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La sala era enorme y puede que también bonita, pero eso era imposible asegurarlo. Allí no había una lámpara, ni una bombilla, ni siquiera una vela encendida, aunque fuese pequeña. Toda la luz salía de uno de los cientos de monitores conectados entre sí.

Dos figuras miraban la pantalla. Una —alta y calva salvo por un largo flequillo que le cubría la cara— apretaba los puños, pero fue la otra la que levantó la voz.

—¡¿Por qué?! —dijo la silueta más pequeña, con voz un tanto aguda, mientras se llevaba las manos a la cabeza—. Eso no ha sido nada justo.

—Vaya ocasión desperdiciada para hacer bien las cosas. De todos modos, no me extraña, ¿qué esperabas, Niké? —la silueta calva resopló y el largo flequillo salió disparado hacia arriba—. Sabes lo que va a pasar como esto no cambie pronto.

La otra dio un pisotón en el suelo, enfurruñada. El ruido rebotó por las paredes de la sala, mientras en el monitor una nueva imagen de otra parte del mundo sustituyó a la primera. Claro que lo sabía. La diosa Oportunidad estaba hablando del fin, el sanseacabó, el hasta-aquí-hemos-llegado, el de-hoy-no-pasa. El the end de la gimnasia.

—No puede terminar así —protestó Niké y se le desplegaron las alas blancas y esponjosas de la espalda, que era algo que le pasaba sin querer cuando estaba enfadada—. Solo necesita una limpieza. Merece otra oportunidad.

Su acompañante se tapó los ojos con una mano y resopló. «Ya está teniendo demasiadas». Pero la diosa de la Victoria era su amiga... No se decidía.

—¿Y tú qué opinas? —preguntó girándose hacia la tercera de la sala.

Todos respetaban la opinión de la diosa de la Justicia, que había asistido a la escena como siempre con los ojos vendados. Tardó en hablar: tenía que ser justa, así que tomó aire dos o tres veces, porque es difícil ser justo cuando uno está muy enfadado.

—Dos injusticias no hacen una justicia —dijo, y se quedó tan ancha. Le daba por ponerse enigmática a menudo, así que ni Oportunidad ni Niké se extrañaron demasiado y esperaron a que siguiese hablando—: Sería injusto acabar con la gimnasia porque se esté siendo injusto con las gimnastas.

La diosa de la Victoria cerró los puños y los levantó como si hubiese ganado un partido en el último segundo, y Oportunidad aceptó el veredicto.

—¿Qué propones? —le preguntó a su amiga.

—Las dos los sabéis —dijo Niké.

—¿Vas a elegir a seis chicas?

—Igual que la última vez.

—No creo que salga bien. Se le acaban las oportunidades —dijo la diosa alta y calva, mientras en la esquina izquierda del muro se encendían otros dos monitores.

—Una más, venga. Seguro que funciona —respondió ella al tiempo que volvía a plegar las alas y sonreía.

La diosa de la Justicia se apretó la venda de los ojos. Intentaba mantenerse animada y serena, con el ánimo templado, pero lo que de verdad estaba pensando era que en esa ocasión las seis elegidas de Niké iban a necesitar un milagro.

Era media mañana, y el edificio de pisos de la calle Andalucía donde vivía Olympia estaba de lo más tranquilo. Por eso, cuando sonó el timbre de la puerta, a todos les pareció que ese día sonaba el doble de alto.

—¡Voy yo! —gritó Oly mientras salía disparada hacia la cocina.

El cartero llamaba al segundo para no molestar a todo el vecindario, porque sabía que allí siempre había alguien. Así que esa tenía que ser Carmen, la señora del octavo que recogía el pan duro de los vecinos con los que tenía confianza y luego se lo echaba a las palomas en su paseo de la tarde.

Olympia y sus hermanos, Miguel e Israel, se peleaban por entregar la bolsa, porque la señora Carmen siempre les daba algo de propina. Era su oportunidad: ahorraba para una nueva pelota fucsia que había visto en la tienda de deportes de LuiSport, y le faltaba muy poco para poder comprársela.

—¡Oly, mira por la mirilla antes de abrir! —le gritó Mina desde el salón.

Demasiado tarde.

Olympia abrió la puerta y extendió el brazo hacia el descansillo con la bolsa de plástico llena de pan duro. Lo estiró tanto como cuando tenía que recoger un lanzamiento que le iba largo. Solo que al otro lado de la puerta no estaba Carmen.

—Tienes que acompañarnos —le dijo sin más una de las cuatro chicas que la miraban pegadas unas a otras, todas más o menos de su edad.

La que había hablado tenía el pelo corto y rizado, acento extraño, y parecía la más lanzada, porque el resto seguía sin abrir la boca. De repente, lo entendió:

—Podéis llevarle vosotras el pan a la señora Carmen, no hace falta que suba yo a dárselo ¿no? ¿Alguna es su sobrina? Porque nunca me ha hablado de ninguna nieta. ¿Habéis venido de vacaciones a verla? ¿También le traéis pan? Muy maja vuestra abuela. O vuestra tía, lo que sea...

Las cuatro chicas la miraban con la boca abierta, mientras ella hablaba y hablaba, como si se hubiese tragado la radio. Y cuando empezó a decirles que la señora Carmen solía darle a cambio alguna moneda y que las tradiciones hay que respetarlas —porque estaba en juego la armonía de la escalera (y su pelota nueva)—, una de las desconocidas, rubia, alta y fuerte, no aguantó más. Dio un paso adelante, dijo «¡Nos marchamos!», cerró la puerta y cogió a Oly del brazo para tirar de ella escaleras abajo.

—¡No llegues tarde! —gritó desde dentro Tomás, el padre de Olympia, aunque ella ya no llegó a escucharlo.

—Por aquí no se va al octavo —iba avisando Olympia mientras la bajaban de dos en dos peldaños los seis pisos—. ¡Vaya prisas! ¿Se puede saber dónde vamos?

—Tú espera y verás —le dijo la más habladora de las cuatro, y le brillaron los ojos, de un marrón todavía más oscuro que el de su piel.

Salieron del portal, giraron a la derecha y doblaron la esquina. Ahora no era solo la rubia la que cogía del brazo a Olympia. También una bajita con pelo morado, con muchas pecas, la sujetaba para que no se escapase, y aunque a Oly no le hacía ninguna gracia y trataba de resistirse, eran más fuertes que ella. Cruzaron una carretera y se perdieron en Salburua, una zona verde y preciosa de Vitoria donde hay ciervos y pájaros de diferentes clases y muchos más animales.

—¡Ya entiendo! Queréis que le echemos el pan a los patos —sacudió la mano en la que aún llevaba la bolsa de plástico—. ¿En vuestro barrio no hay patos? Es eso, ¿no?... Pues si es eso, podíais aflojar un poco el brazo, que sois unas ansias.

Olympia empezaba a desesperarse. Conocía esa zona, y le cambió la cara cuando llegaron delante de un laberinto de setos al que desde muy pequeña su madre le tenía prohibido el paso. «A ver si no vais a saber salir y me toca entrar a buscaros», le decía cuando iba a jugar por allí con su amiga Marta.

Pero esas chicas tan raras, que no conocían a Mina, no se lo pensaron dos veces. Entraron en el laberinto como si nada, sin detenerse ni un segundo a estudiar qué camino coger. Tenían los pasos medidos y calculaban perfectamente cuándo girar a un lado y cuándo al otro. En total y visto desde fuera, el laberinto apenas tenía cincuenta metros de ancho, pero por dentro era un caos de callejones y tardaron casi cinco minutos en llegar a la salida.

Olympia se dejaba arrastrar sin oponer resistencia, solo porque no tenía nada claro que pudiese salir rápido sin ayuda. Por más que las otras le sonrieran, empezaba a asustarse un poco, y los setos le parecían tan altos como edificios. «A lo mejor saltando... —pensaba—. Imposible, ni un saltador de pértiga. ¿Y quitando ramas? Me quedaría sin uñas, bueno, en muñones».

Cuando vio la luz al final del laberinto, fue como pasar de la noche al día. Solo que al otro lado ya no estaba el barrio que ella recordaba.

Un bosque con pinta de cuento de hadas se abría delante de las cinco chicas.

Lo primero que pensó Olympia fue: «¡Esto es una pasada!».

Y lo segundo: «Ahora no me agarran tan fuerte».

Fue pensarlo, soltarse y echar a correr por el bosque, todo en el mismo instante. Lo de dar el pan a los patos que lo hicieran con la señora Carmen, que ella tenía otros planes. Salió como si llevase patines en los pies, tan rápido que enseguida comenzaron a sonar lejos las voces de las otras chicas, que no paraban de llamarla a gritos.

—¡Oly! ¡Espera!

Le pasó zumbando al lado de la oreja algo que parecía ¿una maza de gimnasia? y pensó «¡Me atacan!» y luego «Esto no está ocurriendo», mientras escuchaba:

—¡Se me ha escapado!

Al instante, notó otra vez el zumbido de la maza, ahora en la otra oreja y en dirección contraria. Sí que la atacaban, iban a por ella. «¿Con un bumerán con forma de maza? ¡Pero yo qué os he hecho!». A lo mejor se había estado quedando la propina de las sobrinas nietas.

Intentaría salir del bosque por un lugar diferente a por donde había entrado. «¿Y si vuelven a buscarme a casa?». ¡Si ella solo quería una pelota nueva! «La próxima vez, que se quede Isra con la propina», pensó, y sin dejar de correr miró por encima del hombro para ver si ya había ganado suficiente distancia.

Cuando se dio la vuelta, se encontró una rama a la altura de los ojos, vio un fogonazo de luz y luego, sin el menor esfuerzo —¡ni saber cómo!—, su espalda se flexionó hacia atrás hasta quedar casi en un ángulo recto con el suelo. La rama le pasó a milímetros de la nariz como a cámara lenta, al tiempo que esquivaba otra que había aparecido a la altura de su cadera, y todo eso sin bajar ni una pizca el ritmo de las piernas.

Un charco enorme la obligó a dar una zancada que alargó tanto como si fueran cinco y, otra vez sin proponérselo ni adivinar cómo diablos lo había hecho, Olympia acabó en lo alto de una rama más estrecha que una cinta, haciendo equilibrio sobre una pierna, igual que una gimnasta de artística en la barra fija.

—Pero ¿cómo he llegado hasta aquí? —se preguntó en voz alta.

No sabía si había saltado o trepado como una ardilla, o si le habían salido alas. En realidad, sí era como si se le hubiesen desplegado unas alas ligeras y a la vez fuertes en la espalda: como unas alas transparentes de águila, o de ave fénix. Tenía ante ella unas vistas preciosas y se sentía Mowgli en El libro de la selva. Se dio un pellizco en el brazo, incapaz de creerse lo que le estaba pasando, aunque solo consiguió hacerse daño. «Despierta, despierta», se repetía. No era un sueño.

Desde lo más alto pudo ver que las chicas le habían perdido el rastro.

«¡Gané!», se dijo tan contenta.

Pero luego, en cuanto bajó la vista para calcular si podía saltar hasta el suelo o si le iba a tocar bajar abrazada al tronco como un koala, el susto casi le hace caer sin paracaídas y de cabeza.

—¿¿Iratxe??

La mujer que miraba hacia arriba al pie del árbol había sido su última entrenadora en Vitoria, en el club IVEF, antes de que Olympia se mudase a Madrid para entrar en la selección nacional de rítmica. Ahora seguían quedando cada vez que volvía a casa por vacaciones, y ese verano también esperaba verla... Aunque imaginaba que sería en el pabellón de siempre, y no en mitad de un bosque y subida a un árbol.

—Anda, baja —le dijo Iratxe.

—Sube tú, no te fastidia —respondió Olympia.

A lo lejos vio que asomaban las cuatro que la habían sacado de casa a rastras. Iban voceando su nombre como si la conociesen de toda la vida. ¿Cómo iban a conocerla? Al ver que Oly no bajaba, su ex entrenadora se dio la vuelta y soltó un grito:

—¡Chicas, está aquí!

—¡Chivata! —se le escapó a Olympia desde arriba.

Con lo poco que le gustaba a Iratxe que una de sus gimnastas delatara a otra por alguna falta de disciplina, y ahora era ella la que llamaba a las cuatro extrañas para que descubrieran su escondite. Esa no se la perdonaba.

Para cuando las chicas llegaron a la altura del árbol, Oly seguía en un passé sin moverse, pero pudo ver desde lo alto que cada una de las chicas llevaba un aparato. ¿Cuándo los habían cogido? Los tendrían escondidos en el bosque, igual que esos trajes tan raros que llevaban. Aunque ¿cuándo se habían cambiado?, ¿y cuándo se había cambiado ella? Porque Oly acababa de descubrir que una especie de licra reptiliana sin cuello y con los hombros salpicados de Swarovski la cubría de arriba abajo, hasta acabar en unas punteras negras.

Nada indicaba que hacía menos de media hora había salido corriendo de casa con una bolsa de pan duro y vestida de calle.

—Yo no bajo, que querían dejarme KO por culpa de las propinas.

Las caras de las cinco de abajo eran para verlas.

—¿Quién dice que vayan a pegarte? ¿Cómo se te ocurre pensar eso? —alucinó la entrenadora, antes de repetir—: Baja, venga.

—Que no me lo invento, Iratxe. ¡Las he oído quejarse porque me había escapado de un mazazo!

—No, no —dijo corriendo la otra morena, una chica de piel y ojos muy claros—: Te decía que lo siento, que me tropecé y se me escapó la maza —y lo dijo con una cara de «lo siento lo siento lo siento», que Olympia tuvo que creérselo.

—Baja, que te ayudo —dijo la más lanzada, y como por arte de magia, sacó una cuerda pintada de muchos colores («¿Por qué ninguna gimnasta suele decorarla?», se preguntó Oly de pronto) e hizo que se elevara.

La cuerda subió, subió, subió y al final se paró y se quedó rígida delante de Olympia, como una barra de bomberos. «¿Cómo ha hecho eso?», pensó. No fue ni un segundo: al momento la barra perdió su fuerza, se dobló... y luego bajó, bajó, bajó y terminó arreando en la cabeza a la rubia.

—¡Sogy! —gritó ella mientras se frotaba la coronilla.

—Lo siento —dijo la morena antes de volverse a Olympia—: Todavía estamos entrenándolo, ya sabes. No lo tengo dominado.

Pero Oly no sabía nada. Estaba tan hecha un lío, que se despistó, perdió pie y se precipitó de cabeza hacia abajo. Pero en pleno vuelo su cuerpo se retorció en el aire como si fuese un gato, dobló la espalda, encogió las piernas, las estiró otra vez, y cuando quiso darse cuenta, había caído de pie en una salida perfecta. Hasta le dieron ganas de levantar los brazos y saludar al público. Eso se merecía un aplauso.

Como si le hubiesen leído el pensamiento, las desconocidas empezaron a aplaudir.

—¡Brrravo! —decía la rubia grandota.

—Oh là-là! —decía la morena de pelo corto a la que habían llamado Sogy.

¿En qué momento había saltado Olympia a un universo paralelo? Porque todo eso no era posible en la Vitoria que ella conocía, la de sus amigos y su colegio y los pinchos de patata alavesa.

Sin darle un respiro, una de las chicas —la pelirroja de la maza asesina— la cogió de la mano y la hizo girarse para que viese el pabellón más increíble que se haya construido nunca. Era como si hubiese salido de la nada.

—¡Vamos, vamos! —le metió prisa la chica pecosa.

Una cúpula de cristal de más de quince metros de altura se levantaba frente a ella. Era una pieza completa, sin cortes, y reflejaba como en un espejo el bosque entero, en el mejor ejemplo de camuflaje arquitectónico que Oly podía imaginarse.

Acompañada de Iratxe y las otras chicas, que la guiaban como si estuviesen deseando impresionarla, caminó hacia el pabellón y en segundos se abrió una puertecita justo delante de ella. Del interior salía una luz que deslumbraba y parecía invitarla a entrar, pero Oly se quedó clavada en el sitio.

«Con todo esto, a ver si va a ser un ovni y sale volando en cuanto entre». No pudo pensar más: la rubia, que no tenía muy trabajado eso de la paciencia, le dio un empujón más propio de un jugador de rugby que de una ritmiquera, y de pronto ya no hubo espacio para dudas, ni pensamientos sobre alienígenas.

—Uaaaaaauuuuuuu...

Olympia recordó el IVEF de Vitoria y el Moscardó de Madrid, y pensó que a su lado, esta instalación era del año 2090. Los seis tapices, las espalderas, las decenas de pequeñas plataformas en diferentes alturas alrededor de toda la cúpula, una zona al fondo con frutas, zumos, agua... Se paró a escuchar. These Boots Are Made For Walking comenzó a sonar muy alto: era una de las canciones con las que había participado en su primer Campeonato de España. El pabellón parecía darle la bienvenida reproduciendo la música que había marcado su carrera deportiva.

—¿Qué te parece, eh? —le preguntó la rubia.

Más allá, un tubo enorme esperaba listo para absorber los aparatos y colocarlos en una vitrina, donde un mecanismo los limpiaba y cambiaba los esparadrapos de las mazas cuando ya estaban excesivamente usados. ¿Y eso de allí era un panel táctil para elegir el color del aparato y decorarlo al gusto?

Era la instalación perfecta.

—Alucinante, ¿verdad, Oly? —preguntó muy sonriente la pelirroja de ojos claros.

Y fue entonces cuando cayó en la cuenta de que todas la conocían a ella, y ella aún no sabía quiénes eran, aunque empezaba a dudar que fuesen las sobrinas nietas de la señora Carmen y que detrás de todo aquello estuviesen sus propinas.

Intentó olvidarse de que el sitio era impresionante, se cruzó de brazos, se puso seria y frunció el ceño. Solamente le temblaba un poquito el labio de abajo.

—¿Quiénes sois vosotras y qué hago yo aquí? —preguntó lo más tranquila que pudo. O le contestaban de una vez, o volvía a salir corriendo.

—¿Todavía no os habéis presentado? —se extrañó Iratxe—. ¿Después de tanto insistir para ir a buscarla vosotras?

—Queríamos traerla corriendo —dijo una.

—Y no se callaba —remató la rubia.

—¿Me estás llamando charlatana? —se indignó Olympia.

—Sí —dijo la otra como si tal cosa.

La chica de piel morena zanjó la discusión por lo sano, dando un paso al frente.

—Yo soy Sogy Le Corde —dijo mientras manejaba la cuerda para acabar en dos en el cuello.

—Y yo, Hula von Rueden —dijo la rubia grandota al tiempo que rotaba el aro sobre la palma de la mano.

—Yo me llamo Mazy Molinoskaya —se presentó la pelirroja de ojos claros—. Y ella es Botti McBoing —terminó mientras apuntaba con una de las mazas a la chica pecosa de pelo corto morado que se había escondido detrás de una pelota gigante, de repente muerta de vergüenza. Con esa actitud y su aspecto aniñado, parecía la más pequeña del grupo, como si aún no hubiese dado el estirón.

Aunque intentó evitarlo, a Olympia le entró la risa. Hula, Sogy, Mazy, Botti y Oly... Si lo decías muy deprisa, parecía una canción de campamento.

—¿De verdad os llamáis así? —preguntó.

Hula, la chica del aro, ladeó la cabeza y frunció el ceño como si no la entendiera, pero Olympia ya estaba en otro tema.

—Si vosotras tenéis cuerda, aro, mazas y pelota, ¡eso es que a mí me toca la cinta! ¡Genial! Es divertida y dinámica, y uno de los aparatos más complejos, porque...

No pudo terminar la frase.

—¡La cinta es de Cinty Barillini! —escuchó de pronto a su espalda y cuando se dio la vuelta, una chica con mechas californianas subrayó sus palabras con un latigazo de cinta amarilla.

—¿Quién es Cinty Barillini? —susurró Olympia a Mazy, a su lado.

—Ella misma —le dijo—. Ya te irás acostumbrando.

