Navidad, Navidad

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Cena de empresa

Una Nochebuena diferente

Noche de paz

Noche de Reyes

Regalo de Reyes

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Amelia Jiménez Graña

Navidad, Navidad

Cena de empresa

Vera llegó con la respiración entrecortada. Le dolían los pies por culpa de los zapatos nuevos, tras casi dos horas de plantón en el concierto navideño de su sobrino. Iba por obligación, porque su hermana se enfadaba, pero siempre llegaba tarde a la cena de empresa, pues solían coincidir las fechas.

Abrió la puerta del restaurante y buscó con la mirada. Sus compañeras de la oficina se encogieron de hombros: no habían podido guardarle sitio en una de las tres mesas que ocupaban los trabajadores de la empresa.

Tuvo que ocupar una silla en la esquina de la mesa más alejada, entre un tipo pálido de ojos verdes al que no había visto nunca y un árbol de Navidad decorado con bolas de colores. Había dos sitios vacíos frente a ellos y la gente de alrededor no parecía hacerles caso. El hombre le sonrió cuando colgó el abrigo y el bolso, aunque ella no le correspondió. Miró con cara de fastidio a sus compañeras, que reían y charlaban sin prestarle más atención, una vez hubo encontrado sitio.

Se arrepintió de haberse apuntado a la cena. Las que la habían convencido bebían sin parar, como cada año, contaban chistes y se carcajeaban. Siempre acababa yéndose temprano, incapaz de seguirles el ritmo. Esta vez le tocaba pasar la velada junto a un desconocido.

—Hola. ¿En qué departamento estás? —preguntó él, con amabilidad—. Yo estoy en Publicidad. Me llamo Carlos.

—Hola. Yo, en Finanzas y Contabilidad. —Intentó mostrarse cortés—. No te he visto nunca.

—Suelo viajar mucho. A ferias y congresos, ya sabes. ¿Quieres cerveza? —le dijo, mirándola a los ojos mientras le pedía la copa.

—No, gracias —dijo ella, alcanzándose una botella de vino blanco sin empezar —. Prefiero vino.

—La verdad es que no me gustan mucho las cenas de empresa, pero siempre piensas que no está mal socializar un poco —confesó Carlos.

—Ya. A mí me pasa igual. Aunque este año no hay mucha gente con la que hacerlo.

—Quítate los zapatos. Nadie se dará cuenta —dijo él, guiñándole un ojo, ante su gesto de dolor.

—Gracias. Me están matando.

Carlos demostró ser un excelente conversador. Mientras los platos se sucedían, intercambiaron impresiones y anécdotas sobre los distintos lugares que habían visitado.

—¿Has estado alguna vez en Menorca? —preguntó él, mientras hurgaba en el plato de polvorones, buscando uno de su agrado.

—No. Mis padres vivieron allí un par de años, cuando mi hermana era pequeña. Siempre he querido ir.

—Pues… Yo suelo ir en junio, a un apartamento que fue de mis padres. Si quieres, vamos este verano.

—Para… para… —dijo ella, divertida—. ¿No estás yendo demasiado deprisa? Nos acabamos de conocer.

—Bueno, tienes razón. ¿Y si vamos esta Nochevieja? —bromeó él, llenándose la copa.

—Bueno, si sobrevivo a la Nochebuena, hablamos —contestó Vera.

Al finalizar la cena, se acercaron sus compañeras, con gorritos de Papá Noel y guirnaldas doradas al cuello.

—¿Qué tal, Vera? ¿Te vienes al pub de al lado a hacernos unos gin-tonics ? —le dijo una, agarrándola del brazo—. Has estado muy sola toda la noche.

Vera se deshizo de ella con dificultad.

—No sé, creo que no. —Miró a Carlos y él le hizo un gesto negativo con la cabeza.

No le insistieron.

—¿Vives lejos? ¿Te pido un taxi? —preguntó Carlos.

—La verdad es que no. Podemos ir dando un paseo —dijo ella, cogiendo el abrigo.

