Olympia

Creativa y perfeccionista, ahora que es gimnasta olímpica, Oly nota que ha cambiado, aunque aún sueña con hacer historia.

Serena

Es la compañera de la residencia y un talento del tenis y amante de la música que le hará ver a Oly el mundo de otra manera.

Iratxe

Vive por y para la gimnasia. Su experiencia como gimnasta unida a sus conocimientos educativos hace de ella una gran entrenadora.

Laura

A pesar de estar fuera de la alta competición sigue siendo una gran amiga de Oly. Con sus manías y el humor que le caracteriza, seguirá ayudando a su amiga desde la distancia.

Mario

Es el exnovio de Olympia, un gimnasta de artística al que aún le une una historia que no acabó como Oly quería.

Iosu

Es el nuevo compañero alpinista de la residencia. Es diabético, pero eso no le impide luchar por alcanzar las cimas más altas del mundo.

Marc

Un gimnasta muy completo con unos empeines envidiables hasta para las gimnastas de rítmica. A Oly le gusta pasar tiempo con él porque siempre aprende algo.

Jessica

Fuerza, potencia y carácter definen su gimnasia. Es la rival de Oly por la plaza olímpica y no le pondrá las cosas nada fáciles.

Una mezcla de olor a cloro, madera y pies daba la bienvenida al tirar de la pesada puerta batiente del Módulo. Olympia estaba en el CAR de Madrid, el mismo en el que tantas veces había entrenado: era allí donde Jessica y ella empezarían a jugarse el pasaporte para los Juegos Olímpicos de Atenas.

Cuatro jueces se alineaban a la altura de la barra del ballet, sentadas justo enfrente de la línea roja del tapiz más cercana a la puerta. Se tapaban la boca con la mano al hablar entre ellas, como entrenadoras de fútbol protegiendo su estrategia. Al menos Petra, la juez cercana a la seleccionadora Liuba, ya no estaba entre las elegidas.

Por desgracia, la que sí seguía allí era la madre de Jessica. Se había colocado en la esquina derecha al fondo del tapiz, con una de las patas de su silla sobre la línea que delimitaba el 13 x 13, y nadie le decía nada.

Su hija vestía un maillot con colores fosforitos, donde predominaba el verde, que resaltaba sobre el moreno de su piel. Olympia, un maillot blanco con una decoración plateada; le aportaba calma cada vez que se veía reflejada en el espejo.

Se sentía con ganas y con fuerza para empezar su particular lucha por la plaza olímpica. «Sabes lo que tenemos por delante, ¿verdad?», le había preguntado Iratxe mientras la abanicaba con unos folios que llevaban las fichas del valor de sus ejercicios, a punto de empezar el primero de los controles. Oly no había contestado, no hacía falta. Solo había levantado el mentón y anclado su mirada en la de Iratxe.

Sí, lo sabía.

Eso había pasado hacía ya dos semanas: era el primer control de la temporada y había salido bien.

Desde entonces, la tensión no había bajado ni medio punto, más bien al contrario: solo crecía y crecía.

Era marzo y Olympia entrenaba en su casa, el CAR de Barcelona. Siempre pensaba en que lo único que le quedaba por hacer en aquella sala era dormir. Bastaría con cerrar las enormes y pesadas cortinas para que no entrara la luz por la cristalera cuando el sol saliese por la mañana. Abriría los ojos, se estiraría un poco y a entrenar. No sería una rutina demasiado distinta a la de los últimos meses.

Intentaba reconvertir toda esa tensión en fuerza para las piernas, una especie de canalización. Reciclar. Esa era una de las enseñanzas de su abuelo: todo tiene una doble utilidad, incluso lo que en apariencia no sirve, y era el momento de ponerlo en práctica. Él lo hacía con sus esculturas en el Rincón de los Engendros; ella lo haría con todo lo que iba sintiendo.

Últimamente le había dado por los rodamientos y jugaba con la pelota a intentar descubrir nuevas formas de trasladarla de un extremo al otro del cuerpo. Le encantaba probar elementos nuevos y si era con la pelota, mejor aún. Más que ningún otro, sentía ese aparato como una prolongación de sí misma, de su propio cuerpo.

Un buen rodamiento es aquel que no sufre sobresaltos, en el que la pelota rueda por el cuerpo en contacto permanente, y para eso hace falta ropa ajustada, que nada frene el recorrido. Por eso Olympia llevaba camiseta ceñida negra y mallas cortas. Si no llega a ser por las punteras color carne, habría parecido la misma de los tiempos del IVEF, «la rusita», como la llamaba el bedel Rufino.

Iratxe la contemplaba de reojo mientras entrenaba y corregía al resto de las gimnastas. Le gustaba dejar a Olympia sola para que investigara porque era una gimnasta creativa, y la creatividad necesita libertad y tiempo.

—Diez minutos más y acabo. Dame diez minutos —le prometió Oly a Laura, que esperaba aburrida en un lateral del tapiz. Su amiga había ido a visitarla el fin de semana, una visita relámpago.

—No entiendo por qué te complicas la vida —le decía mientras la veía correr detrás de la pelota de una esquina del tapiz a la otra.

—Hasta ahora solo me han dado resultado los caminos difíciles.

Laura miró la hora en el móvil y en el reloj que estaba encima de la puerta de salida, como si uno de los dos fuese a dar una hora diferente.

—Dos menos siete, Olympia.

—Solo diez minutos.

Laura bufó y volvió a centrarse en el móvil, para que el tiempo pasara rápido.

—Mira lo que dicen estos: «La gran batalla». —Tenía abierto un artículo del diario El País. Leyó en voz alta—: «La guerra por la única plaza olímpica individual de la gimnasia rítmica española lleva abierta desde el Mundial del pasado septiembre en Budapest, cuando el equipo español fracasó en su objetivo de clasificar a las dos deportistas para la cita griega, y se alargará hasta el Europeo, que se celebrará en junio».

—¿Y? —Olympia trataba de estirar completamente la pierna derecha en spagat sin que la pelota se cayera de la sujeción del empeine.

De rodillas, pierna derecha adelantada.

Brazo derecho con la pelota, que pasó por debajo de la pierna y colocó en el empeine. La sujetó con los dedos del pie derecho en flex.

Peso del cuerpo a los hombros.

Pierna derecha estirada por encima del hombro.

Pelota enganchada en el empeine...

—«En ella se enfrentan la vitoriana Olympia, dos veces olímpica, y la alicantina Jessica y, tras ellas, la Federación Catalana, que acoge en su centro de alto rendimiento a la primera y a su entrenadora, y la Española, que ha impuesto por primera vez un sistema basado en varias pruebas para entregar el pasaporte para los Juegos. El riesgo es que los dos meses de tensión añadida quiebren a las gimnastas, que soportan entrenamientos de hasta siete horas diarias y deben mostrarse al cien por cien meses antes de la cita de Atenas».

—Si estiro el empeine, creo que la pelota podría rodar por el tobogán de mis piernas.

—«Para resolver este dilema, la Federación ha decidido que la plaza se adjudicará según los resultados de ambas en ocho pruebas: cuatro controles técnicos y cuatro competiciones internacionales. Una solución que no contenta ni a las chicas ni a las entrenadoras».

Al menos por parte de Iratxe y Oly, eso era cierto.

—¡Aaaaaargh! —soltó Olympia, y Laura apartó los ojos del móvil.

—¿Qué? ¿Qué pasa?

—Que no consigo entenderlo.

—En los foros de gimnasia lo explican un poco mejor.

—¿El qué?

—Lo que está pasando.

—¿Un foro me va a explicar la técnica de un nuevo rodamiento? No sé por qué narices se me queda la pelota atascada entre el cuello y la rodilla...

—Tengo hambre —cambió de tema Laura. Tenía la sensación de que su amiga no le estaba haciendo ni caso.

—¿Hambre o manía? —decía Olympia mientras volvía a correr tras la pelota.

—Mmmm...

—Entonces, manía.

Laura esbozó una sonrisa. Olympia también. Su amiga seguía comiendo siempre a la misma hora y Olympia seguía siendo igual de cabezota.

Notaron una corriente de aire y se dieron la vuelta para ver entrar a Serena. La de Marbella llegaba con la raqueta enfundada al hombro, el pelo corto y con mechas fucsias pegado a la frente y las mejillas sonrojadas: había estado entrenando.

—¿De qué habláis? —preguntó antes de darle un beso en la mejilla a Laura y saludar a Oly con un gesto de la mano.

—Del lío de la competición.

—Ajá —dijo mientras asentía con la cabeza y luego, casi al segundo, dejó de moverla de arriba abajo y empezó a moverla de lado a lado—. Imposible, no lo entiendo.

Oly se lo había explicado ya veinte veces y Serena seguía liándose. Solo recordaba lo pequeña que se le quedó la habitación a Olympia cuando recibió el sistema clasificatorio al volver del Mundial de Budapest; no había visto a nadie hacer tantos kilómetros en tan pocos metros cuadrados.

—No es tan difícil. —Laura nunca había sido de las que aceptan un «no lo entiendo» por respuesta—. Te lo explico: la puntuación final depende de las notas que consigan en ocho pruebas. Son cuatro controles internos y cuatro torneos internacionales, pero no valen todos lo mismo. El 40 % del resultado final depende del Europeo de Kiev, la última cita antes de Atenas, que será a primeros de junio. El otro 60 % se reparte a partes iguales entre el resto: 30 % entre los controles de Madrid y el otro 30 % en las citas internacionales de Kiev a mediados de marzo, Thiais a finales y Corbeil a primeros de mayo.

—Me he perdido.

—¿Dónde?

—A partir de «te lo explico».

Laura frunció el ceño, pero Sere no la vio: había cogido una pelota de rítmica y probaba a darle golpecitos con la raqueta enfundada.

—Ocho pruebas, gana la que más puntos sume. ¿Mejor así?

—Más o menos. ¿Y por ahora cómo vamos?

—Gana Oly.

Serena levantó el brazo derecho en señal de victoria, sin dejar de dar golpes de raqueta con el izquierdo. Poc, poc, poc, poc...

En total eran ocho competiciones en diez semanas. Una brutalidad, no estaba bien tener a las dos gimnastas sometidas a semejante presión. Iratxe habría querido espaciar más las competiciones por evitar el riesgo de lesiones —porque competir casi cada semana era un desgaste físico y mental tremendo—, pero no lo había logrado.

—Como se rompa alguna, verás. —Laura bajó la voz y miró a su amiga, que seguía con el rodamiento—. Creo que es lo que pretenden que pase con Olympia. Lleva muchos más años que Jess machacándose el cuerpo y cada vez debería mimarlo más, bajar las horas de entrenamiento y ser más efectiva en el trabajo. Estas competiciones tan seguidas le complican el recuperarse de una a otra. Es absurdo.

—Como tocar la batería con bastoncillos para los oídos.

—¿Tú haces eso? —le preguntó Laura; era capaz de entender el sistema clasificatorio, pero seguía tomándose cualquier frase de manera literal.

Iban a ser meses muy duros. Mientras el resto de las gimnastas solo debería preocuparse por mejorar sus ejercicios, Olympia tendría que poner parte de su energía en que no le afectase todo lo que vería en cada control en Madrid, en su rivalidad con Jessica, en soportar los dolores y en tratar de no dudar de sus posibilidades de llegar a Atenas, «a pesar de su edad», como tanto le repetían.

—«La gran batalla» —Laura volvió a leer el título del artículo—. Con este sistema han creado una guerra entre dos gimnastas y creo que no ganará ninguna.

Por toda respuesta, Serena le dio un raquetazo a la pelota de rítmica, que rodó directa hacia las piernas de Olympia.

—¡Ya voy! —Oly por fin dejó el ejercicio.

Había escuchado cada palabra de sus amigas, pero su compromiso con la rítmica no le permitía perder el tiempo en el gimnasio con cuestiones que no dependieran de ella. No podía darle un segundo de sus horas de entrenamiento a lo que se decía en los blogs y los periódicos.

Sus pensamientos iban a toda velocidad, pero ella se desplazaba a cámara lenta. No sabía si quería que el tiempo pasara despacio o deprisa. Solo quería saber si sería capaz de soportar lo que se le venía encima para poder cumplir su tercer sueño olímpico.

La habitación era un refugio, un lugar donde se amontonaban todas sus pertenencias. Era pequeña y la obligaba a tener lo justo. Lo útil. Si estuviera en Vitoria, Olympia habría acabado invadiendo la habitación de sus hermanos, pero en la residencia era obligatorio controlarse y mantenerlo todo en orden.

Eso hacía ahora: sacaba ropa de una bolsa de deporte negra mientras pensaba en su última salida. El día anterior había ido a ver uno de los torneos de golf más importantes de la temporada con su patrocinador de telefonía, y aunque esos actos le permitían poner distancia con los problemas que se iba encontrando fuera, otra vez se había sentido como un bicho raro. Parecía que el resto de los patrocinados entendían de todos los deportes, menos de gimnasia.

«¿Sois las del hula-hop, el balón, las maracas y el lazo?». «¡Se llaman aro, pelota, mazas y cinta!». Era un caso imposible, aunque Olympia no se rendía y aunque en ocasiones se preguntaba qué pintaba allí, también sabía que ella y su deporte transmitían algo que no tenían los demás y que en realidad sí que importaba a la marca. Se aferraba a eso para no sentirse fuera de lugar.

Mario no había ido. De estar allí ya serían dos luchando por poner una disciplina tan dura como la gimnasia en su sitio. Lo que sentía por Mario no había cambiado desde la última vez que se vieron en la cafetería del Centro de Alto Rendimiento, antes del Europeo: esa tarde Oly le había dicho que aún tenía que curarse de él, y era verdad, pero la última charla la había ayudado y ahora se preguntaba qué sentiría la próxima vez que coincidieran.

Mientras ella ordenaba la ropa, Erika hacía los deberes que le habían puesto en el instituto del CAR. La gimnasta de Iratxe era alta, delgada y su forma de peinarse y de vestir recordaba mucho a la de Olympia. Serena tenía una teoría: «Eso es porque compartís tapiz, entrenadora y cuarto». A Oly no le convencía.

—¡Va a pasar algo bueno, lo sé!

Sere acababa de entrar por la puerta, y venía contenta. Tiró la mochila sobre su cama y se lanzó en plancha a la de Olympia. Metió la nariz dentro de su bolsa.

—¿Y toda esa ropa nueva? —La miró bien antes de que Oly la apartase, estaba desordenándolo todo—. De todos modos no me vale: es de la competencia. —A Sere la patrocinaba una marca de ropa deportiva—. ¿Has firmado con ellos?

—En realidad, no. Ya me gustaría.

—Entonces ¿te la has comprado?

—Qué va. —Oly se encogió de hombros y cambió de posición en la cama, en esa postura le tiraba la espalda—. Ayer en el partido de golf se me acercó Josep, que es quien organiza los campus de fútbol de esta marca. Me dijo que en el último las voluntarias se habían quejado porque nunca se hacía uno importante de rítmica, y Josep les preguntó quién era la mejor gimnasta de España, y ellas le contestaron: «Olympia». Así que me dijo que su marca quería organizar el primer campus de rítmica con mi nombre.

—¿Y te dio la ropa para celebrarlo?

—A eso voy: nada más aterrizar en el aeropuerto de El Prat, me invitó a las oficinas que estaban justo al lado. Bajamos a la planta más baja del edificio, donde había una especie de tienda secreta, y me dijo que cogiera una bolsa y la llenara con lo que quisiera.

—¡Qué dices! —soltó Erika.

—No, ¡qué hice! Pensaba que había puesto el cronómetro en marcha y empecé como una loca a meter ropa y a subirme encima de la bolsa para aplastarla y hacer más hueco. ¡Solo me faltó ponerme los plumíferos encima!

Erika se levantó y, como Serena, hundió la nariz en la bolsa negra: tops, mallas, calentadores, sudaderas, chándales, camisetas... Al pie de la cama, dos pares de zapatillas. Todo con unos diseños y tejidos increíbles. Parecía mentira que todo hubiese entrado en esa bolsa.

—¿Y te van a dar más? —le preguntó Erika alucinada mientras desplegaba una camiseta gris, con bordes rosas y el logo en la manga.

—No lo sé. Me tengo que reunir con ellos. Ayúdame, Sere: quiero hacerme fotos con esta ropa para darle las gracias a Josep. La única forma que tengo de agradecerle este regalazo es demostrándole que me lo pongo.

—¿Vas a ser modelo como tu Zac?

—¡Que no es mi Zac! —se rio Olympia mientras se echaba la bolsa al hombro, porque lo de aquel exnovio suyo modelo había quedado como una broma eterna entre ellas. La valla publicitaria que redecoraron a la vuelta de Budapest seguía envejeciendo a las puertas de la residencia.

En hacer esas fotos con la ropa nueva se les fue buena parte de la tarde, entre la habitación, la cafetería, la sala de entrenamientos y el césped de fuera.

Estaban ya las dos solas, aún con la risa en la boca, cuando Sere cogió aire, se sentó en el césped y dijo sonriente:

—Yo también tengo noticias: puede que haga una gira, este sábado tengo una prueba.

—¿No ibas a un torneo en Cádiz este finde? —Conocía a los padres de Serena: si su amiga quería seguir con su grupo de música, debía cuidar su carrera deportiva.

—Le he dicho a Mauro que me dolía la muñeca. Prefiero reservarme. —Mauro era su entrenador.

—¿Para el próximo torneo?

—No, para la gira, ¡si acabo de decírtelo!

Olympia se había quedado helada. No entendía cómo podían existir dos formas tan distintas de ver el deporte. Ella se estaba jugando su plaza olímpica y a Serena no le importaba lo más mínimo ir. Se sentó a su lado mientras se llevaba la mano a la parte baja de la espalda, la notaba cargada.

—Como no tengas cuidado, te vas a quedar sin plaza en Atenas, Sere.

—Buff. Qué pesada. —Serena se tumbó en el césped y se tapó los ojos con el antebrazo—. ¿Qué parte de que el tenis no es lo más importante no has entendido?

Se hizo un silencio.

A Olympia le molestaba mucho el comportamiento de su amiga. Sere lo tenía todo: talento, entrenador, una federación a favor de ella, recursos económicos... Lo tenía todo, y en cambio iba en la dirección contraria. Como si siempre estuviera echándole un pulso al mundo. No entendía por qué le sentaba tan mal la actitud de su amiga, quizás porque ella no tenía nada de todo eso que Serena conseguía sin esfuerzo.

—Serena, es ridículo...

Sere se destapó los ojos y asomó la cabeza.

—¿El qué?

—Pues todo. —Oly abrió los brazos y levantó los ojos al cielo azul de esos últimos días del invierno—. ¿No eres consciente de la suerte que tienes y lo poco que lo valoras? ¿No te das cuenta de que parece un insulto a todos los que cada día nos esforzamos en salir adelante? ¿Qué estás haciendo con tu carrera deportiva?

Serena la miró extrañada. Se sentó otra vez.

Una lluvia imprevista y que llegaba a ráfagas con un psss-psss-psss de fondo le cortó la respuesta. Los aspersores se acababan de poner en marcha. Las dos chicas se levantaron a la carrera y al segundo habían cambiado los ceños fruncidos por risas y escapaban de la ducha al aire libre rumbo al Planeta Blume.

No volvieron a tocar el tema.

Olympia se acostó con la espalda cargada y el glúteo izquierdo dolorido. En la cama de al lado, Sere dormía plácidamente y en los minutos que aún tardó Oly en atrapar el sueño no dejó de darle vueltas a todos los sentimientos contradictorios que le despertaba su amiga. La miraba y la veía feliz, y quizá en el fondo esa era la clave. Quizá Olympia solo deseaba encontrar un camino para sentirse tan feliz como Serena.

—¿El dedo meñique del pie?

—Sí, Sere, el meñique. ¿Alguna vez lo has sentido?

—Pues ahora que lo dices, no. —Se paró a pensarlo—. ¿Darte un golpe descalza contra la pata de una mesa cuenta?

—Ya podía parecerse a eso.

—Creo que si te quitasen el meñique, no pasaría nada. Dicen que con los años se va a extinguir. Ya no lo utilizamos.

—Serás tú. Mi meñique aún es muy útil. Hace de trípode en mis relevés y evita que me caiga. Pero ojalá ahora no lo tuviera. Noto un calambrazo horrible desde el glúteo hasta el dedo.

