Olympia es una chica muy especial, y es que tiene un sueño por el que luchará más allá de lo imposible: Olympia quiere ser gimnasta olímpica.

Ha llegado la hora de la verdad: las chicas del equipo nacional se lo juegan todo en el Europeo. Además de la exigencia de los entrenamientos, las mariposas del primer amor y los nervios de la competición, Olympia empezará a sentir la presión de la fama y de las expectativas de los demás. ¿Conseguirán Olympia y sus compañeras clasificarse para las Olimpiadas de Atlanta?

Y, además: curiosidades sobre la gimnasia artística y consejos para mejorar la técnica del aro. ¡Todos los trucos de Almudena Cid!

Almudena Cid

Barras y estrellas

Olympia - 8

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Titivillus 24.04.2021

Almudena Cid, 2016

Ilustraciones: Montse Martín

Editor digital: Titivillus

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Una avalancha de gimnastas de rítmica, de chándal rojo unas y blanco otras, había tomado al asalto el 221b de Baker Street: una casa estrecha de cuatro pisos, con macetas en las ventanas y un letrero en la puerta donde se podía leer: «The Sherlock Holmes Museum».

El museo ocupaba las dos primeras plantas, pero con tantas risas y gritos en español e italiano, si cerrabas los ojos, más que en Londres parecía que estabas en Italia. El ambiente se acercaba más al de la plaza de España en Roma que al de la casa victoriana del mejor detective del mundo.

¿Y por qué habían ido todas juntas? Por culpa de Laura y de Olympia.

El Europeo en Florencia había sido un éxito para el equipo de España. Maya estaba feliz: sus chicas habían cumplido todos los objetivos marcados, y ahora tenían que confirmar su buen estado de forma en el Campeonato del Mundo, como pase a los Juegos Olímpicos que se celebrarían el siguiente verano. Y, según Laura, si querían repetir los resultados, tenían que repetir los mismos pasos.

—Tú estás loca —se reía Olympia en el avión.

Lo de Laura con las manías no había parado desde que llegó a la selección. El principal cambio es que ahora hablaba más. De hecho, cuando se le metía algo en la cabeza, no descansaba hasta conseguirlo.

Al final, Oly se había apuntado a la idea y las dos se habían tirado todo el vuelo convenciendo a Maya de que, ya que les había dicho que iba a llevarlas a dar un paseo de reconocimiento, era «importantísimo» que hablase con la seleccionadora italiana para que los dos equipos salieran juntos.

La búlgara se había dado por vencida en algún punto entre el mar Cantábrico y el aeropuerto de Heathrow, y había hablado con la italiana, que por suerte tenía a su selección concentrada ya en el mismo hotel que España. Y allí estaban ahora todas juntas. Tenían hasta las cinco para dar una vuelta: las dos seleccionadoras las esperaban en el hotel, a cinco manzanas de distancia.

—Son las 16.01 —avisaba Laura—. Una hora más en España.

—E in Italia —decía Ire, que se había unido a sus amigas españolas.

Estaba un poco apagada, y cuando se enteraron de por qué, Laura casi se tira de los pelos. En ese viaje no iban a poder repetir la visita a Rosaria y Antonio, los padres de Ire, porque por primera vez en su vida no la habían acompañado en la competición. Según la gimnasta, Rosaria había decidido hacer caso a la entrenadora del conjunto italiano, Maccarani, que creía que a su hija le iría bien algo de distancia. Tenía demasiada dependencia de su mamma.

Ire, que no lo llevaba bien, iba mirando de un lado a otro sin darse cuenta, como buscándola. Eso había hecho de camino al palacio de Buckingham, y eso seguía haciendo ahora, en Baker Street.

Olympia, Laura y Ardilla intentaban distraerla.

—Eh, Ire, mira esto —decía Ardilla mientras se ponía el gorro de Sherlock.

A Oly le entró la risa.

—¡Te está gigante! Déjamelo a mí.

Se lo puso y cogió una lupa de mentirijilla de encima del escritorio del despacho de Sherlock mientras en el piso de abajo seguían sonando las voces de las otras chicas.

—Buenas tardes —dijo al tiempo que se daba la vuelta hacia sus amigas con la lupa delante del ojo—, soy Olympia Holmes.

Oly había leído alguno de los libros de Sherlock porque a su amigo David le gustaban mucho las novelas de misterio. Sobre todo se acordaba de uno de sus casos más famosos: El sabueso de los Baskerville. Pensó que si ella fuese Sherlock, a Cariño le tocaría ser el sabueso.

Iba a intentar explicárselo a su amiga italiana, que se había dado la vuelta y miraba a la calle, desde la ventana del segundo piso, cuando Ire dio un grito.

—La mía mamma!

Sus amigas se acercaron corriendo al cristal, pero no vieron nada.

—Es imposible —decía Laura—. Si te ha dicho que no iba a venir, ¿cómo va a estar aquí?

Pero Ire estaba convencida y seguía erre que erre, asegurando que ella había visto a Rosaria.

—Todo el mundo tiene un doble en alguna parte del mundo. A lo mejor tus padres los tienen aquí —le decía Oly tratando de calmarla. Estaba convencida de que la dependencia que tenía con sus padres le hacía ver visiones.

Entre palabras y mímica, la italiana les explicó que había visto a su madre, y que estaba segura de que era ella porque el jersey verde que llevaba no lo podía tener nadie más. Ardilla no lo tenía tan claro.

—Puff —resopló—. Imagínate. Si tenemos un doble en cualquier parte del mundo, ¿cómo no va a haber dos jerséis iguales? Con que una persona que sea el doble de otra haya comprado el mismo en la misma tienda… Porque si son dobles, tendrán los mismos gustos, ¿o no?

Ire no cambiaba la cara: estaba convencida de que eran ellos. Les explicó que era un jersey de esos que Rosaría compraba en el mercadillo de los sábados en Arezzo y que lo había personalizado: lo había cortado y cosido de tal manera que el jersey te lo podías poner de tres formas diferentes. La madre de Ire era toda una artista…

«¿Es posible que haya dos Rosarias, con el mismo jersey de mercadillo personalizado de la misma forma, una en Arezzo y otra en Londres?», se preguntaba Oly. Eso sonaba muy extraño.

Recordaba lo mucho que Ire necesitaba a su mamma para creer que todo le podía salir bien, y Olympia no quería contribuir a eso, más bien todo lo contrario. Pero se moría de curiosidad por descubrir si realmente existía una doble de Rosaria y también de Antonio, o si todo eran visiones y casualidades.

—Andiamo! Presto! —gritó Ire mientras salía disparada escaleras abajo.

Ardilla y Lucía se quedaron mirándose la una a la otra.

—¿Qué hacemos? —preguntó Ardilla.

Oly sonrió y se quitó el gorro de Sherlock.

—¡Acompañarla!

—16.07. Una hora más en España. Y en Italia —añadió Laura, tan orgullosa de su precisión británica. Se sentía como el reloj de la ONU.

—Es la sexta vez que nos das la hora —le dijo Olympia mientras caminaban por Baker Street siguiendo a Ire, que había salido volando como un cohete tras los pasos de la doble de su mamma.

—Es por si se nos va la cabeza y nos retrasamos demasiado.

—¿No es porque te encanta el reloj que te ha regalado tu padre y no sabes cómo disimular cada vez que lo miras? —preguntó Ardilla.

—Yo miraré mi reloj, pero ella no deja de mirar el móvil —contestó Laura señalando a Olympia.

Oly miraba su móvil con la lupa que se había comprado antes de salir de la casa museo, a ver si así se enteraba de por qué Mario no daba señales de vida. Llevaba esperando que le contestara a un wasap desde ayer.

—¿Estás buscando huellas dactilares, Olympia? —le preguntó Carmen, que se había unido al grupo. Como iban todas con el chándal de España corriendo detrás de Ire, parecían sus guardaespaldas.

Iba a contestarle cuando llegaron a una avenida y la italiana pegó un grito:

—Mamma! Mamma!

—Vaya pulmones… —le dijo Laura a Olympia mientras se tapaba los oídos.

—¿Dónde están?

Oly se acercó a la italiana, que señaló hacia un edificio con pinta de cine o teatro.

—¿Han entrado ahí?

—«Madame Tussauds Museum» —leyó Ardilla.

—¡Es el mejor museo de cera del mundo! —gritó Laura, que se había estudiado bien todo lo que podían ver en Londres.

—Muy oportuno —dijo Olympia—. Tenemos que buscar a la doble de Rosaria en un museo de dobles de cera de famosos…

—¿Vamos a entrar? —preguntó Carmen.

Laura la miró con cara rara, como si se lo estuviese pensando, pero al final no dijo ni mu y las cinco chicas se colaron en el museo en cuanto vieron que nadie miraba.

Las recibió una enorme sala y, al fondo, una pared rosa con brillo donde estaba…

—Pero ¿ese no es Sherlock Holmes? ¡Nos está siguiendo!

—Y Brad Pitt. Y Angelina Jolie… —Laura giraba sobre sí misma, sin tener muy claro a quién mirar ni con quién sacarse antes una foto, mientras Olympia se acercaba a Benedict Cumberbatch y le tocaba los bíceps.

—No parecía tan alto en la tele…

—Concentrazione! —gritó Ire, y se calló todo el mundo en el vestíbulo.

Por un instante habían olvidado que iban en busca de Rosaria y Antonio, pero en un segundo ya estaban de nuevo en marcha.

—¡Allí! —señaló Oly mientras veía cómo un trozo de tela verde se perdía al doblar la esquina.

Siguieron por un pasillo de jardines inspirado en la película de Harry Potter sin perder de vista el jersey verde hasta que llegaron a otra gran sala con muchos más actores y mucha más gente. Oly tuvo que convencer a Ire para que no bajase a E.T. de su bici y se la cogiese prestada para salir pedaleando entre la gente. No los alcanzaban.

Y por si eso no bastase, a Laura le había dado por ponerse en plan Laura justo en este momento.

—Pero ¿qué mosca te ha picado? —le preguntaba Carmen.

—Una radiactiva, seguro —decía Ardilla.

—¿Qué pasa, Laura? —preguntó Olympia volviendo sobre sus pasos.

Su compañera de individuales resopló como si estuviese claro.

—Una cosa es que Carmen venga con nosotras, y otra que pueda estar en la misma sala que Rosaria —dijo cruzándose de brazos.

—¿¿Cómooo??

—¿Tú estabas en la visita de Roma? —le preguntó Laura. Y Carmen tuvo que negar con la cabeza, porque se había quedado con Estrella en la Piazza di Spagna—. Pues entonces.

—¿Y qué quieres que haga?

—Tienes que ir por detrás de mí. Distancia de seguridad, por si acaso.

Carmen miró a Olympia.

—Pero ¿qué cree que pasaría si nos cruzamos? ¿Que el mundo se iba encoger sobre sí mismo hasta desaparecer del todo?

Oly se encogió de hombros.

—Cree que si no lo repetimos paso a paso, el Mundial peligra.

—¡Pero si en Roma no fuisteis a ningún museo de cera!

—Un detalle sin importancia —dijo Laura mientras barría el aire con la mano.

—Yo me quedo contigo, Carmen —decidió Ardilla—. Asunto arreglado.

—¡Y deja de entretenernos, Laura! —protestó Oly—. ¡Que nos has liado en la primera sala por tus supersticiones para que no avanzásemos rápido!

—Elemental, querida Watson.

—Oye, que Sherlock soy yo, que tengo lupa. Tú eres Watson.

Mientras Oly negociaba con ella, Ire salió corriendo hacia la siguiente sala, donde señalaba algo, y no era a sus padres. Enormes urnas redondas de colores ocupaban un mostrador: podías meter dentro las manos y sacar un doble de cera en cualquiera de esos colores. Cuando la cera se secaba, la ponían sobre un soporte con una bombilla y se convertía en lámpara de noche.

—¡Con los colores de los aros olímpicos!

Otra vez se habían olvidado de Rosaria y Antonio.

—Vaya detectives estamos hechas… —dijo Ardilla, sujetando su lámpara-mano de color amarillo.

Oly levantó su lámpara-mano de color rojo.

—¡Todavía podemos encontrarlos!

Corrieron hacia un bloque de escaleras en penumbras, con sonido de cuervos y el timbre de un teléfono —ese trozo, de miedo, lo pasaron a toda velocidad y casi con los ojos cerrados—, hasta salir a una sala mayor.

—¡Vaya!

Todas abrieron los ojos como platos. ¡La sala de los deportistas! Mientras sus amigas alucinaban viendo los dobles de las grandes estrellas, Olympia investigaba para dar con alguna gimnasta. Usain Bolt, Rafa Nadal, Tiger Woods… ¿Era posible que no hubiese ni una?

—¡Allí! ¡Arriba! ¡En el techo! —gritó al fin.

—Es de artística. Olga Kórbut —leyó Ardilla la etiqueta.

La habían puesto en alto, plantada sobre los brazos.

—¿Por qué no hay una de rítmica? —preguntó Oly, indignada.

—Bueno, supongo que no hay sitio para todos los deportes.

—Pues ahora va a haber una —dijo mientras se le iluminaba el rostro.

Se cogió la pierna derecha y se la puso al lado de la cabeza, apoyando la espalda en una columna para no caerse y no tener que parpadear.

No pasaron ni dos minutos y los turistas que entraban en la sala empezaron a hacerse fotos con ella. Algunos posaban con cara de dolor, otros trataban de imitarla… Hasta que a un señor que intentó levantar la pierna se le rompió el pantalón, y Oly no pudo aguantar más su modo estatua on y le entró la risa. A los turistas se la cortó de golpe del susto que les dio.

Las chicas salieron por la puerta del museo siguiendo a Ire —las últimas, Carmen y Ardilla, a quienes seguía vigilando Laura para que no coincidieran con Rosaria—, y todavía llorando de la risa.

Habían perdido de vista a los padres de la italiana (o a sus dobles), pero estaban felices con sus lámparas de colores.

