El Protocolo Lázaro

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© Álvaro Cabrera

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Ilustración de portada: Juan Carlos Medina Suárez

Diseño de portada: Maialen Alonso

Diseño y maquetación: Maialen Alonso

Para Gonzalo, que la rectitud, el honor y el respeto guíen cada uno de tus pasos.

12 de enero de 2.012

Complejo privado, a 95 kms al noreste de Skaidi, Noruega.

El Doctor Zullberg, embutido en una bata blanca con el distintivo azul del Centro de Investigación Noviembre, cosido en el lado izquierdo del pecho, observaba a través de sus gafas de montura plateada la vasta extensión de nieve que se abría ante él desde la seguridad de su despacho. El problema en el que estaba inmerso hacía ya varios meses no lo dejaba dormir bien. Las pruebas, todas ellas, habían salido negativas, y eso solo significaba una cosa, que debía seguir investigando y experimentando. Lo que no podía permitirse era perder a su sujeto favorito, el que portaba en su cabeza una muestra de aquella tecnología, y la clave para controlarla. Había detectado que aún estaba en su fase primaria, por lo que aún tenía tiempo de ver cómo se iba desarrollando, y los efectos que tendría en el cerebro. Por suerte, disponía de más de un centenar de reclusos provenientes de cárceles de todo el mundo. Podía probar los ensayos más invasivos sin poner en peligro a Siete.

El despacho donde estaba, situado en la parte más alta de uno de aquellos edificios, era una lujosa oficina provista de la más alta tecnología. Como científico jefe del proyecto y director de las instalaciones, gozaba de ciertos privilegios: sistema interno de vigilancia, equipos informáticos de última generación, un pequeño laboratorio personal anexo al despacho donde analizar las diversas muestras…

Un pitido continuo empezó a sonar a su espalda. El hombre gruñó y se giró. Odiaba que le interrumpieran en sus momentos de reflexión.

—Espero que sea importante —replicó agrio pulsando el botón del comunicador.

—El sujeto número siete ha vuelto a intentarlo. Se ha golpeado la cabeza contra la pared una y otra vez, hasta que ha entrado Seguridad Interna y ha conseguido reducirlo. Recomiendo colocarle la contención cuando inicie la siguiente sesión.

—¿No estaban las paredes cubiertas con el aislante? ¿Cómo ha podido hacerlo?

—Ha arrancado la protección a dentelladas. Ha perdido dos dientes, pero el cabrón lo ha conseguido.

—Y casi lo perdemos a él también. ¿Quién estaba de guardia en monitores durante el suceso?

—Morris.

—No podemos consentir este tipo de negligencias, ya sabes cuál es el protocolo en estos casos. En cuanto a Siete, estoy de acuerdo con tu recomendación. Ponle la contención y prepáralo, yo mismo dirigiré la próxima sesión.

—Lo tendré todo listo en una hora, doctor.

—Resuelve antes el asunto de Morris.

—Así se hará.

—Y que sean treinta minutos, Kristoff.

—Sí, doctor Zullberg —respondió con resignación.

La nebulosa se agitaba con pulsos centelleantes, girando sin cesar. Lo primero que sintió al volver en sí fue el latigazo que recorrió toda su cabeza, desde la mandíbula hasta la parte alta del cráneo. El sabor metálico de la sangre aún impregnaba su paladar, las raíces de los dientes arrancados le latían con punzadas dolorosas, y la ceja izquierda chorreaba y le empañaba el ojo, hinchado y casi cerrado. Todo estaba a oscuras, pero sabía que no duraría mucho. Haciendo rechinar la mandíbula, se crispó consigo mismo por haber fallado, por seguir con vida.

Cuatro focos de luz blanca y brillante casi quemaron sus retinas cuando se encendieron con fuerza sobre él. Sus muñecas estaban aprisionadas por gruesas correas de cuero, al igual que sus tobillos y su cabeza, sujeta firmemente por la frente. Estaba tumbado en una superficie metálica, similar a una mesa de autopsias. Entonces se encendieron los pequeños pero potentes altavoces, anclados en las cuatro esquinas superiores de la habitación, una estancia de apenas tres metros cuadrados. Una estentórea voz le taladró los tímpanos cuando empezó a hablar. Tenía un marcado acento alemán, y arrastraba las palabras con parsimonia.

Otra vez tú, maldito cabrón, pensó con furia.

—Hola, Siete. Veo que lo has vuelto a intentar. ¿Cuántas van ya? Sabes que no vas a lograr nada con eso. Debes aceptarlo. Por las buenas o por las malas arrancaré eso que tienes en tu cabeza y desentrañaré sus secretos, después podrás morir si te place.

—Te voy a matar, bastardo —su voz pastosa, producto de los narcóticos que le administraron para sedarlo, eliminaba completamente el sentido intimidatorio de aquellas palabras, consiguiéndole sacar una leve risa a su interlocutor. Y eso le encolerizaba aún más.

No hubo despedida. En su lugar, el rugido grave y discordante de cientos de taladradoras brotó de aquellos altavoces con una fuerza brutal, apagando los alaridos que emergieron repentinamente de su castigada garganta. Los oídos comenzaron a dolerle a los dos segundos, la cabeza parecía que se le iba a partir, los dientes crujieron, todo su cuerpo temblaba. Aquello duró dos eternos minutos, después cesó bruscamente. Su respiración agitada resonó en sus destrozados tímpanos, sus ojos se movían de un lado a otro, histéricos. Cincuenta segundos después de aquella parada, la maquinaria continuó durante otros dos minutos. El ciclo siguió durante media hora, luego se añadió un poderoso chorro de agua fría, casi helada, que manó de una tubería que se abrió en el centro del techo durante casi un minuto.

El Doctor Zullberg, como castigo a su intento de suicidio, pensó en prolongar aquella sesión: la ciento cuarenta y tres, una hora más de la estipulada; y así lo hizo, pese a las continuas advertencias de su equipo médico.

Él puede con eso y con más. Una vez sobrecargados los enlaces neuronales podré empezar con la segunda etapa y alterar la química cerebral. Lo conseguiré, maldita sea, aunque arruine todo lo que una vez fue y lo convierta en una piltrafa lastimera y gimoteadora, pero aquí muere Bauhaus, pensó con determinación.

Los gritos de Siete eran inaudibles para él, a salvo en su cabina de control insonorizada. Se quitó las gafas y las limpió con un pequeño paño de seda, luego se las volvió a colocar y se quedó observando las constantes vitales del sujeto. La barra de estado cambió del verde al amarillo. El punto crítico de colapso estaba cada vez más próximo.

Todo en orden, pensó.

18 de febrero de 2.012

1

Una sombra saltó ágilmente de una azotea a otra en completo silencio y corrió veloz por ella. Vestida de negro y cubierta por un pasamontañas que mantenía en el anonimato su rostro, se movía por aquella resbaladiza superficie con una destreza felina.

Hacía frío. Las calles y los tejados de la capital noruega estaban cubiertos por un manto sedoso de nieve que se espolvoreaba con el viento. A esas horas intempestivas, nadie en su sano juicio deambularía voluntariamente por aquel lugar. El aire era cortante y gélido, pero no le importó. Apenas lo sentía. Nada iba a evitar que cumpliera su misión.

Al llegar al final se dejó caer en el balcón del piso de abajo y permaneció acuclillada, escrutando la zona. Justo en frente, una valla separaba aquella parte de la ciudad del recinto privado en el que debía entrar, formando un rectángulo de unos doscientos metros cuadrados. Tres construcciones enormes, almacenes probablemente, se levantaban contra el cielo negro y rodeaban una cuarta edificación más alta que el resto. Desde donde estaba, la sombra pudo ver una ventana abierta debajo del gran cartel que ocupaba todo un lateral anunciando ostentosamente el nombre de la empresa dueña de aquello: DSK Rask Levering. Un puñado de farolas iluminaba tenuemente la carretera nevada que llevaba a cada uno de aquellos edificios y que salía del complejo a través de una barrera de seguridad. Un aburrido guardia hojeaba una revista en el interior de la garita de la entrada. Otros dos patrullaban el frontal del inmueble principal, arrebujados en sus gruesos abrigos.

Normalmente habría un único centinela, pero tras los ataques terroristas que conmocionaron al país el año anterior, se había intensificado la seguridad en todos los aspectos. Aún recordaba aquel día, el veintidós de Julio, pues todas las agencias gubernamentales se pusieron en alerta. Pese a la incertidumbre inicial y el pensamiento generalizado de una agresión yihadista, fue un compatriota, A.B. Breivik, el que estuvo detrás de los atentados. Más de sesenta personas perecieron aquella fatídica jornada.

Había dejado de nevar hacía escasas horas, pero sabía que las nevadas eran continuas al menos hasta mayo, y aquello le daba cierta ventaja: el frío entumecía el cuerpo, aletargaba los reflejos, frenaba la velocidad de reacción. Pero no a ella, pues había sido adiestrada en lugares más extremos por maestros más implacables que el frío clima noruego.

Mediante un rápido salto se encaramó a la barandilla del pequeño balcón y se impulsó hacia arriba y hacia adelante, estirándose completamente para acabar encogiéndose antes de caer y rodar con una perfecta voltereta por detrás de la valla. Aprovechando la inercia del propio impulso, se levantó a gran velocidad y siguió corriendo, ocultándose en las sombras que las mismas farolas arrojaban sobre el complejo. Siguió en completo silencio pegada a la pared del edificio norte. Al llegar a la esquina, se agachó tras unas cajas de madera y unos palés, y aguardó a que uno de aquellos centinelas le diera la espalda. El otro, justo en frente, se giraba a un lado mientras encendía un cigarrillo. Aprovechó ese instante. Con dos rápidos saltos, uno a las cajas y otro contra la pared, logró sujetarse al alféizar de la ventana, para luego impulsarse con los brazos y quedar acuclillada en el mismo marco. Estaba oscuro, pero pudo ver el contorno de la gigantesca maquinaria que estaba dispuesta por todo el interior. Se dejó caer dentro y permaneció unos segundos agachada, completamente inmóvil, para asegurarse de que su furtiva entrada había pasado inadvertida. Y así fue. Otra veloz carrera la acercó a una puerta lateral, que daba a su vez al adyacente edificio principal.

Abrió despacio y echó un fugaz vistazo. Se concentró en los guardias. Se habían detenido. Estaban allí parados, con la vista alzada hacia el cielo.

—¿Qué diablos…? —exclamó uno de ellos sacándose el cigarrillo de la boca.

Entonces le llegó el sonido, débil y confuso al principio; inconfundible, segundos después. Era un helicóptero. Pasó a gran velocidad y a baja altura. La sombra se volvió a agachar y permaneció quieta, aguardando. El sobresalto del guardia de seguridad le indicó que no era habitual, el otro se llevó instintivamente la mano a la cintura, corroborando su sospecha. El helicóptero aminoró un poco, giró hacia el Este y desapareció en la fría y negra noche.

Le resultó curioso que contrataran aquel tipo de seguridad para una simple empresa de mensajería. Por sus movimientos no parecían simples guardias.

Aquel tipo de Maracaibo no mentía. Aquí pasa algo, reflexionó cuando un recuerdo brotó en su mente.

Sin darle mayor importancia, los dos centinelas volvieron a sus patrullas. Aprovechando el instante en que ambos le dieron la espalda, la oscura figura saltó hacia fuera, pegándose a la pared del edificio principal. Encima de ella, el gran letrero lanzaba destellos rojos sobre la nieve, como un gigantesco corazón bombeando sangre.

Entonces escuchó el grito.

La radio de los guardias chasqueó e intercambiaron información. Al parecer, alguien había entrado ilegalmente y la tenían bajo custodia. Los dos del exterior corrieron hacia el interior del edificio, alertados y sin percatarse de la silueta que se aplastaba contra la pared.

Lo más extraño que le resultó a la sombra fue el tono: parecía un alarido femenino.

Debía actuar antes de que aquello se llenara de hombres uniformados y complicara la misión.

No puede ser casualidad que alguien intente colarse en una empresa de mensajería de mala muerte la misma noche que lo hago yo, pensó.

—Necesito que anules un momento las cámaras de la entrada —susurró.

Tras unos instantes, alguien murmuró en su auricular:

—Hecho. Tienes doce segundos para cruzar.

2

La intrusa, cuyo rostro mantenía oculto tras un pañuelo negro, clavó sus oscuros y rasgados ojos en uno de los guardias. Su cabello era obsidiana líquida que caía liso por un lado de la cara. Aún sentía el dolor en el brazo después de la descarga de las pistolas táser que le dieron. Tenía los músculos totalmente agarrotados. De baja intensidad, las armas estaban pensadas para provocar leves parálisis más que para dejar sin sentido; aunque suficientes descargas podrían ser peligrosas. Con la espalda contra la pared y aún aturdida, se quedó unos segundos mirándolos fijamente, calculando sus posibilidades de salir de aquella complicación. Al fondo del pasillo podía escuchar unos pasos apresurados que subían las escaleras. Debía forzar el escape de allí, aunque no podía dejar perder la oportunidad de llevarse los datos que venía a robar.

Colocando ambas manos tras la nuca, se arrodilló ante ellos y levantó la vista. Uno de los agentes de seguridad enfundó su arma y sacó unas esposas, aproximándose lentamente a ella. El otro sacó del cinto la radio para dar novedades y desvió la mirada unos instantes.

Fue el tiempo suficiente para actuar.

En el momento en que aquel hombre se acercó a la mujer, ella disparó su mano izquierda y apresó la muñeca del sorprendido guardia, se impulsó hacia arriba y estrelló su puño derecho en la tráquea. Retorció el brazo, doblando hacia delante el cuerpo con violencia y lanzó dos patadas seguidas a la cara de aquel desgraciado. Cayó fulminado.

La rápida carrera del fondo del pasillo llegó a ella con más claridad. Podía escuchar unos pasos pesados cada vez más próximos.

Su compañero se giró con velocidad alzando el arma. El antebrazo de la desconocida detuvo su movimiento, y su puño impactó una, dos, tres, cuatro veces en la cabeza, dejándolo fuera de combate.

Todo transcurrió en apenas diez segundos.

Antes de girarse, una nueva descarga eléctrica sacudió su pierna derecha y la desequilibró, desplomándose repentinamente cuando sus músculos se paralizaron y se quedaron dolorosamente rígidos.

—¡Ni se te ocurra moverte, maldita zorra! —exclamó con desprecio uno de los centinelas del exterior. Jadeó unos instantes y, con un rastro de furia en su agrio semblante, volvió a disparar el táser sobre la indefensa mujer.

El otro se acercó a los cuerpos, y tras comprobar su estado, se giró y negó con la cabeza.

—Están muertos. Hay que alertar a las autoridades —dijo.

—¡Mierda! Esto nos va a causar problemas.

Ella se intentó incorporar levemente. No podía creer que su fracaso fuera absoluto.

Una tercera descarga la mandó a una turbulenta inconsciencia llena de temor.

¡No! ¡Xao Feng...!, fue su último pensamiento.

Los hombres cogieron a la mujer por las axilas y le arrancaron el pañuelo negro que cubría su rostro. Una adolescente de origen asiático se reveló ante ellos.

—¿Quién es esta cría y qué diablos hace aquí?

En ese instante, escucharon un agudo zumbido. Uno de ellos sintió un leve pinchazo en el cuello y todo empezó a darle vueltas, cayendo desplomado al momento.

Un nuevo silbido cortó el aire.

—¿Qué demonios…? —exclamó su compañero, antes de seguirlo a las tinieblas cuando otro dardo mordió su yugular.

La sombra se quedó de pie ante la escena. Dirigió sus profundos ojos verdes a la chica.

Esto sí que no me lo esperaba.

Cogió la radio de uno de aquellos guardias de seguridad y comprobó tras una ventana cercana que el exterior seguía en orden. El centinela de la puerta no se había movido de la garita, y había llegado justo a tiempo antes de que avisaran a la policía, o eso deseaba más que otra cosa. Volvió a mirar a aquella joven.

—Tenemos un problema —susurró.

—¿Tienes la información? —respondió el auricular.

—Estoy en ello.

Los archivos estaban guardados en un ordenador aislado en la cuarta planta, en un lujoso despacho rectangular perteneciente a Andreas Jenssen, el presidente de la empresa. Un gran sofá de piel descansaba sobre una hermosa alfombra roja frente a la mesa tallada de roble en la que reposaba la computadora y diverso material de oficina. Una de las paredes, todas ellas adornadas con cuadros abstractos y algunas plantas artificiales, tenía colgado un tablón en el que habían garabateado unas fechas y localizaciones.

Sacando una pequeña cámara de uno de los bolsillos, la sombra fotografió todo el despacho sin omitir ningún detalle, deteniéndose especialmente en aquella pared, acto seguido se dirigió a su objetivo principal.

Consultó su reloj de muñeca. Debía darse prisa.

—Ya estoy conectada.

Tras unos instantes tecleando con precisión y rapidez, dio con un archivo denominado LZR 307. Ahí estaba lo que andaba buscando: aquella denominación fue la que obtuvo del interrogatorio en el país sudamericano, e identificaba el contenedor que buscaba. Ese contenedor había salido del Puerto de Maracaibo, Venezuela, con dirección al Archipiélago Canario, en España. Y había sido recogido por la DSK Rask Levering y traído a Oslo a finales de noviembre del pasado año.

¿A dónde has ido, maldita sea?, pensó haciendo rechinar los dientes. Durante un segundo creyó escuchar un agudo pitido que la desorientó, provocándole un ligero malestar.

Entonces apareció una serie de dígitos en la pantalla, una sucesión de letras y números:

DSKRL → n69 40 00 18 56 00e ← C.I.N

Y una desorbitada cantidad de dinero, dos millones y medio de euros, fraccionada en tres pagos que finalizaban a finales del mes anterior, enero. Lo que le sorprendió fue que con cada pago se realizaba una entrega, con la salvedad de que, en esta última ocasión, el envío constaba de treinta y cinco contenedores, todos denominados LZR. Y todos se recogieron por la misteriosa entidad C.I.N. En cada uno de estos envíos, la serie de números cambiaba una de las cifras.

LZR 308-315

DSKRL → n69 40 00 18 57 00e ← C.I.N

LZR 315-350

DSKRL → n69 40 00 18 58 00e ← C.I.N

¿Qué demonios es esto?

—Tienes que salir de ahí ya —alertó la anónima voz de su auricular.

—¿Qué ocurre?

Respondiendo a su pregunta, todo el edificio sufrió un apagón, quedando a oscuras. Una alarma empezó a sonar con estridencia y a lo lejos, el sonido característico de las sirenas de la policía noruega empezó a llenar el aire. Se aproximaban.

Corrió a una ventana. El centinela de la entrada había salido y estaba llamando por radio. Mala señal. Con un gesto de furia, se maldijo a sí misma. Y aún tenía que averiguar quién era aquella muchacha. Volvió sobre sus pasos.

Por fortuna, la asiática era pequeña y delgada, por lo que pudo cargar con ella sin muchos contratiempos. Pero ese no era el problema, sino escapar antes de que todo el recinto se llenara de gente. Sabía que llevársela era un error, su instinto se lo gritaba desde lo más hondo de su ser, pero no podía ser casualidad su presencia. No después de lo que había pasado en Venezuela. No entendía por qué precisamente aquella noche.

—Necesito que me recojas en la trasera en menos de cinco minutos —dijo enérgica—. El asunto se ha complicado.

—Enseguida estoy ahí.

Cargando aquel peso muerto sobre su hombro, la aseguró con el correaje reglamentario que cubría su torso. Rudimentario e incómodo a la hora de avanzar, al menos le permitía el suficiente movimiento con el brazo izquierdo en caso de tener que defenderse de algún atacante.

Sirviéndose de las tenues luces de emergencia amarillas, logró llegar a las escaleras y comenzar a bajar. Una voz le llegó desde el piso inferior y se detuvo.

—Ninguno contesta. Voy a subir a ver —decía.

Demasiada seguridad para este tipo de empresa, reflexionó la sombra mientras se pegaba a la pared. Se preparó.

Los pesados pasos sonaban cada vez más cerca, subiendo con lentitud, seguido del tintineo propio de un manojo de llaves y el haz de luz de una linterna reflejándose en las paredes.

El guardia se detuvo. Su radio volvió a chasquear y alguien le habló desde el otro lado, con un ligero tono agitado, ansioso quizás:

—La policía está llegando. Debo llamar al señor Jenssen. Asegura esa planta y espera instrucciones. Si está dentro todavía, tendrá que pasar por ahí. Ten cuidado.

—De acuerd… —Una repentina patada frontal destrozó la radio contra su boca, haciendo saltar pedazos de plástico y dientes por igual. El centinela cayó hacia atrás con los labios rajados. Antes de poder ver qué estaba pasando, aturdido, magullado y desplomado en el suelo, escupió sangre un segundo antes de que una bota le aplastara la nariz y le dejara sin sentido. La radio, rota, chasqueó unos instantes y se apagó. La linterna rodó escaleras abajo y se detuvo en el rellano.

Al llegar a la segunda planta, el sonido de las sirenas se hizo más fuerte. Escuchó el rumor de varios vehículos aproximándose. Suspiró profundamente. No podía hacer otra cosa. Cruzó un pequeño pasillo, atestado de estanterías con cientos de carpetas rebosantes de fajos de papeles. Al fondo, una ventana daba a la parte sur del complejo. Desenganchó a la chica y la pasó por la ventana, dejándola caer sobre la gruesa capa de nieve que cubría todo, confiando en que no la matara la caída. Acto seguido saltó ella.

Una furgoneta oscura se acercó todo lo silenciosa que pudo y se detuvo a escasos metros de la valla exterior. Un joven desgarbado miraba con nerviosismo en todas direcciones a través de sus gafas, mientras sujetaba con fuerza el volante. La puerta lateral del furgón se abrió y, con paso acelerado, otra figura, fornida y alta, corrió hacia la sombra. Esta levantó a duras penas a la mujer mientras el recién llegado la ayudaba a pasarla al otro lado.

—Vámonos de aquí, Viv —dijo —. Ha estado cerca.

—Sí. Larguémonos —respondió quitándose el pasamontañas. Una melena cobriza brotó salvaje y cayó sobre sus hombros. Viviane Adler, derramó su mirada esmeralda sobre la joven asiática que permanecía inconsciente en el suelo del vehículo.

Viviane era la nueva identidad de Jessica Strauss, que tuvo que adquirir después de los sucesos acaecidos en Ginebra el año anterior.

Se pusieron en marcha y desaparecieron en la oscuridad de la noche noruega, que poco a poco traía consigo una nueva nevada.

—¿Conseguiste la información?

—No pude grabarla en el dispositivo, pero memoricé la serie de números y letras que identificaban al contenedor. Tal vez ella sepa algo más —señaló a la extranjera —. Lo más extraño era el número de contenedores que han estado transportando en los últimos meses. Muchos. ¿Qué estarán haciendo?

—¿Náströnd? —preguntó el conductor.

Aquella palabra le provocó un escalofrío.

—Lo dudo. A Fédermann se lo ha llevado otra gente. Y voy a averiguar quién.

3

Desde la seguridad que les ofrecía el piso franco dispuesto para la operación, pudieron comprobar a través de las ventanas que nadie les había seguido. Cerca del discreto edificio se alzaba el ayuntamiento de Oslo, de tono arcilloso, con sus hermosas estatuas flanqueando los jardines, normalmente floridos, ahora cubiertos por un manto de nieve. El gran reloj de la fachada marcaba las dos menos cuarto de la madrugada.

Habían asegurado a la asiática esposándola a una tubería del baño y atando sus tobillos para evitar que escapara. La registraron, pero aparte de unos pequeños abrojos y un cuchillo demasiado largo, no tenía ningún tipo de identificación, ni tatuajes, ni marca alguna. El robusto compañero, que ayudó a meterla en la furgoneta, montaba guardia en la puerta, vigilándola celosamente, como un halcón a su presa.

Strauss le dirigió una mirada al hombre: August Dahl era un enorme danés de cabello rubio, casi blanco, cortado a cepillo. Estuvo en el ejército de su país durante poco más de quince años, estando durante los últimos cuatro al mando de una unidad de élite. Taciturno y algo pesimista, pronto se pudo comprobar su valía para el pequeño trío que habían formado. Experto en armamento pesado y en guerra de guerrillas, August fue un inestimable refuerzo para la odisea en la que se había embarcado unos meses atrás.

El joven escuálido de cabello rebelde estaba inmerso en el ordenador del escueto salón mientras disfrutaba de una taza de café caliente —solo y sin azúcar —. Milo Bacci, que así se llamaba, era un experto informático especialista en burlar sistemas de seguridad. Había sido encarcelado con veintitrés años por hackear a varias instituciones gubernamentales en Italia. Liberado poco después por los servicios secretos británicos, ingresó en su nómina como un activo muy eficiente. Seleccionado por Hans después de lo de Venezuela, entró a formar parte de la operación junto con Dahl.

Despegó los ojos de la pantalla y se giró, negando con la cabeza:

—El reconocimiento facial no encuentra nada. Sencillamente no está en ninguna base de datos.

—¿Qué hay de los números? —preguntó Jessica. Ya se lo imaginaba.

—Estoy en ello. Las primeras iniciales del registro corresponden a la Rask Levering. Esta envía y C.I.N recoge, sea lo que sea eso. Tengo una idea que…

—¿Números de teléfono y sus extensiones? ¿Códigos postales? —sugirió ella.

—Es probable —dudó Bacci —, pero creo que…

—Tal vez sean coordenadas —continuó el fornido danés.

—¡Eh! ¡Esa era mi jodida idea!

—Yo también lo pensé, pero me pareció demasiado obvio —aseguró la mujer acercándose al italiano.

—Lo comprobaré.

Un gemido provino del baño.

—Se está despertando, Viv —avisó Dahl.

—¡Por fin!

El aturdimiento inicial fue suplantado por un súbito sentimiento de pánico. Al verse esposada y atrapada, intentó zafarse sin éxito. El pánico dio paso a un terror irreverente cuando sus ojos se posaron sobre el enorme danés que la custodiaba, pero cuando la mujer de cabello cobrizo se acercó, apareciendo en su campo de visión, un repentino alivio iluminó su hermoso y exótico rostro.

—¡Jessica Strauss! —dijo, suspirando.

La espía se quedó pálida de repente. August la miró con el ceño fruncido. Bacci seguía inmerso en su búsqueda y apenas les había prestado atención. Como siempre.

—¿Qué sabes de Jessica Strauss? —preguntó Dahl, serio.

Por un momento meditó qué decir, pero no tenía sentido mentir durante un encuentro que bien sabía que iba a darse, tarde o temprano.

—Solo hablaré contigo —respondió señalando con la cabeza a la desconcertada mujer.

Ella miró a su compañero y asintió.

—Estaré aquí al lado, pero después tenemos que aclarar algo —replicó el danés con el pétreo semblante torcido en una mueca de disgusto.

