“El hombre pisa al débil gusanillo, pero teme despertar a la serpiente venenosa.

El primero, por más que levanta la cabeza, no puede vengarse.

La otra perece, pero antes ha dado muerte a su enemigo.

Se la puede aplastar, pero no vencer.

Y todavía encuentra fuerzas para introducir su dardo.’’

Lord Byron. El Corsario.

Dedicatoria

Este libro no vería ahora la luz sin la encomiable ayuda de Almudena Valero, maquetadora de la obra, sufridora de mis continuas correcciones y relecturas. Rafa Muñoz Lezcano y Ana Molina fueron los primeros que lo leyeron en su versión íntegra. Luego Mari Carmen Serrano, Inés López, Patricia López Casia, Jorge Alfaro, mi editor y Yolanda González me dieron sus sabias opiniones y aligeré el primer original, pasando parte de las escenas a la página web. La responsable de los números y las sumas es Mónica Valladares, que ha cuadrado finalmente los muertos y las cuentas del collar, que se resistían.

Ésta es la versión que finalmente ha corregido Carlos Martín Vázquez.

Pintaron el mapa inicial Inmaculada Palomino y Francisco Vázquez Hoys. He seguido los sabios consejos de Ana Martín Vázquez y han sido testigos de mis esfuerzos mis nietos David, Javier y Adrián, este último ha visto la luz el día que este libro se terminó oficialmente de maquetar.

A muchos otros que se ofrecieron les agradezco su ayuda, aunque sus múltiples ocupaciones les hayan hecho llegar tarde, pero su buena intención es la que vale. Los errores y reiteraciones continuas son de mi incumbencia, ya que este libro no es ni lineal ni fácil de leer, ni es un libro al uso, sino una melodía con continuas repeticiones y estribillos que suben y bajan de tono, rompiendo el tiempo. Una especie de caleidoscopio que ofrece diversos puntos de vista de la misma escena. Por eso no es una historia lineal, sino una novela que muchas veces se aparta de la realidad. Aunque pretende ser algo más que una canción mágica, simplemente. Por eso hay que leerla, escucharla y olería, descubriendo el misterio del ojo de la reina y su ciudad perdida, escondido en la melodía secreta de sus páginas, que únicamente encontrarán los iniciados en la magia antigua. Porque como dice el poeta:

“La música,

cuando las suaves voces se apagan,

vibra en el recuerdo.

Los olores,

cuando se marchitan las dulces violetas,

viven en el sentido que despiertan”.

P. B. Shelley

MAPA DE LA CIUDAD DE AKHETATÓN

INTRODUCCIÓN

“Eres hermoso, grande, brillante, alto sobre tu Universo. Tus rayos cubren los países hasta el confín de lo que creaste. Porque eres el Sol, los has conquistado hasta sus confines y los sujetas para tu Hijo al que amas. Por lejos que estés, tus rayos tocan la Tierra.

Estás ante nuestros ojos, pero Tu camino sigue siéndonos ignoto. ”

Himno a Atón, Akhenatón

Sabía que la ciudad mágica y sus centinelas, las dos montañas con cumbres en forma de león, que la guardan respectivamente por el norte y el sur, estaban allí. Aunque era la primera vez que viajaba a Egipto, me sentía profundamente emocionada aquel amanecer, como recobrando paisajes conocidos. Desde la cubierta del pequeño navío egipcio que navegaba desde Lúxor hacia El Cairo, busqué una señal que confirmase mi presentimiento. Mis sueños. Mis recuerdos infantiles. El barco se acercaba lentamente a lo que hoy es el-Amarna, la antigua “Ciudad del Horizonte de Atón” o Akhet-Atón. Y, efectivamente, la montaña del sur, con la cumbre en forma de león tumbado, estaba allí, en la orilla oriental del Nilo, poco antes de llegar al semicírculo de colinas que delimitan por oriente las antiguas ruinas.

Al otro lado, por occidente, el Nilo es su frontera y camino al mundo exterior. Y sabía que al reanudar mi viaje, la montaña del norte, con la misma forma, me despediría ¿Quién puede estar seguro de si lo que ve en sueños puede ser realidad?...

Una ligera brisa me hizo estremecer, como si el mágico suspiro de un tranquilo bebé dormido, mecido por la suave música de una dulce nana, me llegase en la distancia del amanecer. Y suspendida mi imaginación en los invisibles hilos del tiempo infinito, volví en aquel instante a uno de los plácidos amaneceres de antaño. Cuando el faraón y sus antiguos habitantes entonaban el Himno al Atón. Postrados todos, adoraban reverentemente al sol naciente aquella mañana, levantando los brazos al cielo. Y sollozando, me uní a ellos, emocionada. Arrodillada sobre la solitaria cubierta del barco que me devolvía a aquella tierra, recité en voz alta la plegaria. La hice mía de nuevo. Vibré con los habitantes de la ciudad al cálido toque del primer rayo de sol. Y postrados todos ante el Atón, renovamos unidos el sonido de su creación. Y el momento mágico de la fundación de la ciudad, el 13, 4 Peret, aproximadamente en la primavera del año 1359 a.C.

Ya en tierra, buscando sentir de nuevo la presencia de aquellas gentes que habían vivido allí hacía más de tres mil años, recorrí las ruinas: el Gran templo de Atón, los jardines del palacio real y el palacio del norte, al que se había retirado Nefertiti, la Gran Esposa del faraón Akhenatón, fundadores de la ciudad. Visité también el taller del escultor Tutmés, donde él creó y dio vida a las imágenes de la familia real y sus amigos. Subí a las necrópolis de los nobles. Y me acerqué anhelante a la escondida tumba de los reyes y su familia. El fuerte sol hacía nacer espejismos en la distancia y en mi mente. Y al fin, sentí de nuevo a mi alrededor a los viejos fantasmas con los que había adorado aquella mañana al Disco solar. El susurro del viento en la soledad del valle era su voz doliente. Y los raídos adobes de los maltrechos edificios parte del polvo, ahora vivo, de sus antiguos habitantes. Oí que aquellos seres me hablaban, velada su voz doliente por la arena macilenta de los siglos. Un lamento ardiente que mi ilusión cambiaba en siseos, susurros y suspiros de espíritus invisibles, liberados por el conjuro de mi voz de su eterna morada de silencio. Los fantasmas de el-Amarna me rodeaban en el desierto paisaje de la ciudad dormida. Revivían a mi paso por la magia de mi matutina oración al sol.

Todos los poros de mi cuerpo sentían su vida alrededor de mí. Fantasmagóricos rumores de pasos sobre la dorada arena, voces de arrieros resonando en los caminos, alegres campesinos afanados en sus labores agrícolas, entonando cantos de amor, gritos y risas de niños jugando a la orilla del río sin temor a las fauces de los feroces cocodrilos. Y renacía también el armonioso canto de las aves entre el tupido follaje de los árboles que protegían del sol a los numerosos viandantes que antaño alborotaban en sus calles, hoy sólo repletas de arena y silencio.

A lo lejos, el retumbar de los tambores de la guardia nubia anunciaba, como entonces, la audiencia real en el palacio y la entrega oficial de recompensas. El faraón y su esposa sonreían complacidos tras el común ritual matutino de adoración al sol, regalando a sus súbditos ricos collares de oro, agradeciendo sus servicios y fidelidad.

Amenofis IV, llamado después Akhenatón, tenía, cuando fundó la Ciudad del Horizonte, unos 17 ó 18 años. Y unos cinco más su esposa principal, Nefertiti. De ellos y sus allegados se conservan numerosas representaciones, realizadas por escultores de la Corte, entre los que sobresalió el citado Tutmés, autor, entre otras muchas piezas, del bello busto de esta reina, exhibido actualmente junto a unos pocos objetos egipcios y cananeos en el Museo de Berlín, busto al que, lamentablemente, le falta un ojo, lo que ha dado lugar a múltiples especulaciones, ninguna de ellas cierta, por lo menos hasta lo que yo sé hasta hoy.

Por aquel entonces, el Reino egipcio de la XVIII Dinastía brillaba en todo su esplendor, disputando a las grandes potencias mundiales del momento: Hatti en Anatolia, Babilonia, en la cuenca sur del Tigris y el Éufrates, Asiria, en el Tigris norte y los pequeños reinos de la costa mediterránea de la antigua Siria-Canaán, el control de las numerosas e importantes rutas de comercio internacional, tanto terrestre como marítimo.

Por ellas llegaban a Egipto no sólo riquezas sino también hombres y mujeres llenos de nuevas ideas, creencias y sueños de cambio, que influyeron en el mismo Akhenatón, que intentó imitarlos y renovar las milenarias ideas religiosas y estéticas de su país. Suponía el faraón que, al tiempo que conseguía realizar estos cambios, recuperaría tanto el perdido poder de la monarquía como las riquezas. Y que frenaría y controlaría la creciente influencia de los poderosos sacerdotes del dios Amón, Señor de Tebas, cuyas arcas se llenaban de esas riquezas, cuyo control habían perdido los faraones hacía tiempo.

Potenció para ello el faraón el culto al dios Sol, el Atón, cuyos sacerdotes de Heliópolis y sus fieles, entre los que se había criado, serían a partir de ahora la nueva clase influyente de Egipto, relegando imprudentemente a los antaño favorecidos adoradores de Amón. Y para practicar libremente nuevas ideas y renovados cultos a su dios preferido, edificó el joven gobernante una nueva capital, a la que llamó “Horizonte de Atón”, siendo el Atón el Disco solar. Y situó dicha ciudad, por alguna razón desconocida, en el centro geográfico del país, casi exactamente a medio camino entre el norte y el sur, en un lugar deshabitado hasta entonces, un semicírculo al lado del Nilo, protegido por una línea de montañas que lo cierran mágicamente por el lado este, y otras, con cumbres en forma de león, tanto al norte como al sur de dicho semicírculo.

Lamentablemente, los entusiastas renovadores que apoyaban a Akhenatón y sus cambios habían minusvalorado el poder de sus enemigos. Y la nueva ciudad fue destruida poco tiempo después de morir este faraón y parte de su familia. También se ignora por qué, aunque hay quien piensa que pudo deberse al enfrentamiento entre los seguidores de los cultos antiguos y nuevos. Pero, en realidad, no sólo disputaban entre sí los sacerdotes de Atón y Amón, sino también las grandes familias, que luchaban por controlar las riquezas de los templos y el poder político del país. Lo que sí parece seguro es que, tras la destrucción de Akhetatón, casi todos sus habitantes y los seguidores de Atón fueron perseguidos y asesinados en todo Egipto. Pocos se salvaron. Entre ellos, parte de la que mi madre decía que era mi familia, que conservó algunos objetos, que hoy están en mi poder.

Las voraces arenas del desierto enterraron pronto esta extraña página de la historia de Egipto. Y permaneció ignorada por casi todo el mundo hasta que, a principios del siglo XX, se produjeron dos importantes descubrimientos arqueológicos: el del archivo de un faraón, Akhenatón, que había vivido en una ciudad, hasta entonces desconocida, y el de la tumba intacta, llena de fabulosas riquezas, del joven faraón Tutakhamón, que había reinado en la ciudad cuyo archivo acababa de aparecer, En aquel archivo se descubrieron documentos con los nombres y hazañas de algunos otros faraones, olvidados incluso en las listas oficiales. Y con ellos salieron a la luz una extraña y compleja familia real y su enigmática ciudad, poblada por una serie de interesantes personajes.

Todo y todos habían desaparecido de forma misteriosa. No se sabía ni cómo ni por qué. Pero el silencio y el olvido habían borrado desde hacía muchos siglos figuras, nombres, ruinas e incluso el recuerdo de la existencia de todos los que allí habían vivido.

Las investigaciones posteriores sacaron del olvido, poco a poco, a personas, dioses, casas, almacenes, palacios, templos y tumbas, odios, amores y, sobre todo, misterios. Porque casi nada se sabe aún casi cien años después de aquellas personas, qué motivó la fundación de la ciudad o el cambio del culto principal. Y a falta de datos ciertos, la fantasía rellenó los grandes huecos de incertidumbre con leyendas y teorías, algunas verdaderamente absurdas y sin sentido, como las que se refieren al monoteísmo o la presunta herejía de Akhenatón, su enfermedad, androginia, homosexualidad o incluso locura.

Me dejé llevar aquel amanecer por la magia de la historia recobrada. Acaricié los adobes medio destruidos de edificios civiles, templos y palacios. Rocé apenas con mi aliento entrecortado paredes de tumbas inacabadas. Escenas de la vida en la ciudad, figuras de personajes de la Corte, de bulliciosos mercados o del palacio y de la tumba real, habían sido picadas con saña para hacerlas desaparecer. Caer en el olvido. Tal había sido el odio de sus feroces enemigos, cuya verdadera identidad aún se ignora.

Quería yo sentir a cada instante la vida, renacida en aquel lugar por la magia de mi emocionada oración al Disco Solar. Deseaba y esperaba oír la voz de los reyes y su familia, servidores, amigos y enemigos. Sentir la fuerza de sus principios vitales. Y busqué también a mis antepasados, alguna imagen, una señal de mi familia o de mi posible vida allí. Y sobrecogida y expectante, me acerqué finalmente a la tumba real, a más de once kilómetros de la ciudad. Y seguí para encontrarla un pequeño camino que se abre paso entre las dos cumbres, tras las que el sol sale cada mañana. La religión que creó dicha tumba supone que los primeros rayos del sol inciden directamente sobre la tumba real y hacen renacer cada día al faraón y a la reina. Ellos, a su vez, renovada su magia con la energía del sol naciente, dan vida a todos los fieles del Atón y al país. Y esa fue la fuerza que yo sentí aquel amanecer. La del Atón y los reyes. Y también la del dios Aker o Ru.ty, el que abre las puertas del mundo de los muertos.

Al atardecer, el ronco y monótono repiqueteo de los tambores nubios apresuraba y despedía a los pocos pasajeros del barco que aún quedábamos en tierra. Su cadencia me envolvía, código secreto de un mágico mensaje que grababa en mi memoria unos hechos: la trágica historia de la reina Nefertiti y la Ciudad del Sol, creada por el sueño perdido de un extraño faraón, que arrastró en su impiedad a sus habitantes y a la ciudad misma a un trágico final. Aunque no todo se ha perdido, repetía una y otra vez la cadencia mágica. Y todos aquellos seres, suspendidos en el tiempo, aguardan aún el milagro de su renacimiento en el Museo de Berlín, rodeados de algunos de los pocos restos materiales que los arqueólogos salvaron del olvido.

La realidad tiene muchos planos. Y la vida de los seres humanos y sus circunstancias son una vibración inmortal, repetían sistros y tambores, resonando en la distancia del tiempo. Todos ellos, los habitantes y la misma ciudad, aún existen. Como yo, que he existido, viví allí y vivo otra vez, muy lejos, donde el exilio llevó a mi familia.

—“Todo revivirá si alguien pronuncia en el tono debido el conjuro necesario” —me revelaron también las voces mágicas de sus habitantes.

Recuérdalos a todos y considera mis palabras. Y escucha atento los susurros de los espíritus, si vuelves a Akhetatón cualquier clara noche de luna llena y oyes en la distancia el repiqueteo mágico de los tambores nubios. A lo lejos, en las lejanas colinas, resuena aún el leve rumor de los sueños perdidos, el agudo llanto de los niños enfermos, los suspiros anhelantes de los amantes. Y el dolor de la reina de Egipto y su grito de venganza. Oirás cómo los lobos, inquietos, quebrada su milenaria soledad, aúllan lastimeros, intuyendo plateados espectros, vengativas sombras evanescentes creadas sobre las cumbres por los pálidos rayos de luna.

Nefertiti inspira esta historia, para muchos el relato de un sueño de amor imposible y la ambición desmedida de quienes rodearon a la bella reina de Egipto, aunque, en realidad, es la historia de la venganza de la reina, inducida por el mágico sonido de los instrumentos. El sol del amanecer hará renacer a todos en el Más Allá, cuando se cumpla la antigua profecía, se haya satisfecho la pena con que fueron castigados y surta efecto el conjuro escrito en el perdido ojo del busto de Nefertiti que dio origen a esta historia.

Así lo comprendí aquel día. Más allá de toda imaginación. Más allá de nuestros propios sueños. Allí donde es posible existir eternamente: Las mágicas y sagradas colinas de la actual aldea de el-Amarna. La Ciudad del Horizonte, Akhetatón.

Los años de la vida humana son sólo un suspiro en el tiempo de los dioses. Y todo volverá a empezar, si ellos lo desean y mandan. "El tiempo no existe", repetían los sabios magos egipcios. Nada empieza ni termina para siempre. La vida nacerá otra vez en Akhetatón como el día de su fundación, como nació hoy, esta mañana, cuando el sol apareció ante mí sobre el sagrado horizonte de las cumbres. Se oyó el sonido eterno. Las, aves entonaron la canción de la nueva vida. Y vibró en el cielo el Uroboros, supremo creador, la serpiente sagrada que se muerde la cola, el círculo símbolo del Tiempo infinito, rodeada por cuatro serpientes de colores, cuyos fuertes silbidos siseantes saludaban con júbilo a la vida renacida.

Arrodillada sobre el suelo sagrado, estremecida, yo había dejado caer lentamente a la tierra aquella mañana un puñado de arena. Deseé que con la magia de mi voz reviviesen aquellos granos dorados, polvo inerte hoy, un día esencia viva de sus antiguos habitantes. En voz alta, arrodillada, mirando al sol naciente, entoné emocionada el Himno al Sol. La arena, viva otra vez, vibró entonces entre mis trémulos dedos:

“Radiante te elevas en el horizonte, / ¡Oh Atón, que das comienzo a la Vida! / Al alzarte sobre el horizonte de Levante / llenas los países con Tu perfección. / Eres hermoso, grande, brillante, elevado sobre el Universo. ”

Desde el infinito un pequeño halcón, el animal del dios Horus, voló hasta mí. Descendió en un cielo sin nubes. Y a un metro más o menos sobre mi cabeza, se detuvo un instante y me miró fijamente a los ojos. Luego, volando hacia atrás rápidamente, desapareció, perdiéndose en la nada antes de que apenas me diese cuenta de lo que había sucedido.

Nunca podré olvidar aquella mirada de sus ojos sagrados.

Por la tarde, cerca ya del barco, una enorme cobra negra, mensajera de la diosa Wadjet, protectora de Egipto y sus reyes, vino a despedirme, empapando con el agua divina de sus misterios mi corazón, dolorido por la inminente partida. El soberbio animal se alzó ante mí en el camino, saludándome con el balanceo de su cuerpo erguido. Y los marineros, atemorizados, aseguraban gritando, sorprendidos, que nunca antes habían visto un hecho parecido.

Subí al barco cuando el sol del atardecer se hundía apenas tras las colinas de occidente, doradas por sus últimos rayos. Y en aquel instante, un aullido doloroso, agudo y prolongado, resonó en la distancia. No supe si era humano o animal, pero toqué mi amuleto por precaución. Y vi de reojo que el atemorizado capitán de la nave, de pie en la cabina de proa, hacía la seña mágica que ahuyenta a los malos espíritus. Doblando los dedos, tocó con ellos su entrepierna. Y maniobró, apartando a toda prisa la embarcación de la orilla, apresurándose a sortear los peligrosos bajíos del Nilo y llegar al amparo seguro de un puerto próximo, antes de que cerrase la noche. Atrás quedaba la que el pobre hombre suponía una ciudad embrujada, en la que hasta los animales sagrados habían saludado aquel día a una extraña mujer.

Los signos divinos deben ser obedecidos. Y tal como me ordenaron los dioses y los espíritus, lo transmito, tanto las señales como esta mágica historia, de cuya poca belleza soy la única responsable. Espero que, como vosotros, ellos puedan perdonármelo. Y, sobre todo, que entendáis que aún no ha terminado el relato de sus hechos y me ayudéis en el futuro a desvelar su misterio. Y el de mi propia existencia, que, poco a poco, espero comprender, si los dioses eternos lo permiten.

Escucha, pues, la música mágica, la de los inmortales. Sus variaciones marcan la pauta del renacimiento de la ciudad dormida y sus habitantes, como intuyen los lobos y chacales del desierto, que aúllan en la noche.

Aspira el olor de las flores y los aromas inmortales de Egipto. La luna señala en todo el relato la vía de la eternidad, de forma diferente en cada momento de esta historia. Una estrella solitaria indica el inicio del camino de vuelta a la vida. La humedad del Nilo, somnolienta, empapaba el ambiente de olor a nueva vida, el amargo sabor de las lágrimas que al nacer derraman los seres humanos.

A lo lejos, a la otra orilla del río, el redoble angustioso, rítmico y opresivo, de los roncos tambores de los poblados nubios, difundía una orden de alerta, repetida por las riberas, de aldea en aldea, hasta llegar al mar. Mientras, en las elevadas colinas que rodeaban la Ciudad del Sol, un lobo solitario, inquieto, aullaba a la luna que comenzaba a aparecer sobre las peladas cumbres de occidente, aún doradas por los últimos rayos del sol que caminaba, raudo, hacia su ocaso. Cuando Aker, el dios de las puertas que guardaba el horizonte de la ciudad, abriese para ellos la entrada a la Duat, renacería todo aquel solitario mundo de silencio. Y ante la puerta secreta que soportan los dos leones, bajo el horizonte mágico, me despidió su afable Guardián. Allí estaba y está. Toda la eternidad. Esperando el sonido de la fórmula mágica, grabada en mi corazón y en el ojo mágico de la reina.

CAPÍTULO I Huyendo de la ciudad maldita (Hacia 1345-4 a.C.)

“¡Saludo a Osiris, grande y poderoso cuando derriba al rebelde; de brazo fuerte cuando mata a su enemigo, que inspira terror a su adversario, que ha vencido a los que tramaban maldades, firme de corazón cuando pisotea a sus víctimas, que ha heredado de Geb la realeza del Doble País!"

Gran Himno a Osiris, dios de los muertos

Cuando la estupidez humana engrandece a los malvados, los dioses se ríen de los hombres, porque tendrán en su destrucción el castigo de sus propias acciones. Cuando el poder de los malvados es cruel, rompiendo la justicia de Maat, los dioses tienden a restablecerla, para que la Humanidad no perezca. Pero si los malvados campan a sus anchas, el caos, la muerte y todos los males se extienden sobre la tierra.

Cadáveres insepultos de humanos y animales cubrían las calles de las ciudades y los campos baldíos de todo Egipto. Todo estaba abarrotado de cuerpos putrefactos que nadie enterraba, porque quienes debían hacerlo habían muerto también. Incluso la familia real había sido exterminada. Sus ojos robados misteriosamente por culpa de una extraña maldición, se decía. ¿Quién los había robado y para qué? ¿Qué había dado lugar al enfrentamiento entre los seguidores de los dos buenos dioses, Atón el Benefactor y Amón el Invisible y había originado todo aquel caos?

—Malos tiempos se acercan, cuando hasta los dioses que deben protegernos luchan entre sí —susurraban los más viejos, moviendo preocupados la cabeza—. Los hombres estamos solos, aunque una multitud de amigos nos acompañe. Y los dioses no aportan nada a nuestra soledad. Pronto todo será destruido completamente y pereceremos —decían, pensativos y afligidos, los agoreros ancianos, viendo ya a su alrededor los numerosos cadáveres corrompidos, los pocos animales vivos abandonados y todos los campos sin cultivar.

Y así fue. Como los viejos sabios temían, poco después de la muerte de gran parte de la familia real, la cólera divina y humana y la daga de los asesinos se abatieron sobre gran parte del centro y sur del país del Nilo. Y tras una gran matanza, los escasos e inocentes habitantes que aún quedaban en la “Ciudad del Horizonte de Atón”, fundada por el faraón Akhenatón, una de las más afectadas por la maldición, huían en desbandada, perseguidos por ladrones y asesinos. Una ciudad que fue conocida desde entonces por los escasos supervivientes como “La ciudad maldita”, un nombre que poco después también desaparecería de las crónicas egipcias y casi fue olvidado. Nadie en su sano juicio se atrevió desde entonces a repetirlo en voz alta. Pero quienes lo recordaban decían sollozando que, por causa de aquella ciudad, su extraño faraón y su dios, los hombres se habían matado entre sí, más crueles en su furia que los chacales del desierto con las inocentes ovejas extraviadas.

Familias enteras habían sido exterminadas por el furor de los dioses, hasta que sus altares y templos fueron purificados con la sangre de los inocentes. Sus respectivos sacerdotes y seguidores peleaban entre sí, buscando unos el poder, otros las riquezas de los templos. Y mientras, el pobre pueblo, víctima inocente de las desmesuras de los ambiciosos, imploraba llorando a sus muertos que le consiguiesen el favor y las bendiciones de las divinidades, sordas a sus amargas súplicas. Todos se dolían del ácido vino de la dolorosa experiencia que los dioses les estaban obligando a apurar con creces y les perseguiría después de muertos. Porque habían sido condenados al olvido eterno, tanto hombres como mujeres, niños y ancianos, ya que sus cuerpos, abandonados, se corrompían sin momificar. Por ello, sus principios vitales se diluían en la nada, porque sin una momia que los sustentase, nunca podrían reencarnarse y ser inmortales como deseaban.

Nadie realizaba ya su servicio funerario. Ya nadie alimentaba su ka, ni recitaba los hechizos pertinentes que asegurasen su inmortalidad. Y los cadáveres infestaban el aire y extendían más aún la peste por los campos yermos de todo el país, cubierto totalmente por un negro manto de muerte, olvido, desolación y tristeza.

Sonaba inquietante un ronco tambor solitario a la orilla del río, retumbando sus ecos siniestros en las distantes montañas. Una cabra abandonada balaba temerosa, inquieta por el cercano olor del chacal que la acechaba. En la lejanía, más allá de los poblados abandonados, se oían las flautas de los escasos músicos que aún vivían, acompañando su melodía lastimera alguna esporádica ceremonia fúnebre. Su lamento se unía a los llantos de las plañideras que, mesándose los cabellos y cubriendo de cenizas sus cabezas, tomaban parte en algún entierro y presagiaban lastimeras su propio funeral.

El terror y la locura invadían los corazones. Y los escasos supervivientes, ayer amigos, se mataban hoy, unos a otros, sin piedad, creyendo ver en las sombras de sus allegados los cuchillos asesinos de los sacerdotes de Amón y sus fanáticos secuaces.

El seco viento del desierto llevaba rumores de llanto y desolación. Y subía reptando del Nilo un frescor siniestro, oliendo a muerte dulzona, que adhería sus escuálidas garras a los muros de las casas y perseguía a los espantados fugitivos de la peste. Por todos lados, restos de cadáveres corrompidos, despreciados incluso por los cocodrilos, ahítos de despojos humanos, eran arrojados al río por los atemorizados supervivientes, en un intento vano por limpiar los baldíos campos de la carroña, que había hartado ya, incluso, a los más insaciables depredadores.

La mano de los asesinos, dirigida por los sacerdotes de Amón contra los seguidores del faraón Akhenatón y los adoradores del dios sol, el Atón, había aparecido hacía poco en cada esquina de la Ciudad del Horizonte.

Y la matanza se extendió rápidamente por todo el país. Debajo de cada túnica salía un puñal en cualquier lugar. Cada vecino doliente, antes amigo fiel, era ahora un enemigo taimado en aquellos tiempos de desolación. Hasta los escuálidos niños de pecho habían sido asesinados sin piedad, colgados muchos ya de los flácidos pechos inertes de sus madres muertas, próximo alimento de hienas, chacales, cuervos y buitres, ahítas alimañas desorientadas por tal abundancia de inesperada comida.

“¿Quién puede decirnos su aspecto y su estado, quién puede describimos sus moradas, quién puede dar consuelo a nuestros corazones, sirviéndonos de guía hacia los lugares hacia donde partieron?’’

Así se leía en los antiguos textos, refiriéndose a épocas pasadas, similares a la actual. Como había sucedido hacía muchos años, ahora todo es desolación en Egipto, se lamentaban los más ancianos. Y el joven faraón, Amenofis IV— Akhenatón, adorador del Disco Solar, el Atón, había sido asesinado, se decían unos a otros en voz baja. Temían que, tras su muerte, el Sol dejaría en breve de alumbrar. El país se sumiría en tinieblas en cualquier momento, anunciaban los más agoreros. Y seguro que la ira del dios Rojo del desierto barrería todo rastro de vida, igual que aventaba de un soplo las arenas del desierto.

Y así fue. Porque, efectivamente, pronto llegó la gran destrucción.

Poco después de la inesperada muerte del faraón se habían desatado las desgracias previstas por los más temerosos. Y se supo que también había muerto gran parte de la familia real y de sus servidores. Tal vez asesinados, como Akhenatón, se comentó enseguida para dolor y espanto de todos los habitantes de Egipto. Y se extendió asimismo el rumor de que sus ojos, los ojos de todos: faraón, familia, allegados y servidores, habían desaparecido, tal vez robados, una noticia que repetían, espantados, los labriegos en los campos y los vendedores en los corrillos de los mercados. Un rumor de abominación y sacrilegio que marineros y viajeros expandieron por todos los puertos y de allí a lo largo del Nilo. Y llevaron las malas nuevas a los países vecinos, alegrando con ello a enemigos y competidores de Egipto, que deseaban su destrucción, hecho que se esperaba ya inminente, porque todos creían que los espíritus maléficos de los muertos sin ojos, privados por ello del descanso eterno, atacaban a los vivos, buscando venganza. Y destruirían el país y a sus habitantes.

Se basaba esta sospecha en la creencia de que el hecho de que faltase alguna parte de un cadáver humano era una maldición peor que la peste y el hambre, algo que pensaban tanto los atemorizados egipcios como casi todos sus enemigos de los países vecinos. Y el aire mismo que rodeaba a unos y otros parecía llevar en sus murmullos una amenaza siniestra.

—Es la voz de la muerte —decían hombres y mujeres en voz baja al escucharla. Y mirando tras de sí, desconfiados, imaginaban asesinos agazapados en las sombras. Y corrían a recoger a sus hijos más pequeños y buscando refugio en sus casas, atrancaban puertas y ventanas. Allí, presurosos colgaban amuletos en dinteles, vanos, enseres y cuerpos de personas y animales domésticos, haciendo promesas cada uno a su dios preferido para que les librasen a ellos al menos de la horrenda maldición que sufrían la familia real y sus allegados.

Pero a pesar de las oraciones, rogativas, sacrificios y talismanes, pronto empezaron las matanzas indiscriminadas por todo el país. Los robos y saqueos. Las destrucciones. Los incendios. Los asesinatos de inocentes niños, mujeres y ancianos. Las muertes sin sentido y sin piedad se sucedieron de una forma tal, que ni los más viejos recordaban algo igual por su violencia e iniquidad.

¿Se mataba por miedo unos de otros? ¿Por venganza de los dioses rivales contra quienes se negaban a adorarlos? ¿Para robar los vivos a los muertos y también a los vivos? ¿Por poder, quizás? ¿Por riquezas? ¿O simplemente porque la diosa leona Sekhmet los había vuelto locos a todos? se preguntaban llorando.

Y arrodillados, cubriéndose la cabeza de ceniza como signo de dolor y penitencia, hombres y mujeres se arrancaban los cabellos a puñados. Y elevaban a los impasibles dioses sus manos suplicantes para que les librasen de aquellos infaustos sucesos, de los que nadie comprendía el porqué.

Y no había pasado aún mucho tiempo del comienzo de las matanzas cuando ya pocos quedaban en la Ciudad del Horizonte para dar testimonio de aquella época y hacerse preguntas. Y quienes sobrevivieron tampoco querían recordarla. Y terminaron huyendo de allí, levantando el tiempo y el olvido un alto muro de silencio alrededor de la ciudad maldita y quienes la habían habitado.

Neferhotep, el ciego, huía del fuego que destruía la bella ciudad y de los taimados asesinos que mataban por doquier a quienes encontraban a su paso. Como si ya sólo fuese un sueño, recordaba los días felices que había vivido en la que él llamaba cariñosamente “La Ciudad del Sol”, un nombre que le parecía más bonito que el de “Ciudad del Horizonte del Disco solar”, aunque sólo fuese porque al sol lo sentía sobre su piel. Y aquello de “horizonte” para nombre de una ciudad le parecía muy extraño, por mucho que su vecino, el viejo Dedet, intentase explicarle todas las doctrinas del faraón. Y la magia de una línea sobre la que el sol salía y se ponía cada día. O le dibujase en la palma de la mano los dos leones tumbados, que protegían la ciudad mágicamente y sostenían el sol entre sus espaldas, las dos colinas que él aún recordaba.

—Así —dibujaba el viejo en la palma de la mano del muchacho— sobre ellos aparece esa línea sagrada. El Akhet, ese “horizonte” que no te gusta. Y todos los elementos juntos, raya, colinas, sol y leones, forman el nombre jeroglífico del dios Aker o Ru.ty el abridor de las puertas del Más Allá, algo que tú sabes de sobra, porque has aprendido en el templo la escritura sagrada — rezongaba el viejo, continuando la explicación, mientras el chico, distraído, daba buena cuenta de la comida que el paciente vecino le había preparado.

El joven músico ciego, de no más de quince años, era entonces un bello joven, alto para su edad y bien proporcionado, de piel aceitunada, cabello negro y ojos intensamente azules que miraban a la nada.

—“Consuela tu corazón” —había cantado para sus oyentes, un día, hacía algún tiempo, en el mercado de la Ciudad del Horizonte, tañendo unas veces su pequeña lira, otras un arpa o un ligero laúd, sin saber que en aquel momento estaba entre su público la reina de Egipto. Ella había sido luego su gran amiga y protectora. Y había cantado con él muchas veces en el mercado, disfrazada de campesina.

Al lado del ciego, entonces y ahora, estaba siempre su perra Ipwet, un fiel animal de raza indefinida e inmejorable lazarillo, un espléndido can casi blanco, con una oreja canela y una mancha igual en la punta de la cola, que ahora tiraba del muchacho ciego, buscando desesperadamente en el cercano río su propia salvación y la de su amo.

Aquellas tristes estrofas del “Canto del arpista” que el chico solía cantar, eran una antigua y profunda reflexión egipcia sobre la muerte, que recordaba a los hombres la necesidad de disfrutar del presente y los placeres de la vida, antes de que los dioses funestos se los llevasen para siempre. Y ahora, aquellos versos le parecían al joven una premonición:

—“¡Haz que olvide estas cosas tu corazón; porque no te queda nada mejor que seguir sus deseos mientras estés vivo! ¡Unge tu cabeza con aromados ungüentos, ponte vestidos de seda impregnados de perfumes preciosos, verdaderas obras de los dioses! ¡Goza más aún de cuanto has gozado hasta ahora y no hagas sufrir tu corazón por falta de placeres! ¡Piénsalo! ¡A nadie le está permitido llevar consigo sus bienes al otro mundo! ¡Piénsalo! ¡Jamás ninguno de los que partieron ha podido regresar para recuperarlos!"

Colgado a la espalda llevaba el ciego en su presurosa huida de la casa en llamas de Tutmés uno de sus instrumentos de música, un pequeño laúd. El pequeño objeto oscilaba, acompasado por los movimientos que ondulaban las cortas mangas de la remendada túnica grisácea, alguna vez blanca, que le llegaba hasta las pantorrillas. Debajo, al descubierto, las piernas, quemadas y cubiertas de sangre, como sus brazos y su cara. El pobre chico lloraba, dolorido y asustado, tanteando la nada. Empujado por el destino, el humo y la destrucción que a todos rodeaba, buscaba una mano protectora que se le negaba, porque nadie paraba en aquel momento a ayudar a nadie. Y todos, hombres y animales, se empujaban. Y maldecían los hombres a las bestias, que entorpecían el paso. Y corrían y gritaban espantados, buscando a sus allegados, aplastando y destrozando los más fuertes a los más pequeños y débiles, perdida por todos la razón y la más mínima piedad por sus pobres semejantes.

Una multitud enloquecida le había despistado del pequeño grupo de amigos con los que había conseguido escapar de la casa incendiada de Tutmés, el escultor real. Y todos, pensaba ahora el ciego, llorando, eran ya sólo hojas secas, impulsadas por el viento de la muerte, que nunca volverían al árbol del que habían caído, como no vuelve el agua a sus fuentes. A su alrededor, el caos y la desesperación impulsaban hacia el río como única vía de escape a grupos aterrorizados de personas y animales, que tropezaban y caían con las vigas ardiendo que se desplomaban inesperadamente de los edificios. Mientras, las altas llamas les cercaban. Y los muros que se derrumbaban de cada casa y los cuerpos destrozados, aumentaban el caos, cerrándose hombres y animales entre sí el salvador paso hacia el río, oscurecido por el humo e impedido por los desprendimientos y los cadáveres.

Pero su perra Ipwet, guiada por los dioses y el instinto, supo dirigir certeramente a Neferhotep hacia el cercano muelle. Detrás quedó, abandonado en el camino, el cadáver del viejo vecino del chico, que había acertado a salvar con su muerte la vida del muchacho ciego, al que había cuidado con cariño desde hacía tiempo.

—¿Volveré a encontrarme algún día con mis amigos? —gemía el muchacho, llorando desesperado su soledad en medio de la humareda que le rodeaba, recordando con nostalgia los tiempos felices que dejaba atrás.

—¿Volveré a cantar alguna vez con la reina de Egipto? ¿Cumpliremos alguna vez la pena por la que hemos sido condenados? ¿Conseguiré llegar yo solo a la isla si no los encuentro? —interrogó a los dioses, llorando.

Y olisqueó entre el denso humo el cercano olor del río, que podría ser su única salvación.

—¡Él es ya feliz en el otro mundo, mi buen faraón Akhenatón! —gemía al recordar a su amigo muerto otro fugitivo de la Ciudad del Sol, el escultor real Tutmés, muy lejos ya de su casa y la ciudad. Sus amigos Shuwar, Inaro y Minet abrían la marcha del grupo en la huida, mientras Ememet, el sabio luwita, apresuraba sus viejas piernas y el chico ciego les seguía con su vecino y su perra. Y recordó dolido las antorchas encendidas en las manos asesinas de quienes habían incendiado su casa, sus negras sombras escurriéndose sobre los muros como negras serpientes. Antes de que sus amigos pudiesen reaccionar, la multitud había separado al pequeño grupo, ahora sólo cenizas dispersas, aventadas al olvido por el viento del destino.

—¿Volveremos a juntarnos algún día? —se preguntaba gimiendo el artista, elevando su plegaria a los dioses, pidiéndoles que volvieran a reunirlos. En sus alforjas, lo poco que había podido salvar de las llamas.

Él había esculpido la imagen del joven faraón de aquellas formas tan diferentes y extrañas a las fijadas por la inmutable costumbre ancestral, rompiendo las normas y las tradiciones, fijadas desde hacía milenios. Y pensaba con pena que aquellos cambios, impíos para muchos, podían haber perturbado a los dioses y ocasionado todo aquel caos, como muchos agoreros habían predicho.

Algunos creían también que estaban locos, tanto el artista mismo como su principal modelo, el faraón. Y que con aquellos cambios perturbaban a los dioses, por lo que serían castigados, profetizaron sobre todo los sacerdotes de Amón. Sus presagios, tal vez amenazas encubiertas, reflexionaba Tutmés, se habían cumplido.

Sólo y herido, huyendo de la ciudad y los asesinos, gemía ahora, abatido y rabioso alternativamente, espoleando su blanco caballo por la inmensa soledad del desierto ya en penumbra, tropezando con las rocas dispersas. Y sorteaba con dificultad las dunas formadas por el viento y los matorrales, venciendo el tremendo dolor que las duras riendas causaban en sus manos medio quemadas, abiertas flores en carne viva como granadas de muerte. Una tiznada y sucia túnica, tan hecha jirones como su esperanza, cubría apenas su cuerpo herido y dolorido. Un pequeño amuleto de vidrio negro, sujeto al cuello con un cordón de cuero, golpeaba rítmicamente su pecho.

—¡Dame fuerzas, Atón! ¡Ayúdame a encontrarlos a todos con vida! — sollozaba y rogaba Tutmés, agachado sobre el cuello de su brioso corcel, sin ninguna referencia en la inmensidad del desierto, una extensión rocosa desordenada y caótica, en la que sobresalían sombras rocosas de varias tonalidades, concentrando su pensamiento en sus perdidos amigos y en el amuleto que le recordaba a su amada reina. Su repetida súplica al dios del sol le daba aliento y valor en medio de la hostil obscuridad que le aferraba y quería detenerle.

Volaba el caballo blanco, negro ya de noche, sobre la arena, más que cabalgaba, espoleado por la pobre esperanza que hacía al artista golpear con fuerza los flancos del animal con sus talones. Perseguido por los recuerdos y los posibles salteadores a cada paso, huía el hombre hacia el norte de Egipto, temiendo hallar un enemigo escondido en cada recodo del camino, un ladrón que le robase el cansado caballo, que ahora valía su peso en oro, o un taimado asesino que le asaltase tras cada loma que franqueaba. Y precavido, esquivaba los poblados incendiados y las fogatas de los que, como él, huían de las aldeas destruidas y habían acampado en el desierto, prefiriendo las amenazas de hienas, lobos y leones a la furia de los hombres desquiciados.

Era entonces Tutmés un apuesto y fogoso varón, nacido en la isla de Creta y ciudadano del mundo, de unos treinta años, alto y bien formado, de largo cabello castaño, ojos del mismo color y piel tostada por el sol. Solía ir vestido normalmente con una amplia túnica blanca de fino lino, bordeada de bandas de color púrpura. Un genial artista que había enamorado a la bella reina Nefertiti, según se rumoreaba (y posiblemente al faraón Akhenatón, decían algunos hombres chismosos sonriendo y en voz baja por los corrillos del mercado, para que no les oyesen los espías reales que intuían entre el gentío).

Destacaba el escultor en la sociedad egipcia y en la Corte real como hombre de amplia formación intelectual, fértil imaginación, curiosidad insaciable y maneras refinadas. Sus cuidadas manos, largas y estilizadas, que manejaban los cinceles con la misma maestría que un mago los conjuros, materializaban en sus obras las maravillosas figuras que creaba su soñadora imaginación.

Él había hecho realidad los sueños del faraón Akhenatón, las locas ideas, decían algunos, de aquel ya fallecido rey de Egipto, al que el artista tanto había amado. Y muchos los habían tomado por chiflados, al rey, a Tutmés y a sus seguidores, porque con los cambios que habían hecho en la representación de las figuras humanas, que el artista había alargado y distorsionado inexplicablemente, alejándolas de la realidad, se habían enfrentado a ley de los conservadores sacerdotes egipcios. Para éstos, cualquier cambio estético y formal alteraba el orden de Maat, la diosa de la justicia. Y pensaban que se podía desequilibrar al país, e incluso hacerlo desaparecer. Sin embargo, muchos otros, tanto sacerdotes como seglares innovadores, aplaudían aquellos cambios con entusiasmo, conquistados, entre otras cosas, por las corrientes de libertad y renovación que llegaban de los países vecinos, sobre todo de la isla de Creta, patria del genial escultor. Y él recibía tanto en su casa como en su taller a creativos sabios, afamados artistas, aplaudidos músicos, intelectuales innovadores y curiosos viajeros de todos los países, que llegaban a la nueva ciudad, a la que el faraón quería convertir en la más bella del mundo conocido.

Ahora, todo aquel sueño común había acabado.

—¡Hemos sido barridos como polvo del desierto, dispersados por la ira del rojo Sutek, el dios de la muerte! —lloraba agotado Tutmés, concentrando su esperanza en el colgante que pendía de su cuello: Uno de los ojos del más bello busto que había esculpido de la reina Nefertiti, en el que había escrita una fórmula mágica. Un busto incompleto que no había podido rescatar de su taller en llamas y del que, posiblemente, tal vez ya no quedaba más que aquel ojo-amuleto que él llevaba en su huida, colgado al cuello.

—¡Tengo que encontrar a la reina, si es que aún está viva! ¡Aunque esté muerta! —se dijo con decisión, buscando fuerza en aquella rotunda afirmación, que lamentablemente le parecía un deseo irrealizable.

—¡Mi amor y este amuleto la resucitarán! —soñó el artista y deseó en voz alta una vez más, secándose con rabia las lágrimas. Se negaba a suponer siquiera que la reina de Egipto hubiese desaparecido de su vida para siempre. Y que pudiera estar muerta.

—¿Qué mal hemos hecho para ser destruidos de esta manera? —se preguntó abrumado, recapacitando sobre la terrible situación por la que ahora él mismo pasaba. Trataba de entender, sin conseguirlo, lo que le parecía ininteligible. Y acariciaba levemente el ojo-amuleto que colgaba de su cuello con su mano medio quemada, un guiñapo sanguinolento que había envuelto apresuradamente en un trapo antes de conseguir huir de su casa destruida.

Espoleaba Tutmés su ya exhausto caballo, que aún así, parecía volar sin temor a la noche bajo las estrellas del desierto, procurando que el dolor no le hiciese perder el sentido, intuyendo a su alrededor las sombras de los asesinos traicioneros que querían robarle y matarle. Atrás quedaba la ciudad maldita, casi destruida cuando él consiguió huir. Arrasada ya, seguro, supuso, hasta sus cimientos. Quemada. Su polvo sería ya parte de la arena del desierto que ahora pisaba su montura.

—¡Sólo arena de muerte! —lloraba el hombre sin consuelo, pensando que sus sueños perdidos eran ya ahora como juguetes de barro rotos, heridos por la mano de un niño furioso. Y recordó apesadumbrado que, poco antes de comenzar aquel caos, la reina Nefertiti había desaparecido misteriosamente. Y con ella sus hijas pequeñas, sus tesoros y sus sirvientes más fieles.

—¡Y tal vez no vuelva a verla nunca más! —gimió el artista, tratando de limpiar las lágrimas que corrían tan libres por sus mejillas como sus tristes pensamientos volaban hacia la nada de la noche. Salvar a sus caballos encerrados en el establo, le había despistado del grupo de sus amigos. Y casi le costó la vida. Aunque uno de aquellos caballos, el que montaba, salvaba ahora la suya. Numerosas vigas ardiendo habían empezado a caer, aplastando y arrollando todo a su paso, cerrando las calles, convertidas en ratoneras. En ellas, pensó Tutmés, los mismos incendiarios debían haber perecido, destruidos por su propia maldad. Y muchos de los asesinos, sorprendidos y arrastrados por el tumulto, seguro que yacían ahora al lado de sus inocentes víctimas, unidos todos en el amargo rictus de la muerte. Él había conseguido escapar, huyendo por el desierto hacia las montañas que rodeaban la ciudad, atestados los caminos por una larga caravana de fugitivos, entre los que posiblemente estarían sus amigos, pensó Tutmés, deseando encontrarlos.

Otros pocos supervivientes de Akhetatón, ayudados por las fuerzas de la policía del faraón, dirigidas por el inspector Mahu, habían conseguido escapar por el río, y como él, huían hacia el norte, hacia la tranquila Menfis, más segura y más cercana al Gran Mar, la isla de Creta y Canaán. Muchos de aquellos desgraciados tenían familia en esos lugares, junto a la cual buscarían refugio hasta que la situación se calmase en Egipto, entre ellos posiblemente el mismo Mahu con su esposa e hija, que tanto habían sufrido en los últimos tiempos.

Tutmés, por su parte, deseaba llegar a su isla. Pensaba que tal vez allí encontraría la paz. Y a sus amigos y ayudantes, supuso. Algunos, como Inaro y Minet, también eran cretenses como él. Y todos, cretenses o no, como el joven Neferhotep, el ciego, o Ememet, el sabio luwita, sabían que la gran isla había sido siempre un remanso de paz, lo que hacía un tiempo faltaba en Egipto y los países vecinos, como Hatti o Canaán. Y esperaban que se dirigiesen hacia ella.

—¡Algún día volveré a Egipto! —se juró a sí mismo el artista, tratando de engañar con pensamientos agradables el tremendo dolor que el recuerdo de los días felices producía en su espíritu y el que el roce de las riendas causaba en sus manos. Atrás quedaba casi toda su obra destruida, aunque, tal vez, el amado busto de la reina estuviese a salvo bajo tierra, soñó, en los sótanos secretos de su taller, al fondo de los profundos pasadizos. Ya sólo le quedaba, además de sus recuerdos y sueños, lo poco que llevaba en sus alforjas, su caballo, el amuleto y el amor por la reina de Egipto.

Había tenido todo lo que un hombre podía desear, además de la juventud y la salud: Fama, fortuna y amor. Y ahora, perdido todo lo material, sólo le quedaban los recuerdos y la esperanza de volver a ver a sus amigos y a Nefertiti.

—¡Tengo que encontrar a la reina! —se repitió, obsesionado y dolorido. El llanto no le dejaba apenas ver el camino, que el caballo acertaba en la oscuridad, más amarga que la noche misma en la desolación y soledad de ambos.

—¡Volveremos, Nefertiti! ¡Volveremos a vernos y a amarnos bajo la luna! ¡Y criaremos juntos a nuestro hijo! —gritó Tutmés al aire, que hería su rostro con cenizas y tizones traídos por la noche, reaccionando contra los tristes presentimientos que se apoderaban de él, amenazando al cielo con su puño cerrado. Un aullido animal de rabia y dolor a la vez salió de la garganta del hombre. Un grito que hizo encabritarse al caballo y asustó a los chacales, a las hienas solitarias y a los fantasmas de la noche, sedientos de sueños rotos, que acechaban su paso en la oscuridad para despojarle de la esperanza. Sólo el recuerdo del aire marino de la isla de Creta, que añoraba, daba alas ahora a su ilusión.

Olía ya el artista a sal y brea y a sabor de lágrimas que tenía el agua del mar de su isla, que ansiaba volver a respirar. Un aire mezclado con el aroma de los pinos y la jara de las montañas. Y un frescor húmedo y mohoso de agudos gemidos de olas que competían con los punzantes chillidos de las aves marinas volando en círculos sobre las rocas.

Y como queriendo empujar hacia él con sus recuerdos al soñado barco que le llevaría a la isla donde había nacido, la mente de Tutmés volvió, casi sin proponérselo, al principio de aquellos sucesos que ahora terminaban tan dolorosamente. Una historia que había comenzado, hacía ya algunos años, en el centro del país del Nilo. Y rememoró aquellos hechos extraños e inexplicables. Y los sangrientos asesinatos que habían marcado para siempre sus vidas y habían terminado con Akhenatón y Nefertiti, su familia, sus amigos y allegados. Y habían estado a punto de destruirlos a todos.

—¿A todos? —se preguntó Tutmés—. ¡Al menos yo estoy vivo aún! ¡Y podré resucitarlos si han muerto, al menos a la reina! —aseguró y gimió dolorido.

—¿Qué habrá sido de ellos? —gritó enloquecido al recordarlos, pensando entristecido en todos los amigos que había perdido en el incendio de la ciudad. Y sobre todo, en Nefertiti y quienes la acompañaban cuando la perdió en la necrópolis.

Un estruendo terrible los había separado. Una nube de polvo le había envuelto. Y cuando logró recuperarse del susto y volver a ver algo, disipada apenas la nube, la reina, su fabuloso tesoro y sus acompañantes habían desaparecido como por arte de magia, tragados por la tierra, pensó Tutmés. O tal vez destrozados por un rayo de los dioses.

La leyenda, sin embargo, había sido piadosa con la reina. Y se contaba la historia de que el mismo dios Atón la había convertido en su esposa inmortal, instalándola entre las estrellas en el firmamento. Y que un león blanco guardaba en la tumba terrenal de la soberana el código secreto para hallar su fabuloso tesoro de sabiduría, el que concedería la inmortalidad a los humanos que lo descifrasen.

Él necesitaba creer que Nefertiti no había muerto. Tampoco sus amigos. La fórmula secreta grabada en el amuleto, colgado ahora de su cuello, era la garantía de que algún día todos volverían a reunirse, porque sólo él tenía en sus manos su suerte. ¡No podía desfallecer!

—¡Volveremos a encontrarnos, cuando hayamos cumplido la sentencia de los dioses! —gritó Tutmés, levantando el puño cerrado, mirando al cielo y jurando una vez más. Y rozando luego levemente el colgante, pronunció lentamente, en hitita, como le había enseñado la reina de Egipto, la fórmula mágica de la justicia “para retornar a casa”:

—parna-sse-a suwaizzi, "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”.

Según los grandes magos, los muertos sin ojos los recobrarían al salmodiar en el tono apropiado el conjuro escrito en el amuleto. Y quienes amaban a la reina se salvarían del olvido, viviendo todos felices con Osiris, el dios de los muertos, en la eternidad, al tiempo que la Ciudad del Horizonte renacería con ellos. Juntos revivirían con el poder de la magia de Tutmés, al sonido de su voz. Y todos unidos, ya inmortales, podrían disfrutar del fabuloso tesoro de magia y sabiduría, cuya destrucción habían evitado la soberana y sus sirvientes.

Los dioses y la luna roja de sangre del desierto fueron ahora testigos una vez más del renovado compromiso del artista:

—¡Volveremos a vernos! —juró Tutmés, gritando de nuevo, apretando los dientes con rabia, desafiando en su dolor el maligno designio del destino que los había separado.

La rueda del tiempo, siempre mudable, se detuvo de nuevo al pasar sobre la ciudad perdida, colgada en el silencio de los siglos. Y la blanca luna, curiosa, contempló interesada el renacer mágico de la ciudad maldita en el pensamiento de Tutmés, que reviviendo aquel instante una vez más, le dio forma en su imaginación, como cuando Akhenatón y él dibujaron por primera vez el plano de la ciudad en la ardiente arena del desierto, una mañana de primavera. Así fue, radiante y bella como una novia, como la recordaba en su fundación el artista, oyendo una vez más el suave susurro de los cañaverales a la orilla del río, acariciados por la brisa del amanecer, mientras el Disco solar doraba ya las colinas, protegidas mágicamente por los leones del horizonte. A lo lejos, una loba solitaria amamantaba a su cría recién nacida, protegida y segura entre sus patas. Las aves saludaban con alegría la luz que el Atón regalaba ya a raudales a toda la naturaleza. Ni una sola nube en el cielo azul hacía presagiar la tragedia que se avecinaba, la que ya los antiguos textos habían predicho:

—"Lo que fue creado es destruido.

Ra puede volverá empezarla creación"

CAPÍTULO II El intruso

"¿Pero qué va a ser de mi duración de vida eterna?”, contestó el Osiris n.:" Estás destinado a vivir millones de años, a tener una duración de vida eterna de millones de años. Pero yo (Atum), destruiré todo lo que he creado. Este mundo regresará a las aguas primigenias, al aire primigenio como estaba en su principio. Yo seré el único que quedaré junto a Osiris después de haberme convertido nuevamente en una serpiente, que los hombres no conocen y los dioses no ven “

Libro de los Muertos, Capítulo 175.

Nebsén les vigilaba desde hacía mucho tiempo. Adondequiera que fuesen los reyes de Egipto, él les seguía, espiándoles. Los carros reales pasaban ante él al salir del palacio, dirigiéndose al Gran Templo de Atón y allí estaba él, en la calle, entre la multitud que los aclamaba. Acechando. Observando. Husmeando su rastro. Y formando parte a veces de las sombras, imágenes y contornos del palacio real de Akhetatón, la nueva y magnífica capital que se estaba terminando de construir en el centro del país, bajo la supervisión directa de los reyes Akhenatón y Nefertiti, Se camuflaba el joven observador entre las columnas. Tras las cortinas y junto a las celosías. En las sombras de los pasillos y pasadizos del palacio, que unían las habitaciones privadas de la familia real, las salas de recepción, las caballerizas, las cocinas, las dependencias secundarias. Tras los muros, decorados con figuras de animales, que escondían en sus formas los mecanismos que abrían puertas secretas. O en la gran jaula, a modo de pequeño patio, uno de los caprichos del rey, que albergaba una colección de aves exóticas para deleite del harén.

Escondido entre los árboles, observaba a veces las meditaciones del faraón Akhenatón en soledad, bajo la red que cerraba el techo de aquella estancia especial, para que los pájaros prisioneros no pudieran escapar. En parte de sus muros se veía un panel de yeso con unos pequeños agujeros, en los que anidaban las aves exóticas. La contemplación de sus polluelos tal vez había inspirado parte del Himno al dios Atón, el Disco solar, al que tanto amaba el rey, una plegaria que los fieles rezaban con fervor en los templos sin techo de la nueva capital de Egipto y los nobles estaban haciendo grabar en sus tumbas, excavadas en las laderas de las cercanas colinas, imitando la que la familia real se construía, siguiendo el curso seco del río, al fondo del valle:

“Cuando el polluelo está en el huevo, piando dentro de la cáscara, Tú le das aliento dentro de ella para hacerle respirar. Cuando lo has terminado y puede romper el huevo, sale de su interior para anunciar su terminación y tu gloria, caminando sobre sus dos patas”.

Se embelesaba Nebsén respirando donde ellos respiraban. Venteando su presencia, igual que un sabueso olfatea el rastro de su próxima presa. Nutriéndose de sus pasos y la leve presión de sus huellas sobre los coloridos pavimentos de su residencia, comiendo en solitario entre las sombras, allí donde ellos comían y se sentaban. Siguiendo su rastro sutil en el aleteo de las cortinas de puertas, balcones y ventanas, mecidas por la brisa de la mañana de verano, olores e indicios de la existencia de sus soberanos. Y el jardín del palacio real, que unía las dependencias secretas del palacio con las habitaciones privadas de los reyes, a las que muy pocos tenían acceso, era para él un lugar cotidiano. Desde los observatorios de los pasadizos secretos de los muros espiaba obsesionado en el palacio su vida privada y sus sueños, sus vigilias, sus insomnios febriles, sus pasos, gemidos, rumores, afanes y descansos. Y seguía sus idas y venidas por su residencia y el desierto o el río, unido como uno más a sus sirvientes, camuflado entre la legión de servidores y acompañantes en todos los actos cotidianos de la vida oficial. Seguía, rastreaba y espiaba sus pasos a cada momento, día a día. Noche a noche. Nadie notaba su presencia, mimetizado entre sus sirvientes más leales como un susurro invisible. O escondido en las sombras, solitario en sus observatorios camuflados.

También les había espiado en su vida privada, espectro de contornos difusos que se colaba por los intersticios de la imaginación hasta convertirse en imagen ilusoria, silueta etérea de la visión fantasmal que acariciaba la memoria de los reyes. Y estaba presente en todos sus momentos de intimidad. En sus sueños y pesadillas era la imagen de su recuerdo. Y al despertar y levantarse los reyes, ponía la alfombra que protegía sus pies y les acercaba la suave luz que abría sus párpados en la noche. Y hasta en su aseo y limpieza personales les pasaba las toallas por los húmedos cuerpos, que él deseaba lamer y secar con su propio aliento, uno más de los sumisos servidores del harén.

Y cuando se amaban o dormían juntos, separados o con sus eventuales amantes, él les vigilaba y atisbaba sus mínimos gestos, sus sonrisas, sus dolores, sus placeres y todos los detalles de su vida diaria, por mínimos que fuesen. Y también cuando se suponían en soledad, les veía a través de los orificios secretos de paredes y techos, que a menudo pocos conocían además de él.

Siempre cerca, obsesionado, Nebsén estaba continuamente al lado mismo del hombre y de la mujer sagrados. Del dios del Cielo y de la diosa de la Luna. El rey y la reina de Egipto. Del faraón Akhenatón y la Gran Esposa Real, Nefertiti, representada a veces como la diosa de la lluvia y la vida.

Cuando el pueblo les esperaba para verlos pasar camino del Gran Templo de Atón, se elevaba un gran clamor de la muchedumbre que se arremolinaba y apretujaba a lo largo de la gran avenida de las procesiones. Un inmenso gentío de todas las edades, sexo y condición, se apiñaba en la avenida principal de la Ciudad del Horizonte, esperando la llegada de la comitiva real.

Un centenar de arqueros avanzaba ya a paso ligero, marcado por tambores y trompetas, abriendo camino y anunciando el carro real. Los soldados, cuyo taparrabos golpeaba los muslos, se acercaban al templo, cantando a voz en grito los nombres sagrados que protegían al faraón y su esposa y sus diversos títulos y honores:

“Mery-Atón, “Amado de Atón”, Urnesytem, Akhetatón, “La Gran majestad de Akhenatón”, Udyesrenen Atón, “El que exalta el nombre de Atón”, Neferjeperura Uaenra, “Hermosas son las manifestaciones de Ra, el Único de Ra”, Akhenatón, “Resplandor de Atón” (o “Útil al Atón” o “al Disco solar”, mientras la Gran Esposa Real recibía el nombre de Neferu Atón Nefertiti, “Bella es la hermosura de Atón, la beldad que nos llega de allá”.

Gritos de júbilo y regocijo saludaban su paso. Todos, hombres, mujeres y niños estiraban el cuello para tratar de ser los primeros en ver pasar a los reyes de Egipto y su comitiva, camino de su palacio, del Gran Templo de Atón o la barca real, que les esperaba en el muelle del río, semejante a un jardín flotante, cuajado de flores, cubierto de toldos color púrpura y altas velas bordadas con oro hinchadas por la suave brisa.

—¡Él nos vivifica cada día! ¡Akhenatón es nuestro rey! ¡Akhenatón nos transmite la vida del Atón! —gritaban. Y vitoreaban también a la reina, desgastados:

—¡Viva Nefertiti! ¡La Bella que viene de lejos!

Y el griterío se hizo ensordecedor cuando apareció por fin el faraón, dirigiendo su carro de dos ruedas, tirado por dos magníficos caballos blancos, ricamente enjaezados, con la cabeza adornada con penachos de plumas de colores. Junto a él, en el mismo carruaje, Nefertiti, la bella entre las bellas, exhibía el esplendor de su madura belleza. Otras veces, en desfiles similares, la reina era la que conducía su propio vehículo de dos ruedas. Y seguía al del faraón, manejando con mano experta de amazona experimentada los briosos corceles, que caracoleaban orgullosos, luciendo su doma en la explanada del templo. Y entre ellos, cuando iban juntos en su carro de parada, los reyes llevaban a veces a alguna de sus hijas, unas jóvenes princesas, casi siempre las más pequeñas, con la cabeza rasurada salvo el clásico bucle lateral de los niños reales, que se agarraban a la caja del carro, sonriendo a la multitud que las aclamaba con cariño, como a sus padres.

Nebsén los siguió con la mirada hasta que desaparecieron. Luego la muchedumbre se dispersó, dirigiéndose de nuevo a sus quehaceres cotidianos, abandonados unos instantes para ver pasar al multicolor cortejo real, alegres por haber sido testigos, una vez más, del paso de la amada familia real.

—El faraón —pensó Nebsén, recordando al hombre que guiaba aquella mañana el carro ceremonial por la avenida —es alto y delgado. Tiene el vientre demasiado abultado sobre el blanco faldellín y el cinturón de oro que lo sujeta. Y el cuerpo y el rostro cubiertos de arrugas, demasiadas para quien aún no ha llegado a la treintena. Sólo sus ojos negros, brillantes y expresivos, hierven exaltados y soñadores con la fiebre de su nueva religión. Pero su cuerpo enjuto parece languidecer, consumido por una pasión divina que le consume sin arder. Y sostiene con dificultad la cabeza, sobre la que la Doble Corona esconde su ya prematuramente encanecido cabello negro.

Los hombres del pueblo cuchicheaban, observando a los reyes, que la mujer parecía más joven que el rey, aunque fuese algunos años mayor que su esposo y ya le hubiese dado seis hijas y un varón, que vivió pocos días.

Las mujeres, en cambio, no se atrevían ni a mencionar aquellas desgracias reales, haciendo un signo mágico con los dedos doblados, los cuernos contra el mal de ojo, al escucharlas. Y tocaban con ellos su sexo, para alejar de sí mismas la maldición que había caído sobre la desgraciada Nefertiti. Porque la pobre soberana sólo conseguía que viviesen sus hijas. Mientras los varones que parían, tanto ella como las otras mujeres del palacio real, morían al poco tiempo de nacer o nacían muertos. Y todos decían que la familia real estaba maldita.

Sus enemigos, los sacerdotes de Amón sobre todo, se frotaban las manos. Y alentaban aquellos malévolos rumores, atribuyendo las desgracias reales al abandono del culto al dios que ellos adoraban, por lo que sus arcas estaban cada día más vacías. Y los servidores del palacio, que solían irse de la lengua en alguna taberna o con alguna prostituta barata de los muelles, eran los primeros asustados por los funestos sucesos. Y vendían sin pudor los rumores y secretos, a veces inventados, del gineceo real, a los espías enemigos de Egipto, que les pagaban con buenos puñados de oro. Con ello buscaban conseguir lo suficiente para comprar su libertad, tratando de huir de aquel palacio maldito, en el que los niños varones nacían muertos. O duraban escasas horas con vida.

La reina aún mantenía intacta toda su juvenil belleza, decían incluso sus detractores, a pesar de su sufrimiento y los múltiples embarazos. Sus breves pechos estaban erguidos. Y su cuerpo, hermoso, esbelto y fuerte como el de una gacela, se veía apenas velado por el fino tejido del transparente vestido que lucía en público. Se podría pensar, decían las mujeres con envidia al verla tan hermosa, que la diosa hipopótamo Tueris, patrona de las mujeres embarazadas, había soportado en su abultado abdomen los hijos reales en lugar del liso vientre de la bella soberana.

Nebsén la deseaba con furia. Deseaba poseer a la reina. Y vejarla. Humillarla a sus pies. Y admiraba y deseaba, sobre todo, apretar con sus manos asesinas su largo cuello, que sostenía la orgullosa y bella cabeza, cubierta con la alta corona azul de final plano. Y arrancar la cinta de colores que la rodeaba y caía sobre la espalda de la reina, sus dos puntas agitadas por el viento del desierto, dos finas serpientes multicolores que la protegían de él y del entorno hostil, acariciando sus sueños de felicidad.

—Se adapta perfectamente a sus contornos —pensó el hombre, obsesionado, recordando la imagen de la reina y la alta mitra azul que cubría su cabeza en público.

—La alta tiara, inventada por su tía Tiyi, la madre de Akhenatón, esconde sus cabellos rojos, el más preciado secreto de ambas, que yo he violado con mi mirada —pensó, rencoroso, el hombre, recordando también la pequeña marca secreta de Nefertiti, oculta a todos y que él conocía. La señal que la distinguía sin confusión como hija de la Cobra Sagrada, que la protegía contra sus acechanzas.

Y se soñó a sí mismo lamiendo sus muslos y acariciando los ondulados y largos cabellos color fuego de Nefertiti, que imaginaba como una cascada entre sus manos, oliendo a mirra y sándalo. Una larga melena de color rojo, el color maldito de Egipto, el color de Sutek/Seth, el dios de la sequedad y de la muerte, que ambas reinas escondían bajo la tiara hueca que habían puesto de moda. Y se soñaba también besando hasta cerrarlos de placer los maravillosos ojos de su adorada Nefertiti, hasta que un rapto de furia incontenida le hacía desear destrozarla y verla muerta.

En la frente de ambos reyes se erguía siempre, expectante y desafiante, la imagen de la diosa cobra Wadjet, Señora de las marismas del Delta, un ser fiero y temible que les hacía parecer dioses vivientes, un ser terrorífico, benéfico para los reyes y mortal para sus enemigos. Uno de los cuales, muy próximo, quería destruirlos, algo que esperaba conseguir en cuanto la cobra sagrada se descuidase.

Y en busca de su siniestro propósito, era el taimado Nebsén la sombra de invisible aire de los reyes, también cuando espiaba la nebulosa de sus deseos en sus momentos más íntimos, en el recinto cerrado del harén, por aquellos orificios disimulados en las paredes. E imaginaba que compartía con la pareja real aquellos placeres, poseyéndolos y vejando a ambos a la vez. Y luego los mataba. Poco a poco, mirando cómo sus malditos ojos moribundos reflejaban el terror. Aquellos ojos que él necesitaba para llevar a cabo su venganza.

Velaba Nebsén y espiaba su descanso y sus vigilias, sus sobresaltos, su dicha, que deseaba destruir. Y compartía los fantasmas de su soledad y su melancolía. Sus nostalgias, sus añoranzas y tristezas. Sus pequeños contratiempos. Sus miedos y temores. Su cautela o su desconfianza. Y observaba al faraón poseer, maltratar, pegar, besar, morder, vejar o adorar arrodillado a sus concubinas, cortesanas y esposas secundarias. Implorando sus favores o exigiéndolos. Despiadado y cruel mientras las agredía y golpeaba con un bastón o una vara de mimbre, como solía hacer a veces con los criados más humildes o con Nefertiti. Y pegar, abofetear y luego amar y arrastrar o maldecir y escupir a sus enanos. Y sodomizar a sus amigos borrachos y a jóvenes ciegos, que lloraban suplicando tanto sus favores sexuales como el cese de sus suplicios. Y amar, seducir, requerir y maltratar a la reina. A aquella Nefertiti a la que él adoraba e idolatraba.

Y deseaba secar sus lágrimas de dolor y humillación con sus besos de fuego. Para luego vejarla y matarla él, como deseaba matar al faraón. Una necesidad acuciante que no le dejaba descansar.

Y también les había seguido, sueño fugaz, velo tenue de liviana brisa, cuando los reyes paseaban con sus hijas y sirvientes por los jardines reales, repletos de árboles, a menudo exóticos, que formaban alrededor del palacio espaciosos lugares sagrados. Eran aquellos jardines la primera sede de todos y cada uno de los numerosos y multiformes dioses egipcios, prestos luego a ser adorados por el dios en la tierra y su Corte tras el Atón, situado por Akhenatón sobre todos ellos.

La ciudad era ya un bellísimo lugar, antes sólo un desierto inhóspito. Ahora relucía con el esplendor de los palacios de los nobles y los reyes y los edificios oficiales, todos ricamente engalanados con variopintas pinturas, ricas y olorosas maderas y gallardetes multicolores. Animaban aquí las calles flamantes escoltas militares egipcias. Allí las guardias extranjeras de polícromos atavíos. Y más allá y en todas partes los coloridos y multiformes trajes de los habitantes, hombres y mujeres, viajeros y comerciantes que atestaban las calles, mercados y muelles del río y las tabernas y casas de prostitución.

Había crecido de la nada, casi de la noche a la mañana, sólo en tres años aproximadamente, por la magia del faraón, arquitectos y artistas: los cretenses Tutmés, Inaro y Minet, el sabio luwita Ememet y el egipcio Beck, cuya maestría no les iba a la zaga a aquellos innovadores creadores de más allá del Gran Verde.

—¡Mirad estas marcas! —decía el faraón en el jardín a las pequeñas princesas, que le escuchaban entusiasmadas, mientras la reina sonreía complacida. A su lado siempre Kakuy, su más antigua sirvienta, que la había criado desde niña. Una mujer siria, menuda y morena, de rostro decidido y enormes ojos negros, brillantes en la oscuridad como los de una cobra. Solía ir vestida con una túnica azul celeste con franjas de colores, un turbante rojo y un collar de abalorios haciendo juego, del que colgaba un hueso, la falange de un dedo humano que le ayudaba a profetizar, porque los muertos, según decía, conocían el futuro. Ella estaba siempre pendiente de los mínimos gestos y deseos de la reina, que transmitía casi con un simple gesto a las numerosas sirvientas que les acompañaban. Le seguía siempre su hermano, el afable Kaku, un joven que compartía con Kakuy los ojos negros de cobra, aunque su piel era más sonrosada y llevaba su moreno y largo cabello recogido en una coleta en la nuca. Vestía el hombre una suave túnica de lino blanco de anchas mangas, o de color azul, como su hermana, siguiendo la moda siria.

Con sus babuchas y gorro rojo característicos, era una figura afable y bonachona, que siempre sonreía y callaba, cruzando las manos sobre su vientre cuando dormitaba. Porque siempre estaba alerta, aunque tuviese a veces los ojos medio cerrados, acariciando a menudo, para tranquilizarla, a una negra cobra, su mejor compañera y guardiana, que se mantenía ceñida a su torso o enroscada alrededor de su cuello.

Nefertiti se preguntaba a menudo si el hombre veía con los párpados cerrados, porque nunca había podido sorprenderle cuando creía que estaba dormido profundamente. Y había hecho apuestas con Kakuy de que conseguiría quitarle el gorro a su hermano mientras dormía. Pero la cobra negra se levantaba vigilante, avisando al hombre de la proximidad de cualquier extraño que osara aproximarse. Y se erguía y frenaba amenazadora a la traviesa muchacha, que reía regocijada, tratando de enfadar, jugando, al animal, mientras Kaku abría un ojo y lo volvía a cerrar enseguida, tranquilo, sonriendo bonachón y feliz.

Ambos hermanos sabían que Nefertiti era inmune al veneno de aquellas terribles serpientes, que la respetaban tanto como a Kaku. Aquella imponente reina cobra que guardaba al sirio le imponía a la muchacha un profundo respeto y no osaba probar su mordisco. Aunque, como decía Kakuy sonriendo, seguro que si la cobra mordía a la reina, moría el animal, ya que la sangre de la reina era venenosa para las serpientes, que al morderla, morirían.

—Tú estás protegida contra ellas como yo, Nefertiti —decía Kakuy, acariciando la roja cabecita, mientras muchos años antes, la niña cogía una pequeña cobra con cada mano y se las ponía alrededor de su cuello, una bufanda viva que le hacía cosquillas y mitigaba con su frescor los ardores del caluroso verano egipcio.

—Ellas te respetan y te temen, porque eres hija de la Gran Sacerdotisa de la Diosa Serpiente, Meter Steunene —le contaba Kakuy, relatándole la ordalía ofídica que se realizaba en el templo sirio con los bebés de las sacerdotisas de la Diosa para probar su nacimiento legal. Una prueba que su madre había realizado con Nefertiti, ella lo sabía bien, porque la había asistido en el parto, decía la siria, recordando la secreta marca sagrada de la cobra del cuerpo de la pequeña.

—Sólo si sobreviven a su veneno, los niños de tu raza pueden vivir, porque eso significa que la Diosa los acepta y pueden servirle en vida. Y pueden manipular las cobras divinas sin peligro ni temor —decía la sirvienta. Y recordaba estremecida el extraño y siniestro rito durante el cual los bebés impuros morían fulminados por el veneno mortal de las cobras, que los engullían a continuación.

Era un sacrificio a la Gran Diosa Madre Meter Steunene. Ante ella, las aterrorizadas madres estaban condenadas a permanecer impasibles y sonreír ritualmente, sin mostrar ni un signo de dolor por la muerte de sus hijos. No debían ofender con su llanto a la terrible Diosa Negra, a la que debían estar agradecidas, ya que ella misma los había escogido para servirla más allá de la muerte.

Y todos, vivos o muertos, llevaban orgullosos y en secreto la marca de la Gran Diosa Cobra. Una marca secreta que también lucía desde su niñez la reina de Egipto. Y Kaku, tranquilo y feliz, fingía dormir, divertido ahora con aquellos juegos casi infantiles de la soberana. A su lado, Kakuy sonreía, callaba y acariciaba el brazalete de oro que acababa de ganarle a la reina en la apuesta, mientras Nefertiti se alejaba refunfuñando por su derrota, aunque contenta también por aquellas inocentes bromas que le permitían olvidar momentáneamente sus preocupaciones.

Aquellos momentos devolvían a la reina a su infancia, muchos años antes de su matrimonio con el faraón Akhenatón, al que tantas cosas le unían a veces, cuando él no perdía la cabeza y la humillaba y vejaba. Pero otras muchas cosas, sin embargo, les separaban. Como su gusto por la miel, que la reina amaba. En cambio, al faraón, que no conocía como Nefertiti, los cultos sirios de la Diosa Abeja, le espantaban aquellos animalitos que la fabricaban, tal vez porque una abeja le había picado de niño en la boca, produciéndole una gran hinchazón y una dolorosa parálisis facial que le había durado varios días. Y así, por más que sus médicos le recomendasen ahora aquella sustancia por su poder afrodisíaco o por sus virtudes curativas o cicatrizantes, la fobia de Akhenatón hacia las abejas y sus productos era superior a sus efectos benéficos. Y las consideraba unos animales irritantes y molestos.

—Todo ensalza y celebra la vida en la Ciudad del Sol —pensó ilusionada y feliz Nefertiti, usando el nombre que su amigo, el músico ciego, acostumbraba a utilizar para referirse a la ciudad.

Mirando a su alrededor, contemplaba la reina la alegría y las risas de su familia y sirvientes a la sombra de los frondosos árboles del jardín del palacio. Pero un extraño presentimiento le hizo estremecerse, imperceptiblemente, como si el armonioso canto de aquellas aves que les distraían con sus trinos le anunciase extraños sucesos que no acababa de comprender.

—Tengo que pedirle a Kakuy que consulte el oráculo del muerto —se dijo. Y vio que la siria tocaba preocupada el colgante que pendía de su cuello. Tal vez ella también había captado algo. Su sirvienta, experta adivina, nunca se había equivocado cuando buscaba conocer el futuro.

Y consultaba para ella las sombras en su espejo mágico. Y las figuras que las gotas de agua o aceite formaban en él. O interpretaba el canto de las aves y su vuelo. Y veía el porvenir en la forma de las nubes. Pero lo que más le gustaba era consultar los movimientos, el ruido y la posición en que caía sobre el espejo el dedo del muerto, que Kakuy llevaba colgado al cuello.

—Ella es casi la única persona en la que puedo confiar plenamente— pensó Nefertiti. En ella y en su hermano Kaku, que la miraba ahora afablemente, como tranquilizándola. Y le sonreía en silencio, acariciando la negra cobra que se desperezaba en su seno. El fiero animal espantaba a los criados, que se apartaban horrorizados al paso de Kaku, sin poderse acostumbrar a la presencia de aquel extraño personaje, con babuchas y gorro rojo y su ondulante collar, vivo y peligroso para sus enemigos.

En el horizonte, unas nubes obscuras sobre las peladas colinas que rodeaban la ciudad amenazaban tormenta. Y del río ascendía una colorida neblina que escalaba por los umbríos troncos de los árboles, sinuosa serpiente de verdín que, hoja a hoja, de rama en rama, se elevaba hacia el turbio cielo, incrementando a su alrededor la creciente sensación de oscuridad, mensajera de un suceso funesto.

Los temores de la reina crecían, creando en su espíritu una congoja progresiva que aumentaba por momentos. E imaginaba que la gigantesca serpiente Apopis, dios de la muerte, se alzaba sobre las colinas, ahora cubiertas de nubes de tormenta. Y reptando por la escalera celeste, se encaramaba hasta el cielo, engullendo el último y tenue rayo de sol, tímidamente escondido entre las nubes, Nefertiti esperaba verla atacar, reptando sigilosa, como una cobra se acerca a un ratón desprevenido y levanta luego la cabeza, certero el golpe mortal, para rodearle, engullirle y llevarle al Más Allá, abierta ya la secreta puerta por Aker.

El sabio portero de las puertas del Horizonte, "Guardián de los secretos que están en la Duat" aparecía una vez más ante sus atónitos ojos.

Nebsén la había visto también a ella, sola. Espiaba a menudo a la reina en la intimidad de sus habitaciones. La observaba, una sombra más entre los difusos contornos de los ricos objetos de las estancias reales. Atisbaba su presencia por los orificios de las paredes del palacio, desde los corredores secretos que sólo conocían los grandes eunucos, el Gran Visir Aperia o la misma reina madre Tiyi. Él recorría a ciegas aquellos pasadizos. Y desde ellos espiaba la intimidad de los reyes, buscando el momento glorioso en que lograría asesinarlos.

Atendida la reina Nefertiti por la silenciosa muchedumbre de sus sirvientas, los sirios Kakuy y Kaku siempre a su lado, cuidándola, la imperfección de su vientre abultado, resultado de los múltiples embarazos, que en público y de lejos apenas se apreciaba, no sustraía la menor belleza a su esbelta figura vista de cerca. Tampoco las ligeras arrugas de su rostro, prematuramente envejecido por el sufrimiento, le restaban a la reina un ápice de su hermosura.

—Son sólo una marca más en su tronco de esbelta palmera, añadida por la diosa del tiempo —pensaba el hombre, mientras aspiraba en su imaginación el olor del perfume de la reina. Y cómo lamería gozoso su marca secreta de Hija de la Cobra, mientras la estrangulaba. Deseaba acariciar suavemente la roja cascada de sus cabellos, brillando a la luz tenue del sol que se filtraba por las celosías, compitiendo con la belleza de la tarde.

Y ansiaba guardar un rizo de aquel tesoro en un guardapelo de oro. Y colgarlo en su cuello, para que le protegiese y acompañase en su propia soledad. Y a su lado pondría sus ojos, al lado de los del faraón. Se los sacaría a ambos con placer. Los necesitaba para llevar a cabo su venganza.

Sobre todo, ella sería su mejor medicina. Sus ojos para él su más preciado talismán, como repetía la antigua canción de amor:

“La amada es para mí la mejor de las medicinas, y para mí mejor que un formulario mágico. Su venida es mi amuleto: cuando la veo, mi salud vuelve. Cuando abro los ojos, rejuvenece mi corazón, cuando habla, me vuelvo fuerte. Cuando la abrazo, aleja de mí la enfermedad. Y ya está lejos de mí durante siete días y la añoro”.

En la lejanía de las sombras del harén, los músicos invidentes tañían las dulces arpas, los finos laúdes y las sutiles y agudas flautas. Rivalizaban sus suaves sonidos concatenados con los armoniosos gorjeos de los ruiseñores ciegos en sus jaulas de oro, distribuidas estratégicamente por las habitaciones del palacio, dando a los aposentos reales la sensación de sosiego y paz que a veces faltaban en la vida cotidiana de la reina.

Abundaban en el frondoso jardín privado real delicadas y bellas fuentes de múltiples surtidores. Las saltarinas aguas se escapaban tímidamente entre los frondosos árboles que celaban su belleza a los ojos de los intrusos. Y caían a veces en alegres cascadas, que desaparecían y se recogían en multiformes recipientes de mármoles de colores, en los que bebían y se bañaban coloridas aves exóticas que anidaban en los árboles. Las aguas formaban refrescantes arroyuelos, canalizados en coloreadas atarjeas de cerámica, adornadas con vidrios de vivos colores que desembocaban en estanques, nenúfares y lotos. Rivalizaban en belleza con la de los blancos cisnes y las hermosas doncellas sirias de Nefertiti. Las bellas jóvenes mojaban en las aguas sus pies y sus manos. Y jugaban a salpicarse y reían alborozadas viendo las gotas resbalar sobre sus pequeños senos casi infantiles. La reina las observaba sonriendo, participando a veces en sus esparcimientos.

Kakuy, feliz, entonaba a veces una canción de amor en su idioma, una melodía que llenaba de nostalgia los corazones de las jóvenes al oír nombrar las nevadas cumbres de las lejanas montañas de su país. A su lado, su hermano Kaku callaba. Y también sonreía a veces, emocionado.

En otros estanques, más allá, se deslizaban entre los papiros dóciles pececillos de colores, que se dejaban acariciar por las pequeñas princesas. Las niñas sumergían sus manos en el agua y les daban de comer migajas de pan, tomadas de pequeñas cestas de plata, tendidas por las solícitas sirvientas.

Nebsén sabía que no todo era felicidad, sin embargo, en la vida de los reyes de Egipto, como podía suponerse en aquellas visitas placenteras al jardín o sus apariciones oficiales, o incluso en las escenas del harén representadas por los artistas, en las que ambos charlaban tranquilamente entre sí o con su familia, eunucos, enanos y sirvientas. Nefertiti, en su soledad, distraída a veces de sus tristes pensamientos por la bella música de los arpistas ciegos, seguía el compás de la melodía con el pie. A veces, tecleando con la mano sobre el tocador, tarareaba una canción que le recordaba pasados momentos de felicidad. O acompañaba a Kakuy, cantando en aquel extraño idioma sirio que ellas amaban y que los demás no entendían.

A su lado, Kaku, moviendo los labios, repetía en voz baja la letra de la cancioncilla de su tierra. Y la reina, ausente su mente en la nada, se dejaba vestir, peinar, maquillar y acicalar por las sirvientas, que iban y venían casi siempre en silencio cuando la veían tan ensimismada. Y hablaban entre ellas por señas para no molestar a su señora, a la que muchas cuidaban desde que ella era sólo una niña.

Nefertiti se dejaba arreglar displicentemente, meditando en aquellos momentos de calma y soledad sobre la fugacidad del tiempo, la brevedad de cada instante y la inmutabilidad del destino o la voluntad de los dioses, como a veces le recordaba la fiel Kakuy, que adivinaba hasta sus más ocultos pensamientos y deseos.

Nebsén la había contemplado el día anterior en el jardín, su hija pequeña, la princesa Setepenra de su mano, mientras reía observando los esfuerzos infantiles para dar sus primeros pasos. Les rodeaban ayas, nodrizas, niñeras, y servidoras del harén, complacidas en cuidar a las jóvenes princesas, añorando la llegada al harén real de un deseado varón.

Aquella era la gran tragedia de Nefertiti, el infortunio de una reina, que no daba a su esposo hijos varones que le heredasen, algo que las mujeres sabían y disimulaban en su presencia. Aquel dolor, unido a otras penosas circunstancias, hacía que un halo de tristeza velase los bellos ojos de aquella joven mujer, que sólo a veces, en la intimidad, dejaba aflorar su profunda aflicción, cuando creía que nadie la observaba. Y sólo Nebsén, escondido, acechándola, era un silencioso testigo de su intensa pena. Un dolor que a veces la mantenía postrada en el lecho durante días enteros.

Y ni los mismos bufones de la Corte, los graciosos enanos que tanto complacían a su hermana Mutnedjemed, que los llamaba “sus Grandes Visires”, conseguían animarla lo más mínimo.

La cruel realidad era que la Gran Esposa Real no había podido conseguir hasta entonces un heredero varón del faraón que viviese más de unos pocos días. Aquella pena hería el ánimo y el cuerpo de Nefertiti más que una afilada daga siria.

Y Nebsén hubiese deseado unirse a ella allí mismo, en su desolación.

Y hacer de un hijo varón, nacido de ambos, de su profunda pasión por la reina antes de matarla, el heredero, no sólo del reino de Akhenatón, sino también de la suprema belleza de su madre, cuya lánguida y fatigada sonrisa preocupaba a menudo a los doctores de la Corte. Y a Kakuy y a Kaku, que velaban sus pesadillas y luchaban contra sus malos sueños con sus conjuros, siempre a su lado, durmiendo a sus pies, guardando su descanso cuando el faraón no la llamaba a su lecho.

La había observado también, espiándola por las rendijas de las celosías, a la luz de las lámparas, en su pequeña capilla privada, orando a las diosas de la fertilidad de todos los países: a Hathor, la poderosa diosa egipcia del amor, a Isis, esposa de Osiris, la Gran Maga que todo lo podía, a Mut, la Madre de todos los egipcios. Y también a las diosas fenicias y babilonias que protegían la fecundidad. Y a la Gran Diosa Negra de Anatolia, Meter Steunene, adorada en forma de serpiente o de abeja, el animal que el faraón detestaba. Ella era la Gran Diosa Siria de la fecundidad, pero también de la vida eterna y de la muerte. La Diosa Sol que no brillaba resplandeciente, sino Negra y brillante en su opacidad, como la piedra caída del cielo que la representaba, que atraía los metales y tenía extraños efectos mágicos. Era adorada, entre otros, en un templo secreto de Siria, en el que sus sacerdotisas, en contacto con los muertos, revelaban a los fieles el futuro, mirando las tranquilas aguas de un lago negro y las figuras y manchas formadas en un espejo.

Kakuy, al lado de Nefertiti, la abanicaba a menudo en silencio, tocando su collar mágico, mientras Kaku también callaba, sonreía y rezaba en su corazón por ella a la Diosa Negra de sus antepasados, acariciando la negra serpiente de su cuello, pidiendo a la Diosa que el faraón llamase a la reina aquella noche y ella concibiese un hijo varón que evitase el abandono que todos notaban.

Pero el vientre, cansado, extenuado y vacío de la reina, sólo concebía ya hembras, a pesar de las suplicas incesantes de propios y extraños y la magia de los conjuros, tras el último pequeño heredero al que los dioses del destino sólo habían dejado ver unas pocas horas la luz del sol. El ansia de conseguir un hijo varón de su sangre, que el faraón quería engendrar en otros vientres, había hecho que Akhenatón buscase cada vez más excusas para no llamar a Nefertiti a su lecho. O para no llevarla consigo en sus cada vez más frecuentes viajes fuera de la ciudad.

Y la Gran Reina, espiada por Nebsén, permanecía despierta y solitaria en su lecho vacío, lleno sólo de jirones de sueños baldíos, un espacio a veces compartido con la misma reina madre, que le prodigaba sus caricias sensuales, animándola a acompañarla en sus ardientes encuentros amorosos con otras favoritas del harén, tan caídas en desgracia como ella misma, lejos de ellas el faraón, el único dueño varón oficial de sus cuerpos abandonados. Otras veces, cada vez menos, compartía Nefertiti su lecho con algún joven amante ocasional, que únicamente satisfacía brevemente su ardiente deseo carnal. Insatisfechas sus ansias de amor y compañía, desamparado su cuerpo en su infinita tristeza. Sólo una sutil túnica lo cubría, tejida con hilos de indiferencia, soledad y melancolía.

—Sí —suspiró la joven reina, hablando para sí misma, sin suponer siquiera que alguien, además de sus más cercanos sirvientes, le vigilaba y observaba de cerca. Alguien que conocía sus desconsuelos y pesares, sus exiguos momentos de felicidad, Y sus deseos más íntimos y privados de felicidad y compañía.

—Sé que hay otras mujeres importantes para el faraón en el harén real, Kakuy —susurraba gimiendo Nefertiti—, Otras esposas, bellas y jóvenes, que le darán un heredero varón a mi esposo. Y harán que me repudie o nos mate a mí y a mis hijas. Y mi familia no podrá evitarlo, a pesar de su inmenso poder —sollozaba y se lamentaba la reina, acunando con sus brazos vacíos su vientre, ajado por los múltiples embarazos, que los masajes de Kakuy con cremas a base de exóticos y secretos ingredientes procuraban mantener firme, a fin de que su belleza no mermase a los ojos de Akhenatón.

Al lado de ambas, Kaku callaba, entristecido por el pesar de la reina. Recordaba a las numerosas concubinas halladas muertas en los jardines o pozos del harén, porque el faraón se había interesado demasiado por ellas. O las criaturas asesinadas durante el parto de sus madres, porque la reina no había permitido que sus hijos varones viviesen y pudiesen llegar al trono, en lugar del hijo de la Primera Esposa Real, muerto prematuramente. Varones que ahora ella era incapaz de concebir.

La sola idea de ser repudiada por el faraón hacía que Nefertiti pasase a veces las noches en vela, gimiendo, acurrucada, como un cachorrillo herido que echa en falta el calor protector de una madre amorosa. Y la vieja sierva, a su lado, la mimaba y acariciaba su cabello al peinarla. Y le acostaba y mullía su almohada, como si fuese aún una niña pequeña. Y le cantaba una nana siria, hasta que suponía que estaba dormida. Y velaba su inquieto sueño. A su lado, Kaku, afable y tierno, callaba y sonreía en la noche. Y vigilaba a su vez el descanso de ambas mujeres, acunado su propio sueño por el frío tacto de la cobra negra que dormía en su regazo y parecía despierta, sus ojos cerrados por párpados transparentes.

El dolor por la falta de un hijo varón vivo causaba a la reina todo aquel sufrimiento que Nebsén hubiera querido borrar con sus besos, para luego humillarla y matarla, aumentando así su inmenso placer de destruirla y robar su ojos. Ese era, quizás, el mayor problema de todos los que atormentaban a aquella mujer. Su gran infortunio como hembra y reina: no había conseguido un ansiado heredero, que sucediese a su padre y asegurase el ahora incierto futuro de aquella mujer de vientre envenenado.

Un dolor superior quizás, pensaba Nefertiti, dudándolo un momento, al causado por la muerte de sus hijas, había sido el producido por la de su pequeño hijo varón, muerto casi al nacer, tal vez por algún hechizo maligno de algún malvado enemigo o enemiga, decía a veces la reina a Kakuy sollozando, tratando de hallar una explicación a aquella maldición. Un sentimiento de derrota e impotencia que era superior, incluso, al que sentía al ver a sus pequeñas hijas violadas siendo apenas unas niñas, por su mismo padre, el faraón. Que estaba ansioso por tener un hijo varón vivo de su propia sangre, nacido de sus mismas hijas, Y no le importaba ni la pena ni la tristeza de las niñas, inmaduras hembras ya mancilladas cuando aún estaban en edad de jugar con muñecas.

—Tal vez como justa y equitativa venganza del faraón contra mi abominación, porque no consigo darle hijos varones —lloraba la reina. Y Kakuy y ella misma pensaban que aquella era una extraña maldición, que ni los brujos más expertos, ni la misma Kakuy, sabían conjurar con su magia. Alguien la estaba hechizando, tal vez envenenando. Habría que extremar la vigilancia en el harén. Y procurar saber quiénes eran las mujeres que más complacían al faraón. Y cuáles podrían ser sus perspectivas de sustituirla. Quiénes las protegían. Las guiaban. O quiénes las manejaban en sus oscuras intrigas y hechizos.

La reina presentía que, hacía tiempo, otros vientres, además de los de sus hijas y el suyo propio o los de otras cercanas concubinas del harén, recibían la semilla real que, a ella, últimamente, se le negaba a menudo. A pesar de los informes de sus espías, que suponía Nefertiti que no le ocultaban nada, había algo en el ambiente del harén que le hacía intuir la existencia de una favorita especial en la ciudad, de la que nadie le había hablado. O bien nadie se atrevía a hacerlo. O habían pagado a sus espías para que no hablasen de ella a la reina, que pensaba, preocupada, qué pasaría si alguna de sus hijas concebía un varón de Akhenatón. O cualquiera de las favoritas. O alguna desconocida, que podía acechar ahora en la distancia la oportunidad de llegar a ser la esposa principal de Akhenatón. La reina creía observar, dolorida, cuchicheos de sus sirvientas a sus espaldas, que se callaban en cuanto se daban cuenta de que la reina salía de su apatía habitual y aguzaba el oído para escucharlas.

—¿Buscará Tiyi, la reina madre, otra favorita joven para Akhenatón, a fin de conservar su dominio sobre su hijo. O continuará manteniéndome como hasta ahora? ¿Seguirá mi suegra sacrificando una a una, como pobres e inocentes ternerillas conducidas al matadero, a mis jóvenes hijas a los lúbricos planes de su hijo Akhenatón, para dar tiempo a mi extenuado vientre a recuperar la fecundidad? —se preguntaba a veces, entre sollozos, la reina. Temía para sí la misma tragedia que se había abatido sobre antiguas favoritas, cuyas pobres vidas habían terminado ahogadas en los numerosos y profundos pozos. O habían desaparecido, desvanecidas como sombras al alba, en los retorcidos y húmedos recovecos sin fin del harén real.

Pero nadie por el momento quería preocupar con malas nuevas a la gentil soberana. Y ella mantenía su lámpara encendida en las noches de soledad. Nebsén la espiaba, atisbando y velando también su sueño entre las sombras, hasta que caía rendido él mismo. Imaginaba en su locura que la tenía anhelante entre sus brazos, oliendo con nostalgia en la distancia su perfume divino. Y atisbaba sigiloso cualquier posibilidad de hallarla sola para llevar a cabo sus macabros planes. Y obtener sus ojos.

También había oído su cantarina voz en público, saludando amable en sus propios idiomas, a los diferentes embajadores de los diversos estados vecinos. Y saludaba así, tanto a los cercanos amigos como a los odiados rivales de Egipto, los países que rodeaban el País del Nilo, a los que se representaba con Nueve Arcos. Se dirigía amablemente al enviado del rey Burnaburiash, el rey casita de la bella ciudad de Dur Kurigalzu, en el rio Tigris, en el centro de Mesopotamia. Y le preguntaba por la salud de su soberano en un perfecto acadio, el dialecto babilonio que se usaba en todos los países civilizados como lengua internacional. O se dirigía en hitita, aprendido de sus niñeras, a los enviados de Subiluliuma, el poderoso rey de la altiva Hatti, en la alta Anatolia, al que admiraba en silencio. Y le preguntaba por la esposa real, la reina Malnigale, hija del rey casita babilonio, con la mantenía una fluida correspondencia y una estrecha amistad. O en hurrita, hablando con los enviados del rey de Mitanni, el floreciente país situado en la alta llanura mesopotámica, al norte de los babilonios. La esposa del rey era una princesa hitita, Muwati, también una antigua conocida de Nefertiti, de la que esperaba ansiosa sus cartas, escritas en emesal, la lengua de las mujeres, signos específicos trazados sobre jarrones de cerámica o tejido, formando bellos dibujos en alfombras y tapices, que ningún hombre comprendía.

Y él oía también sollozar a la reina, angustiada, en sus largos insomnios. Noches en blanco en las que a él le hubiera gustado abrazarla hasta el alba. Amarla. Mimarla. Respirar con ella. Besarla y poseerla con calma, fuerza y pasión. Hasta hacerle olvidar su soledad entre sus fuertes brazos de varón que sabe complacer a las mujeres abandonadas. Quería borrar de su boca la tristeza. Y llenarla de risa y gritos de deseo y placer, como hacía a menudo con las otras damas de la Corte, a muchas de las cuales frecuentaba y complacía con sus expertos manejos sexuales. Y deseaba que un día la reina fuese suya, como lo era de Akhenatón, su mayor enemigo y su mayor rival. Y deseó destrozarle con sus manos, apretando su cuello hasta ahogarle, gozando con sus estertores de agonía. Y luego le sacaría los ojos. Y parte de ellos los engarzaría en un colgante. Y con los de su familia mandaría hacer un collar mágico.

Para su última cuenta necesitaba al menos uno de los bellos ojos de la reina de Egipto. Pero primero, antes de matarla y sacárselos, la violaría. Aquel desesperado deseo le causaba ya un inmenso placer. Y acarició su miembro erguido, que esperaba ansioso poseer y humillar a la reina de Egipto, la bella y solitaria esposa de uno de sus mayores enemigos.

La tarde olía a sándalo y verbena, mezclados sus aromas con los de canela y albahaca. Del Nilo se elevaba, reptando somnolienta, una humedad serpentina que empapaba el ambiente de olor a verdín y hacía evocar el amargo sabor de las lágrimas solitarias. A lo lejos, cerca del río, el redoble angustioso, rítmico y opresivo, de los roncos tambores de la guardia nubia, difundía una orden de alerta, repetida a lo largo de las orillas del río, de aldea en aldea, hasta llegar al mar. Mientras, en las elevadas colinas que rodeaban la Ciudad del Sol, los chacales, inquietos, aullaban a la luna que comenzaba a aparecer sobre las peladas cumbres de occidente, aún doradas por los últimos rayos del sol que caminaba, raudo, hacia su ocaso. Como pronto lo haría parte de la familia real, según indicaban todos los augurios. Cuando Aker, el dios de las puertas que soportaba el horizonte de la ciudad, abriese para ellos las puertas de la Duat, el solitario mundo del silencio que les guardaba.

CAPÍTULO III Secretos de harén

“Por lejos que te encuentres, tus rayos siempre están sobre la tierra; aunque se te vea, tus pasos se desconocen. Cuando te ocultas por el horizonte occidental, la Tierra se obscurece como si llegara la muerte”

Himno a Atón

Los mayores y más íntimos secretos del faraón se perdían a menudo tras las paredes de las estancias del harén. Allí, favoritas y esclavos reales de ambos sexos y todas las edades, de figura perfecta algunos y muchos contrahechos, cantaban y bailaban para él y sus amigos, hasta altas horas de la madrugada. En medio de la música estridente y la borrachera, aquellos seres depravados aumentaban momentáneamente su placer con unas sustancias especiales, extraídas de las plantas. La razón de todos se nublaba con ellas. Y les hacían desvariar, reír y gritar sin tino. Abrazándose, besándose y copulando unos con otros como los animales, gozaban en su perversidad hasta ver sus jóvenes cuerpos destrozados por todos los vicios. Y rápidamente eran sustituidos por otros desgraciados, siendo aquellos las más de las veces vendidos a bajo precio para los más míseros burdeles. Y terminaban luego en las minas o las canteras, acabando a menudo sus pobres vidas como barata comida para las fieras del desierto, aunque un piadoso sacerdote funerario recitase por ellos, sobre sus restos descarnados, por simple precaución, una antigua fórmula mágica para contener con su justificación a sus espíritus resentidos:

“¡Aléjate, oh demonio informe, espanto de Osiris! ¡Las crueldades que yo he hecho en tu persona me fueron ordenadas por las jerarquías del cielo! ¡Dioses del cielo que habéis vencido a los enemigos de Osiris, vigilad! ¡Aléjate, demonio! ¡El dios, señor de la Región de los Muertos, te aborrece! ¡Te conozco! ¡Te conozco! ¡Te conozco! ¡Aléjate, demonio, no me ataques! ¡No me conoces a mí, demonio! ¡Sábelo! Estoy a resguardo de tus garras”

Fumaban todos ellos con el faraón aquellas sustancias especiales en largas pipas. Y adormecidos, se incitaban al amor y a la voluptuosidad promiscua, hasta caer en un profundo sueño. Y despertaban de él para caer en otro y otro más, sin final a veces, cuando al sueño de la droga seguía el de la muerte. Pero a veces conseguían alternarlo con cortas etapas de lucidez y fanatismo religioso. Y creaban así los artistas y sus ayudantes, en su somnoliento delirio, figuras retorcidas, desmesuradas y deformes, que los egipcios más juiciosos reprobaban escandalizados. Unas formas extrañas, ajenas en todo a la ponderada, milenaria y clásica tradición iconográfica, que conservaba mágicamente la existencia cósmica del país del Nilo. Y sus artistas procuraban repetir siempre, de la misma forma canónica, las figuras de los dioses y de los hombres. Bellas, jóvenes y armoniosas, en campos repletos de frutos y flores, propiciaban con su magia y perfección la feracidad de la naturaleza. Mientras aquellas nuevas formas desmesuradas, decían, sólo conseguirían su destrucción.

Era frecuente que las luces del amanecer sorprendiesen al faraón y a sus amigos embriagados y drogados, tendidos unos al lado de otros, niños, adultos y animales. No sólo en el palacio real sino también en las mismas habitaciones del taller de los artistas o en cualquiera de los innumerables prostíbulos de lujo que solían frecuentar. O fumaban aquellas sustancias en alguna de las más mugrientas casas de citas de los muelles, que solían visitar a menudo. Allí amanecían los ricos, nobles y depravados egipcios de la Corte, compañeros del faraón, tumbados en desordenado amasijo al lado de obscenos marineros borrachos, con los que habían compartido sus indecentes placeres. Unos seres pervertidos, cargados de privaciones, sufrimientos y miseria, que procuraban olvidar brevemente entre las volutas del humo mortal y los húmedos muslos de las ajadas prostitutas baratas. Ellos y ellas ignoraban, por su bien, que aquellos jóvenes beodos y babeantes eran la flor y nata del país. Y que entre ellos, más envilecido, borracho y drogado que ninguno, estaba el propio faraón de Egipto, ¡Vida, Salud, Estabilidad! al que muchos de ellos trataban como una vulgar ramera por sus maneras afeminadas y sus íntimos deseos sexuales invertidos. Un ser abyecto y depravado, que no hacía ascos a ninguna postura o artilugio que pudieran utilizar en sus relaciones sexuales. Y gozaba sobre todo de hombres, mujeres y niños contrahechos. Enanos y animales acompañaban a todos a menudo. En las situaciones más extremas y extrañas que pudiera imaginar unas mentes enfermas, como eran la suya y las de los que le secundaban.

Todos procuraban halagar y complacer al faraón, dueño de su destino, obteniendo a cambio enormes beneficios políticos y económicos, cargos importantes, riquezas y franquicias que él repartía entre sus amigos de francachelas. Otras veces, alguna madrugada de especial lucidez, el rey se extasiaba, ilusionado, entre las piernas de cualquier nueva virgen advenediza, de prodigiosa y exuberante belleza, perfectamente entrenada en secreto para agradarle e interesarle, enviada por los ambiciosos eunucos reales a ser adiestrada en los más refinados burdeles sirios.

La formación de aquellas pobres muchachas, que duraba a veces varios años, tenía por finalidad satisfacer los más abyectos deseos sexuales del faraón y convertirlas en sus nuevas favoritas. Pero las jóvenes que tras aquel arduo trabajo llegaban al harén y conseguían interesar siquiera un poco a Akhenatón, solían morir enseguida. Porque eran asesinadas, bien por los espías de la reina madre, bien por los secuaces de la misma Nefertiti. No importaba que pareciese estar muy protegida o que hubiese sido aupada al tálamo real por algunos de los más codiciosos y poderosos nobles egipcios, sobornando a los eunucos guardianes. O lo hubiesen intentado algunos embajadores extranjeros. Todos buscaban influir en el faraón, pensando que él no negaría ningún capricho a una posible nueva reina, no sólo ya favorita, si la joven lograba concebir un hijo varón. Algo que los partidarios de las actuales reinas de Egipto, tanto la reina madre Tiyi, como los de Nefertiti, no podían consentir.

Y las engañadas jóvenes, pobres víctimas de la ambición de los poderosos, pagaban con su vida el peligroso intento de obtener el favor real de forma continuada. Y eran muchas las que, sin conseguirlo hasta ahora, habían pretendido desplazar a Nefertiti y a su clan, dirigido por la reina Tiyi, sus jóvenes amantes y sus eunucos, que sabían satisfacer a la poderosa reina madre en sus deseos más secretos y obscenos. Y obedecer sus órdenes sin rechistar. Los mandaban y dirigían aquella hábil siria, Kakuy, la hechicera, que hablaba con los muertos y su hermano Kaku, que nunca hablaba, al menos en público se decía.

Él sonreía, afable, a quienes le miraban, saludaban y envidiaban por su proximidad a la reina. Y temían de él, sobre todo, a la cobra negra que se enroscaba a su cuello y se levantaba vigilante, avisando al hombre de la proximidad de cualquier extraño que osara acercarse al curioso grupo formado por la reina y sus servidores personales.

Nebsén había visto, asimismo, cómo el faraón apenas descansaba cuando estaba solo. El rey más poderoso del universo conocido era un ser débil, alto y enjuto, que no se molestaba en disimular su vientre abultado, que sobresalía a menudo sobre el blanco faldellín y el cinturón de oro que lo sujetaba. Observaba, oculto, su desnudo cuerpo deforme y su rostro cubierto de arrugas, demasiadas para quien aún no tenía ni treinta años, del que destacaba sobre todo la penetrante mirada de sus ojos negros y brillantes, a veces expresivos y exaltados y a menudo soñadores, enardecidos a veces por la pasión de su nueva religión. Mientras, Nebsén observaba con ojos de araña que mide las fuerzas de su próxima víctima, cómo su débil cuerpo languidecía, consumido por la zozobra divina que le mantenía sin apenas descansar, apoyada ligeramente la cabeza en la mano, ocupado continuamente, además, en pesadas reuniones con embajadores de todos los reinos amigos y enemigos, espías de los reinos citados y los propios de su Corte. O con taimados y sombríos traficantes, con los que maquinaba turbios negocios de compra y venta de oro, sal, piedras preciosas, esclavos o drogas en los países vecinos, extendidas sus redes hasta la lejana China y el final del desierto de Arabia o la rica Nubia, Su oro llenaba las arcas del faraón, el inmortal metal que todos apetecían, cuyas rutas del sur los faraones egipcios intentaban siempre controlar.

Conocía Nebsén las opiniones, debilidades, vicios y formas de actuar de Akhenatón, algo que los adversarios babilonios, siempre sedientos de riquezas y honores, podrían comprar y pagar a alto precio, pensaba. O los rivales hititas de la Corte anatolia. E incluso los potenciales aliados mitannios del alto Éufrates, sedientos del control de las rutas sirias, repletas a su vez de reyezuelos ambiciosos como el ya viejo rey de Amurru, o el rey de Biblos o el de Tiro, que matarían a quien fuese con tal de dominarlas.

O los nuevos y belicosos asirios del alto Tigris, en Mesopotamia norte. Éstos buscaban controlar las rutas del comercio hacia el sur y el este, con Elam, Afganistán y la lejana India. Y conseguir unas riquezas que Nebsén ahora manejaba en abundancia, gracias a su buena información y sucios y fraudulentos negocios. Sus arcas se nutrían, sobre todo, del sufrimiento humano, las desgracias ajenas, la muerte de muchos. Unidas a las drogas adquiridas con sangre, la prostitución de hombres, mujeres y niños, el robo de riquezas, cuerpos y espíritus y el pillaje, tras el robo y la destrucción, de caravanas y ciudades. ¡Una buena combinación que él sabía explotar a las mil maravillas en su provecho desde hacía muchos años!

—Lo mejor es jugar con todos y para todos —se dijo a sí mismo el hombre, complacido. Y examinaba en su despacho, con cuidado y minuciosidad, la complicada situación internacional, ayudado de sus exclusivos mapas, trazados cuidadosamente en fino y caro papiro por sus escribas especializados, con la información obtenida por sus propios agentes especiales y sus colaboradores. Todos eran avezados espías de las más diversas procedencias, puestos a su servicio a peso de oro. Y podían hacerle la competencia en preparación, conocimiento, sagacidad y astucia al más exquisito servicio real egipcio de espionaje, con el que a veces se confundían. Y se aprovechaban de tal confusión para sus propios fines, que eran, obviamente, los del propio Nebsén.

—Y hay que tratar a todos, competidores y contendientes, por muy reyes y poderosos que sean, como se trata a las rameras del puerto —reía satisfecho el hombre de la comparación que se le había ocurrido, palpando su abultada bolsa y su bien dotada entrepierna, sopesando sus cuantiosas ganancias en las recientemente conquistadas rutas cananeas e hititas y explorando las nuevas posibilidades de negocios ante un inminente nuevo conflicto internacional, que él manejaba con destreza y profesionalidad.

—Sus agencias comerciales estaban establecidas en todos y cada uno de los países circundante, llamados los Nueve Arcos. Y más allá. Y tenía sus propios aliados y amigos, nunca enemigos, por supuesto, en todos los países y negocios que produjesen riqueza. Aunque se mantenía neutral en política gracias a las cuantiosas dádivas a sus agentes, que no excluían el soborno o el asesinato, si el caso lo precisaba. Porque su especialidad era saltarse cualquier ley. Y para ello contaba con ayudantes comprados entre la misma policía real de cualquiera de aquellos países, incluidos, por supuesto, sus mismos reyes en negocios fraudulentos, junto con algunos avispados miembros de la respectiva familia real. Unas redes bien organizadas, de las que el mismo Nebsén estaba cada día más orgulloso.

—Y también llevan maderas de los pinos y cedros de las costas de Quitím —pensaba Nefertiti, cuando oía hablar de Tiro, una ciudad cananea y unos árboles que su padre le había descrito mil veces, cuando le narraba sus hazañas guerreras al servicio del faraón en Canaán.

—¡Las naves de Tiro! —suspiraba, recordándolas, el gran general Ay.

Era un hombre delgado de alta talla, pelo rubio, rojizo más bien, y rostro afilado. Su nariz aguileña destacaba bajo unos decididos ojos azules, que su hija Nefertiti había heredado, así como sus suaves maneras aristocráticas, no exentas a veces de la ligera brusquedad que la vida militar continuada le había imbuido. Iba vestido siempre, en la intimidad de su hogar, con bellas túnicas del más puro y blanco lino plisado. Y las acompañaba en las ceremonias oficiales con hermosos collares de oro, insignias, condecoraciones reales y adornos propios de su rango.

Añoraba Ay los países por los que había viajado. Y sobre todo aquella zona de Canaán en la que había conocido a la madre de Nefertiti, a la que a menudo, de pequeña, narraba historias de piratas y monstruos que echaban fuego por la boca. Y aquellas de blancos caballos voladores, montados por reinas bellas y rubias que se enfrentaban a horrendas serpientes aladas, venciéndolas siempre. Y Nefertiti suspiraba y soñaba con aquellos monstruos y sus historias. Y con la barca real y las naves de Tiro que Ay describía, hendiendo el piélago con sus altos espolones, mientras una nube de gaviotas chillonas seguía al barco, esperando agarrar los desperdicios que tiraban por la borda los marineros. Y soñaba también que una de aquellas aves acudía a comer en su mano, mientras su padre la sujetaba firmemente en alto, con sus manos morenas y poderosas, para que no se cayese al agua por algún movimiento desafortunado del rápido navío.

—¡Las fuertes manos de Ay, mi amado padre, que eran entonces mi seguridad! —exclamó, suspirando, Nefertiti. Y rememoraba, melancólica, su anguloso rostro de bellos y nobles rasgos, cuya finura juvenil tanto recordaba a veces. Y aún veía su barbilla decidida. Y oía su voz, ronca por la emoción, reviviendo tal vez penosos momentos en aquellas lejanas latitudes. Y relataba el general a la niña sus largos viajes a la lejana Wilusas— Troya, la de altivas murallas, guardiana de los estrechos del Helesponto.

O la dulce Zippasla de bellos bosques. Y a la verde Creta, la isla de altas y recortadas costas, cuna de monstruos gigantescos en forma de hombres-toro.

De allí narraba curiosas leyendas a la reina el joven Inaro, el artista cretense, ayudante de Tutmés, que había venido a Egipto buscando a su prometida, raptada por los piratas. Mientras Minet, el joven aprendiz de pintor, su ayudante, también cretense, le escuchaba interesado y sorprendido, con los ojos muy abiertos, mientras su espíritu soñador volaba a su isla, recordaba a su madre con amor y olía el aire marino, tocando con fuerza el amuleto que ella había colgado de su cuello para que volviese a buscarla, sano y salvo.

—Y a ser posible muy rico —suspiraba emocionado el muchacho al recordarla.

Y Tutmés, el escultor real, nacido también en la bella isla mediterránea, sonreía complacido, observando la escena. Unas historias que no se perdían Kaku y Kakuy, los sirvientes sirios de la reina, siempre atentos a sus menores deseos y necesidades.

—¡Mar y desierto unidos era mi padre entonces! —pensaba Nefertiti con nostalgia—. ¡Desde luego, no se puede negar que siempre ha sido un hombre de fuertes contrastes!

Y recordaba a su vez aquellos años de inocencia y mutuo cariño paterno-filial de su lejana infancia, que la pasión desmedida de poder, los intereses políticos y quién sabe si, tal vez, la maldición de algún oscuro dios, habían cambiado en él para siempre, hacía ya muchos años. Tal vez aquella nueva familia de su padre, su nueva mujer, sus hijos nacidos de aquel matrimonio... Sí. Sin duda también algún dios nefasto había cegado con su mano maligna de odio y ambición los ojos de Ay. Y el hombre ya no veía, ahora, aquellos maravillosos paisajes de ensueño. Ni aquellos atardeceres en el mar, movidas las altivas naves cananeas por los vientos del porvenir, cuyas aventuras relataba a su pequeña oyente.

—Mira, Naomí —decía entonces sonriendo el general, usando para su hija el nombre familiar de la niña, que significaba “La que es amable” en la lengua de su madre, mientras que los de más allá del mar pronunciaban Noemí, con el mismo significado.

—Los cananeos dotan sus naves de quilla, esta gran pieza es la columna vertebral del barco, como tú llevas la tuya en la espalda, que te mantiene de pie —decía, recorriendo con el dedo su espalda, desde su nuca hasta la cintura, haciéndole cosquillas. Y la niña reía alborozada y palmoteaba. Y recordaba ahora aquellas manos cariñosas con pena, al pensar en los barcos tirios y las ambiciones de poder de su padre, que había cambiado su carácter.

—Yo he visto muchas veces a aquellos marineros sortear impávidos peligrosas tormentas sin inmutarse —decía Ay, haciendo gestos con los brazos, imitando el movimiento del barco, zarandeado por las olas gigantes y el viento huracanado, que convertía el gran navío en un cascarón de nuez sacudido por las olas. Y giraba el hombre sobre sí mismo dando vueltas hasta que, ligeramente mareado, se apoyaba tambaleándose en el tronco de una palmera cercana y guiñaba un ojo al sirviente que, asustado, había corrido a salvarle del posible naufragio, mientras la pequeña reía alegre por la broma de su progenitor. Y recordaba ahora, con nostalgia, las carcajadas y carreras de su padre en el jardín de su casa en Akhmin, cuando jugaban con los perros de caza durante aquellas plácidas mañanas de su niñez. La pequeña Mutnedjemet, su nueva hermana, era entonces sólo un bebé que gateaba, cuidada por las nodrizas. Y no tenía que compartir con ella a su padre ni en sus juegos ni en sus paseos. Ni en sus ambiciones, sus recuerdos o sus sueños.

—¿Me llevarás contigo algún día, padre? —preguntaba la pequeña, ilusionada, mirando hacia arriba, a su progenitor, magnífico en su altura, inalcanzable entonces para ella. Y trataba de adivinar, en sus movimientos, cómo sería aquel viaje anhelado. Y cuándo podría comenzarlo, atisbando un gesto o una mirada o cualquier otra señal del hombre que le indicase la inminente partida.

Y Ay acariciaba suavemente la roja cabeza, tratando de sonreír, mientras a veces las lágrimas velaban sus ojos. Y se le hacía un nudo en la garganta, recordando a la joven madre de la pequeña, la bella princesa sirio-hitita, Bint-Anat, cuya temprana muerte le había sumido en el mayor desconsuelo.

—Tienes sus mismos ojos. Su pelo rojo. Su vivacidad. Su largo cuello de cisne —suspiraba el hombre, acariciando cariñoso la cabeza de su hija, mientras trataba de contener la ansiedad de la pequeña.

—Mi padre admiraba sobre todo a los marinos tirios —recordaba Nefertiti. Y repetía aquellas explicaciones de Ay, muchos años después, a una Kakuy complaciente y cariñosa, que escuchaba pacientemente sus meditaciones y recuerdos. A su lado, Kaku, como siempre, callaba, sonreía y dormitaba a veces, mecido por las olas bravías de sus propios pensamientos, acariciando a su negra cobra, collar vivo y vigilante que le protegía de invisibles enemigos. Y todos vigilaban a la reina.

—Pero creo que el valiente general Ay olvidaba a los isleños cicládicos y a los keftiu de Creta —decía Kakuy, recordando las broncas, peleas y apuestas acerca de las diferentes habilidades náuticas de cananeos, licios y marineros procedentes de las diversas islas del Mediterráneo, que se contaban en los corrillos del harén. Las mujeres y los eunucos, entre exclamaciones de admiración, referían las peleas en las tabernas del puerto entre cretenses y tirios o sidonios y los partidarios de una u otra facción, reyertas que, afortunadamente, sólo quedaban en algunos golpes, ya que los soldados de sus respectivos países, llegados en sus naves, imponían pronto su autoridad y separaban enseguida a los contendientes, a menudo borrachos como cubas.

Apaciguados los ánimos, los taberneros servían más vino y cerveza.

Y todo el asunto acababa en una borrachera colectiva más, mayor que la anterior. Y la disputa quedaba en tablas. Y se publicitaban, entre hipos y canciones, obscenas unas veces y otras nostálgicas, las especialidades propias de cada colectivo, que cada cual glorificaba y alababa en su propio idioma, en medio de la algarabía.

Las prostitutas, a su manera, agradecían aquellas borracheras a su protectora, la impúdica diosa Astarté, la de piernas abiertas y bellas nalgas, porque alejaban momentáneamente de ellas a los ebrios clientes, que a menudo gustaban apalearlas para su placer. Y ahora, gracias a la diosa, decían las mujerzuelas, dormían como troncos caídos bajo las mesas de las tabernas, ahítos de cerveza barata y vino peleón. Así, las pobres mujerucas descansaban, libres por unas horas de aquellos insufribles y pendencieros beodos, sin que sus chulos pudiesen poner objeciones o pegarlas por no atender adecuadamente a sus insaciables parroquianos.

Hablaba entonces el general Ay con su hija de los países vecinos y de sus reyes, ahora algo habitual en las reuniones con el faraón.

—Mi noble señor, ¡Vida, Salud, Estabilidad! Todos se acercan a Egipto intentando comprar su ayuda. Con dádivas y lisonjas buscan su propia prosperidad, aunque a nosotros algunas de las alianzas que proponen no nos convienen— recordó al faraón el Gran Visir Aperia. Y se inclinó ante él con una reverencia cortesana.

Era un noble menudo y grueso, de la misma generación de Akhenatón, del que era su mano derecha. Un hombre cuyo ancho rostro estaba a menudo adornado con una amplia sonrisa que transmitía confianza y seguridad. Y contrastaba con una penetrante mirada de águila en sus ojos negros, que a veces brillaban como los de de una cobra, a la que nada de su entorno escapaba.

Ambos examinaban con otros miembros del Consejo Real los ricos presentes que llenaban por doquier la sala de recepción y varias de las antesalas del palacio oficial. En ellas había tenido lugar hacía poco tiempo la recepción de los embajadores extranjeros. Y allí estaban depositado sus costosos regalos, con los que, interesadamente, trataban de comprar la ayuda de Egipto a sus propios intereses.

—Sea cual sea la sede de la Corte egipcia, según ves —asintió Ay, padre de la reina Nefertiti, ratificando sus palabras con un gesto de complicidad, recordando a los consejeros presentes las dudas que habían expresado en reuniones anteriores sobre el cambio de la capital de Tebas a la nueva Akhetatón, más al norte.

—En realidad, les hemos hecho un favor a todos nuestros aliados. Hemos acercado la capital al Gran Verde y a sus caminos marítimos. ¡Se lamentarán ahora de que nos acerquemos demasiado a la zona siria! —dijo el faraón, animado por la idea.

Acababa de cambiar su nombre de Amenofis IV por el de Akhenatón, "El amado de Atón”, como homenaje al astro rey y su Disco, el Atón. Y rió y agradeció las palabras de lisonja de sus consejeros por el cambio, ya que la importancia de Egipto en el panorama internacional era indudable. Fuese cual fuese el lugar en que estuviese situada la capital del reino, en Menfis al norte o en Tebas al sur o en Ittitauy, cerca del oasis del Fayum o donde el faraón quisiera ahora ubicarla, ya que cada uno de sus gobernantes tenía el poder y la facultad de cambiarla durante su reinado según le pareciese o el país lo necesitase, según su opinión.

Ahora estaba, por su voluntad, en la Ciudad del Horizonte, a medio camino, justamente, entre el norte y el sur, equidistante de las antiguas Menfis y Tebas.

—Muy cerca del mundo exterior, naturalmente. Y bien protegida, por estar más al sur que Menfis, además de muy bien comunicada, gracias a nuestras excelentes conexiones fluviales y terrestres con el Delta. Con Siria. Con el Gran Verde incluso y los países de Canaán —dijo Aperia, el Gran Visir, halagando con sus palabras a Akhenatón, apoyando abiertamente su elección del lugar para su nueva capital.

—¡Y lejos de los sacerdotes de Amón de Tebas! —dijo el faraón, riendo, ante el regocijo de sus consejeros, que corearon a su vez la afirmación con carcajadas.

—Un detalle —recalcó Akhenatón —que no debe pasarnos desapercibido.

Y todos recordaron también cómo en todo Egipto, un país refinado y amante del lujo, los negocios se unían al placer y al amor, animados los abundantes festines con excelentes vinos y algunas otras sustancias que casi todos los presentes habían probado, solos o acompañando al faraón.

Y que bellas mujeres, jóvenes amantes o las más exquisitas rameras se ofrecían en todas y cada una de las esquinas al compás del tintineo y el fulgor del oro, que afluía abundante y generosamente a los mercados egipcios.

Allí también los enanos y eunucos, ambiciosos de poder, prostitutas tullidas, mendigos ciegos, cojos, ladrones y maleantes, se apiñaban en cada recodo de la Corte, de los bares y tabernas de la ribera del Nilo, en las salas apenas iluminadas de los templos, en las obscuras, sucias y retorcidas callejas de Tebas, en los poblados barrios de Menfis o Abidos o en cualquier oasis o aldea que reuniese a viajeros y comerciantes, pero sobre todo, en la recientemente fundada capital por el rey Akhenatón, a medio camino entre las dos anteriores capitales, en el curso medio del río.

Por todo el país. Al sur y al norte de toda la larga franja del río, el padre Nilo y su dios, Hapy, mitad hombre y mitad mujer, que dejaba caer sus pechos flácidos de hembra sobre los genitales masculinos, unían en un cálido abrazo lo mejor y lo peor de cada una de las personas, hombre o mujer, o ambas cosas, ebrio o sobrio, que buscaba cerrar un negocio, acatar una orden, vender una información o una noticia. Enajenarse adormecidos por una poderosa droga o en brazos de una prostituta o un bello muchacho. O encontrar el placer de la forma más diversa, variada y exótica. Acicalados con caros perfumes, costosas y finas telas de todos los colores del arco iris y lujosas joyas, se emborrachaban con olorosos licores y vinos mezclados con hierbas y miel, a los que acompañaban diversas drogas. Buscaban abyectas compañías o lujosas hetairas sirias. Aquí y allá, numerosos comerciantes o rudos marineros del fin del mundo querían olvidar, aunque sólo fuese un fugaz momento, las tormentas que habían acechado sus derroteros, acompañados de jóvenes tritones e ilusorias sirenas varadas en tabernas y burdeles. Soñaban con las voluptuosas mujeres egipcias de suaves maneras y pequeños pechos. O los bellos cuerpos de jóvenes efebos.

El deseo de placer diario y permanente formaban parte de la vida cotidiana de Egipto, mucho más que en cualquiera de los países de su entorno. Y mujeres o jovencitos no desperdiciaban los violentos afanes de los navegantes de rudas maneras, abultadas entrepiernas y buenas bolsas que los visitaban. Y a menudo vaciaban sus bolsillos y sus vejigas en lugar de hacerles disfrutar sus favores. Aquellos clientes, viajeros los más durante meses sin tocar puerto o ciudad, soportaban su soledad soñando con las caricias de los amantes, mujeres y muchachos del país del Nilo. Muy diferentes de los que gozaban en sus países. O a sus propios compañeros en la soledad del bravío mar, color de vino o de las noches del desierto, amantes solitarios todos bajo las titilantes estrellas, guías en la noche de agua o arena. Olvidados momentáneamente de sus vendavales interiores gracias a bebidas, drogas y amantes, a veces un certero cuchillo hundido en las costillas de algunos les hacía terminar sus días en las fauces de los cocodrilos del Nilo.

A pesar de aquellos peligros conocidos, nunca faltaba quien se acercase a los bellos jovencitos que alquilaban su belleza por casi nada. O a aquellas generosas y húmedas mujeres egipcias. Y sacaban sus erguidos regalos de sus calzones mugrientos para introducírselos entre las piernas y darles la felicidad deseada que, a menudo, sus viejos amantes les racaneaban. Y, sobre todo, y más allá de las famosas y refinadas niñas y muchachos, que llenaban las casas de placer egipcias, los afamados prostíbulos babilonios, las memorables rameras tirias o las generosas heteras minoicas, las más apreciadas eran las reputadas jóvenes nubias del sur de Egipto, moneda común de cambio en numerosos burdeles de los muelles y palacios de los más nobles y ricos comerciantes. Y lucían también sus encantos, apenas salidas de la niñez, en los salones del rey. Y no se recataban lo más mínimo en presencia de la misma reina, que se sumaba a veces libremente a su deleite, animada por el mismo faraón, que gustaba también de compartir sexualmente a la Gran Esposa Real con sus amigos e invitados extranjeros. A cambio, solicitaba Akhenatón la habilidosa compañía de las propias esposas de sus huéspedes, entrenadas en placeres de otras tierras, que rivalizaban así con egipcias y nubias en lubricidad y fantasía. Y con la misma Nefertiti. Entrenadas y educadas todas ellas desde la niñez en la consecución del placer masculino.

Años después de su matrimonio con Akhenatón, a la Gran Esposa Real, Nefertiti, los rumores de la continua actividad sexual del faraón fuera del palacio (o dentro de él, por supuesto) no le eran ajenos. Nada ni nadie, desde niños y niñas a rameras o tullidos, estaba libre de su morbosa sexualidad, que no se saciaba sólo con las concubinas o con sus esposas. Y buscaba la compañías de jóvenes de cualquier sexo, ciegos, lisiados y deformes enanos que se le ofrecían en público, rivalizando con sus propias procacidades con los exhibidos en los más refinados burdeles.

Y era coreado por toda una corte de amigos, sedientos de deleites, que le satisfacían también con los más variados y exóticos placeres. Unos cortesanos ambiciosos y mezquinos que buscaban continuamente complacerle y ganarse su confianza y su amistad. Y se deleitaban, igualmente, con las migajas que caían de la mesa del señor, terminando en su nombre fiestas, drogas y bebidas mientras el rey los contemplaba, embriagado, halagado y satisfecho. Todo era poco para saciar los deseos más exquisitos y sofisticados del faraón y sus acompañantes. Y para conocerlo todo de ellos, cuando no les acompañaban ella o sus hijas, Nefertiti usaba a veces a sus propios espías, sus confidentes. Algo que tanto su tía Tiyi como su padre, Ay, le habían enseñado a utilizar.

Kakuy y Kaku, a su lado, la protegían y acompañaban, tratando de paliar en lo posible su soledad. Y sus más leales confidentes recibían castigos tremendos si, creyendo que la reina lo ignoraba, no le informaban puntualmente de las andanzas y francachelas del faraón, tanto si sus compinches eran sus propios guardianes como sus escribas y soldados. O nobles, ministros o sacerdotes, egipcios o extranjeros. Hombres, mujeres, niños y niñas o animales, todo el que se acercase al faraón, hombres, eunucos, mujeres, incluidas las concubinas que rodeaban al rey, debían ser controlados por la reina de Egipto.

Nada en la corte escapaba a sus ojos, ni debía escapársele, si quería sobrevivir. Eso era algo que había aprendido tan pronto como la llevaron al harén del dios Min y comenzó su formación en la sexualidad sagrada y el arte de la corte. Una ciencia más peligrosa, en sus intrigas, traiciones e intereses, que las obscuras aguas del Nilo, en las que se esconde Sobek, el dios cocodrilo que cada año contaba por cientos sus víctimas, tanto humanas como animales.

—Las paredes tienen ojos y oídos —le había enseñado un día, hacía ya muchos años, la reina Tiyi, su poderosa suegra. Y se acercó al dibujo de una bella gacela que pastaba tranquila en la pared de su aposento, a los pocos días de su llegada al palacio de Malkata, donde vivía grandes temporadas la familia real, frente a Tebas, al otro lado del río, hacia occidente.

Apretando ligeramente una flor escondida entre la hierba, bajo la pata derecha anterior, la gacela y la pared que la soportaba dejaron paso a un sombrío corredor, por el que la reina madre le ordenó seguirla, mientras hacía una seña a las sirvientas para que las dejasen solas en aquel extraño paseo.

—He querido hablar contigo a solas —le dijo Tiyi, acariciando su pequeña cabeza—, porque tengo para ti una misión muy importante. Y debes guardar el secreto de todo lo que veas u oigas —terminó de decirle la reina madre, sonriéndole tranquilizadora y besando sus labios.

A la niña le había parecido ver aquel día en los ojos de la reina, su tía, a la que conocía desde niña, un extraño fulgor que no había advertido antes. Y pensó, divertida, qué juego seria aquel que le iba a proponer. Haciéndole un gesto de silencio, poniéndose un dedo sobre los labios, la reina ordenó a Nefertiti que la siguiese por el corredor, tenuemente iluminado por pequeños recipientes colgados en el largo muro, en los que brillaba una luz extraña, sin llama, que alargaba las sombras de las dos mujeres, llenando las paredes de oscilantes perfiles fantasmagóricos.

Al fin, doblando un recodo del largo pasillo, desembocaron en una pequeña estancia, en la que una escalera, que parecía no tener final, ascendía por una pared lateral, cuyos dibujos de cabezas de animales formaban un bello friso de colores estridentes. Vio que la reina madre se llevaba una vez más el dedo índice a la boca, pidiéndole silencio. Y le señalaba los ojos de uno de los babuinos dibujados en el muro, indicándole que se acercase, al tiempo que rozaba la pared con su mano.

—Los ojos y oídos de la reina de Egipto —le susurró al oído—. ¡Mira en completo silencio! —le ordenó la soberana en voz baja.

Y sintió cómo el cuerpo de su tía se acercaba por detrás al suyo, sus labios en su cuello, sus duros pechos clavados en su espalda. Y sus manos acariciaban sus caderas, bajando hacia su vientre, hacia sus muslos y sus partes más íntimas, susurrándole insinuantes palabras obscenas y luego la tumbaba en el suelo para hacerla suya, gozando ambas de un inusitado placer que las mantuvo abrazadas largo tiempo.

—No temas, Naomí. Éste será también tu secreto y tu poder. Nunca olvidarás esta noche y el regalo secreto de la reina madre de Egipto, que te ha elegido para sucederla —dijo Tiyi, mientras se bajaba de nuevo, tras el descanso, a besar los muslos juveniles sedientos de sexo, introduciendo su boca entre ellos, mientras la joven respondía a la reina con sus propias manos y su boca, como había aprendido a hacer desde muy joven en el harén de Min. En realidad, nada que no hubiese visto hacer aquella noche al mismo faraón con sus jóvenes huéspedes, mientras les observaba a través de los agujeros abiertos en la pared que la reina madre le mostró, una vez que Tiyi hubo saciado con la joven su propia sed de sexo y pasión.

A Akhenatón y sus amigos ebrios se sumó poco después la misma Nefertiti, ya de vuelta a sus habitaciones. El faraón le llamaba con urgencia. Deseaba su compañía. Sus amigos borrachos la azotarían, poseyéndola uno a uno ante él, mientras los enanos reales les jaleaban y acariciaban el divino sexo del faraón hasta conseguir el éxtasis final de todos. La madrugada les sorprendía, rendidos por el esfuerzo y las drogas, durmiendo juntos hasta que el día los despertaba, ya al mediodía, cuando el Atón ya navegaba largo rato por el cielo. Sus fieles, en el Gran Templo, hacía ya horas que proclamaban, postrados, las manos levantadas al Disco, la gloria de los reyes y su dios:

“Tú estás en mi corazón y no hay nadie que te conozca, excepto tu hijo, Nefekheperura, el Único de Ra, a quien has mostrado tus sendas y tu poder. Todas las piernas están en movimiento desde que fundaste la tierra, Tú alzas a los hombres para tu hijo, que proviene de tu cuerpo. El Rey que vive en Maat, el Señor de las Dos Tierras, Nefekheperura, el Único de Ra, el Hijo de Ra, que vive en Maat, Señor de las Coronas, Akhenatón, grande durante su vida. Y la gran Reina a quien él ama, la Señora de las Dos Tierras, Neferneferuaton-Nefertiti, que viva eternamente"

A lo lejos, más allá de las doradas paredes de la jaula de oro que era el harén real, se escuchaba el rítmico sonido, monótono y agobiante, de sistros y tambores, cerca del río, que repetía una llamada agónica en la noche que se difundía a lo largo de las orillas del Nilo, de casa en casa, de aldea en aldea. Un sonido sinuoso y reptante que subía como un velo de niebla gris a los altos palacios. Escalaba musgos, hiedras y enredaderas de jazmines, subía por las cuerdas de las amuras a los barcos extranjeros. Y asustaba a los marineros, que tocaban con temor sus amuletos y cruzaban los dedos, protegiendo sus ojos de la maldad de las brujas que presentían. Una llamada honda y oscura que llenaba el aire de broncos sonidos repetitivos que hacía a los niños correr a refugiarse entre los amorosos brazos de sus madres. Y los hombres, temerosos, cerraban las puertas de sus casas con cuidado y atrancaban las ventanas, mientras sonaban próximos los aullidos de los lobos en las cercanas colinas, sobre las que la luna aparecía ya, clara y luminosa. Y a su lado, la brillante estrella, que les mostraba el doloroso sendero de la muerte en el horizonte.

Cubierta por una liviana túnica que dejaba entrever sus miembros de formas aún juveniles, a pesar de ser ya una mujer en plena madurez, Nefertiti alejaba, si el faraón no lo mandaba, a los hombres que la perseguían en las audiencias con sus miradas lascivas, con la indiferencia de las divinidades, situadas sobre el bien y el mal. La diosa no miraba más que al dios en la tierra, el faraón. Al menos en público. Y tras ella, sus doncellas, cubiertas las cabezas con guirnaldas de flores, las mismas que la reina llevaba en las manos, avanzaban risueñas por el templo de Atón, por los salones, por los jardines, dando tal vez la sensación de dicha que sin duda faltaba en el entorno de la reina. Sin embargo, muy en el fondo de su corazón, escondía el secreto de la soledad inadvertida de quien no quiere ver lo que ve. Y sólo vive de la esperanza.

Nebsén aspiró el dulce aroma de las flores que la proximidad de la multitud en la avenida del desfile no había podido disimular, esperando que de alguna manera le llegara el olor de la reina. Del jardín real. De sus ropas, de su carne divina. Y como una sombra más se introdujo tras los reyes por los pasillos llenos de guardias y sirvientes. Y llegó sin ser notado a los secretos pasadizos del palacio que le conducían a las habitaciones privadas de la reina. Circuló por las paredes huecas de las grandes salas, repletas de bellos muebles, cuyas caras y exóticas maderas exhalaban olorosos perfumes. Rodeó, esquivándolas sin ser notado, doradas celosías de complicados dibujos en forma de telas de arañas que podrían haber impedido su paso. Y sorteó los lagos de plantas exóticas, apartando livianos velos multicolores. Tras ellos le saludaban impasibles imágenes de dioses y diosas extraños, desconocidos. Grandes láminas de brillante metal bruñido le devolvían en su delirio la escena que anhelaba: la reina arrodillada a sus pies. Sometida como una pobre esclava antes de matarla y sacarle los ojos. Delante del cadáver del faraón.

Llegó el hombre a los privados aposentos reales sin que nadie le detuviese, tal era la familiaridad de su figura en el entorno real. Allí, el estanque en que se bañaba, su tocador mismo, con el pequeño espejo que cada día reflejaba su imagen soñada. Y en la habitación misma en la que la reina dormía, al lado del lecho que guardaba sus secretos más privados, advirtió un bello arcón de madera, cuidadosamente taraceado de marfil, que las sirvientas habían dejado descuidadamente abierto aquella misma mañana. Y lo revolvió con atención, interés y minuciosidad, esperando desvelar algún íntimo secreto de la soberana. Admiró la perfección de las telas de las ligeras túnicas que guardaban sus sueños y vigilias, las blancas bandas íntimas cuidadosamente alisadas, los complicados y esmerados bordados realizados con hilos de colores de sus batas, camisas, chaquetas y faldas. O las rectas rayas del lino color crudo, doblado con primor y esmero, de las toallas que secaban su bello cuerpo, a las que envidió, porque todos los días lo secaban, desnudo entre sus pliegues. Y olió sus perfumes de aromas exóticos, unas veces a sándalo, otras a cedro, mirra, ámbar y canela, que se quedaba prendidos al paso de la reina de los encajes de las sábanas y las puntillas y flecos de las bandas y toallas de lino que secaban y adornaban sus rojos cabellos. Y salió al jardín, esquivando las doradas celosías, acunando los efluvios que aspiraba los cantos de los ruiseñores ciegos, que le anunciaban que, allí mismo, a su lado, respiraba, soñaba y lloraba la más bella reina de Egipto.

Se recostó luego el hombre, libremente, las estancias vacías, en el lecho de Nefertiti, la cabeza en la almohada donde la huella de la reina no había sido aún borrada del todo por la sirvienta que había arreglado hacía poco el lecho real. En la que ella había reposado aquella misma noche su roja cabeza. Y olió su perfume, aspiró el sutil olor de su cuerpo, aromas de lejanos países en cuyo comercio Egipto no tenía rival. Como tampoco la belleza de la reina. Para él, como para muchos otros hombres que la adoraban, aquella mujer era, simplemente, perfecta.

Cruzó Nebsén ambos brazos sobre su propio pecho y se imaginó a sí mismo muerto después de poseerla. Ella tumbada, desnuda, a su lado. Rendida y extenuada por el placer de la reciente unión, agradeciéndole sus anhelos con sus besos. Y acarició con la mejilla la almohada regia, soñando con los pétalos de flores con que cubriría su cuerpo desnudo después de matarla y poseerla, antes de que los embalsamadores la hiciesen suya para siempre, ante él, más allá de la muerte, su lívido rostro sin ojos. Suspirando, ebrio de placer, Nebsén se masturbó lentamente, gozando cada instante de la visión de la muerte de Nefertiti, de sus jadeos agónicos, del horror que expresaba en su mirada, de sus manos lívidas que se aferraban a la vida inútilmente. Y se limpió el sexo con una de aquellas bandas de blanco lino que usaba la reina en sus momentos íntimos. Y la guardó para sí. Le recordaría siempre al olería los emocionantes momentos pasados mirándola y deseándola. Y los que estaban por llegar, cuando al fin pudiera poseerla, matarla y volverla a poseer, ya muerta y sin ojos. Y deseaba con fuerza vejarla más y más, hasta que su sed de venganza estuviese satisfecha con aquella locura que le impulsaba a amarla y destrozarla a la vez.

El olor de la madera de sándalo se mezclaba ahora con el aroma de los jazmines que llegaba del jardín. Un niño lloraba en el cercano harén. Y su madre le cantaba una nana en una lengua que le era familiar. A lo lejos, el fuerte y continuado rumor de carros y armas anunciaba movimientos de tropas y cambios de la guardia del palacio. Y los perros reales aullaban en la soledad de sus perreras, reclamando una actividad que los soldados, haraganes por el momento, les hurtaban. Del río llegaba, apagado, el rítmico sonido, monótono y agobiante de los laudes y tambores nubios, que repetían una llamada angustiosa en la mañana, más allá de las tranquilas aguas. Y el son se diluía perezoso a lo largo de las orillas del Nilo, llenas de actividad, de naves de lejanas tierras, de gentes de remotos países, lejanos de sur y norte, regateando, ordenando, transportando. Marineros subiendo y brincando de aparejo en aparejo, de botavara a sentina, de fardo en fardo, terminando por llenar las tabernas y los burdeles. Y a veces llegaba a los altos obenques, bajando a las orzas o sorprendiendo a los asustados oídos extranjeros. El aire se llenaba así de broncos sonidos repetitivos que muchos suponían el rugido de una fiera. Y los niños corrían hacia sus madres, sorprendidas por el repentino amor de su prole. Y escuchaban también temerosas el mágico redoble de sistros y tambores, tocando su sexo con los dedos doblados, pidiendo protección a sus espíritus familiares contra aquel monstruoso león blanco que se decía acechaba en el desierto cercano. Para que nunca pudiera pasar las mágicas estelas que protegían el perímetro de la Ciudad del Horizonte.

CAPÍTULO IV El faraón ha muerto (Febrero de 1347 a.C.)

"Que se construya para mí una tumba en la montaña oriental de Akhetatón

y que se lleve a cabo en ella mi entierro, en los millones de años que el Atón, mi padre, ha decretado para mí”.

Primera estela fronteriza, Akhetatón, “El Horizonte de Atón"

Velos de luto taparon las ventanas del palacio real y de todos los edificios oficiales, impidiendo durante muchos días entrar la plena luz del sol. Se cerraron a cal y canto los templos, se suspendieron las ceremonias de culto y sacrificios a los dioses y se decretó en todo el país el duelo oficial por la muerte del faraón. Los altos dignatarios dejaron crecer sus barbas y bigotes en señal de luto. Y en todas las casas, desde las más ricas y los más bellos palacios a las más humildes cabañas, hombres y mujeres arrodillados, sollozando, la cabeza en el suelo, cubrían sus cabellos con ceniza y barro, mesándoselos en señal de dolor. Levantando las manos al cielo, rogaban sollozando la compasión de los dioses. Porque el país había perdido su guía y protector mágico, el que garantizaba su existencia y estabilidad. Y temían que las tinieblas los engullesen a todos de un momento a otro.

Con la muerte del faraón Akhenatón se abría en Las Dos Tierras, nombre oficial de Egipto unificado, el norte y el sur, no sólo un periodo de duelo y aflicción, sino también un terrorífico y peligroso lapso de tiempo, durante el cual las fuerzas del mal podían invadirlo y destruirlo. En aquellos momentos aciagos, en los que el cuerpo muerto del faraón era momificado y aún no había sido encerrado en su tumba, el país, privado del aliento vital mágico que le proporcionaba el rey mientras vivía, estaba expuesto a los peligros del caos y la obscuridad más absolutos. Y un temeroso silencio invadía campos, calles y plazas, roto sólo a veces por el llanto de un niño o el ladrido lastimero de un perro, que parecía echar de menos a su amo en los muelles desiertos del río.

En las calles desiertas, marineros, pescadores, comerciantes, sacerdotes y hasta las bulliciosas prostitutas de los numerosos burdeles, parecían haber abandonado sus actividades cotidianas, sorprendidos y preocupados todos por las tristes noticias procedentes del palacio real.

Se decía en voz baja, en los pocos corrillos que se atrevían a reunirse por las esquinas del mercado, ahora casi inactivo y sin gente, que el faraón había muerto asesinado. Y temerosos, miraban hombres y mujeres a su alrededor, temiendo a los principios vitales de Akhenatón, que, como fantasmas resentidos, buscarían entre las sombras a su asesino, para atormentarle. Y si no le encontraban, se cebarían con cualquiera de ellos, decían cuitados los pobres campesinos. Y volvían cuanto antes a sus aldeas, encerrándose en sus casas, sin salir de ellas, si podían evitarlo, hasta que el cuerpo momificado del faraón estuviese tranquilo en su tumba. Sólo los ritos fúnebres, decían unos y otros, aplacarían y acomodarían sus diferentes principios vitales para la vida eterna. La unión, entre otras cosas, de su Ka, la "fuerza vital", un componente del espíritu humano, una pizca del principio universal e inmortal de la vida, según las creencias egipcias, y su Ba, su “fuerza animada”, la personalidad espiritual que se manifestaba tras la muerte, una especie de ave de rostro humano, mediador entre el mundo de los dioses y la tierra, que tiene movilidad y hace posible que ambos mundos se relacionen.

Gracias a ella, el difunto puede desplazarse y reunirse con su Ka, que permanece en su tumba, unión que se conseguía tras la muerte mediante los textos y hechizos funerarios, con el objetivo de traer fuerza, conseguido lo cual, era seguro que ese individuo no "moriría una segunda vez", lo que supondría el fin total de la existencia. Unos conjuros que ahora los sacerdotes-lectores repetían una y otra vez para el faraón, a fin de dotarle de alimento material para tan largo viaje:

“¡Salve, oh tú que brillas en tu Disco, alma viviente que sales del horizonte! ¡El Osiris Akhenatón te conoce! ¡Vosotros que dais pan y cerveza y todo lo que es provechoso para las almas de los difuntos, que suministráis las porciones alimentarias diarias, dadme pan y cerveza, dadme el alimento diario que necesito! ¡Qué os pueda acompañar! ¡Dadle vida, salud, prosperidad, fuerza, alegría y largos años sobre la tierra y el cielo, porque os conoce a todos!

¡Cuántas veces había enseñado ella misma aquellas fórmulas a sus propias hijas!, pensaba la reina. ¡Cuántas veces los sacerdotes funerarios habían recitado sus conjuros ya en aquella tumba para su familia!, lloraba la reina. ¡Aquel lugar particularmente mágico! Allí, el sol se elevaba cada mañana, irradiando sus benéficos rayos al amanecer sobre la tumba de la familia real y la ciudad. Con aquellos rayos, el faraón y el mundo renacerían de las sombras de la muerte cada mañana. Hasta el fin de los tiempos. Bendiciendo a su sucesor y dándole su fuerza vital, que libraría a su vez al país del caos que ahora le amenazaba.

Ninguna enfermedad había matado al faraón. Nefertiti estaba segura de ello. Ella misma le había encontrado muerto en su despacho, sin ningún signo aparente de violencia. Y ni siquiera estaba enfermo. Tenía que tratarse de un accidente, meditaba. De un trágico accidente. Su esposo era joven. Estaba en la flor de la vida. Y podría tratarse de un asesinato, había dicho el oficial de policía que dirigía las investigaciones. Él lo había sospechado desde el primer momento. Y les había pedido a todos, sirvientes o familiares que habían acudido a sus gritos, incluso a ella, que no tocasen nada de la habitación donde había aparecido el cadáver real, hasta que sus agentes la examinasen. Y había rogado también discreción a todos. Aunque los rumores de la triste noticia y sus circunstancias se habían extendido ya por la ciudad, y a todo el país, como una mancha de brea llevada por la rápida corriente del río.

Aún faltaban muchos años para que, de forma natural, el joven faraón pasase a ser un justificado, un Osiris inmortal en el Más Allá. Su ofrenda a Anubis, el dios de los muertos, aún no estaba ni siquiera prevista. Y su “tumba de millones de años” ni siquiera estaba terminada.

¿Cómo hacer ya inmortal su joven cuerpo, para que guardase su vigor en el gran viaje, “de ir y venir del Rosetau, sin que el Ba repose, a voluntad”, como repetían angustiosamente algunas antiguas plegarias funerarias? ¿Cómo transfigurarle en el corazón de Re, y hacer que fuese todopoderoso junto a Atum y magnificarle como a Osiris, asegurando su prestigio frente a los dioses?

Las letanías mágicas para hacer llegar fácilmente al faraón al Más Allá continuaban por todo Egipto, repetidas por los sacerdotes-lectores:

“¡Oh, tú, que conoces el pensamiento de los malvados, el que ocultan en su corazón, conduce al rey a su guardián! ¡Oh, vosotros, espíritus divinos que abrís los caminos, que despejáis los senderos a las almas perfectas que caminan hacia la mansión de Osiris! ¡Abrid los caminos, despejad los senderos a mi alma, purificada por vosotros! ¡La balanza ha sido hallada vacía de los actos malvados que me podríais reprochar! ¡Estrella de la mañana, ábreme el camino! ¡Que entre en paz en el glorioso Occidente!”

—Sólo si el difunto ha conocido esta oración en la tierra podrá volver a ella en la forma que desee— decían entre sí los fieles, que seguían los cantos en silencio. El alma de Akhenatón no perecería en el Campo de los Juncos, en sus bien regadas islas, habitadas por los justos. Sólo la fórmula para que el faraón pudiera usar sus ojos preocupaba a los piadosos sacerdotes que conocían el gran secreto de su sustracción:

“ ¡El Ojo de Horus se presenta ante ti y te alimenta con las ofrendas! ¡Ojalá pueda ver! ¡Ojalá pueda ver! ¡Oh Re, ten misericordia hoy con el faraón!

Y se miraban preocupados, moviendo la cabeza. Nunca hasta entonces se había dado aquella circunstancia, decían asustados. ¿Tendrían efecto aquellos ritos para devolver al difunto el uso de sus ojos, aunque el cadáver del Akhenatón no los tuviese?

Mahu, el jefe de la policía, extraoficialmente por supuesto, confirmó a la reina la sospecha que tenía de que el faraón había sido asesinado. No podía ocultárselo. Casi desde el primer momento de su inspección del cadáver lo había sospechado. Aunque aún había que hacer muchas investigaciones para afirmarlo con seguridad. Por el momento, aquella información era sólo de sus “fundadas” sospechas, concluyó. Ella, en su dolor, le miró distraída.

—Es un hombre alto y bien proporcionado, en la flor de la edad, más o menos como el faraón, pensó Nefertiti, observándole con curiosidad la segunda vez que le vio, días después. El oficial solía ir vestido con gran ostentación, según demostró en sus sucesivas visitas. Y llevaba siempre en la mano un largo bastón que denotaba su autoridad. Una negra peluca ceremonial cubría su cabeza, bien asentada sobre un fuerte cuello, adornado por el decorado y recargado collar de oro que evidenciaba su cargo, regalo del faraón, según comentó más tarde el hombre, orgulloso de ello. Destacaba entre los demás presentes por su porte enérgico y un cuerpo fornido y atlético.

—Y no es muy feo —pensó la reina, mirándole más detenidamente. Y admiró sus vivaces ojos negros, que brillaban bajo unas pobladas y obscuras cejas.

—Parece un ave de presa lista a lanzarse sin tardar en picado desde la altura sobre un atemorizado conejo, al que seguro que destroza con su larga nariz —opinó Nefertiti. E imaginó su pelo, posiblemente tan oscuro como el negro plumaje de un cuervo bajo la peluca ceremonial.

Al lado de Mahu, su más directo ayudante, Najt, un oficial de unos treinta años, delgado y alto, con una larga barba negra, medio calvo, con cara de astuto zorro, que procuraba tomar apresuradas notas de lo que su jefe decía. Ambos habían llevado personalmente la investigación con toda minuciosidad, junto con Kai-Aper, uno de los oficiales en jefe de la policía del faraón, según dijo Mahu al presentarle a la reina, que pensó que parecía un buey Apis. Un personaje que no llegaría a la treintena, de pelo negro y corto, como si se lo hubiesen cortado usando por molde una cacerola redonda y los ojos negros, bovinos, y unas manos grandes, fuertes, de boxeador de los muelles tal vez. Pero que a la vez era bajo, delgado y nervudo. Su nariz ancha, cuadrada y chata sobre una cara también ancha, redonda y mofletuda y un cuello cuadrado, le hacía parecer un voluminoso toro Apis con cuerpo ligeramente endeble para aquella cabeza.

—¿Serán tres animales mágicos? —se preguntaba curiosa Nefertiti, recordando las divertidas historias que le contaba Kakuy de animales que hablaban, cantaban, tocaban instrumentos y realizaban actos extraordinarios, como jugar al senet o recitar poesías, paseando en divertidas procesiones, por las calles de las ciudades durante las fiestas de Año Nuevo.

Y observaba distraída a los tres personajes, pensando que pronto se convertirían en lo que en realidad eran: Un cuervo, un zorro y un buey, que venían a ayudarla, enviados por los dioses, compadecidos de su angustia.

—La muerte de Akhenatón no ha sido casual, —reafirmó Mahu su primera opinión, después de muchos preámbulos y saludos oficiales, al visitar con sus ayudantes una vez más a la soberana, que les saludó casi sin fuerzas, sobreponiéndose apenas de su disgusto, aún rota de dolor.

—Sin duda se debe a un asesinato —dijo el hombre principal, arrodillándose ante Nefertiti, lamentando el nuevo pesar que con aquellas palabras sabía que le causaba a la reina. Y le aseguró que se llevaría a cabo una exhaustiva investigación oficial para revelar las circunstancias de la muerte y descubrir al asesino de su esposo. Para ello, tanto él como sus ayudantes no escatimaban esfuerzos, afirmó, mientras Kai-Aper y Najt, ya arrodillados ante la soberana, inclinaban sus cabezas hasta el suelo, como mandaba el protocolo.

—Aunque la causa del fallecimiento era un tanto extraña —continuaba Mahu su informe, leyendo el rollo de papiro que Najt le había facilitado antes de la audiencia.

—Y no está muy clara —comentó el hombre, dejando entrever su preocupación. Porque se dudaba entre varias causas posibles. Y las resumió brevemente en tres:

—O un método desconocido, o la picadura casual de unas abejas o miel envenenada.

Y luego explicó más a fondo:

—La primera es atribuir la muerte a la actuación de un extraño asesino, tal vez, por un método desconocido hasta ahora en Egipto. La segunda, que el fallecimiento se debió a las casuales picaduras de algunas de las abejas contenidas en el pequeño paquete que apareció abierto en el despacho, cerca del faraón. Qué podían haber causado una violenta reacción al veneno de los animales y la asfixia de Akhenatón. Y la tercera podía ser que él probó la miel que había en dicho paquete, aunque no le gustase mucho, Y que dicha miel podía estar envenenada, si las abejas que la producían habían libado flores venenosas. Aunque no se las había examinado, porque casi todas las abejas habían desaparecido sin dejar rastro — aseguró apesadumbrado el hombre.

—Del enjambre sólo han quedado dos. Las demás han desaparecido misteriosamente. Y dos abejas, lógicamente, no tienen el veneno suficiente como para matar a un hombre adulto con su picadura —aseguró el policía, pensativo, sin saber cuál de aquellas tres formas de matar al faraón podía ser la que se utilizó. O si, en lugar de tratarse de un asesinato, habría que hablar de un funesto accidente.

O de una casualidad, simplemente, como a veces pensaba el apasionado Kai-Aper, resoplando y secándose el sudor con una manga de su gran túnica. Mientras el prudente Najt, más frío y calmado, opinaba, acariciando su negra barba, que la muerte del Faraón había sido obra de un asesino extranjero. Y que, tal vez, aquellos extraños robos de ojos se debían a una conjura, organizada y pagada por los hititas. Porque lo que aún no le habían revelado a la reina los policías es que, además de los casos de miembros de la familia real, se había robado los ojos de otras personas, asesinadas de formas muy diferentes. Y todo estaba aún muy confuso.

La única prueba de violencia que se apreciaba en la escena del posible crimen del faraón podría ser un pequeño vaso roto de alabastro traslúcido, que había contenido unas flores frescas. Él ordenaba que hubiese siempre flores frescas sobre su escritorio. Nadie parecía haber tocado nada más del despacho. Aunque había también algunos papiros tirados por el suelo. Y sobre la misma mesa había otros objetos personales, como los tinteros y las plumas de ave con las que escribía. O las tijeritas de oro, incrustadas de marfil y nácar, que ella le había regalado hacía poco, dijo la reina. Además, había también una pequeña pintura a carboncillo sobre una placa de caliza, que habían traído de la casa del escultor, con un boceto que el faraón quería examinar y discutir con la reina aquella noche de su muerte.

A lo que se añadía la caja tirada en el suelo que contenía según la nota del envío un panal, un tarro de miel y el pequeño enjambre citado. Una caja enviada por un apicultor muy conocido, a petición expresa del mismo faraón, autentificada con su propio sello oficial, que, por cierto, ha desaparecido, pensó la reina, extrañada.

Aquellos eran los escasos objetos cuya visión había llevado Akhenatón al Más Allá. Y posiblemente las abejas le habían seguido, decían temerosos y en voz baja los criados, porque, salvo una pequeña abeja reina que se encontró en la boca del faraón, todos los demás animalitos habían desaparecido. Se habían ido. Y no se sabía por dónde, ya que la ventana del despacho estaba atrancada. Y no se sabía tampoco si la habían atrancado a propósito o había sido algo fortuito y Akhenatón ni se había dado cuenta. Porque no se sabía de ninguna orden del faraón para arreglarla, dijeron sus criados cuando el mayordomo real preguntó indignado.

—Pero el faraón odiaba todos los insectos. Los temía de una forma extraña, particularmente a las abejas. Y nunca comía miel ¿Usted conocía este temor y que la miel no le gustaba, verdad? ¿Sabía usted, también, que la miel y estos inocentes insectos, aparentemente inofensivos, pueden causar la muerte de una persona? —preguntó Mahu. Y se inclinó ante la reina, apoyándose en su bastón, sujetando el gran collar que oscilaba sobre su pecho. Se dirigió a ella respetuosamente, mirando hacia el suelo, como manda el ritual cortesano, aunque la espiaba por el rabillo del ojo. Y observaba con disimulo sus reacciones, que podían delatarla, en el caso improbable de que la asesina del faraón hubiese sido ella.

—El sagaz policía sospecha de todo y todos. Tiene un fino instinto de sabueso —pensó para sí la reina. Aunque pareciese un ave de presa. Nefertiti contuvo las ganas de gritarle a aquel pesado cuervo agorero que la dejase en paz. Pero tuvo que reconocer que sí conocía aquella extraña manía de su marido. Y recordó que una vez había oído hablar a sus sirvientas de una muerte producida por las abejas, aunque no le había dado entonces mucha importancia a la noticia. Se trataba de una niña, hija de alguien de la Corte, que había muerto por la picadura de una abeja, según habían dicho los médicos. Pero no la conocía. Y pronto se olvidó del asunto. Hasta ahora, cuando las circunstancias de la muerte de Akhenatón parecían similares a las de la pequeña.

Nefertiti miró atónita al faraón, inerte, que caído en el suelo, muerto, parecía más viejo que cuando estaba vivo. Y se dirigió mentalmente a él, llamándole y deseando que se levantase. Esperando inútilmente, lo sabía, que todo aquello que veía fuese una pesadilla. Luego comenzó a gritar, pidiendo ayuda.

—¡Aún teníamos muchas cosas que hacer juntos! —sollozó la reina, días después, recordando los mejores momentos al lado de su esposo. La Ciudad del Horizonte no estaba acabada del todo, se lamentaba la soberana. Pero había aún algo muy importante que hubiera debido hacer, se decía a sí misma Nefertiti: darle a su esposo un heredero varón, rompiendo la maldición que todos le atribuían a ella. Un ansiado heredero, que celebraría su culto funerario por toda la eternidad. Y continuaría la dinastía de los reyes del sol cuando ellos ya hubiesen desaparecido de este mundo. Algo que ahora ya era imposible, sollozó. Todo aquello parecía un mal sueño. Una pavorosa pesadilla de la que pronto despertaría, se dijo.

Sin embargo, las quejumbrosas voces de los funcionarios de palacio que oía a su alrededor, no dejaban lugar a dudas:

—“Neferkheperura Amenofis, Akhenatón, el amado del Atón ha muerto —repetían como un eco macabro los tristes sirvientes, que no podían contener el llanto.

El décimo faraón de la dinastía XVIII de Egipto acababa de morir en unas extrañas circunstancias que hacían su desaparición aún más penosa.

—Tenía veintiocho años y había reinando sólo diecisiete años, pues había ocupado el trono con apenas once años de edad —Mahu reflexionaba sobre lo extraño de aquel suceso, algo que nadie en Egipto esperaba, dada la juventud y la buena salud de Akhenatón.

Hijo de la esposa principal de Amenofis III, la reina Tiyi, el faraón no era, sin embargo, el primogénito de su padre. Pero le había sucedido debido a una penosa circunstancia, ya que el hijo mayor y heredero, el príncipe Tutmosis, hijo de la esposa secundaria mitannia, Giluhepa, había muerto prematuramente, prácticamente a la vez que su padre. Se decía que de forma “accidental”. Pero el caso era que dejaba el camino libre a los ambiciosos planes de Tiyi, secundada por el noble consejero Maya, su presunto amante, consejero y tutor del joven Amenofis-luego Akhenatón, al que el príncipe se parecía bastante y se decía que podía ser su padre.

Y también se rumoreaba, lógicamente, que la muerte “fortuita” del joven príncipe heredero, hijo de Giluhepa, había sido una cuestión “dinástica”, por no hablar de un “ajuste de cuentas” en el harén, ya que también, al poco tiempo, “casualmente”, su madre, había fallecido en un infortunado accidente, ahogada en un pozo de la residencia real. Un triste suceso, rodeado de ciertos tintes macabros, que la policía había procurado mantener en secreto dentro del palacio, como el robo de los ojos de ambos que también se descubrió pronto, de lo que los embalsamadores, aterrorizados, no daban razones coherentes y la policía procuró ocultar al menos al pueblo, aunque se consiguió por poco tiempo. Y pronto los chismosos sirvientes habían contado ya los funestos sucesos por el mercado.

—Y son un secreto a voces —gruñía Mahu, pensando que aquello podía perjudicar sus investigaciones. Y poner sobre aviso al asesino o asesinos, que parecían invisibles por el momento.

El caso había sido que aquella muerte inesperada del primogénito había dejado abierto, curiosamente, el camino al trono al joven príncipe Amenofis, hijo de Tiyi. Y el joven accedió al poder con el nombre de Amenofis IV, cambiándolo luego, años después, por el de Akhenatón, “El amado del Atón o Disco Solar”. Y había edificado una nueva capital, “La Ciudad del Horizonte”, poniendo en primer lugar en los cultos oficiales al Disco Solar, Atón. Y relegó al olvido al antaño dios oficial, Amón, “el Oculto”, una oscura divinidad adorada a veces en forma de carnero. O como un hombre con la cabeza coronada con dos altas plumas, cuya devoción era muy importante en Tebas, la antigua capital del sur o Alto Egipto.

Con aquel cambio, el nuevo faraón se había atraído el rencor de los poderosos sacerdotes del dios desplazado, cuya airada reacción los más ancianos y agoreros hombres egipcios esperaban y temían. Aunque el nuevo dios, el Atón, adorado ahora sobre todos los demás dioses, fuese muy popular y tuviese numerosos seguidores. Y sus sacerdotes fuesen también muy poderosos y ricos.

—Así pues, los resentidos sacerdotes del olvidado Amón y sus partidarios pueden haber sido los asesinos del faraón —pensó Mahu, preocupado—. Pero... ¿Tendría algo que ver esta nueva muerte con la del príncipe heredero y su madre?

Porque a ellos también les habían robado los ojos. Como a Akhenatón.

Y secándose nerviosamente las gotas de sudor de su rostro, el policía desvió su atención de la reina Nefertiti, y se concentró en hallar respuesta a aquella pregunta que le atormentaba: ¿Quién más, además de ella y el clero de Amón, podría estar interesado en la muerte de los tres?

Los sacerdotes funerarios proseguían los ritos prescritos para la preparación de la momia real. Y entre otras fórmulas mágicas, repetían acompasadamente la titulatura real de Akhenatón en relación a aquel Disco Solar que él amaba. Príncipes, ministros, mayordomos, Grandes Sacerdotes y Profetas del Disco Solar, funcionarios, sirvientes y guardias del Palacio, mesándose los cabellos y cubriendo sus cabezas con tierra, lloraban su prematura y repentina muerte. Y proclamaban sus títulos oficiales, con arreglo a la nueva teología del Atón:

“mry itn (Mery Atón), Amado de Atón, usr nsyt m 3ht itn (Urnesytem Akhetatón) La Gran majestad de Akhenatón, uts rn n itn (Udyesrenen, Atón), El que exalta el nombre de Atón, nfrypru ryuynry (Neferkheperura Uaenra), Hermosas son las manifestaciones de Ra, el Único de Ra, 3h n itn (Akhenatón), Resplandor de Atón”

Fuera del palacio, los más viejos egipcios, educados en el culto a los antiguos dioses, también repetían los nombres del faraón para hacerle seguir con vida en la eternidad. Pero, por inercia, lo hacían aún de acuerdo a la antigua usanza. Con arreglo a las viejas creencias que todavía ninguno había podido olvidar. Y proclamaban aún la primacía del oficialmente olvidado dios Amón, con las fórmulas oficiales y alabanzas a dicho dios, con las que un día, no muy lejano, había sido entronizado el ahora difunto faraón.

“Kanajt Qayshuty, Toro potente, grande de Amón, Usernesytem Iputsut, Gran Majestad en Karnak, Udyeskhauem lunushema, El que surge con gran majestad en lunu (Heliópolis Sur), Neferkheperura Uaenra, Hermosas son las manifestaciones de Ra, el Único de Ra, Amenofis Necherheqauaset, Amón está satisfecho, Señor de Tebas”

Los hombres susurraban atemorizados en voz baja, en el mercado, lo mucho que había cambiado el país con el gobierno del joven faraón ahora muerto, temiendo los inciertos tiempos que llegarían por aquel suceso nefando. Los intereses políticos, religiosos y económicos egipcios se entrecruzan con los de los países extranjeros, decían los más avispados, algo que el inspector Mahu también pensaba, como alguno de sus ayudantes opinaba, buscando en una conjura extranjera la mano asesina de Akhenatón. Porque la lucha por el poder podía estar detrás de aquella muerte, movidos también los hilos y el asesino por los adversarios al dios Atón o a Amón, indistintamente según sus propios intereses políticos. O por sirios e hititas, que habían hecho elegir como esposa del faraón Amenofis III a una de ellos, la joven Tiyi, de familia medio hitita, medio siria, decían los detractores de la reina madre, luchando ya encarnizadamente entre sí sus oponentes y sus partidarios.

Y efectivamente, al contrario que sus antecesoras como Grandes Esposas Reales, Tiyi no era de sangre real, incluso ni egipcia pura. Procedía de una noble familia sirio-hitita, afincada desde hacía escasas generaciones en la ciudad sureña de Akhmin, en la curva del Nilo, antes de llegar a Tebas desde el norte. Aunque en su biografía oficial se hacía hincapié en que descendía en línea directa de la divina reina Ahmosis-Nefertari, esposa del faraón que había comenzado la dinastía XVIII, ahora reinante, a la que el mismo Akhenatón pertenecía.

El padre de la reina Tiyi era Yuya, Príncipe de Canaán y Hatti, entre otros títulos. Un alto oficial de los carros del ejército real egipcio, miembro de una importante, rica e influyente familia noble de origen sirio-cananeo. Estaba emparentado con la casa real hitita. Y se había establecido en Egipto en época de los hicsos, los invasores que formaron en el delta del Nilo las Dinastías XV y XVI.

De sus antepasados cananeos conservaba Nefertiti el exótico cabello de color rojo, que mantenía larguísimo. Y solía taparlo en público con un alto tocado al modo sirio, inventado por la reina Tiyi, que tenía también un bello y largo cabello rojo. Ambas pensaban que debían cubrirlo, porque este color era el del maldito y odiado dios Seth o Sutek, llamado “El Rojo”, el enemigo del dios real Horus, el halcón. Y por esa razón las personas pelirrojas no eran bien vistas en Egipto, un país en el que todos los ricos personajes, hombres y mujeres, exhibían en muy pocas ocasiones sus propios cabellos. Y cubrían en público su cabeza con pelucas de color negro y ponían sobre ellas conos de perfume en las fiestas. Sólo los sacerdotes lucían sus cráneos desnudos, afeitados ritualmente, como exigía la pureza del culto divino.

Las dos reinas preferían lucir sus altas tiaras, originales y llamativas, en lugar de las tradicionales pelucas usadas por la reinas de Egipto, que a veces llevaban por obligación ritual en los actos oficiales.

La madre de la reina Tiyi era Tuya, una mujer egipcia de origen real y gran belleza, Ornamento Real, antigua concubina del rey, que después de haber vivido como tal en el Harén de Palacio, había sido nombrada Cantora en el Templo de Amón y Superiora del Harén de Min. Su boda con el oficial sirio-hitita de alta graduación Yuya fue una prueba de amistad del faraón con aquellos nobles extranjeros a su servicio. Y una generación después, ya habían formado en Egipto un poderoso clan, con sus miembros situados en altos puestos del ejército y las finanzas, bisagra del faraón, ministros y Corte, con sus parientes sirios e hititas. Y con suficiente influencia y riqueza cómo para aupar al tálamo real egipcio a una de sus componentes, la joven Tiyi, que se casó con su primo, Amenofis III.

Este matrimonio no hizo más que acabar de consagrar la creciente influencia político-económica e ideológica de la facción sirio-hitita en la Corte egipcia, que culminó con los citados “asesinatos” (oficialmente “accidentes”, obviamente), del príncipe Tutmosis y su madre. Y el gobierno de la reina Tiyi en nombre de su joven hijo, el joven Amenofis, luego Akhenatón.

Para continuar manejando a su hijo, Tiyi le casó muy pronto con su sobrina Nefertiti. Y nombró consejero, con arreglo a los intereses del clan, al alto cortesano de gran confianza de los reyes, el noble Maya, Escriba Superior de las Tropas e Inspector Jefe del ganado del Templo de Ra. La propia reina Tiyi le había escogido con anterioridad para salvaguardar en el harén la vida de su único hijo varón, que según decían todos los rumores, era hijo del mismo Maya, lo que la reina no se molestaba en desmentir, ni afirmar, claro.

—La muerte del príncipe heredero Tutmosis —pensó Nefertiti, apartando momentáneamente del duelo por su marido sus tristes pensamientos— cambió el rumbo de nuestras vidas. Y desvió completamente la trayectoria de los acontecimientos. Ya nada volvió a ser como antes después de su muerte —suspiraba la bella reina, llorando su actual desdicha. Y recordó entristecida el breve reinado de Akhenatón, que no había durado ni veinte años.

Con su ascenso al trono, el partido de los sacerdotes de Amón, el Oculto y quienes lo habían apoyado en la persona del joven Tutmosis, había quedado sin representante frente a los partidarios de la reina Tiyi y su familia, adoradores del Sol. El culto de este dios tenía ecos extraños del dios Sol sirio, adorado también en el Delta del Nilo. Y curiosamente, aquel Sol sirio era una divinidad andrógina, tanto masculina como femenina, heredera directa de la Diosa Negra de Siria y Anatolia, una antigua Diosa Madre llamada Meter Steunene. Y se la adoraba en numerosos santuarios en forma de piedra negra, también sin sexo, ni hombre ni mujer. Podía ser las dos cosas indistintamente. Y se la representaba también como una bella mujer entronizada, flanqueada y protegida por dos leones, como los que protegían la Ciudad del Horizonte.

—El dios Ru.ty, a veces Atum, el dios primigenio de Heliópolis, identificado con Ra en su fase de “dios del atardecer”, figurado como un hombre tocado con la Doble Corona, el demiurgo que todo lo había creado —recordaba Nefertiti la antigua fórmula, que guardaban los papiros funerarios y repetían los sacerdotes-lectores alrededor del cadáver de su esposo:

”Oh Atum, que te elevas como Gran dios desde la extensión liquida del cielo y glorioso brillas en la forma de Ru.ty”

El horizonte sagrado, una línea bajo la que el sol salía, sobre las dos colinas, flanqueadas por dos leones, como la antigua figura de la Diosa Negra. La exacta ubicación física de la nueva ciudad.

La Diosa Negra era para los sirios la diosa de la muerte, que acogía a los difuntos en el Otro Mundo y la que procuraba la vida eterna, la inmortalidad. Pero también protegía a los vivos y revelaba el porvenir. Y se le adoraba en diversos santuarios en forma de abeja. Y de serpiente. Pero el hecho de que el dios supremo, el Sol, fuese femenino, era algo insólito en el antiguo país del Nilo, impensable, ahora que hacía tiempo había colocado a sus dioses masculinos a la cabeza de los principales panteones del país, relegando a un segundo plano con respecto al dios supremo, Ra, a la diosa cobra Wadjet, o a Nekhbet, la diosa buitre. E incluso a la misma diosa Isis, la Gran Maga, más poderosa que el mismo Ra, porque conocía su nombre secreto y podía manejarle como quisiera para llevar a cabo toda clase de encantamientos. Aunque siempre figuraba tras él protocolariamente.

Nunca podría haber imaginado Mahu que la diosa de la muerte los destruiría a todos muy poco después. Y ya en su lecho aquella noche, abrazando a su esposa, embarazada, la bella Henutsen, el jefe de la policía de Akhenatón se revolvía inquieto, tratando de resolver el misterio de la muerte del faraón y los otros miembros de la familia real, mientras en la habitación de al lado, su pequeña hija, Hekenu, de sólo cuatro años de edad, dormía tranquila por el momento, aunque un malvado asesino amenazaba la paz de la ciudad. Y rogó a los dioses que el pequeño que Henutsen esperaba fuese, como la niña, un bebé fuerte y sano. Un ansiado heredero que le haría sentirse casi más importante que el mismo faraón, que no había tenido herederos varones.

Nefertiti recordó la cara de asco que ponía su marido, incluso cuando se nombraba la miel en su presencia. O la prohibición misma de tenerla siquiera en las habitaciones reales de cualquiera de sus palacios, aunque tal prohibición resultase casi imposible de cumplir, porque, para el pueblo, la miel era un producto de primera necesidad. Y a la reina Nefertiti, sobre todo, le encantaba. Aunque supiese que, si las abejas libaban flores venenosas como las adelfas, la miel mataba. Y que ellas mismas podían ser unas pequeñas asesinas. Pero no les tenía ningún miedo. Es más, le gustaba verlas moverse libremente y libar las flores. Y admiraba lo que hacían aquellos prodigiosos insectos que, desde luego, decía la reina, no eran unos asesinos por sí mismos. Y sólo picaban para defenderse.

¿Cómo iban ellas a saber que las adelfas eran venenosas?

Pero Akhenatón no había muerto por culpa de ninguna miel venenosa, había dicho la policía. Y así lo confirmaba ya el informe oficial de Mahu, presentado a los ministros, los Grandes Sacerdotes y a la misma familia real. No había en la estancia regia ningún alimento extraño que hubiese podido envenenar a Akhenatón. Y el esclavo que cataba sus comidas o el cocinero que las preparaba así lo atestiguaban con su salud, después de haberla ingerido ellos mismos, porque ningún alimento llegaba a la mesa real sin que ellos lo probasen antes.

Se constató asimismo que la miel del tarro había sido probada por algunos animales, caballos y cabras, dijeron los investigadores. Sin que ninguno de dichos animales hubiese tenido ningún problema. Era una miel normal, dorada y granulosa, en la que había caído una abeja reina, seguro que de las que formaban el enjambre recibido en el paquete. Un animalillo que había muerto pegado a la miel, dentro del tarro. Y allí se conservaba aún cuando la vio la reina Nefertiti.

Ninguno de los esclavos catadores tenía tampoco ni el más leve síntoma de envenenamiento provocado por la miel o cualquiera de los otros alimentos que el faraón había tomado en la cena. Aunque los cocineros estaban aterrorizados por si se les acusaba de haber envenenado la cena del faraón, lo que, de probarse, les hubiera ocasionado una inapelable condena a muerte. Y una pronta ejecución entre terribles tormentos. O incluso a ser enterrados vivos con Akhenatón, algo que sólo pensarlo les llenaba de pavor.

Habían pasado muchos años, diecisiete ya, recordaba Nefertiti, desde que los cortesanos y los habitantes de todo el país les habían aclamado por primera vez como reyes de Egipto en las capitales y los diversos palacios reales. Desde entonces, las más diversas experiencias habían transformado a los jóvenes soberanos en casi unos viejos prematuros. Habían vivido problemas y alegrías en el gobierno y habían realizado los cambios apetecidos y soñados. Y sobre todo, habían sufrido tremendas penas juntos, como las repentinas y absurdas muertes de muchos de sus seres queridos. ¡Hacía ya tanto tiempo de aquello!

Cuando la reina le encontró muerto en su despacho, Akhenatón parecía aquella noche a los ojos de Nefertiti especialmente viejo y cansado. Estaba caído de lado, en el suelo. Con los brazos y piernas encogidos, como para protegerse de un mal que era incapaz de prever y le venció. Nada le había avisado de que debía luchar contra un peligro de muerte, lo que le hubiera hecho tomar precauciones contra él y defenderse. La cabeza real estaba descubierta en la intimidad de la noche, sólo un paño blanco impoluto cubría en parte una de sus orejas. Su largo cabello negro, peinado hacia atrás, recogido con una cinta dorada, le hacía parecer aún más viejo de lo que era. Su torso estaba descubierto, el manto caído tras él en el suelo, arrugado. Los músculos de su pecho y su espalda estaban flácidos y relajados. Y en su blanca piel destacaban unas manchas rojas en la parte superior del cuerpo.

El faraón tenía los ojos completamente abiertos, mirando de frente a la muerte, sorprendido. Con la pupila cubierta por una capa blanca, que parecía elaborada con la misma cera de las abejas. Aquellas que le habían visto morir o le habían matado. Y luego habían desaparecido, recordaba intrigada la reina por aquella ausencia.

—¿Se habrán vuelto invisibles por algún conjuro extraño? —se preguntó extrañada, haciendo a Kakuy y Kaku confidentes de sus reflexiones.

Posiblemente algún veneno le había asfixiado, había dicho la policía. Porque no había ninguna herida evidente en su cuerpo. Y sólo a un veneno, por ahora desconocido, cabía atribuir el óbito. O tal vez a aquellas abejas que habían llegado en el paquete recibido por el faraón. Y el terror de éste, su olor a miedo, pudo atraerlas y le atacaron. Y una vez iniciado el ataque, éste podía haber consistido en bastantes picaduras, no se sabía cuantas. Y afirmaban algunos médicos que la primera dosis de veneno así recibida se incrementó a su vez a medida que el olor de alarma, liberado por los aguijones insertos en la piel del faraón, excitó a nuevas abejas a que le picasen.

Y murió, lamentablemente, envenenado por ellas. Algo extraño, sin embargo, replicaba la policía. Porque, aunque el cuerpo del faraón tenía algunas picaduras en la parte superior de su cuerpo, el enjambre había desaparecido. Y a lo mejor, concluían los investigadores, es que, incluso, no hubo ningún enjambre, porque la reina era la primera que había entrado en el despacho de su marido y sólo habían encontrado los policías una abeja reina en la boca del faraón.

Así pues, no había, por el momento, ni asesino ni abejas. ¿Qué veneno, pues, ha matado a Akhenatón? se habían preguntado los investigadores, examinando el cadáver y el escenario de la muerte. No había trazas de ninguno. Ni líquido. Ni frascos, salvo el de la miel.

Sólo un paquete y su envoltorio, sellado con el sello real, que los policías no encontraron por ningún lado. Un panal de cera vacío y un tarro de excelente miel, abierto, así como un fino paño blanco, impoluto, caído al lado de la cabeza del faraón. Y dentro de su boca, una pequeña abeja reina.

Nefertiti se acercó despacio al cadáver de su esposo y le tocó, como esperando que el tacto de su mano le reanimase. Le acarició la mejilla suavemente. Notó la tibieza de su piel, caliente aún y ligeramente dura. Y le recordó una vieja fruta arrugada, muy diferente de la joven piel, otrora tersa, fresca y perfumada. Una fruta ajada que ahora comenzaba, por el calor, a exhalar el hedor dulzón de la muerte, que comenzaba a extenderse casi imperceptiblemente por la pequeña habitación.

—¡Aún te veo pasar ante mí, seguro de ti mismo y del Atón, que ya no te alumbrará en esta vida! —repetía una y otra vez la reina, sollozando, como si fuese una plegaria. Y no podía por menos que recordar el vil comportamiento de su esposo, a veces cruel. Allí, muerto, evidenciaba su auténtica naturaleza. Ausente. Apagado. Desvalido. Acurrucado y retorcido en sí mismo por los espasmos de la muerte. Al recordarle, Nefertiti cerró los ojos, tratando de llorar, pero las lágrimas no acudieron a sus ojos, y, de repente, le faltaron las fuerzas. Su vista se nubló. Y desfallecida y sin fuerzas, se dejó caer en los brazos de las sirvientas, que atraídas por sus gritos ya le rodeaban y recogieron a la reina, impidiéndole llegar al suelo. El cálido perfume de la noche era de jazmín y azahar, mezclados el sándalo y el cedro del perfume de la soberana con el dulzón aroma del cadáver de su esposo. Y del Nilo ascendía, trenzándose con las enredaderas, una humedad serpentina y viscosa que evocaba el paso macilento de la muerte.

Los ecos repetían una de las fórmulas mágicas del Libro de los Muertos para que se abriese la tumba de Akhenatón, permitiéndole también volver a vivir en el Más Allá:

“Las puertas del cielo me han sido abiertas, las puertas de la tierra no dificultan ya mi paso, los cerrojos de Geb me han sido quitados, la bóveda celeste me ha sido abierta. El que me guarda me ha liberado. La entrada del gran canal celeste se ha abierto para mí. La entrada de un gran canal que me permite salir al día cuando yo lo desee’’.

Ru.ty estaba presto.

A lo lejos, en la llanura, resonaba el monótono estribillo de una nana, pero un niño lloraba, lastimero, escuchando la obsesiva llamada de la muerte que se acercaba. El repiqueteo obsesivo de los tambores nubios repetía, agobiante, una ronca llamada en la noche, que apenas se atrevía a susurrarse a lo largo de las riberas del Nilo. Mientras, en las lejanas colinas, un lobo solitario aullaba a la luna, que comenzaba a aparecer, solitaria, sobre las desiertas cumbres, veladas de tristeza y las flautas funerarias repetían su lamento.

CAPÍTULO V Las prostitutas del muelle

“¡Oh señor, cuán numerosas son tus obras! Con sabiduría lo has creado todo: la tierra está llena de tus riquezas...

Ocultas tu rostro, y ellos se turban; les quitas el aliento, y ellos se mueren y regresan a su polvo.

Envías tu espíritu y son creados. Y tú renuevas la faz de la tierra’

Himno a Atón.

Estaba previsto que Nefertiti encontrase muerto al faraón. A Nebsén le hubiera gustado ver su cara de sorpresa, de incredulidad, de dolor. Y consolarla, vejarla y poseerla allí mismo con fuerza, en aquel terrible momento para ella. Ante su esposo muerto. Y disfrutar con la desesperación y soledad de la reina antes de matarla también a ella. Y luego le sacaría los ojos. Como pensaba hacer con Akhenatón.

Quería explicarle, con rudeza, cómo y por qué había asesinado a su marido. Cómo y por qué matan los hombres, tan diferentes de los animales. Decirle que éstos pueden ser terribles y destructores cuando están hambrientos, pero que nunca son malos por naturaleza. Sólo el hombre piensa conscientemente en hacer el mal, mientras sonríe conciliador a quien va a matar por la espalda al instante siguiente.

Él quería hacer el amor con ella con pasión, brutalmente, como los animales. Y poseerla allí mismo, delante del cadáver desvalido del antaño todopoderoso dueño de su cuerpo, al que él, Nebsén, había asesinado hacía breves momentos.

Sonrió. Y sintió como su entrepierna crecía, imaginando el suplicio de la reina, porque la visión de la muerte hacía mucho tiempo que le producía un gran placer. Él había aprendido, siendo aún un niño, cómo se aparean hombres y mujeres. Lo había visto y escuchado muchas veces, hacía muchos años, cuando aún vivía con su madre Mirida, y su abuela Remeit en una mísera casucha del muelle de Tebas, cerca del río. A su padre no le había conocido. Y su madre casi nunca le habló de él hasta que fue algo mayor. Los primeros recuerdos de su infancia estaban relacionados continuamente con prostitutas, unas mujeres que hacían el amor con marineros borrachos para ganarse la vida, llamándolas entre risotadas y gestos obscenos “khenemet", un nombre peyorativo que, sin embargo, aplicaban con cariño a sus niñeras. Aunque la escritura de su nombre variaba en un signo, aprendió luego el muchacho, porque en dicho apelativo, aplicado a las prostitutas, el signo jeroglífico "nariz”, aludiendo a su “olor” a perfume característico, se utilizaba para escribir el nombre de las mujeres “fáciles”, como se denominaba eufemísticamente a las que vendían sus favores sexuales. Pero no se utilizaba para escribir el nombre de las niñeras.

El niño oía a menudo a las prostitutas del muelle, compañeras de su madre, cantar, llorar, reír, cuchichear en voz baja o hablar a gritos. Y pelearse entre sí, insultarse y agredirse con saña, disputándose un cliente. Y hacerles señas a los viandantes desde las ventanas. Y provocarles desde las esquinas de los callejones, haciéndoles gestos obscenos, animándoles para que las siguiesen a sus yacijas. Y las oía hablar de hombres y de cómo les engañaban, cuando él fingía estar dormido, y ellas charlaban libremente, suponiendo que nadie les escuchaba. Entonces se contaban sin pudor sus intimidades, cómo y cuándo se apareaban con los clientes de la cercana casa donde solían recibirles. O el tamaño de su “bah” o falo.

Y el placer que éstos les producían o sus diferentes tamaños, que materializaban, separando los brazos y las manos, entre risotadas groseras de las más soeces. Qué y cómo les pagaban aquellos borrachos. O cómo hacían ellas para no concebir. O qué o quién les ayudaba a abortar, en caso de que lo necesitasen. Porque no todas querían tener hijos, como había tenido su madre, que no estaba muy bien de la cabeza, decían sus compañeras a la mujer.

También la había espiado a ella muchas, veces cuando se apareaba rápidamente con los marineros en su misma casa, en la planta baja, en las mismas posturas que usaban para aparearse los animales domésticos o los insectos. Y luego recibía de ellos algún regalo, que más tarde cambiaba por comida o se los daba a la abuela Remeit. La vieja era en realidad la que capitalizaba las ganancias de Mirida. Y había conseguido poner una pequeña tienda cerca del muelle, en la que vendía de todo. Un viejo policía, con el que tenía contacto desde sus años mozos, le echaba una mano con los papeles oficiales, contaba la anciana. Y guiñaba un ojo, sonriendo pícaramente con su vieja boca desdentada. Y luego tocaba su sexo groseramente, mientras sus oyentes reían con ganas.

Así era como su madre se ganaba la vida. Y los mantenía a él y a su abuela, que había conseguido hacer unos buenos ahorros uniendo las ganancias de ambas. Una noche en que todos creían que él estaba dormido, en la habitación superior trasera que daba al río, fría y húmeda en invierno y extremadamente calurosa en verano, se asomó por la escalera y la vio. Ella estaba abajo, en la única habitación que daba a la calle principal, si es que se podía llamar así a la ínfima separación entre las casas, un estrecho y serpenteante callejón que se abría paso entre una serie de retorcido recovecos, apretujados entre casuchas de adobe hacinadas. Excrementos humanos y animales, cacharros rotos y basuras de todo tipo lo llenaban, repleto comedero de inmundicias por el que ratas y gatos disputaban con los mendigos, compitiendo entre sí los animales en tamaño, fuerza y astucia tales, que asustaban hasta a los mismos indigentes.

Su madre, recordaba Nebsén, procuraba mantener aquella habitación siempre aseada. Y la iluminaba de noche con una lamparilla, un pequeño recipiente de arcilla con sebo y una mecha de algodón retorcido, depositada sobre una mesa de madera desvencijada. Ella la cubría con un paño limpio, lo que daba a la estancia una apariencia de honorabilidad que sólo existía en su imaginación. Y que sólo a ella le importaba.

A veces el niño solía espiarla también por las rendijas del suelo de su habitación o de la puerta, donde estaba su cama, aunque siempre se quedaba dormido pronto. Y a veces le despertaban pisadas en las escaleras que llevaban a la terraza. O el ruido de una puerta al cerrarse pesadamente. Y voces masculinas. Risas, jadeos. Y lamentos ahogados. O el ruido de un cacharro partido y más gritos que la noche acallaba pronto.

Otras veces escuchaba algún llanto lejano, perdido al fin entre carcajadas o gemidos de placer. Y luego, otra vez silencio y soledad en medio de la oscuridad. Y el desamparo le atenazaba, unido al deseo de dormirse abrazado por los cálidos brazos maternos que añoraba. Aquellos anhelos frustrados habían generado en él infinitos deseos de venganza contra aquella amada mujer, que le abandonaba a pesar de su pretendido amor. Un rencor que hizo extensible a todas las demás mujeres. Y duró toda su vida.

Aquellos ruidos, olores, anhelos y rencores se mezclaban en sus sueños infantiles con pesadillas, persecuciones o interminables batallas, en las que él participaba, formando parte de los grupos de soldados favoritos del faraón. O se imaginaba viajando en sus propias naves a tierras extrañas, llenas de peligros y tesoros. Volvía de aquellas expediciones cargado de riquezas: oro, marfiles y telas preciosas se acumulaban en sus bodegas, atestadas ya de fardos y esclavos. E impedía con su fuerza y tesoros que nadie, nunca más, volviese a golpear a su madre y a su abuela, como lo hacían ahora aquellos marineros borrachos, que las violaban y ultrajaban. En ocasiones, un rayo de luna iluminaba la figura de su madre. Ella abría la puerta de la habitación donde él fingía dormir. Y se dirigía sigilosamente al pequeño hueco de la pared donde guardaba lo que él llamaba “su caja mágica”: una arqueta de madera de cedro con incrustaciones de nácar y plata, que cerraba con una llave, también de plata, que siempre llevaba al cuello y él había heredado a su muerte. Un laberinto y tres lunas con un ojo de obsidiana en la tapa formaban una extraña combinación que adornaba aquella extraordinaria pieza. Y debía tener alguna explicación, pensaba Nebsén. Algún día se lo preguntaría.

En ella, imaginaba el niño en su fantasía infantil, guardaba la pobre mujer sus tesoros, en realidad sus afeites. O las horquillas que sujetaban de día su bella cabellera, que soltaba en la noche y se desparramaba como una cascada de rayos de luna negra. Y, sobre todo, las pequeñas chucherías obtenidas por los apareamientos. Al día siguiente las cambiaría en el mercado. Y lo obtenido, complementado con la miseria conseguida por la abuela Remeit en su tienda, les permitiría sobrevivir a duras penas, aliviando en parte las necesidades sin cuento que rodeaban sus pobres vidas.

Una noche había visto con ella a un hombre que al chico le pareció especial. Estaba desnudo, apoyado sobre su madre, también desnuda, a cuatro patas sobre la mesa, en una postura ridícula que la asemejaba a una perra. Y él tenía un extraño tatuaje, un ojo, en el hombro derecho, erguido su poderoso miembro, como un dios Min itifálico mostrándose en todo el glorioso esplendor de los festivales de fertilidad. Su madre recibía poco después entre sus muslos aquel presente, rojo y duro, que sobresalía entre las piernas del hombre. Tumbada ya, de frente, le abrazaba luego.

Y ambos jadeaban con pasión, emitiendo guturales sonidos de placer que se acompasaban a los rítmicos envites masculinos.

