Olympia es una chica muy especial, y es que tiene un sueño por el que luchará más allá de lo imposible: Olympia quiere ser gimnasta olímpica.

Después de viaje a Rusia todo va bien para Olympia: se ha reconciliado con Clara y todo marcha con Mario. Además Carmen ya está a su lado y Ortzi llegará en unas semanas… Pero pronto las cosas darán un giro inesperado: nuevas responsabilidades, los Juegos Olímpicos… ¿Hasta dónde podrá llegar Olympia? ¿Cómo encaja Mario en todo esto?

Y además, curiosidades y consejos para mejorar la técnica de cuerda… ¡Y todos los trucos de Almudena Cid!

Almudena Cid

Un giro inesperado

Olympia - 5

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Titivillus 23.04.2021

Almudena Cid, 2015

Editor digital: Titivillus

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—¿En serio que no podemos echarlo a piedra, papel o tijera? —preguntó Lucía algo indignada.

Olympia negó con la cabeza.

—¿Y a un campeonato de pares y nones?

—No.

—¿Y por qué no hacemos tres papelitos como en los controles, con un número para cada cama y listo? —insistía Lucía.

—Nada de echarlo a suertes, Ardilla. Hay que ganársela.

Estaba en juego la litera de abajo de su cuarto en el chalé, esa que las dos querían ocupar desde que llegaron a la selección. La cama llevaba libre ya demasiado tiempo. El mismo día que se fue Cristina, Clara empezó a usarla como extensión de su litera, y Lucía y Oly no le habían dicho ni mu porque antes del viaje a Rusia de la semana pasada, la relación con Clara no era muy buena que digamos. Ahora eso había cambiado.

Además, esa misma mañana había llegado Carmen desde Vitoria y como Maya la iba a probar en individual, dormiría con ellas en el cuarto del piso de arriba. Cuatro camas, cuatro chicas. ¿Quién se quedaba con la litera libre?

—¿Ganárnosla? —le preguntó Lucía, mientras se rascaba la cabeza, sentada en la cama de abajo—. ¿Como en un concurso o algo así?

—Sí.

—Pues no lo entiendo.

En ese momento, oyeron un ladrido. El perro de la seleccionadora tenía ganas de jugar, y se le oía gruñir y dar carreras por el pasillo del chalé.

—¡Cariño, vale ya! —les llegaba de vez en cuando la voz de Simeón, el marido de Maya.

—¡Eso! —gritó Oly mientras se ponía de pie.

—¿«Eso» qué? —preguntó Carmen antes de dar un buen trago del vaso de agua que traía en la mano.

Volvía de la cocina: acababa de entrar por la puerta del cuarto, sudorosa y agotada después de tanto trajín. Llevaba toda la mañana colocando sus cosas en el armario y ya solo le quedaba colocar la colcha en la que sería su cama.

Olympia se volvió hacia ella:

—Será Cariño el que decida quién va a dormir en la litera libre de abajo —les dijo a sus dos amigas con una sonrisa.

Lucía abrió los ojos como platos. Mientras, Carmen tenía cara de estar pensando: «A esta la polución de Madrid le ha afectado». Como si estuviese de acuerdo con ella, Cariño volvió a ladrar en el pasillo.

—¿Que lo va a decidir el radar canino? —preguntó Lucía.

—¿Y nos lo va a decir en voz alta, o le vas a pedir que lo escriba en algún sitio? —se rio Carmen.

—Que sí, ya veréis —dijo Oly—. Lo llamamos las tres a la vez, cada una desde un sitio, y a la que él elija, se queda la litera.

Carmen miró a Lucía y se encogió de hombros: las dos se habían caído bien desde el primer momento, justo como Olympia pensaba que pasaría.

—Pues entonces tenemos un trato —asintió Olympia sin hacerle mucho caso—. ¡A por las armas!

—¡¿Qué armas?! —dijo Lucía, que ya se estaba imaginando que iban a tener que batirse en duelo con espada.

—Los sobornos para Cariño, está claro —le explicó su amiga mientras rebuscaba en su mochila.

En treinta segundos estaban las tres abajo, en el salón, bien separadas una de otra. Oly en una esquina, Lucía en la otra y Carmen entre las dos. Era la única que no había cogido nada del cuarto. Decía que a ella en realidad le daba igual qué cama quedarse, pero se había apuntado a la competición de todos modos.

Olympia miró a las chicas:

—A la de tres —dijo—. Una…

»… dos…

»… ¡tres!

Y de golpe, Lucía y ella empezaron a gritar como si les estuviese persiguiendo un tigre de cuatro cabezas y necesitasen que el perro de Maya abriese las puertas de la muralla del castillo para salvarse.

—¡Cariñooooooooooooooooooo! —gritaba Lucía mientras botaba como loca la pelota de entrenamiento.

—¡Cariñooooooooooooooooooo! —gritaba Olympia mientras movía de lado a lado en el aire la última galleta de chocolate que le quedaba en el cajón secreto de su cuarto.

Al momento oyeron el ruido de las uñas del perro contra el suelo; venía derrapando hacia ellas, a toda máquina. Entró como un energúmeno en el salón y al verlas se frenó en seco con la cabeza ladeada. ¿De qué iba todo eso?

—¡Cariño, aquí, aquí, aquí! —llamaba Oly mientras el chocolate se le derretía en la mano.

—¡Mira la pelota, Cariño! —voceaba Lucía.

El perro miraba de una a otra como si estuviese en un partido de tenis. No lo veía nada claro. ¿Pelota o galleta? ¿Galleta o pelota?

Carmen solo dio un silbido. Ni siquiera. Fue más como un soplido bajito.

Pero funcionó.

Cariño miró un momento hacia ella y luego salió corriendo otra vez en su dirección, con la lengua fuera, tan rápido como un ave rapaz que se abalanza sobre su presa.

—Pensaba echarme este culín de agua encima para regarme y crecer unos centímetros, pero he pensado que mejor se lo doy a él —decía Carmen, que se había puesto en cuclillas y sujetaba el vaso de agua inclinado en el suelo—. Es la ventaja de tener perro. Cariño lleva dos horas jugando con Simeón, tiene que tener sed por narices.

Y eso había hecho Carmen: darles en las narices. Su ingenio la había convertido en la ganadora de la cama de abajo. Lucía la miraba alucinada. Olympia resopló.

—Eres un traidor, Cariño —se quejó justo antes de darle un buen mordisco a la galleta de chocolate.

Desde que llegó al chalé de Canillejas hacía ocho meses, Olympia tenía clara una cosa: si algún día se encontraba por sorpresa una botella con un genio dentro, y el genio le dejaba pedir tres deseos, le pediría que le trajera a Madrid lo que más echaba en falta de Vitoria:

Su familia

Sus amigos, sobre todo a David, Marta, Ortzi y las chicas del IVEF

Y las patatas alavesas

Con la llegada de Carmen, ya tenía un poquito ganado.

—Dilo ya, Oly —le decía su amiga—, tengo un murciélago en la cabeza, es eso, ¿a que sí?

Lucía se empezó a reír. Estaba ayudando a Carmen a poner en la litera de abajo la colcha nueva que le había hecho su abuela para que no pasara frío. Claro, que la temperatura de Madrid no tenía nada que ver con la de Vitoria.

—Oly, deja de mirar a Carmen con esa cara.

Es verdad, ¡todavía no se creía que estuviese allí con ella! Y no dejaba de mirarla. Tenían que hablar de tantas cosas… De cómo entrar las tres en la particular tienda de campaña que se montaban por la noche con el paraguas; de en qué orden iban a ducharse; de si Carmen se sentaría en el comedor en el sitio de Cristina; de si podrían coger la taquilla de al lado en el gimnasio. Querían estar las tres juntas en todo momento. Como tenían poco tiempo libre, querían exprimirlo al máximo juntas.

Estaban hablando de si Carmen podría sentarse al lado de ellas dos en clase, cuando sonó el teléfono abajo.

—¡Olympiaaaaaaa! ¡Es para ti! —gritó una compañera.

—¡Va a ser Mario! —dijo corriendo Lucía, con una sonrisa.

Oly le había contado las aventuras en Rusia: cuando se perdieron cerca de la Plaza Roja, cuando se le desbordó la bañera, la excursión a las instalaciones antiguas con Marina Fateeva, la cena con caviar… y también la charla que tuvo en la ventana con Mario. De ese viaje, aparte del ejercicio en la competición, esa charla era lo que más recordaba.

Bajó las escaleras pensando en qué iba a decirle, cómo empezar. Hablar con Mario la ponía nerviosa.

—¿Sí?

—Ni que el chalé tuviera veinte plantas, hija…

—¡Ama!

—¿Qué tal estás? ¿Ya te has recuperado de la competición? Estarás contenta, ¿no?

—Eh, sí, claro. Tengo cargados los gemelos y me duele un poco la espalda… pero espero que mañana puedan soltármela.

—¿Soltarla? ¿De dónde? ¿De dónde van a soltarte?

—Ama, un masaje, me refiero a un masaje.

—No estás de muchas palabras, ¿eh?

Es verdad, a los diez segundos ya había colgado. Olympia se quedó pensando que no había mostrado mucho entusiasmo con la llamada de su madre, pero es que no la esperaba a ella al otro lado del teléfono. «Mejor vuelvo a llamarla», se dijo.

Estaba buscando unas monedas en el bolsillo, cuando sonó el teléfono. Riiiiiiing. Descolgó corriendo.

—¡Ama! ¡Iba a llamarte!

—¿A quién amas tú?

Olympia se quedó de piedra. ¡Esa voz no era la de su madre!

—¿Qué? ¿Quién? —preguntó echa un lío.

—¡Oly! Soy Mario.

—Ay, madre…

—Que no soy tu madre.

—No, no, no. Que pensé que era mi ama.

—¿Tu ama de qué, de llaves?

—Nooooooo —«Tierra trágame»—. Ama es «madre» en euskera. Justo iba a llamarla ahora.

—Entonces ¿te llamo en otro momento?

—¡No!

Cómo iba a decirle que iba a llamarla precisamente porque acababan de hablar y no le había hecho ni caso porque al principio había creído que sería él. Estaba hecha un flan, y acabó sentándose en el suelo bajo la cabina. No podía creer que Mario la hubiese llamado. Ni siquiera había esperado a encontrársela en los pasillos del Moscardó.

—Oly, te llamaba porque estaba dándole vueltas a una cosa.

«Como me pregunte si me gusta… Que no me lo pregunte, que no me lo pregunte», pensaba Oly.

—Y creo que me debes una respuesta… —seguía Mario.

«¡Un desfibrilador ya!».

—¡Dilo de una vez! —le metió prisa Oly, que llevaba fatal tanta intriga.

—El día aquel que nos vimos en el metro… ¿Qué hacías allí, medio escondida? En Moscú no me contestaste.

Olympia por fin soltó el aire. «¿Eso era?».

—Ya te lo dije: buscábamos nuevas músicas para nuestros ejercicios y el metro es muy inspirador. ¡Hay mucho talento ahí abajo! Y además…

Mario empezó a reírse al otro lado del teléfono.

—¿Y si te digo que no te creo? —la interrumpió.

—Pues es verdad —dijo Oly, mientras pensaba que tenía que inventarse rápido otra excusa.

—Venga —le dijo él—, te doy tiempo para que me digas la verdad, el próximo día que nos veamos.

Se despidieron enseguida, porque tal y como iba la charla, lo mismo terminaba diciéndole la verdad —que seguían a las mayores y al ver que Cristina iba con él, decidieron averiguar si eran novios—, y qué iba a pensar de ella.

—¿Era Mario? —le preguntó Carmen en cuanto volvió a su cuarto. Lucía ya le había puesto al día.

Oly dijo que no con la cabeza:

—Era mi ama.

—Pues venga —le metió prisa Lucía—, coge las agujas: vamos a enseñar a Carmen a hacer punto de cruz.

Oly sonrió y se sentó a su lado, mientras pensaba que tenía que colocar en el corcho de encima de su cama la foto que se había hecho en Rusia con Mario.

Para Olympia, la primera semana de entrenamientos de Carmen fue como volver al IVEF. Ya no quedaba nada para el Campeonato de España —ellas competirían en la categoría de honor, compuesta por las integrantes del equipo nacional—, así que seguían entrenando en serio, pero no podían evitar reírse por tonterías. Eran felices juntas: Carmen estaba allí, y Lucía se divertía mucho con ellas.

En la barra de ballet, que es donde siempre empezaba la clase, no paraban de hablar cada vez que cambiaban de lado, o estiraban la pierna sobre la barra para hacer los port de bras o los cambres. El cambio de música de los pliés a los tendu era el tiempo que necesitaban para hablar entre ellas a través del espejo, eso sí, sin dejar de retocarse la coleta y la camiseta para disimular. También mientras mantenían el equilibrio en passé.

Es verdad que si podían hablar y no caerse del equilibrio es porque lo tenían dominado, pero a Marisa, la profesora de ballet, no le hacía ninguna gracia. Al segundo día las acabó poniendo a una en mitad de la barra, y a las otras dos en los extremos. A ninguna le gustaba estar en el principio, porque si se equivocaba no tenía ninguna gimnasta a quien mirar para coger el hilo. Te obligaba a estar muy atenta y no distraerte y eso era lo que Marisa quería conseguir, que se centraran en el trabajo.

Aun así, Oly, Lucía y Carmen retomaban la charla en cuanto dejaban la barra y se colocaban para hacer las diagonales diarias dedéboulés, piqués y jetés.

—¡Queréis callaros ya! —les decía Marisa, desesperada.

—Ups —las chicas miraban al suelo.

Eran conscientes de que estaban llevando a la profesora de ballet al límite de su paciencia, pero no podían evitarlo. Ni siquiera paraban cuando Marisa dejaba paso a Rita, la entrenadora de individual. Justo como ese día.

—¿Qué le dice un punto a un asterisco en una fiesta de asteriscos? —le soltó Oly a Carmen sin mirarla ni nada, mientras se preparaba para lanzar el aro. Rita las había puesto a trabajar los lanzamientos.

Su amiga se quedó pensativa… Olympia le guiñó un ojo, lanzó el aro y luego corrió a anotar algo en su cuaderno de registro. A los diez segundos, Carmen estaba leyendo la respuesta:

«¡¡Es que vengo engominaoooooo!!».

A la microgimnasta le entró la risa, y pronto lanzó mal adrede el aparato para llegar hasta Lucía y contarle el chiste.

Maya levantó la cabeza y dejaron de reír.

Luego fue Lucía quien se acercó a Olympia mientras disimulaba haciendo un rodamiento por detrás de la espalda con el aro y hacía transmisiones con él de una mano a otra.

