Un nuevo tipo de terrorismo amenaza a España: dos jóvenes de ideología de extrema izquierda pretenden sembrar el caos en Madrid. Pero hay un plan B por si la misión fracasa. Laura García y la organización antiterrorista Cervantes tendrán que enfrentarse a este nuevo tipo de terrorismo ideológico en las calles de Madrid. Una lancha procedente del norte de África llegará a la costa sur de España y uno de los pasajeros intentará suministrar el explosivo necesario para sembrar el caos. Tras el interrogatorio a uno de ellos, confirmarán que hay un asesino profesional en el extranjero dispuesto a acabar con la vida de David Ribas.

Alfredo De Braganza

Código terrorista

David Ribas - 8

ePub r1.3

Titivillus 16.08.2022

Título original: Código terrorista

Alfredo De Braganza, 2020

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para Ariam y Dino, con cariño.

Y para mis nobles y fieles amigos de cuatro patas, porque como dijo Mark Twain: «Cuanto más aprendo sobre la gente, más me gusta mi perro».

«¿A quién enviaré y quién irá por nosotros? Entonces respondí yo: Heme aquí, envíame a mí».

Isaías 6:8

«Lo que llamamos comienzo suele ser el final, y crear un final es crear un comienzo. Del final partimos».

T. S. Eliot

Primera Parte
Una nueva amenaza terrorista

Capítulo 1

Caminaban cogidos del brazo, bromeando, observando los escaparates. De vez en cuando se paraban y se hacían fotos.

Parecían una pareja feliz. Eran dos jóvenes españoles inocentes y enamorados. Sin embargo, eran terroristas y estaban a punto de cometer una masacre.

Los días anteriores habían estado dando largos paseos por la zona. Solían sentarse en las cafeterías, en los bares y en las terrazas de los restaurantes. Estaban atentos para no perderse detalle alguno. Observaban a los peatones, el tráfico y, sobre todo, las medidas de seguridad.

Céntrica y bulliciosa, la Puerta del Sol es una de las plazas más famosas de Madrid, además de punto de encuentro de turistas. Allí está ubicado el reloj de la Casa de Correos, conocido en toda España por ser el lugar desde donde se emiten las campanadas de fin de año. También se encuentra en ella la estatua del Oso y el Madroño, símbolo de la ciudad, y el Kilómetro Cero, donde comienzan las carreteras radiales españolas.

Compradores y curiosos circulaban con rapidez en el frío de la tarde y los bares y cafeterías empezaban a llenarse.

La pareja giró a la izquierda, continuó unas cuantas manzanas más adelante y decidieron entrar en una cafetería antes de su bautismo yihadista.

Se sentaron uno frente a otro, dejando sus pesadas y anchas mochilas a sus pies.

Ella pidió un café con leche con rosquillas Alcalá, un hojaldre bañado en yema y con azúcar glas. Él solo quiso un café negro.

El camarero de la pastelería La Mallorquina se fue tras tomar nota. El local estaba lleno de clientes. Desde el ancho ventanal podían ver el ajetreo del exterior.

Los cafés llegaron junto con un plato lleno de rosquillas amarillas.

Él puso cara de asco.

—No sé cómo puedes comer algo tan cargado de azúcar. Es repugnante.

—Vamos, es Navidad —respondió ella con tono de sarcasmo y encogiéndose de hombros—. ¿Dónde está tu espíritu navideño?

Él sonrió ampliamente y soltó una carcajada áspera.

—Llevas razón. Además, después de cumplir nuestro objetivo las cosas solo podrán mejorar.

En el local se escuchaban distintos idiomas y diferentes acentos españoles de los clientes.

Él miraba hacia el exterior. La calle estaba más concurrida que otros días. Aquel sábado por la tarde los madrileños habían salido a pasear y hacer compras. Vio a un grupo de jóvenes fumando y tomando bebidas energéticas. Una chica con ropa ajustada besó a su joven acompañante. No llegarían a los veinte años. Luego, dos chicas se besaron. Un vagabundo enfundado en un grueso abrigo se sentó en una esquina con un perro que llevaba atado con una cuerda.

Él resopló audiblemente e hizo un gesto hacia su compañera. Ambos observaron aquella variopinta muchedumbre desde el cristal.

—Infieles —dijo ella con voz firme—. Arderán en el infierno dentro de unos minutos.

—Son los padres quienes han dejado a sus hijos caer en ese mundo depravado.

—No. Es el sistema político el culpable de precipitar una degeneración moral tan rápida en la sociedad —replicó ella.

—Eso.

Ella le sonrió, satisfecha de la reacción a su reprobación.

—¿Sabes cuántas prostitutas trabajan en las calles de Madrid durante las navidades?

—No, pero me lo imagino.

—¿Qué te imaginas?

Él quedó un tanto cohibido.

—Pues que pueden ser muchas.

Ella perdió su mirada en los viandantes.

—Beben alcohol, se prostituyen, se drogan... recibirán su merecido.

—Inshallah —añadió él en voz baja—. Pero nuestro objetivo no son ellos, querida.

—¿Qué mierda estás diciendo? —le espetó entre dientes, mostrando su enfado.

Él se repantingó en su asiento, temeroso de una reacción violenta. Sintió la necesidad de pedirle disculpas. En alguna ocasión hasta le había abofeteado. Ella no se sentía mal al humillarlo incluso en público.

—Quiero decir que nuestra misión es provocar el caos, el desorden, la incertidumbre en esta sociedad capitalista.

Más apaciguada, hizo un gesto afirmativo con la cabeza. Él le respondió con una sonrisa.

—¿Estás contenta de matar? —preguntó sin percatarse de que elevaba la voz debido al entusiasmo.

—Calla —le interrumpió ella—. Habla más bajo.

Él miró alrededor, al concurrido local. Hizo un barrido visual. No vio a nadie sospechoso. Se encogió de hombros, pero asintió con la cabeza. Debía ser más prudente.

Un hombre vestido de Papá Noel caminaba por la acera agitando una ruidosa campana al son de una canción navideña, mientras que con la otra mano sostenía un gorro rojo para recolectar limosna de los peatones.

—Venga, por favor, vámonos —dijo, mostrándose inquieto y agarrando el asa de la pesada mochila que tenía a sus pies—. Quiero que esto termine cuanto antes.

—Espera. ¡Feliz Navidad! —dijo ella mientras se inclinaba sobre la mesa. Se besaron apasionadamente.

Sus corazones empezaron a palpitar en el pecho. La adrenalina inundaba el torrente sanguíneo. Era una sensación de la que los dos disfrutaban.

Entonces ocurrió lo imprevisto.

Capítulo 2

Aquella mañana temprano, mientras sorbía su segundo café en la cafetería del Cervantes, Laura García veía las noticias en televisión de lo sucedido en la tarde del sábado anterior.

Su pelo, largo hasta los hombros, estaba recogido en cola de caballo. Tenía el rostro joven, aunque ya rondaba los cuarenta años. Vestía con pantalón fino de algodón azul oscuro, camisa blanca y una chaqueta a juego.

A primera vista podía parecer una modelo sacada de un catálogo de ropa o la ejecutiva de una multinacional. Sin embargo, la labor que desempeñada a diario distaba mucho de ese tipo de sectores profesionales.

En el Cervantes, Laura García tenía que competir con hombres muy bien preparados, tanto a nivel físico como psicológico, y su desempeño se valoraba con los mismos patrones que los de sus compañeros varones. No había distinción.

El Cervantes era una organización secreta dedicada principalmente a la lucha contra el terrorismo: preveían atentados, realizaban informes de inteligencia, hacían seguimientos a sospechosos, hackeaban todo tipo de productos electrónicos y espiaban a criminales, terroristas, políticos, periodistas, diplomáticos y figuras prominentes de países extranjeros. No tenían límite. Era un grupo reducido de personas de ingenio y aguda inteligencia. Pero también eran verdugos, pues se encargaban de despachar los asuntos relacionados con el terrorismo que nadie se atrevía o quería asumir. El trabajo era de veinticuatro horas al día los siete días de la semana.

Aunque de manera individualizada libraban un día a la semana, ese día tenían que estar atentos a cualquier llamada de emergencia. Las vacaciones, que solían ser una vez al mes, consistían en enviar al operativo a lugares remotos durante una semana como máximo, donde hubiera una inestabilidad social o política, o a países conflictivos vecinos del destino, como Mali, Egipto, Libia, Israel, Argentina, Republicana Dominicana, Corea del Sur, Indonesia... Eran viajes costeados con todo tipo de lujos y privilegios y tarjetas de crédito sin límite. Del agente se esperaba un detallado informe de inteligencia. Durante esas estancias se realizaban contactos con otras redes de similares e incluso se captaban colaboradores locales para el posterior flujo de información privilegiada, como políticos, empresarios o personas con influencia en el país.

En el pasado, los islamistas habían cometido un devastador atentado en Madrid, causando más de doscientos muertos y cientos de heridos: fue la gota que colmó el vaso y que dio pie a la creación del Cervantes ante la ineptitud del Gobierno y la burocracia política, que no sabían, o más bien no se atrevían, a tomar medidas contra la amenaza del islamismo radical.

Con la conformidad y decisión final del rey de España, se creó en secreto la organización. Conforme pasaron los años, sus decisiones fueron adquiriendo independencia y ya no tenía que dar explicaciones a nadie. Estaba financiada con capital procedente de cuentas situadas en paraísos fiscales y difíciles de rastrear, para lo que había un departamento dedicado a la protección y seguridad de su privacidad: la barrera era infranqueable.

España estaba en alerta continua ante posibles atentados terroristas e infiltraciones de nuevas células yihadistas debido a la avalancha descontrolada de inmigrantes ilegales en sus costas, entre los que se camuflan lobos solitarios.

Los islamistas radicales aprovecharon la debilidad de países europeos como España en la toma de decisiones para afrontar la pandemia del coronavirus. A través de las redes sociales, con la permisividad de sus administradores, alentaron la islamización de las sociedades en Occidente, y definieron el covid-19 como una «plaga» y «una tormenta enviada por Dios» porque, según ellos, el profeta Mahoma dijo que «las enfermedades no atacan por sí mismas, sino por orden y decreto de Dios».

Cada vez más, los valores de las sociedades democráticas y sus derechos y libertades estaban en peligro.

Laura García leyó el titular situado en la parte inferior de la pantalla de televisión: amenaza: la inseguridad en madrid. La noticia era sobre el asesinato producido en una céntrica cafetería de la capital el día anterior.

Una presentadora, cuyo corte de pelo era a lo chico y con un escote bajo para dar a entender que su posición en la cadena pública no solo se debía a leer fluidamente el texto del teleprónter, comentaba la noticia con un tono que rezumaba una innecesaria, pero sí premeditada, ansiedad y preocupación para contagiar al espectador. «[...] porque culturas y civilizaciones deben permanecer unidas», dijo. Enseguida dio la palabra a un experto en materia de seguridad. Con el típico aspecto de académico —traje y gafas redondas de pasta gruesa—, comenzó a dirimir sobre cuáles eran los intereses y propósitos en España ante el crimen organizado.

Laura era consciente de que aquellos dos jóvenes enamorados se proponían asesinar a todos los inocentes posibles, esperando que los medios de comunicación emitieran la consecuencia de la masacre. Querían que España y el resto de Occidente trataran al mundo musulmán con el respeto que ellos querían imponer. «No, no nos doblegaremos», se dijo a sí misma.

Una vez más habían saltado las alarmas en el Cervantes al detectar a dos personas que estaban realizando actividades sospechosas en el centro de Madrid.

El terrorismo de carácter yihadista tenía características propias que lo hacían más complejo en comparación con otro tipo de terrorismo, como fue en su momento el de ETA, que sumió a España en el terror durante años; por ejemplo, a los terroristas islamistas no les importaba sacrificar sus propias vidas. Cualquier persona podía ser su siguiente víctima. Buscaban objetivos «blandos», con el propósito de sembrar miedo, y lugares frecuentados por ciudadanos inocentes para implantar el caos.

De los terroristas condenados o muertos en España, nueve de cada diez eran hombres, de los que la mayoría tenían entre 18 y 38 años. Si bien no había que descartar a nadie, en el Cervantes tenían un amplio espectro de medios tecnológicos, a través de cámaras con lectores biométricos de reconocimiento facial y agentes operativos a pie, para controlar la seguridad en las calles.

Aunque en España y en el resto de Europa se estaban produciendo atentados con armas blancas o mediante vehículos, principalmente furgonetas, camiones y todoterrenos, en general seguían unos patrones comunes. Cuando iban a cometer atentados, vestían ropas que no llamaban la atención para camuflarse mejor entre la población.

Por experiencia propia, en el Cervantes sabían que este tipo de terroristas actuaba de manera individual o en grupos pequeños, normalmente de no más de tres individuos. Si en el atentado se pretendía utilizar explosivos, estos eran transportados en maletas, bolsas de la compra o mochilas con logos y marcas utilizadas por los jóvenes, como Vans, Adidas, Nike o Reebok o el escudo de un club deportivo.

Pero también hubo ocasiones en que los explosivos iban adosados a su cuerpo. Algunos indicios que hacían saltar la alarma ante estos posibles sospechosos eran el uso de ropa holgada cuando el clima no lo requería y el movimiento de las manos, ya que en muchos casos podían tener en ellas el dispositivo que accionaba el explosivo.

Nunca había que descartar nada.

Muchas veces los ciudadanos realizan actos atípicos, lo que no quería decir que por ello fueran considerados o fichados como terroristas, pero sí era motivo para que el Cervantes sospechase y activase el nivel básico de protocolo del código terrorista para realizar inmediatamente un pormenorizado estudio del perfil de esas personas.

El Cervantes no quería que públicamente se diera a conocer que aquellos jóvenes eran terroristas islámicos para no alentar al resto de la célula a la que pertenecían y no generar alarma social. Además, la expresión «terrorismo islámico» tenía un efecto corrosivo en la sociedad española. Si agentes de paisano iban por la calle tomándose la justicia por su mano, sin llevar a juicio a acusados de pertenecer a grupos terroristas, se desataría una ola de violencia motivada por racismo, odio y xenofobia y continuamente las calles se alterarían por los disturbios. España caería entonces en un caos en el que la anarquía prevalecería sobre la democracia.

Por este motivo habían suministrado muestras y pruebas falsas a los periodistas e investigadores policiales, con el fin de dar a entender que había sido un ajuste de cuentas entre bandas rivales por el control de las calles madrileñas.

Cuando Lucía Asensi, de veintiocho años de edad, se inclinó sobre la mesa y besó apasionadamente a su pareja, Roberto Gallego, de treinta y cuatro años, el equipo de Acción Rápida del Cervantes, cubiertos con pasamontañas, se les echó encima.

Laura García levantó su pistola y de un certero disparo en la cabeza mató a la joven, mientras que su pareja era inmovilizado y llevado por la fuerza al interior de una furgoneta que permanecía en ralentí. Las mochilas fueron diligentemente abiertas y los explosivos desactivados, haciendo inservibles el complejo sistema de detonación. Se lo llevaron todo, excepto el cuerpo de la joven, y dejaron a sus pies otra mochila que no contenía explosivos, sino paquetes de hachís con un porcentaje de pureza muy alta.

El móvil sobre la mesa vibró. Laura apuró el café y leyó el mensaje: «Te estoy esperando». Era Joaquín Núñez, el psicólogo del Cervantes, quien evaluaba a los agentes y realizaba un informe sobre si una persona era apta para un destinado determinado, si estaba dañada psíquica o anímicamente o si presentaba los más mínimos síntomas que pudieran galvanizarse posteriormente.

Sus reuniones con el personal eran aleatorias, pero normalmente se realizaban tras el cumplimiento de una operación.

A los pocos minutos, Laura García salía de un ascensor y caminaba por el pasillo de la segunda planta. Puso el dedo índice en el lector digital e introdujo un número de tres dígitos en el teclado. Cuando se abrió la puerta, avanzó por un largo pasillo.

Se detuvo frente a una puerta, puso de nuevo el dedo en el lector y tecleó otra vez el número. La puerta se abrió. Accedió a una sala llena de ordenadores. Varun Grover, sentado en una esquina frente a cuatro pantallas planas, la saludó teatralmente con el brazo levantado.

—Suerte —le dijo.

Varun Grover era de origen indio. Su aspecto físico desentonaba con el del resto de empleados, y más aún su descuidada vestimenta: llevaba zapatillas deportivas de lona, pantalones vaqueros gastados y una camiseta del Capitán América. Había delinquido durante mucho tiempo, desvalijando a empresas por toda Europa. Gracias a David Ribas, y siguiendo el consejo de Julián Fernández, director del Cervantes, dejó atrás su vida delictiva y se aplicó para trabajar en la organización. Una decisión de la que nunca se había arrepentido.

—¿Sabes lo que dice la gente de teatro, gordito? —le preguntó Laura aproximándose a su escritorio, para luego continuar su camino—. Que desearle a alguien buena suerte antes de subir al escenario trae mala suerte.

—Vaya —respondió con una sonrisa desbordada—. Entonces, espero que te rompas una pierna.

Sin aminorar la marcha, Laura alzó el pulgar al aire en dirección al indio antes de perderse por un estrecho pasillo lateral.

Al llegar ante una puerta, pasó una tarjeta por un lector magnético, apoyó el pulgar y acercó la pupila a un identificador biométrico. La puerta se abrió.

Caminó de nuevo por un pasillo, llegó a un despacho situado al fondo y dio unos golpecitos en la puerta. «Adelante», se escuchó desde el interior.

Capítulo 3

La colonia penitenciaria de la isla de Ross fue un asentamiento para convictos que la administración británica en la India estableció en 1858 en las remotas islas Andamán, en la bahía de Bengala.

El propósito de la cárcel en la lejana isla, una de las trescientas que componen el archipiélago, era encerrar a rebeldes indios que habían participado en motines contra la corona británica, especialmente desde la rebelión de la India de 1857, que comenzó como un motín de cipayos, soldados indios que servían en el ejército bajo el mando de oficiales británicos.

Había muchas animadversiones contra los británicos por causas religiosas, sociales, políticas y económicas. Sin embargo, el detonante de la rebelión fue un nuevo fusil de avancarga. El ejército fue armado con el fusil Enfield Modelo 1853. Su peculiaridad consistía en que el cartucho de papel que utilizaba estaba cubierto por una membrana engrasada que debía rasgarse con los dientes para poder cargarlo en el fusil.

Circulaba el rumor de que esa grasa procedía de vacas o cerdos, algo ofensivo tanto para los soldados hindúes como para los musulmanes, dado que consideraban el consumo de cualquier producto derivado de la vaca o el cerdo algo prohibido por sus principios religiosos.

Los británicos alegaron que la grasa no era de animales e intentaron que los indios prepararan su propia grasa con cera de abeja o aceites vegetales. No obstante, el rumor persistió.

Muy pronto se produjo una escalada del conflicto con el estallido de otros motines y revueltas civiles a lo largo de la llanura del Ganges y del centro de la India.

Así, fue en la isla de Ross, ubicada cerca de la entrada al puerto de Port Blair, en la isla Andamán del Sur, el lugar escogido para el establecimiento de una colonia penitenciaria para prisioneros políticos.

Durante años fue utilizada como centro experimental para varios métodos de tortura y pruebas médicas. «Kalapani» era el nombre con el que se conocían las celdas celulares, debido a las brutalidades infligidas por los británicos a los presos.

Durante la Segunda Guerra Mundial la isla fue invadida por el Ejército Imperial japonés, lo que obligó a los británicos a evacuarla. Los edificios administrativos fueron destruidos, aunque la cárcel permaneció en pie. Tras la conquista por parte de los aliados, se desmanteló el 7 de octubre de 1945.

Lo que el mundo desconocía era que el gobierno indio, en pleno siglo XXI, mantenía detenidos en ese lugar a varios terroristas extremadamente peligrosos. Estos hombres habían sido oficialmente dados por muertos por los medios de comunicación.

El iraquí Aamir Yaseen fue considerado eliminado tras un ataque con dron realizado por el ejército de Estados Unidos contra una zona montañosa en Irak donde había un campamento de entrenamiento del Estado Islámico.

Tras el ataque aéreo no tripulado, fue arrestado por soldados de la fuerza Delta norteamericana junto con otros líderes terroristas. Aamir Yaseen fue entregado en secreto al gobierno de la India, ya que fue el causante del atentado contra una refinería de petróleo en Irak, donde murieron una veintena de trabajadores de nacionalidad india.

Desde entonces permanecía encarcelado en las reinstauradas ruinas del antiguo asentamiento británico de la isla de Ross.

La actual fortaleza era un lugar sombrío edificado con estructuras modernas cerca de un acantilado. Alojaba a una veintena de prisioneros altamente peligrosos. Todos morirían allí. Ninguno por causas naturales.

