Junio de 1356, soldados aragoneses asaltan un mercante de Piacenza que se hallaba amarrado en el puerto de Sanlúcar de Barrameda. Este ataque será considerado por don Pedro una intolerable provocación y precipitará la guerra entre Castilla y Aragón. El rey Pere de Aragón, encontrándose en serias dificultades para contener al ejército castellano, solicitará ayuda a don Enrique de Trastámara, que había huido a Francia tras haber sido derrotado por el rey Pedro. Don Enrique procurará aprovechar la oportunidad que le brinda la guerra para intentar apoderarse del trono de Castilla. Pero el rey Pedro no será el único obstáculo que encontrará en su camino. El infante Fernando, primo de don Pedro y legítimo heredero a la Corona, será un terrible adversario del que tendrá que desprenderse si pretende lograr su propósito.

La guerra entre Castilla y Aragón desembocará en una despiadada lucha de poder, codicia y ambición, cuyas consecuencias se manifestarán no solo en el campo de batalla, sino también en un caprichoso juego de lealtades y traiciones, donde no todo es lo que parece.

Mientras tanto, en Granada, el derrocamiento del emir Muhammad V desencadenará la intervención musulmana en un conflicto que amenaza con destruir ambos reinos.

Alfonso Solís

De leales y traidores

Pedro I de Castilla - 2

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Titivillus 13-05-2022

Título original: De leales y traidores

Alfonso Solís, 2021

Editor digital: Titivillus

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Dedicado a los escritores independientes.

Nunca dejaremos de perseguir nuestros sueños.

1

Sanlúcar de Barrameda, junio de 1356

Había amanecido y los rayos del sol entraban por la ventana iluminando la alcoba. El rey estaba despierto. Sobre su pecho dormitaba plácidamente doña María de Padilla. Habían pasado seis meses desde que don Pedro tomó Toro y sofocó la revuelta nobiliaria. Su madre, doña María de Portugal, no pudo soportar su presencia y le pidió autorización para trasladarse a Portugal, a la Corte de su padre, el rey Alfonso. Jamás le perdonó que ordenara la ejecución de su amante don Martín Alfonso Tello. Así pretendió el rey castigar a su madre por su deslealtad, por su imperdonable traición, vertiendo toda la ira regia sobre el hombre que su madre amaba. En Toro ejecutó a un gran número de nobles rebeldes y sometió al resto. Solo uno logró huir. Solo uno. Sus espías le informaron de que don Enrique de Trastámara se hallaba en Francia. Había vendido su espada al rey Juan como un vulgar mercenario. Algunos caballeros castellanos como don Gonzalo Mejía y don Pedro Carrillo le siguieron. Se encontraba prácticamente solo, desahuciado, abandonado en tierras extranjeras. El bastardo ya no suponía un peligro. Castilla había sido pacificada. El rey acarició el sedoso y negro pelo de doña María. Sentía sobre su pecho su respiración suave, acompasada, tranquila. Había viajado con la concubina y con sus tres hijas a Sanlúcar de Barrameda para ser testigos del noble arte de la pesca del atún en las almadrabas. Después de años de guerras y desgracias, necesitaba disfrutar de unas semanas de descanso junto a su familia y delegó las labores de gobierno en don Juan Fernández de Hinestrosa, tío de doña María, y en don Gutier Fernández de Toledo. Don Diego García de Padilla, hermano de doña María y maestre de la Orden de Calatrava, le mantenía informado de todo lo que acontecía en Castilla. En los cinco años que llevaba de reinado, no había dejado un instante de enfrentarse con parte de la nobleza castellana y con sus hermanos bastardos: don Enrique, don Fadrique y don Tello. Con don Fadrique y con don Tello pudo alcanzar un acuerdo de paz, pero con don Enrique no había reconciliación posible. Él fue uno de los culpables de la sublevación y el responsable de que don Pedro permaneciera meses encerrado en un lúgubre calabozo en Toro como un peligroso criminal. Ahora el conde de Trastámara estaba en Francia. Don Pedro rogó a Dios que algún día le concediera el valor suficiente de regresar a Castilla. Pero lo dudaba. El bastardo fue tan cobarde como para huir de Toro y abandonar a su esposa, doña Juana Manuel, quien permanecía retenida en el alcázar de Sevilla. Un miserable que huye dejando a su mujer a merced de sus enemigos no merece el mínimo respeto, ni la mínima consideración. Era un traidor, un cobarde. Sufriría el justo castigo por los crímenes cometidos. Con el bastardo no había negociación posible. Sintió como su corazón se aceleraba en su pecho e intentó apartar a su hermano de su mente. No era momento de pensamientos perniciosos sino de disfrutar de la compañía de doña María y de sus hijas. Los rayos del sol entraban por la ventana augurando un espléndido día. En Castilla reinaba el orden y la paz. No había motivo para preocuparse.

El rey Pere de Aragón se encontraba en Cerdeña sometiendo una revuelta de los sardos apoyada por Génova, su principal rival comercial en el Mediterráneo. Se movía inquieto de un lado para otro de la sala con las manos entrelazadas en la espalda. El canciller de Aragón, don Bernat de Cabrera, y el infante don Pere de Aragón, conde de Ribagorza y lugarteniente de los ejércitos aragoneses en Cerdeña, le acompañaban. La competencia entre Aragón y Génova por el control comercial del Mediterráneo amenazaba con provocar una guerra entre ambas naciones. La intromisión de los genoveses en los asuntos de Cerdeña fue considerada por el rey Pere como un acto de guerra que no estaba dispuesto a tolerar. La isla era el centro neurálgico de las rutas marítimas y su control era imprescindible para el dominio del Mediterráneo. No podía permitir que los nobles sardos, alentados por Génova, se revelaran contra su poder y autoridad.

Cerdeña había permanecido bajo la influencia de Pisa y Génova hasta que don Jaime II, abuelo del rey Pere, la anexionó al reino de Aragón en 1324. Desde entonces, los genoveses no cejaron en su empeño de dañar la relación de la isla con la corona, sembrando la semilla de la discordia y alentando sublevaciones y revueltas siempre que se presentaba ocasión. Para debilitar la influencia de Génova en el Mediterráneo, Aragón firmó una alianza con Venecia, su eterno rival. Con este pacto, el rey Pere de Aragón pretendía dificultar el comercio entre Génova y Castilla, con el propósito de reemplazar a los genoveses por mercaderes catalanes. Pero los genoveses se movieron con agilidad y, a su vez, se aliaron con el reino de Castilla. Así pues, cualquier enfrentamiento armado con Génova podría desembocar en una guerra con Castilla. Tales eran los pensamientos que perturbaban al rey de Aragón, que no dejaba de caminar intentando organizar sus ideas. El conde de Ribagorza le miraba con atención. A pesar de tener algo más de cincuenta años, disfrutaba de una figura imponente y poderosa, más propia de un veterano guerrero que de un miembro de la alta nobleza. Tenía los cabellos y la barba blanca, una mirada penetrante y la voz profunda. Era el segundo hijo del rey Jaime II y doña Blanca de Anjou, por tanto, tío del rey Pere. Sentado frente a una mesa, bebía satisfecho un trago de vino, sin entender las preocupaciones que invadían el ánimo de su sobrino. Prácticamente habían sometido a los sardos y bloqueado las rutas con las que Génova abastecía a los rebeldes de alimentos, armas y soldados. Solo permanecían sin doblegar pequeños reductos de insurrectos desperdigados por la isla. Era únicamente cuestión de tiempo que la sublevación fuera totalmente sofocada. Don Bernat de Cabrera era de la misma opinión. El rey detuvo su paso y contempló el mar desde la sala principal del palacio de Cagliari. El cielo estaba limpio de nubes y el sol resplandecía regando al mar con un brillo argentado. El puerto de la ciudad bullía de actividad. Cada barco que arribaba al puerto suponía más oro, más riquezas, más impuestos con los que llenar las arcas de Aragón. No podían permitir que los genoveses se salieran con la suya.

—Es necesario considerar la posibilidad de que nuestro conflicto con Génova termine implicando a Castilla —dijo el rey, sin dejar de contemplar el trasiego de barcos y mercancías—, pero es nuestra obligación responder a sus constantes provocaciones.

—Castilla ha sufrido una devastadora guerra civil. Sus campos están yermos, sus graneros vacíos y sus soldados agotados. Está completamente arruinada —dijo el canciller indiferente, encogiéndose de hombros—. Somos el reino más poderoso de España y creo que ha llegado la hora de demostrarlo.

—¿Qué insinúas? —preguntó el rey de Aragón, girando la vista hacia el canciller, que estaba sentado junto al conde de Ribagorza.

