CELESTINOS ENTROMETIDOS

DR. HAYES

Libro 4

ALICIA NICHOLS

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CAPÍTULO 11

— TRISH —

Tres meses después

Llevamos un mes de verano y el calor de julio está a punto de ser demasiado sofocante. En mi humilde opinión, julio es posiblemente el peor mes del año para trabajar en la revista.

Las ediciones en bañador son una tocada de pelotas.

Para mí, que he trabajado a ambos lados de la cámara, resulta irónico que sea tan jodidamente difícil captar el atractivo sexual cuando los sujetos de la sesión pueden presumir tanto de piel. Es paradójico, ¿verdad? Y, sin embargo, el modelaje de trajes de baño es el más difícil de llevar a cabo como modelo y como fotógrafa. Sobre todo, cuando estás fotografiando lo que se supone que es una escena veraniega en la playa, en una diminuta y estéril sala de fotografía.

Supongo que hay algo en saber que estás fingiendo que hay sol, arena y sexo en plena ciudad de Nueva York, cosa que tiene un sabor especialmente rancio a mierda.

Trabajar en la sesión de portada de hoy es especialmente miserable. Si ya es difícil fotografiar a modelos de traje de baño en interiores, fotografiar a una modelo pelirroja en traje de baño es un auténtico infierno. La iluminación tiene que ser perfecta para captar los reflejos adecuados en el pelo de la modelo, ni un centímetro fuera de ángulo. Y si trabajar con una pelirroja para estas sesiones es malo, es diez veces peor cuando esa pelirroja te odia a muerte.

—Inclina ligeramente la barbilla hacia la derecha, Manson—, le digo y saco otra foto. —No, arriba y a la derecha. He dicho derecha, Madeleigh.

Madeleigh Manson cambia demasiado de ángulo facial. Otra vez. E incluso después de cuarenta y tres minutos de esta mierda, su mandíbula está más tensa que nunca.

—Jesús, afloja un poco—, murmuro a mi cámara. Más alto, instruyo: —¡No necesito mirarte para sentir tu rabia, Manson! Y créeme, te estoy mirando. Baja los humos.

—Estás confundiendo mi ardor, Pat-Pat querida. ¿Estás segura de que no es sólo tu mente proyectando tus inseguridades en mi cara?

Aprieto los dientes ante el apodo.

—¡Oh, no, pareces furiosa! Parece que lo que proyectas son tus emociones, cariño. Quizá deberías bajar el tono.

Hay una dulzura asfixiante en su voz que me recuerda a la madreselva. Las vibraciones de rabia silenciosa se hacen más fuertes, e incluso más petulantes.

Han pasado tres meses desde esa mierda.

La gente tenía razón, antes: por mucho que fingiéramos despreciarnos hasta lo más profundo de nuestras almas, no era así, no realmente. Madeleigh y yo tenemos historia juntas. Y claro, la mayor parte de ella ha sido controvertida y competitiva y en absoluto merecedora de la etiqueta de “enemiga”. Aunque no hubiéramos empezado a rivalizar de inmediato en la escuela secundaria, nuestras personalidades opuestas habrían hecho que nunca hubiéramos sido capaces de llevarnos bien en ningún momento de nuestras vidas.

Pero hay algo en dos personas que vienen del mismo pueblecito e intentan hacer realidad los mismos sueños en una gran ciudad despiadada como Nueva York que hace que quieran cuidarse mutuamente. Es instintivo a más no poder, aunque a ninguna de las dos le gustara.

Así que sí, ¿luchar a través de favores? Funciona tan bien como parece. Y nos gustaba así, porque calmaba el instinto de ayuda y dejaba claros nuestros sentimientos al respecto. Albergábamos nuestro simple y superficial desdén por vernos las caras, pero nunca íbamos más allá.

Pero después de aquella catastrófica mañana en Beaconsville en la que me alejé de Baston... esta mujer se ha puesto como una fiera.

Y como a Manson le gusta vengarse de sus adversarias de forma maliciosa, intrigante y pasivo-agresiva, se ha desquitado conmigo siendo un infierno absoluto con quien trabajar. Se niega a seguir mis indicaciones, cuestiona mis decisiones estéticas, pone trabas a mi integridad profesional. Demonios, intentó utilizar su influencia de ser la modelo favorita de Felicia para que me degradaran.

Empiezo a arrepentirme de haber ascendido a Michael a fotógrafo junior; me alegro de que ahora trabaje en proyectos en solitario, pero echo de menos tenerle como amortiguador durante las sesiones de Madonna. Estoy seguro de que Manson seguiría actuando con profesionalidad con él cerca, pero nunca llegaría tan lejos como lo hace a veces con un testigo presente.

Pero, sinceramente... Aunque odio la forma en que se ha desquitado conmigo, también tiene algo de razón en estar enfadada. Le hice una putada a alguien que, ahora me doy cuenta, le importa de verdad. Y aunque Madeleigh Manson no estuviera por aquí para recordarme quincenalmente la absoluta basura que fui para Baston aquel día, no es algo que vaya a olvidar fácilmente. No creo que quiera olvidarlo. Destrocé y quemé algo que podría haber sido algo bueno, y eso es culpa mía.

Suspiro, y eso me quita toda la fuerza. Vuelvo a cambiar los ajustes de mi cámara y la bajo de mi cara. La modelo pelirroja mantiene su relajada pose arrodillada sobre el fondo de vinilo sin costuras, pero sus músculos se tensan cuando me mira a los ojos.

—Mira, Manson—, gimo derrotada, —lo entiendo. Me odias. Estás muy, muy dedicada a querer joderme. Y no te odio por odiarme. Pero, por favor, ¿podemos dejar toda nuestra mierda en la puerta y limitarnos a hacer nuestro trabajo aquí en el estudio? Ambas somos profesionales. Que nos enzarcemos en un enfrentamiento cada vez que tenemos que trabajar juntas sólo hace que tardemos más en terminar, y francamente, creo que cuanto menos tiempo pasemos en presencia de la otra, mejor. Terminaremos todos nuestros rodajes programados para julio, y luego intentaré conseguir que Felicia cambie todos tus rodajes a Michael. No tendrás que volver a verme.

Manson se burla. —Si eres demasiado gallina para verme la cara, Pastelitos, sólo tenías que admitirlo. Quiero decir, yo estoy bien, pero está claro que tú no—. Cambia un poco de pose, entrecierra los ojos. —¿Es la culpa, Patricia? ¿Es la culpa la que te ahoga?

Reprimo un bufido irónico. No sabe ni la mitad. —Mantenlo profesional, Manson. Cambiamos cuando termine julio. Ahora vuelve a tu posición. Si acabamos con esto en quince minutos, puede que llegue a tiempo a mi próxima reunión.

Manson pone los ojos en blanco y murmura algo que suena sospechosamente a “cobarde”, pero vuelve a colocarse en posición y sólo refunfuña durante dos tercios del tiempo del resto de rodaje.

Cuando termina el rodaje y Manson se marcha (esta vez sólo con una mala mirada, yupi por el progreso), limpio el tocador de maquillaje y el attrezzo del estudio. Apago todas las luces, cojo la bolsa de la cámara y avanzo penosamente por el pasillo hasta la sala de descanso, sintiendo que el cansancio me pesa a cada paso.

Abro la puerta de un empujón y me dirijo a la mesa de refrigerios con un único objetivo, y echo la cabeza hacia atrás aliviada y me alegro en silencio cuando veo el dispensador blanco medio lleno junto a la máquina de café. La sala de descanso de esta planta tiene el zumo de naranja que me gusta hoy, y aún no se ha acabado. Posiblemente sea lo único bueno que ha ocurrido hasta ahora en este día lamentablemente mediocre.

Ahora que mi disponibilidad de OJ está confirmada, miro a mi alrededor para ver si hay alguien más en la sala. Probablemente es algo que deberías haber hecho antes de hacer esos horribles movimientos de baile con el puño en alto, me recuerda mi voz mental. Recorro con la mirada la sala de descanso y me avergüenzo al ver que no está vacía como pensaba. Michael está hablando por teléfono en un rincón de la sala, enviando mensajes.

Está de pie junto a una silla, torpemente, como si estuviera a punto de sentarse antes de perderse en la conversación con quienquiera que esté charlando. Cuando abro la boca para saludarle, Michael emite un suave sonido de ahogo y se pone rojo como un tomate.

—Te marearás con toda esa sangre subiéndote a la cabeza—, me burlo en su lugar, y él prácticamente salta de alegría. —¿Es sano que se te ponga así la cara?

Michael levanta la vista con los ojos muy abiertos, pero se agrandan aún más cuando me ve. —¡Trish! —, exclama en tono agudo e inmediatamente se guarda el teléfono en el bolsillo. Se desploma en la silla que tiene debajo y se mete las manos bajo el culo.

Vaya. Eso no parece sospechoso en absoluto.

Me giro para coger primero mi zumo de naranja, porque hay prioridades. —¿Ha ido bien la sesión de accesorios? — le pregunto para distraerle de lo que le ha puesto tan rojo, pero Michael sigue demasiado nervioso para mantener una conversación informal.

—Ughmmph—, murmura. Creo que debe ser afirmativo.

Con mi vaso desechable en la mano, me dirijo a su rincón de la habitación y tomo asiento a su lado, colocando mi preciada cámara en la mesa cercana. Michael no me mira a los ojos.

—¿Qué tal el partido de ayer de Brendan? —, murmura por lo bajo.

Doy el primer sorbo a la bebida y sonrío feliz. —Los Caballeros ganaron 6-2. Brendan derrotó a esos perdedores. Estaba muy satisfecho de sí mismo.

Una pequeña sonrisa de satisfacción se dibuja en su rostro. —¿De verdad? Es estupendo. ¿Vendrá pronto a Nueva York? Fuiste a Nueva Jersey para sus dos últimos partidos.

—Es decir, ¿probablemente? Hicimos planes provisionales para que viniera cuando yo volviera de Londres, pero para eso faltan meses.

—Ah, claro—. Michael se inquieta y vuelve a mirar hacia abajo.

Escondo una sonrisa en mi taza y doy otro sorbo deliberado. —Vale, ya puedes calmarte, chaval. Me vas a hacer pensar que estabas haciendo sexting cuando te pille fuera.

Inmediatamente, el color vuelve a su cara. Balbucea. —¡Yo... no estaba! haciendo eso.

—¡Oh, Jesús, lo estabas! — exclamo alegremente. —No puede ser. ¿Nuestro pequeño Michael Xiao está haciendo cosas traviesas y NSFW[1] en el trabajo? ¿Se habrá pasado al lado oscuro?

—No soy pequeño, señorita McLane, soy una cabeza más alto que usted—, responde Michael, nervioso.

Mis labios se crispan. —Eso es adorable, niño. Pero para mí siempre serás pequeño y adorable.

De hecho, me recuerda mucho a Brendan. Tienen la misma edad, y ambos son igual de dulces. Michael posee las suaves aristas que habría tenido Bren si la vida no le hubiera dado una patada en las pelotas a su corta edad, pero por lo demás, son iguales en muchos aspectos. En serio, no me extraña que el departamento gráfico y toda la redacción piensen que lo he adoptado.

—¿Es un novio? — le pregunto a Michael, sonriendo. —¿Alguien con quien sales? Te he visto mucho con el teléfono aquí dentro estos últimos meses.

Michael vuelve a inquietarse. —Yo... no sé, ¿quizá? Aún no hemos tenido esa conversación. Pero creo que sí.

Siento que toda mi cara se ablanda. —Oye, cualquiera que te haga reír y sonreír así es alguien que mereces tener en tu vida, chaval. Me alegra verte tan feliz.

—Gracias, señorita McLane —responde tímidamente. Se muerde el labio y me dedica su sonrisa más cachonda.

Doy otro pequeño sorbo a mi zumo de naranja e intento no sonreír con demasiado cariño.

—De nuevo, Michael, ahora puedes llamarme Trish. Es decir, podías llamarme Trish incluso antes de tu ascenso, ya sabes, pero ya no eres mi ayudante, así que literalmente no hace falta que sigas llamándome señorita McLane. Trish está bien, ¿no?

Michael niega con la cabeza. —Sé que no tengo por qué hacerlo, pero no creo que pueda llamarte de otro modo, señorita McLane. Te respeto demasiado.

Pongo los ojos en blanco y me río. —Respetas demasiado a todo el mundo. Por ejemplo, eres el único que conozco que llama a Felicia señorita Donovan a sus espaldas. Estoy bastante segura de que eres la razón por la que todo el mundo de gráficos y vestuario empezó con lo de “Miss Ni Siquiera”.