Cada año ahorcaban en una sala habilitada para tal uso a varios prisioneros y sus cuerpos eran inmediatamente incinerados en un crematorio eléctrico.

Aquella zona estaba bajo constante vigilancia por satélite. El gobierno indio alegaba públicamente que había una planta nuclear para suministrar energía al archipiélago de las islas Andamán. Por lo tanto, y como medida de seguridad, ningún barco podía acercarse a menos de cinco kilómetros a la redonda.

Aamir Yaseen medía más de un metro ochenta. Sus ojos eran de color marrón oscuro. Una cicatriz descolorida le cruzaba el lado izquierdo de la frente, huellas de una herida por metralla tras una explosión. Su poblada barba y el cabello grisáceo y ondulado le daban una presencia más siniestra todavía.

Tenía el aspecto de una persona a quien la vida le resulta un pasaje, un trayecto a un sitio mejor y, por lo tanto, había decidido tomar iniciativas intrépidas sin tener en cuenta las consecuencias.

Una leve sonrisa irónica le levantaba permanentemente la comisura de la boca, como si se estuviera riendo de la situación extrema en la que se encontraba y no le importara. Estaba en una celda en un lugar remoto y actuaba como si estuviera en la habitación de un hotel occidental de lujo, aun sin tener el más mínimo privilegio. No le cohibía su confinamiento de por vida ni había en él ningún síntoma anímico que exteriorizara malestar.

El iraquí leía el Corán en la cama. Estaba desnudo de cintura para arriba. En su hombro izquierdo mostraba feas cicatrices de bala. La humedad era insoportable.

El viento aullaba en el exterior. La celda era de hormigón, pero había una ventana cubierta con gruesos barrotes cilíndricos, lo que facilitaba la entrada de aire fresco. Estaba iluminada por una lámpara en el techo protegida por un cristal grueso irrompible.

El hombre tumbado en el camastro de al lado se dirigió a él.

—Aamir, hermano, esta noche sucederá nuestra oportunidad para escapar.

Le conocían con el nombre de Tehmur. Decía ser de origen marroquí. De estatura media, rondaba los cincuenta años y tenía el pelo canoso y enmarañado; poseía un cuerpo fibroso, y tanto los músculos abdominales como los de los brazos los tenía marcados.

Continuamente hacia ejercicios en el suelo para mantenerse en forma. «Nunca se sabe cuándo podrás hacer uso de tu fuerza muscular. Igual cuando el tiempo llame y toque salir de estos lares», solía argumentar, y animaba a su escéptico compañero de celda a ejercitarse. Este siempre se reía y lo dejaba estar, aduciendo que nunca saldrían de aquella isla, excepto muertos, bien ahorcados o debido a alguna enfermedad provocada por el insalubre calor y la humedad.

Según le contó su padre, era de la India y emigró en los años ochenta del pasado siglo al norte de África, donde regentó una agencia de viajes. Se casó con una mujer marroquí y él nació en Casablanca. Miembro del Estado Islámico, fue arrestado en la provincia siria de Raqqa por tropas rusas que lo entregaron a la India. El gobierno indio lo mandó sin demora a la isla de Ross con la intención de silenciar la participación de una persona de origen indio en la guerra civil siria luchando junto con el temido Estado Islámico.

Encogiéndose de hombros, Aamir Yaseen se sentó en el borde de la cama. Su cara revelaba asombro. Levantando la vista, preguntó:

—¿Estás seguro?

—Hermano, nunca lo he estado tanto en toda mi vida —aseveró Tehmur.

—Inshallah —respondió Aamir de manera muy seria y con mirada amenazadora—. Si consigues sacarme de este lugar, te ofreceré todo lo que me pidas. Tengo contactos en Malasia que nos ayudarían con documentación y dinero.

—Ese es el objetivo —dijo Tehmur suavemente a la vez que se inclinaba hacía él y daba más énfasis a sus palabras—. Una potente lancha nos llevará hasta la provincia de Ranong, junto a la frontera de Birmania. Una vez allí, cruzaremos territorio tailandés hacia Malasia.

El iraquí se levantó de un salto y fue hacia la ventana. El viento silbaba entre los barrotes de acero.

Aunque las palabras denotasen sinceridad, Aamir Yaseen debía ser cauteloso. Tan solo conocía a aquel marroquí medio indio desde hacía tres días. Jamás había oído hablar de él. Sin embargo, era indio musulmán, había luchado con el Estado Islámico en Siria y su cuerpo, como el suyo, presentaba cicatrices y heridas de bala.

Un instante después se giró hacia él.

—Hay muchas rocas y el oleaje es intenso —comentó. Sus ojos se entrecerraron con expresión precavida—. Nunca he sabido de alguien que haya escapado de este lugar. No solo eso, sino que no permiten que se acerquen barcos pesqueros ni mucho menos turísticos en un radio de varios kilómetros. ¿Cómo has podido planearlo? ¿Y por qué confías en mí?

El marroquí frunció el ceño.

—Llevo meses encerrado en otra celda y conseguí sobornar a un soldado indio de rango superior. En la India todo se consigue con dinero. Le di el nombre de una persona en el exterior para que se pusiera en contacto. Lo hizo y esta persona le transfirió un millón de rupias. Le he prometido que ese contacto le transferirá cinco millones más si nos ayuda a escapar. La transacción la podrá comprobar en su móvil una vez que lleguemos a tierra. Él piensa quedarse en Tailandia. Me dijo que ya estuvo allí y que conoce el país. La pensión que reciben los soldados de élite indios una vez que se retiran del ejército es pésima. Y la oportunidad de vivir a cuerpo de rey el resto de su vida solo se presenta una vez.

—Es un buen argumento. Pero ¿cómo tienes tanto dinero? Para hacer algo así tienes que haber recurrido a grandes influencias.

—Hermano, si yo no fuera importante no me hubieran puesto a compartir celda con el famoso Aamir Yaseen —masculló Tehmur con sequedad.

El iraquí, asombrado, sacudió la cabeza. Iba a volver a interrogar a aquel astuto personaje cuando la luz se apagó y se encendió tres veces antes de dejar completamente a oscuras la celda, señal de que era la hora de dormir.

—Dime —dijo Aamir en la oscuridad—: ¿cómo evitaremos que las autoridades den el aviso de alarma a la patrulla costera de Birmania? ¿Sabes cuántas horas nos llevará cruzar el mar hasta la costa? Te lo diré yo: el tiempo suficiente como para que hayan revisado nuestra celda y nos estén esperando las patrullas en alta mar. Nos vigilarán vía satélite. Tu idea es alocada.

—Ya he pensado en eso —añadió Tehmur inclinándose en su camastro.

—¿Y?

—Tiraremos al mar dos cuerpos.

El iraquí se rio.

—Estás loco. No soportarían ni el más básico examen forense.

—Ya están preparados.

—Mientes. ¿Cómo van a estarlo? Evidentemente, tendrían que ser cuerpos frescos y no en descomposición. Una autopsia revelaría que la hora de la muerte no corresponde en absoluto con nuestra huida. ¿Te han caído de pronto cadáveres de las nubes?

—Mi contacto los obtuvo de una morgue. Han sido congelados. Sus rostros están destrozados. Llevarán nuestras ropas. Los cuerpos sufrirán fuertes daños por los tiburones y las rocas. Sucesos posibles, ¿verdad? Y cuando las autoridades indias recobren los cadáveres, ¿qué crees que van a hacer? ¿Mandarlos a la península a hacerles la autopsia? No. Querrán deshacerse de ellos cuanto antes, para que no se conozca la noticia. Los mandarán al crematorio eléctrico para incinerarlos. Acallarán lo ocurrido rápidamente.

—Eres listo, hermano —claudicó Aamir alzando el dedo índice en señal de asentimiento—. Quiero que vengas conmigo a Irak. Allí desempeñarás un papel muy importante.

Capítulo 4

Un hombre de aspecto árabe, pulcramente vestido con pantalón de raya, americana y corbata estaba sentado en la sala VIP del Aeropuerto Internacional Eleftherios Venizelos de Atenas.

Era saudí y se llamaba Jalid Al-Hijaz. Podía ser controlador e insoportablemente manipulador. Tenía muchísimo dinero para llevar a cabo sus proyectos terroristas. De hecho, había abierto un agujero en su gobierno para este propósito. Se valía de su pasaporte diplomático para viajar por el extranjero. Utilizando su jet privado cargado de maletas llenas de dinero, visitaba las embajadas de su país y de este modo financiaba células terroristas.

No era un hombre atractivo, pero no tenía mal aspecto. De esto se habían encargado los mejores cirujanos plásticos, retocándole la nariz aguilucha, las orejas y el pronunciado mentón.

Con una servilleta diligentemente extendida sobre su pierna derecha, picoteó con el tenedor el salmón ahumado, lo puso sobre una galletita crujiente salada que previamente había untado de queso fresco y le dio un mordisco.

Mientras saboreaba el almuerzo, observó una de las cuatro pantallas planas que colgaban de la pared: aparecían imágenes de una matanza en una concurrida y conocida cafetería en Atenas.

Dejó el tenedor sobre la mesa. Se restregó las manos con la servilleta, más por una acción inconsciente que por necesidad, se limpió los labios y la dejó sobre el plato. Sacó del bolsillo de la chaqueta su teléfono móvil y leyó los titulares de los periódicos digitales. Sonrió, mostrando unos dientes blancos, tan perfectos que no podían ser resultado de la naturaleza, sino de una ortodoncia muy cara.

Cogió el mando y cambió la retrasmisión de un partido de fútbol en una pantalla por un canal internacional de noticias. En otra pantalla surgió otro canal de noticias. Así tuvo las cuatro pantallas ofreciendo la misma información.

Aquel atentado estaba dando la vuelta al mundo, divulgando la terrible desolación de la que se había hecho responsable, según informaba la cadena rusa RT, «el grupo terrorista islámico Daesh». Al escuchar esta palabra, le cambió el semblante.

La Agencia France-Presse no lo denomina así, sino «organización Estado Islámico» o «grupo Estado Islámico». Vio en otras pantallas que los medios griegos y españoles lo llamaban en sus canales internacionales respectivos «el autodenominado Estado islámico».

La nomenclatura variaba inconscientemente. Había quien opinaba que llamarlo «Estado» e «islámico» era un halago inmerecido.

Por esa razón, potencias como Rusia preferían llamarlo Daesh, ya que esta palabra, al tener connotaciones especialmente ofensivas para los árabes, irritaba a los yihadistas no tanto por su significado, sino porque en lengua árabe su sonido fonético es parecido al de «algo que aplastar o pisotear», una acepción que ofendía a los islamistas.

El local donde se había producido el atentado terrorista pertenecía a una renombrada cadena americana de cafeterías. No solo la explosión causó muertos en el interior, sino también en el exterior, un conocido y concurrido lugar de ocio donde se aglomeraba la gente paseando o haciendo compras, especialmente en las fechas navideñas previas a fin de año.

Los analistas se preguntaban qué razón habían tenido los terroristas para atentar en un local donde habían muerto más griegos que norteamericanos. ¿Qué lógica había en causar la muerte de cincuenta personas y herir a casi un centenar? Para la yihad particular de Jalid Al-Hijaz, ninguna, porque lo que verdaderamente importaba era el ruido mediático.

Observó las imágenes en las pantallas: había cuerpos ensangrentados de hombres, mujeres y niños. Todos conmocionados, dando tumbos. Había fuego por todas partes.

Una atractiva azafata se aproximó caminando por el suelo enmoquetado. Con excesivos ademanes serviles, comunicó al pasajero que su Gulfstream ya estaba listo y que podía embarcar cuando quisiera. Tenía su vuelo programado para Riad en veinte minutos.

Para cuando se iniciara la investigación, él ya habría salido del país.

En el momento en el que se levantaba y se dirigía hacia la puerta de embarque, una de las pantallas de televisión mostraba la llegada de más ambulancias y paramédicos que corrían con camillas de un lugar a otro.

Capítulo 5

Nada más entrar, un hombre de pelo rizado canoso y gafas negras se levantó y le tendió la mano por encima del escritorio.

Laura García le estrechó la mano vigorosamente y a continuación se sentó. Recorrió la habitación con la mirada. Su móvil emitió un sonido, lo sacó del bolsillo y leyó el mensaje.

—¿Algo urgente? —preguntó el psicólogo Joaquín Núñez alzando las cejas.

Ella asintió y lanzó un suspiro.

—Un atentado en Atenas —respondió mientras guardaba el móvil en el bolsillo. Y añadió—: Adelante, comencemos.

Él esbozó una sonrisa.

—Dime, ¿cómo te encuentras?

—Me hago un reconocimiento médico todos los años. Tendrás ya el informe sobre tu mesa.

Él volvió a sonreír fugazmente. Su principal cometido era hacer un seguimiento de los empleados del Cervantes expuestos a situaciones conflictivas. Durante sus reuniones con ellos observaba el lenguaje corporal, verbal y cualquier señal sutil que denotase un punto importante para evaluar la situación de cada persona.

—Lo que me interesa es tu salud mental, no tu rendimiento físico ni si has mejorado o no tu puntería en las prácticas de tiro. —Estaba sentado y rodeaba con las manos una taza de té verde—. ¿Quieres un café o un té?

—Nada, gracias. Acabo de tomar uno.

—El qué, ¿té o café? —preguntó esbozando una sonrisa.

Era consciente de que Laura García era alguien especial. La presencia de alguien tan hábil como ella le hacía tomar las riendas de la conversación de manera un tanto enrevesada para causar confusión y poder pillarla desprevenida diciendo algo de manera inoportuna sin medir sus palabras.

—Por favor, Joaquín, vayamos al grano —dijo Laura, sabedora de que las adicciones eran una debilidad, por lo que quería evitar cualquier mención a su apego a la cafeína—. Analízame, firma tu informe y así puedo continuar mi trabajo. Hoy me espera un día duro. Tengo que dirigir un interrogatorio a un terrorista. Y no empieces a lanzarme el típico arsenal de los psicólogos empleando el juego de los silencios para que yo diga algo para romperlo.

Él sonrió y alzó las palmas de las manos a modo de capitulación.

—De acuerdo. Dime, después de lo de ayer, ¿crees que te encuentras capacitada psicológicamente para llevar a cabo ese interrogatorio?

—Si estuviese convencida de que no soy capaz de continuar haciendo mi trabajo, presentaría mi dimisión a Julián y me iría a una empresa en el sector privado.

Él lanzó un suspiro.

—No es eso. Yo estoy aquí para ayudarte a hacer mejor tu trabajo.

—Por supuesto que estoy capacitada —dijo Laura con vehemencia—. ¿Lo estás tú?

—Laura, no demos rodeos como siempre. Tan solo limítate a contestar, no a replicar.

Ella se recogió el pelo, cruzó las manos sobre su vientre y le miró fijamente.

—A ver, pregunta.

—¿Haces vida social?

—¿Me preguntas si estoy saliendo con alguien? —le preguntó esbozando una forzada sonrisa a la vez que se encogía de hombros—. Creía que estaba frente a un psicólogo, no ante un consultor sentimental.

—Matar a una persona no es algo que se pueda tomar a la ligera. ¿Cómo llevas el estrés?

—No tengo ninguna adicción peligrosa y duermo como un bebé.

—Ayer le metiste una bala en la cabeza a una joven en una cafetería del centro de Madrid. ¿Quieres decir que las imágenes de lo sucedido no aparecen en tu mente cuando estás relajada, fuera del trabajo?

—No, quizá porque no encuentro glamur en la violencia. Esto no es una película de Hollywood. Aquí no hay espacio para negociar nada. Si te pegan un tiro, mueres, y si te peleas con alguien a base de puñetazos, es bastante doloroso.

—No dudas un instante en matar a una joven de veintitantos años, ¿verdad? Quizá pudiste herirla en una pierna y arrestarla.

—¡Pero vamos a ver! Incluso herido, un terrorista suicida puede apretar el botón detonador de sus explosivos, por lo que tengo que estar completamente convencida de que el objetivo está muerto. Y para eso estamos entrenados todos los operativos de esta casa. A esto lo llamo «neutralizar el objetivo», por muy mal que suene a oídos de algunos. Me trae sin cuidado lo que puedan decir Amnistía Internacional, el Tribunal de Derechos Humanos o un psicólogo como tú. Estos locos radicales quieren vernos muertos. Están luchando en una cruzada que no tiene fin. Ellos son los que no juegan limpio. ¿Por qué? Porque simplemente juegan a ganar. Necesitábamos al chico vivo, no a ella. Si ella moría frente a él, este se daría cuenta de que ya había llegado al final del camino, además de quedarse paralizado y no reaccionar, que es lo que sabíamos que iba a suceder. Se quedó como un pelele y así pudimos llevárnoslo sin que ofreciera resistencia.

—¿Por qué no a ella?

—Porque conociendo su historial sería más complicado que confesase en un interrogatorio.

Joaquín esbozó una sonrisa.

—Y lo conseguiste matando a una joven a sangre fría. Sin que te temblase el pulso.

—De nuevo te vas a un extremo. Mis operativos y yo estamos entrenados para controlar las acciones de nuestro cuerpo. Ninguno vamos por ahí disparando sin ton ni son. Se te acelera el corazón, la adrenalina fluye por las venas y ahí es donde se ve reflejado el profesional que eres: tus manos no deben temblar.

—¿Y no cuestionas los valores morales de tu acción?

—¿A dónde quieres llegar?

—No todo es blanco o negro como tú lo presentas, Laura. Hay también zonas grises y ese es el tono que me interesa.

—Si es una amenaza inminente, me da igual dispararle por la espalda que por delante. Mi deber es salvar vidas —contestó visiblemente molesta por la pregunta—. Y si para ello tengo que disparar a la cabeza de una persona, hombre o mujer, neutralizo esa amenaza. Lo hago sin plantearme dilemas morales o éticos. Creo que este es un tema del que ya hemos hablado en una ocasión anterior. Mira que te gusta rizar el rizo.

—¿Esto es algo que te causa irritación o enfado?

—¿Sabes lo que me irrita? Que venga a Madrid una prominente figura de Arabia Saudí y se aloje en el Ritz. Desde el mismo momento en que pone los pies en la recepción y hasta que se marcha, se ocupan de todos sus caprichos. Un grupo de mujeres, esclavas sexuales, viajan con él, y hasta jóvenes menores de edad. Nadie dice nada. ¿Dónde están las manifestaciones frente a su hotel de Madrid? El extremismo islámico quiere imponer su cultura en la mayor parte de las capitales del mundo. Quieren mutilar, destrozar, matar nuestra forma de vida. Las minorías musulmanas cada vez son más beligerantes con nuestras tradiciones. Ya no hay solo una yihad terrorista, sino también una yihad ideológica con el fin de minar los fundamentos de nuestra sociedad. Nuestros vecinos, los franceses, habrán perdido la batalla permitiendo que el islam avasalle su país, pero en España no sucederá. La ley musulmana no operará aquí, por mucho que insistan en prohibir nuestros símbolos cristianos, festividades religiosas e iconos históricos, incluso nuestras piscinas mixtas en polideportivos. ¡Hasta ahí llega el delirio! La corrección política del multiculturalismo es una patraña.

»Los islamistas radicales de todo el mundo, al igual que numerosos activistas musulmanes en Occidente, sacan el máximo partido de los ataques con drones de los norteamericanos. ¿Veis?, les dicen a los jóvenes, nos odian por lo que somos, musulmanes. Lo más siniestro es que las ONG en el extranjero, pero con un pie en Occidente, se están convirtiendo en centros de reclutamiento para los extremistas. Y cada vez lo intentan hacer con nuevos métodos, utilizando a hombres y mujeres que pasan inadvertidos en nuestra sociedad, como musulmanes de segunda o tercera generación, asiáticos y no de aspecto árabe, incluso ciudadanos blancos europeos. En Gran Bretaña hay miles de estos «invisibles», como los denominan las autoridades británicas, que han recibido nada menos que algún tipo de entrenamiento en el extranjero. Londonistán, así es como llaman a la capital. Es lo que tiene ser una sociedad multicultural, ¿verdad? Otro claro ejemplo es el barrio de Molenbeek, en Bruselas. Una ciudad que tiene veinte mezquitas y la mitad de su población es musulmana. Situada a tres horas en coche de París y considerada un nido de terroristas islamistas.

—Paris, Londres... ¿Y España?

—España no está lejos de esta situación, al contrario, se está convirtiendo en un hervidero de células dispuestas a atentar. El Gobierno no deja de conceder permisos de residencia a casi cualquiera que lo solicita. Y cuando surge que el nivel de actividad terrorista aumenta en nuestro país, se incrementa significativamente nuestra alerta, porque el nivel de dificultad del juego nos lo exige.