—Debemos responder con determinación a las provocaciones de Génova sin preocuparnos por Castilla —respondió el canciller.

—Hemos sometido a los sardos sin mayores dificultades. Nuestro ejército es fuerte, está bien pertrechado y su motivación es alta —intervino el infante Pere, inundando la sala con su voz grave y poderosa—, pero no debemos confundir al ejército castellano con un puñado de sardos desorganizados y revoltosos.

—Castilla es aliada de Génova. Un enfrentamiento con los genoveses podría desembocar en una guerra con los castellanos, como bien ha observado nuestro rey —dijo el canciller.

—Lo sé, pero las preocupaciones de Aragón deben ser otras muy distintas que hacer la guerra a su vecino —replicó el infante con cierta irritación.

—Aragón debe defender sus intereses y ahora mismo están siendo amenazados por Génova —insistió don Bernat de Cabrera.

—Interpreto por tus palabras que eres partidario de la guerra con Castilla —dijo el rey mirando a don Bernat de Cabrera.

—No, mi señor —repuso el canciller con vehemencia, negando con la cabeza—. Creo que me he explicado mal. Lo que pretendo decir es que no nos debe preocupar la respuesta de don Pedro en el caso de que se agrave nuestro conflicto con Génova, su aliada.

El infante le miró con suspicacia. Era evidente que el canciller estaba a favor de provocar a los castellanos, de tensar la relación hasta límites insospechados. Pero los genoveses estaban fomentando la rebelión en Cerdeña y su intromisión no podía quedar sin castigo.

—Sugiero que continuemos combatiendo a los sardos y que abordemos los barcos genoveses que se crucen con nuestras flotas en el Mediterráneo —dijo el infante Pere.

—Génova está apoyando a los rebeldes sardos con tropas y financiándolos con oro. Y no lo podemos permitir —comenzó a decir el canciller—. Debemos debilitarla y, nos guste o no —desvió la mirada hacia el infante— el mejor modo de hacerlo es dificultando que comercie con Castilla, donde vende gran parte de sus productos. Es urgente bloquear los puertos castellanos.

El rey negó con la cabeza.

—Si lo hacemos, Castilla se verá gravemente desabastecida. Los castellanos sufrirán todo tipo de carencias, incluso hambre —observó.

—Bloquear los puertos castellanos nos conducirá irremediablemente a la guerra —objetó el infante Pere con gesto preocupado.

—Si los genoveses no comercian con Castilla, serán los mercaderes catalanes quienes lo hagan —insistió don Bernat encogiéndose de hombros—. No encuentro inconveniente alguno.

El rey meditó por unos instantes sus palabras. Castilla había sufrido una terrible guerra y se encontraba en una situación frágil, delicada. Era complejo augurar cómo respondería al bloqueo de sus puertos.

—Es cierto. El rey Pedro no puede consentir que su pueblo pase hambre. Si impedimos que los genoveses suministren trigo a los castellanos, tendrá que negociar con los mercaderes catalanes. No buscaré un enfrentamiento con Castilla, pero llegado el momento tampoco lo evitaré —y mirando a sus consejeros con determinación, añadió—. ¡Que nuestra flota hostigue a los barcos genoveses! Debemos evitar que comercien con Castilla.

El canciller asintió con gesto severo, pero satisfecho. Estaba persuadido de la importancia y gravedad de la orden. El infante Pere bajó preocupado la vista hacia la mesa con los labios apretados. Subestimar la capacidad de recuperación del enemigo es el camino más directo hacia la derrota.

2

Sanlúcar de Barrameda, junio de 1356

El rey paseaba plácidamente con doña María por una playa de Sanlúcar de Barrameda. Hacía calor, pero una suave brisa cargada con el aroma a sal marina proporcionaba un agradable frescor. Caminaba despacio disfrutando de la belleza y la paz que le ofrecía la desembocadura del río Guadalquivir. A pocos pasos le seguía un séquito de soldados, sirvientes y doncellas que cuidaban de sus hijas Beatriz, Constanza e Isabel. El cielo estaba completamente azul y el mar resplandecía en tonos dorados bañados por la luz del sol. El rey estaba sosegado y feliz. Le había supuesto un enorme esfuerzo, pero gracias al paso del tiempo y, sobre todo, a la presencia de doña María y de sus hijas, se había desprendido de las preocupaciones que durante semanas habían torturado su ánimo. Observó como el Guadalquivir se unía con el mar tiñendo el agua de un color pardusco por los sedimentos arrastrados durante cientos de leguas a lo largo de la Península. Un largo viaje que terminó allí, en la desembocadura del Guadalquivir, en Sanlúcar de Barrameda. Un paraíso en la tierra.

—Deberíamos visitar más a menudo este lugar —dijo el rey sin apartar la vista del río.

—Es una maravilla —dijo doña María, abrazándole con fuerza.

Estaba feliz. Después de largos años, podía disfrutar de la presencia de su amado sin temor a guerras, conjuras y traiciones. Le miró a los ojos y sonrió al advertir su rostro iluminado con el reflejo de la calma y la paz. Le agarró fuerte del brazo y rogó para que aquel momento, aquel instante tan mágico como dichoso no terminase nunca. El rey sintió como doña María se aferraba a su brazo y sus labios esbozaron una sonrisa. Se inclinó suavemente y besó sus labios.

—Te quiero —le dijo.

—Te quiero —respondió ella.

Durante unos instantes permanecieron en silencio, mirándose fijamente a los ojos, sonriendo, sin necesidad de decir palabra alguna. No lo necesitaban. Y así hubieran permanecido horas si la llegada de un jinete no hubiera perturbado aquel maravilloso instante. El rey desvió molesto la vista y la dirigió a don Diego García de Padilla, hermano de doña María y maestre de la Orden de Calatrava. Se dirigía a galope hacia ellos escoltado por cuatro jinetes.

—Espera aquí —le dijo el rey a doña María, encaminándose hacia el maestre, que detuvo su montura a un par de pasos.

—Mi señor —saludó don Diego descabalgando inmediatamente y dejando las riendas a uno de los jinetes que le acompañaban.

—¿Qué ocurre? —preguntó el rey, desviando la vista a doña María que jugueteaba con la pequeña Constanza.

El gesto del maestre de Calatrava transmitía una honda preocupación.

—Mi señor, galeras aragonesas han hostigado a las naves mercantes genovesas que debían descargar trigo en Sevilla.

Debido a la guerra, los campos de cultivo estaban descuidados o habían sido arrasados por uno u otro bando con el propósito de debilitar al enemigo. Castilla era un erial y necesitaba importar trigo para paliar el hambre que acuciaba a la población.

—¿Dónde se encuentran esos barcos? —preguntó inquieto el rey.

—Han sido desviados a Portugal —respondió don Diego negando con la cabeza—. Mi señor, mucho me temo que las naves genovesas no podrán descargar sus mercancías en nuestros puertos, mientras sean acosadas por las galeras aragonesas.

—El desabastecimiento de trigo provocará una terrible hambruna en Castilla —dijo el rey con gesto preocupado—. El pueblo ya ha sufrido bastante. —Comenzó a pasear por la playa seguido de don Diego García. Observó como unas gaviotas planeaban en un vuelo rasante sobre el mar. Respiró hondo deseando poder disfrutar de esa libertad y desprenderse de todas las preocupaciones que perturbaban constantemente su ánimo, su paz. Pero era rey y debía asumir su responsabilidad—. Nos hemos mantenido al margen del conflicto que Génova y Aragón persisten en mantener por el dominio del Mediterráneo, pero ahora nos está afectando directamente. No permitiré que mi pueblo pase hambre. No, no lo permitiré.

—Quizá la intención de Aragón sea precisamente esa —señaló don Diego García.

—¿Qué quieres decir?

—Si Génova no puede abastecernos de alimentos y mercancías a causa del bloqueo aragonés, tendremos que encontrar otras vías de suministro.

Don Pedro asintió levemente. Las palabras del maestre no estaban exentas de lógica.

—Tendríamos que comprar el trigo a los catalanes —observó.

Don Diego García de Padilla asintió y dijo:

—El bloqueo a nuestros puertos por las galeras aragonesas perjudicará el comercio con los genoveses y nos forzará a comerciar con los mercaderes catalanes. Mientras tanto, que nuestro pueblo pase hambre le es del todo indiferente al rey de Aragón.

—No es un gesto propio de un reino amigo —dijo preocupado el rey.

—¿Aragón es un reino amigo, mi señor? —preguntó don Diego arrugando el gesto en señal de desagrado—. Recordad que no acudió en vuestro auxilio cuando así se lo pedisteis en los momentos más amargos de la guerra con la Liga nobiliaria.