Mis ojos se abren de golpe. Felicia.

Michael está haciendo ahora algo obstinado con la barbilla, pero yo estoy demasiado ocupada sacando el móvil del bolsillo para comprobar la hora.

—Mierda, voy a llegar tarde a mi reunión con Felicia—, gimo y agarro el móvil con fuerza. Michael levanta la vista, interesado.

—¿Sobre el viaje a Londres? —, me pregunta y coge mi cámara mientras yo me levanto.

—Sí, sí, sí—, murmuro en voz baja.

Michael me entrega la cámara mientras intento guardarme el teléfono en el bolsillo, y algo en mi estado de nerviosismo hace que se me crucen los cables, porque alargo la mano para agarrar la correa de la cámara con el teléfono aún en la mano. Mis dedos patinan torpemente y casi se me cae el teléfono cuando ajusto la correa entre los dedos, así que, como una idiota, uso sin pensar la otra mano para sujetarlo todo.

La mano que sujeta mi zumo de naranja.

La taza se tambalea. Con lo cual, obviamente. Obviamente, el líquido del interior se agita con todas las sacudidas que le doy y, por supuesto, acabo derramando zumo de naranja por toda mi blusa blanca de Ann Taylor.

También justo antes de mi reunión con Felicia.

—¡Oh, Dios! — exclama Michael y busca inmediatamente pañuelos de papel, y yo me quedo helada con un vaso de plástico vacío y una camiseta empapada, con zumo de naranja por la frente y preguntándome cómo mi día se ha vuelto tan horrible, tan deprisa. El zumo frío se siente aún más frío en mi piel con el aire acondicionado de la sala de descanso tan alto, añadiendo una nueva capa de “que te jodan” a… bueno, a todo.

—¿Por lo menos no te has manchado el móvil ni la cámara? — Pregunta Michael con aprensión cuando ve los daños. Apresuradamente, coge otro puñado de pañuelos y me lo tira todo a la cara.

No puedo evitarlo.

Me quejo.

Todo mi día prosigue con esta impresionante mala racha. Llego tarde a la reunión con Felicia y no tengo tiempo de ir al vestuario a buscar una blusa nueva para cambiarme, así que me encuentro caminando por la planta de la empresa con una mancha enorme en la camisa. Recibo muchas, muchas miradas por el camino, y Felicia no se alegra cuando ve el desastre naranja brillante que es mi atuendo.

Cuando termino con Felicia, voy al vestuario de la planta 34 y me enzarzo en una larga discusión con la jefa de departamento cuando viene a quejarse de que falta la ropa de baño de la sesión de Manson. Al final descubrimos que fue una de las internas más nuevas la que dejó la ropa en la sección equivocada, pero estoy segura de que no me gusta nada que me acusen de haber extraviado un bikini de lunares de 300 dólares, ni que me obliguen a buscar por medio departamento para encontrarlo.

Y ni siquiera consigo cambiar mi blusa por algo del guardarropa al final de todo el espectáculo de mierda, porque la encargada del guardarropa tampoco está contenta con algunos de los comentarios (totalmente ciertos) que hago sobre su competencia y capacidad de gestión de los empleados a través de la búsqueda.

Las ediciones que pedí al departamento gráfico no estaban en mi mesa cuando volví, así que me pasé toda la pausa del almuerzo ayudando a los payasos del departamento de diseño a arreglar el error de software que había bloqueado los cuatro ordenadores, ya que nadie del departamento informático está disponible para ayudar antes de las 5 en punto. Por suerte, Peter de gráficos termina de editar mis fotos de portada justo a tiempo para mi segunda reunión con Felicia. Eso significa, sin embargo, que paso otra hora en el impoluto despacho de Felicia mientras juzga la mancha naranja de mi camisa.

Llevo de pie desde entonces. Sin comer, sin descansos, subiendo y bajando de la planta 33 a la 36 para recopilar toda la estética para la portada de la edición especial de verano de la revista Valor. Al final del día, estoy más que agotada, y no he podido visitar ni una sola vez a ninguno de mis amigos redactores de la 33.

Los viernes nunca son tan mierdosos. Los viernes suelen ser mi día favorito de la semana. El hecho de que, de todos los días de la semana, hoy haya tenido que salir tan mal, me pone más de los nervios que cualquier cosa que me haya pasado.

Me echo al hombro el bolso y la bolsa de la cámara y me dirijo sola a los ascensores. Hoy soy la última de la planta que queda para volver a casa.

Al bajar, el ascensor se detiene sólo un piso más abajo. Levanto la cabeza a tiempo para ver el 33 parpadear en la pantalla antes de que se abran las puertas y entren Beth y Moira, absortas en una conversación entre ellas. Ambas se vuelven hacia mí y jadean simultáneamente al darse cuenta de mi miserable estado.

—Dios, Trish, ¿qué ha pasado? — exclama Beth e inmediatamente corre a mi lado.

Moira hace un gesto de simpatía y se acerca a mi otro lado, agarrándome del codo. —Oh, Patricia, cariño, tienes un aspecto horrible.

—No me llames Patricia—, murmuro sin entusiasmo al reluciente suelo metálico del ascensor.

—Vaya, hoy estás fatal—, dice Moira, con la voz llena de repentina preocupación. —Sueles pelearte conmigo mucho más que esto cuando te llamo por tu nombre. Trish, cariño, ¿qué te pasa?

Beth no dice nada, pero noto sus ojos preocupados clavándose en un lado de mi cabeza. Gimo y echo la cabeza hacia atrás, apoyándola en el respaldo del ascensor. —Estoy bien, chicas. Hoy ha sido un día infernal. No me malinterpretéis, me siento como una auténtica mierda, pero estoy segura de que cuando pueda dormir estaré bien.

Moira me abraza el brazo, y el ligero consuelo me relaja un poco. —¿Podemos salir a tomar algo si quieres? Apuesto a que todo volverá a sentirse genial después de que te hayas metido unos cuantos tragos de vodka.

Resoplo una carcajada. —No, nada de vodka para mí. No he comido nada desde el desayuno, no voy a tomar chupitos con el estómago vacío. Y sinceramente, después de hoy, sólo quiero darme una larga ducha, comer algo caliente e irme a la mierda y a dormir.

Beth se sobresalta. —Espera, T, no. Tenías esa cita esta noche.

—¿Qué? — Mi cabeza se desliza por la pared del ascensor mientras intento recordar con quién hice planes y para cuándo. Gimo con fuerza cuando lo recuerdo. —Mierda, sí, hoy es viernes. Mierda. Tienes razón. Tengo una cita.

—¿Puedes cancelarlo? — Beth lo intenta. —De todas formas, no estás en condiciones de salir esta noche.

Suspiro. —No, lo sé, pero puede que debiera intentarlo. Acabar de una vez. No sé, tal vez incluso pueda darle la vuelta a mi noche.

Beth hace una mueca. —Trish, cariño, se llama Chad. No creo que vaya a cambiar nada.

—Uf, no me importa. Me da igual. Mientras me dé la vuelta y me folle contra la pared, me importa una mierda si es el Chad más Chad de la historia.

—A veces, un buen polvo realmente lo arregla todo—, asiente Moira, asintiendo con seriedad, y eso más que nada debería asustarme. Su vida de citas ha sido una serie de percances épicos que ha criado moho y engendrado más problemas. Nunca quieres a Moira de tu lado por una mierda así.

Beth emite un gruñido abortado desde la garganta, justo cuando las puertas del ascensor se abren con un chasquido hacia el vestíbulo. Moira sale inmediatamente, pero Beth me retiene un paso y me pasa el brazo por el codo.

Me paso la mano libre por el pelo y suspiro al ver que tengo el lazo suelto y pequeños rizos alrededor de la raya del pelo. Seguro que tiene un aspecto muy profesional. Miro a mi mejor amiga y frunzo los labios al ver su expresión. —No, no digas nada. Sólo quiero echar un polvo y no pensar, Beth, no es descabellado querer.

Beth tuerce la boca. —T… me dijiste hace un mes que querías volver a tener citas. Encontrar a alguien, tener una relación. Sé que no lo has superado, lo noto, pero... tienes que intentarlo. Me prometiste que lo intentarías. No puedes seguir saliendo y teniendo sexo y echarlos de tu cama por la mañana. No es... tú no eres así, Trish.

—Joder, que ya lo sé.

Sin embargo, es lo único que sé hacer ya. El sexo con Baston me arruinó para cualquier otra persona.

He salido en los meses siguientes y me he follado a un millón de personas, pero nadie me ha hecho sentir como él aquella noche en que me tumbó bajo las estrellas y me tocó. Sé que parte de ello es debido a los sentimientos, a esos sentimientos por Baston que aparecieron sigilosamente y me cogieron por el cuello sin que me diera cuenta. Sin que me importara, en realidad, porque estaba demasiado ocupada ahogándome en mi propio dolor para verlo.

Si no estuviera tan jodida por mi propia pena, ¿habría seguido viendo los errores de Baston como una gran conspiración? ¿O habría aceptado su error como lo que era: una omisión que fue creciendo hasta que no supo qué hacer con ella?

No fue culpa suya. O tal vez fue culpa suya, pero también mía, y ahora estoy vacía y arrastrada y soy demasiado consciente de todo lo que me falta en la vida: el revoloteo de mi estómago y el simple placer de sus bromas y todas las cosas que me hizo sentir con su sonrisa, con su risa, con su tacto siempre atento. Felicidad. Color. Por primera vez en la vida, plena satisfacción por lo que he hecho de mi vida. Me hizo sentir orgullosa de mí misma, con su fascinación por todo lo que soy, pero ahora sólo me siento malvada y cruel.

¿Cómo puedo contarle todo esto a mi mejor amiga? ¿Que todas las personas que he conocido durante mis recientes actividades nocturnas sólo me han hecho sentir más vacía, indefensa; que lo único que he conseguido al hablar con cada uno de ellos es alimentar un creciente desprecio por la especie humana?

¿Que ninguna de esas personas a las que me follé me hizo sentir nada, ni placer, ni dolor, ni chispas, sólo el mismo cóctel de incomodidad y dolor?

¿Cómo puedo decirle que Chad, a quien conocí en un bar hace dos semanas, ha sido el único desde Baston que me ha hecho sentir algo?

¿Que no sé nada de ese hombre, pero sé que folla como un animal y que no tiene miedo de ser duro conmigo, y que eso es lo único que puedo permitirme querer de él?

Beth me da un ligero codazo mientras salimos del edificio. Moira permanece en silencio junto a la acera, dejándonos espacio. Aprieta su bolso y sonríe animada cuando me llama la atención, y cuando le dedico una sonrisa culpable y le digo adiós con la mano desde la distancia, ella me devuelve la sonrisa y camina en dirección al metro con un gesto de vuelta y ni una palabra de queja. Es una buena amiga, Moira. Me comprende.

Beth observa el intercambio en silencio a mi lado. —Todos estamos preocupados por ti—, murmura y me lleva hacia el otro lado, en dirección a nuestros dos apartamentos. —Puede que los demás no sepan lo que ha pasado con tu chico, pero incluso ellos se dan cuenta de que ha ocurrido algo. No has sido tú misma en los últimos tres meses, Trish.

—Lo sé, y estoy trabajando en ello—. Obligo a mis labios a esbozar una sonrisa. —Lo intentaré esta noche, B. Intentaré tratar esta cena con Chad como algo potencial. Quiero decir... Ya sé que es un buen polvo. Así que lo único que tenemos que hacer es conectar como personas, ¿no? Eso no debería ser tan difícil.

Beth me aprieta el brazo. —Sólo quiero ver cómo lo intentas. Ya estás haciendo progresos, T. Quiero decir, oye, han pasado meses, ¡pero incluso la indomable Trish McLane ha decidido programar una cita real con alguien! Para ti, eso es como un salto hasta la luna, Trish.

Me río para mis adentros. —No te emociones todavía, aún no estoy ni mucho menos preparada para ser una persona normal. Pero sí— (me vuelvo a apretar) —lo intentaré.

Las multitudes de Nueva York me reconfortan mientras pasamos entre la gente, y la aglomeración de cuerpos se asienta en mi piel como una manta de peso. Esta ciudad forma parte de mí, llenando los vacíos que mi pequeña ciudad natal de Beaconsville nunca pudo llenar. Mi sangre pertenece aquí, entre la gente y el glamour y el éxito, no en un pequeño prado verde iluminado por las estrellas. Puede que mi corazón quiera pertenecer allí, pero mi corazón no es mi jefe.

No puedo permitirme que lo sea.