Escuchó también, entre los jadeos de ambos, que él prometía a la mujer otro regalo en pago a sus favores. Y luego, antes de marcharse, colgó del cuello femenino el extraño amuleto que repetía el tatuaje de su hombro y él llevaba en su propio cuello. Pero antes insertó de nuevo entre las nalgas femeninas el obsequio que crecía en su ingle, aferrándose por detrás a sus pechos desnudos. Un regalo de mucho mayor tamaño de los que ella solía recibir normalmente, lo que acogió agradecida, entre espasmos y gemidos de deseo, que por una vez no tuvo que fingir.

El hombre la había llamado Lawia, un nombre extraño, nada parecido a su nombre verdadero, Meritneith o su variante Mirida, como la llamaba desde pequeña la abuela Remeit, los dos nombres familiares por los que todos la conocían en el puerto. Pero ella nunca quiso explicarle entonces qué significaba aquel nombre extraño que pronunció el extranjero. Ni por qué aquel hombre la llamaba así, cuando el niño le preguntó y le dijo que le había oído. Sólo muchos años después supo que él era su padre. Que repetía con ella aquella noche la escena de su concepción.

Y un brillo extraño cubría los ojos de la mujer al recordarle. Y tocaba su propio sexo y su vientre y gemía. Y hablaba extrañas palabras sin sentido. Y lloraba, llevando los dedos al amuleto con forma de ojo de piedra negra engarzado en oro que ahora colgaba del cuello de Nebsén, tras la muerte de Meritneith-Lawia-Mirida, su madre. La mujer de muchos nombres, como la diosa Isis Miriónima, patrona de las mujeres egipcias. El muchacho había visto que de aquella forma se apareaban los gallos con las gallinas o los perros con las perras, en el callejón y las callejas del puerto. Y a los muchachos les gustaba molestar a estos últimos mientras copulaban. Y a veces les tiraban piedras, con lo que los pobres animales, asustados, se retiraban aullando y dando saltos inconexos, sin poder separase macho y hembra ni parar la cópula. Provocaban con ello las risas maliciosas de los hombres que presenciaban la escena. Y se llevaban la mano a los calzones, acariciando su propio miembro, tan hinchado entonces como el de los perros saltarines, a los que más de una vez habían imitado.

Mientras, alguna mujer reprendía a su hijo por la aviesa fechoría. Y le castigaba con un capón, por travieso, mientras miraba de reojo a los viandantes regocijados, sin poder tampoco contener la risa. Él soñaba que algún día cortejaría a la reina de Egipto y le daría en pago parte de sus mismos sueños. Y el regalo que guardaba para ella entre sus piernas, que crecía cada vez más y se erguía con su obsesivo recuerdo de la mujer. Y vivía sólo pensando en aquella relación, ahora imposible. Pero sabía que un día el destino la haría realidad. Y le daría también a Nefertiti, como su padre a su madre, un amuleto de oro con un ojo, bello y extraño a la vez.

Y lo colgaría de su cuello para que nunca le olvidase. Y ella gemiría y temblaría de placer entre sus brazos, como temblaba y gemía, estremeciéndose, su madre, revolcándose como se revolcaban las rameras del puerto. Y la reina le dejaría hacer con ella todo lo que él quisiera. Y besaría su cuerpo desnudo. Y lamería sus pezones y sus muslos, cubiertos de miel. Porque Nefertiti caería, como las rameras y su madre, como las gallinas o las perras, rendida a los pies del macho, besando con religiosidad el miembro erguido que la había hecho suya para siempre. Y no le abandonaría nunca por otro hombre. La ataría a su lecho con cadenas de oro. Y cubriría sus ojos de pétalos de rosa para amarla, atada, ciega y unida a él para siempre.

A pesar del riesgo. De sus guardianes más fieles. De los soldados.

Se saltaría todas las normas y barreras de seguridad, vencería todos los peligros. Nada ni nadie le impediría hacer suya para siempre, atada y desvalida, a la reina Nefertiti. Y al faraón, su esposo, que presenciaría la escena antes de perder los ojos. ¿o le mataría a él antes de poseerla y matarla a ella y luego les cegaría a ambos?

El silencio se hacía a cada momento más denso. Caía a plomo, materializado conforme pasaba el tiempo. Y Nebsén rumiaba su venganza.

Sentía que el aire llevaba un frescor húmedo y salado con sabor a lágrimas, gotas que caían de los pétalos arrancados, de las rosas muertas, destrozadas, con los que el hombre adornaba los ojos de la reina antes de arrancárselos. A lo lejos, el sonido regular de los tambores nubios repetía angustioso una señal de peligro y muerte en la noche, que se transmitía a lo largo de las orillas del Nilo. Sobre las peladas colinas del horizonte, hambrientos chacales aullaban a la luna, reclamando a las hienas su parte de los sangrientos despojos despreciados por los leones del desierto, entre los que destacaba un gran león blanco.

Aunque estaba a punto de terminar el invierno y parecía que el calor del verano ya había llegado a la Tierra Negra, un escalofrío recorrió la espalda de Nefertiti.

—Tal vez podría haberle salvado la vida —pensó la reina, mientras trataba de entender lo que estaba pasando a su alrededor. Recordó cómo había visto que traían el paquete a los apartamentos reales. Y que estaba sellado con el sello privado del rey, una joya especial con su nombre, que él llevaba siempre colgado al cuello y no se quitaba ni para bañarse. Y ella había supuesto que se trataría de algún encargo especial de su esposo. Y no le prestó la menor atención. Y tampoco se había fijado en qué sirviente lo llevaba en las manos.

La noche en que murió Akhenatón, la reina había sido requerida, para celebrar el aniversario de su primera unión, a compartir el lecho real. Y procuró que su propio arreglo, terminada la jornada diurna de la Corte, fuese especial para él. Era un feliz momento que ellos recordaban particularmente todos los años. Y habían planificado siempre aquella fecha de una forma similar. Nunca sabría el faraón que sería también la triste conmemoración de su muerte a partir de entonces, en la época en que se iniciaban los festivales del final de invierno y el comienzo de la vida y la primavera.

Y todos comían y bebían hasta que caían rendidos por el placer y la emoción del momento renovado, celebrando la resurrección de la naturaleza y pidiendo a los dioses la fertilidad para el país y sus hembras. En especial para la reina Nefertiti, que las representaba ante los dioses. Y ella pedía insistentemente para sí misma un hijo varón, que lograse vivir lo suficiente como para llegar a suceder a su padre.

La reina trató de recordar, sin éxito, el rostro del sirviente que trajo el paquete. No le conocía. Y pensó que el servicio del palacio real cambiaba demasiado en los últimos tiempos. Sabía de sobra dónde iban a parar algunos de los principales servidores de confianza del faraón. Pero fingía que no se había enterado de la existencia de bellas favoritas, a las que su esposo enviaba regalos especiales. Incluso en su harén real, el de su propio dominio, los mensajeros que accedían a las habitaciones reales cambiaban constantemente, aunque se suponía que la seguridad en aquella parte del palacio era total. Y era totalmente imposible que alguien entrase o saliese de allí sin que el Gran Chambelán, los mayordomos y el Jefe de los eunucos al menos lo controlasen.

—¿Cómo había podido, pues, entrar aquel paquete, en las habitaciones privadas del palacio real, y llegar a las manos del faraón, sin que nadie lo abriese o inspeccionase? —se preguntó, enojado e intrigado a la vez, jefe de la policía, Mahu, que había realizado personalmente la primera inspección, moviendo su larga nariz picuda y golpeando el suelo con su bastón de mando.

—¡Es un fallo inadmisible en la custodia y guarda del palacio real y de los reyes! —gritó indignado.

Y se prometió hablar de ello con el Gran Visir Aperia y particularmente con el Gran Mayordomo de la reina. Había que arreglarlo, porque era evidente que la familia real no estaba segura. Y habría que investigar a sus servidores más próximos, algo que nunca se había hecho hasta entonces. Pero eran tiempos difíciles. Y debían ir con cuidado si querían pillar al culpable de la muerte del faraón antes de que pudiese matar, si quería, a alguien más del entorno real.

Mahu suponía que el encargo y el asesino habían pasado lógicamente desapercibidos, porque la actividad intensa en las horas diurnas, previas a las audiencias, llevaba a las habitaciones privadas del palacio a numerosos servidores con los más diversos objetos. A nadie podía extrañarle, tampoco, que el propio faraón hubiese encargado algo especial para alguna de sus favoritas. El paquete había llegado al palacio, legalizado por una petición avalada con su sello privado. Una marca que figuraba impresa con nitidez en el fino lienzo que lo envolvía, ahora caído en el suelo, que la policía aún no había retirado en su investigación. Pero no encontraron el sello del faraón ¿Habría sido robado por el asesino? se preguntó Mahu. Y se prometió investigar. Porque tampoco aquello tenía explicación.

Nefertiti, su larga melena roja suelta sobre la espalda, vestida cómodamente para la ocasión, se dirigió aquella noche al encuentro de su esposo, que la había citado al caer el sol. Cubierta con una ligera túnica roja, adornada con lentejuelas de oro, sobre la que flotaba una leve capa de seda del mismo color, bordada también en oro, calzados sus menudos pies con unas sandalias de fino cuero blanco trenzado, bordadas a juego con la túnica y la capa, sobre una suela de piel de gacela, era ahora sólo una mujer que debía satisfacer la lujuria del dios viviente. Salvó la pequeña distancia que separaba sus respectivas series de habitaciones privadas y se paró un instante en el pequeño jardín interior que las unía para mirar el cielo, en el que aparecían ya las primeras estrellas.

Le fascinaban aquellos brillantes puntitos blancos desde que era pequeña y su padre la llevaba de noche por el desierto en su caballo blanco, de vuelta a casa, después de algún paseo. Y se paraba con ella para mirar al cielo y enseñarle los nombres de los astros y sus historias. Y la tapaba con su capa cuando hacía frío, bajo la que asomaba la carita curiosa de la niña, preguntando el nombre de las brillantes estrellas que titilaban en el firmamento sobre ellos.

La estrella Sothis-Sirio, la "Brillante del año nuevo", porque con su aparición indicaba la crecida del Nilo y el comienzo del año, era por tanto, según Ay, excepcionalmente significativa para el país. Y desde luego, la más brillante del firmamento. Se la identificaba con la diosa Sepedet y a veces con la diosa Isis. Y se la llamaba también la “estrella del perro” o “la vaca”. La pequeña se la imaginaba como se la describía su padre: como una mujer tocada con la Corona Blanca del Alto Egipto, una estrella en la cabeza, la cobra alzada y dos cuernos en forma de lira o con dos plumas de avestruz en la cabeza, sonriéndole y saludándole desde el cielo. Ella era la esposa de Hapy, el dios del Nilo, de grandes pechos. Y Sothis, como madre y hermana del faraón, identificado con Orión-Osiris, era quien le conducía por los Campos de Aaru, el lugar paradisíaco donde reinaba este dios, para poder transformarse en una eterna estrella viviente en el Campo de las Ofrendas.

Solamente a los espíritus cuyos pasados actos terrenales (conciencia y moralidad, representados por el corazón), pesaban igual que la diosa Maat, la armonía cósmica, representada simbólicamente por una pluma, les era permitido comenzar un largo y peligroso viaje al Aaru, para disfrutar placenteramente por toda la eternidad. Viaje en el que le ayudaban su familia y amigos que aún vivían en la tierra, pues eran ellos los que aseguraban la conservación de su cadáver, para que él pudiera volver a la tierra y utilizarlo como tumba indestructible, hogar y abrigo de su Ka, la "fuerza vital", un componente del espíritu humano, una pizca del principio universal e inmortal de la vida, según la mitología egipcia.

—Porque para nosotros, pequeña —decía Ay acariciándola— los componentes del espíritu humano son bastantes. Aunque las personas también tienen elementos físicos, desde luego, por lo que no es exagerado decir que nos componemos al menos de ocho partes, la mayoría espirituales. Entre ellos, el primero es el Ib, el corazón como órgano que origina los sentimientos, la sede del pensamiento, memoria, inteligencia, conciencia, imaginación, valor, fuerza vital y el deseo; el segundo es el Ka, representado por dos brazos abiertos, del que ya te he hablado: el tercero el alma o Ba, la fuerza animada de cada ser fallecido, personalidad espiritual que se manifiesta una vez acaecida la muerte, según nuestras creencias. El Ba es una especie de mediador entre el mundo de los dioses y la tierra, pues tiene movilidad y hace posible que ambos mundos se relacionen. Se le representa como un ave con rostro humano. Y gracias a él, el difunto puede desplazarse y reunirse con su Ka, que permanece en su tumba. El cuarto sería el Akh, «el bienaventurado», una especie de "fantasma", inmortal e inalterable de cada persona, el aspecto que tiene esa persona cuando se reúne con los dioses en el inframundo, la Duat. Se representa por la figura de un ibis. El quinto es el Ren, nuestro nombre sagrado y personal, nuestra entidad mágica, representada en signos jeroglíficos por el signo de una boca, "R" y una ondulación 'TV". Y el sexto es el Sheut, literalmente “la sombra” de cada ser humano, una especie de entidad espiritual, que constituye la identidad de cada uno, debido al hecho evidente de que una persona es la suma de cuerpo, ha o Khat y sahu, o cuerpo espiritual, el que obtuvo en su vida un grado de conocimiento, poder y gloria, volviéndose duradero e incorruptible, pudiéndose asociar al alma y conversar con ella. Así, podrá ascender al cielo y morar con el sahu de los justos y dioses.

—A ellos se añaden los elementos espirituales citados. El cuerpo no existe sin su “sombra”, que habrás visto representada muchas veces en papiros funerarios como una pequeña figura humana, completamente negra, que en este caso muchas veces simbolizaba a la muerte. O sirviendo a Anubis —terminaba Ay su explicación, que a menudo era difícil de seguir para la pequeña, que solía quedarse dormida en sus brazos.

Pero muchos años después, Nefertiti recordaba aquellas enseñanzas, que le aclararon convenientemente sus maestros del templo. Y nunca había olvidado aquella curiosa explicación de que la “sombra” de cada persona no existe sin ella, por lo que se suponía que contenía algo esencial de la personalidad humana. Y que era también inmortal, como el Akh o el Ba. Por eso, a veces se volvía a conversar con aquel de sus elementos inmortales o le reñía cuando Sheut le adelantaba, ante la risa de Kakuy y Kaku, que le decían que no estaba muy bien de la cabeza.

—¿Cómo puede alguien hablar con su sombra? —se preguntaban riendo. A ellos siempre les había costado entender que la idea respecto a Sheut es bastante similar a la que se tenía respecto al llamado Ka, aunque con muchos aspectos es opuesto a éste. Pues mientras que en el Ka predominaban los aspectos positivos, en el Sheut prevalecían los aspectos negativos de cada individuo. Pero eran plenamente conscientes todos de que la separación de los principios Akh y Ba y la unión de Ka y Ba se conseguían tras la muerte mediante los textos y hechizos funerarios, con el objetivo de traer fuerza, conseguido lo cual, era seguro que ese individuo no "moriría una segunda vez", lo que supondría el fin total de la existencia. Unos conjuros que ahora los sacerdotes-lectores repetían para el faraón. Y se aportaban también a su tumba los demás elementos materiales que asegurarían su vida en el Más Allá:

“¡Abre y cierra, oh tú, que estás adormecido! ¡Abre y cierra la tumba a mi alma según las órdenes que has recibido! ¡Ojo de Horus, llévame contigo para que fije tu belleza en la frente de Ra! ¡Ábreme el camino! ¡Porque mi cuerpo está bien conservado! ¡Que le sea franqueado el camino a mi alma Ba! ¡Que mi sombra pueda ver al Gran dios!

—Porque, hija mía —recordaba la reina aún las sabias palabras de Ay— el difunto necesita alimento y bebida para su sustento, oraciones y sacrificios para su salvación. Y mantener su recuerdo, inscribiendo su nombre y su historia en los muros de la tumba. O escribiendo en rollos de papiro capítulos del Libro de los Muertos, que se introducen también entre los vendajes de su cuerpo momificado para que consiga vivir eternamente —le enseñaba Ay, en aquellas cariñosas lecciones de su niñez que nunca había olvidado.

El cielo estrellado le recordaba ahora todas aquellas enseñanzas. Y sobre todo su propia inmortalidad, a la que aquellas estrellas le conducían. Por eso habían decidido ella y el faraón que la estrella Sothis o Sirio estaría representada en la tumba real. Y su techo cubierto con innumerables estrellas más.

¡Qué poco imaginaba aquel atardecer que pronto la brillante estrella cumpliría su cometido de guiar al faraón hacia aquel lugar sagrado, morada del dios de los muertos!

Según la tradición sagrada, Sothis acompañaba al faraón muerto al Más allá. Y éste, convertido a su vez en estrella del firmamento inmortal, se unía a ella para dar nacimiento a la estrella de la mañana, según relataban los sagrados textos, escritos en las pirámides de los antiguos faraones:

"Oh Rey, eres esta Gran Estrella, la Compañera de Orión, que atraviesa el cielo con Orión, que navega el Otro Mundo (Duat); asciendes por el este del cielo, te renuevas en tu debida estación y rejuveneces a tu debido tiempo. El cielo te ha parido con Orión..."

Y le repetía su padre que el Nilo empezaba su crecida más o menos en el momento en que Sothis, tras haber sido mucho tiempo invisible bajo el horizonte, podía verse de nuevo poco antes de salir el Sol. Y que con aquel fenómeno se abría el año, el primer día del primer mes de la Inundación o Akhet, aproximadamente cuando la estrella comienza de nuevo a verse, poco antes de la salida del Sol.

—Ella es, pues, el heraldo que anuncia la crecida del Nilo —decía Ay. O le enseñaba a buscar a Mesejtyu, la "pata de buey", el grupo que en otros países creían que era un carro o una gran osa.

Así había aprendido la niña, desde muy joven, parte de su antigua cultura. Y también que existían otras gentes y otras tierras, de las que venía su raza, de cabello de color rojo, el del dios Seth, que en Egipto estaba maldito porque representaba el color del desierto, de la aridez y de la muerte. Y que la vida del país estaba íntimamente unida a la magia de las estrellas. Y ella debía participar activamente en los ritos que propiciaban la vida, como buena alumna del Harén de Min, el dios de la fertilidad, adorado especialmente en su santuario de la ciudad de Akhmin, sede de su familia.

Hacia aquel santuario le dijo un día su padre que debía partir en breve, abandonando su casa y su cálida compañía para cumplir con otros deberes, que serían su primera obligación a partir de entonces: El de ser sacerdotisa y Esposa divina del dios, en su templo, llamado “El Harén de Min”. Y que debía aprender a atender ritualmente las necesidades sexuales del faraón, junto con las otras sacerdotisas del dios.

—Háblame de mi madre, por favor —pedía la niña a veces a su padre, mientras miraban juntos aquellas estrellas, que parpadeaban relucientes en el negro cielo del desierto.

—¿También su cabello era rojo, padre? —preguntaba con su aguda vocecita la pequeña, asomando su cabeza de curiosos ojillos azules muy abiertos bajo la caliente capa del general, como un polluelo de cisne bajo el ala protectora de su progenitor.

Y la oscuridad de la noche celaba los ojos del hombre, húmedos de lágrimas, que, aunque curtido veterano endurecido en cien campañas militares al servicio del faraón, no podía olvidar, a pesar de un nuevo matrimonio con una noble dama egipcia de alta alcurnia y poderosas influencias cortesanas, a la joven princesa de lejanas tierras. Sintiéndose cercana a la muerte, ella le había remitido con unos mensajeros, dos esclavos y una nodriza, a su pequeña hija, el fruto deseado de sus ardientes amores juveniles, para que la criase y protegiera hasta su madurez.

—Tú eres tan bella como ella —contestaba conmovido el militar, mientras se secaba enternecido con el dorso de la curtida mano una fugaz lágrima que corría por su mejilla.

—Era blanca y roja a la vez, Naomí. Fuerte y débil. Suave y hermosa como tú, hija mía. Su nombre era Bint-Anat. Y era muy joven, casi una niña, poco mayor que tú ahora, cuando la amé. Bella y delicada como una flor del amanecer cubierta de rocío —suspiraba el hombre al recordar su cuello de cisne, que Naomí había heredado. Y sus ojos entrecerrados por la pasión, a la luz de la luna llena y una hoguera, al lado de la cual su cabello rojo adquiría fantásticos tonos flamígeros. Y la voz de Ay temblaba entonces más aún, al revivir el deseo con que habían engendrado ambos a aquella niña. Cómo había hecho el amor sobre la tierra con la bella princesa, desnudos, según aconsejaban los antiguos ritos de fertilidad del templo en el que ella ejercía sus deberes con la Diosa Abeja. O poseyéndola, como ordenaban los ritos antiguos, sobre la piedra en forma de lecho, guardada por una inmensa serpiente, imagen de la antigua diosa, dispensadora de la fertilidad. Y cómo, juntos, habían realizado después sacrificios incruentos a los dioses de la vida, pues a veces, pedían también crueles sacrificios humanos en momentos de peligro, le habían contado las sacerdotisas.

E incluso habían recurrido hasta a las aguas fecundantes de una fuente sagrada, que fluía entre las montañas, porque se creía que su agua mágica procedía directamente de la matriz de la Diosa Meter Steunene, impregnada de sus poderes dadores de vida, bañándose desnudos en ella a la luz de la luna llena, que había bendecido sus plegarias con el regalo de su concepción. Porque aquella agua milagrosa, dotada también de poderes proféticos y curativos, concedía la fertilidad a las mujeres que la bebían con devoción y pedían a la Diosa descendencia. Y luego ofrecían un sacrificio y una limosna en el templo, situado a la orilla del sagrado lago negro sagrado, en cuya cueva inferior se creía que estaba la entrada a la morada de la divinidad. Ella era la diosa de la vida y de la muerte, cuidada por sus sacerdotisas-abejas, que la nutrían día y noche con su alimento de inmortalidad.

Y con ella, a su esposo, un bello joven mortal al que la Diosa conservaba dormido eternamente para que no muriese. Y le despertaba solamente una noche al año, para su unión, durante la luna llena de primavera.

En alguna de aquellas noches de paseos íntimos y sueños infantiles, cuando lucía una hermosa luna y a su lado una estrella, que brillaba más que las demás de alrededor, su padre le había dicho que su joven madre la miraba desde ella, desde la estrella que siempre estaba al lado de la luna. Y que su cuerpo mortal la esperaba allí. Y la protegía siempre desde su estrella mágica. Que a ella y a su estrella debía dirigirse cuando necesitase ayuda. Porque su cuerpo la esperaba en el brillante astro, entre las inmortales. Desde allí, la princesa Bint-Anat, con otras hermosas y mágicas mujeres y diosas poderosas, ayudaba a mantener el orden cósmico. Como ella, ya mayor, casada con Akhenatón, ayudaba al faraón a mantener el orden en el mundo por medio de su unión sexual. Una tarea aprendida desde niña en las estancias del templo del dios de la fertilidad, Min. Del que su madre adoptiva, Tia, la segunda esposa de Ay, era la Superiora y Sacerdotisa Suprema.

Su deber con Kemet, la Tierra Negra, como reina de Egipto, era, sobre todo, mantener y potenciar el vigor sexual del joven rey, garantía del equilibrio del orden cósmico y de la salida del sol cada mañana. Como hacían ahora sus propias hijas, las jóvenes princesas nacidas de ambos.

Una ola de tristeza y amor maternal recorrió su bello cuerpo, recordando cómo ella misma, su madre y reina, las había iniciado en la sexualidad mágica y las había conducido al lecho de su esposo y padre de las jóvenes, como ella misma iba ahora. Nada mejor que las niñas recién iniciadas, aún en la infancia, para satisfacer la tremenda necesidad de estímulo sexual de su esposo, que las largas ceremonias de las fiestas de la renovación de la fertilidad sagrada conllevaban para el faraón, garante con su erección de la armonía cósmica y la continuidad de la vida de todo el país, algo que había que conseguir a cualquier precio.

Aunque éste fuese la vida de sus propias hijas.

—¿No era aquel, en realidad, un sacrificio humano de niñas, disimulado bajo la forma de ritos sexuales? —se preguntaba Nefertiti, recordando el terror de sus jóvenes hijas. Y cómo se las preparaba a base de drogas y licores para su temprana unión sexual con su propio padre, cuya fuerza y potencia viril no disminuía, sino que aumentaba con el dolor y el terror de las pequeñas criaturas a las que violaba.

—Sí. Tal vez aquellas relaciones con niñas sólo eran una excusa —pensó Nefertiti, sintiendo en su vientre el dolor de las ingenuas vírgenes que habían salido de él.

Pero no era a ella a la que le tocaba opinar ni debía juzgarlo, pensó. Y trató de olvidar el dolor que ella misma sintió en su niñez. Como reina, sólo era una parte más del gran engranaje de la magia cósmica egipcia, que los sacerdotes le habían enseñado y explicado minuciosamente. Y que la había conmovido unos instantes. Aunque no los necesarios para olvidar sus deberes oficiales como soberana y esposa, antepuestos a los de mujer y madre.

Su deber, ahora, era continuar la dinastía. Y concebir un hijo varón. Una necesidad que ya les había costado la vida a dos de sus hijas, demasiado jóvenes para sobrevivir al parto y al sobreparto, al igual que los bebés inmaduros que habían parido las tiernas princesas, cuyas jóvenes vidas habían acabado inesperadamente casi al nacer, seguidos a la sepultura por sus madres poco después.

Sus pequeños sarcófagos, sus cuerpos momificados, sus principios inmortales, acompañarían en la eternidad el cuerpo de su verdugo y asesino, el faraón. Mientras sus sombras eternas, etéreos fantasmas conjurados por impías brujas, molestaban a los vivientes, quejándose de la injusticia de sus jóvenes existencias, truncadas por el destino cruel que Maat, arbitraria e improcedente, no había impedido, porque sus ojos, como los de su padre y abuelo, también habían sido robados.

El faraón y su erección mágica requerían para mantenerse una gran cantidad de ritos especiales, a fin de conjurar el fin de un año viejo y celebrar el comienzo de uno nuevo, renovado. Aquel era un momento delicado, ya que todas las fuerzas mágicas del Cosmos, tanto positivas como negativas, luchaban entre sí con movimientos opuestos. Ligada a las aguas benefactoras que inundaban el país, la diosa Sothis-Sepedet, a la que ella representaba como esposa del faraón, se convertía en esposa de Hapy, el dios del Nilo, siendo la unión sexual del rey y la reina el sagrado reflejo terrestre de la propia unión sexual cósmica de los dioses.

Y también estaban identificados mágicamente ambos, el rey y la reina, con los dioses Isis y Osiris, este último vinculado al limo fertilizante del Nilo, que quedaba posado en las tierras tras la retirada de las aguas de la crecida. Así, Isis-Sepedet-Sothis-Nefertiti garantizaba las buenas cosechas, como reina-estrella-diosa de la fecundidad, de la agricultura y del tiempo. Y como madre divina, que amamantaba a los difuntos para que no perecieran en el Más Allá, ayudándoles a ascender a los cielos.

La reina-diosa-estrella-lsis-Sepedet-Sothis-Nefertiti y el faraón-Osiris— Orión-Hapy-Akhenatón participaban, al unirse en el acto sexual sagrado, en el ciclo mágico de la fecundidad, del nacimiento, muerte y renacimiento, tan habitual y repetido en el pensamiento religioso egipcio. Y repetido y guardado en los antiguos papiros mágicos, custodiados en los templos, que reflejaban las creencias milenarias. Así, se creía que, en última instancia, Orión y Sothis abrazaban al fallecido faraón. Y le daban la vida futura junto a las estrellas, confiriendo con ello la inmortalidad a todo el país y sus habitantes, que se convertirían después de la muerte, como los dioses y el faraón, en las brillantes estrellas que ornaban el firmamento.

Pero aquella noche, Nefertiti, La Brillante, la Gran Esposa Real de Akhenatón, suelta la rojiza cabellera sobre la blanca espalda, era sólo una mujer como la más humilde de sus súbditas, como la más baja ramera de los muelles o la más excelsa de las diosas, Hathor, la diosa del Amor. Sólo una hembra húmeda y anhelante en busca de placer, que miraba las estrellas. Esperaba levantando los ojos al cielo, que una lluvia de luces celestes le permitiera pedir un deseo, igual que ella enseñaba a sus hijas, jugando, en las noches de luna nueva del mes de Paopi, en que la falta de su luz permitía ver mejor el firmamento y les decía:

—¡Mirad, mirad...una lluvia de estrellas...! ¡Vamos, niñas... pedid un deseo!

Y las niñas chillaban y aplaudían, encantadas con el regalo de los dioses. Y se dormían poco a poco en la obscuridad, acunadas por las esclavas y los eunucos, que velaban sus sueños en la noche y las habían acompañado hasta dejarlas descansando en sus pequeñas camas del harén de la reina.

—¡Un nuevo hijo! —musitó implorante Nefertiti, mirando a las estrella viajeras.

—¡Oh, diosa Hathor, Sothis, Astarté! ¡Dadme un hijo varón para que herede a mi esposo y no me repudie! —y secando sus lágrimas, apresuró sus pasos hacia las habitaciones del faraón.

Entró por un hueco de la celosía entreabierta, sorteando el pequeño estanque del jardín privado que separaba los apartamentos reales de ambos esposos. Y se alejó rápidamente de las lámparas aún encendidas del palacio, que esparcían sus sombras oscilantes sobre las paredes, esquivando las obscuras enredaderas, cuajadas de madreselvas.

—¡Fueron tan bellos los momentos en que elegimos el lugar donde ubicar la nueva capital, para fijar aquí nuestra residencia! —suspiró la reina al recordar tiempos pasado, dándose cuenta de repente de que se había entretenido demasiado mirando al cielo y soñando. Que tal vez había dejado volar demasiado su imaginación bajo las estrellas. Y el faraón la esperaría inquieto y quizás estaría preocupado por su inusual tardanza.

Crujía el suelo de arena del jardín bajo sus finas sandalias, olía a jazmín y galanes de noche, croaban las ranas, los grillos cantaban y a lo lejos se oían apagados los ruidos de la ciudad. Sonaban los tambores nubios acompasados en alguna extraña ceremonia al lado del río. Desde donde ella estaba alcanzaba a ver la fachada del pabellón, donde se encontraban las habitaciones personales del faraón y su despacho privado, en un piso alto. Se detuvo un momento y miró hacia el edificio. Había lámparas que ardían en el cuerpo de guardia. Y de pronto, Nefertiti vio cómo se encendía una luz amarillenta en el estudio de su esposo. A gran altura sobre el suelo del jardín, le vio moverse, gesticulando. Luego Akhenatón desapareció, separándose de la ventana.

De pronto sintió que no estaba sola y se estremeció. Pero no podía haber nadie cerca de ella, pensó, ya que en los apartamentos privados de la pareja real no se permitía la entrada a los extraños más que a determinadas horas del día. O si eran llamados a ellos expresamente, como sucedía con las concubinas del harén real u otras acompañantes o compañías circunstanciales de la noche regia. Ni a Kaku o Kakuy permitía la reina que la siguiesen en aquellos momentos, buscando la intimidad y la soledad que tan pocas veces conseguía con su esposo. Pero se sintió en aquel momento extrañamente vulnerable. Y se turbó de nuevo. Eran muchos los problemas que se cernían sobre las Dos Tierras. Y los enemigos de los Nueve Arcos acechaban por todos lados. Debía tener cuidado.

—¿Podría algún enemigo llegar a nuestras estancias privadas y causarnos algún daño? —se preguntó. Y decidió que nunca más volvería a hacer sola aquel camino. Se haría acompañar por sus dos sirvientes de confianza. Y al menos por una pareja de guardias. Todos serían sordos, ciegos y mudos. Y no verían, ni oirían, ni revelarían nunca los afanes amorosos de Akhenatón. Ni sus extraños gustos sexuales, que a veces marcaban el frágil cuerpo de su esposa. Por eso ella tenía que llevar a menudo en público mantos de seda tupida o rojas túnicas bordadas. Para disimular los moratones producidos por sus pellizcos y mordiscos o los latigazos con que la vejaba. O las marcas de las ligaduras de cuero con las que el dios viviente la ataba en sus momentos de pervertida pasión, como si fuese una ramera del puerto, en lugar de la Gran Esposa Real.

Recordaba que el aire de aquella noche llevaba el olor de la piel de Akhenatón. Y que del Nilo subía un calor pringoso y salado que evocaba el sabor del semen que su esposo solía eyacular sobre su rostro. Según él, para hacerla más bella aún, decía, mientras reía de sus muecas y su cara tirante y apergaminada. A lo lejos, el rítmico repiqueteo de los tambores y sistros repetía, monótona y regular, una llamada en la madrugada, que se transmitía a lo largo de las riberas del Nilo, mientras en las lejanas colinas, los perros del desierto aullaban a la brillante estrella, al tiempo que la luna, ya color de muerte, brillaba sobre las colinas de la necrópolis.

Cuando encontró el cuerpo sin vida de su esposo, no pudo contener un grito de horror. Sus llamadas alertaron a los guardias, a los sirvientes, a los cortesanos, aunque en un primer momento tuvo la extraña sensación de que no se encontraba sola, rodeada como estaba, sin embargo, de un profundo silencio.

Tocó al faraón y notó que aún estaba caliente.

—¿Podría haber evitado su muerte, si no me hubiese detenido en el jardín? —se preguntó. Compungida por aquella idea, se separó del cuerpo muerto de Akhenatón y perdió el sentido unos momentos, aunque el auxilio de sus sirvientes, que ya la acompañaban, impidió que cayese al suelo.

Ya rehecha de su desvanecimiento, atemorizada y confusa, Nefertiti, temblando como un asustado cachorrillo de perro, se acurrucó en un rincón del despacho, apoyada en la pared, sentada en el suelo, como una vulgar sirvienta, frente al cadáver de Akhenatón. Mirándole. Sin dejarse atender ni levantar, ni siquiera consolar, por sus doncellas, que habían acudido con los guardias al oír sus gritos desesperados, más fuertes y desgarrados que de costumbre en sus noches de amor con el faraón. Mientras Kakuy y Kaku, ya a su lado, se miraban también en silencio, impotentes para auxiliarla. Todos la miraban ahora, expectantes, sin saber qué hacer, qué más decir que su mismo silencio, mientras la reina se cubría la cara con las manos, y luego trataban de auxiliarla, acercándose a animarla, tranquilizarla. Pero se encontraba extrañamente tranquila ya, casi indiferente y lejana, como si estuviese viviendo aquel momento en un sueño, flotando sobre la escena de la muerte. Como si la viese desde una nube lejana y no fuese una realidad, sino un mal sueño del que se despertaría en cualquier momento. A su alrededor se encontraban ya ministros, cancilleres, visires, escribas, sacerdotes, policías, guardianes, eunucos, siervos, esclavos de uno y otro sexo, más las concubinas del harén real, sus sirvientes y criadas, y tal vez el asesino de Akhenatón, que seguro la observaba, pensó estremecida. Una abigarrada multitud que se agolpaba curiosa, cuchicheando en el dintel, ante la puerta abierta del despacho real, empujaba a los guardias que impedían el paso. Y todos se mezclaban entre sí, tratando de recabar más información y ver por sí mismos el escenario de la tragedia, una escena que parecía una burla lúgubre, tétrica y macabra, que a ella se le antojó la danza de la muerte. En la que el protagonista absoluto era el faraón. Muerto.

CAPÍTULO VI Los dos leones (h. 1359, fundación de la Ciudad del Sol)

“Que tú puedas ir hacia aquellos dioses septentrionales, los que no conocen el ocaso”

Textos de las Pirámides.

—Los egipcios somos un pueblo optimista y alegre que adora la vida, a pesar de las penas —se dijo a sí misma la reina, mientras contemplaba su imagen en el pulido espejo de metal, sostenido por sus sirvientas.

—Sabemos gozarla plenamente, saborearla y paladearla de la mejor forma posible.

Nefertiti, triste y pensativa desde la muerte de Akhenatón, dejó que las jóvenes arreglasen sus ropas, sin apenas moverse para facilitar su labor. A su lado, Kakuy la miraba preocupada. Y Kaku meditaba y callaba, acariciando a la negra cobra que dormitaba en su regazo.

El aire traía a las habitaciones reales un aroma familiar de jazmines y mirto que se mezclaba con el del aceite de sándalo con que las sirvientas frotaban la nuca de la reina, mezclado a veces con unas gotas de lavanda, mirra o ámbar.

—Agradezco a los médicos sus cuidados e interés, pero estoy bien. Gracias. Sólo un poco cansada —dijo la reina a sus camareras, que revoloteaban a su alrededor, afanándose en peinarla y maquillarla para disimular su mala cara y sus ojeras, fruto de las continuas noches de prolongado insomnio. Al mirarse en el metal, a Nefertiti le parecía extraño su rostro. Como la máscara de un animal desconocido, herido por una aflicción que le atenazaba y no le dejaba respirar.

Y despidió a sus sirvientas con un leve gesto de su mano, dejando caer luego el brazo a lo largo de su cuerpo, desalentada y desfallecida, una situación que se repetía desde hacía días, ante la preocupación de quienes la rodeaban solícitos.

—Deseo estar sola —meditaba la reina, que, sin embargo, odiaba ahora más que nunca la soledad. Pero necesitaba reflexionar. Recapacitar. Meditar sobre su actual situación y las opciones y posibilidades del futuro del país, de sí misma y de todas sus hijas. Cuáles eran sus obligaciones, deberes, compromisos y responsabilidades de su posición y su cargo. Sabía que una reina no sólo debía llorar en público a su esposo, sino también rendirle todos los honores y homenajes necesarios para mostrar al mundo su admiración. Debía mostrarle al faraón muerto consideración y respeto. Ofrecerle sus obsequios y ofrendas fúnebres. Honrarle y rendirle honores de Estado para demostrar a sus súbditos y a los extranjeros, amigos y enemigos, su veneración, toda una recompensa debida al difunto por su labor mientras vivía. Y una muestra de vasallaje, acatamiento, sumisión y fidelidad, además de su devoción como esposa amantísima. Ella misma debía llevar a cabo en última instancia los ritos funerarios precisos para que la momia de Akhenatón recobrase la vida consciente y volviese a respirar en el Más Allá. Con ello, alimentaría y renovaría aquellos principios inmateriales en que los egipcios creían. Los que su padre le había enseñado de pequeña, extrañamente presentes en este momento de su vida, porque la muerte de Akhenatón le había hecho recordarlos. Lo que los sacerdotes se encargaban de recordarle ahora a ella en relación a su difunto esposo: que debía velar por la preparación correcta y el desarrollo apropiado de sus funerales para garantizar con su Sekhem, la manifestación de la fuerza y voluntad divinas, conseguida mediante la iniciación, el estudio y el arduo trabajo, el poder de los dioses en este mundo. La fuerza mágica que sólo tenían los sacerdotes y los magos. La fuerza de la Diosa Negra de sus antepasados, que la convertía en portadora de la magia y voluntad divinas.

Y en su manifestación en este mundo y garante de la estabilidad del país. La digna sucesora de Akhenatón. Reina propietaria de Egipto, por encima de sus enemigos, que querrían arrebatarle el poder.

Pero una pregunta atenazaba, sin embargo, el ánimo de la reina, algo que no podía consultar a nadie, una incógnita para la que no encontraba la solución: ¿Cómo conseguiría el faraón el descanso eterno si su momia no tenía ojos? ¿Aplacarían los ritos funerarios, de verdad, la ira de los fantasmas del rey y su familia, los de sus propias hijas? La reina recordaba con dolor que se había descubierto que los ojos de los cadáveres de las jóvenes y su hijo también habían desaparecido misteriosamente, un rumor que ni el mayor empeño de la policía consiguió ocultar al país, difundiéndose a lo largo del Nilo el siniestro rumor de la maldición de la familia real. Y que un misterioso ladrón invisible robaba los ojos de sus cadáveres. Sin que ni los más ancianos que lo oían acertasen a dar la solución del enigma.

Nefertiti deseaba creer que todas aquellas ceremonias ancestrales que los sacerdotes y hechiceros llevaban a cabo serían suficientes para aplacar a los espíritus de los muertos sin ojos, Y conservarían los principios inmateriales de Akhenatón y sus hijas, para que pudieran resucitar con Osiris en la otra vida y disfrutar de los verdes campos de su morada eterna. Pero también pronto se dio cuenta de que no debía fiarse sólo de los ritos mágicos y de los conjuros de los sacerdotes egipcios. Que era tiempo ya de dejar de llorar y pasar a la acción: Debía terminar ella misma con aquella maldición en la que, a su pesar, también empezaba a creer. Y debía tratar de encontrar los ojos de sus seres queridos y a su asesino, algo que la policía egipcia parecía no poder conseguir. Tenía que aplacar a todos sus fantasmas, Ib, Ka, Ba, Akh, Ren y Sheut incluidos, si ella misma quería descansar.

Porque algo en su interior le decía que aquel asesino era implacable.

Y Kaku misma le había asegurado que aquel demente no descansaría hasta que hubiese conseguido sus propios ojos. Aunque tampoco se podía descartar que aquel sádico asesino tuviese algún cómplice en el palacio o fuese, en lugar de un hombre, una mujer muy cercana a la familia real. O incluso un importante miembro de ella.

El silencio, roto por los llantos de los servidores de palacio, que se unían a los lamentos rituales de las plañideras oficiales y habían despertado a la reina al alba, se hacía a cada momento más denso. Y caía a plomo, materializado conforme pasaba el tiempo. El aire olía a un frescor húmedo y salado con sabor a lágrimas. Los sacerdotes repetían, monótonos, los versos del Himno al Atón:

“Por lejos que te encuentres, tus rayos siempre están sobre la tierra; aunque se te vea, tus pasos se desconocen. Cuando te ocultas por el horizonte occidental, la Tierra se obscurece como si llegara la muerte”

Y la plegaria de los fieles era, aquella mañana, más que en otros amaneceres, un lamento fúnebre.

El aire olía a hierba fresca y jazmines que contrastaba y se mezclaba con una humedad mohosa que subía del río. Los trinos de las aves mañaneras saludaban a la rosada aurora que descorría con sus rosados dedos los velos de la obscuridad, dando paso a la luz del Atón, que se elevaba radiante en el horizonte sin nubes.

Nefertiti se levantó lentamente de su lecho de oro. Y subió con paso cansado a la terraza, desde donde, mirando al este, la claridad precedía cada mañana y anunciaba la salida del sol. A su lado, la sabia Kakuy observaba el irisado efecto de la luz del amanecer sobre las colinas orientales, donde estaban situadas las necrópolis de los nobles. Detrás de ellas, siguiendo el vado de un pequeño río, se abría la entrada, ya abierta, de la tumba real. Un perro lejano ladraba a alguna sombra solitaria, resto no diluido de la fugitiva noche. Y Kaku las acompañaba discreto, en silencio, sus labios movidos por una muda plegaria. El astro rey enseguida asomaría tras las montañas, iluminando la tumba real. Pronto el disco rojo estaría situado entre las dos cumbres que resguardaban la ciudad por el este. Como Ru.ty, o Aker, (“Los dos leones”), recordó de repente la reina, conmocionada, al evocar las figuras sagradas de Manu y Bakú, compañeros del sagrado portero de la vida y la muerte que soportaban el Akkhet, el horizonte que daba nombre a la mágica Ciudad del Sol.

Frente a ella, entre los dos leones que soportaban las cumbres de la ciudad, estaba ahora el símbolo del horizonte, sobre el que el disco solar emergía.

El mismo sol, que daba vida al mundo al amanecer por el este, moría cada noche a sus espaldas por el oeste, al otro lado del Nilo, cerrando el círculo de la vida y de la muerte: Era el círculo mágico, la serpiente que se muerde la cola, el Uroboros, símbolo del tiempo infinito, que ni comienza ni termina nunca. La ciudad de Akhetatón era, a la vez, la ciudad de la vida y de la muerte, extremos de una serpiente mágica que se unían en la tumba real, irradiando para siempre desde allí la vida eterna a todos los habitantes de Egipto.

Pero aquella mañana, una vez más desde la muerte de Akhenatón, Nefertiti sabía que la Ciudad del Sol era sólo una ciudad de muerte, aunque el sol eterno estuviese naciendo y renovando la vida en aquel instante, porque el mismo dios sol, el faraón Akhenatón, no renovaba la vida y no conseguiría la paz ni resucitaría hasta que recobrase sus ojos. Algo que ella debía asegurar, para que la ciudad y todo Egipto volviesen a vivir y existiesen eternamente. La ciudad mágica volvería, así, a vibrar por toda la eternidad, garantizándoles a todos la inmortalidad. El sol renacería de nuevo cada mañana, cuando ella lograse recobrar sus ojos y destruir a su asesino, Y oró en silencio, rogando al Atón su ayuda. Para que en la tumba real, los reyes y su familia consiguiesen por fin el descanso eterno, la inmortalidad y con ellos, la de todo Egipto y sus habitantes. Los primeros versos del Himno al Sol, entonados por sus fieles proclamaban aquella mañana esplendida la belleza del astro rey y su acción benéfica para todo el Universo:

“Radiante te elevas en el horizonte, / ¡Oh Atón, que das comienzo a la Vida! /Al alzarte sobre el horizonte de Levante / llenas los países con Tu perfección. / Eres hermoso, grande, brillante, elevado sobre el Universo. /

La reina lloraba en silencio, abandonándose momentáneamente al recuerdo de otras ceremonias similares en las que Akhenatón oraba a su lado al amanecer, tras una noche de amor. El sabor salado de sus lágrimas se mezclaba ahora al ambiente del alba y al aroma de los jazmines del jardín, en él que las aves jubilosas saludaban con sus trinos el comienzo del día. Todos debían saber que la vida se abría paso cada amanecer, porque, aunque el faraón no vivía, la diosa Nefertiti garantizaba con su propia fuerza mágica la continuidad de la existencia del mundo y sus habitantes, más allá de cualquier probable maldición. El gorjeo bullicioso de las aves saludaba al astro rey ya antes de que apareciese. Y los aromas de la vida diaria, imposible de contener, a pesar del luto oficial, escapaban de las humildes viviendas. Comenzaban a asomar los primeros hilos de humo por las chimeneas, el olor del pan caliente recién cocido inundaba el ambiente. Y se oían las llamadas y cantos de los primeros campesinos saliendo presurosos a realizar las labores del campo con las primeras luces del alba.

Un perro aullaba en la lejanía de forma profunda, ronca y melancólica. Otros le contestaban más cerca del palacio. Y otros más repetían el aullido al unísono al otro lado del río. En los campamentos de los soldados nubios ya se encendían fogatas, o se reavivaban las que les habían alumbrado por la noche durante la guardia. Sonaban acompasados los tambores de luto. Los gallos cantaban en los corrales, espabilando a los perezosos, acompañando sus cantos los rebuznos de los asnos aquí y allá, los mugidos de las vacas en los establos y el balido de las ovejas que abandonaban ya sus corrales, camino de los campos, húmedos de rocío. Olía a vida y sementera, a estiércol que las moscas y los escarabajos visitaban y a flores que abrían sus corolas a la luz del nuevo día, atrayendo a los bulliciosos insectos. Mientras, los chiquillos más pequeños, que no acompañaban a sus padres al campo, comenzaban sus juegos y peleas callejeras, haciendo competencia a los perros vagabundos que revolvían los montones de basura, ahuyentando las ratas y sus rivales las cucarachas.

Y Nefertiti, temerosa y preocupada, repitió el final del Himno al sol, que describía el inexorable camino hacia la obscuridad, una oración que Kakuy y Kaku acompañaron en silencio, deseando que el sonido mágico de la voz de la reina renovase una vez más, aquel amanecer, la vida del país:

”Cuando te ocultas en el horizonte de Poniente / el Universo se sumerge en las tinieblas y queda como muerto. /Los hombres duermen en sus moradas con la cabeza tapada /y ninguno puede ver a su hermano/ ¡Les robarían incluso los bienes que guardasen bajo su cabeza / y no se enterarían!/ Todos los leones salen de sus guaridas / y todos los reptiles muerden. / Todo es como tinieblas de un cesto. El mundo yace en silencio. / Es que Su Creador reposa tras el horizonte...

Entretanto, en los círculos y corrillos dispersos de todo Egipto crecían los rumores. Y cualquier ruido asustaba a los más timoratos, que entre susurros y murmullos, propalaban los últimos chismes y murmuraciones acerca de la extraña y repentina muerte del faraón y el robo de sus ojos. La amenaza de la obscuridad eterna de reyes y pueblo atenazaba los corazones de todos. Y los sacerdotes de Amón y sus asesinos a sueldo preparaban su venganza, propagadores interesados de los inquietantes rumores contra los seguidores de Atón y el faraón maldito, que había hecho perseguir los antiguos cultos de Amón y había roto con ello el equilibrio de Maat. Y que los cambios estéticos realizados por sus artistas extranjeros, Tutmés el escultor entre ellos, les habían perjudicado, unos cambios inusitados, heréticos decían, que habían desencadenado toda clase de rumores y patrañas. Y lo que era peor, se tenía la sospecha de que las muertes, que habían acabado con casi toda la familia real en los últimos años, tampoco eran fortuitas. También podían haber sido asesinatos. Y peor aún: el asesino robaba sus ojos, sin que nadie pudiese evitarlo. Como había robado los del faraón.

Aunque la pregunta sin respuesta seguía en el aire... ¿Para qué quería alguien los ojos de los muertos?

La reina sentía, desolada, cómo el peligro de la muerte eterna, por faltarles los ojos, se cernía sobre sus seres queridos. Y todos sus súbditos compartían su opinión y su sentir, algo que las doncellas referían a la reina, porque lo habían escuchado en los puestos del mercado, adonde Nefertiti, tras la muerte de Akhenatón, había dejado de ir, como solía, disfrazada de campesina, para escuchar las canciones de un muchacho ciego, una de sus escasas distracciones fuera del palacio real.

Kakuy, al lado de la reina en todo momento, era sólo una testigo muda de todos sus infortunios. Las muñecas mágicas, atadas y mutiladas, que se habían encontrado en los aposentos reales, eran la prueba evidente de que se realizaba alguna forma de manipulación de magia negra, en la que la misma siria era una experta. Junto a ambas, Kaku callaba y meditaba sobre aquellos encantamientos. Los signos mágicos escritos en rojo sobre las muñecas de cera o arcilla con forma humana, desconocidos para la mayoría de los egipcios, le eran a él tan familiares como para su sabia hermana.

—La guerra soterrada entre las dos ciudades, Akhetatón y Tebas y sus dioses, Atón y Amón y sus partidarios, ha comenzado. Y acabarán por destruirlo todo —dijo una mañana Nefertiti a Tutmés, el escultor cretense, que trataba en vano de consolarla entre sus brazos.

Y así había sucedido poco después, se repetía el artista, ahora, huyendo por el desierto de la ciudad maldita en llamas, mientras recordaba las proféticas palabras de la reina. La venganza de los dioses movió las manos de los asesinos, pensaba Tutmés. Y la Ciudad del Horizonte ha sido destruida hasta los cimientos, lamentó, acariciando con su mano herida el ojo mágico que llevaba al cuello. Sólo con él y el conjuro que guardaba podría resucitar a Nefertiti, si como suponía, la reina, que había desaparecido de su vista en la necrópolis, había muerto.

Y si, como esperaba, Nefertiti volvía a la vida, la magia de su amor y los conjuros unidos ayudarían a la reina a recobrar los ojos de los muertos reales y a dar descanso a sus espíritus, proporcionándoles a todos ellos la vida eterna.

Animado por el deseo y la esperanza, Tutmés renovó una vez más el juramento sagrado, pronunciando la fórmula mágica de la justicia, “para retornar a casa” que según los grandes magos les haría reunirse a todos en la eternidad. Los dioses y la luna roja de sangre del desierto fueron una vez más testigos de las palabras de compromiso:

—Parna-sse-a suwaizzi "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”.

—¡Volveremos todos a vernos, Nefertiti! —juró entre lágrimas el joven Tutmés, añorando el cuerpo de su amada entre sus brazos y su olor a sándalo, mirra y canela. Sólo tendría que colocar, cuando pudiese, el ojo mágico en su sitio: En el más hermoso busto de la reina de Egipto, que el sabio Ememet había hechizado. Y se cumpliría con ello la magia de la justicia, unida a la fórmula y al conjuro por la potencia y vibración eterna del sonido y de su amor.

—Para ello tendré que volver a Akhetatón cuando todo este horror haya terminado —se dijo—. Tengo que buscar el busto de Nefertiti entre las ruinas de mi taller subterráneo.

Y recordó horrorizado cómo las llamas le rodearon y cercaron su casa, impidiéndole acercarse a ella y sólo pudo soltar a los caballos.

La rueda del tiempo, inmutable, se detuvo curiosa sobre la ciudad perdida que Tutmés soñaba una vez más. Y la luna contempló de nuevo la vida de la Ciudad del Horizonte, tal y como el artista la llevaba dibujada en su memoria.

—He reflexionado mucho sobre las palabras de mis consejeros. Y creo que, efectivamente, tienen razón cuando me previenen contra el clero de Tebas y los manejos interesados de los seguidores del dios Amón, el Oculto —dijo el faraón Akhenatón a sus acompañantes, una calurosa tarde, mirando por la ventana de sus habitaciones reales en el palacio de Malkata, hacia el otro lado del río, donde precisamente estaba la ciudad de Tebas.

Allí enfrente, en la capital del sur, las imponentes moles de los templos de Amón en Karnak y Lúxor, el Harén del Sur, elevaban al cielo sus altos muros de piedra, iluminados por los rayos del sol poniente que arrancaban en ellos reflejos dorados. Las garzas reales volaban sobre el río, teñidas sus plumas de rojo sangre. El aire olía a mieses recién cortadas, jazmines y azahar, sorprendidos sus aromas por el estruendoso piar de los pajarillos urbanos, que buscaban acomodo en los árboles para pasar la noche, antes de que la oscuridad cayese. Y con ella llegase el canto de los grillos y las ranas y los ladridos de los perros o el aullido lejano de algún solitario lobo del desierto, que citaba a su manada para la caza nocturna, atemorizado por un león blanco que rondaba los alrededores.

—Haremos algunos cambios significativos, sin que me tiemble el pulso —dijo enérgicamente el faraón a sus asesores.

—Serán sólo reajustes administrativos y, desde luego, religiosos. Los sacerdotes de Tebas están adquiriendo excesivo poder, demasiadas riquezas se acumulan ya en los templos de Amón, según relatan nuestros informadores. ¡Y hay que cortarles las alas a las aves de presa que, ansiosas de poder, vuelan demasiado cerca del halcón real! —terminó, decidido, Akhenatón.

Y sonrió al ver ciertos gestos de sorpresa entre sus consejeros. Algunos de ellos estaban, aún muy próximos a los sacerdotes de Tebas y su dios carnero Amón, cuya influencia no cesaba de crecer, a pesar de sus esfuerzos para disminuirla. E incluso parecía extenderse en los últimos tiempos. Y con ello aumentaba también la preocupación de los consejeros reales. Todos temían enfrentamientos entre partidarios de los antiguos cultos y los de las nuevas tendencias espirituales y artísticas protegidas por Akhenatón, a pesar de que el faraón procuraba tranquilizarles.

—También mi madre, la reina Tiyi, es de la misma opinión. Hay que hacer cambios y frenar a los sacerdotes de Amón —prosiguió el rey, recordando a su bella madre, cuyos retratos reflejaban su poderosa personalidad y su imperiosa dignidad real. Aunque a veces su cara era demasiado seria, pensaba. Y sus labios, cuidadosamente modelados y perfilados de rojo, daban a su rostro una expresión de sombría crueldad, en el que sus bellos ojos brillaban al natural, en la distancia, como los de una diosa cobra, destacando en su moreno rostro.

—Ya sabéis que mi padre, mi abuelo y mi bisabuelo potenciaron el culto de Atón, aunque conservasen a Amón en sus nombres —dijo, guiñándole a continuación un ojo a su esposa, cómplice decidida de la complicada política religiosa de las Dos Tierras, que él había cambiado en parte.

Cientos de dioses y liadas teologías, o mejor dicho, sus rapaces sacerdotes, se disputaban el predominio en Egipto desde tiempo inmemorial, a partir de diversas ciudades-santuario, en las que habían ido gestándose paulatinamente sus diversos sistemas religiosos. Y luchaban por la primacía, los privilegios, el dominio espiritual y la gestión del comercio, sus rutas y las ganancias que los templos y sus cultos producían. En realidad, discutían por el control del Doble País y sus innumerables posesiones, producciones e intercambios comerciales. Pero se disfrazaba todo el interés y la estrategia económica bajo el manto de la creencia religiosa. Y el pueblo les seguía, sin más especulaciones teológicas, guiado siempre por la política interesada de los grandes sacerdotes de los distintos santuarios y sus diversos dioses, en una eterna pugna por la supremacía espiritual y económica.

Sobre todo era ahora peligrosa la gran influencia de los sacerdotes de Amón, cuyas riquezas y poder espiritual y material amenazaban la supremacía real.

—¡Desposeeré a esta orgullosa Tebas del rango de capital del país y lo mismo haré con Menfis! —dijo, decidido y serio Akhenatón, pensando respectivamente en las capitales del sur y del norte de Egipto. Y mirando al cielo, elevó a su dios Sol, el Atón, una sentida plegaria de devoción y afecto filial.

—Los astrólogos ya han medido y fijado las coordenadas celestes de la nueva capital. Estará a medio camino entre el sur y el norte. En un lugar que hay que delimitar, pero que tú y yo ya conocemos —dijo a la reina.

—Han confirmado que coincide con aquel que ambos soñamos y que hallamos en el camino al norte. Y han dicho que el lugar es adecuado para nuestros propósitos. Y que el mismo dios Atón la aprueba como su ciudad perfecta. Y desde ella nos regalará los beneficios de su protección.

El faraón movió la mano, señalando río abajo, hacia el delta y pronunció por primera vez el nombre que marcaría su destino:

—La llamaré Akhet-Atón. “La Ciudad del Horizonte de Atón”.

—Lamentablemente, Naomí —le dijo Akhenatón a su esposa, usando en la intimidad su nombre familiar —tengo muchas cosas en qué pensar.

Estaba ya a solas con la reina, un atardecer, mirándola groseramente y le hacía un gesto que ella conocía muy bien y que nunca presagiaba nada bueno. Y menos cuando lo completaba dirigiéndose a ella con el nombre que muy pocos conocían y utilizaban algunas veces para nombrarla en la intimidad. Luego, el faraón posó con fuerza su mano sobre el pecho de la mujer, ligeramente cubierto por una fina túnica de lino. Y le hizo gritar de dolor, retorciendo entre sus afilados dedos el rojo pezón femenino pintado de alheña y aspiró su embriagador perfume a sándalo. Los gritos y gemidos de Nefertiti le hicieron estremecer y desearla de nuevo, recordando las emociones de la pasada noche, cuando la había tenido una vez más entre sus brazos, llorando y gimiendo por sus golpes y su brutal posesión.

—¡Mi amada reina! No es sólo en los placeres en lo que puedo ocupar mi vida —suspiró con fuerza el faraón, sonriéndole como una hiena a su presa—, Pero lo procuraremos, sin embargo, por deseo de los dioses.

Y cogiéndola del cuello con rudeza, la tendió bruscamente sobre la cama, sujetándola con fuerza al lecho y cabalgándola boca arriba mientras metía su miembro erecto en la boca de la reina, que procuraba no ahogarse. Y pataleaba indignada por el trato que su esposo le daba, mientras él reía, obsceno, fingidamente indiferente a la irritación femenina, que le excitaba aún más con su dolor, enojo y resistencia.

—¡Dame placer, mujer! ¡Lo pide el dios! ¡Y sólo las hembras reales podéis ayudarme en este trance especial...! —dijo el hombre, enervado en el furor del deseo—, ¡Llamemos a las hijas que me has dado... para que complazcan al dios!

Y agitando una campanilla de plata, Neferkeperura-Waenra hizo entrar a sus hijas, las jóvenes princesas. Las pequeñas aguardaban en la antesala su llamada diaria para participar con su madre y su padre en las acostumbradas ceremonias religiosas y sexuales. Y garantizar a los habitantes de las Dos Tierras la estabilidad, la fecundidad y la energía para seguir existiendo.

“Servir a Egipto es mantener erguido el falo del faraón, garantía mágica de la fecundidad y la vida en el país”, había sido la consigna de la educación primera de Nefertiti y las princesas, desde que pudieron sostenerse sobre sus pequeñas piernas.

Su estancia en el Harén de Min les había instruido convenientemente, aleccionándoles sobre cómo contribuir con sus manipulaciones carnales al papel erótico y sexual que su condición de esposas reales requería. A fin de mantener mágicamente la Maat. Sirviendo al faraón en todo momento cuándo, dónde y cómo él lo requería, algo incuestionable en el harén real desde el comienzo de los tiempos. Algo que ninguna esposa, favorita, eunuco, siervos o esclavos de cualquier sexo del rey osaba poner en duda, so pena de sufrir horribles tormentos e incluso la muerte, por su negligencia.

Sólo ellas, las princesas reales o las mujeres de su familia a las que él llamaba, podían acercarse al faraón en los momentos especialmente sagrados y críticos para el país, cuando su sexualidad mágica garantizaba la vida y conservación de todos. Algo que las niñas reales sabían, para bien o para mal, desde que comenzaban a tener conciencia de su propia existencia. Para ello habían sido convenientemente adoctrinadas y adiestradas desde su más tierna infancia. Con técnicas y métodos tan sofisticados que harían palidecer de envidia, si los hubieran conocido, a las más expertas y experimentadas rameras tirias, con las que el faraón había mantenido relaciones en numerosas ocasiones, tanto en Egipto como durante sus numerosos viajes a sus posesiones cananeas.

Las sombras de la tarde les rodeaban ya. Y el silencio se hacía más denso a cada momento en el ambiente de la cámara real, roto sólo por los jadeos de padres e hijas adorando a Min. Y caía a plomo, conforme pasaban el tiempo, sobre las jóvenes princesas, amedrentadas espectadoras de la pérdida de su inocencia en brazos de su propio padre, que las vejaba, humillaba y poseía con las técnicas de los burdeles más refinados. El aire olía a flores y sudor dulzón de muerte, mezclados con un calor húmedo, mohoso y salado, y el sabor a las lágrimas de las niñas, que se esparcía en el ambiente de la pequeña estancia, otrora sagrado tálamo real, ahora túmulo de la inocencia de las delicadas flores reales. Ayer santuario de su amor filial, ahora guardián privado de los íntimos secretos y vicios de su propio padre.

Las pequeñas eran sólo ajadas víctimas de los obscenos e inconfesables deseos del faraón. Él las sometía a sus más bajos apetitos sexuales en presencia de su propia madre, humillada también como mujer. Cuya vejación acercaba en su consumación a rameras y señoras, poderosas y humildes, reinas y cortesanas, impregnando y mezclando el olor de los jazmines que el viento traía del jardín con sombríos hedores de muerte.

Sonaban cercanas las acompasadas notas de las arpas tañidas por los músicos ciegos del palacio. Y los ruiseñores les acompañaban con sus trinos, que se ceñían a las paredes y trepaban por las enredaderas y entraban escalando por los encajes de las doradas celosías del harén. Allí, cientos de concubinas suspiraban anhelantes poder acompañar algún día aquellos ritos reales, que aún les estaban vedados. Y soñaban concebir un hijo, que las encumbrase al trono y a la cotidianeidad del tálamo real.

Mientras, entre las sombras de los árboles del jardín, las adelfas blancas y rosas se mecían zalameras y engañosas al viento, esparciendo a su alrededor su venenosas semillas. Y abrían sus atrayentes flores a las pequeñas abejas, que, tras visitarlas y libar su venenoso polen, serían portadoras de la muerte. A lo lejos, cerca del Nilo, el ronco sonido de tambores y sistros repetía un grito de angustia en la sombra, como el zumbido monótono e insistente de una abeja resentida que acechaba en la penumbra, vengativa. Y en la distancia, los lobos del desierto anunciaban la presencia de Anubis, el dios de los muertos, aullando lastimeros a la luna, tinta en sangre, que asomaba ya sobre las cercanas colinas. A su lado, la estrella del atardecer brillaba en la distancia, velada sólo por las dolientes lágrimas de Maat, la diosa de la justicia, acariciada por los fuertes rugidos de un poderoso león blanco.

Para que el difunto sobreviviese en el Más Allá, era necesario cumplir sobre su cadáver los ritos mágicos, que mantenían sus principios vitales, entre ellos el “doble”, que sobrevivía cuando el cuerpo material moría.

—Curiosamente, ese “doble” es una esperanza de inmortalidad que sólo conozco en Egipto —decía en voz alta la reina, tratando de recordar algo parecido en las religiones de los pueblos vecinos. Y evocaba en su memoria las enseñanzas de su padre, el general Ay. Y luego las largas sesiones teológicas en la Ciudad del Horizonte de Atón, conversando con el faraón y los sacerdotes del sol. O las largas veladas pasadas con las mujeres del harén, que a veces se invitaban unas a otras a sus respectivos aposentos, tratando de llenar las largas y tediosas jornadas en soledad ocupadas en algo más que prepararse a diario por si eran llamadas a su lecho por el faraón. Algo que algunas no conseguían en su vida, ni sobornando a eunucos o criadas. Por lo que su destino era languidecer hasta morir, si no tenían la suerte de que el faraón se acordase de ellas y, tras algún trato de favor, las casase con algún personaje de la Corte, pasando a ser un “Ornamento Real", una mujer que había tenido el privilegio de haber perdido la virginidad en brazos del faraón.

Al lado de la reina, Kakuy asentía, recordando aquellas conversaciones, puesto que asistía a ellas normalmente, como una sombra más de las que acompañaban a la reina. Como Merytra, su dama favorita y amiga, esposa de Parennefer, Copero y Lavador de las manos del rey, Artesano real y Jefe de todas las obras del faraón, o Nerikali, la bella esposa siria del embajador hitita, a la que le atraían sobre todo la magia y sus secretos. Mientras, Kaku, tranquilo y callado, sonreía a las mujeres afablemente. Ahora tendría que reordenar su vida, tras la muerte del faraón, decía Nefertiti a sus amigas, que respetuosamente, según el protocolo, la escuchaban en silencio, si ella no les preguntaba.

—Y hay que extremar las precauciones —continuaba reflexionando la reina en voz alta—, porque en los setenta días que faltan para enterrar al faraón puede pasar cualquier cosa. E incluso yo misma corro peligro —dijo, misteriosa, recordando que tenía para defenderse el puñal ritual que su padre le había aconsejado no desestimar. La bella daga había sido forjada en Damasco, de un extraño metal durísimo y frágil a la vez, templado con la sangre de un esclavo nubio, cuyo espíritu resentido encerraba y la hacía poderosa e invencible. A menudo lo llevaba desde entonces en su cintura, sobre todo porque las serpientes que la adornaban eran nueve: el número mágico de la Diosa Negra. De la Diosa Abeja o Serpiente. Una divinidad que mantenía a su lado, junto a ella, a su esposo, un bello joven mortal al que la Diosa conservaba dormido eternamente para que no muriese. Y le despertaba solamente una noche al año, para su unión, durante la luna llena de primavera.

—Algo que yo ya nunca podré tener con este esposo —pensó Nefertiti. Porque ni siquiera podría hacer inmortal a Akhenatón, ya que su momia estaba incompleta. Aunque tal vez pronto volvería a casarse, suspiró, ya que un hombre debería sentarse a su lado en el trono. Y protegerla de sus muchos enemigos.

Cerró los ojos un momento y rememoró el consejo de su padre cuando le dio aquel regalo:

—Es un puñal mágico que algún día puede salvarte la vida, Naomí. Llévalo siempre —había dicho el general. Y luego la había besado entre los ojos. Y él mismo había puesto el puñal en su cintura, bendiciéndola y poniendo sus manos sobre la cabeza de Nefertiti, como se hace con el hijo soldado que parte hacia la batalla.

—¡Qué bien había intuido Ay que yo iba hacia una temible guerra! — suspiró con nostalgia la reina, mientras el recuerdo de los acontecimientos recientes se agolpaba de nuevo en su memoria.

—¿Quién puede querer que yo vaya ya a acompañar a Akhenatón y a mis hijas en la cámara mortuoria? —se preguntaba Nefertiti—, ¡Todos han muerto demasiado pronto! —gimió la reina, dolorida, recordando a las jóvenes hijas-esposas del faraón, muertas de parto, en un intento vano de darle a su propio padre un viable heredero varón de su sangre.

—Debo cuidar mi seguridad —se convencía la reina a sí misma. Y trataba de convencer a sus servidores de algo que ellos ya estaban completamente seguros, porque corrían rumores inquietantes sobre la actuación de ciertos grupos de fieles de Amón. También las noticias de los espías sobre las ambiciones de Ay u Horemheb eran inquietantes. E incluso de los pactos de éste con la hermana de Nefertiti, la princesa Mutnedjemet o con diversos reyes extranjeros.

Y sobre todo, había que pensar y pactar entre todos quién sería el sucesor de Akhenatón. Pero antes habrían de comenzar los ritos encargados de darle a su Ka, su doble, aquello que necesitaba para sobrevivir, puesto que tenía necesidad de un soporte físico, su cuerpo momificado.

Y había que alimentar al Ka mediante las ofrendas y ritos fúnebres pertinentes.

—Hay mucho que hacer en este país. Y necesito la ayuda de todos en estas amargas horas de soledad —dijo suspirando la reina, tratando de calmarse ante sus servidores y amigas, preocupados todos por su salud física y mental en aquellas tristes horas.

Salió a la terraza como si estuviese en un sueño, sus pies desnudos se apoyaban en el suelo como flotando, aunque oía el roce sobre el brillante pavimento y la decoración de las paredes se le antojaba hostil.

La momia de Neferkheperura-Waenra-Akhenatón, bien equipada de medios materiales y de distracciones, incluyendo las imágenes de sus concubinas, sirvientes y muchos de los elementos materiales que habían acompañado su vida terrenal, iba a descansar ya en la necrópolis del este, libre de toda corrupción y de la nefasta influencia de los genios maléficos que querían destruirla, negándole la resurrección con Osiris.

Nefertiti sabía que lo conseguiría, aunque sus ojos no le acompañasen, porque alguien los había robado, recordó estremecida. Y rogó a los dioses para que en la Duat, el Más Allá, un favor de Maat se los restituyese y pudiese descansar eternamente en sus alegres campos, algo que, si Akhenatón no tenía ojos, sería imposible para él, como para cualquier mortal, por muy faraón que fuese.

El embalsamamiento del cadáver de su esposo se había realizado, para más seguridad y comodidad, en las dependencias anexas al palacio real, cerca del pequeño templo de Atón, con la pompa y ceremonia requeridas para la ocasión. Y bajo una supervisión férrea de los sacerdotes especializados, que no pudieron evitar, sin embargo, que un ladrón, apenas una sombra en la noche, se colase en sus lúgubres dependencias.

Y por la mañana, los inocentes sacerdotes embalsamadores descubrieron espantados que habían desaparecido los ojos del cadáver de Akhenatón, algo que comunicaron aterrorizados a sus superiores. Éstos lo notificaron a su vez rápidamente, con las debidas precauciones, al jefe de la policía, Mahu.

Y le pidieron su confidencialidad y la pronta investigación del hecho, así como la recuperación de los ojos robados. Porque, como bien sabía el experto jefe de policía, sin ellos, temblaban los embajadores al decirlo, la culminación de los ritos de preparación del cadáver sería imposible. Y el mundo se pararía.

Y ellos acompañarían al faraón a la tumba por toda la eternidad. Pero no sólo para los ritos finales, lloraban mencionando a sus esposas e hijos, sino que, habiéndole prestado antes a la momia real sus propios ojos como castigo, sus propias momias descansarían como castigo junto a las del faraón. Aunque se procuró hallar una fórmula mágica que solucionase la triste pérdida. Y por fin los sacerdotes-lectores recitaron sobre el cadáver sin ojos del rey una antigua oración secreta para traer el mágico Ojo Sagrado, lo que, tras muchas consultas, decidieron los sabios sacerdotes-magos.

Se había encontrado hacía cientos de generaciones en un vaso funerario real, el más divino de todos, “fabricado en la puerta del fuego, ante los bienaventurados y la morada de los muertos” recordaba la misma inscripción. Su objeto era evitar que al faraón, por ir sin ojos al otro mundo, le alcanzase un demonio agresor que impidiera su inmortalidad final. Aunque muy pocos de aquellos sacerdotes-magos, convocados con el mayor secreto, reconocían siquiera las anotaciones escritas en un viejo papiro que la conservaba, localizado y desempolvado a toda prisa en la biblioteca del templo de Heliópolis, donde se guardaban los más antiguos textos.

Hacía muchos años que se había usado para un faraón, cuyo nombre ni siquiera se guardaba. Y los sacerdotes-magos no estaban muy seguros de recordarla correctamente, porque era necesario pronunciarla en el tono exacto al escribirla. Y las anotaciones habían cambiado mucho con los años, decían precavidos.

Y por fin los atemorizados recitadores se arriesgaron a salmodiarla y reescribirla, ya que la magia de aquel texto sagrado era la más poderosa que conocían. Pero si su tono de voz no era el correcto al reactivarla, su efecto sería el contrario al que pretendían. Y lo peor de todo, se volvería contra ellos mismos. Y perderían sus ojos y los del faraón para siempre jamás, aunque se hubiesen protegido debidamente, se hubieran purificado y hubieran ofrecido antes los pertinentes sacrificios:

“Toth ha traído el Ojo Sagrado. Ha apaciguado el Ojo Sagrado después que Ra lo mandó a buscar. Si estoy intacto, él está intacto. Waenra Akhenatón está intacto. ¡Oh Horus que eleva el brazo, protégeme de todo el mal que una boca pudiera ordenar o que pudiera ocurrir por la actuación de los hombres malvados, de los dioses, de los bienaventurados o de los muertos! ¡Oh hermoso Ojo Sagrado! Tú has sido restablecido donde están las almas!

Escrita con tinta roja en un pequeño recipiente plano, los embalsamadores la colocaron, junto con un costoso amuleto en forma de ojo Udjat de lapislázuli y oro, bajo la cabeza de Akhenatón, antes de comenzar a vendar su cabeza, protegida a su vez por un casquete de lino puro en el que la figura de una cobra, la diosa Warjet, le aseguraba su protección y una vez más la inmortalidad. Y rogando a Osiris que disculpase su falta de cuidado en la vigilancia de los restos mortales de Akhenatón, le pidieron que les ayudase para no ser castigados, porque un malvado ladrón había robado los ojos del faraón sin ellos advertirlo.

Había sido aquel un triste episodio, que se procuró mantener en secreto para poder llevar a cabo convenientemente los ritos finales en la necrópolis real. Y se rellenaron también los ojos al cadáver de Akhenatón con amuletos del Ojo Divino, de forma que, nadie que no estuviese al tanto del robo, notase la diferencia, algo bastante difícil de apreciar, desde luego, porque cientos de metros de vendas cubrían el real cuerpo momificado. Aunque toda precaución era poca. No podían arriesgarse a que cundiese el pánico y hubiese disturbios entre los seguidores de Amón, para restaurar su culto, con la excusa de acusar de sacrilegio a los sacerdotes de Atón, o al revés. Algo que finalmente ocurrió. Y los sacerdotes de Amón, sobre todo, se frotaban las manos y alentaban los rumores del robo, atribuyendo las desgracias reales al abandono del culto al dios que ellos adoraban, por lo que sus arcas estaban cada día más vacías. Y los esclavos de palacio vendían los secretos y rumores de la familia real en tabernas, mercados y prostíbulos, buscando acrecentar lo poco que tenían y comprar su libertad, para poder huir del palacio maldito en el que los niños varones nacían muertos y se robaban últimamente sus ojos y los de todos los muertos de su familia.

Nadie dudaba que aquello era obra de alguien que no estaba en sus cabales. Pero el caso es que no era el primero de los cadáveres de la familia real al que se le robaban los ojos, decían los pobres sirvientes, aterrados, cuando se enteraron de la noticia del robo de los ojos del faraón, un rumor que no se había podido ocultar por mucho tiempo. Los ritos mortuorios siguieron su curso, confiando los sacerdotes magos en la eficacia de la antigua fórmula y los falsos ojos que llenaban las cuencas oculares de la momia real, aunque con la policía más atenta que de costumbre a las ceremonias públicas de despedida del faraón.

Y cuando el cadáver, ya momificado, del rey, salió del palacio en procesión hacia su tumba para la realización de las ceremonias finales, la comitiva comprendía una larga caravana de vehículos de tiro y personajes, trineos, ataúdes, sacerdotes y dignatarios, las estatuas guardianas y los ladrillos mágicos con execraciones contra los ladrones, que se dejarían en la sepultura para tratar de ahuyentar eternamente a los malos espíritus y a los ladrones de tumbas. Diversos tipos de vino ocupaban un papel importante en los ritos de la resurrección y también formaban parte de la comitiva funeraria. El vino tinto, irp, simbolizaba la resurrección de los muertos, ya que representaba la sangre del dios Osiris. Y diversas ánforas que se situaban al oeste de la cámara funeraria del rey, la dirección hacia la que debía dirigirse el faraón para resucitar, contenían vino tinto. En cambio, las ánforas situadas al sur contenían shedeh, zumo de granada, símbolo también de la inmortalidad, mientras que las del este contenían vino blanco. Sólo el lado norte quedaba vacío, porque sin los ojos del faraón no podían abrirse las puertas del Más Allá ni su espíritu volar hacia las estrellas. Algo que muchos de los personajes que participaban en los ritos funerarios ignoraban pero algunos sí conocían. La policía estaba atenta. Y algunos de los directos familiares de Akhenatón eran conscientes de que ellos podían ser los próximos muertos sin ojos que le acompañasen en la tumba real, cuyas puertas se abrían al pronunciarse la fórmula mágica que aún repetían los sacerdotes lectores:

“El océano celeste se ha abierto para los que viven en el Nun. El andar se ha hecho libre para los habitantes de la luz. Las profundidades se han abierto para Shu, a fin de que pueda salir. Yo también salgo afuera y me persono en mis dominios. Que no sea perturbado y que no esté mi trono sin barca...”

Un deseo repetido mágicamente que la reina Nefertiti procuraría cumplir, haciéndose con el poder en las Dos Tierras sin que nada ni nadie pudiese impedirlo.

CAPÍTULO VII La tumba de Akhenatón (1347, finales de abril)

“El viento del norte sopla hacia el sur por él, el cielo produce el viento para su nariz, para que éste su corazón quede satisfecho.

Las plantas brotan según su deseo, los campos hacen crecer su alimento por él, el cielo y sus estrellas le obedecen,... las estrellas imperecederas están bajo su gobierno, las estrellas infatigables son su morada."

Gran Himno a Osiris.

La momia del joven rey, que había partido de este mundo de manera tan inesperada para todos, había sido trasladada por los doce grandes funcionarios palaciegos, los wrw pr swtn, a un trineo. Bajo un baldaquín, cuyas gualdrapas ondeaban con la brisa matutina, relucía al sol el ataúd de madera dorada que contenía la momia del faraón que se encaminaba a su destino final, mientras en el interior de la tumba aguardaban ya los tres enormes sarcófagos de oro macizo que guardarían sus restos, como un símbolo de la conversión del faraón en aquel metal inalterable, la carne de los dioses. Serían introducidos a su vez en un grande y pesado sarcófago de granito rosa, protegidas sus cuatro esquinas por sendas figuras de Nefertiti, que, como diosa alada, aseguraba y protegía el eterno descanso del faraón, su esposo.

La reina pidió quedarse a solas con sus hijas, las también Grandes Esposas Reales, Meritatón y Ankhesepatón y algunos familiares, para llevar a cabo las últimas libaciones en honor del difunto y los ritos finales antes de cerrar el ataúd y los cuatro sarcófagos exteriores definitivamente. Las coronas de flores reposaron sobre el faraón muerto, destacando los bellos colores de sus corolas sobre el blanco puro del lino de la mortaja.— Pronto se olvidarán los rumores del robo de los ojos y la dichosa maldición —se tranquilizó a sí misma la reina, recordando aquel doloroso suceso una vez más con un estremecimiento. Y trató de convencerse de que aquello había sido sólo un suceso fortuito, aislado, sin querer relacionarlo con las muertes de otros de sus familiares. Y sin mayores consecuencias para la resurrección eterna de su esposo. Y mucho menos para el futuro de su familia. Pero antiguas supersticiones, ahora renovadas por la fuerza de la funesta evidencia, le preocupaban.

La tumba de los reyes y su familia estaba aún sin acabar en el momento de la muerte de Akhenatón, aunque ya descansaban en ella las momias de las princesas reales y sus hijos. Y también estaba incompleto el nuevo ritual funerario. El mismo faraón lo estaba preparando para sí mismo y los seguidores del culto al dios Atón. Una síntesis final de todas las teorías solares en las que se había educado desde niño, tanto en el palacio de su padre en Malkata como en los templos del extremo del norte del país, en Hermópolis y en Heliópolis, la “Ciudad del Sol”, cercana al Delta del Nilo y a los ritos sirio-cananeos.

Desde la tumba real, los rayos del Atón Akhenatón cubrirían de luz su ciudad y el mundo, como Neferkeperura-Waenra soñaba, mirando los planos, los dibujos, los diseños de la Ciudad del Disco, acompañado de la reina, los arquitectos y su favorito, el escultor Tutmés.

—Desde la tumba de millones de años, los faraones-dioses y nuestras reinas divinas irradiaremos mágicamente la luz de la inmortalidad. Y todo Egipto mantendrá con ello su estabilidad por toda la eternidad. Cada día nos elevaremos revividos por el Disco solar, para esparcir la vida sobre el mundo, como expliqué e hice escribir en el Himno de Atón, cuyo texto se mantendrá para siempre en las paredes de las tumbas de todos nosotros:

“Eres Tú quien desarrolla el embrión en la hembra, / Tú quien crea la simiente en el varón,/ Tú quien da vida al hijo en el seno de la madre.../ Mientras el polluelo está en el huevo y pía dentro del cascarón,/ Tú le envías aliento para que tenga vida,/ Tú has prescrito para él un tiempo para que lo rompa desde el interior./ Y él sale del huevo en el tiempo prescrito,/ y camina sobre sus patas desde el momento en que sale”

Pero antes del inminente final, la otrora Gran Esposa Real, Nefertiti, ahora sólo una mujer dolorida y solitaria, que mantenía en público su rigidez ceremonial, se acercó al cuerpo del difunto. Y musitó unas palabras, apenas inteligibles para las pocas mujeres de su familia y las sirvientas que, a su lado, la sostenían para que no cayese, tal era el estado de postración que mostraba. Metió la mano derecha bajo su manto y arrancó de su cuello el pequeño amuleto de oro en forma de ojo que lo adornaba, colocándolo a continuación bajo la cabeza del faraón, deseando que compensase mágicamente la falta de sus ojos. Luego situó sobre el sudario real una corona de flores de loto blanco, símbolo de la sexualidad sagrada que da la vida eterna, acompañadas de ramas de olivo. Y extendió ramas de sauce y flores de loto azul sobre las blancas bandas de fino lino, como queriendo convertir el blanco inerte de las vendas en el eterno campo florido de esperanza en el que sólo viven los dioses.

La Gran Esposa Real, Meritatón, la primogénita de las hijas reales, viuda de su padre con tan sólo quince años, la imitó, a su vez. Y extendió sobre la momia de su real esposo y padre una lluvia de flores azules, recogidas por ella aquella misma mañana en el jardín del palacio, cerca del lugar en el que él la había hecho suya por primera vez, en presencia de su misma madre, hacía ya bastantes años. Eran demasiado duras las escenas de sexo que siguieron a aquel primer encuentro, para que la joven viuda pudiera sentir algo más que pena o desprecio por quien ahora yacía muerto ante ella.

Ni siquiera cuando supo que estaba esperando un hijo suyo, había conseguido conmoverse su joven corazón. Y cuando nació su hija, apenas la miró. Meritatón-Tasherit, la “Pequeña Amada de Atón’’, había llegado al mundo para su madre, que aún jugaba con muñecas, como un minúsculo regalo. Pero ella no lo había pedido. Y ni siquiera podía entender qué significaba aquella mínima muñequita llorona que las nodrizas reales cuidaban por ella, dándole el calor materno y la leche con miel que la pequeña madre, llena de odio contra el autor de sus días, le negaba. No deseaba que aquella inocente criatura hubiese llegado al mundo para sufrir los ataques sexuales que ella misma estaba viviendo por parte de su propio padre. Por eso no le importó su muerte temprana. Aquel bebé, al que ni siquiera quiso amamantar una vez, sólo había sido para ella un espantoso accidente en la frenética carrera de su padre, Akhenatón, el maldito dios viviente del sol y del amor, para conseguir un heredero varón. Ni quería enterarse de que se decía que alguien le había robado los ojos al faraón muerto, un rumor absurdo, sin duda, que pronto procuró olvidar. Y se había cerrado para siempre a toda muestra de afecto, haciendo del odio el motor de su existencia, algo que la ingenua Kiya, "hemet mererty aat" o Amada Gran Esposa de su padre, habría podido comprobar.

Tras Meritatón, y siguiendo el estricto protocolo de la Corte, la Gran Esposa Real Ankhesenpaatón, “La que vive por Atón”, de trece años, tercera de las hijas de Akhenatón y también su esposa, ahora viuda, depositó su ofrenda floral sobre la momia regia, una pequeña corona de lirios blancos y jazmines, que le recordaban a la joven la corona que ella llevaba durante la primera violación por su padre, cuando sólo tenía nueve años. Una ceremonia en la que todas las mujeres de la familia real habían participado ritualmente. De las demás escenas de amor filial prefería no acordarse, porque su amor ya era de otro hombre, al que había entregado su corazón, que no su cuerpo, algo que debía reservar para su propio padre, recordó con dolor. Por eso las lágrimas que se veían en sus mejillas no eran fingidas, como podían ser las de Meritatón, suspiró con pena Ankhesenpatón, retirándose junto a las demás mujeres reales.

—Yo no odio a mi madre como ella —pensó la princesa, mirando el andar orgulloso de su hermana mayor, su porte de reina adulta por el dolor, la cabeza levantada, su barbilla apuntando al cielo y su belleza serena, que la hacía parecer más madura de lo que a su edad podría esperarse.

—¿Qué será de mí, de ellas? —pensó con pavor la reina Nefertiti, observando a sus hijas, ahora que el faraón había muerto, en medio de las intrigas de la Corte. ¿Serán sacrificadas a las ambiciones de nuestra familia, como había sido sacrificada su niñez a los apetitos sexuales del faraón?

De eso no le cabía la menor duda. Y sabía que su destino, que Kakuy había buscado examinando las manchas en el espejo mágico, presentaba graves problemas, cuyos pormenores no le había querido explicar la mujer detalladamente. Y sólo le había advertido que tuviese cuidado y extremase la cautela, porque se veían en el futuro grandes problemas a su alrededor. Y se alegró de que la pequeña Makhtatón-Tasherit no hubiese vivido lo suficiente como para ser sacrificada asimismo a su padre y abuelo, como si fuese una vulgar sierva del harén real, igual que su cuarta hija, la pequeña Neferneferuatón, lloraba la reina.

Un ligero carraspeo de la nodriza real le sacó de su ensimismamiento. Y avanzó hacia la puerta de la cámara funeraria, seguida de sus hijas y sus ayas, saliendo luego de la tumba.

—Hacia una vida libre, al menos —pensó la joven Ankhesenpaatón, levantando la cabeza, como si se hubiese librado de una gran carga, aunque sagrada. Una carga para la que había sido concebida, para la que había nacido, a la que habían sido sacrificadas su niñez, su incipiente adolescencia y cualquiera de sus ilusiones, por pequeñas que fuesen.

—Han madurado en falso —pensó preocupado al verlas pasar su abuelo, el poderoso Visir Ay, que con los altos dignatarios, algo encorvado pero siempre arrogante y seguro de sus perspectivas futuras al trono, esperaba que finalizase la despedida solitaria e íntima de las mujeres, a fin de dar las órdenes oportunas para la continuación de los ritos, como varón más anciano de la familia del faraón. Y no le habían pasado desapercibidos el gesto de liberación y el suspiro de alivio de la joven princesa, su nieta, al abandonar la tumba.

—Habrá que tomar medidas estrictas con esta joven potranca —pensó para sí Ay, fijándose con deleite mal disimulado en la joven viuda, cuyas incipientes formas femeninas mostraban ya la extraordinaria belleza de la muchacha, muy parecida a su madre. A la que aventajaba en altura, aunque sus ojos eran azules como los de la reina Nefertiti y tenía su mismo pelo rojo. Y pensó el viejo general que le hacía recordar sus tiempos jóvenes en Siria. Y su amor por la joven princesa de aquellas tierras, Bint-Anat, cabeza de la dinastía de mujeres pelirrojas de su casa, igual que su hermana, la reina Tiyi.

—No sería una mala reina para mí una de estas jovencitas, o las dos —suspiró excitado el viejo Ay, pensando que podrían ser una buena compañía a su soledad oficial, que no privada, porque su harén, aunque no tan bien nutrido como el del faraón, tampoco estaba vacío, desde luego. Y recordó con deleite cómo había pasado la última noche, ofrendando al difunto Akhenatón su reciente pasión por una pequeña y joven esclava nubia, de largas piernas y breves pechos, aún inmaduros, que le ofrecía sus duros pezones con lubricidad aún inexperta, pero tremendamente excitante para el viejo general, cuyas ingles tardaban ya demasiado en animarse con los placeres comunes y buscaba compañías cada vez más exóticas y jóvenes.

—La morena esclavita es más joven aún que mi tercera nieta —pensó excitado el general Ay en la niña nubia—. Pero ya hace las delicias de mis invitados con su inocente lubricidad desde hace una cuantas lunas —y bajó la cabeza, no sólo para ocultar sus cavilaciones sino también porque al pensar en la niña, algo que tenía entre sus piernas se elevaba y endurecía. Y su rostro amenazaba con reflejar cualquier cosa menos el dolor que debía sentir en aquel instante por la muerte de su yerno, el faraón.

—Sus conocimientos eróticos parecían impensables en alguien tan joven, lo que la hace aún más deseable —pensó Ay con deleite mal contenido, pasándose la lengua por los labios, recordando la de la niña nubia entre sus muslos recientemente. Y llevando la mano a su bastón, disimuló su ardor, arreglando los pliegues de su faldellín, como si la pena le hiciese bajar la cabeza aún más, gesto que no pasó inadvertido a los agudos ojos de algunos cortesanos, que espiaban cualquiera de sus movimientos, esperando descubrir sus intenciones para el futuro.

—El viejo zorro ya va de caza entre las gacelas de su propia familia— pensó el Visir Aperia, mientras él mismo seguía la mirada de Ay. Y se fijaba, a su vez, en la belleza de las jóvenes reinas, ajenas, en sus propias preocupaciones, a las especulaciones políticas y eróticas de los ancianos cortesanos o de su propio abuelo.

—¿Estará pensando en desposarlas ya y reclamar así la sucesión de Akhenatón? —pensó Aperia, entornando los ojos. Y los dirigió, como un ave de presa que otea el panorama general antes de lanzarse al ataque, hacia las viudas reales, buscando para sí una posible candidata. No podía descartar su posible candidatura a su mano. Por si acaso se le presentaba la ocasión de un ascenso en la Corte o al poder real por medio de ellas.

—El trono de Egipto —pensó—, podría quedar pronto a mi merced, si sé jugar bien sus posibilidades tras la inminente lucha por el poder, que espero inminente entre los dos candidatos ahora mejor situados, Ay y Horemheb. Y si ellos se destrozan mutuamente, llegará la ocasión que busco.

Aunque en estos momentos sus espías le habían informado del pacto secreto de ambos contendientes para hacer subir al trono al joven Tutankhatón, hijo del faraón fallecido y de la noble Kiya. Tanto el joven como su madre estaban bien apoyados y defendidos por sus partidarios mitannios.

Y no habían podido con ellos ni la misma Nefertiti, que odiaba profundamente a aquel muchacho, hijo de la aborrecida favorita Kiya, ni sus hijas.

Y pensó el Visir que no estaría mal que el joven Tutankhatón se casase con una de las hijas mayores de Akhenatón, las reinas Meritatón o Ankhesenpaatón. Seguro que con ello, Nefertiti podría controlarle, como su propia suegra, Tiyi, había hecho con ella y Akhenatón. Y él, entonces, lo que haría era tratar de casarse con Nefertiti.

Pero, por lo que se rumoreaba, y él tenía buenos informes al respecto, la reina Nefertiti tampoco estaba ociosa. Y preparaba para sí misma y sus dos hijas pequeñas alguna salida importante, que a él aún se le escapaba. Y pensó que debía descubrir rápidamente los planes de la reina, si quería obtener la Doble Corona, cuando los actuales partidarios en liza se destrozasen mutuamente. Y la reina Nefertiti quedase libre para él.

La virtud de la espera era su especialidad. Era tan paciente como una araña. Y Aperia miró con desprecio al viejo general, sin darse cuenta de la mirada inquisitiva del general Horemheb, otro posible candidato al trono, que le observaba a su vez, atentamente.

Las espadas estaban en alto. La partida de senet, el juego de la muerte, iba a comenzar.

Nefertiti, ajena a aquellas especulaciones, imitó pronto a sus hijas. Y siguiendo sus pasos, salió decidida de la tumba real, en la que el silencio se hacía a cada momento más denso. Y caía a plomo, materializado en dolor conforme pasaba el tiempo, mientras el aire traía consigo un olor mohoso, húmedo y salado con sabor a lamentos. Kakuy y Kaku la acompañaban, conscientes del aroma de la muerte que les rodeaba.

Dando un último beso al frío granito del sarcófago, tan gélido que le recordaba el inerte rostro del faraón que ya nunca más volvería a sentir, la reina se dejó guiar fuera de la tumba. Y recorrió con dolor los largos pasadizos inclinados que les devolvían a la luz del sol. Y repitió a los dioses una sentida plegaria por todos los difuntos de su familia que allí reposaban. En las cámaras anejas al largo pasadizo que subía hacia la superficie, sus imágenes grabadas les devolvían mágicamente a la vida: Sus hijas, sus nietas, su hijo y su suegra, la reina Tiyi, ya entre ellos.

—¡Cadáveres sin ojos! —dijo dolorida. Y recordó con un imperceptible estremecimiento las terribles circunstancias de los robos, que parecían ser obra de un ser desequilibrado, porque no tenían ninguna explicación, ni para los embalsamadores ni para la policía.

Algunos rumores los atribuían a la maldición de Amón contra la familia del faraón del sol, el Atón. Y otros a la maldición de Seth, el dios rojo, contra los seguidores de los cultos extranjeros. Paradoja absurda, se decía la reina, de un dios que era, sin dudarlo, el más extraño a la tierra de Egipto. ¿Qué le podía importar a Seth, el Rojo, si los reyes de Egipto y su familia tenían o no ojos en la eternidad?, cavilaba Nefertiti enojada.

—“Cuando el oído es capaz de oír” —dijo para sí la reina, repitiendo el comienzo de una antigua máxima, mientras apretaba el brazo de Kakuy que la sostenía—, “vienen de los labios los sonidos que han de llenarlo con sabiduría”.

Olía a jazmines y flores secas. Y un frescor húmedo, mohoso y salado con sabor a llanto se intuía en el ambiente y llenaba el seco aire de la necrópolis, tras las colinas que la separaban de la Ciudad del Horizonte. El olor de la muerte les envolvía.

—Habrá, pues, que esperar a tener preparados los oídos para poder captar algún día la verdad y la razón de este despropósito, que ha llenado de cadáveres inocentes sin ojos estas cámaras funerarias —reflexionó en silencio la reina, caminado hacia la luz, mientras Kaku callada, cerraba la marcha del grupo.

Entretanto, los sacerdotes funerarios de la tumba regia y los sacerdotes Hm.w-ka, los “servidores del ka”, responsables del culto a los muertos, se afanaban en cumplir con las últimas prescripciones rituales, mientras los obreros cerraban finalmente los sarcófagos y el ataúd final y disponían los objetos mágicos en la cámara funeraria. Fuera, a la entrada de la tumba, tuvo lugar, por último, el ritual banquete funerario. Y se recitaron las maldiciones que contendrían eternamente la voracidad a los ladrones:

“La muerte tocará con sus alas a quien moleste al faraón difunto”, una amenaza repetida en múltiples objetos, papiros y sellos, que se leía también escrita sobre el dintel de la tumba y el sello que cerraba la entrada, para disuadir con los horribles castigos que pronosticaba a los posibles violadores del descanso del faraón y sus elementos mágicos vitales.

Nefertiti aspiró profundamente el aire, que olía a lágrimas, cera y flores ajadas y marchitas, incienso y mirra. Y cerrando los ojos, pronunció solemnemente, en hitita, para que nadie, salvo Kakuy y Kaku la oyesen, la fórmula mágica de la justicia, “para retornar a casa”, ya cumplida jurídicamente la pena:

—parna-sse-a suwaizzi" Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”.

Alzó luego los ojos y mirando a la inmensidad del cielo azul, sobre el que se recortaban las altas cumbres de las montañas que protegían el estrecho valle en que se encontraba la necrópolis real, observó un parpadeo, como un relámpago solitario en un cielo sin nubes. Y vio cómo un halcón, coronado por un sol rojo, volaba sobre ella, formando círculos, las largas alas desplegadas. Un ave que parecía llevar con sus patas extendidas unos discos rojos, en realidad dos amuletos shen, encerrando el sol en un círculo relleno de cornalina, símbolo de eternidad.

El halcón descendió rápidamente hasta su altura, hasta mirarla a los ojos. Y la reina reconoció en los del ave la mirada y el mensaje tranquilizador de algún ser divino, muy próximo, que la protegía y la hizo estremecer, como si a su corazón dolorido llegase un blanco hálito de esperanza.

Luego, el pequeño halcón se elevó rápidamente en el cielo, sin dejar de mirarla de frente y desapareció, volando hacia atrás rápidamente, perdiéndose a continuación, en un giro brusco, tras las montañas, no sin antes dejar caer a los pies de Nefertiti uno de los amuletos.

—Horus, el dios halcón, me ha oído y ha enviado su ave sagrada en mi ayuda, perdonando mis faltas pasadas y dándome un rayo de esperanza —pensó la mujer, agradeciendo al dios el presagio y el regalo. Y oró a la desconocida divinidad, que la había mirado desde los ojos del ave divina, mientras Kakuy recogía para ella del suelo el amuleto que la reina guardó en su pecho, sustituyendo al colgante con el ojo mágico que había depositado bajo la cabeza de su esposo instantes antes.

—Espero que esta deidad me traiga en sus alas, al menos, un mensaje de vida renovada. Y marque a mi nave una nueva esperanza —dijo a Kakuy, que lloraba a su lado, emocionada por el fortuito augurio que había recibido la reina, que, por una vez, ella no había solicitado, tocando agradecida el hueso de muerto colgado de su cuello.

—Con su ayuda —dijo la reina, prosiguiendo ya decidida su camino— espero no dejar extinguirse la llama encendida que permanece, generación tras generación, en la obscura caverna. ¡Lo juro ante la Diosa eterna que dirige mis pasos en la soledad de mi noche!

Y una antigua plegaria ritual salió en voz baja de sus conmovidos labios. Una oración sólo audible para Kakuy que la acompañó en el rezo, mientras su hermano Kaku movía los labios a su vez, uniéndose en su silencio apenas roto a la oración ritual de su hermana y la reina de Egipto:

—En sus templos sagrados sustentada. Nutrida por puras sacerdotisas de amor—, ¡no dejaremos extinguirse la llama!

Nebsén recogió uno de los papiros funerarios que se repartían por las calles. Anunciaban la noticia del óbito del rey, para hacerlos llegar por medio de mensajeros a todas las regiones de Egipto y hasta los más remotos países. Quería guardarlo, con sus demás documentos valiosos, en la caja que había heredado de su madre, que contenía ahora sus secretos.

En aquellos papiros repartidos por doquier al morir el faraón reinante, se narraba oficialmente su biografía: sus hazañas guerreras, sus construcciones y expediciones, su piedad con los dioses, en éste faraón especialmente con el Atón.

Se resumían también sus títulos oficiales. Se indicaba el dolor y el recuerdo de sus más próximos allegados y su conversión en dios. Así como su justificación ante Osiris, que le recibía en el Más Allá. Todo ello sellado oficialmente con el sello del palacio real, a fin de que quienes lo viesen, egipcios y extranjeros, habitantes de los Nueve Arcos y lejanos países, más allá del Gran Verde, conociesen la triste noticia, algo que interesaba, sobre todo, a los comerciantes y a los reyes enemigos.

El Osiris Neferkheperura Waenra Amenofis, Akhenatón, el amado del Atón o disco solar, el décimo faraón de la dinastía XVIII de Egipto, había pasado a los campos de la Duat.

—Neferkheperura Waenra es ahora menos que el más humilde de sus siervos vivos. Menos que el polvo que cubre mis sandalias —pensaba regocijado Nebsén, soñando con continuar su venganza matando a la reina.

—El Señor de las Coronas del Alto y Bajo Egipto cabe en este pequeño papiro, que pronto el tiempo hará también desaparecer —rió al pensarlo.

—Mientras vivía, debía inclinarme en público ante él —miró el hombre con satisfacción los dibujos del documento—. Pero él está muerto y yo aún vivo. Y he subido más peldaños en la escala social de los que ni mi madre y mi anciana abuela Remeit osaban siquiera soñar para mí —se dijo satisfecho, entornando los ojos. Y mirando a su alrededor, observó las riquezas que le rodeaban, cruzando las manos sobre su vientre, recostándose complacido en el lujoso diván de su despacho.

Y recordó a la anciana mujer, sonriéndole, con su rostro tranquilo que expresaba su natural sabiduría, mientras vigilaba al escriba que hacía las cuentas de su negocio y apretaba al niño contra sus muslos, que olían a tiempo y tela barata. O cuando las mujerucas públicas le sobaban, tasando golosas el crecimiento de su entrepierna, como esperando echarse encima de ella cual buitres ansiosos, en cuanto creciese unos palmos más su estatura. Todas hablaban de él con la complacencia que les producía la ternura de un niño, aunque no olvidasen nunca que era una larva más de un maldito macho. Similar a todos los que las explotaban a diario. Y las molían a palos, si se atrevían siquiera a esbozar un gesto de protesta o rebeldía contra sus manejos o deseos más viles.

—¡Mírale! ¡Pobrecito! —decían las furcias, sobando al muchacho, que se zafaba como podía de sus manoseos. Y eludía como podía los apretujones.

Y odiaba aquel olor reconcentrado a pescado rancio y perfumes baratos que las caracterizaba, cuando las manos sebosas de las rollizas putas le apretaban los muslos, mientras sus pechos enormes se balanceaban sobre su pequeña cabeza de ojos muy abiertos, apenas salidos de la inocencia.

—¿A que es guapo el muchachito? —sonreían al preguntárselo unas a otras las mujerzuelas, pintarrajeadas ya para la faena diaria, dejando entrever sus afilados dientes prestos a clavarse en su tierna carne, mientras se relamían, pasando la lengua por los labios, moviendo las caderas atrás y adelante, insinuando la lascivia que les producía el deseo de hacerse con la virginidad del tierno muchacho.

—¡No pareces haber nacido de esa madre, chico, sino de la hija del faraón! —decía una de ellas, especialmente gruesa, que se reía a carcajadas, enseñando su boca de dientes mellados, que levantando una jarra de cerveza sobre su ladeada cabeza, miraba de reojo, descaradamente, el sexo del rapaz, que se insinuaba prominente, inquieto ya, bajo su pequeño y raído faldellín.

—¡Muchacho, déjame ver! —decía a veces, haciendo gestos obscenos, la gorda golfa, adelantándose hacia él y haciendo ademán de levantar su faldilla.

—¡Si lo que llevas ahí crece como tú lo estás haciendo últimamente, pronto las buenas nuevas de tus dotes llegarán incluso a la Corte y vendrá a buscarte hasta la reina! —jadeaba la zorra por los esfuerzos y deseos obscenos. Y lanzaba después una grosera risotada, que las demás putas coreaban regocijadas, bebiéndose luego ella su cerveza de un trago, con tal presteza, que hubiese ganado la pertinente apuesta al respecto a cualquier curtido marinero del cercano muelle.

Después lanzó un eructo que hizo asustarse hasta a las curtidas tablas de la mesa, no así a sus compañeras, acostumbradas a sus ordinarieces y procacidades. Y se rascó la entrepierna repetidamente, pensando que debía solicitarle a la curandera algún ungüento que aliviase aquella picazón que últimamente tenía en el sexo y no le dejaba dormir a gusto.

—¡No serás tú quien lo publique, vieja sarnosa! —gruñó la abuela Remeit, tirándole a la puta una cuchara de palo que tenía en la mano. Pero la gorda la esquivó con la agilidad de la costumbre de la vida en los muelles, donde, por un quítame allá esas pajas, volaban en cualquier momento, de forma inesperada, sillas, escobas o jarras de cerveza, llenas o vacías. O algún que otro mamporro perdido, seguido de exabruptos, chillidos e insultos, proferidos en cualquier idioma, amén de alguna que otra cuchillada, no siempre bien eludida por algún borracho, que terminaba muerto en el río, sirviendo de pasto a los cocodrilos sagrados.

—¡Algún día la mataré! —pensó el joven Nebsén, malhumorado, tratando de evadirse de la gorda puta, sacudiéndose y rehuyendo aquellos sobes malditos. Odiaba sus bromas y burlas, siempre tan inoportunas, que le hacían quedar en ridículo, humillado por la rechifla y la guasa de las mujerzuelas y sus chulos, que se distraían, ociosos y relajados, en hacer las cuentas de sus ganancias nocturnas. Meditando también lo que podrían obtener por la venta de la inocencia del muchacho, si las negociaciones que le proponían a la abuela Remeit de ir a medias y venderla a alguna vieja rica y viciosa, llegaban a un buen final, como así sucedió.

Ahora a él ya no le importaban aquellas chanzas ni aquellos míseros personajes de su infancia, porque era rico, muy rico, estaba contento y era feliz. Muy feliz. Y estaba tan tremendamente satisfecho y orgulloso de todo lo que había conseguido por sus propios medios, desde los ya lejanos tiempos del muelle que, entre otras cosas, no le importaba recordar aquellas vejaciones, que ya no le humillaban lo más mínimo, sino que, en el fondo, le divertían E incluso, le excitaban sexualmente a veces, recordando los olores, chillidos y disputas de las rameras en los callejones del muelle.

Además, él les había devuelto a las putas, multiplicadas, sus burlas de su inocencia infantil, con la consiguiente contribución a su aprendizaje erótico-callejero, con un trabajo permanente en alguno de sus locales de alterne, colocando a cada una de ellas en un puesto adecuado en relación a su importancia en el escalafón del puterío. Según las diversas categorías, habilidades y especialidades múltiples de las avezadas mujeres de la calle.

Ellas hacían gala entre sí y ante sus clientes, de sus capacidades, destreza y pericia, como un capitán de barco presumía de su experiencia, con la soltura que les daba la práctica del más viejo oficio del mundo. Y publicitaban a voces cada una sus propias cualidades sexuales y su sexo mismo, decorado con tatuajes y pintado en círculo con rayas de colores, cuyas habilidades sabían enaltecer y hacer destacar con diversas mañas, a fin de aumentar sus clientes, y con ellos, sus ganancias diarias.

Sus chulos agradecían los desvelos de las mujerucas como era debido, con una buena paliza de vez en cuando, que les marcaba convenientemente. Con ello hacían ver a las más tiradas, que no tenían chulos, que ellas sí tenían buenos protectores. Que no sólo les pegaban, sino que también sabían apagar sus ardores más íntimos con los erguidos regalos que guardaban para ellas entre sus piernas.

Esas hazañas y marcas públicas las envidiaban las compañeras que carecían de ellas y de chulos. Porque tener un buen macho que las zurrase y viviese de ellas era garantía de buen hacer en aquel triste oficio. Y un magnífico aval para los propios clientes, a los que les gustaba sacudirás, azotarlas y humillarlas. Con ello se resarcían, sobre todo, de sus propias frustraciones con sus tristes e insoportables esposas, que les pegaban a ellos a menudo, recordaban algunos, mientras la zorra, a sus pies gemía, aguantando las palizas, fingiendo a veces un temor que no sentía.

Aquí, en este lado, están las más finas putas, decían los más avisados marineros. Allí las más groseras zorras, competían en describirlas los osados policías que se aprovechaban de ellas y sacaban provecho de sus ganancias, cerrando los ojos a sus ilícitos trapicheos. Un poco más lejos se voceaban en la puerta de un burdel las más extrañas especialidades de busconas, furcias, pelanduscas, cerveceras, prostitutas de calle y rameras de todo género y condición, por países, colores de piel y habilidades. Hermosas zorras de todas las edades, figuras y características, zafias prostitutas, burdas rameras, finas cortesanas, obscenas meretrices o procaces y malolientes busconas de puerto y bajo puente eran ahora sus expertas pupilas y aún más: Sus mejores informadoras y espías. Y Nebsén se regodeaba, frotándose las manos y la entrepierna, recordando las excelencias de alguna de sus protegidas, que llenaban sus arcas.

Su olfato especial y su experiencia de la vida hacían que aquellos desechos humanos averiguasen e intuyesen con presteza y acierto cualquier complot. Y observasen cualquier cambio en la conducta de sus habituales clientes, algo a veces sutil y casi imperceptible que pudiese evidenciar un problema en sus trabajos. O negocios que significasen conocer una información confidencial, que a su vez redundaba en un lucrativo provecho para sus magníficos asuntos. Ellas podían prever cualquier traición casi antes de producirse, siempre atisbando, acechando y vigilando, no sólo en los bajos fondos, en los que generalmente se movían, sino también en los mejores salones de los más altos palacios de personajes de la Corte y la administración que las frecuentaban. Ellos las llevaban a veces a las tabernas. Buscando con ello la intimidad e impunidad de que los burdeles carecían, para vejarlas e injuriarlas hasta el paroxismo. Y a veces las conducían a los suplicios más crueles. E incluso a la muerte. En medio de ultrajes y escarnios denigrantes, con animales y niños ciegos, cuyas violaciones en público los viejos nobles, impotentes y embrutecidos, pagaban con oro a sus proxenetas. Y les importaban poco o nada los llantos, ruegos o súplicas de las míseras y pobres criaturas. Y las humillaban y destrozaban. Y su dolor les enardecía aún más, hasta lo indecible, que una relación considerada normal, aunque fuese con animales o prostitutas tullidas, de las que ya se habían cansado hacía tiempo y buscaban nuevas sensaciones.

—¡Estos crápulas son mis mejores clientes! —decía Nebsén, satisfecho, frotándose las manos, restregándose la cabecita de alguno de aquellos chicos invidentes por su entrepierna. Y observaba complacido cómo su fortuna crecía, acumulando palacios, caballos, barcos, criados y propiedades dentro y fuera de Egipto, hasta conseguir formar parte de los viciosos amigos del faraón.

Las mujerzuelas públicas, que nutrían su red de espionaje, de la que formaba parte lo más selecto de la misma policía del faraón, olían las intrigas políticas con un olfato especial que sólo la vida en la calle confería. Y se adjudicaban sin pugna cada una, por barrios y especialidades, un sinfín de variados clientes, que les procuraban valiosas informaciones a cambio de drogas, bebidas, y desde luego, sexo a plena satisfacción. Ellas les distraían sobre todo con sus habituales asignaciones de productos exóticos, que exacerbaban, cautivaban y apresaban sus mentes y sus sentidos, lo que les concedía sobre sus clientes el poder del vicio, que les esclavizaba aún más que el sexo. Y terminaban todos entregándoles a las putas de Nebsén, no sólo lo que les podían ofrecer libremente, oro o posesiones, sino también informaciones confidenciales y secretos políticos de los más altos vuelos. Además de todo aquello que pudiesen transferir, por medio de sus respectivos chulos, al jefe supremo, que desposeía, a su vez, a todos, de sus beneficios, como deseado canon de protección contra los mismos esbirros, que le servían fielmente. Entre los que no faltaban embajadores de países enemigos de Egipto. O policías del faraón. Y el mismo Akhenatón.

Así, afluía y llenaba hasta los topes las arcas de Nebsén el río de la riqueza, con la regularidad de la inundación anual del Nilo, pero sin sus fluctuaciones climáticas o dilaciones estacionales. Todo lo raro, extravagante, inusual o insólito que alguien desease, se podía encontrar en sus establecimientos de prostitución y vicio, aunque en otros sólo se ofrecían los ayuntamientos corrientes, normales y apresurados, en aquellas casas de placer a las que los hombres iban no sólo a buscar sexo, sino también para hallar distracción, juego, compañía y atención. Y sobre todo un lugar tranquilo donde fumarse una buena pipa de opio. O tomar un trago de mala cerveza y hacer sus negocios y transacciones, lejos de sus gruñonas esposas.

Y se podía decir que no existía un sólo hombre en Egipto y sus países vecinos que no hubiera sido alguna vez cliente de alguno de sus exclusivos establecimientos de placer, en los que se ofrecía todo lo que la imaginación más sofisticada, obscena, perversa y ruin podía suponer.

Había escalado Nebsén tantos puestos en la escala social, que algunas de sus maestras de antaño no podrían creerlo si le viesen ahora. Muchas le habían mimado, sobado, deseado y cuidado, solícitas, y seducido sexualmente, desde aquella primera noche en que una puta vieja se aprovechó de su inocencia. Siendo aún casi un niño, de pie ambos, apocada ella sobre él y él sobre un poste, a la orilla del río, en Tebas. Cerca de la casa de su abuela donde su misma madre se prostituía cada noche, recordaba Nebsén, ya impasible por el tiempo pasado.

—¡Despacio, pequeño cerdo! —le había dicho gritando la vieja ramera, que había conseguido engañarle y al final le había excitado, sobándole el sexo, hasta el punto de hacerle desear poseerla y acabar con aquella sensación en los muslos que le dejaba sin pensamientos.

—¡Yo también quiero disfrutar! ¿Me oyes, idiota? —decía la viciosa mujer, apretándole la entrepierna con una mano, mientras se frotaba contra él con todo su viejo cuerpo, como una gata en celo.

—¡Como te corras antes que yo te diga, te corto las pelotas y se las tiro a los cocodrilos! —decía la buscona, mientras se regodeaba del momento presente y jadeaba fatigada por el esfuerzo, tanto tiempo deseado, hasta llegar al paroxismo final, algo que ya casi ni soñaba volver a obtener. Y menos de un niño virgen.

Aún recordaba el hombre a la añosa zorra, de enormes senos y muslos calientes, que olía a sudor, pescado frito y sebo rancio, disimulados los miasmas por los efluvios de perfumes baratos que le daban nombre.

—¿Le había violado aquella vieja puta, que también olía a vino? —se preguntaba a veces Nebsén, divertido, al recordarla. En cierta forma, se podría responder que sí, se decía a sí mismo el ahora importante y rico comerciante, evocando sin apenas rencor aquellos momentos, aquella y otras muchas noches en las que la vieja zorra le había acorralado y obligado a penetrarla bajo la amenaza de denuncias inimaginables a la policía del faraón. Pero también tenía que reconocerle, agradecido, que ella le había enseñado algo, que, con el tiempo le había sido muy útil: a contenerse cuando poseía sexualmente a una mujer. A hacerlas gozar hasta chillar de placer con sus dedos, sus labios o su lengua. Hasta que ellas gritaban y se revolcaban, como unas ansiosas perras. Y él les hacía esperar. Y pedirle más y más, hasta que le suplicaban de rodillas sus favores.

Y besaban sus pies y el suelo donde él pisaba para conseguirlos.

Y le había enseñado cómo poseerlas, finalmente, a todas, desde las más pobres a las más ricas, desde los más altos palacios a las más humildes chabolas, como anhelaban y gustaban las rameras más perdidas del muelle. Azotándolas y atándolas al lecho. Tapando sus ojos y pellizcando sus duros y rojos pezones. O mordiéndolos hasta hacerlos sangrar, penetrándolas entre gemidos de placer. Aquel dominio de sí mismo le permitía exigirles después, a todas, lo que él quisiera, con tal de que repitiera con ellas la deseada proeza de hacerlas chillar de placer y tocar el cielo con las manos. Y perder el sentido en su delirio inolvidable. De esta forma les sacaba todo lo que él deseaba. Y vaciaba sus bien provistos cofres y abultados bolsillos de las cuantiosas fortunas, propias o de sus permisivos maridos, que ni sabían que ellas conocían y disfrutaban de un buen chulo, porque generalmente estaban entretenidos con otras amantes o promiscuos y caros jovencitos ciegos.

—En cierto modo —rió divertido Nebsén con sus reflexiones—, no sólo gran parte de Tebas, sino también todo Egipto, ha trabajado para mí. Y todas las mujeres viciosas me buscan por el dolor y el placer especial que les produzco con mis métodos de dominio —reía el hombre, satisfecho del buen provecho de los conocimientos adquiridos en su infancia.

—Al fin y al cabo, todo forma parte de los secretos del apareamiento— se decía orgulloso, tocándose la caliente y abultada entrepierna, que las mujeres y los hombres también deseaban, recordando los perros callejeros a los que había imitado desde niño. ¡Y sin olvidar que él había tenido, desde siempre, además, muy buenas, eficientes y sabias maestras, aquellas viejas putas de Tebas que le habían enseñado gratis su viejo oficio! Y a la postre, le habían hecho un hombre muy, muy rico.

CAPÍTULO VIII La abeja reina (Verano 1347 a. C)

“Lo que fue creado es destruido. Ra puede volver a empezar la Creación. La tierra está arruinada toda ella, sin resto, no ha quedado ni lo negro bajo la uña de lo que Ra ha puesto en ella. Te muestro al país gravemente enfermo. El débil es ahora fuerte, se saluda al

que no se saludaba”.

Profecía del sabio Neferti, antiguo relato egipcio.

Le era imposible quedarse en el palacio, en aquellas habitaciones que olían a él, a su esposo. Cuando cerraba los ojos, Nefertiti le veía unas veces aún vivo, otras muerto, caído, inerte, en el suelo. Mirándola. Pensaba que la iba a llamar. Y tenía que hacer enormes esfuerzos para no gritar, para no llorar. Otras veces, la laxitud invadía sus miembros. Y pasaba horas enteras recordando el lugar donde había estado el cuerpo muerto de Akhenatón y cómo y en qué postura le había encontrado, pensando a veces que si hubiese llegado un poco antes, tal vez podría haber evitado su muerte.

Por ello, los médicos le recomendaron que hiciera un viaje. Tenía que distraerse antes de asumir, en pocos días ya, la formidable responsabilidad del gobierno del país y los innumerables problemas que planteaba la sucesión del faraón muerto, cuestiones que parecían demasiado complicadas para sus actuales escasas fuerzas.

Y pensó en irse algunos días para cambiar de aires y aclarar sus ideas al palacio de su familia en Akhmin, la ciudad del dios Min, capital del nomo o distrito IX del Alto Egipto, situada a orillas del Nilo, a varios días de camino al norte de Abidos, la ciudad santa de Osiris. Y algo menos de Akhetatón. No estaba, por tanto, muy lejos de su lugar habitual de residencia, pero lo suficientemente alejada de la Corte actual, como para que aquel lugar fuese un remanso de paz en aquellas circunstancias particularmente dolorosas.

Y recordó lo feliz que había sido allí de niña, viviendo con su padre y su familia. A su lado ya estaba Kakuy, que era entonces su sombra. Y el afable Kaku, su hermano, que cuidaba de ambas. Allí había pasado el tiempo plácidamente, estudiando, paseando por el mercado o jugando en el umbrío jardín de la casa familiar, lleno de altos árboles y de bellos y limpios estanques, con nenúfares y estatuas de figuras de inexistentes animales y seres reales, sobre los que gustaba imaginar divertidas historias con su hermana menor, Mutnedjemet, ahora extraña y ausente, cuidadas ambas por las bellas y diligentes nodrizas y la dama Tia, segunda esposa de su padre, Ay.

A veces les permitían a las niñas pasear por la ciudad, camino del templo, donde tenía lugar su instrucción. Pasaban al lado de las innumerables tiendas del gran mercado de la ciudad, que habían hecho famosa la ciudad de Min, además de su célebre santuario del dios de la fertilidad. A él venían a pedir descendencia hombres y mujeres de todo Egipto e incluso de fuera de él, formándose grandes aglomeraciones de fieles, sobre todo en las grandes solemnidades.

Recordaba ahora a su padre, cuando, mirándola a los ojos fijamente, con aquella mirada inteligente y despierta que le hacía evocar la de una reina cobra, le dijo al darle un bello puñal:

—Tenlo siempre a mano, Naomí. —Y colgó el tahalí con el puñal mágico de su pequeña cintura—. Las seis serpientes de las hojas, las tres del puño, y el sol de doce rayos del pomo representan la totalidad. El veintiuno. El número de la Diosa Negra. De la Diosa Abeja. Meter Steunene. Un puñal mágico que algún día puede salvarte la vida.

Y besándola en los ojos, colocó la mano sobre su cabeza, al tiempo que le decía:

—Era de tu madre, hija mía. Y antes de morir lo quitó para ti de su cintura, donde lo llevaba siempre. Ella quería que tú lo tuvieses. Y un día entenderás por qué.

Tal vez no había comprendido entonces el significado profundo de aquella joya, cuyo roce en su cintura se convirtió con el tiempo en una costumbre y una parte de su propia piel. Era su amuleto más preciado, recordó la mujer, derivando sus pensamientos hacia el gran mercado de Akhmin, Los puestos eran un extraordinario muestrario de toda clase de objetos, cuyo uso, a menudo, desconocía. Llegaban por el Nilo, el amplio y caudaloso río navegable, que atravesaba el país de norte a sur, y en él y a partir de él, se iban construyendo redes de canales, tanto para facilitar el regadío de todo el suelo fértil como para mejorar las vías de transporte, en unas expediciones comerciales cuya vigilancia era responsabilidad directa del servicio de hacienda del faraón y su policía.

La familia de Ay tenía entre manos un negocio más lucrativo que todos los que se realizaban en los grandes mercados, bien fuese el de Akhmin, bien los de Abidos, Tebas o Menfis: proporcionar al harén real mujeres especiales, Grandes Esposas Reales para dar al país y al faraón herederos de su sangre.

Formaban la “granja o “cuadra” “de esposas reales”, como gustaban denominarlas alegremente el abuelo Yuya y luego su padre, Ay. Se refería a ellas como a las jóvenes potrancas de su yeguada. Y examinaba brazos, piernas o dientes de las jóvenes de la familia, de cuya instrucción y preparación adecuada en todos los sentidos gustaba de enterarse, como seguía con orgullo el entrenamiento y preparación de sus jóvenes yeguas y potros.

Criar caballos, adiestrarlos y venderlos era uno de los principales negocios de su familia, famosa desde los tiempos en que sus más antiguos antepasados habían traído a Egipto los primeros carros de paseo y combate, tirados por estos animales. Aquel había sido uno de los primeros asuntos en Egipto del abuelo Yuya y luego de sus hijos, junto con la fabricación de armas. Pero la cría de los famosos caballos, sobre todo, y su habilidad, casi innata para su doma, adiestramiento y manejo, los habían llevado al cargo de responsables de todo el aprovisionamiento del ejército real y al mando de todas las unidades de carros de guerra del poderoso ejército del faraón correspondiente durante generaciones. Caballos, sobre todo, y muy especiales, hubo para el rey Akhenatón y la Gran Esposa real, Nefertiti, como antes los había habido para Amenofis III, la reina Tiyi y los personajes más importantes del entorno real, como el escultor Tutmés.

Nefertiti, que había heredado aquellas cualidades especiales de su familia para con los caballos, se había ejercitado desde niña en su monta, doma y manejo, como si hubiera sido, en lugar de una princesa mezcla de egipcios, sirios e hititas, una reina de las amazonas, el legendario pueblo salvaje de las mujeres que vivían sin hombres, más allá de las grandes montañas del norte de Babilonia, guerreras bellas, feroces y sanguinarias que mataban a los varones tras la cópula, lo que las hacía concebir y criar hijos sin padres vivos.

—Como la reina de las abejas —había dicho el sacerdote en la clase del templo.

Y les había enseñado a las niñas un ejemplar de aquellos curiosos insectos: la abeja reina. Era la única hembra fértil de la colmena, que ponía huevos fecundados para originar abejas obreras infértiles y huevos no fecundados, que originan a su vez zánganos fértiles. Todo por medio de un mecanismo denominado “parto de las doncellas” o partenogénesis, descubrimiento que los apicultores especializados egipcios habían enseñado al mundo civilizado hacía muchas generaciones.

Al parecer, decían los maestros del templo al explicárselo, la abeja reina era algo especial, un animal que no abandonaba nunca la colmena por su voluntad, salvo durante los vuelos de fecundación, en que se apareaba con los zánganos, unos animales que morían destripados tras la cópula. O cuando se producía un enjambre y una reina abandonaba una colmena acompañada de una serie de abejas obreras, para dar lugar a una nueva colmena o colonia, independiente de la que habían dejado.

Y aprendieron también Nefertiti y Mutnedjemet que, como todas las abejas, la abeja reina era muy delicada. Y podía morir de frío si estaba sola, sin sus obreras, que le daban calor con sus alas. Y que sólo podía sobrevivir un día sin comer el alimento que sus solícitas e inteligentes obreras le proporcionaban. La comida de la reina, la que la hacía llegar a ser tan especial.

—Un animal fascinante —había dicho una soleada mañana uno de los Grandes Sacerdotes encargados de la educación de las princesas. Y señaló una pequeña reina que había traído a la clase para que las niñas la conociesen, convenientemente protegida para guardar su calor por una serie de pequeñas abejas, que se agrupaban a su alrededor. Un pequeño animal alargado, aparentemente desvalido, pero sorprendente en sí mismo, que guardaba un gran secreto, había dicho el sacerdote.

Aquel animalillo, frágil y aparentemente inofensivo, era una pequeña asesina en potencia. Era la única abeja de la colmena que podía matar con su aguijón, conservándolo luego de haberlo hincado. Y con él su propia vida, porque sus obreras morían si utilizaban el suyo. Y además, supieron también las pequeñas que la abeja reina emitía un olor y una música especial, un extraño zumbido que difundía ya al nacer. Al emerger de su celda. Entonces producía un sonido específico, su canto de guerra, un reto a otras posibles reinas para luchar a muerte con ellas por el dominio de la colmena, si alguna se le enfrentaba. Y sólo entonces, la reina atacaba. La más fuerte vencía a su contrincante y la mataba, quedando la vencedora como única reina de la disputada colmena.

—No hay lugar en una colmena para dos reinas —les había dicho su profesor muy serio.

Y, desde luego, para ningún macho, animales inservibles, salvo para la fecundación, expulsados de la colmena cuando la reina ya había sido fecundada. Y morían abandonados, de hambre y frío, inútiles e incapaces de encontrar alimento por sí mismos y de protegerse de la intemperie.

—Algo único, particular y específico de estos animales —pensó Nefertiti estremeciéndose, oyendo el relato de los avatares de aquellos interesantes insectos, pensando específicamente en la reina—. Un ser nacido para dar la vida y al mismo tiempo, para matar. Un pequeño ser que sobrevivía varios años con vida, poniendo huevos a millares, mientras sus obreras tenían una vida efímera. Una pequeña asesina, madre de miles de pequeños seres que, a su vez, daban su vida por ella cuando la ocasión lo requería. Un pequeño animal que sólo mataba a su rival para sobrevivir. Un animalito al que Nefertiti había comenzado a admirar desde niña.

—Un ser fascinante —pensó la pequeña, mirando aquel minúsculo insecto, al que pronto tendrían que devolver a su habitáculo si no querían que muriese de frío, decía su maestro. Las obreras agitaban sus alas frenéticamente alrededor de la reina, para mantenerla caliente y viva.

—Se distingue por su apariencia larga y delgada, causada por el desarrollo completo de los ovarios, con los que produce los huevos en el abdomen. Como podéis ver —dijo el sacerdote, señalando la parte trasera del animalito—, la reina tiene aquí un aguijón sin punta. Y si lo usa, no muere, como las abejas normales, las obreras, que pierden la vida si pican a alguien.

—Un animal, la reina, que curiosamente sólo ataca para matar a otra reina —se repitió Nefertiti como en un eco—. Y que puede captar el olor del miedo de una persona y de una reina rival para matarla. Cuya picadura podía llegar a matar a un hombre, si se sentía amenazada —recordaba Nefertiti las palabras pronunciadas hacía muchos años por aquel personaje anónimo, del que sólo recordaba sus ojos brillantes y una nariz prominente, como la antena de un extraño insecto, un misterioso personaje que su memoria hacía revivir ahora, como si llevase la cara cubierta por una máscara macabra, aunque se desdibujaba por la lejanía de sus recuerdos. Todo menos que del cinturón del hombre que hablaba tan sabiamente de las abejas pendía un extraño puñal ritual, adornado, como el de su madre, con nueve serpientes enroscadas. Otra vez el número de la Diosa.

Ante cada casa egipcia solía haber un patio, que servía de almacén, donde se guardaban las provisiones de consumo futuro. O se guardaban detrás, al lado de los corrales de los animales domésticos.

—No han pasado tantos años desde que mi hermana y yo jugábamos juntas en el patio o en los jardines de la casa familiar. No he podido olvidar el olor a mirto y jazmín —pensaba la reina. Y aspiraba aún el perfume de aquellas plantas.

Y recordaba los hermosos jardines, surcados por amplias avenidas de palmeras, sicomoros, sauces y adelfas, cuyas semillas, les prevenían los criados, son venenosas.

Una de las formas de representar a sus antepasadas, recordaba la reina los retratos y esculturas familiares, era que aparecían figuradas a menudo con la piel de color negro, como símbolo de la fertilidad de la tierra y sus diosas. Así se había hecho representar la misma reina Tiyi, en madera de ébano o tejo, el árbol mágico, poderoso y longevo de los pueblos del norte, símbolo a la vez de la vida y de la muerte.

Algo que, sin embargo, Nefertiti había procurado evitar, recordando la piel clara de su madre, de la que su padre tanto le había hablado con orgullo, aunque el negro fuese el color de su Diosa-Abeja. Si querían, que la identificasen con diosas de piel blanca, ya era bastante que la calificasen de “Reina Negra” ritualmente, como un recuerdo ancestral de la herencia siria, de su Gran Diosa Negra, símbolo de la fertilidad y la vida más allá de la muerte, similar a las grandes Diosas egipcias. La diosa de la vida y de la muerte, cuidada por sus sacerdotisas-abejas, que la nutrían día y noche con su alimento de inmortalidad. Y junto a ella, a su esposo, un bello joven mortal al que la Diosa conservaba dormido eternamente, para que no envejeciese ni muriese. Un joven que revivía solamente una noche al año, para su unión sexual con la Diosa durante el plenilunio de primavera.

—Siempre seré recordada por mi piel blanca —había dicho Nefertiti a Bek y Tutmés, los artistas encargados oficialmente de perpetuar su imagen, que insistían, sin éxito, en representarla negra, como diosa de la tierra negra: Kemet, el Doble país del Nilo.

—Lo demás no me importa. Y no me importa el color de su piel, porque todos sabemos que es un símbolo —recalcó riendo la reina, tras una de las discusiones estéticas con los pintores y escultores que frecuentaban el palacio, especialmente también con Inaro, el pintor. Y su joven ayudante, Minet, aquel risueño joven cretense, cuyas extrañas ideas a veces le sorprendían muy agradablemente.

—En Creta tenemos también una Diosa Negra —decía el muchacho, asombrado y admirado a la vez que extrañado, de la reticencia de la reina de Egipto a dejar cambiar el color de su piel en sus estatuas, algo que ella rechazaba siempre que se le insinuaba. Y no admitía ninguna representación con su piel de este color. Aunque admiraba a las bellas mujeres de este color de piel que había en el harén.

—Cada una es como es —repetía la reina. Y no tenéis por qué ponerme la piel de otro color.

—Y la Gran Madre del Ida es también una Diosa Abeja, como la diosa egipcia Neith, la arquera del Delta. Y se la representa alada y negra a menudo, como si fuera una elegante abeja negra, mi reina.

—No tiene nada de extraño este color, que da a la Diosa un aspecto sobrehumano —decía el joven, muy serio, recordando las figuras de la Gran Madre del Ida, representada como una abeja negra, con alas desplegadas y sentada en un alto trono, adorada por sacerdotisas-abejas, que le ofrecían cántaros con miel, la bebida de la inmortalidad.

—El negro es el color de la diosa de la muerte, pero también de la vida. Como la tierra negra de Egipto —recalcaba el joven cretense, queriendo remarcar su idea de una estética diferente a la establecida allí desde hacía muchas generaciones, aunque a veces se rompiese, como en el caso de las reinas negras como símbolos de la tierra fértil del valle del Nilo.

De su tía y suegra Tiyi sí había copiado Nefertiti aquella alta tiara azul, que permitía retener en lo alto, escondido y sujeto bajo ella, el largo cabello rojo que tanto calor daba si se llevaba suelto. Y del que estaban ambas, como otras reinas y concubinas del harén, tan orgullosas. Unos cabellos suaves y ondulados que cuidaban con esmero sus esclavas, encargadas de peinar, cepillar, trenzar, adornar y mantener limpios y perfumados, lavándolos y nutriéndolos a veces, varias veces al día. Y usaban las más curiosas tretas para mantenerlos alejados de la curiosidad general y sobre todo, escondidos tranzados y sujetos convenientemente bajo las complicadas pelucas, coronas y tiaras ceremoniales que exigía el complicado protocolo real.

Eran casi secretos de Estado los costosos perfumes con que los limpiaban, desparasitándolos, a base de flores amarillas de Tanasia, el vulgar ajo, que ofrecía a las damas más pudientes sus propiedades antiparasitarias. Usaban también la olorosa hierbabuena, los diferentes extractos de crisantemos o las raras mezclas de eucaliptus y limonero con que los lavaban y que, aparte de limpiarlos, mantenían alejados a los molestos parásitos que atormentaban las cabezas de los pobres con sus picores, que sólo solían usar el vinagre para librarse de los molestos piojos. O el insecticida producido por las abejas, un producto natural, una especie de resina, elaborada por estos animales que, además de en cosmética, se utilizaba también en las ceremonias del embalsamamiento de las momias. Aunque los comerciantes y herboristas procuraban ocultar su origen y uso funerario a sus ricas clientes. Y se referían a ella como “la resina especial” con que las abejas cubren las paredes de la colmena, con el fin de combatir los molestos insectos que podrían molestar y atacar a sus larvas.

—¿Sabría la reina madre de Egipto que lavaba y cuidaba su pelo con la misma sustancia que los embalsamadores utilizaban para lavar las vísceras de los difuntos? —se preguntaba algunas veces la joven Nefertiti, riendo. Y pensaba divertida en los bellos cabellos rojos de su suegra, que sus sirvientas peinaban con esmero y cuidaban con sustancias usadas en la momificación.

Nefertiti había aprendido también, desde niña, los secretos de los venenos, las pociones y las hierbas curativas y mágicas con la sabia Kakuy, la esclava siria que sabía leer el porvenir en las estrellas, en las rayas de la mano y en las hojas de las infusiones. O en las extrañas figuras que se formaban en los espejos de metal y en los recipientes de agua y aceite, el metal fundido o la tinta. Una experta adivina que leía el futuro en las nubes y en el vuelo de las aves, de las que conocía el lenguaje. Lo mismo que leía el porvenir en las conchas y las caracolas marinas, con sus formas diferentes y sus colores de brisa y arena. O con la ayuda del hueso del muerto que colgaba de su collar mágico y oscilaba el compás de sus pasos, atemorizando a quienes lo veían moverse aparentemente sólo.

Al lado de la sabia siria, su hermano, el afable Kaku, asentía y sonreía ante las exclamaciones de asombro de los sirvientes de la reina cuando una cobra erguida aparecía sobre la cabeza de Kakuy, cuya mano acariciaba al animal, que nunca había osado ni enfurecerse con ella. Y se la devolvía con cuidado a su hermano, que la colgaba nuevamente de cuello como su más preciada condecoración. Y ella acomodaba en su propio cuello el collar mágico, cuyo hueso oscilante marcaba con precisión el futuro que tan bien conocía la cobra sagrada.

Según una antigua creencia, si una cobra mordía a Kakuy, moriría el animal, algo que ninguno de aquellos ejemplares que con ella convivían en un pozo especial había comprobado, por supuesto. Y se comportaba en presencia con la docilidad de un animal doméstico, exento de cualquier veneno, algo que su joven pupila había aprendido a conocer, respetar y probar. Y, por supuesto, a utilizar en su propio provecho, lo que muchos ignoraban. Nadie sabía, excepto ella misma y sus dos criados personales, que Nefertiti era inmune al veneno. Algo conseguido gracias a la temprana, continua y continuada inoculación de aquella peligrosa sustancia y otras similares, que Kakuy había utilizado con ella, para protegerla desde que se la habían confiado a su cuidado.

Kakuy leía también con total seguridad todas las manchas de su entorno, tanto que se diría que las noticias del futuro estaban escritas en ellas con una tinta invisible que sólo ella veía. Y también las manchas que el aceite formaba en el agua eran para ella más explícitas que el mejor papiro. Y mirándolas podía saber el curso del destino. La naturaleza era su mejor informadora. Y leía en las nubes, que escribían para ella el porvenir en sus formas cambiantes. Algo que también veía en el vuelo de las aves, de los insectos o en el sonido del viento en las hojas de los árboles que le avisaban de lo que iba a suceder casi de inmediato.

Le bastaba concentrarse y ver, mirando las formas de los dibujos, de las sombras y las figuras, para conocer los mensajes del destino y de los dioses, un futuro que ella hacía presente. O un pasado que lo igualaba, como si viajase en el aire, yendo y viniendo en el tiempo, como cabalgando el viento.

—Cualquier animal o un árbol o una planta, cualquier forma de la naturaleza tiene su voz secreta —decía la mujer, ahuecando su amplia túnica, a la niña, sentada a sus pies, que la escuchaba embelesada, observando cómo movía las manos o el cuerpo al arrullo de sus palabras, los gestos de su boca y el brillo de sus pequeños y vivaces ojos negros de cobra.

—Todas sus señales son un papiro desplegado, Nefertiti, lleno de conocimiento, que los dioses nos envían a los humanos para enseñarnos sus secretos y ayudarnos a sobrevivir —decía la mujer, continuando con sus explicaciones, mientras su hermano Kaku asentía con la cabeza y callaba a su lado.

—Mira cómo se mueve esa planta —le decía a la niña—. Me han dicho que hoy no has estudiado mucho tu lección —sonreía Kakuy. Y la pequeña sabía que aquella reprimenda era una broma. Y reía también. Y cogía sus papiros y sus carboncillos y sus maderas enceradas y sus estiletes de oro. Y fingía estudiar y escribir, mientras buscaba cualquier excusa para seguir hablando y escuchando a aquel documento vivo lleno de sabiduría que era Kakuy. A su lado, Kaku callaba y sonreía de nuevo.

Las historias de Kakuy sobre el comportamiento de los animales, en particular de las abejas, excitaban la imaginación de la pequeña Nefertiti, que, con el tiempo, iba adquiriendo muchos de los conocimientos secretos de la mujer, que, sin embargo, no había tenido instructores definidos, salvo lo que había estudiado en casa de Tutmés el escultor o las largas conversaciones con sus propios maestros, los sacerdotes que vivían en palacio, a los que ella misma enseñaba a veces sus propios secretos.

—¿De dónde viene el saber de Kakuy? —se preguntaba a menudo la reina, ya adulta, como hacía de pequeña. Pero la mujer sabia, como Kaku, callaba y sonreía. Y tocaba entonces la roja cabecita, poniendo sus manos mágicas sobre la frente infantil, diciéndole que mirase dentro de ella misma. Que allí estaba el conocimiento, como una limpia fuente dormida que había que despertar. Y le narraba bellas y a la par extrañas fábulas y antiguas historias de seres conservados como muertos, pero con vida latente, para alimentar a las larvas de los insectos en sus grandes colmenas, de largos, retorcidos y profundos corredores, en las que cada uno de los animales cumplía su función, organización perfecta que los seres humanos no llegaban nunca a alcanzar en sus Estados o templos, aunque desde muy antiguo buscasen imitarlas y conocer todos sus secretos.

A su lado, Kaku sonreía y callaba, asintiendo con una leve inclinación de cabeza a las afirmaciones de su hermana. Y un olor a jazmín y mirto impregnaba el aire del día y en la distancia, un tambor retumbaba preciso, con un ritmo continuado y monótono, transmitiendo noticias, claves secretas, informaciones, penas y alegrías que ambos conocían, como el sonido del aire de la campiña, los gritos de los animales o los campesinos, el croar de las ranas o el canto de las cigarras que se apareaban.

A lo lejos, una esquila anunciaba la partida o la vuelta del ganado. Balaba una oveja y un niño lloraba inconsolable por el canto de la muerte cercana a su oído que sólo él escuchaba, agarrado ya al dedo inexorable de su cruel destino. Se olía el humo caliente de vida de cien chimeneas, inciensos múltiples, religiosos y profanos, hedores de ciénagas y pantanos, excrementos de cerdos, patos, gallinas, excrementos y orines humanos no disimulados por los olores animales. O a veces los gritos de los chiquillos, asustada su temeridad incontenible por la presencia de algún taimado cocodrilo, bestia feroz y temible prontamente ahuyentada por los campesinos con palos y hoces y remos de los marineros, que solían hacerse con el monstruoso animal, ahuyentándole, aunque otras veces les hacía frente y eran los hombres quienes huían. Lamentable e inexorablemente, Sobek, el dios cocodrilo, que se agazapaba entre los cañaverales de la orilla, conseguía a veces su tributo de carne humana. Y los agudos llantos de las mujeres se unían a los gritos de los hombres, desesperados por la crueldad del dios cocodrilo que se había llevado al otro mundo a alguno de los pequeños e inconscientes bañistas.

—Así —decía a veces Kakuy, sentada a su lado, mientras Nefertiti la escuchaba, tendida en su cama y sus párpados se cerraban por el cansancio, cerca ya el reparador sueño nocturno— debes saber, mi niña, que existen especies de abejas ladronas que ponen sus huevos en los nidos de sus víctimas, para que las larvas se las coman. Y muchas otras atacan a pequeños animales y los paralizan con el veneno de su aguijón para mantenerlos con vida y podérselos comer las larvas estando aún vivos —decía la mujer.

Nefertiti imaginaba a veces a aquellos extraños animales y sus presas atadas por sutiles hilos de seda, como hilos de tela de araña, que oían espantados, en la obscuridad, cómo los pequeños gusanos roían sus miembros sin que sintiesen el menor dolor ni les saliese una sola gota de sangre, puesto que las mandíbulas de sus pequeños verdugos expedían continuamente una extraña sustancia hemostática, cicatrizante, analgésica y sedante, que cauterizaba sin dolor las heridas recién producidas impidiendo la infección y la putrefacción que la podían matar. Y así mantenían con vida a sus víctimas durante mucho tiempo.

Mientras tanto, otros individuos de la colmena cebaban incansablemente con jalea real, similar a la que se utilizaba para alimentar a la abeja reina a sus prisioneros, por medio de cánulas que introducían en su boca cada cierto tiempo, alternándolas con agua. Y también recogían sus excrementos, los lavaban y aseaban con esponjas naturales, que continuamente se desgastaban y crecían adheridas a sus antenas. Y llevaban a cabo una exquisita labor de vigilancia y cuidado de sus funciones vitales, de forma que aquellos desgraciados seres indefensos eran una despensa inagotable de comida siempre fresca para las pequeñas larvas.

Kaku sonreía y escuchaba a su hermana, asintiendo con satisfacción a sus palabras, mientras Nefertiti procuraba mantener los ojos abiertos. Y se dormía finalmente soñando inquieta con largos laberintos llenos de muertos vivos que servían de comida a las niñas del templo. Y oía la extraña risa de la Diosa Abeja Meter Steunene, que castigaba a los malvados que habían osado incumplir sus promesas.

A lo lejos, cerca del río, el murmullo angustioso y opresivo de los tambores repetía una llamada que se transmitía a lo largo de las orillas de Nilo, de covacha en covacha, como un latir rítmico de indefensas víctimas adormecidas que palpitaban en las sagradas madrigueras de los dioses, sus mentes en eterno horror. Mientras, en las doradas colinas, las hienas aullaban a la luna que aquella noche tenía el color y el latir de un cuerpo vivo en la imaginación de la niña, atraída por la cara de abeja del astro.

Una careta maléfica de negros y brillantes ojos, chata nariz triangular, largas y puntiagudas antenas de nubes negras y retazos de fantasmas. Con una estrecha lengua bífida que introducía en sus víctimas inconscientes para chupar su vida latente, origen y sustento eterno de otras vidas.

Y Kakuy continuaba con sus historias de aquellas especies de abejas que les inyectaban el veneno a sus víctimas sólo en ciertos lugares, que ellas conocen perfectamente, explicaba la sabia siria, poniendo sus manos en determinadas partes de su cuerpo.

—Y con ello se reduce la cantidad o la potencia del veneno que deben inocular. Y que sólo algunas abejas saben, las más importantes y expertas de la colmena, claro.

Y seguía su explicación mirando extrañamente a la niña, fascinada por aquel mundo, maravilloso y cruel a la vez, que se escondía en la actuación sagaz de aquellos pequeños animalitos. Y Kakuy le iba descubriendo su poderoso conocimiento a lo largo de aquellas intensas y calurosas noches de verano, en que la instruía en los secretos saberes de su raza. Unos conocimientos acumulados, extendidos y transmitidos por los sabios sacerdotes, magos y brujas a lo largo de miles de años. Preservados en la mente de aquellos a los que la Diosa permitía descubrírselos, para que, a su vez, los transmitiesen oralmente a las sucesivas generaciones de sus discípulos, para que nadie inapropiado los conociese nunca.

Despertaba así en ella la consciencia del conocimiento escondido, innato. Los recuerdos aún dormidos de la antigua sabiduría de su especie, impresos antes de nacer en su mente. El saber latente que a ella le había sido ordenado despertar en su joven ama, sólo con el sonido mágico y cadencioso de su voz. A su lado, Kaku callaba, por el momento. Y sonreía.

—Éste es un enigmático conocimiento que la Diosa les ha dado a ciertos animales para ayudarles a sobrevivir, mi niña —decía la mujer, continuando con aquellas explicaciones, que la joven alumna aún no comprendía del todo.

—Es una magnífica forma de mantener vivas y paralizadas a sus presas, para que sus larvas encuentren todo el alimento que quieran en los cuerpos vivos —explicaba la mujer, mientras acercaba a la niña con sus dedos, para que la viese mejor, una grande e indefensa larva que se movía inquieta.

—Mira, Naomí —la mujer sostenía con dos dedos una gran larva blanca de escarabajo, que se retorcía asombrada en su mano, indefensa y casi ciega, fuera de su tranquilo escondrijo. Un ser que, sin embargo, como le había explicado la mujer, tenía prodigiosas cualidades. Y unos recursos que le permitían no sólo sobrevivir, sino también transmitir la vida y el conocimiento a sus descendientes, Y perpetuaba así, inconscientemente, tanto la especie a la que pertenecían como su sabiduría.

—Así —proseguía Kakuy su exposición acerca de las características biológicas de los pequeños animales que les rodeaban—, las abejitas, como esta larva y tantas otras, encuentran al nacer, a su alrededor, comida fresca y viva, porque no se alimentan de carne muerta, como hacen, por ejemplo, las hienas. Algo que los humanos podríamos hacer para conservar nuestra comida, sin corromperse, si supiésemos imitar a estos animales. Aunque se dice que hay personas que sí saben hacerlo —decía la siria, guiñándole un ojo a la niña, que estaba segura de que Kakuy no le contaba nunca todo lo que sabía. Y siempre esperaba con impaciencia y curiosidad sus futuras explicaciones diarias sobre cualquiera de los múltiples temas en los que era experta.

—Es curioso lo que Kakuy sabe —pensaba Nefertiti. La siria parecía adivinar sus pensamientos. Y sonreía. A su lado, Kaku callaba. Y por sus labios entreabiertos escapaba a veces una cancioncilla que Nefertiti creía recordar de sus sueños infantiles. Una música acompasada, monótona, repetitiva. Aguda a veces. Otras grave, descendente, que luego ascendía y descendía, una y otra vez, como si el sonido subiese y bajase por una escalera de tres peldaños. Subía, subía y subía. Y luego bajaba y bajaba y bajaba con el mismo intervalo y ritmo repetido, una y otra vez. Una y otra vez. Y más y más...Un, dos tres, un dos, tres...

Una cancioncilla que los pájaros se paraban a escuchar y a veces contestaban con sus alegres trinos. Una canción mágica que detenía a los halcones en vuelo. Y bajaban hasta el alero del tejado o hasta casi la cara de Kaku y le miraban. Y le dejaban caer una pluma, que su hermana cogía y guardaba, quien sabe si porque contenía algún mensaje secreto de los dioses, pensaba Nefertiti. Un canto que detenía el arrullo y el zureo de las palomas o el cacabeo de las perdices en el campo, el rumor mágico que le decía al sirio cuáles eran sus problemas de aquel día. Y él les contestaba, imitando el croar de las ranas, o a las perdices, contándoles con su mismo cacabeo por dónde iban a ir los cazadores que habían salido al campo. O avisando a las hembras que corrían por los sembrados, seguidas por sus gordezuelos polluelos, para que huyesen de las aves de presa y de los golosos campesinos que querían añadirlas al caldo de su cazuela para la cena. Y las aves les contaban a los magos el futuro, decían a veces los campesinos temerosos, tocando su sexo con los dedos doblados, besando luego sus amuletos.

Nefertiti juraría que a veces había visto por la mañana a Kaku y Kakuy con unas pequeñas plumas en la espalda, como si se hubiesen convertido en aves por la noche y viajado muy lejos, mientras ella dormía confiada, pensando que ambos estaban a su lado. Y soñaba a veces que todos juntos habían volado hasta su ancestral templo sirio, que a veces Kakuy le describía. El templo en el que su madre, la princesa de cabellos de fuego, era sacerdotisa de una Diosa sin rostro, cubierto por una extraña careta de ojos brillantes, altas antenas y serpientes que expelían fuego por la boca. En el que vivían también unos hombres sabios que mataban con su canto. Y llevaban unos gorros rojos de pico y largas babuchas puntiagudas asomando bajo su túnica, como las que Kaku lucía normalmente. Y un cuchillo mágico con nueve serpientes en la cintura, que regalaban a la niña, que despertaba acariciándolo en sus recuerdos.

Y a veces escuchaba, casi adormilada, los relatos que Kakuy le contaba, poniendo a veces la mano sobre su pequeña cabeza:

—Escucha, Naomí, la voz de la Diosa que te habla. Abre tu mente a las enseñanzas de la Gran Diosa Negra.

Y Nefertiti aguzaba la vista y el oído. Pero sólo escuchaba el monótono canto de Kaku y su subir y bajar y el zureo de las palomas y el croar de las ranas. Y entonces Kakuy le enseñaba a entender aquellos cantos. Y a escuchar y entender la música de los planetas en el firmamento estrellado. Y a descubrir los sonidos celestes, transmitidos por el vuelo de los insectos. Y a leer los números marcados en las hojas de los árboles y las conchas de los caracoles, que crecían según un dígito secreto proporcional, que la Diosa había determinado y las hacía siempre tan bellas, simétricas y repetidas. El número sagrado de Meter Steunene, que emergía resplandeciente en la naturaleza y que sólo los elegidos de la Diosa podían ver y entender, porque ella lo permitía.

Aunque a veces, decía Kakuy, los magos, con sus conjuros, ataban a los dioses y a la Diosa misma. Y a la divinidad no le quedaba más remedio que obedecer, porque el sonido mágico y las ataduras creadas por la voz de los magos eran más fuertes que los dioses mismos y toda su increíble potencia.

Más poderosa que la misma Diosa Negra, que hacía bellas las cosas con su poderosa magia. Y ataba y desataba a voluntad el destino.

—¿Por eso es todo siempre igual? —preguntaba la niña, curiosa, abriendo sus vigilantes ojos a la vida de la naturaleza.

—¿Por eso siempre unos caracoles son siempre caracoles, mayores o menores? ¿Y por eso no hay caracoles cuadrados ni insectos con varias cabezas o personas con dos bocas y cuatro orejas? ¿Porque la Diosa así lo manda, ordena y organiza, Kakuy? ¿Por qué las hojas de los árboles tienen siempre la misma forma. Y todas las hojas están siempre en las ramas de la misma manera. Y las flores son siempre iguales en una misma planta? ¿Por qué, Kakuy, la espiral de la concha marina avanza hacia el final de esa forma proporcionada y bella, que yo no sé reproducir, cuando la hago de arcilla? ¿Quién sostiene las brillantes estrellas en el cielo para que no se caigan? ¿Y por qué a veces caen en la noche de verano y adonde caen? ¿Y por qué la Diosa me concede un deseo si se lo pido, cuando caen las estrellas? ¿Cómo explicar por qué hay insectos y hombres similares, que vigilan a otros insectos y hombres que vigilan a otros hombres, y en un descuido de éstos, depositan sus huevos en las presas que han paralizado para que vivan de ellos sus futuro hijos?

Y Kakuy, como si de un cuento de viejas se tratase, daba sus sabias explicaciones a la pequeña. Y proseguía su instrucción sagrada, desarrollando la sabiduría dormida en su mente, como crecían en sabiduría las larvas sagradas del templo de la Diosa Abeja, instruidas por sus maestras. Al lado de ambas, Kaku callaba y sonreía, asintiendo con la cabeza, su rojo gorro puntiagudo temblando de emoción. Y la cobra dormitando en su cuello, plácidamente, los ojos cerrados cubiertos por párpados transparentes, que la hacían parecer siempre despierta y vigilante. Como la Diosa misma a la que todos servían.

—Los insectos, como los hombres explotados de este modo, han desarrollado variadas estrategias para defenderse. Y vuelan de aquí para allá, huyen de modo errático y evasivo, construyen nidos y edificios falsos para engañarlas y sellan las aberturas de sus nidos y casas cada vez que salen. O los camuflan con ramas y hojas, para que no sean detectados. Pero sus parásitos los descubren. Y viven de ellos —decía la sabia mujer, enseñando a la niña con aquel ejemplo, para que aprendiera a defenderse de los aprovechados, que tratarían de anidar y alimentarse de ella, cuando fuese reina de Egipto y su poder fuese ilimitado.

—Estos insectos parásitos pueden distinguir a sus huéspedes específicos del resto de los animales —decía Kakuy con voz firme.

—Para ello han desarrollado sutiles mecanismos de supervivencia. Muchos son capaces de detectar, incluso, los finos olores que emiten sus víctimas. Y como éstas procuran a toda costa evitar la emisión de esos olores para salvar su vida del acoso de los insectos asesinos, éstos han aprendido a reconocer, no sólo esos olores, sino también los compuestos que liberan las hojas de las plantas atacadas por sus futuras y apetecidas presas. Son capaces, incluso, de reconocer combinaciones de colores y olores. Y pueden ser adiestrados para asociar nuevas combinaciones, para que sus víctimas no escapen.

—El asesino siempre acecha y hay que estar prevenidos —decía. Y Nefertiti, muchos años después, ya reina de Egipto, no había olvidado sus sabias palabras.

—Alguien, algún día, querrá utilizarte, comiendo de ti. Inmovilizándote. Parasitando tu espíritu y tu mente, mi niña, para que hagas lo que alguien te pida o mande. Querrán inmovilizar tu voluntad y tu cuerpo. Dominarte. Anularte y dominarte. Y debes estar preparada para no dejarte comer. Ni utilizar, mi pequeña. Yo te enseñaré a inmovilizar a los demás con tu fuerza y tu magia —terminaba Kakuy, enigmática, su lección, acariciando la mano de la pequeña, cuando ya el sueño la había hecho abandonarla.

A su lado, Kaku sonreía y escuchaba a su hermana, asintiendo. Y guardaba la magia de su voz para cuando fuera necesario proteger a Nefertiti y enseñarla a utilizar su fuerza y a pronunciar los sonidos sagrados que hacían nacer el Cosmos con su vibración.

Soñaba la niña con reinas abejas. Y en luchas encarnizadas por el poder en una inmensa colmena, llena de parásitos y hombres atados, de los que comían, como castigo a sus horribles crímenes, las jóvenes larvas de abejas negras, bajo el cuidado amoroso de la Gran Diosa Negra que reinaba en la colmena. Y con un taller mágico, al que se bajaba por una escalera en espiral, en el que un artista-mago modificaba la materia con sus encantamientos y sus palabras de poder. Un escultor que creaba figuras de la nada y les daba vida y las hacía moverse siguiendo sus menores deseos.

—Un sueño que ahora existe —pensó Nefertiti. Aquello que una vez soñó no sólo era su imaginación. Y recordó a los magos que vivían con Tutmés, el artista que también modificaba y hacía vivir la materia con su magia. Un hombre que había cambiado su vida con su amor. Y en cuyo taller, al que se bajaba, efectivamente, por una escalera de caracol, vivían no sólo artistas como Inaro o Minet, sino otros muchos artesanos, magos y expertos en todos los conocimientos secretos.

Todo allí aparecía mezclado con los objetos más variopintos en los que uno pudiese pensar o soñar. Y telas negras, tachonadas de estrellas, simulaban el cielo nocturno, al que Tutmés le enseñaba a mirar con un largo tubo negro, en cuyo extremo brillaba una lente de vidrio pulido que aumentaba el tamaño de las lejanas y pequeñas luces celestes, haciéndolas cercanas. Un invento que había comprado a un astrónomo matemático babilonio que se dedicaba a hacer horóscopos por las calles y había acogido en su taller-laboratorio. O a veces pasaba Tutmés horas enteras entretenido con una curiosa y pequeña pieza de vidrio transparente de un tamaño poco menor que la palma de la mano de la reina, una pieza tallada en forma circular, que utilizaba para agrandar los objetos, poniéndosela delante de los ojos y le enseñaba a Nefertiti los resultados de sus visiones, las patas de los insectos o los ojos espantosos de las moscas, agrandados por el extraño artilugio. Le llamaban “el vidrio del Sol”. Y si lo ponía sobre su ojo, agrandándolo, daba la sensación de ser un extraño y gran insecto a su vez, que le atemorizaba, recordándole los peligrosos parásitos de los que le había hablado Kakuy y las máscaras de las abejas.

—Con estos vidrios, los joyeros egipcios están consiguiendo trabajos espectaculares en Karduniash, la antigua Babilonia. Y también los tirios, que han ideado la forma de realizar pequeñas bolitas de oro. Son del tamaño de granos de arena, que pegan a las piezas mayores con una sustancia o soldadura especial que los egipcios aún no han podido averiguar, porque es un secreto, similar al de la fabricación de la tintura de púrpura, que ha costado la vida a más de un espía —decía Tutmés. Y le enseñaba a la reina una joya deslumbrante, cuyos dibujos formando celdillas llenas de pasta de color rojo, lapislázuli y malaquita, que sus ojos apenas apreciaban a simple vista, rodeadas las celdillas por pequeñas bolitas de oro, no eran tan perfectas como las cananeas. Aquella era, desde luego, una labor minúscula, que se veía perfectamente si se ponía delante del ojo aquel vidrio encantado, que le pareció a la mujer un mágico regalo de los dioses.

Y más aún cuando Tutmés le hizo observar con él la cabeza de una abeja momificada que estaba estudiando. El animal estaba encerrado en una gota de ámbar, procedente de los lejanos países del norte, allí donde los viajeros relataban que no se ponía el sol. O no existía el día o la noche la mitad del año. Donde las montañas estaban cubiertas de agua helada, que era sólida y blanca. Y quemaba. Y los hombres y las mujeres vivían en cuevas y se protegían del frío con pieles de animales gigantescos.

—Date cuenta de que los artesanos modificamos las más diferentes sustancias y las estudiamos y manipulamos de muy diferentes formas. Y aquí mismo somos muchos y procedemos de lugares muy diferentes— explicaba Tutmés a la reina, que le visitaba a menudo. Ella seguía con el mayor interés sus explicaciones y enseñanzas, acompañada de Kakuy y Kaku, alumnos aventajados de aquel pozo de sabiduría, maestra Kakuy a su vez en numerosos aspectos e indicaciones, que el artista apreciaba por su agudeza e ingenio.

—Y somos capaces de mudar las materias más diversas de miles de formas. Y podemos hacer realidad casi todo lo que llegamos a imaginar. ¿Te has dado cuenta de que tenemos algo de magos? —reía Tutmés ante la cara de asombro de la reina al escuchar sus palabras.

Se sentía muy interesada por las explicaciones del hombre, que le contaba sus observaciones acerca de la atracción que ejercía el ámbar sobre cuerpos ligeros al ser frotado. Algunos la atribuían a la existencia de un poderoso espíritu en aquella sustancia, similar al de las personas. Un fantasma poderoso que atraía dichos cuerpos. Y convertía el ámbar en una sustancia viva, especialmente mágica, porque mantenía dentro de sí, incorruptos, toda sustancia perecedera que encerraba dentro de él.

—Igual que la miel —reía Tutmés al contemplar la perpleja cara de Nefertiti ante sus explicaciones, antes de estrecharla entre sus brazos y amarla con la pasión de artista, mago y hombre enamorado, unidas en su corazón.

CAPÍTULO IX La Ciudad del Horizonte

"Las puertas del Horizonte se abren; se corren los cerrojos. Viene a ti, Oh Corona Roja; viene a ti, Oh Ardiente. Viene a ti, Oh Maga. Se ha purificado para ti."

Textos de las Pirámides 194

Fue allí, en la ciudad de Akhmin, al sur de Akhetatón, lugar donde vivía su familia, donde sus más importantes miembros le plantearon a la reina la peligrosa coyuntura política y religiosa. La muerte del faraón Akhenatón afectaba al país. Y de rebote a todos los presentes y a muchos otros familiares y amigos que no asistían a la reunión.

—La situación en Siria no es buena, mi reina —decía Anen, hermano de la reina Tiyi. Era muy parecido físicamente a ella, aunque más alto y corpulento, con el mismo rostro cuadrado, igual rictus decidido en la boca y sus ojos vivos y vigilantes. Era de menor estatura que su hermano Ay, pero sus maneras y porte recordaban al general por su aire de nobleza, sus rubios cabellos atados a la manera siria y la mirada aguda de sus expresivos y nobles ojos azules familiares, mirando ahora a su sobrina.

—Tanto hititas como mitannios, asirios y babilonios, buscan hacerse con la zona de Siria-Canaán dominada por Egipto. Y pelean a su vez entre ellos —dijo, presentando preocupado a sus oyentes la situación en la frontera norte.

Nefertiti escuchaba en silencio la detallada exposición de Anen, al que sus propios espías, disfrazados generalmente de mercaderes, mantenían muy bien informado sobre aquellos y otros asuntos de aquella región fronteriza, tan importante para la política, la economía y la estabilidad de Egipto.

—La acción hitita contra el reino de Mitanni ha permitido que los lobos del norte no pierdan el tiempo —dijo ceñudo el Canciller del Dios, el maduro Panehesi, un personaje de altos y cuadrados hombros, vestido con una fina túnica de lino plisado, a la última moda. Sus numerosos títulos oficiales evidenciaban su importancia en el gobierno del país. A su lado, en silencio, estaba sentada su esposa, la bella Iabneb, que pertenecía a la familia real de Akhmin y esperaba su primer hijo. Además, otros miembros de dicha familia asistían a la reunión.

La suerte de todos ellos se dilucidaba en aquel momento. Y se barajaban las distintas posibilidades de acción con cuidado, porque, como si se tratase de una gran partida de senet, había muchos jugadores y muchos intereses en juego. De dicha partida y de cómo se jugasen las diferentes opciones, dependían también el futuro de Nefertiti, de sus hijas y el del mismo país del Nilo. Ya hacía años que se había originado una situación semejante a la actual, un momento desesperado por el cariz que estaban tomando las cosas. El rey de Mitanni había fomentado la amistad de su país con el principal rival de los hititas, el Imperio egipcio, lo que trajo al harén del faraón a las princesas Giluhepa y Taduhepa. Y como contrapartida fue a Mitanni el oro egipcio, que permitió al rey mitannio financiar la guerra contra sus enemigos hititas.

Pero Akhenatón no tenía el más mínimo interés ni por Mitanni ni por las colonias egipcias en Siria-Canaan. Y los hititas presionaban sobre ellas.

—Y ahora, la situación en Siria es también muy tensa —dijo el general Nakhmin, que en su calidad de General en Jefe y Escriba Real, resumió la situación con la ayuda de un croquis pintado sobre un rollo de cuero que le pasó su secretario, un joven de ojos negros y soñadores, algo más joven que él, que se mantenía discretamente en la penumbra.

El general extendió el mapa sobre la mesa y explicó la situación a todos los no iniciados en el juego político de alianzas y contraalianzas de las que se estaba hablando.

—Puedo agrupar a los contendientes en tres grupos —dijo, resumiendo la situación—. Nuestros partidarios, nuestros enemigos y los indecisos, que dudan entre los dos bandos anteriores. Aunque en realidad, las posiciones no son claras. Y basculan todos entre Hatti o Egipto, según las circunstancias. En medio de todos ellos estamos nosotros, los miembros de la familia real de Akhmin, con grandes intereses en estas regiones. Creo que es obvio que debemos inclinar la balanza de la situación hacia la consecución de nuestros propios fines, teniendo en cuenta todos los elementos que se oponen a ellos, que conocéis de sobra. Y creo que no necesitan más explicaciones, supongo —dijo muy serio. Y luego se sentó, mientras los demás asentían.

La princesa Mutnedjemet, hermana de padre de Nefertiti, entendía poco de situaciones internacionales. Y tampoco le interesaban mucho. La reina la encontró en el jardín, después de la reunión, siempre acompañada por sus dos enanos, a los que jocosamente daba los nombres de Grandes Visires. Alta, delgada, de pelo también cobrizo, aunque más claro que el de la reina, la belleza de Mutnodjemet tenía unos rasgos más duros que la de su hermana. Y era muy parecida en sus expresiones y gestos a la reina Tiyi. Nefertiti pensó que hubiera sido una buena reina para Akhenatón, aunque tal vez demasiado blanda de carácter. Y por eso Tiyi la había elegido a ella, que era la mayor. Tal vez como guía para el joven faraón por si ella misma dejaba de existir, preocupada sin duda como estaba por toda aquella serie de intrigas y asesinatos políticos que rodeaban a la familia y al harén real.

Mutnedjemet nunca le había perdonado el hecho de no ser ella la elegida para ser reina, pensaba Nefertiti. Y tampoco le había perdonado la cuñada de su padre, hermana de Tia, la dama Takemet. Era Gran favorita de Waenra (Akhenatón), Favorita de la Gran Esposa Real (Nefertiti), Ornamento del Rey y dama del harén. Y envidiaba su elevado puesto en la Corte y en la vida de Akhenatón.

Ella recordaba con cariño a su hermana y a su tía como compañeras de juegos en los jardines cuando era pequeña. Eran unas personas divertidas y cariñosas, sobre todo su tía, que procuraba ayudarla con los trabajos de la escuela. O a dejar la comida, si no le apetecía o no le gustaba mucho lo que le habían servido los criados algún día. Y a veces le regalaba pequeñas chucherías y ricos pastelillos de miel y sésamo, a los que la niña era muy aficionada.

Su dulzura había cambiado con los años. Su carácter se había agriado, amargado. Y notó en su aliento el olor de la cerveza, que delataba su afán de olvidar con la bebida su relegación, consolándose en cierto modo, no sólo con la bebida, sino también, tal vez, con algo más, porque notaba a veces sus pupilas extrañamente dilatadas.

El aire de la tarde traía a los jardines de Akhmin aromas de madera reseca, mirto, canela y azahar mezclados con los de sándalo y hierbabuena. Y del Nilo se elevaba hasta la mansión un frescor acuoso y somnoliento que evocaba el aroma plácido y tibio de su niñez, acunado por los cantos sirios. A lo lejos, cerca del río, el rítmico sonido, monótono y agobiante, de los tambores, repetía una llamada en la noche que se difundía por el Nilo, de aldea en aldea, de poblado a caserío, saturando el ambiente de rudos e insistentes sones. Y, en tanto, sobre los distantes cerros, la luna emergía, cándida y resplandeciente. Y a su lado, la centelleante estrella, compañera en el horizonte de la blanca dama de la noche, atemorizada por los rugidos de un enorme león blanco.

La vuelta al palacio real, que había compartido con el faraón hasta su muerte, no mejoró el ánimo de Nefertiti. Aunque notaba el cariño de la gente que la reconocía y saludaba por las calles, aquello no le consolaba.

También había vuelto al mercado, a visitar a su amigo, el ciego. Y poco a poco procuraba recobrar el ritmo de su vida diaria anterior a la muerte de Akhenatón. Pero el temido retorno a las habitaciones privadas del faraón fue para ella una verdadera prueba de voluntad, para la que pidió quedarse sola.

Cuando entró y cerró la puerta tras ella, se derrumbó al fin. Creía oír las pisadas de Akhenatón. Y le llamó. Pero su voz se perdió en el silencio que le rodeaba y en los ruidos apagados del palacio, que le devolvían imágenes cada vez más lejanas de sí misma y de sus vivencias con el faraón. Notaba a su alrededor el frío de la muerte, una gélida sensación que ni los rayos del sol, aún fuertes, podían calentar. Esperó oír el ruido de las sandalias masculinas, el agua de sus abluciones vespertinas, el aleteo de las aves en el jardín, cuando él las alimentaba con sus manos al amanecer, después de los rezos cotidianos al Atón. Pero no se oía nada. Todo era silencio en aquellas habitaciones, tanto en las salas del piso bajo, como en la parte superior. Pero sí olía al faraón, a su sudor aún, a su perfume, mezcla de aromas de cedro y jara, sándalo y mirto.

El silencio caía a plomo, tropezando con las sombras de las temerosas gacelas de las paredes, que huían por las cerradas celosías, perdiéndose en el jardín, tras los rosales, los mirtos y los jazmines. Sólo lo rompía el llanto de algún niño del harén, que protestaba con impaciencia por no recibir su comida. O porque el dolor de sus incipientes dientes no era calmado con tintura de mandrágora. Más allá, el ladrido de algún perro, contestaba a los aullidos de los chacales de las colinas.

Despacio, lentamente, agarrándose fuertemente al pasamanos de cedro torneado, que olía a madera recién pulida con cera, la reina había comenzado a subir las escaleras. Crujían los escalones. Y fue rememorando la escena que tenía grabada en su memoria e intentó recordar, una vez más, los más mínimos detalles de aquella noche, tratando de descubrir algún aspecto que se le hubiese escapado y podría ayudarle a identificar al asesino, si es que el faraón había sido asesinado, efectivamente, como se sospechaba.

Recordó el cuerpo del hombre, la posición de sus manos, la cabeza, ligeramente torcida, el paño blanco que no olía a nada, ni siquiera a su perfume personal o a su cuerpo, después de haberlo usado para secarse el sudor, sin duda. El único ruido que escuchaba era el de sus propios pasos sobre el brillante suelo de la estancia, en la que había penetrado empujando ligeramente la puerta entreabierta. Todo estaba como lo había dejado la policía. Como ella misma lo había encontrado. Se agachó y recogió la silla regia, que aún estaba caída, después de las investigaciones de la policía, cuyo jefe había rogado que no se tocase nada. Los papiros desparramados guardaban las últimas anotaciones manuscritas del rey. Y le imaginó, luchando aquella noche contra la impaciencia que el retraso de la reina sin duda le había producido. De ahí que se hubiese levantado, acercándose a la ventana, posiblemente, para verla llegar. Ella había visto su silueta desde el jardín a través de la fina lámina de alabastro traslúcido que la cerraba.

—¡La última vez que le vi vivo! —recordó Nefertiti entre sollozos, sin poderlo evitar.

Amontonó los papiros cuidadosamente sobre el escritorio, una hermosa mesa de taracea, incrustada de madreperla y lapislázuli, regalo del rey de Babilonia a Akhenatón por su coronación, hacía ya muchos años, pensó Nefertiti. Tantos como una existencia entera, que separa en un momento la línea de la vida de la de la muerte. Y se echó a llorar de nuevo, dejándose caer de rodillas al suelo, la cabeza en la silla que había colocado en su sitio habitual, cuando algo le llamó la atención: el sello personal del rey, que se había buscado inútilmente, estaba ahora en el suelo. Caído detrás de una de las patas de la mesa, donde nadie lo había visto, a pesar de la exhaustiva inspección de los policías, al mando directo de su jefe.

Y recordó al jefe de la policía, que parecía un cuervo. Se llamaba Mahu, recordó. Un personaje que destacaba entre sus ayudantes por su bella túnica blanca de fino lino, perfectamente planchada y plegada con maestría, que le cubría hasta los pies, calzados con bellas sandalias de suave cuero y un largo bastón en la mano que denotaba su autoridad, como su negra peluca ceremonial.

A su lado, su directo ayudante Najt, el de la negra y larga barba negra, medio calvo, con cara de astuto zorro, que tomaba apresuradas notas de lo que su jefe decía. Y habían llevado la investigación con toda minuciosidad, junto con Kai-Aper, uno de los oficiales en jefe de la policía del faraón, según dijo Mahu al presentarle, un personaje de pelo negro y corto, como si se lo hubiesen cortado usando por molde una cacerola redonda y los ojos negro, bovinos, y unas manos grandes, fuertes, de boxeador de los muelles tal vez. Pero que a la vez era delgado y nervudo. Y observó la reina que, además, tenía una nariz ancha, cuadrada y chata, sobre una cara también ancha, redonda y mofletuda. Y un cuello cuadrado que le asemejaba lejanamente a un voluminoso toro Apis. Y que, desde luego, no se parecía en nada a su jefe el cuervo o a su compañero, el zorro Najt.

—¿Habría sido el temor al faraón muerto lo que les había impedido ver algo que parecía ahora tan evidente. O es que alguien había dejado allí el sello en algún momento después de la primera y sin duda última investigación? —se preguntó Nefertiti, sonriendo levemente, distraída momentáneamente al recordar a aquellos curiosos personajes, cuervo, zorro y buey, que formaban un extraño trío de investigadores. Y se guardó el sello real. No pensaba decir que lo había encontrado. Al menos por ahora.

Recogió también la reina con mimo los pequeños trozos de un vaso roto de alabastro traslúcido que había contenido unas flores frescas, que el faraón ordenaba que hubiese siempre sobre su escritorio. Unos restos de sustancia pegajosa, tal vez miel, se apreciaban en el suelo, cerca del mismo escritorio, sobre el que descansaban unas tijeritas de oro, incrustadas de marfil y nácar, que ella misma le había regalado y una pequeña pintura a carboncillo sobre madera que habían traído de la casa del escultor Beck, con un boceto de uno de sus proyectos para una estatua real que el faraón quería examinar y discutir con ella la noche misma de su muerte. Aquellos simples objetos eran los que Akhenatón recordaría ahora en el Más Allá, pensó la reina. Y el contenido del paquete: las abejas y su reina, a la que las obreras siempre protegían.

—¿Se habría sentido el animalito amenazado por algo y por eso habría picado al faraón? ¿O las abejas se habrían asustado o alguien las había espantado y habían atacado? —meditaba la reina, pensando en la curiosa interacción de las abejas con su reina que Kakuy y Kaku le habían contado.

—O viven todas o todas mueren. Forman un curioso Estado, un pequeño pueblo unido en la vida y la muerte, que depende de su reina para nacer, vivir y morir. Y su reina muere sin su pueblo. Porque sin su alimento real, el que le dan sus obreras, la reina es incapaz de sobrevivir— había aprendido de niña. La siria era una experta en insectos y reptiles, casi tanto como en hierbas y pócimas, venenos o excelente amazona, además de sabia hechicera y adivina. A su lado, Kaku sonreía y escuchaba a su hermana, asintiendo siempre. Callado. Salvo aquella cancioncilla extraña que detenía a las aves o conducía el vuelo de los insectos, recordaba Nefertiti.

—¿Habrían matado Kakuy y Kaku a Akhenatón con su magia? ¿Por qué? —se preguntaban los policías, alertados de repente por sus sospechas de cualquiera.

—¿Tal vez para defender a su reina, como parte de un enjambre que defiende a la suya? ¿Querría el faraón destruir a Nefertiti y eso le costó la vida?

Lo único cierto es que la miel y las abejas habían llegado a su despacho en una caja especial, encargada por el mismo faraón. Una caja enviada por un apicultor muy conocido, identificable por su sello, al que la policía debía investigar ahora en profundidad, por si estaba relacionado con los enemigos de Egipto, los mismos hititas o los babilonios, de los que no se podía fiar uno. Aunque la reina estaba segura de que no se encontraría ninguna pista sobre un posible asesinato. El asesino estaba muy seguro de que no le iban a descubrir, no sabía por qué. Era una intuición femenina, tal vez, pensó.

El faraón había pedido aquel envío. Y no había nada extraño en ello, salvo que odiaba a los que él consideraba unos malditos insectos. Y odiaba la miel. Aquel enjambre y el paquete que la contenía tal vez debían ser para hacer algún regalo privado. Habría que saber a cuál de sus favoritas. Y tal vez Akhenatón había olvidado advertir que lo llevasen directamente a su destino. O ese destino, deseado por el mismo faraón, tal vez había sido, precisamente, su despacho privado, porque él mismo deseaba llevar a una de ellas, o a algún amigo especial, su regalo. O esperarle en su despacho. Pero nadie había entrado aquella noche allí, dijeron los criados y la policía. Sólo la reina.

¿Sería un regalo para ella, a la que muchas veces su esposo llamaba en broma “la reina abeja”, rodeada siempre de hijas y sirvientas, como un enjambre rumoroso en una colmena?

—¡Ya nunca lo sabré! —sollozaba Nefertiti, que no podía contener las lágrimas al recordar aquella noche. Akhenatón sabía que a ella le encantaban la miel y los pastelillos hechos con ella y aderezados con sésamo. Y también le encantaban a la reina las abejas, unos animales que le parecían fascinantes, aunque a veces fuesen unas asesinas, decían quienes las conocían muy bien, el apicultor Sise, por ejemplo. Otro de los personajes relacionados con la miel que habían desaparecido hacía pocos días, gimió Nefertiti.

Debía ser muy importante la persona a quien el faraón iba a hacerle aquel regalo, para que Akhenatón hubiese accedido siquiera a nombrar aquellos insectos odiosos, que le producían horror desde niño. O para que hubiese accedido a encargarlos, poner su sello y pedir que le remitiesen abejas y miel a sus habitaciones privadas.

—Es todo muy extraño —pensaba Nefertiti. Pero no cabía ninguna duda, a juzgar por el sello, claramente visible en el paquete, que el encargo lo había hecho el mismo faraón. Y que iba destinado a él. En la nota de entrega estaba claramente especificado: "Enjambre y recipiente con miel. Remitir a las habitaciones privadas del faraón”. Y luego, sellado con su sello privado, el que nunca retiraba su esposo de su cuello, salvo en contadas ocasiones, sin perderlo nunca de vista. Y cuando se lo quitaba, lo dejaba siempre a su lado, junto a la campanilla de plata con que llamaba a sus sirvientes. Aunque lo extraño era que hubiese desaparecido la noche que murió Akhenatón. Y ahora estuviese en el despacho. ¿Lo habría dejado allí el asesino? ¿O se le habría caído, porque había vuelto a la escena del crimen?

¿Y si lo había puesto allí a propósito? Pero... ¿Con cuál?

—Sólo la abeja reina pica para matar a otras reinas, cuando aún no habían salido de sus celdas reales y justo al salir, cuando las olía y las retaba con su zumbido —recordó Nefertiti.

La policía se había llevado parte de la miel. Y al parecer se había comprobado con personas y animales que era inocua. No estaba envenenada.

—Pero si al faraón no le gustaba, él no la probó. Entonces ¿Cómo murió? —pensaba Mahu, acariciando su nariz de ave. Y con él cavilaban sus ayudantes y Nefertiti. Nadie lograba comprender las obscuras razones de aquel extraño suceso.

Pero el recipiente había sido abierto. Y la caja también. Y salieron las abejas obreras y la abeja reina. Imaginó el jefe de policía el pavor de Akhenatón al comenzar a salir las temidas abejas. Tal vez los animalillos habían olido su miedo. Y se acercaban a él, amenazadoras, mientras el faraón sacudía los brazos apartándolas, cogía un paño, el que ahora estaba caído a su lado. Y trataba de espantarlas y asustarlas, alejándolas de él. Y se acercaba a la ventana y trataba de abrirla para que se fuesen. O tal vez se fue hacia la puerta, pero ya no pudo llegar, le picaron los insectos y cayó muerto. ¿Cómo escaparían las abejas?, reflexionó el policía.

Nefertiti se acercó ahora a la ventana del despacho. El marco encajaba perfectamente. Y la fina lámina de alabastro traslúcido que impedía pasar el aire y el frío en invierno estaba intacta. Pero el pestillo no podía abrirse bien. Lo empujó una y otra vez, pero no consiguió correrlo ni abrir la ventana. ¿Por qué Akhenatón no salió corriendo del cuarto? ¿Por qué no llamó a los guardias, que le habrían oído gritar perfectamente en la soledad de la noche y le podían haber auxiliado? ¿Por qué no tocó la campanilla de plata que siempre tenía a mano, para que alguien le ayudara?

La reina misma no había oído nada desde el jardín. Aquella muerte era un misterio que nadie entendía. Ella nunca se había sentido a gusto en aquel despacho del faraón. No le gustaba la ventana del jardín, que se abría al vacío. Ni la pérgola que se veía desde ella, donde sabía que Akhenatón había amado a otras mujeres. Prefería cualquier estancia del palacio. O el mismo jardín. O los senderos llenos de mirtos, junto a los estanques. Pero no le gustaba nada aquel estudio privado sobre la habitación real. Allí se reunía el faraón a menudo con sus espías, con sus concubinas. Tal vez con prostitutas. Con sus amigos íntimos, privados, que a lo mejor acudían allí por los pasadizos secretos, por donde era posible que hubiese huido el asesino con las abejas, sospechó.

—¿Dónde estarán disimulados los pasadizos? —se preguntó la reina mirando a su alrededor.

Allí, en el despacho, el faraón guardaba sus secretos más íntimos, que un día le enseñó a su esposa, divertido, retándola a conocerlos.

—Mira este mueble, Naomí ¿Te gusta? —preguntó el faraón.

Nefertiti no encontraba nada especial en él. Era un bonito mueble azul y oro, pero no excepcional, con los nombres oficiales en cartuchos de Akhenatón en la tapa y altas patas, con muchos cajones para meter cosas diferentes de diversos tamaños. Y nunca había llamado su atención especialmente. Ni había excitado su curiosidad lo más mínimo saber qué se podía guardar tras sus puertas doradas. O en los numerosos cajoncitos, que se abrían, respectivamente, tirando de diversos “Ankh”, el signo jeroglífico que significa “vida”, que repetido numerosas veces, ahora parecía una burla macabra en aquella escena de muerte.

—En él guardo mis mayores secretos —dijo el faraón, mirándola a los ojos. Observando su reacción. Como una araña observa pacientemente la presa que va a caer en su tela. Con interés por ver si cae antes o después en la inexorable trampa.

—¿Tienes secretos, mi señor? —la reina le miró como si fuese un desconocido—. En realidad, no me interesan tus secretos, mi rey —había contestado ella, mirándole inocentemente, como si no conociera ya algunos de los más íntimos de sus anhelos, afanes y mentiras.

El aire de la tarde traía al despacho real aromas de cedro y arrayanes, perdidos en la suave brisa acuosa de los surtidores, canela y azahar, mezclados con la fragancia a sándalo de la reina, que a veces mezclaba con ámbar y cedro. Del Nilo subía un frescor pegajoso y somnoliento que evocaba el vaho tibio de la adolescencia lejana y los primeros escarceos amorosos de los reyes. A lo lejos, cerca del río, los cadenciosos sones, acompasados y armoniosos, de los panderos y las flautas, repetían una cita de amor en la noche, que subía por el Nilo, de aldea en aldea, de poblado a caserío, saturando el ambiente de tibios efluvios y olores insistentes. Tras los distantes alcores, la luna emergía ya, sensual y voluptuosa, cubierta con un velo de nubes de desposada. Y a su lado, la centelleante estrellas compañera en el horizonte de aventuras galantes, era ahora su dama de compañía.

—Perdona, mi reina. No deberías quedarte aquí sola. No es bueno para ti. Y la situación del país y del harén real no es la mejor en estos momentos.

Tuvo que ser el príncipe Ipy-Hor, uno de los familiares de las reinas mitannias Mujemuja y Giluhepa, quien le revelase la peligrosa situación.

Se parecía tanto aquel hombre a Akhenatón, a pesar de ser sólo un primo lejano, que a Nefertiti le parecía estar hablando con el mismo faraón muerto, que hubiese resucitado y estuviese allí. A su lado. Mirándola como aquella noche, los ojos muy abiertos, cubiertos de una capa blanca, como si fuese cera.

En la Ciudad del Sol hacía un día claro y tibio, de mediados de primavera, la estación Peret, la de la siembra. El aire olía ya a las fogatas de los campesinos y los vinos fermentados de las bodegas. Y las frutas de temporada se secaban en las cámaras al aire frío de la noche del desierto, esperando las próximas cosechas y el comienzo de la inundación. El funeral real se había desarrollado según las normas previstas. Y ella participó, según el protocolo indicaba, hasta que Ipy-Hor la separó de la tumba real para llevarla al palacio, las princesas más jóvenes con ella. La reina Meritatón se dirigía ya a su propio palacio, donde residía con su propio séquito, como última Gran Esposa Real, aunque de rango ceremonial inferior a su madre.

—Las intrigas de la Corte son muchas y pueden surgir complicaciones. Akhenatón había dejado desprotegido al país, los príncipes sirios habían unido sus fuerzas para hacer frente a hititas y egipcio. Y los espías decían que incluso Babilonia podía conspirar contra Egipto. Y unirse a Hatti —le recordó a Nefertiti el príncipe real, asesor del faraón y conocedor de todos los recovecos de la política internacional egipcia.

Le aconsejó a Nefertiti que abandonase el antiguo palacio real, lleno de espías y rivales hostiles y que buscase refuerzos y ayuda, porque los sacerdotes de Amón también se habían unido a los enemigos que querían destruirla.

Y Nefertiti se refugió en su palacio del norte, protegida por sus más fieles aliados. Y se preparó para hacer frente a la situación que se le venía encima: la lucha por el poder en la Corte. La lucha por la hegemonía en Siria. La batalla de todos contra todos y la victoria de un sólo partidario o un grupo. Una contienda que a ella podía costarle la vida. A muchos. O a todos.

Conoció por él la reorganización de la defensa egipcia contra los Nueve Arcos, los enemigos exteriores, que sin duda atacarían Egipto, a pesar de los conjuros de los sacerdotes y magos, que escribían los nombres de los príncipes enemigos con tinta roja en las figuritas de arcilla y cera que los representaban y las enterraban, después de romperlas. Ellas protegían mágicamente al país, ejerciendo su poder mágico alrededor de las abiertas fronteras de Egipto, cuya tierra quedaba, así, custodiada por las maldiciones escritas lanzadas contra los enemigos exteriores. Con estas acciones, los magos contrarrestaban la acción de sus enemigos, reales o posibles. Los ritos se llevaban a cabo escribiendo los nombres de nubios, cananeos, libios y egipcios enemigos sobre trozos de cerámica que luego rompían. O sobre estatuillas de arcilla y cera que los representaban, atados y rotos en numerosos fragmentos, que luego se enterraban, a veces dentro de sarcófagos en miniatura y luego en alguna tumba de niños o ajusticiados a poder ser, para aprovechar el resentimiento de aquellos difuntos que habían fallecido en circunstancias adversas, contra los vivos.

Algunas figuras que representaban a cautivos de zonas limítrofes se hacían también de cera. En ellas se introducían huesos robados a personas difuntas durante el embalsamamiento. Y luego se retorcían, fracturaban o quemaban las figurillas. Todo esto se hacía porque los egipcios pensaban que así, con esta magia, contrarrestaban, rompían o destruían definitivamente el poder de sus enemigos. O al menos lo controlaban. Aquellas figuritas mágicas eran su única frontera, la más potente y eficaz, solían decir, Y ellas solas habían evitado y evitaban cualquier invasión. Por muy poderosos que fuesen sus enemigos, el poder de los hechiceros egipcios era muy superior.

—¿Será para realizar alguno de estos ritos, para lo que alguien roba los ojos de mi familia —reflexionó Nefertiti.

—¿Pueden conocer ya Hatti, Babilonia o los reyes cananeos nuestros planes secretos y nuestra desesperada situación y haber lanzado a sus hechiceros contra nosotros? —se preguntó, indignada Nefertiti.

Estaba claro que sí, porque el sistema de señales de luz y espejos bruñidos que pasaban las noticias entre las diferentes torres de señales, permitía hacer llegar las nuevas a los cuatro puntos cardinales, con una velocidad mayor que el más veloz de los mensajeros a caballo del faraón o cualquier espía enemigo. Y pronto la triste nueva de la muerte de Akhenatón había traspasado las fronteras, llegando a amigos y enemigos con la celeridad del viento rojo del desierto. Era normal que supiesen también que se estaban protegiendo las fronteras, no sólo con la magia habitual, sino también con nuevos destacamentos de soldados y fortalezas. Y desde luego, el robo de sus ojos y de parte de su familia estaba en boca de todos, tanto de amigos como de enemigos.

Y la mente preocupada de la reina volvía sin quererlo, una y otra vez, a la muerte del faraón y a sus ojos robados. Y se mantenía inactiva, desoyendo la voz de sus consejeros, que le recomendaban actuar rápidamente, detener al asesino. Y contrarrestar de alguna forma la magia de los malignos hechiceros.

—Sigo sin poder comprender cómo Akhenatón pudo morir así. De una forma tan estúpida, tan imprevista, tan dolorosa —se repetía una y otra vez la reina, fijando su vista en las doradas colinas de occidente que se perdían en la lejanía tras las que se ponía ya el sol. Aquel sol que su esposo amaba. Pero que no le había protegido de su asesino.

Recordaba aún las visitas del faraón, antes de su matrimonio, en la casa de su familia, en Akhmin, Sus placenteros paseos juntos por los jardines. La caza de ánades en los cañaverales. Las carreras de carros por el desierto. Los largos atardeceres en los que aprendían a conocerse. O los primeros escarceos amorosos del joven, que no ocultaban a los sirvientes. Ellos, regocijados, veían cómo el muchacho, de apenas once años, era capaz de cumplir con las ceremonias del culto a Min sin arredrarse lo más mínimo.

Y extendía también sus favores sexuales a otras damas del entorno de su prometida oficial.

Un día, años después de su matrimonio, Akhenatón le había manifestado su sueño más íntimo, su próximo proyecto: Había que encontrar el lugar preciso del país, que los astrólogos reales habían indicado, para construir su propia capital, como ya habían hecho algunos de los antiguos faraones. Algo que siempre había soñado el muchacho, desde que supo que ocuparía el trono de sus antepasados. Un lugar no consagrado a ningún dios, habían dicho los sabios, mirando las estrellas. Estaría indicado y protegido por dos leones acostados, como Aker, sujetando las colinas por las que sale el sol. Uno protegiendo el norte. Otro el sur. Su cuerpo de oriente a occidente. Bajo la sagrada línea del horizonte. Por eso la llamaría “La Ciudad del Horizonte de Atón”: Akhet-Atón, un nombre que hasta ahora no había revelado a nadie más que a ella, le dijo.

Navegaban los jóvenes reyes en silencio buscando las señales divinas que los astrólogos habían indicado para la fundación de la nueva capital. La barca regia de velas púrpura se dirigía hacia el norte del país, seguida por una pequeña comitiva de nobles, sacerdotes y diversos expertos en sus propias embarcaciones, acompañados de los numerosos sirvientes, que conducían la barca real remando desde otras más pequeñas, por lo que sólo de lejos podían intuir por gestos las conversaciones de los reyes. De repente, al mediodía, la figura de un león, que destacaba iluminado por el sol recortado sobre el cielo azul, acostado sobre la cumbre de la montaña oriental de la margen derecha del Nilo, tal vez un espejismo, una ilusión quizás provocada por el cansancio de la búsqueda, hizo pegar un grito de asombro a la reina.

—¡Allí! —gritó la joven, levantando el brazo hacia los acantilados rocosos que bordeaban el río.

Los remeros se detuvieron, asustados, pensando que un cocodrilo había atacado a los reyes. O que alguna enfermedad desconocida o algún espíritu les habrían apresado, en aquella región inhóspita en la que los dioses egipcios aún no habían osado establecerse.

El faraón, asustado también por los gritos de su esposa, levantó los ojos, mirando hacia donde señalaba la reina. Y su cara de asombro no dejó lugar a dudas.