El rey asintió con los labios apretados. Recordó la carta que envió a don Pere pidiéndole, suplicándole su ayuda para combatir la rebelión nobiliaria, pero el rey de Aragón en ningún momento se dignó a contestarle. Sin tener tropas suficientes con las que poder hacer frente a la rebelión, tuvo que transigir y negociar con los sublevados, momento que sus hermanos bastardos y otros nobles aprovecharon para capturarlo y encerrarlo en un oscuro calabozo en Toro. Sintió como en su corazón comenzó a arder cierto resquemor y resentimiento: el rey de Aragón, con su indiferencia, fue en cierto modo responsable de su infortunio y de los sufrimientos y penalidades que padeció durante su terrible cautiverio.

—Así es, no acudió en mi auxilio… —comenzó a decir el rey con voz pausada mientras asentía lentamente—. Y no satisfecho con su desprecio, ofreció refugio y protección a un gran número de traidores que huyeron de Castilla cuando sofocamos la rebelión.

El rey detuvo su paso y desvió la vista hacia doña María y sus hijas. Jugaban divertidas con las olas del mar rodeadas de doncellas. A cierta distancia y atentos a lo que acontecía en las inmediaciones, se encontraba su guardia personal. La injerencia de Aragón en las relaciones que Castilla mantenía con su aliado Génova bien que podría desembocar en una guerra entre ambas naciones, pero don Pedro estaba cansado y el pueblo hambriento. Desde que fuera proclamado rey no había dejado un instante de combatir. Los campos de Castilla estaban yermos por la sangre derramada. Pero no podía tolerar que Aragón se entrometiera en asuntos que pertenecían a ámbitos propios de su soberanía como eran las relaciones comerciales con naciones extranjeras. No toleraría que las galeras aragonesas bloquearan los puertos castellanos. No buscaba, ni pretendía la guerra con Aragón. No era el momento. Pero no podía mostrar flaqueza o indecisión, pues sus enemigos podrían interpretar su prudencia como debilidad y cobardía.

—Enviaré una carta al rey Pere de Aragón trasmitiéndole mi profundo malestar e indignación por las maniobras de sus galeras y le exigiré una justa reparación. Castilla debe permanecer al margen de sus disputas con Génova.

—¿Y si se negara?

—Dios hará que entre en razón —respondió don Pedro, desdeñando de su mente cualquier otra opción.

3

Cagliari, Cerdeña, julio de 1356

Era una mañana calurosa del mes de julio. El rey de Aragón paseaba con el infante Pere y el canciller Bernat de Cabrera por el puerto de Cagliari. A cierta distancia, una veintena de soldados custodiaba sus espaldas. El puerto bullía de actividad. Los barcos eran descargados por los estibadores con celeridad, mientras otras naves permanecían amarradas en espera de turno. Gritos en diferentes idiomas, olores de exóticas mercancías, mercaderes y pescadores vendiendo sus productos en improvisados tenderetes conferían al entorno un atractivo singular. El rey Pere contemplaba los barcos con sincero interés. Preguntaba a los marineros su procedencia y se interesaba por el origen de las mercancías que transportaban. Muchos detenían su paso y le saludaban con respeto y admiración. Don Pere les sonreía y les apremiaba con un gesto de mano para que continuaran con sus quehaceres. Disfrutaba paseando por el muelle, contemplando aquellas naves de procedencias y cargamentos tan dispares. Consideraba que el progreso y la riqueza de Aragón dependían del dominio del Mediterráneo. Y no dudaría en enfrentarse con cualquier enemigo, por poderoso que fuera, por conseguirlo. Las islas Baleares, Sicilia y Cerdeña ya pertenecían a la Corona, pero las ambiciones del rey iban más allá. Mucho más allá. Soñaba con apoderarse de Nápoles o incluso de Grecia y arribar con sus galeras en las lejanas costas de Tiro o Acre. A sus labios asomó una gran sonrisa imaginándose un imperio aragonés, tan poderoso e inabarcable como lo fue en su día el romano. El estridente graznido de una gaviota le despertó de sus ensoñaciones. Miró al pájaro y sonrió. Antes de embarcarse en tan ambiciosas aventuras, tenía que ocuparse de Castilla. Hacía pocos días recibió una carta del rey Pedro en la que osaba recriminarle por la incómoda presencia de las galeras aragonesas navegando a pocas millas de las costas castellanas con el propósito de hostigar a las naves mercantes genovesas. Le responsabilizaba de las penurias que pudiera sufrir la población castellana al verse privada de la llegada del trigo y le exigía una compensación que mitigara el daño ocasionado. Leyó la carta con atención y luego se la entregó a don Bernat de Cabrera para que la guardara convenientemente en el último cajón del más olvidado de sus archivos.

—Este es el futuro de Aragón —dijo el rey en voz alta, con los brazos en jarra mirando a un mercante que empezaba a ser descargado por los esforzados estibadores—. El comercio y el control de estos mares, de nuestros mares —desvió la vista hacia sus consejeros y continuó—. El mar es la sangre que corre por nuestras venas. Solo expandiéndonos por Oriente, lograremos ser un reino poderoso y temido por nuestros enemigos.

El infante Pere y el canciller intercambiaron una mirada y sonrieron.

—Así es, mi señor, pero antes de mirar hacia tan lejanos lugares, debemos ocuparnos de un reino que anda un tanto molesto con nosotros por el oeste —dijo el canciller, con tono sarcástico.

—Yo también tengo mis motivos para estar contrariado —repuso irritado el rey.

El infante don Fernando de Aragón, para reconciliarse con el rey de Castilla por haber colaborado en su encarcelamiento en Toro, le había entregado las estratégicas plazas de Alicante y Orihuela. Una embajada aragonesa acudió presta a la Corte castellana para protestar por esta cesión al considerarla ilegal y fuera de toda lógica, pues las ciudades y villas que pertenecían a un reino no podían ser anexionadas a otro, salvo que hubieran sido arrebatadas por el uso de las armas. Pero el rey Pedro de Castilla ignoró los requerimientos de los embajadores aragoneses despidiéndoles con buenas palabras, pero sin aceptar ningún compromiso. Además, según le había informado el conde de Ribagorza, el rey de Castilla había jurado apoyar a don Fernando en sus aspiraciones a la corona de Aragón. La protección que el infante recibía de Castilla era motivo de preocupación constante para el rey Pere, pues estaba convencido de que tarde o temprano su hermano cruzaría las fronteras con un ejército castellano para arrebatarle el trono. No podía ocuparse en expandir su imperio por el Mediterráneo si a sus espaldas tenía a sus hermanos conspirando en su contra en espera del momento preciso para lanzarse sobre él, como una manada de lobos sobre un jabalí herido.

—Nuestras galeras seguirán hostigando a las naves genovesas. No permitiremos que don Pedro se inmiscuya en los asuntos internos de Aragón —prosiguió el rey Pere con voz resuelta, decidida.

—Al rey Pedro no le agrada que nuestras galeras acechen sus costas… —observó el conde de Ribagorza inquieto ante la perspectiva de enfurecer al rey castellano. Aunque se trataba de un hombre de armas, no le entusiasmaba la posibilidad de que estallara una guerra entre Aragón y Castilla, pues consideraba que sus enemigos naturales eran los genoveses y los rebeldes sardos. Con Castilla era conveniente tener una relación razonablemente amistosa y cordial. Para el infante, Castilla era un gigante dormido que era conveniente no despertar.

—Hay que valorar la posibilidad de que, incitado por los infantes y con el pretexto de que nuestras galeras perjudican el libre comercio de Castilla con Génova, actúe contra nosotros —dijo don Bernat de Cabrera que, al contrario del conde de Ribagorza, estaba encantado ante la perspectiva de que entre Aragón y Castilla se desatara un conflicto armado. Consideraba que Castilla estaba débil y fragmentada tras la guerra. Aragón no encontraría mejor ocasión para hacer valer sobre los castellanos su hegemonía y superioridad.

El rey Pere soltó una estruendosa carcajada que sorprendió a más de un estibador. Negó con la cabeza mostrando una sonrisa confiada y satisfecha.

—Don Pedro de Castilla tardó cinco años en someter a sus propios nobles. Cinco años —remarcó—. Sus habilidades militares son cuanto menos cuestionables. No pretendo que haya guerra, pero si don Pedro la busca, vive Dios que la encontrará.

—Castilla es pobre y está asolada —intervino el canciller—. El pueblo pasa hambre y penalidades, como evidencia la carta que don Pedro envió recientemente. El reino está muy necesitado de un grano que no va a recibir. La lealtad de su nobleza el frágil y voluble. En Aragón hemos acogido a poderosos nobles castellanos como los Gil de Albornoz, que estarían resueltos a luchar a nuestro lado si con ello lograsen destronarlo. Sería un desatino por parte de don Pedro acudir en defensa de los genoveses.