Una vez hubo cerrado, Jess se cruzó de brazos y se apoyó en la puerta del baño.

—Empieza a hablar. ¿Quién eres y de qué conoces el nombre de Jessica Strauss?

La asiática, dubitativa al principio, comprendió que quizá siendo sincera, podría conseguir la ayuda de su fría interlocutora. Ambas buscaban el mismo objetivo, aunque por distintas razones. Y tal vez, con los recursos de ella, podría llegar antes a él y llevárselo consigo.

—Me llamo Xiaoyan —su voz era un susurro, y sus mejillas se ruborizaron al ofrecer tan abiertamente su identidad —. Yo también busco a Xao Feng.

—¿Xao Feng? ¿Qué diablos es eso?

—El nombre chino de Karl.

—¿De qué lo conoces? ¿Cómo llegaste a la Rask Levering? ¿Para quién trabajas?

Demasiado joven, es poco más que una adolescente. Sí, pero esta adolescente mató sin contemplaciones a dos agentes de seguridad, reflexionó, contestándose a sí misma, entrecerrando los ojos en un gesto de duda.

Xiaoyan se aclaró la garganta y asintió.

No tenía sentido mentir, se repitió.

—Fue después de ver en los noticiarios el accidente mortal del túnel, en Ginebra, cuando os localicé cerca de una clínica en París. Fue demasiado casual y al principio no me lo creía. Las fotos de ambos aparecieron en los informativos y os daban por muertos, pero os seguí la pista hasta Sudamérica. Me convertí en tu sombra hasta que le sacaste el código del contenedor a aquel hombre, entonces me intenté adelantar —arrastraba las palabras y su acento era tosco y descuidado. No estaba acostumbrada a usarlo, y se notaba.

—¿Fuiste tú? ¿Lo que pasó en Maracaibo? ¡Me encerraste en un maldito almacén!

—Sí —afirmó la muchacha agachando su oscura mirada —. Lo siento. Necesitaba llegar a Xao Feng antes de que tú dieras con él. Era vital.

Parecía afligida, aunque su instinto le hizo desconfiar.

—¿Por qué ese interés en él? ¿Para quién trabajas?

¿Otra vez Náströnd?, pensó con rabia. Por un momento se le pasó por la cabeza la idea de desenfundar su arma y disparar sobre ella. Y tal vez lo habría hecho, en otro tiempo. Antes de París, antes de Bauhaus y de Karl.

La joven china alzó de nuevo la vista y suspiró.

—Xao Feng es mi familia —dijo sin más.

En ese momento, antes de que Strauss pudiera replicar, alguien tocó con fuerza la puerta del baño.

—¿Qué sucede?

—Tenemos una localización, Viv —alertó el danés.

Ella abrió la puerta y le clavó una mirada ansiosa a Milo.

—¿Dónde?

—La Rask Levering ha dejado los contenedores al norte del país —anunció Bacci —. Algo muy simple, la verdad. Siempre alrededor de un mismo punto, así que debería haber cerca una pista de aterrizaje, o algo similar. Sesenta y nueve grados, cuarenta minutos, Norte, dieciocho grados, cincuenta y seis minutos, Este.

—¡¿Dónde?! —repitió, frustrada.

—Tromso —zanjó Dahl.

A varios cientos de metros de aquel edificio, un automóvil negro se puso en marcha. Con las lunas tintadas, enmascaraba al hombre que se hallaba en su interior, detrás. Dio unos golpes al asiento del conductor y el vehículo se movió. Sacó un teléfono móvil de su chaqueta oscura y marcó un número.

—Señor Köller, la hemos localizado. En cuanto a Fédermann, han debido instalar algún dispositivo que inhibe la frecuencia de Bauhaus. Seguimos buscando.

—No debió perderlo de vista, esta noticia me decepciona. Arréglelo, lo consideraba más… comprometido.

—No se preocupe, señor. Considérelo hecho. En relación con los datos, la fase uno está en ciclo crítico, por lo que debemos realizar el nuevo ajuste a la mayor brevedad posible.

—Hágalo rápido. Ya sabe cómo quedaron los primeros sujetos.

—Estamos en movimiento en este momento. Me encargaré en persona de la implantación.

—Bien. Infórmeme cuando consiga progresos. Los necesitamos para la prueba beta de finales de mes. No quiero retrasos, ni excusas, ¿lo ha entendido?

Y se cortó la llamada. Marcó un nuevo número y observó el cielo nublado mientras sonaban los tonos.

—Aquí Eco —respondió una ruda voz.

—Dirígete al punto de reunión. La tenemos. Protocolo Espejo. Tromso. Informa a Delta que debe preparar el quirófano.

—Partimos de inmediato.

Derek Miles se recostó en el sillón mientras el conductor lo sacaba de allí.

Strauss se está acercando. Pensaba que tendría más tiempo, maldita sea.

20 de febrero de 2.012

1

Tromso, ubicada en la provincia de Troms, al norte de Noruega, está dividida en una parte continental y otra isleña: la llamada Ciudad de las Auroras, uno de los mejores lugares para observar estos fenómenos que atraen a gentes de todos los rincones del mundo. Cuenta con una población de más de sesenta y siete mil personas. Allí, Dahl se sentía como en casa. Y no solo porque hubiera pasado gran parte de su infancia en el país, sino por haber disfrutado una buena época en su adolescencia. Ahora volvía, pero por un motivo muy diferente.

La ciudad estaba envuelta en un suave crepúsculo cuando cruzaron el largo puente que conectaba el continente con la isla. Nevaba con dócil intensidad y sus ojos se perdieron en el reflejo de aquellos copos que caían lentamente, llenando la tierra de un blanco resplandeciente, soporífero. Por un momento, su mente se dejó llevar y se perdió en aquellos fulgores que la transportaban a otros tiempos. Strauss suspiró de manera sutil, evitando cualquier tipo de preocupación o duda por parte de aquellos hombres.

Se llevaba bien con August, su cara siempre malhumorada y su pesimismo no eran más que un mecanismo de defensa. Estaba roto por dentro por algo que había pasado, pero cuando tenía que realizar un trabajo, su mente alejaba todo lo demás y se centraba en la tarea que estuviera haciendo en aquel momento. Era un soldado, y siempre lo sería, por más que quisiera negarlo. Jess le había calado al poco de conocerlo. En cuanto mantuvo un par de conversaciones con él supo cómo actuar. Al igual que ella, perteneció a una jerarquía muy marcada, y pasó por un entrenamiento que pocos recibían, y aún menos conseguían superar.

Volvió a suspirar. Un ligero mareo le sobrevino acompañado de una leve somnolencia. Movió la cabeza para alejar aquel repentino embotamiento, pero aquello le provocó un ligero pitido en el oído seguido de un cosquilleo bajo el cuero cabelludo, como si un millar de diminutos insectos corrieran por su cerebro. Gruñó y cerró los ojos.

Bacci era un caso aparte: era un civil, y como tal, impredecible, exigente, clamando a los cuatro vientos todos y cada uno de sus derechos. Y, como la gran mayoría, no tenía en cuenta sus deberes. No se fiaba de él, su instinto le gritaba que lo mejor sería meterle una bala en la cabeza y dejarlo en cualquier parte de aquellas latitudes. Sin embargo, tenía que encontrar a Karl, y aquel joven italiano era una gran baza que debía aprovechar para lograrlo.

August dirigió la furgoneta hacia una estación de servicio que había cerca de un desvío tras el puente. Mirando por los retrovisores de un modo constante, casi paranoico, echó un leve vistazo a la mujer que tenía al lado.

—¿Te ocurre algo? —preguntó el danés —Estás pálida.

—Un poco mareada. Se me pasará.

Por supuesto, ni Dahl, ni Bacci, sabían nada del incidente del Orsay. Aquello permanecía en secreto entre ella y Hans. Él insistió en ello.

¿Será Bauhaus el causante de este malestar?, se preguntó.

La joven asiática estaba sentada detrás, junto a Milo, que no le quitaba el ojo de encima. Desconfiaba de ella, aunque también sabía que había parte de verdad en sus palabras. Por algún motivo buscaba a Fédermann, y tenía que averiguar para qué. Una parte suya sospechaba, su parte instintiva, aquella que tantas veces la había sacado de problemas y que ahora estaba enterrada, intentando salir a la superficie. A pesar de que tanto el danés como el italiano al principio se habían negado a llevarla, Bacci con su habitual desdén, y Dahl con su eterna suspicacia, logró convencerlos.

—Sí, tienes razón —afirmó en el apartamento de Oslo —, pero esa cría se deshizo de dos guardias armados con gran facilidad. No podemos soltarla, no con lo que sabe. Además, nos puede ser de utilidad llegado el momen…

Un bache en la carretera la despertó. Abrió los ojos, algo confusa, cuando notó una mirada clavada en ella. Se había quedado dormida, y ni se había dado cuenta.

—¿Se puede saber qué te ocurre? Desde que salimos pareces apagada. Tal vez deberías echarte a dormir un rato. ¿Cuánto llevas sin descansar bien?

Ya descansaré cuando me muera, pensó, sombría.

—Estoy bien —dijo —, aunque tienes razón. Me tumbaré un par de horas cuando lleguemos.

—Nosotros nos encargaremos de localizar la pista de aterrizaje, o helipuerto, o lo que diablos sea que usen para transportar esos contenedores —dijo el fornido nórdico —. Te avisaremos en cuanto encontremos algo.

—¿Qué hacemos con la china? —preguntó Milo mirándola fijamente. Ella agachó la vista, ruborizada.

—Sabes que te entiende, ¿verdad? —señaló Dahl.

—Lo sé. ¿Vamos a dejarla sola con Viv?

—No va a pasarme nada —respondió ella, intentando sonar indiferente. Lo cierto es que tampoco se fiaba.

August entrecerró los ojos y, por una vez, estuvo de acuerdo con Bacci. Tal vez no hiciera nada, sin embargo, algo dentro de él le susurró que lo más seguro para todos sería no arriesgarse. Clavándole a Xiaoyan aquellos ojos fríos e implacables a través del retrovisor interior, aseveró de modo tajante:

—Te vienes con nosotros.

Strauss reconoció que Dahl tenía razón, necesitaba un descanso. Y lo supo en cuanto salió de la ducha y se tumbó en una de las camas de aquella acogedora y pequeña habitación. Sus paredes estaban pintadas de un apagado azul que la relajaba. Le recordó cuando, de niña, escapando de los abusos y las palizas de su tío, se iba al muelle y sus ojos se perdían en el Támesis, mientras soñaba una vida lejos de allí.

Otro pitido la sobresaltó, un sonido agudo que le dejó un leve dolor de cabeza. Se presionó las sienes y refunfuñó algo.

Maldita sea, estas jodidas jaquecas nunca habían sido tan fuertes.

Cerró los ojos y se hundió en un turbulento océano que la absorbió poco a poco. Era como si se sumergiera, lánguida, en una corriente somnífera. El tormento fue cesando hasta desaparecer.

“Hola otra vez, Siete”, creyó oír.

Era una voz oscura, malévola, cruel…

“En la sesión de ayer conseguimos progresos con el fármaco ele veintiuno, pero no los suficientes… Hoy utilizaremos una variante un poco más… agresiva…” La voz arrastraba un marcado acento alemán.

¿Qué demonios es esto?

«¿Jess..Jessica…? ¿Estás aquí?»

¡Dios mío, Karl!

«¿Jessica…eres tú?»

¡Soy yo! ¡Te sacaré de esta, aguanta, por favor…!

«¿Jess… eres… tú?»

El dolor de cabeza resurgió con violencia. Por un segundo le pareció vislumbrar una luz brillante que caía sobre su rostro dolorido. Una sombra se abatió sobre ella, alzando una jeringuilla llena de un líquido verde. La resplandeciente aguja salió de su campo de visión. Intentó moverse, pero algo la sujetaba con firmeza. Una mano enguantada en látex giró con suavidad su cabeza. Notó una leve incisión en su nuca. Segundos después, un frío abrasador recorrió todo su cuerpo. El corazón se le disparó y parecía que iba a reventar en su pecho. La sangre le quemaba por dentro, el aire apenas le llegaba, numerosos espasmos sacudían su musculatura, débil y castigada. El repentino bramido gutural y ensordecedor de cientos de apisonadoras y taladradoras reventó sus tímpanos, haciéndolos sangrar y dejándola aturdida. Sintió como si la cabeza se le fuera a partir. Un chorro de agua gélida cayó con dureza sobre su rostro, asfixiándola. Percibió la mente romperse y dejar de lado toda cordura. Parecía caer en un abismo negro, incluso aquella voz sonaba lejana.

Gritó hasta que su garganta se desgarró.

Su propio alarido la despertó de súbito. Hinchó los pulmones e intentó alejar de sí aquella pesadilla, respirando entre jadeos.

Dios mío, no puedo perder la razón. Ahora no. ¿Qué me pasa?

Le pareció escuchar un tenue zumbido. Sintió un ligero pinchazo en el brazo cuando se giró hacia la puerta, y la vio. Un repentino mareo la sumió en un estado de confusión y pánico. Una figura vestida de negro, cubierta por un pasamontañas, sostenía en sus manos una pistola de dardos y le apuntaba a escasos tres metros de la cama. La reconoció nada más verla, pues ella tenía un arma exactamente igual. ¿Dónde la había dejado?

¡Igual!

Otros dos disparos vertieron en su torrente sanguíneo elevadas dosis de sedante que la dejaron sin sentido casi al instante.

En los escasos segundos que transcurrieron hasta que perdió por completo el conocimiento, una voz sacudió todo su sistema nervioso.

Una voz harta conocida. Y odiada:

—La tengo. Delta, prepáralo todo, no tenemos mucho tiempo. Bravo, no pierdas de vista a sus compañeros.

¡Derek, hijo de…!

Tras comprobar que la mujer estaba inconsciente, la figura se quitó el pasamontañas y se sentó junto a ella en la cama, dejando la pistola tranquilizante en la mesa de noche. Acarició aquel cabello cobrizo, y durante unos segundos se recreó en sus labios. Los rozó con un dedo, con suavidad. Labios que había besado con ferviente pasión en el pasado. Ese mismo dedo siguió descendiendo hasta su pecho y sintió el suave latido de su corazón, la respiración en calma. Recordó cuando la vio por primera vez, en aquel salón del Kremlin de Moscú, deslumbrante como una reina paseándose entre sus cortesanos. O cuando fue a su habitación, después del incidente en los garajes del hotel, y se entregaron el uno al otro hasta el amanecer. Miles sonrió con tristeza.

—Estás en un punto crítico, Jess. Si no hacemos esto, si no te implantamos la fase dos, te perderé como se perdieron a los otros, con la mente destrozada y la mirada perdida. Y no voy a permitirlo —musitó.

Lástima que sirvas a la gente equivocada, pensó apenado.

2

—Estamos dentro —dijo Dahl a través del auricular que llevaba en la oreja.

En un principio iban a dejar a Xiaoyan con Milo, pero August tampoco se fiaba. Si había acabado con dos guardias de seguridad con sencillez y rapidez como afirmaba Viv, ¿qué no haría con un hacker más acostumbrado a no moverse de su silla que al entrenamiento físico? Aunque él habría deseado dejarla en el baño del apartamento, esposada de manos y piernas y con la boca tapada, en última instancia prefirió mantenerla con él, en estrecha vigilancia. No entendía cómo Viviane había picado el anzuelo tan fácilmente, ni porqué la adolescente la llamó Jessica Strauss, pero iba a llegar al fondo de aquel asunto.

—Recibido, Copenhague. Radio local muda, no se ha dado aviso alguno de vuestra posición. Según los registros de Administración y Recursos, la sucursal de la DSK está en el tercer piso.

—Visto. Nos movemos. Espera, pasos. Silencio radio.

Bacci se había quedado en el puesto móvil, como le gustaba llamarlo al danés. La furgoneta, equipada con todo tipo de aparatos electrónicos, montados por el propio Milo, estaba aparcada en la calle contigua. El italiano analizaba las coordenadas de los últimos envíos.

En una de sus tres pantallas, frente a él, apareció el registro del ayuntamiento de Tromso. Se descargó, a través de varios servidores, y gracias a un programa de su propia creación, los planos de aquel edificio.

—El pasillo estaba comprometido. Hemos solventado el problema. Nos dirigimos al objetivo.

Milo no quería saber a qué se refería Dahl con lo de «solventado el problema», aunque se lo imaginaba. Aún tenía presente lo sucedido en Maracaibo, aquella calurosa ciudad de Venezuela, donde pudo comprobar de qué pasta estaban hechos. Él no encajaba, lo reconocía. Tanto Viviane como Dahl eran personas de acción, una mujer y un hombre que hacían de la violencia su modo de vida, y eso era algo que no comprendía. Miró a su alrededor, a la seguridad de su cubil, donde controlaba todo y estaba a salvo.

—Recibido —consultó el reloj—. Date prisa, Copenhague, debes acceder al terminal para yo conectarme.

El soldado danés se pegó a la pared del pasillo. Xiaoyan, a su espalda, no dejaba de mirarlo, clavándole sus oscuros y curiosos ojos. Pese al rechazo inicial y a la continua desconfianza por parte de aquellas tres personas, la joven tenía clara una cosa, ella sola no podía acometer semejante empresa. Se sentía desamparada, perdida, sin embargo, se aprovecharía de la experiencia de aquel extraño grupo para encontrar a Xao Feng.

Dahl echó un leve vistazo y se movió veloz a pesar de su tamaño. La puerta del despacho fue sencilla de abrir, sorprendiendo a la muchacha que no dejaba de mirar de un lado a otro.

La oficina, provista de una simple mesa de escritorio en la que descansaba un ordenador y una impresora, estaba patas arriba. Algunos muebles archivadores estaban abiertos y todo su contenido estaba sembrado por el suelo: cientos de hojas de papel, sobres y recibos cubrían la mayor parte, haciendo que August frunciera el ceño. No eran los primeros en pasar por ahí.

Esto ya empieza a ser cansino, maldijo para sí.

Xiaoyan le tocó con suavidad en el hombro. Él se giró veloz, receloso, cuando ella señaló al techo.

—Helicóptero —dijo sin más.

Encendió el aparato, insertó el pendrive que le había dado Bacci, y se comunicó con el puesto móvil:

—Todo tuyo, Sicilia. Creo que no somos los únicos que están aquí esta noche. Vamos a movernos. Voy a comprobar algo.

—Lo tengo. A 95 kilómetros de Skaidi.

En ese momento captó el sonido. Estaba encendiéndose, y ahora lo había escuchado, cuando empezó a mover las aspas. Le sorprendió la agudeza auditiva de la muchacha que, temerosa, miraba aún hacia arriba.

En una azotea, en los aledaños de aquel edificio, un hombre estaba cubierto por un poncho mientras, recostado sobre una superficie acolchada, veía la escena a través de la mirilla de su arma, un fusil Accuracy de última generación.

—Alfa, un helicóptero está despegando. El piloto salió a la azotea dando tumbos, sin dejar de mirar atrás. Es posible que huya de los objetivos —dijo.

—No dejes que se vaya, Bravo. Aún no hemos terminado la operación y estamos en un punto delicado. Debemos dejar que sean ellos los que nos lleven al otro activo. Que lo capturen.

—Recibido. Corto.

Inspiró lentamente, apuntó, expulsó todo el aire de sus pulmones, y disparó.

August se detuvo de pronto en un rellano. Xiaoyan chocó contra él. El danés entrecerró los ojos antes de seguir corriendo. Le pareció escuchar algo.

¿Un disparo, tal vez?, pensó.

Al llegar, exhaustos por la carrera escaleras arriba, el aparato intentaba levantarse al tiempo que una oscura columna de humo negro brotaba del rotor principal. Con tres rápidas zancadas, logró llegar a la puerta del piloto antes de que este desenfundara su pistola. Entonces se fijó en un detalle: en el pecho llevaba cosido un pequeño distintivo azul con las siglas C.I.N. Abrió la puerta con violencia y detuvo el brazo antes de que lo encañonase. Dando un fuerte tirón, intentó sacarlo fuera. El piloto, desde su posición aventajada, pateó con fuerza el pecho del danés. Este, inmutable, apresó las piernas con ambas manos y volvió a tirar. Sin asidero alguno, el hombre aterrizó con brusquedad contra el suelo, golpeándose la espalda. Emitió un alarido, pero el aullante viento lo sepultó en aquellas alturas.

Dahl le arrebató el arma y le apuntó entre los ojos.

Milo, a través del auricular, confirmó la grabación de los datos.

—Lo tengo. Debe haber algo ahí, y muy importante, si han querido ocultar los envíos.

—Tenemos a alguien que podrá corroborar esa información —dijo August.

—Si seguimos adoptando gentuza, no vamos a poder dormir por las noches —se quejó Bacci.

—Cierra el pico y recógenos —ordenó con sequedad el nórdico.

Con sumo interés, el francotirador entrecerró los ojos y sonrió cuando apresaron al piloto, después, el gigante se dirigió a la cabina del aparato y lo silenció. Tampoco es que se fuera a mover, fue un tiro certero. Volvió a contactar por radio.

—Alfa, se mueven. Regresan al piso franco.

—Aún no, Bravo. Necesito al menos diez minutos.

—Recibido. Corto.

En el punto de mira apareció la pequeña figura vestida de negro que iba en pos del prisionero. El grande abría la marcha y se disponían a entrar por la puerta. Volvió a inspirar, repitiendo el proceso, y abrió fuego. El disparo resonó en la gélida y nevada noche de Tromso.

3

La luz caía sobre Jessica como un tenue manto azulado, resaltando el brillo de sus labios y los reflejos de su cabello.

—Asegúrala bien, debe quedar inmóvil durante la implantación —ordenó Miles, mientras leía los datos que llenaban la pantalla del ordenador.

Estaba en una especie de caravana, equipada con todo lo necesario y sin escatimar en gastos, aparcada a una manzana del piso franco. Strauss, tumbada bocarriba en una camilla, en el centro de la estancia, estaba sujeta con gruesas correas por los tobillos.

Una segunda persona, una mujer de mediana edad, baja estatura y cabello corto, enfundada en un batín blanco, guantes y mascarilla, se giró hacia la joven que yacía a su lado y le colocó varios electrodos en la frente y las sienes. Acto seguido se acercó a una consola y la encendió.

—Mapa neuronal registrado —indicó con voz neutra y un ligero acento ruso —. Terminales de Bauhaus en fase uno configuradas. Cuando quiera empezamos.

—Adelante.

—No estoy pidiendo su permiso, sujétela por los brazos —replicó, arisca.

Delta la incorporó, sentándola. Desvistió la parte superior y limpió con una solución antiséptica la zona donde iba a incidir; luego, la cubrió con un campo fenestrado, un paño esterilizado con una abertura en el centro que delimita la región a manipular. Sacó con sumo cuidado una jeringuilla de una caja de cristal blindado, de larga y fina aguja, llena de un líquido algo viscoso y luminiscente de tono rojizo.

—Inclínela hacia delante. Necesito que deje lo más convexa posible la espalda para la punción. Y ni se le ocurra moverse —exhortó la pequeña pero enérgica mujer.

Derek obedeció.

—¡Ten cuidado!

La aludida resopló, molesta. Una vez eligió y palpó el espacio entre las apófisis espinosas, protuberancias óseas que protegen el canal medular, marcó un punto. Al doblar la espalda hacia delante, se desprotegía el conducto que cubría la médula, y se podía entrar con mayor facilidad. Con pulso firme y una destreza propia de la práctica, acercó la fina aguja a la región lumbar de la inconsciente espía.

El auricular chasqueó en el oído de Miles:

—Alfa, un helicóptero está despegando. El piloto salió a la azotea dando tumbos, sin dejar de mirar atrás. Es posible que huya de los objetivos.

Meditó unos segundos.

—No dejes que se vaya, Bravo. Aún no hemos terminado la operación y estamos en un punto delicado. Debemos dejar que sean ellos los que nos lleven al otro activo. Que lo capturen —dictaminó.

—Recibido. Corto.

Derek seguía el transcurso de la intervención con celo. Contuvo el aliento.

Como le pase algo te pego un tiro aquí mismo, maldita zorra, pensó tensando la mandíbula.

La aguja atravesó la piel y penetró entre las vértebras. Con precaución, Delta inyectó el contenido carmesí en la médula espinal de Jessica. Debía hacerlo de forma progresiva. Si lo hacía muy deprisa, podía matarla. Cuando la vio extraer la jeringuilla vacía, volvió a respirar con normalidad.

—Ya he terminado —afirmó la hosca mujer. Se cercioró de que las constantes vitales eran correctas y analizó los datos que estaban llegando a su terminal con los nuevos registros —. La configuración es adecuada y los nanotubos están respondiendo según las especificaciones. Bauhaus ya se ha fijado a los enlaces de la corteza cerebral. Fase dos en marcha.

—Bien, una buena noticia al fin —dijo Miles con cierto alivio.

La mujer limpió la zona afectada. Acto seguido la tumbaron lentamente.

La radio volvió a chasquear, sobresaltándolo:

—Alfa, se mueven. Regresan al piso franco.

¡Joder!

—Aún no, Bravo. Necesito al menos diez minutos.

—Recibido. Corto.

—¡Mierda! —bramó, clavó los ojos en la mujer e hizo un ademán con la cabeza —Nos vamos. ¡Eco, arranca! Hay que dejarla allí de nuevo. Luego ve a por el helicóptero. El plan se ha acelerado.

El vehículo se puso en marcha. Derek retiró los electrodos mientras Delta abría la membrana aislante del quirófano.

Dahl alzó la vista, refugiado tras la cobertura que le ofrecía el helicóptero. La puerta estaba a escasos metros, si lograba desviar la atención del tirador, podría alcanzarla y salir de aquella trampa.

Xiaoyan vio la duda dibujada en el semblante de August, cómo miraba una y otra vez a la puerta abierta y al prisionero, que permanecía encogido, temblando y apestando a miedo. Sin pensárselo dos veces, saltó de la cubierta y salvó, veloz, la distancia que le separaba. Se escondió en la esquina que le ofrecía el marco de la salida y aguardó.

Dahl se maldijo cuando la chica partió a correr, pero contra todo pronóstico, no escapó. Le hizo señas. Los disparos cesaron. Era probable que el francotirador estuviera moviéndose, cambiando su posición.

Si pudiera localizarlo…

—¿Es amigo tuyo? —preguntó el danés sujetando al prisionero por los hombros y empujándolo hacia la joven.

En lugar de responder, y aún con las manos esposadas atrás, se arrojó contra la muchacha con la intención de embestirla. Ella, girando sobre sí misma, le hizo una zancadilla y, con un rápido golpe en la base del cuello, dejó sin sentido al hombre, que cayó desplomado.

—Situación complicada. Francotirador. ¡Ven ya! —rugió August.

—¿Francotirador? ¿Qué demonios estás diciendo? Ya estoy llegando. Salid por la trasera, en menos de un minuto estoy ahí.