—Oly, ¿a que no sabes cuántas personas entran en un huevo?

—¿Cómo que «personas»?

—Chicas, ¿se puede saber qué es eso tan interesante de lo que estáis hablando? —Rita les llamó la atención.

—No es nada. Le toca pasar primero a Lucía con música, ¿verdad? —respondió Olympia.

—Sí, ¿estás ya, Lucía?

—Sí, apunto el último lanzamiento y voy.

Estaba deseando escribir la respuesta. Y Olympia, leerla.

«Gema y Clara».

A Oly le entró un ataque de risa. Fue inevitable imaginarse a su compañera Clara dentro de un huevo junto a Gema, otra gimnasta de conjuntos.

—¿Otra vez, Clara? —oyeron de pronto a Rita, y las tres chicas se miraron mientras pensaban «¿Nos ha oído?». Pero no iba por ellas.

Esa ya era la tercera vez que Clara mandaba el aro fuera del tapiz. Desde la vuelta de Rusia, estaba haciendo raros los lanzamientos. En el campeonato lanzó el aro con descontrol y a pesar de que pudo salvar la recogida, la penalizaron en la ejecución. Llevaba tres días fallando el mismo gesto. Era como si hubiese perdido la técnica del lanzamiento.

Ella era la gimnasta preferida de Rita, y se notaba que la entrenadora estaba un poco preocupada por esos errores tan extraños.

—Ven aquí —la llamó Maya, que se había acercado al tapiz.

Clara estaba más callada que de costumbre, como si desde que apareció Carmen se hubiese quedado totalmente fuera de la dinámica de individuales. Es verdad que en el viaje Olympia y Clara se habían acercado mucho, pero aun así la veterana no tenía una relación de amistad con las tres pequeñas, y no porque las chicas no quisieran.

Al final, ese día Maya la mandó con Benigno para que se centrase. Olympia no tenía claro que eso ayudara: se acordó de que Clara no confiaba en el psicólogo del equipo.

La llegada de la seleccionadora acabó con las bromas.

Oly fue la primera en terminar: tenía los ejercicios bastante asentados. Luego acabó Lucía: dentro de lo desconcentrada que estaba, el buen humor hizo que no le importara tener que repetir más de un entero que hizo con fallos. A Carmen se le resistía el lanzamiento que tenía que recoger en una de las esquinas: cada vez que miraba al techo veía el palo clavado y fallaba porque estaba más pendiente del palo que del aro.

Cuando acabó se puso como una energúmena a lanzar el aro en rotaciones: intentaba darle para que cayera del techo. Si hubiese podido, habría llamado a una grúa de esas con una bola de acero al final del brazo, para arrancarlo a golpes. Oly fue corriendo hacia ella.

—¡¡Carmen!!

—Por su culpa, por su culpa, por su culpa.

—¡Quieres parar!

—No entiendo qué hace ese palo ahí. Bueno, sí, distraerme.

Para Oly, ese palo era importante. Cada vez que lo veía pensaba en que alguien que pisó ese tapiz logró clavarlo allí arriba. A lo mejor fue porque estaba enfadada después de un mal entrenamiento, o porque estaba feliz y llena de energía. El caso es que cada vez que lo veía, pensaba en que era algo diferente, algo único. Aunque sonase marciano, necesitaba ver ese palo cada día en lo más alto del techo del pabellón para no olvidar que ella también quería hacer algo único y diferente.

Todo eso no lo dijo en voz alta. En vez de eso, lo que le preguntó a Carmen fue algo que le preguntaba a veces su padre cuando ella protestaba:

—¿Cuál es la mitad de uno?

Su amiga la miró con cara de «¿se ha vuelto loca?».

—¿Medio? —contestó.

—¡El ombligo! —dijo Olympia.

—Vaya —Carmen se miró el suyo.

—Lo que digo es que a lo mejor tienes que mirarte a ti misma, en vez de buscar la solución fuera.

Carmen se lo quedó pensando.

—Pues ahora que lo dices…

Con la de focos que había siempre deslumbrándolas en las competiciones justo en el lugar donde tenían que recoger el aparato, y ella quejándose por un palo que estaba ahí clavado.

—¿De qué habláis? —llegó Lucía.

—Del palo —contestó Carmen.

Olympia empezó a reírse.

—¿En qué se parece un poste de teléfono a un cómic de los X-Men? —dijo, y Lucía y Carmen se miraron y se encogieron de hombros—. En que los postes de teléfono son palos grandes, y los cómics de X-Men son «pa’ los chicos».

A las tres les entró la risa, dobladas sobre sus ombligos, mientras Maya las observaba desde fuera del tapiz. Había hablado con Marisa y con Rita y no estaba nada contenta con la actitud que habían tenido en el entrenamiento los tres últimos días. Tendría que hacer algo para parar tantas risas, antes de que le tocase tomar medidas más serias.

—¿Y cuándo te ha dicho que viene? —le preguntó Carmen.

—Como en dos semanas o así.

—¡Estaremos en Alicante!

—No, justo después, a la vuelta.

Esa mañana Olympia había recibido un whatsapp de Ortzi. Le decía que se verían pronto porque viajaba a Madrid «de concentración». Llegaría una semana después del Campeonato de España, que ese año se celebraba en Alicante, y ya está, no decía más. Así que ella no sabía si iban a verse en el pabellón o dónde. Ni siquiera sabía si tendrían tiempo con tanto entrenamiento, la verdad, porque después del Campeonato de España tocaba prepararse para el Europeo de junio, que se celebraría en Italia.

El sonido del claxon y un grito en búlgaro las apartó de su charla.

El tráfico sacaba de quicio al marido de Maya. Como no soportaba estar parado, siempre iba buscando rutas nuevas para evitar los atascos, y al final no sabían si tardaba más o menos, pero todas lo agradecían porque se ponía insoportable, y ver a un búlgaro grandullón cabreado no era divertido.

—Chicas, hemos llegado —dijo Maya mientras su marido echaba el freno de mano de la furgoneta—. Venga, abajo.

—¿Dónde estamos? —preguntó una de las chicas de conjuntos.

Maya no contestó.

Las chicas siguieron a la seleccionadora sin abrir la boca, hasta una puerta enorme. Encima, un letrero grande les dio la bienvenida.

—¿Nos habrá traído a ver una obra de ballet? —preguntó Lucía.

—¿A esta hora? —se extrañó Oly.

—A lo mejor es un ensayo…

Nada más cruzar las puertas se toparon con dos bailarinas con sus tutús, sus moños bajos y sus puntas, que bajaban las escaleras. Se apoyaron en el mostrador de la entrada y para poder hablar con la conserje, se pusieron en puntas. Otras estaban sentadas en las escaleras junto a un bailarín esperando a que empezara la clase, mientras reían y comían una barrita energética. Un grupo de tres chicos hablaban de la forma de sus empeines vestidos con sus monos de lana.

Una mujer se acercó a Maya y las condujo a un vestuario.

—Cambiaos y os espero en esa sala —les dijo la seleccionadora mientras señalaba una de las cinco puertas de un pasillo largo con grandes ventanales a la calle.

Cinco minutos después, todas estaban listas y esperaban un poco tímidas en una sala dividida. Todas, menos Carmen, que se había puesto de puntillas y se movía de un lado a otro con las yemas de los dedos unidas en círculo en lo alto.

—Soy una bailarina —decía mientras las chicas de ballet se reían un poco por lo bajo, tapándose la boca con la mano.

A la derecha estaban las gimnastas con coleta, punteras y un vestuario ajustado y colorido. A la izquierda, las bailarinas de color rosa pastel con sus tutús, puntas y moños. Eran profesiones diferentes, pero la rítmica siempre ha necesitado del ballet clásico para poder desarrollar un buen trabajo de colocación, de giros, de equilibrios, de saltos…

Se colocaron en la barra, intercaladas las gimnastas con las bailarinas. La profesora de ballet marcaba el ejercicio y el pianista lo acompañaba. Entre las de ballet, nadie hablaba, casi ni respiraban. Atendían a la profesora y cada vez que pasaba al lado de alguna gimnasta, apretaban más el culo. Llevaban dos ejercicios y Olympia, Lucía y Carmen ya estaban sudando.

—Cabeza, mano, en dehors, hombro, rodilla, pie, caderas —les corregía la profesora de ballet en cada movimiento.

Ninguna de las bailarinas rechistaba. Casi no tenían tiempo ni de mirar a la que tenían delante. Cuando acabaron la barra, todas sudaban como pollos. ¡Pero si las gimnastas nunca sudaban en esa parte del entrenamiento! Para ellas era una parte relajante, de calentamiento tranquilo, pero en el conservatorio…

Al finalizar la clase se quedaron estirando. Las bailarinas se sorprendieron.

—¿Qué hacéis?

—Estirar.

—Nosotras también deberíamos.

Y el suelo se llenó de gimnastas y bailarinas, y de una interesante charla.

—Tenéis una primera posición de pies y de quinta perfecta —le dijo Olympia a una de ellas.

—Desde pequeñas forzamos desde las caderas el en dehors.

—Tiene que ser muy difícil hacer los fouettés sobre las puntas, ¿verdad? —se apuntó Carmen—. ¡Cómo os tienen que doler los pies!

—Lo peor es estrenar puntas —respondió una bailarina que tendría la edad de Clara, mientras se quitaba las puntas y enseñaba los pies destrozados, llenos de durezas y callos—. Son como los vaqueros, cuanto más usados, mejor, aunque si se ponen demasiado blandas no podemos subirnos a ellas y hay que comprar otras.

—Bueno, yo tengo callos en las manos —le enseñó Lucía, al tiempo que se daba cuenta de que aun así ella salía ganando.

—¡Y muchos moratones en las piernas! —se rio la bailarina.

—Y alguna que otra brecha —Olympia se frotó la cabeza—, no veas cómo duelen las mazas. Y en invierno, cuando tenemos las manos frías, se nos rompe alguna venita de la mano y pincha cada vez que las cogemos.

—Me da una envidia vuestra flexibilidad —dijo la bailarina—. Vuestros saltos con tanta amplitud…

—Y a mí vuestra colocación —sonrió enseguida Carmen.

—Se gana siendo constante cada día. No hemos nacido con los pies en primera posición. Hay que cambiar la posición natural de nuestro cuerpo y no dejar pasar un día sin hacerlo al máximo de lo que podemos, para que luego salga bien en el escenario.

—Qué miedo estar ahí delante de tanta gente, ¿no?

—Yo creo que es peor lo vuestro. En el teatro sientes al público, pero casi no lo ves, y no como vosotras, que actuáis con luz de pabellón. Los techos altos…

Olympia asintió. Lo que habría dado por que en gimnasia rítmica la puesta de escena fuera más artística todavía. Que se cuidara más la iluminación. Seguro que sus maillots lucirían el triple.

Las chicas estaban a gusto estirando y hablando de las dos profesiones cuando la puerta se abrió y entró un soplo de aire. Se giraron. Era Maya, que venía con Marisa.

Las chicas se levantaron y fueron hacia la profesora de ballet. Habían entendido de dónde venía. De la disciplina que había que tener en una clase. Del valor que había que dar a cada movimiento, a cada segundo en cada una de sus lecciones. Del respeto que merecía. A partir de ahora, en los entrenamientos se acabaron tantas risas.

Lo habían entendido todo.

A cinco días para el Campeonato de España, los entrenamientos en el Moscardó iban como la seda. Marisa volvía a estar encantada, y hasta Rita había felicitado a las chicas, aunque algo seguía pasando con los lanzamientos de Clara. Para Oly, Clara aún era la mejor, pero se la notaba nerviosa. ¿Por qué sería?

En cuanto terminaron el entrenamiento de ese día, la veterana fue directa al vestuario a cambiarse, pero Lucía, Oly y Carmen tenían otros planes.

—¿Qué están haciendo? —preguntó Lucía, mientras señalaba a las chicas de conjunto, que no habían terminado todavía.

—Están jugando a las letras —les explicó Rita.

Oly, Lucía y Carmen se acercaron más a verlas. En total eran seis chicas: las cinco del equipo titular y una suplente, Maider, que trabajaba todos los sitios. Podía entrar en el puesto de cualquier gimnasta, así que esperaba su oportunidad y cada vez que la probaban intentaba demostrar que estaba lista. Cuando una gimnasta se ponía mala, ahí estaba ella para suplirla, pero cuando la titular se recuperaba, la entrenadora no dudaba en deshacer el cambio. Valoraba su esfuerzo, pero al final recurría al equipo que creía que le daría mejores resultados, y aun así Maider trabajaba sin parar, no perdía la esperanza de que en algún momento dejaría de entrar y de salir del tapiz de las titulares.

Ese día María, la entrenadora del conjunto, había agrupado a las seis chicas en dos equipos de tres. Dos de cada grupo tenían que ir deletreando con el cuerpo una palabra, y la tercera tenía cinco segundos para adivinarla.

María sabía que no se trataba de un juego cualquiera: en él salía a relucir la personalidad de cada una para crear las letras, y además las chicas tendrían que ponerse de acuerdo entre ellas, escucharse, sentirse y tener una buena visión espacial. Era interesante ver cómo la capitana era una auténtica líder y llevaba la voz cantante en el planteamiento de cómo crear cada letra; también quedaba claro quién estaba acostumbrada a no pensar y solo ejecutar… Era un buen ejercicio para conjuntos. Y divertido, además.

—¡Yo también quiero jugar! —gritó Carmen.

—¡Vale! —la apoyó Olympia, mientras unos metros más allá las chicas de conjuntos aplaudían: al parecer un grupo acababa de acertar la palabra Espejo.

Lo decidieron en un minuto: ellas dos harían las letras, y Lucía tendría que adivinar qué escribían.

—¿Cualquier palabra sirve?

—Algo que esté aquí dentro. Como en el veo-veo.

Oly y Carmen enseguida se pusieron de acuerdo.

Olympia cogió a Carmen en carretilla y le pidió que hiciera un lumbar. Con el impulso de Olympia y flexionando la espalda, llegaría a engancharla por el cuello. Lo lograron.

—Carmen, tú tranquila que yo te aguantoooo —decía Olympia a la vez que se tambaleaba de un lado para otro.

—¡Siguiente! —dijo Lucía.

Las dos chicas se pusieron de espaldas una a la otra y a dos metros de distancia, y desde ahí hicieron un puente hasta juntarse las manos. Luego subieron una de las piernas a la vertical, hasta que sus dedos gordos se tocaron marcando un pico, y estiraron la pierna de base.

—¡Siguiente! —dijo Lucía, aunque se notaba que en esta tenía muchas dudas.