Mientras Cinty volvía a enrollar su aparato con una elegancia muy natural, Oly miró a su alrededor. Todo eso era estupendo, pero seguía sin saber qué hacían en ese sitio, ni siquiera tenía del todo claro dónde estaban. De hecho, había algo más que no le cuadraba: si ya había cinco gimnastas con cinco aparatos diferentes, ¿qué pintaba ella?

En la mitología griega, Zeus, padre de los dioses y de los hombres, le encargó a la diosa de la Victoria, llamada Niké, la tarea de vigilar que la justicia siempre acompañase los triunfos. Con sus alas, ella podía desplazarse en un abrir y cerrar de ojos a cualquier rincón del mundo para que todo fuera justo, en la vida y en el deporte, como cada cuatro años en los Juegos Olímpicos.

A ella le gustaba todo. Las carreras, el pentatlón, el lanzamiento de jabalina y de disco... Y luego, según pasaron los siglos, llegaron el baloncesto, croquet, esgrima, bádminton, buceo y hasta el esquí alpino... Todos los disfrutaba, aunque entre todos los deportes hubo uno que la enamoró por encima del resto: la gimnasia rítmica. Y eso que muy pronto se convirtió en un quebradero de cabeza.

Iratxe había reunido a las seis chicas a su alrededor, y se lo iba explicando mientras una serie de imágenes adornaban sus palabras en unas pantallas grandes suspendidas en el aire sin ayuda de paredes ni cables.

—En 1975, cuando la gimnasia pasó a llamarse «gimnasia rítmica deportiva», era un deporte bello, estético y donde las gimnastas disfrutaban enseñando sus ejercicios —les explicó—. Trabajaban en madera, ¿os podéis imaginar los moretones que se hacían? La música era en vivo, con un pianista que acompañaba sus movimientos y si fallaban con el aparato, el músico se adaptaba a la gimnasta y aceleraba o ralentizaba las notas para que acabara en tiempo.

»Los maillots eran sencillos, y los colores oro, plata o bronce estaban prohibidos porque se tenían por un alarde de superioridad. En aquella época nadie vivía de la gimnasia, se desvivían por practicarla. Era la pasión lo que movía a entrenadores, padres, gimnastas y jueces a invertir tiempo en este deporte.

»Con los años la gimnasia evolucionó, en algunos aspectos para bien y en otros no. Por un lado empezó a haber mejores sistemas de entrenamiento, preparación física adaptada a nuestro deporte, prevención de lesiones, nutrición, calidad de los aparatos, maillots más vistosos, y en algunos países hasta el aspecto psicológico, porque la retirada del deportista de élite suele ser muy traumática... Pero también llegó la cara mala y pronto la política y el dinero comenzaron a fastidiar las cosas.

»De forma injusta, había gimnastas que se quedaban fuera de sus selecciones por motivos que no eran deportivos. Por lo general, lo tenían más fácil las que venían de la misma ciudad o club que el que mandaba en ese instante, o, todavía peor, había quien sobornaba a los de arriba para incluir a gimnastas que no habrían entrado sin ayuda.

Hula puso los brazos en jarras y negó con la cabeza.

—Eso nunca ha pasado aquí en Alemania.

—¿Cómo que «aquí en Alemania»? —saltó Sogy—. Será aquí en Francia.

—¿No estamos en Nueva Jersey? —preguntó Botti.

Y se liaron a discutir hasta que Olympia les cerró la boca:

—Pero, a ver, ¿vosotras no os habéis dado cuenta que me habéis sacado de mi casa a tirones?, ¿que hemos pasado por la panadería de mi barrio, por el bar Alquimia donde tienen unos pinchos maravillosos?, ¿que habéis venido por Salburua al lado de patos y ciervos? ¡Que estamos en Vitoria, hombre!

Y ante semejante razonamiento, las demás no pudieron añadir ni una palabra y se volvieron hacia Iratxe, que ya estaba haciendo gestos para tranquilizarlas.

—Calma, chicas. Es magia gimnástica. Estamos en un punto estratégico fuera de los mapas, un espacio creado solo para este momento y que conecta a través de diferentes laberintos con vuestras ciudades de origen.

—Magia gimnástica... ¿Por eso no tenemos problema con el idioma? —preguntó Mazy, que además de un peligro con la maza, parecía la más despierta del grupo.

—Exacto —dijo Iratxe—. Vosotras sois las elegidas.

—Porque somos las mejores —dijo Cinty.

—¡Lo sabía! —remató Sogy.

—No sois las mejores —Iratxe veía que aquello se le iba de las manos.

—Pero tenemos poderes —sonrió la francesa, mientras miraba su cuerda como si fuese una varita mágica.

—¿Tenéis poderes? —Oly la observaba con los ojos como platos.

—¡Todas tenemos! —contestó Mazy. Y a Olympia se le fue la vista detrás de la rubia Hula, que hacía minivuelos por la sala, rodando el aro en el cuello.

—¡¿Yo también?!

—Pues claro.

A la entrenadora le costó un par de minutos recuperar la atención de las seis.

—No sois las mejores —repitió al final—. Pero todas vosotras tenéis algo que os hace especiales.

—Si ya me lo dice mi madre —la interrumpió Sogy, que definitivamente era la más charlatana—: «Mira que eres especialita».

—No me refería a eso, lo que decía era...

—A mí mi hermano mayor me llama «bola» —se coló Botti, en la primera ocasión en que se decidió a abrir la boca con más de cinco palabras seguidas—. Dice que soy redonda y que con mi culo gordo solo sirvo para la gimnasia si hago de pelota.

—Pero tú sabes que no es cierto y no te das por vencida —Iratxe miró con una sonrisa a Botti, que en vez de roja se puso fucsia, como la pelota nueva que quería comprarse Olympia—. La constancia es fundamental para un deportista. Todas vosotras habéis peleado para disfrutar cada día más con lo que os ilusiona.

—A mí me llamaban torpe, porque lo rompía todo —se coló Mazy—: «Mazy Manazas, que quiere hacer todo a la vez y al final nunca hace nada».

Olympia se echó a reír.

—Parece un trabalenguas: de Mazy Manazas a Mazy Mazas.

Todas las gimnastas de rítmica saben que dominar bien las mazas requiere mucha habilidad, y como es el único aparato desdoblado, hace falta una buena amplitud de campo visual, buena perspectiva. Por eso Mazy tenía que ser «multitarea», pero en cuanto se descuidaba, volvía a liarla: a Oly casi le abre la cabeza sin darse ni cuenta.

—Entrenaba en casa a todas horas para llevarles la contraria. Y al final podía lavarme los dientes con una mano mientras me cepillaba el pelo con la otra, ¡ja! ¿Quién es la manazas ahora? —dijo Mazy mientras Sogy intentaba hacerlo, sin lograrlo.

—Vaya cosa —dijo Cinty.

—¿Y tú por qué eres especial? —le preguntó Hula, que parecía muy directa y no tenía pelos en la lengua.

Cinty se la quedó mirando.

—¿Yo? ¿Es que no está claro?

Oly cruzó una mirada con Mazy y las dos sonrieron. Sí, estaba claro: Cinty parecía perfecta, pero era una presumida, solo había que verla. Iba como recién salida de una revista, ni un pelo fuera de sitio, con los ojos perfilados, la cinta —¡no, dos cintas!, vio Olympia— bien enrolladas al lado. Tanto autocontrol, tanta exigencia...

—¿Y a ti por qué te han elegido, Olympia? —le preguntó Sogy, curiosa.

Oly se lo pensó y al final se encogió de hombros. La verdad es que no lo sabía: ella no era especial, nunca lo había sido.

Recordó que en el colegio siempre le decían que corría raro, porque iba casi saltando y apenas apoyaba las puntas de los pies, como si el suelo quemase y no quisiera tocarlo. Y también le decían que era de goma, y le pedían que aguantase en equilibrio sobre un pie o en posiciones de ballet, solo para verla. Para ellos no era especial, sino más bien un bicho raro: no le gustaba salir por ahí con las niñas de clase, ni llevaba fotos de cantantes o de actores en la carpeta. Lo suyo era la gimnasia, los entrenamientos. Era una ritmiquera.

«¿Y si se han equivocado?», pensaba, mientras intentaba apartar la sensación de que se darían cuenta del error en cualquier momento y traerían a otra para que ocupase su sitio. Sacudió la cabeza para quitarse ese pensamiento de encima. Se esforzaría, se ganaría ese sitio, se prometió, igual que había pensado primero en IVEF y luego en Madrid tan a menudo.

Y era precisamente eso —no creer en ella misma, en sus posibilidades, en su capacidad— lo que había hecho de ella una gimnasta tan trabajadora. Nunca vio sus condiciones como un talento, sino como algo extraño que le hacía sentirse diferente a las demás y en esa sensación de no encajar luchó por aceptarse y demostrarse a sí misma de qué era capaz.

Iratxe se había alejado un poco de ellas, y dio unas palmadas para llamar su atención, como en los entrenamientos de su equipo en Vitoria.

—Venga, chicas. Ya hablaréis de eso luego. Lo importante es que estáis aquí porque os habéis esforzado en mejorar como deportistas y también como personas, y vuestra capacidad de superación os ha llevado a disfrutar de eso por lo que tanto luchasteis: más compromiso, más responsabilidad, más capacidad de esfuerzo, de trabajo, de compañerismo... Todas tenéis algo que os hace especiales —repitió—, la gimnasia rítmica forma parte de vosotras, y con esta misión tenéis la posibilidad de devolverle lo que os ha dado.

—¿Tenemos una misión?

—Como agentes secretos —dijo Sogy—, pero con superpoderes.

—¿Qué misión? —preguntó Cinty, mientras echaba una mirada de medio lado al resto de las chicas, para que se comportasen.

Iratxe soltó aire, preocupada.

—Niké no puede dejarse ver, pero sí puede enviar a un equipo de elegidas para que luche en su nombre. Algo raro está pasando: tenéis que averiguar qué es y detenerlo, antes de que acabe con el espíritu de nuestra gimnasia. A partir de ahora, vosotras sois las Guardianas de la Rítmica.

Mientras, a muchos, muchos, pero que muchos kilómetros del pabellón de cristal, el Relojero esperaba frente a la puerta acorazada de Doc Hades, el Visionario Supremo.

Sombrero de copa incluido, rozaba los dos metros, aunque era fino como un signo de exclamación y al verlo uno podría pensar que bastaría con un estornudo un poco fuerte para que saliera volando. Por suerte, a nadie se le ocurría intentarlo. No solo no habría funcionado —el Relojero era mucho más fuerte de lo que parecía—, sino que le habría tocado vérselas con Tuercas.

Un perro robótico con pinta de gran danés esperaba tumbado a sus pies, y miraba arriba cada poco tiempo, para asegurarse de que todo seguía en orden. Tuercas era una aleación de hierro, titanio y chinchetas con las orejas tan afiladas como los dientes, y también el único que notaba que los nervios de acero de su dueño estaban un poco menos acerados que de costumbre.

—Es la hora. Quieto aquí.

El Relojero se guardó su reloj de bolsillo y justo en ese momento una voz con ecos metálicos dijo:

—Entra.

Lo hizo sin empujar la puerta, porque en la Fortaleza cualquier esfuerzo físico estaba muy mal visto. No es que a él le importase agarrar un picaporte o darse un paseo a pie algún que otro día, en vez de coger el patín aerodeslizador obligatorio, pero las normas eran las normas.

Y había una más: a Doc Hades solo le ajustaba su mano robótica el Relojero. No era su única tarea, por supuesto. Para ser la mano derecha de un jefe con mano derecha de hierro, literalmente, hay que ser capaz de solucionar cualquier problema y ajustar cualquier maquinaria, plan o trabajo que se necesitara. Sin embargo, sí era una de las tareas más peliagudas, porque a nadie le gusta que le retuerzan el pulgar con una minillave inglesa. Así que aquello ponía al jefe de mal genio, y solía acabar con el Relojero liado en algún trabajo extra.

Cruzó la puerta con el sombrero y el estuche de herramientas en su mano, aguardó a que se cerrase detrás de él y se quedó quieto, como mandaba el protocolo. Hacer una reverencia o echar una rodilla al suelo eran formas de flexionarse totalmente inadecuadas. Un gasto absurdo de energía.

Como siempre, Doc Hades esperaba sentado en un sillón con reposapiés, apoyabrazos, descansamanos, suenamocos, rascanarices y reclinacabezas. Abría y cerraba el puño de hierro, pero no miraba al Relojero, sino a la oscuridad infinita al otro lado de los ventanales.

El Relojero sabía esperar.

Repasó la sala con la vista: estaba llena de inventos fantásticos del jefe para facilitar la vida y reducir al mínimo el movimiento. Bastaba con apretar un botón del gran panel para conseguir casi cualquier cosa. En algunas, hasta bastaba con pensarlo. Desde que trabajaba para él, el Relojero no había vuelto ni a quitarse las legañas él solo, y eso era un adelanto porque cada segundo ahorrado cuenta.

Estaba claro que el jefe era un auténtico genio, un adelantado a su tiempo, un visionario, el universo entero debería estar en deuda con él. Si todo iba según lo previsto, pronto lo estarían. Pero el Visionario Supremo sabía que debía moverse despacio, nada de malgastar esfuerzos.

—Mira cómo corren —dijo el jefe—. ¿Los persigue alguien? ¿Hay algún animal salvaje suelto? ¿Algún volcán desatado? Están todos locos.

Doc Hades no miraba por los ventanales, tenía activada la multipantalla de las gafas y estaba viendo deportes. «Vigila a tu enemigo», decía. La mano robótica se dirigió a las gafas y las apagó con un clic y un ñic, que tenía pinta de meñique oxidado.

—Ahora no —dijo al ver que el Relojero abría el estuche—. Hay cosas más urgentes. Presiento que está pasando algo que puede arruinar mis planes.

—¿En qué subcampo, Visionario Supremo?

—El de los aparatos y los saltos raros.

El Relojero, que como buen mano derecha era capaz de interpretar a su señor y amo, tradujo: «Tiene que ser la gimnasia rítmica».

—¿Otra vez?

Unos cuantos años atrás estuvieron a punto de acabar con ella, y se resistió. Para el jefe, un nuevo fracaso sería peor que una agujeta a traición. Peor que una abdominal. Peor que saltar dando vueltas a la pata coja. Peor que renunciar a sus zapatillas autoajustables y tener que atarse los cordones él mismo. No podía arriesgarse.

—Ve allí y entérate de qué está pasando. No me gustan las sorpresas.

Así que el Relojero se puso el sombrero de copa, se subió otra vez al deslizador y salió de la sala para reunirse con su bestia de color metalizado, ojos tintados y orejas abatibles, que lo esperaba royendo una barra de hierro forjado, su golosina favorita.

—Nos vamos.

Cuando el gran danés robótico se levantó, el Relojero miró a un lado y a otro y, como no había testigos, se saltó las normas. Se inclinó hasta que su cabeza quedó a la altura de la de su mascota.

—Tenemos que hacer un viaje, Tuercas... Pero al menos hay una cosa buena: volveremos a viajar en limusina.

—No me he enterado bien. O sea, ¿que tenemos poderes, pero no podemos decirle a nadie que los tenemos? —iba preguntando Botti McBoing, casi como disculpándose.

De pequeños, Olympia y su amigo David a veces hablaban sobre qué superpoderes les gustaría tener. Él decía «el de hacer los deberes y los exámenes con solo mirarlos» o «una garganta que funcione como una caja de ritmos». Ella pensaba en la gimnasia: «ser tan elástica como Elastic Girl» o «controlar la fuerza de la gravedad».

Dejaría a todo el pabellón boquiabierto, haría giras por todo el mundo y, si no podía viajar porque había colegio, llegaría gente del planeta entero a Vitoria solo para verla... Y ahora que de pronto tenía poderes de verdad, que multiplicaban por mucho las cualidades que debe tener una gran gimnasta para llegar a lo más alto —equilibrio, potencia, flexibilidad y demás—, ¿en serio no podía saberlo nadie? Ese había sido el último aviso en la despedida de Iratxe. Menudo timo.

Olympia estaba deseando poner a prueba su nueva capacidad de salto, o su elasticidad. Y lo mismo pasaba con los minivuelos de Hula con el aro al cuello, la capacidad de Botti de hinchar la pelota a su antojo y botar sobre ella hasta el techo, los lanzamientos tipo bumerán de las mazas de Mazy, o las formas que conseguían Sogy y Cinty con la cuerda y la cinta. «Pero hasta Spiderman tiene que recordar que es Peter Parker cuando está en público», se dijo.

Era hora de ponerse manos a la obra.

En ese instante salían del laberinto, rumbo a una de las competiciones que había en uno de los muchos polideportivos de Vitoria.

—¿Cómo vamos a hacer para afrontar nuestra importante misión? —preguntaba Hula, muy formal, cuando Olympia centró la atención en la charla.

—Ya veremos —dijo Sogy.

—«Ya veremos» es igual que «no lo sé». Pensemos.

—Da igual, Hula, ya nos lo dirán —contestó otra vez Sogy, como si todo eso no fuera con ella.

Eran la noche y el día, y no solo físicamente. Sogy parecía más extrovertida y un poco inconsciente, no le gustaba pensar en los problemas y prefería solucionarlos según vinieran, mientras que Hula era capaz de darle vueltas y vueltas y vueltas a algo hasta que por fin paraba al encontrar la respuesta. Igual que hacía con el aro.

—Ay, ten cuidado —se quejó de pronto Cinty.

Sogy casi le saca un ojo con la cuerda, la iba usando como si fuese un látigo.

—Soy Sogy Jones, descubridora de misterios —dijo mientras lanzaba otro cuerdazo, pero esta vez la cuerda se quedó rígida. Aguantó la respiración un segundo, por si la cuerda volvía a perder fuerza como en el bosque, pero al ver que mantenía la rigidez se vino arriba y empezó a ovacionarse a sí misma—. ¡Soooo-gy! ¡Soooo-gy!

—¿Todo eso por fabricarse un palo? —resopló Cinty, mientras Olympia, que iba justo detrás, le quitaba a Sogy la cuerda de las manos, en pleno arrebato.

—«¡Santa Ageda bezpera dugu, Euskal Herriko eguna, etxe guztiak kantuz pozteko, aukeratua duguna!» —se puso a cantar a voces, recordando sus tiempos en la ikastola, cuando iban marcando el ritmo con bastonazos en el suelo. Ahora intentaba hacerlo, y no salía. Era como dar bastonazos con un espagueti gigante y al dente.

—La cuerda solo obedece a Sogy —dedujo Mazy.

—¡Por fin algo que me hace caso! —aplaudió Sogy—. En mi casa no me hace caso ni el gato, y eso que es un gato muy listo.

—Entonces será por eso —masculló Cinty, a la vez que se pasaba el pelo de la coleta de un lado a otro del cuello.

Escucharon los silbidos unos metros antes de llegar al polideportivo. Llegaban tarde, para la entrega de medallas.

—Vaya jaleo —dijo Mazy, mientras Botti se tapaba los oídos con las manos.

El interior del pabellón parecía una clase de instituto que se ha quedado sin profesor. Demasiado barullo para un campeonato que ni siquiera era importante en el calendario, con gimnastas que no llegaban a los siete años.

Las chicas lo miraban todo desde lo alto de las gradas.

—¿Nos vamos? —preguntó Hula, con los brazos en jarras—. Aquí ya no hay nada más que ver. Esto no nos sirve, vamos a buscar otro torneo que no haya terminado.

—A lo mejor sí que sirve —dijo Mazy—. Como enviadas de Niké, tenemos que conocer qué esta pasando, y aquí todos parecen muy enfadados con las jueces, ¿no?

—Eso no significa nada —dijo Cinty—. Algunos creen que saben de gimnasia y no tienen ni idea.

—Sí, habría que asegurarse —asintió Olympia.