La cena con Chad es pésima.

Sentada frente al hombre, con la luz púrpura tiñendo su rostro de un impío tono gótico, siento que tiemblo hasta salirme de mi propia piel por la pura fuerza del “incorrecto-incorrecto-incorrecto” que destila todo lo que me rodea. Qué desperdicio de Michael Kors, comenta sarcásticamente mi voz interior mientras vuelvo a alisarme nerviosamente la parte inferior del vestido.

Mi voz interior, curiosamente, suena como la de Madeleigh Manson. Creo que es el resultado de alguna forma retorcida de complejo de culpa, porque no es justo para Chad que yo prefiera viajar atrás en el tiempo y rememorar toda mi mañana con Manson exactamente, que pasar un minuto más en su presencia. Objetivamente, Chad Landor no es un ser humano tan profundo.

Pero Dios mío, su gusto.

Chad Landor es un tipo musculoso y rubio de unos veinte años que trabaja como entrenador jefe en un gimnasio de Harlem. Conduce un Corvette rojo brillante (un coche de Nueva York, lo que me dijo todo lo que necesitaba saber en cuanto me recogió, sinceramente) con suficiente musculatura en los detalles como para rivalizar con sus propios bíceps.

Pasamos cuarenta y dos minutos viajando en medio del tráfico para llegar aquí. Podríamos haber llegado al restaurante si hubiéramos cogido el metro.

Chad se pasó los cuarenta y dos minutos poniendo death metal en la radio y tamborileando con los dedos en el volante ante los chirriantes solos de guitarra.

Creo que mi alma abandonó mi cuerpo a mitad del trayecto.

Y el restaurante no es mucho mejor. El ambiente es... tenso. Todo el local está iluminado alternativamente con luces moradas y azules, que dan al restaurante un ambiente ciberpunk de lo más ridículo. Las máscaras griegas teatrales de la comedia y la tragedia están colgadas en el centro de una pared alargada. La máscara de la cara sonriente está hecha de forma extremadamente espeluznante, y no puedo evitar sentir que sus ojos sin vista me miran fijamente.

La primera comparación que se me ocurrió hacer cuando nos sentamos aquí fue la de los vaqueros de diseño (artísticamente) rasgados por los que la gente considera totalmente razonable desembolsar 200 $. Por cierto, la misma comparación con unos vaqueros rotos de 200 dólares podría hacerse con mi cita, que, por cierto, también lleva unos vaqueros “artísticamente” rotos. No me cabe duda de que cuestan al menos lo mismo que mi factura trimestral del agua.

Así que, sí. Puntuación A+, aquí mismo. Esta noche he sacado buena nota.

Al menos la comida es comestible. Al menos, creo que es comestible. De repente me siento tan mal que saborear lo que me meto en la boca pasa a un segundo plano frente a mantenerlo todo en el estómago, donde debería permanecer. Aunque, sinceramente, si vomito en mi cita, puede que le haga algún favor a la camisa marrón barro que lleva. Qué demonios, de verdad.

—¿La comida está buena? —, pregunta, esbozando una sonrisa a lo Heath Ledger que se extiende de oreja a oreja. Ridículo.

—Mmmm—, respondo y me meto otro bocado de pollo en la boca para no tener que continuar la conversación sobre personajes de cómic que estábamos teniendo antes de que el camarero nos interrumpiera afortunadamente con la comida. Chad cree que Harley Quinn y el Joker tienen una conexión “brillante” y que representan la relación más intrigante que ha visto en el Universo DC. Hay tantas cosas mal en esa sola frase que ni siquiera tengo energía para desentrañarla.

Apuesto a que Baston sería un “tío Marvel” si le introdujera en los cómics, dice de repente mi voz interior. Joder, probablemente discutiríamos tres veces antes de que aceptara darles una oportunidad. Y entonces, inexplicablemente, quiero eso.

Carraspeo rápidamente y me trago el pollo. En un arrebato de algo (imprudencia, desesperación, locura absoluta tal vez), pregunto algo que ni siquiera estaba remotamente en mi mente hace dos segundos.

—Entonces, Chad, ¿te gustan las películas de Wes Anderson?

Chad parpadea, claramente confuso. —Oh, eh, no le conozco. ¿Es una estrella de acción? Porque ése es mi tipo de películas preferido. Ya sabes, pistolas, lucha, mucha adrenalina. La Roca es mi hombre.

—Oh.

No tengo excusa para las lágrimas que se acumulan en mis ojos. Ninguna. Si para algo puede servir esta espantosa luz azul púrpura, espero que sea para que Chad no pueda ver lo brillantes que tengo los ojos.

—¡Pero! — Chad añade apresuradamente y deja el tenedor: —¡Seguro que podemos ver una película de Wes Anderson después de cenar! Tengo una pantalla de plasma de 62'' en casa si quieres venir, es genial para ver cosas. ¿Cuál es tu película favorita de Wes Anderson?

—Cualquier cosa en la que salga Owen Wilson—, respondo tajantemente, parpadeando ante mi plato. Ni siquiera reacciono a su insinuación de llevarme a casa. No puedo.

—Uh, lo siento, tampoco le conozco. Aunque puede que le reconozca por la cara. Su nombre me suena.

—Armagedón. Shanghai Noon—. Las ganas de llorar son cada vez mayores. No puedo dejar que me vea así. A la mierda lo de echar un polvo esta noche. —Mira, Chad, lo siento, yo... tengo que irme.

Chad me mira boquiabierto. Su cuchillo repiquetea en el plato. —¡Espera! ¿Qué pasa? ¿Es porque no conozco a ese tal Wes Anderson?

Humedecida, me río entre dientes. —No, Chad, eres genial. Es sólo que no creo que seamos... que yo sea...—.

Algo en su cara hace clic. —Ahh—, dice y se vuelve a sentar en su silla. —Ahora lo veo. Pareces una mujer intentando superar a alguien.

—Sí—, me río de nuevo y le doy la razón, porque ¿no es verdad? —Es una estupidez. No funciona. Pero nada de esto es culpa tuya, y lo siento.

—No, no pasa nada—. Chad me mira entonces, me mira de verdad, y yo también lo veo. Está en sus ojos: tienen el aquel pesar profundo y familiar que tanto he visto últimamente en el espejo. Y ahora me doy cuenta de por qué este hombre folla como un animal, como si no le importara una mierda. —Lo entiendo. Créeme.

Frunzo los labios en silencio en señal de conmiseración. Le creo. —Creo que debería irme. Y yo, espero que funcione, sea lo que sea lo que...

Se burla cuando me entretengo. Creo que ninguno de los dos sabría cómo terminar esa frase. —¿Funciona alguna vez? —, pregunta con amargura, y yo no tengo respuesta, porque, sinceramente, ¿funciona alguna vez?

—De acuerdo—, digo y dejo la servilleta. Cojo el monedero, saco dos billetes de veinte para cubrir el coste de la comida y los meto bajo el borde de mi plato, aún lleno en su mayor parte.

—Eso debería cubrirme. Así que... sí. Gracias por la cena, Chad.

Asiente y mira hacia otro lado. —¿Necesitas que te lleve a casa? — Pregunta en voz baja.

—No, cogeré el metro.

Y entonces me levanto y me voy, sabiendo a ciencia cierta, por la ausencia de una mirada láser en mi espalda, que no me están observando mientras me marcho. Eso, más que nada, me duele en el corazón, porque puedo recordar la forma en que los ojos de Baston se sentían pesados e hirientes en mi nuca cuando huía de él en aquel maldito prado. Y sé, a ciencia cierta, que sus ojos no me abandonaron hasta que llegué a las afueras de la ciudad.

Pero Chad no es Baston, ¿verdad?

En cuanto salgo al aire nocturno caldeado por el verano, avanzo a paso ligero por la calle. Deslizo los brazos dentro de la chaqueta y la aprieto a mi alrededor. Aliso los bajos de mi vestido Michael Kors por millonésima vez, pero probablemente por última vez esta noche, y reprimo una carcajada ligeramente histérica cuando me doy cuenta de que el vestido de tirantes de verano que tanto me gusta tiene los mismos colores morados y azules en sus detalles, que la pésima iluminación de aquel horrible restaurante del que acabo de salir. Me pregunto cuántos meses pasarán antes de que pueda volver a mirar ese vestido que tanto me gusta.

De camino al metro, saco el móvil, parpadeo para evitar las lágrimas que amenazan con derramarse sobre la pantalla y abro la aplicación de mensajes para enviar un mensaje a Beth.

Yo: Me fui

Yo: Beth, no puedo hacer esto

Yo: Lo he intentado, pero no lo consigo

Yo: No lo he superado

El viaje de vuelta a casa dura una eternidad. Demasiado. Lucho por contener mis emociones: me niego a darle espectáculo a desconocidos en el metro, aunque los desconocidos de Nueva York no sean de los que se preocupan ni remotamente. Es jodidamente difícil mantener la compostura cuando todos los sentimientos que guardaba firmemente en el fondo de mi mente vuelven con tanta fuerza. Escondo la cara en el espacio entre los omóplatos de la ancha espalda cubierta por la chaqueta de un hombre y el agarre de un poste, y miro fijamente mi reflejo deformado en el metal emborronado durante todo el trayecto hasta la estación más cercana a casa.

Apenas noto el camino de vuelta a casa. Camino con los brazos apretados alrededor de la cintura para retener el calor e intento no tiritar demasiado. El aire veraniego no es nada gélido y, sin embargo, siento mucho frío.

Sin embargo, cuando meto las llaves en la cerradura de mi puerta y entro en mi apartamento... puedo sentir el momento exacto en que se rompe el dique.

Es tan jodidamente espartano. Miro a mi alrededor, a mi salón vacío, vacío, vacío, sin calor ni alegría ni alma, mirando todos los muebles perfectos y sintiendo como si fuera el peso de un mausoleo asentado en el aire, y me siento tan hueca.

Se supone que debo llamar a este lugar mi hogar (y lo hago, aquí se está bien, me siento segura, es agradable), pero... este apartamento no significa nada para mí. Nada. Por mí, podría estar toda la habitación cubierta de beige, podría estar... podría estar pintada de púrpura, si alguien quisiera, con esas espeluznantes máscaras de teatro colgadas en la pared encima del sofá y disfrazadas de obra maestra, y ni siquiera me importaría que alguien hubiera profanado mi hogar.

Me siento solo aquí.

Durante años, quise hacer algo por mí misma. Llegué aquí con un irrisorio puñado de dinero y un sueño que tenía unos pocos lazos irrisorios que lo ataban a la realidad. Quería ser grande, ser estupenda, mantener a mi familia y hacer que mis difuntos padres se sintieran orgullosos de la niña holgazana que solía ser. Quería ser supermodelo y viajar en jet-set por todo el mundo y dejar tiradas todas las cadenas que me sujetaban. Fui tan tonta que me dan ganas de llorar.

Es una estupidez. Empecé siendo una estúpida chavala, mirando con nostalgia la calle por la puerta de cristal de una tienda de comestibles mientras refunfuñaba para mis adentros sobre el escabroso chaleco amarillo del uniforme de Sam. Ahora estoy aquí, en este precioso apartamento en pleno centro de Nueva York, con muebles a juego y un armario lleno de ropa de diseño. He viajado a capitales de la moda de los cuatro rincones del mundo, vistiendo Ralph Lauren y Dior y Versace y Jimmy Choos.

He sido modelo y ahora soy fotógrafa, y puedo encargarme personalmente de las portadas de las revistas de uno de los nombres más importantes del mundo de la moda. Lo he conseguido no en uno, sino en dos campos en los que es muy difícil entrar, y estoy viviendo literalmente mis sueños.              

Todo es cien por cien real, totalmente anclado en la realidad, y sigo estando tan terrible, miserable y deprimentemente sola.

Dios, ¿es de extrañar que esté tirada en el sofá y sollozando entre los cojines? Vuelvo a respirar entrecortadamente. Esto es patético. Yo soy patética.

Pierdo la noción del tiempo, perdida bajo la fuerza de mis emociones. Son todas las cosas que no me he permitido sentir en todo este tiempo, golpeándome todas a la vez. Baston. Mis padres. Sally. Nueva York. A mí. El peso de todo es demasiado.

Cuando calmo mi respiración agitada y por fin reprimo totalmente el pánico, el sonido del timbre de la puerta es repentino, fuerte y penetrante en mis oídos. Parpadeo ante la puerta con una nebulosa sensación de sobresalto. Parece que quienquiera que esté abajo lleva allí un rato, pulsando el timbre continua e insistentemente. Siento una vaga sensación de vergüenza por no haberlo oído antes.