Oly se puso de pie de lado y Carmen se sentó con la espalda recta pegada a sus piernas y con las piernas muy estiradas.

—¡Esta me la sé seguro! —dijo Lucía—. ¡Siguiente!

—¡Sí!

Iban a por otra.

—Carmen, haz una plancha —indicó Olympia mientras se ponía delante de su cabeza y de espaldas a ella. Se flexionó y cogió los pies de su amiga.

—No veo nada.

—Dobla un poco las rodillas —se estaba quedando sin respiración—. ¿Lo tienes?

—¡Creo que sí! ¡Siguiente!

Olympia y Carmen se miraron y contaron con los dedos, sin decir nada.

—Ya hemos terminado…

Lucía se rascó la cabeza.

—Vale, pues creo que habéis dicho… ¿Pelo?

—Nooooooo —Oly se dejó caer de espaldas sobre el tapiz.

—¡Palo, era palo! —se reía Carmen.

—Por los pelos —dijo Lucía.

—Por el palo —repitió Olympia.

—¡Vamos a hacerlo otra vez! —pidió Carmen.

Pero Oly tenía una idea mejor: como las del conjunto seguían entretenidas en su competición particular de letras, ellas se escaparían a explorar la sala de artística. Los chicos siempre terminaban antes, así que tenían vía libre para colgarse de donde quisieran. «Y si por casualidad veo a Mario…», se dijo Olympia. No lo pensó mucho, para no ponerse nerviosa.

La sala era enorme. Con un par de fosos llenos de cubos de esponja para trabajar las salidas de los ejercicios de barra. Uno de los fosos era tan grande que seguro que en su día fue una piscina.

—¿Cuántos cubos de espuma habrá ahí dentro? —preguntó Oly, que miraba dentro del foso desde la orilla.

—Por lo menos cinco mil —dijo Carmen.

—Tiene que haber muchos más.

—La mejor forma de saberlo es… —Lucía estaba cogiendo carrerilla—: ¡una I! —gritó mientras se tiraba al foso con la nariz tapada.

—¡Una C! —la imitó Oly, que saltó haciendo una flexión atrás.

—¡Una J! —fue detrás Carmen.

—¡Esto es como las arenas movedizaaaaaas! —decía Lucia mientras llegaba al borde del foso luchando contra los cubos de espuma.

Olympia ya se estaba aupando para salir cuando empezaron a oír las voces de Carmen.

—¡Chicas, chicas, que no puedo salir! ¡Cuánto mide esta piscina! ¡Que me ahogoooooo!

Los gritos se oían fuera del Moscardó. Carmen pisaba los cubos de esponja, pero cada vez se hundía mas. Hasta que de pronto notó cómo su cuerpo flotaba. ¿Estaba soñando? Y al segundo le dio la impresión de que el pelo se le iba a despegar del cuero cabelludo.

—¡Aaaaaaah! ¡Un tiburón! —salía gritando del foso-piscina cuando se encontró cara a cara con Adrián.

—Era la mejor manera de sacarte —le dijo Mario, mientras Adrián la sujetaba por el pompón blanco de la coleta.

Carmen no sabía si reírse o llorar… así que se rio, que iba más con ella. Lucía y Olympia también estaban riéndose a carcajadas: ver el rescate de Carmen había merecido la pena.

—¡Eso sí que ha sido por los pelos, y no lo de antes! —Lucía casi lloraba de la risa. Se acercó a ayudar a Carmen, mientras Mario iba a saludar a Olympia.

—Por fin nos vemos —le dijo—. Y no se me ha olvidado que me debes una respuesta. Tú, yo, el metro…

—¡Otra vez! —dijo ella. Resopló—. Vale, sí, os estábamos siguiendo.

—Lo sabía —Mario empezó a reírse de nuevo—. Y nos seguías porque… ¿querías verme?

«¡Pero cómo puede ser tan creído!».

—No pienso contestarte a eso —dijo Olympia, y él se rio más todavía.

—A mí me gustó verte en el metro… y también en Moscú. Y a lo mejor me gustaría que nos viésemos… ¿un día en el cine?

Olympia se quedó con la boca abierta.

Cerca de ellos, Adrián y Lucía intentaban colocarle el pompón en su sitio a Carmen, sin ningún éxito. Los tres se estaban riendo… hasta que oyeron un carraspeo y la risa se cortó de golpe, igual que la charla entre Olympia y Mario.

Maya estaba con los brazos en jarra en el arco de la puerta de entrada de la sala. Olympia no podía creérselo. Por un lado estaba deseando decirle que sí a Mario, y por otro no podía mostrar su entusiasmo cuando tenía delante a la seleccionadora con cara de «Ya estamos otra vez». ¿Qué iba a pasar ahora?

Olympia había colocado a los pies de su cama un corcho enorme. Podía haberlo puesto en el cabecero, pero cuando vivía en Vitoria, el cuadro que su madre le había colgado en la pared de enfrente de la cama la ayudaba a conciliar el sueño. Desde la cama podía leer la frase que acompañaba a las protagonistas, dos niñas: «Dar es el inicio de una bella amistad», decía. A Oly le encantaba. Ya no tenía ese cuadro, pero podía construir el suyo propio: otro que la inspirase, o que la hiciese sentirse más cerca de los suyos.

Por eso, en el corcho había clavado con chinchetas una foto de sus padres, otra de sus hermanos, alguna de las chicas del IVEF, la cinta roja de la acreditación rusa, el dibujo que le hizo David cuando dejó Vitoria… y ahora también dos de las fotos que se hizo en Rusia. Una, la que les hizo Mario a Clara y a ella con la catedral de San Basilio de fondo. Otra, una foto en la que estaban ellos dos solos. Mario y Olympia.

«A ver qué le digo».

Estaba tumbada en la cama, con las luces apagadas, oyendo de fondo el chunda-chunda de los cascos de Clara.

Esa tarde después del entrenamiento, Maya las había sentado en la cocina a Lucía, a Carmen y a ella. El tirón de orejas de la seleccionadora había sido muy distinto a lo que ellas habían esperado al principio, mientras volvían al chalé en la furgoneta.

—¿Qué gimnasta soviética de rítmica obtuvo 10 en los Juegos Olímpicos de Seúl 1988? —les preguntó sin más.

Las tres chicas se miraron. ¿Qué tenía eso que ver con que se hubiesen colado en la zona de los de artística? Aun así, Lucía contestó, casi entre interrogaciones:

—¿Nadia Comăneci?

—No, Marina Lóbach. Nadia Comăneci es de artística, rumana y su 10 fue en los Juegos Olímpicos de Montreal 1976, cuando tenía catorce años. Para darte un capón.

—Es que mis padres siempre me hablan de ella —se excusó Ardilla.

—Pues va siendo hora de que sepan que son disciplinas distintas. Siguiente. ¿Cuánto mide un tapiz?

No había terminado la frase y Olympia ya estaba dando pasos por la cocina con los ojos cerrados y las manos por delante. Iba calculando como un metro por cada paso y repitiendo mentalmente un recorrido por el tapiz del gimnasio. ¡De algo tenían que servir las visualizaciones con Benigno! Aunque eso sí, ahora Oly parecía un zombi borracho.

—Pues ¿14 metros? —dijo al fin, mientras Maya la miraba alucinada y pensaba que sus gimnastas estaban mal de la cabeza.

—Casi, pero no —contestó la seleccionadora—. Antes sí eran 14 x 14, un metro más para los conjuntos porque eran seis gimnastas. Ahora son 13 x 13 metros, para conjunto e individual. ¿Qué factores influyen en un lanzamiento con cualquier aparato?

—¡El brazo! —contestaron todas a la vez convencidas de la respuesta.

—No —la seleccionadora negó con la cabeza—. Por muy bien que paréis el brazo en la dirección que queráis que vaya el aparato, por mucho que abráis la mano en el momento preciso, si vuestras caderas están torcidas, es imposible que el lanzamiento salga bien.

Vaya… Oly no sabía dónde mirar. ¡No habían dado una! Y seguía sin entender qué tenía eso que ver con la aventura en el foso de gomaespuma. Fue como si Maya le leyese la mente:

—Os estáis preguntando a qué viene esto, ¿verdad? —les dijo con su leve acento búlgaro—. Como gimnastas, tenéis que saber la teoría de todo cuanto hacéis para que salga la práctica.

—Es como conducir un coche… —dijo Carmen.

—Más o menos. Llegará un momento que algunos músculos los activéis sin pensar en ellos, pero primero hay que saber qué influye en cada movimiento, repetirlo muchas veces para que luego casi salga automático. Lo malo es que nunca podréis hacer un ejercicio charlando con una amiga como se hace conduciendo, y en esto, chicas, no me tenéis muy contenta…

Maya miró directamente a Olympia, y Oly pensó que esa regañina era sobre todo para ella.

—Si quiere llegar lejos, una gimnasta lo es las veinticuatro horas del día. El tiempo que no estáis entrenando debe ser de recuperación para poder afrontar el entrenamiento del día siguiente al máximo.

Cada día el equipo seguía la misma rutina, los mismos horarios, y era verdad que en el momento en que se alargaba un entrenamiento se resentía el tiempo de descanso y sobre todo el poco tiempo libre que tenían. Al día siguiente volvía a alargarse por todo el cansancio acumulado y al final terminaban tirando por tierra el trabajo de esa semana como si de piezas de dominó se tratara. Si durante el tiempo de descanso no recuperaban, ¿cuándo iban a hacerlo?

—Tenéis que cuidaros —insistía Maya—. Os he visto saltando al foso de espuma. ¿A vosotras eso os parece sensato?

Olympia se acordó de la rotura del quinto metatarsiano en el IVEF. Es verdad que esta vez había sido más prudente, pero no serviría como excusa.

—Pensar también es parte de vuestro trabajo diario como gimnastas —continuó Maya—. Seréis mejores si entendéis qué papel juega el cuerpo entero en el lanzamiento, o si conocéis las raíces de los movimientos que estáis haciendo, cómo los hacían gimnastas de primera fila que vinieron antes que vosotras y que han llevado la gimnasia al punto en que está ahora. Y también lo seréis si entendéis que se arriesga en el tapiz, no fuera. ¿Está claro?

Las tres asintieron muy serias.

—En una semana se celebra el Campeonato de España absoluto. Vosotras tres y Clara seréis las gimnastas de referencia de este país. Debéis tener los cinco sentidos puestos en este próximo objetivo y también el sexto: el sentido común. Y estar saltando en la sala de artística como unas locas se aleja mucho del sentido común.

Oly debía reconocer que la seleccionadora tenía buena mano con las charlas: no sintió que la estuviesen castigando. Más bien sintió que salía de la cocina más motivada. Maya tenía experiencia y sabía que tan cerca del Campeonato de España había que acercarse a las chicas desde una perspectiva menos dura; pincharles en la ambición y las ganas de ser mejores, y no en la obligación, para que la presión no jugase en su contra.

Pero claro… ¿cómo encajaba Mario con eso?

Tumbada en la cama con la luz apagada, Olympia no llegaba a ver el corcho, pero sentía que él la miraba desde la foto.

«A ver qué le digo», se repitió.

Mario, Ortzi y el Campeonato de España. «La semana que viene va a ser una avalancha», pensó. Y eso que todavía no tenía ni idea de lo que la esperaba…

El equipo nacional había llegado a Alicante esa misma mañana y Oly estaba de los nervios. Era su primer campeonato de España en la categoría de honor y encima durante dos días iba a tener que competir contra sus compañeras, Clara y Lucía. Maya había decidido que Carmen no compitiera en este nacional, pero al menos había viajado con ellas.

—¿Estarán ya en el pabellón? —le iba preguntando la microgimnasta.

Oly se encogió de hombros.

—Si no, las veremos esta noche —respondió.

—Eso sí logramos salir de aquí…

Como sucedía a veces, las chicas dormirían en diferentes hoteles, alojadas con las gimnastas del club al que pertenecían. Así que ellas dos esperaban encontrarse con Patricia e Isa, del IVEF, que se habían clasificado. Además, se verían en el pabellón aunque compitiesen en categorías distintas… Si es que lograban enterarse de dónde estaban los vestuarios y el camino hasta los tapices, claro.

El pabellón era uno nuevo y enorme, que había acogido el Campeonato del Mundo de gimnasia rítmica dos años atrás después de muchos retrasos en la construcción. Se trataba de una estructura de cemento rarísima, con techos irregulares altos y bajos en el mismo sitio, capacidad para unos seis mil espectadores y pensado para dar cabida a grandes competiciones de distintas disciplinas deportivas del ámbito nacional e internacional. Ah, y no estaba muy bien señalizado que digamos.

Las gimnastas se perdían entre los vestuarios, la sala de competición y la de entrenamiento. Los organizadores habían tenido que poner una moqueta roja de la sala de competición a la de entrenamiento para que al menos las gimnastas llegaran a competir a tiempo, además de protegerlas del frío del cemento, que se les metía por los pies hasta los huesos.

—Seguro que aquí dentro vive gente que no fue capaz de encontrar la salida —iba diciendo Lucía—. Si ves que te pierdes, tú grita, Oly.

Olympia se acordó de Rusia, y de Adrián y su idea de hacer una brújula con el imán del Kremlin, y sonrió, aunque ya notaba los nervios en la tripa. Esa tarde, la suma de la puntuación en mazas, aro, pelota y cinta daría el resultado final en la clasificación general, y al día siguiente serían las finales por aparatos. Las gimnastas del equipo nacional se intercalarían en la competición con otras categorías.

Estaban calentando para el primer ejercicio en la sala de entrenamiento cuando sintió un ¡plof! en la coronilla. «¡Me ha cagado encima un pájaro, qué ascooo!», pensó al tiempo que se llevaba una mano a la cabeza y buscaba algún gorrión traicionero. Y en ese momento ¡plof!, ahora en la mano.

¡Era agua!

—¿Por dónde han entrado las nubes? —dijo una gimnasta con cara de inocente a la que Oly no conocía.

—No son nubes, tonta, son goteras —le contestó otra.

El resto de las chicas estaba en la misma posición que Olympia, con la vista clavada en el techo. En el exterior había comenzado un gran diluvio y el agua caía por las goteras. En una estructura tan extraña y hecha con tantas prisas, normal que las juntas no estuvieran bien selladas. El tapiz se estaba mojando y con ello las punteras de las gimnastas. Salir con ellas mojadas a competir podía provocar que los giros salieran mal.

—Corre, Isa —oyó de pronto Olympia.

¡Allí estaban! ¡Por fin las veía!

—¡Patricia! ¡Isa! —gritó.

—¿Ya lo has roto, Olympia? —se rio Patricia mientras señalaba al techo.