Aunque sonase muy borde, Cinty tenía parte de razón: la opinión de los padres y de las gimnastas no siempre es objetiva. Unos piensan que no hay nadie mejor que sus hijas, y no quieren saber nada más; y otras pueden pensar que lo han hecho perfecto y solo cuando se ven luego en vídeo, desde fuera, advierten el fallo. Recién terminado y con las pulsaciones a mil es muy difícil valorar bien, mejor ser prudente. Pero ¿qué pasa si mucha gente empieza a ver algo raro y al final pierdes la confianza en los que tienen que juzgar tu trabajo?

«Olvídate de las jueces y céntrate en ti, en tu ejercicio, como en los entrenamientos. Pensar en las jueces y quejarse de ellas no sirve de nada. Y además, digas lo que digas, casi siempre aciertan», solía decirles Maya. Por las protestas que se oían en la grada, el consejo de la seleccionadora nacional no había llegado hasta allí.

—Vale. Nos separamos —ordenó Cinty.

—Porque tú lo digas —le soltó Sogy sin perder la sonrisa.

Olympia miraba hacia abajo, al tapiz, donde unos operarios montaban el podio para la entrega de medallas, y se dio la vuelta hacia las otras guardianas.

—Podíamos dividirnos: unas en la grada y otras abajo, a ver si oímos algo que nos dé una pista. ¿Qué os parece?

—Pues lo que yo decía.

Cinty no entendía por qué iban a hacer más caso a Olympia que a ella, pero es que a veces no pillaba la diferencia entre trabajar en equipo y dar órdenes. A lo mejor por eso no conseguía tener demasiadas amigas... Aunque no le importaba lo más mínimo. De hecho, no tenía claro para qué hacían falta seis guardianas si ya estaba ella.

—Tú conmigo —la italiana agarró a Botti de un codo y echó a andar gradas abajo. Hula vio la cara de la más pequeña y fue detrás, no le gustaban nada los mandones.

—¡Nos vemos aquí en diez minutos! —dijo Mazy antes de correr hacia Olympia y Sogy, que ya estaban acercándose a uno de los grupos de padres.

En todos los corrillos encontraron lo mismo. Todo el público, menos la parte de las gimnastas que se habían proclamado campeonas, coincidía en lo injusto de las notas.

—Juegan con las ilusiones de niños y niñas muy pequeños —decía un padre muy joven, con chándal gris y zapatillas de deporte.

—Es que no puede ser más descarado, podían disimular un poco —le daba la razón otra señora, mientras dos más asentían a su lado.

—¿Qué ha pasado? —se coló Sogy, lanzada como siempre.

Los padres miraron a las tres chicas y se pusieron a hablar todos a la vez, encantados de que alguien más quisiese escucharlos:

—... ha fallado en el segundo lanzamiento, pero...

—... lo ha hecho peor que mi Silvia, que es la más pequeña, y van las jueces y...

—... el aparato ha salido fuera del tapiz, y la juez de línea ni siquiera...

—... le han restado puntos por un error que se ha inventado, porque...

Oly iba saltando de una cara a otra, porque la avalancha de quejas era impresionante. Todos hablaban de notas absurdas y una palabra aparecía mucho más que el resto: injusto, injusto, injusto.

Cuando los padres empezaron a repetirse, y ellas empezaron a notar agujetas en el cuello de tanto mover la cabeza de arriba abajo para que viesen que los estaban escuchando, Sogy levantó una mano y gritó con tono de entrenador canino:

—¡Basta!

Los padres la miraron tan asombrados como si en vez de «basta» hubiese gritado «¡carrera de avestruces!» o «¡cruasán a la plancha!», pero obedecieron. «Por lo menos no ha sacado el látigo», se dijo Olympia, antes de apartar a la francesa y explicar al resto:

—Es que nos tenemos que marchar ya.

Improvisó, porque decir eso era mejor que decir «¡un poco de orden, hombre, qué descoordinación!».

—¡Suerte en el próximo torneo! —dijo Mazy.

Los padres se dieron la vuelta y siguieron erre que erre con sus quejas, incapaces de avanzar. Daba mucha pena. Aunque lo que más impactó a Olympia fue ver unos metros más allá a dos padres callados y pensativos. No protestaban igual que el resto por lo que había ocurrido, solo trataban de digerirlo, mientras pensaban en cómo consolar a su hija a la salida del polideportivo.

—Ya estamos aquí —Cinty, Hula y Botti regresaban a lo alto de la grada, mientras en el tapiz dos chicas de un mismo club ocupaban los dos primeros puestos del podio y se oían algunos aplausos.

—Ni siquiera hemos podido bajar a los vestuarios —se lamentó Botti, y Hula terminó de explicarlo:

—Nos faltaba la acreditación.

—Una ridiculez —dijo Cinty.

—Son las normas —se plantó la alemana.

Oly las puso al día de lo que habían oído: enfadados o no, los padres hablaban de fallos concretos, aunque ¿habrían fallado también sus hijas? Los árbitros son esenciales en el deporte, saben lo que hacen y a menudo se los critica sin merecerlo. Seguían sin tener la seguridad de si los comentarios de la grada eran o no objetivos.

—Pero hemos conseguido una pista —dijo Hula, y Cinty le quitó la palabra:

—Hemos escuchado que una juez con el pelo blanco le decía a otra que lo que están haciendo no está bien, y la otra le ha respondido: «Eso díselo mañana a...».

—¿A quién? —preguntaron las otras tres guardianas, impacientes.

En una coordinación perfecta, Hula, Cinty y Botti se encogieron de hombros.

—¡¿Es que a ninguna le ha tocado el superoído entre los superpoderes?! —se desesperó Sogy.

Solo les quedaba una opción.

—Mañana tendremos que vivir esa competición desde dentro para ver qué pasa —propuso Olympia—. Vamos a infiltrarnos.

Tuvieron mucha suerte. El equipo de Iratxe también iba a participar en la competición, y la entrenadora del IVEF consiguió inscribir a la seis gimnastas como el club Punteras Negras, con una única mentirijilla.

Como nadie podía saber que un miembro de la selección nacional formaba parte de ese equipo, tuvo que cambiarle el apellido a Olympia. Al resto no, porque cada club podía fichar a gimnastas extranjeras para la competición, igual que pasa en baloncesto o en fútbol. Por más que algunos se quejasen —porque así el club con más dinero puede hacer más fichajes que uno humilde—, al menos los nombres y apellidos de las Punteras Negras no llamarían la atención.

«Aunque los de estas cinco...», pensaba Olympia. No es que fuesen saliendo Hulas von Rueden o Mazys Molinoskaya detrás de cada esquina.

Aquella era una competición diferente, donde cada club tenía que hacer un ejercicio con cada aparato más otro en manos libres. En el equipo de las guardianas, cada una haría el aparato que mejor dominaba, y Oly se encargaría de las manos libres. Eso sí, sin utilizar los superpoderes. Estaba terminantemente prohibido.

—Por favor, tenéis que pasar desapercibidas —les decía Iratxe una vez acabada la inscripción de las chicas—. Oly, tú calentarás en el vestuario, que he visto cómo te miran las gimnastas y no quiero que te reconozcan.

—Pero en el vestuario no hay sitio.

—Nada de peros.

En esta competición, las gimnastas debían llevar el mismo maillot, y ellas optaron por monos negros completos, recién sacados de unos armarios del pabellón de cristal, lleno de ropa de entrenamiento y trajes perfectos para superheroínas, con pequeños detalles que diferenciaban unos de otros y punteras metidas en moldes.

—¡A investigar! —dijo Mazy, justo al tiempo que la megafonía anunciaba:

—Botti McBoing, de Punteras Negras.

Cinty y Sogy serían las siguientes, y fueron a calentar, mientras Mazy se iba a dar una vuelta por el pabellón en busca de la juez del pelo blanco, que, para su sorpresa, no estaba entre el jurado. A Olympia no le quedó más remedio que dirigirse hacia los vestuarios, acompañada de Hula. Con las chicas de otros clubes entrando y saliendo, los maquillajes, los reencuentros, los nervios... el vestuario puede ser uno de los mejores puntos de información del torneo, y donde pasar los mejores ratos.

Sin embargo, en este el ambiente no era estupendo, por decir algo.

—Ese sitio está reservado —decía una gimnasta con un maillot rojo y plata, mientras ocupaba con su mochila y su ropa el banco entero, y también el de enfrente. Solo le faltaba hacer un spagat para llenar ella sola el vestuario.

—Tengo que cambiarme, me toca enseguida y tengo que calentar —contestó otra chica, con el pelo castaño recogido en un moño a media altura.

—Pues busca otro sitio —decía la primera.

Las dos guardianas se miraron: vaya ejemplo de compañerismo.

—¡Anda, qué es eso! —Hula señaló hacia la ventana alta del vestuario y, cuando las otras dos apartaron la vista, Oly sacó la pierna a un lateral como una patinadora sobre hielo, mientras barría todo el banco con la puntera.

—¡Quién ha sido! —gritó la chica del maillot rojo y plata al ver sus mochilas en el suelo. Hasta se había despeinado un poco.

—Han dicho en la tele que hoy se esperaba un tornado a las... —Hula miró el reloj— once en punto de la mañana. Habrá sido eso.

La otra no pareció creérselo, pero qué más daba. A la chica del moño le entró la risa, y cuando la otra la miró mal, le dijo:

—Es verdad. Yo lo he oído por la radio —y le guiñó un ojo a Olympia. ¿Es que la había visto hacerlo? Imposible, pero estaba contenta: ya tenía sitio para cambiarse.

Llevaba el nombre en la espalda de la camiseta: Chloe, y debajo, club IVEF. ¡Una de las chicas de Iratxe! Olympia miró alrededor. Solo le faltaba toparse con alguna de sus antiguas compañeras, y que le reventasen la tapadera. Cuando se abrió la puerta, Olympia casi esperaba ver entrar a Patricia, Isa o Irene, pero en vez de eso entraron otras dos chicas con el mismo maillot rojo y plata que la de dentro del vestuario.

—¡Estabas aquí, Kalista! —dijo una sin saludar a nadie más. Llevaba una sonrisa de oreja a oreja—. Vaya ejercicio te has perdido hace un minuto.

—Una gorda metida en un maillot negro —dijo la segunda.

—Parecía una orca con la pelota haciendo malabarismos en el zoo —dijo la primera. ¿Estaban hablando de Botti? Y todavía añadió, con más risas—: ¿Para eso ocupan una ficha extranjera?

La tal Kalista carraspeó e hizo un gesto con las cejas hacia Olympia y Hula, pero ella también se estaba tronchando. Cambiaron corriendo de tema, aunque no dejaron las bromas de mal gusto sobre otras gimnastas.

Hula estaba a punto de explotar, roja de pura rabia. Siempre había tenido un sentido del honor muy alto, de lo que era correcto y lo que no, y se indignaba fácilmente ante las injusticias. Fue Olympia quien le frenó los pies: tenían que ser más inteligentes, no necesitaban una pelea, ya habría tiempo de poner las cosas claras.

—Ahora no —le dijo muy bajito.

—Ahora sí —respondió Hula—. Esas tres se están ganando que les laven la lengua con agua y jabón.

Y justo cuando lo dijo, un chorro de agua cayó de lleno en mitad del corrillo de chicas, que habían juntado las cabezas para seguir cuchicheando.

Oly miró a Hula, rubia y grandota como una vikinga:

—¿Has sido tú? —le preguntó boquiabierta.

—No lo sé —le dijo la alemana, justo antes de soltar una carcajada. Todavía no tenían claro cuáles eran sus poderes.

—Perdón, perdón, perdón... —se escuchaba entre los gritos de las tres en remojo—. Es el grifo del agua fría, que está suelto, y al apoyar la mano debajo para apretarlo ha hecho de sifón y...

Chloe, la chica del IVEF, hablaba muy deprisa, pero por más que hablara, algo le decía a Olympia que no estaba nada arrepentida y que eso de «sin querer» no era toda la verdad. Les había devuelto la ayuda de antes.

—Vámonos nosotras también —dijo Hula cuando Chloe salió, todavía disculpándose, por la puerta.

Ya no parecía enfadada. Como le dijo a Olympia con otra carcajada de las suyas:

—¡Eso es agua pasada!

Cuando llegaron junto a sus compañeras, Iratxe no sabía qué hacer con Cinty.

—Te he dicho que pases desapercibida y no se te ocurre otra cosa que recoger la cinta de un lanzamiento por debajo de la pierna en la zancada y relanzarlo para hacer tres volteretas y recoger la cinta pisando —decía enfadada—. ¿Es que no has visto a Botti? Ha estado fantástica.

—Pues no he dado ni el dos por ciento de lo que puedo dar —decía Cinty, un poco molesta por las comparaciones. La verdad es que lo había clavado—. Lo siento si soy demasiado buena.

—Lo que intento decir es que no hagas cosas tan difíciles, o mejor dicho, imposibles, y te limites a hacer un déboulé, voltereta o una doble voltereta. ¡Y lanza normal la cinta!

—Va bene, entendido —Cinty hizo un gesto con la mano, harta de reprimendas, mientras pensaba que sería una estupidez fallar adrede. Para alguien tan autoexigente y perfeccionista como ella, hacer algo así estaba tan descartado como salir al tapiz en bata, chanclas de piscina y sombrilla.

Miró hacia la grada: el público aún no podía ni pestañear después de su actuación.

—Se les van a secar los ojos —se reía Sogy.

—¿A ti te ha quedado claro, al menos? —le preguntó Iratxe mientras apretaba su prominente mandíbula, antes de marcharse con sus chicas del IVEF.

Enseguida se vio que no.

—¿Se puede saber qué hace? —se rio Olympia.

Sogy la estaba liando, literal: llevaba la cuerda sin ningún control, y tan pronto se le enredaba en los pies o al cuello, como la rotaba cual vaquera en el Oeste, o abría la mano para que saliera disparada.

—Parece mi aita cuando coge la cuerda —dijo Oly. Y es que todos los padres de las gimnastas en algún momento han hecho la gracia de coger el aparato y fingir que saben utilizarlo.

Iratxe tuvo que juntarlas a las seis de nuevo.

—Tampoco hay que irse al otro extremo. Por lo menos podías haber ido corriendo a por la cuerda preocupada y no riéndote —le dijo a la francesa.

—Ostras, es que me lo estaba pasando bien. No quería que fuera un drama para el público —se defendía Sogy mientras Iratxe se incendiaba más y más, y se preguntaba por qué tenía que aguantar ella precisamente a esas guardianas.

Por suerte, el resto del equipo de Punteras Negras fue más comedido. Hula tuvo que hacer fuerza contra el suelo para no salir volando cuando su aro rotaba en el cuello. Mazy trató de recordar el ejercicio que hacía cuando era una gimnasta de categoría infantil y no salirse de ahí, y Oly se contuvo adrede en su actuación.

Sentía que sus saltos le habrían permitido cambiar la bombilla del foco fundido en el techo, y también que podría haber girado aún más rápido que en el vestuario. Tanto, como para dar trabajo a un peluquero dos semanas enteras solo con la gente de la grada. Pero prefirió contenerse y hacer un ejercicio como el que habría hecho de haber competido unos días atrás.

Después de ellas les llegó el turno a las gimnastas del IVEF y la primera fue precisamente Chloe. Era de extremidades largas, muy sutil en sus movimientos y llamaba especialmente la atención su forma de mover los brazos. Le faltaba fuerza en las piernas, pero sentía la música y era muy coordinada con el aparato. Hizo un ejercicio de pelota muy limpio y elegante. Con mucha continuidad y cambios de ritmo. Se la veía muy joven, más pequeña que Olympia y las demás guardianas, y con futuro por delante. «Iratxe conseguirá que brille», se dijo Olympia.

A unos pasos, Kalista y las otras dos del vestuario no pensaban lo mismo, y no tenían ningún reparo en comentarlo:

—Es blanda.

—No tiene carácter.

—Como todas las del IVEF, muchas condiciones pero luego les falta fuerza.

Olympia no salía de su asombro. Chloe había hecho un gran ejercicio, sin fallos y a un buen nivel para su edad. Y esas gimnastas hablaban sin tener en cuenta que detrás de cada gimnasta hay mucho trabajo. A ellas eso se les olvidaba. Solo pudo pensar que se la tenían jurada por lo del agua, aunque ¿a qué había venido lo de Botti?

Mazy la sacó de su ensimismamiento:

—Creo que no está aquí —le dijo de repente.

Oly movió de lado a lado la cabeza.

—¿Qué? ¿Quién?

—La juez del pelo blanco, esa a la que oyeron quejarse ayer Botti, Cinty y Hula.

—¿Seguro?

—La hemos buscado por todas partes —aseguró Mazy—, ¿verdad, Botti?

La americana asintió, como casi siempre sin decir palabra.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Olympia.

De momento, solo podían esperar sin llamar la atención a que terminase el torneo. Se quedaron en una esquina y vieron cómo las chicas del IVEF completaban los ejercicios, y cómo llegaban luego las del maillot rojo y plata —«Kalista Klaus, del Nix», llamó a la primera la megafonía—, y también cómo la entrenadora de ese club hacía el ridículo: mientras sus gimnastas competían, ella iba anticipándose a sus movimientos y las imitaba sin mover los pies del suelo, como si quisiera acaparar la atención de los espectadores y ser también protagonista.

La competición terminó y dejó unas notas raras, igual que habían dicho el día anterior los padres de aquellas niñas. En primer lugar, el club Nix. En segundo, las chicas del IVEF. Terceras, el club Ícaro.

Lo raro no era lo del IVEF o lo del Ícaro, que habían sido muy regulares y habían presentado a gimnastas interesantes. Tampoco era raro que las Punteras Negras no pisaran el podio —debía de ser el único equipo de la historia que se esforzó mucho precisamente para no hacerlo, por más que a Cinty le picase en el amor propio—. Lo raro era lo del Nix.

Vale, esa tal Kalista hizo un buen ejercicio sin fallos, pero con unas dificultades corporales sin fijar, y sin amplitud alguna. Tenía buen giro, aunque ninguna potencia de salto, y de hecho los hacía de frente a las jueces para que no se viera cómo le colgaba la pierna de atrás. Otra de las gimnastas del mismo club tenía un estilo basto, con movimientos muy bruscos y música de discoteca, y aunque podía presumir de mucha flexión de espalda y lo explotaba a lo largo del ejercicio, no terminaba de estirar las rodillas y era incapaz de hacer un salto con las piernas en ciento ochenta grados.

El trabajo con el aparato no era nada limpio, como si se hubieran saltado todos los pasos de una buena ejecución de la técnica. Lanzaban los aparatos con el brazo doblado, sin ninguna extensión del cuerpo, todo recortado y sucio. Tampoco era novedoso, ya que hacían manejos que ya habían hecho otras gimnastas: los copiaban en vez de dar rienda suelta a la creatividad y la imaginación.

Para cualquiera que supiese un poco de rítmica, saltaba a la vista que sus gimnastas habían fallado tres de los seis ejercicios, pero ahí estaban, en un podio que olía a gato encerrado.

Olympia miró a las jueces, que asistían al desfile de las niñas hacia la entrega de medallas. La juez más alta de todas, una con los ojos saltones y que fruncía los labios en un tic, como los peces atrapando comida en el acuario, hizo un gesto para que subiesen la música del pabellón, quizá pensando en tapar algún silbido del público.

Después de aquello, la entrega de medallas fue el espectáculo más extraño que Olympia había visto nunca. Mientras la grada se dividía entre abucheos y aplausos, y la música de la megafonía hacía temblar los cristales, la mayor parte de las vencedoras se dedicaba a hacerse selfis en el podio, celebrándolo sin esperar a que terminaran de dar las medallas a las segundas y terceras. Solo un par de ellas parecían algo avergonzadas por la imagen que estaban dando.

—¿Es que nadie de la organización va a decir nada? —gritó Hula para hacerse oír por encima del barullo.

—Me temo que no —dijo Iratxe, nada sorprendida—. Estos numeritos los llevan haciendo mucho tiempo.

—Pero ¿quién lo permite, y por qué?

—Eso tendréis que averiguarlo.