Las cuatro gimnastas españolas se sentaron en la acera de Marylebone Road, a ver pasar a la gente. Habían perdido el rastro de Rosaria, pero todavía les quedaba una opción para asegurarse… Ire acababa de entrar en una de esas cabinas de teléfono rojas típicas de Londres: iba a llamar a casa.

—Tengo una duda —decía Ardilla—. A ver: si un actor tiene un doble para las escenas de acción y eso, y el doble es muy bueno y le hacen un doble de cera, ¿sigue siendo un doble o ahora es un triple?

Olympia y Carmen se llevaron una mano a la frente y se dejaron caer de espaldas en la acera. Pero Laura se lo tomó en serio.

—Sería un doble al cuadrado —contestó muy convencida.

—¿Y si el doble de cera del doble del actor se mira a un espejo?

—¡Ardilla, para ya! —se rio Oly.

Dentro de la cabina, Ire estaba haciendo muchos aspavientos, pero había cerrado la puerta y no podían oír nada.

—Está mal —refunfuñó Laura.

—¿Quién? ¿Ardilla? —se rio otra vez Olympia.

—¡Todo!

Las tres amigas se la quedaron mirando.

—¿Por qué dices eso?

Laura hizo un gesto con la mano señalando alrededor.

—La moneda está mal. Los relojes están mal. Los enchufes están mal. Los volantes están mal. Las carreteras están mal…

—Para, para, para —la cortó Oly.

—¡Está todo mal! —repitió ella, como resumen.

Sus ganas de que todo se hiciese igual y de que llevase un orden conocido se estaban yendo a pique. Laura llevaba fatal que allí las cosas estuviesen «desordenadas», porque no había manera de «ordenarlas» otra vez.

Olympia pensó que, de haber podido, su amiga se habría levantado de la acera, se habría plantado en mitad de la carretera como un guardia de tráfico, y habría puesto orden entre los coches para que dejasen de circular por la izquierda, que es como se hace en Inglaterra.

Y hasta habría cogido lo que hiciera falta y se habría dedicado a cambiar uno por uno todos los volantes de sitio.

Vaya cara pondrían los conductores.

—¡Es imposible! Está todo hecho un lío —decía Laura al tiempo que se ponía de pie—. Si hasta han tenido que apuntárselo en el suelo para que no se les olvide.

Frente a ella, en el suelo delante de un paso de cebra, había un letrero blanco recordando a quien fuese a cruzar que antes de hacerlo tenía que mirar hacia la derecha.

—¡Con lo fácil que sería que los coches fueran por donde tendrían que ir!

—se quejaba.

—Yo creo que esos letreros no son para los de aquí, Laura —le dijo Olympia—. Son para los turistas.

Su amiga se quedó pensándolo un segundo.

—Tiene sentido —admitió al fin antes de sentarse otra vez en la acera—. ¡Pero nada de lo demás lo tiene!

Oly se acercó más a ella. Como compartían habitación, estaba más acostumbrada que el resto a sus locuras.

—Pero aquí todos saben cómo funciona: para ellos, eso es lo normal, ¿no?

Laura la miró con la cabeza inclinada.

—Y si todos se han puesto de acuerdo y funciona —siguió Oly—, a lo mejor no pasa nada. A lo mejor tú también puedes hacer las cosas al revés de siempre, y todo sale bien igualmente. A veces, para hacer las cosas bien, hay que hacerlas al revés.

Por un segundo, pareció que Laura iba a darle la razón. Pero en vez de eso, le entró la risa.

—¡Sí, claro, seguro! ¡Al revés! ¡Ni que estuviera loca! —y la miraba, y otra vez a reírse.

A Carmen y Ardilla se les contagió la risa, y Olympia estaba a punto de darle un empujón a cada una cuando se abrió de golpe la puerta de la cabina e Ire salió de ahí con cara de malas pulgas.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Oly.

—¿Has hablado con tus padres? —dijo Ardilla.

—No, non sono a casa.

—¿Qué ha dicho? —preguntó Carmen, que era la que peor llevaba eso de los idiomas.

—Que no estaban en casa —tradujo Olympia.

Mitad mímica, mitad palabras sueltas, la italiana les explicó que había hablado con su vecina, y que la señora le había dicho que sus padres habían salido fuera unos días.

—¿A Londres? —esa era Ardilla.

Ire negó con la cabeza. La señora le había dicho que sus padres se habían ido al pueblo de al lado, al mayor mercadillo de toda Italia. Solo que ella no acababa de creérselo. Le sonaba a excusa. Y muy mala.

—Puede que sea verdad —decía Ardilla—. A tu madre le gustan los mercadillos.

—Sé que están aquí —respondía Ire (en italiano, claro) mientras negaba con la cabeza y miraba a todos lados.

«Pues a ver cómo le quitamos esa idea antes de la competición —pensó Olympia—. O a ver cómo los encontramos. Pero ¿dónde se habrán metido?».

—16.49. Una hora más en…

—¡Llegamos tarde! —interrumpió Carmen a Laura—. ¡A correr!

—Tengo una idea mejor —dijo Oly, mirando hacia la acera contraria.

Hicieron el trayecto de cinco manzanas hasta el hotel en la planta alta de uno de esos autobuses de dos pisos que recorren Londres. Pegada al cristal de delante, Oly iba dándole vueltas a su nueva lupa y pensando que las incógnitas se le acumulaban. Acababa de llegar a Londres y ya tenía dos misterios por delante.

El primero, qué estaba pasando con Rosaria (o su doble).

Y el segundo, el que más intrigada la tenía, quién era «el espía verde fosforito» que el pasado domingo los estaba siguiendo a ella y a Mario.

Domingo de la semana anterior. 18.15. Chalet de Canillejas.

—El hombre sin voz que no dice ni mu y no se relaciona con nadie, ese al que Mario llama «entrenador Marcos», le sujeta por la cintura para que se agarre de la barra fija y comience su ejercicio. Está colgado como un mono.

—Por eso los gimnastas de artística tienen los brazos tan largos: porque los tienen dados de sí.

—Sssh —protestó la locutora—, qué empieza el ejercicio. Atención. Mario empieza muy concentrado. Se impulsa con las dos piernas muy juntas, los dedos gordos de los pies se tocan entre ellos. Fíjense en la movilidad de hombros de este gimnasta, cómo los disloca. Su colocación es perfecta. Ahora viene una suelta muy original y el público se lanza a aplaudir. ¡Bravo! Está muy seguro, se le ve muy convencido. Ahora atentos a la salida. Se lo juega todo en la salida. Los siguientes segundos pueden convertirle en campeón del mundo. Prepara la salida: una vuelta, dos, tres, doble en plancha con giro y… ¡Lo clava, lo clava! ¡Mario campeón del mundo, Mario campeón del mundo con un maillot único!

Oly y Laura se pusieron a dar saltos encima de la litera mientras el vídeo de YouTube con el ejercicio de Mario volvía a empezar, en bucle. De fondo se oía la voz poco emocionada del auténtico comentarista, que era japonés y no se le entendía nada.

—Ha estado fantástico, yo no le habría quitado ni una décima —decía Laura, mientras contaba las dificultades del ejercicio.

—Yo le habría puesto una más por el maillot. Mira que son sosos los de artística.

Olympia estaba feliz. Se preguntaba cómo un ejercicio de apenas 43 segundos podía provocar emociones tan fuertes. Mario era el nuevo campeón del mundo. Era el Chico de Oro.

Iba a comenzar la ceremonia de entrega de medallas cuando Laura se quedó quieta, con una cara rara. Parecía un perro de caza, con la pata en alto y las orejas tiesas, en busca de perdices.

—¿Qué te pasa? —le preguntó Olympia.

—¿No oyes eso? —dijo Laura, sin cambiar el gesto.

Oly escuchó un segundo y luego negó con la cabeza.

—Laura, olvídate ya del moscardón, que ya sabes que es una historia que nos inventamos.

Su compañera de cuarto la miró de refilón.

—Sí, sí, claro, un invento —por más que se lo dijeran, seguía pensando que el fantasma de la gimnasta-mosca continuaba atrapado en el Moscardó, y no era nada fácil hacerle cambiar de idea. Pero esta vez no estaba pensando en eso—: Escucha…

Era domingo, se habían ido todas y no quedaba nadie más que Maya, que estaba en su cuarto.

Oly agudizó el oído y enseguida se dio cuenta de que su compañera tenía razón. Un ruido se repetía una y otra vez. Era constante. Y venía de una de las habitaciones de abajo. Cerró de golpe la pantalla del portátil justo cuando Mario iba a recoger su medalla antes del himno.

—¿Qué es? —preguntó Laura.

—Vamos a averiguarlo.

Bajaron las escaleras de puntillas.

—Parece el ruido de la máquina del carnicero de mi barrio cuando corta el salami —dijo Olympia.

—¡Nada de hablar de carniceros y de cortes! —contestó Laura, que entre fantasmas y ruidos raros, llevaba una vuelta de verano de lo más asustadiza.

Las dos a un tiempo, fueron siguiendo el ruido hasta plantarse delante de la habitación del conjunto. Asomaron a la vez la cabeza por la rendija de la puerta.

—¿Ardilla? ¿Se puede saber qué haces?

Lucía estaba de cara a la pared rodando la pelota de derecha a izquierda y al revés. El movimiento empezaba en una mano y acababa en la otra, mientras con la ayuda de la pared iba sintiendo todo el recorrido de la pelota.

—Rodamientos —contestó ella sin más.

—¡Pero si eso lo trabajamos con seis años!

Ardilla hizo una pausa para mirarlas y encogerse de hombros. Luego se dio la vuelta y empezó otra vez con el mismo ejercicio.

Hay algo en las gimnastas que las entristece cuando las pasan de individual al conjunto. Como si sintiesen que pierden su identidad. Los movimientos en las gimnastas individuales siempre son propios, tienen un estilo personal, y en conjuntos hay que tratar de unificar los estilos, porque deben ser iguales y expresar lo mismo. Ardilla sentía que dejaba de ser ella para ser como una más de sus compañeras del conjunto.

Y encima, desde su llegada al conjunto la extremeña estaba viviendo una situación nueva para ella: en individual, la presión no le pasaba tanta factura, no sabía por qué. Quizá porque si fallaba, solo se cargaba su ejercicio, su nota, su propio esfuerzo. Pero en el conjunto su trabajo estaba unido al de sus compañeras, y la presión por no fallar a las otras chicas, por no decepcionarlas, la ponía de los nervios.

Oly dio un paso hacia ella.

—Venga, Ardilla, ¿qué te pasa? No te hace falta nada de esto. ¡Si lo tienes controlado!

Pero Oly también lo había vivido. Se acordó de cuando no podía pegar ojo y soñaba que se le olvidaba todo; o después de las últimas vacaciones cuando vino de Vitoria totalmente fuera de forma y lo pasó fatal. Le tocó trabajar duro para mejorar y volver a sentirse como antes.

—Dejadme en paz —gruñó Ardilla.

Laura y Olympia se miraron. Era raro ver a su amiga enfadada. En realidad, ni siquiera ella tenía muy claro por qué estaba enfurruñada. Sabía que no tenía mucho sentido, porque no era culpa de Oly ni de Laura que la hubiesen pasado al conjunto, pero se sentía excluida. No podía evitarlo.

«Plan B», pensó Olympia.

—Escucha, Ardilla. Vamos a hacer un pacto: si conseguimos hacer un megarrodamiento de derecha a izquierda, es que todo va a ir bien —propuso.

—De derecha a izquierda y vuelta —añadió Laura, porque no le gustaba que las series se cortaran antes de tiempo.

Ardilla se lo pensó un instante y luego sonrió, mientras cogía por un lado la mano de Oly, y por el otro la de Laura.

—¿Listas? —preguntó Oly, que sujetaba la pelota.

Cuando oyó el «¡sí!» de sus amigas, la echó a rodar con un impulso que no nacía de la muñeca, sino de la extensión de la palma de la mano.

¡Salió perfecto! Pasaron un buen rato las tres juntas haciendo el ejercicio de cara a la pared, luego de espaldas, practicando otros rodamientos… Ardilla no necesitaba más para calmar los nervios por esa tarde: le bastó con saber que las chicas de individual y ella seguían estando unidas. Fue Laura, que siempre estaba atenta a esas cosas, quien cortó el «entrenamiento»:

—Oye, Oly, ¿tú no tenías que irte?

Olympia miró el reloj y se llevó las manos a la frente.

—¡Llego tarde! ¡Y qué me pongo!

Había quedado con Mario dentro de quince minutos en el metro. Mientras ella se duchaba y peinaba, sus compañeras no tardaron en crearle tres opciones de estilismo. Al final acabó cogiendo el más cómodo, como siempre.

Le iba a tocar correr. De todos modos, mientras Laura rodeaba con un brazo el hombro de Ardilla —las dos salieron a despedirla a la puerta—, se dijo que los rodamientos de esa tarde eran los más útiles que había entrenado nunca. Unos megarrodamientos entre amigas.

—No me lo digas. Lo de siempre: ¿una copa de helado con una bola de vainilla y otra de dulce de leche cubierto con chocolate con leche del que se queda duro cuando se enfría?

—¡Exacto! —contestó Oly a Mario, prácticamente salivando.

Acababan de llegar a su heladería preferida, un Häagen-Dazs adonde ya habían ido juntos unas cinco veces desde verano. Daba igual que fuera no hiciese tiempo de helados. A los dos les encantaba.

Cogían sus tarrinas —siempre las mismas— y luego se sentaban a hablar de la vida de Olympia en Vitoria, del colegio de Mario, de sus familias… Mario no había hecho otra cosa que entrenar desde muy pequeño. Toda su familia tenía que ver con la gimnasia: su madre fue gimnasta de rítmica; su padre, entrenador y seleccionador de la gimnasia artística femenina; su hermana, entrenadora de rítmica en categorías escolares; y sus dos hermanos estaban en el equipo nacional como él. Era una auténtica saga de gimnastas. Por eso la mayor parte de sus recuerdos estaban unidos a ese deporte.