—¿¿Yo??

Isa le dio un abrazo enorme justo debajo de una gotera.

—¡Que nos calamos!

—En vez de gimnasia rítmica, vamos a acabar haciendo remo.

Ver a sus amigas del IVEF hizo que a Olympia se le pasaran de golpe la mayor parte de los nervios. Es verdad que era un Campeonato de España, pero ella ya había competido antes. Incluso en Rusia, hacía menos de un mes. Pues claro que podía con ello.

—¡Un paraguas! —dijo una chica.

—¡Un flotador! —se oyó un poco más lejos.

Lucía se acercó a donde estaban las tres chicas de Vitoria.

—Si lo llegan a avisar, nos preparamos un maillot impermeable —dijo sonriendo con los ojos achinados después de presentarse.

—¿Tú crees que en un maillot-bañador se pegarían los cristales Swarovski? —Oly se imaginaba compitiendo con gafas y tubo de buzo.

Las chicas se estaban divirtiendo con la novedad y se oían risas, pero eso de las goteras se estaba cargando la concentración de unos minutos antes de que empezase la tormenta.

—Venga, tenemos que seguir calentando —las espabiló al final Patricia, que seguía siendo una líder, y se notaba.

Las gimnastas pronto despejaron la sala en busca de un espacio con vigas de cemento que no filtraran agua. No podían parar de trabajar, no podían quedarse frías porque pronto les tocaría salir a competir: siempre hay algo que puedes hacer por muy poco espacio que tengas. Olympia subió la pierna derecha sobre un banco para trabajar la flexibilidad, pero Maya apareció para hacerle cambiar de idea.

—Oly, te toca salir en nada. Estar ahí parada trabajando la flexibilidad baja completamente tu activación. Levántate y haz saltos verticales. Si el problema es que no entráis todas en este espacio, trabaja tu ejercicio sin aparato.

—Es que no hay sitio.

—Sí hay sitio. ¿Puedes hacer las dificultades corporales, tus giros, tus equilibrios?

—Sí.

—Pues entonces tienes sitio.

—¡Pero no puedo hacer ningún lanzamiento!

—Olympia, nunca encontrarás la situación ideal para trabajar. Siempre habrá algo que te moleste, que no esté a tu gusto, pero una gimnasta inteligente es aquella que se adapta a cualquier situación.

Se acordó de Carmen y del palo en el techo del Moscardó. Maya tenía razón. Eso mismo se lo había oído decir a Iratxe muchas veces, y de pronto entendió que aquella situación no podía tirar por tierra todo su trabajo, cuando en realidad afectaba a todas las gimnastas.

Cerca de ella, Clara no paraba: hacía lanzamientos de pierna atrás apoyada en el cemento de la pared, daba saltos en el sitio, marcaba su ejercicio. Casi ni respiraba. Incluso había empezado a sudar.

—Oly, el trabajo está en el gimnasio de cada día. No en este —le recordó la seleccionadora—. Aquí solo tienes que mantenerlo.

Ella asintió: tenía que tratar de buscar su punto óptimo para salir a ese tapiz y enseñar el trabajo diario.

—Clara —una voluntaria de la organización llamaba a la primera del equipo nacional para salir a pista.

Olympia trató de centrarse en lo que podía hacer: en su musculatura, en los manejos que podía realizar allí y sobre todo en no practicar nada que luego pudiera alterar su técnica, como por ejemplo los lanzamientos. De nada servía cambiar la altura y mecanizar un movimiento para luego tener que cambiarlo otra vez en la pista. Solo podría traerle el fallo.

Fuera, seguían sonando los truenos.

—Te dije que era a la derecha, Tomás, si ya lo sabía yo —decía la madre de Olympia mientras buscaban un sitio en la grada del pabellón.

—El GPS decía que a la izquierda.

—Esa máquina infernal hablaba por hablar, estaba más perdida que nosotros. «Gire a la izquierda, gire a la izquierda…». Si no llegan a aparecer los carteles del pabellón, te dijo yo que terminamos en Pernambuco.

—¿Dónde está eso, ama? —preguntó el hermano pequeño de Olympia.

—Lejos de Alicante, Isra.

—Entre ese GPS y yo hay una relación de confianza —contestó Tomás—. ¿Cómo va a llevarme a un sitio si ve que me dice algo y yo no le hago ni caso?

—Una hora dando vueltas —protestaba Mina—. Hemos llegado tardísimo, nos hemos perdido todo el campeonato de tu hija.

—Bueno, ama, todavía queda otro día entero… —la calmó Miguel.

Un poco más abajo, Iratxe los saludó con la mano, y los cuatro recién llegados bajaron a sentarse a su lado.

—¿Qué tal lo están haciendo las niñas? —preguntó Mina mientras miraba alrededor, a ver si veía a los padres de Lucía.

—Bien. Muy bien, la verdad. Isabel lo tiene más complicado, pero Patricia ya está clasificada para la final de mañana. Ah, y Olympia lo está bordando. Va primera después de tres ejercicios.

—¿Y Clara? —preguntó Tomás.

—Clara ha fallado. Si Olympia no falla, gana.

Mina y Tomás se miraron con cara de «tiene que ser un error». Pero no lo era.

La tarde había avanzado muy bien para Olympia. Después de los buenos ejercicios de pelota, mazas y cinta, ya solo le quedaba el aro. Lucía ya había terminado y se la veía contenta y Clara estaba en su último aparato.

Ya se oían los aplausos del final de la música.

—Olympia, una y sales —le dijo Maya antes de recordarle otra vez—: Venga, no te quedes quieta.

Por delante de ella, vio pasar a Clara y se quedó parada: la veterana del equipo nacional iba llorando mientras arrastraba tras de sí la cinta camino de los vestuarios. ¿Qué habría pasado? No tenía tiempo para desconcentrarse.

Cuando por fin la llamaron por megafonía, Oly cogió aire y echó a andar hacia el tapiz, acompañada por los primeros aplausos.

Y luego, de pronto, sin más, se acabaron los aplausos y empezaron los silbidos y unos cuantos abucheos de una parte importante de la grada.

—¡Fuera! —oyó desde algún sitio de la parte derecha del pabellón.

Maya ya estaba a su lado, y miraba al frente, sin comentar nada, así que Olympia intentó hacer lo mismo y aislarse… pero le costaba un montón.

«¿Por qué me están abucheando todos?», se preguntó Olympia de pie ante el tapiz y a punto de saltársele las lágrimas.

Miró de refilón hacia la grada y vio que por fin habían llegado sus padres y sus hermanos. Estaban sentados al lado de Iratxe y Carmen, y miraban hacia donde estaba ella con la misma cara de no entender nada. Mina empezó a aplaudir y un grupito se le unió y pararon un poco los abucheos, pero no del todo. ¿Qué estaba ocurriendo?

Maya le apretó el hombro con una mano y la dejó sola.

«Concéntrate, burbuja, no mires —se decía Oly mientras se colocaba en el principio—. Como cada día, como cada día».

Sonó el pitido del inicio del ejercicio.

De pronto los abucheos cesaron del todo y la recogida de su primer lanzamiento arrancó los aplausos. Oly sentía que todo volvía a la normalidad, sentía la música y las ganas de enseñar su trabajo, de demostrar que podía con esa situación imposible de entender.

Terminó el ejercicio con las dos volteretas hacia atrás hasta recoger el aro con las piernas fuera del campo visual, y el público se puso en pie y aplaudió a rabiar. Casi todos: la zona que abucheó al principio del ejercicio ya no protestaba pero tampoco animaba. Entre ellos, Olympia vio a Clara, con la mirada baja y los ojos llorosos, arrimada a una mujer que parecía su madre.

Le dio mucha pena. Y lo entendió todavía menos: ¿qué le había hecho ella?

Los jueces dieron el marcador final de su ejercicio y se oyó un «¡Bien, Oly!» de Israel desde la grada. Tomás, Mina, Miguel, Iratxe… todos la miraban orgullosos de que hubiese sido capaz de sobreponerse a los abucheos y hacer un buen ejercicio. En su primer año en categoría de honor, Olympia se había convertido en campeona de España.

Siempre que terminaban el primer día de una competición y llegaban a un hotel era igual: después de cenar con los padres, las chicas corrían a quitarse todas las horquillas y el maquillaje y a ponerse el pijama, y luego se pasaban horas recordando cada ejercicio, tiradas en las camas, y hablando de los que tenían que hacer al día siguiente.

En Alicante pasó lo mismo, solo que Olympia, Carmen, Patricia e Isa tenían tantas ganas de verse y tantas cosas que contarse, que se saltaron uno de los pasos obligatorios antes de acostarse…

—Ups —se oyó a Carmen.

A las cuatro chicas del IVEF les habían dado dos habitaciones contiguas, pero Oly y Carmen enseguida habían ido corriendo a la de las otras dos chicas: esa noche pensaban dormir juntas las cuatro. Estaban riéndose todas metidas en el baño, dándose empujones para abrirse hueco delante del lavabo y mojarse la cara. La primera había sido la microgimnasta, que se colaba por cualquier hueco, y mientras las demás se lavaban la cara, ella ya estaba secándose con una toalla.

—¡Pero qué has hecho, Carmen! —dijo Patricia.

—Ups —repitió ella mirando esta vez a Olympia.

Con las prisas, ninguna se había quitado con jabón el maquillaje, y ahora las toallas parecían cuadros.

—Te has dejado ahí media cara, Oly —se reía Isabel.

—Anda que tú… —le dijo Carmen. Era verdad: la toalla de Isa también estaba manchada del azul y negro de los ojos, y el rojo del colorete, y se notaba hasta el brillo de la purpurina que llevaban.

—Ejem… —carraspeó Patricia mientras señalaba un cartel que había al lado del espejo del baño y que ninguna había visto.

Para evitar lavados y por el bien del medio ambiente,

se ruega a las gimnastas que se retiren el maquillaje de la cara

antes de usar las toallas. Gracias.

—Ups —dijo por tercera vez Carmen.

Otro clásico de las competiciones: las toallas blancas de hotel convertidas en toallas multicolores.

—¿De dónde ha salido este amarillo pollo? Si yo no llevo —decía Isa.

—¿Y ahora qué hacemos?

—A la cama —dijo Patricia—. Ya lo arreglaremos mañana.

Esa noche se quedaron hablando un rato. Sobre Irene, que no había logrado clasificarse; sobre Rufino, que seguía sin dejarles usar el ascensor del pabellón; sobre los abucheos en la competición, que Patricia e Isa se habían perdido… Pero estaban tan cansadas, que en menos de una hora se habían dormido, tumbadas las cuatro con las dos camas juntas.

Oly soñó con toallas de colores y con Carmen haciendo su ejercicio maquillada como un payaso de circo, y al día siguiente, en cuanto abrió los ojos, recordó que habían dejado algo a medias:

—Las toallas.

No podían hacer como que no había pasado nada, necesitaban secarse con algo y deshacerse de las pruebas del delito. En menos de cinco minutos habían organizado la Operación Toalla Limpia.

—¡Yo me encargo! —dijo Carmen. Como ella e Isa no competían, se marcharon a la carrera en busca de toallas nuevas en algún sitio mientras las otras dos se preparaban.

Patricia y Olympia se quedaron solas.

—¿Qué te pasa? —Oly se había dado cuenta de que su compañera se había levantado bastante seria.

—Pensaba que este campeonato podía ser una oportunidad para que la seleccionadora me viera, pero mis padres me dijeron que ayer mientras actuaba Maya estaba hablando con una exgimnasta en la grada y ni me miró. Y en la sala de entrenamiento estaba pendiente de vosotras y tampoco. Y me gustaría tanto poder incorporarme al equipo nacional…

Oly la entendía. Ella tampoco tenía muy claro cómo había conseguido llamar la atención de Maya, pero sí se acordaba de cuánto le ayudó el consejo que le daba siempre Agurtzane, y luego Iratxe:

—No sabes cuándo pueden llegarte las oportunidades. Tú sigue trabajando y recuerda siempre por quién y para quién haces la gimnasia.

Patricia se quedó pensativa: ¿era posible que la ilusión de llegar al equipo nacional tuviese más que ver con las ganas de sus padres que con las suyas propias?

—Haz lo que dependa de ti —insistió Oly mientras abrazaba a su compañera—. Lo demás, si tiene que llegar, llegará.

Patricia le sonrió y Oly se acordó de sus primeras semanas, y de su comentario sobre las punteras negras. Cómo había cambiado todo: ahora eran amigas. La del IVEF miró el reloj y cambió de tema:

—¿No están tardando mucho Isa y Carmen? —preguntó.

Salieron justo a tiempo de ver cómo las dos gimnastas seguían de puntillas y escondiéndose detrás de las esquinas de dos empleadas del hotel que iban a limpiar las habitaciones vacías mientras arrastraban un carrito.

—Ahí llevan toallas —dijo Isa.

—Vamos a por ellas —dijo Carmen en cuanto las mujeres dejaron el carrito delante de una habitación y abrieron la puerta.

—¿Y si las pedimos? —dijo Patricia.

Oly, Isa y Carmen la miraron como si acabase de proponer que invadieran Plutón antes del desayuno. De eso nada, tenían que conseguirlas sin que las vieran: no querían regañinas por el maquillaje y encima, si alguien del hotel lo descubría, se lo diría a sus entrenadoras y ellas se morirían de vergüenza.

—Pues tampoco podemos llevárnoslas —apuntó Patricia—. Desde donde están, nos verían.

Tenían que inventar algo.

—Vosotras distraedlas —dijo Carmen, sin más.

Llevaba las cuatro toallas sucias de la noche anterior, y con ellas en brazos se separó de las otras chicas y se escondió agachada detrás de una planta de decoración que había en el pasillo, a la derecha de la puerta de la habitación.

Las otras tres amigas se reunieron en un corrillo y al momento, Isabel entró a llamar a las dos señoras de la limpieza para que saliesen fuera. Allí las esperaban ya Olympia y Patricia, improvisando un espectáculo de gimnasia.

—Es que compiten dentro de un rato y necesitan público para ver si les sale bien un ejercicio —les iba explicando Isa a las dos mujeres, mientras Carmen se colaba a sus espaldas en el cuarto vacío a dejar las toallas sucias.

—¡Bravo! —decía una de las señoras mientras Oly apoyaba un pie en el rodapié del lado de las habitaciones pares y con unponché tocaba con el otro pie en la pared opuesta.

—¿Has visto? —preguntaba la otra, al tiempo que aplaudía encantada al ver cómo Patricia recorría todo el pasillo haciendo palomas.