El rey de Aragón asintió. Interpretó la carta de don Pedro como una señal de flaqueza, de extrema debilidad. Castilla acababa de salir de una guerra civil mientras que Aragón extendía sus dominios por el Mediterráneo. La situación de ambos reinos era completamente distinta. A don Pere la perspectiva de una guerra con Castilla empezó a parecerle ciertamente atractiva.

—Eso es precisamente lo que pienso —dijo el rey cogiéndole del hombro—. Son débiles, pero no quiero ser yo quien inicie una guerra. Armemos nuestras tropas, preparemos las defensas de nuestras villas y castillos fronterizos, y persistamos en abordar las naves genovesas. Vayamos desgastando la paciencia del rey hasta que no tenga más opción que romper su pacto con Génova.

—¿Y si no lo rompe? —preguntó el conde de Ribagorza.

—Lo tendrá que romper o su pueblo pasará hambre y terminará por rebelarse —respondió el canciller.

—No, no lo romperá. Todos los sabemos. —El infante negó con la cabeza con los labios apretados. La guerra con Castilla era inevitable si el rey y el canciller persistían en atacar a las naves genovesas—. Don Pedro no puede permitirse revelar el mínimo indicio de debilidad, pues la nobleza castellana, siempre tan desleal como intrigante, aprovechará para sublevarse contra su autoridad. Tampoco consentirá que su pueblo sufra calamidades por nuestro bloqueo.

—Entonces la decisión de la guerra será suya —dijo el canciller mostrando una sonrisa cínica—, no nuestra.

El rey de Aragón asintió, desvió la vista hacia una de las naves y dijo:

—Tengamos paciencia y quedemos en espera de los acontecimientos. La impulsividad del joven rey Pedro le conducirá a tomar decisiones erróneas. Entonces, habrá llegado nuestro momento. Y sabremos aprovecharlo.

4

Sanlúcar de Barrameda, julio de 1356

El rey Pedro paseaba por el muelle de Sanlúcar con expresión adusta y preocupada. Durante las últimas semanas había descendido dramáticamente la llegada a puerto de las naves mercantes procedentes de Génova. Se secó el sudor que corría por su frente. Hacía calor y la humedad no ayudaba a mitigarlo. Además de su habitual escolta, le acompañaban don Gutier Fernández de Toledo y su sobrino, don Gutier Gómez de Toledo, al que su tío había introducido recientemente en la Corte castellana después de haber estudiado leyes en Salamanca y teología en París. Los estibadores jugaban ociosos a los dados y a las cartas, esperando la ansiada llegada de las naves mercantes. Las tiendas y puestos permanecían cerrados. El daño que estaban ocasionando las galeras aragonesas al comercio castellano era incalculable. Resopló inquieto y negó con la cabeza. Algo tendría que hacer. No podría permanecer impasible ante el intolerable atropello que Aragón estaba cometiendo con Castilla. El rey de Aragón no había respondido a la carta que le envió reprochándole la intervención de las galeras que impidieron la descarga de grano en Sevilla. Sumido en sus pensamientos desvió la vista hacia el mar y se sorprendió cuando, a lo lejos, observó que una flota de barcos se dirigía al puerto. Entornó los ojos intentando distinguir su procedencia.

—Parecen galeras aragonesas —observó acertadamente don Gutier Fernández de Toledo.

—Son nueve —intervino su sobrino, un joven de rostro agraciado, cabellos oscuros, rostro rasurado y mirada inteligente.

Todavía faltaban varios minutos para que las naves llegaran a puerto. Castilla no estaba en guerra con Aragón, por lo que el rey no temía que se tratara de un ataque, pero no debía correr riesgos. La relación con Aragón era muy tensa y en cualquier momento podría estallar el conflicto. Sea como fuere, la presencia de nueve barcos de guerra arribando a un puerto castellano debía ser evaluada con prudencia.

—Aguardad la llegada de esas naves y hablad con el capitán de la flota. Quiero conocer sus intenciones —le ordenó a don Gutier y a su sobrino—. Diez soldados de mi guardia os acompañarán. —Don Gutier y su sobrino asintieron. El rey volvió a secarse el sudor que perlaba su frente. El calor era cada vez más sofocante—. Informadme lo antes posible.

Seguido de su guardia personal, el rey se marchó a palacio dejando a don Gutier Fernández de Toledo y a su sobrino en espera la llegada de las naves aragonesas.

Atardecía en Sanlúcar de Barrameda. En el patio interior del palacio, el rey, sentado en una silla de tijera, observaba como sus hijas Beatriz y Constanza jugaban con una doncella mientras que Isabel dormitaba plácidamente en los brazos de doña María. Una fuente de la que manaba agua fresca y las cuatro arcadas que daban acceso al patio permitían que una suave y agradable brisa corriera constantemente por una estancia resguardada por las alargadas sombras del palacio. El gesto de don Pedro revelaba una profunda preocupación. La falta de respuesta del rey de Aragón a sus más que razonables demandas y la llegada a puerto de las nueve galeras no presagiaba nada bueno. Tomó un vaso de vino de una mesa auxiliar y bebió un pequeño sorbo. Su mirada distraída no le pasó desapercibida a doña María, que le observaba con la preocupación marcada en la mirada.

—Desde que regresaste del puerto estás como ausente, ¿va todo bien? —le preguntó.

La pregunta de doña María le distrajo de sus pensamientos. Desplazó la vista hacia ella y le respondió:

—Ha llegado una flota aragonesa a puerto.

Doña María le miró alarmada.

—¿Barcos de guerra?

—Sí, pero no te preocupes. No se puede invadir Castilla con solo nueve galeras. —El rey sonrió y acarició el rostro de doña María, que le miró más sosegada—. He pedido a Gutier que se informe.

Doña María estaba al corriente de la tensión existente entre los reinos de Castilla y Aragón, y le aterraba que pudiera desatarse un nuevo conflicto. Sufrió terriblemente durante la guerra que el rey libró con los nobles rebeldes de la Liga y que le costó la vida a su hermano don Juan. Además de los meses que tuvo que permanecer sola, en Urueña, sobreviviendo con el constante temor de ser apresada por los nobles sublevados mientras el rey permanecía encerrado en Toro. Aquellos meses fueron una auténtica tortura. Su corazón latió con fuerza y comenzó a respirar alterada. No podría soportarlo. Se incorporó y comenzó a pasear por el patio. No quería que el rey advirtiera el temor que invadía sus ojos. Ya tenía suficientes inquietudes como para preocuparse de los temores que atenazaban el ánimo de una mujer insegura y asustadiza.

—Mi señor.

La voz grave y profunda de don Gutier Fernández de Toledo resonó potente en el patio. El rey y doña María desviaron inmediatamente la mirada hacia el recién llegado, a quien acompañaba su sobrino.

—¿Qué noticias me traes? —preguntó el rey levantándose como un resorte de la silla. —Don Gutier y su sobrino tenían el rostro rojo y sudoroso, y respiraban con dificultad, lo que evidenciaba sus prisas por informar al rey lo antes posible de los motivos que habían llevado a las galeras aragonesas a arribar a Sanlúcar de Barrameda—. Traed agua y vino —ordenó a los sirvientes—. Tomad asiento y descansad. Parece que hayáis estado corriendo desde el puerto.

Don Gutier Fernández de Toledo y don Gutier Gómez, tomaron asiento en sendos escabeles y bebieron el agua que les ofreció un sirviente.

—Así ha sido, mi señor. Queríamos informaros lo antes posible —dijo don Gutier Fernández algo más repuesto.

—¿Y bien? —preguntó el rey.

Don Gutier respiró hondo. Su sobrino le observaba con atención e interés. Había recibido una esmerada educación y con la mentoría de su tío, lograría adquirir las habilidades y la experiencia necesaria para medrar en la Corte o alcanzar un alto cargo eclesiástico. Estaba convencido de que debía sacar el máximo provecho de cada minuto que se encontrase a su lado y más si el propio rey estaba presente.

—El capitán de la armada aragonesa es don Francés de Perellós, un catalán a sueldo del rey Juan de Francia.

—Continúa.

Don Gutier bebió un trago de agua. Aún le picaba la garganta.

—Estas galeras forman parte de la alianza que Aragón y Francia firmaron en enero —prosiguió.

