La Enviada

de Dios

Álvaro Calvete Aguilar

EDICIONES HADES

“Novela”

© Álvaro Calvete Aguilar

© Ediciones Hades

12004  Castellón de la Plana

info@edicioneshades.com

http://edicioneshades.com/editorial.html

ISBN –  978-84-942784-9-5

Depósito Legal –  CS 431-2014

Ilustración y Diseño Portada –  Javier Blázquez Murillo

                                          http://ilustracion-jbm.blogspot.com

LA ENVIADA

DE DIOS

“Cuando deseas alguna cosa,

todo el Universo conspira

para que puedas realizarla”.

Paulo Coelho, El Alquimista

Prólogo

“La enviada de Dios” es un vertiginoso trayecto donde conviven la locura y el frenesí, una avalancha de sensaciones que provocará en el lector la acuciante necesidad de conocer el destino que envuelve a unos personajes perfectamente imperfectos, y donde la oscuridad impregna la negra silueta del ser humano.

Álvaro Calvete Aguilar nos ofrece una novela que recurre a un electrizante ritmo de situaciones que estimulará la mente de aquellas personas necesitadas de asimetrías arguméntales, giros descompasados en la composición de la trama y un caótico rumbo de los acontecimientos. En definitiva, frío y calor al mismo tiempo.

Este libro muestra el poder de los dictámenes ancestrales, la victoria de lo absurdo, la realidad encubierta en un complejo puzzle en el que todas las piezas deben cohesionar para que se vislumbre la figura de lo único y verdadero.

Álvaro ostenta en su profundo ser la inercia innata de conjeturar mundos en los que el bien y el mal utilizan diferentes máscaras que se van intercambiando para esconder el primogénito rostro de la realidad, dramática por momentos, esperanzadora y ecuánime en otros. Todo ello propuesto desde su indudable capacidad para engendrar de la nada intrincados laberintos que requieren de un avispado ratón que busca desesperadamente su trozo de queso.

“La enviada de Dios” nos revela pues una verdad disfrazada que nos incita a pensar si realmente somos marionetas movidas por un atávico poder del que nadie puede escapar, y entonces me pregunto, ¿cuál es el mesiánico mensaje que debemos recibir?

José María Gutiérrez Durán

Autor de “A cinco pasos de ti”, “Siempre creí en princesas” y “Maldita Afrodita”

Capítulo 0

En algún lugar desconocido para el hombre una interesante conversación tenía lugar:

—Les encontraré —decía una voz femenina con convencimiento.

—Asegúrate de que sean los candidatos perfectos —le contestó otra más cavernosa y misteriosa.

Y luego una pausa, silencio, quietud.

Era la calma que precede a la tempestad.

Primera parte

Reunión

Capítulo 1

Barcelona, España. 8 de abril de 2011

El día comenzaba temprano para Héctor Diouf. A las 7:35 sonaba su reloj-despertador de los de antes, de esos que taladran el oído con un sonoro y acuciante “ring” que te hace sacudir espasmódicamente como cuando estás soñando y crees que te caes. Héctor sin embargo estaba acostumbrado a semejante tortura para despertarse. Sacó su brazo de entre las sábanas de raso blancas que envolvían su cuerpo y apagó el aparatoso trasto posando su mano con pesantez sobre él. Lo primero que hacía nada más levantarse era tomar el mando de la minicadena que tenía justo al lado del reloj-despertador, pulsar el botón de “reproducir”, y esperar a que sonara su CD de bandas sonoras de cine que lograba que su estado de ánimo fuera el adecuado de cara a afrontar una nueva jornada de trabajo. Ni que decir tiene que Héctor era un “friki” de la música sacada de las películas, sobre todo las instrumentales, y acostumbraba a vincular algunos momentos del día o situaciones al amplio repertorio de canciones que a menudo pululaban por su mente tarareándolas en silencio. Aquella mañana, su equipo de música reprodujo una de las melodías de “El Señor de los Anillos”, más concretamente Concerning Hobbits, de la primera parte que componía la trilogía. Aquella cancioncilla alegre y despreocupada le hacía comenzar el día de buen humor. Para él era muy importante despertar con una sonrisa en la boca, y aquellos acordes de flautín, chelo y violín, lograban que cada mañana Héctor se tomara la vida como algo maravilloso.

Héctor era senegalés de sangre pero español de nacimiento, su madre dio a luz en la patera que la acercaba a una vida mejor en aguas españolas antes de morir víctima de la hipotermia, logrando al menos otorgarle una oportunidad a su hijo lejos de las costas africanas. La infancia de Héctor no fue fácil, siempre yendo de aquí para allá a cargo de servicios sociales hasta que un adinerado abogado barcelonés, dueño de un bufete, viudo y sin hijos, lo acogió y le proporcionó toda la educación y los recursos necesarios para que ejerciera la abogacía, asegurándose así su legado antes de partir junto a su esposa. A la edad de treinta y cinco años, Héctor heredó el pequeño imperio de su padre, que fallecía víctima de un cáncer de colon que finalmente le ganó la batalla.

Como cada mañana, Héctor se montó en su todoterreno Audi Q7 color negro metalizado y circuló por las calles de Barcelona escuchando las noticias de la radio durante los 15 kilómetros que duraba el trayecto. A las 8:50, en la entreplanta de un edificio situado en la Calle de Bailén, Héctor abría una puerta con un cartel que rezaba su apellido seguido de “& Asociados” bajo la silueta sombreada de una balanza perfectamente equilibrada. Tras ella, una mujer oronda de unos cincuenta años con unas lentes minúsculas apoyadas en la punta de la nariz (y que siempre llegaba veinte minutos antes que él) le saludó afectuosamente desde su asiento detrás de una mesa de oficina:

—Bueno días señor Diouf —dijo esbozando una cálida sonrisa y ajustándose las gafas con el dedo índice sobre el caballete de su tabique nasal.

—Buenos días Ángela —le correspondió con voz varonil.

Héctor iba vestido con un traje negro combinado con camisa blanca y corbata también negra que le quedaba como un guante; su metro noventa de altura y su complexión atlética esculpida en el gimnasio que había en su calle le hacían un tipo atractivo y a la vez intimidador. Llevaba el pelo bien corto y una perilla perfectamente recortada, y sus dientes parecían más blancos de lo normal cuando sonreía. Desprendía un intenso y embriagador olor a Baldessarini.

—¿Ha llegado el fax del señor Scott? —preguntó soltando su maletín negro y tomando unos papeles de encima de la mesa que ojeó mientras esperaba respuesta de su secretaria.

—Ayer a última hora —Ángela se los entregó a su jefe y este los añadió a la pila que ya sujetaba.

—Bien, llámele en veinte minutos y dígale que le espero en mi despacho —se puso los papeles bajo el brazo, recogió su maletín y se encaminó hacia la última sala del pasillo.

—Sí, señor.

Héctor era un hombre responsable, muy comprometido con su trabajo, y aunque de puertas para afuera era de lo más cordial y bromista, cuando se trataba de cuestiones laborales no admitía fallos, siempre exigía el máximo a sus empleados y era tan estricto como severo. Aquello también era algo que había heredado de su difunto padre de acogida, un hombre recto y disciplinado, chapado a la antigua.

El despacho de Héctor era el más amplio, casi el doble que el de sus asociados. Todos los muebles eran de madera de cedro color caoba, las estanterías estaban colmadas de libros, las pare-des repletas de cuadros con diplomas y títulos, y la mesa era tan amplia como una de billar, con un confortable y ostentoso sillón de piel para él y dos sillas de madera también cómodas, pero claramente de menor calidad, para sus invitados. A su espalda, un enorme ventanal ahumado daba a la vía urbana.

Cuando se hubo encerrado en su despacho, Héctor se despojó de su chaqueta colgándola delicadamente en el perchero que había junto a la puerta, se sentó en el amplio sillón de piel y comenzó a estudiar, más detenidamente, los papeles enviados por fax la noche anterior hasta que llegara su primer cliente del día.

Capítulo 2

Aquel viaje improvisado le estaba saliendo demasiado caro a William Scott, un prejubilado soltero escocés de cincuenta y siete años, pelirrojo, con la cabeza llena de rizos y la cara de pecas. Tenía los ojos verde oliva y el ceño constantemente fruncido. Aquel hombre parecía estar siempre de mal humor.

Tres días atrás había viajado en avión desde Glasgow hasta Barcelona en una excursión organizada por el bar que frecuentaba en la Mitchell Street para ver el partido de fútbol que enfrentaría a su equipo, el Celtic de Glasgow, contra el FC Barcelona en el Camp Nou en la ida de los cuartos de final de la Liga de Campeones. Que el Celtic llegara a cuartos era un hito en la actualidad, y si encima se enfrentaba al todopoderoso Barça de Guardiola, que estaba deslumbrando al mundo entero con el fútbol que practicaban, sin duda la ocasión bien merecía que un forofo como él acudiera a la cita. Total, cogería el avión con salida desde el aeropuerto de Prestwick a las 15:30, y en unas escasas tres horas estaría en El Prat. El partido comenzaba a las 20:45, finalizaba a las 22:30, y cogía el vuelo de vuelta a las 00:30, es decir, a las 4:00 estaría contando ovejitas en su casa con más de 3.000 kilómetros en el cuerpo, la visita a un país extranjero, y con la experiencia de haber vivido una eliminatoria que pasaría a la historia. Solo el resultado era una incógnita, ¿quién podía decirle que su equipo no jugara aquella noche el mejor partido de la temporada y diera la campanada en el feudo del que se presumía era el mejor equipo de fútbol de todos los tiempos? Así se lo había pintado el dueño del bar en Mitchell Street, y si además la oferta por grupo y el viaje exprés en el día salía a menos de cien euros por cabeza… ¿quién podía resistirse?

Ahora en cambio se maldecía por haber cruzado el Canal de la Mancha sin necesidad alguna. Hubiera visto el partido en el bar, sentado en su butaca de mimbre habitual cerca de un radiador y con una Belhaven bien fría encima de la mesa acompañada de unos frutos secos. Además, de ese modo hubiese evitado presenciar en directo el bochornoso espectáculo ofrecido por su equipo. No hubo campanada posible, pues el FC Barcelona había goleado al Celtic con un contundente 4-0 y clasificaba virtualmente al equipo español para las semifinales de la máxima competición europea.

Mas esa no iba a ser la única desgracia del día. Al término del encuentro, cuando se disponía a cruzar una calle junto al resto de desilusionados escoceses que le acompañaban, se quedó rezagado porque se le había salido el zapato y, cuando quiso seguirlos, lo hizo lanzándose al asfalto sin ni siquiera mirar. Un mastodonte de coche le embistió en la pierna izquierda levantándolo del suelo y dejándolo conmocionado en el suelo.

Cuando William despertó estaba tendido en una cama blanca inmaculada del Hospital San Rafael y percibió un fuerte olor a desinfectante. Junto a él, un doctor con el estetoscopio colgando del cuello y las manos metidas en el bolsillo de su bata blanca; Robert, el dueño del bar en Mitchell Street; y un corpulento hombre de color trajeado que le miraba con preocupación.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó en inglés dirigiéndose a su compatriota.

—Te atropelló un coche y te trajimos al hospital, has estado inconsciente durante algunas horas —le informó Robert emplean-do un tono de voz sosegado, tranquilo al ver que su cliente y amigo estaba bien.

—Me temo que yo he sido el culpable de semejante desgracia, acepte mis disculpas —intervino el hombre de color en perfecto inglés inclinándose ligeramente con la mano derecha puesta sobre su pecho en señal de disculpa.

William, con su ceño fruncido, escudriñó el rostro del hombre y murmuró algo por lo bajo que ninguno pudo descifrar, pero cerró sus puños con fuerza contra las sábanas dejando entrever que las disculpas no eran bien recibidas.

—Escúcheme por favor, soy abogado. Solucionaremos esto como personas civilizadas y todo habrá quedado en un susto, ¿de acuerdo? —insistió.

—William, este hombre ha sido muy atento y no se ha separado de ti en todo este tiempo. Dice que habrá que arreglar algo de papeleo pero que es un proceso sencillo. Asume toda la culpa y se hará cargo de los gastos hasta que puedas volver a Glasgow —intermedió Robert esbozando una sonrisa.

—¿Hasta que pueda volver a Glasgow?, ¡pero si nos vamos esta misma noche maldita sea! —gruñó exasperado incorporándose con violencia.

—Son las ocho de la tarde del miércoles Will, hace casi un día que partió nuestro avión.

—¡¿Cómo dices?! —al principio protestó, pero inmediata-mente después dejó escapar un profundo quejido al mismo tiempo que se llevaba la mano izquierda a la cabeza. Un chichón amoratado sobresalía de su frente como un huevo en una copa de champán.

—El señor Scott necesita descansar —interrumpió el doctor sacando las manos de sus bolsillos.

—Sí, claro —dijo Robert.

—¿Cuándo podré irme? —preguntó William alzando la vista hasta el médico.

—Pasará aquí la noche y mañana a primera hora podrá ir donde le plazca —dijo esbozando una compasiva mirada—, pero deberá llevar unas muletas para ayudarse a caminar, ha sufrido una pequeña fisura en el menisco, aunque no es nada grave —añadió apretando los labios—. Si me disculpan —se despidió yendo hacia la puerta y dejándola entreabierta para que los otros dos ocupantes le siguieran.

—Descansa Will, yo me quedaré aquí hasta que te recuperes, ¿de acuerdo? —Robert posó su mano sobre la pierna derecha de su amigo en gesto conciliador y este asintió a regañadientes.

—Le prometo que en un par de días podrá volver a su país —fueron las palabras de despedida del hombre que le había atropellado.

—¡¿Un par de días?! —aquella información le hizo volver a mostrar una actitud desabrida en busca de una explicación en los ojos de su compatriota.

—Hay que hacer unos trámites con el seguro Will, tendrás que pedirle a alguien que te envíe algunos documentos desde Glasgow.

El viejo y cansado William suspiró dándose por vencido, no le quedaban fuerzas para seguir protestando, y el punzante dolor de su cabeza, como si le estuvieran clavando un tornillo en plena sien, se le agudizaba cada vez que se irritaba. Muy a su pesar, no le quedaba otra que resignarse, de modo que se dejó caer sobre la almohada y anunció en tono condescendiente:

—De acuerdo, pero quiero que tú vuelvas a Glasgow —le dijo a Robert con convencimiento—. Tienes un negocio que atender y tu mujer te estará esperando. Además, necesito que me busques los papeles que necesito para arreglar este embrollo.

Su amigo fue a abrir la boca para decir algo pero William continuó hablando sosegadamente.

—No me malinterpretes, agradezco que quieras quedarte, pero no es necesario, llevas un día aquí por mi culpa y dudo mucho que este amable abogado —le lanzó una mirada perversa— vaya a costear también tus gastos, no podría dejar que pusieras dinero de tu bolsillo.

Sabiendo lo terco que era, Robert solo pudo asegurarse de que aquello era lo que realmente quería Will.

—¿Estás seguro?

—¡Claro que sí, maldita sea! —gruñó una vez más—. Coge la llave de mi casa de la chaqueta y vete, mañana te llamaré para decirte dónde están los papeles.

—Está bien, si necesitas cualquier otra cosa, avísame.

Antes de irse, el abogado se acercó hasta la mesita que había junto al cabecero de la cama y dejó una tarjeta.

—Aquí le dejo mi número de teléfono, en cuanto salga mañana del hospital llámeme. Guarde todas las facturas de los gastos que tenga durante estos dos días: taxis, hotel, comida…, yo se lo abonaré cuando volvamos a vernos.

William no dijo nada, simplemente siguió con la mirada de pocos amigos al causante de su desgracia, y cuando este se disponía a salir de la habitación con el pomo de la puerta en la mano le dijo:

—Debió ir con más cuidado.

El hombre se detuvo y sin mirarle siquiera le respondió:

—Y usted debió mirar bien a ambos lados antes de cruzar.

Dicho esto cerró la puerta tras de sí.

William emitió un nuevo suspiro y se acomodó en su lecho. Tomó la tarjeta del abogado entre sus dedos y la leyó:

Diouf & Asociados

Abogados

Calle de Bailén 4, entreplanta 1

08018 Barcelona

Teléfono/fax: 934 020 984

Móvil: 626 003 330

Capítulo 3

A la mañana siguiente, a las 12:36, William Scott recibió el alta médica. Apoyado sobre las muletas que le habían proporcionado y sin más equipaje que su desgastada cartera de cuero que guardaba en el bolsillo de atrás de su pantalón vaquero, el viejo y maltrecho escocés abandonó el hospital. Cogió uno de los taxis negros con las puertas amarillas tan característicos de la ciudad que había en una parada cercana y le pidió al conductor que le llevara a un hotel que no fuera muy caro, algo sencillo para pasar la noche. Si hubiese tenido la certeza de que el tal Diouf le iba a costear todos los gastos habría reservado habitación directamente en el Princesa Sofía, pero como era un hombre desconfiado y de quien debía fiarse acababa de atropellarle la noche anterior, decidió que lo más sensato era gastar lo menos posible, no fuera a ser que también su cuenta bancaria sufriera un atropello.

Cuando el taxista le dejó a las puertas del hostal se percató de que este se había tomado sus indicaciones al pie de la letra. Unos desconchones en la pared y la ausencia de la letra “O” en el luminoso indicaban que aquel “HSTAL” debía de ser, si no lo era ya, uno de los más ruinosos de la ciudad, no, más aún, del mundo entero. Sin ganas ni fuerzas para replicar ingresó en él, pagó una habitación y lo primero que hizo fue usar el teléfono público para llamar al bufete. Sacó la tarjeta que guardaba en la cartera del pantalón y marcó el número fijo.

—Diouf y asociados, le atiende Ángela, ¿en qué puedo servirle?

William no entendió ni jota. Aunque sabía algo de español, aquella mujer había hablado con tal ligereza que bien podría habérsele hecho un nudo en la lengua.

—In english, please —respondió muy lentamente para ver si contagiaba a la mujer del otro lado del teléfono.

—Oh, excuse me —se disculpó la fémina y continuaron la conversación en inglés—. ¿En qué puedo ayudarle?

—Querría hablar con el señor Diouf por favor, soy William Scott.

—Ah señor Scott, estaba esperando su llamada, el señor Diouf ya me advirtió de que llamaría. Me ha dicho que debe usted enviarle la póliza de su seguro, la cartilla del banco y su pasaporte, el número de fax lo tiene usted en la tarjeta que le dio —el inglés de la secretaria era un tanto rudo, pero entendible.

—Está bien, dígale que esta tarde le mandaré la póliza y la cartilla del banco, el pasaporte lo tengo yo.

—De acuerdo, en cuanto tengamos los documentos le llamaremos para que venga a firmarlos. ¿Me puede facilitar un número de teléfono por favor?

—No tengo teléfono, pero me hospedo en el Hostal María Luisa.

—De acuerdo, gracias. Que tenga un buen día —se despidió Ángela sin ni siquiera esperar respuesta. Debía de ser una mujer ocupada, pensó William.

Colgó el auricular y seguidamente volvió a descolgarlo, esta vez para llamar al bar de la Mitchell Street.

—Robert, soy William —dijo nada más descolgarse.

—¡Will! —exclamó su amigo notablemente contento—, ¿qué tal estás?

—Bien, bien, estoy en un hotel —miró a su alrededor dudando de si lo que acababa de decir era del todo cierto—. Necesito que me mandes los papeles.

—Claro, esta tarde en cuanto cierre el bar voy a buscarlos, ¿qué necesitas?

—La póliza del seguro y la cartilla del banco. Están en una carpeta azul que hay en el primer cajón del recibidor de la entrada, y tienes que mandármelo a este número de fax, ¿tienes para apuntar?

—Sí, dime.

—Nueve, tres, cuatro, cero, dos, cero, nueve, ocho, cuatro, ¿lo tienes?

—Lo tengo.

—Gracias Robert.

—De nada amigo, cuando vuelvas te invito a una cerveza.

—Te tomo la palabra.

William colgó de nuevo el auricular, tomó sus muletas y, como no había ascensor en aquel tugurio, se fue hasta las empinadas escaleras que tuvo que subir saltando de escalón en escalón mientras con una mano sujetaba las muletas y con la otra se agarraba a la barandilla. Cuando se plantó justo delante de la entrada de su habitación tomó la llave que venía sujetando entre los dientes y dio una patada a la puerta, que se abrió estrepitosamente. Cerró con un nuevo puntapié, esta vez parecido al de una coz de un caballo, y fue a tumbarse sobre el camastro que crujió cuando dejó caerse totalmente extenuado. La habitación olía a humedad y estaba decorada a la antigua, con colores muy apagados y telas desgastadas, pero no tenía fuerzas para quejarse.

Cuando por fin recuperó un poco el aliento se incorporó y se dirigió a la pata coja hasta la ducha después de quitarse la ropa. Con mucho cuidado, y realizando movimientos de un auténtico contorsionista para no mojarse el vendaje de la pierna, que había dejado colgando por fuera de la bañera, William pudo al menos darse una ducha y quitarse el olor a hospital que todavía llevaba impregnado. Tras eso volvió a ponerse la misma ropa, se tumbó sobre el duro colchón y, sin darse cuenta cayó en un profundo sueño del que no despertaría hasta rebasada la medianoche, cuando su estómago, si probar bocado desde aquella mañana en el hospital, rugió reclamando algo que llenase el profundo vacío que sentía.

Como lo último que quería era tener que caminar por una ciudad que desconocía cargando con el peso de su cuerpo sobre las muletas, llamó a recepción y pidió que le trajeran algo de comida china, los únicos restaurantes abiertos a tan altas horas de la noche.

Cuando hubo comido recostado sobre la cama como los antiguos romanos volvió a echarse, sin embargo aquella vez no pudo conciliar el sueño. Encendió la televisión, pero como la señal no era muy buena y todos los canales estaban en español, la apagó a los pocos minutos y se quedó boca arriba, sintiendo un fuerte dolor en la pierna y maldiciendo su suerte en silencio.

Capítulo 4

Bien entrada la noche, justo cuando William se estaba sumiendo en un profundo sueño, una pareja furtiva ocupó la habitación de al lado y dio rienda suelta a su pasión desenfrenada. El fuerte golpeteo del cabecero de la cama contra la pared y los sobreactuados gemidos de ella, lograron extraer de su letargo a William, que puso en fila a todos los santos para pasar revista. Estaba claro que aquel hostal no era el más adecuado para ir de fin de semana romántico con una esposa.

Al final, casi al despuntar del alba, William se había quedado dormido después de toda una noche en vela. Sin embargo, poco iba a durarle su merecido descanso. A las 9:15 sonaba el teléfono de la habitación y le despertaba de sopetón. Por un momento creyó estar en Glasgow, acostado sobre su confortable colchón viscoelástico, pero el agudo dolor de su pierna izquierda le hizo recordar dónde se encontraba. El teléfono seguía sonando y pronto la cabeza también le recordó que había sufrido daños, de modo que cogió el auricular con violencia y espetó claramente enojado:

—¡¿Quién diablos llama?!

Al otro lado la voz de un inocente recepcionista no pudo ocultar su sobresalto:

—Dis… disculpe que le moleste se… señor, es que tiene una llamada del bufete de abogados Diouf —William pudo oír incluso como este tragaba saliva costosamente, como si se hubiera tragado una enorme bola de miga de pan sin agua ni nada.

—En seguida bajo —dijo en su tono de voz habitual al comprobar que había amedrentado al joven.

Antes de ir casi tuvo ganas de coger el cabecero de su cama y golpearlo varias veces contra la pared de la pareja fogosa, pero consideró que era un comportamiento infantil y se contuvo.

Bajó las escaleras todo lo rápido que le permitieron las dichosas muletas, y para cuando hubo llegado se topó de bruces con el recepcionista que le había despertado, cuya expresión era una mezcla entre congoja y expectación.

—¿Y bien? —formuló esperando que le pasara la llamada.

—Ah… como tardaba demasiado me han pedido que les llame yo cuando usted estuviera disponible —anunció con la incertidumbre de si recibiría una nueva reprimenda, por lo que se quedó paralizado como una estatua durante unos segundos esperando una reacción.

—¿Y a qué estás esperando? —la voz de William denotaba que comenzaba a perder la paciencia.

El joven tomó rápidamente el teléfono entre sus manos y marcó el número del bufete. En apenas dos tonos Ángela contestó soltando la coletilla que tan bien se tenía aprendida:

—Diouf y asociados, le atiende Ángela, ¿en qué puedo servirle?

—Eh… sí, hola, le llamo del Hostal María Luisa, quería usted hablar con eh… —miró el registro de inquilinos disimuladamente— William Scott.

—¡Ah sí, por favor! ¡Muchas gracias!

—Le paso.

El joven alargó su brazo y le dio el teléfono al pelirrojo escocés que no dejaba de mirarle como si él tuviera la culpa de todos sus males.

—¿Diga?

—Señor Scott, buenos días, soy Ángela…

—Ya sé quién es —le cortó prescindiendo de formalidades—. Dígame a qué hora debo estar ahí.

—Pues cuando usted quiera, anoche recibimos el fax con su documentación.

—Está bien, voy para allá.

—La dirección la tiene…

—En la tarjeta, sí, lo sé —volvió a interrumpirla, y tras eso colgó.

Como no tenía equipaje que recoger ni nada en la habitación que hubiera olvidado, dejó la llave encima del mostrador y se encaminó hacia la salida.

—Esperamos verle de nuevo señor Scott —le despidió el recepcionista con una sonrisa en la cara y la mejor de sus intenciones, pero solo obtuvo una mirada por encima del hombro por parte del británico, que lo último que deseaba era tener que pasar una noche más en aquel antro.

Un nuevo viaje en taxi por la ciudad de Barcelona, de la que William no guardaría muy buen recuerdo, y doce minutos después se encontraba en la Calle de Bailén. Esta vez sí había ascensor, lo cual supuso un alivio para el tullido, que después de llamar al timbre de la puerta con el membrete de su tarjeta, pudo ponerle cara a la secretaria del señor Diouf.

—¿Señor Scott?

—El mismo.

—Pase por favor.

Ángela parecía haber aprendido la lección para con aquel cliente, de modo que actuó con austeridad y fue directa al grano.

—El señor Diouf le espera en la habitación del fondo —le dijo cediéndole el paso con el anverso de la mano.

William traqueteó a lo largo del pasillo y conforme se acercaba a su destino, la puerta se abrió y el alto hombre de color trajeado asomó tras ella para darle la bienvenida.

—Buenos días Señor Scott, me alegro de verle —le saludó mostrando su perfecta hilera de dientes blancos como la cal.

—Buenos días —su expresión fue afable, parecía haber abandonado el tono belicoso por el momento.

—Pase y póngase cómodo —Héctor cerró la puerta tras de sí.

Mientras tomaba asiento, William no pudo evitar admirar la cantidad de títulos que adornaban la pared de aquel abogado, y es que no había tenido una primera buena impresión suya en el hospital. Llegó incluso a pensar que era un farsante, un estafador que había inventado su historia para luego desaparecer sin dejar rastro. Admitió que se había equivocado, e inspiró profundamente al sentir un pequeño alivio. Al hacerlo percibió un marcado olor a libros, que sumado a la fragancia que desprendía él en cada movimiento le indujeron a sentir cierta tranquilidad.

—Como ya le dije, nuestro percance tiene fácil solución. Una vez que yo he admitido toda mi culpa y he arreglado todo el papeleo, solo necesito su pasaporte para terminar de cumplimentar algunos apartados y su firma. Le he sacado una copia para que compruebe que todo está en regla —le acercó un puñado de folios bien dispuestos que William tomó y hojeó rápidamente—. También me he tomado la libertad de ponerme en contacto con el hospital para que me enviaran directamente a mí el parte médico, no quería interrumpirle con más menudencias.

Dicho todo esto Héctor cruzó los dedos de su mano a la altura del rostro y se apoyó sobre el respaldo de su sillón aguar-dando con paciencia a que William estudiara todo lo concerniente a su caso. De vez en cuando, el desconfiado escocés de pelo rojo levantaba la vista con disimulo, pero no puso ninguna objeción, todo parecía estar correctamente.

—Aquí tiene mi pasaporte —le dijo sacando el documento de su cartera.

Un par de retoques, unas cuantas firmas y el asunto estuvo zanjado. La verdad es que había sido más sencillo de lo que esperaba.

—¿Ya puedo volver a Escocia? —preguntó William fatiga-do, como si de repente todo el cansancio que había estado soportando hubiera hecho mella en él.

Héctor sonrió bondadosamente.

—Sí señor Scott, ya puede regresar a casa, y disculpe las molestias que haya podido ocasionarle —el imponente señor Diouf se puso en pie y le tendió la mano a su “cliente”.

—Puede llamarme William —sin duda era otra persona, ahora que tenía la solución a su problema en las manos era como un cachorro sumiso. Incluso relajó el ceño para corresponderle estrechándole la mano.

—Y usted Héctor.

El apretón duró unos segundos.

—Por cierto, olvidaba darle las facturas de los gastos, tal y como me pidió —se acordó en el último momento.

Al exigirle el pago del desembolso que había hecho en aquellos dos días casi se sintió un miserable, más aún después del trato recibido… pero, ¡qué diablos!, era su dinero, la persona que tenía delante le había atropellado y no se hubiese tenido que gastar ni un céntimo de no ser por él, de modo que no rectificó y frunció de nuevo el ceño.

—Déselas a Ángela a salir, ella le abonará la cantidad exacta.

Aquel hombre ni siquiera iba a comprobar los gastos que había hecho, simplemente pagaría sus facturas fuera la cifra que fuese. De haberlo sabido antes probablemente se hubiese decanta-do por el Princesa Sofía en lugar del cuchitril al que le habían llevado.

Con un talón en el bolsillo y una carpeta repleta de papeles que llevaba colgada del hombro, William Scott tomó un taxi con destino al aeropuerto de El Prat, donde por fin pondría rumbo a su amada Escocia, o al menos eso creía él.

Capítulo 5

De camino al aeropuerto, William le ordenó al taxista que le llevara a un banco para cobrar el cheque, y con sus gastos ya subsanados llegaron a la terminal, donde había un revuelo especial. Sin saber muy bien qué sucedía, e ignorando por completo que fuera a afectarle, se apeó del taxi y, con el único equipaje de la carpeta, su cartera y las muletas, se dispuso a sacar un nuevo billete que amablemente costearía el señor Diouf.

Dentro de la terminal había un caos monumental. Cientos, no, miles de personas se apelotonaban tratando de llegar hasta los mostradores en busca de una explicación. Sobre sus cabezas, los paneles informativos señalaban que todos los vuelos habían sido cancelados. La causa, huelga de controladores. William no podía creer que aquello le estuviera pasando. «¿Es que los dioses de todas las religiones se habían confabulado contra su persona para mantenerle la suerte esquiva?». Tuvo ganas de echarse a llorar, pero en lugar de ello apretó los dientes y echó a andar con cuidado de no tropezar con el gentío, que vociferaba indignado reclamando una solución. Se abría paso con dificultades, como si estuviera atravesando un campo de bambú, hasta que finalmente llegó a un mostrador donde una joven rubia con el pelo recogido y cara de angustia trataba de atender lo mejor posible a la muchedumbre, que parecía estar pagando el pato con ella.

—Discúlpame hija, ¿sabes si va a salir algún vuelo hacia Glasgow hoy? —le preguntó en español poniendo una cara de cordero degollado que bien podría valerle un Oscar.

—Lo siento —dijo tremendamente agobiada pero manteniendo la compostura y educación—. No creo que hoy salga ningún vuelo, habrá que esperar a que se desconvoque la huelga.

A William le pareció que la muchacha tenía más ganas de llorar que él, por lo que no siguió discutiendo. Abandonó su expresión afable, emitió un gruñido al mismo tiempo que apretaba los labios y, frunciendo el ceño más aún de lo que ya lo tenía, retrocedió por donde había venido.

Como no tenía billete no tuvo que perder más tiempo con reclamaciones en ningún otro mostrador, así que, una vez más, tomó un taxi después de esperar media hora en la parada que había fuera y le pidió al conductor que le llevara a un hotel medianamente decente pero no demasiado caro.

Dado que esta vez se había asegurado de dar las instrucciones correctas, el taxista le dejó a las puertas de un hostal que conservaba el letrero intacto. Pagó una habitación con dinero que sabía que ya no iba a recuperar y se alojó en una habitación donde, al menos, la televisión se veía bien, el decorado era un poco más actual y el ascensor le dejaba a solo unos pasos de la entrada.

Como su indignación llegaba hasta límites insospechados, William tomó la determinación de que aquella noche saldría y bebería un buen whisky escocés para ahogar sus penas. Pidió comida china, se dio una ducha con su método de la pierna colgante y se enfundó, por tercer día consecutivo, la misma ropa que llevaba puesta. Olía a sudor y tenía los puños de la camisa oscurecidos de apoyarse en las muletas, pero todo eso le daba igual, aquella noche lo único que quería era olvidar. Olvidar la derrota de su equipo, olvidar en la ciudad que se encontraba, el atropello sufrido, el hostal de mala muerte en el que se había hospedado y olvidar que una huelga de controladores le impedía volver a su hogar.

En España, los locales nocturnos abrían cuando en su país estaban cerrando, de modo que unos minutos antes de las diez de la noche, William echó a andar con sus muletas por las calles de la Ciudad Condal. Era viernes, y el recepcionista del hotel le había recomendado un par de sitios a los que podía ir para beber en paz.

Capítulo 6

Héctor Diouf sacó su flamante Audi Q7 del garaje y, con extrema precaución por lo sucedido unos días atrás, enfiló las calles de Barcelona. En la radio, la canción The Dream, perteneciente a la película “Desafío Total”, como preludio al partido de fútbol que estaba a punto de disputarse.

Vestía ropa cómoda, un pantalón de pinza oscuro con un jersey de hilo de cuello alto negro y olía a Very Irresistible, su fragancia de noche. Condujo hasta el centro de la ciudad y aparcó en la Calle de Lancaster, justo detrás de un sports bar, un local de ambiente deportivo con objetos expuestos por doquier y retransmisiones en directo de las principales competiciones de todas las disciplinas habidas y por haber. La clientela, como era de esperar, era mayoritariamente masculina.

Héctor tenía por costumbre acompañar a un amigo a ver allí el fútbol, y aunque no era un apasionado de ese deporte, simpatizaba con el equipo que iban a ver jugar el partido correspondiente a la 31ª jornada de liga y que habían adelantado a la noche del viernes por exigencias del calendario.

Aquella noche jugaba el Espanyol RCD, el otro equipo catalán de la ciudad que jugaba en primera división, de modo que el local se hallaba repleto de “periquitos”, como se les conocía a sus aficionados, con bufandas blanquiazules y camisetas con el escudo espanyolista.

Héctor se fue hasta la barra, consultó su teléfono móvil para ver si tenía alguna llamada de su amigo y pidió un Martini para suavizar la espera.

Varios minutos después, cuando en la pantalla de lona gigante se veían desfilar las alineaciones de ambos equipos, Héctor notó como le vibraba el teléfono. Lo sacó y atendió la llamada sin ni siquiera ver quién era, pues estaba seguro de que se trataba de su amigo.

—¿Se puede saber dónde estás? El partido va a empezar en breve —sermoneó tapándose el otro oído con el dedo índice para escuchar mejor.

—Héctor, lo siento tío, no voy a poder ir esta noche, el abuelo de Susana ha muerto y vamos camino del tanatorio —en su voz se advertía un deje de desánimo—. Perdona que no te haya avisado antes pero es que he estado liado toda la tarde.

Héctor no tenía nada que reprocharle a su buen amigo. El fallecimiento de un pariente de su novia era motivo más que justificado para renunciar a un par de copas y a un partido de fútbol.

—Cuánto lo siento, transmítele mis condolencias a Susana, ¿vale? —dijo apesadumbrado.

—Sí, no te preocupes.

—Y llámame para lo que necesites, ¿de acuerdo?

—Gracias Héctor.

El abogado colgó y miró en derredor sin saber bien qué hacer. Podía quedarse y ver el partido, pero la idea de hacerlo solo no le agradaba, o bien podía irse a casa y pasar otro viernes viendo una película de su colección que habría visto media docena de veces. ¡No!, aquella noche le apetecía hacer algo diferente, así que se puso a buscar una tercera opción. Levantó la cabeza y volvió a mirar por todo el local, aunque esta vez tenía un objetivo claro. Buscó y rebuscó entre tanto varón y, finalmente, al otro lado de la barra, atisbó a una chica rubia con una larga melena que le caía sobre los hombros a la que estuvo observando un rato. El ceñido vestido blanco que llevaba expresaba lo contrario que su mirada, inocente y cándida como la de una niña pequeña, y a juzgar por el tiempo que pasó mirando de un lado a otro y dándole vueltas a la pajita de su copa, debían haberle dado calabazas. Antes de entablar conversación con ella, esperó uno minutos más por si aparecía alguien para sentarse a su lado.

Héctor solo había tenido una relación seria en toda su vida, una joven barcelonesa que en cuanto le ofrecieron la oportunidad de trabajar en el extranjero no se lo pensó dos veces y le dejó después de cuatro años de noviazgo, y aunque no le faltaban las pretendientas, no se consideraba un hombre demasiado mujeriego. El resentimiento hacia todo el género femenino y la obsesión por su trabajo no le dejaban intimar muy a menudo con el sexo opuesto. Eso sí, cuando se lo proponía, resultaba sorprendentemente seductor e irresistible, y siempre que conversaba con una mujer atractiva, no podía evitar flirtear con ella.

Aquélla era una de esas noches que no le apetecía pasar en soledad, de modo que, con su objetivo fijado, y habiendo esperado un tiempo más que razonable, dio un largo y último trago a su copa y se dispuso a abordarla. Sin embargo, algo llamó su atención conforme se aproximaba a la joven solitaria. Detrás de ella, ocultas por la barra y sentadas en una mesa repleta de vasos vacíos, tres amigas le miraban y reían pícaramente mientras él avanzaba con paso decidido. Una mujer sola y cabizbaja era una buena presa, pero tres achispadas que demostraban tenerle interés lo eran aún más. En el último momento, mientras su inquieta mente trataba de sopesar sus posibilidades con una u otra elección, sus pasos se desviaron un poco de su rumbo y fue a apoyarse sobre sus dos fornidos brazos en la mesa de las tres jóvenes, una alta y escuálida morena que sin embargo tenía unos labios carnosos que llamaron la atención de Héctor, una de origen sudamericano con la piel dorada y los ojos negros como el carbón, y otra con el pelo castaño y una prominente delantera que sin duda se llevaba la palma de las tres.

—Buenas noches señoritas —saludó mostrando su inmaculada ristra de dientes que suscitó unas traviesas risitas en las muchachas.

—Hola guapo —le correspondió la sudamericana con su particular acento cantado a la vez que se tocaba el pelo de manera sugerente.

Héctor sabía que aquello iba a resultar más fácil de lo esperado, por lo que fue directo al grano.

—Déjenme que me presente —empezó a decir irguiéndose y poniéndose la mano en el pecho—. Me llamo Héctor Diouf, soy abogado y me gustaría dejarles mi tarjeta por si esta noche tienen problemas.

Las chicas se miraron extrañadas pero sin abandonar su expresión taimada.

—¿Por qué íbamos a tener problemas esta noche? —le preguntó la misma, que parecía la más echada para adelante.

—¿Qué ocurriría si dejaran una nuez a merced de tres ardillas? —planteó ingeniosamente ante la confundida mirada de las féminas—. Pregúntenselo y obtendrán la respuesta. Tres señoritas de indescriptible belleza en un bar de hombres ebrios y exaltados bien podrían correr peligro.

Estaba claro que no andaban muy lúcidas porque tuvieron que tomarse unos segundos para asimilar las palabras de aquel apuesto caballero.

—Tómense su tiempo —dijo Héctor sacando una tarjeta de su bolsillo y dejándola encima de la mesa.

El trabajo estaba hecho. Había matado tres pájaros de un tiro: primero había demostrado su valía revelando que era abogado; en segundo lugar había despertado la curiosidad en aquellas damas haciéndose el interesante y demostrando preocupación por ellas en lugar de interés, y por último les había dejado su número de teléfono en la tarjeta de su bufete. Rápido, fácil y limpio.

Como ahora solo le quedaba esperar a que alguna, o algunas, de ellas dieran el próximo paso, regresó a su asiento y pidió otro Martini. Mientras desandaba el camino no pudo evitar fijarse en otra mujer solitaria que había en uno de los rincones del local. ¿Es que era el día internacional de las citas olvidadas? Apenas se movía y tenía la cabeza gacha. Su pelo, raído y sin brillo, le ocultaba el rostro, y el bronceado de su piel era desigual, parcheado. Era una mujer extraña, una a la que no se le hubiese ocurrido tratar de seducir.

Una vez en su sitio desvió la mirada un segundo hacia la puerta y contuvo la respiración. Le había parecido ver pasar a un hombre con el pelo rizado y que andaba a trompicones apoyándose sobre unas muletas.

Capítulo 7

Héctor aún no había bebido lo suficiente como para confundir a las personas, de modo que, enormemente intrigado, y un poco preocupado, por qué no decirlo, salió del bar y fue en pos de cierto escocés que se tambaleaba de un lado a otro torpemente. En apenas tres o cuatro zancadas le dio alcance y se colocó a su lado sujetándole por el hombro izquierdo.

—¿William?, ¿William Scott? —mencionó dubitativo, si bien tenía la certeza de que se trataba del mismo hombre al que había atropellado días atrás.

William apestaba a alcohol, tenía rozaduras en las manos y el pantalón hecho jirones a la altura de la rodilla sana. Su estado de embriaguez era evidente, pero con todo y con eso, reconoció al imponente hombre de color que estaba a su lado.

—¡Tú! —exclamó sin fuerzas—. ¡Tú tienes la culpa de todas mis desgracias! —le increpó zafándose de la mano del hombre con un arreón que casi le llevó a caer estrepitosamente dándose de bruces contra el suelo—. Si no me hubieras atropellado ahora estaría en mi casa, ¡mi casa! —le dijo mirándole directamente a los ojos.

Por alguna razón, aquel escocés no había regresado a su país (la huelga de controladores aterrizó en la mente de Héctor súbitamente), y por otra más evidente, aquel hombre había decidido renunciar a su dignidad metiendo la cabeza en un barril de whisky.

—Venga conmigo —Héctor todavía se sentía culpable por el atropello como para abandonar a su suerte a un tullido extranjero por las calles de Barcelona.

Se echó el brazo de William por detrás de la cabeza, cogió las muletas con la mano libre y lo arrastró hasta el sports bar. William farfullaba palabras en inglés, palabras sueltas y frases inconexas, pero se dejó guiar como un cachorro por su amo.

Cuando entraron, un auténtico jolgorio tenía lugar. El Espanyol acababa de marcar el primer gol de la noche justo al borde del descanso y todo el mundo se encontraba de pie, saltando y gritando como si les hubiese tocado la lotería. Algunos se abrazaban, otros silbaban estrepitosamente llevándose los dedos a la boca, y solo una mesa de tres personas con la camiseta del equipo rival permanecía en silencio, cabizbajos y con la cara desencajada, casi como si acabaran de llegar de un funeral. Resultaba curioso como se desataba la alegría o la tristeza dependiendo solo de si la pelotita entraba en una u otra portería. Aquello sería algo que Héctor nunca llegaría a entender del todo.

Todos los asientos se encontraban ocupados, era lo que sucedía cuando descuidabas el tuyo en día de partido, solo tenías que levantarte para ir al servicio o acercarte a pedir a la barra y cuando volvías algún trasero al acecho se lo había apropiado. De hecho, había una popular “ley” en España que decía: “el que se fue a Sevilla, perdió su silla”. Estaba claro que en aquel bar se seguía a pies juntillas.

Como William no se tenía en pie, Héctor lo dejó apoyado sobre una columna junto a la barra, le puso las muletas en las manos y le dijo:

—Espere aquí un momento, voy a buscarle asiento.

William ni siquiera le oyó, lo único que entendió en aquel momento es que estaba en un bar y allí podrían proporcionarle más bebida, así que, con la maña propia de un bebé de dos meses, trató de aferrar sus muletas y dirigirse a la barra, con tan mala suerte, que a las primeras de cambio recibió un leve, pero suficiente empujón derivado de la celebración del gol y cayó aparatosamente al suelo. Resultaba deplorable, pero para algunos jóvenes, aquel hombre ebrio no fue más que un triste divertimiento, por lo que en lugar de ayudarle, el causante de la caída le miró y comenzó a reír sin contemplaciones mientras instigaba a sus amigos para que le emularan. El alcohol también corría por las venas de aquellos chicos, algo que sumado al reciente gol de su equipo los tenía sobreestimulados.

William trató de ponerse en pie sin conseguirlo, y entre todo ese barullo llegó Héctor con un taburete que dejó a un lado al contemplar la dramática escena. Ayudó a levantarse al británico y se encaró con el grupo de amigos que carcajeaban sin pudor alguno.

—¡¿Es que no tenéis educación?! —les dijo reprendiéndolos con la mirada.

Los muchachos le miraron desafiante y el cabecilla dio un paso al frente.

—¿Qué es, tu padre? —articuló en tono burlesco—. No puede ser, tu madre debió tirarse a un negrata parecido a ti —miró atrás buscando el respaldo de sus amigos, que no tardaron en corresponderle con sonoras risotadas.

En aquel momento, Héctor habría soltado el puño directo a la mandíbula de aquel niñato, pero su juicio de abogado detuvo su instinto. En un bar repleto de testigos, golpear a un crío que bien podría no ser mayor de edad, era casi como suicidarse profesionalmente, de modo que contuvo su ira como buenamente pudo y guió a William hasta el asiento que le había traído.

Pero el joven imberbe ya estaba crecido y ni una mordaza hubiera podido acallarlo.

—¡Eh negrito, te estoy hablando a ti! —le increpó con chulería.

Las personas cercanas comenzaron a darse cuenta de que allí sucedía algo y fueron ensanchando un amplio círculo alrededor de ellos sin apartar sus curiosas y morbosas miradas. La pelea parecía inevitable a pesar de que Héctor le daba la espalda sin prestarle atención.

Al ver que sus provocaciones no surtían efecto, el alborotador fue a acercarse para propinar un empujón al abogado, pero en aquel preciso instante alguien se interpuso entre ambos portando un stick de hockey hielo que había descolgado de la pared girándolo con soltura en sus manos. Se trataba de un joven alto, de piel pálida y ancho de espaldas. Tenía el pelo y los ojos negros y una barba rala que apenas le cubría el rostro.

—Dejadlos en paz —dijo en castellano, si bien su acento denotaba que era extranjero.

Su mirada desafiante y su sonrisa confiada inspiraron cierto respeto al agresor, que sin embargo no se amedrentó azuzado por sus colegas, que se habían colocado a su lado en señal de apoyo. La mirada del chico foráneo cambió de repente, la ira se advertía en ella, y al primer paso que dio el otro le asestó un golpe con la pala del stick en plena cara que le provocó un profundo corte en la mejilla por el que no tardó en brotar sangre. El adolescente se llevó la mano a la herida, y en el intento de contraatacar, el joven paliducho adoptó una pose defensiva y su mirada volvió a cambiar a la primigenia. A su lado, William se había levantado manteniendo el equilibrio a la pata coja a duras penas y blandía su muleta cual espada asida con ambas manos.

—¡Hijos de perra! —farfulló iracundo—. ¡Venid si tenéis huevos!

Todo el bar había enmudecido, tan solo se oía al comentarista del partido retransmitiendo los lances del partido a un público inexistente.

El grupo de adolescentes vaciló durante un segundo, pero se dispuso a embestir. Fue entonces cuando Héctor intervino:

—¡Alto! ¡Parad! ¡Ya es suficiente! —gritó interponiéndose entre los dos bandos con los brazos extendidos.

El dueño del bar y un camarero también acudieron rápidamente, y entre los tres pusieron fin a la pelea. El chico herido sangraba escandalosamente, y sus amigos se lo llevaron fuera del bar entre los gritos que profería en plena pataleta:

—¡Voy a denunciarte!, ¡¿me oyes?! ¡Te voy a meter un puro que te vas a cagar guiri de mierda!

Las voces desaparecieron con el ruido de la calle, la gente fue volviendo poco a poco a la normalidad y el valeroso joven por fin se relajó y devolvió el stick al camarero ofreciendo sus disculpas. William volvió a sentarse tras su bravuconada y Héctor agradeció al muchacho su intervención. De no ser por él, era muy probable que no pudiera volver a ejercer la abogacía.

—Gracias chico, ¿cómo te llamas? —le preguntó acomodando al señor Scott.

—Mi nombre es Martin Petersen. No ha sido nada, he visto como han tratado al pobre hombre y no podía permitirlo —le restó importancia echando un vistazo al tullido—. ¿Cómo está él?

—Ha bebido más de la cuenta, pero se pondrá bien.

—Me alegro.

Hubo un silencio incómodo, como si hubiese que hablar sobre algo pero ninguno de los dos se atreviese a hacerlo.

—Bueno, he de irme —pronunció al fin Martin.

—Héctor asintió apretando los labios mientras el otro se daba la vuelta.

—Espera —el abogado reclamó su atención y el muchacho se giró con cierta curiosidad—. Coge esto, creo que van a denunciarte —le ofreció su tarjeta.

—¿Es usted abogado?

—Así es, y si ese desvergonzado cumple con su amenaza quiero que me llames, yo me ocuparé de todo.

Martin cogió la tarjeta y sonrió.

—Gracias —retribuyó complacido.

El joven regresó a su sitio, y Héctor, por su parte, cargó con William fuera del sports bar. Le llevó a urgencias de un ambulatorio próximo donde le cambiaron el vendaje de su maltrecha rodilla y le recomendaron reposo absoluto. Finalmente lo dejó en el hostal donde se hospedaba.

Al otro lado de la barra, la mujer extraña y solitaria del pelo raído y la piel morena no había perdido detalle de lo acontecido. Echó un vistazo a la mesa de las tres chicas pretendidas por el hombre de color y luego sonrió malévolamente. Después de eso abandonó el bar sin que nadie advirtiera su presencia, como una sombra en la oscuridad.

Capítulo 8

Cuando se produjo la pelea, las tres amigas que Héctor abordó pusieron pies en polvorosa. No les interesaba estar cerca de alguien que podía traerles problemas. Resultaba irónico, pero el apuesto abogado que se había ofrecido para ser su escudero había resultado ser el mayor peligro de todos, de modo que decidieron cambiar de establecimiento antes de que se le ocurriera volver para continuar con el cortejo.

Anduvieron un par de calles en dirección norte, hacia un pub situado en la Plaza Real. Aquella era una plaza concurrida y bien iluminada, pero la ruta escogida hasta llegar a su destino les llevó a cruzar por un estrecho y lóbrego callejón donde solo un gato habría podido ver algo.             

—¿Por qué tenemos que pasar siempre por aquí? —preguntó acobardada la de los labios voluptuosos.

—Porque es más corto —le respondió la de los pechos turgentes envalentonada.

De repente algo se agitó un poco más adelante. Un chasquido metálico estremeció al trío, lo que hizo que se agarraran bien fuerte del brazo unas a otras como simples colegialas y aceleraron el paso para salir de allí lo antes posible.

—¿Qué ha sido eso? —articuló la sudamericana con su dulce, pero a la vez, angustiado tono de voz.

—Habrá sido un gato o algo —le restó importancia la segunda, si bien se estremecía tanto o más que las otras dos.

A unos diez metros se atisbaba el final del callejón, gente deambulando de un lado a otro y un tranquilizador murmullo que sonaba en sus oídos como una balada angelical.

Casi echaron a correr para encontrarse de nuevo entre el gentío, algo para lo que iban a tener que esperar, porque sin previo aviso, la silueta recortada de una persona se interpuso entre ellas y la ansiada multitud.

Las jóvenes se detuvieron bruscamente. Una dejó escapar un alarido y se llevó las manos a la boca. Un gélido escalofrío recorrió el cuerpo de todas ellas.

—Dadme vuestros bolsos —ordenó una voz femenina susurrante como un brisa de aire colándose por un resquicio.

Ninguna movió un músculo. Estaban paralizadas de terror, y aquel hilo de voz les había helado la sangre.

Un nuevo chasquido metálico las extrajo de su estado de pánico. Las estaban apuntando con un arma, y como no se encontraban en disposición de oponer resistencia, las tres se despojaron de sus bolsos y los dejaron en el suelo.

Quien quiera que fuera la que las estaba asaltando pareció contentarse. Bajó la pistola y volvió a emitir un susurro que erizó la piel de las féminas como las púas de un puercoespín.

—Buenas chicas. ¡Largaos! —hizo un ademán con el arma y se apartó para que pudieran irse de allí.

Las tres pasaron junto a la figura acechadora recelosas y en silencio. No pudieron reconocer el rostro de la mujer que las había atracado, aunque tampoco se atrevieron a mirarla directamente.

Unos pasos más y, en cuanto se sintieron mínimamente a salvo, echaron a correr con los ojos envueltos en lágrimas.

En el oscuro callejón, la persona que había tenido en sus manos la vida de tres ignorantes muchachas se guardó la pistola en un bolsillo interior de la chaqueta, se acercó al lugar en que estaban depositados los bolsos y se agachó para hurgar en ellos. Pronto encontró lo que andaba buscando, una tarjeta con la dirección y teléfonos de un bufete de abogados. La metió en el otro bolsillo que le quedaba libre y dejó el resto de las pertenencias allí abandonadas.

Capítulo 9

Martin Petersen, el chico que intervino en la pelea con el stick de hockey hielo, era un licenciado en medicina estadounidense de veintiocho años al que habían concedido una beca Erasmus Mundus para realizar un Máster en Calidad en los Laboratorios Analíticos en la Universidad de Barcelona. Llevaba siete meses en España y se había aclimatado bastante bien para ser la primera vez que salía de su país. Costumbres, idioma, gastronomía… había resultado ser como un camaleón en territorio hostil.

Se alojaba en un piso cercano a la universidad, en la Calle de Joaquín Costa, y vivía solo ya que no le apetecía tener que lidiar con estudiantes de primer curso que estuvieran constantemente de fiesta y pudieran entorpecer su formación. Él ya era mayorcito para eso.

Acostumbraba a salir los fines de semana para tomarse un par de copas y disfrutar de la liga española de fútbol. Había escuchado que era la mejor liga del mundo, y para un fanático de los deportes como él, era una oportunidad única comprobar cómo se vivía in situ.

Martin practicaba todo tipo de deportes: fútbol americano, baloncesto, tenis, lacrosse… pero fue en hockey hielo donde más destacó, jugando incluso una temporada con los Bulldogs en el Ingalls Rink. Una lesión de rodilla le apartó de los terrenos de juego y desde entonces solo disfrutaba de cualquier disciplina deportiva a través del televisor.

La familia de Martin vivía en New Haven, en el estado de Connecticut, Estados Unidos. Su padre era dentista y su madre enfermera, así que desde muy pequeño ya estuvo mamando del mundo de la medicina, mas no fue eso lo que le hizo estudiar la carrera de “matasanos”. Un día, Martin y Jake, su hermano pequeño, estaban jugando en la orilla de la playa de Sea Bluff cuando una ola gigante los arrastró mar adentro. Él pudo nadar hasta tierra firme no sin dificultades, pero su hermano tuvo que ser rescatado por el socorrista. Cuando lo sacaron, Jake no respiraba, había tragado mucha agua y tuvieron que practicarle el boca a boca en la misma arena. Afortunadamente, Jake recuperó el aliento y todo quedó en un susto.

La impotencia que Martin sintió al no poder hacer nada por su hermano le hizo tomar una importante decisión, estudiaría medicina para ayudar a las personas que amaba, y con apenas ocho años ya tuvo la certeza de que de mayor sería médico.