—Pues entonces el problema lo tienes en el culo.

Olympia llevaba una semana pensando que lo que tenía era el glúteo contracturado y nada más, pero los calambres cada vez tenían más recorrido, hasta que terminaron llegando al meñique.

—Deberías meter el culo en un barreño de agua con hielo, para dormirlo —propuso Serena. Otra de sus ideas. Antes de eso ya le había propuesto que comiera solo polos para congelarlo por dentro y que se metiera gomaespuma en el maillot, para que no le doliera si se caía de culo en algún ejercicio.

Oly estaba desesperada. Esa mañana Serena tuvo que ayudarla a vestirse, no podía ni ponerse un calcetín; menos aún hacer un cudepie o un passé.

El trayecto al aeropuerto lo hizo sentada de lado sobre el glúteo derecho. Ni siquiera era capaz de sentarse como una persona normal. El dolor era constante, insoportable.

—Reconócelo: tú nunca te sientas normal. Verte así no es tan raro —le decía Serena para sacarle alguna sonrisa.

Había decidido acompañarla hasta el aeropuerto; era la primera competición internacional que puntuaría para obtener el deseado billete a los Juegos y se celebraba en Kiev, la capital de Ucrania.

—Y si no, no compitas. Déjalo. —No soportaba ver llorar de dolor a Olympia y ya no sabía qué hacer para ayudarla.

—Si no compito, me quedo sin opciones de tener un mal día de competición.

Le habían diagnosticado una ciática. Los servicios médicos del CAR le habían pinchado un antinflamatorio en el glúteo para calmarle el dolor de espalda que arrastraba desde hacía un par de semanas, con la mala suerte de que el líquido se había quedado encapsulado y había pinzado el nervio ciático.

Era una situación insostenible. Su amiga Serena la acompañó hasta el control para que no llevara ningún peso. Ella, la mochila y la maleta; Iratxe, su propio equipaje y el aro. El pie izquierdo de Olympia no superaba el derecho en cada paso y aun así era imposible no recibir latigazos, que terminaban en el dedo meñique. Iratxe estaba descompuesta, veía imposible competir.

El vuelo lo pasó sentada de lado y llorando. Solo imaginar que tendría que tocar la espinilla de la pierna con la frente, o doblarse justo hacia la dirección opuesta le aterraba. Y no solo eso: cada paso previo a un salto, cada paso para coger un equilibrio o simplemente estar de pie con el peso sobre los dos pies lo veía imposible. Ella, que hacía maravillas como todas las gimnastas con su cuerpo; sentir esa incapacidad la superaba. Pero más aún sentir miedo por la competición.

Se topó con Jess nada más entrar en el vestíbulo del hotel en Kiev. A la alicantina, que había viajado desde Madrid con su entrenadora, le bastó un vistazo para darse cuenta de que ocurría algo: no era propio de Olympia venir tan seria. Para sorpresa de Oly, Jessica se levantó y fue hacia ella.

—Olympia, ¿qué te pasa?

—Bueno, yo... No sé, es que... —Dudaba de si le convenía o no ser sincera; por culpa de la Federación eran rivales y no quería darle a Jess una motivación extra.

Pero la chica no se alegraba, quizá porque, como todas las gimnastas, sabía lo que suponía competir con dolor y más con uno que era constante hasta estando parada.

—Seguro que mañana te encuentras mejor —le dijo Jess para no ponerla en el compromiso de tener que contarle qué le pasaba.

—Tengo ciática y es un dolor de nervio horrible. No se me empezará a ir hasta dentro de unos días; el doctor me dio unos corticoides que encima te hinchan.

— Yo no te noto nada.

Olympia se giró hacia un espejo que colgaba sobre los sofás: ella sí se notaba la cara cada vez más inflada. Se acordó de aquella mañana, cuando era pequeña, en que despertó con paperas.

—Lo bueno es que, si sigo así, podré hacer de cabezuda en las fiestas —soltó Oly con una media sonrisa, la primera en dos semanas.

Vio a la madre de Jess reflejada en el espejo. Pensaba que era eso, un espejismo, pero no; le hizo un gesto a su hija para que se alejara de Oly.

—Luego nos vemos. Cuídate —le dijo Jessica mientras echaba a andar hacia su madre y su entrenadora.

—¡Olympia! —gritó Iratxe—. Tengo una solución.

—Como no me cortes la pierna entera...

—Te van a poner cloretilo antes de cada ejercicio. Es una especie de frío directo en la zona, a ver si te llega hasta el nervio y lo duerme por un rato.

Oly se acordó de Serena; no iba a ser un barreño de hielo, pero sí algo parecido. Se alegró de que parte de la solución tuviera que ver con su amiga.

—¡Hala, a competir!

—¡Ya has vuelto, Robocop!

Olympia se topó con Serena en las escaleras de fuera de la residencia, aún con la maleta en la mano. Le sonrió de oreja a oreja.

—Más bien soy Iron Man.

—Iron Woman.

—Eso, pero de hierro entera.

—Pues no te acerques a los imanes.

Empezaba a ser otra vez ella. La lástima era que lo que le pincharon le hizo efecto de verdad cuando terminó la competición, pero había merecido la pena:

—¡Serena! He conseguido el punto. Un paso más cerca de Atenas. El médico ucraniano me rociaba cloretilo antes de cada ejercicio, aunque salía sin calentar a la competición. Ha sido rarísimo. Nosotras le dedicamos al calentamiento antes de competir casi dos horas. Necesitamos poner el cuerpo a punto, calentar cada músculo. Y no solo eso: también repetir los ejercicios, por cuartos, mitades y enteros, y los lanzamientos para coger sensaciones. Nunca en la vida había tenido que salir a un tapiz sin haber probado nada antes.

—Ya me he cansado.

—Pero es que al salir cada vez del tapiz me mareaba. Me costaba mantenerme en pie, por el sobresfuerzo. A pesar de algunos fallos, pude hacer la competición. Incluso me metí en las finales, pero no pude hacerlas.

—Ya me imagino, por el dolor...

—No. Es que la Federación me llevó fuera de la competición: podía competir, pero mi resultado no servía para el pase a las finales.

Saludaron a Curro, el conserje de la residencia del CAR, y entraron al ascensor: Olympia estaba demasiado hecha polvo para subir las escaleras hasta su Habitación Maldita en la segunda planta. Aún la llamaban así, después de lo que había ocurrido con su anterior compañera de cuarto. Dentro del ascensor, el gigante Pestano se apretó contra el fondo para dejar espacio a todos los aparatos.

—Vienes cargada, ¿eh? —le dijo.

—¡Ni te imaginas! —le respondió Olympia, echándose la mano a la espalda.

—Bueno, Oly... —siguió Serena cuando por fin lograron abrirse camino por el pasillo hasta su habitación—. Igual lo de no entrar en la final ha sido lo mejor para tu ciática.

—Puede ser.

—Como lo mejor es para mí dejar el tenis. Oly, cuelgo la raqueta.

Y así de sopetón fue como Serena le soltó lo que llevaba intentando decirle desde antes de que se fuera a Kiev.

Por un segundo, la frase de Serena funcionó mejor que ninguna aplicación de cloretilo y se olvidó de golpe de todos los dolores.

—He pensado mucho en todo lo que me dijiste ahí fuera, cuando los aspersores —seguía Serena—. Creo que lo mejor es dejar de engañar a los demás.

«A los demás», sí, porque Serena nunca se había engañado: tenía muy claro que el tenis no era su prioridad. La música iba primero.

—Solo lo sabes tú, Oly. Todavía no se lo he dicho a mis padres, ni a Mauro...

—¿Ni siquiera a Lía?

Lía era una jugadora de waterpolo del equipo nacional, ya tenía la plaza asegurada para Atenas. Sere decía que solo eran amigas, pero Olympia no lo tenía tan claro. La marbellí no respondió.

—Para lío, el que se va a montar cuando se enteren —dijo solo.

Miraba por la ventana de la habitación, con los ojos cerrados. Parecía aliviada, como si contarlo le hubiera quitado un peso de encima.

—¿Te acuerdas de lo de esa gira que te conté? —preguntó y al ver que Oly asintió, siguió hablando—: El viernes pasado hice la segunda prueba con el grupo, por Skype. Es un grupo nuevo, todavía están buscando nombre definitivo. Me escribieron hace un mes y he hablado con ellos por mail y wasaps: es una oportunidad única.

—Por Skype, por mail... ¿No los conoces? ¿No te suena raro?

—Vamos a conocernos en los ensayos. —Sere se encogió de hombros y Olympia cambió de tema:

—Entonces ¿me vas a dejar sola en Atenas?

—Para eso todavía tienes que ganar la plaza. ¿Cómo vais, 2-2?

—Muy bonito, Serena.

—Es broma, seguro que la consigues.

—¿Y si no la consigo?

No verse en Atenas le llevaba a pensar que sería el final de su carrera deportiva.

¿Era ese el final que merecía? Todos los deportistas sueñan con ir a unos Juegos Olímpicos, pero pocos lo logran. Al margen de que serían los terceros de Olympia, quería elegir el final de su carrera deportiva y no tener la sensación tan triste de que era el final el que la elegía a ella.

—¿Cómo es posible que se crea lo que ve en una red social? Cada uno puede poner lo que quiera, no sabes realmente lo que hay detrás de eso —decía Oly indignada al teléfono mientras hablaba con su amigo David de Vitoria. Había empezado a compaginar su carrera de DJ con un curso para llevar las redes sociales.

—Las redes sociales tienen su parte buena, Oly. Puedes saberlo todo sobre otra persona en el momento.

—Tú lo has dicho: te llega al momento y te lo crees. ¿Cómo sabes que es verdad? Serena ha conocido a un grupo de música de Londres, le han dicho que vaya allí para la última prueba en persona y para empezar la gira con ellos. Dicen que la vieron tocar en un concierto que se grabó en el Luz de Gas. ¿Cómo puede estar segura de que es cierto y de que existen?

—Si entras en su perfil, puedes ver si es real o no.

Se oía tráfico de fondo. Oly imaginó a su amigo caminando hacia la cafetería Victoria, a la que iba siempre, en la plaza de la Virgen Blanca. Ella estaba a la entrada de uno de los restaurantes más exquisitos de Barcelona, o eso decían las críticas.

—No, no lo puedes saber, David. No sabes si te están mintiendo. ¿O tú crees que la gente pone su parte oscura y mala en las redes sociales? ¡Eso se lo callan! Ponen lo mejor o lo que quieren para conseguir un objetivo. ¿Y si lo que quieren es hacer salir a Serena del país, para que sea más difícil ayudarla si luego le hacen algo?

—Qué mente más rebuscada. Que tus padres te dijeran que te habían encontrado debajo de un puente te ha afectado mucho.

—Del de Abetxuko.

—¿Qué?

—Que cuando querían pincharme, decían que me habían encontrado en el puente de Abetxuko, que es donde entrené luego. Estaba destinada a volver a mis orígenes —dijo Olympia entre risas, ya menos alterada.

—Hablando de orígenes: la semana pasada fui a visitar la ikastola. Sigue todo igual, tendrías que venirte un día.

A la mente de Oly regresaron de golpe imágenes de sus visitas a la pista de atletismo para ver a su amiga Marta mientras ellos dos comían patatas fritas; o del frontón pintado de colores con el suelo de goma donde hacían las clases de gimnasia, como si fuera un patio interior, pero techado y con mucha luz natural; y aquella vez que se apuntaron a un torneo de fútbol, o de las clases con las mesas pegadas y la pizarra negra.

—El Marmoto es el nuevo director.

—¿Qué dices? —Oly no sabía que seguía en la ikastola Arantzabela—. ¿Y ha puesto siestas obligatorias? —El Marmoto era don Marcelo, el profesor de Lengua, que hablaba tan despacio que dormía a todos como marmotas.

—También vi a Miren. ¿Te acuerdas de ella?

Claro que se acordaba: Miren era una de las chicas más grandes de la clase, había dado el estirón antes que nadie, así que la tomaban por «experta en cuestiones de crecimiento» y su grupo se reía de Olympia porque a ella tardó mucho en salirle el pecho. David las llamaba «Miren y las Calcetines» porque decía que cada vez que abrían la boca era para meter la pata.

—La vi muy distinta.

—Es que si siguiera igual, sería raro. Imagínate que se queda estancada en los trece años. No podría sacarse el carné de conducir en la vida. —Oly todavía no lo tenía y estaba deseándolo: pensaba empezar las clases después del verano.

David no le hizo caso.

—Ahora es maja, hasta vino ella a saludarme. Está haciendo una sustitución a una profesora embarazada.

¿Miren era profesora? Oly alucinaba: sus compañeros de clase habían acabado siendo profesores, o artistas —como David—, o veterinarios, o cocineros, o... ¿A qué se habría dedicado ella?

—Yo haría la sustitución de Serapio encantada. —Serapio era el profesor de gimnasia—. O sería cajera en un supermercado.

De pequeña siempre había querido ser cajera: le gustaba imaginar cómo era la gente en función de lo que compraba. ¿Se dedicaría a eso si de verdad dejaba la rítmica? ¿Qué puertas se le habrían cerrado ya? En realidad, ninguna, pero por mucho que presionaran, ella quería seguir en el tapiz, no iba a rendirse.

David acababa de acordarse de algo:

—Ah, Miren me dijo que tiene un niño en clase que es muy fan tuyo. Se llama Eneko. Hace rítmica en la ikastola, pero algunos se ríen de él porque es un deporte de niñas y me preguntó si tú y yo seguíamos en contacto y si le podías enviar un vídeo o algo, para animarle.

Olympia aceptó enseguida. Se había emocionado. Lo último que se imaginaba era que una chica con la que nunca pudo llevarse bien le estuviera pidiendo ese favor. Le resultaba increíble cómo había cambiado la visión que Miren tenía de ella, cuando en realidad a ratos ella misma seguía sintiéndose como una niña. Notó un impulso de energía, un empujoncito de motivación. Nada de «batallas»; a esos pequeños que la tenían como referente únicamente les llegaba una cosa: su gimnasia.

Y de momento, esa gimnasia la acercaba a los Juegos: el fin de semana pasado había puntuado más que Jess en el internacional de Kiev.

Al alzar la mirada vio que su amiga se aproximaba por la acera, con su chupa de cuero negra, el pelo fucsia y paso rápido; como siempre: no sabía andar tranquila. Levantó la mano y la saludó de lejos.

—David, tengo que dejarte, ya llega Sere.

—Claro. Mándame el nombre del grupo ese suyo: voy a investigar un poco y te digo si encuentro algo.

—Veinte días han tardado en venir desde que les dije que quería hablar con ellos —decía Serena mientras avanzaba entre las mesas.

—Estarían ocupados.

—Sí. Alargaron su viaje por Tanzania. Mucha prisa por verme no tendrían.

Serena, con la chupa de cuero, y Oly, con la camiseta y las zapatillas de deporte, acaparaban las miradas de todos los que estaban en el restaurante vestidos con trajes de gala. No era una situación agradable y el sitio, que era increíble, tampoco ayudaba: parecía un palacio, con estatuas de mármol en las esquinas, lámparas de araña y música clásica de fondo.

Los pasos de Serena eran firmes, pero a Olympia solo le faltaba esconderse tras ella. Avanzaba casi en relevé, para no hacer ruido y tocar lo menos posible, por si se rompía, y más al acercarse a la mesa de los padres, tan estirados como siempre. El sitio lo habían elegido ellos, no se les habría ocurrido probar el menú de la cafetería de la residencia. ¿Deportistas en chándal, recién salidos de entrenar y sudados? Ese no era el ambiente que querían.

—Serena, hija, no entiendo cómo vienes así vestida.

—Yo también te quiero, mamá. —Ni siquiera una situación como la que iba a vivir le hacía bajarse del burro: necesitaba mostrarse como era.

A una indicación del padre, se sentaron los cuatro en una mesa en la que habrían entrado ocho sin problema. Era extraño; tanta educación y tanto adorno y tanto mantel blanco, y a los padres se les había olvidado darle dos besos a su hija. No eran el tipo de padres que Oly habría elegido, pero la familia es la familia y no se elige.

Recordó algo que le había dicho el día anterior Serena, antes de pedirle que la acompañara a contárselo a sus padres: «Siempre me dices que tengo talento, que el tenis me sale natural y que puedo conseguir mucho con poco esfuerzo, y a lo mejor lo que pasa es eso. A lo mejor tengo ganas de hacer bien algo que me guste de verdad y me cueste, que suponga un reto. Algo que el tenis nunca me ha dado y que nunca me dará, porque no lo elegí yo: a mí el tenis me lo impusieron».

Los padres habían elegido por ella a qué tenía que dedicar sus esfuerzos, igual que habían elegido ese restaurante o pretendían elegir su estilo vistiendo. Y Serena era más que eso. Aquella era una situación insostenible que había durado mucho más de lo esperado.

La madre de Serena —una mujer de cincuenta y pocos años con una figura perfecta, el pelo castaño recogido en un trenzado y los ojos de un azul claro casi transparente— no esperó ni siquiera a que llegaran los entrantes:

—¿Y bien? ¿Qué es eso tan importante que tienes que decirnos? —preguntó mientras entrelazaba los dedos sobre la mesa.

Su marido miraba a Serena atentamente, al tiempo que se colocaba la servilleta abierta sobre las piernas. Oly estuvo a punto de cogerle la mano para darle fuerzas.

—Pues no voy a andarme con rodeos: dejo el tenis.

Se hizo un silencio.

—No puedes.

—Y tanto que puedo.

—Mientras sigamos pagando tus...

—No lo necesito —la interrumpió Serena—. Ya me buscaré la vida. No necesito que paguéis nada, no necesito vuestro dinero.

—Voy a hablar con Mauro. ¡Y con el responsable de la residencia! ¡Ellos han permitido que te descarriles! —Si fuera por ella, habría gritado, pero no le quedaba otra que susurrar toda su rabia—. Ahora mismo los llamo, vamos que si llamo.

Ya había sacado el móvil del bolso y Oly se preguntó qué diría el Cap, «el Jefe», el director del CAR de Barcelona, cuando le soltaran la bomba. Serena alargó el brazo y le quitó el móvil de la mano, cortó la llamada y se lo devolvió.

—No me he descarrilado. Más bien me estoy encarrilando: quiero ser feliz.

Por la cara que puso el padre, esa palabra no solía usarse dentro de la familia. La madre de Serena echó una mirada fulminante a su hija.

—¿Y tú qué piensas de todo esto, Olympia? —preguntó el padre buscando complicidad. Confiaban en Olympia, ellos mismos le habían pedido al Cap que no las separara cuando pillaron a su hija metiendo a Kris por la ventana de la residencia. Por algún motivo, creían que Oly era una buena influencia.

—En realidad, yo no tengo mucho que opinar —dijo Oly después de pensarlo unos segundos—. Serena es feliz cuando toca la batería, tan feliz que no le importa dedicarle un montón de horas después de los entrenamientos... Creo que yo nunca habría podido dedicarme a mi deporte y aguantar todo lo que conlleva estar en la élite si mis padres me hubieran obligado. Si lo ha aguantado durante tanto tiempo es porque es muy buena... y también porque no quería decepcionaros. Pero la música es lo que de verdad le gusta —dijo volviendo la mirada hacia Sere—, y uno debe elegir su propio camino. Ella lo eligió hace tiempo. Es una pena que aún no hayáis visto su cara cuando toca, porque creo que entenderíais mejor su decisión.

Serena escuchaba a Olympia sin quitar ojo a sus padres, orgullosa de tener una amiga como ella. Solo volvió la mirada un segundo para sonreírle y Oly lo sintió como un abrazo y un «gracias». Por fin había entendido que la felicidad de Serena tenía que estar por encima de las expectativas y los sueños de otros, incluso aunque esos otros fueran su propia familia.

La llegada del camarero, con camisa blanco nuclear y chaqueta negra, cortó la tensión y el silencio de la mesa.

—¿Saben ya qué quieren? —preguntó con voz cálida.

A la madre de Serena se le escapó un suspiro; al padre, un «¡Lo que faltaba!» que dejó al camarero de una pieza; y a Oly y Serena, nada más mirarse, una carcajada que rebotó mucho tiempo entre las copas de cristal, los trajes de fiesta, los manteles blancos y las estatuas.