—Ah, entonces, ¿no te duelen los pies? —se rio él.

—No, que he descansado ya. Pero si no quieres acompañarme…

—No, no. Vámonos. Yo tampoco tengo más ganas de fiesta.

El camino se hizo corto mientras seguían compartiendo anécdotas y risas. Cuando llegaron al portal, Vera se puso nerviosa al buscar las llaves en el bolso. «Ay, qué tonta estoy. ¿Por qué me pongo así?».

—Bueno… Podríamos quedar algún día —dijo él, al ver su cara de apuro.

—Sí, claro. Si quieres te doy mi número de teléfono —dijo ella.

—No tengo el móvil aquí, pero apúntamelo en la mano. —Sacó un bolígrafo dorado y se lo tendió.

Ella le tomó la mano, congelada por el frío imperante, y le garabateó su número.

—Buenas noches. Encantada de conocerte —le dijo Vera.

Carlos se inclinó y le dio un beso leve en los labios.

—Igualmente. Recuerda, tenemos pendiente un viaje a Menorca.

Vera abrió la puerta y, cuando se giró para decirle algo a Carlos, este ya había desaparecido. Se dio cuenta de que se había quedado con el bolígrafo y lo metió en el bolso.

Pasado el fin de semana, el lunes de Nochebuena le tocaba trabajar de mañana. Carlos no había dado señales de vida y pensó que sería debido a los días festivos.

Durante el almuerzo, no pudo resistir la tentación de preguntar por él en Recursos Humanos.

—¿Carlos? ¿No sabes el apellido?

—No. Pero está en Publicidad —recordó Vera.

—Hay dos Carlos en Publicidad. López en el despacho 31 y Díaz-Jiménez en el 37.

—¡Gracias! —Cogió el ascensor y se dirigió a la tercera planta.

En el despacho 31 no había nadie y en el 37, un hombre de unos cincuenta años le indicó que él era Carlos.

—Y, ¿sabe si el del despacho 31 ha venido hoy? —preguntó, ansiosa.

—No. Me comentó que tenía un viaje con su mujer y sus hijos. Se ha cogido las vacaciones a partir de hoy.

Vera se quedó de piedra. Murmuró un «gracias» algo forzado y se fue a su lugar de trabajo.

Pasó la mañana sin apenas tocar el ordenador, medio enfadada consigo misma por ilusionarse como una tonta. Contempló largo rato el bolígrafo de Carlos haciéndose toda clase de preguntas.

Llegó la hora de irse. Esa noche cenaba en casa de su hermana. Pasó por el mostrador y saludó a la recepcionista. Frente a ella se amontonaban los boletines de empresa que se editaban varias veces al año. Se fijó en uno de ellos, del año anterior. En la portada, entre las fotos de los empleados del mes de cada departamento, vio a un Carlos sonriente, con una nota: «Fallece en accidente de tráfico nuestro publicista más internacional, Carlos Santángel. D.E.P.».

—Oye, ¿conocías a este chico? ¿Qué pasó? —preguntó apurada a la recepcionista.

—Pues creo que fue tras la cena de empresa. Decidió dar un paseo de camino a casa, no miró al cruzar y lo atropelló un tío que iba pedo. Una lástima.

Una Nochebuena diferente

Luisa termina de teñirse las canas y suspira. Lava la brocha con cuidado, se quita los guantes de plástico y los tira en la papelera. Se dirige a la cocina y en su mente va organizando los platos que debe preparar. Saca ollas, sartenes y fuentes y las deposita en la mesa, apiladas de forma que parecen la torre de Pisa, a punto de caer. Deja pasar los minutos de rigor y vuelve al baño, a lavarse el pelo. Siempre piensa en ir a la peluquería y se le echa el tiempo encima con las compras de última hora.