Aquel viaje cada vez le resultaba más inverosímil al italiano. Un tirador era un problema no previsto, y comenzó a sentir un hormigueo en la base del cráneo. Un leve temblor sacudió todo su cuerpo cuando comprendió la magnitud de aquellas palabras. Podría acceder a algún satélite, pero encontrar alguno que estuviera enfocando esa región a esa hora exacta sería casi un milagro, y en la furgoneta no disponía del equipo necesario para intentarlo siquiera. Aceleró.

Cuando abrió los ojos, todo estaba a oscuras. Era una oscuridad impenetrable, absoluta y densa, casi podía palparse. Entonces, un pequeño destello rojo cruzó todo su campo de visión. Tras el resplandor, una nebulosa empezó a expandirse, como una neblina que poco a poco se disolvía, y su visión terminó por aclararse. Estaba en la habitación. Aún guardaba en su memoria aquella fría y desalmada voz que había escuchado. El sufrimiento que llegó a sentir y toda aquella tortura despiadada y sin sentido… Durante esa breve fracción de tiempo logró conectar con Karl. No le sucedía desde que lo había perdido, meses atrás, en Venezuela.

Dios mío, ¿qué te han hecho?

Dahl estaba sentado junto a su cama, con el rostro serio y el ceño fruncido. Percibió un claro gesto de alivio al verla despertar, pero aquel bálsamo desapareció tan rápido como vino. Su gesto se arrugó, serio y disgustado.

—Tenemos que hablar de un par de cosas.

—¿Qué ha sucedido? ¿Encontrasteis algo?

—Sí. Tenemos a un prisionero que parece pertenecer al misterioso C.I.N. Sabremos dónde tienen a Fédermann, y Milo está delimitando la zona. Pero antes quería preguntarte otra cosa. Espero de ti sinceridad.

—¿Qué ocurre? —preguntó, aunque sospechaba qué sería.

—¿Por qué la chica te llamó Jessica Strauss?

Por un momento pensó en mentirle, en decirle que tal vez la habría confundido, no obstante, le pareció una excusa muy pobre. Y desde que había establecido aquel extraño vínculo con Karl, en París, algo dentro de ella la forzaba a cambiar su forma de actuar, a ser… mejor persona.

—Ya sabes la respuesta, Dahl.

—Jessica Strauss fue una traidora que vendió información clasificada a grupos extremistas y que murió en Ginebra el año pasado, después supe que había caído en una trampa —dijo.

—¿Cómo sabes eso? Esa sí que era información clasificada.

Él agachó la mirada y frunció el ceño.

—¿Recuerdas lo que pasó en El Cairo?

—Sí, por supuesto.

—Yo fui uno de los soldados que salieron de allí con vida. Vi, junto a nuestros superiores ya en la base, a una mujer de larga cabellera rubia que nos daba la espalda. Mostraba algunas heridas y se apoyaba en un bastón rudimentario. Le pregunté al sanitario que me atendía en aquel momento quién era ella. Me respondió con dos frases:

—Se llama Jessica Strauss. Gracias a ella volverás a casa, soldado.

» Indagué un poco y pedí algunos favores que me debían. Y aquí estamos. Pensaba que había muerto la que me salvó el pellejo, a mí y a otros tantos, y llevo casi todo ese tiempo trabajando con ella… contigo. Así que, gracias. ¿Qué probabilidades había de que el destino nos reuniera?

Por un instante se había asustado. Sonrió.

—El destino no, yo diría que la mano de Hans. Solo cumplía con mi deber, Dahl, tenía que rescatarlo. Aunque te confieso que ni siquiera sabía si saldríamos de allí con vida. En relación a la muerte de Strauss, fue necesaria fingirla para descubrir la implicación de mi supervisor con ellos. ¿Milo lo sabe?

—No, al menos eso creo. Y preferiría que siguiera así.

Se incorporó lentamente y quedó sentada en la cama. Sintió una leve molestia en la espalda y se frotó la zona, provocándose un ligero escozor. Cuando sus ojos se detuvieron en su pistola de dardos, el corazón le dio un vuelco. Ella no la había dejado allí.

¡Miles! ¡No fue un sueño!

—¡Náströnd!

—¿Qué? —preguntó el danés, levantándose de súbito.

—¡Han estado aquí!

2.008

Tras pasar toda la noche en el tren que salió de Lyon, un robusto revisor entró en el vagón, al alba, anunciando la llegada a la Estación Central de Ámsterdam. El orondo hombre, cuyo redondo y pálido rostro estaba encuadrado por una desaliñada melena rubia, se acercó a unos jóvenes que dormían la borrachera del día anterior y volvió a repetir el aviso a modo de cantinela.

—¡Ámsterdam!

A través del ventanal, los árboles pasaban veloces a medida que entrábamos en la ciudad. Siempre me gustó. Se respiraba calma y libertad, la gente parecía alegre, la feliz ignorancia…

Cuando bajé en la estación, la muchedumbre se agolpaba en los pasillos. Los murmullos incesantes, las risas y las charlas llenaban el aire mientras cruzaba las puertas de salida hacia la plaza. Doblé un poco la visera de la gorra, arqueándola, y me coloqué las gafas de sol, sujeté con firmeza la mochila sobre el hombro derecho y me encaminé hacia mi destino. Los tranvías pasaban ante mí, deteniéndose en algunas paradas para recoger y soltar gente. Miré a mí alrededor, todas aquellas personas tenían sus propias vidas, sus problemas y sus luchas diarias, ajenas a todo lo que estaba por acontecer. Eso lo sé bien. Cuando nuestra rutina se desmorona nos causa un efecto de desamparo, de pérdida de control. Yo lo aprendí por las malas, hace ya tiempo.

Un mensaje me despertó a las tres de la madrugada, dos días atrás. Las palabras de mi contacto no pudieron ser más crípticas: P. B. en marcha. Necesaria partida a Ámsterdam para más detalles. En realidad, no me decía nada, y cuando era tan enigmático, se trataba de algo importante.

Me vestí de acuerdo a nuestro protocolo anti-seguimiento, como yo solía llamarlo. Oficialmente, lo denominaban Protocolo de Camuflaje Urbano para la Distracción y/o Confusión del Enemigo. Demasiado largo y ridículo para mi gusto. Simplemente consistía en obligar al personal de campo a tener, entre otras cosas, un piso franco, lo más seguro posible, y guardar en su interior toda clase de prendas y disfraces. Desde tribus urbanas, mendigos, deportistas y sacerdotes, hasta ejecutivos y empresarios de alto nivel, según para qué situaciones y tareas.

Para Ámsterdam escogí algo anodino: pantalón vaquero, sudadera roja con capucha y el escudo del Ajax, un equipo de fútbol local, cosido en el pecho. La gorra, las gafas, unas zapatillas blancas de deporte y la mochila completaron el conjunto.

El olor de la marihuana empezó a impregnar el ambiente a medida que mis pasos me acercaban a los coffee shop. Nunca entenderé a la gente que enturbia su cerebro con esa basura, aunque también es cierto que esa gente vive ignorando lo que sucede en el mundo real, inmersos en sus problemas domésticos. En mi profesión no puedes permitirte el lujo del asueto. Si lo haces, bien podrías estar sentenciándote a ti mismo. Supongo que a veces pueda llegar a cansar, pero terminas acostumbrándote. Desde que me escapé del orfanato, me forcé a convertirme en un superviviente. Nadie me iba a ayudar, por lo que debía hacerlo yo mismo. Una vez, siendo un crío, escuché a alguien decir algo que se me quedó grabado a fuego en la memoria. Una simple frase que, aún hoy, guía mis pasos: la única mano que de verdad te ayuda, es la que tienes al final del brazo.

Pasé cerca del Museo Rembrandt, giré hacia el oeste, cruzando uno de los centenares de puentes que plagan Ámsterdam, y me encaminé a la Zuiderkerk, “la iglesia del Sur”. De un estilo renacentista, fue construida en el siglo XVII por Hendrick de Keyser, quien fue enterrado en ella a su muerte. Allí me esperaba el Padre Basilius Vossen, un anciano con cara de pocos amigos y la cabeza rasurada.

El interior de su despacho, en la sacristía, estaba lleno de ornamentos y simbología cristianos: crucifijos, cuadros de santos, estatuillas, todo muy recargado para mi gusto. En la intimidad, tras los pertinentes saludos y después de que el propio sacerdote activara un dispositivo anti-escuchas, sacó de un armario metálico, cerrado con llave, una carpeta bastante gruesa repleta de fajos de papeles. La sostuvo en su regazo.

—Te muestro esto por orden de H. Parece ser que ya estás preparado y tienes los méritos suficientes para involucrarte en la causa, pero antes debo ponerte en antecedentes —empezó diciendo tras aclararse la garganta —. En mil novecientos cuarenta y dos se intentó acceder a la Cámara excavando desde el norte a través de una red de túneles naturales.

—Sí, conozco la historia. Se pensaba que el hielo haría más fácil entrar desde abajo, pero si no recuerdo mal, aquello acabó en desastre cuando se produjo un derrumbamiento, sepultando al equipo completo —hasta ese día pensaba que había sido así. No pude estar más errado, aunque era de suponer.

—Sí, y no. Murieron tres de los siete, si bien tuvo que mantenerse en secreto para ocultar el verdadero hallazgo, H decretó que los cuatro restantes se encargaran de analizar y catalogar para su estudio todos los descubrimientos. Eso significaba un destino permanente en las instalaciones que se montaron allí. Sobre todo, por la amenaza de La Mano, acechando y buscando la forma de recuperar lo que una vez fue suyo.

—La Mano de Odín eran siervos, y aceptaban de buen grado su papel de esclavos sumisos. Náströnd se creó para romper las cadenas, luchamos con celo y vencimos. De todas formas, fue buena idea disponer un destacamento permanente allí —dije, tensando la mandíbula, callándome lo que en realidad pensaba: la idea original de Náströnd era liberar a la Humanidad, y liderarla hacia un futuro esperanzador, pero esa idea se pervirtió, violada por la codicia y el egoísmo del Ser Humano —. Tuvo que ser importante.

En la mitología escandinava, Náströnd era el nombre que recibía una playa de Helheim, donde iban a parar los condenados. Se decía que con sus fluidos alimentaban a Nidhogg, la gran bestia. La creación del culto se originó en una época oscura llena de misticismo y supersticiones. Un acto de rebeldía que acabó en una cruenta guerra, logrando romper las cadenas de la sumisión.

—Así es. Ya imaginas lo que implica.

—Sí.

Lo sabía: máxima discreción. Probablemente no lo supiera más que un puñado de personas, como la gran mayoría de nuestros proyectos. Todo estaba compartimentado. Era una manera de evitar filtraciones, y si las había, el daño sería mínimo. No existe la seguridad completa, por lo que hay que extremar precauciones.

—Hallaron una enorme cámara subterránea sin aparente forma de salir o entrar desde otro punto, salvo el que hicimos para acceder. En esta estancia descubrieron varios recipientes de metal con artefactos que fueron totalmente desconocidos para los hermanos de entonces.

—¿Qué quiere decir?

El Padre Basilius me mostró una fotografía reciente en color de lo que parecía ser un bloque cilíndrico plateado, rodeado de algo similar a un fino cable que formaba una elipse en torno a la pieza. Los extremos tenían un corte almenado. En el centro del cilindro, tres pequeños pilotos permanecían encendidos, emitiendo una leve luz roja.

—¿Qué es esto?

—Algo en lo que se lleva trabajando muchos años, y parte de sus componentes salieron de uno de aquellos hallazgos. Este fragmento de muestra mide una mil millonésima parte de un metro.

No podía creer lo que me estaba exponiendo.

—Explíquese.

—¿Sabes algo de mecánica cuántica? ¿Nanotecnología?

—No.

—Este dossier te ayudará a comprender lo que tenemos entre manos —explicó tendiéndome la carpeta. La abrí y eché un vistazo. El primer párrafo ya me sonaba a chino.

—¿Física de los semiconductores? ¿Autoensamblaje molecular? ¿Qué diablos es esto?

—Cuando lo estudies bien, comprobarás las grandes utilidades que tiene y tú mismo te implicarás en ello. Pero para empezar este trabajo necesitamos algo primero, algo que es indispensable para el correcto y completo desarrollo de Bauhaus. Denominado así por H, es un proyecto avanzado que se va implantando de forma progresiva, a medida que se va integrando en el cerebro del sujeto.

—¿A qué demonios se refiere?

—Lo que siempre se ha buscado, amigo mío, el control es fundamental para lograr nuestros objetivos. Verás, hace un tiempo, un científico ruso que trabajaba para nosotros, el doctor Sergei Daschenko, desarrolló un tipo de aleación que permitirá a Bauhaus enlazarse en la corteza cerebral sin dañar al anfitrión. No voy a aburrirte con detalles técnicos, teniendo en cuenta tu labor con nosotros —su tono de burla y menosprecio me irritó, como si fuera un vulgar matón, sin embargo, él tampoco conocía en realidad el alcance de mi labor, así que lo dejé estar. Sonreí para mis adentros.

» Solo necesitas saber que nos ha traicionado. Hemos sabido por uno de nuestros activos en Langley que Daschenko planea reunirse con un operativo de la CIA y viajar a Estados Unidos de incógnito. Eso significa que ya ha establecido contacto con ellos, o como mínimo, se han acercado a él y no lo ha notificado a Control y Seguridad. Dentro de cuatro días hay una recepción en el Kremlin de Moscú, aprovechará la ocasión para huir y refugiarse en el continente americano. Este agente tiene en su poder una tarjeta-llave que le permitirá acceder a la habitación del desertor y poner bajo su custodia tanto al hombre como a su trabajo. Y tenemos que impedirlo como sea.

—¿Cuál es el plan?

—Es sencillo, debes evitar que Daschenko escape, recuperar los planos y los análisis del proyecto y corromper cualquier información que puedan tener.

—¿Y el operativo americano?

—Eso es cosa tuya. H afirmó que eras bastante creativo. Leí el informe de Beirut, y si es cierto, esto debería ser un paseo.

—Para ese trabajo tuve casi un mes de planificación. Lo que me pide no es precisamente un paseo —por cómo me miraba, casi esperaba que le respondiera de esta forma. Ya me tachaba de fracasado e irresponsable sin conocerme siquiera. No iba a permitírselo —. Pero, ¿qué es la vida sin riesgo?

Entrecerró los ojos, intentado adivinar mis intenciones. No dejé de mostrarle una sutil sonrisa.

—Me gusta tu optimismo. Ahora, una vez resuelto ese asunto, hay que tratar otro tema: Bauhaus.

—Ilumíneme.

Cuando salí de allí, lo hice sumido en mis propias reflexiones, algo asustado. Sabía que muchos de nuestros planes e investigaciones rayaban lo moral, y a veces lo sobrepasaban, pero ¿esto? No podía creerlo. Lo que me había contado el Padre Vossen no eran más que ínfulas de grandeza de H, su deseo de dominio era pretencioso y peligroso. Y todo comenzaría en Moscú. Este asunto era demasiado importante como para que otro lo realizara. Debía ser yo si quería que todo saliera bien.

Lo primero sería localizar al enlace de la CIA. Para ello contaba con una red de aliados bastante extensa, a parte de los activos que la propia organización tenía repartidas por las principales agencias de inteligencia. Lo complicado, una vez capturado, sería interrogarlo. No me iba a resultar fácil, así que reprimí las náuseas que me entraron al reflexionar lo que en realidad necesitaba usar. Nunca me gustó ese método, jugar con el cerebro de la gente. Personalmente prefiero otros, pero no había tiempo. Náströnd tiene en su arsenal un gran número de drogas que me ayudarán a sacarle toda la información que requiero. Después de conseguir la tarjeta-llave, me pondré en contacto con Amir. Ese cabrón iraní me proporcionará la distracción necesaria, solo tendría que filtrar la futura actuación del bastardo yihadista por los canales adecuados y mataré dos pájaros de un tiro. Tenía mucho que hacer y solo me daban un par de días de margen. Terminó el tiempo de ocio. Me aprovisioné de mi nuevo atuendo, simularía ser un ruso que regresa a la Madre Patria. Y me puse en contacto con un viejo amigo, Boris, pues necesitaba un lugar seguro donde poder trabajar y descansar. Había que tomar la iniciativa y disponerlo todo con precisión. Como me dijo hace unos años un operativo del SVR, el servicio de inteligencia ruso, durante mi estancia en San Petersburgo:

—La clave radica en el detalle, tovarich.

Para ello tuve que resignarme a sacar la artillería pesada, una identidad nueva que fui construyendo poco a poco a lo largo de los años, con los contactos, la influencia y los recursos necesarios para acometer la idea que estaba fraguando mi frenética cabeza. Todo aquel asunto me había despertado de una forma que nunca imaginé. No obstante, Bauhaus tendría que esperar, por el momento.

Ahora necesitaba a Derek Miles.

21 de febrero de 2.012

1

Amanecía. Tras pasarse varias horas interrogando al piloto, Dahl salió del baño, con los nudillos sangrando y un gesto colérico en su pétreo rostro.

—Les tiene más miedo a ellos. Dijo algo de un patrocinador paranoico, nada más —profirió cerrando de un portazo.

—Ya tenemos el lugar, ¿a qué esperamos? —se quejó Milo.

—Entraríamos a ciegas, Bacci —August lo miró ceñudo, maldiciendo para sus adentros.

—Sin saber de cuantos efectivos disponen, o tipos de defensas, sería un suicidio —intervino Jess, apoyando al danés.

Ya estaban acercándose. Podía sentirlo con fuerza, y no iba a estropearlo por la impaciencia del informático italiano. Debía pensar otro modo, pero en aquel momento apenas le quedaba tiempo y no tenían recursos suficientes. ¿Quién sabía cuánto iba a aguantar Karl aquel tormento? No quería infringir más dolor del necesario, a no ser que no le dejara otra opción. Aunque a Fédermann no le dieron ninguna.

Xiaoyan colocó una mano con suavidad en el brazo de Viviane.

—Yo puedo averiguar lo que sabe —dijo, tímida.

La mujer miró a la muchacha con el entrecejo fruncido.

—¿Cómo?

Dahl se cruzó de brazos. Milo chasqueó la lengua con desprecio.

—En mi país crece una planta con unas características peculiares, y mezclada con algo más, se consiguen unos efectos bastante… potentes —expuso, se agachó y extrajo de su bota una fina y pequeña estaca de madera envuelta en una funda impermeable. Dahl se ruborizó, la había registrado a fondo y no la había visto.

—Se acabaron las contemplaciones. Está bien, dame la información que necesito, o lo que recogeremos de Xao Feng será su cadáver, en el mejor de los casos —utilizó el nombre chino de Karl, con la intención de influir aún más en la chica. El gesto sombrío que provocó en ella se lo confirmó.

—¿Ahora creemos en brujerías chinas? —bufó Bacci.

—No es brujería —dijo la adolescente, el brillo de la furia asomaba en sus ojos oscuros. Reprimió las ganas de mostrarle lo que una planta neurotóxica podía hacerle a una persona.

—¿Qué harás en realidad con eso? —preguntó Dahl.

Xiaoyan sacó su pañuelo negro, se cubrió nariz y boca y abrió la puerta. El piloto estaba sentado en el suelo, encima de un charco de su propia sangre, y esposado de la misma forma que la encadenaron a ella. La cara, hinchada y sangrando por los numerosos cortes que los puños de August habían dejado impresos en ella, apenas podía reconocerla. El pobre desgraciado levantó la vista e intentó reír, pero cualquier movimiento le causaba latigazos por toda la cabeza.

—¿Qué, cabrón? ¿Ahora le toca a la puta amarilla? —escupió —¡No os diré nada!

La muchacha se acercó a él y sujetó su corta cabellera, tirando y obligándolo a levantar la barbilla, acto seguido y con un veloz e imperceptible movimiento, clavó la punta de la estaca en el cuello del rehén.

—¡Maldita zorra de mier…! —su propio alarido cortó las maldiciones que brotaban de su boca —¡Me quema! ¡Me quema!

Sus ojos se pusieron vidriosos y amarillentos, las venas se hincharon, todo su cuerpo empezó a convulsionar. Y un segundo después se quedó inmóvil. La cabeza cayó a un lado, y de su boca, torcida en un rictus de pavor, empezó a emanar un lastimero gemido.

—Puedes preguntar, August Dahl —dijo la joven asiática dando un paso atrás.

—Quiero saber el número de efectivos del C.I.N, defensas exteriores, el protocolo de emergencias… Cuéntamelo todo.

El piloto, con la mirada ausente, comenzó a hablar con voz neutra y pastosa:

—El C.I.N es un recinto grande, veintidós kilómetros cuadrados de terreno nevado, separado del resto del mundo por una valla electrificada de tres metros. Un segundo cerco, formado… por un muro interior de cinco… metros de altura y alejado de la misma valla por otra decena más de metros, conforma el Perímetro de Seguridad Externa. Un edificio de guardia situado junto… al pórtico principal hace de centro neurálgico… de las ocho torretas artilladas que están… distribuidas rodeando el recinto y de las patrullas que, tanto fuera… como dentro, mantienen una estricta vigilancia. Desde… la entrada, el camino asciende casi quinientos metros serpenteando hasta el segundo control, y de ahí a las instalaciones propiamente dichas, donde se alzan tres edificios unidos por pasarelas a diversas alturas, constituyendo un triángulo. En el centro de este hay una plataforma de helicópteros. Consta de unos treinta miembros del personal científico y técnico y treinta y cinco hombres y mujeres del área de seguridad. Está dirigido por el Doctor Manfred Zullberg y su protocolo para emergencias…

Strauss escuchó pensativa.

Manfred Zullberg… Manzul, reflexionó, recordando el último pensamiento de Karl.

Aquello era un problema. ¿Qué demonios tendrían allí para requerir semejante fuerza de seguridad? ¿Cómo entrar, rescatar a un prisionero y salir de allí con vida? Su estado de ánimo se estaba viniendo abajo a cada segundo. Y luego estaba lo de Náströnd. Ahora no tenía duda alguna, Miles había estado allí. ¿Qué pretendía? El tiempo se les echaba encima y se sentía perdida. Demasiadas variables en el aire y nada a lo que agarrarse. Como si fuera una marioneta en un macabro juego oculto de poder y control.

Dahl reflexionó sobre lo que estaba oyendo.

Va a ser un suicidio, pensó.

—¿Realmente es vital que rescatemos a ese tipo? Lo veo todo muy jodido —intervino Milo, pesimista como siempre.

—Ya es tarde para echarse atrás —respondió Jess, intentando dilucidar cómo demonios iban a entrar.

—¿Ah, sí? ¿Y eso por qué?

—Porque lo digo yo —zanjó August.

—Es una maldita ratonera —volvió a quejarse Bacci, se giró a la pantalla de su ordenador y se enfrascó de nuevo en su trabajo, era inútil discutir con Dahl —. Si pudiera dejarlos sordos y ciegos, aunque sea durante unos minutos…

Al escuchar sus palabras, una idea empezó a revolotear en la cabeza del danés.

—Creo que sé cómo podemos hacerlo. Lo primero que hay que hacer es buscar un modo de transporte.

—¿Qué planeas, Dahl? —preguntó ella.

Él sonrió, taimado. Nunca lo hacía.

—Debes establecer contacto con Hans. Sí, o sí, necesitamos su ayuda si queremos tener algunas posibilidades de éxito. Milo, ¿sabes algo del GLONASS?

—Claro. Es el Sistema Global de Navegación por Satélite, desarrollado por la Unión Soviética a comienzos de la década de los ochenta. Es la contrapartida rusa del GPS americano. Son unos treinta satélites, que por si no lo sabías, los controla el Ministerio de Defensa ruso.

—Solo me interesa uno en particular —respondió —, y confío en tu habilidad para pasar desapercibido.

Strauss empezó a vislumbrar la totalidad de su plan. Xiaoyan los miraba con curiosidad, sin comprender qué los retenía tanto. Empezó a impacientarse, pues no le quedaba mucho tiempo. A pesar de que unas ganas irrefrenables de marcharse sacudieron todo su cuerpo, supo que no tendría ninguna posibilidad contra todo un cuerpo de seguridad, que no dudaría en meterle una bala en la cabeza antes de preguntar quién era o qué hacía allí. Tensó la mandíbula, impotente.

Xia, aguanta por favor, pronto te llevaré a tu hijo, pensó entristecida. Sus pensamientos la llevaron de vuelta a China, a la austera habitación donde, postrada en su camastro, una moribunda mujer aguardaba en sus últimos momentos.

2

El doctor Zullberg se hallaba en su despacho, con el ceño fruncido y la vista clavada en la figura que bajaba del helicóptero y se encaminaba a la puerta de acceso.

¿Qué demonios hace aquí?

Cuando aquel hombre llamó, avisando de su llegada, un escalofrío le recorrió la médula. Aún era pronto, no había concluido su trabajo. Y si venía para que acelerara el proceso, se iba a ir decepcionado. En un proyecto de tal envergadura había que ir sobre seguro, y no iba a arriesgar la vida de Siete más de lo necesario. A pesar de que le había provisto de su sujeto más preciado, tendría que irse con las manos vacías. Además, Manfred Zullberg no acataba órdenes, las daba.

El sonido de una llamada lo devolvió a la realidad:

—Doctor, el patrocinador está aquí —era Kristoff, y su voz se le notaba tensa. No era para menos, el patrocinador, como le había llamado su jefe de seguridad, le daba muy mala espina. Desde el principio había algo en aquel tipo que le provocaba una ligera aversión, pero lo que tenía entre manos era demasiado llamativo y atrayente para no involucrarse.

—Que pase —respondió.

Acabemos con esto de una maldita vez.

La puerta se abrió y el recién llegado se sacudió de forma sutil la larga gabardina negra que cubría su indumentaria, de igual color. Derek sonrió, afable.

—¡Hace un frío de mil demonios, doctor! Costará acostumbrarse, ¿no? —exclamó frotándose las enguantadas manos.

Zullberg suspiró molesto por aquel amistoso e inútil intento de comenzar una conversación irrelevante. Resolvió ir al grano. Quería quitarse de encima cuanto antes al intruso para reanudar las pruebas.

—¿A qué viene? Quedamos en que le avisaría cuando consiguiera resultados concluyentes. Estoy muy ocupado.

—Directo al grano, ¿eh? Me gusta. Quiero ver por mí mismo cómo va Lázaro. Cuando me convenza de que vamos por buen camino, le dejaré tranquilo. Tengo que hacer un viaje a Berlín.

—Las prisas nunca fueron grandes consejeras, ¿sabe lo que significa eso, señor Miles?

—Lo sé, mi querido amigo. Ahora deme una buena noticia. Bauhaus ha entrado en fase dos en el sujeto alfa. No hubo alternativa, empezaba a sobrecargarse —explicó Derek.

—Pensaba que sería más tiempo.

—De tres a cinco meses, según la fisiología de quien se esté estudiando.

—En el sujeto beta aún no se ha arraigado del todo. Mire —Zullberg se acercó a su ordenador y giró la pantalla.