Sin rastro de la juez de pelo blanco, el siguiente paso estaba claro: puede que el club Nix acabase llevándolas a su auténtico objetivo.

Olympia había vuelto a librarse de acompañar a sus padres a hacer la compra. Se había sacado de la manga unos «entrenamientos intensivos» en el IVEF, y había hablado con Mina y Tomás para que no le pusieran pegas por pasar tanto tiempo fuera de casa. Otra cosa no, pero era la reina de las planificaciones.

Por suerte, después del último verano —cuando Oly descuidó sus entrenamientos y lo pagó caro al volver a Madrid con el equipo nacional—, a su madre no le extrañaba nada que quisiera tomárselo muy en serio. Solo le había puesto una condición: «Tienes que sacar tiempo para ir unos días a Alcántara con el abuelo». Ya vería cómo hacerlo en medio de todo este lío.

Ahora estaba con las demás guardianas en el pabellón de cristal en medio de ninguna parte, buscando pistas para seguir adelante con la misión. Mazy había conseguido que aparecieran los monitores del primer día, y buscaba información. Mientras, las otras cinco entrenaban sus nuevos poderes cada una en su tapiz flotante, que cambiaba de superficie con solo pensarlo: madera, linóleo, cerámica, agua, hielo... ¡Y en décimas de segundo!

—Lo de ayer tuvo que ser un rayo cegador que creó una plaga de ceguera juecil —decía Sogy mientras miraba su cuerda: aparte de ponerse rígida y de usarla como lazo, todavía no sabía cómo sacarle partido, pero ella era feliz de todas formas.

—¿Eso existe? —preguntó Oly al tiempo que trataba de impulsarse hasta una de las plataformas más altas.

—¿La ceguera? Sí, es cuando...

—No, lo de «juecil».

—Es que solo deja ciegas a las jueces.

—Deja de decir tonterías —en su tapiz, Cinty chasqueó los labios y se echó a un lado la melena. Sogy ni la escuchó.

—¡Yo te ayudo! —le gritaba a Hula. Al ver que se le había quedado el aro enganchado en una de las altísimas estructuras de cristal del techo curvo del pabellón, se le acababa de ocurrir un nuevo uso estupendo para su cuerda.

Dicho y hecho: la puso rígida y la usó como una pértiga para cazar el aro, pero se pasó de largo y la cuerda pintada de colores y Sogy acabaron estampadas contra un foso de piezas de gomaespuma.

—¿Estás bien? —le preguntó Hula.

Sogy levantó un pulgar, o lo intentó, por lo menos. Estaba hundida entre la gomaespuma y se sentía como si un alud la hubiese encajado en la nieve: no sabía si estaba boca arriba o boca abajo, así que el pulgar tan pronto iba para arriba como para abajo. No paraba.

—¿Quieres decidirte? —le preguntaron tres guardianas a una.

—Me he mod-dido da dengua —dijo cuando por fin consiguió sacar la cabeza a flote—. Pedo eztoy bien. Ed zalto con cuéd-tiga no ez do mío.

—No teníamos que haber ido a su casa a por ella... —soltó Cinty.

Oly empezaba a pensar que lo decía solo porque estaba más a gusto refunfuñando, por si la sonrisa le dejaba arrugas. Aun así, eso le hizo preguntarse algo. A ella habían ido a buscarla Hula, Botti, Mazy y Sogy. ¿Y al resto?

—¿Quiénes fuisteis a por Sogy? —dijo al tiempo que se impulsaba hacia una de las plataformas de media altura.

—Cinty, Botti y yo —dijo Hula, mirando su aro como si la estuviese retando desde ahí arriba—. Y luego fuimos las cuatro a por Mazy.

—Entonces... ¿a ti quién fue a buscarte?

—Pues Cinty y Botti —dijo la alemana, como si fuese obvio.

—Y a mí Cinty —dijo Botti con su timidez de siempre, entre bote y bote de la pelota: la había hinchado hasta que le llegaba casi a la cintura, se había sentado encima, y ahora botaba y botaba intentando impulsarse para alcanzar el aro.

«¿No está botando un poco demasiado fuerte?», se preguntó Olympia.

—Era más rápido que preguntaseis quién fue la primera —las cortó Cinty, entretenida con las formas que le iba dando a sus dos cintas, que ahora eran amarillas, justo como acababa de desear Cinty: cosas de la magia de la alta costura. Estaba sobre su tapiz, que había transformado en una praderita verde y esponjosa de trece por trece, y se movía con una elegancia que Olympia no había visto en ninguna otra chica de su edad.

—Es que nos gusta liarnos —se rio Sogy mientras salía del barullo de colchonetas, con la cuerda enrollada alrededor del cuerpo, como si fuese una boa constrictor.

—¿A ti quién te lo dijo, Cinty? —le preguntó Olympia mientras intentaba parar la pelota de Botti, que estaba descontrolada.

La americana no decía ni mu, pero se le veía en la cara que quería bajarse y no sabía cómo detener la inercia del bote. Esa tarde Mazy ya había abierto dos agujeros en el cristal, intentando practicar el lanzamiento bumerán de sus mazas —menos mal que el pabellón se reconstruía solo—, y como siguiese así, Botti iba a romperlo una tercera vez, solo que con la cabeza.

Cinty ni caso, a lo suyo:

—Me lo dijo mi madre —contestó con esa mezcla de indiferencia y orgullo tan propia de ella—. Las Barillini lo llevamos en la sangre.

—¿Tu madre también fue guardiana de la rítmica?

—Sí, pero luchaba por algo diferente. Me contó que su objetivo era conseguir abrirle un lugar en el deporte, que fuera olímpico, porque para muchos era solo un baile, una especie de atracción de circo. Mi madre demostró lo importante que era tener un sistema de entrenamiento, el compromiso, las horas de esfuerzo... para que por fin vieran la rítmica como deporte y entrase en el calendario olímpico.

—Lo harían ella y las otras guardianas, ¿no? —la picó Olympia, que no podía entender de dónde le venía a Cinty tanto individualismo.

La italiana no contestó. Se había acercado al resto y acababa de alargar el brazo con la varilla —que terminaba con un enganche picudo como el de las cañas de pescar —, justo cuando la pelota de Botti tocaba el suelo.

Por un instante se detuvo todo. Luego se oyó un fssssssssss... y al segundo quedó claro que la pelota se estaba deshinchando como un globo. Mientras Oly, Sogy y Hula miraban boquiabiertas, y Cinty lo hacía con su perfecta expresión facial de costumbre, Botti planeó un rato de acá para allá como Aladin sobre la alfombra mágica, solo que sin control de la parada, hasta acabar en la otra punta del pabellón.

—¿Estás bien? —volvió a preguntar Hula.

Y para sorpresa de todas, la tímida americana de padre escocés soltó un:

—¡Aye, ha sido genial! ¡Mejor que cruzar el lago congelado de Long Island con bolsas de plástico en el pandero! ¡Ahora que me digan que con mi culo gordo no salto!

Ya no se oía el fsssss. A cambio sonaba un pip-pip-pip-pip... y Sogy dio un bote sin venir a cuento.

—¡El rayo cegador viene a por nosotras!

Esta vez fue Mazy quien le dijo, entre risas, que cerrase la boca.

No había ningún rayo: el sonidito salía de su monitor. Mostraba un radar, y una serie de ondas concéntricas llenaba la pantalla.

—Se me ocurrió algo —dijo la rusa sin dejar de teclear en un teclado que solo veía ella—. ¿Os acordáis de lo que hacían las del club Nix en el podio? ¿Lo de sacarse fotos en plena entrega de medallas, indicando con las manos todos los campeonatos que llevan ganados este año?

Olympia asintió con la cabeza. Como para no acordarse, vergonzoso.

—Pues he estado mirando todos los torneos en los que han participado, y en todos quedaron por delante, y siempre con polémicas. Lo he mirado en las redes sociales. ¿Os imagináis de dónde eran las niñas que ganaron en el campeonato del otro día?

—¡Pero si eran muy pequeñas! —Sogy recordaba las quejas de los padres.

Entonces ¿de verdad alguien amañaba campeonatos de categorías tan bajas? En todas las edades es horrible y hace mucho daño, pero aquello les pareció todavía más ridículo y más perjudicial para el futuro. Si las niñas dejaban de creer en la gimnasia, en que su trabajo de verdad valía... ¿qué podía pasar?

—Ahora estaba buscando la sede central del club Nix, porque he visto que hay varios «clubes hermanados» —señaló un punto en la pantalla—. Tenemos que ir allí.

—Está un poco lejos —dudó Hula—. ¿No deberíamos centrarnos en localizar a la juez del pelo blanco?

Un restallido las calló a todas.

Cuando se giraron, vieron que Cinty estaba casi a la altura del techo: había fabricado una escalera con una de las cintas, que se volvía tan rígida como lo era su carácter, y con la otra acababa de enganchar el aro de Hula con un latigazo. Recordaba a un camaleón sacando la lengua para atrapar un bicho.

Lo atrajo hasta su mano y las miró a todas desde allí arriba.

—Dejad ya de parlotear. Está decidido: nos vamos.

Mientras, a muchos, muchos, pero que muchos kilómetros del pabellón de cristal, aunque menos que antes, la limusina se detuvo frente a una ventana que daba a una sala iluminada. En ella, una mujer muy delgada, alta y con el pelo moreno colocaba algo en una librería. «Ahí estás», pensó el Relojero.

Estaba recorriendo las casas de las últimas Guardianas de la Rítmica, a las que tenían localizadas después de tantos quebraderos de cabeza como habían dado. Entonces todo terminó en una tregua entre Doc Hades y Niké, pero el doctor tenía que estar en lo cierto: si su enemiga había descubierto que ellos rompieron la tregua, seguramente habría puesto algo en marcha y quizá había recurrido a su anterior equipo.

Aquella sospecha lo había llevado de Melbourne a Ucrania, luego Bulgaria, de Bulgaria a Londres, y ahora sobre los tejados despuntaba la cúpula de la catedral de Florencia. Las mujeres a las que había visto no parecían envueltas en ninguna aventura gimnástica, pero toda precaución era poca.

Pasaría allí la noche y puede que la mañana siguiente, solo para asegurarse, y luego partiría hacia su próximo destino.

—Abre bien los ojos, Tuercas —le dijo al perro robótico que le acompañaba—. Si no vemos nada raro, mañana dormiremos en el País Vasco.

El autobús había dejado a las guardianas al pie de una pendiente con el diez por ciento de inclinación, y todavía les quemaban las piernas.

—Notaba cómo los cuádriceps me crecían por momentos —aseguraba Olympia, frotándoselos con las palmas de las manos, mientras miraba hacia abajo. Parecía que habían tardado horas.

—No ha sido para tanto —respondió Cinty, que, cómo no, seguía perfecta—. Lo difícil va a ser colarnos.

Lo que se levantaba en lo alto de la cuesta, a unos metros de ellas, se parecía más a un castillo que a un centro de gimnasia. Solo le faltaba un foso con cocodrilos y un puente levadizo.

—Mirad —Mazy apuntó hacia lo alto del castillo—, tienen hasta banderas.

El logo del club Nix —una X con un zarpazo de león— estaba por todos lados.

—¿A quién se le ocurre poner un centro de gimnasia aquí arriba?

—El aislamiento ayuda a mejorar el nivel de concentración.

—Pues yo me inspiro con ruido —le llevó la contraria Hula.

—Es que nosotras nos concentramos con la música a tope para nuestros ejercicios.

Allí no se oía nada: solo algún graznido de pájaro, y la tarde de pronto se había vuelto oscura y plomiza, como si los colores no llegasen hasta allí arriba.

—Lo han construido aquí para trabajar con menos consumo de oxígeno —explicó Mazy, que lo había leído el día anterior en el pabellón de cristal.

—Por eso hacían el tonto en el podio —dijo Sogy—, porque no les llega suficiente oxígeno al cerebro.

Trabajar en altura mejora el rendimiento de las deportistas y cuando compiten a nivel del mar, hace que se sientan mucho más ágiles. Pero por lo que habían visto, no era la agilidad lo que las había llevado al podio. Las chicas tenían que dar con el modo de entrar a la fortaleza y descubrir qué es lo que las convertía en campeonas.

En tres minutos estaban poniendo en marcha su primer plan de asalto, todas alrededor del hombre que guardaba la puerta.

—Solo queremos que nos firmen en la mano, en la camiseta, en, en... —empezó Sogy, y las demás la siguieron:

—En la pelota, la cinta, las mazas... ¡en el coletero! —gritaban cuando se les ocurría algo, como si fuesen fans del club Nix deseando ver a sus ídolos de la gimnasia.

—No, no podéis pasar, solo personas autorizadas.

Ese señor daba mucho más miedo que Rufino, «el bedel asesino» del club IVEF, que había resultado que de asesino no tenía nada y era muy majo.

—¿Y si te paso a mi madre al teléfono?

—Autorizadas por el club Nix, niña.

Era imposible acceder como personas civilizadas, y para tomar el castillo al asalto como hacían en la Edad Media les faltaba por lo menos una catapulta casera. Necesitaban un plan B.

—Allí hay una ventana abierta —dijo Botti, que hablaba muy poco pero no se perdía nada.

—¿Y cómo vamos a llegar ahí arriba? —preguntó Oly.

La ventana estaba a la altura de un tercer piso y, que ella supiera, ninguna de las guardianas podía volar tan alto y durante tanto tiempo. Por si acaso, Oly probó a mover los brazos muy rápido de arriba abajo, pero paró cuando pilló a Botti mirándola con cara de curiosidad.

Vio que Sogy intentaba lanzar la cuerda para engancharla en algún sitio y subir en escalada, y que Cinty estaba juntando dos cintas para hacer una escalera mientras Botti hinchaba su pelota saltarina. «Así no va a funcionar», pensó.

—Tenemos que juntar todos los aparatos. Trabajar en conjunto —se le ocurrió de pronto. Ya maquinaba el orden de salida.

—Habla —dijo Hula, tan directa como siempre.

La rusa se había separado un par de pasos y volvió junto a ellas corriendo:

—El de seguridad está haciendo paseos para controlarnos sin dejar sola la entrada. De esa esquina a la puerta, se asoma dentro, y vuelta. Una vez se asome, tenemos un minuto y medio máximo para subir ahí arriba antes de que vuelva —decía Mazy, la experta en pulir los planes.

—¡Pero que quede bonito! —contestó Cinty, la perfeccionista.

Las chicas se reunieron en círculo para planificar el orden de actuación y cómo lo harían para que todo cuadrara en noventa segundos. Tenían que subir todas, y tenían que hacerlo ayudándose unas a otras.

La siguiente vez que apareció la cabeza del portero por la esquina, las seis guardianas lo esperaban con cara de inocencia absoluta, como si estuviesen admirando la arquitectura del castillo. Y en cuanto se dio la vuelta...

—¡Ahora! —las coordinó Olympia—. ¡Guardianas de la Rítmica!

Un fogonazo de luz las rodeó y Oly volvió a verse en los pies las punteras negras y a sentir la licra reptiliana sobre la piel, y el aire que levantaban las alas transparentes al abrirse a su espalda, como si desatar sus poderes y ponerlos a prueba todas juntas las llenase de algo parecido a pura energía gimnástica. Tenía ganas de saltar, de volar, de despegar tan alto que ya no podría pararlo.

Todas se sentían igual que ella, como superheroínas:

—¡Cinta! —gritó Cinty mientras la cinta azul duplicaba su tamaño y formaba una escalera para que Olympia subiera hasta el escalón más alto.

—¡Aro! —gritó Hula mientras lo lanzaba con tanta potencia y tan rápido que parecía un borrón en el aire, hasta caer por el mástil de la bandera.

—¡Cuerda! —gritó Sogy, y la lanzó tras el aro, tan deprisa que parecía su estela. La cuerda quedó atada al aro como si hubiese hecho presa.

«¡Un salto grande, vamos, vamos!», pensó Olympia mientras se impulsaba del escalón más alto de la cinta a la ventana y se quedaba en cuclillas sobre el alféizar. Asomó la cabeza y miró dentro. Era una habitación de gimnasta; Mazy les había leído que en el club era habitual organizar concentraciones de fin de semana. Nadie cerca.

—¡Vamos! —dijo Oly, haciendo señas a las de abajo para que subieran rápido.

Ahora tenían la escalera de Cinty, un espacio en blanco y justo encima un extremo de la cuerda. Bastaba con cogerlo y subir por él, y estaban dentro. Y para llegar, Botti era la más indicada:

—¡Pelota! —gritó mientras conseguía una cama elástica redonda.

Con su ayuda, botando sobre ella lo justo para enganchar la cuerda, subieron primero Mazy, luego Sogy y después Cinty.

Pero cuando llegó el turno de Hula, saltó sobre la pelota y se enganchó la cuerda, el palo de la bandera se dobló más de la cuenta y sonó un crac sospechoso, así que no se la jugaron.

—¡Sube tú! —le dijo Hula a Botti, y la americana botó tan alto que casi se agarró directamente del alféizar de la ventana.

Oly entendió lo que quería hacer y, en cuanto Botti estuvo dentro, desenganchó el aro, desató la cuerda y se lo lanzó a Hula:

—¡Corre, corre!

—Veinte segundos —dijo Mazy, como si llevase un cronómetro en la cabeza.

Hula recogió el aro, se lo puso al cuello, comenzó a rotarlo y enseguida estaba elevándose.

—¡Diez segundos! —dijo Mazy mientras sujetaban a Hula de los brazos y tiraban de ella hacia dentro. Cinty no ayudaba, y tenía medio cuerpo fuera de la ventana.

—¡Córcholis!

—¿Qué pasa?

—¡Mis cintas! —dijo la italiana, como si hubiera perdido la cita en la peluquería.

Pero apenas estaban empezando a preocuparse cuando Mazy cogió una de sus mazas, soltó aire y la lanzó para dar justo en el palo. La cinta se enredó a ella antes de que la maza volviera a su mano con el efecto bumerán. Lo mismo hizo con la segunda maza y la cinta que quedaba abajo, ¡y esta vez sin romper nada!

—¡Tiempo!

—¡Hecho! —dijeron a la vez las seis guardianas.

Con un brazo, Cinty rodeaba sus cintas como si hubiese recuperado a su mejor amigo y con el otro abrazó a Mazy, que parecía tan alucinada como Olympia.

—Por los pelos —Sogy se asomó a la ventana y volvió dentro con una risilla—. El de seguridad está mirando cuesta abajo. Creo que nos está buscando.

Olympia soltó el aire y miró al resto.

—Fijo que hemos acabado a doscientas pulsaciones.

Ya estaban dentro, ellas y sus aparatos, y lo habían hecho en equipo.

La puerta estaba abierta y una vez bajaron al segundo piso, vieron que daba a una especie de patio interior con enorme altura. Abajo se podía ver lo que parecía una sala lúdica, el típico sitio donde hacer reuniones o ver vídeos para analizar los ejercicios de otras gimnastas. Un grupo de chicas sentadas en un semicírculo escuchaba a su entrenadora. Algo les estaba diciendo que les hacía pequeñas.

Las seis guardianas se encogieron para escuchar mejor.

—¡Ni una sola vez más! —decía en ese momento la entrenadora—. ¿Qué es eso de darle likes a las fotos de las gimnastas de otros clubes? ¿Cuántas veces os tengo que decir que son el enemigo?

—Bueno, el enemigo... —dijo una de las chicas.

—Enemigos, rivales, contrincantes —la cortó la entrenadora, la misma que vieron en el torneo de hacía dos días—. Os prohíbo que habléis con ellas, que os saludéis y que visitéis sus redes sociales. Que no me vuelvan a decir que habéis dado un like a ninguna foto. ¿Entendido?

—Pero yo me llevo bien con... —insistía una de las gimnasta.

—No te enteras —la calló otra, que se ponía de parte de la entrenadora.

A Olympia le sonaba la voz y supo quién era cuando Hula le dijo al oído:

—Esa es la del vestuario.