—¡Es un león, mi reina! ¡Un león gigantesco que nunca antes habíamos visto! —gritaba Akhenatón emocionado, abrazándola, haciendo señas a los nobles y sacerdotes que les seguían en sus barcas, que estaban convencidos de que deberían asistir a un capricho más del faraón y darle la razón, viesen lo que viesen, aunque ellos no percibiesen absolutamente nada de lo que él veía.

Pero el murmullo de asombro que siguió no era fingido aquella vez: Una montaña, cuya cumbre tenía forma de león tumbado sobre su vientre, perpendicular al río, de oriente a occidente, su cabeza girada hacia al sur, no era la fantasía de una mente calenturienta, sino una realidad que todos señalaban con el dedo, conmocionados por la visión que se recortaba sobre el cielo azul. No era un espejismo creado por una mente calenturienta.

Era de verdad una inmensa forma rocosa con la forma de un león, macho, majestuoso, con una larga melena al viento, que desafiaba todas las leyes de la realidad y la razón y que el mismo dios Atón había impedido ver a nadie hasta entonces. Porque lo había reservado para aquel momento de su Hijo divino, susurraban los cortesanos asombrados.— Un milagro del dios —dijeron a coro los presentes, incluidos los reyes, cayendo de rodillas, emocionados. Eran uno de los dos leones, cuyos cuerpos opuestos unidos, sujetan el símbolo del Horizonte (Akhet). Manu y Bakú, "ayer" y "hoy" respectivamente, parte del nombre jeroglífico de la ciudad, cuando el disco solar (el Atón) sale entre ellos, sobre las colinas orientales de la ciudad. Sorprendidos, comprobaron que aquel paisaje que tenían ante ellos era a la vez la figura del dios Aker. O Ru.ty. El portero del Inframundo y abridor de las puertas de la Tierra para que el rey pueda pasar al Más Allá, un dios mago que protege de las mordeduras de las cobras. Nada menos que el poderoso "Guardián de los secretos que están en la Duat" aparecía ahora ante sus asombrados ojos.

Ru.ty era "El del león y la leona", el doble león divino adorado en Leontópolis. Asimilado a Shu, la personificación del frío viento del norte y principio vital de todo ser viviente, posibilitaba al difunto su ascensión al cielo. Y a Tefnut, diosa de la humedad, personificación del rocío que da vida y de todo proceso corporal que produce humedad en el mito heliopolitano. Vigilaba las ofrendas de los muertos y era la personificación del lugar de donde surgió el sol. Su imagen sustituía a veces a la del horizonte. Y su nombre sirvió también como epíteto del dios Atum, como padre de Shu y Tefnut. Ru.ty era también el guardián del Santuario de la corona real, ya que ayudaba al difunto rey para que pudiera circular por los caminos del cielo. Se representa como un busto doble de león, o como dos felinos adosados. En los Textos de las Pirámides aparece estrechamente unido a Aker, guardián de la puerta del Mundo Inferior, que en escritura jeroglífica se representaba con cuatro signos: Halcón (Horus), taza, boca y figura humana.

—Habrá que buscar al segundo león más al norte —dijeron los sacerdotes que les acompañaban. Los reyes habían indicado el enclave. Lo habían elegido.

Y Akhenatón mandó a sus agrimensores, arquitectos, astrónomos, dibujantes, escribas y sacerdotes que tomasen nota del lugar. Y todos dieron fe de la montaña sagrada, que llegaba desde el desierto hasta el Nilo. Y que cerraba por el sur un área dotada con una rica zona de cultivos en su parte oeste, al otro lado del río, mientras que, en el este, una enorme llanura permitía la construcción de una ciudad de gran extensión, en una suerte de media circunferencia, cuyos límites, en la época de mayor apogeo, abarcaron una extensión aproximada de 16 kilómetros a lo largo del río por 13 km, de ancho hasta la falda de las estribaciones de la cadena arábiga. Ese fue el sagrado recinto situado entre las estelas de frontera con las que por orden del faraón se cerraron mágicamente los límites de la ciudad.

Esta nueva capital llegó a albergar en su momento de mayor apogeo una población entre 20.000 y 50.000 habitantes. Delimitada la superficie por las dos altas cadenas montañosas separadas por un desfiladero, el Valle Real, entre las que se alza, majestuoso, el disco solar, cada amanecer. Exactamente como se eleva bajo la bóveda celeste, sobre la espalda de la pareja de leones que marcan y cierran su emplazamiento, al norte y al sur de la ciudad. Aquel paisaje era parte del nombre jeroglífico de la ciudad: cuando el disco solar (el Atón) salía entre ellas, sobre las cumbres orientales que cerraban la ciudad, se formaba el nombre de aquella divinidad: Aker. Era allí donde la muerte se unía a la vida. Y la vida a la muerte. Un lugar mágico que ellos habían descubierto por casualidad, porque los dioses del destino lo habían guardado virgen para ellos. Allí donde el Atón mismo, el Sol visible, deseaba que se estableciese la nueva sede de su culto.

Ningún dios había sido adorado antes allí. Y Amenofis IV fundó la ciudad el día 13, 4 Peret (del año h.1359 a.C.), dejando constancia de ello en lo que luego fue el Pequeño Templo de Atón de la ciudad. Y tres años después, (h. 1357) se inauguró oficialmente la nueva capital, consagrándola al Atón especialmente, como hecho significativo de su reinado. Y él tomo un nuevo nombre: Akhenatón, marcando el mágico cambio que sobrevendría con su reinado y el del Atón, al que, respetando a todos los dioses, salvo a algunos, dirían sus enemigos, rencorosos, adoró especialmente el joven faraón sobre todos los demás.

Su origen antiguo consideraba al Atón como el principio visible de Atum-Ra. Y así lo describían ya los Textos escritos en las pirámides de Saqqara, al lado de Menfis, durante las dinastías V a VIII. Dicho dios era el especial protector del abuelo del rey actual, Tutmosis III y de su padre, Amenofis III, uno de cuyos epítetos era “Radiación de Atón”, y había extendido su culto por todo el reino. Atum era un dios primigenio que reunía en sí mismo toda la creación. En ocasiones se le identificaba con la colina primigenia en sí misma. Y era un dios andrógino. El Sol. Ni hombre ni mujer. Como la Diosa Negra de Siria, a la que adoraban su madre, la reina Tiyi y su familia. El Atón era sólo su forma material. El Disco. Asexuado. Tanto hombre, el faraón, como la reina, Nefertiti. Complementarios, como la vida y la muerte que comenzaba y finalizaba en aquellas colinas sagradas, protegidas por los dos leones.

Por tanto, uno más de estos animales que habían visto en el sur debía estar cerca, pasado el perímetro sagrada de la ciudad, se dijeron todos. Hallarlo confirmaría la teoría de que estaban ante un lugar especialmente sagrado para Atum.

Y efectivamente, sólo hubo que navegar unos cuantos kilómetros hacia el norte para constatar que también allí existía una montaña natural, como la anterior, con la cumbre semejante, en forma de león tumbado, opuesta y simétrica a la del sur, al lado mismo del río.

Su gran cuerpo estaba también tumbado, de oriente a occidente, siguiendo el curso diario del sol, su cabeza mirando hacia el norte, hacia el Gran Verde. Vigilante. Un león poderoso que protegía mágicamente la ciudad y cerraba el semicírculo sagrado por el lado opuesto al anterior, ahora hacia la desembocadura del Nilo y Heliópolis. Tal vez tan grande y poderoso como el león blanco que decían los campesinos habitaba cerca de las colinas, cuyo poderoso rugido protector se oía a veces retumbar en el desierto oriental.

Los sacerdotes astrólogos habían acertado una vez más en sus predicciones, confirmando los cálculos de sus colegas astrónomos, que buscaban conocer la magia de las estrellas. Y en el lugar señalado por ellos, a medio camino entre las dos capitales, las ciudades del sol del norte y del sur, se había hecho patente y material el milagro de la aparición del lugar, que tenía la forma de Akhet, el horizonte, que daría nombre a la ciudad sagrada, la nueva capital de Egipto. Y Aker o Ru.ty. La entrada y salida de la Duat y su portero sagrado, pero al mismo tiempo también eran los reyes y un dios/diosa: Materialización de la simbiosis entre las doctrinas solares egipcias y sirias, que la familia real y los sacerdotes de Heliópolis y cananeos buscaban desde hacía generaciones para acabar con las rencillas entre facciones.

El cuarto año del reinado de Amenofis IV fue decisivo en la implantación del culto a Atón, recordaba la reina. El faraón decidió abandonar Tebas, epicentro religioso de Egipto desde hacía tiempo e instalarse en una ciudad donde la exclusividad de su reforma religiosa y política no se cuestionase, animado y dirigido por su madre, la reina Tiyi, su clan extranjero y los poderosos sacerdotes de Hermópolis y Heliópolis, que habían educado desde niño al príncipe, su hijo, el nuevo faraón.

Al abordar la construcción de una nueva capital, Amenofis IV y su entorno eran conscientes del papel que aún cumplían las dos capitales: Menfis como centro administrativo y Tebas como núcleo espiritual.

—Por este motivo —dijo solemnemente el faraón al anunciar sus planes a sus consejeros— la ciudad de Akhetatón, mi nueva capital, será construida entre ambas, intentando asumir un equilibrio entre estas dos ciudades, que representan el esplendor del Reino Antiguo y el Nuevo, respectivamente. Pero renovándolo todo.

—Iniciaré así una nueva etapa, partiendo de los antiguos cultos, en la que la figura del monarca, identificado con la divinidad solar, no tendrá igual —soñó, explicando su proyecto a los sorprendidos ministros, consejeros y dignatarios. Y creó un verdadero escenario artificial en el que presentaría, en todo su esplendor, la antigua y nueva pompa real.

—La rápida construcción de la Ciudad del Horizonte y la temprana muerte del faraón no permitieron el pleno desarrollo de su detallada planificación urbanística y religiosa —reflexionaba Nefertiti en su soledad actual.

Los edificios oficiales fueron prioridad para los arquitectos del faraón. El centro del desarrollo urbano de la nueva capital fue el área de los templos, algo ya habitual en las ciudades egipcias. Y además, se establecieron con especial cuidado los palacios de la familia real y a los edificios administrativos, dando como resultado la creación de un marco urbano específico y original, no conocido antes de ahora en la tradición arquitectónica egipcia. Y consiguieron crear un marco destacado en el que se desarrollaron de una forma armónica tanto la actividad religiosa como la pública de la familia real y sus habitantes. Los edificios oficiales se ubicaron a lo largo de una larga y recta avenida, llamada "Camino” o “Vía Real”, que comunicaba la ciudad central con la zona más al norte. En el extremo norte de la ciudad central se elevó el denominado "Gran Palacio del Faraón", en el eje que lo unía con el "Palacio del norte", llamado así porque estaba ubicado en el extremo norte de la gran avenida. Justo al límite de la ciudad norte había otro gran edificio regio, el llamado "Palacio de la ribera norte", protegido por una poderosa muralla, palacio que, por su especial aislamiento y medidas de protección, había sido a menudo la residencia habitual y privada de Akhenatón, en el que celebraba reuniones y fiestas con sus más íntimos amigos, sus “concubinas especiales”, numerosas prostitutas y bellos jóvenes envilecidos.

Cerca del "Palacio norte", situadas al otro lado de la avenida principal, hacia el este, en el barrio norte, los cortesanos más allegados al faraón construyeron sus mansiones privadas, dotadas de las mayores comodidades y todos los lujos del momento, importados de Creta, como baños y letrinas dotados de dobles circuitos de cañerías de cerámica para las aguas limpias y fecales. Y aunque las casas variaban en tamaño y ornamentación, teóricamente se procuró no hacer distinciones sociales en cuanto al tamaño, en principio, entre las casas de sus habitantes, lo que los nobles arreglaron pronto, uniendo diversas parcelas individuales y decorando sus mansiones los mismos artistas que trabajaban para los reyes y su familia.

Eran casas muy grandes, con numerosas estancias, dependencias privadas, comedores abiertos a jardines, aljibes, baños, cocinas, caballerizas y almacenes, atendidas por una amplia servidumbre egipcia remunerada y esclavos extranjeros. Y cerrando este extremo norte de la ciudad se construyó un gran edificio, dedicado al almacenamiento de los innumerables productos destinados a abastecer la ciudad norte y la residencia real, además de un extenso palacio de dos pisos y enormes terrazas sobre el río. Era este palacio un grande y complejo edificio, servido por una gran multitud de criados y esclavos. Todos se afanaban en atender a sus moradores y hacer habitables las dependencias oficiales, los salones de guardia y antesalas de audiencias, salones reales, despachos y habitaciones de servicio, alojamientos de mayordomos reales y sus subalternos, que mandaban sobre el ejército de la servidumbre, atenta al aprovisionamiento y funcionamiento de cocinas, lavanderías, jardines y sus especiales cuidadores, salas de guardia y sus alojamientos o las armerías y caballerizas. Además de las múltiples dependencias privadas, habitadas en ocasiones solemnes por la familia real con sus servidores más íntimos. Y parte del harén más cercano al faraón, en el que varios cientos de concubinas de todas las edades y países eran atendidas en dependencias privadas por su propio personal de servicio, aunque en cada uno de los palacios reales de Egipto hubiese otros harenes similares. En ellos languidecían las numerosas jóvenes obsequiadas al faraón, tanto egipcias como extranjeras, muchas de las cuales a veces no llegaban ni a conocerle.

El Gran Palacio estaba compuesto por una serie de patios y salas hipóstilas, que albergaban los Departamentos Estatales, los alojamientos de la servidumbre y la Sala de la Coronación. Todo ello construido en piedra de diferentes clases, alabastros y bloques de adobe, decorados con bellos paisajes y escenas de colores, o cubiertos de bellos azulejos vidriados, un invento babilonio con que se recubrían las pobres paredes y suelos de adobe, pintados también con motivos de pájaros y plantas, como las escenas de las paredes. O usaban pequeños bloques de piedra de 54 X 20 X 20 cm. fácilmente transportables, que permitían rápidas y sólidas construcciones. En él recibía el faraón a ministros, mensajeros y embajadores. Y estaba comunicado con la residencia privada del faraón a través de un puente cubierto, en el centro del cual se encontraba la Ventana de las Apariciones, desde donde Akhenatón y Nefertiti se mostraban a su pueblo y hacían regalos a sus funcionarios o a los nuevos adeptos al culto a Atón.

Los diversos módulos de aquel gran palacio oficial se abrían a parques, jardines y salas porticadas, baños privados, grandes estanques y terrazas elevadas en los pisos superiores, salones y apartamentos, tanto públicos como privados que los artistas cretenses y sus numerosos ayudantes habían decorado muy ricamente, con escenas de la naturaleza, muy similares a los complicados palacios que ellos conocían en su isla. En el interior de aquel verdadero laberinto, en parques especiales bien protegidos, vivían numerosas especies animales y variadas especies de árboles y plantas exóticas, que el faraón había hecho traer de todos sus dominios y comprado al precio de su peso en oro a los reyes de los países lejanos en que se criaban.

Un jerarquizado y bien organizado hormiguero cuyos habitantes a veces ni se conocían de un extremo a otro, en el que una policía especial, al mando del Primer Chambelán, ejercía su vigilancia. Cerca estaba el edificio oficial de la correspondencia real, en el que numerosos escribas y funcionarios llevaban a cabo sus labores administrativas, clasificando cuidadosamente los papiros y tablillas oficiales, escritos en diversos idiomas, tanto egipcio como acadio cuneiforme, los diferentes dialectos y escrituras cananeas, jeroglíficos hititas, hurrita, luwita, minoico y el rudo micénico, en cuya lectura, traducción y transcripción al egipcio se afanaban numerosos intérpretes y especialistas en aquellas lenguas y escrituras, aunque la redacción habitual se simplificaba, materializándola en pequeñas tablillas fácilmente transportables, escritas en cuneiforme acadio, escritura y lengua usada internacionalmente para entenderse entre todos ellos, en aquel maremágnum de poblaciones, etnias y países diferentes.

—¡Cómo no iba a poder colarse un asesino en aquella complicada colmena de salas, pasillos, patios, almacenes y estancias! —lloraba la reina, recordando su mismo desconcierto inicial al habitar la magnitud de aquellos amplísimos salones de los dos palacios comunicados. O la existencia de aquellos intrincados pasadizos secretos que la misma reina Tiyi le había revelado, tan imposibles de controlar por la policía como querer poner coto a las ratas o las cucarachas.

—Tutmés vive más al sur —recordaba la reina sus noches de amor con el famoso escultor que había modelado personalmente sus estatuas y las de su familia, desviando su mente momentáneamente de los recuerdos dolorosos, aunque pronto volvió al plano de la ciudad, que ella personalmente había ideado, soñado y trazado con Akhenatón, con arreglo a un preciso plan religioso y sobre todo, mágico. Nada en aquella ciudad era superfluo o casual, sino fruto de medidas precisas y una profunda y complicada teología solar, en la que habían intervenido sacerdotes de Heliópolis y Hermópolis, magos sirios y arquitectos egipcios, bajo la atenta supervisión de los mismos reyes, dioses en la tierra cuyos deseos eran órdenes.

El Gran Templo de Atón, Per-Atón o “Casa de Atón” antecedía a la ciudad central en el extremo sur del Camino o Vía Real, de forma que el faraón y su séquito tenían que recorrer la gran avenida para llegar al Gran Templo. Este recorrido respondía al deseo de Akhenatón de mostrarse a sus súbditos como un dios viviente. Y las tradicionales procesiones que realizaban a través del Nilo las antiguas divinidades, cuando eran trasladadas de un templo a otro en sus barcas sagradas, una práctica fundamental en la liturgia egipcia en la que participaba el pueblo, que veía así personalmente a la familia real divinizada. Y todos participaban en el rito de su adoración. Estaba este gran templo, que ocupaba una enorme superficie de 229 metros de ancho por 730 de longitud, orientado de oeste a este, siguiendo el camino del sol sobre la ciudad. Su parte central, sin techo, al aire libre, albergaba una construcción de piedra llamada "Per Hai", “la Casa de la Alegría”. Y un conjunto de patios que formaban el "Gem Atón", o “Atón ha sido hallado", una sala abierta con trescientos sesenta y cinco altares de piedra para las ofrendas de cada día del año. Dentro del recinto del templo existía también una piedra Ben Ben, a imitación de la que había en el templo de Heliópolis, la montaña primordial que surgió del Nun, el "Océano Primordial", el elemento caótico que contiene el potencial de la vida, decorada con figuras de Akhenatón y Nefertiti.

Aquella colina primordial en la que el dios creador Atum se generó a sí mismo y a la divina primera pareja, a veces representados como dos leones: Shu, “Luz”, la deidad cósmica que personifica el aire atmosférico y la luz, representado a veces como un hombre con un tocado de una pluma de avestruz o de cuatro plumas segmentadas, como a veces se hizo representar el mismo Akhenatón. Y su esposa Tefnut, (Tef: húmedo y Nut: Cielo) "Señora de la llama", diosa de la humedad, el rocío que vivifica y los procesos corporales que producen humedad, asociada a las divinidades guerreras, al ojo solar de Ra y la cobra sagrada.

De ellos se decía que nacieron Geb y Nut, que dieron origen a su vez a la Gran Enéada de Heliópolis, los nueve dioses tras los cuales surgieron los hombres de las lágrimas de su Ojo divino. Aquella era, pues, una piedra sagrada, venerada en el templo Solar de Heliópolis sobre la "colina primordial de arena", el templo donde el dios creador se manifiesta, allí donde surgen cada día los primeros rayos del sol naciente. Vinculada siempre al dios creador y la mitología desarrollada por el clero heliopolitano, esta piedra Ben Ben fue sin duda la imagen material de un rayo de sol petrificado que generaba la vida en cada momento. Y aquella era sin duda su función en la mágica ciudad del Sol: Repetir eternamente la energía creadora que la generaba a diario.

—Los templos de esta nueva ciudad no deben ser lugares oscuros y cerrados, inaccesibles, como son los templos de Amón, reservados a los sacerdotes y al rey, sino estructuras abiertas, amplias y luminosas— explicaba el faraón a sus arquitectos el proyecto de la nueva ciudad.

—Sin techos. Para ser accesibles a la luz del Atón. Y todas las salas deben ser abiertas, incluyendo el altar del dios, que nunca debe esconderse a los fieles. Porque toda esta ciudad es un gran templo solar, no una simple ciudad.

Sólo el gran altar interior, protegido por un alto muro y rodeado de altas columnas coloreadas estaba vedado a las personas ajenas a la familia real. Alrededor de dicho altar central, textos y dibujos reproducían a la pareja real y su familia ofrendando al Atón, mientras las capillas situadas alrededor del patio previo contenían altares y estelas referentes a los diversos templos de Atón localizados en la misma ciudad y todo el país, como integrándolos en un todo homogéneo, generado y animado a partir de dicho altar central.

—Y trazareis sus límites sagrados como se hace en un templo, de forma que las estelas fronterizas que la delimitan, unidas mediante líneas en el plano, enmarcarán la misma forma que el Per-Atón, el gran templo, pero a gran escala. Este es mi deseo —concluyó el faraón. Y alzó sus ojos al cielo, elevando al dios Sol su oración.

Y siguiendo hacia el sur, se encontraba el Pequeño Templo de Atón o “Residencia de Atón”, un lugar en el que el rey llevaba a cabo su culto privado al Atón, acompañado casi siempre por sus familiares y algunos amigos íntimos. Tras el patio y los pilonos de entrada había un santuario de piedra como el del Gran Templo. Alineado con la tumba real, era también una capilla funeraria, dedicada al culto de todos los faraones fallecidos y contenía entre sus muros el altar fundacional de la ciudad.

Y ya fuera de la Vía Real, a través de la cual se realizaban diariamente desfiles y procesiones del rey, su familia y allegados en sus brillantes carros de oro y plata, para bendecir al pueblo, estaba el Barrio sur, donde vivían parte de los ciudadanos más ricos. Y ya en el límite de la ciudad, más al sur, se hallaba el templo solar denominado Per Maru-Atón, “Palacio del Mirador de Atón”. Estructurado en dos grandes patios, protegidos por grandes muros, contenía unos estanques de clara finalidad ritual, dada su escasa profundidad. A su alrededor había otros pabellones y un grupo de santuarios, en medio de unos hermosos jardines; dentro de los santuarios se alzaba un grupo de mesas de ofrendas situadas, a su vez, en una isla artificial rodeada por un foso poco hondo y rodeado de hermosos jardines, mientras otro templo más del Atón, el denominado Templo sur, construido en piedra y rodeado de jardines, ya fuera de la ciudad, estaba situado junto a otra población cercana, habitada por comerciantes y campesinos fundamentalmente. En una barriada aparte, al este de Akhetatón, vivían los obreros y constructores. Y en las colinas estaban las dos necrópolis de los nobles, norte y sur, excavadas en la roca de las colinas que rodean la ciudad, mientras que la tumba real estaba excavada en el valle del río seco, tras dichas colinas. Para que el sol la alumbrase antes de subir sobre ellas e iluminar la ciudad. Aquella había sido su decisión final para marcar el nuevo rumbo que debía tomar la dinastía reinante, en un intento de crear una necrópolis semejante a la de Tebas oeste en el Valle de los Reyes.

Los límites y medidas de aquella ciudad eran sagrados, inmutables. Y marcó el faraón el territorio mágico de la Ciudad del Sol por diversas estelas fronterizas, unas al norte y otras al sur, que protegieron y señalaron sus límites. En ellas se registró el juramento solemne de Akhenatón de mantener aquellos límites sagrados, según hizo escribir detalladamente en la estela del sur:

... " Akhetatón, de la estela meridional, hasta la estela septentrional, en la medición entre estela y estela en la montaña oriental de Akhetatón, mide seis iteru, un jet y tres cuartos y cuatro varas. Mide lo mismo desde la estela suroccidental de Akhetatón: seis iteru, un jet y tres cuartos, cuatro varas, exactamente de la misma manera. El interior de estas cuatro estelas, desde la montaña oriental hasta la occidental, esto es la verdadera Akhetatón. Pertenece a mi padre Atón, con montañas, con desierto, campos, tierra virgen, campos altos, el país de Nekhebu con campos, con agua, con poblados, con tierras ribereñas, con personas, con ganado, con plantaciones de árboles y con todas las otras cosas que Atón, mi padre, hará crecer eternamente. Yo no romperé este juramento que hice a Atón, mi padre, sino que perdurará eternamente en la estela de piedra en la frontera sudoriental. No debe ser borrado, no debe ser lavado, no debe ser destruido, no debe ser tapado con yeso, no debe hacerse nada que lo haga desaparecer. Pero si desaparece, si se hace ilegible, si la estela sobre la que está grabado se derrumba, entonces, yo volveré a renovarlo otra vez en este lugar en que está aquí”

Y se hace también referencia a que el propio Atón había elegido el lugar donde debía edificarse aquella ciudad consagrada a su culto, marcada por los dos leones de Ru.ty o Aker. Así, Akhenatón declaraba oficialmente que cumplía los deseos del dios Sol y su manifestación visible, el Atón.

La nueva ciudad de Akhenatón había sido concebida y diseñada con gran esmero como uno de los mayores edificios religiosos del país. Y, como todos los templos, tenía su propio punto focal, que no era otro que la tumba real en sí, situada al este de las colinas entre las cuales Atón renacía cada mañana.

—Esta ubicación de la tumba real como centro del esquema arquitectónico de Akhenatón aclara la verdadera naturaleza del objetivo del faraón. Y su nueva ideología religiosa. La tumba real no sólo era el sepulcro del propio Akhenatón y lugar de su renacimiento con la luz del Atón, sino que también representaba la resurrección de su padre y la de todos los reyes de Egipto, del pasado del presente y del futuro, que se hubiesen fusionado o que se fusionarían con la esencia solar —recordaba la reina, sollozando, aquellas largas explicaciones de su esposo a sus arquitectos, artistas, consejeros y servidores.

—El culto al Atón, que muy pocos supieron comprender —pensaba la reina, dolorida —no sólo era el culto del faraón hacia su creador y padre— madre, el Sol, sino también el culto al reino en sí mismo.

La religión de Akhenatón era un culto a todos los faraones, sus antepasados. Y fue el punto final a la avaricia y al oportunismo de los sacerdotes de Amón, con la reafirmación del poder real que tiempo atrás había provocado otra gran reina, la poderosa Hatsheptsut.

Y el solemne juramento del rey dejó clara su intención de “jamás” abandonar “mágicamente “la ciudad. Ni muerto ni vivo:

“Juramento prestado por el rey del Alto y Bajo Egipto, que vive de Maat, el Señor de las Dos Tierras, Neferkeperura, el único de Ra, el hijo de Ra, el que vive de Maat, el dueño de las dos Coronas, Akhenatón, de gran duración de vida, a quien se le da la vida eternamente... La estela del sur que está en la montaña del este de Akhetatón es la estela de Akhenatón, que erigiré en su lugar. Nunca traspasaré ese límite sur. La estela sureste ha sido levantada para darle frente, directamente en el punto opuesto. Erigiré en su lugar la estela norte de Akhetatón. Es la estela norte de Akhetatón. Nunca traspasaré ese límite norte... Nunca traicionaré el juramento que he hecho a Atón, mi padre...” “Mi juramento de verdad, que es mi deseo pronunciar y del cual no diré “es falso”, por siempre jamás: Akhetatón se extiende desde la estela sur hasta la norte, medido el espacio entre una estela y otra en la montaña oriental de Akhetatón. Y asimismo desde la estela suroeste hasta la noroeste en la montaña occidental. El área que queda dentro de esas cuatro estelas es la misma Akhetatón; le pertenece a Atón, mi padre: las montañas, los desiertos, las praderas, las islas, las tierras altas y las tierras bajas, el agua, las aldeas, los hombres, los animales y todas las cosas a las que Atón, mi padre dé vida eternamente y para siempre. No olvidare este juramento que le he hecho a Atón, mi padre, eternamente y para siempre”.

—Aquel hecho de comprometerse el rey a no extender el territorio de la ciudad más allá de los límites determinados desde su creación respondía a motivaciones más político-económicas que religiosas —decía Kaku, cuando trataba de explicar a personas recién llegadas a la Corte el motivo de aquel cambio de la capital de país.

—Tal vez Akhenatón lo que quería era garantizar los propios límites de su ciudad a las vecinas administraciones locales, que tal vez estarían temerosas de nuevas expropiaciones, como las que se realizaron para fundar Akhetatón.

En una de las estelas fronterizas de su nueva ciudad, Akhenatón expresó su deseo de ser enterrado en los límites de Akhetatón, aunque su muerte tuviera lugar en otra ciudad:

"Si dentro de muchos años muriese en alguna ciudad del norte, el sur, el oeste, o el este, me traerán y se hará mi enterramiento en Akhetatón"

Sin embargo, las medidas mágicas adoptadas por el faraón para proteger su ciudad parecía que iban a ser en vano. Y numerosos disturbios se habían anunciado ya, tras su muerte.

—Los sacerdotes de Amón buscan recuperar su poder —decían preocupados los consejeros de Nefertiti. Y ni los límites sagrados ni la piedra Ben Ben o la presencia misma de faraón difunto protegían aquella ciudad.

—Tal vez —decían algunos en voz baja, para no preocupar a la reina—, porque al cadáver de Akhenatón le han robado los ojos.

—“El Horizonte de Atón”, “Akhet-Atón” —repitió la reina como un eco, recordando aquel momento emocionante y la figura de los dos leones, que se daban la espalda, sujetando sobre ella el sol naciente, Ru.ty, estaba escrito en aquel lugar. La entrada del Mundo Inferior. El mundo de los muertos. Y su abridor: El Aker.

—El lugar mágico de la ciudad del sol acababa de aparecer ante nuestros atónitos e incrédulos ojos. La ciudad que marcaría nuestro destino en lo sucesivo —recordó Nefertiti, emocionada y excitada una vez más al revivir aquel instante.

Manu y Bakú o Sef y Tuau, "ayer" y "hoy" respectivamente, eran un león y una leona, herederos del elemento principal en origen femenino, una primitiva Diosa-Madre, un culto local al que sucedió el de Shu y Tefnut, representados bajo el aspecto de dos leones, a los que se les habría superpuesto posteriormente el dios creador Atum. Masculino y femenino. Como los reyes de Egipto eran complementarios. Como Shu y Tefnut, la primera pareja creada por Atum. Dos aspectos potenciales de la divinidad andrógina y neutral. Juntos simbolizan la fuerza vital que anima el Universo, el origen, la expresión del orden cósmico, la realidad de lo masculino y lo femenino como principio primario de acción y creación, es decir, la multiplicidad. Los tres unidos son el número mágico. La Trinidad. El tres.

Shu, el Vacío, o “la Vida”, eran el aire, representado como un león o un hombre con una o varias plumas sobre la cabeza, el elemento activo que transforma el caos en un comienzo de orden, gracias al cual existe un lugar habitable para hombres, animales y dioses y el responsable de que la luz necesaria para la vida tenga un lugar donde estar. Su nombre significa "El Vacío". Sus ayudantes eran ocho vientos que servían de asistentes juntos: el mágico número nueve de las invocaciones que habría que hacer en favor del fallecido. Tefnut, el rocío que vivifica, era solar por naturaleza. Se la identificaba con el Ojo de Ra, la cobra sagrada y la lengua de Ptah, dios creador con la magia de la palabra de la cosmogonía menfita, recordando su protagonismo en el Mito de la Diosa Lejana. Y el nombre de la reina: “La Bella que viene de lejos”. La “bella” era la diosa, no la reina, como se decía a veces.

La divinidad solar la colocó sobre su frente (transformada en cobra protectora) pasando a ser guardiana del dios y de la realeza. Bajo este aspecto, Tefnut tenía forma de leona y se la identificaba con Maat, tal vez por su carácter agresivo, que la faculta para restablecer el orden que encabeza y del que por otra parte es integrante. En Heliópolis, dónde Amenofis IV se había formado bajo la supervisión de su madre, Tiyi, adoradora del Sol Negro sirio, el origen de la pareja tomada como unidad fue una entidad creadora, cuyo nacimiento habría que buscarlo en una remota diosa— madre egipcia, similar a la Diosa siria. Elemento principal había sido el femenino, mientras que el masculino sólo era una pequeña pareja de ella. Y más tarde, el culto local que sucedió a esta Diosa-Madre primigenia fue el de Shu y Tefnut, representados bajo el aspecto de dos leones, masculino y femenino, a los que se les habría superpuesto posteriormente el dios creador Atum, cuyo Atón o Disco solar era su aspecto visible.

—Este hecho —relataba en sus charlas el Gran Sacerdote de Atón, levantando piadoso los ojos al cielo—, está reflejado convenientemente en los papiros funerarios, en los que se nombra a la serpiente de Heliópolis y finalmente al finado, afirmando "conocer a las almas de Heliópolis: Ra, Shu y Tefnut. Tres y uno a la vez. El número mágico de la Creación.

La ciudad, y los reyes, pues, eran también una Trinidad, una imagen material de la Diosa Negra. Y estaba soportada por ellos mismos. En sus formas felinas. Generando y sosteniendo el Disco solar, sólo el aspecto material de Ra, que como la Diosa misma los generaba. Para restablecer el orden cósmico y la justicia divina. Una serpiente que se muerde la cola, el Uroboros. El tiempo sin fin, generado por la música mágica de la ciudad. La que los sistros y los tambores nubios materializaban una y otra vez, noche y día, a la orilla del río, repitiendo la música divina de los dioses. Generadora de vida. El sonido generador. Genésico. Primordial.

—Pero que hoy es de muerte —pensaba la reina, entristecida por la cruda realidad.

Su destino y el del faraón juntos habían terminado aquella noche trágica, en la que todo había acabado con el aleteo y el veneno tal vez de una sola abeja, la mensajera del sol, según decía su padre, cuando las veía volar entre las flores del jardín, pensaba Nefertiti, recomendándole a la niña que nunca las temiese, pues sólo reaccionaban y picaban cuando el olor del miedo las excitaba. Sobre todo la abeja reina. La única que salía viva de la lucha tras matar a su enemiga, la otra reina que le disputaba el poder. A la que habría olido, retándole.

—Aunque muriesen por ello —decía Ay— las abejas son los animales sagrados y la imagen misma de la Gran Diosa Negra alada de Anatolia. La antigua Meter Steunene, a la que se hacían aún sacrificios humanos, la diosa Melita de los cretenses. La Gran Diosa Abeja.

—Si pican, las abejas mueren, pequeña —le había dicho en uno de aquellos paseos el hombre, que conocía a la perfección aquellos animales y los antiguos cultos. En ellos había visto por primera vez a su primera mujer, la Gran Sacerdotisa, su amada y recordada princesa Bint-Anat, hija del Gran Sacerdote de la Diosa Sol de Arinna y miembro de la familia real hitita y reyes de Tunip, en Siria, cuyo poderoso y rico santuario oracular del Lago Negro regentaban.

—Tu madre, Naomí —recordaba el hombre acariciando a su pequeña larva, como la llamaba a veces—. Espero que nunca tengas que matar como ellas, hija mía. La muerte que causan estos animales es para ellas su propia muerte—. Y merecen un respeto —dijo muy quedo el general, como si estuviese enseñando a su hija el gran secreto de la vida y la muerte que tendría un día la niña entre sus manos. Luego prosiguió.

—No lo olvides nunca, pequeña. Un buen general sólo ataca si sabe que va a ganar. Atacar a ciegas y perder la vida no es una buena estrategia. Sólo se hace si hay una poderosa razón —le dijo Ay, mientras apretaba fuertemente su mano chiquita.

—Las abejas obreras son animales estúpidos —pensó la pequeña. Y soñó que ella misma acompañaba a su padre en una de aquellas batallas, siguiéndole en su propio carro, sosteniendo el arco con una mano, mientras con la otra disparaba, las riendas a la cintura, ceñida por el puñal sagrado con nueve serpientes en su hoja de tres caras, mientras dirigía a los caballos amaestrados sólo con la voz, su roja melena al viento, como una diosa guerrera con alas de abeja. Una abeja reina.

—¡Aker, o Ru.ty! —recordó y repitió espantada la reina, alejando de su mente los recuerdos felices y volviendo a la realidad—. Entre los dos leones estaba el símbolo del horizonte. Una línea de vida y muerte a la vez sobre la que el sol emerge y desaparece.

Efectivamente: Akhetatón era a la vez la ciudad de la vida y de la muerte, los dos puntos extremos de la existencia que se unían en la tumba real.

—Aker, repitió ensimismada la reina, repasando las enseñanzas de Akhenatón.

—Esa es su ciudad, por tanto: la puerta de la muerte. O de la vida, que al fin y al cabo es lo mismo —pensó la reina estremecida—. El dios responsable de abrir las puertas de la tierra para que la barca solar pase a la Duat. Así lo confirma su nombre: "Guardián de los secretos que están en la Duat". El hoy y el mañana es Aker. Un dios mágico —un estremecimiento recorrió su espalda de arriba a abajo.

Recordó que ella misma había utilizado antiguos talismanes de marfil de hipopótamo en sus partos, talismanes que tenían la figura del dios Aker, porque se creía que era un gran protector de los niños y de la familia.

—¡Y también evita las picaduras de los insectos! —gritó temblando al recordarlo—, ¿En qué ha fallado la magia de la ciudad, nuestra propia magia como dioses?

—Curiosamente, todos estos elementos formaban la escena que apareció ante mis ojos cuando encontré al faraón —pensó Nefertiti, distraída de su dolor por la evidencia de aquellos signos cuyas imágenes volvían una y otra vez a su mente.

El nombre de Aker en signos jeroglíficos estaba compuesto por un halcón, una taza, una boca abierta y una figura humana.

En el despacho de Akhenatón, al matarle, se habían escrito los cuatro signos del jeroglífico Aker: el Horus o halcón, el recipiente de miel, y una boca, la del faraón, dentro de la cual había aparecido una abeja reina, símbolo de la inmortalidad. O portadora de la muerte. Que al final era lo mismo. Como en su ciudad: Horus-recipiente-boca. ¿Quién sería el hombre, el cuarto signo?

—El Aker, la puerta de la muerte. Y a la vez de la vida eterna —reflexionó la reina una vez más, sorprendida y conmovida a la vez por lo que parecía ser una extraña y macabra coincidencia en la muerte de su marido. Porque el Horus era Akhenatón— ¿Qué querrían decir el hombre y la abeja en la boca del faraón?

—¿Habrían llevado a Osiris las abejas el espíritu de Akhenatón? ¿Sería el asesino algún sacerdote que conocía los signos sagrados? ¿Algún enemigo de tiempos pasados? ¿Quién podría querer la muerte de Akhenatón y además había escrito con su cadáver el nombre del temible dueño de las puertas del Más Allá? ¿Dónde estaría el resto del enjambre?

Imposible no recordar una vez más aquellos momentos de gloria y regocijo que había vivido junto a su esposo y su pueblo. Las inscripciones de consagración de sus primeros templos proclamaban la nueva doctrina religiosa de Akhenatón:

“Lo sé todo sobre los dioses, pero todos ellos se han terminado. Aunque estén hechos de oro, plata y piedras preciosas, mi dios es el que no ha sido creado, el creador de todo que se generó a sí mismo. Ningún hombre lo ha moldeado..."

Así había proclamado el mismo faraón con sus imágenes, que le mostraban con deformaciones físicas, con una desnudez afeminada, sin sexo, como Shu y Tefnut unidos, el aire y el rocío que vivifica, con el nombre del dios-diosa escrito en los brazaletes de sus brazos, expresando su unión con el sol. La Diosa Negra. Unas excelentes obras de Tutmés y sus amigos escultores, que participaban de aquella maravillosa y a la vez terrible experiencia mística. Un sacrilegio del rey que podía haber sido a causa de su asesinato, como algunos en la Corte habían comentado temerosos y preocupados. Y así se repetía en voz baja en los mercados y tabernas de todo Egipto.

El aire de la madrugada olía a canela y azahar, mezclados con aromas de sándalo y hierbabuena. Del Nilo ascendía, acuoso, un relente húmedo y pegajoso que evocaba el sabor salado y punzante de las lágrimas. Retumbaban los mágicos sistros y tambores, cuyo acompasado sonido revivía al sol aquel amanecer. Pero hoy, la muerte había vencido. Y los lúgubres lamentos de las plañideras sonaban lastimeros sobre las lejanas y desiertas colinas, sobre el ya funerario son de los laúdes. El faraón de Egipto, Akhenatón, ha muerto, repetían. Y con él habían terminado esperanzas y sueños de gloria de la reina Nefertiti.

CAPÍTULO X La magia de la música

“¡Oh, Atón viviente, señor eterno, eres espléndido cuando sales! Eres resplandeciente, perfecto, poderoso. Tu amor es grande, inmenso. Tus rayos iluminan todos los rostros, tu brillantez da vida a los corazones cuando llenas las Dos Tierras con tu amor. ”

Pequeño Himno a Atún

Neferhotep, el ciego de ojos azules inmóviles, adoraba a la reina desde aquel lejano día en que la conoció en el mercado.

La había oído cantar muchas veces desde aquel momento en que ella mandó parar la litera a sus esclavos para escucharle tocar el laúd y cantar. Luego, bajándose, acompañó la melodía del ciego con su canción, ante el asombro general.

—Puede ser normal que la comitiva de la reina pase por aquí, pero no que se pare. Y menos que se baje y cante con un ciego —se decían cuchicheando quienes veían pasar otras veces su litera por el mercado, seguida sólo por una discreta guardia de servidores y precedida por una escolta de soldados nubios.

Era extraordinario que ella se dignase a bajarse de su transporte. Y más aún que cantase en público, cuando lo más que solía hacer hasta entonces era asomar un poco su rostro curioso tras las cortinillas que la protegían de miradas indiscretas. Y aunque los soldados nubios que la guardaban mantuviesen bastante alejados de ella a los curiosos, se le veía perfectamente.

Desde aquel día se acostumbró a volver, pero disfrazada y casi sin escolta. Aunque todos la reconocían. Y respetaban aquellas pequeñas aventuras de su soberana, que en cierto modo aplaudían, porque la sentían cercana al pueblo. Nadie la molestaba. ¡Es tan desgraciada la pobre! —se decían unos a otros, suspirando. Sus oyentes ocasionales, tenderos y clientes, agradecían y gratificaban la bella música del ciego, cada uno en la medida de sus posibilidades, pensando que, gracias a él, tenían el mismo privilegio que los ricos y escuchaban melodías que normalmente sólo los potentados podían oír y pagar.

—¡Qué atractivo es este muchacho! ¡Su mirada sin luz tiene algo de sagrado! —cotilleaban las mujeres, observándole de reojo.

Su dulce melodía y su voz bien timbrada hacían pararse a mucha gente. Y algunos dejaban caer regalos en su bolsa. Y a veces recogían de ella paquetitos de alguna sustancia especial, cuyo precio pagaban religiosamente sólo en laminillas de oro.

—Nadie roba la bolsa del ciego —comentaban algunos viandantes, extrañados. Y ni siquiera se acercaban a ella los ladrones que rondaban los puestos del mercado. Sus víctimas eran, en cambio, las faltriqueras de los extasiados espectadores del chico.

Los murmullos y cuchicheos alrededor de Neferhotep eran aquel día mayores que de costumbre. Y el ciego escuchó, de pronto, una dulce voz femenina que cantaba con él.

Un momento especial que quienes lo presenciaron recordarían siempre. Y se convirtió casi en una leyenda, extendida por todo el país del Nilo.

—¿Cómo es posible que la reina cante en un mercado? ¿Es normal que dedique sus favores a un muchacho ciego? —se preguntaban incrédulos los egipcios más viejos.

Y los que escuchaban la noticia sin haber visto la escena con sus propios ojos, pensaban que todo era un invento de quienes querían tomarles el pelo.

Pero, en efecto, aquellos rumores eran ciertos. Y hacía tiempo que Nefertiti había descubierto aquel pequeño placer de escapar de sus habitaciones. Y paseaba a veces por la ciudad y el mercado. Dejando la soledad del palacio y sus propios pensamientos, visitaba a algunas de las importantes damas que vivían en Akhetatón, pasando por las calles llenas de gente bulliciosa y alegre del bazar, en las que los chiquillos perseguían y tiraban piedras a los perros y gatos callejeros. O jugaban con carritos de barro y espadas de madera los niños, y las niñas con muñecas de madera, trenzas de lana y fijos ojos saltones, hechos con cuentas y botones de colores.

Le atraían aquellas calles y sus gentes. Y sobre todo, el mercado mismo. Sus olores y ruidos le recordaban aquellos días cuando, siendo aún una niña muy pequeña, pasaba camino del templo por el bazar de la ciudad de Akhmin para asistir a sus primeras clases.

Detrás de ella, como siempre, iba Kakuy, la sirvienta siria. Y al lado de ésta, callado y vigilante, su hermano Kaku, un joven afable y sonriente que nunca hablaba en voz alta y llevaba enroscada a su cuello una cobra negra, pavor de los viandantes descuidados.

Neferhotep escuchó sorprendido la voz femenina. Y se acercó hacia su dueña, tirando de la correa de Ipwet, su perra de raza indefinida y callejera, inteligente y casi humana. Un suave perfume a cedro y sándalo le hizo orientarse hacia la litera real.

—Tengo que estar muerto —pensó el muchacho—. Y esto es la felicidad suprema. Este olor y esta voz son de la misma diosa Hathor. La que canta es la patraña de la música y el amor. O es la diosa Isis, la Gran Maga. Y yo estoy ya en la Duat, el campo de la muerte. Este sonido me rodea y eleva a paraísos en los que no me atrevo ni a soñar.

Y sus inmensos ojos azules, ciegos desde la infancia, se llenaron de lágrimas, que rodaron por sus mejillas. Los espectadores les miraban en silencio, sorprendidos por la conmovedora escena y sobre todo por la mujer que cantaba. Para muchos sólo era una noble y rica dama, con una guardia para protegerla de los ladrones y dispersar a los curiosos, muchos de los cuales, asustados por los soldados nubios, observaban la escena desde lejos.

El barullo de la calle se había apagado y un ruido de fondo indicaba que, más allá de la pequeña plazoleta donde se encontraban, la vida seguía su curso normal, aunque allí, el tiempo parecía haberse detenido, pendientes todos del ciego, y éste, sólo de la voz que le guiaba y la correa por la que sujetaba a Ipwet, que tiraba de él como si estuviese atraída por la fuerza misteriosa de la voz femenina.

Y al llegar a la reina, Neferhotep se dejó caer de rodillas ante ella. Abrazado a la perra de raza Indeterminada, lloraba el muchacho, emocionado, orando agradecido a la diosa que le había hecho aquel regalo, a él, al que había quitado la vista hacía tantos años que no recordaba poco más que la oscuridad a su alrededor. Y el rostro de su madre, que le miraba desde el infinito de su propia soledad.

Una mano suave tomó la suya y le levantó, ayudándole a caminar, mientras la gente susurraba, sorprendida, el nombre de Nefertiti, a la que por fin habían reconocido algunos. Y se decían su nombre de unos a otros en voz baja, mirando de reojo, con precaución, a los fuertes nubios de la escoltan real, por si cargaban contra ellos y tenían que salir corriendo.

Así se enteró Neferhotep de que la reina de Egipto había cantado con él. Y terminaron siendo amigos.

El aire que le rodeaba le traía al ciego el aroma a sándalo y ámbar de la reina de Egipto, a veces mezclado con un pequeño toque de canela y cinamomo que espantaba a los insectos y se mezclaba con el olor de su cuerpo y el del champú de azahar con que las sirvientas lavaban sus largos cabellos. Su vecino Dedet le contaba que se decía que eran rojos, el color maldito del dios del desierto. Por eso la reina siempre lucía en los actos oficiales amplias pelucas para taparlos. Y sobre todo, una corona alta y plana con una cobra de oro en la parte frontal. O una corta peluca nubia que resaltaba la belleza de su largo cuello de cisne. Pelucas, coronas, cobra y cuello de la soberana que el viejo Dedet dibujaba en la mano del ciego para seque los imaginase.

A veces Nefertiti rozaba con la mano a Neferhotep, imperceptiblemente. Y aquel gesto era para él un gran regalo. Solían hablar de cosas intrascendentes como el tiempo, los ruidos, los olores de las flores o las especias, cualquier cosa que se les ocurriese en el momento. Sólo alguna vez mencionaban a personas concretas, el faraón, la Corte y sobre todo hablaban de música y canciones, temas favoritos de ambos, lo que les había unido y había hecho nacer aquella amistad extraña, para él casi irreal... Porque, al fin y al cabo... ¿No era todo en su vida irreal é insólito desde hacía mucho tiempo?, se preguntaba el muchacho.

Ahora podía imaginar a la reina sólo con recordar su perfume. Podía sentirla, cuando, a veces, se le aproximaba para decirle muy quedo algo que no quería que los demás oyesen.

A la reina le encantaba oírle explicar la forma en que se escribían los diferentes sonidos musicales, como en una escalera, que subía y bajaba según fuesen sonidos agudos (arriba) o graves (abajo). Una escalera (o escala la llamaban los músicos) que sólo tenía siete peldaños, decía el muchacho.

Luego el sonido se repetía. Y se volvía a empezar, pero en un piso más alto, decía el ciego, gesticulando con sus manos. Nefertiti le observaba con cariño. Era un bello muchacho en la flor de la edad, tal vez algunos años menos de veinte, pensaba la reina, de cuerpo bien formado y grandes hombros cuadrados, en el que destacaba una bien proporcionada cabeza, cubierta con un brillante cabello negro, una agradable cara en la que los ojos ciegos, que se perdían en tonos azules según el color del cielo, miraban de frente, hacia adelante o hacia arriba. Tenía unas mejillas sonrosadas. Y una fina boca, que sonreía siempre con un rictus de melancolía y envidia contenida en su desgracia. Y al final de los delgados brazos, unas manos de artista, largas y finas de afilados dedos, que se movían como delicadas palomas por las cuerdas del arpa o el laúd o acariciaban amorosas los agujeros de la flauta de madera.

—Un bello muchacho que sin duda merece ser amado. Y tal vez lo es. Y sin embargo, parece un ser solitario que irradia ternura y aflicción en todos sus gestos —pensaba la reina, que respetaba al máximo la intimidad de su amigo.

Para él, la amistad de Nefertiti era un milagro de la diosa Hathor. Estaba seguro de que la divinidad misma los había unido para aliviar su soledad. La diosa, madre de Horus, era la protectora del amor, de la alegría, de la música y la danza. Y también de la maternidad y de los niños. Le había protegido siempre. Y en su templo había aprendido Neferhotep a tocar la flauta y el arpa, cuando ya todos pensaban que, en su desesperación por la ceguera, iba a dejarse morir de dolor. Sólo la música le sacó de su estado de postración. Y había vuelto a sonreír cuando le hicieron comprender que todo en el Universo tiene su melodía. Los hombres y las mujeres. Cada animal. Cada objeto animado o inanimado. Los árboles, las plantas y las flores. Hasta los planetas y los signos del Zodiaco. Y las estrellas del cielo. Y que con los signos que se habían inventado los sacerdotes para escribirla podría expresar todos sus sentimientos. Su pena. Su dolor. Su soledad. Y su alegría más profunda, como sucedía en los momentos en los que la reina le acompañaba, cuando la magia de sus melodías salía de sus instrumentos.

—El sonido, su vibración, ha dado origen al mundo —susurraba el muchacho, cerrando los ojos y mirando hacia su interior, más aún de como lo hacía normalmente.

—Cura las enfermedades —decían los médicos del templo, escuchando la música de los dioses, que cada mañana les despertaba—. Y con el sonido se levantan las piedras y se separan las aguas, algo que sólo saben hacer los sacerdotes muy capacitados y experimentados, que manejan el sonido como si fuera algo material —le habían enseñado en sus laboratorios secretos, donde sólo los más expertos recibían instrucción.

—Con un sonido agudo se rompen vidrios y piedras. Y se puede volver loco a un animal. Y a una persona, por supuesto.

—Se puede matar con él, mi reina. La magia de la música es la magia de la creación. Y también la de la destrucción —decía el muchacho a su amiga, que escuchaba sus explicaciones con interés y respeto.

Ella conocía bien las múltiples propiedades de los sonidos. Y cómo la salmodia, la repetición de ciertos sonidos en una cierta cadencia, ritmo y altura tonal, podía romper piedras, incluso el duro granito de Assuán o los recipientes de frágil vidrio, sin tocarlos siquiera, sólo con su vibración mágica.

—O abrir puertas, según una antigua leyenda en la que no sé si creer —decía el ciego a la reina, cauteloso en sus afirmaciones.

—Tú dices una palabra secreta y la puerta se abre sola, es decir, con su sonido —continuaba el muchacho. Y sonreía, notando el interés de la mujer.

—Pregúntaselo a Tutmés y ya verás como él te lo cuenta igual que yo. No es ninguna broma, mi reina. Son cosas que en el taller del escultor se hablan con toda seriedad. Y ya sabes que él conoce secretos que los demás ignoramos. Y no creo que en esto me haya mentido —decía el muchacho con énfasis, defendiendo las enseñanzas del artista y los interesantes experimentos que a veces le contaba Minet, el aprendiz de Inaro. El joven cretense era uno de sus mejores amigos. Y el ciego notaba que estaba un poco enamorado de él, si es que se podía llamar amor a aquella atracción puramente física que sentía por el joven artista, muy diferente de la que sentía por la reina de Egipto. Y creía que también Minet le correspondía en cierta manera.

—Todo ello después de conocer a Nebsén y de que mi suerte cambiara —pensaba el muchacho, que ocultaba a la reina su intimidad, demasiado sórdida para hablar de ella a su amiga.

—Y de eso del sonido mágico sabes numerosos ejemplos, como yo. Y ambos conocemos muchas antiguas leyendas. Lo mismo sucede con los espíritus que componen nuestro cuerpo inmaterial. Son seres invisibles, que acuden a la llamada de la voz del mago cuando éste dice su nombre secreto o si pronuncia el conjuro para llamarlos con la entonación debida. El gran sabio Imhotep y el dios Toth no sólo enseñaron a sus discípulos a curar enfermedades a través de los sonidos, sino también la íntima relación entre astros, animales y colores y sus respectivos sonidos. Y que la esencia del Universo son la música y los números con que se la representa materialmente. Y con ello posibilitaron la afinación de las cuerdas de los instrumentos. Según una escalera-escala musical, tomando como base la octava, Porque una cuerda dividida por la mitad da el mismo sonido, exactamente ocho tonos más alto, que otra cuerda del doble de largo.

La explicación que fascinaba a la mujer era que uno de los secretos del antiguo sabio Imhotep, ahora considerado un dios, era que un quinto musical (cinco notas diatónicas) debía de regresar a la nota original, ocho octavas más alta, cuando se la repetía doce veces en una secuencia ascendente.

—E imagínate la decepción del sabio cuando lo probó, porque había una diferencia de un octavo de nota, de modo que la figura de la escala ascendente no era un círculo, como él suponía, sino una espiral... algo que no se esperaba —reían al imaginarlo la reina y el ciego.

—Gracias a ella descubrió Imhotep la proporción presente en todas las manifestaciones de la Naturaleza. Y que, además, forma parte de figuras geométricas, como el pentáculo y el dodecaedro, consideradas sagradas, que encierran en sus formas la magia musical de la Naturaleza.

—Por estas y otras razones, el dibujo del espacio de cinco líneas, o pentagrama, para anotar los sonidos, es la contraseña secreta de los sabios músicos del templo de Hermes-Toth, cuya marca son los cuadrados con los cuatro triángulos en sus respectivos lados —refería Neferhotep ilusionado las enseñanzas de sus maestros a la reina.

—Sus escritos sagrados refieren, además, que el Universo está formado por números. Y que cada uno de esos números tiene propiedades divinas. Estas proporciones y cualidades mágicas de los números aparecen por todas partes en la Naturaleza, incluyendo los sonidos emitidos por los planetas en vibración mientras se trasladan por el vacío del espacio infinito —sonreía el muchacho al decirlo, sorprendido él mismo de la magia secreta de la geometría sagrada.

—“Hay geometría en el canturreo de las cuerdas" —escribió Hermes Toth, el Maestro del ocho-cinco—. “Hay música en el espacio que separa las esferas”. Para él, la unión está en la sagrada música que une a los sacerdotes y las arpas. La flauta es femenina. Los tambores, en cambio, son masculinos. Y ambos instrumentos, según la cadencia o la altura del correspondiente tono, son funerarios o festivos. Dan la vida o la muerte. Te curan o te vuelves loco.

—También la música es capaz de modificar nuestro estado de ánimo, potenciar nuestra mente y modificar la materia. Y los sacerdotes incorporaron antiguamente la música a sus ritos mágicos para alterar el curso de la Naturaleza o tratar ciertas enfermedades del ánimo, como la melancolía. Y además, modela la personalidad de sus oyentes —dijo el ciego, mientras su pensamiento quería imaginar la figura de la reina, cuya descripción pedía a veces a Dedet, que la dibujaba con cariño, como podía, sobre la mano del chico, para que pudiera imaginársela.

—¿La entonación? Es fácil, mi reina —dijo Neferhotep, volviéndose hacia ella, tratando de adivinarla, oliendo su perfume—. Es fácil si te das cuenta de que los sonidos son sólo siete. Y se repiten en pisos, más altos o más bajos. Pero sólo son siete.

1

2

3

4

5

6

7

Do

Re

Mi

Fa

Sol

La

Si

—Arriba o abajo. Siempre es el mismo sonido en el mismo peldaño de la escalera, que sólo se repite en los tramos iguales. Más arriba. Más abajo. Siempre iguales—.

Y recorría con sus largos dedos las cuerdas de su instrumento, pulsándolas arriba y abajo, para que la reina comprendiese que el primer peldaño era el mismo que el octavo, pero un piso más arriba, el segundo como el noveno y así sucesivamente. Más agudo. O más grave. Siempre repetido.

—En esta escalera —explicaba Neferhotep— están todos los sonidos del mundo desde su creación por el dios de la palabra mágica. Y se pueden representar, porque los peldaños pueden materializarse magníficamente. Y a veces se indican con las posturas de los dedos.

—Así —dijo, haciéndolas él, para que la reina las conociese.

—El fuego celeste y terrestre se encierra en el intervalo que media entre el 4 y el 7, tres peldaños completos, T4, T5, T6 de la escalera, que repiten el sonido monótono de la muerte. Es el llamado “ trítono”. Un sonido secreto y perverso que encierra unidos el sonido de la vida y de la muerte —decía el muchacho, maestro ocasional de la reina en muchas tardes de ocio, en las que ella le invitaba a visitarla. Sentados en un banco del privado jardín del palacio real, compartían una suculenta merienda, que solía terminar con un concierto particular, en el que las notas del instrumento del muchacho y su prodigiosa voz rivalizaban con los trinos de los ruiseñores ciegos que cantaban en las cercanas jaulas doradas.

—Y mientras que en el cuarto peldaño está el fuego purificador y el Sol, en el sexto se ubica la estrella que rige la fecundación de la tierra y el amor. Y en el séptimo se encuentra la Luna, que preside la cualidad transformadora descendente, la noche y el agua, que marca el paso del hombre desde la zona de la muerte, la 4 — 6, a través del fuego purificador (el 4) hacia la montaña de la resurrección (8 ó 1), en la que viven los antepasados y vuelven a nacer los espíritus —decía—. Y si realizas las marcas en un papiro, verás cómo es fácil, recordando los peldaños, escribir sobre ellos una canción. Y repetirla cuando quieras, sin que se te olvide.

Otras veces, los dos amigos hablaban de proyectos e incluso la reina le había referido al chico un extraño sueño, que el muchacho se había atrevido a interpretar para ella, haciéndole la competencia a Kakuy.

—Veía una campana con un gran badajo —decía Nefertiti— sobre un paisaje con el mar y arco iris al fondo. Y había también una torre. De ella pendían un reloj de arena, una balanza, la campana descrita y una cuadrícula con números. Sobre la torre se apoyaba una escalera de ruda madera con siete peldaños, un mensajero alado con un compás. Y un buey recostado sobre el suelo.

—La campana con badajo —explicaba Neferhotep, aprendiz entre los sacerdotes adivinadores de sueños— está bajo el signo del dios del tiempo. Es el tercero de una escalera musical, tercer sonido del elemento tierra, el lugar de la ofrenda de un sacrificio violento, la expresión del dolor y de la conciencia del deber. Entre sus símbolos están la triple luna y la abeja, el animal del sacrificio, en un laberinto encerrado entre triángulos y cuadrados. ¿Su significado? Permíteme que te diga, mi reina, que se avecina a tu vida un periodo de dolor y sacrificio.

Un momento en el que las abejas tendrán gran importancia, aunque no sabría decirte por qué. Una triple luna te revela un gran sufrimiento. Y al final, el tiempo de tu destino se cumplirá a la orilla del mar, acompasado por la figura del buey. Todo sucederá tan lentamente como el paso de este animal.

—Aunque inexorablemente, como indica el reloj de arena —dijo el muchacho, deseando que los presagios fuesen favorables a su amiga.

En una ocasión, cuando caminaban juntos en el jardín real, ella se había detenido y había rozado su brazo para quitarle la cadena de la perra que le servía de guía. Y había colocado su mano sobre su muñeca, tocando el ciego los símbolos de la diosa que la reina llevaba en el brazalete que la adornaba, pequeños sistros, sonajeros celestes que se intercalaban con el signo “vida”, el jeroglífico Ankh. Y generaban sonidos mágicos que la protegían.

Ella le dijo que algún día le presentaría al faraón. Que a su esposo le encantaban los perros y todos los animales, excepto los insectos. Y que él estaría encantado de conocer a un gran artista, tan experto en todos los secretos de la música.

Pero el ciego sabía que aquel encuentro entre los tres era inviable, porque él ya conocía al faraón de una forma que la reina no podía intuir y ni siquiera soñar. Y aunque gozaba del privilegio de su compañía cuando ella lo deseaba, repetía que era imposible que é! estuviese alguna vez con la reina cuando el faraón, que le conocía perfectamente, la visitaba, lo que hacía reír a Nefertiti, que se burlaba cariñosamente de él, cuando afirmaba que le daba vergüenza conocer a su esposo.

—¿No crees que alguna vez se sentirá intrigado por saber quién es mi músico preferido? —reía inocentemente la reina mientras el muchacho, cohibido, se dejaba conducir entre los senderos cuajados de flores de la residencia real por Nefertiti, que sujetaba a la perra y le permitía apoyar la mano en su brazo, vigilados estrechamente por los sirvientes y el heraldo personal, que les seguían a una prudente distancia.

—¡Nefertiti, señora de mi corazón! —decía para sí el joven ciego, ya a solas, embelesado por el cariño de la reina, aspirando su perfume, oliendo su rastro como lo olía la perra del ciego. Soñaba con la remota posibilidad de estrecharla un día entre sus brazos y amarla como un hombre enamorado ama a una mujer.

Era sólo su pensamiento el que hablaba así, en silencio su boca. Nunca se atrevería a ofender a la reina de Egipto con inoportunos requerimientos, pero en el fondo de su corazón, en secreto, la amaba. Y esperaba podérselo decir algún día. Cuando se presentase la ocasión. Ella y el amor que le inspiraba eran para él las únicas alegrías de su triste vida, algo que a nadie hasta ahora había revelado. Y procuraría que la reina no se enterase de sus sórdidos secretos en los sucios tugurios del muelle o en los prostíbulos de lujo frecuentados por los ricos cortesanos e incluso por el faraón.

Ella, Nefertiti, la perra Ipwet y la música, eran sus únicos tesoros, su felicidad más íntima, sobre todo cuando compartían las canciones, cuando ambos cantaban a dúo al son del arpa o si él tocaba la flauta o el laúd y ella le acompañaba cantando con su voz melodiosa y bien timbrada. Y en sus visitas a la casa del ciego siempre llevaba la reina algo para él, un pequeño regalo, un dulce, un refresco, unas frutas especiales del jardín real. Nefertiti nunca le dejaba irse sin un regalo ni visitaba su casa con las manos vacías.

—¿Cómo es posible que los ciegos veáis la música? —preguntaba intrigada la reina un día. Porque, en efecto, podía entender que hubiese una forma de escribir cada sonido en una escalera, de manera que se elevaba la voz o se bajaba según se subiesen o bajasen los peldaños.

—Pero... ¿Cómo anotáis los ciegos la música, si no podéis ver? —preguntaba.

Neferhotep sonreía. Y respondía entre bromas a su amiga que algún día se lo explicaría, cuando ella fuese ciega. Y tocaría su arpa mágica para curarla y devolverle la vista, ya que no había podido usarla para curarse a sí mismo.

—Mi reina —decía Neferhotep alguna tarde dormida en la bruma del estío—. Las leyes secretas que regulan el cosmos y la naturaleza se ocultan tras las puertas que se abren con una única llave maestra: la sabiduría. La música, lo que se aprende por los ojos y lo que se aprende por los oídos, constituyen los dos caminos para la curación del espíritu. Los sacerdotes sabios nos enseñan a comprender lo que ellos aprendieron mirando al cielo y escuchando la música de las esferas celestes. Porque el cielo es número y armonía, y también es música, que sólo quien sabe guardar silencio, como los sabios, es capaz de escuchar —afirmó el ciego.

—La música que oye Kaku —se dijo Nefertiti, recordando al hombre que, disimulaba que dormitaba a su lado y siempre callaba y sonreía. El silencio de la sabiduría.

El aire olía a mirto y jazmines. Y del Nilo subía un calor mohoso que al ciego se le antojaba un sabor de lágrimas que disfrazaba los sucios olores del estiércol de las cuadras cercanas.

—Esta manera de explicar numéricamente la esencia de lo creado es de origen egipcio —continuaba Neferhotep, que había aprendido de Ememet y Tutmés aquellos principios musicales.

—Sólo así complaceremos a la naturaleza. Y hallaremos la “melodía” que une al original con la imagen que lo representa, que será, pues, mágica. Y nosotros, vosotros —explicaba Ememet a los jóvenes discípulos que le escuchaban atentos y respetuosos— seréis magos. Y vuestros cinceles darán vida a las estatuas que salen de vuestras manos y los pinceles modelarán perfectamente las figuras, si encontráis la melodía mágica que las haga vibrar —decía sonriendo el sabio al escultor y sus discípulos, mientras movía sus propias manos ante los ojos de los sorprendidos muchachos, a los que trataba de enseñar a ver más allá de la propia materia que modelaban. Y tocaba al ciego para que sintiera en su cabeza la vibración de sus palabras, transmitida por sus manos huesudas y nerviosas.

Y así, también, con aquellos ratos de tranquilidad y conversación sobre temas de interés común con el muchacho ciego, la reina probaba en sí misma los benéficos efectos de la música sobre la melancolía que le invadía, una sensación de infinita tristeza que le había embargado antaño a menudo, pero ahora mucho más. Una pena infinita que en estos momentos ni el joven músico podía curar con sus bellas melodías.

El aire de la tarde olía a canela y azahar mezclados en las esquinas del jardín con el olor del sándalo y la hierbabuena. Y del río subía hacia los parterres de mirto un frescor húmedo y mohoso que evocaba el color turbio de las lágrimas. A lo lejos, cerca del río, el sonido monótono y agobiante de los rítmicos tambores repetía una consigna que se enredaba en los altos cañaverales de la orilla, matizando en el aire los roncos sones repetitivos de la mágica cadencia. En las lejanas colinas, la luna aparecía ya, clara y luminosa, y a su lado, la esplendorosa estrella, que le vedaba el camino del horizonte, jugando zalamera con las pálidas sombras del atardecer.

El viejo Dedet se lo había dicho una tarde a Neferhotep, que no pensase tanto en la reina, que no se había hecho aquel delicado bocado para su zafia boca. El hombrecillo pasó a verle al volver de su puesto en el mercado, como solía. Y le preparó algo caliente de comer, con algunas de las cosas que le había traído de regalo. Mientras tanto, Ipwet, la perra-guía, de la mancha color canela en la cola, sujeta por la correa a una argolla de la pared, amenazaba con saltar a por la gata del viejo, que se guardaba muy mucho de descuidarse y no bajaba del alféizar de la ventana, desde donde observaba atenta la escena, lamiéndose la pata displicentemente, como pasando de la perra, pero sin quitarle el ojo.

Algunas veces, Dedet le traía al chico una hogaza de pan de forma caprichosa. Y se complacía en guiar los dedos del ciego por su superficie, dibujando con ellos las hendiduras, las formas cuadradas, triangulares, semicirculares, largas, delgadas o planas y redondas con los bordes levantados para colocar un relleno y los picos con que a veces se sujetaba éste, hechas las hogazas y tortas las más de las veces de avena, centeno o trigo, a lo que podía añadir, con suerte, algún huevo de aves de caza o de los patos o las gallinas de su corral, que él mismo alimentaba con las sobras del mercado y a veces le regalaba al joven.

Neferhotep le daba a cambio algo del contenido de alguna de las bolsitas de la mercancía de Shuwar, que el viejo rellenaba luego con un poco de harina para que los dientes no notasen la mengua del valioso producto.

—Espero que esté a tu gusto —dijo Dedet, sentándose a su lado en la desvencijada silla, mientras le ayudaba a incorporarse y a sentarse a su vez para comer, después de haber limpiado de piojos la cabeza del ciego con una lendrera de hueso.

—No había hoy muchas cosas buenas en los puestos —dijo el viejo, mientras se comía él mismo uno de los pastelillos y repartía algún que otro trozo a los animales, patos y gallinas del patio, que diligentes, se acercaban a picotear las migas que caían de la mesa, disputándoselas a las hormigas y a los pajarillos que alternaban migas y hormigas, con gran disgusto de las gallinas y escándalo de los patos, que alborotaban y engullían rápidamente cualquier sobra de hombres o animales. Y la gata maullaba golosa, sin atreverse a bajar al suelo, aunque Ypwet dormitaba.

—La próxima semana te prepararé algún guisado de verduras de los que tanto te gustan —dijo el viejo, dándole unas palmadas en el hombro a Neferhotep— A ver si consigo algunas cebollas, o ajos del Delta, que pepinos, puerros y lechugas son bastante escasos ahora —agregó, limpiándose las manos en su pobre faldellín, de color más indefinido que la raza de la perra del ciego.

—A ver cuándo puedes conseguirme algunas habas frescas —dijo el joven meloso, pasándole la mano por la pierna. Aquel gesto le recordaba a Dedet otras manos cariñosas que le habían acariciado hacía muchos años, en otros lugares. Cuando era aún un mozo apetecible que atraía a las mujeres y a los hombres. Ahora era sólo un desecho humano por la vejez y las drogas.

—Está todo el mundo revuelto con la muerte del faraón. Te habrás enterado, ¿no? —le preguntó al chico al ver que él no hacía alusión a lo que era la comidilla en el mercado y fuera de él.

—¡Cómo si fuese sordo en vez de ciego! —contestó, riendo, el muchacho.

—Y desde luego —prosiguió Neferhotep— el ruido de los gritos y los lamentos es insoportable —gruñó con la boca llena, relamiéndose como si fuese la gata, a la que por fin había dado un trocito de torta su amo.

Y luego prosiguió el ciego, malhumorado de repente.

—¡Cómo si la muerte del faraón hubiera podido ocultarse! —dijo, recordando el estruendo de la multitud en aquellos días insoportables, los lamentos, los gritos y los redobles de los tambores y las flautas funerarias que no cesaban desde hacía días, acompañadas de los lamentos de las plañideras que lloraban, gemían y gritaban en calles y plazas. Arrodilladas en el suelo, se mesaban los cabellos y levantaban las manos al cielo, suplicando a los dioses que mantuviesen el orden cósmico en el país, amenazado por la muerte del faraón, cuya vida lo garantizaba.

—Se está llenando esto de gentes de todos los países vecinos —dijo Dedet—, Deberías estar contento, muchacho. Te darán buenas limosnas, cuando salgas por ahí a mendigar. Y no te vendrán nada mal, que necesitas muchas cosas y no puedes estar todo el día en casa sin hacer nada— contestó, práctico, el viejo, mientras revisaba la destartalada habitación, comparándola con su vivienda, que mantenía siempre limpia y cómoda a pesar de su pobreza.

La casa de Neferhotep era a veces un desastre, pero el propio muchacho la ordenaba y no le permitía que se ocupase mucho de él. Le gustaba ser autosuficiente. Y salvo aquellos pequeños banquetes y las visitas de Dedet cada dos o tres días para asearle y limpiar algo la vivienda, el ciego mantenía su independencia, acompañado sólo por la perra, regalo de Shuwar, el amigo y administrador de Tutmés, escultor favorito de la reina. Dedet sabía que el chico tenía una hermana, que no frecuentaba buenas compañías y que nunca le visitaba.

Pero al ciego no le gustaba hablar de ella. Y Dedet no quería molestarle preguntándole por la mujer. Así que la única compañía del muchacho era su perra.

El animal le guiaba, sabia y dócilmente, por las intrincadas y retorcidas callejas, a veces las más recónditas de la ciudad, en las que se guardaban las drogas en grandes almacenes, con intrincados subterráneos que llegaban a veces hasta el mercado central. Allí, en una de sus esquinas, el ciego distraía a los transeúntes con su música, distribuía los paquetitos que le daba Shuwar y recibía su pago, al tiempo que se ganaba algunos regalos, que luego cambiaba por lo que le iba haciendo falta, aunque se conformaba con poco. Y también su amiga, la reina, le regalaba cosas.

—Eso es distinto —pensó Neferhotep recordando a Nefertiti— su mejor regalo es su compañía. Y su música. Y su amistad—.

Y dejó que su imaginación tratase de reconstruir la imagen de la reina, por la que pensaba que un día podría dar la vida si ella le necesitase.

Soplaban vientos de cambio en Egipto aquellos días de duelo y aflicción. Y sobre la Ciudad de Horizonte, tras los primeros días de desasosiego por la muerte de Akhenatón, parecía flotar una tensa calma, rota sólo por la llegada de las delegaciones extranjeras y los dignatarios egipcios de todo el país que acudían al entierro del faraón.

Neferhotep estaba inquieto y preocupado. E hizo oídos sordos a las comidillas y cotilleos que le contaba el viejo. Le traían sin cuidado los ropajes exóticos de los hititas o la elegancia de los babilonios. No podía ni imaginar todos los detalles que Dedet le contaba. Y a menudo desconocía las diferencias entre las texturas de las telas o los colores o formas que él le describía con su lenguaje simple, porque el viejo no conocía su secreto Universo musical de colores y números.

—Ni lo podría entender —se dijo el muchacho, recordando las enseñanzas místicas de sus maestros y el sabio Ememet.

Sin embargo, el vecino recordaba su propia vida y disculpaba la impaciencia juvenil que a veces invadía al muchacho. Neferhotep, en cambio, reprochaba al viejo sus dudas, su calma, su resignación, su prudencia incluso, que juzgaba indecisión, para Dedet simple cuestión de supervivencia.

—El dios escarabajo inmortal empuja su bola de estiércol incesantemente sobre el camino del destino, Neferhotep. Y hoy las viejas costumbres de amor y respeto a los mayores se han perdido. Ya nada importa, ni la honradez, ni el honor. Sólo las riquezas y el placer —reflexionaba el viejo bajo las ramas del pequeño sicomoro del patio, que hacían competencia en elegancia a las de las vecinas adelfas, cargadas de flores venenosas. O la retorcida higuera del patio de Dedet.

El aire olía a incienso, cera y plegarias, flores secas, resinas derretidas, pescado rancio y hediondo estiércol. Y del Nilo subía, sofocante, un olor acre a ciénaga, tan oscura como la niebla de las pesadillas que atormentaban al ciego.

Sufría pensando en Nefertiti. En los problemas que debía tener en el palacio real. En la soledad de la reina, rodeada de enemigos.

—Además, todo lo de la muerte de Akhenatón es muy extraño —decía, rezongando, el viejo vecino, cogiendo de la ventana a su gata y acomodándola en su regazo, mientras apartaba a la perra, que intentaba morderla y gruñía por la intromisión del peludo felino en sus mismísimos dominios.

—¡Todo son habladurías! —gruñó el ciego, malhumorado.

—Los guardias no dejaban sólo al faraón ni a la reina ni un momento —dijo recordando que él mismo nunca estaba a solas con Nefertiti. Y siempre había varios criados que espiaban sus paseos, aunque procurasen ser discretos y mantenerse algo apartados. Él los sentía perfectamente por el crujir de sus sandalias o su roce en un árbol o su olor, porque él tenía el olfato más fino que su propia perra.

Permanecieron así un rato en silencio el ciego y el viejo, como si la noche, que ya caía, alejase de ellos las palabras, espantadas por las sombras que les envolvían. Perdido cada uno en su propia oscuridad, como sin duda, pensaba el ciego, lo estaba también Nefertiti aquella noche, sola en su palacio del norte, aunque estuviese rodeada de todos sus sirvientes. Amenazada sin duda por un maligno enemigo, que el ciego intuía cerca de su amiga.

—Me gustaría ayudarla de alguna manera —suspiró inquieto Neferhotep, recordando a la reina de Egipto, a la que sentía tan lejana ahora, deseando estar cerca de ella. Querría decirle que no se preocupase, que aquel cuyo olor percibía el ciego cuando ella se acercaba, el olor de su esposo, enmascarado por el propio perfume de la reina, un ser anodino, gris, rancio y lejano, ya no volvería más y ella podría ser feliz, lejos de unas personas que sabía le causaban muchos problemas. Pero no le diría nada de su propia preocupación por aquella otra persona que sentía que la acechaba. No quería asustarla. Pero sabía que ella sí lo estaba. Aunque no supiese aún que un ser perverso quería matarla, sabía que lo intuía.

Había percibido en la voz de la mujer tonos de angustia, que intentaba disimular con su suave risa, angustia que, poco a poco olvidaba Nefertiti cuando cantaba y se abandonaba a los sones de la flauta, el laúd o el arpa que el ciego tocaba con maestría para ella, acompañándola con su dulce voz, que repetía subiendo y bajando en sus lamentos los trinos de los ruiseñores ciegos.

—Pero soy feliz —se dijo el muchacho. Un día la reina había venido a verle. La misma Nefertiti. Y además de la diosa Hathor, la diosa Isis se había compadecido, finalmente, de él. Y le había pagado con aquel regalo sus oraciones en el templo y le había compensado casi con creces la pérdida de la vista. Y él, a veces, le contaba a la reina los chismes y los rumores del mercado y los cotilleos de los vendedores y compradores y ella estaba, así, al tanto de las murmuraciones, líos e historias sin cuento que los muros del palacio le impedían conocer.

Así, la reina supo la opinión del ciego sobre los sucesos de la ciudad, se convirtió en cierta forma en su informador y confidente de la vida ciudadana. Y eran de gran valor sus informaciones inocentes a veces, pero necesarias para la soberana de un gran país. Tuvo, así, en el chico ciego un incondicional espía, uno más de los confidentes a su servicio que ya tenía distribuidos entre el pueblo llano y el mismo mercado.

Y una tarde, Neferhotep le avisó finalmente a la reina de que corría peligro. Un gran peligro. Porque sobre ella, cerca de ella, a su lado, el ciego había olido el olor silencioso y punzante de una nueva tragedia. El olor de la muerte.

Neferhotep recordaba los días posteriores a la desaparición de Akhenatón, y se dio cuenta de que algo similar había sucedido cuando murió la reina Tiyi. Se dejó de hablar de ella. Y la poderosa mujer, madre del faraón Akhenatón, se esfumó como el viento del desierto.

Se dijo por el mercado que su muerte no había sido natural y que estaba implicado en ella alguien del propio palacio. E incluso que había habido un problema en el harén y había algún muerto más entre los cortesanos. Y se dijo también que habían robado los ojos del cadáver de la reina madre, pero Neferhotep pensó que todo aquello eran cotilleos de mercado y no le prestó más atención hasta la muerte de Akhenatón.

Cuando también faltaron los ojos del faraón, comprendió el muchacho que posiblemente alguien muy cercano a Nefertiti había violentado el cadáver de su marido, igual que había hecho con el de su suegra. Y oyó decir que algunos hombres del mercado y algunos sacerdotes y servidores del palacio incluso, pensaban que podría tratarse de actos de magia negra, desconocida hasta entonces en Egipto. Eso decía Dedet al menos, que se paraba a escuchar en los corrillos del mercado y en las tabernas del puerto. Y el viejo se tocaba la entrepierna, esperando que la magia de su sexo fuese más poderosa que la de los magos extranjeros que, sin duda, habían asesinado a Akhenatón, porque aquello de robar ojos era una terrible maldición en Egipto, donde sustraer trozos de cadáveres estaba penado con la muerte entre terribles tormentos. Y además, los espíritus de los muertos sin ojos no descansaban en la Duat y volvían continuamente a molestar a los vivos, decía el viejo al muchacho, que se rascaba la oreja preocupado y movía la cabeza, incrédulo, atemorizado a su vez por los malos presagios que representaban el cúmulo de fatalidades que habían caído sobre la familia de su nueva amiga.

Lo mismo había sucedido, se dijo, pasado algún tiempo tras la muerte de Tiyi, con el cadáver de Maya, el Primer Tutor del rey, Escriba Superior de las Tropas e Inspector Jefe del ganado del Templo de Ra, del que se decía que era el amante preferido de la reina Tiyi, sobre todo en los últimos tiempos de la vida de su esposo. El faraón Amenofis, el tercero de aquel nombre, era entonces ya un viejo decrépito, que esperaba angustiado y dolorido la muerte, rodeado de efebos y bailarinas y bebía drogas mezcladas con vino y miel para olvidar sus dolores.

Los ojos del cadáver de Maya, efectivamente, también habían desaparecido, anunció oficialmente la policía. Y algún chismoso terminaba siempre diciendo que aquel cortesano, maldito como la misma reina Tiyi al robarles los ojos a ambos, era el padre del faraón Akhenatón, cuyos ojos se acababan de robar ahora. Pero otros negaban todos aquellos cotilleos. Y terminaban riñendo, manteniendo cada uno su diferente opinión, sin saber siquiera si por lo que reñían era un bulo o una noticia cierta.

Porque de todo aquello se hablaba en voz baja en el mercado y se hacían miles de conjeturas. Pero no había nada seguro. Y los rumores tan pronto se agudizaban con el calor o desaparecían con la brisa fresca o la inundación. Y los festivales y las ceremonias atraían la atención hacia otros asuntos menos peligrosos que las intrigas de la Corte o la alta magia negra, que, a la postre, poco importaban al pueblo si las fronteras estaban seguras, los mercados repletos de productos baratos, abundantes y de buena calidad, los burdeles llenos y los templos y los dioses satisfechos.

Ahora que se había acercado a Nefertiti, Neferhotep intuyó que un gran peligro se cernía sobre la reina. Los dioses habían agudizado la sensibilidad del muchacho desde que le quitaron la vista por una enfermedad, cuando sólo era un niño. Le había compensando la pérdida de un sentido con la agudización de los otros. Y le habían dado de regalo la intuición, que le permitía oler el peligro. Sentía el que ahora se cernía sobre ella. Como si captase el olor del color oscuro, que le recordaba a la muerte, un color cercano al rojo de la sangre, el único que lograba aún identificar de cuando sus ojos fueron perdiendo la visión. El de Seth. El dios rojo del desierto.

Y decidió que tendría que averiguar qué peligro era. Y procurar que los dioses le concediesen dar su vida por ella, por su amada Nefertiti, la mujer de voz prodigiosa y amables maneras, cuello de cisne y mirada azul de cielo que él no podía ver, pero que Dedet le había descrito. A la que amaba en silencio y si podía, iba a salvarla del peligro que intuía.

Y por suerte, un amanecer caluroso, en el que las flores olían a vida y los pájaros cantaban alegres las glorias de Atón en los campos en que bullía ya la vida, el ciego Neferhotep se dejó guiar rumbo al palacio de la reina por las intrincadas callejuelas cuadriculadas de Akhetatón, por un mensajero real, enviado por el mayordomo de Nefertiti.

La Bella entre las bellas requería su presencia en el pabellón del palacio. Le estaba esperando. Y quería que llevase su flauta. Y su lira. Y su laúd de concha de tortuga. Y su bolsa. Y su perra, dijo el mensajero, que se apresuró a indicar a un sirviente que le acompañaba que cargase con los instrumentos del ciego. Y el muchacho sintió dentro de sí una honda emoción que le llenó de nuevo los ojos de lágrimas, como la primera vez que le conoció.

—Si puedo estar algo más cerca de la reina —pensó— quizás pueda protegerla mejor.

Y decidió que, en cuando pudiese, advertiría a su amiga de sus malos presentimientos, pero tampoco quería preocuparla sin fundamento. Necesitaba actuar y tener pruebas de lo que suponía. Son sólo imaginaciones tuyas, diría tal vez Nefertiti. Y le tiraría cariñosamente del pelo, deseaba el ciego aquella soñada expresión de amistad en la mujer, riéndose de sus temores.

Neferhotep acarició la cabeza de Ipwet, que se levantó de un salto, moviendo la cola de punta color canela alegremente por lo que suponía un buen paseo, tensó la correa y sin decirle nada a Dedet, que sin duda se extrañaría de su ausencia, le señaló con un gesto a la perra el camino, que siguió los pasos del servidor de Nefertiti.

—Vamos, pequeña —dijo alegremente el chico ciego, siguiendo al animal. Y se dejó guiar hacia su destino, que intuía extrañamente unido al de la reina de Egipto.

El aire de la mañana olía a verbena, especias, excrementos de animales domésticos y humanos y frutas podridas, que el mensajero real, asqueado, procuraba evitar. Pero el muchacho ciego husmeaba en el aire el aroma de la reina, cedro y sándalo, mezclados a veces con lavanda, ámbar o mirra, que le esperaba al final de su camino.

Del río subía un hedor húmedo y somnoliento que se pegaba a sus piernas e impedía sus pasos, avisándole del peligro. Los olores de los peces muertos, presagio de matanzas y maldiciones, decía en voz baja el viejo Dedet, sorprendido y maravillado de la visita a Neferhotep de aquel eunuco vestido de blanco, que no le traía buenos presentimientos. Nada de lo que sucedía en casa del ciego le pasaba desapercibido a su vecino. Y el hombrecillo se tocó el sexo, cruzando los dedos e hizo la higa, encomendándose a todos los dioses, en especial a su amado Amón, devoción que desde hacía tiempo había tenido que ocultar por la locura del nuevo faraón.

Estaba claro que el dios carnero de Tebas había castigado a Akhenatón, privándole de un hijo varón que continuase con sus desvaríos y aberraciones sin cuento, como afirmaban los asentadores del mercado y los campesinos. Aunque seguro que estaban malmetidos por los sacerdotes de Tebas disfrazados, que a él no se la daban, que aquellos hombres tenían las manos demasiado blancas y sin callos y fingían que eran labradores. Y se les notaba a la legua que habían dejado crecer sus cabellos a propósito y agitaban al pueblo contra los reyes.

Y seguro que eran ellos los que habían matado al faraón y a la reina madre y todas aquellas personas del harén que se rumoreaba. Pero a él le resultaba raro que hubiesen robado los ojos de los cadáveres ¿Para qué los querrían?, se preguntaba el hombre, intrigado, mientras volvía refunfuñando a sus quehaceres diarios, interrumpidos por espiar a la extraña visita del ciego.

Un niño enfermo lloraba sintiendo a la muerte que quería llevárselo aquel amanecer y esconderlo a la sombra de las colinas de Ru.ty. Un perro ladraba asustado del llanto del niño y del extraño y denso hedor del aire que arrastraba el fantasma del olvido, aquel que en las lejanas montañas de occidente esperaba que la luna se ocultase para llevarse el último aliento del pequeño.

Flautas de muerte acompañaban sus pasos en la imaginación del ciego.

“Bajo la montaña sagrada se encuentran las cavernas obscuras, de truenos y relámpagos, paraíso e infierno a la vez”, se repetía el muchacho, recordando las enseñanzas místicas de los sacerdotes.

La morada del águila bicéfala, cuyo número es el 2 re. Cuatro ríos rápidos bajan de ella, cuatro serpientes multicolores, hacia los cuatro sonidos de la tierra (2 re, 6 la, 3 mi, 7 si) y frente a ella se sitúa el valle (3 mi). La línea 4 fa, 7 si, el trítono - 1 do (4 + 7 + 1 = 12), era el paso entre el mundo terrestre y el mundo celeste que ahora le llamaba. Pasando por la muerte. Ahora el sonido de la ciudad.

A lo lejos, cerca del río, el rítmico sonido, monótono y agobiante de sistros y tambores repetía una llamada en la distancia que se alargaba enredada entre los cañaverales a lo largo de las orillas del Nilo, de choza en choza y de palacio en palacio, llenando el aire de sones lúgubres y el lamento de la muerte que se alejaba ya con su pequeña carga, dejando una estela de llantos.

Más allá, tras las lejanas colinas, el implacable sol comenzaba a lucir en un cielo sin nubes, abriéndose camino sobre el horizonte de su ciudad de vida y muerte.

CAPÍTULO XI El veneno negro

“Entre los papiros, sentada a orillas del rio, con amor, acunaba entre sus brazos a su hijo, un pequeño rey. Duerme, duerme, mi Sol.

Mi señor. Hijo de mis entrañas.

Mi faraón”

Canción de la diosa Isis

A los pocos días de la muerte de Akhenatón le habían anunciado a la reina la nueva visita del jefe de la policía del faraón. Recostada sobre un diván, Nefertiti miraba a su alrededor sin ganas de nada, sin poder recobrar el ritmo de su vida diaria, mientras Kakuy trataba de animarla sin suerte y a su lado, Kaku callaba y sonreía misterioso, como si nada le afectase de aquella dolorosa situación, dormitando a ratos bajo su alto gorro rojo puntiagudo, enrollada en su cuello la cobra negra, tan somnolienta como su amo.

Por lo inusual e inesperada, la visita intrigó a Nefertiti y pareció sacarla del sopor inerte en que se hallaba sumida a menudo, tras la inesperada muerte de Akhenatón.

—¿Tendrá la policía nuevos datos sobre la muerte de mi esposo? — pensó intrigada la soberana, ya en la sala de audiencias.

La voz del jefe de la policía le llegó como desde muy lejos, como si no estuviese arrodillado como estaba allí mismo, a sus pies, ante las tres escaleras del estrado sobre el que se encontraba el trono real. Tras el jefe de policía, arrodillados también, dos ayudantes formaban su séquito oficial. Un grupo desigual cuya contemplación sacó a la reina de su inicial sopor.— Majestad —dijo el oficial jefe, bajando la cabeza hasta el suelo.

—Lamento molestarte en estos momentos de dolor —y su voz sonaba extraña, aunque tranquila.

—Pero lo que querría informarte debería ser privado —y el oficial, ya en pie a una orden de Nefertiti, miró preocupado a su alrededor por la presencia de numerosos cortesanos que le miraban expectantes y en silencio.

La reina hizo un gesto y despidió a todos los miembros de la Corte, salvo a Kakuy y Kaku, que nunca la abandonaban, disponiéndose a escuchar a su visitante, al que le habían anunciado como Mahu, un hombre más bien alto y bien proporcionado, en la flor de la edad, más o menos como el faraón, pensó Nefertiti, observándole con curiosidad.

—Parece un ave rapaz —se dijo la reina, divertida por la semejanza.

Creía recordar que la había interrogado la noche que murió el faraón.

Recordaba sus vivaces y grandes ojos negros, que brillaban astutos bajo unas pobladas y oscuras cejas sobre una larga nariz de punta estrecha y afilada. Todo le hacía parecer un ave de presa, lista para lanzarse desde la altura sobre un atemorizado roedor.

—Físicamente es como un cuervo —pensó Nefertiti, a quien el hombre le pareció de confianza, serio y sincero, aunque algo vulgar en su ostentación. Y estaba segura, como alguna vez después comprobó, que el color de su pelo, bajo la peluca ceremonial, debía ser también negro, tan oscuro como el pelaje de los cuervos a los que se asemejaba.

—Sus acompañantes parecen un pequeño zorro y un voluminoso buey Apis —se dijo. La situación empezaba a animar a la reina, que contuvo las ganas de reír al ver los esfuerzos que los tres policías hacían por cumplir, sin embarullarse ni tropezar entre sí, el estricto protocolo cortesano que les habían indicado los chambelanes.

—Tendré que preguntarle a Kakuy su impresión sobre estos hombres —y miró a la sabia siria, que preocupada y seria por la extraña visita, esperaba cualquier orden de la reina al lado de la puerta de entrada, su túnica azul celeste con franjas de colores haciendo juego con los lotos azules pintados en las paredes, mimetizando su figura en la distancia. A su lado, su hermano Kaku, sin embargo, sonreía tranquilizador a la reina, acariciando su cobra negra, que se había erguido amenazante ante aquellos curiosos personajes.

El visitante que hablaba, puesto ya en pie, alisado su vestido con suaves toques, demostraba en todas sus acciones y su serio porte la gravedad del asunto que le había hecho solicitar una audiencia privada con la reina de Egipto.

—Majestad —se excusó de nuevo por la inesperada visita sin ser invitado previamente.

—Mi nombre es Mahu, tal vez lo recuerdes. Estoy al mando de la policía de Egipto y especialmente destacado en Akhetatón, cargo al que su Majestad, el Osiris Waenra, tuvo a bien ascenderme cuando se fundó esta ciudad —dijo suspirando, parándose mientras tomaba aire. Y renovó sus fuerzas, continuando enseguida con la información reservada que deseaba hacer saber a Nefertiti en persona.

—Y estos son mis ayudantes, el superintendente Kai-Aper —dijo dirigiéndose al de cuello de buey— y el oficial Najt —señaló al policía de cara de zorro, sin que ninguno de los dos osara levantarse del suelo, donde estaban arrodillados, siguiendo el protocolo, como les habían indicado los ujieres antes de entrar al salón de audiencias.

La reina escuchaba a Mahu, esperando que echase a volar de un momento a otro, seguido en tierra por sus dos ayudantes. Y el hombre prosiguió su bien aprendido discurso sin apresuramiento, tratando de intuir el efecto que producían sus meditadas y medidas palabras en su interlocutora, sin suponer siquiera la diversión que su aspecto y el de sus compañeros causaban a la soberana.

—Vuestra Majestad ya conoce que los enemigos que acechan a las Dos Tierras son muy numerosos. Y que desde dentro y fuera de nuestras fronteras grandes peligros han amenazado y amenazan al faraón y a la reina —prosiguió, hablando como si Akhenatón aún estuviese vivo y pudiese escucharle.

—El faraón me honró con su confianza muchas veces —dijo Mahu, deteniendo su discurso inicial. Tragó saliva, se apoyó en su bastón de mando, símbolo de su jerarquía y con un fino paño blanco, que llevaba atado a la muñeca, se secó las gotas de sudor que comenzaban a caer por su frente, bajo la peluca.

—Desde los tiempos que éramos jóvenes en Heliópolis he estado a su servicio —aclaró el hombre por fin, dando un rodeo de la principal información que quería hacer llegar a la reina. Pero no se atrevía aún a acometer la cuestión más importante, mirándola de frente, serenándose ante la afable acogida de la soberana, que les había ordenado levantarse en lugar de hacerles estar de rodillas ante ella, como les correspondía por su baja clase social.

Aquellos circunloquios eran una clave que Nefertiti, avispada, anotó mentalmente para comentarla con Kakuy. Aquel hombre era sin duda un espía, que había trabajado al servicio de Akhenatón desde los primeros días de su reinado. Y el faraón había recompensado sus servicios con el importante cargo de la jefatura de la vigilancia de su nueva capital, la Ciudad del Horizonte.

—Posiblemente puedo contar con él —pensó la reina. Y decidió que debía tenerle a su servicio en el futuro. Sin duda sería un buen aliado, incondicional, fiel y sincero, como parecía haberlo sido de Akhenatón. Y siguió examinándole en la cercanía que marcaba el protocolo, advirtiendo que Mahu parecía algo miope y fruncía las cejas y arrugaba la nariz al inspeccionar cada detalle de la estancia, como desconfiando incluso de la sala casi vacía, mirando constantemente hacia los lados, los muros, las celosías e incluso el techo, las plantas y las cortinas o los muebles.

—Sin duda conoce bien los pasadizos y los observatorios de las paredes y sabe que en el harén no hay secretos —pensó la reina— aunque no sé si conocerá alguno en esta habitación que yo no conozco, porque no se muestra muy confiado que digamos —y se dirigió al hombre, que estaba empezando a impacientarla con tantos rodeos e inspecciones.

—Habla, Mahu —ordenó Nefertiti—, Y procura ser claro en tus palabras para que resplandezca Maat, la diosa de la Justicia— Y no temas —prosiguió, advirtiendo sus miradas recelosas e inquisitivas a las paredes— Nadie puede oírte sino yo y mis ayudantes, que serán ciegos y mudos ante tus palabras. Acércate algo más a mí y habla con confianza. Te escucho atentamente.

Mahu se acercó respetuosamente y se fijó en los ojos azules, las ojeras y el rictus de la boca de la reina, que se habían acusado perceptiblemente desde la última vez que la había visto de cerca.

—El faraón me había llamado, poco antes de morir, diciéndome que tenía que hablar conmigo de algo urgente y privado. Pero yo estaba fuera de la ciudad por un problema de salud de mi esposa y no recibí su nota hasta varios días después de su muerte.

—¿Erais amigos? —inquirió la reina, sorprendida por la familiaridad con que el hombre se refería a la llamada del faraón, que no solía hablar de cosas “privadas” más que con muy pocos y seleccionados colaboradores.

Mahu sonrió, apretando su mano sobre su bastón de mando para darse fuerza y contestó a la pregunta de la reina.

—No es que fuésemos amigos, exactamente —aclaró el hombre— pero nos conocíamos muy bien desde hacía muchos años. Y su divina majestad sabía que podía confiar en mí. Y me encargaba de vez en cuando, digamos, misiones especiales, que me recompensaba con su generosidad acostumbrada —explicó Mahu, intentando contestar tranquilo a la inesperada pregunta de Nefertiti.

Parecía que ella no conocía muchos de los asuntos “especiales” que él había tratado con Akhenatón. Y eso era un tanto a su favor, pensó el policía—, Al fin y al cabo, manejar la información era manejar el poder —se dijo. Y él tenía mucha, información sobre las actividades poco recomendables del fallecido faraón. Y se dijo que la reina tendría que saber de ahora en adelante muchas de ellas para poder protegerse de sus enemigos. La situación era muy peligrosa y toda precaución era poca.

—Trabajaba sobre todo en las relaciones con los reinos del norte y las ventas ilegales de algunas mercancías —dijo Mahu. Y continuó explicando algo de lo que sabía, no todo, mientras bajaba la voz.

Debía avisar a Nefertiti, pero no preocuparla ni asustarla. Esas precauciones eran las que le estaban haciendo vacilar y parecían irritar a la reina, pensó, preocupado por la mala impresión que podía causarle.

—Me refiero a mercancías especiales, como el opio y algunas otras plantas, cuyos productos elaborados hacen perder la cabeza a quienes los consumen y enriquecen de forma espectacular. Nosotros las solemos utilizar para controlar a los espías enemigos y les sacamos toda la información que podemos sobre estas sustancias, pagándoles con ellas y haciendo que las consuman, dominando así su voluntad. E incluso se les permite robarlas para seguir sus pasos y atrapar a los jefes más importantes. Y no sé si sabes que se lleva oficialmente un estricto control de su comercio. Y se cobran grandes impuestos a los comerciantes, que reportan grandes ganancias al faraón, por lo que todos intentan evadirlos y hacerlos entrar ilegalmente en el país de las formas más increíbles —dijo el policía, mirando inquisitivo a la reina, que guardaba silencio.

En realidad, ella no estaba al tanto de muchas actuaciones específicas de los servicios de espionaje y contraespionaje oficiales, pero no desconocía las redes de espías del harén y, de hecho, ella misma tenía sus propios informadores, que no imaginaba ni el mismo faraón. Y, seguro, seguro que ni siquiera el propio Mahu. Por lo que prefirió disimular y obtener alguna información adicional de aquellas redes de espías y fraudulentos negocios que podría servirle en un futuro. Kakuy, en la puerta, también afinaba el oído. Y a su lado, su hermano, el afable Kaku, escuchaba asimismo, asentía imperceptiblemente, callaba y sonreía.

—No conozco muchos secretos oficiales de mi esposo, como sabes, Mahu —dijo en voz alta Nefertiti—. Pero me gustaría ayudarte a saber cualquier cosa que pueda ayudar a desvelar la causa de su muerte, si es que no fue accidental, supongo —dijo Nefertiti, clavando sus ojos en el hombre, que comenzó a sudar aún más, aunque procuraba mantener la calma ante lo que pensaba que también era una suerte de interrogatorio, para el que no estaba muy bien preparado, disimulando ante sus ayudantes su turbación ante la reina.

—Los datos seguros sobre la muerte de Akhenatón— dijo al fin Mahu en voz alta— son pocos. Las sospechas podían recaer en cualquiera, en la misma soberana, pensó para sí. Ella, al fin y al cabo, era la que había descubierto el cadáver de su esposo. Y había podido encargar la miel y las abejas, usando para ello el sello privado del faraón, de lo que Akhenatón no se sorprendería ni habría desconfiado. Por tanto, era la primera sospechosa. Aunque Mahu pensaba que debía tener cuidado si no quería desencadenar el enojo y la desconfianza de la soberana y tal vez su propio destierro si la enfadaba u ofendía. O también podía suponerse que al faraón le habían hecho asesinar los sacerdotes de Amón, cavilaba el policía. O un asesino a sueldo, enviado por alguno de los soberanos enemigos de los Nueve Arcos. O, incluso, cualquiera de los interesados en sucederle, ya que no tenía herederos varones de la Gran Esposa Real y ya hacía tiempo que habían comenzado las intrigas del harén y el ejército.

—Gran Señora, créeme —dijo el hombre en voz alta con toda la calma que pudo reunir, apretando con fuerza su bastón de mando, hasta que se le marcaron los nudillos—. Sólo puedo asegurarte que existe aún el mayor misterio sobre la muerte de tu excelso esposo.

Y la reina no dudó de sus palabras.

—Pero —prosiguió Mahu— también puedo asegurarte que si hay algo o alguien que pueda haber causado su muerte antes del tiempo inicial que los dioses señalaron para él, yo lo averiguaré —aseguró con fuerza el hombre, que amaba con sinceridad al fallecido Akhenatón, con el que había vivido múltiples y buenos momentos desde hacía ya muchos años.

—Debía y debo al faraón todo lo que tengo y soy. Y te aseguro que muchas veces le avisé de que algunas compañías no eran del todo recomendables para él, pero se reía de mis temores, diciendo que el Atón protegía siempre a quien era su representante en la tierra. Hasta que mis temores se cumplieron —gimió. Y se inclinó ante la reina, como si le doliese físicamente lo que acababa de decir y haber tenido razón en sus funestas premoniciones.

—¿Quieres decir que el faraón estaba relacionado con asesinos? —preguntó Nefertiti, horrorizada por la suposición, mirándole fijamente, levantándose de su sillón, bajando del estrado y acercándose al hombre, que la observaba algo preocupado ante la sorpresa y el enojo real, pero sin perder la capacidad de observación. Y vio que la reina había perdido el color de las mejillas y admiró la perfección de su rostro, apenas maquillado para la audiencia, la suave línea de sus hombros bajo el ligero manto que la cubría. Y adivinó su cuerpo delgado, sus caderas, sus piernas perfectas. Y aspiró su olor, un toque de ámbar, mirra, canela y lavanda, que el hombre pensó que sólo exhalaban las diosas.

La voz de Nefertiti reclamándole información le hizo volver a la dura y fría realidad del tenso momento.

—Señora —dijo Mahu, carraspeando ligeramente, sin contestar directamente a la pregunta de la reina— en realidad hay muchas personas, que no son recomendables, implicadas en estos negocios, por la cantidad de riquezas que mueven. Y muchos hombres no son honrados —aseguró, carraspeando de nuevo.

El calor y la tensión aumentaban para él y estaba extrañamente inquieto.

—No se fía de nadie, pensó la reina, volviendo a su trono, mientras Kakuy, intranquila, se había aproximado a la soberana y miraba con severidad al policía, que echó una mirada de reojo a la cobra a la que Kaku tranquilizaba.

—Sabes que muchas plantas y sus sustancias son objeto de un tráfico fraudulento, como la resina que se extrae de una clase de adormidera y viene de lejanos países, el opio, o muchas materias preciosas y caras como los marfiles, los esclavos o las sedas. Casi todo viene de las rutas de Oriente, más allá incluso de Babilonia o las altas montañas cercanas a Elam, la patria original de la actual Dinastía casita de Babilonia, que domina esas rutas del este —explicó el policía, observando el efecto que sus palabras causaban en la reina, que, calmado su enojo inicial, estaba ahora vivamente interesada por la interesante información de las líneas comerciales internacionales y su relación con el opio y las drogas.

Nefertiti asintió. Estaba al corriente de aquel comercio y conocía a la perfección los productos exóticos, que atenuaban el dolor y producían alucinaciones y ensoñaciones sin cuento, así como su utilización por médicos y herbolarios del faraón, Y también de la existencia de traficantes que rehuían el pago de los impuestos. Y de que existían ventas fraudulentas a pequeña y gran escala, que llevaban ante los tribunales a numerosos delincuentes por todos los nomos o distritos, no sólo en los tribunales centrales de Tebas o Menfis. Pero quería averiguar más cosas y fingió que desconocía aquellos temas, dejando que Mahu se tranquilizase y se luciese ante ella y sus propios ayudantes, hartos de estar arrodillados.

—Sobre todo la adormidera y los productos que se extraen de ella — prosiguió Mahu con sus explicaciones sobre la milagrosa y cara flor— que como sabes se utilizan para calmar el dolor y son objeto de un importante comercio, porque se usan como droga estimulante muy poderosa y adictiva, por la que muchos matarían incluso, mi reina. Unida al vino produce efectos somníferos muy poderosos. Y una vez que caes en sus garras, es muy difícil abandonarla. Y se llega hasta a matar y morir por ella —dijo el hombre, denotando su voz la preocupación por los efectos de la adormidera, mientras observaba que la cara de la reina iba recobrando el color normal, que tal vez había perdido por alguna preocupación adicional, que él ignoraba, pensó.

—Muchos delincuentes, bandidos, contrabandistas, piratas, comerciantes, espías, prostitutas y distribuidores de todas las edades y a todas las escalas, grandes y pequeñas, viven por y para ella. Y dependen de los principales jefes, a veces sólo uno. Él es la persona que la vende a gran precio. Y según sea la pureza del producto vale mucho más que el oro, el marfil, el ámbar, el lapislázuli o los esclavos más jóvenes. Y este jefe principal es el que verdaderamente se enriquece sin peligro, porque nunca conseguimos llegar a él ni saber quién es. Pero no sólo se trafica con la flor de la adormidera —dijo el jefe de la policía, haciendo gala de sus conocimientos sobre los estupefacientes y sus redes para impresionar a la reina.

—Está también el “veneno negro”, la resina pegajosa marrón oscura tirando a negro, que le da nombre. También se le llama ahiphema y en Elam, schemeteriak. Como sabes, se saca de las cabezas de las flores de adormideras, Y vale muchas veces su peso en oro —dijo el hombre, agradecido del interés de la soberana, que le escuchaba con atención —El jugo en bruto, que forma esta resina oscura y cristalina, está mucho más concentrada que el producto inicial y es el más apreciado por los traficantes —explicó el hombre, que sin duda desconocía otros muchos usos del producto que la reina sí conocía, en cambio. Aquella sustancia y otras muchas se utilizaban en el harén real contra los sofocos femeninos. O en muy pequeñas dosis para calmar el llanto de los niños, que a veces se hacía insoportable y molesto, sobre todo cuando estaban enfermos o les estaban saliendo los dientes. Y como fastidiaban a las concubinas que no tenían hijos y no podían comprender el sufrimiento de los hijos ajenos y protestaban por los llantos de las pobres criaturas, había que calmarlas como fuese.

—Se que también la utilizan los sacerdotes para conectar con los dioses —explicó la reina, desvelando algunos de sus conocimientos sobre aquella extraña y bella flor de los dioses, aprendidos de la sabia Kakuy, verdadera experta en drogas, pócimas, venenos y magia.

Cerca de ellas, Kaku sonreía y escuchaba, asintiendo y sonriendo. Él también estaba al tanto de muchos usos secretos de aquellas maravillosas sustancias. Y la flor del sueño de la muerte era tal vez su preferida.

—Mi reina —le decía la sierva siria a Nefertiti, acariciando los bellos bucles rojos de su cabello que caían sobre su espalda como una cascada de fuego—. Debes llevar un broche o un alfiler con la forma del fruto de la adormidera en tu túnica, para que su poder te ayude a concebir un hijo varón y pedírselo a la divina Hathor, que gusta de esta flor maravillosa —le decía la mujer misteriosamente, dándole sabios consejos antes de acercarse al lecho del faraón.

—Un día preguntaremos al espejo mágico y a las hojas de adormidera si tu marido conserva su pasión por ti —decía la mujer, cuyos peculiares dotes adivinatorios nadie ponía en duda en el harén.

—Restregaremos los pétalos secos con el hueso del muerto de mi collar para averiguar el futuro de vuestra relación. E iremos a consultar el oráculo de la Diosa Negra en sueños, llevados por la adormidera —decía Kakuy, arropando a Nefertiti con cariño con la colcha, como si aún fuese una niña sin madre a la que le daba infusiones de adormidera para calmarle el dolor de cabeza, sus dolores menstruales o los de muelas y dientes, que a veces hinchaban las bellas mejillas reales.

—No dudes que esta planta causa hasta guerras, mi reina. Por eso es tan importante su control oficialmente —decía, acariciándola con cariño como si fuese aún un bebé, ahuecando su almohada de suaves plumas. A su lado, Kaku sonreía afable y escuchaba en silencio a su hermana, asintiendo ahora ambos en la audiencia a las palabras del hombre y la soberana.

—El poder de adicción del veneno negro, fumándolo, tomándolo en infusión o inyectándolo en el cuerpo haciéndose incisiones, es casi increíble —dijo Mahu, que conocía muchas maneras de morir por aquella poderosa sustancia, que esclavizaba a las personas como una maldición siniestra de la Diosa de la muerte.

Las calles de las ciudades egipcias estaban cubiertas de cadáveres de mendigos a los que de un modo u otro había esclavizado aquella droga, a pesar de su desagradable sabor, que él mismo había probado a veces, aunque procurando no tragarla porque producía nauseas, por lo que a veces se metía en forma de bolitas por el ano, ya que producía el mismo efecto que fumada o ingerida por la boca y así se reducían los efectos negativos sobre el estómago.

Mahu había aprendido cómo se preparaba el veneno negro en los fumaderos de Karduniash, la nueva capital babilonia. Allí terminaban las rutas del río Diyala en su confluencia con el río Tigris, caminos bien conocidos por los contrabandistas y traficantes que se introducían hacia el este de Asia por intrincados desfiladeros plagados de bandidos, por los que a duras penas llegaban en caminos de ida y vuelta, hasta el corazón de la meseta irania. En sus ciudades caravaneras confluían a su vez las lejanas rutas que se perdían y llegaban a los países orientales donde nacían. Sus nombres ni figuraban en los mapas oficiales, pero los contrabandistas, traficantes, bandidos y guías de las caravanas los conocían a la perfección. Y muchos morían por conservar sus enlaces y orígenes secretos, que se vendían también, tan caros o más que la droga misma. Caminos plagados de huesos de muertos ofrecidos como portazgo a los sombríos dioses del fuego y las altas cumbres por los brujos de los alrededores, como tributo para apaciguar los inquietos espíritus de los mutilados cadáveres de traficantes, bandidos y viajeros sin sepultura. Los elevados altares en los que ardía un fuego eterno atemorizaban no sólo a las largas caravanas que osaban adentrarse en los recónditos y gélidos parajes, sino también a las alimañas salvajes, que aullaban inquietas a las sombras presurosas de los caminos, recelando intranquilas de vivos y muertos.

El veneno negro se diluía en agua en los fumaderos y se calentaba a fuego lento cuidadosamente. Luego se filtraba y se calentaba otra vez, hasta evaporar toda el agua, en un ritual que se llevaba a cabo a cada instante, de día o de noche, en cualquier establecimiento clandestino del mundo por el Mahu que había viajado. Eran también muy numerosos aquellos antros en el país del Nilo, extendidos a lo largo de todo Egipto. La policía trataba de controlarlos sin éxito, porque estaban en manos de jefes poderosos, que se ocultaban, a veces en países muy alejados, mientras eran sus esbirros subalternos los que daban la cara.

Funcionaban aquellos fumaderos como verdaderos nidos subterráneos de hormigas, cambiando de sitio continuamente, controladas sus entradas secretas por hombres especialmente entrenados, con contraseñas especiales para entrar que cambiaban continuamente, sótanos vedados a quien no llevase oro abundante en los bolsillos y no conociese la palabra clave para introducirse en ellos, entrando en un submundo que conocían bien y del que se aprovechaban los sacerdotes embalsamadores, ya que muchos cadáveres de hombres y mujeres les llegaban directamente desde aquellos fumaderos ilegales, aunque las familias ricas procurasen disimularlo con traslados clandestinos de los cadáveres de sus allegados primero a sus domicilios y desde allí a las salas de embalsamamiento, para ocultar a sus allegados y sobre todo a los conocidos, la deshonra suplementaria del vicio que conllevaban aquellas muertes fortuitas en lugares nada recomendables.

El mantenimiento del sórdido secreto se pagaba muy bien, decían unos y otros implicados en el negocio de drogas y muertos, frotándose las manos, mientras aspiraban el humo de las sustancias que habían obtenido como pago y violaban repetidamente a los cadáveres aún calientes de los infortunados clientes de los fumaderos, hombres o mujeres. Les daba lo mismo.

—Otras veces, recordaba Mahu a la reina, tratando de ahuyentar sus sombríos recuerdos— se calienta la sustancia sin dejarla llegar a la ebullición y se absorbe su humo por medio de una pipa de arcilla o metal, aunque otras veces se deja quemar sobre un pequeño recipiente especial, tapado con un papiro encerado por el que el jugo fluye a gotas, absorbiéndose el humo con una cañita, para no quemarse. Esta es la forma más popular de usarla y consumirla aquí, ya que así los efectos son instantáneos y no demasiado duraderos. Y además se puede vomitar perfectamente y se consume incluso en las fiestas de la Corte o de las diferentes embajadas, como bien sabes —dijo el hombre a la reina, que la conocía perfectamente. Kakuy y otras mujeres del harén acostumbraban a usar las costosas cabezas de la “flor de la muerte” machacadas y a realizar con ellas una infusión durante más de media hora con agua caliente, sin llegar a hervir, por lo que las mismas cabezas podían servir para más de una ronda.

Al jugo así obtenido, de sabor desagradable, se añadía miel, formando una infusión deliciosa, muy utilizada cuando los bebés estaban dentando o para mitigar los dolores del parto y el sobreparto, aunque también se usaba el láudano, la tintura alcohólica de veneno negro al que se añadía vino blanco, azafrán, clavo, canela y otras sustancias y servía para curar y aliviar los dolores producidos por las llagas o las heridas causadas por animales en las partidas de caza, en accidentes o en la guerra.

—Nunca hubiese imaginado que una sustancia tan beneficiosa fuese objeto de ese tráfico fraudulento y fuese tan peligroso obtenerla —dijo inocentemente la reina, recordando las múltiples aplicaciones terapéuticas de la milagrosa sustancia que, obviamente, casi sólo utilizaban los ricos.

—O los muy ricos —pensó, preocupada Nefertiti, que nunca había pensado en cómo llegaba a sus manos el veneno negro ni las vidas que costaba.

—Todo es bueno y malo a la vez en esta vida, mi reina —dijo el hombre aclarándose una vez más la voz con un ligero carraspeo.

—Piensa en las mismas diosas, Bastet es buena y cariñosa. Pero en su aspecto salvaje es la sanguinaria leona Sekhmet. Y la piadosa Wadjet, la cobra que protege tu cabeza y te defiende de tus enemigos, es, para todos, la poderosa cobra maligna que mata sólo con el aliento —dijo el hombre estremeciéndose, ya que había tenido algunos encuentros peligrosos con uno de aquellos ofidios y prefería no recordarlos, porque había salido indemne de ellos casi de milagro.

—Todo este gran beneficio que produce a quienes la venden hace que las personas relacionadas con esta sustancia sean verdaderos bandidos y asesinos capaces de matar por ella. Y están implicados en grandes rutas internacionales. A veces se encuentran en la misma Corte, que es un verdadero nido de espías y de contrabandistas. Y tal vez de asesinos, señora. Que se mueven sólo por el oro y el poder. Eso es lo que quería decir, sin querer causar tu enojo —dijo el hombre con todo el respeto en su voz.

—Ya sabes que todos terminan conociendo a todos y nada se puede ocultar en la Corte. Y cuando había algo realmente importante siempre lo sabía el faraón. Compartimos muchos momentos de ocio en Heliópolis — dijo Mahu, afilando más la mirada de sus ojos miopes bajo las negras cejas, recordando épocas pasadas, apoyándose ligeramente en su bastón, observando de reojo el efecto que sus afirmaciones causaban en sus ayudantes, ante los que quería pavonearse casi tanto como ante la reina. Y pensó también que la entrevista duraba demasiado para sus rodillas. Estaba deseando sentarse.

—Tuve el privilegio de llamarme su confidente. Desde entonces, siempre que pasaba a mi lado, el faraón me saludaba. Pero creo que no llegué a conocerle en realidad hasta hace poco tiempo, después de nacer Hekenu.

—¿Hekenu? —preguntó extrañada la reina, que no conocía a nadie con aquel nombre.

—Mi hija, majestad —explicó el hombre—. Una bella niña de ojos negros y profundos y de largos cabellos también negros, muy parecida a mí, que nació hace cuatro años con graves problemas de salud. Y el faraón me ayudó cuanto pudo, mandándome incluso a sus médicos personales y visitando mi casa en alguna ocasión, sin que nadie más que nosotros lo supiese —aclaró Mahu, orgulloso, conmovido y agradecido al recordar el hecho.

La atención del faraón le había ennoblecido, sin duda, a los ojos de su mujer, Henutsen y su familia, a los que no agradaban mucho sus a veces necesarios contactos con personas de baja ralea, rufianes a los que tampoco el mismo faraón hacía ascos, ya que muchos eran informadores precisos para su estratégica política exterior, en lo que coincidía con el general Horemheb, otro de sus asiduos contertulios y compañeros de visitas a los bajos fondos. Y eran ambos altos personajes los que mejor se disfrazaban y pasaban desapercibidos por las calles, tabernas, prostíbulos y fumaderos de droga de la más diversa calaña de medio mundo, no sólo de Egipto, recordaba Mahu sus escondidas visitas a los fumaderos sirios y babilonios.

—El faraón fue amable conmigo y escuchó mis penas como sólo lo hace un amigo, majestad —recordó Mahu la muerte de Akhenatón y se le hizo un nudo en la garganta y sus ojos se perdieron de repente en la lejanía del recuerdo. Pero procuró seguir con sus informes, sin que sus firmes palabras tradujesen la pena y la angustia que llenaban su corazón.

—Le vi a menudo impartiendo justicia, mi reina. Y tuve ocasión de acompañarle en diversos viajes al norte —aclaró, sin desvelar más detalles de los verdaderos motivos que habían originados aquellas reuniones, en las que se dilucidaba a menudo el futuro de las Dos Tierras. En ellas, el faraón destacaba por su aplomo y su presencia. El más alto de todos, sin apenas maquillaje, su pelo echado hacia atrás, sin pelucas ni coronas, Akhenatón era uno más de los conspiradores, uno más de los extraños personajes camuflados que se reunían en los antros de los suburbios de Heliópolis, sin querer hacer caso del peligro que implicaba para su regia seguridad la presencia en las reuniones de borrachos o asesinos a sueldo de sus numerosos enemigos.

—No llevo nada que indique mi rango —decía confiado el joven— Además, Atón protegerá mis pasos, porque nada ni nadie se mueve sin que él lo ordene y permita.

—A menudo iba conmigo este oficial, Najt, al que el faraón saludaba con afecto por haberme acompañado en numerosas ocasiones y le había hecho muy buenos regalos personales. Él me ha escoltado hasta aquí, junto con Kai-Aper, también aquí presente, gran especialista en patrullar por el río y controlar los barcos y sus viajeros, al que recientemente he ascendido por sus excelentes servicios, a petición del mismo faraón. Y todos esperamos ansiosos tus órdenes y tus deseos sobre cómo llevar este espinoso asunto, así como que nos digas los menores detalles que puedas recordar de lo que viste en aquella ocasión en el despacho privado de Akhenatón. Recuerda que cualquier cosa que puedas contarme de aquella noche o los días anteriores son fundamentales y esperaré ansioso tus noticias. Y con tu permiso nos retiramos, esperando tus órdenes cuando gustes —dijo el hombre, haciéndole un profundo saludo y retirándose hacia atrás con respeto, mientras a sus espaldas manos invisibles abrieron las puertas de la sala de audiencias, que se cerraron tras ellos al salir, dejando la habitación en silencio.

Kakuy miraba a la reina, callada y preocupada por su gesto de congoja. A su lado, el amable Kaku callaba también y sonreía, sin embargo, tal vez por algún lejano recuerdo que llegaba a su mente, lo que intentaba disimular rascando bajo su alto gorro rojo puntiagudo y acariciando su cobra negra, que dormitaba de nuevo, sin posibles enemigos a la vista.

Nefertiti agradeció que el policía no le hubiese presionado para que le contase entonces los detalles de la muerte de su esposo. E incluso que no le hubiese hecho más revelaciones sobre las posibles causas de su muerte. Era indudable, pensó la reina, que Mahu no sabía muchas más cosas y que, por el momento, estaba dando palos de ciego. Las pinturas de las paredes, a su alrededor, parecían cobrar vida y se sintió de pronto invadida por una sensación mezcla de miedo y angustia, a la vez que un extraño sopor llenó sus miembros. Y haciendo una seña a Kakuy para que se acercase, le tendió la mano para que la ayudase a bajar del estrado y a andar y atravesó las estancias hasta llegar a sus habitaciones privadas como en un sueño.

Tras ellas, Kaku, el afable sirio, callaba y sonreía y escoltaba los pasos de ambas, cerrando la marcha y tras él las puertas, que a veces gemían como acariciadas por manos invisibles. Y finalmente, condujeron a la fatigada reina a su lecho, acompañándola en silencio hasta que se durmió. Luego la dejaron sola, acunada por sus propios recuerdos, su dolor, sus preocupaciones y su miedo al pasado desconocido, al presente incierto y al futuro, que parecía presentarse aterrador como el mismo veneno negro. Su flor parecía abrazarla ahogándola, aplastándola, dejándola sin respiración, formando a su alrededor un sarcófago repleto de sangre en el que se había acabado convirtiendo la sala de audiencias.

Cuando Nefertiti despertó, unas horas después, el Atón ya había emprendido su viaje por el Más Allá y el reflejo de la luna cubría el jardín de sombras fantasmagóricas de árboles descarnados y arbustos estilizados, que el viento movía, dotándolos de personalidad propia.

A lo lejos sonaba un tambor nubio, rítmico y agobiante y los perros del desierto aullaban en las colinas, reuniéndose ya para la caza nocturna. Pero la reina sentía, o tal vez soñaba, que no estaba en su habitación, sino en un extraño lugar, un raro almacén que no conocía.

Olía a verbena y albahaca y el silencio caía ahora a plomo sobre la estancia, mientras del río subía un calor húmedo, un hedor dulce que traía aromas de lágrimas y muerte. Allí, apiladas contra las paredes, había estanterías llenas de sacos con etiquetas escritas en signos de lenguas desconocidas, grandes recipientes de arcilla, fardos tapados con pieles de animales feroces, taburetes desvencijados, carros de paseo desmantelados, algunos rotos, arcos, armas apiladas, banquetas y diversas herramientas de las usadas por los carpinteros del ejército y los herreros que servían en los escuadrones del faraón.

Hacía frío. Y una ráfaga de viento abrió una puerta que daba al jardín, cuyos arbustos se movían como impelidos por una furiosa tempestad. Como si el khamsim, la tormenta del desierto, los moviese. Y una serie de figuras rojizas, como la seca arena de la tempestad, aparecieron ante sus ojos adormecidos. Unas mujeres que formaban parte de un cortejo de tributarios nubios para el faraón pasaron ante ella sin verla, saliendo por una puerta lateral de un edificio, cargadas con sus hijos pequeños en los brazos y cestos a la espalda. Les seguían unos dignatarios extranjeros con regalos, entre los que se distinguía alguien cuyo nombre iba diciendo el heraldo que le precedía: El Grande de Tunip, un reino de Siria, un pequeño enclave de la llanura conquistado tiempo atrás por el gran faraón Tutmosis III.

El dignatario llevaba un exótico vestido, profusamente bordado. Y un alto peinado sujeto por un gorro rojo que se curvaba hacia delante. Lo que más le llamó la atención fue que el Grande de Tunip llevaba en sus manos una niña como si fuera un tributo. A su lado, dos adolescentes, una pareja de poco más edad que la niña, les acompañaba, portando lo que parecía ser el equipaje y los juguetes de la pequeña. Luego la escena cambió. Sus ojos se hicieron a la llama de una antorcha que alumbraba la escena. Parpadeó y vio una nueva estancia, en la que todas las paredes estaban decoradas con escenas de la vida de Akhenatón. Él aparecía con una mujer que Nefertiti no conocía, acompañada de dos niños pequeños, mientras en otra se veía sólo al faraón, sentado, tocado con el nemes o cofia regia redondeado que le caracterizaba, mirando hacia alguien a quien sonreía, que había sido borrado de la escena.

Siguió con los dedos la pintura, buscando las líneas del dibujo, pero no reconoció más que trazos sin continuidad. En el suelo, hojas secas que el viento había transportado en su furia y que formaban una alfombra marrón, como el color de la droga a la que llamaban veneno negro de la que le había hablado Mahu. Una fuerte brisa se agitó sobre ella y gotas de lluvia mojaron su pelo, que caía suelto por su espalda, sobre el leve camisón, como una cascada de luz rojiza.

—Una de las imágenes de mi sueño —decía la reina contándoselo más tarde a Kakuy— mostraba una campana con largo badajo sobre un paisaje con mar y arco iris al fondo, en el que destacaba una torre. De ella pendían un reloj de arena, una balanza, la campana descrita y una cuadrícula con números. Sobre la torre se apoyaba una escalera de ruda madera con siete peldaños. Y en primer plano, un mensajero alado con un compás en la mano y un buey recostado sobre el suelo.

Kakuy interpretó el sueño de la reina según las enseñanzas ancestrales de los sacerdotes sirios, en las que era una experta maestra:

—Mi reina, la campana con el largo badajo está bajo el signo del sombrío dios de la muerte y su país, el tercer peldaño de una escalera musical, tercer sonido del elemento tierra, el lugar de la ofrenda de un sacrificio violento, la expresión del dolor y de la conciencia del deber. Entre sus símbolos más acusados se encuentran la triple luna y una abeja, el animal del sacrificio, cuya figura es el laberinto. ¿Qué más has visto? —preguntó la siria intrigada.

—De repente —dijo Nefertiti— las pinturas cobraron vida y la procesión de tributarios extranjeros pasó a través de otros cuerpos transparentes hasta llegar al faraón, que los recibía sonriente. Aquel faraón no tenía ahora los rasgos de Akhenatón, sino que era su padre, el general Ay, que recibía los regalos de los embajadores extranjeros y la niña que le ofrecía el enviado del reino de Tunip, acercándola a su corazón.

Y la reina, horrorizada, comprobó que ninguno de los componentes de la escena tenía ahora cabeza, salvo el faraón y la niña misma, que aparecía rodeada por una cobra de los pies a la cabeza, una escena que Kakuy se negó a explicarle por el momento, diciéndole que no la entendía muy bien, ocultándole la evidencia de una traición del general y cómo debería enfrentarse a él y a sus maniobras ocultas protegida por la Diosa Negra.

A la mañana siguiente, Nefertiti le comentó su sueño al príncipe Ipy-Hor cuando acudió a verla para que firmase algunos documentos oficiales.

Él la miró en silencio, desvalida en la majestad de su poder, sólo una débil mujer que oscilaba en su soledad como un junco de los pantanos del Nilo, en medio de las intrigas de una Corte sádica y cruel, de la que él mismo formaba parte.

—La soledad no es buena, mi señora —le dijo a la mujer, acercándose despacio a ella, con unos movimientos familiares que la sobresaltaron. Recordó la cobra que protegía a la niña de su sueño y le pareció que la serpiente se había deslizado hasta su habitación y había tomado la forma del príncipe, aquel mitannio extraño, que tanto le recordaba al faraón difunto en su manera de andar o incluso en la forma de ladear la cabeza cuando la miraba, como una cobra examinando a su víctima, midiendo la distancia que había hasta ella, antes de saltar a su cuello y asfixiarla, para después engullirla.

—Tal vez deba ocuparme pronto de estos asuntos —se dijo a sí misma Nefertiti, mientras guardaba silencio—. No debo dejar que supongan que el dolor me ha hecho perder la cabeza o seré yo la próxima víctima de los enemigos de las Dos Tierras.

Y decidió que aquel día se dedicaría a sí misma. Y volvería de nuevo a las habitaciones del faraón. A su lado Kakuy que no quería dejarla sola. Y Kaku, que callaba y sonreía. Pero los despidió, prefiriendo la soledad para encontrar sus pensamientos y la intimidad en su vuelta al lugar donde Akhenatón había sido asesinado.

Recordó los documentos que él guardaba en su despacho y a veces casi le había enseñado, aunque ella no había querido casi ni mirarlos, ni mucho menos examinarlos a fondo, respetando su intimidad. Y se preguntó si en ellos se diría algo sobre las reuniones secretas de las que le había hablado Mahu. O incluso si podría haber algún detalle que al jefe de la policía le pareciese interesante, para desvelar la causa de la muerte de su esposo o la identidad del posible asesino, porque parecía casi seguro que el faraón había sido asesinado.

—Pero ¿Cómo? Y sobre todo, ¿Por qué? —se preguntaba la joven reina, mientras se preparaba y ponía ella misma una ligera capa de seda sobre sus hombros, sin llamar a sus sirvientas.

Salió al jardín interior y se acercó por su camino nocturno habitual hacia las habitaciones privadas del rey, procurando pasar de largo por la pérgola que le recordaba sus noches de amor con Akhenatón, a la luz de las estrellas, un lugar en el que había concebido a más de una de sus hijas y sobre todo a su efímero hijo varón, pensó. Y siguió andando sin querer mirar siquiera hacia la alta ventana en la que había visto por última vez con vida a Akhenatón, por si le veía otra vez, por algún extraño efecto de magia.

El silencio se hacía más denso a cada momento y caía a plomo, materializado en un aire pesado conforme pasaba el tiempo. El aire de la noche estaba impregnado de un frescor húmedo y salado con sabor a lágrimas. Y la reina recordó una estrofa del Himno a Atón, que su esposo había compuesto, hacía ya mucho tiempo. ¡Toda una vida! — gimió la soberana con dolor:

“Por lejos que te encuentres, tus rayos siempre están sobre la tierra.

Aunque se te vea, tus pasos se desconocen.

Cuando te ocultas por el horizonte occidental,

la Tierra se obscurece como si llegara la muerte”

Un parpadeo en el cielo, como un relámpago solitario, pareció avisarle de algún peligro en la noche. Y tuvo miedo, notando como si alguien la espiase. Para distraerse, trató de visualizar los detalles de la muerte de Akhenatón, tal como le había pedido el jefe de policía. Y recordó que la miel que había recibido el faraón y que en un primer momento se había supuesto que le había envenenado, había sido probada con animales, sin problema alguno para ellos ni para los criados que la tomaron también, por lo que se constató que no era venenosa. Era una miel normal. Pero si Akhenatón no había sido envenenado con la miel, ¿qué le había matado? ¿Le habría picado una abeja y habría muerto de la picadura o le habrían envenenado de alguna forma que la policía no había llegado a averiguar y las abejas y el panal sólo eran para despistar a los investigadores? ¿Dónde estaría el enjambre que contenía el envase? ¿Cómo era posible que el asesino se hubiese esfumado sin dejar rastro, como las mismas abejas? —se preguntó Nefertiti, prometiéndose poner toda su atención en el examen exhaustivo de paredes, suelo y objetos en aquella visita al despacho de su marido, ahora que podía ir sola y más calmada, o eso esperaba, pensó mirando temerosa a su alrededor.

A lo lejos, el ronco y monótono sonido de los tambores y los sistros repetía agobiante una llamada en la noche, que se transmitía a lo largo de las riberas del Nilo, mientras en las lejanas colinas, los lobos aullaban a la luna, que aparecía en el cielo nocturno rodeada de un halo de lágrimas de sangre.

—A veces el color del cielo que nos cubría en la noche era el blanco luminoso de la plata —suspiró la reina. Recordaba las noches de luna llena al lado de Akhenatón en el lecho y su cuerpo a su lado en los amaneceres, contemplando como ahora en el ventanal el brillo de la luminosa estrella, el lucero del alba, mientras su cuerpo de hembra trataba de obedecer a sus requerimientos y él la penetraba por detrás, mientras ella contemplaba aquel astro. “Es un planeta”, le decían los expertos, pero para ella era 'su estrella” sin más. Y recordaba cómo la boca de Akhenatón buscaba su sabor y su olor a sándalo, husmeándola y lamiendo como un animal en celo todo su cuerpo desnudo, llegando a sus muslos, sin más amor ni sentimiento que la pasión puramente animal, que a veces compartían ambos con sus jóvenes hijas, con expertas amantes ocasionales o asustadas concubinas apenas núbiles, que no osaban resistirse a los rudos deseos del vicioso faraón del sol.

El aire nocturno olía ahora a jazmín y azahar, mezclados con el sándalo del perfume de la reina, y del Nilo subía un frescor húmedo, mohoso y salado que evocaba el sabor de las lágrimas. Y una nube de tristeza y añoranza, tormenta de apenas perlas, veló sus bellos ojos, antaño azules de esperanza, ahora del color del dolor y las noche sin luna, a los que una extraña luminosidad hacía brillar como si fuesen los de una reina cobra, negra.

Erguida. Solitaria en su orgullo. Amenazante en su dolor. Prisionera, sin embargo, de los tristes recuerdos que le atenazaban la garganta, tratando de ahogarla, Nefertiti era en ese momento la figura misma de una antigua diosa egipcia, la diosa Wadjet, la altiva cobra enfurecida, su protectora. Y estaba decidida a actuar. A atacar. A destruir y vengarse de sus enemigos.

Tenía que buscar aquellos documentos que el faraón le había enseñado antes de que alguien descubriese lo que su esposo denominaba “sus más íntimos secretos”, aquellos que ella no había querido saber y que ahora, sin embargo, le intrigaban.

Había estado al margen de su vida en muchas ocasiones, pero ahora aquello podía ser peligroso.

Apretó con fuerza los dientes y los puños y, dueña ya de sí misma, se dirigió decidida al encuentro de un pasado que le abrió la puerta del conocimiento. Del dolor. De la muerte. Y la traición.

CAPÍTULO XII Un viaje provechoso

“Señor del recuerdo en el cielo y la tierra, rico en alabanzas en el festival Uag.

Aclamado al unísono por las Dos Tierras.

El primero de sus hermanos, el primogénito de la Enéada, que estableció a Maat a lo largo de las Dos Orillas, y puso al hijo en el trono de su padre.”

Himno a Osiris

Nebsén utilizaba a veces el barco para viajar hacia el norte. Hacia el Delta del Nilo, donde comenzaban las rutas exteriores que le unían a sus mejores mercados para conseguir estupefacientes.

Era agradable sentarse y dejarse llevar por la nave, sin pensar en nada, conducido por la corriente y un experto timonel, mirando al pasar en las orillas la vida de la plebe egipcia, los campesinos que regaban sus huertas con el shaduf, una largo palo que se balanceaba, llenando el recipiente de agua y dejándola caer sobre el pozo o la tierra, y las acequias la recogían. Otros cargaban las hortalizas en los asnos, las mujeres bajaban a por agua al río y la llevaban sobre la cabeza en cántaros de pie sobre ella en milagroso equilibrio. O lavaban la ropa en el vivificador río, de cuyas oscuras aguas podía surgir inesperadamente la muerte en forma de cocodrilo que las llevase a las profundidades, sin aviso ni miramiento.

Los niños, desafiando a aquellos feroces monstruos fluviales de enormes bocas y colmillos aterradores, espantados generalmente por el ruido de las falucas o las barcas de pesca, se tiraban a las frescas aguas, jugando con la muerte, que les importaba poco aún, ante la impotencia de sus madres, que rezaban a Sobek, el dios cocodrilo, para que apartase a sus temerarios e inconscientes hijos de las fauces de los animales preferidos del dios, con cuya imagen aterradora se le representaba. Naturalmente, no les consolaba ni les tranquilizaba lo más mínimo a las mujeres saber que, si surgía la tragedia, se les embalsamaría, adornaría y enterraría en tierra bendita especialmente, por cuenta de los sacerdotes del Nilo. Las madres preferían a sus amados hijos vivos, antes que glorificados, pero los niños no entendían de peligros. Y jugaban al escondite con la fría muerte, agazapada bajo las obscuras aguas del benéfico dios de la vida. Eran muchos los viajeros que hacían todos los días el camino Nilo arriba y abajo en los barcos. Y una profusa y regular red de transporte unía Akhetatón con Menfis, al norte y los puertos del Delta, tanto del este como del oeste, así como con las principales ciudades del sur: Nakhmin, Abidos, Dendera y Tebas sobre todo. La navegación por el río permitía a Nebsén observar en sus orillas la vida egipcia en todas sus dimensiones, los campesinos que se afanaban para llegar a sus casas tras la jornada de trabajo. O los descuidados pequeños que se bañaban en el río, tirándose desde la orilla, allí donde el río se elevaba algo sobre la ribera y era posible tirarse de cabeza sin temor a las piedras escondidas o a los bajíos que hacían peligrosa la navegación por ciertos lugares, algo que conocían muy bien los expertos pilotos, que nunca navegaban de noche, salvo en situación de extrema necesidad.

Por eso, al atardecer, todas las naves se acercaban a la orilla. Y sus viajeros podían observar de cerca, si les interesaba, la vida cotidiana de los habitantes de los pequeños pueblos provincianos. Y bajar a dar un paseo por ellos. O buscarse cualquier diversión, que siempre había en los puertos más de una taberna con buena cerveza o magras compañía. Y buenas putas que se contentaban con lo poco que ganaban atendiendo a los viajeros circunstanciales o habituales, ya que se hacían una clientela fija que iba y venía, subía y bajaba por el río de una capital a otra, parando a verlas de vez en cuando, esporádicamente. Aquello les daba a las mujerucas para vivir entre barco y barco, con la tranquilidad de la segura clientela que recorría el dorado y húmedo camino del dios de la abundancia.

La noche era también entretenida en el barco, en el que cada momento de calmada espera del siguiente día de navegación, permitía descansar a placer, holgar, pasear por cubierta, dormir, jugar, beber o buscar compañía de cualquier sexo, en el mismo barco o en los muelles en los que estaba atracado. Y volver a embarcar al amanecer, para dormir en la nave lo que no se había podido durante la agitada visita nocturna a los concurridos establecimientos del puerto.

Y los viajeros bajaban a tierra al atardecer. Y se esparcían como las ratas o las cucarachas en las sombras, al amparo de la noche en los muelles, en los que una multitud de personajes de uno u otro sexo de todas las edades y condición, buscaban un regalo, un buen revolcón con prostitutas, chaperas o gigolós, una bebida gratis, la oportunidad de un empleo mejor o un negocio lucrativo. Cualquier ocasión para prosperar y huir de la mísera vida que ofrecía el trabajo de la tierra egipcia, sujeto siempre a las vicisitudes estacionales y a los riesgos de la climatología, las cambiantes y fluctuantes crecidas del Nilo y las plagas que periódicamente arruinaban las cosechas, a menudo escasas, Nebsén conocía bien aquella ruta fluvial, sus establecimientos de esparcimiento y los a menudo curiosos personajes que la frecuentaban, Y no le gustaba el opresivo control policial que había en ella. Ni las aduanas ni los agentes secretos que adivinaba o intuía en cada personaje en la sombra. Podían interferir en sus negocios por casualidad. O hacer un registro demasiado exhaustivo de su equipaje. Aunque siempre procuraba llevar él mismo pocas cantidades de aquellas sustancias comprometedoras, sólo pequeñas muestras con las que a veces había salvado la situación, regalándolas a los policías a los que trataba siempre de meter en su negocio. Y los sobornaba, esperando obtener lucrativos y cuantiosos beneficios en el futuro. Conocía a demasiadas personas detenidas por la policía por un simple chequeo rutinario, por casualidad. O porque su mismo nerviosismo delataba la ocultación del hecho delictivo. O coordinaba y ligaba informaciones tomadas aquí y allá al azar, que terminaban cerrándose cual soga alrededor del cuello de alguien, que podía ser él mismo, dándole un buen disgusto cualquier día.

Por lo demás, todo en el río y su orilla le atraía. Entre las mercancías que se apilaban en los muelles se exhibían, impúdicas, las prostitutas y los muchachos de alquiler y sus proxenetas. Y corrían las ratas, perseguidas por los gatos, los niños tiraban cantos a los perros que huían aullando, los músicos ambulantes tocaban el laúd y pedían una limosna. Y los harapientos mendigos, llenos de pústulas o tullidos, extendían la mano a los viandantes, a los que a veces no dudaban en robar sus bolsas.

Todo era extraño y atrayente a la vez para el viajero de otras tierras. Pero era familiar, sin embargo, para quien, como él, había aprendido a sobrevivir en los bajos fondos y los muelles de Tebas primero y luego en Menfis. En las míseras posadas de las rutas de la costa y hasta en las guarniciones de guardias de las minas del Sinaí. O en las tiendas de los nómadas del desierto, llenas de piojos, chinches y pulgas.

Y no era extraño que se encontrase en cada viaje con conocidos. Y descubriese escenas, personas o situaciones de las que tomaba mentalmente nota, informaciones que tal vez le podrían servir en el futuro, de la misma forma que un buen comerciante siempre anotaba al punto sus mercancías. O como un buen escriba llevaba la contabilidad que le estaba encargada, guardando con cuidado sus papiros con meticulosidad y precisión en sus anotaciones. Todo podía valer para su propio provecho, como desde pequeño había aprendido de las putas con que se había criado, pensaba Nebsén, que había echado los dientes en aquella barahúnda infernal que subía y bajaba por el río. Entre las putas compañeras de su madre y ella misma, borrachos, ladrones, asesinos, maleantes, estafadores y forajidos de la peor ralea, entre los que algunos policías medraban y no les iban a la zaga. Cualquier información era buena o recordar un rostro, o una situación delicada, un viajero de este o aquel país que viajaba por el río por negocios, estudio, placer, necesidad o búsqueda de información a la vez. O simplemente por piedad o motivos religiosos, visitando los lugares de peregrinación y los santuarios de los diferentes dioses para pedirles una curación milagrosa o la intervención o solución de cualquier problema por su intercesión. O un oráculo que resolviese sus dudas o temores podía serle de provecho. Cualquiera podía ser un cliente potencial de sus productos exóticos. O un informador de provecho para cualquier negocio relacionado con sus redes de vicio.

Eran particularmente visitados en Egipto los santuarios de Wesir u Osiris, el dios de los muertos, pero también de la vida eterna. Se le representaba como un hombre envuelto en un sudario, del que sólo salen las manos, sujetando los cetros de poder (el flagelo y el cayado), aunque a veces, en casos particulares, se le despojaba de su apariencia mumiforme. Y se le representaba como dios de los muertos, con su carne de color oscuro. Tenía la piel de color verde o negro, como símbolo de renacimiento, aunque en un principio era un dios agrario que fue adoptando rasgos de otros dioses, un primitivo genio de los cereales, espíritu de la vegetación y ante todo el buen dios que propiciaba la resurrección con él en la otra vida.

Sobre la cabeza llevaba una corona troncocónica flanqueada por dos plumas de avestruz, a cuya base se añadían, en el Reino Nuevo, dos uraeos o cobras levantadas como las que llevaban en la frente los reyes y las reinas y el disco solar, además de dos cuernos de carnero horizontales y retorcidos, formando la complicada Corona Atef.

Posiblemente, el origen de aquel dios adorado en Abidos era extranjero. Pero su culto había hecho furor en Egipto, cuyo pueblo se negaba obstinadamente a morir. Y buscaba la inmortalidad a cualquier precio y adoraba encarecidamente a cualquier dios, con tal que se la asegurase.

Le resultaba curiosa la piedad de la gente, que adoraba también la manifestación animal de Osiris, poco frecuente; no obstante, aunque podía aparecer bajo las formas de cocodrilo, toro negro, garza o aguzanieves, chacal, dos halcones y un gran pez. Sin embargo, a veces había usado como amuleto su objeto sagrado el “pilar dyed”, que las mujeres apreciaban sobremanera, sobre todo su abuela, la vieja Remeit. Y no dejaba de sorprenderle el estandarte cónico que se representaba en el templo de Abidos, que, según algunos textos antiguos, guardaba la cabeza del dios. Aunque su preferido era el Ojo mágico en amuleto, uno de los cuales había heredado de su madre, a la que se lo había regalado un marinero extranjero, un príncipe hitita, decía. Y ella insistía en que era su padre. Que dijo que volvería a buscarlos, el muy sinvergüenza. Pero la pobre mujer se murió esperándole. Y él no había sabido nada de él, Claro. Aunque guardo su amuleto, que se colgó al cuello después de morir su madre. Por si acaso. Y todos seremos inmortales si adoramos aquí a Osiris, denominado Unenefer "El que continúa siendo perfecto", en alusión a su prodigiosa potencia después de muerto. Y al morir nos identificaremos con el dios. Y seremos, con él, inmortales —refería un sacerdote de Abidos, haciendo propaganda ante sus oyentes del culto y su santuario como el mejor de Egipto. Aunque todos sabían que no era el único del país que guardaba un trozo del dios, despedazado por su hermano y enemigo, Seth. Y además, Osiris era el dios de los muertos, pero también de la resurrección, la fertilidad y regeneración del Nilo, la vegetación y la agricultura.

—Pero, sobre todo él preside el tribunal del juicio de los difuntos, así que hay que tenerlo propicio.

En realidad, se trataba de una simple lucha de los sacerdotes por las riquezas que dichas reliquias generaban. Y como no se habían puesto de acuerdo, se montó la leyenda de que las diferentes partes del cuerpo despedazado de Osiris se guardaban en diversos santuarios a lo largo del río. En opinión de Nebsén, práctico y realista, la pugna por el dinero que su culto generaba.

—Aquí está enterrada su cabeza. Y no debéis hacer caso de quienes os digan que está en Menfis o en la isla de Biga —continuaba el sacerdote instruyendo a un numeroso grupo de fieles que lo visitaban por primera vez y le seguían, ansiosos por participar en los ritos que les harían, previo pago, inmortales.

Pero les decía que también había que ir a Busiris, a venerar la sagrada columna vertebral del dios (asociada al pilar Dyed), porque allí se había originado el culto. Y además, era dios principal de esta ciudad. Por tanto, debían visitarla. Y también ir a Letópolis, donde se conserva el hombro izquierdo, o el cuello, no recordaba muy bien. Pero sabía que la reliquia la guardaba Horus. Y desde luego, no debían dejar de visitar Atribis, donde está el corazón del dios, además de File, donde también hay una de sus tumbas. Y les recomendó vivamente que preguntasen por cada uno de sus primos, también piadosos servidores del dios en cada uno de dichos santuarios, porque ellos, por un módico precio, les harían conocer todos los pormenores del culto, las plegarias, conjuros y ritos. Y que sólo mencionando su nombre les aconsejarían también los mejores albergues donde alojarse en dicha ruta, regentados por sus tías, al servicio de la cadena perteneciente al señor Nebsén de Tebas, que garantizaba su seguridad en cada momento. Y que les regalarían una vasija en la forma del dios, con cabeza humana, con un trozo dentro de las vendas de Osiris especialmente bendecido para ellos por el Gran Sacerdote de Canopo y el sello del faraón.

—Una vez, un sacerdote de Abidos me comentó que en unos antiguos textos escritos en algunas pirámides de Saqqara se deducía que todo aquello que se narraba en las leyendas de los dioses había tenido lugar durante la época de los más antiguos faraones —dijo un comerciante gordo y enjoyado, que a duras penas trataba de seguir al grupo, trotando con sus cortas piernas—. Pero otros sacerdotes muy versados en las ciencias sagradas —prosiguió parándose a tomar aliento— solían repetir que desde su origen, Khentamentiu no había sido más que un “aspecto” de Osiris, vinculado más tarde a la ciudad de Nekhén y a las “Almas” de esta localidad que, por otra parte, tenían cabeza de cánido, como parecía que había tenido el dios en época muy arcaica, que se rumoreaba era un antiguo dios del vino y además, que procedía de Canaán, adonde había viajado su primer sarcófago y tuvo que ir a por él allí su esposa Isis.

Y se alejaron los fieles con sus disquisiciones eruditas, en las que el sacerdote aguantaba, pensando, interesadamente sin duda, en sus bolsillos y comisiones que Nebsén la daría. Y por la prisa que se daba en quitárselos de encima, era evidente que el buen clérigo ya estaba cerca de la limosna final, que recogían entre todo el grupo. Lo que le permitiría gozar de una notable noche de placer, tomarse una buena cerveza, fumarse una pipa de opio y dormir acompañado de una buena puta de Nebsén en uno de sus lupanares del muelle, escaqueando parte de las ganancias que debía entregar al santuario y a sus superiores, normalmente ocupados en similares menesteres. Aunque había muchos sacerdotes notables por su piedad y su dedicación a los pobres y enfermos, pero siempre eran los menos, como en todos los aspectos de la vida, en la que siempre abundaban más los aprovechados que los altruistas.

Nebsén conocía a muchos de ellos, parte de sus mejores captadores de clientes. Y asiduos ellos mismos de sus prósperos negocios.

—Fuese lo que fuese —pensó— maldita la necesidad que yo tengo de tantas historias de viajeros o dioses. Lo único que me interesa es aprovecharme de tantas idas y venidas de los peregrinos, de los sacerdotes, de las prostitutas y las mujeres casadas libres que acuden al santuario sin sus maridos —reía, recordando sus muchas aventuras con algunas de las más asiduas “peregrinas del dios de la muerte”, a las que “resucitaba” a menudo entre sus brazos.

—O a los maridos sin sus mujeres, mis grandes clientes.

Ellos acudían también a los santuarios con la excelente excusa de adorar al dios. Y de paso se corrían alguna “juerguecilla” con parte de las limosnas que antes habían pensado ofrecer al santuario. Y así, por lo menos podían justificar sus gastos ante sus inquisidoras esposas como parte de un acto de piedad que había aliviado convenientemente sus bolsillos. Y había engrosado las arcas de sus negocios.

El dios, las putas y los chicos fáciles de Abidos eran algunos de sus mejores aliados, pensaba Nebsén, sonriendo satisfecho de sí mismo. Y los marineros o los soldados, y la policía del santuario. Los tahúres, jugadores y fulleros del río. O los vendedores ambulantes de exvotos, flores, incienso, amuletos, magos, nigromantes, brujos, santones, peregrinos, penitentes, viajeros y caminantes exóticos y singulares que se acercaban al santuario en busca de un prodigio del dios o una esperanza ilusoria. No sólo para sus negocios, sino también para que sus espías pasasen desapercibidos. Ni a la misma policía egipcia le llamaba la atención un tullido con ofrendas para Osiris. O una sirvienta que se escabullía de una comitiva para comprar algún regalo para el dios en alguno de los innumerables puestos de las calles. O que daba limosna a un ciego, pidiéndole que rogase al dios por la solución de sus problemas. O un ciego que tocase la flauta o el laúd o el arpa, como Neferhotep. Y al tiempo pasase las drogas, dejando en su pobre hatillo el pago, que la policía ni sospechaba pudiese llevar nada de provecho o valor en él.

—Sí —pensó satisfecho Nebsén— hasta los dioses y los tullidos, putas, chaperas y gigolós pueden ayudar a que consiga mis propósitos.

Y terminó de engullir un pincho de carne asada que había comprado en un puesto ambulante, recordando cómo había iniciado en sus vicios al ciego Neferhotep, el joven hermano de la viciosa Ipy, al que pronto había aficionado a sus drogas y gustos más obscenos, subastándole entre sus ricos y viciosos amigos, que le sodomizaban y vejaban sin piedad, burlándose de sus gritos y gemidos.

—¡El pobre está enamorado de mí! —reía, recordando al muchacho.

—Indudablemente es bello y me causa placer cuando le azoto —pensaba el hombre, echando una mirada inquisitiva a su alrededor. Y quitándose una hebra de la carne que se le había quedado entre los dientes, sonrió satisfecho de sí mismo y de las cosas que había conseguido enredando en los negocios que subían y bajaban por el río, para él y para Egipto el dios de la abundancia. Y en cómo engañaba, tanto a la policía oficial como al mismo faraón, del que le cabía el dudoso honor de haber sido uno de sus primeros amantes, cuando aún eran ambos unos niños.

La reina Tiyi, su madre, buscaba entonces entre los bajos fondos de Tebas a quien iniciase a su hijo en todos los aspectos de la más baja y abyecta sexualidad. Cuanto más envilecido estuviese, mejor le manejaría ella, reía la mujer, dejándose poseer en público por Nebsén, sus acompañantes y su mismo hijo.

—Fuese cual fuese su origen o su clase social —pensó Nebsén, desviando su recuerdo de Tiyi y Akhenatón, mientras aceleraba el paso para entrar en una taberna— a aquel dios de Abidos le adoraban hasta las putas de Tebas. Debía ser muy poderoso. No es un dios de los nobles o del faraón, que ahora prefiere a aquel nuevo Atón, lejano y extraño. Los fieles de Osiris son campesinos, pequeños y grandes comerciantes, marineros, policías, sirvientes, labradores, soldados, putas y chaperas. E incluso tenía adoradores extranjeros, porque, curiosamente, era un dios muy próximo a los hombres, que había sufrido como ellos sufrían a menudo. Y le había descuartizado por su propio hermano. Y su esposa, la diosa Isis, le había buscado incansablemente, consiguiendo reunir todos sus trozos, excepto el falo. Y le resucitó con sus ritos de magia.

Pero Nebsén observó que su aspecto de dios de la vegetación, jefe del mundo subterráneo y soberano del Más Allá que aseguraba a los fieles una vida eterna, era lo que más atraía a sus fieles, sin que a él mismo le importase mucho o poco tal creencia. Por eso el piadoso regalo-recuerdo que se les ofrecía a sus clientes en las ciudades-santuario les aseguraba la continuidad de los favores del dios y ¡a inmortalidad. Aunque tenía duración anual y debían volver a cargarlo al año siguiente.

—¡Así me aseguro la clientela! —rió, satisfecho de su previsión.

Los dioses, ya fuesen egipcios, cananeos, nubios o de donde fuesen, le traían sin cuidado. Para lo único que le servían era para atraer posibles clientes a sus negocios.

El hecho de que los devotos de Osiris creyesen que, tras la muerte, se convertían en el dios mismo y que en su forma sobrevivían en los campos de la Duat, confundiéndose más tarde con Ra, convenía a sus proyectos. Porque era un hecho probado que todos, hombres y mujeres de cualquier condición social, lo único que buscaban en sus dioses era la inmortalidad. La vida eterna en el Más Allá. Y pasar la vida en este mundo de la forma más placentera posible. Salud, dinero, amor e inmortalidad eran los principales motores que movían todos los cultos, que desde hacía algunos siglos, habían trascendido al pueblo y antes habían pertenecido sólo al faraón, el único ser humano inmortal por naturaleza, característica que él confería a su súbditos y a toda la tierra de Egipto con Osiris.

—¡El faraón! ¡Un ser divino muy humano, por cierto, al que él mismo se había encargado de enviciar! —recordaba el hombre sus encuentros sexuales con el joven e inexperto muchacho, que le suplicaba, humillándose a sus pies, sus favores y sus drogas, ofreciéndole no sólo riquezas y honores sino también incluso a las vírgenes de su harén y a sus favoritas. Y a la misma reina Nefertiti le había ofrecido alguna vez, aunque no se había presentado la ocasión, reía Nebsén, que había utilizado el mismísimo sello privado de Akhenatón para legalizar sus sucios negocios, haciendo al joven monarca ofrecérselo de rodillas, como el más bajo de los esclavos del burdel, que le sujetaban para él sin compasión ni miramiento u observaba, masturbándose sobre su espalda, cómo el faraón penetraba al indefenso ciego que babeaba a cuatro patas, adormecido por las drogas y el alcohol, ante el regocijo de los envilecidos cortesanos que reían las hazañas sexuales de Akhenatón. Y algunos a veces no dudaban en imitarle, con alguno de los enanos y la putas contrahechas que él les proporcionaba.

En alguna ocasión había sacado también un buen provecho directo de un encuentro fortuito ocurrido en alguno de aquellos viajes por el río. Uno en particular le había sido bastante rentable. Fue en Abidos mismo, el día cercano ya al solsticio de invierno, el día 11 del mes de Khoiak, cuarto de la estación Akhet, o de la crecida. Se celebraba entonces la muerte del dios Osiris, el que luego resucitaba, según decían sus crédulos fieles de Abidos.

—El santuario más importante —le habían dicho a Nebsén unos sacerdotes borrachos que se dejaban oportunamente sus piadosas limosnas en uno de sus burdeles de la sagrada ciudad-santuario del dios de los muertos.

Estaba sentado una noche en una taberna cercana al muelle, reflexionando sobre sus propios asuntos, como hacía normalmente, tratando de distraerse en aquellas horas que le faltaban para volver a embarcar en la nave que le llevaba hacia Menfis. El barco había atracado en Abidos para pasar allí la noche, ya que los peligrosos bajíos impiden la navegación por el río cuando no hay visibilidad. Multitud de peregrinos habían afluido al lugar santo de Osiris, como siempre en aquellas fechas. Era difícil encontrar un lugar tranquilo en que poder hacer sus cuentas, pero se refugió como pudo en un sitio vacío, en una de las mesas al fondo de un establecimiento de bebidas bastante concurrido. Y apoyó la espalda en la pared, procurando que el muro le protegiese, al menos por un lado de su cuerpo, de la marea humana que trataba de acomodarse para echar un trago y pasar un rato intermedio entre ceremonias, procesiones, rezos, visitas a los diversos templos y sacrificios que componían la celebración de los Misterios del dios de los muertos.

A su alrededor, la gente estaba alegre, aunque se suponía que el dios había muerto y debían sentir pena.

—Sin duda, como saben que va a resucitar dentro de varios días, no tienen por qué fingir tristeza ahora —se decía Nebsén a sí mismo, tratando de comprender a aquellas personas, a las que no podía entender ni en el fondo le importaban lo más mínimo sus piadosas tonterías, que aguantaba y respetaba a la fuerza, porque al fin y al cabo, le enriquecían.

Una de las mujeres jóvenes que estaban en la barra, con evidentes signos de embriaguez, se fijó en él y se le acercó, abriéndose paso entre los cuerpos apretujados, que separaba a manotazos con soltura, debido a su gran envergadura, que podría haberle hecho confundirla con un cargador del muelle, si no hubiera sido por los grandes pechos al aire que le precedían y casi le metió en la boca. Luego empezó a cantarle una canción con un acento espantoso, que no supo identificar.

Acabó y le pidió que le invitara a una jarra de cerveza. Él trató de negarse, pero la mujer insistió, acercándosele aún más, los pechos ante su cara, bajando una de sus manos hacía los muslos de Nebsén, sobándole con ardor la entrepierna repetidamente.

Nebsén olía su perfume barato. Su olor a sudor y alcohol. E hizo un esfuerzo enorme para no hacer una mueca de desagrado, que quizás hubiese llevado a la mujer a dejar de acariciarle los genitales para pasar a algo más doloroso.

Trató de ser amable con aquella mole humana de grande y dura proa y carne grasienta y alcoholizada, pero a la mujer, de buena figura a pesar de todo y excelente gusto para los hombres, la había seguido otro borracho empalmado que trató de separarla de él de malos modos y morder a la fuerza uno de sus enhiestos pezones al tiempo que le acercaba la entrepierna. Y sin más explicaciones, la punta de un cuchillo se apoyó al instante en las costillas de Nebsén un segundo, el que él empleó para encomendarse a Osiris como compañero de viaje. El dios de carne verde contestó con una jarra de cerveza, que abrió la cabeza del chulo borracho que guiaba la mano del cuchillo, que sin dirección, salió por los aires y cayó entre los pechos de la oronda puta borracha. Ésta, al sentirlo y tratar de evitarlo, pegó un salto hacia atrás, cayendo de espaldas, patas arriba, arrastrando su humanidad en su caída a las tres o cuatro personas más cercanas, causando un gran revuelo y el consiguiente regocijo entre los animados espectadores medio beodos que llenaban la taberna.

La cerveza de Osiris, el milagroso, había llegado a la cabeza del chulo borracho como ofrenda propiciatoria de parte de un oficial de policía que había observado la escena. Él acabó en un momento con el pequeño incidente, ayudado por unos cuantos compañeros camuflados entre la multitud, que repartieron unos buenos mamporros a los más testarudos y expulsaron del local a los más borrachos, despejando la inoportuna y comprometida situación.

Terminaron todos haciéndose amigos, celebrando Nebsén su resurrección anticipada y la ayuda del dios en compañía de aquel avispado agente de la autoridad y sus ayudantes, que no tardaron en estar casi tan alegres, sí no tan borrachos, como el mismo agresor.

Éste había pasado ahora a engrosar el número de visitantes de la cárcel próxima, concurrida en aquellas ocasiones por ladrones, raterillos, chorizos, timadores y mangantes, borrachos, sobrios o abstemios. Allí esperaban resignados las sentencias y poder pagar las multas para volver a salir a la calle y proseguir sus sucios negocios, antes de que terminase la celebración o fueran nuevamente encarcelados, cosa que sucedía un día sí y otro también durante las fiestas. Tal era la cantidad de parásitos, aprovechados y vividores ocasionales que se afanaban a su vez en aliviar las bolsas de los cautos y descuidados peregrinos. Una ingente masa de campesinos ingenuos, ignorantes aldeanos o burdos labriegos, que habían salido por primera vez de sus villorrios para tan magna ocasión. Ignorantes de las numerosas manos que aliviarían sus peculios, ya diezmados de antemano por las jugosas limosnas, ofrendas y dádivas en que se tasaban las plegarias de los sacerdotes de Osiris.

—Nada caro cuando se trata de vida eterna, por supuesto —pensaba Nebsén, uno de los mayores beneficiarios de tanta estúpida candidez aldeana.

—¡Prefiero que mueran satisfechos y con bolsas y bolsillos aliviados de su peso! —reía el hombre, observando a la multitud de clientes potenciales que, esquilmados previamente por los sacerdotes, terminaban de vaciar sus bolsas en sus burdeles, fumaderos de opio y tabernas del puerto, amén de los amigos de la bebida, borrachos como cubas, que llenaban las calles, que los sacerdotes ayudaban a limpiar, contratando agentes del faraón con sus propios fondos. Unos y otros terminaban comprando droga y fumando en sus garitos o siendo más esquilmados aún por su putas. O actuando como agentes suyos, pasando la droga de contrabando en sus peregrinaciones a los demás locales de su propiedad, esparcidos a lo largo del río, muchas veces al lado mismo de los templos o disimulados en escondidos sótanos, protegidos por sus socios, los mismos policías y sacerdotes.

Había que limpiar las inmediaciones del santuario de indeseables, a fin de que las fiestas no cogiesen mala fama y se desprestigiasen, perdiendo más limosnas y ventas o comisiones por la droga vendida que lo que gastaban en el ocasional refuerzo de policía.

—Sin duda, el culto a Osiris remueve las tripas de las personas y les proporciona la excusa para creer que ellos también podrán tener una vida eterna junto al dios —gruñó el milagroso policía, tendiéndole la mano a Nebsén y presentándose:

—Me llamo Kai-Aper, superintendente de la policía del faraón para la vigilancia del río a tu servicio —le dijo, estrechándole la mano con fuerza, al tiempo que se sentaba a su lado y le preguntaba cómo se encontraba.

—Espero que estés bien —dijo, inclinándose hacia él con la cara empapada de sudor por el esfuerzo de la reciente pelea.

—No puedo tolerar que te pase nada o me las tendré que ver con los sacerdotes de Osiris, por mandarle un compañero al dios antes de tiempo, —dijo riéndose con fuerza y palmeándole el costado, algo dolorido, sin embargo, según el gesto de Nebsén. Y luego, fijándose en sus vestidos, hizo honor a su oficio y empleo, preguntándole: — No pareces de aquí, ¿verdad? —le inquirió, examinando sus ropas, que le parecían extranjeras, diferente su túnica de largas mangas de los simples faldellines de los campesinos egipcios o las túnicas de lino plisado de los nobles. Nebsén le estrechó la mano e hizo como si no hubiese oído la pregunta, mientras miraba a los otros policías y les hacia una seña amistosa que ellos correspondieron, invitándoles a una ronda de cerveza, que la oronda rubia se apresuró a servirles con una amplia sonrisa.

—Te agradezco tu ayuda —dijo Nebsén con franqueza al policía, ofreciéndole también un trago—. Sin ti ya me habría convertido en Osiris —dijo riendo, mientras la sola posibilidad de lo que acababa de decir le hizo estremecerse. Y a su vez se presentó como un viajero ocasional que iba hacia el norte a visitar a un familiar enfermo.

Pagó luego varias rondas de cervezas a sus salvadores, que dieron cuenta de ellas rápidamente, mientras comentaban a quienes quisieran oírles sus problemas con algunos peligrosos delincuentes, como Meskhin, un traficante sirio conocido suyo, conectado con los LÚ MUN hititas u “hombres de la sal”, al tiempo que se fijaba en detalles de Kai-Aper, que sentado a su lado y más relajado al comprobar que su interlocutor no era un borracho follonero, como los que terminaron durmiendo la mona a su alrededor, terminó por contarle su vida, superada la desconfianza inicial, al compás de la diversas jarras de cerveza que Nebsén le iba acercando.

—Parece un hombre rudo, muy curtido, observó Nebsén.

Tenía el pelo negro y corto, como si se lo hubiesen cortado usando por molde una cacerola redonda y los ojos negros, eran bovinos. Y tenía unas manos grandes, fuertes y cuadradas, de boxeador de los muelles tal vez. Pero a la vez era delgado y nervudo, en toda la amplitud de su mole humana, con una nariz ancha y chata, sobre una cara también ancha, redonda y mofletuda y un cuello cuadrado que le hacía parecer un toro Apis.

Le contó que pertenecía a la policía desde hacía años y había sido destinado hacía poco tiempo a Abidos, con ocasión de las fiestas de Osiris. Pero que normalmente prestaba servicio en otros lugares. Y su casa la tenía en Tebas, adonde se había trasladado desde el servicio inicial en la frontera norte.

Antes había estado también en el Sinaí, en las minas de turquesas, pero un desagradable incidente y unas peleas con sus compañeros, que le habían acusado de robar turquesas, le había apartado del servicio. Y ahora malvivía en Tebas, mucho más cara que las provincias del norte, tratando de mantener a su familia a duras penas (a pesar de estar casado con una mujer rica, lo que le producía más desazón, por su situación de inferioridad con la familia de ella). Y sobre todo con su suegro, un rico comerciante, que no dejaba de humillarle y animarle a que dejase la policía y se metiese con él en negocios más lucrativos.

Y, mientras, los ladrones que hacían contrabando y él detenía poniendo en peligro su vida, pasaban pronto a su lado otra vez y volvían a robar, liberados por jueces corruptos a los que daban comisiones, mientras nadie se metía con ellos, acompañados de putas y sirvientes, vistiendo suaves telas y viviendo en lujosas mansiones que nadie inspeccionaba.

—Y yo más pobre que una rata con mi probada honradez, por la que me felicitan. Pero no me suben el sueldo ni me ascienden a cargos más importantes —repetía el hombre— buey, cansino, como el animal mismo al que se parecía en su pesado paso.

—Vaya —pensó Nebsén, analizando las palabras de su interlocutor—. Aquí tenemos el clásico policía bocazas y acomplejado, al que nadie hace caso, que no se conforma con lo que gana, casado con una mujer que posiblemente le engaña. Un pobre hombre que quiere ir a más y no sabe cómo, porque le da miedo dar el salto a la ilegalidad.

—Será cuestión de cultivar su amistad —pensó Nebsén, mientras ponía cara de conmiseración, hacía un gesto de asentimiento e impotencia que quería significar “cuánta razón tienes, cuánto vales, eres un incomprendido” y levantó la mano, en una taberna ya casi vacía, para pedir una doble ronda para su nuevo amigo, que se quejaba porque los últimos ladrones a los que había encarcelado, le habían dado una paliza y le había partido un dedo que no acababa de cicatrizarle bien y le molestaba.

—¡Menos mal que no fue la polla! —exclamó con una risotada, dando una palmada en la mesa que despertó a un borracho que dormitaba apoyado en la pared, refunfuñó, cambio de postura y siguió roncando.

—¡Tendrías que ver que dulcecito tengo entre manos! —le dijo, acercándose más a él, mientras se relamía y cerraba los ojillos medio llorosos por el humo de las candelas, la cerveza y las horas sin dormir, dando una chupada a la pipa con droga que Nebsén le había ofrecido para mitigar el dolor de su dedo magullado.

—¡Vaya hembra, muchacho! —dijo haciendo aspavientos, imitando el tamaño de unos senos femeninos con sus puños cerrados sobre su ancho pecho—, ¡Estoy agotado y escocido de tanto montarla! —gruñó alegre, haciendo gestos obscenos, moviendo su culo sobre el duro banco, que amenazaba con volcar y romper con el meneo, tocándose la entrepierna, que había crecido por el recuerdo de la última doma y monta.

—¡Y eso que está casada, la muy puta! —rió, recordando los últimos excesos y las tetas de la mujer que se acababa de follar hacia pocas horas, en plena guardia, en una sucia casa del muelle en la que se alquilaban habitaciones para encuentros circunstanciales, a módico precio y sin preguntas indiscretas, claro, sobre todo si era la policía, que a veces lo conseguía gratis como un “pequeño favor” al mirar hacia otro lado.

Kai-Aper tenía ganas de hablar. Y Nebsén le tiró de la lengua, aprovechándose de su verborrea, de la que esperaba sacar provecho algún día, si se presentaba la ocasión.

—No te lo puedes ni imaginar, amigo mío. ¡Cómo chupa y traga la tía guarra! ¡Por donde yo quiera y como quiera las veces que me dé la gana! ¡No tiene medida, ni vergüenza! ¡Es una verdadera profesional! ¡Parece una hetaira de Biblos! —recordó el policía los ardores femeninos suspirando anhelante, tocándose la entrepierna, que crecía con el recuerdo, mientras Nebsén le escuchaba atento, fingiendo que el tema que tan bien conocía era desconocido para él y le interesaba muchísimo. Sin duda, pensó regocijado, aquella era una de sus putas, que pescaban a los incautos haciéndose pasar por mujeres decentes y recatadas en principio, que engañaban a sus maridos. Y les sacaban a los tontos e incautos peregrinos hasta el dinero del pasaje de vuelta, con lo que muchos tenían que mendigar para poder volver a sus casas, aunque, desde luego, entusiasmados por su conquista, que ellos, obviamente, achacaban a sus propias y prodigiosas vergas. Y al fin, todos quedaban contentos con la peregrinación y su lugar conseguido al lado del dios en la eternidad, que ojalá tardase mucho en llegar. Y habría que repetir pronto la peregrinación para rogarle al dios de nuevo su lugar en la vida eterna.

—¡Increíble, la muy puta! —decía Kai-Aper entre risotadas, solazándose con el recuerdo del lance amoroso y presumiendo de lo que creía era una conquista propia debida a sus muchas aptitudes.

—¡Unas tetas así de grandes, como las de la que te ha metido mano, y también muy bien puestas, buena vaca la muy guarra! —reía obscenamente, babeando, el hombre, recordando las grandes ubres de su conquista y observando de reojo a la cervecera, apoyada en el mugriento mostrador.

—¡Y con un coño todo depilado, teñido de rojo, que se abría como una sandía, cada vez con más ganas de que yo la jodiese, la muy puta, cuanto más la montaba, más pedía mi verga a gritos! ¡Y gratis, amigo! ¡Gratis! ¡Nada de pagarle! ¡Nada! ¡Totalmente gratis y encima dándome las gracias la condenada zorra! —se vanagloriaba Kai-Aper de su hazaña, señalándose la entrepierna, ahora alborotada por el recuerdo, a pesar del alcohol, que ya empezaba a hacerle efecto, aunque luego reconoció que le había hecho algunos favorcillos de nada, dejándole que vendiese ciertas sustancias que llevaba de contrabando, para regocijo de Nebsén, que reconoció el estilo de una de sus más famosas compinches, bien aleccionada.

—Tengo que agradecérselo con un buen polvo, pensó.

—¡Es una pena que mañana termine su viaje y tenga que dejar Abidos! —suspiraba Kai-Aper, ya medio borracho, mientras acariciaba su pene, que, levantado, reclamaba ya la continuación de las recientes faenas.

—¡Y su marido la estará esperando para continuar mi obra! —suspiró con pesar el hombre, sin recordar a su propia mujer, que no parecía importarle mucho en aquellos momentos.

—Así que casada, ¿eh? —gruñó Nebsén, aburrido de tanto sexo ajeno.

—Yo pensaba que habías pillado alguna buena puta fina y te habrías acaramelado —dijo para fastidiar al policía, mirándole de reojo.

—¿Con una puta yo? —se hizo el ofendido el policía—. ¡Ni se me ocurre, amigo! ¡Los misterios de Osiris traen a cantidad de mujeres solas al santuario y es un lugar muy propicio para hacerte con alguna casada final, que quiere demostrar que aún no está para seguir al dios de los muertos! —rió Kai-Aper a risotadas de su propio chiste.

—Estoy molido, pero ha valido la pena —terminó ya casi sin fuerzas el policía, secándose la frente y la baba que le caía por las comisuras de los labios, entreabiertos por el jadeo del deseo.

—Un coño es igual que otro —contestó muy serio Nebsén, intentando quitarle importancia al asunto, que el otro se empeñaba en seguir relatando con todo detalle.

—¡De eso nada, amigo! —corrigió muy serio Kai-Aper su afirmación, que minimizaba su gloriosa conquista, recordando sus deberes conyugales por obligación, mucho más aburridos, aunque en un principio, pensó, su mujer era también bastante buena zorra, a la que le gustaba bien abrirse de piernas y que la cabalgase, aunque hacía tiempo que no se corría con ella como lo hacía con aquellas conquistas ocasionales.

—Este coño no era como el de mi mujer. Ni ella olía igual que la otra—. ¡Ni sus tetas, con los pezones tiesos y duros, pintados de alheña, igual que su coño, decorado como una flor! —suspiró el policía finalmente, entristecido por el recuerdo de los detalles íntimos de su adorada conquista, que le traían loco al recordarla ahora en la distancia nocturna.

—¡Mira, mira y verás que no te engaño! —y sacó una serie de dibujos que había hecho a carboncillo, apresuradamente, sobre un puñado de papiros arrugados.

—¡Soy un verdadero artista! —dijo suspirando Kai-Aper, mirando su obra, extendida sobre la mugrienta mesa de la taberna.

—¡Me gustaba pintarla cuando había acabado de follármela! ¡No soy como otros, que se duermen como cerdos cuando acaban! —reía el hombre hasta que se le saltaban las lágrimas, recordando las extraordinarias apetencias femeninas.

—¡Mira sus curvas, su vientre, sus ancas jugosas de hembra bien follada! —dijo Kai-Aper. Y revolvió los papiros ante los ojos de Nebsén, acercando una vela que había sobre un barril para que los mirase bien y comprobase por sí mismo que no mentía en sus detalladas descripciones.

Una mujer de enormes tetas le miraba desde el papiro arrugado, apoyada en una cama, sujetando una de ellas con una mano y la otra mano detrás de la cabeza, subiéndose el pelo y mirándole provocativamente, con la boca entreabierta, enseñando la lengua. Otros dibujos la mostraban tumbada en la cama, en diversas posturas, abierta de piernas, la cabeza hacia atrás, o de lado, una mano en un pecho y otra en el sexo, que abría como si fuese un higo maduro, introduciendo los dedos, separándolo, dándoselo a comer, lasciva, con la lengua asomando entre sus labios. Y Kai-Aper con ella, comiéndose el postre que la mujer le ofrecía, y dándole a beber de su propia cosecha, que ella tomaba satisfecha por cualquiera de sus orificios.

—¡No está mal, no está mal la zorra! —asintió Nebsén en voz alta, mirando por el rabillo del ojo, mientras Kai-Aper se acercaba a la barra a por otras cervezas. Nebsén se guardó rápidamente uno de los dibujos del hombre y su amante en una provocativa postura en el cinturón, mientras le daba la espalda, antes de que el policía volviese con las dos jarras de bebida y se bebiese la suya de un trago. Guardó luego su tesoro disminuido entre los pliegues de su túnica y cayó enseguida dormido como un tronco, dejándose resbalar hasta el suelo de la taberna, donde se hizo un ovillo.

Allí hizo Kai-Aper compañía al borracho, antes apoyado en la pared. El hombre había terminado por buscar asilo en el suelo junto a unos cuantos policías, que se acomodaban en él como podían para pasar tumbados lo poco que ya quedaba de noche.

Nebsén apuró su última cerveza y se alejó tranquilamente de la taberna, buscando su barco entre los numerosos navíos que se encontraban anclados en los muelles de la ciudad-santuario. Faltaba poco tiempo para que los rayos del sol permitiesen continuar la travesía. Del templo de Osiris llegaba el rumor de los oficios matutinos que se preparaban con cantos previos de sacerdotes y fieles.

—El Señor del Occidente, Osiris-Kentamentiu, me ha protegido esta noche —se dijo satisfecho, acariciando el dibujo robado. Y tocando con su mano izquierda el amuleto colgado de su cuello, el ojo mágico de su padre, tomó un poco de agua del río con la mano derecha e hizo una libación al dios, un gesto nada habitual en él e increíblemente piadoso para sus costumbres, ya que era poco dado a cultos, dioses o rezos, por supuesto.

—Al fin y al cabo —pensó— el dios Osiris ha sido esta noche un socio tan bueno como la puta y ésta es su parte en las ganancias.

Y repitió en voz baja una antigua plegaria recitada por los fieles peregrinos que viajaban hacia Abidos, una oración al dios de los muertos, que había escuchado a menudo en los muelles de Tebas:

“Esta libación es para ti, Osiris. Esta libación es para ti, avanzando ante tu hijo, avanzando ante Horus. He venido y te he traído el Ojo de Horus para que tu corazón se refresque con él. Lo he puesto ante ti, bajo tus sandalias, te he presentado el líquido que llega para ti. Para verter agua fresca en un recipiente para Osiris”

Guardó con cuidado el dibujo en su equipaje y se tumbó a dormir bajo el toldillo del mínimo habitáculo de cubierta que había conseguido alquilar al capitán tras muchos regateos. Amanecía ya y el barco estaba a punto de proseguir su camino río abajo, hacia el delta. Hacia Menfis y el futuro.

—Tener en mis manos a un estúpido oficial de la policía del faraón puede ser un buen negocio —pensó. Y se durmió, acunado por el balanceo de la nave y el monótono sonido de los remos en el agua, un ritmo acompasado, como una nana materna que arrullaba sus dormidos recuerdos de un muelle de Tebas.

En tierra, en el templo de Osiris, habían comenzado ya, con los primeros rayos del sol, las letanías del dios, entonadas por los sacerdotes-cantores, que se dirigían a la divinidad, llamándola con sus mágicos sonidos a la resurrección:

—“¡Puedas estar complacido conmigo en este día! Puedas alejar mis obstáculos. Puedas oír cuando te llamo. ¡Puedas acudir cuando te hablo, en este hermoso día, Osiris, señor de Abidos, a quien dirijo mis súplicas!”

El aire llevaba olores de brea y pescado rancio y un aroma húmedo a sal que se mezclaba con el olor a incienso y mirra del santuario y la cera de las velas. El sonido de los cánticos se mezclaba con el rítmico sonar de las flautas y el ronco redoble de los tambores que extendían y repetían a lo largo del río la buena nueva de la resurrección del dios.

A lo lejos, un perro aullaba a la sombra del dios de los muertos, que los primeros rayos del sol naciente desdibujaban sobre las colinas, espantando a la luna, que se retiraba presurosa, mientras la estrella de la mañana, aún en el cielo, alumbraba en su sendero eterno los afanes humanos.

El humo de las chimeneas olía ya a pan y sueños. Y a esperanza en la vida eterna, convertidos todos los humanos ya en la carne divina del inmortal Osiris, mientras sonaba la fórmula mágica que los llevaría a la presencia de Osiris:

“Mi alma ha construido una morada estable para mí en Busiris. Y yo me alegro en Buto. Poseo mi pan de espelta blanca y mi cerveza roja, que me traen la barca de la noche y la barca del día. Oh Guardián de las puertas del Gran Santuario, tráeme a los preparadores de ofrendas. Soy un bienaventurado perfecto. Estoy unido a todos los santuarios y a todos sus dignatarios”.

CAPÍTULO XIII El coleccionista de ojos humanos

“Tú vivirás millones de millones de años. Yo he causado que arroje a los grandes.

Más tarde yo destruiré todo lo que he hecho, y esta tierra tornará al Nun, a las aguas, como en el primer estado. Sólo yo sobreviviré, junto con Osiris, cuando haya cambiado mi forma a otro estado, la serpiente que los hombres no conocen o los dioses no ven".

Libro de los Muertos. 175

Nefertiti recordaba pocas cosas de sus primeros años en Egipto, salvo aquellas escenas de la vida en el campo, los paseos con su padre, los juegos con su hermana Mutnedjemet y las visitas al mercado, camino de la escuela. Su vida había pasado como un sueño hasta llegar al templo de la ciudad de Akhmin (o Ipu, como aún se denominaba a veces a la capital del nomo IX del Alto Egipto) y al harén de Min, el dios de la fertilidad, al que sus servidoras tenían la misión de mantener con el falo enhiesto para que cumpliese sus funciones protectoras y propiciadoras de la abundancia.

—Mi formación en la escuela de aquel templo terminó pronto, demasiado pronto quizás —pensaba entristecida Nefertiti. Su edad adulta había comenzado a los siete años, igual que sus hijas, iniciadas como ella en la sexualidad sagrada a aquella misma edad. Un día, en él, cuando dejaba mimar su cuerpo por las sirvientas, sintió un gran placer, que movía su vientre y la hacía temblar. Y poco después, unas manos expertas abrieron sus piernas y el masaje continuó en su sexo, mientras unos brazos la sujetaban fuertemente al lecho y perdió con el placer y el dolor el sentido del tiempo.

Al día siguiente su tía Tiyi la llamó y le explico algún secreto que no tardó en compartir con otras niñas, hasta que llegó el día de la gran ceremonia iniciática para la que había sido educada durante aquel periodo: Mantener elevado el falo del dios durante el mayor tiempo posible. En realidad, el del faraón, su representante en las ceremonias oficiales o el de su sacerdote o sacerdotes, cuando alguno reemplazaba al faraón en sus piadosos deberes cotidianos.

Su formación debía estar perfectamente adecuada a los cometidos que se le demandarían a partir de ahora. Tanto de ella como de las demás mujeres del templo dependía el desarrollo correcto de la ceremonia de la fertilidad. Y con ella, de la vida de Egipto, evocó Nefertiti su cometido ritual en las ceremonias de la sexualidad sagrada, mientras recordaba las caras de sus compañeras en aquellos momentos y la seriedad de las ceremonias, para las que las pequeñas habían sido convenientemente aleccionadas durante mucho tiempo.

Desde entonces supo la niña que la sexualidad era sagrada, no sólo un placer esporádico y ocasional que unía a las personas o a éstas y los animales, ya que había diversas maneras de procurarse el placer físico, algo natural, ligado a los orígenes misteriosos de la especie, la generación, la conservación y la multiplicación de los seres.

Y conoció que el culto al dios Min, protector de la fertilidad y la fecundidad de la naturaleza, era tan antiguo como el país mismo y que el dios presidía la luna, es decir, era un dios lunar, del que dependían sobre todo tanto la fertilidad de las mujeres como la menstruación.

Los sacerdotes le habían enseñado que, al morir el faraón, su espíritu partiría al cielo y se convertiría en un Osiris, como se puede apreciar en las docenas de pasajes de los Textos antiguos en los que al rey muerto se le llama Osiris y se convierte en una estrella. Y no cualquier estrella, sino alguna de las pertenecientes a la Constelación de Orión.

—¿Dónde estará ahora en realidad Akhenatón? ¿Será ya una estrella? —se preguntaba la reina, dirigiendo al cielo no sólo su mirada sino también sus súplicas—, ¿Se convertiría también ella al morir en una estrella, una luz rojiza y maléfica como su misma cabellera roja?— caviló.

“La importancia del sexo del faraón y los sacerdotes y la obediencia a sus deseos sexuales” era una de las máximas que se repetían en el santuario de Min. La luz del sol naciente penetraba en el dios con la energía del nuevo día. Los alimentos se disponían entonces delante de su estatua, a su lado con una imagen al lado de la diosa Maat, la Verdad y la Justicia, el Orden cósmico, que insuflaba al dios la fuerza necesaria para la renovación cotidiana de este orden del mundo. La estatua de Min era desvestida, lavada, vestida de nuevo, adornada y nuevamente ungida, incensada y purificada. Naos y santuario quedaban luego cerrados hasta la mañana siguiente. Y por la tarde se celebraban las ceremonias vespertinas, en las que participaba toda la comunidad.

—Vosotras deberéis garantizar la erección sagrada. No solamente sois las esposas del dios Min sino también las del faraón —decía la Superiora del Harén del dios, como lo había sido la dama Tia y su hermana, Tutora de la princesa Sitamón y Superiora del Harén de Amón, Adoratriz de Amón y de Hathor. Su destreza musical había hecho famosas sus habilidades en los oficios de los dioses y la había hecho llegar a ser también Superiora del Cuerpo Musical de Amón.

—Como lo fueron vuestras madres y los serán vuestras hijas. De Min y del faraón es vuestro cuerpo y vuestra mente. Todos vuestros pensamientos. Y el amor de vuestro corazón —continuaban su madrastra y su hermana, mirando de reojo al Gran Sacerdote, que ocupaba el lugar del dios en los rituales. Recordaba la reina su propia pasión, nada que ver con la de su esposo, al que sólo le gustaban las niñas o los niños hacía mucho tiempo.

Como dios de la potencia sexual masculina, el dios Min era honrado en Egipto especialmente durante los ritos de coronación del faraón, cuando éste debía mostrar su fuerza sexual, renovar sus poderes cósmicos y demostrar incluso que podía eyacular, lo que aseguraba la crecida anual del Nilo, considerado como una manifestación de Ra, el sol, o Atum-Ra.

Al principio de la estación de la cosecha, su imagen se sacaba del templo y se llevaba a los campos en el “Festival de la salida de Min”, cuando bendecía la cosecha, y se celebraban juegos de hombres desnudos en su honor. El más importante de éstos era la elevación de un enorme poste símbolo público de su falo. Con sus diversos aspectos, Min era un dios popular, pero posteriormente fue absorbido por el dios Amón, puesto que éste fue asociado al carnero, considerado como símbolo viviente de la virilidad. Esta asociación llevó a Amón-Min con el epíteto “Kamutef”, “Toro de su madre”, a menudo representado en las paredes del templo de Karnak con el falo erecto, que sujeta con la mano izquierda en relación a la masturbación y la fertilidad, además de otros símbolos relacionados con el poder del faraón. Su objeto sagrado era la lechuga, considerada como planta afrodisíaca y también porque de ella se desprende una sustancia blancuzca semejante al semen.

—Nunca tuve amigas en aquel lugar, pensó la reina. De todas aquellas mujeres que la habían acompañado, amado, que habían abusado de ella y que de cualquier forma o manera le habían enseñado todas las formas de la sexualidad con mujeres, hombres o animales, no recordaba más que ligeras anécdotas. Casi como si no hubiesen existido. Había comido y dormido con ellas. Había jugado y amado con ellas, a ellas, en grupo o en solitario y se había ejercitado para dar placer al faraón cuando él quisiera y de la forma y manera que él lo solicitase. No sólo porque sería su esposa, que aún no sabía que lo sería, ni siquiera Akhenatón imaginaba que su hermano moriría antes que él y ocuparía el trono.

—Fui educada por y para el placer de un hombre, más bien —pensó Nefertiti.

Aprendió a moverse, a pintarse y ser pintada, a andar con elegancia, imitando los movimientos felinos de la diosa Bastet, la gata. Cuidó y educó su voz y matizó adecuadamente su sonido, para que se asemejase al gorjeo de las aves y para hablar con palabras de amor. Para cantar canciones placenteras. Y para callar, porque sabía que debería hablar y callar y cantar cuando el hombre al que debía servir sexualmente se lo insinuase siquiera. No tenía ni que esperar a que él se lo pidiese, ella debía averiguar los deseos de quien fuese su esposo. Y servirle en todo momento sin pensar en sí misma, en qué quería, en si estaba enferma o no tenía ganas de amor.

—¿Amor? —se preguntó la reina, mirando unas flores frescas colocadas sobre su mesa— ¿Qué era el amor del que hablaban las canciones y escribían los poetas o los himnos de los dioses? —pensó.

—Había sido madre de seis hijas, una tras otra. Y un niño, muerto prematuramente, pero... ¿Sabía siquiera lo que era amor, algo más que el placer puramente sexual que había experimentado hasta entonces?

Primero había nacido la princesa Meritatón, la primogénita. "La hija del rey de su cuerpo”. Una niña que había visto la luz en Tebas, engendrada por un padre apenas salido de la niñez. Akhenatón había tomado bruscamente, a Nefertiti, la primera vez que estuvieron solos para aquel cometido, abriéndole las piernas con rudeza. Ni siquiera la había acariciado o había besado sus labios. Y concibió la reina a una niña que ya había sido madre de una princesa, cuando aún no había dejado de dejar de jugar con muñecas. Mucho antes de la edad en que su madre había sido de Akhenatón. La pequeña se llamó Meritatón Ta-Sherit, hija y nieta a la vez de un hombre vicioso y cruel al que Nefertiti, su Gran Esposa Real, había visto con horror violar a niños y niñas. La reina Tiyi, la propia madre del rey, se lo mostró a la joven esposa de su hijo. Nefertiti debía conocer los actos más viles de su señor y dios viviente.

—Veas lo que veas y oigas lo que oigas, debes callar y obedecer —le había dicho Tiyi—, Él es tu amo y señor. Responsable de la fertilidad de Egipto. Y de esos actos que pueden parecerte horrendos nace la vida de todo el país, los campos, los animales, las criaturas vivientes. Por él las mujeres se quedan embarazadas. Por él copulan los animales y por él nacen. Y gracias a él nos llegan las aguas del Nilo, la vida del país y sus habitantes. Su sexualidad es, pues, sagrada. Tenlo siempre en cuenta —dijo la reina madre.

—Y tú deberás ser siempre la primera en servirle —le recordó la reina una vez más, indicándole que debía conocer y estudiar todos y cada uno de los gustos sexuales del faraón, para poder complacerle y excitarle para que la desease y la poseyese—. Y no importa a qué, quién, cómo o en qué medida quiera practicar el sexo —dijo Tiyi—. Si su falo falla, habrá que repetir los rituales. Y eso es algo que NUNCA, recuerda, NUNCA, ha pasado ni deberá pasar mientras tú vivas. O morirás —le amenazó.

—Y nunca pasó por mi culpa —pensó Nefertiti con alivio. Sus funciones rituales habían terminado con la muerte de su esposo.

El faraón había cumplido, erecto su falo, con todos sus actos rituales en cada momento de su reinado que había sido preciso. De eso se habían encargado tanto ella como las otras favoritas y en los últimos años hasta sus hijas. Y le había costado la vida a la princesa Makhetatón, "La hija del rey de su cuerpo”, segunda de sus hijas, muerta de parto en el año 14 del reinado de Akhenatón, con sólo 11 años de edad, al dar a luz a una hija engendrada por su propio padre.

La reina no pudo reprimir un gesto de dolor al recordar a la joven, cuya imagen habían hecho representar en la tumba real para que acompañase a su verdugo por toda la eternidad.

Ankhesenpaatón había sido su tercera hija, ”La que vive en el Atón” era su nombre: "La hija del rey de su cuerpo, Ankhesenpaatón”, tal vez la más bella de todas. La primera en nacer en la nueva capital, Akhetatón. También había sido educada para ser esposa de su padre y aún era la Gran Esposa Real. Una de las reinas viudas de Akhenatón.