Buscó entre los múltiples iconos que se destacaban sobre un fondo de estrellas y localizó una carpeta. La ventana que se abrió contenía a su vez un sinfín de subcarpetas.

—Aquí está, Lázaro. Aún queda por indagar y experimentar, pero los datos son esperanzadores. Hasta ahora he logrado aislar la frecuencia de entrada y cambiar algunas subrutinas —extrajo un archivo mostrando algunas gráficas.

—¿Qué hay de los protocolos de seguridad?

—No saben nada, no se preocupe. Hemos tenido mucha precaución y siempre que hicimos una nueva intervención nos aseguramos que el inhibidor de frecuencias trabajase a un doscientos por cien de su capacidad.

—Usted no lo entiende. Si se da el caso de que descubran lo que tenemos entre manos, será lo último que hagamos en esta vida.

—Le repito lo dicho, todo está en orden —bufó Zullberg. Habían tenido problemas y algunos fallos técnicos debido al frío, pero a ojos vista, aquel hombre era un absoluto paranoico y no quería que se preocupara más de lo necesario.

Y no se iría de aquí nunca, pensó.

—Me fiaré, ahora cuénteme algo más.

—Como le iba diciendo, estos pequeños cambios permitirán a Lázaro acceder con mayor frecuencia a los procesos sinápticos de Bauhaus. Una vez adaptado, frenará su expansión y bloqueará cualquier acceso externo.

—¿Y detendrá la fase cinco? —preguntó, estudiando la pantalla.

—En teoría sí. Estabilizará los enlaces neuronales y cortará cualquier nuevo intento de actualización posterior a su implantación. Para que lo entienda, generará un microcampo, similar a una de Jaula de Faraday, que lo aislará. El sistema límbico del sujeto quedará indemne.

—Eso sí que son grandes noticias, doctor. ¡Está haciendo un trabajo formidable!

—Por eso es vital evitar estas distracciones, señor Miles. He de proseguir.

Derek sonrió. Había avanzado más de lo que suponía. Se estaba llamando demasiado la atención, y no podía permitir que se supiera en lo que estaba metido. Lázaro era muy importante y peligroso como para que cayera en las manos inadecuadas. Solo tendría que llevárselo a su hombre de Budapest, y Lázaro estaría terminado. Aquellos meses de trabajo empezaban a dar sus frutos. Pero antes de zanjar el asunto, necesitaba hacer algo primero.

—Quiero ver al sujeto beta.

Molesto por la continua pérdida de su valioso tiempo, el doctor accedió a las cámaras que cubrían el área de contención.

¡Dios mío!, pensó Miles al verlo. Su rostro imperturbable no mostró ningún signo de la repulsión que sintió en aquel momento. De ahí la necesidad de los dos sujetos. Poco le importaba lo que pudiera pasarle a Fédermann, aun así, aquello era inhumano.

—¿Era necesaria esta tortura? —quiso saber, intentando sonar lo más indiferente posible —Está hecho un asco.

Agradeció no haber cedido a sus exigencias y haberle entregado a Strauss también. Imaginársela en aquel estado le hizo sentir náuseas.

—Esa tortura, como la llama, era inevitable. Había que desestabilizar a Bauhaus para poder acceder a él y reeditar su programación interna. Y antes de que saque conclusiones erróneas, la gran mayoría de las pruebas y los ensayos eran de carácter psicológico e interno. Las heridas que ve fueron auto-infringidas. Tuvimos que arreglarle los dedos, se partió todos los de la mano derecha, y lo detuvimos antes de que empezara a arrancarse los de la izquierda a dentelladas. El implante externo que tiene en la cabeza está conectado directamente a su sistema nervioso, me permite acceder con mayor facilidad.

Karl estaba postrado en una superficie metálica, sujeto a ella con firmeza mediante el grueso correaje por la frente, cintura, muñecas y tobillos. Le habían afeitado la cabeza y le habían injertado una pieza circular de metal sobre la sien derecha. Unos finos cables la conectaban a una máquina que estaba anclada en una pared. Unas profundas y oscuras ojeras le daban un aspecto cadavérico. Había adelgazado al menos quince o veinte kilos, dejando una piel pegada a los huesos que acentuaba unas venas hinchadas. Numerosos cortes y moratones recorrían su rostro dormido. En los brazos vio marcas de mordiscos, en algunas aún quedaban restos de sangre seca.

Esto tiene que acabar ahora, pensó Derek.

De forma sutil, Miles metió una mano en el interior de la gabardina. Cuando se giró, la pistola con silenciador que empuñaba zumbó una vez. La cara de confusión del científico se llenó de miedo e ira al sentir el impacto. Se llevó los dedos al estómago. Una mancha escarlata empezó a extenderse por su pulcra camisa.

—¡Maldito hijo de puta! ¡Te…teníamos un trato! ¡Kristoff! —gritó, abalanzándose sobre Derek.

—Kristoff no va a venir, lo siento. Y he decidido quedarme con los dos —replicó el agente de Náströnd.

Un segundo disparo destrozó la rótula derecha de Zullberg, lo hizo desequilibrarse y caer al suelo, chillando de dolor. Con una violenta patada en la mandíbula, Derek dejó al moribundo sin sentido y desangrándose.

Te mataría, pero esa tarea debe recaer en otro.

Veloz, se acercó a la terminal y descargó toda la información de Lázaro en un dispositivo de almacenaje de datos que trajo consigo.

—Bravo, Delta, luz verde —dijo.

—Recibido, Alfa.

—Recibido.

—Eco, limpia la entrada, nos vamos. No tardarán mucho en venir.

—Recibido.

Las voces de confirmación que llegaron a su auricular precedieron a las primeras explosiones exteriores. Mandaría todo aquello al infierno.

Y ahora, a terminar el trabajo.

Tecleó una serie de comandos en la terminal y abrió el área de contención. Acto seguido se dirigió hacia allí.

—Alfa, se acerca un helicóptero. Vanguardia afirma que estarán aquí en diez, quince minutos a lo sumo.

—Recibido, Bravo. Eco, prepara la carga.

¡Mierda!, debía cambiar el plan, aunque no le gustase. Todo se estaba acelerando.

3

Ellas fueron las primeras en salir de Tromso. Cuando abandonaron la ciudad, un sentimiento esperanzador la agitó por dentro. Frente a ella, y sobre el oscuro horizonte, se alzaba la Vía Láctea, como un magnífico e infinito sendero de luces y nebulosas que desaparecía en la lejanía, presagiando un feliz desenlace. Al menos, ella lo deseaba con fervor.

A medida que se iban alejando, una electrizante sensación comenzó a acrecentarse en su interior. Un leve zumbido sacudió su sistema nervioso. Conocía esa sensación, aunque hacía tiempo que no la apreciaba. Karl estaba allí, en algún lugar. Podía sentirlo.

Algo había cambiado: el malestar de su cabeza había desaparecido, y una claridad mental como nunca había sentido dispersó la niebla de confusión que dificultaba sus pasos.

No le resultó difícil convencer a Hans para que les facilitara el helicóptero en el que viajaban, y cuando le comunicó el incidente con Náströnd, envió una escolta con ellos. Excesivo, pero tal y como le dijo él, era probable que estuvieran esperando a reunirlos a los dos para actuar. Y prefería pecar de precavido. No tenían ni remota idea de lo que planeaban, pero en cuanto pusieran a buen recaudo a Karl, iba a averiguarlo.

Milo permanecía en el puesto móvil, enfrascado en sus monitores. Desde que Viviane les había alertado que el piso franco podía estar comprometido, limpió todo y decidió que estaría más seguro en la furgoneta. Varias cámaras del tamaño de un botón, estratégicamente situadas, controlaban todo el exterior del vehículo, estacionado en una solitaria y gélida avenida.

El informático insertó en uno de los puertos un pequeño pendrive, y tras aguardar unos segundos, rebuscó entre las innumerables carpetas de archivos que llenaban la pantalla.

—De acuerdo, Dahl, busquemos tu satélite —dijo para sí.

Fue antes de llegar cuando August constató que algo iba mal. Varias columnas de humo negro ascendían hacia el cielo nocturno, y el insistente sonido de las alarmas se fue haciendo más fuerte a medida que se acercaban al recinto. Siguiendo el plan inicial, descendieron a varios kilómetros de la valla exterior del complejo. Bacci daría la señal cuando el satélite estuviera en posición, controlando cada metro del C.I.N. Cuando eso pasara, Strauss ya debía estar en posición.

Junto con el helicóptero y la escolta, Hans había dispuesto un equipo completo, el uniforme de camuflaje de alta montaña, moteado en blanco y varios matices de grises, llevaba el correaje con anclajes de seguridad y un arnés de escalada. Dahl y los soldados asignados, divididos en dos grupos, montarían sendas distracciones en puntos lo más alejados de Viviane todo lo posible. La tarea de ella era la más difícil, pues no solo tenía que infiltrarse en aquella base dejada de la mano de Dios, sino orientarse dentro y rescatar a Karl mientras los equipos mantenían ocupadas a las fuerzas de seguridad del C.I.N, y con la única ayuda de una adolescente asustada y fuera de lugar.

Mientras avanzaban con cautela, agachadas, un costoso paso detrás de otro a través de la nieve, Strauss tuvo un funesto presentimiento. Algo dentro de ella la instaba a detenerse, un estremecimiento acuciante le gritaba desde lo más profundo de su ser que se diera media vuelta y corriera lo más lejos posible. La espeluznante atmósfera que impregnaba cada poro de su piel hizo crecer un temor oscuro y visceral. Entonces vio el agujero en la valla, el humo denso, los chispazos de electricidad… y el primer cadáver.

Se le cortó la respiración de súbito, y todo hálito de esperanza que luchaba por resistir se vio reducido a un lamento silencioso lleno de angustia. Pero aquella pequeña luz que se negaba a morir, la voz que le decía que todo saldría bien, le hizo sentir, al menos durante un instante, una electrizante sensación ya conocida.

¡Karl!

«¿Jess…? ¿Eres tú?»

¡Soy yo! ¡Estoy aquí, aguanta un poco más!

«¡No! ¡Huye! ¡Son ellos!»

Una imagen vaga de Miles se dibujó en su mente, inyectándole algo a Karl en el pecho. Una repentina descarga de adrenalina puso en tensión todo su organismo. Hizo rechinar los dientes y saltó hacia adelante, alimentada por una furia que no quiso controlar.

¡Derek, maldito cabrón!

Se acercó al cadáver cuando una fuerte detonación dentro del complejo lanzó hacia el cielo nocturno una brillante deflagración. Una lluvia de cascotes y vigas al rojo cayeron con estruendo. Xiaoyan señaló un punto en el interior. Otros tres cuerpos yacían, chamuscados, cerca de uno de los edificios, que presentaba una de las paredes agujereada por completo. Algunos disparos se escucharon, algo apagados, en algún lugar del recinto. O debajo de él.

—Copenhague, aquí Ruiseñor. Zona caliente. Repito, zona caliente. Retira a Halcón. Vanguardia en movimiento.

—Recibido. Cubrimos flancos. Halcón trasladándose a punto de extracción delta.

—Recibido. Corto —Jess echó un vistazo al primer cadáver. Tres agujeros de bala: dos en el pecho y uno en la frente, a quemarropa. Un trabajo de profesionales.

Comprobó su Beretta y le hizo una señal a Xiaoyan, que permanecía atónita ante aquel desastroso panorama. Un susurrante gemido escapó de sus labios. Temblaba de miedo.

—Tranquila —intentó calmarla —. Pondremos a salvo a Karl. Confía en mí. Ahora, en marcha.

Contagiada por su arrojo, la muchacha asintió y la siguió al interior del C.I.N.

Aquel lugar era, o había sido, un caótico campo de batalla. Todas las estructuras estaban dañadas y había cuerpos por todas partes. Pero lo más importante era que no había llegado tarde. Algo dentro de ella le decía que Xao Feng seguía con vida, y el brillo que Strauss tenía en los ojos le hizo creerlo aún con mayor firmeza.

Jessica volvió a comprobar el arma, la adolescente desenvainó la afilada hoja, y avanzaron con absoluta determinación.

Voy a sacarte de esta, Karl. Aguanta, por favor.

Ascendieron hasta media ladera cuando vieron parte del muro interior desmoronado y convertido en montículos de escombros. Los bordes de la pared que permanecía en pie estaba cristalizada, producto de un calor intenso. Una a cada lado de la abertura, comprobaron que no había nadie antes de proseguir. Entre los edificios, pudieron discernir una pista de aterrizaje, vacía.

—Ruiseñor, aquí Móvil Uno —era Milo a través de su auricular —, las lecturas indican señales térmicas en el edificio situado al este de tu posición. Extrema la precaución. Una de esas señales se aleja hacia el norte, y se mueve deprisa.

—Recibido. Entramos —respondió —. Comprueba el sistema de comunicaciones, a ver si puedes sacar algo sobre el objetivo.

—Estoy en ello. Móvil Uno, corto.

4

Una fuerte explosión lo despertó repentinamente. El dolor volvió y, con él, los recuerdos de los últimos momentos de consciencia. Una ira irrefrenable le devolvió algo de su anterior energía. Se arrastró hacia su mesa. Aún podía decir su última palabra antes de que fuera demasiado tarde, todavía podía disfrutar de una pequeña venganza si lograba llegar a su terminal. Les enviaría a ellos aquella última conversación, grabada por el sistema de vigilancia de su propio despacho. Tenía que llegar. Luchaba con todas sus fuerzas contra el desfallecimiento y el terrible dolor. Su vista se nublaba, empezó a temblar: frío, sudoración, tensión baja… Sabía lo que eso significaba, y no le quedaba mucho tiempo.

La puerta se abrió de pronto y su rostro macilento perdió más color. Una figura siniestra y oscura se recortaba en el marco de la entrada. Unos ojos encolerizados reflejaban el brillo escarlata de las luces de emergencia, unos ojos que irradiaban una furia primitiva, un odio acérrimo que hacía temblar levemente aquel cuerpo cargado de ira y sufrimiento.

Dio un paso.

El doctor apoyó su espalda en una de las patas de la mesa y se quedó mirando fijamente.

—¿Sie…Siete? —logró articular.

La figura no habló. Dio otro paso.

De su cabeza colgaban unos finos cables que goteaban una sangre amarillenta sobre la frágil ropa hospitalaria que apenas lo cubría.

La histeria se apoderó de Zullberg y chilló, sucumbiendo al terror:

—¡Teníamos que hacerlo! ¡¿Es que no lo entiendes?! ¡Era la única forma de detenerlo! ¡No podemos dejar suelto a Bauhaus! ¡Sería el fin de la raza humana! —aterrado, trató de levantarse, en vano. Las fuerzas le abandonaban.

—Ella ya está aquí. No dejaré que le hagas lo mismo. No le tocarás un solo pelo —su voz ronca escapó de sus agrietados y resecos labios, llena de rencor —, a nadie, nunca más.

Avanzó de forma pausada. Olía el terror que emanaba del científico al sentirse en las puertas de la muerte. Con una velocidad sorprendente, Siete se abalanzó sobre él y sujetó con fuerza su cabeza. Sin decir una sola palabra, hundió los pulgares en las cuencas oculares, reventándole los ojos. Acto seguido, con un rápido movimiento, le partió el cuello.

Karl se quedó sentado junto al cuerpo, observando aquella cara que tantas veces venía a sus pesadillas.

—Te he vencido, maldito psicópata —profirió.

Una sonrisa empezó a dibujarse en su cara, una sonrisa que poco a poco se fue transformando en una carcajada nerviosa. Esa risa fue apagándose lentamente, hasta ser un aullante gemido, y luego un llanto. Los efectos de la adrenalina, que Miles le había inyectado tras liberarlo de sus correas, estaban finalizando. Se miró sus brazos, las heridas y las marcas de sus propios dientes. Vio su rostro reflejado en un cristal, demacrado, lleno de cicatrices, con aquella cosa clavada en el cráneo. La zona que rodeaba al implante externo estaba enrojecida y supuraba. No podía creerse que ese reflejo era él mismo, una visión retorcida de lo que una vez fue.

No, no era posible que pudiera haber escapado. ¿Por qué habría soñado con aquel americano, Derek? ¿Por qué no Jessica Strauss? Tal vez su mente ya estaba destrozada, creando quimeras de la nada. Era imposible huir, él lo sabía muy bien. Sin embargo, percibió a la mujer. Estaba cerca. Aún podía sentirla. ¿Sería también una ilusión que atestiguaba la locura de la que era presa?

—Esto es un sueño, una alucinación… Aún estoy allí, ¿verdad? —le preguntó al cadáver.

Las lágrimas bañaron de nuevo su pálido semblante, su cuerpo comenzó a temblar.

Gritó hasta quedarse sin voz.

Todo empezó a darle vueltas mientras caía a un abismo oscuro y tenebroso. Y cayó desplomado junto a Zullberg.

5

Xiaoyan se movía con una facilidad asombrosa. Corría en su flanco derecho, ligeramente agachada y empuñando su arma de tal forma que la parte roma de la hoja descansara sobre su hombro. Se parapetaron tras los restos de una pared cuando un disparo resonó con estrépito. El proyectil impactó a escasos metros de ellas. Jess inspiró profundamente y salió de su cobertura. Debía localizarlo. Dando rápidas zancadas, se lanzó sobre una pila de escombros. Otro disparo. Trepó y se arrojó detrás del montículo segundos antes de que la bala diera junto a sus pies.

—Francotirador —susurró.

No estaba lejos. Había visto el destello del cañón.

—Setecientos metros para llegar, Ruiseñor —era Dahl, a través del comunicador.

Situado en una de las pasarelas que conectaban los distintos edificios, a unos siete u ocho metros de altura, el tirador cubría tres cuartas partes de su cuerpo tras una chapa metálica, colocada en la misma barandilla.

Desde su posición, Strauss dudó que pudiera acertarle con la poca visibilidad y el viento gélido que soplaba con violencia en aquel lugar remoto. Buscó una forma alternativa de sobrepasar aquel obstáculo cuando se percató de la súbita desaparición de su misteriosa y joven acompañante. Durante unos segundos, sus pensamientos la llevaron a aquel viejo caserón en Einsiedeln, cuando conoció a Karl. Ahora, de nuevo, se veía llevando de la mano a otra extraña, llegada también de la otra punta del mundo. Parecía que había pasado una eternidad desde aquella noche lluviosa, cuando Farelli había matado a sangre fría a Sven Fédermann y a Bill, su malogrado compañero. Aquella noche iniciaron un viaje de locura por su propia supervivencia.

Un tercer disparo rompió su ensimismamiento momentáneo. Y la vio.

La sombra trepó con suma agilidad y se sujetó a la barandilla, balanceándose e impulsándose hacia arriba. Saltó sobre ella y echó a correr, tal y como la había visto minutos antes, agachada, preparada para la estocada mortal. Era como ver a un grácil felino moviéndose con gran pericia y equilibrio. El tirador volvió a apuntar en el mismo segundo que ella saltaba. El cuarto disparo silbó bajo Xiaoyan, rozándola y dejando un caliente surco en su pierna derecha. Ella giró la muñeca, lanzó un tajo horizontal, y aterrizó tras el parapeto improvisado. La cabeza, el fusil, y la mano que lo empuñaba, cayeron al vacío.

—Amenaza neutralizada —informó Jessica, sobreponiéndose al asombro. Aquella muchacha que parecía que no había roto nunca un plato, era una asesina silenciosa y eficaz. Se preguntó cuál sería su historia.

—Recibido, Ruiseñor. Móvil Uno informa que hay una formación de vehículos abandonados a setecientos metros del complejo, al este. Vemos las huellas de las orugas. Movilizo reconocimiento.

Una vez la muchacha la ayudó a subir a la pasarela, Strauss observó todo a su alrededor. Desde aquel lugar aventajado pudo comprobar casi la totalidad de los daños. Los atacantes habían tenido apoyo aéreo, probablemente con munición explosiva. Los ángulos de impacto sugerían una posición elevada, y los agujeros en las torretas presentaban las mismas características. Lo que le resultó extraño era que la mayoría de los destrozos parecían insinuar un ataque desde la propia pista de aterrizaje del complejo. En un giro de trescientos sesenta grados, habían barrido casi todas las defensas.

Es como si fuera un ataque desde… ¡Dentro! ¡Maldito hijo de puta!

Aquello significaba una terrible verdad que no pensaba, o no quería reconocer: de alguna forma, Derek había estado involucrado en el secuestro de Karl. Lo intuía, pero las pruebas que encontró no apuntaban directamente a él. Al descubrir que había estado en el piso franco que tenían en Tromso, pensó que iba tras Fédermann. Pero si estaba confabulado con el enigmático doctor Zullberg, ¿para qué dejarse ver? ¿Para qué arriesgarse? Podría haber conseguido su objetivo sin necesidad de exponerse, pudiendo incluso retrasarles de alguna manera.

O tal vez lo hizo para ponerla sobre aviso. En un principio, él debía imaginar que su tapadera como operativo de la CIA seguía intacta, aún después de tanto tiempo.

¿A qué juegas, Miles?

Y se preguntó también qué lo había llevado a hacer aquella limpieza.

Decidió seguirle la corriente. Descubriría la verdad que yacía detrás de esa máscara. Y lo haría, aunque fuera lo último que hiciera en su corta e intensa vida.

Y luego te prometo que te meteré una bala en la cabeza, tensando la mandíbula, volvió a enlazar con Dahl:

—El ataque ha sido devastador, desde dentro y con armamento de guerra. Cubre el perímetro y asegura una zona de extracción. Volveré a informar en quince minutos máximo. Voy a por el objetivo. Es posible que el mismo helicóptero fuera usado para sacar a los atacantes.

—Recibido. ¿Cómo sabes que sigue aquí? Si esto es obra de Náströnd, dudo que encuentres nada. Incluso es posible que esos vehículos sean un señuelo, y estén dentro.

—Voy a comprobarlo —reiteró. No podía explicarle que podía sentirlo, percibirlo de una forma que ella misma no comprendía.

Y si estaban esperándola, cumpliría su promesa antes de lo previsto.

—Por aquí —dijo con decisión, guiando a Xiaoyan a través de los restos del marco de una puerta. Esta última estaba empotrada en la pared del fondo.

Algún tipo de carga explosiva, reflexionó.

Entraron en un pasillo que desembocaba en un amplio vestíbulo, con dos escaleras a ambos lados que subían a unos ascensores. Aquella planta estaba llena de escombros y secciones de paredes agujereadas por los impactos de proyectiles. Varios cuerpos, envueltos en ensangrentados batines, estaban diseminados por el recibidor. Todos tenían heridas mortales, cabeza y pecho, en cada uno de ellos. Rápido y preciso, sin miramientos. Y habían sido muy eficaces a la hora de destruirlo todo. A medida que cruzaba salas y despachos, pudo ver los ordenadores, y cualquier tipo de aparato electrónico que se encontraba a su paso, todos destrozados.

Entraron en uno de aquellos ascensores y Strauss pulsó el botón de la tercera planta.

¿Estás limpiando tu basura, Derek? Entonces, ¿por qué me lo has dejado en bandeja?

Ya estoy aquí, Karl. Aguanta por favor.

Las intermitentes luces rojas del pasillo en el que desembocaron arrojaban sobre el lugar una atmósfera siniestra. Jess avanzó en cabeza con el cañón del arma por delante. Al fondo, el cadáver de alguien enorme estaba apoyado contra la pared. Le habían hundido la tráquea y disparado en la cara. La etiqueta que llevaba en el pecho de la oscura indumentaria rezaba: Kristoff Koslov, Jefe de Seguridad.

Cuando abrió la puerta, su alma se desmoronó.

—¡Dios mío, Karl!

26 de febrero de 2.012

1

El infinito bosque nevado se extendía en todas direcciones. Los árboles, vestidos de blanco, alzaban sus decrépitas ramas hacia el crepúsculo, suplicantes. Moviéndose con el helado viento, las ramas crujían con violencia. Parecían querer alcanzar la magnífica luna, tendida en la noche creciente.

Girando sobre sí misma, Jess pudo ver entre los secos troncos una sombra que se alargaba hasta tocar sus pies, y de esa sombra surgió una pálida figura de ojos azules. El ralo cabello largo tejía sinuosos compases con el revoltoso céfiro, agitando con saña el tembloroso latido de su propio corazón. La silueta apareció de súbito ante ella y sujetó con inhumana fuerza su cabeza, cortando su respiración. Una voz grave, lejana y reverberante, como un trueno en las montañas, hizo vibrar los cimientos de su cordura:

—Hola, Siete. ¿Estás listo para la sesión de hoy? Hemos ajustado el fármaco ele-19, estimulará tus centros del dolor y debilitará los nexos neuronales de las terminales de Bauhaus. Esto no te matará. Aunque perdimos a Trece y a Veintiséis en el proceso, ya está listo, y tú saldrás indemne, no te preocupes.

Sintió un pinchazo en el cuello. Intentó moverse, pero estaba bien sujeta. Segundos después de que vaciara el contenido de la jeringuilla en su cuerpo, un calor abrasador quemó todas sus terminaciones nerviosas al mismo tiempo. Un terrible dolor sacudió todo su organismo con violentas convulsiones. Todos los músculos se agarrotaron.

—Bauhaus se debilita, sus cortafuegos están saturándose, doctor. Está funcionando —otra oscura voz resonó en sus maltrechos oídos.

—Bien, enlaza el programa de escritura al implante. Inyecta otra dosis. Yo prepararé el quirófano, vamos a intervenir.

—¿No es demasiado pronto? Faltan pruebas y simulaciones que hacer. Tal vez no lo resista.

—Siete puede con eso y con más.

Otra punción, y un millar de agujas al rojo se clavaron en su cabeza.

El grito que surgió de su garganta la despertó de repente.

Asustada, respiró profundamente intentando calmarse. Aquellas extrañas pesadillas que la estaban desquiciando, al final, iban a terminar destrozando su juicio. El tormento que Karl había sufrido, y que ella soñaba cada noche desde que habían llegado a la capital finlandesa, hacía que se preguntara si alguna vez volverían a la normalidad.

Aquel rostro cadavérico seguía clavado en su memoria, negándose a abandonarla. Para Jessica, era un recordatorio de lo que pasaba cuando bajaba la guardia. La muerte de Bill se lo enseñó, la desaparición de Karl se lo confirmaba. Y ahora recogía el producto de su desidia.

Eso no es Karl, pensó entristecida. Toda la alegría y exaltación que sintió escasos segundos antes de abrir aquel maldito pomo se desvaneció en un suspiro, dando paso a una angustia que atravesó su corazón, su alma, y la hizo hincar la rodilla, sin saber qué hacer, o decir.

Se sentó. Se había quedado dormida en un sofá, y al moverse, el cuello le crujió y le dio un leve latigazo que golpeó las cervicales. El dolor hizo gruñir a la agotada espía. Se levantó y se estiró cuando se abrió la puerta que había tras ella.

