Olympia es una chica muy especial, y es que tiene un sueño por el que luchará más allá de lo imposible: Olympia quiere ser gimnasta olímpica.

Olympia afronta un nuevo reto en su carrera: su primera competición internacional, y ¡en Rusia nada más y nada menos! Está muy ilusionada, aunque también insegura… Además Clara, su compañera, no le dirige la palabra. Menos mal que están Adrián y Mario, los chicos de artística. Con ellos correrá alguna que otra aventura y nuevos sentimientos aflorarán en su corazón.

Y además, curiosidades y consejos para fortalecer la musculatura y… ¡Todos los trucos de Almudena Cid!

Almudena Cid

La cinta roja

Olympia - 4

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Titivillus 23.04.2021

Almudena Cid, 2015

Ilustraciones: Montse Martín

Editor digital: Titivillus

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La zona de salidas internacionales de la terminal I del aeropuerto era enorme. Había mucha gente yendo de un lado a otro, con colas kilométricas en los distintos mostradores. El vuelo a Moscú aparecía en una pantalla gigante junto a otros destinos. Olympia trataba de entender todos los datos de su avión, no quería perderlo por nada del mundo.

La maleta, el aro, la mochila de mano con todos los aparatos y la funda con todos los maillots. Iba tan cargada que prefirió buscar un carro en el que poner todos sus bultos y evitar una contractura en los trapecios, igual que había hecho Clara, que ya se había adelantado.

Iba corriendo al son de la música de sus cascos, sorteando a toda velocidad a todo el que se cruzaba en su camino, cuando Olympia se plantó delante de ella y ya te puedes hacer una idea…

En realidad, pasó como a cámara lenta: al verla a diez centímetros, Clara abrió los ojos como platos, Olympia puso cara de «yo de esta no salgo» y extendió las manos para frenar el carro, sujetándolo por una pequeña barra que llevaba el portamaletas en la parte delantera para que el equipaje hiciera tope. Lo que no sabía es que esa barra era para que las maletas no cayeran hacia fuera, pero sí se doblaba hacia dentro, y cuando se quiso dar cuenta, el carro se frenó, vamos que si frenó.

¡¡¡Craaaaaas!!!

—Ay… —decía Oly, todavía empotrada en el carro y sujetándose el tabique con las dos manos—. Cdeo que me he doto la nadiz…

Su voz era igualita que la de David cuando el balón de fútbol casi le deja fuera de combate en el campeonato interclase del colegio.

—¡Estás sangrando! —se apresuró a decir Clara.

Tampoco es que hiciese falta ser Sherlock Holmes para verlo, aunque a Olympia le alegró un poco ver que Clara se preocupaba. O por lo menos eso pensaba, hasta que abrió un ojo y vio que su compañera de equipo tenía la cara tan blanca que la lesionada parecía ella. Del golpe, hasta se le habían caído los cascos.

—¿Clada? —le preguntó.

La veterana se había dado la vuelta y se tapaba los ojos, como si Oly no fuese Oly sino un alien mutante con poderes galácticos capaz de convertirla en ratón de campo si le echaba un vistazo.

En un abrir y cerrar de ojos, se había juntado alrededor de las chicas un corrillo con las otras compañeras del chalé, que habían ido a despedirlas al aeropuerto de Barajas, con el marido de Maya y hasta con Cariño, el radar canino.

Lucía cogió a Olympia del brazo y la ayudó a levantarse, mientras tres gimnastas de conjuntos rodeaban a Clara. «¡Eh! ¡Que el trompazo me lo he llevado yo, recórcholis!», pensó, pero solo fue capaz de decir:

—¡Decódcholiz!

No tardaron en llegar todas al baño. Clara se recuperó enseguida —«¡Pues claro!», pensaba Olympia—, y a ella Lucía le plantó dos trozos de papel higiénico blanco enrollado en los dos agujeros de la nariz, que a esas alturas parecía la de un hipopótamo. Si la mirabas de lejos, era como si estuviese echando humo.

—Pues ahora con la presión del avión a lo mejor los papeles hacen efecto corcho y te empieza a salir sangre como en un aspersor —dijo una.

—¡Que no digáis eso! —protestó enseguida Clara.

Olympia no tenía muy claro si era por defenderla y que la dejaran tranquila, o si era porque como alguien volviese a mencionar la sangre, su imaginación iba a ponerse en marcha y se iba a marear otra vez. Pensó que mejor lo primero… Si sentía algo de complicidad con su compañera, por lo menos sacaba una parte buena de ese porrazo.

De todos modos, enseguida se olvidaron de ella porque una de las chicas de conjunto se había quedado encerrada dentro de una de las cabinas del baño y estaba sacudiendo la puerta tan fuerte, que iba a terminar echándola abajo. Tardaron casi cinco minutos en sacarla y cuando salieron, la seleccionadora ya estaba esperando a Olympia y a Clara con cara de malas pulgas.

—¡Pásatelo muy bien, Oly! —le gritó Lucía. Era la vez número ciento treinta y siete que se lo decía desde que le dieron la noticia.

¡Ahí empezaba su viaje! Las dos chicas se despidieron del resto entre abrazos, y mientras aguardaban a que les facturasen las maletas, aguantaron la reprimenda de Maya por su poca formalidad. Luego cruzaron la línea roja que separaba la zona de los acompañantes de la de los viajeros.

Acababan de pasar los controles cuando Olympia notó unos golpecitos en la espalda y se giró con el mismo cuidado con que te girarías tú si llevases pegados a la cara diez cartuchos de dinamita que se activan con el movimiento.

—¿Qué?, ¿te has pasado al boxeo? —le soltó Mario con retintín.

Oly no daba crédito. ¿Qué hacían allí los chicos? ¡Y ella con esa nariz!

—¿Ez que todoz loz gimnaztaz de adtíztica tenéiz el mizmo humod?

Le recordó a Ortzi, cuando a ella se le escapó el aro en el pabellón del Club IVEF de Vitoria, y al verla correr tras él, la invitó a pasarse al atletismo.

—Si estás monísima —le decía Adrián entre risas.

—Puez ezo: tengo la nadiz de una monízima.

—Venga, Oly, no te enfades. Nos espera una competición por equipos, ¡tenemos que llevarnos bien!

Y ahí es cuando Olympia empezó entenderlo todo: allí estaban Mario y Adrián, Clara y ella, los entrenadores y Benigno, los siete con la misma equipación, igual que las chicas de artística que veía llegar a lo lejos. En Moscú iban a competir por equipos y era nuevo para ella: en esta competición, la suma de los ejercicios de todas las disciplinas daría la clasificación final por países.

Sonrió, encantada con la idea, y la nariz le pegó un pinchazo.

—¡Ay! Recódcholis —repitió. Por lo menos empezaba a recobrar las erres y las eses… aunque fuese poco a poco y con voz de constipado nivel uno. Se sentía ridícula. «Como para que me tomen en serio…», pensó al ver que a Mario y a Adrián otra vez les había entrado la risa.

Después de facturar las maletas, los chicos apenas llevaban equipaje de mano y hasta la puerta de embarque no pararon de meterse con las ritmiqueras.

—En nuestro deporte los aparatos nos los llevan —decía Adrián.

—Hombre, no te imagino yo con un potro a cuestas pod mucho muzculito que tengas.

—Pero ¿en serio tenéis que llevar tantas cosas encima?

—Pues tú dirás. Zi me pierden la maleta, me quedo sin maillots, sin aparatos, sin hodquillas pada el moño, ni puntedas, ni las músicas…

—Anda, chicas, dadnos algo, que os lo llevamos.

«Mmmmm… ¿con qué puede estar más ridículo? —se preguntó Olympia—. ¡El aro!».

En qué hora Clara y Olympia les dejaron sus aros. Desde ese momento hasta que embarcaron en el avión no pararon de buscarle posibles utilidades al aparato. ¿A ti qué se te ocurre?

—Un flotador.

—¿Lo dices en serio?

—Un volante.

—Ni los camiones tienen espacio para un volante así.

—Un pendiente.

—Te quedas sin oreja.

—Un aura de angelito, como yo —dijo Mario sujetando el aro de Olympia por encima de su cabeza.

—Ya te gustaría…

Clara había vuelto a su mundo. Otra vez estaba distante, desconectada y aislada con sus cascos. El avión no iba lleno, y cuando Olympia quiso sentarse junto a ella, puso su bolsa de mano en su asiento y no tuvo más remedio que buscar otro al lado. ¡Qué poco quedaba para despegar! Menos de cinco minutos después les llegaba la voz desde la cabina:

—… desconecten los dispositivos electrónicos y pongan los respaldos de sus asientos en posición vertical…

Olympia sacó el móvil y vio que le había llegado un mensaje de Carmen, como siempre lleno de caras sonrientes y de exclamaciones. Le deseaba mucha suerte y luego se despedía con un:

¡Al próximo viaje me voy contigo!

Esa había sido la mejor noticia: con la baja de María, Carmen se incorporaba a la selección a finales de agosto. ¡Otra vez iban a estar juntas! «Y ahora, además, con Ardilla», pensó Oly mientras apagaba el teléfono y se acordaba de su amiga Lucía. Iba a ser todavía mejor que en los tiempos de Vitoria; le habría encantado que se mudaran a Madrid todas.

El vuelo a Moscú duraba cinco horas y a medio viaje les sirvieron la comida: una pequeña ensalada con minienvases de aceite y vinagre, pimienta y sal, un segundo plato de ternera con puré de patata, un pastelito y pan.

Oly vio que Clara no se comía ni el bollo ni el pan. ¡Buf!, eso sí que era fuerza de voluntad. Los menús de Saioa, la nueva nutricionista, no tenían pan, pero… «Bueno, si te lo comes a más de cinco mil metros de altura, no cuenta», se dijo muy convencida. Seguro que esa era una regla en algún lugar del mundo más sensato que el chalé de Canillejas.

Para cuando se llevaron la bandeja, el pan de Olympia parecía entero, pero si le dabas la vuelta, se podía ver el agujero enorme donde antes estaba toda la miga.

—Tramposa… —le dijo Mario muy bajito y con una sonrisa mientras pasaba a su lado, camino del baño. ¡La habían pillado!

Desde su sitio, Adrián también miraba hacia ella: los dos reían el ingenio de Olympia. Y así, entre picoteos, bromas, puyas y el silencio de Clara, el equipo nacional de gimnasia sobrevoló las nubes rumbo a la ciudad del Kremlin.

Fue pisar suelo ruso y las pestañas de Olympia ponerse blancas. Pasaron de los 23 grados del avión a 20 grados bajo cero: más de cuarenta grados de diferencia. Así, de golpe, como si de pronto algún gracioso hubiese abierto la puerta de un congelador gigante y los hubiesen metido dentro a todos en bañador.

—Podían haber venido a buscarnos con mantas térmicas, o un caldito, o algo —decía Olympia en voz alta, con una tiritona tremenda, mientras se acordaba de lo distinto que había sido en su primer viaje en avión: a Canarias.

Maya la escuchó y le hizo señas para que se subiese del todo la cremallera del abrigo y se pusiera de una vez los guantes, antes de volverse a buscar a quien tenía que recogerlos en el aeropuerto.

Fuera, todo estaba nevado pero eso no alteraba el día a día de la gente. Allí estaban acostumbrados, nada que ver con los atascos y el fin del mundo que supone una nevada en Madrid. Para ellos era como si estuviese chispeando. «Estos tienen sangre vasca», se decía Olympia acordándose del padre de su amiga Marta, que salía de casa en mangas de camisa hasta cuando helaba.

Un autobús de la organización los recogió en el aeropuerto. Cuando subieron, iba ya casi lleno de otras delegaciones. Mientras recorrían el pasillo para llegar a los asientos del fondo iban escuchando la mezcla de idiomas. «Qué narices estarán diciendo», se preguntaba Olympia.

Mario se iba parando para saludar a algunos gimnastas de otros países, hasta cruzaban algunas palabras en inglés. Y Maya, que era una entrenadora admirada no solo en España, también se detenía a hablar con unas y con otras, sobre todo con las búlgaras: charlar con ellas era casi como volver a casa.

Desde el fondo del autobús, Oly leyó los rótulos en las espaldas de los que estaban medio levantados en sus sitios: Belorussiya, Lietuvos, Deutschland, Ukraína, Britain…

—Esos son los de Gran Bretaña, se han convertido en una potencia —le dijo Mario mientras le señalaba con un gesto un par de filas por delante—. Nos van a dar guerra en el campeonato.

Olympia estaba alucinando, por primera vez experimentaba esa sensación de pertenecer a un país, y de representarlo. Y también el peso de una responsabilidad nueva, pero que tampoco le quitó la sonrisa.

El trayecto al hotel bastó para repasar el plan de los siguientes días.

—Vosotras dos compartiréis habitación —les dijo la seleccionadora a Clara y Olympia, con algo de intención.

Estaba claro que había visto lo que había pasado en el avión, cuando a Olympia le tocó cambiarse de sitio; a veces, las chicas del equipo nacional se preguntaban cómo se las arreglaba para no perderse nada, parecía que tenía poderes adivinatorios, o una banda de detectives camuflados.

—Olympia, tú harás la pelota y la cinta, y Clara los otros dos: aro y mazas —lo soltó con rotundidad: esa decisión no era negociable.

Maya había elegido los aparatos a conciencia, sabía cuáles eran los puntos fuertes de cada una. Sabía que Olympia con la pelota no tenía problemas y prefería que saliera con la cinta para afianzar ese ejercicio. Y lo mismo Clara: las mazas era uno de sus aparatos fuertes y prefería combinarlo con uno que le diera más problemas, para que fuese ganando confianza.

—Lo importante es la regularidad —les iba explicando mientras las carreteras nevadas y los campos blancos pasaban tras las ventanillas—, la vuestra, y por supuesto la de todo el equipo. Tenéis que pensar que a esta competición viene lo mejor de cada país —decía Maya.

—Entonces estarán Kudryavtseva, Staniouta…

Oly se emocionó. Por las tardes, si tenían tiempo libre y no les apetecía liarse con el punto de cruz, a Lucía y a ella les gustaba ver vídeos de gimnasia en YouTube. Siempre buscaban las mejores, para coger ideas y seguir aprendiendo. No se podía creer que ahora fuese a competir contra alguna de ellas.