Neferneferuatón, la cuarta de sus hijas, que nació en el año 7-8 del reinado, había muerto también joven, con 8 ó 9 años, del que también había sido Esposa real. Y solo las dos pequeñas, la quinta, Neferneferura, que había nacido durante el año 8-9 de Akhenatón y la sexta y última, Setepenra, nacida poco después, eran las únicas de sus seis hijas que aún vivían con ella.

—¡Ha habido demasiadas muertes en los aposentos de los niños en poco años —recordó desconsolada Nefertiti, pensando que tal vez una maldición había caído sobre la familia real, sobre ella misma. Entre ellos había muerto un hijo suyo varón, fallecido casi al nacer, gimió la reina al recordarlo Y pensó que debería hablar muy seriamente con los médicos y el Mayordomo real, fumigar con incienso sagrado las habitaciones de los pequeños príncipes cuando naciesen, vigilar más a las nodrizas, poner amuletos, hacer rogativas a Isis y Hathor y a todas las divinidades del harén, incluido el deforme dios enano Bes. Había que evitar que muriesen los niños y niñas reales.

—¡Poco queda cerca de mí de los frutos de mi vientre! —pensaba Nefertiti entristecida.

Sólo dos niñas pequeñas y aquellas dos jóvenes víboras que levantaban altivas las cabezas, ambiciosas Esposas Reales con las que tendría que pactar el gobierno de las Dos Tierras en cuanto se cerrase la tumba de Akhenatón. Uno de sus respectivos esposos podría ser el próximo Faraón de Egipto. Habría que actuar y pronto para ganarles la partida a sus enemigos, que intentarían arrebatarle a ella el poder. Debía concebir un hijo varón. Y buscar un marido que consolidase su posición.

—Pero no hoy —se dijo a sí misma la reina—. Tengo que descansar. Kakuy se lo repetía constantemente. Y a su lado, Kaku callaba y asentía, sonriendo. Y acariciaba dubitativo la negra cobra que dormitaba sobre su pecho.

El aire olía a mirto y a lavanda y un aroma húmedo de sal que se mezclaba con el olor a incienso y mirra del santuario de Min, en el que se mantenían encendidas múltiples velas por orden de la reina. Los cánticos sagrados subían hacia los elegantes capiteles de las altas columnas, entrelazándose con los rítmicos tonos triples de las flautas rituales y el ronco y monótono redoblar de los tambores. Ascendente, descendente, ascendente de nuevo y vuelta a comenzar. Un intervalo misterioso que extendía a lo largo del río el milagro de la fertilidad.

A lo lejos, una hiena reía su pena a la sombra del dios de la sexualidad. Los primeros rayos del sol naciente desdibujados aún sobre las colinas, animaban el nebuloso sendero de la luna que caminaba altiva en el cielo. Y la blanca estrella matutina huía con ella de la luz del sol, que las perseguía en el horizonte.

El humo de las chimeneas tenía aquella mañana forma de sueños perdidos y melancolía. Pocos eran los que conocían la verdadera misión de las sacerdotisas de Min, pensaba Nefertiti. Para el pueblo, limpiaban el templo, las estatuas, cuidaban las vestiduras del dios, su ornamentación y las demás estatuas de culto que llenaban el santuario, sin conocer sus funciones sexuales.

Tuya, su abuela, había sido una bella mujer, de fuerte y estilizada figura y sólidas creencias, que formaba parte de un viejo linaje de mujeres ilustres de Egipto. Había servido en el templo con el pleno convencimiento de que su trabajo y el de sus jóvenes sacerdotisas, honrando al dios, ayudaba al crecimiento de las cosechas y a la fecundidad de los campos y las hembras de cualquier especie.

Su ilusión era dar a Egipto un nuevo linaje de soberanas poderosas, como su antepasada, la reina Ahmosis-Nefertari. Y para ello unió sus ambiciones con las de su esposo Yuya, el extranjero, el oficial al que se entregó por primera vez en uno de los actos al servicio del dios de la fertilidad. Juntos dominarían al faraón por medio de Tiyi, su hija, la niña de cabellos de fuego, de carne morena y talle de junco, a la que su propia madre había enseñado los secretos de la pasión. Los secretos y entresijos de la corrupción, en suma, del poder. Cada estación, las sacerdotisas de Min se reunían en el más importante de los festivales del dios, formando un gran círculo. Entonaban sus rítmicas canciones y repetían viejos rituales, transmitidos desde el principio de los tiempos. Bellas melodías, acompañadas de entrecortadas y pequeñas percusiones de sistros, campanillas y flautas, que producían altas vibraciones para despertar al dios, impregnando de su semen las briznas de hierba y cada gota del agua del Nilo, para que la cosecha correspondiente a cada estación trajera la vida y la prosperidad sobre el Reino de las Dos Tierras.

Cada acto sexual y cada gota de semen humano o animal eran la bendición del dios. Y las sacerdotisas comían sus frutas sagradas y bebían el agua a él consagrada, purificándose de cuerpo, espíritu y pensamiento siete veces al día, sirviéndole sexualmente cuando él lo requería, en un matrimonio sagrado que propiciaba la fecundidad de la naturaleza. Ungiéndose con aceites perfumados y aprendiendo cómo y cuándo usarlos para agradar al dios o a sus representantes, así como en qué lugar de su cuerpo debían poner una gota de almizcle, nardo o jazmín, o el efecto afrodisíaco del perfume de ámbar, mandrágora o adormidera, regando las plantas sagradas con su orina después de recibir el semen del dios. Su riego se hacía al son de la música mágica, creciendo para ofrecérselas al ser supremo, su dueño. Así armonizaban todo el año las fuerzas primordiales de la naturaleza, estando su cuerpo entregado a los sacerdotes como tierra fecunda del país.

—Amenofis III amó a esta mujer, que le dominó —pensaba Nefertiti en su suegra Tiyi—, Y sé que ella me presentó a su hijo para dominarle por medio de mí, tal vez porque no quería perder sus favores sexuales y lo que esto representaba para mantener su propio poder sobre el país.

—Ni quería perder los míos —rió la reina, recordando los besos apasionados de Tiyi en su sexo. Y las suaves manos de su suegra acariciando su joven cuerpo, en un camino inagotable de lujuria que ella aumentaba con aquellas sustancias, que le adormilaban y le transportaban a paraísos insospechados.

El aire olía a sexo y mandrágora y amapolas y miel divina. Y los ojos de aquella mujer eran los de una misteriosa diosa cobra, que se ceñía anhelante a su cuerpo. Y le ahogaba, le vejaba y le poseía por todos sus orificios, elevándole primero a un estado letárgico y luego de excitación, como nunca ningún hombre había conseguido que sintiese entre sus brazos.

—Es sólo un niño —le había dicho Tiyi una noche, tras poseerle en su cámara secreta a la luz de las velas, al lado mismo de los músicos ciegos que se ocultaban sólo detrás de unos velos. Luego, mientras le acompañaba a sus aposentos por los estrechos pasadizos secretos del palacio real, la reina madre le repitió sus enseñanzas y su consigna para dominar al faraón.

—Y hará lo que tú quieras, muchacha. Será tu amo y marido, pero tú serás su dueña. Sólo tienes que saber qué quiere. Y drogarle antes que otros para que el sello sea tuyo y de quien tú quieras —le dijo, mirándola a los ojos fijamente. Y luego añadió:

—AsY¡e habíaní gobernarás Egipto —sonrió Tiyi al decirlo, mientras jugaba obscena con sus manos entre sus muslos, que se abrieron ansiosos para recibir su boca una vez más, gimiendo de placer.

Y luego le había conducido de la mano por aquellos secretos corredores, escasamente iluminados desde los que le había hecho espiar al faraón en sus momentos íntimos. Y con ella estudió y reprodujo las posturas que utilizaba con otras y otros para hacer el amor, los manjares, los perfumes, la comida, las drogas con que le gustaba adormilarse o excitarse, los animales favoritos del faraón, sus amigos y sus esclavos preferidos en los juegos sexuales. Cómo les hacía atar, tapar los ojos y pegarles, azotarle a él mismo y que le masturbaran con sus pequeñas bocas, mientras les oía gemir y veía saltar su sangre, escuchando con placer los gemidos de los jóvenes ciegos a quienes sodomizaba.

—Este es parte de tu poder secreto, mi niña —le dijo Tiyi. Y se lo repitió muchas veces en la intimidad.

—El mismo faraón nunca te lo dirá, pero debes saberlo y conocer que te lo puede pedir. Tú debes adivinar sus deseos más nimios y complacerle en todo. Y manipular su conocimiento y manejarlo si quieres triunfar sobre tus rivales, adelantándote a ellas. Porque todas las mujeres del harén real y sus eunucos y todas las rameras y tarados de Egipto, de los que el faraón goza, serán tus enemigos siempre. Y utilizarán sus poderosas armas seductoras contra ti. Y no están solos —dijo Tiyi, sonriendo enigmáticamente.

Y añadió, luego, más misteriosa aún:

—Incluso yo puedo jugar a este pasatiempo de destruirte si me interesa. Y ser tu mayor enemiga si me desobedeces.

—El poder de esta mujer —pensó Nefertiti, mirándola fijamente— no es sólo su extraordinaria belleza, sino también el decidido ademán de su rostro.

La reina Tiyi emanaba toda ella dominio y seguridad. Su poderosa presencia en palacio evidenciaba que no sólo pretendía cumplir con su destino de esposa del faraón Amenofis III, sino también con el de madre y esposa de su propio hijo, Amenofis IV-Akhenatón.

—Pero no hay que olvidar a Kiya, la favorita “ta shepsef,” La bienamada”, la única que fue capaz de eclipsar mi poder sobre el faraón —recordó Nefertiti con dolor y rabia contenida a la más importante de las favoritas de su esposo, de cuya existencia se acababa casi de enterar, mientras apretaba los puños.

Cuando volvió a ver a Tiyi, mientras espiaba por los ojos secretos que la reina le había enseñado, la propia reina madre era la amante de su hijo, al que también iniciaba, como a ella, en los secretos de Min, ayudada de pequeños enanos deformes, a los que Akhenatón sodomizaba y azotaba a la vez, mientras era la reina madre, con un gran falo de madera atado a la cintura, la que, como varón poseía a su hijo en postura de mujer, golpeándole con un látigo, mientras los enanos le sujetaban y poseían a su vez a la reina madre arrodillada.

—Su intervención en los asuntos de Estado era demasiado importante —pensó Nefertiti—, Y tal vez demasiado peligrosa. Aunque le hubiese pasado el testigo de dueña y señora del harén real y aunque muchas personas hubiesen compartido el lecho del faraón, muy pocas de la Corte, entre las que se encontraban ella misma, la madre del rey y su más directo confidente, Maya, Escriba Superior, conocían íntimamente aquellas “pequeñas” debilidades sexuales de Akhenatón.

—El Universo es un templo, tu cuerpo un altar —gustaba de decirle el joven faraón, a su entonces joven esposa, mientras la exploraba en sus secretos más íntimos en presencia de su madre, ansiosa a su vez por compartir las exploraciones de su hijo.

—Como lo hizo pronto con sus propias hijas —se dijo llorando la reina.

Pero ahora él había muerto. Ella estaba sola. Y era la única dueña del sello de Akhenatón. Podía ser la única gobernante del país si se lo proponía y jugaba bien sus bazas.

El aire olía a tarde y primavera y un aroma húmedo a sal que se mezclaba con el olor a pan caliente que llegaba de las cocinas. El sonido de los cánticos de los sirvientes se mezclaba con el rítmico sonar de las flautas y el ronco redoble de los tambores, que repetían a lo largo del río la noticia de la llegada de la nueva estación.

A lo lejos, un perro asustado aullaba al sol poniente, saludando a las figuras que intuía en sus últimos rayos y desdibujaban las sombras de la noche, caminantes presurosas por las colinas.

—¿Qué habrá sido de los amigos del rey, aquellos jóvenes depravados que habían secundado sus planes y coreado y aplaudido sus reformas políticas, artísticas y religiosas en medio de orgías? —se preguntó la reina.

—No eran mis propios amigos —pensó con tristeza.

Todos ellos se conocían desde pequeños. Era un mundo de hombres en el que ella no había tenido entrada. Ellos habían estudiado juntos, habían viajado juntos y juntos habían compartido las primeras experiencias místicas y sexuales. Las primeras borracheras. Los primeros placeres, prohibidos para el pueblo y tan caros al faraón, algunos de los cuales sus amigos guardaban y compartían sin cohibirse. Y todos reían su exhibicionismo, cuando hacía alarde de su virilidad incipiente, mostrando aquí y allá los genitales en lugares públicos a personas que, por lo general, le eran desconocidas. Y la excitación le embargaba, anticipándose mentalmente a la situación y al orgasmo producido por la masturbación, que los eunucos reían e imitaban, jaleando al joven, un sujeto más bien tímido, retraído y dependiente, con dificultad en las habilidades sociales y sexuales. Aún recordaban con risotadas cómo le tuvieron que enseñar a tomar a una mujer por delante, debido a su problema de impotencia, causada por la droga.

Y su gusto por los jovencitos, que todo había que decirlo.

Y otras veces Akhenatón lamía los pies de su madre, subiendo en su placer por los tobillos, las pantorrillas y los muslos hasta que los jadeos de la reina madre le invitaban a poseerla delante de sus enanos y sirvientes o su propia esposa. O se ponía sus ropas, sus coronas y collares, tirándoselos luego como ofrenda, a los compañeros de juegos, enanos o tullidos, con sus prendas íntimas de gorro. O las sandalias de Tiyi colgando de una oreja, mientras reían y se masturbaban mutuamente. E imitaban los gestos obscenos de los animales o las rameras de los muelles de Tebas que a veces les acompañaban o a cuyos tugurios acudían por la noche, acompañados de una escasa escolta.

La excitación sexual del faraón al observar aquellas escenas entre sus amigos, los enanos y las prostitutas, enseñaban a Nefertiti la forma de utilizarlas en su provecho, como Tiyi le había enseñado entre las sombras.

—Mientras Akhenatón estuviese entretenido con sus amigos —pensaba— no se acostaba con mujeres y no tenía hijos varones que pudiesen desbancar a sus hijas en su camino al trono. Ni cuando manipulaba objetos inanimados y se masturbaba, transfiriendo a aquellos objetos íntimamente ligados a su cuerpo su propia insatisfacción, aquellos con los que realizaban el acto sexual como compañeros de orgía. En aquel fetichismo, Akhenatón llevaba a cabo la exhibición exagerada de sus atributos físicos, que eran especialmente deseados por sus viciosos compañeros de orgía. Aunque producía en él una pérdida del interés por sus genitales, hasta llegar al placer extremo de negarlos, aullando convencido de que se había convertido en una hembra en celo o en un animal sediento de sexo ajeno.

—¿Era esa la razón que le impulsaba a ser representado con formas femeninas, como si fuese ella? —se preguntaba a veces la reina.

—¿Veía en ella misma algo igual a sus mismos compañeros de juegos eróticos, un sustituto de sí mismo, representado con pechos femeninos. O cuando la hacía representar a ella como el faraón, azotando a las mujeres extranjeras, como le gustaba verla actuar en la intimidad, para después hacerla suya delante de las pobres víctimas vejadas, mutiladas y doloridas, o delante de sus propias hijas?

—¿O cuando la lavaba como si él fuera una esclava a su servicio, la maquillaba y vestía de colores chillones como a una ramera y la peinaba haciéndole daño para luego cortarle mechones de cabello y hacérselos poner como collar en hilos de oro alrededor del pene cuando la poseía?

—En el harén de Min se quedaron cortos en sus enseñanzas sobre la sexualidad del faraón y sus posibles variantes —pensaba la reina Nefertiti— aunque nos explicaron todas las posturas y gustos diversos y extraños, nunca pensé que podría encontrarlos tan pronto en mi camino —recordó sintiendo aún el látigo de cuero en su cintura y el placer que le embargaba mientras el faraón la ataba o tapaba sus ojos. O mientras la hacía violar por cualquiera de sus animales de compañía, atada a un poste clavado en el suelo del desierto con cadenas, como si se tratase de subastarla en el mercado de esclavas, los ojos vendados, mientras sus amigos la examinaban y chupaban palmo a palmo. Y la violaban para probar si aquella esclava regia valía lo que el faraón pedía por ella, azotando con ortigas su carne divina hasta hacerla desfallecer de dolor y placer.

—Al final, todo ha acabado por un animal, la abeja reina. La Diosa Abeja —recordó Nefertiti, dolorida aún, pensando en aquellos momentos pasados como esclava de las pasiones de Akhenatón. Y recordó horrorizada la picadura que probablemente le había matado. Sin duda la de una reina.

Era un animal diferente de una obrera normal la que había en la boca del rey, recordó que había dicho el jefe de la policía. Le habían contado que aquel animalillo era mayor que las obreras que llevan el polen de las flores a la colmena, que son más pequeñas y de abdomen más redondeado. Esta era alargada, con un gran abdomen para guardar los huevos. Pero aquello no tenía nada que ver con los ojos. ¿Por qué o quién se los había sacado, robándolos? ¿Podría tratarse de un asesinato ritual? ¿Magia, quizás?

—Y no ha sido la única muerte en poco tiempo en el palacio real —recordó Nefertiti. Y sintió que un escalofrío descendía por su espalda, el frío dedo de un embalsamador invisible.

Pero... ¿quién podía haber utilizado aquella vieja maldición, tan antigua que casi nadie la recordaba? ¿o había sido un asesinato normal, realizado por un malévolo asesino, sin tener nada que ver con la Diosa Negra en forma de abeja?

Cuando su suegra, la reina madre Tiyi, apareció ahogada en el harén, nadie pensó que había sido un asesinato, sino que su muerte había sido natural, ya que hacía días que respiraba fatigosamente y no comía demasiado. Aunque no parecía fácil que cayese a un estanque por la noche, ella que tan bien conocía el palacio e iba siempre acompañada de sus sirvientes y precedida por su heraldo personal.

¿Qué o quién había sacado a la reina madre de sus habitaciones privadas aquella noche, sin sirvientes? ¿Qué o quién la había llevado a un oscuro patio del harén, hecho tropezar y caer a un estanque poco profundo, de cuyo borde faltaba una piedra hacía sólo unos pocos días?

—Un desafortunado accidente —se dijo en la Corte, echando tierra sobre el asunto, mientras Mahu investigaba entre sus sirvientes, cuyo mutismo sólo era igual a su terror por el posible castigo que les impondrían por haber dejado sola a la reina madre aquella noche. Y, más aún, el castigo de quienes habían permitido que de su cadáver desapareciesen también los ojos. Como habían desaparecido del cadáver de su hijo, el faraón. No podía ser una casualidad, pensaba la policía.

Pero mientras se aclaraban los extraños sucesos, una ola de miedo recorría el palacio real.

El aire de la noche olía a jazmines y sándalo, mezclados con una gota de ámbar. Y del Nilo subía un frescor húmedo que olía a muerte y lágrimas.

También el príncipe Tutmosis, el heredero, había muerto unos años antes, sin que su madre, la Gran Esposa Real Giluhepa hubiera podido hacer nada por protegerle. E incluso ella misma había sido eliminada, se suponía. Y apareció una mañana ahogada en el fondo de un pozo del harén.

¿Qué falló entre sus propios servidores para que la Jaula Dorada del heredero y la reina, su madre, rodeada de jardines secretos, puertas bien guardadas y sus propios criados mitannios, se abriese para dejar entrar a la muerte?

Los fieles criados que guardaban al príncipe habían sido ajusticiados y enterrados con él. Tal era la ley antigua que castigaba su descuido. Debían acompañar al joven para servirle en la otra vida y guardarle en la muerte, ya que no habían sabido conservarle la vida.

—Ni los ojos —pensaba Nefertiti, que había vuelto a recordar aquellos extraños hechos cuando le informaron de la desaparición de los ojos de su esposo.

—¿Era posible que alguien estuviese coleccionando los ojos de los miembros de la familia real?

Todos los servidores implicados en aquellas muertes debían seguir a sus señores. Era la ley. Lo mismo que las doncellas de Tiyi, que habían sido condenadas a muerte al morir la reina, por no cuidarla.

El antiguo ritual se cumplió una vez más.

—¿Morirían ahora también para acompañarle en el Más Allá ellos, los servidores más directos de Akhenatón? —se preguntaban horrorizados sus más fieles criados. La ley debía cumplirse inexorablemente. Y los señalados lloraban su pena y se rociaban de tierra y ceniza la cabeza, acompañados de sus familiares, que asistían así a su simulacro de entierro en vida, ensayo del que tendría lugar cuando fuesen enterrados con el faraón.

Poco faltaba para que ya nunca más los volviesen a ver. Sus propiedades serían vendidas. Sus esposas y esposos, sus hijos desterrados o muertos también. Y se borraría de la existencia hasta su nombre, para castigar su falta y borrar la extraña maldición a la que habían contribuido sin saberlo.

Sentada en su propia soledad, Nefertiti lloraba por tanto horror que se avecinaba. Y añoraba aquellas felices noches en las que el faraón la esperaba para hacerla confidente de sus secretos, de sus juegos eróticos, de las fiestas con sus amigos, que no conllevaban aún ni las humillaciones ni las vejaciones de los últimos tiempos. O cuando lloraba como uno niño entre sus brazos, contándole sus miedos, sus temores, sus deseos, sus sueños.

—¿Sabes, mi reina, que alguien ha robado los ojos de mi hermano y de su madre? —le dijo un día el faraón—. Algo que debemos unir a los otros robos de los ojos de nuestras hijas que ya te comenté. Los oficiales de la Corte los descubrieron por casualidad, porque los embalsamadores, aterrados, temían que se les acusara por el descuido y no lo comunicaron —le había dicho Akhenatón, hacía ya tanto tiempo que casi lo había olvidado hasta ahora, cuando parecían volver a repetirse aquellos trágicos sucesos en relación a otro miembro de la familia real.

Y tenía la sensación de que, invisible, Akhenatón la acompañaba ahora. Le perseguía su recuerdo. La espiaba por los agujeros de las paredes, por los corredores secretos del palacio real que ambos compartían en Akhetatón. Ella misma había vigilado a los obreros y dado órdenes estrictas a los arquitectos y amenazado con que pagarían con su propia vida si descubría un sólo pasadizo en el Palacio del faraón quien no debiera conocerlos. Aunque tal vez no conocía alguno, pensó, recordando que el faraón había supervisado personalmente la zona de su propio despacho y sus habitaciones privadas.

Y recordó también, sonriendo, los secretos recovecos del palacio del norte, con pasajes y estancias disimuladas que reservaba para su propio uso. En aquel palacio recibía ahora a sus confidentes, espías, amigos y embajadores de los países extranjeros. Y podía espiarlos cuando gustase, conocer sus más íntimos pensamientos y saber si pensaban traicionarla o le eran fieles.

—Conocimiento es poder —le había dicho siempre Tiyi. Y debía tenerlo si quería conservar la vida—. Y amantes ocasionales —pensó, suspirando divertida, recordando las últimas citas del faraón y a los amantes que ella misma recibía en sus habitaciones privadas.

—Al fin y al cabo tengo mis propios guardias, sirvientes, esclavos, rentas y servidores. Soy el rey de Egipto. Y como él, tengo mi harén.

Recogió el pequeño paquete que le habían entregado hacía poco y casi había olvidado. No era muy grande, Y recordando el que había recibido el faraón con las abejas, se estremeció.

—Es algo personal, mi reina, tiene el signo del alto secreto. Sólo tú debes verlo —dijo su chambelán, a quien no se le escaparon la suspicacia y prevención de la soberana ante el envío.

—Aunque hemos comprobado abriendo los extremos que sólo son documentos privados, según nos ha dicho la policía que hagamos siempre con todo lo que venga dirigido a ti, Gran Señora —aclaró el hombre con una reverencia, alejándose tras dejar el paquete sobre una mesita del gabinete privado de Nefertiti, al lado de una jarra con vino fresco de la bodega subterránea, al que se habían añadido especias, un delicado vaso de oro con su nombre grabado y un plato con pastelitos de miel y canela con pistachos, crema de dátiles y sésamo.

Se acercó recelosa al envoltorio, preguntándose si alguien querría también matarla, enviándole algún veneno o algún animal invisible y maligno, como posiblemente se había hecho con Akhenatón.

Efectivamente, el paquete no era muy grande y no ponía nada en él que permitiese identificar su contenido o su remitente, aunque le habían tranquilizado inspeccionándolo sus sirvientes, recordó.

La contraseña de secreto informaba de su confidencialidad. Y los cartuchos reales con su nombre estaban correctamente escritos. Nada permitía identificar a quién lo mandaba, habían dicho sus criados: “Nos han pedido que te lo demos’’.

Un mensajero extranjero lo había traído para la reina y no había remite.

—Puede ser información de Hatti —pensó Nefertiti.

—Los mensajeros a Subiluliuma pidiéndole un esposo para mí sólo van de camino, pero pueden haberse cruzado con algún mensaje de mis espías y me lo envían con premura y sigilo —recordó la reina, entre precavida, expectante e intrigada. Se sentó, al fin y rasgó el delicado envoltorio con un fino estilete de puño de ágata azul con su nombre grabado. Una tras otra sacó las hojas de papiro que contenía y las examinó con curiosidad.

Luego se sirvió un vaso de vino y comenzó a leerlas con creciente interés, recostada en un sillón, al tiempo que saboreaba un pastelito y Kakuy la vigilaba desde la puerta. A su lado, su hermano Kaku callaba y sonreía, expectante. Sólo la negra cobra se percató del efecto funesto que aquella lectura causaba en Nefertiti.

CAPÍTULO XIV La fuerza del amuleto

“El cielo está nublado y el sol no calienta, los hombres pueden ver, pero no se puede vivir cuando las nubes ocultan el sol. El río de Egipto se ha secado, se puede cruzar a pie.

El caudal es ribera, la ribera es caudal. El viento del sur peleará con el viento de! norte, y en el cielo habrá un único y permanente huracán.”

Profecía de Neferti, antiguo relato egipcio.

Apoyado en la borda del gran barco cretense que le llevaba a Egipto, en medio del mar color de vino, mecido por el viento, el joven Inaro veía volar las gaviotas.

Sus punzantes chillidos acompañaban la travesía, larga y monótona, del afamado pintor minoico, de cerca de treinta años, cuerpo espigado y moreno bien proporcionado, ojos verdes, que se hacían casi grises con la bruma del mar y pelo negro, recogido con una cinta alrededor de la frente, que caía sobre la espalda libremente, sobre una túnica color azafrán adornada con franjas de colores. Y distraían las aves en cierto modo al joven, sacándole del ensueño en que parecía haberse sumido desde que subiera a bordo, mientras tocaba ansioso el amuleto de oro colgado a su cuello, dos abejas enfrentadas que sujetaban entre sus patas un sol, o una gota de miel, según decían algunos. De una forma u otra símbolo de inmortalidad.

Olía en el barco a salitre y a brea. A pescado rancio y algas podridas, hedores acres mezclados con sudores de curtidos marinos, avezados en galernas de cien mares, que se dejaban las manos en las jarcias y la vida en las amuras, abandonado el seguro puerto de la compañía de sus mujeres. Unos hombres temerosos sólo de las enormes quijadas de temidos dragones marinos y del inmenso vientre del gran mar, que acumulaba avaro en sus profundidades los barcos estrellados y miles de cadáveres de marineros, ahogados mientras soñaban con imposibles sirenas.

Sus esperanzas frustradas, cargadas de collares de rojos corales, se ceñían como sangrantes cabelleras de musgo y algas a las piedras roídas de las anclas, materializados fantasmas de ahogados que habían regresado a la superficie y vagaban por las corvas naves como aves siniestras portadoras de muerte, reclamando su parte en los fructíferos negocios de los vivientes, cuya ambición les había llevado a la perdición y a la muerte.

Unos metros detrás de Inaro, y sin perderle de vista ni un momento, su aprendiz y sirviente, Minet, un joven moreno de no más de quince años, alta estatura y miembros larguiruchos, piel morena y curtida por los vientos del campo y el mar, su largo cabello negro recogido en una coleta y ojos también negros y soñadores, le observaba preocupado, temiendo que una ola demasiado atrevida mandada por Poseidón, el dios del mar, se llevase a las profundidades del piélago a su maestro, terminando así, de repente, con sus proyectos más íntimos y sus locos sueños.

—Porque volver a ver a aquella mujer que ama, como Inaro desea, es sólo una locura —pensaba el muchacho—. Sólo un sueño sin fundamento. O, mejor, una pesadilla que acabaría por arrastrarlos a los dos al fondo del mar, que ahora lo intentaba con crueldad, zarandeando el barco con fuerza, una pequeña cáscara de nuez en medio de la nada inmensa que amenazaba con estrellarse contra las aún cercanas costas de la isla, donde serían pasto de los peces, pensaba el chico espantado, como ya lo había sido su propio padre y muchos de sus compañeros pescadores, que le habían precedido en embarcaciones similares durante múltiples generaciones.

El joven Minet suspiró, apesadumbrado y aterrado, agarrándose con ambas manos a la exigua barandilla y oró mentalmente a sus dioses familiares, tocando a la vez de pasada, sin soltarse mucho de su anclaje, el pequeño amuleto que su madre le había puesto al cuello antes de partir de la tranquila aldea cretense, colgada de la falda de la montaña, frente al mar azul de sueños imposibles.

—Una pequeña serpiente grabada en una piedra plana, coloreada de azul, con la cabeza hacia arriba, como hay que llevar la imagen de la Diosa Melita para que te proteja —decía su madre cuando se la colgó al cuello, antes de partir, abrazándole con cariño y desolación.

—Porque si la pones hacia abajo, la serpiente te arrastrará con ella al abismo —le dijo la mujer, mientras las lágrimas corrían por sus mejillas, ante la inminente marcha de su único hijo en pos de una quimera de su jefe y amigo.

—No cambies nunca la dirección y te mostrará el camino de vuelta —le dijo finalmente su madre, abrazándole con ternura.

Y naturalmente, el chico iba a hacerle caso a la autora de sus días y no pensaba cambiar la serpiente de posición al colgarla a su cuello. Y volvería cuanto antes a la isla donde había nacido, a ser posible rico y convertido en un artista famoso al que todos admirarían.

Acarició suavemente el amuleto y pasó el dedo índice por la rugosa superficie del cuerpo del animal. Creyó sentir en él la fuerza y el aliento de su madre. Y el apoyo incondicional de la Diosa del Ida, escondida dentro de la cueva de la montaña, donde guardaba sus más íntimos secretos. Aunque no olvidaba que en las altas cumbres se ofrecían en su honor sacrificios humanos. Que ella recibía con agrado.

—Quizás mi maestro también lleve al cuello un amuleto que nos guíe —pensó el muchacho, deseando vivamente que así fuese— porque a veces se toca el pecho como si acariciase un colgante, aunque nunca me he fijado que llevase alguno debajo de la túnica.

—Será una piedra mágica que marca el rumbo —se dijo el chico—. Y espero que encuentre con él la dirección para llegar donde está la joven que añora desde hace tantos años —pensó, recordando que le había relatado cómo la habían raptado los malditos piratas cananeos o cilicios una mañana. Y que había visto cómo la metían en un barco junto con otras jóvenes del pueblo y no habían podido rescatarlas. Y se había perdido pronto toda esperanza de volver a verlas.

Pero Minet no había perdido la confianza de encontrarlas en algún puerto. Y le habían dicho los marineros que tal vez las hubiesen vendido como esclavas en algún puerto de Cilicia. O que a los mejor las habrían llevado a Egipto. Allí se vendían a buen precio las chicas rubias de grandes pechos, porque eran muy diferentes de sus propias mujeres. Pues las egipcias solían ser a menudo bajas y morenas, aseguraban. Aunque no por eso eran menos ardientes y pechugonas que las cretenses o las cananeas, por las que también se pagaban muy altos precios. Y daban grandes risotadas por las obscenas descripciones, que habían animado sus entrepiernas, algo ansiosas ya por la larga travesía, lo suficiente para que el muchacho no se separase mucho de su maestro y amigo, que le protegía de los más ansiosos diciendo que era su amante.

—Si llhena le dio el amuleto, tal vez aún guarde su calor y nos guíe hacia ella —rogó Minet en silencio a la Diosa-Abeja, de la que su madre le había relatado antiguas historias de náufragos y marinos. Perdidos en lejanas singladuras, ellos habían vuelto a su casa tras mucho navegar, guiados sólo por su luz y la esperanza que les infundía su poder. Y por la ayuda de la propia Diosa-Abeja a la que se habían encomendado con fe, que los guiaban con sus vuelos circulares hasta hacerles encontrar el camino y volver a su patria. Y les exigía a sus hijos en sacrificio, eso sí. Pero niños había muchos.

—Y se consiguen fácilmente en los mercados de esclavos, donde son más baratos que cualquier corderino —pensó Minet.

Así que decidió que, en la primera ocasión que se le presentase, se encargaría de averiguar si su destino estaba en manos de alguna piedra mágica, amuleto, conjuro o Dios-Abeja, a fin de encomendarse también él a los dioses de su maestro, para que el hechizo unido de ambos amuletos les protegiese más eficazmente.

—Tengo que ganar mucho oro —decía el joven a su maestro, un afamado pintor de maneras refinadas, que se había ganado muy bien la vida hasta entonces en Creta, decorando con frescos de maravillosos paisajes los palacios y ricas mansiones de los potentados príncipes y comerciantes minoicos. Los últimos acontecimientos políticos y los problemas derivados de las incursiones desde el continente de los guerreros aqueos le habían decidido a emigrar para tratar de cumplir un antiguo deseo: Nada menos que encontrar a una joven, de la que estaba enamorado y hacía más de diez años que habían robado unos piratas. Aunque, lamentablemente, ni él ni su ayudante Minet tenían idea de dónde podían encontrarla.

—Claro que tampoco tú estás muy cuerdo, acompañándole a cambio de nada— decía su madre a Minet, regañándole.

Pero el mar, una aventura más allá del horizonte y la posibilidad de conocer nuevos mundos, nuevas gentes y regresar inmensamente rico, tentaban demasiado al muchacho, como para que se pusiese a calibrar los posibles inconvenientes y peligros, que su pobre madre veía por todas partes.

—Volveré a Creta cargado de oro —le había dicho a su madre, cuando trataba de convencerla de que le permitiese marcharse con Inaro—. Mi maestro me ha contado que más allá del mar, en Egipto, los ríos llevan oro en lugar de arena y la tierra se abre y deja salir todas las riquezas inimaginables. Y sólo hay que agacharse a cogerlas, madre —repetía el muchacho a la pobre mujer que le abrazaba, apoyando la cabeza sobre su regazo, mientras ella lloraba, recordando al marido que había dicho lo mismo. Al que también le había puesto un amuleto de la Diosa del Ida. Pero aún no había regresado. Y un día le dijeron que había desaparecido en un naufragio.

Ninguno de los marineros de aquel barco había vuelto. Y el mar, celoso de su tesoro de muerte, no había devuelto ningún cadáver de aquella tripulación. Ella soñaba que todos volverían algún día, porque tal vez estaban prisioneros de los piratas cilicios, aunque también podía ser de hubiesen muerto ahogados. Y sus espíritus vagaban sin sepultura, sin encontrar el descanso eterno, porque no se habían realizado los ritos precisos sobre sus cadáveres insepultos, comidos por peces malditos. O tal vez, soñaba la pobre, llorando, habían sido vendidos como esclavos.

—A lo mejor en el mismo mercado que la novia de Inaro, madre —decía el muchacho, con la ilusión de la aventura en sus ojos, soñando que su padre no había muerto. Y que le encontraba y era esclavo y estaba bien.

Y él podía comprar su libertad con las riquezas que iba a ganar en Egipto.

Y volvía con él a la isla.

Y ella callaba, dolorida, odiando el cruel sino de las mujeres cuyos hombres viven de la mar. Para la mar, amante cruel por la que muchos mueren. Esposas y madres que ofrecen al dios de esa amarga mar que las alimenta, a sus compañeros y a sus hijos. Para que siga habiendo vida y pesca. Y viajes. Y comercio. Y marineros ahogados. Y más vida cuando los hombres vuelven y las preñan de nuevo. Y se marchan otra vez, como las olas, que nunca se quedan quietas en los brazos de la playa.

Pero a veces, los hombres no regresan. Y las inmóviles mujeres que los esperan sobre las rocas, oteando el horizonte, secos sus pobres ojos por el salitre, terminan, convertidas en estatuas de sal por voluntad de los benévolos dioses que las amparan. Mimetizadas en rocas de aquellos acantilados en los que, solitarias ahora, rompen con estruendo las olas que los llevaron, besos rumorosos de espíritus de ahogados que vuelven a poseerlas durante toda la eternidad, preñándolas ya sólo de dolor y olvido.

—¿Ves aquellos acantilados, Minet? —le había preguntado su madre un día, cuando paseaban por la playa de doradas arenas que las olas lamían, dejando en ellas regalos de conchas de irisados colores y serrados dientes, que se mezclaban con las algas de la orilla, sorprendidas, quizás, de los juegos del sol en el agua.

Y luego le contó:

—Dice la leyenda que esas rocas son las mujeres que mueren esperando a sus hombres, que no vuelven porque Poseidón los tomó para sí como sacrificio. Según se dice, el día que uno de ellos vuelva y encuentre a su mujer esperándole, después de muchos años, las rocas revivirán y se convertirán de nuevo en mujeres. Y volverán los marineros ahogados. Y todos vivirán felices en la isla, cesando la ira de Poseidón contra los que le roban la pesca.

Y negaba con la cabeza al muchacho el permiso deseado. Un permiso que sabía tomado de antemano por él. — No quiero convertirme en estatua de piedra—. Ya tengo bastante con tu padre —decía llorosa, dolorido su vientre por la perspectiva de la soledad. Y repetía enfadada al chico: — ¡La mar no puede pedirme más!

—Madre —porfiaba Minet, cogiéndole las manos y besándolas. —¡Te juro que volveré! ¡Te lo juro por la Diosa Serpiente, madre! Rico o pobre — lloraba también el muchacho, suplicando la bendición materna.

—Volveré como vuelven las aves en primavera, madre querida. ¡No llores más, que me vas a matar de pena! —suplicaba el chico.

—Volveré a buscarte, cargado de oro, y te haré un palacio en la ladera de la montaña, a los pies del santuario de la Diosa, mirando al mar que amas. Por si vuelve mi padre —decía abrazándola con fuerza, como queriendo dejarle el recuerdo de sus brazos, por si tardaba muchos años en volver a cogerla y abrazarla como en aquellos momentos del adiós.

—¡Y nunca, nunca más, madre, tendrás que cuidar cabras ajenas, ni lavarle la ropa a las señoras en la fuente! —decía Minet, besando las pequeñas manos femeninas que le acariciaban, llenas de sabañones y ásperas grietas, para él suaves palomas y ricas joyas.

—Tal vez la mujer que buscamos tenga amigos poderosos —decía el joven, soñando su aventura, tratando de contagiarle su entusiasmo a su madre, sin conseguirlo.

—¡Era tan bella que Afrodita, dice Inaro, debe haberla protegido! Y la encontraremos y trabajaremos para sus amos y la compraremos y volveremos en un barco de velas de púrpura y oro —soñaba Minet, mirando la cadencia de las olas, que acunaban sus pensamientos y sus sueños.

—¡Y te traeré vivo a mi padre y si los piratas le han hecho su esclavo, le liberaremos, madre! ¡Y seremos felices mientras los dioses quieran protegernos! ¡Y el palacio y los frescos serán entonces míos, madre y te los regalaré! —decía el joven, soñando la futura prosperidad que deseaba para ambos.

—Y te pintaré las gaviotas en lo alto y blancos lirios y flores amarillas entre los cañaverales y en los altos vasos para vino, en los que brindaremos por nuestra vuelta a casa. Y entonces me casaré, madre. Con la muchacha que tú elijas, si ella me quiere. Y así podrás cuidar a tus nietos y jugar con ellos y cantarles aquellas canciones que me cantabas a mí, de niño. ¡Y nunca más volverás a estar sola! ¡Te lo juro, madre, te lo juro!

La voz de Inaro llamándole le sacó de sus pensamientos, trayéndole bruscamente a la realidad.

—¡Mira, Minet, mira...! ¡Tierra! —decía su joven maestro excitado, señalando una sombra, apenas visible a los ojos en la línea del horizonte.

—¡Mira...! ¡Aquello ya es Egipto...! ¡Vamos a volver a verla, muchacho..! ¡Seguro que la encontraremos! No es muy difícil seguir el rastro de una niña rubia como el oro... Y si la han vendido en cualquier puerto, es fácil que la gente se acuerde de su belleza —decía ilusionado Inaro, como si los piratas sólo hubiesen robado a una joven rubia y bella en un país en el que abundaban las niñas como aquella que él recordaba y amaba. Y como si sobre ella no hubiesen pasado la vida y el tiempo en aquellos años. Y aún fuese una niña pequeña, como lo era en su recuerdo.

Y de nuevo se quedó mudo el pintor, apoyado en la borda, imaginando a la muchacha de sus sueños, como si el dolor de su pérdida fuese en aquel momento mayor que la esperanza de un reencuentro con ella.

El aire olía a brisa marina y cantos de gaviota y plumas de esperanza que caían de los sueños manchados de brea de la realidad circundante. Mientras, allá a lo lejos, los reflejos del atardecer se teñían de rojo y vino oscuro. Y los remeros ajustaban el movimiento de sus remos a la voz del cómitre, afanándose por aumentar el ritmo ya cansado de su propia soledad.

Se supuso en el palacio que las primeras muertes habían sido un accidente. Aunque era extraño que la reina Tiyi se hubiese ahogado en estanque, que Giluhepa hubiese caído sola a un pozo o que el príncipe Tutmosis hubiese fallecido en la flor de la edad.

Las muertes eran últimamente tan frecuentes en el palacio real que nadie se preguntaba ya ni cómo habían sucedido las cosas. Sucedían. Y así era todo. El Destino. O Maat, la justicia. Cada cual bajaba a la Duat cuando los dioses lo decidían. Incluso fuera del palacio, la muerte de Nuhasse, el sirio, pensaba Nebsén, se había debido a una pura casualidad.

Había sido accidental, pero nadie hubiese creído unos días antes que iba a desaparecerían pronto. Habían estado bebiendo juntos y luego habían visitado una casa de placer para ricos, cuya entrada estaba tan disimulada que no era nada fácil acceder a ella, pues pocos la conocían, escondida como estaba entre las enormes mansiones de los poderosos, lejos del muelle, los marineros borrachos o los ladrones de baja ralea y la ciudad de los obreros, que no podían ni siquiera soñar con frecuentarla.

—Esta es diferente. Su dueña es mi socia —le explicaba el comerciante, mientras se palpaba los muslos y el bolsillo y daba grandes risotadas.

—¡Vamos a recordar viejos tiempos, Nebsén! —decía alegremente Nuhasse, mientras le guiaba por los canales como un experto timonel, dirigiendo su barca ligera a la perfección, remando con soltura a un lado y a otro.

—¡Los placeres de la diosa siria son mejores que los de Hathor, amigo! —decía el sirio, del que Nebsén sólo veía ahora su nuca entre las sombras—. ¡Los coños perfumados y las grandes tetas de estas guarras tienen algo especial. Aunque no me hagan olvidar del todo los muslos de Ipy, mi bella amante!

—¡Ya lo verás! —dijo el hombre balanceando peligrosamente el cuerpo. Y Nebsén creyó que terminarían el viaje nadando, lo que no le gustaba mucho, aunque se había criado al lado del río. Y su madre se reía de sus miedos al agua, diciéndole que, al fin y al cabo, su padre era un príncipe de tierra adentro, de secano más bien. Y se le notaba al chico el parecido con los bellos gatos de Ankara, a los que tampoco les gustaba el líquido elemento.

Unos altos y discretos muros sin ventanas se erguían ya delante de ellos, aunque aparentemente no se veía ninguna entrada. O si la había, estaba tan disimulada en la oscuridad, que nada evidenciaba que se pudiese entrar en la casa, que parecía deshabitada y solitaria. Y desde luego, nada denotaba que fuese la más importante y cara casa de placer de todo Egipto.

—Debe tener poco negocio —supuso Nebsén, extrañado. Seguro que el tacaño Nuhasse había exagerado y le llevaba a un burdel de lo más cutre.

Una sombra se destacó de repente de la oscuridad. Y Nebsén, asustado y sorprendido, vio sólo unos ojos y una boca entreabierta que dejaba asomar unos blancos dientes de quien resultó ser un nubio de excepcional tamaño. El hombre extendía la mano para saludarles y darles la bienvenida, así como para ayudarles a entrar por la celada puerta de la escondida mansión de placer. La casa parecía un poco extraña a los ojos de Nebsén, acostumbrado como estaba a las bullangueras putas de Tebas o a sus míseras casuchas de las riberas del Nilo, tan concurridas, en las que cualquiera podía buscar un barato acomodo por unos instantes, acompañado de una buena jarra cerveza y la ocasional compañía de un coño caliente, en el que refugiar las tristezas de la dura existencia cotidiana.

—Es el portero, no temas —dijo Nuhasse, volviéndose hacia su amigo y tranquilizándole—. Con este inmenso guardián comprenderás que la entrada de la casa está bien protegida de ladrones y salteadores —le dijo en su idioma, para que el esclavo no les entendiese.

—¡Espero que sea de tu agrado, amigo! Ya sabes que todo corre de mi cuenta, porque casi es mía, así que disfruta y sé feliz cuanto puedas, que la vida es corta y nos quedan muchos placeres que vivir juntos —dijo el hombre. Le dio una propina al nubio y le entregó el remo para que se hiciese cargo de la barca, rogándole que les condujese por los intrincados canales hacia la mansión de placer, que se abría al frente, tras los altos muros que la aislaban. Una casa que Nuhasse frecuentaba, de la que era socio. Que para Nebsén tenía ahora el atractivo añadido de lo maravilloso y lo desconocido.

Como dirigiéndose hacia una bella esclava de negras carnes que se abría para ellos en la obscuridad y el misterio de la noche, los dos amigos se dejaron llevar por el enorme portero guardián por los intrincados canales hasta las entrañas del oscuro jardín que rodeaba la mansión de la más célebre ramera tiria de Tebas, tan conocida entre los ricos egipcios que no necesitaba ni nombre. Aunque pocos pudiesen llegar solos a su casa la primera vez, tan disimulada estaba entre los canales y oscuros callejones de la poblada ciudad.

El misterio de aquella mujer, belleza, sensualidad, elegancia, conocimiento de los hombres, inteligencia y amabilidad, hacían de ella una reina inequívoca del placer en la tierra del amor. Corrían de boca en boca insólitas historias sobre ella en los mercados y los muelles de todo Egipto y los Nueve Arcos. Se hablaba maravillas de su inmensa fortuna. De las drogas exóticas que proporcionaba. De sus métodos amatorios, que nadie conocía muy bien, sin embargo pero que todos describían, añadiendo los que suponía la propia imaginación de cada cliente, poniendo en sus relatos más fantasía que realidad. Porque sus verdaderos clientes y amantes nunca habían hablado de ella a nadie. Y sin embargo, todos en Egipto sabían de qué se hablaba si se la mencionaba. Y bastaba un gesto, una insinuación, una mirada, para que todos supiesen que se hablaba de “ella” y “de allí”. En lugar en el que Nuhasse y Nebsén iban a entrar aquella noche. Iban a ver a una mujer desconocida, sin nombre, que nunca salía de su casa (al menos que se supiese). Ni sabía nadie si era rubia o morena. O si tenía el cabello color de fuego. O estaba calva, como algunos imaginaban en su locura. Si era joven o vieja. Ni cuales eran sus verdaderas artes en un oficio tan viejo como el mundo, del que Nebsén creía conocer todos los secretos. Aunque tenía que reconocer que estaba empezando a estar intrigado.

Tal era la leyenda de la diosa del amor que se escondía tras aquellos altos muros que ahora iban a franquear que había conseguido interesarle. Porque lo mismo se oía que era muy joven e inexperta —decían unos que la habían soñado —y que cautivaba a los hombres porque sólo era una niña que todas las noches recobraba la virginidad —decían otros en los mentideros del mercado, también sin tener ni idea de la realidad.

O se decía que era una redomada puta, vieja y experimentada, cargada de años y experiencia más que de belleza. Y que engañaba a sus amantes con tintes, afeites, cremas y coloretes, decían las mujeres celosas, porque sus maridos desaparecían durante días en viajes de negocios insólitos y luego confesaban gimiendo que aquella ramera monstruosa y deforme les había robado hasta las pelucas y las sandalias.

Otros, sin embargo, opinaban que era una sirena que enloquecía a sus amantes con placeres sobrehumanos, porque al ser mitad mujer y mitad monstruo, cada cual imaginaba su delicia a la medida de sus más inconfesables fantasías.

Por tanto, de aquella famosa puta lo poco que sabía Nebsén era todo imaginado. Y su propio amigo tampoco le había contado mucho, porque decía que sus amantes lo tenían prohibido con la muerte. Y alguno que se había ido algo de la lengua, había aparecido al salir el sol con la garganta cortada, pasto de los cocodrilos del río que vivían en los amplios estanques que rodeaban su mansión, protegiéndola de ladrones y curiosos.

—Así pues —pensó Nebsén— para poder opinar habrá que ir a ver. Y aflojar la bolsa, que había que llevar bien repleta de riquezas, porque se pagaban grandes sumas de oro por la sola entrada en su mansión, escondida en lo más profundo de los recónditos callejones, guardados por canales intrincados, de los que nadie salía con vida si no llevaba un buen guía.

Y para entrarse requería un pase restringido, especial, para personas seleccionadas, porque no todos los que querían ir entraban en la mansión, reservada sólo a los más ricos, que se hacían preceder de una buena bolsa de oro, a fin de recibir la invitación y preciada contraseña que cada noche cambiaba.

Y como si de los misterios del templo se tratase, al salir de la casa y de su compañía, nadie revelaba nada, tal vez temiendo que un puñal en la noche, en cualquier esquina, cortase su lengua para siempre por fastidiar el negocio tras el que se escondían, decían las malas lenguas, personas poderosas que incluso estaban en relación con los omnipotentes sacerdotes de Amón e incluso príncipes de sangre real.

Una dulce música, salida de la nada en la tenue oscuridad, les recibió. Tocada por músicos invisibles, ocultos entre los frondosos arbustos del jardín, la melodía flotaba en el ambiente, etérea cortina de sueños colgada de las altas ramas, que se abrían silenciosas, oscilando a su paso, movidas también por manos invisibles.

La oscuridad iba disminuyendo poco a poco alrededor de los amigos, tornándose en una suave penumbra. Y un joven sirviente, casi un niño, menudo y enjuto, cubierto sólo por una túnica semitransparente, ceñida la cabeza con una cinta dorada, se acercó a saludarles, ofreciéndose a guardar sus ropas de viaje y sus pertenencias, que acomodó en unos armarios individuales. Puso a su disposición sendas túnicas perfumadas, bordadas y recamadas de piedras preciosas. Y luego cerró ambas puertas y colgó en sus respectivos cuellos una cadena de oro, cada una con una pequeña llave del mismo metal.

—Magnífica forma de desplumarnos si tienen las llaves duplicadas — pensó escamado Nebsén, al que empezaba ya, más que a intrigarle, a fastidiarle aquella sofisticada casa de putas y su puesta en escena, tan diferente de la de su abuela Remeit en los muelles del Nilo, en la que él se había criado.

Pero, encogiéndose de hombros, pensó que ya que no le iba a costar nada, lo mejor que podía hacer era disfrutar, como había dicho Nuhasse. Y dejar que le desplumasen a él, aunque no mucho, pensó Nebsén, porque tenían que hablar de negocios. Y aquel era un buen pájaro, que traficaba en unas nuevas sustancias que a él le interesaban particularmente. Y quería que su bolsa estuviese bien llena para desplumarle él, no dejar sus ganancias a los esbirros de la puta, por muy bella, fina y lista que fuese.

—No temas, señor —le dijo el criado, adivinando sus pensamientos sobre la seguridad de sus pertenencias—. Nadie tocará tus cosas, te lo aseguro. Lo garantiza la diosa del amor —dijo. E hizo a continuación una estudiada reverencia que dejaba ver sus encantos ocultos, por si lo que buscaban aquellos visitantes eran jugosos jovencitos, desvergonzados y ardientes.

Olía a sándalo, jazmines, nardos y arrayanes. Y el suave incienso de los pebeteros hacía guiños de colores a su fantasía, colgándose sobre las cabezas de los recién llegados como un techo repleto de recuerdos perdidos.

Nebsén comparaba interesado aquellos lujosos refinamientos con la pobre y sobria sala de la casa de la abuela Remeit y los húmedos y sucios antros donde se revolcaban con los borrachos marineros las putas gordas que le habían medio criado, prohijado y al fin follado. O la taberna mugrienta en que se exhibía aquella que le había violado por primera vez bajo el puente y le había enseñado a contenerse, pensando qué dirían todas ellas si le viesen comportarse ahora de aquella forma tan ridícula, todo para echar un polvo, como siempre o para lamer un coño como todos más o menos, que todos son iguales sin tanta tontería...

—¡Pero en fin...! tampoco se está mal aquí —pensó. Así que se dejó hacer, chupar y acariciar la entrepierna hasta desfallecer de placer y deseo, tomando buena nota de algunos refinamientos, que no le importaría implantar en los tugurios y burdeles que regentaba. Aunque los adornos que emplease en la decoración y los trucos de efecto tenían que ser cosas baratas. Porque no tenía ganas de que sus ganancias disminuyesen por unas cuantas tonterías, de las que los rijosos marineros ebrios, que eran su habitual clientela, ni siquiera se darían ni cuenta.

—No me gustan estas tonterías —pensó—. Y un coño es un coño y un polvo es un polvo siempre. Se paga si se quiere, se folla y ya está. Sin músicas ni baños ni aceites ni sandeces. Y yo gratis, claro —gruñó, algo más relajado. Y sonrió a la niña que hurgaba experta entre sus muslos y le producía un agradable cosquilleo que levantaba su verga, como si se tratase de una serpiente a los sones de la flauta de un encantador. Y finalmente la penetró, aullando de placer. Y decidió hacer todo lo posible para tenerla a su servicio y obtenerla más veces de balde, porque a él no le gustaba pagar por algo que obtenía libremente cuando quería. Y como quería. Y casi siempre con quien quería.

—Bueno —se dijo a sí mismo, tratando de consolarse—. Al fin y al cabo, ésta me va a salir gratis, como siempre. Nuhasse me ha dicho que tiene crédito y él invita. Así que habrá que disfrutar del regalo de este mal nacido hijo de puta. ¡Un socio es un socio! ¡Y habrá que llevarle la corriente por muy idiota que sea, a ver qué puedo sacarle de este negocio, que me ha dicho que tiene mucho capital invertido aquí!

Dicho y hecho. Y cogió la pequeña cabecita y se la restregó por el bajo vientre mientras prestaba atención a su entorno y alargaba luego la mano para disfrutar de los atributos de un bello joven moreno que se contoneaba ante él, al tiempo que, volviendo un poco la cabeza, prestó atención a las escenas de placer que se desarrollaban libremente a su alrededor.

Un sendero, apenas iluminado, les llevaba poco después hacia un templete que se vislumbraba en la penumbra, separado de su vista por un velo lo suficientemente tupido como para que no se apreciase si en él había alguien. O estaba vació. Aunque salía de él una dulce música de flautas, pero no sabía dónde estaban los músicos que las tocaban. Ante ellos aparecieron de repente, conducidas por niños de cuerpos desnudos cubiertos de polvo de oro, numerosas mesas repletas de olorosas viandas y exóticas frutas desconocidas que le sorprendieron agradablemente una vez más. Había viajado mucho y conocía los mercados lo suficientemente bien como para presumir de que siempre conocía lo que comía. O bebía. Pero aquello era diferente, pensó Nebsén, deslumbrado por la riqueza y exquisitez de las variadas presentaciones y viandas. Manteles de lino de bellos colores y formas que despedían destellos a la luz de los candelabros, cubrían mesas de maderas olorosas sobre las que ardían lámparas que exhalaban aromas tan penetrantes que enervaban sus sentidos, que le embriagaban sin beber vino. Y le predisponían al amor más que las suaves y placenteras caricias de una puta soñada en la noche. Más suave que las plumas de avestruz con las que sirvientes casi invisibles les abanicaban o hacían caricias sutiles. O las dulces maneras de los eunucos de piel plateada con polvo de estrellas que les ofrecían sus cuerpos, sin saber si se dirigían a hombres, mujeres, niños, niñas o dioses, tal era la perfección del encantador momento.

Mientras tanto, el templete había desaparecido sin que se diesen cuenta. Y un puente, que antes no habían advertido, apareció ante ellos, suavemente iluminado por numerosas lamparillas de aceite perfumado e incienso que, como huecas luciérnagas en la noche, aclaraban y perfumaban los arbustos y las ramas de los árboles y el ambiente. De la gruta posterior salía una música de arpa. Y una dulce voz femenina entonaba una delicada canción, que se distinguía y elevaba sobre el rumor de una cristalina cascada cercana.

Y al fin, la dueña de la voz apareció ante sus ojos. Alguien más parecido a una pantera que a una forma humana, un ser femenino de colores variables. Negro a veces. Otras blanco como la espuma del mar. Su cuerpo alargado, sinuoso, perfecto, de breves senos, aparecía semioculto por un velo cuyo color cambiaba al compás del color de su piel y sus ojos. Unos grandes ojos verdes como una palmera, brillando en la noche. O azules como el mar de Tiro al atardecer. O como el azul del cielo en la noche de luna llena de Tebas. Negros como la profunda noche del desierto.

—¿Es una o son dos o muchas mujeres las que me sonríen desde el fondo de estos ojos soñadores que se ríen de mí, reflejadas en mis propios ojos? —se preguntaba Nebsén.

—¿Puede alguien ser a la vez blanco o negro. O es que ya he muerto y Osiris me ha condenado a la nada y veo ya doble como el doble horizonte de Ru.ty o triple o sin número, como las estrellas del firmamento? ¿Qué es esto, qué ilusión me mira desde la nada, estoy cayendo en un abismo? Quiero dormir. Dormir. Dormir... Sólo dormir.

El sólo hecho de recordar ahora aquel momento y lo que luego había sucedido le producía aún un placer infinito. Mayor cuanto más lo recordaba. Y unas ganancias aún mayores, claro.

—Nunca pensé que aquella aventura sería la base, el verdadero punto de partida de mi actual fortuna —sonrió el hombre al rememorar aquellos instantes.

Un negocio a repartir, entonces, entre Nuhasse y la experta ramera tiria que lo regentaba, una experta y despiadada puta que terminó siendo una de sus mejores amantes. La nueva y exquisita droga que producía aquel efecto afrodisíaco, aquel placer sin cuento que no se podía ni describir, algo inenarrable para lo que faltaban las palabras, venía de más allá de Afganistán y por la ruta de los desiertos del Mar Rojo, le dijeron.

Y era de la mejor calidad que existía. La mejor del mundo.

Todo ello unido al juego de los espejos de brillante metal pulido. Al humo embriagador y las bebidas mezcladas con mandrágora y adormidera. Sumado todo lo anterior a los efectos ópticos especiales de magia, luz, velos, pasadizos, fuego escondido y sonido, contribuían a crear los efectos especiales que daban al lugar la fascinación. Una ensoñación que encandilaba a los incautos visitantes, que buscaban placeres nuevos y desconocidos. La droga les adormecía. Y les hacía pensar, soñar e imaginar que habían visto lo nunca visto y hecho lo nunca hecho. Lógicamente, que habían follado no con una, sino con todas las sacerdotisas de Hathor a la vez. Sólo con su imaginación.

Pero engañados y todo, volvían siempre a aquella mansión escondida, de la que pronto abrieron numerosas sucursales gracias a sus propios contacto, tanto en Egipto como en Canaán, Hatussas o Babilonia, la cuna misma del placer. Tal era el delirio de sus clientes por aquellos placeres imaginados en sueños.

Y dejaban en aquellas casas sus grandes fortunas. Su vida entera darían ya desde entonces por un poco de aquella sustancia que les hacía evadirse por unas horas del mísero mundo y la realidad que les rodeaba. Una sustancia de los dioses que acababa con ellos en el infierno. Y vendían haciendas y familia incluso, para conseguirla nuevamente. Así hasta que acompañaban a los embalsamadores en su oficio. O eran pasto de los cocodrilos en la locura de no poder pagarla. O se prostituían en los mismos burdeles de Nebsén para poder conseguirla. Ellos eran entonces sus mejores espías y asesinos. El ejército más fiel que un hombre podía conseguir, porque tenía en sus manos sus almas, sus vidas y las de sus mismas familias.

Ahora, las mejores casas de putas del mundo eran suyas, reía Nebsén. Y había comenzado sólo con la imaginación de una inquilina adulta, que era una buena e inteligente puta, una cuadrilla de expertas y amables niñas y niños esclavos y otra de jóvenes eunucos de manos hábiles, más un gigantesco portero nubio, el único que se aprovechaba de verdad de la jefa cuando él quería. Y el que los gobernaba a todos por el momento, su socio: un mercader seboso, vicioso y avaro que era su amigo Nuhasse.

Y también participaban del negocio su novia, la joven Ipy, y su joven hermano, un pobre muchacho, llamado Neferhotep, al que la enfermedad del desierto había dejado ciego. Ambos estaban a su disposición y en su cama, para todo lo que quisiera hacer con ellos. Nunca le había importado compartir a toda una familia en la cama, como las putas le habían enseñado en su infancia.

—¡Buen negocio, por Osiris! —se dijo Nebsén. Y se echó a reír, satisfecho, mientras se enjugaba las lágrimas, que la risa hacía salir de sus ojos.

—¡Quién se lo iba a decir a él, el hijo de una puta barata del puerto de Tebas, que terminaría regentando aquellos lucrativos negocios y siendo uno de los hombres más ricos de Egipto! ¡Y del mundo!

Suspiró y se pasó la mano por la cabeza, satisfecho de su bien peinado cabello, su cara con una ligera barba que no tardaría en desaparecer, afeitada por un excelente barbero y la buena túnica de fina y cara lana que vestía, muy apropiada para las madrugadas egipcias, ligeramente frescas al lado del río. No le había ido mal del todo, pensaba Nebsén. Y recordaba aquella época de niño, pobre y harapiento con cierta añoranza de su propia inconsciencia y tal vez algo de felicidad. Aunque a veces su madre le pegaba un pescozón. Y le reñía o le castigaba cuando no quería aprender a leer o a hablar en su idioma de la gran isla o los dialectos sirios con que se entendía con los marineros. Y le obligaba a asistir a las clases del viejo escriba al que pagaba con un poco de su propia carne y su compañía algunas noches al mes, para que le enseñase al chico todo lo que sabía, que le había bastado para llevarle las cuentas a la vieja abuela Remeit o hacer los cálculos de sus primeras ganancias como proxeneta, contrabandista y traficante de drogas.

—Estudia, muchacho. Y aprende todo lo que puedas allí donde estés —le decía su madre, mientras se sentaba a su lado, cansada del ajetreo nocturno—. Algún día tu destino vendrá a buscarte. Serás un príncipe —y se tocaba el viejo amuleto en forma de ojo que colgaba de su cuello, frágil como el de una paloma.

—Él lo prometió —dijo soñadora. Y le reveló que se lo había jurado el hombre del tatuaje en forma de ojo en el hombro cuando ella le dijo que posiblemente estaba preñada de él. Que estaba segura de su amor. Y la pobre murió sin que aquel amante que se decía un príncipe y que la llevaría a vivir con él a un bello palacio en su lejana tierra, hubiese cumplido la promesa de volver a por su hijo, que sólo le había visto luego una vez, cuando repitió con su madre la escena de su concepción mientras él los espiaba. Un niño que según el hombre, heredaría su trono, su reino y su fortuna. La prueba y garantía de aquella promesa era el amuleto.

Cuando un marinero, demasiado borracho para follársela, le rompió a su madre su débil cuello de ave, él llevó el cadáver de la mujer a la Casa de la Vida en un pobre carromato. Y se ofreció a ser sodomizado por el ayudante del embalsamador a cambio de momificarla y asegurarle una vida eterna. También pagó con la carne de su madre, requisito indispensable si se quería algún servicio, cuando entraba una mujer joven en la Casa de la Vida, y, además, sin riquezas.

Nebsén acarició el extraño amuleto con un ojo que colgaba del pobre cuello roto de la mujer que le había dado la vida y la besó por última vez.

—Está fría —pensó dolorido—. Esta ya no es mi madre —se dijo para animarse, recordando sus abrazos y su calor.

Y quitándole al cadáver de la mujer su preciado colgante, lo colgó de su propio cuello, rogando al ojo mágico su protección, fuese del dios que fuese. Luego la dejó en los brazos de aquellos chacales. Y procuró no mirar mientras vomitaba en un rincón y ellos se la follaban por última vez antes de abrirle el cuerpo y embalsamarla de una forma decente para los pobres y él trataba de procurarle, prostituyéndose a su vez por ella, una tumba digna.

—Al final —se resignó, pensando, mientras se rehacía y se emborrachaba en su honor— serás inmortal con Osiris, como tu creías, madre. O con tu diosa del Ida, de la que llevas el nombre, que en el fondo es lo mismo para hacerte inmortal —sollozó, secándose las lágrimas con la manga de la túnica.

—¡Y sólo siento que te hayas perdido el último polvo! —concluyó, ya más tranquilo.

Aquella fue la última vez que Nebsén lloró por alguien. Ahora era rico. Sabía quién era. Lo que quería. Y Nuhasse le había dado la base de su nuevo negocio.

Todo se lo debía en parte a una de sus secuaces, llhena, la bella muchacha cretense, como su madre. Extraña coincidencia, pensó entonces. Y se prometió conocer algún día la isla, a algunas de cuyas mujeres estaba extrañamente unido. Y también había contraído una deuda con la dulce y mansa Ipy y su hermano, el joven ciego Neferhotep, cuyos favores no tardó mucho en vender a los marineros que amaban a los niños y más tarde al mismo faraón, que acudía como un corderito a rogarle sus productos.

Ambas mujeres, Ipy e llhena, se habían cruzado juntas en su vida una misma noche. En una maloliente taberna del muelle de Tebas.

Nuhasse ya había bebido demasiado y los pechos erguidos de la rubia esclava isleña que servía las cervezas, subían y bajaban, como las olas del mar que la habían traído a Egipto.

Contaba la muchacha a quien la quisiera oír que había sido raptada de su isla, situada en medio del mar, por un pirata cilicio, que la vendió a un mercader de esclavos cananeo cuando se cansó de las tetas y los lloriqueos de la jovencita pechugona. La chica no dejaba de quejarse, como ahora protestaba de la sequedad del clima de Egipto, del calor del desierto, de las quemaduras del sol, del olor de los cuerpos sudorosos o los orines y las inmundicias humanas y animales que se apiñaban por doquier en las estrechas callejuelas de los poblados egipcios y la propia Tebas, buen complemento, según los campesinos, del limo del río como abono de la tierra negra.

—Si el Nilo no inundase la tierra una vez al año y lavase la cara de Egipto, os comerían la mierda, las ratas y las moscas, en vez de los cocodrilos —gruñían también, tapando sus finas narices, los refinados mercaderes hititas y babilonios. No concebían tamaña porquería en unos pueblos en los que el agua sobraba, a orillas de un gran río, tan caudaloso como el Éufrates o cien veces más ancho que los pequeños arroyos de montaña de Hatti, con veinte veces más caudal que su río Kazilymark, incluso en la época del deshielo.

La taberna estaba llena de gente aquella noche. Y el humo y el olor penetrante de los peces asados se juntaba con el hedor de las vísceras que se pudrían por las esquinas, el olor punzante de los borrachos apestando a alcohol y orines y el propio sudor humano de los cargadores del muelle, que no se lavaban nunca y no usaban el río más que para hacer sus necesidades.

Pero Nuhasse estaba tan feliz allí, borracho, mirando y saboreando de antemano aquellas tetas que se mecían con ritmo de ola, que se olvidó de su novia, la dulce Ipy, su melodiosa voz y sus tiernos muslos rosados, que le gustaba lamer hasta hacerle enloquecer y bramar como la vaca Hathor, como él decía entre risotadas. Y ella procuraba mirar para otro lado cuando él lo contaba, sonrojándose de sus soeces bromas y sus obscenos comentarios, que en el fondo le complacían, claro está.

La había dejado sola y bailaba incansablemente con la rubia camarera pechugona que se contoneaba de babor a estribor, evitando la marejada de manos deseosas de sobarla con más pericia que un curtido contramaestre esquivaba los bajíos del Nilo.

Nebsén miraba en silencio a Ipy, observando su desamparo. Siempre le había gustado aquella blanca mujercita y soñaba con aquellos muslos que Nuhasse describía, y sus deliciosos y secretos escondrijos de placer.

Los intuía suaves y aterciopelados como la piel de un corderillo, con una pelusa al final que le gustaría morder y hacerla gemir entre sus brazos, sustituyendo al rudo Nuhasse. Y terminó haciéndolo, mientras la tumbaba de espaldas en el duro suelo hasta hacerla gemir de placer y pedirle más y más. Incluso pese a que su hermano Neferhotep pudiera sorprenderles, sería fácil sortearle, aunque el ciego extendiese los brazos y la llamase, moviendo a un lado y a otro su cara compungida en la obscuridad de sus ojos sin luz.

Y terminaron, claro está, haciéndole participar de la fiesta. Ya tenía el muchacho la misma edad que él cuando le había violado aquella puta en el muelle cerca de la casa de su abuela Remeit y podía ser un buen reclamo para su negocio, pensó Nebsén. A él le encantaba ser un buen iniciador del niño en los vicios más refinados, tanto en el sexo como en las drogas. Y se regocijó imaginándole desnudo, bailando borracho de placer para él primero y luego para el faraón y sus amigos y las ganancias que aquello le podía reportar en su mejor casa de putas. Bastaba una buena propaganda para que sus viejas clientas pagasen en oro las excelencias que intuía en aquel niño ciego, corrompido por él mismo y adiestrado en los refinados métodos de las más hábiles putas callejeras tebanas.

Pero eso fue mucho después de aquella noche, en la que los brazos de la rubia llhena subían y bajaban las jarras de cerveza por encima de las cabezas de los clientes. Y movía el culo ágilmente, sorteando las manos que intentaban manosearla y sonreía picara, al tiempo que daba alguna que otra coz retorcida, como una mula vieja, a los más pertinaces en el asedio de su fortaleza.

Se había acostumbrado a aquella vida y cada vez se quejaba menos e incluso no había querido volver a su isla, aunque más de un marinero lo había intentado, ofreciéndole el viaje de regreso a cambio de sus favores durante el camino, lo suficientemente largo como para que le saliese rentable en carne el viaje al interesado y agudo transportista.

—¡Demasiada miel para tu boca de asno! —les respondía, riéndose, la muchacha.

—¡Con un viaje en barco ya he tenido bastante! ¡Ya iré de viaje cuando me muera y no me quede más remedio que navegar con Osiris en su barca! —decía alegre llhena, entre carcajadas.

Y se alejaba como un mercante de proa enhiesta y velas sonrosadas, esquivando los escollos marineros y luciendo con orgullo las buenas tetas en las que acababa de enredar al amigo y socio sirio de Nebsén.

Nuhasse no pensaba ya en otra cosa que en aquella rubia cuyo íntimo calor intuía, mojado y suave. Y se olvidó de la dulce Ipy aún más. Comenzó a seguir a llhena por la taberna como un perrillo faldero. Babeando con su olor y los placeres que la imaginación le proporcionaba al pensar en sus duros pezones, que le llamaban, solitarios. Y él deseaba estrujarlos y morderlos. Y meter a la chica entre sus piernas. Y montarla como un perro. Y darle con fuerza el regalo duro y hambriento que guardaba para ella, que amenazaba con salirse bajo su faldellín, erguido como estaba ya, como el mástil de un velero.

Mientras tanto, Ipy, sola y compungida, miraba a su amante sobar a llhena y desearla, mientras Nebsén intentaba animarla. Pero a ella se le saltaban las lágrimas y él la acompañó fuera de la taberna, consolándola.

Y diciéndole que eso que hacía Nuhasse era normal en cualquier hombre.

Y que pronto volvería con ella, cuando se le pasase la calentura por la rubia tabernera.

Pero la joven despreciada se retiró al poco tiempo, dolida y solitaria. Nebsén la acompañó hasta su casa, donde la obsequió con lo que Nuhasse le había negado. Y volvió luego a la taberna, intentando salvar de la faltriquera de su amigo parte de la preciada mercancía que guardaba en ella. Tenía que protegerla de la normal codicia de la tetada rubia, cuyas manos hábiles ya le registraban con disimulo bajo la túnica, con la excusa de comprobar su erguido regalo, a ver si podía afanarle algún extra que añadir a sus exiguas ganancias, más que para comprobar sus exaltados atributos masculinos. Tenía que sacarle algo a aquel rijoso, pensaba la joven, antes de que se le pasasen la calentura y la borrachera. Y la abandonase, dejando de sobar sus tetas, dejándola tirada a merced de los sudorosos marineros medio borrachos que trataban de sobar a su vez aquella explosión de velamen embravecido, que olía a mar lejano, húmedo de bocas babeantes que se relamían de deseo.

Ella, mientras tanto, se dejaba tentar, provocativa. Y miraba coqueta a Nebsén con sus ojos fijos en su entrepierna, que parecía querer imitar en su elevación y dureza las botavaras del barco pirata y al mismo espolón de proa de la nave cilicia que la había robado de su playa cretense. Terminó la joven al fin de saquearle los bolsillos a Nuhasse, sin que el sirio lograse en su borrachera rematar con ella la faena, cayendo tumbado en el suelo, donde se quedó dormido entre los borrachos.

Y la muchacha se fue con Nebsén, que acabó de quitarle la calentura que tenía de tanto sobeteo frustrado, en el callejón, apoyada en la pared, mientras ella jadeaba y se movía como el mar embravecido, Y le gritaba en una extraña lengua. Y jaleaba sus esfuerzos con mordiscos y arañazos, como una gata en celo, moviéndose cual piélago batido por la tormenta.

Hasta que, una vez terminada la travesía marina, la chica se alejó sin mirarle siquiera, asegurando entre las tetas sudorosas lo que había conseguido afanar a los clientes a lo largo del día. Y un poco de la mercancía que Nebsén le había permitido sisarle a él mismo, mientras fingía que no se daba cuenta, a sabiendas de que la joven volvería a por más en breve. Y sería su esclava. Como todas las mujeres que le probaban una vez. ¡Era tan adictivo como aquella peligrosa sustancia! ¡Y ella iba a necesitar pronto más, de ambos!

Nuhasse fue recuperándose poco a poco de su borrachera y cerca del amanecer, unas horas después, volvieron los dos amigos solos a los muelles, mientras Nuhasse le reprochaba a Nebsén su faena en solitario con la rubia, que el egipcio le había relatado, una suerte que él mismo había empezado y no había podido rematar, gruñó el sirio, que había salido del asunto con los bolsillos vacíos, el resquemor de la derrota y el ridículo en la entrepierna.

El viento comenzaba a soplar y amenazaba un khansim, el viento de la muerte del desierto que teñía de rojo sangre las tierras por donde pasaba. El aire olía a sudor y brea y ni los perros solitarios aullaban ahora entre los fardos del muelle, del que faltaban hasta las ratas. Todo era silencio a su alrededor. Y el canal les separaba del puerto. Una tabla de la desvencijada pasarela del puente falló con su peso y Nuhasse cayó al agua, enredado por el cuello en una cuerda, asfixiado por la cual fue ahogándose hasta que, finalmente, se rompió el cuello con la oportuna y ligera ayuda de su socio y amigo.

Un gozo indescriptible invadió entonces a Nebsén, un placer superior incluso al que le producían los revolcones con las más hábiles putas, mayor que cualquier deleite sexual obtenido en cualquier momento de su vida o al maravilloso efecto producido por las drogas que a veces probaba para animar a los demás a hacerlo. El placer de la muerte que podía provocar le había extasiado. Y dejó caer y patalear a Nuhasse observando cómo braceaba en la nada y su cuerpo se retorcía como un gusano en la caña de un pescador. Y el hombre resoplaba y bajaba y subía en el aire, como si el mismo Seth, el dios del inframundo, tirase de él hacia el abismo. Complaciéndose con la muerte casual de Nuhasse, que él mismo iba a acelerar, Nebsén sentía su propio falo enhiesto y duro como en su vida había estado su instrumento, que crecía y se endurecía más y más, conforme su amigo se retorcía, babeaba y se asfixiaba lentamente, muy lentamente, como a él le llegaba el placer incontenible. Y se acariciaba, balanceándose con la dulce melodía de la muerte.

—¡Socorro! ¡Nebsén! ¡Ayúdame! —gritaba Nuhasse, braceando, mientras trataba de agarrarse a la grasienta barandilla y Nebsén le empujaba, divertido cuando los agarrotados dedos del sirio parecían poder agarrarse a la madera del puente pero no llegaban, Y sus gritos se convertían en sollozos y estertores de agonía, hasta que callado, desapareció bajo la barandilla, quedando fuera de su vista, suspendido sobre las aguas del río, colgado en el aire de la madrugada, que ya no llegaba a sus pulmones. Su última visión fue el falo enhiesto de Nebsén, que se lo enseñaba, riéndose mientras lo acariciaba.

Podía haberle salvado. Podía haber pedido ayuda en alguna casa. Una cuerda, un palo, un remo de cualquier barca podían haber servido para traerle hacia el puente, pero no había podido tirar de la cuerda por temor a ahogarlo, dijo Nebsén a la policía. Porque al tirar posiblemente le hubiera ahorcado antes. Había sido un desgraciado accidente y su amigo estaba muy borracho y él también. Y no había podido ayudarle.

Y se quedó mirándole, ensimismado, como se ve morir un pez al que le falta el aire fuera del agua. O como muere un cerdo al que se ha cortado la yugular y se le va saliendo la sangre y la vida a borbotones. Hasta que Nuhasse eyaculó antes de morir, con los últimos estertores. El placer de la muerte se le contagió a su amigo, que le miraba ensimismado por el nuevo juego que acababa de descubrir. Y Nebsén se masturbó ante el cadáver que aún pataleaba, negándose tal vez a seguir a Anubis, el dios de los muertos, que le apremiaba en el abismo.

El egipcio le agradeció in mente a su amigo y socio la última faena, que aliviaba su verga dolorida por la presión de la sangre. Una faena que sumó a la que había completado aquella noche con la rubia de la taberna. Y a las que pensaba realizar con Ipy y su hermano ciego. E imaginó ya a la blanca mujercita y aquellos muslos que describía Nuhasse. Y sus deliciosos y secretos escondrijos de placer, suaves y aterciopelados como la piel de un corderillo, con una pelusa al final que le gustaría morder y hacerla gemir entre sus brazos, sustituyendo al rudo Nuhasse. Y se entretuvo pensando en el nuevo negocio que había robado al sirio. Y las ganancias que de él obtendría, añadiendo las que con seguridad le iban a proporcionar la tonta rubia Ipy y su hermano ciego. Y se tranquilizó, apoyado en la barandilla, mirando las aguas negras y la sombra basculante de su amigo, hasta que, ya seguro de que nada se podía hacer por él, pidió ayuda, entre sollozos de fingida pena, en el cercano cuartel de policía de la aduana del puerto.

También sollozaba cuando le descolgaron de la soga, los ojos muy abiertos que le miraban acusadores y el médico cerró, mientras él le abrazaba, frenético, llorando y llamándole hermano. Y lloraba también cuando al día siguiente consolaba a Ipy como la noche anterior, narrándole su impotencia para salvarle. Y cómo Nuhasse la había engañado a ella, por fin, con la rubia de la taberna. Y se la había follado allí mismo, sobre una mesa, en su presencia y la de los marineros, que le jaleaban y luego le sustituyeron en la faena con la rubia. Y consoló a la aún inocente chica de la rabia del engaño, ofreciendo al muerto la faena final con su novia en su propia cama, en su propia casa, en su propio coño de suave pelusa que tanto le gustaba, haciendo mugir a la chica con un placer mayor que el que le producía Nuhasse. Porque le había dado un poco de aquella maravillosa sustancia que él ahora llevaba, para que olvidase sus penas. Siempre y ahora más aún, pensaba, le había gustado aquella blanca mujercita. Y había soñado con quitársela al sirio y envilecerla y hacerla arrastrarse a sus pies, pidiéndole a él la droga que pensaba darle. Y quería arañar con pasión sus suaves muslos. Y chuparlos y morderlos y hacerla gemir y sollozar. Y retorcerse entre sus brazos, sustituyendo al rudo Nuhasse que a veces la engañaba, decía Nebsén suavemente al oído de la chica, mientras la tumbaba en el duro lecho y la penetraba con rudeza, haciéndola chillar. Y retorcerse de más dolor aún que el engaño y placer que todo unido le proporcionaba a la chica. Y también unió a la fiesta y a su cama a su inocente y sorprendido hermano Neferhotep, que movía a un lado y a otro su cara compungida en la obscuridad de sus ciegos ojos azules, intentando comprender los ruidos que hacía su hermana con aquel hombre que ahora la visitaba. Hasta que las manos y las bocas de ambos comenzaron a sacar al inexperto muchacho de su inocencia.

Buscaba poco después el chico tanto el placer que su hermana le proporcionaba como el sexo de Nebsén y sus drogas. Y pronto formaron ambos hermanos un experto dúo, que los hombres y mujeres ricos apreciaban y alquilaban para sus fiestas. El muchacho, tras su arduo y doloroso aprendizaje inicial, le agradecía a Nebsén su amor. Y por él se sometía totalmente, cuando se lo pedía, a los marinos cretenses y a los exclusivos clientes del burdel de la puta siria.

—Neferhotep es ya un guapo chiquillo, pensaba Nebsén. Casi tenía la misma edad que él cuando le violó aquella vieja en el muelle. El muchacho era un buen reclamo para su negocio, y le ofrecería como el más refinado de los placeres, cuando el ciego estuviese sedado e inerme, porque se le podría sodomizar y vejar sin que ofreciese más resistencia que un pobre animalillo. Él mismo le iniciaría en todos sus propios vicios que el chico aún no había tenido tiempo de aprender, pensaba Nebsén con fruición. Y, desde luego, él había tenido desde niño buenas y reputadas maestras, que le había enviciado hasta lo inimaginable, pensaba, al tiempo que soñaba con ampliar su nuevo negocio de alquiler del inocente niño ciego al envilecido faraón y sus promiscuos amigos para sus orgías. Además, a él no le costaría más que algún que otro polvo rápido con Neferhotep, porque el muchacho seguro que se estaba enamorando de él.

—Y además —rió— el chico me valdrá también para distribuir las drogas en el mercado.

—¡Me espera un buen negocio! —se dijo Nebsén frotándose las manos de satisfacción ante la lucrativa perspectiva—. ¡Porque nadie sospechará de un pobre ciego! —rió, satisfecho de su suerte, su imaginación y su astucia.

Poco tiempo después, Nebsén se frotaba las manos aún más que aquel día, porque ya recogía los resultados. Y era suyo el negocio completo de Nuhasse, los muslos de la ternerilla de coño suave que ejercía encantada en uno de sus burdeles y había corrompido con éxito a su hermano, el ciego Neferhotep, que además le agradecía sus cuidados como un animal faldero. El chico, como había imaginado, le servía además para distribuir las drogas en el mercado, donde cantaba y tocaba el laúd, la lira o la flauta y se ganaba aparentemente la vida pidiendo limosna, sin que la policía sospechase lo más mínimo de su fraudulento quehacer, porque nunca habían conseguido averiguar sus conexiones. Y también alquilaba Nebsén con éxito a la cervecera, la tetuda llhena, que se había unido al dúo de desconsolados socios y al chico, que la habían buscado para darle las gracias por haber precipitado su encuentro en la taberna, celebrándolo todos con un poco de aquel producto maravilloso que tanto les gustaba a sus clientes en una de las mejores casas de placer de Tebas de Nuhasse, que ahora dirigía.

Ni que decir tiene que la puta siria y sus colaboradores se unieron también al lucrativo negocio y a la cama común cuanto él se lo propuso y les dijo que su antiguo protector había muerto y la casa donde trabajaban había cambiado de mano, ofreciéndoles enseguida la ampliación de sus actividades. Y un pequeño porcentaje, que naturalmente, aceptaron encantados y celebraron con una de sus más exquisitas bienvenidas a su nuevo protector.

El aire de la noche olía a sándalo y jazmines, mezclados con el sudor hediondo de los embalsamadores que fumaban su cuota de aquel producto tan exclusivo, mientras Nebsén guardaba en un tarro de miel los ojos del cadáver de Nuhasse que le habían proporcionado.

La venganza que planeaba no había hecho más que comenzar, pensó tocando con fe el amuleto en forma de ojo heredado de su padre, que colgaba de su cuello desde que su madre murió. Y se encomendó a él con toda la fuerza de su mayor deseo. Aquella misma noche iba a llevar al ciego por primera vez a una fiesta del faraón. Y quería que fuese un buen cebo.

En la distancia, las hienas reían a la luna, que, color de sangre, comenzaba a aparecer sobre las colinas. Mientras, los roncos tambores nubios repetían su monótono sonido que retumbaba en las lejanas montañas, uniéndose en la opaca negrura de la noche a la aguda y prolongada llamada a la manada de un extraño lobo solitario. Un aullido agudo y dolorido que se convertía en la noche en un lamento de muerte, mientras un enorme león blanco acechaba en las sombras.

CAPÍTULO XV Juegos de muerte

“Ra-Horajty, el Gran dios, Señor del Cielo, Señor de la Tierra, que se eleva desde el horizonte, para que pueda iluminar las Dos Tierras, mientras acalla la obscuridad en

Egipto, porque Él es Ra.”

Tumba de Horemheb, Menfis

Ella prefería el veneno de cobra.

—Es seguro, limpio, eficaz. Mata de una forma natural, enviada por los dioses. En Egipto hay muchas cobras. Su mordedura produce la muerte casi instantánea —dijo Nefertiti, riendo a carcajadas, moviendo sus brazos y sus finas y largas manos con ondulaciones de ofidio.

A Kakuy, la extraña risa de la reina de Egipto le heló las venas. La había criado desde que un día su padre los trajo a todos a Egipto, a su casa de Akhmin, diciendo a su familia que la madre de la pequeña había muerto de un accidente. A su lado, Kaku, afable y bonachón, sonreía y escuchaba siempre en silencio las palabras de su hermana, asintiendo y mirando de reojo las puntas retorcidas hacia el cielo de sus rojas babuchas sirias.

Callado siempre, ahora movía los labios, pero nadie, ni la misma Nefertiti, escuchaba su voz. Cuando alguien preguntaba a Kakuy por aquella extraña actitud de su hermano, ella, o no contestaba, o lo hacía con evasivas, echando la culpa a no se sabe qué extraño percance que había tenido de niño, que le había asustado hasta el punto de que perdió la voz momentáneamente, se creía. Pero ya no se le había vuelto a oír hablar en voz alta.

—Ni falta que le hace —respondía también la siria entre chanzas—. Ya hablo yo por los dos —terminaba la mujer, dando por zanjada la cuestión sin más explicaciones. A su lado, el afable Kaku callaba y sonreía aún más ante las caras de frustrada curiosidad de los preguntones.— Nefertiti ha cambiado mucho desde que la pusieron por primera vez en mis brazos —pensaba Kakuy. Era entonces una niña flaca, escuálida más bien, llena de pupas que se abrían y dejaban salir pus maloliente. Una pequeña, todo ojos y soledad, recordaba la siria, a la que ella cuidaba como a la larva de una abeja reina. Sólo una delicada criatura, como la abeja reina misma con la que la comparaba la mujer.

Y a base de alimentarla con cariño, miel y jalea real, hizo de ella la hermosa entre las bellas que había conquistado el corazón del mundo conocido. Y al faraón Amenofis IV, ahora llamado Akhenatón, para el que su madre, la reina Tiyi, la había escogido como Gran Esposa Real.

Recordaba Kakuy que la pequeña no comía apenas y mantenía los ojitos a menudo cerrados como si durmiese en su capullo de seda. Y abría la boquita como una pequeña abeja, para alimentarse de la cánula con la que amorosamente Kakuy le daba la papilla. La leche de sus pechos, aún llenos de vida, tras perder a su bebé recién nacido, era demasiado fuerte entonces para la pequeña crisálida, que devolvía casi todo lo que tomaba. Y hubo que dársela mezclada con leche de cabra, aunque diluida con agua y un poco de miel.

—Una mezcla muy nutritiva —decían los médicos, preocupados por la lánguida criatura venida de lejos.

—Por eso la reina, como las cabras, es inmune a los venenos, algo que sólo ella y nosotros sabemos —dijo Kakuy en voz alta. A su lado, Kaku sonreía y escuchaba, asintiendo en silencio. Nefertiti era inmune también al veneno de las abejas. Y a la cicuta, que sólo aguantan las cabras. Y al veneno de la cobra, al que ellos mismos eran inmunes por su nacimiento en un pueblo sirio de encantadores de serpientes, entre los que los recién nacidos se exponían a las cobras.

Según su ley no escrita, si morían con su veneno, no eran hijos de sus padres y por tanto no eran dignos de pertenecer a la comunidad. Y debían morir, sacrificados a la poderosa diosa serpiente.

Todos sabían que si los bebés sobrevivían a la mordedura inicial de la venenosa serpiente, la madre cobra les protegería para siempre. Y nunca les atacaba. Y Kaku asentía, callado, mirando a las dos mujeres y sonriendo, acariciando a su buena cobra negra, que dormía tranquila alrededor de su cuello con los ojos abiertos.

La buena siria había hecho a la pequeña hija de sus pechos. Y le había dado la protección divina de la cobra con las fórmulas secretas de sus antepasadas, demasiado listas como para dejar morir a sus vástagos por una estúpida prueba de paternidad de sus celosos maridos, pocas veces verdaderos padres de sus bebés, una sabiduría exclusivamente femenina transmitida de madres a hijas, de generación en generación, que su hermano Kaku había tenido que compartir, como parte de su propia salvación y la de la reina, perdidos los tres en un mundo hostil, extraño a sus creencias y costumbres.

Y Kakuy inmunizó a Nefertiti como las mujeres de su pueblo hacían con sus hijos y había hecho con su bebé, antes de que muriese. Su marca secreta era la garantía.

E hizo de ella una abeja reina, llena de poder, belleza, sabiduría, conocimiento mágico y dominio de las plantas curativas y los diferentes venenos vegetales y animales que ella conocía, que eran casi todos los existentes, aseguraba complacida la siria a la reina. Inmune al veneno de cobra.

El país de las hechiceras más poderosas era su patria. Y sus mujeres, sobre todo, sabían atar a hombres y mujeres con sus poderosas fórmulas y su voz, hacer descender la luna del cielo con sus conjuros, detener el sol en el firmamento, leer el destino en los astros y resucitar a los muertos. Y conocer por ellos el futuro en las manchas de aceite. Y en los reflejos de espejos y en el juego mágico del senet. O en el sonido de las caracolas marinas y la posición de las conchas de los caracoles mágicos cuando las tiraba, buscando en todos ellos la respuesta a sus preguntas.

—Y todos en su pueblo, hombres, mujeres y niños, cogen las cobras con la mano sin temor y juegan con ellas y las colocan dormidas sobre su cabeza, alrededor de su cuello, de sus brazos, de su cintura —decía la sabia sirvienta a la reina, poniendo una de sus cobras de anteojos en el regazo de Nefertiti, mientras a su lado, su hermano Kaku sonreía, asintiendo, con su propio collar vivo al cuello.

—Por eso los faraones, grandes en magia la llevan en la frente. El Ojo de Ra, el Sol. La Diosa Negra, como sabes. Y tú, mi reina, eres inmune a su veneno. Es tu protectora divina, porque no es un adorno, sino el símbolo del poder de tu raza que yo te di. Y que los egipcios han perdido y olvidado desde hace muchas generaciones. Y es más, si una cobra te muerde, morirá ella misma. Tal es tu poder, tu dominio sobre estos animales, que nunca osarán ni podrían hacerte daño, aunque quisieran.

—El poder de la cobra —repetía la sabia mujer con un brillo en los ojos que, negros y astutos, parecían no cerrarse nunca, como los de las serpientes de párpados transparentes. Unos ojos mágicos que asustaban a los demás sirvientes del palacio y se apartaban de su paso cuando oían el tintineo de las campanillas mágicas del collar con el dedo del muerto que colgaba de su cuello. Y nunca osaban entrar en sus habitaciones, guardadas decían, mágicamente, por los espíritus que le servían y sus cobras amaestradas.

A su lado, Kaku, su hermano, su sombra vigilante, sonreía y callaba.

—Este collar ayuda a detener y apartar a los malos espíritus —decía orgullosa la mujer. Y mostraba a la reina el hueso mágico y la ampolla de oro que contenía tibias de muerto pulverizadas que llevaba colgada al cuello, por si alguien trataba de arrancarle sus secretos, poder envenenarse sin revelarlos, rápidamente, con aquel polvo que mataba instantáneamente—. El polvo de muerto es el mejor veneno —decía a sus clientes, que la temían más que al viento del desierto que traía al dios Seth, el dios rojo de la destrucción y la sequía.

—Sólo es comparable al veneno de adelfa o al del ricino —decía la mujer, cuando alguna dama de la Corte venía en secreto a pedirle consejo para envenenar a una rival o a sus hijos, que a veces le impedían conseguir alguna buena herencia para los suyos.

Kaku, a su lado, también aprendía de su hermana y enseñaba a la pequeña sus propios secretos sobre el lenguaje de las aves y los sonidos mágicos que dominaba, con señas y siseos que sólo ella entendía.

Y se entretenían con el juego mágico del senet, cuyos números sagrados les revelaban el futuro. Un resumen simbólico de los grandes principios del Universo que evidenciaba en sus construcciones geométricas y en sus símbolos, en el que el halcón Horus, sobre cuya cabeza aparecía un sol ceñido por una serpiente uraeus, la cobra real, simbolizaba la luz de la mente de los sabios antiguos. Era la luz del espíritu que les animaba, el Uno infinito que originaba y mantenía la materia de la Creación, por la manifestación de la Palabra divina que lo generaba.

Aquel conocimiento secreto era evocado por el mito de la Creación de la ciudad sagrada de Heliópolis, el mejor aceptado por las clases dominantes. Allí se explicaba el origen del Universo a partir de Atum-Ra, personificación del dios sol, cuya representación solía ser simplemente un disco solar, el Atón. De él procedían los nueve dioses primigenios, la Enéada, que cuales engendraron a su vez todo el Cosmos.

Desde que su único hijo había muerto, tanto el afecto de Kakuy como la leche de sus pechos y su inmensa sabiduría estaban al servicio de la joven huérfana, que chillaba en sueños como un polluelo asustado o se encogía, recogiéndose sobre sí misma. Y mirándola a veces con los ojitos llorosos, la pequeña le preguntaba gimiendo:

—¿Dónde está mi mamá?

A la pobre sirvienta se le encogía de dolor el corazón maternal. Y le contaba a la pequeña princesa cuentos de mensajeros que llevaban flores a las estrellas, donde vivía su dulce madre. A su lado, Kaku sonreía y escuchaba a su hermana, asintiendo, mientras su mano acariciaba la de la pequeña, que se refugiaba en su calor como un pajarillo en el nido. Y le relataba emocionada la mujer que había bellos espíritus alados, que recogían las risas de los niños y las llevaban a ese cielo nocturno y a las estrellas, donde vivían todas las madres que habían muerto antes de que sus hijos pudiesen recordarlas.

Era la estrella especial que su padre le enseñaba a Nefertiti cuando caminaba con él y la protegía bajo su cálida capa del frío de la noche en el desierto.

Aún recordaba Nefertiti el frío relente y los pequeños puntos de luz brillante en la noche, luciendo en un cielo sin nubes. Y el nervioso caballo blanco de Ay, negro de sombras, que el hombre guiaba firmemente con una sola mano, mientras con la otra la sujetaba sobre el cuello del animal.

Un día, él volvió muy tarde y le trajo a la cama una baya de un árbol, que según le contaba, “crece sobre la tumba de tu madre, que te amaba y te mira desde esas estrellas”. Y a menudo ponía bajo su almohada, al acostarla, un puñal. Y le decía:

—No tengas miedo, Naomí —usaba su nombre secreto, que significaba “dulce, agradable, la que es amable”, unos calificativos que definían bien el carácter apacible de la pequeña—. El puñal mágico se levantará, movido de lejos por mi fuerza y te librará de tus enemigos, si alguno osa atacarte cuando yo no esté contigo —decía el general Ay.

Y la niña se dormía tranquila, segura de la protección del fuerte puñal mágico de su padre. Y él la enseñó a montar a caballo y a guiar el carro de combate de dos ruedas con mano firme y a hablar con los caballos. Y a desfilar como los soldados, siguiendo el ritmo de los tambores, que guiaban a los hombres al combate con su ritmo mágico y animaban a los corazones asustados. Y a disparar el arco de guerra y a ganar los concursos de tiro al blanco, frente a los mejores arqueros del ejército del faraón, que aplaudían entusiasmados las proezas de la joven guerrera.

Era su destino. Ser una reina de las amazonas. Como una valiente y animosa pupila de la diosa Sol, la reina de los muertos y la vida eterna que guiaba su mano en el combate, protegiéndola de sus enemigos. La Diosa Abeja. Meter Steunene, la salvaje divinidad a la que aún se ofrecían en Siria y Anatolia sacrificios humanos. La Diosa Negra. El Sol Negro que se perdía en la oscuridad de las profundas cavernas del reino de los muertos.

Él hizo de la pequeña un rudo hombre de campaña. Un soldado capaz de aguantar la sed del desierto en las marchas y las duras jornadas a caballo. El hijo que no había tenido. Y complementó las enseñanzas de los maestros egipcios o la magia de Kakuy y Kaku, con la instrucción que debía tener un soldado, impensable en una mujer que no fuese de su raza: El valor, el duro entrenamiento, la fuerza física, el desprecio al temor, cómo aguantar la sed un día a la semana sin beber. Todo aquello le valdría la admiración de los hombres en las largas marchas por el desierto, acompañando al general en su carro cuando no era aún más que una niña de pocos años, que asomaba apenas su frente sobre el borde del carro paterno.

Y cuando, muy joven aún, Naomí fue al harén de Min, se la devolvieron a Ay convertida en una extraña, que le miraba asombrada, tratando de conciliar y entender cómo ella, que no tenía entre las piernas un falo como el del dios y los varones, podía sentir y correr y luchar como un hombre. Y sentir el amor como una mujer. Y fue precisamente esa ambigüedad andrógina de la joven la que atraía y satisfacía a Akhenatón, que a veces la amaba como a un hombre y a veces como a una mujer. Y se complacía en ponerse él mismo sus ropas femeninas y correr haciendo que se asustaba mientras ella le pegaba con un látigo como a un caballo desobediente o a una ramera de los muelles, sorprendida robándole a un noble la bolsa con su fortuna.

—¡Eres un hombre preñado, mi rey! —gritaba el faraón. Y lamía los senos de Nefertiti, llenos de leche, sintiendo celos de las pequeñas princesas a las que la reina amamantaba. Y las apartaba pronto de su madre para poderla disfrutar en soledad, sorbiendo goloso su leche, sintiéndose ya su hijo, ya su amante divino o su proxeneta más vil. Otras veces la montaba ante sus amigos y sirvientes como si fuese una potranca. Y la ataba a una argolla de la pared, como a los caballos y abría sus piernas y la poseía por detrás como a las yeguas los sementales, poniendo en la boca de Nefertiti un bocado caballar que la humillaba y hacía sangrar sus encías, mientras la golpeaba con un látigo y chillaba exultante por su hazaña:

—¡He dominado al faraón! —palmoteaba riendo Akhenatón, como si ella fuese él, al tiempo que sus enanos tullidos rodeándoles, coreaban las gracias reales, palmoteando y pegando pequeños saltitos con sus enormes falos deformes erectos, semejantes a pequeños Bes itifálicos. Y la reina terminaba aquella comedia llorando en un rincón, doliéndose del castigo recibido, humillada ante lo más bajo de la sociedad del país, mientras en medio de la orgía, los amigos ya borrachos del rey, nobles, ladrones, espías o maleantes, se satisfacían mutuamente, olvidándose de su presencia, adormecidos por los vapores del vino, el humo del incienso y las drogas.

—Ahora ya nada tiene sentido —pensaba Nefertiti, sintiéndose liberada de aquellas humillaciones. Los salones están vacíos. En silencio. Y el que la degradaba y humillaba estaba muerto. Aunque le echaba de menos. Se extrañó por ello. Pero a veces pensaba que era peor la soledad que la ofensa o la mortificación, que ahora recordaba incluso con agrado.

Y recordó de nuevo la imagen del faraón muerto.

—¿Quién puede matar con abejas? ¿Dónde y cómo habrían desaparecido los animalillos del enjambre del despacho de Akhenatón? —se preguntaba la reina una vez más al recordar la escena de su marido muerto, intrigada por las inquietantes noticias que iba recibiendo de la policía.

Los sacerdotes-médicos decían que el envenenamiento producido por estos animales podía representar un importante problema de salud, dado que no sólo causaba un daño local, dolor, eritema leve, edema y prurito en el sitio de picadura, sino que además, podía producir o desencadenar otros efectos graves, provocando la muerte en pocos minutos. En esto influían no sólo la suma de las fracciones tóxicas del veneno de abeja inoculado, sino también la propia sensibilización del individuo a dicho veneno, el número de insectos que le hubiesen picado, la edad del paciente y otros factores a tener en cuenta, como su propio miedo, que podía ser determinante al desencadenar la reacción fatal que acabaría con él.

—Se pude morir de miedo —decían. Y repetían: — Las abejas son los insectos venenosos más importantes conocidos por el hombre, mi reina, aunque su beneficio es superior a su peligro. Las abejas son tan importantes que, sin ellas, el hombre moriría enseguida, porque las plantas y sus flores morirían sin ellas, y con ellas perecería toda la naturaleza.

—Efectivamente, estamos rodeados de pequeños animalitos asesinos —decían los médicos—. Porque la abeja es también un pequeño asesino que convive con el hombre, aunque sólo mata para defenderse, cuando se asusta —le explicaba a la reina, ante sus preguntas curiosas, el médico Pentu, el experto herborista y médico de la Corte.

Pentu era también Escriba real y Portador del sello del rey, cuyos remedios, casi mágicos a veces, se pagaban a precios de locura. Era muy leal a Akhenatón desde la infancia, quien, en justa correspondencia, había hecho de él uno de sus más íntimos amigos y colaboradores.

—También existen en Egipto y en los países vecinos muchas plantas cuyas bayas, frutos, jugos o semillas pueden ser mortales. Y muchas de ellas las hemos traído los egipcios desde países remotos, desde hace muchas generaciones y las hemos aclimatado a nuestros jardines —decía Pentu sonriendo, satisfecho de sus conocimientos, que había ampliado en sus numerosos viajes.

El grupo de amigos privados del faraón le escuchaba a menudo, en silencio, admirados todos de sus sabiduría, que no dudaba en compartir con ellos en las reuniones del palacio, a las que a veces asistían invitados de diversos países, embajadores de países extranjeros, como el hitita Zitti-Yari-Hattu y su esposa, la bella princesa Nerikali, los diplomáticos babilonios o mitannios, ricos mercaderes y altos personajes de la Corte egipcia con sus esposas y miembros de la familia real, formándose entre todos animadas tertulias, que duraban a veces hasta el amanecer.

—El tejo, por ejemplo, es un árbol que es más tóxico en invierno que en verano, y su semilla produce vómitos, sequedad bucal, labios azulados, calambres, dilatación de la pupila, parada cardiorrespiratoria y muerte — decía Pentu una calurosa noche de otoño, terminada la cena, mientras los sirvientes recogían las mesas y los invitados disfrutaban de un agradable frescor en la gran terraza escalonada que descendía hasta el río por una ancha escalera llena de plantas con flores.

—Tal vez como le sucedió al príncipe heredero Tutmosis —pensó Nefertiti estremeciéndose.

Y recordó que, sin embargo, hay partes del tejo que no son venenosas. Y que ella misma había comido sus bayas rojas de magnífico sabor, de las que oportunamente había retirado la semilla.

—¿Podría haber sido envenenado el príncipe con aquellas semillas tóxicas o habría sido con cualquier otro veneno? —se preguntó la reina un día, tratando de disimular la turbación que le producía pensar que la muerte del príncipe había preparado el camino para el reinado de Akhenatón, pero era incapaz de admitir que se hubiese preparado su asesinato premeditadamente, desde el mismo palacio. Y menos aún que la mano asesina podía haber sido la de la misma reina Tiyi, dejando así libre el camino del trono a su único hijo.

Pentu hablaba mientras tanto del tejo y otras hierbas venenosas.

—El arilo o baya es la única parte libre de toxina, pudiendo ser ingerido con la precaución de retirar la semilla —dijo el médico.

Y miró también a la reina, que asentía sonriendo. A su lado Kaku y Kakuy sonreían también, mirando a Nefertiti.

—Si eres capaz de cultivar un tejo podrás hacer grandes cosas, tendrás la paciencia y la constancia para realizar cualquier idea o sueño y éste será el primer regalo de tu árbol —dijo Pentu. Y sonrió mirando a los asistentes, bebiendo luego una copa de vino que le servía una esclava de bellas formas, con el cuerpo aceitado con aceites perfumados y el negro pelo trenzado, vestida sólo con un artístico ceñidor en la cintura.

—También son muy peligrosas las semillas de nux vómica, un árbol originario de Asia, traído a Egipto por los jardineros que acompañaron al gran Tutmosis III en su expediciones hasta Babilonia y que adaptaron los sacerdotes en el jardín botánico del templo de Amón, en Karnak —dijo como de pasada, por atreverse a pronunciar el nombre del dios carnero ante Akhenatón, que hizo como si no se hubiese enterado del sacrilegio de su médico.

—Y la cicuta, muy parecida al perejil y la belladona, de la que decían que hacía volar a las brujas pero que se utilizaba en cremas cosméticas y sobre todo para dilatar la pupila y embellecer la mirada. O el beleño, que se usa en las antorchas y para tintes de color aceituna. O para entrar en éxtasis profético (Akhenatón lo usaba en el templo del Atón, pensó), mientras que la mandrágora era muy usada en el harén por sus efectos afrodisíacos. Todas ellas y otra muchas pueden producir la muerte. Como las bellas adelfas de flores blancas o rojas. El color de Seth. El dios de la destrucción. Rojo como el cabello de Nefertiti —terminó, mirando con cariño a la soberana de Egipto.

Cuando Paatónenheb-Horemheb se presentó ante ella, Nefertiti sintió miedo. Aquel hombre tenía algo que no le inspiraba confianza, se dijo. Sabía que él había amado y respetado al faraón muerto y nunca había olvidado no sólo la confianza con que él le trataba, incluso en público, sino también las escenas de ambos, que un día le había mostrado Tiyi desde el corredor secreto, que se habían repetido una y otra vez para placer de la reina madre y formación de la joven, no sólo en las técnicas sexuales de su experimentada tía cuando la poseía en los pasadizos secretos como si fuese un hombre, sino también en las orgías de sexo, drogas, animales, enanos y niños de su futuro esposo.

De ellas era compañero habitual el joven Paatónenheb-Horemheb, que desde los poco importantes puestos de militar de fortuna en el Delta había ganado la confianza del faraón en sus tiempos de joven príncipe en Heliópolis, a la vez que el lecho de su madre le habían convertido en un personaje del palacio, que buscaba su puesto, sin duda, en un país con el trono ahora vacante.

Él era el comandante en jefe de las tropas y una de las cabezas visibles del ejército egipcio. No obstante, no era un hombre rudo y belicista que, aunque leal al rey, no había dejado de reprocharle al faraón su debilidad y poca inclinación a la guerra. Era, ante todo, un hábil cortesano, que había procurado cultivarse, ocupando en la Corte el puesto de Escriba real.

Era miembro de una antigua y noble familia del Alto Egipto, posiblemente originaria de Hutnesut, donde se inició en la carrera militar, alcanzando en época de Akhenatón el cargo de general. Su brillante carrera había motivado su envío a Asia, logrando conservar la región de Canaán para el faraón. Y era uno de los mejores expertos en las intrigas políticas de aquella región.

Amante de las armas y de las letras, Paatónenheb-Horemheb era uno de los principales personajes de la corte egipcia, sembrada de intrigas palaciegas, en cuyos círculos hacía correr el rumor, habían dicho los espías de la reina, de que el oráculo del dios Amón le había predicho de niño que sería faraón. Sus cargos, títulos y honores eran superados sólo por muy pocos personajes de la Corte.

Él era el Noble y Príncipe hereditario, Compañero único, Regente del rey en el país entero, Portador del abanico a la derecha del rey, Jefe de los Secretos del Palacio, Supervisor de todos los oficios del rey, Aquel que ha sido elegido por el rey, colocado sobre las Dos Tierras, para llevar el gobierno de las Dos Orillas (Egipto), Supervisor de los generales del Señor de las Dos Tierras, General de todas las tropas, imy-rmesha ur, y Mensajero del rey, Escriba y Supervisor de los reclutamientos del Señor de las Dos Tierras y Jefe del País entero, Portador del sello (canciller) del Rey del Alto y Bajo Egipto.

¿Cabría tanto título escrito en un pecho humano, por muy ancho que fuese por el ejercicio, apenas cubierto por el traje de gala de amplias mangas, que se inclinaba ante ella ocultándole la cara, en la que destacaban unos vivos ojos negros, que a Nefertiti se le antojaban sanguinarios, aunque procuraban sonreírle?

El adorador del Sol que había compuesto el himno al dios Ra-Horakhty, el Gran dios, Señor del Cielo, Señor de la Tierra era, para la reina, un arribista aprovechado de su encanto personal.

Un hombre de gran belleza que había escalado los peldaños del poder de cama en cama real, las de Tiyi y su hijo y quería llegar a la cumbre, a pesar de los rumores de sus preferencias por los nubios de expresivos y provocativos movimientos.

Así, se contaba en voz baja en el harén, que le gustaban los bailarines enanos de esta raza adornados con collares y largos pendientes de oro y cuentas de vidrio. Que con sus imágenes adornaba uno de sus numerosos palacios según decían. Y que en sus suntuosas fiestas y largas francachelas participaba también su esposa, la noble Amenia, que no hacía ascos a los enanos.

Paatónenheb hacia circular el rumor de que era bisnieto del faraón Tutmosis III a través de su padre, el príncipe Neby y su abuelo, el príncipe Amenemhet. Y que su abuela era Mut-Tuy, Ornamento del Rey, “Favorita real” y “Ornamento real”, antepasada de la segunda esposa de Tuya, y por tanto, de la familia de Ay y Tiyi, algo que nadie podía afirmar o negar con seguridad, dada la falta total de archivos que lo confirmasen.

Tenía, pues, Nefertiti en su misma familia un ambicioso personaje que, de la nada, se había colocado poco a poco en el centro del juego del poder.

—¿Esperará su oportunidad para ser faraón, ahora que Akhenatón ha muerto? ¿Qué querrá proponerme? —se preguntó intrigada la reina viuda de Egipto.

Y mirándose al espejo recordó que, al fin y al cabo, ella era aún joven y bella, estando oficialmente situada en la Corte, detrás de su hija Meritatón, la esposa oficial de su padre, una niña de quince años en todo el esplendor de su belleza, que compartía el favor y el lecho real con su hermana Ankhesenpaatón de doce, ambas unas jovencitas casi en la edad en que ella misma había empezado a reinar.

—¿Serían ella y sus dos hijas las tres reinas negras que Kakuy había intuido en las manchas del espejo mágico? Tal vez la pieza que el ambicioso general trataría de cazar era una de sus hijas. O ella misma, quien sabe. Ella podría ser su pieza apetecida. Incluso su propia hermana, la princesa Mutnedjemet —pensó distraída— Habría pues que esperar a que Horemheb descubriese su juego.

La documentación que había recibido Nefertiti era clara y concisa. Esclarecedora. No cabía ninguna duda. Las personas representadas en los dibujos eran Akhenatón y una mujer desconocida, no alguna de las princesas, sus hijas. Alguien se había molestado en dibujarlos en todas y cada una de sus íntimas posturas amorosas y acompañarlas de las más obscenas explicaciones escritas. Acariciándose. Mirándose. Sonriéndose. Besándose. Apareándose. Paseando cogidos de la mano en unas estancias para ella desconocidas, adornadas con pinturas que Nefertiti nunca había visto hasta este momento. Su decoración no era egipcia, aunque había imitaciones de cabezas de la diosa Hathor, la diosa del amor, cuya imagen presidía a menudo su unión sexual.

Se acomodó en un sillón, cubierto de seda roja y cerró los ojos. Las escenas representadas en aquellos documentos se sucedían en su imaginación, a pesar de querer olvidarlas.

—¿Quién podría haber enviado aquella documentación y para qué? — se preguntó. Y ahora, la visita del príncipe Ipy-Hor, pocos días después de la de Paatónenheb, venía a sacarla de su sopor, un sueño reparador que había conseguido gracias a la infusión de hierbas narcóticas que le había traído la sabia Kakuy. A su lado, Kaku, siempre afable, sonreía y se disponía a velarla.

—Asuntos de Estado —había dicho Ipy-Hor, el príncipe mitannio tan parecido al faraón fallecido a pesar de ser sólo un pariente lejano, engolando la voz para dar solemnidad a sus palabras.

La herencia del reino, decía el príncipe. ¿Qué podían importarle a ella en estos momentos los problemas de la herencia o los peligros exteriores a Egipto? Ella era sólo una mujer destrozada por el destino. Desplazada por su propia hija. Era una reina viuda que no había podido tener un hijo varón. Casi todos los personajes de la Corte que le habían ayudado habían desaparecido. Recordó con dolor a la reina madre Tiyi, que la había elegido para Gran Esposa Real, tal vez por la atracción que tenía por ella, o porque intentó manejarla a su manera y ahora le habría sido de gran ayuda, suspiró.

Su traslado al palacio del norte le había dado a Nefertiti una cierta libertad de movimientos, pero aún tenía mucho que pensar. Aunque no esta noche. Quería dormir. Sólo dormir. Y buscar una salida para Egipto y para ella misma. Olvidar las mentiras. La traición. Los asesinatos. Volver a coger las riendas de su destino. Jugar la partida de senet con los generales, con los embajadores de Hatti, Mitanni y Babilonia, con su propia familia. Su palacio del norte de la Ciudad del Horizonte sería un nuevo referente en Egipto.

Se acercó a la mesa de juego, de ébano y marfil. Un tablero dividido en treinta cuadros que estaba soportado por patas en forma de garras de felino.

Era la misma situación de Ru.ty. El Horizonte soportado por los dos leones. La situación de Akhetatón. Su propio destino, se dijo.

Eran treinta casilleros cuadrados, agrupados en tres filas paralelas de diez casilleros cada una, cinco de los cuales son casilleros especiales. A continuación, las casillas estaban numeradas para mostrar el sentido del avance de las fichas y la ubicación de estos casilleros especiales:

01

02

03

04

05

06

07

08

09

10

20

19

18

17

16

15

14

13

12

11

21

22

23

24

25

26

27

28

29

30

Los casilleros especiales son los números 15, 26, 27, 28 y 29. El casillero 27 lleva dibujadas tres ondas que representan al río Nilo. ¿Podría seguir las reglas del juego, el juego de la muerte, en aquella partida especial por su propia vida? Ubicar las fichas en el tablero sobre la primera fila, intercalando blancas y negras alternativamente, comenzando por la ficha blanca en el casillero uno: En las blancas los hititas, en las negras los mitannios.

¿Quién sacaría el número uno y movería un espacio la ficha negra ubicada en el casillero diez hacia el casillero once.

—¿Hititas o mitannios? —se preguntó. Alguno sacaría dos o tres y terminaría su tumo. Lanzaría las cuatro pequeñas tablillas de madera, pintadas de color negro por un lado y de su color de madera clara por otro, esperando que los dioses guiasen su mano hacia el color negro para sacar seis puntos y ganar la partida. A Hatti y a Mitanni, Tal vez Ipy-Hor o el mismo Paatónenheb podrían ayudarla. O utilizarla.

—¿Podría ella misma mover los hilos del destino? —se preguntó.

Si una de sus fichas caía en un lugar ocupado por el adversario, las fichas intercambiaban lugares. ¿Si lo ocupaban los hititas se cambiarían por los mitannios, o no seguirían las reglas del juego?

Sólo las dos fichas juntas del mismo jugador bloqueaban la posibilidad del adversario de intercambiar las fichas.

¿Juntos Mitanni y Hatti contra Egipto? Tal vez sería demasiado arriesgado dejar que se juntasen. Tres fichas juntas del mismo jugador no pueden ser sobrepasadas por una del adversario, a pesar de que el valor de la lanzada lo permita. Sí. Tal vez necesitaba un tercer aliado.

—¿Babilonia? ¿Unida a Egipto, en vez de en contra? ¿Y el reino asirio, al norte de Babilonia? Si una ficha no puede adelantar, debe entonces retroceder —se dijo Nefertiti.

Tal vez debía seguir las reglas del juego. Refugiarse en su palacio norte. O pensar en los reyes sirios de Amurru, Tiro, Biblos o Qatna. Porque si ninguna de las fichas del jugador puede ser movida, pasa entonces el turno al adversario. Y podía perder la partida.

Si una ficha se encuentra en las casillas de seguridad número veintiséis, veintiocho o veintinueve no puede ser intercambiada por una del adversario. Ese era su palacio. Si una ficha cae en el río Nilo, casillero numero veintisiete, debe retroceder al casillero numero quince.

¿Quién estaba en el Nilo?

Si este casillero está ya ocupado por una ficha, propia o del adversario, debe entonces seguir retrocediendo hasta el casillero numero uno.

Retrocede al origen. Volver al comienzo.

¿Cuál era su comienzo, sus fuerzas, el mensaje del juego?

Las fichas continúan su camino hasta salir del tablero. No es necesario sacar las fichas con el valor exacto. No se pueden sacar fichas del tablero mientras haya alguna ficha propia en la primera fila del tablero.

Pero el objetivo final del juego es avanzar por el tablero internacional, pasando y bloqueando al adversario, hasta lograr sacar todas las fichas propias del tablero.

Tenía que averiguar cuál era su principal adversario para jugar la partida. Y ganar.

—Necesito apoyos —se dijo.

—¿Quiénes son mis amigos o mis amigas? —reflexionó Nefertiti. En su familia, tal vez podía confiar en su padre, el general Ay. Y en su madrastra. ¿y en su hermana de padre, Mutnedjemet?

Hacía tiempo que se habían distanciado. Mutnedjemet dedicaba demasiado tiempo a sus asuntos personales, coqueteaba descaradamente con el general Paatónenheb, al que gustaba llamar Horemheb, “Horus en fiesta”, y ella misma, según sus espías, se hacía eco de los pretendidos orígenes reales del general, delante de las mismas narices de su esposa, la dama Amenia, cuya belleza parecía marchitarse últimamente.

En cuanto a las princesas, sus hijas, pensaba la reina, son una nueva generación. Sangre joven. Han madurado prematuramente debido a la extraña sexualidad de su padre. Algunas ya han muerto, pero tanto Meritatón como Ankhesenpaatón son fuertes y por sus venas corre la sangre de las reinas del sol.

¿Un posible hijo de su hija Meketatón? ¡Para qué pensar en un joven príncipe, aún un niño, perdido en un harén sin una madre o un clan fuerte que lo defendía!

Y luego estaban las otras dos princesas más jóvenes Neferneferura, quinta hija de Nefertiti y finalmente, Setepenra, sexta y última. Están aún, como yo misma, en manos de los dioses del destino, pensó.

Creía intuir, sin embargo, que necesitaba ayuda para ganar la partida. Y llamó a Kakuy, la adivina. Consultaría los oráculos, pero no de los dioses egipcios, cuyos sacerdotes podían manipularlos A su lado, Kaku, aguardaba y asentía sonriendo. Sólo la respuesta del espejo le dio a la reina una contestación clara, que la mantuvo despierta, reflexionando, gran parte de la noche, delante del tablero de senet:

“Junta tres reinas negras. Y la magia de los siete ríos”.

De momento no supo qué pensar o qué hacer. Cuando el Atón se levantó de nuevo sobre las colinas de Oriente, Nefertiti había encontrado, por fin el sueño. Y el camino a seguir, hacia el oráculo de la muerte. A su lado, Kakuy dormía y el amable Kaku sonreía cogiendo la mano de su hermana y también soñaba. La cobra negra, sin embargo, no dormía, preocupada por el futuro que había visto en las sombras de la pulida superficie y levantaba al lado de los tres durmientes su cabeza vigilante.

CAPÍTULO XVI Nido de víboras

“¡Oh hijo mío! Salido de mi cuerpo, mi bien amado, mi imagen viviente que mi cuerpo ha creado y que ha puesto en el mundo para mí, Mut, Señora de Isheru en Tebas,

Señora de los Nueve Arcos. ”

Inscripción del templo de Lúxor

—Sin duda ese es Kai-Aper, el policía al que conocí hace tiempo en una taberna de Abidos —pensó Nebsén.

Le había costado recordar el nombre de aquel individuo, aunque no había olvidado su grotesca figura ni la enorme borrachera del grupo de policías que le acompañaba cuando se conocieron.

—¡Poco pueden proteger a nadie en este estado! —había pensado entonces Nebsén del grupo de ruidosos gendarmes y de su cabecilla, a los que había conocido en uno de sus viajes al norte. Ahora las circunstancias eran diferentes. Unas fiestas les habían juntado de nuevo por casualidad.

La familia del tendero Nebunenef asistía, antes de que Akhenatón las prohibiese, a las famosas celebraciones de la Fiesta Opet en Lúxor, cerca del templo llamado “el harén meridional”. Era aquel el lugar adonde el dios Amón acudía a celebrar la crecida anual del Nilo y el comienzo del año, con una serie de ceremonias que renovaban mágicamente el poder del faraón, la vida en Egipto y el equilibrio cósmico del país.

Nebsén había olvidado por completo aquella noche en la taberna de Abidos y no se hubiera vuelto a acordar si no hubiera sido por los problemas que le causó Meskhin, el sinvergüenza traficante del que aquella noche hablaban los policías, sin esconder para nada sus opiniones a quien quisiera oírlas.

La labor de zapa que trataba de hacer aquel aprovechado, mediocre y oportunista traficante en los propios circuitos y contactos de los agentes de Nebsén en las rutas de la droga y la sal, conectado con los LÚ MUN hititas u hombres de la sal en Siria, había comenzado ya entonces. Y cuando le hizo llegar un regalo mortal, Meskhin ni se lo esperaba.

Pero ahora, en aquella escena de Tebas, se planteaba otra situación que podría serle de alguna utilidad. Ante él estaba la familia del comerciante Nebunenef, su mujer, sus hijos varones y su única hija, la dama Bakemet, cogida de la mano del policía de Abidos, Kai-Aper, que también le había reconocido y tal vez se acordaba de la “historia de amor” extraconyugal que le había relatado con todo lujo de detalles.

Recordaba perfectamente al policía, aquel hombre rudo, curtido, de fuertes y grandes manos. Tenía el mismo pelo negro y corto de entonces, cuando pensó que se lo habían cortado usando por molde una cacerola redonda. Y tampoco habían cambiados sus negros ojos bovinos, ni sus manos grandes, fuertes, de boxeador de los muelles, que destacaban porque, a la vez, Kai-Aper era delgado y nervudo en su amplitud. Y su nariz ancha, cuadrada, chata, seguía destacando poco sobre aquella cara mofletuda, ancha y redonda, sobre un enorme cuello cuadrado que hacía de él la imagen viviente de un voluminoso toro Apis.

¿Cómo le iría la monta y doma del “dulcecito”, la casada de coño pintado de color rojo con la que estaba liado, de la que presumía en la taberna del muelle de Abidos, más ardiente, según él, que una hetaira de Biblos, cuando en realidad era una de sus putas? —rió Nebsén al recordarlo.

—El policía debía sentirse incómodo, tal vez preocupado —pensó Nebsén cuando sus ojos se cruzaron en la procesión y más tarde cuando volvieron a encontrase en la explanada, delante del templo, en la que las familias, sentadas en improvisadas mesas de madera, disfrutaban del día de campo, más allá del límite de las aguas de la inundación, a la sombra de las palmeras, consumiendo las viandas que habían llevado en cestas. Y más aún cuando Nebsén se acercó a la familia de Kai-Aper y saludó a sus suegros, sus cuñados y a su misma mujer, embarazada, vecinos todos ellos del barrio y tienda de la abuela Remeit. La información que se había guardado de sus hazañas amatorias podría serle de utilidad. Más aún cuando las “otras” actividades de la misma Bakemet, su esposa, que ahora ponía cara de mujer decente, tampoco le eran desconocidas a él desde hacía bastantes años.

—¡Vaya con la mosquita muerta! —pensó Nebsén, mirando el abultado vientre de su vecinita.

¡Al fin había conseguido engañar a un pobre tonto con aquella carita de no haber roto un plato! Y recordaba su entonces depilado coño, pintado también de rojo como el de la amante de su marido en Abidos.

—¡No está mal el festival! ¿verdad? —dijo alegre Nebsén, saludando a sus antiguos vecinos del barrio, interesándose por los negocios de importaciones, transportes y correos que habían comenzado los hermanos hacía poco, así como por el embarazo de la joven y ofreciéndose en la primera ocasión que se presentó a acompañar a Kai-Aper al puesto más cercano a buscar unas jarras de cervezas para la fatigada y sedienta familia, que agradeció su gentil ayuda.

—¡Tengo en mis manos nada menos que a un oficial de la policía del faraón y a la zorra de su mujer, una de mis más expertas putas de otros tiempos! —se regocijó Nebsén, encantado con la perspectiva de poder sacar provecho económico de aquella interesante situación.

Las informaciones del policía y sus contactos podían serle de mucha utilidad para sus negocios. Y la partida era doble, como podía serlo la ganancia. Porque también a Bakemet la podía manejar. ¡Los tenía a los dos en sus manos por separado! Y podría aprovecharse de ambos.

Tocó el amuleto de su madre que llevaba colgado al cuello y mandó un beso silencioso a su difunta abuela Remeit, allí donde estuviese, dándole las gracias por haber sabido meter en el negocio de las putas y en su cama, sobre todo, a la precoz niña de los vecinos, que nunca se habían enterado de que su hija estaba liada con él o era una puta, lo que también ignoraba su flamante yerno, el policía Kai-Aper, al que ojala los dioses mantuviesen en su ignorancia muchos años.

Por eso, pescar a Meskhin, el presunto comerciante de sal, había sido fácil. Su regalo mortal había llegado en el momento oportuno y las pruebas de asesinato habían desaparecido gracias a la ayuda del policía, de forma que todos creyeron que su muerte había sido un accidente.

—Un buen purgante como el ricino no tiene por qué despertar sospechas —se dijo Nebsén. Y guardó los ojos de su ex-socio, que había conseguido de los embalsamadores a cambio de un poco de aquella sustancia especial, introduciéndolos a continuación, para conservarlos y utilizarlos para su venganza, en un tarro de miel.

La policía de Kai-Aper había llegado a la conclusión de que todo el asunto de la muerte de Meskhin había sido completamente accidental. Nadie sabía cómo se podía haber confundido un veneno con una medicina, compuesta por un Sun-Nu, el médico, "el hombre de los que sufren o están enfermos" y en sus diagnósticos mezclaban la ciencia y la magia. Y ni se les ocurrió hacer responsables de la equivocación a los pobres mensajeros de la familia Nebunenef, que cumplían puntualmente con su deber de entregar los encargos de sus clientes. Una vez más, Nebsén había ampliado su negocio con el asesinato. Y ahora los contactos y las rutas de Siria que antes controlaba Meskhin formaban parte de sus lucrativas redes comerciales. No le importaba nada que el espíritu del comerciante vagara sin descaso durante toda la eternidad, porque las alimañas se habían comido sus ojos, dijo oficialmente la policía al mando de Kai-Aper, concluyendo con ello la investigación. Y el asunto se cerró sin más averiguaciones y nadie se hizo más preguntas.

—La muerte de apicultor Sise ha sido un desgraciado accidente, mi reina —dijo el jefe de policía de Akhetatón, Mahu, inclinándose de nuevo ante Nefertiti. Aquellas visitas empezaban a hacerse habituales, pensaba la reina. Estaba habiendo demasiadas muertes a su alrededor desde hacía poco tiempo.

—Sise resbaló y cayó sobre un barril de miel. Al parecer estaba tremendamente borracho y se ahogó —continuó diciendo Mahu, mientras se apoyaba en su bastón de mando y seguía a la reina, que paseaba por un sendero de su jardín del norte, cerrado a las miradas de los curiosos por un alto muro, decorado de aves de colores y blancas palomas, que revoloteaban sobre un paisaje nilótico cuajado de lotos azules, Nefertiti se sentó, al fin, abrumada y sorprendida por la noticia, en un banco del cenador norte, cubierto de frescas parras en verano, ahora desnudas las varas y secas las pocas hojas que quedaban.

—Se supone que un perro o cualquier otro animal, se cruzó en su camino y tropezó, porque nadie vio nada sospechoso que pudiera hacer pensar que le empujaron intencionadamente. Ni sus sirvientes más cercanos oyeron discusiones o voces de conversaciones en su almacén —prosiguió Mahu, al tiempo que se inclinaba de nuevo, ofreciendo a la reina sus reiteradas excusas por su falta de información.

—Me temo, mi señora, que ya nada se puede hacer por ambos —se refería, naturalmente, al faraón y a Sise, que habían encontrado la muerte, si no de forma similar, sí al menos por culpa de los mismos animales o de la sustancia que fabricaban: la miel.

—Y Sise ha muerto ahogado por la misma sustancia con la que, según la creencia popular, los difuntos adquieren la inmortalidad —afirmó Mahu, que prosiguió haciendo una descripción del accidente.

—Tampoco su cuerpo, como el del faraón, mostraba señales de violencia, salvo algunos detalles sin importancia y, obviamente, no cayó dentro del barril, sino que lo tumbó con su peso, al apoyarse en él cuando se tambaleó, posiblemente, por lo que al ladearse el barril, faltarle al hombre el apoyo y caer de cara sobre la sustancia viscosa, ya no se levantó y se ahogó, quedando atrapado en la miel como una mosca en una tela de araña, lamentablemente boca abajo —concluyó.

Las explicaciones de Mahu eran lo suficientemente explícitas como para hacer que la reina se estremeciese. Y Nefertiti alzó la mano para callarle, al tiempo que le rogaba que le ahorrase los detalles poco amables de aquel funesto accidente.

—Hemos examinado todos sus libros, sus anotaciones, sus entradas y salidas, sus encargos. Todo está registrado correctamente. Y era un hombre que aparentemente no tenía enemigos.

—Incluso el encargo del paquete para el faraón estaba correctamente anotado y archivado y el sello marcado en él es el privado de Akhenatón — explicó Mahu, moviendo la cabeza, preocupado por la falta de detalles que pudiesen hacer proseguir su investigación, averiguando, si podía, si aquellas muertes estaban relacionadas entre sí, como él suponía por algunos detalles que mantenía en secreto.

—Sin duda ha sido un desgraciado accidente —afirmó de nuevo, encogiéndose de hombros. Y prosiguió diciendo: — Creo, señora, que también la muerte de Akhenatón ha podido ser accidental —dijo inclinándose hasta el suelo—. Y si tú lo permites, podemos dar por cerrado el caso.

La reina se levantó, evitando que Mahu besase sus pies. Estaba furiosa. Furiosa y dolida. Tenía ganas de gritar. De salir corriendo. De llorar. Pero se contuvo, porque la situación era, sobre todo para ella, muy delicada. — ¿Quién puede querer echar tierra sobre este asunto? —se preguntó. Pero Mahu le miraba de frente y parecía sincero.

Ambos sabían que era completamente imposible que el faraón hubiese pedido miel y abejas. Las odiaba. Las temía. Le espantaban. Le horrorizaban aquellos insectos. Era capaz de hacer matar a un sirviente si en sus habitaciones se colaba en un descuido alguna de ellas o cualquier otro insecto volador. Raras eran las veces que se abrían las ligeras cortinas que permitían pasar la luz y el aire, no los insectos, a sus habitaciones privadas.

Pero la calma y decisión con que Mahu había hecho su última afirmación, sin temblarle la voz, parecía ser el resumen de un largo y tedioso informe oficial de la policía, firmado por él mismo, que los escribas archivarían en la biblioteca de la Cancillería Real, cerrándose el caso de la muerte de su esposo como algo puramente accidental. Como la de otros muchos personajes de la familia real, del harén, gentes de Egipto que habían muerto a manos de un cruel asesino, algo que ahora se pretendía olvidar, todos sin ojos, lloraba la reina sin comprenderlo.

No había nada que hacer, más que seguir jugando la partida de senet. Y ganar. Si ella misma quería sobrevivir. Porque estaba segura de que Mahu no le había contado todo lo que sabía.

El aire traía al palacio un denso olor a flores y especias exóticas, mezclado con el aroma de jazmines, mirra y sándalo, el preferido de la reina, que se entrelazaban con un frescor húmedo y salado a la vez, con sabor a moho y lágrimas de muerte. Una sensación que se materializaba y subía del río reptando por las paredes como una lagartija que se aferraba a los resquicios y las rendijas y los tallos de líquenes verdinegros, cuyo olor a muerte se intuían en el ambiente. A lo lejos, el sonido monótono de los tambores repetía agobiante una señal de alerta en el río. Un perro aullaba su agonía sobre las colinas, y Nefertiti le escuchó, asustada, revolviéndose extrañamente inquieta, como si alguien la observase, mientras buscaba acomodo en un diván y soñaba con un barco de velas blancas que la llevase, río abajo, lejos de Egipto y Akhetatón, a las altas tierras sirias de su madre a ser posible. Un lugar lejano donde pudiese vivir tranquila y olvidar aquellas pesadillas que llenaban su vida en Egipto.

El jefe de la policía hizo una reverencia y caminó hacia la salida, apoyándose en su bastón de mando. Pero Nefertiti ni se dio cuenta de su marcha, distraída en sus propios pensamientos.

—Todo ha sido muy difícil últimamente —pensó. Las cosas habían sucedido tan deprisa que no le había dado tiempo de prever nada sobre su futuro o el de sus hijas pequeñas. Nubes de tormenta se cernían sobre la Ciudad del Horizonte. El khamsim, el viento rojo del desierto, soplaría pronto, quizás esta misma noche. Y toda la ciudad se pararía hasta que cesase la tormenta roja.

—Y después... ¿Qué? —se preguntó, agobiada por las dificultades y las malas noticias del abandono oficial de la investigación de los asesinatos y el robo de los ojos y las posibles conjuras contra ella por parte de miembros muy cercanos de su familia, incluso de su propio padre o los mejores amigos de Akhenatón.

El cambio de palacio le había permitido hallar algo de la soledad y el sosiego que necesitaba para poner sus ideas en orden. Pero también era duro cambiar de vida de repente, de la noche a la mañana, por un acontecimiento fortuito, completamente imprevisible. — ¿Quién podía querer matar al faraón? —se preguntó de nuevo.

—La verdad es que mucha gente —se contestó a sí misma la reina.

Quizás ella misma en muchos momentos, cuando se enteró de la existencia de Kiya, de su hijo, el joven Tut y su hija pequeña y del palacio de la favorita, el Maru-Atón, que Nefertiti conocía ahora por primera vez en detalle. Estructurados sus edificios en dos grandes patios simétricos, protegidos por grandes muros, la parte privada giraba alrededor de patios y jardines densamente poblados animados con parterres, fuentes, cascadas y bellos estanques de escasa profundidad. A su alrededor se habían situado estratégicamente pabellones, kioscos bellamente adornados con plantas trepadoras y un grupo de santuarios, altares y mesas de ofrendas situadas, a su vez, en una isla artificial rodeada por un foso poco profundo. Las vidas de Kiya y sus hijos se habían entremezclado con la suya gracias a aquellos informes secretos, recibidos hacía tan poco.

—¿Por qué nadie se había atrevido a hablarle claramente de ellos y del papel de aquella esposa secundaria en el culto oficial de Atón en el recinto del Maru Atón? —se preguntó dolida.

A Kiya y su heredad se la conocía en la Ciudad del Horizonte por el título de "La casa de la favorita" o simplemente "La favorita", en egipcio: Ta shepset, pero además, aquella desconocida favorita real era también conocida por un epíteto: "La muy amada", evidentemente del rey Akhenatón, su esposo. "La esposa y muy amada del rey del Alto y Bajo Egipto.

“Vivo en la Verdad, Señor de las Dos Tierras, Neferkheperura Waenra, el Divino Hijo del Atón Viviente, que viva para siempre jamás, Kiya."

¿Podía ser aquella mujer una princesa de Mitanni, casada con su suegro, el rey Amenofis III, que al morir aquél pasó a ser esposa de Akhenatón? ¿Cómo había conseguido eludir a sus espías? Sin duda, ella y sus trescientas o más servidoras, esclavas, eunucos, sacerdotes y lacayos, perfumistas, peluqueros, palafreneros que llenaban el harén real estaban bien organizados, hasta el punto de haber podido sobornar hasta a sus propios informadores.

—¡Juro que los mataré! —gritaba Nefertiti furiosa, mirando aquellos documentos. Una verdadera invasión de sirio-anatólicos había animado el harén real sin que a ella le importase mucho, llenándolo de colorido exótico.

Conocía las numerosas y pequeñas Cortes de todos los países de los Nueve Arcos, cuyas princesas y sus sirvientes, esclavas, modistas, maquilladoras, eunucos, y toda clase de servidores, incluidas las guardias personales de cada concubina, convertían el harén real en una verdadera, abigarrada, y cosmopolita ciudad de casi tres mil personas, continuamente incrementada por los regalos de mujeres especialistas en los más refinados placeres, estéticos y sexuales que hacían al faraón sus vasallos y amigos. Pero había olvidado a su mayor contrincante, la pequeña princesa, hija de Tushratta, rey de Mitanni, y sobrina de la reina Mutemuja, hermana del mismo rey, enviada como esposa de Amenofis III a finales de su vida, que luego había pasado al harén de su hijo Amenofis, una de sus mayores rivales. ¿Qué sería de ella y de sus hijos, ahora que Akhenatón había muerto y no podía protegerla? ¿Qué pieza del senet sería aquella joven princesa y sus pequeños e indefensas criaturas, un niño y una pequeña princesa?

¿Podría ser Kiya una de las reinas negras de las que Kakuy, la adivina, le había hablado? La imagen que le habían enviado de la joven besando a su hijo varón, no se borraba de su mente. Su largo cuello. Su peluca corta. Sus grandes pendientes redondos. Sus ojos rasgados. Su boca sensual. Su condición de sacerdotisa del Atón, a la que estaba dedicado el Maru-Atón, con sus pérgolas, jardines, almacenes, cuadras y huertos, la llenaba de amargura. ¿Cómo el príncipe Ipy-Hor o el mismo Horemheb se lo habían ocultado durante tanto tiempo? El mismo escultor real, Tutmés, que la había esculpido se lo había ocultado. Ella había visto su cabeza, adornada con aquellos grandes pendientes de oro redondos en su taller y el artista le había dicho que se trataba de una sirvienta mitannia de una princesa, familia del rey de Mitanni, que vivía en el harén del faraón.

Había odiado por eso a Tutmés durante algún tiempo, aunque, al fin, tuvo que disculparle. Sus manos la acariciaban con tal destreza y la hacían tan feliz, que no podía negarle una sonrisa cuando la besaba por todo el cuerpo con fervor, dando vida a sus pinturas, a sus estatuas, a las aves de su palacio y a los lotos azules que acariciaban sus sueños. Con amor.

Aunque no le amaba del todo, no dejaba de tener por él el afecto que se siente por cualquier amante. Les unía la pasión por el arte. La belleza. La libertad. El hecho de saberse diferentes de las gentes que rodeaban al faraón.

Pero aún no había amado a nadie como otras mujeres decían haber amado a un hombre, pensaba Nefertiti, deseándolo con fuerza de hembra anhelante y necesitada de pasión.

Nunca hasta ahora había seguido un olor por los huecos de la cama, como una perra, según le contaban algunas de sus amigas que ellas hacían, ni había perdido la razón entre los brazos de ningún amante masculino, como incluso le había pasado con la reina Tiyi, que le hacía a menudo gemir de placer, con caricias que sólo una mujer podía entender y realizar.

Acariciando su sexo con una pluma de ave, por ejemplo, podía volverla loca. Ella la había hecho madurar, en parte, y ser como ahora era. Y la había hecho formarse, estudiar y prepararse como se hacía con los hombres preparándolos para ejercer el poder, formándola en economía, comercio, geografía o matemáticas, unas materias que discutía con arquitectos y constructores, tanto o más experta en aquellas materias como en técnicas sexuales.

Para su padre, en cambio, el magnífico jinete y militar, Nefertiti era una amazona guerrera. Un conductor de carros mitannio. Un guerrero kushita tirando al arco. Un experto soldado. Para Mahu, en cambio, la reina Nefertiti era un ser frágil, indefenso, delicado y débil. Para Akhenatón, posiblemente, sólo había sido la madre de sus hijas, un vientre incapaz de darle un hijo varón viable para sucederle, mientras amaba de verdad a aquella favorita, Kiya, a la que escribía cartas de amor, que alguien había hecho llegar a sus manos.

El jefe de policía creía haber visto una lágrima en las mejillas de la reina, pero ella había vuelto la cabeza rápidamente, para que él no la viese llorar.

—Es valiente esta mujer de frágil y sutil figura etérea, que tan desvalida me parece ahora, en su inmenso palacio, en su enorme jardín —pensaba Mahu.

Una figura solitaria envuelta en el manto de su infinita pena de reina y mujer que marcaba profundas arrugas en sus aún jóvenes mejillas. Le recordó a su propia esposa, Henutsen. A su madre, quizás. A su hija adorada, la pequeña Hekenu, que dormía confiada cerca de su madre. Y se dio cuenta de que se había pasado a su servicio incondicionalmente, alejadas las iniciales sospechas de que podía ser ella la asesina de Akhenatón. Y se dijo a sí mismo que procuraría ahorrarle los detalles de la muerte del faraón y del robo de sus ojos todo el tiempo que pudiese. Ya tendría la pobre tiempo suficiente de enterarse y horrorizarse con los macabros detalles de ésta y otras muertes, que él conocía oficialmente y le preocupaban sobremanera.

Cuando la reina se fue a Akhmin, a casa de su familia, a pasar unos días para tratar de distraerse y cambiar un poco de aires, puso a su servicio un mensajero especial por si le pasaba algo, cualquier cosa. Por si quería mandarle llamar o contarle algún detalle que creyese importante para esclarecer la muerte del faraón. Ya en su casa, mirando a su esposa, Mahu pensó en la reina, tal vez sola en su inmenso palacio. Incluso las opiniones de los diferentes policías estaban a favor de que la muerte de Akhenatón podría tener algo de sospechosa, aunque no pudiera probarse. Sus extrañas amistades, sus especulaciones religiosas que escandalizaban a los arcaicos y puristas sacerdotes egipcios tanto como a los artistas o arquitectos reales, que habían representado su cuerpo monstruoso sin genitales, sin preguntar siquiera, tal era la fuerza del mandato de Akhenatón. La nueva doctrina sorprendía al pueblo, preocupaba a los ancianos e irritaba a los sacerdotes de Amón, sobre todo porque amenazaba su economía. Pero era la orden del faraón. Y el faraón era la ley. La vida. La garantía de la estabilidad de Egipto. Su política con respecto a los países extranjeros tampoco complacía a todos sus consejeros. Sobre todo al general Paatónenheb, que conocía bien los problemas de Palestina, Siria y la frontera norte y sus siempre belicosos reyes, colchón y bisagra de los poderosos babilonios, asirios, mitannios e hititas.

Pero aquella noche, Mahu estaba cansado. Rendido más bien. Se acercó a su esposa y la besó en la frente, comprobó con su mano lo abultado de su vientre, ya cerca del final de su segundo embarazo y pensó que la felicidad total se parecía a aquel momento. Pronto se quedó dormido abrazándola. No le gustaría que nadie le asesinase. Y menos que robasen sus ojos, privándola del descanso eterno, como si fuese una criminal, ni los de Nefertiti, aquellos maravillosos ojos azules que le recordaban los de su familia, en especial los de Ay, de un azul que el furor hacía a veces negro, como le ocurría a la reina cuando se enfadaba o preocupaba, como en aquellos momentos en que le faltaba la luz en su mirada y reflejaba la negrura de la situación que la embargaba.

—Unos ojos de diosa cobra, comparables a la diosa Wadjet de su corona cuando se enfurecía —pensó el policía, a quien no le gustaba aquella expresión de dolor y desconsuelo que veía en la cara de la reina y llegaba incluso a temer por su salud.

En el palacio norte, la escasa actividad oficial había cesado y la reina, tras despedir a sus doncellas, se había quedado sola, al fin, con sus pensamientos. La luna iluminaba el cielo de Akhetatón y un suave olor a mirra y jazmín invitaban a pasear en la noche. Nefertiti salió a la terraza desde la que se veía el Nilo, de frente y a la izquierda las lejanas casas de la Ciudad del Horizonte, algunas de cuyas lamparillas permanecían aún encendidas así como las de los barcos amarrados al muelle norte, cercano al palacio. Del río subía un vaho salado y mohoso, para ella olor de lágrimas, que jugaba al escondite con el rocío entre los nenúfares de los pequeños estanques, llenos de sueños y proyectos rotos y subía por las altas palmeras de la vereda, perdiéndose en las azoteas de las casas al arrullo de los sueños de los amantes.

Una llamada en la noche le traía ecos lejanos de roncos tambores de los guardias de su padre y los cascos de los caballos retumbaban y el chasquido de los látigos y el piafar de los nobles animales le avisaba de la vuelta de las tropas de campaña. Olía a sándalo y a bosta, sudor, sangre y guerra, que no ocultaban, sino sólo atenuaban, el aroma de jazmines y arrayanes.

Recordaba la reina cómo toda su familia se había ido apartando de ella y que incluso su tía Takemet la había rechazado, cuando le dijo directamente que la odiaba por haberle quitado al joven príncipe Amenofis, luego el faraón Akhenatón, con el que sin embargo, sabía ahora, por sus documentos secretos, que había mantenido relaciones íntimas hasta casi el momento de su muerte.

Él le había regalado, le dijo cruelmente, complaciéndose en la angustia de la joven, aquel perrito faldero que ahora la acompañaba. Y la había amado muchas veces en el bosque, en el jardín, en la sala de estar, en la fuente sagrada, en el lago de la residencia familiar, cuando todos creían que estaba ocupado en asuntos oficiales.

—¡A mí también me amó Akhenatón! —le chilló Takemet, llorando sin consuelo, abrazando a su perrito, que ladró asustado y escapó de sus brazos.

—¡Tú no me lo quitaste del todo! ¡Porque era mío! ¡Mío!... ¡Y ahora le he perdido por tu culpa! —gemía la mujer, desconsolada, rota su compostura cortesana ante la reina y sus sirvientes, dejando que todo su rencor, retenido durante años y su actual impotencia cayesen sobre la joven viuda, que había buscado en ella refugio a sus propias cuitas y la miraba entristecida.

—¡Ni en mi propia familia puedo confiar! —pensó dolorida Nefertiti, ya en su palacio, recordando a sus dos hijas casadas con su padre, el faraón Akhenatón, unas reinas-niñas que habían formado su propia Corte con sus partidarios, sirvientes y ambiciones, con las que los poderosos visires, generales, sacerdote y nomarcas o gobernadores jugaban como si fuesen las piezas del senet mismo. Y cómo su propio padre, el amado general Ay, era ahora víctima de la ambición más profunda, buscándose como aliada a su nieta mayor y sus partidarios más próximos para llegar a ser faraón y dios a expensas de ella misma, su “amada hija”, como la llamaba cuando vivía Akhenatón.

—¡Nido de víboras! —escupió la reina, asqueada, como deseando arrojar con la saliva el veneno de sus enemigos contra ella, rebelándose contra las sucias intrigas de su propia familia y sus seres más próximos, que trataban de envolverla, ahogarla y asfixiarla, como si fuesen parte de una inmensa tela de araña que quería aprisionarla.

Enfrente de la terraza, más allá del Nilo, en la orilla occidental, algunas hogueras encendidas por los soldados destacaban en la obscuridad, en la que los escuadrones de guardias nubios y sus centinelas se pasaban las consignas de la noche con su característico ulular cargado de sonoras estridencias que rompían el silencio de la noche, bajo un cielo plagado de brillantes estrellas. La cadencia acompasada y lenta de sus tambores la acompañaba. Olía a jazmines y mirra y a polvo de desierto lleno de juramentos y promesas rotas, mientras que del río subía un frescor húmedo y salado que le recordaba sus propias lágrimas de niña, mirando sola a las estrellas en la oscuridad fría de la noche del desierto.

—En mis recuerdos ya no está, como antes, ni mi propio padre —gimió.

Nefertiti cerró los ojos, fatigada, agarrándose a la barandilla con las dos manos, dejándose acariciar por la ligera brisa de la noche. Y al abrirlos, le pareció distinguir una sombra humana, muy cerca, que, rápidamente, se había ocultado en la oscuridad circundante, desapareciendo de su vista. Alguien la había estado espiando, justo a su lado. Parecía un hombre. Había estado muy cerca. Quizás con un cuchillo o un lazo en la mano para matarla o dispuesto a pegarle un empujón y tirarla por la terraza al río. Pero no podía afirmarlo con seguridad. No podía decir si, efectivamente, había visto a alguien o algo y no llamó a la guardia. Pero el miedo atenazó su garganta y a punto estuvo de gritar, aterrorizada, dándose cuenta de su vulnerabilidad.

—¿Podrían querer matarla a ella como habían matado al faraón? —se estremeció al pensarlo.

—Mis enemigos son también muchos —pensó Nefertiti con un escalofrío. Y un empujón la hubiera podido lanzar al río desde aquella altura, donde los cocodrilos hubieran acabado rápidamente con su vida. Si no había muerto antes desnucada por la caída.

Estaba segura de haber visto a un hombre, alto, al menos eso parecía, pero era imposible que hubiese desaparecido rápidamente. A menos, pensó, que hubiese sido producto de su imaginación. Hacía días que no dormía bien y cualquier pensamiento la mantenía despierta hasta altas horas de la noche. Y su mente cansada podía haberle jugado alguna jugarreta. Volvió rápidamente a su habitación y llamó Kakuy, que hacía guardia a su puerta, como cada noche.

—Kakuy —dijo la reina cuando la siria entró en la estancia real— ocúpate de que se doble la guardia en las murallas y pon dos soldados en mi puerta. Fuera. No me gustan los presentimientos que tengo esta noche—, Y que no se les ocurra quedarse dormidos, porque los haré azotar —dijo imperiosa.

A su lado, Kaku, el sirio, sonreía afable.

—Tú y Kaku dormiréis a los pies de mi cama —ordenó la reina.

La mujer la miró fijamente y no dijo una sola palabra. Conocía muy bien a Nefertiti y suficientemente la situación política y religiosa del país como para saber que sus temores no eran infundados y cualquier precaución que tomase para velar por su propia seguridad era poca. E inclinándose con una leve reverencia, salió de la habitación real para dar las órdenes oportunas e incrementar la seguridad de su joven reina. Cuando volvió a la habitación, tras cumplir las órdenes, Nefertiti estaba profundamente dormida, mientras en el cielo estrellado, el cazador Orión buscaba a sus presas en la oscura senda de la muerte y una monótona plegaria resonaba en la distancia, mientras la serpiente sagrada del tiempo se dibujaba sobre el horizonte:

“Yo soy el Universo. Soy el Pasado. Soy el Presente y el Futuro. Yo soy el Uno”.

Un niño enfermo lloraba sintiendo el aliento de la muerte que quería llevárselo y esconderlo a la sombra de las colinas de Ru.ty. Un lobo aullaba coreando el llanto del niño. Y un extraño y denso hedor acompañaba al fantasma del olvido, que en las lejanas montañas de occidente esperaba que la luna se ocultase para llevarse el último aliento del pequeño. Flautas y tambores de muerte acompañaban sus pasos.

“Bajo la montaña sagrada se encuentran las cavernas obscuras, de truenos y relámpagos, paraíso e infierno a la vez’’

La morada del águila bicéfala, su número es el 2 re, repetían los tambores en su repiqueteo. Cuatro ríos rápidos bajan de ella, sonaban las flautas funerarias. Cuatro serpientes multicolores van hacia los cuatro sonidos de la tierra (2 re, 6 la, 3 mi, 7 si) y frente a ella se sitúa el valle (3 mi). La línea 4 fa - 7 si -1 do = 12, el trítono, el paso entre el mundo terrestre y el mundo celeste que ahora se abría para acoger al pequeño desvalido. Muy cerca de la muerte. El sonido de la ciudad en el sueño de Nefertiti.

CAPÍTULO XVII Dame un hijo tuyo por esposo

Horus ha gritado a causa de

su ojo, Seth ha gritado a causa de sus testículos, y salta el Ojo de Horus, que ha caído en aquel lado del Canal Sinuoso, para que pueda protegerse de Seth. ”

Declaración 359. Pirámide de Pepi II.

La reina se dejó arreglar sin ganas. En su mano, un bello espejo de bronce pulido adornado con un Ojo de Horus, una barca en la base y encima una serie de figuras: las diosas Isis y Neftis y entre ellas un Pilar Djed. Sobre este pilar, la figura de un halcón Horus con un sol rodeado por un uraeus, la cobra real, sobre la cabeza y a los lados sendos ramos de tres flores de papiro y lotos formaban caprichosas figuras. Según se sumasen sus elementos de una forma u otra, los números totales eran siete, doce, dieciocho o veintiuno. Y se repetían una y otra vez.

La pulida superficie reflejaba su imagen y los rostros de sus solícitas sirvientas, que le sonreían y animaban, mientras trenzaban sus rojos cabellos y los recogían sobre su cabeza con una serie de prendedores y peinetas, antes de ponerle la peluca ceremonial.

¿Podrían darle alguna indicación para el futuro aquellos números y dibujos? ¿Qué querrían decir todas aquellas señales juntas, si es que querían decir algo?

Llamó con un gesto a Kakuy, ocupada en preparar adecuadamente los pliegues de su túnica y le ordenó que leyese los signos del espejo para ella.

A su lado, su hermano, el afable Kaku sonreía y callaba. Estaba de acuerdo con la idea.

—Has de estar preparada, mi reina —dijo la mujer instantes después, tras coger en sus manos la brillante superficie que reflejaba la luz del sol, llevándola a las paredes y volviendo al espejo, dotando de una vida irreal a las figuras que lo adornaban.

—El Ojo divino te indica que no debes fiarte de tus amigos. Aunque la madre Hathor vele por ti, debes tener en cuenta que es la diosa del amor. Y puede traerte problemas. El amor siempre trae problemas. Y debes estar preparada para afrontarlos. O te destruirán. La barca te indica un largo viaje a las fuentes del conocimiento. Los signos son de muerte, pero te traen la vida. Tú llevas con mano firme el timón, tu destino —dijo la mujer, inclinándose ceremoniosamente ante la reina.

—Eso es parte de lo que veo en este momento —dijo la siria, frunciendo el ceño. Luego volvió a concentrarse en los dibujos.

Un gran silencio se hizo a su alrededor. Pero esta vez fue Nefertiti la que habló, dando su propia interpretación de lo que veía:

—El número tres y los triángulos del centro son los puntos de donde parten los cuatro triángulos formados por los elementos de los principios divinos: Triángulos y cuadrados. Debemos estar alerta. En el centro, de la unión de Dyed-Osiris, Isis y Neftis nace la Trinidad, a la vez celeste y terrestre, que se manifiesta bajo la bóveda del mundo. Según la geometría sagrada, estos principios constituyen un primer triángulo, isósceles.

—Y si tomamos las cabezas de Isis y Neftis según otro punto de vista óptico, partiendo de los ojos de Horus, constituyen un segundo triángulo sagrado con la misma base, encerrando al primero y también isósceles, que, como el anterior, está de pie sobre su lado menor, como todo triángulo simbólico que se alza hacia la espiritualidad. En el punto en que toca la bóveda celeste, Ra, el sol que está sobre Horus, establece con los puntos de implantación de las flores de papiro y los lotos un tercer triangulo también isósceles y de base larga. Y luego surgen los números dos y cuatro, ya que la tercera figura confirma el reflejo de lo divino en el espacio terrestre, como las pirámides lo hacen en Egipto con otras proporciones, por cada una de sus cuatro caras.

—Esta última figura puede tener la connotación siguiente: las "Dos Tierras" de Egipto —los "Tawi", simbolizados en jeroglíficos por dos trazos paralelos "II"— están unidos por su esencia a Ra, el señor del Cielo visible.

—¡Espera! —le interrumpió Kakuy, siguiendo con visión—, ¡Hay un rey muerto! ¡Tres reinas! ¡Un rey vivo y algo más que no puedo ver! —terminó la mujer, agitada.

Y Kaku asintió con la cabeza a las palabras de su hermana, mientras callaba y sonreía. Para él la interpretación era correcta.

—Por ahora es lo único que te puedo decir. No necesitas saber más por hoy, mi reina. Permite que me calle ahora —dijo la mujer, fatigada por el esfuerzo adivinatorio.

Las doncellas se apresuraron a terminar el arreglo personal de la reina, que proseguía con sus cavilaciones sobre aquellas figuras que le hablaban desde el espejo.

—La suma de todos los números da casi siempre veintiuno. El número del conocimiento.

Sin ganas de nada, Nefertiti se dejó hacer. Tenía que recibir a las visitas protocolarias, cumplir con sus obligaciones diarias como máxima y más antigua representante del poder real en Egipto. Debía recibir a los embajadores extranjeros, también el pésame de las legaciones de todos los países que acudían al entierro de Akhenatón, las variadas proposiciones, ofertas, sugerencias, corregir y sancionar las cuentas de los ministros, revisar los tratados y pactos existentes. Era necesario que analizase las nuevas alianzas que le estaban proponiendo personalmente a ella como nuevo faraón y había que pulirlas, limando posibles asperezas con los Estados rivales. Tenía que estudiar las noticias de los espías oficiales, los informes sobre las líneas de comercio, de los barcos, los impuestos, las importaciones, las partidas de madera, de piedras para los templos, los rebaños y sus enfermedades, los resultados de las inundaciones, las crecidas del Nilo, la sequía, las tormentas de arena, las cosechas de trigo, cebada, escanda, las delegaciones de los diferentes dioses, los templos...

—Los números parecen avisar de algo... Pero... ¿Qué querrán decir? —se preguntaban intrigadas ambas mujeres.

—Las seis flores de las dos plantas emblemáticas, que son a la vez dos veces tres, encuadran la bóveda del mundo. El seis es el número del rey. Su perfección. El tres es la cifra-elemento indispensable de la manifestación completa que representa al hombre, en su triple naturaleza: cuerpo físico, doble psiquis y principios espirituales. La figura revela de otra forma la importancia de tres números capitales: el doce, el siete y el tres. Cada uno de los ramos de flores se compone de tres segmentos negros, que recuerdan la importancia del tres y tres espacios blancos, lo que evoca la necesaria dualidad.

La reina sabía que carecían de la clave para comprender todos aquellos presagios. Todo era muy complicado. Retorcido. Como si una mano siniestra se empeñase en escribir su destino y el de su familia en unas cifras misteriosas que se repetían continuamente, en unos dibujos que se presentaban ante sus ojos como por casualidad y que no entendía. Tal vez todo relacionado con unos ojos que iban perdiendo, uno a uno, sus seres queridos. Pero, por el momento, trató de rehacerse, tenía que concentrarse en el gobierno y en los actos oficiales que la esperaban.

—¿Podría pensar en sí misma en algún momento? —se preguntó horas después, cansada de visitas, entrevistas, cortesías, reverencias, sonrisas de conmiseración, protocolos y fingimientos. Nada podía hacerle olvidar aquellas cifras que Kakuy había interpretado para ella. Tenía curiosidad por comprender lo que significaban.

—Un largo viaje a las fuentes del conocimiento... ¿Qué querría decir con eso la profecía del espejo? —reflexionó de nuevo Nefertiti.

—¿Origen? ¿Germen? ¿Dónde comienza el conocimiento? —caviló la reina, dándole vueltas a las diferentes opciones y al significado mágico y escondido de aquellos números que tenía el espejo.

—Tendré que hacer llamar a Ememet y a Tutmés —se dijo. Hacía tiempo que no había ido a su taller. Con las penosas circunstancias que ahora le rodeaban no tenía tiempo de asistir a las lecciones del viejo Ememet sobre la magia de los números y sus relaciones sagradas con el destino.

Lamentablemente, ahora debía solucionar otros asuntos materiales, más urgentes, que atañían a su propio futuro y al de Egipto.

—Sólo las propiedades de Siria heredadas de tu esposo valen una fortuna. Pero tendremos que deshacernos de ellas. Necesitamos mucho oro para defender tu causa y mantenerte en el trono como faraón único. Hay que sobornar a espías, comerciantes, sacerdotes, oficiales y embajadores entre otros —le dijo uno de sus consejeros, Ahmose, el Juez Supremo de las Dos Tierras, que lo tenía muy claro.

Habría que conseguir oro y el apoyo de Hatti. Ahmosis, Secretario privado del rey Akhenatón y Porta- abanicos a la derecha del rey, asentía a su lado. Según el informe del príncipe Ipy-Hor, la producción agropecuaria sirio-cananea y los derechos de tráfico y exportación, sobre todo de sal, miel, cereales y otros productos básicos, más las materias primas, convertían la zona en una de las de mayor importancia estratégica del momento, en la que más al sur, el Estado de Jerusalén y su rey, en pugna con los reyes vecinos, sobre todo el de la rica Pella, procuraban dominar las vías del golfo de Aqaba-mar Rojo y las rutas caravaneras del desierto, repletas de especias, perfumes, marfiles, piedras preciosas, esclavos y oro de la península Arábiga, que enlazaban con las del golfo de Omán, Mesopotamia, el Lejano Oriente y Sudán.

Nefertiti miró a Kakuy que dormitaba y sonrió. Sabía que la siria conocía mejor que algunos de sus consejeros la situación internacional, que ambas discutían a veces. Dormía con un ojo abierto, como las mejores perras de presa. O como la cobra de Kaku. Bastaba que la reina variase un ápice el tono de su voz para que la siria estuviese a su lado al instante, pendiente de sus menores deseos.

Al lado de su hermana, el afable Kaku sonreía y callaba, repasando en su memoria los pormenores de aquellas amadas tierras una vez más, en las que se jugaba tanto el porvenir de Hatti y Mitanni como el de Asiria, Amurru, Babilonia o el mismo Egipto.

—Bien lo sabe Kakuy —pensó la reina, mirando a la mujer, que ya se había despertado y escuchaba lo que aquella misma mañana había leído con ella, las noticias que en emesal, el dialecto de las mujeres, había recibido de su familia, informándole de los ataques de los hapiru, unos bandidos contrabandistas muy peligrosos, a algunas de las fortificaciones hititas de la región. Kaku, a su lado, sonreía y callaba como siempre, acariciando a su cobra medio adormilada para tranquilidad de los presentes, a los que el pacífico animal no parecía hacer mucha gracia. Si Kaku sentía amenazada a la reina y le tiraba a alguien la cobra, su mordedura le aseguraba la muerte antes que un mortífero puñal. Y todos miraban al sirio y su arma viviente con disimulada prevención.

—¿Habrían encargado el viejo Aziru de Amurru o alguno de sus hijos la muerte de Akhenatón? —pensó Aperia. Debía investigar aquella posibilidad. Llamó discretamente a su escriba personal y secretario y le ordenó tomar nota de sus sospechas. No quería olvidarlo. El robo de los ojos parecía un extraño rito sirio. Las causas de la muerte del faraón no estaban claras. Y mucho menos quién podría ser su asesino, si es que su muerte había sido un asesinato, como la policía suponía a veces, aunque otras lo dudaba.

—Tal vez haya alguna relación entre (as muertes de miembros de la familia real y la situación en Siria —pensó preocupado el hombre, mientras se alisaba la túnica, recolocaba cuidadosamente su collar de oro, cuya perfecta simetría se había descompensado y bebía un poco del refresco que sus servidores le ofrecían en una bella jarra cretense de alto pico, decorada con animales marinos pintados en tonos azules.

Luego cedió la palabra al anciano Ramose, Escriba Real, General de los soldados del Señor de las Dos Tierras y Administrador del Estado de Amenofis III, uno de los más importantes y antiguos consejeros de Nefertiti.

—Mi muy noble señora —dijo el hombre, saludando a la reina, que correspondió con una inclinación de cabeza a su viejo mentor, cuya larga intervención terminó con una rotunda afirmación:

—El conflicto sirio terminó, finalmente, con el rey hitita, Subiluliuma, mirando al país de Mitanni con ojos de chacal. Y tras dos guerras, lo destruyó. Muchos de sus habitantes buscaron refugio en Egipto y los vecinos Estados independientes donde tenían familia, como todos sabéis —dijo el hombre, dirigiéndose a los allí reunidos, emparentados muchos de ellos con mujeres mitannias desde hacía varias generaciones.

—Y también, curiosamente, es hitita la reina de Mitanni, Muwati — pensó Nefertiti en sus dos amigas— mientras que la reina de Hatti, Malnigale, es hija de Burnaburiash II de Babilonia y una sacerdotisa siria.

—Luego, Hatti formalizó tratados con los reinos aliados de Mitanni y llegó hasta la fortaleza de Karkhemish, en el Éufrates, en cuyo sitio está entretenido actualmente —terminó el general.

—Lamentablemente la actual situación en Egipto puede decidir a Subiluliuma a intervenir, apoyando a alguno de los candidatos al trono, contra la legítima reina, a la que nosotros apoyamos: Nefertiti —afirmó tajante Aperia, inclinándose ante ella, gesto que todos imitaron.

Cuando pidió audiencia un comerciante de sal, todos los reunidos, incluso la reina, respiraron aliviados. Al menos dejarían de hablar de los hititas un rato, pensó Nefertiti. El visitante anunciado desarrollaba al parecer sus actividades por la zona sirio-cananea, por lo que cualquier información que diese podía ser valiosa, dijo Aperia en voz alta.

El aire olía a jazmín y mirto y un airecillo húmedo subía del río y se colaba libremente por los amplios salones, refrescando a los cansados consejeros de la reina, que se preguntaban, curiosos, quien sería aquel hombre que venía tan bien recomendado por un embajador amigo.

Nefertiti necesitaba oro para apoyar sus proyectos y mantenerse en el trono, en contra de los otros partidarios a ocuparlo. Y los consejeros intentaban convencerla de dos cosas: En primer lugar que se vendiesen algunas de sus posesiones en Siria y Canaán y también de que pidiese ayuda a la familia de su madre, la sacerdotisa ligada por relaciones familiares a la familia real hitita, llamada Bint-Anat, hija del Gran Sacerdote de la Diosa Sol de Arinna, princesa a la que el general Ay había conocido en una cacería, cuando formaba parte de una legación egipcia en la Corte de Tunip, la Ciudad-estado siria ubicada en el curso medio del río Orontes. Allí, en Baalbek, vivían y servían en el templo muchos de los miembros de su poderosa y rica familia, de la que formaban parte habitualmente las Grandes Sacerdotisas del templo del Sol, la Diosa Negra siria, Meter Steunene, la extraña divinidad andrógina que no era ni hombre ni mujer, servida por sus sacerdotes castrados, los galli. Su Gran Sacerdote, el Megabizo, pertenecía también a la familia de Nefertiti.

Tunip era una excelente y rica zona, escondida y protegida entre las altas montañas de las dos cordilleras paralelas al mar, Líbano y Anti-Líbano, rodeada de viñas y árboles frutales, una magnífica llanura para el cultivo de cereales, aunque sus riquezas e importancia derivaban principalmente de ser su templo no sólo un lugar de asilo internacional, sino también el banco más importante de toda la región y sus alrededores.

El tamaño de las piedras usadas para construir el templo principal había dado lugar a la leyenda de que había sido construido por los mismos dioses. Sólo ellos habrían podido elevar algunos bloques de piedra que pesaban mil toneladas.

Las actividades de sus sacerdotes-banqueros sólo tenían competencia en los negocios con los sacerdotes del templo del dios Melkart, el Mercader, situado en la vecina ciudad de Tiro, que miraban con ojos golosos las ganancias de sus vecinos. Pero al santuario de Baalbek afluían depósitos y limosnas de toda la región e incluso de reinos tan alejados como Alasiya, la isla del cobre, situada en medio del mar, frente a Tiro o los comerciantes del alejado reino luwita de Arzawa, ciudad anatolia a la cabeza de la Confederación del mismo nombre, enfrentada a menudo a Hatti, por citar sólo algunos de sus mentores y accionistas.

La Diosa Siria y sus sacerdotes tenían poder oracular y preveían los negocios con una sagacidad en la que sólo les aventajaban los más avezados banqueros babilonios, invirtiendo en sus empresas comerciales las riquezas del santuario, en el que se custodiaban los tesoros de los reyes, príncipes y los ricos comerciantes y armadores, protegidos magníficamente por numerosos guardias armados, acantonados tras la fuertes murallas del santuario.

Se hablaba de fabulosos tesoros guardados en los subterráneos del templo principal y sus santuarios satélites, extendidos por todos los países ribereños del Gran Verde con los que comerciaban, incluido el mismo Egipto. Se decía que los oscuros y largos pasadizos estaban repletos de cofres de oro, ámbar, marfil y piedras preciosas, que garantizaban las transacciones que se realizaban en ellos, de las que los templos recibían los diezmos y parte de las ganancias de los inversores en sus empresas. Pero su mayor riqueza era, sin duda, los mapas que atesoraban, con la valiosísima información sobre rutas de comercio, terrestres y marítimas, derroteros celestes, fondeaderos, puertos, islas y puntos de aguada para caravanas, oasis, fortalezas y guarniciones militares, que se guardaban en su nutrida biblioteca.

Estaba gobernado el gran complejo del santuario por sacerdotisas-reinas pertenecientes a una de las más ricas familias de la zona: los Binántidas, protegidas por la Diosa Negra. Unas mujeres con grandes poderes oraculares innatos, que se transmitían de madres a hijas e incluso a los hijos varones. Con ramificaciones en el santuario hitita de la Diosa Sol de Arinna.

Sus componentes, unidos en un poderoso clan, poseían numerosas tierras, minas, canteras e importantes inversiones en acciones de compañías mercantes, cuyas naves, bien equipadas y cargadas de ricos productos, navegaban por todas las rutas marinas.

Era aquel un santuario con numerosas ramificaciones por todos los países del Gran Verde, al que los bandidos hapiru, el Estado hitita y los ahiyawas, del suroeste de Anatolia, miraban con ojos golosos como gato al ratón, un reducto de poder político y económico, que sin embargo, había mostrado ser un potente león y no un pequeño roedor indefenso, un león que interfería incluso las relaciones de su sacerdotisa-reina con Egipto, Mitanni y Hatti y se defendía a dentelladas de los monarcas de los pequeños reinos locales que le acosaban para controlar sus riquezas.

El gran Subiluliuma sin duda la escucharía, pensó Nefertiti, porque su tercera esposa era Malnigale, hija de Burnaburiash II de Babilonia y de una princesa de su familia siria. Y ambas, Nefertiti y Malnigale estaban unidas por lazos religiosos con la reina de Mitanni, Muwati, hija a su vez del mismo Subiluliuma.

Tres reinas de la misma familia, colocadas a la cabeza de los tres grandes reinos en liza: Hatti, Mitanni y Egipto. Y la misma Babilonia estaba atrapada en el juego de influencias e intereses familiares.

Sus peones en la partida por el poder estaban, pues, muy bien situados, pensaba Nefertiti. Y el oráculo no se había equivocado: Tres reinas. ¿Tres reinas negras, porque estaban relacionadas con el oráculo de la Diosa de la Muerte? Tal vez aquella era la respuesta a la incógnita, se dijo.

Y también había un rey muerto.

—¿Quién sería el rey al que había visto Kakuy en el espejo? —se preguntó la reina de Egipto, meditando en silencio los augurios de los números—. ¿Qué opinaría el silencioso Kaku, que callaba y sonreía enigmático? ¿Qué pensaría, mientras callaba y miraba sonriendo las manchas, las figuras y los números?

A Nefertiti nunca le extrañó el cambio religioso que su esposo había propiciado en su país. El Atón era el Sol, una divinidad cuyo fervor compartía Akhenatón con la propia familia siria de Nefertiti. Un dios Sol adorado ya en Egipto por su suegro, Amenofis III y sus consejeros, antes de que el joven Amenofis IV hiciese de él su dios dinástico y cambiase su nombre por el de Akhen-Atón, “El Amado de Atón”.

Un dios Sol que en Siria y Hatti era femenino, pensó. Una divinidad sin sexo, más bien una energía, dios o diosa. Andrógina.

Era la Diosa Negra. Un sol negro de vida y muerte que se escondía en las profundidades de la tierra y renacía triunfante cada amanecer. A la que el entonces príncipe Amenofis, luego el faraón Amenofis IV-Akhenatón, había aprendido a entender y amar en sus viajes por la zona siria, que no era entonces más que una prolongación de Egipto. Una energía todopoderosa, cuyo culto coincidía también con las creencias más antiguas en el poder omnipresente de la Diosa Madre hitita Wurusemu o la diosa Cibeles frigia, herederas todas de la antigua Diosa Abeja, Meter Steunene. Una sola Diosa con muchos nombres. Buena y generosa, como una madre. Pero también cruel y asesina con quienes la traicionaban y no sabían respetarla.

Sólo energía. Andrógina. Hombre o mujer o ambas cosas a la vez. Como Akhenatón se había hecho representar a sí mismo. Como el Atón al que adoraban ella y su esposo sobre los demás dioses egipcios.

Pero no todo eran problemas religiosos. La religión sólo era una excusa, una tapadera que escondía el deseo de poder político y económico de nobles y sacerdotes.

Economía, política y religión eran los tres vértices de los tres triángulos que en el espejo veía interferirse y sus números le anunciaban. Y todos derivaban y procedían del Sol. El Horus coronado por el disco solar y la serpiente, la cobra, que era también el atributo de la Diosa Sol.

—La Atón femenina, decía más tarde Kakuy, recobradas las fuerzas iniciales—. El siete es la cifra de la Sabiduría del dios creador. El siete lleva al observador a los misterios de Hermópolis, la ciudad de Toth. Y a los siete ríos sagrados. El siete marcaba en el espejo la presencia de la "Sabiduría infinita que preside toda la Creación venida de los dioses. Y se convertía en el recuerdo al Retorno, a la Unidad Primera de todas las criaturas".

Esa era la Diosa Madre. El Sol. La Plenitud, un símbolo universal. Y los tres números-clave sumados llevaban a la cifra veintiuno, diez y ocho más tres, diez y ocho es dos veces nueve, la cifra del “camino de paso” de la iniciación al conocimiento.

—El siete es tres veces visible en el espejo: Esta triplicidad conduce a al número 3 X 7, el veintiuno —decía la reina, entendiendo que los caminos del Destino la llevaban a la Diosa de sus antepasados. Los misterios escondidos del número veintiuno encierran la armonía establecida sobre la tierra por Horus y el Sol, la Diosa Sol. La respuesta está en su templo— dedujo la reina.

—En este mismo sistema, el veintiuno —21— es una suerte de "espejo del doce —12 —", por inversión; o si se prefiere, el reflejo terrestre de la creación divina, El veintiuno, al ser tres veces siete, evoca naturalmente el conocimiento secreto y escondido o la sabiduría secreta del dios Toth, aquel que todo lo anota y todo lo sabe —recordó Kakuy.

—Tiene que tener alguna explicación ese veintiuno. Hay un registro o puede haber un oráculo. Tres, siete y veintiuno. Esa es la respuesta que hay que buscar —pensó en voz alta la reina—. El doce es el presente oculto. Invertido el doce, el veintiuno es la revelación y la solución, pero la solución ¿de qué? Hasta aquí, los números parecen claros, pero... ¿Dónde está ese veintiuno? ¿Y por qué tiene que influir en mi destino? —se preguntó—, ¿Por qué la Diosa le avisaba por medio del espejo mágico de aquel veintiuno? Seis y seis, el doce, son simbólicamente las Dos Tierras unidas. Egipto. ¿Era el veintiuno lo contrario, la desunión? ¿El fin de Egipto y su poder y su unidad? ¿Y los ojos?... ¿Qué tenían que ver los ojos, Akhenatón, Tiyi y el príncipe Tutmosis y su madre en todas aquellas profecías? —se preguntaba Nefertiti, preocupada por los presagios numéricos que no acertaban a descifrar.

—Aunque también puede significar que el santuario de la Diosa Negra me apoya y podría concederme un préstamo. Y así no tendría que desprenderme de las acciones en las compañías de mi familia, que son una garantía para mi futuro y el de mis hijas pequeñas —dudaba la reina las diferentes posibilidades para las dos princesas. Y buscaba casarlas con algún rey de la zona de Amurru.

Las seis flores de las dos plantas emblemáticas, que son a la vez dos veces tres, encuadran la bóveda del mundo. El seis es el número del rey. Su perfección. El tres es la cifra-elemento indispensable de la manifestación completa que representa al hombre, en su triple naturaleza: cuerpo físico, doble cuerpo inmaterial y espíritu.

La figura revela de otra forma la importancia de tres números capitales: el doce, el siete y el tres: De una parte, cada uno de los ramos de flores se compone de tres segmentos negros que recuerdan la importancia del tres. Y tres espacios blancos, lo que evoca la necesaria dualidad. Su adición pone de relieve el impacto del seis en la situación.

—Tres veces siete es la solución. El veintiuno. O el doce —había afirmado Kakuy pensativa, mirando el espejo mágico.

Habría que seguir investigando y actuando en la sombra, con cautela.

—Por otra parte, los dos símbolos vegetales reunidos, en tanto que representantes de la unión de las "Dos Tierras" o dos reinos egipcios, el del Norte y el del Sur, hacen aparecer el número doce, un número que pusimos el rey y yo en evidencia en el templo edificado en Karnak que tenía doce columnas decoradas y que significa a la vez presente y oculto, al tiempo que el siete es cifra de la Sabiduría del dios creador —dijo la reina.

Porque el tres estaba claro. O al menos lo parecía. En estos momentos, en Egipto había tres grupos poderosos con tres grandes candidatos para ocupar el trono: Nefertiti, Ay y Horemheb.

Conocía por sus informadores la conspiración del segundo, el general Ay, más partidario de Mitanni que de los hititas. Tras la muerte de Akhenatón había apoyado a Kiya y a sus hijos, pero el príncipe Tutankhatón era demasiado joven para ocupar el trono, por lo que Ay dudaba entre llegar a una solución de compromiso con su nieta Meritatón y sus partidarios, contraer matrimonio con ella y ocupar ambos el trono o esperar a que el joven, Tutankhatón, con su nombre cambiado por el de Tutakhamón, fuese faraón, casarle con su nieta Ankhesenpaatón y ser él regente y gobernar en lugar de los jóvenes e inexpertos monarcas. Pero el viejo general, su padre amado, necesitaba aliados, porque cualquier poder, si no se basa en la fuerte unión que lo respalde, es sólo como arena en las manos.

En cualquier caso, él era lo suficientemente viejo como para saber que sólo era una solución de compromiso. Y que debía preparar el terreno a sus sucesores, entre los que no estaba su propia hija Nefertiti, por mucho que la hubiese amado. A ella y a su madre.

—La vejez no significa más que dejar de sufrir por el pasado —pensaba el ambicioso Ay, que no dudaba en sacrificar a su hija Nefertiti—. Y sacar provecho de él. Y superarlo. Yo estoy mucho más capacitado que ella para gobernar. Y prefiero casarme con una de mis nietas, que son más apetecibles que mi vieja hija. Y mucho más manejables, desde luego.

La tercera opción la representaba el general Paatónenheb, ahora llamado Horemheb, que se jactaba de pertenecer a una rama colateral de la familia real egipcia. Ya viudo de su primera esposa, su mirada se había fijado en la joven princesa Mutnedjemet, hija de Ay y de su segunda esposa y por tanto, hermana de padre de Nefertiti.

Horemheb había amado a Nefertiti. Pero el amor tiene un poderoso hermano, el odio, porque la reina le había despreciado a menudo, aunque le había amado circunstancialmente, tal vez porque necesitaba un amante, pensaba Horemheb. Y su amor ofendido buscaba ahora la destrucción de la reina.

Tanto Horemheb como Mutnedjemet disfrazaban con una careta sonriente su odio y su envidia y sus lenguas se expresaban en tonos amistosos para Nefertiti, esperando su oportunidad de sustituirla en el poder.

—Mientras, sus corazones están llenos de hiel —decía Kakuy de aquellos personajes de su familia a la reina, examinando las oscilaciones del hueso del muerto que siempre llevaba al cuello.

—Cuanto más bondadosamente tratamos a quien nos odia, más armas le damos para que nos traicione —repetía la sabia mujer, reconviniendo a la reina su insensato cariño hacia su hermana y su padre.

Una gran baza eran los reinos sirios, cuyos reyezuelos buscaban las franquicias del comercio de la zona y el oro de Tiro y su santuario de Melkart, así como el de la Diosa Siria, Meter Steunene, a la que, según los informadores de Nefertiti, sus contrincantes echaban sus lazos e intentaban extender sus redes con cuantiosas donaciones y promesas, incluso de territorios ahora de la corona egipcia, si les ayudaban.

—Los perversos se alían entre sí, aunque se detesten unos a otros, en eso reside su fuerza, mi reina —decía Kakuy, previendo grandes cambios en las alianzas egipcias con los sirios.

Porque sus reyes no dudaban en cambiar de bando a cada momento, esperando sobrevivir a dentelladas, haciéndose un hueco entre las abiertas heridas de sus potentes vecinos.

Y había que contar también con los poderosos sacerdotes de Amón y sus riquezas, que defendían un Egipto sin injerencias extranjeras por el momento, y desconfiaban en cierto modo de aquel ambicioso advenedizo Horemheb, aunque tampoco se fiaban de Nefertiti y menos aún de su padre, que jugaba hacía tiempo con las princesas mayores, hijas y reinas de Akhenatón.

—Pero no cabe duda de que la balanza en el país del Nilo la inclinan ahora dos factores —reflexionaba Nefertiti—, El primero son los sacerdotes de Amón de Tebas, dios al que Akhenatón ha quitado su preeminencia, tratando de atajar su poder político y su riqueza creciente, pero que conservan tanto lo uno como lo otro. Y la influencia de estos sacerdotes de Tebas va a ser decisiva a la hora de decidir quién será el próximo faraón.

El segundo factor estaba constituido por las grandes potencias extranjeras: Hatti en Anatolia y Mitanni, Asiría y Babilonia en Mesopotamia norte y sur.

Pero las tres últimas buscaban apoderarse de toda Mesopotamia y Siria, zona esta última que dominaban, casi a medias, Egipto y Hatti.

Y en el gran tablero de juego sólo destacan ya estos dos últimos y grandes jugadores: Egipto y Hatti, porque Mitanni y Babilonia habían iniciado su decadencia política.

Nefertiti había jugado la carta hitita. Casi su más directa familia fuera de Egipto, que quería ayudarla vivía allí, como la misma Manilgale, la reina hitita, le había manifestado en una de sus secretas misivas.

Y escribió una carta al rey Subiluliuma de Hatti pidiéndole un marido:

—“Dame un hijo tuyo, de mi familia, por esposo. Mi marido ha muerto y no tengo ningún hijo. La gente dice que tienes muchos hijos. Si me envías a uno de tus hijos, él será mi marido, ya que no quiero tomar a uno de mis súbditos como esposo’’ — pedía la reina.

Pero, además, Nefertiti debía hallar la solución a la incógnita de las Tres Reinas Negras y el número veintiuno, que le había revelado la adivina Kakuy.

Y recordó que hablando de las flautas, el ciego Neferhotep se había referido a “siete tres veces”:

—Las flautas, mi reina, pueden hablar y decir muchas cosas que, quien no las conoce a fondo, no puede ni siquiera intuir —decía el muchacho, encantado de poner sus conocimientos secretos al servicio de su amada reina.

—Según me enseñaron los sacerdotes, son instrumentos funerarios que suben los tres peldaños completos de la escalera del sonido, en la línea de la muerte y la resurrección (4 fa −7 si hasta 1 do o “trítono”). Y encierran a la vez los tres elementos, agua, fuego y aire, presidida dicha línea por la montaña (1 do) rocosa de dos cimas, Ru.ty, la “montaña del otro mundo” o “de los antepasados”, gobernada por el toro celeste. Bajo ella se encuentran las cavernas oscuras, de truenos y relámpagos, paraíso e infierno a la vez. La morada del águila bicéfala, cuyo número es el 2 re. Cuatro ríos rápidos bajan de ella hacia los cuatro sonidos de la tierra (2 re, 6 la, 3 mi, 7 si) que suman dieciocho y frente a ella se sitúa el valle (3 mi). La línea 4 fa - 7si −1 do (4 + 7+1 = 12) representa el paso entre el mundo terrestre y el mundo celeste. La muerte. Y veintiuno es doce al revés: la resurrección. Su música, pues, no es sólo de muerte, sino también la vida.

—Pero "la vida eterna" —decía el ciego, acariciando su flauta de sonido mágico, tratando de comprender su misterio escondido.

—¿Cuál será el peligro que nos amenaza? —reflexionaba Nefertiti. Porque parecía que la amenaza no era sólo para ella o para Egipto.

Y recordó que la señal era pedir ayuda a la Gran Diosa Abeja, Meter Steunene.

A su lado, Kakuy le tendía un vaso con una dulce y fresca bebida. Y algo más allá, Kaku, el afable sirio, su hermano, le sonreía tranquilizador, mientras acariciaba la negra cobra que dormitaba en su cuello. Del río llegaba un frescor que llenaba el ambiente de recuerdo a mar y lágrimas y olía a perfumes desconocidos que se mezclaban con el olor a sándalo de la reina y a madera de cedro de los techos del palacio. Por las abiertas celosías se colaba, lastimero, el llanto de un niño enfermo. Y a lo lejos, un redoble de tambores anunciaba los ejercicios de los guardias, la marcha de las tropas, el ruido de las armas que llenaba la imaginación de la reina. Porque intuía que los ejércitos pronto estarían lejos, muy lejos. Y pronto, todo sería ya a su alrededor silencio de muerte. Demasiado silencio, cuando los niños pequeños, incluso, dejasen de llorar.

Neferhotep, precedido de su perra-lazarillo Ipwet, la de la mancha canela en la cola, de raza indefinida y callejera, había salido una vez más rumbo al mercado.

—Hoy puede ser un buen día —pensó, porque había feria de ganado y muchos forasteros se acercarían a la Ciudad del Horizonte a vender o comprar buenos animales para las faenas agrícolas, el acarreo de productos o el transporte de mercancías. Él se había arreglado especialmente por si la reina aparecía por el mercado. Quería estar guapo para ella. Se alisó el cabello, frotó sus dientes con menta y palpó su túnica, que el viejo Dedet, su vecino, le lavaba a veces en el río, alisándola con la mano, intentando lustrar, adecentar y esconder a la vez su miseria.

Luego se dirigió a casa de Tutmés, el escultor real. Siempre iba a verle antes de ir al mercado, para recibir los encargos de Shuwar, su agente, encargado y administrador. Era agradable entrar en aquella gran mansión, que se encontraba aislada, lejos de la zona de los palacios de los nobles, aunque su pequeña casa aún estaba mucho más al sur, en la zona más pobre, casi en los límites mágicos de la ciudad, que el faraón había marcado con las estelas fronterizas. Rodeada de un alto muro, Neferhotep podía oler las higueras de la casa de Tutmés desde lejos. Su olor se mezclaba con el de los jazmines de la enredadera que cubría la tapia y de los limoneros que formaban una vereda alrededor del gran patio. El centro estaba ocupado por un gran pozo, al que se bajaba a coger el agua por una amplia y profunda escalera de caracol. Tutmés se lo había descrito con precisión la primera vez que le había llevado allí, para que no se cayese en él.

—Ten cuidado, muchacho —le había dicho el escultor— Es una clase de pozos que no tiene el brocal alto de los pozos egipcios —le explicó, mientras le hacía tocar con la mano la barandilla baja y el borde del primer escalón.

—Su diseño es muy práctico y es cretense. Y sólo hay que bajar a coger el agua por la escalera, no tirar de la cuerda ni subir o bajar el sha-duf —le había explicado el artista, dibujándole la forma del pozo en la palma de la mano, antes de llevarle a conocer su forma en realidad.

También la reina le había hablado de aquel extraño pozo y le había explicado otros inventos cretenses, que ella misma había adaptado a los palacios de la Ciudad del Horizonte, como bañeras de arcilla empotradas en la pared, cuyas cañerías, también de arcilla, dejaban pasar el agua con que los sirvientes llenaban en la bañera y luego la sacaban quitando un tapón de arcilla y papiro, yendo a parar directamente al Nilo por otros conductos descendentes perfectamente adaptados al terreno por curvas especiales diseñadas por los matemáticos.

O sillas para heces, colocadas sobre conductos de agua, accionados mecánicamente, que desaguaban en el río en lugar de en los hediondos pozos negros o las simples tablas alzadas situadas en las casas de los pobres sobre el corral, para que las gallinas aprovechasen los excrementos. O aliviar el vientre en la paja de las cuadras para aumentar el estiércol y enriquecer el abono animal, cuando no usar la calle directamente, como se acostumbraba a hacer en los barrios pobres, que hedían de excrementos humanos y animales.

—¡También la casa de Tutmés es casi cretense, como él! —repetía riendo.

Aquellas comodidades eran desconocidas, sin embargo, en otros palacios egipcios más antiguos. Y muchos nobles las consideraban excentricidades del faraón Akhenatón, de su extraño escultor cretense y sus amigos extranjeros, aunque con reticencia se iba reconociendo su utilidad y los médicos no dejaban de recomendarlas, aunque al parecer sin mucho éxito, pensaba la reina, una decidida propagadora de aquellos medios higiénicos que había sufragado delante del templo de Amón, en Tebas, donde unas letrinas públicas con cañerías alimentadas por agua del Nilo, servían a la multitud en las festividades del dios, atrayéndose con este regalo público el respeto y la ayuda de algunos de los poderosos sacerdotes del dios Amón.

—¡Se ha hecho lo que se ha podido! —decía Tutmés, que luchaba con la falta de preparación técnica y la abulia de los operarios egipcios, a los que no les importaban las parábolas o los cálculos de las curvas de nivel o las junturas exactas con betún de las cañerías de arcilla.

Neferhotep procuraba seguir las explicaciones del artista e imaginarse los baños que la reina y Tutmés le describían, que tenían el suelo y las paredes de adobe cubiertas de placas de alabastro y ladrillos vidriados, en los que se habían dibujado doradas espigas de trigo o rojas amapolas.

—Un friso de flores de ocho pétalos, con el botón central en rojo, adorna el vestíbulo —le contó Tutmés—, Y debajo he puesto pequeñas piñas verdes, como flores de cardo, con la parte superior azul.

—Lo eligieron los artistas que están tan de moda en la Ciudad del Horizonte —le había dicho la reina. Y eran muy populares en Creta, la patria de Inaro y Minet, a quienes les recordaba su casa de la llanura de Lashlti, había dicho Inaro, el pintor que había surcado el mar buscando en Egipto a su novia llhena, una guapa muchachita rubia raptada por los piratas.

Para Shuwar, administrador del escultor, un antiguo comerciante de sal, especias exóticas y opio (que se saltaba los impuestos y las aduanas del faraón como quería, en realidad un importante contrabandista, relacionado con los hapiru, los bandidos cananeos que había conseguido ganarse la confianza de Tutmés), era una fuente de beneficios, porque era algo muy en moda que ya estaba extendido por varios países, de Siria o Anatolia, en concreto en Ebla y Wilusas-llión, donde él tenía sucursales. Por no hablar de ciudades del Extremo Oriente como Mohenho Daro, cuyas canalizaciones eran las más famosas del mercado e imitarlas producía extraordinarios beneficios para él y sus socios.

—Nunca olvidaré el cabello rubio de llhena ni sus dulces ojos —había dicho el joven Inaro, una noche en que el fuerte vino con especias soltaba la lengua y hacía fáciles las confidencias.

—Yo la amaba en los campos de amapolas y trigo de la isla, bajo los verdes olivos —decía melancólico el muchacho, recordando a la joven raptada por los piratas hacía mucho tiempo.

—Pero creo que nunca la volveré a encontrar. ¡Sería un milagro de la Diosa Abeja! —decía ilusionado. Y tocaba con fervor el colgante divino con dos abejas sujetando un sol, que llevaba siempre al cuello.

El mismo Shuwar, uno de los fieles aliados de Nebsén, su verdadero protector, que con el tiempo se había hecho uno de de sus mejores amigos, atendía a Neferhotep a veces con cariño. Y le ofrecía un zumo, vino o cerveza y le invitaba a participar en las exquisitas fiestas nocturnas de Tutmés para sus socios internacionales, con los que extendía sus redes artísticas y comerciales por todo el mundo y les ofrecía al chico como regalo.