—Hola, Viv —la voz de Dahl retumbó en la sala —. ¿Cómo estás?

Habían llegado en helicóptero hasta el centro sanitario en el que trataban a Karl. Lo mantenían en coma inducido, bajo alimentación asistida mediante una vía parenteral. El hospital pertenecía a una entidad privada, y Hans, tras hacer unas llamadas, consiguió que le cedieran una planta para la completa recuperación del equipo. La escolta regresó a su regimiento, y tras pasar esa noche en el Puesto Móvil, Milo se puso en camino para reunirse con ellos en un viaje que a él se le antojó demasiado largo y tedioso: mil trescientos cincuenta y cinco kilómetros por la ruta más corta. Dahl se ofreció a que lo recogieran en el helicóptero, pero él se negó a dejar su furgoneta en la fría Tromso. Tardó cerca de día y medio en llegar.

Strauss se giró mientras se masajeaba la base del cuello con ambas manos. La estancia, amueblada con una cama baja, una mesilla de noche y un sillón abatible, a parte del sofá, estaba pintada de blanco y relucía con una fuerza casi cegadora.

—Me quedé dormida en una mala postura y ahora lo estoy pagando. ¿Cómo está nuestra exótica amiga?

—Más tranquila. Dormida. Le afectó bastante, y a mí, la verdad. No sé qué demonios le han hecho a ese pobre hombre, pero su aspecto daba pena —August se cruzó de brazos y se apoyó en una pared. Su rostro serio denotaba una gran preocupación —. No te preguntaré cómo estás, porque me lo imagino, solo te digo una cosa, pagarán por esto.

—Lo sé —Jess suspiró, temblorosa. El pálido rostro de ojos azules volvió a clavarse en su memoria.

—Hans ha llamado, no tardará en llegar.

—Menos mal. ¿Dónde está Milo? —Strauss se acercó al ventanal de la habitación que dominaba el amplio panorama.

Helsinki, situada al sur del país, junto al Mar Báltico, es la capital y la ciudad más grande de Finlandia. Podía percibir la influencia tanto de Occidente como del Este, que constataba un tiempo pretérito bajo el dominio sueco, y luego ruso. Aquella visión de la metrópoli le relajaba en cierta medida. Sus ojos se detuvieron durante un instante en la gran edificación blanca coronada por bóvedas de verde esmeralda. Las hermosas estatuas elevándose en lo alto, las columnas y las cruces doradas reflejando los débiles rayos del sol, le ofrecían un segundo de silencio mental, el ruido desaparecía poco a poco. La Catedral Luterana de Helsinki le dejó una vista para el recuerdo, aunque aquel no fuera el mejor momento para ello.

—En su agujero.

—¿Ha conseguido descifrar algo de lo que sacamos del C.I.N.?

—No. Y creo que no podrá —Dahl se acercó a ella y barrió el paisaje con la mirada.

—Ni yo. Habían borrado mucho y corrompido otro tanto, y el equipo, o equipos que entraron, se aseguraron de que todo quedara destruido. Milo tendrá suerte si consigue alguna pista.

—Y los vehículos abandonados tampoco nos dieron nada. Pero tenías razón, usaron un helicóptero para huir. La señal que Milo detectó, huyendo al norte, era el vehículo de extracción. Estoy seguro de ello. Lo que no me explico es cómo lograron eludirnos.

—Nos hicieron el trabajo, August —Jess se dio la vuelta y le miró a los ojos —Náströnd solo jugaba con nosotros. Lo que necesitamos ahora es averiguar por qué.

—¿Cómo estás tan segura? Hasta ahora no hemos hallado nada que relacione a ambos, el C.I.N. parece ser ajeno a Náströnd —el danés entrecerró los ojos, estudiando su reacción, sus movimientos.

—Hans lo aclarará todo, confía en mí —dijo encogiéndose de hombros.

—Hay algo que te callas, me lo dicen tus ojos.

—Por supuesto, August, soy una maldita espía, hay mucho que me callo —se dio cuenta de que había elevado el tono, y lo bajó, lamentando su arranque de ira —. Perdona. No estoy autorizada a decirlo.

El gigante gruñó y se alejó, sentándose en el sofá.

—Bacci tiene razón en una cosa, y espero que Hans sepa responder.

—¿El qué? —pero ella ya temía esa pregunta, y lo que implicaba contestarla.

—¿Por qué es tan importante ese tipo? Quiero decir, hemos empleado demasiados recursos por un solo activo. Nunca se ha hecho tal cosa. Debe ser importante, sé que de lo contrario no se hubiera movilizado tanto por un hombre. No puedo evitar preguntarme por qué.

Dahl estaba en lo cierto, nunca se había hecho, pero no podía decirle que Karl tenía en su cabeza tecnología avanzada sin que hubiera repercusiones. Y si lo hacía, también tendría que hablar de ella misma. No debía nombrar a Bauhaus.

—Como te dije, no estoy autorizada.

A media tarde de ese mismo día, se había levantado viento, y las oscuras nubes que se iban acumulando sobre la ciudad presagiaban una lluviosa noche. El Báltico estaba revuelto, alzando olas que caían pesadamente sobre la embravecida superficie marina.

Cuando Hans bajó del helicóptero que lo había traído desde Estocolmo, se arrebujó en su gabardina oscura y sujetó con firmeza un maletín negro. Flanqueado a ambos lados por su escolta de seguridad, se encaminó al ascensor que lo llevaría a ver al equipo. Los informes que traía consigo, transmitidos por los otros grupos que tenía desplegados en distintas localizaciones, le dieron una nueva línea de actuación a seguir. Ningún equipo tenía conocimiento del resto, le daba mayor hermetismo a la información recogida, y le ofrecía a él una visión global de los movimientos del enemigo. Ahora estaba seguro, Strauss y Fédermann no eran los únicos sujetos de prueba de Náströnd que habían sobrevivido a Bauhaus. Le dio varias vueltas a lo que iba a contarles, con la previa autorización del Director del Bloque Europeo.

La puerta del ascensor se abrió, salieron los escoltas y comprobaron que el lugar era seguro. Dahl esperaba fuera, con los brazos caídos y ligeramente separados del costado, para que ellos constataran con un vistazo que no representaba ninguna amenaza.

—Hola, August —saludó Hans.

—Hola, señor. ¿Qué tal ese vuelo?

—Como todos, aburrido. No creo que hayas venido a recibirme para hablar del viaje, ¿algo de qué informar?

—En realidad, sí. ¿Puedo hablar con franqueza?

—Adelante.

—Es Viviane. Náströnd se ha convertido en su obsesión particular. Cree verlos en todas partes, se comporta de forma errática en ocasiones, como si estuviera drogada. No quiero que me malinterprete, señor, es una gran profesional, pero pienso sinceramente que últimamente está algo descentrada. Tal vez lo mejor para su salud sería relevarla del servicio, de forma temporal, hasta que se reponga —Dahl sacudió la cabeza con gesto desolado, había pena y preocupación en su rostro.

—Viviane es una mujer excepcional con una gran intuición. Su voluntad la empuja hasta resolver lo que tenga en ese momento entre manos. Lo que tú llamas obsesión, no es sino su forma de actuar. Por eso es una de las mejores, nunca se da por vencida.

—Pero, señor, no es a eso a lo que me refiero.

—Confía en mí. Ahora que Fédermann está a salvo, podrá centrar sus esfuerzos en la verdadera misión.

—¿Y cuál es? Hasta ahora hemos desperdiciado tiempo y recursos en buscar a un solo activo. Sé que hay mucho que no nos cuenta, ni necesita hacerlo, entiendo el porqué de la compartimentación, sin embargo, siento como si estuviera dando palos de ciego, sin tener un objetivo claro. Sé que no me trajo a este grupo únicamente por mi pasado…

—No. Y ahora sabrás el porqué, reúnelos. Hay bastante de lo que hablar, y no dispongo de mucho tiempo.

2

Sentados en el pequeño comedor de la planta requisada, disfrutaban de una taza de café recién hecho, con una pizca de canela en rama, sugirió Milo, mientras Hans se ponía al día con el equipo médico que había designado para tratar a Fédermann. No podía dejar que ojos curiosos, ajenos al «Expediente Náströnd», vieran de cerca aquel tipo de tecnología. Fue el mismo equipo que examinó a Strauss, del que se consiguieron valiosos datos sobre aquella cosa, aunque sabían que solo habían rascado la superficie.

Los tres aguardaban ansiosos por respuestas y un nuevo rumbo a seguir. Xiaoyan, lamentándose en su idioma natal, estaba en un estado depresivo. Los enfermeros le administraban sedantes suaves para ayudarla a conciliar el sueño, pero no se había separado de la puerta de Karl.

Una vez se hubo despedido del cirujano, se acercó a la mesa y puso varias carpetas en ella. Luego se sirvió una taza y bebió un sorbo, antes de aclararse la garganta. Dedicó unos escasos segundos en mirar a cada uno de ellos a los ojos, en silencio. Siempre lo hacía, era una manía que había adquirido más de veinte años atrás. Por un lado, le servía para organizar mentalmente la información que iba a exponer, y por otro, le ayudaba a mantener una cierta autoridad sobre el público ante el que iba a hablar.

Abriendo una de las carpetas, extrajo un folio y lo ojeó un instante, luego carraspeó y levantó la vista hacia ellos. Un gesto de pesar ensombreció su semblante:

—Bueno, antes de nada, debéis saber que Karl Fédermann sobrevivirá. No sabemos en qué estado ha quedado su mente, pero las pruebas y los análisis sugieren un alto grado de sufrimiento.

¿Sufrimiento? Ha sido una maldita tortura, pensó Jess.

» Le han practicado diecisiete operaciones de cirugía intracraneal. Tiene cuarenta y tres marcas de agujas en cuello y brazos, algunas en el pecho. Hay indicios de sesiones de electroshock. Los dedos de la mano derecha están rotos y vueltos a soldar, y la cara interna de su muñeca izquierda presenta señales de mordiscos. Creen que intentó…

—Suicidarse —interrumpió Jessica, atónita y asqueada por lo que Hans estaba relatándoles. No quiso pensar en la imagen de Karl, un hombre sensato y de buen corazón, llegando hasta tal punto de histeria y desesperación como para intentar arrancarse las venas a dentelladas.

—¡Por Dios! —Dahl sacudió la cabeza, negando enfurecido.

—Ahí no acaba la cosa. Según los primeros análisis, se ha detectado de mayor a menor medida: fenobarbital, diazepam, algo de cocaína, anfetaminas e incluso LSD.

—Su cabeza debía ser como una montaña rusa —comentó el italiano.

—¡Hijos de puta! —exclamó Strauss. La ira la consumía, cerró los puños con fuerza.

—¿Qué hay del implante? La cosa que tiene clavada en la cabeza —preguntó Bacci.

—No lo sabemos con seguridad. Lo que sí tenemos claro es que intentar extraerlo podría matar a Fédermann, o como mínimo dejarle alguna secuela. Está conectado a su sistema nervioso. Seguirán estudiándolo minuciosamente. Ya os informaré.

—¿Podría echarle un vistazo de cerca? Lo poco que he podido ver me ha recordado a uno de esos viejos módulos de memoria que llevaban los antiguos ordenadores con procesador Intel 486 —insistió Milo.

—De acuerdo, hablaré con el cirujano para que lo autorice.

El italiano sonrió satisfecho. En ese momento, después de que Hans contara lo que Karl había sufrido, Jess sintió ganas de estrangular al informático por su desdén ante las desgracias ajenas.

—Y si me permite preguntar de nuevo, ¿por qué es tan importante ese tipo? —miró a la espía y alzó las manos para intentar apaciguarla cuando vio el brillo de furia en sus ojos verdes —No quiero ofender, solo me sorprendió un poco lo que hemos hecho.

Ambos habían temido aquella pregunta, que después de todo, iba a llegar tarde o temprano. Habían ideado un plan de contingencia para esquivar aquel obstáculo, pero al final, el propio Hans decidió que debían saber más de todo aquel asunto.

—En parte porque fue secuestrado siendo yo el supervisor de la operación, en cierta medida, soy responsable de él. Por otro lado, y lo más importante, por lo que tiene en su cabeza: Bauhaus.

—¿Bauhaus? Eso es una academia de Arquitectura que está en Berlín.

—No, Bacci. En este caso, es un tipo de tecnología molecular avanzada que según creemos fue fabricada por Náströnd. No tenemos todos los datos para saber exactamente qué hace, pero sí sabemos una cosa, según los escáneres —en ese momento, le dedicó una paternal mirada de complicidad a la mujer —, toda la corteza cerebral de Fédermann está invadida por algún tipo de tecnología microscópica.

—¡Por todos los diablos! ¡Nanotecnología! ¡Pero si está en pañales aún! —exclamó Milo atónito.

—¿Qué es eso? —preguntó Dahl.

El italiano se aclaró la garganta:

—Es un campo de las Ciencias Aplicadas, dedicado a la manipulación de la materia a escala molecular. Nano no es más que un prefijo que indica una medida. Pero si lo que dices es cierto, Fédermann tiene en su cabeza un buen número de esos pequeños cabroncetes. Hay que saber con urgencia qué hace, pues las aplicaciones de este tipo de tecnología son de toda clase. Las más beneficiarias para el hombre podrán cambiar la medicina tal y como la conocemos hoy en día: Biosensores de ADN que te dan los resultados casi instantáneamente, micromáquinas que, en teoría, recorrerán nuestro organismo limpiando arterias, corrigiendo niveles de colesterol, reforzando al sistema inmune... Biochips que, en unos minutos, diagnostican enfermedades mediante un rápido análisis… Imagina si se le da a este tipo de ciencia una aplicación militar. Puede ser devastadora.

—Estás hablando de ciencia-ficción, Bacci, no te emociones mucho.

—No seas iluso, Dahl. No es una fantasía. Y ahora mismo lo tienes ante tus ojos.

August notó a Milo más exaltado de lo normal. No ocultaba su interés en todo aquel asunto.

—¿Cómo le pasó? Quiero decir, ¿cómo le metieron eso? —preguntó el danés, levantándose para estirar las piernas.

—Fue durante el incidente del Orsay —explicó Strauss —. Un asesino, Giancarlo Farelli, un perro de presa de Náströnd, preparó la bomba que iba a infectar a una parte de la población de París con Bauhaus, logramos detenerlo y parar la explosión, pero no a esa cosa.

—Fédermann se llevó la peor parte —concluyó Hans.

—Y ¿cómo acabó en manos del C.I.N.? —Dahl se cruzó de brazos, intentando procesar todo lo que escuchaba.

—Aún no lo sabemos. Aunque hasta ahora hay tres teorías en las que se está trabajando: 1) El C.I.N es una rama de Náströnd. Karl Fédermann desapareció al poco de bajar del avión en Venezuela, y si bien en un principio se barajaron otras posibilidades, pensamos que querían tener al sujeto de pruebas bajo control mientras seguían su investigación. Quizá nos descubrieron y decidieron barrer el asunto. 2) Ajeno a Náströnd, es posible que el C.I.N. tuviera información de primera mano, mediante espionaje o cualquier otro método de obtención de datos, del proyecto Bauhaus. Tal vez un desertor, aunque yo no lo tengo muy claro. 3) Hay un traidor en las filas de la organización que conspira por su propio beneficio, o para otros.

—No sé si es un traidor o está jugando con nosotros, más bien conmigo, pero a raíz de todo lo que ha sucedido, tengo un sospechoso, al menos un punto de partida. Derek Miles —dijo Strauss.

—¿Quién? —Dahl frunció el ceño.

—Fue el que nos llevó al Orsay, el que nos habló de la bomba —respondió ella. Calló un instante.

—En un principio —tomó la palabra Hans —pensamos que el tal Miles era un operativo de la CIA que estaba infiltrado en Náströnd como agente doble. A finales del pasado año descubrí que era una farsa.

Por un momento, Jessica pensó en contarles que quien había irrumpido en el piso franco de Tromso era Derek, y aunque habría jurado que la voz que había escuchado era la de él, después de la elevada dosis de sedante no pudo saber a ciencia cierta si el sonido de su voz era Miles realmente o su mente distorsionada queriéndolo encontrar culpable. Al principio tenía la certeza, ahora dudaba de ello.

—Ese hijo de puta nos habló a Karl y a mí de Bauhaus por primera vez en París, poco antes del asunto del museo. Sabe más de lo que pensamos, estoy segura.

—¿Y qué tiene que ver ese tipo con el C.I.N.? —preguntó Bacci. Bebió un sorbo mientras escuchaba atentamente. Aunque una parte de su cerebro estaba estudiando las posibilidades de tener un sistema avanzado y funcional a escala molecular dentro del cráneo.

—Eso es lo que hay que averiguar —respondió Hans —. Vamos a ir por partes. Viv, estoy de acuerdo en que ese Miles puede ser una buena fuente de información, pero no la única —miró a Milo y entrecerró los ojos —Bacci, volverás al C.I.N a ver que sacas de todo lo que quedó atrás. Si le hacían ese tipo de pruebas a Fédermann, eres el único que podrá averiguar algo más, y de todos nosotros, tú sabes qué puede ser útil y qué no. Te incorporarás mañana al destacamento establecido allí y te presentarás al Capitán Shepard.

El informático maldijo para sus adentros a toda la familia de Hans, empezando por su madre. Pasar otra vez por aquel infierno helado no era algo que deseara en aquel momento. Lo cierto es que no pensaba volver nunca más. No obstante, tenía razón en una cosa, allí podría saber más de esa tecnología, la cual lo había entusiasmado lo suficiente como para querer indagar sobre ello.

Eso es verdad, Hans, no tendrías ni puta idea de qué buscar, ni estos de aquí, pensó, torciendo el rostro en un gesto de resignación.

—De acuerdo.

—¿Los noruegos están de acuerdo en dejarnos husmear? —preguntó Dahl.

—Se está conteniendo la información. Náströnd está demasiado extendido.

August asintió. Era lo mejor, desde su punto de vista. Aunque él hubiera enviado todo aquello al infierno.

—Bien. Queda el asunto de Miles.

—Yo me encargo —se ofreció Strauss. En su tono había una exigencia implícita que a Hans no le pasó desapercibida.

—August, ve con ella, ultimaremos los detalles más tarde. Ahora descansad y ordenad vuestras ideas, tengo que reunirme con el equipo médico para otras cuestiones. Viv, quédate, quiero hablar un momento contigo, no tardaremos. El resto podéis retiraros.

Una vez solos, Hans volvió a sus carpetas y extrajo otra hoja. En aquel momento, se fijó en las arrugas que surcaban el rostro de su viejo amigo. El cabello rubio estaba clareándose, y, a pesar de su robustez, una incipiente curva comenzaba a notarse en su antaño firme abdomen.

—Deberías ver esto.

—¿Qué es?

—Algo que ellos no necesitaban saber, y te atañe más a ti que a nadie.

Tras unos segundos de lectura, ella alzó la vista y negó exasperada.

—No puede ser.

—Esa cosa no solo está extendiéndose por toda su cabeza, está inutilizando, apagando, algunas áreas de su cerebro. Está degenerándose a un ritmo acelerado, no sabemos si quedará algo de Karl Fédermann, de aquel que fue, en esa carcasa maltrecha cuando eso termine de devorar su mente. Esperemos que Bacci encuentre algo que lo pueda ayudar. Los médicos están con las manos atadas, no comprenden lo que tienen entre manos. Quiero que te hagas un escáner.

—Estoy bien —dijo ella, aunque ya tenía pensado hacerse uno en cuanto vio aquel maldito informe. Por un lado, quería saber, pero por otro, le nació un temor a las terribles malas noticias. No iba a alcanzar el punto en el que se quedó Karl. Si fuera necesario, guardaría una última bala para ella.

—Tenemos que asegurarnos. No conocemos nada de todo esto. Se lo he ocultado al Director Mathews para evitar tu… cuarentena, llamémoslo así —a Hans se le veía perturbado ante tales acontecimientos, de lo que podría suceder si Londres tomaba las riendas —. Eres más útil fuera mientras Bauhaus no afecte a tus capacidades, no en un laboratorio, como una cobaya. Necesitamos más información.

—Sí, lo sé.

3

Su aliento nublaba la pulida cristalera sobre la que llevaba apoyada la última media hora. Con la frente pegada al amplio ventanal, intentaba apartar la vista, sin conseguirlo, del cuerpo inconsciente que yacía, intubado, en la camilla. Los pitidos de las máquinas a las que estaba conectado le transmitían un ligero sopor que empezaba a adormecerla.

¿Karl? ¿Estás ahí?

Nada.

Podía percibirlo, como un leve zumbido en lo más recóndito de su mente, un susurro sutil. Sabía que estaba ahí, en alguna parte.

Maldita sea, Derek, ¿qué demonios le has hecho? Esta la pagarás, pensó enfurecida. Pero, aunque canalizara toda su ira hacia Miles, con quien estaba realmente enfadada era consigo misma. Le falló a Bill Dempsey, y le falló a Karl.

Hans tiene razón, necesitamos respuestas. Lamentándolo aquí no voy a conseguir nada.

—Su madre se muere —dijo una suave voz a su espalda. Una temblorosa mano se apoyó en su cintura.

—¿Qué? —se giró, quedando a pocos palmos de Xiaoyan. Unas profundas ojeras marcaban su hermoso rostro, y las huellas de las lágrimas aún humedecían sus pálidas mejillas.

—Es la razón que me trajo aquí. El motivo por el que quería llevármelo. Lo prometí, pero no sé si llegaré a cumplirlo. Cuando lo vi en este estado…

—Ven aquí —la abrazó. Ambas lo necesitaban.

La joven se deshizo en un agitado llanto que conmovió a la espía. Se dio cuenta de que ella también lloraba, entonces se abrazaron con más fuerza.

En aquel momento se sintieron desoladas, desamparadas, unidas por el devenir de un cuerpo atormentado y desquiciado que en nada se parecía a aquel quien fue.

—Todos los que han tenido algo que ver con esto lo pagarán, créeme —afirmó Jess, aunque aún no tenía ni idea de cómo hacerlo.

—Y yo estaré ahí para verlo —declaró la joven. Separó su rostro del pecho de Viv y la miró con los ojos brillantes.

El silencio que siguió le resultó incómodo a la mujer. Se soltó de Xiaoyan, despacio, para no minar su castigada autoestima, y se volvió de nuevo hacia Karl. Las dos se quedaron calladas, sumidas cada una en sus propias reflexiones.

Karl nunca había estado en Zúrich, pero recordaba la Gran Catedral por las fotografías. Reconoció que le gustaba esa ciudad, el aire que se respiraba era distinto por completo a la atmósfera que envolvía Shanghái, o Pekín. Casi era igual que cuando vivía, sin preocupaciones ni responsabilidades, con su abuelo Yu en la China rural. ¿Y por qué estaba en Suiza? No lograba recordarlo, pero estaba seguro de que era importante. La agitación y los nervios que sacudían su organismo le indicaban que algo iba a suceder, algo muy malo. No podía quitarse esa sensación del cuerpo. Como si supiera que el terrible suceso que iba a acontecer no pudiera evitarlo. Ya es tarde para impedirlo, se repetía una y otra vez, tendrás que aprender a vivir con ello.

¿Vivir con ello? ¿Qué sucedía? Pero aun debatiendo consigo mismo el curso que estaban tomando sus acciones, no se paró a pensar en el deambular que lo llevaba por callejuelas a las tantas de la noche. Reconoció el nombre de una calle, e inconscientemente, buscó y localizó un número de edificio. Un buzón confirmó el nombre que revoloteaba en su mente, un nombre que le era familiar de alguna forma, si bien, no pudo concretarlo con claridad: Janet Marebeau.

Una puerta se abrió y un pasillo se extendía ante sus pies, desembocando en un salón. Una cancioncilla tarareada le indicó dónde estaba. Sin saber cómo ni porqué, comprobó, horrorizado, la pistola con silenciador que empuñaba. Pasó ante un armario con puertas de cristal y vio su reflejo. Algo iba mal, algo que su cabeza no podía asimilar, al menos en un principio. Porque quien vio en aquella imagen no era él, sino Jessica.

Marebeau se detuvo, atónita, cuando sus ojos se clavaron en la figura embutida en negro que la apuntaba desde el marco de la puerta. El bebé que tenía en los brazos empezó a llorar.

Un recuerdo aún más extraño y más antiguo brotó a su consciencia, una escena de un funeral una tarde lluviosa: la despedida de un padre, y alguien que sujetaba con rudeza su pequeña mano. La preciosa niña de hermosa melena dorada, con el rostro surcado de lágrimas, se fue a vivir con su tío. Aquel borracho depravado que la visitaba en su gris habitación durante las madrugadas.

Marebeau debía morir, para eso se llevaba preparando durante días. Sin embargo, no contaba con aquel contratiempo. Aquel bebé… Durante un instante imaginó a aquel pequeño llevando una vida de abusos, como ella en la mayor parte de su infancia.

Dos disparos le sorprendieron. La cabeza del bebé reventó ante el rostro de la madre sin ofrecer apenas resistencia. Las balas siguieron su camino, atravesaron el pecho de la mujer, y alcanzaron su corazón. Ambos cuerpos cayeron sin vida al suelo, que empezaba a cubrirse de sangre. Con el terror golpeando con fuerza en sus sienes, corrió todo lo que pudo. Se detuvo a vomitar, y siguió corriendo. No supo cuánto tiempo ni a dónde, solo quería alejarse de allí. La escena, grabada a fuego en su memoria, siguió torturándole, mostrándose una y otra vez en su confundida mente.

¿Qué he hecho? ¡Dios mío! ¡¿Qué he hecho?!

Cuando paró, su respiración estaba agitada y las náuseas que intentó reprimir, en vano, volvieron a ascender por su esófago. El sabor a bilis que impregnó su paladar hizo que se doblara sobre sí mismo y tosiera con fuerza, provocado.

Las máquinas a las que Fédermann estaba enchufado empezaron a emitir estridentes y agudas cacofonías. El cuerpo se convulsionó unos segundos. Tras sus párpados cerrados, los globos oculares se movían de un lado a otro, frenéticos.

No podía creerse que aquello hubiera sucedido. Recordó aquella charla en el piso de ella, en París, cuando le habló precisamente de esa noche. Su bautismo de fuego, así lo llamó.

Es un asesinato horrible, un acto abominable que debería castigarse con todo el peso de la justicia. Si no rendimos cuentas de nuestros actos, ¿a qué salvaje barbarie nos estamos lanzando? ¿Cuándo el Ser Humano se alejó tanto de la Humanidad? Fueron sus propias palabras, las de ella, cuando sus superiores decidieron echar tierra sobre el asunto, cuando la excusaron dándole una palmadita en el hombro.

«No… es posib…ble, Jes…sica, ¿aún estás ahí? ¿Es una quimera este sueño? ¿Soy yo ese sueño, intentando despertar sin saber que ya no es posible hacerlo?»

¿Karl? ¡Estoy aquí, a tu lado! ¡No te rindas!