Me aclaro la garganta para que mi voz suene menos ronca antes de pulsar el botón del interfono. —¿Sí?

—Soy yo, déjame entrar—, dice la voz familiar de Beth a través del crepitante altavoz, y algo en mis huesos... se destensa. Se relaja. Sea lo que sea lo que siento, pronto estará bien, porque Beth está aquí para mí.

Tal vez, sólo esta noche, no tenga que estar sola.

Mantengo el ojo firmemente pegado a la mirilla, esperando a que el ascensor lleve a Beth a mi planta. En cuanto veo movimiento en el límite de mi campo de visión, abro la puerta de un tirón. Beth sale del ascensor con algo en la mano, pero mis ojos se fijan en la forma en que me mira. Es un tipo de compasión profunda y rota que no había visto en su rostro en todos los años que llevamos siendo mejores amigas.

Beth se acerca a mí inmediatamente. Cuando se acerca, miro rápidamente hacia abajo y me doy cuenta, sobresaltada, de que sus dedos rodean el cuello de una botella de alcohol verde, gorda y sin abrir.

—Es vino—, murmura cuando atraviesa la puerta, y enseguida me da un toque en el brazo desnudo. —Del bueno. Lo reservaba para una gran ocasión, pero algo en tus mensajes me ha dicho que esta noche lo necesitas más que nada. Llamémoslo el instinto de una MMMAPS[2].

Dejé escapar un sollozo fuerte y agitado.

—Oh, nena—, susurra y me rodea con los brazos. El calor de su presencia abre una última grieta en la frágil cáscara de mi compostura y, como un huevo mojado, mis lágrimas se derraman y mojan la suave tela de su camisa rosa pastel.

Beth me abraza más fuerte con la mano que sostiene la botella y, de algún modo, consigue cerrar la puerta de mi casa sólo con la otra mano. Sin mediar palabra, nos lleva a las dos al sofá y se sienta, tirando de mi cabeza hacia su regazo y acurrucando mi cara en su estómago. Sollozo y sollozo y sollozo, un pozo interminable de miseria, toda una vida de emociones reprimidas, y Beth se limita a frotarme la espalda y a hacerme callar con sonidos suaves y me deja llorarlo todo.

—Te pondrás bien, T—, murmura.

Oigo el tintineo de la botella al dejarla sobre la mesita antes de que su segunda mano se acerque para acunarme la nuca, justo alrededor de la curva del cuello. Como mamá solía hacer por mí.

Mis sollozos son cada vez más fuertes y desgarrados. A Beth no le importa. 

—Shhh, nena, déjalo salir—, se inclina y susurra cerca. —Déjalo salir todo, y luego tú también podrás hablarlo todo y podremos pasarnos esta noche bebiendo. Pero mañana, tú y yo vamos a salir, ¿vale? Vamos a pasar una divertida noche de sábado con las chicas, las dos solas. Vamos a conseguir que vuelvas a ser tú misma, T. Haremos lo que haga falta. Te juro que te pondrás bien.

Y no veo la forma en que el repentino chasquido de determinación marca sus suaves rasgos en una línea dura. No aparto la cara del refugio algodonoso que su vientre convierte en un lugar seguro, suave y cálido. Pero sé, incluso sin mirar, que debería creerla.

Porque algo me dice que ella me ayudará a estar bien.

CAPÍTULO 12

- SEBASTIÁN -

Madeleigh levanta la vista con una sonrisa agradable cuando me siento frente a ella en nuestra mesa. Echo un vistazo superficial al ambiente del restaurante francés que ha elegido, disimulando mi disgusto (seguramente mal) por la ostentosa decoración dorada y la iluminación excesivamente baja.

—¡Estás vivo! —, exclama con fingida dulzura. —Qué bonito.

Pongo los ojos en blanco y lucho contra el claro impulso de cruzarme de brazos y hacer pucheros como una niña. —Te envié un mensaje hace tres días, así que déjate de tonterías.

Se burla. —Sí, me respondiste el miércoles. A los mensajes que te envié a principios de semana. No puedo ni empezar a describir lo inaceptable que es eso, Sebastian, así que no me hagas intentarlo.

—No pensaba hacerlo—. Sonrío ligeramente, pues nunca puedo resistirme a burlarme de mi reina del drama favorita. —Si observas un patrón en nuestras interacciones, cariño, verás que no me inclino a animarte a hablar de las cosas con más detalle. La cantidad que me proporcionas suele ser más que suficiente.

Madeleigh hace un ruido que suena sospechosamente como un arrumaco, aunque me mataría si se lo dijera. —Será mejor que no sea tu estúpida y retorcida forma de decir que me quejo demasiado.

—Nunca lo haría—, respondo, inexpresivo.

Frunce los labios y sus fosas nasales se agitan en señal de derrota.

Es sábado por la noche y estamos sentados en una mesa esquinera para dos en un restaurante que ya está a más de la mitad de su capacidad, y el resto de las mesas se llenan rápidamente, por lo que me sorprende que un camarero se acerque a nosotros tan pronto, con una jarra de agua. Me reclino un poco en la silla para dejarle espacio para que nos llene los vasos. Nos saluda con una sonrisa silenciosa. Cuando termina su tarea, saca dos menús prácticamente de la nada y los pone delante de cada uno de nosotros. Una pequeña inclinación de cabeza y se marcha.

Abro la carta y resoplo cuando me fijo en los nombres demasiado pretenciosos y los abusivos precios que acompañan a cada plato.

Los ojos de Madeleigh miran rápidamente su menú, reconociendo en silencio mi desdén. Oculta su sonrisa tras el menú cuando ve en mi cara lo que sin duda será una expresión de asco.

—Mira tu menú, Sebastián—, murmura con suave admonición. —¿Qué quieres pedir?

Se me escapa un sonido dolorido de la garganta. —Cuando rompimos nuestro acuerdo, Madeleigh, tenía la impresión de que también pondríamos fin a estas... prácticas. Eso era lo único bueno de terminar el acuerdo, Leigh.

—Por el amor de Dios, deja de lamentarte—, suelta ella, frunciendo el ceño. —Y cenar fuera en un restaurante público no es una práctica, así que no utilices ese tono raro.

—Tienes razón, no es práctica, es tortura. Sabes que odio esta mierda pretenciosa, Leigh.

—Tienes que salir más—, dice y cierra su menú. —Y no me importa lo que digas, no voy a entrar en un restaurante. En los bares de mala muerte lo admito, porque tenías razón, pero hay una línea y la trazo en los malditos comedores. Así que no sé qué más decirte, porque estás atascado con estos sitios pretenciosos.

Suspiro y por fin levanto la vista de mi menú para mirarla. —Otra vez el argumento del ermitaño, no.

—¡Sí, otra vez el argumento del ermitaño! Esta vez has tardado cuatro días en contestarme, y tienes que admitir que eso es extremo para ti, Sebastian. Nunca me dejas colgada tanto tiempo.

Nuestro camarero llega de nuevo, interrumpiendo su diatriba cada vez más rápida. —¿Puedo tomar nota?

Al mirar nuestros menús, me doy cuenta de que, en el transcurso de nuestra conversación, ambos hemos cerrado nuestros menús con el pulgar. El camarero debe haber supuesto que ya habíamos decidido lo que queríamos pedir.

Madeleigh parpadea y, cuando levanta la vista hacia el camarero, su rostro se transforma por completo en su característica dulzura fingida. —Hola, sí, si por favor puede esperar un…

—Oh, no, ya estamos listos—, le digo antes de que se vaya. Echo un vistazo a lo primero que veo en el menú cuando vuelvo a abrirlo. —Tomaré un tartar de ternera con palmitos-— Sobresaltado, leo el resto del nombre- —uh, chimichurri de alubias marinas, rábano picante y pan de centeno.

Jesús. Espero que sea comestible.

Madeleigh entrecierra los ojos hacia mí un segundo antes de que se le aclare la cara y eche un vistazo a su propio menú. —Y yo tomaré una col lollipop con crème fraîche, orejas de cerdo y togarashi.

Se me revuelve el estómago con sólo oírlo.

—¿Y su vino, señor, señora? —, pregunta el camarero después de anotar nuestro pedido, y cierro precipitadamente mi carta antes de verme obligado a consultarla de nuevo.

—Sorpréndenos—, le digo con decisión, —y trae el vino con la comida—. Madeleigh ni siquiera se molesta en objetar.

—Así será, señor—. El camarero inclina la cabeza una vez y vuelve a marcharse.

—¿Orejas de cerdo? — le pregunto a Madeleigh cuando está fuera del alcance de su oído. Su rostro pasa por una serie abortada de emociones antes de conformarse con el enfado y junta las manos sobre la mesa.

—Me estás distrayendo—, dice, y vuelve a mirarme fijamente. —Vamos a hablar de la situación del ermitaño, Sebastian.

Suspiro e inclino la cabeza. —Estoy bien, Leigh. Sólo estoy ocupado. Planificar una clínica quirúrgica es un trabajo duro, ¿sabes?

Deja escapar un suspiro frustrado. —Lo sé. Y me doy cuenta de que estás trabajando duro en esto. Pero me estás dejando fuera, Sebastian. Sabes que lo haces. Sé que lo que haces conmigo no es intencionado, pero tampoco sales a ningún sitio para relajarte, y eso, lo sé, es muy intencionado. Sólo estoy preocupada por ti.

—Estoy perfectamente por mi cuenta, quedándome en casa. Trabajo mucho. Es relajante, llegar a casa del trabajo y simplemente poder desmayarme. No necesito a nadie... para que mi vida sea plena. Puedo prescindir de ello, Madeleigh.

—Pero no deberías tener que hacerlo—, susurra, inclinándose hacia delante. Sus grandes ojos azules son suplicantes y brillan con más intensidad en la íntima luz ambiental. —No deberías estar solo, Sebastian. Sé que te rompió el corazón…

—No quiero hablar de eso —digo rápidamente, cortándola. Me duele el corazón sólo de pensar en ella.

Madeleigh suspira, pero cede. —Lo estás sufriendo—, acaba diciendo, tranquila y amable. —Puedo verlo en ti.

Me restriego las manos por la cara, sintiéndome demasiado cansado de repente. Odio pensar en esto. Sin embargo, Madeleigh tiene ese brillo en los ojos, el que significa que no soltará el tema hasta que esté satisfecha.

—No me gusta mucho la gente—. Madeleigh asiente y se inclina aún más hacia delante. —Son ruidosos y molestos y hablan demasiado, actúan de forma demasiado falsa, son demasiado llamativos. Llevarse bien con la gente... es un trabajo duro—. Suspiro. —Pero Trish... se metía bajo mi piel con tanta facilidad. Era tan fácil estar cerca de ella, Leigh, y yo sólo quería más y más y más hasta que me hizo sentir como un muerto de hambre. Nunca me había sentido así en la vida.

Madeleigh se queda mirando y espera. Arrastro una mano perezosa sobre mi rostro agotado.

—Pero entonces me hizo daño, y eso también le resultó fácil. Las palabras le salían tan fácilmente, el dolor se sentía tan crudo. Nunca había sentido nada igual. Una simple falta de comunicación se convirtió en esta gran mentira y causó...— Aprieto los labios. —Un mundo de destrucción.

Vuelve a asentir y, en silencio, desliza su mano en la mía por debajo de la mesa, apretando con la silenciosa suavidad del mejor consuelo que sabe dar.

—Toda mi vida, Leigh, he pensado que el problema era lo difícil que resultaba tolerar a la gente—. Con ironía, me río para mis adentros. —He tardado todas estas décadas en darme cuenta de que las verdaderas catástrofes se producen cuando es más fácil.

Los ojos de Madeleigh se suavizan. —El mundo ahí fuera no está hecho de Patricias, Sebastian. Hay gente buena ahí fuera. Gente a la que aún no has conocido ni dado oportunidades. No todas te van a romper el corazón.

No puedo mirar esa mirada suave y vulnerable y mantenerme entero. Sencillamente, no tengo fuerzas para hacerlo. En lugar de eso, miro el mantel y mis ojos buscan todas las manchas indistinguibles de suciedad manchadas permanentemente en la tela blanca.

—No es tan fácil—, le susurro a la mancha gris más oscura, —cuando aún no he superado a quien ya lo hizo.

—Oh, Sebastian—, murmura y me acaricia la mano, y por sutil que sea en su voz, puedo oír cómo se le rompe el corazón por mí. No sé qué hacer con ese sentimiento. Ha pasado mucho tiempo desde que nos conocimos y nos hicimos íntimos, pero aún no me he acostumbrado a tener cerca a alguien que se preocupe tan profundamente por mí.