Ingresó en la Universidad de Yale con un expediente académico excelente y pronto se convirtió en un alumno destacado, por sus notas, por su interés y buen hacer en el día a día y por sus éxitos deportivos con el equipo de hockey hielo. Aquello le catapultó a los Bulldogs, donde conoció a Ashley, que sería su novia durante cinco magníficos años. Ashley era una preciosa chica de ojos verdes, morena y con una sonrisa que derretiría al mismísimo hombre de hielo. Era estudiante de arte y animadora del equipo en el que jugaba Martin. El resto era predecible: chico guapo que juega al hockey conoce a chica guapa que es animadora y pasa lo que tiene que pasar. Una historia digna de Hollywood.

Al final de esa temporada, Martin se vio obligado a dejar el hockey por una fea entrada de un contrincante durante el último partido de liga, algo que le produjo un profundo desconsuelo.

Un año antes de cruzar el charco y venirse a Barcelona, Ashley abandonó a Martin por un extravagante pintor francés dejándole el corazón hecho añicos. Jamás había sentido tanto dolor y tanta ira. En su cabeza solo concebía la idea de vengarse de ambos, mas supo contener ese instinto y relegarlo a un oscuro y recóndito rincón de su mente.

Después de aquello ya no quedaba nada en New Haven que lo retuviese. Tanto su pasión por el hockey como por su novia se habían esfumado como un charco en pleno verano, y fue entonces cuando decidió que quería apartarse de todo aquello, que necesitaba alejarse de todo lo que le recordara a Ashley, al hockey y al vínculo que existía entre ambos, de modo que solicitó una beca para estudiar un máster en el viejo continente al año siguiente. Acababa de terminar la carrera y no quería ponerse a trabajar de inmediato en la ciudad que le ataría a su pasado para siempre.

Cuando aterrizó en El Prat, Martin decidió vivir para él mismo, dedicarse a su crecimiento personal, por lo que se tomó aquella experiencia como un paréntesis en el que no tendrían cabida ni las mujeres, ni el hockey, solo su formación profesional y conocer una ciudad cosmopolita como Barcelona.

El lunes siguiente a su heroicidad en el sports bar, Martin recibió una citación judicial en su casa que le instaba a comparecer como inculpado por agresión a un menor. La noticia no le sentó demasiado bien, aunque contaba con aquella posibilidad pues había sido advertido de ello en riguroso directo. Maldecía en alto caminando sin rumbo por su piso a paso acelerado. Su carácter temperamental le había costado demasiado caro.

Fue entonces cuando se acordó de algo y fue en busca de su cartera. Buscó y rebuscó entre las facturas y calendarios que guardaba, sacó todos los papeles que tenía amontonados y finalmente, plegado dentro de un ticket de la compra encontró lo que andaba buscando, la tarjeta de cierto abogado que se ofreció a ayudarle en caso de que aquello sucediera.

Capítulo 10

El estentóreo sonido de un teléfono móvil sustrajo a Héctor de su estado de ensimismamiento. Estaba sentado en su despacho, acomodado en su trono de piel e inmerso en sus pensamientos mientras de fondo se oía una agradable melodía de la película “Braveheart” que invitaba a la relajación, su título, The Secret Wedding. Fastidiado por la interrupción, pausó su equipo de música incrustado en una de las estanterías repletas de libros y alargó el brazo para tomar el aparato. Cuando lo desbloqueó y pulsó la tecla táctil de “Ver mensaje” sus ojos se abrieron de par en par.

Necesito su ayuda.

Martin Petersen

Héctor no supo demasiado bien cómo tomarse aquella petición. Aunque había sido él mismo el que se había ofrecido a ayudar al muchacho, aún a sabiendas de que era un caso perdido, pues todo un bar era testigo de la agresión, ahora se arrepentía por haberse ofrecido a ayudarle. Pero pronto recapacitó, si ese día seguía sentado en su despacho era gracias a su intervención. De no haberlo hecho, probablemente no hubiera sido capaz de reprimir su ira aquella noche.

Como no esperaba a su próximo cliente hasta las 10:00, apuntó el número del teléfono desde el que había sido enviado el mensaje y lo marcó en el suyo. Ni dos tonos sonaron cuando alguien lo descolgó:

—¿Señor Diouf? —era la voz de Martin y denotaba un claro alivio.

—Buenos días Martin, acabo de recibir tu mensaje.

—¡Oh! Gracias por llamar señor Diouf.

—Llámame Héctor —le interrumpió.

—Está bien… Héctor. No sabía si llamarle porque tal vez estuviera ocupado, así que he optado por escribirle un mensaje, de ese modo también dejaba a su elección si quería contestarme o no —se excusó el joven apresuradamente, pues le daba reparo pedir ayuda desinteresada.

—Tranquilo, no estaba haciendo nada importante —le restó importancia.

—Verá es que esta mañana…

—Te ha llegado una citación judicial por lo de la noche del viernes, ¿me equivoco? —vaticinó acertadamente.

—Sí… —de pronto Martin sintió un enorme cargo de conciencia por acudir al abogado—. Bueno es que…, esto me resulta embarazoso, pero como usted dijo que si tenía algún problema le llamara…

—No te preocupes chico, me encargaré de defenderte si es eso lo que vas a pedirme, aunque te advierto de que tienes todas las de perder —le avisó de antemano.

—Suponía que diría eso, así que si es mucha molestia no quisiera suponerle ninguna carga, en serio —un deje de desesperación se intuyó en sus palabras.

Héctor sintió lástima del muchacho, y en el fondo era consciente de que estaba en deuda con él, de modo que actuó como debería actuar un buen abogado cuyo fin es ser justo.

—Trae esa citación a mi despacho y la estudiaremos con detenimiento.

Lo cierto es que Héctor llevaba una semana siendo más justo de lo que cabría esperar. Se había hecho cargo de un escocés y de todos sus gastos mientras duraba su convalecencia, y ahora se ocuparía del caso de un americano que le había reventado la boca a un niñato. No sabía cómo explicarlo, pero al hacerlo se sentía verdaderamente realizado, no profesionalmente, sino como persona, como ser humano.

Avisó a Ángela de la llegada de Martin y se puso a consultar casos similares al suyo en su ordenador portátil.

A las 9:48 escuchó como Ángela abría la puerta y supuso que Martin había llegado. Se puso en pie y fue a recibirle a la entrada de su despacho como ya hiciera con el señor Scott.

—Buenos días —le saludó invitándole a entrar con la puerta abierta de par en par.

—Hola —se apresuró a decir ruborizado, bastante vergüenza le daba ya presentarse de ese modo en el bufete.

Héctor sonrió y los dos se sentaron a la amplia mesa caoba.

—¿Me dejas ver la citación? —solicitó tratando de mostrarse amable, pues percibía la postura incómoda del otro con el cuerpo en tensión y la respiración agitada.

El joven le entregó el documento y Héctor lo examinó minuciosamente en silencio.

—¿Cómo es posible que dieran conmigo? —preguntó Martin extrañado para llenar el vacío que se había generado.

—El bar estaba lleno de gente, probablemente alguien te reconoció —sugirió sin alzar la vista.

Unos segundos más tarde el abogado tenía su veredicto:

—Al parecer te han denunciado por agresión física, incitación a la violencia y desorden público —torció el gesto.

—Yo solo le agredí físicamente, los otros cargos no deberían ser contra mí, usted lo sabe —se excusó poniendo cara de cordero degollado.

—Lo sé, pero quizá por ahí tengamos alguna vía de escape —le tranquilizó asintiendo con la cabeza—. Si demostramos que fue él quien empezó la pelea quizá tengamos alguna oportunidad.

—¿Y cómo vamos a hacer eso? —un atisbo de esperanza se vislumbró en sus ojos como una tenue llama en medio de la oscuridad.

—Llamaré al dueño del bar y le preguntaré si está dispuesto a testificar. También tenemos a William, el hombre de las muletas del que se mofaron.

—¿En serio? ¡Eso es genial! —el semblante alicaído y triste del muchacho se había llenado de fe y optimismo—. ¿Le conoce?, ¿es amigo suyo?

Héctor no supo bien cómo definir su relación con el señor Scott, de modo que sonrió y sencillamente le contestó:

—Sí, se hospeda en el Hostal Las Palomas. Me pondré en contacto con él.

Capítulo 11

Estaba oscuro y, donde quiera que se encontrara, el eco resonaba con fuerza. Cualquiera habría sentido miedo, pero aquella mujer ni siquiera estaba incómoda, de hecho, aquel era un lugar donde se sentía especialmente cómoda.

Como de la nada, alguien habló con voz alta y clara:

—¿Traes alguna nueva?

—Los candidatos han sido hallados —informó ella servicialmente inclinando la cabeza.

—Bien —la voz pareció complacida—. Ejecuta el plan.

Una sonrisa artera se dibujo en las comisuras de los labios de la fémina y se dispuso a abandonar aquel recóndito lugar.

—¡Una cosa más! —la detuvo en seco con un imponente vozarrón—. Que no vuelva a temblarte el pulso como con esas tres chicas, ningún cabo puede quedar suelto en este asunto.

Segundos después la claridad volvía a rodear a la mujer lejos de aquel lugar en el vacío.

Capítulo 12

Martin se había ido a su piso con otro ánimo. El señor Diouf sin duda le había tranquilizado con sus alegaciones. Ponerse en contacto con él había sido una buena idea.

Héctor por su parte estuvo recibiendo a sus clientes durante toda la mañana. Como solo descansaba una hora para almorzar no se iba a casa, sino que cruzaba la calle y comía en un restaurante donde, además, le atendían exquisitamente bien. Aquel día, mientras daba un largo sorbo a su copa de vino, su teléfono móvil emitió un agudo pitido anunciándole que acababa de recibir un nuevo mensaje de texto.

La inexorable rueda del destino ha echado

a rodar para todos vosotros.

Héctor se quedó de una pieza, aunque no le dio demasiada importancia a lo que rezaba el mensaje. Lo achacó bien a una broma, bien a una equivocación en el destinatario, por lo que lo eliminó de su bandeja de entrada, guardó su móvil en el bolsillo y continuó comiendo.

Entonces no era consciente de lo que se le venía encima.

Capítulo 13

Después de almorzar, Héctor se disponía a volver al bufete cuando Ángela le llamó al móvil para decirle que las dos citas que tenía programadas para esa tarde habían sido canceladas, por lo que, dadas las circunstancias, no tuvo ninguna duda de lo que iba a hacer ahora en su tarde libre: Ir en busca del señor Scott.

Cuando llegó a la puerta del hostal Las Palomas, el reloj Festina de su muñeca marcaba las 15:57. Fue hasta recepción, donde un chico le esperaba detrás del mostrador con una amplia sonrisa dibujada en el rostro, gesto que desapareció de un plumazo nada más oír el nombre del escocés.

—¿William Scott? —repitió amedrentado.

—¿Qué sucede? —curioseó Héctor.

—Por lo visto anoche llegó borracho como una cuba, y esta mañana estaba de un humor de mil demonios —tomó el teléfono con una mano y se lo ofreció al abogado—. Tenga, llámelo usted mismo, no quisiera ser el blanco de su temperamento otra vez.

Héctor tomó el auricular no sin sonreír disimuladamente y aclarándose la voz al mismo tiempo.

Un tono, dos tonos, tres tonos… Se agotó la llamada y nadie había contestado.

—Parece que no está en su habitación —interpretó Héctor devolviendo el teléfono al recepcionista.

—No, no, debe estar, salió esta mañana pero al medio día estaba de vuelta y no ha vuelto a salir —se aseguró de lo que decía echando un rápido vistazo al cajetín donde guardaban las llaves de las habitaciones—. ¿Lo ve?, su llave no está aquí. Inténtelo de nuevo, a lo mejor lo ha pillado en la ducha o durmiendo.

Héctor probó suerte una vez más, pero nada, los tonos se sucedían y nadie respondía. Un último intento y esta vez comunicaba. William debía estar en la habitación pero no quería que le molestaran.

—¿Le importa que suba a su habitación? Está comunicando, ha debido descolgar el teléfono.

—Adelante, está en la 204.

—Gracias.

—De nada, y suerte —le guiñó el ojo.

Héctor tomó el ascensor y una vez estuvo frente a la puerta de la habitación la golpeó poderosamente con los nudillos para hacerse escuchar. Como William parecía no estar dispuesto a abrir, volvió a hacerlo, esta vez con la palma de la mano abierta gritando al mismo tiempo:

—¡William! ¡Abra William! ¡Soy Héctor Diouf!

De pronto el sonido del televisor comenzó a sonar muy alto, estaba claro que el señor Scott no quería ver a nadie.

A Héctor se le ocurrió entonces algo que, si bien no era del todo ético, era absolutamente necesario para que el británico le prestara atención. Arrancó un trozo de papel de una pequeña agenda que siempre llevaba consigo y escribió algo con su pluma negra que guardaba en un bolsillo interior de la chaqueta. Tocó la puerta una vez más y dijo:

—De acuerdo, usted gana, me marcho, pero le dejo una nota por debajo de la puerta. Llámeme cuando la lea.

Dicho esto empujó el trozo de papel bajo el resquicio y enfiló el pasillo camino del ascensor.

Ni diez segundos pasaron cuando la puerta de la 204 se abrió de par en par como empujada por una ventolera de aire. Tras ella, el señor Scott con la cara de un niño la noche de reyes.

—¡Espere! —llamó al abogado reclamando su atención con un brazo extendido y el otro sujetándose al marco.

En aquel momento Héctor sintió lástima, había sido demasiado cruel con las ilusiones de aquel pobre viejo, de modo que aspiró entre los dientes, apretó los labios y se giró para darle una explicación.

—¡William! —profirió alborozado mostrando una sonrisa forzada.

—¿Es cierto?, ¿es verdad lo que dice la nota?

Héctor sabía que después de aquello William le odiaría de por vida.

—Me temo que no… —le confesó bajando la mirada una vez estuvo frente a él.

William fue tornando su pueril gesto en el de un demonio encolerizado, y frunció tanto el ceño que a punto estuvo de juntar las dos cejas. Le lanzó el trozo de papel a la cara hecha una bolita arrugada y fue a dar un portazo, pero Héctor, que había intuido aquella reacción, interpuso su pie lo suficiente como para que la puerta no llegara a cerrarse y simplemente rebotara con la suela de su zapato. Se agachó para recoger la nota, la desenrolló, y leyó no sin sentirse culpable por haber dado al escocés falsas esperanzas:

Huelga de controladores desconvocada.

Tengo un billete para que pueda regresar a su país.

Héctor Diouf

William se había tumbado en la cama y permanecía en completo silencio. Su rostro, serio e imperturbable, como el de una estatua.

Héctor se guardó el papelillo en el bolsillo del pantalón y fue a sentarse en el borde del colchón junto a él.

—Entiendo que esté enfadado, no ha sido muy cortés por mi parte, pero es que necesito hablar con usted, es importante —se excusó empleando un tono de voz de lo más sosegado.

Hizo una pausa esperando algún tipo de respuesta, un pestañeo aunque fuera, pero nada, de modo que continuó hablando.

—Esta mañana ha venido a verme el chico que intervino por usted en la pelea del viernes en el bar, ¿lo recuerda?

Una imperceptible contracción del entrecejo tuvo lugar, aunque no podría decirse si como afirmación a lo que acababan de preguntarle o por el entumecimiento que sufrían los músculos de la frente por la tensión acumulada.

—El caso es que el joven al que agredió con el stick de hockey le ha demandado y ha acudido a mí —seguía informándole sin mirarle a la cara—. Necesito que testifique en su favor —fueron las últimas palabras que salieron de su boca.

Después de un par de minutos sin cambio alguno, Héctor se dio por vencido. Suspiró profundamente, se irguió colocándose el traje debidamente y se encaminó hacia el exterior de la habitación. Antes de cerrar, le dijo como para azuzar su conciencia:

—Ese chico, Martin, no solo dio la cara por usted, también por mí.

Y dicho eso cerró dejando ir la puerta tras de sí con pesantez.

Justo cuando el ascensor emitía el pitido de que había llegado a la planta desde la que había sido llamado, la 204 se abrió una última vez.

—Héctor —reclamó la arrepentida voz del tullido escocés—. ¿Cómo has dicho que se llama ese chico?

Capítulo 14

William acompañaba al abogado en su Audi junto a sus escasas pertenencias: su desgastada cartera de cuero, la carpeta con los papeles del accidente, sus inseparables muletas y una bolsa de unos grandes almacenes de ropa. En compensación por el ardid con el que le había engañado, Héctor le había ofrecido a su testigo la posibilidad de alojarse en su casa hasta que la huelga quedara resuelta, además del importe del billete de vuelta, a cambio de que testificara. Bien porque se creía merecedor de ello después de la encerrona, bien porque su viaje le estaba saliendo ya demasiado caro y desconocía cuándo podría volver a su amada Escocia, o simplemente porque era lo justo para con el tal Martin, William aceptó la oferta.

A las 18:03 Héctor abrió la puerta de su ático e invitó a su huésped a pasar y ponerse cómodo.

—Al fondo del pasillo está el cuarto para invitados, deje allí sus cosas —le indicó a William, que obedeció sin rechistar y por un momento sintió estar aprovechándose de la bondad del señor Diouf.

En su habitación, Héctor puso el equipo de música y pronto una agradable melodía inundó todo el inmueble. Se trataba de la canción Roxane´s Veil, de la banda sonora de la película “Alejandro Magno”, de Oliver Stone, e hizo sentir a William nostalgia y paz mientras dejaba su exiguo equipaje sobre la cama.

—¿Le apetece un café? —Héctor le habló a sus espaldas terminando de ajustarse una camiseta básica negra que había combinado con un pantalón vaquero y las zapatillas de andar por casa.

—Sí, por favor —accedió de buena gana resistiéndose a mirarle a la cara.

—Veo que ha estado de compras —dedujo el abogado al ver que en la bolsa estaba la ropa usada que había llevado días atrás y que vestía una muy similar pero completamente nueva; tanto, que aún conservaba la etiqueta del pantalón colgando de la cintura.

—Eh… sí, esta mañana salí a mirarme algo —afirmó de espaldas todavía.

—Me alegro.

Héctor se dispuso a ir a la cocina, pero entonces William se giró con el gesto torcido y continuó hablando:

—¿Por qué la gente de esta ciudad es tan poco considerada? —preguntó como buscando un poco de comprensión.

Llevaba tiempo sin hablar con nadie de sus problemas y parecía necesitar de alguien que le escuchara. Héctor así lo interpretó, de modo que trató de mostrarse condescendiente con él.

—La gente suele mirar por sí misma en todas las grandes ciudades, no le dé más importancia.

—En Glasgow no es así… —bajó la mirada al suelo decepcionado y melancólico.

Era la primera vez que Héctor veía derrumbarse al señor Scott. Nunca lo hubiera dicho, pero bajo esa imagen de viejo y cascarrabias escocés, había una persona frágil con sentimientos.

—Cuando he ido a comprar me he topado con un joven que me ha empujado para colarse, una cajera antipática y un hombre que me ha confundido con un mendigo cuando me he acercado para preguntarle por una parada de taxis…

Héctor no sabía muy bien qué decirle para subirle el ánimo, ahora entendía el humor de perros al que había hecho alusión el recepcionista del hotel. Rápidamente, pensó en algo que le hiciese sentir útil:

—Bueno… sé de un chico que quiso defenderle y que ahora necesita su ayuda…             

Will alzó la cabeza y esbozó una tímida sonrisa dando a entender que estaba dispuesto a cooperar.

—Iré a preparar el café y nos sentaremos a hablar de ello —le guiñó un ojo y se fue a la cocina.

Unos minutos más tarde estaban sentados en el confortable sofá del salón, uno marrón y beige con chaise-lounge y estructura de madera de pino. Un delicioso olor a café se imponía al resto de olores de la casa, y el televisor de plasma Sony de 42 pulgadas emitía imágenes sin sonido. Héctor había traído una pequeña carpeta y sacó unos cuantos folios que dejó encima de la mesa de centro marrón que había delante de ellos.

—¿Recuerda algo de la noche del viernes William? —comenzó interrogando Héctor, pluma en mano, dispuesto a anotarlo todo.

Will se llevó la mano izquierda a la cabeza tratando de hacer memoria. Imágenes borrosas acudían a su mente: un bar, alcohol, un hombre de color, un chico pálido, sangre…

—Solo imágenes sueltas —reconoció.

—¿Recuerda que unos muchachos se mofaron de usted y que luego alguien intervino hiriendo a uno de ellos?

Poco a poco, y con la ayuda de Héctor, William iba reconstruyendo los hechos de aquel día con fugaces recuerdos que iban y venían hasta que pudo tejer los acontecimientos tal cual sucedieron. Al final, el abogado consiguió una declaración que se ajustaba fielmente a la realidad.

Tras eso, el cansancio hizo mella en el viejo pelirrojo, que se fue a descansar bien temprano a su habitación dejando solo a Héctor en el salón dándole vueltas al asunto de la pelea y la denuncia. Estuvo viendo las noticias (se había decretado el Estado de Alarma como solución a la huelga de controladores y se prolongaría indefinidamente, algo que Héctor prefirió obviar de momento a su huésped), se preparó una pizza fresca de cuatro quesos y volvió un rato al sofá antes de irse a dormir.

Capítulo 15

Aquella noche necesitaba desconectar, dejar atrás la rutina por unas horas y olvidarse de la discusión que acababa de mantener con su mujer por teléfono a causa de unas facturas.

Aquel cuarentón regordete con el pelo acartonado se encontraba sentado junto a la barra del Falcone Restaurant-Lounge-Club, un selecto pub donde predominaban el blanco y el negro y con una decoración exquisita. Estaba solo, cabizbajo y con la vista clavada en su copa, la cual hacía girar en pequeños círculos muy de vez en cuando. Recién había pedido el que era su quinto whisky solo con mucho hielo y empezaba a notar los efectos del alcohol. A su alrededor la gente reía y charlaba de temas banales con la distracción de una música de fondo que perforaba los oídos, y aunque él estaba allí físicamente, su mente se encontraba en otro lugar, mucho más alejado, mucho más silencioso, mucho más placentero… Así continuó hasta que, sin esperarlo, alguien lo sacó de su ensimismamiento con una voz dulce y cálida:

—Hola —le saludó escuetamente una mujer rubia platino, morena y sonrisa radiante.

El hombre alzó la cabeza y lanzó una mirada vacía a su derecha. Acto seguido, se irguió como buenamente pudo para contemplar a la despampanante mujer que se le había presentado como un ángel caído del cielo.

—Qué hay —acertó a decir con torpeza. Luego se aclaró la voz intentando disimular vanamente su estado de embriaguez.

—¿Me deja que le invite a una copa? —se ofreció la rubia sin perder la sonrisa y posando su mano izquierda en el hombro del beodo.

—No sé si debería… he bebido bastante ya esta noche…

—Oh vamos, será la última, lo prometo —insistió ahora juntando sus manos como si estuviera rezando.

Al momento, el pobre hombre cayó en la cuenta de que aquella mujer debía tratarse de una prostituta que quería aprovecharse de él, de modo que se levantó de su asiento medio tambaleándose y la miró de frente con solemnidad.

—No se ofenda señorita, pero no acostumbro a irme con… —buscó la mejor manera de referirse a ella— meretrices.

—Jajajaja —rió a carcajadas—. No se preocupe, no soy ninguna meretriz —aquella palabra le resultó de lo más graciosa—. Tan solo quiero invitarle a una copa… —dijo deslizando el dedo índice por su brazo lentamente.

El hombre no salía de su asombro, aquella exuberante mujer de pechos prominentes se le estaba insinuando descaradamente y él no había tenido que hacer nada. La reciente disputa con su mujer, la necesidad de evadirse, pero sobre todo el alcohol que corría por sus venas, le hicieron auto convencerse de que no pasaba nada por tomarse algo con aquella guapa desconocida.

—Está bien —accedió finalmente—. ¿Qué quieres tomar? —le preguntó dispuesto a pedirle a un camarero que pasaba cerca al otro lado de la barra.

—¿Quién ha dicho que la tomaríamos aquí? Iremos a otro sitio.

Y sin darle tiempo para más, lo cogió con fuerza de la mano y tiró de él para sacarlo de allí. El pobre diablo solo pudo dejarse guiar como un perro adiestrado.

Lo último que recordó fue que se adentraban en un hostal cercano de mala muerte.

Capítulo 16

A la mañana siguiente el día amaneció oscuro en Barcelona. Nubes bajas de tormenta amenazaban con descargar en cualquier momento, y un fuerte viento racheado de componente noreste hacía presagiar que aquel sería un día de perros. Héctor, como de costumbre, se había levantado a las 7:35, había puesto en marcha su equipo de música (esta vez la melodía que sonaba era The Ludlows, del film “Leyendas de Pasión”), se había duchado, vestido y, como novedad ese día antes de desayunar, había tenido que despertar a su inquilino para que le acompañase al bufete.

—William, es hora de levantarse —le susurró desde la puerta.

El escocés remoloneó entre las sábanas, pero no tardó en cumplir con la petición del abogado. De camino a la cocina, algo llamó la atención de Héctor tirado en el suelo, junto a la puerta de entrada de su casa: un pequeño sobre amarillento y desgastado que habían debido introducir por el resquicio. Lo recogió intrigado y vio que venía lacrado. El lacre tenía un extraño símbolo. Una cruz con dos letras a los lados:

A y Ω

Sin prestarle demasiada atención lo abrió y dentro encontró una nota escrita sobre papel de pergamino que decía lo siguiente:

Ya no será necesario

preocuparse por

la denuncia.

Héctor se quedó pensativo mirando la nota. A su mente acudió el mensaje que había recibido el día anterior en su teléfono móvil, y por algún motivo supo que guardaban alguna relación. Si era parte de una broma, no tenía ninguna gracia. Lo que estaba claro es que, fuera quien fuese el que le había dejado el sobre, sabía su número de teléfono y su domicilio. Aún con todo y con eso, no quiso darle mayor importancia, de modo que se guardó la nota, tiró el sobre a la basura y no comentó nada al respecto con Will.

Preparó café con tostadas y le esperó para desayunar juntos.

De camino al bufete, dentro del mastodóntico todoterreno negro metalizado, Héctor activó el manos libres de su móvil y llamó a Martin Petersen.

—¿Sí?, ¿quién es?

La voz ronca y entrecortada delataba que el joven acababa de despertarse.

—¿Martin? Soy Héctor Diouf, ¿te he despertado? —preguntó algo angustiado.

—No —se aclaró la garganta carraspeando enérgicamente—. Estaba despierto… —mintió.

—Bien, quería que supieras que voy camino del bufete con el señor William Scott. ¿Puedes venir?

—Eh… sí… sí, claro, cómo no… —Martin no estaba aún lo suficientemente despabilado como para responder con soltura y lucidez.

—De acuerdo. Entonces, ¿te parece bien en una hora?

—Sí… está bien, allí estaré.

—Te estaremos esperando, recuerda que tienes la dirección en la tarjeta que te di.

—Vale, ahora les veo.

Héctor colgó y no dijo nada, tenía la mirada fija en la carretera y conducía en silencio, ensimismado, y es que no paraba de darle vueltas a la nota y en el significado que contenía. William se percató de su preocupación, de modo que trató de entablar conversación:

—En Escocia casi todos los días son así —dijo acercándose al salpicadero y mirando por la luna delantera hacia el cielo.

Héctor mostró una sonrisa forzada.

—Yo diría que en menos de veinte minutos habrá empezado a llover —continuó con su diálogo meteorológico, el tema universal para entablar conversaciones que disimulen los silencios incómodos.

—Es probable.

El ardid no había resultado, Héctor se mostraba reacio a hablar abiertamente, y aunque William estaba casi seguro de que debía ser por el caso de Martin Petersen, no pudo evitar pensar que igual él tenía algo que ver.

—Héctor esta tarde me gustaría volver al hotel. Lo de la pelea se solucionará rápido y no quiero ser ninguna molestia —expresó el británico tratando de poner fin a las tribulaciones del abogado

—No es ninguna molestia William —le respondió afablemente—. Ayudaremos a Martin y esperaremos a que desconvoquen la huelga, ¿de acuerdo? Mientras puede quedarse en mi casa.

Héctor parecía volver a ser el de antes, fuera cual fuese su preocupación, la había aparcado por el momento.

A las 8:53 Ángela le daba los buenos días a su jefe y a la persona que le acompañaba, alguien de quien no guardaba muy buenos recuerdos debido a sus modales.

—Buenos días señor Diouf —saludó con jovialidad—. Buenos días —dijo ahora dirigiéndose al señor Scott con desgana.

Ambos le respondieron.

—¿Hay algo para mí? —preguntó Héctor protocolariamente.

—Nada aún.

—Bien, estaré en mi despacho, haga pasar al señor Petersen cuando llegue.

—De acuerdo.

La peculiar pareja formada por el imponente hombre de color trajeado y el pelirrojo escocés tullido avanzó por el pasillo y se encerró en el despacho del primero aguardando la llegada del paliducho estudiante norteamericano.

Capítulo 17

Cuando Martin llegó, Ángela le acompañó hasta la puerta del despacho de Héctor. Llamó un par de veces y sin esperar respuesta abrió.

—Señor Diouf, el señor Petersen ha llegado.

—Gracias Ángela. Hágale pasar —indicó poniéndose en pie para recibirle.

—Adelante —le dijo Ángela al joven, que inclinó la cabeza en gesto de agradecimiento.

—Buenos días Martin —le saludó el abogado tendiéndole la mano.

—Buenos días —le correspondió este.

—¿Recuerdas al señor Scott?

—Claro.

William también le dio la mano sentado desde su silla.

—Todavía no había tenido la ocasión de darte las gracias por lo que hiciste por mí chico.

—No fue nada, aquellos muchachos no tenían ningún derecho a meterse con usted.

—Aún así, gracias, por mi culpa te has metido en un buen lío.

—Para eso estoy yo aquí —intervino Héctor—. Sentémonos y discutamos el caso.

Héctor ocupaba su confortable sillón de piel y los otros dos las sillas de madera que había al otro lado de la mesa.

—Bien… —comenzó a decir el abogado, pero de pronto algo le interrumpió.

El teléfono móvil de Martin había empezado a sonar escandalosamente con el himno de la Universidad de Yale por bandera.

—Lo siento —se disculpó abochornado sacando el aparato de su bolsillo apresuradamente dispuesto a rechazar la llamada de no ser porque Héctor le recomendó atenderla:

—Cógela, no sabes si es del juzgado.

El teléfono seguía sonando y pronto se cortaría. Suerte que Martin apretó el botón antes de que eso sucediera:

—¿Sí?… Sí, soy yo… ¿Cómo dice? —el rostro del joven cambió radicalmente, estaba claro que no le habían dado ninguna buena noticia—. Pero, ¿cómo?… Está bien, de acuerdo… Gracias.

Un silencio propio de las películas del oeste con su planta corredora incluida tuvo lugar durante unos segundos.

—¿Estás bien? —se interesó Will tomándole del brazo.

Martin le miró, luego a Héctor y balbució:

—Tenía usted razón.

—¿Era del juzgado?

—Sí, al parecer el chico que me demandó ha —tragó saliva costosamente— fallecido…

Aquella noticia era sin duda la menos esperada. William había torcido el gesto y emitido un hondo suspiro, Martin continuaba inmóvil y con la mirada perdida, y Héctor bajó la suya al suelo con el semblante serio; a su cabeza acudió el mensaje que guardaba en el bolsillo de su pantalón.

—Pero, ¿te han dicho la causa?, quiero decir, ¿ha sido por culpa de tu golpe? —inquirió William.

Aquella cuestión hizo alzar la vista de Héctor hasta el joven norteamericano.

—Al parecer ha sufrido un paro cardíaco, no me han dicho más, pero han descartado que mi agresión tuviera algo que ver y han retirado la denuncia.

Sin menospreciar la dramática y desafortunada noticia, aquello era un consuelo para Martin.

—Es una desgracia, pero al menos todo este asunto de la pelea ha quedado resuelto, ¿no? —interpretó William tratando de ser optimista.

Sin embargo, la aparición de la nota y la repentina muerte del joven no hacían sino aumentar la desconfianza de Héctor. «¿Estarían relacionados?» —se preguntó.

Algo no encajaba en todo lo que estaba ocurriendo.

Justo en ese momento de confusión mental, Ángela se personó en el despacho con un mensaje urgente:

—Señor Diouf, el señor Marfil acaba de llamar por lo de la reunión, que vienen para acá, pero que el viento ha tirado un panel en la autovía y se van a retrasar unos minutos.

El abogado frunció el ceño contrariado durante un segundo y luego abrió los ojos de par en par enarcando las cejas.

—¡La reunión!, no lo recordaba, ¿era hoy?

—Sí señor, el señor Marfil me ha pedido que se lo dijera.

—Gracias Ángela, llámale y dile que le estaré esperando.

Ricardo Marfil era socio de Héctor, llevaba con él cinco años y, aparte de ser su mano derecha, era un buen amigo. Tenía cuarenta y dos años, estaba casado y tenía dos hijos, Marta y Raúl, de doce y ocho años respectivamente. Siempre iba perfectamente peinado, con la raya al lado y el pelo muy engominado. Era un palmo más bajo que Héctor y le sobraban algunos kilitos. Hacía un par de semanas que Ricardo había comenzado a negociar la incorporación de un nuevo socio para añadir el derecho mercantil al bufete y ese día era el señalado para encontrarse las tres partes.

Los acontecimientos de los últimos días habían hecho olvidar por completo a Héctor la cita, y tenía tantas cosas rondándole la cabeza en aquel momento que no le quedó otra opción que aplazar algunas de ellas.

—Eh… veamos… Me temo que vamos a tener que dejar este asunto para otro momento, ahora tengo un compromiso que no puedo dejar de atender —se excusó ante Martin y William poniéndose de pie y llevándose las manos a la cintura mientras trataba de pensar lo más rápido posible—. Tengan las llaves de mi casa, cojan un taxi y espérenme allí, yo iré al mediodía. Hay algo que tengo que contarles… —dejó el misterio en el aire.

—Pero Héctor… —quiso intervenir William después de que Martin y él se miraran desconcertados.

—No hay tiempo Will, háganme caso —sacó su pluma, escribió algo en un trozo de papel y se lo entregó—. Tengan, esta es mi dirección:

C/ de Mariano Aguiló

nº 4 Ático A

Héctor estaba acelerado, se había autoimpuesto una escala de prioridades y para las que no ocupaban los primeros puestos debía buscar soluciones rápidas. Eso, junto al estado de nerviosismo por la reunión que había olvidado y la incertidumbre de la nota y la muerte del chico, le tenían desbordado.

El británico y el norteamericano no tuvieron más opción que acatar el mandato, así que Ángela les pidió un taxi y se fueron a casa del abogado. Héctor por su parte se quedó solo en su despacho, dejó a un lado el resto de asuntos y se centró en la primera de sus prioridades: Hacer los preparativos concernientes a la reunión.

Capítulo 18

Una vez más se veía envuelta en sombras. La sensación de estar en un lugar infinito volvía a inundarla, y sus ojos, como cada vez que acudía a aquel lugar, parecían incapacitados para acostumbrase a semejante oscuridad.

Como de la nada, una potente voz parecía provenir de todos lados:

—¿Y bien?

—El primer paso está dado. Se han reunido y la primera muestra de poder ha sido efectuada —anunció con presunción.

—Eso me satisface. Pasa a la siguiente fase.

Tras eso, la oscuridad se convirtió en penumbra y esta en luz.

Capítulo 19

Tal y como predijo William, el fuerte repiqueteo de las gotas de lluvia hacía rato que golpeaban el ventanal del despacho de Héctor como si fueran pequeñas piedrecitas.

Ricardo había llegado hacía unos pocos minutos con el aspirante a socio, un hombre cincuentón de pelo canoso y mirada penetrante, y los tres se habían reunido en la sala de juntas. Después de cuarenta y cinco minutos de intensas negociaciones, acordaron verse de nuevo en un plazo máximo de tres semanas para una respuesta definitiva. Incorporar el derecho mercantil supondría una gran paso adelante para el bufete de Diouf.

Una vez se hubo marchado el hombre en cuyas manos estaba aquella decisión, Héctor y Ricardo fueron al despacho del primero a comentar los lances de la negociación y tomarse un trago para relajarse.

—Creo que ha ido bastante bien —interpretó Ricardo con una sonrisa de oreja a oreja mientras se paseaba por la habitación agitando su copa de whisky con suavidad.

—Debemos ser cautos, un paso en falso y todo podría echarse a perder —Héctor se mostraba más reticente sentado en su sillón y sin apartar la vista del contenido del vaso que sujetaba entre sus dedos.

—Vamos Héctor, tienes que ser un poco más optimista, te noto algo apagado, ¿estás bien? —se interesó acercándose a la amplia mesa de cedro caoba.

—He estado ocupado… —dijo mirándole a los ojos.

—¿Qué te ocurre? ¿Hay algo que quieras contarme?             

—No, tranquilo, son cosas mías —Héctor se puso de pie decididamente—. Tienes razón, todo ha salido a pedir de boca, ya solo nos queda esperar.

—¡Esa es la actitud! —Ricardo alzó su copa con entusiasmo y derramó unas pocas gotas encima de la mesa—. ¡Brindemos por ello!

Los dos hombres chocaron sus vasos dispuestos a dar un largo trago, pero de pronto el teléfono móvil de Ricardo sonó interrumpiendo la celebración y este soltó su copa para atender la llamada.

—Disculpa, es mi mujer —anunció muy serio saliendo del despacho y cerrando la puerta a toda velocidad.

A Héctor le pareció que Ricardo había borrado toda expresión de júbilo de su rostro, aunque no le resultó extraño. Su amigo le había narrado alguna que otra trifulca con su pareja y lo achacó a un nuevo capítulo.

Un par de minutos después, Ricardo volvía, al parecer, con todo bajo control.

—Ya está, todo solucionado —cogió su vaso y se dispuso a retomar el brindis—. Hazme caso y no te cases nunca —añadió.

—Lo tendré en cuenta amigo, pero, ¿qué brindamos por el éxito de la negociación o por el consejo que me has dado? —preguntó Héctor en tono bromista.

—¡Por ambas!

Los dos carcajearon antes de que el preciado líquido se deslizara por sus gargantas.

Lo cierto es que Héctor llevaba largo rato sin acordarse de lo de la denuncia de Martin, del mensaje a su móvil, ni del sobre lacrado, hasta que, una vez apurada la copa, Ricardo sacó el tema:

—Ahora dime, ¿qué es eso que tanto te preocupa?

Héctor trató de eludir la pregunta.

—No es nada, en serio, solo un asuntillo sin importancia.

—Te conozco lo suficiente para saber que algo sin importancia no turba tu estado de ánimo —perseveró incesante.

A Héctor no le quedó más remedio que rendirse a la evidencia. Si había alguien que pudiera conocerlo como a un hermano, ese era Ricardo. Resultaba inútil tratar de ocultárselo.

—Está bien —emitió un quejido en forma de suspiro—. La semana pasada atropellé a un hombre y desde entonces estoy algo distraído, pero no fue nada grave, te prometo que ya lo tengo todo bajo control.

—¿Seguro?

—Sí, seguro.

—Sabes que puedes confiar en mí, ¿no? —Ricardo seguía insistiendo.

—Lo sé, eres un buen amigo.

—¿Solo “un buen amigo”?

—El mejor —Héctor dijo aquello con total convencimiento.

—Así me gusta. Y ahora vamos a tomarnos otra en el bar de la esquina —Ricardo tomó su abrigo y empezó a enfundárselo.

—No puedo, tengo a la persona que arrollé en mi casa y debo ir para allá cuanto antes —Héctor pareció no querer dar esa información pero finalmente lo dijo bajando considerablemente la voz.

Ricardo se detuvo en seco, tragó saliva y miró para otro lado. Se sentía traicionado, sabía que su amigo le ocultaba algo que no quería compartir con él.

—Oye Ricardo, de verdad que ya está todo solucionado, está esperando a que se desconvoque la huelga de controladores, en cuanto lo hagan volverá a su país, no hay nada de que preocuparse —se anticipó soltando aquella excusa.

Ricardo por fin desistió de su empeño y trató de ser comprensivo.             

—Está bien, si tú lo dices no tengo motivos para dudar de ti, pero recuerda que si necesitas cualquier tipo de ayuda no tienes más que avisarme, ¿de acuerdo?

Héctor asintió.

—Vámonos anda, o tu mujer te matará.             

Ambos enfilaron el pasillo en dirección a la salida del bufete. Héctor iba delante. Tras él, Ricardo le miraba preocupado, sabedor de que algo inquietaba a su amigo.

Capítulo 20

—La normalidad en el tráfico aéreo vuelve lentamente a El Prat. Tras el cambio de turno de las 22.00 horas de anoche, la mitad de los controladores asignados a Barcelona, unos trece, han asistido a sus puestos de trabajo, lo que ha permitido habilitar tres sectores de navegación aérea. Un vuelo de KLM y dos de GermanWings han sido los primeros en salir del aeródromo, acabando así con las restricciones ocasionadas por la huelga salvaje de los controladores que ha afectado a más de 300.000 pasajeros.

La guapa presentadora de los informativos del mediodía anunciaba así el final de una noticia que había estado abriendo el programa durante los últimos días, y que había centrado la atención de todo el país.

William, apostado frente al televisor, no perdía detalle de lo que se decía, y por un instante incluso se pudo percibir una nimia sonrisa en sus labios. Era fácil adivinar lo que pasaba por su mente en aquellos momentos: por fin podría regresar a su amada Escocia.

Martin por su parte se encontraba en la cocina preparando algo de comer. Fue entonces cuando se oyó el sonido de la cerradura indicando que el abogado estaba de vuelta.

—Héctor —le saludó Martin yendo a recibirle mientras se secaba las manos con un paño de cocina azul.

—Hola Martin.

—Siéntate, iba a preparar unos lomos de pescado que he encontrado en la nevera.

—¿Todavía estaban ahí? —declaró sin darle demasiada importancia al asunto y soltando su maletín de piel negro encima de un mueble del recibidor.

Martin no supo muy bien cómo tomarse aquel comentario, pero después de volver y oler el pescado de cerca, decidió seguir adelante con la preparación del almuerzo y puso una sartén con aceite a calentar.

William no se había levantado del sofá, pero no había dejado de mirar al recién llegado con la cabeza girada a la espera de que le prestara atención para comunicarle la buena nueva.

—¿Qué tal Will? —le saludó Héctor al tiempo que se aflojaba el nudo de su corbata.

—Han desconvocado la huelga de controladores… —fue lo único que contestó el pelirrojo.

Los copiosos restos de lubina que quedaron en los platos de los tres hombres denotaban que Martin no era muy diestro entre fogones, pero al menos saciarían su apetito hasta la hora de la cena. Héctor por fin se dispuso a compartir los interrogantes que bullían en su mente, pero no sin antes atajar la cuestión que el señor Scott llevaba anhelando desde que volara de Glasgow aquella aciaga noche de abril.

—William, mañana mismo podrá usted volver a Escocia si lo desea —al británico se le abrieron los ojos de par en par y se le aceleró el pulso—. Pero antes debo contarles algo referente a la muerte del joven que te denunció —apuntó mirando al americano con el semblante serio.

—¿Qué ocurre? —Martin se impacientó y empezó a sentirse incómodo.

—Esta mañana encontré un sobre lacrado con una nota dentro bajo mi puerta.

Sin decir nada más, sacó la hoja de papel de pergamino de uno de los bolsillos interiores de su chaqueta, la desplegó y la soltó encima de la mesa. Tanto William como Martin pudieron leer el mensaje: Ya no será necesario preocuparse por la denuncia.

—¿Qué quiere decir esto? —el joven paliducho parecía confuso.

El escocés tomó la nota entre sus manos para examinarla más de cerca.

—Pues al principio no le hice mucho caso, pero cuando te llamaron para decirte que ese chico había fallecido… —dejó la cuestión en el aire.

—¿Está insinuando que alguien mató a ese muchacho para quitarle el muerto de encima a Martin?… con perdón de la expresión… —interpretó Will.

Héctor le dedicó una mirada para la que sobraban las palabras, dando a entender la evidencia de la situación.

—¡¿Qué?!… ¡¿pero qué?!… —balbució Martin tragando saliva costosamente—. ¿Quién iba a hacer algo así?, y sobre todo, ¿por qué?

—No lo sé, pero suponiendo que quien haya escrito esa nota tenga algo que ver con la muerte del joven, debe tener algún tipo de interés para haberlo hecho, ¿no? —respondió el abogado.

—¿Y si es una broma de mal gusto?, ¿o se equivocaron de puerta?, ¿o es simple coincidencia?, no sé, podría haber mil explicaciones —Martin trataba de hallar una respuesta lo más rápidamente posible.

—Yo creo que os estáis precipitando los dos —intervino William—. Es de locos pensar que alguien haya podido asesinar a otra persona para evitarle una denuncia a un desconocido, ¡es una maldita hoja de papel por el amor de Dios! —estalló finalmente frunciendo el ceño fuertemente.

Un escueto silencio tuvo lugar antes de que el hombre de color continuara hablando:

—Hay más…

Los otros dos le miraron extrañados.

—Ayer recibí un mensaje de texto que decía lo siguiente —Héctor sacó su teléfono móvil y comenzó a buscar por la bandeja de entrada hasta que leyó en voz alta—: La inexorable rueda del destino ha echado a rodar para todos vosotros.

—¡¿Qué diablos?!, ¡otro galimatías! —Will comenzaba a perder la paciencia, de modo que se cruzó de brazos enérgicamente, como un niño pequeño enrabietado.

La mirada confusa del estadounidense indicaba que tampoco él sabía qué quería decir aquello.

—No sé cuál es su significado, pero es probable que ambos mensajes guarden relación —aclaró Héctor.

—¡¿Y qué más da eso?!, sea lo que sea, el problema está zanjado: Martin no tendrá que hacer frente a la denuncia, yo volveré al fin a Glasgow y usted ya podrá olvidarse de los problemas que hayamos podido ocasionarle —anunció el pelirrojo atropelladamente.

—Creo que no lo ha entendido Will, el mensaje dice que… ha echado a rodar “para todos nosotros”. Se refiere a los tres.

—¡¿Y eso por qué?!, ¡yo no he tenido nada que ver, lo único que quiero es irme ya de esta condenada ciudad que nada más que me ha traído desgracias, así que si hemos terminado ya de especular sobre algo que no tiene sentido, le agradecería que me dejase partir de inmediato hacia el aeropuerto! —el británico se había puesto en pie manteniendo el equilibrio sobre su pierna sana y vociferaba como poseído por un espíritu maligno.

Héctor a punto estuvo de recriminarle que también él estuvo aquella noche en la pelea del sports bar, pero se mordió la lengua y fue todo lo delicado que pudo:

—Cálmese William, probablemente tenga razón, pero no me puede negar que todo esto es muy extraño. Es como si alguien estuviera siguiendo nuestros pasos desde que nos conocimos… —Héctor no paraba de darle vueltas al asunto, como siempre que no alcanzaba a darle una respuesta coherente a algo.

—¿Qué podemos hacer? —imploró al fin Martin, que había estado sumido en sus propios pensamientos.             

—Pues poca cosa, la verdad, ni un remitente, ni un número de teléfono… ni una sola pista a la que acogernos.

—Yo sí sé lo que voy a hacer —intervino el escocés—. Irme inmediatamente al aeropuerto.

Y sin mediar más palabra, tomó sus muletas y se encaminó a la habitación para recoger sus pertenencias.

Martin siguió al británico en silencio con la mirada, y cuando hubo desaparecido de su campo de visión le preguntó al abogado en voz baja en busca de algo de complicidad:

—A lo mejor tiene razón y nos estamos preocupando sin motivo, ¿no?

—Es probable —fue lo único que obtuvo por respuesta, ya que el imponente hombre de color se puso en pie y fue en pos del tullido—. Deje al menos que le acerque —le dijo una vez estuvo con él en el cuarto, mas lo único que logró arrancar del orgulloso pelirrojo fue un quejido de aceptación.

Después de recoger un poco la casa y bajar al garaje, Héctor, Martin y William, que iba en el asiento del copiloto, partieron rumbo al aeropuerto para dejar que este último se desligara de sus vidas para siempre.

Capítulo 21

Aeropuerto de El Prat, 18:24

Nada se dijo durante el trayecto de camino al aeropuerto, tal era la incertidumbre que había generado la situación. Solo cuando Héctor detuvo su todoterreno en una parada de autobús con los cuatro intermitentes parpadeando al unísono, William rompió el sepulcral silencio con voz dócil.

—No hace falta que me acompañen.

—¿Está seguro? —se cercioró el abogado con la mano derecha puesta sobre el anclaje de su cinturón de seguridad.

—Sí, ya han hecho suficiente —añadió saliendo del coche aparatosamente muletas en mano y colgándose un pequeño bolso del hombro que Héctor le había facilitado para transportar todas sus pertenencias—. Muchas gracias por todo, espero que la vida les sea todo lo justa que se merecen.

Aquel fue el único momento que el escocés tuvo de cortesía y afecto para con los otros dos hombres. Martin asintió apretando los labios, y Héctor le respondió con un escueto:

—Cuídese señor Scott.

Acto seguido, Martin pasó al asiento delantero, la puerta del Audi Q7 se cerró, y ambos ocupantes vieron como el británico se alejaba renqueante rumbo a su patria.

Una vez que hubo desaparecido por la puerta de la Terminal T1, Héctor y Martin tomaron la Carretera al Aeropuerto para retornar a Barcelona.

Como dentro del vehículo cada uno parecía estar inmerso en su mundo y no había lugar para el diálogo, el senegalés oprimió un botón de su volante y encendió la radio. A los pocos segundos comenzó a leer las pistas de un disco de creación casera que contenía, como no, las melodías de algunas de las más afamadas películas del celuloide. En aquella ocasión, la que inundó no solo el habitáculo, sino también los corazones de sus dos ocupantes, fue A Small Measure of Peace, creada por el grandioso compositor Hans Zimmer y perteneciente al film “El Último Samurái”. Los suaves acordes de aquella canción trasmitían paz, nostalgia y desazón, y su efecto imbuía a quienes estaban deleitándose con ella a ocupar su mente en los últimos acontecimientos.

Por un lado, Héctor sentía que iba a echar de menos al británico. Aquel malhumorado, obstinado, orgulloso y desconfiado cascarrabias que sin embargo le había calado hondo. Sin contar que no podía parar de darle vueltas al asunto de la nota y el mensaje de texto. Sin embargo, en algún punto de la extensa composición musical, encontró sosiego a todas sus preocupaciones, aparcándolas a un lado y dejándose llevar casi hasta levitar.

Por su parte, Martin encontró la tranquilidad para su atormentada conciencia, que se sentía culpable de la muerte del joven al que agredió con el stick de hockey.

Fue entonces, detenidos en un semáforo de la Avenida de la Gran Vía del Hospitalet, cuando el paliducho salió del trance en el que se hallaba sumergido y le preguntó a Héctor:

—Puede ser que el señor Scott tuviera razón. Es desmesurado pensar en una conspiración o algo parecido contra nosotros, lo mejor será olvidarse del asunto, ¿no cree?

—Sí, estoy de acuerdo —asintió Héctor, que parecía haber sido absuelto de todas sus preocupaciones y estaba dispuesto a dar por zanjado el tema—. ¿Qué tal si te dejo en tu casa?

—Se lo agradecería enormemente.

Unos minutos más tarde, el vehículo se detenía en la Calle de Joaquín Costa, delante del portal de Martin Petersen, pero justo cuando se disponía a apearse de él, el atrevido teléfono móvil del señor Diouf sonó interrumpiendo la despedida entre ambos.

—Disculpa —Héctor sacó el celular y atendió la llamada de un número desconocido—. ¿Diga? —preguntó algo receloso, pues todos los fantasmas que había conseguido dejar atrás al escuchar la partitura de Hans Zimmer le volvieron de pronto.

Martin se quedó inmóvil. Solo el apresurado pestañeo de sus párpados delataba que no se trataba de una estatua de piedra.

—¿William? —Héctor no daba crédito a la persona que se encontraba al otro lado del auricular—. ¿Pero qué…?

No terminó la frase, el trajeado hombre negro colgó su teléfono rápidamente y le pidió a Martin que subiera de nuevo al todoterreno.

—¿Qué sucede? —inquirió el americano poniéndose el cinturón de seguridad apresuradamente y agarrándose fuertemente al asidero del techo ante el acelerón que Héctor acababa de dar para incorporarse sin mirar casi en el carril de dirección contraria.

—¡Es William, alguien le ha tendido una trampa y está retenido en el aeropuerto!

Capítulo 22

Apenas unos pocos rayos de sol conseguían colarse a través de una cortina hecha jirones que mantenía toda la habitación en penumbras. Su decoración era toda una incógnita, hasta que alguien entró y las descorrió para dejar que la luz entrara en tromba revelando los millones de partículas de polvo que flotaban en el aire sin rumbo y a toda velocidad, como si las acabaran de descubrir cometiendo una fechoría.

El suelo, de madera de roble, estaba desgastado y agrietado, y crujía amenazadoramente a cada paso que se daba.

Las paredes, cubiertas con papel pintado que parecía arrancado por un ciclón, ni siquiera presumían ya de su estampado ni color original, pues se había ennegrecido. Claros signos de humedad caían desde el techo y había un fuerte olor a moho.

Justo en el centro de la estancia había una banqueta y un amplio tocador caoba con un espejo ovalado de suaves y elegantes curvas en un color que antaño debió de ser dorado. A la derecha, en un rincón olvidado, un antiquísimo gramófono aguardaba a posar su aguja sobre algún disco que le hiciera sentir útil.

Nada más, ni un cuadro, ni un perchero, ni un armario; tan solo una banqueta, un tocador y el gramófono. A su alrededor, podredumbre y desolación.

La persona que allí se encontraba resultó ser una mujer, aunque bien podría haber sido un fantasma. De unos treinta y pocos años, aquella chica tenía el pelo totalmente blanco, no canoso, sino falto de pigmentación, y su piel era pálida como la de un vampiro; era como si la sangre no corriese por sus venas. Sus ojos, rojos como un rubí.

Nada más entrar y descorrer las cortinas se acercó al gramófono y lo puso en marcha. No tardó en escucharse una emotiva y taciturna melodía a base de violín que recordaba, y mucho, a la compuesta por John Williams para la película La lista de Schindler.

Después de esto se sentó frente al espejo y se quedó mirando su reflejo unos minutos en silencio.

Llevaba puesta una sencilla falda de color beige que le llegaba hasta los tobillos y una chaqueta gris oscura de grandes botones que se quitó y colgó sobre una de las curvas salientes del espejo. En su mano derecha portaba una amplia bolsa de viaje que colocó a la derecha del taburete. De su interior sacó una peluca de media melena castaña que colocó sobre un busto de plástico blanco que había sobre el tocador. Además, una bolsa de aseo negra y una cajita de maquillaje fueron a parar también encima del mueble.

Seguidamente, la mujer comenzó a sacar objetos de la bolsa de aseo y a disponerlos ordenadamente sin prisa alguna mientras tarareaba la canción de fondo y ladeaba la cabeza a un lado y a otro, como una niña pequeña jugando con sus muñecas.

Cuando tuvo todas sus herramientas encima del tocador, lo primero que hizo fue tomar un peine de púas negro y cepillar la peluca con delicadeza deshaciendo líos en la maraña de pelo sintético. Una vez alisada, la devolvió al busto.

Luego abrió su cajita de maquillaje, que contenía una amplia gama de tonos. Con paciencia y mesura, brochas, pinceles y aplicadores acudieron en repetidas ocasiones al color trigueño, que acabó tiñendo su piel hasta la altura del pecho, además de sus manos.

Se cambió de ropa allí mismo, delante del espejo, y dejando al descubierto su albino cuerpo en contraste con la parte superior del mismo y sus extremidades superiores, que parecían perfectamente bronceadas. El atuendo que eligió fue el de una mujer mayor que ella, recatado pero elegante. Una vez ataviada con su “disfraz”, solo le faltó colocarse la peluca cuidadosamente y perfumarse con Eau de Lancaster. Su metamorfosis estaba completa. Ahora debía dirigirse al aeropuerto de El Prat, donde un hombre casado y con hijos al que había chantajeado le esperaba para acometer un inicuo y preciso plan que formaba parte de un designio mayor.