Kalista.

—Si he dicho que no, es que no —repitió la mujer—. La que no cumpla con esto será expulsada del club, y que no espere un gran futuro en el mundo de la gimnasia.

Luego respiró y bajó el tono, al ver la cara de una de las más pequeñas, que se estaba encogiendo cada vez más.

—Escuchadme: sé que todo va a salir bien, pero mañana tenemos un control interno importante. Van a venir jueces de otras comunidades a ver los ejercicios antes del nacional y no podemos permitirnos fallos, ¿entendéis? Lo hago por vosotras.

»Ahora a entrenar bien y luego todas a cenar y a sus cuartos —dijo revolviéndole el pelo a la niña, en plan cariñoso—. Nos jugamos mucho en el Campeonato de España y tenéis que estar perfectas ya desde mañana.

Oly se volvió hacia sus compañeras.

—Vamos a tener que quedarnos otro día.

Enseguida decidieron que dormir dentro del edificio era demasiado arriesgado, pero Sogy se plantó y dijo que ella no volvía a bajar y subir la cuesta solo para unas horas, así que después de ver cómo entrenaban las gimnastas del Nix, salieron a dar una vuelta, a ver qué encontraban. «Reconocer el terreno», lo llamó Hula, que era muy formal.

Salir fue mucho más fácil que entrar: les bastó con bajar hasta el primer piso y descolgarse por una de las ventanas que daban a la parte de atrás del castillo. La dejaron entreabierta, por si tenían que entrar por la mañana. Luego rodearon el edificio, sin dejar de hablar sobre lo que habían visto esa tarde.

Discutían sobre la entrenadora, porque por un momento parecía que le preocupaban de verdad las niñas, hasta se había ido de la sala sonriendo con las mayores.

—Si de verdad quisiera lo mejor para ellas, podía enseñarles a no meterse con otras gimnastas —replicaba Oly—. Con lo que les ha dicho, es normal que las chicas sean tan maleducadas —decía Olympia—. Está claro que hacen lo que les dicen.

—Ellas pueden elegir cómo comportarse —le contestó Hula, que no pensaba quitarles su parte de culpa a las gimnastas—: Lo que es justo es justo.

Oly no le dijo nada, pero pensó que crecer en un club con esa forma de ver la gimnasia era muy triste. Las más mayores, como esa Kalista, ya parecían muy contagiadas de todo lo que habían vivido con sus entrenadoras y veían a las gimnastas de otros clubes como enemigas. Pero las más pequeñas... Aunque ganasen todas las competiciones, si lo que ganaban no lo conseguían con su esfuerzo y ni siquiera les dejaban hacer amigas, al final, ¿qué les quedaría como recuerdo de esa época? Las que no terminasen como la entrenadora, acabarían lejos de la gimnasia y sintiéndose fatal consigo mismas. A ella, Mina y Tomás siempre le decían que hay que ser una buena persona antes que una buena gimnasta, «porque ser persona te va a durar toda la vida».

—Aquí no hay nada —escuchó decir a Mazy.

Cinty y Botti iban con ella.

—Y por aquí solo hay piedras y ramas secas —se oyó a Sogy desde otra parte.

—¿Y qué habrá allí dentro? —preguntó Botti.

—Tiene que ser la salida de emergencia del pabellón —calculó Mazy, que ya se había hecho una idea de cómo estaba distribuido el castillo.

—Y solo habría que saltar eso.

El Nix era un centro enorme. Tenía sala lúdica, comedor, habitaciones... Y también tenía una sala de gimnasia y de ballet dentro. Las gimnastas podían acceder desde el interior, pero el pabellón tenía otra puerta de entrada que daba a la calle, para los visitantes y como salida de emergencia. Fuera de los días de torneo o de visita, para llegar a esa puerta había que saltar una valla de tela metálica de unos dos metros de altura y con candado en la puerta, que cercaba un espacio de unos diez por diez metros. ¿Para qué querrían allí ese espacio desierto?

Sogy ya estaba viendo cómo colarse.

—No es tan complicado. Después de lo que hemos hecho, esto está chupado —dijo antes de coger carrerilla, plantar la cuerda en el suelo y gritar—: ¡Cuértigaaa!

Fue un aterrizaje algo forzoso, pero estaba dentro.

—Lo tengo dominado —aseguró orgullosa ya desde el otro lado, mientras se limpiaba y sacudía el mono. Por lo menos esta vez no se había estampado contra nada. Igual que Mazy, empezaba a tener el control de su herramienta.

Cinty extendió su cinta rígida como si se tratara de una rampa y la apoyó en lo alto de la verja. Sogy recuperó la forma normal de su cuerda, la enganchó en lo alto de la valla y la dejó caer hacia la rampa para que las demás fueran pasando. Parecía que las chicas estaban superando un obstáculo de la Spartan Race, la mejor carrera de obstáculos del mundo.

—¡Achíssssssss!

—¡Shhhh!

—¡Achísssssssss! —Hula no paraba—. Es la alergia. Esto está lleno de polvo.

—¿Para qué servirá este espacio?

Un gruñido respondió por ellas.

Aún no habían mirado si la puerta del pabellón estaba abierta, cuando un rottweiler apareció delante con pinta asesina, dentadura tamaño XXL y babas a juego. Casi no había luz, pero se le veían los ojos rojos. O tenía hambre o estaba muy cabreado.

—Vamos, bonito, que venimos en son de paz —le dijo Oly con dulzura pero muerta de miedo.

—Es solo una noche. No vamos a tocar nada, ¿vale? Entramos y nos vamos pronto por la mañana.

—No te está entendiendo, Hula —le soltó Cinty, que por una vez parecía tan nerviosa como el resto, mientras sujetaba la cinta como si fuese un látigo. Botti se había escondido detrás de su espalda.

Ese perro sí que daba miedo y estaba claro que ninguna tenía superpoderes caninos. En cualquier momento podría abalanzarse sobre ellas; las miraba en la misma posición que Usain Bolt antes de la prueba de los cien metros lisos.

De pronto, Oly vio con el rabillo del ojo un objeto volante no identificado, derechito a la cabeza de la bestia.

—¡Sogy! —gritó Mazy, indignada porque la francesa le había robado una maza.

Pero Botti reaccionó rápido: salió de detrás de Cinty y desvió la maza con la pelota antes de que impactara en el perro.

—A los animales no se les tira cosas —dijo tan orgullosa.

—Pues a ver qué hacemos ahora —dijo Sogy, con los brazos en jarras.

Sin embargo, cuando se quisieron dar cuenta, el perro traía la maza en la boca, eso sí, llena de babas. Parecía feliz cuando la dejó a los pies de la francesa: lengua fuera, cabeza ladeada, ojos abiertos y muy brillantes, como un cachorro grande.

—Cree que estamos jugando con él —se rio Botti antes de agacharse a su lado, y dejar que el perro le diese un lametazo en la mano—. Qué loco.

Estaba claro que hacía mucho que nadie lo distraía. Tenía que aburrirse un montón. Las chicas pasaron una hora entreteniéndolo y tirándole palos que encontraban por el suelo, mientras Mazy limpiaba su maza como si hubiera caído en un cubo de residuos radioactivos.

—Se me está cansando el brazo —dijo Sogy.

—Yo ya tengo agujetas —coincidió Olympia.

Así que se despidieron del perro y entraron al pabellón —la puerta de emergencia estaba abierta, no necesitaban cierre con el rottweiler allí fuera—, y lo que vieron prometía.

Hay algo con lo que Olympia soñaba desde el primer día que sintió el tapiz bajo los pies, y era pasar una noche sobre él, con sus compañeras, creando una especie de tienda de campaña. De hecho, después de tantas horas de entrenamiento, eso era lo único que le faltaba hacer sobre el tapiz, pero esa noche no iba a ser el día. Tenían que dormir siendo conscientes de que nadie debía verlas.

—¡Me pido las colchonetas! —gritó Sogy, antes de lanzarse en plancha encima de ellas, amontonadas en un rincón y algo apartadas de la vista: el sitio perfecto, si se acurrucaban. No es que estuvieran muy blanditas, pero servirían.

—Echo de menos mi cama —dijo Cinty mientras todas se ponían cómodas.

—Déjame espacio, que me aso —protestaba Hula.

—Sácame el codo del hígado, Sogy —se oía a la rusa, mientras Oly se reía:

—No muevas los pies, Mazy, que me haces cosquillas.

—¿Yo? —Mazy se levantó de golpe—. ¡Si es el perro!

—¡Loco! —gritó tan contenta Botti, que ya había bautizado al rottweiler.

El animal se había venido con ellas, y era incansable: no paraba de empujarles los pies con la cabeza para que siguieran haciéndole caso. Mientras Hula intentaba quitárselo de encima, sonó el móvil de Olympia.

—¡Iratxe, hola!

—¿Es que no nos vamos a dormir nunca? —preguntó Cinty en voz alta, a nadie en particular, porque de pronto el gimnasio era un caos.

Entre el perro ladrando, Sogy y Botti hablándole para que parase, Oly gritando para que la oyera Iratxe, y Mazy y Hula aullando «¡Qué caloooor! ¡Esto es una saunaaaa!» a voz en cuello, allí no había quien aguantara.

—¡Bueno, ya! —resolutiva y un poco mandona, como siempre, Cinty cogió las riendas. O mejor dicho, las cintas—. ¡Tú! —le dijo al perro para captar su atención, mientras dibujaba espirales y espirales y más espirales.

El animal fijó los ojos en la cinta y en esos círculos tan bonitos, y su cara fue cambiando poco a poco, los párpados cada vez le pesaban más, y aunque se resistían a cerrarse, al final acabó cayendo en la hipnosis de Cinty. Luego la italiana se volvió hacia Sogy, la más escandalosa:

—¡Tú! —dijo otra vez mientras la francesa la miraba alucinada—: Ventilador on.

—¿Cómo quieres que...?

—Chissst —la calló Cinty—. Improvisa. Y ahora, ¡todas a dormir! —ordenó antes de darse la vuelta en la colchoneta.

Y así empezaron la noche: con los ronquidos del perro, las risas de las otras guardianas, y Sogy refunfuñando sin parar de hacer aspas con la cuerda por encima de su cabeza, a modo de ventilador improvisado, mientras pensaba que los superpoderes no están para eso, y se preguntaba qué dirían los dioses de la gimnasia si la vieran.

Mientras, a muchos, muchos, pero que muchos menos kilómetros de allí de lo que nos gustaría, uno de los cristales tintados de la limusina negra bajó y una cabeza rematada por un sombrero de copa se asomó fuera.

El Relojero había localizado a la última de las antiguas guardianas y llevaba siguiéndola ya un buen rato, esa mujer no paraba. Había pasado media tarde en un pabellón, y había salido hacía un minuto con el móvil en la mano.

—¿Que vais a dormir dónde? ¿En el pabellón del Nix? —la escuchó decir—. Sí... No... Vale, vale, te oigo, no me grites... Muy bien, Oly. Pero chicas, id con mucho cuidado mañana.

Sin perder palabra de la conversación, el Relojero siguió a Iratxe hasta un laberinto de setos, y una vez dentro, Tuercas y él le perdieron la pista.

—¿Para qué sirve un perro robótico que no olfatea? —protestó—. Le diremos al doctor que te incluya un hocico funcional en la próxima visita.

El Relojero era un tipo muy preciso —tenía que serlo para ser bueno en lo suyo— y cuando llegaron a la limusina calculó que estaba un 30 por ciento cansado de andar tanto, un 10 por ciento hambriento, un 20 por ciento enfadado y, sobre todo, un 40 por ciento contento. A fin de cuentas, lo que había oído tenía que significar algo.

—Parece que nuestro viaje de país en país ha terminado.

Las despertaron a primera hora unos gritos que, al principio, a Oly le sonaron a corre, corre, date prisa, siempre igual... Estaba soñando que llegaba tarde a la competición, y seguía sin maquillar, sin peinar. La nombraban por megafonía y ni siquiera le había dado tiempo a calentar, como si su cuerpo se hubiese quedado clavado en el sitio. Se espabiló e intentó moverse, pero estaba embutida entre Hula y Botti. Normal que estuviese soñando eso, si casi ni podía sacar un brazo.

Después del perro, que había salido disparado, Sogy fue la más rápida. Se levantó como una flecha, y empezó a dar empujones al resto, para que espabilasen mientras les decía en susurros: «Arriba, arriba». Y entonces lo escuchó otra vez: los gritos no estaban en ningún sueño, eran reales.

Las gimnastas del Nix acababan de entrar por la otra punta del pabellón y varias de ellas daban voces de sorpresa y alegría.

—¡Qué pasada! —decía una.

—¡¿Cuándo han hecho esto las entrenadoras?! ¡Me encanta! —decía otra.

—Sí, sí, las entrenadoras... —murmuró Sogy mientras sujetaba entre las manos la cuerda, totalmente blanca, que resaltaba un montón contra su piel.

El ventilador improvisado había cumplido con su trabajo principal, pero también con otro con el que no contaban, y es que la pintura con la que Sogy decoraba la cuerda había saltado a la sala de entrenamientos y había llenado las paredes y hasta los tapices de colores vivos. No parecía el mismo sitio impersonal y sin ninguna gracia de hacía unas horas; las gimnastas nunca sabrían que las guardianas habían cuidado del pabellón a su manera.

—¿Se puede saber a qué vienen esos gri...?

La entrenadora y la mujer que la acompañaba se quedaron con la palabra en la boca. Al ver su reacción, las sonrisas de las gimnastas se fueron esfumando y los gritos se desvanecieron. Estaba claro que algo no iba bien.

—Se acabó el recreo —dijo la entrenadora, la misma de la bronca del día anterior—. Voy a informarme de qué broma pesada ha sido esta. Entre tanto, espero que cuidéis bien a nuestra amiga, que es la mejor, ¿a que sí? —preguntó para que todas las niñas aplaudiesen—. Y dadle un beso, porque está haciendo mucho por todas vosotras.

Las chicas obedecieron y se abalanzaron sobre la juez para darle besos y abrazos, tan entusiasmadas como niños pequeños entre cabezudos en las fiestas de Vitoria.

—Ni que fuesen Mamún, Rizatdinova y Kudryavtseva, tres en uno y en carne y hueso —dijo Cinty.

«Sobre todo hueso», pensó Olympia, porque esa señora parecía un esqueleto andante. Y también pensó: «¿Dónde he visto antes esa cara?». No se paró a darle vueltas: por suerte, esa distracción les dio a las guardianas un momento perfecto para quitarse de en medio. Salieron disparadas en dos bandos.

Cinty, Mazy y Botti consiguieron meterse en el almacén donde tenían todos los aparatos y lo necesario para los entrenamientos. Sus monos negros las ayudaban a pasar desapercibidas. Pronto arrancaría el entrenamiento y tenían que ir al fondo del almacén y que no las vieran.

Por su parte, Sogy, Hula y Olympia habían conseguido meterse en una salita con cristalera que daba al gimnasio y desde donde las entrenadoras controlaban el trabajo de las gimnastas o se reunían para sus charlas, y miraban las tres hacia fuera, arrodilladas delante del cristal.

—Ya sé dónde la he visto —cayó por fin Olympia, mientras se daba una palmada en la frente—. Ay —se la había dado demasiado fuerte—. ¡Es juez de gimnasia! Era la juez central del torneo del otro día, la juez Bocapez.

—¿Qué? —se rio Sogy.

—Oye, que no es mi culpa que todo el rato ponga morritos de pez. Tú mira.

La juez repartía besos como si estuviese haciéndose un selfi «cara de pez», con los labios fruncidos como Dori silbando a Nemo, y eso sumado a sus ojos saltones y muy abiertos, hacía que recordase a un pez fuera del agua. Oly la imitó poniendo morritos, mientras Sogy se reía con ella y la alemana intentaba comprender dónde estaba la gracia.

—Soy un pez, soy un pez —nadaban por la sala Sogy y Olympia, moviendo los brazos como si fuesen aletas.

—¡Que vienen! —oyeron de repente a Hula.

Se dieron las dos la vuelta a tiempo de ver cómo la juez Bocapez caminaba hacia ellas como Pedro por su casa, con otras tres señoras.

—Oh-oh, pescadas por un pescado —dijo Olympia.

—Glup —dijo Sogy, haciendo como que se hundía.

—Sigo sin pillarlo —dijo Hula.

No se pararon a explicárselo. En un abrir y cerrar de morritos de pez, se vieron atrapadas en un espacio demasiado pequeño y en escondites más incómodos que cuando te pones el zapato derecho en el pie izquierdo. Hula, bajo la mesa; Sogy, en el escobero; y Olympia haciendo equilibrios en el techo casi sin respirar sobre una viga.

Encima resultó que las tres jueces solo eran la avanzadilla. Al final casi no cabía más gente en la salita, entre la entrenadora del Nix, que se había unido a ellas con el chándal del club, y otras seis señoras vestidas de calle, bien arregladas y perfumadas. Casi daban para formar un jurado entero.

Los jurados de rítmica son como los de los juicios de las películas: de diez a trece jueces que se suelen poner en dos filas, una detrás de la otra. Cuatro de ellas para puntuar la dificultad; cinco o seis jueces de ejecución, que llevan las penalizaciones artísticas y técnicas; una o dos más para comprobar las líneas en el ejercicio y ver si el aparato o la gimnasta se salen del tapiz; y en algunas competiciones, incluso otra para comprobar el cronómetro.

David, el mejor amigo de Olympia en el colegio, decía que la rítmica era el único deporte en el que había más árbitros que jugadores. «¿Y qué hacen? ¿Una mira los pies y otra los brazos?», le preguntaba a Oly mientras volvían a casa después de clase.

Y ella le explicaba que en la gimnasia no solo se penalizan las caídas de los aparatos, sino también la falta de amplitud en saltos, un equilibrio no mantenido, una mala técnica, un giro incompleto, una desconexión entre el estilo de la música y los movimientos... Hay mucho que mirar, un montón de motivos posibles para que el jurado reste puntos a la gimnasta en los noventa segundos que dura el ejercicio.

La nota final de cada gimnasta sale de sumar la nota parcial del grupo de jueces de dificultad (que como mucho puede llegar a 10,00 puntos) más la nota parcial del grupo de jueces de ejecución (que parten de un máximo de 10,00 puntos y van restando penalizaciones). Por eso, en rítmica, un ejercicio perfecto llegaría a los 20,00 puntos.

«¿Entonces también hay una juez de movimiento de pestañas? ¿Y una de largo de uñas?», le tomaba él el pelo.

«Si la hubiera, seguro que estaría ahí abajo», se dijo ahora Olympia.

La salita se había convertido en una sala de reunión de jueces como la de los campeonatos nacionales. La juez Bocapez llevaba la voz cantante mientras echaba la cortina de la cristalera y se servía un café de la máquina que estaba sobre la mesa. Hula, justo debajo, se encogió un poco más.

—Por muy mal que salga el sorteo, seremos mayoría —decía.

«¿Qué sorteo?», se preguntó Olympia, mientras se acordaba de las rifas de las fiestas de Alcántara. ¿Sortearían un coche o un viaje a Castellón, como el que le tocó una vez al del tercero por mandar cupones de una revista?

—No tengo claro que Menganita vaya a apoyarnos, y puede arrastrar a otras —seguían hablando las jueces.

—Ya está mayor, como mucho en un año se habrá retirado —Bocapez le quitó importancia, mientras removía el café en el vaso de plástico—. De todos modos, después de dejarla fuera del torneo el fin de semana pasado, se lo pensará dos veces.

«¡Están hablando de un sorteo de jueces! —comprendió por fin Olympia—. Y Menganita... ¿será un nombre en clave? ¡A lo mejor es la juez de pelo blanco que estuvimos buscando! Por eso no la vimos en el campeonato».

—¿Y no podéis dejarla fuera otra vez? —preguntaba en ese momento la entrenadora del Nix; la juez Bocapez negó con la cabeza.

—Imposible. Una cosa es hacerlo en un campeonato regional, pero el de España está más vigilado, y no podemos arriesgar tanto.