Cuando levanto la vista, veo que le brillan los ojos. Esboza una sonrisa triste, ligeramente trémula, y se chupa el labio inferior.

—Durante un tiempo, Sebastian, después de que las cosas acabaran tan horriblemente con Patricia, admitiré...— Se le quiebra la voz. —Admito que esperaba que siguieras adelante y… que llegaras a sentir algo por mí.

Mis ojos se abren rápidamente, alarmados. —Leigh...

—No, no tienes que decir nada—. Ella sacude la cabeza, sonriendo de nuevo. —Era una esperanza tonta. Me he sentido... sola, ya sabes, estando sola en esta ciudad, y te tengo tanto afecto, Sebastian. En cierto modo, soy como tú. No confío fácilmente mis emociones a la gente. Pero tú... mi corazón hizo una excepción contigo. Y durante un tiempo, pensé que era porque te quería así. Nuestra pretensión hecha realidad. Pero ahora me doy cuenta de que no, no es así realmente.

—No es que no te quiera, Leigh, porque te quiero, inmensamente—, le digo con toda la seriedad de mi alma. —Es sólo que... no podría perderte por algo frívolo. Eres una constante en mi vida.

—Y tú eres un ancla en la mía—, responde y aprieta mi mano con las dos suyas. —Tú y yo no tenemos un buen historial de relaciones románticas. Pero compartimos una bastante buena entre nosotros. Tal como estamos ahora, éste es nuestro punto ideal. Cambiar eso sería una temeridad.

—Eres algo de lo que no me arrepiento, Madeleigh—, murmuro. —Eso es... algo enorme, para mí.

—Lo sé—, dice simplemente. —Pero otra cosa de la que me he dado cuenta, Sebastian, es que Trish y yo... también somos iguales, en algunos aspectos reveladores. Ambas somos despiadadas. Las dos somos competitivas. Y ambas destacamos maravillosamente en esto de autosabotear algunas de las cosas buenas de nuestras vidas.

Parpadeo. No puedo estar oyéndola en serio compararse con su mayor rival.

—Perdona, ¿qué?

Ella suelta una suave carcajada. —Es algo de lo que me he dado cuenta ahora mismo, en realidad. Seré sincera. Una parte de por qué he estado programando estas cenas de vez en cuando... Hace tiempo que quería confesarte mis sentimientos. Creía que quería empezar algo contigo, y te juro, Sebastian, que lo deseaba muchísimo. Pero oírte hablar de ella ahora mismo... Creo que me he dado cuenta de lo mucho que necesito seguir siendo tu apoyo y que tú sigas siendo el mío. Estaba tan atrapada en esas estúpidas fantasías, que nunca vi lo buenos que somos el uno para el otro tal como estamos.

Estoy seguro de que tengo la boca abierta de una forma muy poco atractiva. La cierro con esfuerzo, y las mejillas de Madeleigh se sonrojan de inmediato al oír el chasquido de mi mandíbula al cerrarse. 

—¡Y hay una razón por la que te estoy contando todo esto ahora mismo! —, exclama rápidamente. —La razón es que, bueno, me conozco. Y sé que, si alguna vez cedieras a mis caprichos y empezaras una relación de verdad conmigo, habría encontrado la forma de arruinarla igual que hizo Patricia. A veces somos horriblemente parecidas, Sebastian, Patricia y yo. Creo que es una de las razones por las que aún no hemos conseguido llevarnos bien. Trish, como yo... cuando las cosas a mi alrededor se desmoronan sin mi permiso, tengo la desagradable costumbre de agarrarme a lo único bueno que queda en pie e hincarle el diente en todos sus puntos débiles para poder ver cómo se desmorona también. Para poder hacer que se desmorone. En cierto modo sabes esto de mí, lo sé. Pero... creo que deberías considerar que tal vez ella te hizo lo mismo. A ti. Sólo que ella fue más eficaz en su intento de lo que yo podría serlo.

Cuanto más habla Madeleigh, más aturdido me siento. Sus palabras se precipitan por mi cerebro con la fuerza de una cascada, dispersando mis pensamientos.

Me siento increíblemente estúpido cuando las piezas encajan en su sitio. Ahora lo veo cuando la miro: las caricias suaves, esas miradas tranquilas y tímidas. La forma en que estalla en nerviosismo cuando me ve deprimido en mi apartamento y aislado del mundo, y la forma en que convierte su ira proverbial en sartas de maldiciones dirigidas a quien me rompió el corazón. Su actitud, normalmente despreocupada, se ve alterada por mi adicción al trabajo. El anhelo que oigo a veces en su voz cuando paso las noches en la cama con ella al otro lado del teléfono.

¿Cómo es posible que no lo viera? ¿Cómo pude estar tan ciego? Si estuviera remotamente al tanto de todo, habría captado el claro indicio de su afecto mucho antes, cuando brotó por primera vez. Podríamos haber tenido esta conversación hace meses, y ella no tendría que haber cargado con el peso de sus emociones durante todo este tiempo. Qué cruel por mi parte dejarla sufrir su angustia en silencio cuando yo dejo que la mía viva orgullosa sobre mis hombros para que el mundo la vea.

Debe de notar algo en mi expresión (no me sorprende, ahora me doy cuenta de que siempre ha sabido leerme como si fuera su diario personal), porque todo en su rostro se suaviza y se funde en algo claramente poco parecido a Madeleigh.

—No te castigues por mí—, susurra, apretando sus manos alrededor de las mías. —He hecho todo lo posible para que no lo vieras en todo este tiempo, así que sería un insulto para mí que me dijeras que deberías haberte dado cuenta. Es mi problema, Sebastian. Todo mío. Es algo que necesitaba solucionar por mí misma. Y créeme, ahora que he llegado a mi pequeña revelación, no tardaré en superarte.

—No me superes del todo—, le susurro desesperado. —Por favor. Necesito que sigas estando conmigo, así, donde importa.

Echa la cabeza hacia atrás con una risa corta y áspera. —¿Crees que te vas a librar de mí? Ni de coña, Hayes—. Sus ojos se entrecierran cuando vuelven a encontrar los míos, de un azul de ensueño como el que me ha reconfortado con el tiempo, y brillan con fiereza mientras su mirada me clava en el sitio. —Siempre, siempre serás mío, Sebastian Hayes. Nunca acabaré contigo, nunca. Te lo prometo. 

—Bien—, murmuro, sintiendo que mis hombros se relajan de alivio. —Eso es todo lo que quiero. Lo digo en serio, Leigh, te quiero.

—Y yo, a ti.

Madeleigh sonríe suavemente, y la tensión del aire se estremece y suelta mi garganta ahogada. Me doy cuenta de que está preciosa así. Brillante, feroz, cariñosa y pura. Espero que alguien que merezca la pena llegue a verla así. De la forma en que ella me permite verla.

—Oye, no he desnudado mi alma por un festival de sensiblería, Hayes—, murmura y sonríe suavemente. —Céntrate en lo que he dicho sobre Trish. Continúa. Piensa en lo que he dicho.

Al tema. Trish. Trish que estaba... ¿Dolida?

Recreo aquella noche horrible y perfecta en mi cabeza para reproducirla detrás de mis párpados. Recuerdo cada minuto de aquella noche como si hubiera ocurrido ayer. Una parte está embriagada de placer y confusa, distorsionada por la adrenalina y esa oleada de emociones pasionales y específicas que sólo puedo atribuir a Trish, pero está clara de todos modos. Recreo todo el encuentro en mi cabeza y me centro en el comportamiento de Trish aquella noche.

Aquella noche Trish tenía algo especial, ¿verdad? Ese inexplicable destello de emoción en sus ojos que no podría describir. Pero era brusca y dura, con un cierto matiz tembloroso en su tono duro que, ahora me doy cuenta, sonaba como si estuviera a un pequeño paso de caer por un precipicio.

—Dios, te odio. Dios, bésame. Bésame, cabrón.

Algunas noches no puedo quitarme esas palabras de la cabeza. Se me ha grabado a fuego en el cerebro, pero es ahora cuando oigo el pequeño susurro de dolor que hay tras las palabras. Aquella noche, Trish era exigente y despreocupadamente sensual, pero había en ella una agudeza como un cuchillo, que era menos maldad juguetona y más desesperación maníaca. A veces, apenas era coherente, y no eran los orgasmos los que hablaban.

Tardo un largo momento en procesar todo lo que Madeleigh ha dicho en su charla anterior. Analizo las palabras, disecciono todo en mi cabeza, pienso en todas las cosas que está diciendo con y sin palabras.

—Trish... parecía un poco inquieta aquella noche, cuando me folló—, digo finalmente. —Seguí repitiéndolo una y otra vez, aquella noche, durante meses, pero... ¿tú crees? ¿Que quizá estaba pasando por algo en aquel momento? ¿Que no fui yo quien estropeó las cosas entre nosotros?

Madeleigh suspira y se muerde el labio rápidamente. —Mira, últimamente no hablo de ello, pero tienes que saber que sigo haciendo sesiones de fotos con Patricia en la revista Valor.

Respiro rápidamente. Sorprendentemente, ese pensamiento no se me había ocurrido ni una sola vez en los tres meses transcurridos desde el viaje a Beaconsville. Es curioso lo que el revolcarse en el arrepentimiento y la miseria pueden hacer por el pensamiento racional.

—Veo que, de hecho, no te habías dado cuenta—, señala Madeleigh con una pequeña sonrisa, tan observadora como siempre. —De todos modos, hemos tenido que trabajar juntas prácticamente cada dos semanas durante los últimos meses (le gusto mucho a Felicia Donovan, me ha estado contratando religiosamente, Dios mío) y bueno, sí, digamos que no aspiro a ser la modelo más fácil con la que pueda trabajar durante nuestras sesiones juntas.

Ahogo un largo gemido y echo la cabeza hacia atrás. —¡Por Dios, Madeleigh, no hagas gilipolleces que te van a despedir!

—¡Claro que no! ¿Cómo de mala te crees que soy? — exige Madeleigh, frunciendo el ceño. —Sé cómo dar en el clavo, Sebastian, no seas idiota. De todos modos, básicamente he puesto a esa chica en más de un aprieto, y no sé qué decirte, excepto que Patricia se arrepiente seriamente de lo que pasó contigo aquel día. Lo lleva escrito en la cara, y es muy difícil leerla cuando está en lo más alto de su juego. Y esa expresión que ha puesto... la reconozco. La he visto en el espejo cuando he hecho algo de lo que me he arrepentido al día siguiente. Así que sí, ya no creo que te culpe de nada de lo que ha pasado.

—Huh—, digo tras un largo minuto. Por una vez, me he quedado completamente sin palabras.

Los ojos de Madeleigh recorren mi cara, fijándose en mi expresión. —Sí—, dice tras unos segundos de búsqueda y se sienta satisfecha en su asiento. —Siéntate y piensa en ello un momento.

—De acuerdo—, respondo débilmente.

Madeleigh esboza una sonrisa de suficiencia.

La conversación se interrumpe durante un rato tras esta revelación, ya que nuestro camarero llega con una bandeja llena con nuestros platos y una botella de tinto. Coloca un plato delante de cada uno de nosotros y sirve el vino a continuación, hasta que nuestras copas se llenan hasta la mitad con el líquido de color rojo intenso y olor ligeramente afrutado.

—Disfruten—, dice el camarero y se marcha corriendo con su bandeja vacía, dejándonos a Madeleigh y a mí mirando con aprensión nuestra comida.

—Bueno, esto tiene buena pinta—, murmura Madeleigh dirigiéndose a su plato.

Mientras tanto, pincho con el cuchillo la yema de huevo cruda que hay encima de mi ternera con creciente horror. —¡Dios mío, todo esto está crudo! —. La carne parece un trozo redondo de gusanos crudos, rojos y en carne viva. O quizá materia cerebral. ¿Quién come esto?

Madeleigh me mira extrañada. —Espera, ¿no sabes lo que es un tartar?

Le lanzo una mirada desdeñosa como respuesta. —¿Te parece que puedo pedir esta mierda por placer?

Madeleigh reprime una risita con el dorso de la mano. —Que conste que ahora mismo te pareces mucho a la mujer de la que estás enamorado.

Me ahogo con el aire. —¿Así que ahora hacemos bromas sobre esto?

—Dímelo tú—, dice ella y levanta una ceja.

Intercambiamos miradas, y ambos estallamos en carcajadas ligeramente histéricas.

—No debería estar de acuerdo con nada de esto—, murmuro entre risitas ahogadas, y eso sólo hace que ella suelte otra carcajada reprimida.