En las semanas siguientes, Oly vivió una avalancha de emociones: la mudanza de Serena, que se marchó de la Habitación Maldita con dos cajas hasta arriba; un maratón de entrenamientos con Iratxe, tras los que aún sacaba tiempo para seguir con ese nuevo rodamiento de pelota; el torneo de Corbeil, que fue una lucha contra todo; y, en especial, el regreso a Kiev para el Europeo, que había empezado cuesta abajo. Literalmente. Por una rampa de cuatro metros de ancho hacia el tapiz de competición que Oly ni recordaba.

—¿Tú estás segura de que en marzo también estaba? —le preguntó a Iratxe.

—Viniendo como venías, con la ciática, normal que ni la vieras. Lo que no sé es cómo no la hiciste rodando.

Oly había empatado solo uno de los cuatro controles en Madrid. Los otros tres los había ganado. Había tomado la delantera en el esprint hacia Atenas. En su primera visita a Kiev, consiguió quedar por delante a pesar de la ciática y el pinchazo que la convirtió en Iron Woman, y lo mismo en Thiais y en Corbeil, en Francia.

Aun así, al llegar la primera semana de junio a Ucrania, Olympia solo le sacaba a Jessica 13,5 puntos en el reparto de puntuaciones de la Federación. Como el Europeo de Kiev suponía el 40 % de la nota final, Jess todavía tenía una posibilidad de conseguir la plaza, si completaba un campeonato perfecto.

No lo hizo, y eso que aquel tampoco fue un buen torneo para Olympia.

Las mazas fueron un ejercicio para olvidar; en aro tuvo alguna imprecisión, pero el jurado respetó la limpieza y la buena ejecución. Lo mismo ocurrió con la cinta, aunque fue la pelota la que definitivamente la colocó por delante de Jess. Su forma de hacer gimnasia gustaba porque era distinta, sobre todo en el trabajo con el aparato. Además, el público la respetaba y la quería, porque la habían visto crecer desde que empezó con Maya en la selección a los trece años.

Al final del torneo, la entrenadora de Jessica fue a buscar a la juez española en cuanto vio que se levantaba para ir al baño:

—¿Se puede saber qué has hecho? —le preguntó entre sonido de cisterna y cisterna.

—Mi trabajo.

—Tu trabajo era que Jess quedase por delante de Olympia y mira: Olympia séptima los dos días, y Jess hoy duodécima.

En las cuentas de la Federación —esas que solo Laura entendía—, eso equivalía a 71 puntos para Olympia y 43,5 para Jessica.

—Mi trabajo era puntuar de forma justa —se revolvió la juez.

—¿Qué me dices de los fallos de mazas de Olympia?

—¿Y los fallos de Jessica? Ese es el problema. Os pensáis que la gimnasia es solo que el aparato no se caiga, pero a Jessica apenas se le puede contar una dificultad corporal: falta de amplitud, de colocación, de limpieza. Es una constante en sus ejercicios. Las composiciones...

—Tu deber era que quedara delante.

—Bastante bochorno pasé en Corbeil para justificar las notas, como para volverlo a pasar.

La propia Iratxe había oído por pura casualidad cómo la juez española le hablaba a la fisio del equipo nacional sobre las presiones a las que las estaba sometiendo Liuba —«Las notas de Jess debían ser más altas que las de Olympia, sí o sí»—. Si aquello no había salido adelante, era solo porque no tenía la misma fuerza con las jueces de los demás países y al final las notas se compensaban.

—Las otras jueces no entienden lo que estáis haciendo, ¡lo que estamos haciendo, porque me incluyo! —seguía diciendo la española—. Nadie lo entiende. Y lo peor son las falsas esperanzas que le habéis creado a esa niña entre vosotras y sus padres. Además del bochorno y de la grieta que está causando todo esto dentro del equipo nacional. Es admirable lo que esas chicas están teniendo que aguantar.

La entrenadora no supo qué decir. Ella era otra mandada de la Federación, que luchaba por mantener su puesto de trabajo a toda costa.

—No se puede pensar que la inversión en la técnica, la base, la limpieza del movimiento cae en saco roto. No se puede pensar que hacer la gimnasia de cualquier forma sea el camino en este deporte. La rítmica tiene un origen, una evolución y no se pueden olvidar —zanjó la juez española sin dar esta vez opción a réplica.

De nada de eso se enteró Olympia hasta mucho tiempo después, y cuando llegó de vuelta al Planeta Blume con su pase para Atenas en la mano, solo podía pensar en que al fin había terminado la guerra.

La bienvenida en la residencia tenía pinta de fiesta, aunque no fuera lo mismo sin Serena.

—¡Enhorabuena! —le dijo Curro desde detrás del mostrador de la entrada.

—¡A Atenas! —le gritaron a una desde las escaleras Nuria y Zoe.

Desde que compartían habitación en la Planta Oro gracias al plan de Oly y Serena, la nadadora y la saltadora de altura parecían siamesas.

Lía, la amiga de Serena, la saludó levantando un pulgar antes de seguir pasillo adelante con otras cuatro del equipo de waterpolo. Era una chica rubia con el pelo corto, la cara afilada y una cicatriz pequeña que le cortaba la ceja izquierda; el waterpolo era un deporte duro, de contacto, por más que ese contacto fuera debajo del agua.

El más expresivo fue Iosu, el amigo escalador de Tommy y de Ciro. Nada más verla, fue hacia ella y la levantó por el aire. Tenía unos brazos muy fuertes, acostumbrados a izarse a pulso en la montaña. Oly tuvo que pedirle entre risas que la dejara otra vez en el suelo.

Iosu cogió el aro, se lo colgó del hombro y se fue con ella a la habitación mientras charlaban.

—¿Así que nos vamos a Atenas? —le dijo él en el primer tramo de escaleras.

—¿Tú también? No sabía que la escalada fuera olímpica.

—No, no, yo voy con un patrocinador. Vamos a hacer una subida al monte Olimpo con unos chicos de un club de alpinismo. Un lío del COE para la televisión.

—¿Vais a ir con niños hasta ahí arriba?

—No son niños, y no es tanto, no son ni tres mil metros. —Eso lo decía porque él había subido el Everest, que eran más de ocho mil. Pero a Oly le parecía que estaba altísimo igualmente.

—No me lo voy a creer cuando por fin lleguemos...

Quedaban menos de dos meses.

—Tus terceros Juegos, ¿eh? —Silbó, con los ojos azules muy abiertos—. Salió la pregunta el mes pasado en el SOS-2.

Se refería a la app Support Olympic Sapiens: Sere y ella y un montón de deportistas habían jugado antes de las Olimpiadas de Sídney. Este año el comité olímpico había repetido la experiencia, pero, desde el Mundial de Budapest, Oly no había tenido tiempo para nada que no fuera la rítmica.

—¿Acertaste?

—No. Puse que, con Atenas, ya llevarías cuatro —se rio él.

—Cuatro Juegos, ¿estás loco? —Olympia se llevó la mano a la frente—. Eso no lo ha conseguido nadie en rítmica. —Le parecía totalmente imposible. Hizo cuentas—. Además, tendría que haber ido a Atenas con diez años.

—¿En rítmica no empezabais a los dos años? —Negó con la cabeza—. Cada vez os esforzáis menos.

Oly resopló.

—Así no vas a superar tu ranking de la SOS-1. —Iosu había quedado el 271.

—Chsst. —Levantó un dedo—: Que estás hablando con el número dos.

—¿En serio?

—Sí. El dos... Seguido de un cero y un cuatro.

Entraron riéndose en la habitación de Olympia.

Erika estaba sentada en su cama, con las piernas cruzadas a lo indio y el móvil entre las manos. Llevaba puesta la camiseta gris y rosa de manga corta que le había regalado Olympia, una de las que le regaló a ella la marca de ropa deportiva. En las últimas semanas, Josep le había escrito dos veces: quería que se vieran para hablar con calma sobre una colaboración, y sobre ese campus de rítmica. Se le acumulaban los planes, pero Oly sentía que todo lo que no fuera gimnasia debía quedar aparcado hasta después de las Olimpiadas.

—Ey, enhorabuena —la recibió Erika—. Ha tenido que ser una guerra.

«La gran batalla», pensó Oly, recordando el artículo que leyó Laura.

—Parecido, sí —dijo—. Menos mal que se ha acabado...

—¿Estás segura de eso? Porque creo que Jessica no piensa lo mismo. Dice que ha habido tongo.

—¿¿Qué?? —Para Oly fue como un golpe en el estómago.

—¿Qué ha pasado? —Iosu dejó el aro apoyado contra la puerta del armario y se quedó de pie al lado de Olympia, mientras Erika leía en su móvil las declaraciones de la alicantina:

—Dice: «Siempre que he competido contra Olympia me han bajado las notas. En este Europeo también he quedado por debajo. Yo he hecho un ejercicio muy regular y a ella se le ha salido fuera el aro y se le han caído las mazas. En cintas y en pelota ha sido la juez española la que me ha bajado la nota respecto a la que me habían dado las otras jueces. Es intolerable».

Oly se sentó en la cama. Estaba agotada, no tenía fuerzas ni para sentir rabia.

Tampoco para volver a explicar a nadie por qué había sacado mejor nota que Jessica en mazas incluso con los fallos; o para aclarar que era mentira, que el aro no se salió del tapiz; o que la juez española no le había bajado las notas a Jessica, sino que por una vez no se las había subido. Se preguntaba cómo podía Jessica decir algo así, y cómo podían los periódicos publicar todo eso tan a la ligera, sin averiguar qué había detrás.

De todos modos, sabía que el problema no era Jess. El problema estaba en quienes habían permitido esa situación tan absurda. Estaba segura de que con los años Jess se daría cuenta de que también a ella la habían utilizado como instrumento contra Olympia en una guerra en la que perdía la rítmica.

—Pasa de ella. —Iosu intentaba no darle importancia—. Tienes la plaza, así que da igual lo que diga.

—Ummm...

—¿Qué «ummm», Erika? —Oly se giró hacia ella.

—Pues que Jessica también ha dicho que «De momento, no se sabe quién va a ir a los Juegos. Sé que se están valorando otros factores».

—¿Qué otros factores? —Oly le cogió el móvil, pero ahí no ponía nada más.

A lo largo de las horas siguientes empezó la lluvia de wasaps.

¿Esto va en serio?, le preguntó Ardilla al leer las declaraciones de Jessica.

Laura dijo: Las notas son las notas, los números no fallan.

Pati, Liebre, Marc, Carmen, Ortzi, Estrella y hasta Agurtzane, la primera entrenadora de Olympia... También Serena escribió y dijo: Avisa si tengo que ir a repartir raquetazos. Era el único caso en el que la marbellí estaba dispuesta a volver a coger la raqueta.

La echaba de menos. Casi no hablaban, solo cuando Sere tenía wifi porque estaba sin móvil ahora que sus padres habían cortado el grifo. «No hay tenis, no hay dinero». Los padres habían cumplido su promesa, no iban a pagarle nada, y ella siempre había vivido al día. Oly ni siquiera sabía cómo se las apañaría para viajar a Londres a esa prueba con el grupo de música.

Esa noche Olympia se fue a la cama sin saber qué sorpresas le reservaban las semanas siguientes, pero con la sensación de que la meta siempre estaba un poco más lejos, y ella cada vez tenía menos fuerzas.

Y aún le quedaba un último reto porque unas semanas después de aquello, justo un mes antes de los Juegos, al hacer un lanzamiento con el aro Oly sintió un fuerte escalofrío que nacía de la planta del pie izquierdo.

—Microrroturas en la fascia plantar. —Montse, la doctora, fue directa—: Se ha desgarrado la membrana de fibras que recubre la musculatura del pie. Seguramente debido al sobresfuerzo que has tenido que hacer con tantas competiciones.

—¿Y ahora qué hacemos? — preguntó Olympia. Iratxe le miraba el pie como si llevara una bomba pegada al tobillo.

—Eliminar todos los apoyos de este pie durante dos semanas y cruzar los dedos para que se regenere la fascia.

—Pero entonces ¿cómo voy a entrenar?

Sería un milagro que llegase en buen estado de forma a Atenas. Si es que llegaba.

Ata, ata, ata, ata...

Oly imaginaba que era diminuta, del tamaño de una hormiga, o de una pequeñísima araña. Estaba de pie delante de una especie de red de fibras, que en realidad era la fascia de su pie, e imaginaba cómo la iba reconstruyendo, atando unas fibras a otras, uniéndolas a base de hilos arácnidos: fuertes como el acero y elásticos como el nailon.

Ata, ata, ata, ata...

Lo hacía todas las noches, pero llevaba así una semana y seguía fastidiada. Se sentía como la Mujer Araña. Como Aracne, la mejor costurera de toda la antigua Grecia; la diosa Atenea la había transformado en araña, condenada a tejer por toda la eternidad. Olympia esperaba que lo de su fascia no durase tanto tiempo.

«Concéntrate», se repetía con los ojos cerrados, tumbada boca arriba en la cama.

Imaginaba un hilo arácnido fuerte y resistente, que pasaba de abajo arriba por la esquina inferior izquierda de la fascia; luego, por debajo hasta la esquina de arriba a la derecha y vuelta a la contraria... Iba haciendo cruces por la fascia; ata, ata, ata. Aseguraba el punto y seguía, una Miniolympia dentro de la malla muscular, reparándola.

Cuando no estaba reparando la fascia, repasaba en la cabeza los ejercicios de mazas, aro, cinta y pelota una y otra vez. Casi podía notar en la nariz el olor a tapiz y pies descalzos. O se iba con las muletas al pabellón, se sentaba en el tapiz con la pierna estirada y visualizaba los ejercicios por cuartos, por mitades y enteros. Durante cinco días, aquel fue todo su entrenamiento y, al sexto, llegó la sorpresa.

—Oly, me han llamado de la Federación —le dijo Iratxe, al otro lado del teléfono—. Quieren hacer un último control.

Olympia casi se olvida de su fascia y salta de la cama. Se quedó sentada, con la boca abierta y el ceño fruncido.

—¿Qué? Pero si... Ellos no... Cómo voy a... —No sabía ni por dónde empezar.

—Vístete y ven. Ya.

Se habían enterado de la lesión, tenía que ser eso. Petra ya no estaba en el CAR de Barcelona, pero habían podido enterarse de mil formas, no había otra explicación posible: la fascia de Oly se había convertido en la excusa perfecta, uno de esos «otros factores» que había mencionado Jessica para reabrir la batalla por la plaza olímpica.

Iratxe era una entrenadora tranquila, se esforzaba siempre por no transmitir a su gimnasta su inquietud o su enfado, cualquier estado de ánimo negativo, pero esa tarde le estaba costando controlarse. Oly la veía al volante de su coche azul, el mismo que llevaba en Vitoria, con la mirada fija en la carretera y la mandíbula encajada, dándole vueltas a qué deberían hacer en las próximas horas. A veces, Oly pensaba que esa mandíbula desarrollada que tenía Iratxe era de todo lo que había tenido que apretar y aguantar.

—Necesito pensar —le había dicho para pedirle silencio al poco de salir del CAR, y Olympia, más expresiva que ella, había dejado de protestar y, para calmarse, había pasado todo el viaje centrada en reparar la fascia.

Su entrenadora había nacido en Erandio, Vizcaya, en la margen derecha de la ría de Bilbao, y el agua era para ella un puente con su hogar, daba igual dónde estuviese. Tenerla cerca la ayudaba cuando necesitaba pensar y coger fuerzas, cuando sentía que debía parar y respirar hondo. Siempre lo había hecho. Incluso en Madrid, cuando se mudaron del chalet de Canillejas al piso de la Ciudad Universitaria, y salía a andar por la ribera del Manzanares, aunque no era lo mismo.

En Barcelona, el mar la llenaba de energía. Por eso a Oly no le sorprendió cuando llegaron a la plaza de los Voluntarios Olímpicos e Iratxe aparcó en la avenida del Litoral, a unos metros del Puerto Olímpico. Aquella era también una de sus zonas favoritas de la ciudad: más de una vez había salido por allí con Serena, Ciro, Iosu o Tommy, o con las chicas del equipo de Kris, la exnovia futbolista de Serena.

Toda esa zona la habían renovado por completo para los Juegos de 1992 y a Oly aún le impresionaba: cada vez que pasaba por la villa olímpica, se preguntaba qué se sentiría compitiendo en casa. Tenía que ser como un sueño.

Aunque esa tarde no había tiempo para sueños, todo parecía una pesadilla.

En silencio, acercándose al mar, pasaron entre la Torre Mapfre y el Hotel Arts, recorrieron el pasillo que llevaba al Mediterráneo y se apoyaron en el murete bajo.

—Esto es serio, Olympia —dijo por fin Iratxe, sin mirarla—. No sé qué pasa en la Federación, pero parece que no basta con haber ganado la plaza en el Mundial de Budapest ni con haber ganado en la competición que se inventaron entre Jessica y tú.

—Pues yo ahora no puedo competir. —Le dolía solo con imaginarse saltando y cayendo sobre la fascia—. Así que ¿qué hacemos?

Eso era típico de Oly: no iban a quedarse lamentándose, había que buscar soluciones, dentro de lo que dependía de ella.

—¿Cuándo lo han convocado?

—Para el martes próximo.

—Eso son cinco días. Voy a ir muy justa. —Hizo cuentas: tendría que empezar a apoyar y a entrenar como muy tarde el domingo, y aun así iba a ser casi imposible—. A lo mejor podemos retocar el ejercicio de aro para no girar sobre el pie derecho en el segundo riesgo. —Lo estaba repasando en la cabeza, completo—. Ya lo hemos hecho más veces. Cuando llegué a Sídney con el menisco roto, tuvimos que cambiar los giros y hacerlos con la pierna flexionada. Esto es más grave, pero si ahora, en el tercer giro, hacemos que...

—Déjalo, Olympia —la interrumpió Iratxe, y Oly la miró extrañada.

—No voy a rendirme, Ira.

Iratxe resopló y soltó todo el aire. Se quedó un rato en silencio; las gaviotas sobrevolaban el puerto y sus gritos lo tapaban todo.

—Yo tampoco me rindo —dijo por fin—. Lo he estado pensando: esta guerra voy a tener que pelearla yo fuera del tapiz, no tú.

—Pero...

—Sé que no te gusta, pero esto ya no depende de los resultados ni de si puedes competir en ese control o no. Ya está bien, se acabó. Estás lesionada, pero diría lo mismo si estuvieses en plena forma. Basta ya, no dejaré que vayan cambiando así las reglas. Si quieren guerra... —No terminó la frase.

Olympia siempre había sentido el apoyo de Iratxe. La había visto plantarle cara a Liuba o a Inna, la anterior seleccionadora; la había visto ir de frente con las jueces, ponerles delante la injusticia que cometían con ellas, como en Corbeil; la había visto ir a las competiciones sin ningún apoyo, y mantenerse fuerte... Pero era la primera vez que la veía dispuesta a responder un ataque con otro.

—Ese control está fuera de plazo y de legalidad. Si están dispuestos a forzarlo para quitarte una plaza olímpica que te has ganado a pulso, hablaré con el Consejo Superior de Deportes para hacerlo público, y que se atengan a las consecuencias. Si es lo que quieren, vamos a hablar de todos los juegos sucios de los últimos meses.

—¿Vas a amenazarlos?

—Sí. —Iratxe lo pensó unos segundos—. Y además, ahora mismo.

Iratxe se alejó unos metros, con el móvil en la mano. Detrás, a la derecha, las escamas de acero del Peix de Frank Gehry destellaban al sol, con sus más de 35 metros de altura.

Olympia se quedó frente al puerto, pensando en lo que había dicho Iratxe. Recordaba aquella charla con Inna, cuando se mudó a Barcelona, desobedeciendo la orden de instalarse en Madrid como el resto del equipo nacional.

«Tengo que obligarte, Olympia. O si no...», había dicho Inna.

«O si no, ¿qué?».

«O vienes, o te atienes a las consecuencias».

Desde hacía años, cada centímetro del camino había sido un desafío; en realidad, desde que se marchó Maya. El equipo nacional se desintegró tras la marcha de la seleccionadora búlgara y desde entonces cada avance de Olympia había sido contra algo o contra alguien, como si pelease contra el viento. Como aire sucio en la cara, que lo revolvía todo, no dejaba ver bien y dificultaba cada paso. Todo tenía consecuencias, nada era gratuito. Pero así es siempre: somos lo que hacemos.

