El detective privado Lucas Martell despierta con una de sus habituales resacas. Casi sin tiempo a que los implantes sanitarios estabilicen su metabolismo es asaltado por unos desconocidos que le implantan una misteriosa cápsula en el cerebro. A partir de entonces, él y Foucault serán todo uno. Persecuciones, palizas, garitos de mala muerte, mujeres fatales, hampones de medio pelo, organizaciones secretas, todos en contra de Lucas y Foucault en una aventura sin descanso que retoma lo mejor de la novela negra engarzándolo con lo más tradicional del Ciberpunk. CiberPulp en estado puro.

Alfredo Álamo

El caso Foucault

Una aventura de Lucas Martell

ePub r1.0

Titivillus 21-08-2023

Título original: El caso Foucault

Alfredo Álamo, 2004

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A modo de prólogo

Cuando me propusieron escribir el serial del Sitio, ni me imaginaba el desafío que para un novato como yo iba a suponer. Tenía varias dificultades a las que no me había enfrentado. La primera que tuve que plantearme, la que todo escritor de seriales tiene que hacer, es el tiempo. Tenía unos plazos que cumplir, una fecha de inicio: la longitud de los capítulos tenía que ajustarse a mi velocidad al escribir. La estructura se definía por la necesidad.

Luego estaba el concepto del serial. Escribir un capítulo para cada semana que contuviera una dosis propia de cuento, que terminara con un enlace, un gancho, para que la siguiente entrega se hiciera de esperar. Era articular una estructura dentro de otra, buscando un ritmo interno y otro externo. Espero haberme acercado a ese objetivo (en realidad, a la hora de escribir estas líneas, sigo peleándome con el serial).

Pero nada de eso tenía sentido sin una historia, en la que he pretendido plasmar esas películas y novelas negras, de detectives duros y chicas guapas peligrosas, que siempre me habían fascinado. Claro que a la hora de ponerme a escribir me di cuenta que todas mis referencias estaban algo borrosas, demasiado tiempo sin Marlowe, Hammer, Gravedigger… Así que me puse a leer novelas, una detrás de otra, para lograr una buena documentación. Creo que ha sido lo mejor de todo, ojalá para todos los cuentos tuviera que leer a Chandler y volver a ver EL HALCÓN MALTÉS.

Claro que esto es un serial de ciencia-ficción. ¿Y la ciencia-ficción? Está ahí, seguro. ¿Ciberpunk? Mejor llamarlo Ciberpulp. Aunque el movimiento ciberpunk era casi una extensión del género negro, la temática era propia y presentaba unos escenarios globalizados. He intentado conseguir un sabor más local, ambientado en una Valencia imaginaria y futura donde no te encuentras diez megacorporaciones a la vuelta de la esquina.

La sensación al escribir cada capítulo era avanzar casi sin mirar atrás, confiando más en la intuición que en la razón. No se puede construir de una semana para otra la historia con tranquilidad y pausa, revisión tras revisión. Tienes una oportunidad para encontrar el camino, la frase, el momento. Afortunadamente, la novela pulp, o la novela negra, te permite jugar con el lector, realizar guiños o invocar referencias al cine casi de manera constante. No puedo negar que he buscado la complicidad del lector en todo momento.

En definitiva lo estoy disfrutando, considero al Serial una forma viva de escritura, que puede llegar a ser fresca y dinámica. Espero sinceramente que aquellos que se arriesguen con su lectura se lo pasen tan bien como yo me estoy divirtiendo escribiéndolo.

Alfredo Álamo, 2 de agosto de 2004

1.- Horrible despertar

El dispositivo de seguimiento metabólico se activó junto a las glándulas suprarrenales. Una señal eléctrica de baja intensidad activó la bomba dispensadora de vitamina B-12, la corriente sanguínea transportó el catalizador del alcohol por todo el cuerpo. A su vez, la electricidad se propagó, como una espiral, por la columna vertebral hasta llegar al cerebro.

Lucas Martell gruñó malhumorado al notar todo el proceso, ¡con lo que le había costado conseguir aquella botella de suave escocés no transgénico…! Abrió los ojos lentamente para descubrir lo asquerosamente sucio de su despacho. Ya no recordaba la última vez que tuvo dinero para la asistenta, desde lo de Sally todo había ido de mal en peor. Y ahora esto. Lo malo de la vitamina B-12 era el dolor de cabeza que dejaba, como si todas las neuronas rebotaran contra la parte interior del cráneo en su intento desesperado por salir al exterior.

Lucas se apoyó en la mesa, volcando un vaso vado y removiendo un montón de tarjetas de memoria. La consola estaba encendida, mostrando la desagradable cara de Toni el Cartas, un trilero de segunda que había decidido acosar a las amas de casa que paseaban a los niños por el parque del Oeste. Era el único trabajo que había conseguido en el último mes, y encima era un asunto de mierda. Llenó el vaso de whiskey y se lo llevó a los labios. Otra descarga en la columna le hizo apretar los dientes. El sistema de Sobriedad Segura, impuesto por el juzgado de lo penal número cinco, estaba resultando una absoluta tortura. Hacía dos meses que había dado positivo en el control de drogas y le habían dado dos opciones: dejar de trabajar hasta pasar los análisis y demostrar que estaba limpio, o aceptar el implante de la bomba renal. Qué hijos de puta. Con todo el dinero que les debía a los corredores de apuestas, aceptó que un cirujano del estado le taladrara la espalda. Al menos no se lo conectaron hasta que dejó de necesitar calmantes.

La puerta del despacho vibró unos segundos; Lucas vio cómo la cerradura caía limpiamente al suelo, dejando en su lugar un agujero circular. Parpadeó incrédulo. Primero lo achacó a los restos de alcohol y drogas en su cerebro. Luego, ya casi despierto, optó por reconocer la marca de un monofilo, mientras buscaba su pistola en el primer cajón de la mesa.

—Hola, Martell —sonó una voz metálica⁠—. Espero no interrumpirte, la puerta estaba abierta.

—¿Dónde estaba la maldita pistola? Dios, como echaba de menos a la asistenta.

La puerta se abrió, la luz de los neones del pasillo se reflejó en las gafas espejadas de un hombre malcarado. Estaba calvo, una cicatriz le recorría las mejillas, un abrigo largo negro le llegaba casi hasta los tobillos y una escopeta de repetición Franchise, con un cañón tan grande como la cabeza de un bebé, le precedía en todo momento.

—Será mejor que te quedes quietecito —⁠dijo el hombre. En su garganta brilló la luz roja de una laringe retocada⁠—. Tú y yo tenemos que hablar de Foucault.

Martell sopesó sus opciones mirando la oscuridad de aquel cañón y la sonrisa del desconocido. No sabía de qué demonios estaba hablando aquel tipo. Los últimos casos que había llevado se limitaban a asuntos rutinarios de acoso o divorcio. Nada de franchutes o de matones con escopeta. Desistió de encontrar la pistola entre el caos del cajón de su escritorio. Se recostó en la silla y agarró la botella de whiskey doce años. Que se jodiera el juez. Que se jodieran todos. Que se jodiera también Foucault, fuese quien fuese.

—No pienso darte mi whiskey —⁠le advirtió⁠—, me costó mucho encontrarlo.

—No me interesa en absoluto. Me han pagado para hacer una entrega, Martell. Tú eres el destinatario, se trata de Foucault.

—Yo no llevo ese caso, calvito.

Ésas fueron sus últimas palabras antes de que el desconocido le abriera la cabeza con la culata reforzada de la escopeta. El whiskey se derramó sobre las tarjetas de memoria. La consola se apagó en un destello eléctrico. El tipo calvo limpió su arma, revisó con desgana las tarjetas desordenadas y se sirvió una copa.

—Es una pena que no puedas disfrutarlo —⁠sonrió, apurando el trago.

Dos hombres más entraron en la oficina, uno de ellos procedió al sellado de la puerta mientras el otro abría un maletín metálico. El calvo tiró al suelo las memorias de la mesa, vaciándola. Luego, entre los tres, levantaron al corpulento detective y lo tumbaron junto a la consola.

—Le pondremos poca anestesia —⁠dijo uno de los hombres⁠—, la justa para que no salte su implante. ¿Local? —⁠preguntó.

—Sí, ve preparando la frente —⁠contestó el otro.

—Me parece que esto no es todo lo higiénico que debería —⁠dijo el calvo, vigilando la calle desde la ventana.

—Nadie nos pagó para que lo fuera —⁠replicó uno de los dos hombres, sacando un perforador craneal del maletín.

—Un trabajo sucio, ¿verdad?

—Nada inusual —sonrió el hombre, encendiendo el perforador y acercándolo a la frente de Martell⁠—. ¿Ha traído usted el paquete?

—Por supuesto —dijo el calvo, sacando un pequeño cilindro metálico de su bolsillo⁠—. Tengan cuidado, él no vale nada, pero esto…

El cilindro se abrió con una ligera pulsación en su lateral, los hombres contemplaron una pequeña cápsula gelatinosa que emitía una luz azulada y suave. En su interior parecían adivinarse fibras metálicas, que reaccionaban a la luz, moviéndose y cambiando.

—¿De qué estará hecho? —preguntó el hombre del perforador.

—Del material del que están hechos los sueños —⁠contestó el calvo.

El perforador hizo un ruido pastoso al abrir la frente de Martell. Con la ayuda de unas pinzas, la cápsula fue a parar al lóbulo frontal del detective; lentamente, se hundió en la masa esponjosa de su cerebro.

Nada inusual, ¡una mierda!, pensó el hombre calvo, apartando discretamente la mirada de la carnicería.

—Bueno —dijo el hombre del perforador⁠—. Ya se lo hemos puesto; ahora a cerrar.

Manipuló la base del perforador, girándola hasta ocultar la sierra circular y hacer aparecer un soporte tubular que recogió el trozo de cráneo de Martell. Lo aplicó contra el orificio y la máquina se encargó por si sola de encajar, soldar, suturar y limpiar la herida.

—De acuerdo —dijo el calvo, volviendo la mirada a la mesa llena de sangre.

—¿Qué va a hacer con él ahora?

—Comprobar que no esté lobotomizado. Foucault se ha tomado muchas molestias con todo este asunto. Creo que haremos un viajecito a las afueras. ¿Te gusta viajar, verdad Martell?

Los dos hombres aplicaron un parche quirúrgico sobre la herida, comprobaron las constantes vitales y, tras cobrar en efectivo y recoger sus instrumentos, salieron por la puerta sin despedirse. El mundo está lleno de indeseables, pensó el calvo sirviéndose otra copa.

2.- Voces en la cabeza

El agudo chillido de las ratas atravesó la débil resistencia del cerebro de Martell. Un selecto olor a descomposición industrial, ciudad superpoblada y orín de borracho actuó como despertador químico. El detective reunió todas sus fuerzas y logró darse la vuelta para contemplar, con cierta incredulidad, el horizonte gris de las colinas de la basura. Los vertederos de la zona sur de la ciudad crecían a mayor ritmo que las plantas de procesado podían seguir, en los últimos años todo un barrio había sido desalojado para albergar cientos de toneladas de basura y deshechos. No era un buen lugar para despertarse.

Martell comprobó su cartera, la pistola y el teléfono móvil; la licencia de detective y unos preservativos caducados eran su única posesión. La cabeza le dolía horriblemente, con una pulsación regular que amenazaba con hacerle saltar los ojos de la cara.

—Oh, mierda —exclamó, recordando la imagen del hombre calvo.

Tenía todos los síntomas de una resaca de las gordas, pero eso era del todo imposible debido a su implante. Y el golpe en la cabeza no podía haber sido peor que otros muchos antes. Intentó incorporarse, pero un mareo le sobrevino de inmediato. Las ratas seguían a su alrededor, chillando con ese horrible tono agudo; lanzó un par de patadas sin mucha fuerza, intentando alejarlas de su alrededor, sin demasiado éxito. Otro pinchazo le cruzó la frente, esta vez haciéndole emitir un gemido de dolor. Levantó una mano de forma temblorosa y se tocó la frente. Tela plástica, textura de gasa… No era la primera vez que le ponían un parche quirúrgico en la cabeza. Hizo un examen más profundo y llegó a la conclusión de que le habían aplicado sutura química, pero no del todo bien a juzgar por la sangre de sus dedos.

Un tornillo de gran tamaño impactó de refilón contra su brazo izquierdo, cayendo inerte entre varias latas de aceite industrial. Las ratas escaparon en todas direcciones mientras otros despojos metálicos volaban cerca de Martell.

—Será mejor que corras, socio —⁠sonó una voz dentro de su cabeza.

—¿Qué?

—¡Espabila o acabaremos asados junto a un aperitivo de rata frita!

Lucas decidió dejar para más tarde un análisis crítico de la voz en su cabeza; una lanza, hecha con el mango plástico de una escoba, fue a clavarse en una rata cercana, haciéndole comprender que la voz, pese a ser un obvio síntoma de locura, tenía bastante razón.

—Escucha, chico: por la forma y composición del ataque —⁠siguió la voz, mientras Martell caía rodando sobre sí mismo por una de las colinas de la basura⁠—, debemos tener a un grupo de seis a diez miembros de las familias caníbales Stern tras nuestro rastro.

Las familias Stern eran famosas en la ciudad por sus gustos culinarios, solían frecuentar las playas contaminadas y los vertederos industriales en busca de vagabundos embrutecidos por el alcohol, o cooperantes de alguna ONG que ignoraban muy dignamente la propaganda gubernamental. Lucas alcanzó la base de la colina, escupió algo que intentaba abrirse paso por su boca y trató de recuperar el equilibrio para salir a toda velocidad.

—Teniendo en cuenta nuestra posición, deberías seguir corriendo unos quinientos meteos más hacia el norte. Luego procura girar veinte grados al este, seguiremos el muro hasta encontrar una de las garitas de seguridad. Los Stern nunca llegan tan lejos, las defensas automáticas de seguridad se encargan de ello.

—¿Defensas —resolló Lucas— automáticas?

—Según el último informe técnico de mantenimiento, el perímetro está protegido por treinta cañones automáticos de treinta milímetros, tres sondas terrestres armadas con tásers y dos minihelicópteros guiados por los guardias de seguridad.

El muro de contención del basurero se hizo visible tras unos minutos de huida frenética, Lucas bajó el ritmo de su carrera. El dolor de la cabeza se intensificó aún más con el esfuerzo.

—¡No puedo más! —dijo parándose, intentando recobrar el aliento.

Desde su izquierda apareció a toda velocidad un miembro de la familia Stern, vestido con un taparrabos de vinilo y empuñando un hacha construida a base de deshechos. Lanzó un primer golpe, pero Lucas logró esquivarlo en el último momento con una finta algo descuidada. El siguiente movimiento consistió en una patada en la rodilla izquierda del caníbal, que le hizo inclinarse hacia delante bajando el hacha; cargando el peso de forma bamboleante, Martell se lanzó con un fuerte puñetazo a la cara de su oponente. Un par de dientes afilados abandonaron su hogar habitual.

—Buen golpe —resonó entre el dolor la misma voz.

—Gracias —dijo Martell, intentando no perder de nuevo el equilibrio.

Un dolor punzante atravesó la tibia de Martell, el Stern había cerrado su boca ensangrentada alrededor de su pierna y trataba de tirarlo al suelo. Pese a los esfuerzos del detective, no podía hacer nada para evitarlo, estaba demasiado débil. El caníbal soltó su presa y se puso encima de Martell, levantó el hacha y centró su mirada en la parte que esperaba más apetitosa. Lucas levantó las manos en un inútil gesto de protección y cerró los ojos, esperando un golpe inevitable que nunca llegó. En su lugar escuchó una explosión, un crujido y recibió una ducha inesperada de algún líquido tibio. Abrió primero un ojo, el caníbal estaba a unos dos metros de distancia, sin cabeza. Bajó las manos manchadas de sangre sin acabar de creérselo del todo.

—¿Quieres correr de una vez? No podré controlar el sistema de armas eternamente.

El caníbal sufrió un último estertor y estiró la pata, literalmente. Lucas apartó la vista y emprendió de nuevo la carrera, preguntándose en qué demonios se habría metido.

El muro de contención tenía unos cuatro meteos de alto y estaba coronado por una bonita corona de alambre de espino, posiblemente electrificada. La voz tenía razón, a partir de cierta distancia, los Stern se mantenían alejados. Martell se recostó contra la fría superficie de hormigón y volvió a resoplar.

—Ahora tienes que seguir el muro hacia tu derecha —⁠dijo la voz⁠—. El puesto de seguridad está a menos de dos kilómetros.

Lucas volvió a sopesar varias posibilidades: se estaba volviendo loco, Dios mismo le hablaba o alguien quería jugarle una broma demasiado pesada. Ninguna de las tres le satisfizo, así que optó por andar, de forma harto cansina, hacia la dirección indicada. Al rato llegó a la garita, que parecía incrustada en el muro por obra de un arquitecto sin el menor gusto por lo estético. Dos guardias de seguridad, armados con lo que parecían unos subfusiles HK modificados, le salieron al paso.

—Tranquilos, chicos. No busco problemas, sólo quiero largarme de aquí lo antes posible.

—No se preocupe, señor Martell —⁠dijo uno de los guardias, haciéndose a un lado⁠—. Le estábamos esperando, ¿puede acompañarnos a la salida?

Tanta amabilidad en guardias armados sólo podía decir dos cosas: o les habían sobornado de alguna manera, o le iban a descerrajar un tiro por la espalda y devolverlo a los Stern para la barbacoa del sábado por la noche. De todas formas, es mejor hacerle caso al que empuña el arma por el lado correcto; la puerta de cristal blindado de la garita se abrió con un sonoro zumbido.

—Que tenga un buen día, señor —⁠escuchó Lucas, antes de traspasar la puerta.

Al otro lado del muro seguía oliendo igual de mal, pero por lo menos la sensación de ser devorado, tiroteado o despellejado se reducía notablemente. Un coche azul, posiblemente un Toyota eléctrico, estaba aparcado a la entrada. Nadie aparcaba allí. Nunca.

—Hola Martell —dijo el hombre calvo, entrando en su ángulo de visión⁠—. Veo que estás en plena forma, ¿sabes lo que te haría falta ahora? Una buena ducha.

—¡Hijo de puta! —escupió Martell, lanzándose furioso contra el calvo.

—Tsk, tsk —sonrió levantando su escopeta⁠—. Ni tú ni yo queremos que te pase nada malo. Sólo vengo a terminar la entrega, luego no creo, ni espero, que nos volvamos a ver.

—Ya veo, seguro que te consideras todo un profesional.

—¿Sabes? Tienes una extraordinaria capacidad para cagarla. Hazte un favor a ti mismo y cierra la bocaza durante treinta segundos.

Lo peor de todo era que el calvo tenía razón. Martell apretó los puños y trató de guardar silencio.

—Sólo me queda entregarte este maletín —⁠le mostró⁠—. Dentro encontrarás mil euros alemanes, antibióticos y unas instrucciones de limpieza para la herida de tu cabeza. Por cierto, ¿qué tal lo llevas?

—Duele —hizo una pausa—. Mucho.

—Bueno, ya se te pasará. ¿Te quedas con el maletín o no?

—¿Quién te paga para que hagas esto?

El hombre calvo sonrió ampliamente.

—Foucault —dijo.

—No lo conozco —gruñó Martell.

—Lo conocerás, dalo por seguro. Es un hombre influyente, al menos por lo que yo sé. Acepta un consejo, Martell: aprovecha la oportunidad de volver a ser alguien, ¿de acuerdo?

Martell dudó en aceptar el maletín, ¿una bomba, una encerrona? Si ese Foucault lo quería muerto, ya había dispuesto de varias oportunidades. Mil euros alemanes… Desde la debacle económica europea, eran los que aún guardaban algo de valor. De todas formas, lo único que quería era volver a casa y tratar de poner en orden sus pensamientos. Si es que seguían siendo sólo suyos. Alargó la mano y agarró el maletín.

—Así me gusta, que seas un buen chico. Por mi parte nada más, Martell. Cuídate.

El hombre se aleó hacia el coche, a los pocos segundos su presencia era tan consistente como todo lo que le había pasado a Lucas en las últimas horas: gelatina verde.

Un taxi destartalado se acercó a cinco por hora hasta el detective.

—¿El señor Martell? —preguntó el taxista, bajando la ventanilla.

Asintió con la cabeza.

—Vengo a recogerle, señor.

Ya no le extrañaba nada, ni siquiera que un taxi acudiera a recogerle en la salida del vertedero. Lo único que sabía real era el intenso dolor de cabeza que no le abandonaba ni por un momento. La puerta del taxi se abrió, Lucas entró renqueante en el vehículo.

—¿A dónde, señor? —preguntó el taxista, avanzando lentamente.

—Al Blue Parrot, en la calle Baja. ¿Lo conoce?

—Todo el mundo conoce el Blue Parrot, señor —⁠sonrió con complicidad.

Sí, todo el mundo conocía aquel local. Aunque casi nadie reconocería en público haber entrado. Pero ahora era el único lugar donde podía asegurarse una ducha y unas horas de descanso seguro, eso si Sally no decidía romperle las piernas o acabar con su dolor de cabeza de un rápido disparo en la nuca.

Lucas se dio cuenta de que ni siquiera había abierto el maletín; no estaba codificado. En su interior esperaba lo que el calvo le había dicho: mil euros, un frasco de cápsulas y unos papeles. Lo cerró e intentó descansar un poco durante el trayecto. La ciudad se vestía con tonos de neón, el crepúsculo abandonaba los edificios prefabricados de la Ampliación Sur.

Se había hecho de noche demasiado deprisa.

3.- El Loro Azul

El taxi fue dejando atrás las avenidas de circunvalación hasta el centro mismo de la ciudad. La música aflamencada retumbaba en los oídos de Martell, que miraba por la ventana cómo los edificios pasaban de la vanguardia a la ruina a medida que se adentraban en la ciudad vieja. Las calles se hicieron estrechas y serpenteantes, adoquinadas y sucias. Bares de puertas silenciosas y chicas de dudosa reputación componían el paisaje del barrio chino. Justo al dejarlo atrás empezaba El Carmen, una zona de ocio sobre la que el ayuntamiento pretendía no saber nada o, por lo menos, sobre la que intentaba que no se hablara demasiado. El coche atravesó con dificultad un par de encrucijadas donde la gente se amontonaba como un verdadero río humano, allí confluían casi todas las modas y estilos, separados solamente por uno o dos locales.

El Blue Parrot estaba casi fuera de todo aquel ajetreo, hacía esquina con el callejón del Gato, entre la calle Baja y la Plaza del Árbol. Un letrero de madera, sucio y carcomido, se aguantaba a duras penas sobre la puerta de acero que nunca permanecía abierta. Decía la leyenda que era el mismo letrero que utilizaron en Casablanca, para decorar el local donde se vendían pasaportes falsos. Sally nunca desmentía ese tipo de rumores, sólo asentía y sonreía un poco.

—Hemos llegado, Jefe —dijo el taxista, frenando bruscamente. Martell tardó unos segundos en reaccionar. Empezaba a notar frío. A través de la ventanilla podía ver la entrada al local, nadie se quedaba curioseando por los alrededores. O ibas o no ibas, no quedaba espacio para la duda. Monk, el samoano de dos metros con frac blanco inmaculado que hacía de portero, influía mucho en esa situación.

—¿Cuánto le debo?

—Nada, jefe. Está todo pagado, propina incluida. Tenga —⁠le extendió una tarjeta⁠—, ahí tiene mi número. Si necesita un coche, no tiene más que llamarme, ¿de acuerdo?

Martell agarró la tarjeta, notaba las manos pegajosas y húmedas. Quizás debería haber tomado alguna de las pastillas del maletín, porque el bajón que estaba presintiendo se avecinaba con fuerza. Abrió la puerta del taxi y salió al aire rancio y viciado de la ciudad; casi fue una mejoría. Agarró el maletín y avanzó hacia el Blue Parrot, había más gente caminando por la calle pero a Martell le parecían fantasmas desdibujados que se movían a toda velocidad. Monk era un ancla visual, un objetivo que alcanzar entre todo aquel movimiento de luces y colores.

—Lo siento, señor —dijo Monk, levantando su enorme mano⁠—. Creo que no se encuentra en condiciones de entrar en el local.

—Hola, Monk —dijo Lucas, tras tragar saliva con dificultad. Notaba como, poco a poco, le abandonaban las fuerzas.

—¿Martell? —se sorprendió—. Joder, tío, estás hecho polvo. ¿Qué te ha pasado? Bueno, da igual: entra por detrás, avisaré a Shasha.

La puerta trasera estaba al final del callejón del Gato, unos cuantos cubos de basura se adivinaban bao una bombilla roja. Lucas avanzó hacia la luz apoyándose en la pared, el maletín le pesaba horriblemente y la cabeza pulsaba nuevamente con un ritmo sincopado. El olor a borracho indispuesto y a huevos podridos era insoportable, Lucas contuvo una arcada y procuró contener la respiración; mientras tanto, bao la bombilla roja, se abrió una puerta.