»En España nos encontramos en una situación insostenible. No podemos permitir que nos impongan su cultura a la fuerza, a base de terror. De lo contrario, de aquí a diez años veremos más a menudo a mujeres por las calles cubiertas de pies a cabeza y caminando diez pasos por detrás de sus maridos.

—¿Qué te gusta hacer cuando no estás trabajando? Por ejemplo, durante unos días libres.

—Ni los tengo ni los quiero. En un mundo ideal me gustaría pasar el tiempo descansando en una playa en el Mediterráneo, visitando pueblos y disfrutando de su gastronomía y de muchas lecturas durante las tardes. También hacer mucho ejercicio. Y acostarme temprano para levantarme al amanecer.

—Vamos, como una persona normal.

—No me considero una persona normal, como dices. No me metas en el cesto. Aunque yo hago lo correcto en situaciones que una persona normal no sabría cómo reaccionar, no quiere decir necesariamente que sea fácil de asimilar.

—Te refieres a matar.

—Me refiero a hacer bien mi trabajo. Matar a una persona como medio para evitar la muerte de inocentes.

—Me gustaría que me contestaras a una pregunta: ¿podrías vivir sin el chute de adrenalina que te da tu trabajo?

—Te lo he dicho antes, me gustaría disfrutar de un buen libro tumbada en la sombra y en la costa mediterránea. No echaría de menos la acción, supongo.

Ella notó que su voz denotaba sarcasmo. Abrió la boca para decir algo, pero su teléfono móvil emitió el sonido de un mensaje recibido que leyó rápidamente.

—Me imagino que te sonará a tópico —continuó diciendo Laura mientras se ponía en pie—, pero tengo a un terrorista a la espera de ser interrogado y, en este caso, el tiempo es oro. Si te parece, seguimos en otro momento.

Joaquín arrugó el ceño, meneó la cabeza y dijo despacio:

—Creo que no me tienes mucho aprecio.

—Respeto tu profesión y que trabajes aquí, en el Cervantes, pero eso no indica que me caigas bien.

Capítulo 6

Durante la madrugada se oyó un ruido de pasos por los escalones de acero de la escalera que accedía al pasillo. Los pasos se detuvieron frente a la puerta. Tras accionar con una tarjeta magnética el lector electrónico, sonó un leve chasquido y la gruesa puerta se abrió.

Un soldado con uniforme militar de élite, se asomó al interior y susurró en dirección al camastro de Tehmur:

—Ya es la hora, amigo.

El marroquí se levantó de un salto, se puso la camisa y tocó el hombro de su compañero de celda.

—Vámonos de aquí, hermano —le dijo tendiéndole su camisa de prisionero—. Vístete, el sudor humedece la piel y puede brillar en la noche.

Ambos siguieron al soldado indio en silencio.

Subieron a la planta superior. Pasaron por un largo pasillo. Una puerta resonó en alguna parte. Se oyeron voces de guardias riendo y charlando en voz alta en hindi.

Entraron en una sala que se utilizaba como depósito de los prisioneros fallecidos. En el centro había una mesa con un cadáver cubierto por una sábana. Después de cruzar un patio, pasaron por el portón de entrada y se dirigieron al exterior.

La noche estaba despejada y con la claridad de la luna. A lo lejos se oía el ímpetu del viento.

—Vamos, corred —dijo el soldado.

Cruzaron una zona descampada y, sin detenerse, pasaron por un agujero realizado en la alambrada oxidada que rodeaba la zona. Se divisaba una torre de vigilancia, pero no había nadie montando guardia.

Echaron a correr atravesando juncos muy altos. El viento los mecía al pasar, con un siseo inquietante. Cruzaron una estrecha calzada de piedra hasta que subieron a la colina, bordeando un acantilado.

A la señal del soldado indio, los dos hombres quedaron agachados en cuclillas detrás de él.

Frente a ellos había un malecón que se internaba en el agua.

Rodeados de juncos, desde donde estaban situados, podían percibir las olas y el agua al romperse. Como un regusto de libertad, Aamir Yaseen sintió la sal en los labios.

—¿Dónde están los soldados? —preguntó incrédulo el iraquí, sorprendido de que aún no se hubiera dado la voz de alarma.

—Les dije a mis compañeros que tenían veinte minutos de receso y que yo me ocupaba de la vigilancia —respondió el indio—. Además, ya pasó la ronda nocturna de inspección de todas las celdas.

—¿Y qué estamos haciendo aquí parados? —volvió a preguntar con inquietud.

—Tenemos que esperar a la lancha —contestó con un susurro.

—¿Cómo? ¿Hay más personas involucradas? —En su rostro se dibujó una leve arruga de desconcierto.

—Hermano, tranquilo. Está todo bajo control —intervino Tehmur. En ese preciso instante se oyó el ruido de un motor a distancia. Sobre la espuma blanca producida por las olas había una embarcación y sobre ella un hombre alzando la mano—. Mirad, allí. Nos está haciendo una señal.

—Vamos —dijo el soldado levantándose.

Los tres corrieron colina abajo en dirección al malecón.

Descendieron por una zona rocosa, siguiendo el curso de un barranco que caía sobre el mar.

Las olas se batían en espuma frente a ellos. El viento cargado de salitre cortaba como un cuchillo, lo que les obligaba a caminar con la cabeza agachada.

Entraron al agua. Tobillos, rodillas, hasta la cadera. Llegaron a nado a la embarcación: proa afilada y esbelta, cuidada, parecía elegante. Un hombre con traje de buzo les ayudó a subir, uno a uno.

Después, sin decir nada, el buzo saltó al agua y desapareció.

—¿A dónde ha ido? —preguntó sorprendido Aamir al tiempo que comenzaba a desnudarse.

—Se va a su embarcación —contestó Tehmur—. Él y su tripulación transportaron la lancha con el depósito lleno. Ya se ocupará él mismo de estar fuera de los radares.

Los tres se pusieron ropa seca. Rápidamente, Tehmur y el oficial indio pusieron los pantalones de prisión a los cadáveres, que tenían la cabeza oculta con bolsas de plástico debido a la mutilación. Quitaron los plásticos y los tiraron uno a uno por la borda.

—El oleaje no tardará en golpearlos contra las rocas —dijo Tehmur viendo cómo los cuerpos se alejaban de la embarcación.

—¡Tiburones! —anunció el soldado indio señalando un grupo de aletas dorsales que surgía sobre la superficie. Más aletas aparecieron atravesando el agua en dirección a los cadáveres.

—Vámonos —ordenó Tehmur

El soldado encendió la lancha y puso rumbo a alta mar.

Gotas de agua salpicaban sus rostros. No se oía nada, excepto el ruido de motor de la embarcación. La isla de Ross había quedado atrás.

Las olas coronadas de espuma se extendían en la oscuridad. El viaje comenzaba a parecer una temeridad. El agua les salpicaba y la proa se hundía al vaivén de las olas.

Aamir Yaseen estaba sentado cubierto con una manta; comenzó a murmurar versículos del Corán.

Tehmur se giró y miró al indio, indicando una señal.

La lancha perdió velocidad hasta que abruptamente quedó sobre el vaivén del oleaje.

—¿Qué está sucediendo? —preguntó Aamir dejando su oración.

—Tu ejecución —contestó Tehmur apuntándole con una pistola.

—¿Qué quieres decir, imbécil? —gritó airado, lanzando la manta sobre la cubierta. Miró a los dos—. Debí haberlo imaginado —reconoció con una sonrisa torcida—. Todo ha sido una trampa, ¿verdad? ¿Quiénes sois?

La embarcación subía y bajaba, impulsada por el oleaje. El viento gruñó desde muy lejos.

—¿Te suena el nombre de Nargis Chaudhary? —preguntó Tehmur alzando la voz.

Se hizo un profundo silencio.

El iraquí le lanzó una mirada áspera.

La joven de nacionalidad india Nargis Chaudhary tenía veintiséis años cuando viajó a Turquía con un grupo de una organización humanitaria llamada The Indian Red Cross Society (IRCS). Pretendían entrar en Jordania y acceder a los campos de refugiados sirios.

Tras varias semanas de infructuosos esfuerzos para conseguir los documentos oficiales necesarios, contactaron con un grupo afín al Comité Internacional de la Cruz Roja. Estos les prometieron llevarlos a los asentamientos temporales construidos para recibir a los desplazados internos y refugiados de la guerra civil siria.

Durante el viaje en minibús, cerca de la ciudad de Manbij el vehículo fue detenido por un grupo armado. Los hombres fueron ejecutados y las mujeres violadas. Nargis, junto con dos compañeras, fue vendida como esclava sexual a una célula del Estado Islámico.

Durante meses, dos de ellas fueron sistemáticamente violadas y golpeadas por un grupo de hombres barbudos. Una acabó suicidándose, cortándose las venas. La otra fue ejecutada, ya que durante días se negó a comer.

Pero Nargis, la más agraciada físicamente, fue ofrecida al líder de aquella célula yihadista que operaba en el norte de Siria. Tras dos meses de vejaciones sexuales, fue degollada por su captor. Aquel hombre se llamaba Aamir Yaseen.

Cuando escuchó el nombre de la joven, una furia incontrolada se apoderó de él. Hizo amago de saltar contra Tahmur. Pero con la respiración apresurada y los ojos llenos de ira, sonrió.

—Maldito seas —dijo entre dientes.

—Oficialmente falleciste en Irak. Has albergado la oportunidad de volver y luchar contra Occidente, ¿verdad? Pero no lo harás. Yo estoy aquí para impedir que más jóvenes como Nargis Chaudhary sean víctimas de demonios como tú.

Todos sus sueños y ansias de venganza que iba a realizar cuando volviera a formar parte de su grupo terrorista se habían terminado.

—Y tú, ¿quién eres? ¿Su padre? ¿Su hermano?

—Soy una persona anónima, con eso basta. Tu cuerpo no será enterrado, sino descompuesto en el mar. Destrozado por los tiburones. Jamás irás al paraíso ni serás un mártir.

—Tú no eres indio, y no creo que tengas sangre marroquí ni que hayas luchado con mis hermanos musulmanes. ¿Quién eres?

—Un enviado del mismísimo demonio que me mandó desde el infierno para buscarte —contestó alzando el arma y efectuando tres certeros disparos, dos al corazón y otro a la cabeza, justo cuando se doblaba por el efecto de las balas perforando su pecho.

El cuerpo cayó al mar. Transcurrieron unos instantes antes de que un aleteo de tiburones surgiese de la oscuridad y comenzasen a darse un festín.

Entonces, el indio, a quien le ardían los ojos por el agua salada, dijo:

—Quedan pocas horas para el amanecer. Conviene que nos apresuremos, David.

David Ribas tiró la pistola al agua y asintió.

En la isla birmana de Daung Kyun les esperaba una avioneta que los llevaría a Rangún, la antigua capital y ciudad más poblada del país, y de ahí, en un jet privado, viajarían de vuelta a Bombay.

Capítulo 7

Laura García tomó asiento frente a él, se cruzó de brazos y lo miró con frialdad.

Roberto Gallego se encontraba esposado a la mesa metálica. Tenía los ojos hundidos, el semblante pálido y sus labios comprimidos expresaban un dolor extremo. La violenta muerte de su pareja le había afectado profundamente.

Julián Fernández, director del Cervantes, observaba el interrogatorio desde el otro lado del espejo falso.

Laura estaba acompañaba de dos hombres, ambos con pantalón vaquero y camisa de manga corta. Daban la impresión de ser personas corrientes y no tenían aspecto musculoso, pero sí atlético. Sus rostros permanecieron inescrutables. De pie junto a la puerta, estaban a la espera de recibir órdenes.

—Quiero que me digas quién os ha dado la orden de atentar en la Puerta del Sol —dijo sin apartar la mirada de él.

—Yo no sé nada.

Laura no se inmutó.

—Sabemos lo que planeabais.

Hubo un profundo silencio

—Yo no sé nada —volvió a decir, esta vez en un tono casi inaudible. Le sudaban profusamente las palmas de las manos y tenía la garganta seca.

—Lo único que quiero es que me digas quién os dio la orden.

—Conozco mis derechos.

—Aquí no.

—Soy ciudadano español.

—Lo que no quita que una persona pueda ser tan despreciable como querer asesinar a niños y mujeres inocentes durante las navidades en el centro de Madrid —manifestó ella con aspereza.

—No he hecho nada.

—Ya. El hecho de tener Lucía y tú dos mochilas con explosivos no es justificación alguna que nos haga pensar que eres un terrorista, ¿verdad? Pero eso es lo que eres, un terrorista islámico. ¿Querías convertirte en shahid?

Roberto guardó silencio. Laura se inclinó ligeramente hacia delante y en un murmullo, fingiendo confianza, dijo:

—Te advierto de que estás en un lugar secreto donde se experimentan nuevas formas de humillación a los detenidos. En concreto, se ha concebido para herir la sensibilidad de los terroristas islámicos. De hecho, personas más curtidas que tú han acabado hablando.

Costaba creer que dos jóvenes españoles con aspecto de universitarios y de ser una pareja inocente pudieran estar dispuestos a suicidarse por la yihad islámica y provocar una matanza devastadora. No tenían la piel morena, no habían nacido en familias musulmanas y no hablaban árabe.

—No sé nada.

—Empieza diciéndome qué estabas haciendo antes de que diésemos contigo y con Lucía. Y, por favor, no me digas que estabais tomando un café como dos tortolitos.

—Un documental —dijo alzando la mirada.

Laura no mostró síntoma de estar sorprendida al escuchar aquella respuesta.

—Un documental, ¿sobre qué? —inquirió con tono de curiosidad.

—Estábamos haciendo la preproducción de un documental sobre el submundo de Madrid.

—Qué interesante —dijo con tono sarcástico.

—Hay gente sin esperanza en la sociedad. Hay inmigrantes que malviven en la capital de España, que caminan como siluetas sin rumbo, arrastrando los pies. Inadaptados sociales, drogadictos, alcohólicos... Muchos desempleados.

—Esto es terrible —musitó Laura con ironía.

—Todo esto son ejemplos de las malas políticas de partidos de derechas. Incluso la izquierda socialista ya es rancia, rezuma capitalismo puro y duro.

—Estoy sorprendida, Roberto. —Al escuchar por primera vez que se dirigía a él con su verdadero nombre, le causó la impresión que Laura pretendía—. Me gustaría creerte, pero en vuestra habitación del hostal Cortés hemos encontrado una serie de fotografías tomadas desde un satélite del perímetro de la Puerta del Sol. Por lo tanto, creo que ya hay suficientes pruebas como para saber que eres un terrorista y no un inocente documentalista.

—Alguien las habrá puesto ahí con la intención de culparnos.

—Esa patraña que te han enseñado para que desembuches si fueras capturado por las Fuerzas de Seguridad del Estado no se la va a tragar nadie. Además, no sabes mentir. Vuestro objetivo era provocar caos, temor, desorden e incertidumbre. Tú y Lucía habéis sido carnaza fácil para los fines de gente manipuladora. ¡Marxistas apasionados! ¿Era así como os denominabais? Qué romántico, ¿eh? —observó alegremente. Hubo un largo silencio. Roberto parecía desconcertado. Laura agregó con energía—: Caos, desorden, muerte, destrucción... No me creo que nadie os haya puesto las mochilas en vuestra habitación.

—¿Por qué? —preguntó de sopetón.

—Porque tus huellas y las de Lucía están por todas partes. Y porque no creo que haya una justificación para que una inocente pareja de jóvenes tenga explosivos en sus mochilas y fotografías obtenidas vía satélite. Pero es que, además, hay marcas con rotulador negro y rojo. Eres el tipo menos creíble que he visto en mi vida.

Roberto vaciló. Bajó la vista.

—No sé de qué estás hablando.

—En vuestras mochilas había una buena cantidad de Semtex. Teníais planeada una primera explosión, que produciría un pánico generalizado. La gente correría calle abajo, hacia la boca del metro de Sol. Allí habría más gente congregada y se produciría la segunda explosión, consiguiendo un mayor impacto de muertos, ¿verdad? —No hubo respuesta. Laura esperó varios segundos antes de continuar—. Para rematar bien la faena, esta segunda explosión era con explosivos recubiertos de tornillos y tuercas para que la metralla mortífera destrozara todo.

—¡Yo no he hecho nada! —dijo alzando la voz y estremecido.

—Sean cuales sean tus creencias políticas, no pueden justificar que sean más importantes que la vida de mujeres y niños.

—Tengo derecho a un abogado de oficio —protestó.

—Ya te lo he dicho: aquí, no.

Él apretó la mandíbula.

—¡Quiero un abogado! —chilló con los ojos llenos de ira.

—Dime lo que quiero saber —dijo Laura sin perder la compostura, manteniendo un tono de voz tranquilo, como si estuviera reprimiendo a un niño pequeño por una travesura—. Nadie podrá culparte si hablas ahora. Ningún islamista radical se acercará a ti por el resto de tus días. Ya has hecho suficiente por la causa. ¿Crees que al líder que te ordenó el atentado le importa que haya muerto tu novia? Dime todo lo que quiero saber y todo esto habrá terminado.

—No te voy a decir nada —contestó de forma pausada, mirándola fijamente a los ojos. Estaba convencido de que el hecho de que el interrogador fuese una mujer era un truco para desestabilizarlo psicológicamente. En el campo de entrenamiento en Pakistán ya le habían advertido de este tipo de tácticas. Pero con él no sería así.

Laura se levantó.

—Roberto, me voy a ir —dijo Laura en un tono tan tranquilo como si fuera una profesora de un colegio ante un alumno desobediente—. Volveré dentro de unos minutos. Mientras tanto, te dejo a solas con mis dos amigos. Son profesionales, y comparado con los muchos interrogatorios en los que han participado en Irak, Siria y Afganistán, quiero que sepas que tú eres lo más frágil. Cuando vuelva, quiero que me lo cuentes todo.

Roberto esbozó una sonrisa forzada como respuesta ante el aire de superioridad que ofrecía aquella mujer.

Laura se levantó muy despacio, mirándolo de reojo y devolviéndole una sonrisa.

Cuando salió de la estancia y la puerta se cerró, los dos hombres dieron unos pasos hacia delante. Lo agarraron por los brazos, sin que él mostrara resistencia: estaba tan asustado que el miedo le había paralizado todo el cuerpo; cerró los ojos y se estremeció al pensar en el dolor que le iban a infligir.

Laura entró en la habitación opuesta al falso espejo.

—¿Qué opinas? —preguntó Julián Fernández viendo a través del cristal cómo en la sala de interrogatorio los dos hombres arrastraban a Roberto hacia una habitación anexa.

—Él y su novia estaban convencidos de que el islam es cuestión de poder y política. No creían en el paraíso ni en el Libro Sagrado. Se convirtieron al islam como quien va a un Burger King. Para ellos, la motivación era ideológica. Tenían una idea de la vida como una fantasía romántica, como una aventura. El chico es un ignorante activista de ideología de extrema izquierda, anticapitalista, anarquista y toda esta bazofia. Ingredientes suficientes para que le hayan lavado el cerebro.

Vieron por el cristal que Roberto se resistía en el último instante. Sin mayor dificultad, los dos hombres lo levantaron en volandas y desaparecieron al entrar en la otra habitación.

—El odio y la ira ideológica de esos chicos les ha pasado factura. Se dejaron manipular. Los malos supieron lavarles el cerebro porque vieron que habían perdido el control de sí mismos. Son los nuevos terroristas. Y los islamistas radicales saben hacer buen uso de ellos.

—Lo que les importaba era llevar a la calle las protestas de la extrema izquierda, sus retorcidas psicopatologías, la anarquía, el caos...

—Los radicales musulmanes vieron carnaza fácil, porque quien pierde el control de sí mismo es mucho más fácil que acepte ser controlado por otra persona con una personalidad carismática.

—Aunque el chico es un terrorista, porque llevaba un potente explosivo y estaba dispuesto a producir una matanza, no creo que crea en el cuento de las setenta y dos vírgenes esperando en el paraíso y que Alá tiene un sitio reservado para él. Estoy convencida de que acabará hablando enseguida.

—Por cierto, ¿qué tal con Joaquín?

Laura lo miró fijamente y sonrió.

—Como siempre —manifestó ella con aspereza—. Pero te pediría que me hicieras la prueba del polígrafo las veces que quieras y así me evitarías perder el tiempo con él.

—El polígrafo rastrea la actividad fisiológica de una persona, que tiene su origen en el sistema nervioso autónomo. Esto es lo único que hace. Además, hay maneras de sortear las respuestas y engañar al poligrafista.

—Pero ¿hasta cuándo voy a tener que seguir viéndolo? —preguntó mientras encendía una pequeña máquina de café en cápsulas L’Or Espresso.