Desde que se casó, cuando el Mundial de Naranjito, celebra la Navidad con su familia política. Añora las Nochebuenas con los suyos, pero al poco de casarse murió su padre y su hermana se llevó a su madre a una residencia, a otra ciudad. Se telefonean varias veces al mes y, en estas fechas, se envían postales cada vez más impersonales, casi con el mismo mensaje: “Feliz Navidad. Que el año… venga cargado de alegría, esperanza, ilusión y mucho amor”.

Mucho amor. ¡Qué ironía! El que recibe de su suegra, que ordena y manda en cada parcela de su vida. «Este año toca en tu casa, vas a hacer cordero, nada de canapés, macedonia de frutas de postre que estamos hartos ya de dulces…». El que recibe de su cuñada: que si esta vajilla es muy fea, que por qué no has puesto tal o cual mantel que te regalé, que si en mi casa estaríamos mejor, que cabemos todos, que si mis hijos esto no lo comen… Y así cada año. No recuerda cuándo dejó de opinar.

Su marido acostumbra a irse de cañas con los compañeros de trabajo mientras le deja a ella la faena. La faena de arreglarse, de cocinar, de meter en sobres las estrenas para sus sobrinos, aunque ya sean mayorcitos, de limpiar la casa… Le habría gustado tener hijos. No vinieron y tampoco movieron ficha para encontrarle solución.

Ollas, sartenes y fuentes caen con estrépito. Deja de poner la mesa, va a la cocina y contempla el desaguisado. Suspira con desaliento. Hace tiempo que dejó de tener ganas de celebrar la Navidad con esa familia. No le quedan fuerzas tampoco.

Se quita el delantal, coge el abrigo y el bolso y sale. Las luces iluminan las calles de la ciudad. La gente pasea con bolsas de los grandes almacenes. Hombres vestidos de rojo y blanco, con barbas postizas, reparten postales. Niños abrigados con guantes y bufandas, cogidos de las manos de sus padres, sonríen. Parecen felices. Ella debería sentirse feliz, pero no es así desde hace mucho.

Piensa en su cuñada, que llega a mesa puesta y le regala un estuche de colonia del supermercado. Piensa en su suegra, que acude con un abrigo de pieles distinto cada vez y ni siquiera trae una botella de vino. Piensa en su marido, que le da dos besos en la frente y se sienta, a esperar que le sirva.

Sus pasos la llevan a la cafetería donde acostumbra almorzar. Pide un cortado.

–Hola, Félix. Pensaba que no trabajarías hoy. –Toma un sorbo y sonríe al camarero.

–Hola, Luisa. ¡Qué va! El jefe me ha dicho que cierre a las diez. Como si fueran a venir clientes en masa justo hoy.

–¿Y llegarás a tiempo de cenar con los tuyos? –Luisa lo mira con preocupación.

–Llegaré tarde, a mesa puesta, sin haber podido ayudar a mi mujer, que todos los años cocina para nuestros tres hijos, mi suegra que está impedida y mi hermano, que no tiene trabajo. Para variar.

–Lo siento –acierta a decir Luisa.

Toma el café con tranquilidad, mientras observa al camarero que atiende a otras personas.

Se acerca a la barra y le dice al camarero:

–Vete a casa, Félix. Yo me encargo del bar.

–¿Qué dices, Luisa? ¿No tienes que cocinar o ir a cenar con tu familia?

–No. Este año no –afirma, intentando convencerse a sí misma de que lo que dice es cierto—. Son las siete y media. Te da tiempo de llegar y ayudar a tu mujer. Y pasar la Nochebuena con tus hijos sin prisas ni agobios.

El camarero duda. Reflexiona. Su jefe en esas fechas ni siquiera se pasa por la cafetería. No cree que entre mucha gente. Conoce a Luisa desde hace tiempo. Le deja las llaves en el mostrador.

–Está bien –le dice–. Pero me sabe mal por tu familia.

–No te preocupes. Esta Nochebuena será diferente.

Félix se marcha y le da las gracias con la mano. Luisa coge el móvil del bolso, ve que tiene varias llamadas perdidas y lo apaga. Entra un hombre y le pide un café. Cuando va a pagar ella niega con la cabeza:

–Invita la casa.