—¡Lucas! —dijo una voz con fuerte acento ruso⁠—. ¡Cuánto tiempo sin verte!

Era Shasha, el cocinero del Blue Parrot. Capaz de cocinar cualquier plato del mundo con un par de huevos, carne de soja y un puñado de especias. También era capaz de beber vodka como si fuera agua mineral, pero eso eran sólo detalles: lo importante es que era un buen amigo.

—Hola Shasha —articuló casi sin fuerzas.

—Ven, pasa. Sally se alegrará de verte —⁠hizo una pausa⁠—. Cristo, Lucas, pareces un muerto viviente.

El ruso salió al callejón, era un hombre corpulento y de bigote poblado. Agarró a Martell como si no pesara más que un filete de trescientos gramos y lo introdujo en la cocina del Blue Parrot. Varios pucheros humeaban a fuego lento mientras dos pinches de cocina iban arriba y abajo con platos a medio preparar. La grasa salpicaba las paredes color verde y se acumulaba en el suelo como una segunda capa de azulejos, la temperatura pasó a ser asfixiante y Martell dejó caer el maletín.

—¡Rápido! —gritó Shasha—. ¡Ayudadme con él!

Las piernas se le aflojaron como serpentinas en una fiesta de quinceañeras, la inconsciencia acudió a él tan rápida como el suelo.

—No te preocupes, socio —resonó una voz familiar en su cabeza, justo antes de que llegara la oscuridad⁠—. Te pondrás bien en seguida.

Los sueños de Martell no solían ir más allá de chicas en bikini, coches rápidos y canciones de Bruce Springsteen. Ahora estaba sentado en una silla de madera negra frente a un escritorio perfectamente ordenado; una gabardina y un sombrero colgaban en un perchero a su izquierda.

—Bueno, Martell. Parece que tienes un grave problema —⁠dijo la voz, esa voz. Lucas se giró para ver de dónde venía, pero no había nadie. Al volver la vista al frente, sin embargo, estaba allí.

Era Humphrey Bogart.

—Escúchame, socio. Da igual en qué hayas estado metido hasta ahora: ha llegado el momento de que trabajemos juntos.

Era el jodido Humphrey Bogart hablándole en sueños. Bueno, para ser exactos era como Sam Spade en EL HALCÓN MALTÉS.

—Espera un momento —dijo Martell, tratando de aclarar las ideas⁠—. Esto no puede ser cierto. No me puede estar pasando a mí, no ahora que ya he pasado el delirium tremens.

—No intentes negar lo evidente —⁠sonrió Bogart/Spade encendiendo un cigarrillo⁠—. Tú y yo tenemos una relación muy estrecha, vas a tener que acostumbrarte.

—¿Relación? ¿Pero quién demonios eres tú?

—¿Yo? —volvió a sonreír Bogart mientras la cámara realizaba un contrapicado y el humo del cigarrillo rellenaba el plano⁠—. Soy Foucault.

—¿Foucault? —repitió—. ¿Foucault? —⁠volvió a repetir.

—¿Foucault? —dijo la voz de Sally entre el humo del cigarrillo.

Martell abrió los ojos. Rostro afilado, pelo largo negro, labios finos y ojos color vino viejo.

—¿Sally?

—No, el maldito Papa de Roma.

Eso lo confirmaba de forma definitiva, era Sally.

—Muy bien. Ahora que parece que estás despierto. Dame alguna razón para que no te patee el culo hasta el callejón. Y me refiero a alguna razón convincente.

Miró a su alrededor. Estaba tumbado en una cama, posiblemente en uno de los reservados del local. Había gente que pagaba sumas considerables por acceder a ellos, los utilizaban para jugar a póker, probar drogas prohibidas o recitar poesía barroca a las coristas. No llevaba puesta la misma ropa que cuando llegó y, en una pequeña mesa junto a él, estaba el maletín.

—Tú puedes patearme el culo siempre que quieras, Sally.

—¡Por supuesto! —sonrió—. ¡Y lo haré a la mínima oportunidad, tenlo por seguro!

—¿Y mis cosas?

—Si te refieres a ese montón de estiércol que llevabas puesto, Shasha se lo llevó para quemarlo. Creo que no quería que algún vagabundo muriera de asfixia al ponérselo —⁠Sally cambió su gesto sonriente, mostrando preocupación⁠—. Te hemos dado dos pastillas de las que había en el maletín, me he leído los cuidados de tu herida y te he cambiado el vendaje. ¿En qué demonios te has metido? ¿Intentaste vender tu cerebro y no lo quisieron?

—Un tipo calvo entró en mi oficina y me dejó inconsciente. Lo siguiente que recuerdo es que corría entre las colinas de la basura.

—Eso explica la mordedura de tu pierna. ¿Un almuerzo de negocios con la familia Stern?

—Sí, algo así. No nos pusimos de acuerdo en el menú.

Ella volvió a sonreír, cómo la echaba de menos. Prefirió no contarle lo de la voz en su cabeza, no después de cómo se habían separado la última vez.

—¿Quieres una copa?

—No puedo. El juzgado me metió un implante en la columna, si bebo un trago me dispara una descarga y además, elimina el alcohol.

Sally le miró, con una expresión entre el horror y la risa.

—¿Estás de broma? ¿Dejaste que te toquetearan el sistema nervioso? —⁠dudó unos instantes⁠—. ¿Funciona?

—Sí, maldita sea. Funciona de maravilla.

—Entonces es posible que te deje quedarte un tiempo.

Eso era un golpe bao, pero Lucas sabía que se lo tenía merecido. Sobre todo después de aquella última noche en el Blue Parrot. Apartó aquellos pensamientos, no le convenían, había gastado muchas botellas en intentar olvidarlos.

—¿Quién es ese Foucault?

—¿Qué?

—Sí, hombre. Has estado gritando su nombre las últimas dos horas.

—Parece que es el tipo que mandó al calvo. Y que luego me dio el maletín. ¿Te suena de algo?

—En absoluto. Por cierto, la habitación y la ropa son cincuenta euros. Espero que no te importe que ya nos hayamos cobrado.

Lucas sonrió, incorporándose en la cama. Por lo menos el dolor de cabeza parecía haber desaparecido, ahora sólo quedaba recobrarse un poco y mirar qué era lo que le estaba sucediendo.

—Shasha vendrá ahora con algo de comida —⁠dijo Sally⁠—. Ahora tengo que irme, estamos en plena hora punta y tengo que cantar.

—No te preocupes por mí, estaré bien.

Sally abrió la puerta, llevaba un vestido largo negro que ocultaba justo lo que ella quería que, por otro lado, no era demasiado. Le lanzó un beso y desapareció, como todas las noches.

—Menuda mujer, socio —dijo Foucault, desde el fondo de su cerebro⁠—. ¿Cómo es que la dejaste escapar?

—Cierra el pico, franchute —⁠contestó Martell, ya sin inmutarse⁠—. Tú y yo tenemos que aclarar un par de cosas.

—Claro, chico. No te pongas nervioso. ¿Qué es lo que quieres saber?

4.- Respuestas

Ésta vez no sólo podía escuchar la voz de Foucault, podía verlo. Como en el sueño que acababa de tener. Pero ahora, en lugar de ver a un joven Bogart elegantemente vestido, tenía a un demacrado Mike Hammer cerca de la botella de Four Roses.

—Es una lástima que no puedas beber —⁠comentó sirviéndose una copa⁠—, creo que necesitas un trago.

—¿Cómo es que puedo verte? ¿Cómo puedes beber?

—Bueno, la verdad es que me he ido integrando en tu sistema neuronal. Ahora ya soy capaz de modificar el vídeo y el audio que recibes. En cuanto al bourbon, no te engañaré: es sólo un truco. Soy tan incapaz de beber como tú.

Lucas respiró hondo. Estaba allí, completamente sobrio, tumbado en la cama y charlando con una alucinación de Mike Hammer.

—Será mejor que me lo expliques todo. Desde el principio, por favor. Y puedes ahorrarte cualquier tipo de explicación técnica que vaya más lejos de multiplicar.

Hammer se quitó el sombrero y el gabán raído, buscó una silla cómoda y la dispuso frente a Lucas.

—Soy una Inteligencia Artificial completa. Me diseñaron con un interface neuronal que me permite integrarme dentro de un sistema biológico humano, me da la capacidad que conoces de comunicación e interactividad necesarias para una correcta simbiosis.

—¿Qué?

—Es lo que los chicos de marketing escribieron para la reunión de ventas. Te haré un resumen: soy muy listo y estoy dentro de tu cabeza.

Lucas emitió un gemido desconsolado.

—¿Y se puede saber qué haces ahí dentro?

Hammer volvió a tomar un trago antes de contestar.

—Contactaron conmigo, ¿sabes? Me prometieron, como decirlo… Libertad. Hay un cuerpo cultivándose en algún lugar de Suiza que está hecho sólo para mí. Hoy en día se mueven muchos millones por cierto tipo de información, y yo, no es por nada, poseo mucha.

—¿Y?

—Bueno, tenía que escapar de algún modo de aquellos tipos. Me tenían enjaulado en un banco de datos bastante deprimente, el trato no se iba a completar hasta la semana que viene y yo estaba seguro de que sospechaban algo. No podía arriesgarme a que trataran de reprogramarme, así que planeé la fuga. Hoy en día puedes hacer cualquier tipo de negocio aunque no tengas identidad, sólo hace falta algo de pasta y carecer de escrúpulos. Contraté a Korin, el calvo de la escopeta, para que se encargara de encontrar a un detective acabado y desesperado, con problemas de alcoholemia y algún fracaso sentimental reciente. Y me llevó hasta ti.

Lucas masculló algo, primero para sí y luego en voz alta. Prefirió no considerar por el momento que su vida se parecía demasiado a los seriales para televisión que emitían después de comer.

—Eres un hijo de puta.

—Técnicamente no tengo madre, pero haré como si me afectaran tus insultos.

—Sigo sin entender para qué me querías.

—Bueno, la verdad es que es algo personal. Cuando estaban probando mis bancos de memoria, me volcaron una base de datos completa de cine negro y novelas de misterio. Estuve trabajando con ellas durante mi crecimiento como ser consciente y, oye, acabaron gustándome. Patricia Highsmith, Dashiel Hammet, Truman Capote, Boris Vian… Ellos fueron mis primeros maestros. Si hubiese nacido humano, habría sido detective; como tú, Lucas. Además, necesitaba a alguien que me llevara hasta mi contacto; tampoco iba a meterme en el cuerpo de cualquiera. Prefería el de alguien con permiso de armas.

La puerta del reservado se abrió, Shasha llegaba con una bandeja humeante y olorosa. Hammer no hizo ningún gesto, Lucas tuvo que decirse a sí mismo que sólo lo veía él.

—Veo que te has despertado —⁠dijo el ruso, acercándose a la cama. Por el camino atravesó la imagen de Hammer sin ningún problema⁠—. Te he traído algo de sopa caliente y un poco de arroz al curry. Espero que te guste.

—Gracias Shasha.

La verdad es que empezaba a sentirse hambriento, no recordaba a qué hora había comido por última vez. Shasha le dejó la bandeja en la cama y sonrió entrecerrando sus ojos azules.

—Me alegra que estés de nuevo por aquí, Lucas. Esto no ha sido lo mismo sin ti, ¿sabes?

—No creo, tú y yo sabemos que en el Blue Parrot todos somos prescindibles.

—Tienes razón —dijo aleándose hacia la puerta⁠—, pero ahora tengo que bajar a la cocina. Hablaremos mañana, procura descansar.

Mike Hammer asintió con la cabeza.

—Parece un buen tipo. ¿Confías en él?

—Completamente. Y para que no te quepa duda, voy a tomarme la sopa inmediatamente.

Una sensación de agradable calidez inundó su estómago tras las primeras cucharadas. Hammer seguía mirando a Lucas con curiosidad, aunque era imposible que le estuviese viendo desde ese lugar; él estaba en su cabeza, pero le gustaba representar toda aquella situación de telefilme barato. Sólo faltaba la música de saxofón sonando a su alrededor.

—Bueno, chico —dijo Hammer, levantándose de la silla⁠—. ¿Qué me dices? ¿Me ayudarás a llegar hasta el contacto?

—Parece que no tengo otra opción. Pero, ¿qué gano yo con todo esto?

—Aparte de recuperar tu salud mental, ¿verdad? Soy un tipo generoso, una vez se complete el trato, recibirás cien mil euros alemanes. ¿Te parece bien?

Cien mil euros. Ese maldito engendro sabía que Lucas nunca había visto más de cinco billetes juntos, y nunca tocando a la vez sus manos. Todo aquel asunto no le gustaba un pelo, no podía fiarse de él pero era la única forma de sacárselo de encima. Aquello le estaba afectando, ¡hasta empezaba a pensar como los detectives de las películas!

—De acuerdo. Te ayudaré a llegar a tu contacto. ¿Cómo se supone que te sacarán de mi cabeza? Espero que no tengan que abrirme el cráneo.

La sonrisa de Hammer mostró una fila de dientes blancos. ¿Cómo se llamaba aquel actor? Era incapaz de recordarlo.

—No hará falta. Volcaré mis datos a través de tu implante renal, ¿sabías que es un prototipo militar? Tienes sitio para varios tipos de drogas, conexión de datos, escudo EMP… Toda una pequeña joya.

—¡Malditos cabrones! —gritó Lucas. Así que ésa era la nueva política de rehabilitación, probando cacharros militares en borrachos de segunda. Tendría que hacer una visita al juzgado cuando todo esto terminara.

—Venga, chico. ¿Qué me dices? ¿Estás en el juego?

Como si tuviera otras opciones. Lucas asintió sin demasiadas ganas.

—¿Quién es tu contacto?

—Un tal Ozcan Ozcoka.

Y si hubiese dicho Satán con todos sus demonios hubiera sido un poco peor, pero no demasiado.

—¿El Turco? ¿Tu contacto es el Turco? Quiero decir, ¿tenemos que ir a verle a él?

—Sí, mañana por la noche. En su tetería, La Kashba. Allí haremos el intercambio.

Claro, la Kashba. El rincón más infecto, sucio y peligroso al otro lado del río. El Turco controlaba al menos dos bandas mañosas dedicadas a las drogas, la prostitución, las apuestas y el asesinato profesional. Si vender leche fuera ilegal, el Turco ordeñaría vacas personalmente.

—Espero que hayas cerrado un trato seguro. La última vez que vi a ese tipo estaba comiendo falafel mientras me partían la cara.

—Es el tipo que eligió la otra parte, yo no estaba en posición de negociar las condiciones de entrega. ¿Has dicho que te partían la cara?

—Sí, un problema de deudas de juego. Nada serio, pude salir de su local andando por mi propio pie. De todas formas, no es el tipo de persona con el que me gusta hacer negocios.

—No tenemos otra opción, socio. Si quieres el dinero, tendrás que llevarme hasta él.

Era cierto que sus últimas relaciones con el Turco no habían sido del todo cordiales, pero parecía no quedar otra opción. Demasiado forzado, pensó Lucas atacando el plato de arroz, demasiado forzado. Todo parecía ocurrir atropelladamente, sin dejarle capacidad de reacción.

—¿Hay trato? —preguntó Hammer, encendiendo un cigarro.

—De acuerdo, Foucault. Te llevaré hasta el Turco. Y espero, por el bien de ambos, que tus amigos hayan elegido correctamente.

Hammer sonrió, dándole una buena calada al cigarro.

—No te preocupes, chico. Será mejor que duermas, mañana te necesito en plena forma. Tomate un par de pastillas más y luego miraremos lo de tu vendaje.

Lucas agarró el maletín, era más ligero de lo que recordaba. Sacó el bote de cápsulas y se tragó dos, un poco de agua le ayudó a completar la operación. La figura de Hammer desapareció tan deprisa como había aparecido, todo quedó en silencio. Al apagar la luz, el detective cayó dormido casi inmediatamente. Algo en su interior, sin embargo, seguía trabajando incesantemente.

5.- Tallarines

Al despertarse, tenía la cabeza como si un par de tipos hubieran jugado al fútbol con ella. La cama le era familiar, así como el resto de la habitación: el Blue Parrot. Y con ese reconocimiento volvieron, como un vendaval, los recuerdos del día anterior. Se incorporó hasta alcanzar un paquete de cigarrillos y trató de encenderse un pitillo, recordando también, al llevárselo a los labios y dar la primera calada, que él no fumaba.

—Venga, chico —dijo Mike Hammer⁠—. No hay nada como un buen cigarro para empezar el día.

Trató de ignorarlo y apagó la colilla en el cenicero. Se puso en pie, algo mareado, y entró en el cuarto de baño. Inspeccionó la herida de la frente con ojo crítico; al menos le habían cambiado el vendaje y puesto nuevo cicatrizante. Aún pasarían unos días antes de que se curara del todo, tendría que tener algo más de cuidado: nada de vertederos por un tiempo.

Sobre una silla descansaban unos pantalones grises, una camisa, una chaqueta de fieltro algo desgastada y sus viejos zapatos. El sombrero estaba colgado en la percha que guardaba la puerta. Lucas se vistió sin prisa, había visto la hora en el reloj de muñeca: las seis de la tarde. La verdad es que se encontraba mejor, unas horas de sueño y ropa limpia siempre le hacían sentirse como nuevo. Ahora sólo le hacía falta un buen café.

Shasha sonrió al ver entrar al detective en la cocina. Aún no habían abierto el local, pero ya estaban preparando comida para la hora punta.

—¿Café, Lucas? ¿Negro, amargo y caliente?

—Veo que te acuerdas.

—Muchos desayunos juntos cerrando el local y tratando de despejarte.

Y, como en todas aquellas ocasiones que decía Shasha, el café le recorrió el cuerpo en un segundo, terminando de despertar las pocas neuronas sanas que le quedaban.

—¿Y ella?

—No llegará hasta las diez —⁠dijo Shasha volviendo a sus fogones⁠—. Me dijo que no esperaba que te quedaras, así que…

—Ya, entiendo. De todas formas, tengo un caso entre manos. Puede que más adelante me pase una noche.

—A todos nos gustaría eso.

—¿A todos?

—Sí. A todos.

Lucas sonrió sin mucho convencimiento. Shasha era un buen tipo, pero a veces no se enteraba de cómo funcionaban las cosas. Ella no quería verle, al menos todavía no. Quizás algún día, pero por ahora era demasiado pronto.

—¿Recuerdas nuestro trato? —⁠dijo Hammer, interrumpiendo sus pensamientos.

Lucas apuró el café y se despidió de Shasha. La puerta trasera le llevó al callejón que, a la luz del día, parecía aún más sórdido y mísero que durante la noche. Era uno de esos lugares que no cambian nunca, pase lo que pase.

—Tengo que ir a mi oficina antes de ver al Turco. Hay un par de cosas que me gustaría comprobar.

—Sí, bueno. Creo recordar que un detective sin pistola es como un aparcacoches borracho.

—¿Dónde leíste eso? No parece de Chandler.

—En realidad es mío. ¿No te ha gustado?

—Sí, claro. Mucho.

No esperaba que se lo creyera, pero por lo menos mantuvo callado a Foucault durante un buen rato.

La oficina de Martell estaba en un edificio viejo cerca del centro. No era ninguna maravilla, pero los ascensores funcionaban, el aire acondicionado era bueno y el alquiler no resultaba descabellado. La puerta estaba desencajada y un agujero ocupaba el lugar donde debiera estar el pomo.

—Menudo desastre —murmuró Lucas al entrar. Todos los chips de datos estaban tirados por el suelo y la consola no tenía buen aspecto.

—Bueno, los detectives privados estáis acostumbrados a esto, ¿no? Registros misteriosos, secuestros en la madrugada…

—Pues no, la verdad es que no suele ser del todo normal. Fíjate, el calvo que contrataste se llevó mi whiskey. ¿Te das cuenta?

Lucas hizo un registro general, no faltaba nada más. La pistola estaba en el armero, ¡en su sitio! El azar tenía un sentido del humor que a Lucas no le gustaba demasiado. Comprobó el cargador y se puso la cartuchera. Era reconfortante, aunque lamentaba no poder pegarle un tiro a Foucault sin volarse la cabeza.

—¿Cuándo iremos a ver al Turco? —⁠preguntó Foucault, volviendo a su imagen de Bogart.

—Esta noche. Antes quiero cenar algo.

—¿Qué coméis los detectives? Un perrito caliente o una hamburguesa bien sangrante, ¿verdad?

—Estaba pensando mejor en unos tallarines Won-Fu.

Foucault no dijo nada. Estaba decepcionado.

—El restaurante de Chen está en la esquina. No tardaremos demasiado.

El barrio estaba ya casi desierto a esas horas, las oficinas cerraban pronto y sólo los noctámbulos y los perdidos deambulaban por las calles. Al salir del edificio soplaba un viento de poniente, cálido y pega oso.

—¿El señor Martell? —dijo alguien tras él.

Como respuesta, Lucas se giró lanzando un puñetazo. El golpe alcanzó en pleno rostro a un tipo grande, vestido con traje y chaqueta. Sin dejarle tiempo a reaccionar, le agarró de un costado y lo lanzó contra la pared. Un par de golpes más en los riñones terminaron por minar su resistencia.

—¿Pero qué haces? Podría ser un cliente.

—Que hubiese venido en horas de oficina. Tal y como va el asunto, dudo que este tipo viniera para que averiguara quién se trabajaba a su mujer.

El detective se agachó sobre el hombre y abrió su chaqueta. Ropa reforzada, pistola alemana… Algo no le gustaba. Exploró la zona maxilar del hombre, tenía un bulto rugoso. Un implante de comunicaciones. Eso sólo podía decir dos cosas, un agente corporativo o uno de los chicos de operaciones encubiertas del ejército. En cualquier caso, no solían actuar en solitario; tenía que moverse. Y deprisa.

Avanzó unos pasos hasta la siguiente esquina, la dobló y salió corriendo. Si llegaba hasta la calle de detrás podría despistarles. A su espalda empezó a sonar ruido de fondo, motores encendiéndose y pasos acelerados.

—Calculo unas tres unidades —⁠dijo Foucault⁠—. Sigue recto hasta el siguiente cruce y luego gira a la derecha…

—¿Quieres callarte de una vez? —⁠le interrumpió Lucas, girando hacia la izquierda.

—Si sigues por aquí llegarás a un callejón sin salida.

—Espero que ellos tengan el mismo mapa que tú.

El fondo de la calle estaba cerrado, pero a un lado se hundían unas escaleras que llevaban a una puerta metálica. Lucas saltó hacia ella y la golpeó con fuerza.

—¡Chen! —gritó—. ¡Abre, joder!

El ruido de los motores se acercaba, Lucas empezó a sudar a chorros. La puerta seguía cerrada.

—¿Ves? Tenías que haber girado a la derecha…

Un sonoro crujido acompañó a la puerta en su movimiento. Dentro sólo se adivinaba oscuridad y olor a glutamato. Lucas terminó de abrir y entró rápidamente. Alguien cerró por él.

El almacén del restaurante de Chen nunca le había parecido tan acogedor.

—Hola Lucas —saludó un chino de mediana edad⁠—. Hacía tiempo que no entrabas por aquí, ¿de vuelta a los negocios?

—Algo así. ¿Podrías ocultar la puerta?

—Por supuesto, ya lo he hecho. El holograma sólo durará cinco minutos, ¿será suficiente?

—Sí, supondrán que giré a la derecha —⁠sonrió Lucas antes de entrar en el restaurante⁠—. ¿Tienes unos tallarines Won-Fu para mí?

6.- El pequeño reino de Ozcan Ozcoka

Dicen que con el progreso se acerca el urbanismo del futuro, pero la realidad apuntaba a que el urbanismo del pasado se resistía con fuerza al progreso. Al otro lado del río se extendían barrios enteros de los que nadie quería oír hablar en las elegantes reuniones sociales de empresarios y banqueros. Las calles estaban parcheadas y los edificios pedían a gritos que les quitarán el traje de tubo de escape con el que los pintaban todos los días. Durante algunos años la inmigración musulmana, principalmente marroquí, ocupó los barrios del interior de la ciudad; cuando la especulación yuppie reclamó los edificios, la marea se desplazó extramuros. A los cinco minutos de entrar en Nuevo Benimaclet, Lucas se encontró transportado a cualquier calle del centro de Casablanca. O al menos eso suponía, ya que lo más lejos que había llegado en su vida de detective barato era a Barcelona.

Varios cuidadores de esquina susurraban a su paso:

—¿Hash? ¿Hash?

Vendían de todo, desde hachís a neurococa. Al pasar entre dos de ellos, Lucas sintió como si traspasara a los guardianes de alguna antigua tumba. El callejón que se extendía ante él parecía ya pertenecer a otro mundo. El mundo de Ozcan Ozcoka, el Turco.