—… Rizatdinova, Soldatova, Halkyna… —seguía mientras contaba con los dedos.

—Sí, sí, las mejores —la interrumpió la seleccionadora.

—¿Y cuál era tu gimnasta preferida?

Maya se lo pensó unos segundos.

—He tenido muchas —dijo por fin—, una de ellas, Maria Petrova, búlgara, una gimnasta especial con ejercicios muy innovadores creados por Neshka Robeva; eran verdaderas obras de arte. También me gustaba mucho la ucraniana Vitrichenko: la entrenaba su madre, Nina Vitrichenko, y era muy correcta en sus movimientos. Y Lukyanenco, bielorrusa, que competía con un estilo que heredaron muchas de las gimnastas de Galina Krylenko… Y no puedo olvidarme de Marina Lóbach: su elegancia sobre el tapiz la convirtió en la primera gimnasta soviética en proclamarse campeona olímpica. Cada país con su propio estilo, su propia personalidad.

Maya se volvió hacia sus dos chicas, también Clara la escuchaba muy atenta, porque era raro que la seleccionadora hablase con ellas de sus tiempos de gimnasta, y esas historias siempre eran buenas.

—Pero mi preferida, la que más me gustaba, era Oksana Kostina —les confesó la búlgara—, y eso que no lo tuvo fácil para destacar. Siempre estuvo en un segundo plano, por cuestiones políticas.

Al ver que Oly levantaba las cejas, Maya se lo explicó mejor.

—Habéis oído hablar de la URSS, ¿no?, la antigua Unión Soviética.

Clara asintió con la cabeza.

—La formaban quince repúblicas, incluidas Rusia, Ucrania, Bielorrusia o Azerbaiyán. Luego se separaron, pero hasta 1991 competían como un único país, la Unión de Repúblicas Soviéticas, y solo podían llevar a dos gimnastas. Solían ir las gimnastas ucranianas de la entrenadora Albina Derugina, y Kostina, que era rusa, siempre se quedaba fuera. Hasta que por fin en 1992, ya disuelta la URSS, pudo competir por Rusia en el Mundial que se celebró en Bruselas y se proclamó campeona del mundo. Era muy bonito verla —terminó Maya con una nota de tristeza.

—Si es rusa, a lo mejor viene a ver la competición y puedes ayudarme a conseguir un autógrafo suyo —propuso Oly. No conocía a Kostina, pero se había apuntado su nombre e iba a buscar ejercicios suyos en cuanto pudiera.

Maya negó con la cabeza.

—Kostina ya no está entre nosotros: murió en un accidente de tráfico un año después de ganar ese campeonato del mundo.

El aire seguía lleno de voces de los integrantes de los otros equipos nacionales y había más barullo, el autobús ya casi había frenado. Mario y Adrián se habían puesto de pie. Maya vio que Oly y Clara se habían quedado un poco impresionadas con el final de la historia, y les sonrió, mientras las animaba a levantarse también:

—Con el tiempo Kostina ha sido una fuente de inspiración para muchas gimnastas. Así, de algún modo, nunca se irá del todo… Hemos llegado, chicas. Mirad ahí fuera: ¿no es una maravilla?

El bus había parado delante de un hotel enorme, todo piedra blanca y cristal por fuera, y rodeado por unos jardines nevados.

Una vez dentro, lo primero fue hacerse las acreditaciones: una cámara las esperaba para sacarles una foto como las del DNI o el pasaporte. Luego la imprimirían en la acreditación que les daría acceso a todo. Menos mal que con las horas de vuelo y el frío de la calle, la nariz de Oly había recuperado su tamaño normal y ya no parecía del todo una berenjena. Casi.

En dos minutos, una cinta roja decoraba su cuello.

Olympia gymnast Spain

Olympia cogió la maleta, el aro, la funda con los maillots y el resto del equipaje y se dirigió al cuarto que iba a compartir con Clara. Estaba en Rusia, a tropecientos mil kilómetros de su casa, y a dos días de su primera competición internacional. Si estaba soñando, que nadie la despertara.

Ni siquiera deshicieron las maletas. Tuvieron el tiempo justo para ver cómo eran las habitaciones y darse cuenta de la manía que tenían en esos países de poner alfombras y moquetas. La que tenían en su cuarto era tan mullida que Oly se sentía igual que si caminara por la Luna.

—Me huuuuundo —dijo haciendo como que andaba a cámara lenta.

Clara ni siquiera se volvió a mirarla. A Oly las alfombras no le gustaban, porque daba la sensación de antiguo y porque acumulaban más ácaros, o eso le había dicho Carmen cuando compartieron habitación en Canarias. Pero por muchas alfombras que tuviesen, las vistas desde allí eran impresionantes.

Podía ver perfectamente la Plaza Roja, una de las plazas públicas más grandes del mundo y el lugar más visitado de Moscú. «Yo quiero pasear por allí», pensaba Olympia olvidándose por un momento de que no era turista sino gimnasta, y de que en los viajes de las competiciones no siempre podías ver todo lo que querías. Qué suerte habían tenido con su cuarto.

—¡Guau! ¿Has visto esto, Clara? —preguntó Oly al entrar en el cuarto de baño y encontrarse con una bañera enorme, con jacuzzi y todo.

Su compañera no dijo ni pío y ella tampoco insistió. Además, tenían prisa porque la seleccionadora las estaba esperando. Por suerte, la bolsa del entrenamiento ya la tenía casi preparada desde que salió de Madrid esa mañana. Olympia solo tuvo que coger una camiseta rosa para entrenar, unos pantalones cortos y sus calentadores negros con hilos dorados, y en un minuto Clara y ella estaban abajo.

El centro de entrenamiento no estaba lejos del hotel, aislado detrás de unos muros de ladrillo y una barrera de paso para vehículos, como si fuese un edificio de alto secreto militar. El lugar se llamaba Novogorsk y era… impresionante.

Al llegar con dos días de antelación, las gimnastas de rítmica entrenarían allí, junto a las mejores de Rusia. Guiadas por Maya, que ya había estado antes, Clara y Olympia pasaron a una sala de entrenamiento tan grande como un campo de fútbol, con seis tapices flotantes y una barra interminable de ballet en el fondo. Daba a unas cristaleras, y al otro lado había un espacio con árboles, que ahora estaba nevado. Trabajar en esa barra debía de ser como bailar en un bosque, y más cuando un pianista las acompañaba con sus notas musicales a cada movimiento. Era un sitio maravilloso, de cuento.

«Y yo que creía que la sala del Moscardó era una pasada», se dijo Oly. ¡Cómo no iban a salir de allí grandes gimnastas!

También tenía una sala justo en el centro donde el fisioterapeuta iba atendiendo a todas las chicas, mientras cada gimnasta individual trabajaba ¡con su propia entrenadora! Algo así era imposible en España.

Todas las chicas tenían unas condiciones corporales increíbles, pero viéndolas de lejos, a Olympia le llamó la atención una chica rubia, con un coletero blanco que le recordó un poco al pompón de Carmen, y que probaba una vez y otra y otra a lanzar la pelota y recogerla entre la cabeza y la espalda durante una paloma. Cerca de ella, otra gimnasta hacía cinco giros en ponché —Oly se quedó embobada viéndola girar como el centrifugado de una lavadora—, y otra que mantenía los equilibrios tanto tiempo que parecía una fotografía. Todas tenían algo que las diferenciaba, todas tenían algo que las hacía especiales.

—¿Y vamos a entrenar aquí? —preguntó Oly muy bajito. Aquello daba mucho respeto.

Por si eso no bastase, a Olympia le quedó claro que en Rusia la gimnasia rítmica era el deporte rey cuando poco después una mujer apareció cargada con maillots nuevecitos. Desprendían tantos destellos que Oly se lo habría creído si llegan a decirle que al aire libre podía verse el brillo desde el espacio. Eran los mismos medios con los que contaba el equipo nacional español, pero allí todo era a lo grande.

La persona que había creado ese imperio de gimnastas con condiciones imposibles se unió a la diseñadora para ver qué maillot quedaría mejor a cada chica en el pabellón de competición, que estuvieran en armonía con la música y los colores de sus respectivos aparatos. Tenía donde elegir: descartó uno que no llevaba mangas y por los gestos, Oly entendió que le estaba diciendo a la diseñadora que con el sudor corría el peligro de que la cinta se le quedara pegada al deslizarse por los brazos. Estaban atentas a todo.

—Cierra la boca, principiante —le dijo Clara mientras pasaba por su lado.

«Por lo menos me ha dicho algo», pensó ella.

La veterana ya se había cambiado y parecía que todo aquello no le sorprendía tanto, quizá ya las había visto en otras competiciones.

—No tengo la boca abierta —protestó—. El pabellón donde entrenaba en Vitoria también estaba muy bien… —le dijo para disimular que el Novogorsk la había dejado igual de helada que si volviese a estar en la calle y a veinte grados bajo cero.

—Olympia, ponte a calentar ya —oyó que le decía Maya, que otra vez parecía que le había leído la mente. Lo de calentar era una idea estupenda—. ¡Tienes que concentrarte desde hoy!

Sí, Olympia había viajado a Moscú para competir, pero nunca imaginó que en un lugar como aquel se trabajara en tan buenas condiciones, con tantos medios, con tantas gimnastas buenas, con tantas entrenadoras. Por mucho que disimulara, era imposible asumir aquello en un minuto: se sentía como en otro planeta, uno más avanzado. El Paraíso de la Gimnasia Rítmica.

Mientras echaba a andar hacia el tapiz, le vino un pensamiento a la cabeza: «Si llega a verlo Rufino, le da un soponcio. Seguro que aquí tienen un ascensor particular para cada equipo».

El punto de encuentro era el hotel. Todos los representantes de los quince países europeos se alojaban allí, y no paraban de subir y bajar gimnastas de los autobuses que los llevaban a las distintas instalaciones para los entrenamientos. Mientras, en el lugar donde se celebraría la competición, se ultimaban los preparativos.

El día había sido largo. Entre el viaje y que desde que aterrizaron no habían tenido tiempo ni para descansar un instante, Olympia y Clara llegaron agotadas al hotel. Oly había estado volcada en el ejercicio de cinta, el más complicado, pero aunque había conseguido concentrarse, seguía impresionada.

Mientras Clara metía su tarjeta de la habitación con los cascos puestos y sin una palabra, Oly oyó cómo al fondo del pasillo se abrían las puertas del ascensor. ¡Ding! Dio un paso hacia atrás y asomó la cabeza. ¿Serían Mario y Adrián?

Clara ya había entrado en el cuarto, pero Olympia tardó en cerrar la puerta: quería asegurarse de que eran ellos. Contenía la respiración y se sentía un poco ridícula esperando oír sus voces. Justo como imaginaba: como los habían agrupado por nacionalidades, a los dos chicos les habían dado la habitación que estaba pegada a la de ellas.

Saber que Mario, ese chico al que le salían unos hoyuelos cada vez que le sonreía, estaba a pocos metros de ella, hacía que el estómago se le encogiera un poco. Y como si protestase, de pronto empezaron a sonarle las tripas. ¡Vaya momento habían elegido!

—Buenas noches, Olympia —dijo Mario mientras se asomaba con cara de «te he pillado»—. Si no podéis sacar el oso de vuestro cuarto, avisa.

«¿Qué…? Ah, vale, mis tripas».

—Muy gracioso —respondió mientras su cerebro solo decía «Aquí Tierra llamando a Marte: extraterrestres, inicien plan de abducción».

—¿Esperabas a alguien?

—Qué va. Estaba… eeeh… sacando la llave de la puerta, que se había quedado atrancada —«creíble. Prueba superada».

—¿Dices la tarjeta que está puesta en el contacto de la luz?

—Pues eso decía… —«Tierra a Marte: es urgente».

La tripa de Olympia volvió a sonar, como si estuviese llamando al ovni en su propio idioma, lo mismo era un código intergaláctico wifi.

—¡Cena algo! —se rio él antes de darle las buenas noches y cerrar la puerta de su habitación.

Ella hizo lo mismo, con la cara muy roja. Diez minutos después, Clara estaba saliendo de la ducha dispuesta a coger la cama. Olympia no podía. «Qué ridículo», seguía repitiéndose al pensar en Mario. Además, estaba nerviosa por el entrenamiento de mañana: sería en el tapiz oficial, para coger buenas sensaciones de cara a la competición, y con sus músicas bien altas. Si la sala de entrenamiento era inmensa, cómo sería la de la competición…

Se dedicó a enviar whatsapps a Lucía y a sus padres, para que supieran que estaba bien. No sabía si escribir también a Ortzi. Había esperado verle junto a Mario, pero en el fondo agradecía que se hubiese quedado en Barcelona; estaba hecha un lío. ¿Y qué iba a hacer con Clara?

Desde que echaron a Cristina del equipo, Clara casi no le dirigía la palabra, y tenían por delante dos días más en Moscú, compartiendo habitación. ¿Cómo iba a pegar ojo con todo eso en la cabeza?

Se conectó al wifi gratuito del hotel, y buscó vídeos de gimnasia. Encontró un ejercicio de Godunko, una ucraniana ya retirada: su cinta cogía tanta altura que se hacía interminable la caída. Se dio cuenta de la firmeza con la que salía el aparato de su mano, de cómo fijaba el brazo en la dirección en que quería que fuera su cinta y de cómo utilizaba la fuerza de sus piernas para que la cinta cogiera toda la altura posible.

Para la recogida final, hacía una cuádruple voltereta: cada una estaba completamente enlazada con la siguiente, y aun así contemplaba la trayectoria de la cinta sin problema. Le pareció que cuatro golpes en la pared del cabecero de la cama marcaban el ritmo. ¿Se lo había imaginado?

Se quedó un rato en silencio, pero en el cuarto solo se oía el bum-bum-bum que salía de los cascos de Clara. Al final optó por ponerse las músicas de sus ejercicios que llevaba en el móvil, y tras el primer salto y giro de la cinta cayó rendida.

La despertaron cuatro golpes, pero esta vez venían de la puerta. Olympia tenía la sensación de no haber dormido nada, aunque de todos modos se levantó más rápido que cuando se caía de culo después de un giro. ¿Quién podía ser? Clara seguía acostada mientras ella abría para encontrarse con Maya.