El rey asintió, estaba al corriente de ese acuerdo. El papa Inocencio VI persistía en mediar para que Francia y Castilla acordasen una alianza militar, pero don Pedro ignoró sus requerimientos y peticiones. Ante la indiferencia del rey castellano, don Juan de Francia envió a Castilla a legados y embajadores, pero con el mismo resultado. Don Pedro se sentía engañado por el rey francés. Jamás le perdonaría que no hiciera efectiva la dote acordada por la boda con su sobrina doña Blanca de Borbón. Un enlace político pactado por el canciller don Juan Alfonso de Alburquerque, que pretendía separarle de su amante doña María y de sus parientes. Pero el rey francés no respetó las capitulaciones matrimoniales y no hizo efectivo el pago de la dote. Además, doña Blanca de Borbón, durante el viaje a Valladolid, donde se celebraría el enlace, mantuvo una relación con su hermano, don Fadrique. Ante tales circunstancias, poco después de celebrarse el enlace, el rey la encerró en Arévalo y posteriormente la envió a Toledo. Los nobles se sirvieron de su causa para sublevarse con el pretexto de defender el honor de la reina de Castilla. No, jamás pactaría con el vil y despreciable don Juan de Francia. Ante la negativa de Castilla de pactar con Francia, y debido a la urgente necesidad del rey francés de llegar a acuerdos y alianzas con otros reinos que le ayudaran a revertir una guerra que estaba perdiendo, acordó con Aragón la construcción y contratación de galeras con las que combatir a los ingleses.

—¿Qué hacen esos barcos en el puerto de Sanlúcar? —preguntó suspicaz el rey.

—Abastecerse de agua y suministros —respondió don Gutier.

—Se dirigen a Normandía —intervino su sobrino, impaciente por participar en la conversación—. Se unirán a la flota francesa y combatirán a los ingleses por el control del canal de la Mancha.

El rey soltó un suspiro de alivio. Desvió la vista a doña María y advirtió que le sonreía más relajada. Esas galeras estaban solo de paso. Pronto partirían a Normandía y podría desprenderse de su incómoda presencia.

—Bien, vigilad sus movimientos y mantenedme informado —ordenó el rey, dando por concluido el espinoso asunto.

5

París, julio de 1356

Los ejércitos ingleses asolaban las tierras de Francia destruyendo aldeas y quemando cosechas. Sus arqueros, tan certeros como implacables, hacían estragos en una caballería francesa que era incapaz de detener su avance. El pueblo francés sufría las consecuencias de la guerra, mientras el rey Juan era ajeno a todo aquello que no fuera la desenfadada y frívola vida cortesana de París. Rodeado de zalameros y aduladores, consideraba que las derrotas ante los ingleses no eran más que pequeños contratiempos fácilmente subsanables. Vivía ajeno a las consecuencias que para el pueblo francés tenían sus continuos fracasos y a la situación de quiebra económica y social en la que se encontraba el país. En ese contexto, don Enrique de Trastámara, hijo primogénito y bastardo de Alfonso XI de Castilla, no se movía excesivamente cómodo. Había huido atropelladamente a Francia, dejando atrás a su mujer doña Juana Manuel, para evitar ser apresado por su hermano, el rey Pedro de Castilla. En Francia pretendía conseguir el suficiente oro, gloria y tropas para poder regresar a Castilla y enfrentarse a su hermano. El rey de Francia le había dado mucho oro, pero poca gloria y ninguna tropa. Más bien debía sentirse afortunado de mantenerse con vida después de las continuas derrotas que el ejército inglés infligía a los franceses. Seis meses habían pasado desde que su barco arribó al puerto de La Rochelle y puso su espada al servicio de don Juan de Francia. Y desde entonces, la recompensa a sus esfuerzos había sido terriblemente escasa. Si permanecía allí, en Francia, no lograría alcanzar sus propósitos. Francia estaba abocada a la derrota y con ella, sus aspiraciones de regresar a Castilla y reclamar lo que consideraba que era suyo por derecho. En más de una ocasión estuvo tentado de cambiar de bando, de abandonar a don Juan y de luchar a favor del rey inglés Eduardo. Al fin y al cabo, luchar en el bando perdedor era de insensatos. Se sentía atrapado en un país que le era ajeno y combatiendo en una guerra que no era la suya. Don Enrique se encontraba en una villa próxima a París, lamiéndose las heridas después de haber sufrido una nueva derrota ante los ingleses. Pretendía recuperar ánimos y fuerzas ante la campaña que daría comienzo en pocas semanas y cuyo objetivo era Aquitania, región situada al sur de Francia y que permanecía en poder de Eduardo de Woodstock, primogénito del rey Eduardo de Inglaterra, y al que llamaban el Príncipe Negro. Don Enrique estaba abatido, desmoralizado. Sospechaba que la próxima campaña concluiría con otro estrepitoso fracaso. El príncipe Eduardo era un experimentado militar, había causado terribles derrotas a los franceses y posiblemente, en pocas semanas, les infligiría otra más. Desconocía si le llamaban el Príncipe Negro por el color de su armadura o por el temor que provocaba entre los franceses. Don Enrique estaba sentado en una silla de tijera en un patio interior, protegiéndose de los inclementes rayos del sol bajo la sombra de altos y estilizados cipreses. Inmerso en sus pensamientos bebía un vaso de vino, cuando don Pedro Carrillo, uno de los fieles que le acompañó en su huida a Francia, entró en el patio acompañado de don Bernat de Aznares, un consejero del rey Pere de Aragón.

—Saludos, mi señor —dijo don Pedro Carrillo, un hombre de cuarenta años, con barba negra de la que asomaban hebras plateadas, rostro enjuto y mirada profunda.

—Saludos, conde de Trastámara —saludó don Bernat de Aznares, con una leve inclinación de cabeza.

Don Enrique le miró sorprendido, pues no esperaba ninguna visita y mucho menos la de un notable aragonés.

—Saludos, don Bernat de Aznares, por favor toma asiento. Trae agua, vino y comida a nuestros invitados —ordenó a un sirviente, que acudió presto a cumplir su cometido.

Don Bernat de Aznares era un hombre de mediana edad, de cabellos y barba canosa, gesto arrugado y ojos claros. Disfrutaba de la confianza del rey de Aragón, siendo uno de sus más estimados embajadores. Había participado activamente en las negociaciones que concluyeron con la alianza firmada entre Francia y Aragón.

—Supongo que te sorprenderá mi visita —dijo don Bernat con una sonrisa.

—Así es. Desde que estoy en Francia las visitas que he recibido han sido, digamos, escasas… —reconoció don Enrique.

Don Bernat asintió con pesar. En su destierro francés, el conde de Trastámara sufría el abandono propio de quien ha sido olvidado por los suyos. La soledad, el olvido, la indiferencia suponen el terrible castigo de los derrotados. Intentó escrutar en sus ojos su estado de ánimo y la fortaleza de su espíritu, y aunque advirtió cierta frustración y desazón, en el brillo de su mirada advirtió una determinación de la que, quizá, podría obtener algún provecho.

—Acompaño a una delegación aragonesa. El rey Pere está muy interesado en afianzar los lazos de unión con Francia. Considera que el acuerdo firmado hace pocos meses ha sido muy provechoso para ambas partes y valora ampliarlo más allá de meros apoyos militares.

—Entiendo. —Don Enrique estaba al corriente de que, ante la falta de acuerdo con Castilla, el rey francés había optado por aliarse con Aragón para evitar su aislamiento y encontrar los necesarios apoyos para continuar su interminable guerra con Inglaterra.

Dos sirvientes entraron en el patio y dejaron sobre una mesa varias bandejas con jarras de vino y agua, pan, fruta y carne de cordero.

—Estoy solo de paso, en unos días regresaré a Barcelona —dijo don Bernat tomando un pedazo de carne.

—Nos hemos cruzado de camino a la villa —intervino don Pedro Carrillo.

—No podía regresar a la Corte sin antes hablar contigo —dijo don Bernat mirando con gravedad a don Enrique de Trastámara—. Así me lo exigió el rey de Aragón.

Don Enrique enarcó las cejas intentando escrutar las intenciones del enviado real. Le hizo un gesto para que continuara.

—Entre Castilla y Aragón se está gestando cierta hostilidad —prosiguió el embajador aragonés.

Don Enrique asintió. Estaba bien informado de todo lo que acontecía en ambos reinos.

—Lo sé. Entiendo que la presencia de los infantes de Aragón en Castilla y la protección que reciben de don Pedro no son del agrado de tu rey.

—Cierto. Son varias las informaciones que confirman que entre los infantes y el rey Pedro de Castilla hay firmado un peligroso pacto que amenaza la estabilidad de Aragón. No obstante, no es intención de nuestro rey iniciar una guerra con Castilla, aunque se trata de una posibilidad que no debemos descartar.

Don Enrique intentó mantener el gesto serio e indiferente ante las palabras de don Bernat de Aznares, pero en su interior sintió fluir una energía y una emoción casi olvidadas.