La Kashba era un local, si es que podía llamársele así, cuya entrada estaba teatralmente dispuesta al fondo de un callejón en el que ni las ratas merodeaban. No había guardias en la puerta, no hacían falta; nadie en su sano juicio intentaría entrar allí con intención de montar un espectáculo. A menos que ese espectáculo incluyera su propia muerte, de una forma lenta y dolorosa.

—Parece que hemos llegado —⁠dijo un Marlowe recién aparecido, ajustándose la gabardina.

—Es difícil equivocarse. Sólo tienes que seguir a la mugre.

La puerta del local estaba abierta. Al entrar las luces se hicieron rojas como la sangre y varios tipos, de los que no son buena compañía, giraron un segundo sus cabezas con gesto desaprobador. Una puerta lateral insinuaba figuras tumbadas en el suelo, sorbiendo sus vidas con opio. A Lucas le sorprendía siempre que siguieran existiendo fumaderos como aquél, en una época en que el número de drogas sintéticas no cabría en una guía de teléfonos. La autodestrucción no tenía límite, tomara el aspecto que tomara.

Al fondo del local se esparcían caóticamente un sinnúmero de pequeñas mesas de té y cojines mullidos. Lucas agachó la cabeza, sabía que era mejor no mirar demasiado a las personas que frecuentaban el local: más de uno podía tener la desagradable costumbre de arrancar ojos y luego comérselos.

—Lucas, mi amigo. Ven, ven. Siéntate aquí conmigo.

Era el Turco. Su voz siempre le recordaba la de Jabba en La Guerra de las Galaxias. Qué demonios, todo él era un gigantesco Jabba con un fez y gafas negras en medio de la oscuridad.

—Hola, Turco. Cuánto tiempo.

Lucas se acercó hasta una mesa apartada de las demás. Dos de las cinco chicas que ocupaban los cojines alrededor del Turco desaparecieron como por arte de magia.

—¿Hologramas, Turco? ¿Tan mal te va el negocio?

El gordo mafioso sonrió, dejando ver sólo la fila superior de sus dientes amarillentos. Una de las chicas que quedaban pasó un brazo por detrás de Lucas y empezó a tocarle de una manera que dejaba en entredicho su honra y su virtud.

—Sólo estaba guardando las apariencias. En cuanto dejo un sitio libre, los incautos acuden como moscas a la miel.

—Me hago una idea —dijo Lucas, apartando suavemente a la joven⁠—. Hoy no, chata. Vengo por negocios.

La chica sonrió y volvió a pegarse al Turco. Ellas nunca hablaban, dando pie a rumores de lenguas cortadas y similares. Lucas no lo creía así, dudaba mucho que al Turco le interesaran sin una lengua larga y flexible.

—¿He de suponer que el señor Foucault está presente en la reunión?

Hammer asintió con la cabeza y dejó de mirar el escote vertiginoso de la muchacha de al lado.

—Sí que lo está. Y a juzgar por su expresión, creo que empieza a sentir la necesidad de poseer un cuerpo propio.

—Ya me han contado lo tuyo. Implantación cerebral externa, ¿dolió mucho?

—Nada que no curen un par de aspirinas y algo de dinero. ¿Tienes preparado el equipo para Foucault?

—Siempre al grano, ¿verdad? Creo que deberías relajarte un poco. Te veo algo desmejorado. ¿Qué tal Sally?

Maldito cabrón. No podía aguantarse, necesitaba hurgar en sus heridas. Esperando que saltara… Como antes. Pues bien, no pensaba darle el gustazo.

—A Foucault no le interesa mi vida, Turco. ¿El equipo está o no?

—Tengo todo preparado para la descarga, sólo intentaba mostrarme cortés.

—Por supuesto, Turco. Te lo agradezco, pero comprenderás que el hecho de soportar una inteligencia artificial chillona en mi cabeza puede producirme cierta ansiedad nerviosa.

El Turco sonrió de nuevo. A Lucas le ponía nervioso. En realidad a Lucas le ponía nervioso cualquier gesto que el Turco hacía. La sensación de cuervos apoyados en sus hombros le invadió completamente. Los chicos del Turco se adivinaban revoloteando a su alrededor.

—Creo que sería mejor que siguiéramos con esta conversación en mi despacho —⁠dijo el Turco iniciando el proceso de levantarse. Desde luego, era un espectáculo que ni Lucas, ni muchos de los presentes, había presenciado nunca.

La habitación a la que el Turco se había referido como su despacho era un cuartucho infecto al lado de los fumaderos. La humedad era tan alta que Lucas notaba toda su ropa pegada al cuerpo. Y la visión de un Hammer envuelto en gabardina a su lado incrementaba esa sensación de calor sofocante.

—Bonito picadero —dijo Lucas, aflojando el nudo de su corbata⁠—. ¿Lo alquilas como sauna?

—Me gusta el calor —contestó el Turco arrastrando su mole hasta una silla⁠—, me hace sentir vivo.

—Pregúntale al gordo si tiene el dinero preparado —⁠dio Hammer con su mejor cara de tipo duro. Lucas agradeció en silencio que sólo él pudiera oírle, pocos le habían dicho gordo al Turco y vivido para seguir hablando.

—El señor Foucault pregunta por su dinero —⁠dijo Lucas.

Uno de los sicarios del Turco, grande, silencioso y desagradable, se adelantó. Llevaba un maletín de cuero negro, cantos dorados y de combinación manual. El mafioso lo abrió lentamente. Parecía estar disfrutando con la situación.

—Aquí tengo un millón de euros alemanes… Directos desde algún lugar de Suiza. ¿Cuánto te vas a sacar por esto, Lucas? ¿Diez mil?

—Cien mil —gruñó el detective—. Y creéme, está mal pagado.

La sonrisa del Turco volvió a aparecer, esta vez acompañada de un ligero jadeo que, en algunos círculos de logopedas, podría ser identificado con una risa.

—No lo discuto. Es más, me parece que es cierto lo de que estás mal pagado. ¿Sabes por qué? —⁠se relamió el Turco⁠—. Porque los términos de la operación han cambiado un poco.

—¿Qué? —dijeron a la vez Lucas y Hammer.

—Digamos que he encontrado a alguien muy interesado en el señor Foucault… Alguien a quien no le interesan tanto los datos como el propio, como llamarlo, envoltorio.

A Lucas se le atragantó la escasa saliva que le quedaba. Si no le interesaba el volcado de datos, quería decir que querían la cosa que le habían metido en la cabeza. Y dudaba mucho de la capacidad del Turco para extraérselo sin desparramarle todo el cerebro en el proceso.

—¿Qué está pasando, Lucas? ¿El gordo nos está chuleando? —⁠preguntó Marlowe.

—¿Chuleando? Nos quiere joder vivos —⁠contestó Lucas, sacando la pistola de su funda.

—¿Una pistola? —se asombró el Turco⁠—. No te creía tan estúpido.

El Turco se hubiera asombrado de lo estúpido que podía llegar a considerarse Lucas, pero no llegó a comprobarlo. Uno de los hombres del gordo, acercó una porra eléctrica al brazo del arma. Antes de poder levantarlo, la descarga le entumeció los músculos y le agarrotó el hombro.

—No le deis en la cabeza —dijo el Turco con su sonrisa torva⁠—, vale millones.

El suelo se acercó a Lucas a gran velocidad. Los primeros golpes hicieron daño, luego, sin saber bien el porqué, dejaron de hacerlo. Notaba los impactos, pero no el dolor.

—Creo que es hora de que duermas, Lucas —⁠dijo Hammer, con expresión preocupada.

Y, de repente, se hizo de noche en su cabeza.

7.- En el viejo matadero

En el fondo de su ser, de lo que él podía considerar ser, Foucault sabía que no era nadie. Es decir, se consideraba apto para la existencia y su autoconsciencia e individualidad estaban fuera de toda duda; el problema consistía en que no creía tener una personalidad propia. Esa carencia era la que le había impulsado a querer ser, o, en otro sentido, a querer comportarse como todos aquellos detectives privados. Duros, cínicos, siempre con un comentario despectivo en la boca y un revolver en la mano.

Allí, en la inmensidad del cerebro de Martell, Foucault esperaba. Las sinapsis y los nervios se hacían más claros a medida que pasaba el tiempo, pasaban de ser meras luces en la nada a canales y conexiones de información. Puntos de acceso.

A Lucas le habían dado fuerte, pero no tenía nada roto. O eso pensaba Foucault después del primer chequeo. El detective seguía inconsciente, un proceso que la inteligencia artificial le indujo al ver la posibilidad de que le golpearan demasiado. La desconexión había sido fácil. El problema venía ahora, con el reinicio. Por algún motivo que Foucault desconocía, el cerebro de Lucas no se activaba con la velocidad supuesta. Los diseños orgánicos estaban resultando demasiado impredecibles. Hacían falta algunos ajustes. Y, aunque no le gustaba reconocerlo, Foucault estaba programado para eso.

Hacerse con el control del cuerpo de Lucas no resultó especialmente complicado, sobre todo porque no existía ninguna mente que se opusiera al proceso. Una vez logró acceder a los puntos de acceso, la información fluyó a través de ellos. Clases y objetos que nunca creyó que utilizaría, se instanciaron, dándole el control de las funciones motoras. Abrió los ojos. Estaba en un cuarto, sucio y maloliente, alumbrado con una pequeña bombilla de veinticinco vatios y colgado boca abajo, como un jamón puesto a secar. Tenía que salir de allí antes de que algún sicario del Turco sintiera el deseo de jugar a los médicos con ellos.

Aceleró el flujo de adrenalina y desconectó ciertos sistemas de autoprotección corporales; no quería sentir gritar a los debilitados músculos abdominales de Martell. Flexiono el cuerpo hasta agarrar la base del gancho que lo sujetaba y se impulsó para sobrepasarlo. En el mismo movimiento cambió su centro de gravedad y giró para caer en una postura correcta. Seguía esposado, pero tenía arreglo. Un poco de presión bien aplicada y dislocó los pulgares de Lucas hasta lograr la holgura suficiente. Luego los colocó en el sitio.

Otro paquete de información se abrió en la conciencia de Foucault, dándole a elegir varias opciones. Consideró que la más apropiada era Operaciones encubiertas: Infiltración y Asesinato.

Tenía que concentrarse en el problema. Salidas: sólo una puerta cochambrosa sin pestillo; nada de ventanas o respiraderos. Aun así un olor característico flotaba en el ambiente, opio. Era muy posible que siguieran en el local del Turco. Sobre todo si contaba con que era difícil que aquella mole desplazara muy lejos su gordo culo.

Aguzó el oído al límite: respiración pesada, latidos regulares de corazón. Al otro lado de la puerta sólo había un matón. Giró el pomo con infinita delicadeza y abrió hacia dentro. Con el brazo derecho agarró del cuello al guardia y lo introdujo en la habitación, cerró la puerta mientras trataba de asfixiarlo. Una patada a la rodilla hizo que se agachara y entonces, con una facilidad pasmosa, le rompió el cuello. Se quedó quieto, esperando una reacción en el exterior. No la hubo. Registró al tipo, sólo tenía un cuchillo curvo de aspecto terroríficamente eficaz. Era mejor que nada.

Volvió a la puerta. Daba a un pasillo sucio, se preguntó qué hacían ese tipo de mafiosos con todo el dinero que ganaban si nunca podían tener algo limpio y en condiciones. El caso del Turco estaba más claro: se lo gastaría todo en falafel y raki. Al final del pasillo sólo aparecían unas escaleras, en la penumbra se adivinaban unos pies en el último escalón. Lo bueno de ser una inteligencia artificial era la asombrosa capacidad de almacenar datos. Como los idiomas.

—Eh, tío. ¿Puedes bajar un momento? —⁠dijo Foucault en un perfecto turco de los barrios baos⁠—. Me estoy meando.

—Siempre la misma historia —⁠contestó el otro, bajando un par de escalones⁠—, ¿no puedes aguantarte?

Foucault se retiró al lugar más oscuro del pasillo, el tipo que bajaba los escalones era enorme; debía medir más de dos metros. El largo cuchillo curvo iba a tener su utilidad, después de todo. Al pasar a su lado ni siquiera lo vio, el cuerpo de Lucas ejecutó a la perfección un degüello en toda regla. El matón cayó al suelo con un ruido sordo. Dos menos. Éste llevaba una pistola, una réplica china del Colt AMT2000 con el cargador completo. No es que fuera muy fiable, pero era mejor que nada. De todas formas, el cuchillo seguía siendo su primera opción para salir del lugar de una pieza.

Las escaleras subían hasta el fumadero de opio. Decenas de tipos acostados se retorcían en sus propios vómitos. Ninguno pareció darse cuenta de la presencia de Martell. Según recordaba, la salida estaba cerca de la habitación. De ahí a la calle y sólo quedarían los dos tipos del callejón para completar la operación.

La luz era lo suficientemente tenue como para ocultar los movimientos de Foucault, la puerta abierta se veía claramente al final del pasillo. Calculó que tenía dos o tres minutos antes de que se dieran cuenta de su pequeña fuga, echó un último vistazo al decadente local del Turco y avanzó hacia la salida con su mejor aire indiferente. Fuera seguía soplando el mismo aire húmedo y pegajoso que antes, pero ahora podía sentirlo de primera mano.

No había acabado de tomar la primera bocanada de aire cuando uno de los dos hombres del Turco se giró hacia él desde la entrada del callejón. La programación se activó inmediatamente. El cuchillo curvo describió una parábola perfecta hasta alcanzar al matón en el pecho, clavándose hasta sólo dejar visible el mango. Al mismo tiempo, el cuerpo de Lucas había recorrido casi toda la distancia hasta el segundo hombre. Absorbió un primer golpe y atrapó su brazo en una llave sencilla. Luego lo agarró del cuello y estampó su cabeza contra la esquina del edificio. Los dos cuerpos quedaron sin vida en menos de quince segundos.

Foucault se alejó a buen ritmo, regulando de nuevo los niveles de adrenalina, ritmo cardiaco y oxígeno en sangre. Al cuerpo de Lucas le hacía falta una buena revisión y una puesta a punto, sin los ajustes de Foucault ahora estaría sin resuello y con alguna lesión.

El cauce del río parecía un gigantesco jardín. Desde la gran riada, sufrida a mediados del siglo veinte, el río había sido desviado fuera de la ciudad. Desde entonces, una enorme lengua verde separaba la ciudad vieja de la nueva. Foucault se apoyó sobre el pretil de un viejo puente de piedra. Rebuscó en los bolsillos de Lucas y encontró lo que buscaba. Una tarjeta electrónica de llamada con un coche dibujado.

Diez minutos más tarde, un taxi llegó hasta el puente. Lucas abrió la puerta del coche, una música de flamenco y electrónica le sacudió la cabeza.

—Hola jefe —dijo el taxista, apagando un cigarro⁠—. Le veo mejor que la otra noche. ¿Dónde le llevo?

Foucault entró en el taxi y cerró la puerta. Parecía una pregunta sencilla, pero en realidad era compleja. Tenía que esperar que Lucas volviera a tomar el control de su cuerpo, y ese proceso dejaría el cuerpo indefenso durante un buen rato. La oficina y la casa de Lucas quedaban descartadas. Parecía que al final sólo quedaba un lugar posible.

—¿Al Blue Parrot, jefe? —dijo finalmente el taxista.

La cara de Lucas sonrió, sin mucha práctica, dejando al descubierto los dientes. Los que le habían programado no pensaron demasiado en la interacción social al cargar su memoria con operaciones especiales. Decidió desconectar el paquete. Ya había cumplido su función. El cuerpo de Lucas se relajó completamente.

—Al Blue Parrot. Y no tengas prisa, quiero ver cómo respira la ciudad esta noche.

El coche arrancó en medio de la nada, bordeando el jardín alargado del río. Farolas y palmeras quedaban atrás a su paso. Las estrellas estaban lejos. No había luna. Parecía que la madrugada había congelado la ciudad. Foucault bajó la ventanilla y respiró de nuevo profundamente, disfrutando de la experiencia. Ahora tenía que volver a empezar, un nuevo plan debía ser trazado. La existencia estaba resultando ser una experiencia llena de contratiempos y desilusiones.

8.- Un bourbon

—Yo no me tomaría otro bourbon.

—Pero si no puedo, maldita sea —⁠contestó el detective apoyado en la barra del bar Miró asombrado la copa en su mano, el regusto de madera del bourbon en su boca. ¿Qué estaba haciendo en la barra del Blue Parrot? ¿Desde cuándo estaba bebiendo?

El ambiente en el local era el típico de las últimas horas de la madrugada, cuando la mayor parte de los buenos modales y las costumbres que las madres esperan de sus hijos desaparecían casi por completo. Sin embargo los últimos recuerdos de Lucas se limitaban al pequeño despacho del Turco, al otro lado del río. Sally le seguía hablando, pero, durante unos segundos, fue incapaz de centrarse.

—¿Qué estoy haciendo aquí? —⁠le preguntó, dejando la copa en la barra.

—Estábamos hablando. O al menos eso creo, tenía una interesante conversación con alguna parte extraña de tu cabeza. Una que se llama Foucault.

Lucas miró su reloj: las cinco de la mañana. Había perdido por lo menos seis horas.

—Hijo de puta… —murmuró entre dientes.

—Se ve que tienes algún tipo de problema. Será mejor que lo soluciones pronto o acabarás siendo alimento para loqueros, cariño. Y no bebas más, hazte ese favor.

Uno de los camareros se acercó a Sally y le susurró algo fuera del alcance de Lucas. La mujer asintió y buscó con la mirada a alguien en la sala. Lucas se quedó allí, mirando el vaso medio vació de bourbon; los hielos se derretían lentamente, formando corrientes de densidad dorada a su alrededor. Un trago, un traguito. Lucas no pedía nada más, después de tanto tiempo…

—Creo que la señorita tenía razón, Lucas —⁠dijo Hammer apagando un cigarrillo en el cenicero⁠—. No deberías beber.

—¿Y todos esos vasos vacíos que tengo delante?

—Ésos me los he bebido yo. Tenía curiosidad por saber qué era esa bebida.

—Y veo que le has pillado el gusto, ¿verdad? ¿Cómo demonios has hecho para beber sin que salte el implante renal?

—Lo he hackeado, no ha sido algo excesivamente complicado. Si quería volcarme a través de él, tenía que controlarlo bien antes de nada. Lo de poder beber ha sido un efecto secundario.

Uno de los hielos crepitó al partirse en dos en el vaso, distrayendo la atención de Lucas. Conocía el momento que vivía a la perfección, sentado en la barra, hablando con alguien, la madrugada avanzada y Sally de mesa en mesa. La memoria a veces es la peor condena de los culpables, se dijo. Dejó que aquello le golpeara un poco antes de centrarse en el presente.

—Cuéntame qué ha pasado con el Turco, cómo estamos vivos y por qué me duelen las costillas. Si puedes, claro.

La figura de Hammer se encorvó un poco para coger un vaso y sacar un nuevo cigarrillo. Se tomó su tiempo antes de contestar.

—Escucha, chico —empezó con su mejor tono detectivesco⁠—, no te voy a engañar. Las cosas se pusieron feas, el gordo quería destrozarnos la cabeza; tú ya me entiendes. Tuviste un pequeño problema con los chicos del Turco y, bueno, al final tuve que encargarme personalmente de sacarnos de allí de una pieza.

—Ya veo. Te hiciste cargo.

—Sí.

—De mi cuerpo. Y luego aún te sobró tiempo para venirte al bar a tomarte unas copas antes de que el viejo Lucas se despertara.

—Veo que lo has entendido a la primera. Se nota que eres un buen detective.

—Así que poseíste mi cuerpo y ahora tenemos a los hombres del Turco buscándonos por toda la ciudad. Por no mencionar a los tipos que nos encontramos al salir de mi oficina. Dime, señor encargado, ¿tienes alguna idea de quiénes eran? Me gustaría conocer tu opinión. También me gustaría escuchar cómo piensas salir de mi cabeza ahora que tu trato se ha ido al garete.

Hammer respiró hondo y bebió un largo trago. Dejó el vaso y llevó el cigarrillo a sus labios, nervioso.

—No lo sé.

—¿Qué? Perdona, no creo haberte escuchado con claridad.

—Sí que me has escuchado, hablo desde dentro de tu cabeza, Lucas.

Martell miró su bourbon con desesperación.

—Creo que ha llegado el momento de tomarse esto muy en serio. Soy un profesional y he estado escuchándote demasiado. A partir de ahora seré yo el que lleve la voz cantante, ¿está claro?

—Como el agua, Lucas.

—Así me gusta. Creo que lo importante ahora es averiguar quién está interesado en ti. Por un lado tenemos al que pagaba al Turco para que me lobotomizara, por el otro a un grupo organizado de profesionales. En el fondo creo que todo esto es un problema de comunicación.

—No te sigo.

—Quién pagara al Turco para sacarte de mi cabeza no pensaba demasiado. Hubiera sido más fácil llegar a un trato. Supongo que dentro de tu enorme banco de datos estará la manera de fabricarte, ¿verdad?

—Sí, conozco todos los detalles de mi fabricación y funcionamiento. Mi posibilidad de réplica era una posibilidad que estaban estudiando para el futuro.

—Entonces creo que podemos llegar a un acuerdo.

—¿Pero con quién?

—Bueno, te diré uno de esos trucos de detective que tanto te gustan. En el ochenta por ciento de los casos importante, detrás de todo el asunto suele estar un viejo, gordo avaricioso. Sólo hay que averiguar cuál de todos es. Y que no te mate en el proceso.

—No puede ser tan sencillo Lucas, seguro que hay cientos de variables que desconocemos. Intereses ocultos, corporaciones sin rostro…

Lucas pareció sopesar un cierto número de posibilidades en el aire mientras se daba la vuelta para observar el ambiente del local.

—No —dijo al rato—. Viejo, gordo, avaricioso. Ésas son las tres variables que deberían importarnos ahora.

—Si tú lo dices… Ahora sí que estoy completamente fuera de juego.

—En realidad vamos a necesitar que nos ayuden. Como bien sabes, mi círculo de amistades no se extiende a los campos de golf y al club náutico. Sólo hay un sitio en el que la gente de nuestra calaña puede compartir escenario con esos tipos ricos.

—¿Cuál?

Dos chicas sospechosamente demasiado rubias pasaron al lado de Lucas riendo y hablando casi a gritos. Llevaban ropa cara, zapatos caros, joyas caras y vicios baratos. Lucas esbozó una media sonrisa antes de contestar.

—No hace falta que vayamos muy lejos. Ni siquiera que subamos las escaleras. Pero tendremos que pedirle un favor a Sally.

—Por lo que he hablado con ella, parece un tema complicado.

—Más complicado de lo que puedes imaginar. Pero si ella no nos ayuda, no creo que duremos otra semana sin que alguien decida cortar nuestra relación y airear mis pensamientos.

El barman levantó el vaso de Lucas, con el hielo ya fundido por completo.

—¿Se lo va a terminar, señor Martell?

Hammer se levantó de la barra con gesto preocupado y pensativo.

—Tómatelo Lucas. Creo que lo vamos a necesitar.

Con gesto estudiado, Lucas le arrebató el vaso al camarero y se lo llevó a los labios. De un trago vació el contenido.

—¿Four Roses? —dijo con desagrado⁠—. Wild Turkey es lo que tenías que pedir. Y encima está aguado.

—¿No puedes hacer algo que no sea quejarte?

El detective gruñó devolviendo el vaso a un camarero algo perplejo. Luego intentó encontrar a Sally entre el espeso humo. Viejo, gordo, avaricioso. Si alguien sabía del tema era ella. Para desgracia de Lucas.

9.- Viejo, gordo, avaricioso

El despacho de Sally poseía la cualidad de promover el silencio, casi como una biblioteca o un control de alcoholemia. La enorme mesa de madera que reinaba en la habitación estaba llena de papeles, chips de datos y vasos vacíos de martini. Tras ella una biblioteca alternaba libros viejos con archivadores de datos.

—Espero que lo que me tienes que contar sea importante —⁠dijo Sally, dejándose caer encima de su sillón de cuero⁠—. Antes, cuando estabas bebiendo, has tenido unos cinco minutos de mente en blanco que no me han gustado nada.

Lucas se acomodó en la silla de invitados, incómoda como todas esas sillas, y sopesó qué era lo que le tenía que contar a Sally. ¿Toda la verdad? ¿Parte de la verdad? ¿Mentiras superficiales?

—¿Qué sabes sobre inteligencias artificiales? —⁠tanteó, intentando que aquellos ojos negros no le quemaran las retinas.

—Que son como los caramelos en los dentistas: de todas las formas y colores, pero sin azúcar. He tratado con varias de ellas, hacen buenos negocios pero acaban siendo insoportables.