Unas fiestas “especiales” que terminaban en determinadas “ceremonias”, en las que sólo participaban unos cuantos personajes muy exquisitos y a veces el mismo faraón, se rumoreaba en voz baja en las cocinas, en las que a veces ofrecían al chico ciego algo de comida para reanimarle de los trabajos nocturnos, aunque él nunca podía distinguir quiénes eran los que le violaban y vejaban o le azotaban con saña, hasta hacerle casi perder el sentido. Y le suministraban aquellas bebidas y sustancias que le excitaban o le adormecían y le hacían soñar extraños paraísos e insólitos monstruos. Y les hacía reír con sus erguidos y juveniles atributos al aire, que sobaban obscenas manos y lúbricas bocas acariciaban y lamían con ansia.

—No es fácil para un pobre chico ciego como yo sobrevivir sin protección en estos ambientes —se decía Neferhotep, llorando, mientras reflexionaba sobre aquellas peligrosas amistades, que agradecía en cierta manera a los dioses.

Porque era evidente que solamente de la música callejera o la distribución de aquellas sustancias que le daba Shuwar no podía sobrevivir él sólo, desde que se había decidido a dejar a su hermana Ipy y a Nebsén, que ya no parecía quererle como antes. Por eso no le importaba mucho que a la mañana siguiente de alguna de aquellas francachelas, Shuwar le despertase y espabilase a veces a patadas, en una actitud repentina de cambios de humor que también tenía Nebsén. Y nadie pensaba siquiera si le habían dejado dormir o no sus obscenos clientes, cuya lujuria parecía a veces insaciable. Y molían a latigazos su pobre cuerpo hasta casi avanzado el día durante toda la noche o incluso durante varios días seguidos, pensaba llorando el ciego en su eterna noche, cuantas veces había sentido los benéficos rayos del sol sobre su magullado cuerpo cuando aún no había terminado el suplicio. Y cómo, a veces, por muy extraño que pudiese parecer, le complacía tanto aquel castigo, sobre todo cuando participaba en él su amado Nebsén, cuyo olor a macho le excitaba hasta el paroxismo. Y recibía sus golpes y vejaciones como un tributo de sumisión y amor a su protector y primer amante.

—¡Mi verdadero amor, por el que soy capaz de aguantar cualquier cosa, hasta la misma muerte! —pensaba el muchacho, frotándose agradecido las recientes magulladuras y sus doloridos miembros.

Y Shuwar, sin muchos miramientos, desde luego, le ponía en la bolsa, al despedirle, pequeños envoltorios con la mercancía, indicándole dónde debía entregarlos esta vez o cómo los recogerían de la forma habitual sus clientes, un buen escondite del que la policía sin duda no sospecharía. Así de sencillo. Nadie podía pensar que un inofensivo muchacho ciego fuese portador de aquella sustancia que valía más que el oro, más que la plata, la obsidiana, las turquesas o el lapislázuli para sus consumidores. Más que su peso en cualquier rica mercancía conocida. Por la que muchos eran capaces de morir y matar. De eso estaba seguro el ciego, a juzgar por los problemas que a veces intentaban causarle algunos clientes si se acababan sus existencias, aunque sabía que siempre había esbirros de Shuwar que le protegían y vigilaban. Y espantaban, incluso, a los posibles ladrones, que no se atrevían ni a acercarse a él.

Una vez cargada su bolsa, seguía a su perra de mancha de color canela en la punta de la cola por las calles recónditas, estrechas, los aromas conocidos como hilo conductor de ambos, hacia el mercado. Hasta su esquina preferida, su placita transitada por numerosos compradores de hierbas y especias, protegida por las casas, en cuyos muros se mezclaban los olores de las legumbres, los cereales, la alcaravea, el sésamo, la mostaza o el azafrán, además de la goma arábiga, el ámbar, el almizcle, el incienso y la mirra, usadas en las ceremonias religiosas junto con los caros perfumes del Punt y Arabia. Y los jazmines de las enredaderas y el olor de las viandas de la comida diaria que las mujeres cocinaban. Y los excrementos humanos que nadie recogía y se pudrían al sol, llenos de moscas, rodeados de orines.

Y sacando la flauta, se ponía a tocar su dulce música, mientras que otras veces tañía el laúd nubio de tres cuerdas, hecho con piel curtida de estómago de oveja la tapa y un caparazón de tortuga como caja de resonancia. O la pequeña lira siria que colgaba de su talle, lo que le permitía cantar a la vez que la tocaba, esperando que todo se desarrollase de la forma habitual. Sin problemas. Soñando que la reina volviese a cantar con él allí o le invitase a visitarla una vez más, ahora que tanta debía ser su pena y tanto podía necesitarle, pensaba el muchacho. Encaró el patio de la casa de Tutmés doblando la esquina a la izquierda para tomar la calle, cuando la perra se soltó de su mano persiguiendo una gallina, volviendo y luego entrando sola en la casa. Neferhotep la siguió, llamándola, siguiendo sus ladridos por los diferentes patios, hasta llegar al pozo.

—¿Quién hay ahí? —dijo el ciego, levantando la cara. Y se volvió hacia donde creía haber oído un ruido.

El primer empujón le hizo perder el equilibrio y cayó hacia el pozo. Al nuevo empujón rodó por las escaleras. Se golpeó en la cabeza y perdió el sentido.

CAPÍTULO XVIII Yarsu de Zippasla

“¡Siéntase alegre, aquel que habita en Edfúl ¡Horus el gran dios, el señor del cielo, ha matado al enemigo de su padre! ¡Tome la carne de los vencidos, beba la sangre del hipopótamo rojo, queme sus huesos con fuego! ¡Córtese en pedazos! ¡Que los trozos sean

dados a los gatos y los desperdicios a los reptiles!

"¡Gloria a Horus el poderoso, el valiente, el único hijo de Osiris!”

Horus de Edfú, Horus el vengador.

—Tal vez yo pueda ayudar en los asuntos de la reina —oyó decir Nefertiti a su siguiente visitante. Un hombre singular que le había pedido audiencia.

Vestido con una túnica de color púrpura de largas mangas, recamada en oro y piedras semipreciosas, que le llegaba hasta los pies, calzados con finas babuchas de piel blanca, cuya punta se doblaba hacia arriba, aquel hombre podía ser cualquier cosa menos modesto o tímido.

—Y desde luego —pensó la reina, sin dejar traslucir su pensamiento en un sólo gesto de su maquillado rostro— es uno de los hombres más guapos que he visto en mi vida.

Y le examinó con atención, mientras su corazón parecía latir de una forma desacostumbrada y se agitó ligeramente, aunque a Kakuy, a su lado, no le pasó desapercibida la turbación momentánea de Nefertiti ante aquella sonrisa afable, la incipiente barba, muy cuidada y ligeramente rizada en las patillas, de las que escapaba un rizo en forma de media luna, en una cara curtida por el sol, en la que destacaban unos claros ojos verdes que le miraban de frente, bajo unas obscuras y pobladas cejas. Todo en aquel rostro era encantador, adornado además con una amplia sonrisa. Su amplia túnica no podía disimular, ni él lo intentaba, un cuerpo musculoso y bien formado, que no dejaba indiferente a la joven reina. El hombre lucía con ostentación costosas joyas. Un ancho collar del que pendía una pequeña ánfora siria de oro. Y una gruesa cadena colgada del cuello, también de oro, con un gran colgante. Y brazaletes de oro en sus muñecas y un turbante azul perfectamente colocado sobre una bien proporcionada cabeza que destacaba sobre su atlético cuerpo. Avanzó hasta la reina con la seguridad de quien sabe lo que quiere. Y al llegar a ella, cayó de rodillas, e inclinándose ceremoniosamente, dejó que su perfume de cedro llegase a la reina, que deseó que la boca de aquel hombre rozase su piel y se estremeció ante el placer imaginado, revolviéndose inquieta en el sillón, mientras Kakuy advertía preocupada el efecto que el visitante causaba en Nefertiti.

—Yarsu de Zippasla a tus pies, Gran Reina —dijo en correcto egipcio de acento tebano el hombre, alzándose, aunque quedando aún ligeramente inclinado delante de la reina. Venía avalado por su gran fortuna y sus excelentes relaciones. Sus magníficos modales cortesanos evidenciaban su noble origen y su perfecta educación. Y Nefertiti le sonrió, examinándole curiosa.

—Magnífico ejemplar de caballo sirio —opinó la reina, cuyo corazón empezó a latir con fuerza—.¿Vendrá a ofrecer o a pedir? —se preguntó, interesándose por el visitante. Y respondió a su saludo con una inclinación de cabeza, tratando de dominar sus emociones.

—He tenido noticias de la venta de ciertos territorios —dijo Yarsu, que ahora la miraba fijamente y sonreía de nuevo.

Nefertiti asintió. No podía negar algo que era evidente y conocido en la ciudad y en todo Egipto, suponía.

Por mucho que le doliese, necesitaba fondos propios, al margen del tesoro de Egipto, que controlaban en parte sus enemigos aún no declarados, que pretendían así anularla, controlarla y evitar que gobernase como faraón en el trono de las Dos Tierras.

Y miraba fascinada aquellos ojos masculinos, mientras escuchaba el bien modulado discurso de su visitante, examinándole con más detalle. Y observó la larga y gruesa cadena colgada de su cuello que terminaba en una joya egipcia, cuyo diseño, aunque muy común, era de una gran belleza, por la finura de su ejecución. Un gran pectoral rectangular en el que, como motivo central, lucía el escarabajo alado, Khepri, el jeroglífico del renacimiento, de oro, sujeto por dos cobras erguidas, simétricas, todo unido por dos frisos de cinco lotos azules, presidido el diseño por un Ojo de Horus flanqueado por dos cobras, sobre una barca solar que sostenía el disco del sol, sujeto por tres pequeñas abejas de ámbar. Todos juntos sumaban veintiuno.

—Siete y veintiuno —sumó inconscientemente “siete” Nefertiti, contando los elementos principales del colgante (escarabajo-cobra-loto-Ojo de Horus-barca-sol-abejas).

—Un mágico número, sin duda, que él debe conocer. Un número siete que, sin embargo, es un veintiuno.

Ella le había regalado uno parecido a Akhenatón, pensó. Pertenecía a su padre, Ay. Y él lo había incluido en su dote al casarse con el faraón, que lo llevaba a menudo. Ahora no sabía dónde podía estar.

—Pero éste sólo parece una imitación del pectoral de Ay, aunque su belleza es también impresionante —admiró Nefertiti la joya, pensando que debía dar orden de que se buscase el pectoral de su esposo que tantos recuerdos le traía de su infancia. Ay le había explicado no sólo su significado para Egipto, sino también su importancia por sus números mágicos y su relación con la Diosa Sol-Abeja de su familia materna.

—Me gustaría verlo de cerca —suspiró la mujer, mirando el colgante, pensando en las repetidas veces que el faraón lo había lucido en ceremonias oficiales a su lado. Y luego ella lo había descolgado de su cuello y lo había dejado sobre la mesa, al lado de la cama, al acostarse en su lecho, algo que ya no se volvería a repetir, al menos con Akhenatón.

Se sentía muy sola. Demasiado sola. Y necesitaba un hombre a su lado que la consolase, mimase y la amase como ella necesitaba. Y la protegiese como mujer y como reina. Y sintió en el aire el perfume masculino de aquel hombre que le miraba y le sonreía pícaramente, adivinando tal vez sus pensamientos. Y se concentró en el amuleto y pensó que le daba buena suerte. Le gustaba mirarlo y acariciarlo. Pero hacía tiempo que lo echaba de menos. Y se fijó con más atención en su visitante. La cara de pómulos altos, angulosos. Y aquellos ojos verdes... Unos hoyuelos se marcaban en sus mejillas y en su barbilla cuando sonreía, que la ligera barba acusaba aún más. Estaba moreno por el sol. Pero su piel parecía blanquísima y fina por el borde del escote. Se apreciaba su fuerte cuerpo bajo la rica túnica. Y era alto y bien proporcionado y se mantenía erguido, arrogante y seguro de sí mismo, plantado ante ella con su insultante virilidad, con las piernas abiertas y los brazos cruzados sobre el pecho, esperando una indicación de la reina para hablar, como mandaba la etiqueta cortesana.

—¿Será rubio o moreno, bajo el turbante —se preguntó Nefertiti, curiosa, mirando el rizo de la patilla, cuyo color no llegaba a ver, sintiendo un ligero cosquilleo en el vientre que le hizo apretar los muslos y tragar saliva con más fuerza de lo acostumbrado últimamente. Aquel hombre la había impresionado favorablemente, se dijo. E intentó disimularlo, mientras su corazón latía con fuerza al imaginarle desnudo abrazándola y Kakuy carraspeaba ligeramente para librarla de la fascinación que el hombre parecía ejercer sobre ella y amenazaba empezar a evidenciar ante la Corte—, Algo muy peligroso —pensó la siria, que cruzó los dedos, haciendo la higa como protección mágica para su reina.

—Este pájaro me parece un ave de mal agüero— se dijo Kakuy. Y miró a Kaku, cuya cobra se había erguido, expectante, avisando de un peligro. Y su dueño examinaba ya al hombre con atención mal disimulada.

—Las tierras sirio-cananeas que se dice vendes me interesan, señora y reina, ante la que me postro siete veces siete veces siete —había dicho Yarsu, inclinándose ceremoniosamente de nuevo.

—Podríamos llegar a un acuerdo, pues no sólo quiero comprarlas, sino también comentar contigo ciertos asuntos en privado —dijo el hombre, mirando a los consejeros que rodeaban a Nefertiti, que parecían intrigados y recelosos por el ostentoso descaro del hombre, a pesar de que una carta de presentación de Zitti-Yari Hattu, Gran Chambelán y Embajador del rey hitita Subiluliuma, le había precedido. Y su esposa, la bella Nerikali, princesa de Amurru, había añadido a la carta oficial de presentación del embajador una nota privada para la reina, recomendándole encarecidamente atendiese a aquel singular personaje de su confianza.

—Soy extranjero en Egipto —dijo riendo, aunque su acento tebano era perfecto, porque parte de su familia, con la que había crecido, había vivido mucho tiempo en el país del Nilo.

Y también una gran amiga de Nefertiti, la dama Merytra, esposa de Parennefer, Copero y Lavador de las manos del rey, Artesano real y Jefe de todas las obras del faraón, había añadido unas líneas muy favorables para Yarsu en otra carta de presentación, que los secretarios y escribas habían examinado y autentificado, antes de recomendar la aceptación de su petición de audiencia.

—Quiero viajar a Siria y Canaán para ver personalmente lo que se puede hacer. Y podéis estar segura de que ofreceré por el lote el mejor precio —dijo Yarsu, mirando a la reina fijamente y sonriéndole, consciente en todo momento del poder de su sonrisa sobre la mujer.

—Ha sido amable y encantador, y estos ojos me parecen irresistibles —pensaba para sí la soberana.

Nefertiti asintió a la petición de la nueva entrevista días después, para examinar los documentos pertinentes y hablar de negocios, esta vez en privado. Acompañada de Aperia, Ahmose, el Portador del sello del faraón y unos cuantos nobles y sirvientes, salieron en aquella nueva ocasión al jardín, al atardecer, paseando entre los arrayanes que expandían su fragancia, sorteando las fuentes y admirando los surtidores y los lotos que flotaban, acariciados por peces de colores. Y buscaron asiento en uno de los cenadores, al lado del río, sobre el que el sol se ponía ya, rojo de sangre, sobre las cumbres de occidente.

Y Nefertiti ofreció a sus invitados unos dulces sirios de miel, piñones, pistachos y sésamo, una buena excusa para comenzar a hablar de Siria, de las fincas, de los paradisíacos dominios privados de la reina. Y Yarsu habló de Zippasla, su país, un pequeño y antiguo territorio de Asia Menor, cercano a Wilusas y al norte del gran reino de Arzawa, de donde procedía su familia.

Zippasla, dijo, era un pequeño reino anatolio, a orillas del Egeo norte, comprendido ahora, intermitentemente, en la Confederación de reinos hititas, un país que debía su nombre a una montaña mítica, regado por el río Sípylo, afluente del gran río que desembocaba en el Gran Verde, en el extremo occidental de Anatolia.

Un pequeño país de lengua luwita, de verdes colinas, abierto al mar y a las presiones de los poderosos reinos vecinos, entre los que se mantenía en un inestable equilibrio, que el empuje de la poderosa Hatti, a su vez, hacía más precario cada día que pasaba.

—A lo que hay que unir la presión por el sur del floreciente reino de Milawanda, cuyos habitantes, ahhiyawas, procedentes de allende el Gran Verde, hacia el oeste, habían buscado extender sus posesiones, establecimientos y redes comerciales hacia el este y Hatti, buscando las redes que otrora dominaban los minoicos de Creta, isla que también habían invadido de forma violenta —decía Yarsu a sus oyentes, que conocían bien la zona por las relaciones de la época de Amenofis III.

Incluso hablaron, muy de pasada, de la peligrosa y delicada situación política egipcia actual y de las diferentes facciones que habían surgido a la muerte de Akhenatón. Yarsu, por supuesto, venía a poner su fortuna, su persona e influencias al servicio de Nefertiti.

La compra de los territorios sirios había sido sólo una excusa que todos los consejeros entendieron. Y aceptaron sus proposiciones, aunque Kakuy refunfuñaba. Y Kaku, preocupado, calmaba a la cobra negra, extrañamente inquieta aquel día.

Parecía que todo se estaba preparando para que la misma Nefertiti efectuase un viaje a sus dominios familiares de Siria y Canaán. No sólo por las tierras que a lo mejor podría alquilar o vender a Yarsu, aceptando su generosa oferta a cambio de franquicias en la rica zona, sino que también quería pedir un préstamo del templo de la Diosa y atender a la cita que había recibido de sus amigas, que coincidía con el augurio de Kakuy.

Tres reinas negras estaban en peligro. Tres reinas negras debían reunirse, decían los nuevos mensajes. Era la señal que estaba esperando. El regalo que había llegado de la reina Malnigale de Hatti así lo daba a entender, en su lenguaje secreto de dibujos, que sólo las mujeres conocían y usaban, al margen de la correspondencia oficial.

En la bella vasija de cerámica roja, dibujos azules repetían el recado, una simple decoración que formaba una inocente franja continua alrededor de la base y se repetía en el cuerpo y la boca del recipiente: Tres círculos negros atravesados de arriba abajo por una línea roja y sobre ellas el rectángulo que significaba palacio. Una flecha negra indicaba la dirección norte para una pirámide con una línea en el centro, dos círculos blancos, una media luna y el Sol de ocho rayos: La Diosa Negra.

—Tres reinas-peligro-media lunación-norte. Reunión en el templo del Sol Negro.

—El de Malula, no el de Baalbek —dijo Kakuy en voz baja, acercándose a la reina, recordando el lugar sagrado donde estaba el templo oracular de la Diosa e interpretando los dibujos secretos, cuyo significado nadie que no fuese ella debía oír.

Nefertiti asintió. Ella lo había entendido así también. El mensaje era explícito y claro. Tres reinas estaban en peligro y había que evitarlo. Para ello debían reunirse en el templo más secreto de la Diosa, donde recibirían personalmente las indicaciones precisas de la divinidad, bajando a las entrañas de la tierra.

—Pero, ¿Quiénes serian con seguridad las “Tres Reinas Negras”? Estaba claro que debía emprender un viaje para entrevistarse con la reina de Hatti y alguien más que Malnigale no especificaba, porque el peligro acechaba y no podía dar detalles. Y aquel hombre extraño al que acababa de conocer podía convenir a sus propios planes —pensó Nefertiti—, Tal vez se les reuniese Muwati —se dijo.

La Diosa Sol parecía tener ahora la palabra y todo coincidía con los números y el oráculo del espejo que Kakuy había anunciado. La música y los números conducían al antro de la muerte. Y los hilos de su destino y de Egipto estaban ahora en las manos de Nefertiti y las otras dos reinas. Pero debía confirmarlo la Diosa Negra.

—¿Podía significar también algo importante aquel hombre, que se presentaba ante ella con los números mágicos en el pecho? —se preguntó la reina, recordando el colgante de Yarsu de Zippasla.

—La música de Akhetatón, la “ciudad mágica musical” que el faraón quiso enseñarnos en su doctrina, se muestra ahora siniestra. Invertida en el espejo su magia. Ya no es positiva, sino negativa. Y la ubicación mágica de la ciudad, su música secreta, que mueve las aguas del Nilo y hace crecer la hierba y nacer y conservarse a los animales y a los hombres parece detenida en estos momentos por una fuerza poderosa, una extraña maldición —decía Kakuy, segura de sus palabras. Y trató de consolar a la reina, que reaccionó, a pesar de su dolor, como una cobra enfurecida.

—¡No necesito consultar más el futuro! ¡El aviso está ahí y hay que hacer algo! Tengo que preguntarle a Mahu y saber por qué les hacen eso a los cadáveres. Enterarme de los detalles que no me ha explicado muy bien. Me gustaría saber qué puede significar en su opinión el robo de tantos ojos —se dijo reflexionando Nefertiti, ya algo calmada, preocupada sin embargo por los anunciados peligros que se cernían sobre ella, imparables, como las seguras aguas de la inundación y el diario curso del sol sobre las colinas que la magia de la ciudad aseguraba.

¿Invertido el número mágico? ¿Por qué? ¿Quién y cómo había podido invertir la magia de la Ciudad del Sol? ¿Qué poderoso mago, qué cruel conjuro les negaba a todos la inmortalidad?

La reina buscó la respuesta en las cimas de las colinas, sobre las que las nubes dibujaban la figura de una bella mujer, coronada de tres lunas y estrellas, que sujetaba en sus manos una luna brillante, en cuarto creciente, semejante a la que ahora veía aparecer sobre el horizonte.

—Una buena señal —interpretó la reina el presagio, mirando sobre ella el oscurecido azul del cielo que pronto estaría tachonado de estrellas, en el que aún quedaban unas rojas brasas del sol poniente. Sobre ellas veía bailar a los espíritus del fuego, chispas de mil colores, insectos rojos y dorados a lo largo de las colinas encendidas, danzando armoniosamente en lo alto de las llamas.

—La danza de la vida que se niega a detenerse —pensaba Nefertiti ante aquellos presagios.

Y se pasaba las horas muertas del atardecer sentada en un escabel junto al amplio ventanal sobre el río, su cuerpo inmóvil y los ojos fijos en la luz del poniente que se reflejaba en el agua. Saludaba en su imaginación a las ondas del río, en cuyo fondo, entre los musgos de las piedras y sobre los destellos del agua, vivían seres misteriosos que llevaban en sus manos los sutiles espíritus de los muertos. Unos seres que se lamentaban, suspiraban o cantaban y se reían con los niños ahogados, escondidos en el monótono rumor del agua, melodía que la reina oía en su silencio, intentando identificar en aquel jolgorio las palabras del dios Nilo y un susurro lastimero que le inquietaba y que no podía comprender.

—¡Muertos sin ojos, comidos por los peces y los cocodrilos! ¡Espíritus dolientes que atormentan a los vivos con su resentimiento! —dijo al fin, llorando, la soberana.

Más allá del río, en los huertos y en los jardines de los antiguos templos solitarios, cuyos senderos no hollaban hacía muchos años los pies de los ahora resentidos sacerdotes de Amón, la vegetación, abandonada a sí misma, desplegaba todas sus galas, sin temor a que la mano del hombre la mutilase creyendo embellecerla. Y en su fronda se escondían sus asesinos a sueldo.

En tanto, en los nuevos templos, los fieles de Atón, desafiando los mandatos de paz y amor del faraón muerto, afilaban ya sus cuchillos para defenderse. Y algunos, escondidos entre las plantas trepadoras que subían encaramándose por los añosos troncos de los árboles, buscaban a los fieles de Amón en los solitarios caminos para asesinarlos, dejando sus cuerpos mutilados en las sombrías avenidas de palmeras de sus templos. Sus copas se tocaban y se confundían entre sí, caminos que se habían cubierto de arena rojiza y hierbas silvestres y ortigas brotaban en medio de los enarenados senderos. Y en los trozos de muro, próximos a desplomarse, las flores de jazmín, flotando levemente al viento, suaves penachos de fina niebla y las campanillas blancas y azules, balanceándose sobre los largos y flexibles tallos de un hilo de araña, pregonaban al tiempo la victoria de la destrucción y la ruina que se acercaba.

Era ya de noche. Una noche de verano, templada, llena de perfume de jazmines y verbena y rumores apacibles, con una luna blanca y serena, en mitad de un oscuro cielo azul, luminoso y transparente. Y un hombre cruzaba el sendero y se ocultaba entre el follaje, en el mismo instante en que la reina, soñadora de locas quimeras imposibles penetraba en los jardines y creyó divisar por entre los troncos de los árboles una claridad o una forma blanca que se movía, con alas en los pies, huyendo entre las sombras.

El viento suspiraba entre las obscuras ramas. Y las hojas, que parecían orar en voz baja, ocultaban la figura dormida que hablaba, parecía, en una lengua extranjera... Y tornó a correr siguiéndola, unas veces creyendo verla, otras pensando oírla; ya notando que las ramas, por entre las cuales había desaparecido, se movían; o imaginando distinguir en la arena la huella de sus propios pies; luego, firmemente persuadida de que un perfume especial que aspiraba a intervalos era un aroma perteneciente a aquella figura que se burlaba de ella, complaciéndose en huirle por entre aquella intrincada maleza.

Vagó errante la reina algunas horas de un lado a otro, fuera de sí, parándose para escuchar y deslizándose sobre la arena, entre los parterres, en una carrera frenética y desesperada. Avanzando por los inmensos jardines que bordeaban la orilla del río, llegó al fin al pie de los muros que cerraban el palacio norte, su residencia actual.

—Tal vez desde esta altura podré orientarme para seguir mis pesquisas a través de ese confuso laberinto —había pensado, subiendo por la escalera y llegando a la terraza, desde la que se descubrían las casas en lontananza y una gran parte del Nilo que se retorcía a sus pies, arrastradas sus aguas por una impetuosa y oscura corriente por entre las curvas márgenes que lo encarcelaban. La margen occidental enfrente. Detrás, a su espalda, las colinas que cerraban el semicírculo de la Ciudad del Horizonte. Las necrópolis. La muerte, pensó. Pero trató de centrar su pensamiento en aquel hombre que la había turbado y apartarlo de las sombras que creía haber visto y le atemorizaban.

—¿Cómo eran sus ojos? —se preguntaba la reina, tratando de recordar más detalles de Yarsu de Zippasla.

—¿Son verdes o azules? —se preguntó, insegura—. ¿Por qué dudaba, si los veía clavados en los suyos, claros como las estrellas del cielo? Sí, eran verdes y cambiantes, como las profundas aguas del río ¡Me gustan tanto sus ojos! Y sus cabellos deben ser negros como la noche del desierto, muy negros y largos, para que floten sobre su espalda cuando se quita el turbante... —suspiró la mujer, sentada en la terraza, oculta a todas las miradas, buscando en aquella soledad la paz de su espíritu, atrás criados, heraldos o amigos fieles, que sin duda ya la habrían echado de menos.

Quería pensar en el sirio.

—Me parece que le imaginé una noche en mis sueños. Que sólo es un producto de mi imaginación y nunca más le voy a volver a ver —soñaba despierta la reina, añorando la presencia del hombre a su lado.

—¡Su voz suave era para mí rumor del viento en las hojas de los sicómoros y su andar, acompasado y majestuoso, me trae cadencias de una dulce música casi olvidada! ¿Cómo serán sus manos sobre mi cuerpo? — pensó la mujer, estremeciéndose por el deseo.

Recordaba su sonrisa. Y sobre todo, sus ojos, rasgados, adormecedores. Y acariciaba en su imaginación sus cabellos sueltos, oscuros, su cuerpo alargado y flexible, esbelto como una palmera.

De pronto se sobresaltó. Había visto algo extraño. ¿Era su sombra la que creía haber divisado entre las palmeras, a lo lejos, sólo un instante?

La noche era serena y hermosa y olía a jazmín y verbena y la luna brillaba en lo más alto del cielo, mientras un viento húmedo comenzaba a elevarse desde el río y suspiraba con un rumor de brisa entre las hojas de los árboles cercanos. Quiso levantarse e ir en su busca, correr y llegar al sitio en que le había visto aparecer; pero al llegar a un claro, se detuvo, fijos los espantados ojos en el suelo, en el que un rayo de luna iluminaba un pequeño objeto. Se agachó y lo examinó con detenimiento. Era un amuleto en forma de Ojo de Horus sin ningún valor, que alguna de sus sirvientas podría haber perdido, pensó la reina. No era egipcio por su decoración. La pupila era negra, no como la del Ojo de Horus, siempre clara. Y detrás del ojo mágico, una figura femenina ocultaba sus rasgos con tres animales salvajes, mezcla de lobo, león y de un ave, quizás un halcón parecía, aunque la reina no podía apreciar los detalles con claridad cuando los examinó, ya a la luz de las lámparas de su habitación, a la que había vuelto apresuradamente.

La extraña figura de mujer-animal llevaba en las manos una bola negra.

—¡Una bola negra! —chilló la reina, sorprendida, reafirmando su primera impresión, mirando a Kakuy, que, ya a su lado, asentía, confirmando la opinión de Nefertiti. Y dijo, además, la siria, muy seria:

—Tres reinas negras, señora. Y sus tres animales: Lobo de Hatti, león de Siria y Mitanni y águila. No halcón. Sino tu águila, Noemí. Y el Sol Negro, mi reina. ¡Los animales de la Diosa!

Y cruzó los dedos haciendo el signo de la higa como protección.

—¡Debemos partir cuanto antes! ¡La Diosa te espera! ¡Es su llamada, sin duda, y no puedes hacerla esperar! ¡Te acecha un gran peligro! —concluyó. ¡Y no puedes perder más tiempo!

Y Kakuy salió, acompañada de Kaku, para dar a los criados las órdenes oportunas para el viaje, dejando a Nefertiti sola con sus tristes pensamientos y aquel amuleto que le marcaba el camino del templo de la Diosa Abeja, la Diosa Sol Negro.

Una música imperceptible guiaba sus pasos. Kaku, a su lado, comenzaba a entonar su canción mágica que nadie, salvo él, podía entonces oír.

El informe oficial del policía era bastante explícito: El faraón había sido asesinado. Sus ojos habían sido robados. Y también los ojos de los cadáveres de la reina Tiyi, el príncipe Tutmosis, Maya y las princesas reales. Y todos habían sido enterrados sin ojos, lo que castigaba a sus espíritus a vagar errantes durante toda la eternidad. Aunque, aclaraba el hombre, los embalsamadores habían rellenado las cuencas oculares vacías con ojos artificiales, en los que se habían grabado conjuros por consejo de los grandes sacerdotes especializados en cultos ya casi olvidados. Se habían consultado antiguos documentos y a especialistas en religiones, nubios, sirios, cananeos e hititas. Y los datos apuntaban últimamente a elementos de cultos sirios o centroafricanos, más que egipcios. Pero aún no se había llegado a una solución concluyente. Y por el momento, todo eran especulaciones, ya que también se decía que podría tratarse de un complot político contra la familia del faraón Akhenatón y sus más íntimos allegados, aseguraba Mahu, ya en privado, a Nefertiti.

Luego, mirándola fijamente a los ojos, le dijo:

—Debes tener cuidado, mi reina. Todo indica que los asesinatos rituales que tememos no han terminado. Y pueden tratar de asesinarte. Por lo que he dado orden de redoblar la vigilancia a tu alrededor, si tu lo permites —te dijo después, oficialmente y en público, como queriendo que los posibles asesinos presentes en la audiencia supiesen que estaban prevenidos.

Y ya en privado de nuevo, el jefe de la policía de Akhetatón suplicó a la reina que tuviese precaución con sus amistades y sus visitas particulares a la ciudad, aunque evitó por delicadeza referirse a su amigo, el joven ciego y a sus actividades fraudulentas, que hacía tiempo que sus agentes vigilaban, para no añadir más preocupaciones a la ya atribulada soberana. El aire de la noche olía a jazmín y ámbar y un compuesto de azahar mezclado con el sándalo del perfume de la reina. Y del Nilo subía un frescor húmedo, mohoso y salado de mar que evocaba el sabor de las lágrimas. A lo lejos, el eco ronco y pausado de los tambores repetía, maligno, una consigna en la noche, que se agazapaba escondida en los cañaverales del Nilo. Huía temerosa del rugido de un enorme león blanco que se había avistado en las proximidades. Y en las cercanas colinas los chacales del desierto aullaban a la luna, empujada al abismo por una aurora color de sangre.

Una nube de tristeza y añoranza veló los bellos ojos insomnes de Nefertiti.

—¡Los maravillosos ojos de la reina! —se dijo Mahu, el inspector de policía, recordándolos, acariciando con amor a su esposa, que dormía a su lado—. Unos ojos que un sanguinario asesino pretende unir a su macabra colección.

CAPÍTULO XIX Shepkaf, el kushita

“Mira, Aquel de las dos hijas, el de las dos Meret, el señor de la Doble Maat, es tu nombre. He aquí que ha venido a ti y que te he traído lo que es equitativo,

he expulsado por ti la iniquidad. ”

Libro de los Muertos, cap. 125

Hacía algunos años había habido otra muerte que añadir a la de Meskhin, el traficante sirio estúpido y avaro, al que Nebsén había matado, al fin y al cabo, por su propia estupidez. Un accidente, según los jueces del faraón, que no se había investigado, aunque los policías habían encontrado extraño que los animales del muelle, tal vez las ratas, se hubiesen comido sus ojos antes de que ellos llegasen a descolgar el cadáver. Hacía poco tiempo aún que Nebsén se había empeñado hasta las cejas para comprarse una casa en un área residencial de Tebas, donde quería emprender una vida diferente de la que llevaba desde niño en los mugrientos muelles, en los que era demasiado conocido entre las putas y los maleantes para poder disimular su bajo origen.

Su generosa abuela Remeit le había dejado al morir una pequeña fortuna, obtenida entre otras cosas de la casa de putas y de los trapicheos de la tienda que regentaba y la vieja había acabado liquidando, capital que se unió al de la caja de su madre, que ella guardaba bajo la cama cuando murió, un pequeño tesoro ganado a base de sudor y lágrimas por las dos primeras mujeres que habían trabajado en su provecho. Él se apresuró a invertirlo todo en su futuro y su promoción social, lo que ambicionaba y soñaba desde niño y que su madre había azuzado, hablándole a menudo de su padre, un presunto príncipe, que le había prometido a la mujer volver a por ella y nunca había vuelto a buscarla. Y compró Nebsén en un barrio señorial distante del poblado muelle, una espaciosa casa de tres pisos con ventanas y azotea, con un pequeño pórtico sujeto por dos columnas y un mediano jardín detrás, lleno de flores, árboles frutales, fuentes y surtidores. Tenía además la casa un almacén anexo, corrales, establos y patios, que arregló y alquiló por partes a viajeros o gentes de paso, ya que estaba al sur de los templos, al comienzo de la ruta hacia Kush y era apropiada para posada circunstancial, aunque también admitía inquilinos para largas estancias. Todo aquel complejo le permitía recibir a gentes muy diversas sin levantar sospechas entre la policía, aunque procuró hacerse buenos amigos entre ellos, a fin de que hiciesen la vista gorda a sus actividades, pronto más que fraudulentas.

Así conoció al tratante de animales, Shepkaf, el kushita y a su mujer, Hetepi, que habían decidido establecerse una temporada en Tebas, la entonces capital de Egipto, antes de que el nuevo faraón decidiese cambiarla al norte, a Akhetatón, a medio camino entre Tebas y Menfis y los negocios tebanos decayesen bastante.

—Parece una pareja fiable —pensaba de ellos Nebsén, unas buenas personas que buscaban ganarse la vida de una forma más descansada y estable que el continuo trasiego Nilo arriba, Nilo abajo, buscando siempre los mejores animales por los poblados para llevarlos a los mercados de la capital egipcia.

—El problema de Tebas ha sido el cambio de la capitalidad a Akhetatón y el cierre de los templos de Amón —decía preocupado el kushita, asomándose a la ventana de su habitación, situada en el segundo piso de la casa.

—Ya no se nota en el río el mismo trasiego de barcos que hace algunos años, lamentablemente. Los comerciantes deben quedarse en el norte y hacen allí sus negocios —se lamentaba, pensando en sus propias pérdidas.

Sus blancos dientes destacaban en su cara, obscura como la noche sin luna, mientras que Hetepi era de un color moreno más claro, producto tal vez de generaciones de mezclas de su raza con viajeros de ida y vuelta a lo largo y ancho del país de Kush. Si algo destacaba en la mujer eran sus generosos pechos, que cubrían apenas unas telas de colores, enrolladas a la cintura y subían por la espalda para volver a la cintura por delante, si es que se podía llamar cintura al volumen que destacaba de las nalgas hacia el cuello. Aquella gordura era signo de belleza en su raza sureña, que Shepkaf apreciaba con agrado, dándole buenos cachetes que hacían casi estremecer las paredes de adobe, más que cuando la abría de piernas y le chillaba obscenidades en su extraño idioma para excitarla. La mujer las agradecía con ardorosos movimientos de pelvis y espasmos rítmicos a cualquier hora del día o de la noche, cuando la tomaba en el mismo pórtico de entrada de la casa, donde había una hamaca, embates y ardores que no se preocupaban lo más mínimo en velar o esconder, para escandaloso regocijo de vecinos y transeúntes curiosos, que alguna vez jaleaban la faena, que el hombre proseguía impertérrito ante ellos, sin importarle lo más mínimo su presencia.

A veces, también Nebsén se quedaba mirándoles al pasar, el hombre en sus afanes sobre su vientre, embistiendo rítmicamente a la mujer tumbada de espaldas al suelo, que complacida, se dejaba hacer, las piernas levantadas en prodigioso equilibrio de mollas hacia sus hombros, mientras fijaba en el egipcio sus ojos avaros, vuelta la cabeza hacia él, parado más allá de la puerta. Y le retaba con la mirada a que fuese el próximo remero de sus olas, cosa que dadas las enormes dimensiones de la verga del tratante, así como de sus puños, Nebsén no estaba muy dispuesto a hacer por el momento, por si le pagaba el kushita con la misma moneda que a la hembra y le ponía de rodillas mirando a oriente.

¡Cualquiera le decía que no, con aquella pinta de mulo rijoso que tenía!

—Prefiero dar que recibir —se dijo a sí mismo Nebsén, mientras se masturbaba pensando que mordía los pezones de la rubia llhena o el caliente, apetecible y generoso coño de Ipy o el de la morena Hetepi, que parecía carnoso, húmedo y jugoso como una enorme y roja breva.

—¡Y Shepkaf no debe tener nada de “recipiente”, o al menos lo parece! —así que pensó que la buena Hetepi tendría que buscarse otro jardinero para su fruta, al menos por ahora!

Y aliviadas por el momento sus necesidades físicas y sexuales con la fantasía erótica de la morena higuera, se subió a la azotea con una jarra de cerveza en la mano, buscando en las alturas el frescor de la noche que bajase sus ardores y aclarase sus ideas y proyectos. La ampliación de sus contactos y negocios era una de ellas. Y aquel elefante que afanaba su sexo un piso más abajo, podría servirle de algo, pensó Nebsén.

El camino del sur era interesante por las rutas de los oasis, incluso, y porque era la puerta de entrada al comercio de aquellas sustancias maravillosas que les adormecían. No podía desaprovechar el asunto. No sólo las principales drogas venían en sus caravanas, sino que también las importaciones legales de oro, esclavos y marfil escondían a veces las mayores entradas fraudulentas de aquellas sustancias a los oficiales de aduanas del faraón.

Shepkaf, pues, terminó siendo una especie de apoderado de sus negocios en el sur, hasta que, ambicioso por las riquezas que gestionaba, quiso hacerse independiente de Nebsén. Dejar de pagarle comisiones. Abrir su propio negocio. Tener una participación de la sustanciosa tajada de Nebsén. Y sustituirle, si podía, también. Y obviamente, su ambición le perdió.

Fue una lástima, pensó Nebsén, que su borrachera y adicciones no le permitiesen un día acertar a subir con cuidado la escalera hacia sus habitaciones. Shepkaf había estado en la taberna, emborrachándose y probando algunos nuevos productos que se proponía introducir en el mercado egipcio, al margen de Nebsén. Y lo celebró con sus compañeros de negocio, que terminaron dejándole en una esquina, cerca de su casa, poco antes del amanecer, con su borrachera y sus ambiciosos proyectos a cuestas.

Cuando Nebsén le tiró por las empinadas escaleras de su residencia, el kushita ni se resistió. Fue como empujar un fardo inerte. Ni se volvió a mirar si su ex-socio estaba muerto o malherido. El cuerpo no hizo más ruido que un golpe seco repetido en cada escalón, hasta que, por fin, el silencio fue total. Ni un grito. Ni un gemido. Nada que alguien viese u oyese en la negrura de la noche.

Cuando, ya por la mañana, le descubrieron los primeros viandantes y dieron aviso a la policía, algunos perros callejeros lamían la sangre que había salido por la brecha de su cabeza. Y sus ojos habían desaparecido, quizás comidos por los mismos perros o por las ratas, dijeron los policías a su desconsolada mujer, sin darle la más mínima importancia, acostumbrados como estaban últimamente a los despojos humanos destrozados abandonados por las esquinas, indistintamente, por partidarios del dios Amón o del dios Atón, según tocase.

Nebsén añadió su cara de sorpresa y dolor a la de Hetepi, que al parecer no había oído nada, dijo a la policía, aunque sin revelarles que había terminado la noche en los brazos de Nebsén, cuando ella subió a buscarle, asustada y preocupada, porque su marido no había vuelto a casa y se encontró al egipcio desnudo en la cama. El hombre acariciaba pausadamente aquel hermoso y duro regalo que tenía entre las piernas, que le ofrecía, sonriéndole, como si la estuviese esperando y lo hubiese preparado especialmente para ella.

—No me extrañó que tardase en volver —dijo la mujer a la policía, llorando con verdadera pena, abrazándose al cadáver maltrecho de su esposo, mientras espantaba a los perros engolosinados con el regalo de la sangre del muerto, que sin duda habían sido los que se habían comido los ojos —porque Shepkaf le había dicho que estaría fuera por un negocio y que no volvería hasta bien entrada la noche o al día siguiente —aclaró la mujer, compungida.

Simplemente, no había oído nada, porque estaba profundamente dormida, contó con pelos y señales. Había tomado unas hierbas para dormir, (¡Y qué hierbas!, recordó el sabor de la piel de Nebsén en su boca y las drogas que habían consumido juntos).

Y la policía archivó el caso sin más averiguaciones, dándolo por cerrado como un accidente más de un borracho que se había caído por las escaleras, algo muy normal en una ciudad tan poblada.

Naturalmente, Nebsén ayudó a la pobre viuda cuanto pudo y la acompañó al entierro de su marido en la necrópolis del sur, en Gebel Barkal, la Montaña Pura, una gran necrópolis, protegida por la inmensa y natural escultura de una poderosa diosa Cobra.

También se puso a su disposición para arreglar los asuntos de Shepkaf, tanto en Egipto como en su país. Y Hetepi se lo agradeció con toda su carne, sebosa y morena, a disposición del amable egipcio, que disfrutaba de sus enormes pechos, su vientre redondo, sedoso y acogedor y sus nalgas sociables, mientras que unos gruesos muslos se abrían para él, palpitantes de deseo, bajo la poderosa colina rasurada y teñida de alheña, que dejaban ver un sexo sonrosado y jugoso como los higos del Sinaí.

Pero Nebsén pronto terminó cansándose de tanta fruta madura y envió a la mujer a asentarse en Napata, donde la puso al frente de su oficina kushita y el control de las importaciones de pieles, marfil, ébano, oro y esclavos. Y sobre todo, y eso era muy importante, de las caravanas que llegaban vía Mar Rojo y Arabia, y de los reinos de Zetaju, Medjay, Irtet y Yam, con sus peligrosas y costosas substancias, producidas en sus grandes plantaciones centroafricanas.

—¡Es una pena que el pobre Shepkaf no haya sobrevivido a su propia borrachera! —le repetía a la compungida viuda, mientras la cabalgaba a placer, entre el humo de las drogas. Ella gemía y asentía, agarrándose a la cama, moviéndose enérgicamente al compás de los poderosos embates del egipcio, riendo y gritando satisfecha, sin echar para nada de menos al kushita.

—¡Serás la reina de Kush, mi amada y negra Hetepi! —decía Nebsén, riendo a su vez, satisfecho de los ardores morenos de la gorda y saltarina viuda, bajándose a por el rojo postre abierto entre sus muslos. Y ella gritaba y jadeaba, complacida y febril, al tiempo que volvía la cabeza de lado, mirando con sus ojos saltones, relamiéndose, con la respiración entrecortada y los labios entreabiertos, hacia la puerta abierta y al nuevo esclavo nubio, casi un niño aún, que acababa de comprar, que allí se apoyaba. Un jovencito que les observaba, masturbándose con acompasado deleite, mientras gemía y sonreía sugerente, mostrando a su oronda dueña, lúbrico y obsceno, su enorme falo, que competía en tamaño con el de los camellos y le llegaba en reposo a las rodillas.

—Es más joven, más guapo, más moldeable, con una verga mayor y más potente, sobre todo, que este egipcio presuntuoso —pensaba Hetepi para sí, disimulando mientras procuraba complacer a Nebsén para que acabase pronto y se fuese rápidamente, pensando entusiasmada en los magníficos atributos que el jovencito exhibía glorioso, subiendo y bajando su mano acompasada a lo largo de su magnífica verga, que guardaba enhiesta para su complaciente ama.

—¡Menos mal que Nebsén sólo viene una o dos veces al año a fiscalizar sus ganancias y puedo robarle a mi gusto para complacer a este niño que me tiene loca! —suspiraba Hetepi, lúbrica y obscena, pensando con nostalgia en lo que se había perdido en los años de matrimonio, porque los asaltos de Shepkaf habían sido ampliamente superados por aquellos dos magníficos sementales, que terminaron follándosela juntos, cuando ella animó al jovencito a complementar el postre del egipcio hasta hacerle gritar de placer.

—Al final —se decía a sí mismo Nebsén recordando aquellas gloriosas escenas, mientras volvía a Tebas en barco, después de uno de sus viajes de inspección al sur—. Todos estamos satisfechos con los acuerdos, los negocios y las ganancias. Y la cama y los revolcones, que es lo que interesa. ¡Y no lo hace mal el niño nubio! —recordó, rascándose la entrepierna dolorida de sus ancas, después de haberle enculado, mientras el chico le metía su magnífica verga a su vez por detrás a la gorda y babeante morena arrodillada.

—¡Todos satisfechos! —reía Nebsén lúbrico por el recuerdo—. ¡Será cuestión de traerme a uno de estos jovencitos bien dotados en mi próximo viaje para complementar a Neferhotep, que ya se está haciendo viejo!

Y dirigió un saludo apresurado con la mano hacia la cercana necrópolis, protegida por la serpiente sagrada, donde descansaba, inquieto y sin ojos, en su eterno sueño, su antiguo socio Shepkaf.

—Fue una muerte provechosa, aunque extraña e imprevista en parte para todos. Como la de mi amigo Zitti-Yari-Hattu, el embajador hitita. O el listillo de Meskhin —pensó Nebsén.

La tierra había vuelto a la tierra, como la arcilla con que el gran alfarero Knum había creado a todos los hombres.

En realidad, él no los había matado, pensó. Sólo los había empujado ligeramente o había puesto el veneno en su mano. No había intentado ayudarles, como tampoco había ayudado a Nuhasse. Se quedó mirando. Esperando. Como siempre. Luego puso la mano y se aprovechó de la situación. De sus negocios. Y de sus mujeres. Algo que en su vida comenzaba a ser una constante. Y un regalo continuado de los dioses, que no pensaba desaprovechar. Como sus ojos. Hasta completar su venganza en la familia de Akhenatón.

—¡Maldito sea por siempre! —dijo, escupiendo con fuerza contra el suelo.

Y cogiendo un papiro en el que se veía la imagen del faraón, lo rasgó con un puñal. Y pronunció sobre la figura una extraña maldición.

Neferhotep no sabía quién le había salvado de morir ahogado en el pozo de la casa de Tutmés.

Quizás el mismo Shuwar, que estaría en la casa y le oiría llamar a la perra y pudo ver el accidente, alertando a los criados para que le ayudasen a auxiliarle, pensó el joven.

Le habían levantado entre varios y le echaron de lado, para que expulsase el agua que había en sus pulmones, mientras Shuwar no dejaba de llamar a Ipwet, que seguía persiguiendo a las gallinas, y reñía al muchacho por su imprudencia, que podía haber acabado en la misma tumba. Y además, si llevase la bolsa llena podían haberle robado la mercancía, o haberla estropeado, lo que aún era peor, le dijo, abofeteándole sin miramientos e insultándole hasta que al pobre chico se le saltaron las lágrimas y pidió de rodillas, ya algo recuperado, una nueva oportunidad.

Necesitaba lo que ganaba para sobrevivir, para comer, para pagar el alquiler de su mísera casa, que, al fin y al cabo, le permitía algo de independencia e intimidad en su miseria. Y atender a Nefertiti, después de que ella cantaba con él como una mendiga más, en una complicidad que el muchacho disfrutaba como uno de los mejores momentos de su vida. Lo único que había rogado, y había obtenido, era que no se acercasen sus compinches cuando ella le acompañaba. Y lo habían cumplido hasta entonces.

No quería que ella conociera sus asuntos al margen de la música callejera. Ni que la reconociesen o la molestasen. Nadie podría adivinar que bajo aquella simple túnica, aquella peluca barata y pasada de moda con que la mujer se disfrazaba a veces, estaba la mismísima reina de Egipto, que huía de la soledad y la rutina, cuando sus obligaciones oficiales se lo permitían.

Y disfrutaba la mujer de la espontaneidad de su pasatiempo sin protocolo, algo que no escandalizaba ya a las doncellas que la acompañaban en sus escapadas. El disfraz le permitía pasar desapercibida por completo, aunque alguna vez creyó ver entre el público una cara conocida sólo un instante, pero indudablemente, esperaba que nadie supiese quién era ella, cantando con el ciego y recogiendo para él las limosnas que recibía. Y a veces le ayudaba a guardarlas, si él se dejaba, en su bolsa de tela, porque el chico era muy celoso de su independencia y no le gustaba mucho que nadie tocase sus cosas.

La litera esperaba a la reina en el lugar apartado convenido, cuando le acompañaba a su casa. Y la espontaneidad de las habituales conversaciones con el joven era correspondida por Nefertiti con un cariño fraternal hacia el pobre huérfano. Para Neferhotep, en cambio, la inicial amistad se había convertido en un apasionado amor por la reina y una profunda veneración que unía, de forma diferente, claro, a la pasión sexual que sentía por Nebsén.

—¡Daría la vida por ella si me lo pidiese! —pensaba el ciego.

La perra Ipwet compartía los sentimientos de su amo hacia Nefertiti y los demostraba lamiendo las manos de la mujer, que la acariciaba con cariño cuando, ya sentados a la pobre mesa del ciego, compartían ambos las exiguas viandas con las que él la obsequiaba en su mísera casa de los suburbios, excusándose del humilde entorno, aquel día más limpio que de costumbre gracias a la visita previa del viejo Dedet. Y recibía el chico con agrado las golosinas que la reina le traía, algunas de las cuales terminaba en el estómago del goloso vecino.

Neferhotep tenía prisa aquel día del accidente. Quiso irse a su esquina en cuanto se recuperó del golpe, recogió su bolsa y la perra estuvo de nuevo unida a su muñeca. Y recordó cuando Nebsén le había detenido un día en un momento parecido, asiéndole del brazo con rudeza.

—Quizás pueda encontrar otra manera de que te ganes un sobresueldo —había dicho, poniendo en un incensario unas semillas de beleño y dándole una copa de un fuerte licor que Neferhotep, asustado por los rudos modales de su amante, que no esperaba, bebió de un trago sin rechistar.

—Ya veremos si sirves para tu nuevo empleo —dijo el hombre, ya más amistoso. Y le quitó la bolsa y la correa e hizo una seña a una de las esclavas, que se llevó al muchacho de la mano, guiándole hacia las habitaciones privadas de la casa.

Ella era la encargada de sopesar las posibilidades sexuales del ciego, que exploró en cuanto el beleño comenzó a hacer efecto en el joven y perdió la cabeza lo suficientemente como para prestarse a los expertos manejos de la joven. Luego, unidos a ella Nebsén y Shuwar, acabaron entre los tres con la poca resistencia del joven, lo suficientemente consciente como para que sus gemidos y lamentos les excitasen, como esperaban que pasase con los viciosos clientes que a partir de entonces pagarían por imitarlos.

Neferhotep ya sabía de aquel asunto desde hacía muchos años, cuando los hombres del mercado que le contrataban para su placer, eyaculaban sobre su cara o en su boca tras sodomizarle, arañando sus muslos o mordiéndole en la espalda, en el cuello, sus manos aprisionando su cuerpo, sus ojos desorbitados, su respiración estallando en su nuca, explotando todos sus sentidos por el placer, algo que nunca había revelado ni al viejo Dedet ni mucho menos a Nefertiti. No solo porque le avergonzaba aquella conducta, que aguantaba por sobrevivir, sino porque temía que la reina ya no quisiera ser su amiga si le contaba aquellas suciedades que, en el fondo, no le disgustaban, hasta que la conoció.

Porque la sorpresa y el dolor aumentaban el precio de la violación del ciego. Y ciertos individuos, muy ricos, estaban siempre dispuestos a pagar mucho oro por gozar y torturar a un chico ciego bien parecido. Era excitante violar a alguien que no les podía ver y hacerle objeto de las más abyectas humillaciones y burlas a plena luz y en público. Él nunca podría reconocerles, salvo por las voces o el olor, que nunca era el mismo ni las mismas las voces de sus torturadores. Y sus nombres también eran imposibles de identificar, aunque hubiese querido, porque siempre solían ser falsos.

Pero aquel día había presentido que algo nuevo y tal vez no muy bueno le esperaba y se sintió como si flotase, mientras se dejaba conducir dócilmente, como un buey al sacrificio, por la esclava de Shuwar, mientras éste se dispuso a enviar unos cuantos mensajes anunciando la nueva mercancía de la casa. El tiempo y el éxito lo convirtieron en algo habitual, tanto como la distribución de la nueva droga en el mercado, en algo tan cotidiano como las violaciones y las palizas que recibía de Nebsén y sus envilecidos clientes.

Nefertiti creía que no podría aguantar la visita a las habitaciones del faraón. Muchos de los muebles del antiguo palacio real le habían acompañado a su nueva morada. Otros se quedarían en el palacio oficial, para el nuevo faraón, fuese quien fuese el heredero de Akhenatón, pero aún había recuerdos personales que ella quería llevarse.

Y por eso no dudó en volver a pisar aquellas salas del antiguo palacio que guardaba tantos recuerdos de su propia vida, a pesar del dolor que sabía le produciría el reencuentro con el pasado.

Los cuadros, pintados especialmente para ellos por sus amigos, las alfombras escogidas por ambos a los comerciantes extranjeros, los jarrones de alabastro que dejaban pasar la luz por sus finas paredes, las tazas minúsculas de concha de tortuga engarzada en oro y piedras preciosas, los escabeles adornados con cautivos atados de los Nueve Arcos que el faraón pisaba para mantenerlos mágicamente sometidos... todo en aquellas estancias era un trozo de su propia vida, no sólo en la Ciudad del Horizonte, sino desde que había sido llevada oficialmente al lecho del príncipe Amenofis, luego Akhenatón, por la propia madre del joven, la reina Tiyi.

Allí había engendrado, parido y criado a sus últimas hijas, desafiando a enfermedades y muerte. Allí había nacido y muerto su único hijo varón, que no había sobrevivido más que unas horas al difícil parto, muerte que Akhenatón le había reprochado. Pero no le habían valido al bebé ni los rezos de los sacerdotes de Atón ni la magia y las drogas de Kakuy o la medicina de Pentu. Osiris le había llamado a su lado y él la esperaba junto a sus hermanas fallecidas, en aquellos pequeños sarcófagos que ahora acompañaban a su padre, esperando recibir el último adiós de su pueblo en la tumba real.

—He sido una buena esposa —pensó Nefertiti— He dado a mi marido una hija cada año en los tres primeros de su matrimonio, la cuarta nació dos años después, pasaron tres años más y tuve la quinta, la sexta dos años después, el año once de su reinado. Y luego el ansiado varón.

—Una buena cosecha de una buena viña —decía a veces Akhenatón tocando su vientre y bebiendo el licor de sus muslos— o una buena cama— da para una buena loba blanca —decía, besando sus pezones, mientras acariciaba su sexo con suavidad, antes de beber su néctar.

—Tal vez si el niño hubiese vivido, Akhenatón no se hubiera casado con nuestra hija Meritatón —suspiraba a veces la reina, mientras hablaba con Kakuy o acariciaba con la mente al bebé de su hija Makhetatón, muerta de parto, una criatura que no había sobrevivido más que unas horas a su madre.

—Pudo ser un castigo de Amón —decía la siria, no muy aficionada a los dioses egipcios tradicionales.

—En mi país —decía Kakuy— los dioses viven en las cumbres de las montañas, al aire libre. Son dioses del trueno, de la lluvia, de la fertilidad o él comercio. Y aunque llevan cuernos en sus altas tiaras, como símbolo de su poder sobrehumano, nunca adoraríamos a cocodrilos o hipopótamos como en Egipto. Como mucho a las abejas o a las serpientes, representaciones de la misma Diosa Negra, pero, desde luego, para nada a bueyes o carneros, los más torpes y tercos de los animales —decía rezongando la siria, mientras la reina, riendo, le explicaba que, en realidad, todos los animales o las extrañas criaturas que los egipcios adoraban eran sólo imágenes físicas de los poderes de los dioses. Y que el pueblo egipcio no era tan estúpido en sus creencias como las imágenes de animales en los templos y capillas domésticas podían hacer creer a quienes no los conociesen a fondo.

A su lado, el afable Kaku callaba y sonreía a las palabras de las mujeres y acariciaba a su cobra negra, que descansaba tranquila alrededor de su cuello.

—¡No creerás que esta corona en forma de buitre es en realidad la diosa Nekhbet, o la cobra Wadjet la que llevo en la corona doble! —reía Nefertiti, y acariciaba el tocado ceremonial en forma de buitre de oro que desplegaba sus alas de plumas doradas trabajadas en pequeñas celdillas, rellenas de esmaltes de colores rojo y azul, que caían a lo largo de su cabeza, a ambos lados de su cara, protegidas sus mejillas por dos cobras de oro, suspendidas de sendas cadenas de sus orejas, perforadas con doble agujero.

—Estos dos animales hembras son en realidad dos antiguas diosas del Alto y Bajo Egipto, que protegen históricamente al faraón y su esposa. De la misma forma que Isis sólo es la personificación misma del carácter femenino del faraón, el trono que le soporta. Wadjet, Nekhbet e Isis forman una vagina, el triángulo formado por las tres diosas es el poder femenino del rey. E Isis el trono mismo —decía Nefertiti, haciendo un triángulo con los dedos índice y pulgar de sus dos manos.

Pero Kakuy movía la cabeza, tocando sus amuletos y diciendo que sus betilos y mashebahs, las estelas de piedra y sus aseras, los postes de madera, en los que habitaba su diosa, eran mucho más serios que todas aquellas tonterías de los egipcios. E incluso le convencía más el culto al Atón, tan parecido al de su misma Diosa Siria, Meter Steunene.

En él coincidían mitannios e hititas, para quienes el Sol es femenino: la Diosa Negra del Sol es una mujer. Aunque los sacrificios humanos que se le hacen sea algo que los egipcios no entienden muy bien a veces. Ni el sacrificio de los primogénitos humanos a los Baales sirios y cananeos.— Ella es un sol negro, porque vive y alumbra bajo la tierra. Y da calor, vida y fecundidad y recoge a los muertos y los protege más allá de la muerte. Y necesita también vidas humanas para subsistir. ¡La Madre tierra se alimenta de nuestra sangre! —decía Kakuy, haciendo gestos obscenos con las manos para espantar el mal de ojo—. ¡No tenemos un dios que pare masturbándose o escupiendo o hablando!... ¿Dónde se ha visto tal barbaridad en este mundo? ¡Dioses que dan vida sin pedirla, hombres que paren por la boca!... ¿A dónde iremos a parar con estas religiones modernas? —decía la mujer, escandalizada, mientras se dirigía a orar a su sanguinaria diosa en los santuarios del harén real, en los que las múltiples concubinas extranjeras del faraón adoraban a sus propios dioses y diosas al aire libre, con flores y frutos y danzas y alegría y sexo entre ellas, ya que no tenían varones con quien compartir sus ardores...

—Ahora, mi esposo ya está ante ese Sol Negro en la tumba, en compañía de Osiris —pensó la reina. Y acarició la barandilla de la escalera, aspirando el olor de la madera, oyendo los crujidos de los peldaños, subiendo despacio, paso a paso, al despacho privado de Akhenatón, donde le había encontrado muerto.

El príncipe Ipy-Hor había insistido en ir con ella, aunque Nefertiti se resistió en principio y finalmente había aceptado que la acompañase al palacio, rogándole, al llegar al jardín, que la dejase subir sola. Nunca estaba segura de aquel hombre, que la intimidaba por su parecido con el faraón muerto. Se había forzado en imitar sus modales y gestos, como muchos de los aduladores cortesanos, Y se había hecho representar recibiendo regalos de la pareja real en su tumba de la necrópolis norte de la ciudad. Y había visitado a menudo el taller del escultor Tutmés para encargarle sus propios retratos y las pinturas de su palacio.

—Siempre ha querido ser faraón —pensó Nefertiti. Se acercaba a ella en público de una forma que no le parecía conveniente. Y más en privado, ahora que su marido había muerto. Se notaba que ansiaba compartir con ella el trono. Y su lecho.

—Tal vez son los mitannios los que quieren que él reine conmigo — reflexionó la reina, que le pidió que la dejase sola unos momentos. Quería buscar los documentos privados de Akhenatón y deseaba al menos unos momentos de intimidad, lo que hizo al hombre excusarse y abandonar la estancia a la que le había seguido, haciéndole una forzada reverencia.

—Creía que me iba a echar fácilmente en sus brazos —pensó enojada la reina, avanzando hacia la ventana, que no pudo abrir fácilmente, como si la madera de las celosías se hubiese atrancado. Retrocedió, mirando hacia el escritorio, que aparecía revuelto. Comprobó que los cajones habían sido abiertos y faltaban documentos, por los huecos que apreciaba, antes llenos.

—¡Cualquiera se fía de esta hiena de Ipy-Hor! —dijo suspirando la mujer, mientras se sentaba en la silla de alto respaldo del faraón y pasaba la mano por el escritorio, pensando qué hacer, dónde buscar y por dónde empezar.

Ella le había regalado aquel tintero doble de cristal de roca. Un frasco para la tinta negra y otro para la roja, sujetos por una base de oro, concha de tortuga y nácar, con orificios para meter las plumas de avestruz.

—Plumas de avestruz... —recordó Nefertiti sus juegos haciéndole cosquillas en el sexo, en aquel mismo suelo, ya embarazada de ocho meses, poco antes de parir a Meritatón, ahora una de sus enemigas, cuando su sexualidad había llegado a tal extremo que gritaba de placer a cada momento cuando el faraón la tocaba, con aquellos dedos largos y sedosos, comparándola con una guitarra, tañendo sus cuerdas más íntimas con ellos o con la lengua.

O con una de aquellas plumas... Nunca más había vibrado con aquella música, en la que, sin embargo, Nefertiti creía sentir, intuir, que faltaba algo que tal vez no sentiría ya nunca, suspiró, poniendo su nombre, distraída, en uno de los papiros en blanco que había sobre el escritorio.

—¡Quién sabe cuál será mi próximo marido, si es que Subiluliuma me envía a algún príncipe hitita, como le he pedido, o tendré que buscarme uno egipcio! —se dijo la reina, apoyando el brazo sobre el escritorio y dejando descansar la mejilla sobre dos dedos extendidos, un gesto que le caracterizaba y Kakuy cuidaba de no interrumpir. Eran sus momentos de reflexión. Y acompañaba a veces aquel gesto poniendo el dedo índice bajo la nariz, al tiempo que cerraba la boca, frunciendo o mordiéndose los labios. Y movía la cabeza, dubitativa.

Demasiado sabía la reina que los peligros de aquella decisión de casarse con un príncipe hitita eran muchos. Los caminos entre ambos países eran difíciles. Y la posibilidad de que el mensajero llegase a Karkemish, donde sabía por sus espías que estaba el rey de Hatti, era muy pequeña, a pesar de que sus enviados tenían ahora orden de no seguir el camino de Horus, ruta natural y oficial terrestre de Egipto hacia Siria, sino de atravesar el Mar Rojo y el Sinaí y buscar protección en Serabit el Khadim, en las guarniciones de las minas de turquesas, para evitar los controles del Delta del Nilo y sus fortalezas, fuertemente custodiadas por las tropas de Horemheb.

Y desde allí, siempre por caminos secundarios, para evitar posibles emboscadas, buscar el alto Éufrates, viajando a través del desierto sirio, para llegar por fin al río y a la ciudad que el rey hitita estaba asediando en aquel momento.

El aire olía a jazmín y azahar mezclado con el cedro y el sándalo del perfume de la reina y un olor acre y punzante que Nefertiti identificó con el olor de la muerte del faraón, que persistía aún entre aquellas paredes. Del jardín subía un frescor húmedo, mohoso y salado, que evocaba el sabor de las lágrimas. A lo lejos, el sonido monótono de los roncos tambores nubios repetía, agobiante, una consigna en el aire que se transmitía a lo largo de las riberas del Nilo, En las lejanas colinas, los lobos aullaban a la luna que se insinuaba en el cielo color de sangre. Y la reina, dolorida, se preguntaba una vez más el porqué de aquellos extraños ritos para los que se necesitaban los ojos de su familia, ignorando que el asesino necesitaba, sobre todo, los suyos, algo que estaba muy próximo a conseguir. Y estaba allí mismo. Acechándola. Aunque en las colinas, un gran león blanco vigilaba sus movimientos.

CAPÍTULO XX La cobra real

“¿Por qué te comportas como una loca? Espera con calma: El amado viene hacia ti, aunque delante de la multitud. No hagas que se diga de mí: Esta mujer se ha enamorado. Mantente tranquila cada vez que pienses en él.

Oh corazón mío, y no galopes,”

Canción de amor. Papiro Chester Beatty II.

Había quedado en ir a ver a Neferhotep y tenía que disfrazarse, pensó Nefertiti. Este era uno de los escasos momentos de su vida en que era ella misma, en que podía actuar sin protocolo, sin comedimiento, sin pensar si algo era correcto o no para la monarquía, para Egipto, para la reina. Entonces era sólo Naomí, “la que es amable”, una humilde mujer que buscaba a su amigo ciego para pasar un rato distendido, al margen de sus obligaciones.

Bajó de la litera en la entrada principal del gran mercado para pasar más desapercibida y avanzó a pie y sin escolta oficial, precedida sólo de unos esclavos, como cualquier dama egipcia de la buena sociedad y de Kakuy, que se negó a dejarla ir sola esta vez por las retorcidas callejas del mercado, hasta llegar a la plaza de entrada que se abría ante la puerta de la zona de las especias. Si había algún peligro, ella por lo menos podía chillar y pedir socorro. Así que se pegó a Nefertiti, dispuesta a defenderla con su propia vida si hacía falta. Y lógicamente, Kaku las seguía, divertido por la visita al mercado y las caras de sorpresa de las gentes cuando veían la cobra negra en su cuello.

Se oyó la música de Neferhotep antes de llegar al último recodo y desembocar en la placita y Nefertiti se paró a escucharla, observándole tocar y cantar, rodeado en aquella ocasión de un gran corro de curiosos y luego se abrió camino hasta la primera fila, mientras Ipwet venía a saludarla alegremente moviendo la cola de punta color canela, como la oreja, lamiéndole las manos. Luego se echó tranquilamente a sus pies, mirando a su amo.

La perra del ciego la adoraba y el cariño era correspondido por la joven reina, que siempre le traía alguna chuchería, alguna galleta, un bizcocho o unos trocitos de pan dulce con sésamo que al animal le gustaba especialmente, cuando no algunos trocitos de carne de vaca o de ave, sin los huesos, para que no se ahogase, como le decía el ciego. ¡Como si ella no hubiese tenido nunca perros!

Neferhotep había advertido su llegada por los gemidos de la perra, que Nefertiti no había podido evitar, aunque no quería interrumpir el canto del ciego. Observó al muchacho con atención y pensó que hacía demasiado tiempo que no había ido a verle. Su túnica estaba algo descuidada, con algún roto que tendría que advertirle o mandarle coser a Kakuy, sin que él se diese cuenta, porque nunca le había dejado ayudarle o regalarle una nueva.

Sus manos tenían algunos arañazos. Y la huella de un golpe en una de sus mejillas. Posiblemente se había caído, dedujo. Y él sonreía ya a los espectadores, agradeciendo los presentes que guardaba en la bolsa o correspondía con algún regalo que él llevaba en ella, pensó la reina, viendo como Neferhotep y algunos de los presentes metían y sacaban cosas de la bolsa del chico.

Tal vez le dejase ayudarle, pensó al verle en aquel estado deplorable, pero Neferhotep era terco como una mula. El muchacho amaba su independencia sobre todas las cosas y no le gustaba dejarse ayudar ni que se pensase que no valía para nada. Y a veces cogía la mano a su amiga en un gesto protector que ella atribuía más a su cariño que a un deseo amoroso, que no esperaba de él. Para ella, el ciego no era más que un pequeño muchacho abandonado, en el que veía al hijo que había muerto o al hermano que no había tenido. Una amistad que el faraón conocía, aunque desaprobaba por lo desigual. Y más aquellas escapadas disfrazada que a ella tanto le divertían y defendía cuando el faraón le aconsejaba que las dejase.

—Pueden ser peligrosas —decía Akhenatón, moviendo la cabeza preocupado. Conocía perfectamente a Neferhotep y su forma de vida, aunque nunca se lo reveló a Nefertiti.

Y, naturalmente, el faraón la hacía seguir por la policía, sin que ella lo advirtiese.

—En realidad no me reconoce nadie. Y es divertido —decía la reina a Kakuy, inocentemente, riéndose de los temores de la mujer— pero hoy me ha parecido ver a aquel sirio tan guapo que me pidió audiencia hace poco. No estoy muy segura, porque había mucha gente y ha sido sólo un instante.

—He llegado a dudar tantas veces de lo que veo, que ya no me extraña nada— pensó para sí Nefertiti—, He visto en sueños al mismo faraón, como si estuviera vivo, conduciendo su carro al pasar por la Vía Procesional. Le he visto en el jardín paseando con nuestras hijas. Le he visto en su baño, dejándose acariciar por los eunucos y besar por sus concubinas, a las que acariciaba el pubis, mientras jugaba con ellas al senet o al juego de la serpiente con Pentu o Aperia— Unas visiones que los médicos atribuían a las hierbas que le daban a la reina para que durmiese o al propio cansancio y preocupación de la soberana por la muerte de su marido, a lo que se añadían las extrañas desapariciones de los ojos de su familia.

Ella creía haber visto a aquel hombre del mercado antes, en alguno de los desfiles. O cuando entraba en el templo. O quizás en el palacio, antes de una audiencia. Quizás debía de habérselo preguntado cuando fue a verla, pero tampoco tenía por qué darle demasiada importancia. Eran tantas las personas a las que tenía que saludar, consultar, escuchar o recibir simplemente, sin que le importasen lo más mínimo, que había aprendido a borrar rápidamente sus caras y sus conversaciones de su memoria. Además, no necesitaba recordar nada, porque siempre había a su lado alguien que le iba dando los detalles de sus visitantes, antes de dirigirse a ellos o que pasasen a su presencia.

Los documentos de su esposo y los objetos que buscaba en el despacho del faraón tenían que seguir allí, se dijo Nefertiti.

Y también había ordenado que no se tocasen sus documentos privados, los que había recibido sobre algunas actividades del faraón y que ahora habían desaparecido. Ella misma los había dejado, guardados bajo llave en el escritorio de su esposo, que ahora estaba cerrado y vacío, como acababa de comprobar. No había querido llevárselos consigo en un primer momento, pero ahora pensaba que eran demasiado íntimos para que el príncipe Ipy-Hor o cualquiera de los eunucos del harén o cualquier sirviente o policía los viese siquiera al registrar o limpiar la habitación. Y comprobó con desagrado que habían desaparecido sin dejar el menor rastro.

Cuando levantó los ojos del escritorio, vio una sombra, como si alguien la espiase desde la galería. Aterrorizada, salió corriendo escaleras abajo, llamando a Ipy-Hor, que obedeciendo sus órdenes, se había retirado más allá del jardín y al oírla gritar acudió rápidamente a su lado, tranquilizándola.

—Nadie te ha seguido, Gran Señora —le aseguró Ipy-Hor, haciéndole una profunda reverencia—. Yo mismo he vigilado que nadie te molestase. Y prosiguió, levantándose y mirándola fijamente, lamentando tal vez la ocasión perdida de haberla sorprendido a solas y haberle declarado su pasión—. Llamaré a tu guardia, que te acompañará si quieres volver de nuevo al despacho del faraón.

Se dio cuenta de que él era quien había registrado las pertenencias de Akhenatón. Y que posiblemente tenía también lo que echaba en falta, los documentos privados y parte de los recuerdos y los rollos de cuero y papiros y las tablillas de marfil y madera cubiertas de cera con sus anotaciones privadas, que ella creía bien guardadas en el escritorio de Akhenatón. Todo formaba parte, al parecer, de la tela de araña que pretendía aniquilarla. E Ipy-Hor era uno de los que iba apretándola a su alrededor.

El hombre tenía un precio y un plan. Lo intuía.

—¿Qué me irá a pedir? —pensó Nefertiti, preocupada. Y mandó que los soldados de la guardia la acompañaran a su propia residencia. Sin más tardanza. Y se enteró al llegar de que Yarsu de Zippasla había solicitado una nueva entrevista.

Cuando le recibió en la sala de audiencias, tuvo la impresión de que se trataba del mismo hombre al que había visto hacía pocos momentos en las habitaciones del faraón y pensó que estaba viendo demasiadas alucinaciones últimamente. Era imposible que hubiese podido llegar al estudio sin que nadie le viese, esconderse, salir del palacio y llegar al palacio norte antes que ella.

Le agradaba aquel hombre y le recibió oficialmente sólo con sus criados de confianza, sin la presencia de otros cortesanos. Le habían gustado desde el primer momento su porte, sus modales, su seriedad. Y tenía unos deliciosos hoyuelos en sus mejillas al reírse.

—Y una bella sonrisa, sin duda —pensó la reina, encantada de la inesperada visita. Le gustaban aquellos ojos verdes, protegidos por las espesas pestañas negras que la observaban bajo unas pobladas cejas. Unos ojos almendrados, provocadores, que la miraban como un hombre mira a una mujer a la que desea. Y se estremeció la hembra en celo, como si una brisa helada recorriese la habitación de repente, a pesar de que el portador del abanico se movía a su derecha con la misma cadencia acompasada que antes de llegar el visitante. Y el aire era caliente, sin embargo, se dijo. Y olía a sándalo y jazmín y el hombre olía a cedro con el aroma que acompañaba a su padre Ay. Y en cierto modo le recordaba su presencia y prestancia, cuando el general era joven y ella una niña. Y él la estrechaba entre sus brazos, mimándola y protegiéndola.

Yarsu le dijo, sonriéndole, que quería presentarle sus respetos de nuevo y traerle un regalo, que la reina hizo acercar a una de sus doncellas. Una caja de oro repujada con cuatro piedras preciosas de diferente color en la tapa, que guardaba en su interior una extraordinaria joya.

—Sólo digna de la reina de Egipto —dijo el hombre, inclinándose. Un colgante en forma de cobra erguida, un uraeus real, el retorcido cuerpo de oro, lapislázuli y los ojos de rubí, con esmaltes de colores negro, rojo y verde, la miraba desde el fondo de la caja, forrada de púrpura. Una cadena de eslabones de oro adornados con las mismas raras y valiosas piedras que la caja permitían podérselo colgar al cuello.

La reina no pudo reprimir una exclamación de admiración ante la belleza del objeto.

—Ha sido creado especialmente para la Gran Reina de Egipto —explicó Yarsu, ante la mirada agradecida y curiosa de la mujer.

—Los joyeros de mi país la hicieron expresamente para que te protegiese, Gran Señora. Es una cobra mágica que te librará de tus enemigos —dijo sonriendo el hombre, consciente del positivo efecto que el regalo había añadido a su causa y de cómo la reina se había estremecido imperceptiblemente cuando él la miraba, sonriéndole.

Nefertiti correspondió al regalo y a las explicaciones con una amplia sonrisa, a su vez, y dio por finalizada la audiencia oficial, tras una serie de frases protocolarias, terminándola con una invitación a acompañarla a un paseo por el jardín, dijo la reina, a fin de concretar los extremos del negocio de Siria. Kakuy y Kaku se miraban asombrados, sin acabar de entender muy bien aquel repentino entusiasmo con aquel hombre de la soberana, normalmente tan distante con los desconocidos.

Con aquel paseo comenzó también la amistad de Nefertiti y Yarsu que escandalizó a todos los que rodeaban a la reina, que pareció olvidar de repente a todos sus amigos, como el ciego del mercado. Y los encuentros se repitieron, terminando a veces en cenas íntimas y solitarias, seguidas de ratos de conversación, que se prolongaban hasta muy tarde, aprovechando la frescura de la noche.

—Háblame de Zippasla —dijo la reina en una ocasión a su visitante—, ¿Es una tierra tan hermosa como dicen? —preguntó.

—O más que hermosa, mi reina. Maravillosa. Muy diferente de Egipto. Está cerca del Gran Verde, en la parte oeste del Imperio Hitita. Y tiene altas montañas que bordean el mar. Y valiosos caballos pastan en sus laderas, cubiertas de nieve en invierno y olorosas flores en primavera. Su hermosa tierra está verde todo el año, regada por abundantes lluvias que llenan los cauces de los ríos, siempre caudalosos, hasta en verano —decía el hombre, recordando los montes de su patria, los profundos valles recorridos por cantarines ríos de montaña y los tupidos bosques poblados de árboles, tan altos que no dejaban ni ver el sol.

—Pero la historia de mi país es corta y penosa —decía Yarsu una noche, pensativo, mientras miraba al río.

—Es en realidad un territorio pequeño, situado al norte del poderoso reino de Arzawa, que siempre ha querido absorbernos. Los poderosos hititas están más al este. De ellos dependemos. Y con sus reyes emparentó mi familia hace muchas generaciones.

—Al norte, mejor, al noroeste —prosiguió Yarsu— está la poderosa Ciudad-estado de Wilusas o Ilion, que también busca nuestro reino para extenderse —dijo el hombre, dibujando un mapa en la arena que cubría el suelo del jardín, que a la luz de las antorchas adquiría perfiles irreales.

—En realidad, todo lo que te pueda contar de mi país y mi familia es la historia de la supervivencia frente a los más poderosos —dijo Yarsu. Y sus bellos ojos verdes se velaron un poco de tristeza y nostalgia, sentimiento que procuró disimular.

Y llevándose la mano izquierda al cuello, tocó el amuleto que llevaba colgado de él, un extraño objeto, suspendido de una cadena de oro, con un dibujo que la reina no conocía, aunque su buena educación le impidió preguntar y esperó a que él le dijese algo al respecto.

—Se trata del motivo del sello real de la familia de mi padre, —dijo Yarsu— En realidad, el plano del palacio o templo que matemáticamente encierra en un círculo un cuadrado: La perfección hecha materia, dirían los sacerdotes— matemáticos. La unidad de la materia y las líneas. El juego mágico de los números. Si observas, señora, tiene cuatro triángulos, en un círculo y dentro tres cuadrados. Si sumas los números y sus lados ambas operaciones son iguales. Y al final siempre te da doce o tres, sumando los dos dígitos.

4 triángulos =4 × 3 = 12; 1 + 2 = 3

3 cuadrados = 3 X 4 = 12; 1 + 2 = 3

El número sagrado de la Diosa Negra, Kybele, Meter Steunene, para algunos, nuestra protectora, con la que sólo tú compites en belleza —le susurró el hombre, inclinándose levemente ante la reina y luego, levantándose, la miró a los ojos directamente.

Quedaron en silencio un momento y Nefertiti presintió que el destino y la misma Meter Steunene le habían traído a aquel hombre para ayudarle.

—¿Podría yo gobernar como reina-faraón, como Hatshepsut, con él a mi lado? —pensó Nefertiti, perdiendo el hilo de las palabras del hombre.

Yarsu, mientras tanto, seguía hablando del amuleto y la belleza de Nefertiti.

—El metal también es extraño. Parece oro, pero sin embargo, tiene otro brillo —dijo la reina, eludiendo el peligroso camino de las lisonjas. O la nostalgia. O la fuerza de la atracción de aquel macho sobre su cuerpo solitario de hembra aún joven.

—Ese metal es una rara mezcla natural de oro y plata, que sólo en mi país se encuentra de forma natural —explicó Yarsu—, Se trata de un metal rarísimo. Mágico —sonrío el hombre, viendo la cara de incredulidad de la reina—, ¿No lo crees? —dijo, mientras en su boca aparecía una picara sonrisa.

—No tengo por qué dudar de tu palabra. ¿No? —contestó Nefertiti, entre molesta y enfadada a la vez.

Y él se echó a reír. Su risa era franca. Cordial. Disfrutaba viendo el desconcierto de la Gran Reina de Egipto, a la que iba a sorprender.

—Es como a una niña con un nuevo juguete —se dijo.

Y quitándose el medallón, lo frotó enérgicamente contra su túnica de seda y lana, que se pegó al metal como por encanto. Y la levantó, completamente pegada a él un buen trecho, dejando al descubierto uno de sus bien formados brazos, que la reina admiró de reojo. Tras aquella exhibición de “magia” y músculos, cuyo efecto en la reina no había pasado desapercibido a su interlocutor, Yarsu le explicó no sólo las propiedades físicas del eléctrum, como se llamaba aquel metal, sino también las mágicas. Y cómo lo utilizaban los hechiceros de su pueblo. Y la relación del metal con la diosa Kybele, el Sol Negro de ultratumba, heredera de una antigua diosa, Meter Steunene, adorada en el oeste de Anatolia en forma abeja o mujer alada. Representada a veces por una piedra negra que había caído del cielo, que tenía aquella propiedad mágica de atraer los metales.

—La misma diosa de Kakuy —recordó la reina— Y de mi madre. ¡Qué curioso!

—El eléctrum de la Diosa también atrae a los metales en su templo. Es una demostración mágica que los sacerdotes hacen con ocasión de su festival anual, que se celebra en primavera.

Y le habló también de otro raro metal que ahora se vendía en Hatti y Siria, más caro que el oro, la plata o el mismo eléctrum. Y le mostró a la reina un pequeño puñal del nuevo material, al que llamaban hierro, que enfriado rápidamente, al sacarlo al rojo del fuego, en la sangre de un esclavo negro, adquiría una extraordinaria dureza, superior a la de todos los metales conocidos hasta ahora. Y le hizo una demostración de su fuerza sobre la lanza de bronce de uno de los guardias, que quedó mal parada con el golpe del pequeño puñal, diestramente manejado por el poderoso brazo de Yarsu, que tanto había impresionado a la reina.

—¡Increíble! —pensó ésta, buena conocedora del armamento, que ya había visto algún otro ejemplar de puñal hecho con aquel nuevo metal que venía precisamente de Anatolia, como Yarsu. Y se interesó aún más por aquel extraordinario hallazgo. Y por su mayor vendedor para Egipto, que tenía delante. Y pensó que le vendría muy bien si pudiese utilizarlos a ambos para conservar el trono.

—Tendré que hacerme amiga suya como sea —pensó la reina. Y puso toda su atención en las explicaciones del visitante.

—Mi familia —contaba Yarsu, mientras sujetaba un fino vaso de vidrio azul y oro lleno de vino— viene del este de Anatolia, pero casi no conocí a mi padre. Y fue mi madre quien me crió —dijo con un deje de tristeza en su voz que conmovió a la reina, que cada momento se sentía más cerca de él.

Y siguió relatando el hombre de lejanas tierras cómo tenía grandes empresas comerciales en Anatolia y Siria. Sobre todo dedicadas a la venta y transporte de productos de primera necesidad como miel o sal, hierro, el raro eléctrum y un bello granito color violeta que sólo existía en Zippasla y que exportaban a todo el mundo. Y además, esclavos, piedras preciosas, oro, marfil, ámbar y especias.

—Pero echo de menos una familia. No he vuelto a ser feliz desde que mis familiares directos murieron —dijo el hombre con pesar, suspirando tristemente.

—En eso coincidimos —pensó la reina, recordando y narrándole cómo a ella le pasaba lo mismo. Y que hacía poco que su padre le había revelado datos de su madre, a la que casi no había conocido.

—Siempre hemos sido una familia de exiliados —continuó el hombre, enfrascado ahora en sus dolorosos recuerdos—. Mi padre pertenecía a la rama familiar de Madduwatta, príncipe de la familia real hitita que reinaba en un pequeño país marítimo del Gran Verde, donde el gran país de los hititas se abría hacia occidente. Su recortada costa ofrece magníficos y seguros puertos a los navegantes y también grandes cuevas y fondeaderos secretos a los piratas.

Miró a la reina y le sirvió un poco más de vino en su vaso azul y oro, al tiempo que proseguía con su narración.

—Mi antepasado fue expulsado por un rival político que se hizo con el poder y encontró ayuda en Tudhaliya III de Hatti, antecesor del actual rey Subiluliuma, familia de su madre, la princesa Nikkali, ambos descendientes del gran rey Telepinu, el fundador del Imperio hitita —se detuvo un momento, bebió un sorbo de vino y prosiguió.

—Tudhaliya de Hatti cumplió sus obligaciones familiares y le instaló en el país montañoso de Zippasla, junto al mar —continuó el hombre, viendo el interés sincero reflejado en los ojos de la reina—. Es un bello paisaje que a veces se vuelve completamente azul, el cielo se junta con el mar, como si todo fuese cielo o agua del mismo color que tus ojos —dijo mirándola cálidamente.

—O de los tuyos, Yarsu. O de los tuyos —contestó Nefertiti, atraída por aquellos ojos verdes.

Sonrió el hombre, sintiendo la admiración de la reina y el efecto que su belleza masculina le producía Y prosiguió tejiendo la tela de araña de su seducción en torno a ella.

—Debes conocerlo, mi señora. El verdor de sus bosques: se abre paso hacia el mar, cayendo sobre acantilados de vértigo, algo que no puedes ni suponer en esta seca tierra —decía, mirando a su alrededor, añorando la humedad, la lluvia, la niebla del amanecer en la montaña, en la que viven lobos, osos y sobre todo leones, el animal sagrado de Meter Steunene, Kybele, la Abeja Negra. Pero no debo hablar sólo de mí mismo, mi reina y señora —dijo cortés. Y pasó a interesarse por ella, que estaba en aquellos momentos demasiado sola y se sinceró con aquel hombre como hacía tiempo que no lo hacía con ninguna persona de su entorno.

Le inspiraba una extraña confianza, una gran ternura y deseo aquel singular personaje, que había entrado en su vida por casualidad. Tal vez porque necesitaba confiar en alguien que no perteneciese a la Corte. Que no fuese ni siquiera egipcio. Y le habló de su padre, de sus paseos de niña bajo las estrellas como las de aquella noche, de su marido, de sus hijas, de sus temores y sobre todo, de sus esperanzas. Y algunos de sus proyectos y de los problemas políticos que se sumaban a los que tenía como mujer y como madre. De sus problemas como reina. También Nefertiti tendía la tela de araña de su fascinación femenina sobre el varón, que la observaba absorto y embelesado.

—Un hombre apuesto, de la familia real hitita, aunque sea de una rama venida a menos, siempre puede ser un buen aliado —pensó la reina, un nuevo peón tal vez, como si de una partida de senet nueva se tratase o hubiese aparecido un nuevo elemento en la antigua partida que jugaba con su destino. Además, Yarsu parecía muy rico. Y ella necesitaba oro para estabilizar el país, pagar un ejército, buscarse aliados y sobornar a funcionarios y sacerdotes, porque sus partidarios por el momento eran pocos. Aquel hombre podía ser su banquero. Su aliado ¿Y por qué no?... Su amante. Y su próximo faraón. ¿Por qué no podía ser una buena idea? Belleza. Educación. Prestancia. Miel. Metales. Esclavos. Sal. Marfil. Oro.

Y sobre todo, la mayor de las ventajas para una mujer: —¡Qué ojos!, se dijo, esperando que el hombre se decidiese a declararle su amor y ser suya por primera vez allí mismo, bajo las estrellas.

Si el príncipe hitita que había pedido a Subiluliuma no llegaba pronto o tardaba en llegar, siempre podría utilizar a Yarsu y presentarle como un nuevo esposo ante la Corte egipcia. Un nuevo faraón. Sobre todo tenía que ganar tiempo y atraerse su confianza. Y terminó deseando que no finalizase nunca aquella velada, que aquellos ojos maravillosos no dejasen de mirarla. Pero las emociones habían sido muchas aquella noche. Y deseó también que se marchase, y huir, y beber y beber y dejar de pensar en Akhenatón y en su padre y en Mitanni y en Hatti y en las reinas negras.

Y en el misterio de los ojos robados de gran parte de los cadáveres de su familia.

Quería olvidar la difícil partida de senet que se le plantearía muy pronto. Y fue algo natural y anhelado cuando él le cogió la mano y se la acercó a los labios, besándola con una cálida presión en la palma, que prolongó unos instantes. ¡Sólo un instante!, pensó decepcionada Nefertiti. Luego poniéndose de pie, Yarsu se inclinó ante la reina y se despidió cortésmente de la soberana de Egipto, agradeciendo su deferencia y el tiempo que le había dedicado últimamente. Y la invitó a conocer su palacio, situado en uno de los cercanos oasis a la ciudad, al otro lado del Nilo.

—Para enseñarte sus tesoros, mi reina. Te mostraré los más bellos objetos que guardo en él, traídos de las lejanas tierras de las que procedo. Y así podré agradecerte el tiempo que me has dedicado con tu amistad—, Y se alejó de su presencia y del palacio, perdiéndose en la oscuridad, que la angustia de la reina por su marcha hizo más negra para ella.

El aire de la noche olía a jazmín y azahar mezclado con el sándalo y el cedro del perfume de la mujer. Y del río subía un frescor húmedo, mohoso y salobre que evocaba el sabor del adiós. Nefertiti volvió como en sueños a sus habitaciones. No cabía duda de que aquel hombre tenía algo de especial, algo que no la había dejado indiferente, como sucedía con otros tantos que conocía a diario.

—¿Será tal vez porque él es medio extranjero en Egipto, como soy yo? —se preguntaba la reina, ya en el lecho, deseando la presencia de Yarsu a su lado.

—¿Será que el amuleto que lleva colgado al cuello tiene algo de mágico, como su Diosa, o son mágicos estos ojos que me hechizan?

—¡No te fíes nunca de los ojos verdes en un hombre, mi reina! Todos son especialmente mágicos. Mentirosos. Traidores —decía la siria, preocupada por aquel hombre y su efecto sobre Nefertiti.

—Falsos son los ojos verdes de los hombres —rezongaba Kakuy— Como los de los gatos. Esos animales nunca te quieren. Te utilizan según ellos mismos desean y necesitan —sentenció la siria, gruñendo, meneando la cabeza, preocupada por la intimidad que la reina había concedido a aquel extraño comerciante, que no le gustaba nada.

Y Nefertiti reía, recordando que casi nunca había visto a un hombre cerca de ella con aquellos ojos. Hasta ahora. Y demasiado cerca, pensó. ¿o demasiado lejos, ya?

Porque en realidad estaba deseando que se acercase más aún... y la besase en la boca. Sentir sus manos en su cuerpo, su boca por su espalda, el peso de su cuerpo sobre el suyo en un abrazo eterno... ¿o había sido el vino, embrujado o drogado, o la bendición de la Diosa Negra la que le había hecho perder la consciencia y desear a aquel hombre y su amor y le había hecho llegar a su habitación como en una nube?

Aquella noche no necesitó de las hierbas de Kakuy para conciliar el sueño. Tenía con quién soñar. Y pronto conocería su palacio. El del nuevo faraón de Egipto... quizás. Cuando Kakuy se acercó a preguntarle si quería algo, pudo comprobar que ya estaba profundamente dormida. Y sonreía. El misterio de los ojos desaparecidos podía esperar. Una cobra erguida, el retorcido cuerpo de oro y los ojos de rubí, con esmaltes de color negro, rojo y verde, le protegía, brillando desde el fondo de la oscuridad.

CAPÍTULO XXI El palacio del oasis

“Tú provocas la inundación desde la Ouat. Tú la llevas cuando deseas, dar vida a los hombres. Pues tú los has creado para ti. Señor de todo, quien trabaja para ellos, Señor de todas las tierras, quien brilla para ellas, el Atón del día, ¡grande en su gloria! “

Himno a Atón

La muerte del faraón amenazaba el equilibrio del mundo. El mundo era Egipto. Solamente. Lo demás de alrededor no existía.

El faraón era el señor del tiempo. Y los escribas contaban los años a partir de su primer año de reinado. Los cálculos cesaban a su muerte. Como el faraón era la garantía del equilibrio del mundo, todo cambio en su vida constituía una amenaza para el equilibrio cósmico, la posibilidad de un retorno al Caos primordial. Por tanto, el margen que mediaba entre su muerte y la coronación de su sucesor era también un periodo maldito. Y se suponía que podían producirse graves desórdenes porque las fuerzas del mal estaban sueltas y luchaban contra las fuerzas del bien. Y Maat, el orden cósmico, podía desequilibrarse en esta lucha. La Tierra Negra, sin aquél que garantizaba mágicamente su existencia, podía desaparecer, ser reducida a la nada.

Sólo la momificación de su cuerpo detenía este tremendo desorden. Paraba la degradación de la carne del monarca, quien salvado, redimido así de la muerte, persistía en un mundo imaginario al que viajaba con todo lo necesario para sobrevivir, llevando allí, en la Duat, una vida similar a la que tenía en la tierra, con aquellos objetos, servidores, comidas, entretenimientos y riquezas que necesitaba, incluidas las concubinas. El oro que recubría su momia no era sólo un símbolo de riqueza. El metal, “carne de los dioses”, es incorruptible. Y recubierto de oro, el faraón era inmortal, como los dioses mismos, la primera condición para renacer. Los ritos mágicos que conllevaba la momificación permitían mantener el orden del mundo en el periodo de transición del poder, hasta que la fuerza mágica de un nuevo faraón garantizase nuevamente la estabilidad del país. Un sacerdote, cubierto con una máscara en forma de cabeza de Anubis, dios chacal negro, encargado de guiar a los espíritus de los muertos al otro mundo, Señor de la Necrópolis, recitaría ahora las fórmulas de encantamiento sobre el cuerpo de Akhenatón:

"Te ponemos el perfume del Este, para hacer perfecto tu olor y poder seguir el olfato del dios"

"Te traemos los líquidos que vienen de Ra, para hacer perfecto tu olor en la Sala del Juicio Final”.

Su sucesor, el nuevo faraón de Egipto, no podía ser presentado a los dioses, ni coronado, antes de que terminasen los funerales de su predecesor. Y dejaba crecer su barba y su bigote en señal de luto. Algo que en estos momentos nadie había hecho oficialmente, porque aún no estaba claro quién ocuparía el trono de las Dos Tierras.

—¿Quién sucederá a Akhenatón? Las espadas están en alto —pensó Nefertiti, pasando la mano por el escritorio del despacho de su esposo, quitando una imaginaria mota de polvo de la pulida superficie—. ¿El joven Tutankhatón? ¿Meritatón? ¿Ay? ¿Yo misma? —suspiró.

No sería la primera vez que una reina sola ocupaba el trono de las Dos Tierras. Ninguna ley lo impedía. Todos los contendientes se miraban en silencio de reojo, mientras afilaban las espadas de bronce.

—Cualquiera podía ser el sucesor. ¡Si ella pudiese convencer a Ipy-Hor, a Horemheb, a Yarsu quizás también! —suspiraba Nefertiti—, Tal vez consiguiera gobernar, poniendo fin a las intrigas y conspiraciones que la rodeaban. Mientras Ipy-Hor podría aportarle los apoyos de parte de la Corte, Horemheb era un hombre curtido en campañas guerreras y manejaba a parte del ejército. Incluso Tutmés, el escultor, uno de sus habituales amantes. Ella era sólo una de las Grandes Esposas, pensaba la reina. Pero tenía de su lado a gran parte de los antiguos partidarios de Akhenatón, los sacerdotes de Atón, los Visires del Alto y Bajo Egipto. Y los contactos y la ayuda de Hatti la situaban como ganadora de la carrera por el poder.

El aire de la noche olía a jazmín y azahar mezclado con el sándalo y el cedro del perfume de la reina. Y del Nilo subía un frescor mohoso que evocaba el sabor de la lucha. A lo lejos, el sonido monótono de los sistros, laúdes y tambores repetía, agobiante, una llamada aciaga en la noche lóbrega que se transmitía a lo largo de las riberas del Nilo. Sobre las colinas, los chacales saludaban a la luna, llamando a la manada para la caza.

Y rugía, lastimero, un enorme león blanco.

—Yarsu es rico, inteligente y muy guapo, quizás el más atractivo de los cuatro posibles candidatos a ser mi nuevo esposo, si no llega el príncipe que he pedido a Subiluliuma —pensó Nefertiti.

—Los cuatro hombres juntos podrían formar una pieza clave para neutralizar a Ay, que lamentablemente, apoya a mi hija mayor, Meritatón, en su propio provecho —recordaba la reina, preocupada por su jugada en aquella partida mortal.

—Supongo que mi padre creerá que mi hija, con sus quince años recién cumplidos, es más fácil de manejar que yo —Nefertiti no dejaba de pensar a qué podía deberse el cambio de su padre. ¿Por qué no la apoyaba a ella?

Era extraño que no apoyase tampoco a su otra hija, Mutnedjemet— ¿Tal vez porque la princesa estaba enamorada de Horemheb y él, otro aprovechado arribista, la manejaba en su propio provecho? —seguía dándole vueltas la reina.

—Podría ser —se dijo Nefertiti, cavilando la partida y el posible papel en ella de Yarsu de Zippasla.

Por otro lado, los sacerdotes de Amón se inclinaban por alguien más joven aún: El príncipe Tutankhatón, a pesar de ser hijo de Kiya, una extranjera que no había sido Gran Esposa Real. El muchacho era muy joven, pero se estaba preparando en secreto su boda con la princesa Akhesenpaatón, la tercera de sus hijas, ya una bella jovencita. Viuda de su padre, por cierto.

Pero ¿Por qué no intentar reinar ella misma con el apoyo de Ipy-Hor, Yarsu, Tutmés y Horemheb, si no llegaba un príncipe hitita? ¿Por qué no los cuatro a la vez?, se repitió.

No era la primera vez que tenía un marido y varios amantes al mismo tiempo, pensó la reina, calibrando las posibilidades de su cuádruple alianza.

—Como Gran Reina-Faraón de las Dos Tierras puedo hacer lo que quiera —sonrió, divertida ante la perspectiva, tratando de imaginar cómo sería un harén masculino. Lo llenaría de jóvenes esclavos y esclavas a su servicio, bellos como dioses. Y desde luego, se quedaría como esclavo especial y dueño con Yarsu de Zippasla, no con Ipy-Hor ni con Horemheb o Tutmés. El harén de Akhenatón o sus predecesores era buen modelo, con cientos de concubinas y especialistas de ambos sexos en los más diversos placeres y disciplinas sexuales inimaginables, como era bien sabido.

Y Kakuy la sorprendió aún sonriendo cuando entró en su salón privado para anunciarle una visita inesperada. Se trataba de Neferhotep. El jefe de la policía, Mahu, venía a avisar a la reina de que el ciego había sufrido un percance. Casi le habían matado de una paliza. Y estaba muy malherido.

Sorprendida desagradablemente, la reina pidió una litera. Y acompañada sólo de Mahu y su escolta, se hizo conducir a la casa de su amigo, preguntándose, intrigada y preocupada a la vez, quién podría haber querido hacerle daño al muchacho ciego. Y sobre todo, por qué.

La casa de Neferhotep era pequeña y estaba situada en un barrio no muy recomendable para visitas de alto rango, aunque a Nefertiti no le importaba arriesgarse. Nunca había tenido ningún tropiezo, aunque a veces se aventuraba por las callejuelas disfrazada, eso sí, intentando mimetizarse con el entorno y pasar desapercibida. Y alguna vez había sentido que alguien la seguía o había visto alguna sombra disimulada al darse la vuelta inesperadamente.

Nadie puede robar a una mendiga, se decía, mientras sorteaba a grupos de sucios indigentes alcoholizados que dormían la borrachera cotidiana o a niños andrajosos, que perseguían perros o gallinas o jugaban a tirar piedras a cualquier persona o cosa que se les antojase, mientras sus fatigadas madres les regañaban.

Un pequeño porche daba entrada a la casa de Neferhotep, una única habitación mediana, rectangular, ventilada sólo por una ventana abierta en los adobes, situada cerca del techo, sólo alumbrada por la luz titilante de una lámpara de aceite, puesta sobre una repisa en la pared.

No tenía más muebles que una pequeña mesa, dos sillas, un camastro cerca de la pared opuesta a la puerta y una estantería desvencijada, formada por unas cuantas tablas clavadas entre sí dejando huecos, en los que se amontonaban las cosas más dispares, desde comida a su eterna bolsa, pasando por un peine de madera clara medio roto, alguna pieza de ropa, un tiesto con una planta no muy cuidada, el laúd, la flauta o el arpa que le acompañaban al mercado.

Entre la cama y la pared se abría la puerta que daba a un patio en el que un sicomoro y una gran morera de tupidas ramas ofrecían una buena sombra en verano. En una de las paredes había un hogar elevado y en la opuesta se abría la puerta que daba a un pequeño gabinete privado con un agujero en el suelo como excusado y una tinaja de barro en la que el ciego se bañaba, surtida a voluntad con el agua de una fuente cercana por un ingenioso artilugio que Tutmés le había diseñado al “estilo cretense”, como él decía, que se podía desaguar por la pared, yendo a dar a un pozo negro del patio. Era la única comodidad de la casa, regalo del escultor del rey.

La reina la conocía bien porque la había visitado en varias ocasiones, a pesar de la resistencia del muchacho, que se avergonzaba de su pobreza, ante la sorpresa de los vecinos que habían visto entrar a una mujer joven en la casa del ciego, que no tenía muchas amistades y la curiosidad del viejo Dedet sobre todo. El vecino les oía reír y charlar, pegando la oreja a la pared medianera entre las dos viviendas, sorprendido de aquella visita a un joven normalmente huraño, al que poca gente visitaba y menos de día. ¡Y más cuando al muchacho se le escapó que era la reina! Neferhotep le hizo jurar por su pobre vida que guardaría el secreto, algo que él ya sabía de sobra entonces. Y el hombrecillo lo hizo a regañadientes, sobre todo pensando en su propia seguridad, no fuese que una mano asesina cerrase su boca chismosa por orden de algún eunuco de la guardia real.

Ipwet levantó el húmedo hocico hacia la reina, que la acarició y le dio una galleta. Neferhotep permanecía en la cama, casi inconsciente, mientras un grupo de hombres de la vecindad se mantenía en silencio a la entrada. Mahu le contó en voz baja cómo el viejo Dedet había oído ladrar a la perra y se había acercado a la casa, pero el joven no había contestado a sus llamadas ni a los golpes a la puerta cerrada, por lo que él y otros vecinos a los que pidió ayuda, entraron por la tapia del jardín con una escalera. Y le habían encontrado inconsciente, tirado en el suelo, en el patio, con la perra a su lado, que le lamía la cara y las manos, como queriendo reanimarle.

Un médico de la policía le había curado en un primer momento, pero debían trasladarle a un establecimiento público para atenderle, ya que aunque el viejo Dedet se había ofrecido, dijo Mahu, él tenía sus razones, que ya le explicaría, para llevarse de allí al muchacho.

Neferhotep había pedido que Nefertiti se encargase de la perra, a lo que ella accedió. Y acarició la cabeza del pobre muchacho en el momento en que se lo llevaban entre varios hombres en unas parihuelas improvisadas.

Parecía que nada se podría hacer por él.

—Según el médico —dijo Mahu, mirando cómo salía por la puerta, mientras sujetaba a Ipwet que trataba de seguirle— la paliza ha sido impresionante. Y me preocupa, porque ya es la segunda vez que han intentado matarle en poco tiempo—. Y le contó la escena del pozo en casa de Tutmés, cuando uno de sus propios hombres, el oficial Najt, que le seguía por casualidad, intrigado por lo que llevaba en la bolsa, según informes de la policía del mercado, le había salvado de morir ahogado.

—Pero ¿Quién podría querer robarle? —decía Nefertiti, asustada por el aspecto del muchacho, que tenía la cara amoratada, la aboca y un ojo hinchados, una ceja partida, la cabeza vendada y un brazo entablillado. Nefertiti sabía que el policía estaba intrigado por su amistad con el joven, pero también que no se atrevería a hacerle ninguna pregunta, algo que estaba fuera de todo protocolo y él lo sabía. La reina de Egipto era libre de hacer lo que quisiera y él no era nadie para intervenir en su vida. Y mucho menos hacerle cualquier pregunta, si ella no iniciaba el tema. Aunque debía protegerle y advertirle. Y haciéndole una profunda reverencia, le acompañó hasta la litera en que se retiraba, pidiéndole permiso para visitarla e informarle en privado en el palacio al día siguiente, mientras ordenaba a un policía que no soltase a la perra hasta que estuviese ya al cuidado de la reina, que mandó acomodarla en sus aposentos. Ya se había ido el policía cuando le anunciaron a Nefertiti la visita de Yarsu de Zippasla, el atractivo comerciante al que quería hacer partícipe de su vida. Y faraón. Aunque él aún no lo supiese.

El gran oasis de la isla del Agua o los Bienaventurados, lleno de ibis, protegido por Toth, el dios de la sabiduría, la escritura, la música, y símbolo de la luna, estaba situado al oeste del Nilo, enfrente de la Ciudad del Horizonte, a menos de medio día de camino, a la salida de un estrecho valle de la cadena líbica. Su vegetación era consecuencia del mayor pozo de agua potable que había en todo Egipto. Un agua que originaba a su alrededor una gran ciudad, con numerosas casa privadas, fortalezas, prisión, edificios oficiales y grandes mansiones de terratenientes y comerciantes. Pero también había cabañas, casuchas y numerosas posadas para caravanas o karavanserais. Allí paraban, descansaban y descargaban sus mercancías las reatas de animales que atravesaban los desiertos egipcios, desde el norte al sur, siguiendo una pista milenaria paralela al Nilo. Por ella circulaban, arriba y abajo, todas las riquezas del mundo, llevadas a lomos de asnos y camellos, en largas filas que a veces pasaban de cuatro mil cabezas. Y allí estaba uno de los grandes mercados de estos animales.

Los vendedores estaban ocupados en atar una de las patas de los camellos a una cuerda fijada en el suelo, no fuesen a escaparse. Los potenciales clientes admiraban la estatura y el porte de los animales, dos criterios esenciales para elegir un camello de buena raza. El vendedor, Haghin, un hombre aún joven, delgado, alto y renegridos su cara y su cuerpo por el sol del desierto, golpeaba con una vara alguna de sus trescientas cabezas de ganado y saludó a Yarsu y a sus acompañantes, haciéndole al hombre una seña de que todo marchaba perfectamente en sus negocios comunes. La agitación de los animales levantaba una pesada nube de polvo, que se veía desde lejos, antes de llegar al pueblo. Y a su lado estaba Hamed, vendedor de camellos, como Haghin, desde hacía más de treinta años. Las caravanas procedentes de distintas regiones de Sudán no sólo traían camellos, sino también a menudo se complementaban con presos y esclavos sudaneses, a veces más numerosos que los camellos mismos. Y se reunían estas caravanas cerca de la frontera egipcia, para después seguir hacia Abú Simbel, y luego al oasis de la isla del Agua, frente a la Ciudad del Horizonte.

Para los caravaneros, el desierto no tenía secretos, sobre todo en lo que se refería a los puntos en los que había agua y pastos. En cuanto a las familias de origen nubio (Khienouzas y Vahidiq), la mayoría de sus integrantes eran funcionarios del faraón.

—Y mis mejores socios —decía Yarsu a la reina, que no conocía el oasis y estaba extasiada por el multicolor espectáculo, que contemplaba desde lo alto de su caballo. Una cuerda de prisioneros, atadas las manos detrás del cuerpo, se apiñaban en el suelo, extenuados, las otrora orgullosas cabezas bajas, lamiendo el suelo.

Nefertiti había accedido a acompañar al hombre, aceptando su invitación formal, acompañada sólo de Kakuy, tal vez la única persona en la que verdaderamente podía confiar en aquellos momentos, y su hermano, que nunca las abandonaba. Y ambos les seguían discretamente a caballo, junto con algunos guardias de la escolta personal del comerciante, fuertemente armados, que garantizaban su seguridad frente a los ladrones del desierto.

El atardecer pintaba de un rosa de sueños las lejanas montañas y el entorno calizo y la arena. El cielo, el horizonte, los fortines, los templos faraónicos, los penachos de los cientos de palmeras y los edificios de una sola planta o, como mucho, de dos, brotaban del paisaje con la naturalidad y espontaneidad con las que crecen los árboles, las hortalizas y la verdolaga en los bancales del oasis propiamente dicho, donde se criaban con altivez y fiereza las aves de cetrería, entre los feraces huertos, las acequias y los aljibes.

El palacio de Yarsu era un edificio de una sola planta, cuadrangular, con torreones redondeados en las esquinas, excepto uno de ellos, el Torreón del Halcón, de planta rectangular, que se alzaba imponente, recortando su silueta sobre el cielo. Las estancias se disponían alrededor del patio a cielo abierto, cubiertas las techumbres de los pórticos con ricos artesonados de cedros de Líbano y adornos de blancas yeserías. Jalonado con veinticinco torres que flanqueaban una muralla defensiva simbólica, ya que no tenía ningún camino de ronda que la rodease, el palacio de Yarsu evocaba la pompa imperial hitita. Detrás de una entrada monumental, con un santuario a la derecha, el patio para el ceremonial precedía a un espacio cuadrado abierto, al que seguían las instalaciones palatinas propiamente dichas. En el centro, el salón para las ceremonias oficiales y los banquetes. Destacaba el conjunto sobre el entorno por su color rojo, que a la luz del sol poniente adquiría un tono dorado y las estrellas y la luna teñían de plata. La leyenda contaba que sus muros se habían levantado añadiendo a la argamasa la sangre de los prisioneros que trabajaban en ella, lo que le daba el color especial a su s rojos muros. Creada originalmente con propósitos militares, la fortaleza, ahora palacio privado de Yarsu, contaba con elementos militares, un fortín y el palacio propiamente dicho, totalmente remodelado por su nuevo dueño, que había traído para ello a los mejores arquitectos y artistas de Egipto y los países vecinos. Además, las casas de los servidores formaban una pequeña ciudad dentro de sus muros, que destacaban elevados sobre la mancha verde del oasis. Al fondo se distinguían, rosadas, las cumbres de las montañas que los separaban del Nilo.

—Un palacio digno de un faraón —pensó Nefertiti impresionada, girando la cabeza a uno y otro lado para observar la magnífica fortaleza, que le recordaba la magnificencia y grandiosidad de los palacios sirios. Yarsu adivinó el hilo de sus pensamientos y, después de dejar los caballos a los sirvientes, ofreciéndole el brazo galantemente, le acompañó mientras le explicaba que un arquitecto sirio la había construido, pero que los detalles de las columnas, desconocidas en las construcciones egipcias, que pareadas o de tres en tres sujetaban los muros interiores y daban una sensación de ligereza y frescura, así como las numerosas fuentecillas y acequias y surtidores, eran minoicos, así como la decoración de los muros, a base de pinturas que reproducían escenas del Nilo, con cacerías de ánades silvestres, leones, gacelas y aves, con friso inferior de nenúfares y lotos azules, los preferidos de Nefertiti.

—Échale la culpa a Tutmés —le dijo a la reina, riéndose de su sorpresa, mientras el mayordomo, que había acudido solícito con las sirvientas para la reina, al oírlos llegar, se ofrecía a guiarla a sus habitaciones, dotadas con un estanque interior en el que Nefertiti se bañó. Luego se perfumó y se dejó vestir para la que fue su primera noche consciente de amor y pasión, a pesar de haber parido bastantes veces o de sus numerosos amantes, hombres o mujeres. Y a sus muchos años de matrimonio con Akhenatón.

—Agradezco tu invitación —dijo Nefertiti a Yarsu, que al día siguiente le acompañaba a visitar el palacio.

—¿La belleza de las paredes es comparable a la de los suelos o superior? —dudaba la reina, admirando la decoración que le rodeaba, los delicados suelos de mármoles de colores que pisaba, los ricos artesonados de los techos, las puertas de bronce que parecían abrirse solas, movidas por mágicos resortes, los arquillos y columnas desconocidos en Egipto que separaban o unían las distintas estancias y patios y veredas y pasillos plagados de plantas y flores, entre las que se ocultaban blancas jaulas llenas de aves de múltiples colores, cuyos trinos daban al ambiente la sensación de un florido bosque, habitado por criaturas irreales, enmarcado por fuentes y surtidores.

—Las combinaciones son increíbles y los efectos de luces y sombras producen una belleza indescriptible —pensaba Nefertiti, mirando a su alrededor, dejándose llevar por el placer que le producía tanta hermosura concentrada.

Nefertiti sólo recordaba aquella sensación de asombro y admiración, cuando, camino de la Casa de la Vida, procuraba detenerse en el Gran Mercado de Akhmin para observar los puestos, los vendedores y las mercancías. Las finas telas. Los extraños coloridos de los productos exóticos. Los esplendorosos montones de alfombras y tapices o las variadas joyas que resplandecían al sol, deslumbrando sus rayos de colores a las asombradas chiquillas.

En este palacio de Yarsu todo era nuevo, extraño, bello, elegante y majestuoso pero, sobre todo, armonioso. Como una música perfecta en la que cada nota producía el sonido exacto, para componer una melodía bien acompasada. Todo allí atraía por su belleza natural y exotismo sabiamente conjuntados.

Si en el exterior la construcción parecía una soberbia y maciza fortaleza, en el interior todo era vano, abierto hacia un patio central, con porches cubiertos sujetos por columnillas y fuentes en el centro de los sucesivos patios y conjuntos en que se dividía el edifico central, de forma que se pasaba de la luz a la fresca sombra con frecuencia, obteniéndose una sensación de intimidad que aumentaba con el rumor de las fuentes y el olor de los mirtos y las caléndulas. La sensación de irrealidad se aumentaba con las escenas que decoraban las paredes.

—Se nota la mano de la escuela de Tutmés —pensó Nefertiti—. Son las mismas aves, flores, cañaverales, colores y movimientos que él dibuja y ha pintado para el faraón o en mi palacio del norte.

—Tal vez Yarsu es uno de sus clientes —se dijo la reina, tirando de la fina correa que había hecho poner a Ipwet, que la acompañaba en el viaje. Se paró en uno de los estanques y echó de comer a los cisnes algunos trozos de pan seco que tomó de un pequeño cesto cercano preparado al efecto. Todo en la fortaleza invitaba al descanso. A la paz. Al amor. Imperceptiblemente, Yarsu y Nefertiti iban aproximándose, algo que los dos deseaban desde los últimos encuentros.

—Tu perra parece tranquila, a pesar de que desconoce la casa —dijo en hombre, acariciando el cuello de Ipwet, que movió alegremente la cola con la punta color canela, como si le conociese hacía mucho tiempo.

—En realidad no es mía —dijo la reina—. Es de un amigo que necesitaba que se la cuidase. No quiero dejarla con mis criados, porque es un animal muy especial.

Y siguieron caminando los tres por los salones llenos de fuentes, surtidores, plantas, jaulas con aves exóticas y divanes cubiertos de lujosas sedas de colores.

Yarsu le había ofrecido aquella residencia durante todo el tiempo que quisiera habitarla. Y verdaderamente era digna de la belleza de la reina.

—Aunque estoy llevando a cabo aún una serie de reformas. El sótano, al que se baja desde el jardín por esta puertecita, sirve de bodega y los miradores del piso superior, que dan por todo alrededor al oasis, son perfectos para tomar el fresco por la noche —dijo el comerciante en voz alta, mientras terminaba para sí la segunda parte de la frase: — Y para hacer el amor con la reina de Egipto.

—Éstas serán tus habitaciones cuando gustes —dijo Yarsu después a su invitada— La reina de Egipto puede disponer de ellas cómo y cuando quiera—. E hizo una profunda inclinación, al tiempo que extendía las manos, mostrándole una llave y haciendo ademán de que le siguiese.

—Permíteme que te muestre mi cámara secreta dedicada a ti —continuó el hombre.

Y le explicó: —Esta llave ha colgado siempre de mi cuello y sólo podrás utilizarla tú a partir de ahora —dijo, haciéndole una indicación para que abriese ella misma la puerta que tenían ante ellos, lo que Nefertiti hizo intrigada.

La habitación estaba en la penumbra. Sólo los matizados rayos de sol, que penetraban por las recortadas celosías, permitían apreciar los detalles de paredes, techo y suelo de la estancia: todo en aquella sala secreta estaba recubierto de placas de ámbar, algo que la reina nunca se hubiese atrevido siquiera a soñar, dada la belleza, el precio y la rareza del producto, que llegaba a Egipto desde más allá de Anatolia y la misma Zippasla, le explicó Yarsu, junto con los también raros cargamentos de granito morado de su patria que cubrían los suelos de los patios cercanos.

Un conjunto de paneles de ámbar formando flores y frutas de distintos tamaños cubrían paredes, puertas, zócalos y muebles. Un producto cuyo precio era cien veces superior al del oro.

Un tesoro prodigioso que no poseía ni el mismo faraón de Egipto.

Y en las paredes, en diferentes hornacinas, se veían numerosas figuras de Nefertiti, repetidas hasta la saciedad por láminas de metal pulido que reflejaban las imágenes en el ámbar, entrecortadas por los rayos de luz repartidos por la estancia. De cuerpo entero, sólo su rostro, su cabeza, de frente, de lado, sola, con sus hijas, paseando, sentada, desnuda, vestida, en salas de su palacio, en el jardín, en el desierto, a pie o en su carro, dormida o en el estanque, entre los cisnes. El santuario de la reina estaba ante sus ojos. Y frente a ella, tal vez la mejor reproducción de la mujer que se hubiese realizado jamás: Un busto de caliza de tamaño natural la miraba desde la hornacina central de la pared opuesta a la entrada. Sus ojos brillaban a la luz de los tenues rayos de sol que se colaban por las celosías del techo, saliendo a recibirla de entre las sombras y las nubes de olorosa resina que se quemaba en pequeños pebeteros, rodeándola de un suave aroma a sándalo.

Nefertiti contuvo la respiración ante tanta belleza y se acercó a lo que parecía una estatua mágica de ella misma. Al lado de la imagen, si ella se estaba quieta, era difícil distinguir en la penumbra quién era la verdadera Nefertiti, tal era la sensación de realidad que el busto emanaba, del que parecían moverse hasta las aletas de la nariz. La alta precisión de la talla, el suave color rosado de las mejillas, el rojo de los carnosos labios, la alta corona azul con bandas que se ceñía a sus sienes o la cobra que defendía su frente, el gran collar de piedras preciosas, o las perforadas orejas sin pendientes, se complementaban por dos ojos de vidrio oscuro, que en la oscuridad parecían dos brasas de carbón negro destacando sobre un rostro de suave negro bronce, en las zonas más oscuras, de forma que parecía que la misma reina les miraba, perdido el cuerpo, los brazos y las piernas, en la liviana penumbra de la estancia dorada.

Una reina negra y ámbar les contemplaba, Y un escalofrío recorrió su cuerpo al tiempo que Yarsu besaba su cuello, mientras ponía en él su primer regalo en aquel palacio: Un colgante hecho de una aleación especial de oro y bronce negro que los egipcios llamaban Hmti qm, por su bella y oscura coloración, que ofrecía exquisitos contrastes cuando se realizaban en él incrustaciones en oro.

En él, tres gotas de ámbar, cada una con una abeja dentro, colgaban, una sobre otra, de tres aros de metal sujetos por jeroglíficos en forma de junco anudados por nueve piedras blancas que hacían juego con la pequeña cestilla, también blanca, en que descansaban los pequeños insectos.

—“La del junco y la abeja’’, dijo en un susurro el hombre, acariciando la espalda de la reina con los dedos, y recorriendo luego con su boca su columna vertebral hasta la cintura. Y repitió suavemente:

—¡Reina de todo Egipto, te amo! ¡Te necesito! ¡Quiero que seas sólo mía!

Las manos del hombre bajaban por su espalda hasta rozar su cintura, su vientre, sus muslos. Y dándole suavemente la vuelta, las puso sobre sus senos y besó la pequeña boca, que se abrió para él como todo su cuerpo, con la fuerza del amor y la pasión contenida durante mucho tiempo de duda y espera.

La cámara desapareció para Nefertiti. Y tuvo la sensación de que el techo, como su cuerpo, se abría para los dos, dejando la bóveda celeste al descubierto. Las nubes llenaban la estancia y en el cielo, un extraño sol brillaba sin calentar, velándolo paulatinamente una sombra negra, que terminó por hacerlo parecer negro completamente, sumiéndolos en la oscuridad y el frío de un eclipse total del astro rey. Una bola de fuego negro, frío, presidía el cielo. Los pájaros habían dejado de cantar. Y las estrellas lucían en el cielo de mediodía.

La reina nunca supo cuánto había durado aquel momento, porque, por primera vez, había perdido la noción de tiempo en los brazos de un hombre. Un momento, quizás. O toda la noche. No lo sabía. La danza del amor consagró su unión con Yarsu ante los ojos mismos de la reina negra Y las paredes de ámbar y fuego escondieron sus suspiros de amor, presididos por un sol negro. Sin embargo, cuando se despidieron, días después, él no la acompañó. Y un extraño silencio fue su gula y su compañero, con Ipwet, en su regreso a Akhetatón, la Ciudad del Horizonte del Sol. Sólo Kakuy y Kaku, como siempre, no la habían abandonado. Ni lo harían en las cada vez más frecuentes visitas de la reina a la fortaleza, donde Yarsu la citaba y amaba con desesperación. Como si temiese perderla. Hasta que decidió pasar una larga temporada a su lado.

El silencio se hacía a cada momento más denso y caía a plomo materializado conforme pasaba el tiempo y se alejaban del oasis. El aire olía a un frescor húmedo y salado con sabor a lágrimas que caían por su rostro, velando su mirada desconsolada.

“Por lejos que te encuentres, tus rayos siempre están sobre la tierra.

Aunque se te vea, tus pasos se desconocen.

Cuando te ocultas por el horizonte occidental,

la Tierra se oscurece como si llegara la muerte”

El aire de la tarde traía a los jardines del palacio de Yarsu aromas de madera reseca y mirto, canela y azahar mezclados con aromas de sándalo y hierbabuena. Y a lo lejos, cerca de la fuente, el rítmico sonido, monótono y agobiante, de los cantos de los camelleros, repetía una llamada en la llanura que se difundía por el desierto, tienda por tienda, aldea por aldea, inquietando a las aves rapaces que cuidaban sus nidos, saturando el aire de rudos sones insistentes. Tras las blancas montañas, la luna abandonaba el horizonte saludando a la centelleante estrella, compañera en la lejanía, que se hacía la remolona en el firmamento.

Las luces del alba le sorprendieron levantada. Una sensación de vacío llenaba su mente. Echaba de menos a Yarsu, que, como en otras ocasiones, no estaba a su lado. Le había abandonado nuevamente cuando ya estaba acostumbrándose de nuevo a su presencia. Y desaparecía sin darle explicaciones y sin decirle siquiera cuando volvería a verle. Y la luz del Atón, saliendo tras las colinas de horizonte, descubrió un día más sus ojeras, los amplios surcos morados que circundaban sus ojos últimamente.

—Debo preparar la jugada —pensó Nefertiti, acariciando a Ipwet, que dormía a su lado en el suelo.

Nada debía escapar a su control y tenía que concentrarse en la situación del país, a pesar de que su memoria volvía continuamente a las escenas de amor que acababa de vivir con Yarsu de Zippasla.

No le abandonaba aquella sensación de soledad cuando él no estaba a su lado. Ni siquiera podría librase de ella cuando supervisaba los cofres con los objetos de la mudanza, rodeada de esclavas parlanchinas.

No podía olvidarle. Necesitaba las cadenas de fuego con que él le ataba, un calor que hería sus muslos y su vientre y le hacían recordarle continuamente, buscando su olor sobre la cama, igual que una perra en celo, como siempre había deseado.

Aquella noche en el palacio del oasis había terminado como un sueño. Y había despertado en el lecho de Yarsu, entre sus brazos. Los primeros rayos del sol iluminaban su rostro cuando se despertó. El hombre, a su lado, desnudo, la miraba, ligeramente incorporado sobre un codo, luciendo el esplendor de su falo levantado. Luego le besó con pasión y le hizo suya de nuevo, como tantas veces aquella noche, con un vigor que Nefertiti no conocía en sus otros amantes. Casi con dolor de animal herido, que bramaba al poseerla como un toro en continuo celo.

Del cuello del hombre pendían una pequeña llave de oro y un extraño y curioso amuleto, negro y oro, que no conocía, terminado en un Ojo de Horus de forma extraña, que se balanceaba sobre su rostro al compás del amor.

—Algún día te lo contaré todo —había dicho mirándola a los ojos.

—Cuando seas mía por completo —dijo atándola suavemente con una estola de seda roja las manos a la cama y tapándole los ojos con un paño negro, mientras le separaba las piernas a su esclava, la reina de Egipto. Y su pasión renovada le arrancó gemidos a la mujer y las cadencias de su fuego en oleadas le hicieron olvidar el enigma de la lejana Zippasla, que se perdía entre las aguas más verdes y profundas que los ojos de Yarsu, que la miraban extrañamente serenos y fríos en medio de la pasión desatada.

Como una araña negra que observa a su presa, mientras la envuelve en su viscosa tela.

—La llave de mis secretos, mi reina —le explicó el hombre al día siguiente. Estaba desnudo a su lado, sonriendo, con aquella maravillosa sonrisa que marcaba hoyuelos en sus mejillas y la hacía desfallecer, cuando vio que ella se fijaba de nuevo en la pequeña llave de oro que pendía de su cuello.

—Mira esta caja —le dijo, señalando una arqueta de oloroso cedro incrustada de nácar y plata que brillaba en la penumbra, iluminando la estancia los reflejos de las tres lunas que destacaban en su tapa, insertadas sobre el signo del amuleto con el círculo y los cuadrados que Yarsu le había explicado era el escudo de su familia: Un laberinto y tres lunas con un ojo de negra obsidiana formaban una extraña combinación, que debía tener alguna explicación, pensaba la reina. Algún día se lo preguntaría.

—En ella está guardada toda mi vida. Un día la poseerás y seré tuyo para siempre. Y tú serás la rara perla negra que culmine mi obra. La cuenta final de mi collar —le decía, pellizcando sus pezones, mordiéndolos, arañándola a veces con una espina o clavando las uñas en sus muslos—, ¡Serás mía, mía, mía!... —gemía el hombre en un susurro de deseo, besando su cuerpo de pies a cabeza, parando entre sus muslos temblorosos, mientras la reina gritaba, se retorcía y gemía, asustando al cielo y a la tierra con su pasión de hembra en celo recién descubierta.

Yarsu reía y la miraba, entrecerrando los ojos, como un animal de presa.

—¡Mi diosa! —le dijo suavemente, volviendo a amarla con aquella fuerza feroz, salvaje y dolorosa, que a ella le hacía perder la noción del tiempo y el espacio. Deseando morir de placer y dormir y dormir y no despertar jamás, mientras se revolvía en el lecho y las ataduras le impedían moverse más y más. Y se ahogaba y él la cabalgaba como a una yegua en el desierto, a galope tendido, golpeándola con una fusta que marcaba sus lomos. Y terminaba perdiendo el sentido de placer, aunando a los esfuerzos el humo de las drogas que ardían en los pebeteros y las sustancias embriagadoras que previamente le había hecho beber de su misma boca.

—Esta cuenta será mi triunfo final —pensaba Yarsu, dando rienda suelta a su fuerza animal, observando a su presa a su merced, vencida, desvalida e inconsciente—, ¡Y estoy a punto de colgarla en mi collar, para siempre!

La reina y sus sirvientes cabalgaron los tres hacia el norte, hacia Canaán y el templo de Malula, descansando sólo lo imprescindible para comer o dormir brevemente. Sacando fuerzas de flaqueza. Con la sensación de que una energía mayor que ellos mismos les empujaba hacia las montañas. Al templo de la Diosa Negra, acompañados sólo por una pequeña escolta.

El viento frío silbaba a su alrededor obligándoles a llevar los ojos medio cerrados por el dolor que les causaba al chocar de frente contra sus rostros, medio tapados por las capuchas levantadas.

El suelo de los estrechos y elevados caminos de montaña estaban tan helados como ellos mismos. Y las gruesas capas de piel con capucha con que se cubrían no eran suficientes para impedir que el viento gélido les penetrase hasta los huesos. Sólo el calor de la esperanza los mantenía sobre los caballos. El valor de la fe o de la locura, tal vez.

Sobre su blanco caballo, Nefertiti era ahora no una débil mujer, sino un feroz guerrero. Hasta Kakuy era diferente sobre su caballo negro azabache. Nadie podía siquiera suponer, viéndola erguir la cabeza a pesar del frío, que era la pobre y humilde sierva que todos conocían, la sombra misma de la reina de Egipto. Capaz de llevar la espada en el cinto y el arco a la espalda, la mirada fija en el estrecho sendero que serpenteaba entre las altas cumbres cubiertas de nieve, Kakuy era, por fin, la indómita guerrera, guía de la pequeña tropa hacia su destino.

Su hermano Kaku, impasible, la capa ondeando al viento, oraba, agachado y pegándose lo más posible al cuello del caballo bayo alazán, cabalgaba cerrando la marcha de la reina y su hermana, acompasando su cuerpo a la veloz galopada del animal, que la escolta seguía, las armas prestas a defender a su reina de cualquier peligro.

Iban hacia el oráculo de la Diosa de la Tierra. El oráculo de la Muerte. Un templo que se ocultaba entre las montañas, perdido al fondo de un largo y estrecho desfiladero, encerrado en una roca que los dioses habían abierto con sus manos. Cerca de un lago por el que las leyendas contaban que se entraba a la morada de los muertos.

El juego del senet no mentía y los espejos interrogados por Kakuy tampoco habían errado en su mandato, cuyo significado aún no entendían bien del todo:

“Tres Reinas Negras en el helado Valle de la Muerte y el oráculo de la Diosa Negra serán su destino.

La tradición indicaba que debían seguir en el templo el mismo camino que la diosa Ishtar había seguido para bajar a los Infiernos, si querían conocer el futuro que los muertos revelaban.

Y la leyenda babilonia, trasportada a Siria, de los orígenes de aquella antigua práctica, que se perdía en la noche de los tiempos, decía así:

“Era el tiempo de tristeza tras la muerte del dios Tammuz, en primavera. La diosa Ishtar, que le amaba tiernamente, le siguió hasta las antecámaras del Infierno, desafiando a los demonios que guardan las puertas del tiempo. Pero en la primera puerta, el demonio guardián obligó a Ishtar a entregar sus sandalias, que los hombres sabios dicen que simboliza entregar la voluntad. En la segunda puerta la diosa tuvo que dejar sus enjoyados brazaletes de los tobillos, que los hombres sabios dicen que significa entregar el ego. En la tercera puerta, entregó sus ropas, que supone entregar la propia mente. En la cuarta entregó los cuencos dorados que cubrían sus pechos, que era como entregar la actividad sexual. Y en la quinta puerta entregó su collar, que suponía desprenderse del éxtasis de la Iluminación”. En la sexta puerta entregó sus pendientes, que significaba entregar la magia. Y finalmente, en la séptima puerta, entregó su corona de mil pétalos, que era entregar la divinidad”

Solamente así, completamente desnuda, pudo entrar Ishtar en la Eternidad y rescatar a su amado. La severa reina de las regiones infernales, Ereskigal, permitió de mala gana que Ishtar bebiera de la Copa de la Inmortalidad, fuera rociada con el Agua de la Vida y, resucitada, volviera con Tammuz vivo al reino superior.

—No parece que la primavera vaya a llegar pronto a estas tierras tan yermas y heladas —se lamentaba Nefertiti, aterida bajo la acolchada capa de piel de lobo que le cubría, con la cara dolorida por el frío y los labios cortados por el gélido viento, a pesar de la manteca con que Kakuy se los cubría en cada parada, ajustando con ternura la capucha alrededor de la cabeza de la reina.

Y una mañana gris y lluviosa llegaron por fin al valle. Y comprobaron con sorpresa que, a pesar del intenso frío circundante, los almendros ya habían florecido en la hondonada, cubriendo el paisaje en la distancia de un bello manto de flores blancas, rivalizando en su níveo esplendor con la nacarada nieve de las montañas.

Era aquel un estrecho valle, encerrado entre dos altas cumbres casi siempre nevadas, encajonado entre elevadas paredes de escarpadas calizas recortadas, esculpidas por el viento en las más diversas formas: Aquí, al lado del sendero, reposaba una enorme cabeza humana de piedra, como cercenada a un gigante. Allí, un extraordinario lagarto pétreo abría sus fauces, levantando la cabeza, desafiante, contra un enemigo invisible.

Más allá, una oveja de liquen y caliza se prendía de la pared rocosa, perdida de su rebaño de niebla, que destacaba más allá, entre las brumas. Al fondo, un sapo de roca obscura cubierto de matojos, se levantaba sobre sus patas delanteras, croando ferozmente ante una gigantesca seta de piedra multicolor que extendía su paraguas como enorme parasol de gigantes. Una recortada fortaleza de puntiagudas rocas ciclópeas, deshabitada y medio derruida, destacaba en la blanca cumbre, difuminada por la neblina. Y entre sus dentadas almenas parecían recortarse las siluetas de plateados guerreros fantasmas, que vigilaban el paisaje, ahuyentando a las intrusas sombras que osaban acercarse.

El manto de almendros en flor extendía un velo de silencio y pureza sobre el suelo del valle, un canto gozoso a la vida que resurgía cada primavera. Como Tammuz. Y con su vuelta y resurrección, la esperanza de vida eterna de la Humanidad, sí, pero también de la muerte que había precedido a aquel renacer anual de la vegetación, mostrando a los hombres temerosos lo que un día sería su final, aunque para ellos sin retorno.

Salvo que adorasen a la Diosa, que los haría inmortales.

—Valle de la Muerte. Y de la Vida. Dos extremos opuestos que siempre van unidos en los mortales. Y que los dioses manejan a su antojo —pensaba emocionada la reina de Egipto ante tanta belleza, tranquila ante la bajada al antro de la muerte que le esperaba.

Para los fieles que la adoraban, aquella Diosa Negra era a la vez la vida y la muerte. Y a sus piadosos seguidores les prometía, con sus ritos, la vida eterna y la resurrección en el otro mundo, a su lado. Y con ella, como su amante, el joven Tammuz, renacían, cada año las esperanzas de sus fieles, flores, vida y primavera.

El aire helado de la montaña traía a los viajeros punzantes aromas de maderas húmedas de olorosos cedros. Ramas con viejas piñas resecas colgaban como ojos curiosos que los vigilaban, destacando sobre el cielo plomizo, arrulladas por la fragancia de las jaras, romero y espliego, que ofrecían sus flores a los jinetes, compitiendo en hermosura con las de los airosos almendros del valle. Del lago sagrado, que destacaba a lo lejos por su negrura, subía una niebla blancuzca y somnolienta, un aliento glacial que anunciaba la helada mano de la muerte.

A lo lejos, el rítmico repiqueteo, insistente y uniforme, de los laúdes, sistros y roncos tambores rituales del templo, insistía en su llamada en las cumbres, un sonido que se difundía por el valle, de aldea en aldea, de poblado a caserío, saturando el ambiente de rudos sones insistentes. Sobre las cercanas cimas, las negras nubes de tormenta, compañeras errantes tras el horizonte de los lastimeros fantasmas del valle, escuchaban estremecidas el aterrador latido del corazón sombrío de la Diosa de la muerte. Y amenazaban con descargar su lluvia y entorpecer el ya difícil camino de la pequeña y helada comitiva.

CAPÍTULO XXII Tres Reinas negras

HrHr.k,

“¡Sobre tu rostro!”

Bajaron de los caballos en el fondo del valle, cuando las rocas de la montaña que protegía el santuario ya no les permitían apenas el paso. Y se adentraron andando por el estrecho desfiladero, cuyos márgenes superiores se tocaban a veces, caminando en fila y llevando a los animales al paso. Según la leyenda que se contaba en la región sobre el origen del santuario, la diosa Ishtar buscaba desesperada a su amante Tammuz y sus enemigos le cerraron el paso con una alta montaña, para alcanzarla y destruirla. Pero la diosa rogó al dios supremo, Enlil, que le salvase. Y él abrió en la dura piedra un estrecho desfiladero por el que la diosa pasó, cerrándolo a sus espaldas, a fin de que los enemigos no la alcanzasen. Y continuaba la tradición relatando que, si alguna vez, los que pasan por el desfiladero son enemigos de la diosa, las piedras se cerrarán sobre ellos y los destruirán, como sucedió en el episodio que relata la leyenda.

Al llegar al final del angosto paso encontraron los cansados viajeros la entrada a la gruta del oráculo, que se abría al pie de la montaña y el pequeño santuario externo que había surgido a su alrededor, en una pequeña explanada. Allí había diversas estelas, lápidas, exvotos y flores secas y frescas que evidenciaban el culto continuado en un altar rojo de sangre de las víctimas que se elevaba ante la entrada misma del santuario. El silencio en aquel momento era total. Sólo los cascos de los caballos, al chocar contra las duras piedras, disimulaban el acelerado latido de los corazones de los visitantes.

El olor de la tierra subía por los escarpados riscos, colgando sobre sus cabezas y sabía a lágrimas negras como el agua del lago, mezclado el llanto de las piedras con el olor de los pinos y la jara de las montañas y un rumor de sonidos gimiendo en la lejanía, mientras los agudos chillidos de las aves que sobrevolaban la cumbre parecían repetir el agónico lamento de las víctimas humanas, sacrificadas a la Diosa Negra para permitir que los muertos revelasen el futuro.

El sombrío retumbar de las piedras que caían a veces rompía el silencio refugiado en los picos cercanos, voz doliente de un monstruo escondido en las entrañas de la tierra, que abría sus fauces ensangrentadas, engullendo las esperanzas de los viajeros al compás del latido de su inmenso corazón.

En la redonda plazoleta protegida por un saliente de la roca, divisaron, a la derecha de la entrada al santuario, una pequeña cueva de la que salía el agua de una fuente sagrada, cubierta la pared de piedra de imágenes y exvotos de plata y placas con dedicaciones, dando las gracias a la Diosa por los favores recibidos. Flores secas y frescas evidenciaban ofrendas continuas al agua curativa y santa de la Diosa, a la que se atribuían virtudes terapéuticas y fertilidad, dejando para el interior del santuario el oro y la plata. De frente destacaba un pequeño edificio blanco, metido en gran parte bajo la montaña, coronada la parte visible por una cúpula de brillantes ladrillos azules esmaltados. Por él se entraba a la gruta del oráculo subterráneo.

Era aquella una profunda cavidad, de la que derivaban pasadizos, largos túneles, diminutas estancias oraculares y las salas de habitación y recepción de un espacioso sanatorio, santuario religioso y edificios para acogida de enfermos y consultantes. Se abrían además en ella numerosas dependencias privadas habitadas por las sacerdotisas, profetas, sirvientes y esclavos del santuario. Y también múltiples pequeñas capillas, en las que se apilaban los exvotos, todo un laberinto de dependencias excavadas en la dura roca durante miles de años por la fuerza del agua, que corría por los canales subterráneos hasta abrirse en la distancia de las oscuras galerías, formando al final un gran lago y el recinto del oráculo, cuya entrada sólo conocían los iniciados. Aquellas aguas afloraban luego a la superficie, formando sobre la tierra un lago negro, el Sol Negro, copia terrenal de la espantosa figura que representaba a la Diosa de la Muerte.

Sus oscuras aguas caían de nuevo en cascada y escapaban por una grieta hacia una más profunda caverna, que abría entre las altas peñas su inquietante boca, defendida la sombría superficie de agua silenciosa y negra por las tinieblas insondables de los bosques que la rodeaban, impidiendo el paso del sol. Una negrura que nunca cambiaba, como la muerte misma, decían los fieles de Meter Steunene, que debían vencer el temor a la Diosa si querían disfrutar de los beneficios de su protección y poder oracular. Nadie osaba dudar de ella, aunque para ello algunos tuviesen que entregarle la vida de sus seres más queridos, decían en voz baja los escasos habitantes de los alrededores, espantados por los aullidos de los lobos en las cumbres y los gritos aterradores de los seres humanos sacrificados a la Diosa, que ya no acertaban en su espanto a diferenciar. Y decían que los lobos eran los espíritus resentidos de aquellas inocentes víctimas humanas, que clamaban venganza en la soledad eterna de la sombría noche sin luna, en la que sólo un gran león blanco mantenía la calma.

La puerta del santuario exterior estaba entreabierta cuando llegaron, esperándoles. Kakuy franqueó decidida el umbral, seguida de sus acompañantes y dijo en voz alta la contraseña sagrada:

“Era aún el tiempo de tristeza tras la muerte del dios Tammuz, en primavera”.

En la portería, una figura menuda, cubierta con una amplia túnica blanca recogida en la cintura por un cinturón de esparto trenzado con nudos que le llegaba hasta los pies y una toca del mismo color en la cabeza inclinada, les señaló, en silencio con el brazo extendido, una puerta que también les aguardaba entreabierta. Y tras ella, el oscuro camino a seguir hacia las profundidades del santuario, al que se dirigieron, precedidos por la silenciosa figura, que abría la marcha alumbrándoles con una antorcha en la mano derecha. Avanzaron en fila, uno tras otro, una vez más, por un largo y estrecho corredor descendente, excavado en la roca madre, con el suelo cubierto con losas planas de color rojizo, apenas iluminado por unas cuantas antorchas colocadas en las paredes. De trecho en trecho se abrían en él entradas a más túneles, negros corredores, pasillos y cámaras laterales, camino de las profundidades más alejadas del santuario interior donde ahora se encontraban.

Allí, en las numerosas habitaciones acondicionadas a tal efecto, los fieles enfermos o suplicantes, consultantes del oráculo, dormían y recibían la respuesta de la Diosa y la solución a sus problemas en forma de sueño, inducido a veces por determinadas bebidas místicas y drogas. Otras veces, la respuesta venía escrita en una tablilla con extraños signos, portada en la boca por una larga serpiente domesticada, tablilla de la que las sacerdotisas interpretaban no sólo el texto escrito sino también el color, actitud y características de cada animal sagrado y la música, sonidos y vibraciones que producían sus ondulados cuerpos al alzarse en su danza, inducida por el sonido de una flauta tañida por un sacerdote ante cada uno de los enfermos, aterrorizados por la presencia del temible animal, del que ignoraban que no era de una especie venenosa.

La gran sala en la que les esperaban los asistentes a la reunión estaba iluminada por el fuego de una amplia chimenea que daba calor y luz a la estancia, sin ventanas, aunque curiosamente bien ventilada por conductos de aire conectados con el exterior, una habitación en la que comenzaba la vía que se adentraba en las profundidades de la amplia morada subterránea de la Diosa. Allí les aguardaban las otras dos Reinas Negras, Malnigale, reina de Hatti y Muwati, reina de Mitanni. Ambas, como Nefertiti misma, escogidas por la Diosa por sus especiales cualidades proféticas.

Negras, por tanto, en el color simbólico de la Diosa de la Vida y de la Muerte. Como las negras aguas del lago sin fondo que cubría su santuario inferior.

Nefertiti reconoció a la joven y bella hija del rey Subiluliuma de Hatti, casada con Matiwaza de Mitanni, por su alta corona azul de torres, muy semejante a la suya, que había inventado la reina Tiyi en Egipto y había puesto de moda en los tocados reales.

—Aunque la corona de altas almenas hitita de Malnigale no es menos espectacular que la egipcia —pensó Nefertiti, admirándola en silencio, saludando con una inclinación de cabeza a los presentes. Tanto Muwati como Malnigale de Hatti se levantaron y la saludaron a su vez, inclinando la cabeza, pronunciando ambas unidas el saludo ritual:

“¡Oh vastas moradas de la noche y del silencio, que guardáis el destino de los hombres! ¡Consiéntanos vuestra Diosa descubrir los arcanos del Infierno y las tinieblas!”

Las tres sabían cuál era su cometido en aquella extraordinaria aventura para la que se habían citado en los mensajes, pues la voluntad de la Diosa les obligaba a penetrar por las sombras y a recorrer los sitios, llenos de horror y de una profunda noche, para hallar la respuesta a sus preguntas.

En realidad, sabían lo que había que hacer y las palabras sobraban, pero no el tiempo para actuar, porque el concedido por los dioses se acababa en breve, según todos los astrólogos. Y había que apresurarse.

Apenas tuvieron un momento para tomar un pequeño refrigerio, previo al riguroso ayuno exigido en los ritos sagrados, cuando Kakuy, que se había separado del grupo a la entrada, apareció encabezando la procesión de sacerdotisas que las acompañaría. En su mano, una máscara ceremonial de oro, con la que la siria se cubrió el rostro, una máscara en forma de rostro de abeja, adornada con seis piedras rojas y cuatro alas, los dos ojos rojos de sangre del insecto destacando sobre el oro, dándole a la mujer la apariencia de un ser salvaje y sanguinario. Una extraña máscara de abeja adornada con doce elementos mágicos.

La consulta del oráculo y su ceremonial previo debían comenzar. Y sólo las tres reinas serían admitidas a la consulta final, guiadas en los pasos previos por aquellas ayudantes.

El sonido sordo, acompasado, rítmico y regular de los sistros y los roncos tambores rituales comenzó a escucharse a su alrededor. Incansable, seguía y seguía, sin pausa, como el latido del corazón de un enorme ser vivo en cuyo interior se encontraban.

Aquél era, según había relatado Kakuy, el sonido mágico de los instrumentos, que duraba tres días sin parar, a fin de despertar al amante de Ishtar-Kybele o Meter Steunene, la diosa que, con diferentes nombres, era adorada en todos los reinos conocidos bajo el signo del sol y la piedra negra, que simbolizaban su poder sobre el cielo, sobre la tierra y bajo ella.

La Diosa Abeja. La de las tres lunas dibujadas sobre la entrada del santuario. El símbolo de la Diosa de la Muerte, que representaba su poder en todo momento. Las tres fases de la Luna, como símbolo de la Diosa del Cielo, de la Tierra y del Infierno, morada de los muertos, al que ahora ellas iban a bajar, aún vivas, a pedirles ayuda a aquellos que conocían el futuro. Los ámbitos donde reinaba la Diosa Negra. Sus sacerdotes eunucos, los galli, morían por ella, al castrarse en la procesión de la sangre, durante la cual se mutilaban ellos mismos, si nadie los recogía para curarlos, en medio de un estruendo de sistros y tambores que les exaltaba, en un frenesí de sangre que les permitía resistir el dolor de la emasculación, la auto-castración en honor de la Diosa.

Era su destino, morir desangrados si la Diosa lo exigía, o sobrevivir sin órganos genitales y ser sus sacerdotes, si ella lo permitía. Y las Tres Reinas Negras sabían que ellas mismas podían morir o perder la razón si no resistían la presencia de la Diosa. Y preparadas y decididas, cubiertas con las rituales capas negras de los suplicantes, estaban dispuestas a todo para conocer el futuro que les aguardaba y hallar la forma de salvar a sus pueblos.

Muerte y vida unidas en el círculo de la existencia sin final que se juntaba, comenzaba y finalizaba en aquel lugar ancestral en el que se encontraban por orden de la Diosa misma. El lugar donde se unían la vida y la muerte. Otra vez. Ru.ty. O Aker.

—Su lado simétrico, opuesto más bien —pensó la reina de Egipto.

Porque aquí no se trataba de una colina, sino de una gruta subterránea. Y si Ru.ty era el número veintiuno, ellas estaban ahora, entonces, en el doce. Como habían anunciado los doce símbolos de la máscara mágica de Kakuy.

La suma era siempre el tres, el número mágico por excelencia.

—Otra vez la magia del espejo intenta avisarme —se dijo Nefertiti.

La consulta del oráculo comprendía diversos ritos previos que comenzaban por pasar tres días de ayuno total a base de agua, casi sin dormir, sin hablar, en el comienzo del antro de la Muerte.

Cada una permanecía en una habitación completamente a obscuras hasta llegar el momento de la visión final, que a nadie le era permitido revelar.

El oráculo se recibía por medio de las serpientes, las mensajeras divinas, escrito en unas tablillas, en caracteres arcaicos, cuyo significado y el de la danza de las serpientes desvelaban las sacerdotisas de la Diosa.

Las tres mujeres revistieron los ornamentos de las suplicantes de Kybele, una larga túnica negra de anchas mangas con una amplia capucha que cubría su cabeza y parte de su rostro. Y recibieron los amuletos que debían ir entregando en cada puerta del Infierno, contraseña del abandono de sí mismas en las manos de la Diosa.

En sus manos, sendas copas de oro y piedras preciosas de colores mágicos con la bebida ritual, la copa de la inmortalidad, que debían beber, sorbo a sorbo, a medida que caminaban por los largos y estrechos pasillos apenas iluminados, con numerosas celdas simétricas hexagonales distribuidas a ambos lados, a intervalos regulares, que jalonaban su camino. Aquellas copas y su contenido les harían renacer y salir de nuevo a la luz del sol.

El silencio era hostil y casi total, roto sólo por un rumor de viento, cuya procedencia no adivinaron y un leve sonido de aguas subterráneas que se perdían entre las grietas de las paredes, acompañando sus pasos. Pasaron luego la primera sala, iluminada con una luz tenue azulada que les guió desde entonces. Las puertas se cerraban a sus espaldas sin que nadie aparentemente las empujase. A su alrededor, apenas rota por su luz-guía flotante, pendía la oscuridad, hueca e inmensa y la soledad y grandeza de las galerías y las salas excavadas desde las que escaleras y pasajes se bifurcaban interminablemente, haciéndoles temer que nunca más volverían a ver la luz del sol.

Y aunque avanzaban cuesta abajo, descendiendo a las entrañas de la tierra, lejos ya de la superficie y la luz del sol, persistía a su alrededor el sonido regular y rítmico de sistros y tambores que velaba, tapaba y se acompasaba al latir de sus propios corazones. El pálpito mágico que reclamaba y conminaba a la Diosa a la consulta, despertándola de su letargo. El ritmo acompasado y cadencioso de su vientre vivificante y el latir de su propio corazón, de su matriz, de su vientre eterno, en el que el ser divino dormía el sueño infinito de la inmortalidad, en compañía de los difuntos. Ellos conocían el futuro, que podían revelar a los humanos si estos cumplían los ritos prescritos. Y se atrevían a bajar a buscarlos a su morada, enfrentándose con los secretos mejor guardados de la Diosa y el terror que dicho momento les producía.

El camino se adentraba, descendiendo cada vez más y más en las entrañas de la Madre Tierra, que palpitaban a su alrededor de forma acompasada, al ritmo de los sistros y el tambor ritual que les acompañaba al Infierno, siempre hacia abajo, siempre descendiendo a las oscuras profundidades del abismo de la Muerte.

El calor aumentaba a cada paso y las emanaciones sulfurosas que escapaban por las grietas impedían la respiración. Una red de cientos de largos túneles se extendía bajo los Campos Ardientes de la superficie incandescente y palpitante, en la que el vulcanismo había levantado montañas e islas y las solfataras emitían vapores sulfúricos y hacían hervir sus estanques de fango termal a poca distancia de la entrada del antiguo oráculo.

El flanco enorme del peñón se abría en un antro inmenso al que daban paso cien largas galerías con cien puertas. A través de ellas salía, en forma de oráculo, la voz de la Diosa hecha cien voces, decían quienes lo conocían, Y su fama se extendía por todo el mundo habitado desde tiempo inmemorial.

—De él copiaron los cretenses su famoso Laberinto —decían al describirlo los sacerdotes sirios. Y el símbolo del Laberinto era sólo una copia de su escudo, encerrado en un círculo con triángulos y cuadrados, sumando tres, el número sagrado de la Diosa Abeja, la Diosa de la Muerte, Meter Steunene. Que en realidad era doce. O cuatro por tres.

Atrás habían quedado los servidores y religiosos, las sacerdotisas servidoras del templo. La flotante luz fosforescente. Kakuy. Y Kaku, que callaba y sonreía, escuchando el sonido sordo, acompasado, rítmico y regular de los roncos tambores rituales a su alrededor. Incansable e inmutable, el sonido seguía y seguía, acompasado, regular, como el latido del corazón vivo de un animal descomunal, cuyo cuerpo vivo les rodeaba porque se encontraban en su interior mismo.

Sólo las Tres Reinas Negras, decididas y resueltas, cada una con su copa, sus amuletos y su tablilla de consulta en la mano, siguieron adelante, hacia el antro final, donde el oráculo fatal les esperaba para darles su consejo:

“Hasta las antecámaras del Infierno desafiando a los demonios que guardaban las puertas del tiempo’’.

En la primera puerta, el demonio guardián de la Diosa les obligó a dejar sus sandalias, que simbolizaba la entrega de la voluntad en manos de la divinidad del Destino. Bebieron en su copa el líquido de sabor amargo. Y continuaron su camino por un estrecho pasillo tenuemente iluminado, hasta que se detuvieron ante una nueva puerta. La segunda. Allí tuvieron que dejar a los guardianes sus brazaletes de los tobillos, entregando el propio ego como señal de abandono en las manos de la Madre. Una nueva bebida, esta vez dulce, contribuyó a calmar su ansiedad. En la tercera puerta entregaron a los guardianes sus ropas exteriores, quedando sólo en ropa interior, lo que significaba la entrega de sus propios cuerpos y sus mentes a la Diosa. En la cuarta entregaron las cazoletas de oro que cubrían sus pechos, simbolizando con ello sus deseos sexuales, que abandonaban con la muerte al caer en brazos de la Muerte misma. Y en la quinta puerta entregaron a los guardianes sus collares mágicos, lo que suponía desprenderse del éxtasis de la iluminación intelectual y de su existencia terrenal. En la sexta puerta entregaron sus pendientes, lo que significaba dejar atrás sus poderes mágicos, con los que hubieran podido defenderse de cualquier acechanza.

Y finalmente, en la séptima puerta, entregaron a los guardianes sus coronas de mil pétalos de flores, entregando así su propia divinidad. Y sus copas mágicas.

Habían muerto. Estaban suspendidas en el tiempo En manos de la Diosa del Destino. Así, completamente desnudas, despojadas de cuerpo y mente, como la diosa Ishtar, entraron en la Eternidad, pasando la séptima puerta.

Mientras, afuera, los sistros y los sordos tambores rituales seguían sonando incansablemente y los dedos de los sacerdotes se cubrían de sangre, que teñía a su vez la cubierta de los instrumentos, hechos con piel humana. De la piel de los sacerdotes que habían muerto desangrados sirviendo a la Diosa de la Vida. O de víctimas sacrificadas a la Diosa de la Muerte, que exigía su sangre para nutrirse y revivificarse.

En toda la historia del santuario nunca revelaron los fieles consultantes lo qué allí dentro vieron o hicieron y las Reinas Negras tampoco, porque la delación de la revelación divina estaba penada con la muerte. Y nadie siquiera se lo preguntó. Los ritos se olvidaban al salir a la luz exterior. Tal era el horror de lo que veían en el antro sagrado que, si no olvidaban las visiones, los mortales no podían sobrevivir ni volver a su vida cotidiana. Sólo el sonido sordo, monótono, cadencioso y uniforme de los roncos instrumentos rituales se mantenía a su alrededor. Incansable, seguía y seguía, acompasado, regular. Las copas y el ritmo del corazón de la Diosa serían, al salir, sus únicos recuerdos de la ceremonia. Un mágico latido que se superponía al de su propio corazón humano. Y los recipientes mágicos que aseguraban a sus propietarios volver a vivir tras la muerte. La vida eterna.

Y al día siguiente, tras pasar la noche en el santuario, recibir las respuestas a sus preguntas y hacer en razón de su rango y la categoría de las consultas y ceremonias, las ofrendas prescritas de leche, aceite, cerveza, dátiles y miel, oro y turquesas, las piedras de la Diosa, las Tres Reinas Negras se despidieron, esta vez con la certeza de que era para siempre. Se dieron un fuerte abrazo e hicieron unas a otras en sus frentes el signo secreto que indicaba a quienes lo conocían que habían alcanzado la luz de la verdad y el conocimiento de la Madre Tierra, el Sol Negro.

Y las tres comitivas partieron hacia sus respectivos países de origen. La profecía del Sol, hecha por separado a cada una de ellas, se iba a cumplir inexorablemente. Y debían recordarla y transmitirla a quienes correspondía para interpretar adecuadamente el significado y el alcance del eclipse que precedería a la consumación de los tiempos, visible en toda la zona de los seis grandes reinos a los que concernía el anuncio: Hatti, Mitanni, Asiria, Babilonia, Siria y Egipto.

Dicha profecía decía así:

“Cuando el sol se pone en el primer día de la primavera, el rey morirá. Los vasallos se rebelarán contra él. Una nueva Dinastía llega”.

El mensaje final, por triplicado, estaba escrito en tres pequeñas tablillas de arcilla, en signos de escritura cuneiforme en lengua ugarítica.

El texto de la primera tablilla era el siguiente:

Lado A.
Btt.ym.h Hyr.bt Sps tgrh
Lado B.
W(') bdm tbq(r) n Skn

Estaba complementado por otro, escrito en la segunda tablilla en el lenguaje de los nómadas hapiru. Y también escrito con caracteres cuneiformes acadios en un trozo de arcilla:

W hapra ha I bana/ u-bosa-hamma

“Entonces la Luna confundida/ y el sol será negro"

Además de la lista de estrellas/planetas, visibles en el momento del eclipse: Venus, Mercurio, Marte y Aldebarán.

La tercera de las tablillas contenía otro mensaje, esta vez escrito en signos hititas:

Se anunciaba en las tres un suceso desafortunado que afectaba a la vida y la salud de varios miembros de una familia real. Estaba presidido el mensaje en hitita por el sello del dios de la Tempestad, la Diosa Sol de Arinna y el Sol Negro en forma de luna. Y anunciaba un próximo eclipse total de sol, un hecho nefasto que auguraba siempre una serie de acontecimientos funestos para la monarquía.

Pero ¿Para cuál de ellas?, se preguntaban los sabios al tratar de interpretar los presagios. Aunque para las Tres Reinas Negras el mensaje estaba claro. Tanto Malnigale como Muwati y Nefertiti habían comprendido ya por qué el Destino de sus propias Dinastías estaba en sus manos. Y todas desaparecerían pronto como las hojas de otoño barridas por el viento.

Luego habría grandes destrucciones. Desolación. Enfermedades. Y una nueva Dinastía, no sabían de qué país, uniría a los tres países en los que ellas o sus esposos gobernaban.

La frase parna-sse-a suwaizzi, "para retornar a casa", "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”, aparecía al final del oráculo sobre los daños materiales. Se había cometido una falta que los dioses castigaban y que perdonaban con la restitución o cumplimiento de la pena jurídicamente, que habría de cumplirse antes de que todos desapareciesen. Pero ellas no sabían con certeza ni precisión, sin embargo, cuál sería el resultado final de la partida de muerte que la Diosa anunciaba, de la que sólo se les había desvelado el final. ¿Qué pecado horrible se había cometido para que hubiese generado aquel tremendo castigo que se anunciaba? ¿Cuál era la descomunal falta que había que borrar con la sangre vertida por miles de seres inocentes? Un castigo con el que el robo de los ojos de los miembros de las tres familias reales estaba relacionado. ¿Los ojos como pago o como castigo por una falta? ¿De quién era la falta? ¿Por qué había que castigar a los niños recién nacidos de la familia de Akhenatón?

La fresca brisa nocturna llevaba a los montes la pestilencia de la sangre reseca. Y se mezclaba con el olor de los perfumes a montañas y desiertos de las comitivas reales, que huían sobre los flancos de los cargados caballos, fijándose en los altos senderos como una alfombra de sueños rotos. El cadencioso rumor de una nana siria acunaba a los atemorizados viajeros, entonada por una nodriza olvidada, en una aldea colgada eternamente en la distancia del tiempo.

A lo lejos, el brillante fulgor, tembloroso y titilante, de las estrellas reflejadas en la brillante y negra superficie del lago, revelaba un espectacular círculo negro que fulguraba bajo la luna llena de primavera, encajonado entre las montañas. Ru.ty repetía, una vez más, una seña en la noche, que se difundía como una consigna, gota a gota, por las nubes lejanas, saturando el ambiente de rudos vahos insistentes, difuminados en la niebla, sobre la que la luna brillaba, cándida y resplandeciente. Y a su lado, la centelleante estrella, compañera en el horizonte de las esperanzas renovadas, se bañaba en las negras aguas, desnuda y blanca, doncella virgen de sueños. Sobre su cintura brillaba, adornado con nueve serpientes, el dorado cuchillo ritual del sacrificio en honor de la Diosa Negra de la Muerte.

La consigna final del oráculo había sido volver a sus respectivos países. Se aproximaban una serie de desastres que los astros habían anunciado. Y al ruido de los cascos de los caballos se unió al alegre e incesante tañer de las campanas del santuario, sistros, laúdes, tambores y crótalos de los sacerdotes y sus cantos, que anunciaban a los fieles la resurrección de Tammuz, cantos que les acompañaron hasta salir del Valle de la Muerte. Y de la Vida. Y que nunca podrían olvidar.

El sonido sordo de los roncos tambores rituales guiaba sus pasos y marcaba la marcha acompasada de los caballos escuchándose a su alrededor, envolviéndolos. Incansable, seguía y seguía, regular, como el latido del corazón de la Diosa cuyo vientre los había acogido y ahora dejaban atrás. Aquel nuevo canto litúrgico, pleno de alegría, tenía un cometido particular: saludaba la resurrección del joven amante de la Diosa, que volvía a la vida para poseerla, como cada año.

La acompasada vibración de los instrumentos, rítmica y cadenciosa, renovaba la palpitación creadora del sonido primordial. Si en Egipto los dioses eran saludados cada mañana con un cántico en el que se repetía sin cesar la invocación «¡Despiértate en paz!», seguida de los nombres del dios, aquel canto sirio, dirigido a Tammuz, iniciaba la vibración primordial genésica que le hacía volver a la vida en primavera. Para luego morir y volver a esperar, suspendido en el tiempo, inmortal, la llamada de la vida, una escena ritual que se repetía cada año en el santuario.

La Gran Sacerdotisa, desnuda, de pie y descalza sobre la tierra, suelto el rojo cabello sobre su espalda, recogía y emitía el poder creador de la Diosa, materializado en la enorme serpiente que rodeaba el cuerpo de la mujer, desde el suelo a su cabeza en tres espirales. El dios dormido despertaba de su sueño al escuchar decir su nombre, pronunciado en su propia lengua por una voz palpitante que ascendía y descendía su tonalidad de ronca a aguda y volvía a bajar, subiendo nuevamente, oscilando, tremolando y vibrando, mientras el joven salía dulcemente del sueño de la muerte. El ronco son, acompasado y monótono, de los instrumentos musicales y los mágicos movimientos de la serpiente sagrada acompañaban su vuelta a la vida.

Flautas, sistros, laúdes y tambores repetían el zumbido siseante y obsesivo de las abejas. Y las cuatro serpientes que dormían a su lado, roja, amarilla, azul y verde, recobraban lentamente la consciencia e iniciaban pausadamente la danza amorosa que generaba la creación, renovada con su unión sexual, acompañando la del dios y la diosa. El fuego de las pasiones contenidas chisporroteaba y se elevaba alegre en el aire. Y la tierra entera vibraba anhelante por recibir la semilla de su amado, oscilaban las hojas de los almendros cuajados de ondulantes flores blancas, tremolaban las cuerdas de las arpas y los laúdes. Palpitaban los corazones, sacudiéndose la pereza invernal, mientras las aves entonaban sus cantos de cortejo y los cuerpos de hombres y mujeres, sedientos de amor, temblaban y se cimbreaban uniéndose, desnudos, con pasión, sobre la húmeda tierra y los animales les imitaban. Todo lo que había estado inmóvil durante un año, se había puesto ahora en movimiento. Lo detenido se movía. Lo inerte había recobrado su actividad. La savia fluía un año más por las ramas de árboles y plantas, que se cubrían de flores. La sangre parada fluía de nuevo por las venas de los muertos, que esperaban la resurrección en el vientre de la Madre Tierra, dándoles vida, como corría de nuevo la vida y el deseo por el cuerpo del joven dios en letargo, haciéndole revivir una sola noche para amar de nuevo a la Diosa.

—¡Tammuz ha resucitado! —gritaban alegres y lloraban los fieles, exultantes de gozo en su delirio místico, emocionados y excitados por la música atronadora que repetía la vibración primordial, conmoviendo hasta a los corazones más duros, que se apasionaban, llenos de entusiasmo, dejándose arrebatar por la embriaguez del momento, uniéndose en el acto sexual colectivo que celebraba y repetía genésicamente las nupcias de la Diosa y la resurrección de toda la vida en el Universo. El agua del lago negro brillaba fulgurante, resplandeciendo en la distancia, centelleante, refulgiendo y deslumbrando a las aves que elevaban el vuelo sorprendidas por el extraño repiqueteo de su superficie que vibraba, emitiendo una fosforescencia tornasolada que irradiaba llameantes reflejos en doradas irisaciones, destacando bajo el manto níveo de las flores de los almendros.

Mientras, nubes negras de tormenta amenazaban a lo lejos con descargar una lluvia torrencial sobre las comitivas de Nefertiti y las otras dos reinas, una cortina de agua que no tardó en alcanzarles, antes de llegar al camino general de Damasco, la gran ciudad edificada en un oasis originado por las vivificadoras aguas de los sietes ríos que confluían en aquel punto de la llanura desértica, a los pies del monte Casio. Era el centro y capital del reino del rey Wiryawaza. Y resguardada por una gran mancha de oscuras palmeras bajo la lluvia, apareció ante sus ojos poco después, iluminada por la luz de los relámpagos. Allí se cumpliría la primera etapa de su viaje de vuelta a casa. Allí se despedirían, partiendo cada una hacia su destino. Que había comenzado a cumplirse: Una de las profecías escrita en las tablillas del santuario decía, enigmática:

”Líbrate de los siete ríos”

Y a su lado, los ideogramas hititas correspondientes a “casa” “cerca del lugar del sol” en una “ciudad”, cerca de la “montaña del dios”, que afectaba al “rey y su familia”.

Según aquella advertencia, el rey moriría antes de un año. Y parte de su familia.

—Pero ¿A qué rey se referiría la profecía? —se preguntaba Nefertiti, mientras Kakuy misma estaba desconcertada por la predicción que no entendía y Kaku callaba a su lado, frunciendo el ceño, mientras la cobra de su cuello se mostraba particularmente inquieta.

—¿Al de Hatti, al de Mitanni, al de Babilonia o Asiria, a alguno de los de Siria-Canaán, a un nuevo faraón de Egipto tal vez? —se repetía la reina Nefertiti, tratando de hallar ella misma respuesta a sus preguntas.

Antes de aquella muerte real comenzarían a soltarse los cuatro demonios del Infierno, tal y como les había anunciado la Diosa Negra en su mensaje.

Uno de ellos, el primero, la Guerra, llevaba un arco, montaba un caballo blanco y se disponía a conquistar todos los países del mundo. El segundo, la Peste, armado con una gran espada, montado en un caballo rojo, iba a desencadenar la destrucción total de todas las naciones conocidas, comenzando por aquellas a las que ellas mismas pertenecían. Un tercer demonio, el Hambre, que montaba un caballo negro, llevaba en la mano una balanza para impartir la justicia y superar y corregir todas las injusticias, lo que generaría mayores injusticias aún. Y, finalmente, la Muerte, con un manto negro y ojos de fuego sobre un escuálido caballo amarillo y una guadaña de fuego negro en la mano, seguida por todos los demonios del Infierno, se disponía a aniquilar a la Humanidad por medio de los tres anteriores—. Guerra, Hambre y sobre todo, la Peste que terminaría con los hombres y se aproximaba como un río de lava negra.

La muerte del príncipe hitita Zananza no fue la única que Nefertiti y sus acompañantes conocieron al llegar a Damasco. La ciudad de los siete ríos.

—La preocupación del rey de esta rica ciudad caravanera es lógica — pensaba la reina de Egipto.

El joven príncipe Zananza, el hijo que Subiluliuma le enviaba para que fuese su esposo y el próximo faraón de Egipto, había muerto allí.

Asesinado, parecía, según las evidencias, junto a otros miembros de su séquito. Por lo que se esperaba un ataque inminente del rey hitita a Damasco para vengarlos. Aunque las investigaciones de la policía del rey Wiryawaza habían apuntado hacia asesinos hititas. De la misma Corte de Subiluliuma, posiblemente. Porque efectivamente, de todos los alimentos que se encontraron en la mesa del príncipe y sus acompañantes y habían sido dados a probar a los animales, después de encontrarse los cadáveres, sólo la miel o algunas ensaladas con perejil o hinojo habían producido algunos problemas. Y no a todos los catadores, ya que ni las cabras ni los caballos o las aves los tuvieron. Y los mismos médicos hititas se mostraban desconcertados por los síntomas que había mostrado el príncipe: el frío extremo y la parálisis que le afectó. Y lo acelerado de su respiración, que fue cesando poco a poco hasta que el joven murió entre convulsiones, asfixiado. Como si una mano invisible tapase su boca y su nariz, privándole del aliento vital, hasta que cesó, falleciendo ante el desaliento de su séquito, que temía el castigo del enojado rey Subiluliuma.

Posiblemente se trataba de alguna afección que el joven ya tenía cuando se puso en camino, decía el médico de la Corte de Damasco. Pero el propio médico real hitita lo negaba, compungido, sin saber qué podía haber matado a su príncipe en la flor de la vida. Zananza no era un joven delicado y no tenía oficialmente ninguna afección que se le acusara con la fatiga del viaje, porque era un muchacho joven y atlético. El embajador Huni era también un hombre corpulento, curtido, acostumbrado a viajar en condiciones muchas veces adversas, sorteando dificultades climáticas durante años. Y había sucumbido también en pocas horas. Sus problemas estomacales estuvieron acompañados de vértigos, dolor de cabeza, dejadez y cansancio. Y una parálisis progresiva ascendía por sus miembros hasta que alcanzó al corazón y los pulmones. La muerte le llegó también en medio de grandes convulsiones. Aquello era algo que ni los más antiguos médicos de Damasco habían visto nunca. Y lo atribuyeron a Nergal, el dios sumero-babilónico del inframundo y señor de los muertos, considerado como el aspecto siniestro del dios del sol Utu. Un dios que gobernaba el inframundo junto a su consorte, la diosa Ereshkigal. Él extendía su maldición por medio de las ratas, una muerte que se había abierto camino por el desierto y amenazaba con destruir las ciudades y llenar los campos de cadáveres.

Zida, el jefe de los Guardias Reales que acompañaban al príncipe y el Gran Sacerdote de Kizzuwatna también habían muerto, tras el banquete. Y sus muertes no costaron la vida a sus servidores como castigo, puesto que se comprobó que nadie de su séquito o en el palacio de Damasco había servido ningún alimento en mal estado o venenoso. Y quienes los habían probado no habían sufrido ningún daño, incluso ni el menor malestar serio, salvo algún problema estomacal, propio del cambio de agua, que sí hubo algunos.

Por ello, la investigación acabó concluyendo que se trataba o bien de un desgraciado accidente, o bien que algún alimento en mal estado viajaba en la despensa del príncipe y procedía de Karkhemish. Aquella ciudad era donde el príncipe hitita y los nobles de su séquito se encontraban con anterioridad a su viaje a Damasco, formando parte de la expedición de Subiluliuma contra la fortaleza mitannia. Y el joven había insistido en ser él el elegido para casarse con la reina egipcia.

Pero todos aquellos alimentos, incluso la miel que habían consumido, llevaban el sello oficial de la Corte del rey hitita. Y parece que no tenían restos de veneno, porque los animales que la probaron no murieron ni tuvieron problemas de salud. Ni ninguno de los esclavos probadores había acusado el menor síntoma.

—¿Era esta maldición, aquella serie de fallecimientos, uno de los caballos de muerte y destrucción, anunciado por el oráculo de la Diosa? ¿Uno de los demonios del Infierno, tal y como les había anunciado la Diosa en su mensaje? —lloraba Nefertiti a su perdido novio, el príncipe hitita, mirando su retrato, su bella cabeza, sus labios carnosos, tal vez morados ahora por el beso de la muerte, bellos e insinuantes en el dibujo que la había enviado como regalo Subiluliuma. Porque ni a la reina de Hatti ni a la de Mitanni o Egipto ni a sus acompañantes les habían dejado los damascenos, aterrorizados, ver sus cadáveres ni velarlos ni acompañar sus ritos fúnebres cuando los habían incinerado. Y en su tienda, la madre de Zananza, la reina Malnigale, rota por el dolor, recordaba con terror su reciente visita a la Diosa y rogaba por la vida eterna de su joven e inocente hijo y la conservación de su familia, a la que llevaría, para llorarle, el vaso de oro con las cenizas del joven, mientras sus sirvientes recogían también las de los otros tres dignatarios hititas fallecidos.

La maldición había comenzado. En la ciudad de los siete ríos para Zananza, Pero en Egipto ya eran muchos los que habían fallecido en la familia de Nefertiti.

La frase parna-sse-a suwaizzi, "para retornar a casa", "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”, que aparecía al final del oráculo de la Diosa Negra sobre los daños materiales, comenzaba a cumplirse. Los dioses castigaban un pecado que el joven no había cometido, lloraba la reina Malnigale y con ella sus compatriotas y los componentes de las otras comitivas reales. Nunca sabría del amor de la reina de Egipto. Ni por qué o qué faltas no le perdonaban los dioses. O qué pena debía cumplir jurídicamente.

El aire de los oasis olía a sueños rotos y sabor de lágrimas que tenía el agua de los siete ríos de Damasco, mezclados con el olor de los camellos y las caravanas. Y la luz de las tiendas de los nómadas, vistas desde lo alto del monte Casio, eran luciérnagas titilantes de suspiros contenidos que gemían, repitiendo el agudo lamento de los halcones del desierto. El sombrío fluir de las aguas se multiplicaba a los pies de las palmeras, allí donde se juntaban los siete ríos mágicos que le daban vida, mientras que las cuatro comitivas confluían en los palacios cercanos y se insinuaba la voz doliente de un mundo de dolor y sospechas, un monstruo asesino que abría sus fauces ensangrentadas, engullendo sus esperanza al compás del latido de su inmenso corazón. Cuatro muertos en Damasco. Siete ríos que confluían allí. Cuatro caravanas de los tres grandes reinos de las Tres Reinas Negras:

4 + 7 + 4 + 3 + 3 sumaban 21. ¡Otra vez el veintiuno! ¡El número de la vida y del conocimiento de la Diosa!

—Pero también el de la muerte, el doce, si se invertía —pensó la reina de Egipto para sí.

—El sonido de la muerte triplicado. Tres veces siete. Tres escaleras musicales completas —se dijo preocupada Nefertiti, mirando horrorizada a Kakuy, mientras a su lado, Kaku se mostraba extrañamente pensativo y procuraba tranquilizar a su negra cobra, que se agitaba enfurecida.

Un número que parecía ligado a la solución de todos sus problemas, decía la reina, y que el senet y el espejo mágico repetían insistentemente cuando los consultaba.

Las cuatro caravanas, la mitannia, las dos hititas y la egipcia, salieron de Damasco un amanecer, cuando los primeros rayos del sol alumbraban ya las copas de las altas palmeras de los oasis de la ciudad, donde los antiguos sacerdotes sumerios ubicaban el paraíso de los inmortales. La vegetación de los jardines y de los patios exhalaba sus aromas a azahar, rosa de Damasco, jazmines y limoneros y las vides inmortales del dios de la muerte enroscaban sus retorcidos zarcillos de caracola, escribiendo en las paredes los ocultos destinos de los humanos. El agua y la luz jugaban al escondite con las miradas furtivas de las damascenas de ojos negros, profundos y melancólicos, que, escondidas tras las celosías, arreboladas, veían pasar las largas caravanas extranjeras. Y ofrecían a los dioses de las aguas las libaciones rituales y simbólicas como fuente de vida, de incesantes dones, que les prometían sus refrescantes regalos. La luz del sol naciente modificaba ya los perfiles de las columnillas de los pórticos escondidos, creando y trasmutando en sombras vanas los elementos decorativos para crear otras formas ornamentales, incrementando el fuerte dinamismo de las recargadas decoraciones y aumentando el impacto visual de los somnolientos y sobrios muros exteriores de los esbeltos edificios, que celaban a los ojos ajenos los soleados patios interiores adornados con fuentes. Y los jardines con naranjos y rosales, los techos cubiertos de madera dorada o policromada con elaboradas decoraciones, escondían entre las ramas lámparas de vidrios de colores de docenas de lamparillas que emulaban el día, paredes y pisos de mosaicos y mármoles con incrustaciones de madreperla, joyeros incrustados de dolor y olvido que habían guardado los sueños de amor del joven Zananza, que ya no se enredarían voluptuosos entre los brazos de la reina de Egipto.

De su muerte se culpó, oficialmente, a un desafortunado accidente, porque sus propios criados hititas, que no conocían las adelfas, habían encendido el fuego en su tienda para calentarle con ramas de este bello arbusto de hojas en forma de lanza y textura coriácea, vainas alargadas y esbeltas, semillas vellosas y flores de llamativo rojo, blanco o rosa, agrupadas en la punta de las ramas, que crecía sobre todo en regiones arenosas y calizas, expuestas a pleno sol, cerca de los torrentes y cauces secos donde habían establecido el campamento, a los pies del monte Casio.

Los esclavos hititas no conocían su potente veneno al parecer, ignorando, según los policías que les había interrogado a fondo, que morder una sola hoja podía eliminar a un adulto y se conocía el caso de niños que habían sucumbido al chupar el néctar de una sola flor. Y sólo la casualidad o el destino, explicaba la policía de Damasco, tan supersticiosa, podían haber hecho que los recogedores de leña hubiesen escogido sus ramas, rodeados como estaban de cañas, tamarisco o mismamente retama loca, a la que los egipcios llamaban “la blanca hierba de Osiris”, todas ellas totalmente inocuas.

A pesar de ser un arbusto ornamental muy común y apreciado, la adelfa por la espectacularidad de sus flores, hacía que se olvidase que, sólo el humo de una hoguera cercana hecha con ramas de esta planta, mataba a un hombre casi al instante. Y los criados hititas lloraban y se mesaban los cabellos, diciendo que ni las cabras cercanas habían sentido ningún efecto, ignorando, como bien sabían los damascenos, que la muerte se había cobrado a personas que habían comido carne asada insertada en palos de adelfa, o tras ingerir la miel producida por abejas que habían libado néctar de sus flores.

—La muerte se ha llevado, a menudo —explicaban los policías del rey a los atónitos esclavos hititas— a caballos que han ingerido sus hojas, por lo que la planta recibe el nombre de matacaballos en algunas partes de Siria y mataburros y mataperros en otras.

—Pero las humildes cabras son inmunes a su potente veneno. Y las abejas, que fabrican, en cambio, con ella, una miel altamente tóxica, aunque los médicos utilizan sus hojas para emplastos mezclados con miel, para combatir la sarna y como abortivo —decía Kakuy a la reina, que comentaba las noticias con la adivina siria, experta en venenos y plantas, que a veces utilizaba las hojas y flores de adelfa bebidas con vino como remedio dado a los hombres contra la infección de las mordeduras de fieras, principalmente si se mezclaba con ellas ruda.

—¿Qué entendido en hierbas no ha utilizado alguna vez el amargo jugo de las hojas del laurel rosa, otro de sus nombres, llamado también “oleandro”, para inducir el sueño o aliviado los problemas del corazón de los ancianos —decía Kakuy a la reina. A Nefertiti le gustaba conocer las plantas y los remedios que proporcionaban, cuyas propiedades y efectos la avezada y competente siria le explicaba, previniéndola de los venenos del acebo, de las azaleas, del caladium o la cicuta, las hiedras y la glicinas o los jacintos, las ciruelas o las inocentes pepitas mismas de la jugosa manzana, revelaciones que fascinaban a la reina, que pensaba a veces que aquellos conocimientos eran impensables en una mujer que llevaba tanto tiempo a su lado.

—¿De dónde saca Kakuy esta sabiduría que la hace tan competente? —se preguntaba la reina, intrigada, mirando de reojo a la siria.

Kakuy sonreía ante aquellas preguntas y callaba, manteniendo el misterio de su mente privilegiada, emulando el silencio de su hermano Kaku, que se ajustaba el gorro rojo y arrullaba con sus murmullos a la cobra que dormía ahora en su cuello, acariciada y mecida por el viento ardiente del desierto circundante.

—Pero el potente veneno de la adelfa no se destruye ni por el calor ni por el aire y saben los médicos sirios y egipcios que se utilizan también las flores trituradas y las hojas para provocar el estornudo y aliviar los problemas respiratorios, algo que los médicos hititas que acompañaban a Zananza no ignoraban —decían a la reina sus médicos egipcios, con lo que el misterio de las muertes en el campamento hitita de Damasco parecía seguir sin resolverse, aunque el rey Wiryawaza, atemorizado, hubiese procurado concluir rápidamente la investigación, a fin de calmar la segura furia de Subiluliuma y su venganza por la muerte de su amado e inocente hijo. Una muerte que, además, había frustrado sus planes de dominio del poderoso reino de Egipto y de crear allí una nueva dinastía de su sangre.

Así, se había informado al rey hitita de que un terrible accidente había costado la vida a su hijo y a algunos de sus acompañantes. Que casi inmediatamente al final de la comida, los enfermos afectados habían experimentado náuseas, seguidas de dolor estomacal y vómitos ininterrumpidos. A continuación, en unas pocas horas, les acometió una diarrea sangrante, con mareos y frío. Sus corazones se ralentizaron y latieron de forma irregular. La somnolencia y la pérdida de conciencia precedieron a las convulsiones y a una lenta parálisis de su capacidad para respirar.

Su muerte había ocurrido en menos de un día. Y los esclavos, que aguardaban fuera de la tienda para servir a sus señores y no habían comido las viandas asadas, no habían sufrido, sin embargo, más que simples mareos, que el médico de la Corte hitita había atribuido al cambio de aguas.

—¿Qué mano poderosa guió primero el destino del joven hacia ella y luego, cruel, había apartado de su camino al joven Zananza? —se preguntaba Nefertiti, llorando, mirando con ternura de amante frustrada la dulce e inocente expresión que el artista había sabido captar de la cara del muchacho que podría haber sido su esposo, en el retrato que Subiluliuma le había hecho llegar con la respuesta a sus cartas.

—Afortunadamente —decía el jefe de la policía damascena a su rey— el problema de la desaparición de los ojos parece haber sido obviado. Aunque había sido un hecho que había añadido aún más misterio, si es que más podía haber, a las repentinas muertes de los nobles viajeros extranjeros. Algo que hemos ocultado a la reina de Egipto y a la madre del príncipe, obviamente, para no preocuparlas más.

—Y los hititas, sorprendentemente, no han exigido más averiguaciones oficiales, aunque no descartamos que se haya producido alguna encuesta extraoficial, pero se ha procurado echar tierra sobre el hecho, incluso desde la misma Corte —decían extrañados, cuando supieron que había sido la misma reina de Hatti la que no había querido que se hiciesen más averiguaciones por el momento.

—Por eso deducimos que puede haber otros personajes muy importantes implicados en estas muertes. La reina Malnigale, que conoce bien a su esposo, el rey Subiluliuma, que es zorro viejo, está actuando con mucha cautela, no tiene prisa para llevar a cabo su propia venganza, decía al preocupado Wiryawaza, su jefe de policía, mientras los consejeros ajustaban, nerviosos, sus ricas túnicas y cruzaban los dedos, tocaban sus amuletos y ofrecían a los dioses sacrificios y regalos, para que la temida invasión hitita de represalia no se produjese, porque fuese quien fuese la mano asesina, había proporcionado a Subiluliuma la mejor de las excusas para tomar su reino y toda Siria: vengar a su joven hijo, víctima inocente de las pasiones desatadas por el poder en Egipto. Si no la excusa misma para apoderarse también de Egipto y todas sus posesiones.

El aire de la tarde traía a los jardines de Damasco aromas de olorosas maderas de cedro, que formaban los ricos artesonados de los palacios. Y mirto, canela y azahar, mezclados con jazmín y hierbabuena se unían al perfume de sándalo de la reina, mezclado con unas gotas de ámbar.

De los siete ríos del oasis, que se juntaban formando una estrella, subía un frescor acuoso y somnoliento que evocaba a Nefertiti lejanos y tibios aromas de su niñez, arrullados por los olvidados ecos de una canción de cuna siria.

A lo lejos, al oeste, sobre el alto monte Casio, morada del Baal que vigilaba el descanso de los hombres en la fértil llanura, el rítmico sonido, monótono y agobiante de los tambores, repetía una llamada en la distancia. El sonido se difundía por el desierto, tienda por tienda, duna por duna, azuzando a los escorpiones, que encorvaban asustados las colas finalizadas en uñas venenosas, saturando el ambiente de los verdes oasis de rudos e insistentes sones y murmullos escondidos de hechizos y rezos de esperanza. En tanto, sobre los altos palmerales, movidos por el aliento de la Diosa de la muerte, la mágica luna, evocada por las potentes hechiceras sirias, emergía, cándida y resplandeciente, en un cielo sin nubes, al aullido de los negros perros que la buscaban en las encrucijadas al olor de la sangre de las víctimas humanas sacrificadas a la Triple Diosa. A su lado lucía la centelleante estrella, compañera inocente de los sueños rotos de Zananza, desvanecidos en el límpido cielo del desierto, que escuchaba impávida el terrible conjuro que hacía a los muertos levantarse de las tumbas:

“A ti te hablo, espíritu del muerto, del que el demonio terrible he tomado su cuerpo y sus ojos. Ven a mí, porque conozco tu nombre. Ponte bajo mi mando porque lo quiere y lo ordena Osiris, ve adonde vive la reina y tráela junto a mí. Trae su cuerpo, trae su mente, trae su espíritu. Trae sus ojos, ven, ven, ven, nichaioplex, ¡ador, inb,ya,ya,ya”.

CAPÍTULO XXIII El taller mágico

Cuando nutres sus corazones con tu perfección.

Cuando lanzas tus rayos surge la vida

y todas las tierras lo festejan,

Cantantes y músicos gritan de alegría.”

Pequeño Himno a Atón.

—¡Tutmés es algo más que un escultor! Es un mago. Un alquimista. Un astrólogo. ¡Un investigador loco! —Nefertiti no sabía cómo definir la personalidad de aquel hombre, al que cuanto más conocía, más estimaba y, paradójicamente, menos conocía. Y más apreciaba.

Él había dibujado a la reina, esculpido y amado de todas las formas y maneras imaginables, tanto en su taller como en el palacio real, donde había posado para él a menudo. Le gustaba representarle de diversas formas: De cuerpo entero, sentada, de pie, tumbada, sólo el rostro, bella y joven, con un delicado cuerpo de adolescente o anciana, con el rostro lleno de arrugas. Sola o con el faraón y sus hijas.

El artista se complacía en dibujar a su adorada, que para él no era sólo una mujer, sino una diosa que había bajado del cielo hasta él para hacerle feliz.

—Mira, mi reina, el tiempo no podrá contra tu belleza —decía extasiado el hombre ante su obra, mientras se retiraba unos pasos hacia atrás para mirar de lejos su escultura: la última representación de Nefertiti. La reina aparecía como una anciana, aún más vieja que la reina Tiyi o Kakuy, quien se llevaba las manos a la cabeza, escandalizada de la locura del artista.

—Está más ciego que el mismo Neferhotep —pensaba la siria— que no puede ver a la reina, pero seguro que si hiciese un dibujo de ella acertaba más que este loco y la reproduciría tal y como es, no vieja y fea.

—¿Este chiflado la ve y la representa más fea y vieja que yo? —se escandalizaba la sabia siria, rezongando, irritada de tantas libertades artísticas como se tomaba Tutmés, que, en su opinión y en la de muchos serios egipcios, a nada bueno podían conducir, aunque miraba de reojo y admirada su propio busto hecho por Tutmés.

—¿Pasarás a la eternidad vieja, gorda y fea, mi reina? No hallarás la paz con ese aspecto. Osiris no te reconocerá y serás confundida con alguna pobre concubina de un comerciante. No podrás ser inmortal tan fea y vieja —repetía Kakuy ante las risas de los dos amantes, cómplices de todas aquellas “libertades”, como denominaba la mujer a los diversos esbozos y caricaturas de los reyes o sus hijas, representados con cabezas apepinadas, cuerpos deformes, ojos saltones o extremidades impropias de un ser humano.

Kakuy estaba segura de que aquel hombre no estaba muy bien de la cabeza, aunque conservaba con agrado el bello retrato que le había hecho, que reproducía a las mil maravillas su ancho rostro de formas cuadradas, sus ojos almendrados ligeramente separados, las suaves arrugas de su boca, enmarcada por sus firmes labios. Y su amado velo de seda de Damasco, que la reina le había regalado. Le encantaba pasar el dedo por el bordado de pequeñas lentejuelas de oro y cuentas de azabache y lapislázuli, que formaban un friso de pavos reales de vistosos colores, sus espléndidas colas abiertas a la magia del dorado sol de la ciudad.

—¡Son todos una pandilla de locos chiflados, drogados y libertinos. Y no me gustan nada de nada! —decía a la reina la mujer cuando Nefertiti estaba de buen humor, riendo de las caricaturas que representaban incluso al faraón en forma de babuino itifálico, escándalo y burla inadmisible en otros tiempos, pensaba Kakuy, pero que a la reina le divertía muchísimo.

—¡Al fin y al cabo, el falo del faraón es sagrado! —decía Nefertiti, riendo de buena gana de los gruñidos de Kakuy y del ridículo aspecto del faraón, al que Tutmés había dibujado a carboncillo en un pequeño trozo de caliza.

—En cuanto al babuino —decía la reina— es la imagen del dios de la sabiduría, Kakuy. ¡No hay ninguna blasfemia en esta imagen, sino un raro honor que sólo se otorga al faraón! —e imitaba Nefertiti al inquieto mono, ante los aspavientos de la mujer, que terminaba sentada a su lado, riendo a carcajadas por la imitación que la reina hacia de los animales del dios Toth. Aunque, a veces, la tradicional siria, educada en otra época de respeto a los reyes, los dioses y las formas convenientes y mágicas de representarlos, no se dejaba convencer fácilmente de aquellas locas ideas. Y meneaba el dedo sobre la sien, evidenciando la locura de los artistas, mientras todos a su alrededor reían a su vez, divertidos con sus muecas.

A veces, Inaro, el cretense, asistía a los momentos previos a aquellas sesiones de posado de la reina. Y se complacía en enseñar a Nefertiti en los descansos a utilizar con destreza los pinceles, los carboncillos, las reglas y las cuadrículas, que la mujer manejaba con maestría, compitiendo con el joven Minet, que la miraba de soslayo, admirándola. O le dejaba a la reina hacer un dibujo del amuleto de oro, colgado de su cuello: Una gota de miel o el sol (había discrepancias en la interpretación de qué significaba), sujeto por las patas de dos abejas afrontadas.

—Parece un milagro que esta mujer joven, de rasgos perfectos y belleza inigualable y sublime, no se enfurezca al ser representada fea, gorda y vieja —se decía el muchacho, pensando que su presumida madre sería incapaz de permitirle aquellas libertades estéticas, que la reina de Egipto soportaba sin inmutarse.

Nefertiti, en lugar de enfadarse por aquellas licencias, respetaba y admiraba aquellos estudios y se extasiaba al ver cómo las manos de los pintores y escultores eran capaces de dar vida a la juventud y a la vejez. O podían conservar la vida tras la muerte con su magia. Y hacer inmortales a quienes representaban. Las mascarillas de personajes vivos y las funerarias, de yeso o arcilla, llenaban la habitación principal del taller del escultor real. Se amontonaban sobre las banquetas. En el suelo. Sobre las paredes.