—¡¿Qué pasa?! —exclamó Xiaoyan, asustada, apoyando ambas manos sobre la cristalera, y pegando su rostro a ella.

Varios miembros del personal sanitario entraron en tropel en la estancia donde estaba aislado.

Strauss se desplomó. De su boca entreabierta brotaba un apagado gemido seguido de un gorgoteo. Sus ojos, al igual que los de Karl, no cesaban de moverse. Sangre brillante, de un rojo muy vivo, escapaba de su nariz y oídos y se extendía por el pulcro suelo.

(…)

—No solo desobedeció una orden directa, agente Strauss, sino que además estuvo a punto de ocasionar un incidente de graves repercusiones internacionales. ¿Tiene idea de lo que hubiera ocurrido si nuestro cuerpo diplomático no…?

—Déjeme decirle algo, aquello fue una jodida mierda, ¿vale? Sabía que, si conseguía salir con vida de aquel infierno, en casa me estaría esperando un maldito juicio por traición, así que no intente intimidarme como si fuera una simple novata.

(…)

—¿Habría elegido de otra forma, de haber sabido a lo que se enfrenta?

—¿Está de broma?

Fin de la transcripción. Interrogatorio a Jessica Strauss

Londres, febrero, 2.010

2.009

Teníamos un destacamento secreto situado al este del centro de la ciudad. Principalmente se dedicaba a la vigilancia y a recabar datos. Estábamos en posesión de registros telefónicos y cuentas bancarias de un miembro de una de las familias más poderosas del país, que lo vinculaban a una serie de atentados, algunos frustrados, que se dieron en Reino Unido, Francia y Bélgica. Mi viaje a Egipto fue de carácter personal. A uno de nuestros colaboradores lo recluté yo mismo, y tenía una importante información que darnos, pero solo confiaba en mí, así que tomé la decisión de volver al terreno.

Fue en un mercadillo atestado de gente donde me encontré con Nasir. Me llevó por estrechas callejuelas hasta un edificio abandonado. Era peor de lo que me imaginaba. Desde el callejón en el que estábamos ocultos, pude ver al menos a nueve o diez centinelas apostados en las azoteas y en algunos balcones. Nasir sacó algo de su mochila. Era una pequeña etiqueta de un contenedor de seguridad de residuos tóxicos biológico-infecciosos. Debía comprobarlo, pero si el buen Nasir estaba en lo cierto, aquellos malnacidos estaban desarrollando algún tipo de arma biológica. Volví al destacamento.

Nasir tenía razón. El equipo desplegado en El Cairo confirmó un robo la semana anterior en unos laboratorios de una empresa farmacéutica, con sede en Berlín. El agente que situé para observar notificó la llegada de algunos camiones y la descarga de algún tipo de material pesado, metido en grandes cajas de madera. El personal que manipulaba la carga, en el interior del edificio, vestía con indumentaria de protección: traje y mascarilla. Le perdimos la pista en cuanto bajaron por un montacargas. Necesitaba saber qué demonios estaban haciendo allí abajo, y de cuantos efectivos disponían.

Contaba con diez soldados, doce si sumaba al conductor del rover y al piloto, y un puñado de analistas destinados allí. No era mucho para encargarme de aquello, pero no podía dejarlo estar. No tenía refuerzos, y tampoco contaba con ellos. Este destacamento no consta en ningún registro oficial, por lo que estábamos solos. Mandé un aviso a Londres en un mensaje cifrado explicando brevemente lo que sucedía en Egipto.

Recibimos una llamada de Nasir. Estaba nervioso. Nos avisó de que el edificio empezaba a ser desmantelado, y que estaban ultimando los detalles para explosionar tres artefactos, aunque no sabía dónde lo harían. Decidí actuar. Contábamos con el factor sorpresa, y nos pusimos en marcha.

Todo fue un desastre: los analistas, muertos; tres soldados, abatidos en la escalera de acceso; otro, herido de gravedad cuando le volaron la rodilla derecha, ya en el interior; y el resto, fuimos apresados. No tuve más remedio que rendirme.

Nos llevaron a través de los sótanos del edificio. Era un gigantesco laboratorio que, de no hacer nada, sus bombas harían correr la sangre y el terror. Eso es exactamente lo que quieren sembrar esos hijos de puta, miedo. Dejamos atrás las instalaciones y nos introdujeron en una red de túneles excavados en el subsuelo de la ciudad. Aquello estaba infestado. Pero pude ver todo el equipo del que disponían: cajas de AK-47, RPGs, morteros… Tenían un maldito arsenal de guerra y en aquel momento no podía hacer nada.

La cosa no pintaba bien. Nos encerraron en unas jaulas para animales y nos dejaron ahí hasta el día siguiente. Reynolds, el soldado herido, murió pasada la medianoche. Habían preparado una pequeña sala en una de las cuevas adyacentes con una cámara de vídeo y numerosas banderas que colgaron alrededor. Estábamos muertos, y de la peor manera posible, a manos de esos cobardes malnacidos.

En una ocasión tuve la mala fortuna de presenciar una grabación para una investigación, el expediente Martha Brooks, una joven preciosa de veintiséis años que había sido capturada. Atada a una silla, le cortaron las manos y los pies con una sierra oxidada. Aún seguía con vida cuando la rodearon y le orinaron encima. Después la decapitaron con el mismo utensilio.

Fue durante el rezo matutino. Se podía escuchar la música acompañada por las oraciones. Creí oír un disparo, aunque en ese instante no estuve seguro: hasta esos malditos cerdos respetan sus tradiciones. Entonces me percaté de algo, otro disparo, y otro más. Eran esporádicos, pero se estaban acercando, y el sonido de los Kalashnikov era inconfundible. Un repentino arranque de euforia me llenó el cuerpo con una sensación que no esperaba: esperanza, esperanza de salir de aquella maldita tumba. De todas formas, presentía que algo malo iba a suceder, y no lo digo por la tesitura en la que nos hallábamos.

No, no era por eso, el malestar no nacía de la depravación de los carniceros actos de nuestro enemigo, pero ahí estaba, en lo más hondo. Odio esa sensación.

Alguien gritó y maldijo en árabe. El ensordecedor tartamudeo de una ametralladora llenó la atmósfera. El estruendo hacía vibrar las paredes de roca de aquellas catacumbas, como si fuera a derrumbarse en cualquier momento. El armamento enmudeció de pronto. Nuestros captores estaban nerviosos. Uno de ellos me levantó y me puso un cuchillo bajo la mandíbula. Los otros dos apuntaron al pelotón de soldados y a la salida con sus AK-47. Ya sentía el picor cálido de la sangre.

La puerta se abrió de improviso. Una figura vestida de negro, con su rostro anónimo tras un nicab, alzó una pistola con silenciador. Dos precisos tiros acabaron rápidamente con los dos de la entrada. El hijo de puta que me tenía a mí me rajó el cuello, me dio una patada para alejarme de él, e intentó desenfundar su arma. Una bala en la cabeza lo detuvo en seco.

Unas pequeñas manos se aferraron a mi garganta con desesperación. Intentaba coger aire, pero no podía, me asfixiaba. La sangre bañaba todo por doquier. Antes de perder el conocimiento, escuché una fuerte detonación. Todo tembló. Una voz familiar me susurró al oído:

—No te mueras, cabrón, no me dejes sola. No quiero haber jodido mi vida por nada.

Abrí los ojos varios días más tarde en un hospital español, en la hermosa ciudad de Sevilla.

La verdad, nunca pensé que fuera a hacerlo, despertar. Una pareja de agentes de la Policía Nacional estaba en mi puerta, de guardia. Londres había emitido un comunicado y se haría cargo de todos los gastos, y enviaría un transporte a recogerme a mí y a la cautiva. Después de lo que pasó en El Cairo, nunca más salí de Europa. Prefiero jugar en casa. Aquello me marcó.

Jessica Strauss me salvó la vida, y se había pasado los dos últimos días metida en una celda, sin apenas comida.

Los muertos ascendieron a treinta y tres. Entre ellos se hallaba un sobrino de un diplomático egipcio, y eso fue lo que lo jodió todo. Para mí fue una heroína, digan lo que digan, e hice todo lo que estuvo en mi mano para reducir el castigo.

Su historia es otra tragedia, una más de miles, de cientos de miles, que viven los seres humanos a diario y, aun así, seguimos empeñados en mortificarnos los unos a los otros. En fin… Cuando Jessica era una niña, su padre, su único pilar en este mundo, murió de forma aciaga en un terrible accidente. Se fue a vivir con su tío, un alcohólico depravado que la golpeaba y violaba sistemáticamente. Contaba con quince años, si no recuerdo mal, cuando ella, harta, cogió un cuchillo de cocina y lo esperó. Aquella última madrugada, antes de escapar, lo mutiló, le cortó los genitales de un tajo, y lo apuñaló una docena de veces. La fortuna de la muchacha, que había vivido en aquella casucha de mala muerte entre la basura y el terror, quiso que la encontrase yo; aunque casi la atropello en aquel momento.

Me costó mucho hacer que confiase en mí, meses, quizás años. Cuidé de ella como la hija que nunca tuve.

¿Qué si me arrepiento? Para nada. Fueron los mejores años de mi vida.

1

Hans estaba sentado en un despacho, leyendo algunos informes de situación antes de su inminente partida, y concentrado en lo que el equipo de Berlín le notificaba. El objetivo al que seguían se había reunido con un político emergente, que estaba captando la atención de los medios de comunicación por sus discursos sin tapujos sobre «las garras de la Troika, extendiéndose por Europa y destrozando las esperanzas del pueblo. Porque la lucha es nuestra única manera de reclamar los derechos que nuestros abuelos y abuelas lograron con sudor y sangre. No podemos dejar que nos expolie su hambrienta codicia. ¡Hay que decir basta!».

—Un día conseguirá que lo maten —dijo en voz alta.

No será el primero, ni el último idealista que acaba sus días antes de tiempo.

El objetivo, que Strauss había confirmado cuando le contó lo sucedido en París, Alexander B. Köller, era uno de los directivos de mayor peso de Secura Corp, una empresa de seguridad privada con sede en Berlín. Esta compañía había sellado, hacía escasas semanas, un contrato con una multinacional de transportes, EcoTrans, que se encargaba del envío de semillas y útiles de cultivo transgénico a Europa del Este. El equipo que tenía desplegado en Bucarest, Rumanía, había confirmado la recepción, y también había corroborado la información del grupo de Berlín: junto a las semillas, y ocultas cuidadosamente, había unas pequeñas cápsulas en cuyo interior habían hallado algún tipo de líquido de color rojo. Su naturaleza aún estaba por determinar. EcoTrans controlaba el 70% de las acciones de Pharmasynthesis, una empresa farmacéutica que tuvo incidentes en África por culpa de una presunta enfermedad vírica en una aldea. Entre los asesores de la Junta Directiva de esta última, figuraba el nombre de A. Köller.

Es más que una simple coincidencia.

El teléfono empezó a sonar. Durante unos segundos observó el aparato sin mover un solo músculo. Su rostro se ensombreció. Al descolgarlo, antes de que su interlocutor hablara, sabía que algo iba mal. Tenía esa intuición, otorgada por los largos años de experiencia.

—Señor, debe venir al quirófano —era Dahl, con tono preocupado y voz trémula.

—¿Qué sucede?

—Es Viv, se ha desvanecido.

Dejó lo que estaba haciendo y salió a toda prisa.

En el pasillo de acceso al ala de cirugía estaba Milo, sentado en una silla y enfrascado en su portátil.

—¿Qué ha pasado?

—Ni idea, jefe. Los médicos están encerrados con ellos —Bacci alzó la vista —¿Es posible que ella también tenga… eso?

Hans dejó al informático con la pregunta en el aire y se alejó de allí. Antes de llegar a los quirófanos, uno de los médicos salía, quitándose los guantes de látex.

—Tengo que hablar con usted, señor Müller.

—¿Qué ha ocurrido, doctor?

—En privado, por favor —el médico volvió a la puerta y dijo algo. Unos segundos más tarde, un enfermero cubierto con mascarilla y gorro le tendió una carpeta. Hans se percató de que el enfermero le miraba a él fijamente.

—¿La crisis ha pasado? ¿Viviane está bien? —preguntó.

—Está estable, de momento.

—Venga conmigo —guio Hans.

Estaba asustado. En aquel momento lamentó haberle dado rienda suelta a Strauss, aun sabiendo lo que tenía en la cabeza. Pero, ¿qué hacer con la mujer que te ha salvado la vida, arriesgando la suya propia, y te ha traído de vuelta a casa? Él mismo se había dado por muerto, se había resignado a morir. Ella no solo se puso en peligro, viajó miles de kilómetros, desoyendo las órdenes de sus superiores, entró en las profundidades de una cripta infestada de terroristas, fuertemente armados, que se habían atrincherado allí, y lo sacó de la que iba a ser su tumba. Nunca lo olvidaría. ¿Cómo negarle nada? Sin embargo, si la perdía, iba a lamentar el resto de su vida haber sido tan benévolo. Necesitaba estar en un entorno controlado, con un buen equipo de especialistas que se dedicara a descubrir los entresijos de Bauhaus, y no recorriendo medio mundo y metiéndose en toda clase de problemas. ¿Qué podía hacer?

Nada, viejo, no pudiste hacer nada, ni podrás. Quieres demasiado a esa chica, pensó, suspirando.

Llevó al doctor a una consulta vacía y cerraron la puerta tras ellos.

—Cuénteme, y no intente endulzar nada. Con ella quiero las cosas claras y sin rodeos —dijo, cruzándose de brazos.

—De acuerdo. Ambos pacientes presentan una absoluta sincronización, el encefalograma de los dos se superponen perfectamente. Sin embargo, su estado está degenerando gradualmente. En referencia a Viviane, habíamos determinado, la última vez, un cese en su crecimiento. Pues bien, nos equivocamos. Lo que en un principio pensamos que era una parada, no era sino una pausa. Debimos haberlo supuesto. Mire esto —abrió la carpeta y sacó una gráfica. En ella aparecían dos líneas ascendentes casi paralelas, a mitad de tabla, la superior se disparaba hacia arriba, distanciándose de la anterior —. La línea inferior representa el estado del huésped en el último análisis, hace un mes y medio. La otra, marca la brusca expansión que el organismo, por llamarlo de alguna manera, está experimentando. El escáner muestra claramente que se ha extendido aún más que en Fédermann. Hay muchas cosas que no entiendo, esta tecnología ha inhabilitado zonas del cerebro, como por ejemplo el Área de Broca, que se encarga del habla, o también la…

—Eso es imposible, charlé hace un rato con ella —interrumpió Hans.

—¡Por eso no lo comprendo, señor Müller! ¿Tal vez esa cosa copie la función cerebral y luego la desactive, tomando el control? Las últimas pruebas de Fédermann confirman una pausa como la de Viviane. Es probable que sea una evolución del organismo electrónico, y que no sea sino el principio. Si alguien pudiera controlar esta tecnología, es muy probable que pudiera controlar también al paciente.

—¡Por todos los Santos! ¡Espero que no! —por un momento se asustó.

—Sería aterrador, ¿no cree? —exclamó el médico. Su perturbado rostro estaba tenso. Su mente analítica y lógica buscaba una respuesta que pudiera explicarlo.

—Sí, una pesadilla. Sabe lo que esto significa, ¿no?, al menos hasta que saquemos algo en claro. Es posible que en las instalaciones de donde sacamos a Fédermann tengan más datos. Por el momento…

—No se preocupe. Esto es entre usted y yo. Por eso quería hablarle en privado.

—Agradezco su discreción. Quiero que me informe regularmente, cualquier cambio en su evolución, lo que sea. Considere esto dedicación exclusiva, doctor.

—Sí, señor Müller.

El teléfono del médico empezó a sonar.

—Tengo que irme. Le enviaré después un informe completo, más detallado.

—Gracias. No le interrumpo más.

Hans se quedó allí solo, pensativo.

¿Por qué aquel cambio? ¿Qué había sucedido para iniciarlo? ¿Algo dentro del C.I.N. que habían omitido? No. Debía ser otra cosa. ¿Cuándo se topó el grupo con Náströnd? Solo se habían enfrentado a personal del Centro Noviembre, ¿entonces…?

—Tromso —dijo en voz alta, recordando lo alarmada que estaba Strauss al llamarle.

Salió corriendo. Si le habían hecho algo, tal vez podría encontrar alguna prueba de ello, una marca, algo que pudieran haber pasado por alto.

Y esta vez ni se te ocurra dejarla salir, viejo. Una agente entrenada con tantos secretos en su cabeza, sin voluntad y actuando para el enemigo… Y no solo eso, estoy seguro de que ella prefiere la muerte a ser usada como una marioneta. Su mente le llevó por una línea de pensamientos nefastos, despertando un temor que le oprimió el pecho.

—¡Por todos los Santos! —el miedo empezó a fluir por todo su organismo. Si aquello era una prueba, un ensayo, el verdadero plan de Náströnd era aterrador, como el doctor había dicho. Desde hacía años, las distintas potencias mundiales habían establecido proyectos de carácter secreto con el afán de controlar la mente, ya sea mediante el uso de drogas, torturas físicas y psíquicas, y un largo etcétera de crueles métodos que indicaban lo ciegos que estaban en el pasado. Pero si lo que el buen médico decía era posible, el desastre que ocasionaría tal tecnología en los gobiernos del mundo propiciaría un declive total para toda la Especie Humana.

Es peor de lo que pensaba...

Tan ensimismado iba que no vio al enfermero con el que tropezó bruscamente. Fue como chocar contra un muro, perdió equilibrio y cayó al suelo.

—Disculpe, señor —se excusó este último.

—Perdóneme a mí, no lo vi —dijo Hans, incorporándose.

El silenciador de una pistola se apoyó en su frente.

El agresor, oculto tras la mascarilla, levantó el arma y le dio un fuerte golpe con la culata en la cabeza. La dolorosa inconsciencia lo absorbió sin piedad, llevándolo a un terrorífico vórtice de pánico.

—Esa era la idea —sentenció el intruso.

2

Estaban a dos manzanas del hospital en un apartamento, el cual les ofrecía un buen lugar en el que recuperar fuerzas, rearmarse, y tener controlado al objetivo. Un par de habitaciones, un baño y una escueta cocina era toda la distribución de la vivienda. Austera, pero bastante segura.

—Bravo lo ha logrado. El puerto de entrada del implante de Fédermann ha resultado de gran ayuda. Parece que Zullberg sabía lo que hacía. El marcador que introduje en la actualización ha iniciado la apertura de funciones —dijo Delta desde una habitación contigua —. Bauhaus empieza a emitir.

—Bien. ¿Lo podrán detectar? —Derek se frotó las manos mientras aguardaba a que el microondas terminara de calentar la taza de café. Luego se giró y entró en el Centro de Control, que no era sino la habitación donde habían colocado un panel de corcho con algunos esquemas y fotografías, y un enorme monitor colgado de la pared. La gigantesca pantalla estaba dividida en una veintena de imágenes, que les ofrecían las cámaras de la planta que vigilaban. A un lado, una pequeña mesa hacía de soporte para un ordenador en el que estaba enfrascada Delta.

—No. Está combinado con un cultivo de su propio ADN que enmascara la señal, con lo que, por mucho que busquen, no lograrán nada sin la frecuencia adecuada.

—Perfecto.

Era importante hacer un seguimiento completo, dada la asiduidad con la que enviaba sus informes a Köller. Debía hacerlo bien, mantenerse fuera del radar de la seguridad de Náströnd, o sus actividades extraoficiales se verían comprometidas. Y él sabía lo que pasaba cuando uno entraba en ese radar, en una palabra: Daschenko. Por eso, Lázaro debía permanecer en el más absoluto secreto. Ni siquiera su equipo conocía todos los detalles. Simplemente, para ellos era una misión más. Todos tenían un pasado militar, y sabían que no necesitaban hacer preguntas. Cumplían las órdenes, que era lo que él precisaba. Salvo Delta, aquella rusa arrogante lo sacaba de quicio.

Apenas la conocía. Sabía que había trabajado para una compañía privada, Pharmasynthesis, y había sido artífice de una terrible epidemia que asoló una aldea de mala muerte en algún lugar de Nigeria. Esa compañía ganó millones con la venta de una vacuna que contrarrestaba los efectos de aquel virus. Había pocos datos conocidos sobre ella, lo que le sugería que era alguien importante, al menos para la Organización. Pharmasynthesis es uno de los innumerables laboratorios farmacéuticos que Náströnd tiene controlados por el Globo. Mucha de aquella gente ni siquiera sabía para quién trabajaba: miles de ciudadanos que ignoraban a qué dedicaban sus esfuerzos. Era el camuflaje perfecto. Aunque algunos servicios de inteligencia seguían tras su pista, era improbable que consiguieran desmantelarla por sí mismos. Náströnd era, ante todo, una idea, unos valores que el tiempo y la desidia dejaron caer en el olvido. Y eso no iba a permitirlo más. Desde que el Padre Vossen, casi cuatro años atrás, le había mostrado a Bauhaus, le sedujo la idea de recuperar el objetivo inicial. Estaba decidido a ello. Todo había empezado hacía mucho, pero el pasado no importaba en aquel instante, solo el presente y el futuro inmediato.

No le fue difícil infiltrar a Bravo, él se encargaría de actualizar a la fase dos a Karl gracias al implante de Zullberg. La señal que Bauhaus emitía lo llevó directamente al hospital donde Strauss y Fédermann se encontraban. Pinchar el sistema de seguridad había sido un juego de niños, meter a su hombre fue algo más complicado, pero sin ningún incidente. El verdadero enfermero se hallaba en un almacén, custodiado por un par de centinelas, y encadenado a la tubería de un retrete en un sucio y maloliente baño. Mientras, el operativo de Náströnd lo suplantaba y usaba sus códigos para acceder a la planta. Descubrir la residencia de aquel pobre desgraciado había hecho que revelara todo cuanto querían:

—Cuando le metes el cañón de una pistola en la boca a su puto crío de once años, cualquier padre canta lo que sea —le había dicho Bravo mostrando una cruel sonrisa en los labios.

Sin embargo, Derek sabía que, si quería mantener un perfil bajo, ir dejando un rastro de cadáveres a su paso no era lo más propicio para pasar desapercibido. Con la destrucción del C.I.N había tenido más que suficiente. El enfermero recuperaría la libertad. De todas maneras, no hablaría, nunca lo haría, el miedo a posibles represalias le mantendría la boca cerrada. Y si alguna vez lo hacía, ya sería demasiado tarde.

Ahora necesitaba centrarse en terminar Lázaro, ahora que el peligro había pasado.

La voz de Delta lo sacó de su paseo mental:

—Debe ver esto, Alfa. Los parámetros de los dos sujetos están en línea ya, ¡y se superponen!

—¿Qué significa eso? —Derek se acercó y observó los gráficos que le mostraba. En ellos, las proyecciones virtuales de dos cerebros brillaban en color verde sobre un fondo negro. Parecían emitir sutiles destellos luminosos, siempre a la par.

—Los resplandores indican interacciones sinápticas. Fíjese aquí, toda esta zona está en continuo funcionamiento, es como si… estuvieran charlando.

—Eso no tiene sentido.

—El Doctor Bauer estipuló que, dadas unas condiciones específicas, Bauhaus podría enlazar una red.

—Conozco la teoría, pero nunca se probó. ¿Lo crees de verdad posible?

—Debería hacer algunas pruebas, aunque no lo descarto. De ser así, podría haber serias repercusiones. Sería conveniente tenerlos en un entorno controlado, como los otros sujetos del proyecto.

Eso sería muy desafortunado, reflexionó Derek, viendo sus sueños desvanecerse como humo en una tormenta.

—Tenemos un problema —alertó de nuevo Delta —. Creo que nos hemos expuesto. Al entrar en línea se ha sobrecargado la red del hospital.

—¿Lo han detectado?

—Imposible saberlo ahora mismo.

—Alfa, aquí Bravo, cambio —resonó la voz en el auricular, sobresaltándolo.

—¿Qué sucede?

—Tenemos un problema. Me he topado con Müller, lo tengo inconsciente en su oficina. El resto del equipo está más pendiente de los pacientes, pero no tendré mucho tiempo antes de que se percaten de que algo va mal.

—¿Necesitas extracción?

—Negativo. Es por este cabrón, tiene imágenes e informes sobre K. Lo siguen —le llegó el sonido de una pistola amartillándose —. ¿Soluciono el problema?

Miles torció el gesto en una mueca de agrado. Sus labios dibujaron una sonrisa ladina, mientras entrecerraba los ojos. Empezaba a recoger los frutos de su siembra, y la solución a uno de sus mayores inconvenientes se presentaba de forma inesperada.

—Negativo. Saca fotos de todo y regresa.

—Recibido, Alfa. Corto.

3

Milo, con la vista clavada en la pantalla, allí donde Hans lo había dejado, frunció el ceño. El rendimiento de la aplicación que estaba ejecutando en aquel momento sufrió un repentino descenso de casi un 70%. Duró milisegundos, pero lo suficiente para ponerlo en alerta. Cualquier otro ni siquiera se habría dado cuenta. Realizó un diagnóstico de su sistema, pero todo estaba en orden. Analizó la red del hospital, y el monitor del portátil empezó a parpadear con una intensa luz roja. Un pitido continuo lo dejó boquiabierto.

—¡No puede ser!

Eso solo podía significar una cosa: su seguridad había quedado comprometida.

Estamos jodidos.

El aturdimiento fue cesando poco a poco. La cabeza le dolía con gran intensidad, el violento golpe lo había cogido desprevenido. Pero no movió un solo músculo, no quería indicar que había recuperado el sentido. Escuchó la voz del enfermero que lo dejó fuera de combate. ¿Qué hacía ahí? ¿Cuál era su objetivo? Tenía la cabeza en un ángulo que le imposibilitaba ver qué estaba haciendo.

—Recibido, Alfa. Corto.

Necesitaba saberlo. Nunca había logrado apresar a un operativo enemigo con vida, y este estaba ahí, a un metro de él, actuando deliberadamente contra ellos. ¿Qué secretos de Náströnd guardaría en su cabeza? El desconocimiento lo irritaba, pero aún más la arrogancia con la que se habían metido en su propia casa sin ellos haberse dado cuenta. Sin él haberse enterado. ¿Cómo?

Entonces lo vio, era un lápiz tirado a menos de medio metro de su costado derecho. Si lograba hacerse con él... Hasta el utensilio más inofensivo podía convertirse en un arma. Movió apenas un centímetro el brazo.

Vamos, viejo, te has visto en situaciones peores, se dijo.

El infiltrado hurgó en sus bolsillos y sacó algo.

Eso, cabrón, tú a lo tuyo, pensó mientras movía otro centímetro la mano.

Escuchó un clic y se detuvo. Nada.

Su brazo siguió su camino con lentitud, arrastrándose como una serpiente hacia el afilado lápiz. Un dedo tocó la fría superficie de madera.