—Si el rey de Aragón pretende entrar en guerra con Castilla, te puedo asegurar que no encontrará mejor momento —observó don Enrique.

—Castilla está devastada y arruinada —intervino don Pedro Carrillo.

Don Bernat de Aznares asintió y bebió un poco de vino. Le agradó saber que ambos nobles castellanos compartían la misma opinión de otros muchos notables aragoneses que estaban cansados y aburridos de la prepotencia y soberbia que siempre había caracterizado al reino vecino.

—Bueno, como he dicho, nuestro rey no desea entrar en guerra…

—Pero bloquea los puertos castellanos con sus galeras —dijo acertadamente don Enrique.

—Estás bien informado —reconoció don Bernat con una sonrisa.

—Es posible que el rey Pere de Aragón no pretenda iniciar una guerra, pero estoy convencido de que tampoco la rehuirá llegado el caso —dijo don Enrique.

—Bloquear los puertos castellanos provocará aún más hambre en la ya necesitada población castellana. Dices que el rey no quiere la guerra, pero sus decisiones revelan lo contrario —observó don Pedro Carrillo.

—Nada más lejos de su intención —protestó don Bernat, fingiéndose sentirse ofendido—. Nuestro conflicto es únicamente con Génova. Cómo estaréis informados, los genoveses están financiando y favoreciendo revueltas en Cerdeña. Ellos son nuestros enemigos. Pero, lamentablemente, Castilla es aliada de Génova. Al combatir a Génova, indirectamente y sin que sea nuestra intención, estamos perjudicando a Castilla. Lo sabemos —hizo una pausa y tomó otro pedazo de carne. Con la boca llena de comida prosiguió—. Este conflicto tendría fácil solución si Castilla rompiera su alianza con los genoveses y aceptara pactar con Aragón, Venecia y Francia.

Don Enrique de Trastámara se reclinó satisfecho en su silla. En aquel conflicto advirtió la omnipotente mano del papa Inocencio y su tenaz insistencia en que Castilla se aliara con Francia. Negó con la cabeza y sonrió. Era más que probable que el bloqueo de los puertos castellanos no fuera más que una argucia del papado de Aviñón para forzar a don Pedro de Castilla a pactar con don Juan de Francia.

—Don Pedro nunca pactará con el rey de Francia. Te lo puedo asegurar —dijo don Pedro Carrillo echando mano del poco cordero que les estaba dejando el enviado aragonés.

—Y el rey de Aragón lo sabe —dijo don Enrique con una media sonrisa—. Dices que vuestra guerra es con Génova por su apoyo a los rebeldes sardos, pero habéis realizado inteligentes acercamientos con Francia y contáis con el apoyo de un papado siempre enfrentado al rey Pedro. Habéis aislado a Castilla en previsión de un enfrentamiento que aseguras que no perseguís, pero, como bien dice Pedro Carrillo, vuestros movimientos diplomáticos revelan todo lo contrario.

Don Bernat de Aznares había menospreciado al conde de Trastámara, al que consideraba poco más que un mercenario que había puesto su espada al servicio de un rey extranjero, para purgar su derrota frente al legítimo rey de Castilla. Quizá el rey de Aragón no estuvo desacertado al insistir en que se entrevistara con él y poder así tantear una más que probable colaboración.

—Motivos no les faltan a ambos reinos para declararse la guerra —comenzó a decir don Bernat, sin dejar de masticar—. Así pues, el estallido de un conflicto armado es más que una posibilidad y debemos estar preparados para afrontarla —acercó su silla a don Enrique y en voz baja, como si fuera a desvelarle un importante secreto, añadió—. Este es el motivo de mi visita.

Don Enrique entornó los ojos y le escrutó con una mirada indagadora, intentando reprimir la sonrisa que luchaba por brotar en sus labios. El conde de Trastámara no necesitaba que el enviado aragonés le desvelara el motivo de su visita, pues este era más que evidente.

—No puedo entrar en detalles, pero el rey de Aragón estaría muy interesado en contar con tu participación, en el caso de que estallase la guerra entre Aragón y Castilla —reveló finalmente don Bernat de Aznares.

Don Enrique de Trastámara asintió despacio con los labios apretados y la mirada fría, inescrutable. Disfrutaba terriblemente de aquel instante, de aquella oferta que le liberaría por fin de su destierro francés y de las continuas derrotas. Pero debía mantener la calma, hacerse valer. Era necesario que el rey de Aragón concluyera que debía ofrecerle una auténtica fortuna en oro y tropas para poder hacerse con sus servicios.

—Lo siento, pero me debo al rey de Francia —objetó don Enrique, negando con la cabeza. Don Pedro Carrillo le observaba atónito, de su boca abierta asomaban restos de cordero. No daba pábulo a lo que acababa de escuchar.

Don Bernat arrugó las cejas contrariado. No esperaba esa respuesta. Al menos, confiaba en que el conde de Trastámara accediera a negociar. De ningún modo podría regresar a Aragón con un rechazo tan rotundo.

—Te felicito por tu lealtad —comenzó a decir, bebió un trago de vino para engullir con más facilidad el último trozo de carne y prosiguió—. Pero estoy convencido de que, en el caso de que estallara la guerra, el rey Juan de Francia no tendría ningún reparo en que tú y tus partidarios ayudéis a su aliado.

Don Enrique se mesó pensativo la barba. Así permaneció unos instantes, como si meditara una respuesta, un compromiso. En algo tendría que ceder, pues no era cuestión de tensar más la situación. Don Pedro Carrillo le observaba en silencio concluyendo que su señor había perdido la razón al pretender rechazar la propuesta del rey de Aragón.

—No creo que sea inteligente llegar a acuerdos sobre conjeturas… —Don Enrique se incorporó, bebió un trago de vino y se acercó a refrescarse a una fuente cercana. Una vez se hubo mojado los cabellos y el cuello, prosiguió ante la atenta mirada de don Bernat Aznares y el gesto contrariado de don Pedro Carrillo—. En tal caso y si al rey de Francia no le ocasionara un considerable trastorno, estaría dispuesto a negociar con el rey de Aragón, tanto mi participación, como la de los notables castellanos que han sido injustamente tratados por el rey Pedro y que ahora están desterrados o permanecen en Castilla, esperando el momento oportuno para alzarse en su contra.

Don Bernat de Aznares suspiró satisfecho. La respuesta del conde de Trastámara era más que suficiente para regresar a Aragón y trasladarle al rey que el hermano bastardo de don Pedro de Castilla estaba abierto a unirse a sus tropas. Su visita no había sido inútil como había llegado a temer.

—Tus peticiones son más que razonables y se las trasladaré a mi rey. Estoy convencido de que, llegado el momento…

—Si llega —le interrumpió don Enrique.

—Llegado el momento… —prosiguió don Bernat de Aznares con una sonrisa, convencido de la inminencia de la guerra con Castilla—… el rey Pere de Aragón sabrá recompensar tu colaboración y la de tus partidarios.

Don Enrique alzó su vaso y don Bernat de Aznares y don Pedro Carrillo hicieron lo propio.

—¡Por el rey de Aragón! —exclamó incorporándose don Pedro Carrillo, entusiasmado ante la perspectiva de abandonar por fin Francia.

—¡Por el rey de Aragón! —exclamaron don Bernat de Aznares y don Enrique de Trastámara.

Don Pedro Carrillo y don Enrique intercambiaron una mirada de complicidad. Sus labios esbozaron una sutil sonrisa. Por el espinazo del conde de Trastámara recorrió una emoción casi olvidada. Después de seis meses de destierro y de continuas derrotas frente a los ingleses, se erigía ante él la posibilidad de regresar a Castilla al mando de un poderoso ejército. Aún debían producirse varias circunstancias, siendo la más apremiante de todas el estallido de la guerra entre Castilla y Aragón, pero tenía confianza en que así fuera. Si Aragón persistía en bloquear los puertos castellanos y don Pedro no rompía sus pactos con Génova y se aliaba con Aragón y Francia, la guerra era prácticamente inevitable. Y para don Pedro tales peticiones suponían una claudicación, una terrible humillación que no estaría dispuesto a aceptar. La guerra se cernía de nuevo sobre Castilla y esta vez, don Enrique de Trastámara no se dejaría derrotar.