Saca un billete de cincuenta euros de su cartera y lo mete en la caja. Esta será una Nochebuena diferente.

Noche de paz

Inés se anudó el delantal y comenzó a sacar ollas y sartenes del armario. Se sintió satisfecha ante la limpieza de la cocina. «Los del voluntariado lo han dejado todo como los chorros del oro», pensó.

Llevaba cinco años cocinando para el comedor social de la parroquia y la cena de Nochebuena era su favorita. Solía preparar un menú a base de sopa de pescado, pollo asado y crepes rellenas de mermelada, además de turrones, mazapanes y polvorones. Le encantaba ver cómo, poco a poco, la despensa y la nevera se iban llenando con los donativos de las gentes del barrio: la morralla del pescadero, la harina del panadero, los pollos del carnicero… Ella misma se había encargado de confeccionar, meses antes, la mermelada con el excedente de Paco, el de la frutería.

Los parroquianos se encargaban de los dulces, entregados durante el belén viviente de los niños, celebrado días atrás. Con todo eso y su buena voluntad, preparaba una cena estupenda para unos veinte pobres, el cura y ella misma.

Normalmente, al comedor acudía un grupo de jóvenes voluntarios que se turnaba para ayudarla en la cocina y servir las mesas. Era el mismo grupo que se encargaba de amenizar las misas con guitarras y percusión. Una lástima que en Nochebuena no pudieran acudir, pues a Inés le encantaba la música y, sobre todo, los villancicos.

En sus tiempos mozos cantaba en una coral. Para ella, no comenzaba la Navidad hasta el día del concierto que se celebraba en la iglesia para recaudar fondos destinados a distintas asociaciones. Luego se casó con Juan, tuvieron dos hijos y en las pocas Navidades que disfrutaron juntos no faltaron los villancicos. Un accidente de coche se los había llevado a los tres hacía más de treinta años y esas fechas habían perdido su magia.

No se volvió a casar y volcó su vida en ayudar a los demás, en distintas organizaciones y asociaciones, de aquí para allá. Hacía cinco años desde la llegada del cura nuevo a la parroquia y, tras muchas discusiones iniciales con la gente del barrio, se había puesto en marcha el comedor social. Inés había encontrado, por fin, un lugar fijo en el que colaborar y sentirse útil.

El Padre Vicente le hacía un regalo por ayudar en la cena de Nochebuena. Un pañuelo, un libro, un CD… alguna pequeñez por confeccionar aquel sabroso menú para los indigentes, muchos de ellos habituales: Pedro, el ejecutivo venido a menos, ataviado con un jersey azul y un pantalón gris, que trataba de mantener limpios; Pepe, que rebuscaba chatarra en la basura para conseguir algo de dinero; Yuri, el rumano, un chico rubio y guapo que ayudaba a los tenderos del barrio a cambio de poder dormir en las trastiendas… Y así hasta un total de veinte hombres, jóvenes y viejos, que no tenían familia o la habían perdido hacía tiempo.

Días atrás, el cura le había preguntado qué le haría ilusión en Navidad. Ella le había contestado, sin pensar: «Ir a un concierto y escuchar Noche de paz , mi villancico favorito». Suponía que este año le tocaría otro CD de música clásica. Le decía al sacerdote que no hacían falta regalos, aunque al final, por no discutir, los aceptaba.

Fue al armario a buscar la tapa de la olla donde se cocía la sopa y se extrañó al no encontrarla. «¡Qué raro! ¿La habrán movido de su sitio los voluntarios al limpiar?». Colocó otra un poco más pequeña que estuvo a punto de caerse dentro.

El cazo para preparar la salsa del pollo al horno también había desaparecido. Quiso echar un chorrito de anís (truco de su madre) a la masa de las crepes y la botella no estaba en la despensa. «¿Se la habrá dado el cura a Ricardo, que siempre está bebiendo? Porque la última vez aún quedaba…».