—Chicas, arriba —le dijo—. Vamos a desayunar y daremos un paseo. Hasta la tarde no tenemos el entrenamiento y no quiero que os quedéis en el hotel sin moveros.

Si pretendía que lo del paseo sonara a entrenamiento, no lo consiguió. Eso era justo lo que más les apetecía. Media hora más tarde, Oly miraba a su alrededor, parada justo en el centro de la Plaza Roja.

—¡Es impresionante! —decía Adrián a su lado, con los brazos abiertos de par en par.

Mientras desayunaban lo que les había anotado Saioa —y miraban de reojo todos los bollos del bufé libre del hotel—, Mario, Adrián y Benigno se habían apuntado al paseo, así que habían salido todos juntos. El psicólogo era el único que no vestía con el chándal rojo y con detalles en amarillo de España.

—Una hora, ya lo sabéis, ni un minuto más —les repetía Maya.

Mario le había pedido con su mejor cara que los dejase acercarse a ver los puestos turísticos y caminar un poco a su aire, y para sorpresa de las chicas, Maya había aceptado. Ella y Benigno los esperarían en un café cercano, mientras comentaban la evolución de unas y otros.

La plaza era preciosa, sobre todo la catedral de San Basilio, que tenía unas cúpulas de colores muy llamativas.

—Mario, ¿puedes sacarnos una foto a Clara y a mí? —Oly se moría de la vergüenza pero era la excusa perfecta para dirigirse a él.

—¡Encantado! —aceptó al tiempo que reaparecían sus hoyuelos.

Clara no se negó: se puso al lado de Olympia y posaron con la catedral al fondo. En una foto normal, de turistas normales, habrían posado simplemente de pie, pero ellas no podían ser solo «normales» y levantaron la pierna para dejar bien claro que ellas eran gimnastas.

—¿Cómo podéis hacer eso sin calentar? —preguntó Mario a la vez que le devolvía el móvil, y Olympia se encogió de hombros.

—No sé, no nos cuesta, supongo que como a vosotros hacer un mortal.

Adrián, que la oyó, hizo uno en el sitio, y una niña pequeña que pasaba cerca con sus padres se lo quedó mirando con la boca abierta.

—¡Vamos al Museo de Cera! —pidió Olympia.

Los otros tres se miraron extrañados.

—¿Qué museo?

—Pues ese, ¿no lo veis? —respondió ella mientras señalaba un punto cerca del Kremlin, con una estatua que parecía de verdad.

—Eso no es un museo —se rio Mario—. Es un mausoleo y dentro está la tumba de Stalin, por eso están los guardias.

Olympia se quedó de piedra.

—¿Que esas estatuas vestidas de guardias son humanos? No puede ser. ¿No ves que no se mueven? ¡Si ni siquiera respiran!

—No es tan difícil —dijo Adrián mientras imitaba la pose de los guardias, pero no tardó ni treinta segundos en moverse otra vez.

—¿En serio que eso es un trabajo?

Al fondo se oían unos golpes, pum, pum, pum. Eran tres guardias que se acercaban. A Olympia le recordaban a soldaditos sacados de Toy Story. Iban muy sincronizados. Primero subían los tres la pierna derecha y el brazo izquierdo noventa grados, totalmente estirados, los bajaban al mismo tiempo y luego hacían lo mismo con la pierna izquierda y el brazo derecho. Parecían robots. Era muy gracioso verlos.

Mario y Adrián no tardaron en imitarlos. Se les daba de pena.

A las chicas les entró la risa solo con verlos.

—Menos mal que no hay modalidad de conjuntos en la gimnasia artística —decía Clara—, porque inventaríais una nueva que sería «conjunto arrítmico».

—Pues en Japón existente —le dijo Adrián, sin dejar de desfilar como un guardia ruso—. Es una disciplina entre la gimnasia rítmica y la artística. Son un auténtico espectáculo.

Mientras el chico le contaba a Clara cómo un montón de gimnastas japoneses hacen suelo al mismo tiempo y con unos aros pequeños, los cuatro se alejaron del mausoleo, rumbo a las callejuelas que salían de la Plaza Roja, para curiosear entre los puestos, donde Oly se había empeñado en encontrar un gorro ruso para Lucía.

«¡Estoy en Moscú! —se iba diciendo Olympia—. Y algún día viajaremos a competir a Japón, y veremos lo de la gimnasia arrítmica». Antes nunca se había parado a pensarlo de verdad: hacía gimnasia porque le encantaba sentir que progresaba, que ganaba flexibilidad y fuerza, que podía manejar los aparatos y encima se divertía muchísimo. Como cuando entrenaba en el descansillo de la escalera de su casa en Vitoria: daba igual el sitio, lo importante era la gimnasia.

Eso no había cambiado, pero ahora, con este viaje, estaba empezando a entender que la gimnasia todavía podía darle muchas más cosas de las que había imaginado: ver otros países, conocer a gente de todo el mundo, caminar por otras plazas… Es verdad que le exigía mucho, que tenía que dedicarle muchas horas y hacer sacrificios, pero a cambio todo lo que recibía era estupendo.

Se quedaron un buen rato paseando entre los puestos en busca de suvenires, pero enseguida quedó claro que iba a ser imposible conseguir un gorro ruso con los pocos rublos que tenía. Adrián y Clara estaban viendo imanes del Kremlin cuando Mario aprovechó para entablar una conversación con Olympia.

—¿Por qué nos seguíais en el metro? —le preguntó de pronto como si se hubiese hecho esa pregunta muchas veces.

A ella no le dio tiempo a contestarle.

De pronto, al final de la calle oyeron un jaleo, y a lo lejos vieron a dos chicos vestidos con chándal blanco, y unas rayas verdes y rojas. Iban corriendo y los perseguían dos hombres con el uniforme de la policía rusa.

—¡Ese era Luca! —dijo Adrián acercándose a Mario—. ¡Vamos a ver qué pasa!

Echó a correr él también calle abajo, hacia la esquina por la que habían desaparecido los gimnastas italianos, y al segundo, después de cruzar una mirada, también corrían detrás Mario, Olympia y Clara.

Al llegar al final de la calle giraron hacia la derecha, luego a la izquierda, otra vez a la izquierda… Olympia sabía que se estaban separando de la plaza, pero ninguno de ellos le dio importancia, centrados en la carrera. Cuando quisieron darse cuenta, las calles grandes se habían ido haciendo cada vez más estrechas, los tejados cada vez estaban más juntos y no había ni rastro de los italianos por ningún sitio.

—¿No habéis oído un silbato por allí? —preguntó Adrián.

Se habían parado en la entrada de una calle cortada. Mario caminó hasta el murete que la separaba de la manzana de al lado y se levantó hasta arriba sin ningún esfuerzo. Se quedó de pie en el borde, como si estuviese en lo alto del caballo con arcos, y miró alrededor desde ahí arriba.

—Nada. A saber hacia dónde han ido…

—Deberíamos volver —dijo Clara mientras miraba su reloj.

Ya casi era la hora en la que habían quedado con Maya y Benigno.

—Sí, mejor —dijo Mario mientras saltaba al suelo. A Oly le pareció que al caer se hacía un poco de daño, porque apretó los dientes un momento, pero él no se quejó ni siquiera un poco.

Eso también era normal en el deporte de alta competición. Muchas veces tienes alguna molestia, te acostumbras a competir así. Mario y Adrián tenían dieciséis años, uno más que Clara y dos más que Olympia: sus articulaciones estaban muy trabajadas. Mario se frotó la cabeza, mientras pensaba.

—¿Por dónde hemos venido?

Los edificios estaban tan apelotonados, que no veían qué había más allá. Echaron a caminar de vuelta: izquierda, derecha, siguieron rectos dos calles, otra vez a la derecha… Aquello no les sonaba de nada.

—Vale. Nos hemos perdido —dijo por fin Clara—. Y todo por culpa del gorro ruso de la niña. No nos podíamos quedar en la plaza, claro. Había que buscar un regalo para su amiguita…

¡Aquello era muy injusto! Tanto, que Olympia no podía ni creérselo. Le hubiese encantado que en ese momento le salieran unas alas enormes y despegar de allí y perderla de vista. Claro, que también dejaría allí a Mario…

—¡Si ha sido él el que ha salido corriendo! —logró protestar por fin señalando a Adrián.

—Los habríamos cogido si no fueseis unas lentas —replicó él, aunque estaba de broma. Ni siquiera se había dado cuenta de que el enfado de Clara iba en serio.

—¿Y ahora cómo salimos de aquí, a ver?

Oly estaba empezando a asustarse de verdad. ¿Y si no conseguían encontrar el camino de vuelta? ¿Y si se les hacía de noche? ¿Y si llegaban tardísimo a la plaza, y Maya terminaba echándolas de la selección igual que hizo con Cristina? Estaba a punto de ponerse a llorar.

Mientras, Adrián no estaba nada preocupado. De hecho, se había tomado la pregunta de Clara como un reto personal:

—Para fabricar una brújula casera, necesitamos conseguir una aguja, un imán, celo, un poco de corcho…

—Para corcho el de tu cabeza, que no piensas.

—Eso no es corcho, es serrín —se rio Mario—. Casi mejor preguntamos.

—¡Espera! —le dijo Adrián—. Estoy seguro de que puedo hacerlo. Dame tu imán del Kremlin, Clara.

—Tú alucinas. ¡Si ni siquiera sabes si la Plaza Roja estaba al norte o al sur!

Olympia aguzó el oído… ¿Eso que oía eran voces? ¿Y si ahora aparecía un grupo de desconocidos y los veían allí, perdidos, y querían robarles el dinero que llevaban? ¡Ni siquiera podría ir a una cabina y llamar a casa! Tenía muchas ganas de que apareciera por allí su padre a buscarla.

Mientras la imaginación de Olympia le iba poniendo todo cada vez más negro, y mientras Clara y Adrián discutían si era lógico o no tratar de construir una brújula casera, Mario no les hacía ni caso.

Las voces que se oían a lo lejos estaban cada vez más cerca y enseguida doblaron una esquina y aparecieron delante de los cuatro chicos: se trataba de una mujer con un niño pequeño. Mario se acercó a ellos y los saludó en inglés, y Olympia se quedó maravillada con la seguridad con que se desenvolvía. Ella había estudiado inglés en el colegio, pero entre oírselo a la profesora dos días a la semana hablando despacito, y practicarlo con una señora rusa que casi ni vocalizaba, había mucha diferencia.

—Red Square —repetía Mario muy despacio mientras se tocaba la manga roja de su chándal—. Re-e-ed Squa-a-are.

—¡Ah! Krásnaya Plóshchaď —se enteró la señora.

—¡Eso! —dijo Mario.

Y entonces la mujer se dio la vuelta y empezó a indicarles por señas y unas pocas palabras en inglés hacia dónde tenían que dirigirse.

Echaron a andar a paso rápido: les quedaban cinco minutos para la hora. Olympia seguía muy nerviosa, aunque ver tan relajado a Mario le dio algo de calma. A lo mejor no terminaban sin dinero, durmiendo en la calle, lejos de casa y expulsados de la selección, después de todo. Aunque… ¡y si la señora los había mandado sin querer todavía más lejos! Se volvió hacia el chico:

—¿Tú crees que te ha entendido? —le preguntó intentando no sonar tan asustada como se sentía.

—Pues claro, si lo ha dicho clarísimo: Plaza Roja, Kraya Procha. Es evidente.

A Olympia le entró la risa. El ruso parecía un idioma dificilísimo, aunque de pronto estaba mucho más tranquila.

Por suerte, enseguida vieron despuntar las cúpulas de la catedral de San Basilio y un minuto más tarde entraban en la plaza justo por la esquina en la que los esperaban Maya y Benigno. Los puestecillos estaban en la esquina opuesta, ¿cómo se las habían apañado para dar una vuelta tan grande sin enterarse? ¿Y qué habría sido de los italianos?

—Ah, aquí estáis, chicos —dijo Maya al verlos—. No, no os sentéis —le indicó con un gesto a Olympia, que estaba cansada después de la carrera—, nosotras nos vamos. Justo ahora le estaba diciendo a Benigno que tengo una sorpresa esperándoos.

Mientras salían de la Plaza Roja y dejaban atrás a los chicos, Olympia no sabía si prefería la sorpresa o alargar cinco minutos el tiempo con sus dos nuevos amigos. Sobre todo con uno de ellos.

El coche se detuvo frente a una instalación muy antigua y después de todo lo que habían visto, de tanto lujo y tanto brillo, Olympia no entendía qué tenía de interesante. Encima, hacía un frío que pelaba y parecía que iba a más a medida que se adentraban en la instalación.

—¿Dónde estamos? —volvió a preguntar Olympia mientras se formaba una nube de vaho delante de su cara.

Acababan de entrar en una sala de techos altos y dentro, una mujer alta y rubia las esperaba mirando al techo.

—¡Fateeva! —gritó Maya, alegrándose de verla.

—¡Boneva! —gritó la otra, y Oly pensó que era la primera vez que oía el apellido de la seleccionadora.

—Chicas, ella es Marina Fateeva —las presentó Maya cuando se separaron después de un gran abrazo—. Es campeona del mundo y de Europa, y gracias a su trabajo, las gimnastas del conjunto de la antigua Unión Soviética ocupaban los primeros puestos de las competiciones más importantes.

«Marina Fateeva…», se repetía Olympia. Claro que había oído hablar de ella y hasta había visto los ejercicios de sus gimnastas, todas cortadas por el mismo patrón: con las piernas larguísimas, elegantes, sutiles en sus movimientos. Y ella, Marina, era la responsable de tanto talento.

—Ahora vive en Grecia, trabajó para el equipo nacional y convirtió a Grecia en campeona del mundo. Pero por encima de los resultados, lo más valioso de esta mujer es la limpieza de su trabajo y su fidelidad al trabajo bien hecho —la alababa Maya, y eso que ella y María Fernández Ostolaza habían sido las responsables de quitarle a Fateeva el único título que se le resistió: el de campeonas olímpicas.

—¿Y entrenaban aquí?

—Eso es, Clara. Por eso os he traído: porque hace veinte años, de aquí salieron algunas de las mejores gimnastas —decía Maya.