—Pero...

—Tú tranquila —dijo Bocapez—. Si mañana el comité organizador la designa para el jurado, y luego le toca puntuar y vemos que sigue en sus trece, ya lo solucionaremos. En el peor de los casos, de las nueve, seis serán nuestras.

Qué jaleo de números. Oly hizo memoria. «El sorteo, ¡es verdad». Una vez Iratxe se lo había explicado: la Federación nombraba a una serie de jueces para un torneo; luego esas jueces hacían un sorteo entre ellas, para ver a quién le tocaba puntuar cuestiones de dificultad del ejercicio, a quién de ejecución, o quién se encargaba de vigilar las líneas. Por eso Bocapez hablaba de «nueve», las nueve que puntuarían.

No sabía si estaba entendiendo bien o mal, pero parecía que hablaban de que algo pudiera ir mejor o peor en la competición en función de quién y cómo se formara el jurado, elegido entre las jueces federadas. Y por lo que escuchaba, las del bando de Bocapez, fuesen las que fuesen, eran mayoría.

¿Cómo podían estar hablando de eso?

Normal que el mundo de la rítmica estuviese tan enfadado. Sabían que algo estaba pasando y habían dado con el motivo.

—En definitiva —seguía Bocapez, hablando con las demás jueces—, vamos a hacer el control para que veáis a las chicas, pero quiero que esté todo atado. Hay un par de gimnastas que últimamente están fallando y quiero que veáis en qué puntos del ejercicio. De ese modo, la juez responsable de controlar ese detalle podrá apartar la vista un segundo en la competición, no tendrá que restar ninguna décima y si alguien se queja, se puede achacar a un parpadeo inoportuno. Queremos la victoria para el Nix, ¿entendido? —preguntó mientras la entrenadora hacía como que estaba distraída preparándose un café ella también.

Era todo tan descarado, que hasta le tenía que dar vergüenza.

Con los cafés terminados o a medio acabar, las jueces abandonaron la sala dejando tras de sí las chaquetas y los bolsos. Antes de irse, la entrenadora cogió aparte a Bocapez, y le entregó un sobre blanco.

—Gracias por todo —le dijo mientras salían fuera.

Cuando las tres guardianas volvieron a reunirse, Hula estaba tan enfadada que tenía la cara roja.

—Vamos a salir ahí fuera y...

—Tranquila, Hula —le decía Olympia. No tenía muy claro que pudiera pararla si le daba por salir corriendo a por las jueces.

La alemana era muy grande y fuerte y se había acostumbrado a que le preguntasen por qué no jugaba al rugby en vez de hacer gimnasia. Como Botti, ella había optado por el camino más difícil y había seguido dentro de la rítmica, que era lo que la ilusionaba, y después de escuchar a las jueces le venían a la cabeza todas las horas y horas y horas que había pasado entrenando, igual que otras muchas chicas como ella, esforzándose el doble que si hubiese tenido más elasticidad natural o un cuerpo más estrecho, y todo para no obtener una calificación justa.

—Vamos a pillarlas —le prometió Oly—. Le pararemos los pies a esa merluza.

—Pero antes vamos a amargarles un poco el día —se rio Sogy.

Estaba untando su cuerda blanca en los restos de café, y en cuanto terminó, se la pasó a Olympia para que activase el «aspersor cafetero» desde el techo. Mientras el café iba llenando de lamparones los bolsos y chaquetas, con Hula y Sogy a resguardo bajo la mesa, la alemana seguía dándole vueltas y vueltas a las palabras de Olympia: «¿Cómo se le paran los pies a una merluza, si no tiene?».

Mientras, a muchos, muchos, pero que muchos menos kilómetros, tan cerca que en realidad ya se puede hablar solo de metros, el Relojero bajaba de la limusina, con el sombrero de copa puesto.

—Club Nix —leyó en las banderas de lo alto—. Vaya, vaya, guardianas. Así que hasta aquí habéis llegado...

Las guardianas ni siquiera se habían quedado a ver el control del club. Olympia, Sogy y Hula habían escapado del cuarto a hurtadillas y se habían reunido con el resto, que también se había escabullido hasta la puerta de emergencia. Las iban poniendo al día mientras caminaban hacia la cuesta.

—Pero ¿por qué iban a hacer algo así adrede las jueces? ¡No tiene sentido! —decía Mazy—. ¿Qué ganan ellas destruyendo su propio deporte?

—A lo mejor creen que así están ayudando a algunas niñas —dijo Olympia.

—¿Regalándoles las medallas, sin esfuerzo, con trampas? Menuda ayuda —respondió Cinty—. ¿Qué pueden aprender con eso? Nada bueno.

—Será que lo hacen sin pensar, porque no saben lo que hay en juego —murmuró Botti, que todavía no quería creérselo.

—¡Cómo no van a saberlo, son mayores! —dijo Sogy.

—Pero si lo supieran, no lo harían —la estadounidense aún creía que los adultos siempre tienen en cuenta todas las consecuencias de sus actos y toman la decisión más adecuada.

—¿Y si están chantajeando a las jueces con algo? —se preguntó de pronto Olympia, que le iba dando vueltas a qué tendría ese sobre blanco de la entrenadora.

¿Y si alguien del Nix había secuestrado al canario de Bocapez y amenazaba con irle mandando plumas si no hacía lo que le ordenaban? ¿Y si le habían robado un diario donde confesaba que copiaba en los cursos de jueces? ¿Y si...?

Cinty chasqueó los labios y la miró con los ojos perfectamente perfilados y una parte de Oly se preguntó cuándo lo había hecho, si había dormido en una colchoneta y se había levantado a la carrera como ella. Hasta las mechas californianas estaban perfectas. ¿Sería otro de sus poderes?

—No las chantajea nadie —dijo muy segura la italiana—. Todo esto es por poder o por dinero. O por poder y dinero. ¿No escuchaste a Iratxe el otro día? Eso es lo que tuerce siempre todo...

—¿Y pasará en todas las categorías?

—Pero ¿cuánta gente habrá detrás? No puede hacerlo ella sola, ¿no?

Las guardianas habían competido años y años en gimnasia, cada una en su país, y habían conocido a muchas jueces de primera. Algunas eran ex gimnastas, y hasta famosas por lo bien que hacían su trabajo. No podían dejar que lo de estas malas jueces se extendiera. Seguramente a esas alturas ya habría unas cuantas, las suficientes como para que llamase la atención, pero con suerte habría pocos jefes de verdad, porque a esas manzanas podridas no les gustaría compartir el pastel. Y también era obvio que la juez Bocapez mandaba lo suyo, había quedado claro al verla con las demás jueces.

—Bocapez tiene que ser un pez gordo —dijo Sogy.

—Un pez gordo muy delgado —dijo Olympia mientras Hula, como siempre, se quedaba bloqueada, incapaz de pillarle el sentido.

—¿Y cómo vamos a pescarla? —preguntó por fin Mazy, la más analítica: valorar, razonar, trazar un plan. De eso se trataba.

—Tendríamos que ir a su casa y hablar muy seriamente con ella —dijo Sogy, que ya se imaginaba atándola con su cuerda a una silla hasta que escribiera mil veces: «Nunca más volveré a hacer trampas». Hula asintió. Las dos eran muy distintas... pero igual de impulsivas ante una injusticia.

—Podríamos aprovechar en el Campeonato de España —pensó Olympia en voz alta—. Solo quedan unos días.

—Allí estarán todas las jueces... —siguió Mazy.

—... y si al final la juez del pelo blanco sale en sorteo, a lo mejor podemos ayudarla de alguna forma a tirar del resto. ¡Tenemos que salvar la gimnasia!

El Relojero solo llegó a tiempo de oír la última frase de Olympia, pero fue más que suficiente. «Ya sois mías». Todo había sido mucho más fácil de lo que había imaginado en la Fortaleza: un viajecito en aviones y limusinas por el mundo, y ahí estaba, detrás de las seis nuevas Guardianas de la Rítmica.

—Las últimas dieron mucho más trabajo, ¿verdad, Tuercas?

El gran danés robótico soltó un «buf» que sonó a «y que lo digas».

—Salvar la gimnasia, dice... —se limpió la frente con un pañuelo rojo—. Ya veremos qué piensa el Visionario Supremo cuando se lo digáis a la cara —se dio la vuelta hacia su bestia—: ¡Tráemelas aquí a todas, Tuercas! ¡Ataca!

Las chicas oyeron unos ladridos a su espalda seguidos de unos lloriqueos, como si fuesen ecos metálicos. Se quedaron todas quietas, en silencio.

—¿Qué ha sido eso? —preguntó al final Sogy.

—¡Es Loco! —contestó Botti en cuanto volvieron los ladridos del rottweiler.

—Oooh... Nuestro amigo se está despidiendo de nosotras —Hula estaba emocionada, en el fondo era una sentimental.

—¡Adiós, Loco! —gritaron todas a la vez mientras se despedían de él con la mano (y Cinty también con sus dos cintas azules al viento).

—¡Eres el mejor del Nix! —gritaba Sogy.

—¿Lo veis? —Mazy miraba hacia la zona del gimnasio, de puntillas.

—Sonaba por allí —contestó Sogy señalando hacia unos arbustos, unos metros más allá del cercado—. Seguro que se alegra de que lo hayamos dejado suelto.

—¡Para que te acuerdes de nosotras! —voceó Mazy mientras le lanzaba una de sus mazas de repuesto.

—Hale, vamos —dijo Cinty—. Hay mucho que preparar, tenemos prisa.

Lejos de la vista de las guardianas, la maza de repuesto de Mazy voló directa hacia la cabeza del Relojero, que la esquivó por los pelos.

—Este no era el final que esperaba —murmuró.

Mientras Tuercas intentaba escapar a la carrera del rottweiler amigo de las guardianas, que se había lanzado a por él para defenderlas, el Relojero sujetó la maza en la mano, y observó cómo las chicas se marchaban carretera abajo.

Desde luego, no pensaba correr detrás de ellas. Que no estuviera en la Fortaleza no significaba que le diesen igual las reglas, y eso sería un ejercicio absurdo e injustificado. Y sobre todo, cansado.

—Ya os cogeré luego en Vitoria —dijo mientras alisaba el bollo que la maza de esa descerebrada le había hecho en el sombrero de copa.

—¿Y tenía que ser justo ahora? —protestaba Cinty.

Mina no le había dejado más plazo a Olympia. Antes del verano había prometido que ayudaría con la restauración del Rincón de los Engendros, y no iba a permitir que se librara. Se trataba de un espacio que le habían cedido a Fernando, el abuelo de Olympia, en Alcántara, Cáceres, para exponer sus obras de arte. Unas obras muy especiales, hechas con trastos reciclados del campo.

Se hallaba en un espacio abierto justo después de un par de curvas, tras pasar por uno de los puentes romanos mejor conservados, y con más de dos mil años de antigüedad. La pega es que las esculturas se encontraban al aire libre, y la lluvia, el sol y el viento estaban estropeando los colores.

Oly se había comprometido con su abuelo a hacer una quedada cultural cada tres años para restaurarlas y que se convirtiera en una parada obligatoria para los turistas. Y en realidad le hacía mucha ilusión, aunque tendría que arrastrar al resto de las guardianas para terminar lo antes posible: doce manos hacen más que dos.

—Tendríamos que estar investigando, preparando un plan, haciendo algo útil —protestaba Cinty. No se imaginaba pintando horas y horas al aire libre, pero cuando le dijeron que se quedase en el pabellón de cristal y fuese adelantando, no quiso. «Así me aseguro de que acabamos pronto», dijo, aunque Oly sospechaba que empezaba a pasárselo bien con las demás guardianas.

Cuando las chicas llegaron a Alcántara, los padres de Mina, Fernando y Margarita, esperaban sentados en uno de los bloques de hormigón rectangulares que había en el suelo a modo de taburete, bajo un árbol un poco esmirriado porque nadie se encargaba de regarlo.

Fernando había tenido muchos trabajos a lo largo de su vida, pero sin duda ser guarda de una charca le hizo sacar toda su creatividad: tantas horas en el campo mirando al cielo y a sus alrededores le habían llevado a plasmar sus pensamientos y sus ideas en esculturas. Todo lo que encontraba lo reciclaba para crear sus monigotes, como él decía, aunque ya era muy mayor para cuidar de ese espacio tan grande.

—Aquí está mi nieta —dijo feliz de ver a Olympia.

Había conseguido muchos botes de pintura y pinceles gordos y finos para marcar los detalles, y media hora después, tras saludos, abrazos y presentaciones, las seis guardianas habían dejado atrás el cartel que hablaba de la vida de Fernando como escultor, poeta y guía turístico del pueblo, y permanecían pincel en mano delante de un montón de monigotes extraños.

—Esto es lo más raro que he visto en todo el verano —Sogy miraba un retrete blanco con tres palos dentro. En uno había dibujado una cara, y en los otros dos, unas manos.

—¿Más raro que un pabellón de cristal en mitad del bosque? —preguntó Cinty.

—¿Más raro que Hula volando con el aro? —preguntó Mazy.

—Mmm... Creo que sí —se rio la francesa, y le contagió la risa a Oly.

Ella ya conocía la historia. Ese era El hombre que se hunde en su propia mierda, y a unos pasos estaban Ho Chi Minh, «el que ilumina», hecho con un camping-gas pequeño pintado de amarillo; El hombre del tiempo, hecho con un casco de moto y un buzón de cartas antiguos; un tubo de escape que recordaba a una cigüeña; un Tiranosaurio Rex al que Oly y sus hermanos escalaban siempre que iban de visita; y su favorito: uno en forma de ave.

«Este es como tú, Olympia —le había dicho su abuelo tiempo atrás—. Eres como el Ave Fénix; quizá ahora no lo entiendas, pero lo entenderás». Y aunque Fernando no sabía nada, a Oly aquellas palabras le hacían pensar en las alas imaginarias que sentía a su espalda con los nuevos superpoderes de las guardianas.

—Sabéis que solo quedan cuatro días para el nacional, ¿no? —las espabiló la rusa.

Olympia se colocó delante de un monigote que le había dedicado su abuelo: la llanta de una bicicleta simbolizaba los aros olímpicos, y junto a ella Fernando había colocado una piedra alargada con una cara dibujada, un fetiche, para que la protegiera.

Estaba pensando en quién iba a proteger la gimnasia si la juez Bocapez y el club Nix se salían con la suya, cuando le aterrizó en el brazo un pegote de pintura roja.

—¡Sogy! —gritó. Quién si no.

La francesa soltaba pintura por todos lados, con una cuerda-brocha en cada mano, los salpicones llegaban hasta el árbol esmirriado de la entrada.

—Es arte, no te asustes —dijo Sogy al ver que Olympia se llevaba las manos a la cabeza—. ¿No me contaste que en Urdaibai hay un bosque con los troncos pintados?

—Sí, el bosque de Oma.

—Pues este será el bosque de Alcántara —zanjó Sogy tan contenta, como si para hacer eso no hubiese que pedir permiso.

Un ¡pumba! hizo que las dos se giraran.

Justo para ver a Botti, al lado del pedestal donde estaba Ho Chi Minh, pero con el camping-gas tumbado en el suelo.

—Vale, acabas de sumar un día más —la regañó Cinty.

—Lo siento... —dijo la norteamericana con una vocecilla.

Para ir más deprisa, había inflado una pelota para botar sobre ella y llegar a la parte más alta... y la había liado. Olympia se puso de pie y soltó aire; a ese paso, tendrían que volverse a Vitoria sin haber ayudado a su abuelo.

Llevaban días a la carrera, y todas tenían la cabeza puesta en la juez Bocapez, el club Nix y todo lo que se jugaba la gimnasia. Le vinieron a la memoria algunos de sus entrenamientos, cuando de pronto no le salía un lanzamiento que tenía dominado, o cuando fallaba una y otra vez en una recogida o un salto.

«¿Dónde tienes la cabeza, Olympia? —le preguntaban Iratxe o Rita, su entrenadora en Madrid—. Porque aquí no, eso seguro. ¡Vuelve al tapiz!».

Eso era lo que les estaba pasando. Y daba lo mismo que tuviesen poderes o no: igual que habían tenido que entrenarlos, como con cualquier habilidad, también tenían que concentrarse para que fuesen útiles y no una superforma de crear superlíos.

¿Qué le ayudaba a ella a concentrarse cuando notaba que la mente se escapaba mientras hacía el ejercicio? «Aquí lo que falta está claro».

—¡Necesitamos música!

Cinty ofreció sus cintas para atar todos los teléfonos y los engancharon de un monigote a otro, como altavoces. Cuando sintonizaron en el mismo dial la radio de todos ellos, el Rincón de los Engendros parecía una verbena, solo que en lugar de comer y bailar, pintaban.

Se distribuyeron las tareas. Sogy y Hula pintaban zonas grandes sin detalles; el resto, las caras y pequeños matices. Por un rato aparcaron los planes, las preocupaciones, y se centraron en el momento. Enseguida iban a toda mecha.

—¡Esto es otra cosa! —bailaba Mazy, que era la que más destreza tenía, con un pincel en cada mano y manejando los dos con la misma maña.

Cinty movía la cabeza de lado a lado, al ritmo de la música, y se oían los botes de Botti McBoing —yump, yump, yump—, que en cada subida y bajada iba dando las pinceladas exactas.

—¡Más alto! —gritaban Sogy y Hula, que estaban desatadas.

Todo funcionaba mucho mejor.

O eso parecía, hasta que un pastor acompañado de sus ovejas apareció frente a ellas, en su camino de cada día.

—¡Que las fiestas son en agosto, mozas! —gritó el pastor, y Olympia corrió a bajar el volumen de los móviles, mientras Botti se escondía detrás del monigote del váter, muerta de vergüenza.

—A algunas vacas las cuidan con música —Sogy le quitó hierro al asunto.

—Esto no son vacas, son ovejas. Y a las vacas les ponen música clásica, no esa cosa vuestra de los aupavoces. ¿Qué querís? ¿Que oiga el chumba chumba to’Alcántara? —preguntaba con una sonrisa de pocos dientes.

Resultó que, además de majo, el pastor era un bromista, y las chicas no pudieron evitar las carcajadas. Se despidieron de él un buen rato después y siguieron pintando con la música más bajita, aunque algo se quedó dando vueltas en la cabeza de Olympia...

Enseguida supo qué se le estaba escapando, y cuando levantó la vista, vio que Mazy también miraba primero hacia la cinta que conectaba los móviles, y luego hacia ella con esa mueca que hacía cuando se le ocurría una idea.

Fue como si tuviesen telepatía: Mazy y Oly sonrieron y lanzaron el pincel por los aires (que Cinty recibió a dos manos en una recogida perfecta). Ya sabía qué se le había ocurrido a la rusa para desenmascarar a la juez Bocapez, y podía funcionar.

A Bellaflor, que era como en verdad se llamaba la juez Bocapez, no le hacía ni pizca de gracia tener delante a ese chucho tan raro. Ya lo había visto relamerse tres veces, y después de verlo bostezar, estaba segura de que si quería, podría zampársela en dos bocados.

—¿Seguro que ha comido ya? —volvió a preguntar.

Su interlocutor no le hizo ni caso. Por suerte para ella, Tuercas no comía humanos, solo chatarra, barras de acero inoxidable y aceite de motor calidad superior para evitar digestiones pesadas.

La juez no estaba segura de qué hacía allí, dentro de una limusina con asientos blancos aparcada en un callejón, enfrente de ese señor con sombrero, que casi tocaba con la cabeza en el techo mientras leía un informe del próximo torneo. Era la tercera vez que se veían en años, y ni siquiera sabía cómo se llamaba, aunque eso no era especialmente raro: había aprendido que los que de verdad mandan prefieren pasar desapercibidos.

—¿Estas son las diez jueces? —le preguntó él.

—Sí.

—¿Todo controlado?

—Bueno... —dijo.