Cuando Isa vio que Carmen salía sin toallas sucias y cogía otras limpias del carrito, hizo gestos a sus amigas para que pararan.

Oly y Patricia, algo mareada, hicieron una reverencia mientras las mujeres les daban la enhorabuena y les deseaban mucha suerte en la competición, y la microgimnasta volvía a esconderse con su botín detrás de la planta hasta que se fueran.

¡Misión cumplida!

Ya volvían por el pasillo a su habitación cuando les llegaron las primeras risas de las empleadas del hotel.

—¡Y han tenido que ser los dos! ¡Que cuatro toallas son muchas! —le decía una a otra desde el pasillo—. ¡Yo no sé de dónde sacaron tantas!

No podían entender cómo el matrimonio de viejecitos que ocupaba esa habitación habían acabado la noche anterior pintados los dos como puertas.

Las finales por aparatos fueron al día siguiente, pero la sorpresa principal estaba fuera del tapiz: Clara no se presentó en el pabellón. Sus padres habían decidido llevársela, así que Oly y Lucía fueron las únicas que compitieron en categoría de honor.

—¡Cuatro platas y un bronce! —gritaba Lucía mientras se las enseñaba tan contenta a los padres de Olympia.

También Patricia había conseguido una plata y estaba contenta, despidiéndose de Carmen mientras Olympia e Iratxe hablaban.

—Con lo bien que entrena, ¿cómo puede ser que no haya venido? —se preguntaba Oly en voz alta.

Su antigua entrenadora no quería entrar a hablar de Clara, pero cuando Olympia le preguntó si no habría venido por culpa de ella, tuvo que pararla.

—¿Por qué dices eso? —le preguntó mientras le cogía una mano.

—Es que como ayer la vi llorando en la grada y a mí me abucheaban…

—Oly, los abucheos no eran para ti. Eran para Maya.

Olympia abrió mucho los ojos.

—¿Para Maya? ¿Por qué?

Iratxe sabía que en los días siguientes saldrían muchas cosas malas sobre la seleccionadora en las redes sociales y que la criticarían hasta la saciedad en foros de gimnasia, que la culparían de los nervios y del posterior abandono de Clara. De todos modos, la entrenadora del IVEF creía que las gimnastas no debían entrar en determinadas cosas, y que algunos comentarios contaminan y estropean el trabajo de las chicas, así que zanjó el tema con Olympia:

—Los abucheos no eran para ti y eso es lo único que necesitas saber —dijo—. Respeta a tu entrenadora como lo estás haciendo y sigue esforzándote como hasta ahora.

Olympia asintió con la cabeza y se despidieron, porque ya se acercaba su familia. Tuvo que despedirse de sus hermanos y sus padres mientras les daba la copa y las medallas de oro.

—Guárdalas tú, ama. Prefiero que estén en las vitrinas junto a las del mus del aita.

—Más polvo para quitar —respondió Mina, aunque en el fondo le gustaba ver la recompensa de tanto esfuerzo de su hija.

De alguna manera calmaba las dudas sobre la decisión de haberle permitido ir a Madrid y le serían de gran ayuda cuando Tomás usase sus trofeos de mus para escaquearse de las labores del hogar. Podría decirle: «Mira, tu hija ya ha ganado un montón de copas y ella no para de trabajar».

Olympia no dejó de decir adiós a sus hermanos desde la ventanilla de la furgoneta hasta que se perdieron de vista. Fue una vuelta rara, porque no estaban todas y además las chicas no se atrevían a preguntar por Clara. Hicieron todo el viaje calladas, y a Maya también se la veía disgustada.

En cuando llegaron a la habitación, montaron la particular tienda de campaña, y encendieron las linternas. Por primera vez, no se oía la música de los auriculares en el cuarto.

—¿Qué habrá pasado?

—Ayer no compitió nada bien.

—Pero es muy raro. Ella siempre es muy regular.

—Se la veía nerviosa y muy alterada en la pista —decía Carmen, que era la única que la había podido ver desde la grada.

—Calentando no paraba. Creía que era para no enfriarse —comentaba Olympia mientras se acordaba. Le estaba dando vueltas a una idea—: Tenemos que preguntárselo a ella.

—¿Cómo? —Lucía la estaba apuntando con la linterna.

—Le mandamos un mensajito.

—¿Por telepatía? —preguntó Carmen. Dentro del chalé, los móviles siempre se quedaban guardados en el cajón de la entrada.

—Pues como no pensemos muy fuerte… —dijo Lucía.

Oly se levantó de golpe y se llevó puesta la sábana que hacía de tienda de campaña: desmontó el chiringuito entero, y parecía que de pronto hablaba un fantasma:

—Vamos a por un móvil. Ahora mismo.

Las tres chicas bajaron las escaleras con las luces apagadas. Casi no se veía nada. Oly iba la primera, con los brazos estirados delante de la cara, luego Carmen y al final Lucía, cada una agarrada a la cintura de la de delante.

—Ay —susurró Carmen, que se había dado contra un pico de la escalera.

—¡Sssh! —le llegó por los dos lados.

—Teníamos que haber bajado una de las linternas —dijo Lucía, bajito.

A la vuelta de Rusia, Clara le había contado a Olympia el truco de las mayores para rescatar los móviles por la noche, si lo necesitaban. Luego volvían a guardarlos para que estuviesen todos cuando los cogían por la mañana: solo había que separar un poco el mueble de la pared, porque la trasera del cajón estaba suelta y quitarla era fácil. Hacía unos meses, Oly no se habría atrevido ni a probarlo, pero ahora… «Es por Clara», se dijo. Tenía que averiguar qué había pasado.

Colocó a las tropas: entre las tres levantaban la cómoda para que no sonase y la apartaban de la pared lo justo para que cupiese una mano. Luego Carmen y Lucía sujetaba la tablilla para que no cayera al suelo y ella buscaba su móvil.

—¡Esto pesa! —se quejaba Carmen mientras movían la tablilla trasera.

—Menos mal que no es un armario —decía Olympia.

Tanteó entre los teléfonos.

—Este no, este tampoco, este… —lo sacó y se lo acercó para verlo.

—¡Ese es el mío! ¡Ese es el mío! —dijo Lucía corriendo.

—No nos vale, tú no tienes su número.

—Pues sigue.

—¿Este? No… ¡Este!

Entre las tres decidieron qué iban a ponerle. Al final fue esto:

Clara, stás bien? Vuelve pronto.

Whatsapp enviado.

—¿Contestará ahora?

—No creo. De todos modos tenemos que dejar aquí el teléfono.

—Y esto sigue pesando…

—Si solo es una tablilla, Carmen —dijo Oly—. Tienes menos fuerza que un mosquito trompetero.

Lo habían vuelto a colocar todo en su sitio cuando oyeron un ruido raro.

—¡El fant…! —gritó Lucía, y Olympia le tapó corriendo la boca con la mano.

Nada más aterrizar en el aeropuerto de Barajas desde Rusia, Lucía le había hablado de unos «ruidos fantasmales que salían del sótano».

—No hay fantasmas, Ardilla —le dijo bajito Oly, pero por si acaso las tres volvieron a subir las escaleras mirando por encima del hombro, y en la habitación, Lucía se tapó con la sábana hasta la coronilla. ¡Más valía evitar sorpresas!

El lunes las chicas volvieron a la rutina, pero era imposible hacerlo del todo cuando Clara seguía sin aparecer. Y tampoco por teléfono daba señales de vida. Igual el martes, el miércoles… Hasta que por fin el jueves llegaron noticias.

Estaban doblando la última esquina para llegar al Moscardó cuando Carmen le dio un codazo a Olympia y señaló hacia la entrada del pabellón, donde esperaban Clara y sus padres. El autobús entero se quedó callado.

Las nueve chicas bajaron en fila sin decir nada. Solo Gema, una de las veteranas de conjuntos, saludó de lejos a Clara. Oly, Carmen y Lucía no sabían cómo actuar. Hasta dentro del pabellón se notaba un ambiente muy extraño, estaban todas apagadas. Eso era algo que ocurría a veces, por la alta exigencia o porque no salía algún ejercicio, pero ese día era distinto: estaban preocupadas por lo que pasaba fuera con una compañera. Sabían que algo no iba bien.

El rato en la barra de ballet fue el más silencioso de todo el año, y luego Rita las puso a hacer los ejercicios de preparación física antes de coger el aparato, y se marchó a hablar con María, mientras Maya continuaba en la calle con Clara y sus padres.

Olympia no pudo evitar pensar en la importancia que Iratxe daba a los padres y se acordó de cuando habló con Mina y Tomás después del primer entrenamiento que hizo en el IVEF. Para una entrenadora resultaba fundamental saber cómo eran los padres de sus chicas, su personalidad, cómo influían en sus hijas, cómo se comportaban antes, durante y después de las competiciones, tanto cuando la hija competía mal como cuando ganaba. Ayudaba a entender muchas reacciones de las propias chicas.

—¿Tú crees que lo de Clara es por sus padres? —le preguntó en voz baja a Carmen cuando se cruzaron.

Carmen se encogió de hombros.

Esa tarde Olympia no entrenó bien. Estaba distraída, dándole vueltas a qué podía estar pasando, y cuando no te concentras en el ejercicio, la pelota puede acabar en cualquier lado. En uno de los lanzamientos, la suya salió despedida a la mesa de Rita, Oly fue corriendo tras ella y al incorporarse se encontró con la mirada de la entrenadora.

—Como tú eres la niña bonita de Maya… —le soltó Rita por lo bajo, preocupada por su gimnasta favorita, su ojito derecho.

Oly trató de calmarse, de respirar, porque la situación la estaba superando: primero los abucheos, ahora ese comentario de Rita… Vio que la entrenadora dejaba de hacerle caso y se volvió a mirar hacia donde miraba ella.

En ese instante Clara entraba por la puerta, y todas las chicas se pararon de golpe. Entraba a por sus aparatos, su libreta, sus calentadores, que siempre dejaba en el mismo sitio y llevaban allí desde el pasado viernes. No levantó la mirada en ningún momento desde que entró en el pabellón hasta que salió por la puerta.

—Parece que Clara se va —volvió a hablarle Rita mientras cerraba el cuaderno y se levantaba. Se la notaba enfadada—. Enhorabuena, estarás contenta: ahora eres la primera gimnasta del equipo nacional Ya puedes estar a la altura.

Cuando se alejó lo suficiente, Oly rompió a llorar. Ya no podía mas. ¿Por que todos esos ataques? Carmen y Lucía se acercaron corriendo a ella.

—Venga, tranquila. No llores —le decían.

Pero no podía parar. Todo había dado un giro inesperado y de pronto sentía una presión horrible: ella había ido a Madrid pensando en aguantar unos meses, en adaptarse al sistema, a las compañeras, a la rutina, y de pronto era una gimnasta llena de responsabilidad que no entendía por qué le estaba pasando todo eso. No estaba preparada para sentirse así. No estaba preparada para ser la número uno del equipo si eso suponía llevarse mal con Clara, o que Rita la atacase.

—Ahora tienes opciones de ir a los Juegos —intentaba animarla Carmen.

—Es verdad —dijo Lucía—. El domingo mis padres vieron a Maya hablando con una que se fue del equipo antes de que llegase Clara. La chica estaba intentado convencerla para que la dejara volver, pero luego oyeron que Maya se había negado porque ella estaba fuera de forma. Si se va Clara y no ha querido reemplazarla, seguro que la número uno de los Juegos Olímpicos eres tú.

—¡Pero yo no puedo ser la número uno de nada! —se quejaba Olympia.

Después de pedirle permiso a Rita, entre las dos amigas la habían llevado a los vestuarios. Ya estaban allí cuando a Lucía se le ocurrió algo para intentar distraerla: dejó a Oly sentada en el banco corrido, cogió a Carmen aparte y enseguida se volvieron las dos hacia ella.

—Oly —le dijo Lucía—, vamos a jugar a las palabras.

—No me apetece, Ardilla —decía Olympia mientras se secaba los ojos.

—Que sí, que sí. Tú mira: es algo que a mí me sirve para inspirarme si no me apetece entrenar, o me desanimo, ¿sí? A lo mejor a ti también te vale.

—Y no es «palo» —dijo Carmen con una sonrisa.

A Olympia se le escapó una risita.

—Venga, adivina —ordenó Lucía.

Carmen y ella empezaron a formar letras.

O.

L.

Y…

Olympia las miraba cada vez más sorprendida. Se le había olvidado seguir llorando.

—¿Olympia? ¿Yo? —dijo al final.

—Sí, tú —contestó Lucía.

—¿Que yo te inspiro?

—¡Que sí, pesada! —se rio su amiga—. Gracias a ti siento que avanzo a otro ritmo, porque lucho para no quedarme atrás, y me animan tus ganas de mejorar y de alcanzar nuevos objetivos.

Oly no sabía qué decir. Era tan bonito lo que estaba escuchando… Lucía también era importante para ella, pero nunca imaginó que ella misma pudiera ser un referente para alguien, y la tenía en la litera de al lado.

—Claro que puedes ser la número uno del equipo, Oly. Ya lo verás —le dijo su amiga.

—Y además, si de verdad se marcha Clara, tú también podrás dormir en la litera de abajo —le dijo Carmen.

—¡Eso lo decidirá Cariño! —protestó Lucía entre risas.

Y así fue como Olympia entendió que no tenía importancia lo que le dijese Rita, y que tampoco podía perder el tiempo con miedos: tenía que pensar que con esfuerzo sería capaz de superar lo que le pusieran por delante. Si continuaba trabajando y esforzándose como hasta ahora, la gimnasia seguiría dándole sorpresas y alegrías como la de aquella tarde.

Desde que Willy —la báscula— desapareció del chalé, y Saioa —la nueva nutricionista— se hacía cargo de los menús, las chicas habían mejorado su relación con la comida. Ya no estaban tan obsesionadas y hasta a veces Maya las dejaba proponer algún plato suculento para que ellas mismas cocinaran.

No hacía mucho que habían visto la película de Ratatouille y en el programa de cocina que estaban viendo Carmen, Oly y Lucía en el salón iban justo a cocinar el plato que se llama así.

—Bien —decía el presentador chef—. Necesitaremos tomate, ajo, pimientos, cebolla, calabacín y berenjenas. También romero, orégano, tomillo y albahaca.

—¿Que necesita a la vaca? ¿A qué vaca?

—¡Albahaca, Carmen!

—Ya decía yo.

—¿Por qué no lo hacemos nosotras aquí? —preguntó Lucía: le encantaba cocinar.

—¡Venga! —se apuntó Olympia—, ¿quién hace de jurado?