—Pero… pero… —repetía Olympia mientras giraba sobre sí misma. Y todo por no decir: «¡Pero si esto parece el cuarto de los aparatos del IVEF!».

¿Cómo podían entrenar allí? La sala tenía altura, aunque la iluminación no tenía nada que ver con la de Novogorsk y su preciosa luz natural. Había espacio para dos tapices como mucho. Conservaba la barra de ballet, también kilométrica, aunque después de ver dónde entrenaban ahora las rusas, era imposible pensar que las cosas hubieran cambiado tanto en tan poco tiempo.

—Solo teníamos un tapiz —explicó Fateeva con la traducción de Maya—, las suplentes entrenaban fuera, sin tapiz.

Al ver las nubes de vaho que se formaban por el frío, Fateeva les explicó que en invierno era aún más duro: llegaban a los 30 bajo cero en la calle, y así era difícil mantener una temperatura corporal óptima para el trabajo.

—Así que entrenaban con guantes —apuntó Maya.

Y en verano, el material del que estaba hecho el edificio hacía que dentro se alcanzasen los 40 grados. Era más fácil de soportar que el frío. La pega era que tampoco tenían agua potable, solo limonada o agua con gas. El médico iba los jueves por la tarde y llevaba un vasito de agua potable para las gimnastas.

—Como podéis ver —decía Maya—, las grandes gimnastas se adaptan a las condiciones, se sobreponen a todas las dificultades. Aquí se formaron muchas de ellas, luchando contra la escasez de medios, incluso algunas ayudaron a sus familias a salir adelante con lo poco que recibían del Estado.

Aquellas rusas valoraban como nadie formar parte del equipo nacional y cogían con muchas ganas cada entrenamiento.

—Cada día dedicaban tres cuartos de hora a trabajar con los aparatos con los que competirían el año siguiente, para trabajar la creación de nuevos elementos: se centraban en la creatividad, para así tener ejercicios originales.

—¿Por qué cogían aparatos con los que no les tocaba competir? —preguntó Clara.

—Así los cogían con ganas porque no tenía nada que ver con la exigencia del entrenamiento. Era una forma de adelantar trabajo, y si el entrenamiento no había ido bien, servía para liberar.

Oly se dijo que ese era un truco estupendo, a lo mejor ella también podía hacerlo. Clara y ella escuchaban cada palabra con mucha atención, y el eco de la sala vacía las repetía. Aquello no era solo una sorpresa de Maya: era un regalo, una experiencia de esas que no se olvidan.

Pasaron un buen rato mientras Fateeva les hablaba de los aparatos de entonces, de otras rutinas de entrenamiento, de costumbres que sonaban marcianas para alguien que no hubiera vivido esa época de la antigua Unión Soviética.

—Como la de los regalos que nos traían otros equipos a veces. En los campeonatos, algunas españolas aparecían con sus maletas llenas de regalos del todo a cien pesetas y les entregaban a mis chicas un paquetito con unas braguitas, libreta y boli, calcetines, horquillas de pelo de colores, peines… —Maya asentía según iba traduciendo a Fateeva.

Las rusas, esas gimnastas capaces de destacar en todos los campeonatos, las mejores, alucinaban con sus montoncitos de regalos porque ellas apenas tenían dinero para cambiar su ropa de entrenamiento y lo agradecían.

—En esa época se hicieron muchas amistades y todavía hoy hay grandes exgimnastas españolas y rusas que recuerdan con mucho cariño aquella época. Había menos medios, sí, aunque en ilusión y esfuerzo no las ganaba nadie.

Olympia escuchaba impresionada y volvió a pensar lo mismo que en la Plaza Roja: lo más importante no era el sitio, sino las ganas, la ilusión y el esfuerzo.

—Aprovechad la suerte que tenéis ahora —les dijo la rusa un rato después, mientras se despedía con otro abrazo enorme de su amiga—. Do svidaniya!

La seleccionadora y las chicas tenían que ir al pabellón de competición, donde habían habilitado una sala como comedor para todos los países que iban pasando por los entrenamientos de pista. Había gimnastas que estaban peinadas como si fueran a competir, otras llevaban el mismo aspecto que habrían llevado a cualquier entrenamiento. Se oían cubiertos, platos y un batiburrillo de idiomas.

En la entrada, una mesa de madera enorme con distintos agujeros y un peso reunía a unas cuantas gimnastas. Allí medían sus aparatos bajo la supervisión de la organización, para saber si eran reglamentarios.

Algunas gimnastas esperaban poniendo celo en sus aros, porque en la medición de aparatos no llegaban a los 300 gramos mínimos obligatorios. Otras hinchaban la pelota hasta que conseguían que no pasara por el agujero más pequeño y sí por el más grande. Otras medían su cinta a lo largo de la mesa para confirmar que alcanzaba los 6 metros. Olympia y Clara tendrían que hacer lo mismo una vez terminado el entrenamiento en pista de esa tarde.

Se sentaron junto a la entrenadora de Azerbaiyán. Era rusa: cada vez más países optaban por tener entrenadoras rusas, y una vez se volcaban en su nuevo país de adopción, pocas conseguían que no se les notase. Maya llevaba tantos años en España que parecía española en su carácter.

Como era obvio que Clara no iba a darle conversación, Oly se centró en la animada charla de las dos entrenadoras, aunque nada de lo que decían tenía ni pies ni cabeza.

—Bolshoe spasibo —dijo Maya mientras la rusa le tendía la jarra de agua, y por fin Olympia creyó que entendía algo.

Tenían que estar hablando del ballet del Bolshoi, pero ¿desde cuándo una bailarina era pasiva? ¿Y por qué la miraban ahora?

—… krasivaya —terminó diciendo la entrenadora de Azerbaiyán con la vista fija en Olympia, y ella no pudo evitar que le subieran los colores.

—Le estoy diciendo que es tu primera competición —le explicaba Maya con una sonrisa.

—¿Y por qué quiere que me vaya?

—¿Qué? —la seleccionadora estaba alucinada.

—Lo ha dicho ella. Me ha mirado y ha dicho «que se vaya».

A Maya le entró la risa. Se lo tradujo a la rusa y al momento las dos se estaban riendo, mientras la seleccionadora de Azerbaiyán hacía grandes aspavientos y señalaba la puerta. A Oly aquello no le hacía gracia.

—Krasivaya significa «bonita», Olympia —le explicó Maya cuando dejó de reírse—. Krasivaya o krasnaya, como la Krásnaya Plóshchaď, que es la Plaza Roja, la «plaza bonita», como la llaman en ruso.

Aquel malentendido dio para mucho, y cuando Oly aprovechó para preguntar por las «bailarinas pasivas» de antes, se repitieron las risas.

No comieron mucho, las esperaba el entrenamiento en pista, y cuando salieron hacia allá, Olympia ya había aprendido una cosa nueva.

Resulta que «gracias» se decía spasibo —«Pero ¿no era spasiva?», «Sí, bueno, también, depende de las zonas, los acentos…». Qué complicado era el ruso—. Y «Bolshoe spasibo» no era el ballet, era «muchas gracias». ¡Buf!

—Bolshoe spasibo. Bolshoe spasibo…

—¿Quieres parar ya de darle las gracias a todo el mundo? Nos están mirando raro —protestó Clara.

Una lona negra enorme del techo al suelo daba paso a la pista. Si Novogorsk le había parecido enorme, ¿qué podía decir de aquel sitio? Allí habrían cabido veinte gimnasios como el que habían visto con Fateeva, y entraban todos los aparatos. Cada hueco entre aparatos estaba decorado con una moqueta fucsia, y también eran fucsia las mesas de las jueces y las flores aquí y allá, como las que formaban el camino que conduciría a las gimnastas hasta el tapiz de competición. El techo era altísimo y la iluminación era estupenda.

En una esquina, un Kiss And Cry que no tenía nada que ver con los que Olympia había visto hasta ahora: esperarían las notas de las jueces sentadas en un sofá blanco, puesto delante de un plotter enorme con todas las marcas de los patrocinadores del evento y con una cámara de televisión enfocándolas. Todo estaba pensado al milímetro.

Pronto su atención se fue al tapiz. Allí estaba la mejor gimnasta rusa: a ella no la había visto hasta ahora. Era elegante, parecía que nada le costaba el menor esfuerzo y eso que lanzaba los aparatos altos, muy altos. Imposible calcular cuántos metros subía la cinta en sus lanzamientos, pero le daba tiempo a hacer las tres volteretas perfectamente y recogerla pisándola con el pie justo al final del ejercicio.

Olympia se sintió reflejada en ella. Su ejercicio de cinta acababa con una doble voltereta, aunque su riesgo era de menor valor.

—A cambiarse —la espabiló Maya—. En hora y media nos toca el entrenamiento en pista con música.

Olympia sintió que volvía a la realidad mientras se dirigía a los vestuarios, aunque pensar que esa chica rusa era mejor que ella hizo que se sintiera muy insegura…

Entraba al vestuario muy pensativa cuando se topó con la rusa rubia del coletero blanco que había visto de lejos en el Novogorsk. Casi se chocan.

—Privet —le dijo la rusa y Oly se detuvo en seco.

«¡Cómo que privado! ¡Si yo también llevo una cinta roja en el cuello!». La acreditación que colgaba de la cinta roja les permitía el acceso a todos los sitios, excepto a la zona de las jueces. «Y mejor», pensaba Oly: con su capacidad de entender el ruso, a lo mejor oía algo y terminaba interpretando que los cepillos del curling iban a sustituir a la cinta en la lista de aparatos.

—De privet nada, nothing —dijo Olympia. Y como no sabía qué más decir, añadió—: Bolshoe spasibo! —y se quedó tan ancha.

—Chto s toboi? —le dijo la rusa mientras se señalaba la nariz y Olympia se preguntaba qué le había dicho. ¿«Quita que voy»?

—Pues hale, pasa, si yo te dejo sitio.

Pero nada, la rusa seguía dale que te pego y señalándose la nariz —«Your nose», le decía— y por fin Oly se imaginó que, o tenía un moco colgando, o le estaba preguntando por el trompazo del aeropuerto que le había dejado una nariz morada.

—A ver cómo te lo explico —le dijo en español.

Y de pronto estaba correteando por el vestuario con los brazos estirados como si condujera el portamaletas, aunque más bien recordaba a una momia caminando como loca a cámara rápida.

Parecía que estaban jugando a las películas. Enseguida se unieron a la rusa dos chicas de la selección ucraniana y trataban de adivinarlo, cada una en su idioma, así que aunque lo adivinasen, Olympia no podía decirles que habían ganado. Acabó su actuación dándose un porrazo contra la pared, rebotando como una pelota y revolcándose por el suelo como hacen los futbolistas cuando se llevan un golpecito en la cara mientras Clara la miraba con cara de «yo a esta no la conozco. Es pura casualidad que lleve mi mismo chándal».

Cuando terminó su número cómico —que nadie entendió, porque más bien parecía que había metido los dedos en un enchufe—, las ucranianas y la rusa estaban partiéndose de risa y no paraban de hablar entre ellas mientras una cogía una maza y hacía que se daban golpes en la nariz.

Las narices de las gimnastas recibían golpes muy a menudo, sobre todo con las mazas o el aro. Si después de todo habían entendido que eso era lo que había pasado, pues casi mejor.

Olympia se cambió y se despidió entre risas de sus nuevas amigas.

Eso era algo que pasaba siempre: con las competiciones, las gimnastas conocían a otras chicas y a base de verse y de compartir historias sobre la gimnasia, que a todas les apasionaba, se acababan haciendo amigas. Lo único nuevo era la dificultad añadida del idioma, pero a base de mímica todo era posible.

De vuelta a la pista, estiraba mientras esperaba a que le tocase entrenar a ella cuando se fijó en que una niña de no más de cinco o seis años giraba tratando de imitar a las mayores. Seguro que era la hija de alguna de las entrenadoras rusas, o no habría podido estar ahí dentro.

Oly se fijo en sus punteras: tenía un agujero enorme. Trataba de hacer un giro doble en passé con los brazos en quinta posición y Olympia miraba cómo su pie se retrasaba en el giro por el agujero, así que cogió su esparadrapo y se acercó a la pequeña. Se quitó su zapatilla para que entendiera que ella se tenía que quitar su puntera y la pequeñaja salió corriendo porque pensaba que le iba a arrear con ella. A Oly le entró la risa.

La niña se quedó a unos metros, curiosa, y al final, como Olympia le decía muy tranquila, sonriente y con las manos tendidas que se acercase, volvió con ella. Se quedó de pie, apoyada en el hombro de Olympia, mientas ella le retiraba la puntera. Oly le dio la vuelta a la puntera, cogió un trozo grande de esparadrapo y lo puso sobre el agujero por el lado que no pegaba, después cogió un trozo más grande aún y lo colocó sobre el otro para asegurarlo, vuelta del revés de la puntera y lista para seguir girando.

Oly sabía que esa puntera tenía poco tiempo de vida, pero consiguió alargársela al menos para ese entrenamiento.

Otra vez con gestos, le dijo a su pequeña amiga que probase de nuevo: ella también se puso de pie e hizo el giro doble en passé con los brazos en quinta posición, mientras la niña intentaba imitarlo, con los ojos muy abiertos. Oly la aplaudió antes de separarse de ella para volver a centrarse en sus ejercicios.

«Como nos quedemos mucho tiempo en Rusia, al final seré una gimnasta mimo», pensaba camino de su entrenamiento.

Le tocaba a España el entrenamiento en pista. Los seis componentes ocupaban algunos aparatos: Mario y Adrián se colocaban uno en la barra fija y otro en las anillas, y las chicas de artística en su tapiz hacían diagonales de pequeños saltos con pies juntos sin doblar las rodillas. Ni siquiera conversaban entre diagonal y diagonal. Estaban muy concentradas.

Olympia y Clara iban al unísono en los movimientos, hacían el mismo calentamiento. Primero recorrían toda la musculatura del cuerpo en el trabajo de suelo como si de una clase de ballet se tratara. Después coordinaban manejos básicos de la pelota mientras seguían trabajando la musculatura, hasta que se ponían en pie y comenzaban las diagonales de acrobacias, equilibrios, giros y saltos. Luego tocaba coger los aparatos para trabajar todos las dificultades corporales con él, todos los riesgos y empezar a pasar con la música.