Capítulo 23

Aeropuerto de El Prat, 18:26 (2 minutos después de que Héctor y Martin dejaran a William en el aeropuerto)

El aeropuerto de El Prat era un bullicio de gente, casi como en La Rambla en plenas rebajas de enero, y esta vez sí, ninguno de los vuelos con destino a Glasgow aparecía bajo el cartel de “CANCELADO”. Aquello suponía un alivio para William, que sintiéndose como un niño ante la inminente llegada de los Reyes Magos, no podía creerse que el momento de volver a Escocia estuviera a punto de acontecer.

El escocés miró de soslayo hacia atrás y pudo ver como el todoterreno se alejaba de la terminal a través de las grandes cristaleras del aeropuerto. Aquel abogado de color y el chico paliducho que había dado la cara por él no eran ya asunto suyo.

Sin perder ni un segundo, se encaminó al mostrador de una compañía low cost ya que al mirar los paneles informativos había visto lo siguiente:

GLASGOW________________RYN_________19:15

Eran las 18:30, y como el cierre de puertas era media hora antes de que saliera el vuelo, tenía el tiempo justo para comprar el billete y embarcar. «Al fin un golpe de suerte» –pensó. No iba a tener que esperar demasiado para encontrarse a más de 30.000 pies volando hacia el aeropuerto de Prestwick.

Todo sucedió con normalidad, incluso le dejarían subir con sus muletas al avión, pero entonces ocurrió algo que iba a suponer un serio contratiempo para William Scott, pues cuando se dirigía a la puerta de embarque, a unos cincuenta metros de pasar por el control policial, algún rezagado, despistado o sinvergüenza le propinó un fuerte empujón por la espalda que llevó al pelirrojo a darse de bruces contra el frío suelo de mármol. La caída fue brutal y aparatosa a causa de las muletas, que fueron a parar a un par de metros de donde se encontraba tirado su dueño. Al momento, todo un círculo de gente se arremolinó para ver qué había pasado, pero nadie parecía por la labor de ayudar a aquel tullido que trataba de levantarse apoyándose sobre sus dos brazos y farfullaba algo en un idioma ininteligible. Finalmente, una mujer menuda de mediana edad, morena y con el pelo cortado a media melena pareció compadecerse del pobre hombre y sacó su lado más humano y solidario para ayudarle a incorporarse.

—¿Está usted bien? —su acento delataba que no era española, por lo que William le contestó en inglés bastante malhumorado:

—I´m fine, thanks.

—Oh, do you speak english?

—Yeah, I´m from Scotland.

Ambos continuaron hablando en inglés una vez que Will estuvo nuevamente de pie.

—Gracias por su ayuda —dijo entre dientes ya que estaba realmente abochornado ante todas aquellas indiscretas miradas.

—No tiene importancia —contestó la mujer sujetándolo aún del brazo—. Le acercaré sus muletas.

Fue entonces cuando William se dio cuenta de que tenía la pierna accidentada perfectamente apoyada en el suelo y que no sentía ningún tipo de dolor.

—Es… es igual, déjelo, ya no las necesito —dijo sin mucho convencimiento.

La mujer se detuvo y echó la vista atrás.

—¿Esta seguro?

—Sí, sí, déjelas, no quiero volver a verlas jamás —reiteró de nuevo tras dar dos fuertes pisotones al suelo con toda la planta para asegurarse de que estaba recuperado. Parecía que la semana que llevaba de reposo había sido suficiente para soldar aquella microfisura de su menisco, algo de lo que no se había percatado hasta aquel momento.

—Le han dado un buen empujón… —la fémina sonreía ahora tratando de tomarse el traspiés con humor.

—Maldito desgraciado… ni siquiera se ha dignado a pedirme perdón… ¡estoy harto de la gente de esta dichosa ciudad! —gritó exasperado.

—Bueno, mire el lado positivo, de ese modo ha podido comprobar que ya no precisa de las muletas para andar, su vida será mucho más cómoda ahora —una nueva mueca de complicidad logró que el escocés relajara un poco el entrecejo—. Tenga su bolso —la mujer lo recogió del suelo y se lo dio a su dueño—. Y tenga cuidado, yo tengo que irme, debo recoger mi equipaje.

—Sí… muchas gracias por su ayuda.

—De nada.

William por fin se despidió de su ángel de la guarda durante al menos aquella caída y volvió a la senda que le llevaba derecho al detector de metales. Se le hacía raro volver a andar por su propio pie sin ayuda de las condenadas muletas, y una sensación de fragilidad invadía su cuerpo cada vez que apoyaba su pierna izquierda. Aún así, la liberación que sentía era mayor y dejaba a la otra en un segundo plano.

Cuando estuvo ante el detector, un agente de policía le pidió que se despojara del cinturón, la cartera y las botas y las depositara en un cajón de plástico blanco. Aquello, junto al bolso en el que llevaba los papeles del accidente y la ropa sucia, quedó a merced de una cinta transportadora que engulló su equipaje para bombardearlo con rayos X. Cuál fue su sorpresa cuando de repente, sin comerlo ni beberlo, el guardia que estudiaba la imagen del interior de todos los bultos que por allí pasaban dio la voz de alarma pues había detectado un arma de fuego en el bolso de aquel pelirrojo cincuentón.

—¡Deténgase señor!, ¡ponga las manos detrás de la cabeza y no se mueva! —le ordenó un agente que avanzaba hacia él con cara de pocos amigos, con la palma de la mano izquierda alzaba y la diestra sobre su arma del cinturón.

Al instante, dos policías más se sumaron a su compañero.

William no daba crédito a lo que estaba sucediendo, aquello era surrealista. De pronto perdió la visión, todo se volvió negro a su alrededor y no oía ni escuchaba nada. Se le secó la garganta y no era capaz de articular palabra alguna. En apenas un segundo parecía haberse vuelto ciego, sordo y mudo.

Ante la pasividad del sospechoso, el primer guardia insistió a viva voz:

—¡He dicho que ponga las manos detrás de la cabeza!, ¡vamos! —acto seguido desenfundó su arma y apuntó al hombre que en aquel momento era el centro de atención de medio aeropuerto.

William pareció salir de su estado de shock. Unos sudores fríos comenzaron a recorrerle la espalda y empezó a ponerse muy nervioso. El pulso se le aceleró y su respiración se agitó, estaba claro que la adrenalina estaba haciendo su trabajo.

Se sentía como una bestia acorralada, y eso, en un hombre temperamental, con el estrés acumulado que atesoraba y su historial desde que pisara territorio español, podía llegar a ser una auténtica bomba de relojería. Y así fue. Cegado por la ira, William Scott estalló irracionalmente, con tres policías rodeándole, uno de ellos arma en mano, y medio aeropuerto pendiente de aquella morbosa, y a la vez, peligrosa escena.

—¡¡Ya bastaaaaa!! —vociferó con tal fuerza que las venas del cuello se le marcaron de manera escandalosa.

Cualquiera se hubiese aventurado a dar un pronóstico acerca del desenlace de aquella locura desatada por el anónimo foráneo, mas algo bien distinto acaeció, pues de los ojos de William pareció manar fuego, y una energía invisible sacudió a todos los presentes, que retrocedieron amedrentados ante tal muestra de poder. Incluso el policía armado dejó caer su H&K USP Compact mansamente intimidado por la diabólica manifestación que por un instante pareció dibujarse en el rostro del sospechoso.

Dos segundos, dos simples segundos en los que el tiempo pareció detenerse.

Ni un solo ruido, ni un solo movimiento en la terminal. Solo transcurrido ese breve espacio de tiempo, y con William devuelto a la realidad como alguien que revive tras recibir una descarga de trescientos voltios, la vida pareció retornar al aeropuerto.

El británico jadeaba exhausto, confuso y con claros síntomas de no saber dónde estaba siquiera. Las demás personas allí presentes parecían sacados de un profundo sueño, y bajo el influjo del extraño fenómeno que acaba de suceder, el guardia despojado de su pistola se acercó al hombre y con dulzura le suplicó:

—Tranquilo… —su voz era dócil como la de un niño—. Acompáñeme por favor…

El pelirrojo se dejó guiar sumisamente arrastrando los pies por el frío suelo de mármol y desapareció por una puerta lateral ante la atónita mirada de los allí presentes.

Capítulo 24

No tenía elección. Sabía que no estaba obrando bien, que aquel hombre y los otros dos no eran merecedores de lo que estaban obligándole a hacerles, pero no tenía elección.

Aquel tipo de metro setenta de estatura y algo grueso aligeraba el paso por la terminal mezclándose con el gentío para poner pies en polvorosa. Acababa de placar a un hombre mayor y se había dado la fuga.

Iba camuflado dentro de una holgada gabardina negra con los cuellos alzados y un sombrero tipo fedora del mismo color que le ocultaban bien el rostro. Mientras aceleraba y desaceleraba a grandes zancadas que alternaba con pequeños pasos volvía la cabeza para mirar si alguien le seguía, y aunque parecía pasar inadvertido, no respiró tranquilo hasta que vio las escaleras que le conducirían al sótano, donde le aguardaba un coche alquilado para la ocasión. Fue entonces, bajando las escaleras apresuradamente, cuando le vino a la mente la imagen de sus dos hijos, a los que trataba de darles siempre una buena educación. Si algún día se enteraban de aquello…

El parking subterráneo del aeropuerto estaba desierto, como en una película de terror y, sin perder más tiempo, se fue directo a la sección B.

Cuando por fin alcanzó su vehículo echó de nuevo la vista atrás para comprobar que nadie le había seguido. Con nerviosismo abrió la puerta del automóvil, entró rápidamente, cerró y se sentó con la cabeza apoyada en el volante. Un profundo y entrecortado suspiro salió de su boca.

Se maldijo en silencio. Él no era así, no le deseaba el mal a nadie, pero todo había cambiado desde el momento que cometió aquel fatal error. Un error que podía costarle su matrimonio, sus hijos y hasta su empleo.

Si no hubiese sido por aquella mujer… su largo pelo rubio, su bronceada piel, su exuberante pecho… cualidades difíciles de ignorar para un hombre. El flirteo de ella y los efectos del alcohol que sufría él fueron suficientes para que aquel hombre hipotecara su dignidad de por vida.

De un plumazo apartó aquellos recuerdos de su mente y volvió a la cruda realidad. No podía cambiar el pasado, de modo que de nada servía lamentarse. Levantó la cabeza con el gesto serio, sacó un teléfono móvil del bolsillo izquierdo de la gabardina y aguardó pacientemente una llamada que no debía hacerse esperar.

Así fue. Apenas tres minutos corrieron en el reloj cuando, en detrimento de una melodía, la vibración avisó de una llamada entrante.

—Sal ya.

Fueron las escuetas órdenes que recibió de una voz femenina que le hablaba en susurros.

—Victoria… —el hombre parecía querer decir algo.

—No hay tiempo, acaba tu parte, yo ya he cumplido la mía —le interrumpió la mujer.

La comunicación se cortó sin mediar más palabra. El hombre guardó su teléfono, arrancó el coche y pisó el acelerador con determinación. Debía dirigirse a cumplir otro encargo. Solo deseaba no tener que alargar demasiado su condena por un inoportuno desliz que le estaba poniendo al borde del abismo constantemente.

Capítulo 25

Convencer a la policía de que William había sido víctima de una trampa no fue fácil, pero Héctor era un hombre con contactos, y tras de un par de llamadas, el escocés quedó en libertad.

Después de lo acontecido, Héctor ya no tuvo dudas, si alguien había tendido una emboscada de ese calibre, estaba claro que, por algún motivo que aún desconocían, alguien estaba muy interesado en que ellos tres permanecieran juntos. Pero lo más preocupante era que estaban dispuestos a todo para llevar a cabo su propósito. Nuevos interrogantes brotaron en la mente del abogado, interrogantes que debía poner en común con sus compañeros al llegar a casa.

—Creo que no podemos ignorar ya que alguien está jugando con nosotros —dijo en un tono calmado.

Martin emitió un profundo suspiro, reconociendo muy a su pesar algo que le costaba admitir. Will permaneció impasible, mudo; en su cabeza no concebía que por tercera vez en algo más de una semana no pudiese regresar a Escocia.

—Cuando lleguemos a casa trataremos el asunto, hasta entonces será mejor que pongáis en orden vuestros pensamientos —Héctor continuó hablando, y su voz sonó autoritaria, firme.

El trayecto de vuelta fue tenso, como al inicio de una discusión de pareja, donde ninguno habla pero ambos están deseando soltar trapos sucios del otro.

Aparcaron el Audi en el garaje y subieron hasta el ático con una sensación parecida a la que debía sentir un imputado al subir al estrado en un caso para declarar.

Cuál fue la sorpresa de Héctor cuando, al abrir la puerta, encontró un nuevo sobre en el suelo con el mismo lacre que el anterior, la cruz y las dos letras a los lados.             

Un escalofrío le recorrió la espalda.

Sostuvo el sobre en sus manos con la vista fija en él durante unos segundos y luego entró en el inmueble seguido de Will y Martin. Todos tomaron asiento en absoluto silencio; Héctor en una silla y los otros dos en el sofá frente a él.

Con mucho cuidado, el abogado rasgó el filo de papel y sacó una hoja que decía lo siguiente:

NO PODÉIS ESCAPAR

A VUESTRO DESTINO,

SOIS LOS ELEGIDOS.

Mostró el contenido a los otros dos y añadió:

—Creo que con esto quedan disipadas todas las dudas.

Dobló la carta con parsimonia y esperó a que alguno de ellos dijera algo, pero ninguno supo bien el qué; se miraban de reojo con la confusión dibujada en sus rostros. Héctor tomó finalmente la palabra al percatarse de que él era el único que había estado dándole vueltas a la poca información que tenían.

—Veamos —empezó reorganizando sus ideas al tiempo que se frotaba las sienes con los dedos pulgar y corazón de su mano derecha—. Desconozco el motivo, pero hay alguien que está muy interesado en que nosotros tres permanezcamos juntos —un inciso—, y digo “muy” porque se está tomando muchas molestias en ello —miró directamente a William.

Este emitió un gruñido gutural.

—¿Recuerda si alguien tuvo acceso a su equipaje?, facturación, control policial… —quiso saber el abogado.

El británico no lo dudó un instante:

—No, no me hizo falta facturar y no me dio tiempo a pasar el control.

—¿Está seguro?

—Completamente, el único momento en que perdí de vista mi maleta fue cuando tropezaron conmigo, pero fue solo un instante.

Martin abrió los ojos de par en par y buscó la mirada cómplice del abogado, que no tardó en tirar de oficio y continuó indagando sobre el tema.

—Díganos Will, ¿qué sucedió exactamente?

El pelirrojo frunció el ceño y tomó aire para dejarlo escapar luego muy despacio.

—Pues cuando saqué el billete iba de camino al control y alguien chocó conmigo. Caí, pero una mujer muy amable me ayudó y luego… —se detuvo, su mirada perdida delataba que algo sucedió entonces que no sabía bien cómo explicar.

Fue el momento en que su ira pareció salir de su cuerpo y tomar forma para personarse allí mismo. No recordaba con certeza qué fue lo que realmente ocurrió, pero se sintió agotado, mental y físicamente, como si aquel despliegue de rabia le hubiese supuesto un tremendo esfuerzo.

—¿Y luego…? —intervino Héctor instándolo a continuar.

—Luego… —volvió en sí—, luego nada… me dieron el alto en el control policial y me retuvieron hasta que vinieron ustedes —mintió omitiendo una parte para la que ni él mismo tenía una explicación.

—Entiendo. ¿Y no recuerda nada de la persona que le empujó?

—¡Maldita sea no!, ese desgraciado ni siquiera se dignó a disculparse. No le vi venir.

—¿Qué hay de la mujer?

—Fue la única que se acercó para ver si estaba bien, me ayudó a levantarme y me acercó las muletas y el bolso.

Una nueva mirada entre el senegalés y el americano fue suficiente para empezar a esbozar las primeras conjeturas.

—¿Recuerda cómo era esa mujer?

—Delgada, no demasiado alta, con el pelo corto y morena, tenía una expresión afable y no era española —describió de carrerilla sin titubear.

Silencio. Parecía incuestionable que ella era la responsable de introducir el arma en el bolso del señor Scott.

—Ha sido ella, está claro —opinó Martin.

Héctor fue más allá, se tomó aquel breve paréntesis para madurar una hipótesis más elaborada que expuso a los otros, demostrando así que debía ser realmente bueno en su trabajo.

—Sí, no hay duda, el hombre que chocó con usted no tuvo tiempo suficiente para abrir el bolso y meter la pistola, pero es probable que actuara de cómplice, eso explicaría que no le viese venir y que además no le prestase ayuda. Era su intención derribarlo y alejarlo de sus pertenencias. Después, esa mujer solo tuvo que cumplir con su papel de buena samaritana y tenderle la trampa justo antes de devolverle su equipaje.

Tanto Martin como William se habían quedado embobados escuchándole, y aguardaron pacientemente a que Héctor continuara hablando, pues cualquiera de sus alegatos hubiese parecido insuficiente, frívolo.

—Aunque no podemos fiarnos de su apariencia física. Si se expuso abiertamente es posible que no sea su aspecto real —agregó.

—Me cuesta creerlo la verdad, fue muy considerada conmigo —el escocés no dijo aquello dudando de la interpretación del hombre de color, sino sintiéndose utilizado, engañado como a un niño pequeño.

—Resulta curioso como unas simples palabras de amabilidad logran que, a las primeras de cambio, confiemos en un completo desconocido.

Todos parecieron cumplir un acuerdo tácito sobre reorganizar sus pensamientos, porque un mutismo generalizado aconteció durante algunos minutos. Héctor, como era propio de él, daba la impresión de seguir intentando dar respuesta a los muchos enigmas que aún se agolpaban en su mente; Martin había cogido el sobre y examinaba más de cerca la nota en busca de alguna pista escondida; y Will repasaba todo lo que le había sucedido a la vez que iba encajando la hipótesis formulada por el abogado en busca de posibles cabos sueltos.

Fue entonces cuando Martin vio algo estampado en la nota al trasluz, una tenue sombra que le hizo levantarse para acercarse a la lámpara y mirar a través de la hoja. Allí, detrás de las letras que recitaban aquel críptico mensaje, una figura familiar se hacía patente. Los otros dos le observaban extrañados, pero pronto apreciaron también la marca de agua que ahora era clara como un luminoso en plena noche.

AΩ

—Ese grabado… —comenzó a decir el pelirrojo.

—Sí, tiene los mismos símbolos que el del lacre —ratificó Héctor.

—¿Cuál será su significado? —participó el estadounidense volviendo a su sitio y tomando el sobre para compararlo con el lacre.

Héctor, que estaba a su lado, lo tuvo claro:

—Este símbolo es la letra Omega del alfabeto griego —dijo con total convencimiento señalando a la grafía redondeada.

—Omega… —articuló Martin más para sí mismo que para los demás.

—¿Qué quiere decir? —preguntó William confuso.

Pero como ninguno de los otros dos supo que contestarle, el abogado continuó especulando:

—Es probable que la otra sea Alpha, no tiene sentido que haga referencia a la “a” de nuestro alfabeto.

—¿Alpha y Omega entonces? —de nuevo el británico dio a entender que no tenía ni la más remota idea de lo que aquello significaba.

—Sí… pero, ¿qué significado pueden tener?… —el joven americano parecía seguir sumido en una especie de debate inter-no.

Cada uno inmerso en su propio juicio de valor, fue Martin el primero en aventurarse a dar una hipótesis:

—Alpha podría referirse a una unidad de élite de los Servicios Secretos franceses.

Los otros dos le miraron con escepticismo, como dándole a entender que debía explicar aquello.

—Hace poco leí un artículo sobre la agencia de inteligencia exterior de Francia y mencionaba una división que se hacía llamar Alpha, eso es todo… —se apresuró a matizar antes de que hubiese malentendidos.

—¿Y qué diablos pintan esos en todo esto?, ¡me parece absurdo! —desdeñó Will rápidamente haciendo un gesto desapro-batorio con la mano.

—Solo era una posibilidad… —murmuró Martin apocado.

—Entonces podría tratarse también del planeta que Asimov describe en Fundación y Tierra, ¿no?…es una posibilidad…

El escocés parecía estar ensañándose con el americano, que había agachado la cabeza y permanecía en silencio. Fue Héctor el que intercedió para poner paz entre ambos.

—Cálmese William, debemos considerar todas las opciones. Veamos que encontramos en internet sobre ello.

El abogado fue en busca de su portátil SONY VAIO blanco y, en apenas unos minutos, los tres hombres estaban frente a la pantalla del ordenador en busca de información.

Al buscar la palabra Alpha en Google, la enciclopedia libre Wikipedia les ofreció la desambiguación de la palabra en cuestión. Allí, efectivamente, aparecían los posibles significados de que disponía.

—Vaya, Martin tenía razón, Alpha es una unidad de élite de la DGSE[1] encargada de la eliminación física de individuos.

Will emitió un bufido de desaprobación.

—Eso explicaría la muerte del chico del bar… —se aventu-ró a pronosticar el joven henchido de orgullo.

—También aparece lo que usted ha dicho —le dijo al otro.

—Pues claro que aparece, Alpha era el planeta que Golan Trevize descubre cuando…

Se interrumpió de repente, ya que se dio cuenta a tiempo que se estaba entusiasmando demasiado. William había leído la obra de Isaac Asimov del mismo modo que hoy los jóvenes leen El Señor de los Anillos o Juegos de Tronos, por lo que se consideraba un friki al que los ojos le hacían chiribitas cuando hablaba de ello.

—La cuestión es que también podría referirse a ello —concluyó con rotundidad para dar el tema por zanjado.

—Como usted ha dicho, es una posibilidad —reconoció Héctor procurando sobrellevar el tema con tacto—, pero sincera-mente veo más factible que se trate de la DGSE que de un planeta ficticio…

Martin disimuló la pequeña victoria que se le reflejaba en la cara mirando para otro lado y el escocés frunció el ceño con fuerza, pero ninguno dijo nada.

—Aún así —continuó el senegalés actuando con total im-parcialidad—, dudo también que estos símbolos quieran decirnos algo sobre cualquier agencia secreta… Alpha debería guardar alguna relación con Omega, mirad el grabado, ambas grafías están estrechamente vinculadas…

—Busquemos el significado de Omega entonces —propuso el americano.

La desambiguación de Omega tampoco arrojaba demasiada luz al enigma; la única relación patente era la ya sabida de que ambas letras pertenecían al alfabeto griego.

—Alpha y Omega… la primera letra y la última… —aunque era Martin el que susurraba aquello en un tono de voz apenas audible, era la idea que rondaba por la cabeza de los demás.

—Pruebe a buscar ambas palabras a la vez —soltó Will sin ningún motivo en especial, solo movido por una corazonada.

Héctor le hizo caso sin rechistar, y según iba escribiendo en el teclado de su reluciente portátil, comenzó a sentir cierto nervio-sismo infundado.

Los 0,16 segundos que el buscador tardó en ofrecer todas las páginas que se hacían eco de la relación entre aquellos voca-blos parecieron minutos enteros, mas la espera valió la pena. Una vez más, Wikipedia les brindaba una respuesta, y al pinchar en el enlace… ahí estaba, lo que habían estado buscando… Alpha y Omega… el primero y el último… el principio y el fin…

La pantalla de 15 pulgadas mostró lo siguiente:

Alfa y omega

Alfa y Omega es una manera en que se denomina a Jesús en Apocalipsis 1, 7-8 (Nótese que se llama Alfa y Omega al que viene en las nubes); 21, 6 (compárese a Juan 4:14 y 7:37); y 22, 13 del Apocalipsis (de la Biblia cristiana). Este significado radica en el hecho de que Alfa y Omega son la primera y última letras del alfabeto griego clásico (jónico), respectivamente. En griego está escrito como «το 'Αλφα κ το Ωμέγα». Sería similar a referirse en español a "A y Z". Aunque, cuando aparece este título es clarificado con el título adicional "el principio y el fin" (Apocalipsis 21, 6; 22, 13).

En la Versión Reina Valera de Apocalipsis 1, 11 dice: "Yo soy el Alfa y el Omega, el primero y el último". Este versículo claramente muestra una referencia indisputable a Cristo. Sin embargo, esta frase no aparece en los manuscritos griegos más antiguos (incluyendo el Alejandrino, el Sinaítico y el Códice Ephraemi Rescriptus). El especialista Robert Young afirma que "el manuscrito más antiguo lo omite".¹

Muchos especialistas y diccionarios aplican este título tanto a Dios como a Cristo. Las letras Alfa y Omega yuxtapuestas se usan como símbolo cristiano.

Este símbolo lo sugiere el Apocalipsis, donde muchos creen que Cristo, así como Yahvé, son "el primero y el último" (ii, 8); "el Alfa y el Omega, el primero y el último, el principio y el fin"

Todos se habían quedado de una pieza. Cada uno leyendo para sí mismo, no podían dar crédito a lo que veían. Héctor, como musulmán que era, no creía en el Apocalipsis, pero era irrefutable que Alpha y Omega hacía referencia a ese libro del Nuevo Testamento, y como persona culta y estudiosa que se consideraba, no podía dejar de leer ávido de conocimiento. William, protestante de pura cepa, leía con atención para no perder detalle, y por un momento se olvidó de donde estaba y por qué motivo estaba leyendo aquello. Martin por su parte, aunque católico, no estaba demasiado interesado en la religión; jamás había leído la Biblia, y si formaba parte de la cristiandad era solo por tradición familiar. Aún así, leía embelesado atraído por la idea de dar respuesta al misterio de Alpha y Omega.

Fue el senegalés el primero en terminar y tomar la palabra:

—Creo que todos estaremos de acuerdo en que es esta la opción que más sentido tiene.

—Sin lugar a dudas —coincidió el escocés.

—Casi prefería lo del planeta ficticio… —dijo el estadounidense con un deje divertido pero que dejaba clara su postura—. Entonces, ¿cuál es su significado?, ¿cómo debemos interpretarlo? —continuó ahora más serio.

—Según esto, Alpha y Omega hacen referencia tanto a Dios como a Cristo en el libro del Apocalipsis… —resumió Héctor de manera acertada.

—¿Y qué tenemos nosotros que ver con Dios, o con Cristo, o con el Apocalipsis? —William volvía a mostrar su lado hosco y gruñón.

—Pues… lo desconozco —reconoció el abogado encogiéndose de hombros.

—A lo mejor se trata de algún tipo de secta o algo por el estilo —planteó Martin—. ¿Qué decía la nota?

Héctor la cogió y la volvió a leer en voz alta:

“No podéis escapar a vuestro destino. Sois los elegidos”

—¿Se supone que debemos ser los líderes de algún tipo de hermandad secreta o congregación? —el joven paliducho seguía haciéndose preguntas en alto.

—Lo que está claro es que alguien está interesado en que formemos parte de su juego, y se está tomando muchas molestias para ello. Debemos esperar a que vuelvan a contactar con nosotros, pues parece que quieren que permanezcamos juntos —Héctor miró directamente a Will para recordarle el incidente del aeropuerto—. Mañana a primera hora iré al bufete para decir que voy a estar unos días fuera, tenemos que zanjar este tema cuanto antes, solo así podremos retomar nuestras vidas.

Martin estuvo de acuerdo, podía permitirse un paréntesis en todo lo relacionado con el máster que estaba estudiando, y William parecía haber asumido ya su destino de estar retenido en España, pues cada vez que había intentado volver a Escocia le había costado un disgusto, de modo que aceptó su sino y simplemente añadió:

—Todo esto me da muy mala espina…

Capítulo 26

Nunca antes había estado en un paraje tan desolador. Una extensa y yerma estepa se revelaba ante él pasto de las llamas y cubierta de cadáveres. La tierra calcinada, negra como el azabache, era el fiel reflejo de un paisaje que bien podría ser el del mismísimo infierno, y los árboles, privados de su florido vestido de hojas, parecían una prolongación de sus propias raíces, que no buscaban sino escapar de su prisión de arena y polvo.

Allí, en medio de la nada, lejos de cualquier atisbo de vida, se encontraba William Scott. Nada se oía, nada se divisaba, tan solo muerte y desolación.

De repente, algo llamó la atención del escocés: un pequeño brote de alguna planta que crecía justo a sus pies. Al parecer, hasta en aquel infecundo erial había esperanza.

Lentamente, aquejado por su maltrecha rodilla, se agachó para acariciar aquel retoño, pero fue rozarlo y este se convirtió en ceniza.

«¿Dónde demonios estaba y qué significaba todo aquello?, ¿cómo había llegado hasta allí?»

Los interrogantes retumbaban en su cabeza, ya que tampoco parecía disponer de su facultad para hablar. Únicamente era capaz de emitir un sonido gutural.

De pronto, frente a él, una espada brotó de la tierra como un géiser en plena erupción. Sin pensarlo, casi impulsado por su instinto, la asió por la empuñadura y tiró de ella con fuerza para blandirla al cielo. Acto seguido, la bóveda celeste empezó a rasgarse por infinitos rayos que atronaron intimidantes, y una negrura emergente tiñó todo de oscuridad. William estaba petrificado. El miedo y el desconcierto no le dejaban reaccionar.

Fue entonces cuando su pelo cobrizo comenzó a emitir pequeños destellos procedentes de una llama… una llama que empezaba a arder en su cabeza y se extendía rápidamente calcinando su piel.

Aullando en silencio se tiró al suelo y, llevándose las manos a la cara, comenzó a rodar para tratar de extinguir la enorme bola de fuego en la que se había convertido en un momento. La vida parecía escapársele, pero en seguida se dio cuenta de que no sentía dolor alguno.

Allí tumbado, consumido por las llamas, alzó la cabeza muy lentamente para divisar algo que destacaba en la lejanía. Un regio corcel convertido en una pira se le acercaba implacable al galope con los ojos inyectados en sangre…

William abrió entonces los ojos súbitamente para abandonar aquella pesadilla. El corazón le latía con fuerza, estaba empapado en sudor y su cuerpo estaba caliente, casi febril.

Transcurridos unos segundos se sosegó y, sin dar demasiada importancia al confuso sueño, se sumió en otros mucho más placenteros.

Capítulo 27

Aún no había salido el sol cuando Héctor se levantó. Su reloj biológico le había despertado antes de que su escandaloso reloj-despertador tocara diana para los otros dos sin necesidad, de modo que se abstuvo de encender igualmente su minicadena y empezar el día como siempre hacía, escuchando una canción de alguna conocida película. Evitó darse una ducha y salió a desayunar fuera. Todo con el único propósito de no despertar a sus camaradas. Era el perfecto anfitrión.

Con el estómago lleno después de desayunar en un bar que había en su calle, Héctor sacó su Q7 del garaje y puso rumbo a su bufete, donde probablemente ya estuviese esperándolo Ángela, como de costumbre. Esta vez sí, durante toda la travesía, le acompañó una acompasada melodía que le sirvió para despejar su mente. La encargada de tan valiosa ayuda, The poets acts, compuesta por Philip Glass para la cinta de “Las Horas”.

A las 8:50, puntual como un reloj suizo, el abogado entraba en el bufete.

—Buenos días Ángela.

—Buenos días señor Diouf —le correspondió afablemente, si bien aquella mañana parecía estar especialmente risueña.

—¿Alguna novedad? —preguntó protocolariamente.

—Profesionales… lo de siempre: un par de llamadas, un par de demandas, un par de escritos que debe revisar… —informaba sin dejar de sonreír.

—Ajá…

Héctor empezaba a percatarse de que algo había hecho que su secretaria estuviese de muy buen humor ese día.

—Personales… —continuó diciendo la fémina con retintín.

—Jajaja, veo que algo bueno le ha pasado Ángela, me alegro.

—No señor Diouf, a mí no…

—¿Qué quiere decir?

La expresión del senegalés se tornó en desconcierto.

—Pase a su despacho y lo verá…

Con gran curiosidad, Héctor fue directo a su despacho y encima de la mesa encontró un bonito y opulento ramo de flores dándole la bienvenida. Entre los muchos lirios que lo componían sobresalía un sobre blanco con su nombre escrito con letra estilizada.

Al principio sintió un fuerte latido en su pecho por la incertidumbre de saber quién se lo podía haber mandado, pero pronto se preguntó si no sería una nueva pista con algún otro mensaje críptico rodeado de símbolos.

Sin esperar un segundo fue hasta él, tomó el sobre con delicadeza y lo abrió rasgando el borde con un abrecartas en forma de espada en miniatura que tenía siempre a mano encima de su escritorio. En su interior una simple nota que rezaba lo siguiente:

Te echo de menos...

La cara del hombre de color era todo un poema. En su mente empezaron a desfilar el nombre de posibles pretendientas, pero no podría decir a ciencia cierta quién era la autora de aquel mensaje.

De improviso, Ángela se personó en el despacho con una sonrisita de oreja a oreja.

—Y qué señor Diouf, ¿va a decirme a qué bella dama ha conquistado ahora?

La oronda mujer realmente estaba disfrutando con toda aquella parafernalia.

—No tengo ni la más remota idea —le respondió el abogado con total sinceridad.

—Oh vamos, cuéntele a su secretaria algún chascarrillo —imploraba desde la puerta con cara de pena.

—Jajajaja, se lo digo en serio Ángela, la nota es anónima, y no sé qué incauta mujer ha podido mandarme esto a mí.

La secretaria pareció decepcionada, y la ilusión se había borrado de su rostro de un plumazo.

—Pues vaya, confiaba en que al fin hubiese conocido a alguien que le hiciese sentar la cabeza.

—Jajaja, supongo que aún no he tenido la suerte de conocer al amor de mi vida.

—¿Y quién dice que deba ser una mujer?

Con ese comentario y sin esperar respuesta, Ángela abandonó el despacho cerrando la puerta tras de sí claramente desilusionada. Héctor rió para sus adentros, ella siempre le había tratado un poco como si fuera su hijo, algo que agradecía en secreto.             

De nuevo a solas, puso el ramo junto con la nota en un estante que había en una esquina y se centró en dejar el trabajo de los próximos días acabado.

A las 12:38, Héctor se dispuso a regresar a casa, pero antes mantuvo una conversación con su secretaria:

—Ángela, voy a estar unos días fuera, tengo unos asuntos pendientes. He dejado todo solucionado, pero necesito que le diga a Ricardo que me avise si hay alguna novedad en cuanto a nuestra reunión del otro día. He intentado contactar con él pero no ha sido posible.

—Descuide señor Diouf, haré lo que me pide.

—Una cosa más —recordó antes de irse—. ¿Cuándo y quién trajo ese ramo de flores?

—Fue ayer tarde señor, y lo entregó una mujer alta, rubia, de ojos azules y con un vestido ceñido que le quitaría el hipo —teatralizó poniendo voz seductora.

—Jajaja fue un mensajero, ¿verdad?

No había picado el anzuelo.

—Por supuesto, una mujer como esa no se fijaría en usted.

—Ni tampoco me quitaría el hipo, se lo aseguro.

Héctor abrió la puerta y se despidió de su secretaria, que no había logrado el propósito de picar a su jefe.

Además, él sabía muy bien quién le había mandado aquel presente.

Capítulo 28

William y Martin deambulaban por la casa sin saber muy bien qué hacer. A pesar de que no habían madrugado, la mañana se les estaba haciendo eterna, parecían dos párvulos en la guardería esperando a que su madre les recogiera.

Después de desayunar, el británico se había plantado frente al televisor y ahí seguía, inmerso en su mundo mientras la pantalla emitía imágenes para un telespectador ausente. Martin por su parte se había tomado la libertad de coger el portátil de Héctor y visitaba diversas páginas deportivas sentado en un butacón. No habían dialogado mucho entre ellos, aunque de vez en cuando, Martin trataba de llenar el vacío con algún tema de conversación, por muy banal que fuera.

—William…

Este atendió la llamada girando la cabeza ceñudo.

—¿A qué se dedicaba usted?

Martin sabía que estaba prejubilado pero le picó la curiosidad, y William, a pesar de que no era de contar mucho acerca de su vida privada, necesitaba mantener su mente ocupada en otra cosa que no fuera su vuelta a Escocia o el galimatías de Alpha y Omega y todo lo que ello entrañaba, de modo que relajó un poco el entrecejo y contestó con cierto deje de añoranza:

—Era estibador en el puerto de Glasgow —respondió con la mirada perdida.

—¿En serio?, ¿y qué pasó?

—Sufrí una lesión en la columna, pero no hay mucho que contar sobre ello. Estuve bastante tiempo de baja y acabaron por darme la invalidez.

—Entiendo… Debió de ser grave.

—Sí…

Después de unos minutos en silencio, Martin volvió a la carga:

—¿En qué zona de Glasgow vive usted?

—¿Por qué?, ¿has estado allí alguna vez? —inquirió sin prestarle mucha atención.

—No.

—Entonces, ¿para qué quieres saberlo?

A Martin se le ocurrió una idea que seguro despertaría el interés del pelirrojo.

—Pues verá, es que desde el ordenador podemos ver la calle donde vive, de ese modo quizá se sienta un poco más cerca de su hogar… como no puede volver allí por ahora…

William se volvió rápidamente, el joven paliducho había conseguido su propósito.

—¿Es posible hacer eso? —aunque receloso, su cara revelaba la ilusión de un niño pequeño ante un enorme paquete envuelto con un gran lazo rodeándolo.

—Claro, yo lo hago cuando me siento lejos de casa. William apagó la tele, cogió una silla y se sentó junto al estadounidense.

—Dígame el nombre de su calle.

—Gordon Street.

—Ajam… aquí está, Gordon Street, Glasgow, Reino Unido.

El escocés sintió como su corazón comenzaba a palpitar más fuerte. No hacía ni diez días que estaba fuera de su casa y tenía la sensación de llevar fuera una eternidad. Un nerviosismo impropio de él le invadió ante la idea de ver de nuevo aunque fuera su calle.

—Ahora ampliamos para que Google nos muestre la imagen… —segundos que parecieron horas mientras se cargaba lentamente—. Et voilà!

Una sensación de cercanía y felicidad se apoderó del pelirrojo, que escudriñaba la pantalla pixel a pixel reconociendo todo cuanto se descubría ante él.

—¿Cómo es posible? —en su cabeza no cabía una explicación para aquella maravilla de la tecnología que le acercaba lo que más había echado de menos en toda su vida.

—Gracias a Street View, una aplicación de Google —le explicó el americano satisfecho por poder mostrarle un pedazo de su amada Escocia al señor Scott, pero también por haber logrado conectar con él en el plano afectivo.

—¡Esa es mi casa! Justo encima de la tienda de cosméticos —anunció con los ojos vidriosos y señalando con el dedo índice sobre una lado de la pantalla.

Eran las 12:48, y estaba viviendo el momento más feliz desde que volara rumbo a Barcelona desde el aeropuerto de Prestwick.

—Gracias Martin —dijo al fin de todo corazón, y en su rostro se interpretaba una disculpa por su carácter hasta ese momento para con el americano.

—No hay de qué —le correspondió bosquejando una sonrisa.

De repente, algo interrumpió aquel emotivo momento. El timbre de la puerta sonó atronador, y cogió desprevenidos a los ocupantes del inmueble, que se miraron extrañados sin saber cómo actuar.

—¿Será Héctor?, quizá haya olvidado las llaves… —fue lo primero que se le ocurrió al joven.

—Eso o alguien pidiendo.

Martin se acercó a la puerta y miró por la mirilla, pero no vio a nadie. Luego la auscultó al tiempo que pronunciaba el nombre del abogado:

—Héctor… ¿es usted?

Nada, ni una respuesta, ni un sonido, de modo que muy despacio, abrió un resquicio y, para su sorpresa, sobre el felpudo, había un sobre que le era ya muy familiar, una con un lacre que contenía las letras Alpha y Omega separadas por una cruz.

—¿Pero que co…?

No le dio tiempo a acabar la frase, pues ahora sí, oyó un retumbo lejano que se alejaba hacia abajo. Sin perder un segundo, se asomó por el hueco de la escalera y vio el brazo de alguien que se aferraba a la barandilla con fuerza y precisión mientras descendía con celeridad. Sin duda estaba huyendo, de modo que debía ser el encargado de dejar la nota frente a la puerta.

—¡William! —bramó desde el rellano—. ¡Es él!, ¡tenemos que seguirle!

El hombre se deshizo del portátil que sostenía sobre sus rodillas, se puso en pie rápidamente y fue corriendo al encuentro del estadounidense, pero este ya había emprendido la persecución e iba dando saltos dos pisos más abajo. Como no estaba en condiciones de seguirlo, llamó el ascensor y acto seguido tiró de la puerta. El ascensor no tardó en llegar, y mucho menos en dejarle en la planta baja, aunque cuando salió del edificio, Martin ya le llevaba ventaja, pues corría por mitad de la calle como alma que se lleva el diablo en pos de un desconocido encapuchado.

Capítulo 29

A pesar del accidente, y de que hacía muy poco que se había dado cuenta de que ya era capaz de andar por su propio pie sin ayuda de la muleta, la maltrecha rodilla de William estaba aguantando bien el trote al que estaba siendo sometida fruto de su intento por seguir la estela del norteamericano.

La casa del abogado estaba sita en la Calle de Mariano Aguiló, y antes de que desapareciera de su vista, Will pudo ver como Martin giraba hacia la izquierda por la Calle Llatzeret.

La baja forma física del escocés, y un leve pinchazo que sintió en la rodilla debido a la alta intensidad exigida después de un largo período de reposo, hacían que cada vez hubiese más tierra de por medio entre ambos. Si la persecución duraba mucho, le perdería el rastro por completo.

Afortunadamente, la calle no estaba muy concurrida, por lo que no había obstáculos de por medio que le retrasasen aún más. La última pista que tenía era la Calle Llatzeret, de modo que cuando la alcanzó, se paró para tratar de ver dónde se encontraba el joven paliducho y de paso tomar algo de aire. Al principio no acertó a distinguirlo en la lejanía entre las pocas personas que había, pero finalmente pudo verlo a punto de dar un nuevo giro, esta vez a la derecha, en dirección a la Calle Bilbao.

Sin apenas haberle dado tiempo a dar una bocanada de aire fresco, se encontró corriendo de nuevo y jadeando apresuradamente. Probablemente, cuando llegara al nuevo punto de control le habría perdido la pista, pero aquello no hizo que se detuviera.

Quien sí se detuvo contra todo pronóstico fue Martin, que miró hacia atrás en busca de su rezagado compañero y gritó con toda la fuerza que sus pulmones fueron capaces de proporcionarle:

—¡¡Se dirige hacia el metro!!

Will, como el resto de transeúntes de la calle, escucharon con claridad al americano, que inmediatamente después volvió a echar a correr como si estuviese disputando la mismísima final de los cien metros lisos.

La breve pero intensa persecución tocaba a su fin. Al parecer, el encapuchado pretendía huir subiéndose al metro de la parada de Poblenou. Él tardaría aún unos minutos en alcanzar la meta, pero con un poco de suerte, Martin habría acorralado y capturado al responsable de enviar los sobres lacrados para cuando llegara.

Cuando enfiló las escaleras que conducían al nivel subterráneo, un bullicio de gente pareció brotar de las entrañas de la tierra y, con algo de dificultad, logró llegar hasta el andén que iba en dirección a Trinitat Nova. Una vez allí, buscó a Martin entre el gentío, y fue el propio americano el que le localizó desde el andén opuesto:

—¡William! —gritó a viva voz alzando los brazos para hacerse notar, mas su propósito resultó inútil, pues el británico seguía escudriñando los rostros de la gente en vano.

De pronto, Martin distinguió, en el mismo andén en el que se encontraba el pelirrojo, al joven encapuchado despojándose de su sudadera y tratando de deshacerse de ella metiéndola en una papelera no muy lejos de donde se encontraba su amigo.

Echó un rápido vistazo al luminoso que anunciaba el tiempo restante para la llegada del siguiente metro y vio que en menos de un minuto estaría allí. Como no le daba tiempo a cambiar de andén, y era temerario atravesar las vías, se acercó lo más que pudo al borde y volvió a gritar como si le fuese la vida en ello:

—¡¡Williaaaam!!

Esta vez sí, el señor Scott reparó en la presencia de Martin zarandeando los brazos y vociferando su nombre.

—¡Detrás de ti!, ¡¡detrás de ti!! —se desgañitaba señalando con los dedos índices de ambas manos en la dirección donde se encontraba el joven, que aguardaba oculto tras varias personas a la inminente llegada del metro.

Acto seguido, el lejano sonido de una bocina aproximándose anunciaba que ya estaba aquí.

William no había terminado de entender lo que Martin le estaba diciendo, y el muro en forma de tren que se interpuso entre el joven y él les dejó totalmente incomunicados. Los escasos segundos que el metro tardó en efectuar su parada fueron suficientes para que el antes encapuchado pusiera pies en polvorosa.

Una vez que Will y Martin volvieron a tener contacto visual, supieron que se les había escapado. Martin desanduvo el camino y tomó las escaleras que le llevarían al andén donde se encontraba el escocés, pero cuál fue su sorpresa cuando, al ir a bajarlas, se topó de bruces con un imponente hombre de color trajeado. Se trataba de Héctor…

Capítulo 30

La cara de desconcierto de ambos no tenía precio.

—¡Héctor!

—Martin…

—¿Qué está haciendo aquí?

—Alguien me estaba esperando cuando he salido del trabajo, pero he logrado darle esquinazo y le he seguido en coche hasta aquí.

—¿Qué?, ¿a usted también? —la cara de Martin no cabía en su asombro—. ¿Cómo ha sido?

Héctor relató la persecución, y aunque la resumió muy brevemente, para él había sido de lo más vertiginosa:

Nada más cerrar la puerta de su bufete, Héctor se había remangado la manga de su chaqueta para mirar la hora. Su Festina F16573/3 marcaba las 12:39. Había terminado temprano y se dirigiría de vuelta a casa para tratar de poner fin a aquella conspiración con ayuda de William y Martin.

Una vez más, se montó en su Audi negro y se abrochó el cinturón. Tras abandonar el parking se incorporó a la Calle de Bailén. Inmediatamente después, un Volkswagen Touareg V8 color gris sílex con los cristales tintados arrancó y se colocó detrás de él. Héctor lo vio por el espejo retrovisor, pero no le echó mucha cuenta.

Unos doscientos metros más adelante giró a la izquierda para bordear la Plaza de Tetuán y tomar la segunda salida. El Touareg le seguía de cerca efectuando las mismas maniobras que el abogado realizaba con su Audi, algo que empezó a resultarle inquietante. Pero Héctor era un hombre que actuaba siempre cuando tenía la certeza de algo y no por impulsos o sospechas infundadas, de modo que quiso poner a prueba a su supuesto perseguidor. Continuó durante un kilómetro más sin variar su rumbo y a una velocidad constante, y luego giró a la derecha en la Calle de Lepant, algo que emuló el Volkswagen. Había llegado el momento de tantearlo.

En lugar de seguir todo recto, Héctor giró a la derecha por la Calle Ausiás Marc que había justo enfrente del Auditorio de Barcelona. Haciendo dos nuevo giros a la derecha, el abogado volvió a la Calle de Lepant, solo unos metros antes del Auditorio y la calle que tomara anteriormente. El todoterreno le seguía sin despegarse, como si fuese su sombra, y fue entonces cuando Héctor no tuvo dudas, aceleró a fondo y su mastodóntico vehículo demostró en un abrir y cerrar de ojos de lo que era capaz. Al ver la reacción del Audi, el conductor del Touareg abandonó cualquier maniobra de distracción y reveló sus verdaderas intenciones; aceleró todo lo que pudo poniendo a prueba sus 310 CV y fue a interceptar su objetivo.

Los dos carriles de un único sentido permitían a ambos conductores sortear con facilidad a los otros coches que se encontraban en la vía, y que les pitaban sin cesar por su conducción temeraria. Solo faltaba la canción Tunnel Run, sacada del film “The Italian Job”, para que aquello fuese una auténtica persecución de película.

Las Calles Joan d´Àustria y Joan Miró sucumbieron a los dos veloces pilotos de aquella improvisada carrera urbana. Héctor mantenía a raya a su oponente, pero la cilindrada del Volkswagen era mayor y se veía incapaz de darle esquinazo.

Al girar de nuevo a la derecha por la Calle del Dr. Trueta, y encontrarse de nuevo con una larga recta frente a él, Héctor optó por cambiar de estrategia; dejó que el Touareg se le acercara lo máximo posible y, cuando lo tuvo prácticamente pegado, se echó a la derecha y frenó bruscamente para colocarse a su retaguardia. La maniobra pilló por sorpresa a su perseguidor, que paso a ser el cazador cazado. Ahora le tocaba a él dejar atrás al senegalés para escapar de sus garras, de modo que se dispuso a callejear por el actual e histórico barrio de Poblenou.

La mayor velocidad del vehículo y el constante y rápido cambio de dirección que efectuaba su diestro piloto lograron finalmente que Héctor perdiera momentáneamente la pista del sospechoso. Aún así, siguió circulando, con más precaución ahora, pendiente a cualquier indicio que delatara la posición de su presa.

Así fue como, un par de minutos después, vio el imponente Volkswagen mal estacionado en una zona de carga y descarga justo al lado de una boca de metro, Poblenou.

Sin pensarlo dos veces, dejó su todoterreno en la misma zona con los cuatro intermitentes puestos y bajó las escaleras con la esperanza de ver a alguien que se estuviera dando a la fuga, si bien era consciente de que aquella era una posibilidad remota.

Fue en ese preciso momento cuando se tropezó con Martin Petersen, al que hubiese relatado la persecución completa si se lo hubiese pedido…

El reloj de la estación marcaba las 13:04.

Capítulo 31

—¡Vaya!, ha debido de ser de los más trepidante—reconoció Martin—. ¿Héctor? —pronunció ahora para llamar la atención del abogado, que parecía haberse quedado absorto en sus pensamientos y tenía la mirada perdida.

Este le miró como haciéndole entender que no había nada de trepidante en aquello, y luego fue él el que le preguntó por lo que les había pasado a ellos.

—¿Qué hay de vosotros?

—Hace un rato llamaron a la puerta de su casa y alguien dejó otro sobre lacrado en el suelo. William y yo fuimos tras él y acabó escondiéndose aquí, pero ha huido en el metro —resumió.

El escocés apareció en ese momento frenando su avance de golpe, como si hubiese visto un fantasma.

—¡Héctor!

—Hola William, ¿se encuentra bien?

El pelirrojo jadeaba, y su camisa sudada eran síntomas suficientes de que había realizado un tremendo esfuerzo.

—Sí, sí, solo me duele un poco la pierna, pero se me pasará —respondió apoyándose sobre sus rodillas.

—¡Mierda!, se nos ha escapado por poco —se lamentó Martin.

—Sí… aunque al menos ya saben que no nos amilanaremos, debemos seguir estrechando el cerco. ¿Dónde esta el sobre?

—En su casa, lo dejé en la mesita de la entrada.

—Bien, vayamos a ver qué mensaje guarda.

—Un momento, antes quiero comprobar algo —reclamó Martin—. Antes de subirse al metro, el encapuchado al que perseguíamos se deshizo de su sudadera y quiero ver si contiene alguna pista en los bolsillos.

—Es una buena idea, vamos —accedió el senegalés.

El andén con dirección a Trinitat Nova volvía a estar abarrotado, y después de ir sorteado personas como si se encontraran en un campo de bambú, llegaron hasta la papelera en cuestión. Martin metió la mano con cara de repugnancia y sacó una prenda con capucha color morada y bastante pesada. En el bolsillo delantero había un pequeño trozo de papel doblado que no dudó en sacar y leer para los otros dos:

C/ de Mariano Aguiló nº 4 Ático A

—Es la dirección de su casa —apuntó William.

—Sí… ese chico era un mandado… —Héctor había puesto en marcha la maquinaria de su cerebro y empezaba a hacer conjeturas—. Martin, ¿dijiste que alguien llamó y que el sobre estaba en el suelo?

—Ajá.

—Las otras dos notas las echaron por debajo de la puerta… quizá esta vez querían que siguiéramos a quien quiera que fuese ese encapuchado.

—¡Claro!, y coincide con su persecución —el joven también lo veía claro.

—Han utilizado cebo humano para juntarnos aquí… —terminó de interpretar el abogado.

William rezongó disgustado.

—Estoy un poco cansado de todo este jueguecito, ¿por qué iban a querer que nos reuniésemos aquí y ahora?

Un nuevo bocinazo anunciaba que el tren estaba próximo, pero en esta ocasión, el molesto ruido no cesó, sino que se hizo más intenso. Al mismo tiempo, otro sonido idéntico pareció provenir del túnel opuesto, el que iba en dirección a La Pau. Una histeria generalizada empezó a apoderarse de todos los presentes, y en una auténtica estampida, la gente trataba de huir con el pánico reflejado en sus rostros. Los dos trenes transitaban por la misma vía y estaban abocados a estrellarse.

La colisión era inminente y no había tiempo para ponerse a salvo. A Héctor solo le dio tiempo a gritar:

—¡¡Al suelooo!!

Los que le oyeron le hicieron caso sin pensárselo dos veces antes de ser espectadores de un brutal choque entre dos titanes de hierro y acero.

El estruendo fue brutal y ensordecedor, como si se metiera la cabeza en una cacerola y diez personas la aporrearan con utensilios varios de cocina. El amasijo de hierros que se formó en un momento fue impresionante. La gigantesca mole de acero compacta en que se habían transformado los trenes era escalofriante, y los gritos de terror que salían de ella eran desgarradores.

Afortunadamente no hubo ninguna explosión. De las personas que había esperando la llegada del metro apenas había víctimas que lamentar; las bocinas alertando de que algo iba mal segundos antes había prevenido con suficiente antelación para que algunos lograran escapar de aquella ratonera y el resto se alejara lo máximo posible del andén.

Como si de una pesadilla se tratase, Héctor y Martin se incorporaron aturdidos y cubiertos de limaduras. Atendieron al señor Scott, que yacía tumbado en el firme con un corte en la ceja fruto de alguna pieza que debió salir disparada, y le ayudaron a levantarse. Tenía la vista nublada y estaba algo conmocionado, pero nada grave.

Al mirar a su alrededor, pudieron ver las consecuencias de la tragedia: el caos total.

Gente herida por doquier, escombros desparramados por el suelo, y el engendro metálico que servía de prisión para los muchos pasajeros que aún permanecían en su interior entre gritos de desesperación que ponían los pelos de punta.

Héctor y Martin dejaron a Will sentado y apoyado sobre la pared, y sin pensarlo dos veces, fueron a intentar salvar a los ocupantes atrapados.

Algunos lograban escapar por sí mismos a través de una ventana rota o alguna brecha originada por el choque, pero poco pudieron hacer con sus manos desnudas frente al cortante y frío hierro.

Los servicios sanitarios, policía y bomberos no tardaron en llegar, haciéndose cargo de la situación y sacando a toda la gente posible de la escena del accidente.

El británico, el americano y el senegalés salieron por su propio pie, y tras un exhaustivo chequeo, y la cura del pelirrojo, pudieron volver a casa con la imagen grabada ya de por vida de ver a gente morir delante de ellos.

Antes del accidente, algún músico tocaba la famosa melodía Honor him, del largometraje “Gladiator”, para ganarse unas pocas monedas. Ahora, en mitad de un silencio sepulcral, esa hubiese sido la banda sonora perfecta para acompañar la tragedia acontecida aquella fatídica tarde en el metro de Barcelona.

Capítulo 32

Después de algún tiempo, aquella mujer abrazaba de nuevo las sombras. No había vuelto a ponerse en contacto con él, pero la ocasión bien lo merecía.

Una voz hueca y conminatoria resonó con fuerza:

—¿Y bien?

—La primera fase del plan ha concluido, están juntos y han experimentado su poder.

—Me congratula oír eso —aunque autoritaria y firme, la voz parecía complacida—. Ya sabes cuál es el siguiente paso.

—Sí, señor.

Cuando la luz volvió a bañarla, la mujer no se sintió tan reconfortada como cuando era convocada en aquel lóbrego lugar.