Algo contrariada, dejó la cena en marcha y fue al comedor. El Padre Vicente no tardaría en llegar y en una media hora los indigentes se sentarían alrededor de la mesa.

Tras colocar el último tenedor y la última servilleta, apareció el cura.

—¿Qué tal, Inés? ¿Cómo vas? —la saludó, afectuoso.

—Bien, bien. Ya está todo casi a punto. Falta poco, ¿no? —preguntó, mirando el reloj.

—Sí, ahora vendrán. ¿Has visto el belén que han colocado los voluntarios esta mañana? Está precioso.

—No, no lo he visto. Pensaba ir después de la cena, antes de la Misa del Gallo.

—Vamos ahora, si quieres, que luego estará todo el mundo viéndolo. Le han puesto unas luces estupendas —dijo él, casi empujándola.

—Espere, que apago el fuego, que si no, se nos quemará la sopa y armaremos la de San Quintín.

Salió de la cocina y cerraron el comedor. Entraron en la iglesia por una de las puertas que comunicaban con la sacristía. El cura la tomó del brazo y encendió un interruptor.

El altar se iluminó e Inés vio el magnífico belén a sus pies. Alrededor, los voluntarios le sonreían con guitarras y panderetas en mano. No solo ellos, sino también Pedro, Pepe, Ricardo y el resto de pobres del barrio, armados con tapas, cazos y botella de anís, comenzaron a cantar:

Noche de paz, noche de amor,

claro sol brilla ya.

Y los ángeles cantando están:

“Gloria a Dios, gloria al Rey Inmortal”.

Duerme el niño Jesús,

duerme el niño Jesús.

Inés, emocionada, se unió al improvisado coro e inauguraron juntos una de las mejores cenas de Nochebuena, con concierto incluido.

Noche de Reyes

—¡Vamos! Los niños llevan un rato esperando y se están durmiendo —increpó Rosa a los tres hombres disfrazados de Reyes Magos.

Acababa de abrir la puerta para ver si llegaban y allí estaban, agazapados en el rellano de la escalera: Melchor con su barba blanca y una capa roja ribeteada en oro; Gaspar, pelirrojo, con corona incrustada de piedras verdes y Baltasar, de terciopelo blanco y morado.

«Parecen más tontos que los del año pasado. Menos mal que el negro es de verdad», reflexionó, mientras los hacía entrar.

Llevaba tres años contratando a una agencia la visita de los Reyes Magos. Los niños se lo pasaban pipa y a los padres se les caía la baba con las caras ilusionadas de sus hijos.

—Pasad. Ya sabéis lo que tenéis que hacer —les indicó y abrió la puerta de la sala de estar.

Los tres se miraron, perplejos, y la acompañaron, algo reticentes. Cuatro niños de edades diversas los contemplaron, boquiabiertos. La más pequeña, una rubia de ojos claros, los señaló con la manita. Los otros tres comenzaron a dar golpes en la mesa con los cubiertos de plástico.

Rosa se impacientó. Los tres tipos que había contratado este año no tenían pinta de saber a qué se dedicaban. Con lo sencillo que era disfrazarse de Rey Mago, hacerles un par de carantoñas a los niños y entregarles los regalos que los padres habían comprado.

Tocó a Baltasar en el hombro y lo miró con ojos furibundos. Este se acercó a la niña y le hizo un gesto de burla, bastante forzado. Melchor, imitándolo, se sentó al lado del niño mayor, un moreno con ojos de pillín.

—¿Qué tal? ¿Cómo estás? —sonó una voz grave—. ¿Te has portado bien este año?

—Síiiiiiiiii —gritó, golpeando la mesa otra vez.

—¿Y qué te han traído los Reyes? —continuó preguntando. El niño, extrañado, se encogió de hombros.

—Pero, ¿cómo le haces esa pregunta al crío? —exclamó uno de los padres.

—Me refería… a qué nos había pedido, a ver si se lo hemos traído —intentó disculparse Melchor—. ¿Has sido bueno?

Mientras tanto, Gaspar se rascaba por debajo de la barba y jugaba con otro de los chavales a piedra, papel o tijera.