—De pequeño serías muy bueno —le decía Olympia.

—Para comerme —respondió Mario—. Uno de mis primeros entrenadores me mordía en el muslo cuando fallaba algún elemento. Una vez me dejó el cuádriceps morado durante dos semanas.

Olympia dejó de comer su helado de golpe.

—¿En serio? ¿Y tu padre no le dijo nada?

—Supongo que sí. Por lo menos dejó de morderme.

—¿No estarás exagerando?

Mario le devolvió una sonrisa triste, antes de levantarse a por servilletas, y ella se quedó pensando en cuánto había cambiado su deporte en solo una o dos generaciones. Había oído hablar de gimnastas no mucho mayores que ella que habían vivido unos sistemas de entrenamientos muy duros, en la antigua Unión Soviética o en Bulgaria, en los que las chicas no podían ni beber agua.

Por suerte los tiempos habían cambiado, la gimnasia había evolucionado en los sistemas de entrenamientos, en la alimentación… De hecho, una de las cosas que más le dolían a Olympia era que los medios de comunicación siempre criticasen este deporte basándose en lo que había ocurrido años atrás. Quería que se hablara de la gimnasia como se merecía.

A su vuelta, Mario ya traía una sonrisa de las suyas, de las de verdad.

—Unas servilletas para la futura chica de oro.

Oly las cogió, también sonriente.

—Para que gane la medalla tendrás que diseñar un maillot, que me dé suerte —le dijo—. Ganaste por mí.

Mario se echó a reír.

—Pues ahora que lo dices, tu maillot ha causado mucho revuelo.

—Les encantó, ¿no?

—Sí, todo genial, estoy deseando que me diseñes otros… Solo que la federación me quiere sancionar.

Oly le miró con los ojos abiertos como platos.

—Pero ¿por qué? ¿Una gimnasta de rítmica no puede diseñar el maillot de un chico de artística? ¡Pero si lleva la bandera de España! Más patriótico no podía ser…

—El problema fue el sponsor —Mario había colocado para el momento del podio el logo del patrocinador que le daba algo de dinero por lo gran deportista que era—. No es un sponsor de la federación española y dicen que he incumplido un contrato.

—¿Qué contrato?

Mario se encogió de hombros.

—Supongo que en algún momento firmé que solo puedo llevar marcas que patrocinen o apoyen a la federación.

—¿Y no lo sabías? Mi madre siempre me dice que hay que leer hasta la letra pequeña. ¿Y qué te quieren hacer?

—Aún no lo sé —contestó.

Con los éxitos habían llegado también algunos pequeños problemas que Mario no había vivido hasta ahora: asuntos extradeportivos como el trato con la prensa, con los patrocinadores, compromisos con la federación…

Olympia iba a animarle cuando un grupo de chicas que pedían un helado se fijaron en ellos.

—¡Es Mario! —oyó a una.

—¿El campeón de gimnasia? —preguntó otra.

En un visto y no visto, la mesa donde estaban sentados se llenó de chicas jóvenes y, sin más, Olympia se quedó a un lado con la cuchara y el helado en la mano. Como locas, las chicas le pedían a Mario que les firmara en el brazo, en la frente, en la mochila de clase, en la funda del móvil. Pronto casi todos los clientes de la heladería se fueron incorporando a la avalancha, que Mario recibía con una gran sonrisa.

Un señor mayor se acercó con un periódico y Oly vio que Mario salía en la portada con la copa, el ramo de flores y la marca del patrocinador, que por cierto estaba mal cosida. Le hizo gracia imaginárselo cosiéndolo a toda prisa en el maillot antes de subir al podio. No podía entender por qué la federación le ponía problemas a alguien que estaba despertando ilusión por su deporte, aunque era verdad que el logo «clandestino» se había colado en todos los periódicos gracias a Mario.

Pasaron casi una hora rodeados de admiradores, y durante todo ese tiempo, él no pudo prestarle atención. Se acabó la tarde juntos a solas, así que Oly se dedicó a mirar alrededor y por la cristalera de la heladería.

En esas estaba, tratando de averiguar si ese brillo verde que veía detrás de un árbol era una persona, cuando por fin Mario le dio un golpecito en el brazo.

—¿Nos vamos?

Camino de vuelta al metro de Canillejas, a Oly no se le iba de encima la sensación de que todos los miraban. Se volvió un par de veces para ver si pillaba a alguien, pero nada. Con el rabillo del ojo sí le pareció ver que alguien los señalaba en la otra acera: era bonito y también raro. No sabía si ella podría acostumbrarse a eso. ¿Sería igual para ella si un día conseguía hacer algo único?

—¿Qué, estás preparada para el Mundial? —le preguntó Mario de pronto como si le estuviese leyendo la mente.

—Nos vamos pasado mañana. Si no estoy preparada ya… Tengo ganas de que llegue —a Olympia no le gustaban los días antes de viajar. Se le hacían eternos. Quería estar directamente en el entrenamiento de pista cogiendo sensaciones.

—Yo no te he hecho un maillot de la suerte… —decía Mario mientras Oly entrecerraba los ojos para mirar mejor. ¿Qué era eso de color verde que atraía la luz debajo de la farola?—. Pero sí tengo esto…

Cuando Oly se volvió para señalárselo, Mario le dio un beso y ya no hubo nada que decir.

—Es un beso de buena suerte —sonreía Mario.

Olympia ya no miró más hacia la farola.

Entró en el chalet pensando en el beso de despedida, en todas esas chicas que se habían acercado a él, en la fama repentina de Mario.

Solo horas después volvió a acordarse de la sensación de que alguien los observaba. Un espía verde fosforito. «Pero ¿quién iba a seguirnos? —pensaba—. ¿Algún fan de Mario? ¿La prensa? ¿Alguien de la federación?».

Trató de quitarle importancia, no quería obsesionarse. Aun así, no pudo evitar que el resto de la noche esa idea se quedase zumbando como el moscardón de Laura dentro de su cabeza.

—¡Último entrenamiento antes de viajar! —decía María, la entrenadora del conjunto, mientras daba al play—. ¡Concentradas!

Trabajaban el ejercicio mixto, con el que cerrarían el último día en el Moscardó, compuesto de dos cintas y tres pelotas. En él, las cinco gimnastas realizaban los mismos movimientos, pero con un trabajo con el aparato completamente distinto en función de si llevaban la cinta o la pelota.

El ejercicio tenía varios momentos interesantes. En uno de ellos, las chicas con la cinta se la intercambiaban con dos de las gimnastas que llevaban la pelota sin dejar escapar el final de la cinta. Estas recibían la varilla de sus compañeras al tiempo que les enviaban rodando por el suelo la pelota, y hacían un equilibrio de pierna atrás al que se unía la gimnasta que llevaba la tercera pelota, que era Carmen.

Mientras mantenían el equilibrio en relevé, las dos gimnastas que tenían el final de la cinta y la pelota que les habían rodado se arrodillaban, envolvían el final de la cinta con la pelota, apoyaban el vientre encima de ella y se deslizaban hacia delante enrollando la pelota en la cinta, para luego incorporarse y lanzar la pelota a sus compañeras. Con ese lanzamiento elevaban la varilla que las otras dos gimnastas que hacían el equilibrio habían dejado en el suelo con la cinta estirada. Estas recogían las pelotas, y las que las habían lanzado recogían la varilla para quedar otra vez como al principio con la cinta.

¿Ya te lo has imaginado?

Sabían que si les salía bien, arrancaría los aplausos del público.

—Lucía, ven.

Ardilla se acercó a María con miedo. Cuando la entrenadora llamaba a una de ellas, el resto aprovechaba para sentarse en el suelo y comentar situaciones de riesgo que habían vivido en el ejercicio y que en competición podían darles algún fallo.

—El ejercicio ha sido bueno, pero no te veo cómoda. ¿Tienes algún problema, Lucía? —le preguntó la entrenadora mientras la cogía por la cintura.

Ardilla negó con la cabeza, pero ella sabía que no se sentía bien. No quería decirle que otra vez estaba preocupada por fallar, no solo a ella sino al equipo. No quería decepcionar a nadie. María no insistió: con una palmada en el muslo, la mandó a reunirse con sus compañeras, aunque estaba claro que ocurría algo.

Ella también había sido gimnasta del equipo nacional y entendía perfectamente por lo que estaban pasando sus gimnastas. Trataba de que sus chicas hablaran y le dijeran qué temía cada una, para poder reforzarlas, pero la comunicación era el problema con el que se encontraban siempre las entrenadoras: muchas chicas solían mantenerse herméticas, no daban voz a sus emociones, y por desgracia lo que buscaba María no iba a salir en ninguna radiografía.

—No ha sido un mal entero, quiero que lo sepáis —gritó a sus chicas—. El trabajo está. Sentid la música, no dudéis de cada movimiento, de cada lanzamiento. El trabajo está —repetía.

Ardilla tenía la certeza de que esas palabras de María iban dedicadas a ella. Estaba muy tensa, nada cómoda, y su entrenadora lo sabía.

—¡Colocadas! ¡Uno más y terminamos!

En el tapiz de al lado, Laura empezaba su ejercicio con las mazas y su moscardón. Siempre esperaban a que acabara el ejercicio del conjunto para que las músicas no se pisaran. Los lanzamientos los tenía controlados y el ejercicio también.

Después le tocaba el turno a Olympia con el aro. Era un aparato que a Oly se le daba bien. Todas las recogidas que tenía eran con las piernas, ninguna con las manos, y eso aumentaba el valor de los riesgos. Recogía un lanzamiento con el pie, con la pierna en equilibrio en tono al lado, y lo volvía a lanzar. Otra recogida era con dos piernas, como las recogidas de pelota, y otra con las piernas también pero a un lado, como si fueran unas pinzas.

—¡Pareces un cangrejo, Olympia! —se rio Laura desde fuera.

—¡Venga! —aplaudió Maya—, que tiene que quedar todo recogido.

Como era el último entrenamiento en Madrid, recogieron no solo los aparatos, sino también las rodilleras, esparadrapos, botellas de agua, polvos de talco, toallas de mano para el sudor y las fundas de todos los aparatos. Y también las punteras, que muchas veces dejaban tiradas alrededor del tapiz, para enfado de las entrenadoras.

Las dejaban ahí para que se airearan y se les fuera el olor a pies, lo malo era que al día siguiente se quedaban acartonadas y algo duras hasta que el pie volvía a sudar. Eso, si no eras Laura, claro: «Yo prefiero meterlas en una bolsita con olor a flores», decía ella, ¡como si la lavanda fuese a tapar el olor a queso!

El caso es que ese día, ni bolsitas de flores ni punteras tiradas para que se aireasen: todo tenía que quedar recogido. Y en el vestuario era igual. Las taquillas quedaban vacías.

—No sabía que tenía esto aquí dentro —decía Carmen con medio cuerpo metido dentro de la taquilla, antes de reaparecer con unas punteras casi nuevas en alto—. ¡Qué bien!

—¿Qué escribes, Oly? —le preguntó Ardilla al verla anotar algo en su libreta.

La llevaba siempre encima en la mochila, a todas horas, para anotar ideas y sensaciones que tenía cada día. Casi como si se tratara de un diario. Olympia contestó sin levantar la mirada:

—Se me ha ocurrido una idea para un maillot —dijo mientras seguía dibujando.

—¡A ver! —dijo corriendo Carmen, y le quitó la libreta de un tirón—. ¡Me encanta!

Oly se levantó para quitárselo con una sonrisa en la boca, y se puso a comentar el dibujo con ella, cuando de pronto Laura reclamó su atención.

—¿Qué es eso que se te ha caído? —dijo.

Todas se dieron la vuelta. Había un papel cuadriculado en el suelo.

—No es mío.

—¿Seguro? Se ha caído de tu libreta.

Olympia se agachó a cogerlo sin doblar las rodillas, y lo abrió con todas las cabezas de sus amigas mirando por encima de su hombro. Era un papelito pequeño. Solo cabían un par de frases.

—«Te vi ayer con Mario. A ver si hablamos» —leyó entre extrañada y preocupada.

Ninguna firma. Ninguna marca.

Se quedó con el papel en la mano echando humo por la cabeza. ¿Quién se lo mandaba? Ahora sabía dos cosas: que tenía razón y alguien los seguía ayer por la tarde, y que el espía verde fosforito, si es que era él, tenía una letra muy bonita.

De vuelta a Londres…

Oly encendió su lámpara-mano de cera en la habitación del hotel y dejó el móvil en la mesilla de noche, al lado de su lupa de Sherlock. Mario y ella llevaban tres días como el ratón y el gato: solo conseguían hablar a base de wasaps, y él tardaba siglos en contestarla. Se quedó mirando a su compañera, que se había sentado en la cama y estaba estudiando otra vez uno de los enchufes.

—¿Cuándo vas a acostumbrarte, Laura? —le preguntó.

—Creo que nunca… ¡Tiene tres agujeros!

Olympia amiga se dejó caer en su colchón.

—Tienes que adaptarte —le repitió por décima vez en tres días.

Laura seguía refunfuñando cada vez que tenían que cruzar una calle y veía el «Look right» en el suelo, y no había dejado de decir «Una hora más en España» cada vez que miraba el reloj.

Acababan de llegar todas al hotel y estaban un poco cansadas. Sobre todo por los nervios del primer día de competición. Esa mañana había empezado el Mundial de Gimnasia Rítmica en el pabellón en el que llevaban entrenando desde que habían llegado a Londres tres días antes.

Era grande, pero no inmenso. «Acogedor», había dicho Carmen, y eso que tenía capacidad para seis mil espectadores, que son muchos cuando lo ves desde el tapiz, todo lleno. Y estaba lleno. A reventar. Se habían vendido todas las entradas. Las primeras, las que estaban detrás de las jueces porque, como los aficionados saben, el mejor lugar para disfrutar de los ejercicios es viéndolos de frente, y como los ejercicios se creaban hacia las jueces…

—¿Qué crees que pasará mañana? —preguntó Oly en voz alta.