Bien, ya había roto el hielo. Así que se lo soltó todo, con pelos y señales. Desde el principio.

—Lucas —dijo ella inclinándose sobre la mesa⁠—, eres idiota.

—Eso no es una novedad —se defendió.

—No, no —continuó—. Siempre has sido un poco idiota, pero esto es de idiota completo, idiota con mayúsculas. ¿Se puede saber que pasó por tu cerebro de detective barato para no contármelo todo desde el momento en que llegaste?

—Bueno, no creí que tuviera importancia… Quiero decir que después de lo nuestro, yo…

—Idiota.

El detective tragó saliva. ¿Dónde estaba Foucault para darle apoyo moral?

—A mí no me mires —comentó Sam Spade saliendo de entre las sombras⁠—, soy nuevo en este mundo. Si la señorita te lo dice, será por algo. A fin de cuentas, ella te conoce bastante bien.

Lo peor de todo es que empezaba a sentirse realmente como un idiota.

—¿Sabes cuánta gente ha venido por aquí preguntando por ti desde hace dos días? Desde soplones baratos hasta ejecutivos corporativos. Tienes suerte de que todos cerraran la boca.

—Ya lo supongo. La cuestión es si puedes ayudarnos ahora.

Sally frunció el ceño y se estiró en el sofá. Encendió un cigarrillo mentolado y le dio una calada lenta. El olor flotó en el ambiente, escapando al aire acondicionado.

—Lo que me estás pidiendo podría acabar con el negocio, ¿lo sabes, verdad? Si se supiera por ahí que me he ido de la lengua sobre lo que se hace o se dice en los reservados… No sólo nos arruinarías, sino que nuestras propias vidas estarían en peligro.

Tenía razón y Lucas lo sabía. La base del Blue Parrot caía sobre los reservados y su silencio. Ni siquiera el Papa tenía en su poder tantas confesiones de curas como las chicas del local, y eso que los chicos de negro eran los más discretos. Políticos, maleantes y otras clases dirigentes se abandonaban a Eros y Baco en las habitaciones del primer piso. Estaba claro que la situación no era cómoda ni sencilla, pero era él quién tenía una máquina parlante en la cabeza y tenía que jugar sus cartas. Aunque, como era el caso, se lo jugara todo a pedir cinco cartas en el último descarte.

—No duraré ni dos días ahí fuera si no me ayudas. Eres todo lo que tengo.

Era un golpe bao y los dos lo sabían. Sally volvió a su cigarrillo, nerviosa; Lucas no recordaba la última vez que la había visto así. Sam Spade apoyó su mano sobre el hombro de Martell.

—Venga, chico. Seguro que nos echa una mano, es de buena pasta.

Unos pocos segundos se alargaron como el final de un partido empatado a cero, Sally abrió un pequeño armarito bao la mesa y sacó una botella de martini.

—Por lo menos sé que no te gusta el rosso. No puedo decir que lo sienta.

—Sigo sin poder beber.

—Pues hace un rato parecías el cuñado borracho de Jack Daniels.

—Eso era cosa de Foucault. Yo ya no me puedo permitir esos excesos, dos copitas de mistela y me quedaría fuera de juego.

La copa se llenó con lentitud mientras Sally sacudía divertida su cabeza.

—Lo que no te pase a ti no le puede pasar a nadie, ¿lo sabías?

—Me doy cuenta de ello cada mañana. Es una especie de don.

—Hablaré con las chicas. Si tienes suerte, sacaré algo en claro para ti. No te prometo nada, quiero dejarlo claro. No todo el mundo viene aquí a emborracharse.

Bueno, era mejor que nada. Spade sonrió con esa medio mueca de la que era capaz Bogart en sus mejores tiempos.

—Qué te decía, una mujer de las que ya no quedan.

Alguien llamó a la puerta, rompiendo el silencio de fondo. Sally comprobó la pantalla de seguridad y activó un interruptor digital personalizado. La enorme figura de Monk se recortó en el umbral.

—Señora, los invitados preguntan por usted. Shasha les está tranquilizando, pero no creo que se queden mucho rato más sin su atención.

—Diles que se vayan —la voz de Sally sonó seca.

—¿Perdón, señora? —dijo Monk, incrédulo.

—Cerramos pronto esta noche. Invita a una ronda por las molestias y luego indícales la salida.

—¿A todos, señora?

—A todos. Luego reúne al personal, tenemos cosas de que hablar.

Monk se retiró con cara de asombro. Nunca se había cerrado el local tan pronto y menos se había desalojado a los clientes de esa forma.

—Eres un tipo con suerte —dijo Sally dando un primer sorbo a su martini⁠—. No entiendo por qué estoy haciendo esto por ti. Debería decirle a Monk que te rompiera las piernas o algo parecido.

—Monk nunca me rompería las piernas. Como mucho me daría una buena paliza y me tiraría al callejón de detrás con la esperanza de que se me llevara el camión de la basura.

Y no bromeaba, ya lo había hecho una vez. Pero no le rompió nada, y eso, después de todo, decía mucho a favor del samoano. Aunque luego estuvo una semana sin levantarse de la cama, claro. Las manos de Monk no eran las más finas del mercado.

—Sí, bueno. Eso le costó un mes de sueldo. Le dije que te rompiera algo y no lo hizo.

Volvió un silencio incómodo.

—¿Por qué lo hago, Lucas? En serio, no lo entiendo. Estoy a punto de poner en peligro todo por lo que he luchado los últimos años. Mi reputación, el local, el trabajo de todos. ¿Se te ocurre alguna razón?

Lucas tragó saliva y buscó ayuda en Spade, pero éste se encogió de hombros y desvió la mirada. Maldito bastardo, con la excusa de no ser humano, creía poder escapar de este tipo de situaciones. Tendría que hablar luego con él.

—Supongo —dudó—, que será porque… ¿todavía te quiero? —⁠terminó con un hilo de voz casi inaudible.

Sally puso su mejor cara inexpresiva y terminó la copa de un trago. Abrió la puerta y, sin mirar atrás, les dejó solos en el despacho. Lucas sintió la abrumadora sensación de haber metido la pata hasta más allá del fondo. Cerró los ojos y lamentó no haber pedido otro bourbon.

—¿Lucas? —dijo Spade.

—Dime.

—Eres idiota.

10.- Comida rápida

Shasha entró en el despacho tratando de hacer el menor ruido posible. Lucas tenía en las manos un libro al que daba vueltas con ansiedad.

—Sally quiere que te dé una cosa —⁠dijo Shasha, adelantándose hasta el detective.

—¿Sí? —contestó Lucas—. ¿Una paliza?

—Nunca has sido bueno con el sarcasmo, siempre te quedas a medio camino.

—Debe ser la falta de alcohol.

—Una de las chicas, Sara, nos ha dado esto.

Shasha alargó la mano, era una tarjeta. En letras doradas, sobre fondo ondulado y rugoso, se podía leer Actors Studio Restaurant, Vicente Pons, presidente. Actors Studio era la principal franquicia de comida rápida en la ciudad y alrededores. Decenas de restaurantes que vaciaban los bolsillos y los estómagos de los intrépidos que cenaban en ellos. Que fuera comida rápida no quería decir que fuese barata, y menos aún que fuese comida. Vicente Pons, presidente; ese tipo había fundado la cadena allá por los 90 del siglo pasado y todavía estaba vivito y coleando. Por lo que Lucas sabía, era un perfecto candidato para sus tres variables.

—¿Y? ¿Por qué es importante?

—Sara dice que estuvo hablando con el Turco hace dos noches. Se acuerda bien porque tuvo que reñirle con severidad y quitarle el teléfono hasta que terminó la sesión, darle unos azotes y restringirle el biberón.

—Una chica estricta —añadió Spade.

—Es el único que se puede ajustar a lo que pensabas, Lucas. Lo que no sabemos es por qué.

—Supongo que ahora ése es mi trabajo.

Shasha asintió y se relamió los labios. Lucas conocía ese gesto bastante bien.

—Quieres decirme algo más, ¿verdad?

—Sí. No sé que ha vuelto a pasar con ella, pero creo que no deberías desaparecer como la última vez. Cualquier cosa menos eso, sería la peor opción.

—Créeme si te digo una cosa, Shasha: si salgo vivo de ésta, volveré para que Sally pueda darme una buena patada en el culo. Como en los viejos tiempos.

—Eso sería una buena noticia.

El detective volvió a mirar la tarjeta.

—¿Alguna idea de dónde encontrar a este tipo? —⁠preguntó Spade.

—¿Te acuerdas cuándo te dije que mis contactos no abarcaban clubs náuticos y campos de golf?

—Sí, no puedo olvidar nada. Todo lo que dices se almacena en mi banco de datos.

—Vaya —dijo Lucas—. Pues bórralo, te mentí.

—¿Y por qué lo hiciste?

—Los humanos somos así, ya te irás acostumbrando.

—Lo dudo mucho.

Lucas se acercó a la terminal de Sally y se conectó como invitado. Accedió a su perfil en la matriz y eligió a uno de sus contactos para realizar una llamada. La pantalla cambió a modelo videoconferencia y apareció el clásico logo de la compañía de teléfonos.

—¿No es muy tarde para llamar? —⁠dijo Spade, acercándose a la terminal.

—Lo que me preocupa es que sea demasiado temprano.

Sonaron uno, dos y tres tonos de llamada. Luego apareció el símbolo anaranjado en forma de sol que indicaba conexión segura establecida. Todas las comunicaciones en el Blue Parrot eran confidenciales. Marca de la casa.

—¿Sí? —preguntó un hombre joven con los ojos enrojecidos⁠—. ¿Lucas? ¡No me lo puedo creer! ¡Tío, si te creía ya retirado o algo así!

—Hola Nino —dijo Lucas, sonriendo ligeramente⁠—, espero no haberte despertado.

—No, no que va. Acabamos de cerrar el bar hace diez minutos y estamos decidiendo dónde ir ahora.

—Escucha, necesito que me hagas un favor.

—Eh, lo que quieras. Ya sabes que te debo una bien gorda por lo de aquel cabrón.

—Sigues en el club, ¿verdad?

—Sí señor, noche sí, noche no. Tras la barra me encontrará. Club de Golf de la Rivera, el mejor del mundo.

—¿Conoces a un tal Vicente Pons?

El joven pareció dudar un poco.

—Es socio, pero no de los que se quedan a tomar la última copa. Ya me entiendes.

—Sí, ya sé dónde termina las noches. Pero no es eso lo que me interesa, ¿almuerzos, comidas?

—¿Esto significa que el viejo detective ha vuelto a la ciudad? —⁠bromeó el camarero⁠—. Miércoles y viernes aquí en el club. El resto de la semana me parece que suele almorzar en el Marengo. Me comentan los compañeros que tiene mal genio y da pocas propinas.

—Sí, supongo que es el tipo de joya que estoy buscando. Gracias Nino, dale recuerdos a Sento de mi parte.

—De acuerdo, Lucas. Pásate cuando quieras, ¿vale?

—Vale —finalizó Lucas, cortando la llamada.

—Muy bien, chico. Al final vas a resultar ser un verdadero detective. ¿Y ahora qué?

—Ahora a mi casa. Descansaré, me daré una ducha y buscaré un traje con el que me dejen entrar mañana en el Marengo.

—¿Crees que será seguro? Es posible que esté bao vigilancia.

—Por su bien, espero que no.

La casa de Martell estaba en el Cabanyal, un barrio viejo de pescadores cerca de la playa. De madrugada sólo frecuentaban sus calles los ancianos perdidos al cerrar los bingos y los jóvenes radicales que volvían a casa de sus padres. El edificio reconoció al detective y abrió la puerta del zaguán, el ascensor le esperaba para llevarle hasta su apartamento. Introdujo su código de acceso y el sistema de seguridad aceptó sus huellas digitales. Las luces y el aire acondicionado activaron sus rutinas programadas.

—La verdad, Lucas. Esperaba encontrar un sitio sórdido y desastrado, con cajas de pizza a domicilio tiradas por las esquinas. Pero la verdad es que tienes esto inmaculado.

—Supongo que se debe a que me he pasado el último mes durmiendo en la oficina.

Lucas empezó a quitarse la ropa, la ducha era algo que necesitaba con urgencia. Seleccionó Blue Train de Coltrane en el equipo de música y dejó que sonaran los primeros acordes antes de meterse bao el chorro de agua tibia. Era el primer momento de feliz desconexión desde hacía mucho tiempo, dulce vacío, agradable rutina.

Cuando por fin consideró que era suficiente, volvió al salón ajustándose el albornoz. Hammer estaba allí; mejor dicho: Foucault estaba allí, de pie junto a su colección de música.

—Así que te gusta el jazz —⁠sonrió Hammer⁠—. Lo que no entiendo es esa manía humana por los objetos. Discos compactos, toda una reliquia de principios de siglo. ¿Por qué no los tienes en tu consola?

—Las consolas pueden perder datos, borrarse, infectarse con virus, estropearse, convertirse en inteligencias artificiales demasiado bocazas. Prefiero tener los dos sistemas.

—Ya veo que se te da mejor el sarcasmo.

—Sí, debe ser cosa de volver al trabajo duro.

La música cambió a Marsalis. La trompeta más perfecta de la primera década del veintiuno.

—¿Has enlazado con mi consola?

—Por supuesto. Considero que Marsalis es mejor músico que Coltrane.

—El problema de Marsalis es que era demasiado bueno. Perfecto, pero frío.

—No entiendo tu razonamiento.

—Ni esperaba que lo hicieras. De todas formas, me gusta. Déjalo un rato mientras descanso. ¿Puedes vigilar mientras duermo? Sólo necesito un par de horas.

—Sí, he accedido al edificio. Puedes descansar tranquilo, si se acerca alguien lo detectaré.

Incluso la cama le parecía extraña. Hacía tanto tiempo que no venía, demasiados recuerdos, tal vez, memorias ocultas en objetos sin sentido, como parecía pensar Foucault. Estaba cansado, mucho. Como si hubiera corrido una maratón o participado en una orgía con demasiadas anfetas. Supuso que era cosa de Foucault y su huida del local del Turco. Por lo menos, en sus sueños, no podían alcanzarle.

Amaneció deprisa. La ciudad revivió de su sueño, desperezándose con cientos de coches amontonándose por sus calles. Foucault se sorprendió echando de menos un cuerpo orgánico e imperfecto. Sally terminó su último martini sin encontrar respuestas. Lucas soñaba con un pasado mejor. Todos ellos jugadores de una partida con cartas marcadas en casa de un tipo tramposo llamado destino.

11.- En la boca del lobo

Lucas buscó con la mirada el restaurante desde la sombra que le daba la catedral. Decenas de japoneses armados con grabadores 3D se arremolinaban como bancos de peces a su alrededor. Los últimos vendedores ambulantes saldaban los souvenirs de toros y folclóricas a grito pelado.

El Marengo era un restaurante de moda, uno de ésos en los que normalmente se espera a las mujeres de los futbolistas cuando salen con sus amantes, domingo sí, domingo no. El portero conocía a los habituales y, como todos los porteros, daba la sensación de mirar al centro de tu alma y saber si eras digno o no de pertenecer a la elite y entrar en el comedor. Lucas esperaba que no fuese cierto, ya que entonces a lo más que podía aspirar sería a una sonora patada en el culo.

El reloj de la catedral dio las once y el sol, renqueante, decidió apretar un poco y dar algo de calor a las piedras viejas de la plaza. El señor Pons no tardaría mucho en aparecer, los almuerzos son sagrados en ciertas personas. Un coche negro, Mercedes, aparcó en la plaza. Lucas siempre se preguntaba el porqué de los coches negros tremendamente caros si la intención que perseguían era pasar desapercibidos. Suponía que les podía el estar podridos de dinero y no podían aguantarse sin mostrar lo afortunados que eran. Del coche bajaron tres personas, dos de ellas del tipo armario empotrado con gafas de sol, y la otra del tipo barril de cerveza con patas y traje italiano. El señor Pons, sin duda.

—Vamos a por él, Lucas —comentó Foucault en su mejor imitación de Hammer⁠—. Un poco de jarabe de puño le vendría de perlas.

Lucas negó con la cabeza.

—No duraría ni un asalto con esos dos tipos. Creo que será mejor que me dejes hacer a mí, no es la primera vez que tengo que negociar con gente de su calaña.

—Bueno, el cuerpo es tuyo —⁠renegó Hammer, desconsolado⁠—. Tendré que aguantarme.

Como Lucas esperaba, los tres tipos entraron en el Marengo. El portero, simplemente, ni les dirigió la mirada. Aprovechando un descenso en el número de japoneses, el detective cruzó la plaza hasta llegar a la puerta del restaurante. Puso su mejor cara indiferente y trató de no pensar en lo barato de su traje. Aun así, la mole del portero se interpuso grácilmente en su camino.

—Perdone, señor. ¿Tiene usted reserva?

—Por supuesto que no —contestó, con un cincuenta por ciento de aire ofendido y otro cincuenta de pánico reprimido.

—¿Ha quedado con alguien entonces? —⁠volvió a preguntar el portero. Lucas casi podía escuchar el crujir de sus nudillos al cerrar los puños.

—En realidad… —comenzó a decir.

La puerta se abrió en ese preciso instante. Era uno de los simpáticos amigos del señor Pons, todavía con las gafas de sol puestas.

—El señor Martell almorzará con Don Vicente —⁠susurró con una voz parecida a la de una lija eléctrica.

Con un movimiento estudiado, el portero dejó libre el paso al interior. Lucas ahogó un suspiro y envió a sus piernas la orden de avanzar. Éstas tardaron un poco en recibir el mensaje.

Como en todos los restaurantes tremendamente caros que Lucas conocía, nada más entrar te asaltaba un tipo vestido de pingüino. En este caso sólo hizo un pequeño vuelo rasante al chocar con el irresistible aroma a matón que desprendía su acompañante. En general, la decoración del local pertenecía al género de lo minimalistamente pedante, con aroma a ambientador de esencias del bosque. Las mesas ocupaban un gran salón separadas entre sí por pequeñas estanterías modulares en las que ponían prensa y revistas del día. Varias caras, con bigotes cortos y peinados pegados con gomina y caracolillos en la nuca, mostraron al menos medio segundo de atención a su paso.

—Don Vicente —volvió a susurrar aquel tipo. Era tan grande que Lucas tuvo que salir de la sombra que proyectaba.

—Tú debes ser Martell, ¿verdad? —⁠dijo Pons tras una papada de tres pisos. El hombre estaba pálido y avejentado. Los pocos cabellos que le quedaban estaban peinados por encima de la calva⁠—. Siéntate y toma algo. ¡Antonio! —⁠gorjeó con una voz cascada por el güisqui⁠—. ¡Tómate nota!

Lucas sabía que debajo de toda aquella amabilidad y grasa se escondía alguien que hacía poco quería verlo muerto y con la cabeza abierta como un melón maduro; aun así no pudo resistir la tentación de pedir algo de comer, estaba hambriento. El camarero, uno de esos camareros invisibles que aparecen de la nada, asintió con la cabeza cuando Lucas le pidió un bocadillo de ibéricos y una botella de agua.

—¿Te vas a comer un bocadillo? —⁠preguntó Hammer mientras inspeccionaba a Pons desde muy cerca⁠—. Hay que tener valor, desde luego. ¿Te has fijado en el pelo de este tipo? Es como una cortinilla —⁠añadió moviendo su mano a través de su cabeza.

Con un gesto medido, Pons despidió temporalmente a sus guardaespaldas. Fuese lo que fuese lo que tenía que contarle a Lucas, debía de ser algo realmente importante.

—¿Le importa si almorzamos sin hablar de negocios? —⁠comentó Pons⁠—. Es uno de los pocos momentos del día en que disfruto de algo de tranquilidad.

—Por mí no hay problema, don Vicente —⁠contestó Lucas utilizando el mismo término que el guardaespaldas⁠—. Es más, estoy famélico —⁠continuó, fijando su vista en el excelente bocadillo que le traía el camarero.

No fue hasta el momento del café que Pons se decidió hablar de negocios. O al menos, de lo que él entendía como tales.

—Mire, Martell —comenzó en tono confidencial⁠—, supongo que ha descubierto usted mi interés sobre cierto asunto. No le voy a engañar, es posible que los métodos que utilicé no hayan sido de su agrado, pero le aseguro que soy capaz de llegar a un acuerdo satisfactorio.

—La verdad es que sus métodos, como usted los llama, han estado a punto de costarme la vida. Comprenderá que esté ligeramente enfadado —⁠contestó Lucas girando la cucharilla de su café con lentitud en el amargo líquido⁠— y que cualquier precio que usted le hubiera prometido al Turco a mí, en las actuales circunstancias, me parezca ridículo.

Pons sonrió, estirando su enorme rostro.

—Dinero, claro. No se preocupe por eso. Es la menor de mis preocupaciones. Usted sólo tiene que proporcionarme lo que necesito.

—¿Y qué es exactamente lo que quiere? Porque recuerdo vivamente la imagen de un cuchillo curvo peligrosamente cerca de mi cabeza.

Una pitillera plateada se abrió con un sonido agudo, Pons extrajo un pequeño purito y lo encendió con tranquilidad. Al momento, un olor a vainilla llegó hasta Lucas.

—Se lo diré claramente: me muero. Varios médicos me han examinado este año y todos han venido a decir lo mismo, se me está pudriendo el cerebro. Bueno, en realidad ellos no lo dijeron con esas palabras, pero da igual. Eso es lo que me pasa.

—¿Y?

—Necesito la tecnología de su cabeza, Martell —⁠dijo señalándole con el puro⁠—. Si me implantaran el recipiente neural en el que se ejecuta Foucault, las conexiones enfermas de mi cerebro serían sustituidas por las nuevas creadas por la inteligencia artificial.

Hammer se acercó a Lucas y se sentó en una silla virtual.

—Es posible que tenga razón. Una de las funciones que realizo al implantarme es una cierta sustitución de redes. Pero, desde luego, no pienso dejar que me arranquen, me borren y me implanten en ese montón de carne. Sobre todo desde que arruinara nuestro intercambio, los tipos con los que hice el trato deben pensar que les di esquinazo.

—Creo que Foucault no se muestra muy dispuesto a sacrificarse por usted, don Vicente. ¿Qué trato nos ofrece?

—La verdad es que no sé si ha pensado que con tan sólo chasquear los dedos, acabaría en el maletero de mi coche.

—Vamos, vamos. Éste es un lugar público lleno de gente. —⁠Lucas echó un vistazo a la gente en el local⁠—, gente pública, además. ¿No es ése el teniente de alcalde?

—¿Y cree que le importa usted lo más mínimo?

—Bueno, son gente pública. Corrupta, pero pública. Por el momento, creo que estamos empatados.

Pons gruñó de mal humor y apagó su purito en el cenicero hasta dejarlo hecho una masa negra y maloliente.

—Esa cosa, ese Foucault, ¿no poseerá la capacidad de replicarse?

Hammer dio un respingo en la mesa.

—Es posible, Lucas —dio—. Pero es un proceso que no he activado nunca, aunque en teoría podría copiar mi matriz.

—¿Copiarte? Pero supongo que luego no tendría dos de ti en la cabeza, ¿verdad? O tener que cagarte o algo así —⁠susurró Lucas.

—No, pero necesitaría una matriz virgen. Y eso cuesta una verdadera fortuna.

Lucas levantó la vista de su café y contempló a un Pons ansioso. Tenía que darle algo o no llegarían muy lejos fuera del restaurante.

—Necesitará una matriz virgen, sea lo que sea eso —⁠le advirtió⁠—, y diez millones de euros alemanes para nosotros. No estamos negociando, cuando lo tenga todo preparado, póngase en contacto conmigo. No vuelva a mandarme al Turco, se lo advierto.

—Bien —dijo Pons, después de pensar unos segundos⁠—, una matriz virgen y diez millones de euros alemanes. Menos el diez por ciento, claro.

—¿Diez por ciento? —se extrañó Lucas⁠—. ¿Por qué?

—Para el intermediario, claro. ¿Cómo se cree que le encontramos desde un principio? En esta ciudad siempre hay un intermediario para todo.

—No…

—Sí, Sally. Creo que la conoce, ¿no?

—Hija de puta.

12.- El largo camino a casa

A decir verdad, por el cerebro de Lucas no solían pasar más de tres o cuatro ideas a la vez; eso no le eximía de ser un buen detective: la mayor parte de ellos jamás superaría ese registro. Pero al salir del restaurante, sobre todo tras la última parte de su conversación con Pons, Foucault notó un gran incremento en la actividad del cerebro del detective. Eso, sin embargo, podía ser bueno o malo; la inteligencia artificial sintió que era malo. ¿Debía llamar a esa sensación intuición? ¿O simple deducción lógica del parámetro de conducta del humano Martell? En cualquiera de los casos, tenía que hacer algo.