Iratxe tardó en colgar unos minutos. Se había apoyado contra el muro unos metros más allá y gesticulaba, enfadada, con el dedo índice en alto. Oly estuvo mirándola un rato, pero luego apartó la vista y se fijó en las gaviotas y en cómo sabían aprovechar el viento en las alas; ellas no peleaban.

De pronto, Iratxe había vuelto.

—Vámonos, Olympia.

—¿Qué tal ha ido?

—Veremos —dijo solo—. Venga: me apetece un helado.

Tres días después seguían sin noticias, con el control aún convocado para el martes, pero Iratxe seguía convencida de que hacían lo correcto. «No, nada de forzar», decía cada vez que Olympia le proponía poner a prueba la fascia.

El domingo la decisión seguía siendo un misterio. Oly era puro nervio, por eso fue la última en oír el barullo que se había montado en la residencia. Tuvo que enterarse por la tele. Estaba en la cafetería cuando oyó alboroto en la puerta. Pensó que era algún alien vip, algún deportista famoso de los que pasaban por allí, unos días de concentración, pero no.

—¡Es la tele! —escuchó decir a uno de atletismo.

Alguien encendió la televisión en la cafetería, y el vestíbulo del CAR salió en pantalla, con Curro al fondo tras el mostrador, los ascensores y, en primer plano, Iosu.

Estaba hablando de cómo su diabetes no le había frenado nunca: había subido ya las Siete Cumbres, convirtiéndose en el primer hombre diabético que escalaba el Everest, y después del verano posiblemente iría al espacio para que experimentasen con él un nuevo sistema de telemedicina. Pero previamente tenía por delante ese ascenso al monte Olimpo del que habló a Oly, que sería unos días antes de la jornada de apertura.

El reportero le preguntaba si le gustaría que la escalada fuese deporte olímpico y Oly sonrió en la cafetería. Siempre que él se metía con ella preguntándole si la rítmica consistía en saltar a la comba, ella le decía que la escalada no era un deporte, sino «paseos por la montaña, y eso lo hago yo con mi aita en el monte Igueldo cada Año Nuevo», le pinchaba.

—Estoy seguro de que antes o después la escalada deportiva llegará a los Juegos como deporte invitado: las pruebas de dificultad y las de velocidad pueden ser muy atractivas para los espectadores —decía Iosu en pantalla—. Y a partir de ahí espero que ya no pierda pie y se descuelgue.

—Aquí convives con deportistas de todas las modalidades.

—Sí. De hecho, comparto cuarto con un tenista.

—¿Qué podéis enseñaros unos a otros?

Iosu lo pensó unos segundos, siempre pensaba bien sus respuestas.

—Sean o no olímpicos, todos los deportes comparten una serie de valores. La disciplina, el esfuerzo, la capacidad de sacrificio... Por ejemplo, una de mis mejores amigas de aquí es Olympia.

Oly, que seguía la entrevista, volvió la mirada instintivamente hacia la puerta de la cafetería.

—Estas van a ser sus terceras Olimpiadas —seguía Iosu—. Ha tenido que ganarse la plaza de gimnasia rítmica a base de sacrificio y de esfuerzo, pero no se rindió. Ahora está lesionada... y sigue haciendo todo lo que está en su mano para recuperarse lo antes posible, por mucho que duela o que exija, por amor a su deporte y a la competición. Para mí, eso es un ejemplo del deportista de élite: el que está siempre dispuesto a empujar sus propios límites. Eso merece un respeto y eso es lo que me enseña Olympia, igual que me lo enseñan Tommy o... —y enumeró una ristra de nombres de deportistas del CAR.

En la cafetería, muchos aplaudieron mientras que a Oly, a partir de ahí, le costó seguir atenta a la entrevista.

Como tantas veces pasaba con la televisión, enseguida llegaron las reacciones, y los que veían el programa y seguían la rítmica empezaron a enviar mensajes en las redes, aplaudiendo las palabras de Iosu y también el esfuerzo de Olympia.

Oly estaba acostumbrada a los mensajes de los foros de rítmica, pero eso superaba todas las expectativas: llegaban apoyos de todas partes, también de gente que solo veía la rítmica en los Juegos y que sin embargo la conocía. Cientos de desconocidos que enviaban mensajes deseándole que se mejorase y apoyando su esfuerzo. Se sentía desbordada.

En la Federación tardaron en reaccionar solo unas horas.

A primera hora del lunes, llegaba la noticia: se suspendía el control previsto para el día siguiente. Iratxe y ella jamás sabrían si había funcionado mejor la amenaza directa, la afirmación pública de Iosu de que la plaza oficialmente era ya suya, el apoyo masivo e inesperado del público, o si había sido una mezcla de las tres cosas, pero fuera lo que fuera, ahora sí, nadie iba a quitarle su viaje a Atenas.

—¡Vamos, vamos, vamos!

Tenían que salir ya del CAR hacia el aeropuerto; Oly empezaba a desesperarse, pero seguía sin cerrar la maleta. Estaba segura de que se olvidaba de algo, aunque no sabía qué.

—¿Las mazas?

—¿Cómo me voy a olvidar los aparatos, Erika? —No le había pasado nunca.

—¿Cepillo de dientes? ¿Maquillaje? ¿Horquillas?

—Sí. Sí. Sí.

—¿Pijama? ¿Cargador del móvil?

—Sí. Sí.

—Pues no se me ocurre nada más...

A Oly se le ocurrían otras muchas cosas, pero las llevaba todas en la maleta.

Hablaba mientras abría y cerraba cajones, y en uno de ellos —uno de los que habían pertenecido a Serena— encontró algo que no esperaba.

Era una de las muñequeras de batería. No una cualquiera, su favorita: una negra de cuero, con tachuelas. Era imposible que se la hubiese olvidado al irse, la llevaba en todos los conciertos. Ya le habría hecho mandársela a Marbella o a Londres o adonde estuviera de gira en ese momento.

La cogió como quien coge algo antiguo y muy valioso que puede deshacerse entre las manos; echaba de menos a Serena. Al mirarla bien, vio que tenía algo escrito en el cuero: una palabra en español, una más en unos caracteres extraños y un corazón entre medias.

SÍGUEME Αθήνα

«¿Qué es eso?», se preguntó mientras llamaba a Sere por teléfono. No se lo cogió, pero tampoco le extrañaba: llevaba semanas sin saber nada de ella, aparte de un wasap de vez en cuando.

Recordó su última charla. Oly le había dicho que la iba a echar mucho de menos en la residencia.

«¿Y ahora con quién voy a hablar, Sere?».

«En realidad, yo tampoco te escuchaba mucho».

Oly se rio, aunque estaba a punto de llorar, y cuando Sere la vio le prometió que no iba a desaparecer, que seguiría flotando por la Habitación Maldita del CAR como un fantasma.

«¿Uno de los buenos?».

«O de los malos, depende de lo que haga falta. Si vuelve Petra, de los malos. Tú estate atenta, ya verás...».

Y ahora de pronto veía que Sere había decidido acompañarla a Atenas a distancia con un acertijo. Un acertijo olímpico.

Madrid-Atlanta, más de diez horas de avión.

Madrid-Sídney, dos vuelos de once horas cada uno.

Barcelona-Atenas..., menos de tres horas.

Los terceros Juegos de Olympia no podían empezar mejor.

Para Oly, en las tres horas estaba el límite de un vuelo para llegar perfecta; más horas acababan pasándole factura a su espalda. El deportista de élite somete a su cuerpo a un esfuerzo inmenso. El cuerpo responde, pero también protesta a ratos, y aterrizar con algún dolor extra suponía un desgaste psicológico mayor ante la competición. Aunque en el fondo, por experiencia, sabía que siempre conseguía salir adelante.

Había sobrevolado el Mediterráneo, visto desde el aire la gran isla de Cerdeña, dejado atrás el tacón de la bota italiana y cruzado buena parte del sur de Grecia hasta aterrizar en Atenas. En todo ese tiempo, Oly había seguido dándole vueltas en la muñeca y en la cabeza a la muñequera de Sere.

—Explícamelo otra vez —le pidió Marc.

Lo tenía a su izquierda. Algunos de los chicos de artística habían viajado desde Barcelona, como ella; el resto lo había hecho en otro vuelo fletado directamente desde Madrid, igual que las chicas del conjunto y su entrenadora.

—Sere me lo ha dejado en un cajón, pero no sé qué significa.

—Ya, pero ¿un acertijo?

Oly se encogió de hombros.

—Se aficionó por la app, ¿no te acuerdas? El año siguiente a Sídney fuimos a un montón de escape rooms y en invierno hasta me puso un acertijo para entrar en la Habitación Maldita. ¿De verdad no te acuerdas? —preguntó al ver la cara de Marc—. «Diez dedos tengo, sin huesos ni nervios».

—¿Qué?

—Pues eso, un acertijo... —No le dio la respuesta—. Me quedé en el pasillo hasta las tantas y ahora esto.

Miró otra vez la muñequera: SÍGUEME Αθήνα.

Esperaban para bajar del avión en el aeropuerto griego. Un rayo de sol marcaba la dirección en la que se dirigían los deportistas, desde la pista de aterrizaje hacia el interior del aeropuerto y las cintas que transportaban sus maletas. El color azul del uniforme español lo llenaba todo. Parecía un río que fluía con tranquilidad.

Olympia llevaba el aro colgado del hombro con su funda fucsia, como un flotador gigante. Sobre el otro, la mochila con sus maillots y todo lo necesario para la competición. Intentaba ir compensada y que no se le produjera una contractura en el trapecio.

—Es como si Sere dijese: «Juega» —le comentó a Marc, tendiéndole la muñequera.

—A eso vienes, a unos Juegos.

—Sí, eso también. Pero no solo eso. ¿Tú sabes qué quería decirme?

—Ni idea. ¿Has hablado con ella?

Oly negó con la cabeza.

—La llamé antes de salir del CAR y nada. Por lo menos hace dos semanas que no me manda ni un mensaje.

—Estará todo el día en la playa de Marbella. Liebre me dijo que en verano siempre desaparecía. —Liebre era uno de los mejores amigos de Serena: un auténtico relaciones públicas, con los ojos de un azul casi líquido, pelo pincho y muy charlatán. Era liebre de un velocista ciego que, por desgracia, no había conseguido clasificarse para las Paraolimpiadas de septiembre.

—No sé, Marc. La última vez que me escribió me contó que había quedado con los del grupo ese de Londres. Olimpo.

—Como el monte.

—Sí, como el monte. —Oly sonrió y por un instante se acordó de Iosu y su escalada—. Decía que era cosa del destino: no venía a Atenas, pero se iba a tocar la batería al Olimpo.

Recordó que aún no había hablado con David sobre el grupo. Su amigo de Vitoria la había llamado la semana pasada mientras entrenaba, pero Oly estaba tan centrada en aprovechar cada hora que ni le había devuelto la llamada. Acababa de acordarse.

Marc examinaba la muñequera con la cabeza inclinada.

—A-o-n-v-a. Aonva —dijo como si hubiera hecho un gran descubrimiento.

—¿Qué dices?

—Lo que pone ahí. —Señaló la palabra en griego: Αθήνα—. Tú lee: aonva.

—Eso no significa nada.

—A mí me suena a «adónde va».

—¿Adónde va quién?

—Pues el que la sigue.

A Oly le entró la risa.

—¡Eso no tiene sentido, Marc!

Él se ofendió medio en broma, torció los labios en una mueca, y Olympia se inclinó hacia él y le dio un beso en la mejilla.

—¿Te duele el pie? —preguntó Marc, y ella negó con la cabeza—. ¿Segura?

—Segurísima.

Estaba convencida de que imaginarse reconstruyendo la fascia a lo Spiderwoman había funcionado. La doctora estaba impresionada con la recuperación, y Oly llevaba ya diez días entrenando bien.

Marc le devolvió la muñequera.

—A lo mejor no quiere decir nada.

—A lo mejor... —dudó Olympia mientras echaban a andar hacia la fila especial habilitada para los deportistas en el control de pasaportes.

Fuera del aeropuerto había voluntarios perfectamente identificados, autobuses de recogida... Todo era familiar. Olympia ya había vivido esa sensación más veces, pero cada vez había sido diferente.

Comparados con el ciclo olímpico de Atlanta o Sídney, los últimos cuatro años habían sido los más duros. Para ningún deportista resultaba fácil, cada uno tenía su propia historia, su propio camino, y todos habían superado sus propios obstáculos; pero ya solo con llegar y pisar ese aeropuerto, ella sentía que todo había valido la pena: nadie le iba a quitar su participación en sus terceros Juegos Olímpicos.

Ya estaban sentados en el autobús que los llevaría a la villa olímpica cuando Olympia se fijó en un letrero inmenso, justo a la salida del aeropuerto.

—Un segundo... —soltó mientras su mirada volaba una y otra vez de la muñequera a Marc y vuelta—. ¡Ya sé lo que significa la palabra griega!

Siguieron viendo la misma frase en distintas vallas de publicidad, aquí y allá, traducida a todos los idiomas posibles:

—En resumen: «¡Bienvenido a Atenas!» —leyó Olympia—. Era eso, Marc: no es «aonva», es «Atenas».

Él tuvo que darle la razón. Las cinco letras estaban en todas partes, desde los asientos del autobús hasta el carril olímpico habilitado para conducir.

—¿Y ahora qué hago?

La nota decía: «Sígueme. Corazón. Atenas».

—En Atenas ya estás, una cosa menos. Tendrás que estar atenta.

Eso lo sabía. Lo cierto es que ir con los cinco sentidos despiertos por una ciudad olímpica era lo normal para cualquier deportista. Tendría que activar un nuevo sentido, uno experto en resolver los acertijos.

El calor de Atenas les explotó en la cara al bajar del autobús rumbo a las zonas de control para acceder a la villa olímpica.

Se alzaba al nordeste de Atenas, en el barrio de Maroussi, al pie del monte Parnitha. La ciudad necesitaba un espacio para construir unos trescientos edificios de dos y tres alturas, y aquel fue el lugar elegido. A Olympia le seguía sorprendiendo todo lo que se creaba en torno a la cita olímpica.

—Está bien haber venido pronto. Nos dará tiempo a acostumbrarnos a este calor —dijo Marc, que ya iba sudando.

Por suerte, a ellos casi no les afectaría. En ese aspecto los deportes de exterior eran mucho más duros, las condiciones climatológicas afectaban mucho al rendimiento, y por lo general agosto era un mes caluroso.

Olympia tendría que preocuparse más por los cambios de temperatura que por el calor en sí. Y por el aire acondicionado: a veces las ritmiqueras tenían que estudiar de dónde venía el aire, porque la cinta hacía cambios de dirección.

Los dos se colgaron la acreditación olímpica del cuello como si se tratara de la medalla simbólica que recibían todos los deportistas por conseguir llegar hasta allí, y Olympia suspiró satisfecha. Sentía que llegaba entera.

Recordó cómo llegó a Sídney, con el menisco roto, y sintió una liberación increíble: había una diferencia enorme entre afrontar los Juegos con dolor constante y preocuparse simplemente por enseñar el trabajo. Estos Juegos Olímpicos iba a poder disfrutarlos.

Marc y ella se separaron en la entrada del edificio de apartamentos de Oly. Él y el resto de los chicos de artística se quedaban dos bloques más allá.

—Seguro que ya han llegado. —Marc miraba hacia su edificio—. Mario me dijo que despegaban unas horas antes que nosotros. Nos vemos luego, ¿vale?

Mario, claro.

¿Cómo había podido olvidarlo?

Mario no estuvo en Sídney, pero este año había vuelto a ganar la plaza y estaría deseando borrar el recuerdo de su caída en Atlanta.

Oly se recolocó el aro al hombro, y entró en su edificio de tres plantas.

En la villa olímpica compartiría piso con sus compañeras de conjunto. No era como con «chicas de oro», las que lograron el oro olímpico en Atlanta con Maya y María, pero de todas formas su relación con ellas no tenía nada que ver con la experiencia tan dura que fueron los Juegos Olímpicos de Sídney.

Marc tenía razón: el vuelo de Madrid ya había llegado, porque vio las maletas en el suelo, pero no había ni rastro de ellas. A lo mejor estaban haciendo turismo, o a lo mejor estaban entrenando ya: habían tenido que empezar el ciclo olímpico desde abajo del todo, tras el último puesto de Sídney, y estaban haciendo un gran esfuerzo.

Había una zona común, una especie de sala de estar con un ventanal por donde entraba la luz e iluminaba los sofás. Las habitaciones partían desde esa sala por pequeños pasillos. Faltaban cuadros y sensación de hogar, pero sabía que eran apartamentos que luego se pondrían a la venta.

Avanzó hacia la única habitación que seguía libre. Era un cuarto pintado entero de blanco y con un tamaño ideal para ella, que prefería las habitaciones pequeñas cuando salía a competir. Necesitaba sentirse recogida cuando viajaba. Todo cerca y a mano. Los grandes espacios le producían una sensación de cansancio. Había un armario donde dejar sus cosas, aunque solo los maillots ocuparían las perchas. Una colcha azul cubría la cama, donde volvía a aparecer la palabra «Atenas» en griego.

—Serena se ha empeñado en no dejarme sola —pensó en voz alta, y vaya si lo estaba consiguiendo—. La voy a tener encima todos los días. —Solo de imaginarse a su amiga le sacaba una sonrisa.

Sobre la mesita de noche, un teléfono y un folleto turístico. Al darle la vuelta, vio una foto del Partenón y un título: «Visita la Acrópolis: el corazón de Atenas».

Poco después iba en un autobús repleto de deportistas camino de la Acrópolis. «El corazón de Atenas», ¿qué más pruebas necesitaba?

Mientras recorrían calles repletas de turistas y atletas y vendedores y puestos de artesanía y de fruta, Olympia se hizo hueco contra una ventana y al fin sacó un rato para llamar a David. Tenían que hablar de Olimpo:

—Dicen que no es un grupo de Londres —le contaba él en ese instante—. O sí que lo es, no lo sé, pero puede que no. O a veces sí y otras veces...

—No me estás ayudando nada, David —le cortó Olympia.

Al otro lado del teléfono se oía una canción de fondo. Se imaginó que David tendría los cascos al cuello, como los llevaba en la ikastola. Era viernes: estaría preparando la sesión de esa noche.

—Escribí en un foro de música independiente, de nuevos grupos, avisos de giras y todo eso. Pregunté por ahí si alguien había oído algo de Olimpo y hace unos días me contestaron esto. —David tardó unos segundos en volver a hablar—: «Es un grupo fantasma de músicos que van cambiando, sin integrantes fijos. Se dice que la fundadora es Siobhan Alen, pero ella no lo ha confirmado».

—¿Sio-qué?

—Siobhan Alen, la guitarrista de un grupo irlandés muy conocido. —David dijo el nombre, pero a Oly no le sonaba de nada—. El caso es que los Olimpo son un grupo muy misterioso: por ahora solo tienen un disco y usan máscaras en sus conciertos, así que nadie tiene muy claro quiénes son ni si vienen de Londres o de Oslo o de Groenlandia.

Aquello no sirvió para tranquilizar a Olympia y tampoco ayudaba que Sere continuara sin cogerle el teléfono. Resopló. Al menos tenía que reconocer que su juego la enviaba a sitios que merecían la pena.

La colina amurallada de la Acrópolis, situada en la parte más alta de la ciudad, atraía todas las miradas. También todos los pasos: cientos de personas ascendían la ladera conforme caía la tarde y el Partenón, el Eleusinion, el Erecteion y los otros templos se iban iluminando de forma estratégica.

Cuando llegó arriba del todo, notó el peso de la historia como si fuera una onda expansiva, y lo increíble que pudo ser todo aquello hacía muchos siglos. Eran ruinas, pero seguían vivas. Estaba ante la historia de Grecia y del mundo, y sintió que ella quería dejar allí también su legado.

Dio un paseo por la Acrópolis mientras lo miraba todo asombrada, en busca de alguna clave para descifrar su acertijo. Llevaba un plano y un nombre se repetía por encima del resto: el de la diosa Atenea. Estaba el templo de Atenea Niké, el de Atenea Polias, la estatua de Atenea Prómacos...

Soplaba el aire, y le llegaban palabras en todos los idiomas. Había deportistas por todos lados: podía distinguir los países por los chándales, y fue así como descubrió al grupo de deportistas españoles que escuchaban a una guía a solo unos pasos, detrás del Partenón, enfrente de las ruinas del templo de Atenea Polias.