Ese primer día, las gimnastas individuales habían hecho dos ejercicios, y al día siguiente les tocaba los otros dos. La suma de los cuatro ejercicios daría la clasificación general. Para lograr una plaza en los Juegos Olímpicos, tendrían que clasificarse entre las veinte primeras gimnastas. Iban bien. Había sido un buen día para ellas.

—¿Mañana? —dijo Laura, extrañada—. Creo que haremos cinta y maza.

Oly resopló. Era imposible hablar con Laura a veces.

—Eso ya lo sé —dijo—. ¿Estás preocupada?

—No.

—¿Ya no te asusta que se te aparezca Moskaya Buzzeskaya en pleno ejercicio de mazas? ¿Me vas a dejar dormir hoy?

Ese de la gimnasta mosca de invitada sorpresa en el Mundial había sido el sueño de Laura las dos últimas noches. Oly estaba un poco harta de que la despertase para contárselo a las cinco de la mañana.

—No puede ser peor que lo que le ha pasado a Ardilla —dijo Laura, y las dos se quedaron calladas.

Menudo desastre…

Se veía venir desde la semana pasada. Ardilla tenía tanto miedo a fallar a las demás, que no tenía confianza ni para hacer rodamientos contra la pared. ¡Con lo buena que era! Y tanto miedo al final le había estallado en las narices.

Esa tarde el conjunto había hecho el ejercicio mixto y todo se había torcido, y eso que las cosas estaban yendo muy bien desde el primer momento.

Habían entrado en el tapiz marcando el relevé con el pie derecho, caminando firmes y con fuerza con un paso completamente coordinado y con Carmen a la cabeza, porque siempre salían de la más bajita a la más alta.

El primer riesgo lo hacían dos de las gimnastas con la pelota. Lanzaban el aparato y con un salto pasaban a través de huecos que creaban las gimnastas que tenían la cinta. Perfecto.

Olympia y Laura lo habían visto entero desde cerca del tapiz, casi mordiéndose las uñas por los nervios y animando a sus compañeras antes de cada lanzamiento. El siguiente era complicado: un intercambio de seis metros de distancia. Las dos chicas con cinta se la intercambiaban entre sí, y lo mismo hacían las tres con pelota. Los lanzamientos fueron al sitio. Ninguna tuvo que desplazarse ni un milímetro.

La música con el tango comenzaba su melodía y con ella unos pasos rítmicos que las gimnastas interpretaban a la perfección y donde aprovechaban para cambiarse el aparato unas a otras. El ejercicio iba cogiendo cada vez más ritmo y más intensidad.

—A Ardilla le pasa algo —le había dicho Olympia a Laura.

—¿El qué?

—No sé, pero mira su expresión. No expresa. Le pasa algo.

El ejercicio transcurría sin fallos, pero Ardilla cada vez se iba quedando más rezagada de sus compañeras, como si fuera a remolque.

Acababan con un intercambio donde las gimnastas con la cinta daban un tirón fuerte para hacerle llegar la varilla a su compañera. Y por más que Ardilla miraba al aparato, por más que veía que la cinta iba hacia ella, era como si tuviese las manos metidas en un bloque de hormigón y no pudiese reaccionar para sacarlas y acompañar la recogida de la cinta.

—Nooooooooooo —Oly y Laura se taparon la cara con las manos.

La varilla había seguido su trayectoria y a Ardilla solo le dio tiempo a sacar las manos y coger la cinta después de que cuatro metros de ella salieran disparados fuera del tapiz. La juez de línea levantó el banderín de «aparato fuera de pista», mientras Ardilla se ponía blanca.

Justo eso era a lo que llevaba teniéndole miedo desde Madrid.

—Profecía autocumplida —dijo Laura ahora en su cuarto del hotel.

Olympia se volvió hacia ella.

—¿Qué dices?

—Profecía autocumplida. Se llama así, se lo oí a Benigno: cuando estás pensando «voy a fallar, voy a fallar, voy a fallar», y dándole vueltas a todo lo que puede salir mal, al final te lo metes tanto tú sola en la cabeza, que fallas.

El ejercicio mixto había terminado fatal. Ardilla tardó en reaccionar, y al resto de las chicas les tocó esperar porque ella era clave en la siguiente colaboración. Acabaron el día en el puesto once, y necesitaban estar entre las ocho primeras para conseguir plaza en los Juegos Olímpicos. Un desastre.

—¿Crees que las demás se habrán enfadado con ella? —preguntó Oly.

Eso es lo que de verdad asustaba a Ardilla: fallar a sus compañeras.

Laura no respondió.

—A lo mejor le iría bien un megarrodamiento de pared entre amigas —siguió.

La pobre Ardilla tenía que sentirse fatal.

Olympia se levantó de la cama y empezó a ponerse las zapatillas.

—¿Qué haces? —preguntó Laura—. Lo del rodamiento no va en serio, ¿no?

—No. Pero a lo mejor sí podemos hacerle compañía.

—Eres una adivina gafe —dijo Laura, y Olympia le dio un codazo.

—¿Que soy qué? —preguntó Ardilla, alucinada.

Las dos chicas se habían ido a la habitación del conjunto, a ver si podían echar una mano. No les gustaba ver a sus amigas tan tristes, pero Laura la estaba liando.

—Lo que quiere decir —dijo Oly— es que tienes que dejar de pensar en los posibles errores.

—No es un «posible error» —protestó Lucía—. Es un error de verdad.

Su amiga resopló.

—Pero ¿aprendes algo si sigues dándole vueltas?

Ardilla negó con la cabeza.

—Pues eso —dijo Laura.

—No sirve de nada pensar que algo va a salir mal o que no tiene arreglo —Olympia rodeó con un brazo el hombro de Ardilla—. Porque si te tiras así todo el día, acabas…

—… fatal —terminó Laura.

—Como una adivina gafe —dijo Olympia—. Y luego se cumple lo que estabas pensando y te pasas horas diciendo «yo ya lo sabía». Pfff.

Eso es lo malo de dejar que tus miedos ocupen la imaginación. Puestos a imaginar cosas, era mucho mejor imaginar que eran todas buenas y que el ejercicio salía bien. A veces hay que luchar contra nuestra propia cabeza. Por eso hacían los ejercicios de visualización con Benigno, para echar a la adivina gafe y contratar a otra que solo viera profecías estupendas en el tapiz.

Olympia ya se estaba imaginando a sí misma en mitad del tapiz, con un turbante en la cabeza y delante de una bola de cristal, viendo solo futuros aciertos. Y si de todos modos luego fallas… Bueno, la gimnasia es un deporte, y en todos los deportes hay fallos. Si no, sería un rollo ver las competiciones.

Ardilla negó con la cabeza.

—Como si fuese tan fácil dejar de pensar en lo de esta tarde. ¡Qué desastre!

En la habitación del conjunto nadie más hablaba. Todo era un silencio absoluto. Las chicas eran incapaces de articular dos frases seguidas: un fallo y parecía que todo se había terminado. Por sus cabezas pasaban las horas de entrenamiento, los días imposibles, también los días donde todo salía perfecto y controlado. No podían creer que fueran las undécimas en la clasificación. Había pasado en unos segundos. Así era la gimnasia.

De vez en cuando Ardilla levantaba la vista sin mover la cabeza para ver si alguna de sus compañeras la miraba enfadada. Ella había fallado y sabía que el conjunto estaba disgustado por su culpa.

—Qué estarán diciendo de mí en España —se preguntó en voz alta.

—Mario me ha escrito —le dijo Olympia—, en España os apoyan. Tú olvídate de lo que piensen los demás.

Era mentira. En España la prensa solo hablaba de cómo el fallo las había echado lejos del pódium. Así son las cosas. Normalmente a la gimnasia no se le dedica mucho espacio en los periódicos: cuando todo sale bien, se limitan a dar la noticia, y cuando se falla también. Lo mejor era aislarse de todo lo que estaba pasando fuera, para que no influyese en el rendimiento, pero a Oly aislarse de Mario le costaba.

Era verdad que la había escrito, pero solo para decirle que había estado en un evento de su patrocinador y no había tenido un instante para contestarla en todo el día. Igual que los dos días anteriores. «Suerte mañana», le escribía al final.

María solo se había asomado para decirles a todas que se diesen una buena ducha y a descansar.

—Mañana será otro día —les había dicho—. Es lo que tenéis que pensar: mañana es el día en que vais a poder enseñar vuestro trabajo.

No las convenció mucho. Ella también estaba triste: sabía que tenía el control de sus gimnastas en los entrenamientos, pero una vez las nombraban por la megafonía, ya no podía hacer nada hasta que volvían a salir del tapiz. Ahora le tocaba ayudarlas a recomponerse, porque no era lo mismo empezar el Mundial con un buen día de competición —y que al día siguiente solo toque mantener el trabajo y defenderlo—, que tener que luchar por remontar posiciones.

Ahora ella y Maya estaban en la habitación de al lado, hablando. Se las oía al otro lado de la pared.

—¿Qué haces, Carmen? —preguntó de pronto Estrella.

Carmen se había levantado y pegaba la cabeza a la pared. La microgimnasta se había puesto en marcha la primera: no se iba a quedar dándole vueltas a lo que había salido mal. Ya estaba pensando en otras cosas. Como en qué pasaba en la habitación de la entrenadora.

—He oído el móvil de María —dijo: todas conocían su tono de llamada—. La llaman de una radio de España.

Todas a una saltaron de sus sitios y se pegaron a la pared, igual que Carmen. Todas menos Laura, que salió corriendo al cuarto de baño y volvió con un vaso para ella y otro para Ardilla.

—Pégalo a la pared —le dijo en plan experta detective mientras ella misma lo ponía al revés, con la boca del vaso hacia su oreja—. ¿Qué? —preguntó a Olympia, al ver que la miraba con cara extraña—. Aquí todo se hace distinto, ¿no? ¿No dices que tengo que adaptarme?

Oly iba a contestar cuando oyeron que María retomaba la palabra. Debían de haberla tenido en espera para entrar en antena.

—Buenas noches —la oyeron—. Sí, vamos en el puesto once… Para nada es el resultado que esperábamos…

María también estaba decepcionada. Solo oían su parte de la conversación y todo quedó en silencio unos segundos. Luego, la entrenadora volvió a hablar, y debían de haberle dicho algo que no le había gustado, porque ahora sonaba un poco enfadada.

—¿Cómo que «Ahora que la expectativa de podio es imposible»? Claro que éramos un país que luchaba por las medallas, y luchamos todavía: la competición no ha terminado… Sí, sí, pero perdona que te corrija: el fallo de una gimnasta es el de todas, incluso el mío. Somos un equipo. Confío en mis gimnastas y confío en el gran trabajo que hemos hecho…

Las chicas se miraron, ¿habían oído bien?

—Este deporte es así, nos lo jugamos todo en unos segundos. Estoy muy orgullosa del equipo, de cómo son, responsables y luchadoras, del compañerismo que respiran, y sé que mañana el trabajo va a salir…

La charla solo duró un poco más. Luego, una tras otra, las chicas fueron despegando la oreja de la pared. Por primera vez desde que salieron de la competición, se miraban a los ojos.

Fue Estrella la primera que se levantó para darle un abrazo a Ardilla. Detrás de Estrella fue Carmen, y luego el resto de las chicas. No hizo falta que nadie dijera nada: no había nada que perdonar. Unas veces falla una, otras veces falla otra… Lo importante es seguir siempre juntas, ser un equipo los días buenos y todavía más los días malos. Solo así se puede lograr algo único.

Ardilla lloró y se desahogó, y ninguna de las chicas llegó a saber que después de colgar el teléfono, también María estaba llorando al otro lado de la pared: era la única forma de controlarlo, aceptándolo, antes de volver con sus gimnastas y convertirse en esa persona a quien ellas podían agarrarse.

Olympia y Laura se habían quedado a un lado. Laura ya iba a abrazarse a la piña que habían hecho en torno a Ardilla, pero Oly la cogió por el codo.

—Mejor déjalas a ellas —le dijo mientras abría la puerta.

Ahora le tocaba a las chicas del conjunto rearmarse.

Salieron de la habitación pensando en que era genial que María no hubiese responsabilizado de todo a Ardilla, y que siguiese confiando tanto en sus chicas. «No creo que Rita me hubiese defendido así», pensaba Olympia. Todo iba algo mejor con la entrenadora de individuales, pero ella sabía que Rita todavía la culpaba en parte por la marcha de Cristina primero y de Clara después.

—Espero que mañana hagamos todas un buen papel. A estas horas ya sabremos si tenemos plaza para los Juegos. Qué ganas, ¿no? —iba diciendo Oly, y al ver que Laura no respondía, se dio la vuelta hacia ella—. ¿Qué te pasa?

Su amiga estaba quieta al pie de las escaleras que venían del tercer piso, donde se alojaba la selección italiana.

—Creo que he visto a Rosaria —le contestó Laura, con los ojos abiertos de par en par, antes de lanzarse a subir los escalones de tres en tres, como una descosida.

—¿Dónde? ¿Dónde? ¿Adónde ha ido? —repetía Laura mirando a todos lados.

—¿Ha subido por aquí? —le preguntó Olympia.

No quería dudar de su compañera, pero allí no se veía a nadie. Solo un pasillo muy largo con el suelo de moqueta, plafones en el techo, dos macetas gigantes y puertas y más puertas, todas cerradas.

Miraron detrás de las macetas, recorrieron el pasillo entero y allí no estaba la madre de Ire. Aunque había algo… A Oly le parecía que ese olor que flotaba en el aire lo había olido antes, en la cocina de la casa de Roma. A lo mejor ella también se estaba volviendo majara.

—Pues nada, que seguimos sin resolver el misterio de Rosaria —gruñó.

Su carrera de detective no avanzaba nada. Cero enigmas resueltos.