Había conseguido dejar fuera a algunas jueces de Federación más jóvenes, que no querían enterarse de cómo funcionaban sus jurados —porque para Bellaflor, si ella era juez principal, ese era su jurado—. En el grupo de Bellaflor las llamaban «las Cambiantes», porque solo querían cambio y más cambio: hasta querían cambiar el reglamento, para que todo fuese más transparente en las votaciones. Como se descuidase y empezasen a escucharlas, iban a liársela con sus «grandes planes para la rítmica». Eso decían. Vaya idea. Daba igual: por ahora lo tenían controlado.

Con eso listo, el único problema era que al final, el comité organizador había incluido a Menganita en el jurado, pero para qué iba a preocupar con esa tontería al larguirucho del sombrero. Si el sorteo de mañana no dejaba a la juez rebelde fuera de la puntuación, ella lo arreglaría.

—Sí, controlado —dijo después de unos segundos.

Al Relojero no le gustó que dudase. Había pasado tres días buscando a las Guardianas de la Rítmica por Vitoria y no había ni rastro de ellas, y sospechaba que intentarían algo pronto. Esperaba que no fuese en el Campeonato de España, aunque era lo más probable, y eso podría torcer sus siguientes planes.

—Tenemos los apoyos, no se preocupe, ganaremos —insistió la juez Bellaflor, mirando de reojo al perro.

No iba a arriesgarse, sobre todo ahora que le estaba sacando tanto partido a lo de cerrar los ojos en las competiciones y llevarlas ya puntuadas de casa. No siempre había sido así... Años atrás, iba a los torneos sin saber quién ganaría. Veía los ejercicios de cada niña con los ojos y los oídos muy abiertos, calculaba la puntuación total con mucho cuidado y se dejaba sorprender cuando alguna chica menos conocida en el circuito hacía un gran ejercicio. Después de los torneos se iba a tomar un zumo de papaya, fresa y mango con el resto de las jueces y hablaban de lo bien que había competido algún club, se juntaba con su amiga Menganita y recordaban sus tiempos de gimnastas, o planeaban todas juntas el próximo viaje que harían para participar en otro torneo o en algún curso de jueces.

Hasta que un día apareció ese hombre.

La estaba esperando a la entrada de un torneo de infantiles y le dijo que la quería dentro del club Nix, que por entonces llevaba solo dos años funcionando sin demasiado éxito. La propuesta no la extrañó: igual que en muchos otros deportes, en gimnasia rítmica es normal que una juez sea a la vez miembro de un club; así ayuda en los controles internos o en los entrenamientos. La diferencia es que un árbitro federado no puede arbitrar a su club, mientras que a una juez de rítmica no se le impide. A fin de cuentas, son muchas, y al puntuar una buena juez no tiene preferidas.

«Pagarán bien», añadió el desconocido. Justo esa mañana un bicho enorme había roto a bocados una cañería en su casa, y arreglarlo le iba a costar una fortuna. («En la vida he visto algo parecido —le dijo el fontanero—, es como un mordisco de dinosaurio»). Un ingreso extra le iría de perlas. Además, para ella la gimnasia rítmica no era un trabajo, sino un placer.

El Nix había resultado ser un club de lo más ambicioso, con unas instalaciones estupendas, y pronto la juez Bellaflor era la más respetada del circuito. Empezó a tener muchos amigos. Al fin y al cabo, el Nix iba lanzado y una de las niñas, Kalista Klaus, tenía buenas condiciones para la rítmica: durante un tiempo lo ganaba todo en las categorías inferiores, y la publicidad atrajo al club a más niñas, y también más dinero en fichas y en subvenciones, por promover la gimnasia. Pero luego, hacía tres años, el club se estancó. Las niñas dejaron de progresar y el hombre del sombrero volvió.

Parecía contento de que Kalista ya no ganase por sus propios medios, porque se frotaba las manos cuando le dijo a la juez que, aun así, el club Nix tenía que ganar el siguiente campeonato. Ella estuvo una semana entera sin pegar ojo. Nunca, jamás de los jamases, había regalado una nota. Claro que se había equivocado alguna vez, porque las jueces también se equivocan aunque no quieran, igual que las gimnastas, pero ¿hacerlo aposta? De eso nada.

Solo que empezó a pensar en ese sillón de masajes que había visto para el salón. Y en el viaje a las Batuecas y el curso de descenso en rapel que pagaría con el bono extra que le daría el club si entraban en el Nacional... y se dijo: «Solo una vez». Y le salió bien; necesitó ayuda, pedir un par de favores y corresponder con otras notas para otros clubes, pero tampoco era para tanto.

Cuando lo pensaba, le parecía absurdo haber pasado tanto tiempo yendo a cursos de formación o entrenando con vídeos en casa para ver los fallos de coordinación o de equilibrio o de amplitud en saltos, y como era muy amiga de otras jueces, quiso que ellas también se aprovechasen.

Estaba convencida de que no pasaba nada y de que todas salían ganando: ellas, más felices y con menos trabajo; sus clubes, con mejores resultados y fama; las niñas que les importaban, con menos presión al salir al tapiz, porque sabían que las apoyarían... Ahora solían acordar las notas la noche antes del torneo, y se ayudaban unos clubes a otros con las puntuaciones. Entre los suyos, claro. Es verdad que se había distanciado de algunas, como Menganita, y tampoco hacía buenas migas con las Cambiantes, pero las que lo veían como ella eran una piña, un equipo: «No hay nada como el compañerismo deportivo», se decía tan segura.

Y en cuanto al hombre misterioso... Bellaflor ya sabía que él no formaba parte del Nix, aunque había dejado de preguntarse por qué ayudaba al club. A lo mejor era un favor para otro, quién sabe. Mientras todo siguiese igual —y tuviese bien sujeto a su perro—, no le importaba.

Le costó un minuto más convencerle de que todo iría según lo acordado.

—No falles —le advirtió él mientras le abría la puerta de la limusina para que se marchase—. Ah, por cierto —sacó la cabeza por la ventanilla, y ella, que ya estaba a tres pasos, tragó saliva—. Nos veremos allí... —dijo mientras el coche se ponía en marcha.

—Porque me preocupo por los demás —respondió Cinty mientras las seis chicas caminaban por la calle.

Hula, con su estilo directo habitual, acababa de preguntarle por qué iba siempre tan perfecta, y la italiana había dicho lo último que esperaban oír.

—Porque te preocupas por los demás —repitió Mazy con una sonrisa.

—Exacto —dijo Cinty, mientras se sacudía con un gesto a Botti, que le estaba tirando de la camiseta—. La belleza levanta el ánimo, igual que mirar un paisaje, una obra de arte... Se llama «bonitoterapia».

—Eso te lo has inventado —se rio Sogy.

Cinty chasqueó los labios.

—Mírate —le dijo a Hula, que iba vestida como siempre, más cómoda, más casual, y que solo se había pasado los dedos por el pelo para peinarse esa mañana—. ¿Tú crees que vas a alegrarle a alguien el día? Egoísta.

A Olympia se le escapó una carcajada.

—¡¿Me estás llamando fea?! —protestó la alemana.

—No eres fea, eres poco femenina.

—Pfff —resopló Hula, que se había pasado años oyendo lo mismo en el colegio—. ¿Soy poco femenina porque no voy como tú? ¿Qué tengo que hacer? ¿Ponerme flores en el pelo? —se burló de Cinty.

—Chicas... —se coló Botti, pero Hula ya iba lanzada.

En ese momento miraba a un lado y a otro. Se aseguró de que no pasaba nadie cerca, sacó el aro, apuntó al jardín cercano e hizo un rodamiento con retroceso mientras decía: «¡Margarita!». Había descubierto que ese movimiento de aro era capaz de atraer todo lo que dijera, si estaba cerca. De momento solo había probado con cosas pequeñas.

El aro se deslizó por la hierba y atrajo todas las margaritas que había en la superficie, llenándola de flores. Solo quería una, tendría que perfeccionar.

—¿Ya soy lo bastante femenina? —preguntó mientras cogía una margarita de las que le cubrían la camiseta.

—Pareces un anuncio de colonia —se reía Sogy.

—Oye... —dijo la americana.

—Parad ya —la interrumpió Mazy—, solo quedan unas horas para el Campeonato de España y hay que pensar qué hacemos si...

Cinty, Olympia, Hula y Sogy pusieron los ojos en blanco. ¿Otra vez? Ahora venían del hotel de concentración donde se reunirían todos los equipos y las jueces. Estaba más que revisado.

Por su parte, Botti ni la había oído. Se había parado delante de todas, con los puños apretados y la cara tan roja que ni se distinguían las pecas.

—¡¿Queréis hacerme caso?! —las dejó a todas calladas—. ¡Mirad allí! —dijo señalando hacia un callejón que acababan de pasar.

Incluso en las sombras, la figura de la juez Bocapez resultaba inconfundible.

—¿Qué está haciendo ahí? —preguntó Mazy.

—¿Y quién es ese? —preguntó Olympia al ver al que asomaba por la ventanilla.

—¿Y de qué hablaban?

Daba igual: en unos días acabarían con ella.

—Lo sabía, lo sabía, lo sabía —iba diciendo Mazy mientras corría con Cinty y con Hula por los pasillos del hotel.

Era el primer día del Campeonato de España. La competición duraría dos días y de ahí saldría la clasificación individual y otra con el resultado de la suma de la mejor comunidad autónoma. En un rato, tal y como las guardianas imaginaban, las diez jueces iban a reunirse en una sala donde se llevaría a cabo el sorteo interno que decidiría la composición del jurado.

Una a una, irían cogiendo una papeleta y la leerían en alto para saber si les correspondía puntuar como juez de ejecución o de dificultad, o si no puntuaban y les tocaba ser juez de línea.

La cuestión es que las chicas pensaban que las jueces se reunirían en el primer piso, el día anterior habían revisado la sala de reuniones al detalle, lo habían dejado todo perfecto... y ahora resulta que se había roto el aire acondicionado y las habían cambiado a la cuarta planta y...

—... eso no estaba previsto —protestaba Hula sin bajar el ritmo.

—¡Improvisación creativa! —Cinty no veía problemas en ningún sitio.

Las guardianas estaban haciendo todo lo posible por entretener a las jueces y que no llegaran aún a la sala. Tenían que darle tiempo a Olympia para reorganizarlo todo. Sogy y Botti hicieron de avanzadilla: al ver lo que pasaba, habían salido disparadas a por canapés de un acto que se celebraba en otra planta, y habían frenado a las jueces dos minutos. Se les estropeó el plan cuando una tiquismiquis decidió que no iba a coger ni un solo canapé que saliese de un bolsillo.

—Si es de pato al foie con pica-pica —decía Sogy mientras Botti les enseñaba una masa espachurrada encima de una servilleta—. Está buenísimo.

—No sé por qué esto no baja —se quejaba Bocapez, que llevaba cinco minutos esperando el ascensor. Estaban los cuatro ocupados.

Mazy había secuestrado dos de ellos en la última planta, y Cinty y Hula, cada una en un ascensor, iban haciéndolo parar en cada piso, para desesperación de los demás clientes. De tener superoído, cualquiera habría escuchado cómo se repetían las frases «Uy, esta tampoco es mi planta» y «Si lo llego a saber, voy andando».

Al final, eso hicieron las jueces cuando se cansaron de esperar los ascensores.

Sogy aún intentó frenarlas una última vez —«¡Anda! ¡Si con el carné de juez están dando entradas gratis para el spa del hotel!»—, pero no funcionó.

«¡Que no entren todavía, que Oly no ha salido!», pensó Mazy, que vio llegar a las jueces por el pasillo de la cuarta planta, con Bocapez a la cabeza, todas vestidas de oscuro con un pañuelo rojo en el cuello.

Fue imposible detenerlas. Ahora le tocaba a Olympia.

Oly había tardado diez minutos en rescatar la grabadora que habían colocado en lo alto de una viga de la sala del primer piso. La habían escondido en el sitio perfecto para que lo captase todo, después de pasarse media hora haciendo pruebas mientras Botti y Sogy vigilaban la puerta. Hasta se habían asegurado de que aguantaría una hora de grabación, para no quedarse cortas... Pero eso ya no servía de nada.

Y encima, la sala nueva era distinta. ¿Dónde se colocarían las jueces? Para animarlas a juntarse, agrupó en un extremo todas las sillas y tiró una Coca-Cola en el opuesto. ¿Y dónde ponía la grabadora? La metió en la papelera, debajo de una servilleta arrugada, para que no se viese.

—¡Se nos hace tarde! —oyó en el pasillo.

«¡Corre, corre, corre!». Recordó cuando su amiga Marta y ella jugaban al escondite de pequeñas: siempre le tocaba ligársela, se le daba fatal esconderse. Aunque claro, antes no tenía poderes gimnásticos. Miró hacia el techo. Si en las películas funcionaba...

De un salto se quedó en cuclillas encima de una cajonera, y en quince segundos había sacado a pulso la rejilla que cubría el conducto de ventilación. Se retorció como una anguila para entrar de espaldas, poniendo a prueba su nueva flexibilidad. Era como Houdini, pero al revés: en vez de liberarse como por arte de magia, ella se encajonaba en un espacio minidiminuto, justo a tiempo.

—¡Este hotel no es lo que era! —escuchó a Bocapez, y puso el móvil a grabar, para duplicar las opciones de pillar algo. Luego oyó cómo cogía una silla y la arrastraba hasta colocarla delante de la mesa, justo debajo de donde estaba Olympia—. Venga, las papeletas, que ya vamos con retraso.

Por más que lo dijese, las jueces se tomaron con mucha calma el sorteo. Por lo menos hasta que llegó el momento crítico:

—Menganita —llamó Bocapez, que era la que mandaba.

Entre los agujeros de la rejilla, que había vuelto a colocar en su sitio, Olympia contempló cómo la juez del pelo blanco sacaba una papeleta y comunicaba en voz alta que sería una de las jueces que puntuaban. Bocapez torció el morro de pez, aunque esperó a que finalizase el sorteo para que una de sus compinches hablara:

—En realidad, ya sabemos cómo va a ir la competición —dijo como de pasada.

—Ganará Kalista Klaus. El Nix está es su mejor momento —dijo otra.

Después de lo que habían oído a escondidas en el club Nix, Olympia sabía que esas jueces estaban intentando provocar a la juez del pelo blanco para ver si iba a ser práctica y hacerles caso con las puntuaciones, o si aún pensaba ponerse cabezota y tenían que animarla a verlo claro como ellas.

Menganita mordió el anzuelo.

—Bueno —protestó—, tendremos que ver cómo compiten las gimnastas ¿no?

Eso es lo que esperaba Olympia. Ya sabían que Bocapez quería convencer a la juez rebelde antes del torneo... Solo que Bocapez era demasiado lista: no abría la boca y dejaba que otras hicieran el trabajo sucio por ella, así daba la impresión de que ella no presionaba.

—Pero los resultados serán los de siempre, no creo que haya mucho cambio —coincidió una tercera con la muñeca llena de pulseras.

—Sí, pero la competición es la competición —insistió Menganita—. Pueden pasar muchas cosas. Además, este año hay gimnastas con ejercicios muy interesantes y con muy buena calidad en las dificultades.

—Pero es indiscutible quién va a ganar.

—Insisto. Aún no ha empezado la competición.

—¿Qué estás queriendo decir?

—Que como en todos los deportes, uno no puede saber el resultado antes de la competición, y que este año hay gimnastas muy buenas. Algunos clubes están trabajando de forma muy profesional, y con resultados maravillosos.

Tres de las jueces que asistían a la discusión asintieron con la cabeza, y fue entonces cuando Bocapez decidió intervenir:

—Piénsalo bien, Menganita —le dijo a su antigua amiga—. Creo que no estás entendiendo nada.

—No me estáis entendiendo a mí.

—O te amoldas, o atente a las consecuencias —la amenazó la juez principal, que ahora parecía una raspa gruñona—. El club al que representas puede salir perjudicado. Es más, como tus notas destaquen por ser muy bajas, porque eso es lo que va a ocurrir si puntúas como dices, serás la única que lo haga y el jurado superior, que es donde estoy yo, te levantará de la mesa de jueces y te quedarás sin puntuar. Y entonces sí, prepárate para las notas que van a recibir las gimnastas de tu club y prepárate también para que te abran un expediente y adiós a puntuar en unas cuantas competiciones.

—Ganará quien tenga que ganar —repitió Menganita, y Bocapez perdió los nervios:

—¡Aquí gana quien yo diga, como que me llamo Bellaflor!

Durante un segundo se hizo el silencio.

—¿Es que vosotras estáis de acuerdo? —Menganita miró a su alrededor, mientras algunas de las jueces le apartaban la mirada—. Ya veo.

Estaba claro que las otras jueces no querían follones. Aunque no todas estuviesen de acuerdo, preferían protegerse, a sí mismas y a las gimnastas de su club y su comunidad autónoma.

En ese instante llamaron a la puerta y todas se volvieron.

—Comienza la competición en treinta minutos, hay que subir al autobús y salir ya —avisó un miembro de la organización.

—¡Pues haber preparado antes la sala! —le bufó Bocapez, que tenía las pulsaciones a mil y ganas de pelea.

Echó un vistazo a su séquito y, apoyada por la juez de las pulseras, se dirigió dando grandes zancadas hacia el pasillo, aunque antes de cruzar la puerta se giró y volvió a mirar a Menganita:

—Hay que ser más flexible —dijo bien alto—. ¡Que para algo eres juez de gimnasia!

La juez del pelo blanco aún se quedó un minuto en la sala con otras tres jueces, que intentaban serenarla:

—No te busques líos, Menganita —le decía una de ellas.

—Así funciona, ya sabes —decía la otra—. Hacemos lo que podemos, algún día cambiará...

—No basta con eso —se negó la juez rebelde.

—¡Si yo pienso igual! —dijo una de las jueces—. Solo estoy diciendo que de qué te sirve pelearte con ellas. Aquí estamos cuatro, y yo hoy ni puntúo, estoy de juez de línea.

—No son formas, esto tiene que cambiar.

—Como te oiga Bellaflor, con las ganas que les tiene a las Cambiantes...

—Pero es que ellas tienen razón, Paloma, y eso que no saben ni la mitad de lo que se trama: parece que se nos ha olvidado por qué nos hicimos jueces, y en qué consiste la rítmica. Pues pase lo que pase luego, no seguiré aceptándolo —se plantó Menganita.

—Ni yo —se revolvió otra, y Olympia casi aplaude desde su escondite cerca del techo.

Las cuatro estaban enfadadas, las cuatro pensaban que tenían que cambiar aquello, pero era obvio que no sabían cómo hacerlo sin que les costase caro, y de momento solo dos parecían tener el valor necesario para asumir las consecuencias. Oly lo sentía por las otras: creía que se estaban equivocando por no denunciarlo, aunque verlas le daba esperanzas.

Cuando se marcharon, volvió a contorsionarse para salir del conducto de ventilación, y acababa de poner los pies en el suelo cuando las guardianas se asomaron a la sala.

—¿Lo tienes? —le preguntó Sogy.

—¡Lo tengo! —dijo Olympia con el móvil en alto.

—¿Han dicho algo interesante? —preguntó Mazy.

—Cuando lo oigáis, no os lo vais a creer.

—Es verdad, sigo sin creérmelo —decía Sogy—. ¿¿Bellaflor?? ¡Es que no le pega nada!

—¿Y cómo tendría que llamarse, según tú? —preguntó Oly.

—Salmoneta habría sido estupendo.

Cinty les echó a las dos un vistazo y cortó las risas de golpe.

El primer día de competición todo había ido como temían. El Nix ocupaba el primer puesto de la clasificación de clubes y los dos primeros en individuales, ambos con puntuaciones extrañas, pero cuando llegó el turno de Chloe, la chica del IVEF a la que conocieron en el anterior torneo, las guardianas esperaban cambios.

Su posición de salida era puro arte. Parecía una escultura, inmóvil y con la mirada perdida. Era elegante, de bonitas líneas corporales y con unos empeines muy trabajados que se dejaban ver gracias al relevé alto.