—El trabajo de Joaquín es fundamental para todos los miembros del Cervantes. Vivís bajo una presión extraordinaria —señaló hacia el otro lado del cristal—. A ver si encajas el qué, dónde, cuándo y cómo. El porqué ya lo sabemos, eran una pareja de incautos de ideología de extrema izquierda. En cuanto los cabecillas de la célula sepan que han fallado, no tardarán en planear una retaliación. El tiempo corre en nuestra contra. Así pues, ¡céntrate!

Segunda Parte
Una Cuestión De Control

Capítulo 8

En la India, hacía pocos meses que David Ribas había evitado una masacre en el recinto del Taj Mahal, en Agra. Desde entonces, no podía quitarse de la cabeza las imágenes desagradables del asesinato del terrorista.

Cerraba los ojos y se veía a sí mismo aproximarse por la espalda al terrorista con el paso acelerado, llamar su atención y, al girar este, alzar el brazo y apuntar con su pistola con silenciador.

Aún podía ver con absoluta nitidez la frente de aquel hombre estallar, los trozos de cráneo y la sangre. Luego, siguió caminando hacia delante, efectuando otro disparo y otro, hasta que la amenaza estuvo absolutamente neutralizada.

Aquella calurosa madrugada, desvelado por aquellos recuerdos, hizo el esfuerzo de evitar esas dramáticas imágenes rememorando a su esposa.

No paró de dar vueltas en la cama, sin conseguir dormirse. Estuvo un rato leyendo un libro, luego se puso a realizar ejercicios de meditación y muchas flexiones y abdominales hasta la extenuación.

Ya avanzada la madrugada, consiguió dormirse.

Fue un sueño cargado de pesadillas.

David Ribas y su esposa Cristina Navarro habían llegado a la India por la mañana. Recordó que Cristina no quería perder un solo instante y le pidió ir a la edificación llamada la Puerta de la India, icono de la ciudad, que estaba frente al lujoso hotel en el que se alojaban, el Taj Mahal Palace.

La imagen de Cristina apareció en su sueño: daba de comer a las palomas, echándoles maíz de un cucurucho hecho con papel de periódico que había comprado a un vendedor ambulante.

David notó que alguien le tocaba el brazo. Se dio la vuelta rápidamente. Una niña que no tendría más de diez años, de piel muy oscura y grandes ojos, le mostró una colorida guirnalda de flores de caléndula.

—Cinco rupias —dijo con una amplia sonrisa encantadora.

David Ribas movió la cabeza de un lado a otro.

—No.

—Diez rupias —insistió la niña.

David se rio.

—Y encima me subes el precio.

Cristina lo escuchó y se adelantó.

—¡Qué monada de niña! —dijo alborotándole el cabello e inclinándose hasta su altura—. Dime, ¿cómo te llamas?

—Lakhsmi.

—Ah, como la diosa. Qué nombre más bonito. ¿Y tu mamá?

La niña no hablaba inglés, pero palabras sueltas como «nombre» y «mamá» le eran perfectamente comprensibles. Levantó el brazo hacia una señora sentada en el suelo de la acera con dos anchos cestos llenos de flores: con una ajuga unía flores de colores con hilo blanco haciendo guirnaldas, que eran compradas en su mayoría por devotos religiosos que las ofrecían en los templos y por empleados del hotel Taj Mahal para poner alrededor del cuello a los huéspedes recién llegados.

Cristina alborotó de nuevo el pelo de la niña con gesto cariñoso.

—David, dale unas rupias.

—Es mejor no darle dinero —dijo él—. Si nadie comprara a una niña las flores, sus padres no las pondrían en la calle para utilizarlas de este modo.

Cristina puso cara compasiva.

—Y siguiendo ese punto de vista, si los niños no trabajaran tal vez tampoco comerían, ¿verdad?

David obedeció. Sacó un billete de cien rupias y se lo dio a la joven, que salió corriendo con aquella cantidad que consideraba exorbitada.

Los recuerdos de Cristina eran tan vivos como el primer día. Admiraba su perseverancia contra la adversidad, su compasión, su sonrisa. Pero el hecho que le había enamorado era que por primera vez en su vida había encontrado a alguien que le comprendía de verdad.

Ambos se mostraban como eran: habían sido ellos mismos, sin fingir o pretender con medias mentiras, aun mostrando los defectos de cada uno.

Recordaba todo lo compartido con ella, las discusiones, las conversaciones, los planes familiares, la educación de sus futuros hijos. Era difícil superar el amor que sentía por ella. Incluso cuando discutían seriamente por algún motivo, no dejaba de ser el amor de su vida.

Ella murió asesinada poco después, cuando el hotel fue atacado por terroristas islamistas. Pocas horas antes le había desvelado que estaba embarazada.

En la madrugada de aquel día, aquellos recuerdos fueron transformándose en pesadillas. Impotente, presenciaba la muerte de ella y de otros inocentes huéspedes del hotel a manos de terroristas islamistas.

Él no podía hacer nada, aparte de mirar.

Ahora veía a la niña que vendía flores dentro del mar. Se hundía. Él saltó al agua. Pero por mucho que nadaba, no conseguía llegar cerca de ella. Notaba que sus fuerzas le abandonaban. Vio que la niña luchaba por mantenerse a flote mientras gritaba pidiéndole auxilio. Trató de alcanzarla, pero por alguna razón no podía llegar hasta donde ella estaba. La niña lloraba. Y enseguida desapareció en la profundidad. David no podía más, había perdido fuerzas y sus pulmones estaban sin aire. Cerró los ojos, aceptando lo inevitable. Lo sentía por aquella niña vendedora de flores. Él había vivido la vida, mientras que ella tenía toda la vida por delante.

Cuando se despertó al amanecer, pasaron varios segundos antes de que su corazón empezara a latir más despacio. Tenía la garganta seca y le transpiraban las palmas de las manos.

Permaneció tumbado boca arriba con los ojos abiertos hacia las aspas del ventilador de techo. Sintió un doloroso deseo de retroceder al pasado, de que todo lo sucedido en la India desde un primer momento hubiera sido un sueño.

Se preguntó de qué forma había aprovechado su vida. Se había casado, pero su mujer, embarazada, había muerto asesinada. Él había permanecido en la India durante años. Oficialmente, estaba muerto, pero había dado caza a muchos terroristas islamistas.

Desde hacía años había visto a niñas similares en calles de la India. Nada parecía cambiar. Como el terrorismo, la pobreza era imperecedera.

No, no había llegado ni a la mitad del camino que aún le faltaba por cubrir. Necesitaba seguir viviendo porque así mantenía vivo el recuerdo de Cristina y saciaría su venganza con aquellos que tuvieran las mismas creencias que sus asesinos, que no eran más que la promulgación de la muerte y destrucción de todo aquello que no fuera acorde con la ideología extremista del islam.

Fue al cuarto de baño, se desvistió, abrió el grifo de la ducha y se metió dentro. Giró hasta el extremo el mando del agua fría y dejó que restallara contra su cuerpo, esforzándose en expulsar los jirones de sus pesadillas hacia el rincón más profundo de su mente.

De repente, un estridente sonido lo sacó violentamente de sus pensamientos. Con el rostro tenso, se envolvió una toalla alrededor de la cintura y salió precipitadamente al balcón.

Aquello había sido un estallido premeditado con explosivos y no un accidente doméstico producido al reventar una bombona de gas.

David Ribas estaba completamente seguro.

Pero ¿cómo había sucedido?

Capítulo 9

En el interior de la habitación anexa, en cuanto Roberto Gallego vio una bañera y en una mesa metálica un tablón de madera con cinturones de cuero en cada extremo, dejó caer todo el peso de su cuerpo al suelo: supo lo que es que el verdadero pánico licúe los intestinos.

A través de su micrófono, uno de los hombres le comunicó a Laura el estado del prisionero.

Cuando Laura García volvió a la sala de interrogatorios, Roberto era un hombre roto. Tan solo habían tenido que mostrarle cómo funcionaba la tortura de la bañera para que se quebrantase.

Cuando el interrogador y el interrogado eran dos hombres, siempre exigía una actitud de competición. El interrogado aguantaría todo lo que pudiese, incluso durante la tortura. Pero Laura sabía que, siendo mujer, la situación cambiaba, y el método que solía emplear ella era más sutil.

Conociendo el perfil de Roberto, sabía que tan solo tendría que mostrarle la terrible imagen del método de tortura para darse cuenta de lo desagradable que sería que le infligiesen dolor físico.

Roberto Gallego no era un avezado terrorista islámico dispuesto a morir por Alá.

Acabó hablando, actuando según la definición del objetivo de un correcto interrogatorio: obtener información valiosa en el menor tiempo posible.

Tenían un Mercedes-Benz Clase A aparcado en la cercana calle San Ricardo porque después de la masacre se levantaría el dispositivo de alerta en el aeropuerto, estaciones de trenes y controles de carreteras. Ellos conducirían hasta El Escorial, donde permanecerían durante una semana en un piso franco. Una vez que los controles se relajasen, viajarían por carretera a Francia.

Según siguió contando a trompicones, llevaban cuatro meses planificando la operación.

La organización que los reclutó necesitaba terroristas de piel blanca: musulmanes que no parecieran terroristas, dispuestos a dar la vida por la yihad.

Confesó que, en el campo de entrenamiento de Pakistán, al que viajaron un año antes, eran todos extranjeros que no representaban el canon de imagen que Occidente tiene de los musulmanes. Al contrario, la mayoría era gente de cabellos rubios y claros. Pero todos tenían la piel blanca. Excepto uno o dos de origen indio y del norte de África.

Nadie daba nombres, y quien lo tuviera que dar, elegía un apodo o nombre ficticio.

Durante los tres meses que permanecieron en el campo de entrenamiento, el inglés era el idioma en el que se comunicaban, todos lo conocían. Laura García lo sabía, el inglés era la lengua franca del terrorismo mundial.

—Sigue —le conminó ella.

Contó que los detonadores entraron en Madrid gracias a un piloto de la aerolínea Emirates, que los había escondido en un compartimento falso de su equipaje de mano.

Pero ¿cómo dos jóvenes españoles, a simple vista normales, acabaron siendo absorbidos por el yihadismo?

Según explicó Roberto, fue en el campus de la Universidad Complutense de Madrid, en una reunión promovida por una organización de izquierda radical donde se debatía sobre las relaciones entre Estados Unidos e Israel y el daño que causaban a los palestinos. Un hombre de aspecto árabe se les acercó a Lucía y a él y entablaron conversación. Una simple charla acabó en una invitación a Pakistán, donde fueron instruidos y preparados para materializar sus ideologías extremas. Fueron tres viajes durante tres años. No había prisa.

—En una ocasión el saudí nos dijo que debíamos esmerarnos más...

—¿Qué saudí? ¿Fue él quien entabló el primer contacto con vosotros en la universidad?

Roberto explicó que no volvieron a ver a la persona que contactó con ellos en el campus de la Complutense. Sin embargo, durante las estancias en Pakistán era esa persona muy bien vestida, con traje, a quien veían con asiduidad. A él se referían todos como el Saudí.

Este les dijo en una ocasión que si no querían convertirse en musulmanes eran libres de no hacerlo y volver a España, ya que dijo que había muchos otros jóvenes españoles con el deseo de unirse a ellos. Laura sabía que aquello no era verdad, que era un simple método para ganarse la confianza de los incautos extranjeros. Antes de dejarlos marchar les meterían una bala en la cabeza.

Habían sido adiestrados por los mejores, tanto mental como físicamente, para cometer la masacre. Le dijo a Laura que varios monitores no eran yihadistas, sino miembros del ejército de Pakistán que sabían manejar explosivos. Pero los nervios pudieron con ellos y Roberto confesó que Lucía y él se habían tomado aquella mañana una pastilla para tranquilizarse.

—¿Cómo obtuvisteis los explosivos? —preguntó Laura.

Un contacto de nacionalidad argelina les proveyó de las mochilas deportivas con los explosivos. Se llamaba Rachid Dennoun. Su negocio más lucrativo era traer hachís de Marruecos a España y a Francia, así como introducir armas en Argelia y en Libia.

—Tienes buena memoria para los nombres —añadió ella—. Sin duda, supieron elegir bien.

Posteriormente, y tras una intensa investigación, el Cervantes supo que Rachid había recibido la nacionalidad española de forma sorprendentemente rápida. El gobierno español de entonces no tenía intención de cerrar la entrada de inmigrantes de África. Querían desestabilizar la balanza social y ganar el voto inmigrante en las siguientes elecciones gracias a numerosas concesiones, como un ingreso mínimo vital, certificado de residencia y nacionalidad.

La identidad cultural de España iba mermando, y porque era lo políticamente correcto, los medios de comunicación no se atrevían siquiera a mencionarlo. Gran Bretaña y Francia eran países que seguían el mismo proceder, hasta tal punto que ya nadie sabía lo que significaba ser británico o francés.

Roberto aseguró que al haber fracasado Lucía y él en la comisión del atentado, Rachid Dennoun estaría viajando a España con Semtex desde Argelia o Marruecos por la ruta que utilizaban los inmigrantes ilegales.

—¿Pero a quién? ¿A quién le entregaría el explosivo? ¿Quién sería el contacto en territorio español?

Roberto le contó que en el campamento de entrenamiento en Pakistán había un indio que hablaba perfectamente español. Se llamaba Muskaan. Un día les comentó que durante la época de otoño e invierno vivía entre africanos en un campamento de temporeros en Huelva, en uno de los varios asentamientos en municipios freseros, a la espera del inicio de la campaña de la fresa. Incluso ONG como Cáritas les proveían de alimentos y necesidades básicas. Se ufanaba de que era la mejor forma de pasar desapercibo del radar de la inteligencia española.

—Aquel indio es el plan B, por si nosotros fallábamos.

Laura supo que no había tiempo que perder.

Capítulo 10

Un grupo de turistas americanos, compuesto de unas veinte personas, había madrugado para viajar a la ciudad de Pune y visitar los templos hindúes. Antes de subir al autobús, se habían acercado al monumento de la Puerta de la India para aprovechar la luz del amanecer y hacerse fotos. Más de uno ya pensaba en presentar varias de las imágenes captadas durante el viaje a concursos de fotografía una vez que regresase a Estados Unidos.

El periplo por la India había resultado muy revelador. Se habían prometido un segundo viaje al año siguiente para recorrer la parte oriental del país, concretamente Calcuta, Bhubaneshwar y Chennai y los entornos de estas ciudades.

Aún faltaban varios días para afrontar el trayecto a Estados Unidos, que ninguno tenía ganas de emprender. En sus guías turísticas, como el Lonely Planet, tenían apuntados muchos sitios que aún no habían visitado.

El grupo de norteamericanos rodeaba a su guía turística, que hablaba de los aspectos históricos del monumento mientras sostenía en alto un paraguas con los colores de la bandera americana para protegerse del calor y como punto de referencia para que nadie se perdiera.

—El monumento fue erigido para celebrar la visita a la India del rey Jorge V y su esposa, la reina María, en 1911 —explicaba en inglés la guía india con un marcado acento americano—. Se convirtió desde su finalización en la puerta de entrada ceremonial a la India para los virreyes y gobernadores de Bombay.

Una niña pequeña con una guirnalda de flores se percató del madrugador grupo de extranjeros y corrió hacia ellos. Llamó la atención a una joven pareja de Connecticut.

—Ay, por Dios, qué niña más guapa —dijo la señora con anchas gafas de sol y gorra deportiva—. Arthur, cómprale las flores.

Cuando el rubicundo Arthur echó mano a uno de los numerosos bolsillos de su pantalón corto de trekking, se produjo una explosión acompañada de una claridad cegadora.

La onda expansiva elevó a Arthur por los aires mientras sentía que el brazo derecho se le rompía como si de una rama se tratase. Cuando cayó de costado en el suelo, los oídos le zumbaban dolorosamente, los ojos le picaban y sentía algo extrañamente gelatinoso en la garganta. Miró a su alrededor. La niña yacía a pocos metros de distancia con el pecho destrozado por la metralla. Más allá vio el cuerpo mutilado de su mujer y del resto del grupo de compatriotas. Intentó ponerse en pie, pero no podía; intentó gritar, pero tampoco pudo. Bajó la mirada. Su brazo derecho había desaparecido y las costillas se le salían por la camisa.

A los pocos minutos, un presentador de la BBC con expresión atribulada confirmó que una célula afín al Estado Islámico había reivindicado la autoría del atentado. Enseguida dio la noticia también la CNN. El canal RT, Russia Today, mencionó en su titular: «Daesh ataca de nuevo». La capital financiera de la India se convirtió en un ruidoso pandemónium con los medios de comunicación nacionales e internacionales que daban noticias del trágico suceso.

Después de vestirse rápidamente, David Ribas se dirigió a la planta baja del edificio. El fragor de la explosión que se había escuchado había sido obviamente producido por un atentado.

No esperó a recibir permiso. Abrió la puerta de súbito.

—¿Lo has oído?

Hassena estaba sentada frente a su escritorio. Tenía dos ordenadores portátiles abiertos sobre la mesa y en ese momento colgaba una llamada en su teléfono móvil.

Fue ella quien rescató al español del hotel asediado por los terroristas islámicos.

«Yo te ayudaré a quitarles lo que te quitaron. No solo querrás que sufran, sino que mueran», le dijo Hassena entonces. «El mundo está cambiando, David. A la mayoría de la gente le sucede que experimentar un cambio en sus vidas le produce miedo, incluso si es a mejor. Una de las causas es que el subconsciente no quiere que salga de esa zona de confort. Yo te ofrezco una nueva vida, una nueva identidad, y sobre todo, un nuevo propósito para desear mantenerte con vida y vengar la muerte de tu esposa».

—Han utilizado el tipo de Semtex de uso comercial en demoliciones —contestó ella dejando el teléfono sobre la mesa.

—¿Cómo has podido saberlo tan rápido?

—¡David! ¡No seas ingenuo! —dijo mirándolo fijamente.

Su red de informantes era impresionante. Todo lo que pudiera suceder en las calles de Bombay no era ningún secreto para la jefa del crimen organizado, a la que popularmente llamaban con el apelativo de Hassena madame.

—Entonces, debemos rastrear de inmediato a los proveedores locales, a los constructores —sugirió David—. Alguien debe saber algo.

Extremadamente difícil de detectar y fácil de obtener, el explosivo plástico Semtex se hizo conocido por el uso que daban los terroristas. Principalmente se utilizaba en el sector comercial, en demoliciones y en ciertas aplicaciones militares. Pero los terroristas comenzaron a popularizarlo, ya que incluso una cantidad de solo doscientos cincuenta gramos podía ser suficiente para destrozar un avión comercial de pasajeros.

—Viaja a Karnataka, inmediatamente —dijo ella—. Hay una empresa exportadora llamada Covax Indu que recientemente ha almacenado Semtex. Firmó un acuerdo con el gobierno regional para el uso de explosivo plástico en unas canteras para la extracción de mármol, granito y piedra. El departamento de Minas es incapaz de controlar la sobreexplotación y el transporte ilegal de minerales. En la administración de granito, materiales de construcción y trituradoras de piedra existe una gran corrupción. Estoy segura de que el explosivo ha salido de allí.

Capítulo 11

En una habitación privada de la embajada de Arabia Saudí en Nueva Delhi, Jalid Al-Hijaz comenzó a murmurar palabras en el idioma de Alá, el árabe. Se puso mirando hacia la Meca. Alzó las manos hacia sus orejas. Luego las puso sobre las rodillas, inclinándose hacia delante con la cabeza hacia abajo. Continúo recitando frases en árabe. Se puso de pie, continuó el rezo, volvió a arrodillarse, postrando la frente en el suelo con la nariz y las palmas de las manos sobre la alfombrilla. Entonces recitó otras tres veces una oración.

Utilizaba el rezo como una forma de poder disfrutar de unos momentos de calma, más como método de terapia que como un sentimiento cercano hacia Alá. Cuando rezaba podía relajar su mente, y gracias a este proceso podía considerarse un hombre cuerdo y civilizado en un mundo demencial.

Una vez que hubo finalizado, se sentó en el sofá. Un criado le sirvió una taza de té. Cogió el mando del televisor y lo encendió. Esbozó una sonrisa de satisfacción al ver y escuchar las noticias del atentado en Bombay y la muerte del grupo de turistas estadounidenses.

Para Jalid Al-Hijaz, el Corán era una herramienta para controlar a la gente, como una bomba o una pistola. El islamista indio que había activado el chaleco explosivo acercándose al grupo de turistas se había sacrificado por la yihad. Había sido manipulado para esa ocasión.

Todo estaba saliendo exactamente como lo tenía planeado. Llevar la yihad a la India era un deseo que siempre había querido cumplir. Además, era un país querido por los Estados Unidos, un socio estratégico en el sur de Asia. Y él odiaba a los norteamericanos, los despreciaba por gordos, por arrogantes, por un cúmulo de razones que se resumían en la envidia.