A Olympia le gustaba la potencia de saltos de Clara, era como si todavía saltara más. Sus lanzamientos por detrás de la espalda eran precisos y vistosos. Oly tenía que hacer un gran esfuerzo para no mirar todos sus entrenamientos.

Aquella instalación era tan grande que le imponía, pensaba en lo difícil que iba a ser sentir al público cerca, en cambio a Clara la veía cómoda, como si aquello no fuera nada novedoso. Le dolía no tener una relación como la que tenía con Lucía, porque seguramente disfrutaría más de aquella experiencia.

A las gradas se iban sumando otros países, sentados por grupos de chándales idénticos en las gradas. Todos tenían curiosidad por ver cómo estaban sus rivales, y los entrenamientos en pista eran el lugar perfecto para verlo.

A pie de pista estaba Benigno, observando el trabajo de los gimnastas. Aprovechaba para analizar el nivel de concentración de cada uno, ver dónde tenían puesta la atención para después ayudarles a sacar todo aquello que los preocupaba antes de la competición, y cogió a Olympia tras su primer entrenamiento oficial. Ella sabía que había trabajado bien, pero aun así…

—La sala es enorme y me siento muy pequeña —le confesó al psicólogo—. Como si mis movimientos no llegaran al público.

Para una gimnasta, es importante sentir que existe una conexión con quienes la miran, que el público aguanta el aliento cuando sube la cinta, o que se estiran ellos también un poco cuando ven que va a caer la pelota. A Oly le encantaba notar que ese arte que se hace sobre el tapiz estaba impresionando a quienes lo veían desde fuera, pero con un sitio tan enorme como aquel de Moscú, parecía difícil.

Benigno trató de calmarla —«Verás como este entrenamiento te sirve», «mañana esta sensación habrá disminuido», «la sala te resultará más familiar», y frases así—, aunque Oly tenía otro tema más en la cabeza.

—Beni… yo… —dijo al fin—. No entiendo por qué Clara se comporta así conmigo. Es como si me culpara de que echaran a Cris.

Benigno resopló. Él sabía lo complicada que era Cristina y los motivos que habían propiciado su expulsión.

—Clara estaba muy unida a Cristina, Olympia, y tu llegada ha coincidido con su partida y con la recta final para el mundial clasificatorio y los Juegos Olímpicos. Es complicado, pero antes o después terminará saliendo el problema, y entonces podremos solucionarlo. Tú ahora solo tienes que tratar de concentrarte en tu trabajo.

Olympia asintió y no añadió nada, aunque se quedó dándole vueltas. ¿Que trataba de decir Benigno? «¿Qué tiene que ver mi llegada con Cristina y los Juegos Olímpicos?», iba pensando mientras se dirigía a medir y sellar sus aparatos, y el psicólogo se dirigía a hablar con Clara.

Salieron del pabellón todos en silencio, aunque después de su charla con Beni, tanto Oly como Clara estaban un poco raras. Una se sentía insegura, y la otra parecía enfadada. Benigno le había dicho a Olympia que aquello terminaría saliendo más pronto que tarde, y no hubo que esperar ni un día.

Justo cuando entraban por la puerta de su cuarto, Clara se lo soltó sin más. Debía de llevar guardándoselo semanas.

—¿Qué le vas contando a Benigno? —le preguntó a Olympia, que se quedó de piedra.

—¿Yo? Nada…

—¿No le has preguntado por Cris?

—Yo solo le he dicho que parece que crees que se fue por mi culpa.

Clara soltó una risita que no tenía nada de divertido.

—¿Y tú por qué crees que fue si no? No te hagas la tonta.

—¡Pero si la expulsaron por su mala actitud! Beni me ha dicho…

—De ese es mejor que no te creas nada —la cortó Clara antes de ponerse los cascos y darle la espalda.

Olympia no conseguía entenderlo. ¿Por qué la culpaba a ella, cuando fue el comportamiento de Cris el que obligó a Maya a echarla? Se sentía fatal. «Si me hubiesen visto David y Marta…». Sentía que no había sabido enfrentarse a Clara, y encima ahora pensaba que Benigno iba compartiendo sus confidencias.

La madre de Oly siempre le decía que si estaba nerviosa, a veces un buen baño ayudaba, así que se quitó las zapatillas y se puso las chanclas.

Dejó correr el agua de la bañera, echó un buen montón de gel de baño del hotel y activó el jacuzzi. En tres minutos, el agua caliente relajaba su musculatura. Uno de los chorros le daba en el lumbar que tenía algo cargado, otro en los isquiotibiales, y otros dos los sentía en gemelos y pies. Cerró los ojos y trató de dejar la mente en blanco. Pronto estaba sumergida en un sueño…

Marina Fateeva dirigía el entrenamiento de las gimnastas rusas, todas gimnastas muy estilizadas. Olympia, al lado de su antigua entrenadora Iratxe, observaba el trabajo que hacían sobre un tapiz viejo sin tarima flotante. El frío la recorría de pies a cabeza.

—Olympia no te pares, sigue trabajando.

—Me hago daño en la espalda en las volteretas —Oly se sentía como si entrenase sobre madera.

—¿Qué daño vas a hacerte? Si es blando. ¿No ves que las mazas botan?

En ese momento la maza de una gimnasta suplente cayó delante de ella y al cogerla, la cara de Iratxe cambió de golpe.

—¿Son de goma? No puedo creerlo. Olympia, acércate un momento.

Le levantó la camiseta y vio que una hilera de moratones marcaban la línea de mi espalda.

—Oly, perdona, vi que las mazas botaban y pensé que era una zona blanda.

Cerca, las rusas llevaban rodilleras como protección y pequeñas almohadillas en las zonas que apoyaban en la madera. Lo tenían todo controlado.

Como pasa en los sueños, de pronto Olympia ya no estaba en un gimnasio sino yendo con Lucía hacia una piscina.

—Quitaos toda la ropa —les dijo una rusa en un español perfecto.

—¿Es que aquí os metéis desnudas a la piscina? —preguntó Oly muy extrañada.

A las otras les entró la risa, y Oly no sabía si era por el comentario o por la cara de sorpresa que ponía Lucía. Se desvistieron y desnudas las siguieron hasta un lugar donde una señora tenía una manguera. Las gimnastas se pasaban una pastilla de jabón por el cuerpo mientras la señora de la manguera las rociaba de agua.

—¡Es una ducha a manguerazo! —gritaba Olympia.

Después se pusieron los biquinis y al agua.

—Lucía, ¿esta agua no está un poco verde?

—Será por el fondo de la piscina.

Las gimnastas se tiraban en bomba, claro que no salpicaban ni una gota, y chapoteaban. Oly y Lucía se tiraron detrás. Estaba calentita. Hicieron una carrera para ver quién llegaba antes al otro lado, y luego se quedaron las dos sujetas al bordillo, recuperando el aliento.

—¿Crees que cubrirá mucho?

—Solo hay una manera de comprobarlo… A la de una, a la de dos y a la de…

Cogieron aire y trataron de llegar al fondo.

—¿Qué es eso? —se preguntaron debajo del agua, porque es un sueño, y en los sueños estas cosas pasan, ¿a ti no te ha pasado nunca?

—No sé —le respondió Lucía mientras de su boca salían burbujitas.

—Es como gelatina.

—Era como una mano.

—No, como pelo. Aggggggggggg.

—¡¡¡Son algas!!!

—¡Normal que sea verde!

Les entró la risa, hasta que de pronto, Lucía dejó de ser Lucía y pasó a ser Clara, y se iba acercando a Olympia con la intención de hundirla porque había agua por todos lados. Una cascada que sonaba y sonaba y…

Oly abrió los ojos: estaba en el cuarto de baño del hotel y el agua caía a chorros por el lateral del jacuzzi.

—¡¡Aguaaaa!!

Un montón de espuma cubría la bañera y el baño entero. El agua salía fuera y había alcanzado la puerta de la habitación y empezaba a llegar al pasillo. Olympia cerró el grifo pero ya era tarde. Utilizó otras toallas para arrastrar el agua hacía dentro de la habitación. Menudo desastre tenían delante y necesitaban ayuda. ¡Los chicos!

Envuelta solo en una toalla, Olympia salió pitando a aporrear la habitación de Mario y Adrián. Fue Mario quien abrió la puerta, sin camiseta. No había tiempo para nada pero sí para que los dos se sonrojaran.

—¡Pero qué ha pasado aquí! ¿Montáis una fiesta de espuma y no avisáis?

Adrián los sacó de su ensimismamiento. No podía parar de reírse.

Pronto sacaron todas sus toallas para empaparlas y Clara, que hasta ese momento se había mantenido al margen tumbada con sus cascos puestos, se levantó de la cama y encontró a Mario ayudando a Olympia.

El agua del pasillo la tenían ya controlado. Solo faltaba solucionar el lío en la habitación.

—Clara, podrías bajar a por una fregona a recepción —le decía Mario, aunque en realidad la petición sonó a «Anda, colabora».

Ella se vistió y se puso las zapatillas y salió hacia las escaleras mientras los otros tres se dedicaban a rociar la espuma en la bañera con el mango de la ducha para hacerla desaparecer, y a escurrir las toallas en el lavabo.

Estaba a punto de llegar a la recepción cuando se encontró con los chicos italianos de gimnasia artística y se detuvo a hablar con ellos. Fue así como se enteró de que esa mañana sí que se habían metido en un lío con la policía, aunque al final había quedado en nada.

Al parecer, ellos también habían visto a los guardias del mausoleo de Stalin, pero no se habían limitado a imitarlos como hicieron Mario y Adrián.

—Si es que parecían de mentira —decía Luca.

—¿Cómo íbamos a saber que no podías tocarlos?

Solo que «tocarlos» había consistido en intentar quitarle el casco a uno de ellos, y al final, claro, habían terminado corriendo.

—Era una apuesta: yo sigo pensando que lo llevan pegado a la cabeza.

Con la charla, Clara se olvidó completamente del agua en su cuarto, estaba encantada compartiendo historias con los italianos, que ya le estaban proponiendo verse en la fiesta que se organizaría al final del campeonato. Se despistó tanto, que ni siquiera se dio cuenta de que al fondo, en una mesa del bar que estaba cerca del vestíbulo, Maya la observaba sentada junto a un grupo de entrenadoras que se habían reunido para ponerse al día.

Era casi medianoche, la noche previa a la competición, y Clara no estaba en su cuarto. Aquello no le gustaba nada.

Amaneció y Maya convocó a las chicas antes de bajar al desayuno. Las esperaba a las dos muy seria, junto a Benigno, y fue directa al grano.

—Es intolerable que la noche antes de la competición estés en el vestíbulo del hotel de charla con unos chicos a las doce —le dijo a Clara mientras ella bajaba la cabeza sin rechistar y el psicólogo asentía.

Olympia entendió de pronto por qué su compañera había tardado casi un cuarto de hora en subir la fregona, mientras Mario, Adrián y ella se centraban en escurrir las toallas.

—No puedo dejar pasar por alto este tipo de faltas de disciplinas —continuaba la seleccionadora—. Eres la primera gimnasta de nuestro país, deberías tener clara tu responsabilidad, tu compromiso y, sobre todo, dar ejemplo.

—Maya, yo…

Clara había visto cómo se iba desbordando la bañera, y cómo empezaba a salir un hilo de agua por debajo de la puerta del baño, y se había quedado acostada, con los cascos puestos y las manos detrás de la nuca, mientras hacía como que no se había enterado de nada y pensaba en fastidiar a Olympia. ¿Para qué iba a ayudarla? Le daba rabia compartir cuarto con ella; allí tendría que haber estado su amiga Cristina.

Solo ahora se daba cuenta de que había ido demasiado lejos. No se había comportado como una buena compañera, y no podía fastidiarlo todavía más echándole la culpa de su charla con los italianos a Olympia, así que, ¿qué podía decir? Estaba a punto de echarse a llorar.

—Tendremos que tomar medidas una vez volvamos a casa y…

Para su sorpresa, fue Oly quien abrió la boca para interrumpir a la búlgara.

—Yo le pedí que bajara, Maya, fue culpa mía. Me quedé dormida en la bañera, se me desbordó de agua, y le pedí que bajara a por una fregona. Fue mi culpa, me estaba ayudando —repitió.

No podía dejar que Maya pusiera en duda a Clara, no habría sido justo… Aunque la veterana no se llevase bien con ella, Olympia la admiraba: era responsable en los entrenamientos y la mejor gimnasta del país.

Maya guardó silencio mientras su mirada pasaba de una a otra. No sabía bien qué decirles. En el fondo, no podía seguir reprochándole a Clara una actitud de compañerismo. Benigno observaba la situación.

—¿Y cómo te ayudaba hablando con esos chicos? —insistió Benigno, ¡qué pesado!

—Solo les estaba preguntando cómo se decía «fregona» en inglés, pero nos liamos porque no se acordaban —improvisó Clara, y a su lado Olympia asintió muy convencida, para apoyarla.

—Bueno, que sea la última vez —zanjó Maya—. Y ahora a desayunar y a prepararlo todo. Tenéis que salir maquilladas y peinadas del hotel —les indicaba a las chicas mientras se marchaba.

Cuando Olympia y Clara se quedaron solas, se volvió hacia ella.

—Oly… gracias —le dijo mientras bajaba la cabeza, arrepentida y agradecida por el apoyo de Olympia.

—No me des las gracias —contestó—. Tú habrías hecho lo mismo.

Se fundieron en un fuerte abrazo, en uno de esos que le hicieron sentir a Olympia que a partir de ese momento Clara sería diferente con ella.

Desayunaron y volvieron a su cuarto a prepararse.

Olympia había cogido sus planchas del pelo para planchar la cinta. Atrás quedaba la plancha de viaje que se llevaban en Vitoria. Era importante llevar lista la cinta porque así sería más fácil de manejar y posiblemente le ahorraría algún nudo en medio del ejercicio. El final de su cinta estaba algo despeluchado, así que cogió las tijeras que llevaba en su pequeño kit de costura, cortó todo lo que sobraba, hizo un pequeño dobladillo, volvió a doblarlo y cosió el final de la cinta para que quedara totalmente recta. Después le volvería a pasar las planchas del pelo ¡y lista!