6

Sanlúcar de Barrameda, julio de 1356

El rey Pedro de Castilla se encontraba en la sala de audiencias del palacio de Sanlúcar de Barrameda departiendo con don Juan Fernández de Hinestrosa, su privado y tío de doña María de Padilla. Pronto tendría que regresar al alcázar de Sevilla y abandonar la ciudad donde había disfrutado de unas semanas de merecido descanso. Le preocupaba terriblemente la hambruna que asolaba Castilla y la imposibilidad de poder importar grano debido al bloqueo aragonés. Había enviado una nueva carta al rey Pere, pero este le respondió con recriminaciones y reproches, conminándole a romper el tratado con Génova y aceptar una alianza con Aragón y Francia. Solo así se levantaría el bloqueo, pues serían mercaderes catalanes los que comerciarían con Castilla. Don Pedro, sentado frente a una mesa, sostenía la carta donde el rey aragonés le proponía el cambio de alianzas. La leyó una y otra vez sin dejar de negar con la cabeza.

—Es intolerable —dijo para sí mismo.

Don Juan Fernández de Hinestrosa, que permanecía de pie contemplando la ciudad desde una ventana, desplazó la vista hacia don Pedro. No necesitaba saber de qué estaba hablando, pues muy bien que lo sabía. Los continuos desafíos del rey Pere de Aragón parecían no tener fin. Cada vez estaban más convencidos de que su objetivo no era otro que provocar una guerra.

—Como osa pedirme, exigirme, que rompa mi acuerdo con Génova, un fiel aliado que ha cumplido con diligencia todos sus compromisos. Y, no satisfecho, me amenaza con continuar con el bloqueo sino me alío con él y con Francia… ¡Con Francia! —exclamó furioso arrojando la carta al suelo—. ¡Con el perro desleal, traidor y ladrón de Juan!

Hinestrosa se acercó al rey dijo:

—Es evidente que el papa Inocencio tiene mucho que ver en este conflicto. Quizá deberíais enviarle una carta explicándole la situación. Muchos buenos cristianos están muriendo de hambre por culpa de las galeras aragonesas.

—Sí, eso haré. Le pediré al papa que deje de inmiscuirse en los asuntos de Castilla.

—Bueno, yo intentaría ser un poco más sutil, más diplomático… —aconsejó Hinestrosa.

En los labios del rey asomó una sonrisa.

—Sea como fuere, la actitud de don Pere es intolerable. Le enviaré otra carta y le exigiré que aleje sus galeras de nuestras costas. Y, si se niega, si rechaza mis demandas, confiscaré sus propiedades y las que los nobles y comerciantes aragoneses posean en Castilla. Las venderé y con el dinero obtenido alimentaré a la población.

—Me parece una propuesta muy acertada. Los aragoneses valoran más el dinero que a sus propios hijos. Si les amenazamos con tocarles la bolsa, seguro que entrarán en razón.

En ese momento, la puerta de la sala se abrió con brusquedad. Don Gutier Fernández de Toledo y don Gutier Gómez de Toledo entraron en la estancia dando largas zancadas. Sus gestos denotaban una honda preocupación.

—Mi rey, las galeras aragonesas han asaltado dos naves placentinas —informó don Gutier Fernández de Toledo.

—¿Cómo? ¿Qué ha pasado? —preguntó el rey incorporándose como un resorte de la silla.

—Dos naves de Piacenza llegaron a puerto para cargar aceite que transportar a Alejandría. Una vez que sus bodegas estaban llenas, fueron asaltadas por soldados aragoneses —respondió don Gutier.

—Han asesinado a los marineros que se resistieron al asalto y se han llevado todo el cargamento —continuó don Gómez de Toledo.

—Hablamos con el capitán de la flota, don Francés de Perellós —prosiguió don Gutier—. Le recordé que se encontraba en un puerto castellano y le exigí que devolviera inmediatamente la mercancía, pero no hizo caso. Alegó que Piacenza es aliada de Génova y que, como capitán de la flota aragonesa, tiene la obligación de abordar todas las naves enemigas con independencia de donde se encuentren.

—Insistió en que solo obedece las órdenes del rey de Aragón y de don Juan de Francia. Y sus órdenes son muy claras: debe apresar todas las naves genovesas y placentinas que se encuentre en su viaje a Normandía.

—¿Sigue Perellós en el puerto? —preguntó el rey.

—Después de negarse a devolver la mercancía robada, abandonó el puerto rumbo a Normandía —respondió don Gutier—. He ordenado a la flota que le persiga, pero las galeras aragonesas son rápidas y cuentan con una buena ventaja. Dudo que les den alcance.

El rey comenzó a caminar inquieto de un lado a otro de la estancia, como si fuera una fiera enjaulada. Estaba rojo de ira y le ardían los ojos como terribles llamas. El abordaje aragonés a los barcos aliados en su propio puerto suponía un ultraje, una humillación, una vergüenza que no podía tolerar. ¿Qué mensaje estaría trasladando a sus aliados? ¿Cómo podrían confiar en la seguridad de sus puertos si eran asaltados impunemente? El rey de Aragón había llegado demasiado lejos en sus provocaciones. Don Pedro detuvo el paso y desvió la mirada hacia sus consejeros.

—Bien, enviaré una carta, una última carta a don Pere de Aragón. Si no recapacita, si no detiene esta locura, me veré obligado a responder con contundencia y ya no habrá vuelta atrás.

Los consejeros asintieron, entendiendo la importancia de sus palabras.

—Perellós es catalán, ¿verdad? —preguntó el rey.

—Así es, mi señor —respondió don Gutier Fernández de Toledo.

—Pues serán los comerciantes catalanes establecidos en Castilla los primeros en sufrir las consecuencias de este pillaje: apresadles y confiscadles todas sus propiedades.

—Mi señor… —Hinestrosa intentó protestar por la dureza de una medida que afectaba a unos comerciantes que no habían tenido nada que ver en el asalto a las naves placentinas, pero el rey le detuvo lanzándole una fría mirada.

—No, el rey de Aragón debe entender que ha colmado mi paciencia. No podemos mostrarnos débiles o será nuestro fin. Haced lo que os he dicho.

—Lo que ordenéis, mi señor —aceptó Hinestrosa.

—Mañana, a primera hora, nos reuniremos —el rey se acercó a don Gutier y a Hinestrosa y tomándoles de los hombros añadió—. Debemos preparar nuestros ejércitos, nuestra flota, nuestros castillos fronterizos. Debemos prepararnos para la guerra.

7

Alicante, septiembre de 1356

El intercambio epistolar entre ambos reyes continuó entre reproches, recriminaciones y amenazas. Ninguno de los dos cedió un ápice en sus exigencias y reclamaciones. Se sentían terriblemente ofendidos, insultados, menospreciados. Mientras tanto, el bloqueo comercial a Castilla continuaba y, como represalia, varias naves mercantes aragonesas fueron abordadas por galeras vizcaínas en las islas Baleares. La tensión no cesaba y las misivas añadían aún más leña a un fuego que amenazaba con abrasar ambos reinos. Así pues, don Pedro consideró que el rey de Aragón no tenía ninguna intención de negociar. Sus naves persistían en bloquear los puertos castellanos y el pueblo seguía pasando hambre. No podía mantenerse de brazos cruzados y actuar de forma indolente ante las penalidades que sufrían sus vasallos. Convocó a sus consejeros y les anunció la decisión de armar un poderoso ejército.

El 8 de septiembre cruzó la frontera aragonesa y conquistó Alicante, plaza que consideraba suya y, por lo tanto, castellana, pues don Fernando, infante de Aragón, se la cedió como muestra de lealtad y vasallaje. La toma de Alicante fue sencilla, pero don Pedro se hallaba aislado en tierras aragonesas y temía ser cercado. Se hallaba en la sala del trono del castillo de Santa Bárbara, una impresionante fortaleza erigida sobre el monte rocoso de Benacantil y desde la que se divisaba la ciudad y la costa alicantina. Le acompañaban los infantes de Aragón don Juan y don Fernando, don Gutier Fernández de Toledo, don Juan Fernández de Hinestrosa y don Diego García de Padilla. Se encontraban de pie, alrededor de una mesa, observando con atención un mapa de Aragón. Planificaban con prudencia la estrategia a seguir antes de que el frío y las lluvias les obligaran a resguardarse en los cuarteles de invierno en espera de la próxima primavera. Apenas tenían dos meses para continuar la invasión de las tierras aragonesas.

—Debemos avanzar hacia Valencia —dijo el rey sin apartar la vista del mapa—. Elda está bajo tu control. —El rey miró al infante Fernando y este le asintió—. Bien, desde Elda atacarás Biar y una vez que esté bajo tu poder, te dirigirás a Alcoy. Allí pasarás el invierno. La próxima primavera avanzarás por el interior y bloquearás los caminos de las ciudades costeras. Mientras tanto, yo marcharé a Zaragoza. El rey Pere desconoce cuál es nuestro verdadero objetivo y no tendrá más opción que dividir sus ejércitos.

—Valencia está muy bien protegida, su conquista no será nada fácil —dijo el infante Fernando.