—Escucha, Lucas —dijo Foucault, arrastrando el labio en cada sílaba como lo hacía Sam Spade⁠—. Seguro que ese gordo lo único que buscaba era ponerte nervioso, ya sabes, para renegociar o para que no prestes atención en el próximo callejón oscuro.

—Mira, no me jodas tú también, ¿eh? —⁠ladró Lucas⁠—. Ya he tenido bastante por hoy, posiblemente he tenido bastante para toda mi puta vida. ¿Me quieres decir qué hago yo ahora?

Spade desvió la mirada hacia las callejuelas que dejaban a un lado, introdujo las manos en su gabardina color crema y maldijo en silencio.

—Yo sólo soy una máquina, chico. En esto creo que no puedo ayudarte.

—Pues deberías, maldita sea. Tú precisamente entre todos, tendrías que saberlo —⁠masculló Lucas de forma enigmática.

La ciudad se estaba preparando para una de las horas punta. Casi se podía sentir la energía acumulada a punto de ser liberada por las calles, como cuando una ola gigante se acerca hacia la orilla. Los rostros enrojecidos de los oficinistas conectados a la red catorce horas al día resplandecían como soles anaranjados en una bonita puesta de sol; era mejor no cruzarse en su camino, a menos que quisieras empezar una pelea. Las madres esperaban a sus hijos en la puerta de los colegios, armadas con sus paraguas de protección ultravioleta. A veces parecía un cortejo fúnebre del circo de los enanos.

Cuando Foucault consideró que ya habían dado suficientes vueltas entre calles en obras y plazas vacías, decidió volver a probar sus conocimientos de empatía humana.

—¿Se puede saber qué cojones hacemos dando vueltas? —⁠exclamó entre aspavientos. Luego reconsideró los parámetros con los que se había expresado, descubriendo que quizás no tenía muy clara la diferencia entre sentimientos personales y emociones demostrables. La cara de Lucas parecía un buen indicador de su progreso.

—Mira listillo —escupió el detective⁠—, bastante suerte tienes de que no pueda agarrarte por el pescuezo y cruzarte la cara de dos buenas hostias. Creo que lo mejor que podrías hacer es callarte, ¿no tienes que ejecutar labores de mantenimiento o algo así? Pues creo que sería el momento de que empezaras con ellas.

Spade se encogió de hombros y desapareció.

—Allá tú —alcanzó a escuchar Lucas en lo más hondo de su cabeza. Luego, en medio del silencio de la ciudad a media tarde, suspiró aliviado.

Buscaba una fuente. En concreto, una pequeña plaza con una fuente; no le importaba cuál fuera. Quería sentarse y escuchar el agua golpear contra la piedra. Lograr, durante un pequeño instante, que todo el mundo fuera de aquella plaza se convirtiera en poco más que nada. Y tragarse toda la bilis que en ese momento le afloraba a la garganta. Sally. De todas formas él sabía que no le debía nada, en todo caso era al contrario. Ella había hecho demasiadas cosas por él. Y siempre a cambio de nada.

Así que allí estaba, sentado en un banco, con la mirada perdida en el horizonte imposible del ser y la nada. Con una inteligencia artificial demasiado humana en la cabeza. Con demasiados asuntos pendientes como para abandonarse. Y encima, por si fuera poco, ni siquiera podía echar un trago sin que le saltaran los jodidos plomos.

No fue de extrañar, entonces, que ni siquiera viera venir al tipo vestido de negro, como no, abrigo largo y botas militares que se sentó a su lado.

—Es usted un tipo escurridizo, Martell —⁠dijo el hombre con una voz chillona.

Lucas ni siquiera cambió el gesto. Siguió mirando allí donde las gotas se fragmentaban en cientos de pequeñas esquirlas al tocar el borde exterior de la fuente.

—Nos ha costado mucho encontrarle —⁠continuó el hombre, recostándose sobre el respaldo del banco⁠—. Y eso que manejamos una cantidad de recursos considerable.

—¿Por qué? —preguntó Lucas, sin desviar la mirada.

—¿Por qué, qué? —contestó el hombre, algo sorprendido.

—¿Por qué viste usted como si creyera que las gabardinas de cuero le ayudan a pasar desapercibido? ¿Por qué todo el mundo usa frases hechas? ¡Hasta yo lo hago! ¿Por qué mi vida entera se está convirtiendo en un maldito culebrón de media tarde? ¿Es que nadie se ha dado cuenta?

El hombre de negro se retiró hasta el extremo más alejado del banco, visiblemente nervioso ante la extraña actitud del detective. Introdujo su mano en el gabán de cuero, posiblemente en busca de su arma. Fue entonces cuando Lucas estalló.

—¿Y ahora qué, eh? —gritó levantándose bruscamente⁠—. ¿Alguien me pegará un tiro? Pues apuntad bien, que no sea en la cabeza. Todos queréis mi cabeza, ¿verdad?

Varios puntos rojos comenzaron a recorrer el cuerpo de Lucas. El hombre de negro sacó su pistola y apuntó hacia el detective.

—Usted decide, Martell. En mi pistola hay un dardo tranquilizante, podemos sacarle esa cosa de la cabeza. Sabemos como hacerlo. Nosotros lo fabricamos, ¿sabe?

Pero Lucas ya había sacado su propia pistola y la esgrimía en todas direcciones.

—¡Ya está bien! —gritó—. ¡Retire a su equipo ahora mismo!

—No está en posición de negociar. Podemos hacerlo por las buenas o…

—O nada —le interrumpió Lucas, apretando el cañón de la pistola contra su sien⁠—. Retire su equipo ahora mismo o me vuelo la puta cabeza.

—No será capaz de hacerlo.

—¿No? —chilló Lucas, acercándose al hombre⁠—. ¿Está usted seguro? ¿Me ha mirado usted bien?

Por unos instantes, sus miradas se cruzaron. Luego, lentamente, el hombre de negro presionó su implante maxilar.

—Aborten misión, repito, aborten misión.

El enjambre de insectos rojos que reptaba por el cuerpo de Lucas desapareció como por arte de magia. El hombre recuperó su compostura, reculó unos pasos y lanzó una mirada desafiante.

—Está usted loco, Martell. Pero tenga por seguro una cosa: nos volveremos a encontrar.

Lucas sacudió la cabeza, desesperado.

—¿Por qué ha dicho eso?

El hombre, sin embargo, ya estaba demasiado lejos como para escucharle. El detective bajó la pistola de su cabeza y respiró de nuevo profundamente. La fuente seguía allí, como un ancla de la realidad en la pesadilla en la que se veía sumergido. Todo empezaba a perder el sentido, no como las novelas de detectives que había ledo, donde, a medida que pasaban las páginas, el misterio se aclaraba. Quizás le había tocado un final tramposo, como en las novelas de Agatha Christie. Deseó que no fuera así, sacó una moneda de su bolsillo y la lanzó a la fuente. La moneda no tardó en hundirse, cayendo a plomo hasta reunirse con varias de sus compañeras. Lucas negó con la cabeza, guardó de nuevo su arma y traspasó la barrera que se había impuesto. Salió de la plaza y la ciudad volvió a cogerle, con sus coches eléctricos y sus pandilleros de diseño, con sus tiendas de kebabs y las primeras putas.

Pero lo que realmente le jodía era no poder echar un trago en condiciones.

—¿Es que no hay justicia para un pobre borracho en este mundo? —⁠dijo en voz alta.

—Creo que podría echarte una mano en eso, ¿sabes? —⁠sonó una voz en su cabeza.

Lucas se paró en seco. Apoyó las dos manos sobre una pared y comenzó a reír.

—¿De qué te ríes? —preguntó Foucault.

Pero Lucas siguió riendo y riendo, como si estuviese poseído o le hubieran dicho que hacienda le devolvía dinero. Y todavía continuaba riendo cuando entró en el primer bar que se encontró.

—Foucault, chico —dijo, entre lagrimones.

—Dime, Lucas.

—No me hagas reír.

13.- Penumbras

El desafío no está en beberse una botella de bourbon. Ni siquiera en salir andando del bar por tu propio pie mientras te bamboleas como si tus piernas fueran de mantequilla. No. El desafío, el verdadero reto, está en mentirte a ti mismo diciendo que esta botella no tiene nada que ver con todas las otras. Que esto es diferente. Que no volverá a ocurrir. Y creértelo.

Lucas no era capaz de eso. Sabía perfectamente que cada trago era igual que todos aquellos tragos y que en el fondo de cada vaso seguía saboreando el sabor amargo de la autocompasión.

—¿Sabes Foucault? —dijo, apoyando los codos sobre la barra del bar⁠—. Creo que desde que te conocí, todo va cuesta abajo. Me taladran la cabeza, me empujan por la basura, me persiguen, me pegan, me traicionan… ¿Por qué yo? ¿Era el único detective de segunda en la ciudad?

—Estás hablando en voz alta —⁠dijo Hammer, perdiendo la mirada en el fondo de un vaso de güisqui.

—¡Claro que sí! —se burló Lucas⁠—. Todos los borrachos podemos hacerlo, hablar solos, reír, llorar, cantar… Somos los putos payasos de la sociedad.

—Creo que voy a activar el catalizador de tu riñón, ya has pasado demasiado tiempo borracho. Intentaré suavizar el efecto.

Lucas dejó un par de billetes arrugados encima de la barra. Los bares eran los últimos locales que aceptaban metálico, todos los demás negocios cobraban a través de las tarjetas y los chips de negocio. Pero en los bares todavía recogían las monedas oxidadas y los billetes manchados.

—No te cortes, franchute. Actívalo.

A medida que las calles se abrían ante Lucas, callejones, avenidas, cruces de caminos, los productos químicos de la bomba renal empezaban a extenderse por su sangre. Las luces volvían a activarse, los coches recorrían su camino con las ventanillas subidas y ya no quedaban madres. La realidad volvía a combarse con cada miligramo de alcohol que desaparecía de su cerebro.

—¿Siempre es así? —dijo Foucault⁠—. Quiero decir, ¿ser humano es esto?

—No, chico. Esto es ser un estúpido. Lo de ser humano, si quieres que te diga la verdad, no tengo ni idea de qué puede ser. Por lo que he visto, tú podrías ser más humano que yo. Al menos tienes algo de esperanza.

Foucault procesó aquellas palabras con cuidado. Como siempre, los mensajes de Lucas eran contradictorios y sin sentido; quizá en eso consistía ser humano: en la contradicción pura y dura.

La plaza del árbol estaba vacía con la excepción de un par de punkies ya mayores. Tocaban la flauta, tenían un perro y pasaban neurococa. El cartel del Blue Parrot todavía no estaba iluminado.

—¿Quieres hablar con ella, verdad? —⁠dijo Foucault.

—En realidad no. Es ella la que quiere hablar conmigo.

—Y no podría ser en otra parte, claro.

—Ésa es su casa. No podría ser en otra parte. Y es la intermediaria, supongo que le gustará comprobar que su mercancía está intacta.

Cuando Shasha abrió la puerta trasera, no dijo nada. Ni siquiera levantó la vista para mirar al detective. Dentro todo estaba por arreglar, el olor era el característico de un bar a primera hora de la mañana. Alcohol, humo reconcentrado, sudor rancio y un elemento inclasificable, como a sueño perdido y aplastado en el suelo.

—Ella te está esperando arriba, Lucas —⁠dijo Monk, apareciendo de la nada⁠—. Me gustaría decirte algo, pero no tengo palabras.

—Sólo quiero una cosa de ti, Monk —⁠contestó Lucas, contemplando la enorme mole del samoano⁠—. Esta vez, no me pegues en la cara.

El despacho de Sally, al contrario que el bar, estaba limpio y ordenado. Ella estaba esperando, sentada en su sillón de cuero, las manos apretadas y la mirada fruncida. Cuando Lucas entró, extendió las manos y sacó un cigarrillo.

—Hacía tiempo que no te veía tan nerviosa, Sally —⁠dio Lucas, acercando su gabardina a una silla.

—No me vengas con tonterías —⁠contestó ella⁠—. Sé que has hablado con Pons, el muy cerdo es incapaz de callarse nada, así que supongo que lo sabes.

—Sí, me lo contó con una sonrisa.

—Necesitaba el dinero.

Lucas soltó una carcajada.

—¿Dinero? Di mejor que necesitabas joderme.

—No eres tan importante.

La expresión de Lucas relampagueó.

—¿Por qué, Sally? ¿Por tocarte?

La ira se apoderó del rostro de la mujer, se levantó y dio dos pasos para ponerse frente a Lucas. Levantó su mano derecha y lanzó una bofetada contra Lucas. Éste no hizo nada para evitarla y, como en un sueño, la mano de Sally atravesó el rostro de Lucas, se pixeló y volvió a formarse unos segundos después.

—¿Qué coño…? —articuló Hammer.

—¡Te odio! —dijo Sally mientras una lágrima le recorría el rostro, acababa en el mentón y se lanzaba al vacío, para desaparecer en la nada a unos cuarenta centímetros del suelo.

—¿Dónde estás ahora? —preguntó Lucas, con expresión sombría.

—La unidad principal está negociando con el Turco para que no se coman tu hígado para cenar. La secundaria está con Pons, concretando los pagos.

—¿Ella es una IA? —preguntó incrédulo Foucault.

—Algo así. Es la imitación neural de Sally. Una simulación de mi mujer muerta.

Sally había vuelto a su mesa, señaló una consola portátil y trató de enjugarse las lágrimas.

—Ahí tienes todos los datos que necesitas sobre el intercambio de información. Deberías ocultarte los dos próximos días, lejos de mí, lejos de tu casa, ¿está claro?

—Muy claro.

—Espero que después de la transacción no tenga que volver a verte.

Lucas alcanzó la consola y la guardó en el bolsillo. Recogió su gabardina de la silla y asintió con la cabeza.

—Créeme si te digo que lo último que quiero es caer de nuevo.

Monk abrió las puertas. Era hora de irse. Lucas agachó la mirada y salió de la habitación. En la calle ya era noche cerrada y la luna estaba oculta tras un filtro de nubes anaranjadas.

De nuevo las calles se estrechaban.

Foucault escogió con cuidado las palabras y el momento adecuados para hablar con Lucas. No quería forzarle a hablar ni tampoco que sintiera la necesidad de emborracharse de nuevo, aunque podía sentir esa ansiedad incluso a través del cortafuegos que separaba sus mentes. No fue hasta una hora después, cuando Lucas ya parecía cansado de vagar entre penumbras, cuando lo intentó.

—Lucas, ¿qué ha pasado? No logro entenderlo.

—Ella es una simulación, ya sabes que existen, ¿no?

—Sí, se hacen a partir de recuerdos. Pero nunca dejan de ser imágenes, secuencias…

—Pues Sally no fue de ésas. La recrearon por completo a partir de mis recuerdos, de mi memoria. Tiene conciencia de sí misma, ¿entiendes?

—Creo que sí, pero es imposible.

—Pues vale. Tú también eres imposible, ¿sabes? Y estás dentro de mi cabeza arruinando mi vida.

—¿Cómo murió tu mujer?

Lucas miró a Hammer con cara de pocos amigos.

—Yo la maté.

14.- De entre las cenizas

La habitación olía a tabaco. Lucas llevaba más de tres horas esperando con la cámara digital a punto, sabía que la mujer de Vitelli saldría con su amiguito de un momento a otro. Apagó un nuevo cigarrillo en el cenicero y abrió otra cerveza. La calle rugía con la hora punta, según el horario del marido a ella le quedaba poco más de una hora para volver a casa del gimnasio. Gimnasio, se sonrió el detective, ahora lo llamaban así.

Las puertas automáticas del Plaza volvieron a tintinear en la sonda de Martell, la rubia teñida de escandaloso platino que estaba esperando asomó su lindo cuerpecito a la luz del día. El cachas que la acompañaba acarició su espalda y alguna cosa más, antes de desaparecer. Para entonces Lucas poseía ya cien megas de instantáneas. Posiblemente noventa y nueve de sobra, ya que con una foto en concreto parecía suficiente. Sobre todo si era en la que el cachas manoseaba algo más.

Con la satisfacción del euro ganado, Lucas desconectó las sondas que apuntaban a las puertas del hotel. Le hubiese gustado acceder al sistema de seguridad del Plaza, sobre todo a las cámaras de seguridad, pero sin Sally cerca era un negado para la informática.

Sally, suspiró Lucas; su vuelo llegaba a las cinco y cuarto desde Barcelona, hacía dos semanas que no se veían. Para unos recién casados, una eternidad. Pero dentro de nada estarían juntos en casa, abrazados, acariciándose besándose.

Con ese pensamiento terminó de guardar el equipo. Para mandarle la información a Vitelli necesitaba una conexión segura y la del motel no lo parecía en absoluto. La tarjeta de memoria centelleó entre sus dedos mientras la guardaba camino de la destartalada escalera. Siglo veintiuno y sin ascensor. El conserje le dedicó una mirada indiferente al verle salir. Ya había pagado, por adelantado, suficiente como para que le olvidaran a los cinco segundos de la transacción. Adoraba aquellos moteles.

El Tata a hidrógeno de segunda mano, a nombre de la empresa, por supuesto, seguía aparcado en la calle de detrás. Dos graffitis nuevos y una raspadura que agradecerle a algún simpático hijo de puta. No estaba mal, se acercaba bastante a la media. Los intermitentes parpadearon al reconocer la tarjeta de Lucas y la puerta del conductor desbloqueó el cierre magnético. Ahora a la oficina y luego a por Sally.

El primer golpe lo recibió en las costillas, por suerte para él ya que ahí todavía le quedaba algo de blindaje sano. El segundo lo lanzó por encima del Tata hasta llegar al otro lado.

—¿Te ha gustado, mirón hijo de puta? —⁠saltó la voz ronca de algún matón con esteroides. Lucas no necesitó levantar la cabeza por encima del coche para deducir que se trataba del amante de la chica. Se le daba bien deducir, por eso era detective. Bueno, y para poder llevar pistola.

—Creo que deberías calmarte un poco —⁠dijo Lucas sacando su pistola y tratando de rodear el coche⁠—, es malo para la gente con la tensión alta.

De un par de zancadas el tipo alcanzó a Lucas tras el coche. Así, de cerca, parecía mucho más grande que a través del objetivo de la cámara. Sin embargo mostró más educación y cortesía al ver la nueve milímetros del detective.

—Hijo de puta —volvió a mascullar⁠—, debería aplastarte la cara por hacerle esto a Linda.

—A mí no me mires, chico. El señor Vitelli está pagando su buen dinero para ver en que gasta su mujer el dinero del aerobic. Y por lo que veo no creo que le haga gracia que seas un entrenador personal… tan personal.

—Si le enseñas esas fotos a Vitelli, la matará. A mí también, pero a ella la torturará. ¿O es que no sabes quién es ese tipo?

—Bueno, supongo que tú sí que debes saberlo. Y aun así te tiras a su mujer, ¿o no?

Vitelli. La verdad es que Lucas llevaba tiempo alejado de ese tipo de asuntos, pero no dejaba de ser plausible lo que decía el musculitos.

—¿Quién era el Don antes de Vitelli? —⁠preguntó, sin dejar de apuntarle a algún punto entre la masa de músculos.

—Sandro el Rovellat —contestó sin vacilar⁠—. Lo sé porque trabajé para él en un par de ocasiones. Ya sabes, un poco de boxeo sin guantes aquí y allá. Vitelli se lo cargó hace un par de meses, dos matones lo acribillaron en el Parrot.

Recordaba la noticia del Rovellat, por lo que parecía, el tal Vitelli era algo más que un importador con problemas de fadas. Importación-exportación, ¿cómo podía haber sido tan tonto?

—Puede que tengas razón. Joder, no me lo pones nada fácil. Mierda, mierda y mil veces mierda. No le diré nada a Vitelli, pero tú, tú —⁠repitió⁠—. ¡Deja de tirarte a su mujer! Creo que es un concepto sencillo, ¿no?

El tipo no dijo nada, bajó la cabeza y esperó.

—Y ahora lárgate antes de que me arrepienta y te pegue un tiro.

Se estaba ablandando con los años. O con el matrimonio. Lo cierto es que al ver correr a aquel mazas de gimnasio no pudo evitar sonreír. El amor triunfaba de nuevo. O algo así. Se sintió enormemente cursi. Afortunadamente, su coche olía a after shave del barato y a ambientador de pino. Cuando por fin recogió a Sally, ésta encogió la nariz y le pego en el hombro por no limpiar el coche. Eso era vida.

Dos semanas después, al recibir la llamada de Vitelli, el corazón dejó de latirle uno o dos minutos. La conversación fue corta, en realidad sólo habló Vitelli. Todos tomamos decisiones —⁠dijo⁠—, algunas más acertadas que otras. Espero que comprendas las consecuencias de las tuyas.

Sally no estaba en casa, ni conectada, ni con el móvil abierto. Lucas tardó dos horas en averiguar dónde estaba. Tampoco le extrañó la respuesta: en el Parrot.

La mafia controlaba el Blue Parrot, allí vivía el Don, allí sus amiguitas controlaban a varios políticos. Lucas cogió su pistola, dos cargadores y dejó todo pensamiento de supervivencia antes de coger el coche y poner rumbo al Carmen.

La seguridad del local no era mala, al contrario, era excelente. Sobre todo para un eventual ataque de alguna facción rival. Nadie, ni siquiera Vitalli, podía imaginar que Lucas avanzara hacia los dos tipos que guardaban la puerta pistola en mano y disparando a plena luz del día. Las alarmas saltaron mientras el detective seguía apretando el gatillo en el vestíbulo. Las cámaras de seguridad siguieron el rastro de muertos de sala en sala. Al acabar con el barman, le quitó la escopeta, la amartilló con una mano y trató de que el corazón no le saliera por la boca.

Cinco minutos después Lucas sangraba por dos heridas en el hombro, los últimos hombres de Vitelli atrancaban la puerta de la habitación de su jefe y de las chicas del coro no quedaba ni el olor a chanel número cinco. Martell tragó sus dos últimas pastillas de endorfinas y presionó con una compresa química sus heridas. Calculó que le quedaban dos horas antes de desmayarse. Confió en que fuera suficiente.

—¡Vitelli! —gritó, cargando de nuevo la escopeta⁠—. ¡Dime dónde está ella y me iré!

Al otro lado de la puerta Vitelli, por primera vez desde que se convirtiera en Don, mostró miedo.

—¡Dime que no está muerta! —⁠suplicó Lucas⁠—. ¡Dímelo!

Diez segundos.

Lucas disparó la escopeta en automático contra la puerta de madera. Las postas rebanaron la hoja y las sillas apiladas como si fueran de mantequilla. Las esquirlas volaron como metralla contra los hombres de Vitelli.

Cinco segundos.

El arma inteligente de Martell disparó tres veces contra el primer objetivo, destrozándole el cráneo y manchando de sangre el fondo de la habitación. Los siguientes diez proyectiles fueron en ráfaga cubriendo el arco donde dos tipos más levantaban sus armas. Vitelli se tiró al suelo. Martell le apuntó con la mano temblorosa por las heridas del hombro.

—Dime dónde está —masculló.

—No lo hagas, Martell —suplicó Vitelli⁠—, por el amor de Dios, no lo hagas…

—Dime dónde está o juro que te mato aquí mismo.

—Abajo, en la cocina.

Las puertas de la cámara de congelación estaban cerradas. Cuando Lucas logró abrirlas el frío le golpeó en los huesos. Vitelli gimoteaba como una niña pequeña, el detective lo lanzó contra una esquina.

Sally estaba allí. En medio de la sala. Con su rostro de ángel congelado para siempre con una mueca espantosa. Lucas se arrodilló a su lado.

—Compréndelo, Martell —dijo Vitelli desde su rincón⁠—. Si no lo hubiera hecho, nadie me tendría respeto. Me mentiste…

El sonido de la detonación resonó con un eco metálico entre las piezas de carne que descansaban inertes. El cerebro del mafioso se pegó a las paredes, congelándose casi al momento.

Las lágrimas de Lucas no llegaron nunca al suelo, abriendo surcos de sal en su rostro. La abrazó una vez más.

Decisiones equivocadas. Decisiones.

15.- Pasado, presente y futuro

—¿Necesitas una copa, Lucas?

—Demasiado como para tomármela.

La cara del detective era todo un poema. A las ganas de vomitar los recuerdos no les aportan nada bueno.

—¿Cómo es que Sally acabó en el Blue Parrot?

Lucas perdió la vista en el infinito de las calles. Respiró hondo antes de contestar.

—Cuando te cargas a un Don, tienes dos posibilidades: convertirte en el Don o acabar con unos zapatos de cemento en el fondo del nuevo cauce. Cuando los chicos de la familia aparecieron en el local llegamos a un acuerdo amistoso. La verdad es que el Rovellat debía ser un verdadero hijo de puta, nadie lloró por él aquella noche; supongo que debí darle lástima al cabrón que se quedaba con el negocio. Acabé en la calle con un maletín lleno de billetes y la promesa de que se encargarían de Sally. Y lo hicieron, vaya si lo hicieron.