Todo ser humano, vivo o muerto, podía ser modelo de Tutmés, un consumado maestro, capaz de moldear en diferentes materias los rostros y las figuras más dispares. Allí, la mascarilla de Akhenatón. Su imagen verdadera, de rasgos redondeados y nobles, rostro firme, labios carnosos y sensuales y elevada frente, sobre la que se apreciaba el inicio de una diadema, hacía una mueca de realidad a la figura del faraón irreal, de labios deformes, enormes glúteos y formas femeninas que se apoyaba en la pared de enfrente, como en un juego de espejos en un laberinto imaginado por un demente.

Al lado, un busto inacabado de su esposa, de cráneo y rostro alargado y deforme barbilla frente a otra figura del mismo faraón, de cráneo redondeado y rostro mofletudo, ojos almendrados y fina nariz recta.

—¿Quién es en realidad Akhenatón? —le había preguntado un día la reina al artista, muy seria de repente.

Tutmés la miró, fijamente. Y tardó en contestar, pensando su respuesta.

—Yo creo que ninguno de los que conocemos o yo represento, mí señora —dijo al fin, sonriendo, el escultor, con aquella sonrisa cómplice que le anunciaba una noche de pasión. Ambos esperaban aquellos momentos con ansiedad, mientras las sombras del atardecer les envolvían poco a poco, sin que ningún criado osase romper algunas de aquellas sesiones. No estaba autorizada a asistir ni la misma Kakuy, que aguardaba expectante su final junto con la guardia de la reina en la planta inferior del taller del escultor o en la puerta de su cámara privada, cuando se reunían en el palacio de la soberana.

—Uno de los Akhenatones verdaderos es el que tú y yo vemos aquí, mi reina. Un niño grande que disfruta de sus creaciones, de su imaginación, de su fe en el Atón. Otro es el que sufre con cada una de las pesadillas de su vida diaria. Con los problemas de la política exterior o con las dificultades religiosas que le obsesionan. O el que adora al Atón en el templo y se transfigura de felicidad cuando hace lo que más le gusta en su vida —respondió el artista, recordando diversas ocasiones de su vida con Akhenatón, sin revelar para nada a la reina detalles de otros momentos íntimos que él y sus ayudantes había compartido en los fumaderos de droga con el faraón, sus prostitutas y sus amigos. Todos ebrios, drogados y envilecidos. Detalles de los que Nefertiti no debía enterarse jamás. No quería entristecerla.

—Algo así como tú, señora —contestó Tutmés ya en voz alta, alejando los otros recuerdos de su mente—. Que no eres la misma aquí en mi estudio que en la Corte. O cuando paseas con tus hijas en el jardín. O cuando amas al faraón en la intimidad. Cada persona, cada minuto de la realidad es diferente en cada momento, como difiera a cada instante el agua del Nilo que vemos, que nunca es la misma, pero es el mismo río. Y yo sólo soy un artista de lo efímero, señora. Que traslada el instante fugaz a la caliza, el papiro o la cerámica, intentando descubrir el espíritu y reflejar les sentimientos de la persona a la que represento, lejos de convencionalismos o escuelas. Del hieratismo o formulismos, por muy inmortales que quiera o deba haceros. Esa es para mí la verdadera magia de mi arte: La que ven mis ojos o la que imagino. Y la que mis manos crean. Y mi amor por ti y por todo aquello a lo que hago vivir para la eternidad. No tienes tiempo, mi reina. Ni edad. Tú eres a la vez joven, bella y tersa y vieja y arrugada. La madre experimentada de seis hijas y un niño y una bella joven virgen que no conoce la pasión. La misma diosa de la belleza. De la vida, mi amor. ¡La mujer de carne y hueso a la que yo amo más que a mi vida misma! —decía en artista, acariciando a su amada.

Una descripción de su arte similar a aquella, que Tutmés había realizado no sólo ante la reina sino también ante sus ayudantes, en su taller, había quedado escrita con letras de fuego en la memoria del joven Minet. Inaro, su maestro, también escuchaba atentamente aquellas enseñanzas, grabando en su mente las palabras del famoso escultor. Había tratado la conversación sobre el arte libre, las convenciones estéticas prefijadas durante miles de años en Egipto y la magia de las formas que fijaban los sacerdotes, de manera que la estabilidad misma del país dependía de las figuras representadas de la misma forma. Todo aquello contrastaba con las formas libres que se creaban en Creta, la isla de la que procedían muchos de ellos. Y representaban la naturaleza tal como era, salida de las manos de la Diosa en un tiempo mítico, libre de los tabúes y convencionalismos mágicos y rígidos del arte egipcio.

—Todo tiene un espíritu y muchas realidades —decía Tutmés. Y Minet asentía y asimilaba ilusionado las enseñanzas por cada poro de su piel y su imaginación, soñando con los bellos paisajes de su isla.

—Los metales, las plantas, los animales, tienen en sí principios inmortales que subsisten tras la muerte, no importa qué religión se profese, la de Osiris o la de Atón o Amón. La de las grandes Diosas Negras sirio-anatólicas o mesopotámicas o la de la Diosa-Abeja cretense —decía Tutmés, sabiendo y respetando que cada una de las personas que le escuchaban tenía sus propias ideas sobre la vida o la muerte. Incluso diferían sus ideas sobre el amor o la fama y la riqueza. Y miraba con cariño al joven Inaro, que buscaba a su amada llhena. Y volver con ella a Creta para vivir felices, frente al mar.

—¿Qué buscará Minet? —se preguntaba a veces Tutmés, observando al joven ayudante de Inaro.

El chico era un joven soñador, melancólico a veces, con ojos aterciopelados de largas pestañas, trabajador, servicial y alegre. Con un exquisito sentido de la belleza y una gran alegría, no exenta de una cierta melancolía, que unía a una gran curiosidad. Pero el recuerdo de las altas montañas de Creta, los verdes valles regados por arroyos de montaña, las flores multicolores de las praderas cubiertas de hierba, era lo que le hacía suspirar. Y el mar. Sobre todo el recuerdo del mar. Había nacido del dios del mar, Poseidón, decía su madre, riendo. Y en realidad, había sido Pseidón el que había guiado hasta ella los pasos de su padre, que había llegado en un barco a la isla, la había conocido y amado y había echado el ancla en su aldea de la falda de la montaña durante unos cuantos años.

Los suficientes para que su hijo le recordase moreno, delgado, fuerte y cariñoso, riendo y tirándole al aire, la elevada cabeza del varón, curtida por los vientos de todos los mares, iluminada por el fuerte sol. Pero un día, el moreno marinero se cansó de navegar la hierba, había dicho su madre al chico. Y cambió la azada y el rebaño por los aparejos de pesca. Y los almendros en flor y su mullida cama bajo las estrellas por los vaivenes de su nave viajera, los vanos cantos de las sirenas y el rugido de las tormentas, cuyos fuertes vientos le alejaban cada vez más de la isla.

Y aunque prometió volver en breve, años después aún no lo había hecho. Y su mujer, de pie sobre los acantilados, oteando el horizonte, se había convertido con el tiempo en algo parecido a una estatua de piedra y sal que miraba el infinito azul del mar, haciéndose mutua compañía con otras mujeres que aguardaban también, anhelantes, la vuelta de navíos, marineros y caricias. El pan, al fin y al cabo, habían aprendido ellas a ganarlo solas. Y cada cual se las apañaba cómo podía para sacar adelante a los hijos de tantos emigrantes locos, tantos marineros que no volvían al puerto, llenos los vacíos ojos de medusas y corales de muerte, amantes de sirenas y sueños quiméricos, retenidos en el fondo del mar por sus largos cabellos de algas y suspiros.

Sólo consolaba al joven Minet aquel país en el que ahora vivía, el amarillento y reseco Egipto, cuando, de espaldas al desierto, soñaba con el mar color de vino de su isla, frente a un ancho y oscuro Nilo que terminaba en verdes riberas, unas aguas que una vez al año se desbordaban por la crecida y cubrían la tierra negra y todo el horizonte asemejaba un ancho lago. Su mar. Entonces soñaba Minet que aparecía la joven cretense a la que su maestro buscaba. Y todos volvían a casa, tal vez más ricos de ilusiones que de oro, pero repletos de experiencia y conocimiento, que en Creta seguro apreciarían los ricos comerciantes y los príncipes locales, para los que trabajarían. Y se harían allí muy ricos, compensando con ello los años de sufrimientos y ausencias de su pobre madre, a la que le haría retornar su amuleto de serpiente.

Su joven corazón estaba dividido entre la añoranza de su tierra y su madre, sus ansias de saber y estar al lado de Inaro y la madurez que le proporcionaban unas experiencias artísticas y personales junto a Tutmés y sus amigos, que sabía que nunca podría haber tenido en su isla original. En Creta no había tanta facilidad para trabajar o para fumar opio como en Egipto y los controles políticos y religiosos por parte de los aqueos que ahora les dominaban habían llegado a hacerse opresivos en los últimos tiempos. Ya no había libertad de expresión ni búsqueda de nuevas formas artísticas. Y vientos de conflictos y guerra se extendían por todo el Gran Verde hasta el Delta del Nilo. Y llegaban, río arriba, hasta la lejana Tebas y ahora a Akhetatón.

En Creta ya sólo había violencia en la política y repetición de modelos y estereotipos en el arte. La amistad con Inaro había colmado sus expectativas, tanto de trabajo como de poder seguir junto a él sus estudios y de acompañarle a países lejanos. Y por eso, cuando Inaro le propuso seguirle a Egipto, como primera etapa de la búsqueda de su amada llhena, no lo dudó un momento, a pesar de la desesperación de su madre por su marcha, que veía en el muchacho la viva imagen de su perdido padre, cayendo, como él, en brazos de quimeras y vanos sueños.

Gracias a Inaro y a Tutmés, Minet conocía a otro importante personaje que había influido notablemente en su formación: Beck, el escultor egipcio que, junto con Tutmés y el mismo faraón, era en gran medida responsable de la creación del nuevo y original estilo estético en las artes. Con el que, entre otras cosas, se distinguía el reinado de Akhenatón.

El pequeño y amable Beck, regordete y panzudo, cuya barriga sobresalía sobre la cintura de su corto faldellín, perfectamente afeitada la cabeza, en marcado contraste con los melenudos artistas cretenses, era un curioso e infatigable escultor real. Era también un gran investigador de nuevos productos, animales, aromas, plantas, medicinas y venenos, sacerdote, médico y a la vez químico. Era famoso por sus experimentos con vidrio y lentes, metales y aleaciones, flores y perfumes sobre todo. Una actividad de la que su propia mujer, la sufrida Tahere, se quejaba a menudo, por los fuertes olores, humos y extraños ruidos, explosiones y productos untuosos que usaba, tal vez peligrosos, que la hacían estar en guardia continuamente. Pero su esposo, impertérrito, se reía de sus temores. Y animaba al joven Suty, su más próximo ayudante, que aguantaba con paciencia los experimentos de su jefe, a que no se preocupase, porque sus manejos eran seguros.

Otras veces, era otro de sus ayudantes el que iniciaba los bocetos que Beck terminaba y representaba a las jóvenes princesas, que miraban extasiadas las pequeñas aves mecánicas, que cantaban en las jaulas de oro del taller del escultor, instalado en el mismo palacio real por deseo del faraón y otras veces, menos bucólicas, comiendo pollos asados.

En aquel taller se acumulaban placas de caliza, en las que ayudantes especializados trazaban las cuadrículas y los bocetos previos para una escena en la que la familia real aparecía protegida por el Atón. Akhenatón a la izquierda con su hija mayor en brazos, Nefertiti a la derecha, con dos princesas, cada uno de los reyes con su respectiva corona en su cabeza, recibiendo los rayos de luz del sol, terminados en manos, que sujetaban el signo jeroglífico ankh, “vida”. Componían uno frente al otro, como el faraón quería, el signo Ru.ty o Aker, los dos leones de cuerpos opuestos. Y el Horizonte, Akhet, soportado por ellos. La situación de Akhetatón. Su propio destino. Las cumbres entre las que salía el sol eran ellos mismos, los dioses Shu y Tefnut, representados con forma de felino.

Aker, también llamado Ru.ty (“Los dos leones”), es el dios del horizonte sobre el que el sol emerge, pero también sobre el que el sol desaparece. Akhetatón era a la vez la ciudad de la vida y de la muerte. Y ambos extremos opuestos se unían en la tumba real. Un lugar que ya estaba iluminado por el faraón muerto, que pronto reposaría en su tumba. El Horizonte que resumía el ciclo total de la vida y de la muerte y era la misma ciudad de Akhetatón.

En el taller de Beck, los aprendices molían los colores esenciales, como si fuese una laboriosa colmena, habitada sólo por machos, que a veces ejercían de hembras, según la conocida moda cretense, algo que los antiguos dioses egipcios reprobaban. A veces los jóvenes se encargaban de pulir los usebtis de alabastro, como ahora hacían con los preparados para la tumba de Nebnakht, el sacerdote de la necrópolis recientemente fallecido, escribiendo en negro sus títulos sobre las pequeñas estatuillas que le acompañarían a la tumba. O los de fayenza azul de Hekaem-saf, director de los barcos de Akhenatón, que había elegido él mismo su ajuar funerario hacía poco tiempo.

O pulían el sarcófago de cuarcita amarilla de Shepmin, escriba de Atón, o los de granito violeta de Zippasla, encargados por el sacerdote en jefe de Atón, el aún joven Ankhtifi, para sí mismo y su esposa, la amada y bella Djefat. Todas las obras, similares a estas y muchas más, llenaban los diversos almacenes de la casa de Tutmés, salas, talleres y jardines que rodeaban varios patios adyacentes con sus respectivos estanques, aljibes y pozos del complejo industrial en el que Tutmés residía. Un complicado laberinto que rodeaba su gran casa del centro-sur de la ciudad, con varios pisos y una amplia azotea sobre el río. Allí vivían también sus numerosos criados, maestros canteros, ayudantes, aprendices y sus propios servidores y administradores. Allí acudían sobre todo artesanos, arquitectos y decoradores para recibir las órdenes directas de los artistas creadores del libre estilo, deseado y promovido por el nuevo faraón.

En sus almacenes se amontonaban también, además de bloques de diversas piedras sin desbastar, herramientas para cortar y pulir las piedras, tinajas, carros de labranza, aperos. Y cuadras para los animales domésticos y de carga. Además de los lujosos establos para los caballos escitas de Tutmés, que el escultor gustaba enjaezar con arreos de marfil taraceado, trabajado en los talleres de Ugarit, más lujosos que los del mismo faraón. Y el mismo Tutmés le había regalado a él varios juegos para sus caballos en ocasiones. En sus aposentos más íntimos, construidos alrededor de una alta sala, sujeta por una columna pintada de rojo de estilo cretense, semejante al tallo de una alta palmera, había amado el artista por primera vez a su más bella modelo: La reina de Egipto. Nefertiti.

Allí había decorado su cuerpo con gotas de roja henna, formando libélulas y mariposas que volaban sobre su blanca carne, enfebrecida por el esfuerzo del amor, que cubría sus mejillas por el rubor del placer. Y mientras él la acariciaba, ella se adormecía soñando entre sus brazos.

La había representado Tutmés una y mil veces en bocetos que luego había destruido, insatisfecho. Pero al esculpir su último y bello busto, había reproducido uno a uno sus rasgos con la soltura de un verdadero conocedor de la intimidad y el espíritu de la modelo. Hasta sus ojos obscurecidos a propósito para que diesen más contraste a la carne, siguiendo la moda última egipcia, que sólo admitía entonces ojos negros, algo que la reina había tratado de evitar con pasión, sin conseguir ningún cambio en su imagen.

—Esos no son mis ojos, Tutmés —le había dicho, sonriendo, la mujer, pasando el dedo delicadamente por las sienes del escultor que descansaba junto a ella. Y miraba alternativamente a la modelo y a la escultura.

—Los míos son azules, míralos. La corona que me has puesto es demasiado alta y se me caería si fuese de verdad. Y las cintas pegadas detrás tampoco son como en la realidad, aunque comprendo que la pobre cobra Wadjet tampoco está muy favorecida, que le tienes manía —dijo la reina divertida, refiriéndose a la diosa cobra que se erguía sobre su frente en el busto de piedra caliza.

—Aunque sí me gusta que hayas sabido interpretar la forma de mi espalda, cómo te sugerí. El triángulo de la nuca tampoco está mal, pero el collar no puede terminar de una forma tan escandalosa, sin el contrapeso habitual. Y tengo chepa, estoy encorvada, ¿no te has dado cuenta? ¡Y menos mal que esta vez te has moderado con el tamaño de mis orejas, sinvergüenza! —rió la reina, mientras cabalgaba al escultor, intentando ahogarle con un almohadón, que el hombre rechazó, aprovechando él mismo la lucha para reanudar sus envites amorosos a la reina.

Horas más tarde, ya a la luz de la luna que iluminaba las altas cumbres de la Ciudad de Horizonte, la reina repetía a Tutmés su reproche:

—Ya sé que sería una estatua extraña. Y que mi color de pelo o mis ojos azules no gustan en este país, donde sólo se representan ahora los ojos de color negro. Pero esos ojos no son los míos. Y a mí me gustan mis ojos azules y a ti también —susurró zalamera, lamiéndole una oreja y mordisqueándosela.

Tutmés la miró fijamente, entornando los ojos, saboreando el momento de dicha de tenerla nuevamente entre sus brazos. Sujetó su barbilla con fuerza y la besó con pasión en la boca una vez más, como si fuese la primera vez que sentía su cuerpo palpitar bajo el suyo. Tras un instante que valió por una eternidad, fijó con intensidad su mirada en los ojos de su amante, dos gemas que brillaban en la obscuridad, en las que la luz de la luna reflejaba extraños misterios de mujer que sólo él intuía.

—¡Naomí, mi reina querida! —le dijo en un susurro, acercando la boca a su mejilla. Aspirando su olor a sándalo y jazmín, mezclado con el sudor de la pasión que hacía unos instantes les había unido—. ¡Esos son tus ojos negros de cobra en la oscuridad de mi noche y mis ojos, mi reina! ¡El color de tus ojos en mi alcoba, mirando al Nilo, en mis brazos, en una noche de luna! Este será nuestro secreto. Y nadie, jamás, podrá hacerte daño con tu imagen verdadera, porque yo he guardado para mí tus colores ocultos.

Sise, el apicultor, repasaba en su almacén las cuentas al final del día. Estaba preocupado. La posesión de un secreto de Estado no era su fuerte ni lo que le habría hecho más feliz, si hubiese tenido que elegir una nueva emoción en su vida. Se habían manipulado las pruebas obtenidas de la muerte del faraón. Estaba completamente seguro. Y sabía quién lo había hecho. Todo aparecía perfecto, anotado correctamente en sus libros de contabilidad y nadie pudo culparle a él de la muerte de Akhenatón. Y se había librado de morir entre horribles torturas, gracias a que sus libros habían sido perfectamente amañados. Incluso el sello del faraón era legal, había dicho la policía que investigaba el caso. Ya al visitar las colmenas, hacía unos días, notó que le habían seguido, no sabía si para protegerle o para espiarle.

Pero no tenía nada que ocultar. Las colmenas estaban en el campo, rodeadas de huertos y árboles frutales. Lejos de despachos y burócratas. Lejos de la Corte y de los templos, donde se tejían las intrigas políticas o la muerte de cualquiera, que ahora había sido la de Akhenatón. Para la que lamentable e inexplicablemente se había elegido uno de sus enjambres como protagonista. En las notas de encargo y entrega al palacio estaba claramente escrito:

“Remitir a las habitaciones privadas del rey".

Y luego el sello personal del soberano, el que, según dijeron los investigadores, nunca quitaba el rey de su cuello salvo en contadas ocasiones, y jamás lo perdía de vista. Y lo dejaba a su lado, junto a la campanilla de plata con que llamaba a sus sirvientes. Y nadie podía tocarlo sin permiso previo, sin que fuese condenado inmediatamente a muerte por alta traición. Utilizarlo era suplantar al faraón. ¿Quién podría hacerlo, salvo alguien de su intimidad? El asesino, pues, debía vivir en palacio, pensaba la policía. Y muy cerca del rey.

—El aguijón de las abejas reinas sigue intacto cuando pican —se dijo Sise—. No lo pierden, como les sucede a las obreras, que se desgarran y mueren, perdiendo el aguijón y la vida después de haberlo utilizado.

Pero para que una abeja reina atacase, tenía que haber habido una provocación de otra reina. Esa era una verdad que Sise sabía acerca de la actuación de estos pequeños animales, cuya vida estaba en función de la colmena en la que vivían. Y de sus mismas obreras, que asimismo dependían de ella. Y salvo que alguien la hubiese llevado al despacho del faraón, de otra colmena, él sólo había enviado un enjambre, una reina y unas cuantas abejas, como le habían indicado en el pedido que habían traído y llevado los hombres de la empresa de los hijos de Nebunenef de Tebas. Una empresa de toda solvencia en el país, desde hacía muchos años, por su seriedad y puntualidad en las entregas de paquetes. No se recordaba ningún escándalo con respecto a sus envíos y entregas.

Tomó Sise un sorbo de miel con leche fría y hierbas tranquilizantes que su mujer le había bajado poco antes. Y siguió examinando las cuentas, como hacía todos los días a aquella hora, en medio de una tranquila tarde. Ningún sonido humano le molestaba ahora, salvo el ligero crujido de unas sandalias que oyó por el callejón y pronto se desvaneció, quedando todo en silencio.

A lo lejos aullaba un perro. Y las chicharras dejaban oír su pesado y monótono canto. Olía a calma y a su propio sudor. Y del Nilo subía un cálido olor a rancio y moho, mezclado con un acre olor a pescado podrido y las especias de las tiendas vecinas. Sise había obtenido sus primeras ganancias hacía más de veinte años. Con unas colmenas cónicas de hierba que había comprado a un comerciante sirio que dejaba el negocio y volvía a su tierra, cerca del nacimiento del río Orantes, en Amurru. Allí se decía que había sido descubierto el primer panal artificial hacía muchas generaciones. Lo que había permitido domesticar a aquellos curiosos animalitos que anidaban en las rocas y los árboles de forma salvaje. Y aprovecharse de sus maravillosos productos, sobre todo de la miel, de la que los egipcios creían que era las lágrimas del dios Ra, el dios del sol.

También se conocían enjambres de abejas alojadas en recipientes de barro, en troncos secos de árbol o en tubos hechos de cortezas de árbol, preparadas para darles cobijo, tranquilidad y conservar el calor de sus cuerpos, que siempre debía ser uniforme. Sólo se necesitaba un lugar tranquilo en el que los laboriosos animalillos pudiesen llevar a cabo el milagro de crear los productos maravillosos que Sise no dejaba de admirar. Aquellas pequeñas criaturas le sorprendían continuamente. Y sabía protegerse de sus picaduras con vestiduras de paja entrelazada y cosida. Unas picaduras que podían llegar a ser mortales, aunque a él, con el paso de los años, habían dejado de producirle grandes problemas.

Debo estar inmunizado contra su veneno —pensó aliviado, rascándose una picadura reciente, que como mucho le producía una ligera hinchazón, cuando había visto a criaturas humanas morir por culpa de una de ellas.

La miel es un producto maravilloso que mantiene intacto todo lo que en él se introduce. No se corrompe —pensaba Sise a veces, recordando que sus productoras estaban protegidas por los dioses, contra quienes intentasen robarlas, por un maravilloso aguijón que, sin embargo, no podían utilizar sin morir.

Tremenda paradoja la de estos pobres animales. Tienen que dar su vida como valerosos guerreros para proteger a su reina y su colmena. Y la defensa contra los enemigos deben pagarla con la muerte —repetía Sise a quienes querían escucharle.

Él había hecho experimentos. Y comprobó cómo se conservaba incorrupta durante el tiempo que se quisiera dentro de miel incluso un trozo de carne, que no se pudría. Y se decía que los sirios conservaban los cuerpos muertos de sus reyes así, dentro de sus sarcófagos.

Se rascó el apicultor la cabeza, preocupado. Posiblemente tendría que marcharse de Akhetatón, porque la gente había empezado a dejar de comprar sus productos, echándole indirectamente la culpa por la muerte del faraón. O porque circulaban rumores, propalados por competidores interesados, de mieles envenenadas, debido a que las abejas libaban las flores de arbustos venenosos. Y que podían producir serios problemas de salud e incluso la muerte si se trataba de las flores de la adelfa, unos árboles de adorno muy comunes en todos los jardines del país, muy usados en composiciones de jardinería por los bellos colores rosas y blancos de sus flores, que duraban mucho tiempo y eran muy decorativas.

Nunca debí permitirles que se metieran en mi negocio —pensó—. Que me utilizaran como señuelo en las operaciones fraudulentas.

Se sentía como si el Ojo de Horus le siguiese por todas partes, en lugar de para protegerle como amuleto, para acusarle. De la muerte del faraón y de tantas otras muertes que estaban ocurriendo a su alrededor. Como si el mismo Espíritu de la Muerte exhalase un profundo aroma de flores secas. De podredumbre y desolación. De miel mortífera y siniestra.

Las piezas ya no encajaban en su propia partida de senet, pensaba el hombre, repasando en su mente los posibles detalles del asesinato real. Más bien las espirales del juego de la serpiente, que amenazaban con ahogarle a él mismo, estrangularle, asfixiarle y engullirle, matándole, como se había hecho con Akhenatón. Sentía asco, dolor, miedo. Sabía quién había enviado aquella nota de pedido. Y que no era el faraón mismo quien lo había hecho, sino alguien que estaba muy cerca de él.

Y quién había usado el sello en la misma habitación de Akhenatón, le había dicho Sise a Nim-Apa, su esposa. Conocía a los policías que guardaban y ayudaban al faraón. A los que él pagaba sus correspondientes tributos y sobornos por ciertas partidas particulares, que no pasaban por las aduanas reales, yendo a parar directamente de las caravanas a sus almacenes privados y secretos. No estaba tranquilo. La mirada de los oficiales corruptos le seguía hasta en sueños. Y gritaba y se agitaba. Y su esposa tenía que darle unas hierbas calmantes a lo largo del día para que pudiese conciliar el sueño cada noche. Continuamente se recordaba a sí mismo, para tranquilizarse, que él no era el responsable directo de la muerte de Akhenatón.

Simplemente, le habían utilizado. Más que a él, a su miel y a sus abejas. O a su abeja reina, que no conocía en realidad los detalles del asunto, porque no se lo habían terminado de revelar ni sus propios confidentes y compinches. Sise sabía muchas cosas de aquellos preciosos animales, a los que debía su fortuna, después de haber pasado muchos años en las cárceles del faraón. Y gracias a ellas había vuelto a ser un hombre rico y respetable.

Las abejas eran unos pequeños animales, a los que los cananeos y los hititas reverenciaban e imitaban en sus cultos. Cuya Gran Diosa negra, como las especies de abejas que daban miel, tenía forma de abeja. Sus sacerdotisas se llamaban, “las de la miel”, melissas/melissai o NIM.LÁL: “abeja” en hático, un compuesto de NIN, “hermana”. Es decir, formaban lo que se podía llamar una congregación de hermanas-abejas.

Su gran sacerdote o sankunni era el Megabizo, un equivalente al gran zángano de la colmena, el único entre todos ellos que podía fecundar a la reina. Y todas las obreras o sacerdotisas eran sus hijas, así como todos los demás zánganos, que esperaban inútilmente su turno para participar en el vuelo nupcial. Tras el cual, eran condenados a muerte, ya eran inservibles. No se les admitía en la colmena nuevamente. Y debían ser sacrificados.

Así, Sise recordaba lo que los comerciantes sirios contaban. Que aquellos antiguos templos en los que se adoraba a la Diosa Negra, a imitación de las colmenas, eran santuarios donde se hacían sacrificios humanos. Y que en ellos nunca se moría de forma natural, decían las leyendas, que seguro que los comerciantes y apicultores exageraban al relatarlas. Y se referían al culto orgiástico y mistérico de la sanguinaria diosa Hanna, luego adorada como Kybele, en forma de una abeja negra llamada en Anatolia Meter Steunene. Ella tenía poderes oraculares. Y revelaba el futuro en su cueva, situada bajo el templo principal del santuario, cerca de un país llamado Zippasla, en las entrañas de una montaña sagrada, que se elevaba hasta el cielo, siempre cubierta de nieve, a orillas de un sagrado lago negro de aguas medicinales y sulfurosas.

En sus santuarios, porque había muchos, no sólo en Zippasla, y todos similares, los fieles iban a buscar la vida y la salud en las innumerables fuentes termales. Y los cadáveres de los enfermos ricos, para cuya enfermedad no había habido remedio, se conservaban en miel. Y habían muerto, no naturalmente, sino que habían sido sumidos en el sueño de la muerte por la picadura de miles de abejas, que llevaban a la sanguinaria diosa su último aliento. Y hay quien contaba también extrañas leyendas de personajes conservados en estado latente, muertos en vida se decía, de cuya carne incorrupta se alimentaban las larvas de las sacerdotisas-abejas, que no gustaban de carne muerta. Una historia que había originado la leyenda del amante de la Diosa, mantenido incorrupto, muerto o dormido, durante el invierno. Al que un sonido mágico de tambores despertaba cada primavera para que pudiese fecundar a la Diosa. Y luego volvía a morir. O a quedar “latente”, que él no acababa de entenderlo.

Una Gran Sacerdotisa representaba a la Diosa en aquellos ritos. Y, tras ser fecundada, se le sacrificaba su joven amante. Ella bebía su sangre y comía su carne, que le conferían la inmortalidad, suprema sabiduría y eterna juventud. Pero Sise estaba seguro de que aquellas leyendas eran sólo cuentos de viejas, inventados por los enemigos de los hititas, posiblemente los mitannios, que los odiaban a muerte. Era imposible que aún se practicasen aquellos ritos bárbaros en los países que presumían de civilizados, como los reinos sirios, el mismo País de Hatti o sus satélites anatolios. Aunque los sirios eran harina de otro costal. Y a veces no sabía ni qué pensar de ellos. Y su misma mujer le había contado muchas de aquellas leyendas de su tierra. Y era muy devota de la Diosa Negra de Zippasla, a la que dirigía continuamente preces para tener un hijo.

—Una forma suave de matar, o no morir del todo —meditaba Sise. Que recordando aquellas leyendas de cuerpos inertes mantenidos con vida o enfermos muertos por las abejas, comenzaba a observar a sus maravillosos animalitos con la precaución de quien mira a inofensivos lobos asesinos, disfrazados con piel de corderinos.

¿Podría haber sido el del faraón un asesinato ritual, en el que le habían involucrado sin él notarlo? ¿Se había dado cuenta él de que sacarle los ojos a alguien era un rito de los cultos de la Diosa Negra, a la que tanto amaba su propia mujer? ¿Por qué se había hecho morir al faraón de Egipto con un rito de de Meter Steunene?

Sí. Podía ser quien él suponía. Un ser despiadado había matado al faraón. Y él creía saber quién era. Aunque, lógicamente, no le había dicho al policía quién había realizado el pedido. Y estaba claro que el inspector Mahu, que llevaba la investigación no se había creído su versión, aunque parecía haberlo disimulado. Había sido alguien que conocía bien los cultos sirio-hititas, por supuesto. Y al faraón, desde luego. Que entraba libremente en su cámara. Y tal vez en su cama.

Comenzaba a invadirle un profundo letargo. Hacía mucho calor aquella tarde y sudaba demasiado, pensó. Las hierbas que su esposa le había dado empezaban a hacerle efecto un poco pronto aquel día. Tendría que decirle que rebajase la dosis. Y que tuviese cuidado, porque aquellas hierbas podían producirle efectos nocivos o mareos, tal vez más fuertes que los que ahora estaba sintiendo. Y llegar a matarle.

Lo último que vio el apicultor fue una sombra alargada, la cara desfigurada de una gran abeja. Los ojillos negruzcos, a ambos lados de una máscara triangular. Una nariz obscura, dos antenas laterales y unos largos segmentos que salían de la boca. Sobre su cabeza, dos altas antenas destacaban en la neblina que la envolvía la silueta, alargada por las sombras de atardecer, creadas por los rayos oblicuos del sol poniente, presto a esconderse tras las colinas de occidente, el camino de la muerte.

—Nim-Apa —susurró Sise, antes de caer al barril de miel que su mujer había tumbado previamente, antes de hacer que su esposo se desplomase sobre él con una hábil zancadilla y un empujón. Nunca supo el pobre infeliz que el nombre egipcio de su esposa era la traducción de “hermana abeja”, en la lengua de su país, Zippasla, perdido en las estribaciones occidentales de la alta meseta de Anatolia, frente al mar de Creta. La cuna original del culto a la Diosa Abeja. La Diosa Negra.

Ni vio al hombre que, en el piso alto, se asomaba a la escalera, desnudo, su falo erguido y extrañamente alargado por la distancia y el placer que le producían los angustiosos estertores de la muerte del apicultor. E instaba a la mujer a apresurarse para proseguir juntos los ritos de inmortalidad, que ella había interrumpido brevemente para ofrecer a la sangrienta divinidad su sacrificio humano, pidiéndole un hijo.

Así, Sise, el apicultor, murió ahogado una tarde de verano en la maravillosa sustancia que, paradójicamente, confería la inmortalidad y la fertilidad, empujado por aquel ser en quien había confiado durante tantos años y a quien tanto había amado, una sanguinaria hermana-abeja. Extasiada también de placer, como su amante, le vio morir. Luego subió al piso superior, Y prosiguió los ritos amorosos, similares a los que tantas tardes le habían entretenido, con su fogoso y ávido amante, que ahora lamía con fruición sus senos y su sexo, impregnados de miel. Mientras el confiado apicultor, en su almacén, echaba las cuentas de sus ganancias por la venta del dorado producto, regalo de la Diosa de la muerte, que le llevaba a ella.

Nefertiti observó las luces de las hogueras nubias en la lejanía. Rumores de amor se escuchaban incluso bajo los balcones de su palacio.

—La noche es propicia para los amantes —le había dicho Yarsu en una ocasión especial. Y había vuelto a ser suya otra vez, bajo la bóveda estrellada del firmamento, que su padre, el general Ay, ahora tan lejano, le enseñara a conocer y a amar en aquellos tiempos de su niñez. Cuando sus ojos de niña aún no habían visto de frente a la muerte. Y la soledad era sólo la falta de su madre. Cuando la traición era aún un término sin sentido, no como ahora, un lecho de tristeza en el que acunaba su insatisfecha pasión amorosa.

—Las estrellas están tan lejanas como este hombre que me posee — suspiraba a veces la reina, mirando al cielo y pensando en Yarsu, cuyo misterio le fascinaba y preocupaba a la vez.

—Me atrae su sigilo, su secreto, que intuyo y no sé cómo desvelar. Sus ojos profundos, que me miran fijos, no sé si con verdadero deseo o lo está fingiendo. A veces dudo de él cuando hacemos el amor. Y le veo observándome, como si para él yo sólo fuese algo lejano. Un experimento tal vez...

—Naomí, “La que es amable” —susurraba el hombre, mientras besaba sus pezones enrojecidos con henna—. Sé para mí la más amable de las diosas del amor, mujer.

Y la llevaba, cabalgándola, por el desierto del deseo, hasta el florido jardín del placer, regado con su semen. Como un itifálico dios de la fecundidad que hacía florecer en medio del oasis su palmera sexual, elevada hacia el cielo azul sobre el desierto rojizo del misterio.

—¡Cómo me habría gustado ser para él la tierra fecundada por su agua sagrada! ¡Y tener en mi seno un hijo suyo varón! —soñaba la mujer, abandonada a su lascivia, abriendo con lujuria sus piernas y su vientre a la pasión del macho, que deseaba fecunda en sus entrañas.

La mirada de sus ojos verdes en aquellos momentos de pasión le había asustado, sin embargo, en muchas ocasiones. No sabía si le había sorprendido la proposición de tener un hijo suyo o si le había disgustado por algo que Nefertiti ignoraba. Pero la fuerza atormentada con que entró en ella le hizo gritar de dolor. Y perdió entre sus brazos la noción del tiempo, diluyéndose en una ola de placer que le hizo débil y pequeña, una gota de rocío evaporada por el calor del sol de la mañana.

—¡Eres para mí una más! —le decía otras veces para humillarla—, ¡Una sucia puta, sólo una inmunda ramera! —y le azotaba en las nalgas con una vara de mimbre hasta hacerla chillar, hasta que su delicada carne sangraba.

Y luego arañaba aún más sus arañazos, ahondando en las heridas con saña. Y chupaba su sangre, que restregaba por su vientre como un loco, riéndose de la cara de miedo de la mujer, de su mirada de deseo y abandono. O la hacía arrodillarse y besarle los pies o el falo, como si del mismo faraón se tratase. Y le pisaba y le llamaba “perra”. Nada que el mismo Akhenatón y sus amigos no hubiesen hecho ya con ella, pensaba la reina. Algo que a ella le gustaba, sin embargo. Y se prestaba complacida a aquellos juegos obscenos. A veces había jugado a aquellas situaciones con su mismo esposo, que le pedía que le atase como a los prisioneros de sus sandalias. Y le pegase puntapiés. Y le obligase a poseerla de rodillas, con los brazos atados a la espalda. Le mostraba la mujer el sexo, anhelante, que él lamía como un perro en celo, mientras ella le pegaba en la espalda con una fusta, como a un caballo. Y luego la tomaba por detrás, sueltos ya los brazos, con la fuerza de un animal herido, hasta caer ambos exhaustos, cerca ya la primera luz del Atón, que a veces les sorprendía aún despiertos en los afanes del placer.

—¿Por qué se habría hecho representar por Tutmés como si en vez de un toro potente, como repetía su titulatura oficial, fuese una débil mujer, a la que todos podían humillar? —se preguntaba a veces Nefertiti.

Y se respondía a sí misma que tal vez porque así le gustaba ser tomado también. Como una mujer. Y ser vejado por los hombres, cuando creía que ella no le veía, pero le espiaba, como Tiyi le había enseñado, desde los pasadizos secretos, por los orificios hechos en los ojos de los animales pintados en las paredes.

—¡El faraón de Egipto gustaba ser tratado como una ramera! Y ungido de perfumes baratos que apestaban. ¡Y como si fuese una prostituta tiria era humillado y poseído por el mismo Tutmés y sus huéspedes! que le ofrecían sus penes alzados, para besarlos y extraerles su fuerza, a él, ¡al faraón, el Señor poderoso de las Dos Tierras! —gemía Nefertiti al recordar aquellas lastimosas escenas.

—Los repentinos cambios en Akhenatón me desconcertaban —suspiraba a veces la reina, de detestaba aquellas ambigüedades del faraón, sus constantes cambios de humor. Sus caprichos de joven mimado e insatisfecho. Y su afición por aquellas sustancias, que a veces le ofrecía a ella y le provocaban extrañas visiones, agradables unas veces, otras pobladas de espantosos monstruos, que le hacían olvidar la realidad. Y levantarse mareada y somnolienta.

Y veía caretas de extrañas formas, ojos saltones rodeados de un halo de fuego, boca abierta mostrando puntiagudos colmillos y una larga lengua bífida.

Y un rostro coronado por tres cobras erguidas, enlazadas sobre la frente. Y las mismas tres cobras a ambos lados de la cara, encerrando entre sus nudos una flor roja. Y lenguas de fuego que penetraban en sus entrañas desgarrándolas, mientras se veía a sí misma atada a un árbol. Y hombres y mujeres la violaban y disfrutaban de ella en grupo por todos los orificios de su cuerpo.

Y al faraón la miraba desde el fondo de sus ojos vacíos, como la miraba Yarsu en ocasiones en que creía que ella no le veía porque estaba dormida. Como la poseía Tiyi con fuerza salvaje. Y la hacía atar por sus esclavas, mientras su boca sedienta recorría y bebía su cuerpo. Y sujetaba sobre ella, penetrándola, la verga artificial de cuero gastado por el uso que ataba a su cintura, mientras agarraba con sus manos sus pechos hinchados y bebía su leche divina, que alimentaba a la estirpe de las reinas del Sol, extendiéndola gota a gota con su lengua por su vientre grávido, ávido de placer.

El ruido acompasado y ronco de los tambores rituales repetía una y otra vez el sonido de la vida y el pequeño corazón que latía el seno de Nefertiti, mecido por los arrullos lascivos del deseo de la reina madre.

Aquel colgante de ámbar que le había regalado Yarsu, estaba ahora en su cuello.

De una cadena de oro pendían finos tallos de vid, entre los que colgaban tres bellas gotas de ámbar. Y dentro de ellas sendas pequeñas abejas, depositadas sobre unas pequeñas láminas blancas que les servían de lecho, unidos todos los elementos por nueve minúsculas y brillantes piedras del mismo color blanco, engastados en el extraño bronce negro.

—Las gotas de ámbar y la piedras suman doce —pensó Nefertiti al observarlo, casi inconscientemente.

—Son la luz de la vida eterna, mi amor. Los ojos de la inmortalidad —le había dicho Yarsu al regalárselo.

Luego habían hecho el amor durante varias veces en la noche. Y, ya de madrugada, la abandonó, sin darle ninguna explicación de su marcha ni decirle siquiera cuándo volvería.

—Deberías tener cuidado con tus servidores, mi reina. El palacio norte no está tan protegido como el palacio del faraón. Y no me gustan mucho las cosas que están pasando. Me huele el aire a peligro. Y tus últimas amistades no son muy de fiar —le dijo Neferhotep un día que fue a visitarle a su casa, tras aquella enorme paliza que el chico había recibido.

El muchacho ciego, compensando su falta de vista, notaba a veces cosas que los demás no captaban, ni aún teniendo todos sus sentidos. Sentía la presencia de seres extraños escondidos en las sombras, invisibles a los demás. Tras los tabiques. Cosas insignificantes, que los que tenían vista no captaban, él las percibía, con un sentido especial que le compensaba la falta de luz en sus ojos.

—O como los perros o los animales, que tienen percepciones diferentes a las de los humanos —decía el muchacho, presumiendo de sus habilidades extrasensoriales ante Nefertiti.

—Las abejas no ven el color rojo, me han dicho —le contaba a la reina de Egipto, que le escuchaba divertida— aunque no sé si creérmelo. Porque es una cosa muy extraña que tengan ojos como nosotros y vean de forma diferente. Aunque hay animales que tienen una buenísima vista de lejos, como las águilas. O los gatos, que ven perfectamente de noche, dice mi vecino Dedet —explicaba algo más animado el chico a la reina.

—Quiero que lo lleves para mí —le había dicho él al dárselo.

—Es un diseño mío —le indicó, mostrándoselo.

El color rojo era el único que Neferhotep recordaba de antes de perder la vista por la enfermedad, cuando comenzaron las extrañas secreciones de ojos, nariz y garganta. Y le dijeron los médicos que tal vez le había picado una mosca maligna. Y se le hincharon los ojos, enrojeciendo, lagrimeando y molestándole la luz, hasta que por fin dejó de verla.

Y no bastaron los amuletos ni los remedios de los médicos, bien pagados en carne propia por su hermana Ipy. Un mal día, la luz había huido de sus ojos y de su vida. Para siempre, dijeron los especialistas.

—Había algo dentro de ellos que me impedía cerrarlos bien —contaba a Nefertiti el ciego, cuando ella se interesó por sus problemas, por si sus médicos reales, los más sabios del mundo, según se decía, podían hacer aún algo por él.

—Como arena —explicaba el muchacho su afección, recordando la sensación de picor, quemazón y de tener cuerpos extraños bajo los párpados, que se habían hinchado. Su visión se obscureció, poco a poco. Y él fue adentrándose, lentamente, en un mundo de tinieblas.

—El ojo deja de ser transparente y se vuelve opaco —habían dicho a su hermana los médicos que le examinaron—. Se trata de un proceso que ocurre también en los cadáveres —decían consternados los sabios ante su impotencia.

—Sin que sepamos por qué, la membrana que protege al ojo se torna blanca. Rígida. Y los rayos de luz no pueden entrar por la pupila, que está cerrada.

Así, la “Oftalmía del desierto”, como denominaron los especialistas a la enfermedad que le afectaba, los había cerrado. A pesar de los cuidados de su pobre hermana, que se los rodeaba de kohol, el polvo negro que actuaba en dos frentes: para reducir la luz intensa, al ser negro, y como desinfectante efectivo, al estar fabricado con sulfato de antimonio. Las “espaldas de los ojos”, los párpados que los cubrían, eran impotentes para protegerlos. La esclerótica se obscurecía de sangre. La inflamación supuraba sangre. Y un día, su pequeña pupila ya no dio paso a la luz. A pesar de la indudable habilidad de los médicos que le atendían, nunca más volvió a ver.

No le valieron tampoco las ofrendas ni la magia del dios Toth, el señor sabio de la ciencia, la magia y la medicina, el primer médico que había vuelto a poner en su lugar el ojo que Horus perdió en su pelea contra Seth, y declaró “Soy Toth, el médico del ojo de Horus”. Ni la magia, ni los conjuros, ni los amuletos en forma de Ojo de Horus, le habían producido ningún efecto positivo.

—La ventana de mi luz se ha cerrado para siempre —decía a veces el joven a la reina, añorando poder verla, mientras ella se miraba en el azul cielo de los pobres ojos del ciego.

—¡Tú eres la única luz de mi vida! —pensó Neferhotep que le diría algún día, cuando la besase como un hombre besa a su amada, en los labios. Y la haría suya con pasión, no como con él habían hecho sus chulos, su jefe o su contacto, Shuwar, que le utilizaba para repartir la mercancía y le alquilaba a sus mejores clientes.

Ni siquiera Minet, su más fiel enamorado, le provocaba la pasión que Nefertiti o Nebsén le provocaban.

—Sí —aseguraba con énfasis Neferhotep, herido y compungido, llorando en su cama—. Amaré a la reina aunque me la quieran quitar. Sobre todo ahora que está sola y no tiene un marido que la cuide. Tengo que defenderla y cuidarla. ¡Nadie podrá apartarla de mí!

El viejo Dedet le preparaba una olla de guiso. Y el muchacho le echó de allí a toda prisa, cuando los gemidos y la inquietud de Ipwet, que la reina ya le había devuelto, le indicaron que Nefertiti estaba al llegar.

—Oyen sonidos que los humanos ni siquiera saben que existen. Los perros huelen y sienten a distancia a sus amos y a las personas que quieren, tú lo sabes perfectamente —decía el chico a la reina, acariciando a la perra de raza indefinida y callejera, que gemía y movía la cola de punta color canela ahora por la proximidad de Nefertiti, deseando que fuese la reina la que se acariciase a él algún día.

—Ipwet misma te huele a lo lejos —le dijo a la mujer. La perra olfateaba su llegada a distancia. Y se acercaba nerviosa a la puerta de la calle, mucho antes de que Nefertiti entrase en la casa, cuando aún estaba casi en el mercado, lejos de la casa de Neferhotep.

—Los animales poseen unas facultades perceptivas muy desarrolladas que les permiten sentir lo que los humanos ni siquiera intuimos —afirmó la reina, sentándose al lado del herido, poniendo en las manos del muchacho un paquete de dulces.

—Tienen una capacidad premonitoria excepcional. Y son capaces de detectar la proximidad de terremotos. O incluso de conocer si una persona está diciendo la verdad o está mintiendo —decía el joven, muy sensibilizado con las historias de animales, sobre todo las de perros, de los que se decía en el mercado que olían los terremotos. Y antes de un seísmo, los perros comienzan a aullar con ansiedad. Y otros animales también tenían un comportamiento extraño antes de un seísmo, como los peces, que saltan fuera del agua. O los topos, que salen corriendo de sus madrigueras, sin ninguna precaución.

—Ipwet es más lista que yo en muchas cosas —reconocía Neferhotep, acariciando a la perra—. Sus sentidos están mucho más afinados que los del hombre. Porque nuestro cómodo modo de vida no precisa de unos sentidos desarrollados. Y muchas veces no podemos oír u oler cosas que ellos sí pueden sentir con claridad. Los perros huelen mucho mejor que los hombres, y oyen sonidos especiales que los humanos no apreciamos. Y pueden, además, orientar sus orejas, lo que les permite una mejor captación de los sonidos.

—Y también los gatos poseen unos sentidos sumamente agudos— explicaba Neferhotep, que oía a veces lo que su vecino Dedet decía sobre su gata con una sonrisa de sarcasmo.

No le gustaban los gatos. Y a Ipwet tampoco, que se enfurecía cuando el felino acompañaba al viejo a sus dominios y no paraba de ladrar hasta que se iban.

—A mí me dan miedo —decía el muchacho, contestando dubitativo a los elogiosos relatos del anciano sobre felinos.

—Dicen que reaccionan a sonidos y vibraciones que nosotros somos incapaces de percibir, ya que están equipados de un oído sumamente agudo, capaces de escuchar sonidos inaudibles para el oído humano. Y que pueden ver a los muertos —terminaba con un susurro el muchacho, bajando la voz como si los espíritus presentes no pudiesen oírle más que hablando en voz alta.

—Desde luego tienen una vista excepcional, incluso en la oscuridad— decía Dedet, acudiendo en socorro de su gata, que amenazaba, arqueando el lomo y erizando su pelo, con saltar sobre Ipwet y organizar una pelea, como mínimo, a muerte.

—Y tienen también un olfato muy desarrollado y previenen incendios porque despiertan a sus amos si están durmiendo —continuó el viejo vecino— pero además te puedo decir que sí estoy convencido de que ven cosas que los humanos no vemos. Hay veces que mi gata se revuelve y bufa y trata de atacar, con el lomo arqueado...Y no hay nadie en la habitación —y el viejo dio un respingo, mirando hacia los lados, por si acaso captaba algo extraño por hablar de espíritus.

—A mí me han dicho que hay animales que sienten que va a llover. Los pájaros, por ejemplo. Ya sabes. Se protegen antes de la tormenta. O las hormigas, que desaparecen en las profundidades de la tierra antes del aguacero —continuaba el viejo su charla, explicando al muchacho cosas que, indudablemente, ni comprendía, porque no sabía si sabía siquiera lo que era una hormiga o un hormiguero. Y maldito lo que a él le importaba, salvo lo que el muchacho le pagaba en opio por atenderle alguna vez y limpiarle la casa a su manera. Eso sí: sin moverle las cosas de sitio. Y por ayudarle a veces a distribuir su mercancía.

—Pero a veces es insoportable —pensaba Dedet. Se había puesto hecho una furia cuando le trajeron medio muerto, después de la última gran paliza y al espabilarse no encontró sus cosas donde él las había dejado.

Y Nefertiti, en sus visitas, procuraba también no cambiarle nada de sitio. Porque él sólo se sentía seguro cuando lo tenía todo a mano, sabiendo donde estaba cada cosa. Y si le cambiaba algo, ella se lo decía, cogiéndole la mano y poniéndosela encima de los objetos cambiados, para que supiera dónde estaban situados en su nuevo emplazamiento.

Yarsu le había acompañado aquella tarde hasta cerca de la casa del ciego.

—No puedes entrar —le había dicho la reina, ante la insistencia del hombre por visitar al joven invidente.

—No está en condiciones de recibir a desconocidos —le dijo—. No le gustan las sorpresas. Y menos ahora—. Ha recibido una paliza tremenda, sin que se sepa la causa. Y aún está conmocionado —dijo Nefertiti—. Tengo que hacerle algunas curas y reorganizar algo su casa.

A Neferhotep le dio un vuelco el corazón al oír a la reina. Y luego oyó una voz masculina despidiéndose hasta la tarde. Y una sensación de mareo invadió su estómago. ¡Había soñado que aquella noche ella se quedaría a su lado! ¡Y había quedado con un hombre para pasar la noche ante su misma casa!

—Volveré a buscarte si quieres —le dijo cuando ya estaba en la puerta.

—No. Déjalo —contestó Nefertiti. Neferhotep apretó la mandíbula, furioso.

—Vendrá a buscarme una litera de palacio y Kakuy no me dejará ir sola por estas calles. Te veré en el oasis al atardecer.

Y le guiño un ojo, evitando tirarle un beso con la mano, que cualquiera podía ver. Partiría de viaje para un largo periodo, le había dicho él. Y quería estar con ella aquella noche.

—Algunos perros saben incluso cuando su amo está en peligro y se ponen tristes, o saben cuando su amo va a llegar a casa, incluso los días que llegan a horas distintas a las habituales, mucho tiempo antes de que lleguen —había dicho un día Neferhotep. Y la reina se había llevado con ella a Ipwet unos días.

—La tendré hasta que tú quieras —le dijo la reina cuando intentó devolvérsela al herido.

—Ahora no la necesito, cuídala por mí —aseguró y rogó el joven—. Aún no puedo moverme de casa.

—Si la perra hubiese estado conmigo aquel día tal vez no me hubiesen torturado. Ella no lo hubiese consentido. O tal vez me hubiesen matado —pensó dolorido.

Y recordó cómo se habían ensañado con él sin piedad, le habían apaleado, quemado con astillas bajo las uñas, que habían arrancado, o las quemaduras que le habían hecho en los alrededores de la entrepierna y que le producían aún tremendos dolores al orinar.

—Esto y más se lo haremos a él, como intente quitarnos nuestros puestos, le habían dicho.

—Dile a tu jefe que la próxima vez te mataremos —gritaban mientras le torturaban y le vejaban, metiendo un palo en su boca, tapándosela para que no chillase o sodomizándole uno tras otro.

Estaba sin afeitar. No había encontrado la cuchilla. Alguien la había cambiado de sitio. Y le daba rabia que la reina le viese en aquel estado, pero no había querido pedir ayuda a Dedet. Le volvía loco no encontrar sus cosas. Él tenía un sistema. Conocía su casa, sus objetos, el lugar donde estaban todas sus pertenencias. Aprovecharía para que ella le enseñase los nuevos emplazamientos de las cosas y así podría cogerle la mano. Y si se presentaba la ocasión, le pediría que le dejase tocar su cara. Y le explicaría también con detalle la forma que tenía de ver la música, la forma de recordar las canciones, anotándose la melodía en la memoria, una manera de explicar numéricamente la esencia de lo creado, sin duda de origen egipcio, que los sacerdotes del templo que le habían acogido le habían explicado.

—Nuestros sabios dicen que fueron ellos los que iniciaron esta aplicación curativa y medicinal de la música, que ahora se usa en otros muchos países —explicaba a la reina y sus doncellas el muchacho, en el kiosco del jardín real.

—La música es un saber sublime y fundamental para la salud y la purificación del ser humano —explicaba el ciego, que soñaba cómo aquella música le acercaba a la reina y la tendría entre sus brazos. E incluso la besaría. Él era un hombre.

Por mucho que le hubiesen utilizado sus chulos, sabía cómo era una mujer. Y en el mercado alguna se había aprovechado de él. Y le decía que le encantaba que no supiese adonde le llevaba. Y él sabía que habían hecho el amor en público, aunque los que miraban hubiesen estado callados, él sabía que estaban allí. Y había aguantado la humillación, aunque se había sentido como un animal, herido y dolorido.

Él sabía perfectamente cuándo había alguien a su lado o en la misma habitación. Tenía la misma percepción que los gatos en la oscuridad, decía Dedet, que siempre encontraba una forma de alabar las habilidades de su minina. El viejo cocinaba. Y Neferhotep se relamía pensando en el sabroso guisado de carne con verduras y el pan que le acompañaba.

—En ocasiones vemos animales, como los perros y los gatos, que se quedan ladrando o aullando a un punto fijo en la nada —explicaba Nefertiti una tarde.

Dicen que los animales tienen un sexto sentido, un sentido que les permite ver o percibir la presencia de seres espectrales, detectar si un fantasma está en una habitación y desde luego, su compañía no les gusta. Que captan el peligro. Sólo por las vibraciones. Pero los perros son los mejores. Y sobre todo Ipwet. Que encuentra las cosas y a las personas aunque estén lejos, siguiendo su rastro, sólo con su olor —concluyó el muchacho.

—¿Quieres decir con esto que si me escondo lejos de aquí podría encontrarme sin saber donde estoy, sólo siguiendo mi olor? —preguntó Nefertiti una tarde cuando él se lo contaba.

—Te haré una demostración cuando quieras, mi reina respondió el muchacho, sonriendo.

—Déjame algo tuyo. Algo que tenga tu olor. Luego sales. Y te escondes en cualquier lugar, lejos, no en tu palacio, sino en una casa cualquiera; En un sótano, O en un almacén con muchas cosas, para despistarla. Y esperas allí a que Ipwet te encuentre —le dijo alargando la mano. Luego tomó el chal de fina seda que la reina le acababa de poner en la mano y se despidió de ella con un gesto. Poco después, cuando ya supuso que la reina estaba bastante lejos, le dio a oler a la perra el chal de la reina y le dijo:

—¡Busca, Ipwet. Busca!

No había pasado mucho tiempo cuando celebraban su “hallazgo” tomando un vaso de zumo fresco de granada. Los ladridos de Ipwet eran determinantes: Había descubierto su escondite siguiendo su rastro por media ciudad.

Tiempo después, cuando la reina fue a verle tras la paliza, Neferhotep acarició a la perra, que se negaba a despegarse de su lado cuando la reina se la llevó.

—Guárdala por mí, Ipwet —dijo el joven a la perra—. Y si tiene algún problema, vienes a buscarme —dijo fatigado, con la certeza de que algún peligro acechaba a su amiga, algo que él no sabía discernir por el momento, aunque lo intuía, como los perros o las ratas los terremotos o las aves la lluvia.

—Te ruego que me dejes solo. Estoy muy fatigado —dijo Neferhotep a la reina, dándose la vuelta en la cama. No podía soportar que ella le viese en aquel estado. Que pudiese ver los cardenales de la paliza, que pudiese intuir siquiera su dolor por las humillaciones. Pero, sobre todo, no podía soportar que un hombre, casi un perfecto desconocido para ella hasta hacía poco tiempo, la hubiese acompañado a su propia casa, cuando él quería amarla y besarla y declararle su amor aquella misma tarde.

Temía que aquel hombre, que él conocía muy bien, pudiese hacerle daño a la reina. ¡Tenía que protegerla!

El aire olía a cuadras y jazmines, mezclados con el olor de la reina y el rancio de las paredes, ennegrecidas por el tiempo y la miseria. Y del río subía hacia los barrios pobres un olor acre a tristeza, pobreza y escasez, que se extendía por las estrechas callejuelas de la ciudad, lindando con la penuria de la indigencia, que Nefertiti comparaba entristecida con la riqueza y opulencia de su privilegiado entorno. Una ola de ternura por aliviar la desventura del ciego le hacía acompañarle a veces en su misérrima vida, compartiendo en aquellas ocasiones la desgraciada estancia, amueblada de infortunio y desdicha, tratando de compensarle con su amistad y generosidad, que el ciego administraba con verdadera avaricia. Y convertía en ventura y felicidad la sordidez de su entorno y su desvalida soledad.

CAPÍTULO XXIV El busto de Nefertiti

“¡Salud a ti, gran dios, señor de las Dos Maat!

Yo he venido a ti, (oh) señor mío,

Habiendo sido conducido para ver tu perfección”.

Libro de los Muertos. Capitulo 125.

Quería ver a Yarsu. Olerle. Amarle, Ser suya otra vez. Una vez y muchas más. Arrastrarse a sus pies y decirle que era suya y le amaba por encima de todo. Del bien y del mal. De la vida y de la muerte. Y de la dignidad. De su propia dignidad de reina y mujer. Era sólo una hembra en celo que añoraba al macho con dolor en las ingles y en el vientre, que temblaban de ausencias y deseos contenidos. ¡Hacía tantos días que no le había vuelto a ver!

Había llevado ya parte de sus cosas al palacio del oasis, pero estaba sola entre sus pertenencias. Sus criados. Sus caballos. Su paisaje. Veía sus jardines y sus árboles, pero él no estaba a su lado, acompañada sólo de ausencias, suspiros y sueños rotos.

Habían hablado de muchas cosas. De los árboles y su uso en las diferentes culturas que conocía. De paisajes y países. De joyas. Yarsu conocía muchas cosas de diferentes pueblos, hombres y dioses incluidos. Porque aunque los nombres eran otros, diferentes en cada país, las divinidades y sus atribuciones eran muy parecidas en lugares muy alejados. Y tanto en Egipto como en Zippasla, le dijo a Yarsu la reina, existe una diosa abeja. La egipcia es Neith, y vive en Sais, ciudad llamada por eso “La casa de la abeja”. Ella es la protectora de la Corona Roja del faraón. Una diosa abeja que, como "Madre del difunto", le acoge en su seno, mucho antes de que los mitos de Osiris, el extranjero, se impusieran entre el pueblo. Y ella era, también, antiguamente, “La Grande en Magia", antes de que ni siquiera existiese Isis, que es una diosa extranjera muy moderna en Egipto.

De Neith decía una inscripción en Sais:

"Soy todo lo que ha sido, lo que es y todo lo que será. Ningún mortal ha sido capaz de alzar el velo que me cubre"

Yarsu es un extranjero, recordaba la reina. Y a la vez es egipcio. Para ella era todo lo que otros amantes no habían sido antes, pero no era capaz de entenderle del todo. Ni de descubrir sus secretos. ¿Qué enigmas le quedarían por desvelar aún de aquel hombre, que había entrado en su vida tan misteriosamente, de repente?, se preguntó Nefertiti. Un hombre que aparece y desaparece cómo y cuando quiere, sin avisarle, sin mostrarle el más mínimo respeto ni consideración. Un hombre que va y viene según le parece, a su antojo. Sin tener en cuenta lo que ella desease.

Yarsu viajaba continuamente. Tengo muchos negocios, decía. Y no podía estar con ella mucho tiempo, se excusaba. Sus asuntos le reclamaban a menudo y sus viajes, dentro y fuera del país, eran constantes. Akhenatón también le dejaba sola muchas veces, aunque ella sabía que estaba en la ciudad. No le decían dónde. A veces le decían que había ido a Menfis o al Delta oriental. Pero no esperaba aquello de su nuevo amor. No esperaba que aquel hombre repitiese los mismos actos de desamor y abandono que había interpretado para ella el faraón.

Una noche, Yarsu le trajo unos documentos.

—Unos policías conocidos me dieron esta información para ti. Saben que somos amigos —le dijo, sonriéndole de aquella manera especial que le hechizaba.

La reina le miró y quedó prendada una vez más de aquella cara y aquellos ojos, de su sonrisa. De aquella forma de mirarle, cómo cuando la hacía suya. Cuando le acariciaba y el mundo se paraba, de repente, a su alrededor.

—La ciudad es pequeña cuando quiere. Aunque a veces es imposible enterarse de las cosas que a una le interesan —se quejó inútilmente la soberana de las Dos Tierras. Siempre había pensado que estaba muy bien informada, pero desde que había muerto Akhenatón, la realidad le había demostrado que estaba equivocada. Sobre todo ahora, cuando abrió el paquete que le daba Yarsu.

—Debió pertenecer a Akhenatón —supuso Yarsu.

Y se había retirado hacia la terraza, pensando que a ella le gustaría estar sola para examinar los documentos.

Nefertiti se sentó, se sirvió una copa de vino, bebió un sorbo, y abrió el paquete.

Su tía Takemet firmaba algunas cartas. Casi todas eran cartas de amor al faraón, y del faraón a una mujer. Hablaba de un niño. ¿De un hijo de Akhenatón? ¿Había tenido un hijo varón su marido? ¿De quién se trataba? ¿Cuándo? ¿Akhenatón un hijo varón?

A los documentos, datos, fechas y cartas acompañaban algunos dibujos. Akhenatón y un niño en sus brazos. Enfrente, una mujer. Joven y desconocida para ella. La composición era exactamente igual a alguna de las que Tutmés había utilizado para su propio retrato con el faraón y sus hijas. Tampoco era Takemet. Se parecía algo a alguien a quién Nefertiti conocía, pero no sabía exactamente a quién, porque la cara aparecía deformada en el clásico estilo de Tutmés.

Los documentos estaban fechados con los años de Akhenatón... Algunas escenas le eran muy familiares. ¿Dónde estaba ahora aquel niño, que allí ponía que era el heredero de Akhenatón? se preguntó la reina, compungida.

Salió llorando de la habitación. Y sólo los brazos de Yarsu lograron evitar que cayera por la terraza. Una muerte rápida al caer desde aquella altura hubiese sido para ella un piadoso final, pensaba desesperada la mujer.

¡Había un heredero varón del faraón y nadie le había dicho nada! ¡Un hijo varón de su esposo y otra mujer, desconocida, cuando ella había sido madre de sólo seis hijas vivas y un pobre varón, muerto enseguida!

El amuleto de tres gotas de ámbar colgaba de su cuello como una extraña máscara de abeja. El animal de Neith observándola. Juzgándola tal vez. Sintió que le faltaba el aliento y se refugió una vez más en los brazos de Yarsu de Zippasla.

—¡Llévame lejos, Yarsu! ¡Sácame de aquí, portados los dioses! —rogó sollozando, desconsolada—, ¡No puedo aguantar tanto dolor, tanta falsedad! —repetía la reina en un lamento de agonía.

El hombre la apartó del vacío y entrando en la habitación la tumbó suavemente en el lecho. Luego sacó una cajita de plata de un bolsillo de su túnica, la abrió y echando una pizca del polvo que contenía en el vaso con que había sobre la mesa, lo removió con una pequeña espátula de oro y se lo dio a Nefertiti.

—Duerme, mi reina —le dijo dulcemente, mientras ella bebía obedientemente el contenido del vaso de un trago.

Nefertiti deseaba que fuese veneno. No volver a despertar. Viajar con el dios Osiris a la Duat y repetir ante él la confesión negativa que pedía piedad por sus pecados a los cuarenta y dos dioses del infierno:

"¡Oh tú, El que camina a grandes zancadas, que sales de

Heliópolis! No cometí iniquidad.

¡Oh tú, El que oprime la llama, tú que sales de Kheraha!

No robé con violencia.

¡Oh Nariz divina, que sales de Hermópolis! No fui codicioso.

¡Oh Devorador de sombras, que sales de la caverna! No robé.

¡Oh El de rostro terrible, que sales de Re-stau! No maté a ninguna persona..."

Yarsu le quitó la ligera túnica, dejando que su bello cuerpo se bañase de la luz de la luna que llenaba la habitación de un extraño fulgor de muerte. El aire olía a jazmín y ámbar que se mezclaba con el olor a sándalo de Nefertiti y el sudor de sus cuerpos desnudos en el esfuerzo del amor.

—Está a mi lado sólo cuando él quiere —pensó Nefertiti, ya sola, días después. Se iba cuando más le necesitaba. Como ahora.

Yarsu le había entregado las llaves del palacio y se sintió halagada. Contenta. Al fin confiaba en ella. Recordaba la habitación secreta. Aquella arqueta en la que le dijo que guardaba su vida y sus secretos. Tal vez podría abrirla y comprenderle mejor.

—Son para ti —le había dicho—. Voy a estar fuera del país bastante tiempo. Y quiero saber que vendrás aquí y me esperarás. Y que pensarás en mí.

—Estarás conmigo al menos en pensamiento —susurraba el hombre, mientras recorría una vez más su cuerpo con su boca hasta llegar a sus lugares más secretos. Y luego le poseyó con la fuerza y el deseo de la primera vez que le había amado.

Cuando por la mañana se despertó, él ya se había ido. A su lado, las llaves y la arqueta cerrada eran sus últimos presentes.

—Fue la búsqueda de los colores lo que me llevó a experimentar con la materia —le había contado un día Tutmés en su taller a Nefertiti, mientras daba los últimos toques a una de las estatuas de la reina y las esclavas admiraban la fina silueta de su soberana, cubierta por una ligera túnica plisada que dejaba ver sus bellas formas femeninas, su cuerpo perfecto de diosa en la tierra.

—Y sobre todo, busqué la magia del ojo. De tus ojos —le explicaba el hombre, mirándole de frente—. Me veo reflejado en ellos como si viese mi imagen en su interior. La mirada es la magia suprema del amor. Te quedas con mi imagen dentro de ti. Me posees —decía algo más tarde el escultor, ya solos los dos en la intimidad de su habitación, besándola con pasión. Y recorría con sus manos, fuertes y tiernas a la vez, su cuerpo de formas perfectas, explorando todos sus rincones secretos, hasta hacerle vibrar de deseo y estallar, finalmente, cayendo rendidos por el esfuerzo en las sombras del final de la noche.

—Eres una bruja malvada que se queda con mis ojos —le susurraba al oído el hombre, mordisqueando sus breves orejas agujereadas.

—O sea, que si quiero tenerte conmigo, ¿Sólo tengo que quitarte los ojos? —bromeaba Nefertiti.

—¡Exacto! —reía el escultor al contestarle—. Mira —le dijo a la reina—, Y acercándose a un bello busto de caliza, sacó de su lugar el ojo izquierdo de la soberana.

Nefertiti pegó un grito, pensando que había estropeado la escultura, mientras Tutmés reía una vez más, divertido por la reacción de su amada.

—¡Mi reina, mi amor, no te asustes! —le tranquilizó cariñoso el hombre—, Puedo volver a ponerlo otra vez en su lugar. ¡Esta es la base de la magia! —susurró misterioso a su oído.

—¡Mira! —le dijo. Y le enseñó una pequeña y pulida piedra redonda de color negro, que despedía extraños fulgores a la luz del sol naciente.

—El ojo está en la base de todas nuestras creencias, Naomí. Y el sol le da vida y él la toma del sol —y la miraba fijamente, con amor, la reina tendida en el lecho, desnuda. Y fijaba el artista en su memoria cada una de sus formas, sus manos, sus hombros, su vientre amado, la curva de sus cejas y su nariz, que aleteaba sosegada tras la pasión. Y la acariciaba con la mirada, deseando hacerla suya de nuevo.

—A éste sólo le falta la fórmula mágica para hacerlo vivir. Ponerlo en su sitio y orar, decir el conjuro en voz alta, como tú sabes. Esa es la magia. La base misma de toda la ciencia egipcia desde tiempo inmemorial, mi reina. La transformación de la materia, darle vida eterna, tal y cómo la conciben los estudiosos, como los sacerdotes-magos de Toth, el dios de la sabiduría, el Tres veces grande. Él nos dictó los Cuarenta y dos libros del Saber, de los que se conservan muy pocos ejemplares, grabados en una gran piedra verde esmeralda.

—¡La Tabla de Toth! ¿Qué sabes de la Tabla Esmeralda? —preguntó intrigada la mujer.

—Mi amada —contestó muy serio de repente Tutmés—.Tú sabes que todo el conocimiento de los sabios antiguos está conservado en las bibliotecas de los templos. Y que hay una gran pugna entre los diversos cuerpos sacerdotales de Heliópolis y Hermópolis, los sacerdotes de Amón y ahora el culto al antiguo dios Sol que tú misma has modificado con los sacerdotes y Akhenatón —dijo enigmático el escultor, mientras Nefertiti se preguntaba adonde querría ir a parar con aquellos circunloquios.

—Pero, al margen de una u otra teología, dioses, sacerdotes, templos o riquezas, hay una ciencia más poderosa, la de los magos, que no está más que al servicio de la verdad. Del estudio, de la comprensión del Universo. Y que muy pocos conocen —concluyó Tutmés, sentándose al lado de Nefertiti y abrazándola. Luego continuó.

—Se dice que la Tabla de Toth es un antiguo texto, en el que se revela el secreto de la sustancia primordial y sus transmutaciones. Pero nadie lo ha visto hace mucho tiempo. En él está escrito, según dicen, cómo y en qué tono se pronuncian las palabras de poder que dan vida a todas las cosas inertes. El que la posea será el dueño del mundo. Y en realidad es un tratado de música —dijo Tutmés, misterioso, mientras continuaba puliendo con paciencia la imagen de Nefertiti.

—Puede que eso sólo sea un mito magnificado por la leyenda —dijo la reina, pensativa— Pero si te das cuenta, en realidad de lo que se habla es de la ciencia del conocimiento. Y de la armonía del mundo y su música, algo que nuestros magos conocen y dominan desde hace miles de años.

—Su símbolo y el de la sabiduría es una serpiente enrollada alrededor de una vara —dijo el artista a la mujer, que le escuchaba interesada.

Desde luego que sabía qué era y cuál era la leyenda de las transformaciones de la materia. Pero ignoraba muchos pormenores, que sólo conocían en profundidad los sacerdotes iniciados en la ciencia sagrada, tras toda una vida de estudio, reflexión y meditación.

—¿Y tú eres ya un mago de éstos? —preguntó la reina, intrigada de repente por los conocimientos mágicos del artista. Tutmés rió de buena gana ante la ingenua pregunta de su amada y le contestó en el mismo tono jocoso que reinaba en la conversación.

—¡Lo procuro, mi reina! ¡Lo procuro! —dijo sonriéndole. Y colocó el ojo en el busto de la reina, con un cuidado movimiento lateral que encajó la pieza en su lugar a la perfección. Dando un paso hacia atrás, contempló su obra, satisfecho. Estaba casi acabada. Tenía que hacer unas cuantas copias tan perfectas como el original, porque tenía más de un encargo de aquella magnífica obra, de la que estaba muy satisfecho.

—Yo sólo busco experimentar con mi arte, Naomí, mi amada —se volvió hacia ella y la miró con amor, una vez más, guardando aquella imagen de la reina en su retina. Algo le decía que muy pronto la iba a perder—. Sólo quiero saber. Crear. Ver otra forma de realidad —dijo el artista, misterioso—. Darte vida y hacerte inmortal, mi reina. Y sobre todo, amarte.

Y la miró una vez más, de frente, a los ojos, con franqueza, deseando hacer aquel instante eterno, grabarlo en su memoria para poderlo reproducir, revivirlo, volverlo a vivir en el recuerdo si algún día la perdía.

Verdaderamente amaba a aquella mujer, se dijo el artista, acariciando su cabellera, suelta, esparcida a su alrededor como una vestidura de diosa, más roja aún que siempre por los rayos del sol poniente. Hubiera deseado haberla conocido en otras circunstancias. Y hacerla inmortal con la fuerza de su amor. Y de su magia. Salvándola de cualquier peligro de pudiese acecharla. Y tenerla siempre a su lado. Pero sabía que era imposible.

—Ven, mi amor —le dijo, cogiéndola tiernamente de la mano, algún tiempo después de aquella conversación, a la caída de la tarde, en su casa, llevándola hacia un rincón del patio, donde se encontraba el pozo en forma de espiral.

—Te enseñaré hoy mismo parte de mi secreto “mágico”, porque me parece que lo vas a necesitar muy pronto. Debes conocer algo más de mí y de mi “magia”, que puede que te ayude a sobrevivir en un futuro no muy lejano. Se acercan momentos muy difíciles. Y debemos estar preparados los dos, por si algo nos separa o intenta destruirnos.

El patio estaba ya oscuro. Los criados aún no habían encendido las antorchas, pero la luna, brillando ya en el cielo, ofrecía a los amantes una luminosidad que se abría ante ellos, a su paso, como una brillante y secreta puerta al infinito, al que les siguieron sólo Kakuy y Kaku.

Un largo pasadizo, disimulado en los muros del pozo, les condujo a una estrecha escalera de caracol, excavada en la roca, protegida por una barandilla doble, en la que altos ventanales permitían pasar la luz de la luna, donde espejos pulidos la centuplicaban en lugar de perderla, alumbrando su camino y el fondo, donde un gran Ojo de Horus palpitaba bajo el agua por efecto del movimiento de las luces que lo rodeaban.

Era aquel un pozo muy profundo que recogía el agua del Nilo y la distribuía por toda la casa de Tutmés por un sistema de poleas y mecanismos diseñado por el mismo artista. Sobre sus cabezas se divisaban las brillantes estrellas del desierto. Y ya la luna iluminaba el fondo directamente en aquel momento, que el artista había escogido especialmente para mostrárselo a Nefertiti y sus fieles guardianes, a los que no habían conseguido despistar en su paseo nocturno.

—Sí, Naomí. Es un pozo mágico, como ves. Nada aquí es casual, como puede parecer a simple vista desde arriba. Esta es mi guarida secreta, mi laboratorio de experimentos, mi biblioteca. Y también la entrada y salida secreta de mi casa. Porque ambas están conectadas también por pasadizos que terminan muy lejos. Hay que estar prevenidos siempre y preparar la huida. Aunque es sólo un pozo, aparentemente —rió Tutmés divertido, viendo la cara de sorpresa de la reina.

—Pero ya sabes que para los magos y los artistas las cosas no suelen ser lo que parecen. Si quieres esconderte de tus enemigos algún día, ven a esta casa. Y busca el pozo —prosiguió Tutmés—. En el vestíbulo, bajo la alta ventana que está en la pared que da paso al patio, está la trampilla de la otra entrada secreta o de la salida. Al bajar por esta escalera de caracol a por agua, verás una serpiente que se muerde la cola después de los dos animales usados como decoración: la lechuza y el halcón.

—Esa serpiente cerrada en círculo es el Uroboros, el símbolo del Tiempo infinito en Canaán y entre los magos egipcios. Y si cuentas desde el principio verás que está en el escalón dieciocho, el número cuyas cifras suman nueve, la totalidad. Y es a su vez dos veces el nueve, repetido, por tanto doblemente mágico, por tanto el tres. El número del Tres veces muy grande, el Gran Sabio, el número sagrado de Toth, el patrón de los brujos y la magia en este país, aunque con los tres animales serán veintiuno, el número de la sabiduría. El doce invertido, su opuesto y el número de la muerte —le dijo, girando el ojo de la serpiente, un trozo de piedra roja, tallada y pulida, que cedió a la presión al girarlo tres veces alternativamente a derecha e izquierda.

Tras la puerta que acababa de abrirse se mostró ante ellos una larga galería, con habitáculos laterales sin ventanas. Era la entrada a un sótano subterráneo, iluminado por luces que procedían de pequeños recipientes colgados en las paredes, un lugar recóndito, solitario y reservado en apariencia en el que, sin embargo, se apreciaba aquella noche bastante actividad.

—Así que no soy yo sola la que conoce el misterio de Tutmés —se dijo a sí misma la reina, un poco decepcionada de no ser la única favorecida con el conocimiento de sus secretos más íntimos, que imaginaba excitantes.

El hombre captó la sorpresa de su amada y algo de su decepción. Y le explicó cariñosamente:

—Sí. Hay aquí muchas y diversas personas. Y algunas casi no salen nunca de este recinto subterráneo, Naomí. No soy el único que busca en Egipto o en Siria o Babilonia cómo cambiar el carbón en oro o el espíritu de los metales o el polvo que hace saltar las piedras por los aires. O los ojos que todo lo ven o multiplican las imágenes y permiten ver de cerca las estrellas. El cristal del Sol.

—Son unos conocimientos secretos, que no puede tener todo el mundo, porque son muy peligrosos si caen en manos inexpertas —dijo con una seriedad desacostumbrada el artista, señalando las diversas personas que se observaban al pasar en las diferentes habitaciones, cada una de ellas ocupada en una actividad concreta.

—Los conocimientos que a veces se llaman “mágicos” pueden ser buenos o malos, según se usen. Por eso los llamamos en conjunto “la sabiduría secreta”. Buscamos solamente el estudio profundo de la materia. Así de simple y así de complicado— dijo Tutmés, conduciendo a sus tres amigos por los largos pasadizos, que Nefertiti pensaba que podían llegar incluso fuera de la ciudad.

—La posesión del conocimiento, como tú misma sabes, es peligrosa y está reservado a personas especiales: Los Sabios. Grado al que se llega tras al menos cuarenta años de estudio, como no ignoras, puesto que tú misma te has educado en el templo. Y has conocido de cerca a algunos grandes sacerdotes sabios que se acercan ya este grado de conocimiento especial —concluyó el artista, quitando importancia a sus revelaciones, porque, en realidad, Nefertiti ya conocía bastantes cosas de las que él le iba diciendo.

Nefertiti asintió. Sentía un gran respeto por los grandes sacerdotes lectores que dedicaban toda su vida a la investigación en las Casas de la Vida, estudiando continuamente en sus grandes bibliotecas en las que ella misma se había formado como parte integrante de la familia real. Ellos se dedicaban toda su vida a preservar la sabiduría y a la búsqueda de los secretos de la naturaleza. Una ciencia y un saber a los que el pueblo denominaba en muchas ocasiones “magia”, para ellos sólo parte de los grandes secretos de la naturaleza y el Cosmos. Los dioses los habían revelado durante miles de años. Cuando lo habían considerado oportuno.

—Hay pequeños trucos que se utilizan para engañar a los incautos, como sabes, mi reina —dijo Tutmés a la mujer, que le seguía por el laberinto de corredores y pequeñas estancias marcadas con diversas señales, en las que desembocaban a veces otras diversas y numerosas galerías perfectamente iluminadas por luces que no despedían humo ni manchaban las paredes.

—Y también se sabe cómo se pueden cambiar las formas de los objetos, convirtiendo seres inanimados en animados, como palos o bastones en serpientes. O desdoblar la personalidad del mago. Y hacer que su espíritu te visite en otros lugares de donde está en forma humana. O que esté en dos lugares a la vez. O que sea su mensajero cualquier animal. O a dominar su varita mágica o sus palabras de poder, que harán lo que el mago o la hechicera manden a distancia.

—Tú misma sabes cómo se puede dirigir de lejos una mosca para que moleste a alguien —decía divertido Tutmés, recordando a Nefertiti cómo aquel era uno de los primeros ejercicios de “magia “práctica que se enseñaba a los neófitos en las Casas de la Vida.

—O a una abeja para que mate a alguien —pensó Nefertiti para sí, recordando la posible intervención de estos animales en la misteriosa muerte de Akhenatón. Y cómo casi todas habían desaparecido del despacho del faraón sin dejar rastro. Como por arte de magia.

—Ellos pueden hospedarse en un pequeño ser viviente o ser el doble físico del brujo o de la bruja y abandonar el cuerpo cataléptico de un hombre para ir a hacer maleficios —recordó el artista.

—Es lo que se denomina en lenguaje técnico la «cabalgada del neten». Y sabes que uno de los animales favoritos que utilizan es el león blanco, considerado inmortal. O el lobo, el animal de Osiris. Recuerda el conjuro, mi reina (pero no lo repitas, ten cuidado, no sea que lo pronuncies correctamente y tengamos un disgusto):

«Yo (te) envío el espíritu de la varita mágica al que cabalgo; que uno te muerda en la espalda, que el segundo te muerda en el pecho, que el tercero te incline al odio y la muerte”

—Pero otra cosa muy diferente es la gran investigación —dijo Tutmés, cuya figura había adquirido para la mujer que le acompañaba extraños perfiles alargados y siniestros a la luz de las lámparas, al tiempo que la guiaba por los pasillos, precediéndola.

Nefertiti se estremeció al recordar muchas historias que se contaban de las mágicas figuritas animadas llamadas golem, muy similares en sus principios a los usebtis, las pequeñas imágenes de servidores que se metían en las tumbas para que trabajasen en el Más Allá por el difunto. Pero el golem era una estatuilla que llevaba grabadas palabras especiales, que le daban vida mágicamente. Y le mantenían animado, vivo, mientras al mago o la hechicera lo deseaban.

Grabando los nombres de un dios en su frente, (o en una tablilla de arcilla bajo su lengua), o bien la palabra Maat ('verdad' en egipcio) o “muerte” entre sus ojos, se hacía vivir a estas estatuillas, Y actuar a las órdenes del mago, según algunos casos y ejemplos que se contaban frecuentemente. Al borrar la primera letra de las que formaban la palabra “muerte” y luego otra y otra hasta hacerla desaparecer completamente, el golem podía ser destruido o, mejor, desactivado, quedando solamente su cuerpo de barro inerte, una estatua como cualquier otra de las que se veían en el taller del escultor.

—En los textos egipcios abundan las referencias acerca del poder creador y destructor de la palabra. Conoces las enseñanzas de los sacerdotes de Toth, en Hermópolis, que se graban en las tumbas de sus sacerdotes:

"Construí esta tumba en esta necrópolis, junto a los grandes espíritus que aquí están, para que se pronuncie el nombre de mi padre y el de mi hermano mayor. Un hombre es revivido cuando su nombre es pronunciado..."

Lo que parecían antiguos papiros se apilaban sobre los estantes alineados a lo largo de tres de las paredes de aquella habitación, mientras que en la cuarta, diversos signos y la figura de una escalera de ocho peldaños subía y bajaba por otros tantos espacios y volvía a subir hacia la nada. Y sobre ellos estaban escritas unas extrañas anotaciones en numerosas clases de letras, que la reina supuso correspondían a diferentes lenguas, que ella desconocía.

Tutmés adivinó sus pensamientos. Y asintió.

—Efectivamente, mi reina. Es la escalera sagrada de la música de la que Neferhotep te habló. Estás viendo parte de lo que el vulgo denomina “La Tabla del Conocimiento de Toth”, el libro sagrado que nadie ha visto nunca, sencillamente porque no existe.

Y se echó a reír, ante la cara de desconsuelo de Nefertiti. Luego aclaró:

—De la misma forma que los bebés no pueden comer de todo, debido a su corta edad, los hombres no pueden ni deben saberlo todo, porque aún son muy jóvenes en la rueda de la vida. Porque el conocimiento total de la Verdad los destruiría. Sus mentes no pueden captarla, porque AÚN no están preparados.

—Y uno de estos poderes destructores es también el sonido, que puede matar, mover grandes objetos, deleitar y también hacer vivir.

Y matar a multitudes o a una persona sólo. Su uso letal no lo conocen más que unos pocos iniciados. Y tras muchos años de estudio y con las debidas precauciones.

Dice la antigua máxima que “No todo el que mira ve. Ni todo el que escucha oye. Ni todo el que recibe el grano lo hace fructificar con éxito, si su tierra no es apta para ello”. El hallazgo de la notación material de los sonidos se atribuye al mismo dios Toth.

La escalera de la que, como me contaste, te habló Neferhotep, es la materialización de los sonidos. Algo que los egipcios no somos los únicos en hacer, pero cuyos secretos en nuestro país sólo conocen muy pocos— dijo. Y cogiéndole de la mano, le condujo hacia una silla, dándole unas sencillas indicaciones. Pero antes se excusó:

—Disculpa que sea parco en explicaciones, mi reina —dijo el artista, divertido por la cara de sorpresa que la reina ponía—, Pero si quisieras saberlo todo deberías pasar aquí más de la mitad de tu vida.

Y añadió inclinándose ceremoniosamente:

—Lógicamente, yo estaría encantado de que vivieses aquí conmigo.

La reina rió la broma y aceptó escuchar su primera lección de notación musical, simplificando al máximo su enseñanza, porque era tarde. Y quería tenerla a su lado lo antes posible en el lecho.

—Verás señora —dijo el hombre—. Ordenamos estos sonidos del uno al siete, porque sólo hay siete sonidos diferentes y sus variaciones. Y al añadirle un octavo sonido, de nuevo el primero, hemos formado lo que se llama una “escala diatónica”, con los intervalos de segunda menor separados por un semitono (3 — 4 y 7 — 8) y los intervalos de segunda mayor separados por tonos completos (1 — 2, 2 — 3, 4 — 5, 5 — 6, 6 — 7). Esta escala tiene siete notas por octava, siendo la octava nota la repetición de la primera, pero una octava por encima de la anterior. Un piso más alto, digamos. Más o menos como lo ves aquí.

Y tomando de la mesa un papiro de entre los objetos que había traído un muchacho, le mostró las anotaciones, al tiempo que con una varita tocaba sobre un vidrio especial y se escuchaban los diferentes sonidos, que luego repitió en la cuerda de un laúd:

1

2

3

4

5

6

7

8

Do

re

mi

fa

sol

la

si

do1

—Todos ellos, además, con diferentes significados místicos y mágicos, como puedes ver en la tabla aquí dibujada, en que te muestro tal vez el más importante de esos tramos, el que va del cuatro al siete. En realidad, es un arma mortal, que un día te explicaré —dijo, muy serio, Tutmés.

Nefertiti se estremeció levemente ante aquella revelación. Había oído hablar del “Sonido de la Muerte”. Pero suponía que era una leyenda.

Al fin, alguien le iba a explicar uno de los grandes secretos de la magia. Algo que, cómo dijo Tutmés, sólo conocían unos pocos, entre ellos el faraón y algunos de sus generales, ya que con aquel sonido mágico se podían tirar muros y puentes. Y ganar guerras. Y destruir al enemigo y sus fortalezas, por potentes que fuesen. Y matar a hombres y animales.

Tutmés captó el imperceptible estremecimiento de Nefertiti y le sonrió con cariño, tranquilizándola.

—No temas, señora —le dijo, dirigiéndose a ella en público protocolariamente—, Sólo te mostraré un pequeño ejemplo, que no te hará daño. Quiero que conozcas la realidad de algunas de las historias legendarias que sin duda habrás oído por boca de tus sirvientes.

—Ahí tienes, por ejemplo, a tus abejas, mi reina. Ellas son el símbolo de la vida espiritual —dijo Tutmés— Y como verás, el sonido del amor, o el de la muerte, se expresan también con diferentes imágenes y serpientes de cuatro colores, te explicaré luego. Ahora quiero rogarte que veas algo — dijo el artista.

Le dio a beber un vaso de agua y luego le señaló un objeto, en el que ella no se había fijado antes.

Algo apartado de ellos, sobre una mesa de madera, había una figura incompleta de la reina. No tenía ojos. Nefertiti gritó, sorprendida, porque ya conocía otro ejemplar similar, aunque completo. Tutmés le tranquilizó y le señaló, en una bandeja, los ojos de vidrio negro preparados para su figura. Un busto similar al que ella ya conocía.

—No te asustes, mi reina. No se ha roto tu busto. Es sólo un proyecto, como muchos en los que trabajan mis ayudantes, para aprenderse de memoria tus rasgos y reproducirlos luego a la perfección. Ahora quiero que conozcas a alguien muy especial.

Y volviéndose, tiró de una cuerda que se prolongaba por la pared y el techo y produjo un fino tintineo, a cuyo sonido acudió enseguida un curioso personaje.

—Ememet a tus pies señora —se identificó, inclinándose ante la reina, el hombrecillo que acababa de entrar, un pequeño individuo que parecía tan viejo como el tiempo, delgado y vivaracho, que se presentó a sí mismo completando su anterior nombre como “El Señor de la Vida y de la Muerte”, mientras Tutmés sonreía afablemente a su amigo y maestro, saludándole con una inclinación de cabeza.

Unos pequeños y rasgados ojillos, negros y vivaces, miraban a Nefertiti desde el fondo de una blanca cara, arrugada como una pasa. Sobresalía ésta de un gorro negro acabado en punta, bajo el que escapaba a su vez una larga melena blanca, que le caía libremente por la espalda y hacía juego con su barba, también blanca. Llevaba una túnica negra con estrellas de plata, que le llegaba hasta los pies, calzados con puntiagudas babuchas de fina piel negra.

—A tu servicio siete veces siete, mi señora, “la dulce y agradable”, “la mujer de fuerte carácter”, “la que honra a los dioses”, la más bella de las damas —dijo el anciano con un buen acento egipcio, juntando sus manos ante el pecho en señal de saludo e inclinándose aún más ante Nefertiti, extrañada ahora, no sólo por el personaje en sí, sino también por los nombres con que la saludaba, nuevos para ella.

—Te ruego que disculpes a este pobre anciano por llamarte según te ven sus pobres ojos sin tu permiso, porque eres quien eres para mí, aunque nunca lo hayas sabido ni nadie te lo haya dicho —dijo Ememet con humildad, con un extraño deje que denotaba su procedencia extranjera, a la par que la invitaba con un gesto a acompañarle a una de las habitaciones adyacentes, a la que hizo transportar también, con un gesto, el busto de Nefertiti, ciega. Y la pequeña bandeja con los ojos de vidrio del busto, aún sin colocar en su lugar.

—Toma asiento, mi reina. Por favor —le dijo el anciano y tras ella, de pie, se colocaron Tutmés. Kakuy y Kaku, frente a Ememet, que permaneció callado, concentrado, acariciando su larga barba blanca hasta que se hizo el silencio en la pequeña sala, apenas iluminada por una tenue luminosidad blanquecina que se filtraba por algunas ranuras de las paredes.

Sólo el busto de la reina quedaba iluminado directamente por un rayo luminoso procedente de un punto situado en la pared del fondo que estaba frente a él, a espaldas de la reina. Ememet se acercó a la mesa y colocó sobre un pebetero una sustancia olorosa, cuyo aroma comenzó a expandirse por la sala, formando una neblina verde fosforescente, que brillaba en la oscuridad. Luego colocó en su lugar, en su busto ciego, el ojo derecho, al tiempo que Nefertiti creía escuchar un mandato dirigido a su corazón, a sus oídos, que nadie pronunciaba ni oía, sólo ella. Ememet oraba en silencio. Y en silencio también, inmóviles como estatuas de piedra, permanecían los asistentes.

El busto, rodeado de la fina neblina brillante, comenzó a iluminarse desde detrás con una suave luz verde. Y se percibió difusa una imagen en la pared lateral derecha. Una imagen que Nefertiti había soñado muchas veces: Un hombre llevaba a una niña en brazos y la ofrecía a alguien. Un grande de Tunip ofrecía la pequeña Nefertiti al faraón. Un grito de sorpresa salió de sus labios y la mano de Tutmés apretó la suya, sosegándola.

La oscuridad se hizo de nuevo. Ememet sacó el primer ojo de la cuenca y lo depositó en la bandeja, tomando el segundo ojo, el izquierdo. Lo colocó en su cuenca correspondiente y se retiró unos pasos hacia atrás. Algo comenzó a dibujarse en la pared lateral izquierda. Y Nefertiti se giró hacia ella para verla, al tiempo de percibir la sombra de alguien que le había estado observando y se retiraba rápidamente de la puerta, para que ella no le viese.

La nueva imagen era una escena de la que la reina formaba parte. Había mujeres, mar. Algunos hombres. Y todos tenían el pelo rojo. Ella llevaba un collar de oro y cuentas de ámbar en forma de abeja. Y en su mano una doble tablilla de plata con una serpiente enrollada sobre un bastón, unos signos y un Ojo de Horus grabados. Sostenía entre sus brazos un niño de cabello rojo, del que salía una larga cuerda que sujetaba niños también de pelo color rojo.

La cuerda envolvía se alargaba y subía a la montaña y se perdía tras la cumbre, sobre la que ardía un fuego del que salían cuatro serpientes, de colores: roja, verde, amarilla y azul. El Sol brillaba sobre un toro que marchaba por un camino pedregoso. Y a su lado un león blanco y un ave desconocida. Sonaban trompetas anunciando la marcha. Y terminaba bruscamente al entrar las personas en una inmensa tela de araña.

Luego, la reina se desmayó.

Cuando despertó estaba en su cama. Y se sentía extrañamente mareada. A su lado, Kakuy la abanicaba, en silencio. Kaku, cerca, callaba. La mujer había alejado a todos los sirvientes, como hacía cuando algo le preocupaba profundamente y quería estar a solas con la reina. Se la notaba molesta. Muy molesta. Y casi la riñó como si fuese aún una niña pequeña, en lugar de la reina viuda de Egipto.

—¡Mi señora, por todos los dioses! —comenzó a decir Kakuy airada, cuando vio que la reina abría los ojos. Nefertiti le hizo callar con un gesto. Se sentía cansada. Muy cansada. Tenía nauseas y quería descansar. Cerró los ojos y pensó en las extrañas escenas que había visto y trató de entenderlas. Sin duda le habían drogado. Pero... ¿por qué? Había conocido las extrañas explicaciones e investigaciones de Tutmés. A algunos de sus raros amigos. Ememet leyó su mente. Y vio cómo su futuro aparecía también en la pared, como si estuviese en aquella misma estancia. Gritó angustiada y Kakuy pegó un salto, sorprendida y asustada, poniéndole la mano sobre la cabeza.

—Naomí, mi niña, tranquilízate. ¡Haré matar a Tutmés por darte mandrágora! —dijo nerviosa la mujer—, ¡Estoy harta de decir que es una planta peligrosa que adormece el primer día y vuelve loco el segundo! ¡Que tu melancolía no se cura con drogas ni con hierbas! ¡Y que puede matarte en lugar de adormilarte o darte placer! —gruñó nerviosa la siria. La reina había vuelto a caer en un profundo sueño.

Alguien había creado una estatua de ella misma que tenía vida, soñaba Nefertiti. La habían creado con sangre. Con carne. Sus ojos veían. Su carne palpitaba. Sus pómulos eran sonrosados. Su corazón latía y se movían las aletas de su nariz. Pero no podía hablar. No podía moverse. Una persona sagrada, un mago. Un hechicero malvado había creado su imagen y podía manejarla a ella a voluntad en la distancia. Quitaba un ojo de su busto, lo colocaba de cierta forma y veía el pasado. Movía otro y lo colocaba de otra manera y veía el futuro, tal vez explicado por aquellas cuatro serpientes de colores cuyo significado no comprendía. Pero aquella figura, que era ella misma, no hablaba. No decía ni una palabra.

Alguien la manejaba con hilos invisibles. Una extraña tela de araña se cernía amenazadora sobre ella. Y la negra cobra se agitaba intranquila, saliendo de su letargo. Algo en el ambiente les inquietaba a todos y ninguno podía descansar.

El aire de la noche traía a los jardines del palacio aromas de sándalo y ámbar y del Nilo subía un olor mohoso y dulzón que era el olor de la muerte. A lo lejos, más allá del río, por occidente, el rítmico sonido, monótono y agobiante, de los sistros y los tambores nubios repetía una llamada en la distancia que se difundía por el desierto y de aldea en aldea, de poblado en poblado, saturando el ambiente de roncos e insistentes sones que atemorizaban a los campesinos. Un sonido que hacía a los marineros buscar el amparo de las tabernas cercanas, una dorada cerveza y el consuelo de una buena prostituta.

Tras las colinas próximas, rugía un león blanco. Y un lobo solitario aullaba a la luna, que emergía ya, cándida y resplandeciente. A su lado, brillaba la centelleante estrella, compañera en el horizonte de los sueños de Nefertiti.

CAPÍTULO XXV Los cuatro padres

“El Doble País reunido le rinde veneración, cuando su majestad se aproxima, el más noble entre los nobles, de función duradera, de gobierno estable, el buen jefe de la Enéada de dioses, de semblante amable, que ama a aquel que mira hacia él, que inspira temor en todas las tierras, para que ellas proclamen su nombre como el primero, y que todas le hagan ofrendas.”

Gran Himno a Osiris, dios de los muertos

—¿Quién es ese hombre?

Era el príncipe Ipy-Hor el que preguntaba a Nefertiti. Tal vez una de las pocas personas a las que ella permitía que la interrogasen. Y el príncipe estaba ahora ante ella, que le escuchaba, sentada en sus habitaciones privadas, pidiéndole cuentas de su reciente actuación. Como miembro de la familia real, Ipy-Hor había estado siempre muy unido a su esposo, el faraón y su muerte le había conmocionado muchísimo. Era conocido en la Corte como “el mitannio”, porque era familia de la reina mitannia Mutemuja y la esposa real del padre de Akhenatón, la princesa real Giluhepa, hija de Shuttarna II de Mitanni, a la que había acompañado a Egipto un séquito de trescientas diecisiete personas. El abuelo de Nefertiti entre ellos.

La reina se puso de píe y suspiró, haciendo caso omiso de la pregunta.

—¿Quién era él para pedirle cuentas de sus amistades? —pensó.

Pero no podía recordarle sus deberes o incluso su educación para con la reina y afearle su conducta o pararle los pies con brusquedad, porque además de ser un miembro muy influyente de su familia, era un importante personaje de la Corte y el país. Y podía necesitarle para sus planes en el futuro.

Era mejor hacer como que no había oído su impertinencia.

La reina se acercó a la ventana y miró al horizonte, al que ya se acercaba el sol en su ocaso. Las rojas garzas volaban sobre el río y las barcas pasaban raudas, buscando ya un puerto cercano donde pasar la noche, cargadas de mercancías y sueños, las blancas velas hinchadas por el viento que las impulsaba hacia el norte.

Olía a jazmín y azahar. Y el aire de la tarde traía a los jardines del palacio aromas de madera reseca de cedro y mirto, mezclados con el aroma que subía del Nilo, un frescor acuoso y somnoliento que evocaba el aliento tibio de otros atardeceres. Y recordaba los muchos pasados en los jardines familiares de la ciudad de Akhmin, acunado el recuerdo por las acompasadas nanas de las nodrizas egipcias en el harén. A lo lejos, el monótono sonido de sistros y tambores repetía, rítmico y persistente, una llamada en la penumbra del atardecer. Y tras los distantes cerros, la luna emergía, cándida, tímida y resplandeciente ya. Y a su lado, compañera en el horizonte, la centelleante estrella de la tarde que anunciaba el final de día.

Se volvió hacia el príncipe sin contestar, mirándole con sus bellos ojos cansados, bajo los que se apreciaban unas grandes ojeras.

—Pareces fatigada —dijo el príncipe, solícito, sin querer repetir la pregunta. Estaba claro que la reina le había oído perfectamente, pero que no se había dado por aludida.

—¿Duermes bien? —insistió el hombre.

Nefertiti no respondió una vez más. Efectivamente, no había descansado mucho. Tenía pesadillas. Náuseas. Estaba mareada. Presentía algo en el ambiente que no le gustaba nada. Las llaves que Yarsu le había dado estaban cerca, al alcance de su mano, sobre la mesa. Las acarició, recordando el especial momento de amor en que él se las había entregado.

—Las dejo en tus manos como todos mis misterios, mi reina. Pongo en tus manos mi vida —había dicho, sobre ella, sus ojos en sus ojos, sus manos haciendo revivir su cuerpo. Y luego la había penetrado con fuerza, haciéndole chillar de dolor. Sentía ahora en su vientre el deseo del hombre. Le echaba en falta a cada momento. Le necesitaba a su lado para sobrevivir. Para respirar. Para pensar incluso.

—He venido a verte varias veces y no te he encontrado —comentó el príncipe Ipy-Hor, reclamando su atención—. Las noticias que me dan tus sirvientes no son muy explícitas. Anoche mismo intenté verte. Y sólo recibí una negativa de tus criados por respuesta. ¿Te escondes de mí, señora?

Nefertiti se irguió, respondiendo a su visitante con cierta sequedad, que evidenciaba su ira contenida.

—Te recuerdo que soy la reina. Y no tengo que darte cuentas de lo que hago —y dio a su voz un tono de dureza y antipatía.

El hombre sonrió, sin mostrarse ofendido. La comprendía muy bien. O al menos así lo creía. Aquella mujer nunca daría su brazo a torcer, aunque supiese perfectamente que se equivocaba en algo. Y mucho menos le mostraría a la primera sus sentimientos en la intimidad. Pero estaba claro que él era un caballo ganador en la carrera por el poder. Y seguro que ella necesitaría apostar por él. Así que la miró de frente, sin inmutarse. Y le sonrió.

Nefertiti era consciente de que él le ayudaría en todo momento, de hecho lo hacía. Interesadamente, pero lo hacía. Aunque no podía permitir que mandase en ella. Que se entrometiese en lo que hacía. Toda su vida la había guiado alguien. Desde la cuna al lecho del faraón. Era tiempo de decidir por sí misma, porque él había muerto. Y también su madre, la reina Tiyi. Por primera vez en su vida era relativamente dueña de sus decisiones. Y estaba enamorada. Aunque sabía que era imposible jugar sola en aquel complicado juego de senet que era su existencia. Necesitaba apoyos en la Corte. Y el príncipe Ipy-Hor venía a venderse y a comprar. ¿Qué querría en concreto?, se preguntó la reina. ¿Cuál sería su jugada?

—Los treinta casilleros del Senet están agrupados en tres filas paralelas, de diez casilleros cada una, cinco de los cuales son casilleros especiales— dijo Nefertiti, mirando fijamente el tablero que tenía delante.

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—Los casilleros especiales, marcados, son los números quince, veintiséis, veintisiete, veintiocho y veintinueve. El casillero veintisiete lleva dibujadas tres ondas que representan al río Nilo. ¿Podría seguir las reglas del juego, el juego de la muerte, en aquella partida especial por su propia vida?

—Ubicar las fichas en el tablero sobre la primera fila, intercalando blancas y negras alternativamente, comenzando por la ficha blanca en el casillero uno: En las blancas los hititas, en las negras los mitannios. ¿Quién sacaría el número uno y movería un espacio la ficha negra ubicada en el casillero diez, hacia el casillero once?

—¿Hititas o mitannios?

—Alguno sacaría dos o tres y terminaría su turno. Lanzaría las cuatro pequeñas tablillas de madera, pintadas de color negro por un lado y de su color de madera clara por otro, esperando que los dioses guiasen su mano hacia el color negro para sacar seis puntos y ganar la partida.

—A Hatti y a Mitanni. Tal vez Ipy-Hor o el mismo Paatónenheb, u Horemheb, como ahora se hacía llamar, podrían ayudarla. O utilizarla. ¿Podría ella misma mover los hilos del destino? Si una de sus fichas caía en un lugar ocupado por el adversario las fichas intercambiaban lugares. ¿Si lo ocupaban los hititas, se cambiarían por los mitannios o no seguirían las reglas del juego?

—Sólo las dos fichas juntas del mismo jugador bloqueaban la posibilidad del adversario de intercambiar las fichas.

—¿Juntos Mitanni y Hatti contra Egipto? —se preguntó.

—Tal vez sería demasiado arriesgado dejar que se junten —se dijo.

—Tres fichas juntas del mismo jugador no pueden ser sobrepasadas por una del adversario, a pesar de que el valor de la lanzada lo permita. Sí. Tal vez necesitaba un tercer aliado.

—¿Babilonia? ¿Unida a Egipto, en vez de en contra? Y el reino asirio, al norte de Babilonia... ¿Qué juego seguiría a su vez?

—Si una ficha no puede adelantar, debe entonces retroceder —se dijo Nefertiti—, Tal vez debía seguir las reglas del juego. ¿Refugiarse en su palacio norte? Ya estaba en él, O pensar en los reyes sirios de Amurru, Tiro, Biblos o Qatna. Y pedirles su ayuda. Porque si ninguna de las fichas del jugador pueden ser movidas, pasa entonces el turno al adversario. Y podía perder la partida. Si una ficha se encuentra en las casillas de seguridad número veintiséis, veintiocho o veintinueve no puede ser intercambiada por una del adversario. Ese era su palacio.

—Si una ficha cae en el río Nilo, casillero numero veintisiete, debe retroceder al casillero numero quince. ¿Quién está en el Nilo? ¿Ipy-Hor o el mismo Yarsu, que había irrumpido de improviso en la partida?

—Si este casillero está ya ocupado por una ficha, propia o del adversario, debe seguir retrocediendo hasta el casillero número uno. Volver al comienzo. ¿Cuál era su comienzo, sus fuerzas, el mensaje del juego?

—¿A Siria o a Hatti? —se preguntaba la reina—, ¿La solución puede estar en Siria o más al norte? Entonces, Ipy-Hor no está en la partida de mi lado. Debo tener cuidado.

—No se pueden sacar fichas del tablero mientras haya alguna ficha propia en la primera fila del tablero. Pero el objetivo final es avanzar por el tablero internacional, pasando y bloqueando al adversario, hasta lograr sacar todas las fichas propias del tablero. Tenía que averiguar cuál era ahora su principal adversario para jugar la partida. Y ganar.

—Ipy-Hor, Horemheb, Ay quizás... Necesito ayuda, se repitió Nefertiti. Sentía que Yarsu era uno de esos apoyos políticos que necesitaba, porque todo con él apuntaba a Siria o quizás más al norte, como indicaba la tirada de senet. Pero... ¿Qué tendría que ver aquel hombre con volver a los comienzos, como veía en las fichas? ¿Retroceder era perderlo todo y empezar o ganaba empezando de nuevo, o tenía que cambiar la partida y empezar en otro sitio? ¿Pero... dónde? ¿Buscar apoyo en la princesa Mutnedjemet, su hermana, la otra hija de Ay? Seguro que no. Horemheb— Paatónenheb la cortejaba, según decían en la Corte. Su esposa había muerto en circunstancias extrañas. Y la situación del general, si se casaba con la hermana de la reina, le podía poner en el camino al trono, claro que en contra de Nefertiti y la rama dinástica que ella representaba.

“Junta tres reinas negras. Y la magia de los siete ríos” —decía el oráculo.

Podía apoyarse en Yarsu de Zippasla. Al menos debía hacerle partícipe de sus planes, aunque sospechaba que él no sería muy fácil de manejar. Tal vez cuando conociese los secretos de aquel hombre, podría convencerle con algún argumento que le satisficiese, cavilaba la reina, preocupada.

—¿Qué podría tentar a alguien que tenía todo lo que se había propuesto conseguir en la vida? —se preguntaba Nefertiti.

Él era joven y rico. Y pertenecía a una noble familia hitita de gran antigüedad. Tenía bellas casas y palacios, grandes intereses comerciales, relaciones. Y amantes posiblemente, que ella ni conocía, en cualquiera de los países que frecuentaba en sus habituales viajes.

Tenía el mundo al alcance de sus manos. Y a la reina de Egipto rendida a sus pies.

—¿Podría tentarle con más poder? —se preguntaba Nefertiti—. ¿Con más dignidades, quizás, o con mayores riquezas?

Ella necesitaba un marido sometido, no uno que llevase personalmente las riendas del poder en Egipto. Ella tenía que ser la única que mandase, como la reina abeja en la colmena. Un zángano sólo serviría para fecundarla y darle un hijo varón, que iniciase una nueva Dinastía.

Yarsu parecía muy rico. Su palacio era suntuoso y seguro. Y estaba muy bien relacionado internacionalmente. Las palabras de Ipy-Hor le sacaron de sus cavilaciones.

—Tus visitas al palacio del oasis no gustan a tus partidarios —oyó que le decía.

El príncipe tenía la misma complexión física que Akhenatón, aunque era un poco más bajo de estatura.

—Sé que no debo meterme en tu vida privada, mi reina —dijo el hombre, mirándole fijamente—, Pero es mi deber decirte, como familiar tuyo que soy, que deberías mantener las conveniencias como reina viuda —terminó la frase Ipy-Hor, alzando algo la voz para que Nefertiti, que se había alejado hacia su escritorio, le oyese perfectamente.

La reina se volvió, como si le hubiese picado un escorpión.

—¿Las conveniencias? —contestó airada, un puñado de papiros en su mano.

—¿Qué conveniencias hay en engañarme y no decirme nada de un hijo de Akhenatón y Kíya, con la edad casi suficiente como para ocupar el trono? —gritó enfadada. Y tiró los papiros a los pies del hombre, sorprendido de que supiese aquel secreto que habían procurado ocultarle.

Ipy-Hor se agachó y recogió los papiros. Los criados no debían conocer su contenido, interesante sin duda para los espías de los países enemigos.

—¿Y el hijo de la desconocida? —le miró enojada.

La reina en aquel momento parecía una cobra furiosa. La misma diosa cobra Wadjet, erguida su majestuosa cabeza, mientras las lágrimas rodaban por sus mejillas, no sabía Ipy-Hor si de indignación, dolor o ambas cosas a la vez.

—¿Quién te ha dado esa información? —inquirió el príncipe, furioso a su vez, mirando los papiros con curiosidad.

—¿Así que tú también lo sabías, no es cierto?—. ¡Todo el mundo lo sabía, menos la reina! —gritó fuera de sí Nefertiti—, ¡Por lo visto he vivido en un mundo de falsos amigos e informaciones! ¡Y mis mismos espías están manipulados y me han dado lo poco que se me podía dar! ¿No es cierto?

—Nadie quería hacerte sufrir, Naomí —se le acercó el príncipe, conciliador, tratando de darle explicaciones, pero la reina, alterada, no se avenía a razones fácilmente.;

—Nadie me ha hablado tampoco de las reuniones “secretas” de mi esposo, ni de sus extrañas compañías. Ni de sus negocios privados y sus francachelas ¿verdad? ¡Porque supongo que estaba en boca de todos que sus visiones y su misticismo tenían un origen más que místico! —increpaba indignada al príncipe, que no sabía qué contestar.

—¡Conozco perfectamente muchos de los movimientos secretos del faraón! ¡Sus experiencias con adormidera y mandrágora! ¡Sus noches de juerga! ¡Y su afición a frecuentar locales nada recomendables, “complemento” de las reuniones de palacio!— chillaba la reina, indignada, no tanto por los actos del faraón, sino por cómo habían tratado de ocultárselos y mantenerla al margen de los manejos de su esposo, de los manejos de su propia familia, a merced de sus enemigos, que ahora podían destruirla. Como si sólo fuese una inerte ficha de senet. Y aquel hombre lo sabía todo.

Efectivamente, ella conocía bien el efecto alucinógeno de la mandrágora y los otros productos potenciadores del trance místico del faraón. Akhenatón, sirviéndose de sus propiedades narcóticas, consideraba la sagrada planta como un puente psíquico entre el mundo tangible y los dioses, alcanzando con ella revelaciones divinas y visiones en los cultos de Atón.

Y por eso se atrevía a pedirle cuentas, porque conocía su debilidad. Pero ella aún no había dicho la última palabra, pensó.

Y afiló sus armas de mujer para afianzar su poder. Decidió que le utilizaría. Como pensaba utilizar a Yarsu de Zippasla.

Su consumo lo reflejaban los retratos del faraón, sus pupilas huidizas bajo el párpado superior, prueba de la dilatación anormal de la pupila con inmovilidad del iris, como consumidor puntual del fruto alucinógeno. Como las deformaciones de la cabeza, vientre o extremidades eran producto de las visiones del escultor Tutmés y los compañeros de fiestas del faraón, que ella ni se había detenido a contarlos cuando la vejaban entre todos como si fuese una ramera del puerto.

—Tendré que pedirle a Kakuy unas cuantas de sus hierbas mágicas y unos cuantos hechizos amorosos para resolver felizmente esta situación y manejar a estos hombres a mi gusto. Y hay que consultar al espejo. Necesito que los dioses me ayuden. Sobre todo la Diosa Negra —se dijo la reina, preocupada por la situación política que parecía presentarse ante ella.

—La dulcámara bajo la almohada ayuda a olvidar un perdido amor— decía la siria, para quien las plantas y los venenos no tenían secretos. Sobre todo el de cobra.

—Atada esta planta al cuello, cura el vértigo, señora —le decía a la reina, que temía asomarse a la terraza y se sentía atraída por el vacío—, Y si le añades un poco de ruda y las pones sobre tu frente, se te calmará el dolor de cabeza. Además, en el agua del baño romperán los hechizos que te persiguen y te protegerán —dijo la mujer. Ya que la reina no quería colgarlas de su cuello porque no quería que nada molestase a aquel nuevo collar que le había regalado el “zipaslo” (como llamaba despectivamente a Yarsu), se las apañaría para colocarle un poco dentro de la corona o sobre el paño dorado que la sujetaba.

Nefertiti miraba ensimismada las joyas de Yarsu.

—Este colgante tiene cara de abeja —pensó la mujer—. Es como una máscara. Con ojos, boca y orejas. Como la extraña careta de un raro animal. La cara deformada de un insecto.

Y una lengua que cuelga, asomando por la boca entreabierta. Una máscara de ojos saltones rodeados de un halo de fuego, boca entreabierta, puntiagudos colmillos amarillentos y una larga lengua sanguinolenta, un rostro de tres ojos rodeado por nueve piedras blancas, enlazadas en el arco, encerrando entre sus nudos una flor blanca.

—Hay que espantar, sobre todo, a los lobos que aúllan en la noche sin luna —pensaba la hechicera Kakuy— Estos animales están demasiado cerca del dios Osiris y hay que mantenerlos lejos. Con un ramo de ruda.

Y pensaba poner algo de esta hierba en los pebeteros de las habitaciones de la reina.

—Un sahumerio de ruda espantará del palacio a los demonios. Curará la melancolía de Nefertiti y atraerá para ella el amor —dijo Kakuy. A su lado, su hermano Kaku callaba y sonreía.

Ipy-Hor se acercó y le abrazó. Luego buscó sus labios con sus labios. Su cuerpo con sus manos.

—Nunca lo hubiese creído. ¿Así que ésta es su jugada? —pensó Nefertiti. Sin embargo, era incapaz de considerar a aquel hombre como una relación pasajera o como un futuro esposo, aunque representase parte de la fuerza del plan de Mitanni.

—No puedo dejarme engañar —cavilaba la reina. Estaba demasiado furiosa para reaccionar. No sabía si por la traición de príncipe, su propia falta de información o porque había comprendido que el juego de Ipy-Hor era doble.

Lo veía ahora con claridad. Él estaba en el equipo de Mitanni. Con su propia familia. Con Tutakhamón. Tal vez con Ay y Meritatón. Pero también jugaba para sí mismo. Y quería ser faraón, traicionando al otro equipo.

Y se dejó amar por él, entregándose con placer a la lujuria del momento. — No es un mal amante —pensó la reina. Tal vez le necesitase como partidario en el futuro. Y aceptó las propuestas de Ipy-Hor, por si acaso tenía que hacerle oficialmente padre de su nuevo hijo.

—¿A cuál de los cuatro haré padre oficial de mi heredero? —pensó la reina, a la vez divertida y preocupada. Y recordó cómo se había iniciado su relación con Horemheb.

Y le recibió durante muchas noches en su lecho, sintiendo que su presencia apartaba de ella los fantasmas de Akhenatón. En su fantasía, eran las suyas las manos de Yarsu. Los suyos los risueños ojos de Tutmés. Y pensaba que era la risa de Horemheb la que oía a su lado.

En el horizonte, el aullido de un lobo era un aviso de muerte. El mensaje de la Diosa Negra a la reina era claro: Alguien de su entorno. Muy próximo. Quería su muerte. Y Osiris la avisaba. Y en el desierto, la luna era negra, rodeada de un halo misterioso que formaba a su alrededor una corona de oscuridad.

Un gran abejorro, negro, brillante, venía cada día a sus habitaciones para avisarle cuando el sol estaba en su cénit.

—No le espantes —decía Kakuy al porta-abanicos— déjale, a ver qué hace.

Y el animal aleteaba y buscaba tal vez hacer su nido en las plantas próximas a Nefertiti. Volaba un rato. Libaba las flores y se iba, para volver al día siguiente. A la misma hora. Y así durante muchos días seguidos. Mientras duraron las flores y la primavera.

—Es una hembra, mi reina —decía Kakuy, observando el vuelo del fascinante insecto, una clase de abeja de color negro azulado, brillante bajo la luz del sol.

—Y la envía la Diosa Negra. Es un oráculo. Trae un mensaje. Un gran peligro te acecha y debes tener cuidado, porque alguien que está cerca de ti quiere sustituirte. Hacer un nido en tu casa. Matarte, mi reina. Y ocupar tu lugar. Debemos consultar las estrellas —dijo la mujer, extrañamente seria. A su lado Kaku callaba, serio también. Meditando, tranquilizaba a su cobra negra, que estaba inquieta y no quería dormir.

—Ipy-Hor no me deseaba ni como mujer ni como reina. Sólo quería probarme. Violarme. Yacer conmigo. Inutilizarme. Atarme a él para manejarme como a una marioneta movida por sus hilos —decía en voz alta la reina, pensado en el príncipe mitannio, mientras Kaku asentía y callaba a su lado y Kakuy buscaba la respuesta en las manchas de aceite en el agua contenida en un brillante recipiente de metal. Las estrellas habían estado mudas aquella noche.

—Por eso me pedía cuentas de mi relación con Yarsu —continuaba Nefertiti, ensimismada en sus propias reflexiones. No le interesaba que hubiese otro zángano en la colmena en aquel momento. Y el abejorro negro diario le preocupaba. Y a veces venían tres o cuatro el mismo día. Uno tras otro. Pero la partida aún no había terminado.

Ella tenía que mover ficha ahora y despidió a Ipy-Hor sin más, sin hacer caso a sus requerimientos amorosos. Aquel hombre no le convenía, desde luego. Se había quedado más sola aún, pero por lo menos no tenía a alguien saboteando su nave desde dentro. No se había repuesto aún de la impresión que le había supuesto la relación con el príncipe Ipy-Hor, cuando le anunciaron la visita de Horemheb, que esperaba en la antesala.

—Al menos —pensó la reinan podré distraerme analizando la situación internacional, porque el general la conoce muy bien. Aunque como esto siga así, voy a tener que encargar más ruda y pedir a Kakuy que me organice los textos de execración por canastas —pensó, recordando que, al fin y al cabo, lo que había visto en el taller secreto de Tutmés sólo era una pequeña muestra de lo que podría hacer utilizando a los magos. Y tendría que analizar bien la situación con los sacerdotes —pensó, dependiendo de los hombres y mujeres que quedasen a su lado al finalizar la partida. Tal vez Horemheb tuviese la respuesta a sus preguntas.

Cuando el antiguo Paatónenheb, llamado ahora Horemheb, se presentó ante ella, sintió miedo. Y atracción. Aquel hombre que no le inspiraba confianza. Pero quería utilizarlo, como había utilizado a Ipy-Hor.

Siempre sentía la misma sensación en su presencia, de atracción y repulsa a la vez. Tal vez porque él había tenido mucha confianza con Akhenatón. Y tal vez sabía cosas que ella desconocía. Si no, no se comprendía cómo había pasado en poco tiempo de ejercer poco importantes puestos de militar de fortuna en el Delta a tener la confianza del faraón. Y se rumoreaba que ambos habían compartido el lecho de la reina Tiyi.

—¿Habría tenido él algo que ver en su muerte?

Se manejaba a la perfección por los patios del harén, los pasadizos, los recovecos, conocía a los criados, a los guardias. Y no era rival que temiese a Maya o a Aperia en el lecho de la reina madre.

Era más joven. Y más guapo que ellos.

Curtido por el sol del desierto y el ejercicio militar, era un placer contemplarle haciendo ejercicios con sus soldados, dando órdenes, tirando al arco, conduciendo su carro o montando a caballo por el desierto. Ahora era el hombre fuerte del ejército. Aunque no se atrevía a despuntar demasiado por temor a Ay, que buscaba su propia jugada. ¿Venía a por su apoyo contra él, su propio padre.

—Ay y el general egipcio mantienen las espadas en alto. Están enfrentados por el poder —pensó Nefertiti.

—Aunque Horemheb-Paatónenheb es un hombre educado, no es tan rudo y belicista como a veces se le quiere presentar. No. Puede destacar tanto como hombre de letras como ser un magnífico soldado. Y eso le da unas grandes posibilidades para convertirse en un buen faraón. Un buen candidato al trono tiene que brillar en los salones, contener a los enemigos y convertirse en rey-mago de los sacerdotes, puesto que se convertiría en el dueño y señor de todos los poderes, con cuya fuerza garantizaría la estabilidad del país.

—Es escriba real —reflexionó la reina, recordando la apostura de Horemheb, su cuerpo moreno y curtido por el sol—. Conoce los secretos de la Cancillería oficial. Y presume de ser de estirpe real. Me gusta de él que conoce muy bien Asía y gracias a él conservamos la región de Siria— Canaán. Y es uno de los mejores expertos en las intrigas de aquella región, donde tiene grandes amigos. Y partidarios supongo. Además, maneja muy bien la propaganda a su favor —rió Nefertiti, que recordaba el rumor expandido por la Corte de que el oráculo del dios Amón le había predicho de niño que sería faraón.

—Así pues, Horemheb, eras partidario de Akhenatón sólo para medrar. El oráculo te ha delatado a mis ojos. A mí no puedes engañarme —se dijo la reina—. Y no sería extraño que tú mismo estuvieses detrás de todas las extrañas muertes que están sucediendo en palacio. Y le extraña desaparición de los ojos.

—¿Qué se esconderá bajo esa peluca cortesana y ese traje de gala de amplías mangas que se inclina ante mi? —pensaba Nefertiti—. Eres un guapo arribista, sin duda. Eso es lo que pienso de ti cuando te veo. Y buscar aprovecharte de tu encanto personal, desde luego. No hay más que verte. Sólo te falta la Doble Corona sobre la cabeza y yo misma tendré que ponerme de rodillas ante ti —suspiró la reina—. Espero que su amplia sonrisa no me conquiste. Al fin y al cabo sé que le distraen bailarines poco masculinos, con lo que mis competidores en la cama van a ser un poco moviditos —rió con ganas, mientras el visitante se inclinaba ante ella, tratando de imaginar cuáles serían aquellos pensamientos de Nefertiti que la hacían reír al recibirle.

—Quizás se alegra de verme. Y eso es un buen presagio —supuso el general. Y examinó de cerca de la soberana.

—Está bella hoy, como siempre. Aunque me habían dicho que estaba algo desmejorada. Y que su nuevo amante la tiene bastante entretenida — sonrió a su vez Horemheb, pensando en cómo sería una noche de amor con aquella bella yegua de pura raza del desierto. Le encantaría tirar de su brida y atarla corto —suspiró. Y pensó en la monta de aquel soberbio ejemplar de purasangre.

—Pronto será mía, desde luego —se aseguró con un susurro de pasión contenida. Y deseó que ella bajase del trono. Y se le ofreciese, abierta y sumisa, entregada como una buena ramera tiria. Y él la desnudaría y la poseería allí mismo. A la vista de todos. A la luz del día. Y luego, por la noche, bajo la luna, en el desierto. Le atraía desde siempre aquella altivez de su cabeza, sobre un cuello de cisne que a él le gustaría acariciar y besar y morder despacito, oliendo su piel, su sudor, su perfume de diosa.

—General —la voz de la reina le arrancó del ensueño momentáneo.

La conversación, al principio oficial, pública, intrascendente y rutinaria, terminó en un paseo por el jardín cuando terminaron las formalidades. El examen de la situación siria era demasiado importante como para terminar la visita en un repaso rápido del panorama internacional, dijo la reina. Los reinos sirios están revueltos.

La intervención hitita y el miedo a sus soldados hacía volverse contra Egipto a los antiguos amigos. Los hapiru, grupos de bandidos formados por campesinos errantes, desarraigados y empobrecidos por las incursiones de unos y otros, asediaban las ciudades y provocaban la inseguridad en toda la zona. Y viejos amigos como los reyes Rib-Addi de Biblos y Labayu de Siquem habían desaparecido, muertos en las luchas por el poder entre los pequeños Estados de la región.

Además, quería darle a Horemheb la oportunidad de dirigirse a ella en privado. Fuera de la sala de audiencias y lejos de los ojos y oídos de los cortesanos. Quería saber sin tapujos ni dilaciones cuál era su juego. Y su campo de batalla. Y si podría contar con él.

Y cuando le cogió de la mano con el pretexto de enseñarle un plano, y sus ojos se cruzaron y terminó forzándole en uno de los quioscos del jardín, se dejó hacer, sin llamar en su ayuda a los criados, que se habían alejado discretamente. Aunque le pareció que alguien les iba siguiendo, pero no acertó a ver más que una leve sombra, difuminada rápidamente entre los arbustos y los arriates cercanos.

—Decididamente, Horemheb sabe mover las fibras más íntimas de una mujer. Pero hay algo en él que me parece lejano, pensó Nefertiti.

Algo que le hacía pensar en él como si fuese una araña tendiendo su tela. Observándola. Y no se abandonó completamente a él, sino que siguió su juego, tratando de ganar un importante peón para su juego de senet.

Y se dejó amar con una cierta frialdad lejana, algo de lo que el hombre no fue inconsciente tal vez, aunque debía jugar también sus propias fichas.

—Y ser un buen profesional en la cama de la reina —pensó Nefertiti—, Y de la política, la traición y del juego del amor.

Ella sabía dominar perfectamente sus sentimientos y seguir al macho en su pasión amorosa. La abeja reina no tenía más que dejarse fecundar.

Por cualquier zángano. Pero aquel macho no podía estar a su lado más que un sólo momento, el de la fecundación. Quería ocupar su puesto de poder. Sustituirla. Y ella no podía permitirlo. Él jugaba su propio juego, no el de la reina. Pero por listo o fuerte que fuese, un macho nunca podría hacer crecer, dominar o cuidar un enjambre sin una reina.

—¿Cuál de sus amantes sería el padre oficial del bebé? —se dijo Nefertiti pensando en Ipy-Hor, Yarsu y Tutmés, en medio del ardor del momento, mientras cerraba los ojos y se movía y jadeaba con fingida pasión bajo el peso de Horemheb. Se encomendó a la Diosa Negra de la fertilidad y ofreció su sexo al hombre sin pudor, mientras en su cabeza examinaba fríamente la situación.

—Si yo le fallo a Horemheb ¿Quién será su próxima presa? —pensó Nefertiti, moviéndose acompasadamente, cerrando los ojos y jadeando de placer. El general la visitaba a menudo. Y la poseía con ardor y buen oficio de amante experimentado. Sus muslos se movían pensando en él.

Abrió los ojos y se vio reflejada en sus pupilas. Horemheb la miraba, sus ojos extrañamente fijos.

—¿Soy la reina de Egipto o sólo una suculenta presa de una calculadora araña negra? —se preguntó Nefertiti.

¿Habría atado ya a su hija Meritatón, una niña de quince años? ¿A su hija Ankhesenpaatón, de doce?

¿Qué tramaba en realidad el general?

Pero Nefertiti quería y podía juntar los cuatro reinos más importantes del momento.

—¿Qué sucedería si un mismo rey gobernase a la vez en Hatti, Mitanni, Babilonia y Egipto?—soñaba Nefertiti—, Pero todo el mundo sabe que los faraones egipcios no envían fuera de su país a sus propias hijas. No. Aquí se casan con ellas y las matan, haciéndolas parir aún niñas —se lamentó días después de aquel encuentro con Horemheb la reina, con las manos en la cabeza, que le dolía, intentando controlar las náuseas que sentía.

El amor del general-araña le había dado dolor de cabeza y le había revuelto el estómago. Y sus informantes le habían dicho que él cortejaba también a su hermana menor, la princesa Mutnedjemet.

—¿Podría ser ella la más manejable de todas las mujeres reales egipcias y quien la sustituyese en el trono? Sí. ¿Por qué no? Todo era posible en estos momentos en Egipto. Por un lado podrían estar Ay con Tutakhamón y los mitannios con sus hijas mayores. Por otro lado Horemheb y su hermana Mutnedjemet, unidos a los sacerdotes de Amón.

Y pensó malignamente cómo sería hacer el amor con ambos a la vez: Su altiva hermana a sus pies, atada, mientras Horemheb y ella la poseían ante la Corte. Y terminaban su pasión haciendo público su matrimonio ante la desesperación de la violada princesa. Pero no.

Ella ya había decidido que su rey sería Yarsu de Zippasla. Heredero de todos los reinos. Y también futuro faraón de Egipto.

Él sería, oficialmente, el padre del hijo que iba a tener. Fuese quién fuese el dueño de la semilla que había germinado en su vientre. Cerró los ojos, recordando el aroma de cedro que el apuesto general dejaba en su piel y el olor a hierbabuena de su aliento. Y le comparó con Yarsu. Y pensó también en Tutmés e Ipy-Hor. ¿A cuál de los cuatro se parecería su hijo?

Tal vez el pequeño y futuro faraón tuviese rasgos de los cuatro, Y sería un guapo mozo. Como sus padres, rió la reina, mientras contenía las nauseas, al imaginar la escena de sus cuatro amantes juntos, acunando al niño, de pelo rojo, como ella. Como sus visiones le revelaban, aunque nunca conseguía ver su rostro.

Del jardín subía una aroma de jazmín y verbena que se mezclaba con el olor mohoso del río y un hedor a muerte y lágrimas. Se oían los sistros y flautas rituales. Un lejano tambor resonaba ronco en la orilla opuesta del Nilo. Y los perros del desierto aullaban a la luna que comenzaba a aparecer sobre las lejanas colinas de occidente, mientras Nefertiti daba gracias a la Diosa por aquel nuevo embarazo que, sin duda, escandalizaría a la Corte, pero que a ella le hacía la más feliz de las mujeres de Egipto. Porque presagiaba que aquel pequeño haría realidad sus sueños. Y uniría al fin todas las tierras conocidas: Anatolia, Mesopotamia, Siria y Egipto. Del Gran Verde al lejano Éufrates. Del Helesponto y la verde Creta a los desiertos del Alto Nilo.

Y se durmió, al fin, soñando con las verdes montañas del añorado y verde país de Zippasla donde le criaría. En la Corte lejana de su padre, Yarsu, al que ella había elegido como su amante esposo. Su dueño y señor. El nuevo faraón que compartiría con ella su lecho y el trono de Egipto. Los laúdes mediadores entre el cielo y la tierra acompañaban en áspero sonido que hacían en el jardín los pavos reales, mientras los círculos que unían el fuego y el agua vibraban con ellos, generando en la tierra su esperanza.

CAPÍTULO XXVI El embajador de Hatti

“Porque soy la primera y la última, yo soy la venerada y la despreciada, la prostituta y la santa, yo soy la esposa y la virgen, yo soy la madre y la hija, la estéril y numerosos son mis hijos, soy la esposa y el esposo, y fue mi nombre quien me creó, yo soy la madre de mi padre, soy la hermana de mi marido, y él es mi hijo rechazado. Respetadme siempre, porque soy la escandalosa y la magnífica"

Himno a Isis, siglos III o IV. Nag Hammadi.

Era el hombre que Nebsén estaba buscando desde hacía tiempo. Hacía unos diez años para ser exactos: Zitti-Yari-Hattu. El embajador de Hatti en Egipto.

—Zitti-Yari-Hattu —repitió complacido el egipcio.

Le gustaba el nombre del hitita desde que le conoció. Era sonoro. Contundente. Rotundo. Serio. Como su portador. Y también le gustó enseguida su esposa, Nerikali, princesa de Amurru.

—Tiene que ser una buena jaca en la cama —pensó Nebsén, observando la actitud provocativa e impúdica de la mujer, incluso en público. Él era un alto y noble personaje de unos cuarenta años, de nariz aguileña, ojos negros vivarachos y negro cabello entrecano, de suaves maneras, aristocráticas, afectadas. Iba vestido con una larga y bordada túnica de fino lino con volantes superpuestos y largas y anchas mangas hasta el puño, bajo las que relucían hermosos brazaletes de oro y piedras preciosas.

Sobre la cabeza solía llevar a veces un alto gorro redondeado, negro o de variados colores, que sujetaba los largos cabellos ensortijados, que asomaban bajo el casquete, tapando a medias unas pequeñas orejas adornadas con finos aros de oro.

Calzaba siempre unos cómodos zapatos de fina piel, cuya punta se doblaba hacia arriba y luego se volvía hacia sus rodillas. Era un hombre seguro de sí mismo, que medía sus palabras antes de hablar en un perfecto egipcio, casi sin acento. Un impecable y correcto diplomático políglota que hablaba y escribía perfectamente, además de su lengua materna y el egipcio, el hurrita de los mitannios y sobre todo el internacional acadio-babilonio. Y hasta el extraño casita de la actual dinastía babilonia, además de una serie de curiosos dialectos que se hablaban en Anatolia, según le había explicado.

Habían hablado de su familia. Y él le contó que procedía de un pequeño país del este de Hatti, donde coexistían numerosos pequeños Estados, pertenecientes a la Confederación hitita. Su lengua era el luwita, diferente de la lengua de Nesa, la oficial del Imperio de Hatti, conocida generalmente como hitita.

Zittí, como al embajador gustaba que le llamasen, sin protocolo, era miembro de la familia del rey Madduwatta de Arzawa, un reino situado en el sureste de Anatolia, un soberano que pertenecía a una rama menor de la familia real hitita. Y había sido expulsado de su reino por un caudillo llamado Attarshiya de Akiyawa, un pequeño pero belicoso y fuerte país vecino de Arzawa.

Y había buscado refugio en la Corte hitita durante el reinado del antecesor de Subiluliuma, el rey Tudhaliya III. Que le instaló en el país montañoso de Zippasla o Cippasla, algo más al noroeste. Desde allí podía vigilar su perdido reino. Y la estratégica región de los Estrechos del Helesponto, por la que pasaban todas las importantes rutas comerciales que unen Asia y Europa, aunque estuviese un poco más retirado de la costa siria y el Éufrates y, sobre todo, de Egipto, país con el que comerciaban tradicionalmente, las comunicaciones terrestres y marítimas en la zona eran excelentes, recordaba el embajador.

En realidad, como gustaba decir Zitti, Madduwatta era un listísimo pirata, rey de un país de costas recortadas y difíciles y encajonados puertos, buen refugio de ladrones. Y era rico y próspero sobre todo porque cerraba los ojos al negocio de estos facinerosos, que convertían en oro la carne de las pobres víctimas que sobrevivían a sus brutales cacerías. Pero esta rama, en origen, descendía del gran rey hitita Telepinu y su esposa Istapariya, que había sido asesinada junto con su hijo Ammuna por problemas en la sucesión real de aquel país de Hatti y la lucha entre las facciones que apoyaban a las distintas reinas del harén y sus hijos, una de ellas la princesa Heratemis de Wilusas, la fortificada ciudad que dominaba los estrechos del Helesponto. Y luchaba constantemente por mantenerse independiente en medio de los continuos ataques de sus violentos vecinos. Desde tiempos inmemoriales, su familia dominaba el comercio de marfil, obsidiana, estaño, cobre, el raro granito violeta, el oro y los esclavos. Y otra serie de sustancias que no hacían al caso. Sobre todo, la sal.

Tanto Madduwatta como sus hermanos y primos dominaban las importantes redes del comercio internacional, en una gran empresa familiar de la que todos formaban parte. Y casi todos se llevaban bien con el rey de Hatti, de la rama principal de la familia. Salvo uno de los primos, el mayor, que había sido cegado por el gran rey por sus pretensiones al trono de Hatti y había muerto en la esclavitud, confinado a trabajar en los molinos de la ciudad de Sapinuwa, un trabajo denigrante, reservado ordinariamente a las mujeres.

—Y asignárselo a los cautivos es una forma suplementaria de humillarlos —dijo Zitti, limpiándose con un fino pañuelo los ojos, humedecidos por el triste recuerdo del desafortunado primo.

Le recordaban como IGI.NU.GÁL, “El ciego”, para no repetir su nombre, que había sido maldito, pero que él repetía a veces para que no se olvidase: Urki Yasur.

—Un joven valiente, decidido y audaz, heredero legal de su estirpe, que había intentado rebelarse contra la otra rama “legal" (para él no, por supuesto), de la monarquía hitita. Y su ambición, y tal vez la traición de sus aliados, le había costado la derrota y la humillación. Y tal vez ya la muerte —dijo el embajador, con afectación y una fingida tristeza ante la horrible suerte de su pariente, que en realidad no le importaba lo más mínimo. Pero le gustaba relatar su tragedia para enfatizar su propia lealtad al rey Subiluliuma, el que había ganado, no fuese que sus espías le acusasen de una presunta traición. Y acabase él cegado también, como su pobre pariente Urki Yasur, el ciego.

—En realidad fue una pena que le dejasen sin ojos —decía Zitti—, Pero la costumbre es así. Y la ley es la ley —suspiró, como si en lugar de estar hablando de ojos humanos hiciera de uvas y su recolección.

—Cuando un príncipe real hitita se rebela contra el rey, debe ser cegado —dijo, levantando solemnemente la voz, recelando de posibles espías escondidos en las paredes.

—Porque un ciego no puede ser rey de Hatti —prosiguió, alzando la copa como si brindase por su valeroso y patético primo ciego, al que sus aliados egipcios, posiblemente el mismo Amenofis III, habían traicionado.

—En realidad, a veces la ceguera de los príncipes hititas había pasado a ser una ceguera ritual, ficticia. Se fingía que los príncipes perdían los ojos como señal de sumisión al nuevo rey —explicaba riendo el hombre— ya que sacárselos sería un acto de impiedad imperdonable, al tratarse de hombres de la misma sangre —dijo el embajador, pretendiendo disimular con una sonrisa el efecto negativo que aquellas bárbaras prácticas podían causar en los refinados egipcios que le escuchaban. Algo que obviamente, no estaba dispuesto a admitir, dejándolas sólo, cuanto menos, como “exóticas”. Por eso añadía:

—Y después se les tatúa un ojo en el hombro, dando a entender que el rey sólo ha tomado prestados los suyos momentáneamente. Aunque el acto inaugural de su reinado es a menudo, por pura precaución, una ceremonia perfectamente legal: El primer ministro presenta al nuevo rey una bandeja con los ojos de todos sus primos varones —dijo el embajador.

—Afortunadamente no se sabía que Urki Yasur hubiese tenido hijos, ni en sus viajes en busca de partidarios ni en su propio país, porque parece que no había contraído matrimonio. Lo que les salvó, obviamente, de seguir su misma suerte a sus descendientes. Porque si los hubiese tenido habría dado lugar a nuevas luchas sucesorias dentro del harén, aunque estaba perfectamente regulado por las antiguas leyes de nuestro antepasado el rey Telepinu. Y no queremos más batallas internas —concluyó la narración Zitti, ofreciendo a su invitado una bella copa de vidrio cananeo llena de vino.

—Yo, concretamente, nunca he aspirado al trono. En todo momento he sido fiel al rey Subiluliuma. Y por ello he sido favorecido por la amabilidad, el amor y la confianza del rey, mi respetado pariente, que me ha casado con esta bella y joven princesa de Amurru, su amada Nerikali —afirmó Zitti, mirando con lujuria mal contenida a su esposa, una bella cananea, casi una niña, de hermosos ojos y mejores pechos, cubiertos sólo por una ligera blusa, al estilo de su país, que le correspondió con una ardiente mirada, pasando la lengua por los labios entreabiertos, incitándole a terminar pronto la reunión para estar solos. La joven, que no tendría más de doce o trece años a juzgar por su cara de niña, aunque era ya un verdadero ejemplar femenino, vestía una pieza de tela color verde claro enrollada alrededor de las caderas que caía hasta encima del tobillo. Una chaqueta de mangas largas de gasa de seda también verde, bordada en oro y negro, como sus ojos, cubría la parte superior de su cuerpo, velando su desarrollado pecho una ligera blusa, cubierta por largos collares de oro. Su espléndida cabellera negra se dividía en la frente y caía por la espalda en dos gruesas trenzas sujetas con cintas de colores, que asomaban bajo un leve pañuelo de muselina blanca, que cubría su cabeza.

—En mi vida he visto una cría más atractiva. Parece una excitante diosa siria —pensó Nebsén. —Ni las mejores rameras le igualan en sensualidad. ¿Dónde lo habrá aprendido? —suspiró, imaginando aquella sensual boca jugando en su entrepierna, que comenzaba a animarse por el deseo de poseer a la joven.

—Hay algo extraño en su expresión, sin embargo —se dijo el hombre.

—Sus ojos son los más negros y brillantes que conozco. Pero hay momentos en que ella vacila, se apoya contra la pared y sus ojos quedan fijos y muertos como los de un cadáver. Su pupila se alarga. Y me da la impresión de que es una serpiente. ¿Qué droga habrá tomado? —se preguntó Nebsén, intrigado.

Él conocía muchas sustancias alucinógenas, pero los efectos de aquella que había tomado Nerikali le eran aún desconocidos. La jovencita parecía vivir sólo para el placer. Y su boca jadeaba anhelante, incitándole ahora a él, en público, sin recato, con ademanes lascivos, sin cohibirse ante su marido, que no mostraba la menor señal de disgusto. Tendría que averiguar qué tomaba aquella hermosa princesa. Podía ser un buen negocio si conseguía hacerse con su distribución internacional. Y a lo mejor los asuntos de la familia de aquel rico comerciante no sólo se limitaban a los esclavos, el oro o la sal. Estaba claro que las riquezas que se percibían en la rica mansión no sólo procedían del comercio legal. Nebsén cavilaba las posibilidades, olfateando el negocio, como la perra de su joven amante, el ciego Neferhotep, olía las empanadillas del mercado.

—¿Y si utilizase al muchacho para seducir entre ambos a la siria? ¿O a su marido? ¿Y todos juntos? Cavilaba, obsceno, Nebsén.

Tenía que tantear de qué pie cojeaba el embajador que, a juzgar por sus maneras afectadas, bien podía gustar de jóvenes muchachos y hetairas refinadas a la vez. Si es que no le daba marcha algún que otro animal, como se contaba de los cretenses, una de cuyas reinas se decía que se había apareado con un toro. Y otra con un cisne. Y ambas habían tenido hijos de forma animal, la del toro un monstruo mitad toro, mitad hombre. Y la del cisne, en cambio, tuvo hijos de forma humana, aunque dos de ellos eran dioses.

—Y me nombró embajador ante la importante corte egipcia del faraón Akhenatón —terminó Zitti su discurso acerca de su nombramiento como embajador de Hatti, dejando que su invitado tomase posesión de su casa.

Y le ofreció un caro producto en una bella cajita de oro, que sacó de uno de los bolsillos de su túnica, junto con una pipa nueva de espuma de mar para fumarlo.

—¡Privilegiados príncipes, que no saben cómo gastar sus riquezas! — pensaba resentido y con envidia Nebsén, reclinado en unos de los lujosos sillones de la mansión principesca, dejándose servir vino especiado por las jóvenes esclavas desnudas, a las que, de vez en cuando, manoseaba sin miramiento, mientras las jóvenes se ofrecían sin pudor a hombres o mujeres para saciar sus instintos más bajos en público.

Como pensaba hacerle en cualquier momento a él mismo la hermosa Nerikali, mientras su marido se entretenía con una joven invitada, coqueta y lasciva como la misma diosa Astarté. Y Nerikali.

—Parece que no tienen hijos. Al menos no han hablado de ellos —sonreía a la bella embajadora, que le hacía señas para que se sentase a su lado, entreabriendo las piernas, provocativa, enseñando la lengua entre sus labios primorosamente pintados de rojo.

—Posiblemente están hastiados uno del otro —observaba Nebsén la caza como un perro de presa en tensión, mientras Zitti se concentraba ahora en el hacer de una de las niñas esclavas, que tenía su cabecita entre sus piernas, bajo la mesa y Nebsén concentraba su mirada en los generosos senos de la joven y lasciva princesa y sentía cómo su entrepierna la saludaba, enardecida.

Claro que, después de lo que ha contado Zitti de las luchas, venganzas y cegueras, no me extraña que desee vivir una vida lo más tranquila posible y se dedique a drogarse y a disfrutar de los placeres de la vida —dijo, al tiempo que aceptaba finalmente la invitación de su anfitriona de sentarse a su lado. Ella abría ya sus muslos para él. Y con ardor mal contenido, Nebsén metió entre ellos su mano, ante la pasividad del permisivo marido, distraído con su joven esclava.

—Una historia verdaderamente apasionante, querido amigo —dijo el egipcio, que quería tirarle de la lengua a Zitti, mientras sentía en su mano y su entrepierna el caluroso latido que se escondía entre los muslos de Nerikali y el embajador ya ni le escuchaba y la droga empezaba a hacerle efecto aún más. Y sucedió lo que tenía que suceder, cuando el esposo estuvo fuera de combate, lo que ocurrió muy poco después.

Así pues, Nerikali fue suya por primera vez mientras su marido roncaba a su lado, tras haber ensartado a su vez a la pequeña esclava, que se le había sentado encima, feliz, sin importarle lo más mínimo sus invitados y muchos menos, claro está, lo que Nebsén hiciese a su bella e inquieta esposa, encantado de que alguien le liberase a él de complacerla aquella noche.

De esta forma se conocieron los tres y luego se hicieron amigos y socios. Tras su aparente afabilidad y buenas maneras, pensaba Nebsén, la sangre de los piratas se hacía notar, no sólo en la rapacidad y codicia de aquel individuo, sino también en su lujuria. Y no se escatimaba ningún placer, que pagaba al precio que fuese.

Debajo de aquel disfraz cortesano, Zitti escondía las ideas más obscenas, groseras y lascivas que Nebsén podía recordar. A las que procuró cooperar con todas sus fuerzas, secundando y favoreciendo todos sus viciosos deseos. Y los de su mujer, que no le iba a la zaga, como bien te demostró con el tiempo, sola y en compañía de Neferhotep.

Como si de una buena araña se tratase, él entrelazaba su tela, de un tejido bien tupido y viscoso, alrededor de ambos. Todo era cuestión de esperar. Más pronto o más tarde, las jugosas e incautas víctimas caerían en ella.

Poco tiempo después, sus acuerdos comerciales con el embajador hitita marchaban viento en popa. Cuando Zitti se despertaba de alguna de sus interminables orgías, chasqueaba los dedos, revisaba los libros, miraba sus ganancias y cortaba cabezas si alguien le robaba. Reía y reía ante el temor de los bandidos cuando los mandaba ajusticiar en su presencia, después de torturarles para obligarles a devolver lo expoliado. No le importaba verter plomo fundido en la boca de un ratero. Ni enviarle a una viuda los ojos de su esposo o a una madre los de sus hijos. O hacer traer al muerto y hacerle sodomizar delante de su madre. Y violar ante ella a sus hijas más jóvenes y a su viuda. Y a continuación se cegaba a las más viejas y se vendía a las niñas al dueño de un prostíbulo sofisticado, que las utilizaba especialmente para que sus clientes las torturasen, azotándolas hasta la locura y la muerte, sin la menor piedad.

—Es la única forma de que los ladrones te respeten, porque las noticias de mis métodos vuelan. Y por eso mis caravanas son intocables — decía Zitti, riendo groseramente, palpándose la abultada entrepierna, mientras le pedía un poco más de aquella magnífica sustancia nueva, recibida en la última remesa.

Una larga temporada frecuentando su casa le permitió a Nebsén conocer en profundidad los secretos circuitos comerciales de aquel bárbaro sofisticado y sediento de sangre. Y prescindir de él. Había otros socios. Más asequibles, más moldeables, amables se podría decir. Y no aquel rapaz comerciante de ojillos de halcón que, cuando estaba despierto de sus viajes esperpénticos en brazos de oníricas odaliscas, espiaba cada trozo de oro. Y lo examinaba a la luz, mordiéndolo, sopesándolo, acariciándolo, mientras entornaba los párpados, somnoliento, recostado en un largo diván forrado con seda de Damasco, al tiempo que se preparaba, casi afilándose las uñas, felino, para presenciar una sangrienta ordalía hecha a los últimos ladrones capturados. Y para abusar sexualmente de quien se le pusiera por delante. O por detrás, lo mismo le daba que fuesen hombres, mujeres, niños, niñas o animales. O todos juntos. Vivos o ya muertos. Si es que no los mataba él mismo y luego se masturbaba sobre los cadáveres, mientras observaba cómo un perro excitaba a su viciosa mujer, que gemía a su vez, medio desmayada de excitación entre los brazos de sus esclavas y de Nebsén, a cuyo placer también se unió el embajador con la bella Nerikali, que gemía entre los dos hombres que la poseían a la vez como una perra en celo.

—La prueba del metal candente —le explicaba el hitita a su socio egipcio, relamiéndose ante la próxima tortura como un gato goloso ante un pequeño ratoncillo —es particularmente eficaz para descubrir a los amantes de lo ajeno —parloteaba excitado el hombre. Y movía nervioso las enjoyadas manos, anunciándole a su huésped el inminente y excitante espectáculo.

—Como comprenderás, no puedo recurrir a la justicia del faraón, que tardaría años en solucionar los problemas de un extranjero, por muy embajador que sea —rió entre dientes Zitti, con cara de cobra a punto de saltar a la yugular de alguien, olvidada ya su esposa y sus esclavas, hablando de negocios con él.

—Y la justicia hitita está muy lejos, así que tengo que solucionarme yo los problemas jurídicos —explicaba gozoso Zitti de su perspicacia y efectividad—, ¡Verás que cara de susto pone el acusado cuando coja con sus manos un metal al rojo! —reía indecente el siniestro personaje, palpándose el vientre de satisfacción, incapaz de controlar el placer que le producía el anuncio de la visión del daño ajeno. Nebsén estaba seguro de que iba a volver a llamar a cualquiera de sus esclavas y poseerla allí mismo, a juzgar por los gestos obscenos y la forma de llevarse la mano a los muslos de aquel pirata refinado, malicioso, cruel y sofisticado, que le prestaba a su mujer sin más problemas, agradeciéndole que la entretuviese en su lugar. Y luego le explicaba tranquilamente el ritual de la ordalía o “juicio divino”, como si se tratase de un juego de niños inocentes.

—El acusado tiene que dar siete pasos con el metal candente en las manos, los brazos extendidos delante de él. Y luego se examinan, para descubrir si hay quemaduras —explicaba mostrando a Nebsén sus propias manos, cubiertas de joyas.

—Si las hay, acusan al culpable. Y entonces... hay que seguir torturándole hasta que dice dónde ha escondido lo robado —explicaba Zitti, comunicativo y excitado ante el próximo espectáculo, mientras daba otra chupada a su pipa y olorosas nubes de humo le envolvían, formando a su alrededor una túnica irreal.

—El metal candente es sustituido a veces por agua o aceite hirviendo, o incluso por plomo fundido. En el primer caso, la prueba consiste en coger con la mano un objeto pesado, sumergido en una olla de agua hirviendo. Y en el caso, poco probable, claro, de que la mano quede indemne, el acusado es considerado inocente —concluía ya el embajador su animada charla. Y luego afirmó, contundente:

—Claro que, no conozco ningún caso. Y se levantó, dando por concluida la explicación, invitándole a que le acompañase a ver la prueba en vivo y luego a disfrutar de la última remesa de niñas cautivas, aún vírgenes, que le ofrecían en venta los piratas cilicios, que las habían respetado, aparentemente al menos, decía Zitti, para subir su precio.

Y Nebsén no declinó la oferta, desde luego, sumándose a la “cata” de las niñas con deleite. Le excitaba sobremanera el terror de las chiquillas, a quienes podía violar libremente. Y obligarlas a latigazos a ser amables con sus captores e invitados, enardecidas las pequeñas cautivas a base de costosos filtros de moscas verdes que las volvía lúbricas y desvergonzadas ante los viciosos adultos, a los que sus lágrimas sólo excitaban aún más, incitándoles a poseerlas de cualquier forma y por cualquier método.

Entrar en sus negocios no fue difícil. Nebsén estaba seguro de sí mismo. Y las redes comerciales de Zitti lo suficientemente enmarañadas como para poder interferirías sin que el confiado hitita se enterase.

—Bien, amigo —decía el embajador, golpeándole la espalda con una fuerza capaz de derribar a un toro—. Creo que los beneficios serán jugosos para ambos, sobre todo gracias a las oportunas pérdidas de la caravana de Petra que se extravió... el tiempo suficiente como para que apareciese en medio del desierto, asaltada y robada por nuestros propios bandidos— reía Zitti, golpeándole de nuevo cariñosamente, encantado de las artimañas que Nebsén le enseñaba a utilizar y los nuevos juegos eróticos que le proporcionaba el astuto y depravado egipcio. No era lo mismo nacer en una rica familia de comerciantes que aprender a ganarse la vida en los muelles de Tebas, entre delincuentes, marineros borrachos y putas baratas. Y sus tratados comerciales fueron fructíferos. Nebsén estaba de acuerdo en todas las transacciones. Hasta que pudo prescindir de él e ir directamente a los mercados de origen de las preciadas mercancías.

Pero necesitaba una nueva personalidad. Y que desapareciesen Zitti y en cierto modo Nebsén. Y que un nuevo personaje, Yarsu de Zippasla, él mismo, claro, ennoblecido, ocupase su lugar en algunos escenarios “especiales”. Sus dos personalidades le permitirían un buen margen de maniobra. Y nunca nadie se enteraría de que Nebsén y Yarsu eran la misma persona si él no quería. Era imposible que alguien los relacionase nunca.

Haciéndose pasar por un familiar del embajador hitita fallecido no causaría extrañeza cuando la misma Nerikali le hospedaba y mucho menos donde había pocas personas habituales. En su mansión entraban y salían numerosos individuos cada día, caravanas, clientes, comerciantes de lejanas tierras, un continuo ir venir de hombres libres y esclavos, animales, fardos, mercancías, curiosos, compradores al por mayor, aguadores, mozos de cuadra, jinetes, herreros, palafreneros, panaderos, sacerdotes, verduleros, orfebres o carpinteros, por citar sólo unos cuantos oficios de las personas que inundaba la gran casa de Zitti y sus almacenes a diario. Sin contar la numerosa servidumbre de varios países que se alojaban en la casa del embajador de Subiluliuma. Así, las doncellas, cocineras, mayordomos, reposteros, sirvientes personales y circunstanciales, formaban el enjambre de una abigarrada colmena, en la que se juntaban esporádicamente gentes de todos los países. A los que se sumaban las esclavas del harén, no hay que olvidarlo. Unas mujeres que se renovaban periódicamente, porque al hitita no le gustaba usar a una de ellas más de dos veces seguidas, como mucho. Aunque para Nebsén, Nerikali, desaprovechada por su marido, las aventajaba a todas con creces, sin necesidad de usar con ella los caros afrodisíacos a base de moscas que valían el triple que su peso en oro. Ella fue desde entonces una de sus mejores amantes.

Zitti se había empeñado en construir en el amplio y frondoso jardín de su mansión un pozo en el nuevo estilo de Akhetatón, en forma de caracol descendente, con un estanque anexo para bañarse y otro para pasear en barca, con cisnes y nenúfares, en forma de “te”, todo rodeado de pérgolas y kioscos con celosías, parterres de flores y arbustos, cascadas y surtidores que refrescasen las largas y calurosas jornadas egipcias y recordasen a su esposa las húmedas praderas de su país. Y sobre todo, adecuar a sus necesidades los servicios higiénicos interiores de las amplias habitaciones, anexionándoles letrinas individuales, estanques lústrales y amplias bañeras de cerámica al estilo cretense, que Tutmés había puesto de moda entre las clases más favorecidas de Akhetatón.

Fue la ocasión, la oportunidad que Nebsén esperaba para matarle. Y convertirse él mismo en príncipe hitita.

—¡Qué bien! —exclamaba Zitti palmoteando como un niño pequeño, ilusionado con la expectativa de un nuevo juguete con que distraerse.

Nebsén tenía prisa. Tenía que recuperar el tiempo perdido en convencerle. A fines de la época de la inundación, el lugar de las obras estaba elegido. Se decidió cambiar el cauce del pequeño manantial cercano a la mansión del embajador para que las aguas quedasen canalizadas dentro de la casa. Y poder aprovecharlas, tanto para nutrir el pozo como para reconducirlas por los canales internos. Tuberías de arcilla las recogerían y las reconducirían para los servicios interiores de la mansión y los surtidores y cascadas del jardín, diseñados por Tutmés y sus ayudantes. Un sinfín de pequeños y costosos detalles harían del palacio de Zitti y Nerikali uno de los más bellos e innovadores de la Ciudad del Horizonte, de acuerdo con la categoría de los personajes que lo habitaban y la del rey al que honrosamente representaban ambos.

—¿Qué te parece mi proyecto, Kali querida? —decía Zitti, mirando a su esposa, que observaba las obras con cierta displicencia, rayana en la indiferencia más absoluta, limándose las uñas. Todo aquel barullo de obreros, carros, hoyos y variopintos materiales de construcción le aburría. Y Nebsén los había hospedado en su magnífica casa de las afueras por una temporada para evitarles los ruidos y la intranquilidad del ir y venir de los obreros en su mansión. Y para tener a mano a Nerikali cuando quisiera, claro.

—Para mí será un gran placer prestaros mi humilde morada —había dicho el egipcio. Y puso a su disposición todas sus comodidades, criados y distracciones en el ala para invitados del inmenso palacio que guardaba para tal fin, una mansión al final de angostos callejones. Protegida por altos muros. A la que se llegaba por sinuosos y estrechos canales apenas iluminados por la luz del sol. Era en verdad una gran finca de la que Nebsén estaba muy satisfecho. Y escondía en parte de sus edificios anexos del jardín interior los recovecos de la mejor casa de putas de Akhetatón, al estilo de aquella a cuya salida había muerto Nuhasse. La regentaba, obviamente, aquella delicada criatura, color de día y noche, que se había convertido en su socia hacía años. A la que encargó especialmente que distrajese al embajador hitita con nuevos trucos diarios. De su esposa ya se encargaría él.

—Me gusta este emplazamiento —había dicho Zitti al conocer la casa de Nebsén—, Es perfecto para almacén, lejos de las aduanas y el fisgoneo de la policía del faraón, con tantos canales para llegar a ella y tantos jardines y grutas —decía, pensando en las distracciones de la velada anterior, en la que la experta socia de Nebsén había trabajado sus peores fantasías hasta límites insospechados. Y esperaba la nueva noche con inquieta expectación, renovada a cada momento, conforme avanzaba el día.

—Por aquí pueden llegar perfectamente las mercancías por la noche, sin que nadie las vea. Y atracar las barcas en el puerto privado, sin despertar sospechas —decía Nebsén al embajador, imaginando ya el acumulo de riquezas y placeres sin cuento que le esperaban en breve, dejándole entretenido y yendo a buscar a su esposa, que esperaba anhelante aquella nueva distracción que los dioses le habían proporcionado a sus inquietos muslos.

Y las obras estaban ya bastante avanzadas cuando Zitti invitó a Nebsén a visitarlas, celebrando el matrimonio una pequeña fiesta en su palacio en obras en honor de su invitado y anfitrión que, además, les había regalado el proyecto. Algo que solía ser inusual en aquella sociedad, tan materialista e interesada, gruñía el hitita, avaro de todo pago que le supusiese el menor desembolso en algo que no fuese su placer inmediato.

Se acomodaron los tres al atardecer en la terraza del palacio que daba sobre el río, disfrutando, alejados los criados y terminada la cena, de la ligera brisa que les aliviaba el calor del día ya pasado. Nebsén agradeció su invitación con un pequeño presente. Y puso en las manos de su amigo una pequeña cajita de hueso de camello ricamente decorada, que contenía una nueva sustancia especial que acababa de recibir, alabando sus poderosas cualidades.

—Tomaré sólo un poco, gracias —dijo Zitti, mirando el pequeño pero potente y eficaz tesoro con deleite y expectación, invitando a su esposa a acompañarle fumando ella también una pipa de aquel nuevo y desconocido deleite.

Pero, poco después, una palabra de Nebsén le hizo recordar alguna cosa y dijo, mientras se levantaba tambaleándose:

—Disculpadme. Tengo que examinar unos últimos cambios antes de que anochezca y prosigan las obras mañana. Enseguida vuelvo.

Y se alejó de la terraza, mientras Nerikali, absorta ya en su mundo de ensueño, ni se inmutó ni advirtió su marcha, sumida en las nubes a las que le conducía el humo de su propia pipa, cuyas exhalaciones aspiraba con deleite, al que contribuyó su invitado abriéndole las piernas allí mismo no bien se hubo ausentado su esposo, dejándola semidormida poco después para seguir al embajador.

El monótono sonido de los roncos tambores que se escuchaba, acompasado en la distancia, ahogó el grito de angustia de Zitti al tiempo que Nebsén le empujaba al pozo y le veía morir, acariciando con placer su entrepierna, que crecía más y más con los últimos jadeos del desdichado.

Y volvió al lado de la mujer para terminar, con más deleite aún que antes, la interrumpida acción de distraerla, que había abandonado por el placer de matar.

El recuerdo de los estertores mortales del embajador, con el cuello roto en la zanja, añadió aún más lujuria y más potencia a su ingle, que la embajadora recibió complacida hasta quedar desmayada entre sus brazos.

Cuando los obreros descubrieron el cadáver de Zitti con las primeras luces del alba, el hitita estaba semicubierto de lodo. Y las alimañas habían desfigurado su cara.

—¡No tenía ojos! —gritaba Nerikali, llorando, a la policía que la interrogaba aquella mañana, mientras se abrazaba a Nebsén, que aprovechó para acariciarla una vez más, compasivo e interesado.

—Tuve que comprobar cómo se levantaba el cadáver y ver cómo la policía comenzaba las averiguaciones y registraba la zona —sollozaba la mujer, ya de nuevo a solas con Nebsén, mientras le pedía que le sujetase la pipa con nueva droga y se hundía cada vez más en su sillón cubierto de seda roja, que hacía destacar aún más la belleza de su cabellera suelta sobre la espalda y sus largas piernas, apenas veladas por una túnica de seda transparente que no ocultaba ninguna de sus formas más íntimas. Y el hombre la consolaba y la poseía, arrodillado a sus pies, lamiendo entre sus inquietos muslos con pasión. Y la mujer lloraba y jadeaba. Y finalmente caía desmayada entre sus brazos ardientes, que ansiaban el placer de volver a violar a aquella hembra en permanente celo, ya muerta, delante del cadáver sin ojos de su marido.

Ella no había sabido dónde estaba Zitti muchas noches, hasta que Nebsén, pasados unos días del fatal accidente, le fue informando de las lamentables andanzas de su esposo con niñas y muchachitos, a los que drogaba y forzaba con la anuencia de sus propios padres. Que no despreciaban en absoluto sus cuantiosos regalos, lamentable remedio a su indigencia, prestándose gustosos al comercio de la carne inocente de sus vástagos, convenientemente entrenados para escamotear cualquier pertenencia de sus entretenidos y viciosos violadores.

—En realidad, siempre le gustaron los jovencitos —decía compungida la joven, que recordaba que era en lo único en que su marido no hacía ascos para gastarse sus tesoros.

—En su harén no eran extraños, como en el del faraón. Y han compartido muchas noches juntos —decía la joven Nerikali, cuya pena por la muerte del marido no pasaba de la sorpresa inicial. Y trataba de poner orden en sus asuntos financieros, algo bastante difícil, no obstante, en un país extranjero, sobre todo en Egipto, donde las cosas siempre iban muy despacio.

—La justicia es lenta, decía Zitti cuando se la tomaba por su mano. Y no era extraño después de todo lo que le habían contado y los documentos que había visto Mahu, el jefe de policía que dirigía la operación, que hubiese podido haberle matado alguien al que el mismo embajador había estafado. Aunque las pesquisas no dieron ningún fruto. Y pronto se cerró el expediente, dando el asunto como terminado. Había sido un desagradable accidente, que se comunicó oficialmente a la Corte de Hattusas.

Posiblemente, el príncipe Zitti había tropezado. Y había caído al pozo sin que nadie advirtiese el fatal suceso hasta la mañana siguiente.

—La información que me das sobre mis asuntos económicos me indica que hace falta que tome una resolución enseguida, aunque no tengo muchas ganas de hacer nada últimamente —decía Nerikali a Nebsén cuando, unos días después del óbito, aún era su huésped.

—Yo puedo ayudarte con tus asuntos, si me autorizas, querida —le dijo Nebsén.

—Procuraré que las obras vayan por buen camino y supervisaré los libros de tu esposo —dijo, observando, como una araña presta a rodearla de sus hilos, las reacciones de la compungida y solitaria cananea.

—Puedes quedarte en mi casa cuanto quieras, señora —y su mirada recorrió el bien formado cuerpo, que la joven no le hurtaba en la intimidad de sus habitaciones, a pesar de su dolor evidente por la forzada soledad de su viudez, que la hacía más apetitosa a los ojos de Nebsén.

—Es para mí una obligación y un honor ayudarte, puesto que gozaba de la amistad de tu marido. Y espero que disfrutaré de la tuya —le dijo, inclinándose ceremoniosamente ante ella, a la vez que la empujaba suavemente hacia el lecho. La trampa estaba preparada. La tela de araña tensada. El cebo presto. Habría que esperar la ocasión. Y escogió sus vestidos convenientemente, sus turbantes, sus joyas. Sus relaciones amistosas, comerciales y políticas se incrementaron. Y visitó en numerosas ocasiones en Zippasla, Hatti y Siria, a su familia, aquella de la que Zitti tanto le había hablado y que gracias a él había por fin conocido: La familia de Urki Yasur, el príncipe que visitaba en su casa de Tebas a su madre. Su padre, ciego por culpa de Amenofis III.

Al fin, como su madre le decía continuamente, él era un príncipe: Yarsu de Zippasla, aunque todos le conociesen hasta ahora como Nebsén de Tebas. Y Amenofis III, sus descendientes y familiares, tanto egipcios como hititas o mitannios, pagarían con sus ojos los que su padre había perdido. “Ojo por ojo”.

Y como Yarsu y Nebsén actuó durante aquellos años, manteniendo su doble personalidad para llevar a cabo sus planes de venganza contra las familias reales de Egipto y Hatti y sus allegados, mientras gestionaba con provecho propio durante años los negocios de la viuda Nerikali, una de sus más expertas amantes desde entonces.

Y una de sus mejores ayudantes en Egipto en la trama contra el faraón y su familia. Sin ojos, Akhenatón y sus allegados serían malditos toda la eternidad, según las creencias egipcias e hititas. Los ofrecería en el collar y el colgante a Nerikali y luego a la Diosa. Y cesaría la maldición de su padre y su familia. Los haría inmortales. Cumplida jurídicamente la pena, como prescribían las leyes hititas:

parna-sse-a suwaizzi. "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”.

El aire de la tarde traía a su jardín aromas de madera reseca y pescado salado, que le recordaba aquellas callejas del muelle de las que huía. Y cedros y jaras de los altos montes de Zippasla, mientras de los acantilados subía un frescor acuoso y somnoliento que evocaba el aroma tibio de su niñez, acunado por los cantos egipcios de las rameras tebanas. A lo lejos, cerca del mar, el rítmico sonido, monótono y agobiante, de los cantos de los marineros, repetía una llamada en la noche que se difundía sobre las olas, jugando al escondite con las algas y las caracolas, de barco en barco y de vela en vela, saturando el ambiente de rudos sones insistentes, en tanto que tras los distantes cerros, la luna emergía, cándida y resplandeciente. Y a su lado, la brillante estrella, compañera de sus sueños de grandeza en el horizonte.

Las muertes inesperadas del joven faraón Tutakhamón y su esposa no habían facilitado las cosas. Y los desgraciados accidentes que habían acabado con el matrimonio real no habían hecho más que complicar el delicado panorama internacional. Y la posición de Nefertiti. Era el momento de actuar. Mientras, el partido de Ay, que se había casado descaradamente con su nieta, la joven princesa Meritatón, se hacía con el poder y con el trono. La partida, pues, parecía que la ganaba Mitanni. Mientras, Horemheb, escudado en una Mutnedjemet exultante de poder, como hija del faraón reinante, se agazapaba en la sombra. Egipto y su dios Amón, sus sacerdotes, esperaban. Lo que Yarsu aprovechó para tenderle las redes a Horemheb. La hora de Nefertiti y la Ciudad del Horizonte parecían haber llegado a su fin. Y el rítmico repiqueteo de los tambores parecía anunciarlo sin tregua posible. Había sido una mala época, que ahora recordaba la reina, llorando.

—El Horizonte soportado por los dos leones se ha resquebrajado en la visión, señora —decía Kakuy, observando las manchas de aceite en el fondo del recipiente de agua en el que se reflejaba el espejo de la reina.

—En el centro está el halcón y lo sujeta la vida: Kepri, el escarabajo significa renacer. Al norte hay un camino que se cruza con el tuyo. Y dos pares de alas te adornan y te protegen. Lo sostiene la diosa Maat, la justicia que te espera. Y te sostiene y asegura. Pero la situación en la Ciudad del Horizonte ha cambiado, mi reina —decía Kakuy—, Tu propio destino es incierto.

—Veamos el senet —dijo la adivina, dirigiéndose al tablero, concentrando en él su mirada perdida para ver la situación que se aproximaba. Al momento, las imágenes, aún en la niebla, comenzaron a aparecer. A hacerse más nítidas. Y Kakuy empezó a hablar. Primero con balbuceos inconexos. Luego, las imágenes y su voz fueron más claras. A su lado, Nefertiti procuraba entender las palabras de la adivina.

—Son treinta casilleros cuadrados —repitió Kakuy, mientras los vapores del incienso que aspiraba se hacían más densos. La oscuridad era total dentro del círculo formado por las velas negras, repartidas alrededor del juego y ellas mismas. Kaku callaba a su lado.

—Agrupados en tres filas paralelas de diez casilleros cada una, varias luces se han apagado.

—Cinco son casilleros especiales —murmuraba Kakuy, mirando las manchas que se movían lentamente sobre la superficie cristalina, sólo agitada por la respiración del cuerpo del niño sobre el que descansaba el recipiente.

—Las fichas se mueven —dijo—, Pero hay que esperar.

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—El casillero veintisiete lleva dibujadas tres ondas que representan al río Nilo. Y hay que seguir las reglas del juego, porque el veintiuno está marcado.

La voz de Kakuy no vacilaba. Era firme y segura, aunque extrañamente metálica.

—Es el juego de la muerte, en esta partida especial por mi propia vida— pensaba Nefertiti.

—Las fichas negras de los mitannios ganan. Hatti y sus fichas blancas retroceden. Un hombre ha sacado el numero uno y mueve un espacio la ficha negra ubicada en el casillero veinte, hacia el casillero veintiuno.

—¿Hititas o mitannios? —preguntó la reina, inquisitiva e inquieta. Alerta como una leona de caza.

—No es hitita ni mitannio —dijo Kakuy, contestando a la pregunta de la joven.

—Necesito sacar seis puntos. Ganar la partida —pensó Nefertiti.

Ni Ipy-Hor ni Ay ni Horemheb podrían utilizarla. ¿Podría ella misma mover de nuevo los hilos de su destino? Si una de sus fichas caía en un lugar ocupado por el adversario, las fichas intercambiaban lugares. Si lo ocupaban los hititas, dudó, ¿Se cambiarían por los mitannios o no seguirían las reglas del juego? Sólo las dos fichas juntas del mismo jugador bloqueaban la posibilidad del adversario de intercambiar las fichas. ¿Juntos Mitanni y Egipto ahora?

—Ha sido demasiado arriesgado dejar que se juntasen —pensó Nefertiti.

—Tres fichas juntas del mismo jugador no pueden ser sobrepasadas por una del adversario, a pesar de que el valor de la lanzada lo permita. Tal vez necesitaba un tercer aliado. ¿Babilonia? ¿Unida a Egipto, en vez de en contra? ¿Y el reino asirio, al norte de Babilonia? ¿Cómo jugaría Asiria? —se preguntó.

—Si una ficha no puede adelantar, debe entonces retroceder —se dijo Nefertiti, reflexionando.

No puedo parar. Tal vez debo seguir las reglas del juego. Refugiarme en el palacio norte. O pensar en los reyes sirios de Amurru, Tiro, Biblos o Qatna, aliados circunstanciales, según soplase el viento. Porque si ninguna de las fichas del jugador pueden ser movidas, pasa entonces el turno al adversario. Y podía perder la partida. Si una ficha se encuentra en las casillas de seguridad números veintiséis, veintiocho o veintinueve, no puede ser intercambiada por una del adversario. Ese número, uno de los tres, era su palacio. Pero ¿cuál?

Si una ficha cae en el río Nilo, casillero numero veintisiete, debe retroceder al casillero numero quince.

—¿Quien está en el Nilo? —se preguntó pensativa la reina, examinando la complicada situación que el juego le planteaba.

Si este casillero está ya ocupado por una ficha, propia o del adversario, debe entonces seguir retrocediendo hasta el casillero numero uno.

—Retroceder al origen. Volver al comienzo. ¿Cuál era su comienzo, su fuerza, el mensaje del juego? —se dijo, tratando de ver ella misma en el espejo mágico la situación que completase la de las fichas y el juego.

Las fichas continuaban su camino hasta salir del tablero. No es necesario sacar las fichas con el valor exacto. No se pueden sacar fichas del tablero mientras haya alguna ficha propia en la primera fila del tablero. Pero el objetivo final del juego era avanzar por el tablero internacional, pasando y bloqueando al adversario, hasta lograr sacar todas las fichas propias del tablero.

—¿Cuántas fichas se han perdido? —se preguntó la reina, repasando mentalmente todas las personas que habían desaparecido de su vida en pocos años.

El más importante jerárquicamente había sido su esposo. Akhenatón. Pero había habido más muertos en su familia. Antes que él, su hermano mayor, el príncipe Tutmosis. Y su madre, la reina Giluhepa. También la reina madre, Tiyi, había muerto en un desafortunado accidente dentro del harén, inexplicable en alguien como ella. Porque estaba tan acostumbrada a los pasillos y pasadizos del palacio como a los recovecos del espíritu humano. Y era muy difícil sorprenderla sola. Y que bajase la guardia de su seguridad.

—Y también sus cuatro hijas mayores. E incluso sus dos pequeñas nietas, que habían llenado paulatinamente de dolor aquellos tristes años —pensaba Nefertiti, sumando las muertes de la favorita, Kiya y sus dos hijos, de los que la niña había sido estrellada contra la pared y violada y contando al joven Tutankhatón y su joven y bella esposa, ya comprendidos en la cuenta anterior, a lo que había que añadir los dos partos prematuros de la esposa del joven Tutankhatón-Tutakhamón, sin duda, provocados para que no hubiese herederos de los jóvenes reyes. Y también murió de forma extraña Maya, el más íntimo colaborador de la reina Tiyi (y hay quien dice que el posible padre de Akhenatón), además del príncipe Zananza y parte de su séquito, en Damasco —decía Nefertiti a Kakuy, mirando uno de los ejemplares de su bello busto, que les miraba desde una hornacina de su habitación.

—¡Cómo he cambiado desde entonces, Kakuy! —lloraba Nefertiti, recordando a sus seres queridos y su pasada belleza, ahora ajada por el dolor. Aunque no sabemos si Akhenatón fue asesinado, porque posiblemente murió accidentalmente por la picadura de las abejas —concluyó el jefe de policía, cuando hizo el recuento de los numerosos muertos de las familias reales en su presencia. La reina proseguía con sus cavilaciones.

—Sólo Neferneferura, mi quinta hija y Setepenra, la sexta y última de mis hijas, han sobrevivido casi milagrosamente, por ahora, a la maldición de los dioses, que se han cebado con mi familia más cercana.

—Alguien ha lanzado contra vosotros una cruel execración —afirmaba Kakuy, moviendo la cabeza, preocupada.

—¡Se ha llamado a los muertos contra tu familia! ¡Naomí! ¡Se ha llamado a los demonios del más negro infierno contra tu estirpe! —repetía agorera la hechicera, que reconocía en aquellos actos los manejos de un poderoso hechicero o hechicera—. Las manchas no mienten, mi niña. Seth el Rojo, el dios de la destrucción está suelto por Egipto. Y todos los demonios de la Duat le acompañan —sentenciaba, mientras levantaba sus faldas y mostraba el sexo para ahuyentar el mal de ojo.

—¿Por qué tanta crueldad, tanto sufrimiento? —se preguntaba la reina, angustiada, sin encontrar una respuesta a tanto dolor que sabía causado por algo o alguien, cuyas razones no llegaba a comprender ¿Por el oro? —El dorado metal, la carne de los dioses según las creencias egipcias, parecía no conferir últimamente ninguna inmortalidad. Al contrario —pensaba la reina.

—Estamos rodeados de muerte, Kakuy —decía Nefertiti, horrorizada, mientras fijaba sus ojos en el agua del recipiente y las sombras alargaban la figura de la hechicera, cuya cara estaba cubierta con una máscara ritual que le daba la apariencia de un extraño insecto. Un insecto portador de muerte. Kaku, a su lado, callaba y meditaba, acariciando a su cobra, extrañamente tranquila.

La cifra crecía según la policía y sus espías habían confirmado, con los cuatro miembros de la expedición hitita que murieron en Damasco: El ya citado príncipe Zananza, el embajador Huni y sus dos compañeros de expedición, Zida, el jefe de los Guardias Reales y el Gran Sacerdote de Kizzuwatna. Y sus ojos habían desaparecido, oficialmente comidos por las alimañas, lo que se interpretaba como una forma de maldición entre todos los pueblos, pero sobre todo entre los hititas, que consideraban sus espíritus malditos. Pero... ¿Y si había pasado como en Egipto. Y sus ojos han sido robados, como los de Akhenatón y los otros miembros de su familia? pensaba Mahu.

A ellos había que unir a Sise, el apicultor, muerto también en unas circunstancias que le relacionaban directamente con la muerte de Akhenatón, ahogado en miel, una sustancia que también parecía haber causado la muerte del faraón. O la picadura de una abeja. Los policías no estaban seguros de nada.

Y también habían faltado los ojos de Zitti-Yari-Hattu, el embajador hitita, que había sucumbido debido a un misterioso y absurdo accidente, que nadie podía explicarse. Y también los animales le habían sacado los ojos, como a Meskhin, Shepkaf o Nuhasse, los comerciantes cuyos ojos también habían desaparecido, una maldición que condenaba a todos a vagar eternamente sin reposo, porque sus cuerpos muertos estaban incompletos y no podían resucitar.

¿Quién había asustado sus caballos, malogrado los fetos, empujado sus cuerpos al agua, cerrado el nudo de la cuerda alrededor de su cuello o había envenenado su miel o sus pasteles sino la negra sombra del mensajero de Anubis, Nergal el dios de la peste o la Diosa Negra, todos unidos para matar a reyes y servidores, niños de pecho y ancianos a la vez, ricos pobres, egipcios, hititas, mitannios o sirios? ¿Quién los había asesinado en Damasco, sacándoles luego los ojos? ¿Quién le había sacado los ojos a Zitti? Y sobre todo, pensaba la reina ¿Por qué? Porque nadie, ni el mismo Mahu ni ninguna de las autoridades, opinaban que era un accidente fortuito la muerte del príncipe Zananza ni la del embajador hitita, aunque el informe enviado a Subiluliuma así lo hiciese constar.

Alguien se lo estaba poniendo muy fácil a los enemigos de Egipto e iba a forzar al rey hitita a que abandonase las posiciones en Siria para atacar a sus vecinos del sur.

De nuevo, el oráculo había hablado:

“Junta tres reinas negras. Y la magia de los siete ríos”.

La Diosa de los muchos nombres le había dado la respuesta hacía mucho tiempo. Y no la había entendido. Ahora sí. Los caballos se habían desbocado y llegaban los emisarios, sedientos de muerte y destrucción.

El primero, la Guerra, que llevaba en la mano un arco, era la imagen de la misma diosa Neith, “la de la abeja”, que montaba un caballo blanco. Se disponía a conquistar a todos los países del mundo. El segundo emisario, la Peste, que llevaba en la mano una gran espada, iba montado en un hermoso caballo rojo. Como Seth. Él iba a desencadenar la destrucción total de todas las naciones conocidas, comenzando por aquellas a las que ellas mismas pertenecían.

Un tercer emisario de la Diosa alada, que montaba un caballo negro, llevaba una balanza para superar y corregir todas las injusticias, lo que generaría mayores injusticias aún: era el Hambre. Su misión era restablecer la Maat. La justicia. El equilibrio universal y la armonía de la música de las esferas. Las cuatro serpientes de colores avanzaban. Sonaban acompasados los tambores de destrucción y muerte. El Nilo se pararía en sus mismas fuentes. Niños y animales morirían al nacer. El cuarto emisario, la Muerte, con un manto negro y ojos de fuego sobre un escuálido caballo amarillo, seguida por todos los demonios del Infierno, se disponía a aniquilar a la Humanidad por medio de los tres anteriores: La Guerra, el Hambre y sobre todo, la Peste. En su mano una guadaña de fuego negro.

La reina veía el futuro frente de ella, saliendo del espejo. Flautas de muerte acompañaban sus pasos en su imaginación, marcando la melodía de la ciudad, acompañada de tambores, laúdes y sistros.

“Bajo la montaña sagrada se encuentran las cavernas obscuras, de truenos y relámpagos, paraíso e infierno a la vez" —se repetía la reina.

La morada del águila bicéfala, cuyo número es el 2 re. Cuatro ríos rápidos bajan de ella, cuatro serpientes multicolores, hacia los cuatro sonidos de la tierra (2 re, 6 la, 3 mi, 7 si) y frente a ella se sitúa el valle (3 mi). La línea 4 fa −1 si -, el trítono - 1 do (4 + 7 + 1 = 12) era el paso entre el mundo terrestre y el mundo celeste que ahora le llamaba. Muy cerca de la muerte. Ahora el sonido de la ciudad. Y las cuatro serpientes de colores, los cuatro elementos, bailaban sobre el horizonte.

El fuego (4 fa), el cuarto peldaño de la escalera musical, era una serpiente encarnada. Bajo ella, el Sol purificador sobre el toro (1 do), un símbolo de la vida activa, heroica o erótica, que le traía el recuerdo de Yarsu, su fuerza y su vigor, sus amados cabellos al viento de la noche, destacando sobre las piedras de los acantilados de su patria, su refugio. Sus sueños, acunados por los instrumentos de cuerda, que para ella tañían los músicos ciegos. En el aire (5 sol), quinto peldaño, representado por la serpiente amarilla, estaba la fuerza del león blanco, la vida espiritual marcada por las cumbres de la Ciudad del Horizonte, protegida por los dos leones más, Ru.ty. Y el mensaje de las plumas del Horus Real, que aseguraba a su amado las Dos Coronas de las Dos Tierras. Los sistros de resurrección acompañaban en su visión la marcha de la comitiva regia, desde la tierra (6 la) el sexto peldaño, representado por una serpiente verde, coronada por la estrella del amanecer y a su lado una abeja, símbolo de la vida vegetativa, mientras los tambores de piel humana señalaban el momento de la fecundación de la tierra por el fuego divino. Cerraba la marcha el agua (7 si), el séptimo peldaño de la escala musical, figurado por una serpiente azul. Flautas y ruiseñores ciegos acompañaban la salida de la luna y su cualidad transformadora. El paso del hombre desde la zona de la muerte (4 fa — 7 si) a través del fuego purificador (4 fa) hacia la montaña de la resurrección, 1 do, en la que viven los antepasados y vuelven a nacer las almas, iluminadas por la luz del Atón.

—¿El futuro? —pensaba Nefertiti—, ¿Un hijo varón?—. ¿Tendremos un futuro unidos? —se preguntaba, preocupada por la suerte de aquel hijo que llevaba en su vientre y por el que ella consideraba su padre, Yarsu, aquel príncipe hitita de la rama de Zippasla al que ella adoraba.

La escalera de los dioses bajaba a las profundidades de la tierra, allí donde sólo los muertos tienen su morada. Los laúdes mediadores entre el cielo y la tierra acompañaban el áspero sonido de los pavos reales y los círculos que unían el fuego y el agua. La zona de contacto entre el mundo celeste y el terrestre se había abierto. Una venganza en la que no temblarían ni ella, ni Kakuy ni Kaku, iba a comenzar.

Y uniendo con fuerza sus manos, se juntaron en un tierno abrazo, infundiéndose valor. Había llegado el momento para el que durante tanto tiempo se habían preparado. Sonaban los laúdes. Vibraban los sistros.

Lloraban su melodía de muerte las flautas y los ruiseñores ciegos. Los roncos tambores repetían, monótonos, su repiqueteo siniestro, guiados por la estrella solitaria. A lo lejos, los lobos aullaban a la luna de la muerte presta a seguir su camino, pidiendo a la Diosa Negra la venganza. Mientras un enorme león blanco acechaba en las sombras.

CAPÍTULO XXVII La reina ha desaparecido

“Horus ha gritado a causa de su ojo, Seth ha gritado a causa de sus testículos, y salta el Ojo de Horus, que ha caído en aquel lado del Canal Sinuoso, para que pueda protegerse de Seth.”

Textos de las Pirámides. Declaración 359. (594)

El jefe de la policía, Mahu, acompañado de sus ayudantes, el oficial Najt y el superintendente Kai-Aper, se dirigió a los asistentes a la Asamblea de Notables de Akhetatón. Estaba reunida en el edificio donde se encontraba el despacho del Alcalde de la Ciudad del Horizonte, el oficial Neferkheperu, un hombre de edad madura, alto, delgado y elegante, revestido con todos los ornamentos de la pompa cortesana y los atributos de su cargo, entre ellos el collar de oro concedido por el faraón en recompensa a sus servicios, un hombre que había acompañado a Akhenatón desde su época de Heliópolis, Y él le había encargado de la organización de la nueva capital.

Presidía el acto el estandarte de la policía de la ciudad, con la imagen del dios Wepawet, “el Abridor de caminos”, el dios chacal de Abidos, delante del cual estaba figurada la diosa cobra Wadjet, protectora de los faraones. Y a la reunión asistían una serie de personajes de la Corte y la vida ciudadana, muy preocupados por los últimos acontecimientos.

Mahu saludó con afabilidad a todos. Allí estaba el rollizo y maduro Parennefer, Artesano Real, Supervisor de todos los Artesanos Reales y de todos los trabajos del rey en la casa de Atón, entre cuyos títulos estaba el de ser “El que acompaña al Señor de las Dos Tierras en cada lugar”, además del título religioso de Supervisor de los Profetas de todos los dioses, cuya mujer, la dama Meritra, era amiga de la reina Nefertiti y su mejor ayuda en aquellos duros momentos. A su lado el afable Tutu, un hombre de mediana edad, de rasgos aristocráticos y porte altivo, que miraba inquieto a su alrededor, sopesando la situación con ojos inquisitivos.

Él era el Chambelán y Primer Criado Real en época de Nefekheperura-Waenra en la casa de Atón en Akhetatón, nombrado Primer Servidor de Akhenatón en la barca real, Supervisor del Tesoro de Atón en Akhetatón y Jefe de Portavoces de la tierra entera.

Y una de las últimas personas que había visto a Akhenatón con vida. Luego había pasado a servir a la Gran Esposa Real, Nefertiti. Y era en la actualidad uno de sus máximos defensores y partidarios.

A su lado, aunque a una prudente distancia, se sentaba Apy, un joven e inteligente de buena y rica familia de Menfis, alto y elegante, Escriba Real, Supervisor del Gran Harén del faraón y Administrador de Menfis, amigo de Akhenatón y Nefertiti desde que eran jóvenes y cuya lealtad al faraón muerto y a su esposa no había cesado con la adversidad. Había además otros personajes de gran importancia en la vida política y religiosa del país, que ocupaban los lugares prominentes en el gobierno, como Aya, el joven e inteligente Maestro de la Casa del Rey, Huy, el anciano Supervisor de la Casa de la reina Tiyi, a la que había servido durante muchos años y no conseguía rehacerse de la noticia de su muerte, Ani, el Secretario privado de Nefertiti, que llevaba su correspondencia oficial en varios idiomas, Aperia, el Gran Visir y el mismo Ahmosis, Secretario privado de Akhenatón entre ellos.

Junto a él, el príncipe Anen, hermano de la reina Tiyi, el príncipe Ipy-Hor, el mitannio, familia de la madrastra de Akhenatón, la reina Giluhepa. Más allá, al lado de la puerta de entrada, le saludó Pentu, Jefe Médico y Escriba Real que había examinado con él el cadáver del faraón en un primer momento, al lado de Panehesy, Canciller del Dios, Servidor Jefe del Atón en el Templo del Atón en Akhetatón y Servidor del Señor de las Dos Tierras, además de Canciller del rey del Alto y Bajo Egipto, cuya esposa, la princesa Iabneb, pertenecía a la familia real de Akhmin.

Mahu saludó a todos aquellos personajes que se sentaban alrededor del gran salón de Consejo, uno de los principales edificios oficiales de la Ciudad del Horizonte, que le contestaron también con una inclinación de cabeza y algunos con una franca sonrisa. Otros con una forzada mueca, mientras que en algunos el gesto de la cara ni siquiera alcanzaba a ser calificado de afable.

Por los abiertos ventanales llegaban hasta la sala los ecos de la vida de la ciudad, los gritos de las vendedoras de pescado, de los carreteros que dirigían sus carretas al puerto, y los gritos de la chiquillería que jugaba por el muelle, ruidos que les envolvían, apagados apenas por los cortinajes que velaban la ardiente luz del sol y dejaban pasar el aire. Olía a pintura reciente y muebles limpiados con aceites aromáticos, que se mezclaba con un olor cálido y húmedo, mohoso y salado con sabor a lágrimas, que a pesar de la contención de los presentes, se captaba en el ambiente.

—¿Qué se podía decir que no se sospechase ya o que los informes previos no relatasen? —se repitió Mahu, testimonios oficiales en la mano, mirando a aquellos hombres, cuyo número no llegaba a dos docenas, entre los cuales podía estar el asesino de Akhenatón.

—No hay datos concluyentes para acusar a nadie, con pruebas, de asesinato. Y Egipto es un país muy grande, densamente poblado y por muy diversas personas con múltiples intereses.

—Cualquiera puede ser un asesino —pensaba Mahu, mirando a sus interlocutores uno a uno, observando sus reacciones—, Y sus riquezas y facciones muy grandes e importantes —meditaba el policía.

Los collares, pendientes y brazaletes de los nobles, sacerdotes y funcionarios, no indicaban otra cosa. Aunque a veces el pueblo pasaba hambre, los que estaban en aquella sala no eran pobres precisamente. Sus graneros estaban bien provistos desde hacia generaciones. Y nunca se vaciaban.

—Todos sabéis que con oro se callan muchas bocas —siguió diciendo Mahu, sin mirar a ninguno de los presentes especialmente, aunque los crujidos de ciertas sillas evidenciaban el nerviosismo y la intranquilidad de sus ocupantes.