Rosa echaba chispas. «¡Qué tíos más memos! Es la última Navidad que confío en esta agencia». Le hizo un gesto a su marido para que trajera los regalos y fulminó con la mirada a Melchor, que había cogido un pedazo de roscón sin permiso y tenía la boca manchada de nata y trufa. Este se levantó y estuvo a punto de llevarse el resto del postre con la manga del traje.

—Venid aquí. Tenéis que hacer algo más que zamparos mi roscón. Dadles los regalos a los niños —le susurró, enfadada.

El marido tendió un paquete a cada uno y se quedó con otro en las manos.

—Bueno, vamos a ver… este regalo es para… ¡Carlitos! —leyó Melchor en el envoltorio.

El niño que antes jugaba con Gaspar se levantó de un salto, como activado por un resorte, y le arrebató el regalo. Hizo trizas el papel y exclamó un gracias no muy convincente cuando vio la caja de un dron. Se sentó en el suelo y se olvidó del resto del mundo.

—Y este es para… ¡Álvaro! —exclamó la voz gangosa de Gaspar.

El moreno con ojos de pillín, al ver una de las más modernas consolas de videojuegos, ni se inmutó. Como Carlitos, fue a sentarse a otra de las esquinas de la sala, sin dar las gracias.

Los padres se movían de aquí para allá haciendo fotos y vídeos con los móviles y sonreían felices.

El tercer niño, un rubio que hasta entonces no había hablado y al que llamaron Borja, murmuró por lo bajo: «Gracias, Baltasar». Fue el único que se sentó a la mesa para jugar con su juego de construcción y desparramó todas las piezas entre los restos de roscón, patatas fritas y refrescos.

—Y ahora… Clarita, ¿quién es tu rey favorito? —preguntó Rosa, bizqueando y guiñándole el ojo a Melchor, que no le hacía mucho caso. Esperó un momento.

—Soy yo, ¿verdad? —exclamó él, al darse cuenta, agarrando el regalo de las manos del marido de Rosa—. Aquí tienes, preciosa.

La niña cogió el paquete y lo miró varias veces. Luego, lo abrazó y le dijo:

—Gracias, eres el mejor de todos. Siempre te portas bien.

Melchor se mesó la barba blanca y le dio dos sonoros besos en la mejilla. Clarita se quedó un rato pegada a él hasta que decidió rasgar el papel. Su nueva muñeca le encantó y volvió a abrazar y besar al rey.

—Bueno, bueno, gracias por todo —dijo Rosa, empujando a los reyes hacia la salida. Ya que no les veía mucha decisión, les pagaría menos y eso que se ahorraba.

En la puerta, les dio un sobre y los despidió deprisa.

—Gracias, gracias —repitió—. A ver si el año que viene lo hacéis mejor —dijo, pensando que seguramente sería el último encargo de aquellos tres.

Salieron al rellano y bajaron las escaleras en silencio. En el portal, Baltasar preguntó:

—Bueno, ¿cuánto hemos ganado?

Melchor abrió el sobre y contó los billetes.

—Trescientos euros. No está mal, ¿no?

—La verdad es que no, teniendo en cuenta que no hemos tenido que colarnos en ninguna casa a robar, como habíamos pensado —dijo Gaspar, quitándose la barba y rascándose—. ¿Tenemos tiempo de ir al bar?

Mientras tanto, Rosa se felicitaba por haber quitado ciento cincuenta euros del sobre. «Esos tres no se merecían más, por sosos». En ese momento llamaron al timbre y fue a abrir, temiendo que volvieran a reclamar el dinero.

—Buenas noches, disculpe la tardanza —habló un nuevo Melchor—. Se nos ha hecho tarde en la anterior casa. ¿Nos indica dónde están los niños?

Regalo de Reyes

Lucas metió las manos en los bolsillos de la gabardina y siguió paseando por el parque. Las hojas de los árboles crujían bajo sus pies. Un viento de poniente comenzó a soplar y miró al cielo sin nubes. Los árboles eran aún frondosos a pesar de la sequía.