Laura ya estaba enfilando las escaleras de bajada cuando Olympia tuvo una idea. Sí que podía hacer algo.

—Laura —dijo—, necesito que me ayudes.

Tres minutos después estaban delante de la habitación de Benigno. Bueno, las dos no: Olympia estaba escondida detrás de la esquina, así que cuando el psicólogo de la selección abrió la puerta, solo vio a Laura, que lo miraba con su mejor cara de inocencia absoluta. Por suerte aún no se había puesto su pijama de colores…

—¿Qué haces aquí? ¿Qué te pasa? —le preguntó sorprendido.

—Los ácaros —le respondió Laura.

Benigno parpadeó antes de repetir:

—Ácaros.

Laura asintió con la cabeza.

—La moqueta que hay delante de nuestra habitación es mala para los pulmones. Y nosotras somos deportistas: necesitamos oxígeno limpio y no oxígeno con ácaros.

—Ácaros —dijo Benigno por segunda vez.

Laura ladeó la cabeza:

—Sabes qué son los ácaros, ¿verdad? —le preguntó muy seria—. Son esos bichitos invisibles que…

—¡Pues claro que sé lo que son los ácaros! —se espabiló Benigno—. Y no hay ácaros flotando en el aire por culpa de la moqueta.

—Flotando en el aire y además contaminando el oxígeno —puntualizó Laura con el dedo en alto.

Olympia, escondida, se tuvo que tapar la boca con las dos manos para no reírse.

—Necesito que vengas a verlo —dijo Laura a un alucinado Benigno.

—¿Para qué?

—Para que lo veas. Porque a lo mejor mañana me levanto con los pulmones llenos de ácaros y no puedo respirar y tenéis que llevarme al médico y no sabéis explicarle por qué tengo ácaros en los pulmones o de dónde han salido.

—Le diremos que son de tu moqueta, no te preocupes —dijo el psicólogo a medio camino de cerrar la puerta.

Laura metió el pie para hacer de tope.

—¿Y cómo es mi moqueta? ¿Es verde?, ¿azul?, ¿amarilla con rayas negras? —le interrogó en plan policial—. Porque puede que cada tipo tenga su propia especie de ácaros, y si no sabes cómo es la moqueta, no vas a poder dec…

—¡Está bien! —la interrumpió Benigno—. ¡Vamos a ver la moqueta! —dijo mientras echaba a andar detrás de Laura, con cara de desesperación y pensando que habría estado genial haber sido conductor de autobús, o pescador de altura, o pizzero.

Se dejó la puerta entornada, solo una rendija, pero bastó para que Olympia se colara dentro de la habitación de puntillas.

Tenía un objetivo: averiguar si había sido Benigno quien le había dejado la nota en su libreta en Madrid.

El psicólogo los había visto a Mario y a ella juntos el día que se dieron su primer beso, en el pasillo del Moscardó, y aunque no había dicho nada, a lo mejor quería terminar con eso. Nunca había pensado en la vida de Benigno fuera de la selección… pero a lo mejor el pasado domingo había salido a dar una vuelta, y la había visto con Mario, y creía que debían hablarlo.

«¿Y el espía verde fosforito?», pensó Oly. Ese no podía ser Benigno. «¡Un espía contratado!», se dijo. Ya está: Benigno había contratado a alguien para seguirla, y cuando su espía le había informado, él había decidido ponerse en contacto con ella.

«¿Y por qué no me lo ha dicho en persona?», se preguntó mientras buscaba algún cuaderno del psicólogo. Para esa pregunta no tenía respuesta, pero tampoco iba a pararse ahora: necesitaba ver su letra.

Localizó por fin un cuadernito de tapas azules y lo abrió casi conteniendo el aliento. Luego torció el gesto. ¡Benigno tenía una letra horrible! No podía haber escrito la nota que le dejaron a Oly en su libreta. Pista falsa…

Ya iba a cerrarla cuando leyó sin querer una palabra: «Laura». Debajo ponía «riesgo de personalidad obsesivo compulsiva». Oly sonrió: así que así era como definía Benigno las manías de su compañera. Ella casi se había acostumbrado a ver cómo ordenaba al milímetro los aparatos, la ropa, su cuarto…

Pero fue la frase que había subrayada a final de página lo que volvió a ponerla seria. Le costó un poco descifrar lo que ponía: «¿Olympia o Margarita?».

Se quedó blanca. ¿Quién era Margarita? ¿Por qué escribía Benigno su nombre al lado del de Olympia, entre interrogaciones?

—No hay ácaros en la moqueta, Laura —oyó de pronto la voz que se acercaba al otro lado de la puerta.

—Estaría más tranquila si pudiese decírselo a ellos.

—¿A quiénes?

—¡A los ácaros! —protestó Laura.

Benigno entró en su cuarto y la miró muy serio:

—Escucha: mañana termina el campeonato y pasado nos volvemos a España. ¿Crees que podrás dormir con moqueta y todo? Te prometo que si se te cuela algo en los pulmones, sabré explicárselo a tu médico.

Ella se lo pensó un segundo.

—¿Y no pasarán la aduana?

—¿Cómo?

—En el aeropuerto. Los ácaros. No se vendrán conmigo a Madrid, ¿no? —preguntó Laura mientras miraba con el rabillo del ojo y cara de póquer cómo Olympia se deslizaba fuera del cuarto.

—Seguro que no —Benigno le habría dicho casi cualquier cosa para que se fuera.

—Perfecto.

Laura se dio la vuelta y por fin el psicólogo pudo volver a sus cosas. Para cuando cerró la puerta, Oly ya estaba de nuevo esperando a su compañera detrás de la esquina del pasillo, con la cabeza llena de líos y sin respuestas sobre el espía verde.

Hacía pequeños manejos con el aro. Pequeñas inversiones, rotaciones en la mano, en el plano frontal, horizontal. Manejos por delante y por detrás de la espalda. No paraba. Olympia necesitaba sentir el aparato. Se detenía un instante y le cogía a Maya su pequeña toalla para secarse las manos. Necesitaba sentir que el aro no se le resbalaba.

—Next gymnast: Olympia! —anunciaron por la megafonía.

Oly cogió aire y lo expulsó con fuerza antes de ponerse en relevé y detener su aro. Sentía que con ese gesto soltaba la tensión que llevaba dentro.

Caminaba seria y concentrada. No escuchaba nada. Ni siquiera a sus compañeras del conjunto, que la animaban con gritos desde la grada. Ellas estaban nerviosas y podían desahogarse a través de los gritos, pero Olympia no. Tenía que contenerse. Evitar cualquier emoción que alterara ese estado plano en el que había entrado. Lo más parecido a cualquier día de entrenamiento.

Antes de entrar en el tapiz, miró de reojo a las jueces. Las miradas se repartían entre ella y la hoja del ejercicio de Olympia, que tenían delante: a las jueces siempre se les entregaba antes de la competición la ficha con todo lo que iban a hacer en el ejercicio, en orden y con símbolos que las jueces entendían. Es el particular idioma de la gimnasia rítmica.

Olympia colocó su aro en el tendón de Aquiles por detrás de la espalda y mientras levantaba la pierna a un ponché, colocaba la otra parte del aro en su nuca. Apoyó las manos en el suelo formando con las piernas un ángulo de más de 180 grados; las piernas estaban completamente pasadas. Sonó el pitido de la música y con el pie de arriba, dejó caer el aro que tenía enganchado para encadenar rotaciones en el cuello y terminar en un rodamiento por uno de los brazos.

«Como cada día», se repetía Olympia mientras los movimientos le salían automáticos, después de haberlos trabajado tanto.

Parecía calmada, la música aún no había cogido su punto más fuerte y Oly empezaba a notar cómo el corazón se le aceleraba y llegaba la tensión a sus manos.

«No agarres el aro. Fluido», se decía.

La música le ayudaba a relajar las manos, pero no estaba cómoda: sentía tanto el control de lo que hacía como la amenaza del fallo.

Llegaba el primer lanzamiento. No lo hizo a gusto, tuvo que apresurar las rotaciones que hacía debajo del aparato y cuando llegó al momento de la recogida…

«No va bien».

Parecía que se le había parado el corazón de golpe. Le quedaban décimas de segundo para la recogida y el aro iba a la derecha. De pronto, Oly reaccionó.

«¡A un lado!», se gritó antes de cambiar la colocación de las piernas: no podía coger el aro con las piernas estiradas delante. Arrastró el cuerpo sintiendo cómo una vez más se raspaba el culete con el tapiz para colocar las piernas a un lado y recoger el aro del último riesgo.

Esta situación la descolocó un poco, pero aprovechó el enlace que tenía en el suelo y la maestría de trabajo sin manos para recuperar el aliento y también para reponerse del susto.

Había salvado la recogida, la había cambiado pero ¿quién iba a saberlo? Solo ella y las personas que entrenaban con ella sabían que había cambiado el orden. En la hoja de las jueces solo verían «recogida sin manos». Y eso había hecho: así eran las tres recepciones de ese ejercicio de aro.

El siguiente riesgo era recogiendo el aro con la pierna en tono lateral y relanzándolo. Lo hizo bien, aunque tuvo que dar un par de pasos para cogerlo. Se precipitó un instante y no dejó que el aro hiciera todo el recorrido de la rotación en su pie derecho, lo que provocó que saliera antes. Alteró un poco el ritmo de su ejercicio y tuvo que acelerar los pasos de danza. Sabía que le iban a poner alguna penalización por falta de musicalidad, pero lo había salvado.

Cuando llegó el último riesgo, Olympia no se lo pensó dos veces: cambió la recogida, metió la que tenía que haber sido primera, e improvisó la posición final del ejercicio.

Cuando sonó el último acorde, suspiró y se inclinó para besar el aro.

—Te has portado bien —le dijo muy bajito al aparato.

Tras los aplausos y un saludo que apenas sintió porque por su cabeza pasaba velozmente lo que había ocurrido en esos noventa segundos, se dirigió al kiss and cry para esperar su nota. Sin darse cuenta, se le había dibujado una sonrisa enorme.

Vio que Laura, que ya había hecho su ejercicio de mazas, le hacía gestos de victoria. Y le leyó en los labios: «¡En Londres! ¡Y lo has hecho al revés!», mientras levantaba un pulgar en alto.

¡Era cierto!

Llevaba toda la semana diciéndole a Laura que se adaptase: allí se conducía al revés, llevaban el volante en el lado contrario, todos tomaban té en vez de café y los enchufes necesitaban un adaptador porque tenían tres agujeros en vez de dos, ¿y qué? Se trataba de adaptarse. Y cuando a ella le había hecho falta cambiar el orden de sus recogidas para que todo saliera bien, lo había hecho. ¿Por qué no?

Por un instante recordó las punteras que le había regalado Ortzi, y su frase: «A veces las cosas se ponen del revés. Pero no por eso se pierde el equilibrio».

En Londres había aprendido algo nuevo: «A veces las cosas se hacen al revés para que todo salga al derecho. Lo importante es adaptarse, dar lo mejor en cada ejercicio y no perder el equilibrio».

Se sentía orgullosa. Poco a poco le desaparecía el susto del cuerpo. Maya la esperaba para abrazarla.

—Has estado inteligente —le dijo al oído—. ¡Aunque la próxima vez no me hagas sufrir tanto!

No había sido su mejor ejercicio, pero lo había salvado.

Ahora sí, Olympia pudo levantar la mirada desde el asiento. Olvidó la nota y buscó entre las gradas a sus compañeras. Hoy era un día importante para ellas, también luchaban por clasificarse. Sus aplausos y las caras de alegría le hicieron ver a Olympia que con ese ejercicio de aro había conseguido su pasaporte a los Juegos.

Uno de los mejores momentos para las gimnastas era cuando terminaban la competición y comenzaban a recoger sus cosas y a colocarlas en las mochilas. Claro, siempre y cuando todo hubiera salido bien. Si no, la manera en que enrollaban la cinta, metían los maillots en la funda o doblaban la ropa del entrenamiento era totalmente distinta.

Olympia y Laura estaban contentas. Es cierto que podían haber hecho mejor algún ejercicio, pero el balance era bueno y ya sin ninguna presión dejaron las cosas cerca de las mochilas de sus compañeras del conjunto en la sala de entrenamiento para salir a apoyarlas.

No estaban del todo tranquilas. Aparte de que aún tenían mucha adrenalina en el cuerpo por la competición, sentían que para ellas tampoco acabaría todo hasta que se clasificase el conjunto.

—Está sonando la música de las rusas, después va España —informó Laura, que era como un ordenador para estas cosas. Se sabía el orden de todas las gimnastas, de todos los países. Y hasta las notas que habían sacado.

Oly no se lo sabía de memoria, pero a diferencia de Laura, ella era capaz de recordar cada movimiento de sus rivales, cada sensación que habían transmitido en el tapiz… Así, cuando algo le atrapaba, era capaz de intentar imitarlo, o de mejorarlo, analizando qué partes le habían gustado y cuáles podía cambiar para adaptarlas a sus movimientos. Le salía sin pensarlo.

Todas las grandes gimnastas son observadoras. Se aprende mucho con los ojos bien abiertos. A lo mejor Oly por eso reparó en un detalle que a Laura le pasó desapercibido, mientras iban rumbo a la zona de la grada de la derecha que la organización había reservado para las gimnastas.

Llevaban sus acreditaciones puestas y el chándal del equipo nacional e iban corriendo porque sabían que el conjunto estaría ya preparado en el túnel de salida. También sabían que a esas horas María las estaría abanicando con los papeles del orden de salida y aguantando las toallas de todas ellas.

—Espero que hoy les salga bien —iba diciendo Laura, cuando Oly se frenó en seco.

—¿Has visto eso? —le preguntó mientras se acuclillaba en el suelo delante de…

—¿Eso es un pimiento? —quiso saber Laura.

—¿Qué pinta aquí un pimiento? —dijo Oly extrañada mientras le daba golpecitos con la punta de un dedo—. Fruta, agua, barritas energéticas… Eso sí. Pero ¿pimientos?