Ojalá él hubiera nacido en los Estados Unidos de América, porque hubiera sido un patriota. Aquella era una tierra prospera y fértil. Pero no. Alá tenía planes para él. Y por ello, asumía su papel en la tierra.

Se consideraba un elegido. Y estaba convencido de que la hora de los musulmanes fervorosos por implantar el islam en países de infieles estaba cerca. La laboriosa lucha de la yihad daría sus resultados. Alá era misericordia, era grande. En su sabiduría se abnegaba.

Siempre que viajaba al extranjero lo hacía con grandes cantidades de dinero. Para que su rastro electrónico no pudiera ser vigilado por las agencias de inteligencia extranjeras, no hacía pagos con tarjetas de crédito, sino siempre en efectivo. Como viajaba con pasaporte diplomático y en jet privado, los corruptos oficiales de aduanas ni siquiera se atrevían a abrir una de las doce maletas cargadas de dinero que trajo en aquella ocasión al país. Este dinero se guardaba en la embajada de Arabia Saudí en la capital para la financiación del terrorismo.

Levantó la taza de té, tomó un sorbo y observó las imágenes. Había salido perfecto. Hablaban de casi medio centenar de muertos, incluidos el grupo de turistas norteamericanos, y otros tantos heridos, muchos de ellos mutilados de por vida. Las cifras de los fallecidos irían aumentando conforme pasara el tiempo.

La presentadora de la BBC india denominaba al autor material del atentado «terrorista suicida», no shahid o mártir. Una vez más, el saudí escuchaba con enfado en otros canales de noticias internacionales el término Daesh y no Estado Islámico.

Capítulo 12

Era la noche ideal que esperaban. Trazaban sobre las aguas del mar de Alborán una maraña zigzagueante.

Los traficantes de personas habían dejado de utilizar Libia como principal punto de partida en la ruta africana hacia Europa.

Debido al aumento de la presión migratoria hacia España, la oportunidad de hacer más negocios era desde Marruecos. El control fronterizo era austero, así como las medidas que tomaba el gobierno español para frenar la entrada ilegal al país.

Mientras que muchas veces utilizaban pequeños y frágiles botes de goma, en otras ocasiones eran lanchas con un potente motor. Todo dependía del precio que pagaban a los contrabandistas.

Rachid Dennoun había pagado veinte mil euros por el viaje en una potente lancha que tripulaban dos personas. A él y cuatro pasajeros más no los mandarían a cualquier playa de Tarifa con posibilidades de ser interceptados por la Guardia Civil. Para ellos tenían prevista una ruta más segura.

La lancha iba disparada a ras del agua. Era una semirrígida de catorce metros de eslora propulsada por cuatro potentes motores fueraborda de trescientos caballos; podía navegar incluso en las peores condiciones meteorológicas. Normalmente transportaban hachís envuelto en fardos con arpillera y eran denominadas «narcolanchas».

El argelino Rachid Dennoun, de treinta y seis años de edad, alto, delgado, de pelo corto y rizado, había contratado el transporte siguiendo, como de costumbre, las órdenes que le habían dado. Su viaje era de ida y vuelta inmediata. La mercancía que llevaba en su mochila de lona marrón era tan valiosa que no se desprendía de ella en ningún momento.

La lancha levantaba ráfagas de agua por los costados.

—¿Todo bien? —preguntó el piloto en francés y alzando la voz hacia los pasajeros.

Con sus chalecos salvavidas, los cinco hombres sentados en la superficie de la embarcación levantaron la cabeza: uno contestó que sí, otros levantaron el pulgar al aire y otros asintieron en silencio visiblemente mareados.

Se encontraban en una zona donde el mar estaba demasiado movido. En un momento dado, la proa se alzó, impulsaba violentamente por las olas. A más de uno se le revolvió el estómago. Si no hubiera sido por la ropa impermeable que llevaban puesta, el agua fría les habría entumecido el cuerpo y causado una hipotermia.

La embarcación escoró a estribor y tomó otra alternativa para evitar lo máximo posible el mar embravecido. Un pasajero se había puesto a vomitar por la borda.

—No pasa nada —gritó el piloto—. Esto es normal.

—Ya solo estamos a unas dos millas, más o menos —añadió el otro tripulante de la lancha.

Al acercarse a la costa, el piloto avanzó disminuyendo la velocidad hasta que notó que el casco de la embarcación rozaba la arena. Su ayudante saltó por la borda con un cabo entre las manos y tiró con fuerza al tiempo que su compañero le hacía una señal de aprobación con el brazo levantado.

Entonces el piloto hizo una señal a los pasajeros y estos saltaron.

El piloto llamó la atención a Rachid Dennoun, que fruncía el ceño mientras escudriñaba la oscuridad de la playa.

—Date prisa en volver. No podemos esperar mucho tiempo. Diez minutos, como máximo.

El argelino alzó el pulgar al aire. Debido al mal tiempo en alta mar, no habían llegado a la costa española a la hora acordada. Esperaba que el contacto aún estuviera a la espera.

Con el agua hasta las rodillas y la mochila a la espalda, llegó a la playa, iluminada por la luz de la luna. Los otros pasajeros habían desaparecido en la oscuridad tras correr hacia direcciones diferentes.

Desde un lugar oscuro, alguien hizo una señal con una linterna: tres veces apagada y tres veces encendida. Rachid corrió hacia el punto de encuentro.

—Salam alaikum —dijo Muskaan saliendo de las sombras.

—Wa alaikum as-salaam —respondió Rachid dejando la mochila a sus pies.

—Llevo esperando más de una hora. ¿Cómo ha ido el viaje?

Rachid no tenía tiempo para conversaciones, pero puso las manos sobre los hombros del indio.

—Inshallah, en tus manos está la entrada en el paraíso.

—Allahu akbar —contestó Muskaan mientras el argelino corría de regreso a la lancha.

Estaba a punto de llegar a la orilla cuando recibió un disparo en la cabeza y cayó de bruces en la arena.

El piloto de la lancha lo había visto todo con sus prismáticos de visión nocturna. Gritó órdenes a su ayudante. Cuando la embarcación iba a virar, una lluvia de certeros disparos acabó con la vida de los tripulantes y la embarcación quedó a la deriva.

Preso del pánico, Muskaan corrió con la mochila sobre los hombros por el camino de vuelta. No necesitaba alumbrar su camino, conocía el terreno. Aquel trecho de playa estaba lleno de matorrales y plantas silvestres.

En aquella playa ocasionalmente se veía durante el día a algún surfista en busca de la tranquilidad que no podía encontrar en otros lugares populares y masificados como Tarifa. Pero al anochecer y en la madrugada, no era visitada ni por los guardacostas. Aquel imprevisto había sido una sorpresa.

Mientras corría por la arena, Muskaan solo podía pensar en una razón: la mafia de Europa del este afincada en Málaga y Marbella podía ser la responsable y querer apoderarse de la mercancía para venderla en el mercado negro. No podía haber otra posibilidad.

En un momento determinado se paró para tomar aire y se giró hacia atrás jadeando. Escudriñó las sombras proyectadas por la vegetación sobre la arena de la playa. No vio a nadie. ¿De dónde habían salido los disparos? Se irguió, y cuando quiso retomar la carrera, una sombra se abalanzó sobre él: sintió un golpe seco en la cabeza y cayó sobre la arena. Entonces, alguien le clavó una pequeña jeringuilla en el cuello.

Capítulo 13

Tras un pesado viaje en el que tuvo que bajarse en tres estaciones para cambiar de tren y coger finalmente un autobús, David Ribas llegó al pueblo de Phurtageri, en el estado de Karnataka.

Según supo por el gerente de una popular tienda local, cercana a la parada de autobús, la cantera era conocida por el granito de color rojo.

David le hizo entender que era un agente comercial y que necesitaba llegar allí para inspeccionar su pedido. «Es una inspección imprevista que hago antes de que me envíen el camión a Bombay», argumentó guiñándole un ojo en señal de complicidad.

Dada la confidencialidad compartida por el visitante, el hombre se explayó sobre sus conocimientos del granito y sus calidades y sobre el timo más común al comprador que no sabía diferenciarlos. El español aprovechó esta confianza para pedirle prestada su motocicleta a cambio de rellenar el combustible cuando regresara.

Se dirigió con apremio a la cantera de la empresa Covax Indu.

La puerta metálica de entrada estaba cerrada con un grueso candado. Parecía que las bisagras estaban a punto de caerse. Había un cartel que ponía en hindi y en inglés: «Prohibido. No pasar».

Aparcó la moto y se bajó.

El terreno era muy grande; a lo lejos se veían las canteras. Las máquinas estaban paradas. No había movimiento. Un bloque de edificios estaba construido en medio del terreno.

Discretamente, con una ganzúa consiguió que la cerradura cediese. Se escurrió dentro y cerró la puerta tras él.

Cuando llegó al bloque de edificios entró por la primera puerta que vio abierta.

Oyó un ruido de pisadas. Se escondió detrás de un mueble. Dos hombres caminaban juntos observando toda la estancia. Sin duda, estarían haciendo una labor rutinaria antes de acomodarse en sus habitáculos bien ventilados hasta que terminara su turno de vigilancia.

Cuando se fueron, exploró la estancia con minuciosidad. En el lugar en el que se encontraba la iluminación procedía de unas sofisticadas lámparas y los suelos eran de granito pulido.

Las oficinas eran modernas, con amplios monitores de última generación. Nada parecido a lo que tenía en mente sobre una cantera: rieles cuesta abajo, pasillos excavados en roca, toscos muros, bombillas colgando de cables. Se asomó a una ventana de cristal grueso.

A lo lejos no veía ninguna máquina en la cantera, sino en los laterales, y distaban mucho de haber sido utilizadas recientemente. Una de ellas tenía una parte caída en un lado y a otra le faltaba uno de los enormes neumáticos. No había rieles, ni remolques. Aquellas rocas no parecía que estuvieran trabajadas. Todo era un montaje para el tráfico ilegal de explosivos y minerales, pensó.

Sintió un leve aire en la nuca, pero antes de que tuviera tiempo de reaccionar, lo empujaron contra la pared. Notó el cañón de una pistola sobre el cuello.

—Si te mueves, te mato —dijo un hombre. Y dirigiéndose a su compañero, ordenó—: Llama al jefe.

El otro hombre llamó y rápidamente explicó a su interlocutor la situación. El lugar estaba tan en silencio que la conversación telefónica se escuchaba perfectamente.

—¿Quién ha entrado?

—No lo sabemos, señor.

—Hazle una foto.

David iba a reaccionar, pero oyó más pisadas en el pasillo y entonces desistió hasta conocer cuántas personas estaban encargadas del mantenimiento de seguridad de aquel lugar.

Esbozó una sonrisa forzada cuando le hizo la foto mientras su compañero le presionaba el cuello con la pistola.

—Matadlo —ordenó el interlocutor nada más recibir la fotografía.

David levantó los brazos y recibió un golpe en el costado con el cañón de la pistola. El hombre cuyas pisadas había escuchado se acercó. Entonces supo que solo eran tres las personas que custodiaban el edificio.

—Tendrás que matarlo fuera, en la cantera —dijo uno.

—Si lo haces aquí tendremos que limpiar la sangre, además de arrastrar el cuerpo hasta hacerlo desaparecer —dijo otro.

—Sí, será lo mejor —confirmó el hombre bajando el arma.

David se giró con tanta rapidez que ninguno pudo evitar el ataque. Dobló la muñeca al hombre, se hizo con la pistola y apretó el gatillo. La fuerza del disparo, a tan corta distancia, hizo que se elevara y cayera pesadamente hacia atrás.

Uno hizo amago de abalanzarse hacia David, pero recibió una bala que le entró por el ojo derecho, destrozándole la parte superior del cráneo. El otro hombre reaccionó tarde: un tiro directo a la garganta hizo que se tambalease hacia atrás. Tras golpear un mueble con la espalda, se desplomó en el suelo al tiempo que un continuo gorgoteo de sangre salía de su boca. Después, se quedó inmóvil.

David se agachó y cogió el teléfono móvil del hombre que había efectuada la llamada. El número era de Nueva Delhi. Llamó a Hassena y le contó brevemente lo sucedido. Le dio el número de teléfono para que pudiese rastrear la ubicación de la última llamada efectuada.

—No puedes quedarte allí —dijo Hassena—. Sal cuanto antes. Averiguaré quién es el receptor, ese supuesto jefe y su localización.

Tras un tiempo conduciendo de regreso hacia Phurtageri, paró la motocicleta en un restaurante de carretera. Una tabla metálica cubría una cocina provista de madera como combustible. Aunque el lugar parecía muy humilde, había conexión a internet de alta velocidad.

David pidió un té masala y se acomodó en una silla de plástico. Recibió la llamada de Hassena desde Bombay.

—David, ese número ha dejado de estar en uso. Sabían que podía ser rastreado.

—¿Y la localización?

—La embajada de Arabia Saudí en Nueva Delhi. Otra vez Jalid Al-Hijaz.

Los hackers de Hassena podían conseguir lo que la CIA o cualquier otro servicio de inteligencia no quería o no podía lograr. Obtuvieron todo sobre Jalid Al-Hijaz, sus cuentas bancarias y en dónde se encontraba en la actualidad. Todo.

A pesar de los hábitos repulsivos que había adoptado el saudí para integrarse en la sociedad occidental, era un devoto del islam. Pero estaba en su naturaleza prodigarse de los placeres capitalistas, las mujeres, la buena comida y, desde luego, los licores caros. Todo era fanfarronería. Había adoptado una nueva personalidad para convencerse de que su modo de actuar estaba justificado. Porque todo era por el bien de la ideología ultra del islam, la wahabí.

—Jalid Al-Hijaz es un terrorista profesional, un asesino, un planificador —continuó Hassena—. Jamás se convertirá en shahid porque es consciente de que todo eso del paraíso y demás patrañas con las que embaucan a ingenuos mártires es mentira. Tenemos que entender su manera de actuar. Tienes que pensar como él, David.

—¿Cuál es tu plan? —inquirió.

—Ir a su madriguera.

—¿A Riad?

—No.

—¿A la embajada de Arabia Saudí?

—Allí lo pillarás de sorpresa.

—Pero las medidas de seguridad son más severas que en la embajada española.

—No me refiero a que vayas al edificio de la embajada, sino a la residencia que hay anexa.

—Tendrás que desactivarme el sistema de alarma.

—Eso es sencillo.

—Voy ahora mismo hacia el norte.

—Te mandaré la ubicación de mi contacto en Nueva Delhi. Lo tendrá todo preparado para cuando llegues.

Capítulo 14

En Madrid, en la sala de interrogatorios del Cervantes, Muskaan se encontraba atado por las muñecas a un gancho adherido a la mesa. Tenía aspecto de asiático, con la piel oscura, el pelo liso y negro azabache, la nariz fina y ganchuda y la barbilla afilada; era achaparrado y se le veía atlético.

La puerta principal se abrió y entró Laura García.

—¿Dónde estoy? —preguntó clavando en ella una mirada de odio.

—Hablaremos en inglés, Muskaan —dijo en ese idioma mientras tomaba asiento frente a él.

Observaba en todo momento las reacciones del indio, norma básica de todo buen interrogatorio: a menudo el detenido se delata más por el lenguaje corporal que por lo que pueda decir.

Él notaba que los ojos de aquella mujer buscaban en él cualquier indicio de debilidad.

—Kutiya —dijo entre dientes.

A través del pinganillo, Laura escuchó a Varun Grover: «Te ha llamado “puta”».

Laura se levantó al tiempo que alzaba la palma de la mano. Le atizó tal bofetón que Muskaan se cayó de la silla y quedó colgado como un pelele por las esposas al gancho de la mesa.

—Te he dicho que en inglés. Y como vuelvas a faltarme el respeto, no perderé más el tiempo contigo y llamaré a mis compañeros para que se encarguen de ti. Ten por seguro que ellos tienen mucha experiencia en interrogatorios y métodos de torturas.

Muskaan volvió a tomar asiento.

—¿Por qué estoy aquí? ¿Quién es usted? —preguntó airado, esta vez en inglés. Tenía un acento que denotaba que era de la India, de Bangladés o de Pakistán, porque pronunciaban el inglés de muy parecida forma. Al fin y al cabo, todos sus habitantes habían formado parte de un mismo país.

En la sala de interrogatorios del Cervantes los detenidos por terrorismo no tenían derecho a ser juzgados. Tampoco tendrían un abogado. A diferencia del español Roberto Gallego, aquel hombre estaba dispuesto a morir por la causa del islam. Por tanto, Laura García era consciente de que tenía que emplear otros métodos más directos.

Sentada frente a él, Laura no le contestó. Observaba a aquel shahid, que mostraba un aire desafiante, una actitud que denotaba que estaba dispuesto a la confrontación. Laura sabía que no le importaba morir, pues es lo que habría hecho si hubiera llevado a cabo una explosión.

Enviaron a un equipo al sur de España. Les ordenaron esperar en un lugar en concreto, un sitio clave desde el que una embarcación proveniente del norte de África pudiera acceder a cualquier punto de la costa mediterránea.

Hicieron seguimiento de embarcaciones vía satélite y dieron con tres lanchas potentes dedicadas al contrabando. Hicieron un reconocimiento facial de cada pasajero y descubrieron a Rachid Dennoun.

Enviaron un dron a los posibles lugares de la costa española donde pudieran desembarcar, y rastreando desde el aire, dieron con la figura de un hombre solitario escondido entre la maleza de una desértica playa. Era Muskaan. Informaron al equipo, que permaneció preparado y a la espera.

Laura lanzó un suspiro, mirándolo fijamente. Entre la avalancha de inmigrantes ilegales que salían en pateras desde África y los propósitos de los islamistas, había veces que sentía ganas de llorar por España y por aquello en lo que se estaba convirtiendo. Con la permisividad de los políticos, estaban cambiando el paisanaje del país.

¿De verdad creía ella que su trabajo en el Cervantes contribuiría a hacer de España un lugar mejor? Sabía que era imposible derrotar a hombres y mujeres como ellos porque estaban convencidos de que sus muertes ayudarían al islam, a seguir imponiendo sus creencias radicales en Occidente.

España se había convertido en un país peligroso, infectado de musulmanes radicalizados, y mucha gente inocente iba a morir si no se tomaban medidas drásticas y necesarias. Por cada uno que el Cervantes eliminaba, surgía una docena que ocupaba su lugar.

—La maleta que fuiste a recoger a la playa contenía más de diez kilos de Semtex —dijo Laura—. Solo faltaba un detonador para convertirla en una bomba letal.

—En este mundo suelen suceder muchas cosas malas. Inocentes mueren por daños colaterales o fuego enemigo.

Laura se quedó callada un buen rato. Finalmente, dijo:

—Que el objetivo pudieran ser niños me parece inaceptable. Al que haya planeado todo esto habría que suministrarle una muerte muy lenta. Tú solo has sido un eslabón de una cadena muy larga. Quiero que me digas el nombre de la persona que te ha dado la orden para atentar contra España.

—No te voy a decir nada —dijo soltando una risotada al tiempo que negaba con la cabeza.

Laura sonrió. Pensaba en qué poco tiempo duraría él con aquel aire chulesco una vez que le presentara a sus hombres, especialistas en torturas psicológicas y físicas.

—Te refrescaré un poco la memoria. Nos ha hablado mucho de ti Roberto Gallego. Lo conoces, ¿verdad? —preguntó leyendo la expresión en su cara. El indio no respondió—. Por cierto, ¿quién era el saudí que os visitó en el campamento de entrenamiento en Pakistán?

Muskaan la observó, miró alrededor y se repantingó en el asiento. Su expresión se endureció. Sintió un repentino deseo de ponerse en pie y golpearla hasta sangrar. No estaba acostumbrado a verse sometido a una mujer, a que le hiciesen sentir inferior.

—No estoy detenido por la policía ni por la Guardia Civil. Tú eres del servicio de inteligencia español, ¿no es así? Eres del CNI, del Centro Nacional de Inteligencia, ¿verdad? —Y añadió lleno de ira—: Tu gobierno es débil. Os pusisteis de rodillas tras el 11-M, retirando las tropas de Irak. ¡Cobardes!

Laura sabía que los atentados del 11 de marzo de 2004, una serie de ataques terroristas en cuatro trenes de la red de cercanías de Madrid, no había sido perpetrado por islamistas radicales. Estaban tan bien coordinados que solo un grupo muy especial podía haberlo planificado tan bien. El Gobierno dijo que la autoría correspondía a unos moros que supuestamente acabaron inmolándose en un apartamento. Mentira tras mentira. Aquellas explosiones pretendieron cambiar el orden político en España en las elecciones y lo consiguieron matando a casi doscientas personas y dejando a más de dos mil heridas.