No parecía seis de enero. Años atrás, las temperaturas eran más acordes con la estación invernal y se podía ver a los niños, ataviados con guantes y bufandas, disfrutando de sus juguetes al aire libre. Ahora no había rastro ni de niños ni de familias felices.

Los días de Reyes solía llevar a sus hijos a ese mismo parque. Recordó uno de ellos. Quique debía de tener unos diez años y daba vueltas con sus nuevos patines alrededor de su hermana Teresa, que a duras penas podía mantener el equilibrio en la bicicleta. Los dos reían y gritaban a sus padres que los mirasen. Volvieron a casa cansados de jugar. Su mujer Lorena mandó a los niños recoger y ducharse mientras se comía los restos del roscón y le ponía la corona a él, entre bromas y risas.

Sus hijos crecieron y la ilusión fue desapareciendo. Quique se fue a estudiar al extranjero y, aunque volvía a casa por Navidad, sus múltiples compromisos con amigos y otros allegados le quitaban tiempo de estar con sus padres. Teresa se mudó a otra ciudad y dejó de visitarlos con tanta frecuencia. Una vez perdida la inocencia y la magia de la noche de Reyes, ya no tenía mucho sentido celebrarla y, sobre todo, tras la muerte de Lorena por una corta pero dura enfermedad.

Poco antes de Nochevieja, un veintiocho de diciembre, los menores de tres años fallecieron de manera súbita. En muchos países se sucedieron funerales multitudinarios y en diversas localidades se suspendieron fiestas de fin de año e, incluso, cabalgatas de Reyes.

A pesar del dolor de las familias y de las voces airadas que exigían investigaciones serias, nunca se supo el porqué de aquellas muertes. A aquel acontecimiento se sumó el hecho de que las mujeres dejaron de engendrar hijos. Ni siquiera los mejores especialistas en reproducción asistida podían explicarse qué sucedía, pues los tratamientos dejaron de surtir efecto y los embarazos se contaban con los dedos de una mano.

Veinte años después y con la natalidad por los suelos, era difícil ver niños. Solo las ciudades principales seguían adornando calles y parques con luces de colores y celebraban la cabalgata de Reyes, intentando agrupar a cuantos niños hubiera en las localidades adyacentes. La Navidad había perdido su brillo y su sentido.

Lucas siguió caminando por el parque. La fuente seca le trajo el recuerdo de sus hijos jugando con un barco tallado en madera por él mismo. Acabaron mojados tras salpicarse innumerables veces y se llevaron una buena reprimenda por parte de madre y esposa.

Sus pasos le llevaron, con lentitud, a casa. Hacía tiempo que no le esperaba nadie. Fue a la cocina a calentarse algo de comer y sonó el teléfono.

–Hola, papá. ¿Estás sentado? –La inconfundible voz de su hija lo alegró. Llevaba meses sin noticias suyas.

–No. ¿He de sentarme? –dijo él, acercándose al sofá.

–Bueno, como quieras. Tengo que darte una noticia –Lucas se sobresaltó–: Vas a ser abuelo en primavera.

Se quedó mudo unos instantes y se apoyó contra la pared.

–Papá, ¿papá? –Su hija se angustió–. ¿Estás ahí?

–Sí, sí. Es una noticia maravillosa. Es un verdadero milagro.

–El mes que viene iremos a verte y te contaremos bien todos los detalles. Quizás volvamos a la ciudad. Así podrás disfrutar del bebé y estaremos más cerca.

Tras intercambiar algunas palabras, Lucas colgó. Se encaminó al trastero y contempló la bicicleta de su hija, los patines de Quique y el barco tallado en madera que había guardado, hacía tiempo, sin saber por qué. Por fin, alguien volvería a usarlos en el parque.

© 2021 Amelia Jiménez Graña

Todos los derechos reservados.

ISBN: 9788411230667

Edición e impresión: BoD – Books on Demand GmbH