—Será de una gimnasta vegetariana —propuso su amiga, pero Olympia negó con la cabeza.

—Un momento, un momento. Este pimiento lo he visto yo antes.

—Sí, en el supermercado.

—Es duro. De plástico.

La megafonía daba paso al equipo español.

—¡Las chicas! ¡Nos las vamos a perder! —dijo Laura antes de salir otra vez corriendo.

Pero Olympia no podía dar tres zancadas seguidas sin mirar el suelo y ver algo rojo en mitad del camino.

—¡Laura, otro pimiento!… ¡Y otro!

—¡Me importan un pimiento tus pimientos! ¡Que nos lo perdemos!

Parecía que iban siguiendo las miguitas de pan del cuento. Olympia los iba recogiendo todos, y ya llevaba cinco entre las manos. Pimientos rojos, de plástico, pequeños y brillantes.

El ejercicio de España había empezado y, lejos de tranquilizarlas, la música de Isaac Albéniz las estaba poniendo más nerviosas, sobre todo en el momento que sonaban las castañuelas. Por suerte, por los aplausos intuyeron que todo iba bien. Las chicas corrían a la grada, y al doblar la esquina que daba paso a las gradas estaba ahí.

Era Rosaria con una ristra de peperoncino de la suerte. Sabían por Ire que en Italia la gente los colgaba en casa o en los negocios para espantar el mal de ojo, y la mamma los llevaba a las competiciones para darle suerte a su hija.

Las dos chicas se pararon de golpe:

—Pero ¿es Rosaria-Rosaria o su doble de Londres? —susurró Laura.

La veían de espaldas, no podían asegurarlo, y encima el conjunto estaba entrando en la parte lenta del ejercicio. Iba a afrontar los últimos lanzamientos, los más difíciles. Una diagonal donde Estrella lanzaba el aro en ponché de esquina a esquina del tapiz. Un lanzamiento de más de ocho metros de distancia en el que el aro pasaba por encima de todas las compañeras que estaban colocadas en la misma diagonal. Y justo en ese instante, ellas hacían presión con el aro en el vientre mientras terminaban el movimiento en una subida en dorsal, y lo lanzaban a la compañera de delante.

¡Fue perfecto! Todos los aros llegaron a su sitio.

Delante de ellas La-Señora-Que-Podía-Ser-Rosaria daba saltitos, por los nervios.

En el tapiz, las chicas se habían colocado para el siguiente lanzamiento. Dos de ellas pasaban haciendo una zancada voltereta por dentro de un aro que otras dos compañeras sujetaban, y mientras tanto, Carmen pasaba por debajo de las piernas de las dos gimnastas que sujetaban los aros haciendo una segada como las de los futbolistas.

Luego otro intercambio en círculo perfecto. El público enloquecía y ellas también.

—¡Vamos, Ardilla! —gritaban las dos amigas por los nervios—. ¡Venga, chicas!

La música cada vez ganaba más intensidad y Olympia no podía quitar la mirada de Ardilla. Se notaba que estaba disfrutando con la actuación. Y venía uno de los momentos más difíciles, donde dos gimnastas rebotaban con el vientre el aro. Un movimiento que les había hecho un moratón casi crónico de los golpes. Ahí, Ardilla también tenía un papel importante: debía lanzar cada aro que recibía a sus compañeras, y lo hizo genial.

Se acercaba el cierre. Las cinco hacían un giro de pierna arriba doble que terminaron completamente coordinadas, un lanzamiento con doble voltereta que recogieron en el suelo con las piernas y ¡el final!

—¡Braaaaaavoooooooooo!

—¡Ole, ole, ole, oleoleoleole! —gritaban a la vez Olympia y Laura, abrazadas.

Bastó el primer «ole» para que La-Señora-Que-Podía-Ser-Rosaria se diera cuenta de que a su espalda había un par de españolas más contentas que nadie. Se dio la vuelta tan sonriente, mientras zarandeaba como una loca sus peperoncinos al aire.

—¿Rosaria? —preguntó Olympia.

—La ragazza con le calze viola! —gritó Rosaria.

Porque sí, solo la auténtica y genuina Rosaria habría reconocido a Olympia como «la chica de los calcetines morados».

Las tres se dieron un abrazo y siguieron saltando para celebrar el éxito de España mientras los peperoncinos rojos volaban uno a uno sobre las cabezas de las gimnastas que estaban en la grada. El misterio de Rosaria estaba resuelto. Ahora le tocaba el turno a Italia.

Olympia miraba el ejercicio de los cinco aros de las búlgaras. No habían estado muy finas los dos días, sin fallos grandes pero con imprecisiones, aunque siempre había mucha expectación con sus ejercicios por los momentos originales que ofrecían. Una de las gimnastas búlgaras lanzó un aro largo, muy largo, y su compañera saltó a por él y no llegó. Salió disparado fuera del tapiz. Un «Oooooh» enorme resonó en el pabellón.

Oly sabía lo que eso suponía. El fallo era aún más grande que el que había cometido España el día anterior con el mixto. El resto de las gimnastas todavía no habían recuperado el ritmo del ejercicio en el 13x13 y apenas podían continuar con él.

Era una situación incómoda, porque ¿cómo una gimnasta iba a alegrarse del fallo de otra, cuando sabe todo el esfuerzo que hay detrás? Es verdad que ese fallo facilitaba la remontada de España, que ahora incluso tenía opciones de subir al podio. Pero sabía al mismo tiempo el dolor que causa en las gimnastas un fallo así.

Italia clavó los dos ejercicios y logró el segundo puesto. A Rosaria no le bastó con colarse en la grada de las gimnastas para estar unos metros más cerca de su hija. Ya no le quedaban peperoncinos, solo la cuerda que los sujetaba, porque habían salido volando. Cuando los responsables de la organización se dieron cuenta de que estaba en un lugar prohibido para los espectadores, no tardaron en sacarla de allí.

—È la mía figlia! —gritaba mientras la sacaban casi en volandas cogiéndola por los brazos—. Siamo secondi! —volvía a gritar como si el segundo puesto le diera algún privilegio.

Laura y Olympia no paraban de reír. Mientras, a unos pasos de allí, el conjunto de Carmen y Ardilla recogían sus cosas orgullosas del ejercicio que habían hecho, pero incapaces de quitarse de la cabeza el fallo de ayer en el mixto. Ni siquiera se quedaron a ver al resto de países y la clasificación general.

Sí lo hizo Oly. Miro el marcador: Rusia primera, segunda Italia y…

—¡España tercera! —gritaron Laura y ella al tiempo que salían corriendo hacia sus compañeras.

—¿Es una broma? —preguntó la capitana.

—No —aplaudió Olympia—, Bulgaria falló mucho más que vosotras y la nota de los cinco aros fue buenísima.

María y Maya llegaban sonrientes: a las dos se les notaba en la cara lo orgullosas que estaban de sus chicas.

—¡Enhorabuena! —les decía María mientras besaba una a una a sus gimnastas.

Sobraban las palabras. Había sido una remontada de campeonato y a esas alturas parecía que para sus entrenadoras la medalla era casi lo de menos. Las gimnastas se habían superado a sí mismas. Habían remontado. Habían confiado en el trabajo de tanto tiempo.

Subieron al podio, y a Oly le encantó ver a su amiga Ire junto a sus compañeras. La italiana no dejaba de saludar con la mano a Rosaria, que ya había cogido un buen sitio en la grada, y lanzaba besos y más besos a su hija mientras Antonio grababa la ceremonia de medallas. No dejó de grabar ni un momento.

Al final, había resultado que era Rosaria quien no podía aguantar una semana lejos de Ire, y había sido capaz de ir a escondidas a Londres, y hasta de colarse en el hotel a hurtadillas —ahora Oly estaba segura de que Laura de verdad la había visto—, para estar más cerca de su hija. Tanto decir que Ire tenía dependencia de sus padres… ¡y resulta que la madre tenía la misma dependencia de su hija, o más!

Al menos ahora Ire sabría que podía competir muy bien sin la seguridad de que su madre estuviese animando en la grada. Oly se le escapó la risa al ver las caras de felicidad de su amiga italiana. Y también de la entrenadora del conjunto, que miraba a Rosaria con pinta de «¿Cuándo ha llegado aquí la madre de Ire?».

Ella se acordó de Mina y Tomás. Sus padres no podían permitirse viajar, y los echaba de menos. Le habría gustado verlos en la grada, a ellos y a sus hermanos, pero sabía que en realidad siempre estaban con ella, y la estarían buscando ahora por televisión. Para que no le afectara no tenerlos allí, Mina no tardaba en decirle que desde la tele le podía ver mejor su sonrisa. Le importaba más eso que cualquier medalla.

En ese momento, algunas de las gimnastas del conjunto español se hacían fotos de recuerdo mordiendo el bronce. Una imagen que valía el doble porque, en el fondo, el verdadero triunfo estaba en no haberse dado por vencidas. En haber luchado hasta el final. Sabían que las palabras de María al periodista habían sido clave para que volvieran a creer en el trabajo, para centrarse en el «sí podemos» y enterrar lo que había ocurrido el día anterior.

Ojalá Rita creyese tanto en ella como María en sus chicas. Olympia buscó a su entrenadora con la vista y la encontró junto a Benigno y Maya. Le pareció que los tres estaban algo serios.

«¿Estarán hablando de mí?», se preguntaba Oly.

Seguía dándole vueltas a esa anotación tan rara de Benigno —«¿Olympia o Margarita?»—, y de golpe y porrazo se le ocurrió que a lo mejor estaban pensando en si sustituirla por otra chica. Por una tal Marga. Igual que se había marchado de la selección Clara, o igual que primero Carmen y luego Ardilla habían tenido que dejar de competir en individuales para adaptarse a la disciplina del conjunto. ¿Eso era lo que iba a pasar con ella?

Se le hizo un nudo en la garganta y sacudió la cabeza para quitarse el nubarrón de encima. ¿Por qué se preocupaba ahora? Era como si sintiese que había hecho algo mal. Había competido bien, pero sabía que podía dar mucho más. ¿Por qué esas dudas? Miraba a sus compañeras en el podio. Ella sabía lo difícil que resultaba para una gimnasta individual subir a un podio: era casi imposible. Mientras en los conjuntos se enfrentaban a uno por país, las gimnastas individuales tenían que competir contra dos rusas, dos ucranianas, dos bielorrusas, dos italianas, dos turcas, dos alemanas…

Por un segundo, Olympia se llenó de dudas. ¿Por qué ahora cuestionaba su trabajo?

Miro el tapiz, los flashes que iluminaban a las chicas y no pudo evitar acordarse de la presión que tenía Ardilla antes y durante de la competición. Luego desvió la vista hacia Benigno y Maya y de nuevo se sintió observada. Y estaba el paseo con Mario: tanta gente mirándolos, la sensación de que la prensa estaba ahí también —se acordó de la pregunta de Ardilla: «Qué estarán diciendo de mí en España»—. La presión que viene tanto de dentro como de fuera.

Por suerte, una avalancha de aplausos desde la grada llegó de pronto para sacarla de esos pensamientos. Oly se giró justo a tiempo de ver cómo terminaba de desplegarse una enorme bandera en el centro del tapiz. Era la bandera estadounidense de barras y estrellas, que anunciaba el siguiente gran paso para las mejores gimnastas de ese Mundial: ¡los Juegos Olímpicos de Atlanta!

«Y yo estaré allí, con mis amigas y con Mario», pensó.

Esa bandera de barras y estrellas era casi un guiño a su último año. A Mario, el ejercicio de barra le había hecho famoso. Ahora le tocaba a Olympia sobreponerse a sus dudas y brillar más todavía. Tan brillante como las estrellas.

Maya estaba tan contenta con las chicas que les había dejado elegir visita, y su último día en la capital británica había empezado en un escenario muy especial: la Torre de Londres. Se trataba de uno de los lugares más famosos porque era allí donde guardaban las joyas de la Corona, pero no era por eso por lo que Olympia, Carmen, Estrella y Ardilla se habían empeñado en hacer justo esa visita. Ellas querían ir a la Torre por Laura.

—¿Estáis seguras de que queréis subir ahí? —les preguntaba a sus amigas delante de una escalinata un poco oscura—. ¿Es que no habéis oído al mayordomo?

—No son mayordomos, Laura —la corrigió Olympia—. Son miembros de la Guardia Real, los Beefeaters, y solo los mejores llegan a este puesto.

—Pues eso —dijo Laura—. Si necesitan a los mejores para defender esto, ¿por qué queréis que subamos ahí arriba nosotras solas? ¿No habéis escuchado nada?

—Es el sitio. Está decidido. Arriba —zanjó Olympia, que había cogido las riendas—. Y deja ya de asustarte, después de esto vas a volver a Madrid como nueva.

Un beefeater mayor y muy simpático que vivía en la Torre les había estado hablando a las chicas de los tiempos en los que la Torre era una prisión; y de las guerras, revoluciones y decapitaciones reales; y de cómo las torres, cámaras y pasillos estaban llenos de historias truculentas.

—¿Creéis que es verdad eso que ha dicho de que una vez apareció el fantasma de un oso, y que se enfrentó a un guardia? —preguntó Carmen mientras subían la escalera.

—Entre los osos fantasma y los cuervos de verdad ahí fuera, pueden montar un espectáculo de circo —respondió Estrella sin darse la vuelta.

Sí que había cuervos… Oly podía verlos, negros y enormes, por las ventanitas. Los propios Beefeaters cuidaban de ellos porque, según la leyenda, el día en que todos se marchen, la Torre se vendrá abajo y será el fin de la Corona británica.

—No voy a dejar a la mejor gimnasta de todos los tiempos en un sitio en el que hay osos —protestó Laura.

Oly se paró y esperó unos segundos hasta que su compañera de cuarto llegó a su altura. Se plantó en el mismo escalón que ella y le rodeó los hombros con un brazo.