Pero Laura sabía que al desgraciado que tenía delante le importaba poco si el atentado del 11-M había sido perpetrado por mercenarios contratados por las cloacas del Estado español para cambiar el voto en las elecciones, aupando a la oposición socialista al gobierno y echando del poder al entonces gabinete de derechas. Lo que le importaba a aquel hombre era la lucha entre el islam y Occidente, entre Alá y los infieles. Ella sabía que en una pelea solo podía tener un vencedor. Y ella no se iba a dejar ganar.

Laura guardaba silencio con la mirada fija en él.

Muskaan le sonrió y soltó una serie de palabras ininteligibles en su lengua materna.

De nuevo Laura escuchó la voz de Varun Grover a través de su diminuto pinganillo: «Ha pronunciado unas palabras extremadamente groseras, vulgares y amenazadoras contra tu persona y tu familia».

Laura hizo un gesto de asentimiento hacia el cristal rectangular opaco que cubría la pared izquierda.

Inmediatamente, dos hombres entraron. Según las técnicas de interrogatorio, tenía que darle a entender a Muskaan que una vez que supiese que ella era capaz de causarle dolor, él la creería cuando le dijese que le iba a infligir aún más daño.

—De momento me despido de ti —musitó con aire distraído mientras se levantaba—. Cuando quieras hablar conmigo, se lo haces saber a uno de mis dos amigos, aquí presentes. Espero que sea pronto.

—Jamás.

Laura se giró y esbozó una sonrisa fría antes de cerrar la puerta tras ella.

Capítulo 15

La desaparición de Muskaan le había puesto en una terrible situación, ya que era consciente de que el indio podía hablar tras ser torturado.

Había llamado a sus contactos en la red de contrabando y le confirmaron que los cuerpos de Rachid Dennoun y los pilotos habían sido encontrados en la playa por la Guardia Civil. Sin embargo, Muskaan había desaparecido.

Jalid Al-Hijaz estaba convencido de que la Policía Nacional, la Guardia Civil u otra fuerza de seguridad del Estado no habían sido los autores, sino algún tipo de organización clandestina dedicada al antiterrorismo.

El indio había sido el plan B en caso de fallar la pareja española. Pero, además, era su gran esperanza para extender la yihad a una ciudad de la costa este de los Estados Unidos, ya que una vez que Muskaan hubiera obtenido pasaporte español podría viajar al otro lado del Atlántico sin necesidad de visado.

Hizo memoria de los encuentros que mantuvo con él en Pakistán y no recordó que se presentase con su nombre verdadero. Pero se había dado cuenta de que Muskaan era muy inteligente y de que memorizaba cosas que para otros podían pasar desapercibidas. ¿Había oído su nombre a terceras personas?

Por otro lado, la muerte de Rachid Dennoun quería decir que se había quedado sin correo entre África y Europa. Tenía muchas esperanzas puestas en el argelino. Era audaz, hacía su trabajo, cobraba y se mantenía oculto hasta la siguiente misión encomendada. Gente así se tarda en conseguir.

Llevaba puesto un traje bien cortado y una camisa blanca. Un prendedor de oro mantenía la corbata verde oliva en su sitio. Caminaba lentamente de un lado a otro sobre el suelo enmoquetado de su despacho en la embajada de Arabia Saudí en Nueva Delhi. Esto le ayudaba a analizar situaciones y planear medidas para implantar.

No dejaba de pensar en que aquellos últimos incidentes habían sido causados por la pareja de españoles. «Malditos seáis», se dijo. Cometieron imprudencias, y por tanto, fueron sometidos a vigilancia por algún grupo de inteligencia o agencia antiterrorista. Mataron a ella y a él lo dejaron con vida para interrogarlo, sin duda porque habían analizado los perfiles de los dos. La chica sería más reacia a hablar, pero al chico lo romperían psicológicamente.

Desde el primer encuentro que mantuvo Jalid Al-Hijaz con los españoles, les pareció que los dos estaban nerviosos, deseosos y ansiosos de morir por una causa romántica y no por el islam. Esto fue un error. Es más, él pensaba que aquellos jóvenes españoles estaban mentalmente trastornados. Por eso supo sacar partido de ellos, manipulándolos. Estaba defraudado.

Tomó asiento en el sofá, con las pantorrillas cruzadas y los brazos sobre el pecho.

Abdul Quadir entró tras llamar a la puerta.

Jalid Al-Hijaz le había pagado una sustanciosa cantidad de dinero para organizar una célula terrorista en la India.

Anteriormente habían planeado el asesinato de Hassena, la jefa del crimen organizado en Bombay. Un terrorista se infiltró en su vivienda y a punto estuvo de matarla si no hubiera sido por la rápida intervención de David Ribas.

El español también consiguió frustrar otro de los planes más detallados por el saudí, la destrucción del Taj Mahal, en Agra, cuyo fin era crear una imagen de inseguridad en la India con el propósito de desestabilizar la región, avivando las eternas peleas y disturbios violentos en las calles indias entre musulmanes e hindúes.

El saudí abrió un maletín del que extrajo una bolsa de plástico que arrojó al hombre.

—Esto te irá bien para sobornar a funcionarios indios y pagar a tus hombres.

Abdul recogió instantáneamente la bolsa y estudió el contenido: varios fajos de billetes nuevos de rupias indias.

Jalid sabía que sus horas estaban contadas en la India. No podría permanecer mucho tiempo en el país, pero antes quería coronar su principal objetivo en aquel momento: acabar con la vida de David Ribas.

—En 2001, los americanos invadieron Afganistán unas semanas después del 11-S —comenzó a decir con tono adoctrinador—. En 2003, fue Irak el país que invadieron. Entonces, ¿qué hicimos? Tuvimos que empezar la yihad islámica. Varias facciones del mundo musulmán perpetraron atentados por todo el mundo como venganza frente al enemigo invasor. ¿Qué sucedió en la sociedad occidental? Toda persona con barba larga o aspecto árabe fue sometida a un escrutinio sin precedentes, así como toda su familia. Cualquier musulmán era mirado con recelo si subía a un avión o a un tren. A los árabes nos resultó más difícil viajar e incluso solicitar visados. El mundo occidental se volvió en nuestra contra.

—¿Qué tienes en mente? —preguntó Abdul, ansioso por conocer los nuevos planes.

El saudí sacó un mapa de un portafolios, lo extendió y señaló un lugar concreto del norte de la India.

—Lo que tengo en mente es dolorosamente simple —contestó con parsimonia—. Desestabilizar el equilibrio geopolítico entre China e India.

—Pero ¿cómo?

—Atacaremos territorio indio con cohetes de fabricación china. El ataque se producirá en zonas fronterizas. Y el objetivo es que haya bajas de militares indios. Estos, enardecidos por su patriotismo, hincharán el pecho y reaccionarán.

La sonrisa de Abdul Quadir fue forzada.

—Será el perfecto efecto reacción.

—Sí, pero lo más prudente será que antes eliminemos a David Ribas.

—Estoy organizando un grupo de personas...

—Pero él sigue y sigue y sigue —le interrumpió—. El español se ha convertido en un factor que amenaza continuamente nuestros planes.

—Acabaré de una vez con él.

—Confío que en esta ocasión sea así, Abdul. Ya comienzo a cansarme de las veces que lo has intentado y has fracasado.

Capítulo 16

Laura García corría por el pulmón de la capital madrileña: el parque del Retiro, en pleno centro de la ciudad. Iba vestida con mayas negras deportivas y una chaqueta fina, en cuyos pequeños bolsillos guardaba su móvil y la cartera.

En el Cervantes tenían un gimnasio con las máquinas más modernas del mercado. Pero a ella le parecía aburrido. Prefería el exterior. No solo disfrutaba del aire libre, sino que le ayudaba a relajarse y aclarar ideas.

Corriendo al aire libre, incluso si hacía mal tiempo, podía pensar en sus cosas, sin apenas darse cuenta del ritmo de su corazón y sin prestar atención a los minutos que llevaba corriendo y las calorías quemadas, lo que no sucedía si lo hacía sobre una máquina con pantalla luminosa ofreciendo al detalle toda esta información. Además, podía alzar la mirada y disfrutar del aire, de la vegetación del parque y de los pájaros.

Su teléfono móvil sonó. Paró de correr y contestó alzando una pierna sobre el respaldo de un banco, para estirar los músculos y evitar que se quedaran entumecidos. A pocos metros, unos obreros municipales con chalecos reflectantes se disponían a bajar por la boca de una alcantarilla. Otro empleado recogía defecaciones de perros y vaciaba una papelera en el remolque de su pequeño vehículo; jóvenes estudiantes caminaban con apremio y otros corredores pasaban cerca de ella. Laura García podía estar siendo vigilada sin darse cuenta. Desde el Cervantes le comunicaban que Muskaan estada dispuesto a hablar.

No quería perder un instante. Tenía que coger un taxi. Salió del parque corriendo por la Puerta del Ángel Caído en dirección a la calle Alfonso XII. Cuando llegó a la avenida, una masa de taxistas recorría la calle tocando los cláxones y algunos conductores tocaban pitos por la ventana.

Aquel día había huelga de taxistas: un conflicto laboral de la patronal de trabajadores de este sector contra la competencia de los servicios más baratos de empresas como Uber y Cabify.

—Vaya momento —se dijo Laura a sí misma.

Desde donde estaba situada vio la señal de una boca de metro. Corrió hasta allí.

Encontró asiento en el vagón, justo al lado de la puerta. Muchos pasajeros iban leyendo libros digitales en sus dispositivos electrónicos y otros conversaban o dormitaban.

Tres pasajeros japoneses al lado de Laura cotorreaban en su idioma mientras se enseñaban unos a otros fotos tomadas con el móvil. Delante de ella tenía a dos chicas con pantalón vaquero muy corto y camisetas ajustadas que dejaban ver el ombligo; compartían los auriculares del móvil de una de ellas y reían mientras agitaban las cabezas al ritmo de la música. La señora mayor sentada al lado de ellas parecía irritada por el zumbido de la estridente canción.

Laura cerró los ojos y apoyó la cabeza en el cristal. Pensó en lo que iba a hacer; primero, ir a los vestuarios, ducharse y cambiarse de ropa; luego, tomar un café bien cargado e interrogar a Muskaan.

Era consciente del buen trabajo realizado por sus hombres. Desde luego, no había método alguno que no supieran llevar a cabo contra un terrorista. Había escuchado que en alguna ocasión, en Siria, uno de ellos había utilizado agujas al rojo vivo en los ojos de un militante del Estado Islámico.

Pero con Muskaan les dijo que no subieran el nivel: no había tiempo para aplicar estos métodos. No había tiempo para emplear técnicas como la privación de sueño, la desorientación u obligarlo a mantenerlo en pie.

El argumento al que se ceñían en el Cervantes era muy simple: si los terroristas no respetaban ninguna regla o protocolo, ellos tampoco respetarían ninguna.

Estaba bien harta de las ONG y las organizaciones políticas que empleaban sus esfuerzos en dar a entender a la sociedad española que había dos tipos de musulmanes y que los malos eran los «extremistas». Esa línea divisoria, según su experiencia en la lucha contraterrorista, era una gran mentira. La razón residía en que nunca había visto a los supuestos «buenos musulmanes» manifestándose fehacientemente o moviendo un dedo por impedir las atrocidades que se cometían en su nombre. «Es la apatía de esa gente lo que impulsa el triunfo de los terroristas», pensaba ella.

El recurrente argumento de que «el terrorismo yihadista no tiene nada que ver con el islam» Laura lo entendía como una absoluta falacia. Entonces, siguiendo estas socorridas palabras, y si no era con el islam, ¿con qué tenía que ver el terrorismo yihadista? ¿Con el nacionalsocialismo de Hitler o con el marxismo-leninismo?

Laura García consideraba que el único termino correcto era «terrorismo islámico», por la misma razón que el de ETA era vasco. El primero, porque hunde sus raíces en el islamismo, y el segundo, porque lo hacía en planteamientos enraizados en la sociedad vasca.

«El terrorismo de los musulmanes es fruto del islam, lo mismo que la Inquisición fue fruto del catolicismo medieval», pensaba absorta en sí misma.

Pero ¿cómo era posible que fuerzas que se oponen a la intolerancia en todas sus formas se encuentren alineadas con una ideología religiosa antisemita, misógina y homofóbica? Según Laura, la extrema izquierda tradicional compartía con el islamismo similitudes teóricas características de todas las ideologías totalitarias: la idea absoluta de un Estado sagrado y perfecto que legitima cualquier método por el que pueda ser logrado, incluidas la deshumanización y la destrucción de todo adversario que no lo comparte.

La fascinación de muchos izquierdistas radicales por lo que denominan «islamismo político» no tenía límites en España y en el resto de los países europeos. Pero también grupos políticos de derechas simpatizaban con el islam politizado y coincidían con él en el antisemitismo y el rechazo a la existencia del Estado de Israel.

Un suave traqueteo de la moderna línea de metro alejó de ella aquellos pensamientos y visualizó el trabajo de tortura empleada por sus hombres.

Según lo planeado con antelación, los interrogadores habrían atado a Muskaan a un tablón y lo habían sumergido en el agua de la bañera.

El indio poco podría haber hecho, excepto mover los pies, agitarse en menor medida y forcejear con los hombros.

Las mejillas se le habrían hinchado intentando contener oxígeno. Lo alzarían cada vez que presentirían que iba a morir asfixiado; él escupiría agua al emerger la cabeza del agua y lanzaría gemidos con la imperiosa necesidad de respirar. Entonces, tras tres segundos, otra vez y otra. Siempre lo dejarían en el agua hasta que empezara a ahogarse. Conforme habría transcurrido el tiempo, se habría dado cuenta de que se encontraba en una batalla en la que era imposible ganar.

Acabaría rendido tras varias sesiones.

«La anticipación de un dolor mayor es lo que causa el daño», recordó que le dijo en una ocasión su profesor en un curso de interrogación cuando se formaba como agente operativa.

«Para acabar con el dolor que se le viene encima, el sujeto te dirá lo que necesitas. Tienes una confesión inmediata». Pero ahí es donde está el problema, le explicó su profesor: no sabes si el interrogado te está mintiendo o no, porque lo único que quiere es evitar el dolor intenso de la tortura.

«Todo radica en que la situación sea una cuestión de control y no de dolor. Cuando esa persona sea consciente de que el hecho de respirar o no sea decisión tuya, entonces estará quebrado. No es cuánto dolor le puedes causar ni decirle que lo vas a matar o no, es cuestión de control».

En la siguiente parada se subieron al vagón cuatro jóvenes que se situaron de pie frente a las dos chicas.

Cuando el tren se puso en marcha de nuevo, uno de ellos soltó una obscenidad hacia una de las jóvenes al tiempo que guiñaba un ojo a uno de sus amigos y soltaba una carcajada.

Uno del grupo llamó la atención del líder hacia los japoneses; se dio la vuelta, observó a los tres turistas y comenzó a hacer muecas que hicieron reír a sus amigos.

—Dadme vuestros móviles —ordenó a los extranjeros.

Ellos se miraron unos a otros y entendieron qué quería decir, apagaron la pantalla, y cuando se los iban a dar, Laura intervino:

—Eso no será posible —dijo ella sonriendo al tiempo que alargaba el brazo y hacía entender a los japoneses que no claudicaran.

—Vaya, aquí esta Wonder Woman, ¿no?

El muchacho sacó una navaja y levantó la hoja reluciente tras un chasquido.

Laura sonrió afablemente poniéndose en pie. Dio un paso hacia delante, agarró la muñeca del joven mientras le asestaba con el dorso de la otra mano un fuerte golpe en la nariz. La navaja cayó al suelo, Laura le soltó la muñeca, el joven se llevó las manos a la cara con un dolor intenso, se tambaleó y cayó hacia atrás. Laura se aproximó, lo agarró de la camiseta y le hizo sentar en un asiento. Los otros estaban tan sorprendidos que se quedaron quietos.

El tren entró a gran velocidad en la siguiente estación.

—Lleváoslo de aquí —les dijo Laura.

Se agachó, cogió la navaja, cerró la hoja y se la guardó en el bolsillo de la fina chaqueta de deporte.

Una vez que el tren reanudó de nuevo la marcha, Laura se sentó soltando un suspiro, aliviada de que el incidente no hubiera acabado en tragedia. No había controlado la fuerza del golpe que le había propinado al chico; quizá tan fuerte como para romperle el cartílago. Hubiera perdido mucha sangre hasta que encontrase un centro de salud en el que curarse.

—Gracias —dijeron al unísono los japoneses en español, sonriendo de oreja a oreja y realizando leves inclinaciones de cabeza.

Las dos chicas sentadas delante de ella también le felicitaron y le preguntaron dónde había aprendido defensa personal. Ella les recomendó hacer deporte y apuntarse a clases de cualquier estilo de artes marciales en un polideportivo o centro privado.

Laura pensó en el incidente. Ahora tendría que informar a Varun Grover de que se encargara inmediatamente de eliminar las imágenes grabadas por las cámaras de circuito cerrado. En su trabajo nunca era bueno atraer la atención.

Había visto en los ojos del chico que estaba a punto de usar la navaja, más por demostrar a sus amigos de lo que era capaz que por robar los teléfonos móviles.

Aun así, estaba convencida de que Joaquín Núñez, con la intención de dejarlo escrito en su informe, le preguntaría si el uso de la violencia estaba justificado en aquel momento. Ella contestaría que no se orgullecía de sus habilidades en las artes marciales, pero que el uso de la violencia sí lo encontraba justificado, además de que había sido un uso controlado y no se había extralimitado causando daños severos al joven.

Subió corriendo las escaleras hacia el exterior de la boca del metro. Una vez en la acera, camino diligentemente entre los anónimos viandantes. Sacó el arma blanca del bolsillo y la tiró a un contenedor de basura.

Tercera Parte
El Plan Omega

Capítulo 17

David Ribas llegó a la zona norte de Nueva Delhi. Era un barrio en el que casi todos los residentes profesaban la religión musulmana.

La mayoría de las tiendas estaban cerradas para la oración de la tarde. David entró en una de las pocas que se mantenía abierta. Era un comercio de electrodomésticos.

Nada más ver al nuevo visitante, el gerente lo llamó distraídamente a la parte de atrás del local.

Se llamaba Arif Khan. De metro ochenta y cinco de estatura, era un hombre obeso que superaba los ciento veinte kilos.

Hassena había informado a David detalladamente sobre este contacto. Era un sicario que tenía a sueldo para resolver temas relacionados con el contrabando de piedras preciosas que pasaba por Nepal. Cuando uno de los correos se daba a la fuga con el material, Arif les daba caza. Y si un proveedor engañaba a Hassena, esta mandaba a su sicario a resolver el asunto.

La última orden acatada que había realizado para la jefa del crimen organizado había sido el asesinato de un importante imán de una mezquita de Bombay. Hassena había estado vigilando al imán tras una serie de rumores que lo acusaban de pederastia. Ya no había perdón alguno.

Presintiendo la sombra de la jefa del crimen organizado, el imán escapó de Bombay y se escondió en el norte de la India, en la ciudad de Dehradun.

Arif Khan no tardó mucho en dar con él. El apartamento parecía una celda monástica, con paredes desnudas y suelo reluciente de baldosas de mármol blanco, sobre el que había grandes cojines para sentarse y una alfombrilla para la oración. En una pequeña mesa ovalada de madera oscura había un Corán, lo que revelaba su devoción al islam: rezar más de cinco veces al día y ser capaz de citar el libro sagrado de memoria. En la cocina no había muestras de actividad. Y en el frigorífico solo había botellas de agua mineral y muchas tabletas de chocolate Cadbury Dairy Milk.

En el dormitorio estaba el imán atado de pies y manos a una silla. Arif apareció con dos latas metálicas en las manos, de cuyos orificios salían unos tubos. Dejó una en el suelo, levantó la otra a la altura de la cabeza del pederasta y comenzó a rociarle con el líquido que contenía.

El imán se agitaba, evitando el líquido.

—Esto te pasa por ser un musulmán malo —le dijo Arif—. Si hubieras sido bueno con tus semejantes, esto no te pasaría.

El imán chorreaba de gasolina y no dejaba de suspirar y agitarse violentamente, intentando lanzar gritos aterradores. El líquido le corría por el pelo y la cara hasta caer al suelo.

Arif murmuró una oración entre dientes, haciendo caso omiso de los violentos arrebatos del hombre. Entonces, encendió una cerilla y la lanzó hacia él. De repente, surgieron unas llamas azules.

Antes de que ascendieran, Arif empujó la silla por la ventana del quinto piso. Sobre el asfalto, las llamas fueron ascendiendo y envolviendo el cuerpo entero del imán mientras chillaba y se agitaba.