—Significa «Atenea protectora de la ciudad» y era el corazón de la Acrópolis, su edificio más antiguo —decía la guía en ese momento, y Olympia se puso alerta—: Atenea se convirtió en la protectora de la ciudad después de competir por ella contra Poseidón. Para elegir al vencedor, cada uno de ellos ofrecería un regalo. El primero fue el dios del mar.

La guía avanzó unos pasos hacia un edificio cercano, el Erecteion:

—Justo aquí —señaló tres agujeros en la piedra—, Poseidón hundió el tridente e hizo brotar un río de agua salada. Cuando llegó el turno de Atenea, la diosa guerrera de la civilización y la sabiduría usó su lanza para que de la tierra brotara un olivo sagrado. —Esta vez la guía señaló un árbol con las hojas verde oscuro—. Con ese regalo venció el duelo y se convirtió en la protectora de la ciudad. Por ese motivo, la ciudad tomó el nombre de Atenas.

—Si hubiera ganado Poseidón, ¿ahora estaríamos en Poseidonia? —dijo un chico unas filas por detrás.

Oly oyó risas y más bromas —«Sería una ciudad submarina»; «Tú ya tienes cara de merluzo»—. Creyó distinguir las voces, pero no pudo verlos porque estaban detrás de un grupo de chicas y chicos muy altos, seguramente de baloncesto. La guía seguía hablando.

—Lo que a lo mejor no sabéis es que en honor a la diosa cada cuatro años se celebraban en Atenas las Grandes Panateneas, parecidas a los Juegos Olímpicos de aquella época. Una de las pruebas era una carrera con antorchas en la que participaban equipos de cuarenta corredores: la llama iba pasando en relevos de uno a otro hasta la meta. Y de ahí viene la tradición de la antorcha olímpica, que sale cada cuatro años de Grecia hasta la ciudad anfitriona de los Juegos.

Cuando el grupo echó a andar otra vez y la muralla de los jugadores de baloncesto se deshizo, Olympia volvió a oír las voces: seguían riéndose.

—Así tenían que hacer las carreras, con antorchas —decía uno.

—Los 5000 metros a la brasa. Eso sí que sería llegar quemado —decía otro.

—Con Poseidón, en esos Juegos solo habría deportes acuáticos.

Oly pensó que, en ese caso, en lugar de ritmiquera, habría sido una nadadora de sincronizada, que se llamaría «natación artística». Se habría reído si no estuviera casi paralizada.

—Hola, Mario —dijo solo, al darse la vuelta y descubrir por fin a quiénes pertenecían esas voces.

Seguía sin saber qué había ido a buscar allí, pero por un segundo se preguntó si a lo mejor el corazón y la palabra griega de la muñequera no querrían decir más bien otra cosa, algo como «Cuidado con el corazón en Atenas».

En los Juegos Olímpicos de la Antigüedad siempre se hacía una tregua: todas las guerras se suspendían mientras se celebraban las pruebas. En griego, esa tregua se llamaba ekecheiria, la paz olímpica, y desde los años noventa, su espíritu se extendía a las Olimpiadas modernas, como esa de Atenas.

«Nada de conflictos, nada de guerras», se repetía Oly en la boca del túnel del estadio olímpico. Era la tarde de la ceremonia de apertura.

Encontrarse con Mario la había descentrado un poco, pero fueron solo unos minutos. Había sido demasiado importante para ella como para que verle no significase nada. El primer amor, el primer desengaño, la primera vez que le rompían el corazón...

No es que le siguiese queriendo. Era que al verle sentía que una parte de la herida continuaba abierta aunque hubiese pasado el tiempo, porque con él nunca había tenido un reencuentro como el que tuvo con Ardilla, poco después de mudarse a la Blume en Madrid y dejar el piso de Ciudad Universitaria. Lo más cercano había sido la última vez que se vieron, en Barcelona, y desde entonces nada.

En ese momento, Mario estaba por delante, con el grupo de chicos de artística, todos con camisa, pantalón, zapatos y sombrero blancos, chaqueta roja, y cinturón y corbata a rayas amarillas, azules y rojas.

Olympia estaba con las chicas del conjunto, con camisa y chaqueta blancas y falda roja. Al verla a ella, se les había unido Iosu: le habían conseguido una acreditación como parte de la delegación española, porque su reciente ascenso televisado al monte Olimpo formaba parte del programa del Comité Olímpico Español para impulsar el deporte.

«¿Has visto a los dioses allí arriba?», le había preguntado Oly.

«Pues no... Pero el primer día de ascenso pasamos por la garganta del río Enipeas y paramos en el monasterio de Dionisio. Habrías flipado».

La ceremonia de apertura había sido impresionante. Empezó con una bandera griega al pie del Partenón, en la Acrópolis, seguido de un espectáculo lleno de mitología con más de cuatro mil artistas. Lo que más le había gustado a Olympia fue cuando apareció una representación del fresco de Cnosos, en Creta; ese de un toro y un hombre saltando en el aire sobre él y haciendo un mortal: a ese ejercicio lo llamaban taurocatapsia.

La acrobacia existía desde hacía muchos siglos y, a decir verdad, el control corporal y la técnica que debían tener para saltar sobre el toro eran lo más parecido al salto del potro que hacían en clase de gimnasia en la ikastola. O al caballo con arcos de la artística... Con la gran diferencia de que el caballo con arcos estaba anclado al suelo y no iba a embestirte con los cuernos. «Igual por eso lo llaman caballo y no toro», pensó Olympia.

Al final, los deportes que ese verano se iban a disfrutar en Atenas tenían un origen, y algunos tendían puentes con alguna particularidad de los deportes antiguos.

También le encantó cuando todos los artistas desfilaron alrededor del lago en que habían convertido el centro del estadio —algunos dentro del agua, que les llegaba por los gemelos— y del centro emergió el Árbol Sagrado.

Era el olivo de Atenea: el símbolo de la paz, como esa paz olímpica.

—Han dicho que este año a los que ganen el oro les van a poner en el podio una corona de olivo —le contó Iosu—, como se hacía en los Juegos griegos antiguos.

—Pero ¿las coronas no eran de laurel? —se coló en la charla una de las chicas del conjunto—, por lo de «dormirse en los laureles» y eso —añadió para justificarse.

—Y los premios Laureus —se sumó otra.

—La corona de laurel era cosa de los romanos. Se la concedían al general vencedor que entraba en Roma —explicó Olympia, porque lo había visto en una de esas pelis antiguas que a su padre le gustaba ver los sábados. «Voy a cambiarle el nombre, de Tomás a Julio César», decía Mina.

Olympia le dio vueltas a aquello del olivo durante un buen rato mientras miraba divertida los gestos de Atenea y Febo, las mascotas oficiales de esos Juegos, dos monigotes con nombres de dioses olímpicos —lo de «Febo» era por Apolo, dios de la luz, la música y las artes— y una forma muy poco divina.

¿Y si la pista de Serena, la que la llevó hasta el corazón de Atenas, apuntaba al regalo que hizo Atenea a la ciudad: al olivo que se convirtió en el símbolo de la paz y también de la victoria en los Juegos Olímpicos?

Pensó en lo difícil que era interpretar a veces lo que se tenía delante, pero eso era justo lo que le ocurría a Olympia: llevaba todo un año sin saber bien lo que estaba pasando. Se acordó de Jessica. Le hubiese gustado que ella también estuviera allí, dejar atrás la «gran batalla» bajo la tregua olímpica. Se preguntó si lo estaría viendo en ese momento por televisión... Probablemente no.

—Van por Francia, ¿y ahora qué hacemos? ¿Nos han saltado? —oyó que preguntaba un despistado.

—España sale en la S de Spain —le aclaró otro muy convencido.

—Pues entonces a alguien se le ha colado Zambia —dijo una tercera.

A su lado estaba una yudoka, que sería la abanderada de España.

—Vosotros salid cuando yo salga y listo —les dijo con una sonrisa. Oly estaría hecha un flan si le tocase llevar la bandera, pero ella ni siquiera parecía nerviosa.

Había empezado ya el desfile de los doscientos dos países participantes, y estaba siendo muy distinto a los otros que había vivido Olympia.

Normalmente los países llevan un orden concreto: empieza siempre Grecia, como creadora de los Juegos, luego van todos los países en orden alfabético según los nombres en inglés y cierra el desfile el país anfitrión. Como en estos Juegos el anfitrión era Grecia, abriría el desfile solo con la bandera, y lo cerrarían todos sus deportistas. Y lo habían complicado un poco más todavía, porque el orden seguía el alfabeto griego.

—Yo sé escribir «Atenas», mira —le dijo Oly a Iosu, y se lo demostró con el índice sobre la palma de él: Αθήνα.

Iosu cerró la mano en la última letra y atrapó la de Olympia. Tenía las manos duras y llenas de callos. De manera muy inoportuna, ella se acordó de las de Mario y la quitó de ahí corriendo.

Marc apareció justo en ese momento.

—Salimos en el puesto sesenta y siete, entre Islandia e Israel —dijo.

Aunque no lo vieron escrito hasta un poco más tarde, salían en la Ι de Ισπανία, «Hispania»; los primeros habían sido los de Santa Lucía, y por una vez los de Zimbabue no serían los últimos y mientras daban la vuelta al estadio iban tan contentos que parecía que ya habían ganado una medalla, sobre todo una nadadora, que iba sonriendo a todo el mundo de oreja a oreja.

—Qué alfabeto tan bonito, parecen dibujos. —Oly miraba hacia las pantallas del estadio, que iban enseñando los nombres de los países, primero en griego y luego en otros idiomas.

Fijándose, empezó a ver algunas claves: α era una a; µ era una eme y π era una pe, mientras que la ρ griega era en realidad una erre...

—Y esa que parece una uve es una ene... El alfabeto griego es muy fácil —aseguró. Solo había que pararse a leerlo.

—¿Y cómo se dice «Nos toca»?

Dieron la vuelta al estadio saludando con la mano y con los sombreros y luego se juntaron todos para observar el encendido de la antorcha, que había pasado por todas las sedes olímpicas previas y dado la vuelta al mundo, para conmemorar el regreso de los Juegos a Grecia: el recorrido más largo de la historia de la llama olímpica.

Era una vuelta a los orígenes.

A los de la civilización y la democracia, que nacieron en Atenas.

A los orígenes de los Juegos y todos sus simbolismos, desde la ekecheiria hasta la taurocatapsia o la corona de olivo.

Mientras el campeón olímpico de vela griego encendía el pebetero con forma de hoja del Árbol Sagrado, y la llama declaraba inaugurados los Juegos de Atenas, Olympia recordó la ceremonia de apertura en Atlanta, con Mario.

A lo mejor fue por casualidad, o a lo mejor a él le pasó lo mismo, y por unos segundos los dos cruzaron la mirada.

Era una vuelta también a esos orígenes, en busca de un punto final definitivo.

A Olympia le encantaba ver el pabellón de competición vacío. En calma. Era una sensación parecida a la que vivía a diario al abrir la puerta de la sala de entrenamiento del CAR. A esa hora aún lo tenía por delante. Sentir que nada había comenzado todavía la ayudaba a conectar con algo familiar. Su día a día.

Todo estaba oscuro, menos el tapiz de competición. El color azul y los aros olímpicos estaban por todas partes.

Olympia miró hacia el techo. Casi no podía distinguir los focos, pero su preocupación era si el pabellón tendría suficiente altura para sus mazas. Sí, sí la tenía: un problema menos. Después miró la distancia que había entre el tapiz y el público. Le gustaba sentirlo cerca. Sí, sí lo estarían.

Las mesas de las jueces estaban algo más lejos de lo que estaba el público al que le daría la espalda durante el ejercicio. Bien, así le gustaba tenerlas: un poco lejos.

Solo le quedaba probar el tapiz y saber si resbalaba más o menos que el del CAR. Tenía pinta de ser demasiado nuevo, allí todo se estrenaba, menos las punteras. Que estuvieran algo desgastadas, a punto de romperse, la ayudaría a no resbalarse tanto. Se quitó el chándal rojo y blanco de España, y sacó las punteras de la bolsita.

Las miró con el ceño fruncido: estaba a punto de hacerse un agujero en la zona de la almohadilla, la parte que más apoyaba en el relevé y los giros. Decidió guardarlas de nuevo, pero se lo pensó dos veces: si con esas competía mejor, ¡vivan los tomates y punto!

Con ellas puestas, sacó la pelota de la funda de ganchillo y su atención regresó al tapiz al tiempo que movía en círculos los tobillos: pasarían los años y el 13 x 13 no cambiaría; pero ella sí que era distinta Olimpiada tras Olimpiada. Estaba en el mejor de los escenarios para demostrarse que ya no era la misma, que había seguido aprendiendo, creciendo y mejorando.

Los entrenamientos oficiales estaban a punto de empezar, aunque antes debían pasar todas las gimnastas que querían presentar sus originalidades delante de las jueces. Era un proceso habitual: el código de puntuación permitía crear nuevos elementos y allí, antes de la gran cita, las jueces debían valorar si esos elementos que presentaban cumplían con los criterios establecidos por el código. En caso de que lo aprobaran, le asignarían una bonificación en la puntuación y, además, le adjudicarían el nombre de la gimnasta.

Alrededor del tapiz iban reuniéndose grandes gimnastas para presentar sus elementos: las dos rusas, la estrella israelí... Verlas se llevó su seguridad de un plumazo.

—No sé si debemos presentarlo aquí —le dijo a su entrenadora mientras sentía que se hacía pequeña.

—No perdemos nada presentándolo, Olympia. Sería peor si todas las gimnastas que están aquí reciben la «originalidad» en su elemento y además de su valor les dan una bonificación. Partirían con ventaja sobre ti. —Iratxe le rodeó los hombros con el brazo—. Lo tienes dominado. Hazlo y ya decidiremos si lo incluyes o no en competición.

Olympia había explorado y estudiado a fondo su rodamiento original con la pelota desde que Laura la visitó hacía ya muchos meses en el CAR. El tiempo que había pasado sin apoyar el pie por la rotura de la fascia le había permitido sacarle mucho partido a todo lo que hacía en el suelo y fue así como en los últimos días de muletas sacó su propio elemento: el «Olympia».

Tenía que bordarlo delante de las jueces y que vieran cómo cumplía con la normativa y cómo, además de interesante, incluía un uso innovador del aparato que nunca antes se hubiera visto. El «Olympia» cumplía con todos los requisitos.

Las gimnastas probaban una y otra vez sus elementos en la moqueta azul que rodeaba el tapiz antes de que las jueces las llamaran. Parecía algo muy informal, hasta que las jueces empezaron a desfilar rumbo a sus asientos.

«No mires a las otras gimnastas», se decía Oly una y otra vez. Aún tenía que seguir haciendo ese esfuerzo, porque si se comparaba, siempre salía perdiendo. Nunca era capaz de ver lo que sí tenía y no tenían las demás.

Llevaba puesto uno de los maillots más básicos que tenía, uno negro con un detalle en el pecho y falda. Le hubiera encantado presentarlo con el que llegó al IVEF, el negro con los brochazos de colores de su madre, pero ya no le quedaba bien. Ya era una mujer. Y así comenzó a recuperar otra vez la confianza en sí misma.

—Oly. El movimiento es precioso. Es único. Confía —le decía Iratxe.

Las jueces iban llamando una a una a las gimnastas. El elemento no lo hacían una sola vez, lo repetían varias. Las jueces cuchicheaban entre ellas; las que no se sorprendían al verlo era porque ya se lo habrían enseñado antes por vídeo.

Next.

Llegó el turno de Oly.

Se llevó la pelota al rostro, como si se escondiera tras ella, pero no: solo quería sentirla muy cerca. Se puso de rodillas en medio del tapiz, le echó por última vez su aliento a la pelota para que se adhiriese mejor, la colocó en el empeine pasando el brazo derecho por debajo de la pierna derecha adelantada y se dejó llevar...

Solo hizo falta una repetición.

Next.

La valoración de si el elemento se lo daban como original la conocerían muy pronto. Tocaba ponerse a calentar de arriba abajo, con la rutina de cada día. Si se enganchaba a esa rutina todo era más fácil. Era un entrenamiento de toma de contacto, aunque hacer su elemento delante de las jueces le había dejado el cuerpo algo tensionado.

—Afianza el final del ejercicio de pelota, con el nuevo rodamiento. Estira un poco y nos vemos mañana por la mañana. Yo me quedo en el pabellón esperando la decisión del jurado.

—¿Y si no me lo dan? —A Oly no le gustaba hacer cambios de última hora. Era como si todos los ejercicios que había hecho con tan buena estabilidad, con ninguna caída hasta llegar allí, no sirvieran para nada.

—Te lo van a dar —aseguró Iratxe, y como la conocía bien, añadió—: El ejercicio lo tienes; lo intentamos y, si no te sientes segura, lo quitamos y lo dejamos como lo hiciste en Kiev.

Olympia sabía que podía salirle, y que ese sería el final más espectacular que podría tener para su ejercicio, pero sabía que debía estar relajada en el final. Le preocupaba llegar con toda la tensión del minuto y veintiocho segundos y no conseguir relajarse en el momento más importante.

Un nudo enorme le empezó a crecer en el estómago, pero obedeció a su entrenadora y se esforzó por centrarse solo en la gimnasia hasta que, a las doce de la mañana, mientras recogía ya en el vestuario del pabellón, sonó el teléfono.

—Hoy es tu tarde libre, ¿no? —escuchó al otro lado—. Pues tú eliges qué hacemos.

No era Iratxe sino Laura, que se conocía mejor que ella las horas, los minutos y los días libres durante los Juegos Olímpicos. Esa era la ventaja de que España y Grecia estuvieran tan cerca. No solo había ido Laura a darle la sorpresa.

Olympia caminó hacia las puertas que separaban a los que tenían acreditación y a los que no y allí al otro lado la aguardaban Laura, Pati y Liebre. Sus amigos de Madrid estaban allí. Pati, para ver cómo eran las instalaciones en las que competiría un mes después, cuando arrancasen los Juegos Paralímpicos; Laura y Liebre, para disfrutar. ¿Y si competir bien pasaba por no sentir la competición en cada momento del día? El nudo de su estómago empezaba a diluirse.

—¿Ya has decidido qué quieres hacer hoy? —la saludó Liebre.

—Sí: nos vamos a Olimpia.

Así que ahí estaban en ese momento, delante del antiguo santuario de Olimpia, ahora convertida en un lugar arqueológico y turístico rodeado de bosques, a los pies del monte Cronio y en la ribera del río Cládeo.

No podía estar segura, pero si el acertijo de Serena iba de volver a los orígenes, o incluso de nombres propios, aquel tenía que ser el sitio: de la muñequera al olivo de la Acrópolis y el origen de Atenas, y de ahí a Olimpia y el origen de los Juegos.

«Ojalá mi amiga estuviera aquí», pensó mientras le daba vueltas a la muñequera.

—Se parece a la de Serena —dijo Laura al verla, y Olympia asintió con la cabeza.

—Es la de Serena —remarcó, y Laura inclinó la cabeza, como si estuviera valorándolo—. ¿Alguien sabe algo de ella?

—Nada, desde hace por lo menos dos semanas —dijo Pati.

—Si no está el día entero en la playa, estará ensayando para la gira esa con el grupo nuevo. —Liebre la conocía mejor que nadie, con excepción de Olympia.

—¿Qué grupo? —Laura no sabía nada, llevaba sin verla desde aquella visita relámpago en marzo.

La pusieron al día en cinco minutos, mientras Oly wasapeaba a David en busca de novedades y subían una generosa pendiente. Al llegar arriba, todos se quedaron con la boca abierta: la cuesta desembocaba en los restos derruidos del gimnasio; a la derecha, la palestra, donde entrenaban los atletas.

—Qué raro —dijo Laura, convencida de que la entrada sería por el estadio.

Olympia sí le veía la lógica: al fin y al cabo, era donde empezaba todo, en los entrenamientos. Costaba imaginar cómo serían todos aquellos monumentos en sus orígenes. Podía ver cuántos metros cuadrados ocupaban, pero no su altura y sus acabados. Liebre se acercó a hurtadillas a un turista japonés, que llevaba un librito rectangular que le permitía ver el antes y el después de cada monumento.

—Dice que era una construcción cuadrada de 66 metros de lado, con un patio interior de 41 metros.