Estaban en la Torre Martin, el primer sitio en el que se guardaron las joyas de la Corona antes de trasladarlas unos metros, al edificio en el que están ahora.

—Lo del oso fue detrás de la puerta de la sala donde estaban las joyas —le dijo muy segura—, y eso era en la planta baja.

—Como un oso faldero.

—Justo eso.

De todas, la Torre Martin era la que tenía el nombre más tranquilizador. Habría sido imposible convencer a Laura de que «dejase» a Buzzeskaya en la Torre Sangrienta. Pero habían escogido precisamente esa torre por otro motivo.

—¿De verdad estaban aquí los aposentos de la reina Ana Bolena? —preguntó.

Oly asintió.

—Ya has oído al guardia.

Y el fantasma de la reina no era el único que aún vivía en la Torre de Londres, según el anciano. Se decía que muchos Beefeaters habían sido testigos de apariciones: la condesa de Salisbury, un monje, una dama desconocida, los pequeños príncipes Plantagenet…

—Supongo que Moskaya tendrá buena compañía —suspiró Laura.

—Imagina que es como un hotel fantasmal de vacaciones… —dijo Ardilla desde arriba—. De los de pulserita, con todo incluido.

Laura gruñó un poco antes de seguir subiendo.

Por suerte no había muchos turistas, y cuando llegaron a una habitación un poco apartada, se reunieron las cinco amigas al lado de un ventanal, en silencio.

—¿Y ahora qué? —cuchicheó Ardilla a Oly al ver que allí no pasaba nada.

Olympia se encogió de hombros, pero cuando Carmen le dio un codazo flojito para que le dijese algo a Laura, por fin se decidió a hablar:

—Esto… Laura, a lo mejor podías… No sé… ¿despedirte de Buzzeskaya?

Hay que ver lo lejos que había llegado la Leyenda del Moscardón. ¡Hasta la Torre de Londres! Si se lo llegan a decir a las chicas cuando se lo inventaron en el chalet de Canillejas, no se lo habrían creído.

Laura se empeñó en que todas se pusieran en un círculo, y luego se aclaró la garganta.

—Querida Moskaya —dijo—. Te he traído aquí porque ya va siendo hora de que dejes de zumbar.

—Eso, directo —susurró Ardilla mientras Laura continuaba hablando, con la vista alzada como si Buzzeskaya estuviese volando a la altura de la lámpara de araña, sin perderse una palabra:

—Tú fuiste la mejor gimnasta de todos los tiempos, y te mereces terminar tu carrera de gimnasta-mosca en un palacio, como una reina.

—Una reina prisionera que se quedó sin cabeza —murmuró Estrella.

—Ssssh —chistó Olympia.

—Al principio me dabas miedo —seguía Laura—, pero ahora eres casi mi amiga. El problema es que no puedo concentrarme si creo que vas a aparecerte en cualquier momento. Así que aquí te dejo. Solo una cosa: cuando la reina te llame para tomar el té, ponte tu mejor maillot, ten en cuenta que en Londres es una hora menos y si tienes que cruzar, recuerda mirar siempre hacia tu derecha.

Oly tuvo que reprimir una risa, ¡pero su amiga lo decía completamente en serio!

Laura levantó una mano hacia el techo y le dijo adiós al fantasma. Aunque no dijo nada, le pareció que una mosca especialmente artística y rítmica las sobrevolaba.

—Siempre que haga un ejercicio de mazas con la música del vuelo del moscardón —se despidió, emocionada—, tú estarás conmigo en espíritu.

Y en ese momento, sus cuatro amigas se cargaron lo emotivo del instante al estallar a una en carcajadas:

—Noooo —decía Olympia entre risas—. ¡El espíritu se queda!

—¡Se queda, Laura! —reía Carmen—. ¡Habitación reservada!

Laura tuvo que reírse con ellas.

Salieron todas de la Torre de Londres sonrientes. Solo les tocó inventarse una mentirijilla más tarde para explicarle a Maya a quién le decían adiós con la mano cuando dejaron a su espalda las murallas de la Torre.

—Yo pensaba que las norias solo las ponían en fiestas —decía Ardilla.

—Puede que no les compense —contestó Olympia.

—¿El qué?

—Los fines de semana cuentan como fiesta. Luego piensa todas las veces que no vamos a clase y entrenamos más horas todavía porque son Carnavales, Semana Santa, fiestas populares, fiestas del barrio… Tú imagínate quitar y poner esa noria, pues mejor dejarla puesta, ¿no?

—Sí debe de ser eso —aceptó Ardilla pensando en que tenía lógica lo que decía. El London Eye, el ojo de Londres, era la noria al pie del río Támesis, donde subieron después de visitar la Torre y despedirse la gimnasta— mosca, y desde donde vieron la abadía de Westminster y la torre del Big Ben.

—¿Ese es el responsable de que todo el mundo lleve mal la hora? —había preguntado Laura delante del reloj más famoso de las Islas Británicas.

La noria gigante tenía 135 metros de alto. Ellas nunca habían estado a tanta altura. Estar a la altura en una competición no tenía nada que ver con estar a tantos metros. A alguna le dio hasta vértigo.

—En el avión vuelas mucho más alto —trataba de calmar Oly a Carmen.

—Ya, pero cuando vas en el avión, las nubes no te dejan ver lo que hay abajo. Aunque, pensándolo bien, cuando hay turbulencias lo paso fatal.

—Yo tengo un truco: cuando hay turbulencias, solo tienes que pisar fuerte con los dos pies contra el suelo del avión. Te hará sentir más segura.

—Bueno, por suerte ya hemos aterrizado.

Ya estaban en Barajas. Las chicas avanzaban con las maletas por las cintas transportadoras y se dirigían a la salida con la medalla al cuello. Nada más abrirse las puertas automáticas, vieron que se había reunido un pequeño grupo de gente para darles la bienvenida con una pancarta muy grande donde ponía: «¡A por Atlanta!» y globos con la palabra «¡Felicidades!» dentro.

Oly vio los flashes de las cámaras, oyó los aplausos y volvió a sentir la emoción del objetivo cumplido: ¡iba a estar en los próximo Juegos Olímpicos!

De pronto, unas manos se asomaron por los lados del grupo de bienvenida, intentando distraer a la gente. Eran Mario y Adrián. Se habían acercado al aeropuerto. Mario llevaba una gorra: a lo mejor pensaba que así iba de camuflaje y no podría reconocerle nadie. La verdad es que llamaba poco la atención. Si no es por Adrián y sus tonterías, nunca se hubiese fijado en ellos.

Oly no sabía si estaba más nerviosa antes o ahora que sabía que Mario también la miraba y había ido a verla. Pero Maya y Benigno aparecieron de golpe y los dos chicos se retiraron hacia atrás.

—Saludad a la gente, chicas —les pidió Maya—. ¡Están aquí por vosotras!

Las chicas se aproximaron al grupo y durante unos minutos hablaron orgullosas de la remontada de la competición. Era un buen mensaje para quien escuchara, ver cómo gimnastas tan jóvenes se habían superado a sí mismas. Oly y Laura también tenían buenos motivos para estar contentas: a pesar de ser tan pequeñas se habían colado entre las veinte mejores del mundo y habían conseguido el deseado pasaporte a las Américas.

Cuando terminaron, los padres de algunas gimnastas que habían llegado de la competición un poco antes fueron a abrazar a sus hijas. Olympia lo celebraría en Vitoria con los suyos, pero antes podía abrazarse a alguien. A Mario.

Salió corriendo hacia él, como siempre con la maleta, los aros, la mochila a cuestas. Sus zancadas eran demasiado largas, y su talón chocó contra la maleta de ruedas y después de bracear para intentar estabilizarse, terminó de bruces en el suelo delante de Mario.

Cuando levantó la cabeza, vio que él corría hacia la puerta de salida. «Pero ¿qué hace?», pensó Oly, que no sabía si reír o sentirse la chica más ridícula del mundo.

Optó por reírse. Sobre todo cuando Ardilla llegó corriendo a su lado.

—¡Oly, ¿te has hecho daño?!

Ella negó con la cabeza mientras se incorporaba.

—Voy a tener que declarar los aeropuertos zona de riesgo —dijo. Entre el golpetazo que se llevó en la nariz con el portaequipajes antes de viajar a Rusia, y el aterrizaje en el suelo de hoy, estaba claro que tenía más riesgo de lesionarse en Barajas que en el Moscardó.

—Te ayudo —dijo Ardilla riéndose.

La maleta estaba en el suelo, los aros en su funda habían salido rodando hasta chocar con una de las columnas del aeropuerto. Menos mal que ella había caído sobre la mochila.

Lo recogieron todo mientras Olympia trataba de calmar sus pulsaciones. Todo el mundo la miraba. Una vez más.

Salió del aeropuerto con la mosca detrás de la oreja, por una parte le hacía gracia pensar en Mario a la carrera… pero por otra estaba bastante enfadada. Sus compañeras seguían charlando con los amigos que habían ido a darles la bienvenida, o despidiéndose de sus padres. Las entrenadoras aguardaban cerca la llegada de Simeón: el marido de Maya tenía que llevarlas al chalet de vuelta.

Y medio escondido, apoyado en una columna al otro lado de la acera donde ya no estaban los taxis, descubrió a Mario con Adrián.

Fue hacia ellos bastante seria.

—¿Se puede saber que has hecho?

—Enhorabuena, ¿no? —le decía Mario quitando importancia.

—Mario, que te has ido corriendo —le dijo Oly, intentando reírse de lo ridícula que se había sentido y tratando de controlar su cabreo.

Adrián silbó y le dijo a su amigo que ahora volvía. Cobardica. Mario se quedó solo delante de Olympia.

—A ver, Oly, es que la gente me conoce, y te has caído… no sé cómo decirte, ¡de forma líquida!

«¿De forma líquida? —pensó Olympia—. Las gimnastas somos especiales hasta en la forma de caernos al suelo. Otro punto para el Manifiesto».

—Y la gente te miraba y me miraba y hoy día hay móviles —seguía Mario y lo graban todo, y entonces he salido corriendo porque me daba…

—¿Te daba qué?

—Mmm… Vergüenza.

Se hizo un silencio incómodo. Olympia no sabía qué decir, ni cómo tomárselo. ¿Qué le estaba pasando a Mario?

No pudo pensarlo mucho: en ese instante Ardilla la llamó a voces. Simeón había llegado ya y tenían que marcharse.

—Me marcho —dijo Oly y se dio media vuelta.

Pero Mario no dejó que se fuera: la cogió del codo, le dio la vuelta y la abrazó fuerte, y ella interpretó ese abrazo como un «lo siento».

Echó a andar otra vez hacia sus compañeras, y se giró antes del subir al minibús, para ver a Mario, que le decía adiós con la mano y con una sonrisa.

No conseguía entender lo que había pasado. Le dolía el estómago, pero intentaba pensar en que había venido a verla, en su sonrisa y que todos metemos la pata hasta el fondo a veces, aunque se preguntó si en esa caída al final no se habría roto algo.

—¿Dónde vamos a poner la medalla? —oyó a Ardilla, que estaba feliz.

Pensó que por lo menos había muchas cosas que sí se arreglaban.

Un olor maravilloso a comida se filtraba desde el comedor hasta la clase de Olympia en el colegio Altagracia. Era la hora del recreo, y menos mal que todos los alumnos sacaban su bocata, porque si no los rugidos de tantos estómagos hambrientos a media mañana iban a montar una original orquesta poco sinfónica.

Laura estaba montando guardia en la puerta de la clase —«Soy un beefeater a la española», decía muy seria—, con medio cuerpo fuera para vigilar que no viniese nadie de repente. Mientras, Olympia recorría uno a uno todos los pupitres de la clase. Necesitaba descubrir quién le dejó aquella nota en su libreta antes de que se marcharan al campeonato.

Metía la mano y sacaba los cuadernos de sus compañeros, y de paso de alguno de ellos sacaba alguna bolsa de kikos con restos. Cuando pasaba esto, Olympia podía estar casi segura de que ahí se sentaba alguna compañera o ella misma. Libres de los controles del Willy, las chicas seguían escapándose algunas mañanas al puesto de chucherías que había cerca del colegio para conseguir provisiones. Ya no se daban los atracones de antes, pero seguían teniendo algunas chucherías para picar a veces en el cajón secreto que le había hecho su padre.

Pero no era eso lo que buscaba ahora. Ahora quería localizar un cuaderno que tuviera la misma letra preciosa y misteriosa de la nota.

—¡Oly! —medio gritó medio susurró Laura—, ¡creo que viene alguien!

—¡Corre, ven!

Cuando la profesora de Literatura se asomó al aula, se encontró a Laura y Olympia con las cabezas pegadas a los pupitres. La mujer se acercó para ver si respiraban y les dio unas palmaditas en el brazo, y solo entonces abrieron lentamente los ojos como si estuvieran amaneciendo.

—Pobrecitas, tanto entrenamiento… —le dijo la profesora a Laura—. Venga, seguid durmiendo.

Los profesores sabían el esfuerzo tan grande que hacían las gimnastas por tratar de compaginar los estudios y el deporte. No le extrañó encontrarlas dormidas, recuperando sueño mientras los demás se divertían en el recreo. Cogió algunas tizas que seguramente faltaban en la clase donde daría la lección y salió de allí casi de puntillas, para no molestarlas.

—Sí que respiras tú fuerte cuando duermes, ¿no? —le soltó Olympia a Laura en cuando abrió un ojo y vio que estaban solas.

—Pues a ti te ha faltado poco para babear —protestó Laura.

Si la profesora llega a tardar dos minutos más en irse, Oly se duerme de verdad.

—Un cojín de los nuestros, de esos con los que hacemos la flexibilidad en bancos, y no te digo yo que no me quede a dormir en los recreos.

—Venga, Oly, que va a sonar el timbre.

—¿Ves? No necesitaríamos ni despertador.

Laura volvió a colocarse en la puerta y tres cuadernos después, por fin Olympia dio con la letra misteriosa. Era de Carlos, el chico que menos hablaba, el más tímido de toda la clase…

—¡Misterio resuelto, querida Watson! —gritó a Laura.