Segunda parte

Búsqueda

Capítulo 33

Una luz acusadora le apuntaba directamente a la cara cegándolo y obligándole a mirar para otro lado. Estaba sentado en mitad de la nada rodeado de oscuridad, y parecía estar siendo sometido a un interrogatorio, pero cuando quiso hablar para pedir explicaciones, Héctor Diouf fue incapaz de articular palabra. Intentó levantarse, pero su cuerpo estaba como anclado al asiento por invisibles correas que le impedían moverse.

«¿Dónde se encontraba y qué había hecho para estar allí?, ¿quién estaba al otro lado del foco y qué quería de él?»

De pronto, la luz cegadora cesó, aunque sus ojos tardaron en acostumbrarse a la oscuridad. Cuando por fin comenzó a ver quién se encontraba frente por frente, el corazón le dio un sobresalto, pues a pesar de hallarse en penumbras, podía reconocer la silueta de la persona que estaba sentado, como él, en una silla a tan solo dos o tres pasos de distancia. No podía asegurarlo con certeza, pero se trataba de sí mismo. El hombre que le hostigaba con la mirada era él, un Héctor mucho más oscuro, no de piel, sino de alma, mucho más frío, mucho más intimidante.

«¿Estoy ajusticiándome a mí mismo?» –se preguntaba completamente confundido–. «No, es imposible» –se repetía una y otra vez.

Sin previo aviso, su Némesis se levantó y abrió una ventana trasera por la que irrumpió la luz y bañó al Héctor inmovilizado, transportándolo fuera de la habitación y dejándolo justo en el centro de un vasto campo de trigo que le cubría hasta la cintura. Extendiendo la vista hacia el horizonte solo se veía el interminable trigal, verde y fresco como la hierba empapada por el rocío mañanero.

Le impresionaba otear aquel océano glauco, y aunque trataba de encontrar con la mirada a su otro yo, no parecía encontrarse cerca.

Sin un rumbo fijo echó a andar acariciando las espigas con la palma de la mano derecha, y a los pocos metros pisó algo duro que sobresalía de la tierra. Era como una bola de hierro enterrada, de modo que se agachó y comenzó a excavar con sus manos para sacar aquel extraño objeto.

Primero descubrió una especie de palanca de metal, y junto a ella, dos platos de bronce en cuyo interior había una fina cadena del mismo material. Una vez desenterradas todas las piezas se dio cuenta de que era una balanza. La montó y la sostuvo en alto para admirarla. En ese momento, todo el trigo que había a su alrededor comenzó a marchitarse a una velocidad vertiginosa, como si una plaga le estuviese afectando con una eficacia cien veces mayor de lo normal. En pocos minutos, el lozano trigal murió, quedando reducido a simples rastrojos amarillentos y machucados.

Ante el asombro de Héctor, que no dejaba de mirar en derredor, el lejano relincho de un caballo llamó su atención. En la lejanía, un escuálido y malnutrido jamelgo color negro se dirigía hacia él bufando enérgicamente a pesar de su débil aspecto…

Héctor despertó de sopetón. Tenía la respiración y el pulso acelerados, y sabía que acababa de tener un sueño inquietante. A su mente acudió el reciente recuerdo de las víctimas del metro pereciendo ante sus ojos, así que supuso que esa sería la causa de su desvelo, y no la extraña pesadilla que acababa de dejar atrás.

Capítulo 34

Como no podía ser de otra manera, el periódico de Catalunya del domingo día 14 abría con la siguiente noticia en portada.

Trágico accidente en el metro de Barcelona

Ayer a las 13:12 de la tarde, dos metros de la línea 4 hacían colisión en la parada de Pobleneu al circular por la misma vía y en sentido opuesto, cobrándose la vida de 15 personas.

Descartado un posible atentado terrorista, las primeras investigaciones apuntan a un fallo humano.

La Generalitat ha anunciado que investigará el suceso y decreta tres días de luto oficiales.

Y acompañando al texto, una foto de la tragedia.

La noche después del accidente no fue fácil para ninguno de los tres; Héctor había tenido continuas pesadillas que le despertaban cada dos por tres; William apenas había pegado ojo y se había pasado la noche prácticamente en vela; y Martin había optado por irse al salón a ver la tele en vista de que no podía conciliar el sueño.

Por ese motivo, a la mañana siguiente, ninguno estaba demasiado hablador.

William sujetaba un ejemplar del periódico entre sus manos con la mirada perdida. La foto del titular no hacía justicia a lo que había presenciado la tarde anterior; los desgarradores gritos de las víctimas, el terror reflejado en los rostros de la gente, el ruinoso estado en el que había quedado la estación… Estaba claro que ninguna instantánea o descripción de los hechos podría captar jamás lo que él y sus dos amigos habían vivido de primera mano.

Cada uno deambulaba por la casa como si de zombis se tratasen, y solo el sonido del teléfono móvil del hombre de color se atrevió a interrumpir el silencio que reinaba en el ambiente.

—¿Sí? —preguntó con voz queda.

—Buenos días señor Diouf.

Era Ángela la que estaba al otro lado del teléfono.

—Hola Ángela, ¿qué ocurre?

—¿Estaba dormido? Siento molestarle.

—No, no, tranquila, dígame —dijo esta vez más claramente tras carraspear un poco.

—¿Recuerda que me dijo que le diera un recado al señor Marfil?

—Ajá.

—Ayer, al rato de que usted se fuera llegó él y aproveché para decírselo. Eso es todo, solo quería que lo supiese, es que se me olvidó llamarle.

—Ah, estupendo Ángela, no se preocupe. Y muchas gracias, no sé qué haría sin usted.             

—Yo tampoco lo sé la verdad, no ha sido ni siquiera capaz de hacerse cargo de unas flores —en su voz se percibía un deje recriminatorio-divertido.

—¿Cómo dice? —Héctor no tenía ni idea de a qué se refería su secretaria.

—Las flores… el ramo con la nota misteriosa que recibió…

—¿Qué ha pasado?

—Están para tirarlas, ayer antes de irme entré en su despacho para dejarle unos informes y me las encontré secas.

—¿Cómo es posible?

El abogado parecía sorprendido, y por un momento sintió como si estuviera viviendo un déjà vu.

—No lo sé, por la mañana estaban frescas y hermosas, y unas horas después todas marchitas… en fin.

—Bueno no se preocupe, tírelas y ya está, de todas maneras no sabemos quién las había mandado.

—Como quiera.

—Gracias por todo Ángela, volveré lo antes posible.

—De nada señor Diouf, que pase un buen día.

—Usted también. Adiós.

Los otros dos habían estado escuchando la conversación atentamente. Comenzaban a sospechar de todo lo que ocurriera, y desconfiaban de lo más mínimo.

—¿Todo bien? —se interesó el pelirrojo.

—Sí, era mi secretaria.

Héctor no le dio mayor importancia.             

—¿Cree que los que nos siguen tienen algo que ver con el accidente de ayer? —esta vez fue Martin el que se atrevió a formular el interrogante que rondaba por las cabezas de todos ellos.

El abogado se tomó su tiempo para contestar.

—Si así fuera, creo que nos enfrentamos a un grupo de gente a la que no podemos subestimar.

Los mensajes al móvil, las notitas en sobres lacrados, e incluso las persecuciones eran acciones al alcance de cualquiera y que apenas entrañaban peligro, pero si lo sucedido en el metro era cosa de los mismos autores, la cosa se ponía fea, se ponía muy fea.

Justo en ese momento, el teléfono del senegalés volvió a sonar, esta vez avisando de que acababa de recibir un mensaje de texto. Al pulsar la tecla de “Ver mensaje” se le erizó toda la piel de su oscuro cuerpo.

Capítulo 35

Calle de Mallorca 401

Hora: 00:00

Al principio no supo cómo reaccionar, pero antes de aventurarse a nada, decidió mostrarles el mensaje a sus camaradas.

—¿El nombre de una calle y una hora?, está claro que es una cita —interpretó el americano.

—¿Quieren ponerse en contacto con nosotros? —habló el escocés.             

—Eso parece —le contestó Héctor, que había ido en busca de su portátil—. Veamos dónde está situada —dijo una vez estuvo de vuelta.

De nuevo internet iba a darles la respuesta que buscaban, pues en menos de medio segundo, el servicio Google Maps ubicaba la dirección introducida en la Sagrada Familia, la famosa basílica católica diseñada por el arquitecto español Antoni Gaudí.

—¿Pero qué demonios? —William parecía contrariado—. ¿Una iglesia?

—No es una iglesia cualquiera —le corrigió Héctor—, probablemente se trate del monumento más importante de España.

—¿Y qué vamos a hacer? —quiso saber Martin.

—Llamar a la policía —votó Will con determinación.

Los otros dos le miraron sin mucho convencimiento.

—¿Qué?, es lo más sensato, sabemos el lugar y la hora donde van a estar. Llamamos a la policía y que se escondan mientras nosotros acudimos como si no pasara nada. Cebo humano, lo he visto en decenas de películas.

A Martin no pareció disgustarle el razonamiento.

—Como usted ha dicho, eso solo pasa en las películas, esto es la vida real —participó Héctor echando por tierra el plan—. Hágame caso, conozco a muchos policías y no van a movilizarse porque hayamos recibido un mensaje de texto sospechoso —fundamentó su negativa—. Creo que no tenemos elección, si queremos llegar al fondo de todo esto tenemos que asistir nosotros mismos.

—Pero los sobres lacrados, lo ocurrido en el metro, la persecución… —insistía el pelirrojo.

—No tenemos pruebas firmes Will.

Héctor se esforzaba en hacerles ver que estaban solos en aquello.

—¿Y si es peligroso? —inquirió con preocupación.

—Dudo que quieran hacernos daño, después de las molestias que se han tomado, seguramente querrán algo de nosotros.

—¿Y lo que pasó en el metro? —seguía insistiendo, no sin razón, con cierto desasosiego—. A lo mejor fracasaron en su intento, lo que está claro es que querían que nos encontráramos allí.

—Si hubiesen querido matarnos lo habrían hecho hace tiempo —opinó Martin—. Saben dónde encontrarnos, tienen el número y la dirección de Héctor, y hasta saben cuál es su coche y dónde trabaja.

—Martin tiene razón. Debemos ir o de lo contrario nunca recuperaremos nuestras vidas. Quien quiera que esté detrás de esto quiere algo de nosotros, y cuanto antes sepamos qué es, antes podremos dárselo y olvidarnos de todo.

William dejó escapar el aire dándose por vencido. En el fondo sabía que tenían razón.

—Está bien.

Capítulo 36

Una densa neblina inundaba la ciudad a la hora marcada por el mensaje de texto, y el silencio, consecuencia de las calles desiertas, le conferían a la catedral un aire casi fantasmagórico, lo que hubiese sido el escenario perfecto para rodar una película de terror.

El Templo Expiatorio de la Sagrada Familia era el máximo exponente de la arquitectura modernista catalana. Su construcción comenzó a hacerse en estilo neogótico allá por el año 1882, pero al asumir el proyecto Gaudí en 1883, fue completamente replanteado, adquiriendo el aspecto que presentaba ahora.

A su alrededor todo parecía discurrir muy lentamente; un árbol meciéndose por la tibia brisa, un murciélago adentrándose en la bruma, los plásticos de una obra cercana ondeando cual banderas de un castillo… todo parecía moverse a cámara lenta aquella noche.

—Ya estamos aquí, ¿qué se supone que debemos hacer ahora? —el estadounidense parecía el más inquieto, que no amedrentado.

—No lo sé, el mensaje no contenía ninguna otra instrucción —participó Héctor—. Tal vez debamos esperar a que aparezca alguien.

Diez minutos más tarde, los tres seguían esperando alguna señal o aparición de alguna persona, pero nada de eso pasaba, de modo que empezaron a impacientarse.

—¿Y si nos están espiando desde algún sitio?, a lo mejor era una prueba para ver si veníamos… —Martin había caído ya en la búsqueda de explicaciones absurdas, como la mayoría de las personas cuando algo no les cuadra.

Los otros dos ni siquiera vieron necesario contestarle para hacerle ver que su razonamiento no tenía sentido.

Fue entonces cuando William se percató de algo que había pasado inadvertido hasta ahora por culpa de la niebla. Un grafiti hecho en una de las láminas acanaladas de acero que rodeaban la basílica y con la forma de dos letras ya de sobra conocidas por aquel trío:

ΑΩ

Bajo ellas, muy pequeñita, la palabra “Nacimiento”.

Aunque iniciado a finales del S.XIX, el templo aún seguía en construcción, por eso había partes donde las obras continuaban.

—Aquí pone “nacimiento” —anunció el británico, que había sido el primero en acercarse.

—Es el nombre de una de las fachadas —apuntó Héctor con seguridad.

—No tendremos que entrar ahí, ¿verdad? —quiso saber Martin.

—Creo que este es el punto al que querían que viniésemos, y el hecho de que nos indiquen el nombre de una de las tres fachadas implica que tenemos que llegar a ella desde dentro, sino nos habrían convocado directamente frente a ella, en la calle Gaudí.

El abogado acertaba de pleno.

—Bien, pues vamos allá —Will se remangó dispuesto a saltar la tapia, tenía asumido ya que aquello era algo que había que hacer y quería hacerlo cuanto antes.

Pero poco le duró el intento, pues antes de aventurarse a dar el salto, se quedó observando la valla de un lado a otro con los brazos en jarra como elaborando una estrategia de escalada.

—Espere William, Martin saltará primero y le ayudaremos a usted.

—Está bien —accedió entre dientes.

Aunque le costaba reconocerlo, no estaba en disposición de dar un salto tan alto. Martin no rebatió.

Cogiendo unos metros de carrerilla, el paliducho y atlético joven se encaramó a lo alto de la valla; se impulsó sobre sus dos brazos y se dejó caer al otro lado sin apenas hacer ruido.

—Ya estoy —susurró.

—Ahora usted.

Era el turno del pelirrojo.

—Apóyese aquí.             

Héctor había entrelazado los dedos de sus manos y había confeccionado una especie de peldaño, como si fuese el estribo de un caballo, donde el otro puso su pie para tomar impulso. Con la ayuda del senegalés, que elevó sus fornidos brazos al mismo tiempo, William se sujetó al filo de la lámina de metal, y una vez al otro lado, Martin le ayudó a descender.

Unos segundos más tarde, Héctor ya estaba con ellos después de efectuar un salto rápido y limpio.

—Bien, es probable que haya vigilantes de seguridad, así que seamos discretos y movámonos con sigilo —fueron las órdenes del abogado—. La fachada del Nacimiento está a la derecha.

Para Héctor, un hombre de ley, no era nada correcto lo que estaban haciendo, pero quería llegar al fondo de todo aquel asunto, así que dejó sus principios a un lado e hizo lo que creía que tenía que hacer en ese momento. William, un hombre tradicional cuya vida había transcurrido sin sobresaltos, llevaba ya casi dos semanas viviendo toda una odisea, algo a lo que se había ido acostumbrando muy a su pesar, y como también creía que debían acabar con aquella historia cuanto antes, procuró tomárselo como si fuera parte de una de las película de espías que tanto le gustaban. Martin también aceptaba ya su papel y actuaba cual personaje de un videojuego de infiltración, por eso marchaba a la cabeza atento a cualquier ruido.

Cuando llegó a la esquina del edificio se asomó con cautela. Al no ver a nadie, hizo señas a los otros dos para que le siguieran.

La fachada del Nacimiento era portentosa, y estaba perfectamente iluminada mostrando todo su esplendor. Dividida en tres pórticos, de la Esperanza (izquierda), de la Fe (derecha), y de la Caridad (centro), con la Puerta de Jesús y rematada por el Árbol de la Vida, tan solo la presencia de las vastas estructuras de hierro de las grúas cercanas desmerecían la panorámica.

—Es impresionante —murmuró el británico maravillado.

La espesa niebla tampoco permitía admirar toda la grandeza de la basílica, pero la dotaba de cierto halo de misterio y además les permitía pasar inadvertidos a los ojos de cualquiera que anduviese cerca.

—Vamos —dictaminó el americano moviéndose sigiloso como una gacela hasta situarse frente a la fachada—. ¿Será aquí? —preguntó al llegar.

—Estamos demasiado a la vista —opinó Will no sin razón.

Héctor oteaba a su alrededor en busca de cualquier pista que les indicara que aquella era la posición correcta. Miró a un lado, a otro, a las columnas que había a ambos lados de los pórticos, las muchas inscripciones y tallas… pero nada.

Si seguían ahí mucho tiempo alguien acabaría por descubrirlos.

—¡Viene alguien!

Martin había visto el destello de una linterna asomar por el lado opuesto del que ellos procedían. Un guardia se acercaba.

Desesperado, Héctor alzó la vista como último recurso.

—¡Tenemos que irnos!

El estadounidense estaba preparado para echar a correr antes de que el guardia hiciera acto de presencia por la esquina, pero entonces, por encima del pórtico de la Caridad, Héctor halló la señal que estaba buscando.

Sobre la Puerta de Jesús, antes del Árbol de la Vida, había un anagrama de Jesús con las letras JHS (de Jesuchristus, o de Jesus Hominum Salvator, Jesús Salvador de la Humanidad) en una cruz griega y con las letras alfa y omega esculpidas en los extremos como símbolo del principio y el fin.

—¡Es aquí! —anunció señalando su descubrimiento como el capitán de un navío errante que avista la esperanzadora luz de un faro en mitad de la noche.

Capítulo 37

Sin perder un segundo, con la adrenalina disparada y movidos por su instinto de supervivencia, fueron hasta la entrada de la catedral. Para su sorpresa, la verja de acceso no estaba echada, solo atrancada, y los portalones de madera siguientes cedieron al mínimo empujón. No había duda de que les esperaban, y el peligro, de momento, había pasado.

Dentro estaba oscuro como en el interior de una cueva. Tenues luces provenientes del alumbrado urbano se colaban por ventanales y vidrieras, mas eran insuficientes para reproducir la suave y armónica distribución lumínica que se daba por el día.

Los detalles de la lejana bóveda, las robustas columnas de mármol, o los escasos bancos de madera de cedro, casi pasaban inadvertidos para los visitantes nocturnos, que estaban de pie en medio del crucero aguardando un nuevo indicio que les indicara el siguiente paso a dar.

—¿Qué puede pasarnos si nos pillan aquí dentro?

Martin habló en un tono de voz difícilmente audible, y es que tenía la sensación de que si la alzaba un decibelio más, no solo los descubrirían, sino que el extraño equilibrio místico que parecía rodearles se quebraría produciendo fatídicas consecuencias.

Héctor ni siquiera tuvo tiempo de contestarle ya que, como de la nada, una sugerente pero autoritaria voz femenina retumbó cavernosa por toda la nave.

—Al fin nos encontramos.

Con total seguridad, ninguno de los tres pudo evitar que se le erizara el vello.

—¿Quién anda ahí? —preguntó Martin escamado sin dejar de mirar para todos lados.

—Desde aquel día supimos que erais los candidatos perfectos. La rueda del destino echó a rodar para vosotros y desveló las señales en la hora y el lugar preciso —la voz hacía caso omiso a cualquier comentario y se dedicaba a interpretar su parte.

—¿Qué quieres de nosotros?

Ahora era Héctor el que intentaba entablar conversación.

—No podéis renunciar a vuestro destino, habéis sido elegidos y nada ni nadie podrá cambiar eso.

—¡¿Dónde diablos te escondes?!, ¡da la cara! —Will comenzaba a perder la paciencia.

—Solo os queda cumplir ya con el papel que os ha sido asignado y dar rienda suelta a vuestros instintos, nada más.

El silencio que aconteció dejaba entrever que la retahíla había acabado por el momento.

Héctor replanteó dos de los tres interrogantes que habían sido ignorados con un tono calmado y amable:

—¿Quién eres y qué quieres de nosotros?

—Jum… tan perdidos, tan ignorantes, tan inocentes… pero a la vez tan determinantes, tan necesarios, tan justos…

Aquella mujer decía cosas sin sentido como si mantuviese un diálogo con ella misma.

—Soy como vosotros, no más que un peón, pero dotada de conciencia y henchida de confianza —se vanagloriaba sin reparo alguno.

Como ninguno supo que decir dado que fuera quien fuese la que estuviera detrás de la voz seguía con su soliloquio, sobrevino otro silencio.

—Victoria es mi nombre —dijo al fin, y al hacerlo fue como si estuviese presentándose ante seres inferiores, altanera y petulante.

—¿Qué quieres de nosotros Victoria? —el senegalés seguía insistiendo.

—TO-DO —articuló haciendo hincapié en cada sílaba.

—¡Oh, vamos! —a Martin se le agotó la paciencia—. Dinos de una vez a qué clase de secta perteneces.

Silencio.

—Cuidado yanqui… no eres consciente de lo que podemos llegar a hacer…

La advertencia sonó tan sincera que el joven no rechistó.

—¿Sois… de la orden de los templarios?, ¿del priorato de Sión tal vez?

El abogado se había cansado de esperar respuestas, así que cambió de estrategia. Esta vez, como buen letrado, haría las preguntas dando a entender que tenía conocimiento de causa sobre algo, como cuando coaccionaba a un sospechoso en el banquillo de los acusados para sonsacarle información.

La mujer carcajeó malévolamente, y su voz parecía proceder de todos los frentes.

—¿Masones?, ¿Illuminatis?, la lista es larga, ¿a cuál pertenecéis vosotros?

—¿Al credo de los Asesinos? —Martin se dejó llevar por su experiencia con los videojuegos para plantear aquella posibilidad.

—Nosotros estamos por encima de todos ellos. Ellos nos deben lealtad a nosotros.

La misteriosa fémina seguía manteniendo su tono firme y sugestivo. Si decía la verdad, la institución a la que perteneciera debía de ser realmente poderosa.

—¿Y cuál es nuestro cometido para con vosotros?

Aparte de abogado, Héctor era un gran psicólogo innato en relaciones sociales. Podía ser como un camaleón cuando trataba con la gente; adecuando su entonación, sus gestos, su vocabulario… todo para empatizar con su interlocutor.

—Queremos algo.

—¿Qué podemos ofreceros?

—Un antiguo poder oculto lejos de aquí.

—¿Y a qué debemos semejante honor?

—A que vosotros tres… sois los elegidos.

—¡¿Para qué maldita chiflada?!

William, que llevaba largo rato al margen no pudo morderse más la lengua. Héctor le puso la mano en el hombro y le dedicó una mirada que le supo a reprimenda. No quería que nadie interviniera, estaba consiguiendo su propósito.

—¿Qué buscas? ¿Guerra?… ¿No te cansas de provocar conflictos? —aquello sonó a comentario socarrón por parte de la voz.

—Nos complacería serviros lo mejor posible.

—Mmmm… siempre fuiste el más cabal.

—¿Cuál es nuestro encargo? —Héctor dramatizó inclinando a un lado la cabeza a modo de sumisión.

—En el ábside, bajo las garras del águila, está oculto el emplazamiento al que debéis viajar. Unas antiguas tablillas guardan un poderoso secreto capaz de tambalear los cimientos del mundo entero. Han de ser halladas y devueltas. Dos son los destinos de las reliquias. Sed raudos, o el mal se cernirá sobre vuestras vidas.

Un silencio final tuvo lugar.

—¿Debemos saber algo más?

Pero nadie contestó. La estancia se había quedado hueca de la misteriosa voz.

—¿Qué hacemos ahora? —Martin no sabía demasiado bien qué hacer o decir.

—Pues buscar bajo las garras del águila, supongo.

—¡Todo esto es absurdo! ¿Unas tablillas?, ¿un poder que haría temblar los cimientos del mundo? ¡Bah!, esa mujer está loca —el pelirrojo no parecía ni convencido ni intimidado.

—Lo que está claro es que esa mujer nos ha dejado más pistas aquí mismo —fue lo que el abogado sacó en claro de aquel encuentro.

—Sí, y si de verdad pertenece a una institución secreta, no deberíamos tomárnosla tan a la ligera, acordaos de lo del metro, puede que tengan poder de verdad… —aconsejó el americano.

—Veamos qué encontramos en el ábside.

Héctor iba a la cabeza esta vez. Con paso decidido se dirigió al presbiterio.

Capítulo 38

Al pie del altar había un gran centro de flores junto con tres grandes cirios a cada lado únicamente unos centímetros más bajos que una persona. Justo encima, el Cristo Crucificado mirando al cielo, con toda seguridad en el momento de su famosa imploración: «Padre, perdónalos porque no saben lo que hacen» (Lc. 23-34)

Sobre él, una especie de pequeña cúpula de tela adornada con farolillos y frases en latín. Y rodeando todo el presbiterio, como si de altos guardianes se trataran, cuatro gruesas columnas con símbolos en la parte más alta: un ángel, un buey, un águila y un león.

—Ahí está el águila —indicó Martin.

Cuando examinaron la columna más de cerca no había nada que les llamase especialmente la atención, ni una placa, ni una inscripción, ni siquiera una simple nota…

—No hay nada —evidenció examinando el contorno de la columna completa.

—Dijo que estaba oculto bajo las garras del águila —recordó Héctor—. A lo mejor en las garras de la efigie…

—O bajo el suelo —participó Will.

—¡Un momento! ¡He encontrado algo! —exclamó el americano, que había palpado algo en la fría piedra a la altura de su pecho—. Está… como rayado…

Al pasar los otros dos sus dedos, también ellos notaron algo, pero la escasez de luz impedía ver el qué. Ahora sabían lo que debía sentir un invidente al leer en sistema Braille.

—Esperad.

Héctor sacó su teléfono móvil y lo acercó a la columna. Como por arte de magia, los misteriosos símbolos tomaron forma.

40 39 58.76, 75 9 19.78

31 20 27.44, 83 35 26.86

Estaban grabados en horizontal, y debían haber sido tallados a mano con algún objeto punzante, pues la grafía era irregular y tosca.

—¿Qué significan todos estos números? —preguntó Martin.

—No tenemos tiempo para eso, los copiaré y ya luego veremos. Ahora hay que salir de aquí cuanto antes —dijo el senegalés anotando cada uno de los dígitos en su móvil.

En la huída, Martin tropezó con uno de los bancos y cayó al suelo aparatosamente, pero sin mayores consecuencias. Aparte de eso, la escapada no tuvo más contratiempos.

Regresaron por donde habían venido con sigilo, evitando así al guardia que merodeaba por los alrededores; saltaron la valla tal como hicieran la primera vez, y desaparecieron de las inmediaciones de la Sagrada Familia internándose en la bruma una vez se hubieron montado en el todoterreno negro metalizado.

Capítulo 39

Cuando llegaron, en el ático del abogado reinaba una calma inquietante. Todo estaba sumido en las sombras, y ni un solo ruido se atrevía a romper el sobrecogedor silencio. Era de esas noches en las que uno tiene la sensación de no estar solo, aunque todo eso desapareció en cuanto Héctor encendió la luz de la entrada.

Todos respiraron aliviados, como si se hubieran quitado un gran peso de encima. Su aventura nocturna les había tenido en un estado permanente de alerta, con los músculos en tensión y las pulsaciones por encima del umbral de reposo. Por ese motivo, al llegar a casa y sentirse seguros, el cansancio hizo mella en ellos. Acordaron por tanto tratar de dar respuesta al enigma de los números al día siguiente e irse a dormir para reponer fuerzas.

Con todo y con eso, hubo quien esa noche no pudo conciliar bien el sueño.

A la mañana siguiente, los tres despertaron relativamente temprano, y después de un frugal desayuno, se pusieron a desentrañar el jeroglífico que Héctor había registrado en su teléfono móvil y ahora había escrito en un papel a mano.

—Estos son los números —le dijo a los otros dos mostrándoles la hoja—. ¿Os dicen algo?

—Nada —reconoció Martin tras un breve reconocimiento.

—A mí tampoco.

—Pues si a ninguno nos resultan familiares tendremos que averiguar a qué lugar quiere que vayamos con ellos esa tal Victoria.

—¿Qué tal si cambiamos cada número por la letra con la que se corresponde en el alfabeto? —propuso el americano.

—No es mala idea, pero lo veo demasiado evidente —contestó el senegalés—. Aún así no perdemos nada probando.

Tal y como pensaban, la conversión de los dígitos no formó ninguna palabra conocida, y al hacerlo por parejas tampoco obtenían nada en claro. Intentaron hacerlo de atrás hacia adelante, sumándolos, alternando pares e impares, pero nada. Transcribir las cifras en caracteres no daba resultado alguno.

—¿Y si lo hacemos en griego? —pensó William,

—¡Eso es! —Martin se mostró entusiasmado con la idea—. Alpha y Omega son letras griegas, tal vez con estas pase lo mismo. Vale la pena probar.

—Iré a por el portátil.

Héctor fue en busca de su SONY VAIO para que, una vez más, internet les sacara del atolladero.

Tecleando “alfabeto griego” en Google pudieron traducir los dígitos, pero tampoco esa resultó ser la solución.

Se hallaban en un callejón sin salida. Aquellos números no parecían guardar ninguna relación de ningún tipo, y cualquier idea que se les ocurría resultaba en vano.

De pronto, el joven paliducho exclamó como iluminado por inspiración divina:

—¡Copia los números en el buscador!

Héctor obedeció sin rechistar, pero Google solo mostró el resultado de páginas que albergaban algunos de los números aleatoriamente.

—Pensé que igual podía tratarse de una dirección, un código postal o algo… —argumentó decepcionado.

Esa fue la pista que Héctor necesitó para verlo claro.

—Son coordenadas… —musitó más para sí mismo que para los demás—. ¡Son coordenadas! —exclamó ahora más efusivamente.

Sin perder un segundo, cogió un bolígrafo y añadió los grados, los minutos y los segundos a los números que había escrito con anterioridad en la hoja.

+40° 39' 58.76", -75° 9' 19.78"

+31° 20' 27.44", -83° 35' 26.86"

—¿Cómo no hemos caído antes? —se preguntó el abogado retóricamente—. Son dos ubicaciones distintas con su latitud y su longitud, el lugar donde se supone que se encuentran ocultas las tablillas…

Todo encajaba, aquellas coordenadas les llevarían al punto exacto que Victoria quería.

—¿Y adónde están situadas?

William estaba ansioso por conocer su próximo destino. Igual con un poco de suerte era Escocia, o quizá algún lugar del Reino Unido.

—Veamos…

Google Maps no dejó margen para la esperanza.

Las primeras coordenadas mostraron un mapa que señalaba directamente sobre un monumento llamado St. Mary´s Catholic Church; y las segundas, Omega Church of God. Es decir, La Iglesia Católica de Santa María, y La Iglesia de Dios de Omega respectivamente.

Los tres se miraron extrañados, pero su sorpresa fue aún mayor cuando Héctor amplió el mapa para descubrir dónde se hallaban aquellas dos iglesias.

La primera estaba en una pedanía del condado de Warren llamada Alpha, en el estado de Nueva Jersey. La segunda en Omega, una ciudad ubicada en el condado de Tift, Georgia. Ambas en Estados Unidos.

Martin abrió los ojos de par en par, y un escalofrío le recorrió la espalda al ver que ambos emplazamientos se encontraban en su país natal. William por su parte frunció el ceño y los labios con fuerza visiblemente desilusionado.

—Vaya, Alpha y Omega, no hay duda de que son las coordenadas correctas —Héctor fue el menos afectado—. En esas iglesias deben estar ocultas las tablillas.

—No estarás pensando en ir hasta allí, ¿verdad?

Estaba claro que el escocés no iba a vender fácilmente su participación. Una cosa era encarar el problema allí cerca, y una muy distinta, tener que cambiar de continente.

—¿Por qué no? —sondeó el joven de tez blanquecina, ya que la posibilidad de volver a su país, aunque no la tenía prevista a corto plazo, le había despertado un sentimiento de nostalgia latente en él.

—¡¿Vamos a cruzar el Océano Atlántico solo para buscar unas tablillas que ni siquiera sabemos si existen?! —el pelirrojo estaba exasperado—. ¡Antes me vuelvo a Escocia! —sentenció.

—Admito que es un viaje largo, y que el móvil es… insólito, pero todos queremos zanjar este tema, ¿no es así? —trataba de convencerle el senegalés.

—Héctor tiene razón, William.

—Para ti es una elección muy fácil…

El testarudo británico todavía iba a poner alguna traba más en el camino.

—Además, es un viaje muy largo, costoso y pesado —insistía—. Tendría que ausentarse del bufete muchos días, ¿no tenía una reunión importante dentro de poco? —le preguntó directamente al abogado.

William parecía otra persona, había optado por la comprensión y el dilema moral en lugar de sus rabietas habituales.

Héctor dudó.

—Y todo eso sin contar con que esa chiflada diga la verdad…

Había que reconocer que los alegatos del escocés tenían sentido.

—Deberíamos estudiarlo con calma —admitió finalmente.

William esbozó un amago de sonrisa. Había logrado su objetivo sin montar una escena.

Capítulo 40

La situación bien merecía sopesar qué hacer.

Martin no tenía ninguna duda, quería viajar a su país y encontrar las tablillas. Héctor también quería ir, pero era innegable que Will llevaba algo de razón, de modo que se encontraban en una auténtica encrucijada.

Pocas veces el abogado se había equivocado al tomar una decisión después de meditarla con tranquilidad. No obstante, aquella estaba siendo una de las que más quebraderos de cabeza le estaban dando, así que, después de largo rato madurando una, llegó a la siguiente conclusión:

—Creo que tiene usted razón, William.

Por un momento, Martin pareció desilusionado, a diferencia de William, que se mostró exultante, pero a ambos les duró bien poco su reacción.

—Sin embargo, no creo que debamos ignorar todo este asunto demasiado a la ligera —continuó hablando y dando al traste con las ilusiones del pelirrojo—. Ya hemos visto de lo que son capaces en el metro, y del seguimiento exhaustivo que nos están haciendo. Si queremos que todo vuelva a ser como antes tendremos que ir en busca de esas tablillas.

—¿Y si no existen?

—Es un riesgo que tendremos que correr…

—Se están tomando demasiadas molestias como para que sea un bulo —opinó Martin ganándose una mirada furibunda por parte del escocés.

—Yo me haré cargo de los gastos, no se preocupe —Héctor retomó la palabra—. Y esta misma tarde iré al bufete para solucionar lo de la reunión, hablaré con mi socio y podremos irnos el tiempo que haga falta.

El señor Scott se dio por vencido. Estaba claro que aquel par estaba dispuesto a todo con tal de llegar hasta el fondo del asunto y, aunque se mostraba reacio a cruzar el charco en busca de unas reliquias, en el fondo él también quería que todo acabase para recuperar su vida.

—Como queráis…

Héctor fue a por su teléfono y marcó el número de Ricardo Marfil, su socio. Después de cinco tonos sin respuesta, la llamada se agotó y dio paso al contestador.

—Ricardo soy Héctor, necesito que esta tarde pases por el bufete para hablar de algo, llámame en cuanto oigas el mensaje por favor.

Igualmente, llamó a Ángela para ponerla sobre aviso de su llegada y adelantarle que finalmente iba a ausentarse unas semanas en lugar de días. También preguntó si sabía algo de Ricardo. La respuesta fue negativa.

Una vez hubieron almorzado un menú de comida china que habían encargado, Héctor se dispuso a partir para el bufete, tal y como había planeado. Eran las 15:47.

—Volveré en un rato —informó—. Martin, encárgate de organizar el viaje: vuelos, hoteles… Tú mejor que nadie conoces Norte América, lo dejo en tus manos.

—De acuerdo.

Ya en el Audi, de camino a la Calle de Bailén, alguien le llamó por teléfono. Activó el manos libres y contestó:

—¿Sí?

—¡Héctor! —el hombre al otro lado el teléfono era Ricardo, y su voz sonaba horrorizada.

—Ricardo, ¿pasa algo?

—¡El bufete! ¡Está en llamas!

No podía dar crédito a lo que estaba escuchando.

—¡¿De qué estás hablando?!

—¡Venía de camino para acá y he visto todo ese humo! ¡Oh Dios!

—¡Voy para allá!

La adrenalina fluyó por sus venas en grandes cantidades. Apretó los dientes y aceleró a fondo para llegar lo antes posible.

De haberse topado con alguna patrulla de la policía le hubiesen dado el alto y acusado de conducción temeraria, pero al menos en eso, tuvo suerte.

Una enorme columna de humo negro se divisaba ya unas calles antes, y el olor a quemado se hacía cada vez más intenso. Lejanas sirenas indicaban que un camión de bomberos andaba cerca.

Cuando Héctor llegó, la Calle de Bailén estaba llena de cenizas, y las pavesas llovían incesantes sobre la luna de su todoterreno. Dejó el vehículo aparcado en un paso de peatones cercano y echó a correr con todas sus fuerzas.

En la acera opuesta, vio a Ángela tapándose la cara con ambas manos y llorando desconsoladamente. Fue hasta ella y la tomó por los hombros.

—¡Ángela!

La mujer atendió la llamada. Su rostro era el de alguien que lo había perdido todo.

—¡Oh Señor Diouf! —su llanto se hizo más intenso y se abrazó a su jefe entre lamentos.

Héctor le devolvió el abrazo y durante unos segundos se quedó en silencio consolando a su fiel secretaria y mirando hacia la entreplanta, que escupía humo y llamas como si de un volcán se tratase.

—¿Qué ha ocurrido Ángela? —su voz era tierna y lastimera.

—No lo sé (snif), cuando me disponía a subir he oído una fuerte explosión y me he asustado (snif), luego he visto que comenzaba a salir humo de nuestra ventana…

La mujer había sacado un pañuelo de tela y se sonaba la nariz escandalosamente.

—Me han caído algunos cristales encima, pero estoy bien (snif). No quiero ni pensar qué hubiese sucedido si llego a venir dos minutos antes… no quiero ni pensarlo…

No pudo evitar una nueva llantina llena de amargura.

A lo lejos, Héctor vio a Ricardo hablando por teléfono y fue en su busca.

—Quédese aquí, ahora vuelvo.

Cuando Ricardo vio a su socio acercársele, colgó el teléfono rápidamente.

—¡Ricardo!

—¡Héctor! Gracias a Dios…

—¿Con quién hablabas? —fue lo primero que le preguntó.

—Estaba pidiendo una ambulancia —respondió sin titubear.

—¡¿Qué demonios ha pasado?!

—No lo sé, me dirigía hacia aquí después de escuchar tu mensaje y cuando he llegado he visto el incendio.

—¿Por qué no me has llamado antes? Te dije que lo hicieras.

Héctor parecía estar pagándolo con su socio, al cual veía demasiado entero teniendo en cuenta que el bufete donde trabajaba se acababa de ir al garete.

—¡No he tenido tiempo, tengo una familia!, ¿recuerdas? —se excusó algo nervioso ahora—. Pensaba llamarte en cuanto llegara para decirte que ya estaba aquí… —explicó más tranquilo ahora.

Héctor le observó de arriba abajo con mirada acusadora.

—Llevas muchos días sin dar señales de vida, ¿dónde has estado metido?

—Ya te lo he dicho, tengo una familia…

Se veía en sus ojos que decía la verdad.

Una nueva explosión tuvo lugar, y algunos escombros cayeron cerca de donde ellos estaban. Se reunieron con Ángela y se pusieron en un lugar seguro. Poco después llegaron los bomberos, la policía acordonó la calle y los servicios sanitarios atendieron a algunos peatones que pasaban por allí en el momento de la primera explosión.

Tres cuartos de hora después, el incendio estaba controlado. Numerosas miradas de curiosos se agolpaban para presenciar lo ocurrido, y Héctor veía desde una esquina como el imperio que había heredado de su padre se desmoronaba como un castillo de naipes. Acababa de perderlo todo.

—Tengo que irme —dijo Ricardo.

Ya no tenía ningún sentido hablar de la reunión que incorporaría el derecho mercantil a su bufete, de modo que no le retuvo.

—Está bien… —no se encontraba con fuerzas para decir nada más.

—Lo siento mucho…

Y ambos se fundieron en un sentido abrazo.

Ángela y Héctor aún permanecieron unos minutos más allí, y entonces el sonido de un mensaje de texto sacó al abogado de su estado de abstracción.

Todo vuestro mundo

se vendrá abajo si no

cumplís con vuestro cometido.

Estaban detrás de aquello, no cabía la menor duda de que ellos, fueran quienes fuesen, habían perpetrado aquel atentado.

No cejarían en su empeño hasta que asumiesen que debían viajar a Alpha y Omega y recuperar las malditas tablillas.

Ahora sí, no les quedaba otra opción, tenían que hacer lo que les habían pedido.

Capítulo 41

Cuando Héctor estuvo de vuelta, Martin fue inmediatamente a informarle de que ya había mirado vuelos, consultado hoteles y establecido una ruta para llegar a Alpha y Omega, pero se detuvo en seco cuando vio el rostro alicaído del abogado.

—¿Qué ha pasado?

—Han quemado el bufete —dijo con la voz quebrada.

—¡¿Cómo?!

Martin no salía de su asombro, y William acudió rápidamente en cuanto escuchó la noticia.

—¡¿Qué ha pasado?!

—Han sido ellos.

—¿Cómo lo sabes?

—Recibí un mensaje mientras veía como ardía el edificio.

—¿Y qué decía? —intervino el escocés.

—Van a por nosotros William —le dijo mirándole directamente a los ojos—. Acabarán con todo lo que nos es querido si no hacemos lo que nos piden.

Un tenso paréntesis tuvo lugar.

—Supongo que no tenemos elección… —sostuvo el estadounidense.

El escocés emitió un gruñido, haciendo un amago de querer decir algo, pero Héctor ni siquiera dejó que abriera la boca. Ya era hora de hacer frente a la situación y dejar de dar rodeos.

—Sea lo que sea lo que vaya a decir, guárdeselo —dijo con rotundidad—. Vamos a hacer ese viaje con o sin usted, así que si quiere que esa organización, secta o lo que quiera Dios que sea, no le arrebate lo que más aprecia en este mundo, le aconsejo que venga con nosotros.

Héctor no parecía el mismo hombre educado y comprensivo que había sido hasta ahora, pero como humano que era, la reciente pérdida del bufete había conseguido enfurecerle y no estaba en disposición de aguantar ningún berrinche.

—Martin —llamó al otro sosteniéndole la mirada al escocés como desafiándole a decir algo—. Cuéntame qué tienes.

Sin decir nada, los dos fueron a sentarse delante de la pantalla del ordenador, que tenía abiertas varias pestañas en internet.

—Mañana mismo sale un vuelo para Nueva York. Hay varios aeropuertos en las inmediaciones de Alpha, pero no son internacionales. Lo más práctico es volar hasta el JFK —informaba minuciosamente mostrando al mismo tiempo las páginas que había encontrado e indicando los datos más relevantes con el puntero del ratón—. Allí podemos alquilar un coche y conducir hasta Alpha. Hay algo menos de dos horas de camino, y he encontrado un hotel a cinco minutos de la iglesia. Para ir a Omega tenemos dos opciones, bien volver a Nueva York para volar a Jacksonville haciendo escala en Miami, y desde allí ir en coche hasta Omega, o viajar directamente desde Alpha por carretera.

—¿Cuál es la mejor opción?

—De Alpha a Omega hay quince horas de viaje en coche, en avión son cinco, pero hay que tener en cuenta que habría que volver al JFK, que son dos horas, y luego conducir de Jacksonville a Omega otras tres horas más; en total, diez horas.

—Y teniendo que volver a sacar billetes, esperar en el aeropuerto, embarcar, un trasbordo en Miami, un nuevo alquiler de coche…

—Y el coste económico se dispararía…

Añadió Martin, si bien aquello no suponía un problema para la cuenta corriente del senegalés.

—Creo que es mejor la segunda opción. Tomaremos el avión hasta Nueva York, alquilaremos un coche y conduciremos primero hasta Alpha y luego hasta Omega —determinó finalmente el abogado—. ¿Has mirado los hoteles?

—Sí, en Alpha tenemos el Phillipsburg Inn, y en Omega el Hilton Garden Inn, ambos a escasos minutos de las iglesias.

—Estupendo Martin, buen trabajo —le felicitó poniendo su mano en el hombro del muchacho.

William les miraba desde el otro lado de la habitación con el ceño fruncido.

—¿Vendrá con nosotros? —le preguntó Héctor más calmado ahora.

—Iré con vosotros… —su voz sonó como si les estuviera haciendo un favor.

—Bien, con el pasaporte podemos entrar en el país sin problemas, solo necesitamos rellenar una autorización on-line de la ESTA[2] —dispuso rápidamente—. Martin, ¿tienes tu pasaporte a mano?

—Lo tengo en mi piso, solo tendría que pasarme a recogerlo —contestó—. Pero esa autorización de la que hablas debe hacerse al menos con tres días de antelación, lo sé por experiencia propia… —puntualizó con presteza.

—Sí… tienes razón…

Héctor se lamentó aspirando entre dientes, se le había pasado por alto aquel pequeño detalle.

—Tengo amigos en el Consulado, llamaré a ver si me pueden arreglar algo —añadió con convencimiento después de sopesar durante unos segundos todas las opciones—. ¿Y usted William?

—Yo lo tengo aquí mismo.

—Estupendo, ve a tu piso y prepara una maleta —le dijo al americano al mismo tiempo que cogía su teléfono móvil y abría la agenda—. Es hora de cobrarse algunos favores…             

Cuando todo estuvo resuelto, Héctor Diouf, William Scott y Martin Petersen terminaron de preparar su viaje. Un viaje que les llevaría a Alpha y Omega en busca de unas enigmáticas tablillas que, según una misteriosa hermandad, guardaban un poderoso secreto capaz de cambiar el devenir del mundo.

Capítulo 42

Al día siguiente, de camino ya al aeropuerto de El Prat, Héctor telefoneó a su secretaria desde el taxi que les trasladaba.

—Hola Ángela, ¿cómo se encuentra?

—Buenos días señor Diouf, estoy bien, ya sabe…

—Me lo imagino.

—¿Qué puedo hacer por usted?

—Necesito que se encargue del seguro del bufete, contacte con Ricardo si necesita algo por favor, yo tengo que atender un asunto que no puedo postergar más. En unas semanas estaré de vuelta.

—Claro, claro, no se preocupe, yo me encargo de todo.

—Es usted la mejor secretaria que existe.

—Jeje, lo sé.

Aquel comentario provocó que los dos sonrieran por primera vez desde la tragedia.

—Le recompensaré a mi vuelta, se lo prometo.

—No es necesario —una escueta pausa—. ¿En qué anda metido señor Diouf?, me tiene preocupada últimamente.

A Héctor no le gustaba tener secretos con su secretaria, pero no quería involucrarla en aquello.

—Es mejor que se mantenga al margen, créame, lo hago por su bien…

Después de un hondo suspiro, Ángela optó por no seguir insistiendo, confiaba en su jefe y en los motivos que tuviera para ausentarse de aquella manera.

—Está bien, pero cuídese ¿de acuerdo?

—Se lo prometo.

—Demasiadas promesas me parece a mí, no prometa tanto si no puede cumplirlo —un nuevo deje divertido provocó las risas de ambos.

—Le prometo que cumpliré las dos promesas anteriores.

—Jajaja, hasta pronto señor Diouf.

—Cuídese Ángela.

Cuando el taxi les dejó en la Terminal T1, fueron directamente a la zona de embarque, ya que solo portaban una maleta de mano y habían impreso sus billetes por internet.

Esta vez tenían la sensación de que no surgiría ningún imprevisto, y así fue. Pasaron el control policial sin problemas y embarcaron.

A las 12:45, tal y como estaba previsto, el Airbus A340-600 despegó de Barcelona rumbo a Nueva York, la Capital del Mundo.

Capítulo 43

Las nueve horas que duraba el vuelo daban para mucho. Héctor intentaba relajarse escuchando música con su móvil, que deslizaba en su oído suaves y melodiosos compases de la canción The Bioluminiscence of the Night, banda sonora perteneciente al aclamado film de James Cameron, “Avatar”. Su mirada, perdida a través de la ventanilla por encima de las nubes, se deleitaba de tan extraordinarias vistas al alcance solo de las aves. William, aunque había aceptado ya su destino de una vez por todas, no podía creerse que estuviera volando rumbo a Norteamérica. Hasta hacía dos semanas nunca había salido de Escocia, y ahora estaba cruzando el charco para cumplir una misión en la que se había visto implicado sin comerlo ni beberlo. Martin por su parte, aunque el retorno a su país no era para visitar New Haven, de donde era natural, sentía como si volviese a casa y, aunque no había comentado nada al respecto, esperaba tener tiempo para ir a ver a su familia cuando todo aquello acabase.

Un par de horas después del despegue, el americano fue a sentarse junto al abogado para plantearle dicha cuestión:

—Héctor.

Este se quitó los auriculares que le mantenían al margen del mundo.

—¿Qué ocurre?

—Nada, nada, es solo algo a lo que he estado dándole vueltas.

—Cuéntame.

—He pensado que si tenemos algo de tiempo, podríamos acercarnos a New Haven…

—¿Cómo dices?

—Es que hace bastante tiempo que no veo a mi familia, y creo que es una ocasión que no puedo dejar pasar, estamos tan cerca…

Héctor no supo muy bien cómo reaccionar.

—Entiendo lo que dices Martin, pero sinceramente no creo que tengamos tiempo para eso —lamentó comunicarle.

—Ya veo…. —asumió decepcionado, si bien sabía que era una posibilidad remota.

—¡Olvídalo muchacho!, no pienso permanecer en este país más de lo necesario, ya vendrás en otra ocasión —intervino William incorporándose desde el asiento de atrás.

—No sea tan duro Will, imagínese que estamos de pasada en Glasgow, ¿no le gustaría hacer lo mismo que él?

El abogado instó al británico a ponerse en situación, y este no pudo hacer otra cosa que gruñir volviendo al respaldo de su asiento.

—¿A cuánto está New Haven? —se interesó Héctor para no dar al traste con las ilusiones del joven de forma definitiva.

—A una hora y media de Nueva York aproximadamente.

—Si todo sale bien y nos sobra algo de tiempo lo consideraremos, ¿de acuerdo?

—Está bien —aceptó conforme.

A mitad de camino, cuando aún sobrevolaban el Océano Atlántico, el Dios Morfeo embaucó al trío en un profundo sueño para restar un par de horas más al largo trayecto que aún tenían por delante.

Capítulo 44

Estaba seguro de que alguien llevaba largo rato siguiéndole. No sabía quién, no sabía por qué, pero una sombra imperecedera le estaba pisando los talones.

Martin Petersen no paraba de correr en plena noche por unas callejuelas angostas y malolientes que configuraban un auténtico laberinto, y en las que cada recoveco que tomaba le conducía a una calle igual que la anterior.

Estaba sudando, y por más que corría tenía la sensación de no avanzar. Su perseguidor le estaba estrechando el cerco.

«Tengo que salir de aquí» –se decía a sí mismo, pero por mucho que se esforzaba no hallaba una salida.

Solo el sonido de su agitada respiración y sus pesadas zancadas se atrevían a desafiar el abrumador silencio que reinaba a su alrededor.

De repente, en el último giro, se encontró en un largo callejón que parecía llevar a algún sitio, pero conforme iba avanzando se fue estrechando y, finalmente, vio que no tenía escapatoria. El hedor proveniente de las alcantarillas y la basura esparcida por el firme fue lo único que encontró en aquel inmundo lugar.

Abatido, se dio la vuelta para someterse a su aciago destino, pero nadie parecía seguirle ya.

«¡Lo he conseguido!».

Una amplia sonrisa de satisfacción se le dibujó en el rostro, aunque apenas le duró unos segundos. Inexplicablemente, su sombra comenzó a expandirse y a adquirir las propiedades de un líquido viscoso, como un charco de alquitrán que no paraba de crecer.

Aterrorizado, retrocedió hasta toparse con el frío muro de ladrillo que tenía a sus espaldas.

Lentamente, de la sombra comenzó a brotar un ser amorfo y gelatinoso que desprendía un fuerte olor a putrefacción, y que consiguió que el americano tuviese náuseas.

Poco a poco, el oscuro engendro fue tomando forma. Un ser esquelético con un manto negro y capucha. En sus manos portaba una enorme guadaña mellada cuyo filo resplandecía amenazador.

Martin tragó con dificultad la poca saliva que tenía. Estaba paralizado de miedo, y no le quedaba otra que aceptar su trágico final con total resignación.

Fue entonces cuando el fuerte golpeteo de unos cascos sobre el húmedo asfalto llamó su atención. Detrás del esbirro de la muerte, un ceniciento caballo que parecía estar enfermo por la palidez de su pelaje se detuvo a pocos metros de ambos. El ente surgido de su sombra se hizo a un lado y se quedó como esperando a que el joven lo montara para seguirle…

—Señores pasajeros, les informamos de que el vuelo con destino a Nueva York está a punto de aterrizar, esperamos que hayan tenido…

La cálida voz de la azafata por megafonía despertó a Martin de su extraña pesadilla. El corazón le latía apresuradamente y estaba completamente empapado en sudor. Nunca antes se había alegrado tanto de despertar y saber que todo había sido un sueño.

Capítulo 45

Cuando Martin miró por la ventanilla, la ciudad de los rascacielos emergió de entre las nubes con todo su esplendor. Hacía un día enteramente primaveral, con cielos despejados y el sol brillando en lo más alto.

En ausencia de las desaparecidas Torres Gemelas, el Empire State Building y el Edificio Chrysler destacaban como los edificios más emblemáticos ahora.

Era agradable la sensación de estar de vuelta en su país, aunque no fuese para ir a New Haven. El idioma, las costumbres, el clima, las ciudades, sus gentes… Aquel era sin duda un claro ejemplo que hacía bueno el dicho popular: “En ningún sitio como en casa”.

Héctor y William también miraban por la ventanilla totalmente fascinados. Para ellos era la primera vez que viajaban a Estados Unidos, y la verdad es que contemplar con sus propios ojos un lugar que solo habían visto por televisión era de lo más impactante.

El avión aterrizó sin problemas y, después de desembarcar en la Terminal 8 con sus equipajes de mano, fueron en busca de la oficina en la que habían reservado el coche de alquiler. Para ello tuvieron que caminar durante un buen rato por el aeropuerto, y es que el JFK, además de ser uno de los aeropuertos más grandes de Estados Unidos, era el que mayor cantidad de entrada de pasajeros internacionales registraba al día, unos cincuenta mil. Era como pasearse por una auténtica ciudad en plena hora punta, con tiendas, restaurantes y gente por doquier.

Después de un largo rato buscando la oficina correcta, dieron con ella cerca de la salida principal del aeropuerto, en una esquina junto con otras compañías de alquiler de vehículos

—Buenas… eh… tardes

Héctor vaciló durante un momento ya que la diferencia horaria para con España era de seis horas menos. Por lo tanto, dado que salieron a las 12:45 de Barcelona y el trayecto duró nueve horas, en Nueva York eran ahora aproximadamente las 16:00. Todos estos cálculos ocuparon la mente del abogado antes de saludar a la joven que le atendía al otro lado el mostrador.

—Hola señor, bienvenido —le saludó mostrando una amplia sonrisa.

—Teníamos una reserva de un coche a nombre de Héctor Diouf.

La mujer tecleó con soltura los datos facilitados y confirmó la reserva.

—Un Dodge Stratus, ¿no es así?

—Creo recordar que sí.

—Me permite su carnet de conducir y su documentación personal por favor —solicitó amablemente si perder la afable expresión de su cara.

—Una semana, ¿verdad?

Las teclas seguían sucumbiendo con una velocidad pasmosa bajo los ágiles dedos de la joven.

—En principio sí, ¿podríamos ampliar el plazo de alguna manera si fuese necesario?

—Claro, solo tienen que llamar a este número con veinticuatro horas de antelación —le respondió facilitándole una tarjeta.

—Estupendo. ¿Sería tan amable de darme un mapa o algo para orientarnos?

—Por supuesto, aquí tiene —le contestó acercándole uno perfectamente doblado—. Aunque el vehículo trae GPS incorporado.

—Sí, lo sabemos, pero queremos hacernos una idea general de la ruta a seguir —explicó Héctor desplegándolo encima del mostrador—. Veamos…

Situó el dedo índice de su mano derecha encima del aeropuerto, y el izquierdo unas pulgadas más a la izquierda, sobre Alpha.