El humo del fuego fue volviéndose negro conforme iba quemando las ropas. Entonces el fuego se extendió más. Pronto comenzó a oler a carne quemada en todo el vecindario.

Antes de que los bomberos llegaran, los globos oculares acabaron fuera de sus cuencas, humo y fuego salían de la boca abierta y las piernas y brazos ya no eran sino un montón de jirones quemados.

Cuando estuvieron solos en la trastienda, Arif le entregó una bolsa de lona. David abrió la cremallera y revisó el interior: una pistola con silenciador y dos cargadores.

—¿Y el esquema detallado de la vivienda y los equipos de vigilancia?

Él asintió extendiendo un mapa de la embajada saudí.

—La residencia de Jalid está aquí. Tanto sus puertas como las paredes están insonorizadas.

—¿Por qué las querría así? No transcurre un tráfico denso por la zona, ¿no?

—Según dicen, las fiestas que organiza dentro de esas paredes desafían cualquier ley de la naturaleza. Hace unos meses se produjo la muerte de una joven modelo india, producida por asfixia durante una bacanal. El cuerpo lo sacaron a escondidas en una furgoneta y lo hicieron desaparecer, incinerándolo en un crematorio eléctrico.

—¿Y hoy no tendrá lugar una de esas fiestas?

—No. Desde que nos informó Hassena, lo hemos estado vigilando. Esta noche tiene una cena en el restaurante del Maurya Sheraton. Como de costumbre, volverá durante la madrugada.

—Eso me da un margen de tiempo. ¿Qué hay de su equipo de seguridad?

—Desde que está en Nueva Delhi va a todas partes con su guardaespaldas. Es un hombre muy peligroso y extremadamente despiadado. Según lo que he podido averiguar, en Arabia Saudí interrogaba a prisioneros de la forma más brutal imaginable. Violaba y sodomizaba a mujeres y niños delante de sus familiares. Hacía cosas horrendas, como pelar la piel de las yemas de los dedos a sus víctimas para luego desollarles las manos. Odia a los iraníes tanto como a los americanos, españoles e israelíes.

—Desde luego, es un elemento de cuidado. Falta que me des una cosa.

El hombre asintió. Fue a un cajón y sacó una caja de madera. Del interior sacó una pequeña jeringuilla.

—Tiopentato de sodio, o pentotal, el llamado «suero de la verdad». Tras los primeros treinta segundos ya podrás hacerle todas las preguntas que quieras. Comienza por preguntarle quién es y su profesión, y entonces ve al grano.

—¿De cuánto tiempo dispondré?

—Con la cantidad que le suministrarás tienes un máximo de diez minutos. Pero diga lo que diga, es muy importante que copies lo que haya en cualquier dispositivo electrónico que haya en la casa. —Sacó un pen drive del bolsillo y se lo dio—. Coloca este pen drive en un puerto USB y extráelo cuando haya copiado todo. Saldrá la imagen rectangular del contador numérico en medio de la pantalla. Esperemos que tenga su portátil en la residencia.

Hassena había dicho que desechara la posibilidad de secuestrar al saudí en plena calle, porque habría demasiados testigos. Todas las personas en un perímetro de varios metros alrededor del edificio de la embajada de Arabia Saudí estaban en la nómina de los saudíes. Hasta la policía que hacía su ronda por la zona recibía su paga. Y hasta los conductores de taxi de la parada cercana recibían su dinero por informar de cualquier pasajero extraño o intruso que vieran por los alrededores.

Por eso Hassena había hecho hincapié en que tendría más posibilidades entrando en la residencia donde se alojaba: el eslabón más frágil de su defensa.

Capítulo 18

Laura entró llevando consigo la mochila que Rachid Dennoun le había entregado.

Le bastó una rápida mirada para darse cuenta de que Muskaan estaba roto psicológicamente.

—No quiero que me dejes con esos hombres, por favor —suplicó.

Su pecho se agitaba trabajosamente. La cara la tenía hinchada. Los dos ojos los tenía morados. Una oreja la tenía tan roja que parecía iluminada.

Ella volcó todo lo que había en el interior de la mochila sobre la mesa. Entonces él se repantingó, asustado.

—¿Qué tenemos aquí? —preguntó Laura examinando los componentes y asintiendo lentamente mientras sacaba cada artículo del interior—. Veamos. Semtex extendido por el interior y protegido con un forro de plástico, detonadores, gatillos, suficiente cableado y conectores para completar los circuitos, pilas de unos nueve voltios, baterías, dos destornilladores... —Hubo un silencio. Al cabo de un instante, preguntó—: ¿Se le olvidó al argelino Rachid Dennoun añadir un temporizador o pretendías ser el primero en salir por los aires utilizando el gatillo? ¿Cuál era el objetivo del atentado?

Muskaan se llenó la boca de aire y soltó un suspiro.

—El Corte Inglés de la calle Princesa.

Durante los últimos días de estancia en el campamento de entrenamiento en Pakistán, Muskaan dijo que el saudí le había enseñado en una ocasión a él, a Roberto Gallego y a su novia Lucía Asensi muchos vídeos de otros islamistas que se habían convertido en shahids. También insistió en pasajes del Corán en los que se hacía mención de que no había mayor gloria que morir por Alá.

Laura García había sido entrenada para detectar expresiones mínimas, palabras, tonos en la vocalización que pasarían desapercibidas para el resto de los mortales. Esas sutilezas eran claves que salían del interrogado de manera inconsciente.

—El saudí tiene nombre, ¿verdad?

Hubo un prolongado silencio durante el cual Muskaan permaneció con la cabeza agachada mirando un punto en el suelo.

—Jalid Al-Hijaz —dijo al fin. Al cabo de un momento, añadió—: Su sueño es comprar un club de fútbol en España. Es fan del Barcelona.

A Laura el nombre le era familiar.

—¿Dónde está actualmente?

Se produjo otro prolongado silencio.

—En la India.

Laura lo miró detenidamente, buscando alguna señal de que no decía la verdad.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque me lo dijo hace unos días, cuando me dio las órdenes de ir a la playa y recoger la mochila de Rachid Dennoun. Entonces supe que Roberto y su novia habían fracasado. Le dije que quería volver a la India. Él me contestó que estaba allí y que su intención era crear el caos. Me dijo que primero cumpliera la misión de colocar la mochila en los servicios de caballeros de la tercera planta del centro comercial de Princesa y que después me pagaría el viaje a la India.

Hubo una larga pausa.

Laura volvió a mirarlo cara a cara.

—¿Hablaste con él por teléfono?

Muskaan confesó que las autoridades españolas permitían el uso incontrolado de tarjetas telefónicas. Cualquier persona podía comprar una tarjeta SIM sin necesidad de mostrar una identificación. Por eso, él y numerosas células terroristas tenían cajas llenas de tarjetas.

Cualquiera que quisiera comunicarse con alguien sin dejar rastro las utilizaba. No solo era una imprudencia la venta de tarjetas SIM sin ningún control, pensó Laura, sino que los aparatos móviles también se utilizaban para detonar bombas.

Muskaan volvió a sumirse en el silencio más profundo. Finalmente, abrió la boca, pero volvió a cerrarla.

Ella se quedó mirándolo fijamente.

—¿Qué es? Dímelo, Muskaan.

—Algo que quizá suene raro. Pero a lo mejor estoy confundido.

—Dímelo de todos modos.

—Jalid está planeando la muerte de un español en la India. Lo llama «mi plan Omega».

—¿De un español? ¿El embajador? ¿Alguien del cuerpo diplomático?

—No lo sé. Quizá. Puede que también sea un empresario.

—¿Cómo se llama el español?

—Parece ser que lleva tiempo tras él —contestó sin prestar atención a la pregunta, con la mirada perdida en algún punto del suelo.

—¿Oíste el nombre? —volvió a preguntar Laura.

Él levantó la mirada y la mantuvo en ella.

—Me acuerdo del nombre porque es bíblico, significa ‘el elegido de Dios’.

—David —musitó Laura, girándose y mirando hacia el cristal opaco.

—Sí —afirmó Muskaan.

Capítulo 19

David Ribas se bajó del Capítulo antes de entrar en la zona de Chanakyapuri, un acaudalado enclave diplomático en Nueva Delhi. Embajadas y mansiones modernistas flanqueaban las amplias avenidas arboladas.

Se fue a un puesto de té y ofreció a su propietario una cantidad de dinero por su oxidada bicicleta, argumentando que era un empleado de limpieza en la vecina embajada de Francia, que había trabajado hasta tarde y que necesitaba volver a su casa, y qué mejor que haciendo un poco de ejercicio para estirar las piernas. Nada más ver la cantidad de dinero que le ofrecía, no lo dudó un instante y se la dio.

Se acercó a la calle Chandragupta Marg pedaleando despacio a ritmo acompasado, como los jardineros y empleados del servicio de los flamantes edificios suelen hacer.

La desenvoltura y el conocimiento de los movimientos corporales de los indios, aparte del conocimiento del idioma, hacían de David Ribas una persona con enormes capacidades para pasar desapercibido en la India. Con cualquiera con quien se comunicara en hindi o en marathi, no dudaría de que era indio. Sus rasgos faciales podían desentonar con los del sur, de piel más oscura, pero en el norte había gente con piel más blanca que la suya e incluso con facciones similares a las de los occidentales.

Frente al número treinta, que albergaba la embajada del Reino de Arabia Saudí, había dos jeeps de la policía india manteniendo vigilada la zona. Giró en la esquina. En la parte trasera no vio a nadie por los alrededores.

Esperó en la sombra la señal que tenía que recibir por parte de Hassena: sus hackers informáticos deshabilitarían las cámaras que cubrían con sus objetivos la zona sur del edificio.

Anocheció durante su espera de tres horas.

Un pitido en su móvil le advirtió de la señal. Se aupó sobre el tronco de un árbol. Contó hasta tres y brincó hacia lo alto de la tapia, de seis metros de altura. Con un impulso se izó hasta arriba, pasó una pierna, luego otra y se dejó caer al jardín.

Intentando evitar un arbusto, aterrizó de costado sobre un espeso seto. Aun así, se quedó sin aire en los pulmones durante un instante. No se había roto ninguna costilla, pero si hubiera caído de cabeza se habría partido el cuello como una cerilla.

Permaneció agazapado contra el suelo varios segundos empuñando con las manos la pistola con silenciador. Echó un vistazo en busca de amenazas. Nada. Tampoco había perros. Le hubiera resultado espantoso tener que matarlos. Contó hasta tres y se lanzó a correr agachado entre los árboles hasta el edificio.

Llegó a la parte trasera de la residencia. Sintió que el aire se restablecía en sus pulmones. Trabajó en la cerradura de la puerta de la terraza que daba al jardín, la puerta se abrió y se deslizó hacia el interior.

Tal y como le había dicho Hassena, la alarma estaba desactivada.

Cerró la puerta sin hacer ruido. Dentro de la residencia hacía fresco; sintió una oleada de frío debido al aire acondicionado. Se quedó quieto en silencio durante varios segundos, conteniendo el aliento para oír mejor. No había nadie en el interior. Entonces, apretó la empuñadura de la pistola y comenzó a recorrer la casa.

Emprendió la búsqueda. Comenzó a abrir cajones alumbrando los interiores con la linterna del móvil. No vio nada.

Fue a la escalera y subió de dos en dos los escalones alfombrados.

Irrumpió en todas las habitaciones hasta que entró en un despacho. Vio un portátil. Lo encendió. Estaba protegido por una contraseña. No importaba. Sacó el pen drive de su bolsillo, lo conectó a un puerto USB e inmediatamente comenzó a copiar todo el contenido.

Se sorprendió de lo que iba apareciendo: fotos, archivos de documentos oficiales, imágenes de localizaciones de ciudades extranjeras, planos de edificios, agendas de contactos. Toda una información almacenada y muy exhaustiva. Tiempo más tarde, aprovechando la información obtenida acerca de las numerosas cuentas bancarias que poseía el saudí bajo nombres de empresas fantasma en diversos paraísos fiscales, las vaciaron todas y todo el dinero acabó en las arcas de Hassena.

Un halo de luz entró en la habitación. David atisbó con cuidado por la ventana. El vehículo oficial de Jalid Al-Hijaz acababa de llegar. Un flamante BMW blindado recién salido al mercado.

Vio que el copiado completo aparecía en la pantalla. Sacó el pen drive y se lo guardó en el bolsillo. Cerró el ordenador y corrió escaleras abajo, situándose en un lugar donde pudiera sorprender al saudí desprevenido.

Desde donde estaba situado, le oyó despedir a su conductor.

Jalid entró seguido de su temible guardaespaldas: un hombre de un metro noventa, ancho de espaldas; llevaba una pistolera de cuero sujeta alrededor de la axila izquierda.

Canturreando, Jalid tecleó la clave para la iluminación centralizada. Lanzó las llaves al interior de un cuenco, pero cayeron al suelo. No se molestó en recogerlas.

Un crápula como él debía tener mejor seguridad privada, pero la arrogancia le había dado motivos para no llegar a pensar que alguien invadiese la propiedad de la embajada de Arabia Saudí. Se equivocó.

El guardaespaldas cerró la puerta y se agachó a recoger las llaves que habían caído bajo la mesa del recibidor.

Sigilosamente, David aprovechó la situación, se acercó rápidamente por un lateral: un golpe certero en la cabeza dejó inconsciente a Jalid Al-Hijaz tras caer con estrépito. Cuando el guardaespaldas, de rodillas en el suelo, alzó la cabeza, David le encajó dos tiros. El primero le desgarró la boca, haciendo saltar sus dientes en pedazos; la bala siguió su trayectoria a la altura del cuello, segándole la columna vertebral. El segundo disparo hizo que la mitad de su cabeza explotase en un estallido de sangre, trozos de hueso y masa encefálica.

Capítulo 20

Un chorro de agua fría lo despertó. Lo primero que Jalid Al-Hijaz vio fue la figura borrosa de un hombre con una jarra de agua de la cocina. Intentó moverse, pero se dio cuenta de que estaba atado de pies y manos a una silla. Intentó gritar, pero estaba amordazado con cinta aislante.

Cuando el agua dejó de caer por su rostro, se fijó en aquel hombre. Asintió. Era el español David Ribas, ¡cómo no! ¿Quién además de él hubiera sido capaz de entrar en la embajada? Alzó la cabeza hacia la pequeña cámara de seguridad instalada en un rincón superior de la pared.

—No, ya me he ocupado de ellas —dijo David adivinando sus pensamientos y dejando la jarra sobre un mueble—. Al otro lado del edificio, el cuerpo de seguridad puede estar viendo ahora mismo el interior de tu residencia, pero con imágenes pasadas.

David apoyó el tubo frio del silenciador en su barbilla y le hizo levantar la cabeza. Sí, verdaderamente aquel hombre estaba familiarizado con la muerte. El español lo sabía porque tenía una expresión inconfundible. Era un hueso duro de roer, pero David era consciente de que tenía que sonsacarle cualquier información disponible para salvar vidas de inocentes.

El saudí lo miraba lleno de odio, desafiante. David le golpeó en el estómago tan fuerte que le sacó el aire de los pulmones. Entonces le quitó la cinta aislante que le cubría la boca. Jalid boqueaba.

—Te voy a hacer una pregunta y tú vas a tener la delicadeza de responderme.

Él se rio. Entonces David lo cogió del pelo y le estrelló la cabeza contra su rodilla. La nariz se le hizo pedazos.

—Podemos seguir así toda la noche.

El saudí, atado como estaba, se contorsionaba de dolor. Estaba sangrando a borbotones de la nariz.

David esperó a que se le estabilizara la respiración. Fue a la cocina y trajo una toalla.

—Bien —dijo envolviéndose la mano con la toalla—. Ahora quiero que me digas cuál es el objetivo del próximo atentado.

Jalid solo miró con rabia a David.

—Vete al infierno, ¡maldito español! —escupió tratando de recobrar el aliento.

David sonrió. Al menos había conseguido que reaccionase con la clásica bravura de un hombre chulesco de Oriente Medio que no teme a nada: escupir por aquellos lares significa un corte de mangas en Occidente.

David se envolvió la mano con la toalla, le agarró la nariz y tiró con todas sus fuerzas hacia él. Jalid bramó de dolor.

Cuando David paró, el saudí tenía los ojos apenas abiertos y cayó inconsciente. Entonces sacó de su bolsillo el pequeño estuche médico y le clavó la jeringuilla en una vena del brazo.

Fue a la cocina, rellenó la jarra con agua fría, regresó y se la echó por encima.

Jalid dio un respingo.

Al cabo de un instante esbozaba una sonrisa, efecto de la dosis. El ritmo de la respiración y su flujo sanguíneo cerebral habían disminuido. Tenía una sensación leve de somnolencia acompañada de un sentimiento de desorientación, a la vez que de excitación, por compartir cualquier explicación.

El tiopentato de sodio actúa como depresor del sistema nervioso central. Esto quiere decir que su efecto es una ralentización de varias funciones del cerebro. La consecuencia fue que el saudí bajara la guardia frente a su entorno. Cuando los pacientes estaban en esa zona gris entre la consciencia y la inconsciencia eran más conversadores y desinhibidos. Y cuando se pasaba el efecto, se les olvidaba qué habían dicho.

David cogió una silla y se sentó frente a él.

—¿Cómo te llamas?

—Jalid Al-Hijaz.

—¿De dónde eres?

Jalid entornó los ojos, como si su cerebro estuviera procesando su actual estado.

—Arabia Saudí.

—¿Dónde naciste?

—En Riad.

—¿Dónde va a ser el próximo atentado?

Entonces Jalid se puso sobrio y más controlado. Entró en una sensación en que la droga hacía a la persona más vulnerable a la sugestión, a decir lo que el otro quería escuchar.

—En Nueva Delhi.

—¿Cuál va a ser el objetivo?

—Khan Market.

El concurrido mercado de Khan Market, clasificado como el lugar más costoso al por menor en la India, fue establecido en los años cincuenta del siglo XX. Situado en el centro de la ciudad, originalmente fue un barrio sencillo, pero conforme pasaron los años se fue convirtiendo en un núcleo comercial y gastronómico de lujo. Los residentes extranjeros en la capital y los indios más acaudalados solían acudir a él en busca de marcas de diseñadores internacionales, así como a realizar compras en boutiques y joyerías exclusivas.

—¿Qué día?

Guardó silencio.

David se impacientó, corría el tiempo y se arriesgaba a perder la información clave. Sacó otra pequeña cápsula y la depositó en la jeringuilla. Luego se la clavó en una vena del brazo izquierdo.

La frecuencia cardiaca en Jalid aumentó. Tenía los ojos abiertos como platos.

—¿Qué día se producirá el atentado en Khan Market?

—Domingo.

El domingo estaba cerrado el famoso Khan Market. ¿Mentía? David pensaba que había algo más. Si decía la verdad, quería decir que el objetivo no eran turistas o residentes extranjeros, sino alguien que ese día iría al mercado. Pero si las tiendas estaban cerradas, ¿qué haría una persona en Khan Market en domingo? «Tomar un café. Quedar con alguien y tomar un café tranquilamente», pensó David.

—¿A qué hora?

—A las 10:00.

—¿En qué cafetería? —preguntó.

—En el Chill Cakery.

—¿Quién cometerá el atentado?

—Omega.

Aquella palabra no le decía nada, pero podía ser un seudónimo o el nombre en clave de un lobo solitario.

—¿Quién es Omega? ¿Qué personaje conocido estará en el interior? ¿Es un personaje público? ¿Es un político?

El rostro del saudí estaba pálido, sorprendentemente blanco. Sin embargo, consiguió articular en un murmullo:

—David Ribas.

Capítulo 21

—David Ribas se ha convertido en el activo más importante en la lucha contra el terrorismo islámico —comenzó a decir Julián Fernández—. De hecho, la razón de que hace bien su trabajo es porque se lo toma todo como un asunto personal.

—Entonces, ¿llamo a Hassena para alertar del peligro en el que está David? —preguntó Laura, sentada frente a su escritorio.

Julián sopesó en silencio la cuestión desde todos los ángulos posibles. Se levantó de su moderno asiento y comenzó a caminar por su despacho.

—El tipo de operaciones que está llevando a cabo Jalid Al-Hijaz requieren mucho dinero. Este hombre sabe muy bien lo que está haciendo. No teme ser arrestado por la policía porque se siente impune, seguramente por poseer pasaporte diplomático. Si la inteligencia india encontrase pruebas contra él, a lo más que se expondría es a que lo expulsaran del país. Pero lo dudo mucho, ya que en el gobierno indio tendrá bajo sueldo a muchísima gente con poder. Es fácil moverse por Asia si tienes el dinero suficiente para sobornar a funcionarios. —Dejó de caminar y de pie, frente a Laura, preguntó—: ¿Qué has averiguado de él?