Aunque ese misterio resuelto le llevaba a otro: ¿por qué le habría escrito eso?

Sonó el timbre, Oly dejó el cuaderno otra vez en el pupitre, y Laura apareció a la carrera para repasar la mesa de Carlos y dejarla idéntica a como estaba antes. O mejor todavía, porque colocaba los cuadernos alineados con los bolígrafos y las mesas. No podía evitarlo.

Olympia no se había enterado, pero mientras ella miraba los cuadernos, Laura iba y venía a la puerta recolocando cada uno de los pupitres para dejarlos exactamente igual. Por eso respiraba tan fuerte cuando al fin se quedó sentada delante de la profesora antes. Un recreo que le valió como un entrenamiento.

El profesor de Historia era un señor muy serio, como si todo lo que estudiaban de épocas pasadas le hubiese calado bien y sonreír le pareciera una falta de respeto. En sus clases nadie hablaba, ni tosía.

Carlos se sentaba justo al lado de Olympia, así que Olympia avanzó al paso siguiente de su plan Encuentra Al Espía. Le escribió una nota, esforzándose mucho en hacer una buena letra, porque la de él era estupenda.

Sé que fuiste tú el de la nota en mi libreta del lunes pasado.

Le tiró la notita, que aterrizó justo encima de la mesa de él. Carlos la miró extrañada, pero luego la desdobló, escribió y se la lanzó. Y empezaron a charlar. Una charla más larga que la mayor que habían tenido desde que Olympia entró en el colegio… Aunque al principio parecía que tenía que sacarle las palabras con sacacorchos. Esta fue su primera respuesta:

Claro.

Oly garabateó de vuelta, ya sin pensar en cómo le salía la letra:

Pues no estaba tan claro. Se te olvidó firmar.

Pensé que reconocerías mi letra.

A Olympia le estaba tocando su ego de detective. Mejor ir al grano:

De qué quieres hablar. Aunque tú hablar…

Ya te lo dije: de Mario.

Y…

Oly volvió a pensar en la nota de Benigno en el cuaderno. ¿Estaría pasando algo que ella no era capaz de ver? Es verdad que las personas que hablan poco observan mucho. Parecía que a Carlos le costaba devolverle la nota, así que le metió prisa.

—Psss —le llamó, y cuando él se giró hacia ella, le hizo gestos para que escribiera.

—No sé cómo decírtelo —susurró él encogiéndose de hombros.

—¡Escribiéndolo! —dijo Oly mientras miraba de refilón al profe de Historia. Comenzaba a impacientarse. Al fin le llegó la respuesta de Carlos.

El otro día os vi a Mario y a ti al salir del Häagen-Dazs. Mi hermano pequeño es muy fan suyo… ¿Podrías conseguirme su autógrafo?

Oly leyó dos veces la notita antes de levantar la mirada. Carlos esperaba su respuesta, rojo de la vergüenza. ¿Así que eso era lo que quería? Fue a coger el boli para contestarle pero se lo pensó mejor: había algo que al hermano pequeño de ese chico le gustaría más que un autógrafo…

—Entonces, ¿no era un alien? —le preguntó Ardilla.

Estaban todas sentadas en el tapiz, estirando mientras las entrenadoras hablaban entre ellas.

—¡Yo nunca dije que fuera un alien! —contestó Olympia.

—Pues verde fosforito y sospechoso… Podía haberlo sido.

Oly había pensado que el espía verde era un paparazzi, o un enviado de la federación, o de Benigno… Pero ¿un alien?

—El verde fosforito era por la camiseta reflectante que se había puesto para salir a correr —le explicó a sus amigas.

Carlos le había dicho que jugaba al baloncesto en un equipo y que el domingo había salido a correr un poco por su cuenta cuando los vio a Mario y a ella. Y de ahí todo lo demás… El lunes no se había atrevido a decirle nada, pero como toda la clase sabía que las de gimnasia se iban al Mundial al día siguiente, le dejó la nota para que no se le olvidase, y menos mal que ella se puso a investigar, porque al final sí que se le había olvidado y si llega a ser por él, Olympia nunca habría sabido de quién era esa notita. Misterio resuelto. ¡Olympia Holmes era un hacha de los enigmas!

«Si Maya me cambia por esa Margarita, puedo abrir una agencia de detectives en Vitoria», pensó. Ya se veía resolviendo casos entre relevés y ponchés: la detective más ritmiquera del mundo.

Carlos estaba a unos metros, con su hermano pequeño y Mario. Como los de artística siempre entrenaban menos horas que ellas, Olympia le había dicho a su nuevo amigo a qué hora tenía que ir al Moscardó para poder presentárselo a Mario. Después de lo del aeropuerto, él estaba tan avergonzado de haber salido corriendo que, si Oly se lo pide, hasta se habría llevado a los dos a merendar por ahí.

El niño tenía los ojos abiertos de par en par y miraba a Mario como si fuese el Capitán América. Ahora Mario lo estaba subiendo al caballo con arcos, y el hermano de Carlos se reía tan contento. A lo mejor después de eso se hacía gimnasta, quién sabe…

Unas palmadas la trajeron de vuelta al pabellón. Era María.

—Chicas, venid para acá a contestar algunas preguntas —les dijo a las gimnastas del conjunto con una sonrisa.

—Luego vais vosotras —remató Rita mirando a Olympia y a Laura.

Un pequeño equipo de televisión había entrado en el Moscardó para hacer un reportaje sobre la gimnasia rítmica, después de la clasificación para los Juegos de ese verano. Ardilla, Carmen, Estrella y el resto fueron hacia ellos algo nerviosas. Les daba mucha vergüenza. Menos mal que también aquí surgen las distintas personalidades de cada conjunto, y pronto una tomó la voz cantante.

Ver cómo encendían el foco de la cámara y cómo las enfocaban hizo que Oly recordará una vez más la lupa que se compró a su llegada a Londres. Una vez más, volvía a sentirse observada.

Ahora entendía que las gimnastas siempre están bajo la mirada de alguien: un entrenador, el psicólogo del equipo, las compañeras de la selección, los familiares en la grada, el público, la federación, los patrocinadores… Y también los periodistas, los aficionados en la calle… Siempre miradas con lupa, y eso las conducía a una exigencia que mal gestionada podía hacerles sufrir y cuestionar todo cuanto hacían.

Ella lo llevaba bien, pero a veces pesaba un poco.

No se había dado cuenta de que Maya se le había acercado.

—¿Te asusta hablar con los periodistas? —le preguntó de pronto.

En vez de decirle que no y ponerse a trabajar en el tapiz, Olympia decidió contarle lo que pensaba:

—… así que tenemos que hacerlo bien por mucha gente —terminó un minuto más tarde—. Es como si estuviésemos todo el rato debajo de un foco.

Maya asintió con la cabeza.

—Todo el mundo puede sentirse así a veces, Olympia, porque la presión no es algo que venga solo de fuera. Eso no os va a pasar solo a vosotras. Siempre estará ahí la familia, o un profesor, o los amigos… Si tu objetivo principal es contentar a todo el mundo, lo normal es que antes o después esa presión te pase factura.

Oly agachó la cabeza. ¿Era eso lo que le pasó a ella en Roma cuando no podía dormir? ¿Era eso lo que le había pasado a Ardilla ante el miedo a fallar al resto del conjunto?

—Pero a nosotras ahora nos vigila también la prensa.

—Y a la gente de tu edad y más mayores los pueden presionar las redes sociales, que opinan y opinan.

—Están los fans —siguió Olympia, pensando en Mario en la heladería y en cómo había reaccionado en el aeropuerto—. Y es como si todo lo fuesen a mirar con lupa. Como si yo estuviera debajo de una lupa.

La seleccionadora se quedó un momento callada.

—¿Sabes lo que pasa cuando pones una lupa bajo el sol? —le preguntó.

Olympia lo sabía: una vez en Vitoria habían hecho el experimento en clase. Si orientas un rayo de sol con una lupa hacia un papel o un poco de hierba seca, hasta puedes hacer fuego. Lo que no sabía era a qué venía esa pregunta de Maya.

—Puedes quemar lo que esté al otro lado del cristal —respondió de todos modos.

—Pues imagina qué pasaría si una de vosotras piensa que la mirada de los demás y lo que opinen es como el sol. Que todo gira en torno a eso. ¿Qué pasaría si la opinión de los demás fuera como el sol y tú te sintieras debajo de una lupa?

Olympia empezaba a entenderlo.

—¿Que me quemaría?

Maya sonrió.

—Depende de ti darle tanto poder a la mirada de los otros, Olympia. No hay ninguna lupa —le dijo al final con una sonrisa—. Tienes que trabajar y actuar para ti misma, para darle valor a tu esfuerzo. Y divertirte. No lo pierdas de vista —le dijo—. Y la gente que te quiere, como ha pasado con Lucía y las chicas del conjunto, sabrá valorarlo.

Oly miró hacia donde estaban Carmen y las otras hablando delante de la cámara. Ya no le daba tanto miedo. Dijesen lo que dijesen, daba igual si ella sabía que había hecho todo lo que estaba en su mano para hacer las cosas bien.

Resopló y se atrevió a hacer en voz alta la pregunta que tenía en la cabeza:

—¿Y entonces qué pasa con Margarita?

—Pues yo creo que habría que regalarle a Benigno unos cuadernos de caligrafía para el verano —seguía protestando Olympia mientras Laura y ella sacaban todos los platos y vasos del armario de la cocina—. Es imposible tener una letra peor que la suya.

La pregunta de Olympia había dejado a Maya tan descolocada, que a ella no le había quedado más remedio que confesárselo todo.

Le había contado lo de la nota misteriosa en su libreta, y lo de Rosaria en el hotel de Londres, y cómo había terminado colándose en la habitación de Benigno en busca de alguna prueba, y cómo había encontrado el cuaderno y, para rematar, la anotación al final de la página: «¿Olympia o Margarita?».

—Podías haberle dicho que fue cosa tuya y que yo estaba durmiendo a esas horas —protestó Laura.

—No se lo habría creído.

—¡Pues haberle dicho que estaba recogiendo mi armario!

«Eso a lo mejor sí se lo creía», pensó Olympia.

—No te quejes. Si en realidad te encanta lo que estamos haciendo.

Laura se lo pensó un milisegundo.

—Pues es verdad —dijo al final.

Ya tenían en la encimera todo lo que debían limpiar y recolocar, como castigo por cotillear el cuaderno de Benigno. La hermana de Maya se había ido a dar una vuelta: no quería ni ver lo que hacían con su cocina y su despensa. No sabía que con Laura de jefa de operaciones, iba a quedar todo perfecto. Ya estaba pensando en cómo iban a organizar las especias. No tenía claro si hacerlo por colores o por frecuencia de uso.

—Pásame ese frasco, Margarita —le dijo Laura.

Olympia se rio.

Como Maya no entendía nada de lo que le contaba Olympia en el Moscardó, acabó subiendo con ella a ver a Benigno. Después de hablar con él y de que Oly le pidiese perdón cuatro veces y le prometiera que eso era lo único que había visto, el psicólogo accedió a enseñarle a Maya su cuaderno.

—¡Las anotaciones de un psicólogo son secretas! —decía mientras pasaba las hojas hasta localizar la página siguiendo las indicaciones de Olympia.

Luego le tendió el cuaderno a Maya, que fue incapaz de descifrar la letra.

—Pero si está clarísimo —se extrañó Benigno—. Pone: «¿Olympia, Maya, Rita?» —dijo mientras miraba a las dos—. Esto no te concierne, Olympia. Es una nota porque tenía que comentar algo con tus entrenadoras, y ya lo hice al terminar el Mundial.

Maya asintió: ahora lo entendía todo. Aunque se negó a decirle a Olympia de qué habían hablado.

—¿Lo ves? No hay ninguna Margarita —le dijo tan solo—. Vas a ir a los Juegos Olímpicos, y lo vas a hacer bien. Y ahora, vamos a hablar de vuestro castigo…

Y ahí estaban Olympia y Laura dale que te pego con el trapo y los frascos.

«Hablarían de mi rendimiento —se dijo Oly—. ¿O sería de Mario?». Daba igual, ahora mismo todo volvía a estar tranquilo en su cabeza.

—¿Y si lo ordenamos todo por tamaños de frasco? —le preguntó Laura.

—O por orden alfabético.

—¡Me encanta!

Olympia se rio y le pasó el azafrán.

—Empezamos por la A —le dijo.

A de Atlanta.

ALMUDENA CID TOSTADO (Vitoria, 15 de junio de 1980) es una exgimnasta rítmica española que compitió en la selección nacional. Participó en cuatro Juegos Olímpicos: Atlanta 1996, Sídney 2000, Atenas 2004 y Pekín 2008, obteniendo el diploma en los dos últimos y siendo la única gimnasta rítmica que ha disputado cuatro finales olímpicas.

Logró el oro en los Juegos Mediterráneos de Almería 2005, obtuvo varias medallas internacionales oficiales y consiguió 8 títulos de campeona de España en el concurso general de la categoría de honor. A lo largo de su carrera ha tenido a entrenadoras como Agurtzane Ibargutxi, Iratxe Aurrekoetxea, Aurora Fernández, Mar Lozano, Emilia Boneva, Ana Bautista o Dalia Kutkaite. Creó un elemento propio llamado el Cid Tostado, un rodamiento de pie a pie en posición de spagat hiperextendido. Tras 21 años de carrera deportiva, se retiró el 23 de agosto de 2008. Posee entre otros reconocimientos la Medalla de Oro de la Real Orden del Mérito Deportivo (2009).

A fecha de 2019 se dedica al mundo de la interpretación y comenta junto a Paloma del Río las competiciones de gimnasia rítmica en Teledeporte. Desde 2014 escribe Olympia, serie de cuentos infantiles que narra su vida deportiva. Está casada con el presentador de televisión Christian Gálvez.