—Dame tu plato—, acaba diciendo cuando se apaga el humor de la situación. —Lo intercambiaremos.

Echo una mirada apreciativa a su comida, viéndola de repente bajo una nueva luz. —¿Sabes qué? Prefiero unas orejas de cerdo a atragantarme con esto.

Así que cambiamos de plato hasta que ambos estamos relativamente satisfechos y cada uno toma un gran trago de su vino (afortunadamente no contaminado con huevos crudos ni partes crujientes de animales) y nos acomodamos para disfrutar juntos de una comida dolorosa pero muy necesaria.

—Cuéntame todas las locuras del mundo de la moda que han ocurrido esta semana—, exijo a los cuatro bocados de nuestra cena, y pasamos la siguiente hora y más intercambiando historias de trabajo y relajándonos en mutua compañía.

Me habla de los grandes rodajes que ha conseguido reservar para lo que queda de julio, y yo hablo un poco del montaje que estoy planeando para la clínica quirúrgica y de todo el papeleo y los preparativos que ya he hecho. La conversación fluye libre y fácilmente, y es lo más relajado que me he sentido desde principios de mes.

Madeleigh tiene razón. Necesitamos más cenas como ésta.

—Ha estado bien—, le digo cuando recogen los platos. El vino casi se ha acabado y ya vamos por el segundo. La comida ni siquiera era tan mala como me temía. Todo lo que había en el plato era al menos comestible.

Madeleigh me sonríe y da un largo sorbo a su vino. —Admite que tengo razón, Sebastian.

—Nunca—, declaro, mientras le ofrezco una sonrisa de concesión, y ella me devuelve la sonrisa con unos ojos centelleantes e insoportablemente cariñosos.

Poco después, oigo un débil zumbido procedente de su pequeño bolso.

—¡Oh! —, exclama e instantáneamente lo abre para comprobarlo.

Observo con las cejas levantadas cómo desliza el dedo hasta el nuevo mensaje en cuestión, se sobresalta y teclea una respuesta rápida. Madeleigh casi nunca mira el móvil durante las comidas. Le parece de una grosería incuestionable.

—¿Algo importante? — le pregunto cuando deja el teléfono. No puedo evitar desconfiar cuando niega con la cabeza y lo aparta con un gesto.

—Sólo era un asunto urgente al que tenía que responder. Ya está solucionado.

Madeleigh echa un vistazo a nuestros dos platos, ahora vacíos, y pide la cuenta al camarero. Se bebe el resto del vino de un trago en cuanto él reconoce su gesto.

—Bebe—, dice, —te llevaré a un bar cuando acabemos aquí.

Un ruido curioso escapa de mi garganta. Lo ignoro. —¿Un bar, has dicho? ¿Qué, aún no te has hartado de mi compañía?

Me mira mal. —No te hagas de rogar. Tuvimos una agradable y profunda conversación sobre por qué te equivocaste al recluirte todos estos meses como un ermitaño, no lo niegues, Sebastian, y ahora que te has disculpado…

—Perdona, pero es como si necesitara disculparme.

—-Y ahora que te has disculpado a tu lamentable e inadecuada manera -insiste con mirada acerada-, vamos a arreglarlo sacándote a pasear y haciendo que vuelvas a relacionarte con la gente. Considéralo terapia de exposición, si eso te hace sentir mejor.

Gimo. —Leigh, esta noche me has arrastrado a un restaurante francés. Tú y yo sabemos que no soporto la comida francesa. ¿No se suponía que era mi castigo por descuidarte? ¿No he tenido bastante esta noche?

—Ni de lejos—, dice ella con firmeza. —Créeme, me lo agradecerás al final de la noche. Recuerda todo lo que te he dicho. Y relájate. No más comida francesa esta noche, te lo prometo.

Suspiro con fuerza y dejo caer la cabeza entre las manos. Supongo que pasaré el resto de la noche en un bar.

—Que conste en acta que sólo accedo a esto para corregir mi negligencia hacia ti y hacer que mi aparente disculpa sea lo suficientemente adecuada para tu gusto.

Bajando un poco las palmas de las manos para poder frotarme las sienes, que palpitan lentamente, con una mano, la miro por encima de la otra.

—Y que conste también que, a pesar de quererte un poco, Madeleigh Manson, ahora mismo te odio muchísimo.

El bar es... en realidad bastante agradable. No tan pretencioso como algunos de los lugares a los que Madeleigh suele ir. Supongo que algunos de los bares de mala muerte a los que la he obligado a ir a lo largo de nuestra relación han influido un poco en sus gustos.

Mi próximo objetivo, por el bien de mis papilas gustativas, es llevarla a una cafetería.

La música es tranquila y relajante, no exactamente jazz, pero con algunas vibraciones definitivamente de la vieja escuela mezcladas en ella. Toda la estética está revestida de tonos rústicos, la iluminación es estratégicamente baja y el escaso murmullo de las conversaciones confieren al lugar una atmósfera acogedora. Hay muchos taburetes de barra libre y mesas esparcidas por la larga sala, pero también hay mucha gente de pie y mezclándose por el local, y la propia barra está situada a lo largo de la sala y da a todo el montaje una sensación de amplitud.

Me gusta.

—Puedo sentir cómo juzgas este lugar—, susurra Madeleigh a mi lado, deslizando descaradamente su mano entre las mías. —¿Pasa sus inalcanzables estándares, Dr. Hayes?

Me río por lo bajo. —Resulta que sólo juzgo las cosas buenas de la vida, señorita Manson, y por extraño que parezca, un bar no está en esa lista. Este sitio estará bien.

Los hombros de Madeleigh tiemblan mientras se muerde el labio. —A veces, te juro que eres incluso más rara que yo—. Me empuja hacia delante, con la mano posada en la hendidura de mi espalda. —Vamos. Hay un taburete vacío en el extremo de la barra.

Desde luego, eso no es sospechoso.

Está claro que el taburete que señala no es el único asiento disponible, ni mucho menos el que está mejor situado. Entrecierro los ojos en su dirección, intentando averiguar si debo confiar en lo que sea que esté tramando esta vez, pero hay algo en la suavidad de sus ojos que me hace querer confiar.

—De acuerdo entonces.

Me dirijo al final de la barra con cautela, metiéndome las manos en los bolsillos. No me atrevo a mirar atrás, ni siquiera para comprobar si me sigue. Siento la necesidad instintiva de estar en guardia.

En retrospectiva, debería haberme fijado mucho antes en aquel familiar halo de rizos sentado junto a mi taburete vacío.

Me detengo y la miro fijamente durante un largo segundo, a no más de cinco pasos de ella. Su silueta es la misma de siempre e igual de fácil de reconocer; si pensaba que los tres meses de diferencia borrarían alguna de las cosas que recordaba de ella, estaba claramente equivocado. Sin embargo, su espalda, normalmente larga y recta en todo momento, ahora está inclinada sobre el mostrador de una forma que parece menos arrogante y más... abatida.

Incluso desde este ángulo oculto, puedo decir que parece cansada.

Y simplemente con mirarla así, cansada, pequeña y derrotada, algo en mi pecho se afloja.

No puedo ser yo, me advierte mi voz interior. Han pasado tres meses. Seguro que no puede estar tan obsesionada como yo todavía.

Pero está claro que hay algo que la hace parecer así. Y aunque me hizo daño una vez, no soporto ver tan triste a la mujer a la que inexplicablemente sigo amando.

Respirando hondo para coger fuerzas, camino los cinco pasos restantes hasta el taburete vacío de la barra y le doy un golpecito en el hombro.

—Sí, Beth, ¿podemos irnos ya a casa? —, pregunta ella, con las palabras amortiguadas contra la almohada de sus brazos. Ella gime y se endereza, volviendo a hablar mientras se da la vuelta. —Mira, me encanta que hayas intentado hacer esto por mí, pero está claro que no funciona…

Sonrío tímidamente, contemplando sus ojos color avellana y sus labios mordidos. Hace tres meses que no la veo, pero está tan guapa como siempre.

—Hola. ¿Te importa si me uno?

—B-Baston—, tartamudea, y un leve rubor sube a sus mejillas cuando dice mi nombre. Oh, echaba de menos el sonido de mi nombre. Echaba de menos su forma de decirlo. —Baston, hola, Dios mío. Um, sí, claro, por supuesto, toma asiento. Perdona la verborrea, por cierto, creía que eras mi amiga.

—Beth—, la sustituyo mientras me deslizo en el asiento acolchado. —Sí, recuerdo que hablabas de ella.

—Ah, claro. Sí—. El rubor se extiende ahora al resto de su cara, y es sinceramente encantador. —¿Qué te apetece... eh, te apetece una copa? Invito yo. Es lo menos que puedo hacer después de... ya sabes.

Esta vez sonrío más. —Un Old Fashioned para mí. Me gusta ceñirme a los clásicos.

Trish juega con su labio inferior y se muerde con fervor una sonrisa evidente. —Lo recuerdo. Tú también eres cabezota al respecto. Quizá debería comprarme un Don Julio. Sólo porque sí.

—Quizá deberías—, murmuro y me inclino hacia ella, sólo un poco, y joder, esto sigue siendo tan fácil. ¿Debería seguir siendo tan fácil después de meses de albergar todo ese dolor? ¿Siempre tuvo que ser así?

Los ojos de Trish se iluminan un poco más cuando le hace una señal al camarero. —Hola, un Old Fashioned para él, por favor, y un chupito de Don Julio si tiene.

El camarero asiente y coge un vaso, y ella se vuelve hacia mí con una mirada inusualmente tímida. —¿Cómo te ha ido?

—Me va bien. A finales de la semana pasada dimití del Mount Sinai, así que desde entonces me dedico a montar la clínica de cirugía. Ya sabes, para poder practicar la cirugía plástica por mi cuenta.

Trish abre mucho los ojos. Me dedica una pequeña sonrisa de emoción. —¡Dios mío, qué maravilla, Baston! Así que por fin lo has conseguido, ¿eh? ¿Qué se siente al independizarte?

—Bueno, estoy nervioso—, respondo riendo, —pero creo que es una forma sana de sentirse al iniciar una nueva aventura, así que no me preocupa.

Sonríe y agacha la cabeza para murmurarme algo conspirativo. Intento que su repentina cercanía no me afecte. —Consejo profesional: el primer día de trabajo, puede que sudes a través de la ropa, así que deberías pensar en llevar un juego de repuesto al trabajo por si acaso.

Solté un bufido de sorpresa. —¿Tu primer día de modelo?

—Curiosamente, no—, responde con una sonrisa ladeada. —Primera sesión fotográfica. Joder, estaba tan nerviosa, Baston, que me temblaban las manos. Lo cual no es algo que quieras que ocurra cuando todo tu trabajo requiere que tengas las manos firmes. Nunca hice un curso de fotografía ni nada parecido en la universidad, así que me preocupaba mucho fracasar como autónoma. Tío, no me gustaría viajar en el tiempo hasta aquellos días.

El camarero desliza nuestros dos vasos hacia nosotros, y Trish nos los coge con manos hábiles.

—Gracias—, digo y doy un rápido sorbo a mi whisky. —Oye, puede que empezaras temblando, pero ya no puedes decir lo mismo, ¿verdad? Hasta yo sé que trabajar en la revista Valor es un salto impresionante en tu currículum, y no sé una mierda de moda ni nada de eso. Yo diría que lo has hecho bastante bien, Problema.

El apodo se me escapa sin querer, y me hace detenerme un segundo. Pero cuando veo la reacción de Trish, pronto me encuentro demasiado ocupado hipnotizado por la visión de su mirada inmóvil y boquiabierta. Su boca se abre un poquito y sus mejillas vuelven a sonrojarse de forma atractiva. Mientras la observo, traga saliva y su rostro esboza una lenta sonrisa.

—Lo echaba de menos—, confiesa casi distraídamente. —Te he echado de menos. Muchísimo, Baston.

Suavemente, le devuelvo la sonrisa. —Yo también te he echado de menos, Problema. Más de lo que debería. Y sobre lo que pasó entonces…

—No—, me detiene rápidamente, y la sonrisa se le cae de la cara en un instante. Me entristece verla desaparecer. —No te disculpes por eso, por favor. Yo... quiero decir, sinceramente, creo que nunca dejaré de pensar que el malentendido que ocurrió no fue un poco culpa tuya, Baston. Pero tengo problemas de confianza. Ahora lo admito. No confío fácilmente, y no me encariño fácilmente, así que cuando tú…

—Lo entiendo—, le digo suavemente. Porque, en realidad, esta noche sí que lo entiendo. —Para ti fue como una traición. Como si ocultara algo deliberadamente.