El baño era lo bastante grande como para que las dos pudieran maquillarse al mismo tiempo. Los brazos arriba intentando hacerse la coleta alta provocaron una exhibición de esgrima escénica que les hizo soltar las primeras carcajadas entre ellas. De pronto, todo había cambiado.

Olympia se sacó algunos pelos alrededor de la coleta para darle un toque original a su peinado, mientras que Clara optaba por su moño de siempre. Eran muy distintas pero no por eso incompatibles.

Pum, pum, pum…

Las dos se miraron a través del espejo.

Pum, pum, pum…

—¿Has oído eso? —preguntó Oly.

Volvían a repetirse los golpes en la pared, los de la primera noche.

—Creo que Mario está deseando hablar contigo —dijo Clara muy convencida, como si tuviese información privilegiada.

—¿Conmigo? ¿Por qué?

—¿Tú qué crees? —Olympia se puso roja y la veterana le sonrió—. Pero Cristina y Mario… Ya sé que ahora ella está en Valladolid, pero…

Clara sabía bien que a su amiga Cristina no le habría hecho ninguna gracia; aun así le dijo a Olympia la verdad.

—Cris y Mario lo han dejado, Oly. Venga, asómate, no seas pesada.

Oly salió del baño y pegó la oreja en la pared de la cama, y cuando volvieron a sonar los tres golpes, los contestó con dos golpecitos extra.

—Abre la ventana —le dijo Clara.

Así que Oly abrió la ventana de la habitación y asomó la cabeza, y al girarla a la derecha… ahí estaba Mario, casi con medio cuerpo fuera y totalmente girado hacia ella.

—¡Vaya, se te han puesto los pelos de punta! —le dijo Mario—. ¿Estás preparada?

—Bueno, sí, claro, por supuesto, vamos que sí, supermegapreparada.

Estaba más que nerviosa, no sabía qué decir, y cualquier cosa que dijera sería superlativa, exagerada. No tenía ningún control sobre ella. Menos mal que en ese momento no tenía que competir, porque era capaz de lanzar el aro y clavarlo en el techo del pabellón.

—Como no sé si podremos hablar, porque tenéis una entrenadora muy rarita, quería desearte suerte. Bueno, desearos suerte. A las dos.

—Es mi primera competición internacional.

—Pues menos presión todavía, no tienes que demostrar nada.

—Pero quiero hacerlo muy bien.

—Hazlo como sabes que puedes, no te exijas más. Que tengamos que puntuar juntos para la clasificación no significa que tú tengas toda la responsabilidad. Aprovecha que en esta ocasión la responsabilidad es de todos.

A Oly esas palabras le calmaron. Como se notaban los años de experiencia. O al menos sentía que él había pasado por la misma situación, se notaba que sabía ponerse en su lugar.

—Te dejo ponerte guapa. Más todavía. Si se puede —le soltó Mario mientras recogía el cuerpo dentro de su cuarto.

No supo ni contestar. Cerró a cámara lenta, dándole vueltas a todo lo que había pasado. Se imaginaba con Mario hablando por la ventana mientras el sol iluminaba sus ojos y la sonreía.

Clara la esperaba ya lista, sentada en la cama y sonriendo.

—Oly, te estás enamorando…

Mario tenía razón: en el pabellón no iban a poder casi ni decirse hola. Maya se lo había dejado claro en cuanto las dos chicas volvieron a bajar al vestíbulo y mientras caminaban hacia el autobús.

—Si cada una se preocupa de hacer bien su trabajo, podemos tener un buen resultado en equipo. Así que aunque sea una competición en equipos, donde unos saldréis tras los otros, no quiero veros mirando a nadie. Tenéis que estar concentradas en vuestro trabajo.

En la competición se irían intercalando las disciplinas hasta completar todos los ejercicios: cuatro de gimnasia artística femenina, cuatro de gimnasia rítmica, y seis de gimnasia artística masculina.

Los gimnastas de artística estaban acostumbrados a verse competir unos a otros porque normalmente todos los que forman el equipo hacen el mismo aparato unos detrás de otros, y se pueden ir animando y apoyando. En cambio, las gimnastas de rítmica salen solas al tapiz mientras el resto de las compañeras siguen entrenando en otra sala de la instalación.

En todo el tiempo que llevaba Oly compitiendo, la única vez que había podido ver todos los ejercicios de alguna compañera de equipo fuera de los entrenamientos había sido con Carmen en Guadalajara, y solo porque a ella le había tocado perdérselo, por culpa de su pie. Parecía que en Rusia iba a ser más de lo mismo, pero es que Maya daba mucha importancia a la concentración. El ambiente de competición iba a ser muy diferente al que estaban acostumbradas y quería que sus chicas se adaptaran bien desde el minuto uno.

Ahora, después de un recorrido breve en bus y de pasar por los vestuarios, los seis integrantes del equipo español estaban listos para la competición.

Los equipos iban llegando a la sala de entrenamiento. Las caras de la mayoría de los gimnastas eran de concentración máxima, pero la madurez de los más veteranos les permitía entablar conversaciones con otros gimnastas de forma distendida. «Qué suerte tienen de no estar preocupados», pensaba Olympia. Lo que ella no sabía es que en el caso de algunos, esas charlas relajadas eran su modo para quitarle un exceso de importancia a la competición. Ella aún tenía que trabajar para conseguir concentrarse y estar tranquila.

—Pleaseeeeeeeeeeee! —oía gritar.

Y luego:

—Goooooooo!

Era la forma de pedir paso en la carrera, como cuando talan un árbol en las películas: «¡Árbol va! ¡Que se quite todo el mundo!».

Olympia miró a su derecha y vio a un gimnasta corriendo como un energúmeno hacia ella, como si regalaran móviles justo donde ella estaba. Cada vez se encontraba más cerca, más cerca, más cerca… Oly se dio la vuelta. «Que me aplastaaaa» y entonces entendió qué pasaba: ¡estaba en mitad de la pista de salto! Miró a su izquierda: al fondo estaba el potro hacia donde corría el gimnasta.

Dio un paso hacia delante y pronto sobre su cabeza pasaba un gimnasta haciendo un mortal. Parecía estar en medio de un mogollón de gente donde todo orbitaba alrededor de ella pero ella no era la protagonista. Es más, molestaba.

Pronto se dio cuenta de que cada uno estaba metido en su calentamiento, preparándose, y en cambio ella solo miraba al exterior sin estar en contacto consigo misma.

Eso le sirvió para centrarse y no perder ni un segundo: ya había empezado la competición, y ese gimnasio que estaba pegado a la pista de competición era el claro ejemplo.

Se sentó a hacer los estiramientos cuando empezaron a retumbar los aplausos del público. ¿Quién había competido? ¿O es que había venido al pabellón algún actor de moda o algún cantante ruso? A unos metros, Mario hacía círculos con las muñecas como calentamiento, y Oly se encogió de hombros y le hizo un gesto hacia los aplausos como preguntándole «¿qué pasa ahí fuera?».

Vocalizando mucho, Mario le dijo solo: «Chusovitina».

¡Eso lo explicaba todo!

Olympia ya sabía quién era: Maya le había contado cómo la gimnasta de artística de Uzbekistán participó en sus primeros Juegos Olímpicos cuando aún formaba parte de la antigua Unión Soviética. Luego fue madre y su hijo nació con una enfermedad difícil de tratar en su país, así que Alemania la acogió para que el niño pudiese recibir tratamiento y ella seguir en la gimnasia.

Así, había competido en Juegos Olímpicos con tres equipos nacionales distintos: el Equipo Unificado de la URSS, Uzbekistán y Alemania. Era una madre coraje. El público y el mundo de la gimnasia la admiraba, y Olympia también. La suya era una historia de lucha y superación: se trataba de una gimnasta que, superados ya los treinta años, competía junto a chicas que no habían nacido cuando ella ya era medallista.

No era el único ejemplo: cerca de Adrián calentaba un gimnasta con canas y un chándal de la selección de Bulgaria: era Jordan Jovchev, una leyenda de la gimnasia artística después de competir en seis Juegos Olímpicos. Es cierto que los gimnastas masculinos podían prolongar más tiempo su carrera deportiva, pero lo que había conseguido ese gimnasta era único.

«También yo haré algo único», se dijo otra vez Olympia. Quería ser diferente. Puede que Jovchev y Chusovitina no fuesen los mejores, pero eran pioneros, eran distintos, y el público lo valoraba y los admiraba. Lo que ellos dos habían conseguido era una hazaña que sí trascendía.

—Olympia, no te queda nada para salir —le dijo Maya antes de concentrarse de nuevo en Clara: las dos iban camino de la pista de competición. Llegaba ya el turno de España. Por primera vez iba a representar a su país.

Probaba el último lanzamiento que recogía de rodillas envolviendo la pelota con la pierna cuando una de las chicas de la organización la llamó para ir a pista.

—Olympia.

Le tocaba. Intentó encontrar algo que le diese tranquilidad mientras avanzaba tras los pasos de la chica de la organización, con su toalla de manos y la pelota próxima a su cara.

Fuera de los tapices de entrenamiento, en la zona de la pista de competición, el pabellón estaba repleto: cabían diez mil personas y no se veía un hueco libre en las gradas. La música de Clara sonaba bien fuerte, y en la parte central, en el techo, unas pantallas muy grandes mostraban las imágenes de su compañera: primeros planos de Clara con el aro, que hicieron que Oly se sintiese más cerca de ella.

Mientras la chica de la organización comprobaba que la pelota llevaba el sello de que había pasado perfectamente el control de los aparatos, Olympia miraba alrededor impresionada.

—Oly, métete en ti. Olvídate de lo que te rodea —le murmuró Mario, sin detenerse ante ella.

Olympia lo miró y se sonrieron. Fue solo un segundo, luego le hizo caso y se obligó a concentrarse: rodaba su pelota y encadenaba un rodamiento tras otro sintiendo el aparato mientras esperaba su turno.

Maya se colocó a su lado mientras jugueteaba con el colgante del búho que llevaba al cuello siempre que había una competición por delante, un amuleto. Olympia la notaba nerviosa. ¿Estaría preocupada por si ella no lo hacía bien? ¿Se arrepentiría de haberla llevado? No podía dedicarse a pensar eso, eran solo los nervios. Se los sacudió de encima, sin dejar de rodar la pelota por los brazos.

Clara había terminado.

—Next gymnast… Olympia!

Era su turno.

—Vamos.

Maya no le dio ninguna directriz más: ya se lo había dicho todo en los días previos y la seleccionadora sabía que sería un error darle ahora un montón de instrucciones, recordarle cómo tenía que hacer un movimiento concreto o dónde debía estar más atenta porque a veces fallaba. Hay un momento para cada cosa.

Olympia avanzaba. Sentía que la observaban.

«Vamos, no pienses en los demás, céntrate en ti», se dijo. Expulsó el aire. Y caminó sintiendo cada paso, también el peso de la pelota. Luego puso el pie derecho en el tapiz en relevé, y entró dentro.

Trató de trasladarse a un entrenamiento cualquiera en el Moscardó. Se colocó como había hecho cientos de veces para preparar ese ejercicio en Madrid, igual que si fuese cualquier otro día. Tumbada, acurrucada a su pelota con su maillot de Cenicienta, sentía su respiración.

«Vamos, Oly, como cada día, no tienes ninguna responsabilidad», se decía mientras se acordaba de las palabras de Mario.

La música comenzó con las secuencias de rodamientos. Atenta a los problemas que le podía dar la falda, cuando hizo el primer lanzamiento y lo recogió en dorsal, el público aplaudió, y eso hizo que volviera a conectar con el exterior.

El giro siguiente no lo cogió en eje porque se precipitó. Sentía la tensión en la musculatura y le costaba relajarla. Apenas podía expresar. Le llevó unos segundos ir entrando en la música, escuchando y marcando cada nota musical con sus movimientos y así, poco a poco, al fin empezó a sentirse más cómoda hasta que llegó el último lanzamiento.

Olympia lanzó la pelota. Se veía a las claras, iba perfecta. Se colocó debajo. La pelota bajaba y ella colocaba la pierna para envolverla… pero bajó demasiado pronto la cadera y no le dio a la pelota el tiempo suficiente para que entrara. El brazo derecho estaba justo ahí, y lo utilizó para apretar el aparato contra la pierna y terminar justo con la música.

No había sido un fallo muy grande… pero había fallado. Y sin embargo, de pronto el público aplaudía, enfurecido, como si su ejercicio hubiese sido fantástico. «No entiendo nada», pensó Olympia. Hasta que lo comprendió.

Justo al lado acababa de terminar Mario su ejercicio de paralelas. Estaban compitiendo al tiempo, y como él era uno de los mejores del mundo, había acaparado toda la atención.

Olympia salió del tapiz y Maya le dio un beso.

—No ha estado mal, aunque no hay que precipitarse en el final. Ese lanzamiento lo tienes dominado, no te da ningún problema.

Olympia sabía que era el ansia por acabar lo que le había hecho bajar antes de tiempo la cadera, pero de todos modos estaba contenta. Lo había superado. Se había estrenado como gimnasta internacional sin grandes fallos.

Los chicos se quedaban en la pista de competición cerca del aparato que les tocaba hacer, igual que las chicas de artística. Ellos estaban acostumbrados a terminar el ejercicio, ponerse el chándal y esperar a que llegara su turno. En cambio, las gimnastas de rítmica tras cada actuación iban al vestuario, se cambiaban de maillot y volvían a la sala de entrenamientos hasta que las volvían a llamar.

Normalmente había tiempo: regresaban al tapiz, practicaban un poco con el nuevo aparato entre el caos de gimnastas haciendo sus diagonales… pero en esta competición todo iba muy rápido. Olympia corrió al vestuario a por su nuevo maillot. Era uno con distintos tonos azules, con unos detalles en plata. Se lo puso, cogió la cinta y para cuando salió, la música de Clara ya sonaba en la pista y Oly aún continuaba recuperándose del ejercicio de pelota.

Preparada ya para salir, la chica de la organización le pidió que le enseñara la marca que confirmaba que la cinta había pasado el control.

—¡¡¡Nooooooo!!! —gritó al ver el aparato y el corazón de Oly le subió del susto hasta la garganta.