—Tres veces más grande que un tapiz —decía Olympia entusiasmada mientras recorría el perímetro del gimnasio; el tapiz era su unidad de medida favorita. Allí practicaban lucha, boxeo y pancracio, que era una especie de mezcla de artes marciales, lucha y boxeo. Había tanto que admirar...

—Solo veo columnas rotas, la verdad. —De los cuatro, Laura era la que más complicado tenía ver lo que no asomaba a simple vista.

Pasearon por el santuario, con Oly mirando cada dos por tres a todos lados:

«Olimpia». Oly se giraba a la derecha.

«Olimpia». A la izquierda.

«¡Olimpia!». Detrás.

Oía su nombre por todos los lados. Ya no sabía si era el subconsciente, que le llamaba la atención por no estar con los pies en alto descansando, o la voz de los guías que explicaban a sus grupos la historia de aquel lugar.

Pati se había quedado mirando un grupo de tres columnas mientras daba golpecitos contra el suelo con la pierna de titanio. Estaba pensando y cayó de pronto:

—¡Claro! Yo eso lo he visto en televisión. Aquí es donde se enciende la llama olímpica. Justo ahí —decía emocionada. Solo había que prestar más atención.

Aquel era el templo de Hera, que Zeus dedicó a su esposa. Frente a él, cada cuatro años, se celebraba la ceremonia de encendido de la antorcha olímpica.

—Dentro del Heraion había una mesa de marfil y oro donde se colocaban las coronas de olivo de los vencedores. —Liebre cada vez era más descarado: lo leyó por encima del hombro del japonés, que lo notó, se llevó un susto de campeonato y salió medio corriendo sin decir una palabra.

—Corre, que se te va el guía, Liebre —se rio Pati.

—Yo solo corro si es contra ti y en el estadio.

Se lo tomaron como un reto, y allá que fueron, siguiendo a la gente. Por algo el estadio era el espacio más importante del recinto.

—Ahí se celebraban las carreras —dijo Pati ilusionada.

—Es uno de los deportes más antiguos. Por eso los 100 metros lisos es la prueba reina de los Juegos Olímpicos.

—La más rápida y la más vista.

Liebre fue enumerando los deportes que se practicaron allí:

—Carreras, lucha, pentatlón, lanzamiento de jabalina, de disco, lucha...

—Repetido. La lucha ya la has dicho.

—Es que luchaban mucho, Laura, que no estás al tanto.

Hablaban mientras recorrían los 32 metros de pasadizo abovedado, desde el Pórtico de Eco hasta la entrada al Estadio. Porque aquel sí era el Estadio, en mayúsculas, con espacio para hasta 45.000 espectadores, que acudían a ver competir a los atletas, todos ellos hombres.

—Menos mal que los tiempos han cambiado —decía Olympia mientras veía correr a Pati y Liebre los 200 metros, que era más o menos lo que medía aquella línea recta por la explanada—. Pero aún deben seguir cambiando.

Hoy ya era indiscutible que en la artística existiese la gimnasia femenina, pero en rítmica los chicos no podían competir internacionalmente y muchos, como Eneko, el niño de la ikastola, tenían que aguantar que se rieran de ellos solo por seguir sus sueños. Por otro lado, en deportes como lucha, boxeo o piragüismo había muchas más pruebas de hombres que de mujeres, y aún se veía raro que una chica decidiera dedicarse, por ejemplo, a la halterofilia.

—¿Tú crees que habrá que esperar mucho para que todo se iguale? —le preguntó a Laura.

—¡Veintiún segundos!

—Ah, vale, pues esperamos —se rio Olympia, que ya había visto que su amiga se había dedicado a cronometrar la carrera y ni la había escuchado.

Pati había perdido y quería repetir el duelo. Una deportista paralímpica retando a un olímpico; eso no habría sido posible en la antigua Grecia. Costaba mucho cambiar costumbres adquiridas. Estando allí era fácil verlo.

—¡Revancha! —gritaba Pati mientras Liebre la pinchaba.

—Habrías arrasado en los Juegos Hereos. —Una chica más o menos de su edad, con un pendiente en la ceja, se les había acercado—. ¿Sois atletas?

Enseguida descubrieron que era guía: trabajaba allí por la voluntad y los había visto competir en el Estadio.

—¿Qué Juegos son esos? —Olympia hizo cuentas—: Están las Panateneas, los Juegos Olímpicos ¿y ahora los Hereos?

—Y no eran los únicos: también estaban los Píticos, los Nemeos, los Ístmicos...

—¡Podrían pasarse compitiendo todo el año! —dijo Laura, y a Oly le dio la impresión de que se agobiaba solo con pensar en ponerse a cuadrar calendarios.

—Los Hereos eran otros Juegos helénicos que empezaron hacia el 580 a. C., doscientos años después de los Juegos Olímpicos. Estaban dedicados a la diosa Hera, la esposa de Zeus, y todas las participantes eran mujeres: como no les permitían competir junto a los hombres, crearon su propia competición.

De hecho, no se les permitía ni ser espectadoras, como les contó la chica:

—Las mujeres casadas y las viudas tenían prohibida la entrada a los Juegos Olímpicos, salvo que fueran propietarias de los caballos que competían en la carrera de cuadrigas. La única viuda que intentó colarse en el Estadio lo hizo disfrazada de entrenador para ver competir a su hijo, que se convirtió en campeón de boxeo: la descubrieron, pero la victoria de su hijo la libró de la muerte —les contó la guía—, y desde entonces también los entrenadores debían entrar en el Estadio desnudos.

Entre anécdotas olímpicas, dieron con ella una vuelta para ver el templo de Zeus, las termas o el taller de Fidias, el mejor escultor de la Antigua Grecia, creador de la estatua de Atenas en el Partenón o de la de Zeus en Olimpia. Luego subieron juntos la ladera del monte Cronio, desde donde podían ver todo el santuario. Parecían los planos de viviendas sin construir.

—Olimpia está muy vieja —escuchó a su espalda, y se dio la vuelta como un resorte.

—¡Que no estoy vieja, caramba, que soy experimentada! —gritó Oly, solo para caer en que, una vez más, no hablaban de ella.

Ya iba a pedir perdón, muerta de vergüenza, cuando sonó su móvil, un sonido que no pegaba en absoluto con aquel lugar.

David tenía noticias: Novedades en el foro: concierto de Olimpo el viernes 3 de septiembre en Londres. A lo mejor sí era verdad lo que le dijeron.

Le llamaría mañana porque, mientras, el WhatsApp de Serena continuaba en silencio absoluto, y su acertijo, sin resolverse.

—Pues nada. Sigo con el misterio. —Oly se recolocó la muñequera.

—¿Necesitas un detective? —le preguntó la guía.

—Más bien necesitaría un adivino.

—Entonces habéis venido al sitio indicado.

Olympia fue todo el camino de vuelta en el minibús a la villa olímpica repitiendo para sí el nombre que les había dicho la guía: Delfos. Tenía que ir al santuario de Delfos... Pero antes debía volver a poner todas sus energías en la rítmica o corría el riesgo de marcharse a casa demasiado pronto, igual que le había ocurrido a Mario.

Los de artística siempre empezaban antes porque la competición era más larga; se iban intercalando la masculina y la femenina. Cuando ellos acababan, comenzaba la rítmica.

—¿Y cómo es que no está Mario en la final de barra? —le preguntó a Olympia una de las chicas del conjunto, con acento pamplonica.

Al día siguiente empezaba la competición de rítmica, y se habían reunido todas para ver en el salón del apartamento la final de artística masculina por aparatos.

—Se cayó —contestó Oly sentada en el suelo, sin apartar la mirada de la tele.

—¿Otra vez?

—Sí.

—Pero ¿cómo? —No habían estado nada pendientes.

—Igual que en Atlanta. —Sí, justo en el mismo lugar.

Los dolores de rodilla habían obligado a Mario a adaptar sus ejercicios, rebajando el grado de dificultad en las salidas, para que no fueran tan duras, y subiéndolo en el resto del ejercicio. En Atenas tenía tres sueltas de dificultad máxima; las llevaba muy controladas... pero los nervios o quizá la presión pudieron con él.

—A mí me daría vértigo subirme a la barra fija —exageró la más pequeña del conjunto: una chica rubia que a Oly le recordaba un poco a Carmen porque no paraba quieta—. Desde ahí arriba, un golpe tiene que ser peor que un mazazo.

Allí todas sabían lo que dolía un golpe de maza mal dado.

—En las salidas, cuanta más magnesia levante el suelo al caer, peor es el golpe —soltó Oly.

—¿Y esa teoría?

—Como en los saltos de los nadadores: cuanto menos salpican, menos les pica.

Se hizo un silencio mientras lo valoraban, y luego empezaron a asentir todas a la vez, muy conjuntadas. Razón no le faltaba.

Mario tenía mucho mérito solo por haber conseguido la plaza olímpica, pero cuando un gimnasta ha sido dos veces campeón del mundo, el público espera verlo al menos en la final y no pudo lograrlo.

Marc, por su parte, siempre había estado a la sombra de Mario. Al igual que él, se había ido especializando en un aparato; en su caso, caballo con arcos, que para muchos era el más complicado porque requería más técnica que fuerza. Su amigo se había ganado estar en la final, por su elegancia, por la manera en que entendía el deporte y porque clavó su ejercicio.

—Es un gimnasta completo —decía Oly a las chicas del conjunto—. Y mirad qué pies. Parecen de rítmica.

Como si fuera una contraseña, todas las conjunteras se pusieron a hacer empeines; una hilera de lunas menguantes.

Las líneas de Marc sí que resultaban envidiables. Era muy elegante en su ejecución, pero le daba muchas vueltas a la cabeza, dentro y fuera del gimnasio; pensaba demasiado en competición y dudaba de su capacidad para clavar los ejercicios los dos días. Necesitaba un ejercicio a la altura para irse con buen sabor de boca.

Le tocaba. Era su oportunidad.

Olympia se alegraba mucho por él. Primero porque era su amigo; y segundo, por todo lo mal que lo había pasado y porque sabía que el compromiso de Marc había sido incluso mayor que el de Mario en los últimos años.

Sea lo que fuere, al chico de los empeines bonitos le tocaba actuar.

—¡Empieza, empieza! —gritó una de las conjunteras mientras, en pantalla, Marc levantaba los dos brazos para saludar y al bajarlos soltó el aire con ganas.

—En eso nos parecemos.

—¿En qué, Oly? Porque yo no le encuentro ningún parecido.

—En eso de expulsar el aire. Yo también lo hago. —Sentía que en esa exhalación final dejaba fuera del tapiz todo lo negativo.

El ejercicio comenzó impecable. Avanzaba sobre el caballo con arcos con los molinos de piernas abiertas. Sus pies seguían la prolongación de sus piernas estiradas y limpias como el pantalón blanco que llevaba. Después cambió a unos bellos molinos de piernas juntas. Otra vez hacia delante y hacia atrás.

Normal que tuvieran esos hombros, esos dorsales y esos abdominales tan desarrollados: por el código, solamente las manos podían tocar el aparato, así que las piernas estaban elevadas constantemente.

—Y encima parece que no le cuesta.

—¡Como si fuera fácil!

En el apartamento, volaban los comentarios como los molinos en el caballo con arcos.

—¿Por qué no meterán música? Molaría.

—No sé si a ellos les haría mucha gracia.

—Ni al público: acabaríamos de la banda sonora de Batman y Terminator hasta las narices, porque no los imagino haciendo esto con El lago de los cisnes.

Las piernas de Marc hacían virguerías sobre el aparato, cambiando de un frente a otro sin parar un instante. Parecían tijeras peinando al caballo.

El trabajo de péndulo le obligaba a parar las piernas para que tomaran otra dirección, con limpieza, seguridad y continuidad. Estaba ya a pocos segundos de la salida: el acróbata que «desmonta» del caballo. Elevó las piernas hasta la vertical mientras las manos seguían haciendo apoyos sobre el aparato. Ya lo tenía. Solo le quedaba caer con los pies juntos. Las mallas blancas se unieron en la vertical en el último segundo, como si fueran una flecha apuntando al techo. Clavada. Dos pies juntos. Mirada abajo. Lenta incorporación. Brazos abriéndose poco a poco en cruz por encima de la horizontal.

Con el ejercicio completo, Marc volvió a exhalar el aire. Esta vez no expulsaba nada negativo, solo parecía expulsar el aire que cogió en el primer molino, porque daba la sensación de no haber respirado. O quizá era la propia Oly la que estuvo sin respirar los 33 segundos que duró el ejercicio.

Otra vez notaba el nudo en el estómago y sabía que era una sensación que ya no podría quitarse hasta que acabase su competición.

—¿Y si sales a dar una vuelta? —le decía Mina al teléfono una hora más tarde, con la intención de animarla.

—¿Otra? Me voy a marear. Si no he parado de hacer cosas para no pensar.

—Lo que tienes que hacer es disfrutarlo y dejarte de tonterías.

—¡Dile que como me entere yo de que está nerviosa, la rapto y me la llevo de allí! —La voz de Tomás llegaba desde más lejos.

Siempre que la veían triste o agobiada, sus padres le decían que irían a buscarla si ella lo pedía y Olympia reaccionaba siempre con un «Mañana se me pasa».

Creían que estando en Atenas iba a funcionar igual, pero aquella situación era distinta. Era cierto que ya estaba allí y que el billete se lo había ganado a pulso, pero tenía que demostrar que lo merecía más que Jessica. ¿Y si fallaba? ¿Le daría la razón a la madre de Jess, al presidente de la Federación y a la seleccionadora?

Notaba más presión que nunca. Además, gracias a que era un viaje corto, sus padres iban a ir a verla con sus hermanos. Eso también la agobiaba. ¿Se van a gastar todos los ahorros por mí? ¿Y si fallo?

Había entrado en un bucle de pensamientos negativos y ya tenía la madurez suficiente para saber que esa dinámica no la ayudaba en nada.

—Aita, tráeme tortilla de patata. —Nada mejor que una buena tortilla de patata alavesa para cambiar de pensamiento.

Tenía la ventana de su cuarto abierta y empezó a oír los aplausos. Se asomó y vio a Marc. No traía la medalla, pero para todos los de la villa, su cuarto puesto era una victoria. Oly bajo y lo abrazó fuerte.

—Has hecho un ejercicio precioso.

—¿Y de qué sirve? —Marc dio una patada a una piedrecita del suelo y Oly pensó que en realidad estaba pateando esas veinticinco centésimas que lo habían separado del bronce.

—Cómo que de qué sirve. ¿No te parece suficiente hacer tu ejercicio sin fallos? —respondió con una sonrisa, aunque no era el momento para que Marc viera las cosas como ella—. A lo mejor hoy no, pero seguro que mañana lo ves de otro modo.

Olympia sería feliz si lograba hacer un buen ejercicio de entrenamiento en competición. Eso era algo que su amigo Marc sí había conseguido.

—A Eneko, el niño de la clase de Miren al que le mandaste el mensaje, le ha emocionado tanto lo que le has dicho que no va a dejar la rítmica.

Olympia iba por la villa olímpica con los auriculares del teléfono puestos y el aro al hombro, y aplaudió al oír a David. Era una grandísima noticia.

—Solo le dije que no tenía que hacer o no hacer gimnasia por los demás, sino por él mismo.

Para que los chicos crecieran en la rítmica, necesitaban referentes, y él, si amaba tanto la gimnasia, podía ser uno de ellos. En eso, la motivación debía partir de uno mismo. Si te gusta, que las críticas de los demás no te frenen.

Igual que no habían frenado a Serena con su música.

David le confirmó que no había nada nuevo sobre la gira de Olimpo, que comenzaba a aparecer en más plataformas.

—¿Nos apuntamos al primer concierto? —preguntó él, que no se perdía uno, si estaba en su mano—. A ver si hablas con tu amiga.

—Pues sí... —dijo Oly para sí. Iba a añadir algo cuando vio a alguien a unos metros, cerca de la salida de la villa olímpica—. Te dejo, hablamos pronto.

David le deseó suerte para la competición, pero Olympia ya había colgado mientras se quitaba los auriculares, y no llegó a oírlo.

—Mario —llamó.

Él buscaba algo en la maleta, levantó la mirada cuando Oly estaba ya a su lado.

Al verle en la Acrópolis, y luego durante la ceremonia de apertura, Olympia había tenido una sensación de déjà vu, como si el tiempo hubiese hecho un molino sobre sí mismo en el caballo con arcos. Una vuelta a los orígenes.

En segundos, pensó en cómo se habían conocido durante aquel primer viaje internacional de Olympia con la selección, a Moscú, cuando se quedaron hablando por la ventana. En cómo habían empezado a charlar cada poco, sentada en el suelo del chalet junto al teléfono fijo. Recordó cuando fueron a los karts o al cine o las tardes en que se iban a tomar helados. Recordó la primera vez que se dieron un beso enfrente del despacho de Benigno. Y cuando él se mudó y montaba barbacoas con sus hermanos y su madre... Y recordó también a las chicas de artística que siempre le seguían a todas partes. Y a Ardilla. Y las mentiras...

Sacudió la cabeza. Había otros recuerdos, recuerdos nuevos y más recientes en los que Mario ya no era ese chico dulce y cariñoso que la trataba bien y tampoco ese otro que la engañaba y le hacía sentir tan mal con él y consigo misma.

En esos recuerdos, Mario era otro Mario, igual que Olympia era tanto tiempo después otra Olympia.

Fue justo entonces. Justo en ese momento se dio cuenta de que Mario y ella nunca podrían ser amigos, pero aun así podía desearle que todo le fuera bien en adelante. Era un cierre, un adiós definitivo. Un final para ese roto que quedaba aún de sus orígenes.

Quería decírselo.

—Estoy buscando el pasaporte —le dijo Mario—. No sé dónde lo he metido.

—¿Ya te marchas? —En realidad, ya lo sabía: Marc también se marchaba esa tarde; esta vez no podía quedarse a ver su parte.

—Sí. Si consigo encontrar el... —Mario dejó la frase en el aire y volvió a buscar dentro de la maleta, en cuclillas.

Oly cogió aire. De verdad que quería decirle todo lo que pensaba. Poner un punto final a aquella historia y quedarse con lo bueno y dejar de notar un pinchazo cada vez que se veían, aunque no sabía cómo decírselo con palabras.

Soltó el aire, como antes de entrar en el tapiz.

—Ah, aquí estaba. —Mario se puso de pie con el pasaporte en alto, al sonreír le asomaron los hoyuelos que a ella tanto le gustaban cuando salían juntos y Oly se dio cuenta de que ya no le transmitían nada.

—Al final vas a poder irte —dijo.

—Sí. —Cargó la maleta al hombro, como si no pesara nada—. Buena suerte en tu competición, seguro que todo va bien.

—Sí. —Olympia asintió y sonrió también ella—. A ti también. Buena suerte, Mario.

Él resopló, sin entender bien a qué venía eso, porque sus Juegos habían acabado. Pero daba igual que no lo entendiera, eso era justo lo que necesitaba decirle: «Adiós y buena suerte; puedes irte». Oly se alejó de allí con una sensación de alivio, como si hubiera soltado una carga pesada que ya ni recordase que llevaba. A veces hay que regresar mucho tiempo después al origen para seguir avanzando.

La sede de la gimnasia rítmica estaba en pleno centro de Atenas, en el Galatsi Olympic Hall, un pabellón recién inaugurado con capacidad para más de seis mil personas. Allí se reunieron esa tarde del último jueves de agosto los diez conjuntos de rítmica y las veinticuatro competidoras individuales. En total, ochenta y cuatro ritmiqueras buscando un lugar en la final olímpica.

Oly llevaba ya tres ejercicios: aro, mazas y cinta; la cinta, cuarenta minutos atrás, con susto previo incluido.

—Una vez más, solo una vez más —le había dicho a su entrenadora antes de que la llamaran al tapiz.

—Lo tienes dominado, Oly. —Iratxe ya se dirigía hacia el túnel de salida, mientras la chica de la organización no paraba de insistirle en que, por favor, ya era la hora para salir con la cinta.

Oly había probado una vez más el primer boomerang, el que haría nada más comenzar el ejercicio: hacía un pequeño manejo de la varilla mientras tomaba el suelo y de ahí cogía un trozo de cinta para lanzarla al ras del tapiz. Sin sobresaltos.