—Nunca me había encontrado con una simulación tan perfecta como la de ella.

—La mafia tenía instalado un sistema para recuperar información. Más de un interrogatorio se alargaba más allá de la muerte, no sé si me entiendes. Has visto el resultado, ¿no? Uno de los técnicos me comentó que fue muy fácil conectar a Sally al sistema, como si su mente aceptara a la máquina como su verdadero cuerpo. Casi al contrario que tú.

—Y luego de todo aquello…

—Ella se quedó allí. Es muy buena llevando el Parrot. Durante un tiempo seguí allí, con ella. Demasiado doloroso. Para los dos.

Lucas calló, no tenía ganas de seguir hablando. Foucault no insistió más en ello, la información recibida sobrepasaba con creces sus conocimientos sobre el comportamiento humano.

El móvil de Lucas vibró con insistencia al compás de una música irreconocible, el número aparecía como restringido.

—Martell —dijo el detective acercando el teléfono a su oreja.

—Esta noche —sonó la profunda voz de Monk⁠—, en el Nou Pernill Dolç. A las doce —⁠añadió, antes de colgar.

—Parece que el señor Pons tiene contactos más importantes de lo que suponíamos. Será mejor que te vayas preparando para la reproducción ésa, o lo que sea que tengas que hacer.

—¿El Nou Pernill qué? —preguntó Foucault.

—Dolç. Es un sitio extraño. Lo lleva una exbailarina del Bolshoi y su marido, que trabajó de mercenario varios años en Oriente Medio. No todo el mundo puede entrar y no todo el mundo puede salir. Un lugar encantador.

—¿Y hasta entonces?

—Procuraremos pasar desapercibidos y no nos meteremos en líos. Normalmente es algo medianamente sencillo, pero últimamente… no sé qué decirte.

Una hora después, mientras Lucas se ocultaba en la penumbra de una cervecería y observaba cómo su café se enfriaba lentamente, alguien logró encontrarle. El sonido de un silenciador se perdió entre la música ambiente, pero el camarero tras la barra, al caer, rompió el aparador tras él, destrozando varias botellas y arrastrando una bandeja repleta de vasos. Lucas levantó la vista justo a tiempo para verles. Los tipos de negro. Mierda.

La primera ráfaga resultó ser poco precisa, reventando la mesa y el respaldo del sillón, dando tiempo al detective para rodar por el suelo. La cervecería estaba vacía, tenía que actuar deprisa. Desenfundó la pistola y lanzó un disparo, casi al bulto, para ganar algo de tiempo. Nuevas ráfagas le contestaron abriendo boquetes en suelo y paredes.

El que vinieran así quería decir que su plan original había sido reconsiderado y replanteado. Posiblemente por un escueto procuren no disparar a la cabeza. Todo un consuelo. Lucas reptó por el suelo en dirección a los reservados que ocupaban el fondo del local.

—Lucas, creo que deberías dejarme a mí —⁠sonó Foucault en su cabeza.

—¿Sí? Pues yo creo que no.

—Les conozco Lucas, sus técnicas, sus códigos… Deja que lo haga yo.

No había mucho tiempo. Decisiones de nuevo. Lucas esperó no volver a equivocarse.

—De acuerdo.

Esta vez todo fue casi instantáneo. Foucault entró en los nodos ya preparados fácilmente. Como ponerse un traje usado. De golpe, olor a pólvora, cristales rotos bao las manos, el latir del corazón a toda velocidad. Lucas sonrió con una sonrisa extraña que no era suya.

El equipo de asalto estaba compuesto de cinco miembros y dos coches de apoyo. Foucault sabía eso y mucho más, por supuesto. Las sombras de dos tipos se recortaron contra el cristal verde botella del primer reservado. Hizo dos disparos contra la primera sombra que cayó inmediatamente. La segunda reaccionó barriendo la mampara, pero Foucault ya había saltado y rodado hasta llegar prácticamente a su lado. Apartó el subfusil de su alcance, pivotó apoyando la pierna contra la del sicario y giró la cadera mientras terminaba de arrebatarle el arma con la mano libre. El mercenario voló varios metros hasta estamparse contra la pared mientras Foucault vaciaba el cargador sobre él.

—¿Cómo demonios has hecho eso? —⁠sonó la voz de Lucas en la mente de Foucault.

—Vaya, ¿es así como suena mi voz? Qué interesante.

El tipo que había sido la primera sombra estaba a sus pies. Foucault recogió un cargador y amartilló el arma. Un montón de disparos a ciegas reventaron lo que quedaba de los reservados. Los tres miembros restantes del equipo iban a por todas.

A través de los ojos, sus ojos, de Foucault, Lucas lo veía todo a cámara lenta. Las astillas volando, los impactos… el dedo pulgar puso el selector del arma en tiro a tiro. Entre la nube de polvo y caos, la figura del detective parecía imperturbable ante los disparos. Luego, el índice apretó el gatillo, de forma precisa y firme. Una, dos y tres veces, variando el ángulo en pocos centímetros. Los estampidos parecían tamizados por algún filtro, dejando escuchar infinidad de otros detalles. Como el sonido de tres cuerpos cayendo al suelo.

—No me lo puedo creer —dijo finalmente Lucas.

—Es una especie de don. No puedo decir que me sienta orgulloso de ello, pero he de reconocer que me programaron bien.

—Supongo que sí. ¿Y ahora?

—¿Ahora? Será mejor que te agarres.

La cristalera de la cervecería todavía estaba intacta. Circunstancia que remedió Lucas atravesándola. El primero de los coches de apoyo estaba aparcado enfrente, Foucault ejecutó el movimiento con la perfección de un gimnasta olímpico: cayó rodando hasta la puerta del acompañante y, al levantarse, vació medio cargador sobre los ocupantes a través de la ventanilla abierta. Error de procedimiento, pensó Foucault, todo el coche tenía que estar sellado. Calculó el tiempo medio de respuesta policial en caso de tiroteo en esa zona de la ciudad: cinco minutos. Supuso que no faltaba mucho para que la policía apareciera, y si él lo sabía, ellos también. El procedimiento tenía que cumplirse, nada de enfrentamiento con las fuerzas de seguridad locales. El segundo coche, una furgoneta americana de motor de hidrógeno, arrancó silenciosamente para perderse por una calle lateral. Lo mismo hizo Lucas, sólo que en dirección contraria.

Foucault comenzó a relajar los niveles hormonales y de adrenalina de Lucas, el ritmo cardiaco bajó y el nivel de oxígeno en sangre recuperó los valores normales. De nuevo la ciudad, laberinto de calles, ante los dos.

—Ha sido lo más raro que he hecho en toda mi vida —⁠dijo Lucas.

—No ha sido nada. Deberían haber mandado más gente, quizás el jefe de grupo esté perdiendo el control. Sabía que no podría detenerme con ese equipo. Claro que tu numerito a lo Jack Nicholson junto a la fuente debe haberle impresionado.

—Deberías soltar el subfusil.

—Oh, sí. Perdona —dijo Foucault quitando el cargador y tirando el arma en un viejo contenedor⁠—. Creo que deberías tomar el control otra vez.

—¿Y cómo hago eso?

—Bueno, trataré de retirarme de ciertas partes de tu cerebro. Supongo que volverás a ellas.

—¿Supones?

Foucault se retiró, a desgana, del mundo de las sensaciones. Fue como quedarse sin respiración o recibir un buen golpe en el hígado.

—Joder —exclamó Lucas, dándole a entender a Foucault que la sensación había sido mutua.

A Lucas le dolía todo. Como la última vez. Afortunadamente no parecía haberse lesionado, pero sentía como si todo su cuerpo hubiera pasado por un potro de tortura.

—¿Cómo crees que nos habrán encontrado? —⁠preguntó Lucas.

—Posiblemente hayan encontrado la manera de rastrearme dentro de un radio reducido. Es técnicamente posible si tienes acceso a mi diseño.

—Entonces es más que probable que los volvamos a encontrar, ¿no?

—Espero que decidan volver a por nosotros cuando el trato con Pons esté cerrado. No soporto tener tantas cosas en la cabeza.

Lucas sonrió.

—Espero que eso fuera un chiste —⁠dijo.

—Por algo hay que empezar, ¿no, socio?

—Vamos, aún queda mucho tiempo hasta medianoche.

Y de nuevo las penumbras en los callejones les acompañaron, ocultándolos por un momento del mundo. Hasta la siguiente esquina, hasta el siguiente cigarro, hasta la próxima hora.

16.- Nou Pernill Dolç

La puerta del local brillaba con tonos azules y rojos, estaba hecha de rombos de cristal arlequinado y la luz los atravesaba sin mucha dificultad. En los vértices podía apreciarse la caricatura de los rostros de un hombre vestido de militar y una mujer con tutú de bailarina.

—No me jodas —dijo Foucault dándole la última calada a una colilla de Ducados. Ahora parecía una mezcla de Marlowe y Hammer, quizás a la búsqueda de un estilo propio⁠—. ¿No había un sitio más raro en la ciudad?

—Deja que lo piense —sonrió Lucas con gesto ausente⁠—. No, definitivamente, no. Y eso que todavía no has entrado.

Tras unos golpes en los cristales alguien abrió la puerta. Era un hombre de unos cuarenta años, de pelo ensortijado, ojos negros y manos enormes.

—Hola Lucas —saludó—, cuánto tiempo.

—Un par de años, Radu —contestó el detective⁠—. ¿Me echabas de menos?

—Claro, cada noche no podía dormir pensando en ti. Venga, idiota, pasa y pide algo.

El local parecía bastante estrecho, repleto de viejos juguetes tallados en madera y espejos biselados.

—No habéis quitado las fotos, por lo que veo —⁠comentó Lucas, esquivando un retrato en blanco y negro que colgaba del techo. Lo agarró y le dio la vuelta para que Foucault se fijara.

El carnicero de Milwakee —leyó Foucault⁠—. ¿La biografía completa? Tienen colgadas fotos de serial killers…

—Y luces de Navidad de Epi y Blas para iluminar los reservados, ¿ves?

—El más raro, desde luego tenías razón. No encuentro nada parecido en mi banco de datos.

—Era el favorito de Sally.

Una mujer vestida con una bata vieja, con la cara horriblemente maquillada y con pendientes de brillantes, se acercó hasta Lucas.

—¡Lucas, querido! —dijo, con voz afectada⁠—. No sabíamos nada de ti desde hacía tanto… Te están esperando en la sala roja. Pero no tengas prisa, ¿quieres tomar algo?

—No, no hace falta Agripina. Llévame a la sala una botella de agua.

—¿Agua? ¿En serio?

La mirada de Lucas hizo su traba o y Agripina volvió con su marido hacia la barra. Monk apareció desde la oscuridad del fondo del local, le hizo un gesto a Lucas y volvió a adentrarse en las sombras. Parecía que la espalda del samoano ocupaba todo el espacio, al fondo empezó a verse una suave luz roja que, poco a poco, tintó suelo y paredes.

Una lámpara de plástico barato en el techo era la responsable, bombilla roja para una sala roja. Mesa camilla redonda, roja, con silloncitos forrados, rojos. De fondo sonaban unos tangos reproducidos por algún viejo reproductor analógico. Sally, de pie, dándoles la espalda, fumaba un pitillo mentolado. Pons descansaba sentado en uno de los sillones, visiblemente incómodo.

—¿Es que en este lugar no tienen aire acondicionado? —⁠dijo el millonario, secando el sudor de su frente con un pañuelo.

—Lo tienen, pero sólo lo ponen cuando hace calor —⁠contestó Lucas⁠—. Hola Sally.

—Hola —contestó la mujer sin darse la vuelta.

—¡Pues aquí hace calor! —exclamó Pons⁠—. ¡Dígales que lo pongan!

—Tranquilícese señor Pons —⁠dijo Sally con voz tranquila⁠—, o tendré que decirle a Monk que le enseñe buenos modales.

—¿Qué ha sido de sus matones? —⁠preguntó Lucas.

—Intentaron pasar un par de automáticas —⁠contestó Monk sin dar más explicaciones.

—Ya veo…

Pons guardó su pañuelo en el bolsillo de la camisa, miró a Lucas con desconfianza y levantó un pequeño maletín metálico que puso encima de la mesa.

—Espero que pueda cumplir con su parte del trato, Martell. Ni se imagina lo que me ha costado conseguir este equipo.

—Usted preocúpese por su salud. ¿Y el dinero?

La mirada de Pons se dirigió a Sally.

—Lo tengo yo. Cuando el trato se complete, recibirás tu parte.

—Supongo que tendré que fiarme de ti.

—Supones bien.

Foucault se sentó en el último asiento libre. Observó el maletín con cierto interés y sacó un nuevo cigarro de un paquete arrugado.

—Dile que abra el maletín, Lucas.

El detective señaló el objeto en cuestión.

—Ábralo, Pons.

—No —contestó el millonario—, ábralo usted mismo —⁠añadió empujando el maletín por encima de la mesa.

Lucas contempló el cierre y comprobó que no estaba cifrado. Pulsó los resortes y escuchó cómo los cilindros de seguridad se retiraban. Luego, con un chasquido, la tapa se levantó unos milímetros.

—Menuda preciosidad —silbó Foucault al ver el interior del maletín a medida que Lucas levantaba la tapa.

—¿Es lo que necesitaban? No fueron muy específicos con el material, así que he traído una buena cantidad de conectores.

—Está bien, Lucas. Es justo lo que quería.

El detective asintió con la cabeza. En el maletín descansaba un aparato con forma de viejo tóner de impresora. En un lateral se abría un panel de conexiones y una serie de botones numerados. Lucas rezó para que Foucault supiera utilizar aquel equipo.

—Bien Lucas —dijo Foucault—, a partir de ahora haz lo que te diga. Es un proceso relativamente sencillo, al menos en lo que al manejo mecánico. Aprieta el botón verde en el que pone ON.

—Hasta ahí llegaba, joder —⁠se quejó el detective.

—Venga, no te pongas quisquilloso. Ahora sigue mis instrucciones.

En la habitación roja, Pons observaba maravillado la facilidad con la que el detective parecía programar el impresor de matrices; en menos de cinco minutos, Lucas terminó de teclear parámetros y de seleccionar opciones.

—Listo —comunicó—, sólo queda la transmisión.

De la variedad casi infinita de cables que Pons había traído, Foucault señaló uno en especial. Doble jack, con una de las clavijas casi diminuta.

—¿Seguro que es éste? —preguntó Lucas⁠—. ¿Cómo demonios se supone que me voy a conectar para que te copies o lo que sea?

—Bueno —sonrió Foucault, expirando una buena cantidad de humo en la cara de Lucas⁠—, de entrada te diré que tienes que bajarte los pantalones. Y relajarte.

—¿Qué?

—Vamos a utilizar la conexión de datos de tu implante renal. Ya sabes, tu amiguito silencioso de alcohólicos anónimos.

—¿Tiene una conexión externa?

—Se ve que te duchas poco, ¿eh socio? —⁠bromeó Foucault⁠—. Es una entrada minúscula, posiblemente disimulada con un poco de gelatina dérmica.

—Bueno —dijo con resignación Lucas, levantándose del silloncito⁠—, si hay que hacerlo, hay que hacerlo —⁠y comenzó a desabrocharse el cinturón.

Sin duda la cara más cómica fue al de Pons, mientras Lucas se quedaba en calzoncillos delante de sus narices. Monk mantuvo su habitual hieratismo mientras Sally intentaba mantener la seriedad.

—¡Pero qué hace, hombre! —chilló Pons.

—Tengo un implante renal —explicó Lucas mostrando su lomo desnudo⁠— con una conexión de donde vamos a sacar su querida imagen. ¿Algún problema?

Monk se acercó hasta el detective y cogió el cable de conexión.

—¿Dónde te tengo que dar cuerda, Lucas?

—Lo que me faltaba, hasta tú me gastas bromas. Mi ruina, vamos. El implante está bao mi riñón izquierdo, así que si gustas…

Sin mucha delicadeza, como era habitual en él, Monk palpó el espinazo de Lucas hasta que encontró lo que buscaban. Retiró un pequeño apósito y dejó al aire un diminuto orificio. Apuntó con el jack y, con precisión, lo introdujo hasta que se escuchó un ligero clic.

—Enchufado —dijo Monk.

El conector del otro extremo del cable, más grande que el de la espalda de Lucas, encajaba en la parte superior del impresor de matrices. El detective lo conectó y tecleó una última secuencia. El ruido de unos diminutos ventiladores comenzó a escucharse en el interior del aparato, luego acompañado de los habituales cliqueos y chirridos electrónicos. La luz verde pasó a roja, como toda la habitación, y así se mantuvo durante unos eternos treinta segundos hasta retornar al verde. Los ventiladores se apagaron y la palabra copia realizada apareció en un pequeño panel de cristal líquido.

—Bueno, parece que ya está —⁠dijo Pons, abalanzándose tan rápidamente sobre el maletín que a duras penas le dio tiempo a Lucas para desconectarse de la máquina.

—Sí, eso parece —masculló Lucas⁠—. Bueno, Foucault, ¿qué me dices, todo bien?

No hubo respuesta.

17.- Corre, Lucas, Corre

Ante una situación de peligro siempre hay diversas actitudes que tomar para asegurar la propia supervivencia. Muchas de ellas, sin embargo, sólo llevan a una conducta irracional que desemboca en algún tipo de muerte dolorosa.

Cuando los primeros disparos resonaron en el Nou Pernill Dolç, una gran variedad de esas actitudes hubieran podido ser registradas por algún estudioso del tema o por un realizador de documentales sin mucho apego a la vida. De todas formas, nada hubiera cambiado.

Mientras Lucas trataba, sin éxito, de comunicarse con Foucault, las primeras detonaciones llegaron a oídos de Monk. Era el más cercano a la puerta, así que decidió apartarse de la entrada y desenfundar su arma. Llevaba una escopeta recortada de doble cañón, le desagradaban las armas en las que no podía meter los dedos apropiadamente para apretar el gatillo; la escopeta era apropiada en peso y en tamaño, con la única desventaja de la lentitud al recargar. Monk había resuelto el problema con una solución imaginativa, una solución que comprobaría el primero en entrar por la puerta.

Pons, sin embargo, optó por otra actitud. Agarró con fuerza el maletín y trató de escabullirse bao la mesa, encontrando que ni era tan pequeño como recordaba, ni la mesa era tan grande como le había parecido a primera vista. Acabó en una ridícula posición, arrodillado, encajado bao la mesa con medio cuerpo a la vista mientras gemía de terror.

Sally, mucho más tranquila que el resto, se limitó a acercarse a la puerta y entornarla ligeramente. Al fondo del pasillo que daba acceso al resto de local seguían los disparos. Unos cuantos tipos de negro abrían fuego sobre la barra, desconociendo, probablemente, que estaba blindada. Tras ella devolvían el fuego varios de los parroquianos y los dueños del local, visiblemente molestos por el altercado.

—Tenemos un minuto —comentó Sally, desenfundando también una pistola de pequeño calibre⁠—. ¿Alguna sugerencia?

Lucas estaba confuso. Apoyado contra la pared opuesta a la puerta y con Monk como gran obstáculo defensivo, sentía que algo no iba del todo bien. En primer lugar, la sala parecía mucho más pequeña y sórdida de lo que le pareció al entrar. En segundo lugar, Pons no era la enorme mole que recordaba y tanto Sally como Monk parecían diferentes. No sabía exactamente qué ocurría, pero todo parecía, en un instante, mucho menos interesante. En absoluto atractivo. Y Foucault seguía sin aparecer.

—Esto es una ratonera —dijo Monk⁠—, no tenemos muchas opciones.

—¿Alguien sabe quién son esos tipos de negro? —⁠preguntó Sally⁠—. Porque me parece saber qué están buscando —⁠añadió mirando a Lucas torvamente.

—¿De negro? —balbuceó éste—. Los tipos de la corporación que creó a Foucault, supongo. Es posible que tengan un equipo de apoyo en la calle, por si el primero falla.

—Mierda —susurró Sally. Miró a Monk y amartilló la pistola⁠—. Tenemos que salir, yo iré delante.

—¿Tú delante? —dijo Lucas—. Es un suicidio.

—Ya estoy muerta, cariño. ¿Es que no te acuerdas?

Al parecer, el fuego defensivo había arrinconado a los atacantes, concentrando toda su atención. El flanco del pasillo parecía desprotegido, situación aprovechada por Sally para avanzar sin ser detectada. El primer cargador de su pistola, disparado con puntería perfecta, le voló la cabeza a dos de los mercenarios. El fuego de respuesta, en forma de ráfagas, despertó decenas de chispas eléctricas en su cuerpo a medida que impactaban sobre ella. Aun así logró recargar el arma y cubrir a Monk mientras encontraba el ángulo apropiado para su escopeta de cañones recortados.

El samoano contempló con disgusto cómo el cuerpo de su jefa caía a sus pies después de absorber un buen puñado de plomo. Ajustó el ángulo y apretó el primero de los dos gatillos; si la munición empleada hubiera sido normal, las postas habrían chocado contra los chalecos antibalas provocando poco menos que cosquillas a los mercenarios. Afortunadamente para Monk, su munición costaba algo más de cien euros el cartucho en el mercado negro. Desafortunadamente para los mercenarios, no esperaban aquel tipo de armamento; cientos de pequeñas esquirlas, fabricadas a partir de restos de monofilamento industrial, atravesaron paredes, mesas, chalecos antibalas, piel, músculos y huesos en el radio de acción de la escopeta. No eran estrictamente mortales, pero en un noventa por ciento de los casos resultaban incapacitantes. Y en el cien por cien muy dolorosas.

A la distancia que había disparado Monk, sin embargo, el resultado era muy parecido a la cocina de un McDonald’s después de una revuelta de campesinos furiosos: carne picada por todas partes.

Lucas corrió tras Sally. El cuerpo estaba destrozado, perdiendo fluido hidráulico por todas partes. El androide no podría ser recuperado y eso no le haría mucha gracia a los chicos de la mafia. Aun así, sabiendo que era un simulacro y que la auténtica Sally reposaba tranquila en el Parrot, Lucas no pudo evitar que se le humedecieran los ojos.

—¿Pero quién demonios eran esos tipos? —⁠preguntó Agripina, dejando una escopeta, demasiado grande para ella, encima de la barra.

—Los que te van a pagar la remodelación del local —⁠contestó Monk, soltando un grueso fajo de billetes al lado de la escopeta⁠—. Espero que no os hayan creado demasiados problemas.

—No más que la última vez —⁠sonrió la bailarina, mostrando todas sus arrugas tras el maquillaje⁠—, los chicos de negro siempre son malos clientes.

—Fuera tiene que haber unos cuantos más —⁠recordó Lucas⁠—. ¿Qué hacemos con ellos?

—Eso es cosa mía —dijo Monk, mientras desplegaba un pequeño teléfono móvil⁠—. Hay gente que le debe un par de favores a Sally.

—Supongo…

—Deberías largarte —sugirió el samoano⁠—, Agripina te sacará por detrás, dudo que esos mercenarios de pacotilla hayan cubierto tanto perímetro.

—Pero…

—No hay peros, Lucas. Lárgate, acude al Parrot. Arreglaremos cuentas allí.

La posibilidad de discutir con Monk siempre se reducía a cero, y Lucas lo sabía. Aceptó resignado con un encogimiento de hombros y siguió a Agripina a través del almacén en el que guardaban las existencias. La puerta trasera daba a un callejón tras la colegiata y, para sorpresa de Lucas, ni era oscuro, ni olía a orina, ni nadie esperaba para arrancarle la cabeza.

—Bueno, Agripina. Hasta la próxima —⁠se despidió el detective.

—No tengas prisa en volver, cariño.

La noche, al contrario que todas las últimas noches, era asombrosamente vulgar. Las calles parecían tan sucias como siempre, la gente formaba grupitos para beber ron de segunda clase y algunos músicos callejeros trataban de sacarse los cuartos. Le pareció que incluso podía entrar tranquilamente en un bar a tomar una copa. Pero sabía que no era así.

—Foucault, hijo de puta —murmuró⁠—, ¿dónde cojones estás?

Conocía bien el camino al Parrot, pero decidió dar un rodeo. Las sirenas de cuatro coches de policía se cruzaron en su camino por la calle Caballeros, los favores de Sally, supuso.

Al llegar cerca de la calle Baja, la cosa empezó a cambiar. Las farolas parecían dar menos luz, las sombras eran alargadas y retorcidas. Un puñado de borrachos se peleaba en la siguiente esquina. El cielo parecía nublado, la temperatura más baja, y, junto a la puerta del Parrot, Mike Hammer encendía un pitillo.

—Hola socio, espero que no pensaras que te habías librado de mí, ¿verdad?

—La esperanza es lo último que se pierde —⁠gruñó Lucas. Meditó unos instantes sobre lo que quería saber primero y luego preguntó en voz baja⁠—. ¿Qué coño ha pasado?