¿Cómo que no? ¿Qué era eso de que no?

Se fijó mejor.

No se lo podía creer. El sello estaba en el trozo de cinta que cortó para dejarla bien acabada. Su cinta ya no llegaba a los 6 metros, por 1 centímetro.

¿Y ahora qué hacía? La chica de la organización la había dejado sola, para asumir el desastre, y miraba unos papeles a unos metros mientras Olympia digería el shock. ¿Qué opciones tenía? Solo se le ocurrían cuatro:

1. Hablar con Maya y contárselo todo y morirse de vergüenza.

2. Hacer como que le había dado una bajada de tensión, tirarse al suelo y no abrir los ojos hasta mañana.

3. Fingir que se había dado un golpe en la cabeza con una maza perdida y que no se acordaba de qué era una cinta, ni de cómo se llamaba.

4. Salir corriendo hasta el aeropuerto, pedir un billete de avión a Groenlandia, colarse dentro de un iglú y no volver a salir hasta que todo el mundo se hubiese olvidado de ella…

Ya estaba pensando en lo que les pondría a sus padres en la postal que iba a mandarles desde el Polo Norte —y también preguntándose si el esquimal sería más complicado de aprender que el ruso—, cuando notó que le tiraban del brazo.

Cuando miró hacia abajo, la niña pequeña a la que había ayudado ayer la miraba con los ojos muy abiertos y muy grandes.

—¿Y tú cómo te has colado hoy hasta aquí? —le preguntó Olympia.

La niña no le dijo nada, claro, porque no tenía ni idea de español, pero sonrió muy contenta de que la hubiesen reconocido. Tenía que haber entrado con alguien que llevase acreditación.

Iba vestida con las punteras remendadas de esparadrapo y con un maillot rojo, y estaba jugando en un ladito, pegada a las gradas, con una cinta de esas que vendían en los stands de fuera, donde tienen todos los aparatos de rítmica, llaveros, pegatinas y fundas para los aparatos.

La niña llevaba la cinta cogida por el extremo, sin palo ni nada. Una cinta roja, de un rojo muy vivo, como el color de la bandera de la antigua Unión Soviética.

—¿Quién te la ha regalado? —le preguntó mientras la señalaba.

La mímica volvió a funcionar. La niña la entendió y señaló hacia donde estaba la entrenadora de una de las gimnastas rusas, debió de comprársela para que se entretuviera mientras ella estaba con su gimnasta. Qué mejor forma de familiarizarse con los aparatos de gimnasia que tratándolos como juguetes.

—¿Me la prestas? —le pidió Olympia mientras extendía la mano.

Se le acababa de ocurrir una quinta opción. A lo mejor al final no tenía que volar hasta Groenlandia, y eso era mucho mejor, porque no estaba llevando nada bien tanto frío y seguro que con los esquimales se helaba y la tenían que llevar de vuelta a España hecha cubitos de hielo.

La niña se la dio enseguida, y Oly tenía una cinta roja volando a sus manos justo en el instante en que la llamaban por megafonía.

—Olympia, from Spain!

Sacó el palo de su propia cinta, y mientras caminaba lo enganchó en la cinta roja nueva. Aún tenía los pliegues de haber estado doblada en la caja, pero pasó la comprobación de medidas, aunque la chica le puso una cara un poco rara.

El primer tirón fue suficiente para darse cuenta que esta pesaba mucho más que la que había estado preparando esa mañana. La cinta tenía 60 centímetros más de largo. Aquello era una complicación extra.

«Tendré que mover rápido la muñeca, más rápido. Si no, penalizarán cada vez que en una espiral el final de la cinta toque el suelo», se dijo.

Entró al tapiz y colocó su cinta roja, muy atenta a cada movimiento, a cada paso. Nadie más que ella y la niña sabían lo que estaba pasando. Bueno, y también Maya: de refilón, Olympia vio cómo la seleccionadora miraba con gesto de extrañeza la cinta roja, que no pegaba nada con su maillot.

«Espero que tu búho funcione», pensó Oly.

Al momento sonó la señal que daba comienzo a su ejercicio y empezaron sus espirales, mientras ella se levantaba al ritmo de una música árabe, muy alegre, con gestos de manos típicos de ese tipo de melodías.

Sabía que se la jugaba: la cinta era uno de sus aparatos más flojos, por eso Maya quería que compitiera con él. «Ahora tengo que tener más calma para que pase toda la cinta, o haré un nudo en algún momento».

Los tiempos no eran los mismos que con una cinta más pequeña. A lo mejor desde fuera no se veía la diferencia, pero para Oly era como si intentaras jugar al tenis con una pelota de baloncesto. La forma es la misma, pero el peso y el tamaño tienen mucha importancia cuando haces el gesto. Necesitaba más fuerza, y también más paciencia.

Cuando llegó el instante de lanzar la cinta, esto se vio clarísimo. Era un lanzamiento donde se quedaba el final de la cinta agarrado con la mano, y con la cinta roja le quedó colgando más de lo necesario: 60 centímetros, justo la medida que llevaba de más. No le ocasionó ningún fallo y pudo solucionarlo, al tiempo que ponía la mejor de sus sonrisas de «aquí no pasa nada».

Se acercaba el último lanzamiento, el que cerraría el final del ejercicio. Sabía que tendría que utilizar más que nunca la fuerza de las piernas para que la cinta cogiera altura. Se acordó de la gimnasta rusa que vio trabajando las tres volteretas: ella solo tenía que hacer dos y recogerla pisando.

Oly preparó su lanzamiento con el pequeño manejo previo, hizo el plie con las piernas, y al estirar bloqueó el brazo y la muñeca en la dirección que necesitaba. Sintió cómo la cinta salía de su mano y cogía altura. No iba bajo, pero sí largo.

Alargó la primera voltereta y mientras se metía en la segunda, observó la trayectoria de la cinta roja con el rabillo del ojo. Por un instante le dio la impresión de que la línea roja que marcaba los límites del tapiz volaba por los aires. La cinta era del mismo color y la misma anchura. Como si Oly estuviese compitiendo en un tapiz paralelo, en el aire.

Terminaba la segunda voltereta y la cinta aún iba a quedar lejos de ella. Ni siquiera alargando la pierna llegaría, y sin pensarlo se metió a una tercera, y a punto de terminarla, extendió el brazo para llegar a la cinta.

Oly no podía verse desde fuera, pero de haber podido, su postura le habría recordado a la de su padre cuando pasaba por el peaje de Burgos a coger el tique y no llegaba, y Mina le empujaba el cuerpo para que alcanzara. Mientras la cinta caía, Oly se estiraba, y estiraba, y estiraba… Como si fuese la Increíble Mujer Elástica. A lo mejor sí que era Mina la que le estaba empujando desde Vitoria para que alcanzase la cinta.

El palo bajaba y su mano se estiraba hasta que por fin hicieron contacto. El público aún mantenía el «oooooh» cuando Olympia se dio cuenta de que el final de la cinta iba a salir fuera de la línea roja del tapiz y fue en ese instante cuando acompañó la recogida de la cinta con un amplio movimiento circular sobre su cabeza.

La música marcó la última nota.

La grada estalló en aplausos.

Y el final de la cinta roja, que dos segundos atrás no había tocado el suelo por un milímetro, corría ahora en paralelo a la línea roja del tapiz, como si le hiciesen un doble guiño una y otra.

Oly se acercó hasta donde Maya la esperaba, en el Kiss And Cry del sillón blanco, y los patrocinadores y las cámaras.

—¿Y esa cinta? —le preguntó la seleccionadora mientras se inclinaba para darle un abrazo.

—Ha sido un regalo de esa niña —le contestó Olympia mientras saludaba con la mano a la pequeña que la miraba con la boca abierta al otro lado del tapiz, de la mano de una chica mayor vestida de calle que se parecía mucho a ella.

Maya negaba con la cabeza como si estuviese alucinando, aunque no le preguntó nada más. La más pequeña de la selección española había salvado el aparato con uñas y dientes y empujones imaginarios. Había sido valiente y así lo demostró al alargar por puro instinto el final de su ejercicio.

Lejos de verlo como una indisciplina dentro de un ejercicio cerrado, la seleccionadora veía esa tercera voltereta como una muestra de concentración y creatividad, y aunque no le dijo nada a Olympia, le encantaba que demostrase esa libertad en el tapiz que ella había descubierto desde que vio competir a Olympia en Canarias con sus compañeras del IVEF de Vitoria.

«Cuando una gimnasta disfruta, eso se transmite —les decía Maya a sus chicas—. Si amas lo que haces, y de verdad te ilusiona y estás dispuesta a esforzarte, a veces solo hay que dejarse llevar por esas emociones para llegar más lejos de lo que nunca habías imaginado».

Y Oly lo había hecho. Había llegado más lejos: en concreto, dos metros más allá en el suelo del tapiz, y varios pasos más en la subida hacia el éxito.

Mientras Olympia saludaba al público, y a la niña, y a las cámaras —no podía dejar de saludar a todo el mundo y de sonreír, de lo contenta que estaba—, la megafonía daba paso a Mario en su ejercicio de barra, su especialidad. Clara y Olympia ya habían terminado, iban a poder verle de cerca, muy cerca.

Mario no decepcionó al público. Dominaba la barra fija, hacía sueltas imposibles, giros e impulsos fluidos. Sus elementos eran cerca y lejos de la barra fija, y se sujetaba y giraba en la barra con diferentes presas que subían el valor de su ejercicio. Su ejercicio no se veía interrumpido en ningún momento, era bello verle actuar y encima parecía que no le costaba el menor esfuerzo.

En gimnasia rítmica, las entrenadoras siempre decían a sus chicas que sonrieran. En artística es distinto: por lo general, lo que se trabaja es una expresión de serenidad. Mientras Mario hacía movimientos que suponían un esfuerzo enorme, su rostro era el mismo que si hubiese estado escuchando música tumbado en la hamaca de una piscina del Caribe.

Luego vino la salida, y fue espectacular: un doble en plancha atrás con las piernas bien juntas. Sus piernas no se separaron ni un instante, como si llevara un folio apretándolo entre los muslos.

Al caer, se quedó unos segundos en media sentadilla. Parecía que trataba de enseñar que había clavado el ejercicio, para que quedara claro que no había dado ni un solo paso, pero Oly estaba lo suficientemente cerca para verle la cara y saber que eran sus rodillas lo que le obligaba a no moverse. Le había visto hacer el mismo gesto que cuando saltó desde el murete. Levantó la mirada, después el tronco y finalmente el brazo con la mano en puño. Sabía que había hecho un buen ejercicio y no quería mostrar el dolor de sus rodillas, quería ocultar su debilidad.

Olympia corrió a darle un abrazo, junto al resto de los compañeros. No importaba que estuvieran sudados. A ella le dio un poco de vergüenza, habría preferido ir al baño a asearse y después abrazar a esa mole de musculitos con las venas hinchadas por el esfuerzo.

Estaban contentos. Miraron al marcador: con el ejercicio de Mario, habían subido hasta el tercer puesto. Eso sí que había sido una sorpresa. Entre los entrenadores se felicitaban, contentos y satisfechos por el resultado.

Un rato después, la bandera de España ascendía al techo del pabellón junto a la de Rusia y Bulgaria.

—¿Y quién sube a por las medallas? —preguntó Oly a Clara.

—¡Todos!

La organización ya estaba montando el podio, y enseguida desfilaron por allí las cuatro chicas de artística, que habían hecho un trabajo muy regular, seguidas de los dos chicos y las dos chicas de rítmica cerrando la fila. Quietos ya en lo alto del tercer cajón del podio, Mario abrazó a Olympia por la cintura y ella se puso roja como su nueva cinta, porque pensaba comprarle otra a la niña, y esa quedársela de recuerdo de ese día.

Los italianos de artística, que habían hecho un buen torneo, bromeaban con las chicas de su selección, y Luca hacía gestos hacia Clara: en unas horas iban a reunirse todos en la fiesta de clausura del torneo.

—¡Enhorabuena, Olympiaaaaa! —el grito que salía de Vitoria habría llegado a Moscú casi sin ayuda de teléfono.

Después de la sesión con el fisio, habían comido algo y luego habían ido al hotel a darse una buena ducha y descansar un poco hasta la cena, y Olympia había aprovechado para conectarse a la wifi gratuita y probar a llamar a Carmen por Skype desde el teléfono. Para su sorpresa, lo había cogido Iratxe.

Su antigua entrenadora se había colado delante del resto y aparecía en primer plano en la pantalla de su móvil. Detrás, y amontonadas, aparecían las caras sonrientes de Carmen, Patricia, Irene e Isa. No lo había hecho adrede: como en Moscú era una hora más tarde que en España, había pillado a las cuatro chicas terminando el entrenamiento. Era domingo, pero ya estaban cerca las competiciones de individual, y estarían aprovechando cada momento.

—¿Ya os habéis enterado? —preguntó Olympia.

—Nos hemos venido al pabellón, a verlo con Rufino —la sorprendió Isa.

Al parecer, habían quedado todas para ver el campeonato por la web que lo retransmitía en directo y en abierto, así que cuando Olympia saludaba feliz a las cámaras, también las saludaba a ellas.

Carmen estaba tan contenta por Olympia, que hasta parecía que había crecido unos centímetros. Para crecer por dentro y por fuera, alegrarse por una amiga es más productivo que colgarse de las espalderas.

—¡Enséñanos la medalla! —le gritó Patricia.

Parecía más delgada que hacía unos meses, tenía la cara más afilada. A Oly algo en su expresión le recordó un poco a algunas de sus compañeras de chalé, las que le tenían más miedo al Willy antes de que lo quitaran, solo que Patricia sí que sonreía.

Olympia adelantó la medalla para que la vieran todas.

¡Pumba!

De pronto se oyó un golpetazo al otro lado de la línea, y Olympia vio cómo las caras de las cuatro chicas y de la entrenadora se giraban al unísono hacia la izquierda. Fuera del plano, le llegó un vozarrón que conocía de sobra:

—¡¿Estáis hablando con la Rusita?!

Rufino, el Bedel Asesino que de asesino no tenía nada, había dejado caer al suelo una colchoneta de las gordas que estaba arrastrando para devolverla al cuarto de mantenimiento.

—¡Rusita! —decía mientras se acercaba él también al teléfono.