—¡Olympia, ya! ¡Te están llamando para salir a actuar! —Iratxe no quería alterarse, pero sabía que llegar tarde a la pista tenía su penalización.

El retroceso de la cinta lo creaba con una circunducción que no se veía interrumpida aunque su cuerpo girara trescientos sesenta grados para volver a alcanzar la varilla. Tenía que ser rápida, la misma mano que hacía el tirón de la cinta tenía que recoger la varilla: girar trescientos sesenta grados, soltar la tela de la mano y recepcionar la varilla. Y ahí estaba la dificultad: que la circunducción fuera tan rápida como el cuerpo para volver al inicio.

De pronto había sentido algo extraño: parecía que el brazo no sujetaba ningún peso y parte de los seis metros de la cinta quedó sobre su cara y su cuerpo. Le costó reaccionar. Su brazo había perdido el control y la dirección.

Su cinta se había quedado sin varilla, que había salido disparada al túnel.

—Pues sí que tiene prisa, sí —soltó Oly.

No era el momento de hacer bromas, pero se le activó la risa tonta. Seguramente fruto de los nervios y de la tensión.

La varilla se había roto.

Iratxe no lo dudó.

—Vamos, Oly —dijo mientras caminaba hacia el túnel con la cinta suplente.

Menos mal que se había roto dos segundos antes de jugárselo todo. Habían salido victoriosas del percance de la varilla. Se arregló con la cinta suplente.

Las mazas también habían sido un buen ejercicio.

En lugar de pisar la maza tras el lanzamiento con más altura, había decidido cogerla con la mano. No era día para hacer locuras, sino para arreglar, para afianzar, y esos pensamientos automáticos eran fruto de la madurez y la experiencia. Y con el aro, de lo activa que estaba y de lo encajado que fue el ejercicio, llegó tan pronto con la música que tuvo que improvisar la posición final.

No había ejercicio perfecto, había soluciones perfectas.

Y ya llevaba tres.

Ahora solo le faltaba su mejor ejercicio: el de pelota.

El público estaba deseando verla y alborotaba en la grada, con gritos de ánimo a unas y otras en distintos idiomas. Había sentido su apoyo en los tres ejercicios anteriores, cada vez que el hombre de la megafonía decía su nombre y recordaba que era la veterana: allí sí ponían en valor su experiencia y su permanencia en la élite.

Con la pelota en la mano, juntó las piernas, puso los pies en sexta posición y subió al relevé para volver a coger el eje antes de que le dieran paso. El mismo gesto que había hecho ya con aro, mazas y cinta.

—Estoy muy orgullosa de ti —le susurró Iratxe por la espalda mientras le daba aire con la toalla.

Olympia no se sentía orgullosa, no aún; no podía conectar con la emoción. Recibió las palabras de Iratxe como un «Has hecho las cosas muy bien». Por su mente pasaba su cuaderno de entrenamiento con muchos ceros. Esos que le confirmaban que era capaz de hacer el ejercicio con cero fallos. Cero caídas. Era importante no fallar.

Sentía cómo el sudor se condensaba entre la mano y la pelota.

Se giró hacia Iratxe en busca de la toalla. Paró de moverla y se la extendió. No hacían falta palabras.

Oly la miró con la cabeza gacha, pero con la mirada puesta en sus ojos. Iratxe apretó la mandíbula y esbozó una sonrisa; estaba tensa, pero era normal: necesitaban clavar el ejercicio, hacer uno más sin caídas, para colarse entre las diez primeras, con acceso a la final olímpica.

—Lo tienes, tranquila —le dijo Iratxe.

Oly supo que se refería sobre todo al cierre: «el Olympia». Las jueces habían admitido la originalidad del rodamiento y además de su valor les aportaría una bonificación extra. Iba a meterlo, era el final perfecto y no podían dejarlo fuera solo por miedo.

Olympia volvió a girarse sobre sí misma para quedar frente al tapiz. Había llegado la hora, los noventa segundos decisivos.

Se acercó la pelota plateada a la boca para echarle el aliento. Con la mente, dibujó sobre ella un corazón, como hizo en el cristal del IVEF cuando lo pisó por vez primera. Había recorrido mucho camino hasta allí. Por un instante se vio reflejada en su pelota la niña que con tanta ilusión corría a sus primeros entrenamientos.

Caminando, no corriendo, avanzó con paso firme hacia el tapiz, vestida con un maillot nuevo para la ocasión: negro, de gasa y terciopelo, sencillo, original y elegante.

En la cabina de comentaristas para televisión, la eterna reportera española Paloma del Río presentaba a Olympia, aunque ella no pudiera oírla...

«Busca la octava posición —decía—. Ya se las sabe todas, está disfrutando como una enana en estos Juegos. Es veterana, la más veterana de todas, y si sale este ejercicio, se habrá ganado una buena plaza».

Oly entró al tapiz con el pie derecho, cogió aire subiendo los hombros a las orejas y lo expulsó de golpe al tiempo que los bajaba para que el aire saliera con más fuerza. Como también hacía Marc.

No tenía ni idea de las notas, pero estaba segura de que la griega le iba pisando los talones. No era el momento de pensar en lo que habían hecho las demás, porque eso no aportaba nada a sus ejercicios. Aquella era una competición contra sí misma. Necesitaba hacer el mejor ejercicio de sus entrenamientos.

Se tumbó en el suelo y levantó la pierna derecha. Colocó la pelota en la planta del pie y la envolvió con los dedos para sujetarla en equilibrio. Podía notar la fascia. Algo más de lo habitual.

«Respira. Tranquila. Reacciona», se dijo.

Tenía que reaccionar. Debía hacerlo.

¿Y si su fascia fallaba justo en ese instante?

«¿Ahora?», pensó.

Le respondieron todos sus miedos: «Sí, ahora».

Piiiiii.

La música comenzó después del pitido, pero no su movimiento.

—¿Qué hace? —murmuró para sí Iratxe mientras cambiaba el peso del cuerpo de un pie a otro. Como si moviéndose ella ayudara a moverse a Olympia. Tan solo fue un segundo que parecieron treinta.

Dejó que pasara medio segundo más y reaccionó.

El ejercicio comenzaba con un equilibrio de la pelota sobre la planta del pie, y con la fuerza de los dedos sujetaba el aparato. La pierna hacía media circunducción con la pelota inestable.

Temió que la fascia se resintiera y prefirió enganchar la pelota con los dos pies y continuar con el rodamiento por las dos piernas sin la ayuda de las manos.

«¡Qué lista!», aplaudió Iratxe mientras su cuerpo se movía, esta vez acompañando el movimiento de Olympia.

El primer lanzamiento lo hizo Olympia en una corza: la cabeza tocó en la pierna de atrás y recogió la pelota fuera del campo visual con una mano en flexión y en el suelo. Lo enlazó acto seguido con un rodamiento, que venía precedido de un bote: hacía falta calcular con precisión la fuerza del bote contra el suelo. Al igual que el rodamiento, el resto del ejercicio iba rodado hasta el lanzamiento en zancada con doble voltereta.

La pelota había cogido la altura necesaria, aunque Oly sintió que se retrasaba unas décimas, algo inapreciable para el público, pero lo suficiente para Iratxe.

En el túnel de entrada al tapiz, la entrenadora hizo una especie de sentadilla, como si al encoger su cuerpo pudiera tirar del de Olympia.

—¡Vaaaaamos, rápida! —susurró entre dientes Iratxe, sin parar de apretar la mandíbula. Oly seguía:

Una voltereta.

Mirada a la pelota.

Pico de altura máxima de la pelota.

Dos volteretas.

Bajada rápida de la pelota.

«¡Deshaz rápido la voltereta!», pensó Olympia.

Necesitaba llegar a tiempo para recogerla con las piernas. Necesitaba colocar los pies en el suelo paralelos a la anchura de sus caderas, para que la pelota entrara por el medio de las dos rodillas.

Los pies tocaron el suelo al mismo tiempo que la pelota. Las piernas deberían haber llegado un poco antes.

La pelota botó.

Comenzó a cerrar las rodillas para encerrarla entre las piernas y el suelo.

«Tarde. Llego tarde».

Ya le había sucedido en más entrenamientos y, en esos casos, con el cansancio era difícil reaccionar. Pero en competición era distinto. La tensión competitiva te juega malas pasadas cuando quieres mantener la calma, pero viene de maravilla cuando necesitas un extra de fuerza o velocidad.

Y es lo que le ocurrió a Olympia: cerró las piernas justo a tiempo cuando la pelota estaba saliendo de entre ellas.

La pelota no quedó encajada sino atrapada.

No fue una caída.

No fue un desastre.

¡Fue una salvada!

Iratxe expulsó el aire, pero acto seguido volvió a retenerlo. Venía el rodamiento.

Olympia recordó lo esencial: debía llegar relajada.

Pero ¿cómo iba a llegar relajada después de un momento de tensión como el que había pasado? Un instante en el que todo se podía haber ido al traste.

Había visto cómo la final casi se le escapaba entre los dedos —¡o entre las rodillas!—, pero había vuelto a ponerse a tiro: tenía que conseguirlo.

Eran pocos movimientos los que quedaban, los suficientes para bajar las pulsaciones a las normales a esas alturas del ejercicio. Sentía que iba controlando la respiración. Que entraba en la dinámica de su día a día.

De rodillas, la elevación de los brazos con la pelota en la mano derecha la ayudó a inspirar hondo.

—Cuidado aquí —dijo para televisión Paloma del Río.

Oly colocó la pelota en el empeine derecho por debajo de la pierna derecha. Flex, peso a los brazos, cadera abajo, estirar la pierna derecha, estirar el empeine, mirar la pelota, pequeño fondo de brazos para ralentizar la pelota, contacto de la pelota entre la cara y la rodilla. Carril. Mirada atrás siguiendo el recorrido de la pelota. Pierna izquierda, reacción. Cierre de la pierna izquierda justo cuando la pelota había sobrepasado la espalda y el glúteo. Soltar aire, enganchar pelota. Descansar la cabeza sobre la pierna. Cierre de ojos. Sonrisa. Paz.

«El Olympia».

Se hubiera quedado allí un rato. Soñando. No, mejor dicho, repasando el sueño que acababa de cumplir.

Oly besó la pelota mientras poco a poco se incorporaba y la levantaba para ofrecerla al público, que aplaudía con muchas ganas, a ella y a ese elemento jamás visto antes. Había sentido el cariño y la aceptación de su edad y su gimnasia durante toda la competición. Se sentía agradecida y querida. Muy querida. Tuvo la sensación de que sabían por lo que había pasado: las luchas internas, la dureza de las lesiones, el bombardeo constante para empujarla a marcharse antes de tiempo.

Aguardó la nota de su ejercicio de pelota en el Kiss & Kry, con Iratxe: fue algo baja y se oyeron abucheos a las jueces entre el público, aunque bastaba para cumplir el primero de los objetivos.

Olympia se convertía en la primera gimnasta del mundo que competía en tres finales olímpicas consecutivas.

Iratxe la observó con una mirada calmada, de orgullo y de una absoluta satisfacción. Se abrazaron muy fuerte, emocionadas mientras sentían que todo había merecido la pena: la lucha por la plaza, la incomprensión, la ciática, la fascia, las lesiones inesperadas, la batalla por un camino justo. Lo habían conseguido y no había sido nada fácil.

Más allá de las polémicas en los medios o en las redes sociales, es con el trabajo con lo que una deportista demuestra su calidad como gimnasta. Olympia llevaba callando ya más de tres años: quería demostrar su valía en el tapiz y eso era lo que había hecho. Esa tarde de agosto, la rítmica le concedía su propia corona de olivo, y valía más que cualquier medalla.

—¡Pero qué bien lo ha hecho mi hija! —repetía Tomás con una sonrisa tan grande que no le cabía en la cara.

Los hermanos de Olympia sonreían también a su lado.

—Que la vas a ahogar, ama —decía Miguel.

Mina se había abrazado a su hija y no quería soltarla. Solo lo hizo para darle un abrazo a Iratxe, que era una más de la familia después de tantos años.

Ya era domingo, el último día de los Juegos, y Oly había hecho una buena competición. Si el jueves había pasado el corte a la final como novena, hoy en la final había terminado octava.

—¡Mi primer diploma olímpico, aita! —decía orgullosa.

—Y dónde está, a ver, que yo lo vea. —Tomás se ponía el dedo debajo del ojo y miraba a un sitio y a otro, pero allí solo había mucha gente y calor y árboles en los alrededores del estadio: ni rastro del diploma.

—Nos lo mandan por correo, ya llegará.

—¿Y cómo lo mandan?

—Lo lleva a casa un maratoniano griego, aita —le tomó el pelo Miguel, sin dejar de sonreír.

—Lo lanza desde aquí un arquero —dijo Isra, y Tomás se rio entrecerrando los ojos como hacía siempre y simuló que tensaba un arco:

—Pues para que llegue tan lejos, van a necesitar un arquero vasco.

Oly se reía también, apoyada en sus dos hermanos y con la cabeza recostada en el hombro de Miguel. Estaba feliz.

—¿Y mandan a casa el diploma? —preguntó Mina—. Hija, no sé dónde voy a hacerte ya hueco para tanta cosa.

Después de un ciclo olímpico tan exigente, Oly había terminado esos Juegos en la final, como los dos anteriores, y con su mejor clasificación de siempre. Y le sabía aún mejor teniendo allí a los suyos; ahora se alegraba el doble de que hubieran ido.

La había felicitado todo el mundo: Ortzi, las chicas del IVEF, su compañera de cuarto Erika, Vesela, hasta algunas antiguas gimnastas de las del chalet de Canillejas, y los presidentes de las Federaciones catalana y vasca, que siempre la cuidaban. David le había dicho que habían montado una pantalla en el IVEF para ver la final en directo.

—¿Todavía sigues con la pelotita? —gritó Liebre desde lejos.

Laura y él caminaban hacia ellos y Oly se preguntó qué relación tenían esos dos, porque a Laura se la veía mucho más relajada cuando estaba con él; a veces hasta se olvidaba de alinear los cubiertos en la mesa cuando comían juntos y eso era todo un logro. De lo más sospechoso.

Le lanzó la pelota a Liebre, pero fue Laura quien alargó la mano y la cazó al vuelo, como hacía en el tapiz. Seguía teniendo unas manos firmes, rápidas, seguras.

—La «pelotita» me ha dado el mejor ejercicio en mucho tiempo —dijo Oly—. Esta noche pienso dormir con ella.

Y como si hubiera sido una contraseña, su boca se abrió en un inmenso bostezo. Se lo contagió a Laura. Y al cerrar la boca las dos se rieron: equipo ritmiquero hasta el final.

Esa tarde, todos vieron desde la grada del estadio olímpico cómo Atenas despedía sus Juegos en una ceremonia de clausura llena de música. Oly asistió desde la pista, con Iratxe y las chicas del conjunto, que habían terminado séptimas y miraban a un lado y a otro como si estuvieran en una película.

—¡Mira, el de las ocho medallas! —El nadador de Estados Unidos era el ídolo de esos Juegos—. ¿Y ese de ahí no es el que ha ganado los 5000 y los 1500?

—¿Has oído lo del maratón? —decían otros. Era la comidilla del último día: a diez kilómetros de la meta, un espontáneo había saltado a sujetar al brasileño que lideraba la carrera. Había acabado tercero.

Al final de la noche, las canciones griegas dieron paso a las melodías orientales y un grupo de diez bailarines chinos vestidos con kimonos —nueve rojos, uno blanco— unieron la armonía de la música con la de las artes marciales. Los Juegos de Pekín llamaban a la puerta.

Solo faltaba por ver quiénes de todos los que se encontraban en ese estadio o viéndolo por televisión en sus casas asistirían a la próxima ceremonia de apertura olímpica, dentro de cuatro años.

El oráculo de Delfos, a dos horas de Atenas, se hallaba al pie del monte Parnaso, donde los antiguos situaban la morada de las nueve musas. Si todavía vivían allí, a esas horas estarían asomadas, preguntándose de dónde había salido aquella avalancha de gente en chándal.

Aquel gentío era especialmente escandaloso, todo voces alegres y risas. Iban por lo menos sesenta, armando ruido y riéndose a carcajadas en grupos sueltos: media selección femenina de baloncesto, dos chicos de la masculina, una chica de taekwondo, cuatro de waterpolo... Olympia vio a Lía, la amiga de Serena y, por un segundo, se preguntó si no le iría bien enseñarle el acertijo de la muñequera, pero sabía que esa chica no conocía mejor a Sere que ella. ¿Y si la frase tenía que ver con Lía?

Recordó lo que había escrito en el cuero: SÍGUEME Αθήνα.

«Atenas: donde estamos. Corazón: Lía ocupó su corazón. Sígueme: ¿será que tengo que seguir a Lía?». Por más vueltas que le daba, Oly se había quedado sin ideas.

—Tiene que haber alguna pista que se me escapa —le dijo a Laura—. Piensa.

—Ya estoy pensando, pero no sé qué tiene que ver el oráculo de Delfos con Serena.

—Para eso están las musas, ¿no? Para inspirarte. Y si no, le preguntamos a la Pitia.

La Pitia era la sacerdotisa de Delfos, la que respondía de forma enigmática las consultas de los griegos que acudían al oráculo.

Se lo había contado la guía del santuario de Olimpia: si de verdad necesitaban un adivino, tenían que ir al oráculo de Delfos, dedicado al dios Apolo —dios de la luz, la música y el deporte—, que había ganado el santuario tras vencer a la serpiente Pitón, que lo custodiaba. De ahí venía lo de Pitia, y también la palabra «pitonisa».

Oly se había acordado enseguida: ¡Atenea y Apolo Febo eran las mascotas de los Juegos! Todo encajaba: primero había ido al templo de ella, en la Acrópolis, el corazón de Atenas; luego al de él, en Delfos, el corazón del universo.

O, para ser más exactos, su ombligo.

«Los titanes Rea y Cronos eran padres de los dioses del Olimpo. A Cronos le habían dicho que uno de sus hijos acabaría con él, así que los devoraba según nacían —contó la guía—. Cuando nació el último, Rea envolvió una piedra en pañales y se la dio a Cronos, diciéndole que era su hijo Zeus. Cronos se lo creyó y también se lo comió, y Rea pudo esconder al bebé en una cueva del monte Ida, en Creta.

»Cuando Zeus creció, regresó para rescatar a sus hermanos: logró que Cronos los fuese vomitando uno tras otro, y vomitó también la piedra que le dio Rea. Entonces Zeus ordenó a dos águilas que volaran desde extremos opuestos del mundo y allí donde se encontraron colocó la piedra como señal de victoria. Ese sitio fue Delfos, y la piedra, el ónfalos, que significa “ombligo”, lo señala como el centro del universo».

—Serena tiene un piercing en el ombligo —recordó de pronto Olympia.

—¡Es verdad! —Laura la miró como si hubiese dado con la clave, pero después de unos minutos estudiando la información del derecho y del revés, tampoco aquello las llevó a ningún sitio.

—Era mucho más fácil el acertijo-contraseña de la puerta. —Se lo recordó a Laura—: «Diez dedos tengo, sin huesos ni nervios».

Laura soltó un bufido.

—Imposible. —No le había dedicado ni un segundo—. Los dedos sin huesos no son dedos.

—Sí es posible.

Su amiga se cruzó de brazos sin dejar de andar ladera arriba, como retándola.

—A ver —dijo.

—«Diez dedos tengo, sin huesos ni nervios». —Pausa dramática—: ¡Los guantes, Laura!

Su amiga frunció el ceño, poco convencida, como si Oly intentara tenderle una trampa. Pero Olympia ya estaba pensando otra cosa: acertijo, contraseña, guantes... ¿«Que a-guantes»? ¿Serena quería que se acordase de aquello y aguantara?

«O a lo mejor era: vigila los guantazos». Resopló: aquello no tenía nada que ver con la pista de la muñequera. ¿O sí?

Iba a contárselo a Laura cuando algo cambió en el grupo.

De manera paulatina, un silencio se fue extendiendo desde el frente hacia el final, como en la ola del público en un estadio, y congeló su charla. Habían llegado ante las ruinas del oráculo: el ombligo del mundo.

Habían recorrido la Vía Sacra y ahora, en un espacio abierto, seis columnas de las veintiuna originales marcaban el punto en el que muchos siglos atrás se levantaba el templo de Apolo.