—A Jalid Al-Hijaz nunca le faltó nada desde que nació. Su familia es muy adinerada. Tienen negocios en plantas químicas, construcciones, petróleo... Él fue a los mejores colegios en Occidente. Estuvo en Oxford. Siempre sacó las mejores notas. Por lo visto, maneja la Mabahith y se dedica a financiar la ideología wahabí por el mundo.

Julián levantó la vista, con la frente arrugada.

—Todo eso ya lo sé, Laura —dijo. Comenzó de nuevo a pasearse de un lado a otro de su despacho ajeno a las noticias internacionales que salían sin sonido de las pantallas planas adheridas a las paredes—. He leído su informe. Dime lo que no sepa.

Laura tomó aire, suspiró y comenzó a describir de memoria al saudí.

—Desde muy joven tenía tendencias antisociales y era un manipulador consumado. Por lo visto, sus padres acudieron a un psicólogo y este confirmó que el chico tenía desórdenes de personalidad provocados por narcisismo. Intentaron medicarlo, pero no hubo resultados. Para mantenerlo alejado, lo enviaron a internados carísimos en Suiza. Estoy convencida de que esa etapa de su vida le afectó mucho. El sentimiento de ser abandonado debió de agravar su condición mental. Conforme se fue haciendo mayor y recibía una educación exclusiva en los mejores colegios de Europa, su encanto personal iba paralelo a la manipulación e incluso a la intimidación para controlar a los demás. Durante su estancia en Inglaterra fue acusado de violación por dos jóvenes, pero todo quedó en nada. Sin duda, recurrió al dinero para hacerlas callar. Sus abominables desórdenes psicológicos fueron expuestos cuando ocupó un cargo de responsabilidad en la Mabahith.

—¡Menudo elemento! Hasta ahora el nombre de Jalid Al-Hijaz no había entrado en nuestro radar.

—Ha permanecido de incógnito en cuanto a la opinión pública se refiere.

—¿Y qué crees que quiere?

—Organizar numerosas células en Asia y Europa e impartir entrenamiento a lobos solitarios.

—Y ahora vemos que con sus encantos capta a la izquierda más radical. Como ha sucedido con esos dos jóvenes españoles.

—Para la izquierda radical el terrorismo islámico es la oportunidad para enviar un mensaje que culpa a nuestras sociedades occidentales y vender que ellos llegan como personas de paz.

—Es el manido discurso de la rancia izquierda radical, «Acabemos con el capitalismo», «Contra las corrompidas sociedades occidentales» y demás cháchara sobre el cambio climático, multiculturalismo, globalización, etcétera. Además, alegando que no existe una democracia real y que no somos libres. Esto es idéntico a lo que venimos escuchando de los integristas islámicos, tan solo diferenciado en que unos quieren imponer su nueva sociedad a través del comunismo y otros a través de la sharía. Pero volviendo a lo que nos atañe, el saudí no parece ambicionar el tipo de publicidad que les gusta a los del Estado Islámico, ¿verdad?

—Aquellos ansían exhibirse en las redes sociales. Quieren que la gente los conozca, pero Jalid Al-Hijaz, no. No tiene ningún compromiso político. Le gusta desestabilizar zonas geográficas, agitar al sector más reaccionario izquierdista para crear inquietud en los sindicatos de los puertos y fábricas, huelgas de trabajadores, etcétera. Quiere que la autoría de sus atentados recaiga en el Estado Islámico de Irak y el Levante, y Arabia Saudí se inhibe de responsabilidades, ya que tiene el doble rasero de considerarse aliado de los Estados Unidos.

—Es decir, que su propósito es causar la máxima inquietud en Occidente.

—Y extender la ideología wahabí, la madre de todos los movimientos fundamentalistas.

—Los psicólogos lo llamarían «demente».

—Psicópata, para empezar.

—Un demonio que debemos borrar de este mundo.

—Entonces, ¿qué hacemos respecto a David Ribas?

En la comunidad de inteligencia no había amistad sincera. Por cuestión de seguridad nacional se podían sacrificar las amistades. No había remordimiento, porque era el comportamiento que se esperaba. En una ocasión, Laura García fue a Bombay para asesinar a David Ribas. Había recibido de Julián Fernández la orden explícita de matarlo. Pero los planes cambiaron abruptamente tras un ataque terrorista al consulado de España en Bombay.

—Por experiencia, ya sabemos que este tipo de elementos como Jalid Al-Hijaz jamás podrán rehabilitarse. Alertar a las autoridades indias sería darle aviso de que andamos tras él. Nunca acabará arrestado ni aparecerá en un juicio. Así pues, no creo que tengamos otra opción que avisar a David Ribas. —Con las manos entrelazadas a la espalda, se paró en seco y le preguntó—: ¿Cuál es tu opinión?

—Si David lo elimina, ninguna agencia de inteligencia o gobierno podrá saber quién ha sido el autor, porque oficialmente él no existe. David Ribas murió hace años. Incluso si diesen con sus huellas dactilares el gobierno español podría argumentar que alguien está suplantando la identidad de un ciudadano español fallecido en Bombay durante el ataque terrorista al hotel Taj Mahal Palace.

—Han pasado muchas cosas desde la última vez que tuvimos contacto con él. Ha corrido tanta agua bajo el puente que ya no sé cómo podrá reaccionar.

—Creo que lo mejor será evitar ponerse en contacto directamente con él. Además, que yo sepa, no utiliza un mismo número y teléfono móvil durante mucho tiempo. No tenemos contacto directo con él.

—Entonces, ponte en contacto con Hassena, la jefa del crimen organizado en Bombay. Ella se lo hará saber a David.

Laura se levantó.

—De acuerdo, ahora mismo lo hago.

—En cuanto hables con ella quiero que te desentiendas de todo este asunto. Olvídate de David Ribas. Ahora mismo tenemos mucho trabajo en España. Nos están invadiendo. El tejido de la sociedad española está hecho polvo. Sobre todo, gracias a las decisiones de unos políticos nefastos. No van a parar hasta ver nuestro país derrotado. Nos están invadiendo, y si no nos ponemos manos a la obra, dentro de poco nos despertaremos en un país muy diferente que no va a hacer ninguna gracia ni al más liberal de nuestros compatriotas.

—De acuerdo, así lo haré.

—Tras la pérdida de su esposa, David sufrió un trauma sin parangón —comentó Julián tomando asiento de nuevo, con un largo suspiro. Sentía la necesidad de expresar una confidencia personal—. Hace algunos años viajé a la India y me reuní con él. Lo vi cambiado físicamente. Anímicamente se le veía diferente. No soy quién para evaluarlo psicológicamente, pero estoy convencido de que ha vivido un horror.

—No creo que pueda estar en paz consigo mismo en medio de tanta violencia.

—Desde que comenzó a cobrarse venganza se ha ido ganando muchos enemigos. Es una persona letal y temida. No tiene escrúpulos. Vive en un mundo sanguinario en el que si baja la guardia acabará muerto.

—Conforme pasan los años y se hace más viejo, ¿no crees que se está convirtiendo en una leyenda?

—No. Las leyendas suelen otorgar a líderes espirituales un aura de poderosos magos para embaucar a sus discípulos. David Ribas oficialmente está muerto. No tiene propósito alguno de ser reconocido, por mucho que asesine a terroristas. Ese que está allí —dijo señalando con el índice a algún punto en el aire—, ese David Ribas, es un espejismo de la persona que conocí y que ya no existe.

Capítulo 22

David Ribas llamó por teléfono móvil a Arif Khan y le comentó lo sucedido. Había tomado el pulso de Jalid Al-Hijaz. Estaba muerto. Tras escucharlo, le dijo que le esperase y colgó la llamada abruptamente.

Diez minutos más tarde, David oyó a alguien entrar por la parte de atrás de la residencia. Era Arif.

—¿Cómo has llegado tan pronto? —preguntó sorprendido.

—Estaba escondido en mi vehículo por si necesitabas ayuda. —Se aproximó al cuerpo del saudí. Se arrodilló, le tomó el pulso y concluyó—: Un ataque al corazón.

—Tenemos que irnos.

—¿Has conseguido información?

—Todo —contestó mostrándole el pen drive—. Por lo que he visto de un vistazo, los saudíes traen millones en efectivo en sus jets privados y los de hacienda no ven un céntimo. Jalid era hasta ahora el correo principal para financiar la ideología wahabí por el mundo.

Arif sacó un aerosol y comenzó a borrar con el espray toda huella posible que hubiese de ellos en la residencia. Subió y limpió el ordenador.

—Venga, vámonos —dijo tras terminar.

Cuando salieron al jardín, David le preguntó:

—Por cierto, ¿cómo has conseguido saltar la tapia?

—No lo hice —contestó sonriendo.

Llegaron al muro. Una escalera con anchos peldaños estaba apoyada. Arif fue el primero en subir. Se quedó tumbado sobre la tapia. David le imitó. Una vez arriba, levantaron la escalera y la pusieron de pie sobre el lado opuesto del muro. Arif bajó, luego David, y con la escalera a cuestas salieron en dirección al vehículo. Arif colocó la escalera sobre la baca del coche y se fueron del lugar.

Capítulo 23

Estaban de vuelta en la trastienda de Arif Khan cuando desde Bombay, Hassena llamó a David y le puso al corriente de la conversación mantenida con Laura García.

¿Quién sería Omega? ¿Un político nacional? ¿Una figura pública? ¿Un embajador de una nación extranjera? Hassena no supo responderle. Quizá fuera un código secreto, adujo. David le informó de que Jalid ya no era una amenaza y que iría a la cafetería de Khan Market para evitar el atentado a cierta persona que no acabó de revelarle Jalid durante el interrogatorio. Ella le instó a mantenerse alerta.

Arif Khan sugería que Omega podía ser el alias de un veterano jugador de críquet indio que había sido capitán del equipo nacional. Con su asesinato, y achacando a los paquistaníes como los autores, crearían una situación de violencia e inseguridad en las calles entre hindúes y musulmanes, además de una crisis diplomática entre la India y Pakistán.

El críquet no le interesaba lo más mínimo a David Ribas, nunca había sido aficionado a este deporte. En su etapa en España hubo una época en que seguía el fútbol, pero el deporte más popular de la India no lo entendía: no entendía qué había de divertido en lanzar una bola dura como una piedra contra tres piezas de madera o en batear la bola con un palo parecido a una pala para luego salir corriendo. Además, los partidos duraban mucho, incluso varios días. Era todo muy lento.

Fuese un deportista de élite, figura pública o diplomático extranjero, él debía evitar el posible atentado. Pero ¿y si Omega fuera fruto de la inestabilidad psíquica de Jalid al ser drogado con una elevada dosis y estuviese delirando? Quizá desde su subconsciente enarboló una serie de planes que pensó en el pasado pero que nunca llevó a cabo, y que se quedaron almacenados en aquella parte del cerebro hasta que la droga le hizo revelarlos. ¿Era posible?

Capítulo 24

Aquella mañana llegaron al mercado Khan Market.

Arif Khan aparcó con facilidad en el parking de la parte de atrás.

No había muchos vehículos, ya que en el mercado era día de descanso. Además, los residentes de la zona solían quedarse en casa los domingos por la mañana.

Mientras Arif permanecía vigilando desde el interior del vehículo, David entró en la cafetería Chill Cakery.

Le sorprendió ver a tantas personas dentro. Todos eran varones. Se acercó al mostrador y pidió un té frío. Pagó y se sentó con la bebida en una mesa junto a la pared.

Eran las 9:45 de la mañana. Desde donde estaba situado veía perfectamente la entrada y tenía todo el local a la vista.

Mientras disimulaba que sorbía la bebida, que le parecía aguada y desagradable, observó a los clientes. Había unas diez personas sentadas en las mesas. No parecían jóvenes indios de clase media. De hecho, no parecía que fueran una clientela exquisita y elitista. El precio de un té era veinte veces superior al que ofrecían en la calle y allí había gente consumiendo con apariencia de empleados en un trabajo manual. Algo no cuadraba.

Estudió a la persona que le había servido y cobrado la bebida. Su rostro era curtido. Su modo de moverse y su lenguaje corporal le delataban. No era un dependiente de la cafetería. ¿Entonces?

Estudió con detenimiento los rostros de cada uno de los clientes.

Mientras tanto, entraron dos hombres, y sin pedir consumición tomaron asiento en una mesa cercana a la entrada.

Reconoció a uno de las dos personas: era Abdul Quadir. Desde que vio en el pasado su fotografía, aquel rostro no se le había olvidado. Era él, sin duda.

A David Ribas se le heló la sangre.

¿Qué estaba sucediendo?

Había caído en la trampa de Jalid Al-Hijaz.

Solo entonces fue cuando lo entendió. «Omega» hacía referencia a la última palabra griega, que significa ‘final’.

El corazón de David Ribas comenzó a palpitar con fuerza.

Por eso Jalid la pronunció. Todo parecía cobrar sentido. Era el nombre que le había dado a su plan para matarlo, pensó David. Y por esa misma razón en organizaciones de inteligencia había misiones extraoficiales que se denominaban Omega porque hacían el trabajo sucio y porque con su denominación significaba que era el final de algo.

El español era hombre muerto.

Se quedó más sorprendido que por aquella reciente revelación cuando de repente vio a Arif Khan entrando en la cafetería con una granada en la mano.

Desde detrás del mostrador, el supuesto dependiente sacó un fusil de asalto AK-47 y apuntó a David Ribas. Todos los clientes hicieron lo mismo: se levantaron sacando cada uno sus armas. Pero antes de que nadie pudiesen responder, hubo una explosión.

Arif había arrojado al aire la granada. Inmediatamente se había girado y dado un salto hacia el exterior. La granada había sido lanzada con tal violencia hacia arriba que quedó alojada en el interior del falso techo hasta su inminente explosión.

David se había percatado de la intención de Arif y tuvo el tiempo justo para tirarse al suelo, bajo la mesa. La metralla pasó rozándole el cuerpo. Una lluvia de cristales, cables y trozos de yeso cayó por todos los lugares del establecimiento.

Cuando finalmente consiguió ponerse en pie, tenía el ojo izquierdo anegado en sangre. Se tocó la frente y palpó un corte de varios centímetros. Miró a su derecha. Todo era una neblina blanca. Se oía a alguien toser y luego unos gemidos. Alguien que había perdido alguna parte de su cuerpo sollozaba pidiendo ayuda.

Dos brazos lo cogieron por las axilas y le ayudaron a levantarse.

—Vámonos de aquí inmediatamente —espetó Arif.

Capítulo 25

David Ribas notaba que el pulso le latía con violencia.

Arif Khan le sujetó por los hombros y juntos salieron al exterior.

—En cuanto reconocí a Abdul Quadir, decidí tomar acción. Era una trampa.

—¿A dónde ha ido?

Antes de que Arif pudiera responder, ambos miran a la derecha; nada. Luego a la izquierda. Ahí estaba, a unos cincuenta metros, jadeando, echándose una botella de agua sobre la cabeza.

Abdul los vio, se enderezó, tiró la botella, sacó una pistola de su espalda y efectuó dos disparos, rompiendo los cristales laterales de un coche aparcado. Salió corriendo y David fue deprisa tras él, levantando las entumecidas rodillas e impulsándose con los brazos.

El terrorista torció en Hannuman Road, aproximándose a dos soldados de élite en una garita custodiando la seguridad de la sinagoga Judah Hyam de Nueva Delhi. Ambos estaban en alerta tras haber oído el estruendo de la explosión.

Pocos metros atrás, a pesar de tener los músculos dolorosos y rígidos, David había aumentado el ritmo de la carrera y alargaba los pasos mientras notaba el sudor bajo su ropa.

El centro de culto judío se había establecido en los años cincuenta del siglo pasado. Desde entonces, líderes mundiales lo habían visitado durante sus estancias en la capital. El complejo había recibido amenazas terroristas y se encontraba desde hacía años protegido por un equipo de soldados del ejército.

Los oficiales alzaron sus fusiles tan pronto vieron a un hombre armado corriendo por la carretera en dirección a ellos. No tuvieron tiempo de accionar sus armas. Abdul fue más rápido, liquidando a ambos sin aminorar la carrera.

Tras oír los disparos, David tuvo que correr más rápido. Su respiración era dificultosa y los brazos le ardían: tras venirse abajo el falso techo de la cafetería con la violenta explosión, el polvo le había entrado en los pulmones. Por delante de él, Abdul saltó la verja y entró en la sinagoga. Cuando David Ribas llegó corriendo y vio a los dos soldados muertos, supo que muy pronto se llenaría la zona de los cuerpos especiales de seguridad del Estado.

El estallido de la cafetería atraería primero a los bomberos, a las ambulancias y a los policías locales. Tras una investigación, reaccionarían ante el hecho de que se había utilizado una granada y había armamento, y por tanto se clasificaría el suceso como atentado terrorista. Pero la muerte en la garita de dos soldados era otra cosa. El gobierno de Delhi mandaría de inmediato al grupo de los Black Cats, como popularmente se denominaba el grupo de élite antiterrorista National Security Guard (NSG).

Si esto sucedía, David Ribas era consciente de que a él mismo le matarían por representar una amenaza. Las preguntas llegarían después: quién era y qué hacía en el lugar del suceso.

Solo tenía cinco minutos escasos para dar muerte a Abdul Quadir.

Saltó la verja de hierro. Cuando cayó en el interior, en la rampa del parking particular del rabino, dos balas fueron a estrellarse a pocos centímetros de su cabeza.

David disparó y continuó corriendo hacia el interior de la sinagoga. Divisó la figura del terrorista junto a una columna, y se tiró al suelo justo cuando volaron las balas a su alrededor.

Abdul, creyendo que ya tenía por fin al español arrinconado, salió de la columna dando unos pasos hacia delante, momento que David aprovechó para levantarse de un salto y efectuar un disparo. La bala perforó la cabeza del terrorista, fragmentándole la parte alta del cráneo.

Una figura se movió en un lateral y David apuntó.

—No dispare, por favor —gritó agachando la cabeza.

Por la kipá, David supo que era el rabino de la pequeña sinagoga.

Cuando el hombre alzó la vista, la persona que había visto con un arma en la mano había desaparecido.

David andaba con rapidez por una estrecha calle lateral al mercado de Khan Market cuando Arif Khan apareció frente a él, frenando en seco el vehículo, abriendo la puerta del copiloto, instándole a subir.

—¿Qué tal ha ido? —preguntó sudoroso, pisando el acelerador.

—Bien está lo que bien acaba —respondió David al tiempo que se reclinaba en el asiento y suspiraba. Bajó la ventanilla y observó las calles de la ciudad.

El cielo estaba saturado del polvo del cielo raso. Las calles de aquel domingo por la mañana estaban casi vacías. Arif tomó una serie de atajos hasta conseguir salir del perímetro del suceso con absoluta rapidez.

Pronto el lugar fue acordonado y la embajada israelí accionó el código terrorista de protección a toda la comunidad judía y, junto a las autoridades indias, siguieron el protocolo de seguridad del recinto de culto.

Durante los siguientes días, en los medios de comunicación comentarían incesantemente la noticia de la explosión en la cafetería de Khan Market y del asesinato del terrorista en la sinagoga: «Breaking News: el terrorismo islámico siembra el terror en la capital».

David Ribas había conseguido eliminar a un terrorista, pero habría otros en muchos lugares del mundo dispuestos a ocupar su lugar. Desgraciadamente, cada vez había más extremistas musulmanes dispuestos a cometer atentados en nombre del islam. Los terroristas estaban ganando la guerra, sobre todo psicológica, apoyados por radicales de extrema izquierda con medios de comunicación afines, soporte mediático en redes sociales y organizaciones políticas.

El mundo no iba a ser un lugar seguro.

ALFREDO DE BRAGANZA (Alicante, 1976) es escritor, director y productor cinematográfico. Gracias a esta labor ha merecido premios internacionales y ha viajado por distintos países. Smoking Babas Holy Men Of India, largometraje documental en idioma hindi, fue estrenado en el Festival Internacional de Madrid, Maayan el pescador, largometraje de ficción en idioma tamil, fue nominado como mejor película independiente en Estados Unidos, y gracias a ella se convirtió en el primer español en hacer cine de ficción en la India, en idioma autóctono. Su documental sobre boxeo, Boxing Babylon. The Story of Olympic Deva, fue galardonado en Noruega y seleccionado en prestigiosos festivales del sur de Asia. Actualmente reside en la India, donde comenzó a viajar por todos los estados como un nómada en trenes, autobuses y furgonetas. Esta experiencia de encuentro con cultos y costumbres, credos y culturas, religiones y lenguas le hizo obtener un inmenso conocimiento sobre los hábitos de vida, geografía, sistemas sociales y diversidad lingüística que definen aquel mítico país.