—¿Cuál es la ruta más cercana entre estos dos puntos? —preguntó.

La azafata cogió su rotulador Edding negro 3000 y, mientras iba trazando el recorrido minuciosamente, les fue diciendo cómo llegar hasta su destino.

—Básicamente deben cruzar el barrio de Queens, tomar el Williamsburg Bridge, atravesar Manhattan e ir en dirección a Newark por el Holland Tunnel. Luego solo han de seguir la Interestatal 78 hasta Easton. Cerca de allí verán las indicaciones para llegar a Alpha.

La ruta marcada estaba clara.

—Aún así les aconsejo que hagan uso del GPS, es difícil orientarse para salir de la ciudad.

—Eso haremos, muchísimas gracias señorita.

El Dodge alquilado no debía ser muy viejo a pesar de sus más de 100.000 kilómetros. Era de color gris mate con matrícula de Nueva York, la tapicería de tela y desprendía un agradable olor a manzana fresca.

Héctor se puso al volante, William de copiloto y Martin detrás. Lo primero que hizo el abogado fue introducir la dirección de su hotel en Alpha en el GPS: 1311 U.S. 22 Phillipsburg, NJ 08865, United States. Acto seguido, arrancó y fue siguiendo las indicaciones que le iba dando el sistema de navegación.

La hora que les llevó atravesar la ciudad de Nueva York pasó como un suspiro. Sus cabezas no paraban de moverse de un lado para otro para admirar las calles y avenidas que iban tomando, y viajaban tan absortos que solo hablaban entre ellos para llamarse la atención sobre algún edifico o monumento que les resultaba familiar. Pero el momento cumbre fue sin duda justo antes de adentrarse en el Holland Tunnel, cuando la portentosa figura de la Estatua de la Libertad se dejó ver a lo lejos, sobre Liberty Island, alzando al cielo su antorcha, emblema de la libertad iluminando al Mundo.

Después de atravesar el río Hudson el tráfico se volvió más fluido hasta Newark. Una vez que cogieron la Interestatal 78, que les llevaría a Alpha, apenas hubo coches por la carretera y pudieron completar el resto del viaje sin problemas.

A las 18:17, el Dodge Stratus estacionaba frente a la entrada del Phillipsburg Inn, un hotel que, a primera vista, parecía más bien un centro de salud. Estaba situado a las afueras del pueblo de Phillipsburg, en una zona poco habitada rodeada de grandes extensiones de campo con algunos árboles dispersos y comercios cercanos.

Capítulo 46

Como tres auténticos forasteros, William, Héctor y Martin irrumpieron en el hall del hotel y, durante unos segundos, se quedaron allí plantados, desafiantes, observando a su alrededor. Si las puertas hubiesen sido de vaivén como las del Lejano Oeste, y el mítico silbido de Curro Savoy se escuchara de fondo como en la película “La muerte tenía un precio”, estaríamos ante la típica escena de un western, pero entonces, el recepcionista del hotel, un hombre entrado en años, de pelo cano y gafas minúsculas, les saludó afectuosamente desde detrás del mostrador de madera que había al final de la estancia, desvaneciendo así de un plumazo cualquier posible similitud.

—Buenos días, ¿puedo ayudarles en algo?

—Hola, sí —contestó Héctor yendo hasta el amable señor seguido de cerca por los otros dos—. Tenemos una reserva a nombre de Héctor Diouf.

El recepcionista comprobó el registro en un gigantesco libro forrado en piel con infinidad de anotaciones hechas a mano.

—Ajá, aquí está —dijo ajustándose las gafas con el dedo índice—. Una habitación triple en régimen de alojamiento y desayuno.

—Eso es.

—¿Me permiten su documentación por favor?

—Por supuesto.

Una vez hecho el check-in, el hombre les dio una llave de la que colgaba una placa ovalada con el número 111 grabado.

Debido al cansancio del viaje y el jet lag, nada más llegar a la habitación, un aposento de lo más acogedor, decorado con gusto aunque algo desfasado, acordaron dormir y descansar para comenzar al día siguiente con la búsqueda de la Iglesia Católica de Santa María en Alpha, la pedanía colindante a donde se encontraba su hotel.

Ni un seísmo de nueve grados en la escala Richter hubiese conseguido perturbar el sueño de los nuevos huéspedes del Phillipsburg Inn. Sin embargo, a las 10:47 de la mañana siguiente, un simple portazo proveniente de la habitación contigua fue suficiente para que el escocés abriera los ojos sobresaltado.

Si bien no vio apropiado, ni cortés, despertar a los otros dos, sí que hizo bastante ruido adrede en su aseo personal y al vestirse para que estos también se despertaran lo antes posible.

Una vez hubo cumplido su objetivo y los tres estuvieron en condiciones de iniciar su búsqueda, fueron a recepción para recabar algo de información.

Esta vez, en lugar de encontrarse con el amable señor del día anterior, tras el mostrador había una chica de no más de treinta años cuya belleza no pasó inadvertida para ninguno. Era alta, sobre un metro setenta, y de tez blanquecina, aunque con los pómulos ligeramente rosados, lo que le daba el aspecto de una muñequita de porcelana. Tenía el pelo largo y rubio con tirabuzones y la cara alargada. En la comisura de sus carnosos labios tenía un pequeño lunar de lo más sensual. Sus ojos, marrones claros, tenían forma achinada, y al sonreír tenía la apariencia de una persona risueña y divertida. En la placa identificativa de su chaqueta de lino azul se podía leer: Ms. Austen.

—Buenos días.

Les saludó, y su voz sonó dulce y cálida.

—Buenos días —respondieron casi al unísono mostrando la mejor de sus sonrisas.

—¿Dónde podemos tomar el desayuno? —se adelantó Héctor tirando de galantería.

—Lo siento mucho, el horario de desayuno es hasta las 10:30… —lamentó comunicarles poniendo cara de circunstancia.

William parecía intimidado por la joven; en su vida nunca había tenido mucha suerte con las mujeres, y cada vez que aquella belleza le dedicaba una mirada, eludía el contacto visual mirando para otro lado. Martin en cambio se había quedado boquiabierto y la miraba fijamente, pues le recordaba, y mucho, a su ex novia Ashley; y no porque se le pareciera físicamente, sino por los gestos que hacía y su forma de ser: alegre, delicada, dulce, atenta… Durante una fracción de segundo echó de menos a la antigua animadora que le había robado el corazón en la Universidad, pero en cuanto su mente le recordó el daño que le hizo al dejarle por el extravagante pintor francés, la odió con todas sus fuerzas, a ella y al gabacho, el cual tendría que pagar algún día por haberlo separado de la mujer que amaba. Ahora encima, para colmo de males, tenía delante a una mujer que le recordaba bastante a ella…

—Vaya… se nos ha hecho tarde. ¿Hay algún sitio donde podamos comer algo? —siguió indagando el abogado poniendo cara de interesante.

—Claro, aquí al lado está el Perkins, un restaurante donde ponen una comida buenísima —comunicó con entusiasmo.

—Somos bastante exigentes, se lo advierto.

Héctor bosquejó una sonrisa pícara, estaba claro que estaba flirteando.

—Jajaja, digan que van de mi parte, les tratarán bien y no escupirán en la sopa.

Y la recepcionista no parecía incomodada por el coqueteo, sino todo lo contrario.

—Eso haremos señorita Austen, muchas gracias —dijo devolviéndole la llave de la habitación.

—De nada, y llámeme Abigail por favor.

William emitió un gruñido inaudible, y Martin hizo el amago de sonreír cuando su mirada se cruzó con la de la joven.

El abogado sonrió complacido.

—Héctor —llamó el escocés ya fuera del hall—. No olvide para qué estamos aquí —le reprendió por su actitud para con la fémina.

—¿A qué se refiere?

—A su intento de cortejo.

—¿Qué?, solo trataba de ser amable —se excusó restándole importancia.

—Ya… —Will no parecía muy convencido—. Pues por si acaso. No me gustaría permanecer en este país más de lo necesario, encontremos lo que hemos venido a buscar y volvamos. Cuanto antes lo hagamos, antes podré regresar a Escocia.

—No se preocupe, sé cuál es nuestra misión y no voy a dejar que nada interfiera en ella, pero esa chica puede decirnos dónde está la iglesia que buscamos y solo he querido ser amable.

La explicación dada tenía sentido.

—Eso espero.

—Además —continuó hablando el hombre de color—, creo que le interesa Martin, le ha mirado de manera… sugerente.

El americano se detuvo en seco al oír aquellas palabras. «¿De verdad la guapa recepcionista estaba interesada en él?». No supo muy bien cómo reaccionar, le recordaba a su exnovia, a la cual odiaba. «¿Cómo podría estar con alguien que le traería a la mente el recuerdo de la persona que le había hecho trizas el corazón?». Era imposible. Además, «¿qué hacía fantaseando como si ya estuviese saliendo con ella?».

—Jajajaja —carcajeó Héctor al percatarse de la reacción del paliducho—. Y parece que es correspondida…

—¡No es cierto! —se apresuró a desmentir abochornado.

Después de esto, los tres retomaron la marcha camino del Perkins.

Capítulo 47

El Perkins era un restaurante familiar situado a unos metros del hotel. Estaba construido entero de madera, con una gran chimenea en un lateral y una decoración rural que hacían de aquél un lugar de lo más acogedor. La iluminación provenía de media docena de lámparas de araña que colgaban del alto techo, y de fondo se escuchaban algunas rancheras con marcado acento mexicano.

No había demasiados clientes en ese momento, de modo que se sentaron en una mesa cerca del calor de la chimenea. Un hombre barrigudo con delantal les atendió y sirvió un desayuno de lo más americano: café, zumo de frutas, tostadas con mantequilla, mermelada y sirope, huevos revueltos y beicon.

En el momento de pagar la cuenta, Héctor intentó obtener alguna pista sobre el paradero de la iglesia que debían buscar.

—Aquí tiene, gracias —dijo entregándole al camarero un billete de veinte dólares—. Y quédese con el cambio.

—¡Muchas gracias caballero!

El hombre pareció sorprendido, debió de ser una buena propina. Pero Héctor era un tipo listo, e iba a cobrase ese extra en forma de información útil para ellos.

—De nada. Una pregunta, ¿sabe usted dónde está la Iglesia Católica de Santa María?

—Mmmmm, una iglesia católica… —meditaba en voz alta acariciándose el mentón y mirando hacia la izquierda—. No me hagan mucho caso, pero creo que hay una no muy lejos de aquí en dirección al centro de la ciudad.

—¿Hacia Phillipsburg?

—Sí.

—En realidad, la iglesia que buscamos está en Alpha.

—¿En Alpha?, entonces tendrán que cruzar la New Brunswick Avenue para llegar a ella. Hay tres o cuatro iglesias allí, y yo no soy muy beato que digamos, será mejor que pregunten cuando lleguen.

—Entendido. Muchas gracias por su ayuda.

—Siento mucho no poder serle de más ayuda.

—No se preocupe, hasta luego.

Ya fuera del restaurante, Héctor sacó la llave del Dodge Stratus que estaba aparcado frente al hotel, pero justo antes de subirse, Martin llamó la atención de sus acompañantes sobre algo que le rondaba la cabeza desde hacía un rato:

—¿Qué tal si…?

Will y Héctor aguardaron intrigados.

—Tal vez Abigail pueda decirnos dónde está la iglesia exactamente, ¿no? —dejó caer pasándose la mano por la nuca—. Tú mismo dijiste que podría ayudarnos.

El abogado sonrió.

—No es mala idea…

Martin suspiró aliviado, no quería revelar su deseo de volver a ver a la recepcionista.

—Ve tú, iré arrancando el coche. No tardes —manifestó el abogado.

—De acuerdo.

La ilusión de un adolescente se podía leer en su rostro.

Cuando el joven entró en el hotel, el británico no pudo callarse lo que pensaba:

—Tenemos un GPS y sabemos hacia donde tenemos que ir, ¿por qué has tenido que dejarle ir a tontear con la rubia esa?

—Deje que se divierta, no le hace mal a nadie.

Como no podía ser de otra manera, William gruñó para sus adentros.

Abigail estaba atendiendo a unos clientes cuando Martin llegó al hall, una pareja con sus tres hijos y cargada de maletas hasta arriba.

—Aquí tienen, la 214, que tengan una feliz estancia —les dio la bienvenida.

—Gracias.

Acto seguido, el americano se acercó al mostrador con el corazón golpeando fuertemente su pecho; tanto, que incluso temió que ella se percatara del retumbo.

—¡Hola!

Le saludó la joven con efusividad. Estaba claro que se acordaba de él.

—¡Qué hay! —le devolvió él un poco intimidado.

—¿Puedo ayudarle?

—Sí… estooo… vamos a ir aquí al lado, a Alpha, y nos gustaría saber dónde está la Iglesia de Santa María…

Se le notaba a leguas que estaba nerviosísimo. «¿Cómo era posible?, hacía solo unos minutos que la conocía…».

—La Iglesia de Santa María… mmm… a ver que piense…

Martin echó la vista atrás, hacia una de las ventanas, desde la que pudo ver el coche de alquiler aguardando su regreso pacientemente.

—Un momento, voy a consultar el mapa porque sé que hay varias pero no sé bien cómo se llaman.

El joven comenzó a tamborilear con sus dedos sobre el mostrador. No quería demorarse demasiado para que los otros no pensaran que estaba flirteando.

—Aquí está, la Iglesia Católica de Santa María.

Abigail tomó un bolígrafo y rodeó la ubicación del hotel y la iglesia en cuestión.

—Tenga, llévese el mapa.

—Me llamo Martin… —dijo atropelladamente—. Quiero decir… que puedes tutearme… —se apresuró a matizar.

La chica rió.

—Yo soy Abi —le respondió tendiéndole la mano.

—Sí, lo sé.

Y le devolvió el apretón, pero nada más hacerlo retiró la mano ya que creyó que se daría cuenta de que le sudaba fruto de su nerviosismo.

—Bueno, he de irme. Gracias por el mapa.

Se despidió a la ligera, dejando a la muchacha un poco cortada pero con una nimia sonrisa dibujada en sus bonitos labios.

A su regreso ninguno le dijo nada, pero Martin pudo advertir nada más entrar que en la pantalla del GPS ya había una ruta marcada hasta la iglesia.

—Eh… —titubeó sin saber muy bien qué decir—. He conseguido un mapa…

—¡Bien! —le felicitó el senegalés.

Un incómodo silencio tuvo lugar.

—¿Cómo ha ido con la chica?

Fue William el que finalmente tiró de la manta, algo que provocó las divertidas risas de Héctor, que no pudo aguantar más.

Martin suspiró derrotado. Estaba claro que sabían de sus verdaderas intenciones y le habían pillado.

—Está bien, lo reconozco, quería ver a Abigail… —confesó bajando la cabeza y abriendo sus brazos en señal de evidencia.

—Ya… ¡Pues céntrate Martin! —le sermoneó el pelirrojo.

—De acuerdo, de acuerdo, lo siento.

—Vamos, veamos qué nos depara esa iglesia —intervino Héctor para dar el tema por zanjado.

A pesar de la trascendencia de su misión, el encontrarse tan lejos del lugar donde todo dio comienzo había rebajado la tensión acumulada en los últimos días. Ahora parecía haber tiempo para el descanso, las bromas, e incluso, ¿por qué no?, el amor…

El GPS calculaba que solo les llevaría unos siete minutos completar los escasos cuatro kilómetros que les separaban de su destino.             

Capítulo 48

En Barcelona, en un lugar oculto y lóbrego, Victoria volvía a mantener una audiencia con su superior:

—Están en Alpha, pronto habremos recuperado la primera tablilla —informó altanera.

—Me complace oír eso. ¿Podemos confiar en tu secuaz? —inquirió con recelo la voz cavernosa.

—Hasta ahora no nos ha fallado, y sabe muy bien lo que supondría traicionarnos…

—Está bien, que siga adelante, pero mantenme informado de todo cuanto acontezca.

—Así será.

Capítulo 49

Con toda la información recabada no fue difícil encontrar el primer punto donde debían encontrar una de las tablillas ocultas mencionadas por Victoria.

La Iglesia Católica de Santa María estaba sita en el 830 de la 5th Avenue, en el corazón de una zona residencial ajardinada que daba la impresión de ser muy tranquila. El edificio, de construcción rectangular, no era demasiado alto, a excepción del campanario que tenía justo encima de la puerta principal, y que tenía una cruz de mármol blanca en la cúspide. Los muros eran de ladrillo pulido y tenían vidrieras con motivos religiosos. Dos frondosos cedros del Líbano custodiaban la entrada al templo como si de dos fornidos guardianes se tratasen.

Como era miércoles el aparcamiento estaba vacío, a excepción de un Chevrolet Aveo color champagne que tenía una pegatina en la parte de atrás que rezaba: I LOVE GOD.

—Debe ser del sacerdote —supuso William de manera acertada.

Una de las puertas de la entrada principal estaba encajada, de modo que lograron acceder al interior del templo con un leve empujón. Dentro se guardaba un sepulcral y respetuoso silencio, olía a incienso y solo el presbiterio estaba iluminado. El Cristo Crucificado que había en la pared del fondo les daba la bienvenida. Sin saber muy bien porqué, los tres se santiguaron nada más entrar. Parecían estar hechizados por influjo divino.

Avanzaron por el pasillo central sin hacer apenas ruido y, cuando estuvieron frente a la sede, alguien les habló con cierto deje recriminatorio:

—¿Qué están haciendo aquí?

Era el reverendo, que volvía de la sacristía; un hombre grueso, con una incipiente calva y cara de pocos amigos.

—Buenos días padre, mi nombre es Héctor Diouf, solo queríamos visitar la parroquia —se adelantó haciendo gala de su buena educación y maneras.

—Esta iglesia no tiene horario de visitas, si quieren venir tendrán que hacerlo en la misa de la mañana —continuó con actitud beligerante.

—Entiendo…

—Y ahora, si son tan amables, tengo asuntos que atender.

—¡Será…! —el escocés fue a increpar al sacerdote, pero Héctor le paró los pies:

—¡William!

El prelado sacó pecho y se mantuvo con estoicismo. Estaba claro que la presencia del hombre de color, el jovenzuelo paliducho, y el pelirrojo de ceño fruncido no eran de su agrado.

—Le pedimos disculpas por las molestias ocasionadas.

Antes de marcharse, Héctor desvió su mirada hacia el Cristo. Justo debajo había una cita en latín que decía lo siguiente:

“ECCE AGNUS DEI ECCE QUI TOLLIS PECCATA MUNDI”

Una vez fuera, William se desahogó a gusto:

—¡¿Pero que clase de párroco es este?! ¡Deberían colgarlo a él de la cruz!

—Cálmese Will —trataba de apaciguarle el senegalés.

—¡¿Qué me calme?! ¡Ese hombre nos ha echado de la casa de Dios, y se supone que un cura debe cuidar de sus feligreses!

—Bueno, hay que tener en cuenta que hemos entrado sin permiso y que no nos conocía de nada… —Martin quiso buscar alguna explicación al despropósito vivido.

El británico se mordió la lengua para no entrar en disputa con el americano.

—No tiene importancia, debemos concentrarnos en nuestra misión, con o sin la autorización del reverendo tenemos que entrar ahí y buscar esa tablilla —medió Héctor tan neutral como de costumbre.

—¿Pero cómo vamos a entrar ahí con ese “meapilas” vigilando? —la cólera del pelirrojo había disminuido notablemente.

—Está claro que tendremos que hacerlo cuando él no esté…

—¿Qué insinúas? —le preguntó Martin a Héctor, que tenía cara de estar urdiendo algún plan.

En ese momento, el abogado alzó la cabeza y se quedó mirando el campanario.

—Creo que ya sé por donde podemos entrar…

Héctor siempre había sido un hombre que se movía dentro de los límites marcados por la ley, pero ahora, a pesar de que era consciente de que no hacía lo correcto, sentía que era algo que debía hacer, fueran cuales fuesen las consecuencias.

Cuando regresaron al hotel, Abigail Austen ya había sido relevada en su puesto, algo que dio al traste con las esperanzas de Martin de poder verla una vez más. Los otros dos no quisieron hacer ninguna broma al respecto.

Aquel mismo día, al filo de la medianoche, y como no podía ser de otra manera, decidieron salir para intentar colarse en la Iglesia de Santa María. Durante toda esa tarde habían estado fraguando un plan y había llegado el momento de ejecutarlo.

Capítulo 50

Para no levantar sospechas, y tener una buena coartada, Héctor se dirigió al recepcionista de noche antes de abandonar el hotel:

—Hola —dijo con la mejor de sus sonrisas dibujada en el rostro.

—Buenas noches señor, ¿puedo ayudarle?

—Sí, verá, es que mis amigos y yo queremos salir a tomar una copa y queríamos saber dónde podíamos ir —mintió con total naturalidad.

—¿Hoy miércoles?, ¿a estas horas? —articuló retóricamente—. El minibar de la habitación sea probablemente su mejor opción —bromeó.

Héctor supo que iba a tener que mojarse un poco más.

—Ejem —tosió para parecer un poco más discreto—. Me refería a si hay por aquí cerca algún… prostíbulo —le comentó en voz baja.

—Oh, entiendo —el recepcionista se ruborizó un poco—. Discúlpenme, no había pillado la indirecta —se excusó.

Martin suspiró abochornado, y William cambió el peso de una pierna a otra cruzándose de brazos.

—Hay un club a pie de carretera en dirección a Stweartsville, a unos diez minutos de aquí —dijo ahora con indiferencia fingida.

—De acuerdo, muchas gracias.

El primer paso para preparar un rastro falso aquella noche se había dado, ahora tocaba hacer una fugaz visita a ese club de carretera para dejarse ver y justificar así en qué lugar se encontraban esa noche en caso de que fuesen acusados de algo. Tanto Will como Martin sabían lo meticuloso y precavido que era el abogado, así que le dejaron tomar todas las decisiones que considerase oportunas.

Tal y como les dijo el recepcionista, en unos pocos minutos ya habían llegado al club, un local no demasiado grande, con luces de neón por toda la fachada atrayendo clientes como si de moscas se tratasen, y un amplio aparcamiento donde solo quedaban libres un par de sitios.

—Vamos. Entraremos juntos, nos tomaremos algo por separado y, cuando tenga una buena coartada, me seguiréis fuera —dispuso el senegalés recordando lo planeado esa misma tarde.

Los otros dos asintieron obedientemente.

El gorila de la puerta, un hombre corpulento, rapado, embutido en un traje de chaqueta y con un auricular en su oreja derecha, no les impidió la entrada, en parte porque cuando Héctor se acercó para saludarle con la mano, le pasó un billete de veinte dólares de forma disimulada.

El interior del garito era todo un festival de lujuria y perversión. Había tres barras atestadas de gente por cuyas venas debía correr el alcohol. Las camareras iban vestidas de conejita, con sus orejas y su pompón en el trasero incluidos. Al fondo había un escenario que permanecía con el telón echado por el momento y, repartidos por todo el local, unas pequeñas mesas alrededor de varias tarimas con barras americanas donde jóvenes strippers hacían auténticas piruetas para ganarse algunos pavos que guardaban bien a la vista en sus tangas.

Tal y como acordaron, cada uno fue a un lugar diferente. Héctor fue a una de las barras a pedir una copa, Martin hizo lo propio en otra diferente, y William se quedó de pie cerca de una mesa mirando extasiado como se contoneaba una de las stripper. Era sin duda el que más fuera de lugar se sentía.

Al poco tiempo, un asiento se quedó libre y decidió sentarse a seguir disfrutando del sensual baile que tenía delante. Héctor por su parte ya había movido ficha y había entablado conversación con una camarera. Martin bebía apoyado en la barra mientras cabeceaba al ritmo de la música esperando la señal del abogado.

De repente, las strippers abandonaron las tarimas y la música cesó. Un potente foco apuntó hacia el telón de terciopelo color escarlata y comenzó a subir dejando al descubierto un escenario en el que había cinco sillas puestas en fila. Sobre ellas, sentadas de forma sugerente, cinco chicas con un vestido de corsé rojo pasión y una minifalda tutú de plumas negras que dejaba al descubierto sus largas piernas forradas con medias de rejilla y liguero. Estaban de espaldas al público y todas llevaban la misma peluca: de pelo sintético negro a media melena.

La famosa canción de la película “Moulin Rouge”, Lady Marmalade, empezó a sonar para goce y disfrute del respetable, que vitoreó el espectáculo de cabaret con entusiasmo. Estaba claro que era el plato fuerte de la noche.

William no cabía en sí mismo de satisfacción. Para un caballero británico como él, aquello era toda una novedad que solo había visto en las películas. Héctor no pudo evitar desviar la mirada para observar el espectáculo, pero no perdió de vista su objetivo y continuó hablando, esta vez, con una joven que se paseaba por todo el local en paños menores. Martin también estaba disfrutando del show, pero entonces, la sonrisa que se le había dibujado en la boca desapareció de un plumazo cuando entre las cinco chicas le pareció ver un rostro conocido. ¡El de Abigail Austen!

Casi le da un infarto. De primeras no la había reconocido camuflada bajo aquella peluca y el abundante maquillaje, pero ahora la veía con claridad. Al parecer, la guapa recepcionista del hotel llevaba una doble vida, y eso no sentó muy bien al americano que, sin motivo alguno, se sintió traicionado.

Héctor parecía estar a punto de conseguir su propósito, pero tenía que decirle lo de Abigail. De camino al encuentro con el abogado recogió a William, al que no pareció hacerle mucha gracia tener que dejar la función a medias, si bien fue consciente de que lo que tenían entre manos aquella noche era de mayor importancia.

—¡Héctor! —le gritó tirándole del brazo para atraer su atención una vez le hubieron alcanzado.

El abogado se giró sobresaltado. No le gustó la manera en la que le habían interrumpido.

—¡Martin!, ¿qué pasa? —contestó alarmado al tiempo que le reprendía con la mirada.

—Es Abigail… está en el escenario… —le susurró ahora más disimuladamente.

Héctor echó un vistazo al escenario durante unos segundos y luego miró a los ojos al joven.

—Está bien, vámonos de aquí.

Le dijo algo al oído a la chica con la que estaba hablando y esta asintió sonriente.

Los tres salieron del club y se metieron en el vehículo.

—¿Qué demonios ocurre? —preguntó el pelirrojo algo confuso.

—La recepcionista, estaba entre las bailarinas del show —le informó el senegalés.

Will se mostró muy sorprendido.

—Vaya, vaya, vaya… parece que a tu novia le va la marcha… —comentó en tono divertido dirigiéndose a Martin, al cual no le hizo ninguna gracia el chiste.

—¡No es mi novia!, y además… solo estaba bailando, eso no quiere decir que sea una… —no terminó la frase, pues ni él mismo estaba muy convencido de lo que iba a decir.

—¿Qué hay de malo en que sea una bailarina? —William no quiso hurgar más en la herida—. Eso podría beneficiarnos, podría confirmar que estuvimos aquí —planteó no sin razón.

—Es cierto, pero no sabemos si conoce a todas las chicas que trabajan ahí, si se sentiría incómoda con nuestra presencia, si testificaría en nuestra contra o si corroboraría que nos fuimos mucho antes de lo declarado del local…

La analítica y previsora mente del abogado estaba en marcha.

—Supongo que tienes razón… —el pelirrojo no rebatió.

—Lo que está claro es que no podemos arriesgarnos a que sepa que hemos estado aquí —concluyó el abogado—. No es conveniente que hablen demasiado de nosotros.

—¿Y qué hacemos entonces? —el británico se sentía algo perdido.

—Esperar.

Justo en ese momento, la joven que estaba hablando con Héctor unos minutos antes salió del club con un abrigo de visón negro que le llegaba hasta los tobillos. Se dirigió hacia ellos y se subió en el coche.

—No sabía que íbamos a montarnos una orgía… —bromeó pícaramente.

El rostro de los ocupantes del vehículo ponía de manifiesto que no estaban para bromas, sobre todo el de Martin, que no podía quitarse la imagen de Abigail bailando de forma provocativa.

—Vale, no sé de qué va esto, pero sea lo que sea quiero marcharme YA —dijo abandonando su tono jocoso y haciendo hincapié en la última palabra.

—Acordamos trescientos, ¿no es así? —le preguntó Héctor sacando su cartera.

—Cuatrocientos… la tarifa acaba de subir.

—¿Cómo?

—En el trato no entraba irme con tres hombres, eso encarece el precio.

No parecía que la mujer estuviese dispuesta a negociar.

—Está bien, aquí tienes, pero recuerda: te viniste con nosotros y pasaste un par de horas en nuestra compañía antes de volver a casa —se cercioró antes de entregarle el dinero.

—Tenéis mi palabra.

Tan pronto como cogió el fajo de billetes se lo guardo en el sujetador y Héctor arrancó el coche para alejarse de allí lo antes posible.

Dejaron a la chica en su casa y pusieron rumbo a Alpha. La Iglesia Católica de Santa María aguardaba.

Capítulo 51

El barrio donde se encontraba la iglesia estaba en completo silencio a las 1:08, que fue cuando Héctor apagó el motor del coche a un par de calles de distancia para no levantar sospechas. Después de quince minutos de espera en el interior del vehículo, salieron sin armar mucho jaleo.

Como auténticos merodeadores nocturnos, los tres hombres fueron aproximándose a la parroquia cuidándose de que ninguna oveja descarriada los viera.

Las calles estaban tenuemente iluminadas por algunas farolas, de modo que pudieron llegar hasta la entrada del templo con relativa facilidad.

Una vez más, Martin debía hacer alarde de su agilidad y escalar hasta el campanario, por donde entraría para buscar la codiciada tablilla. Héctor y William esperarían ocultos en los setos vivos que había cerca atentos a cualquier imprevisto.

—Ponte esto —le dijo el abogado entregándole unos guantes de látex blancos que había cogido del carrito de la limpiadora en el pasillo del hotel—. Y procura no causar mucho desorden.

El americano asintió sin pronunciar palabra. Empezaba a estar bastante nervioso.

—Y no tardes —le espetó el británico tan gentil como siempre.

La escalada no entrañó ninguna dificultad para el joven paliducho que, con ayuda de Héctor, subió al pequeño porche de la entrada y de ahí escaló por la gigantesca cruz en relieve de la fachada que llegaba casi hasta el techo. Una vez coronado el tejado, fue fácil alcanzar el campanario. Lo realmente difícil fue bajar a través del estrecho conducto hasta el interior de la iglesia. Martin apoyó sus pies en una de las paredes y la espalda en el lado contrario. Así, con las piernas encogidas, fue ejerciendo presión para ir descendiendo poco a poco con la habilidad propia de un espeleólogo, pero sin cuerdas.

Cuando estuvo en la nave principal se sintió insignificante bajo la mirada inquisidora del Cristo Crucificado. Unas pocas velas iluminaban el recinto, donde una inquietante calma conseguía que Martin notase como su cuerpo se estremecía muy de vez en cuando. Se agenció un cirio para ayudarse en la búsqueda y, sin perder un segundo, se encaminó hacia el presbiterio.

Como no sabía muy bien por dónde empezar, miró atentamente a su alrededor. Solo sabía que era una tablilla lo que andaba buscando, así que pensó en la forma que tienen y la imagen de Moisés en la película de “Los diez mandamientos” aterrizó en su mente.

Deambuló durante unos minutos observando, palpando, registrando… pero no encontró nada que se asemejara si quiera a una tablilla.

«Tal vez la palabra “tablilla” esconda otro significado»  –pensó para sus adentros–. «¿Una tabla pequeña quizás?».

No, aquello era absurdo, allí no había ninguna tabla, ni grande ni pequeña.

«Aunque… Jesús fue clavado en una cruz de madera, tal vez la “tablilla” haga referencia al madero transversal…».

Fugaces y disparatadas ideas acudían a la mente de Martin, que no veía solución alguna al atolladero.

Incluso consideró salir de allí y decirle a Héctor que no había encontrado nada, pero desechó la idea rápidamente. Ese era el sitio y allí debían hallar la primera de las tablillas. Estaba seguro.

Como no se le ocurría nada más, tomó por buena la idea del madero y se dispuso a trepar hasta la cruz, pero entonces, al acercarse al altar, descubrió un rincón donde no había mirado. En una pared lateral, fundida con el alicatado de mármol, estaba el sagrario de la iglesia, y su pequeña puerta tenía una delatadora forma que no dejó margen para la duda. Además de la “tablilla”, las letras de Alpha y Omega acompañaban a un crismón justo en el centro.

Una mueca de satisfacción se dibujó en el rostro de Martin Petersen. Iban a estar muy orgullosos de su trabajo.

Con mucho cuidado, desencajó la portezuela de sus bisagras y cargó con ella. Era más pesada de lo que esperaba, y le llamó la atención el tacto de la parte de atrás, ya que resultó estar forrada con fieltro rojo.

De repente le asaltó una duda: «¿Cómo iba a cargar con aquel objeto por donde había venido?». Cuando pensaron en una tablilla imaginaron un pequeño listón de madera fácil de transportar, no en una loza del tamaño de un ordenador portátil, tres o cuatro kilos de peso y un dedo de grosor. Pero pronto encontró la solución a dicho problema. Abrió una de las ventanas más cercanas a la puerta principal y susurró todo lo alto que pudo el nombre de sus compinches para entregarles la tablilla a través del enrejado, pero nadie acudió a su llamada…

Finalmente, optó por dejar caer la loza con cuidado sobre la mullida hierba. Ya la recuperaría luego, ahora debía salir de allí cuanto antes.

El camino de vuelta no resultó fácil. El atlético estudiante de medicina tuvo que poner a prueba sus fornidos brazos y piernas y trepar por el conducto como si fuese el auténtico hombre araña. La escalada le costó unos cuantos rasguños, pero al final, logró escapar de la iglesia por donde había venido. Para completar la huída, se colgó del canalón del tejado y se dejó caer sobre el césped. Recogió la tablilla y fue al encuentro de Héctor y William.

Pero cuál fue su sorpresa cuando llegó al seto donde los otros dos se habían escondido y lo encontró desierto.

Capítulo 52

La destreza con la que el americano escalaba la fachada principal de la iglesia era digna de admiración. Una vez que el joven hubo desaparecido de su vista por el interior del campanario, William le preguntó al abogado:

—¿Has pensado en cómo sacarnos de esta si nos cogen?

—Espero no tener que intervenir, la verdad. Con un poco de suerte nuestra presencia pasará inadvertida, y con el rastro que hemos dejado nadie podrá vincularnos al crimen.

—Eso si la ramera no habla…

—Es un riesgo necesario, pero en el club traté de buscar a alguien que me inspirara un mínimo de confianza. Creo que podemos fiarnos de ella.

—Ojalá tengas razón.

De pronto un ruido les alertó. Alguien se acercaba caminando por la acera a paso lento, de modo que se agazaparon más aún entre la maleza y guardaron silencio.

La escasa iluminación les impedía ver de quién se trataba, pero conforme se fue acercando, pudieron ver que no era otra que la guapa recepcionista del hotel, Abigail Austen.

La cara de sorpresa de ambos no tenía precio. «¿Es que les había seguido desde el club?». Había algo extraño en todo aquello.

—¡¿Pero qué diablos está haciendo esa aquí?!

La indignación del pelirrojo no tenía techo.

—No lo sé, pero empiezo a preguntarme si no estará con ellos…

William le miró con los ojos muy abiertos.

—¿Te refieres a Victoria y su secta de pirados?

—Tal vez, quién sabe…

Las especulaciones del senegalés tenían sentido. Aquella chica había sido muy atenta y simpática con ellos desde su llegada, sobre todo con Martin. No era una idea descabellada que hubiese sido enviada para vigilar sus pasos. Si de verdad la organización a la que pertenecía Victoria era tan poderosa, no era ningún disparate pensar que seguían todos sus movimientos incluso al otro lado del Atlántico.

Abigail se había detenido justo delante de la iglesia. La noche refrescaba y ella exhalaba vaho al tiempo que se arrebujaba con su abrigo. A solo unos metros, Héctor y William contenían la respiración inmóviles como estatuas.

Después de unos eternos segundos, la joven bailarina pareció darse por vencida y volvió sobre sus pasos para desaparecer en la oscuridad de la noche.

—Deberíamos seguirla —propuso el británico como iluminado por una brillante idea.

El senegalés se quedó pensativo sopesando esa posibilidad.

—No es mala idea, tal vez descubramos algo. Vamos.

De nuevo tuvieron que moverse por entre las sombras para no ser vistos en pos de la rubia de pelo ondulado, a la que descubrieron subiéndose a un coche aparcado justo detrás del suyo. Si decidía quedarse allí hasta que ellos aparecieran les supondría un problema, pero por suerte para ellos arrancó y desapareció del lugar sin dejar rastro.

—Al enamorado no le va a hacer gracia esto… —comentó Will frunciendo el ceño.

—No le diremos nada todavía, es pronto para sacar conclusiones.

Martin debía de estar a punto de salir si no lo había hecho ya, de modo que regresaron al seto donde se habían estado ocultando.

Capítulo 53

Martin no supo cómo reaccionar.

Lo primero que pensó fue que habían tenido que huir de su escondite por algún motivo, así que creyó que lo más sensato era quedarse por allí cerca hasta que volvieran.

Unos minutos más tarde, Héctor y William estaban de vuelta, tal y como había pronosticado.

—¿Dónde os habíais metido?

Preguntó con un ligero tono acusador.

—No hay tiempo para explicaciones. ¿Es esa la tablilla? —quiso saber el abogado.

—Yo diría que sí.

—Está bien, pues vámonos de aquí.

Cuando se montaron en el coche y abandonaron el tranquilo barrio de Alpha, sintieron como la tensión de sus cuerpos desaparecía y respiraron aliviados. Acababan de conseguir la primera tablilla.

Cuando el peculiar trío estuvo de vuelta en el hotel eran las 3:16. El recepcionista nocturno les abrió la puerta y les dio las buenas noches sin inmiscuirse en si habían dado o no con el club. Martin llevaba la tablilla guardada en su chaqueta y pronto estuvieron a salvo en la habitación.

Cuando el americano descubrió la loza a sus compañeros, comenzaron a surgir las primeras dudas:

—¿Dónde la encontraste? —se interesó Héctor.

—Es la puerta del sagrario…

—¿En serio? —comentó William con incredulidad.

—El grabado no deja dudas, tiene que ser esta —dijo el abogado pasando su mano por el crismón con alfa y omega.

—¿Y dónde está el poderoso secreto? —continuó el pelirrojo intrigado.

Héctor la levantó para examinarla.

—Pesa —comentó.

—¿Por qué tiene un fieltro por detrás?

El señor Scott estaba especialmente curioso aquella noche.

—No lo sé… tal vez debajo se encuentre lo que andamos buscando… —dilucidó Martin.

Sin pensarlo dos veces, Héctor tiró del fieltro y lo arrancó de cuajo. Antes ellos quedó al descubierto un nuevo jeroglífico que debían descifrar:

“CECE NUGAS IDE ECEC

IQU LISTOL CATEPCA DUMIN”

—Vaya… esto sí que es una verdadera sopa de letras —bromeó el estadounidense ahora que el estrés por el allanamiento de la Casa del Señor había desaparecido.

—Supongo que tendremos que ordenarlas, ¿no? —interpre-tó William.

Héctor parecía pensativo.

—Yo ya he visto estas letras… —musitó.

—¿Cómo dices?

Ninguno había podido oír lo que había dicho.

—En la iglesia… bajo el Cristo Crucificado…

Estaba empezando a recordar.

—¡Sí, eso es! —exclamó al fin gozoso—. La primera vez que fuimos me llamó la atención una cita en latín que había tallada justo debajo de la cruz.

—¿Qué decía?

Ambos estaban ansiosos por conocer el mensaje.

—ECCE AGNUS DEI ECCE QUI TOLLIS PECCATA MUNDI.

—¿Y qué significa?

Curioseó el pelirrojo mientras Martin transcribía y comprobaba que todas las letras estaban recogidas en la tablilla.

—“He aquí el cordero de Dios que quita el pecado del mundo”.

Una sobrenatural pausa tuvo lugar. Fue como si al pronunciar aquellas palabras, algo se hubiese agitado en el ambiente, como si un susurro se hubiese hecho presente en la habitación.

—¿Ya está? —articuló el escocés una vez pasado ese extraño momento.

—Sí, tal vez el contenido de la otra tablilla le otorgue otro significado a esta —supuso Héctor—. Mañana mismo dejaremos el hotel y partiremos a Omega.

Martin se quedó de una pieza.

—¿Qué?, ¿tan pronto?

—No tenemos tiempo que perder, y aquí ya no queda nada que nos interese.

—Pero…

Era un secreto a voces que la reticencia del joven estaba causada por Abigail. Había llegado el momento de contarle lo que habían visto esa noche.

—Martin, tenemos algo que contarte.

—¿El qué?

—Tu novia nos ha seguido hasta la iglesia.

Will no se anduvo por las ramas y fue directo al grano. Héctor le reprendió con la mirada por su falta de tacto, aunque quizás fuera mejor así.

—¿De qué estás hablando?

—Esta noche, cuando entraste a la iglesia, Abi apareció en mitad de la calle. Nos había estado siguiendo.

El abogado fue mucho más considerado al tratar el tema.

—Eso no es posible…

Martin se negaba a aceptarlo.

—¿Por qué iba a seguirnos? Ni que ella perteneciera a…

Se cayó de repente al caer en la cuenta de lo que estaban insinuando los otros dos.

—No puede ser… es imposible…

Se sentó sobre el colchón y se llevó las manos a la cabeza.

—Lo siento mucho.

Esa noche hicieron su equipaje y se fueron a dormir, algo que Martin no consiguió hacer. Tenía demasiadas cosas en las que pensar.

Capítulo 54

La oscuridad era total y absoluta en el lugar habitual de reunión.

—Ya la tienen —comunicó orgullosa Victoria.

—Al fin… —respondió alguien satisfecho.

—Mañana mismo partirán a por la segunda.

—Excelente. ¿Has vuelto a tener problemas con él? —cambió de tercio la portentosa voz varonil.

—No señor, ya me he ocupado de ese sucio traidor, se había vuelto prescindible.

—¿Ocupado? —preguntó contrariada.

—Sí, no volverá a molestarnos, me he asegurado de que parezca un accidente.

—¡No te dimos órdenes de eliminarle!

Aunque Victoria había informado satisfecha del trabajo realizado, esto último no pareció complacer a sus superiores.

—Pero… Yo pensé… —titubeó contrariada, pues se creía con carta blanca para no dejar ningún cabo suelto.

—¡Este caso era excepcional! ¡Debiste consultarnos!

Hubo un silencio incómodo.

—Lo siento… —anunció Victoria bajando la cabeza.

—Ten más cuidado la próxima vez.

—Sí, señor…

—Continúa según lo previsto.

Parecía que todo iba según lo habían planeado a pesar del error que había cometido.

Capítulo 55

A las 7:15 la alarma del teléfono móvil de Héctor tocó diana; una agradable melodía procedente de un videojuego que había marcado a su dueño años atrás y que en lugar de despertar a quien la oía, casi lograba que volviese a caer presa del sueño. Su nombre, Dream of the shore near another world, del videojuego “Chrono Cross”.

Apenas habían dormido cuatro horas, pero Omega estaba lejos, a unas quince horas de viaje, de modo que acordaron madrugar para ir turnándose delante del volante y llegar a su destino rebasada la medianoche.

Como esta vez sí les daría tiempo a tomar el desayuno fueron directos a cafetería, y una vez que hubieron terminado volvieron a la habitación a por sus pertenencias justo después de avisar de su partida inmediata.

Martin lamentaba tener que marcharse sin despedirse si quiera de Abigail, y aunque estuvo a punto de dejar un mensaje de su parte al recepcionista, creyó que estaba fuera de lugar.

Pero bendita coincidencia que, cuando ellos salían del hotel, ella se disponía a entrar, por lo que se dieron de bruces justo a la entrada del hall.

—¡Abi! —exclamó Martin alborozado.

—¡Martin! —expresó ella no sin sorpresa.

Por un instante nadie supo cómo reaccionar.

—Os dejaremos que os despidáis —profirió Héctor instando a Will a que le siguiera con un gesto de cabeza.

—¿Os marcháis? —preguntó contrariada cuando estuvieron a solas.

—Me temo que sí —ratificó Martin apenado.

La hermosa joven pareció desilusionada.

—Supongo que era cuestión de tiempo…

El americano empezaba a creer que también le gustaba a ella, pero su cabeza no podía dejar de pensar en que cabía la posibilidad de que formara parte de la organización de Victoria.

—Podrías… darme tu número de teléfono… —pronunció casi sin proponérselo como medida desesperada para no perder el contacto con ella.

La recepcionista sonrió.

—Claro.

Sacó un bolígrafo de su bolso y anotó su número en un trozo de papel. Mientras lo hacía, un bucle juguetón de su rubia cabellera se le soltó, y cuando volvió a colocárselo por detrás de la oreja, fue como si hubiese visto a su exnovia Ashley reproduciendo el mismo gesto.

—Aquí tienes.

—Gracias.

Se guardó el papel y sobrevino un incómodo silencio.

—Te daría el mío, pero me dejé el teléfono en Barcelona —se excusó.

—No pasa na… —se interrumpió— ¿en Barcelona, España? —curioseó intrigada.

—Sí.

—Vaya, eres todo un trotamundos —dijo Abigail pensativa.

—Jajaja.

Y cuando Martin fue a despedirse sin mencionar nada de lo sucedido la noche anterior, fue ella la que tomó la palabra:

—Martin… —empezó a hablar bajando la mirada.

—¿Sí?

—Tengo algo que decirte.

El joven paliducho empezó a notar cómo se le aceleraba el corazón y fantaseó con la posibilidad de una declaración de amor.

—Anoche os vi en el club… —dijo con un hilo de voz al tiempo que se ponía roja como un tomate.

Aquellas palabras dieron al traste con sus esperanzas. Iba a confesarle que les siguió y que estaba compinchada con Victoria.

—Quiero que sepas que no hago eso por diversión, sino por necesidad —continuó hablando.

—¿Cómo?

Martin estaba un poco perdido.

—Sé que ahora no tienes un buen concepto de mí, pero quiero irme fuera a empezar otra carrera y el dinero que gano en el hotel no me llega para costearme los gastos, espero que lo entiendas —la joven hablaba presurosamente—. Sé que ayer os avergonzasteis de verme bailando y por eso os fuisteis del local antes de tiempo, pero no quiero que pienses mal de mí…

Martin se había quedado de una pieza. Abigail estaba excusándose porque la habían visto bailando sobre el escenario. Tal vez Héctor y William estaban en un error.

—¿Conoces a Victoria? —le preguntó sin tapujos para despejar aquella duda de su cabeza de una vez por todas.

—¿A quién?

Su cara de desconcierto la eximía de toda culpa.

—Nada, nada, olvídalo —se apresuró a deshacer Martin.

—¿Es la chica con la que os marchasteis?

—¡No!, ¡no, no! —rechazó categóricamente.

—No te juzgo, tranquilo.

—No, en serio, solo llevamos a esa chica a su casa, nosotros… —y de repente se calló para no revelar su paradero esa noche, aunque ella lo supiese.

—Lo sé, os seguí hasta Alpha —confesó sintiéndose culpable.

—¿Nos seguiste? —Martin se hizo el sorprendido.

—¡Lo siento!, no debí hacerlo, pero temía que os hubieseis marchado de allí por mi culpa y quise daros una explicación. Luego Carl me dijo por donde os habíais ido…

—¿Carl?

—El portero de seguridad.

—Ah…

—Perdóname, ¿vale?, no es habitual en mí, pero…

—Pero…

La chica suspiró dándose por vencida.

—Me gustas Martin, por alguna extraña razón me he sentido atraída por ti desde que te vi, y no quería que pensaras mal de mí —se sinceró al darse cuenta de que podía ser la última vez que le viera.

Martin se quedó de una pieza. «¿Le gustaba?, ¿cómo era eso posible?». Tanto tiempo pasó asumiéndolo que se olvidó por completo de dónde estaba.

—¿No vas a decir nada? —le preguntó Abigail sacándolo de su estado de estupefacción.

—Eh… sí, sí, claro que sí…

La tomó de las manos y le dijo mirándole a los ojos:

—Tú también me gustas Abi, y mucho. Yo también me he sentido atraído por ti desde la primera vez que te vi. Y jamás pensé mal de ti —esto último no fue del todo cierto—, pero…

Se interrumpió al pensar en la misión, en Héctor y William, en su exnovia…

—Tal vez no sea buena idea que pase nada entre nosotros, sería complicado.

—Lo sé… pero tenía que decírtelo, no quería que te fueses sin saberlo.

—Te lo agradezco, de verdad.

Ambos sonrieron evitando el contacto directo de sus miradas mientras sus trémulas manos se resistían a soltarse, y dejándose llevar por el momento, se fueron acercando lentamente hasta juntar sus labios en un beso que les hizo sentir mariposas en el estómago como si fueran dos simples adolescentes.

Unos segundos después se separaron y Martin dijo apenado:

—Tengo que irme, me esperan.

Ella asintió sin decir nada.

—¿Puedo hacer uso de esto alguna vez? —le preguntó mostrándole el trozo de papel con el número de teléfono.

—Por supuesto.

Luego se dio la vuelta para dirigirse al coche.

—¿Adónde iréis ahora? —le preguntó antes de que se marchara.

—A Omega, una ciudad del condado de Tift, en Georgia —reveló abiertamente puesto que no tenía sentido ocultárselo y porque de alguna manera quería que supiese su próximo destino.

—Está lejos… Suerte… y buen viaje.

—Gracias. Hasta otra.

Se despidió sin volverse atrás para no hacer más dura la partida.

Cuando se montó en el coche, William indagó sin miramiento alguno:

—¿Qué te ha dicho esa soplona?

—¡No es ninguna soplona! —la defendió ofendido—. Nos siguió porque nos vio salir del club y no quería que nos hiciéramos una idea equivocada sobre ella —continuó más sosegado.

—Ya… seguro.

—¿Has podido averiguar si es una de ellos? —le preguntó Héctor.

—No lo es, le he preguntado si conoce a Victoria y creía que era el nombre de la chica con la que nos fuimos anoche.

—Eso no prueba nada —desestimó el británico.

—Puede sonar raro, pero sé que dice la verdad…

—¿Y por qué se toma tantas molestias en que no pensemos mal de ella? —el pelirrojo seguía insistiendo.

—Porque… —Martin dejó caer los hombros— porque le gusto.

—¡Ja! ¡Sí claro! —carcajeó mordazmente el pelirrojo.

—Esa chica pudo haber mentido Martin, no dejes que tus sentimientos hacia ella nublen tu juicio —intercedió el senegalés.

El silencio fue la única respuesta que obtuvo del norteamericano.

—Está bien, olvidémoslo. Tanto si es así como si no, tenemos que salir ya hacia Omega o de lo contrario no llegaremos nunca.

El día había amanecido despejado, pero conforme fue avanzando la mañana, algunas nubes hicieron acto de presencia y ocultaron el sol, aunque sin riesgo alguno de precipitación.

Capítulo 56

El trayecto que mostraba el GPS del Dodge Stratus hasta Omega establecía una ruta que pasaba por siete estados diferentes.

Tras Nueva Jersey, que es donde se encontraban, cruzarían Pensilvania; Maryland y Virginia Occidental durante un pequeño tramo; Virginia, Carolina del Norte y Carolina del Sur de norte a sur por completo; y finalmente Georgia, cuyo condado, Tift, estaba repleto de lagos de todos los tamaños. Era como una carretera bacheada después de un día de lluvia.

Héctor condujo unas cinco horas antes de parar en una estación de servicio donde repostaron y comieron. Luego William tomó el relevo, que aunque no conducía desde hacía bastante tiempo, mantuvo un buen ritmo durante las cuatro horas siguientes antes de hacer otra parada, esta vez en una vieja y sucia gasolinera a pie de carretera.

Mientras esperaban que Martin saliera del servicio, Héctor recibió una llamada. Era su secretaria, Ángela, que debía tener alguna duda acerca del seguro del bufete, de modo que descolgó y la saludó efusivamente:

—¡Ángela!, qué alegría oírla, ¿cómo va todo?

Pero la voz de su secretaria sonó entrecortada, temblorosa por algo que aún desconocía:

—Señor Diouf… es horrible…

—¿Qué sucede? —el abogado empezó a preocuparse, temía que alguna otra desgracia hubiese acontecido.

—Ricardo señor, ha fallecido.

La pobre mujer rompió a llorar desconsoladamente, no estaba ganando para disgustos.

—¡¿Qué?!

Héctor no daba crédito a lo que acababa de oír.

—¿Está segura de eso?

—Sí (snif), me ha llamado su mujer para decírmelo (snif).

—¿Cómo… cómo ha sido? —quiso saber desconcertado.

—Un accidente (snif). Al parecer anoche salió a tomar unas copas y esta mañana han encontrado su coche en el fondo del Puerto Olímpico (snif).

La noticia sentó a Héctor como un jarro de agua fría. Se acababa de enterar de que su compañero y amigo Ricardo Marfil había muerto ahogado en un fatal accidente, aunque por razones obvias, sospechaba que aquello no había sido ningún “infortunio”. Su mente empezó a trabajar a destajo. Respiró hondo y tomó las medidas oportunas.

—Está bien Ángela, cálmese, ahora mismo llamaré a su esposa para darle el pésame. Usted tómese unas vacaciones. Coja dinero de la cuenta de la empresa y váyase lejos.

—¿Cómo dice? (snif).

—Lo que ha oído, olvídese de todo, del seguro del bufete, de la muerte de Ricardo, de su trabajo… Quiero que coja a su marido y sus hijos y se vayan unos días a algún lugar lejos de Barcelona, ¿me ha oído? —la voz de del senegalés sonó firme y autoritaria.

—Pero señor Diouf…

—¡Hágalo!

Ángela permaneció unos segundos en silencio. Su llorera había cesado de golpe.

—Supongo que no me vendrían mal unas vacaciones, necesito desconectar de todo esto… —accedió al fin.

—Eso es, no se preocupe por nada, cuando yo esté de vuelta reconstruiremos el bufete y volveremos a trabajar juntos, ¿de acuerdo?

—Sí, está bien. Dejaré solucionado el tema del seguro, acudiré al entierro del señor Marfil, e iré a visitar a mi hermana a Castellón.

—Bien pensado.

—Lo siento mucho señor Diouf… —dijo tras una breve pausa.

—Yo también lo siento Ángela. Cuídese.

—Usted también.

William había oído toda la conversación, de modo que pudo hacerse una idea aproximada de lo que había sucedido.

—¿Quién ha sido? —preguntó con el ceño fuertemente fruncido.

—Ricardo, mi socio —contestó mientras tecleaba en su teléfono móvil.

—¿Han sido ellos? —indagó.

—No lo sé, la verdad, pero no puede ser una coincidencia, ¿no cree?

La mujer de Ricardo atendió la llamada.

—¿Aurora? Soy Héctor, me acabo de enterar… lo siento mucho…

El abogado se alejó un poco para tener algo de intimidad.

Justo en ese momento, Martin volvía del lavabo y vio que el abogado hablaba por teléfono con cara de desolación, así que le preguntó a William:

—¿Con quién habla?, ¿ha ocurrido algo?

—Con la mujer de su socio, acaban de decirle que le han encontrado muerto…

—¡¿En serio?!

El estadounidense pareció muy afectado por la noticia.

—¿Qué ha pasado?

El pelirrojo le contó lo poco que sabía mientras el abogado terminaba de hablar. Cuando estuvo de vuelta, Martin le ofreció sus condolencias:

—Lo siento mucho Héctor, William me lo ha contado.

—Gracias…

Ninguno dijo nada, pero era fácil adivinar qué pasaba por sus cabezas en aquel momento.

—¿Por qué iban a hacerlo? —formuló finalmente el joven paliducho.

—No lo sé, estamos cumpliendo nuestra parte del trato…

—A lo mejor fue un accidente de verdad —planteó el escocés.

—Es posible, pero resulta difícil de creer. Ricardo llevaba unos días actuando de forma extraña, igual estaba metido en algo…

—¿De verdad crees que podría estar compinchado con ellos? —Martin no parecía muy convencido.