—Y sabéis también que existen muchos negocios, cuyos dueños no pagan impuestos. Y productos que no pasan por las aduanas. Otros que sí pasan, pero esconden mercancías fraudulentas, que los mismos policías, a los que se pagan cuantiosas sumas, dejan pasar sin mirarlos o requisarlos. O ellos mismos se encargan de distribuirlos.

La fuerte y alta entonación de la voz de Mahu y la seguridad de sus afirmaciones no dejaba lugar a dudas. Era consciente de lo que estaba diciendo y para quién, aunque procuraba que sus gestos y miradas resultasen impersonales. Posiblemente entre aquellas paredes estaba el asesino del faraón y de tantos personajes de la familia real o asociados con ella de alguna forma, cuyas muertes todos conocían.

Fallecimientos absurdos. Accidentales. Enfermedades extrañas. Muerte de gente muy joven, bien cuidada, sin afecciones o indisposiciones aparentes. Así habían muerto Akhenatón, su familia y algunos comerciantes y proveedores reales, decía Mahu a los asistentes a la reunión, que casi ni se atrevían a mirarse entre sí.

—Y lo más extraño es que el hilo conductor que los une a todos es que han robado sus ojos después de muertos —dijo el hombre, mirando primero el informe que llevaba en su mano y luego a su alrededor, aunque sin fijar los ojos en ninguno de aquellos importantes personajes, para no comprometer a nadie ante los demás. Además no tenía pruebas.

—Y sólo pueden explicarse estos robos porque hay connivencia entre los ladrones y el asesino. Y entre todos los guardianes y hay topos dentro de la misma policía. O personajes muy importantes implicados en la trama, por lo que las huellas de los crímenes se van borrando desde dentro. Y desde el palacio real mismo. Y los informes confidenciales indican que las próximas víctimas serán miembros de la familia real. Y están en peligro la reina Nefertiti y sus hijas menores, pero sobre todo la reina —dijo Mahu, alzando más la voz en la última frase, dando a sus palabras un tono de gravedad en el que se advertía una gran preocupación.

—Además de la princesa Mutnedjemet y algunos de los aquí presentes —siguió Mahu— ella es la persona más importante de la familia real directamente relacionada con Akhenatón. Y como de las anteriores víctimas, se buscarán sus ojos para completar un ritual macabro, cuyo significado, desde luego, ignoramos —aclaró Mahu, secándose el sudor que corría por su rostro por el esfuerzo.

—Y en realidad, Mutnedjemet es un familiar indirecto de Akhenatón, como el príncipe Ipy-Hor y otras princesas y príncipes de la casa real que podrían heredar el trono en caso de una situación grave, si no hubiese una heredera directa de Akhenatón, su esposa —repuso el chambelán Tutu con firmeza, dando por sentado que no aceptaba en el futuro otro gobierno que el de Nefertiti, a lo que los demás asintieron.

—Sin embargo —aclaró Mahu— hay una serie de causas para inducir a asesinar a la reina a personajes que no tienen nada que ver con las luchas por el poder en la misma familia real.

Y algunos de los presentes se revolvieron inquietos en sus asientos, algo incómodos, como si de repente hubiese empezado a hacer demasiado calor aquella mañana.

—¿Adonde querría ir a parar el jefe de la policía local? —parecían preguntarse los nobles. Mientras no tocase las altas finanzas internacionales, las drogas o la prostitución, estaban a salvo, pensaban algunos, sobre todo aquellos que no habían evidenciado en público su lucha oculta por el poder.

—Y creo que negocios como las drogas y la prostitución tiene mucho que ver con todo esto —apostilló Mahu, respondiendo en voz alta a los temores de algunos de los asistentes, poniendo el dedo en la llaga. El silencio se podía cortar con un puñal. Caía a plomo sobre los reunidos. Porque Mahu sabía perfectamente que más de uno recibía buenas comisiones por el contrabando de aquellas sustancias. O actuaba de patrón o chulo de algunas importantes casas de prostitución de lujo, en las que escondían a buen recaudo a sus pupilas preferidas, protegidas de las miradas inquisidoras de sus propias e inocentes familias, sobre todo de las incautas y ricas esposas, de cuantiosas dotes e influyentes linajes en la mayoría de los casos.

Un mensajero interrumpió inesperadamente la reunión, dirigiéndose al Alcalde de la Ciudad del Horizonte, que le recibió aparte unos momentos. Y llamó continuación al jefe de policía, al que informó de la nueva noticia que acababan de comunicarle. Y dirigiéndose a los presentes, les anunció que Mahu tenía algo que anunciarles.

—Señores —dijo el policía, apoyando las manos sobre la mesa, buscando tal vez sustentarse para dar a sus palabras la fuerza que parecía faltarle—. Lamento comunicarles que la reina Nefertiti ha desaparecido —dijo por fin con tono solemne, aspirando el aire profundamente. Y continuó, alzando la voz, para que todos le oyesen claramente:

—Se cree que ha sido secuestrada.

Luego, preocupado, se sentó, derrotado por el dolor. Y apoyó los codos sobre la mesa y la cabeza entre las manos, diciendo a continuación en voz alta:

—¡Pido a los dioses que le conserven la vida!

Fue lo último que se le oyó decir antes de que se organizase un gran tumulto, la reunión se disolviese precipitadamente y los asistentes abandonasen a toda prisa el salón, seguidos de sus servidores, con la premura que su alta dignidad y empaque les permitían, y el miedo pintado en todos los rostros.

Lamentablemente, las predicciones estaban a punto de cumplirse, pensó el Alcalde Neferkheperu, mirando al policía y poniéndole una mano sobre el hombro, sin saber cómo reaccionar. La reina parecía estar amenazada de muerte, era el único pensamiento que le venía a la cabeza. Y se sentó al lado del policía, esperando que el hombre, visiblemente conmocionado, se serenase, para tratar de obtener más información y ofrecerle una vez más toda la ayuda que pudiese recabar.

Lo que Mahu no había dicho a los allí reunidos es que también habían atentado contra su propia familia. Su esposa había sido violada en su propia casa, saltándose los asaltantes todos sus propios sistemas de seguridad, que se mostraron ineficaces ante la inesperada agresión. Y que había perdido a causa de ella al niño que esperaban, del que los médicos habían anunciado recientemente, examinando los ojos de la mujer, que sería un varón.

—Me dijeron que te avisase —decía su mujer, Henutsen, llorando, mientras su madre y las otras mujeres de la casa la atendían y consolaban a los guardias que la custodiaban, que habían sido drogados y maniatados no sabían por quién.

—¡Y gritaban que la próxima vez vendrían a por ti, Mahu! Que te estás metiendo demasiado donde no te importa. Y que les encanta violar a niñas —lloraba la mujer abrazándole, convulsa y dolorida, las manos en su vientre. Mahu la miraba impotente, procurando reconfortarla.

—Somos aún jóvenes, mi amor —le decía, llorando también, el hombre, acariciándole el pelo. Y le acercó el vaso con hierbas tranquilizantes que le pasaba la comadrona que le había atendido tras el aborto.

—Aún así tengo miedo, sobre todo por nuestra Hekenu —gemía la mujer, cogida de su mano hasta que se durmió. Mahu pensó en su hija, la pequeña de grandes ojos negros, que brillaban como estrellas en la noche cuando él le contaba cuentos y esperaba a que se durmiese cogida de su mano, ahora en casa de sus abuelos, protegida por dos policías. Y su pensamiento voló hacía la otra mujer, la reina secuestrada. O tal vez asesinada.

Él, al fin y al cabo, estaba en su casa. Juntos su mujer y él, aunque doloridos y preocupados por los últimos acontecimientos. Pero al menos podía disfrutar del atardecer con su esposa. Y besar sus labios, que le sonreían tristemente, preocupada también la mujer por aquellos acontecimientos.

—Pero Nefertiti está muy sola —cavilaba Mahu—. Aunque estuviese acompañada por aquel comerciante con el que se la veía últimamente demasiado feliz —pensaba el jefe de policía, que vigilaba las actividades de la reina, sus amistades y sobre todo a aquel hombre que parecía gozar de las preferencias de la soberana. Si no él mismo, muy ocupado, debido a los numerosos y extraños asesinatos y accidentes, lo hacían sus ayudantes, que complementaban su propia guardia con registros, observación e interrogatorios, tanto a grandes personalidades como a gente del pueblo, comerciantes y servidores del palacio real incluidos.

—La desaparición de la reina es muy extraña —pensaba Mahu—. ¿Quién podía habérsela llevado? ¿Y adonde? ¿Se habría ido ella sin avisar? Se había perdido el rastro de Nefertiti hacía unos días. Y eran muchos los agentes que la buscaban en ciudades, pueblos cercanos y lejanos e incluso en los oasis del desierto. También se habían revisado los barcos que subían y bajaban el Nilo. Y las caravanas que bajaban hacia Nubia o subían al Delta se habían parado y revisado por sorpresa, pero Nefertiti parecía haberse evaporado. Y los guías de las caravanas aseguraban que no se sabía nada de ella en el desierto.

—Es imposible que haya desaparecido —se decían unos a otros sus servidores más cercanos. La reina nunca habría abandonado a Kakuy sin avisarla. Y la siria lloraba desconsoladamente y amenazaba a quien retuviese a la reina contra su voluntad con todas las penas del espíritu del mal. Kaku, a su lado, callaba, serio. Y apretaba los puños, lanzando una mirada de odio a su alrededor.

—Pero la realidad se impone —se dijo Mahu. Nadie sabía dónde estaba la reina de Egipto. Ni siquiera si aún estaba viva o podía estar muerta. Había que encontrarla cuanto antes, estuviese como estuviese.

—Viva o muerta, suspiró, tratando de calmar su nerviosismo y su preocupación.

La información que Yarsu le había pasado era explícita. Los papiros no dejaban lugar a dudas. Akhenatón no sólo no la amaba, sino que se burlaba de ella, diciendo en aquellas cartas a Kiya que ella era la única mujer a la que quería. Que nunca había estado enamorado de Nefertiti, que le había sido impuesta por su madre, la reina Tiyi, que estaba enamorada de la niña y le había hecho objeto de sus favores desde muy joven.

—Esta mujer —pensaba Nefertiti con envidia y despecho— tenía una notable belleza, y sus representaciones la figuran casi siempre tocada con una peluca "a escala" y dos grandes pendientes con forma circular. Sus ojos eran grandes y rasgados, su rostro de suaves formas. Y existía un sorprendente parecido entre aquella favorita del rey y el niño Tutankhatón, al que muchos consideraban ya el heredero de Akhenatón.

—Yo sólo he tenido hijas y un niño prematuro —lloraba la reina, examinando aquella documentación que tanto daño le hacía. La favorita estaba representada también en algunos dibujos con una niña, a la que llamaba Kiya-Tasherit, “Kiya la menor”, como se acostumbraba a nombrar a las princesitas y sus hijas mismas había llamado a sus propias hijas, repitiendo en ellas sus mismos nombres, seguidos del epíteto.

Las manos de Nefertiti temblaban. Y tuvo que dejar de examinar los dibujos durante cierto tiempo, recostándose en la butaca, tratando de serenar sus sentimientos. Estaba demostrado que el hecho de que fuera Kiya y no Nefertiti quien dio a luz a un varón viable fue la causa principal de su encumbramiento. Y que debió estar desde siempre a la sombra de la pareja real, muy cerca. Y quizás sí Nefertiti lo hubiese sabido antes le hubiera dado motivos más que suficientes de envidia y rencor contra la que ahora descubría que había sido su gran rival. Una rivalidad entre ambas que Akhenatón debió querer evitar.

—Y aunque alguna vez —pensó Nefertiti— el faraón casi le habló de ‘sus secretos”, ella ni le había hecho caso —recordaba la reina, rememorando los momentos en que el faraón examinaba sus documentos y había hecho intención de mostrárselos.

—¿Habría intentado Akhenatón sincerarse conmigo alguna vez? ¿O tal vez sólo quiso que yo reconociese como herederos oficiales a los hijos de su favorita “especial”? —pensó la reina—. Aunque ya no podré averiguarlo — se lamentó.

Ahora que ya todos habían muerto, nada importaba realmente. Solo el futuro le importaba. Pero no podía dejar de examinar los documentos sobre aquella mujer. En un dibujo, la odiada favorita miraba, confiada, los rayos solares del Atón.

—Que pronto dejaría de ver —pensó cruel la reina, mientras los celos le corroían las entrañas. A Kiya y su heredad se le conocía entre sus amigos por el título de "La casa de la favorita" o simplemente "La favorita*, en egipcio. Y era también identificada por un epíteto: "La muy amada", evidentemente del rey Akhenatón, su esposo. Y también ocupaba, según leía ahora Nefertiti, el cargo de Sacerdotisa del Maru-Atón en Akhetatón, con el nombre oficial de “La Muy Amada Esposa del Rey del Alto y Bajo Egipto, el que vive en la verdad, señor de las Dos Tierras, Neferkheperura-Waenra, el divino hijo del Atón viviente, que vive por siempre y eternamente, Kiya", cuya imagen arrodillada tenía ante sus ojos, representada siempre con aquella peluca corta que le caracterizaba.

—¿Cómo será su cabello? —pensaba Nefertiti, tratando de adivinar los rasgos íntimos de Kiya, que la imagen desdibujaba.

Dulces cartas de Akhenatón a Kiya, “la bienamada” y sus respuestas amorosas al faraón estaban entre los documentos que ahora Nefertiti tenía en sus manos, escritos unos, sin duda, por un escriba oficial. Pero otros, redactados con cierta dificultad en el lenguaje oficial, parecían escritos por la misma Kiya, evidenciando o bien la falta de costumbre de la muchacha en llevar a cabo esos menesteres que tal vez no tenía mucha instrucción. O incluso se podía pensar que había sido educada en una lengua extranjera y era la princesa mitannia, Tadukipa, como algunos le decían a la reina. Y Nefertiti miraba pensativa aquella máscara de forma triangular, similar a una extraña abeja, una máscara de grandes ojos y carnosa boca, adornadas las orejas por dos grandes pendientes, formados por un único y enorme disco de oro. Era una bella y joven mujer, sin duda enamorada de Akhenatón, que había escrito aquella carta cuyas palabras eran puñales al rojo vivo que destrozaban el corazón de Nefertiti.

Palabras escritas por la princesa Kiya a su amado esposo, Akhenatón:

“Respiraré el dulce aliento que sale de tus labios, cada día contemplaré tu belleza. Rezaré para oír tu voz, dulce como la brisa austral. Tus miembros serán jóvenes en vida gracias a mi amor para ti, y tú me entregarás tus brazos que llevan tu espíritu. Yo lo acogeré y viviré gracias a él. Tú pronunciarás mi nombre toda la eternidad, y su sonido nunca abandonará tus labios ni mi imagen tus ojos. Mi Señor, Akhenatón, perdurará eternamente, vivo como el Atón. Rey del Alto y Bajo Egipto que vives en verdad, Señor de las Dos Tierras, el bello hijo de Atón viviente que está aquí, vivo para siempre”.

Otra bella misiva de la favorita decía casi lo mismo que la anterior:

“El puro gozo me llega de tus labios amados y me habla de ti. Quiero contemplar la belleza de tu cuerpo cada día. Mi plegaria se eleva al Atón y corre por el aire como una golondrina de dicha hacia tus oídos, mi señor, mi dios, mi rey, mi amado faraón. Pueda respirar el dulce aire que sale de tu boca. Pueda contemplar tu belleza cada día, que es mi oración. Pueda oír tu dulce voz en el Viento del Norte. Pueda mi cuerpo crecer lleno de vida por tu amor. Majestad, tú me das el sustento nacido de tus dos manos, y yo lo recibo y vivo por él. Majestad, tú siempre pronuncias mi nombre y este no ha de faltar en tus labios, dándome la vida eterna. ”

Los dos comentaban también por escrito, en aquellas misivas que ahora ella leía, algunos proyectos que pensaban llevar a cabo juntos, construcciones, viajes, los paseos que habían dado o iban a dar con sus dos hijos o las visitas a diversos palacios del país. ¡Su amado heredero!, decía el faraón en algunas cartas a Kiya, refiriéndose al niño que acompañaba a la favorita en algunos dibujos, besando sus labios o entre sus brazos, un niño extrañamente similar en sus rasgos alargados y su boca carnosa, a Akhenatón y a sus propias hijas. Todo obra de Tutmés, gemía Nefertiti, que se consideraba engañada por el escultor, que había dibujado aquellas figuras de la favorita y sus hijos.

—¿La habrá poseído y vejado en público también, como a mí? —gemía la reina, deseando matar a aquel artista a cuyos brazos se había abandonado, pensando que él la amaba, como le decía, sobre todas las cosas.

El silencio se hacía más denso a su alrededor según pasaba el tiempo. Y caía a plomo, materializado en dolor conforme los documentos examinados la rodeaban, como una ofrenda funeraria. El aire olía a un frescor húmedo y salado con sabor a lágrimas. Y vino a su memoria uno de los párrafos del Himno al Atón que creía que habían compuesto juntos. Ahora lo dudaba. ¿Lo habría imaginado también Kiya, mientras Akhenatón la acunaba y amaba entre sus brazos, mancillando la que creía su propia barca real?

“Por lejos que te encuentres, tus rayos siempre están sobre la tierra.

Aunque se te vea, tus pasos se desconocen.

Cuando te ocultas por el horizonte occidental, la Tierra se oscurece como si llegara la muerte”

—¡La muerte! —gemía la reina, mientras recorría con sus ojos la correspondencia que había llegado a sus manos. La muerte los había separado al fin, pero... ¿Tendría efectividad el conjuro que la favorita ponía en su carta?:

“Tu pronunciarás mi nombre toda la eternidad, y su sonido nunca abandonará tus labios ni mi imagen tus ojos”

—¿Ni mi imagen tus ojos o el sonido de tu voz? —pensó Nefertiti con un escalofrío. Aquella mujer dominaba unos principios de magia que sólo Kakuy y muy pocos sacerdotes egipcios conocían. ¿Podía el asesino haber manejado también aquella magia secreta y era un egipcio? ¿Y por qué un hombre? —pensó la reina de repente, atemorizada por el aquel pensamiento?

También podría tratarse de una mujer, se dijo. Y siguió examinando la documentación que tenía ante ella, tratando de averiguar más cosas sobre las actividades de su esposo. Había también cartas y poemas de amor del faraón a la belleza de su amada, que parecía ser mucho más joven, casi una niña, en los dibujos, aunque no tanto como sus propias hijas o las concubinas que la reina conocía muy bien.

¿Los habría tenido ocultos para que Nefertiti no los matase? ¿Para que no azuzase contra ellos a sus propios partidarios, que mataban sin piedad, como era costumbre en el harén, a las larvas reales, capaces de llegar a ser herederos del faraón?

Parir y sobrevivir. Sobrevivir y matar eran las consignas políticas de los más fuertes para la mantener la supervivencia dentro de la violenta y peligrosa colmena que era el propio harén real. Y ahora sabía Nefertiti también que habían aparecido sus cadáveres. El de Kiya y el de su hija pequeña. Pero no habían sido los partidarios de Nefertiti quienes las habían matado, no, porque ella no había dado la orden de que les sacasen los ojos. Aunque sí habían tratado de llegar sus asesinos al joven Tutakhamón, que estaba demasiado bien protegido por sus propios partidarios, sobre todo ahora que su madre y su hermana habían sido asesinadas, pensó Nefertiti.

¿Quiénes eran con seguridad aquellos partidarios?, se preguntaba la reina, que ya dudaba hasta de las noticias de sus propios espías. Tal vez aquel muchachito era la mejor baza de Ay u Horemheb, aunque también debían protegerle los partidarios de Mitanni, como el príncipe Ipy-Hor, que no había dudado en hacer valer su propia candidatura a su mano, como recordaba la reina. Y que, al no conseguirlo, sin duda se habría inclinado por el joven hijo de Kiya.

Los restos mortales de la favorita, le Informó Mahu, estaban vendados y doce láminas de oro sin inscripciones los cubrían. Además de tres brazaletes de oro en cada muñeca, llevaba colgantes de oro, placas con incrustaciones de cornalina y lapislázuli, flores de loto de oro y numerosas cuentas pequeñas de lapislázuli formaban una serie de collares que cubrían su pecho, destacando una lámina de oro en la zona lumbar que contenía un cartucho con el nombre de Akhenatón tachado y otra lámina similar en el pecho con un Ojo de Horus, también tachado. Prueba evidente, se dijo Nefertiti, de que había sido objeto de un rito de magia negra, que también incluía al mismo faraón, porque se tachaba su nombre, negando la repetición mágica de la vibración que le hacía inmortal en el Más Allá.

Y a su lado, en el sarcófago, unos pequeños vasos de alabastro contenían sus vísceras, cuya tapa tenía forma la de su cabeza, cubierta por la corta peluca nubia y un pequeño estuche que contenía los restos de sus ojos, que no estaban completos, dijo a la reina el oficial que llevaba la investigación.

—Por eso se ha relacionado su muerte con la de los otros miembros de la familia real, entre ellas las de tus propias hijas y nietas —dijo Mahu, callando la relación total de los muertos de la familia de Nefertiti a los que se había sacado los ojos, para no herirla más de lo que ya parecía estarlo, pensó el hombre, que advirtió en la reina unas grandes ojeras, apenas disimuladas por el maquillaje. Al lado de Kiya se había encontrado un pequeño sarcófago de oro que contenía la momia sin ojos de su pequeña hija, cuyo nombre aparecía completamente tachado. Cuando la policía de Mahu descubrió el cadáver, en principio desconocido, en una pequeña tumba de la necrópolis del oeste, la posición del cuerpo correspondía a un entierro real femenino, con el brazo izquierdo cruzado sobre el pecho y sólo tras muchas pesquisas se había llegado a la conclusión de que las difuntas eran la joven favorita y su hija.

La tumba se componía de una entrada, que daba paso a unas escaleras descendentes. A través de un corto corredor se accedía a la cámara funeraria. Un nicho a medio construir salía de su pared sur. El proyecto de la tumba era mayor. Así, el nicho parecía una cámara lateral inacabada. Y unas marcas en la pared este señalaban la localización de una segunda cámara, que no se llegó a construir.

Las marcas en los muros demostraban que originalmente el techo era más bajo, y la entrada más corta, al igual que la escalera. Los sellos de la tumba estaban rotos por los ladrones que habían accedido a ella, saqueándola hacía poco.

—Tal vez al poco de morir Akhenatón —dijo Mahu, desolado por las noticias nefastas que iba acumulando sobre la familia real, y posteriormente —continuó el hombre, parece que se había rellenado con piedras el pasillo de entrada para bloquear el acceso. Las paredes y techo estaban recubiertos con estuco, pero no llegaron a ser pintados. Una grieta en el techo, por donde filtraba el agua de lluvia, fue reparada, pero siguió filtrando. Es posible que esto hiciese abandonar la construcción final de la tumba, posiblemente incluso viviendo Akhenatón.

Los objetos encontrados databan de la época de su marido. E incluía muñecas mágicas y cuatro ladrillos mágicos (uno bajo el sarcófago) con el nombre de Akhenatón, por lo que no había duda de la personalidad de la joven allí enterrada, confirmada por una joya que llevaba su nombre, que apareció tirada en una esquina del pasillo central, tal vez perdida por los ladrones en su huida. Parecía, no obstante, que se hubiese querido borrar la huella de la existencia terrena de aquellas personas, pensó Mahu. Y así se lo había dicho también a la reina.

—¡La heredad de la favorita era su vivienda principal, mucho mayor que aquella pequeña tumba...! ¡Una extraña mansión edificada en Akhetatón con palacetes, kioscos, lagos llenos de cisnes y nenúfares donde la odiosa y bella criatura, según le decían, había criado a sus hijos durante años bajo sus mismas narices, sin que ella se enterase, a pesar de todos sus espías, sin duda comprados por el mismo faraón. Y ahora yacía ella enterrada en una pequeña tumba casi abandonada por todos en compañía de su hija...

La rabia y el dolor de Nefertiti por aquellos hechos eran mayores que su pena. A su tristeza inmensa, pensando en los momentos en los que su esposo había disfrutado de la compañía de aquella mujer, unía la cólera y el coraje por su desinformación y la ira y el furor que le irritaban sobremanera, porque su semilla había fructificado en otro vientre que no era el suyo en forma de un hijo varón...

Dibujos. Proyectos. Figuras de niños que jugaban con Akhenatón y con su esposa favorita, una bella jovencita de suaves formas y barbilla decidida y segura, que alzaba la cabeza sonriente, mientras un joven heredero, con el bucle lateral de los niños reales, le miraba, abrazándose a su cintura y el faraón besaba a otro bebé que le tocaba la cara.

Una escena que Tutmés había dibujado para ella con sus propias hijas.

Una inesperada visita sacó a Nefertiti de su ensimismamiento. Una mujer que no había querido revelar su nombre se anunciaba a la reina y Kakuy misma le dijo a Nefertiti que no quería revelar su nombre, aunque a pesar del velo que le cubría de pies a cabeza, le resultaba ligeramente familiar.

Decía la mujer que traía información y noticias para la reina que eran de suma importancia y que quería verla a solas.

—¡Más información! ¡Más dolor tal vez! —pensaba Nefertiti—, ¿Por qué no espero buenas noticias hace mucho tiempo?

—Quiero hablar con la reina en privado. Deseo y debo darle información sobre un asunto importante, que le interesa sólo a ella —había dicho a sus posibles intermediarios.

Y la reina la había citado para la tarde siguiente.

Aquel parecía ser, de repente, un día muy largo, pensó Nefertiti, mientras trataba de descansar en sus habitaciones, pidiendo a sus sirvientas que le dejasen sola, aunque Kakuy cerró las cortinas y se tendió a sus pies. A su lado, Kaku, sentado en el suelo, apoyó su espalda en la pared, tratando también de descansar.

En el cielo de la Ciudad del Horizonte comenzaban a aparecer las primeras estrellas cuando Kakuy abrió la puerta a su visitante, el rostro cubierto por un velo, que se adelantó con una sonrisa y un pequeño paquete en la mano para la reina.

Yo conocí y amé a tu marido —dijo. Y descubriendo su cara, levantó la mirada hacia la sorprendida reina de Egipto.

CAPÍTULO XXVIII La tela de araña

“¡Oh Horus, reúnete conmigo,

porque llevo la Corona Blanca,

el Ojo de Horus con el que uno es fuerte!”

Textos de las Pirámides, Declaración 524.

Nebsén pensaba continuamente en Nefertiti, La reina era para él una obsesión. Una flor delicada que podía ajarse en un momento, con una corriente de aire. Un reina abeja que moría de hambre si no se la alimentaba cuidadosamente. O de frío, si sus obreras no le daban calor. Si alguien no la amaba y cuidaba. Él la conocía perfectamente desde hacía años, desde que empezó a seguirles, a ella y a Akhenatón, mucho antes de matar a su marido. Le gustaba su organización, su ingenuidad, su simplicidad. Vivía al margen de la Corte, del poder. Hasta la muerte de Akhenatón no se le había ocurrido siquiera preocuparse por la situación política. Ni de Egipto ni internacional, que para ella era un bello pasatiempo cuando acompañaba al faraón por la gran maqueta-mapa de los países exteriores, “Los Nueve Arcos” como se les llamaba, los países extranjeros, enemigos a menudo de la Tierra Negra, Egipto.

La reina había vivido en un mundo feliz, en una burbuja de aire, dedicada a sus hijas, a su adorno, a su cuidado personal. E incluso al estudio de los papiros antiguos y la magia cuando visitaba a su escultor favorito, Tutmés. Pero nunca había pensado que la suerte le depararía ser faraón de Egipto ella misma. Reinar ella sola, como las antiguas reinas.

Tradicionalmente el trono egipcio estaba destinado al varón. El papel de la mujer no era, en ningún caso, reinar ella sola con el poder absoluto, sino ser la guardiana y protectora de su país junto a su marido, el faraón.

Y madre de su heredero.

—Las reinas egipcias —reflexionaba a veces Nefertiti— tenemos un gran poder mágico, pero siempre a la sombra de nuestro esposo, y completamos su poder mágico en numerosas ceremonias. Y no sólo esto: un varón no podría subir jamás al trono si no se casaba antes con una mujer de sangre real —pensó, recordando aquellas otras muchas mujeres que antes que ella sí habían gobernado solas en su país.

A veces no le quedaba más remedio a la reina viuda que ascender al trono y gobernar en solitario. Por su propia ambición personal, por la inexistencia de candidatos adecuados, si se seguía el orden dinástico legal o por un peligro que sólo se evitaría de esta forma.

—Pero también es cierto que las reinas que han gobernado solas no han sido más que cinco o seis, que yo recuerde —decía la reina a Kakuy, que la escuchaba atentamente.

—Así, ya en la I Dinastía, reinó sola Meritneith, la gran reina protegida por la Diosa Abeja— sonrió Nefertiti, al recordar la extraña coincidencia de la relación con aquel animal de la primera reina-faraón de Egipto.

—Luego, según las Listas de Abidos y Karnak, podrían haber reinado solas, al final de la IV Dinastía, dos reinas-faraón o una, ya que había problemas y los sacerdotes guardianes del templo no se ponían de acuerdo en si Khentkaus I y II eran una reina o dos. En la VI Dinastía, Nitocris sería la cuarta o la quinta, y en la Dinastía XII sólo reinó como faraón Neferusobek y en la Dinastía XVIII, hasta hoy, sólo la gran Hatshepsut.

—Yo gobernaré con el nombre de Ankhetkheperura-Neferneferuatón o como Smenkhara, Ankheperura Semenekhara. Y mi Gran Esposa real, será la primogénita del rey, Meritatón, heredera legítima del trono a falta de varones y mía como faraón —rió la reina, que jugaba con aquella idea que un día se le había ocurrido comentar con el escultor, cuando representaba como mujer a su esposo. Y ella le dijo que por qué no representarla a ella como hombre, lo que Tutmés hizo en algunas ocasiones, ante el escándalo de algunos y el regocijo de otros, incluido el propio Akhenatón.

—Nunca hubiera podido prever que su esposo muriese tan joven. Sin que ella lograse darle un hijo varón viable —reflexionaba Nebsén, pensando en todas aquellas especulaciones de la reina, que él, en la sombra, había escuchado.

Sabía también cómo se movía, qué pensaba, a quién amaba, cómo se dejaba a amar o cómo el faraón la engañaba. Y había visto el colgante con las tres gotas de ámbar colgando de su cuello. Un colgante con tres pequeñas abejas sujeto por aros en forma de corazón y nueve piedras blancas brillantes. Como una extraña careta en forma de abeja. La abeja del destino que colgaba de su cuello. Su regalo. Cuyas cuentas sumaban doce. Ó veintiuno si se invertía el doce.

La vida de Nefertiti era previsible. Como lo había sido la de las mujeres de la familia de Nebsén, la de su madre o la de su abuela Remeit. Su madre había muerto hacía pocos años. Y desde entonces llevaba su amuleto en forma de ojo, el que le había dado aquel personaje extranjero y guardaba para ella el recuerdo de sus historias y aquellos marineros que la montaban grabado en su mente, mientras manoseaban sus blancos senos y le abrían las piernas, ella tumbada sobre la mesa del salón o la pobre cama o en el suelo, de cualquier forma, mientras ella a veces chillaba y se resistía. Y otras permanecía extrañamente ausente, como si no estuviese allí, mientras aquellos burdos marineros se satisfacían pegándola, a la vez que la sodomizaban.

Y el extraño amuleto en forma de ojo se balanceaba ante sus ojos cuando aquel hombre extraño del tatuaje en el hombro la poseía sobre la mesa, él lo había visto bien. Y le hablaba en una lengua que el niño no comprendía. Y le llamaba Lawia, “mujer cautiva", según ella le explicó por fin un día, después de preguntárselo una y otra vez.

En ocasiones, los marineros egeos la llamaban en su lengua Melina, “la de la miel”, tal vez por sus suaves maneras. O por la extraña melancolía de sus ojos soñadores, que levantaba al cielo mientras (a manoseaban y poseían. En Egipto era Meritneith o Mirida.

—¡Demasiados nombres para una desgraciada mujer! —pensaba el hombre recordando aquellos días ya tan lejanos. Unos nombres diferentes que él no terminaba de entender, hasta que ella le explicó que cada hombre le llamaba como quería. Porque su oficio era ser quien ellos querían y hacerles felices. Y desde aquel momento nunca más le volvió a preguntar.

Ella tenía en aquellos ojos una fuerza oscura, siniestra tal vez, desconocida y atrayente. Un poder que los hombres ansiaban descifrar y poseer tanto como su cuerpo. Aunque se les escapaban siempre, extrañamente fijos y abiertos cuando se entregaba a ellos. Como cuando, ya muerta, los embalsamadores que la ultrajaban por última vez intentaron cerrarlos para que no les mirase a la cara fijamente y no lo habían conseguido.

Melina miraba a la muerte cara a cara, con valentía, también por última vez. Como a sus violadores y a los marineros del burdel. “La de la miel” no temía ni a los hombres ni a la Diosa Negra que le daría la vida eterna y el descanso soñado, al fin. Y llevaba siempre al cuello el ojo divino que le había dado el marinero-príncipe de Zippasla, con una promesa.

—No lo olvides nunca, hijo —le decía a veces al muchacho, aquellas pocas veces que ella estaba sobria y tenía ganas de hablar—. Él me dio esto para ti y me dijo que vendría a buscarte. Es su amuleto, el signo de su clan, de su raza. Si lo buscas, encontrarás a tu padre, tus familiares y tu destino —decía al niño la mujer. Otras noches, en las que volvía a casa borracha y vacilaba a un lado y a otro al subir las escaleras, completamente ebria, el extraño ojo se balanceaba entre sus sobados pechos, que olían a mar y sudor, marinera y nave a la vez, en la taberna del muelle, de borrachos y pervertidos.

—Él me contaba que procedía de un país al lado del mar. Como yo decía la mujer, acariciándole la cabeza, que le recordaba a la de aquel hombre que la había marcado, mirando sus ojos verdes. —Te pareces a él, Nebsén. Y tus ojos son profundos como el mar por el que me trajeron a esta tierra. Y tu carne suave y dorada como las arenas de mi playa de Creta —lloraba la mujer, recordando su propia infancia, que había acabado bruscamente sobre la cubierta de una nave pirata.

El silencio caía a plomo sobre la habitación ahora desierta. Y aún olía en su recuerdo a brea y agua salada que era el sabor de sus lágrimas. Y ella dejaba de llorar y le acariciaba. Y le hablaba quedamente en su idioma, una lengua suave, dulce, en la que le cantaba antiguas canciones de diosas en forma de abeja y serpientes sagradas que le servían. Y leyendas de sabios que volaban con alas sujetas por cera. Y reinas que amaban a toros y engendraban de ellos hijos monstruosos, medio toros y medio hombres, que comían carne humana y vivían encerrados en un extraño laberinto.

—A mí me robaron de joven de una isla, en medio del Gran Verde— decía la mujer, recordando algunos paisajes de su infancia—. Unos piratas cananeos, que se paraban en la playa, metían el barco en la arena y nos cambiaban sus chuchearías por vasijas de cerámica que se fabricaban en mi pueblo. Nos robaron a mí y a cuatro chicas más. Y nos violaron y ultrajaron durante el viaje, Y nos vendieron a los piratas del sur de Hatti, una tierra llena de cuevas y puertos profundos llamada Lukka, en la que se refugiaban y guardaban sus tesoros.

—Allí —contaba la mujer recordando aquella parte de su vida, que casi nadie conocía— había un río llamado Xhantos. Y un gran santuario dedicado a la Diosa Negra, a cuyas sacerdotisas me vendieron los piratas. Y serví en él algunos años.

Y sus ojos se llenaban de lágrimas cuando le relataba cómo en él se llevaban a cabo sacrificios de niños para adivinar el futuro en su hígado. Y jóvenes para alimentar a la Diosa con su sangre, que se le ofrecía, regando sus altares, sobre los que después se depositaban flores y frutos.

—En realidad, nada que no hiciesen en los cultos de mi isla —decía la mujer, abrazándole como para protegerle de inminentes peligros de sacerdotisas con puñales con serpientes enroscadas y máscaras de forma de caras animales con enormes fauces abiertas, enseñando lenguas sanguinolentas y afilados colmillos amarillentos.

—En Creta, un horrible terremoto costó la vida a varios sacerdotes y sacerdotisas unos días antes de mi captura, cuando estaban sacrificando a uno de mis hermanos en honor de la Diosa de las Serpientes, en la Montaña Sagrada —lloraba la mujer al recordarlo. Y se servía un vaso de cerveza, que apuraba entre hipos, secándose las lágrimas, la baba y los mocos con un paño blanco que Nebsén le pasaba, cariñoso.

—Lamentablemente, la furia de la Diosa no le salvó la vida al pobre muchacho —gemía recordando a su único hermano, que como primogénito, debía dar su vida a la Diosa en el templo de la cumbre desde donde se divisaba el mar azul, en presencia de su propia madre. La vida del muchacho por la de los marineros, para que volviesen, decían los sacerdotes, antes de cortar su cuello y recoger su sangre, que caía en un vaso de oro, un vaso que la pobre madre de la víctima debía ofrecer, ella misma, a la Diosa Negra sonriendo.

—Y el templo fue su tumba, Nebsén. Y la de mi madre —le miraba obsesionada con el recuerdo, creyendo ver en él los ojos de su hermano y el verde del mar de Creta— y sus sacrificadores también murieron —continuaba la mujer — porque fue imposible encontrarlos bajo los escombros —terminó Melina, como le gustaba que su hijo la llamase en la intimidad, cuando le hablaba en su lengua, para que él la aprendiese.

—Date cuenta de que algún día puedes necesitar hablarla, hijo mío — suspiraba la mujer cuando el niño se adormecía —porque no dudes que eres hijo de un príncipe y serás muy, muy poderoso. Aunque seas hijo de una Melina Lawia, prostituta.

La borrachera le ayudaba a sobrevivir y a olvidar el mal que llevaba en las entrañas, hasta que por fin la llevó a la tumba el cuello roto por un marinero, que no el mal de su vientre. Mientras soñaba con montes que ardían de noche y monstruos con cola de serpiente. O caballos voladores, cabalgando sobre los cuales pasaba el Helesponto.

—Las costumbres de aquel pueblo de piratas eran muy parecidas a las de mi isla —decía la mujer—. Porque como muchos de nuestros hombres, ellos vivían en sus naves, Y a veces bajaban a sus puertos de origen, bien protegidos, al fondo de profundos e impenetrables gargantas situados al sur de Hattusas, incomunicados entre sí o con Hatti por tierra. Los poderosos hititas nunca los dominaron. Y eran sus costumbres muy extrañas para los egipcios, aunque muy similares a los de mis paisanos, por lo que no me costó mucho hacerme a ellos. Y sobreviví como pude en el templo, sirviendo a los sacerdotes y sacerdotisas de la Diosa de la Muerte, Melina, de la que llevo el nombre — le contaba la mujer.

Un nombre particularmente sagrado que la protegía, que para ella, según algunos, venía de “miel”. Pero para otros quería decir “negro”. Y ella reía. Y decía que le daba lo mismo lo que significase, porque en realidad, la diosa era negra y tenía forma de abeja. Por lo que el nombre era igual. Y viniese de donde viniese, era el de la Diosa Negra de la miel o de la abeja, que tanto daban la vida como la muerte.

—En parte aquellas gentes eran cretenses, y en parte lukkios o lícios —explicaba la mujer al niño, rememorando sus experiencias de juventud.

—Pero tienen cierto uso muy particular: Sus hijos toman el nombre de sus madres y no de los padres; de forma que si a uno se le pregunta quién es y de qué familia procede, responde repitiendo el nombre de su madre y el de su abuela materna. Y si una mujer libre se casa con un esclavo, los hijos son considerados libres de nacimiento. Y si, al contrario, un hombre libre, aunque sea de los primeros ciudadanos, toma a una extranjera como esposa o concubina, los hijos que nacen de esta unión son considerados como infamantes para sus descendientes, que nunca serán libres, heredando la condición de su madre.

—Tal vez tu padre venía a buscarme a la taberna al principio porque él era de por allí y yo conocía la región. O al menos lo era su familia, según decía. Y su origen noble se notaba en multitud de detalles, hijo. Por ejemplo, nunca realizaba una promesa que no cumpliese, haciendo gala de su alta educación —le refería la mujer, recostándose con el niño en la cama, hasta que se ambos se dormían abrazados.

Otras veces le contaba cómo otros piratas habían asaltado y robado el santuario de la Diosa y a sus mujeres. A pesar de las maldiciones que sin duda caerían sobre ellos. Porque el templo estaba muy protegido mágicamente. Y que a ella, por fin, después de muchos días de viaje y sufrimiento, otra vez en un barco, en el que habían muerto algunas de sus compañeras, le habían vendido en Egipto. Allí la abuela Remeit le compró en el mercado de esclavos de Tebas. Y la había criado como a una hija, dedicándole a la prostitución.

—Así recobraba lo que había invertido en mí —decía resignada por su suerte la cretense, añorando el olor de la brisa marina que había mecido su cuna.

—Tu padre me llamaba Lawia que quiere decir “mujer esclava” en su lengua —sonreía su madre, rozando con la mano el amuleto que colgaba de su cuello.

—Y los egipcios me llaman Mirida o Meritneith, por la diosa egipcia de la abeja, la misma de mi tierra. Tal vez por las historias de yo les contaba como podía, hasta que aprendí su lengua. Y no entendían muy bien mi relación con Melina. Y al final me llamaron con el nombre de la diosa egipcia más parecida a la mía. Y tu padre me decía que tú serías también príncipe, como él. Y luego rey. Y que un día vendría a buscarte por orden de la diosa a la que ambos adorábamos de la misma forma sin saberlo, cada uno en su propia tierra, una diosa que era la que nos había unido. Sólo los dioses saben por qué no cumplió su promesa —decía, tocando el amuleto, como si en aquel objeto que colgaba de su cuello pudiera encontrar la respuesta.

El niño se dormía así, acurrucado junto a ella. Y soñaba, además, con corsarios que navegaban en corvas naves, repletas de cuerpos sudorosos, remeros encadenados y bellas y rubias esclavas que se casaban con príncipes y vivían felices en grandes palacios como los que su madre le describía, imaginados en sus propios sueños. Y con arcones llenos de oro y lapislázuli. Y largas espadas y servidores que les bañaban y perfumaban con aromas exquisitos en habitaciones limpias y espaciosas, adornadas con suelos de mármoles de colores. Como Nefertiti. Que soñaba ilusionada en amores y viajes imposibles con Yarsu de Zippasla.

Le había dicho que se iba de viaje hacía varias semanas. Quería intrigarle. Y sobre todo, que se enterase de sus secretos. De los escritos, las imágenes y descripciones groseras que le había dejado del faraón. De los dibujos de sus excesos, sus caricaturas obscenas, sus negocios sucios, sus asesinatos.

Quería que mirase su colgante de ámbar y bronce negro que él, Nebsén-Yarsu, le había regalado y se diese cuenta de que lo que había dentro de las cuentas eran partes de ojos humanos, de su hijo, de su esposo. Y las abejas ejecutoras de la sentencia sus verdugos. Sus guardianas. Su castigo eterno.

El faraón no la merecía. Le había amenazado con contarle a Nefertiti cómo le gustaba violar a los niños ciegos. O cómo era él el que había comenzado todos sus negocios con drogas y con especias para sobornar a los policías como Kai-Aper, que le servía de confidente, paliando en parte, con sus pagos semanales por sus servicios, los cuantiosos gastos que le producía aquella dama encantadora, su mujer, Bakemet, con la que Nebsén aún se solazaba a menudo. Mientras el simplón del policía estaba entretenido, a su vez, con las “piadosas esposas” de sus crédulos conciudadanos en el santuario del dios Osiris de Abidos.

Ni el mismo inspector Mahu era capaz de averiguar sus conexiones. Porque todo lo había organizado el mismísimo faraón. Y sólo Akhenatón, Nebsén y sus esbirros estaban enterados completamente de la red de espionaje y negocios sucios que alcanzaba a todos los reinos vecinos. Tenía necesidad de poseer a la reina como la poseía el mismo faraón. Cómo le había poseído a él mismo y a su madre, la reina Tiyi. En compañía de tantos y tantos compañeros de vicios y negocios sucios. En medio del humo de las drogas y vino con miel y especias a los que la sabia mezcla de las hierbas añadía potencias embrujadoras e inolvidables experiencias. Que el faraón, embrutecido, acobardado, envilecido y degradado, demandó cada vez más a menudo hasta la hora misma de su muerte.

¿Qué haría la reina cuando viese los dibujos y cómo su amado Yarsu había hecho insertar los ojos de Akhenatón y su hijo bajo las abejas en las gotas de ámbar del colgante de bronce negro que le había regalado? ¿Cómo reaccionaría al saber que él había matado a su familia y a su marido? Cómo el faraón le había rogado, implorado y ofrecido gloria, poder y su propio cuerpo. E incluso cómo se la había ofrecido a ella como esclava, a cambio de aquellas execrables y malditas sustancias. O para que no le matase, finalmente, transpirando horror. Olía el faraón a abeja reina, porque se había secado el sudor con un paño blanco, impregnado del particular olor de una de aquellas abejas especiales. Por eso la otra abeja reina, recién llegada en el paquete, le había atacado. Una reina atacaba al olor de otra reina. Simplemente. Fue el terror del faraón la que atrajo a las demás abejas. Y a la muerte.

—¡La reina de Egipto su esclava! —pensaba en aquellos días Nebsén con fruición y placer, imaginando por adelantado el agrado y la delicia de poseer los encantos de Nefertiti, el goce de lamer sus suaves senos. O el gusto de su piel, satisfecho su instinto de posesión final, a la que la seducción de la hembra le atraía para su dolor y deleite a la vez.

¡Cómo le gustaría que su madre le hubiese visto cuando la reina creía que era un príncipe! Y cómo la poseía brutalmente, manoseando sus blancos senos, mordiendo sus pezones enrojecidos con alheña, tiesos y duros por el placer de aquel contacto carnal, que seguro que ella deseaba más que él. Y le abría los muslos anhelantes, el camino del lugar secreto que pertenecía sólo al faraón, su señor y dueño. ¡O cuando forzaba al faraón mismo y fornicaba con él como con una mujerzuela de los muelles y le humillaba, abusando de él. Y ampliaba su goce forzándole a lamerle y chuparle la verga, copulando a la vez con Neferhotep, el ciego, yaciendo y apareándose los tres juntos. Y hacía al faraón que le rogase, humillado de rodillas, sus cuidados especiales, como él decía. O le suplicase, babeante, un poco de las nuevas substancias que le proporcionaba. Con ellas le hacía soñar aquellas extrañas figuras, que, luego, en su delirio, obligaba a esculpir a Tutmés. En los relieves del templo de Atón. O en las estelas mágicas de la Ciudad del Horizonte.

¡Tal vez por eso decía su madre que él sería un príncipe, porque el mismo faraón le había ofrecido poseer a la reina de Egipto, a cambio de aquellas nuevas drogas, de las que sólo él tenía el secreto y el monopolio! ¡Unas drogas que le abrían los sentidos hacia dimensiones inimaginables, paisajes desconocidos a los mortales, que el faraón atribuía a la mano de su dios! ¡Él, Nebsén, el hijo de la puta cretense, el príncipe Yarsu de Zippasla, tenía en las manos el secreto de la religión de Egipto! Y sería el dueño del cuerpo y de la mente de la reina del Nilo, que le había humillado y demostrado que era inasequible, cuando aún era sólo uno de sus humildes servidores y había intentado alcanzarla. Ahora era suya. Pero quería más. Mucho más.

—No sólo necesito poseerla sexualmente —maquinaba Nebsén—, Preciso algo más. ¡Mucho más aún que fornicar con ella! ¡Necesito envilecerle entera, su cuerpo y su mente! Saber que es mía completamente.

Tirada en el suelo, arrodillada y atada a un poste sagrado del templo de la diosa del amor, las manos sujetas sobre la cabeza, se acercaría a ella con el rostro cubierto por una máscara animal y un cuchillo en la mano. Y la iría desnudando poco a poco, rasgando con la punta del arma, lentamente, sus livianas vestiduras. Acercaría el cuchillo a su largo y fino cuello, a sus pechos liberados de la fina tela, que le ofrecían su néctar jugoso de deseo. Como un extraño animal, iba a poseerla y humillarla muchas veces, hasta destrozarla física y psíquicamente. Conseguiría así que sólo pensase en él. Obsesionarla como él lo estaba con ella y con su olor y con su rastro maldito, que él seguía como un sabueso, con dolor y placer a la vez.

Quería conseguir que la reina le siguiera con su pensamiento. Que fuera consciente dolorosamente de que no podía pasar sin él, sin olerle, sin acariciarle, sin ser poseída por él como una ramera de los muelles. Que no pudiera vivir, ni dormir ni descansar ni respirar siquiera sin que él le ofreciese aquello que llevaba entre las piernas, como un doloroso y placentero regalo, igual que el que su padre había ofrecido a su madre. Algo duro y grande que la haría comportarse como la perra que era. Una perra que tenía que lamer sus pies y su falo, como ella hacía ritualmente al faraón, para llevar a cabo los ritos de fecundidad que prescribían los dioses egipcios.

Todo aquello antes de violar su cuerpo, finalmente, repetidamente. Hasta destrozar su carne. Y luego matar lentamente a aquella mujer. Y sacar los ojos.

—¡Uno de sus ojos, su ojo maldito, es la perla negra que falta en mi collar! —repetía el hombre, una y otra vez, mientras se acariciaba a sí mismo, masturbándose rítmicamente, pensando en cómo martirizaría a la reina antes de matarla. Y el placer que le proporcionaría la boca de la mujer subiendo y bajando por su miembro enhiesto.

—Quiero mirar sus ojos como un lobo a una oveja y bañar su cuerpo conmigo en las aguas de luna antes de sacar sus ojos, aún viva. ¡Mis sueños se harán realidad! ¡Elevaré mi falo a Min, enardecido, enloquecido, glorificado con sus gritos de terror!

¡Pero antes, ella gritaría de placer cuando le poseyera como un salvaje! Ella cerraría los ojos y abriría la boca para recibir su simiente. Sin dudarlo. La droga le haría su esclava. Sería el dueño de la reina de Egipto. De su cuerpo y de su mente ¡Me dirá que le gusta que le mire, que le espíe, notar cómo mi mirada le posee por los rincones, notar mis ojos clavarse en su piel, sentir cómo le atraviesa mi deseo! Saber que tiene niebla ante los ojos si yo no estoy. Y que sólo espera el sol que yo puedo darle para volver a quedar ciega si no estoy a su lado. Para que vuelen las palabras entre su boca y la mía. Y oírle susurrar que nada es cierto, que nada es falso, salvo yo. Y en ese momento sólo existo yo, por el placer que siento y le comunico. ¡Y lo manifiesta mi cuerpo cuando fluyen gemidos, sensaciones, dolor, vida, muerte, lágrimas de amor ante su belleza!

Ememet, el sabio luwita que vivía con Tutmés le había fabricado su collar con los ojos de la familia real y se lo regalaría a Nefertiti. Luego la mataría. Él también necesitaba de su droga. Le enardecía la idea de humillar y vejar a la reina de Egipto, desmayada y tendida a sus pies. Y después de muerta se la ofrecería a los envilecidos embalsamadores para que la disfrutasen. Como la pobreza le había hecho ofrecerles a su pobre madre muerta.

Al fin, la muerte de Nefertiti y el collar completo con su ojo terminaría con la maldición de su familia.

Porque aquella a la que él amaba de verdad, Nerikali, recibiría el collar mágico, cuando lo quitase del cuello de Nefertiti. Ya con su última cuenta, con parte de un ojo de la reina de Egipto.

Era su juramento y lo cumpliría.

El aire de la noche olía a jazmín y azahar mezclado con el sándalo del perfume de la reina. Y del Nilo subía un frescor húmedo, mohoso y salado que evocaba el sabor de las lágrimas. A lo lejos, el sonido monótono de sistros y los tambores nubios repetía agobiante una llamada en la noche, que se transmitía a lo largo de las riberas del río. Y en las lejanas colinas, los lobos solitarios aullaban a la luna, que comenzaba a aparecer aquella noche, color de sangre y muerte, acompañada de la estrella solitaria.

La reina Tiyi, lamentablemente para ella, pensó el hombre, se había resistido a sus pretensiones íntimas y eso le había costado la vida. Como a Maya, su fiel aliado y padre de Akhenatón, al que había sido fácil envenenar, sustituyendo su copa con la bebida envenenada momentáneamente y dejándole morir lentamente, con la copa de buen vino sin veneno en la mano, finalmente, mientras su cocinero y su copero, drogados hasta las cejas, manoseaban a Neferhotep, adormilado a su vez por las drogas.

—¡Los muy cerdos! —reía Nebsén de la facilidad con que envilecía a los servidores del harén.

En cuanto a Tiyi, había sido fácil deshacerse de ella cuando él mismo le acompañaba en secreto por el harén. ¡Una sombra más de los jardines de sus sueños más procaces y crueles!

Ni sus propias doncellas la escoltaban y protegían aquella noche, demasiado ocupadas ellas mismas en violar al joven ciego, acompañadas de sus amigos, tras unas cuantas pipas de opio de buena calidad, naturalmente.

—Una buena inversión, que no disminuía mis ganancias —pensaba, riéndose de su habilidad. La reina había sido, así, abandonada por sus servidoras más próximas, que descuidaron fácilmente la custodia de su soberana gracias a sus manejos.

Se había ofrecido, diligente a acompañarle y custodiarle en vista de que sus propias servidoras no lo hacían. ¡Lobo que guarda cordero!, recordó sonriendo.

Él casi nunca fumaba aquellos productos. Era su consigna: Ver fumar y corromper a los demás. Y el joven Neferhotep era un buen señuelo. Pocos eran los que se negaban al buen regalo de sodomizar o vejar de múltiples formas a un bello joven, que no podía verlos con sus ciegos ojos azules. Ni delatarlos por aquellos rituales extremos de violencia, en los que le martirizaban y se masturbaban mutuamente, causándole dolor y heridas.

Eso les excitaba al máximo. Casi más que cuando los llevaba a la mansión de la puta fina y les sometía a los actos mágico-sexuales con espejos, que reflejaban sus cópulas entre sombras de espíritus y máscaras. Y creían que monstruosos animales les poseían entre gruñidos y humo de drogas que excitaban sus sentidos, de forma que nunca sabían si habían disfrutado unos de otros o habían sido poseídos por demonios enmascarados, negros itifálicos o acompañaban a blancas y suaves ninfas y ondinas atadas, amordazadas, sus ojos cerrados con un paño negro, sometidas a todos sus deseos, indefensas, a las que montaban asnos y toros.

O se dejaban amar por cisnes o serpientes que las poseían en medio de borracheras y danzas exóticas al ritmo frenético y acompasado de los tambores fabricados con piel humana, cuya cadencia mágica era especial cuando los tocaban los niños ciegos.

—Otras muertes habían sido completamente fortuitas —cavilaba Nebsén. Tanto Meskhin, el comerciante sirio, conectado con los hititas LÚ.MUN, como Nuhasse el sirio, Shepskaf, el kushita, o el mismo Zittí, el presuntuoso y engreído embajador de Hatti, se habían pasado de listos. Un número mágico, el veintiuno, sería la solución. Lo obtendría sumando las tres cuentas en forma de abeja del colgante de bronce negro y las dieciocho del collar.

En realidad, a todas aquellas personas no les había matado el ricino, un resbalón o un empujón a tiempo, sino que les había matado su propia estupidez, el hecho de pensar que podían engañarle a él, desplazándole de las redes de comercio fraudulento. O tratando de sustituirle en ellas.

El apicultor Sise también se había extralimitado en sus funciones. Había descubierto la jugada de la miel y las abejas que habían matado al faraón, que él mismo había enviado. Pero nunca había supuesto que un tonto así podría imaginar que había llevado el tarro de miel él mismo. Y que el faraón le había dejado su sello para otros asuntos. Y le había servido para autentificar la petición del paquete en que le llegó la muerte.

—Nim-Apa, su mujer, es una buena pieza de mi juego y una experta asesina capaz de hacer cualquier cosa por un poco de droga y un buen polvo mío —pensó Nebsén, divertido en las excelencias de aquella sacerdotisa de la Diosa, experimentada y enseñada como la más fina habitante de un burdel sirio, compañera de su madre en el templo de Xhantos y vendida como ella como esclava y prostituidas ambas juntas por la abuela Remeit, a quien se la había comprado Sise, que se había encaprichado de ella, aquel ex-presidiario simplón y avaro, ex-contrabandista y después apicultor entre otras cosas.

A Nebsén le había costado bien poco convencer a la mujer de que sus jóvenes muslos estaban mejor dotados que los de su pobre marido. Y que Sise se estaba dedicando nuevamente a la mala vida. Y que llevaba prostitutas a su almacén y la engañaba. Y que en su compañía sería más rica y más feliz, ya que ella llevaría el negocio de la miel y las drogas a la vez, bajo su dirección, claro está, cuyo beneficio incrementaría con su ayuda con los porcentajes del contrabando. Y sería una mujer rica, libre y servida por un buen semental, que no le pediría cuenta de sus entradas y salidas o de si se hacía con la compañía de algún morenito bien dotado. O se afanaba a los niños ciegos, que él podía proporcionarle las nalgas de uno para azotarle y vejarle a su antojo, vengándose así de los marineros borrachos de otros tiempos con aquel potrillo salvaje de ojos azules que gemía con los azotes y chupaba sus muslos mejor que una experta ramera de los muelles.

Los ritos mágicos de la Diosa Negra ejecutados por una “hermana abeja” es decir, Nim-Apa y unas hierbas narcóticas apropiadas, habían hecho el resto, rematado el asunto con un pequeño empujón y un barril de miel tirado por un borracho.

Al menos eso había deducido la policía, que había encontrado al lado de los papiros del apicultor una jarra de cerveza vacía con restos de droga, considerando la muerte de Sise como algo accidental.

Nebsén siempre se había servido de las mujeres, como había aprendido de los chulos de las putas de Tebas. Pero sobre todo, había guiado su vida la búsqueda de aquel pirata o marinero o quien quiera que fuese su padre, que había dicho que algún día vendría a buscarle. Y que era un príncipe de un país desconocido, como decía su pobre madre, soñando que algún día abandonaría su mísera vida, Y viviría con su hijo en un palacio real con numerosos criados, bellos vestidos y todo lo material que pudiese desear.

Una cadena de infortunios que había comenzado en la lejana Hattusas era lo que le había costado la vida y los ojos al príncipe heredero Tutmosis, a la bien amada Kiya y su hija o a los otros descendientes de Amenofis III. Eran los eslabones de una cadena maldita de la que sólo se liberaban con la muerte. El cerco se estrechaba para sus víctimas con todas y cada una de sus amantes, de las que se servía para sus fines. Y las prostituía tras asesinar a sus respectivas parejas. La trama de la araña se ampliaba con cada asesinato. Y la red, viscosa, firme y densa, estaba muy bien entretejida.

Tendida en su punto justo, entre la cama de la reina de Egipto y el salón del trono.

La araña negra esperaba paciente.

Ahora tenía que cazar a la reina abeja. ¿El señuelo? Había varios, en realidad: Uno era Horemheb, el general egipcio victorioso, que esperaba ser faraón. Un segundo era el ciego Neferhotep. Y el tercero, que no el menos importante, era su personaje, en realidad el que debería haber sido él mismo si su padre hubiese logrado el trono y hubiera vuelto a buscarlos a él y a su madre: el príncipe Yarsu de Zippasla.

Todos los ingredientes mágicos se mezclarían en el recipiente, puestos sobre el fuego de una lámpara de cerámica, adornada con una barca del Sol. Sobre ella, el Disco Solar sujeto por el dios-escarabajo Kheper, la Vida Eterna, adorado por dos babuinos, la imagen de Toth, el dios de la sabiduría. Y la figura del faraón.

En el templo preciso, en la hora precisa de la noche sin luna, cuando los astros marcasen el momento. Destruiría a Nefertiti. La poseería. La ataría. La anularía. Invertiría su sonido mágico, anulando la magia que la protegía. Y tendría al fin sus ojos para devolvérselos mágicamente a su padre muerto y romper su maldición eterna por no tenerlos. Ponía a los dioses por testigo de su pacto. Y se ofreció a la Diosa a cambio: La venganza de Yarsu de Zippasla, o Nebsén de Tebas, iba a comenzar.

La hechicera se ajustó su careta ceremonial, cuyos negros ojillos brillaban a la luz de las antorchas, asió con una mano el puñal ritual y con la otra sujetó el brazo izquierdo del hombre, abriendo una pequeña incisión en la muñeca. Lamió y restañó su sangre con su extraña lengua bífida de insecto y luego permitió que tres gotas de la misma cayeran sobre la tierra. Nebsén se agachó y cogió un puñado de aquella húmeda tierra roja. Cerró los ojos con fuerza y en voz alta, seguro de sí mismo, pronunció el conjuro de la atadura. Confió su suerte a la Diosa a cambio de la venganza. Y lanzando los sangrientos granos de tierra al aire, hacia occidente, pronunció en voz alta la maldición y su petición a la Diosa Negra de la Muerte, ofreciéndole a cambio su cuerpo y su espíritu, resentidos y llenos de odio, por toda la eternidad:

“Yo, Nebsén hijo de Melina, escribo una maldición, contra Nefertiti y todos los demás de su familia, con mi sangre. Y me ofrezco a ti, Diosa del Infierno y de la Muerte. Ata a Naomí-Nefertiti, átala. Ata su cráneo, ata sus cabellos, ata sus oídos, ata su nariz, ata su garganta, ata su lengua, ata su corazón, ata su pubis, ata su ano, ata su vestido. Quien esto haga no perecerá eternamente. Existiré para ti como espíritu de muerto activo en el Oeste. Ella comerá y beberá cada día. Yo estaré vivo y existiré para ti eternamente como un dios. Seré tu esposo eterno, honrado por los vivos como el Sol. Sé misericordioso para quien te ama, Melita, la Luz Negra, ya que he sido abandonado por todos. Destrúyela. Destrúyelos. Destrúyela. Y concédeme a mí, tu servidor, ver el fin de la maldición de mi estirpe y ser tu esclavo en la eternidad, viendo antes su terror, su dolor y su destrucción total”.

Nebsén había elegido el tiempo infinito a cambio de la destrucción de sus enemigos. Y la Diosa se lo daría. Tendría tiempo de amar. Tiempo de matar y de vengarse. Tiempo de ver llorar a aquellos que habían hecho perder la luz del sol a su padre y habían exterminado a su familia con sus maquinaciones, asesinatos y traiciones, Y le habían condenado a él y a su madre a la pobreza y al abandono.

—“Puesto que tu elección ha sido el tiempo, tiempo tendrás para reflexionar y llevar a cabo tus propósitos” —se oyó una voz que salía de la tierra.

—“Esta es la palabra poderosa".

Y siguió el oráculo, una voz metálica amplificada que chocaba contra las cumbres de las altas montañas entre las que se encontraba la profunda cueva de la Diosa Negra. Ni hombre ni mujer. La Diosa de la Muerte le hablaba desde las profundidades de la tierra.

A lo lejos, los roncos tambores repetían monótonos el ritmo de la creación. De la vida. El latido del vientre de la Madre Tierra y el eco de su propio corazón:

—“Nadie sino yo podrá tocarte si así lo deseo y para asegurarlo habitarás en mi templo hasta que el dolor y la soledad te venzan, cuando yo lo decida, al final de los tiempos. Hasta que llegue la hora en que la Muerte venga a buscarte de mi mano, serás mi compañero, mi esclavo, mi alimento eterno. Mi esposo.

Ni enfermedad, ni vejez te matarán hasta que el último grano de arena que tocó tu mano se convierta en días de tu vida. Verás pasar los años y los siglos. Para ti el tiempo será infinito, como la Gran Serpiente que se muerde la cola, que rodeará tu cuerpo inmortal mientras tu mente permanecerá despierta como la de la divinidad a la que sirves, de la que eres su esclavo y esposo según tu propio deseo. Por tu elección. Libremente y sin engaño. Cambiará el mundo sobre tu cuerpo, que florecerá cada año como señal del pacto, para que los hombres conozcan a la Diosa. Cambiarán los reyes y las naciones cambiarán también, a lo largo de generaciones de todos los tiempos. Y hasta los dioses cambiarán su nombre en las naciones, su poder y sus templos serán derribados y otros vendrán, pero tú perdurarás, eterno, pues tantos granos de arena caben en tu mano como estrellas y días tiene el Universo infinito e inmutable”.

El silencio se hacía a cada momento más denso. Y caía a plomo materializado conforme pasaba el tiempo. El aire olía a un frescor húmedo y salado con sabor a soledad y lágrimas. Y el rumor del viento parecía repetir las palabras sagradas del himno al Atón:

“Por lejos que te encuentres, tus rayos siempre están sobre la tierra.

Aunque se te vea, tus pasos se desconocen.

Cuando te ocultas por el horizonte occidental,

la Tierra se oscurece como si llegara la muerte”

Un parpadeo en el cielo, como un relámpago solitario, pareció avisarle de que su petición había sido escuchada. Alzó los ojos y vio que un águila coronada por un sol rojo volaba sobre él, formando círculos, las largas alas desplegadas, llevando algo similar a un disco redondo entre las garras, un amuleto en forma de ojo, como el que él llevaba al cuello. En un momento, el animal descendió hasta su altura, casi hasta mirarle a los ojos. Y alzando luego rápidamente el vuelo, volando hacia atrás, desapareció en el cielo azul de la mañana sin dejar rastro.

—El ave sagrada de la diosa me ha oído y ha venido en mi ayuda, dándome nuevas esperanzas —pensó el hombre, agradecido del presagio divino.

—Ella siempre lleva en sus alas la vida renovada a los mortales desesperados.

Y marca su destino a quienes han perdido el rumbo —se dijo con un nuevo rayo de esperanza en la mirada. Su suerte estaba echada y también la de sus enemigos.

Retumbando en las montañas, se oyó la voz de la Diosa, que pronunció solemnemente la fórmula mágica de la justicia, “para retornar a casa”, que se repetía al finalizar las leyes hititas, como garantía de su cumplimiento, satisfecha jurídicamente la pena:

parna-sse-a suwaizzi" Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”.

CAPÍTULO XXIX Cuatro serpientes de colores

“Tus rayos alimentan los campos. Cuando brillas, viven, germinan por ti. Hiciste las estaciones para nutrir todo cuanto has creado. El invierno para enfriar, el calor para que te disfruten.

Creaste el cielo lejano para brillar en él. Para observar todo aquello que hiciste."

Himno a Atón. Tumba de Ay, TA 25

A veces la reina soñaba despierta, en silencio. En su soledad. Un hijo suyo y de Yarsu podría ser el próximo faraón, imaginaba. Estaba segura de que él sí le daría un hijo. Y el niño, además de futuro faraón de Egipto, sería rey de Hatti por derecho propio. Y uniría en su persona las dos ramas familiares de la casa real hitita, la que representaba Yarsu de Zippasla y la que representaba ella misma, con lo cual no habría lugar a más guerras ni a más problemas. Y la maldición de los cuatro jinetes y el Sol Negro terminaría. Como si se hubiesen unido finalmente en un sagrado matrimonio la Diosa Abeja y Seth, el dios rojo del desierto, la destrucción de su familia llegaría a su fin. Y su heredero extendería su poder desde Anatolia a Mitanni y Babilonia. Y hasta las islas del Gran Verde.

—Otras veces, una escena, repetida en un sueño, la intranquilizaba: Estaba en una playa desconocida, sentada frente al mar, acunando a un niño de cabellos rojos, del que salía una cuerda cuyo final no se veía. Miraba la reina otras veces por la ventana de un palacio situado sobre un acantilado, y enfrente, a lo lejos, veía un mar grisáceo, en el que un viento huracanado formaba olas gigantescas que, como amenazadores monstruos, asolaban la costa y se convertían progresivamente en cuatro grandes serpientes de colores: roja, amarilla, verde y azul, que proferían silbidos amenazadores y terminaban cubriendo todo el horizonte. Estos sueños se repiten. Parecidos, pero diferentes siempre —decía la reina a Kakuy, preocupada por la pesadilla—. Y en mis brazos hay siempre un niño de cabello rojo, mi hijo, que está atado a mí por una cuerda serpenteante que se pierde tras la montaña, cuyo final nunca consigo ver.

El aire de la noche olía a viento marino, cedros y abetos lejanos mezclado con chillidos de gaviotas. Y se elevaba del Nilo una sinuosa humedad mohosa y salada que evocaba el sabor de las lágrimas de aquel niño desconocido que lloraba en sus brazos. A lo lejos, el rítmico sonido de sistros, laúdes y tambores repetía monótona la mágica melodía de las serpientes del destino, una advertencia en la distancia que discurría zigzagueante por la orilla del río, colándose en las casas humildes y en los ricos palacios, atemorizando a quienes la escuchaban y no podían conciliar el sueño.

Mientras, en las cercanas montañas, los negros chacales de Anubis aullaban a la luna, que comenzaba a aparecer en el horizonte, rodeada de un halo misterioso, color de sangre. La brillante estrella, compañera de sus ilusiones, no estaba a su lado. Y Kakuy, inquieta, intentaba explicar el sueño de la reina.

—El hecho de soñar con el mar significa que sientes tu espíritu limpio. Pero tendrás problemas, pues también has visto olas muy grandes que te señalan los obstáculos que ya se te han presentado y volverás a tener en tu camino. A la vez estás viendo a seres que cabalgan sobre estos obstáculos, lo que quiere decir que, al igual que ellos, tú dominarás la situación. Y saldrás a flote de tus problemas, sin hundirte en las profundidades del mar, que amenaza con arrastrarte. En tus brazos llevas el comienzo de una nueva vida que te impulsa, aunque su destino es imprevisto, porque los dioses consideran que aún no debes conocerlo. Por eso delimitan la visión del sueño con las altas montañas. Y nunca sabes adonde llega la cuerda —explicaba la mujer, mientras ladeaba la cabeza como observando el sueño ella misma, tratando de conocer con su visión profética lo que había más allá de las montañas que la reina soñaba. Pero estaban cubiertas por una espesa niebla, en la que se difuminaban los caminos por los que la cuerda reptaba, similar a veces a las serpientes del mar, una sola serpiente —cuyo color cambiaba continuamente. Roja, amarilla, verde o azul, el animal se arrastraba, ondulando su cuerpo irisado por las veredas escondidas entre los árboles. Y subía y desaparecía tras las altas cumbres que dominaban el mar, perdido a lo lejos entre la bruma grisácea y rosada del atardecer.

Aquella había sido la interpretación de Kakuy, mientras Kaku, su hermano de gorro rojo, escuchaba y callaba, reservando el mágico sonido de su voz para el momento oportuno. Y colocaba su inquieta cobra en su sitio habitual, alrededor de su cuello, acariciándola suavemente para que se mantuviese tranquila.

—Todo se te revelará mucho antes de lo que te imaginas, mi reina. Cuenta conmigo, tu servidora, que no te he abandonado desde que naciste —decía la siria, inclinándose ante la reina, que tocaba su vientre preocupada. A veces creía que oía llorar a su hijo si ella misma lloraba.

El viento traía hasta el palacio aromas de jazmín y mirto que se mezclaban con el sándalo de la fragancia de la reina. Y del río ascendía un vaho pegajoso, sabor de lágrimas que los hados fatídicos auguraban.

Mahu repasaba en su oficina la situación, los problemas de la justicia egipcia y la corrupción policial, que le impedían llevar a cabo con la presteza debida las investigaciones de los asesinatos en la casa real y sobre todo entender el misterio del robo de los ojos de los cadáveres. Era consciente de que él mismo tenía ayudantes corruptos e intuía que estaba a punto de descubrirlos, pero también que eran peligrosos. La violación de su mujer había sido una clarísima advertencia. Y temía que cumpliesen la amenaza contra su hija. También parecía una advertencia el intento de asesinato de Neferhotep.

Pero ¿Qué objeto tenía deshacerse de un ciego que no hacía daño a nadie, y que a nadie podía identificar, en caso de llevarse a cabo una investigación oficial o se tratase de hacerle testificar acerca de sus propias actividades delictivas? Y supuso que alguien muy importante estaba utilizando al chico, no sólo para vender drogas, sino también para acercarse disimuladamente a Nefertiti.

—¿Conocerá el ciego al jefe principal o será sólo un pobre vendedor temporal, sin ninguna conexión con los jefes de la trama? ¿Habrá otros grupos, enfrentados con su jefe supremo? —se preguntaba Mahu, desconcertado por el extraño cariz que iban tomando los acontecimientos.

La situación y los problemas de la justicia y los policías corruptos habían sido denunciados repetidas veces por los habitantes de Akhetatón. Y Mahu se había hecho eco de ellos en las reuniones del Consejo de la Ciudad, sobre todo desde que habían comenzado allí los tumultos y los incendios, que se extendían ya a todo el país. Él atribuía aquellos hechos no sólo a los contrabandistas, sino también a los adeptos al culto de Amón y a sus sacerdotes, que dominaban gran parte de los circuitos de distribución de materias prohibidas o el tráfico fraudulento de mercancías, cuyo monopolio tenía el faraón, eludiendo los impuestos y a sus inspectores. Era pues, en el fondo, una cuestión económica, camuflada intencionadamente de problema religioso. La situación se había agravado por los asesinatos y el robo de los ojos de las familias reales y unos cuantos comerciantes, que por cierto, no tenían nada que ver con ellas, con lo cual, no se podían relacionar. Posiblemente era una conjura para atemorizar al país y a Hatti. Y seguro que estaba dirigida por los sacerdotes de Amón y los adversarios de Subiluliuma unidos.

Él mismo había denunciado repetidamente ante el Alcalde de Akhetatón la manipulación de algunos fardos en los almacenes y la falta de vigilancia en algunos muelles, sobre todo por la noche. Y la aparición de vigilantes y policías emborrachados y drogados, algo que había proliferado recientemente. Pero no habló en público, sin embargo, de las extrañas muertes de algunos comerciantes y, desde luego, nunca de los miembros de la familia real o sus allegados y menos aún del problema de los ojos desaparecidos de los cadáveres, porque la complicidad de los embalsamadores podría producir una gran alarma entre la población si se supiese. Había que tener mucho cuidado, porque los temores supersticiosos podrían producir graves desórdenes, lo que los sacerdotes de Amón podrían utilizar como caldo de cultivo para sus propios fines y para atentar contra la vida y las posesiones de los fieles de Atón. Y quién sabe sí contra los pocos miembros de la familia real que aún quedaban con vida.

Pero a pesar de todas las precauciones oficiales, los nefastos rumores no tardaron en extenderse. Y el temor de la población crecía como las aguas del Nilo en la estación Akhet. Porque se estaba comprobando que los rumores tenían fundamento. Y no eran meros cotilleos de viejas.

Recientemente habían sido hallados ahorcados en sus propias celdas tres guardias del orden interior, que habían sido encarcelados en celdas disciplinarias destinadas a los presos, mientras se gestionaba su expulsión deshonrosa del cuerpo de policía y del ministerio del Interior y su posterior sanción. Nadie había entrado en aquellas celdas, por lo que se supuso que se habían suicidado por la vergüenza que tales actos había causado recaer a sus familias. Y se echó tierra encima al asunto, quitándole importancia. Pero, a pesar de todo, el problema estaba ahí. Y Mahu no podía ignorarlo, porque la desconfianza de la población en la policía iba en aumento. Era de dominio público que el tráfico de bebidas alcohólicas y drogas estaba muy extendido en la prisión. Y se habían ocasionado varios hechos sangrientos entre reclusos embriagados y drogados.

Y según el oficial Najt, la entrada de bebidas se producía a través de los servicios médicos, que a veces se ocupaban de los prisioneros. También señaló Mahu a las autoridades que algunos médicos vendían la ayuda que llegaba a los presos de parte de sus familias. Y que los reclusos, para tener acceso a los medicamentos y remedios, tenían que comprarlos a cambio de diversos favores, trabajos o drogas aportadas por sus compinches, cambiándolos por ropas, alimentos u otros productos de primera necesidad. E incluso las ayudas que llevaban los familiares a los presos desaparecían en el puesto médico, que estaba a las órdenes del doctor Ipuet, un personaje cuya riqueza había aumentado sensiblemente en los últimos años.

Los arrestados durante las investigaciones estaban acusados de robar numerosas pertenencias y de amenazar a comerciantes del distrito del muelle del Nilo, a los que sometían a cacheos intempestivos y robaban, amenazaban y lesionaban. Los autores de estos delitos habían sido suspendidos de empleo y sueldo y se enfrentaban a la expulsión del cuerpo si se demostraba su culpabilidad. Pero los representantes de los policías decían que las denuncias eran falsas e intentaban evitar que se investigase a las mafias, aunque eran ya muchas las quejas de los afectados por estos hechos que llegaban a Mahu. Y también clientes y dueños de varias tabernas del muelle habían notificado robos, llevados a cabo durante algunos registros efectuados por los propios policías.

La forma de actuar de estos, según las víctimas, era siempre la misma. Entraban dos o tres agentes en los distintos locales, mientras un grupo de policías esperaba fuera del local. Tras exigir examinar los productos y pedirles la documentación a los propietarios, salían a la calle para ver mejor los documentos y las mercancías, momento que los policías aprovechaban para hacerse disimuladamente con los productos más pequeños y caros. Y los dueños no se percataban de la sustracción hasta que iban a echar mano de ellos, ya que ni se les había ocurrido desconfiar de los inspectores oficiales, que otras veces robaban y maltrataban a los denunciantes o a quienes se interesaban por personas detenidas, Y muchos afectados habían acudido ya a la comisaría del norte de la ciudad a declarar lo ocurrido.

Allí, Nefruit, el dueño de una taberna, había sido agredido en la misma comisaría cuando se interesó por la detención de una de sus sirvientas. Ésta había avisado a gritos a sus clientes que habían entrado en el local policías que robaban a quienes estaban en la taberna y había habido una desbandada general. Los agentes golpearon a Nefruit en la boca y el pobre cayó desmayado sin que nadie de la comisaría se preocupase de atenderle. Y desde luego, su sirvienta seguía detenida.

A partir de estos hechos, los comerciantes y taberneros del puerto habían denunciado sus problemas y se reunieron con el representante del alcalde, que se comprometió a investigar lo ocurrido y detener a sus autores. Se culpaba de la corrupción a los bajos salarios de los agentes, quienes se veían tentados por las grandes cantidades de riqueza que movía el narcotráfico, principal causa de la deshonestidad policial.

Para tratar de atajar esta situación, el gobernador había desplegado desde hacía unos meses a soldados y vigilantes de una guardia creada por integrantes de los cuerpos de la Marina real y los diversos nomos o distritos. En ellos, las mafias criminales realizaban, impunes y confiadas, sus negocios ilegales de tráfico de personas, armas y drogas, raptos y asesinatos.

Pero la participación del ejército había sido criticada, sobre todo, por los sacerdotes de Amón de Tebas, ya que lo consideraban excesivo y peligroso. Decían que, al ser el último recurso del Estado contra la delincuencia, si fracasaba, podía poner en evidencia ante los enemigos exteriores de Egipto la existencia en el país de una situación de desgobierno y caos.

Pero el caso era que, en menos de un año, habían sido asesinadas más de cien personas, en sucesos atribuidos a las bandas que controlaban el crimen organizado, según estimaciones de los ayudantes de Mahu. Entre los muertos había no sólo civiles sino también numerosos policías que, al parecer, perdieron la vida por ajustes de cuentas entre grupos criminales, que los usaban para su protección y otros fines, sobornándolos. Según los expertos, los tentáculos de los comerciantes de droga y las organizaciones mafiosas alcanzaban en Egipto y Siria a buena parte de la policía del faraón, especialmente a la local de Akhetatón. Algo que no estaría de más erradicar si se pudiese, pensaba Mahu, si no fuese porque uno de los presuntos implicados era el mismo faraón, que frecuentaba los bajos fondos y certificaba con su sello múltiples operaciones fraudulentas, según se descubrió. Y el jefe de policía sabía que la utilización de los servicios de Neferhotep era sólo una pequeña tapadera, que el ciego era un simple personaje menor, intermediario, que distribuía la droga en pequeños paquetitos que guardaba en la bolsa depositada en el suelo a su lado, cuando tocaba sus instrumentos y cantaba en el mercado. De allí la tomaban los clientes, dejando su valor en trocitos o laminillas de oro que luego el ciego llevaba a su proveedor, camuflado en casa del escultor real, Tutmés. De éste, Mahu no sabía si estaba al tanto de las actividades que se desarrollaban bajo su techo y, desde luego, la vigilancia incluía a Shuwar, su administrador, del que Mahu sospechaba que debía ser uno de los principales cabecillas del negocio. Pero quería pescar al pez gordo que se escondía detrás de él siguiendo al muchacho ciego y a sus contactos y amistades, entre los que se encontraba la reina de Egipto.

Por ello decidió avisar a Nefertiti.

El relato de las actividades delictivas del chico sorprendió a la reina, que las ignoraba. Y se prestó a hablar con el muchacho, tratando de ayudarle, aunque sin desvelarle que sabía que vendía droga y tenía relación con delincuentes ¿Sería él consciente de su delito o lo haría obligado por algo o alguien? reflexionaba la reina.

También la confirmación de que las muertes de sus familiares y allegados habían sido asesinatos y las pistas que sobre todos ellos iba teniendo la policía pilló a Nefertiti por sorpresa. Era imposible comprender, según decía Mahu en su informe, cómo casi todas las muertes de su familia y allegados se debían, probablemente, a una sola persona. Estaba probado que la muerte del faraón era un asesinato. Que el robo de sus ojos había sido premeditado, y que alguno de sus embalsamadores se los había sacado y los había cambiado por droga. Pero el principal sospechoso había aparecido muerto antes de que se le hubiese podido interrogar, por lo que con él se perdió la pista principal para descubrir quién había sido el autor material del asesinato del faraón.

Mahu confirmó también que el príncipe Tutmosis y su madre habían sido asesinados. Pero que el faraón, con su propio sello, había ordenado dar carpetazo al asunto, de lo que él deducía que la propia reina madre, Tiyi, podría estar implicada en la desaparición de ambos, ya que sus muertes facilitaron la ascensión al trono a su propio hijo, el joven Amenofis, luego Akhenatón.

La orden del faraón había sido tajante. Su sello confirmaba la orden real. No había ninguna duda. Y aquellas investigaciones se habían abandonado rápidamente, destruyéndose cualquier prueba al respecto.

Pero la preocupación de Mahu aumentó cuando la misma Tiyi había muerto y su amigo, el fiel Maya, posible padre de Akhenatón, había sido posiblemente envenenado, lo que tampoco se pudo probar, porque el vaso del que había bebido no contenía vino adulterado, como se supuso en un primer momento, ya que lo habían bebido los catadores oficiales y no habían tenido ningún problema de salud. Y con todas aquellas muertes “fortuitas” crecieron sus sospechas de que podía haber algún asesino dentro del palacio, en los círculos más próximos a la familia real egipcia. Y que aquellas muertes inexplicables podían ser parte de un ajuste de cuentas entre mitannios, egipcios e hititas, pensaba la reina Nefertiti, apoyando la tesis de Mahu.

Sobre todo considerando que ella misma había recelado de algunos miembros de su familia e incluso, cuando conoció la existencia de la favorita Kiya y sus hijos, sospechó que ella o alguno de los mitannios partidarios al trono podrían estar implicados en la eliminación de sus adversarios de la familia de Akhenatón.

Y todo se complicó aún más cuando se supo que la misma Kiya y sus hijos habían sido asesinados y sus ojos robados también.

—¡Nos hemos quedado sin sospechosos “lógicos”! —lloraba atemorizada la reina por su propia seguridad y la de sus hijas pequeñas.

Tantas muertes en la familia real no tenían una explicación razonable. Y era normal que, para el pueblo, estuviese claro que una maldición perseguía a la familia del faraón, que había osado cambiar los cultos y las formas estéticas del país, haciendo peligrar su estabilidad cósmica.

Como Tutmés, el escultor, había insinuado a Nefertiti muchas veces, casi en broma, se había cumplido lo que antes parecía una premonición macabra. Y muchos de los que habían intervenido directa o indirectamente en las variaciones estético-religiosas de la época de Akhenatón, incluidos los miembros de su propia familia, no sólo egipcios sino también hititas y mitannios, jóvenes o viejos, hombres o mujeres estaban malditos. Y habían sido asesinados y se habían robado sus ojos para que nunca descansasen durante toda la eternidad.

Porque el faraón había desequilibrado la armonía de Maat, la justicia. Aunque el mismo escultor ignoraba quién podría ser el brazo ejecutor de la sentencia. De la maldición divina. El asesino, en suma, afirmó, era un ser humano. No un extraño espíritu destructor inmaterial.

Y al miedo en el país creció cuando los enfrentamientos entre los fíeles y sacerdotes de los dioses Atón y Amón aumentaron y aparecieron cadáveres de seguidores de ambos cultos abandonados y comidos por alimañas en los campos y caminos de todo Egipto. La maldición de los cadáveres incompletos se extendía por doquier, fuera del palacio real. Los espíritus resentidos de los muertos clamaban venganza. Y ésta se cumplía. Inexorablemente.

A lo lejos, el sonido monótono de sistros, laúdes, flautas y tambores proseguía su llamada en la noche que se expandía a lo largo de las riberas del Nilo y hacía burbujear de estertores de muerte las aguas del río. Mientras, en los lejanos poblados, los canes solitarios aullaban a la luna, que parecía gemir en un cielo solitario teñido de tristeza y los campesinos temerosos relataban al amor de la lumbre que en la montaña habían visto un gran león blanco. Tranquilo. Vigilante. Olfateando el aire que olía a hogares deshechos. Un tufo a destrucción subía del río y se mezclaba con la pestilencia de las caballerizas y los excrementos de animales y humanos, el olor a jazmín y el extraño hedor dulzón de la muerte, que Mahu husmeaba preocupado, mientras ordenaba a sus agentes que extremasen la vigilancia.

La reina sumaba a su pena el hecho de saber que su amigo Neferhotep había sido utilizado por los jefes de la droga para pasar la mercancía y hacerla llegar a los clientes de una forma muy bien disimulada, como si se tratase de limosnas al ciego.

—Los muertos asesinados ritualmente son ya más de veinte —concluyó el jefe de policía ante la reina, tras hacer el recuento de las posibles víctimas sin ojos, Y Nefertiti lloraba, compungida por aquellas noticias. Y se aferraba al cariño de sus únicas hijas vivas, sin conseguir entender cómo habían logrado sobrevivir hasta ahora a la maldición de los dioses, que se habían cebado con su familia más cercana. O tal vez, pensaba horrorizada, las pequeñas aún no se habían cruzado con el asesino, o los asesinos, o con quienes habían ocasionado todas aquellas muertes, fuese quien fuese el o los causantes de aquella locura.

—Alguien ha lanzado contra tu familia y tus allegados una cruel maldición —decía Kakuy, moviendo la cabeza preocupada, examinando las nuevas muñecas de arcilla y cera cubiertas de extraños signos escritos con sangre, halladas bajo algunas camas del harén.

Otras figuritas mágicas similares se encontraron escondidas en el despacho de Akhenatón. Y se le ocultó a la reina que una de aquellas muñecas, medio quemada, hecha a su imagen y semejanza, con su nombre, algunos de sus cabellos rojos, y vestida con parte de tela de una túnica suya, había aparecido también, disimulada entre sus prendas íntimas.

Eran unas muñecas muy simples, sin ojos, sus cuencas vacías teñidas con sangre. Con las manos y piernas atadas a la espalda y arrodilladas, lo que las haría permanecer mágicamente sometidas y humilladas por toda la eternidad. Para hacerles más daño aún, se les habían clavado nueve largos alfileres a cada una en diferentes partes: Uno en la nuca. Otro en cada uno de los oídos, lo que hacían tres. Otros dos más en los ojos, uno en cada una de las cuencas vacías, que sumaban cinco. Otro en la boca y otro en el pecho elevaban la cuenta a siete. Y otros dos más, uno en el ombligo y otro en el sexo completaban el mágico número nueve. Estos alfileres mágicos, que atacaban los puntos vitales de la figurita, se complementaban con sendos conjuros y maldiciones escritos sobre cada una de las figuras de barro y cera. Y explicaba Kakuy a Mahu en secreto, para no preocupar a Nefertiti, que todo este rito se hacía pronunciando en voz alta fórmulas mágicas, condenando a la persona representada a terribles dolores y aún a la muerte, por el poder de la magia negra que se había lanzado contra ella. Pero que aún peor que la muerte era que la habían “atado”. Inmovilizado mágicamente. Con lo cual la habían anulado completamente y estaba sometida a la voluntad del mago o la hechicera que había activado las fórmulas. Según Kakuy, aquellas muñecas llevaban cabellos, uñas y ropa de las personas que se quería hechizar y formaban parte de unas órdenes dadas a los espíritus de los muertos para que actuasen contra las personas que representaban, aquellas bajo cuyos lechos o en cuyas habitaciones habían aparecido las figuras, que se encontraron también no sólo en numerosas dependencias del harén, sino también en el palacio de la favorita Kiya y hasta en su tumba. Y dentro de las figuritas se habían introducido también huesos, que Kakuy intuía de niños pequeños o mujeres muertas de parto o ajusticiados, porque aclaraba la siria que reconocía en ellas los encantamientos y las manipulaciones de magia negra en la que ella misma era tan experta como las mejores brujas egipcias. Y que estaba segura de que los manejos mágicos no los había llevado a cabo una aficionada local. Había sido una mujer, desde luego, porque sólo las mujeres practicaban aquellas artes siniestras. Alguna hechicera muy poderosa vivía o frecuentaba el palacio real. E incluso podía decir con seguridad que era extranjera. Tal vez siria. Aunque posiblemente un poderoso brujo fuese su ayudante, o el inductor, incluso, de aquellos macabros manejos.

—Las sombras no mienten, Mahu —decía Kakuy, examinando también para el policía las manchas del espejo misterioso y un recipiente con agua y aceite que formaba figuras vacilantes a la luz de la lamparillas que rodeaban el círculo mágico de harina y velas rojas con que se habían protegido—, Seth el Rojo, el dios de la destrucción, ha sido dirigido contra la familia real. Y todos los demonios de la Duat le acompañan para destruirla.

Y hacía con la mano el signo de los cuernos y levantando sus faldas, mostraba y tocaba su sexo con él, para ahuyentar el mal de ojo y a los malos espíritus.

—Pero no sé la razón —concluía la siria, meneando la cabeza, dubitativa y apesadumbrada.

—¿Podía ser por el oro? —pensaba a veces Mahu. Pero el dorado metal, la carne de los dioses según las creencias egipcias, parecía no conferir últimamente la inmortalidad.

—Al contrario. Sólo contribuye a la muerte —meditaba la reina—. ¿O tal vez por el poder, por el trono de Egipto y sus numerosas posesiones? ¿Merecen la pena tantas muertes para conseguir ceñirse la Doble Corona de las Dos Tierras?

—Estamos rodeados de aflicción y destrucción, mi amada Kakuy — decía Nefertiti estremeciéndose, mientras fijaba sus atemorizados ojos en el agua del recipiente adivinatorio que descansaba sobre la mesa, en tanto que Kakuy lo examinaba también, buscando en las sombras y las formas del aceite un indicio de lo que les depararía el ahora incierto futuro. Las luces y las sombras producidas por las lamparillas encendidas que les rodeaban alargaban la figura de la hechicera, cuya cara estaba cubierta para la ceremonia por una máscara ritual, alargada y triangular en la parte superior, de la que pendía una barba de varios pelillos negros puntiagudos que le daban la apariencia de ser un extraño insecto de ojos desorbitados, por cuya abierta boca asomaban unos largos colmillos alargados y una fina lengua bífida.

Un insecto divino que ahora anunciaba la destrucción. Kaku al lado de su hermana, meditaba afligido. Y activada su mágica voz por el peligro que él mismo creía inminente, pronunciaba en voz baja una oración a la Diosa Negra. La magia de su sonido les ayudaría.

—Mal presagio —sentenciaba Kakuy, preocupada por el futuro que veía en el espejo mágico, acariciando el dedo del muerto collar.

—Si las muertes de Akhenatón y Sise —reflexionaba Mahu —debían consistir, según el rito utilizado, en su muerte con miel o abejas, que confieren la inmortalidad, ¿Por qué se les negaba a los cadáveres la misma inmortalidad, quitándoles los ojos? ¿Por qué se introdujo en la boca de Akhenatón una abeja? ¿Dónde está el enjambre que había en la caja? ¿Quién se llevó el sello del faraón? ¿Qué nexo podía existir entre el faraón y un apicultor?

¿Qué conexión había entre los hijos de Akhenatón y Kiya o entre ésta y las hijas de Akhenatón y Nefertiti y el príncipe Zananza, que no pertenecía a la familia real egipcia ni tampoco los miembros de su escolta, si el rito era para impedir el descanso eterno de la familia de Akhenatón?

Los policías no estaban seguros de nada. Y todo eran conjeturas y suposiciones que acrecentaban la alarma y los rumores aumentaban entre la población atemorizada, no sólo por las extrañas muertes y el robo de los ojos de algunos cadáveres, sino también por los crecientes tumultos que se producían en las calles de diversas ciudades. Habían sido quemadas algunas casas de partidarios de Amón en Akhetatón y de partidarios de Atón en Tebas, donde el culto de Amón seguía existiendo con la misma fuerza de siempre, a pesar de que la policía del faraón cerraba los templos del antiguo dios carnero y había desviado las limosnas a los nuevos templos de Atón, construidos ya por todo el país.

¿Qué relación había entre el difunto embajador hitita Zitti-Yari-Hattu y todos los demás fallecidos, salvo que sus ojos habían sido comidos por las alimañas? ¿O se podría probar que alguien los había robado, mientras su cuerpo yacía abandonado entre la tierra de su estanque a medio excavar y el asesino le había empujado y había robado los ojos de su cadáver, antes de que lo descubriesen los obreros por la mañana?

Tampoco él pertenecía a la familia del faraón Akhenatón, sino a la familia real hitita. Ni a la de la reina Nefertiti, aunque su esposa, la bella Nerikali, fuese conocida de la reina de Egipto. Pero ella, sin embargo, no había sido asesinada, a pesar de que también estaba aquella noche en su casa con un invitado. Y ninguno de los dos había sufrido ningún daño ni había advertido la ausencia del embajador. Le suponíamos ocupado en algún asunto privado, dijeron Nerikali y su huésped, Nebsén, cuando se les interrogó, tras descubrirse el cadáver del embajador. Si a esto se añadían las muertes de los comerciantes Meskhin, Shepkaf y Nuhasse, cuyos ojos también habían desaparecido, el misterio estaba servido.

Ninguno de los tres pertenecía a ninguna familia real. Ni siquiera eran de la nobleza, ni tampoco el apicultor Sise. Cuatro misterios más que desconcertaban a la policía.

¿Qué maligno hechicero, qué espíritu siniestro había envenenado sus bebidas, robado sus ojos y luego había desaparecido sin dejar rastro? ¿Quién había asustado a los caballos, malogrado los embarazos reales, empujado a los confiados cuerpos al agua, cerrado el nudo de la negra cuerda alrededor de su cuello, les había dado venenos desconocidos, emponzoñando la miel o los pastelillos que habían consumido o proporcionado la leña venenosa a la hoguera que los había asfixiado?

¿Había sido un hombre o había sido un espíritu malvado, el dios de la peste o tal vez la Diosa Negra? ¿O se habían unido todos aquellos dioses siniestros para matar a los más poderosos reyes del momento y a sus familias? Pero el caso es que la maldición se había extendido a sus estrechos colaboradores, servidores y súbditos, sin importar que fuesen niños de pecho o decrépitos ancianos o ambos a la vez, harapientos mendigos, ricos comerciantes, prostitutas o nobles damas, presidiarios, pobres o ricos, egipcios, kushitas, hititas, mitannios, babilonios, griegos o sirios.

¿Quién había asesinado en Damasco a los hititas, sacándoles luego los ojos, mientras a la vez podía estar en Akhetatón o Tebas, sino un poderoso espíritu o una malvada y cruel divinidad, que exigía la muerte de tantos inocentes? ¿Quién les había sacado los ojos a Zitti, a Akhenatón, a sus hijas y nietas y a su amada Kiya, la favorita y a su hijo y su joven hija?

Y sobre todo, pensaba Mahu, ¿por qué? Porque nadie, ni él mismo ni las autoridades egipcias o sirias creían que habían sido accidentes fortuitos las muertes de todas aquellas personas, ni siquiera la del príncipe hitita o los embajadores, aunque el informe enviado al rey Subiluliuma así lo hiciese constar. Había que evitar a toda costa que el rey hitita enviase sus tropas hacia el sur con la excusa de una represalia contra el país del Nilo o Damasco, que no habían sabido proteger a su amado hijo, futuro faraón de Egipto y a sus enviados más preciados.

A lo lejos, la llamada agobiante de sistros y tambores difundía, insistente, una señal en la madrugada que reptaba, somnolienta aún, por las riberas del Nilo. A lo lejos, un lobo solitario aullaba a la blanca luna, color de sueños que, abandonada por las estrellas, destacaba sobre el negro horizonte de las necrópolis en las que tenía su guarida un enorme león blanco.

—Alguien se lo está poniendo muy fácil a los enemigos de Egipto y va a forzar al rey hitita a que abandone posiciones en Siria para atacarnos — pensaba Mahu, mientras desde la Corte egipcia se había procurado enviarle cuanto antes las condolencias y el informe por los luctuosos hechos ocurridos en su comitiva. Y no se le había explicado detalladamente las penosas circunstancias de las muertes de su hijo y sus acompañantes ni el robo de sus ojos, lo que sin duda hubiesen inducido a Subiluliuma a intervenir en el sur. Y a apoderarse de todo Canaán, Damasco e incluso Egipto.

La mejor excusa para incinerar rápidamente los cadáveres del príncipe hitita y sus acompañantes había sido el descubrimiento cerca del campamento real de algunos casos de peste, la enfermedad mandada por el demonio Nergal. Aquello asustó a los hititas e hizo que el rey Subiluliuma no se extrañase por la rápida actuación de las autoridades.

Sólo Mahu y sus ayudantes sabían que los ojos de sus cadáveres habían sido robados, sin que los pobres embalsamadores que los custodiaban, advertidos por la misma policía egipcia de que estuviesen alerta, hubiesen podido impedirlo, decían, llorando atemorizados por el horroroso suplicio que presentían.

Olía a frescor mohoso y lágrimas y un extraño silencio caía a plomo sobre las aldeas de todo el país. Los niños salían a la calle, como siempre. Pero sus madres les vigilaban estrechamente, temerosas de que un espíritu maligno los matase y robase sus ojos, como sucedía últimamente. Y los asesinatos aumentaban por los caminos y ya no se viajaba con despreocupación por los campos como en otros tiempos. Las disputas religiosas crecían. Todos los hombres procuraban ir armados con palos afilados en todo momento. Por la noche las riñas en las tabernas ya no eran tan ruidosas y despreocupadas como antaño. Y a pesar de las precauciones aparecían por doquier cadáveres destrozados, medio comidos por los cocodrilos, que celebraban ruidosos festines en las orillas del río, dejando a veces sus presas a los buitres. Tal era la abundancia de alimento que les sobraba hasta a aquellos voraces depredadores, que, incluso, no se enfrentaban con las hienas, que reían en los campos más cercanos a los poblados, buscando su parte de carroña bajo la luz blanquecina de una luna de muerte, a la que los perros sin amo aullaban en los campos desiertos de la Ciudad del Horizonte.

Los trágicos rumores crecían, preocupantes, por doquier. Y del pueblo dolorido se levantaba un tremendo clamor ante la gran tragedia que a todos afligía.

Nefertiti tomó la decisión de viajar de nuevo a consultar el oráculo de la Diosa Negra, a poca distancia de Damasco, la ciudad de los siete ríos.

Tenía que comprender mejor el mensaje de los caballos desbocados y los cuatro emisarios que llegaban, embozados en sus amplias capas negras, sedientos de muerte y destrucción: La Muerte, con un manto negro y ojos de fuego sobre un escuálido caballo amarillo, se disponía a aniquilar a la Humanidad por medio de la Guerra, el Hambre y sobre todo, la Peste.

Todo era poco para restablecer la Maat. La justicia. La cadencia mágica había sido rota por los asesinos rituales. El equilibrio universal estaba destruido. Y quebrada la armonía de la música de las esferas, ahora inarmónica.

El aire de la noche llevaba un perfume de muerte y lágrimas y el aroma a jazmín se escondía tras el azahar que rehuía mezclarse con el sándalo del perfume de la reina. Del Nilo subía un denso aroma, mohoso y rancio, que evocaba el olor de la agonía que producían los macabros tiempos. Las cuatro serpientes de colores avanzaban con su ritmo siniestro y maligno: El triple tono maléfico despertaba a los emisarios de la Diosa del infierno y los dirigía contra la Humanidad a la que debían destruir. Sonaban acompasados los tambores rituales de desolación, devastación y muerte. Y pronto el mismo río Nilo pararía su manar. Sus aguas no inundarían ya la Tierra Negra, ni dejarían en ella su fértil limo. Las cosechas no volverían a crecer nunca más. Niños y animales morirían al nacer, los adultos serían destruidos, consumidos por las plagas y las enfermedades y ríos de fuego y sangre saldrían de sus bocas malolientes.

—Todo lo visible será asolado y arruinado por lo invisible, que se materializará destructor —decían los viejos agoreros, mesándose los cabellos y cubriendo sus cabezas de ceniza, en señal de duelo y penitencia por la impiedad de los tiempos.

Y no se podía descartar que todo se debiese a una maniobra de los sacerdotes del siniestro dios Amón, que podían haber decretado el exterminio de la familia real de su peor enemigo, el faraón Akhenatón.

No se sabía aún si todos los elementos rituales que parecían entremezclarse en los asesinatos se podían unir, o si estaban separados. Si se debían a una casualidad o si eran obra de un solo asesino. O se trataba de varios, que habían actuado por separado. Y si las similitudes en todos los casos eran solo una coincidencia. Pero el caso es que se habían usados métodos variados para despistar a la policía. Aunque tal vez, suponía Mahu, fuesen enfrentamientos y venganzas entre contrabandistas y traficantes de drogas, unos asuntos en los que el joven Neferhotep estaba siendo utilizado para acercarse a la reina. Y había decidido, por un lado, seguirle y además, prevenir a la reina de que al menos por algún tiempo no se acercase al ciego, que estaba siendo investigado y podía ser peligroso para ella. Porque existían una serie de elementos mágicos y materiales descontrolados. Y se lamentó, Mahu dolorido, de que habían violado a su propia mujer. Y dijo que ella había abortado y él temía también por su pequeña hija, de sólo cuatro años, porque habían amenazado con violarla también a ella y matarlas a ambas.

Y que incluso dentro de la misma policía había oficiales corruptos y se habían llevado a cabo numerosas detenciones, pero aún no había acabado la investigación.

Se creía que en la trama estaban implicados, posiblemente, amigos y colaboradores muy próximos al faraón. E incluso el mismo Akhenatón podía haber sido utilizado como tapadera en algunas ocasiones para asuntos de drogas y contrabando.

Los casos recientemente descubiertos en que los policías formaban verdaderas bandas criminales que vendían protección a los delincuentes, el negocio de la prostitución o el narcotráfico, llenaban hasta los topes la riquísima "caja negra" de la policía del faraón.

Unos de los casos que tuvo mayor repercusión pública fue el descubrimiento de las actividades delictivas de algunos miembros de la División de Narcotráfico de la Zona Sur.

Varios oficiales habían sido sorprendidos cobrando grandes sumas mensuales de oro para proteger a los componentes de una red de distribución de estupefacientes ubicada en las localidades de Menfis y Tebas, que ahora parecía haberse trasplantado a Akhetatón.

El aire de la noche olía a esperanza y perfume de azahar, mezclados con el sándalo del perfume de la reina, y del Nilo se elevaba un frescor mohoso y salado que evocaba el sabor de las lágrimas.

Nefertiti y Kakuy espolearon sus caballos que obedecieron la orden de marcha, mientras el frío viento de la noche hinchaba sus largas capas de viaje. A poca distancia, Kaku las seguía, a lomos de su caballo, guiando a una pequeña escolta armada. El retumbar de los cascos de los caballos espantaba a los lobos y los chacales que desde hacía rato aullaban a la luna.

Cuando muchos días después el Atón se hizo visible de nuevo tras las colinas de oriente, extendiendo sobre los hombres sus benéficos rayos, Nefertiti, consultada la Diosa, había encontrado por fin el sueño y la paz, gracias a las hierbas que Kakuy le había suministrado para dormir, en medio del oasis del desierto oriental.

Conocían el camino a seguir. Y Kaku, a su lado, oraba a veces en silencio a la Diosa de sus padres, preparando su mágica voz para los momentos finales, mientras, con parsimonia, afilaba en su cinta de cuero la hoja del cuchillo que pendía siempre de su cintura, cuyas nueve serpientes parecían bailar a su conjuro una danza ritual de venganza y muerte.

La destrucción, la desolación y la ruina de la ciudad y del país estaban anunciadas para muy pronto.

Los estragos de los asesinos y la enfermedad aniquilarían a los fieles de Atón, a sus inocentes adoradores. Tanto los edificios oficiales como las casas particulares serían demolidos, destrozados y quemados los templos, exterminados y asesinados todos los seres vivientes que sobreviviesen a las matanzas, aniquilados por las inundaciones y lluvias torrenciales, plagas de langosta, ranas y topos mermarían sus cosechas y catástrofes y cataclismos terminarían a continuación con la peste, con lo que todo el país sería destruido finalmente.

La escalera de los dioses de la muerte bajaba a las profundidades de los antros, protegidos e inviolables bajo la tierra, allí, en la oscuridad subterránea y profunda, donde sólo los difuntos cuyos cadáveres están intactos tienen su morada. Errantes por las llanuras asoladas por el viento del desierto vagaban los espíritus de los muertos cuyos cuerpos estaban incompletos. Los sones de los laúdes, mediadores entre el cielo y la tierra, acompañaban el áspero canto de los pavos reales y los círculos mágicos que unían el fuego y el agua. La zona de contacto entre el mundo celeste y el terrestre se había abierto. Laúdes, sistros, flautas y tambores rituales repetían su monótono soniquete, rompiendo el sorprendido silencio, que caía a plomo sobre la tierra desolada, mientras una luna de muerte seguía su camino en el cielo, pidiendo venganza a los dioses por el sacrilegio de los hombres.

Pero ellos salvarían el tesoro especial que la Diosa les había confiado y llevarían a cabo la venganza, en cuya realización no temblarían, dijo la reina. Y uniendo sus manos, Nefertiti, Kakuy y Kaku se fundieron en un fuerte abrazo, cerrando un ritual mágico, un lazo mágico, sagrado y mortal, para cazar a su presa, infundiéndose valor con el calor y la energía renovada por la unión de sus cuerpos y sus poderes. Había llegado el momento para el que durante tanto tiempo se habían preparado en secreto con oraciones y ayuno.

Kaku, al fin, actuaría con su voz, instrumento conductor de la vibración sonora que los tres generaban al unirse, chispa divina común nacida de la fusión de sus manos, cuerpos y mentes, en una urgente llamada a la Diosa Negra de sus antepasados. Humildes. Dóciles. Sumisos.

Entregados al servicio de la divinidad que todo lo puede. La Diosa Negra de la Tierra, la Diosa Abeja, punto de encuentro con la Luz Interior, propiedad y derecho de todos y cada uno de los seres humanos. La sutil vibración mágica de su voz sería la llave que les conduciría a repetir con ella la destrucción y la creación. Al origen de los tiempos primordiales. Generaba y conducía Kaku hacia la Diosa Negra la ondulante música de las cuatro serpientes, que repetía en el espacio infinito el sonido genésico vital y mortal de los lejanos planetas. La vibración que desencadenaría la venganza iba a comenzar. Pronto ocurriría el eclipse anunciado por la profecía. Y el sol sería negro.

CAPÍTULO XXX El collar de abejas

“Por quien se realiza el festival nocturno en Jesem, A quien los dioses veneran cuando ven. A quien los espíritus adoran cuando ven. A quien lamentan las multitudes en This. Que es aclamado por los que están en la Duat. Así dice tu hijo Horus: Vengo tras vencer por ti a aquellos que golpean’’.

Pequeño Himno a Osiris

Neferhotep estaba preocupado. El muchacho ciego intuía que a la reina le acechaba un gran peligro. Sentía que querían matar a su amada.

Y él no podía permitirlo, aunque se sentía impotente. Solo y herido, no podía hacer nada para proteger a su amiga. No solamente había muerto su marido, el faraón, seguro que asesinado, aunque no había confirmación oficial, sino que también se rumoreaba que otros miembros de la familia real habían sido asesinados. Y que el asesino había robado los ojos de todos.

¿Para qué querría alguien los ojos de los muertos?, cavilaba el muchacho, buscando alguna forma de ayudar a la reina. No sabía en quién confiar. Casi nunca veía a su hermana Ipy, su única familia, demasiado entretenida en su vida nocturna y sus asuntos particulares como para preocuparse por nadie. Y menos por un muchacho que se empeñaba en ser independiente. Y excepto su vecino Dedet y quienes vivían en casa de Tutmés, el escultor, eran pocas las personas con las que el ciego se relacionaba. Y tampoco se fiaba mucho de los que vivían con el artista, pensaba Neferhotep, porque había asistido a escenas que no le tranquilizaban mucho. Cualquiera podía pagar a alguno de los asistentes a aquellas fiestas de Tutmés para matar a Nefertiti cuando ella estaba en aquella casa, confiada y desprevenidos incluso sus criados más próximos y fieles. Únicamente me fío de Minet, pensaba el ciego. El ayudante de Inaro parecía mostrarle su afecto más que otros amigos de su entorno. Notaba que el chico se estaba enamorando de él. Y a veces correspondía a sus caricias. Sabía que en él podía confiar, se dijo.

Pero Neferhotep luchaba entre el amor que como hombre sentía por Nefertiti, la pasión que le inspiraba Nebsén y aquel nuevo afecto que comenzaba a nacer en su corazón por el joven cretense, que le contaba que en su isla cada niño empezaba a tener relaciones con un hombre adulto en su más tierna infancia. Y su amante varón, al llegar el niño a la adolescencia, le devolvía a sus padres con un buen regalo y el joven se casaba con una mujer y vivía con ella para siempre y formaba una familia.

Neferhotep pensaba que si él y Minet juntos advertían a la reina del peligro que él intuía, tal vez ella les hiciese caso. Y cavilaba también cómo podría ponerse en contacto con Minet y a la policía, porque estaba aún impedido y no podía salir de casa.

Aquel hombre estaba muy cerca de Nefertiti, pensaba el joven ciego. Había reconocido su voz. Y por ello su preocupación por la seguridad de la reina había aumentado. Pero a ella no podía decirle nada, porque si le contaba su relación con él, tendría que revelarle cual había sido su tipo de amistad. Y no quería que ella le despreciase. Necesitaba a la reina y su cariño. Aunque no sabía qué hacer, porque no quería acercarse a Nefertiti últimamente, pero lo deseaba con todas sus fuerzas. Querría declararle su amor. Decirle que la amaba como un hombre ama a una mujer. No como se sentía atraído por Nebsén o por Minet, sino como un verdadero hombre ama a una mujer, no como un amigo, o como un hombre ama a otro hombre. Y echaba de menos el sonido de la voz femenina. El olor de su perfume a ámbar y sándalo. Cómo a veces ella le había cogido del brazo para guiarle y él se había dejado tocar, aunque no le gustaba que otros lo hiciesen sin su permiso. Ella sí podía tocarle. Y él procuraba acercarse a ella. La única forma que tenía de aproximarse a Nefertiti era rozar descuidadamente su cintura o su cuerpo con su codo, o tratar de tocarle descuidadamente con la mano un pecho o la cara, como buscándola, como si no supiese que ella estaba delante. Disimulando, aunque ella se retiraba con presteza al sentir su roce. Pero seguro que a la reina le gustaba su contacto, porque nunca se había enfadado con él por aquellos gestos de aproximación. Una confianza que, a buen seguro, no había permitido a ningún hombre, salvo a algunos varones de su familia y a su esposo.

—Recuerdo cuando fuimos a dar un paseo por el mercado. ¡Cómo nos dejábamos guiar por Ipwet, los ojos de ella cerrados, como si los dos fuésemos ciegos! —recordaba el muchacho aquel momento con nostalgia.

—¡Aquéllos eran otros tiempos! —pensaba—. Antes de que muriese su marido las cosas eran muy distintas. Y no tenía las peligrosas amistades que tiene ahora.

Y el muchacho se revolvía inquieto en la cama por su forzada inactividad y los dolores que aún tenía. Y refunfuñaba cuando ella le visitaba, disimulando con su mal humor la profunda necesidad que tenía de ella como mujer y las ganas que tenía de gritárselo y abrazarla.

—Parece que tus heridas tienen mejor aspecto —le decía la reina, mientras trataba de recoger algunas cosas dispersas por la habitación del muchacho.

—Este desorden es extraño —pensaba preocupada—. Es como si este pobre chico estuviese más decaído que de costumbre. Más abstraído y preocupado que otras veces. Como si la paliza que le han dado hubiese afectado tanto a su ánimo como a su cuerpo. Nunca ha sido desordenado. Siempre decía que todo tenía que estar en su sitio, para que él no tropezase. ¿Qué le pasará ahora?

—Mi reina —le dijo de repente Neferhotep, revolviéndose inquieto en su lecho—. Sé que no soy nadie para meterme en tus cosas.

La visita parece estar llegando a su fin, pensaba el ciego. Notaba a la reina agitada. Apresurada. Había dejado caer un recipiente y le había mojado la cama sin querer.

—Disculpa, Neferhotep —había dicho ella, excusándose—. Tampoco yo me encuentro muy bien hoy. Estoy algo mareada.

—Puedes irte cuando quieras —contestó el ciego enfadado—, ¡Ya sé que te están esperando y no puedes quedarte conmigo!

Nefertiti se le quedó mirando, extrañada. Él nunca era desconsiderado con ella. Normalmente era delicado y educado. Nunca hablaba con su amiga de aquella manera.

—Sabes que estoy aquí cuando puedo —se excusó la reina, triste por la actitud del chico.

La única respuesta de Neferhotep fue un gruñido. Se dio la vuelta en la cama, y, ya de espaldas a la reina, le contestó.

—Sabes muy bien que quien te espera no es digno de ti. Ya te lo he dicho otras veces. Y ahora no estoy yo para protegerte —gemía apenas el muchacho, entre airado, enfadado e intranquilo. Y cuando ella se acercó a la cama, él ni se volvió.

—¡Vete! ¡No me toques! ¡No quiero tu compasión! —gritó el ciego, llorando en la soledad de su oscuridad, desesperado porque era incapaz de vencer su vergüenza para declararle su amor a la reina que al fin se fue, entristecida y preocupada.

—¡Daría mi vida por ella! —pensaba, ya solo y triste el muchacho.

Un muro de silencio se interponía desde hacía tiempo entre ambos. Y ahora ella había desaparecido.

Mahu, el jefe de policía, quería registrar el palacio que Yarsu tenía en el oasis y hacia allí se dirigió con sus hombres. No confiaba en aquel hombre. Sabía que estaba muy cerca de la reina y no le gustaba aquella compañía para ella. Tal vez la había raptado él y la había escondido allí, lejos de Akhetatón, supuso. Había investigado los orígenes de Yarsu y comprobó que era una persona muy conocida y respetada en Siria, de donde le llegaban muy buenas referencias de su cuantiosa fortuna y de su familia, procedente de Zippasla y emparentada con la casa real hitita.

El gran oasis de la isla del Agua o los Bienaventurados, lleno de ibis, protegido por el dios Toth, era un magnífico lugar de descanso. Pero también un buen escondrijo para el contrabando y para retener a una persona, pensó Mahu. Aquello no le gustaba. Y menos la cercanía de Yarsu a Nefertiti. ¿La habría hecho raptar él? ¿Podría ser aquel comerciante un agente hitita y haberse apoderado de la reina de Egipto por orden de sus enemigos?

No había que descartar ninguna posibilidad. La muerte del faraón había desencadenado a los demonios de la codicia. Y la lucha por el poder entre sus sucesores no admitía ninguna tregua.

¿Y si era él el asesino al que estaban buscando y quería también los ojos de la reina?, pensó estremecido por la horrible posibilidad.

El sol del atardecer doraba la mole caliza de las lejanas montañas, que destacaba sobre el verde de la poblada vegetación del oasis, en contraste con la pálida sequedad del entorno, el turquesa y rosado del cielo del atardecer, el azul oscuro del agua del lago y los dorados y brillantes reflejos de la arena del desierto.

Las esbeltas palmeras extendían sus elegantes cimeras bajo el firmamento, brindando a los hombres los nutritivos dátiles, regalos de Hathor, la diosa de la alegría, el amor y la fecundidad, a la que Mahu encomendó una vez más a su esposa y a su hija, posiblemente tan en peligro como la misma Nefertiti en aquellos duros momentos.

La roja mole del palacio de Yarsu se distinguía en lontananza, rodeada por una ubérrima espesura, destacando los macizos torreones sobre el rosado cielo del ocaso. El torreón del Halcón, antigua cárcel de prisioneros reales construida por esclavos, se alzaba solitario sobre el conjunto. Iluminado por la dorada luz del poniente, destacaba más rojo aún que su entorno, fiel memoria de la sangre humana que había humedecido sus muros al construirlo.

El aire traía aromas de sándalo, jazmines y arrayanes, mezclados con el olor de los camellos, el humo de las hogueras de los nómadas de los alrededores y el olor a comida de los hogares del poblado. De la fuente central subía un frescor húmedo, mohoso y dulzón, que recordaba al policía el helado dedo de la muerte. Y una nube de tristeza y añoranza, tormenta de apenas lágrimas, veló los ojos del hombre, recordando a su perdido hijo, que no había llegado a ver la luz de la vida. La cadencia de sistros y tambores que escuchaba a su alrededor era para él el ritmo del pequeño corazón, que tantas veces había sentido en el vientre de su madre y ya había dejado de latir. Mahu acarició el cuello del caballo, crines al viento, recordando las noches de amor con Henutsen en el desierto y su vacío vientre, ahora sin su bebé. Y llorando, se dirigió en un susurro al espíritu de su nuevo hijo, un varón, habían dicho las comadronas.

Y le rogó que protegiese a su madre y a su hermana de las acechanzas de su asesino, unidas lágrimas y suspiros en el infinito al lamento de los espíritus de los cautivos que habían fallecido construyendo aquellos muros de muerte. Su dolor y su pena eran las de un hombre abandonado en el desierto de la incertidumbre y la indecisión, la sospecha y la desconfianza en todas y en cada una de las personas que le rodeaban, obligado a desproteger a su propia familia por el sagrado deber de buscar a la desaparecida reina de Egipto y salvarla de la muerte.

—Tengo que decirle a Henutsen que coja a la niña y se vaya al norte. Allí hay menos peligro —pensaba Mahu, preocupado por ellas debido a las nuevas amenazas que había recibido.

Ya en la puerta de la fortaleza, contuvo su pesar, suspiró hondo y bajando del caballo, agarró con fuerza el bastón de mando que le tendía su ayudante y se secó el sudor de la frente, mientras frenaba su ansiedad, tratando de concentrarse en el asunto que les había llevado al oasis, entrando decidido en el palacio, al frente de sus hombres. Manos invisibles abrieron ante ellos las pesadas puertas, de lo que dedujo Mahu que les estaban esperando y que había habido algún chivatazo, como acostumbraba a suceder últimamente en todos los registros que llevaban a cabo.

Y pasaron bajo el monumental arco de entrada, bajo el que el mayordomo de Yarsu les aguardaba, presto a guiarles y ayudarles en todo lo que necesitasen.

Mahu se concentró en examinar minuciosamente aquellas maravillas, los tesoros de todos los países que veía a su alrededor, formando parte de la decoración de aquella suntuosa mansión, una fortaleza en el desierto, pensaba el policía, admirando los mármoles, las alfombras de seda y los tapices que cubrían suelos y paredes que Yarsu había distribuido por los edificios, cuyo conjunto evocaba constructivamente los planos de las fortalezas sirias e hititas que Mahu conocía por sus viajes de inspección formando parte de la policía del faraón en sus posesiones de la frontera norte. Había imitado sin duda aquel comerciante aventurero el palacio que su real familia había construido en la alta Hattusas, una fortaleza bien protegida, rodeada por potentes murallas, separada del entorno por un foso defendido por un alto puente levadizo. Todo aquello permitiría a aquel hombre estar a salvo cuando quisiera, no sólo de los asaltos de los nómadas de los alrededores, siempre levantiscos, dispuestos al ataque, o de los ladrones, sino también de la misma policía del faraón, si se proponía hacerle frente en alguna ocasión.

—Es una buena guarida para un bandido, reflexionó el oficial, al que las actividades de Yarsu no le ofrecían ninguna garantía de regularidad ni legalidad, por mucho que el mismo faraón las hubiese amparado y el comerciante tuviese ahora una íntima amistad con Nefertiti.

A lo lejos, en el cercano poblado, los perros aullaban intranquilos y se oía el bramido de los camellos y los gritos de sus cuidadores, mezclados con el rebuzno de los asnos que bajaban a abrevar a las acequias y bebederos del manantial.

Tanto el palacio como las dependencias anejas estaban casi vacíos. Alguien se les había adelantado, pensó Mahu. Pero, sobre todo, se dio cuenta de que se había querido alejarle a él de la Ciudad del Horizonte. De su familia. De Nefertiti posiblemente.

Y dejando a un retén para que procediese a un examen más exhaustivo de las cuadras y los almacenes, salió apresuradamente del palacio del oasis, volviendo a la ciudad a toda prisa. Tampoco la casa de Tutmés era muy de fiar y quería inspeccionarla, razonaba Mahu, que había hecho seguir a la reina innumerables veces cuando iba a la casa del artista y tenía controladas las entradas y salidas, aunque era difícil, ya que vivían allí multitud de criados, proveedores e invitados que iban y venían continuamente.

—Pero este palacio de Yarsu estaba muy solitario. Parece algo artificial —pensó el policía, recordando las lujosas estancias que había recorrido.

—Parece irreal. ¿Está preparado para qué? —se preguntó. Era algo que se no llegaba a comprender. ¿Qué significaba aquel escenario ilusorio y aquellas idas y venidas de Yarsu y la reina al oasis y el chivatazo de que tal vez allí podría encontrar un cargamento de drogas que le permitiría desenmascarar al jefe supremo de los traficantes que buscaba?

Aquella mujer era bellísima. Cuando se descubrió el rostro, Nefertiti, repuesta ya de la sorpresa de su visita, la identificó enseguida. La conocía de las fiestas del palacio. Habían llegado a intimar en cierto modo, hablando de cosas de mujeres.

—Es la esposa del embajador hitita, princesa de Amurru, Nerikali, y hace tiempo que no la veía, pensó la reina. ¿Qué le traerá de nuevo al palacio y a solicitarme una audiencia privada?

La mujer vestía en aquella ocasión una falda de seda color púrpura, sujeta a la cintura por un ancho ceñidor de oro. La tela, fruncida alrededor de las caderas, caía hasta encima del tobillo, formando unas graciosas ondulaciones que la reina admiró. Le gustaban particularmente las telas sirias, sobre todo aquellas de color púrpura que solía vestir Nerikali. Una chaqueta de mangas largas de gasa de seda del mismo color, bordada con apliques de oro, cubría la parte superior de su cuerpo, velando su generoso pecho, sobre el que lucía una cadena compuesta de grandes perlas y turquesas, engarzadas a una cadena de oro, que Nefertiti admiró también. Su espléndida cabellera negra se dividía en la frente, cayendo en dos espléndidas trenzas sujetas con cintas del mismo color que sus vestidos y un pañuelo de muselina blanca alrededor de su cabeza, a la manera de las mujeres de su tierra, dando a toda su figura en conjunto un aspecto espectacularmente bello.

Era raro que ahora la mujer se tapase el rostro y ocultase su identidad. Y que viniese, no a hacerle una visita de cortesía, sino a contarle que, tras la muerte de su marido, el embajador hitita, que había fallecido de un horrible accidente, el faraón la había ayudado.

—Y tengo que relevarte algo muy importante, ahora que él ha muerto también. No lo puedo ocultar por más tiempo: Tu marido no sólo me ayudó, sino que también fue el padre de mi hijo.

Nefertiti lanzó una exclamación ahogada y se llevó las manos al pecho. Le faltaba el aire para respirar. Y tuvo que sentarse, conmocionada por aquella noticia. Tras unos instantes, preguntó ansiosa, angustiada, con apenas un hilo de voz:

—¿Tu hijo? ¿Qué quieres decir? ¿Tienes un hijo del faraón? —gritó.

La mujer asintió. Pero luego aclaró que el niño había muerto al poco de nacer.

—Su muerte fue muy rápida —gimió lastimeramente—. Algo debió pasar para que se le hiciese desaparecer. No había varones vivos en el harén real, pero sí en mi casa. Y vivió muy poco, lamentablemente —lloraba la mujer, desconsolada.

—Aquel niño hubiera podido ser faraón, si hubiera vivido lo suficiente para ello. Pero alguien movió los hilos del destino en mi contra. En contra de mi hijo, el heredero del faraón. El bebé nació perfectamente. Sano. Bello. Pero a los pocos días se puso enfermo y murió, sin que nadie se explicase por qué. Se habló de envenenamiento. No hubo enfermedad. Y porque un día fuiste amable conmigo, quiero avisarte de que tú también estás en peligro. Quieren matarte. Y para ello no escatimarán ni esfuerzos ni medios, por extraños que puedan parecerte. Un gran mago ha actuado contra ti y yo puedo ayudarte a romper sus hechizos, si confías en mí —dijo Nerikali, muy seria, mirando fijamente a la reina a los ojos.

Nefertiti recordó aquellas extrañas muñecas mágicas que se habían encontrado en el harén. Y que algunas veces había hablado con aquella mujer y sus amigas de temas relacionados con la magia negra, asuntos en los que Nerikali parecía estar muy versada, pensó, algo que no resultaba muy extraño, porque procedía de la misma zona que Kakuy y Kaku, expertos en toda clase de magia.

Incluso Nerikali misma le había regalado una de aquellas muñecas para hacer conjuros, sin activar mágicamente, había dicho la siria en broma.

—Tienes que tener cuidado. Algo o alguien quiere hacerte daño —finalizó Nerikali, haciendo una seña sagrada, protegiéndose de los malos espíritus.

La cabeza de Nefertiti ardía y parecía a punto de estallarle el corazón, que latía violentamente. No entendía aquellas noticias que la mujer, que había irrumpido en su vida como un terremoto, le estaba dando. Todo le daba vueltas. Se mareaba. Quería huir. Desaparecer. Una mujer había tenido un hijo de Akhenatón. Un varón que había muerto. Como su hijo, que también había muerto al poco de nacer.

—¿Conocerá esta mujer la maldición que ha caído sobre nosotros? — se preguntaba la reina, mirándola de hito en hito, como queriendo desentrañar su misterio.

Nerikali estaba allí, frente a ella. Aguantando su mirada. Contándole cómo el faraón la había amado. ¡Una favorita más que viene a humillarme! gemía Nefertiti. No bastaba con el hijo de Kiya. No. Ahora venía una amiga suya a decirle que había estado muy cerca de Akhenatón y que también había sido madre de un hijo varón del faraón.

—¡Voy a volverme loca! —gimió la reina.

Pero su deber y educación se impusieron a su dolor. Y se obligó a serenarse y a analizar la situación fríamente, mientras a su lado, Kakuy, preocupada, les ofrecía a ambas un refresco de granada y observaba atenta a la negra cobra de su hermano, que se alzaba vigilante en la distancia y se había alzado precavida a la llegada de la viuda del embajador hitita.

—Parece sincera en su dolor —se dijo la reina, analizando los gestos de Nerikali. Y se preguntó con qué extraño sortilegio habría hechizado al faraón.

—¿Le habrá matado ella? —sospechó.

Pero Nerikali no parecía una asesina. Era en aquel momento la imagen misma de la desolación. Venía a pedirle perdón, decía.

—Tal vez quieras hacerme una visita a mi nueva casa. Siempre serás bien recibida. Y seguro que te sentará bien distraerte. Me han dicho que estás algo decaída últimamente.

Ella ahora era una mujer libre, le dijo. Estaba viuda. Quería abandonar Egipto, pero era incapaz de hacerlo con aquella pena, pensando que había traicionado a la reina, que se había llamado su amiga. Y quería obtener su perdón y su amistad nuevamente."

—Ahora me gustaría, pero no puedo. Estoy enamorada. Ese es también parte de mi problema.

—¿De Akhenatón? —preguntó, sorprendida, la reina—, ¡Si ya está muerto!

—¡No, no! — contestó Nerikali, sonriendo tontamente. Y quitándose la chaqueta, mostró a la reina las manchas azuladas y los arañazos que cubrían sus brazos y su espalda.

—Hay algo superior a mí en esta relación —afirmó Nerikali—. Él es mi dueño, mi pasión, mi verdadero amor. ¡Por él soy capaz de cualquier cosa! ¡Daría la vida por él!

Yarsu avisó a Nefertiti que saldría de viaje. Era un día maravilloso para ella porque él estaba a su lado en el palacio del oasis. Pero tenía que partir de nuevo, porque sus negocios le reclamaban, le explicó. No por mucho tiempo, aunque no le dijo cuanto tiempo estaría fuera. Le gustaba sorprenderle. Se despedirían después de una noche de amor, tan desesperado que a la reina le había dado miedo. Y habían mirado juntos, abrazados, las estrellas luminosas de la noche sin luna, especialmente hermosas en el limpio cielo del desierto occidental, sobre las palmeras que cenaban el oasis en un círculo mágico de frescura y tranquilidad.

El aire de la noche en el desierto olía a jazmín y azahar mezclado con el sándalo del perfume de la mujer y el olor a cedro que despedía la piel de Yarsu.

—¿Me olvidarás, mi reina? —le había dicho él, mirando a la mujer profundamente a los ojos.

—Te quedas aquí en mi casa. Con mis criados. Mis secretos. Toda mi vida —afirmó, enseñándole la arqueta cerrada que siempre le acompañaba.

—Y quiero que me recuerdes especialmente hoy —le dijo, estirando su cabello hasta que la mujer gritó de dolor, haciendo que se arrodillase ante él. Le gustaba hacer daño y humillar a aquella hembra ante la que todos se postraban, ahora encogida y atemorizada a sus pies. Luego abrió la arqueta y cogiendo un estuche forrado de púrpura de Tiro, lo abrió, mostrando su contenido a la sorprendida y dolorida Nefertiti.

—Una joya digna de ti, mi reina —le dijo, mirando fijamente a la mujer para no perderse ninguno de sus gestos.

Sobre la roja superficie del abierto estuche destacaba un collar espléndido, verdaderamente digno de una reina. De un aro de oro pendían doce cuentas de ámbar en forma de abejas doradas, con alas y antenas de oro. Delante colgaban otras tres abejas de ámbar similares y de esta en disminución, otras dos cuentas más, iguales a todas las anteriores.

Yarsu lo tomó y lo puso alrededor del cuello de Nefertiti.

—He mandado hacer este collar, el collar del Sol le llamo, especialmente para ti —le dijo.

—Como ves, tiene diecisiete cuentas, las lágrimas del dios Sol, en forma de abeja, pero aún está incompleto. Sólo le falta la última cuenta en la tercera fila, delante. Una de ámbar negro, muy especial, la número dieciocho, que espero tener muy pronto —le dijo el hombre, poniéndoselo mientras besaba su largo cuello suavemente, prolongando la caricia hacia la nuca y la espalda, en una ligera presión que hizo temblar de gozo a la mujer.

—Te lo regalaré después de este viaje, mi reina, cuando esté terminado y tú seas mía para siempre.

Y riendo de forma extraña, la volvió con brusquedad y la cabalgó, abriendo sus piernas y poseyéndola de aquella forma desesperada y dolorosa que anulaba su ser, haciendo a la hembra desfallecer en su placer, olvidar el tiempo, quién era, o su mismo nombre, la mirada de Yarsu fija en el collar del Sol, que subía y bajaba en el pecho femenino al ritmo de la agitada respiración de la mujer y los movimientos acompasados del cuerpo del hombre, como si mirar las abejas de ámbar al poseerla aumentasen la potencia sexual del varón, ya extraordinaria, como tantas otras veces.

Luego le quitó el collar y lo guardó en su estuche y en la arqueta, cuya llave colgó del cuello de Nefertiti y se quedaron los dos dormidos, abrazados. Cuando la reina despertó, hacía tiempo que el sol había asomado sobre el horizonte y el lecho a su lado estaba vacío. A pocos pasos, los secretos de su amante parecían esperar su inspección.

—¿Cuáles serán los misterios de Yarsu de Zippasla? —se preguntó Nefertiti intrigada, extrañada de que él le hubiese dejado la llave de la arqueta.

Ya estaba bastante avanzado el día cuando Nefertiti se encerró en la soledad de su habitación, lejos de cualquier mirada indiscreta. Abrió la arqueta y fue examinando su contenido. Había mapas, datos, nombres y dibujos del collar y el colgante, retratos antiguos a carboncillo de personas que no conocía. Algunos escritos revelaban unos conocimientos que a la reina le eran familiares, aunque había ciertas cosas extrañas, místicas, que Kakuy también conocía y le contaba de vez en cuando en sus largas peroratas, informándole sobre el nombre sagrado y la ciencia divina de los números, tan antigua como los mismos dioses, le había dicho la siria. Un extraño envoltorio llamó la atención de Nefertiti. Atado con una cinta de oro, reposaba en el fondo de la arqueta de Yarsu. Lo abrió y dejó escapar un grito de angustia. El pectoral que ella le había regalado a su padre, Ay, estaba allí. Una joya egipcia, cuyo diseño, aunque muy común, era de una gran belleza, por la finura de su ejecución. Era inconfundible: Un gran colgante-amuleto rectangular en el que como motivo central se veía al escarabajo alado, Kepri, el jeroglífico del renacimiento, de oro, sujeto por dos cobras erguidas, simétricas, todo unido por dos frisos de lotos azules, presidido el diseño por un Ojo de Horus flanqueado por dos cobras sobre una barca solar que sostenía un disco solar entre dos pequeños discos. Tres, tres, uno. Un mágico número. A su lado, una serie de dibujos explicaban el diseño collar y del colgante que Yarsu le había regalado y que ella llevaba casi siempre al cuello. Un colgante que guardaba en sus cuentas de ámbar explicaba, junto con tres pequeñas abejas, parte de los ojos de Akhenatón y su hijo. Horrorizada, se lo quitó y lo tiró a un rincón, llorando, enloquecida de dolor, temblando. Un frío de muerte llenaba su frágil cuerpo. Y su nuevo hijo, el hijo de Yarsu de Zippasla tal vez, se agitaba inquieto en sus entrañas. Comprobó atónita, espantada, leyendo aquellos documentos, que también el collar llevaba insertado en cada cuenta la parte de un ojo de un miembro de su familia, o de alguien muy directamente relacionado con ella o con la casa real hitita.

El maravilloso collar del Sol, como le llamaba Yarsu, cuyas cuentas de ámbar formaban abejas con sus alas de oro y sus antenas movibles, como si estuviesen vivas, era un collar de muerte. Allí estaban cada uno de los cristalinos de los ojos de todos ellos, uno en cada cuenta, bajo el cuerpo perfectamente conservado de una abeja obrera, inmortal ya en una gota de ámbar. Diez y siete cuentas. Diecisiete gotas de miel eterna. Una colmena llena de abejas muertas pero inmortales a la vez. Y partes de diecisiete ojos humanos. Un juego fatal de cuentas. De diecisiete cuentas mágicas, muerte y vida eterna, porque el ámbar conservaba eternamente el cuerpo de cada abeja y una pequeña parte de cada ojo humano de sus familiares.

“Sólo falta una cuenta”, decía una anotación siniestra: Hecha con una abeja reina. Y debajo, el cristalino del ojo de Nefertiti. Encerrados en una bella gota de ámbar negro.

Con ella se totalizaba las dieciocho del collar, que con las tres del colgante sumarían veintiuno, el número ritual cuyas cifras sumaban a su vez tres. Igual que el colgante de su padre, que ella había encargado. Mágico, sí, lloraba la reina. Pero este no de inmortalidad, sino de venganza y muerte. Y, horrorizada, se estremeció, como si un viento helado hubiese llenado la habitación y miró a su alrededor buscando la sombra de la muerte que venía a su encuentro. Un extraño silencio recorría las estancias vacías de servidores del palacio del oasis. Las sombras de los muros se alargaban, irreales, con la luz somnolienta del atardecer que despedía al sol que se ocultaba ya tras el horizonte de occidente. Y Yarsu de Zippasla estaba lejos. Donde hoy no podría hacerle daño.

Poco a poco fue conociendo el contenido de aquellos papiros. Además de extraños signos, había también notas necrológicas de algunos personajes de la familia real egipcia. La de Akhenatón. Y la de su hermano, el príncipe heredero Tutmosis. Y también noticias de la muerte de ambos y otras muchas personas. Yarsu los había asesinado de distintas formas, aclaraban. Y explicaban detalladamente por qué, después de muertos, él mismo había robado sus ojos. Nefertiti dio un grito, horrorizada, tapándose la cara con las manos, sin poder creer lo que había leído ¡Al fin conocía la verdad!, gritaba y lloraba desesperada. Pero... ¿A quién le podría importar siquiera en aquellos momentos su desesperación, su angustia ante aquellas revelaciones? cavilaba, dudando a veces de lo que acababa de leer, volviendo a repasar los documentos, una y otra vez, hasta desfallecer por la angustia.

—¿A quién le importaría ahora la muerte del príncipe, que había dejado a su hermano menor vía libre al trono, o la muerte de la reina Tiyi, empujada por la mano de aquel hombre a quien ella amaba aún, con el que acababa de hacer el amor? ¿Qué significaban todos aquellos párrafos que casi no entendía: “La Diosa dio a luz al Uno, el Uno dio a luz al Dos, el Dos dio a luz al Tres, el Tres dio a luz a las innumerables cosas". Este conocimiento engendra la Unidad y es el Principio Supremo absolutamente incondicionado y, por ello, inefable. Pueden nombrarse los nombres, pero no el Nombre eterno, explicaban aquellos escritos.

—¿Una Diosa que engendra los números? ¿Quién era aquel hombre y qué significaba todo aquello que le estaba descubriendo? —se preguntaba Nefertiti, horrorizada, tratando en vano de serenarse. El texto que tenía entre las manos seguía explicando: “Los signos dan vida a los poderes, tras haber sido designados y establecidos por la Diosa, que los combinó, pesó e intercambió, formando con ellos todos los seres que existen, y todos aquellos que serán formados en cualquier tiempo venidero”.

La reina Tiyi, decía un documento, había muerto, no por un desafortunado accidente dentro del harén, como se creía, sino que él mismo, Nebsén-Yarsu, uno de los habituales amantes de la reina madre, tras una noche de orgía y drogas, había empujado a Tiyi y ella cayó en uno de los estanques del harén y él mantuvo su cabeza bajo el agua hasta que expiró. Había sido fácil deshacerse de ella cuando él mismo era su acompañante, en secreto. Ni sus propias doncellas escoltaban y protegían aquella noche a la reina madre, demasiado ocupadas en violar a un joven ciego con sus amigos, tras fumar unas cuantas pipas de opio, de buena calidad, naturalmente. Una buena inversión que no disminuía sus ganancias, escribía Nebsén-Yarsu, complaciéndose de la actuación de las doncellas de la reina madre, parte de sus putas, que él se había encargado de introducir en el harén real y que aquella noche habían sido para su amo y señor ciegas, mudas y sordas cómplices del asesinato.

Se leía en otros documentos que también había matado Yarsu a las cuatro hijas de Nefertiti, a su único hijo varón y a sus cuatro nietas. La reina lloraba desconsolada, mientras el viento del desierto soplaba con fuerza, amenazando con hacer volar aquellos documentos malditos, mensajeros de muerte.

Se explicaba también la muerte de la favorita Kiya, de su hijo Tutakhamón y de su hija, violada por él mismo ante el cadáver de su madre y luego estrellada contra la pared. Y cómo Yarsu recogió sus restos y los llevó a los embalsamadores, que se aprovecharon de ambas. Y le dieron encantados sus ojos a cambio de un poco de droga.

Y relataba, asimismo, cómo había acabado con otros miembros de su familia, como con el joven faraón Tutakhamón, su yerno, cuyo caballo había sido desbocado por el esclavo que lo guiaba, uno de los secuaces de Yarsu o Nebsén. También lo era el principal embalsamador encargado de su momificación, que no había dudado en sacar los ojos del joven y dárselos a su jefe. Yarsu le había recompensado generosamente y también le había propuesto un buen negocio, para que escapase del posible castigo si se comprobaba su complicidad en el asunto, instándole a viajar a Kush. Allí, una dadivosa Hetepi, la viuda del tratante kushita Shepkaf, le había asesinado después de una orgía junto con su joven esclavo, casi tan bien dotado como el mismo Yarsu-Nebsén. Y no había sido difícil tampoco hacer abortar y luego dejar morir a la bella esposa del faraón fallecido con unas hierbas venenosas, proporcionadas por las bien sobornadas comadronas reales, antes de acabar con ellas mismas con un poco de droga convenientemente mezclada con cicuta, sin que las pobres mujeres sospechasen siquiera de las viejas que vinieron en su ayuda, obviamente viejas putas de Tebas a sueldo de Nebsén, expertas en aquellos menesteres de abortos y desaparición de recién nacidos no deseados. Bastaba con dejar mal atados, como por descuido, los pequeños cordones umbilicales de los neonatos y el cruel destino hacía el resto, reían al recordarlo las viejas putas. Y fumaban voluptuosamente sus largas pipas de droga, abriendo con placer sus siniestras bocas desdentadas, mientras los niños ciegos, con que su jefe había premiado su mortífera eficacia, se afanaban arrodillados entre sus viejos muslos.

—¿Para qué podría querer aquel monstruo cruel tantas víctimas y por qué robaba sus ojos para hacer aquellas joyas? —se interrogaba la reina, horrorizada, examinando apenada el diseño del collar con las diecisiete cuentas de ámbar y oro en forma de abejas y los nombres de las personas correspondientes: sus cuatro hijas mayores, Giluhepa y su hijo, el príncipe Tutmosis, las dos gemelas de Ankhesenpaatón, los de Maya, Zitti y las dos hijas de Makhetatón y Meritatón formaban el primer círculo de doce cuentas. De la parte central de este colgaban las tres cuentas, iguales a las anteriores, que llevaban respectivamente los nombres de Zananza, Tutakhamón y la hija de Kiya y de ellas las dos con los ojos de Tiyi y Kiya.

—¡Sólo falta la última! La dieciocho. ¡Con uno de mis ojos! — gritó.

Aterrorizada y afligida, la reina estaba a punto de desmayarse. Unas fuertes nauseas le hicieron vomitar. Los documentos de Yarsu eran explícitos. Y la narración de cómo él había matado o intervenido en la muerte de todas aquellas personas y otras más, que no eran de la familia real, era exhaustiva. Lo curioso es que se relataban los asesinatos como si hubiesen sido culpa de las víctimas. Y algo más extraño: Casi todos ellos, escribía Yarsu o Nebsén, como se llamase aquel monstruo, habían tenido relación con el propio faraón Akhenatón. Pero además de la obvia línea familiar, lo que unía a los otros, según él, era el comercio internacional, cuyos negocios eran la tapadera de toda la actividad fraudulenta de asesino y víctimas. Y lo que le había conectado a él con los espías del faraón, sobre todo por el comercio de la sal.

El asesinato del rico comerciante Meskhin había sido el primero. Una pequeña dosis de polvo de ricino y el hombre no había durado ni el tiempo necesario para poner en orden sus papiros, que su socio Nebsén, generoso, había ordenado por él, quedándose con todo el negocio. En realidad, era imposible que alguien averiguase que el comerciante había sido envenenado. La tos y la presión en el pecho, así como las dificultades para respirar, eran comunes a muchas enfermedades y también las diarreas con sangre y los vómitos que el potente veneno producía.

Antes de que acabase el día, Meskhin viajaba a la Duat y sus negocios al bolsillo de Nebsén, que ni por un momento se apiadó de aquel pobre sujeto, que se había enorgullecido ante él de poder prescindir de su ayuda en sus negocios y trapicheos entre Hatti, Siria y Egipto. Sus ojos fueron los primeros que se guardó ¿Con qué objeto? Por más que buscó, Nefertiti no encontró en un primer momento ningún documento que explicase el porqué del comienzo ni la causa de aquella macabra colección.

La relación con el oficial Kai-Aper, decía Yarsu-Nebsén en otro documento, era también uno de los puntales de sus negocios. Al fin y al cabo, no todo el mundo tenía la posibilidad de contar entre sus subordinados con un jefe de la policía del faraón, que, por pocas ganancias semanales en relación a los servicios que prestaba, pensaba Yarsu, le permitía a él estar enterado de los movimientos de los agentes, sobre todo de los de aquel efectivo inspector Mahu, al que había que tener controlado, porque lamentablemente era incorruptible. A ver si la actuación contra su mujer y la amenaza de violar a su hija y matarlas a las dos surtía efecto. Y se conseguía que no continuase metiendo las narices en los muelles, decía otro de los documentos, copia de una de las circulares que Nebsén o Yarsu guardaba, clasificada como “secreta”, en la arqueta que la reina examinaba.

—Algo que ni se me podía ocurrir era que también el embajador Zitti formase parte de las tramas de la droga —pensó Nefertiti, apesadumbrada.

Naturalmente, también su codicia le había costado la vida al embajador hitita, decían los documentos. Y el hecho de querer desplazar a Yarsu de sus redes de comercio. Empujarle al hoyo que estaban excavando en su jardín fue cosa de niños. Y desde luego, no habían sido los chacales ni los buitres o los cuervos quienes se habían comido sus ojos. Yarsu los había tomado antes de que llegasen los obreros, cuando aún el cadáver del hitita estaba caliente. Y luego se había quedado con todo: Asuntos, riquezas, familia y mujer ¡Un buen negocio, desde luego!

Con cada documento que examinaba, la colección de muertes y ojos crecía, aunque la reina no sabía para qué se guardaba el asesino los ojos de los muertos y examinaba escandalizada e intrigada las pruebas y descripciones de los asesinatos, buscando una respuesta a aquella incógnita.

A lo lejos, el sonido monótono de los laúdes y los tambores nubios repetía, suplicante, una llamada en la noche, que uniéndose al vibrar de los sistros y el lamento de las flautas funerarias, se transmitía a lo largo de las riberas del Nilo. En las lejanas colinas, los lobos aullaban a la luna que comenzaba a aparecer, color de sangre, el mismo que aquella noche teñían los pensamientos de la estremecida reina de Egipto, cuyo protector, el gran león blanco, vigilaba en el desierto.

—Alguien ha lanzado contra todos una cruel maldición, había dicho Kakuy al ver los dibujos y los papiros, moviendo la cabeza preocupada, mientras tocaba el mágico hueso de muerto colgado de su cuello, encomendándose a la Diosa Negra.

—Todo viene de lejos, de muy lejos. Y no es de ayer o de hoy mismo, sino de hace mucho, mucho tiempo —dijo temerosa y apesadumbrada la sabia mujer. Los presagios funestos se estaban cumpliendo. Y Kakuy temía por la seguridad de la reina. Ahora mucho más, porque el asesino estaba justo a su lado. Y estaban comprobando que no sólo se había llamado a los muertos resentidos contra la familia real, sino también que un ser vivo, un asesino cruel, los había asesinado a todos ellos sin piedad y había conservado sus ojos para hacer con ellos aquellas joyas.

La reina miraba espantada las pequeñas cuentas de ámbar en forma de abeja y trataba con dolor de reconocer en ellas los ojos de sus seres queridos. Una mezcla de horror y repulsión le llevaban a no poder apartar la vista de aquellas joyas malditas, cuyas cuentas-ojos le miraban desde la terrible realidad que el mismo asesino había relatado, una fascinación que Kakuy misma sintió después, cuando acudió sobrecogida por los gritos de la reina, reconociendo la pena y la curiosidad que ella misma sentía por el collar y el colgante con los ojos de su marido y su pequeño hijo varón.

La macabra belleza de su ejecución, la finura del perfecto trabajo, propia de un excelente y experto orfebre, eran más que evidentes. A su lado, su hermano Kaku miraba asimismo las cuentas de ambas joyas y callaba, preocupado.

Aquel ser abyecto había asesinado también al príncipe hitita Zananza y a sus acompañantes en Damasco. Con miel envenenada de adelfa al parecer, ¿O había escrito el asesino que con leña de este arbusto, algo que nadie además de Kakuy conocía, claro, salvo un experto en venenos como Yarsu? ¿O debía decir Nebsén, como revelaban aquellos escritos que era su verdadero nombre? A ellos también les había robado los ojos.

—¿Qué une a hititas, mitannios y egipcios, para que la maldición persiga a sus miembros? —se preguntaban las mujeres—. ¿Se habían robado sus ojos sólo para hacer sufrir a la reina de Egipto? ¿Hizo Yarsu aquellas joyas para hacerla sufrir revelándoselo? ¿En qué mente pervertida y retorcida podía caber tal idea? ¿Aquel depravado asesino era el hombre que ella había amado, al que aún amaba?

—¿Qué daño le he hecho yo? —se preguntó Nefertiti, sollozando en brazos de Kakuy, que trataba en vano de consolarla.

—¡El padre del hijo que llevo en mis entrañas sólo quiere destruirme! —gemía Nefertiti, apesadumbrada y dolorida, entre hipos. Y sujetaba su vientre hinchado y los vómitos volvían a estremecer su frágil cuerpo.

—¿Por qué y con qué objeto? —se preguntó la reina una vez más, mirando atónita a sus dos amigos, mientras les mostraba una y otra vez los documentos y las joyas de la arqueta de Yarsu.

Otras personas que no eran de su familia, pero relacionadas con las abejas, hablan sido asesinadas también, utilizando miel u otros métodos relacionados con ella. Porque también Yarsu (o el odioso Nebsén) había matado a Sise, el apicultor. Él mismo le había empujado después de que su esposa le hubiese hecho caer. Y había sujetado su cuerpo en la miel, su cara sobre aquella materia pegajosa, hasta que el pobre hombre murió asfixiado en la sustancia que daba la inmortalidad. El asesino percibía sus estertores con placer, su falo se erguía y crecía, según explicaba, mientras pensaba en el homenaje que a continuación le haría a la esposa del difunto, delante del muerto mismo y a su salud eterna, que poca iba a tener, puesto que su cadáver estaba incompleto, pensaba con satisfacción Nebsén.

—¿Le llamaré Yarsu o Nebsén cuando vuelva a verle? —se preguntaba la reina, entristecida, sin pensar siquiera en el peligro que ella misma corría en aquel momento.

Y leyó cómo luego le había sacado los ojos al pobre apicultor y los había guardado, para conservarlos, en una jarra de miel, como los del embajador hitita, que había sucumbido, según todos pensaban, debido a un absurdo accidente. Pero en realidad, para Yarsu fue un juego de niños empujarle para que cayese al pozo que se estaba construyendo en su jardín y sacarle los ojos allí mismo, ante su misma esposa, Nerikali, tan drogada que ni se enteró entre los brazos de Nebsén. Al lado de ambos un recipiente con miel, esperando la horrible cosecha, una perspectiva sangrienta que hacía a Nebsén-Yarsu aumentar considerablemente su ardor y los alaridos anhelantes de la dama a la que penetraba repetidamente, la firmeza del macho sometiendo a la hembra humana y su triunfo final, un aullido animal que los chacales imitaban en el sombrío desamparo del páramo distante.

—También mató a Shepkaf, un kushita tratante de animales y se lió con su mujer, Hetepi. Y a Nuhasse, un comerciante sirio al que robó negocios y novia —leía en voz alta la reina, estupefacta, examinando uno a uno los casos expuestos en la documentación.

—Otros dos comerciantes que intentaron oponerse a sus ávidos proyectos de control comercial de las rutas sirias murieron de forma similar, empujados. Y sus ojos fueron también arrancados y guardados, condenados, como los demás, por su codicia y por despreciarle, a vagar eternamente sin reposo, porque sus cuerpos muertos estaban incompletos y no podían resucitar en el Más Allá —explicaba la reina a Kakuy y Kaku, tratando de comprender las explicaciones que el hombre daba en sus escritos, apoyándose en la mesa, las manos en el pecho. Le faltaba el aire.

—¿Por qué le habría sacado los ojos a Zitti? Y sobre todo —pensaba la reina en voz alta. ¿Para qué?

Aquella era la obra de un solo hombre, un ser desquiciado, desequilibrado, feroz, frío y sanguinario, que mataba sin piedad a hombres, mujeres y niños. Y luego lo describía, movido por una razón incomprensible.

—Alguien que tal vez quiere destruir el país del Nilo y se lo está poniendo muy fácil a los enemigos de Egipto —resumió Nefertiti a sus amigos, sobreponiéndose a su dolor de mujer y pensando como reina de Egipto.

—¿Será Yarsu un peón de Subiluliuma? —se preguntó, queriendo dudar de sus propias sospechas. Y los tres se miraron sin saber qué opinar siquiera.

El silencio se hacía a cada momento más denso y caía a plomo sobre la estancia, materializado conforme pasaba el tiempo en un malestar creciente que les invadía y se unía formando un velo de silencio, impenetrable, casi tangible. El aire olía a un frescor húmedo y salado con sabor a muerte y agonía.

Y Nefertiti, dolorida, oró en voz alta al dios de Akhenatón:

“Por lejos que te encuentres, tus rayos siempre están sobre la tierra;

Aunque se te vea, tus pasos se desconocen.

Cuando te ocultas por el horizonte occidental,

la Tierra se oscurece como si llegara la muerte"

Kakuy, de nuevo, recordó que el oráculo lo había ordenado muy claramente:

“Junta tres reinas negras. Y la magia de los siete ríos".

Tenían que actuar. Y, sobre todo, buscar ayuda.

Cuando el Atón salió tras las colinas de Akhetatón, Nefertiti había encontrado por fin el sueño, ayudada por las hierbas de Kakuy. Y el camino a seguir. Mientras, la siria, a su lado, rezaba arrodillada, y su hermano Kaku oraba ya en voz alta a la Diosa de sus padres, afinando y afilando su voz mágica y el cuchillo ritual que siempre pendía en su cintura. Las nueve serpientes de su triple hoja oscilaban a la luz de las velas en su danza de muerte y destrucción, acompañando las ondulaciones de la negra cobra del sirio, que se alzaba amenazante en su regazo. Vigilante siempre aunque durmiese. Sus ojos cubiertos por párpados transparentes.

La devastación estaba anunciada. La desolación y la ruina de la ciudad y el país llegarían pronto. Los estragos de la enfermedad aniquilarían a la población, los edificios serían quemados y demolidos sus restos calcinados. Arderían los templos y sus cenizas serían dispersadas por el viento del desierto.

Los seres vivientes serían exterminados sin piedad. Y sobrevendrían enfermedades, catástrofes y cataclismos. Era la maldición final anunciada, que sólo la magia de la reina podría detener. El oráculo había hablado.

La escalera de los dioses bajaba a las profundidades de la tierra, allí donde sólo los muertos tienen su morada. Los laúdes mediadores entre el cielo y la tierra acompañaban el áspero sonido de los pavos reales. Los círculos mágicos que unían el fuego y el agua, la zona de contacto entre el mundo celeste y el terrestre, se habían abierto. Sistros y tambores repetían monótonos su agobiante repiqueteo. Soplaba el viento, un inquietante y cruel lamento agónico. A lo lejos, los lobos de la necrópolis saludaban a la luna, presta a seguir su camino en un cielo solitario.

Nefertiti, Kakuy y Kaku pidieron a la Diosa Negra poder llevar a cabo su venganza, en la que sus voluntades no temblarían. Y formando un círculo mágico, omnipotente, los tres unieron sus manos con decisión. Oraron, primero en silencio y luego elevaron poco a poco sus voces acompasadas, rítmicas, temblorosas primero, luego seguras y potentes, uniendo su agudo lamento al llanto de la noche. Fundidos finalmente en un emocionado abrazo, se infundieron valor. Había llegado el momento para el que se habían preparado durante muchos años de dolor. Los signos trazados con tinta roja por una mano nerviosa en el papiro que Kakuy leyó, decían así:

“La respuesta a la eterna pregunta está escrita en el viento y en las piedras que dan entrada al templo. Entre todos los bienes que son propiedad natural del hombre, ninguno tan divino como la palabra, sobre todo aquella que se dirige a los dioses y la que nos llega de ellos. Y ninguno tiene una acción tan decisiva como ella sobre la felicidad o la tristeza de los seres humanos”.

Kaku volvía a callar su voz y su sonido secreto. Y sonreía enigmático, asintiendo, acariciando a la negra cobra que nuevamente descansaba tranquila en su regazo.

—Todo poder fluye de la misma fuente de luz y sonido mágico —explicaba la siria a Tutmés cuando, juntos, discutían a menudo la esencia de los misterios divinos, en presencia de Nefertiti, Kaku y Ememet, el sabio luwita, científico y mago, amigo de todos, que a veces también intervenía en aquellas disquisiciones sobre la magia y el poder del sonido y las palabras mágicas.

—Aunque tengan nombres diferentes y a ambos se les llama misterios —dijo Kakuy.

—El Misterio de los Misterios es la Puerta de toda esencia infinita, que guarda el cuerpo de la Madre —afirmaba Ememet, explicando la magia del nombre y la esencia verdadera de los objetos, basada en los números mágicos y las proporciones secretas de la Naturaleza, vedada a los no iniciados en la sabiduría secreta del Templo de Toth.

—De ahí el misterio y la magia de los números —enseñaba el sabio.

—Y la esfera es la forma geométrica tridimensional que revela de manera más perfecta a la Matriz del Cosmos —explicaba a su vez el escultor Tutmés, ensimismado en el estudio de los números y las formas en las que basaba gran parte de sus investigaciones y cambios de estilo artístico, que tanta fama le habían dado.

—La Diosa le dio al mundo una figura conveniente y adecuada. La imagen apropiada para el ser vivo, que ha de contener en sí misma a todos los seres vivos, debería ser la que incluye todas las figuras. Por tanto, la construyó esférica, con la misma distancia del centro a los extremos en todas partes, circular, la más perfecta y semejante a sí misma de todas las figuras, porque consideró muchísimo más bello lo semejante que lo disímil— comentó el artista, mientras trazaba los signos y los dibujos en una pared especial del laboratorio de su casa, que permitía pintar y borrar y volver a pintar sobre ella con carboncillo, por lo que se podía corregir los diseños o conservarlos para pasarlos a los papiros definitivos, que luego se archivaban para utilizarlos en futuros proyectos.

—Se vincula la esfera con el número diez, en tanto que envolvente de todo lo que existe. Y los números reflejan en el ámbito de la cosmogonía al Ser Universal, determinado en el seno del No-Ser infinito y de una manifestación signada por el cuaternario, lo que aritméticamente se expresa como 1 + 2 + 3 + 4 = 10.

Así, la esfera, que se relaciona al igual que el punto y el tetraedro con la unidad (ya que 10 = 1 + 0 = 1), y también con el vacío cero que está implícito en la década (10 = 0 + 10), simboliza el Ser Universal y el No-Ser, aspectos determinado y absolutamente indeterminado del Principio Supremo —seguía ensimismado el artista con sus explicaciones, moviendo las manos al compás de ellas, palomas imaginarias en un vuelo de ilusiones, explicó, señalando las figuras y los números con un puntero de madera.

—Si el trazado de una figura a partir de un punto puede contemplarse como el despliegue de una forma contenida en potencia en dicho punto original, la construcción de un poliedro mediante la determinación de sus vértices en la superficie de la esfera que lo inscribe, como se hace con cualquier poliedro regular, es un proceso de generación en el seno de la matriz de las formas geométricas, análogo a la determinación de una posibilidad de manifestación en el seno de la Posibilidad Infinita.

—Una teoría matemática precisa —comentó Ememet. Y siguió él la explicación, terminando la que había iniciado Tutmés.

—Así, la expresión simbólica de esta sabiduría es el círculo inscrito en el cuadrado y el cuadrado en el círculo que lleva inscritos triángulos. El nombre de la Diosa, encerrado en los anillos de la serpiente, nos da el doce, cuyas cifras suman tres, el número sagrado de la divinidad.

—Ese es el dibujo que figura en el amuleto de la familia real hitita, poseedora y garante del gran secreto —había dicho Yarsu una vez, explicando a Nefertiti aquel diseño mágico.

—El plano del palacio o templo que matemáticamente encierra en un círculo un cuadrado que son tres cuadrados a su vez: La perfección hecha materia, dirían los sacerdotes-matemáticos. La unidad de la materia y las líneas. El juego mágico de los números —le explicaba el hombre, mientras el dibujo relucía, alumbrado por la luz del atardecer, que incidía sobre el brillante metal que el hombre sujetaba entre sus manos.

—Si observas —decía Yarsu-Nebsén, sonriéndole al enseñarle el dibujo a la reina—, tiene cuatro triángulos, un círculo y dentro tres cuadrados. Si multiplicas sus lados por su número y sumas los números y sus lados, ambas operaciones dan números iguales: Doce. Y su suma en ambos casos es tres.

—El número sagrado de la Diosa Negra, Kybele, Meter Steunene, nuestra protectora —le había dicho Yarsu, comparándola a ella y su belleza con la soñada hermosura de la Diosa, mirándola a los ojos directamente.

—¿Es por eso por lo que busca nuestros ojos? ¿Como ofrenda a la Diosa? —se preguntaba la reina, sollozando, sin encontrar respuesta—. ¿Cómo podremos pararle? ¿Con qué número? ¿Con qué conjuro?

“Junta tres reinas negras. Y la magia de los siete ríos”, había dicho el oráculo.

Sabía que la tierra se oscurecería como si llegara la muerte.

—¿Quién está jugando con todos nosotros a un juego mortal? —gritaba Nefertiti horrorizada la Diosa había hablado. ¿Sería el doce? ¿O el veintiuno tal vez? ¿Habría que invertir los números? ¿Invertir el conjuro, el número mágico?

Cuando el Atón asomó su faz sobre el horizonte, la reina había encontrado, por fin, la paz de su espíritu con la ayuda de Kakuy y sus oraciones y hierbas mágicas en el palacio de Yarsu. Soñó que la escalera de los dioses bajaba a las profundidades de la tierra, donde sólo los muertos tienen su morada. Y a lo lejos, los chacales aullaban a la luna de la muerte, presta a seguir su camino, pidiendo venganza. Poco después la luz del Atón, alzándose brillante sobre las mágicas colinas de la Ciudad del Horizonte, bendecía su camino con los signos de vida que la esperanza derramaba sobre los hombres inquietos y preocupados. Pero todos los habitantes del oasis y el palacio volvían en un extraño silencio a sus quehaceres habituales.

—Hay que actuar rápidamente, dijo la reina a sus amigos. En la arqueta se guardaban también otros documentos escritos en una lengua que ella no conocía. Y un mapa en que se dibujaba la costa de un país, Zippasla, la lejana patria de Yarsu.

—Estos jeroglíficos de aquí parecen hititas —se dijo Nefertiti, recordando algunos documentos secretos de la correspondencia del faraón, que los escribas traducían.

—Sólo Nerikali, la esposa del embajador hitita, puede leérmelos. No me puedo fiar para nada de los traductores de la Corte. Iré a visitarla, pensó. Se los llevaría personalmente. Sin que nadie la siguiese. Ni siquiera Kaku y Kakuy. Tendría que enviarles a algún recado y despistarlos. Quería estar sola con Nerikali cuando le leyese los jeroglíficos. El ruido de cascos de caballos y el estruendo de las armas de una escolta que se aproximaba al palacio acabaron con sus cavilaciones.

—¡Yarsu ha vuelto! —se dijo, aterrorizada. Tenían que huir y pronto, antes de que aquel ser siniestro llegase a sus habitaciones.

—¡Viene a matarme! ¡Conozco su secreto y quiere parte de mis ojos para terminar su collar!

—Habrá que esperar a ver a cuál de tus amantes se parece más — habla dicho el general Horemheb cuando supo que Nefertiti estaba embarazada y ella le habló de su futuro hijo, cuyo sexo masculino había predicho Kakuy observando las pupilas de la reina.

—Seguro que llevará la sangre de los nómadas rojos del Delta —deseó Horemheb. Si él era el padre, tenía seguro su matrimonio con Nefertiti y el trono. Ya no tendría que aguantar a la pesada Mutnedjemet, que le perseguía por los pasillos como una perra en celo, desde que le envío unas flores con un mensajero y le hizo el amor un amanecer en su propia residencia. Aunque tenía que conservar a la princesa en la reserva, por si le fallaba la estrategia con la reina, pensó divertido el general, recordando lo diferentes que eran las dos hermanas.

Todo lo que en Nefertiti era gracia y hermosura, ingenio e inteligencia, era lo opuesto en Mutnedjemet, que no ocultaba ni en privado ni en público el odio y la envidia que tenía a su hermana, a pesar de que la reina disimulaba que lo sabía y la trataba siempre con el más exquisito afecto.

Yarsu rió divertido cuando Nefertiti le dijo que estaba embarazada y que el bebé era hijo suyo. Y exclamó, seguro de lo que decía.

—Será varón y llevará la sangre de los reyes de Zippasla. El cabello rojo de su madre será la señal de la protección de la Diosa Negra, adorada por tus antepasados en las montañas del Sípylo y también en las altas cumbres del monte Ida, en Creta.

Mientras que para Ipy-Hor el hijo de la reina, que pasaría por suyo, y estaba seguro de que lo era, sería una buena baza para que el clan mitannio le diera a él su protección. Y le llevaría por fin al ansiado trono de Egipto, tras tantos años de desearlo, soportando ser un segundón insignificante en la extensa familia real egipcia.

—Tal vez si hiciesen los tres un pacto —pensó la reina—, podríamos llegar a un arreglo, aunque no sé cuál de ellos sería el mejor faraón.

O a lo mejor dejaba que aquellos tres ambiciosos se matasen y prefería a Tutmés. El artista que no había demostrado ambiciones políticas. Y finalmente, un día respiró satisfecha: Cada uno de los cuatro posibles padres había jurado defender al niño, sin querer saber jamás cuál de ellos era el verdadero progenitor, respetando, como las antiguas costumbres anatolias, la línea de la madre. Y a quien ella eligiese como compañero en el trono.

La estirpe de la madre legitimaba su línea sucesoria.

—Como en mi sueño —pensó la reina. La cuerda que salía del niño subía tras él y se perdía tras las montañas del porvenir. Su hijo sería el inició de una nueva dinastía egipcia.

—Pero ese asunto debe esperar por ahora, pensó. Primero tenía que saber cuál era el misterio de Nebsén-Yarsu. Y sólo una persona que ella conociese sabía entender aquellas palabras hititas confidencialmente, cavilaba, mientras abandonaba apresuradamente el refugio de Yarsu. Kaku ya estaba a su lado y Kakuy abría la marcha hacia la entrada secreta del palacio, por cuyo conocimiento habían pagado a los obreros que lo construían en previsión de una traición. Los conductores de camellos del oasis, prevenidos y contratados para el mismo fin a peso de oro, avisados con la luz de una antorcha en la ventana, hicieron el resto y los condujeron a su destino, mandados por Haghin y Hamed.

—Tendré que deshacerme de mis acompañantes e ir a buscar a Nerikali para que me lea los documentos —se dijo Nefertiti. Palpó el paquete que colgaba de su cintura sobre el vientre que palpitaba con la nueva vida y se dirigió hacía su palacio del norte, protegida por sus fieles amigos.

CAPÍTULO XXXI Atando cabos

“Adoración a Amón-Ra, el Toro que habita en lunu, jefe de todos los dioses, el buen dios, el amado que proporciona la vida a todo lo que es cálido y a todo el

buen ganado”.

Himno a Amón-Ra, Papiro Bulaq 17,1.

—Todos estos sucesos han terminado por juntarse —pensaba el jefe de policía Mahu, que parecía aquel día más miope que de costumbre y fruncía las cejas y arrugaba la nariz, sentado en su despacho. Seguía sin encontrar a la reina. Trataba de ordenar sus pensamientos ante el oficial Najt, su ayudante de larga barba negra y ligera calvicie, que le escuchaba atento, y el superintendente Kai-Aper, cuya apariencia de gran buey Apis no cambiaba con sus muchas ocupaciones actuales, que desde que Mahu le había ascendido, eran muy variadas.

Todo parecía evidenciar una conjura, que procedía del palacio real, decía Mahu. Y el hecho de que hubiesen violado a su esposa y le hubiesen amenazado a él mismo era un síntoma claro de que se estaba acercando con sus investigaciones a la solución del embrollo.

Por eso había que extremar las precauciones, para que el asesino no se escapase.

Había vigilado al ciego Neferhotep y a Shuwar, que tenían relación con Tutmés, pero el artista no parecía muy implicado en los sucios negocios de los traficantes y era, en apariencia, sólo un intelectual al que le gustaba probar cosas nuevas y estaba enamorado de la reina de Egipto.

Pero había unos jóvenes transportistas hijos de Nebunenef de Tebas, que parecían estar implicados en las redes sirias. Y su jefe podía ser un joven, también de Tebas, que vivía allí de pequeño con su abuela, dueña de una tienda y una casa de putas a la orilla del río. Había que encontrarle e interrogarle.

Su madre era una antigua esclava cretense, llamada Mirida o Melina, comprada por la vieja de la casa de putas a un comerciante licio. Y seguro que la había embarazado algún marinero.

Pensó que ese era el mismo hombre al que una vez había visto con Nefertiti y luego esperando a la reina cuando iba a ver a Neferhotep y él y otros policías la protegían sin que ella lo supiese. Pero al ir a hablar con el chico ciego y preguntarle si conocía a aquel hombre y por Shuwar y las drogas, el muchacho lo había negado todo. No sólo que los conocía, sino también que tuviese con Nefertiti otra relación que la que había tenido en el mercado. Del muchacho le hablaron a la reina algunas de sus doncellas o damas de la Corte, comentando que les había gustado cantar.

Estaba claro que el muchacho ocultaba algo y no quería darle ninguna pista a la policía. A lo mejor él sabía, dónde estaba Nefertiti y quién la había secuestrado.

—¿Y si fuese un cómplice de los contrabandistas quien la retiene? — pensó Mahu, sin dejar traslucir sus sospechas a sus ayudantes. No podía ni quería fiarse de nadie. Pero necesitaba la ayuda del muchacho ciego. Era una corazonada. Y volvió a su casa.

Neferhotep no contestó de buenos modos cuando el policía le volvió a interrogar. Estaba dolido y molesto. Celoso. Él sabía quién era el hombre que había acompañado a Nefertiti. Y había dicho a la reina que era peligroso. Pero ella no le había hecho ni caso. Y se había reído de él.

Mahu se sinceró casi inconscientemente con el muchacho, que en aquellos momentos, en su estado de postración tras la paliza recibida que le mantenía en la cama, casi sin poder moverse, poco podía hacer personalmente. Pero le expuso la situación crudamente: La reina había desaparecido y él estaba seguro de muy pocas cosas, pero había algo de lo que sí estaba convencido: que querían hacerle daño a Nefertiti. Incluso matarla. Posiblemente le utilizaban para acercarse a ella.

Mahu le avisó de que tuviese cuidado. Y le pidió ayuda.

—Sé que se aprovechan de ti, muchacho. Hace mucho que te tenemos vigilado. Y sé cómo te prostituyen y cómo entras y sales de la casa de Tutmés con droga en tu bolsa. Y te aseguro que esta paliza que te han dado no es casual. Posiblemente sabes algo que alguien no quiere que reveles. Y tengo que prevenirte y pedir tu ayuda para salvar a tu amiga. Pero no te voy a obligar a decirme nada que tú no quieras. Eres libre. El que me interesa es tu jefe. El que está por encima de Shuwar. Y estoy seguro de que sabes quién es y tú puedes delatarle. Y él lo sabe también, —aclaró Mahu, mientras el chico seguía callado y le escuchaba.

—Si algún día quieres contarme algo y no puedes ir tú o no quieres ir a mi despacho porque te da miedo, mándame llamar y acudiré al primer puente al sur del muelle al atardecer. La contraseña será un trozo de paño blanco atado en tu bolsa. La lleves tú al mercado o la lleve quien la lleve. Y si no puedes moverte o quieres mandar al viejo Dedet con ella y luego con la información, lo entenderé. ¡Y ten mucho cuidado! No dudarán en matarte si ya no les interesas. A ti y a tu hermana. No lo olvides —dijo Mahu, despidiéndose del muchacho, que, tumbado de cara a la pared, dando la espalda al policía, apenas se había movido.

—La soledad es mala consejera —pensaba Nefertiti—, Puede engañarme. Confundirme. Pero yo no estoy sola. Tengo a Kakuy y a Kaku, ellos son como mis hermanos mayores. Siempre me han dado su fidelidad y su cariño. Sin pedirme nada a cambio. ¿A qué llamo soledad? ¿A no tener un marido? ¿Una persona que a lo peor no sería para mí más que un enemigo? —pensaba la mujer, cabizbaja, reflexionando sobre los últimos acontecimientos.

—Algo había cambiado en la actitud de mi esposo durante sus últimos años de vida —se dijo, recordando cuando aún vivía Akhenatón. Era más descuidado. Estaba intranquilo. Como si husmease algo malo en el ambiente. Se enfadaba por cualquier cosa. Estaba desquiciado. Enfermo tal vez. Recordaba sus largas manos, sus labios carnosos. Su pecho hundido. Y que le costaba respirar a veces.

—Su mirada era distraída —recordó.

—Tal vez aspiraba demasiado aquellas sustancias nefastas que sus amigos le proporcionaban, algo que la reina no acertaba a explicarse. Pensaba en Akhenatón y en cómo a veces olía a un extraño perfume, semejante al ámbar, pero más dulzón. No era capaz de identificarlo. Había decidido preguntarle, pero él le había contestado con evasivas.

—¿Un nuevo perfume? —decía, mirando a su esposa con aquellos grandes ojos de pupila extrañamente dilatada.

—¿Estás embarazada otra vez, mi señora? —tocaba su vientre, haciéndole daño, bajando la mano hacia sus partes íntimas, pellizcando sus muslos, haciéndole gritar.

—¿Es un pequeño faraón al fin, mujer? —asió por los cabellos a la reina y le tiró al suelo, montando sobre ella a continuación.

—¡Abre bien las piernas, zorra, que debes concebir un hijo varón! — decía, cabalgándola brusca y rudamente y mordía sus pezones hasta hacerlos sangrar y hacerla chillar y llorar y morderse luego los labios, aguantando la embestida del hombre, hasta que él eyaculaba triunfante, a veces sobre su cara y su pelo. Odiando al macho por aquellas vejaciones que humillaban a Nefertiti a veces ante sus mismos sirvientes y amigos, a los que el rey obligaba a menudo a secundarle, poseyendo a la reina y a sus hijas todos juntos, uno tras otro, una y otra vez durante horas, como si fueran rameras del puerto, hasta dejar a las pobres hembras magulladas y doloridas, riéndose de sus lágrimas y su dolor, mientras consumían aquellas largas pipas de drogas y se dormían satisfechos en medio de aquel mar de lágrimas femeninas.

¡Cómo le había odiado mientras contaba: uno, dos, tres, hasta cincuenta, ya, ya! suspiraba aliviada la mujer, resoplaba el hombre, satisfecho. Ella tranquila ya y anhelantemente insatisfecha de aquellas relaciones cuando pocas veces ya estaban solos, que no le proporcionaban últimamente más que asco y aversión. Y aquel olor desconocido impregnando los vestidos del faraón. Su cuello. Su cara. Un aroma dulzón. Levemente picante con un sabor ligeramente ácido que le recordaba el aroma de la miel, algo imposible, porque el faraón la odiaba, recordó Nefertiti, sin encontrar ningún parecido para aquel aroma que le obsesionaba, cuyo origen no conseguía identificar.

Ahora todo había pasado ya. Y aquellos documentos de Yarsu eran explícitos. Akhenatón había muerto asesinado. Por él. Y se había hecho con sus ojos.

—Pero no sé por qué ni para qué. A lo mejor alguien le ha contratado. Los enemigos del faraón eran muchos, desde luego. Incluso desde dentro del harén se deseaba su muerte. Los mismos partidarios de Mitanni o Hatti podrían también querer su desaparición y la de nuestras familias. Y el mismo Ipy-Hor. Y también Horemheb, que desea ser faraón. O mi padre, que miraba con ojos lascivos a mis hijas, a las que no dudó en manejar y enfrentar conmigo, ¡Con su propia madre! —lloró Nefertiti, entristecida.

—¡Mi mismo padre es ahora mi enemigo! —gimió, sin querer creer la evidencia de tanto manejo político en su contra por parte de sus más próximos allegados. No quería admitir tantas intrigas repugnantes, que se tejían y extendían a su alrededor, semejantes a una gigantesca tela de araña.

—¡Fueron tantos los muertos en los últimos tiempos! —suspiró la reina, dolorida por el recuerdo de sus seres queridos.

Y aquellos documentos eran una confesión completa de la persona a la que ella ahora más amaba en el mundo, gimió, llorando la pobre reina, sin poder creer lo que acababa de leer.

Al fin había descubierto que aquel asesino sólo había buscado vengar a su padre, que había perdido los ojos por culpa del faraón Amenofis III y el rey de Hatti.

Por eso buscaba los ojos de sus descendientes. Y la reina repasó los hechos, que implicaban a muchas personas y ya muchos años de rencor e intrigas por parte de Nebsén.

En uno de los documentos, Yarsu-Nebsén contaba el origen de su familia hitita y cómo descubrió su origen paterno y su estirpe real. Su pobre madre, la puta de Tebas, siempre le decía que él era un príncipe y que su padre era hijo de un rey de un país lejano. Y que vendría a buscarles a ambos, pero nunca le había creído. Ni el hombre del ojo en el hombro volvió jamás.

—¡Cualquiera sabe las tonterías que puede decir una prostituta borracha y enferma! —pensaba el muchacho. No se dio cuenta de quién era hasta el día en que le había preguntado al embajador hitita, Zitti, por su familia y se enteró de que eran primos.

Zitti le contó que él procedía de un pequeño país del este de Hatti, donde existían numerosos pequeños Estados pertenecientes a la Confederación hitita. Y que su lengua era el luwita, diferente de la lengua de Nesa, el idioma oficial del Imperio de Hatti. Fue entonces cuando Nebsén empezó a atar cabos y a pensar que a lo mejor las historias que le contaba su madre tenían algo de cierto. Pero el responsable de todo fue el ojo. El que su padre llevaba tatuado. Y la forma de su amuleto. El que su madre había recibido como pago por el polvo del príncipe.

—¡Curiosa forma de identificarle! —reía Nebsén, muchos años después.

Y recordó cómo las historias de su madre y su padre se habían entrelazado.

Nebsén sabía que la pobre mujer que le había engendrado procedía de Creta. Y que había sido raptada por piratas licios o cilicios que abundaban por aquellas recortadas costas al sur de Hatti. Unos bandidos que aprovechaban sus escalas en los pequeños puertos vecinos para vender sus mercancías, intercambiar costumbres y creencias y en cuanto podían, llevarse a unos cuantos niños y niñas prisioneros, que vendían a buen precio en los siguientes puertos que visitaban. Y también le había contado Mirida la espantosa costumbre que tenían aquellos desalmados de cegar a los prisioneros, para que no escapasen cuando eran particularmente rebeldes. Y les daban entonces a todos el nombre de “Homeros”, que quiere decir ciego en griego: omeros, mientras que los hititas les llamaban IGI.NU.GÁL, que significaba lo mismo: el ciego. Y que muchos prisioneros de las islas eran confinados a trabajar en los molinos de la ciudad de Sapinuwa, un trabajo infamante, reservado ordinariamente a las mujeres y asignárselo a los cautivos varones era una forma suplementaria de humillarlos. Y que los mejores clientes de los piratas eran los LÚ.MUN u “hombres de la sal”, comerciantes de este caro producto que les compraban a veces a las niñas prisioneras o a los niños cautivos, en una zona donde también eran muy apreciados los productos egipcios. En la que el mismo faraón Amenofis III tenía buenos contactos y hacía lucrativos negocios. Además de que entre aquellos LÚ.MUN se decía que se escondían los espías del faraón, que no paraban de fisgar los asuntos hititas por toda Anatolia.

Ella se había salvado de ser cegada por los piratas, sin duda porque su belleza hizo pensar que valía más con ojos que sin ellos. Y que les darían un buen precio al venderla en los santuarios de la Diosa. Allí siempre necesitaban niños o niñas, bien para sacrificarlos a la Diosa Abeja, bien para utilizarlos como trabajadores, limpiando diariamente las dependencias del santuario, donde vivían a veces más de cinco mil personas. O bien para cegarlos y dedicarlos a la música en los harenes y a la prostitución, uno de los ritos sagrados que se practicaban en aquellos templos. Pero la costumbre del sacrificio humano exigía numerosas personas casi diarias, porque ofrecían a la Diosa víctimas humanas, que eran seleccionadas por sus características especiales en relación a la divinidad, por lo que el surtido tenía que ser amplio. Así, los sacerdotes, vestidos de rojo y teñida su cara también de rojo, con sangre humana, ofrecían a la Diosa diariamente una víctima pelirroja, en un templo pintado de rojo con coscoja y tapizado con colgaduras rojas, Y se decía que otros prisioneros o esclavos eran mantenidos como muertos e inmovilizados. Y que se los iban comiendo poco a poco sin matarlos unas extrañas criaturas que servían a la Diosa. Pero seguro que todo aquello eran leyendas, porque no se sabía nada de cierto. Y aquella historia podía estar relacionado con la leyenda que se contaba de que había un dios que permanecía dormido todo el año y eternamente joven, Y que sólo despertaba una vez al año, en primavera, para fecundar a la Diosa Abeja. Y luego era dormido o drogado otra vez, posiblemente, hasta el año siguiente.

Aquellas historias que le relataba su madre tenían algo en común con las que contaba también el embajador hitita. Y empezó a atar cabos cuando se dio cuenta de que aquel engreído y rico aristócrata llevaba al cuello un amuleto igual que el de su madre. Zitti había dicho que era el símbolo de su estirpe real. Y que él era miembro de la familia del rey Madduwatta de Arzawa, un país situado en el sureste de Asia Menor, un soberano que pertenecía a una rama menor de la familia real hitita. Y que había sido expulsado de su reino por un caudillo llamado Attarshiya de Akiyawa, un pequeño pero belicoso y valiente país vecino. Y que Madduwatta había buscado refugio en la Corte hitita durante el reinado del antecesor de Subiluliuma, el rey Tudhaliya III.

Por tanto, el amuleto en forma de ojo le indicaba que era familia de Zitti casi con seguridad. Y siguió tirando de la lengua al embajador, mientras se afanaba en servir sexualmente a su bella esposa. Y le procuraba a aquel bárbaro sutiles pasatiempos, que no excluían las más refinadas torturas infligidas a los niños ciegos que él había comprado a los LÚ.MÜN en algunos de sus viajes. O a alguno de los chicos egipcios que él “protegía”, reía Nebsén, recordando la compungida cara y las lágrimas del pobre Neferhotep cuando el embajador le ataba, azotaba y vejaba junto con sus especiales invitados, entre los que se encontraba el propio faraón Akhenatón.

Era curioso sobre todo lo que había relatado Zitti sobre el país de Zippasla y cómo su rey y sus habitantes controlaban las rutas del comercio, pero lo que más le había intrigado a Nebsén era el significado de los ojos y la simbología específica a la que se había referido aquel rico y extravagante embajador. Porque aquella creencia tenía conexiones no sólo con Egipto, sino también con el amuleto en forma de ojo y el tatuaje con la misma forma que el que llevaba el personaje del que su madre hablaba. Aquel que ella decía que era su padre y príncipe. El extranjero que la llamaba Lawia, “mujer cautiva”, una palabra luwita o luvita, la lengua de aquella región, situada al principio del camino que unía Europa y los cuatro principales enclaves asiáticos: Uno, la dorada ciudad de Wilusas-Troya, que controlaba el estrecho del Helesponto; dos, el vecino Imperio de los hititas, los odiados conquistadores de la Anatolia central, en la que habían impuesto su dominio, relacionados hacia el este con Asiria, Mitanni y Babilonia; tres, las ricas islas de Creta y Alasiya; y cuatro, el fabuloso Egipto, donde terminaban-comenzaban muchas de las más importantes rutas de comercio.

Aquel tatuaje en forma de ojo era también el que distinguía a los prisioneros, ciegos por el rencor real: Los posibles príncipes herederos hechos cegar porque formaban parte de la sanguinaria familia real hitita, cuyo rey evitaba, así, marcándolos en el hombro, que uno de sus hermanos o primos se rebelase contra el recientemente elegido rey de Hatti. Y Nebsén comprendió, con dolor y horror, que su padre era aquel príncipe hitita de la rama de Zippasla que no había vuelto a Tebas para conocerle y llevarle consigo a Hatti, como había prometido a Lawia, un hombre valiente marcado con el ojo, que se rebeló contra su primo y fue cegado. Un posible rey de Hatti. El heredero legal según muchos.

Y el pobre había muerto, sin ojos, en la esclavitud, en su país, donde había sido confinado a trabajar en los molinos de la ciudad de Sapinuwa.

—A mi primo le llamaban IGI.NU.GÁL, “el ciego”, Urki Yasur había sido su nombre verdadero —dijo Zitti-Yari-Hattu, el embajador hitita, esposo de Nerikali, princesa de Amurru.

—¿Quién le habría traicionado? —se preguntaba Nebsén entonces.

Las posteriores palabras de Zitti no habían dejado lugar a dudas: El faraón de Egipto, Amenofis III y sus aliados hititas y mitannios. Y la noticia la confirmaron más tarde los documentos que sus espías habían conseguido reunir en Hattusas, los LÚ.MUN u “hombres de la sal”, el producto esencial, la base principal para el comienzo de sus lucrativos negocios de exportación con Egipto.

—Porque un ciego no puede ser rey de Hatti —prosiguió el embajador, alzando la copa, como si brindase por su valeroso y patético primo ciego, al que sus aliados hititas y egipcios, y el mismo faraón Amenofis III, habían traicionado.

—La traición del rey de Hatti y el faraón —pensó Nebsén—, fue un acto de impiedad que sus sucesores deben pagar con sus propios ojos. Y los de todos sus familiares.

—Ellos pagarán con sus ojos los que mi padre perdió. Entre otras cosas —se había dicho Nebsén a sí mismo, al darse cuenta de la traición a su padre y de quién era él.

—Mi padre fue un príncipe que había sido marcado ritualmente con un ojo en el hombro. ¿Ritualmente? —rió Nebsén con pena, una carcajada sarcástica y cruel que lanzaba contra los reyes de aquellos países y sus familias todo el dolor de la injusticia y la humillación de tantos años. Suya y de sus padres.

—No era una marca ritual la que llevaba mi padre, sino la advertencia de que si se rebelaba, como alguno de los príncipes con esa marca, significaría su ceguera y su muerte —dijo para sí el hombre, dolorido, mascullando las frases amargamente.

Así había asumido Nebsén su papel del príncipe Yarsu para llevar a cabo su venganza. Y había sobrevivido muchos años con su doble personalidad de Yarsu-Nebsén en los diferentes y diversos ambientes de Egipto, Siria o Hatti hasta que pudo comenzar a llevarla a cabo.

—En realidad, cegar a los príncipes varones era una prolongación salvaje de la ritual ceremonia de entronización del rey de Hatti —se dijo Nebsén, rememorando la descripción que el mismo Zitti le había hecho de la truculenta ceremonia, cuando, a una seña del nuevo rey, partía el emisario con la primera orden real hacia el harén, donde su llegada era recibida con llantos y gritos. Pero, finalmente, había que entregar a los niños reales. Los eunucos les llevaban al cruel mensajero, que les arrojaba la Orden Real Escrita. La Ley. Y luego se sentaba en el suelo, tomaba al niño correspondiente, le tumbaba sobre sus rodillas, con la cabeza volcada hacia atrás y un esclavo se la sujetaba. Después, el mensajero le abría los párpados al pequeño con una mano y con la otra tomaba por la punta el puñal y extraía las partes de los ojos que dejan pasar la luz, una a una, sin estropearlas, como se hace con el meollo de una nuez. Las colocaba luego en su pañuelo y éste en una bandeja de oro y se las llevaba al Rey, asegurando al monarca la tranquilidad durante su reinado y el cumplimiento de su macabra orden.

También la luz de los ojos de Urki Yasur habían sido presentada al nuevo rey, su primo, en un paño blanco, en una bandeja de oro. Pero muchos años antes ya habían tatuado un ojo en su hombro como aviso. Cuando se rebeló, se cumplió la ley. Y fue condenado eternamente a la ceguera porque su cuerpo no estaba completo. Era ya IGI.NU.GÁL, “el ciego”, omeros, dejando de ser el príncipe Urki Yasur.

Un príncipe real hitita que ya había muerto.

—Por eso nunca volvió a Egipto a buscarnos —cavilaba Nebsén, feliz en parte por su descubrimiento de la honradez de su padre y triste por la penosa situación que habían vivido sus progenitores por culpa de la traición de Amenofis III y el rey de Hatti.

Y por eso Urki Yasur no pudo cumplir su promesa con la pobre puta de Tebas de la que estaba sin duda enamorado, su pobre madre, que murió, borracha y enferma, pensando en él, por culpa de un nefasto marinero que le rompió en su borrachera su delicado cuello de cisne.

—Pero sí. ¡Urki Yasur sí había tenido un hijo! —gimió Nebsén, lamentando la dolorosa situación que le había impedido conocer a su padre y la herida que el recuerdo de la muerte de su madre abría aún en su endurecido corazón.

En contra de lo que suponía aquel presuntuoso de su primo, el embajador hitita, Urki Yasur sí había tenido un hijo en Egipto: él, Yarsu. O Nebsén, como le llamó su madre en egipcio, cuando aún no conocía en serio su regio origen. Él era el único hijo y heredero del príncipe cegado, traicionado por los reyes de Hatti y Egipto. El hijo del príncipe que debía haber sido, en justicia, el rey de Hatti. Él era el heredero los derechos de su padre, no sólo en Hattusas, sino también en Zippasla. Mitanni y Siria. Y debía vengarle.

Él, Nebsén, era ahora un rico príncipe hitita llamado Yarsu, que tenía a su merced y en su lecho nada menos que a la princesa de Amurru, su amada Nerikali, una bella cananea de hermosos ojos y mejores pechos, cubiertos sólo por una ligera blusa, al estilo de su país, que él se había encargado de descubrir y acariciar, mientras su marido se sumía en los profundos sueños de aquella poderosa sustancia que él se encargaba de proporcionarle continuamente, un magnífico y caro producto de gran pureza, guardado sólo para personajes especiales. El mismo que le proporcionaba al faraón.

Una mujer que le adoraba y gemía de placer entre sus brazos, con sus azotes, con sus castigos, que se arrastraba ante él como una perra en celo, lamiendo sus pies y su verga hasta el paroxismo. Una buena yegua, drogada y domada, que pedía a gritos sus latigazos y sus drogas. A la que él había jurado que haría reina de Hatti y de todos los países conocidos tras cumplir su venganza. Y que luciría en su garganta, durante la coronación, el collar mágico del Sol, la Diosa Negra, sus cuentas hechas con partes de los ojos robados de las familias reales egipcia e hitita. Un macabro collar mágico terminado con una cuenta de ámbar, en la que una abeja reina dormía su sueño eterno, protegida y acunada por parte de un ojo divino de Nefertiti y una gota de ámbar negro.

Un ceremonioso chambelán, arrodillado a sus pies, se lo presentaría a Nerikali en una bandeja de oro. Junto con un colgante con los ojos del faraón Akhenatón y su joven y único heredero varón a los que él había asesinado como justa venganza. Mientras toda la Corte recitaba la antigua fórmula mágica de la justicia que las leyes hititas prescribían, con la cadencia y la entonación debidas:

parna-sse-a suwaizzi "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”.

—¡Cumplida la sentencia, mis seres queridos recobrarán los ojos en la eternidad! —gritó retador Yarsu. Y sus solemnes palabras de la justicia, “para retornar a casa, ya cumplida jurídicamente la pena”, buscaron en su juramento, siguiendo a los sistros y los tambores rituales en la inmensidad de la noche sin luna, el profundo antro de la Diosa Negra. Un lobo solitario, sorprendido del repiqueteo de los instrumentos rituales, buscó refugio en las cuevas, más allá de las solitarias colinas de oriente. Sólo un poderoso león blanco respondió al reto humano con un soberbio rugido. Y los aterrorizados viajeros, sorprendidos en el camino por las sombras, apresuraron sus pasos para refugiarse cuanto antes en la tranquila y dormida Ciudad del Sol, haciendo con sus dedos la señal mágica que les protegería de los espíritus de los muertos sin ojos, que querían atacarles y robarles los suyos aquella noche maldita.