—Ahora, ahora —susurró Oly, cogida de las manos de las guardianas.

Y justo entonces, cuando iba a empezar el primer movimiento, en vez de música comenzó a sonar por los altavoces la grabación de la charla de jueces.

—¡Aquí gana quien yo diga, como que me llamo Bellaflor! —sonó de pronto por la megafonía y Olympia se acordó del pastor que les había dado la mejor idea: lograr que a la verdadera Bocapez la descubriera todo el mundo, que se oyese en todas partes, desde ese pabellón hasta en el Rincón de los Engendros.

La grada se llevó tal sorpresa que se quedó quieta y en silencio unos segundos, mientras la Bocapez de carne y hueso miraba a un lado y a otro, blanca como un calamar hervido. Solo se movía Chloe, que después de mirar de reojo a Iratxe había empezado su ejercicio como si sonase su música y no eso.

La segunda vez que sonó la frase, arrancaron las reacciones.

El público dejó de pensar en el mal gusto que tenía la gimnasta por emplear esa música sin instrumentos, y de ahí pasó a dirigir las miradas hacia la juez, que se había olvidado del tapiz y hacía grandes aspavientos a los de megafonía para que cortasen la grabación. Solo que en megafonía no sabían cómo actuar, porque Chloe seguía su ejercicio: se notaba que en algún momento Iratxe les había dicho a sus gimnastas que una vez comenzado no debían pararse, y ahí seguía ella tan obediente.

Los enlaces entre un movimiento y otro no se interrumpían.

—Mamá, ¿quién es Bellaflor? —preguntó un niño sentado cerca de Hula.

Mientras un miembro del comité organizador se acercaba a Bocapez, y la madre y el niño salían de dudas, Chloe hizo un semicírculo de zancadas giradas con una amplitud en las piernas de más de ciento ochenta grados. Con el pecho tan abierto que parecía que enseñaba un precioso colgante, y la mirada alta, se suspendía tanto en el aire que daba tiempo a fotografiarla.

Mientras Bocapez se levantaba y hacía amago de marcharse, Chloe parecía una mariposa posándose en una flor cada vez que bajaba de un salto.

—¡Aquí gana quien yo diga! —bramaba la megafonía.

—No, si al final va a parecer bonito lo que dice Bocapez —susurró Hula.

—Chloe lo hace tan bien que los gritos ni los oigo —respondió Botti, admirando a la gimnasta.

Los de la organización no sabían si pedirle que parara su ejercicio o no, y en la duda, el público decidió por ellos: la grada comenzó a seguir el ritmo de Chloe con las palmas, hasta terminar con una gran ovación.

—¡Bravo! —gritaban las seis guardianas, mientras la chica se quedaba un segundo más en el tapiz, con una pierna estirada y la otra doblada, y los brazos extendidos hacia delante, como una prisionera que ofrece las manos para que le quiten las esposas.

Se retiró del tapiz con una sonrisa resplandeciente, y las jueces salieron de la zona de competición en mitad de un caos de gestos y murmullos. Uno de la organización llevaba de un brazo a Bocapez, que se retorcía para buscar a Menganita con el dedo índice en alto. El público no paraba de comentar lo sucedido: unos no se lo creían, otros se alegraban porque había salido a la luz algo que sospechaban muchos de ellos.

—Por problemas con el sonido vamos a hacer una pausa de diez minutos —advirtió la megafonía.

—Sí, sí, el sonido... —dijo Sogy, y Mazy añadió:

—Más bien suena a que a las del Nix se les acaba de estropear el campeonato.

El pabellón estaba decorado con grandes ramos de flores y telas de colores vivos. Por eso cuando Olympia bajó la mirada para buscar a Kalista y compañía, le llamó la atención un manchurrón fino y alargado que asomaba por una esquina. Un manchurrón con un sombrero demasiado elegante, y unos ojos que las miraban a ellas.

Iba a preguntarles a las guardianas si veían lo mismo, pero no le dio tiempo. Parpadeó y ya no estaba allí.

Le vino a la cabeza la imagen de dos días atrás, cuando descubrieron a Bocapez en el callejón, con la limusina. El sombrero de copa.

—Ya vuelven —dijo Cinty mientras señalaba hacia abajo.

El jurado regresaba a sus sitios sin la juez Bocapez. Una juez de refuerzo había ocupado su puesto, y la juez principal había pasado a ser la de los brazos llenos de pulseras.

La primera decisión del jurado fue reevaluar el ejercicio de Chloe. Le pidieron que lo repitiese, esta vez con su música, y la gimnasta del IVEF volvió a hacerlo perfecto.

Dificultad: 7,70. Ejecución: 8,40. Nota final: 16,10.

—Hemos ganado. Seguro que hemos ganado —decía Botti.

Oly se preguntó dónde estaría Bocapez y cruzó los dedos. Ojalá lo que había pasado, el escarmiento, bastase para empezar a cambiarlo todo. Y estaría bien comenzar por el podio de este campeonato.

—¿Hemos perdido? —preguntó Botti, que había pasado de la alegría a la tristeza en menos de lo que tarda una maza en caer al tapiz.

Acababa de terminar el ejercicio de Kalista Klaus y la nota final seguía en el marcador: 16,30. Kalista iba hacia las demás del Nix haciendo el gesto de la victoria, encantada de volver a ser la primera.

—¡Esto es muy injusto! —Hula dio un zapatazo contra el suelo.

—Nos van a despedir como Guardianas de la Rítmica —dijo Botti.

Sogy no decía nada, y eso era todavía más preocupante.

Al final la juez del pelo blanco había votado como pensaba que debía, y dos más la habían seguido... pero les había faltado fuerza para superar al grupo de Bocapez, que por algún motivo querían que ganase el Nix pasara lo que pasara.

En la votación de Chloe, la juez de las pulseras se había inventado una penalización de 0,20 por «participación insuficiente de los segmentos corporales», que había sido decisiva, y ahora las chicas estaban impactadas, cada una a su manera.

Fue Cinty quien tiró de ellas. La italiana, siempre con una autoexigencia desatada, no estaba dispuesta a que nadie le dijese que no era capaz de conseguir lo que se proponía, y ahora se había propuesto que las seis fuesen las mejores guardianas que había tenido la rítmica.

—¡Venga, parad de lloriquear! ¡Que esto no ha terminado! —más que animarlas, las estaba regañando. Eran sus formas, pero a veces funcionaban.

Uno de los principales aprendizajes de Olympia había sido levantarse deprisa cuando algo se torcía, y siempre buscaba apoyarse en lo que tenía alrededor si le parecía que era bueno para ella o para el equipo. Al ver a Cinty, supo que en mitad de una competición, la rabia es mejor que la tristeza, porque bien canalizada puede dar mucha fuerza. Tenían que seguir activas.

—Cinty tiene razón —dijo—. Que el Nix gane el Campeonato de España no significa que Bocapez y las suyas ganen.

—Pues claro que tengo razón —dijo la italiana, antes de darse la vuelta hacia Botti, que estaba derrotada—: Tú... —ordenó. Luego se lo pensó mejor y cambió el tono, porque también Cinty había aprendido algo esos días con las guardianas—: ¿Me acompañas a ver qué ha pasado con el jurado?

Las dos se acercaron al final de la grada y Oly se quedó hablando con Hula y Sogy sobre lo que tenían que hacer a partir de mañana, pero Mazy se mantenía aislada, con la vista fija en el suelo. Estaba haciendo un barrido supersónico buscando las posibilidades de acción inmediata:

Bocapez: eliminada.

Chloe: tendría que haber ganado, pero ellas no podían hacer nada.

Kalista: se iba a ir tan contenta a casa, con un trofeo de recuerdo.

Levantó al cabeza:

—Esa del Nix no se lleva hoy la medalla.

Cogió a Hula de una mano y a Olympia de otra, le hizo un gesto a Sogy, y salieron corriendo hacia abajo, se colaron por un sitio de acceso restringido a gimnastas —por una vez la alemana no dijo nada—, y se plantaron en un pasillo largo, por donde asomaba una azafata con la bandeja para la entrega de medallas.

—¡Alto ahí! —gritó Sogy.

La azafata era una chica bajita con zapatos de tacón y falda de tubo, pero al ver a las cuatro en formación y con esos trajes tan raros —porque después del fogonazo de luz de costumbre se habían cambiado a «modo superheroínas»—, se llevó tal susto que se dio la vuelta y echó a correr como si fuese Elaine Thompson, la velocista jamaicana doble medallista en los Juegos Olímpicos de Río.

—¡No corras! —dijo Hula, y lanzó su aro en un lanzamiento perfecto.

Cayó por encima de la cabeza de la azafata, que se lo encajó en la cintura por encima de la bandeja y siguió corriendo con él y sin soltar las medallas.

—Es un portento —alucinó Olympia mientras Hula gritaba a Sogy para que le echase el lazo con la cuerda.

Y entonces Mazy descubrió un poder gimnástico que ni ella sabía que guardaba en la manga. Con las dos mazas bien sujetas, las impulsó hacia delante y salió volando casi a ras de suelo, como si hiciese esquí náutico, pero con mazas en vez de cables, y sin lancha ni agua.

—¡Banzáaaaai! —iba gritando detrás de la azafata.

Hula y Sogy salieron corriendo detrás de ellas y Oly se quedó en el sitio, doblada de la risa, hasta que escuchó a su espalda una voz metálica.

—Eso no ha estado nada bien —dijo el hombre de la limusina mientras negaba con la cabeza, a cinco metros de ella.

Olympia estuvo a punto de retroceder un paso, pero se mantuvo firme y se recordó que era una de las Guardianas de la Rítmica

—¿Quién eres? —preguntó mientras echaba de menos tener cerca alguno de los aparatos. Si al menos tuviese las mazas o la pelota, podría tirarle una a la cabeza.

Él se quitó el sombrero de copa e hizo una reverencia.

—Me llaman el Relojero —se presentó con el sombrero sujeto por el ala, y empezó a moverlo de un lado a otro como un péndulo—. Tictac. Tictac. Tictac... ¿Lo escuchas? —preguntó.

Oly no contestó, esperaba agazapada y lista para actuar si hacía falta.

—Tictac —repitió el Relojero—. Es la cuenta atrás para el final de la rítmica.

Y en un gesto tan rápido que Olympia ni lo vio, giró la muñeca y el sombrero voló hacia ella, disparado a la altura de las rodillas y con el filo deslumbrante. El cuerpo de Oly actuó por reflejo y despegó del suelo con las piernas encogidas hacia el pecho. Aún en el aire, el tiempo se detuvo y vio cómo el sombrero pasaba por debajo de ella y se clavaba en la pared del fondo.

Olympia cayó al suelo y se alejó del Relojero con tres rondadas consecutivas, más altas y flexibles de lo que nunca las había hecho. No podía atacarle, necesitaba defenderse. El hombre echó a andar hacia ella con grandes zancadas, pero se detuvo en seco.

—¡Eh! —gritaban Hula y Sogy detrás de Olympia. Sogy tenía la cuerda enrollada como un látigo.

—Vosotras —dijo él.

—¿Qué está ocurriendo aquí? —un miembro de la organización había aparecido de pronto, y el Relojero miró a izquierda y derecha con cara de fastidio. Bajó la cabeza, con el pelo moreno alborotado sin el sombrero, y relajó el ceño. Soltó aire.

—Hasta muy pronto, señoritas —dijo con el tono más educado del mundo, como si no hubiese estado a punto de cortarle una pierna a Olympia, y se dio la vuelta antes de salir paseando tan tranquilo.

Cinty y Botti asistían al numerito del tapiz y los podios. Cinty, seria. Botti, con el labio de abajo un poco tembloroso. Kalista y sus amigas estaban repitiendo el espectáculo del regional mientras esperaban que llegasen las medallas, aunque hoy la entrenadora no parecía tan animada. Debía de estar nerviosa por lo que había pasado con Bocapez.

Las otras cuatro guardianas se unieron a ellas.

—Ya estamos aquí —dijo Sogy rodeando el hombro de la gimnasta norteamericana con un brazo.

Ninguna dijo nada de su encuentro, por ahora: ya les explicarían todo luego.

—Por eso quieren que gane el club Nix —habló de pronto Mazy, con la vista fija en el podio y las faltas de respeto de las ganadoras. Como las demás no la comprendían, añadió—: La mejor forma de acabar con la gimnasia es transformándola en su contrario.

Hula ladeó la cabeza, dándole vueltas a esa idea.

—La gimnasia es esfuerzo, compañerismo, diversión, belleza, juego limpio, sacrificio... —siguió la rusa—. Pero si desaparecen los valores deportivos...

—... y lo que se recompensa es el juego sucio y las trampas... —dijo Olympia.

—... entonces ¿quién va a querer seguir compitiendo? La gimnasia dejará de ser un deporte.

—O aunque siga siéndolo, será otra cosa. Sin esos valores, ya no será gimnasia rítmica —concluyó Mazy, mientras las otras escuchaban.

Cinty asentía con la cabeza:

—Han buscado el mejor club de antigimnasia y lo están impulsando para que sea cada vez más fuerte y su forma de pensar y competir llegue a más gente.

—El Relojero está matando la gimnasia desde dentro —susurró Oly mientras recordaba la cuenta atrás. Tictac, tictac.

—Vale, no ha ido perfecto —dijo Sogy—, pero ahora los conocemos mejor y terminaremos ganando.

—Por lo menos sabemos que hay muchas jueces con ganas de que las cosas cambien —Oly buscaba la parte buena, y habían deducido que las Cambiantes estaban del lado de Niké y la justicia—. Y aunque lo de hoy no haya servido de nada...

—A lo mejor sí ha servido de algo —la interrumpió Botti, con un tono de pronto feliz.

Las seis miraron de nuevo hacia el podio, de donde acababa de bajarse una de las chicas del Nix. Se acercó a Chloe y le dio la enhorabuena por el campeonato, y luego siguió saludando y dando besos una por una al resto de las gimnastas: no eran enemigas, eran ritmiqueras como ella y se avergonzaba de que su club se hubiese llevado así el primer puesto.

La entrenadora empezó a gritarle como una loca para que volviera al podio, pero se frenó en seco al ver que se ponía en evidencia delante de todo el mundo; para los demás, el gesto de esa gimnasta era precioso. La grada entera lo aplaudía. Aplaudían todavía más de lo que habían aplaudido ninguno de los ejercicios.

Algunas del Nix se unieron a ellas y otras simplemente se quitaron de en medio, avergonzadas, mientras Kalista se quedaba sola en el podio con pinta un poco incómoda, esperando a que volviesen todas.

Las guardianas lo estaban comentando cuando Iratxe se acercó a ellas.

—Esto de las medallas se retrasa —les dijo mirando hacia arriba. Oly volvió a verla como cuando empezó todo, en el bosque del pabellón de cristal, con ella subida a una rama y su ex entrenadora al pie del árbol.

—Mejor que se lo tomen con calma —se rio Sogy, y Mazy le dio un codazo en las costillas. Entre las dos llevaban los bolsillos llenos de medallas; le habían limpiado la bandeja a la azafata. Si las del Nix querían una, que se la hicieran.

—¿Y ese sombrero? —preguntó Iratxe.

Cinty, que no lo había visto hasta ese momento, arqueó una ceja hacia Olympia.

—Un nuevo complemento —fingió Oly mientras se lo ponía—. ¿Te gusta?

No sabía por qué, pero después de lo que había pasado en el pasillo, sentía que tenían que protegerla de todo aquello. Ellas seis eran las guardianas; aunque Iratxe quisiera ayudarlas, no podían permitir que nadie salvo ellas se involucrase tanto.

—Me gusta —Ira asintió con la cabeza—. ¿Están de moda? Hoy he visto al emisario de Torniyaki, el máximo patrocinador del próximo Interclubes, con uno igual. Qué curioso, ¿verdad? —miró hacia el tapiz y resopló—. A ver si llegan las medallas.

Y se marchó de allí dejando a Olympia con la duda de si sabría más sobre el Relojero de lo que ella creía.

Las Guardianas de la Rítmica salieron del pabellón más animadas, dándole vueltas a sus próximos planes. El Interclubes era un campeonato externo al circuito internacional, celebrado entre clubes de todo el mundo y compuesto por los primeros de cada país. Si el Relojero iba a estar detrás, ellas también estarían.

—Es más grande de lo que parecía —dijo Hula.

—¿El Relojero?

—No, el lío.

Sogy iba hablando con Cinty y Botti sobre lo que había pasado en el pabellón, cómo había volado Mazy detrás de la azafata y cómo luego se había despedido el hombre misterioso. Exageraba mucho, y la más pequeña de las chicas se partía de risa, aunque a Olympia aún le quedaba la sensación de escalofrío en la espalda.

Ya verían qué pasaba con la juez Bocapez, aunque estaba segura de que lo de hoy no lo arreglaría todo. Ella había sido la líder de las jueces que hacían daño a la gimnasia, pero quienes la seguían lo habían hecho por decisión propia, y eran tan responsables de lo que estaba pasando como ella. Ahora esa parte del problema seguiría en los jurados de otras competiciones, y quizá continuarían actuando mal aunque no estuviese su líder cerca.

No, estaba claro, no les iba a bastar con ir anulando a jueces corruptas. Tenían que ir a por la fuente, encontrar al Relojero y descubrir qué se escondía detrás de ese patrocinador, Torniyaki. Lo pararían, fuera lo que fuera. Olympia agarró más fuerte el ala del sombrero de copa y se unió al resto de guardianas.

Colgar mis punteras me inspiró a buscar otra vía de comunicación con todas y todos los que amáis la gimnasia sin la necesidad de hacerlo desde dentro de un tapiz.

A través de Olympia tengo la suerte de compartir mis experiencias como gimnasta y como persona.

Vosotros, mis lectores, sois quienes hacéis posible que Olympia crezca y que tenga más historias que contar, más inspiración que os ayude a encontrar vuestra esencia, esa esencia tan valiosa y única en cada uno de nosotros.

Por eso quiero dedicaros esta trilogía en la que he intentado huir de la comodidad y el conformismo.

Gracias por todas esas horas en vuestros ratos libres, por dejarme reposar en vuestras mesitas de noche o en vuestras mochilas de entrenamiento y de colegio. Gracias por adentraros en mi mundo, que es el vuestro.

Gracias por vuestra curiosidad, por comprender que, entre todos, con la gimnasia como denominador común, podemos hacer un mundo mejor.

En esta primera aventura de la nueva serie de Almudena Cid «Olympia y las Guardianas de la Rítmica», Olympia y sus cinco nuevas amigas Mazy, Botti, Cinty, Hula y Sogy tendrán que poner todo de su parte para esclarecer un complot secreto que amenaza con destruir el deporte que más aman: la gimnasia rítmica.

Corren malos tiempos para la gimnasia rítmica. En muchas competiciones huele a gato encerrado, las ritmiqueras empiezan a perder la ilusión y los valores deportivos parecen amenazados.

Por suerte, aún hay tiempo de cambiarlo y todo es un poco más fácil cuando tienes poderes gimnásticos...

¿Quién está tratando de acabar con el espíritu de la gimnasia? Y, cuando lo descubran, ¿cómo lograrán pararlo?

¡Únete a las Guardianas y descubre tu poder oculto!

Almudena Cid es una gimnasta olímpica reconocida y alabada en el mundo de la gimnasia. Ocho veces campeona de España absoluta y más de cien veces internacional, es la única gimnasta en el mundo que ha disputado cuatro finales olímpicas. Una deportista con mucho carisma y tesón que actualmente forma a jóvenes gimnastas y comienza a dar sus primeros pasos en el mundo de la interpretación.

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© 2017, Almudena Cid
© 2017, Montserrat Martín López, por las ilustraciones

© 2017, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.
Travessera de Gràcia, 47-49. 08021 Barcelona

ISBN ebook: 978-84-204-8564-5

Diseño de cubierta: Penguin Random House Grupo Editorial / Judith Sendra

Conversión ebook: Javier Barbado

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