—No, quiero pensar que no, pero la verdad es que no sé que creer ya… —reconoció pensativo.

Un Héctor desconfiado e inseguro estaba tomando forma. Tenía tantas dudas e interrogantes rondándole por la cabeza que nada parecía tener lógica.

—Hasta que no sepamos seguro si han sido ellos no podemos hacer otra cosa que terminar nuestro cometido. ¡Buscaremos la tablilla que falta en Omega y mandaremos todo este asunto al cuerno de una vez por todas! —exclamó dejándose llevar por la ira.

—¡Bien dicho! —agregó William, que era la primera vez que veía al abogado perder los papeles.

—¡Vamos!

El último tramo hasta Georgia lo hizo Martin de un tirón. Su destino era Tifton, una ciudad de algo más de quince mil habitantes del condado de Tift.

El británico se pasó casi todo el trayecto durmiendo; Héctor en cambio no pudo dejar de pensar hasta que finalmente arribaron al hotel donde habían hecho la reserva de camino hacia allí.

Capítulo 57

El Hilton Garden Inn era un gran hotel de tres estrellas situado a las afueras de Tifton, a unos quince minutos de la iglesia de Omega, emplazada al sur de allí.

Era un edificio elegante, más grande y con más estilo que el Phillipsburg Inn de Alpha, pero también más frío, menos acogedor. Tenía las paredes blancas y el techo verde, y en la fachada principal, con letras rojas y bien grandes, ponía el nombre del hotel.

La habitación que les dieron era espaciosa y moderna, con televisión plana, aire acondicionado, muebles de diseño y conexión wifi a internet. Desde luego era infinitamente superior al hotel del que procedían, aunque para Martin faltaba algo que ni las más lujosas comodidades podrían superar jamás: Abigail Austen.

No había podido sacarse de la cabeza a la guapa recepcionista desde que partieran de Alpha, y el saber que le gustaba le hacía plantearse una y otra vez si había obrado bien separándose de ella. Aquel beso había sido algo que no podría olvidar nunca.

Cuando llegaron al hotel eran casi la una de la madrugada, de modo que se comieron unos bocadillos que habían comprado por el camino en la misma habitación y se fueron a dormir después de un viaje agotador.

El tiempo en Tifton no fue el mismo al que estaban acostumbrados. El día amaneció revuelto, con los cielos encapotados y un frío vendaval que cortaba como cuchillos, pero eso no impidió que los tres nuevos huéspedes del hotel madrugaran para poner en marcha su búsqueda. Con la experiencia de la vez anterior, desayunaron, recopilaron información acerca de la Iglesia de Dios de Omega (Omega Church of God) y partieron rumbo al sur.

La carretera estaba intransitable. Los limpiaparabrisas no daban abasto a desalojar la abundante lluvia que había empezado a caer, y el fuerte viento racheado empujaba el vehículo haciendo de la conducción una difícil tarea.

Héctor iba al volante conduciendo con precaución.

—¡Menudo temporal! —exclamó.

—Debimos posponer la búsqueda —consideró William intentando ver algo a través de su ventanilla.

—No tenemos tiempo que perder Will —le contestó el abogado.

La Avenida Alabama que tomaron para llegar a Omega estaba prácticamente desierta, y pronto empezaron a aparecer las primeras casitas diseminadas a un lado y otro de la carretera. Aquello era más bien un pueblo que una ciudad.

El GPS cumplió su función a la perfección, y en pocos minutos estuvieron en el punto correcto. Frente a ellos, en mitad de un descampado, se levantaba la Iglesia de Dios de Omega. Una construcción simple de un templo en cuya fachada principal había una gran cruz blanca.

Durante lo que duró el trayecto no vieron a una sola alma por las calles, algo que, sumado a las horribles condiciones meteorológicas, hacían que aquel sitio pareciera un auténtico pueblo fantasma.

Aparcaron bajo un techado de metal y salieron del coche osadamente. Como no tenían paraguas, algo que por otro lado hubiese servido de bien poco con semejante ventolera, corrieron bajo la lluvia hasta refugiarse en la entrada a la iglesia.

Como era de esperar, la parroquia estaba cerrada, y por mucho que examinaron los alrededores, no hallaron ventana o campanario posible por el que colarse. Tampoco había horario en la puerta ni indicio alguno de que alguien estuviera en el interior, de modo que volvieron al coche para decidir qué hacer a continuación.

—Tenía usted razón William, parece que hemos hecho un viaje en balde —reconoció Héctor frotándose las manos enérgicamente para recuperar la sensibilidad de los dedos.

—Os lo advertí…

—¿Cómo vamos a entrar ahí? —preguntó Martin.

—Va a ser difícil colarse sin que haya nadie dentro —opinó el abogado.

Los tres permanecieron en silencio unos segundos recapacitando, pero ninguno fue capaz de dar una solución viable, por lo que decidieron volver y parar en alguna taberna que estuviese abierta para recabar información.

Poco antes de salir del poblado, una pequeña tasca con algunos coches aparcados fuera y una tenue luz resplandeciendo en su interior, fue la pista que necesitaron para parar de nuevo y entrar con presteza huyendo de la lluvia.

Capítulo 58

Nadie en el interior de la tasca parecía esperar visita, y mucho menos en un día como aquel, pues nada más irrumpir, la media docena de clientes que ahogaban sus penas en una gran jarra de cerveza se giró alarmada por la violencia con que la puerta había sido abierta. Al reparar en el pelirrojo, el hombre de color y el joven paliducho, la sorpresa fue todavía mayor. Estaba claro que no estaban acostumbrados a recibir visitas en aquel pueblo.

—Buenos días —saludó Héctor afablemente para romper el hielo.

Se acercaron a la barra y pidieron un café bajo la atenta mirada de los lugareños, hombres fornidos con camisa de leñador y gorra mugrienta azul a juego.

—¿Qué les trae por aquí caballeros? —les preguntó el tabernero con cara de pocos amigos al tiempo que les servía sus humeantes tazas.

—Hemos venido a la misa de la mañana pero nos hemos encontrado con la iglesia cerrada —mintió Héctor con total naturalidad acostumbrado a bregar con tipos como el que tenía enfrente.

—Así que a misa, ¿eh?

—Eso es, ¿sabe usted cuándo será?

—El reverendo Crews está fuera y no volverá hasta esta noche. Hasta mañana no habrá ninguna misa. Lo siento beatillo —dijo en tono burlón buscando la aprobación de sus clientes, que no dudaron en reírle la broma.

William empezaba a ponerse tenso, había captado el clima de violencia que flotaba en el ambiente.

—Entonces está claro que nos hemos equivocado de día, volveremos mañana —eludió hábilmente la provocación el senegalés.

              Sacó un billete de diez dólares de su cartera y los dejó encima de la barra, donde sus cafés aguardaban sin haber sido tocados si quiera.

—Disculpen las molestias, ya nos vamos —terminó diciendo dispuesto a irse.

—¡Alto ahí santurrón! —protestó el dueño del local—. Eso no es suficiente para pagar los cafés… —se inventó sobre la marcha.

—¡Oh!, lo siento. ¿Bastará… —se interrumpió mientras buscaba en su cartera— …con esto?

Y puso un billete de cincuenta sobre el de diez.

Martin le miró contrariado. Sabía que Héctor estaba intentando evitar el conflicto a toda costa, a pesar de que estaban abusando de ellos. No cabía duda de que no eran muy hospitalarios con los forasteros por aquellos lares.

—Bastará… —aceptó con arrogancia.

—Ha sido un placer —se despidió Héctor.

Pero cuando se disponían a marcharse, uno de los tipos que estaba sentado a la barra le preguntó al tabernero:

—Eh Bill, este ricachón debería invitar a unas cervezas, ¿no crees?

Los demás carcajearon.

—Tienes razón, ¿dónde han quedado los buenos modales? —ratificó de buena gana—. Eh beatillo, es costumbre en este pueblo invitar a una ronda antes de irse.

William a punto estuvo de saltar, pero Héctor le puso la mano en el hombro.

—Creo que el precio que hemos pagado por los cafés cubre de sobra una ronda para todos ustedes. ¡Salud!

Y de nuevo intentaron salir de aquel lugar.

—¡¿Te crees muy listo negro?! —le increpó el propietario.

Los nervios estaban a flor de piel. Martin inspeccionaba por todo el local en busca de algo que poder usar en caso de reyerta; William tenía el ceño más fruncido que nunca, y aguardaba la más mínima señal del abogado para lanzarse a por esos hombres como un perro a por sus presas; Héctor, que había tratado por todos los medios de eludir el conflicto, no estaba dispuesto a que le humillaran más, de modo que dejó a un lado su diplomacia y desafió al dueño por medio de una voz que no pareció la suya, sino de un yo interior que permanecía oculto, latente…

—Vas a lamentar haber dicho eso…

Ese fue el pistoletazo de salida para una pelea desigual de siete corpulentos hombres forjados en la tala de árboles y tres petulantes foráneos.

Martin tenía localizada una pala llena de barro justo detrás de él, apoyada sobre el marco de la puerta; William se abalanzó sobre uno de los leñadores golpeándole en la cara con una energía impropia de un hombre de su edad; y Héctor se fue directamente a por el tabernero con paso firme y decidido.

La osadía de enfrentarse a un número mayor de oponentes pareció coger por sorpresa a los lugareños, que por un momento no supieron cómo reaccionar.

William había tumbado a uno de un solo golpe y yacía inconsciente en el suelo. Martin sujetaba la pala como un stick de hockey listo para despacharse a gusto como ya hiciera en su día en el sports bar; y Héctor se había encarado con el dueño, al que sacaba un palmo de altura. El resto de hombres se había puesto de pie y aguardaban inquietos a ver cómo se desarrollaban los acontecimientos.

—No queremos lastimaros, así que es mejor que dejemos esto aquí antes de que alguien más resulte herido —habló con calma sin dejar de mirar a los ojos al hombre que tenía enfrente, y que por la expresión de su rostro, parecía intimidado.

—Claro, claro, pueden irse… —tartamudeó amedrentado.

La presencia de aquellos tres extraños era como la de maldad personificada. Todos se habían quedado petrificados.

Cuando Héctor retrocedió, Martin bajó la pala y William relajó su cuerpo. El efecto había desaparecido.

Dos de los hombres ayudaron de inmediato a su amigo caído, que seguía inconsciente y sangraba por la nariz.

—Vámonos de aquí —dijo el abogado.

De vuelta al hotel ninguno comentó lo sucedido. Era como si cada uno estuviese inmerso en sus propios pensamientos. Se habían enfrentado a un grupo que los doblaba en número y habían salido airosos, pero lo que les llamaba realmente la atención era la inexplicable fuerza interior que habían sentido, la manifestación de poder que habían experimentado de manera instintiva y súbita.

Capítulo 59

El altercado en la taberna de Omega les había servido para, al menos, saber que al día siguiente se oficiaría una misa en la Iglesia de Dios, por lo que el resto de ese día, y más con el temporal que hacía, lo pasaron metidos en la habitación del hotel.

William estuvo durmiendo casi toda la tarde, y Héctor poniendo en orden sus pensamientos; Martin por su parte, decidió, después de mucho madurarlo, llamar a Abigail. Solo hacía un día que no la veía, pero le había parecido una semana entera. Fue hasta el teléfono público del hotel y marcó el número que Abi le había dado y que guardaba como oro en paño.

Después del cuarto tono, cuando empezaba a creer que no le cogería el teléfono, la recepcionista contestó con un tono de voz apenas audible:

—¿Sí?

—Eh… ¿Abi?

—Sí, ¿quién es?

—No te escucho bien, soy Martin.

—¡Hola Martin! —le saludó subiendo un poco la voz.

—¿Estás bien?

—Sí, sí, es que estoy trabajando y he dicho que iba un momento al servicio cuando he visto que me llamaba un número desconocido.

—Ah, entiendo.

«¿Mintiendo para atender la llamada de un número que desconocía?». Aquello hizo sospechar al joven, tal vez esperaba que Victoria se pusiera en contacto con ella.

—¿Y quién se supone que debía llamarte? —preguntó aún sabiendo que no debía hacerlo.

—Pues tú tonto, llevo pegada al móvil desde que te fuiste —explicó en tono divertido.

El americano no supo cómo tomarse eso último. Si era verdad lo que le había dicho, le acababa de cortar la respiración, pero si era una treta para desviar la atención del tema…

—Vaya… no sé qué decir.

—No digas nada, con tu llamada ya es suficiente.

—Abi… —empezó a decir Martin.

—No tengo tiempo para hablar ahora —le cortó—. ¿Es este el número del hotel?

—Sí.

—Dime tu número de habitación, te llamaré esta noche, tengo algo que contarte.

—Eh… —dudó—. La 117.

—Vale, hasta esta noche Martin. Un beso.

—Hasta… —no pudo terminar de despedirse porque la rubia de pelo ondulado había colgado con presteza.

Héctor sabía que había ido a llamar a Abigail, de modo que cuando estuvo de vuelta en la habitación, le preguntó:

—¿Qué tal ha ido?

—Bien, bien, no hemos podido hablar mucho, estaba trabajando —le respondió—. Pero va a llamarme esta noche.

—Ah, ¿sí?

—Sí, dice que tiene algo que contarme.

El abogado entrecerró los ojos.

—¿Sabes de qué se puede tratar?, ¿has notado algo raro? —quiso saber como buen abogado que era.

—No, nada.

—Está bien. Despierta a William, iremos a comer algo —dispuso dando el tema por zanjado.

Esa noche cenaron en el LongHorn Steakhouse, un asador de carne al más puro estilo americano situado a pocos metros del hotel.

Un par de horas después, a las 21:36 exactamente, el trío estaba de vuelta.

Martin no se separó del teléfono de la habitación desde que llegaron, y unos minutos más tarde de las diez en punto, el aparato sonó provocándole un sobresalto.

—¿Sí? —atendió la llamada rápidamente.

—Buenas noches señor, le habla Kevin, de recepción, tiene una llamada, se la paso —dijo de carrerilla sin esperar respuesta.

Hubo unos segundos de silencio.

—¿Martin?

—¡Abi!

—¡Hola!

—¿Qué tal estás?

—Bien, bien, acabo de salir del hotel, hoy tenía turno de tarde hasta las diez.

—Ajá, y ahora vas a… —lo dejó en el aire.

—No, esta noche no, estoy cansada.

Aquello alivió al joven paliducho.

—Además, eso es de lo que quería hablarte.

—Te escucho —miró a Héctor y a William, que no le quitaban ojo de encima, y trató de encogerse para hacerse más pequeñito y que la conversación fuera más privada.

—He pensado en dejarlo —anunció sin más rodeos

—¿Lo dices en serio? —a Martin le agradó la noticia.

—Sí, creo que ya he reunido suficiente dinero como para largarme de aquí una temporada.

—Y… ¿has decidió ya dónde vas a ir?

—La verdad es que no… pero esperaba que tú me ayudaras con eso…

El estudiante de medicina tragó saliva costosamente.

—¿Qué quieres decir?

—Parece que estás acostumbrado a viajar, y he pensado que a lo mejor podías echarme un cable.

—Pues… no sé qué decir, la verdad.

—Necesito irme de aquí Martin, no aguanto más esta vida, y tu llegada ha sido como… una señal para mí —intentaba hacerse entender a la desesperada.

—No te entiendo.

—Me he quedado sola, mis padres murieron cuando yo era niña y me he criado con mi abuela aquí en Phillipsburg desde entonces, pero hace un mes que falleció y no soporto estar más tiempo aquí metida, quiero estudiar algo…

Martin escuchaba atentamente lo que le decía la chica que ahora sollozaba al otro lado del teléfono. Le estaba abriendo su corazón y pidiéndole ayuda al mismo tiempo.

—Abigail —nombró con voz dulce—. Quiero ayudarte, pero no sé cómo. Yo resido actualmente en España, y estoy aquí solo de paso.

—Sí, lo recuerdo.

—No estarás insinuando… —por fin cayó en la cuenta de lo que le estaba proponiendo.

Un pequeño inciso tuvo lugar.

—¿Podría ir contigo a España? —le preguntó abiertamente.

—¡Oh Dios mío! —aquello le pilló totalmente fuera de juego—. ¿De verdad quieres venir conmigo?

—Solo si tú estás de acuerdo…

Martin miró al senegalés y al británico.

«¿Qué se suponía que debía contestar? Claro que quería que fuese con él. Pero, ¿era lo correcto?».

El joven estaba viviendo un auténtico debate interno.

«¿Debía hacer caso omiso a la petición de la mujer que le había devuelto la ilusión?, ¿o debía arriesgarse con una persona a la que apenas conocía y prestarle su ayuda aún a riesgo de que le defraudara?».

Héctor y William sin duda se negarían en rotundo a semejante idea, de modo que dejó que hablara su corazón después de unos interminables segundos.

—Olvídalo Martin, no he dicho nada —se apresuró a dar marcha atrás viendo que no contestaba—. Ha sido una estupidez, lo siento…

—Ven conmigo a España —anunció de repente.

—¿Cómo?

—Ven conmigo a Barcelona Abi —repitió.

El pelirrojo y el abogado no daban crédito a lo que acababan de oír.

—¿Pero qué diablos está haciendo este loco? —William no cabía en sí de asombro.

Héctor le miró y simplemente añadió:

—Parece que habrá que sacar un billete más cuando regresemos.

—Oh Martin, es genial. ¡Gracias, gracias, un millón de gracias!

—De nada. Pero Abi —le cortó el momento de júbilo que sin duda estaba viviendo.

—¿Sí?

—Aún es pronto para irnos, todavía tengo algo que hacer aquí.

—Claro, tómate el tiempo que haga falta. Yo prepararé mis cosas e iré a Omega lo antes posible.

—No es necesario, tenemos que volver a Nueva York para coger el avión, así que nos pasaremos por ahí para recogerte de camino.

—De acuerdo. Tienes mi número, llámame cuando vengáis. ¡Dios, estoy tan contenta!

—Me alegro que así sea.

—Gracias Martin.

—De nada. Ya te llamaré.

—Esperaré ansiosa, tengo ganas de verte.

—Y yo a ti. Un beso.

—Adiós.

Capítulo 60

La cara de William y Héctor lo decía todo. Eran como un libro abierto, se podía leer todo lo que les pasaba por la mente en ese momento.

—Sé lo que vais a decirme, pero antes de que digáis nada, dejad que lo haga yo.

—Más te vale que sea convincente —amenazó el pelirrojo.

—Adelante —accedió el senegalés.

Martin se esmeró todo lo que pudo en explicarles lo que Abigail le había contado. Trató de hacerles entender la situación que estaba viviendo y lo que sentía por ella. Y cualquiera que tuviese un mínimo de corazón hubiese entendido al muchacho.

—Me parece que te estás dejando engañar muy fácilmente —le sermoneó Will aunque sin alzar la voz—. Esa chica está con ellos, a ver cuándo abres los ojos de una vez.

Martin miró al hombre de color en busca de su aprobación.

—Aunque creo que William tiene bastante razón, también es cierto que no podemos demostrar nada.

—¡Héctor! —le reprochó el pelirrojo con la mirada.

El joven sonrió.

—Lo siento William, pero tenemos que concederle el beneficio de la duda.

—¡Esto es inaudito!

El viejo escocés se dio por vencido y se encaminó al cuarto de baño.

—¡Haced lo que os venga en gana, pero no digáis que no os lo advertí! —concluyó dando un portazo.

—Gracias Héctor —pronunció Martin.

—No me las des aún, recogeremos a Abigail de vuelta a Nueva York, pero antes de embarcar tendrás que haber descubierto si sus intenciones son honestas o por el contrario ha estado tomándonos el pelo desde que llegamos.

—Tranquilo, lo haré.

Esto último lo dijo totalmente en serio, si bien en su interior sentía una enorme satisfacción.

Esa noche se acostaron temprano. Al día siguiente tenían una misa a la que acudir.

Capítulo 61

A pesar de la diferencia horaria para con Estados Unidos, Victoria atendió una llamada al filo de las 5:00.

Después de una breve pero intensa conversación, no le quedó más remedio que acudir a su superior para comunicarle el imprevisto surgido.

—¿Qué sucede? —la voz autoritaria resonó con fuerza una vez se hubo reunido con él.

—Tenemos un problema, alguien se ha inmiscuido.

—¿Alguien?, ¿es peligroso?

—No, pero le ha hecho dudar.

—¡Explícate!

Estaba claro que la noticia no era del agrado del ser que siempre permanecía oculto en las sombras.

—Han aflorado sentimientos y temo que eso ponga en peligro la misión.

—Entonces habrá que eliminar esos sentimientos —afirmó tajantemente.

—¿Cuáles son sus órdenes?

—Viaja allí y esta vez haz lo que sea necesario —dictó escuetamente.

—Así se hará —acató obedientemente sin rechistar.

—Victoria —la llamó antes de que abandonara aquel umbrío lugar—. Recuerda cuando te reclutamos, los sentimientos son solo un lastre que deben ser erradicados.

—Esa es una lección que ya nunca olvidaré señor.

—Ve entonces y cumple con tu papel.

De vuelta a su realidad, Victoria vivió un flashback de un año atrás, un recuerdo del día en que él se puso en contacto con ella para encomendarle una importante misión.

Capítulo 62

Alicante, España. Marzo de 2010

El invierno estaba tocando a su fin.

Las primeras flores comenzaban a germinar en el jardín, las temperaturas empezaban a ser realmente benévolas, y las horas de luz alargaban los hasta ahora grises y melancólicos días, que darían paso a una estación marcada por la armonía y la luminosidad.

Mas no para todo el mundo la llegada de la primavera era sinónimo de tiempos mejores.

En Alicante, una ciudad perteneciente a la Comunidad Valenciana, había un centro de máxima seguridad donde sus casi cuatrocientos internos veían entre rejas la vida pasar. Para ellos todos los días eran iguales, no importaba que fuera hiciese frío o calor, lloviera o saliese el sol, soplase el viento o las copas de los árboles permanecieran quietas. Para ellos, todo eso carecía de importancia, pues no podían disfrutar de su ansiada libertad.

Este era el único centro de España donde había mujeres, y entre ellas se encontraba Victoria.

Victoria había ingresado allí hacía ya un lustro, cuando asesinó a sus padres brutalmente a cuchilladas y sin motivo aparente. Era una mujer peculiar, de piel y cabellos blancos como la nieve y ojos rosados, síntomas inequívocos de una enfermedad hereditaria conocida como albinismo oculocutáneo.

Desde su llegada siempre estuvo metida en problemas, y es que, por cualquier motivo, fuera de la naturaleza que fuese, se veía constantemente involucrada en peleas y asuntos que le llevaban a estar apartada de las demás. Esa fue una de las principales causas por las que siempre estuvo sola, sin una compañera con la que hablar o compartir sus inquietudes.

Durante esos cinco años de soledad y apatía, Victoria fue repudiada no solo por el resto de internas, sino también por los funcionarios que allí trabajaban. Daba miedo mirarla a esos ojos faltos de pigmentación, que parecían atravesar el alma a quien osaba sostenerle la mirada. De modo que, durante todo ese tiempo, Victoria estuvo relegada al abandono y al olvido. Era como un fantasma, un espectro.

Un día, después de sedarla e inmovilizarla, fue llevada a una sala acolchada completamente blanca. Estaba aturdida, y todo a su alrededor era borroso y se movía a cámara lenta por culpa de los narcóticos que le habían suministrado. Se encontraba como en mitad de un ensueño.

Fue entonces cuando llegó un hombre que le habló con afecto, con compasión, a pesar de que su voz era grave e infundía respeto. De alguna forma le hacía sentirse querida. Después de que se fuera vino una mujer, igual de amable, pero falta de cariño…

Los traslados a la sala y las visitas de esas dos personas se fueron sucediendo en días posteriores, pero siempre en ese orden, primero el hombre, luego la mujer.

En cierta ocasión, la mujer le hizo una promesa a Victoria que esta se tomó al pie de la letra.

—Lo estás haciendo muy bien, si sigues comportándote así, te prometo que pronto podrás salir de aquí.

Aquellas palabras se le grabaron a fuego. Tenía tanta fe y confianza en que ese día llegaría que se propuso hacer lo que fuera necesario para conseguirlo. Pero las semanas fueron pasando y esa promesa cayó en saco roto.

A pesar de ello, Victoria no la olvidó, y un día, cansada ya de esperar, interrumpió a la mujer y le preguntó:

—¿Cuándo podré irme de aquí?

—¿Irte?, ¿adónde quieres ir?

—A casa —respondió ella con dificultad para hablar por culpa de los fármacos.

—Sabes que no puedes irte, hiciste algo horrible, ¿lo recuerdas?

—Pero me prometió…

—¡Oh, vamos!, las dos sabemos que eso no sucederá nunca, lo diría sin darme cuenta.

Victoria se sintió altamente traicionada. Habían jugado con sus sentimientos y sus aspiraciones. Se había estado esforzando en mantener una conducta ejemplar, y todo para nada… Sus sueños de libertad se esfumaban delante de ella.

Capítulo 63

La Iglesia de Dios estaba abarrotada a las 11:57 del miércoles 20 de abril. Un coro de media docena de personas cantaba sus alabanzas desde un lateral del presbiterio, y el resto de los feligreses les seguían leyendo una hoja de papel que les habían sido entregadas al entrar.

El interior del templo era sencillo, de paredes blancas con algunos crucifijos adornando las columnas y flores rojas en cada rincón. Una larga fila de bancos de madera llegaba casi hasta el mismo altar, y encima de este, una decoración escultórica algo parca y austera en detalles.

Lo primero que localizaron los tres extraños recién llegados desde la última fila fue el sagrario, que estaba a plena vista bajo un ángel del decorado antes mencionado. Y lo siguiente que llamó su atención fue que, a diferencia de la de Alpha, la portezuela del mismo no tenía la reconocida forma que andaban buscando.

La misa fue larga, un sermón que duró casi una hora y media, y durante todo ese tiempo, tanto Héctor como Martin no pararon de escudriñar la iglesia de arriba a abajo en busca de cualquier otro elemento que se asemejara a una tablilla, pues comprendieron que no tenía porqué esconderse en el mismo lugar que la descubierta en la Iglesia Católica de Santa María.

Cuando todos los asistentes se hubieron marchado en paz, Héctor, William y Martin fueron a hablar con el párroco, que estaba en el altar recogiendo sus enseres cuidadosamente.

—Buenos días padre —le saludó el abogado con la mejor de sus sonrisas—. Estábamos comentando su homilía de hoy, ha sido realmente buena.

El cura, un hombre menudo que rondaba los cincuenta años y tenía el pelo acartonado, pareció complacido con el comentario sin dejar de atender sus tareas.

—Gracias, un buen pastor debe cuidar de su rebaño todos los días y darles algo bueno en qué pensar.

William asintió conforme.

—No les había visto nunca por aquí, ¿están de paso? —continuó hablando.

—La verdad es que sí, vinimos ayer para visitar la iglesia pero estaba cerrada. Unos “amables caballeros” nos dijeron que estaba usted fuera de la ciudad —desveló irónicamente.

—Sí, todos los martes acudo a la asamblea episcopal del condado —corroboró—. ¿Y ha dicho que vinieron a visitar la iglesia?, ¿esta iglesia? —preguntó extrañado—. Creo que es la primera vez que pasa esto… —masculló para sí mismo tratando de hacer memoria—. ¿Y por qué motivo iban a querer unos extranjeros querer visitar una iglesia que no tiene nada de especial?

Era comprensible que el cura desconfiara de aquel trío tan extraño.

—Creo que merece que seamos sinceros con usted —reconoció Héctor—. Estamos buscando algo.

El párroco se puso un poco tenso.

—¿Qué es lo que quieren?

—No se alarme, no somos sicarios ni nada por el estilo.

El abogado intentó rebajar la tensión con una broma, pero no pareció tranquilizar al siervo de Dios.

—Mi nombre es Héctor Diouf, soy abogado —se presentó—. Ellos son William Scott y Martin Petersen.

Ambos saludaron bajando la cabeza.

—Yo soy el reverendo Abraham Crews.

—Es un placer.

Se estrecharon la mano.

—Como le he dicho antes, estamos buscando algo —retomó el tema sin perder el tiempo—. Una tablilla o algo que se le asemeje.

—¿Una tablilla? —repitió contrariado.

—Sé que puede sonar extraño, pero hay una buena razón. Hemos estado en Alpha, un pueblo de Nueva Jersey, y allí hemos encontrado algo que nos ha conducido hasta aquí.

—Alpha… ¿y Omega…?

El cura parecía estar sacando sus propias conclusiones, como si no fuese la primera vez que escuchaba esa historia.

—¿Ha oído algo antes?

—Alpha y Omega representan el inicio y el fin, el primero y el último. Es la manera en que se denomina a Dios en el libro del Apocalipsis de San Juan evangelista.

—¡Exacto!

—¿Qué encontraron en Alpha? —quiso saber receloso.

—Una tablilla cuyo contenido solo puede completarse con otra que, en teoría, debería estar aquí, en su iglesia.

El párroco había empezado a pasearse de un lado a otro acariciándose el mentón. Mientras, William se había acercado al abogado disimuladamente.

—¿Crees que es buena idea contarle todo eso? —murmuró cerca de su oído.

—Es el único que puede ayudarnos aquí dentro, sin su consentimiento no podremos buscar nada —le contestó.

—En una ocasión… —empezó a hablar Abraham tras un unos segundos de reflexión—. Recuerdo que hace mucho tiempo leí en algún sitio que esta iglesia había sido elegida para albergar una parte de un poderoso secreto…

—¿En serio? —formuló Martin sin obtener respuesta.

—Aunque no recuerdo mucho más, la verdad es que lo leí de pasada y no le di mucha importancia. Si tuviésemos que tomar al pie de la letra todo lo que nos dicen los libros, la Biblia sería la mayor fábula de la historia —manifestó.

—Da gusto oírle hablar —comentó William.

—Entonces, ¿ha visto usted algo que pueda corresponderse con la descripción de una tablilla?

Héctor seguía empeñado en sonsacarle esa información.

—Mmm, la verdad es que no, no sé a qué puede referirse, lo siento —dijo después de recapacitar por un corto período de tiempo.

—Y, ¿le importaría que echásemos nosotros un vistazo?

El sacerdote sonrió.

—Siempre y cuando sea en mi presencia, claro está —accedió—. Me apasionan las historias de misterio y enigmas, y ahora tengo la posibilidad de vivir una —les guiñó un ojo como gesto de complicidad.

—Jeje, claro, ¿por qué no?

—¿Dónde encontrasteis la tablilla de Alpha? —se interesó antes de iniciar la búsqueda.

—Era la portezuela del sagrario —dijo Martin.

—¿De verdad? —articuló sorprendido—. Entonces deberíamos comenzar por ahí.

Desafortunadamente, el sagrario de la iglesia de Omega no albergaba ningún mensaje, de modo que pusieron todo su empeño en buscar en otros sitios.

Los cuatro hombres buscaron y rebuscaron por toda la iglesia, en cada recoveco, en cada mueble, en cada escultura, pero no hallaron nada que se pareciera mínimamente a una tablilla como la que ya tenían en su poder.

—¿Tal vez no tenga porqué tener la misma forma que la otra? —opinó William.

—Eso no servirá, créeme —le respondió Martin, que ya había pasado por eso de cuestionarse todo lo que le pasaba por la cabeza cuando allanó la morada del Señor en Alpha.

—Pues parece que se han equivocado, aquí no hay ninguna tablilla —comentó Abraham un poco decepcionado.

—No, es aquí, tiene que ser aquí —se resistía a darse por vencido el abogado de manera obstinada.

El joven paliducho y el pelirrojo sabían que tenía razón, las coordenadas halladas en la Sagrada Familia no dejaban lugar a dudas.

La sacristía, donde se encontraban en una especie de callejón sin salida, tenía una ventana que daba a la parte posterior del templo. Martin fue a asomarse para otear el cielo, pues había amanecido nublado y parecía que fuese a llover en cualquier momento. Mientras divisaba el firmamento, vio algo a lo lejos que captó toda su atención: un cementerio con una ingente cantidad de lápidas sobresaliendo del suelo como pequeños arbolitos creciendo para formar un gran bosque.

—¿Qué… qué hace un cementerio ahí fuera? —articuló sintiendo repelús.

—Es el antiguo camposanto local, ahora tenemos uno más grande y más moderno al otro lado del pueblo —informó el cura.

—Pues creo que ya sabemos dónde buscar nuestra tablilla —anunció el americano al percatarse de la forma que tenían todas y cada una de las pesadas losas de piedra—. Venid a ver esto.

Capítulo 64

La ladera donde se erigían las lápidas era poco pronunciada. Las largas briznas de hierba crecían a varios centímetros del suelo, y el moho cubría ya la mayoría de las losas. Estaba claro que aquel lugar de descanso eterno estaba dejado de la mano de Dios.

Una ligera llovizna había empezado a caer, pero eso no detuvo a quienes se habían desplazado hasta allí en busca del mensaje que completaría el descifrado en Alpha.

—¿Qué buscamos? —preguntó el párroco, que se sentía un poco perdido.

—Algún indicio que nos lleve a la tumba correcta —respondió Héctor.

—Los símbolos Alfa y Omega suelen ser pistas bastante comunes… —contribuyó Martin.

Así, todos y cada uno de ellos se separaron y comenzaron a examinar los diferentes epitafios, mas ninguno parecía tener nada de especial.              

—¿Habéis encontrado algo? —sondeó el abogado desde una tumba alejada a la cual estaba retirando el moho para leer su inscripción.

—¡No!

—¡Nada!

—¡Por aquí tampoco!

La búsqueda se alargó varios minutos más mientras la lluvia caía con algo más de intensidad, y de repente, William vociferó algo desde la cara este de la colina:

—¡Eh!, ¡aquí hay algo!

Todos corrieron a su encuentro.

Oculto entre la maleza, una especie de pórtico de poco más de metro y medio brotó como por arte de magia.

—Tiene un águila grabada en la puerta… —reseñó el americano.

—El símbolo de San Juan —aclaró el cura.

—¿De verdad?

Héctor desconocía aquel dato.

—Sí, cada evangelista tiene asociado un símbolo: un águila en el caso de Juan, un ángel para Mateo, un buey para Lucas y un león para Marcos —aclaró.

—Como los de la Sagrada Familia —se percató el más joven.

—Es cierto —encomió el senegalés.

—¿Y por qué está el águila de San Juan en un lugar como este? —formuló el británico.

—Creo que no cabe duda de que esta cripta guarda algún tipo de relación con el apóstol San Juan —dedujo el presbítero.

—¿Una cripta?

William no había caído en que pudiera tratarse de una.

—Tiene toda la pinta —afirmó Martin—. Abrámosla.

La pequeña puerta que guardaba la entrada al interior pesaba como una tonelada, pero entre los cuatro lograron abrirla sin dificultades. Dentro estaba oscuro, y el hediondo aire viciado que emanó de repente hizo que tuvieran que taparse nariz y boca casi de inmediato.

—¡Puag!, ¡este olor es insoportable! —protestó el pelirrojo con cara de asco.

—Dejemos que se ventile, iré a buscar algo con lo que alumbrarnos —dijo Abraham.

—De acuerdo.

En apenas un par de minutos, el sacerdote estuvo de vuelta portando un par de cirios que encendieron una vez dentro.

El interior de la cripta no era ni demasiado espaciosa ni demasiado alta, lo justo para que cupiesen los cuatro y ligeramente encorvados. Justo en el centro había un sepulcro de piedra pulida cuya losa tenía la tan ansiada forma de tablilla. Y tallada en ella, el siguiente epitafio.

Giovanni Laterano

RIP

A Ω

El escalofrío que sintieron todos los presentes coincidió con un distante trueno que anunciaba la proximidad de una tormenta.

—Giovanni Laterano… —leyó el párroco acercando la luz del cirio al grabado—. De modo que descansa aquí… —expresó.

—¿Quién es? —se interesó Martin.

—El fundador de nuestra iglesia.

—¿El fundador?

—Sí, hace más de dos siglos, un monje inmigrante procedente de Italia llegó a estas tierras y fundó la Iglesia de Dios de nuestro pueblo —narraba con la mirada perdida—. Pero tenía entendido que el cuerpo fue repatriado a su país…

—Pues parece que no fue así —discurrió el joven de tez blanquecina.

—Eso parece —admitió el cura volviendo en sí.

—¿Qué le pasó? —curioseó William.

—No sé mucho más acerca de él. Hay un libro antiguo en la parroquia que recoge su llegada y su partida tras su fallecimiento, pero nada más.

—No hay fecha ni del día de su nacimiento ni del de su muerte —señaló Héctor extrañado examinando las inscripciones.

Abraham acercó el cirio al epitafio una vez más.

—Es cierto.

—¡Mirad! —exclamó Martin.

—Alfa y Omega —anunció el párroco—. Ahí tenéis vuestras letras griegas.

—Es aquí, no hay duda —certificó Héctor pasando su mano por encima de la desgastada losa.

—¿Cómo demonios vamos a llevarnos esto? —formuló William cometiendo un pequeño desliz sobre sus intenciones.

—¿Qué? —expresó el cura horrorizado con la sola idea de que un grupo de desconocidos profanasen aquella tumba—. ¿De qué está hablando?

El abogado reprendió al pelirrojo con la mirada.

—No vamos a llevarnos nada. Pero necesitamos ver qué mensaje guarda en su interior.

—No hay ningún mensaje —determinó el sacerdote—. Lo que veis es lo que hay.

—Es posible que esté oculto debajo —habló Martin—. El de Alpha estaba en el reverso…

—Tenemos que abrir el sepulcro padre… —anunció Héctor.

—¡Ni hablar, de ninguna manera! —se negó en rotundo.

—Escúcheme, necesitamos saber qué mensaje esconde esta lápida, solo será abrirla y cerrarla, la dejaremos tal y como está, se lo prometo —trataba de persuadir haciendo gala de sus infalibles técnicas en relaciones sociales—. Será un momento, tomaremos un par de fotos a lo que ponga y nos iremos.

El párroco dudó.

—¿No siente curiosidad?, puede que esté a punto de descubrir un mensaje oculto de más de doscientos años de antigüedad.

—Está bien… —accedió finalmente tras considerar la idea de formar parte del hallazgo—. Pero dense prisa, ¿de acuerdo?

Mientras el cura sujetaba el cirio, los otros tres levantaron la pesada losa y la apoyaron sobre la pared. La sorpresa fue mayúscula cuando hallaron la tumba completamente vacía.

—¡Por el amor de Dios!

—¿Dónde está el cuerpo? —profirió el norteamericano.

—No… no es posible…

El desconcierto era generalizado

—Puede ser que finalmente el cadáver del monje sí que fuese llevado de vuelta a su país —opinó Héctor—. Tal vez este mausoleo no fuese sino un monumento a su memoria.

—Como reconocimiento a su labor…

Parecía que el argumento era válido para el atónito sacerdote.

—Eso es.

—Sí, tiene sentido.

—Veamos qué hay detrás de la losa —sugirió el abogado una vez superado el shock inicial.

Pero de nuevo la ausencia de lo que esperaban encontrar mermó el ánimo de los presentes. Detrás de la losa no había inscripción ni grabado alguno.

—¡¿Pero qué demonios…?! —el escocés empezaba a perder la paciencia.

—Cálmese Will, debe haber una explicación.

—Creo que ya hemos visto todo lo que teníamos que ver, cerremos esto y salgamos de aquí —dictó Abraham, que empezaba a creer que todo aquello no había sido sino una broma de mal gusto.

Como ninguno sabía dónde más mirar, cumplieron con las exigencias del presbítero y, tras colocar la losa sobre el sepulcro con mucho cuidado, salieron de la cripta y la ocultaron de nuevo para evitar que alguien volviera a profanarla.

De vuelta al interior de la parroquia para resguardarse de la lluvia, el cura preguntó sin ningún reparo:

—¿De qué va todo esto?

Su rostro enojado indicaba que algo no le olía del todo bien.

Héctor sabía que ese momento llegaría tarde o temprano, así que se dispuso a contarle la mentira que había estado fraguando desde hacía un buen rato.

—Creo que ha llegado la hora de que sepa porqué estamos aquí.

Los otros dos le miraron con recelo.

—Somos saqueadores de tumbas.

Ninguno dio crédito a lo que acababan de oír.

—Nos ganamos la vida buscando tesoros ocultos, y la pista hallada en Alpha nos traía hasta aquí.

El sacerdote se sentía completamente engañado. Le habían utilizado para profanar la tumba del fundador con el solo propósito de robar su tesoro.

—¡¿Pero qué clase de depravados son ustedes?!

Retrocedió unos pasos con los ojos muy abiertos y un gesto de incomprensión dibujado en el rostro. William y Martin también se habían quedado de una pieza.

—¡¿Y qué pensaban hacer cuando hubiesen robado las pertenencias de un hombre de Dios?!

El silencio fue lo único que obtuvo por respuesta.

—Váyanse… —murmuró—. ¡Márchense ahora mismo o llamaré a la policía de inmediato! —amenazó a viva voz.

—Lo siento mucho —se disculpó el abogado.

—Arderán en el infierno por esto. ¡Fuera!

Los profanadores de tumbas abandonaron el lugar y, tras subirse en el coche, pusieron rumbo al hotel.

Fuera llovía a cántaros.

Capítulo 65

El fracaso cosechado en la búsqueda de la tablilla de Omega había hecho mella en el trío. Héctor se sentía mal consigo mismo. Acababa de mentir a un siervo de Dios y albergaba en su interior un sentimiento de culpabilidad y deshonra, si bien era consciente de que lo había hecho para proteger al pastor que acababa de traicionar. Martin y William, aunque desconcertados al principio, comprendieron los motivos que habían llevado al abogado a actuar así, de modo que no le dijeron nada durante el corto trayecto de vuelta, pues sabían el conflicto interno que debía estar viviendo.

Una vez en la habitación, fue el británico el que rompió el incómodo silencio.

—¿Qué haremos ahora?

—Tenemos que irnos, no sabemos si Abraham habrá llamado finalmente a la policía, y no tenemos más nada que hacer aquí —dispuso el abogado poniendo su maleta de mano encima de la cama para recoger su equipaje.

—Pero, ¿y qué pasa con la tablilla?, no la hemos encontrado —manifestó Martin contrariado.

—Era esa, estoy seguro, todas las pistas lo demuestran.

—Pero… —fue a protestar de nuevo el joven paliducho.

—Martin, todos hemos visto lo que había en esa cripta, no hay más —le interrumpió—. Entregaremos la tablilla que tenemos y explicaremos lo que había en esta, a lo mejor nosotros no alcanzamos a verlo, pero para ellos debe significar algo.

Héctor parecía tener prisa por irse de allí, estaba acelerado y algo nervioso.

—Haz caso chico, recoge tus cosas y vámonos de aquí de una maldita vez —le sugirió el escocés—. Cuanto antes nos marchemos, antes estaremos en casa.

—Avisa a Abigail, mañana por la mañana la recogeremos y volveremos a Barcelona —le ordenó el senegalés—. Ten, usa mi móvil.

Le lanzó el aparato y Martin lo cogió al vuelo, pero se lo devolvió inmediatamente.

—No, prefiero llamar desde el teléfono del hotel.

Y salió de la habitación sin dar más explicaciones.

Cuando volvió, Héctor y William ya habían terminado de hacer su equipaje, y diez minutos más tarde, ya estaban fuera del Hilton Garden Inn subidos en el coche. Eran las 15:05. El plan era alejarse de Omega lo máximo posible antes de parar a comer.

Después de almorzar en Perry, una ciudad situada 73 millas al norte de Omega (117 kilómetros aproximadamente), acordaron conducir hasta que cayera el sol y hacer noche en cualquier hostal de carretera para continuar hasta Alpha al día siguiente.

Durante el trayecto, Martin cayó en la cuenta de algo:

—Llevo un rato dándole vueltas a algo…

—¿El qué? —se interesó el abogado.

—El nombre del fundador de la Iglesia de Omega, ¿cómo era?

—Giovanni no se qué —participó William.

—Laterano —completó Héctor.

—Sí, eso, Giovanni Laterano. Y el párroco nos dijo que el águila de la entrada era el símbolo se San Juan.

—¿Adónde quieres llegar muchacho? —le apremió el pelirrojo, que gozaba de poca paciencia o ninguna.

—Giovanni es Juan en italiano.

—¿Insinúas que esa era la tumba del apóstol San Juan? —interpretó Héctor.

—No, pero tal vez Laterano sea algo más que su apellido, si su nombre fue grabado en italiano, quizá Laterano tenga otro significado en su idioma que esté relacionado con el apóstol…

Martin no era totalmente capaz de expresar con claridad aquello a lo que había estado dándole vueltas.

—¿Qué? Será simple coincidencia —opinó Will sin tan siquiera meditarlo.

—No… tiene sentido, pero necesitamos saber qué significa “Laterano” en italiano —razonó Héctor.

—Pues entonces míralo en el móvil —le invitó.

—No tengo internet aquí… —se lamentó—. Lo consultaremos cuando lleguemos a Alpha.

—Está bien.

Tras cuatro horas más en carretera, pagaron para pasar la noche en un cuchitril de una posada cercana a Charlotte, Carolina del Norte.

Capítulo 66

El largo viaje de vuelta a Alpha tocó a su fin rebasadas las 18:00 del día siguiente, y el cansancio por haber hecho tantos kilómetros en tan poco tiempo empezó a pasarles factura. Les dolía la espalda, tenían las piernas entumecidas, y los párpados les pesaban como una plomada.

Martin había quedado con Abigail en la entrada del Phillipsburg Inn a las siete en punto de la tarde, por lo que mientras fueron al Perkins para comer algo y estirar un poco las piernas.

Unos minutos antes de la hora acordada, entraron al hotel para consultar el significado de la palabra “Laterano” en el ordenador que había a disposición de los clientes en una salita contigua a recepción.

Cuando introdujeron la palabra en cuestión, el buscador Google les ofreció, por defecto ya, más información incluso de la que esperaban encontrar:

Archibasílica de San Juan de Letrán —Wikipedia, la enciclopedia libre

es.wikipedia.org/wiki/Archibasílica_de_San_Juan_de_Letrán

San Giovanni Laterano Rom.jpg... Interior de San Juan en Laterano. ... La archibasílica nace en el siglo III en tierras de los Lateranos, noble familia romana...

Martin tenía razón, San Giovanni in Laterano hacía referencia a una basílica emplazada en Letrán, una zona de la ciudad de Roma cuyo apelativo fue tomado de una noble familia romana del S.III.

No era por tanto el nombre de un inmigrante italiano que había fundado la Iglesia de Dios de Omega hacía más de doscientos años, sino un punto, un nuevo destino que había sido escondido hábilmente en una tumba y cuya historia real había sido adulterada para que nadie sospechara nada.

Todos se habían quedado perplejos ante tal información. Sus caras bien podrían ser las de unas personas a las que habían estado gastando una broma y al final descubren el pastel.

—Esto explica porqué el sepulcro estaba vació —comprendió William.

—Es increíble, lo tuvimos todo el rato delante de nuestros ojos y no supimos verlo… —se reprochaba Héctor a sí mismo por haber estado tan ciego.

—¿Significa que tendremos que viajar a Roma? —el americano lo vio claro.

—¡¿Qué?! —exclamó el británico encolerizado.

Los otros dos sabían que aquello iba a pasar.

—¡No, no, y no! ¡Hasta aquí podríamos llegar! Viajar ahora a Italia…

—William… —empezó a decir el hombre de color.

—¡No Héctor, olvídalo, no pienso seguir jugando a ser Willy Fog con vosotros, ni en barco, ni en elefante, ni en tren!

Martin no pudo evitar reírse a carcajadas después de intentar evitar en vano aguantarse las ganas. Y aunque al principio pudo parecer que su reacción sería motivo más que justificado para que la ira del escocés fuese a mayores, había que reconocer que había tenido gracia y al final los tres acabaron desternillándose de risa.

Eso rebajó un poco la tensión de la situación y, una vez superado el momento chistoso, el abogado estuvo de acuerdo con lo que acababa de decir su compañero.

—Tiene usted razón Will, esto no estaba previsto, y la verdad es que no creo que tengamos que viajar a Roma, nuestra misión consistía en encontrar las dos tablillas y devolver el mensaje que contenían.

El pelirrojo relajó el entrecejo al ver que estaba de su parte. Martin en cambio no tenía tan claro que fuesen a eximirlos tan fácilmente de su cometido.

—Tengo mis dudas…

—¿Sobre qué? —le instó a continuar William.

—Sobre que nos dejen ir.

—¿Y eso por qué?

—Es solo un presentimiento, dejémoslo ahí…

—Ya, pues te equivocas muchacho, díselo Héctor.

Pero el abogado no quiso poner la mano en el fuego al cien por cien y contestó con una evasiva:

—Ya veremos lo que pasa, ahora debemos regresar a Barcelona y transmitir el mensaje.

El enojado señor Scott apretó los labios y gruñó como un animal furioso.

—Abigail debe estar al llegar, salgamos fuera a esperarla.

Pero el descubrimiento del significado de la tablilla de Omega no iba a ser la única sorpresa del día. En el aparcamiento, junto al Dodge Stratus, había un coche negro con los cristales tintados. Apoyada sobre él, una enigmática mujer encapuchada aguardaba con las manos metidas en el abrigo.

Capítulo 67

Cuando William, Héctor y Martin vieron la figura de aquella extraña mujer, supieron al instante que se trataba de Victoria.

«¿Qué hacía allí?, ¿acaso estaba esperándoles para recoger las tablillas?, ¿o tal vez tenía un nuevo encargo para ellos?».

Sin decir nada, la fémina sacó sus manos de los bolsillos y se despojó de la capucha, dejando a la vista su pálido rostro de ojos rosados y pelo platino. La reacción del trío al ver su verdadera apariencia fue mezcla entre curiosidad y grima.

—¿Eres Victoria?

La cuestión de Héctor fue más bien en tono afirmativo.

—He aquí mis leales siervos —anunció haciendo caso omiso al comentario del abogado.

—Es ella —apuntó William al reconocer la voz de la noche que se puso en contacto con ellos en Barcelona.

—Ha llegado a mis oídos que ya habéis descifrado el mensaje oculto de las tablillas.

—Así es —confirmó el senegalés.

—Bien… —sonrió satisfecha—. “Cuando la oración se torne plegaria en presencia del claustro de Juan, el rito de invocación traerá de vuelta a aquellos que acometerán La Purga” —anunció levantando los brazos al cielo como implorando y otorgándole al recital del pasaje de una exagerada teatralidad.

Martin tragó saliva con dificultades.

—¿Pero qué…? —William no entendía nada, aquella mujer seguía hablando de manera tan enigmática como la vez anterior.

Héctor comprendió que debía abordar a Victoria de la misma forma en que habían podido sacar algo en claro en el interior de la Sagrada Familia.

—Dinos, ¿cuándo ha de tener lugar esa purga?

—El tiempo ha llegado, sin demora ha de ejecutarse.

—¿Y en qué lugar tendrá lugar?

—Eso es algo que ya sabéis —explicó sonriente.

En seguida supieron que se trataba de la Archibasílica de San Juan de Letrán.

—¿En qué consiste La Purga? —quiso saber William.

—Pronto es para comprender tal conocimiento, todo a su debido tiempo.

Hacía frío en la calle y empezaba a oscurecer, de modo que no había nadie cerca que estuviese presenciando aquel intercambio de declaraciones.

—Ya, ¡pues sea lo que sea no cuentes con nosotros condenada chiflada! —le increpó de repente perdiendo los estribos.

—Así no conseguiremos nada Will —le advirtió Héctor bajando la voz.

Mas la actitud del escocés pareció divertir a Victoria, que carcajeó de forma macabra y añadió:

—¡Eso es!, deja que tu ira aflore.

—Nuestra misión consistía en encontrar las tablillas y la hemos cumplido, libéranos de nuestro cometido —el abogado continuó siguiéndole el juego.

—¿Liberaros?, ¿acaso creéis que podéis libraros de la misión que él ha dispuesto para vosotros?

—¿De quién hablas?, ¿quién es él?

—Él es el que cambiará el mundo.

No había manera de que soltara prenda.

—¿Y qué se supone que tenemos que hacer ahora? ¿Viajar a Roma y depositar allí las tablillas?

—Solo una, solo su mensaje.

—Esto no tiene ni pies ni cabeza.

William no podía creer que todavía estuviesen tomando parte en aquello. Martin era un mero espectador.

—No vamos a hacerlo Victoria, tu juego acaba aquí —manifestó Héctor decidido—. Toma tu tablilla y sus mensajes y encárgate tú del resto —la desafió.

La mujer fantasma volvió a carcajear, esta vez con arrogancia, como quien se sabe ganador puesto que guarda un as en la manga.

—No lo entendéis. No tenéis opción. Si rehusáis, todo lo que os es querido desaparecerá…

—No te tenemos miedo —se envalentonó el británico—. ¿Qué podrías hacernos aquí?

Victoria borró cualquier rastro de expresión de su rostro de un plumazo y de sus ojos rosados pareció manar fuego. Luego echó la vista atrás y la ventanilla trasera del vehículo oscuro bajó unos pocos centímetros. Tras ella, Abigail asomó amordazada forcejeando por liberarse de unas ataduras que la tenían inmovilizada.

—¡Abigail! —gritó Martin dando un par de pasos con intención de ir a socorrerla.

—¡No tan deprisa! —ordenó Victoria.

El joven se detuvo en seco y la ventanilla volvió a subir.

—¡Ella no tiene nada que ver en esto, déjala en paz! —demandó enfurecido.

—Oh Martin, mírate, ¿de verdad creías que podrías negociar con nosotros?

El americano enmudeció y cerró sus puños con fuerza.

—No puedes hacer un trato y luego incumplirlo cuando te plazca.

Héctor y William le miraron confundidos.

—¿De qué está hablando muchacho? —le preguntó el pelirrojo.

—Vamos, cuéntales tu pequeño secreto —le animó la espectral fémina.

—Martin… tú no… —el abogado no quería creer lo que estaba insinuando.

—Dile a tus amigos que hiciste un pacto con nosotros, que les has traicionado y engañando como a ilusos.

El chico bajó la mirada y apretó los puños más aún.

—¡Cállate! —vociferó.

Algunas personas que había dentro del hotel salieron para presenciar lo que creían, era una pelea.

—Martin… —nombró William con la decepción dibujada en su rostro.

—Ya es suficiente —anunció Victoria con el semblante serio—. Haced lo que os he ordenado o ella pagará las consecuencias. Os estaré esperando en Roma.

—¡Espera! —exclamó Héctor.

Pero su reclamo fue ignorado. Victoria se cubrió de nuevo la cara con la capucha y se subió en el coche, que salió derrapando de allí a toda velocidad.

Tercera parte

Redención

Capítulo 68

Alicante, España. Mayo de 2010

Las sesiones dentro de la habitación acolchada proseguían, así como las visitas del hombre y la mujer. Él continuaba siendo benévolo a pesar de que su voz seguía sonando firme, pero ella no gozaba ya de la confianza de Victoria, a la que veía como una mentirosa. Si no fuera por el guardia que siempre les acompañaba, se habría lanzado a su yugular cual perro rabioso para hacerle pagar por su traición.

La primavera había entrado con fuerza, y el verano parecía haberse adelantado a juzgar por el sofocante calor que hacía. Aún así, todas las internas salían diariamente al patio durante una hora. Todas a excepción de Victoria, que por su condición de albina padecía fotosensibilidad y se quedaba sola dentro de un módulo de aislamiento en el que hacía una temperatura mayor aún si cabe que en el exterior.

Uno de esos días de calor asfixiante propios de la costa levantina, Victoria recibió la visita del hombre que, normalmente, solo aparecía cuando la llevaban hasta arriba de narcóticos a la sala acolchada. Y entre aquellas cuatro paredes le propuso algo que no era fácil de rechazar, aunque para ello, primero tendría que escapar del aquel centro…

Dado el desengaño anterior, Victoria no estaba por la labor de confiar ni en su propia sombra, de modo que rehusó a tomar parte en semejante propuesta. Pero el hombre insistió, y le prometió que su atormentada alma descansaría en paz si cumplía con lo que le había pedido.