Carmen levantó la mano enseguida: decía que ella solo cocinaba tostadas y palomitas de microondas. Después de un viaje veloz a la cocina, Carmen escondió los ingredientes por todo el salón. Lucía, que era la primera, tenía que encontrarlos y cocinarlos.

—Recordad que la presentación es muy importante —decía la microgimnasta, muy metida en su papel de juez—. ¡Empezamos!

Lucía se puso manos a la obra. Era alucinante ver cómo cortaba los calabacines: pasaba el cuchillo al ras de los dedos a una velocidad increíble. Luego vinieron la berenjena en finas lonchas; el tomate pelado de una pasada, como si fuera una naranja, y cortado en láminas; la cebolla, que picó muy muy pequeñita. Se saltaron lo de cocinarlo —eso quedaba en la imaginación— y lo colocó en un recipiente como si se tratara de una serpiente enroscada.

—¡Listo! —dijo Lucía levantando los brazos al aire como una gimnasta de artística después de clavar la salida de su aparato.

Carmen puso ojo de chef experto —no lo era, para nada—, y se dio la vuelta hacia la segunda concursante:

—Trece minutos. Oly, te toca.

Volvieron a esconder los ingredientes y el tiempo comenzó a correr.

Lo máximo que había llegado a hacer Olympia era su bocata pamplonica, y ahí las lonchas venían perfectamente cortadas de la charcutería, y el pan solo había que abrirlo por la mitad y muchas veces lo abría con las manos, así que una vez reunió todos los ingredientes, no sabía qué hacer con ellos.

Esta es una misión para la Increíble Chef Gimnasta.

Oly encendió la radio que había en la cocina, cogió el calabacín y empezó a utilizarlo como si fuera una maza. Luego echó un chorro de aceite haciendo espirales como si fuera una cinta hasta embadurnar el suelo.

—¡Pero qué haces! —gritó Carmen.

Olympia ni siquiera se volvió a mirarla. Cogió otra vez el calabacín, lo lanzó y dejó que le cayera en la cabeza.

—¡Au, qué golpe! —dijo Lucía mientras se encogía.

Después le tocó el turno al tomate: Oly lo lanzó tan fuerte hacia arriba, que dejó en el techo un manchurrón rojo con pepitas… que al momento le goteó a ella encima. Luego cogió la cebolla y mientras la cortaba, acercó la cara sin dejar de mover las piernas al son de la música. Solo levantó la vista cuando le picaban tanto los ojos que le lloraban.

Le quedaba la berenjena: la usó para frotársela por la cara y la cabeza, antes de coger el ramillete de las hierbas aromáticas, acercárselo a la nariz y soltar por fin una preciosa sonrisa.

Y todo esto, ante sus dos amigas, que ya estaban a punto de ir a buscar una camisa de fuerza.

—¡Tachán! —dijo Olympia.

A Carmen le costó un poco reaccionar.

—¿Cómoooo?

—Que ya he terminado.

—Pero si ni siquiera has hecho el ratatouille.

—Claro que sí. ¿No querías algo artístico? Pues eso.

A las chicas se les salían los ojos de las órbitas. No daban crédito.

—Demasiados golpes con la maza en la cabeza —decía Lucía mientras movía la suya de lado a lado.

Oly suspiró.

—Si es que no pensáis —les dijo—. Yo os lo explico, que es muy sencillo: estoy jugando con mi maza (calabacín), pero el tapiz está resbaladizo (aceite) y cuando voy a coger la maza, me cae en la cabeza, me hago una brecha y sangro (tomate); entonces lloro de dolor (cebolla), se me pone morada la cabeza (berenjena) y me regalan unas flores para que se me pase (hierbas aromáticas).

Carmen y Lucía se miraron y las dos hicieron lo mismo: empezar a aplaudir como locas.

Clap, clap, clap, clap.

—¡¡¡Bravo, bravo, bravo!!!

Clap, clap, clap, clap.

Las tres se morían de la risa. Menuda historia se había montado Olympia con las hortalizas.

—A ver, ¿no decías que lo importante era la presentación? Pues esto es una presentación.

No podían parar de reír, cuando de pronto vieron pasar a Clara directa al salón, donde ya la esperaba Maya.

—Por eso nos han dejado sin problema la cocina —susurró Lucía.

—¿Habrá venido a por sus cosas? —preguntó Carmen.

Clara regresaba al chalé después de una semana de ausencia.

—Mejor vamos a recoger todo este lío —dijo Olympia al tiempo que miraba su tapiz gastronómico improvisado.

Un rato después, mientras barrían y fregaban, vieron pasar a Clara escaleras arriba rumbo a su cuarto. Al minuto la seleccionadora entraba en la cocina.

—Chicas, Clara ha vuelto —dijo.

Maya la había perdonado.

—Por tu culpa, cada vez que cojo una maza, me imagino calabacines —le decía Carmen a Olympia en voz baja.

El sábado por la mañana las chicas retomaron su rutina, y esta vez también estaba Clara: la veterana trataba de engancharse al trabajo y apenas dirigía la palabra a nadie. Era un muro. Siete días fuera del gimnasio bastaban para perder las buenas sensaciones que había cogido en la temporada, y ese día era aún más obvio que no controlaba los lanzamientos, igual que le había pasado en la competición de hacía una semana.

—¿Le decimos algo? —preguntaba Oly a sus compañeras cuando se cruzaba con ellas entre diagonal y diagonal.

—Si no nos dice nada, será que no quiere hablar.

—Además, creo que no está de muy buen humor —decía Lucía mientras veía a Clara repetir una y otra vez el mismo fallo.

Estaban entrenando con la cabeza ya puesta en el Europeo de junio, practicando una y otra vez los ejercicios que habían llevado al Campeonato de España, cuando de pronto oyeron un ruido desde la grada.

Oly miró hacia arriba, igual que las entrenadoras, pero no vio nada.

Sin embargo, cuando volvió a mirar al terminar el ejercicio de cinta que estaba haciendo, se llevó la sorpresa.

En la parte de arriba del todo de las gradas, detrás incluso del sitio donde los padres se ponían para ver los controles, descubrió las cabezas de Adrián y Mario, que se habían colado y estaban medio escondidos detrás de los asientos, observando. Cuando se dieron cuenta de que Olympia los había visto, los dos movieron los brazos, como si se estuviesen ahogando en el mar.

Oly miró alrededor corriendo, con el corazón a toda máquina. Si lo hubiesen medido, seguramente habría llegado a las 200 pulsaciones por minuto, más que cuando acababa un ejercicio.

—Anda, ¿qué hace ahí el que me sacó del foso de artística? —preguntó Carmen mientras cogía el giro de pierna arriba.

—¡Ha venido a verte Mario! —dijo Lucía, que también se había enterado.

—¡Seguimos! —voceó Rita, que por suerte daba la espalda a la grada.

Al entrenamiento le quedaban solo diez minutos y en ese rato Olympia no paró ni un instante. Quería lucirse ante los chicos, quería enseñarle a Mario todo lo que sabía hacer, quería demostrarle que podía ser una gran gimnasta.

—Olympia, ¿quieres respirar?

—Es que no puedo parar, Ardilla, no puedo parar.

Cuando acabaron, Rita se fue directa a por Clara, que seguía muy apagada, y se la llevó a la zona por donde salían a correr, mientras las otras tres estiraban sentadas en el tapiz.

—Todavía están ahí, ¿es que no entrenan? —preguntó Carmen mirando hacia la grada.

Ahora los dos chicos se habían puesto de pie, y parecía que estaban intentando decirles algo por señas.

Mario estaba haciendo como que sujetaba una cámara de vídeo y rodaba algo, y Adrián hacía como si estuviese comiendo palomitas: las cogía de una caja imaginaria y se las llevaba a la boca.

—Oly, te está preguntando otra vez lo del cine —tradujo Lucía, que ya sabía que Mario se lo había pedido a Olympia hacía unos días.

—Pero ¿cómo vamos a ir al cine? —negó ella—. Maya no me va a dejar.

—¿Tú quieres ir?

Olympia se lo pensó un segundo… «Pues la verdad es que sí», se dijo, aunque se moría de vergüenza.

Miraba hacia la grada, justo cuando volvió Rita con Clara. Maya, que había estado hablando con María de la planificación del conjunto, se acercó también a ellas.

—Esta ha sido una semana complicada para todas —dijo la seleccionadora mirando a Clara—, y sabemos que estamos entrando en una fase delicada de la temporada, con el Europeo a la vuelta de la esquina.

Sin dejar de escuchar a Maya, Oly miraba a los chicos con el rabillo del ojo. Seguían haciéndole gestos en la grada: ahora Adrián estaba señalándose un reloj imaginario en la muñeca, como si le metiese prisa, y Mario la miraba con los hombros encogidos y las palmas abiertas, como si dijera: «¿Qué respondes?».

—Aún habrá algunos cambios, y os necesito a todas muy centradas —seguía la seleccionadora—, con la cabeza puesta en el objetivo, que es hacer un buen Europeo y trabajar bien para el Mundial clasificatorio de octubre.

Rita asentía a su lado mientras Clara miraba al suelo.

En la grada, Adrián fingió un bostezo exagerado y se estiró, como si estuviese harto de aburrimiento, antes de ponerse a hacer el pino, y Mario empezó a señalar a Olympia y luego a señalarse a sí mismo en un clarísimo: «Tú y yo, ¿nos vamos al cine o no nos vamos al cine?».

—Así que decidme —terminó Maya—: ¿estáis dispuestas a esforzaros por hacer buenos entrenamientos de aquí en adelante, en el papel que os toque?

Las cuatro chicas respondieron al tiempo:

—¡¡¡Síiiiiiiiii!!!

Oly cogió aire. Ella había contestado muy alto y mirando a Mario, y ahora él tenía los dos brazos levantados al techo, como si lo estuviese celebrando.

—Así me gusta —dijo la seleccionadora, que no veía lo que pasaba en la grada—. Y ahora a cambiaros, chicas. Tú acompáñame un momento, Carmen, que tengo que hablar contigo.

La microgimnasta se ajustó el pompón mientras echaba un vistazo rápido a Oly con gesto serio. ¿De qué iba eso? Luego echó a andar detrás de Maya. Olympia la siguió con los ojos, y cuando volvió a mirar a la grada para despedirse de Mario, vio que él ya no estaba. Tenía su respuesta y se había ido a entrenar, y en su lugar, por la puerta de la grada que se abría justo en ese instante, entraba alguien a quien no esperaba.

—¡Ortzi! —gritó Olympia desde el tapiz.

Su amigo le sonreía con la misma sonrisa con hoyuelos de siempre y los ojos tan azules como ella recordaba.

—Espera, que voy —le dijo también sonriendo.

Oly hizo a la carrera el camino del tapiz a la entrada de las gradas, subió a toda prisa las escaleras que subía cuando iba a ver a Benigno, recorrió el resto del camino y cuando llegó, Ortzi hizo como que paraba un cronómetro.

—Veintisiete segundos. Ya sabía yo que tenías que pasarte al atletismo —le dijo antes de que los dos se diesen un abrazo enorme.

Llevaban sin verse desde el pasado verano, pero los dos tuvieron la impresión de que en realidad no había pasado tanto.

—Te veo en plena forma, Oly.

—¿Sí? No sé —Oly se miró de arriba abajo. A lo mejor sí había crecido un poco esos meses y tenía más estilizados los músculos—. Comparado con el club, aquí metemos tantas horas que tenemos que estar más en forma aunque no queramos.

—No siempre es así. Algunos se relajan cuando llegan al equipo nacional, y empeoran —Ortzi sonrió otra vez—. Tenía ganas de verte.

—Y yo a ti.

A veces echaba tanto de menos Vitoria… Volvió a acordarse de lo que le pediría al genio de los tres deseos si pudiera. ¡Tenía que ponerse a buscar en tiendas de lámparas antiguas esa semana mismo!

—¿Y cómo estás? ¿Cómo llevas vivir en Barcelona? —le preguntó.

—Tengo un grupo de compañeros fantásticos. Somos casi todos de la misma edad y hay mucha competitividad entre nosotros, pero nos llevamos muy bien. Uno es bueno en suelo y salto, otro en caballo con arcos, y lo mío son las anillas, así que nos apoyamos unos a otros.

El objetivo del equipo de gimnasia artística masculina era clasificar al equipo para los Juegos Olímpicos del verano del año siguiente. Ese era el motivo de la concentración en Madrid: ir creando el equipo titular. Ortzi tenía muchas ganas de luchar por esa plaza y Olympia empezó a pensar en los Juegos como una oportunidad genial de compartir con su amigo esa experiencia.

«Y con Mario —se dijo desde un rincón de la cabeza—. También con Mario».

Ahora que estaban frente a frente, se preguntaba si hubiese dicho que «síiiiiii» tan alto al plan del cine con Mario si Ortzi se quedaba a vivir en Madrid.

—Parece que tienes lío ahí abajo —dijo Ortzi mientras señalaba el tapiz.

Oly se dio la vuelta, y vio que Carmen ya había terminado con Maya, y que había regresado al lado de Lucía. Desde la grada le pareció que Carmen estaba llorando.

—Voy a ver qué pasa —dijo Olympia mientras le daba otro abrazo fuerte a Ortzi.

—Corre —la animó él—. ¿Nos vemos el fin de semana que viene en la comida de la Federación?

—¡Claro! —gritó Olympia mientras echaba a correr de vuelta abajo.

Cuando llegó delante de sus dos amigas, vio que había acertado. Como Carmen seguía llorando tapándose la cara con las manos, se volvió hacia Lucía:

—¿Qué ha pasado? —le preguntó mientras iba a darle un abrazo a la pequeña gimnasta.

Carmen se separó un poco y apartó las manos de los ojos:

—He hablado con Maya —dijo mientras le caían las lágrimas—. Ya no estoy con vosotras dos en el equipo…

Oly dejó de respirar.

—… me pasan al conjunto.

Y respiró otra vez.

Rodeó a su amiga con un brazo.

—Entonces no llores, Carmen —le dijo sonriendo—. Sigues en la selección, vamos a seguir las tres juntas. Entrenamos en los mismos horarios, haremos juntas los viajes, tenemos el colegio…

—Yo quería ser gimnasta individual —seguía llorando Carmen—. Las gimnastas individuales son especiales. Por eso no están en un conjunto.

Esa era una forma de ver la gimnasia que muchas chicas compartían, pero se olvidaban de la cara menos amable.