CAPÍTULO XXXII La fórmula de la justicia

“Creaste el cielo lejano para brillar en él, para observar todo aquello que hiciste. Tú, solo, brillando, en tu manifestación de Atón viviente, elevado, radiante, distante, cercano, creaste millones de manifestaciones de ti mismo, ciudades, pueblos, campos, el discurrir del río, porque eres el Atón del día en las alturas"

Gran Himno a Atón

Lloraba la reina, cabalgando por el desierto egipcio hacia Akhetatón, al recordar cómo Yarsu-Nebsén había matado a todos los seres que amaba.

Las muertes en el harén de la Ciudad del Horizonte habían sido tan fáciles que Nefertiti, ya en su palacio, no pudo contener su estómago al recordarlo. Vomitó y se acostó algún tiempo hasta que por fin pudo seguir examinando la documentación que había llevado consigo, ya con el espíritu, la mente y el cuerpo extrañamente en calma.

—¡También mató a mis hijas! —gemía la reina, de rodillas, balanceándose como poseída por un espíritu de muerte, acunando en su seno su propio dolor de madre, agarrando su vientre, en el que ahora la amada criatura que guardaba se estremecía con su espanto.

Y leyó con horror que parte de los ojos de las pequeñas princesas acunaban en las cuentas de collar a las jóvenes abejas, que la miraban inocentes, en su tumba de ámbar, engarzadas en aquel collar, en un rito monstruoso que sólo una mente enferma había podido concebir y realizar.

¿Qué orfebre podrá haber llevado a cabo tan macabra obra? —se preguntaba Nefertiti—. ¡Sólo un demente asesino puede haber sido capaz de concebir esta locura! —decía la reina, llena de dolor. Al lado de las cuentas anteriores, estaban las que conservaban los ojos del inocente Zananza y el buen Zitti-Yari-Hattu, cuyo pecado había sido formar parte de la rama de la familia real hitita que había cegado a su padre.

—¡La venganza de Yarsu estaba cumplida! ¡Ojo por ojo, ojos por sus ojos, ellos pagarían todos juntos, con su vagar errante en la noche de los tiempos, malditos espectros de cuencas vacías, el sufrimiento que habían causado a su propia familia! Así recordarían en el infierno, vagando insepultos la muerte de su padre, Urki Yasur, el que debía haber sido rey de Hatti si las maquinaciones del odioso faraón Amenofis III no lo hubiese impedido. Repetiría su nombre una y otra vez en voz alta para que no se olvidase: ¡Urki Yasur! ¡Urki Yasur! ¡Urki Yasur!

—¡La familia de Amenofis III y la de Hatti pagarán con creces la humillación! —rugía Yarsu, rumiando su siniestra venganza. Sólo los ojos de sus enemigos darían la paz a su propio padre.

Los demás personajes, que no formaban parte de las familias reales, habían muerto sólo porque molestaban a aquel monstruo. Porque se habían entrometido en sus horrorosos negocios o se habían atrevido a retarle y desafiarle, intentando intervenir en el colapso de sus florecientes ganancias. O se habían interpuesto en el camino de sus asesinatos rituales.

Así de fácil y así de simple.

Pero no acababa allí la macabra cuenta que había escrito el asesino en aquellos sangrientos papiros. La siguiente víctima era el apicultor Sise, que había muerto ahogado en miel porque se había rebelado contra él y no le había quedado más remedio que quitarle de su camino.

—Hubiese sido capaz, en su estupidez, de haber ido a la policía cuando le acusó, no sólo de robarle, sino también de haber tenido relaciones con su mujer a sus espaldas —rió Nebsén, divertido de la estupidez del hombre.

—¿A tus espaldas? No, Sise. ¡No a tus espaldas, sino sobre ti! —le dijo Nebsén riéndose de él, mientras le veía morir, ahogado por la viscosa sustancia con que le había ofrecido la inmortalidad.

El aire de la tarde olía como siempre a jazmín y azahar mezclado con el ámbar y sándalo del perfume de la reina, y del Nilo se elevaba hasta el palacio en sombras un frescor húmedo, mohoso y salado que evocaba el sabor de las lágrimas de los espíritus sin ojos. A lo lejos, en las lejanas colinas, los chacales de Anubis aullaban a la luna, que comenzaba a aparecer, solitaria en la tarde, abriéndose paso entre las nubes de tormenta.

—Los dos hacemos el amor sobre ti, delante de ti, mientras mueres, ¡estúpido! —chilló Nebsén a Sisé, empujando fuertemente con su pie la cabeza del hombre para acelerar su muerte, mientras el apicultor, caído de bruces sobre la miel, braceaba impotente.

—¡La Diosa se lleva tu espíritu y nosotros le ofrecemos nuestro rito de inmortalidad en tu honor! —le gritó, mientras penetraba a la sacerdotisa, su mujer, contra la pared y ella jadeaba ante sus envites y el placer le hacía correrse a la vista de la muerte de Sise. Ambos unieron sus jadeos a los agónicos estertores del apicultor, que dejó de moverse al tiempo que llegaban al clímax, unidos los tres por la pasión de la vida y la muerte.

—Y todos estaban relacionados con la miel y el comercio, decían los documentos que leía la reina a Kakuy y Kaku—, Otros habían sido Meskhin, y Nuhasse, el comerciante, que había muerto ahorcado y Shpeskaf, el kushita muerto al caer por la escalera, y el embajador hitita además de Huni y Maya, el amante de Tiyi, todos grandes comerciantes de miel de Hatti y Egipto.

Curiosamente, Akhenatón no estaba en aquella cuenta macabra del collar. Él y su hijo, independientemente, habían sido ya utilizados para fabricar el primer colgante, escribía Yarsu.

Y, además, el collar mágico estaba incompleto. Sólo tenía dieciocho cuentas, le faltaba la cuenta con parte de un ojo de Nefertiti. La cuenta final. La última, la número dieciocho.

Sumadas las cifras de este número daban nueve: 1 + 8 = 9 = 3 × 3

Un número que se repetía obsesivamente en el collar, porque el nueve era el tres al cuadrado también. Y se repetía en el colgante, ya que en las tres gotas de ámbar, cada una con una abeja dentro, reposaba el cristalino de los ojos del faraón y su pequeño hijo. Colgaban, uno sobre otro, los tres aros de metal, sujetos por jeroglíficos en forma de junco. “El del Junco” era su nombre de rey del Bajo Egipto, anudados por nueve piedras blancas que hacían juego con los diminutos cristalinos sobre los que descansaban los pequeños insectos inmortales en el ámbar: “El de la Abeja”. “El faraón de Egipto y su heredero”, “El del Junco y la Abeja y su hijo” era el significado mágico de aquel colgante maldito, no ella, sino Akhenatón y su estirpe: 9 + 3 = 12. Invertido era el veintiuno.

Atados y anulados por toda la eternidad.

—Veintiuno es doce al revés, también-pensaba Nefertiti. Todo parecía encajar en aquella locura numérica, ritual, obsesiva y dolorosa. Siniestra. Algo que se le escapaba y sin embargo entendía próximo, sin saber qué era. Algo que había oído alguna vez a Tutmés o a Ememet. Pero no podía recordar bien los detalles. ¿Habría pensado aquel asesino hacer de ella el faraón de Egipto y su prisionera, ocupando él el trono de las Dos Tierras y valerse del poder de Egipto para recuperar el trono de Hatti? ¿O pensaría compartirla a ella con Horemheb, dejar que el general ocupase el trono de Egipto con Nefertiti y ocupar Yarsu el trono de Hatti, matando también luego a Horemheb para tener a Nefertiti? ¿O la mataría Yarsu a ella para tener sus ojos? ¿Cómo sería más valiosa para él, para ellos, muerta o viva? —meditaba dolorida la reina, mirando aquellos diseños, aquellos documentos llenos de dibujos, signos y explicaciones aparentemente desordenadas e irreales.

Y una serie de estudios en los que se veían diversos dibujos sobre una abeja y las maravillosas proporciones de la naturaleza.

¿Qué mente siniestra había concebido aquellos diseños diabólicos, aquellas teorías sobre la música, sobre las proporciones de las plantas y los seres humanos y los había unido a la magia de un collar y un colgante de ojos humanos?

Allí, un dibujo de una abeja, al lado del que se explicaba que la medida y proporción entre las medidas de sus patas y su torso o la medida entre sus antenas y sus patas traseras, midiendo la altura desde el aguijón a la cabeza o la medida de su cabeza en proporción a la de su tórax o su abdomen. O la relación entre el número de abejas y zánganos en una colmena, medidas y proporciones que la misma abeja reina regulaba por orden de la Diosa Abeja.

—¡La Diosa Abeja! —dijo la reina, extrañada, pasando los dibujos a Kakuy—, He aquí relaciones y aspectos secretos salidos de la biblioteca del templo de Hermópolis que alguien está utilizando de manera fraudulenta.

En aquella relación se explicaba la utilización mágica del número sagrado de la Diosa Negra, el que marcaba incluso la variación de las espirales de las conchas del caracol. La forma del Laberinto que, desde Creta a Siria, encerraba la configuración primitiva de su santuario. La espiral de la vida que habría sido engendrada en un principio sin ayuda de varón en la matriz primordial de la Gran Serpiente, la Diosa Madre.

Según las creencias populares, esta concha mágica servía para proteger a los recién nacidos del mal de ojo. Lo mismo que el ámbar, una sustancia a la que también se le atribuían propiedades mágicas. Se dice que una cuenta de ámbar genera un embrujo positivo y afecta para bien. Los sacerdotes-magos usan un collar con dieciocho piedras de ámbar, cuyos dígitos sumados a su vez, generan el nueve, número reconocido como el característico de las fuerzas de la Tierra y base de los cultos de la Diosa Madre, en los que siempre se adora una piedra.

Las dieciocho cuentas deben engarzarse en un hilo natural o lana y se purifican y programan según un procedimiento que, durante nueve días, combina cantos rituales, oraciones, esencias florales, agua y rayos solares como agentes limpiadores que se armonizan con la fuerza mágica de la sacerdotisa que usará el preciado ornamento.

De acuerdo con un legendario conocimiento, un collar así dispuesto concentra las fuerzas antagónicas de la naturaleza y hace a la persona que lo lleva invencible e inmortal.

—¿Era eso lo que Yarsu-Nebsén buscaba? ¿Ser invencible? ¿El poder? ¿La gloria? ¿La magia suprema y el poder que con ella podía llegar a conseguir? ¿La inmortalidad? —meditaba Nefertiti, sin hallar una respuesta que le convenciera.

Creencias populares afirmaban que un collar confeccionado de esta forma es mágico hasta el punto que basta con tocarlo y decir en voz alta el fin que se desee para conformar determinada situación y que todo sucediese como el mago quería y mandaba. Se decía que esta joya atraía la energía positiva y ayudaba a materializar los buenos pensamientos, revitalizando el órgano del cuerpo sobre el que se colocaba. Como una secuencia numérica que daba origen a la vibración mágica de la Gran Diosa de la Naturaleza: Phi, Φ py una serie de números en los que uno era la suma de los dos anteriores:

1, 1, 2, 3, 5, 8, 13, 21

—A nuestro alrededor existen numerosos elementos relacionados con el número de la Diosa, con su celestial energía, fijada la armonía en la noche de los tiempos. Es el sonido mágico de las esferas, que dio origen a la Creación del Cosmos, al hombre nacido de la magia de la voz, de la música de los dioses —decía Tutmés aquella tarde en su estudio. Todos le escuchaban atentamente. Porque sabían que con su magia, la de sus manos, el sabio artista hacía vivir mágicamente a las figuras que creaba.

Nadie dudaba que era un poderoso mago, que escondía sus poderes bajo la apariencia inocente de un experto escultor.

Y a veces, era Ememet, el sabio luwita, el que continuaba las iniciales enseñanzas de Tutmés, complementando aquel conocimiento del que hablaba el escultor real. Aquel poder formaba parte de la antigua sabiduría secreta, que pocas veces se revelaba fuera del templo de la Diosa Siria o el egipcio de Hermópolis. Y ahora el anciano maestro impartía aquellas enseñanzas a sus alumnos reunidos en el taller secreto de Tutmés. Sobre sus espíritus, ansiosos de conocimiento, caía la sabiduría como en la mañana caen las gotas de rocío sobre la tierra, ávida de frescor.

—Los poderosos números sagrados están presentes en cada momento, a cada instante de nuestra existencia y sellan nuestro destino. Influyen positiva o negativamente en nuestra vida. Cada uno de nosotros tenemos una clave secreta. Un sonido mágico, mi reina, que no deben conocer nuestros enemigos. Un número sonoro que nos hacer existir, desde el momento mismo de nuestra concepción. Que invertido por quien nos odie, nos puede destruir. Ese alguien nos puede manejar, como la diosa Isis, poderosa en magia, hizo con el dios supremo Ra, al que dominaba porque conocía su nombre secreto, su vibración, su entonación exacta. Y su número mágico —había explicado Ememet, sonriendo, a los presentes, entre los que se encontraba Nefertiti.

—Para mí en particular, los números tienen una atracción sin igual, cada uno me expresa algo. Para algunos los números son fríos, en cambio, para mí, un número desvela incógnitas, permite interpretar un hecho, conocer un fenómeno, cuantificar una proyección. La música de las esferas repite esa relación numérica. Es el orden de Maat. El que el faraón debe garantizar. Si lo cambia, el faraón debe morir.

—¡Sí! ¡Eso era! —recordó de repente la reina, dándose un golpe en la frente con la mano. Una esfera. La palabra clave que repiqueteaba en su memoria, repitió, mirando a Kakuy, extrañamente calmada. Ella había llegado a la misma conclusión, ambas lo sabían. Y también Kaku, dijo Nefertiti mirando a su sirviente. Kaku asintió.

—¡Él lo dijo! —chilló Nefertiti, excitada—. El Laberinto. El cuadrado. Los triángulos. La esfera es la Matriz del Cosmos, nos explicaba Tutmés, tratando de que entendiésemos sus investigaciones en las formas artísticas. La Diosa le dio al mundo la esfera que se vincula con el número 10, en tanto que envolvente de todo lo que existe, que refleja en el ámbito de la cosmogonía al Ser Universal determinado en el seno del No-Ser infinito y de una manifestación signada por el cuaternario, lo que aritméticamente se expresa como 1 + 2 + 3 + 4 = 10.

Así, la esfera, que se relaciona al igual que el punto y el tetraedro con la unidad (ya que 10 = 1 + 0 = 1), y también con el vacío-cero que está implícito en la década (10 = 0 + 10), simboliza el Ser Universal y el No-Ser, aspectos determinado y absolutamente indeterminado del Principio Supremo —seguía diciendo ensimismada Nefertiti, fascinada por el razonamiento que se iba abriendo paso en su recuerdo, mientras Kakuy, a su lado, asentía. Kaku callaba y movía la cabeza, asintiendo también, su gorro rojo ligeramente ladeado, las puntas de sus babuchas apuntando al cielo azul de la tarde, mientras la cobra languidecía somnolienta en torno a su cuello, más vieja, más sabia, más calmada, criatura sagrada de la Diosa Negra que todo lo sabía.

—Así, la expresión simbólica de esta sabiduría es el círculo en el cuadrado y los triángulos en los círculos. El diez encerrado en los anillos de la serpiente nos da el doce, sumando a los diez primeros los dos nuevos elementos, serpiente y espiral, en total, doce que suma tres, el número sagrado de la Diosa, el dibujo que figuraba en el amuleto de la familia real hitita, poseedora y garante del gran secreto —había dicho tiempo atrás Yarsu, explicando aquel dibujo que ahora recordaban.

4 triángulos: 4 × 3 = 12; 1 + 2 = 3

3 cuadrados: 3 × 4 = 12; 1 + 2 = 3

—El plano del palacio o templo que matemáticamente encierra en un círculo un cuadrado: “La perfección hecha materia”, dirían los sacerdotes-matemáticos. La unidad de la materia y las líneas. El juego mágico de los números —le explicaba el hombre, mientras el dibujo relucía, alumbrado por la luz del atardecer, que incidía sobre el brillante metal.

—Si observas, mi reina —le había dicho Yarsu, sonriéndole— tiene cuatro triángulos, y tres cuadrados dentro del círculo. Si sumas los números y sus lados ambas operaciones son iguales. Y siempre te da tres.

—El número sagrado de la Diosa Negra, Kybele, nuestra protectora, y de la Casa Real hitita —le había dicho. Y había comparado su belleza con la hermosura de la Diosa, mirándole a los ojos directamente, algo que ahora, al recordarlo, la hacía estremecer, no ya de placer, como entonces, sino de miedo, pensando si aquella mirada de su amante sólo calculaba la forma en que le sacaría los ojos.

—El diez encerrado en los anillos de la serpiente da el doce —dijo Kakuy, repitiendo también la antigua fórmula. Sus ojos negros, pequeños, brillantes, relucían como el vidrio negro —Invertido, el doce era el veintiuno.

“Junta tres reinas negras. Y la magia de los siete ríos’’.

—¡Las cuentas! ¡Las cuentas del collar y el colgante! Según los dibujos eran veintiuna: Dieciocho que suma nueve (1 + 8). Más tres. En total veintiuno. ¡Siete veces tres! —gritó la mujer.

Kakuy habló tras consultar el oráculo. El hueso del muerto. El espejo. El agua. Las nubes.

—La Diosa ha hablado también del número diez: Tres reinas y siete ríos. Y no lo habían entendido antes. ¿Tendrían que utilizar un número mágico también? ¿Un diez? ¿Qué diez? ¿O sería el doce? ¿O el diez y el doce unidos? ¿O veintiuno, como las cuentas del collar? —lloraba Nefertiti en brazos de Kakuy, sin consuelo, desesperada, porque no comprendía el porqué de aquellos números ni su significado.

El perfume de la noche subía inquietante desde el río, empujando quejumbrosos lamentos de las dormidas falucas de la ribera, que se mezclaban con una frialdad rancia y mohosa que sugería un sabor añejo a pasado. En la distancia, el son insistente de sistros y tambores proseguía su llamada de muerte que los chacales rebotaban a las colinas, aves sin alas, lechuzas sin ojos en la noche de luna negra. Solamente el león blanco mantenía la calma. Expectante.

—¡No me gusta, Kakuy! ¡Lo veo! ¡Lo siento aquí, en mi mente...! ¡Hay algo peor que la muerte en este hombre...! —dijo la reina, mientras se reclinaba fatigada en el respaldo del asiento, tranquilizando al hijo que llevaba en el vientre.

—¡Está intentando no sólo matarme, sino también manipularme, anularme! ¡Atarme de alguna manera! —cavilaba la mujer, apesadumbrada, sujetando entre las manos su cabeza, que parecía querer estallarle. A su lado, Kakuy asentía, preocupada a su vez y ponía sus manos de hechicera sobre la frente de Nefertiti, tratando de ahuyentar su mal y tranquilizarle.

—Si se puede invertir mi sonido, como decía Ememet, puede anularme, hacer desaparecer mi persona, mi ser —repetía Nefertiti preocupada una y otra vez.

—Mi sonido mágico, mi vibración vital, es mi vida. Si alguien lo invierte, provocará mi muerte eterna —susurró, espantada por la deducción.

—Toda la influencia mágica de las Coronas reales egipcias, la Roja y la Blanca, se puede trastocar, cambiando el sonido de quien las lleva. Convirtiendo lo positivo en negativo, Kakuy. ¿Podrá hacer esto Yarsu sin ayuda? —se preguntaba Nefertiti, incrédula ante lo que deducía, tratando de comprender hasta dónde llegaba el poder mágico de Yarsu.

—Esa música, Kakuy, tú lo sabes mejor que yo —decía Nefertiti— ha apasionado desde siempre a los sacerdotes estudiosos del Universo. Para ellos, los tonos musicales emitidos por los planetas dependen de las proporciones aritméticas de sus órbitas alrededor de la Tierra, de la misma forma que la longitud de las cuerdas de una lira determina sus tonos musicales, la agudeza o la gravedad de su sonido. Los cuerpos celestes más cercanos a la Tierra producen tonos graves, que se agudizan a medida que la distancia aumenta, como la cuerda de la lira o el laúd. Y sabemos que se puede subir y bajar. Y utilizar el sonido agudo para cortar como un estilete —decía la reina, recordando los estudios y las explicaciones de sus maestros, que le hablaban de cómo con las ondas sonoras, dirigidas hacia un punto determinado de cualquier materia, podía romperla. O se elevaba. O se creaba un nuevo ser. Una nueva entidad de la nada.

—O se puede matar a un hombre. Y hacerle nacer, como se hace nacer el mundo con el sonido —meditaba Nefertiti.

—Con la perfección de los sonidos y los números —decía Tutmés— porque los sonidos que produce cada cuerpo celeste se combinan con los sonidos de los demás objetos y seres, produciendo una sincronía sonora especial: la llamada “música de los planetas”.

Recordaba la reina que para ellos, por tanto, el Universo tiene unas medidas proporcionales “justas”, establecidas por ritmos y números, que originan un canto armónico. A sus ojos, el Universo era, por tanto, un sistema perfecto en el que se integran los siete peldaños de los sonidos musicales con los siete cuerpos celestes conocidos (el Sol, la Luna y los cinco planetas visibles) a los que se añaden tres cuerpos suplementarios observados por los astrónomos babilonios y egipcios, con los que alcanzan el número diez, el número perfecto. —Tengo también otra gran maestra, — recordaba Nefertiti, pensando en Kakuy y sus enseñanzas.

—Por ella y por las palabras de los sacerdotes, mis maestros de Hermópolis, cuyas enseñanzas me ha recordado Ememet, supe que los dioses crearon su obra con un sonido mágico, un acorde primordial que dio origen al Universo. En él, cada ser animal o vegetal, cada astro, cada ser humano, tenemos nuestra propia música, grave o aguda, según la vibración de nuestras fibras musicales, movidas por nuestra mente y nuestros órganos vitales. La música secreta que forma nuestro nombre es nuestro mismo ser, que se conjunta con la música de las estrellas y los demás cuerpos celestes, regidos por los diferentes dioses. Es nuestro nombre secreto. El Ren sagrado y personal de cada uno. Nuestra fuerza vital —decía la reina, que complementaba así no sólo las enseñanzas de sus primeros maestros y Ememet, sino también las explicaciones del ciego Neferhotep sobre la música y la notación material de la escalera musical, cuando el muchacho cantaba aquellas bellas palabras:

—“Tu corazón te susurrará las palabras, mira dentro de ti misma y entonces prueba si alcanzas donde te lleva tu esperanza"—.

—“Un acorde armónico produjo el inicio del Universo. Y otro de ellos sonará a su término’’ está escrito sobre la puerta de entrada del templo de la Diosa por los iniciados en los secretos más antiguos de la sabiduría que en ellos se guarda —le había dicho Kakuy a la reina, revelándole parte de su propia sabiduría.

A su lado, Kaku callaba y sonreía. Era cierto que se podía matar con el sonido. Estaba demostrado. Para él no era ningún secreto.

—En los templos de Meter Steunene, con su vibración, nació la vida— decía ahora Nefertiti—, Aquellos antiguos lugares sagrados donde se adoraba a la Diosa Negra, a imitación de las colmenas, eran santuarios que generaban eternamente la vida. Pero también eran lugares de muerte y sacrificios humanos.

En ellos se repetía el acto primordial de la creación. El primer sonido. La vida se conservaba allí donde se había generado, por primera vez, donde latía el corazón eterno de la Diosa Madre Meter Steunene. Su cueva era sagrada. Y nunca se moría en ella, en su templo, de forma natural, decían las leyendas. Sólo estaban permitidos los sacrificios cruentos si se hacían en honor de la diosa, la sanguinaria Diosa Negra que luego se llamó Hanna, más tarde denominada Kybele, una abeja negra. Pero su más antiguo nombre en Anatolia era Meter Steunene. Y tenía poderes oraculares y revelaba el futuro en su cueva, situada bajo el templo principal del santuario, cerca de un país llamado Zippasla, comunicado por largos subterráneos con aquél cerca de Damasco, situado en las entrañas de la montaña sagrada que se elevaba hasta el cielo, siempre cubierta de nieve, al fondo de un desfiladero que se abría en las montañas que cerraban un profundo valle cuajado de almendros, a orillas de un lago negro de aguas medicinales y sulfurosas.

—¡Meter Steunene, su oráculo, sus predicciones en la cueva del templo principal del santuario, cerca de un país llamado Zippasla! —repitió Kakuy como un eco, llevándose las manos a la cabeza—. ¡El país de Yarsu! —exclamó la mujer, con una mezcla de estupefacción e incredulidad en su rostro.

—¡Estamos en peligro, mi reina! —aseguró alterada.

Todo empezaba a dibujarse en su mente formando una figura lógica. Efectivamente, Yarsu conocía aquellos secretos mágicos. Podía manipular el sonido. Invertir la energía primordial de la reina. Anularla. O hacerla enloquecer si quería, tal debía ser su poder. El de los sacerdotes de Meter Steunene. Y aterrada, se dio cuenta de que tenían que procurar detenerle.

Aquella había sido la advertencia del oráculo: Juntar los números mágicos y llegar al veintiuno. Para ser invencibles e inmortales antes que él. O impedirle a él llegar a conseguir los ojos mágicos que precisaba para iniciar la vibración destructora necesaria para su venganza.

Nefertiti nunca la había visto así de preocupada. A su lado, Kaku callaba y no sonreía, preocupado él mismo por la materialización por parte de la reina y su hermana de sus propios pensamientos, la misma cobra negra inquieta, captaba y compartía aquella preocupación.

—¡Corremos peligro de muerte! —afirmó finalmente Nefertiti, contundente.

La sabia Kakuy le miró fijamente. En sus ojos percibió la reina aquella música pura y transparente que producía el amor. Y la sabiduría que le transmitía en cada una de sus palabras. Abrazó a la siria con todo su cariño, sintiendo su cuerpo vibrar como una instrumento de precisión en un tono que le transmitió a lo largo de su columna vertebral, subiendo por la espalda hasta llegar a la nuca y explotando en su cabeza con un color azul que le deslumbró momentáneamente y le abrió las puertas de lo desconocido.

—La Diosa viene a ti. Su protección, Naomí —dijo la mujer—.Tu guardiana te protegerá. No temas. He reconocido el poder de la antigua magia que han lanzado contra ti. Tu madre te dejó bien protegida, mi niña. Y vamos a actuar contra ella, no temas —le dijo amorosa, abrazándola.

La cobra negra se irguió sobre el cuello de Kaku, se estiró y como si una mano poderosa la guiase, reptó sobre su cabeza y se irguió desafiante sobre él. Nefertiti percibió en el animal a su guardiana en tantas situaciones de peligro. La luz de guía, fiel y segura en todos los caminos oscuros, que su ser mortal había seguido desde que había perdido la protección materna.

Un poderoso conjuro realizado en el mismo momento de su muerte, hecho por aquella sabia princesa, que había engendrado a Nefertiti, había dado a Kakuy y a Kaku su increíble sabiduría, su poder para guardar a la niña, expresado en aquella fiera cobra que les acompañaba, sumando a su propia música la de todas las antiguas generaciones de mujeres de su familia. Kakuy, Kaku y la cobra sumaban así, y transmitían a la niña, su fuerza y su melodía secreta. Y la magia del número 21. El que sumaba 3, como tres eran los protectores mágicos de Nefertiti. El 12 invertido.

—El número doce es el número del camino de la muerte. De la falta — decía Kakuy, misteriosa—. El número veintiuno es el número del camino espiritual del iniciado, que está desarrollando luz espiritual, la vida eterna. El poder sobre los enemigos. Mi reina. No te preocupes. Invertiremos la música del doce y la muerte con la magia del espejo. Para retornar a casa por el camino de la vida eterna —concluyó la sabia mujer. Y recitó la antigua fórmula mágica con la cadencia y la entonación debidas:

parna-sse-a suwaizzi "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”.

—¡Cuando hayamos cumplido la sentencia, seremos perdonados! —gritó. Las solemnes palabras de la justicia, “para retornara casa, ya cumplida jurídicamente la pena”, subieron hacia el cielo, buscando a los dioses, asustando con su murmullo a las aves, que buscaron refugio en las ramas bajas de los árboles del río.

A su lado, Kaku, afable, sonreía. Y meditaba en silencio, moviendo los labios. Sobre su cabeza, alrededor del gorro puntiagudo, la cobra negra le daba el aspecto de un poderoso y extraño mago. Ambos, cobra y hombre, sabían que pronto cumplirían su cometido. Y las mágicas ondulaciones del animal comenzaron, movido su largo cuerpo por la extraña música siseante salida de la garganta de Kaku, que sólo ambos percibían.

1,1, 2, 3, 5, 8,13, 21, 34, 55...

La música de la Diosa Negra protegía a Nefertiti de Yarsu de Zippasla.

Diez sonidos componen la melodía del templo, más once de ellos facilitados por los capiteles lotiformes de las altas columnas, como penachos de palmeras. La secuencia toro/león es una de las más frecuentes. En general, el león simboliza el Sol victorioso, le corresponde el 5º sonido “sol”. El buey/toro, por su parte, representa la noche, la humildad, el sacrificio. Su sonido es el 4º: "fa". Su suma es nueve.

¡Otra vez el número mágico tres al cuadrado, generándose a sí mismo incesantemente!

10 + 2 = 12. Doce. Al revés veintiuno (2 re —1 do —7 si — 6 la — 5 sol).

Cada mañana se escucha un susurro en el templo. La voz de la Diosa. Una melodía mágica, capaz de modificar el estado de conciencia de aquellos religiosos, que, en trance, convocan la energía de las entrañas de la Tierra, una fuerza capaz de cambiar el destino, una vibración que los sacerdotes-magos utilizaban y utilizan a voluntad, pronunciando en el tono apropiado el nombre secreto de la divinidad, que sólo ellos conocen.

El aire de la noche llevaba aromas a jazmín y sándalo. Bajo la luna brillante, el asombroso repiqueteo de los sistros unido al insistente redoble de los tambores hacía temblar el suelo de la tierra, morada de la Diosa Negra, repitiendo la consigna mágica, emergida de los remolinos del río, salado de lágrimas, para retornar a casa por el camino de la vida eterna:

parna-sse-a suwaizzi "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”.

—“Todo nació del Verbo” —aseguraba el sacerdote sabio—. Y las fuerzas divinas son sonidos. El ritmo esencial escondido de la vida es acústico. El sonido representa la sustancia primera, común a todos los seres y a todas las cosas. Y desarrollada por el canto, es la fuerza vibrante que mueve el Cosmos.

“El sonido, el canto mágico, es el único medio de comunicación con las potencias más lejanas.”

La Década era el número mismo del Universo, base de la generación de todos los números presentados, planos o sólidos y, por tanto, de los cuerpos regulares correspondientes a algunos de ellos; y también de los esenciales acordes musicales. Por eso, los antiguos templos de la Gran Diosa Negra y luego los de sus sucesoras, que a veces llevaban otros nombres, habían sido erigidos empleando el sagrado poder de los números y la música de los planetas y cuerpos celestes. Unos templos que son una sinfonía musical. Quien la conoce es todopoderoso. Puede llegar a detener el Sol. Y cambiar el rumbo de las estrellas. Puede matar y crear. Con la fuerza de la Diosa de la Tierra: poderosa, eterna e infinita.

Porque, como está escrito, “La Diosa de la que todo procede dio a luz al Uno, el Uno dio a luz al Dos, el Dos dio a luz al Tres, el Tres dio a luz a las innumerables cosas".

—Así pues, mi reina —terminaba a veces Kakuy sus explicaciones, completando las enseñanzas del sacerdote-mago— debes poner atención y hallar en cada momento de tu vida esa música celeste que te guía y te conducirá a tu destino, marcado en las estrellas. Es la mano que te lleva hacia la senda del supremo conocimiento, hacia la perfección y la luz o que puede, si escoges el camino equivocado, sumergirte para siempre en la oscuridad de la nada eterna. Anularte. Y recuerda que con esa vibración mágica, si conviertes en negativa la música de los seres que te persiguen, puedes atarlos para siempre. Y también, puedes destruirlos.

Aquello era, posiblemente, lo que Yarsu quería hacer con ella.

Como la luz y la oscuridad se invertían. Como el amanecer y el atardecer. Como de la muerte salía la vida, la vida podría engendrar la muerte. Y podría matarla con su propio sonido vital. Invirtiéndolo. Era un gran mago que podía utilizar el sonido a voluntad. Le había comentado hacía ya tiempo, parte del ritual que ahora recordaba, extrañamente próximo.

—La orientación del sonido vital puede generar la vida. Pero también puede conducir a la muerte si se invierte. Era el secreto de la Ciudad de Akhenatón.

Toda ella era sólo un instrumento que reflejaba la música del Cosmos.

Sus templos y sus tumbas están dispuestos con la puerta de entrada hacia el este, de forma que, con la salida del Sol, los rayos de luz iluminaran figura del Atón al fondo del templo. Igual que iluminaría al salir el cuerpo de los reyes por todas la eternidad, en la tumba real. De este modo, cuando el astro rey inicia su salida en el horizonte del este, los rayos de luz entran a través del ábside de la tumba, generando con su fuerza la energía mágica de la vida, haciéndose una con la fuerza vital del faraón y su esposa. Esta orientación tiene también otros significados simbólicos, como explicaba el sabio artista a su amada Nefertiti:

«Si la puerta está al oeste, a poniente, en el lugar de menos luz, que simboliza el mundo profano o, también, el país de los muertos el fiel, al entrar por la puerta y avanzar hacia el santuario va al encuentro de la luz: es una progresión sagrada, un camino que es la ‘Vía de Salvación’, la que conduce a la ‘tierra de los vivos’, a la ciudad de los muertos, donde brilla el Sol divino toda la eternidad’’.

El aire de la noche olía a esperanza de vida eterna y sobre los campos yermos, el sonido de los tambores hacía temblar el suelo, repitiendo, obsesivo, la consigna de lucha emitida a lo largo de las riberas del Nilo, al tiempo que las lechuzas ululaban agoreras en la oscuridad.

Un aullido agudo, lento, limpio y prolongado en antiguas cadencias, emitido por una garganta más que humana, rompió la noche del desierto, acallando y atemorizando a los chacales de Anubis. Un lamento ritual de muerte que llamaba a Diosa de Noche, que, aunque parecía distante, atemorizó a los habitantes de la Ciudad del Horizonte, que cerraron las ventanas espantados por los presagios de la noche sin estrellas y el color de sangre de la luna. Nefertiti, suelto el rojo cabello sobre su cuerpo, desnuda, descalza sobre la tierra, clamaba venganza, alrededor de su cuerpo, enroscada, la cobra negra que subía por su espalda y se erguía desafiante sobre su cabeza. Iluminada por los rayos de luna, de rodillas, las manos tocando su sexo, la reina de Egipto besó la tierra y ofreció a la Diosa Negra su vida y su fuerza a cambio de la venganza.

Kakuy y Kaku a su lado escribieron con su propia sangre en la tierra la antigua maldición de la atadura. Invirtiendo la fuerza mágica de la salida del sol, y con ello la relación de la tumba real con el cosmos, la luz sería negra. A la salida del Sol, iluminaría la momia del faraón en su tumba. Que irradiaría, para sus enemigos, no la luz de la vida, sino la muerte eterna. Su aniquilación.

“Nosotros escribimos una maldición, contra Nebsén-Yarsu, hijo de Melina con nuestra sangre. Y nos ofrecemos a ti, Diosa Negra del Infierno y de la Muerte. Ata a Nebsén-Yarsu, átale. Ata su cráneo, ata sus cabellos, ata sus oídos, ata su nariz, ata su garganta, ata su lengua, ata su corazón, ata su sexo, ata su ano, ata su vestido. Quien esto haga no perecerá eternamente. Existiremos para ti como espíritus de muertos activos en el oeste. Él comerá y beberá cada día. Nosotros estaremos vivos a tu servicio y existiremos entre los dioses a tu servicio. Él será honrado por los vivos como el Sol. Sé misericordioso para quienes te aman, Melita, la Luz Negra, ya que hemos sido abandonados por todos. Destrúyele. Destrúyelos. Destrúyele. Y concédenos a nosotros, tus servidores, la vida eterna a tu servicio, viendo antes su destrucción total y su dolor".

La luz negra irradiaba del colgante mágico que guardaba los ojos de Akhenatón y su hijo. Una serpiente negra que llegaba a la tumba real y envolvía la momia del faraón.

«La puerta está al oeste, está al oeste —repetía Kakuy guiando a la negra cobra ritualmente, monótona, acompasada, sobre las joyas, sobre los ojos de todos los muertos sus manos, sobre el corazón de Nefertiti, sobre los ojos de Akhenatón y su hijo y su madre y sus hijas y sus nietas y sus allegados—. ¡A poniente va tu espíritu, oh mi rey, mi dios! —decía la mujer el conjuro, elevando la fuerza de la voz—, ¡al lugar de menos luz, al mundo profano, que viene al país de los muertos! ¡Ya viene, ya viene! Al entrar por la puerta y avanzar hacia el santuario, Akhenatón viene al encuentro de la luz: es una progresión sagrada, y el cuadrado largo que lleva al triángulo es un camino que representa la ‘Vía de Salvación’, la que conduce a la ‘tierra de los vivos’, a la ciudad de los vivos, donde brilla el Sol divino, el Atón!».

Nefertiti lloraba, finalmente. Exhausta. Rendida. Terminado el rito, era una vez más sólo una mujer destrozada por el destino. Desplazada por su propia hija, ella era sólo una reina que no había podido tener aún un hijo varón vivo para faraón. Un hijo que sí había tenido Kiya. Un hijo que sí había engendrado y hecho vivir Nerikali.

—¡Cuanto niños muertos! ¡Cuánta tristeza! —pensó la reina.

Casi todos los que la habían ayudado habían desaparecido, gimió Nefertiti. Recordó a la reina Tiyi, que la había elegido para Gran Esposa Real, tal vez por la atracción que tenía por ella. O porque intentó manejarla a su manera. Las revelaciones de Yarsu le habían hecho temer lo peor. Menos mal que sus hijas pequeñas estaban a buen recaudo, pensó, al menos había tenido la precaución de mandarlas a Siria con sus amigos incondicionales. Eso le había dado una cierta libertad de movimientos, pero aún tenía mucho que pensar, que hacer, que decir. Aunque no esta noche.

Quería dormir. Dormir. Sólo dormir. Y buscar una salida para Egipto y para ella. Olvidar las mentiras. La traición. Los asesinatos. Volver a coger las redes de su destino, muchos años ya después de muerto su esposo, su familia más directa. Debía jugar la partida de senet, pero ¿con quién? se preguntó. ¿Quienes podían ser sus amigos ahora, después de tantos años?

—¿Con los generales? El más importante, Horemheb, tal vez el padre de su hijo, sabía que conspiraba contra ella con el mismo Yarsu. ¿Los embajadores de Hatti, Mitanni y Babilonia? Muchos, los más fieles, como Ziti, habían muerto, habían sido eliminados ¿Con su propia familia? ¡Si su misma hermanastra conspiraba también contra ella y no podía confiar en nadie!

Buscó de nuevo el oráculo del senet.

La mesa de juego era de ébano y marfil. El tablero, dividido en treinta cuadros, estaba soportado por patas en forma de garras de felino que se le antojó un animal siniestro, los leones que guardaban Akhetatón, los leones de las cumbres. La misma situación de Ru.ty. El Horizonte soportado por los dos leones. La situación de Akhetatón. Su propio destino.

Eran treinta casilleros cuadrados agrupados en tres filas paralelas de diez casilleros cada una, cinco de los cuales son casilleros especiales. A continuación las casillas estaban numeradas para mostrar el sentido del avance de las fichas (como la última letra) y la ubicación de estos casilleros especiales:

01

02

03

04

05

06

07

08

09

10

20

19

18

17

16

15

14

13

12

11

21

22

23

24

25

26

27

28

29

30

¿Hititas, Horemheb o el mismo Yarsu?

Alguno sacaría dos o tres y terminaría su turno. Lanzaría las 4 pequeñas tablillas de madera, pintadas de color negro por un lado y de su color de madera clara por otro, esperando que los dioses guiasen su mano hacia el color negro para sacar seis puntos y ganar la partida.

A Hatti y a Yarsu.

Tal vez pudiese convencer a Horemheb para ayudarla. O utilizar a Ipy-Hor. ¿Podría ella misma mover los hilos del destino? Si una de sus fichas caía en un lugar ocupado por el adversario las fichas intercambiaban lugares. ¿Si lo ocupaban los hititas se cambiarían por los mitannios o no seguirían las reglas del juego? Sólo las dos fichas juntas del mismo jugador bloqueaban la posibilidad del adversario de intercambiar las fichas.

¿Juntos Yarsu y Hatti contra Egipto?

Tal vez sería demasiado arriesgado dejar que se juntasen. Tres fichas juntas del mismo jugador no pueden ser sobrepasadas por una del adversario, a pesar de que el valor de la lanzada lo permita. Si. Tal vez necesitaba un tercer aliado.

¿Babilonia? Su poder había sido anulado. El poder de Asiria controlado también.

Si una ficha no puede adelantar, debe entonces retroceder, se dijo Nefertiti. Tal vez debía seguir las reglas del juego. Refugiarse entre sus amigos, los reyes sirios de Amurru, Tiro, Biblos o Qatna. Porque si ninguna de las fichas del jugador pueden ser movidas, pasa entonces el turno al adversario. Y podía perder la partida. Si una ficha se encuentra en las casillas de seguridad número veintiséis, veintiocho o veintinueve no puede ser intercambiada por una del adversario. Ese era su palacio. Si una ficha cae en el río Nilo, casillero numero veintisiete, debe retroceder al casillero numero quince.

¿Quien estaba en el Nilo? El nombre de Horemheb aparecía con fuerza.

Si este casillero está ya ocupado por una ficha, propia o del adversario, debe entonces seguir retrocediendo hasta el casillero numero 1. Retrocede al origen. Volver al comienzo. ¿Cuál era su comienzo, su fuerza, el mensaje del juego? Las fichas continúan su camino hasta salir del tablero. No es necesario sacar las fichas con el valor exacto. No se pueden sacar fichas del tablero mientras haya alguna ficha propia en la primera fila del tablero.

Pero el objetivo final del juego es avanzar por el tablero internacional, pasando y bloqueando al adversario, hasta lograr sacar todas las fichas propias del tablero.

¿Cuál era su principal adversario para jugar la partida?

Consultaría a los oráculos, pero no a los dioses egipcios, dijo al fin la reina. A su lado, Kaku, aguardaba y asentía sonriendo, acariciando a su cobra. Sólo la respuesta de los posos de té le dio nuevamente una contestación clara que la mantuvo despierta gran parte de la noche, delante del tablero de senet:

—“Junta tres reinas negras. Y la magia de los siete ríos” repetía el eco y las sombras y el susurro del viento en las celosías.

El número diez. La esfera. La Diosa. El Ser Universal y el No-Ser, el círculo en el cuadrado y los triángulos en los círculos. Había que buscar el juego mágico de los números para vencer la magia del conjuro de Yarsu.

—¿El número sagrado de la Diosa Negra, Meter Steunene, Kybele, nuestra protectora?—. ¿Es por eso por lo que busca nuestros ojos? ¿Cómo ofrenda a la Diosa? ¿Qué pide ella a cambio?

—Iremos a su templo a averiguarlo —se dijo.

4 triángulos: 4 × 3 = 12; 1 + 2 = 3

3 cuadrados: 3 × 4 = 12; 1 + 2 = 3

—El plano del templo que matemáticamente encierra en un círculo un cuadrado: La perfección hecha materia, dirían los sacerdotes-matemáticos. La unidad de la materia y las líneas. Tiene cuatro triángulos, un círculo dentro tres cuadrados. Si sumas los números y sus lados ambas operaciones son iguales. Y siempre te da tres—, ¿Cuantos ojos necesita ese monstruo para realizar ese juego matemático? ¿Cuántos muertos? —gritaba Nefertiti horrorizada—, ¿Cómo podremos pararle? ¿Con qué número? ¿Con qué conjuro, Kakuy, con qué conjuro?

“Junta tres reinas negras. Y la magia de los siete ríos”, repetía monótona la mujer una y otra vez, cuando la reina preguntaba.

La Diosa había hablado también del número diez: Tres reinas y siete ríos. Y no lo habían entendido antes. ¿Tendrían que utilizar un número mágico también? ¿Un diez? ¿Qué diez? ¿O sería el doce? ¿O el diez y el doce unidos? ¿El veintiuno tal vez?

El aire de la noche olía a cedro y ámbar mezclado con el sándalo del perfume de la reina, y del Nilo subía un frescor húmedo, mohoso y salado que evocaba el sabor de las momias que aguardaban la venganza de la reina para que sus espíritus viesen al fin la luz eterna. A lo lejos, el rítmico trepidar de los tambores nubios repetía una llamada agobiante en el desierto, perdida luego tras los frutales y los campos de trigo, mientras los perros de los poblados vecinos aullaban a la luna, difuminada sobre el horizonte, rodeada de un halo de sueños.

Había que hablar con la policía. Localizar a Mahu. Pero sobre todo, mantener en secreto aquella documentación excepto para él. La reina temía los desórdenes, la persecución y los asesinatos de los fieles seguidores de Atón y por extensión, de los servidores de los dioses extranjeros. El fuego empezaba ya a hacer estragos en las pobres casas de los poblados y los cuerpos humanos sin vida aparecían, acuchillados, al borde de los caminos. Había que actuar, antes de que los chacales y los buitres engullesen los cuerpos muertos de los que aún vivían.

CAPÍTULO XXXIII Ejercicio de doma

(194) “Las puertas del Horizonte se abren; se corren los cerrojos.

Viene a ti, Oh Corona Roja; Viene a ti, Oh Ardiente.

Viene a ti, Oh Maga. Se ha purificado para ti...”

Texto de las Pirámides. Pirámide de Unas

—La música es para mí una forma de expresión. De comunicación con este mundo hostil y oscuro. Más que la palabra. O mejor dicho, la música es mi palabra —pensaba Neferhotep, el músico ciego.

—Somos lo que hablamos —decía a veces el muchacho. Y la reina sonreía sin que él pudiera verla. Ella era para él una amiga. Su maestra a veces. Su compañera. Sobre todo en el canto. Y la amaba y quería tocarla y saber cómo era. Sólo sabía cómo olía. A sándalo, mirra, ámbar y cedro, pero a veces cambiaba su olor y percibía el indicio de alguien a su lado. Una exhalación sutil que la seguía y rodeaba y él identificaba con el faraón que la poseía y la tenía a su lado y la amaba o la maltrataba, según aquel olor le contaba al ciego. Algo que podía percibir en su boca también y no era ni salado ni ácido, amargo o dulce. Su nariz le permitía percibir olores y fijarlos en la memoria, sentir las emociones no sólo en el sonido de las voces sino también en el olor. Olía la tristeza, la alegría. La soledad de Nefertiti, como olía la juventud o la vejez como la de Dedet, con una mezcla especial de orina y dejadez mezcladas con los aromas picantes, suaves, penetrantes, de las especias del mercado. También la alegría. La de la perra Ipwet cuando iban a salir a la calle. ¿Cómo era posible que, sólo por la forma de levantarse, la perra pudiese saber si iba a salir de casa o no?

—¿Olía la perra lo que él iba a hacer al momento siguiente? —pensaba el chico, divertido e intrigado.

A él le afectaban aquellos olores, que asociaba a su niñez. Olía el color rojo, el único que recordaba de antes de perder la vista. Y olía sobre todo el aroma a mujer de la reina, penetrante, punzante, que excitaba sus sentidos en la noche y le incitaba a su posesión, frenada sólo por el aroma a macho que a veces despedía y que ella no había conseguido desterrar de su piel tras una noche de amor, a pesar de los baños perfumados de la mañana. Eso afectaba también a su estado de ánimo. No era lo mismo cuando ella olía a otros aromas. ¿Otros machos? ¿Sus hijas?

Olía a través de ella, sin oírle hablar siquiera, su vida íntima, su vida pública, sus amigos y amigas, sus hijas, sus sirvientes. Sus emociones más secretas. Su pasión, la fragancia de su sexo despierto, el perfume que la vestía como una túnica, el sabor de su aliento a menta y las esencias que utilizaban sus criadas para lavar su cabello o su cuerpo en contraste con el olor hediondo del mercado. Allí apestaba a fruta podrida y heces animales y humanas en los callejones, mezcladas con el pútrido hedor de las tinas de los curtidores y las pieles de los talabarteros y guarnicioneros, que usaban las pieles que aquellos trabajaban y hacían las sillas de montar de cuero repujado de plata y marfil y los bellos cinturones o los talabartes, las correas de cuero de las que cuelgan las espadas. Como la que a veces olía en la cintura de la reina. O en la de Kaku, el sirio que le acompañaba, que olía a callado y aire después de la lluvia, a muelles de espera en barcos olvidados y melocotón, la flor del verano hitita en la llanuras de Malatya, decía su hermana, Kakuy. Y acariciaba su mano, recordando la dificultad de conseguir la última remesa de túnicas, procedentes de la frontera norte y las babuchas de punta afilada como una lengua de serpiente que llevaba Kaku y le daban su olor característico. Un aroma mezcla de sospechas, riesgos y recelos que le impedían a veces conciliar el sueño. Neferhotep unía aquellos olores a los efluvios propios de su casa, algo casi imposible, muy difícil de conseguir. Porque al intentar describir sus olores, las imágenes se agolpaban y acababa describiendo sentimientos en vez de olores. ¿A qué olían su propio miedo, su indefensión, su soledad sin sus padres ni su hermana, su dependencia de Nebsén y las drogas, su amor por Nefertiti?

¿Cómo separar la fragancia y los perfumes de la reina de los aromas del lecho herido, de su amor cansado y mísero, de las esencias del amado Minet o el olor a perra de Ipwet, del rancio hedor del viejo Dedet, que le aportaba el sucio olor de los mercados y sus desperdicios, de cebolla y ajo que impregnaba la piel de los mendigos, de los aromas de las flores secas o las esencias baratas de las prostitutas?

Todos aquellos olores estaban amontonadas en los sacos de especias, unidos a la fetidez del olvido y las miasmas de la enfermedad, que se pegaban a los adobes, fundiéndose con la pestilencia de las frutas podridas, en un amasijo de hediondez, tufo, olor de caléndula, menstruación, abortos y nacimientos entre orines y heces, olor a pobreza en el corral a la intemperie, donde micciones y defecaciones se confundían entre nubes de moscas y una pestilencia de vértigo.

La vida del ciego eran los olores. Un dulce olor a muerte, olor a viejo, como Dedet. Olor a grasa, olor a madera en sus casas. El de las tripas de pescados abandonadas en los muelles, mezclados con los olores humanos de marineros y esclavos atrapados por los piratas, subastados en filas de desesperanza. Amontonados amasijos de sueños rotos, pescado seco, sangre de matanza, verduras cocidas, riñones, hígado friendo, carnes secando, salando, acecinando, adobando, curtiendo, ahumando. Olores extremos de vida y muerte. De partos y entierros y bálsamos con sabor a lágrimas. El olor mezcla de orín y barro de la cebada, la boñiga, las pocilgas, el increíble olor a ajo que soltaban las aguas estancadas en los charcos, que ya de por sí olían a barro podrido.

O el dulce hedor a carne pútrida de los anímales muertos, colgados para orearse, llenos de moscas, tras las casas, casi hasta su putrefacción. Como olía la nata agria, los miles de olores podridos de los quesos y la leche recién ordeñada y las cabras o las ovejas en los corrales o el estiércol de las caballerías, amasado en tortas para hacer lumbre, apiladas en montones que se secaban al sol. Y al lado de niños pequeños que hacían sus necesidades en cuclillas, jugando mientras tanto con algún gato muerto al que se comían las ratas, que a veces seguían a los niños, tratando de morderles, y que los gatos vivos apenas espantaban.

Olores amasados con el aroma a pan caliente de las tahonas o las fragancias de los asados de las casas de los ricos, que se amontonaban pidiendo paso entre los hedores vinculados a la tristeza, ensamblados a las maderas de los dinteles, acercados a los hogares sin calor.

Aproximándose en silencio, incorporados al recuerdo de la estancia en el templo o las casas de las prostitutas que le habían prohijado a menudo, sobando sus muslos, besando sus ojos ciegos, maestras de música y lágrimas, hermanadas a los sacerdotes cantores en el manejo de los laúdes, panderos, sistros y guitarras, en cuyas tripas de gato resonaban los ecos de las ceremonias religiosas, profanas, lúdicas al fin en ambos ámbitos plurales.

—Olor a lluvia trae la reina, no es un simple olor... es su olor... Olor a mar y libertad y brisa marina tocando mi cara y besando mis párpados dormidos, la luz de mi espíritu —pensaba el ciego, al que el repiqueteo de los pequeños pies de la mujer en la tierra hacía recordar el de las arpas y las liras y las flautas y los crótalos sagrados.

Sistros movidos en los oscuros corredores por sacerdotisas de la diosa del amor. Un dulce y acre olor a muerte, olor a flores secas. Olor a incienso y plegarias de esperanza, en medio de la neblina del amanecer tras noches de lujuria. Una prenda inocentemente olvidada sobre la almohada... un sutil olor...

Estaba aletargado, como en estado de hibernación, hasta que un aroma conocido se coló por su nariz, haciendo revolotear animadas mariposas en su estómago y en su bajo vientre... un simple e inofensivo olor que creía casi olvidado. Un olor casi extinguido, que se negaba a ser borrado del registro de los placeres vividos y que despertaba sus sentidos aletargados, que le recordaba sabores prohibidos y caricias relegadas en el tiempo, que removían los deseos amordazados y le hacían sentir vivo, con los sentidos alerta, en la búsqueda de la fuente de aquel perfume afrodisíaco de la muerte, el único camino tras la puerta de la desesperación. Estrella brillante que surgía, siguiendo a la Luna.

Un relente frío subía del Nilo y el ciego pensaba, dolorido, que si no hacia algo, Nefertiti no volvería a escuchar sus palabras. Era la hora de actuar.

Dedet llevó la bolsa al mercado como cada día en que el dolor retenía los cansados miembros del ciego, dormido a base de azahar y lavanda, corazón calmado, relajado, de amapolas, al que las cataplasmas y emplastes de clavo curaban poco a poco, con dificultad, las heridas externas.

Su cuerpo herido sanaba lentamente, tratadas con mimo las escaras, con medicinas suministradas por el viejo mismo, al que la miseria hacía curandero de desahuciados e indigentes. Y vendaba, desinfectaba, atendía y cuidaba al muchacho, acompañado de su gata, intranquila ahora con el incordio de la perra Ipwet, que la reina le había devuelto a Neferhotep para intentar sacarle de la melancolía. La recuperación, sin embargo, era lenta.

El muchacho podría curarse con el tiempo, aunque el restablecimiento era problemático y necesitaría una rehabilitación paulatina para mejorar del todo, pensaba el viejo, dubitativo, observando los ojos ciegos, que ya no miraban al techo buscando el sonido de los pasos amigos. Era muy difícil también aliviar su melancolía, que había dejado enferma su atención, agravado su natural malhumor, sordomuda su imaginación y afónica su garganta, ave enjaulada por la certeza de inminentes peligros que su sexto sentido presentía.

—¿No habían muerto asesinados muchos de los amigos comunes, aquellos a los que Nebsén había alquilado sus favores? —pensaba el muchacho, dolido, preocupado e impotente, como atado por un maléfico conjuro.

El desconsuelo y la desolación volvían a sumirle en la nostalgia. E inmóvil, los miembros caídos, era la imagen misma de la pesadumbre. Parecía, a los ojos del viejo Dedet, como rodeado de un manto de soledad y tribulación, sin dejarse asear, afeitar, curar a veces, evitando tomar las medicinas, rasgando los vendajes con desesperación de animal herido por la injusticia de lo incomprendido, el recelo de la venganza anunciada y el temor al castigo advertido si se atrevía a revelar sus contactos. Estaba agradecido a Nebsén porque le había ayudado a conseguir una casa y hacerse independiente. Le amaba. Vivieron juntos algún tiempo y Nebsén le explotó para sus primeros negocios. Y le seguía amando aún, aunque le alquilaba para que le sodomizasen sus amigos, como a Shuwar, Sise, Kai-Aper, Shepkaf, Nuhasse y otros a los que no llegó a identificar con un nombre, aunque conocía sus voces y las recordaba con amargura. Incluso la que suponía que era la del faraón.

Callado ahora, antes charlatán de alegrías, reservado, silencioso, taciturno y sigiloso, donde antes hablador, dicharachero y parlanchín, su tristeza llenaba los huecos de los adobes, que rezumaban por sus grietas una pena húmeda de soledad. Y el desconsolado viejo le miraba afligido, retorciendo entre sus manos los jirones descoloridos de su mugriento cobertor, con un rictus de amargura en su propia expresión de melancolía. Echaba de menos a Nefertiti, ahora acompañada de peligrosos amigos, lo que inhibía su natural jovialidad con la mujer, las escasas veces que ya le visitaba, aunque entonces le cuidaba con querencia de ave a su polluelo herido y aumentaba sus cuitas con aquella ternura materno-filial que él soñó amor.

Neferhotep tenía que reconocer, sin embargo, que aún amaba a Nebsén, que anhelaba sus caricias, sus cuidados que hacía tiempo había abandonado, huyendo, ingrato, evitando demostrarle su fidelidad canina. Y le amaba porque nunca le obligaba a nada. Nunca pudo creer que él le abandonaría. Pero el ciego había olido lejanos puertos en sus últimas visitas a su amado, lejanas caracolas marinas que le traían de regalo roncos sonidos de apartados estuarios desconocidos. Y sus caricias no eran las mismas ni sus brazos puerto seguro, sino ría peligrosa, llena de bajíos, abierta a nuevas y desconocidas galernas y furiosos huracanes.

Creía que nunca le abandonaría, pensó Neferhotep. Pero Nebsén, sin duda, tenía otros proyectos, en los que no cabían ni el joven ciego ni su hermana, ni las putas del muelle ni los mendigos que le besaban la mano cuando les daba una limosna o trabajo para vender sus mercancías prohibidas, protegidas por los policías corruptos, que permitían salir a los facinerosos de su rediles al amparo de sus chantajes, explotación y coacciones.

La tarde caía en el olor del ciego, que percibía ya el humo y las llamas de los candiles y las yescas de los hogares que escapaban por chimeneas y celosías y sus oídos apreciaban la sonora despedida de las aves al Disco solar, hasta quedar en silencio, como decía el Himno al Sol compuesto por Akhenatón:

“Cuando te ocultas por el horizonte occidental,

la Tierra se oscurece como si llegara la muerte.

Se duerme en los aposentos, con las cabezas cubiertas,

y lo que un ojo hace no lo ve el otro.

Aunque fueran robados sus bienes,

que están bajo sus cabezas.

Los hombres no se percatarían.

Todos los leones salen de su guarida,

todas las serpientes muerden,

la oscuridad llega, la Tierra reposa en silencio,

cuando su Creador descansa en el horizonte”.

El aire de la calle desierta olía a jazmín y azahar mezclado con el sándalo del soñado perfume de la reina, y del río subía reptando en la penumbra, enredándose entre los cañaverales de la orilla, un hedor húmedo y mohoso que evocaba el sabor de las lágrimas.

A lo lejos, el sonido monótono de las flautas de la muerte repetía, agobiante, una llamada en la noche que los sistros y tambores transmitían a lo largo de las riberas del Nilo, de aldea en aldea, mientras en las cercanas necrópolis los chacales de Anubis olisqueaban su presencia, aullando a la luna, que comenzaba a aparecer, teñida su pálida luz de un tenue color de desengaño. Y rugía lastimero un enorme león blanco.

—Yarsu sabía cómo ponerle a prueba. ¿Conseguiría amedrentarle? ¿Le odiaría? ¿Trataría de huir? ¿La doma habría sido eficaz? —pensaba la reina—. Sabía unir dulzura, sexo violento, descuido, soledad, regalos, confianza y miedo con el aislamiento gradual, el abandono paulatino, el retiro y la incomunicación a que a veces le sometía, alejando de ella a sus servidores más fieles. La separación y el desamparo con que a veces la obsequiaba, seguidos de regalos fastuosos, le desequilibraban. Y el encierro en la clausura de la soledad y el destierro habían hecho crecer en ella su melancolía, su nostalgia y el deseo de ser continuamente amada por él.

Yarsu sabía que ella le añoraba y veía que su rostro se llenaba de tristeza cuando le decía que iba a partir. Y escondido, espiaba a la mujer, percibiendo en su apatía su desolación, oliendo sus lágrimas, el perfume de su dolor y su abandono. Su desesperación y su soledad.

¿Soportaría la reina el castigo del conocimiento de sus infidelidades, como aguantaban sus otras amantes? Tenía que domar a la reina con tiento, para que no fallase su adiestramiento. Hacerle tascar el freno con finura, con guante de seda forrando el bronce. Quería hacer que su boca espumease como si de una yegua salvaje se tratase.

—Jamás se debe utilizar la violencia para que una mujer se someta — rumiaba Yarsu su doma de Nefertiti— sino alternar con delicadeza exigencias y recompensas; multiplicar los cumplimientos y los regalos y reducir los castigos —pensaba, mientras acariciaba a uno de sus muchachos—. La doma es la vuelta a la libertad. La doma no excluye la libertad. La crea. Un hombre a caballo sobre una mujer crea con la violencia un lazo doble, dos corazones, un sólo pensamiento —reía el hombre al pensar en la desesperación de la reina abandonada—. La mujer, como un animal, dueña de sus facultades, ágil, fiera, libre, unida al ser humano que la posee y formando con él una única entidad, debe seguir siendo libre, fiera y ágil, siempre dueña de sus facultades. Esta larga y paciente educación alcanza su punto culminante en la obra de arte que representa un caballero cabal. Y yo lo soy —se dijo, reposando dulcemente su cabeza sobre el pecho del chico ciego, más joven que Neferhotep, cuyos brazos le estrechaban ahora.

Las etapas de este proceso eran para él el desarrollo de su sufrimiento físico, que permitía a la mujer sometida soportar una carga de abandono, darle la impresión de aprecio mutuo que llevaba a la obediencia e intercambio sutil de comunicaciones invisibles, que él apreciaba en Nefertiti cuando ella creía que estaba sola y él la espiaba en su propio palacio, respirando el aroma de la reina, deseando que llegase el dulce y esperado momento de vejarla, asesinarla y conseguir finalmente sus ojos. La armonía concertada de los movimientos, alcanzada gracias a la ambición, al trabajo, y no sin pena, era el objetivo. La sumisión de las hembras como Nefertiti a su deseo, rozaba para Yarsu las fronteras del arte, creando una obra maestra constantemente renovada, puesto que sólo duraba un instante. Luego, tras el placer de conseguirlas, humillarlas y poseerlas, las abandonaba.

—La Naturaleza fija las leyes de este arte, porque la potencia y la libertad de movimiento son dadas a la mujer por la Naturaleza, pero debe recobrarlas a pesar del peso del amo que la posee y domina. Esa mujer no ha de ser una esclava que lleva a su amo, sino una bailarina que evoluciona y se desliza con él y le posee y desea ser poseída a la vez, en una entrega total —pensaba, displicente, dejándose acariciar por el muchacho de turno, drogado y atado, al que previamente también había aplicado su método de dominio.

—Doma es una palabra de resonancia dura, un término mal empleado —pensaba Yarsu, mientras imaginaba complacido los próximos pasos del proceso que llevaría a cabo con Nefertiti—, Pero me gusta emplearla, por lo que supone de pasión animal, al tener a la hembra entre mis piernas, como cuando monto a una yegua, al galope, en el desierto y ella tasca el freno, sometida y dominada.

—La doma de la hembra es su vuelta a la libertad. El truco estaba en hacerle tener confianza en él y consentir. El hombre lleva, pero no arrastra a su pareja; ella siente el tacto que él le ofrece y lo sigue dócilmente. Entre los dos hay armonía, cada cual sigue el ritmo del otro, dejándose llevar por el tacto. Nada más. Y Nefertiti debía escoger. Ser libre. Humillada, Sometida. Ultrajada y despreciada. Por él. Antes de asesinarla—.

—¿Qué haría la reina cuando viese cómo había matado a su familia?, cuando viese los ojos en las joyas o en el collar. Cuando se enterase de que la había engañado, diciéndole que no estaba en el palacio y hacía que se iba de viaje y se quedaba observándole, espiándole, oliendo su perfume, observándole con placer llorar su ausencia, viéndole gritar al ver los dibujos, los documentos en que describía los asesinatos de su familia y lo que había hecho con sus ojos. Horrorizada. Fatigada. Agotada de llorar, extenuada y rendida por las noches de vigilia, desfallecida por el dolor de las muertes, destrozada por el deseo de su presencia y derrotada por la necesidad de sentir sobre ella su peso y el deseo tremendo de su olor. Y experimentando en cada uno de los poros de su piel su ausencia inexplicable, día a día, vigilando en la sombra su sueño inquieto, desnuda de sus brazos, frío su cuerpo inerte en la madrugada, que él ansiaba poseer muerto, antes de sacarle los ojos y añadir la última cuenta a su mágico collar.

Ahora sólo había estado ausente unos pocos días. Tenía prisa por cercar, acorralar, envolver y liar a la hembra como una araña a la mosca. Le urgía poseer y hacer sufrir a Nefertiti. Que le temiera y le desease a la vez. Fue a su encuentro cuando ya sabía que había visto toda la documentación, pero la muy zorra había huido de él. Había escapado, pero él sabía que sólo podía estar en un lugar. Y fue a por ella.

El aire de la noche olía a rastro de hembra en su huida presurosa, mezclado con el sándalo del perfume de la reina. Y del Nilo se elevaba hacia la ciudad, subiendo agazapado por las paredes, un frescor húmedo, mohoso y salado que evocaba el sabor de las lágrimas. A lo lejos, el sonido monótono de sistros y tambores repetía el aullido de un lobo solitario a lo largo de las riberas del Nilo. En las lejanas colinas, en las que hacía tiempo no se oía rugir al gran león blanco, las estrellas comenzaban a aparecer en la oscura noche sin luna.

—En el fondo, matar a Akhenatón fue fácil —pensaba Yarsu, mientras se apresuraba en ir a buscar a Nefertiti.

—Hacerle llegar al faraón un paquete que yo mismo llevé hasta la oficina de los cuñados de Kai-Aper fue de lo más normal. Y lo mismo recogerlo, ya registrado y hacerlo llegar a las habitaciones reales en el momento oportuno. Los criados que entonces servían al faraón eran sus propios criados y el mismo Akhenatón le debía a él grandes favores de todas clases. Y grandes cantidades de oro por la droga que le proporcionaba.

En realidad, él, el hijo de una prostituta y un príncipe, era más poderoso que el faraón mismo, que se arrodillaba a sus pies por un poco de aquella sustancia que él llevaba siempre en sus bolsillos.

—¡Toma a la reina, aquí mismo si quieres —le había dicho el faraón, gimiendo— ¡Ella viene hacía aquí ahora! ¡Mírala! —había repetido, susurrando apenas, anhelante, señalando a la noche y la nada a través de la ventana cerrada, atrancada por Nebsén-Yarsu.

—Verle llorar a mis pies era mi mayor placer —recordaba Nebsén— Yarsu. Y pensaba, viendo humillado al hombre más poderoso de Egipto, que aquello era poco aún para vengar como debía a su propio padre, ciego, tirando de la rueda de molino, sirviendo a sus amos, esclavizado. Y su recuerdo le daba fuerzas para humillar a aquel degenerado rey egipcio, que no dudaba en arrastrarse y dejarse sodomizar a cambio de la droga que él le proporcionaba, dejándole a cambio usar libremente el sello real para sus propios fines delictivos, que ya no lo eran, puesto que estaban autorizados por el mismo Akhenatón.

La caja abierta dejaba salir un extraño zumbido, que el hombre escuchó aterrado. Secó su sudor con un paño blanco. Y lo mezcló con el perfume de reina abeja que Ememet había extraído para su asesino. La reina abeja que salió del paquete, al fin y al cabo, lo único que hizo fue atacar a la otra abeja reina, enfurecida por su olor, del que estaba impregnado el rostro del faraón. Y las abejas del enjambre, defendiendo a su reina, atacada por un peligro inexistente, culminaron el trabajo con sus aguijones de muerte.

Lo demás fue tan fácil como meter a la reina abeja en la boca del estertóreo moribundo, que no aguantaba una nueva picadura de abeja, porque ya le habían picado de niño y era extremadamente sensible al veneno de la picadura de aquellos animales.

Cuestión de segundos fue guardar de un manotazo el enjambre posado sobre el faraón en una bolsa y llevarlo con él a su escondite secreto en la pared. La reina Nefertiti ya llegaba. Ansiosa. Feliz. Preparada para el amor. Y nunca pudo saber que él estaba también allí cuando encontró muerto a Akhenatón. Espiándoles. En sus momentos íntimos. En su dolor. Hasta en la intimidad de su muerte, mientras él se masturbaba feliz, mirándola gritar horrorizada ante su marido muerto, aún caliente cuando ella tocó el cadáver, cuyos ojos abiertos, sin luz, miraban a la nada. Tres reinas en el despacho del Horus Akhenatón: Las dos reinas-abeja (de una sólo el olor, recordó satisfecho la trampa mortal) y la reina de Egipto. Él era el cuarto signo jeroglífico, el hombre que estaba presente mirando cómo la reina descubría el cadáver de su esposo... en cuya figura no se apreciaba el goce que llenaba sus muslos y ofreció al soberano muerto, riéndose enardecido por aquel supremo placer.

¡Sólo siento que te perdieras mi último polvo, amigo!

Rió también ahora al recordarlo. Y su falo se endureció de placer una vez más con la imagen de la muerte de su enemigo-amigo. Y el dolor y desconsuelo de la reina. El encontrar ahora a Nefertiti era fácil. Sabía dónde estaba. Y fue a buscarla.

Se abrió la puerta y Yarsu entró en casa de Nerikali, preguntándole si todo iba como habían previsto. Nefertiti se volvió, asombrada de aquella visita inesperada.

—¡Es un asesino! —gritó señalando a Yarsu, que apoyado en el quicio de la puerta, lucía su mejor sonrisa, mientras acariciaba su abultada entrepierna. Nerikali se acercó al hombre y amorosa, le ofreció su boca entreabierta, tocando sus muslos y su falo hinchado con placer, ronroneando mimosa como una gata en celo. Él la rodeó con sus brazos, besando apasionadamente su boca y bajó una de sus manos, metiéndola entre sus muslos, mirando a Nefertiti con deleite, observando con satisfacción su cara de desolación y sorpresa.

Tras unos instantes de extrema pasión y abandono, la princesa siria se volvió hacia la reina. Una mezcla de placer e indefensión llenaba su rostro. Tocó sus cardenales. Sus arañazos y mordiscos. Su vientre, sus muslos y entre ellos, frotándose sin poder contener la necesidad que tenía de aquel hombre.

Y contestó a Nefertiti:

—Ya lo sé. Todo lo que me digas y, más, lo sé. Es un asesino. Un ladrón. Un rufián perverso que me engaña y me maltrata. Pero... ¡No podría vivir sin él!

Al salir, los guardias de Nefertiti, envueltos en un espeso halo de humo, saludaron a su jefe, que les había pasado un poco de aquella nueva sustancia para entretener su espera. Y la reina, sujeta fuertemente por Nebsén, las manos atadas a la espalda, se dio cuenta, más aún, de que estaba perdiendo la partida de senet.

—Soy Nebsén de Tebas y Yarsu de Zippasla —había dicho él a Nefertiti en la prisión donde la retenía—. Tu marido me conocía de las dos maneras —rió el hombre, mirando cómo sollozaba, tentándose los muslos, pasándose la lengua por los labios y la mano por el falo, haciendo a la reina un gesto obsceno, invitando a la mujer a seguirle en el placer, algo que ella rechazó, con un gesto de horror, que sólo provocó la risa del hombre y aumentó su excitación.

—Fue divertido pensar cómo iba a hacer morir al faraón y robar sus ojos, cómo iba a sacárselos, igual que se los habían sacado los crueles hititas a mi padre. Saber que Akhenatón, con todo su poder, nunca sería inmortal, porque su cadáver no tendría ojos al ir a la tumba —dijo Yarsu, extrañamente serio de repente. Y le contó a Nefertiti cómo el sabio luwita de la larga barba, amigo de Tutmés, Ememet, le había fabricado un perfume con el olor de una abeja reina y le había ido haciendo, una a una, las cuentas del collar y el colgante mágico con parte de los ojos de los muertos reales, que tenía que ofrecer a la Diosa Negra para que su padre recobrara sus ojos.

—Y me faltas tú. La última cuenta, la veintiuna del total y dieciocho del collar, se hará con parte de uno de tus bellos ojos, mi reina ¿Recuerdas el dibujo? ¡Con ello mi venganza estará cumplida! —dijo, mirando, siniestro, a Nefertiti.

La reina advirtió el peligro en la mirada enloquecida de aquel hombre. Aquellos ojos verdes, que tanto había amado, estaban ahora inyectados en sangre. Extrañamente fijos en ella, como si fuese una araña observando impasible a su presa. Mientras tanto, Nerikali, en un extremo de la habitación, sonreía dulcemente y hacía gestos obscenos ante la proximidad del espectáculo de la muerte de la reina que intuía se le iba a ofrecer, sabiéndose segura. Amada tal vez. Envuelta en una nube de humo que la separaba de la realidad, soñando con el collar mágico y el reino que Yarsu le había prometido.

—¡No puedes matarme, Yarsu de Zippasla! ¡No puedes matarme sin matar también a tu hijo! —gritó la reina cuando el hombre se acercaba hacia ella con las manos levantadas, buscando su cuello—, ¡Has olvidado que en mi vientre crece un pequeño ser, que puede ser tu heredero!

Yarsu se detuvo en seco, como si le hubiesen golpeado en la cabeza. Y una sonrisa helada le hizo fruncir los labios, convirtiendo su cara en una terrible máscara maléfica y descomponiendo su habitual gesto amable y risueño.

—El asesino enseña su verdadero rostro —pensó Nefertiti espantada.

—Lo único que debo hacer es esperar —pensó Yarsu en un instante. Si el niño era suyo, debía nacer y continuar su Dinastía.

—También podría necesitar sus ojos en el futuro —supuso. Y rió, con un tono siniestro y gutural, lamento de agonía de un animal herido que heló la sangre de Nefertiti, aterrorizándole aún más, haciendo a su hijo saltar inquieto en su vientre.

Olía a jazmín, azahar y a sándalo aquella noche de luna negra. Y a lágrimas de muchas noches de amor perdido en los brazos de amantes olvidados al caer el primer rocío. Lloraban los ruiseñores ciegos. Sonaban lastimeras las flautas de muerte. Sistros y tambores nubios bañaban las notas de su repiqueteo siniestro en la oscuridad del río. Su extraño y repetitivo ritmo acompañaba en la distancia una misteriosa canción, un monótono conjuro hitita, entonado por una aguda voz femenina, que rompía, acompasada, afilada espada de fuego negro, el profundo silencio de la ciudad dormida:

“Las hilanderas infernales trabajan juntas. Una de ellas sostiene un huso. Ambas tienen espejos llenos. Están hilando los años del rey. ¡No hay aún cuenta de los años!”

—Quiero al que está por encima de Shuwar —le había dicho el policía a Neferhotep—, Si algún día quieres contarme algo, mándame llamar y acudiré al primer puente del muelle al atardecer. La contraseña será un trozo de paño blanco atado en tu bolsa. La lleves tú o la lleve quien la lleve, si no puedes moverte o no quieres mandar al viejo Dedet al mercado— había dicho Mahu al despedirse del muchacho, que, tumbado de cara a la pared, dando la espalda al policía, no se había movido.

Pero le había escuchado perfectamente. El paño blanco en la bolsa de Dedet había cumplido su cometido y sentado a su lado, en el muelle, al atardecer, Ipwet a sus pies, Neferhotep fue narrando al policía, punto por punto, todo lo que Mahu quería saber. Todo estaba escrito en su memoria, como si de una escalera musical se tratase.

Un peldaño subía y la relación de Shuwar y Nebsén quedaba en evidencia. Bajaba un peldaño y sonaba la música de las conexiones de Nebsén con la policía. Los sobornos. La participación del mismo faraón era el tercer peldaño. Tres peldaños. Tres tonos. La música de la muerte les rodeaba.

—¿Dónde está la reina? —preguntó Mahu.

Aquella era una información que Neferhotep no tenía. Pero tal vez se pudiera hacer algo para averiguarlo. Y quería estar solo. Una vez que Mahu se fue, se dirigió hacia una de las casas de Nebsén que le servían de almacén, escondida entre los canales del Nilo, a la que se llegaba por retorcidos callejones por lo que muy pocas personas se aventuraban solas. Ni los más curtidos marineros osaban dirigir sus barcas hacia aquel dédalo de canales y callejuelas intricadas, estrechas y malolientes, que terminaban en húmedos almacenes, morada de ratas y bandidos en los que se apilaban cientos de fardos ilegales de las más diversas mercancías.

La consigna le abrió una de las puertas escondidas a los ojos de cualquier intruso ocasional y Nebsén le recibió con una sonrisa que se trocó más tarde en rabia, mezcla de cólera, enojo e ira con el muchacho que se le enfrentaba, furia ante sus palabras de reproche, furor por su insubordinación, exasperación por su falta de respeto, que fue subiendo de tono hasta provocar su irritación, que contrastaba con la tranquilidad y serenidad del ciego que, en un momento determinado, se trocó en resentimiento, rencor e inquina que disimuló, disculpándose ante su dueño y señor, ante el que se arrodilló, humilde y conciliador.

Y Nebsén olvidó su cólera. Olvidó su irritación con el muchacho, que, lejos de enfurecerse y enojarse con su maltrato, le agradecía sus humillaciones, lo que le producía un nuevo placer, al recordar cómo le seducía y humillaba sexualmente a menudo desde hacía muchos años.

Podía repetir allí mismo la experiencia, pensó distraído. Y cuando quiso darse cuenta, el ciego, arrodillado, le había clavado un puñal que no llegó a matarle. Sorprendido y aturdido, contestó a la agresión de Neferhotep tratando de herirle a su vez con una daga que llevaba siempre escondida bajo la túnica, lo que el ciego pudo medio esquivar, recibiendo sólo una pequeña herida, gracias a que su perra tiró bruscamente de él, asustada por el repentino ataque de Nebsén.

Malheridos ambos, pues, la pelea había quedado en tablas, pensó Neferhotep, mientras huía presuroso antes de que el malherido Nebsén pudiese reaccionar y lanzar tras él a todos sus secuaces.

Corría un gran peligro, aunque su propia vida no le importaba mucho. Tenía que escapar y buscar a Mahu y a sus amigos Inaro y Minet, que le esconderían. Y, sobre todo, tenía que encontrar a Nefertiti.

La oscuridad, luz para sus ojos ciegos, despistaba sin embargo a sus perseguidores y consiguió llegar, sin proponérselo, hasta una de las casas de prostitución de Nebsén, al fondo de los canales y los callejones, a la que Nuhasse le había llevado por primera vez.

Pero el ciego no estaba solo en su desesperada huida, porque Mahu, precavido, le había hecho seguir por varios policías, que no habían podido impedir la primera pelea, pero sí la segunda.

El pájaro cayó en la trampa: Nebsén, malherido, había llegado, persiguiendo al chico, hasta aquella casa.

Allí, los ladridos, arañazos y gemidos de Ipwet desvelaron la presencia de Nefertiti en el sótano, atada y dolorida, pero sana y salva, guardada por una Nerikali semiinconsciente, que yacía tendida en el suelo, a su lado.

Junto a ella, una arqueta de madera de cedro con incrustaciones de nácar y plata, un laberinto, un ojo de obsidiana y tres lunas en la tapa. Dentro, el collar del Sol y los documentos que probaban los asesinatos y su autor. La conjura, al fin, había sido descubierta.

Nebsén-Yarsu fue detenido y la reina liberada. Por el momento la pesadilla había terminado.

El anuncio del embarazo de Nefertiti le había sorprendido, se dijo Tutmés, que en el fondo suponía que aquel niño era suyo. O al menos que su parte en su concepción no había sido despreciable, recordando las noches de amor con su amada reina. ¿Por qué los dioses no iban a bendecir su amor con un hijo?, pensó el artista ilusionado, soñando con su cabecita roja, como la de su madre.

—Le llamaré Ramsés —pensó—. Que significa “Un regalo de Ra, el Sol’’. Y también era un protegido de la Diosa siria, recordó ilusionado. Sería un buen mago, como él. Y le enseñaría a hacer vivir las imágenes, como él hacía. Sería un gran artista y un buen faraón. Aunque estaba preocupado por la salud de la reina y no dudó en sacrificar la ilusión por el niño a fin de proteger a Nefertiti y le aconsejó que tomase las hierbas de Kakuy y abortase.

Kakuy, en cambio, esperaba que la reina abortase naturalmente, por su cautiverio o por el disgusto de la situación y los golpes físicos y psíquicos que había recibido en aquellos últimos días. Era inconcebible que Nefertiti quisiera tener un hijo de un asesino. Aunque todos los indicios indicasen que iba a ser un varón, heredero al trono de Egipto, aquel sería un hijo maldito, concebido por un padre que había asesinado a toda su familia. Porque estaba segura de que Yarsu era el padre del pequeño. Y cuando vio que el embarazo seguía le ofreció la mezcla abortiva que usaba para las mujeres que no querían preocupaciones.

Nefertiti callaba y sonreía, como Kaku. Tendría a aquel hijo que los dioses le regalaban, decidió, y rechazó las hierbas abortivas que la siria le ofrecía. El niño sería el comienzo de la nueva Dinastía. E iría a ofrecérselo a la Diosa Negra. A su templo sirio. Su nombre sería Ramsés, “Regalo de la Diosa Sol". De la Diosa Negra. Iría a pedirle a ella que los protegiese a todos. Así pues, ni Tutmés pudo persuadirla de que debía abortar. La amaba y respetó su voluntad. Él era sólo un artista enamorado que decidió querer a aquel niño como suyo.

Y para protegerlos a ambos, madre e hijo, guardó con cuidado el ojo mágico del busto de la reina, por si tenía que ir a salvarla en algún momento usando su magia, repitiendo el conjuro que en él había grabado.

Aquella pudo ser, al fin, una época de paz. Pero una nota de Mahu a Nefertiti le avisó del peligro, rompiendo la tranquilidad de su existencia tras su liberación del cautiverio. Mahu le decía que Yarsu había escapado de la cárcel y se suponía que estaba con Nerikali en algún lugar, protegidos por la familia de la princesa, posiblemente en Arvad.

—Y creemos que saben dónde estáis escondidos. Nebsén irá a buscarte para mantenerte prisionera hasta que nazca tu hijo, para quitártelo y luego matarte —decía la nota de Mahu—. Y debes tener mucho cuidado, porque la situación es muy peligrosa. Subiluliuma, como ya sabréis también por ahí, mueve sus ejércitos hacia el sur.

Y lamentablemente, una epidemia de peste había acabado con la vida de las reinas de Mitanni y Hatti. De las Tres Reinas Negras sólo quedaba Naomí-Nefertiti, hija de Ay, el mitannio.

—En tu hijo se unirán las dos ramas reales de Hatti y Mitanni, y será también el heredero de Egipto y de su abuelo Ay, además de Akhenatón. Será el futuro faraón de Egipto, que extenderá el culto al Sol Negro, cumpliendo la profecía—, Y ambos sois muy importantes para los planes del príncipe Yarsu— decía el policía.

—¡Cabeza de una nueva Dinastía será el niño! —imaginaba, suspirando, Nefertiti. Esperanza de todas las tierras, como había visto en sus sueños—. He soñado que veía olas gigantescas y gente que caminaba sobre ellas. Y en mis brazos un niño, del que salía una cuerda serpenteante que se perdía tras la montaña, sobre cuya cumbre descansa un magnífico león blanco.

—Mi reina —dijo Kakuy, la intérprete sagrada de sueños—. El hecho de soñar con el mar significa que sientes tu espíritu limpio y en paz y que tendrás un futuro tranquilo hasta cierto punto, pues también has visto olas muy grandes, que te señalan los obstáculos que se te han presentado en tu camino y los que vendrán. A la vez estás viendo a seres que dominan estos obstáculos, lo que quiere decir que, al igual que ellos, tú debes salir a flote de tus problemas, sin hundirte en las profundidades del mar. Ya verás cómo todo se resolverá para bien, mucho antes de lo que te imaginas. El león blanco te aguardará al final para abrirte el camino del olvido. Cuenta conmigo, tu sierva, la servidora de la Diosa a tu servicio, que no te ha abandonado, por orden de tu madre, desde que naciste.

CAPÍTULO XXXIV El ojo mágico (Uratawi)

“No expongas tu corazón a la inquietud. Hasta el día en que te alcance la lamentación fúnebre. Aquel cuyo corazón está hastiado no oye su grito. Su grito no salva a nadie de la

tumba. Haz, pues, del día una fiesta, y no te sientas harto”.

Canto del Arpista.

No había pasado mucho tiempo cuando Nefertiti desapareció de nuevo, mientras en las calles de Akhetatón ya se oían los lamentos de los heridos en los enfrentamientos entre los fieles y sacerdotes de Amón y de Atón y se apreciaba el olor de las viviendas quemadas.

Tutmés en la necrópolis real, antes de su desaparición, le había explicado a la reina el significado del ojo:

"En el mito egipcio, Horus, nacido después de que Seth-Sutek matase a Osiris, había crecido para vengar a su padre y vencer a Seth. Nuestra obra (la de la coronación del faraón) proclama que este cambio de suerte para la casa de Osiris se repite de nuevo en la coronación. El rey que se prepara para ser entronizado es Horus, ya adulto y dispuesto a encargarse del reino que es su herencia legítima. Cualquier daño que haya podido sufrir queda reparado. En el mito, Seth hirió o robó su ojo, pero fue recuperado, y con ello Horus recobra toda su fuerza. Por eso el Ojo se convierte en el símbolo de todo poder y virtud. Es el "Ojo de Horus" lo que capacita al hijo para revivir a su padre muerto en la Otra Vida. Y el símbolo y asiento del poder real, el uraeus de la corona, la diosa cobra, es también el Ojo de Horus. En esta escena del mito se dice que Horus ha tomado posesión de su Ojo para indicar la plenitud de su poder".

Se considera la luna en muchos textos antiguos como uno de los ojos de Horus, en concreto el ojo izquierdo. Y en el Libro de los Muertos, capítulo 17, se hace referencia al "ojo derecho de Ra", el sol. Dada la relación del Ojo izquierdo de Horus con la luna, los eclipses también encuentran su lugar en esta concepción; se interpretan como el Ojo de Horus enfermo de gravedad. En cambio, el ojo derecho de Horus se relacionaba con el sol. Y era para los egipcios la medida de todas las cosas. El número que mide el Universo. La vida y la muerte a la vez. 79

—“La Sabiduría Divina está reflejada en los números impresos en todas las cosas” —pensaban—. Conocer la ciencia de los números, para ellos, equivalía a conocer la ciencia del Universo. Por lo tanto, a dominar sus secretos.

El aire de la noche olía a cedro y esperanza mezclado con el suave olor a sándalo del perfume de la reina y del Nilo subía hacia el palacio de Nefertiti un frescor húmedo, oxidado, herrumbroso y salado que evocaba el sabor lejano de la niñez. A lo lejos, el sonido insistente de tambores y sistros repetía angustioso una señal de alerta en la noche, mientras en las distantes colinas, sólo el silencio rodeaba a la luna, que comenzaba a emerger, color de miedo. Y un gran león blanco mantenía la calma.

Soñaba Nefertiti que ella tenía un niño de pelo rojo en sus brazos y de él salía una larga cuerda con figuras de niños atados a ella, con el pelo del mismo color. Y la cuerda los envolvía a todos y se alargaba hasta llegar al mar, de donde volvía para subir por la montaña que se elevaba a su espalda.

—Toma asiento, mi reina, por favor —le había dicho el sabio Ememet en el laboratorio, mostrándole una silla de madera taraceada de nácar, en la que Nefertiti se acomodó, y tras ella, de pie, Tutmés.

—Observa, reina de Egipto —dijo el anciano. Se había hecho la penumbra a su alrededor y sólo el busto de la reina había quedado iluminado directamente por un haz de luz fosforescente, dirigido hacia él desde el fondo de la pared. El sabio luwita se acercó a la mesa y puso en su lugar el ojo derecho de la reina. El busto había comenzado a iluminarse con una suave luz y se percibía una imagen en la pared que Nefertiti había soñado muchas veces. Un hombre llevaba a una niña en brazos y la ofrecía al faraón.

La reina gritó y Tutmés le había tranquilizado, diciéndole que no temiese y que era sólo un truco de magia. Ememet había sacado un ojo de su cuenca y lo había depositado en un platillo de fayenza que había sobre la mesa. Luego había cogido el segundo ojo que estaba a su lado, y lo había depositado cuidadosamente sobre un trozo de tela blanca.

Cuando colocó el ojo en su sitio y se retiró, algo había comenzado a aparecer en la pared lateral y Nefertiti vio en la penumbra un fluido fosforescente que brillaba y se desplazaba por la habitación, como si tuviese vida propia, al tiempo que se sintió observada por alguien al que sólo mucho más tarde identificó con Nebsén. O Yarsu. La escena que se veía en la pared reproducía algo que la reina no conocía, aunque Nefertiti misma formaba parte de ella. Había mujeres, mar. Algunos hombres. Todos los personajes tenían el pelo rojo. Ella tenía un niño de pelo rojo en sus brazos y de él salía una larga cuerda. Luego se desmayó, al darse cuenta de que estaba viendo el futuro: Un hijo que significaba una nueva Dinastía estaba entre sus brazos.

Un hijo de Yarsu, tal vez. El hijo de un asesino por cuyas venas corría la sangre del gran Subiluliuma, el poderoso rey hitita.

Al final, la profecía se había cumplido. Tenía un hijo en los brazos al que aún no conocía y de él salía una extraña cuerda que iba de un lado a otro moviéndose como una asombrosa serpiente de color verde que se perdía en la lejanía de la montaña. Pero ella no hablaba. No decía ni una palabra. Alguien la manejaba con hilos invisibles. Una tupida tela de araña se cernía amenazadora sobre ella. Sobre Egipto. Era una muñeca de carne y hueso. Articulada. Andaba, se sentaba, reía o lloraba. Sin hablar. En sus manos una singular doble tablilla de plata, en la que se veía dibujada la figura de un hombre con una serpiente enrollada a su alrededor y unos desconocidos signos incisos en la parte derecha sobre la que destacaba un Ojo de Horus. En su cuello un collar, sus cuentas eran abejas, introducidas en una gota de ámbar. Unas cuentas coronadas por la cabeza del animal, de oro, el cuerpo de ámbar, en cuyo interior se había depositado una pequeña abeja natural, sobre un lecho transparente que era parte de los ojos de su familia, formando un múltiple talismán que protegía a quienes lo llevaban: Oro, ámbar y abeja. Tres elementos inmortales que aseguraban y multiplicaban por tres la inmortalidad del difunto.

Ella misma, una cuenta como las demás, pero ésta con parte de su ojo, completaba el macabro número que iniciaba la mágica vibración. Cada vez que desaparecía una cuenta, desde el aro central iba desapareciendo su propia vida. La maldición se cumplía contra la familia de los faraones egipcios y los reyes de Hatti. Ellos perdían la inmortalidad. Y la recobraba el padre de Yarsu.

Cada muerte de las familias de Subiluliuma, Akhenatón y Nefertiti devolvía mágicamente la inmortalidad a un miembro de la familia de Yarsu. Era la ley suprema de la magia y la justicia divina: Ojo por ojo. Vida por vida.

Así, uno tras otro murieron. Niños y ancianos. Hombres y mujeres. Todos perdieron la luz de la vida y luego sus ojos. Y supo que con ello, que recobraría la vida eterna el príncipe Urki Yasur, cuando su hijo Yarsu consiguiese las veintiuna cuentas que se necesitaban para conseguir la vibración mágica. Ya tenía veinte. Faltaba sólo la última, a la que añadiría parte de un ojo de Nefertiti. El que Nebsén-Yarsu iba a sacar del cadáver de la reina de Egipto.

La reina le esperaba. Yarsu sabía que le habían descubierto. Que los policías fieles a Mahu le seguían. Estaba acorralado, pero tenía que matarla y conseguir sus ojos antes de huir. No pudieron detenerle por aquellos escondrijos y caminos secretos que conocía mejor que nadie. Y al fin, estaban frente a frente. Algo que ambos esperaban. Y estaban preparados, también, tanto ella como sus servidores. Había guardias por cada rincón del palacio donde vivía Nefertiti. Pero él los había burlado. Una vez más. Y la sorprendió en un momento en el que ni siquiera Kakuy y Kaku la acompañaban, creyéndola dormida y segura dentro de su habitación.

—¿Por qué este collar, Yarsu? ¿Por qué las abejas y los ojos? —lloraba la reina aterrada, notando al verle la sensación de un lazo mortal en el cuello al recordar las joyas malditas que había guardado en la arqueta y había llevado con ella tras la detención del hombre. No podía llamarle Nebsén. Ella había amado a Yarsu y como tal le recordaba. Y su arqueta lucía el resplandor de sus tres lunas, el laberinto y el ojo negro sobre el vecino tocador de la reina, dentro las joyas mágicas que la reina no se había atrevido a destruir.

—¿Y tú no lo entiendes, mujer? ¿No entiendes el poder de la Diosa que se encierra en ese collar, en ese colgante? —le dijo el hombre, señalando los objetos, con un tono de voz que la hizo estremecer de terror.

—¿La Diosa? —preguntaba gimiendo la reina—, ¿Qué tiene que ver la Diosa con tu crueldad? ¡Eres un asesino! —acusó Nefertiti al hombre, que se acercaba a ella en silencio. Un extraño fuego alumbraba sus ojos verdes, ahora inyectados en sangre. Un fuego que la mujer nunca había notado hasta entonces, que le convertía en un extraño para ella, como si estuviera cubierto por la horrible máscara de un animal desconocido.

—¡Alguien que estaba muy cerca de ti me puso el cuchillo en la mano, mi reina! —le aclaró el hombre, furioso—, ¡Fue un faraón egipcio el que traicionó a mi padre! Tu suegro, mi reina. El maldito Amenofis III, al que los demonios destruyan su cuerpo y sus principios vitales para siempre! —grito Nebsén, enloquecido a su vez por el dolor del recuerdo.

—Por él, por el padre de tu marido, le sacaron los ojos a mi padre. Y le marcaron con el ojo en el hombro como un estigma, a él, y a sus descendientes, a mí mismo y a los miembros de la dinastía que estamos al servicio de la Diosa Abeja. Yo soy su Megabizo, su Gran Sacerdote. ¡Y mi verdadero nombre es Yarsu de Zippasla, heredero del trono de Hatti! ¡No lo supe hasta que conocí a Zitti-Yari-Hattu!

—¿Él embajador? ¿Que tenía que ver él con tus maquinaciones? —preguntó la mujer, sorprendida, haciendo de nuevo un esfuerzo para comprender tanta locura.

—Gracias a él supe quién era yo, Naomí —contesto Yarsu de Zippasla, llamándola por su nombre—. Él, sin quererlo, me reveló mi identidad. Y me dio la clave para entender la historia que me había contado mi madre —dijo el hombre, cortante en su tono, mientras la asía rudamente por el cuello con ambas manos para estrangularla.

—¡Él me contó la historia de su familia! y recordé el amuleto de mi padre, el que mi madre llevaba al cuello. Y que ella siempre me decía que yo era un príncipe. Fue Zitti quien me dio la clave de quién era yo, así que extendí mis redes comerciales a Hatti y Zippasla para buscar a mi padre. Y llegué a conocer su triste destino y cómo murió atado a la rueda de un molino. No sin antes maldeciros a todos los miembros de la familia de Amenofis III, a él y a sus descendientes para siempre. ¡Una maldición que llega a ti y a todos los tuyos, egipcios e hititas! Para cumplirla necesito todos vuestros ojos, mujer. El tuyo será el que active la vibración mágica que le permita el descanso eterno y la resurrección en la otra vida.

Se detuvo Nebsén un instante para tomar aliento tras la larga explicación, que parecía liberarle de un peso. Y apretó más sus manos alrededor del cuello de Nefertiti, que comenzaba a perder el sentido, mientras él seguía gritándole, poseído de un furor salvaje que concentraba ahora en ella, todo el odio reprimido durante los muchos años que llevaba espiándola y persiguiéndola.

—¡Ciego y maldito! ¡Ese fue su destino, mujer! Por culpa también de tu odiada familia hitita. De la familia de tu madre y de tu Diosa Negra. Por eso, cada vez que vuestras familias, o alguien relacionado con vosotros directamente, caían en mis manos y obtenía sus ojos, la maldición de mi padre contra vosotros se iba cumpliendo. ¡Vuestros ojos a cambio de sus ojos le darán la paz eterna!

Yarsu comenzó a tumbarla lentamente en el suelo, mientras seguía apretando su cuello. Pero antes de matarla, la violaría. Era su triunfo final antes de estrangularla, sacarle los ojos y llevárselos a Ememet.

—Él tiene el secreto —seguía diciendo Yarsu, fijando sus ojos enrojecidos en los ojos de la reina—. Una cuenta más es una parte menos de maldición para él. Esa fue mi imprecación contra todos vosotros y el pacto que hice con la Diosa... Privaros de ojos para que no seáis inmortales, ese fue mi objetivo. Ninguno de tu familia puede ya vivir eternamente, mujer. ¡Sólo me faltan los tuyos para que todo funcione! —le dijo, tirándola al suelo y cabalgándola con brutalidad, mientras poco a poco apretaba su cuello con fuerza y sentía su respiración entrecortada y sus primeros estertores que aumentaban la dureza de su verga y el placer recorría su vientre, mientras la mujer jadeaba y trataba de librarse de aquellas manos de piedra y aquel peso, amado un día, que ahora amenazaba con mandarla a la tumba como a toda su familia. Y comprendió en un instante sus visitas. Sus invitaciones. Su pasión por dominarla. Sus documentos. Cómo la había estado utilizando a lo largo de todo aquel tiempo.

Y un último grito desgarrador salió de la garganta de la reina, que luchaba por respirar.

—¡No puedes matarme, Yarsu, o quién seas! —le dijo, haciendo un esfuerzo, tratando de liberarse de aquel peso que tanto había deseado que la aplastase.

—¡Conseguirás mis ojos si me matas! —dijo angustiada Nefertiti, agarrándose al hombre con desesperación — ¡Pero no verás nunca al hijo que espero si lo haces! ¡Tu heredero! — gritó la reina con las pocas fuerzas que le quedaban!

Nebsén se levantó soltándola de un golpe, tirándola contra el suelo de la habitación, mientras la miraba, conteniendo su odio.

—¡Sigues pensando que es mío ese hijo que llevas en el vientre! ¿Por qué aseguras que es mío? Puede ser de Horemheb. De Ipy-Hor. O de Tutmés. De cualquiera de tus amantes. Tú lo dijiste. ¿Por qué tiene que importarme que muera? ¡Así tendré dos ojos más para mi colección! ¡Haré dos pendientes para ti con ellos! —rió Nebsen, agradablemente sorprendido de su nueva y macabra ocurrencia.

La reina se dio cuenta de que había conseguido al menos distraerle e interesarle. Y levantándose a duras penas, jugó su última baza antes de morir.

—Kakuy me hizo la prueba. Pregúntaselo —dijo poniendo la mano en su vientre, donde estaba la criatura—. Las fechas coinciden contigo. Y una mujer sabe perfectamente quién es el varón que la ha fecundado. Yo lo sé, Yarsu. Nadie ha tenido mi amor como tú, ni ha hecho vibrar mi cuerpo como tú lo has hecho. El niño será igual que tú. Tendrá tus mismos ojos verdes, Yarsu. Tu cuerpo y tu pelo. ¡Llevo en el vientre a un hijo del rey de Hatti! ¡Y a un faraón de Egipto, tu hijo! —gritó Nefertiti—, No puedes matarme, porque entonces no conocerías a tu heredero! —rió la mujer, triunfante, ante la cara de desconcierto de Nebsén.

—¡Nunca sabrás cómo será el niño! ¡No puedes matar a tu primogénito! ¡Y yo te amo, Yarsu! —gritó de nuevo Nefertiti, tratando de recuperar el aliento, apoyándose en la pared de la habitación, aún en el suelo, buscando las fuerzas perdidas en el forcejeo.

La lucha había sido muy fuerte y el cansancio y la tensión emocional le habían agotado. Pero logró ponerse de rodillas ante él:

—¡Concédeme ser tuya una vez más! —suplicó la reina de Egipto, extendiendo sus brazos hacia el hombre que la amenazaba de muerte.

Nebsén pareció reaccionar ante aquellas amenazas. Ante aquella súplica. Se acercó y tendió la mano a Nefertiti para levantarla.

—¡Si intentas engañarme te mataré antes de poseerte, mujer! —le amenazó, mirándola fijamente mientras palpaba su entrepierna—, Pero te demostraré una vez más la fuerza de mis muslos. Luego, morirás. Y tu hijo también. ¡Es un bastardo sin padre!

Y Nefertiti, dolorida, ya de nuevo en pie, limpió con un pequeño paño blanco su vulva, excusando su condición femenina, incitándole a poseerla con un signo de sumisión.

Su cuerpo le deseaba con fuerza. Y el hombre no era indiferente a sus insinuantes proposiciones. — Está espléndida —pensó. Y sintió que su sexo crecía y la deseaba con fuerza, casi con dolor, con odio.

—Dame antes algo de beber, mujer. Ahora eres mi esclava —pidió Yarsu a la reina, sentándose en una silla, sin dejar de mirarla, mientras ella componía su arrugado atuendo, desgarrado por la lucha, que dejaba casi al aire su abultado vientre, su hinchado pecho palpitante y sus bellos muslos al descubierto, suelta la roja melena, que componía una regia aureola alrededor de su desencajada cara y caía libre por su espalda.

—Pero, ¡cuidado, mujer! —volvió a amenazar el hombre—. ¡Nada de tretas conmigo! Sólo quiero agua y te estoy observando. Tú beberás antes que yo, del mismo vaso. ¡Así me aseguro de que no me envenenarás! — gritó de nuevo, amenazador.

Y continuó, diciéndole con aspereza:

—De todas formas, morirás cuando yo quiera. Y creo que te mantendré con vida. Y estarás prisionera hasta que nazca el niño. Y te ofreceré sus ojos como pendientes engarzados en oro. Luego te mataré y terminaré con un ojo tuyo el collar —concluyó, riendo satisfecho de su ocurrencia, mientras se tocaba la entrepierna, que en la excitación de la prevista muerte de nuevas víctimas, crecía, y deseaba cada vez con mayor ansia a la reina.

Nefertiti se dirigió, con toda la calma que pudo reunir, hacia una bandeja con una jarra y un vaso de fino y delicado vidrio azul bordeados de oro, situada en una pequeña mesa al lado de la cabecera de su cama. Dando la espalda al hombre, de pie tras ella, cogió la jarra y el vaso y volviéndose lentamente, para no enfurecerle, se lo dio, junto con un delicado paño blanco, inmaculado, por si quería limpiarlo antes de beber.

Nebsén cogió el vaso, lo limpió con el paño, hizo que la mujer lo llenase de agua y que ella bebiese antes que él, mientras sujetaba un puñal a la altura del corazón de Nefertiti, pellizcando con la otra mano uno de sus pezones hasta hacerlo sangrar. Luego la soltó y le ordenó que le llenase el vaso de agua.

La reina, aparentemente tranquila en su dolor, volvió a limpiar el vaso con el blanco lienzo, lo llenó de nuevo y se lo ofreció al hombre, después de acercarse y besar sus labios con deleite, tocando su entrepierna, que se erguía, saludándola expectante.

—¡Bebe, mi amor! —le dijo, apasionada, sonriéndole de forma obscena, mientras la mano que sostenía el vaso se levantaba a la altura de los ojos del hombre para que viese que no había ningún truco en sus movimientos y le hacía un mohín coqueto e incitante.

—¡Sólo quiero para ti un reino eterno y que puedas conocer a nuestro hijo, el futuro faraón de Egipto y próximo rey de Hatti! ¡Brindo por tu próximo triunfo!

Y obscena, puso su mano de nuevo sobre el muslo del hombre, animándole insinuante a poseerla con un fuerte masaje en su miembro. Nebsén levantó el vaso y bebió, mientras la mujer se le ofrecía provocativa, pasándose la lengua por sus labios entreabiertos, sujetando sus pechos heridos y ofreciéndolos a la lascivia del macho.

—¿Me olvidarás en la eternidad, mi reina? —le susurro él, mirándola profundamente a los ojos—. ¡Quiero que me recuerdes especialmente, antes de morir! —dijo, haciendo caso a la provocación femenina. Tiró el vaso y el puñal y le asió con fuerza por el cabello, retorciéndoselo hasta que la mujer gritó de dolor y le hizo arrodillarse ante él, obligándole a abrir la boca a su erguido regalo. Le complacía hacer daño y humillar a aquella hembra ante la que todos se postraban. Luego le tumbó en el suelo con rudeza y le poseyó con la fuerza de otros tiempos.

Nefertiti no opuso la menor resistencia ante aquel rudo trato. Abrió las piernas y se dejó penetrar, ansiosa, moviéndose, gozando y absorbiendo plenamente la fuerza del macho, reteniéndole en su interior, sintiendo sus embestidas con placer por última vez y su peso todo el tiempo que él quiso. Deseando que aquel momento no terminase. Oliendo su piel a cedro húmedo de rocío como tantas mañanas había olido entre sus brazos en el palacio de oasis. Su sudor tan amado, que sabía que iba a perder en cuanto Yarsu se incorporase y se alejase de ella. Sabiendo que el final estaba cerca. Muy cerca. Presintiendo la muerte que estaba sobre ellos. Inexorable. Deseando que nunca acabase su último momento de amor con aquel asesino, al que aún amaba y amaría hasta el final de sus días. Tal vez un castigo que la Diosa por su orgullo, pensó entristecida.

Nebsén se levantó por fin, tambaleándose un poco, tras eyacular dentro del vientre dolorido de la mujer, en el que su pequeño hijo se agitaba, sorprendido del ajetreo. Luego, el hombre se sentó, algo fatigado por el esfuerzo. Sus brazos pesaban demasiado, pensó. Un extraño ser le miraba desde lo que antes era la cara de la reina.

—¡Bruja! ¿Qué me has hecho? ¡Me has envenenado! —gritó, abalanzándose sobre Nefertiti, que esquivó su embestida, ladeándose ágilmente, en el suelo, las piernas aún entreabiertas, entre las que asomaba apenas, dentro de la vagina, el pequeño paño de finísimo lino blanco con que había simulado limpiarse poco antes.

Nebsén se tambaleó y finalmente cayó al suelo boca arriba, arrastrando la mesa, la jarra y el vaso. No podía moverse.

Vio que una abeja gigante de oro se alzaba sobre él. Una cabeza de abeja con cuerpo desnudo de mujer. Mandíbulas, ojos y antenas brillaban sobre una doble mandíbula y asomaba por su boca entreabierta una afilada y punzante lengua de serpiente.

Una abeja y otra y muchas más bailaban a su alrededor una extraña danza, formando una complicada figura, un doble circulo unido, un bullicioso baile que indicaba el lugar adonde irían ahora los pequeños animales, en función de las oscilaciones abdominales y de las vibraciones emitidas por sus antenas, la distancia de su lugar de destino, indicando con sus movimientos la dirección con respecto a la posición del sol. La distancia hacia el norte la indicaban por el número y la velocidad de las vueltas efectuadas por cada abeja sobre sí misma y alrededor de Nebsén. Dos ceros unidos y luego un círculo sin fin: El símbolo del infinito.

Quiso levantarse, moverse. Gritar. Pero ni uno sólo de los músculos del hombre acataba sus órdenes. Estaba paralizado. Inmóvil. Ni su mente le obedecía ya y veía seres irreales. El veneno del paño blanco que Nefertiti había introducido en su vagina le había paralizado, uniendo su acción al que impregnaba el paño con que había limpiado el vaso de agua. Y la reina agradeció en su corazón que Kakuy le hubiese inmunizado contra aquel veneno con que los había impregnado.

—Hay que estar preparada, mi reina —había dicho la sabia siria, días antes, mirándole fijamente, con una extraña sonrisa en los labios y una maligna mirada en los ojos de cobra.

—Si él viene, no podrá resistirse a poseerte antes de matarte si tú se lo suplicas —aconsejo Kakuy la táctica, mientras le tendía unas pequeñas tiras de fino lino blanco, inmaculado, impregnadas de una sustancia paralizante.

—Tú eres inmune a los venenos desde niña, mi reina. Y no corres ningún peligro. Si necesitas estas tiras, úsalas. Él te dejará hacer. Tranquilamente. Si limpias con una de ellas un vaso, quien beba de él, morirá. Tú no. Y si él quiere poseerte y te has limpiado con una de ellas o la has introducido en tu vagina, el veneno le inmovilizará —había dicho Kakuy—, Pero si puedes, utiliza las dos formas a la vez. ¡No debe escapar! Y no tienes porqué perderte su última escena de amor, mi señora...aprovéchala cuanto puedas. ¡Y grábala bien en tu recuerdo! —rió la siria, pensando que aquel malvado asesino se arrepentiría de su último polvo durante mucho tiempo. Al lado de ambas, Kaku sonreía, tranquilo, pensando en la fructífera caza que preveía. La tela de araña estaba preparada para anular al macho. Se cumpliría su destino. Inexorablemente. Como estaba escrito, el conjuro de la atadura le inmovilizaría durante toda la eternidad. El espejo del destino abría el infinito para él. Sus años, como el tiempo, no tendrían fin.

Kakuy seguía ahora a Nefertiti. Kaku, tras ambas, se unió a la ceremonia. Se arrodillaron los tres ante el hombre inmovilizado y entonaron al unísono un conjuro hitita, un canto ritual en una lengua extraña para los egipcios, que para quienes lo entendían decía así:

“Las hilanderas infernales han trabajado juntas. Una de ellas sostiene un huso. Ambas tienen espejos llenos. Están bien hilados los años del rey. ¡Ya hay cuenta de los años!”

—¡El himno del sacrificio a la Diosa de la muerte! —gritó Yarsu, espantado, recordando las antiguas ceremonias de Zippasla.

Sin embargo, sus labios no se movieron. De su garganta no salió ni un sonido. Trató de cerrar los ojos, horrorizado para no ver a sus verdugos. Pero sus ojos estaban inmovilizados por el terror y el veneno. La mezcla de cicuta, datura y opio había hecho su efecto. La reina, como las cabras, era inmune a aquellas sustancias malignas. Y sólo Yarsu había quedado paralizado para siempre.

Porque el hombre, por designio de la Diosa, no moriría, al menos por el momento. Las hilanderas divinas lo habían decidido.

Las abejas se encargarían por el momento del zángano humano, al que el bebedizo y el veneno de las tiras de lino, sabiamente mezclados por Kakuy, impedía todo movimiento corporal, mientras su mente seguía activa. Los músculos inmóviles, lleno de terror y angustia su corazón, muy abiertos los ojos, extrañamente fijos, como si sus párpados fuesen transparentes, de serpiente, semejante a una cobra, fija la mirada en el infinito.

Sería un muerto en vida. Hasta que la Diosa a la que se había encomendado, o su Gran Sacerdotisa, decidiesen otra cosa.

Sus deseos, vueltos contra él, habían escrito su destino. Su propia magia, invertida por la unión del poder de aquellos poderosos magos y la de la momia del faraón Akhenatón, le había inmovilizado.

Tenía frío. Mucho frío.

—El corazón apenas me late —pensó Yarsu, espantado de su soledad. Paralizado. Consciente. Extrañamente lúcido. Aterrorizado. Indefenso. Muerto en vida.

Una criatura irreal le observaba desde la penumbra de la cámara hexagonal. Unos grandes ojos triangulares, destacaban sobre un rostro de oro. Aquel ser levantaba sobre su cabeza un cuchillo ritual, triples serpientes grabadas en su triple hoja. Y fue bajándolo lentamente hasta el pecho de Yarsu. Latía su corazón al compás del latido de la tierra que los cubría. Y una melodía monótona y repetitiva subía y bajaba repetidamente su triple tono, acompañando la voz de la Diosa, que salmodiaba una y otra vez, insistente, la fórmula del sacrificio, que no llegó a consumar por el momento:

parna-sse-a suwaizzi "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa’’.

La condena había sido unánime. El hombre debía morir. Pero también debía vivir. Aún no había llegado la hora de Yarsu de Zippasla.

Las tres Sacerdotisas Mayores: Maneti, Manuwa y Maruta, habían sido tajantes: Yarsu estaba en poder de la Diosa Negra y no podía morir por mano humana.

Era su Gran Sacerdote, recordaron. Y estaba totalmente prohibido darle muerte. Su persona, escogida por la Diosa, era sagrada e intocable. Y se confió su destino al oráculo sagrado de la fuente.

Nunca hasta entonces se había presentado aquel dilema. Las deliberaciones fueron largas. Las discusiones amenazaban con durar eternamente. Y al fin se había llegado a una solución.

Sería la Diosa misma la que diese la respuesta al dilema que le condenaría a morir o a vivir como una larva, rodeado de un manto de piel de serpiente, con una máscara de león en la cabeza para que nadie jamás volviese a ver su rostro. Su figura sería el símbolo del tiempo infinito. O la Diosa Negra misma lo mataría cuando ya no le sirviese para sus sagrados propósitos. No sin su opinión o su orden.

Las tres avanzaron en silencio. Marcharon hacia la cámara secreta en la que reposaba Yarsu, adelantándose a la comitiva que les seguía, entonando en su arcaica lengua los himnos sagrados, cuya música les precedía y anunciaba.

Progresaba lentamente la procesión, con parsimonia, y en una acompasada marcha ritual se aproximaban al recinto donde permanecía el condenado. Yarsu les oía acercarse inmóvil, intuyéndoles, imaginándoles rebasar las puertas cerradas que se abrían ante ellas, movidas por manos invisibles, recorrían los pasadizos que se alumbraban a su paso, mágicamente, trasladándose hacia las entrañas del templo, bajo la superficie de la tierra. Su corazón latía, aterrorizado, al ritmo del corazón de la Diosa.

Marchaban las Grandes Sacerdotisas-Abejas hacia el altar del sacrificio, manchado durante cientos de años con la sangre de centenares de inocentes víctimas humanas, sacrificadas para mantener vivo al dios dormido. Caminaban sobre losas impregnadas de sangre durante incontables generaciones, animadas por el fervor de la ceremonia del sacrificio que haría revivir a la divinidad con la sangre de nuevos fieles. El sonido mágico, monótono, de su canto, generaba el palpitar de la tierra, dentro de la cual Tammuz, el joven amante de la Diosa Negra, con aquel sonido mágico, comenzaba cada año a volver a la vida en primavera, iniciando su vibración primordial tras empaparse de la sangre humana que mojaba la tumba, en la que su bello cuerpo permanecía en letargo durante todo el año.

La Gran Sacerdotisa, de pie, desnuda y descalza sobre el suelo empapado de sangre humana, rodeada por las vueltas de la serpiente sagrada que se erguía hasta su cabeza, poderosa y amenazante desde el seno de la tierra, suelto su largo cabello rojo sobre su espalda, recibía y emitía a su vez el activo y potente sonido creador de la Diosa Negra. Siseando como una abeja, hacía vibrar melódicamente su voz en el tono apropiado, despertando al dios de su sueño. Le llamaba en su lengua, elevando lentamente la voz, que pasaba de ronca a aguda y volvía a ser grave y luego aguda, oscilando y tremolando, vibrando, palpitando acompasada, ronca y aguda, alternativamente, emitiendo su triple tono genésico. Y el dios salía dulcemente del sueño de la muerte, acompañado por el son ronco, monótono, repetitivo y uniforme, de los instrumentos musicales y las vibraciones fluctuantes de las voces humanas, unidas a la de la Gran Sacerdotisa en su éxtasis ritual.

Flautas, laúdes, sistros y tambores repetían con ellos un nuevo sonido, el monótono zumbido siseante de las abejas, y las cuatro serpientes, aletargadas al lado del dios, roja, amarilla, azul y verde, recobraban lentamente con él la consciencia e iniciaban pausadamente la danza amorosa que generaba la creación. El fuego fosforescente de las antorchas chisporroteaba. Brillaba y resplandecía el agua del lago, deslumbrando a las aves que elevaban el vuelo sorprendidas por el extraño repiqueteo, emitiendo una fosforescencia tornasolada que irradiaba llameantes reflejos de doradas irisaciones, destacando bajo el manto níveo de las flores de los almendros que cubrían el valle de la muerte y de la vida, bajo las altas cumbres cubiertas aún de nieve.

Y bajo los árboles floridos, las parejas humanas, desnudas, tumbadas sobre la tierra cubierta de rocío fecundante, unían sus cuerpos, imitando la danza sexual de las serpientes que generaban la vida.

Una larga fila de mujeres avanzaba por el pasadizo descendente del santuario, apenas iluminado por una verde fosforescencia luminosa que la guiaba bajo el templo, las caras cubiertas con máscaras triangulares, caretas de extrañas formas, redondos ojos saltones rodeados de un halo de fuego, la gran boca entreabierta, por la que asomaban puntiagudos colmillos amarillentos teñidos de rojo sangre y una larga lengua bífida de serpiente.

Sobre la frente y a ambos lados de la cara, tres grupos de tres cobras erguidas encerraban entre sus nudos una flor roja de ocho pétalos. Del cuello pendía un amuleto de obsidiana, la piedra de la muerte. El Ojo de la Diosa que todo lo ve. El Ojo de la Diosa de la Vida y de la Muerte. El Sol Negro. Dieciocho elementos mágicos cuyos dos números, uno y ocho, sumaban nueve.

En cada cintura de las mujeres sendos tahalíes, de cada uno de los cuales pendía el puñal ritual con serpientes enroscadas en cada una de las caras y en el puño.

El aire de la noche olía a cedro y ámbar mezclado con el sándalo del perfume de la reina, y del lago negro ascendía serpenteando un frescor húmedo, mohoso y salado a la vez que era ahora sabor a lágrimas. Aquellas que Yarsu ya no podría verter jamás.

A lo lejos, el sonido monótono de los sistros y tambores del templo repetía, agobiante, una orden en la noche, que se transmitía a los habitantes del valle y a los peregrinos a lo largo de las riberas del lago, mientras en las altas montañas que rodeaban el valle, los lobos aullaban a la luna que comenzaba a aparecer, tinta de rojo, el color de la sangre y de la vida.

Para Yarsu, el rito continuaba en el subterráneo. Unas sacerdotisas llevaban en las manos velas de cera. Otras, vasos de ofrenda en forma de flor.

Su oración imitaba el zumbido monótono de las abejas en la colmena. El néctar y las flores exhalaban un aroma dulzón, el olor de la muerte.

A ambos lados del ancho pasillo, reproducían la perfecta forma hexagonal de los habitáculos de un panal, formando un mosaico homogéneo sin huecos desaprovechados, celdas en las que las sacerdotisas neófitas completaban, inmóviles y en silencio, su formación, que duraba a veces cientos de años.

En otros lugares, algo apartadas, las celdas de los zánganos destacaban por su mayor tamaño. En ellas, jóvenes expresamente adiestrados esperaban el momento de fecundar a la reina, a sabiendas de que aquel rito entrañaba su muerte posterior, tras el apareamiento, un final para el que estaban preparados desde su nacimiento. Todos en aquel templo, como en la colmena, tenían un cometido ritual, que aceptaban sin osar cuestionarlo.

Las sacerdotisas avanzaban, se adelantaban, hacían una pausa, giraban, elevaban los brazos, danzaban. El rumor de sus pasos y sus bisbeos siseantes aumentaban de tono a cada tramo. Un segundo grupo rodeaba en el centro de una estancia un envoltorio. Un paquete de hilos de seda, una tela de araña gigantesca que envolvía el cuerpo vivo de Yarsu de Zippasla.

Él, como el dios Tammuz, el paredro humano de la Diosa, no moriría. No estaba desmembrado como Osiris. Ni resucitaría como él en primavera, como mueren en el surco los granos de trigo, sembrados, que darían nacimiento a una nueva espiga.

Yarsu permanecería, como Tammuz, adormecido, pero no igual que él, paralizada la vida, sino alimentando de su carne mortal, viva para siempre, a las pequeñas larvas de sacerdotisas-abejas humanas, que comerían su carne, incorrupta eternamente por el tratamiento secreto a que el cuerpo del hombre había sido sometido. La divinidad, irritada por su osadía, debía ser aplacada con su carne y su sangre eternamente, para que el equilibrio de Maat, la justicia, devolviese a la tierra la vida que Yarsu había quitado a cambio de la vida del hombre, que pasaba con su propia sangre a las larvas sagradas.

La sentencia de Maneti, Manuwa y Maruta, pues, había sido explícita: Sólo la Diosa conocía su destino. Y la Diosa había decidido y sentenciado:

Confinado en una celda especial, Yarsu sería inmortal. Y yacería allí, alimentado por las obreras del santuario, y a su vez su carne y su sangre servirían de comida para las larvas de las abejas, las sacerdotisas del santuario que serían, con él, inmortales en el rito de la comunión. Comiendo la carne del dios y bebiendo su sangre convertida en vino y espiga de trigo por el misterio de la divinidad.

“De la vida la muerte y de la muerte la vida” decía la antigua máxima. Su castigo sería el mayor sufrimiento que un mortal puede tener:

La muerte en vida. La inmovilidad consciente. Alimentado su cuerpo por las obreras, oyendo y sintiendo aterrorizado cómo su sangre era sorbida y su carne roída en horas interminables por las larvas y los gusanos humanos, para dar a luz a la nueva vida que ellos generarían. Así durante toda la eternidad.

Y de sólo una de aquellas mujeres de las que hablaba la leyenda, la Gran Reina Negra, no se sabía su nombre.

—Maneti, Manuwa y Maruta se situaron a los lados de la vasija que contenía las piedras del oráculo. Cada una escogió tres de ellas. La Gran Reina Negra sólo cogió una, que valía por tres.

Maneti tenía

dos piedras blancas y una piedra negra

3

Manuwa tenía

una piedra blanca y dos piedras negras

3

Maruta tenía

una piedra blanca y dos piedras negras

3

Total:

4 piedras blancas y 5 piedras negras

9

—Maneti, Manuwa y Maruta eran los nombres de las tres grandes sacerdotisas, conservados en una de las antiguas inscripciones que aún puede leerse a la entrada del templo de la Diosa Negra.

La Gran Reina Negra decidía.

Si le salía la cuenta blanca que valía triple, cuatro más tres eran siete blancas, que ganaban a cinco negras. Y al ganar las blancas, Yarsu sería libre. Algo poco probable, pero que sus jueces habían dejado en manos de la Diosa.

Pero si el color era negro, éste sería el color predominante: ocho piedras negras ganaban a cuatro blancas. Lo que le sentenciaba a la muerte en vida. La condena eterna. El castigo a su impiedad. Y sería esclavo de la Diosa y a ella le tocaría decidir, una vez más, su destino. Porque le había elegido y amado, condenándole a la vida eterna. Y él le había ofrecido su propia vida con su sangre, a cambio de una venganza que una magia más fuerte que la suya propia le había impedido conseguir.

Aunque debía pagar su precio.

El silencio se hacía a cada momento más denso y caía a plomo, materializado conforme pasaba el tiempo. El aire llevaba un frescor húmedo y salado con sabor a lágrimas. Una piedra negra más cayó en el recipiente. Cuatro piedras blancas. Seis negras con valor de ocho era el resultado de la ordalía. La suerte de Yarsu de Zippasla estaba sentenciada por el inexorable destino de la Diosa Negra. De Maat, la Justicia.

Nunca más volvería a ver la luz del sol. Pero no podía morir por mano humana. Y mientras su cuerpo permanecía inmóvil, su espíritu vagaría por la colmena. Y sería reverenciada su imagen, una figura humana irreconocible, cubierta por una túnica negra y una capucha cubriendo su cabeza, que velaba que nadie hiciese daño a sus hijas, las abejas, que se alimentaban de su propia carne. De su propia vida. En su mano una colmena. A su lado un olivo, ramas de trigo y una amapola, tras él el ave fénix, símbolo de la inmortalidad. Y una antena de abeja en su cetro, a sus pies, recordaba que era el esposo de la Diosa Abeja. Se le adoró muchos años después, como Meilichios, “el dulce” o “el que alimenta”, como la miel. Y tenía también forma de serpiente, como dios de las profundidades. Y de la salud. De la vida eterna y el tiempo infinito.

La Diosa había sentenciado que su cuerpo mortal no perecería. Había elegido el tiempo. Y lo tendría.

Quien quisiera consultar el oráculo del esposo de la Diosa debía vivir en una casa preparada al efecto, cerca del santuario subterráneo, durante unos días, bañarse en el río del Olvido y comer sólo carne procedente de los sacrificios del templo. Únicamente después de esto debía realizar, de día, un sacrificio a una serie de divinidades, y por la noche el sacrificio sería de un animal negro, arrojándolo vivo a un pozo consagrado a la diosa, beber del agua de dos ríos llamados Olvido y Memoria y descender entonces a una cueva que se hallaba escondida en las profundidades del santuario. Aquí la mayoría de los consultantes eran mortalmente asustados por la visión, y olvidaban toda la experiencia mística en cuanto volvían a subir a la superficie de la tierra. Luego, el consultante debía sentarse en un asiento sagrado, un trípode, donde los sacerdotes del templo interpretaban sus desvaríos y componían un oráculo a partir de ellos, que los fieles seguían fielmente, recibiendo con ello la curación o la respuesta a sus preguntas.

El aire de la noche atraía aromas de muerte, mezclados con el sándalo del perfume de la reina. Del Nilo subía un frescor mohoso que evocaba el sabor de la muerte. A lo lejos, en las lejanas colinas, los chacales aullaban a la luna, que comenzaba a aparecer, entre los nubarrones. La Gran Reina Negra, Nefertiti, había sido la mano justiciera de la Diosa. Se había vengado y había castigado a Yarsu de Zippasla.

Pero su corazón lloraba ahora las amargas lágrimas que los ojos de su amado no podían derramar.

Nebsén, o Yarsu, había elegido el tiempo y la Diosa se lo daba. Tendría tiempo de sufrir. Tiempo de pensar. Tiempo de arrepentirse de su maldad. Sería inmortal.

—“Puesto que tu elección ha sido el tiempo, tiempo tendrás para reflexionar y llorar sin lágrimas tu traición. ”

Se oyó una voz que salía de las sombras. Y siguió el oráculo, un sonado metálico amplificado chocaba contra las paredes. Ni hombre ni mujer La voz de la Diosa Negra:

—“Nadie si no yo podrá tocarte si lo deseo. Para asegurarlo, habitarás en mi templo hasta que el dolor y la soledad te venzan cuando yo lo decida, al final de los tiempos. Hasta que llegue la hora en que la Muerte venga a buscarte de mi mano serás mi compañero y esposo, mi esclavo, mi alimento. Ni enfermedad ni vejez te matarán hasta que el último grano de arena que tocó tu mano se convierta en días de tu vida. Verás pasar los años y los siglos. Para ti el tiempo será infinito, como la Gran Serpiente que se muerde la cola que rodeará tu cuerpo inmortal mientras tu mente permanecerá despierta como la de la divinidad. Cambiará el mundo sobre tu cuerpo, cambiarán los reyes y las naciones. Y hasta los dioses cambiarán su nombre, su poder y sus templos, pero tú perdurarás, pues tantos granos de arena caben en tu mano como estrellas tiene el Universo. No pertenecerás a nadie ni a ningún lugar. Quedarás suspendido e inmóvil en el tiempo infinito.

Y aunque todos los hombres querrán encontrarte, ninguno te tocará, pues ninguno te buscará para alcanzarte ni liberarte, sino para escuchar mi oráculo y conocer su porvenir.

De ahora en adelante, serás Uratawi, “El Gran Ojo”, el ojo negro del tiempo infinito, para que la ausencia de tu nombre te recuerde que tu larga e inmutable vida es de la Diosa. Ya nadie tendrá interés por ti, sino para escuchar tu voz, que no será la tuya, sino la mía. Nunca más tu voluntad podrá silenciar o mover tu boca. Jamás ni hombre alguno ni mujer te verá, pues ninguno contemplará en ti el ser que ahora eres”.

A lo lejos el sonido monótono de los tambores repetía una llamada en la noche que se transmitía a lo largo de las riberas del lago negro. Y en las lejanas colinas, los lobos aullaban a la luna, que comenzaba a aparecer indecisa, color de sangre.

“ ¡Conozco bien el corazón de los hombres! Eres hermoso, sí, pero ninguna belleza puede sustituir el deseo y la necesidad de conocer el propio futuro o comprender el pasado. El momento que dura la vida del hombre es breve. Envejecerás en el tiempo que te toca y tras la decadencia, no serás para nadie sino la posibilidad de una respuesta a preguntas imposibles. Si consigues que, a pesar de eso, algún corazón despierte bajo tu aliento, yo, la Diosa Sol, diosa del tiempo, la vida y la muerte, te prometo devolverte la lozanía, y liberarte de tu eterna condena, dándote la opción de morir, si es que así lo deseas. Pero raramente las historias se repiten, y sólo un amor verdadero devolverá la sangre a tus venas. Cada vez que el sol sea negro volverás a la vida a esperar el milagro. Y tornarás a la muerte antes de que salga el primer rayo de sol brillante, que no volverás a ver jamás si yo no lo decido. “parna-sse-a suwaizzi" "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”. Del peso del conocimiento que te otorgo, que crecerá con los años, de ese no podrás liberarte. Y así se cumplirá mi palabra, mi sentencia, por toda la eternidad”.

Yarsu de Zippasla o Nebsén de Tebas no era ya más que un muerto en vida. Aunque su corazón latía y sus ojos veían, la Diosa había decretado que no muriese, sino que fuese enterrado vivo en los pasadizos del templo secreto del oráculo, para dar de comer a las larvas. Para que su semen fecundase a las sucesivas reinas, cumpliendo su destino fatal. Hasta que la Diosa y el Tiempo infinito lo decretasen. Suspendido en el Invariable Medio, donde se concilian todas las oposiciones. Unidos en él la Tierra y el Cielo, la luna y el sol, la hembra y el macho, se ha reintegrado al estado primordial, como el Andrógino que reúne las dos naturalezas, el Hombre Verdadero que, ubicado en el mismo y único punto central del eje, se halla así comunicado verticalmente con los estados supracósmicos y la Liberación Total.

“Las hilanderas infernales trabajaron juntas. Una de ellas sostenía un huso. Ambas tenían espejos llenos. Ya han hilado los años del rey. ¡Y ya hay cuenta de los años!”.

parna-sse-a suwaizzi "Y así apartará la culpa del ámbito de su casa”.

El aire de la noche olía a cedro y jara mezclados con el olor a mirto del perfume de la reina, y subía hacia la orilla del río un hedor sofocante que evocaba la cólera y la venganza. A lo lejos, el sonido monótono de sistros y tambores rituales repetía una consigna de muerte en la noche, que se transmitía a todos los asesinos de las aldeas situadas a lo largo de las riberas del Nilo. En las lejanas colinas, rugía un enorme león blanco, que atemorizaba a los campesinos. Y los lobos del desierto aullaban a la luna que comenzaba a aparecer, engalanada con nubes de novia. Ignorando los tristes presagios, una canción de amor, color de tiernos sueños y pasión desatada, subía por las orillas del Nilo, reptando sinuosa como si de una serpiente multicolor se tratase. Y se colaba, azul, amarilla, roja y verde, en las habitaciones de los amantes por las celosías entreabiertas, llenando los atemorizados corazones de esperanza:

“ Mi amada se hace tres, siendo una y la misma, tal y como las tres personas, por su esencia en una sola se convierten”. El intérprete de los deseos, XII, 4, Muhyî-l-Dîn ibn 'Arabî, la guardó para sus descendientes.

CAPÍTULO XXXV La puerta del tiempo está abierta

“Adoración de Ra-Horajti que aparece en gloria en el horizonte, en su nombre de Shu que es Atón, ¡que vive por siempre!, el gran Atón viviente, que está en su jubileo, el Señor de todo lo que abarca el Disco, Señor del cielo, Señor de la tierra, Señor de la morada de

Atón en Akhetatón”

Gran Himno a Atón, Tumba de Ay, TA 25.

Nefertiti desapareció de la historia de Egipto y de mi vida tal y como había aparecido. Como un sueño. Sin dejar ningún rastro para que los que le amábamos pudiéramos seguirle y adorarle. Para continuarle amando en persona, no sólo a su recuerdo.

Todo lo que aquí se relata es mi propia versión de aquellos sucesos infaustos y alegres a la vez, porque yo, Tutmés, le conocí y le amé. Y le adoré como a mi diosa. Y le esculpí y pinté de todas formas y maneras, vestida, desnuda, joven, vieja y fea cuando le odié en algunos momentos. Y dibujé sobre sus pies y sus manos y sus pezones, con henna, tatuajes de flores y aves y cintillas enredadas de nudos para atarle a mis deseos. Besé su marca secreta de hija de la serpiente. Y sobre su vientre tracé la sombra de mi mano, obligándole a permanecer en mi taller hasta que la henna se borrase con mis besos. Y ella reía y era feliz, tanto como puede serlo una mujer mortal. Aunque ella era mi diosa, repito. Y como a tal le encadené con mi magia a mí y a mi vida para siempre y la de Ememet, el sabio luwita que buscaba la inmortalidad, que descubrió que Yarsu le había engañado y se arrepintió. Y a la sacerdotisa de la Diosa, Kakuy, mi maestra, sin olvidar a su hermano Kaku, el más callado de todos y tal vez el personaje más importante de esta historia, además de la propia reina.

Nefertiti, Kakuy y Kaku, el Gran Sacerdote Mago, pronunciaron a la vez el conjuro, uniendo sus manos mientras la sangre de sus muñecas goteaba sobre el agujero hecho en el suelo, los grillos cantaban y la luna llena lucía todo su esplendor en un firmamento sin nubes:

“Puedan mis himnos estar en boca de todos; y no deje el destino que los cantos sobre mí se borren de las memorias. Y para que la fama de mis elogios... nunca sea olvidada. He mandado escribirlo línea por línea en la Casa de la Sabiduría de Isthar y Nisaba en sagradas escrituras celestes como gran obra de la sabiduría. Nunca podrá nadie borrarlo de la memoria... no será olvidado, puesto que la indestructible escritura celeste tiene fama de perdurar.

Y la reina me pidió que escribiese aquel conjuro con el que podría hacerla renacer si moría, pero al revés, en acadio, para que nadie pudiese repetirlo correctamente, en uno de los ojos de su busto, con letra tan minúscula, usando el vidrio del sol, que sólo se podría ver con la lente de aumento que utilizaban los joyeros para hacer las maravillosas miniaturas o con la que usaba Ememet para sus experimentos mágicos, con los que veía las estrellas desde su azotea:

.- rarubreq - eb - amaf- eneit - etseiec -(26)-arutircse - elditcurtseb nial - eup - otseuq -(34)-obabivlo - áres - on - Y-... - airomem (22)- al - e b - olrarrod - eiban - árboq - acnuN-.(27)- aírubidas - al - eb - ardo - narg - omoc - setselec - (33)- sarutircse - sabargas - ne - adasiN - y - rahtsl - (33)- eb - aírubidaS - al - eb - asac - al - ne - aeníl -(28)- roq - aeníl - olridircse - obabnam - eH-, (27).- ababivlo - aes - acnun - soigole - sim- eb - amaf (32)- al - eup - araq - Y-. sairomem - sal -(21)- eb - nerrod - es - ím - erd os - sotnac - sol - eup- (29)- onitseb - le - ejeb - on-; - sobot - eb - acod - ne -(28)- ratse - sonmih- sim- nabeuP(20).

También tiene un número mágico, que nadie podrá ni borrar ni destruir. Y su música es perfecta.

—Ni aunque utilizasen un espejo y la leyesen al derecho, por casualidad, nunca serían capaces de decirlo bien —le dije a la reina. Y besé sus labios con pasión.

—Nunca sabrán repetir su entonación correcta. Su sonido mágico, mi amor. El que generan tus ojos verdaderos en una noche como ésta de luna llena. El que un día, si mueres, te traerá de nuevo a mí.

El aire de la noche olía a jara y romero, clavo y albahaca, mezclado con el sándalo y ámbar del perfume de la reina. Y del desierto llegaba al taller de Tutmés un suspiro dolorido que se cambiaba en lágrimas de despedida. A lo lejos, el ronco sonido de los sistros y los tambores rituales era hoy un lamento, una llamada en la noche que se transmitía a lo largo del río, de aldea en aldea. Y en las lejanas colinas, herida, una loba solitaria pedía ayuda, que la luna, compasiva, quiso darle, olvidando su obligado camino.

Besé el busto mágico, el golem, sin terminar, que guardaba el espíritu de Nefertiti, en espera de la vibración primordial genésica que la haría volver a la vida, si algún día la perdía o me dejaba. Algo que sucedió muy pronto.

Vi cómo la Gran Sacerdotisa, de pie, desnuda y descalza, sobre el suelo de la tierra, recibiendo y emitiendo su poder creador, despertaría a la reina de su sueño eterno, llamándola en su lengua, elevando lentamente la voz que pasaba de ronca a aguda oscilando y tremolando, vibrando, palpitando alternativamente, mientras la reina salía dulcemente del sueño de la muerte, acompañada por el ronco son, acompasado y monótono, de los instrumentos musicales.

Flautas, laúdes, sistros y tambores repetirían el zumbido siseante y obsesivo de las abejas, y las cuatro serpientes que dormían a su lado, roja, amarilla, azul y verde, recobrarían de nuevo lentamente la consciencia e iniciarían pausadamente la danza amorosa que generaba la creación. El fuego chisporrotearía y se elevaría en el aire y la tierra entera vibraría. El agua del lago negro brillaría fulgurante, resplandeciendo. Centelleante, refulgiendo y deslumbrando a las aves que elevarían el vuelo sorprendidas por el extraño brillo parpadeante que emitía una fosforescencia tornasolada que irradiaría llameantes reflejos en doradas irisaciones destacando bajo el Sol Negro un manto níveo de las flores de los almendros, bajo los que hacíamos el amor en primavera. En el valle de la vida y de la muerte, protegidos por la Diosa Negra.

Y yo juré entonces dar mi vida por ella. Y buscarla durante toda la eternidad si la perdía, para hacerla volver a la vida con mi amor y mi conjuro, correctamente entonado. Y con ella, haría revivir en el futuro a todos sus allegados y a los habitantes de la ciudad mágica del Sol.

La ceremonia había terminado. Y sellé el juramento con mi propia sangre, que uní a la de las dos mujeres, formando el número mágico y cerrando entre todos el círculo sagrado de la Diosa, bebiendo en la copa de la inmortalidad, que la reina guardó entre sus tesoros.

Después sacrificamos a Meter Steunene un perro negro, y el ojo mágico que guardaba en su conjuro el espíritu de Nefertiti quedó en mi cuello, para que yo siempre lo protegiese y pudiera volver a utilizarlo si lo necesitábamos.

—El día que lo pongas en su sitio, todos volveremos a vivir —me dijo Kakuy.

Y recalcó que con él tenía el poder de revivir a la reina en caso de que alguien la matase, antes de que se cumpliese su destino, porque la copa sagrada lo había sancionado.

—Ya sabes la fórmula mágica. Nunca la digas bien hasta que sea para hacer el conjuro —me conminó amenazadora, señalando su cuello y haciendo el ademán de que alguien me cortaría el mío si rompía mi juramento. Y la repitió para recordármela, aunque cruzó sus dedos y tocó su sexo con ellos para inutilizarla por aquella vez:

¡Sodalever nos zul ed senolacse sol; atreiba etse oleic la arelacsE aL. Atreiba átse selaitselec sanatnev sal ed arutrepa aL! ¡atreiba átse arreit al ed atreup aL! ¡atreiba átse oleic led atreup aL!

“La puerta del cielo está abierta! ¡La puerta de la tierra está abierta! ¡La apertura de las ventanas celestiales está abierta! La Escalera al cielo está abierta; los escalones de luz son revelados...”

—Y mucho menos, nunca reveles el tono mágico, la entonación. La entonación de la frase mágica y los conjuros que abrirán la puerta de la Duat. Ni qué tesoros de sabiduría llevamos con nosotros —dijo.

Entre ellos aquella Copa de la Inmortalidad que un día Ememet había creado para ella uniendo a su metal espíritus de sus antepasadas y había bajado con ella a la morada de los muertos: Oro, piedras preciosas de colores, círculos, cuadrados, números mágicos, formaban parte del fabuloso tesoro que acompañaba y protegía a la reina con su magia.

La cara de Kakuy reflejaba la gravedad de su orden. Ahora no era sólo una sabia mujer, sino también la Gran Sacerdotisa de la Abeja Negra. Del Sol Negro.

—Y si los utilizas sin que ella haya muerto, su magia se volverá contra ti. Y tú morirás. O algo peor. ¡Te mandaré de comida a las abejas! —amenazó la mujer, muy seria, mirándome a los ojos fijamente, con aquella mirada de cobra que helaba las venas.

Recordaría siempre aquel momento en que se materializó por primera y última vez para mí su personalidad secreta, con su triangular careta. De ojos negros y brillantes. Con una extraña lengua de cobra saliendo de la boca y una daga envenenada en la mano, en la que se movían nueve mágicas cobras fosforescentes, que bailaban acompasadamente la danza de la muerte.

—Eni Mahanahi —susurró el hombre, espantado. Pero nadie pudo oírle pronunciar el antiguo nombre secreto de la Diosa. Tal vez ni salió el sonido de su boca. Y pensó en el estilete que la mujer disparaba desde dentro de la máscara y fulminaba al instante a la víctima, inmovilizándola, manteniéndola viva para que las abejas la introdujesen en la colmena y sus larvas tuviesen comida fresca durante todo el invierno. Y consciente y paralizada la víctima, la alimentaban con miel para que no muriese, mientras se la iban comiendo las sacerdotisas-abejas recién nacidas o la utilizaba, si era un macho, para concebir de ella la reina. Era la comida de la inmortalidad para ellas mismas. Y la garantía de su supervivencia.

La Gran Reina Negra recogía su semen del cuerpo antes inmóvil, revivido un instante para el abrazo nupcial, concibiendo así a las nuevas generaciones de sacerdotisas-abejas. Esta extraña manipulación, tomada de este culto sirio-anatólico, fue atribuida por los egipcios a su diosa Isis, que había concebido de esta forma de su esposo Osiris, muerto. La diosa egipcia había tomado para ello la forma de un halcón, aunque en Siria, en realidad, donde había nacido la leyenda, era una abeja reina, una sacerdotisa humana, obviamente, la que cabalgaba sobre el cuerpo inerte, itifálico, del zángano humano, mitificado como el joven dios, y se quedaba preñada de él.

La Gran Diosa no quería para sí hombres que pudiesen dominarla. No le interesaba para nada un varón dominante al lado. Por eso había surgido, sin que los hombres ignorantes la entendiesen, la leyenda de las amazonas. Las mujeres que vivían sin machos. La Diosa los disfrutaba como quería. Los mataba o los mantenía con vida, según su voluntad, en su Laberinto cuadrado de triángulos que sumaban 9, el que tenía cuatro triángulos, un círculo, dentro tres cuadrados, la suma de cuyos números y sus lados, ambas operaciones son iguales. Y siempre dan 3. Y 9. El número sagrado de la Diosa Negra, Kybele, Meter Steunene. La Diosa Abeja. El Sol Negro de la muerte y de la vida.

4 triángulos = 4 × 3 = 12; 1 + 2 = 3

3 cuadrados= 3 × 4 = 12; 1 + 2 = 3

y 3 × 3 = 9

Para ello se les sometía a diversas manipulaciones. Una de ellas era una siniestra ampliación del Corte del cuero cabelludo, practicado por las sacerdotisas en un varón inmovilizado previamente con una sustancia secreta por ellas elaborada. Se despellejaba todo el cráneo de los prisioneros, a excepción de una pequeña franja de piel y músculo que le permitía mover las mandíbulas para alimentarse. Ellos, al no poder mezclar los alimentos con saliva y comer sólo menús muy ligeros, adelgazaban hasta lo indecible, adquiriendo el aspecto de esqueletos y calaveras.

Sin embargo, eran considerados como seres sagrados, pues se suponía que encarnaban irrupciones del reino de los muertos entre los vivos. Su rango era similar al de la divinidad. Y según lo considerase la Diosa, algunos prisioneros, que eran alimentados de otra forma especial, eran sus amantes. Y acudía a amarlos, según su voluntad, las noches de luna llena, cuando los cultos de fecundidad eran más efectivos y los tambores del templo sonaban con golpes regulares, induciendo con su ritmo sagrado la música de la vida, el latido de los corazones, el camino de la sangre en las venas. Yacía con ellos sobre una cama de piedra en forma de serpiente, otra de las manifestaciones de la Diosa, que recibía también el sacrificio de la sangre de perros negros, ofrecida a las entrañas de la tierra en un caldero negro adornado con tres lunas de plata y un ojo de obsidiana, unos animales que se cree habían sustituido a víctimas humanas, cuyos esqueletos aparecen en la actualidad al excavar los diversos santuarios.

Antiguamente, una vez al año, en primavera, las mujeres, sobre los tejados, sus cabellos sueltos, lloraban la muerte ritual del joven amante de la Diosa, regando con sus lágrimas los tiestos y macetas donde había enterrados granos de trigo o cebada que simbolizaban al dios. Y celebraban con cánticos y roncos tambores, tres días después, su resurrección. Era el sonido del amor, al que sus amantes, que habían protestado la ausencia de las féminas, ridiculizándolas, acudían prestos. Estas fiestas recibieron en Grecia el nombre de Adonías, por el nombre fenicio Adonis, del amante de Astarté-Venus, que en Mesopotamia era Inanna-lshtar.

El busto de Nefertiti, sin el ojo mágico, dejó de mover las alas de la nariz. Dejó de respirar. Pero conservó el color de las mejillas, de los labios.

Y al fulgor de la mirada en sus ojos, uno de los cuales yo llevaba ahora en mi cuello.

Luego lo tapé con un paño negro para que guardase su energía secreta y lo introduje en un armario del sótano, pasando por la puerta secreta del pozo de la escalera de caracol y, ya en la montaña, camino de la tumba de Akhenatón que la reina quería visitar, nos despedimos, aunque yo no lo sabía entonces, para siempre.

Nefertiti me pidió que no me diese la vuelta después de decirnos adiós, darnos un largo y cálido abrazo y el último beso en los labios, que aún vive en ellos y guardaré hasta mi muerte. No me dijo que se marchaba. Ni adonde. Y yo esperaba que después de visitar la tumba real volviese a mi taller para marcharnos juntos de Akhetatón, con todos nuestros amigos. Pero nunca más la volví a ver.

Yo entonces encaminé mis cansados pasos hacia el oeste, hacia Akhetatón, la Ciudad del Horizonte, para tratar de recoger algunas cosas de mi casa. Deseaba llevar conmigo en mi viaje las máscaras de arcilla de Akhenatón, las de Kiya, Ay y Kakuy y el magnífico busto de Nefertiti, aunque su ojo mágico colgaba ya de mi cuello. Quería volver a mi antigua patria. Viajar al norte y volver a Creta, con Nefertiti y nuestro hijo, sus servidores y el tesoro de nuestra sabiduría. Con nosotros vendrían Ememet, Inaro, Minet y Neferhotep, guiado como siempre por su perra y su vecino, el viejo Dedet.

Y ya en Creta, nos reuniríamos con la madre de Minet, que ya se habría convencido de que su marido no volvería nunca y centraría su cariño en su hijo, su amigo ciego y los hijos que tendrían Inaro e llhena, la rubia muchacha a la que había ido a buscar a Egipto, si por fin podíamos localizarla.

Y le di la espalda a las dos mujeres y a Kaku, que callaba y sonreía afablemente, mientras me decía adiós con la mano, rodeados de servidores y tesoros. Su cobra negra, dormida en su cuello, estaba, en aquel momento, extrañamente tranquila.

Marché sin mirar atrás, como había prometido por mi honor a la reina Nefertiti. Y nunca pude saber ya si el hijo que esperaba era mío. O de Yarsu de Zippasla. O de Ipy-Hor u Horemheb, porque nunca se lo pregunté.

Un golpe sordo y un brusco movimiento de la tierra, un terremoto tal vez o el chirrido quejumbroso de una puerta que se abre en la montaña, me hizo, sin embargo, volverme, horrorizado, y romper mi juramento de no volver la cabeza.

Así la perdí para siempre. Una nube de polvo y piedras me impidió ver qué podía haber pasado, si la reina, sus sirvientes y acompañantes estaban heridos o muertos por un desprendimiento tal vez o alguna otra causa podía explicar aquel estruendo. Pero un viento huracanado movió la nube opaca hacia mí y me impidió acercarme adonde ellos estaban durante unos momentos que se me antojaron eternos.

Cuando todo se normalizó y volví a ver con claridad a mi alrededor, parte de la montaña, Nefertiti, Kakuy y Kaku y quienes los acompañaban, habían desaparecido. La reina, la Bella entre las Bellas, Nefertiti, me había dejado para entrar en la leyenda. Y nunca supe con certeza dónde estaba. Porque ella así lo quiso y lo ordenó, sin que yo me diese cuenta. Tal vez en la eternidad, pido a los dioses, volvamos a encontrarnos, si soy capaz de realizar los ritos sagrados y mágicos que mis maestros me enseñaron, con la ayuda del ojo mágico y mis amigos, si los encuentro de nuevo.

Poco después, la destrucción de la Ciudad del Sol llegó. Como Kakuy y los presagios agoreros había previsto. El eclipse anunciado no se hizo esperar. Y el Sol fue negro. Como la Diosa de la Muerte.

Han pasado muchos años y la leyenda de la reina bella que llegó de lejos, Nefertiti, y su fabuloso tesoro permanece inmutable en Egipto, un país y unas gentes muy dadas a la fantasía y las fábulas. Una leyenda que llega a todos los países en boca de los marineros y se cuenta en las tabernas de los puertos, aunque deformada por la fantasía de los bardos.

Y hay quien dice que la reina de Akhetatón, la Ciudad del Sol, no ha muerto, sino que se escondió con sus fieles y su tesoro de sabiduría en el valle sagrado de sus antepasados o voló con la montaña llevada por la Diosa Negra en forma de abeja a su morada y vuelve a la ciudad muerta cada noche de luna llena. Y que se la oye cantar en el desfiladero, si vas camino de la tumba real, donde ella acude a visitar a los cuerpos y los espíritus dormidos de gran parte de su familia, cumpliendo para ellos, eternamente, los ritos mágicos de la inmortalidad, cuyo secreto posee.

Otros dicen que la han visto entre las ruinas de su palacio del norte, en la Ciudad del Sol, pasando la mano, en la noche de plenilunio, sombra silenciosa, por las alas de las palomas de rojos picos de los frescos dibujados en la pared del jardín, acariciándolas, aves de la diosa del amor, pintadas por mí, tras noches de pasión, que aún extienden sus alas en la noche del tiempo, bajo las arenas amarillas del desierto, movidas por el viento. Porque yo las pinté con mi amor, con mi sangre y parte de mi vida, y por eso son inmortales. Como el recuerdo de Nefertiti, que nunca morirá en mí. En una ciudad, también eterna, como el Sol que le dio nombre, que el tiempo y el silencio se están encargando de enterrar bajo la arena del desierto para conservarla, protegida a su alrededor por los conjuros de las estelas que el faraón del Sol hizo escribir para ella. Y los textos mágicos de execración escritos en las muñecas mágicas que la preservan.

La leyenda de la hermosa reina, pues, no se ha desvanecido con el aparente fin de su efímera Ciudad del Horizonte y hay quien dice también que, elevada al cielo por Atón, recorre cada día el firmamento convertida en la hermosa estrella que acompaña su salida y su puesta cada día. Y son muchos los que desde entonces han buscado sus fabulosas riquezas escondidas. Y la Copa de la Inmortalidad. O su tumba, y su momia, que nunca se encontraron en Egipto, tal vez porque no estén allí.

Otros suponen que Nefertiti se refugió en un minúsculo reino de Siria con sus hijas pequeñas, milagrosas supervivientes de las tragedias familiares de Akhetatón, una de las cuales se casó con un rey local que las protegió a todas. Y educó allí la reina de Egipto a su pequeño hijo de pelo rojo, junto a los hapiru, unos poderosos bandidos o nómadas-comerciantes siniestros, que la reverenciaban y denominaban Lapidoth, “mujer de fuerte carácter.

Ella llamó a su hijo “Su pequeño faraón”, cuyo nombre en egipcio, elegido por Tutmés, era “Es Ra quien lo ha parido”. Ra-mesisu. Ramsés. El hijo de la Reina Negra, cuya imagen aparece a menudo en las estelas posteriores del santuario, sentada en un trono, cubierta con un largo manto sujetando a su hijo, de pie en sus rodillas, sobre el que aparece la figura de un halcón, el símbolo de la monarquía egipcia, que sujeta en sus patas un libro formado por dos tablillas de marfil unidas y sobre él el Sol Negro. El Ojo de la Sabiduría, que allí permanece por toda la eternidad, su tumba guardada por un león blanco. Y en ella su cuerpo inmortal, al lado de donde yace el cuerpo incorrupto de Yarsu de Zippasla siendo comido eternamente por las larvas de las sacerdotisas-abejas. Pero eso ya es otra historia, porque todos los hombres hoy quieren encontrar la tumba de Nefertiti y sus tesoros.

Se decía en aquellos contornos que el Sol Negro representaba entre ellos el lado oscuro de los humanos y la fuerza del dominio del Destino, pero también era el exponente de aquellos seres que anulan a todos los que tienen a su alrededor y chupan su fuerza, su energía, un pozo de luz negra en el que ellos mismos terminan por desaparecer y consumirse. La Diosa de la Muerte y de la Vida. Porque todo comienza donde termina. Y todo termina donde comienza. Como el Uroboros, la serpiente que se muerde la cola, símbolo del tiempo infinito, que se creía era adorada en aquel templo, una divinidad sin sexo, una idea antigua que se conservó durante mucho tiempo, muchas generaciones después. Igual que la creencia de que los humanos tenemos el poder de regir nuestras vidas y las de otros con el simple poder de uno mismo. El poder de la mente y de la magia, que entonces dominaban Kakuy, Kaku y el mago Ememet, al que no habían perdonado su traición a Yarsu los sacerdotes y fieles de Amón y había estado a punto de no poder escapar del fuego en Akhetatón, cuando quiso volver a rescatar el busto de Nefertiti del taller subterráneo de Tutmés, el escultor. Los restos quemados de aquel taller guardaban para la eternidad el busto vivo de la reina de Egipto. Su segundo ojo lo custodiaba el escultor en su cuello, para que nadie lo usase y pudiera cumplirse la maldición escrita en él debido a algún descuido de quien la pronunciase sin conocer su poder.

Sólo se podría usar para el propósito que había sido creado: Devolver a la reina a la vida cuando lo volviesen a poner en su sitio, lo que cualquier día puede ocurrir, obviamente, si ambas piezas se unen, lo que sin duda hará uno de nuestros descendientes, alguien que lleve nuestra sangre y pueda escuchar la voz secreta de las piedras dormidas que guardan en el tiempo infinito la canción de la Ciudad del Horizonte, protegida por la magia de los dos leones del horizonte y el león blanco, a la que un día volverá. El halcón y la cobra son sus guardianes.

El sonido de las conchas marinas en la playa cercana me despidió de Egipto, donde mi tarea de escultor real había terminado tan bruscamente. El ronco clamor de las conchas formadas por la Diosa Sin Nombre, según su designio eterno, y las olas color de vino que rompían en rizadas espumas blancas, saludaron mi paso por los acantilados de Zippasla, el país que había visto nacer la estirpe de Yarsu, uno de los culpables de nuestras desdichas, aunque los sacerdotes de Amón y sus asesinos no lo eran menos. Creía escuchar la canción eterna que los rayos de luna recortaban sobre las nubes del cielo silencioso. La melodía de los fracasos escrita sobre la arena de la playa, la que las lágrimas escriben sobre la hierba fresca que pisé con los pies descalzos, como homenaje a la Madre Tierra que me contempla desde la alta montaña del Sipylo, frente al mar. La canción mágica de Nefertiti mientras acuna en sus brazos, mirando al mar eterno color de sangre, al atardecer, a su bebé de cabello rojo. Hijo del tiempo infinito. Del hombre inmortal por designio de la Diosa de la Muerte. O tal vez mi hijo, que nunca lo supe y ya no lo averiguaré jamás. Murmullos de la brisa marina que van creciendo a mi alrededor mientras el navío que me aleja de la costa de Egipto, rumbo a mi patria, enfila el mar de color de vida, al tiempo que el recuerdo de la bella reina de Egipto se fija en mi retina como el conjuro de su ojo que llevo en mi cuello y bajará conmigo a la tumba, si la Innombrable Diosa no manda otra cosa. Y con él, también, el recuerdo de la fiel Kakuy, su nodriza, y su hermano Kaku, el sabio silente y enigmático. Y recuerdo también la extraña risa de la reina, que un día nos heló las venas, cuando condenó a la muerte eterna en el antro de la Diosa al hombre que amaba más que a su propia vida, cumpliendo el destino que los dioses habían escrito para ellos y su Dinastía del Sol en las mágicas hojas de las perseas de Akhetatón, la Ciudad del Horizonte que ahora ha desaparecido bajo las arenas del desierto por la maldición de Sutek, el Rojo.

Yarsu de Zippasla o Nebsén, rodeado de los nudos mágicos de la serpiente del tiempo infinito, sólo podía, inmóvil ya, llorar sin lágrimas con sus ojos de cobra. Convertido en leyenda por toda la eternidad. La máscara de león, aquella de nueve serpientes, cubría su rostro en las profundidades de la noche eterna del antro de la Diosa de la Muerte, Brimo la terrible, el Sol Negro, condenado por su traición y su desamor y por el engaño a la mujer que le amaba. A la que hubiera podido salvarle con su amor y su propia sangre derramada sobre al altar de la Eterna sin nombre, una noche de Luna, en la que la Diosa admitía el sacrificio de un perro negro a cambio de su prisionero.

Kakuy había criado a la pequeña larva de reina abeja desde que un día su padre los trajo, a la niña y a sus dos sirvientes, hermanos, a Egipto, a su casa de Akhmin, diciendo que su madre había muerto de un accidente, cuando en realidad había sido sacrificada a la Negra por su familia, pues no se puede amar a un extranjero sin su permiso, habían dicho. Un extranjero que rescató a la pequeña de su familia materna, asegurando que volvería a destruirlos, y llevó con ella a dos jóvenes guardianes sirios servidores del templo que la criaron, cuidaron, adiestraron y guardaron desde entonces, como se cría a una larva de abeja reina: dándole calor y alimento, material y espiritual. Desarrollando sus poderes, grabados en su mente por la Sin nombre, la Diosa Negra. Enseñándole su sabiduría secreta, sus conjuros, sus ritos y su magia, que fluía de su mente y de su mano con la misma naturalidad con que el agua sale de la tierra. Un agua cristalina, transparente, débil, que puede volverse fuerte y obscura y romper montañas. Jóvenes condenados y castigados a morir o vivir con ella.

El destino de Nebsén, Yarsu de Zippasla, estaba en su propio camino.

Al lado de Kakuy, experta en venenos y ponzoñas, poderosa en magia, estaba siempre Kaku, afable y bonachón, que sonreía y escuchaba en silencio las palabras de su hermana, asintiendo las enseñanzas que él mismo le daba, escritas en su memoria, protegidas por su mágico gorro de fuego, de energía que le permitía conocer los secretos del templo en la distancia y grabar en su mente los mandatos de la Diosa de la Muerte. Y de la Vida eterna.

Vestido con una túnica azul como su hermana, con bandas de variados colores. Se distinguía de ella, entre otras cosas, por el gorro rojo puntiagudo, vuelto hacia adelante, que llevaba siempre sobre la cabeza, un gorro que hacía juego con las puntas retorcidas hacia el cielo de sus rojas babuchas sirias, que hacía traer especialmente de su tierra en cuanto había ocasión. Eran de color púrpura, rojo sangre, que le aislaban de la Diosa Negra y su poder destructor. Y con ellas el círculo mágico de su poder celestial estaba cerrado. Su conexión astral con la Diosa Negra completaba el circuito y le bastaba cerrar los ojos y orar para que las palabras de la Sin nombre, que tenía Mil Nombres, Mirionima, llegasen a sus oídos.

Él era el Maestro de ceremonias, instrumento conductor de la plegaria que le inducía al estadio superior de conciencia, con la vibración, la energía que generaba Kaku. Él enfocaba sus recuerdos y los de Nefertiti a la figura de su madre, Bint-Anat, la Gran Sacerdotisa de la Abeja Negra, que les guiaba en la muerte, unidas sus manos en un círculo mágico ritual en una sola petición, con humildad, aceptación, generosidad, entrega y amor, el punto de encuentro con la Luz Interior. De ellos era, así, la propiedad y el derecho de todos y cada uno de los seres humanos, la magia, la llave que conducía a la creación y el dominio del poder interior de la sabiduría de la Diosa de la muerte y su infalible secreto mágico.

Con él, con su fuerza mágica, se quitaba el mal de ojo, se resucitaba a los muertos, se bajaba la Luna del Cielo y se paraba el curso del Sol, que obedecía a la poderosa sacerdotisa de la Abeja una vez al año cuando, en primavera, necesitaba aparearse y resucitar o liberar al macho de su encierro, al Gran Megabizo, condenado a no volver a ver el cielo azul ni la luz brillante del sol regenerador que daba a la vez la vida y la muerte. Salvo que la Diosa lo permitiese. O alguien lo consiguiera con su amor. En el cuello de Yarsu, parte de los ojos de sus víctimas. El poderoso y mágico collar con que pretendió hacer desaparecer, uno a uno, a los miembros de la raza del Sol. El collar incompleto, sin el ojo verdadero de la reina, en forma de amuleto, que mágicamente Tutmés llevaba a Creta, donde los ritos de la Diosa Melita, adorada en la gruta del Ida, podían volverlos a juntar a todos y devolverle la vida a la reina si era necesario, cuando lo colocase, si lo necesitaba, en el busto de la reina. Porque el artista llevaba con él una de las copias del busto a Creta.

Callado y sonriente, a veces se veía mover los labios a Kaku al lado de la reina, pero se decía que casi nadie, ni siquiera su hermana o la misma Nefertiti habían escuchado nunca su voz en público, aunque ambas sabían que en la intimidad de las noches estrelladas, sus conjuros poderosos llegaban a la luna y de allí al templo y a las sacerdotisas abejas que le escuchaban, aumentada su vibración por la música celeste de los astros que la transmitían y la recibían, y repetían al sol del amanecer, la danza ritual de la vida y la muerte. Efectivamente, como Kakuy y Nefertiti sabían, el sonido de su voz era tan poderoso que no podía dejarlo libre, emitirlo, cuando él mismo quisiera. Y su hermana le había visto matar a los animales con su vibración. Romper vasos de vidrio y enloquecer a las personas que, para no oírla, se lanzaban por las ventanas o los precipicios o preferían tirarse al río y que los cocodrilos se los comiesen antes de que el afilado cuchillo de su garganta hendiese sus oídos con el agudo chillido de la muerte. Por eso, siempre, Kaku, en público, callaba y sonreía, mientras a su alrededor el aire de la noche olía a magia y conjuros, mezclados con el sándalo del perfume de la reina, y del mar subía un frescor húmedo, mohoso y salado que evocaba el sabor de las lágrimas y ascendía hacia las flautas de la muerte. A lo lejos, una llamada triple en la noche se enredaba insistente en los cañaverales del río, mientras los chacales aullaban buscando a sus víctimas y se alzaba en el horizonte una luna sangrienta.

Nunca pude comprobar si aquellos rumores del incierto destino de la familia de Akhenatón eran ciertos o sólo eran una parte más de la leyenda en que se convirtió la desaparición de aquella gran Dinastía egipcia, la XVIII, algunos de cuyos miembros se habían empeñado en ser diferentes a sus predecesores, en un país donde todo cambio estaba penado con la muerte. ¡Y desde luego que eran diferentes!

Yo puedo asegurarlo, porque los creé a imagen de mi fantasía y mis propios sueños. Pero desaparecieron sin dejar rastro. Y así, poco a poco, se los fue olvidando y se fue borrando toda huella de la ciudad de Akhetatón, a la que más tarde se llamó Amarna, y de sus habitantes, seguidores inocentes del culto al Atón. Su culto se sustituyó por el de Amón de Tebas y Horemheb, de acuerdo con los malditos sacerdotes de este dios el Oculto, se vengaron de Atón y de sus seguidores, a los que asesinaron, persiguieron con saña y confiscaron sus posesiones. Trataron de borrar el recuerdo y las imágenes de aquella religión maldita, contraria a sus rígidas leyes milenarias de Maat, en los relieves de las tumbas, en los sarcófagos, en las estelas, y sobre todo, en las listas oficiales de reyes.

Borraron sus nombres. El faraón Akhenatón y los suyos no habían existido para Egipto.

Como si nunca hubiesen vivido. Así dejaría de pronunciarse su nombre durante toda la eternidad. Para que el antiguo equilibrio cósmico de Maat volviese a las Dos Tierras. Y los oráculos habían decretado:

W hapra ha I bana/ u-bosa-hamma.

“Entonces la Luna será confundida y el sol será negro”

Efectivamente, el sol de Akhetatón se había eclipsado. Al menos así lo recoge un antiguo texto, de época posterior, al que se llamó “Estela de la restauración”:

“Los templos de los dioses y de las diosas, desde Elefantina [hasta] los pantanos del delta habían caído en ruina. Sus santuarios estaban destrozados y se habían convertido en campos que producían hierbajos; sus capillas parecían que nunca habían existido y sus salas servían de caminos para viandantes. El país estaba revuelto y los dioses le habían vuelto la espalda... Si se mandaba una misión para extenderlas fronteras de Egipto, ningún éxito venía de ello. Si se rogaba a un dios que mandara un designio, nunca llegaba. Los corazones de los hombres estaban airados. Y mataban y destruían lo que habían edificado”.

Aunque la vida continuaba en Egipto, a pesar de la destrucción de la Ciudad del Horizonte. El Sol se había vuelto negro. Se había eclipsado como anunció el oráculo. Y Nefertiti, al fin, se había vengado del asesino que había querido destruir a su familia, manteniéndole atado portada la eternidad.

Los supervivientes de Akhetatón huían y de la casa de Nebsén escapaban las putas sobrecogidas, arrastrando con ellas jirones de sus ropas, telas de las habitaciones, joyas, jarrones, lámparas, maderas preciosas y todo aquello que pudiera tener el más mínimo valor. Una joven rubia de buenos brazos y rotundas tetas se abría camino, decidida, entré la muchedumbre, jurando en un extraño idioma, cuando una mano en su hombro la paró, contestando a sus juramentos.

—¡Ilhena!—. ¡Ilhena de Creta! —gritó Inaro. Y Minet sólo alcanzó a ver a su maestro y amigo que abrazaba, llorando, a una contundente rubia que, llorando a su vez, hipaba entre lágrimas y mocos contestando a Inaro en aquella lengua maravillosa de Creta que Minet añoraba— ¡Al fin los dioses nos han juntado! pensó emocionado el joven, mientras se apartaba de una viga en llamas que caía a su lado y empujaba a sus amigos hacía el río, gritándoles que se apresurasen. La venganza de los dioses había alcanzado a la Ciudad del Horizonte. Y el sol, negro, perdido entre las sombras de humo, parecía ponerse para siempre sobre el sueño de Akhenatón.

“Sigue tu deseo y tu felicidad, colma tu destino sobre la tierra. No expongas tu corazón a la inquietud. Hasta el día en que te alcance la lamentación fúnebre. Aquel cuyo corazón está hastiado no oye su grito. Su grito no salva a nadie de la tumba. Haz, pues, del día una fiesta, y no te sientas harto”.

—Mira, nadie lleva consigo sus bienes —decía el ciego suavemente al final de su canto, poniendo el énfasis en el abandono de las posesiones que se insinuaba en el verso y dirigía la cabeza hacia donde había dejado su bolsa. Sabía que con este final debía mover la piedad de sus oyentes para que dejasen sus limosnas en ella. De su habilidad sonora y de las inflexiones que daba a su voz dependía su comida diaria. Y la de su perra guía.

“Mira, ninguno vuelve de los que se han ido”.

Una mano en el hombro le sacó de su ensimismamiento. Minet, el joven aprendiz, le había encontrado al fin al norte de Akhenatón, adonde había conseguido llegar huyendo de la destrucción de la ciudad. Se abrazaron con emoción y casi sin mediar palabra, Minet cogió la bolsa vacía del ciego y le tomó de la mano, comprobando que andaba con dificultad. Y, llorando como un niño, Neferhotep se dejó conducir, al fin, fiando su suerte a una mano amiga, mientras Ipwet, alborozada, tiraba de la correa, intentando perseguir a las gaviotas que picoteaban en el muelle los desperdicios de los barcos que llevarían a los amigos a su destino.

CAPÍTULO XXXVI Epílogo

“Todos los ojos contemplan tu perfección hasta que te ocultas, todos los trabajos cesan cuando descansas por Occidente, y cuando amaneces haces que todo el mundo se mueva por el Rey. Cada pierna se mueve porque creaste la Tierra, les haces surgir para tu hijo, que nació de tu cuerpo. El Rey que vive por Maat, el Señor de las Dos Tierras, Neferjeperura El Único que pertenece a Ra, El hijo de Ra que vive por Maat, Señor de las Coronas, Akhenatón, duradera sea su vida. Y la de la Gran Reina a quien él ama, la Señora de las Dos Tierras, Nefer-neferu-Atón Nefertiti; que viva por siempre jamás".

Gran Himno a Atón. Tumba de Ay TA 21.

Según las fuentes egipcias, algunos años después de la destrucción de la ciudad de Akhetatón, una nueva Dinastía, la XIX, sucedió en el trono egipcio a sus tres últimos faraones de la dinastía XVIII: El joven Akhenatón y Ay, con los que terminó la línea directa de Akhenatón y Nefertiti y el faraón Horemheb, al que al parecer su matrimonio con la princesa Mutnedjemet, hija de su antecesor, Ay, había dado el derecho al trono.

Esta Dinastía XIX la inauguró Paramessu, el Noble que llegó a ser rey, Ramsés I, adoptado por Horemheb al casarle con una hija suya. Su nombre significa “Es Ra quien lo ha parido”, es decir, “la diosa del Sol”, la que lo ha parido.

De este faraón se conservan algunas noticias y sus títulos en algunos monumentos:

“Donación en recompensa del rey para el Jefe del Arco, Supervisor de los Caballos, Supervisor de la Fortaleza, Supervisor de las desembocaduras del río, Conductor del Carro de su Majestad, Mensajero real hacia todo País Extranjero, Escriba Real, Comandante de los Arqueros, Supervisor de las Tropas del Señor de las Dos Tierras, Supervisor de los Profetas de todos los dioses, Delegado de su Majestad en el Alto y Bajo Egipto, Dignatario, Boca de Nekhen, Profeta de Maat, Noble, Alcalde de la Ciudad, Visir y Supervisor de los Tribunales”.

Los títulos de Paramessu, distribuidos sobre su sarcófago de granito gris-violeta de Zippasla, son también los siguientes:

“Príncipe, Noble, Portador del Abanico a la derecha del Rey, Alcalde de la ciudad, Regente en la Tierra entera, Visir, Jefe del Arco, Supervisor de la caballería del Señor de las Dos Tierras, Dignatario y Profeta de Maat”.

Él había restablecido, por fin, en la Tierra Negra, Kemet, el orden cósmico de las tres Reinas Negras y de la Diosa, que se había perdido con los faraones anteriores.

Las inscripciones iniciales de este sarcófago hacían referencia a los diversos títulos de Paramessu cuando aún estaba al servicio de Horemheb. Se añadieron posteriormente otras al nombre del Hijo del Rey, Ramessu, con su nombre en un cartucho, debido a su elección como presunto heredero. Y en este sentido era considerado hijo de Horemheb, que le adoptó.

Existen diversos documentos que informan sobre la carrera de Paramessu previamente a su acceso al trono con el nombre de Ramsés I.

Este fue su nombre en jeroglíficos egipcios, aunque mitannios, luwitas / luvitas e hititas le daban otro significado:

El primero de los jeroglíficos es el ojo de Ra, sobre el signo lineal que significa la tierra alargada de Egipto, el curso del Nilo. Luego las tres reinas negras, cuyos caminos y destinos estaban unidos, atados con el nudo de la magia. Y al final, el tercero y cuarto signos, los cetros reales de Egipto, Hatti y Mitanni, que por fin, se unieron en Egipto, dando cumplimiento a la profecía. Y al sueño de Nefertiti.

Dicen las crónicas que procedía este faraón de una familia de marcada tendencia militar, relacionada con los caballos. Y que se había criado en Siria con su madre, una egipcia de nombre desconocido, sacerdotisa según la leyenda, de la Gran Diosa de la fecundidad de la montaña siria, la que llaman la Diosa Hanna-Kubaba —identificada también con Ártemis por los luwitas, o Melitta, la de la miel, una diosa a las que sus fieles llamaban antiguamente la Diosa Abeja. Sus sacerdotisas, cubiertas con una túnica blanca con capucha llevaban máscaras doradas con ojos verdes que las hacían similares a estos pacíficos animales. Y cuyo nombre, sin embargo, otros lo traducen como “negra”, dando así el significado de Diosa Negra, o “tenebrosa”, la Diosa Sol Negra o el Sol Negro, que da nombre a nuestra historia, haciendo un juego de palabras que la relaciona también con el eclipse profético. La misoginia de los griegos indoeuropeos hizo el resto. Y como las únicas fuentes comprensibles hasta la época de Champollion y Grotefrend, es decir, hasta ayer mismo, eran casi sólo griegas, se consolidó la masculinización de las diosas. Y los dioses parieron sin que nadie se sorprendiese. E incluso los griegos se inventaron la primera matriz artificial de la historia, el muslo de Zeus, para que Dionisos fuese su hijo, haciendo al dios traco-frigio nacer dos veces, porque era difícil justificar de otra forma el “auto-embarazo” de Júpiter. Meter Steunene era su nombre arcaico.

Esta historia la contaban los servidores de la Diosa, de negra y larga túnica de amplías mangas, en los mercados de la zona de Cilicia y Zippasla, y por extensión pasó a Creta, mientras compraban sandalias y babuchas de cuero rojo y ajustaban a sus cabezas, por debajo de la negra capucha que cubría y disimulaba su rostro, los puntiagudos gorros rojos de fieltro preceptivos de su orden que les identificaban. En su cintura, un tahalí sostenía un cuchillo ritual que nunca abandonaban, con la hoja de acero templado en sangre de un esclavo negro, una hoja cuyo dibujo, que nadie veía más que ellos, se decía que llevaba tres cuadrados inscritos en un círculo y una serpiente, de las que otras serpientes enroscadas eran su mango, símbolo eterno del poder de la Diosa. Y en el pomo, rematándolo significativamente, el Sol Negro de doce rayos (1 + 2 = 3). El Ojo de la Sabiduría. La imagen, otra vez, de la Diosa Sol Negra. Meter Steunene. Todos sumaban 21.

Pero, posiblemente, todo son leyendas, propias sin duda de los tiempos bárbaros en los que los hombres impíos sacrificaban a sus más bellas jóvenes y a sus primogénitos a las sanguinarias deidades de la Tierra, que dormitaban en el seno de la Diosa. En su antro se decía que se conservaban los cuerpos vivos de algunas de sus víctimas, “especiales”, en estado latente. Usando algún extraño procedimiento que hace tiempo se ha perdido y que sólo las viejas brujas en sus hechizos parecen recordar, cuando en sus antros funestos beben la sangre de los negros machos cabríos que sacrifican a Hécate, el nombre actual de la antigua diosa, con sus ritos de muerte. Unas ceremonias que se celebraban en las encrucijadas de los caminos. En las que resucitaban a los muertos. Mientras sus perros negros aullaban a la Luna. Ella es la Diosa Triple del cielo, la tierra y el infierno a la que los griegos denominaron Ártemis y los romanos, Diana. La diosa de las brujas.

En Egipto, el joven Paramessu tuvo éxito en su carrera, ascendiendo posiciones hasta llegar a general y Visir, pero al mismo tiempo también escaló puestos en el ámbito político, llegando a la cúspide bajo el reinado de Horemheb, el último rey de la dinastía XVIII, el cual le nombró su sucesor aún en vida, puesto que no tuvo herederos directos masculinos de la Princesa Mutnediemet, la última de las reinas de Akhetatón.

En opinión de muchos, el faraón Ramsés I es uno de los reyes más desconocidos del Imperio Nuevo egipcio. Pero, en realidad, no es una opinión correcta. Ciertamente son pocos los monumentos disponibles acerca de este Ramsés I, debido a que su reinado fue muy efímero, ya que sólo llegó a gobernar un año y cuatro meses. Cuando Ramsés I accedió al trono era ya un hombre maduro y estaba casado con una hija de Horemheb. Su hijo Sety era entonces un joven adolescente, nacido y criado en Siria. Su nombre era Setos, Mer-en-ptah, “El del dios Set, Amado de Path”, Y llevó como nombre de trono “Eterna es la justicia de Ra”. En el lenguaje de Akhetatón, su nombre sería “El Atón ha hecho con él la justicia”. O “Eterna es la justicia de la diosa Sol”, tal vez refiriéndose al eterno castigo que aún sufre en el vientre de la Diosa de la Tierra el asesino Yarsu de Zippasla.

Su esposa se llamó Tuya, como la madre de Ay y Tiyi. Y era pelirrojo, como su hijo, el futuro Ramsés II. Y hay quien dice que estos reyes, o al menos Ramsés I y II y sus sucesores, son los descendientes de aquel hijo de Nefertiti, de pelo rojo, como su madre y tal vez de uno de los familiares de Subiluliuma, el citado príncipe Yarsu de Zippasla, cuyo recuerdo se perdió hace ya mucho tiempo y cuya historia encontramos en este antiguo documento. O tal vez fue hijo de Horemheb, uno de los hijos de Seth, el Rojo, los nómadas del desierto denominados hicsos. Con él, con Ramsés I, su esposa y Nefertiti, la Dinastía de la Diosa Sol Negra, “La de cabello rojo”, había vuelto a Egipto. Como había prometido Horemheb a Yarsu y a Nefertiti, una noche en la que los dos habían compartido el amor de la reina de Egipto. Y quién sabe si Ipy-Hor. O Tutmés, que llevaba colgado al cuello el ojo y el espíritu de la reina, era el padre de la criatura. Nefertiti nunca lo reveló; que se sepa.

El rey hitita Subiluliuma murió de peste poco después en la guerra contra Egipto y su muerte coincidió con un eclipse total de sol, según se conoce por unas tablillas de Ugarit.

Y numerosos soldados egipcios e hititas corrieron la misma suerte. La muerte, el hambre y la destrucción afectaron a todas aquellas civilizaciones. El Imperio hitita desapareció para siempre poco después, como la misma Mitanni: Los Imperios de las otras dos reinas de pelo rojo que adoraban a la Diosa Negra. Y en Egipto perduró la Dinastía de Nefertiti, como habían predicho el oráculo y el juego del senet.

De los grandes Estados del momento, desaparecidos los grandes contendientes, sólo sobrevivieron, además de Egipto, Asiría y Babilonia casi otros mil años, los pequeños reinos a los que Hatti y Egipto dominaban, tanto en Asia Menor como en Siria: los Estados Neohititas y Arameos. En la costa las ciudades-estado fenicias. Más al sur, Israel. El Antiguo Testamento hebreo, su Libro Sagrado, recogió muchos siglos después la tradición de aquellos trágicos sucesos en su propia leyenda: Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis: el caballo blanco de la Guerra, el caballo rojo de la Peste, el caballo negro del Hambre y, finalmente, el caballo amarillo de la Muerte. La tradición y la moderna historiografía hacen de los hebreos los nómadas, bandidos, comerciantes, es decir, el heterogéneo grupo que recibe en las fuentes egipcias el nombre de hapiru.

Uno de cuyos jefes, citado en el Papiro Harris, llevaba por nombre Yarsu:

"...La tierra de Egipto estaba en manos de cabecillas y gobernadores de ciudades, se mataba al vecino, grande y pequeño. Después de ello sucedieron otros tiempos, con años vacíos y YARSU, UN SIRIO, estaba entre ellos como JEFE. Hizo que toda la tierra entera rindiera tributo ante él; UNIÓ a sus compañeros y saqueó sus posesiones (de los egipcios). Tomaron a los dioses como hombres y no fueron presentadas ofrendas en sus templos. ”

Según una de las leyendas que se cuentan en Egipto, si el perdido ojo del busto de Nefertiti aparece y es colocado en su lugar, Nefertiti, los suyos y su ciudad, revivirán. Porque Tutmés era un mago y conocía el secreto de la inmortalidad: La fórmula mágica que él conservó, escrita en el ojo de la reina que el artista llevaba colgado al cuello al huir de Akhetatón.

La magia de un rayo de luna iluminó poco a poco las oscuras estancias del Museo de Berlín en el que se conservan parte de los restos de la Ciudad del Horizonte del Sol, Allí, en una vitrina, observé un collar de diecisiete cuentas de ámbar en forma de abeja, que parece desentonar de las piezas egipcias circundantes. La finura del perfecto trabajo, propia de un excelente y experto orfebre, son más que evidentes. Su etiqueta dice: “Collar ritual de ámbar de estilo minoico. Tumba egipcia 21ª, Ugarit, Siria”.

Del resto del mágico tesoro de la reina y sus secretos aún no he hallado ni rastro, aunque he procurado seguir las pistas e instrucciones del papiro que heredé de mi madre. Mi búsqueda aún no ha acabado.

Tal vez un día, el espíritu de Nefertiti y Tutmés se junten y veáis al escultor enamorado al lado del busto mágico de esta reina, como le vi aquella mañana en el Museo de Berlín donde se conserva. Y tal vez se produzca el milagro de que vuelvan a existir, porque como sabéis, el tiempo no existe. Es un círculo mágico, sin principio ni fin, que los antiguos representaban en forma de serpiente que se muerde la cola: el Uroboros.

Si observáis el bello busto de Nefertiti, parece que la reina está viva. Y respira, porque parece que se mueven las aletas de su nariz. La luz oscura irradiaba del colgante mágico que guardaba los ojos de Akhenatón y su hijo, expuesto en una vitrina cercana. Una serpiente negra que se unía a la cobra mágica del busto de la reina, llegando al collar de ámbar, envolviendo y haciendo vibrar las otras piezas de la sala y el colgante mágico del cuello de Tutmés.

¿Habrá encontrado ya Tutmés a la reina?, me pregunté, recordando el conjuro escrito en el ojo mágico del busto de la reina que según mi papiro colgaba de su cuello al huir de Akhetatón.

Me estremecí, emocionada, como aquel amanecer en la Ciudad del Sol. La civilización egipcia negó la muerte. En cierto modo la venció con la magia del sonido, porque la vibración sonora, como el amor, es eterna. Y convierte el sonido mágico de cada ser en eternidad. Y le hacer revivir al pronunciarse su nombre, aunque haya pasado mucho tiempo de su muerte.

Imaginé que tal vez los espíritus que había sentido y oraban conmigo en la Ciudad de Akhenatón, y habían recobrado sus ojos y sus cuerpos al oír pronunciar correctamente el conjuro mágico grabado en el ojo de Nefertiti, se agolpaban a su alrededor, saludando a la reina con su nombre.

Tutmés la amaba y buscaba hace siglos. Milenios. Y, finalmente, su espíritu la había encontrado y revivido.

Nefertiti sonríe a los suyos, que conseguirán la paz y la vida eterna a partir de ahora. Sin embargo, en los ojos de la bella reina, una lágrima perdida, descubre su secreto más íntimo: Es sólo una mujer inmortal que añora a su verdadero amor. Un ser condenado por su traición, que despierta cada año, en primavera, también con un rayo de luna, para amar a la Diosa con la forma de la mujer a la que despreció y traicionó: la reina de Egipto.

Siempre en primavera. En un valle blanco lleno de almendros floridos, de belleza sin par: el Valle de la Muerte y de la Vida Eterna. En el que el viento aún conserva el suave olor de las eternas flores de los almendros y los susurros de un extraño conjuro:

“Cambiará el mundo sobre tu cuerpo, que florecerá cada año como señal del pacto, para que los hombres conozcan a la Diosa. Cambiarán los reyes y las naciones cambiarán también, a lo largo de generaciones de todos los tiempos. Y hasta los dioses cambiarán su nombre en las naciones, su poder y sus templos serán derribados y otros vendrán, pero tú perdurarás, eterno, pues tantos granos de arena caben en tu mano como estrellas y días tiene el Universo”.

NOTA DEL TRADUCTOR

Estos símbolos antiguos de Ártemis (las tres lunas y la serpiente), Apolo (las serpientes) y Leto (el laberinto de cuadrados y triángulos y el ojo radiado) citados, se encuentran grabados entre otros lugares antiguos en el Letoon de Xhantos, Lycia, al sur de la actual Turquía, al parecer el lugar más antiguo que se conoce de adoración a Leto, la antigua Diosa Madre prehistórica de Anatolia, cuyo culto evolucionado se adaptó en época histórica a los nuevos tiempos, haciéndosele en el área griega concebir del dios supremo, Zeus, a los dioses gemelos Ártemis y Apolo, quedando su culto relegado y oscurecido por el de sus importantes hijos.

Su antecedente parece ser una antigua divinidad anatólica denominada Eni Mahanahi, también conocida como la diosa Ana de Éfeso, a la que más tarde se identificaría con la popular Ártemis Efesia, cuya estatua de culto tiene colgadas numerosas protuberancias, tal vez senos, índice de su carácter nutricio o símbolos formados a imagen de las larvas que alimenta en su colmena, al ser también una Diosa Abeja. La parte inferior de sus estatuas o ependites lleva representadas figuras de abejas y cabras. Los brazaletes de los brazos de la diosa son a menudo serpientes. Estos tres son sus animales emblemáticos en las más arcaicas estatuas de culto. Esta diosa también era llamada Meter Steunene. Y recibía sacrificios humanos, tal vez la misma divinidad adorada en Creta, en el elevado santuario de cumbre de Anemospilia, en el que se descubrieron hace poco los restos de un edificio templario de la Edad del Bronce destruido por un terremoto en el que quedaron atrapados un hombre, dos mujeres y un muchacho que acababa de ser sacrificado a la divinidad femenina cortándole el cuello sobre una mesa de piedra. Bajo él, el vaso ritual aún conservaba el color de su sangre, cuatro mil años después del sacrificio de su joven vida a la sanguinaria divinidad suprema de la fertilidad, la vida y la muerte. La diosa Shapash era en Ugarit (Siria), la diosa solar. Aparece como la divinidad del “consejo definitivo”, la “lámpara de los dioses’’ que conforma la clarividencia divina. Diosa de la adivinación y de la profecía neobabilónica, era una divinidad relacionada con el inframundo, lugar que recorría en su curso nocturno, de ahí que se le atribuya una relación directa con los Refaim-reyes heroicos divinizados, caso similar al del dios-héroe Adad de Alepo y a los dioses-demonios del infierno.

Así pues, y con nombres diferentes, la diosa que aquí se cita continuamente era “La Diosa” con mayúscula. Siempre igual y siempre diferente en cada lugar, en cada santuario: la madre que daba la vida y la que acogía en el momento de la muerte, una especie de “Madre Tierra” generadora, fecundante y protectora, que recibía un nombre diferente en cada cultura. Por eso a veces se la llama “La Sin Nombre”. O como a lsis, ”La de los mil nombres" o Miriónima.

Cerca de Creta, en Mileto, en la costa egea de Anatolia, se encuentran las ruinas del Santuario de Apolo de Didima, uno de los mayores centros oraculares del mundo antiguo. Y en Baalbek, en el valle de la Bekaa, en el actual Líbano, aún perduran las impresionantes ruinas del templo del Sol, Baco-Dionysos, el mayor del mundo antiguo junto con el de Amón en Lúxor (Egipto). En estos templos recibía culto junto con la Diosa Sol su joven esposo, al que algunos llamaron Adonis. Otros Endimión o Adonis. Un joven dios que permanecía todo el año dormido y sólo volvía a la vida en primavera para amar a la diosa. En Babilonia se llamó Tammuz.

Manuwa y Maruta eran los nombres rituales de las tres grandes sacerdotisas de la Diosa Siria, conservados en una de las inscripciones que aún puede leerse a la entrada del templo del Lago Negro. Y de sólo una de estas sacerdotisas, la Gran Reina Negra, no se sabía su nombre. Tal vez no lo tenía, o era secreto, suponen los arqueólogos. Yo creo que era Kakuy. O tal vez Nefertiti, la protagonista de esta historia. Un relato que estaba escrito en una serie de tablillas de madera sujetas con anillas de marfil, del tamaño algo mayor que una mano de hombre, cubiertas de cera y escritas con un estilo, que se descubrieron en un barco fenicio hundido cerca de Uluburu, al sur de Turquía, en un tipo de escritura descifrada hace sólo unos cuantos años, cuya trascripción sale a la luz por primera vez en estas páginas. Le acompañaban una serie de documentos similares, conservados dentro de ánforas de miel, selladas con cera.

El texto principal comenzaba así:

MA-LÜ LA DA-RA ME SE-NE-PE MO-SA PO-RI-TO-RI-JA-RO-PO O MA-LA PO-TI NI JA LA ZI-PA-SA-LA-TE-NA-ME-MI-E-PE-I TO-RO-E l-E-RO PO-TO-LI-E-TE-RO E-PE-SE

Firmado: TI-NA-RO-RI PA-NA-TO-KRITI.

La traducción del principal de ellos, según algunos especialistas, es como sigue:

“Cuéntame ¡oh Musa! la historia de la Hija de la Diosa en el Santuario de la Piedra Negra, el Melitteion, camino hacia Creta con el ciego como guía. De los reyes hititas de la tierra de Zippasla y Wilusas, los barcos fenicios y las princesas de Tunip que amaron al Sol. Al lado de donde Belerofonte, el vencedor de la Quimera, vive todavía. En la tierra de Zippasla, cuyo nombre se ha olvidado. Mientras el cuerpo rodeado por la serpiente permanece para la eternidad como símbolo del tiempo infinito. El engendrado por Melitta, el ciego, Homeros, canta al nacido de la Diosa, cerca del río. Melittos, el Melitogenes, canta canciones de paz y concordia entre los reinos que ya no existen más que en la memoria de los hombres. Kybele, Potnia, Sol Negro, Apolo Febo, Zeus pater nefeleregeta. Enseñadme las altas cumbres del Ida, permitidme soñar bajo los muros de Zippasla. Allí donde Tutmés, Yarsu, Noemí Thetima y el Rojo clavaron su espada para la eternidad”.

Todos sellados y lacrados. Protegidos por una caja de cedro y nácar que no ha perdido su decoración de tres lunas, un laberinto y un ojo de obsidiana. A su lado, un puñal ritual cuyo metal, bronce negro, los arqueólogos están analizando y estudiando su decoración, consistente en tres serpientes a cada lado de la hoja de sección triangular y una empuñadura con tres serpientes enrolladas, del que insinúan pudo ser utilizado en rituales de magia y sacrificios humanos en algún lugar de la costa fenicia o Canaán a mediados del II milenio a.C.

Como nota curiosa hay que destacar un extraño ojo o sol negro de doce rayos, de tipo egipcio en su empuñadura, lo que hace de este objeto, por su iconografía, un ejemplar único al que los arqueólogos denominaron “Puñal del Sol Negro’’. Se conserva todo el pecio en el Museo de Bodrum (antigua Halicarnaso, Turquía), donde se halló entre los restos del naufragio. Por los objetos se supone que la singladura del barco era posiblemente Egipto, Licia-Cilicia, Zippasla, al norte de la actual Esmirna, en Turquía y finalmente Creta, donde aún viven los descendientes de Tutmés, (el artista que amó a la reina de Egipto y autor del famoso busto del Museo de Berlín). Y posiblemente de Nefertiti.

Diferentes reinos en la época de Akhenatón

Mapa de Egipto

Cuadro genealógico de Nefertiti

Ana Mª Vázquez Hoys

©Ana María Vázquez Hoys, 2010

ISBN: 9788461450534

Depósito Legal: M-52039-2010

Impreso en: www.e-impresión.com

Impreso en España.

Generado con: QualityEbook v0.73, Notepad++

Notas

¹ Nota de la autora. Aunque esta notación es mucho más moderna, se utiliza aquí a efectos prácticos.<<