Después de ese encuentro, el hombre no volvió nunca más con la mujer a la habitación acolchada. Quizás había sido descubierto y le habían apartado de su caso. La cuestión es que desde entonces, Victoria se pasó los días siguientes urdiendo un plan para salir de allí.

Lo haría sí o sí, por las buenas, o por las malas, pues aquel desconocido de voz profunda le había ofrecido la posibilidad de redimir sus pecados si llevaba a cabo su secreta misión, y eso, para ella, se había convertido en algo de vital importancia.

Capítulo 69

Martin era muy consciente de que había traicionado no solo a William y a Héctor, sino también a sí mismo. Pero tenía una buena razón para haber actuado de aquella manera, y así se lo quiso hacer saber a los otros dos, que no le quitaban ojo de encima con mirada acusadora.

—¡Eres un sucio traidor!

William estaba más enojado que nunca si eso era posible.

—¿Es eso cierto Martin?, ¿de verdad estabas compinchado con ella?

Héctor por su parte, lejos de estar enfadado, estaba decepcionado.

—Sí… —reconoció muy a su pesar.

Se sentía la persona más rastrera del mundo.

—¡Debería acabar contigo! —espetó el pelirrojo yendo a encararse con él, pero una vez más, el senegalés se interpuso en su camino.

—Lo siento…

La impotencia y la culpabilidad que sentía lograron que el estadounidense acabara derrumbándose y rompiera a llorar.

—¿Por qué lo hiciste? —le preguntó Héctor ejerciendo de abogado defensor aun a sabiendas de que su cliente era culpable.

El joven se enjugó las lágrimas y, sin mirar a los ojos a los otros dos, pronunció un nombre:

—Pierre Dupont.

Ni uno ni otro conocían al tal Pierre.

—Ese es el nombre de la persona cuya intromisión entre mi exnovia Ashley y yo ha provocado que yo haya actuado así.

—Explícate.

La mente del estudiante de medicina viajó diez meses atrás, justo antes de viajar a Barcelona becado.

—Cuando vivía en New Haven salía con una chica estudiante de arte contemporáneo llamada Ashley Jones, mi novia durante cinco años. Nuestra relación era perfecta. Ya habíamos hablado hasta de casarnos en un futuro no muy lejano, e incluso teníamos elegidos los nombres de nuestros futuros hijos: Sophie y Kevin —relataba con la mirada perdida y aún vidriosa—. Pero entonces apareció él. Tan elegante y seductor con su petulante acento francés —su tono cambió a uno más despreciativo—. Todas las universitarias parecían haber sucumbido a su encanto, pero yo estaba tranquilo, porque lo que había entre Ashley y yo era real, era verdadero.

Hizo una pausa para tragar saliva.

—Yo ni siquiera sabía su nombre, no me preocupaba. Y cuando me enteré de que iba a ser compañero de Ash en unas clases de pintura creativa, ni siquiera me importó. Tenía confianza ciega en ella —lo dijo con tanta seguridad, que era imposible no creerle—. Pero acabó sucediendo lo inevitable. Creo que ella le dio largas al principio, pero eso no hizo sino que ese bastardo engreído se encaprichara más aún de ella.

De eso último se enteró más tarde por mediación de unas amigas en común.

—La cuestión es que al final terminó dejándome para irse con él a París y proseguir su carrera allí, en la ciudad natal de Monet, su pintor favorito.

Tomó aire.

—Aquello me hundió por completo, fue todo tan repentino e inesperado, que pensé incluso en quitarme la vida. Todo era perfecto antes de que él apareciera en nuestras vidas, de modo que le odié, le odié con tantas fuerzas que fui a buscarlo para darle su merecido, pero ya era demasiado tarde, se habían ido a Francia.

La mirada perdida de Martin denotaba que había dejado una cuenta pendiente con el tipo que le había arrebatado lo que más quería.

—Todavía me cuesta comprender que, al final, lo nuestro no significara nada para ella, y que no se parase a pensar bien en las consecuencias de sus actos.

William y Héctor sintieron lástima por él, pero no quisieron interrumpirle.

—Luego me marché de New Haven, no quería permanecer en un sitio que me recordaba constantemente a ella, de modo que pedí una beca Erasmus Mundus y me concedieron una para estudiar un máster en la ciudad de Barcelona. Los siete meses que he pasado allí antes de conoceros a vosotros me han servido para olvidarme de todo, del dolor que me quemaba por dentro, y de lo que sentía por Ashley, pero hay algo que jamás podré olvidar: el nombre de Pierre Dupont, el nombre del pintor francés que arruinó mi vida, y al que nunca podré perdonar…

—No nos habías contado nada de esto Martin —intervino Héctor.

William no dijo nada, pero sus ganas de tomarla con el joven habían remitido considerablemente.

—Ahí no acaba todo. Cuando la organización secreta de Victoria se inmiscuyó en nuestras vidas y vi de lo que eran capaces, una descabellada idea fue tomando forma en mi cabeza: tenía que contactar con ellos para que localizasen a Pierre y le dieran su merecido, solo así me sentiría en paz.

Los otros dos por fin pudieron arrojar algo de sentido a la traición del joven paliducho, que parecía arrepentido por la decisión que había tomado.

—La venganza nunca es el camino para estar en paz Martin —le dijo el abogado.

William no se pronunció al respecto, no estaba del todo seguro que fuese como Héctor había dicho, y de algún modo se sintió identificado con el americano.

—Lo sé, sé que obré mal, pero la sola posibilidad de devolverle el daño que me hizo nubló mi juicio.

—Hubiese sido mejor que la tomases con tu exnovia para arrebatarle así lo mismo que él te quitó a ti —participó el escocés de manera no demasiado acertada.

—¡Will, por favor! —le recriminó el senegalés.

—Me equivoqué, yo no soy así… No soy nadie para ajusticiar a una persona —articuló el joven sin atender al desafortunado comentario del pelirrojo.

—El simple hecho de que te plantees eso ya demuestra que estás arrepentido y que has aprendido a perdonar para dejar atrás el pasado y seguir adelante —le animó el abogado.

Martin asintió agradecido por el apoyo.

—¿Durante cuánto tiempo? —indagó el británico—. Quiero decir, ¿desde cuándo estás a su servicio?

—Desde el día que acudimos a la cita en el interior de la Sagrada Familia —descubrió—. Cuando encontramos las coordenadas de Alpha y Omega dejé una nota antes de irnos. Tropecé adrede con el banco y confié en que estuviese mirando como nos íbamos…

—Esto es increíble.

—¿Por qué no nos consultaste? —quiso saber Héctor.

—Porque si lo hubiera hecho no habría podido pactar con ellos.

—¿Qué tipo de pacto hiciste?

—Me ofrecí a manipularos a cambio de que encontraran a Pierre —reveló sintiéndose de nuevo un ser humano despreciable.

—No me lo puedo creer…

William volvía a estar muy enojado.

—Fue lo único que se me ocurrió que podría interesarles. Siempre estaban dejando pistas para que nosotros las siguiéramos. Si contaban con un topo entre nosotros les resultaría más fácil guiarnos…

—¡Tché! —chistó el pelirrojo indignado—. O sea que has estado informándole de nuestros pasos desde que salimos de Barcelona…

—Eso no fue muy astuto, siento decírtelo —le reprendió el abogado—. Preferiste colaborar egoístamente con una organización que se dedica a cometer atrocidades antes de comportarte como un adulto y hacer frente a tus problemas.

—Lo siento, me equivoqué, y mi equivocación ha hecho que ahora tengan a Abigail, tenéis que ayudarme —imploró desesperado.

William y Héctor se miraron para estipular un acuerdo tácito y, transcurridos unos segundos, se sosegaron y accedieron de buena gana:

—Está bien, te ayudaremos —dijo el abogado.

—Tu nueva novia no tiene porqué pagar los desvaríos de una loca —habló el escocés.

—Muchísimas gracias, de verdad —retribuyó de corazón.

—Pero deja que te pregunte algo —continuó el pelirrojo asaltado por una duda—. ¿Por qué no diste marcha atrás?, ¿por qué no rompiste el trato?

—Lo intenté hace un par de días. La noche que hablé con Abi me puse en contacto con Victoria para que abortara el plan. Le expliqué que ya no quería que dañasen a Pierre, que había conocido a Abigail y no era necesario seguir adelante…

—¿Tienes el número de Victoria? —quiso saber Héctor de repente con los ojos abiertos de par en par.

—Sé lo que estás pensando, pero no es tan sencillo. En la nota que le dejé a Victoria apunté mi número de móvil para que contactase conmigo, pero cuando lo hizo puso ciertas reglas… —explicaba—. Debía deshacerme de mi teléfono y recoger uno que dejaría a mi nombre en una tienda de telefonía —lo sacó del bolsillo interior de su chaqueta y se lo mostró a los demás—. Tiene las llamadas bloqueadas, solo puede recibirlas, y cada día me manda un mensaje con un número diferente al que tengo que llamar si quiero ponerme en contacto con ella, pero solo si es estrictamente necesario…

—Vaya, lo tenían bien pensado —reconoció Will.

—Sí, esa gente no es tonta, saben lo que hacen y saben bien cómo hacerlo —aseveró Martin.

—¿Sabes si fueron ellos los responsables de la muerte de Ricardo o el incendio del bufete? —indagó el senegalés.

—No lo sé Héctor, pero no lo descartaría… esa organización tiene muchas influencias y es poderosa. También es posible que estuvieran detrás de la muerte del chico del sports bar, e incluso de la tragedia del metro… no lo sé.

—¿Y qué hay de las tablillas? —formuló el británico—. ¿Sabes algo de eso?

—Nada, mi papel era simplemente el de procurar que todo siguiera su curso de manera natural, pero no me dieron ningún tipo de información, solo debía ir trazando la ruta por la que teníamos que pasar e informar al respecto, con eso bastaría para que encontraran a Pierre y le hicieran pagar por lo que me hizo.

—No entiendo nada —manifestó ceñudo—. ¿Qué sentido tiene? Si sabían dónde se ocultaban las pistas, las tablillas y el lugar al que debían ser llevadas, ¿por qué no hacerlo ellos mismos?, ¿por qué meternos a nosotros en todo esto?

Los interrogantes del escocés tenían sentido, mas ninguno supo qué responderle.

—Victoria dijo que nosotros éramos los elegidos, supongo que tendrá algo que ver… —pensó el abogado.

La imposibilidad para dar respuesta a todos los cabos sueltos que todavía rondaba por sus cabezas propició una larga pausa en la que cada uno estuvo sumido en sus propios pensamientos.

Finalmente, Héctor, que entre sus muchas cavilaciones estaba la del itinerario a seguir ahora que les habían cambiado el destino, dispuso el siguiente movimiento.

—Bien, no hay tiempo que perder. Volveremos a Nueva York y volaremos a Roma, una vez allí buscaremos la Basílica de San Juan y depositaremos la tablilla.

—Me temo que vas a tener que posponer tu visita a casa… —le recordó William al norteamericano.

—Eso no importa ahora, tenemos que rescatar a Abi —aceptó Martin con total convencimiento.

—Vamos pues.

Una vez estuvieron subidos en el coche, pusieron de nuevo rumbo a la Capital del Mundo.

Capítulo 70

Una hora después, apenas unos minutos más tarde de las 20:30, la ciudad de Nueva York volvía a verse en el horizonte resplandeciendo en la oscuridad de la noche y adquiriendo la apariencia de una auténtica ciudad del futuro, con todos esos edificios tan altos iluminados por millones de luces.

Atravesarla para llegar al JFK no fue difícil siguiendo las indicaciones del GPS, y un poco antes de las 21:30 ya habían llegado a su destino.

Lo primero que hicieron fue entregar el coche de alquiler un par de días antes de lo previsto en la oficina de la compañía de renta de vehículos. Luego compraron tres billetes para viajar a Roma. Por suerte para ellos, había un vuelo previsto para las 22:45 de ese mismo día, por lo que no tendrían que pasar otra noche en suelo americano.

Dicho vuelo hacía escala en el aeropuerto de Barajas, Madrid, a las 12:00 del día siguiente, por lo que el viaje hasta Roma iba a ser más largo de lo previsto.

Una vez en Madrid, y teniendo en cuenta que el siguiente vuelo que debían tomar salía a las 20:50 y llegaría sobre las 23:20 al aeropuerto de Fiumicino, mientras esperaban para embarcar en la capital española reservaron una habitación en la zona de Letrán, donde se emplazaba la Archibasílica.

Cuando por fin volvieron a embarcar, ya estaban agotados. Y no era para menos. Desde que salieron de Nueva York hasta que aterrizaran en Roma, su viaje iba a durar casi un día entero con todas sus consecuencias: fatiga, cansancio, sueño, largas esperas y colas… Una vez que todo aquello acabase, a ninguno le iban a quedar ganas de volver a viajar en un tiempo.

Héctor fue el único que encontró un remanso de paz entre todo el ajetreo en sus queridas bandas sonoras, que esta vez deslizaron dentro de su oído las canciones pertenecientes a la película “Braveheart”. Sus excepcionales melodías, compuestas por el gran James Horner, eran de tal belleza que le resultaba imposible decidirse por una sola canción. Las escuchaba todas una y otra vez, deleitándose con cada acorde que su teléfono le susurraba al oído.

Una vez que el avión tomó tierra en la capital de Italia y desembarcaron, tomaron un taxi para llegar a la Piazza di San Giovanni in Laterano, donde estaba ubicado su hotel, el Basilica Square B&B, justo en la calle de enfrente de donde se emplazaba la Archibasílica.

Mientras recorrieron las calles de la Ciudad Eterna pudieron comprobar de primera mano porqué Roma está considerada como una de las ciudades más bellas del mundo. Aun siendo de noche, los vestigios de una civilización pasada se dejaban ver por todos lados en forma de iglesias, arcos o esculturas que engalanaban la ciudad. Incluso el gran Coliseo romano desfiló ante sus ojos fugazmente al final de una calle próxima que tomaron de camino hacia su destino.

Una vez en el hotel, la Archibasílica de San Juan de Letrán se mostró ante ellos, y aunque no era el momento de acabar aquello para lo que habían ido hasta allí, les bastaba con saber que la última parada de su periplo estaba a solo unos metros de su posición.

Capítulo 71

Barcelona, España. 23 de abril de 2011. 11:17

En la Carrer Nou de la Rambla nº 76 de Barcelona, donde estaba sita una Comissaria de los Mossos d´Esquadra de la ciudad, un agente uniformado se dirigía hacia el despacho de su superior con una carpeta azul repleta de papeles bajo el brazo.

—Buenos días señor —saludó abriendo la puerta sin llamar.

El hombre que había tras la mesa estaba consultando unos datos en la pantalla de su ordenador y ni se digno si quiera a mirar al recién llegado.

—¿Qué pasa? —le devolvió con un tono de voz que ponía de manifiesto que la suya era una visita nada oportuna.

—¿Recuerda el caso de la albina interna que se fugó de Fontcalent?

El subalterno parecía acostumbrando al carácter de su jefe y no se lo tuvo en cuenta.

—Sí, ¿qué sucede? —siguió sin dedicarle una simple mirada.

—Ha sido vista en el aeropuerto de Barajas —anunció sin más preámbulos.

Ahora sí, el mosso captó toda la atención de su superior.

—Explícate —le ordenó.

Se acercó abriendo la carpeta que portaba y poniéndola encima de la mesa mientras narraba los hechos:

—Ayer, en los servicios del aeropuerto, una trabajadora del servicio de limpieza sorprendió a una mujer de tez blanquecina maquillándose… más de la cuenta, por así decirlo.

—Esa mujer es una experta en cambiar de apariencia.

El mosso asintió.

—La limpiadora no le dio mucha importancia, pero entonces la mujer empezó a actuar de un modo extraño. Recogió sus pertenencias a toda prisa y salió del servicio no sin antes amenazarla de muerte si le decía a alguien lo que había visto. Cuando se fue, se había dejado olvidada una caja para guardar lentes de contacto, y en su interior, un juego de lentillas usadas de color azul.

—Continúa —le dijo el hombre, que ya intuía por donde iban los derroteros de aquella historia.

—La trabajadora de limpieza creyó oportuno avisar a la policía y denunciar lo sucedido. También les entregó las lentillas. Al escanear las huellas, la ficha de nuestra sospechosa salió en pantalla.

—¿Dónde está ahora? —demandó poniéndose de pie y empezando a ojear los documentos que había sobre su mesa.

—Usó documentación falsa, de modo que no lo sabemos con certeza, pero estamos revisando los vídeos de seguridad y contrastando los vuelos que salieron dentro de la franja horaria en que fue vista.

—Bien, mantenme informado. Cogeremos a esa pirada de una vez por todas y daremos carpetazo a este asunto.

Capítulo 72

No amaneció el día demasiado primaveral en Roma. Aunque sin nubes, el cielo estaba gris, y una molesta y fría brisa acariciaba los rostros de William, Héctor y Martin, que se encontraban fuera del hotel de pie, quietos y en silencio mirando la basílica que estaba al otro lado de la calle. Probablemente estaban inmersos en sus propios pensamientos y en la trascendencia del momento, pues estaba claro que para ellos no era un simple monumento más que visitar en la capital italiana, sino un lugar al que habían sido arrastrados para acometer la secreta misión de una poderosa orden de la que poco o nada sabían todavía.

Desde donde estaban podían ver la cara norte del monumento, es decir, el Palacio de Letrán (antigua residencia papal de anaranjadas paredes repletas de ventanas), el Obelisco Lateranense (de cuarenta y cinco metros de altura y cuatrocientas cincuenta y cinco toneladas decorado con grabados egipcios) y el Baptisterio (de planta octogonal y origen constantiniano).

No sabían demasiado bien hacia donde debían dirigirse. La basílica era tan grande que desconocían el lugar al que tenían que llevar la tablilla, la cual llevaba bien escondida Martin en una mochila. Por este motivo, Héctor le preguntó:

—¿Has recibido algún mensaje de Victoria?

—No, ninguno —negó echando un nuevo vistazo, el enésimo ya, al teléfono móvil.

—Supongo que los términos de vuestro acuerdo ya no tienen validez, tendremos que investigar por nosotros mismos.

Antes de internarse en ella, volvieron al hotel y allí les proporcionaron un plano de la Basílica, pues era fácil perderse entre sus muros debido a las muy diferentes zonas con que contaba.

Al consultar el mapa vieron las diferentes zonas en que se dividía la Basílica.

—¿No mencionó algo Victoria sobre un claustro? —consultó el escocés tratando de hacer memoria de su encuentro con la fémina fuera del hotel en Alpha.

—Creo que sí, cuando dijo aquello de “la purga” —coincidió Martin.

—Es cierto —cayó ahora el abogado estimulado por sus compañeros—. Dijo algo así como que “una oración tenía que presentarse en el claustro de Juan para que se iniciara la purga”, ¿no?

—Algo así —asintió William.

—Aquí hay un claustro.

Señaló el joven paliducho situando su dedo índice justo encima de la parte del monumento que estaba justo al otro lado de donde se encontraban, en la cara sur.

—Debe ser ahí, vamos —ordenó Héctor.

Los aledaños del templo estaban llenos de turistas que, cámara en mano, tomaban una instantánea para inmortalizar el momento, algo para lo que ellos no tenían tiempo. Bordearon todo el edificio y llegaron a la zona del mapa donde estaba el claustro. Como no había un acceso directo a él, volvieron sobre sus pasos y entraron por la fachada principal, que daba directamente a una de las naves.

Si bien la Sagrada Familia les había impactado por su belleza externa, el interior de la Basílica de San Juan de Letrán se llevó toda su admiración cuando, escuchando suaves cantos gregorianos que sonaban de fondo por todo el templo, descubrieron el brillante pavimento de mármol pulido de estilo cosmatesco, los magníficos mosaicos y frescos que decoraban las paredes, o el exquisito cimborrio de estilo gótico.

En el centro del crucero, sobre el altar mayor, había un elaborado baldaquín con un relicario en el que, se dice, se conservan las cabezas de San Pedro y San Pablo. Y tras él, en el fondo del ábside, estaba la Cátedra, un trono episcopal del obispo de Roma hecho de mármol y mosaicos.

Como el número de turistas allí dentro era menor que en el exterior y todos parecían estar a lo suyo, Héctor, William y Martin avanzaron con total tranquilidad en dirección al ábside mientras contemplaban fascinados a su alrededor, y aunque nadie les echaba cuentas, sí que fueron sucumbiendo a la atenta mirada de las estatuas de los doce apóstoles que había erigidas a ambos lados y que parecían vigilarles como si de guardianes en alerta se tratasen.

Justo donde se cruzan la nave mayor y la que la atraviesa, cerca del altar, el extraño trío de peregrinos dejó a un lado su curiosidad de turista y se centró en la misión que les ocupaba en ese momento.

—Según este plano, el claustro debería estar detrás del crucero de la izquierda —dedujo Héctor interpretando el gráfico del mapa.

Efectivamente, cuando miraron hacia el lugar indicado por el abogado, vieron un acceso en el lateral de un altar más pequeño que el principal, y junto a él, un pequeño cartel que ponía “Claustro” en varios idiomas.

Sin perder un segundo fueron hacia allí, pero se encontraron con que la puerta que guardaba la entrada estaba cerrada a cal y canto.

—Nada —certificó el americano intentando girar el tirador de la puerta sin éxito.

En ese momento, alguien se les acercó por detrás y llamó su atención.

—Disculpen, ¿puedo ayudarles en algo?

Era un vigilante, que había empleado un tono amistoso y suave para dirigirse a ellos.

—Eh… —tartamudeó Martin, que había sido pillado con las manos en la masa.

—Nos gustaría visitar el claustro —manifestó Héctor tan resuelto como de costumbre.

—Lo siento mucho, el claustro está cerrado al público, es un lugar de reunión para la comunidad —explicó sin perder la sonrisa.

—Entiendo…

Ninguno siguió insistiendo, ya sabían qué tocaba hacer.

Una vez fuera de la basílica, discutieron sobre su siguiente paso:

—Vamos a tener que colarnos ahí —anunció Héctor sin causar la más mínima sorpresa en los otros dos.

—Sí pero, ¿cómo vamos a hacerlo?

Esa era la cuestión.

—Esta vez no vamos a poder escalar por ningún sitio —lamentó decir William, que había estado examinando los muros exteriores que rodeaban el claustro—. Son demasiado altos.

Frente al laberinto sin salida en el que parecían encontrarse, la solución se les presentó de imprevisto por mediación de una adolescente de unos quince o dieciséis años que se les acercó sin reservas y les dijo en italiano:

—Scusate, una donna mi ha detto che danno questa carta.

El idioma italiano, como el castellano, procedía del latín. Por ese motivo, además de los gestos inequívocos que realizó la joven, a ninguno le fue difícil entender lo que quiso decirles.

Héctor tomó la carta, y Martin hizo uso de la única palabra que sabía en italiano gracias a un videojuego del que era fan y cuyo protagonista, Ezio Auditore, pronunciaba muy a menudo:

—Grazie.

Al abrir el sobre, pudieron ver que se trataba de una especie de plano laberíntico con una ruta marcada que conectaba dos puntos.

Inmediatamente después de ojearlo, el teléfono de Martin sonó anunciando que acababa de recibir un mensaje de texto. Al sacarlo, leyó en voz alta para los demás:

“Tenéis en vuestro poder un plano del sistema de alcantarillado de la zona. Con él podréis acceder al claustro gracias a una antigua red de túneles subterráneos”.

Los tres se miraron entre sí.

—No cabe duda de que es Victoria la que nos ha enviado la carta —concluyó el abogado.

—¿Piazza del Colosseo? —chapurreó William—. Estará cerca del Coliseo, supongo.

—Apostaría porque sí.

Héctor se sumó a la interpretación del pelirrojo, que todavía tuvo una duda más:

—Y esta “M”, ¿qué significa?

—Será el metro, ¿no? —opinó el norteamericano.

—Tiene que serlo, sí. Esta noche lo comprobaremos.

En ese momento, un nuevo y escueto mensaje hizo aparición en la bandeja de entrada del teléfono:

“2:00 AM”

—Pues ya tenemos lugar y hora para la cita —apuntó el escocés cruzándose de brazos.

—Vamos, tenemos cosas que hacer —concluyó el abogado.

El resto de ese día lo pasaron preparando la incursión que iban a acometer y comprando algunos menesteres que consideraron que podrían necesitar.

Capítulo 73

La Piazza del Colosseo era un lugar donde siempre había gente, por ese motivo esperaron hasta un poco antes de la medianoche para ir al lugar que supuestamente les daría acceso a las cloacas de Roma.

Martin cargaba con la tablilla en su mochila colgada del hombro, y Héctor hacía lo propio con los utensilios de los que habían hecho acopio unas horas antes: una linterna halógena, diez metros de cuerda, un cúter, una lima y algunas herramientas básicas como unos alicates y una llave inglesa. Parecía que iban a asistir a un curso de bricolaje en lugar de a los subterráneos de una ciudad, pero con lo precavido que era el abogado, en ese caso más valía prevenir que curar.

Cuando llegaron a la Piazza, el Coliseo se mostró ante ellos en todo su esplendor. El que originariamente fuera llamado Anfiteatro Flavio (en honor a la Dinastía Flavia que lo construyó) estaba completamente iluminado, y todavía a esas horas seducía a algún que otro intrépido turista que quería tomar una instantánea que captase toda su espectacularidad bajo el cielo nocturno.

El trío recién llegado no pudo ignorar la que, desde 2007, se había convertido en una de las siete maravillas del mundo moderno, y es que estar delante del lugar donde habían perecido alrededor de un millón de personas entre combates de gladiadores, ejecuciones y peleas con animales y batallas navales, infundía un profundo respeto por la vida y por la historia de las civilizaciones pasadas.

Mas ellos no estaban allí para deleitarse con aquel grandioso monumento, sino para salvar la vida de Abigail Austen y acometer la última parte de una misión que les pondría en manos de la ley si eran descubiertos, de modo que centraron todos sus esfuerzos en localizar primero la boca de metro llamada Colosseo, y que estaba a escasa distancia del anfiteatro, y una vez allí, en buscar un acceso al sistema de alcantarillado de Roma.

Aunque era sábado, el metro estaba desierto a esas horas, y tras la ventanilla de información no había nadie atendiendo ya, de modo que pudieron husmear por los alrededores a su antojo.

Había obras a medio acabar por toda la parada, y el silencio reinante dotaba de cierta siniestralidad a toda la zona. El recuerdo de la tragedia del metro de Barcelona fue algo que ninguno pudo evitar evocar.

—Esto está lleno de puertas y túneles, ¿por dónde empezamos? —preguntó William abrumado.

—Será mejor que nos separemos —planteó el senegalés—. Volveremos a vernos aquí en quince minutos.

—De acuerdo —aceptó el estadounidense.

—Está bien —hizo lo propio el británico, si bien su tono fue más de fastidio que de aceptación.

Héctor se hizo cargo de uno de los andenes y Martin del otro. Will por su parte estuvo comprobando todas las puertas que había en la parada y los sitios donde había alguna obra.

Transcurridos casi veinte minutos volvieron a reunirse en el punto de encuentro.

—¿Y Martin? —quiso saber el abogado al llegar allí y ver que solo William le estaba esperando.

—No lo sé, no ha aparecido todavía.

—Vamos a buscarlo.

Cuando estaban bajando las escaleras para ir al andén donde se había dirigido, se lo encontraron por el camino.

—¡Martin!             

—Seguidme, creo que sé por donde es —anunció con una amplia sonrisa de oreja a oreja.

Sin perder un segundo, los tres pusieron rumbo al lugar que el muchacho decía haber encontrado.

Martin se aproximó peligrosamente al filo del andén y se puso en cuclillas para dejarse caer a las vías.

—¡¿Qué haces?! ¡¿Estás loco?! —le sermoneó el pelirrojo.

—Es por aquí, venid.

Héctor emuló al joven y le siguió sin pensárselo. Finalmente, después de rezongar, William se unió a ellos.

Dentro del túnel que iba en dirección a la parada de Laurentina, a escasos diez metros del andén, había una verja con barrotes gruesos y oxidados de poco más de metro y medio. Sobre ella, un viejo cartel cuyas letras estaban borrosas pero de las que se podía entrever lo siguiente:

FOGNE

Accesso Vietato

—¡Puag! ¡Qué mal huele! —protestó el escocés tapándose la nariz.

—Tiene que ser aquí —dijo Martin—. Fogne debe significar alcantarillas o cloaca…

—Vamos, intentemos abrir la puerta —dictaminó el senegalés remangándose.

Pero un enorme candado mohoso se interponía entre ellos y sus aspiraciones.

Suerte que habían llevado algunas herramientas.

Al final, con algunas muescas de lima, unos intentos de retorcimiento de alicates y varios golpes de llave inglesa, el candado cedió.

Ya tenían vía libre para explorar las alcantarillas.

El pútrido olor de las aguas residuales resultaba insoportable, pero no era lo único desagradable. Meter el pie en una especie de mezcla fangosa compuesta por barro, algas y excremento de rata era algo mucho peor, por no mencionar la estrechez del túnel en el que se encontraban, que les obligaba a andar casi como el jorobado de Notre Dame.

Si William no protestaba cada dos por tres era porque no quería inhalar el aire si abría la boca, de modo que pudieron sacar algo positivo de ese nauseabundo hedor.

Plano y linterna en mano, Héctor encabezaba la expedición avanzando a paso lento. La ruta solo marcaba el punto de inicio y final, pero había varios caminos que podían tomar, de modo que el abogado estudiaba el itinerario más corto entre ambos.

Pero ya se sabe que el trayecto más corto no siempre es el más rápido, y en la primera intersección que se encontraron, tomaron el camino equivocado, pues les llevó a un callejón sin salida. Una enorme y pesada puerta de hierro les impedía seguir avanzando en esa dirección.

—Vaya, tendremos que dar un rodeo —se lamentó el abogado.

—¿Por qué no tratamos de abrirla? —propuso el pelirrojo.

—Perderíamos demasiado tiempo, es más rápido volver atrás e ir por otro lado.

Y así lo hicieron. El reloj marcaba las 1:31.

Después de andar y desandar durante los siguientes veinte minutos, al fin llegaron al punto marcado con una flechita en el mapa, el lugar que supuestamente les llevaría al claustro de la Archibasílica de San Juan de Letrán.

Eran las 1:56, solo cuatro minutos antes de la hora estipulada.

Capítulo 74

En el patio del claustro, Victoria aguardaba impaciente la llegada de sus siervos, y es que para ella también era un momento importante por varios motivos: porque al fin vería como la misión para la que había sido elegida daba sus frutos, porque le serviría para expiar sus pecados, y porque al fin podría desvelar a Héctor, William y Martin su papel en toda esta historia.

A diferencia de estos tres, Victoria no había tenido que atravesar los túneles subterráneos, y es que ella disponía de otros recursos que ya le habían sido de gran utilidad en el pasado. Era una especialista en el arte del transformismo. Y mientras esperaba sentada en un banco de piedra junto a un robusto olivo bajo un oscuro manto de estrellas, recordó la primera vez que tuvo que hacer uso de su habilidad, la vez que escapó del centro que la tenía presa hacía ahora casi un año.

Alicante, España. Junio de 2010

El hombre que le había ofrecido la posibilidad de redimir sus pecados no había vuelto a hacer acto de presencia, y ella no sabía cómo salir de allí. Parecía que, después de todo, estaba condenada a pagar por sus errores hasta que la muerte viniese en su busca.

Un día, después de una brutal pelea con otras dos internas, Victoria fue llevada a la enfermería para que le suturaran un profundo corte en la ceja por la que manaba sangre en abundancia. Cuando el médico la vio con la mayor parte de la cara roja y el resto pálido como la piel de un cadáver, no pudo evitar sobresaltarse y soltar un comentario que encendió la bombilla de Victoria:

—¡Madre mía! Pero, ¿qué te ha pasado muchacha? Pareces una guerrera de la antigüedad que acaba de abandonar su tumba en busca de venganza.

¡Eso era!, aquel matasanos acababa de darle una idea. Tenía que parecer alguien distinto de quien era. Con su enfermedad era imposible pasar desapercibida, llamaba demasiado la atención, así que comprendió que debía hacerse pasar por otra persona, camuflarse para pasar inadvertida.

Ahora solo tenía que pensar cómo hacerlo.

De repente, un ruido alertó a Victoria devolviéndola al presente. La pesada tapa de una alcantarilla que había en mitad del claustro había empezado a moverse.

Sus vasallos habían llegado.

Capítulo 75

La cubierta de la boca de alcantarillado se movía lentamente y a trompicones, como si estuvieran arrastrando una enorme roca hecha entera de plomo. El primero en asomar por el estrecho conducto fue Martin. Tras él iba William, al que ayudó a salir en cuanto estuvo fuera. Y completando el trío en último lugar salió Héctor, que no precisó de ayuda alguna.

Estaban en el interior del patio de la basílica.

Aunque de noche, y a salvo de cualquier luz artificial, se distinguían los elementos y las partes propias de todo claustro: los jardines al aire libre rodeados de arquerías descansando sobre dobles columnas, las galerías donde se distribuían las distintas dependencias, y un pozo ornamentado con tallas antiguas justo en el centro del patio.

Nada más que lo mencionado fue lo que los recién llegados pudieron ver a simple vista, hasta que la figura de Victoria surgió de detrás del olivo que la cobijaba dejando al descubierto su fantasmal rostro, que palidecía bajo la luna llena de un cielo totalmente despejado.

—Y al final, henos aquí —anunció una vez más con su típica puesta en escena melodramática.

—¡¿Dónde está Abi?! —se adelantó Martin prescindiendo de formalidades.

—Todo a su debido tiempo… —dijo al tiempo que comenzó a pasearse lentamente de lado a lado.

Martin no estaba de humor como para jugar con la vida de Abigail, de modo que se fue directo a por ella, pero entonces Victoria sacó algo de su espalda y detuvo el avance del joven a punta de pistola.

—Si das un paso más te dispararé, y luego la mataré a ella —su voz sonó firme y contundente.

La tensión estaba a flor de piel, de modo que Héctor medió como de costumbre:

—Ya hemos hecho todo lo que nos has pedido Victoria, déjanos ir —reivindicó—. Martin, entrégale la tablilla —le dijo ahora al americano.

—No tan rápido… Hambre… —dijo con un hilo de voz de lo más espeluznante y bajando el arma—. Ahora comienza vuestro verdadero cometido para con la humanidad.

—¿Cómo te ha llamado? —le preguntó Will a Héctor, ya que no estaba seguro de haber oído bien.

—¿Todavía no os habéis dado cuenta… Guerra? —le respondió Victoria empleando la misma voz que antes.

Al dirigirse a ellos con esos nombres, era como si cada uno sintiese que algo se removía en su interior.

—¡¿Cuenta de qué miserable lunática?!

—Victoria… Hambre… Guerra…

Martin pronunció todos esos nombres mientras su mente trabajaba a destajo en busca de una explicación que parecía sacada de una película de ciencia ficción.

—Sí… Muerte, es lo que estás pensando.

Al oír como se había dirigido a él, el joven paliducho ya no tuvo dudas:

—Esos son… —tragó saliva— los nombres de los cuatro jinetes del Apocalipsis…

—¿Qué? —pronunció William extrañado.

—¿Qué significa eso? —le preguntó el abogado a Victoria sin entender porqué motivo les había llamado de esa manera.

—Ha llegado el momento de que sepáis porqué habéis sido elegidos para llevar a cabo su secreta misión.

Ninguno dijo nada. Llevaban tanto tiempo esperando ese momento que no se atrevían a decir nada que pudiese hacer cambiar de opinión a la mujer que tenían delante.

—El Mundo entero está contaminado —empezó a relatar mientras seguía paseándose por todo el claustro y mirando constantemente a su alrededor con la vista perdida—. Las guerras se suceden, la madre naturaleza agoniza, y la esencia de la humanidad perece… Los líderes políticos, cuyo principal cometido consiste en velar por el bienestar del pueblo y dar solución a los distintos problemas surgidos de la sociedad, están corrompidos por un sistema obsoleto e ineficaz.

—¿Qué tiene que ver eso con nosotros? —le interrumpió William haciendo gala de su ya conocida poca paciencia.

Victoria le miró a los ojos y le sostuvo la mirada unos segundos.

—¡Todo! Vosotros sois la oscuridad que dará paso a una nueva luz, los ejecutores de un sistema que propiciará el nacimiento de uno más capaz, el puño de hierro que sacudirá los cimientos de nuestro mundo para erigir unos más sólidos y sin grietas. Vosotros sois la reencarnación de los llamados jinetes que desatarán el Apocalipsis.

Silencio absoluto.

Por la mente de todos ellos voló la idea de que todo aquello era un sinsentido, una broma de mal gusto que no tenía ni pies ni cabeza; pero por alguna extraña razón, sintieron la necesidad de saber más, sobre todo Héctor, que tenía demasiados interrogantes en su cabeza como para desperdiciar la oportunidad de conocer todos los detalles que le habían llevado a estar allí presente aquella noche.

—¿En eso consiste “La Purga”? —preguntó empezando a atar cabos sueltos.

—La Purga es un plan divino para purificar el Mundo, un Apocalipsis que arrasará todo lo que nos es conocido para dar paso a un nuevo amanecer —esclareció.

—¿Divino dices? —participó el estadounidense—. ¿Quieres decir… de Dios?

—Solo Él es capaz de desatar semejante poder.

William giró la cabeza un poco a la izquierda y le susurró a Héctor:

—Está como una regadera…

—Puede ser, pero sigamos ahondando un poco más, necesito algunas respuestas.

El abogado dio un paso al frente.

—¿Y por qué Dios ha querido que seamos nosotros los elegidos para tal fin?

—Estuvisteis presentes en el lugar correcto y en el momento preciso.

—¿Cuándo?

—El día que Guerra desató su poder por vez primera, el día que Muerte ejerció como segador de vidas, el día que tú intercediste para impartir justicia.

Ninguno supo a que día se refería, y sus rostros debieron delatarles, porque Victoria emitió una pequeña risa jactanciosa.

—Yo también estuve allí ese día, y cuando todo aquello pasó, supe que erais los elegidos. Os hablo de la noche en que tuvo lugar la pelea en Barcelona.

—El sports bar… —rememoró Martin.

—Exacto. Fue allí donde nuestro destino quedó ligado para siempre.

—¿Entonces tú también…? —no hizo falta que el pelirrojo acabara la pregunta.

—Sí. Yo soy la hacedora de caminos, la flecha que os guía hacia el triunfo, yo represento el primer sello.

—¿El primer sello? —William estaba cada vez más perdido.

—Cada uno de nosotros representa los cuatro primeros sellos del Apocalipsis, los cuales serán abiertos por Él muy pronto. Luego abrirá los demás.

—¿Los demás? ¿Cuántos hay? —intervino Martin.

—Siete.

—¿Y qué pasará entonces?

—Justicia, catástrofes y ejecución. Eso es lo que deparará el resto de sellos junto con las siete trompetas y las siete copas. Nosotros solo somos el principio del fin.

—¡Esto es una locura! —estalló el británico, que no podía aguantar más aquella sarta de sandeces—. ¡¿Cómo demonios vamos a ser nosotros los cuatro jinetes del Apocalipsis?!

—Will… —nombró el abogado.

—¡No Héctor, no! ¡¿De verdad crees a esta loca?!

—Necesito que le sigas la corriente hasta que me diga lo que quiero saber —le dijo poniéndose delante de él y cogiéndole de los hombros—. Confía en mí.

El escocés bufó y apretó los labios. Le costaba morderse la lengua.

Victoria por su parte aguardaba pacientemente, ya contaba con que lo que iba a decirles les resultaría difícil de asimilar.

—Dinos, ¿qué pasará cuando Él habrá nuestros sellos? —el senegalés retomó la conversación con la mujer fantasma.

—Seremos invencibles, determinantes, fatales… —dijo poniendo los dedos de las manos en forma de garra y los ojos fuera de sus órbitas, como si estuviera poseída y a la vez henchida de poder.

—¿Y cuándo sucederá eso exactamente? —quiso saber Martin, que le seguía el juego a Héctor.

—Ahí es donde entran en juego las tablillas de Alpha y Omega —narró—. Esta noche tendrá lugar el ritual de invocación, los jinetes serán llamados para reencarnarse en nosotros y llevar a cabo el Apocalipsis.

—Pero tenía entendido que el Apocalipsis era el fin de todas las cosas, el día del juicio final para la humanidad.

—Por muchos nombres es conocido, pero en cualquier caso no es un final, sino un reinicio. La humanidad y sus pecados serán purgados para que el equilibrio sea restaurado de nuevo. Cada vez que el hombre se corrompe es necesaria La Purga. No será esta la primera, ni la última.

—¿Qué quieres decir?, ¿ha habido antes ya una purga? —habló Héctor.

—Innumerables, y siempre acaecidas de la misma forma. Unas con éxito, otras no. La más reciente fue la II Guerra Mundial, pero ha habido otras, como la Caída del Imperio Romano o la Guerra Santa.

—¿Quieres decir que todas esas tragedias han sido obra de los jinetes del Apocalipsis?

—Sí, reencarnados en muchos de los personajes históricos que, como vosotros, pasaron por el ritual de invocación. Aníbal Barca, Ricardo Corazón de León o Adolf Hitler son algunos de ellos. Genghis Khan, Napoleón, Stalin… La lista es larga.

—Quieres que nos convirtamos en asesinos entonces, ¿no?

—Puedes llamarlo como quieras, pero Él ha decidido que ha llegado la hora de una nueva Purga.

—Pero todos esos hombres eran grandes líderes, personas importantes con recursos para llevar a cabo su misión —trataba de hacerle entender el joven paliducho—. Nosotros solo somos personas normales y corrientes.

—Entiendo lo que dices, pero es su nuevo plan. Hoy no sirve disponer de un gran general, un despiadado terrorista o un político corrupto. Vivimos en la era de la información, y es muy arriesgado para Él otorgar poder a alguien al que vigilan cada movimiento que da.

—Es decir, que prefiere que seamos anónimos para la sociedad.

—Eso es. Vosotros habéis vivido la caída de algunos candidatos que estaban llamados a ocupar vuestro lugar, pero fueron derrocados antes de que completaran el ritual. Hosni Mubarak, Fidel Castro, Sadam Huseim, Osama bin Laden o George W. Bush son solo algunos de los últimos candidatos conocidos.

—¿Bush? —inquirió William contrariado.

—Te sorprendería saber algunos de los nombres que han formado parte de este plan divino —soltó Victoria de forma enigmática.

—Pero él y bin Laden…

—Fachada todo, ¿crees que no eran conscientes de su imagen pública? Debía parecer que eran enemigos. En esa ocasión, la opinión del pueblo y la mala prensa dieron al traste con el ritual. Imaginad el revuelo causado si esos dos hubieran sido vistos juntos… Por ese motivo ahora el proceso ha cambiado. Sois los primeros candidatos anónimos, y por eso mi papel ha sido encontraros y reunirnos. Solo así podrá completarse el ritual.

—¿En qué consiste el ritual? —el abogado volvía a la carga.

—“Cuando la oración se torne plegaria en presencia del claustro de Juan, el rito de invocación traerá de vuelta a aquellos que acometerán La Purga” —reprodujo de carrerilla las palabras que ya mencionara cuando todavía estaban en Alpha, a las afueras del Phillipsburg Inn.

—He de suponer que la oración que debemos entonar es la que encontramos en la primera tablilla, ¿me equivoco?

—Una marca el lugar de reunión, la otra el rezo —corroboró.

—O sea —se dispuso a recapitular el pelirrojo—, que cuando invoquemos a los jinetes con la oración de la tablilla, estos se reencarnarán en nosotros y traeremos el Apocalipsis a la Tierra, ¿no es así?

—Básicamente.

William miró al abogado como esperando una señal suya que le diera permiso para largarse de allí. Lo único en lo que podía pensar era en todo el tiempo que había estado fuera de su patria solo para seguir los designios de una tarada.

Pero los ojos de Héctor le decían: “aguanta un poco más”, de modo que se calló y dejó que la pantomima continuase un poco más.

—Realizaremos el ritual —anunció Héctor para sorpresa de los otros dos—. Pero antes quiero saber algo.

Victoria dudó un momento antes de acceder.

—Habla.

—¿Por qué mataste a mi socio, Ricardo Marfil? —interrogó con el semblante impertérrito.

Victoria enarcó las cejas, no se esperaba aquella cuestión.

—Daños colaterales.

Dijo sencillamente, pero estaba claro que no iba a ser suficiente para el abogado, por lo que transcurridos unos segundos, amplió su escueta explicación:

—Mi misión todo este tiempo ha sido encontraros y procurar que siempre permanecierais juntos.

—¡Por eso nunca podía volver a Escocia! —intervino William con los puños apretados.

—Eres muy insistente Guerra, no me lo pusiste fácil.

—Serás…

Se contuvo.

—Tu socio me “abrió algunas puertas” que facilitaron mi tarea —continuó hablando—, y lo único que tuve que hacer fue chantajearlo.

—¿Cómo? —quiso saber el abogado.

—Bueno, digamos que un hombre tiene sexo cuando le dejan… una mujer, cuando se lo propone.

—Era un hombre casado y con hijos…

—Sí, sí, sí… esa parte me la sé —le interrumpió—. Pero creo que él nunca llegó a entender los términos del acuerdo.

—¿Qué quieres decir?

—Si hubiese mantenido la boca cerrada no le habría pasado nada, pero quiso jugármela y eso fue su perdición. Si hubiese cumplido con su papel tal vez ahora todavía viviese. Pero no, el sentimiento de culpabilidad, ese que hace tan débil a la especie humana, le hizo desobedecer mis instrucciones. No me dejó otra elección.

—¿Qué le obligaste a hacer?, ¿cuáles fueron tus instrucciones?

—Pequeños encargos sin importancia, nada más. Cuando dejé de necesitarle se volvió prescindible…

—¿Cómo pudiste jugar así con su vida…? —Héctor estaba furioso, y de no ser un hombre tan racional, se abría cobrado su venganza allí mismo.

—Si te sirve de consuelo, murió sabiendo que su sacrificio respondía a un fin superior.

Tras asimilar aquella información tratando de controlar sus impulsos, Héctor le planteó una última cuestión:

—¿Le ordenaste que quemara el bufete?

Victoria calló durante unos segundos y miró a los tres a los ojos con gesto serio.

—¿Es que todavía no lo habéis entendido? —formuló como si la pregunta le hubiese ofendido—. Todas las desgracias que os han ido sucediendo desde que estáis juntos no ha sido sino culpa vuestra. El que hayáis permanecido unidos es lo que os ha dado poder. Un poder latente, solo pequeñas muestras de lo que seréis capaces de hacer. Cuando completéis el ritual, ese poder se desatará con toda su fuerza.

Guardó silencio, y su mirada penetrante se detuvo en William.

—Guerra… —mencionó—. Tú quitarás la paz de la Tierra, tu poder conseguirá que se degüellen unos a otros. Infundirás miedo, pues tu ira desatará la guerra y la destrucción.

El siguiente fue Héctor:

—Hambre… Tú privarás al Mundo de su sustento diario, tu poder marchitará los cultivos y arruinará las cosechas y plantaciones. Impartirás justicia entre los ricos, y muchos experimentarán la inanición.

Por último, llegó el turno de Martin.

—Muerte… Tú segarás vidas de muchas maneras: espada, hambre, enfermedad… Hades será tu aliado, y entre los dos, tendréis el poder de arrebatar las almas de los cuerpos vacíos de los hombres.

Los tres permanecieron en silencio.

—Después de nosotros, el resto de sellos serán abiertos y el Apocalipsis seguirá adelante, expedito e inexorable.

—¿Y tú?, ¿cuál es tu papel? —preguntó el americano.

—Ya os lo he dicho. Yo seré vuestra guía, la que os convocará y os llevará a la victoria final. Seré el Mal encarnado que rija el destino de la humanidad.

Una nueva pausa, y la fémina continuó hablando:

—Y ahora, ha llegado el momento de iniciar el ritual.

Héctor miró a sus compañeros. Como hombre de palabra que era, cumpliría su promesa.

—¿De verdad crees que nos vamos a convertir en los jinetes si pronunciamos unas simples palabras? —murmuró William para evitar que Victoria pudiese oírles.

Martin no perdía detalle de la conversación.

—No, pero no podemos hacer otra cosa, no se dará por vencida hasta que pronunciemos esa oración.

—¡No servirá de nada! —protestó el escocés.

—Esperemos que así sea… —le respondió Héctor.

Se giró hacia Victoria y le dijo:

—Estamos preparados.

La fémina por fin sonrió.

—Esto es lo que debéis hacer.

El ritual secreto estaba a punto de comenzar.

Capítulo 76

La luna argentada seguía iluminando el claustro desde su privilegiada posición allá en lo alto. Escoltándola, millones de estrellas que parecían no querer perderse el ritual de invocación.

Victoria había vuelto a empuñar su arma y había retrocedido unos pasos sin dejar de apuntar al hombre de color, al de pelo cobrizo y al de tez blanquecina.

—Guerra, tú serás el primero —le encañonó instándole a andar—. Ponte ahí, justo delante del pozo.

William la miraba ceñudo y obedecía a regañadientes.

—Muerte, la tablilla.

Le dijo ahora a Martin, que sacó la portezuela del sagrario de la mochila que llevaba colgada al hombro.

—Dásela.

El escocés tomó la tablilla.

—Ahora dale la vuelta y lee la inscripción mirando a la luna —volvió a decirle al pelirrojo.

Will apoyó la loza en el borde del pozo y miró la inscripción de letras desordenadas en latín. Cuando la luz procedente de nuestro satélite natural la iluminaron, las letras resplandecieron y, en ese instante, los caracteres parecieron moverse y reordenarse conformando la cita original, aquella que ya hubieron descifrado el día que la encontraron, y que rezaba lo siguiente:

“ECCE AGNUS DEI ECCE QUI TOLLIS PECCATA MUNDI”

El británico echó la vista atrás, a sus compañeros, que aguardaban expectantes, y es que a pesar de que estaban convencidos de que aquello no era sino una completa farsa, ninguno pudo evitar sentir cierto nerviosismo, como cuando siendo niño esperas la llegada de Papá Noel aun a sabiendas de que son los padres quienes hacen los regalos.

—Ecce agnus dei ecce qui tollis peccata mundi… —leyó sin mucho convencimiento.

—¡Así no Guerra! —protestó Victoria—. Debes sentirlo, notar como la fuerza y el poder de esas palabras fluyen de tu interior. Inténtalo de nuevo.

William dejó escapar un suspiro de resignación.

—¡Ecce agnus dei ecce qui tollis peccata mundi! —repitió alzando un poco la voz.

—¿Qué te pasa viejo?, ¿es que no sabes hacerlo mejor? —trató de enojarle—. ¿Dónde está ese temperamento escocés? ¡Saca la ira que llevas dentro!

Mientras la mujer fantasma le daba indicaciones al británico de cómo debía hacerlo, Martin había empezado a cuchichear con Héctor:

—Ahora será tu turno —le dijo Martin al abogado sin mover apenas los labios—. Cuando me toque a mí, distráela, intentaré inmovilizarla.

—¿Qué? Es muy arriesgado Martin —consideró Héctor—. Tiene un arma.

—No tendremos una oportunidad mejor…

William no pudo contenerse más y bramó con fuerza levantando la cabeza como si estuviera aullándole a la luna:

—¡¡Ecce agnus dei ecce qui tollis peccata mundi!!

El tiempo pareció detenerse. Un absoluto y arrebatador silencio tuvo lugar a la espera de que algo mágico o sobrenatural aconteciera, mas nada tuvo lugar, ni un sonido, ni una ligera brisa, nada.

—Mucho mejor.

Victoria rompió el mutismo con una voz que sonó desgarradora.

—Puedes retirarte —le indicó sin dejar de apuntarle con el arma—. Hambre, tu turno.

Ahora era Héctor el que estaba siendo encañonado. Antes de acercarse al pozo, miró de soslayo a Martin.

—Mismo procedimiento —fueron sus únicas palabras.

El abogado tomó la tablilla, cerró los ojos y alzó la cabeza. Cuando los abrió, su mirada estaba perdida en la infinita bóveda estrellada. Inspiró hondo y rezó de forma serena pero con intensidad:

—Ecce agnus dei ecce qui tollis peccata mundi.

De nuevo aconteció una pausa.

—Muy bien hecho Hambre, siempre me ha gustado la eficacia con la que haces las cosas a pesar de hacerlo con calma —le elogió la fémina.

—Tu turno Muerte.

Martin se acercó al pozo a paso lento y se dispuso a leer la inscripción, aunque lo hacía con tanta calma, que Victoria le apremió a que se diera prisa:

—¡Vamos!, no tenemos toda la noche —le dijo amenazándolo con la pistola.

No cabía duda de que estaba tratando de hacer tiempo para que Héctor interviniera, pero este parecía resistirse a llevar a cabo el plan del norteamericano. Era demasiado temerario.

—¡Por el amor de Dios Martin!, ¡hazlo ya! —participó William sin que nadie lo esperara.

Todos le miraron.

—Acabemos con esto de una vez —continuó hablando—. De todas maneras es una pérdida de tiempo, no va a funcionar.

—Estás muy equivocado, Guerra —le replicó Victoria—. Solo es cuestión de tiempo que te convenzas.

Aunque la táctica de atraer la atención de la mujer no había sido la planeada, esta espontánea variante estaba funcionando. Victoria había picado el anzuelo.

—Ya lo veremos —le discutió en voz baja—. Además —añadió seguidamente en tono desafiante al percatarse de algo—, si nosotros representamos los cuatro primeros sellos y TÚ eres el primero de ellos, TÚ deberías hacer el ritual en primer lugar —le dijo haciendo hincapié en su persona.

Victoria sonrió altiva.

—YO ya cumplí mi parte antes de que vosotros llegarais —le respondió de la misma manera.

Ese era el momento ideal, Martin echó a correr hacia ella con tal rapidez que la cogió desprevenida y pudo placarla antes de que pudiera reaccionar.

Tanto él como la albina cayeron al suelo estrepitosamente, y el arma que sujetaba salió despedida a unos pocos metros de donde ambos habían caído.

Victoria empezó a sacudirse violentamente con una fuerza sobrehumana. Se defendía con uñas y dientes como gato boca arriba, pero Martin, que era mucho más fuerte que ella, pudo finalmente sujetarle los brazos e inmovilizarla sentándose sobre su vientre.

—¡Suéltame!

Vociferaba como si estuviese poseída.

—¡Héctor, la cuerda!

A William le había pillado en fuera de juego aquella estratagema, pero fue a ayudar al joven tan pronto como este le había pedido al senegalés que le llevara la soga.

Con un par de nudos bien hechos, la autoproclamada primer jinete estaba fuera de combate, a pesar de las amenazas y provocaciones que salían sin cesar de su boca.

—¡Sucios traidores! ¡No sabéis lo que estáis haciendo! ¡Soltadme bastardos!

—¡¿Dónde está Abigail?! —fue lo primero que preguntó Martin.

Victoria empezó a carcajear inesperadamente. Acababa de recordar que le quedaba un as en la manga.

—Nunca volverás a verla —contestó maléficamente, cual bruja de cuento infantil.

El joven fue en busca del arma. A su vuelta, se arrodilló cerca de la mujer y se la puso en la cabeza.

—¡Habla! —le ordenó a viva voz.

—Martin… —nombró William temiéndose lo peor.

—¡Baja el arma Martin, no cometas ninguna tontería! —trataba de disuadirle el hombre de color.

La adrenalina fluía por las venas del americano, que sumado a su carácter impulsivo, le estaban haciendo actuar de forma irracional, solo movido por sus instintos.

—Si no me dices dónde está te juro que te vuelo la cabeza.

El americano estaba realmente alterado y era capaz de cualquier cosa.

—Escúchame Martin… encontraremos a Abigail, pero si te conviertes en un asesino, ni yo podré ayudarte…

Al pronunciar a Abi, el joven por fin pareció entrar en razón. Héctor estaba en lo cierto, de modo que apartó la pistola a un lado y apretó la mandíbula.