De repente, una pesada bota le aplastó la mano, haciéndole crujir todos los dedos. El dolor fue atroz.

—¿Me crees un novato, Müller?

La afilada y cruel voz hundió sus esperanzas de apresarlo.

Una fuerte presa lo aferró por el hombro y lo giró. La amenazadora boca del silenciador lo apuntó entre los ojos.

—Tienes suerte, cabronazo —siguió diciendo —yo te metería una bala en la puta cabeza —acto seguido levantó la pierna y le enterró el tacón de la bota en el rostro. La dolorosa inconsciencia volvió a llamarlo, arrastrándolo consigo a una nueva y aterradora turbulencia que se tornaba cada vez más negra.

Dahl paseaba de un lado a otro en una de las salas de espera, frotándose las manos con nerviosismo. Si era verdad que aquella cosa había invadido la cabeza de Strauss, ¿de quién eran las órdenes realmente? ¿Cómo podía saber si la persona con la que había convivido y sangrado tantos meses, no era en realidad una marioneta del enemigo? ¿Cómo fiarse? Tal vez era ella misma, sus últimas acciones así la justificaban, entonces, ¿por qué desconfiaba?

—Tengo que hablar contigo, August —la voz del italiano lo sacó bruscamente de sus reflexiones.

—¿Qué diablos quieres? —replicó el danés con el entrecejo arrugado.

—¿Me quieres decir qué mierda te pasa conmigo? ¡Dame un respiro, tío!

—¿Qué diablos quieres? —repitió, ignorando el comentario.

—Si dejaras de comportarte como un imbécil amargado, te darías cuenta de algo que nos afecta directamente.

—¿A qué demonios te refieres?

Milo tecleó algo y se lo mostró a Dahl. Era una sola frase, e hizo que el danés empalideciera aún más. Tensó la mandíbula.

Nos están observando.

—Hay que llamar a Hans —susurró August, manteniendo la calma.

Se movieron despacio, sin alertar de su descubrimiento a los ojos que los acechaban.

August, seguido de un atónito Milo, se detuvo en seco al abrir la puerta.

—¡¿Qué demonios…?!

—¡Mmmmm! —Hans, maniatado y con la boca tapada con cinta aislante, forcejeaba con las bridas de plástico que lo aprisionaban. La cara de su superior estaba amoratada por los golpes.

Dahl se lanzó a liberarlo, intentando razonar qué había sucedido. Primero Viv, luego Hans. ¿Qué demonios estaba pasando? Cuando tuviera un respiro iba a exigir unas cuantas explicaciones.

—¡Por todos los diablos! —exclamó el italiano.

Justo en ese instante, todas las luces de la planta se apagaron con un sonoro chasquido, dejándolos a oscuras.

—Esto no está pasando… —musitó Milo, observando la cegadora pantalla.

El sistema auxiliar entró en funcionamiento al momento. Las luces de emergencia se encendieron, iluminando con su tenue brillo el despacho.

—¿Bacci?

—Estoy trabajando en ello, aún están dentro, pero no por mucho —dijo el aludido tecleando frenéticamente.

—¡Dahl, ve con Viv! ¡Asegura el quirófano! —ordenó Hans, luego cogió su teléfono y llamó a su escolta:

—Chris, Deacon, a mi posición, de inmediato.

No hubo respuesta.

—¿Chris? ¿Deacon? ¿Me recibís?

Nada.

—¡Maldita sea! —gritó, partiendo a correr en pos de Dahl.

Milo, detrás, sacudía la cabeza, intentando asimilar lo sucedido, habían visto y tal vez oído todo cuanto aconteció en aquellos días. Los habían cogido desprevenidos, y cuando lo descubrió ya era tarde. No le iba a suceder más. Debía estar alerta, como August decía. Incluso él se veía afectado. Era normal, su trabajo consistía precisamente en evitar ese tipo de situaciones, y había fracasado. Todos lo habían hecho. Entonces lo vio. Era un reflejo cristalino bajo un pequeño armario situado en el pasillo. Se agachó y recogió un vial. Restos de una sustancia rojiza seguía pegada a en su interior.

Milo entrecerró los ojos, pensativo.

—Nos han echado —dijo con resignación Delta —. Sin embargo, las lecturas de las ondas cerebrales de los sujetos presentan un cambio. Parece que despiertan.

—¿Echado? Sabes lo que eso significa, es posible que nos hayan localizado. Limpia todo, nos vamos. Nuestra misión aquí ha terminado —respondió Miles, pulsó el auricular y volvió a hablar —. Eco, prepárate.

—Transporte repostado y en marcha.

—Cambiamos punto de reunión, trasládate a coordenadas Sierra-3.

—Eso es un buen paseo, Alfa, ¿estás seguro?

—Sí, recoge a Bravo y espera allí. Regresamos a casa.

—Recibido.

Siempre disponía de varias rutas y puntos francos alternativos, era una costumbre que había adquirido hacía tiempo. Era bueno tener un plan B, pero él preparaba un plan C, D y en ocasiones E. Un viejo vagabundo que le inició en el ajedrez cuando no era más que un crío le enseñó también aquella lección.

La pequeña mujer se movía frenética por el apartamento mientras se aseguraba de que todas las pruebas fueran destruidas. Se detuvo un instante y miró con el ceño fruncido a Derek.

—No deberíamos dejarlos así. Hay que hacer numerosas pruebas. Si abandonamos es muy probable que los encierren y los perdamos para siempre. Muy negligente por tu parte, estos son, con diferencia, los mejores sujetos de estudio que hemos encontrado desde Joshua. Tal vez el señor Köller no esté de acuerdo con tus acciones.

—Mi misión no es satisfacer tu jodida curiosidad, y como no respondo ante ti, no tengo por qué darte explicaciones, ¿entendido? Ahora termina el trabajo.

Sacó su teléfono móvil y envió un mensaje confirmando su marcha. La respuesta que recibió lo dejó desconcertado:

“Perfecto. Inicio adelantado a medianoche. Modo presencial.”

Aquellas palabras lo hundieron. Aquel ensayo era un enorme bache que causaría terribles consecuencias en sus planes: no podría terminar Lázaro a tiempo si no llegaba a Budapest, y no lo haría si tenía que estar presente en Berlín. Debía pensar algo.

¡Mierda!

No lo pensó mucho. Lázaro era más importante que una precipitada prueba, que su propia vida incluso. Era la contramedida perfecta, el arma que destruiría a Bauhaus, o al menos lo protegería de él. Para Derek, aquella tecnología abyecta era el fin del alma humana, la muerte de la voluntad era la muerte en vida. Por eso le pareció un nombre de lo más adecuado, como Lázaro de Betania, resucitado por Jesús, según el evangelio de Juan.

No, aquello sí era importante. Por primera vez en su vida no pensó en sí mismo, ni en su propia supervivencia. Incluso le pareció inverosímil no hacerlo. Dejaría un ojo sobre Strauss, porque, admitió, aquello era, en parte, por ella.

Quince minutos más tarde, abandonaban el piso para no volver.

2.008

La tormenta descargaba su furia en las montañas, cubiertas por un velo neblinoso que difuminaba el horizonte. Pero apenas le prestaba atención. Lo único que existía para mí se hallaba en las páginas de aquel dossier. Cuanto más leía, más intrigado y confuso me sentía. El doctor Bauer, director del proyecto, y científico de renombre, afirmaba que Bauhaus era el futuro de la medicina, aunque sus aplicaciones se daban exclusivamente en el ámbito militar. En la mayor parte del progreso tecnológico de la Humanidad, a lo largo de la Historia, la guerra era la principal fuente de creatividad.

Corría el año 1.967. El paciente cero de Bauer, el primer sujeto en probar esta nueva tecnología, fue Joshua, un niño de once años que se cayó en un estanque y permaneció demasiado tiempo bajo el agua. La hipoxia cerebral (falta de oxígeno y nutrientes en el cerebro) le provocó un gran daño que mermó sus capacidades en un 97%. El dinero que sus padres gastaron en tratamientos y especialistas de todo el país les obligó a vivir casi en la indigencia. Por eso, cuando Bauer se presentó en su casucha con un cheque de miles de dólares, y la promesa de recuperar a su hijo, no le costó mucho convencerlos. En general, un paciente en aquel estado, prácticamente vegetal, no sobrevive más de un año, en algunos casos tal vez un poco más, así que no tenían nada que perder.

La única cláusula del contrato imposibilitaba visitar a Joshua hasta que finalizara el proyecto, dos años más tarde. Henry, el padre, no dudó un segundo en estampar su firma. Había vendido a su hijo por cuatro mil dólares, una pequeña fortuna en aquella época. Esa misma noche, un equipo armado asesinó a sangre fría al exultante matrimonio, quemándolos junto con la casa. El posterior informe forense notificaba que la muerte de la pareja había sido ocasionada por un terrible accidente, culpa de la vieja caldera que había en el sótano de la vivienda.

Según las notas de Bauer, Joshua empezó a mostrar mejoría al tercer mes de la primera intervención. Su cerebro se estaba reparando. Pero con las buenas noticias llegaron las malas también. Poco después se dieron cuenta del problema de la aleación que usaban: estaban provocándole tumores en el hemisferio derecho del cerebro más rápido de lo que la propia tecnología conseguía reparar. Al cuarto mes empezaron los delirios y la merma cognitiva. El pequeño Joshua, que de ser un vegetal le había ganado una partida de ajedrez a un ordenador, murió a los seis meses de comenzar el milagroso experimento.

Comprendo la frustración de retroceder en tus planes, pero a veces vale más un pequeño paso atrás, si con ello logras dar un salto más grande. Esto lo entendió Bauer, aunque la solución no se presentara hasta cuarenta años más tarde. Seguramente, hoy día, el doctor estará regocijándose en su tumba de ver logrado sus sueños. Yo pienso que, si conociera el alcance global, el plan de Náströnd con su creación, se retorcería de ira.

Levanté la vista de la lectura y miré por la ventanilla del vagón. Me arrebujé en la gruesa chaqueta. El frío empezaba a calar, y la inactividad lo acuciaba aún más. Fuera, la oscuridad envolvía el tren que me introducía en Rusia.

Continué leyendo. No seguía un orden, ojeaba el índice e iba a lo que parecía más interesante. Me topé con un informe del puño y letra de Bauer, dirigido a H, fechado en noviembre de 1.984, en el que explicaba brevemente las características de las diversas fases del proyecto:

Tras la primera intervención, Bauhaus se establece en los lóbulos temporales, integrando su función en su programación interna, y tomando luego el control de los mismos. Seguidamente, y durante un período de 3 a 5 meses (según la fisiología del sujeto), va extendiéndose por la corteza cerebral, haciéndose con el dominio de los lóbulos y sus respectivas funciones. Al finalizar esta etapa, ha escaneado y registrado el mapa neuronal exterior y configurado las terminales que fijarán la segunda fase.

Para este nuevo ciclo es necesaria una nueva implantación. La forma más efectiva es a través de la médula, mediante una punción lumbar.

Expandiéndose aún más, Bauhaus penetra en el núcleo estriado, donde se adhiere en la totalidad de las «neuronas espinosas medianas», que forman más del 95% del núcleo, o cuerpo estriado. Este ciclo compone las fases 2, 3 y 4, concluyendo tras un período de 2 a 4 meses.

Una tercera intervención daría lugar a la última etapa de Bauhaus. Esta es la más invasiva, pues requiere cirugía intracraneal. En esta etapa, Bauhaus ataca al «sistema límbico», anulando completamente las emociones del sujeto.

El bulbo raquídeo, que controla los procesos automáticos del cuerpo, así como otras áreas funcionales del cerebro, se dejan intactas. Los sujetos no sobreviven si se intervienen estas zonas, por lo que hemos reprogramado los protocolos de expansión para que…

El ensordecedor chirrido de los frenos del tren me sacó bruscamente de mi absorbente lectura. Había llegado a Moscú. Miré el reloj, marcaba las doce y cincuenta y tres. Cogí el tren en Ámsterdam a las siete de la tarde. Se me había pasado volando el tiempo. Guardé todo y me preparé para salir. Ahora tocaba trabajar.

Cuando bajé del tren, Boris me estaba esperando junto a tres desconocidos. En cuanto me vieron, me saludaron y abrazaron, entre risas y parloteo sin sentido, como si se reencontraran con un viejo camarada. Esa pantomima era parte del Protocolo anti-seguimiento. Me ofreció alojamiento seguro en el sótano de su casa y me puso en contacto con un conocido suyo, al que llamó Dimitri. Sabía que era un nombre falso. Había localizado a nuestro amigo de la CIA. Gracias a una filtración de Langley, conocimos su alias. Me había facilitado mucho las cosas, y eso significaba que esta misión era de suma importancia para H.

Algo que le agradezco a los rusos, pese a que están locos, es que consiguen resultados, que era lo que yo precisaba en aquel momento.

Faltaban tres días para la recepción en el Kremlin, el tiempo se me echaba encima. Volví a llamar a Amir, el iraní. Quería estar seguro de que contaría con él. Elegí el hotel donde se escondía Daschenko, necesitaba acceder de forma rápida. De todas formas, el atentado solo era una distracción, no iba a dejar que ese cabronazo volara nada. Para ello necesitaba a un cabeza de turco con placa y autorización para actuar. Entonces empezó a revolotear una idea en mi cabeza, pero debía ser cuidadoso. Cualquier fallo podría acabar en desastre.

El enlace de la agencia americana se hacía llamar Daniel Johnson, y su tapadera consistía en ser parte de la delegación de periodistas y reporteros que habían sido invitados, y que cubrirían la totalidad de los actos: desde charlas, debates y cenas de protocolo, a bailes y celebraciones. Al final se había dispuesto hasta una pequeña obra de teatro para el disfrute de los asistentes.

Boris me presentó a Yuri, su primo, un escuálido joven de apenas veinticinco años que dominaba el pirateo informático como ningún otro que haya conocido. Necesitaba un hacker muy bueno si quería filtrar la actuación de Amir por los canales adecuados sin dejar rastro.

Establecimos contacto con el servicio de inteligencia británico. Pasamos toda la noche y parte de la mañana siguiente enfrascados en la operación. Diecisiete horas ininterrumpidas. Y logramos un acercamiento, una reunión, tras las verificaciones pertinentes por parte de ellos, que mi amigo logró esquivar con nota sobresaliente. En teoría, haciéndome pasar por agente americano encubierto, iba a cederles los planos de una base terrorista allí en Rusia, y debía frustrar un atentado que iba a realizarse en la capital. Se lo tragaron: un par de conversaciones grabadas con Amir, y unos mapas y planos trucados de una vieja iglesia por el buen Yuri, hizo que picaran el anzuelo. Habíamos conseguido engañar al poderoso Servicio Secreto de Su Majestad. Solo esperaba que los agentes que enviaran fueran tan imbéciles como los analistas que tienen en sus filas. En cuanto a la reunión, William Blake la haría posible. Pero para ello debía entrar en el Kremlin. Yuri se encargó de todo, incluso consiguió, haciendo alarde de un gran dominio de su arte, los nombres de los enlaces que habían asignado a encontrarse conmigo: William Dempsey y Jessica Strauss. Dios bendiga a su madre por haberlo parido, aquella simple información, que debería estar mejor asegurada, reforzaría mi tapadera. Lo tuve en cuenta para el futuro, el joven podía ser un valioso activo para Náströnd, incluso barajé la idea de reclutarlo, y que trabajase para nosotros a tiempo completo.

Por la tarde del día siguiente, otro frío día moscovita, Dimitri localizó a Daniel Johnson alojado cerca de la Plaza Roja, en el lujoso hotel Savoy. Supongo que por eso fue descubierto tan pronto. Un buen agente debería saber que el lujo y el anonimato no se llevan muy bien. Johnson no era bueno en su trabajo, por eso pasó lo que pasó. Yo nunca he tenido problemas al respecto, bueno, un solo incidente, en Sri Lanka, lo admito. Cometí el error de subestimar a mis adversarios, era joven e inexperto. Pero en todos mis años de servicio en la Organización, puedo vanagloriarme de haber pasado completamente inadvertido en las misiones de campo. Por eso a mí me da igual pasar cuatro días en un congelado y maloliente sótano, expuesto al frío clima de Rusia, mientras que otros duermen tranquilos entre mantas junto a chimeneas de ostentosos hoteles. Lo importante es la misión, no nuestro confort y bienestar.

Fue en un viejo almacén de una zona industrial a las afueras de Moscú, propiedad de unos amigos de Dimitri, donde le saqué la información que precisaba. Usé Cort-Ex37, una potente droga que deja al sujeto en un estado casi catatónico. El brutal dolor que recorre cada centímetro del cuerpo es como una ola ardiente que calcina todo el sistema nervioso. Después de unos segundos, cualquier simple roce se convierte en un horrible y atroz sufrimiento.

No duró ni cinco minutos. ¡Era un maldito novato! Ni siquiera había escondido la llave que lo llevaría a Sergei. ¡La llevaba encima! Habían enviado a un pobre desgraciado sin experiencia a robarnos, a nosotros. En parte eso era bueno, no nos conocían apenas, y lo mejor en estos casos era permanecer en la sombra.

Por fortuna, no tenía conocimiento de la naturaleza del trabajo de Daschenko. Me dio el alias y la clave para ponerse en contacto con su supervisor, un enlace con Langley en la embajada. A él le filtraría información falsa sobre Sergei y su investigación. Lo siento por Johnson, seguro que era un buen hombre, patriota, ondeando los ideales yanquis con su bandera de barras y estrellas. La culpa de su destino la tenía el gobierno de ese país que tanto amaba. Se lo dejé a Dimitri y sus chicos, no quise saber nada. Ellos se encargarían de él. Los ladridos de los perros no auguraban nada bueno, así que me marché. Aún tenía cosas que hacer.

Conocía la habitación de Daschenko y tenía en mi poder la tarjeta que abriría su dormitorio. Ahora debía ultimar los detalles del atentado y los pormenores de mi reunión con los agentes británicos. Volví al sótano de mi camarada ruso, Yuri me recibió con la nueva documentación. Era una falsificación casi perfecta de la identificación de Johnson. Ya era un agente de la CIA, ¿qué te parece eso? ¡Y sin pasar por La Granja!

Dormí un par de horas antes de reunirme con Amir.

En realidad, todo el asunto del iraní era un tema personal mío. En aquel preciso instante, tenía lo necesario para encargarme del científico desertor, pero yo cumplo mis promesas. Con la muerte de Amir Al Sharaad, se vengará a muchas niñas violadas y asesinadas, y a innumerables inocentes que perdieron su vida a manos de aquel desalmado. Ese cabrón radical había servido bien a Náströnd en el pasado, de ahí que tuviera que conjurar este lío. Era muy probable que la Organización no aprobara su ejecución, aunque ese bastardo no perteneciera a ella, y que, de enterarse, yo mismo podría ser la misión de otro. Tenía que actuar con cautela.

Nos vimos en el cementerio de Kuntsevo, situado a las afueras de Moscú, a unos dieciséis kilómetros al suroeste del centro de la ciudad. Era un sitio tranquilo donde podíamos conversar. Me aseguré que el imbécil despistara a las dos parejas de agentes que lo seguían antes de reunirnos. Era de esperar que la filtración desconcertara y movilizara a muchas personas.

Gracias a Boris, conseguimos una furgoneta y cargamos en su interior los explosivos, con ayuda de sus muchachos. Cambié el detonador por otro que había preparado con Yuri, no fuera que el hijo de puta lo accionara por error. Mi viejo camarada no veía con buenos ojos nuestro negocio con Amir, solo cuando le conté la parte de mi plan con respecto al iraní, se tranquilizó un poco. Durante lo que quedaba de espera, me dediqué a ultimar los detalles y a comprobar que todo estuviera en orden. La furgoneta estaba en posición, aparcada discretamente en un aparcamiento cerca del hotel de Daschenko, la cual se movería a una hora ya acordada, durante la noche, para situarse en el punto de detonación. Tenía el sobre con la información que iba a ceder al MI6, la tarjeta que me llevaría al científico y las rutas de escape alternativas por si ocurría algún imprevisto. Siempre hay que estar preparado para lo que pueda surgir. El problema es que yo no lo estuve para lo que sucedió.

Llegó la gran noche. Me había aseado a conciencia, después de estos días en el sótano de Boris. Me vestí con un elegante esmoquin que alquilé, y salí. Di un par de vueltas antes para asegurarme que no me seguía nadie. Nunca estaba de más. Luego me dirigí a mi destino.

El Kremlin de Moscú quitaba el aliento al tenerlo delante. Una cosa es una fotografía, otra muy distinta estar a sus pies. Te sientes muy pequeño, pero te das cuenta que, a veces, el Ser Humano puede hacer cosas muy hermosas.

Los descubrí a la primera. Bueno, a él. Cometió el gravísimo error de tocar el auricular que llevaba en el oído. Más tarde, por extensión, el agente me llevó a ella. La mujer empezó a bailar con el tipo rubio, y todo lo demás dejó de tener importancia. Sí, lo reconozco, Jessica Strauss me hechizó aquella fría noche. Los destellos dorados de las arañas de cristal, que pendían sobre nosotros, parecían conferirle un aura resplandeciente y majestuosa, una reina apartando a los plebeyos a su paso, ninguno digno de su presencia. Creo que fue la primera vez en mi vida que me ruboricé por una mujer. La abstracta belleza ahora tenía nombre y apellido. Mis ojos seguían clavados en ella cuando me acerqué. No recuerdo qué estupidez le dije, pero cuando sonrió… Aquello era música en mis oídos, música de la de verdad, la que te eriza el vello de la piel, la que te acelera el corazón. Creo que tuve un acto impulsivo y le besé el cuello, en principio para disimular cuando ella sacaba fotos de los planos falsos, pero luego me di cuenta de que no.

Y todo salió a pedir de boca.

Acompañé a los agentes al garaje del hotel de Daschenko. Allí estaba el cabrón de Amir y sus compinches, preparando la furgoneta que Boris nos había conseguido. Hacía tiempo que quería cargarme a ese malnacido, y decidí que lo dejaría para el final.

Ella se me adelantó. Había herido a mi presa en una pierna para evitar su huida, pero Strauss le metió un par de balas en el cuerpo. El agente Dempsey cumplió su papel y mandó un aviso a las autoridades locales, y evacuaron el hotel. No tenía mucho tiempo. Me separé de los británicos para «informar a mis superiores» y accedí a la planta de Sergei. No podía marcharse sin el americano, de hacerlo, de hacer caso al aviso de salida del establecimiento, se arriesgaría a que Náströnd lo descubriera. El miedo le hizo quedarse clavado en su cama, mirando fijamente a la puerta, abrazado a su maleta. Acostumbrado a lugares un tanto más hostiles, tengo una forma de actuar que algunos tacharían de excéntrica, en el mejor de los casos. Actuar así me ha permitido seguir con vida, y así seguiré. Me agaché y usé la tarjeta de acceso. En la otra mano mantenía firme la pistola con silenciador. Abrí con violencia y asomé la cabeza. Como esperaba, los ojos de Daschenko se alzaron, esperando ver a alguien de pie. Abrí fuego. Dos tiros en el pecho y uno en la cabeza lo dejaron tumbado de lado, con una estúpida mueca de confusión en su pálido rostro. Las pronunciadas ojeras denotaban una profunda crisis. El tipo estaba cagado de miedo. Entré y cerré la puerta. Alguien gritaba en el pasillo, una voz que se alejaba escaleras abajo. Bien hecho. En caso de aviso de atentado con bomba, lo último que se debe hacer es meterse en un ascensor. Por norma general, las fuerzas del orden cortan la electricidad en un primer momento, por lo que quedarse encerrado es una mala idea.

Al abrir aquella maleta encontré lo que andaba buscando. Numerosas carpetas con papeles, un portátil, ropa, y oculto en el interior de una costura, un pequeño vial con un líquido de color anaranjado. Revisé todo cuanto podía haber quedado en el interior de la habitación, cualquier escondrijo que se me ocurriera, por disparatado que pareciera. Cuando estuve seguro que no me dejaba nada, me marché.

Antes de dejar la ciudad tuve otro acto impulsivo. Esa noche, casi al alba, me acerqué a ella más de lo que debería. Estoy seguro, a día de hoy, que si me hubiera marchado todo habría salido de forma distinta. Eso sí, para mí fue la mejor noche que he pasado en mucho tiempo. Y no solo por el encuentro sexual en sí, descubrí que podía hablar sin tapujos de esta vida falsa, una vida que no es vivir, sino sobrevivir un día más. De las mentiras que escupen nuestras bocas a diario, de las traiciones, la desconfianza. Ella me comprendía, y yo a ella. Nunca me había encontrado a nadie así, tan parecidos el uno al otro. Durante un instante me pensé seriamente lo que su mente llena de vino le hizo decir: empezar en un país remoto de cero era muy tentador. Entonces me di cuenta de que solo soñaba.

A la mañana siguiente recibí una llamada de Yuri. Todo estaba dispuesto para abandonar Rusia. Lo hice como en Beirut. Lo único que me dolía, que me supuso un terrible esfuerzo convencerme de que era lo mejor, fue dejarla como la dejé: testigo de los humeantes restos de un viejo automóvil, horas después de acostarse con su conductor. Todo había sido preparado por Boris y sus chicos.

Esa misma noche, me encontraba en la seguridad de un tren que me sacaba de Moscú con rumbo a San Petersburgo. Allí cambiaría mi atuendo, y mi modo de transporte por un avión, que me llevaría de nuevo a Ámsterdam. Todo el viaje de regreso, las escalas y rodeos que hice, lo aproveché leyendo el dossier de la investigación de Bauer. Cuando comprendí las implicaciones que tendría, y lo que H pretendía hacer con ello, no pude dormir en una semana.

Por eso debía ser yo el que tomase las riendas.

1

Los brillantes reflejos plateados del río adormecieron a Karl durante un instante, y en ese segundo que transcurrió, se sintió más vivo que nunca. En la orilla, sentado, esparcía su mirada sobre la superficie en calma. El sosiego y la paz resplandecieron en su espíritu, una serenidad que, hasta ahora, no sabía que necesitase tanto. A su lado, la preciosa niña rubia devoraba una hogaza de pan. Su ojo, aún hinchado, empezaba a perder el color amoratado, y los cortes de sus labios se iban cerrando poco a poco. ¿Quién, en su sano juicio, golpearía a una chiquilla de apenas diez años? Karl acarició la dorada cabellera e intentó sonreír, en vano.

—Todo saldrá bien —dijo, aunque él sabía que ese futuro esperanzador no iba a existir. Durante los siguientes cinco años y medio, la pequeña iba a sufrir continuas palizas y abusos, y él no podía hacer nada para evitarlo. No podía, porque aquello ya había pasado.

Despertó, y el dolor de cabeza había desaparecido.