Un poco más allá, Oly vio a sus padres con Iratxe; más lejos, sus hermanos hablaban con los chicos del equipo de baloncesto. A Olympia le hubiera gustado tener allí a Serena, a Marc y a Pati, pero una seguía desaparecida, el otro había vuelto a Madrid y la tercera estaría entrenando cada minuto posible, porque en solo dos semanas y media empezaban los Juegos Paralímpicos.

—El oráculo era subterráneo. —Iosu acababa de llegar junto a ellas, con Liebre, y se acercaron los cuatro hacia un plano que reconstruía en dibujos lo que debió de ser todo aquello varios siglos antes de Cristo.

El plano marcaba el sitio donde estaba el adyton: una especie de celda bajo tierra, en el templo de Apolo. Entre otros objetos sagrados, dentro estaban la piedra de Zeus y la estatua del dios, de la que aún quedaban restos.

También una grieta de la que emanaban vapores: sobre ella, sentada en un trípode y semioculta tras una cortina, se situaba la Pitia. Al inspirar los vapores, la sacerdotisa de Delfos entraba en trance y Apolo hablaba por su boca, en respuestas afirmativas, negativas o inciertas que sus ayudantes interpretaban.

Todo eso lo iban comentando Iosu, Liebre y Laura, riéndose al pensar qué vapores serían esos —«Yo también tendría alucinaciones si me acercase a la nariz los vapores de los calcetines de Tommy», decía Iosu—, pero Oly ya no escuchaba.

En el plano había un dibujo detallado del templo de Apolo y un destacado del pórtico que había delante del santuario.

En letras grandes, la traducción acompañaba a las sentencias de los Siete Sabios de Grecia, grabadas en griego en la piedra, y una de ellas la hizo detenerse. Era quizá la más famosa, ya la había oído antes, pero solo ahora le llegaba con toda su fuerza.

—«Conócete a ti mismo» —leyó para sí.

Y supo que había encontrado la respuesta del acertijo.

La expedición olímpica volvió a España muy temprano a la mañana siguiente: salieron de Atenas, volaron a Madrid y allí Oly se despidió de Liebre, Laura, Iosu y sus padres, incluso de Iratxe. Cada uno partía hacia un sitio diferente. Ella regresaba unos días a Barcelona con el puente aéreo, antes de reunirse con Liebre y David para volar de nuevo el viernes, esta vez a Londres, al concierto de Serena.

Habían sido días de una tensión máxima y solo ahora la adrenalina empezaba a perder la batalla. Olympia sentía el cansancio acumulado de esos años de sobresfuerzos, de los quejidos de la espalda, del glúteo quemado por el cloretilo o de la fascia. Era parte del deporte de élite.

Cuando aterrizó en El Prat estaba hecha polvo, con la maleta a cuestas y todos los bártulos. Un taxista la ayudó a meterlos en el maletero del taxi.

—¿Adónde vamos? —le preguntó el taxista.

A Olympia le recordaba un poco a Simeón, el marido de Maya, que las llevaba en furgoneta al colegio en los tiempos del chalet de Canillejas.

Estuvo a punto de decirle: «A casa».

Partieron hacia el CAR, en Sant Cugat, y por el camino, Olympia fue pensando en lo que había descubierto en Delfos.

«Conócete a ti mismo», decía el aforismo.

No es sencillo, pero es el primer paso para ser mejor.

Sabía que aquella frase decía mucho más de lo que parecía a primera vista. Entre otras cosas, que solo si nos conocemos podemos hacernos responsables de nuestros errores, superar nuestros límites, fijar una meta y encarrilar la vida de acuerdo con cómo queremos que sea.

Si Serena no se hubiese conocido bien, si no hubiera sabido qué la hacía feliz o cuál era su meta, nunca habría dado el paso de luchar por ella.

A esas alturas, dudaba de que la muñequera de Serena apuntase tan lejos. No creía que esa fuera la respuesta del acertijo de su amiga, pero sí era la respuesta de un acertijo que la venía siguiendo desde hacía mucho.

Olympia sentía que seguía creciendo año tras año. Tal vez más aún estos últimos, por todo lo que había costado. Y ahora le llegaba el turno de pensar de verdad qué quería hacer y por qué quería hacerlo.

«Ojalá pudiera preguntárselo a la Pitia de Delfos», pensó antes de quedarse dormida con la cabeza apoyada en la ventanilla del taxi mientras Barcelona pasaba al otro lado del cristal y en la radio el locutor presentaba una canción en inglés que Oly nunca había escuchado.

Y de pronto, porque así funcionan los sueños, Olympia se vio de pie en la cueva subterránea del templo de Apolo, junto a un hombre con túnica blanca. Uno de los profetas que ayudaban a la Pitia. También vio una frase grabada en la piedra y supo que decía: «Si no hallas dentro de ti mismo aquello que buscas, tampoco podrás hallarlo fuera».

—Haz tu pregunta, niña —ordenó el hombre.

Pero Oly no sabía qué decir, tenía demasiadas preguntas.

—Una sola —insistió él.

«¿Qué va a pasar ahora? ¿Cómo sé qué debo hacer? ¿Y qué quiero hacer? “Conócete a ti mismo”... ¿Estoy lista para volver a la guerra con la Federación, o no? ¿Qué va a pasar si dejo la rítmica?».

—La Pitia espera. —Se notaba la impaciencia en la voz.

Cada vez más nerviosa, por fin preguntó en voz alta:

—¿Cómo sabré cuál es mi sitio?

Detrás de la cortina, la silueta de la Pitia se incorporó, abrió la boca para contestar y dijo con voz grave, de hombre mayor... de hombre mayor y con pinta de búlgaro Simeón:

—¿Señorita? Señorita.

Oly abrió los ojos, se había quedado dormida más tiempo del que pensaba, ya estaban enfrente de la residencia.

El taxista-Pitia le sonreía por el espejo retrovisor:

—Ya ha llegado.

El dolor del cuerpo ya no importaba esa mañana mientras se desperezaba en la cama de Vitoria. Parecía diferente al de hacía apenas una semana. No era lo mismo que le doliera la espalda y tener que ir a entrenar a que le doliera y quedar con los amigos.

Desde la cama, en su habitación de la infancia, miraba frente a ella el cuadro de una niña que recibía un ramo de flores, ese que la había acompañado hasta que se marchó a Madrid: «Dar es el inicio de una bella amistad».

Tenía claro qué personas la habían ayudado, no solo a llegar a Atenas, sino también a sobrevivir a la situación tan difícil que había tenido que aguantar durante dos años. Le resultaba imposible no sentir todo aquello como un ataque directo. Tenía un sentimiento contradictorio: por un lado, se sentía como una víctima; por otro, se sentía victoriosa. Pensaba en Jess y era la única a la que no culpaba.

¿Qué le había quedado a ella de ese ciclo olímpico? Al menos Olympia había llegado a los Juegos de Atenas, había tenido su merecido premio y había podido enseñar su trabajo, pero ¿y Jess? ¿Qué quedaba de aquella gimnasta fuerte, enérgica y arrolladora?

Olympia se había enterado de que Liuba la tuvo entrenando hasta el día que Oly e Iratxe cogieron el avión rumbo a Atenas. Incluso hasta después de los entrenamientos de pista. Siguieron alimentándole la esperanza hasta el último día.

Hasta ahora Oly no había podido pararse a pensar qué había supuesto todo aquel proceso para su compañera, había estado demasiado tiempo preocupada por sí misma. Solo esperaba que Jess tuviera a alguien a su lado, buenos amigos que la cuidaran como Laura, Liebre, Marc o Iosu la habían cuidado a ella.

Y Serena.

Durante esos años, Serena había sido un apoyo importantísimo, aunque ya no fuese a tenerla cerca.

Habían ido a verla al concierto.

Misterio uno resuelto: el grupo Olimpo existía y era verdad que la habían llamado para que se uniera a ellos en la gira.

Misterio dos resuelto: Serena había perdido el móvil justo la noche en que Oly consiguió el pase a la final individual de rítmica; por eso no había dado señales de vida. «Pero te vi en directo», le prometió después de soltarla del abrazo de oso con que les dio a todos la bienvenida.

Misterio tres... en el aire.

—Te he traído la muñequera —le dijo Oly.

Estaban en el club donde Olimpo iba a tocar esa noche. Liebre, David, Oly y Laura, que se había unido a última hora porque decía que tenía ganas de ver a Serena. Olympia sospechaba que en realidad tenía ganas de seguir viendo a otra persona, más rubia y con los ojos más claros, pero igual de charlatana.

—La muñequera —repitió Sere.

—¿No la llamas así? Pero no he podido resolver el acertijo. —Torció el gesto. Le daba rabia no haberlo conseguido—. Primero me fui a la Acrópolis, que es el corazón de Atenas, y ahí el olivo me dio la pista para ir a Olimpia, y cuando...

—Espera, espera, espera —la cortó Serena con los brazos en alto—. ¿De qué me estás hablando?

—Del acertijo de tu muñequera, Sere. ¡La muñequera que me dejaste en el cajón de la Habitación Maldita! ¡Tu muñequera de batería favorita!

Serena la miraba como si le hablase en chino. O en griego.

—¿Esta? —dijo rescatando del bolsillo de su cazadora una muñequera negra de cuero, con cuatro tachuelas plateadas.

—¡Lo sabía! —gritó Laura—. ¡Sabía que no era esa!

A ella no se le había pasado que la de Olympia tenía menos tachuelas.

«Pero entonces...», pensó Oly antes de terminar en voz alta:

—¿De quién es? ¿Y qué significa «Sígueme. Corazón. Atenas»?

Para sorpresa del resto, Sere empezó a reírse: por fin había comprendido.

—¡Ahí estaba! Esperad: tengo que presentaros a alguien.

Salió por la puerta y dos minutos después regresó de nuevo con una mujer joven de piel muy blanca y pecosa, pelo largo y rojizo, ojos verdes y un poco rasgados, camiseta sin mangas y dos tatuajes en el antebrazo.

—Esta es Atenea, es la guitarrista de Olimpo. —Serena sonrió—. Es la jefa: todos la seguimos. Me mandó la muñequera cuando me animó a unirme en esta gira al grupo. La guardé tan bien para no perderla, que luego no pude encontrarla. Gracias por traérmela —dijo mientras se la ponía en la muñeca izquierda.

Oly la miraba boquiabierta.

¡Así que no había acertijo olímpico! Y aun así, Serena la había ayudado sin pretenderlo: la pulsera le había mantenido la mente ocupada en algo distinto.

—Pero no se llama Atenea —murmuró David, alucinado—. Esa es Siobhan A...

Serena le dio un codazo para que cerrara la boca.

—En Olimpo, solo usamos nuestros nombres de dioses griegos —contó; un dato más para ampliar el misterio del grupo—. Adivinad cómo me llamo yo.

Esa noche en Londres, Oly y sus amigos habían visto tocar a los cinco integrantes temporales de Olimpo, vestidos con máscaras blancas de teatro griegas.

Aplaudieron los solos de guitarra de Atenea, y el ritmo del bajo de Nix, las voces de Hefesto y Afrodita. Pero por encima de todo aplaudieron la batería de Niké, la diosa de la victoria. No podría haber un nombre mejor para su amiga.

Desayunó en familia como cuando era pequeña, se vistió y salió de casa. Cogió el ascensor en la sexta planta: Mina la despidió apoyando la nariz por el cristal vertical que desfiguraba la imagen de Olympia mientras ella le hacía muecas desde dentro. Recordaban viejos tiempos o, mejor dicho, los recuperaban.

Habían puesto una rampa en el portal para facilitarles el acceso a sus viviendas a los vecinos más mayores, y Oly pensó que con ella era al revés: cuanto más mayor se hacía, más obstáculos le ponían. Con todo, escuchar que era mayor para la gimnasia no sería algo que le sorprendiera ya: había aprendido a convivir con ello.

Echó a andar por la acera sintiendo el frescor del aire de Vitoria en la cara; adoraba esa sensación: a pesar de ser verano, allí siempre refrescaba. Caminaba por el recorrido que tantas veces hizo, rumbo a la ikastola Arantzabela, como antes de irse a Madrid, y sintió que todo era posible.

Todo parecía haberse encogido, pero la realidad era que ella había crecido. Varios murales nuevos de grafitis se dejaban ver en las entreplantas de los edificios; esos tan oscuros y que tanto miedo le daban por la noche, ahora vestían de color.

El puente que unía la ikastola con su casa parecía más corto; la propia ikastola parecía más pequeña. Las escaleras amarillas donde se sentaba seguían allí, pero con un amarillo más apagado por el paso de los años. La pista donde David jugaba al fútbol se había duplicado, ahora incluso había hasta columpios.

Entrar por la puerta de su colegio sin que sonara el timbre le resultaba nostálgico. Le vino el recuerdo del día que cambió sus botas por los zapatos de charol de una compañera de clase, esos que Mina y Tomás no podían comprarle: la madre de la niña la recibió con una enorme bronca. «Dar es el inicio de una bella amistad». No todo el mundo entiende del mismo modo la misma frase.

Oyó a niños hablando en euskera.

Kanika bat.

Como si lo oyera todo el tiempo. Era el juego que se inventaron los profesores para que no dejaran de hablar en euskera en los pasillos de la ikastola. Si un compañero le pillaba a otro hablando en castellano, tenía que entregarle una canica de su bolsita. Olympia nunca ganaba. Tomás y Mina eran extremeños, así que le resultaba extraño hablar en euskera fuera de clase.

—Egun on, Olympia! —la saludó el director Marmoto, y a Oly le hizo ilusión a pesar del paso del tiempo. No creía que se acordara de ella.

Las gradas del frontón del patio interior de la ikastola ya estaban llenas de gente. Era la exhibición de inicio de curso y la rítmica hacía una.

David y Marta le guardaban un sitio. Era bonito verlos allí, como exalumnos. Los profesores les sonreían, se sentían parte de su crecimiento.

—Con la mala vida que le he dado a Esther y me sonríe —decía David mientras se escondía de la vergüenza detrás de Olympia para que no le viera la profesora.

—El olor a patatas no le gustaba nada —se reía Oly.

—No te muevas, anda. —Con dos mechones de pelo de Olympia en las manos, Marta estaba dispuesta a terminarle la trenza.

Se encontraban los tres frente al tapiz de 10 x 10 donde comenzó todo para Olympia: quién les iba a decir que de aquel espacio que ni siquiera tenía las medidas reglamentarias saldría una gimnasta olímpica.

No se había dado cuenta, pero el público se había girado hacia ella y no le quitaba ojo. Mientras los demás veían en Oly a la gimnasta olímpica, ella se veía como la niña que jugaba al «Simón dice que te toques la oreja con la pierna».

Le entró un wasap de Iosu. Se retrasaba lo del estudio de su diabetes en el espacio, así que tenía un nuevo reto: iba a alcanzar el Polo Norte y el Polo Sur andando.

Cuidado con los osos polares, le respondió Olympia.

Parecía que a Iosu el mundo se le quedaba pequeño.

No le preguntó si se verían antes de que se fuera, pero sabía que podría contar con él incluso aunque no estuviera cerca.

Y lo mismo con Pati, que en una semana empezaba su propia olimpiada en Atenas. Otra que nunca se había rendido ante los límites de su cuerpo: a pesar de todo lo que había vivido, supo lo que quería y luchó por ello.

—¿Y ahora qué, Oly? —preguntó David.

—¿Qué vas a hacer? —añadió Marta—. ¿Continuarás en la rítmica?

La pregunta seguía siendo la misma, y no era qué querían los demás, sino qué quería ella. «Conócete a ti mismo», se recordó Olympia.

«Quiero seguir», eso era lo único que de verdad sabía.

—Lo que quiero es retirarme cuando yo quiera y no cuando lo decidan otros. Que nadie me diga: «Olympia, tienes que retirarte». Creo que me he ganado el respeto con esta competición y me gustaría poder competir el año que viene en los Juegos Mediterráneos de Almería. —Se lo había pedido al presidente de la Federación delante de la ministra en Atenas y esperaba que no se lo prohibiesen.

—Entonces ¿vuelves al CAR?

Oly negó con la cabeza.

—¿Vuelves a Madrid? —David la miraba con los ojos muy abiertos.

—No, he decidido que me voy a vivir a un piso.

De hecho, acababa de decidirlo: había ahorrado lo suficiente con los patrocinadores para la entrada de un apartamento pequeño en Barcelona. Era lo mejor ahora que ya no tendría en la residencia a Serena. Contar con su propio espacio sería un cambio importante para ella, pero necesitaba independizarse para sentir que tenía el control de su vida y de sus decisiones.

Como si respondieran a su decisión, un aplauso empezó a tronar en la ikastola.

Era el nuevo conjunto de rítmica, que salía en fila de a uno.

—Empeines, empeines, empeines... —repetía Agurtzane, la primera entrenadora que tuvo Olympia, mientras les daba una palmada en la pierna a cada una de sus niñas.

Los aplausos se dispararon cuando un niño morenito vestido con un mono negro y parte superior del mismo color plateado que el maillot de sus compañeras asomó al final de la fila. Iba saludando con la mano, emocionado al ver allí a Olympia.

—Eneko. —El rostro de Oly se iluminó con una sonrisa.

Por primera vez la ikastola tenía un conjunto mixto. No había diferencias entre las gimnastas y él, había evolución. ¿Quién tenía el derecho de elegir por él? ¿Quién le iba a privar de mostrar sus emociones? ¿Quién le iba a decir a él si podía hacer o no gimnasia rítmica en un conjunto?

Y si alguien no lo entendía y se burlaba, Eneko no estaría solo: como poco, tendría el apoyo de todo su conjunto.

Oly se quedó mirando el tapiz, mientras Eneko se movía al unísono con el conjunto de niñas. Recordó a Jess y a Liuba, también a Iratxe, que siempre la había apoyado. Recordó la Acrópolis y Olimpia y la frase de Delfos. Recordó el origen de los Juegos, la corona de olivo, la tregua olímpica y todo lo que el deporte llevaba milenios consiguiendo. Recordó sus terceras finales consecutivas y «el Olympia»...

Nunca olvidaría esos Juegos, pero ya eran pasado.

Atenas le había renovado las fuerzas: claro que quería seguir. Estaba deseando enfrentarse a nuevos acertijos, a nuevos rodamientos, a nuevos retos.

¡No te pierdas las nuevas aventuras de Olympia, la chica que sueña con ser gimnasta olímpica!

CubiertaSueños, amor, amistad y aventura...

Para alcanzar su sueño de ir a los Juegos Olímpicos de Atenas, Olympia deberá enfrentarse a una agotadora serie de controles y competiciones impuestas por la Selección: solo una de las gimnastas españolas tendrá la oportunidad de participar en los Juegos.

Olympia deberá esforzarse al máximo, pero por suerte contará con la ayuda y el apoyo de sus amigos para enfrentarse a un gran dilema...

¿Cuál es su camino y hasta dónde está dispuesta a llegar por sus sueños?

Almudena Cid (Vitoria, 1980) es una gimnasta olímpica reconocida y alabada en el mundo de la gimnasia. Ocho veces campeona de España absoluta y más de cien veces internacional, es la única gimnasta en el mundo que ha disputado cuatro finales olímpicas. Una deportista con mucho carisma y tesón que actualmente forma a jóvenes gimnastas y comienza a dar sus primeros pasos en el mundo de la interpretación.

Edición en formato digital: junio de 2020

© 2020, Almudena Cid

© 2020, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.

Travessera de Gràcia, 47-49. 08021 Barcelona

© 2020, María Emegé, por las ilustraciones

© Almudena Cid, por el logo

Diseño de portada: Penguin Random House Grupo Editorial / Judith Sendra

Ilustración de portada: © María Emege

Penguin Random House Grupo Editorial apoya la protección del copyright. El copyright estimula la creatividad, defiende la diversidad en el ámbito de las ideas y el conocimiento, promueve la libre expresión y favorece una cultura viva. Gracias por comprar una edición autorizada de este libro y por respetar las leyes del copyright al no reproducir ni distribuir ninguna parte de esta obra por ningún medio sin permiso. Al hacerlo está respaldando a los autores y permitiendo que PRHGE continúe publicando libros para todos los lectores. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos, http://www.cedro.org) si necesita reproducir algún fragmento de esta obra.

ISBN: 978-84-204-5208-1

Composición digital: leerendigital.com

www.megustaleer.com