Se lo quitó de la mano a Iratxe y de golpe y porrazo su cara apareció en primer plano. O más que su cara, su mejilla pegada a la pantalla.

Como no se enteraba mucho de eso de las nuevas tecnologías, estaba intentando hablar con Olympia como si fuese una llamada normal, con el móvil en la oreja. Oly solo veía negro, y casi no oía nada, así que empezó a gritar desde su cuarto:

—Rufiiii-nooo… Rufiiii-nooo…

Y le llegaba muy de lejos la voz de él, que debía de estar tapando el auricular con la cara, o igual había tocado algo:

—¿Olympia? ¿Olympia? Estos rusos, mucho viaje espacial y mucha perra Laika, pero aquí no se oye nada. No debe de haber cobertura en Rusia.

Y las voces de las chicas:

—Sepárate el móvil, Rufino, que así no vas a ver a Olympia.

Y Rufino:

—¡Pero cómo voy a verla! Que es un teléfono, ¿ya me estáis tomando el pelo? ¿Estás ahí, Rusita?

Al final, mientras Oly se tronchaba de risa tirada en la cama, Carmen recuperó su móvil y se despidió de Olympia a la vez que corría por el pabellón con Rufino detrás intentando atraparla.

—¡Adiós, Oly, hablamos pronto! —le dijo con el brazo del teléfono extendido delante de ella al tiempo que Olympia veía pasar las espalderas del pabellón, y la cortina que separaba su tapiz del de artística—. ¡Y enhorabuena!

Se quedó todavía un rato tumbada, le dolía la tripa de tanto reírse. Le dio por pensar en sus amigas, en lo que había supuesto mudarse a Madrid y despedirse de ellas. ¿Qué habría pasado si no lo hubiese hecho y se hubiera quedado en Vitoria? Siempre pasaba lo mismo: solo tenía catorce años, pero ya iba dándose cuenta de que para ganar algo hacía falta sacrificar algo, no se podía tener todo. Echaba de menos a su familia y al Club IVEF, pero todo lo que estaba pasándole ahora hacía que haberse separado de aquello valiera la pena.

Se sentaron todos los españoles juntos en la cena de la clausura del torneo. Estaban en un salón repleto de enormes mesas redondas, cada una con la bandera del país, y con espacio para que entrasen todos los de la delegación. La de España estaba entre la de los rusos y la de los italianos, y tenía cerca a los búlgaros. Olympia se acercó de las primeras a su mesa, donde un camarero uniformado de blanco aguardaba para atenderlos.

—Privet —le dijo a Olympia con una sonrisa.

E igual que le había pasado con la rusa en los vestuarios el día anterior, Olympia se agarró a su acreditación, solo que esta vez buscó la ayuda de Maya.

—¿Por qué dice que es privado? ¿Es que es reservado?

La seleccionadora se echó a reír:

—Privet es «hola» en ruso, Olympia. ¿Llevamos aquí tres días y todavía no te has enterado?

Pues no, no se había enterado. ¡Bastante tenía con saber decir «muchas gracias»! Después de decirle privet al camarero, eligió asiento, y Mario no tardó en sentarse junto a ella, aunque si pensaba hablar con naturalidad con él, lo llevaba claro; estaba demasiado nerviosa.

Un responsable de la organización anunció que servirían esturión, un pescado que se encuentra en el río Volga, el más caudaloso y más largo de Europa, que desemboca en el mar Caspio. Lo habían pescado esa misma mañana para ofrecerlo en la cena.

—Podían habernos puesto un filete con patatas —dijo Clara en voz baja.

—O unos pinchos de chorizo a la sidra y patata alavesa.

—Y de postre tarta de chocolate.

—Y regaliz —completó Olympia.

Aquello le recordaba a las charlas a base de menús que Lucía y ella tenían tiradas en sus literas, mientras hacían punto de cruz. Le encantaba llevarse bien con Clara; eso había sido tan genial como la medalla de bronce.

Maya, que estaba sentada entre Benigno y el entrenador de artística femenina, las vio reírse y las sonrió, feliz por que las cosas fuesen bien entre sus gimnastas. Un buen ambiente de trabajo es fundamental para que haya avances, sobre todo entre las más pequeñas, que pueden sentirse más solas lejos de casa.

En cada puesto de la mesa habían dejado una lata de caviar como regalo de la organización. Está claro que Olympia hubiese preferido un gorro ruso para regalárselo a Lucía como recuerdo. En medio de la mesa redonda reposaba un plato de cristal sobre un montón de hielos.

Empezaron a cenar, y para sorpresa de las chicas, el pescado no sabía al pescado que comían en España.

—¡Si parece un filete! —se relamió Clara.

—¿Y eso negro qué es? —preguntó Olympia a Mario señalando el plato de cristal.

—Es caviar, como la lata que nos han regalado. Son las huevas del esturión.

—No todo el mundo puede permitirse este manjar, disfrutadlo —intervino Benigno, mientras pinchaba un buen tenedor de pescado.

—¿Queréis saber cómo se distingue un caviar bueno de uno malo? —decía el entrenador de las gimnastas de artística—. Coged un grano de caviar y ponedlo en el plato. Ahora soplad: si rueda, es que es bueno.

Y todos rodaban por el plato. Bueno, todos menos los de Adrián, que más que rodar, volaban: había soplado tan fuerte, que los granos de caviar habían ido a parar a la mesa de los búlgaros, y en venganza un chico moreno con más músculos que espacio donde meterlos, amenazaba con lanzarle a él un trozo de pan. Estaba a punto de declararse la guerra…

Olympia miraba a su alrededor: era su primera competición como gimnasta internacional. Aquella cena gigante, rodeada de tantos gimnastas buenos, de los mejores de cada país, hacía que se sintiera pequeña. A pesar de estar allí ella se preguntaba «¿por qué yo?». Ni siquiera en esa situación era capaz de creer que había nacido para la gimnasia.

Olympia tuvo que deshinchar su pelota para meterla en la maleta que facturaba y así poder llevar en el equipaje de mano los regalos que había comprado a última hora en Rusia. Habían pasado a ser una prioridad. Los imanes de la Plaza Roja y la lata de caviar no ocupaban, pero sí las tres matriuskas y el gorro rojo que encontró al final en un puestecito por pocos rublos. No era como el que ella quería, porque parecía un gorro ruso de broma —los buenos iban bien forrados y abrigaban como si te envolvieras la cabeza en una manta—, pero aun así era gracioso.

Cuando salían por la puerta 2 de llegadas, entre el aro, la maleta y la bolsa de mano apenas se veía a Oly. Para llevarlo todo bien cogido y sin tanto esfuerzo necesitaba por lo menos cuatro manos.

—Te ayudo —le dijo Mario al tiempo que tiraba del aro para sujetárselo.

No se había dado cuenta de que Olympia lo llevaba enganchado al brazo con el que agarraba la maleta, así que al final en vez de coger el aro, se le echaron encima el aro, la maleta y Olympia.

Por un segundo se quedaron los dos agarrados. Vale, es verdad que Mario la estaba sujetando para que no acabase el viaje como había empezado —con un trompazo y la nariz sangrando como si viniera de un combate de boxeo—, pero a Olympia le pareció que la agarraba más tiempo del necesario. Por lo menos dos segundos extras. O uno, lo que sea.

—Con lo bien que te apañas en el tapiz, y luego sales fuera y…

—¿Me estás llamando patosa?

—A lo mejor no eres patosa… —seguía Adrián con la broma—. Va a ser torpeza aeropuertística. Es un síndrome reconocido. Entran al aeropuerto y fiuuu, al suelo. Afecta a una de cada cien mil personas.

—Una entre un millón —dijo Mario con una sonrisa mirando a Olympia, y por la forma en que lo dijo, a ella le sonó a algo bonito.

No le importó sentirse tan patosa si el motivo era estar cerca de él los últimos segundos que les quedaba hasta volver a su día a día. El aeropuerto los unió y el aeropuerto los separaba. Olympia no sabía cuándo iba a estar otra vez tan cerca y con tanto tiempo para hablar y compartir experiencias.

A lo lejos, el marido de Maya agitaba el brazo. Cómo no iban a verlo con lo grandullón que era. Tras él, Lucía salió corriendo hacia Olympia.

—¡Espera que deshaga el nudo que me he hecho con los bártulos! —le pedía Olympia mientras trataba de hacerse con la bolsa de mano.

No podía esperar a llegar al chalé para darle su regalo.

—¿Es para mí? —preguntó Lucía mientras cogía un paquetito entre las manos y Oly pensaba «Pues claro»—. ¡¡¡Una matriuska!!! ¡Dime que es de doce!

Oly la miró con cara rara.

—¿Cómo que doce?

Lucía había abierto la matriuska y miraba su interior, y luego a Olympia, y luego otra vez el regalo…

—Está vacía —dijo por fin.

—Pues claro ¿qué creías? ¡Que es una matriuska, no un huevo Kinder!

—Oly, ¡has estado en Rusia y no te has enterado!

Lucía le contó que las muñecas matriuskas eran muchas cajitas como esa, con forma de muñeca, que se abren por la mitad y tienen dentro otra igual pero más pequeña, cada vez más pequeña, una dentro de la otra, hasta que llegas a la última que es enana y no se abre más.

—Doce en una.

A Lucía le entró la risa.

—¡Yo las vi todas en fila, de la más pequeña a la más grande y te cogí la más grande!

—¿Y no te dijeron nada del resto?

—Como nos entendíamos por señas, creía que el señor ruso quería que me llevase todas, y me marché corriendo porque me daba pena decirle que no tenía más dinero.

—Habría sido un escondite genial para una gominola de emergencia. Ni siquiera Cariño podría olfatear tanto.

—Pero no te la comerías nunca, prefiero el cajón secreto. ¡Quién iba a tener la paciencia de abrir doce muñecas!

No paraban de reírse.

Mario se acercó con cara de «esto solo te puede pasar a ti», y al verlo, de pronto a ella se le cortó la risa: sabía que llegaba la despedida y no quería.

Era raro: se sentía igual que cuando tuvo que despedirse de Ortzi… y un poco también como cuando tuvo que despedirse de David. Sí, era raro, ¿no? ¿Podía ser que en Mario hubiese visto en solo tres días un poco de las dos cosas? Le gustaba —aunque le daba tanta vergüenza hasta pensarlo, que mejor no lo hacía por si él se lo notaba—, y a la vez veía que podía ser su amigo, que podría hablar con él de cualquier cosa… Un poco como con Ortzi. Solo que Ortzi estaba muy lejos, en Barcelona. ¿Se acordaría de ella? Vaya lío.

Olympia no sabía qué decirle, así que fue Mario el que le dio un abrazo y un beso en la mejilla.

—Espero verte por los pasillos del Moscardó.

—Yo también…

Se separaron poco a poco mientras él deslizaba la mano por el brazo derecho de Olympia hasta su palma, para terminar soltándosela tras un pequeño apretón.

Ninguno de los dos se dio cuenta de que Maya no les quitaba ojo y no parecía del todo contenta.

—¡Adiós, Olympia! —se despedía Adrián.

—¡Adiós!

Los chicos se fueron hacia la salida: ellos cogerían un taxi fuera.

—¿Vamos? —preguntó Clara a las chicas.

Estaba muy sonriente, iba cogida del brazo de Estrella, una de las chicas de conjuntos, que habían venido también a recogerlas y le iba poniendo al día de lo que había pasado en su serie favorita, la que veían cada fin de semana.

Las buenas formas de Clara sorprendieron más a Lucía que la despedida de Mario.

—¿Ya nos habla? —le susurró a su amiga casi sin mover los labios.

Oly solo la sonrió. Estaba dándole vueltas a su viaje: el arranque tan complicado con el enfado de Clara, su pequeña nueva amiga rusa, la carrera el día de la Plaza Roja, los guardias, las historias de Fateeva en las instalaciones de la antigua Unión Soviética, las cataratas de su baño, los aplausos, los golpes en la pared, la tercera voltereta, la cinta roja, la medalla, Mario…

Hace menos de dos años, lo más lejos que había viajado era Alcántara, a casa de su abuela, ¿de verdad tenía tanta suerte? ¿Hasta dónde podría llegar si seguía esforzándose, si de verdad ponía todo su empeño en hacer algo que nadie hubiese hecho antes? ¿Y cómo podría encajar Mario en todo eso?

Lucía entrelazó su brazo con el de Olympia.

—Vas a tener que contármelo todo. Pero antes, no te vas a creer lo que pasó el viernes cuando volvimos al chalé…

Y así, cogidas del brazo y hablando de ruidos fantasmales que según Lucía salían del sótano, de los deberes de clase y de las extrañas costumbres de los extranjeros, se unieron al resto camino de la furgoneta.

Atrás quedaban las palabras rusas, las paredes compartidas con los chicos y la línea roja del aeropuerto.

ALMUDENA CID TOSTADO (Vitoria, 15 de junio de 1980) es una ex gimnasta rítmica española que compitió en la selección nacional. Participó en cuatro Juegos Olímpicos: Atlanta 1996, Sídney 2000, Atenas 2004 y Pekín 2008, obteniendo el diploma en los dos últimos y siendo la única gimnasta rítmica que ha disputado cuatro finales olímpicas.

Logró el oro en los Juegos Mediterráneos de Almería 2005, obtuvo varias medallas internacionales oficiales y consiguió 8 títulos de campeona de España en el concurso general de la categoría de honor. A lo largo de su carrera ha tenido a entrenadoras como Agurtzane Ibargutxi, Iratxe Aurrekoetxea, Aurora Fernández, Mar Lozano, Emilia Boneva, Ana Bautista o Dalia Kutkaite. Creó un elemento propio llamado el Cid Tostado, un rodamiento de pie a pie en posición de spagat hiperextendido. Tras 21 años de carrera deportiva, se retiró el 23 de agosto de 2008. Posee entre otros reconocimientos la Medalla de Oro de la Real Orden del Mérito Deportivo (2009).

A fecha de 2019 se dedica al mundo de la interpretación y comenta junto a Paloma del Río las competiciones de gimnasia rítmica en Teledeporte. Desde 2014 escribe Olympia, serie de cuentos infantiles que narra su vida deportiva. Está casada con el presentador de televisión Christian Gálvez.