—¿Ya está?, ¿no piensas hacer nada por ella?

Victoria siguió provocándole.

—¡No la escuches! —le aconsejó el escocés.

—Yo puedo decirte dónde está si completas el ritual —dijo de pronto.

Martin la miró con el cuerpo entero en tensión. Los otros callaron.

—No me fío de tu palabra.

—Te lo diré si me prometes que llevarás a cabo el rezo.

Aquello le hizo recapacitar. Tenía la oportunidad de salvar a Abigail si completaba un ritual para el que no albergaba ninguna credibilidad. «¿Qué podía perder?»

—Te lo prometo —accedió finalmente tras meditarlo unos segundos.

Victoria bosquejó una nimia sonrisa.

—¡Martin no! —exclamó el escocés—. ¡Puede ser una trampa!

Pero sus palabras fueron ignoradas.

—Está en tu país, confinada en un lugar a las afueras de Nueva York. En mi bolsillo hallarás las coordenadas.

—¡¿Qué?!

Martin no daba crédito a lo que acababa de oír, como el res-to de sus compañeros.

—¿No viajó contigo? —quiso saber el abogado.

—¿Creéis que soy estúpida?, esa zorra me hubiese causado demasiados quebraderos de cabeza.

—Maldita seas…

El americano cerró su puño izquierdo con fuerza. Se acercó a Victoria y, cuando todos creyeron que iba a golpearla, rebuscó en sus bolsillos hasta encontrar un trozo de papel bien doblado que contenía unas coordenadas como las que ya hallaran grabadas en la columna bajo el águila de la Sagrada Familia.

—Ahora completa el ritual —le dijo.

—No —anunció tranquilamente conteniendo su furia.

El rostro de la mujer fantasma palideció aun más si era posible. Se sintió traicionada, y eso hizo que empezara a agitarse violentamente una vez más.

—¡Me lo prometiste! —gritaba.

—Te mentí —le respondió sin el menor cargo de conciencia.

—¡Debéis completar el ritual! —continuaba berreando fuera de sí—. ¡Debéis hacerlo o de lo contrario ellos vendrán a por nosotros!

—¿Quiénes son ellos? —interpeló Héctor formulando así una de las cuestiones para la que aún no tenían respuesta.

Justo en ese momento, un jaleo lejano se hizo cada vez más patente. Numerosos haces de luz en constante movimiento procedentes del interior de la basílica indicaban que alguien se acercaba.

—Ya están aquí —anunció Victoria con los ojos abiertos de par en par.

El pánico se podía leer en su rostro.

—¡Huyamos! —exclamó Martin a la desesperada.

—No hay tiempo —descartó Héctor la idea con relativa parsimonia.

Parecía asumir que iban a ser descubiertos.

Sin embargo, ante la incertidumbre de no saber quiénes estaban a punto de llegar, el joven paliducho fue hasta el pozo a toda velocidad, tomó la tablilla y se dispuso a leer la inscripción con la vista puesta en la luna.

—¡Martin!, ¡¿pero qué haces?! —voceó William.

—¡Ya sé que es inútil, pero no tenemos otra alternativa! ¡Si es cierto que este ritual nos dará un poder sobrenatural, no pienso quedarme de brazos cruzados a que vengan a por nosotros!             

A Victoria se le iluminaron los ojos.

—¡Hazlo y tu poder será infinito! —le espoleó.

—¡Ecce agnus dei ecce qui tollis pecc…

No terminó la frase, pues se vio interrumpido por quienes acababan de irrumpir en el claustro armando un enorme bullicio.

Todavía así, Martin terminó de pronunciar las dos palabras que le quedaban aprovechando la confusión.

—…peccata mundi.

Nadie oyó como el norteamericano concluía el ritual.

Capítulo 77

En unos pocos segundos, varias personas vestidas completamente de negro, con casco y fuertemente armadas habían invadido el patio y tomado posiciones.

Héctor, William y Martin se habían quedado paralizados y habían levantado las manos por inercia.

—¡Quietos! ¡Tirad las armas!

Las luces de las linternas apuntando directamente sobre sus retinas les impedían ver quiénes estaban tras ellas. La espectacular puesta en escena de aquel organizado grupo hubiese acobardado a cualquiera, y Martin soltó la pistola en el suelo muy lentamente.

—¡¿Quiénes sois vosotros?! ¡¿Dónde está Lucía?!

La voz sonaba autoritaria y firme.

—Me llamo Héctor, si me dejan que les explique… —habló con la voz entrecortada.

Tras un escueto silencio, alguien se adelantó y penetró en el cañón de luz que había formado la suma de todas las linternas que les apuntaban.

Cuando sus ojos se acostumbraron lo suficiente a la figura que tenían delante, pudieron ver con claridad las letras grandes y blancas que había escritas sobre el pecho del individuo y que decían lo siguiente: POLIZIA.

Unos minutos más tarde, pasado el susto inicial, las fuerzas de la policía nacional italiana tenían la situación bajo control. Héctor, Martin y William fueron detenidos e iban a ser llevados a la Questura di Roma, donde serían interrogados para responder por su inclusión en un monumento histórico sin la debida autorización, y para esclarecer su relación con la sospechosa cuyo informe había sido enviado por la policía española aquella misma tarde.

Victoria fue trasladada en otro vehículo diferente al de ellos.

Mientras iban esposados en la parte de atrás del coche por las calles de Roma, William maldecía su suerte:

—Esto es lo que nos faltaba, que nos arresten en un país extranjero…

—Debimos intentar huir —se lamentó Martin.

—Actuamos de la manera adecuada —trató de calmarles el abogado—. Darnos a la fuga hubiese sido como decir: “eh, miradnos, intentamos escapar porque sabemos que somos culpables sea cual sea nuestro delito” —escenificó—. Cuando tengamos la ocasión de explicar los hechos nos dejarán en libertad, confiad en mí.

Los otros dos no dijeron nada más, y así, llegaron a la comisaría de policía. Eran las 5:18.

Después de un largo rato retenidos en una habitación sin nada más que una mesa justo en el centro y una silla para cada uno de ellos, un par de agentes hicieron acto de presencia para prestarles declaración. Colocaron una grabadora en mitad de la mesa y uno de ellos empezó a hablar inglés perfectamente, de modo que la conversación fue fluida y clara.

—¿Pueden decirme qué estaban haciendo a las 3:03 en el interior del claustro de la basílica de San Giovanni Laterano? —les preguntó sin ni siquiera presentarse y yendo directamente al grano.

Previamente, el trío había decidido que fuera Héctor el que diese las explicaciones, que de manera muy profesional, expuso los alegatos oportunos que explicaban todo lo referente a su presencia esa noche en el lugar indicado.

Del mismo modo, hizo uso de su llamada cuando ya fue una hora razonable y contactó con un pez gordo amigo suyo de los Mossos d’Esquadra de Barcelona que, en colaboración con la policía nacional, y a través de la Europol[3], se había estado ocupando del caso de la tal Lucía.

Cuando la policía italiana comprobó que, efectivamente, no tenían nada que ver con la mujer de rostro pálido que tenían retenida, William, Héctor y Martin quedaron en libertad.

Eran las 8:23, el sol brillaba en el cielo romano y, aunque parecía que la pesadilla había tocado a su fin, aún tenían una importante misión que llevar a cabo: rescatar a Abigail Austen.

Como tenían en su poder las coordenadas con la localización exacta donde estaba retenida, lo primero que hicieron fue llamar a los servicios de emergencias de Estados Unidos. Martin tecleó el 911 en el teléfono de Héctor y al segundo tono alguien descolgó diciendo:

—911, emergencias, ¿en qué puedo ayudarle?

Era la voz de un hombre.

—Hola, mi nombre es Martin Petersen, necesito que rescaten a alguien —solicitó con un poco de ansiedad.

—Bien, cálmese. ¿Desde dónde nos llama señor Petersen?

—Desde Italia.

—¿Italia? —preguntó extrañado—. ¿Y cuál es la emergencia señor?

—Hay una chica secuestrada en Estados Unidos, le daré las coordenadas donde está retenida.

Al otro lado del teléfono solo se oyó el tecleo acelerado de unos ágiles dedos. Como no le decían nada, Martin empezó a recitarlos lentamente.

—40º…

—Señor —le interrumpió de repente el hombre—. Este es un número serio para atender emergencias en Estados Unidos, y se considera delito hacer un uso inadecuado de él, así que le aconsejo que llame al 112 y les cuente su historia a ellos.

—¿Qué? ¡No!, usted no lo entiende, la vida de esa chica…

—Gracias por llamar al 911, que pase usted un buen día —le cortó sin dejarle terminar de hablar.

—¿Oiga?, ¡¿oiga?!

Era inútil, el hombre había colgado ya que consideró aquello una broma de mal gusto.

—¡Maldita sea! —le gritó al teléfono perdiendo los estribos.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó William.

—Que ¿qué ha pasado?, ¡qué me han colgado, eso es lo que ha pasado!

—Tranquilízate Martin —le dijo Héctor poniéndole su mano en el hombro.

—Abi está en peligro Héctor, ¡no me pidas que me tranquilice!

—Tendremos que ir nosotros mismos, no hay tiempo que perder, vamos al aeropuerto.

El americano se quedó en silencio unos segundos, respiró hondo y pareció recobrar la cordura.

—No es necesario que vengáis —les dijo Martin serio—. Esta ya no es vuestra lucha, volved a casa, yo iré a por Abi.

—¿De qué estás hablando?, ¿cómo que no es nuestra lucha? Iremos contigo y nos aseguraremos de que está bien, ¿verdad Will?

Aunque a William no le agradaba la idea de volver a América en absoluto, no se sentiría en paz consigo mismo si abandonaba a su suerte a la parejita, de modo que, esbozando una sonrisa, se sumó al ofrecimiento del abogado:

—¡No seas aguafiestas muchacho! —le sermoneó en tono divertido—. Aunque al final vayas a quedarte con la chica, deja al menos que nos llevemos algo del mérito.

Héctor también sonrió. Nunca había visto hacerlo al británico y eso le hizo feliz.

Pero Martin no parecía contagiado por el entusiasmo de los otros dos. Seguía serio y también ahora pensativo.

—No —negó con rotundidad—. Aunque todo saliera bien, luego vosotros tendríais que volver, no puedo pediros que hagáis un viaje tan largo solo para ayudarme.

—¿Por qué no iba a salir bien?

Héctor había notado el pesimismo que invadía al joven, y este le miró a los ojos con un gesto de incomprensión dibujado en el rostro.

—Que ¿por qué? —dijo enojado—. ¡Porque está encerrada en un zulo y lleva allí metida casi tres días!

Estaba claro que para Martin, esta estaba siendo la parte más dura de todo lo que habían vivido hasta ahora. La mujer por la que empezaba a sentir algo estaba prisionera en un agujero y nadie excepto él podía salvarla. Era normal que su ánimo se viera turbado.

Héctor y William por fin comprendieron la gravedad de la situación, de modo que borraron su afable expresión de la cara y trataron de animar al joven.

—Martin, Victoria sabía lo que se hacía. Abigail era un seguro para ella, así que no creo que dejase que le pasara nada que pusiese su vida en peligro —trató de confortarlo el abogado tomándole de los hombros con ambas manos.

—Héctor tiene razón muchacho —participó el pelirrojo—. Seguro que está bien, y cuando estéis juntos ya nada podrá separaros.

Esta vez Martin no pudo evitar sonreír someramente y se tranquilizó un poco. Las palabras de Héctor tenían sentido.

—Gracias.

Su compungida alma había encontrado un atisbo de esperanza en las palabras de sus amigos, a los que no les faltaba razón.

—Y ahora vamos al aeropuerto, tenemos que volar a Nueva York de nuevo —concluyó Héctor.

Capítulo 78

Después de pasar por el hotel y coger un taxi en la Piazza di San Giovanni in Laterano, recorrieron los algo menos de 30 kilómetros hasta el aeropuerto de Fiumicino. Una vez dentro, consultaron las salidas con destino al JFK en los paneles informativos y esto es lo que vieron:

NEW YORK________________AA_________9:50

—Estamos de suerte, no sale hasta dentro de cincuenta minutos —anunció Héctor tras consultar su reloj—. Vamos a sacar los billetes.

William, inconscientemente, se había quedado mirando el panel para ver si localizaba algún vuelo con destino a Glasgow, algo que no pasó inadvertido para Martin.

—Espera Héctor.

Tanto el senegalés como el pelirrojo atendieron al americano.

—Ya sé que lo hacéis con vuestra mejor intención, pero de verdad que no es necesario que vengáis —insistió, aunque esta vez en su cara había una expresión amable—. Además —continuó antes de que le interrumpieran—, teníais razón, Abi tiene que estar bien, y sé dónde encontrarla, así que no tenéis que venir, en serio.

Will miró al abogado, que le preguntó:

—¿Estás seguro?

—Completamente, os lo agradezco de veras, pero no me sentiría cómodo haciéndoos venir hasta tan lejos.

Era fácil ponerse en el lugar del muchacho, cualquiera haría lo mismo.

—Si es tu decisión… —Héctor se dio por vencido.

—Lo es.

—En ese caso nuestros caminos se separan aquí.

Ante el incómodo silencio que tuvo lugar, fue Will el que tomó la palabra:

—Pues en ese caso tendremos que buscar nosotros también un vuelo, aunque no he visto ninguno que vaya a Glasgow…

—Preguntaremos en información —solventó el abogado—. Vamos a por tu billete Martin —añadió.             

Cargados con el poco equipaje que habían traído, los tres fueron hasta una de las ventanillas de la compañía American Airlines y compraron un pasaje para Nueva York.

Luego preguntaron en información para descubrir que la suerte les iba a ser dispar, pues si bien a las 10:10 había un vuelo previsto para Barcelona, con destino a Glasgow no salía ninguno aquel día, de modo que, antes de quedarse allí solo, William decidió viajar a Barcelona con Héctor y desde allí volar a su querida Escocia.

Una vez en la Terminal C, desde donde Martin embarcaría rumbo a su país natal para salvar a Abigail, llegó el momento de decir adiós:

—Héctor —llamó el chico—. Desde que nos conocimos, siempre has estado dispuesto a ayudarme en todo lo que ha estado al alcance de tu mano, y la verdad es que nunca podré agradecerte lo suficiente lo que has hecho por mí —le dijo con total sinceridad—. Perdona que hayamos abusado de tu cuenta bancaria —bromeó ahora para hacer más llevadera la despedida.

Tanto el abogado como el pelirrojo rieron. Si bien aquella no era una amistad de las de toda la vida, habían compartido casi tres semanas sin separarse en ningún momento con el objetivo de alcanzar una meta común, lo que hacía que su relación acabara siendo algo especial.

—No tienes nada que agradecerme. Además, supongo que volverás a Barcelona, ¿no? Tienes un máster que terminar y Abigail está dispuesta a venir contigo.

—Sí, pero antes quiero ir a New Haven a ver a mi familia, tal vez tarde un poco en volver.

—Bueno, pues llámame en cuanto lo hagas, ¿de acuerdo?

—Lo haré.

—Y en cuanto encuentres a Abigail sana y salva háznoslo saber.

Martin asintió y los dos se fundieron en un sentido abrazo que se prolongó durante varios segundos.

—William —llamó ahora al escocés—. Me alegro de que hayas estado con nosotros todo este tiempo. No eres tan mal tipo como quieres aparentar.

El pelirrojo torció la boca como dando a entender que se había tomado aquello como un cumplido.

—He de reconocer que no todos los yanquis sois engreídos y petulantes —le devolvió con cariño.

—Cuídate viejo.

—Tú también, y no dejes que ningún franchute se acerque a tu novia —le guiñó un ojo.

Todos carcajearon.

—Hasta pronto.

Martin entregó su tarjeta de embarque a la azafata y enfiló el pasillo que le llevaba a emprender el viaje de vuelta a los Estados Unidos de América.

Capítulo 79

El joven paliducho se había desligado ya del trío. Ahora solo quedaban Héctor y William, que esperaban pacientemente en la Terminal B del aeropuerto de Fiumicino a que su vuelo saliera con destino a Barcelona.

Era extraña la sensación que tenían. Después de todo lo que habían vivido juntos, el hecho de que Martin ya no estuviera allí les hacía sentirse como si les faltara algo, como si una parte de ellos se hubiese marchado con él, aunque ninguno comentó nada al respecto. En lugar de eso, conversaron sobre lo sucedido la noche anterior, ya que el asunto de Abigail Austen había copado toda su atención y no habían tenido ocasión de cerrar el tema concerniente a Victoria y el supuesto ritual de invocación de los jinetes del Apocalipsis.

—¿Qué habrá sido de Victoria? —quiso saber William.

—Supongo que pasará a disposición de las autoridades españolas.

—¿De qué la acusarán?

—Es difícil saberlo, hasta donde llega mi conocimiento, su delito no es mayor que el nuestro. Cuando hablé con el inspector Larranz no me dio los detalles, pero debe haber cometido algún crimen para que le siguieran la pista hasta aquí… —conjeturaba el abogado.

—¿Qué hay de tu socio? Fue ella quien lo mató, igual que al chico del sports bar y el accidente del metro…

—No estoy seguro de que la policía esté al tanto de esos crímenes. Si es verdad que había una poderosa organización detrás de todo esto, tendrán medios para borrar su rastro.

Una pausa.

—Lo que más me llama la atención es que esa tarada estaba convencida de que éramos nosotros los responsables de esas desgracias con todo eso de que éramos los jinetes del Apocalipsis… ¡Pché!, menuda tontería…

Héctor le miró y asintió.

—Sí… después de todo lo que hemos pasado, casi da pena que no sirviera para nada… —dijo con la mirada perdida y negando varias veces con la cabeza.

En ese momento, la potente voz de una mujer anunciaba por megafonía que los pasajeros con destino a Barcelona podían embarcar por la puerta B15. El avión salía a las 10:10 y llegaba a la Ciudad Condal a las 12:00.

El vuelo transcurrió con total normalidad, y una vez en Barcelona, fueron a descansar de tanto viaje y emociones fuertes a casa del abogado, a la que parecía que hacía una eternidad que no iban.

Esa misma tarde, después de un copioso almuerzo y una siesta de hora y media, Héctor telefoneó a su amigo Carles Larranz, inspector de los Mossos d’Esquadra, para agradecerle su intervención y tratar de averiguar algo sobre Victoria.

El lugar elegido para verse fue una cafetería de la Barceloneta donde siempre que sus trabajos se lo permitían, quedaban para tomar un café.             

Cuando Héctor y William llegaron, el inspector ya les esperaba sentado en una mesa. Al verlos, se puso de pie y fue a saludarles.

—¡Héctor!

Le saludó dándole un abrazo.

Carles Larranz era un hombre de unos cincuenta años, tan alto como el abogado, de pelo canoso en su mayor parte y facciones marcadas. Tenía un poblado bigote también cano que le daba un toque distinguido. Su voz era grave y potente.

—Carles —le correspondió—. Te presento a William Scott, estaba conmigo cuando pasó lo de Roma.

—Mucho gusto —le dijo estrechándole la mano con fuerza.

—Igualmente.

Después de sentarse y pedir un café y un té que no tardaron en servirles, Carles tomó la palabra:

—¿Qué pasó en Roma, Héctor? ¿Qué hacías allí?

El abogado le narró a su amigo toda la historia tal y como sucedió, sin omitir detalles. Le habló de las cartas, los mensajes de texto, de cómo les obligaron a permanecer juntos, de su viaje a Alpha y Omega, de las tablillas, de la Basílica de San Juan… William participaba en la conversación únicamente para ofrecer algún dato que el senegalés pasaba por alto, y después de casi media hora hablando, el inspector estuvo al tanto de todo lo sucedido.

—¡Vaya!, parece el argumento de una película…

—O de una novela de misterio —comparó Héctor.

—Creo que cuando conozcáis el historial de esa tal Victoria entenderéis un par de cosas.

El nerviosismo invadió a ambos, tan cerca ya de conocer el perfil de la mujer albina que les había llevado a recorrer medio mundo.

—Su verdadero nombre es Lucía Yanes, y es una interna fugada de Fontcalent, el único centro psiquiátrico penitenciario con mujeres de España.

—¿Psiquiátrico penitenciario?

William nunca había oído hablar de ese concepto.

—Sí, es complicado, es un psiquiátrico pero también una cárcel. Allí van a parar aquellas personas que han cometido un delito pero que han sido declaradas por un juez "inimputables" por enajenación mental.

—O sea que sí que estaba loca… —concluyó mirando al abogado con suficiencia, pues había quedado claro que él tenía razón desde el principio.

—Esquizofrenia paranoide para ser más exactos —concretó Carles—. Es un trastorno de la personalidad caracterizado por la preocupación de una idea delirante de grandeza o persecución. Los que la padecen, sufren alucinaciones auditivas frecuentes, tienden a presentar ansiedad e ira y se comportan de modo violento —explicaba minuciosamente—. Aún así, no emplean un lenguaje desorganizado, ni un comportamiento catatónico ni una afectividad planada o inapropiada.

—Menudo cuadro clínico —soltó el pelirrojo.

—Vaya…

Héctor parecía impresionado.

—Y eso no es todo —continuó hablando el inspector Larranz—. También padece tirosinasa negativo, un tipo de albinismo con hipopigmentación de la piel, el pelo y el iris de los ojos.

—Por eso parecía un fantasma —apostilló Will.

—¿Algo más? —el abogado intuía que ahí no acababa la cosa.

—Sí. Hace seis años, Lucía asesinó a sus padres a cuchilladas. Por aquel entonces ya estaba siendo tratada en un centro psiquiátrico, pero esto hizo que ingresara en Fontcalent después de que un juez la declarase inimputable por el trastorno que padecía.

Ni uno ni otro daban crédito a lo que acababan de escuchar.

—¿Por qué lo hizo? —preguntó el senegalés.

—El motivo no está muy claro, pero con un expediente así, ¿a quién le extraña? Una voz interior, un ataque de ansiedad violento… Son tantas las posibilidades…

—Es… increíble… Con lo inteligente que parecía…

William no podía creer que una mujer así los hubiese manipulado de esa manera.

—Lo es, consiguió escapar de Fontcalent disfrazándose de enfermera y se las arregló para venir hasta Barcelona sin ser descubierta, aunque desconocemos el motivo de porqué vino hasta aquí. Era una auténtica experta en cambiar de apariencia, por eso nos resultaba tan difícil seguirle la pista.

—La mujer que te ayudó en el aeropuerto cuando te derribaron… —le recordó Héctor al británico.

Este emitió un quejido.

—En cuanto a eso… —empezó a hablar Carles—, voy a necesitar que prestéis declaración para aclarar lo sucedido. Nos ayudará a elaborar un informe de todos los movimientos efectuados por Lucía.

—Claro, lo que necesites —accedió el abogado de buen grado.

—¿Qué será de ella? —quiso saber el escocés.

—Volverá a Fontcalent, aunque con total seguridad, su pena se verá endurecida.

Había sido tanta información, que pasaron unos segundos en completo silencio para asimilarlo todo y darle forma.

—¿Qué hay de la organización secreta? ¿Existe? —reanudó Héctor la conversación planteando un interesante interrogante.

—No, que nosotros sepamos. No tenemos noticias ni indicios de ninguna sociedad que operase desde las sombras para llevar a cabo esa ridícula misión vuestra que os convertiría en los jinetes del Apocalipsis —desestimó aquella posibilidad con cierto aire burlesco.

Ninguno se lo tomó a mal, por eso medio rieron.

—Nunca le hicimos demasiado caso —se defendió el hombre de color—. Si le seguimos el juego fue porque creímos que de verdad nos enfrentábamos a una poderosa conspiración de un grupo secreto de mafiosos o algo por el estilo.

—Yo nunca me lo creí —se vanaglorió William.

—Supongo que las alucinaciones auditivas de su trastorno le hicieron creer que ella había sido elegida para llevar a cabo el plan divino del que me habéis hablado —infirió el inspector—. Es lo que se conoce como delirio místico. Tal vez creía que hablaba directamente con Dios y que este le había encomendado su misión de purificar a la humanidad.

—Sí, tiene sentido —coincidió Héctor.

El sol había empezado a ponerse cuando dejaron la cafetería. Después de estar otro buen rato charlando sobre temas menos trascendentes, el inspector Larranz quedó en llamar a Héctor para la declaración en el plazo de uno a tres días.

Además, no sería necesaria la presencia de William Scott, que tenía prevista su vuelta a Escocia para el día siguiente, por lo que el escocés vio cercano, ya por fin, el regreso a su patria después de tanto tiempo vagando por todo el mundo.

Capítulo 80

Martin Petersen acababa de aterrizar en suelo americano. Eran las 15:00 hora local y había tenido tiempo más que suficiente de pensar en un plan para buscar y poner a salvo a Abigail.

Alquiló un vehículo con sistema de navegación incorporado e introdujo las coordenadas que le había quitado a Victoria. El GPS no tardó en mostrar un punto en mitad de lo que parecía un parque natural en el municipio de Long Hill, en el estado de Nueva Jersey, a escasos 80 kilómetros de Nueva York.

Como había comido en el avión, se puso en camino sin perder ni un segundo. Sin embargo, Nueva York era un hervidero a esa hora, y aquello era algo que jugaba no solo en su contra, sino también en la de Abi. Se sentía como una hormiga atrapada tratando de salir de un hormiguero.

Finalmente, después de casi hora y media, estuvo fuera de la gran ciudad. El GPS calculaba veintiocho minutos hasta el lugar marcado.

Cuando llegó al que resultó ser el Great Swamp National Wildlife Refuge (algo así como el refugio nacional de vida silvestre “Gran Pantano”), continuó conduciendo por una carretera estrecha en no muy buen estado a cuyos lados había numerosos y frondosos árboles que cubrían incluso los largos postes de la luz que se camuflaban entre el follaje.

De pronto, sin esperarlo, una explanada apareció ante sus ojos a la izquierda del camino, y justo en mitad de ella, un cobertizo de madera claramente abandonado y en estado ruinoso que se erguía a duras penas. La sugerente voz femenina del GPS le indicó que habían llegado al lugar que escondía las coordenadas.

Aparcó el coche justo enfrente del cobertizo y se bajó a toda prisa yendo hasta los grandes portalones que guardaban su entrada.

Una gruesa cadena con su correspondiente candado que bien podría ser utilizado para inmovilizar a un elefante le impedía su ingreso al interior.

—¡¡Abi!!

Gritó a todo pulmón mientras forcejeaba tratando de deshacerse del candado en vano.

Como no obtenía ningún resultado con sus manos desnudas, fue hasta el coche y rebuscó en el maletero. Lo único que encontró fue un gato hidráulico que utilizó para golpear el herrumbroso candado, pero tampoco dio resultado.

Desesperado, empezó a dar vueltas alrededor del establo en busca de cualquier posible entrada, y para su suerte, en la parte posterior halló unos tablones carcomidos que se hicieron trizas después de unas cuantas patadas que el joven dio con todas sus fuerzas.

Por el angosto hueco que hizo se coló cual contorsionista y se halló dentro del edificio.

Dentro no había absolutamente nada, tan solo unas pocas briznas de paja esparcidas por el suelo; ni una herramienta de labranza, ni restos de animales, ni un solo mueble… Allí dentro nada más que había lugar para millones de partículas de polvo que revoloteaban anárquicamente y que solo eran visibles al contacto con los infinitos rayos de sol que se colaban por los numerosos agujeros de la madera podrida.

—¿Abi? —preguntó ahora con voz temblorosa.

Una vez más, nadie dio señales de vida.

Martin deambuló un poco más por el cobertizo completamente en silencio, agudizando el oído ante cualquier posible ruido, pero lo único que se escuchaba era el crujir de sus propios pasos al contacto con el suelo.

De repente, cuando empezaba a preguntarse si no se había equivocado de sitio, o mucho peor, si Victoria no lo había engañado, el joven tropezó con una especie de bisagra anclada al suelo. Cuando se fijó, vio que se trataba de una escotilla que debía llevar al subsuelo del establo.

Rápidamente se arrodilló y tiró del pasador que la mantenía cerrada. El interior estaba oscuro como una cueva, y al saltar den-tro halló a Abigail totalmente inconsciente en un pequeño zulo de apenas 4 m² donde tan solo había un jarro de agua vacío y un cuenco con algunas migajas ya resecas.

—¡Abi! —la llamó tomándola de los hombros y zarandeándola enérgicamente—. ¡Abi por el amor de Dios, respóndeme!

Pero la fémina no parecía reaccionar a ningún tipo de estímulo.

De los ojos de Martin comenzaron a brotar lágrimas, pero se dijo a sí mismo que para eso había estudiado medicina, que al igual que le había pasado a su hermano Jake cuando él tenía ocho años, había llegado el momento de poner en práctica unos conocimientos que ahora sí tenía, de modo que sacó fuerzas de flaqueza, se enjugó las lágrimas y se echó a la chica al hombro para sacarla de aquel agujero.

Cuando la tumbó sobre el suelo de madera del cobertizo, la auscultó y llevó a cabo un pequeño reconocimiento para comprobar que era preciso practicarle la RCP (Reanimación Cardio-Pulmonar). Colocó sus manos en la parte inferior del esternón y se dispuso a darle el masaje cardíaco. Sudores fríos recorrían el cuerpo de Martin, que no estaba dispuesto a perder a la mujer de la que estaba empezando a enamorarse.

Una insuflación, dos. Una compresión, dos, tres…

Los ciclos se sucedían rítmicamente, mas no parecían surtir el efecto deseado. Pero entonces, después de unos minutos insufribles, Abigail Austen volvió a la vida entre espasmos acompañados de tos que hicieron que Martin respirara aliviado.

Ayudó a la chica a incorporarse y le sujetó la cabeza entre sus manos.

—¿Martin? —preguntó la rubia de pelo ondulado aturdida, como si acabara de despertarse de un largo y profundo sueño.

—Sí, soy yo —le respondió este con delicadeza al tiempo que las lágrimas inundaban sus ojos de nuevo, esta vez de felicidad.

—¿Dónde… dónde estoy? —quiso saber, pues no recordaba nada y estaba muy confusa.

—Te secuestró una mujer llamada Victoria, pero ya ha acabado todo, he venido a por ti —le dijo con voz dulce sin dejar de acariciarle el pelo, como si estuviera hablando con una niña pequeña.

—¿Victoria? —repitió—. Sí, la recuerdo, la mujer de piel blanca—. Pero, ¿por qué?

Abigail había empezado a recordar y terminó de incorporarse por sí sola.

—Es culpa mía, lo siento —se disculpó Martin bajando la cabeza, pues se sentía responsable de lo que le había pasado.

—¿Qué quieres decir?

Martin se dispuso a contarle todo lo sucedido, pero de pronto, Abi empezó a toser otra vez como si algo en su interior quisiese salir al exterior. Su cuerpo empezó a temblar e inmediatamente después a convulsionar como si estuviera sufriendo un ataque epiléptico.

—¡Abi!, ¡¿qué te pasa?! ¡Respóndeme!

Martin se desesperaba ante la repentina recaída de la joven, que parecía completamente recuperada. Una vez más, se vio obligado a practicarle primeros auxilios, pues inesperadamente había vuelto a caer en un estado de inconsciencia similar al anterior.

La chica estaba totalmente lacia, su cuerpo no respondía, y a pesar de los casi veinte minutos que el muchacho estuvo intentando reanimarla, sus esfuerzos fueron en vano, Abigail Austen había fallecido.

—¡¡Noooooooo!!

El desgarrador grito que profirió Martin fue como si un rayo rasgara el cielo. No era posible lo que acababa de pasar. Él, como médico que era, no encontraba una explicación lógica a lo que acababa de suceder.

Se llevó ambas manos a la cabeza y por un momento deseó quitarse la vida, pero una extraña sensación dentro él, como una fuerza creciente que empezaba a dominarlo, le hizo perder el control de sí mismo por unos instantes. No hubiera sabido explicar qué le estaba sucediendo, ya que, a pesar de que era perfectamente consciente de todo lo que le estaba pasando, era como si no le estuviera pasando a él, como si alguien se hubiese adueñado de su cuerpo. Duró solo unos pocos segundos, pero sumado al tremendo esfuerzo que había realizado efectuando la RCP, terminaron por pasarle factura. Perdió el conocimiento y cayó estrepitosamente al suelo quedando tumbado junto a su difunta amada de cabellos dorados.

Capítulo 81

Mucho más tarde, aquel mismo día, cuando la luz de la luna llena era la que se colaba por las rendijas del cobertizo, Martin volvió en sí.

Al principio no supo dónde se encontraba o qué estaba haciendo, pero cuando vio a Abigail tumbada inerte a su lado recordó todo lo sucedido unas horas atrás. Palpó su frío cadáver y solo entonces tuvo la certeza de que la pesadilla que creía haber soñado había sido real, tan real, que su mente era incapaz de asimilar todo lo que había pasado.

La mujer que amaba, la mujer que le había devuelto la ilusión y había conseguido que pasara página ya no estaba con él. «¿Qué se suponía que debía hacer ahora?, ¿volver a empezar?, ¿hacer como si nada hubiese ocurrido?» No, él jamás podría olvidarlo. «¿Y qué pasaba con lo que había sentido justo antes de desmayarse?, ¿tal vez el ritual de invocación que le convertiría en Muerte había tenido éxito después de todo?»

Aunque nadie lo sabía, él había completado el ritual en medio del caos que se formó en la Archibasílica. En un intento a la desesperada, esperaba que eso le hubiese dado el poder suficiente para escapar de allí, pero había sido inútil. Ahora se preguntaba si realmente había adquirido dicho poder. Pero no, aquella era una idea descabellada, ¿o no?

Se estaba volviendo loco, de algún modo estaba notando como se le iba la cabeza.

«¿Y qué pasaba con Abi?, ¿qué se suponía que debía hacer con ella?».

Le acusarían de asesinato, pues ni él mismo podía explicarse el modo en que había muerto.

Tenía que desaparecer, tenía que salir de allí y ocultar el cuerpo de su amada. Nadie la echaría en falta, todo el mundo sabía que su intención era irse a estudiar fuera, solo tenía que mandar una carta al hotel para justificar su ausencia. De ese modo, ya nadie la echaría de menos.

Martin se comportaba como un muerto viviente, un ser sin sentimientos que actuaba por su propia supervivencia, de modo que cargó con el cuerpo de Abigail fuera del establo y cruzó la carretera perdiéndose en el bosque que había al otro lado. A escasa distancia, el Gran Pantano que daba nombre al refugio natural se mostró ante él. Sin remangarse los pantalones si quiera, se metió en el agua hasta que le llegó al pecho y allí soltó el cuerpo sin vida de la joven, que fue hundiéndose poco a poco hasta desaparecer en lo más profundo del pantano.

Después de eso, volvió al coche que había alquilado y nunca más se supo de él…

Capítulo 82

Poco o nada pudo dormir William Scott la noche antes de regresar a Escocia. El nerviosismo por la inminente llegada del momento que había estado esperando desde hacía tanto tiempo le había mantenido en vilo, y aunque el vuelo no salía hasta las 12:15, desde bien temprano ya estaba en pie y con su escaso equipaje listo.

Cuando Héctor despertó, le encontró en el salón de su ático viendo la televisión.

—Buenos días Will —le saludó.

—Hola Héctor —le correspondió sonriente.

No parecía el mismo hombre huraño y malhumorado de antes.

—En cuanto me prepare saldremos para el aeropuerto —le informó.

—De acuerdo.

El aeropuerto de El Prat estaba a rebosar de gente a las 11:37, momento en que el abogado acompañó al escocés hasta el control policial que le daba acceso a la correspondiente puerta de embarque. Mientras se dirigían hacia allí, de fondo, por toda la terminal, se escuchaba la canción Tell me now, de la película “El Rey Arturo”.

Una vez en el puesto de control, justo antes de pasar sus pertenencias por la máquina de rayos X, llegó el momento de la despedida entre ambos.

—Bueno, por fin podrá usted volver a casa señor Scott —habló Héctor de manera formal.

—Sí, ya era hora, quién me iba a decir a mí que iba a estar tanto tiempo fuera de ella.

Los dos intercambiaron unas risas.

—Ha sido un placer conocerle —le dijo el senegalés tendiéndole la mano.

—Para mí también, solo tengo palabras de agradecimiento hacia usted —le contestó devolviéndole el apretón.

Después de eso, el pelirrojo colocó sus cosas en la cinta y cruzó el arco de seguridad sin problemas. Mientras lo hacía, a William le fue imposible no sentir cierta aprensión, no fuera ser que se viera envuelto en un altercado como el de la vez anterior. Pero esta vez no sucedió nada fuera de lo común.

Cuando retomó sus pertenencias, se volvió para despedirse del abogado por última vez.

—Cuídese Héctor.

—Usted también.

Y de ese modo, William Scott siguió también su camino.

Capítulo 83

William Scott también había quedado desligado ya de la vida del abogado. Le daba pena separarse de personas con las que había vivido tanto en tan poco tiempo, pero al final todo debía volver a su cauce natural, y como ellos, también él debía recuperar su vida.             

Mientras dejaba atrás el bullicio del aeropuerto echó un rápido vistazo a su teléfono móvil para ver si Martin había intentado contactar con él, pero no había noticias del norteamericano.

«Estará tan ocupado con Abi que ni se habrá acordado» —se dijo a sí mismo.

Del mismo modo, llamó a Ángela y quedó con ella para tratar el asunto del bufete. Tenía que reconstruir su imperio y no tenía tiempo que perder, quería volver a estar en activo lo antes posible.

Pero antes de quedar con su secretaria, todavía tuvo algo más que hacer: despedirse de su socio Ricardo Marfil.

Puso rumbo al Cementerio Sant Andreu y, una vez allí, compró flores en un pequeño puesto para rendirle su particular homenaje.

El cementerio estaba prácticamente desierto, y era tal el silencio que había, que puso de manifiesto porqué a ese sitio se le conocía como el lugar de descanso eterno.

Cuando encontró el nicho de su socio le invadió un hondo pesar. Las lágrimas se le saltaron al recordar algunos de los buenos momentos que habían vivido juntos, y creyó conveniente dedicarle unas palabras a modo de despedida. Tenía los sentimientos a flor de piel.

—Hola colega —le saludó colocando el ramo junto a su lápida—. Ya puedes descansar tranquilo, todo ha terminado.

Miró a un lado y a otro del cementerio. No había nadie cerca, de modo que se dispuso a sincerarse con su difunto amigo. Sentía que le debía una explicación.

—Siento mucho lo que te pasó, no estaba en los planes de la organización que tú murieses… —Héctor le estaba revelando su verdadero papel durante todo ese tiempo—. Cuando todo esto empezó me opuse a que tomaras parte en la operación, pero eras el que mejor me conocía y además tenías acceso libre al bufete. La organización le ordenó a Lucía que contactase contigo.

Inspiró hondo.

—Si hubiésemos sabido antes que Martin estaba dispuesto a cooperar, no hubiésemos tenido que implicarte, pero cuando Victoria encontró la nota que dejó en la Sagrada Familia, ya era demasiado tarde para rectificar.

Efectuó una pausa y volvió a asegurarse de que nadie andaba cerca.

—Hiciste bien tu trabajo, pero a esa loca se le fue la mano. Lamento que tu muerte haya sido en vano, amigo.

Un nudo se le hizo en la garganta.

—Quiero que sepas que me ocuparé de que a tu mujer y tus hijos no les falte de nada, te lo prometo, y que estés donde estés, algún día volveremos a vernos. Eras el mejor socio que uno podía tener. Te echaré de menos.

Colocó la palma de su mano sobre la lápida de su amigo y cerró los ojos mientras rezaba una oración en voz baja.

Después de eso se marchó del cementerio para acudir a la cita con su secretaria, dejando tras de sí su ofrenda floral, que inexplicablemente empezó a marchitarse a una velocidad vertiginosa hasta pudrirse por completo cuando no hubo ningún testigo cerca para presenciarlo…

Capítulo 84

Cuando el avión procedente de Barcelona tocó tierras escocesas a las 15:02, William respiró aliviado. Por fin estaba en su país.

Mientras iba caminando por el aeropuerto de Prestwick hacia la salida no pudo evitar que su mente repasara todos los acontecimientos por lo que había pasado desde que viajara para ver a su equipo enfrentarse al F.C Barcelona, como tampoco pudo evitar esbozar una mueca de satisfacción ahora que todo había acabado bien. Empezaba a ser consciente de que había vivido la aventura más emocionante de su vida, de modo que lo primero que se le ocurrió fue ir a visitar a su amigo Robert, el dueño del bar que solía frecuentar en la Mitchell Street para contárselo.

Una vez fuera del aeropuerto cogió un taxi que le llevó directamente a Glasgow.

La ciudad más grande de Escocia estaba tal y como la recordaba, pero tenía la extraña sensación de encontrarla muy cambiada. Volver a deambular por sus calles sin estar en compañía de Héctor y el chico le resultaba raro.

Cuando llegó al bar, Robert se quedó de una pieza al verlo entrar por la puerta, como si acabara de presenciar la aparición de un espíritu.

—¡William! —exclamó alborozado soltando el vaso que tenía entre las manos y yendo a saludarle de inmediato.

—Hola Robert —le saludó como si nada.

—¡Will, eres tú! Oh, jajajaja —rió tomándolo en brazos y zarandeándolo como si fuera un niño pequeño.

—¡Robert, por favor!, ¡estate quieto! —gruño abochornado, ya que el bar estaba atestado de gente que los miraba con cara de sorpresa.

—¿Se puede saber dónde diablos has estado? —le preguntó dejándole en el suelo.

—Tengo mucho que contarte, ponme una cerveza.

De repente, dos hombres que estaban al final de la barra empezaron a discutir de forma acalorada. A pesar de la hora que era, el alcohol debía correr ya por las venas de aquellos dos tipos, que en menos de un minuto estaban enzarzados en una pelea en la que tuvieron que intervenir varias personas para separarlos.

—Está caldeado el ambiente, ¿eh? —le comentó Will a Robert cuando todo pareció haberse calmado.

—Eso parece sí… —le respondió sin mirarle a la cara, pues tenía puesta toda su atención en los responsables del conato de reyerta—. ¡Eh, vosotros! ¡Si tenéis algún asunto pendiente id a la calle a resolverlo! —les reprendió.

Pero no pasaron ni diez segundos cuando un nuevo conflicto pareció originarse justo al lado de la puerta principal, y otro más casi inmediatamente después cerca de los servicios…

Todo el mundo parecía haberse vuelto loco, y aquello parecía más una batalla a lo Braveheart que un bar donde nunca había ocurrido nada parecido.

En ese momento, William sintió como un fuego que le quemaba en su interior. Sus pulsaciones se habían disparado y su respiración era agitada. Le pareció como si la ira que se estaba manifestando en el interior del bar fluyese de dentro de él. Estaba sudando y tenía sensación de mareo.

Sin embargo, todo se detuvo de golpe y porrazo. William volvió en sí y, al mirar a su alrededor, vio a todo el mundo confuso, como recién salidos de un sueño y mirándose unos a otros sin saber qué había pasado.

Por la mente del pelirrojo sobrevolaron las palabras que Victoria le había dedicado en el claustro de la basílica de San Juan, esas que decían que sería él quien provocaría la guerra y la destrucción…

«¿Podía ser eso posible?». No, era una locura, aquella mujer estaba chiflada…

Sin despedirse si quiera, salió del bar a toda prisa, puso rumbo a su casa y allí se quedó pensando en lo que acababa de pasar.

Después de algunos días encerrado, y a pesar del cambio de humor que había experimentado antes de regresar de Barcelona, William volvió a ser el que era, un hombre con el ceño permanentemente fruncido que parecía estar siempre de mal humor.

Capítulo 85

Las puertas del centro psiquiátrico penitenciario de Fontcalent volvieron a abrir sus puertas para recibir a Lucía Yanes, puesto que su papel como Victoria en la misión que le había sido encomendada había acabado.

Ya nada quedaba de la mujer cuyo cometido había sido guiar y liderar a las personas que debían reencarnarse en los llamados “jinetes del Apocalipsis” para acometer la “Purga”.

El sofocante calor propio de aquella época del año castigaba una vez más la costa levantina mientras Lucía avanzaba esposada por un largo corredor con dos fornidos guardias escoltándola. A ambos lados del pasillo, las reclusas murmuraban desde sus celdas. La desaparición de la mujer fantasma había sido muy sonada y no esperaban volver a verla allí dentro, y es que muchas historias se habían levantado en torno a su figura, como que había sido ejecutada en secreto, que se había “fugado” con el consentimiento de los guardias para que no les diera más problemas, o incluso que se trataba del espectro real de una expresidiaria fallecida víctima de terribles experimentos médicos con fármacos que acabaron con su vida.

La cuestión era que “el espectro de Fontcalent”, como la llamaban ahora, había regresado.

Una vez en su antigua celda, Lucía se sintió sola y traicionada de nuevo. Se arrinconó haciéndose un ovillo y se sujetó la cabeza con ambas manos mientras mantenía un ligero y constante balanceo. En su mente tenía lugar un debate interno:

«¿Por qué ellos no habían intervenido?». Si de verdad su papel era tan importante, «¿por qué habían dejado que la cogieran?». Le habían prometido la redención, el perdón de sus pecados, mas no sentía paz en su atormentada alma. Habían jugado con ella sin ningún tipo de escrúpulos, como si fuera un simple títere. Les había entregado su vida y a cambio no había recibido nada. «¿Podría alguna vez hallar reposo eterno a su tortura?».

Los interrogantes sin respuesta se arremolinaban en su cabeza, y un dolor punzante le taladraba la mente. Se sentía marginada y sola una vez más.             

Con el paso de los días, Lucía fue consumiéndose inexorablemente, y entre las sombras de Fontcalent, la mujer fantasma fue desvaneciéndose y aislándose del mundo real para caer en un profundo delirio que la relegaría al olvido del tiempo hasta el fin de sus días.

Capítulo 86

En algún lugar desconocido para el hombre una interesante conversación volvía a tener lugar:

—Tu plan ha fracasado —le dijo alguien a Héctor en tono acusador.

—Nunca tuvo demasiadas probabilidades de éxito —le respondió con voz cavernosa y misteriosa—. Ejecutar el plan con unos desconocidos no resulta tan sencillo como con los otros, ellos tienen recursos y contactos.

—¿De qué ha servido entonces todo esto? —articuló retóricamente—. Ha sido una pérdida de tiempo.

—Teníamos que intentarlo, de haber resultado nos habría facilitado mucho las cosas.

—Hemos arriesgado demasiado… y tú te has expuesto más de lo necesario.

Seguía importunando.

—Tranquilo, Lucía era la cabeza de turco ideal, por eso la elegimos, ¿recuerdas?. Encajaba a la perfección en el papel que teníamos pensado para ella, y su esquizofrenia nos exime de toda culpa. Ni siquiera sospechan de nuestra implicación, el inspector Larranz me lo ha confirmado —le respondió solventando la primera de sus preocupaciones—. En cuanto a mí, no fue decisión mía tomar parte en esto. Sabes tan bien como yo que cuando reclutamos a Victoria para buscar a los candidatos, se dieron las circunstancias propicias para verme implicado. Yo también me sorprendí cuando fui elegido para reencarnar a Hambre.

El primero pareció enterrar el hacha de guerra y abandonó su tono belicoso. Comprendió que habían tenido mucho que ganar y poco que perder.

—¿Qué haremos ahora entonces? La Purga es realmente necesaria, y Él ha ordenado que debe ejecutarse de inmediato.

—Lo único que podemos hacer, volver al procedimiento habitual —le respondió mirándole a los ojos—. Encárgate de buscar a los nuevos candidatos…

El hombre asintió.

—¿Qué hay de William Scott y Martin Petersen?, ¿hemos de liquidarlos? —consultó antes de partir en pos de su cometido.

—Mmmm…

No había duda de que el abogado lo estaba sopesando seriamente.

—No —dictaminó finalmente—. No llegaron a cumplir el ritual de invocación, y su muerte nos supondría muchas molestias ahora que no tenemos a nadie a quien cargarle el muerto.

Aunque dio esa explicación, la verdad es que el vínculo que había establecido con los otros dos había frenado la orden de eliminarlos.

—Como desees.

Después de eso, la nueva búsqueda dio comienzo.

Capítulo 87

Tres meses después

La vida pública de Héctor Diouf había vuelto a ser la que era en cuestión de meses. Tras reconstruir su bufete, Ángela y él volvieron a trabajar juntos, y aunque la ausencia de Ricardo siempre sería añorada, otros habían ocupado su lugar y todo marchaba con normalidad.

En cuanto a William Scott y Martin Petersen, nada quedaba ya de la complicidad de la que habían gozado algún tiempo atrás. Ni siquiera sabía a ciencia cierta dónde se encontraban o qué estaban haciendo.

El pelirrojo contactó con él en varias ocasiones al poco de volver a Escocia, y de sus encuentros telefónicos, Héctor pudo entrever que algo no iba bien. Le notaba preocupado, distante, y por el cariz que terminaban tomando todas sus conversaciones, parecía como si algo hubiese quedado por zanjar. William siempre hablaba de manera confusa acerca de lo que había supuesto todo el asunto del ritual de invocación que nunca llegaron a completar. La última vez que escuchó su voz, mantuvieron la siguiente discusión:

—¿Y si tenía razón?, ¿y si obtuvimos el poder de los jinetes para purgar la Tierra? Aunque Martin no completara el ritual, usted y yo sí que lo hicimos.

—¿Me está hablando en serio Will?

Héctor no daba crédito a lo que le planteaba el pelirrojo.

—Era usted el que siempre decía que Victoria estaba loca, ¿recuerda?

—Lo sé, pero, ¿y si me equivocaba?, ¿y si nuestro destino era desatar el poder de los sellos para traer el Apocalipsis?

—William —nombró Héctor con voz autoritaria, como un padre que está a punto de reprender a su hijo—. ¿Se puede saber qué le ha pasado? No es propio de usted decir esas cosas.

—Solo digo que existe la posibilidad, tal vez nos lo tomamos demasiado a la ligera… —en su voz se percibía cierta ansiedad—. Además, hace poco vi en la tele un cuadro del pintor ruso Viktor Vasnetsov al que debería echar un vistazo, no creo que sea fruto del azar…

—¿Por qué no viene una temporada a Barcelona? —cambió de tercio el abogado para desviar la atención del tema después de unos segundos en silencio.

—No es buena idea, no debemos volver a reunirnos… —fue su enigmática contestación—. Busque su cuadro de los “Cuatro Jinetes del Apocalipsis”, entenderá de lo que le hablo.

Pero a Héctor no le hacía falta buscar nada, pues conocía bien esa pintura de 1887. En ella se retrataban a los cuatro jinetes con unas características demasiado coincidentes con el aspecto físico de los últimos candidatos como para que fuera casualidad.

Después de esta vez, el senegalés no volvió a hablar más con el británico, y aunque había intentado volver a contactar con él, le había sido imposible localizarlo. Si William estaba dispuesto a creer y podía convencerlo de que llevara a cabo un nuevo ritual, tal vez su plan pudiera reiniciarse.

Lo único que habría que hacer sería encontrar y convencer a Martin, aunque no iba a ser fácil. Ninguno había vuelto a saber nada de él desde que se fue de Roma para salvar a Abigail. Ni una llamada, ni un mensaje… ni la más mínima señal de vida. Era como si la tierra se lo hubiera tragado.

De Abigail, lo mismo. Héctor había llamado al hotel donde trabajaba, pero tampoco sabían nada. Lo único que habían recibido era una carta de renuncia a su puesto de trabajo.

Ni en el peor de los casos se hubiera imaginado el fatal desenlace de ambos. Quiso creer que los dos se habían ido a cualquier lugar donde vivir juntos una vida llena de felicidad, aunque en el fondo sabía que era demasiado bonito para que fuese verdad.

Con el tiempo, Héctor fue preocupándose cada vez menos por el británico y el estadounidense, hasta que ambos se convirtieron en parte de un recuerdo lejano, como un sueño cuyo final era confuso y borroso.

Epílogo

Barcelona, España. 12 de diciembre de 2011

Después de una dura jornada de trabajo, Héctor Diouf llegó a casa, se enfundó ropa más cómoda y se sentó delante del televisor. La noticia con la que abrían el informativo no pasó desapercibida para él:

“Kim Jong-il, líder comunista de Corea del Norte, ha muerto hoy a los sesenta y nueve años de edad mientras realizaba un viaje en tren a las afueras de la capital Pyongyang. La causa del fallecimiento ha sido un ataque cardíaco provocado por la fatiga física y mental, según la televisión estatal”.

Informaba el presentador mientras se mostraban imágenes de archivo del difunto dictador.

“Su sucesor será el cuarto y último de sus hijos, Kim Jong-un, que tomará posesión del cargo que ostentaba su padre en los próximos días”.

Al escuchar el nombre del nuevo mandatario norcoreano, Héctor sintió una punzada en el vientre. La organización llevaba tiempo siguiéndole la pista al líder de Corea del Norte y a sus cuatro hijos.

No era ningún secreto que Corea del Norte estaba en posesión de armas nucleares, y que vivía en permanente tensión con el país vecino, Corea del Sur.

Con calma, Héctor sacó su teléfono móvil y realizó una llamada a un número secreto que solo conocían unos pocos.

—Soy yo —dijo—. ¿Estamos al tanto de la ascensión al poder del hijo de Kim Jong-il?

Una pausa.

—Sí, yo también lo creo, es el candidato perfecto para reencarnar a Guerra.

El abogado parecía coincidir con los demás miembros de la organización.

—Bien entonces, que de comienzo de nuevo el proyecto “La Purga”…

Dedicatoria y agradecimientos

A José Luis Victoria, de Ediciones Hades, por tu extraordinario trabajo, tu infinita paciencia, tu trato cercano y tu compromiso al servicio de los demás. Te estaré eternamente agradecido en que hayas hecho posible uno de mis sueños.

A Javier Blázquez, por haber puesto a mi servicio tu increíble capacidad para plasmar sentimientos e ideas, por tu profesionalidad y por tu soberbia portada que no podría tener un resultado mejor.

A mi madre Charo Aguilar, a mi padre Pedro Calvete y a mi hermana Marta Calvete, porque sois las tres personas más importantes de mi vida y os quiero con todo mi corazón.

A todos los miembros de mi familia, por tener la suerte de contar con vosotros y por hacerme sentir tremendamente orgullo-so de cómo sois.

A Vanesa Hormigo, por haberte cruzado en mi camino y ser la mujer ideal. Nunca podré agradecerte lo suficiente tu interés y tus acertados consejos en la elaboración del texto.

A mi interminable lista de amigos/as, por estar siempre ahí, en los buenos y en los malos momentos. Sois tantos que no puedo, ni quiero, nombraros a todos para no dejarme a nadie, pero tenéis que saber que todos ocupáis un lugar especial en mi corazón.

A José Mª Gutiérrez, por tu magnífico prólogo y tu inagotable ayuda en todo lo que está al alcance de tu mano. El resultado de esta novela no sería el mismo sin tus aportaciones.

A Ángel Lozano y Anabel Hormigo, por vuestra inestimable colaboración en que el argumento sea un poquito más fiel a la realidad.

A todos mis compañeros del colegio y al resto de docentes del mundo, por vuestro tesón, vuestra entrega y vuestra fe en que la educación es la clave para hacer de las personas mejores seres humanos.

A todos mis alumnos/as, por disfrutar leyendo como parte de vuestra educación para haceros más libres y sabios.

Y a todos los que escribisteis ya vuestra historia en este mundo y descansáis en el sueño eterno: mis abuelos Antonio Aguilar, Antonia Barroso, Aurelio Calvete y Ana Martín; mi tío Lorenzo Calvete; y mi amigo José Manuel Santos. Os prometo que os recordaré hasta el día en que me una a vosotros…

[1] DGSE: Direction Générale de la Sécurité Extérieure

[2] ESTA: Sistema Electrónico para la Autorización del Viaje

[3] Europol: Oficina Europea de Policía. Órgano encargado de facilitar las operaciones de lucha contra la criminalidad al seno de la UE.