—Tienes que ver la parte positiva —le dijo Oly, haciendo memoria de todo lo que ella echaba en falta y nunca tendría como gimnasta individual—. ¿No te acuerdas de cuando competíamos en IVEF las cinco juntas, con Patricia, Isa e Irene? Cuando salíamos al tapiz, la responsabilidad no era solo de una, era de todas. Nos teníamos unas a otras para tirar del resto en los entrenamientos difíciles, y era muy divertido. En individual, por muy bien que te lleves con la gente del equipo, estamos más solas. Competimos solas, la presión es muy distinta.

Lucía asentía al lado de ellas.

—Además, en conjunto tendrás más posibilidades de subir a un podio olímpico —añadió Olympia, recordando lo que había hablado con Ortzi.

—Es verdad —apoyó Lucía—. Que dos gimnastas individuales de España clasifiquen para los Juegos es muy difícil, pero en conjunto prácticamente es una garantía, y solo os enfrentáis a un equipo por país. Y, Carmen…, los Juegos Olímpicos están a la vuelta de la esquina.

Carmen las escuchaba un poco más animada.

Se preguntaba si era a eso a lo que se refería antes Maya, al decir que tenían que estar dispuestas a esforzarse «en el papel que les tocase».

—Tenéis razón —les dijo a sus dos amigas mientras se secaba los ojos. A unos metros, Clara recogía en silencio sus cosas—. Pero es como si todo se acabase… Vamos a hacer algo con ella —soltó de pronto mientras cambiaba la cara: ya estaba allí la Carmen sonriente de siempre.

Sus compañeras la habían ayudado mucho y sabía que a Clara también podían ayudarla.

Solo había que buscar el modo.

—Prefiero quedarme, Oly, de verdad —decía Clara.

Estaba sola en la entrada del chalé, sentada en las escaleras después de cenar, con los cascos puestos, y Olympia había bajado para intentar convencerla de que subiese ya a la habitación.

Después de hablar con Olympia y Lucía, Maya había accedido a que Carmen entrenase y durmiese una semana más con ellas, como despedida, antes de mudarse con las de conjunto para ir haciendo equipo. «Solo una semana», les dijo la seleccionadora, y ellas pensaban aprovecharla. Como el domingo era el único día que no entrenaban, las tres habían pasado la mañana dándole vueltas a opciones para divertirse juntas y de paso animar a Clara, y al final habían encontrado una solución.

—Venga, Clara, por favor —insistió Oly.

La veterana resopló, pero terminó aceptando. Subieron juntas las escaleras hasta el primer piso, con Oly delante.

—Cierra los ojos —le dijo con una sonrisa a Clara cuando llegaron delante de la puerta de su cuarto. Clara lo hizo, caminó a ciegas unos pasos, y cuando Olympia le dijo que ya podía abrirlos, se quedó alucinada.

Las chicas habían bajado todos los colchones de las cuatro camas al suelo, habían empujado las literas para hacer espacio y habían construido una cama gigante. Sobre ella había ahora dos paraguas cubiertos con una sábana, una linterna que alumbraba desde dentro de la particular tienda de campaña y un estupendo manjar de chuches, que habían recopilado el mismo sábado y llevaban horas esperando en el cajón secreto.

Clara las miró a todas con la boca abierta.

—¡Al ataque! —gritó Carmen lanzándose en plancha al colchón y agarrando la primera chocolatina que pilló.

—¡Al ataque! —la imitaron Oly y Lucía.

Clara se rio y se encogió de hombros, antes de sentarse al lado de ellas en los colchones.

—Es un camping indoor —le explicó Olympia.

—Que es mejor —dijo Lucía—, porque no hay vacas cerca, ni nos va a llover encima.

Durante las siguientes horas, se dedicaron a zamparse todas las provisiones que tenían y a contar historias divertidas.

—Pues mi madre y yo fuimos a un campo de aviación que había cerca de mi casa a tomar el sol y me entraron ganas de hacer caca y mi madre me dijo que me fuera detrás de unos arbustos. Y fui y me bajé los pantalones y de repente oink oink oink. Miré atrás: «¡¡Un cerdo, un cerdo!!». ¡Salí corriendo con los pantalones por la rodilla con el cerdo detrás! —contaba Oly con grandes aspavientos y entre carcajadas de las otras mientras lo recordaba.

Eso era lo que quería Maya: un equipo unido. Era bonito verlas desde fuera, compartiendo sus situaciones más embarazosas y riéndose de ellas.

Ya debían de ser las dos de la mañana cuando a Clara le entró sed.

—Tantas chucherías y solo os traéis una botella de agua. Voy a bajar a por más.

Lucía la cogió del brazo.

—No vayas, que hay un fantasma.

A Olympia y a Carmen les entró la risa.

—Otra vez no, Ardillaaaaa…

—Que sí, que es verdad, que se le oye en el sótano por la noche.

—Serán las cañerías —dijo Clara.

—Que no, de verdad.

—Pues yo tengo sed —dijo la veterana mientras se ponía de pie.

Oly la imitó.

—Vamos contigo.

A Lucía no le hacía ninguna gracia, pero se levantó también y las cuatro salieron de puntillas de la habitación rumbo al piso de abajo.

Todavía no habían llegado a la cocina cuando empezaron a oír voces extrañas, como si susurrasen en algún idioma de otro mundo.

—¿Lo veis? —dijo Lucía escondiéndose detrás de Olympia. Estaba más blanca que la cinta de vendajes.

Clara cogió la mano de Oly en busca de apoyo y se puso delante.

—Vamos —dijo mientras se asomaba a la cocina.

El sótano, donde estaba la lavadora, tenía una puerta que comunicaba con la cocina y por ella salía una luz apagada, como de película de terror, y el murmullo de las voces raras.

—¿Y por qué no nos damos la vuelta? —preguntó Carmen, tan asustada como Lucía.

Clara y Oly se miraron.

—Nada de eso —dijo Olympia al tiempo que Clara empezaba a entreabrir muy despacito la puerta del sótano y el resplandor y el murmullo iban creciendo y creciendo.

Cuando la abrieron lo suficiente como para asomar la cabeza dentro (Oly con la mano medio tapándose los ojos), se encontraron un espectáculo fantasmagórico:

—Ahí… va… —dijo Clara.

Oly tuvo el tiempo justo para llevarse la mano a la boca y parar por los pelos una carcajada. Porque allí abajo, al final de las escaleras, estaba el marido de Maya.

Simeón se había bajado una silla al sótano, y estaba sentado en calzoncillos y camiseta en el único sitio tranquilo y sin gimnastas de toda la casa, tomándose una infusión mientras escuchaba tan contento por internet una radio búlgara. Estaban poniendo un programa de canción popular o algo así, porque de pronto le dio por tararear lo que estaba sonando.

Las chicas subieron tan rápido las escaleras que a Clara hasta se le olvidó el agua, y se tiraron otra vez a los colchones debajo de los paraguas y las sábanas mientras intentaban que las risas no resonasen por toda la casa.

—Un fantasma búlgaro, ja ja ja ja —decía Carmen.

—Que canta fatal —añadía Olympia.

—¡Y en calzoncillos! —a Lucía le dolía la tripa de tanto reírse.

Cuando por fin se calmaron un poco, Clara miró a las tres más pequeñas con una sonrisa y les dio las gracias.

—Chicas, no os lo había dicho… pero ese mensaje vuestro de móvil hizo que me decidiera a volver —les confesó—. Y ahora, lo de esta noche. No sé qué va a pasar este año… pero lo de hoy ha sido genial —dijo mirando a Olympia—. Nunca imaginé que fuera a reírme tanto con vosotras.

Esa noche durmieron como si se hubieran ido de acampada al monte. Los colchones unidos tenían más significado del que parecía: por fin eran de verdad un equipo, aunque no les quedase mucho tiempo a las cuatro juntas.

Los días siguientes todas notaron el cambio de Clara. Se relacionaba más con las chicas, y hasta dejó de ponerse la música en los cascos para escuchar las conversaciones de noche con la luz apagada. Las de arriba, mirando al techo, y las de abajo, el somier de las camas de encima. El martes se quedó Olympia hablando sola porque todas se habían quedado dormidas. El miércoles fue solo una la que dejó de contestar de pronto —«Lucía ya ha caído»—, y el resto continuó de charla. Claro que al día siguiente les tocó volver a repetir las mismas historias, porque Ardilla no quería perderse nada.

Maya también veía a Clara más relajada… aunque eso era solo fuera del tapiz: en los entrenamientos se la notaba tan nerviosa como en los días previos al Campeonato de España. Era como si estuviese bloqueada. Los movimientos del cuerpo no eran fluidos, como si tuviese que pensar lo que estaba haciendo.

Así llegó el sábado.

El presidente de la Federación había aprovechado la excusa del viaje a Madrid de los chicos del CAR de Barcelona, y había montado una comida en el Comité Olímpico Español, la sede que representa a todas las disciplinas olímpicas. Se trataba de reunir a todas las especialidades de la Real Federación Española de Gimnasia: irían gimnastas, técnicos y entrenadores de los equipos nacionales de trampolín, gimnasia rítmica, artística, acrobática y aeróbica.

Pero era mucho más que una reunión familiar: los técnicos querían poner sobre la mesa la situación de las distintas disciplinas y hablar de los cambios técnicos necesarios de cara a la cita de dentro de poco más de un año. Aunque el presidente no podía decidir, sí compartían con las intenciones que tenían a modo informativo.

Para las «ritmiqueras» era igual de raro que para el resto eso de verse con las demás disciplinas, pero al tratarse de una petición del presidente, no había excusas para perdérsela.

—David Cal, Miriam Blasco, Fermín Cacho, Isabel Fernández, Rafael Nadal —Olympia iba leyendo en alto la larga lista de nombres destacados del mundo del deporte que decoraba las paredes más altas, en la entrada del COE. Entre ellos también había grandes gimnastas—: Estíbaliz Martínez, Tania Lamarca, Marta Baldó, Nuria Cabanillas, Estela Giménez, Lorena Guréndez.

En el centro, daba la bienvenida a los gimnastas una mesa sobre la que un servicio de catering colocaba canapés y jamón ibérico. Los camareros paseaban sus bandejas llenas de refrescos. Parecía una fiesta. El presidente entendía la edad de sus gimnastas y quería que todas las disciplinas se llevaran bien unas con otras. En el fondo, era un aliado de los jóvenes: él aprovechaba para reunir a los técnicos y así los gimnastas podían hablar entre ellos sin tener la mirada de los entrenadores encima.

Las chicas de artística estaban encantadas, porque siempre se sentían muy aisladas de los demás. Sus entrenadores eran muy estrictos, mucho más que los de otras especialidades.

Entre las gimnastas de artística había una muy dicharachera, con ganas de hablar y relacionarse con otras disciplinas. Era fantástico comprobar que en esa disciplina no eran tan raras como hacían ver, que simplemente la pauta de ese deporte hacía que estuvieran aisladas.

—Pero casi no habláis entre vosotras —estaba diciendo Carmen a la de artística, una chica morena y tan bajita como ella, pero con los hombros más marcados.

—Nuestros entrenadores no quieren que nos distraigamos —respondió ella mientras alargaba el brazo para coger una tira de jamón—. Una pirueta en el aire mal terminada puede hacer que caigamos mal. Nos dicen que nos puede ocurrir algo muy grave.

—Sí, a nosotras como mucho nos cae una maza en la cabeza y lo mismo nos la arregla —soltó Oly.

Se fijó en que unos cuantos metros más allá, al otro lado de la mesa de comida, estaban juntos Mario, Adrián, Ortzi y otros chicos del CAR de Barcelona. Parecía que estaban comentando algo divertido, porque Mario y Ortzi se reían. A Oly le gustó verlo. Era normal: los dos tenían muchísimo en común empezando por la gimnasia artística y el sueño olímpico, que para los dos era en ese momento lo más importante de su vida.

Iba a ir hacia ellos cuando el presidente tomó la palabra ante todos.

—Os he reunido aquí, en la sede olímpica, porque como ya sabréis de sobra estamos en la carrera hacia la clasificación para los siguientes Juegos, y aunque luego solo algunos vayan, debéis saber que todos, absolutamente todos —insistió—, sois importantes para llegar a clasificarnos.

La responsabilidad inundó a todos los gimnastas presentes. Aunque algunos llevaban tiempo en el equipo, ninguno había ido a unos Juegos Olímpicos y eso eran palabras mayores.

Mientras el presidente hablaba, las chicas fueron acercándose hacia donde estaban los chicos de artística y cuando acabó el discurso y todos aplaudieron, ya estaban al lado.

—¡Hola! —les dijo Mario al verlas.

Las saludó a todas, y ya iba a presentarles a Ortzi cuando él se adelantó.

—Cuánto tiempo sin hablar contigo —le dijo a Carmen justo antes de darle un abrazo fuerte a Olympia.

Mario se quedó con la boca abierta.

—¿Os conocéis?

—Claro —dijo Oly—. Si los tres somos del IVEF de Vitoria.

—¡Los mejores! —dijo Carmen, y al momento eso abrió un pique divertido entre todos sobre qué club era mejor que el resto. Entre bromas, cada uno tiraba para su tierra, aunque pronto la conversación volvió hacia la gimnasia y los planes olímpicos.

Lucía y Adrián hablaban de los duros horarios y de cómo iban en clase. Adrián se reía porque en su instituto en gimnasia les hacían saltar el potro y él le preguntaba al profesor con cuántos mortales lo quería.

Carmen estaba hablando con Clara y Mario sobre los planes de Maya para ella: ya se había hecho a la idea de que iba a dejar de ser una gimnasta de individual, y en realidad ahora mismo lo que peor llevaba era dejar de dormir en el cuarto de sus amigas.

—A lo mejor alguna noche me cuelo en vuestra litera —le decía entre risas a Clara, y la veterana negaba con la cabeza, aunque se la veía un poco seria.

Oly estaba despidiéndose de Ortzi. Los del CAR de Barcelona salían de vuelta esa misma noche y el entrenador ya había pasado a decirles que se iban en diez minutos.

Llevaban un buen rato en una conversación de gimnasta a gimnasta, y Oly se dijo que iba a echarle mucho de menos. Otra vez.

—Entonces, ¿te quedas allí seguro? ¿No vas a mirar si te vienes a Madrid? —le preguntó.

—No, Oly. Creo que aquel es mi sitio.

Le echaría de menos, mucho. Aunque después de todo, había confirmado lo que ya creía: lo que sentía por Ortzi había cambiado. A lo mejor era porque había aparecido Mario, o a lo mejor no…

Lo que sí sabía es que no era lo mismo que cuando él paró su aro y la invitó a pasarse al atletismo, y también que aunque volvieran a separarse, podría compartir con él todas sus dudas, y hasta sus sueños olímpicos. Y que siempre, siempre, hasta el final de los finales, guardaría sus punteras.