Ella asiente apresuradamente, bajando la mirada hacia su regazo durante un segundo.

Suspiro. —Siento lo que pasó, de verdad. Créeme, me odiaba por haberte hecho sentir así. Fue lo único en lo que pude pensar durante meses.

—No te disculpes—, dice por segunda vez. Sus ojos parecen extrañamente suplicantes cuando se posan en mí. —Por favor. Te disculpaste aquella noche y un montón de veces más la mañana siguiente y yo lo ignoré todo. Me sentí culpable durante mucho tiempo por no haberte escuchado cuando volví a Nueva York y superé mis mierdas.

Irónicamente, sonrío y acuno mi bebida. —Parece que los dos nos hemos puesto las pilas por lo que ha pasado. 

Trish se burla con fuerza. —No me digas, Sherlock.

Inmediatamente, sus ojos se suavizan y me lanza una mirada de disculpa. La esquivo con una risita.

—Mira—, acaba diciendo, —sé que me puse como una fiera. Y lo que hice aquella noche fue imperdonable. Me aproveché de ti, y a veces se me revuelve el estómago de pensarlo. Pensar que lo hice. Pero... puedo pedirte perdón. Así que quiero hacerlo. Te pediré perdón un millón de veces si quieres, pero te juro que lo siento mucho.

—Estabas dolida—, le digo con firmeza. —Ahora me doy cuenta. Ojalá supiera qué era para poder ayudarte, pero sé que a veces no queremos que nos ayuden. Esa parte no es culpa tuya, Trish, así que no te castigues por ello. Debería haberme dado cuenta de que no eras tú misma aquella noche, pero me quedé demasiado atrapado en lo que sentía para ver algo que, en retrospectiva, debería haberme resultado tan claro. Simplemente... aceptemos que ambos hicimos cosas de mierda y dejémoslo en el pasado, donde pertenece, ¿vale? Tus heridas pueden anular las mías, y las mías pueden hacer lo mismo con las tuyas. Podemos... ¿empezar de nuevo?

Los ojos de Trish se humedecen con mi discurso. Veo el brillo de sus ojos incluso a través de la luz ahumada del ambiente, pero no le llamo la atención sobre ello. Tengo la sensación de que espera en silencio que no me dé cuenta.

—Creo que nunca he merecido conocerte—, me dice en voz baja cuando termino. Sonríe, de forma suave y trémula. —Pero me alegro de que hayas decidido conocerme de todos modos. Intentaré no meter la pata esta vez, Baston. Te lo prometo.

Me río suavemente para mis adentros. —En realidad, estoy aprendiendo que las relaciones consisten en cómo nos recuperamos cuando nos hacemos daño. Al fin y al cabo, somos personas, ¿sabes? Y la gente se hace daño. Es inevitable, de verdad. Simplemente no desaparezcas durante tres meses después de nuestra próxima pelea y lo daremos por bueno, ¿qué te parece?

Trish gime. —Oh Dios, ahora estamos bromeando sobre eso.

Disimulo mi sonrisa con un sorbo de whisky. Sus ojos centellean mientras me observa beber.

—De acuerdo—, dice, y me tiende la mano cuando dejo el vaso. —Aceptaré tus condiciones, siempre que después de esto me lleves a una cita como es debido. ¿Tenemos un trato?

Estrecho mi mano en la suya y la aprieto con firmeza. —Podría decirse que es el mejor trato que he hecho nunca—, bromeo, y verla echar la cabeza hacia atrás y reír a carcajadas se siente como un logro glorioso.

Ninguno de nosotros se fija en las dos cabezas inclinadas juntas al otro lado de la barra, una pelirroja y otra rubia, cada una observando nuestras interacciones con mirada de halcón. Tampoco nos damos cuenta cuando Madeleigh Manson y Bethany Plume comparten sonrisas de satisfacción y éxito y chocan sus cervezas, ni cuando se lanzan miradas de asco por encima del borde de sus cervezas y vacían inmediatamente sus botellas, ni cuando cogen sus teléfonos, nos envían mensajes de texto casi simultáneos a Trish y a mí, y salen por la puerta del bar manteniendo una cuidadosa distancia de metro y medio entre ellas.

Pero incluso cuando en el futuro, Trish y yo recibamos cada uno nuestra propia ración de petulantes palmaditas en la espalda y refunfuños de una hora por parte de nuestras entrometidas casamenteras favoritas, sabré sin lugar a dudas que voy a estar en deuda con ambas por esto durante mucho, mucho tiempo.

CAPÍTULO 13

- TRISH -

Pasada la medianoche, me encuentro abriendo la puerta y entrando a trompicones en mi apartamento con una desgana que debería recordarme a la épica crisis nerviosa de ayer por la noche. Excepto que hacerme un ovillo de miseria es, literalmente, lo último que tengo en mente, porque, a diferencia de ayer por la noche, esta noche tengo a Baston a mis espaldas.

Sebastian Hayes. Está conmigo. En Nueva York. En mi apartamento. Pronto, en mi cama.

Ésta sólo puede ser la mejor noche de mi vida.

—Bienvenido a mi, esto, humilde hogar, Dr. Hayes—, murmuro entre besos, ladeando el cuello en forma de pretzel para encontrar un buen ángulo con el que capturar sus labios cuando me sujeta contra su pecho. Baston aparta sus labios de los míos y se inclina para darme un beso malhumorado en el costado del cuello, luego hace un ruido de impaciencia y me hace girar de plano para poder acercarme pecho con pecho en el giro de vuelta.

Solté una carcajada sorprendida por el movimiento desenfadado y me permití sentirme ingrávida y burbujeante durante ese pequeño segundo, deleitándome con la sensación de la tela de mi vestido ondeando alrededor de mis rodillas.

—Mmm, ha sido impresionante—, susurro, y él deja escapar una sonrisa de satisfacción contra mis labios y se inclina para besarme profundamente.

—La impresionabilidad es mi mayor habilidad comercializable—, murmura al final del beso, haciéndome soltar una risita suave en el cuello de su camisa.

—¿Por qué no cierras la puerta por mí, Dr. Impresionante? Sin prisas, presiono con besos ligeros como plumas desde el hoyuelo de su barbilla hasta el lado de su oreja izquierda, sonriendo victoriosa alrededor del lóbulo atrapado entre mis dientes cuando eso le hace soltar un gemido. —Ciérrame la puerta y nos guiaré hasta el dormitorio, y entonces podrás enseñarme todas las formas en que estás pensando en comercializar tu “impresionantebilidad”. Yo juzgaré.

Le doy un mordisquito en el lóbulo y calmo la mordedura con la lengua, arrancándole otro gemido, pero el sonido profundo pronto se transforma en risitas bajas cuando mis palabras calan hondo.

—Trish, ha sido terrible—, me dice con su voz normal, mientras estira el brazo derecho para cerrar la puerta principal. Al desaparecer la pizca de luz, pronto quedamos sumidos en la oscuridad, pero lo primero que logro ver cuando parpadeo para recuperar algo de visibilidad es la blanca línea de su blanca sonrisa.

Le rodeo el cuello con los brazos y dejo que me palpe los costados. —Oh, ¿terrible? ¿Lo dice el hombre que acaba de decir que “la impresionabilidad es mi mayor habilidad comercial” mientras me besa? Creo que tus facultades lógicas están un poco, mm, justo ahí, un poco nubladas esta noche, Baston.

Baston sigue atacando mi cuello, murmurando contra mi piel entre beso y beso: —Creo que puedes tener razón en esto, Problema.

Gimo por el apodo. No me había dado cuenta de hasta qué punto me había aferrado a él hasta que lo perdí, de su presencia y de ese puto apodo durante tres meses.

—Dilo otra vez—, murmuro y enhebro los dedos en los pelos cortos de su nuca. —Por favor.

—Mmm, Problema—, murmura obedientemente.

Le tiro del pelo, y él lo toma como un gesto de aprobación para deslizar las manos bajo mi culo y alzarme contra su cuerpo. Le rodeo con las piernas con impaciencia.

—Problema. Oh, Problema, algún día serás mi muerte.

—Pero qué manera de irse, ¿verdad? —. pregunto descaradamente y aprieto mis labios contra los suyos, apenas un roce superficial de nuestras bocas.

—Sin duda—, murmura.

Sonrío contra sus labios.

Pronto, sin mediar palabra, me levanta más contra su pecho y empieza a dirigirse al dormitorio. Gimo para animarle y le dirijo por el corto pasadizo hasta la habitación correcta, dándole besos en la cara durante todo el camino. Baston se desenvuelve bastante bien bajo la presión: no se distrae ni una sola vez para empujarme contra la cómoda pared del pasillo, aunque yo lo desee desesperadamente.

Una vez en el dormitorio, me deja en el borde del colchón. Inmediatamente me subo a la cama para encender la lámpara de la mesilla.

—Espera, Trish—, dice en su lugar y se dirige hacia las ventanas. Observo con curioso interés cómo arrastra los dedos por las cortinas hasta encontrar el quiebro en el centro y empuja cada lado para abrirlo con un sonoro golpe. Hace lo mismo con las cortinas de la segunda ventana que ocupa la pared adyacente, y luego retrocede para observar. Llega incluso a hacer el tópico signo de victoria con los dedos y apoya la barbilla en la hendidura en forma de V.

—¿Qué te parece, Problema? ¿Digno de la pradera?

Resoplo en voz baja y sacudo la cabeza. —Eres tan ridículo. Esto es Nueva York nene, no tiene nada que envidiar a un prado de Beaconsville.

Sonríe radiante y rápido y se vuelve hacia mí. —Nene. Me gusta. Nos lo quedamos.

Mis labios se curvan hacia arriba. —Claro que sí, nene.

Todavía sonriente, pero más relajado, rodea la cama para encender la lámpara de la mesilla del lado más alejado de mí. Me inclino sobre un lado y enciendo la segunda lámpara para que brille de manera uniforme, y él echa un vistazo a la habitación y asiente apreciativamente.

—Todavía no hay pradera, pero esto es un montaje de habitación de hotel impresionante. Me gusta bastante.

Mis labios vuelven a crisparse. —¿Acabas de llamar habitación de hotel a mi dormitorio?

—No una habitación de hotel cualquiera—, dice y se desabrocha la camisa allí mismo. Vuelve a sonreír de forma afilada y brillante cuando nota cómo mis ojos siguen la forma en que su camisa se abre y se desliza por sus brazos. —No una sórdida habitación de hotel para una sola noche, cariño. Una habitación de hotel de lujo.

—Bueno, eso me hace sentir mejor—, digo débilmente. Joder, este tío tiene un polvazo. —Tú también deberías quitarte los pantalones. Ya sabes, sólo porque sí.

Baston se ríe entre dientes. —Supongo que sería lo mejor para los dos.

Se desabrocha el botón con un movimiento de muñeca y se baja los pantalones por unos muslos gruesos, gloriosamente gruesos, y yo echo la cabeza hacia atrás para poder mirar al techo y gimo ruidosamente mi victoria. La mejor noche de mi vida.

Rápidamente, me pongo en pie para desabrocharme el vestido. Cuando la tela negro-azulada cae al suelo, salgo en ropa interior y vuelvo a sentarme en la cama para desabrocharme los zapatos de tiras y quitármelos de un puntapié. Levanto la vista después de quitarme el primer zapato para asegurarme de que no me estoy perdiendo involuntariamente más striptease sexy, pero me encuentro con que Baston me mira hambriento.

Sonrío, luchando contra el impulso más bajo de acicalarme ante su atención. —Tranquilo, chico. Deja que me quite este zapato y podrás abalanzarte sobre mí como se nota que estás deseando.

—Mucho—, murmura con fervor y se acerca a la cama. —Date prisa para que pueda rodearte con mis brazos y bajarte esas bragas con los dientes.

Trago saliva ante la imagen mental. Me vuelvo hacia el zapato y continúo desabrochando la maldita cosa, prácticamente arrancándomela del pie. Me encantan mis sandalias de tiras, pero debería plantearme seriamente cambiar a otro básico de moda si van a resultarme tan molestas.

—Trae los condones, yo cogeré el lubricante—, declaro y me abalanzo sobre el cajón, abriéndolo de un tirón y sacando un familiar frasco transparente.

—Ya te llevo mucha ventaja, cariño—, dice sonriendo y mostrando los paquetitos de papel de aluminio apretados entre los dedos.

Refunfuño ante su petulancia y le agarro la muñeca libre para poder tirar de él hacia mi cuerpo. —Seguro que fuiste Boy Scout. Fuiste Boy Scout, ¿verdad?