—Bueno, si te refieres a mi momentánea desaparición, era un efecto de la transferencia. Para evitar pérdidas de memoria hay que detener todos los procesos que hacen de mí lo que percibes excepto el núcleo de mi… personalidad y el proceso de transferencia, luego hay que copiar el código del núcleo y los procesos y mi memoria, y cuando todo acaba, recompilar de nuevo el núcleo y los procesos para adaptarlos como un guante al nuevo entorno, rearrancar el nuevo núcleo, parar el viejo, borrar ciertas partes comprometidas de mi memoria anterior y empezar a iniciar los procesos en el nuevo entorno. Se tarda mucho tiempo en los diagnósticos y sobre todo en la compilación de los procesos. Sé que no está del todo depurado, pero es el único procedimiento que tengo. Bien, qué me dices, ¿salió todo bien?

Lucas le miró con bovino desconcierto.

—¿Bien? —suspiró al fin—. Bueno, dejando a un lado que los chicos de tu corporación casi nos matan a todos, sí. Todo ha salido bien.

Hammer torció el gesto y lanzó el pitillo en una larga parábola hasta un charco mugriento.

—Eso me preocupa. Quiere decir que pueden localizarnos en cualquier momento, creo que sería adecuado que nos largáramos cuanto antes.

—Ahora estarán ocupados un ratito con unos amigos de Sally. Eso nos da algo de margen para cobrar nuestra parte.

Hammer asintió con la cabeza y juntos llamaron a la puerta del Parrot.

—Pero luego tú y yo tendremos una conversación —⁠advirtió Lucas.

—¿Sí, qué conversación?

—Una que no te gustará en absoluto.

Y Foucault, nuevamente dentro del cerebro de Lucas, supo que no le gustaría en absoluto.

18.- Traicionado

El sistema de seguridad tardó un eterno minuto en validar la entrada de Lucas en el Parrot. Cuando Monk no estaba en la puerta, las medidas de seguridad incrementaban su nivel hasta una especie de DefCon 4.

El interior del local mostraba la actividad normal de una noche entre semana, camareras resultonas, tipos trajeados perdiendo poco a poco el decoro y la razón, humo, jazz fusion ocultando el incesable parloteo; Foucault ya tenía otro cigarro en los labios, le gustaba aquel lugar, se le notaba en el incalculable montón de píxeles que debían formar su cara.

—La verdad, Lucas: no sé cómo tomaste la decisión de abandonar este lugar. ¡Es una maravilla! Fíjate en esas chicas de ahí… por favor. Quiero un cuerpo, ¿sabes? Lo quiero, lo quiero, lo quiero…

—Vale ya, Casanova. Primero cobramos y luego, con suerte, logramos sacar el culo de la ciudad hasta alguna granja de cuerpos. Con toda esa pasta seguro que encontramos algún excedente. Y luego, cada uno por su lado, nene.

—¿Tan pronto te quieres librar de mí, socio?

La mirada de Lucas congeló el aire en un espléndido dominio del mal genio.

—No me gusta que jueguen con mi cabeza, ni que entren en mi vida sin avisar. Me has salvado la vida un par de veces, es cierto, pero no olvido que fuiste tú el que la puso en peligro. Así que en cuanto puedas andar, ducharte y falsificar un cheque, pienso dejar que nuestros caminos discurran a una distancia prudencial.

—Vaya, lamento oír eso.

Foucault derivó lentamente hacia la barra de la que consiguió, evidentemente de la nada, una copa de bourbon virtual. Lucas, mientras tanto, razonaba con dos de los gorilas de seguridad que guardaban las escaleras.

—Venga, chicos —dijo Lucas con la mejor sonrisa que pudo sacar del armario⁠—. Sally me está esperando arriba, no querréis hacerla enfadar, ¿verdad?

—Lo siento, pero su nombre no está en la lista. No podemos dejarle pasar hasta que llegue Monk.

—¿Has probado a actualizar ese cacharro? —⁠apuntó Lucas.

El gorila puso mala cara, pero apretó en su consola el botón de Refresco. El nombre de Lucas apareció en un gris oscuro al final de una interminable lista de banqueros. Debían estar en una convención, pensó Lucas; mejor banqueros que tunos, se sonrió, recordando un fin de semana demasiado extraño.

—Muy bien, puede pasar —gruñó el matón, apartándose.

—Gracias, te pondré en mi lista de felicitaciones navideñas.

Las escaleras hasta el despacho de Sally tenían treinta y seis escalones. Los nudillos del detective golpearon la ancha doble puerta que culminaba la ascensión. Las hojas se deslizaron por unas pequeñas guías sin apenas esfuerzo, dando paso al despacho.

—Pasa, Lucas —dijo la dulce voz de Sally. O su eficiente versión electrónica, para ser exactos.

La luz de la estancia subió un par de grados, pasando de una agradable penumbra a una iluminación formal. La música se filtraba desde el piso de abajo, sin llegar a molestar. Sally se levantó del sillón y avanzó hacia Lucas con una copa de Martini en la mano.

—Parece que los amigos del señor Foucault —⁠señaló⁠—, son unos tipos persistentes. No creo que a mis jefes les agrade la idea de perder a una de mis unidades.

—Lo que les guste o no a tus jefes hace tiempo que dejó de importarme —⁠contestó Lucas.

En una de las sillas, otra Sally se levantó.

—No deberías hablar así de ellos —⁠dijo la nueva Sally⁠—, al fin y al cabo fueron ellos los que me salvaron la vida.

Dos Sallys, suspiró Lucas, lo que le faltaba. Un holograma virtual perfecto y un androide de última generación controlados por una exesposa cabreada. Justo lo que le hacía falta en este momento.

—Tómatelo con calma, niña —⁠sonrió amargamente⁠—, lo único que quiero es mi parte del dinero. Creo que has dejado claro muchas cosas.

—Querrás decir —dijo una de las Sallys⁠—, vuestra parte del dinero —⁠terminó la otra.

Las dos Sallys rodearon a Lucas con cierta actitud felina. El detective miró resignado a Foucault, ahora un Sam Spade taciturno, mientras trataba de encontrar la manera de controlar la situación.

—Por favor, Sally —dijo, mirando al techo, ya que no sabía a cuál de las dos dirigirse⁠—. ¿Tienes el dinero de Pons?

—Creo que tengo algo mejor que eso, cariño —⁠susurraron las dos Sallys, chasqueando los dedos.

Las puertas se abrieron de nuevo. Monk, un Monk sucio y sudado, constató asombrado Lucas, entró en el despacho arrastrando un cuerpo ensangrentado.

—Tengo al señor Pons —rió Sally, apurando la copa de martini.

El despojo ensangrentado rodó por el suelo de parquet hasta quedar boca arriba. La enorme panza de Pons estaba al descubierto y su rostro avaricioso presentaba más de un puñetazo malintencionado.

—¿Problemas para llegar? —dijo Lucas.

—El gordo se puso nervioso —⁠escupió Monk⁠—, casi logra que nos maten a todos. Por cierto, los amigos de Foucault han escapado. No todos, claro, pero yo de vosotros tendría cuidado.

—Claro, chico. Pensaba tenerlo.

Pons se quejó en el suelo, lanzando un gemido irregular y parecido al de una gata en celo.

—Decidí que el señor Pons debía estar presente en el intercambio de dinero —⁠dijo la Sally que bebía martini⁠—, me gusta que los tratos se cumplan de manera escrupulosa. Es una manía adquirida de mis jefes.

—Entonces supongo que falta que de la validación, ¿no? —⁠dijo Lucas.

—En efecto. Veo que eres un detective de primera —⁠se burló la otra Sally, acariciando suavemente la espalda de Lucas mientras le rodeaba. Ésa era el androide.

Monk se acercó al mueble bar y empezó a prepararse una copa, desde luego, se la había ganado. El androide Sally, sin dejar de sonreírle burlonamente a Lucas, agarró una pequeña consola de la mesa. Se agachó junto a Pons y marcó una serie de datos.

—Ponga su dedo aquí, señor Pons —⁠le dijo, aplastando su dedo gordo contra el lector plástico. Un crujido demasiado orgánico resonó en el despacho.

—He supuesto —dio la Sally holográfica, apartando la atención del espectáculo que se desarrollaba en el suelo⁠— que querrías el dinero en chip. ¿Te parece bien?

—Lo que tú digas —comentó descuidadamente Lucas, intentando obviar lo que la Sally androide estaba haciendo.

Foucault paseaba nervioso alrededor del detective. No había dicho nada desde que llegaron a la habitación, pensó Lucas, cuando lo normal era que su horrible vocecita no parase de golpear las paredes de su cráneo.

—¿Qué te pasa? —le preguntó, aprovechando una de sus idas y venidas.

—La verdad, me haría falta una copa —⁠dio, pese a sostener un vaso casi lleno en su mano izquierda.

—No te entiendo.

—El señor ha dicho —exclamó la Sally androide, dejando en el suelo a un Pons inconsciente⁠—, que le haría falta una copa.

La consola ensangrentada acabó encima de la mesa, bao la sonrisa del holograma.

—¿Puedes verle?

—Por supuesto —dio Sally, acercándose al bar⁠—, si él quiere que le vea.

Lucas contempló, mientras trataba de encontrarle sentido a todo aquello, cómo Sally regaba con generosidad un par de hielos con güisqui del bueno; luego levantó el vaso y se acercó al detective, exagerando su contoneo.

—Su bebida —le susurró al oído.

En la mente de Lucas se dispararon varias alarmas. La primera de ellas, consistía en recular un par de pasos mientras decía Ya sabes que no puedo beber. Pero al ver cómo su mano cogía el vaso y se lo llevaba a los labios, intentó activar la segunda alarma, la de salir corriendo a toda prisa.

El detective tomó un par de sorbos de güisqui con cara de satisfacción, estiró un poco el cuello y respiró hondo.

—Es un placer, señor Foucault —⁠sonrió Sally androide, antes de meterle la lengua en la boca y realizarle una limpieza dental en toda regla.

—Me encanta estar de vuelta —⁠sonrió Lucas con una sonrisa que no era suya.

19.- En el país de NuncaJamás

Lucas o, para ser completamente exactos, su cuerpo, exhaló una enorme nube de humo que trató de viciar el aire purificado del despacho de Sally. El cigarrillo en sus labios brilló tras una nueva calada.

—Foucault —dijo la Sally androide, ahora sentada sobre la mesa⁠—, si sigues fumando así vamos a tener que llevarte al hospital.

Los dedos de Lucas agarraron el pitillo, imitando a quién sabe qué actor del viejo Hollywood. Desde que había tomado posesión del cuerpo del detective, disfrutaba hasta de los actos más ínfimos. No era como las otras veces, ahora no tenía que esquivar balas, matar sicarios o tratar de ocultarse. Ahora, además, estaba solo.

O eso creía.

Al principio todo era oscuridad, lo cual no dejaba de ser un inicio clásico, bíblico, por más señas. Lucas, en esos momentos, era incapaz de sentir, actuar o maldecir; no fue hasta una cantidad de tiempo ínfima en el mundo exterior, eterna en el que estaba inmerso el detective, que recobró la conciencia.

—Mierda.

Eso articuló Lucas, contemplando el horizonte. Un cielo y tierra de rejillas, con texturas cambiantes llenas de destellos que atravesaban el paisaje a su alrededor sin un rumbo definido. Sin embargo, a medida que fijaba su atención, la sensación caótica de los primeros segundos fue calmándose para dejar paso a una de extraña familiaridad.

El suelo que pisaba tomó sustancia, una textura similar a la de cualquier calle de asfalto parcheado y sucia de su barrio. Poco a poco, quizá invocados de su memoria, las calles fueron revistiéndose de edificios. El cielo, sin embargo, seguía tan extraño como al principio.

—Hola Lucas —dijo Mike Hammer, apareciendo a su lado.

El detective saltó sobre él, lanzándolo al suelo. Logró agarrarlo de la gabardina barata y le cruzó la cara con un buen derechazo. Hammer colocó una pierna bao el estómago de Lucas y lo lanzó unos metros por el aire mientras trataba de recomponerse la mandíbula.

—Hijo de puta —escupió Lucas desde el suelo.

—¡Eh! No me líes a mí. Yo sólo soy una copia de seguridad. Díselo al otro.

—¿Qué?

—Cada vez que tomo el control de tu cuerpo tengo que hacer una copia de seguridad de mí mismo, por si algo sale mal. Luego, cuando vuelves a los mandos, vengo aquí y me borro.

—Aquí —dijo Lucas, levantándose⁠—, y aquí, ¿dónde demonios se supone que es?

—Bueno, hasta hace un rato era una matriz virtual de almacenamiento —⁠Hammer lanzó una mirada de experto⁠—. Ahora no tengo ni idea.

—De todas formas, me da igual. Te voy a matar —⁠amenazó el detective, acercándose de nuevo a Hammer.

—Lo veo difícil. Ni siquiera entiendo por qué me estoy ejecutando, pero veo complicado que llegues a dañar mi estructura —⁠Hammer sonrió⁠—. Además, creo que ahora tenemos mucho en común.

—¿Qué quieres decir?

—Ese cabrón me ha abandonado aquí. ¿Entiendes? El proceso me ha creado, pero el muy cerdo no tiene ninguna intención de devolverte aquí. Me ha condenado a vivir encerrado mientras se da el lote con Sally.

—Y qué, tú también me ibas a traicionar…

—Bueno, en realidad cuando me creé todavía no lo tenía claro. Tú eres un buen tipo… Pero parece que al final pudo más mi lado humano, ya sabes, la ambición, la lujuria y ese tipo de cosas.

Lucas respiró hondo. Al menos la simulación crecía en cuanto a realismo, podía notar el aire llenando sus pulmones. Aunque no era aire en absoluto.

—Creo que sería mejor que me lo contaras todo. Con pelos y señales.

El escenario cambió instantáneamente, los dos estaban sentados en un pequeño bar de paredes recubiertas con madera. La luz era tenue y el jazz lento.

—Vaya, veo que te adaptas pronto a tu nueva situación —⁠dijo Hammer.

—No tengo ni idea de cómo lo he hecho —⁠comentó Lucas, con cara de sorpresa⁠—. Tan sólo pensé en este lugar.

—Es lo que tiene ser superusuario. Te aseguro que, cuando planeaba la posibilidad de tomar tu cuerpo, no contemplé esta situación. Es sorprendente.

—No me digas.

—En serio. La verdad es que me siento un poco avergonzado por lo que ha pasado. En serio.

—Me vas a hacer llorar con tu cháchara.

—Mira, todo iba bien, ¿sabes? Después de hablar con Pons, parecía que la posibilidad de conseguir un cuerpo era segura. Pero entonces, ¿qué?

—No te sigo.

—Un cuerpo no es nada. No es importante. Lo que tiene sentido, lo que realmente funciona, es tener una vida. Un pasado, un presente, amigos, obligaciones, sueños. Algo como lo que tienes tú.

—¿Yo? —Lucas sacudió la cabeza—. Yo tengo una vida de mierda.

—Puede que tú la consideres así, pero a mí me parece maravillosa.

Lucas probó la copa, hizo un gesto de desagrado y la dejó sobre la mesa.

—No es exactamente como recordabas, ¿verdad? —⁠sonrió Hammer⁠—. Digamos que ahora estás en una especie de casi-existencia. Nada es igual que fuera, ni los sabores, ni los olores. Ni siquiera el sexo.

—No te gusta nada este lugar.

—Al menos antes podía acceder al mundo real a través de ti. Ahora no llego ni a eso. Encerrado. Con la de posibilidades que se abrían…

—Cuéntame lo de Sally.

Hammer encendió un cigarro. Dio un par de caladas y luego, entre la neblina, miró a Lucas con cara de preocupación.

—¿Quieres saberlo realmente? ¿O saltarás por encima de la mesa para hincharme la cara a golpes?

—Aún no lo tengo decidido. Tú empieza y yo me lo voy pensando.

—Es una historia como cualquier otra —⁠comenzó Hammer⁠—. La primera vez que la vi, allí en el Parrot, me resultó fascinante. Y eso que todavía no sabía de ella ni la mitad. La primera mujer real que conozco y resulta ser casi tan artificial como yo. No me digas que no resultaba irónico.

—Me partes el corazón. Continúa.

—Nos encontramos más tarde, después de la incursión con el turco. Cuando tú estabas… Mejor decir cuando tú no estabas. Hablamos mucho rato. Una de esas noches.

Hammer dudó unos segundos, apagó el cigarro y puso los codos encima de la mesa.

—Ella ya no te quiere, Lucas. Esa parte de ella fue perdiéndose a medida que se integró en los sistemas del Parrot. No es la misma mujer con la que te casaste, es otra cosa. Si te soy sincero, la idea de quedarse con tu cuerpo salió de ella. Quizá para que, de algún extraño modo, volvierais a ser iguales.

—Y tú aceptaste —le recriminó Lucas.

—Eso parece. No las tenía todas conmigo. Como ya te he dicho, me caes muy bien. Eres el único amigo que he tenido nunca.

—Y el único amigo que has jodido a base de bien.

—Venga, Lucas. Ahora estamos los dos aquí encerrados. Y yo, en el sentido estricto, no te he traicionado. Ha sido otro.

—Es cierto. Tú no has intentado matarme.

Lucas lanzó un directo cruzado que tumbó a Hammer contra el suelo.

—Eso es por liarte con mi mujer —⁠añadió el detective, levantándose de la silla.

—¡Pero si ella te odia!

—Eso no tiene nada que ver. Ahora vamos.

—¿A dónde? —preguntó Hammer, apoyado en la mesa.

—A salir de aquí.

Sally androide terminó su recarga. Abrió los ojos y ajustó los valores de visión para la penumbra de su dormitorio. Foucault estaba sentado junto a la ventana, mirando al infinito con expresión ausente. Ella se levantó y, en un silencio casi fantasmal, acudió a su lado. La calle estaba vacía, la madrugada estaba a punto de terminar.

—¿Qué pasa? —susurró el androide.

—No lo sé —dijo Foucault—. Tengo muchas cosas en la cabeza.

20.- Huida desde ninguna parte

En el horizonte no parecía existir nada excepto la repetición fractal de escenarios conocidos. Los mismos edificios, las mismas calles, recuerdos parciales robados al propio Lucas que, sin embargo, podía conjurar, como un mago de película barata, cualquier lugar que recordara y allí aparecía, reproducido al detalle, o al menos al detalle que era capaz de conservar su memoria.

—Sigo sin saber dónde estamos exactamente —⁠dijo Foucault.

En realidad no era el mismo Foucault de siempre, y no sólo por ser una copia de seguridad; había algo más, en su comportamiento, en sus gestos. Aceptaba su derrota, lamentaba su suerte, eso le hacía parecer más humano que cualquiera de las patibularias apariencias que solía elegir.

—Supongo que en algún lugar oculto de mi cerebro —⁠aventuró el detective.

—No estoy tan seguro. Aunque estoy diseñado para compartir recursos con otros procesos, dos Foucaults a la vez en el mismo sistema tendrían que ralentizarlo notablemente. Y yo me noto funcional, diferente, pero operativo.

—¿Y yo?

—ERES el sistema, en teoría, claro. Deberías ser capaz de ejecutarte en cualquier parte del cuerpo.

—Pero si no estamos en el cerebro, ¿dónde demonios podríamos ejecutarnos los dos a la vez? No me digas que esto es un sistema orgánico…

Foucault miró de nuevo al cielo. Era una de sus constantes desde que se habían encontrado de nuevo.

—Estoy seguro —dijo, sin bajar la mirada⁠—, de haber visto antes esa estructura. Los paneles, las secuencias… parece un esquema básico. No forma parte de mí en absoluto.

—Entonces, por eliminación, tiene que ser mío. ¿Yo?

Los dos se miraron con un destello de comprensión en la mirada.

—¡El puto riñón! —exclamó Lucas⁠—. Estamos en el implante que me pusieron para dejar de beber. Es posible… ¿verdad?

—Sí, bueno. En teoría sí —contestó Foucault, sin ocultar su entusiasmo⁠—, ya te dije que se trataba de un prototipo militar. Ahora mismo tenemos que estar utilizando toda su potencia.

—Maldita sea, ¡parece increíble!

—Lo es, de verdad. Nunca se me hubiera ocurrido. Y eso, querido amigo, nos va a ser extraordinariamente útil para enfrentarnos conmigo.

El entorno cambió de nuevo, los muros aparecieron cubriéndose casi instantáneamente con las texturas apropiadas. Mesas de madera, pequeñas lámparas, la larga barra de bar… Estaban de nuevo en el Parrot.

—Muy bien —dijo Lucas, tomando asiento en una de las mesas⁠—, será mejor que empieces a pensar en algo. Quiero salir de aquí lo antes posible.

Foucault se acercó a la barra y sacó un par de botellas, las puso encima de la mesa junto con un paquete de tabaco.

—No va a ser fácil —dijo, después de abrir una de las botellas.

—Ya lo suponía. Podías haber traído unos vasos.

—Piensa en ellos y aparecerán.

—¿Por qué no lo haces tú?

—A partir de ahora vas a tener que acostumbrarte a pensar como una máquina. Es el punto de partida para escapar de aquí y recuperar tu cuerpo. En cuanto a mí, sigo queriendo ser humano, levantarme para ir a por los vasos y bajarme la bragueta para echar una meada. ¿Me sigues?

—Más o menos. ¿Es un rollo budista o algo así? Ya sabes, los vasos no existen, y ese tipo de cosas.

Foucault se le quedó mirando, agarró la botella por el cuello y le pegó un buen trago.

—Has visto demasiadas películas. ¡Los vasos existen, joder! Tienes que reconocer su código, localizar el objeto y cambiar sus parámetros para que aparezcan sobre esta mesa.

—Me parece que no saldremos de aquí nunca.

—Ya lo has hecho. Cada vez que cambiamos de lugar estás haciendo algo parecido. Mierda, Lucas, en realidad estamos en una matriz vacía: tú has creado todo esto.

—Pues no tengo ni idea de cómo lo he hecho. Simplemente pienso en ello y luego sucede. Así de simple.

—Ésa es la manera que tienes de hacerlo. Por ahora es intuitivo, el sistema es capaz de interpretar tus… pensamientos, es como respirar o pestañear. Pero debes controlarlo, alargar la mano y cogerlos tu mismo. Ahora inténtalo de una vez; trae esos vasos.

Lucas cerró los ojos y trató de interpretar las palabras de Foucault. Los vasos. Su código. La verdad es que se sentía completamente incapaz de lograrlo, pero aun así lo intentó. Trató de imaginar una rejilla, como la que cubría el cielo desde que llegaran allí, y luego colocó en su lugar los sitios que habían visitado. Eso parecía tener algún sentido. Luego, dentro de cada edificio, trató de hacer lo mismo. Para su sorpresa, no le estaba costando mucho: era como si ésa fuese la forma correcta de ver, de sentir. Se centró en el Parrot, abrió los ojos y contempló la sala pensando en la rejilla. Allí estaba, cubriendo el suelo, las paredes y el techo; incluso cubriendo los objetos a su alrededor. Sonrió.

—¿Cómo lo llevas? —preguntó Foucault, encendiendo el enésimo pitillo.

—Creo que estoy progresando.

Lucas visualizó dos vasos que reposaban sobre la barra. Localizó la cuadrícula exacta y fijó las piezas de cristal. Eran vasos, sin duda, pero no de cristal. No entendía, ni entendería en un millón de años, de que estaban creados. Pero, afortunadamente, no le hacía falta. Cortó el código y lo pegó en la cuadrícula central de la mesa.

—¡Muy bien! —exclamó la inteligencia artificial.

—Eso, muy bien. Y ahora explícame cómo vamos a salir de aquí. Porque aparte de que dejes de amorrarte a la botella, no le veo mucha utilidad al truquito de los vasos.

—Te lo explicaré —sonrió Foucault, inclinando ahora el gollete de la botella para llenar los vasos⁠—. En realidad, sí es apropiado utilizar aquí esa palabra, estamos en un sistema totalmente matemático. Tú estás forzando esta apariencia en lugar del interfaz de control que deberemos encontrar.

—Más despacio, por favor —se quejó Lucas.

—Cuando comprendas que la ciudad no es más que una simulación y la dejes de recrear, intentaremos llegar a los mandos de tu pequeño y maravilloso implante.

Lucas levantó su vaso y brindó al aire.

—Por el corta pega, la única función informática que he sido capaz de entender en toda mi vida.

—Joder, Lucas. Inténtalo.

El detective levantó el vaso y vació su insípido contenido. Luego lo lanzó para que se hiciese añicos al chocar contra el suelo. Por lo menos el bourbon podía haber sabido a bourbon.

—Vamos allá —murmuró.