Cuando volvieron al chalé, Maya las reunió a todas en el salón. Ya había cumplido lo que pactó con Carmen, Oly y Lucía; había llegado la hora de dar la noticia al resto del grupo.

—Chicas —empezó mientras la miraban atentas—, espero que la comida de hoy en el COE os sirva a todas en adelante como recordatorio de lo que nos espera. Estamos en el año previo a los Juegos Olímpicos, y yo como entrenadora debo velar por tener los mejores resultados. Justo por eso —continuó mirando ahora a la última incorporación del equipo—, Carmen va a pasar a formar parte del conjunto a partir de mañana.

Se oyeron algunos murmullos y algunas gimnastas del conjunto se giraron para mirar a Maider, la suplente, que en ese momento sentía que le habían pasado por encima. El hecho de necesitar a otra gimnasta le dejaba la sensación de que ella no era suficiente. Maya sabía que era un golpe para ella, pero también sabía que, en esos niveles de competición, su deber era escoger a las mejores. Llegar o no a ser titular era algo que no estaba en manos de Maider, pero sí lo estaba el pelearlo con todas sus fuerzas.

—Carmen, hoy mismo te cambiarás de habitación. Quiero que te integres con tus compañeras —dijo la seleccionadora dando el tema por zanjado, mientras la microgimnasta asentía cabizbaja. No se imaginaba las noches lejos de sus compañeras de individuales—. Bueno, ¿alguna tiene algo que decir? —añadió.

Oly animaba a su amiga cuando a todas las sorprendió la voz de Clara:

—Yo quiero decir algo… Me voy a casa.

—¡¿¿Quéee??! —dijeron a la vez Olympia, Lucía y Carmen.

Era evidente que Clara no pasaba por un buen momento, que seguía costándole fluir en los entrenamientos, pero la habían visto sonreír, y más cómoda con sus compañeras. ¿Qué pasaba?

Oly miró a la seleccionadora: ¿ella ya lo sabía?, ¿sabía que Clara iba a marcharse?

Después de las risas en la comida, esa fue una tarde triste en el chalé de Canillejas. El cambio de habitación de Carmen se convirtió en un drama. Parecía que se iba a la Conchinchina, cuando en realidad se trataba solo de unos metros. Cada póster que quitaba de la pared, cada chincheta, la alejaba de sus compañeras. No quería y debía hacerlo. En el fondo, a lo mejor ya intuía que a partir de esa tarde, y a pesar de lo que se habían dicho cien veces en los últimos días, su relación con Oly y Lucía cambiaba para siempre.

Ninguna de las chicas habló con Clara sobre sus motivos para marcharse; la verdad es que no sabían cómo actuar. Lo había dicho muy convencida, como si esa decisión llevara tiempo instalada en su cabeza y no hubiese vuelta atrás. Cuando sus padres llegaron por la noche para recogerla, las chicas la abrazaron, pero casi todas se quedaron con las ganas de decirle «por qué no lo intentas».

Esa noche, Olympia salió sola a las escaleras del chalé, donde a veces se sentaba Clara con sus cascos, y al rato Maya fue a sentarse con ella.

—¿Estás bien? —le preguntó.

Olympia se encogió de hombros.

—No entiendo que Clara se haya marchado —dijo por fin.

La seleccionadora resopló, como si estuviese pensando si hablar del tema o no. Al final, lo hizo:

—Clara no tenía la fuerza suficiente para seguir —dijo—. Quizá pensaba que todo iba a ser cuesta arriba. No se conformaba con ser la segunda mejor gimnasta, que es lo que pensaba que le tocaba después de fallar en el Campeonato de España.

—Pero Clara es buenísima, ella es mejor que yo, tenía que haber ganado —protestó Olympia convencida, aunque Maya no lo parecía tanto.

—Mantenerse arriba, en el número uno, es complicado, Olympia —le dijo—. Clara es una buena gimnasta y lo ha demostrado… Y la situación del Campeonato de España podía haber sido un buen momento para volver a intentarlo con todas las ganas. Ojalá hubiese decidido quedarse y pelearlo, pero a lo mejor ya no quería luchar, y eso es decisión suya, ¿lo entiendes?

Olympia dijo que sí, pero no se quedaba tranquila: se sentía muy mal por no haberle dicho nada a su compañera de cuarto. No se había atrevido a decirle que lo intentara una vez más. No sabía por qué, pero le resultó difícil. Se sentía como si le hubiesen lanzado un cañonazo directo al estómago.

En el fondo, desde que había entrado en la selección había empezado a entender de verdad que la vida de la gimnasta individual era muy solitaria. Como le había dicho días atrás a Carmen, aquí, aunque estuviese rodeada de compañeras, al final es la gimnasta la que siente si puede o no. Y más aún en un equipo nacional, lejos de la familia, donde no puedes compartir con los tuyos el agobio de tomar determinadas decisiones.

—Además de la técnica, en la selección debes tener mucha voluntad, constancia, y capacidad de sacrificio… Y para eso hace falta fortaleza mental —seguía Maya—. Si ves que la has perdido, o luchas otra vez por recuperarla, o te rindes. Ahí la única opinión válida es la de cada una. A lo mejor, Clara solo ha sido sincera consigo misma y con el resto del equipo.

Maya le rodeó los hombros con un brazo, las dos sentadas en la escalera, y Olympia tuvo la sensación de que era la primera vez que se dirigía a ella de aquel modo: le hablaba como a un adulto, y eso hizo que se sintiese más fuerte. También un poco más sola. Veía que tenía un camino duro por delante, y que nadie era imprescindible.

—Queda un año para los Juegos. Trabaja para estar allí, entrena duro y no le des vueltas a otras cosas —repitió la seleccionadora antes de ponerse en pie.

Esa noche, Lucía y Oly durmieron solas en la habitación, sin Carmen y sin Clara, y dejaron libres las dos literas de abajo para que Cariño las ocupase.

Solo faltaban diez minutos para la hora y Olympia seguía con la cabeza metida en la nevera abierta, entre las verduras y los batidos de fruta.

—¡Pero quieres salir de ahí! —le decía Carmen.

—Se te va a quedar cara de lechuga —se reía Lucía.

Oly necesitaba un poco de frío, a ver si se le pasaban los nervios.

—Que no voy —le dijo a sus dos amigas sin asomar la cabeza.

—¡Pues claro que vas! —respondió Carmen mientras la agarraba del brazo y tiraba de ella hacia fuera.

—Vaaaale. Pero si le veo y se abre un agujero en la tierra y desaparezco, os vais a enterar.

—Oly —sonrió Carmen de oreja a oreja—. Si se abre un agujero en la tierra, es que ya has llegado al metro.

La seleccionadora había dejado a las chicas salir con los padres de Lucía. Esa era la excusa. La verdad es que Oly había quedado con Mario en la boca del metro para ir a al cine.

—¿Qué vais a ver? —preguntó Lucía mientras la acompañaba a la puerta.

—Ni idea. Mario decía que una de acción que estrenaron hace poco.

Estaba hecha un lío: por un lado estaba deseando que la peli durara mucho para pasar más tiempo con Mario, y por otro le daba tanta vergüenza que casi prefería no ir. Cariño las miraba con la cabeza ladeada.

—Quedamos fuera luego, para que no se entere Maya —acordaron.

Lo del cine era una buena idea porque así no tendrían que hablar mucho. El recorrido en metro era otra cosa: los dos estaban muy cortados, y se pasaron todo el viaje agarrados a la barra y sin decir casi nada. Después de tanto querer quedar, y no sabían qué decirse. Menos mal que estaban al lado.

Solo que fue todavía peor al llegar a los cines.

—Anda… No sabía que venía todo tu equipo —dijo Oly al ver allí a otros cinco chicos de artística, con Adrián incluido. ¿Qué hacía ella entrando a ver una película de acción rodeada de chicos?

«Glup», pensó sin poder evitarlo.

—¡Eh! —gritó Adrián al verlos, y saludó a su amigo con un golpe en el brazo.

Compraron las entradas y los nervios volvieron con refuerzos incluidos.

—¿Palomitas? —le preguntaba Mario.

—Sí.

—¿Coca-Cola?

—Sí.

—¿Te parece que lo compartamos?

—Sí.

«¡Se me ha olvidado hablar!», pensaba Olympia.

En cuanto se sentaron, Oly empezó a comer las palomitas como si llevase sin probar bocado dos semanas enteras. No había empezado la película y se había zampado medio bote aprovechando que Mario comentaba los tráilers.

Todo cambió en cuanto se apagó la luz, empezó la película y Oly metió una de las manos en la caja de palomitas al mismo tiempo que Mario. Se llevó tal susto que casi tira la caja por los aires como si fuese la pelota en un campeonato. Habría sido un espectáculo.

Olympia, nota final: 10.00. «¡Tachán!».

En vez de eso, siguió picoteando palomitas como quien no quiere la cosa, mientras intentaba que su mano coincidiera con la de él. Y cuando las palomitas se acabaron, y puso la mano en el apoyabrazos… Mario puso su mano encima de la de ella. Era áspera, dura y estaba llena de callos. Pero a Oly le encantaba.

Si en ese momento llegan a darse la vuelta todos los actores que estaban en plena persecución policial en la pantalla, y se hubiesen puesto a aplaudir como locos, a Olympia no le habría extrañado nada de nada.

Así pasó lo que quedaba de la película, inmóvil, sin saber qué hacer, que en realidad era lo mismo que le pasaba a Mario. Los dos se olvidaron hasta de respirar. Parecían dos estatuas de piedra con los ojos abiertos.

Cuando se encendieron las luces, se soltaron corriendo… pero luego Mario volvió a tomarla de la mano en el metro.

—¿Te ha gustado la película? —le preguntó él.

Y Oly dijo que sí y hasta la comentaron, aunque en realidad estaba tan centrada en el contacto de las dos manos, que ni se enteraba de lo que decía.

Ya no se soltaron hasta que aparecieron por la calle Lucía y sus padres, a la hora acordada. Se despidieron con dos besos.

—¡¡Cuenta, cuentaaa!! —le pidió Lucía esa noche con la luz apagada.

Durante la cena, Carmen había intentado sacarle algo, pero había sido imposible hablarlo con Maya por allí y al final tendría que esperarse hasta mañana en el colegio para oírlo. Qué rabia.

Oly iba a empezar a hablar, cuando de pronto…

—¡Ay! —Lucía pegó un grito y encendió la luz de la mesilla—. ¡¿Qué ha sido eso?!

—¿Otra vez con el fantasma búlgaro?

—Que no, que no. Que he notado un golpe.

Oly se sentó en su litera y miró hacia la de Lucía.

—¡Pero si es Cariño!

—¿Y este cómo narices ha subido?

—Maleta, mesilla de noche, salto y ¡ale-hop!

—Pues vaya perro de circo. ¿Qué haces todavía despierto, Cariño?

—Necesita ejercicio para cansarse un poco, ¿verdad que sí? —dijo Oly mientras le rascaba detrás de las orejas—. Y también echa de menos a Carmen y a Clara, ¿eh? ¿Quieres quedarte hoy con nosotras?

—Venga, no te líes —le metió prisa Lucía—. Mario… el cine… ¡cuenta!

Olympia volvió a apagar la luz y esa noche las historias las compartieron el radar canino, su amiga Ardilla y ella.

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—Demi plié, demi plié, graaaaaaaaaan plié, relevé en quinta, bajo —Marisa marcaba la nueva barra para esa semana, mientras las chicas hablaban bajito entre ellas.

—¿De verdad lo metiste en la lavadora? —susurraba Carmen a Olympia mientras hacían un plié.

—Es que necesitaba hacer ejercicio, ayer se lo notamos, ¿a que sí, Ardilla?

—Pero en la lavadora… —dijo su compañera de cuarto—. ¡Que Cariño no es un hámster!

—Y el tambor de la lavadora no es una rueda —añadió Carmen.

—Te dije que me recordases sacarlo antes de salir para clase, Lucía.

—Me lo dirías en sueños, Oly.

—Silencio, chicas.

—Perdón, perdón —Lucía retomó el relevé mientras Marisa continuaba:

—Segunda posición, demi plié, demi plié, graaaaaaan plié, cuarta posición…

En la furgoneta Maya y Simeón habían ido hablando de cómo era posible que hubiese acabado el perro en la lavadora. Había faltado un pelo para que le diesen un lavado con centrifugado.

—Por lo menos se habría dado un buen baño.

Oly se imaginó a Cariño dando vueltas dentro de la lavadora, y cómo salía luego con todo el pelo esponjoso y tuvo que dejar de mirar a sus amigas en el espejo para que no le entrase la risa.

Apartó la vista hacia donde se encontraba Maya. La seleccionadora estaba hablando con Laura, una nueva gimnasta que iba a ocupar la litera de Clara y que había llegado a Madrid esa misma mañana.

Clara y Carmen ya no estaban en individual, pero la temporada seguía adelante y con nuevas incorporaciones, ya pensando en los próximos Juegos Olímpicos. ¿Y si podían ir juntos Mario y ella? ¿Y si además ella terminaba de verdad yendo como número uno del equipo? Para conseguirlo, lo primero era hacer un buen papel en el próximo Europeo de Italia…

¡Avanti a tutta vela, hacia las Olimpiadas!

ALMUDENA CID TOSTADO (Vitoria, 15 de junio de 1980) es una exgimnasta rítmica española que compitió en la selección nacional. Participó en cuatro Juegos Olímpicos: Atlanta 1996, Sídney 2000, Atenas 2004 y Pekín 2008, obteniendo el diploma en los dos últimos y siendo la única gimnasta rítmica que ha disputado cuatro finales olímpicas.

Logró el oro en los Juegos Mediterráneos de Almería 2005, obtuvo varias medallas internacionales oficiales y consiguió 8 títulos de campeona de España en el concurso general de la categoría de honor. A lo largo de su carrera ha tenido a entrenadoras como Agurtzane Ibargutxi, Iratxe Aurrekoetxea, Aurora Fernández, Mar Lozano, Emilia Boneva, Ana Bautista o Dalia Kutkaite. Creó un elemento propio llamado el Cid Tostado, un rodamiento de pie a pie en posición de spagat hiperextendido. Tras 21 años de carrera deportiva, se retiró el 23 de agosto de 2008. Posee entre otros reconocimientos la Medalla de Oro de la Real Orden del Mérito Deportivo (2009).

A fecha de 2019 se dedica al mundo de la interpretación y comenta junto a Paloma del Río las competiciones de gimnasia rítmica en Teledeporte. Desde 2014 escribe Olympia, serie de cuentos infantiles que narra su vida deportiva. Está casada con el presentador de televisión Christian Gálvez.