Aterriza sobre mí con un pequeño uf, y baja rápidamente por mi cuerpo hasta que su boca está prometedoramente en línea con la banda de mi ropa interior. —¿Quieres que responda a eso o que me ponga a tirar?

—Tirón de dientes, por favor y gracias—, murmuro apresuradamente, y suelto un grito ahogado cuando su boca encuentra inmediatamente la suave piel justo en mi cadera. —Mmm, sensible—, murmuro, y él besa suavemente la zona de piel en señal de disculpa antes de reanudar el tirón de dientes.

Me reclino con los codos apoyados en la cama y observo con la respiración contenida mientras su cabeza permanece entre mis piernas. Me dedica una sonrisa diabólica y esta vez engancha los dientes alrededor de la banda de mis bragas de encaje de la forma correcta, lamiendo la piel de debajo sólo una vez a través de la tela antes de agarrarla con fuerza y tirar de ella hacia abajo. Lo miro y me estremezco ligeramente cuando repite el proceso en el otro lado, bajándome las bragas poco a poco por cada lado sólo con los dientes hasta que me llegan a las rodillas, arrastrando besos, lametones y pellizcos a través del encaje.

Utiliza sus manos para bajármelas el resto del camino y engancharlas a mis pies, y a estas alturas ya estoy jadeando bastante por la expectación. Es la versión más sexy de él que he visto hasta ahora, y todo lo que he visto de él hasta ahora me ha parecido sexy de alguna forma u otra.

—¿Fue lo bastante impresionante como para ser comercializable? —, me pregunta al final del suplicio, dedicándome una sonrisa francamente adorable, y con eso, ya no puedo más.

Me lanzo hacia él y le atraigo hacia mí con una fuerza brutal, tirando de él hacia arriba. —Tú (gruño mientras le doy besos en el mismo punto de los labios una y otra vez) tienes demasiada maldita paciencia. Yo no la tengo. Después de esta exhibición, tienes que follarme inmediatamente—. Aparto los labios una última vez, entrecierro los ojos y le fulmino con la mirada. —O te empujaré sobre la cama y me montaré sobre tu polla ahora mismo, joder.

—Eso suena menos a amenaza y más a recompensa—, señala suavemente. Es exasperante.

—Por dios, cállate ahora mismo—, gimo entre dientes apretados y cumplo mi amenaza. Porque es una amenaza, maldita sea. Se deja llevar sin quejarse mientras le aprieto contra la cama y me pongo a horcajadas sobre sus caderas, arranco el primer paquete de papel de aluminio que consigo agarrar y hago rodar el condón a la velocidad del rayo sobre su polla. Baston puede darse todos los aires que quiera, pero su polla habla por él. Está dura y erecta, y jodidamente deseosa de fiesta.

Joder, cómo está de bien dotado el hombre. Aún recuerdo claramente la pura gloria que supuso su peso sobre mi lengua en aquella fatídica noche de hace meses, pero parece que mi recuerdo de él no le ha hecho demasiada justicia, en absoluto. No creía que fuera posible que fuera aún más grande de lo que recordaba, pero Baston es bueno superando mis expectativas cuando menos lo espero de él.

—Espera—, exclama y me sujeta la muñeca antes de que vaya a sentarme sobre su polla. Es la primera nota de preocupación que oigo en su voz desde que lo traje a casa. —Trish, cariño, aún no me has dejado trabajarte. Te harás daño si te la metes así.

Gruño de frustración y me paso las manos por el pelo. —Que te jodan por ser tan cuidadoso, dios mío. Me he masturbado antes de que Beth y yo fuéramos al bar, y he aguantado cosas mucho peores, te juro que todo irá bien. Tú y yo vamos a pasar mucho tiempo aprendiendo las manías del otro más adelante, pero, joder, Baston, deja que me folle con tu polla y que nos corramos los dos o te juro que…

Baston tiene los ojos muy abiertos, las pupilas prácticamente dilatadas por la lujuria. Sus ojos brillan en el apagado resplandor amarillo de las lámparas de mi dormitorio. —No, eso es todo lo que tenía que decir, puedes empezar a follar.

—¡Gracias! — exclamo en tono de prueba y enseguida me siento sobre su polla, y mis ojos se ponen inmediatamente en blanco ante el repentino estallido de negrura tras mis párpados.

—Joder, qué bien.

—Te sientes increíble, Problema—, murmura, jadeando abiertamente ahora. —Sigue así.

Me desplomo un poco sobre su cuerpo, intentando recuperar el aliento. Sus manos se acercan a mis costados, frotando y acariciando mi piel con dulzura. Pronto me acarician las caderas y me incitan a seguir mientras subo y bajo por su polla con movimientos precipitados y desesperados. No tardo en agarrarme por el cuerpo y dirigir mis movimientos, y yo le bajo las manos por los brazos y le rodeo las muñecas con los dedos mientras subo y bajo con desenfreno.

—Eres tan grande—, jadeo echando la cabeza hacia atrás por el placer. —Eres grueso y largo y es perfecto, tan perfecto, Dios mío…

—Así, sigue, Problema, lo estás haciendo tan bien, se siente tan bien, ¿lo sientes, cariño, sientes esas chispas en tu piel? Estás provocándolas tú, cariño, tan jodidamente bien para mí, vamos…

El placer se eleva más y más y más, llevándome con él. Estoy flotando, volando, elevándome sobre el aire húmedo de mi dormitorio sexual, hasta que sólo siento calor, chispas, piel sudorosa y las cálidas manos de Baston sobre mí.

—Hermosa, eres hermosa—, susurra, soltando uno de mis costados para dedearme el clítoris con rápidos pero seguros toquecitos, y ahí se acaba todo, ahí voy, oh, estoy volando, joder...

Mi cerebro se cortocircuita con la fuerza de mi orgasmo. Mis gemidos suenan demasiado fuerte en los oídos y me consumen por completo, y todo lo que puedo pensar mientras caigo es Baston, Baston, Baston, Baston.

Baston me da una serie de besos por toda la cara, dejando que mi respiración caiga con dureza sobre su piel. —Lo has hecho muy bien por mí, eso es, Problema, eso es.

Esboza una sonrisa borracha de placer, perezosa y a medias, pero tan auténtica, y alarga un dedo para enroscarlo en uno de mis rizos, mientras sus caderas siguen empujando frenéticamente.

—Vamos, dámelo—, murmuro y meto la cara en la cálida piel de su cuello, recorriéndole la nuca con la nariz mientras deposito mis besos desesperados y succionadores en el pliegue entre su cuello y su hombro. Resopla una risa ausente y aumenta un poco más el ritmo de sus embestidas.

—Sí, eso está bien, cariño, sigue haciéndolo—, murmura con la voz endurecida. —Dios, estabas tan guapa ahí arriba, Trish, nunca había visto nada igual. Tan hermosa cuando te corres, nena, quiero verte así todo el tiempo, gimiendo así de cachonda, oh, Dios mío...

Y entonces él también cae y vuela, sus manos recorren desesperadamente mi piel. La sensación de su polla retorciéndose dentro de mí cuando estoy tan sensible me provoca otra sobrecarga de placer, no un orgasmo propiamente dicho, pero a quién coño le importa porque me siento tan bien.

La bajada es caótica, como una siempre espera que sea, pero incluso cuando jadeamos en el oído del otro y nuestra piel sudorosa se pega asquerosamente a la del otro, estar tumbada tan cerca de Baston no resulta incómodo. De hecho, me parece lo mejor del mundo, y los ojos verdes de Baston parecen tan bonitos de cerca, oh, podría ahogarme en él para siempre, mira cómo bajo, bajo, bajo...

Vagamente, noto la perezosa sonrisa de Baston. —¿Te vuelves a quedar dormida sobre mí, cariño? —, me pregunta, pero las palabras me suenan como un murmullo, lejanas a mis oídos.

—Mmmph—, gruño en señal de afirmación.

Baston se ríe, el rumor de su risa vibra agradablemente a través de su pecho y se instala en mi piel. Nos voltea suavemente hasta que soy yo la que está sobre la cama y ese agradable rumor-vibración abandona mi frente, no Baston vuelve no te vayas...

—Descansa, cariño—, me susurra al oído una voz suave y cariñosa. Siento un suave cosquilleo en la frente, que tardíamente me doy cuenta de que está causado por los labios de alguien. Oh, bien, Baston, quédate conmigo, tráeme de vuelta ese rumor, quiero sentir...

—No, cariño, duérmete—, me dice y me da un beso apenas perceptible en la mejilla. —Deja que me ocupe de ti.

Entre un suspiro y el siguiente, me quedo dormida, dejándole que cumpla su promesa.

Me despierto con la luz del sol en los ojos y la cama vacía, y miro alrededor de las sábanas desarregladas durante un minuto nebuloso antes de que me asalte el recuerdo. Miro por todo mi dormitorio para encontrar una habitación vacía y, de repente, estoy completamente despierta y más que un poco asustada.

—¿Baston? — llamo en voz alta mientras desenredo las piernas de entre las sábanas. Inmediatamente, se oye un ruido procedente del salón.

—Estoy aquí, Trish—, grita, y yo respiro aliviada.

—¡Me has asustado! — exclamo cuando entra por la puerta del dormitorio. —¡Creía que te habías ido!

—Lo siento, Problema—, responde tímidamente y rodea la cama para sentarse en el colchón a mi lado. —Sólo me he despertado unos minutos antes que tú. Sólo fui a la cocina para ver si podía preparar el desayuno, o al menos un poco de café.

Baston lleva calzoncillos y su camisa abotonada de anoche, y la tela de algodón parece hoy mucho más arrugada a la luz del día que anoche, cuando se la quitó. Sonrío en silencio al recordar lo de anoche.

—Eres un diablillo—, murmura al ver mi sonrisa, que rápidamente iguala con la suya propia. —Creo que me gusta.

Me muerdo el labio. —Gracias por quedarte.

Me devuelve la sonrisa. —Sería un tonto si quisiera marcharme—. Sin embargo, su rostro cambia rápidamente cuando lanza una mirada a la puerta de mi habitación. —Oye, hablando de irse... Me he fijado en todas esas bolsas que hay en tu salón cuando he ido a echar un vistazo a tu cocina. ¿A qué viene eso?

Mis cejas se fruncen mientras mi cerebro, aún dormido, intenta averiguar de qué está hablando. —¡Oh! —, exclamo cuando me doy cuenta. —Esas maletas. Sí, no me gusta guardar las maletas en mi dormitorio porque sigo tropezando con ellas por la noche cuando me levanto para ir al baño, así que cuando necesito tener las maletas hechas y listas, las dejo en el salón.

—No, cariño, eso no es...—. Frunce el ceño suavemente. —Quiero decir, ¿piensas ir pronto a algún sitio? Son muchas bolsas, Problema.

—Ah, sí, me voy a Londres dentro de unos días—, respondo, sintiéndome aun ligeramente orgullosa por haber sido seleccionada para el viaje. —Es algo importante. Valor está haciendo un documental sobre una famosa diseñadora londinense que resulta ser la sobrina de mi jefe, y Felicia quiere que la siga y lo fotografíe todo. Es bastante importante. Así que me quedaré en Londres para el documental, y me quedaré después de que acabe el rodaje porque Beth va a volar para quedarse conmigo unos días. Va a hacer una gran portada sobre la cultura callejera londinense para la edición de septiembre y me necesita para fotografiarla, y por esas fechas se van a presentar un par de colecciones muy importantes, así que las dos vamos a cubrirlas, y… oh. Oh. Mierda.

Baston tiene las cejas prácticamente levantadas, pero eso no es nada comparado con lo mucho que se me abren los ojos cuando me golpean las implicaciones de las palabras que estoy diciendo.

—Voy a estar en Londres al menos dos meses.

Voy a estar en Londres al menos durante dos meses.

Baston traga saliva y parpadea. Sus manos agarran el aire antes de agarrarse las rodillas, y parece que intenta desesperadamente estabilizarse.

—De acuerdo. Está bien. No hay problema—. Se vuelve hacia mí y se pasa nerviosamente una mano por la boca. —¿Cuándo te vas exactamente?

—Um—. Me siento ligeramente floja. —¿En tres días?

CONTINÚA LA HISTORIA CON…

NOTA DEL AUTOR DE ALICIA

¿Disfrutaste de esta ardiente lectura de mi serie superventas, parte del Club de Médicos Millonarios?

Pues tengo una muy buena noticia: ¡puedes leer un adelanto gratuito de la siguiente historia de la serie en la siguiente página!

Con amor,

xoxo