Aún seguía con malestar, náuseas y el cuerpo entumecido. Un cierto júbilo emergió de su interior al no reconocer dónde estaba, entonces, un rostro de su pasado apareció en la cristalera. Y se hundió en un abismo de desesperación repentina. ¿Por qué? Sencillamente porque aquel semblante pertenecía a alguien que no debería estar allí. Eso le dio a entender una gran verdad que le provocó una severa ansiedad: había perdido el juicio.

Y gritó tan fuerte como pudo.

Aún estaba en las garras del torturador. Nunca escaparía de aquel infierno, y tampoco le dejarían morir en paz. ¿Qué hacer ante tan terrible porvenir?

«Nada, imbécil. Te dejaste coger y ahora pagas tu ineptitud»

No, Karl. Ya estás a salvo.

«¿Cómo saberlo a ciencia cierta? ¿Cómo saber que esto no es una alucinación? ¿Cómo?»

Confía en mí. Nunca te habría dejado allí, pero tardé demasiado.

Había estado esperando mucho tiempo aquel reencuentro. Ahora, con la mano en el pomo, le faltaban fuerzas. En su cabeza solo veía aquel rostro cadavérico, aquella mirada perturbada… Su cuerpo esbelto y lleno de vida era ahora una carcasa delgada cuyo pellejo estaba pegado a los huesos. Strauss miró a Xiaoyan y suspiró.

—Espera aquí. Aún piensa que está en el C.I.N., y tu aparición ya le ha resultado bastante… inesperada. Dame unos minutos para hablar con él —susurró Jess.

La chica, con el rostro bañado en lágrimas, quería decirle que no, quería entrar y abrazar a Xao Feng. Debían viajar cuanto antes a China, antes de que fuera demasiado tarde. Pero respetaba a la mujer que, vestida con la fina indumentaria hospitalaria, y aún tambaleante, se aferraba al pomo de la puerta. Tuvo que luchar duramente contra sí misma para ceder a su petición. De esa batalla quedó una única pregunta, como una daga clavada en su corazón, llenándola de dudas.

¿Cómo puede saber ella eso?

Jessica abrió.

—Hola —dijo.

Él no habló. En su lugar emitió un leve gemido, un sollozo que, gradualmente, se tornó en llanto. Todo su cuerpo temblaba mientras derramaba su dolor en forma de lágrimas. Strauss se acercó a la cama y se tumbó a su lado, abrazándolo.

Ya estás a salvo, no dejaré que te hagan más daño.

«¿De verdad eres tú? ¿No es una ilusión?»

No, no lo es. Estoy aquí. Esta que sientes soy yo, de verdad. Ya se acabó.

«No, Jess, no ha terminado. Esto no ha hecho más que empezar. ¿Qué hacía Miles allí? Él está detrás de todo, y no va a olvidarnos tan fácilmente.»

Tenemos que averiguar qué trama, pero tú debes descansar y recuperarte. Yo descubriré sus planes.

«No quiero que te haga lo que me ha hecho a mí. Debes matarlo, darle fin.»

Eso tenlo por seguro, Karl, pero debemos saber más sobre esto que tenemos en la cabeza. Tiene que haber una manera de sacarlo, y recuperar nuestras vidas.

«¿Es eso posible?»

Quiero creer que sí. Podemos hacerlo.

«Para mí es imposible recuperar nada, pero tal vez tú si puedas.»

Y tú también, confía en mí.

«He perdido la razón, Jess. Tengo pesadillas que no comprendo, a veces creo que aún sigo allí, incluso ahora me pregunto si todo esto no es más que otra maldita alucinación.»

Tienes que darte tiempo, Karl. Acabas de salir de una situación traumática y necesitas paciencia.

Ella quiso creer que sí podían escapar de aquella pesadilla, debían hacerlo. Sostuvo las temblorosas manos de él entre las suyas y las acarició con suavidad.

—¡Oh, Jessica! —gimió, y continuó llorando durante varios minutos.

«Gracias por sacarme de allí. Estaré en deuda contigo el resto de mi vida.»

No necesitaban decirse nada más. Sentía el latido del corazón de la mujer, la sentía a ella, su tacto, su aliento en su cuello. Era real. Su mente agotada iba recuperando lentamente la calma. Abrazó a Jess con más fuerza, aspirando el aroma de su cabello, de su piel. Se aferraba a ese resquicio de realidad que su mente, maltrecha, conseguía filtrar de entre todo el caos que revolvía sus pensamientos.

—Ha venido alguien desde muy lejos en tu busca. La conoces, ¿verdad?

Karl asintió.

Strauss se levantó y se giró hacia la cristalera, haciéndole señas a la desesperada muchacha para que pasase. Luego salió de allí.

2

Hans miró el reloj, faltaban quince minutos para la medianoche. Hacía poco que había regresado a su oficina, después de haber asegurado toda la zona. El viento gemía fuera, pero apenas le prestaba atención. The house of the rising sun sonaba a través del altavoz del portátil. Eric Burdon & The Animals le hacían revivir épocas más sencillas, tiempos llenos del optimismo de la juventud. Estaba enfrascado en la tarea de ordenar la documentación que, tras el incidente con el agente de Náströnd, quedaron diseminadas encima de la mesa. Aún seguía dándole vueltas a lo que había pasado, y eso le impedía concentrarse.

Strauss y Fédermann habían salido de peligro, poco después del encontronazo con el infiltrado. Milo identificó y localizó el apartamento desde donde operaba el enemigo, no lejos de allí, y Dahl estaba preparando un equipo para desplazarse cuanto antes al lugar. Estaba también el hallazgo de Bacci. Todavía esperaba los resultados, pero el médico jefe le había hecho saber de sus sospechas acerca de la naturaleza del contenido del vial. Era mucha casualidad la repentina mejora de los dos pacientes, precisamente después del suceso. Pero lo peor era lo de su despacho: todos sus papeles e informes esparcidos por la mesa. Ahora entendía los clicks que escuchó.

Una cámara de fotos.

Como diría su viejo instructor, fallecido años atrás, lo habían cogido con los pantalones bajados, y era un fallo que no volvería a cometer.

Antes de nada, tenía que poner a salvo a la gente que tenía desplegada, su gente: su seguridad y sus tapaderas se habían visto comprometidas. Náströnd sabía que iban tras Köller. Aquello era un enorme paso atrás. Meses de seguimiento echados a perder por un error suyo.

En ese momento, Hans tenía dos opciones: en primer lugar, podía retirar a sus subordinados, relevarlos. Köller era un tipo escurridizo, y probablemente, una vez puesto al corriente, se esfumaría sin más. Náströnd era hábil haciendo desaparecer a la gente cuando le interesaba o, por el contrario, podía pasar a la acción. Pero, ¿cómo? No tenía pruebas suficientes para poder hacer algo de forma legal, y era probable que perdiera todo el trabajo hecho.

Su teléfono móvil zumbó en su bolsillo. Frunció el ceño. Era de Londres.

—Müller —dijo.

—Tenemos un problema —respondió una voz grave —, ha habido una filtración.

Jessica salió al pasillo y se dirigió a la oficina que usaba Hans. Se detuvo unos instantes y abrió una de las ventanas. El frío abrazo del viento nocturno la envolvió de forma gratificante. Lo necesitaba. Aspiró con fuerza hasta que le dolió el pecho. Sus pensamientos la devolvieron al momento en que abrió aquella maldita puerta, y sus enrojecidos ojos se clavaron en la figura delgada de Karl, que yacía en el suelo sobre un charco de sangre.

Para mí es imposible recuperar nada, le había dicho. Pero no era cierto. Al menos ella quería creerlo.

—¿Ya estás levantada?

Se sobresaltó. Dahl, a un paso rápido, se acercaba sujetando una pesada mochila. Iba vestido con el uniforme negro de faena.

—¿A dónde vas?

—Reconocimiento. Ve a ver a Hans, él te contará lo que pasó mientras dormías. Nos han pinchado, Viv. Bacci ha localizado el lugar.

—¡Maldita sea! ¡Dame cinco minutos y estaré lista!

Dahl la detuvo, sujetándola por un brazo.

—Ni lo sueñes. En tu estado serías más una carga que una utilidad. No te preocupes, te informaré de todo. Ve, estoy seguro de que se alegrará al verte ya en pie.

—Ten cuidado. ¿Vas solo?

—No. Descuida, estaré bien.

August siguió su camino sin aminorar la marcha. Jess volvió a aspirar el gélido aire de la noche y retornó a su tambaleante paso hacia el despacho de su amigo y mentor.

¿Qué había sucedido? Dahl parecía nervioso, más de lo normal.

Nos han pinchado, Viv…

Tenía la certeza de que Náströnd seguía sus pasos, y esto lo confirmaba. Primero Tromso, ahora Helsinki. Debía moverse.

El embotamiento y el malestar cesaron de repente. Su cerebro estaba reactivando todo su organismo, ¿o era Bauhaus? Podía sentirlo, el sutil zumbido al que ya se había acostumbrado. Con la salvedad de que, con la cercanía de Karl, se había intensificado.

La voz de Hans se hacía cada vez más nítida, a medida que se acercaba a la oficina. Parecía estar hablando con alguien, y se le notaba algo tenso:

—Sí, por supuesto. Eso pensaba hacer, antes de que ya no se pueda evitar. De acuerdo, así se hará.

Jessica abrió la puerta.

—Le llamaré en cuanto sepa algo —decía antes de colgar.

—¿Qué ha ocurrido? Dahl está más afectado de lo normal.

—Siéntate, hay mucho de lo que hablar. ¿Cómo estás?

—Bien. Mejor de lo que esperaba. Dime qué ha pasado, y déjate de banalidades.

—Nos han jodido bien —respondió sin más.

Con ella no tenía sentido aparentar nada, y se derrumbó sobre la mesa. Rascándose la cabeza, levantó la mirada, encontrándose con sus ojos verdes. Algo tranquilizador emanaba de ellos, una sensación que le reconfortaba, en cierta medida, desde hacía años.

—Cuéntamelo todo —dijo, sentándose frente a él, y sujetando sus grandes manos con ternura.

—Nos han atacado. Se infiltraron entre el personal sanitario, piratearon el sistema de seguridad, cámaras, se llevaron información vital. Todo se ha venido abajo, Viv. Meses de trabajo yéndose a la mierda por mi culpa, por mi desidia.

—¿Desidia? ¿Tú? Sabes que no es así, Hans, no te culpes. Náströnd es un hueso duro y sin escrúpulos, y si como sospechamos, Derek está detrás de todo, él siempre parece estar un paso por delante, es un cabrón muy listo.

—No, querida, es culpa mía…

A medida que su viejo amigo le narraba todo lo sucedido desde que había perdido el sentido, fue haciéndose una idea de lo que pretendía Miles. No podía creerse que estuvieran tan cerca, tal vez en aquel preciso instante aún estaban por allí, al acecho, pero, ¿qué era lo que realmente querían?

Entonces, un fuerte pinchazo de dolor le atravesó de lado a lado la cabeza, obligándola a doblarse sobre sí misma. Chilló. Se llevó las manos a las sienes. Una desagradable sensación, como si fuera arrastrada con violencia, succionada por una imparable y desconocida fuerza, sacudió su mente. Su visión se cerró en forma de túnel. Alzó la vista: el aterrado hombre que estaba frente a ella se levantó con brusquedad, gritando, parecía estar tan lejos… Intentó hablar, pero sus labios no le obedecían. Trató de poner en orden el torrente exasperante de pensamientos caóticos que la inundaron, sin conseguirlo. Otra punzada dolorosa la arrojó a una vacía conciencia. Una extraña voz metálica clamó reverberante:

Interfaz cargada…

3

Xiaoyan se deshizo en lágrimas en cuanto entró. Un cúmulo de emociones y sentimientos escondidos afloraron de forma imprevista, y desmoronaron toda su fortaleza. Detrás de aquella carcasa escuálida se ocultaba Xao Feng, podía verlo en el brillo de sus ojos. Aunque también era cierto que la visión en la que se presentaba distaba mucho del que pervivía en su memoria.

—Hola Xiyi —dijo Karl, intentando sonreír.

—¡Xao Feng! —exclamó, abalanzándose sobre él y estrechándolo en sus brazos.

—¿Qué… qué haces aquí?

Ella se separó y bajó la vista.

—Debemos regresar a casa. Es Xia… no está bien.

—¿De qué diablos estás hablando? —Fédermann se incorporó.

En ese momento pudo comprobar cómo todo su malestar se había esfumado. Su mente estaba clareándose segundo a segundo. El miedo se inyectó en su torrente y lo puso en alerta.

—Tu madre… Los médicos no…no le dieron… —había estado preparando aquel discurso durante mucho tiempo, y en su cabeza sonaba mejor. Ahora ni siquiera sabía cómo empezar.

—Respira, tómate unos segundos para pensar con claridad —dijo él, aunque estaba aterrado por lo que la muchacha no sabía cómo decirle.

—Los médicos le detectaron un tumor en el estómago. No le dan más de seis meses.

Karl se hundió. No era posible, su madre…

Un pinchazo de dolor le hizo gritar repentinamente, el implante parecía latir. En aquel momento, las pupilas del joven se dilataron hasta su máximo, y su cara perdió todo rastro de emoción.

Arrastrado con violencia hacia el interior de su propia mente, Karl se encogió aterrorizado tratando de comprender qué estaba sucediendo. Algo estaba guiando su propio cuerpo, moviendo sus brazos por él, sus manos, el balanceo de sus brazos, nada estaba bajo su control. Por más que lo intentaba, cualquier acto que ordenaba, hacía caso omiso a su voluntad. Fue cuando escuchó la voz, que parecía brotar de todas partes:

…enlace completado.

Con un veloz movimiento, apenas perceptible, golpeó la base del cuello de la confundida muchacha, dejándola sin sentido. Se encaminó hacia la puerta y salió. Si había algún tipo de debilidad o indecisión en él, había desaparecido. El pasillo estaba desierto, aunque escuchaba voces provenientes de la sala de personal. Sabía perfectamente dónde tenía que ir. Y no estaba lejos.

Strauss se irguió de nuevo. Hans, asustado, la rodeó con un fornido y paternal brazo. Estaba aterrorizado, si algo le pasara…

—¡Viv! ¡¿Estás bien?!

Ella levantó la vista. Su rostro se contrajo en una mueca de dolor, luego, todo sentimiento se desvaneció de su semblante. Con un violento y veloz golpe, clavó el codo en el abdomen de Hans. Acto seguido, se giró y estrelló el puño derecho en el rostro de su amigo. Algo crujió. La mano izquierda se movió veloz, cerrándose sobre la empuñadura de la pistola. La sacó de un tirón de la chaqueta del atónito hombre y lanzó una patada a su estómago para alejarlo.

—Sé lo que estás haciendo, Hans, pero hasta aquí has llegado —dijo Jessica, apuntándole al pecho.

—¿Qué…? —la nariz rota chorreaba sangre, pero apenas lo notaba. Aquella escena carecía de todo sentido para él.

La puerta se abrió de repente y, aún sin verlo, el veterano agente sabía de quién se trataba.

—Al principio quería intentar convencerte de que te unieras a nosotros —Strauss y Karl hablaron al unísono, como si siguieran un macabro guion —. Sin embargo, algunas personas no se pueden convencer.

—¡Puedes resistirte, debes hacerlo! —gritó, lívido por el horror, dando un paso atrás. La férrea mano de Karl lo detuvo.

—Es inútil, ella… ellos están fuera de tu alcance —respondieron.

—¡Por todos los Santos! ¡¿Qué demonios quieres?! —aterrado, recordó las funestas y, en aquel preciso instante, proféticas palabras del médico. Sus mayores miedos se estaban haciendo realidad.

—Quiero muchas cosas, pero ahora solo me interesa atar algunos cabos. Algún día, el mundo nos lo agradecerá —exclamaron.

—¿Bauhaus? ¿Te refieres a eso? ¡¿Esa es tu gran salvación?! —debía pensar en algo, alargar lo más posible el tiempo, para darle a Dahl la oportunidad de regresar con refuerzos.

—Nuestros objetivos no difieren mucho de los de tu agencia. Fíjate, por ejemplo, en los fanáticos religiosos, para mí los peores. Imagina que, cambiando una simple subrutina en los protocolos de enlace de Bauhaus, esa gente olvida sus creencias, su fe, su fanatismo, ¿qué obtienes?

—¡No puedes quitarles a las personas la capacidad de decidir, de elegir libremente, serán esclavos, muertos en vida! ¿Eso es lo que quieres para la raza humana?

—Hay gente que no debería decidir nada. No, amigo mío, lo que obtienes es paz. Ese es el fin último de Náströnd, la paz en el mundo —continuaron —. Aunque tengamos que sacrificar algunos millones, merecerá la pena, te lo aseguro. La raza humana ha perdido el derecho a la vida, pues no hace nada para preservarla, sino todo lo contrario. Tenemos un plan, uno en el que llevamos décadas trabajando. Sin embargo, tú no llegarás a ver sus resultados.

El primer disparo lo sorprendió, el segundo le hizo dar un paso atrás. Müller, incrédulo, se palpó la camisa. La sangre manaba profusamente.

La detonación de la pistola hizo estremecerse, a un nivel subconsciente, la psique de Karl. Dio un paso a un lado. Su visión empezaba a abrirse.

¡Un paso! Fue él quien movió la pierna. ¡Él!

«¡Jess, resiste! ¡Puedes hacerlo!»

Lágrimas de impotencia, desesperación y rabia asomaron en los ojos de Strauss. Su brazo tembló.

Y disparó.

La bala le atravesó un ojo a Hans y lo mató en el acto.

El tiempo se ralentizó hasta casi detenerse. Apenas podía escuchar nada que no fuera el frenético retumbar de su corazón, la jadeante respiración que hinchaba su pecho una y otra vez. Podía sentir la sangre fluyendo por sus venas, el zumbido en su cabeza que no la abandonaba. Le pareció ver a un agitado August entrando y vociferando algo, arrebatándole el arma de un violento tirón. Karl se desplomó a un lado, balbuceando. Los cuatro agentes que habían salido con Dahl la rodearon. Uno de ellos la golpeó en la parte trasera de las rodillas, haciéndola caer. Otro retorció sus brazos y esposó sus muñecas a su espalda. Sin embargo, aquello no importaba, ni siquiera tenía sentido, no suponía nada para ella. Lo que Jessica intentaba con todas sus fuerzas, en vano, era apartar la mirada del destrozado rostro de Hans, su amigo, su mentor, un padre para ella. Incluso cuando la sacaron a rastras de allí, aquella imagen seguía clavada en su mente.

Tras unos segundos sin reaccionar, gritó hasta perder la voz.

1

BERLÍN, esa misma madrugada.

Dejando atrás una vieja refinería, situada a las afueras y a muchos metros bajo el suelo, había un lugar que no figuraba en ningún plano, no había constancia alguna de su existencia. Y había costado miles de millones de euros hacerlo realidad. Era una pequeña villa subterránea de alta tecnología, cuyo centro neurálgico era el gigantesco laboratorio que estaba a cargo del proyecto Bauhaus.

—Hemos perdido la conexión, señor —dijo el operario, separándose de su terminal, en una de las salas de control con las que contaba el recinto.

Köller se quitó el casco de enlace y lo depositó en su anclaje. Junto a él, una sombría y enorme figura vestida de traje y corbata estaba de brazos cruzados, observando todo a su alrededor. Un hervidero de hombres se afanaba en restablecer la energía. Algunos paneles soltaban esporádicos chispazos.

—Pensaba que teníamos una ventana de tres minutos para esta prueba beta. ¿Qué diablos ha salido mal? —preguntó el anciano.

—Sin realizar los diagnósticos necesarios no puedo aventurar nada, señor. Pero, como le notificamos en nuestros informes, hasta el primer estadio de la fase 4, era prematuro hacer el ensayo.

—Y como le dije yo, nuestra agenda debe seguir su curso. Sus informes fueron entregados a H, y aun así ha decidido adelantarlo. ¿Alguna teoría de qué pudo causar la sobrecarga?

—Tengo que analizar los datos, pero algo no funcionó bien. La conexión consumió grandes cantidades de energía, y los cristales de control se recalentaron. Fue como si Bauhaus guiase dos señales a la vez.

—Eso es imposible, solo se activó a ISA.

—Por eso le digo que necesito hacer algunas pruebas. Es incomprensible.

—Consígalo como sea. Y por su bien espero que no perdamos a estos dos sujetos.

—Sí, señor.

Alexander Köller salió del laboratorio con una mueca de enfado. A su espalda, el gigante trajeado seguía sus pasos. El anciano hizo un nervioso ademán con la arrugada mano, y su silencioso acompañante sacó un teléfono móvil de su chaqueta, colocándoselo en la palma.

Marcó un número memorizado.

—La prueba ha sido un éxito, aunque con ciertos inconvenientes. Se cortó la conexión antes de tiempo, ISA y ANSUZ se quedaron atrás.

—Enviaré al equipo de Saarinen para la extracción.

—¿Qué hacemos con Miles? No se ha presentado, y mi agente me ha notificado que se ha desviado de la ruta.

—¿A dónde ha ido?

—Hungría, a Budapest.

—Parece que nuestro leal amigo tiene una agenda aparte de la nuestra. Lo notificaré a H. Sigue con el plan y activa a los otros, yo me encargo de Strauss y Fédermann. Te informaré de su paradero en las próximas veinticuatro horas.

—De acuerdo. ¿Y qué hay de las piezas? Tengo entendido que han localizado al último miembro de la Mano.

—Hemos reducido la búsqueda, Shanghái. El Segmento Asiático está en ello.

—Bien. No me queda mucho, y quiero ver esa maldita forja abierta.

—Vamos por buen camino, no te preocupes. Y estoy seguro de que esas palabras fueron pronunciadas por otros antes que tú —ironizó su interlocutor antes de colgar.

Por una parte, había logrado mucho más de lo que H suponía, y eso era un pequeño triunfo. No obstante, la prueba le sugería que Bauhaus aún no estaba controlado del todo. Aunque tal vez Miles haya tenido razón en algo, aquellos dos eran significativamente diferentes a los otros sujetos del proyecto. No solo por la integración de la tecnología. Strauss y Fédermann la habían asimilado bastante bien, lo inverosímil fue que no perdieron la razón en el proceso. Cuando les implantaron Bauhaus, poco antes de la primera prueba de enlace, en aquel repulsivo almacén parisino, ya empezaban a dar resultados prometedores. Y después estaba lo de la conexión entre ambos, cuando fueron encontrados después del engaño del Orsay, en un estado lamentable, casi muertos.

Alexander Köller entregó el teléfono a su acompañante y se frotó las manos. Con las instalaciones a mínima potencia, el sistema de calefacción se había parado, y empezaba a sentir el frío en sus viejos huesos.

—Vamos, tenemos trabajo que hacer.

2

LONDRES, 27 de febrero, 2.012

10:00 am

Walter Mathews miró, sombrío, el plomizo cielo de Londres, con los brazos a la espalda, sumido en profundas cavilaciones y tristes recuerdos.

No podía ser. Una de sus mejores agentes no solo era una traidora, sino que había matado a uno de sus altos directivos a sangre fría. Uno de sus más condecorados oficiales, aunque lo peor fue que aquella mujer le había arrebatado a uno de los pocos amigos que le quedaban, una amistad que se había forjado décadas atrás, entre las balas y el fuego de las explosiones, entre la metralla, la arena y la sangre. Habían coincidido en varios conflictos armados, y habían sobrevivido hasta llegar a la tranquila vida de los despachos.

Maldita sea, fue como un padre para ti. ¿Por qué?

El irritante teléfono sonó por centésima vez en lo que llevaba de mañana. Y por centésima vez, la voz de su secretaria brotó a través del altavoz del comunicador personal que tenía en la mesa de su despacho. Sin embargo, esta vez fue diferente.

—Señor, llamada urgente del capitán Dahl.

—¡Pásela!

Un chasquido confirmó la conexión con la línea de August.

—¡Dahl! ¿Qué tienes?

—¡Señor, nos han atacado! ¡Repito, nos han atacado! Algún tipo de carga explosiva en la carretera ha reventado el primer vehículo, y un RPG nos ha cerrado el paso destrozando el coche de retaguardia. Sabían la ruta del traslado, señor. Se la han llevado. He avisado a los servicios de emergencia en cuanto pude salir de entre los restos de chatarra calcinada, y lo siguiente ha sido hacer esta llamada.

—Maldita sea, Dahl. ¿Y Fédermann?

—Lo ignoro, señor. He intentado comunicarme con ellos, pero no responden. Lo dejamos incomunicado e incapacitado en el hospital antes de trasladar a Viviane. Es probable que también lo hayan asaltado. La muchacha china se había esfumado cuando nos fuimos.

—¿Crees que tuvo algo que ver?

—Todo es posible, señor, aunque lo dudo. Estaba muy afectada por todo lo que había pasado.

—¿Qué hay de Bacci?

—Partió anoche al puesto del C.I.N. Mis últimas noticias son que llegó sano y salvo al destacamento de Shepard.

—De acuerdo. ¿Te encuentras con fuerzas para otra misión, soldado?

—Señor, aún sigo vivo.

—Bien, tomaré eso como un sí. Comprueba la situación de Fédermann, quiero un informe completo para conocer el alcance real del ataque, y de lo que ha pasado desde que te uniste a este equipo. Quiero saberlo todo de Viviane. Luego reúnete a la mayor brevedad posible con Shepard y Milo. Informaré del siguiente paso cuando ya estés allí. Yo me encargo del resto.

—Entendido.

Colgó la llamada.

Un trueno resonó en la lejanía, y sus agotados ojos volvieron a alzarse hacia el manto de nubes que cubría la ciudad.

3

HELSINKI, esa misma mañana.

August se acercó por una calle secundaria al hospital. Habían volado toda la planta. Los servicios sanitarios estaban sacando restos, y un gran número de curiosos se agolpaba sobre el cordón policial que había sido dispuesto alrededor de todo el edificio.

—Mierda —dijo en voz alta.

Magullado y aturdido, pasó entre la gente y se alejó de allí. Según recordaba, había un acceso en la cara sur del hospital, la entrada a un garaje. Tal vez podría colarse sin ser visto. Había numerosos puntos ciegos que podía aprovechar.

Maldita sea, Viv, ¿Por qué? Esa mierda de Bauhaus, tiene que haber sido eso.

A muchos metros por encima de él, en una de las azoteas y tras un enorme cartel publicitario, una pequeña figura mantenía los oscuros ojos clavados en el gigante danés. Con el rostro cubierto por un pañuelo negro, Xiaoyan se movió y avanzó unos pasos. La larga cabellera negra onduló con el viento.

Te llevaré a casa, Xao Feng. No descansaré hasta cumplirlo. Te arrancaré de esta pesadilla y regresaremos a China. Y mataré a cualquiera que me impida hacerlo.

Contenido

NOVIEMBRE

OSLO

TROMSO 1 PARTE

ÁMSTERDAM

TROMSO 2 PARTE

HELSINKI 1 PARTE

EL CAIRO

HELSINKI 2 PARTE

MOSCÚ

HELSINKI 3 PARTE

EPÍLOGO