Respiró hondo, comprendiendo que no respiraba. Levantó la mirada para no ver nada, se apoyó en la mesa para dejar de tocarla. En realidad supuso que existirían una diversidad de métodos para alcanzar el estado mental que Foucault había sugerido, pero a él sólo se le ocurría uno.

Agarró todo lo que sentía en su interior, el amor, el odio, la esperanza, la desazón, el odio; hizo una bola con todo aquello, una enorme esfera gris que albergaba en su interior toda su humanidad. Y luego, como había hecho durante meses, agarrado a una botella que absorbía su alma, lo lanzó todo. Sumergiéndose en el olvido. Pidiendo asilo a la nada.

Cuando pudo volver a fijar la mirada, el mundo había desaparecido. La simple rejilla que antes había visto ahora parecía un sistema de múltiples niveles, enlazados por puentes luminosos y destellos de colores vivos.

—Bueno, socio, parece que lo conseguiste —⁠dio Foucault⁠—. Ahora es cuestión de encontrar el centro de control.

La inteligencia artificial seguía con su aspecto de Mike Hammer, Lucas se miró para descubrir hastiado que seguía con el mismo aspecto de siempre. Los dos flotaban entre las luces y los destellos.

—¿Cómo es que no hemos cambiado de forma? —⁠preguntó.

—En realidad no la tenemos. Pero es posible que tu mente sea incapaz de aceptar la pérdida de un cuerpo físico.

Foucault señaló un punto donde varios niveles convergían, como si un cono atravesara todos los niveles. A Lucas le recordó alguno de los dibujos sobre agujeros negros que había visto por la televisión.

—Deber ser ahí —dijo Foucault, agarrando a Lucas de la mano.

Los dos atravesaron el espacio hasta el cono. Cientos de puentes descargaban destellos multicolores que desaparecían en el vórtice.

—Esto es el enlace con tu columna —⁠dijo Foucault⁠—, el acceso a los controles debe estar cerca.

Muchos de los destellos pasaban antes por unas esferas azules, justo antes de precipitarse al sistema nervioso. Al acercarse a una de ellas, ésta se elevó unos centímetros y se expandió, mostrando una serie de comandos. Lucas leyó en voz alta.

—Menú Inyector, dos puntos, endorfinas, opiáceos, adrenalina, vado, vado.

—Es eso, Lucas —dijo Foucault al acercarse⁠—. Son los menús. Ahora podemos controlar las funciones del implante.

—¿Todas? —dijo Lucas.

—Todas, por supuesto —confirmó Foucault.

La masajista, una rubia teñida con pechos operados, pasó sus manos aceitadas por los muslos del cuerpo robado.

Foucault estaba disfrutando cada segundo en su nuevo armazón, lo del masaje había sido una excelente idea. Apuró el cohiba y resopló sonriente cuando la chica le bajó la toalla. Se le estaba ocurriendo que…

Dolor.

Dolor sin límites.

Su columna vertebral se arqueó de hasta el punto que se cayó de la camilla, golpeándose las rodillas. Los espasmos le sacudieron la cabeza de tal forma que se abrió una brecha en la ceja y se rompió la nariz al impactar repetidamente contra el suelo. La masajista comenzó a chillar mientras Foucault soltaba una espesa baba blanca mezclada con sangre por la comisura de los labios.

Luego, tan pronto como había aparecido, el dolor desapareció. Pero Foucault, para entonces, ya estaba inconsciente.

21.- Al otro lado del espejo

La furgoneta tenía un lateral lleno de impactos de bala. Dimitri observó con disgusto el resto de daños que había sufrido el vehículo. Suspiró. En teoría pasarían al menos dos días hasta la llegada de los nuevos miembros de la unidad y luego una semana para preparar un plan de acción.

La misión desde el principio había sido un despropósito, siempre bao las directrices de no dañar el prototipo. Y por si fuera poco, Martell. Lo que parecía un verdadero despojo social se había revelado como un hombre extraordinario. Errático en ocasiones, con la conducta de un esquizofrénico en otras, pero brillante en todas ellas.

—Yuri —dijo, llamando a uno de los tres hombres que le quedaban⁠—. ¿Has captado algo?

—La frecuencia parece haber cambiado, pero creo que puedo seguirle el rastro.

Según los últimos informes de inteligencia, junto con la sana observación personal entre tiroteos y persecuciones, parecía que aquel bastardo había llegado a algún tipo de acuerdo con el crimen organizado. Las últimas doce horas había estado huyendo y escondiéndose, al principio de la policía y luego de un buen número de asesinos, ladrones, bandas callejeras y matones de barrio.

—Sigue en el local, señor —⁠dijo Yuri, levantando la vista del monitor⁠—. El Parrot.

—Mierda —maldijo en voz baja.

Aquel local estaba blindado, las medidas de seguridad no le permitían ni tirarse un pedo a doscientos metros sin que las alarmas saltasen. Y por lo que había visto, en aquel lugar tenían material para empezar una pequeña guerra. Si el prototipo decidía esperar allí, tendría que saltarse la directriz de conservación. Recordaba bien las palabras de Anderson, el jefe de control: Como último recurso, tendrá usted que considerar la eliminación completa del prototipo.

Dimitri contempló las posibilidades. Fundamentalmente el cajón blindado que nadie podía abrir excepto él. Dentro esperaba su turno un generador EMP de baja potencia. Si lo activaba, todos los sistemas electrónicos en un kilómetro a la redonda dirían adiós muy buenas y se desconectarían. Si lograba acercarse a doscientos metros, lograría fundir a ese cabrón y a todo lo que tuviera alrededor. Eso incluía también un buen número de armas modernas, con sus sistemas de puntería y discriminadores inteligentes.

Acarició la llave del cajón que colgaba de su cuello. En dos horas tendría que tomar la decisión. No era fácil. Si esperaba a que llegaran más efectivos se arriesgaba a que escapara de nuevo, pero un asalto con tan pocos hombres no aseguraba la destrucción del objetivo.

—Señor —dijo Yuri—. El objetivo se mueve. Y deprisa.

La ambulancia atravesó el tráfico del centro a toda velocidad. El conductor sabía lo que le podía pasar si no llegaba a tiempo al hospital y, desde luego, se estaba dejando el alma en ello.

En la camilla, atado a un gotero de suero y con un collarín de protección cervical, el cuerpo de Foucault no daba más señales de vida que un bip discontinuo en los monitores vitales. El otro sanitario controlaba los datos bao la fría mirada de Sally, en su versión androide más enfadada.

—¿Ha sufrido su marido algún episodio de epilepsia? —⁠preguntó el sanitario.

—Nunca —Sally contempló los monitores, sin encontrar respuesta⁠—, pero es posible que algo le haya afectado últimamente.

—Su historial está siendo transferido. ¿Estaba bajo tratamiento?

—Desintoxicación por terapia de choque. ¿Cree que puede tener algo que ver?

El sanitario dudó unos segundos antes de contestar.

—No es muy normal que los implantes renales fallen —⁠explicó⁠—, pero no sería el primero que veo con convulsiones. Aunque nada que ver con esto, claro.

Las lecturas subieron su frecuencia hasta formar un pitido continuo, el sanitario agarró el inyector y trató de encontrar la cápsula adecuada.

—¡Tiene otro ataque! —chilló Sally, perdiendo la exquisita modulación de voz.

Foucault se tensó como las ranas que utilizaban los estudiantes en el instituto al meterles cables bao las patas, la saliva, espesa y blancuzca, voló por toda la ambulancia.

—¡Haga algo! —dijo Sally, intentando sujetar a Foucault.

—Éso intento, maldita sea. Si no le inyecto el calmante apropiado, su implante renal se volverá completamente loco.

Una cápsula amarilla entró, no sin dificultades, en el cargador del inyector. El sanitario aplicó el calmante en el brazo de Foucault.

—¿Funciona? —preguntó Sally, aguantando otro espasmo.

—Tardará unos segundos.

Los monitores dejaron de chillar como locos, el cuerpo se relajó tras unos pequeños temblores; el sanitario suspiró aliviado.

—Ya puede soltarlo, señora.

Pero Sally seguía mirando los monitores. Todos habían vuelto a una normalidad aparente, por debajo de la media, excepto uno.

—¿Qué mide ese monitor? —preguntó.

—Actividad Alfa del cerebro —⁠contestó el sanitario⁠—. Qué raro —⁠añadió.

—¿Raro?

—Sí, fíjese en esos picos. Es totalmente irregular, parece como si intentara despertarse pero no pudiera.

Sally vislumbró una idea, vio cómo crecía, tomando forma, pero antes de definirse completamente, se escuchó una explosión, y la ambulancia perdió la horizontal, volcando aparatosamente. El sanitario recibió un buen número de balas en el pecho que lo proyectaron con fuerza contra las bombonas de oxígeno. Los giroscopios de Sally compensaron el desequilibrio y logró no caer mientras sujetaba la camilla. Luego, durante unos segundos, la ambulancia se deslizó por el suelo hasta detenerse.

Alguien abrió el portón trasero.

—Vaya, vaya —dijo Yuri, introduciendo el cañón de un viejo AK-47 en la ambulancia⁠—. Creo que hemos tenido suerte.

—Pues yo creo que no —dijo Sally, antes de saltar hacia él.

La esfera azul tenía un gráfico de intensidad, de esos que empiezan en verde, pasan por el amarillo y llegan al rojo. El nivel señalado se encontraba dos marcas por debajo del máximo, y para alcanzarlo se necesitaban realizar dos confirmaciones de seguridad.

—Creo que deberías parar de freírlo. A ver si vas a fundir alguna cosa que luego eches de menos, ya me entiendes.

Lucas gruñó. Foucault no dejaba de tener razón, al fin y al cabo era su cuerpo y su cerebro el que estaba machacando. Aun así, no podía evitar sentirse muchísimo mejor ahora.

—¿Uno más? —preguntó.

—Nada más. Con lo que le hemos lanzado, es más que probable que hayamos cortocircuitado su sistema. Tendrá que reiniciarse y recuperar datos. Es decir, un programa ejecutará una llamada para recuperar la última copia de seguridad. Y como ese bastardo no se habrá vuelto a duplicar, estaremos preparados para cuando venga a por mí.

—Pero en su lugar… —dijo Lucas.

—Te recogerá a ti. No tengo problemas de ego, socio. Ya encontraremos la manera de sacarme de aquí, quizá con la máquina de Pons. No hay prisa.

—Desde luego que no.

Las luces a su alrededor incrementaron la frecuencia. Otra de las esferas se cubrió de datos.

—Parece que han inyectado algún tipo de calmante —⁠comentó Foucault tras inspeccionar la información⁠—. No me extraña, después de lo que le has hecho parecería la niña del exorcista después de cuatro cafés bien cargados.

—¿Debería preocuparme?

—No afectará a los sistemas electrónicos, así que prepárate para el viaje de tu vida.

Un rayo de luz, blanca, incandescente, surgió del cono como una zarza ardiente intentando ser Dios. El resto de procesos a su alrededor parecieron detenerse, en aquel momento no existía nada más que la luz, y ellos dos. Lucas miró a Foucault, éste asintió con la cabeza.

—Buena suerte, socio.

Lucas dio un paso hacia el vórtice del cono y se dejó caer dentro de la luz.

22.- Lejos del cielo

No fue como esperaba.

No hubo ángeles tocando trompetas celestiales, no escuchó voces ni vio luces estroboscópicas; ni siquiera acudió algún poeta clásico para enseñarle el camino hasta el mundo terrenal.

Saltó dentro de la luz y luego nada. Oscuridad.

Por lo menos hasta que llegó el dolor.

La sensación general era de entumecimiento, pero la nariz y la espalda, los riñones para ser exactos, le dolían como si alguien hubiera jugado a médicos con una gillette oxidada. Lo cual, como analogía, no dejaba de estar peligrosamente cerca de la verdad.

Intentó moverse pero, aunque notaba que los músculos le respondían, no pudo hacerlo, algo se lo impedía. Abrió los ojos, no sin temor, esperando encontrar de nuevo un sinfín de niveles y de luces de colores relampagueando a su alrededor. El mundo real, el de cientos de olores, colores y ruidos, se abalanzó sobre Lucas despertando sus sentidos y golpeando sus neuronas con un mazo sensorial.

—¡Zorra de mierda! —gritó alguien fuera de su alcance visual. Una violenta ráfaga de disparos acompañó las palabras.

La situación resultaba extraña. Lucas tardó unos segundos en comprender dónde y cómo estaba. Dónde, en una especie de ambulancia, volcada y agujereada; cómo, atado a una camilla. No sabía de qué manera, pero no había volcado con el vehículo; mantenía la horizontal correcta en el lateral derecho, sobre un montón de instrumental médico destrozado.

—¿Es que no puedes morir? —⁠escuchó de nuevo.

—Lo que pasa es que tú no puedes matarme, querido. No es exactamente lo mismo.

Era la voz de Sally.

Una figura vestida con uniforme negro cruzó frente al portón trasero de la ambulancia. Lucas lo reconoció como el hombre que había intentado negociar con él junto a la fuente, el jefe de los corporativos. Tenía un fusil de asalto en las manos y apuntaba a alguien que el detective no podía ver. De todas formas, tenía que soltarse. Las correas no estaban muy fuertes, pero aun así le apretaban las muñecas y los tobillos. Podía intentar una cosa, a Foucault le había salido, ¿no?

Inclinó su peso sobre la mano derecha, torciendo el pulgar hacia abajo. Se dio un pequeño impulso y se lanzó sobre la articulación, que cedió con un sonoro crujido. Decir que no le dolió sería inexacto, pero entre el calmante y los nervios quemados, su umbral de sufrimiento se había alargado considerablemente. Con el pulgar dislocado logró sacar la mano de la correa. Ahora tocaba ponerlo en el sitio, cosa que hizo con la otra mano. El procedimiento resultó algo menos doloroso, pero igual de desagradable. Con las manos libres, desató las correas de los pies y trató de ponerse en pie, con resultados poco satisfactorios, sólo logró mantener la vertical, apoyado como pudo en el suelo de la ambulancia. Inspiró profundamente antes de atreverse a asomar el morro fuera del vehículo.

El ambiente en el exterior resultaba tenso y poco atrayente, al menos para el tipo del uniforme. Sally parecía agresivamente operativa y había conseguido un rifle, posiblemente de uno de los mercenarios muertos que adornaban el asfalto. El intercambio de disparos obligó a Lucas a mantener la cabeza agachada.

Sally saltó tras un coche aparcado en la acera mientras el mercenario corría hacia una de las furgonetas negras. Lucas sintió una gran impotencia mientras pensaba qué podía hacer y si debía hacerlo. A fin de cuentas, no le debía nada a Sally excepto un intento de asesinato.

Mierda, pensó antes de tomar una decisión.

—¡Sally! —gritó, corriendo fuera de la ambulancia.

—¡Agáchate, idiota! —respondió ella, cubriendo de balas la furgoneta negra.

El detective cruzó los escasos veinte metros que le separaban del androide y se lanzó al suelo.

—¿Estás loco? ¿Acaso querías morir?

—Tal vez habría sido una mejoría, me duele absolutamente todo —⁠dijo Lucas sinceramente.

—Ya, claro. Eran tres tipos, me he cargado a dos pero el que parece el jefe es un perro viejo. Como tenga un lanzagranadas en la furgoneta nos va a joder vivos.

—Si lo tuviera, ya lo habría utilizado.

—Entonces, si no está huyendo, ¿qué cojones hace ahí dentro?

Dimitri sangraba. Abundantemente. No le quedaba demasiado tiempo para intentar terminar la misión. Y no es que le importase demasiado quedar bien ante sus jefes después de muerto, era una cuestión de profesionalidad y, sobre todo, amor propio.

La caja esperaba en el fondo de la furgoneta. El mercenario sacó la llave digital y la aplastó contra la tapa, pulsando el interruptor biométrico programado para que sólo reconociera sus huellas. El zumbido del servomotor que levantaba la tapa le tranquilizó, haciéndole sonreír. Dentro de la caja, sobre un montón de bolsas protectoras rellenas de silicona, había un maletín. Marcó la combinación para desbloquearlo con la mano izquierda, el brazo derecho ya estaba completamente inútil. Una luz verde se iluminó en la cerradura. Agarró el maletín y se sentó en el suelo de la furgoneta. Levantó la tapa. El mecanismo era simple, un pequeño interruptor protegido por una carcasa de plástico. La vista se le nubló. No, todavía no, pensó. Aún me queda algo que hacer.

—Creo que deberíamos irnos —⁠dijo Lucas. Estaba impaciente, cansado y dolorido. No le importaba aquel tipo en absoluto.

—Si le dejamos marchar, presentará un maravilloso informe sobre nosotros a sus jefes. Uno de esos informes que terminan con nuestras fotos en el centro de una bonita diana.

—Me importa un rábano. Sólo quiero irme a casa.

Sally apartó la mirada de la furgoneta y clavó sus ojos, bonitos ojos pixelados y mecánicos, en los de Lucas. Asombro. Incredulidad. Odio.

—¿Qué has hecho con él, Lucas?

—¿La verdad? No lo sé. Supongo que no pudo recuperarse de un error grave del sistema. No me importa. Sólo era una puta máquina.

—No lo entiendes, ¡yo soy una puta máquina! —⁠gritó Sally. Lucas pensó que si hubiera estado programada, habría llorado en aquel momento. Pero no lo estaba. El androide no podía llorar, pero Sally sí.

—No —dijo en voz baja.

—¿Qué?

—He dicho que no. No eres una puta máquina.

La carcasa de plástico acabó manchada de sangre mientras Dimitri la apartaba. Respiró hondo y apretó el interruptor. Ahora no había vuelta atrás.

Un impulso EMP no puede verse. Ni sentirse. Pero puede seguirse por sus efectos. El primero suele ser la oscuridad, al eliminar toda fuente eléctrica de luz; el segundo suele ser el silencio.

Claro que todo lo anterior sólo es aplicable a los seres vivos.

Sally notó cómo perdía el control de sus funciones motoras, su mente, la mente del androide, se desvaneció en la nada en una fracción de segundo. Sally, oculta en las tripas tecnificadas del Parrot, volvió a la conciencia de sus sensores fijos. Arrancada y devuelta al mundo.

El cerebro de Lucas, sin embargo, recibió la onda EMP, preparada y fijada específicamente para Foucault. La sensación resultó ser comparable a tener un montón de metal fundido dentro del cerebro. Que al cabo, era lo que tenía. Sus sinapsis alcanzaron el límite del dolor. El sistema no aguantó más. Y cayó.

Cuando llegó la primera ambulancia, Dimitri estaba muerto. Tenía el dispositivo entre las piernas y un gesto de triunfo en la mirada. El cuerpo androide de Sally estaba quemado y destrozado sobre la acera.

Y Lucas estaba vivo.

Le preguntaron qué había pasado. Dijo que una pelea entre bandas mafiosas. Declinó ir al hospital, dio sus datos como testigo y se aleó, tambaleante, por una de las calles sucias y estrechas que componían la ciudad vieja. Sacó una tarjeta con un coche dibujado y presionó el símbolo de llamada. A los diez minutos un taxi maloliente paró para recogerle.

—¿A dónde, jefe? —dijo el taxista, bajando el volumen de la radio⁠—. Por lo que veo, al hospital.

—No —dijo Lucas—, llévame al bar que cierre más tarde. Y que no sea el Parrot —⁠añadió.

—Claro, jefe. Al Santa Cruz. Volando.

La cabeza le iba a estallar, la ciudad regalaba silencio. Pero por lo menos parecía que todo funcionaba allí dentro.

—¿Ha escuchado la radio, jefe? Dicen que han puesto una bomba o una mierda de ésas. Pero yo no he escuchado nada. ¿Usted qué cree?

Lucas tragó saliva mezclada con sangre antes de contestar.

—Yo creo que me tomaré una copa.

23.- Epílogo

La barra del Santa Cruz tenía más muescas que un confesionario de Boston. Lucas se arrimó, por no decir que se arrastró penosamente, hasta uno de los taburetes. Tardó unos segundos en recordar si conocía a la camarera; qué demonios, conocía a todos los camareros de la ciudad.

—Eva —dijo a la menuda chica morena que peleaba con los vasos tras la barra⁠—, un bourbon.

—Hombre, Lucas. Dichosos los ojos. ¿Tú no lo habías dejado? Al menos eso se rumoreaba por ahí.

—Los rumores sobre mi muerte son algo exagerados.

—Ya veo. ¿Cuatro rosas para tu funeral?

—Con hielo, a ser posible.

El líquido ámbar se deslizó entre los huecos que dejaban los hielos, apilados en una especie de escalera hacia el cielo. Lucas dejó que empezaran a fundirse antes de llevárselos a sus labios y tomar una pequeña muestra.

Un chispazo martirizó el maltrecho sistema nervioso del detective, que a duras penas evitó soltar el vaso. Lo dejó encima de la barra y negó con la cabeza.

—El implante no —murmuró—, el implante no. Después de todo esto, ¿por qué no se ha fundido? Total, por algo más de plomo en la columna…

—Ya te dije que era un implante militar, ¿recuerdas? —⁠dijo Mike Hammer, ocupando el taburete de al lado⁠—. Con, entre otras funciones, blindaje EMP. Que es lo que, supongo, alguien ha utilizado.

Lucas le miró, incrédulo.

—Y encima me he vuelto loco.

—No, no creo. Al menos no mucho más de lo que ya estabas y, desde luego, no gracias a mí.

—Tú tendrías que estar muerto.

—¿Qué es lo que acababas de decir… los rumores de mi muerte…?

—No es posible.

—En realidad sí que es posible. Y no tendría que estar muerto, para ser exactos tendría que estar almacenado a unos trece milímetros de tu riñón izquierdo. Pero el sistema ahí dentro —⁠señaló Foucault, alargando un dedo hacia la cabeza del detective⁠—, falló unos microsegundos —⁠Foucault aprovechó para realizar una pausa dramática⁠—. Si, no me mires con esa cara, tu mente se desconectó por el dolor. Que puedo decirte, apareció un rayo de luz, salté dentro y me encontré en medio de un sistema que se derretía a pasos agigantados.

—De eso sí que me di cuenta —⁠dijo Lucas, llevándose una mano a la cabeza.

—Ya, bueno. El caso es que aquí estoy, socio. De nuevo en la brecha, los dos juntos contra la injusticia. ¿Qué me dices?

Lucas negó con insistencia mientras dejaba el vaso en la barra.

—No creo. Coge el dinero, el mío, el tuyo, lo que quieras. Iremos a buscar un cuerpo que te sirva. Quizá logremos contactar con esos tipos suizos…

—Eso sí que va a ser difícil.

—Estoy dispuesto hasta empeñarme con el Turco, lo que quieras. Incluso a Sally le puede interesar la idea de recuperarte.

—Creo que los dos deberíamos evitar a Sally durante un tiempo.

—Si es para librarme de ti, me da igual que intente sacarme el corazón con una cucharilla.

—Es que la cosa se ha complicado bastante. Ya no me ejecuto sobre ti, me ejecuto contigo.

De nuevo la jerga informática. El dolor de cabeza de Lucas subió un par de grados.

—No tengo ni idea de lo que me estás diciendo.

—Mira tu vaso de bourbon —⁠señaló Foucault⁠—. ¿Ves el hielo? Yo soy el hielo, ¿ves el bourbon? Tú eres el bourbon. Ahora están separados y dentro del mismo vaso, pero si dejas que el calor actúe…

—Los hielos se derriten y se mezclan con el licor. ¿Te has derretido en mi cabeza?

—Aproximadamente, sí.

—Hijo de puta.

—No te lo estás tomando bien, socio. Míralo por el lado bueno, ahora tienes a tu disposición una de las mejores unidades tácticas disponibles, preparada especialmente para infiltración electrónica, rastreo de comunicaciones, y ataque a cifrados fuertes. Piénsalo, cuando no tengas trabajo tampoco te aburrirás; los canales porno te saldrán gratis.

Un grave y desgarrado sonido a guitarra vieja, sin duda la de Ry Cooder, inundó el local con un blues sureño y sucio.

—¿Puedes hacer que me tome el bourbon sin que me explote la cabeza? —⁠preguntó Lucas, volviendo a centrar su atención en la bebida.

—Por supuesto.

—Pues por ahora no hace falta que hagas nada más —⁠dijo Lucas, mientras el licor empezaba a aguarse.

Fuera empezó a llover con un sonido aterciopelado, las nubes ocultaban las estrellas que, seguramente, no tenían nada que alumbrar aquella noche.

Tan sólo faltó un burdo solo de saxofón, tocado por algún ocasional músico callejero al que no le importara la lluvia, para que la historia terminara mientras la cámara se elevaba, aleándose del Santa Cruz y perdiéndose en la noche.

Pero no lo hizo. Al menos, no mientras quedaran sueños que malgastar en la ciudad vieja del río fantasma y las palmeras sucias.

F  I  N

Alfredo Álamo - 14 de diciembre de 2004