—No es mi propósito anexionar Valencia a Castilla. Además, carecemos de tropas suficientes —el rey comenzó a pasear por la sala—. Don Pere de Aragón nos ha menospreciado. Ha cometido el terrible error de considerar que Castilla es débil y está exhausta después de la guerra con la Liga nobiliaria. Quizá, persuadido por el papa Inocencio, ha advertido una magnífica oportunidad para forzarnos a romper nuestro pacto con Génova y arrastrarnos a una alianza con Aragón y Francia. Habría sido una muy buena maniobra, pues hubiera debilitado a Génova, al tiempo que enriquecía a Aragón. Castilla es un fabuloso y codiciado mercado para los aragoneses. Pero no, de ningún modo el rey de Castilla claudicará ante las amenazas y las provocaciones —apretó los labios y negó con la cabeza—. El rey Pere jamás logrará doblegar nuestra voluntad. Saciaremos con gusto sus deseos si es la guerra lo que persigue.

—Debemos ser rápidos y contundentes —comenzó a decir Hinestrosa—. Pronto entenderá que ha errado al forzarnos a librar una guerra absurda que no beneficia a ninguno de los dos reinos.

—Entonces, entrará en razón y nos solicitará una tregua o un acuerdo de paz —dijo el rey.

—Francia es su aliada, es posible que acuda a su auxilio —observó don Diego García.

El rey negó con la cabeza.

—Están perdiendo la guerra —comenzó a decir—. El rey Juan no puede permitirse el lujo de desprenderse de ninguno de sus soldados. Bastante tiene con soportar las acometidas de la caballería y de los arqueros ingleses.

—¿Y don Enrique? —preguntó don Gutier Fernández de Toledo. Todos dirigieron la vista hacia él—. El conde de Trastámara está en Francia, al servicio del rey francés. Es muy probable que esté hastiado de sufrir derrota tras derrota contra los ingleses. El rey de Aragón podría solicitar su colaboración en esta guerra. Y, en tal caso, creo que podría suponer un serio problema.

El rostro del rey revistió una expresión sombría y preocupada. Ya había considerado esa posibilidad. La participación de su hermano bastardo en la guerra podría arrastrar a otros nobles castellanos que estaban desterrados en Francia, Aragón o Portugal. Incluso podría alentar a otros nobles supuestamente leales como sus hermanos don Tello, señor de Vizcaya, o don Fadrique, maestre de Santiago.

—No te falta razón. Si el bastardo decide participar en esta guerra intentará arrastrar al mayor número de seguidores posible. Debemos tener bien vigilados a los nobles de lealtad confusa y relajada. —El rey desvió la vista hacia sus consejeros y todos asintieron ante lo cierto y prudente de sus palabras. Luego se acercó al mapa y señaló la frontera entre Soria y Aragón—. Que Juan de la Cerda y su cuñado Álvar Pérez de Guzmán protejan esta frontera —dijo, mirando a Hinestrosa.

—¿No es muy arriesgado que don Juan de la Cerda se encuentre tan cerca del enemigo? Le estamos facilitando el camino a la deserción —objetó don Gutier.

—No sería la primera vez que nos traiciona… —recordó don Diego García de Padilla.

Don Juan de la Cerda era yerno de don Alfonso Fernández Coronel, quien, al comienzo del reinado de don Pedro de Castilla, formó parte de una rebelión nobiliaria que fue sofocada con contundencia. Don Alfonso terminó siendo ajusticiado en Aguilar de la Frontera. Don Juan de la Cerda apoyó a su suegro e incluso viajó a Granada en busca del auxilio musulmán, pero tras la muerte de su suegro y temiendo sufrir el mismo destino, se rindió a don Juan Alfonso de Alburquerque, por aquel entonces canciller de Castilla. Pero en 1353, don Juan Alfonso de Alburquerque estableció una Liga nobiliaria para defender el honor y los derechos de la reina Blanca, la reciente esposa de don Pedro y que este encerró en el castillo de Arévalo, al no haber satisfecho el rey de Francia la dote comprometida y ante las sospechas de que había mantenido relaciones con don Fadrique durante su viaje a Valladolid. Don Juan de la Cerda se unió a la Liga nobiliaria que se había revelado en armas contra el rey. Y, una vez más, cuando el canciller falleció y la Liga se disolvió, volvió a suplicar el perdón real. La lealtad de don Juan era más que antojadiza y confusa.

—Ha llegado el momento de que Juan de la Cerda, Álvar Pérez Guzmán, mis hermanos Tello y Fadrique, y el resto de los nobles que en algún momento me hayan sido desleales, demuestren su total fidelidad. Y lo harán luchando contra los aragoneses y rechazando el ofrecimiento que, sin duda, les hará Enrique en el caso de que decida unirse a las tropas del rey de Aragón. Circunstancia que es más que probable —dijo el rey, desviando la vista hacia sus consejeros.

—Les tendremos vigilados, mi señor. A todos —dijo don Gutier con seguridad y firmeza.

—Esta vez no me temblará el pulso ante el mínimo atisbo de traición. Se acabaron los perdones, la generosidad, la clemencia. En Toro estuve a merced de aquellos en los que un día confié. No, no me temblará. Los traidores sufrirán mi ira, mi justicia.

—Quien a sus enemigos perdona, en sus manos muere —dijo don Gutier con tono sombrío.

El rey asintió:

—Estuve cerca de morir precisamente por perdonar a mis enemigos. No, no volverá a ocurrir —el rey apretó los labios y asintió con los ojos cerrados. Lúgubres recuerdos brotaron en su memoria—. Mis enemigos jamás volverán a ser perdonados. Jamás —sentenció con la mirada velada por la decepción y el desengaño.

8

Barcelona, septiembre de 1356

Don Pere de Aragón sostenía incrédulo la última carta que le había enviado el rey de Castilla. En ella, don Pedro le relataba con detalle el asalto a las naves placentinas en Sanlúcar de Barrameda. Le exigía la devolución de las mercancías robadas, una considerable compensación económica y, por encima de todo, que se disculpara por la afrenta recibida. También le reprochaba su actitud con su tía, doña Leonor de Castilla y con sus primos, los infantes de Aragón. Finalmente, dejaba de considerarle su amigo, responsabilizándole del más que probable conflicto que pudiera desatarse entre ambos reinos, si no cejaba en su empeño de hostigar las costas castellanas impidiendo el libre comercio de las naves mercantes genovesas. Don Pere de Aragón le respondió con no menos acusaciones y reproches. En ningún momento consideró compensar económicamente a Castilla por el asalto a las naves placentinas, ni reconciliarse con doña Leonor de Castilla o sus hermanos los infantes de Aragón, a quienes consideraba unos traidores auspiciados por el rey Pedro. Si ya no lo consideraba su amigo, pues que así fuera, pero jamás le pediría disculpas con cumplir con sus obligaciones, que no eran otras que velar por los intereses de Aragón. El rey Pere desvió la vista hacia la carta y negó con la cabeza. Jamás habría previsto que al tiempo que el rey de Castilla le enviaba el mensaje, marchara a la conquista de Alicante. Tal exhibición de fuerza en un reino que consideraba devastado por la guerra le había desconcertado. Empezaba a dudar si realmente Castilla estaba tan debilitada y si don Pedro era tan mal comandante como había considerado. En la sala principal de su palacio en Barcelona se encontraba el rey Pere acompañado de sus consejeros don Bernat de Cabrera, el infante Pere y don Bernat de Aznares. Sentado en el trono, el rey se mesaba la barba con gesto preocupado. Estaba atardeciendo y los postreros rayos del sol iluminaban con indolencia la estancia.

—¿Cuál es la situación? —preguntó el rey alzando la vista hacia sus consejeros, que se miraron entre ellos sin tener muy claro quién debía responder.

—¿Y bien? —inquirió impaciente, ante la ausencia de respuesta.

El infante Pere, conde de Ribagorza, carraspeó un poco y respondió:

—Alicante ha sido conquistada por los castellanos…

—Dime algo que no sepa —interrumpió irritado el rey Pere.

El infante, molesto, tragó saliva por el tono empleado por su sobrino. Respiró hondo durante unos instantes y prosiguió.

—Con él se encuentra el infante Fernando. Desconocemos cuáles son sus intenciones, pero ya hemos enviado un ejército al sur para hacerles frente.

—¿Serán suficientes esas tropas para detenerlos? —preguntó el rey, que encontró un elocuente silencio como respuesta—. Bien, ha llegado el momento de solicitar la ayuda de nuestros aliados.

El rey se incorporó del sitial y se dirigió a uno de los ventanales. El sol se ocultaba tras el horizonte sumergiéndose en el mar, tiñéndolo de plata y ocre con su postrera luz.

—La flota debe proteger los puertos de Valencia, Barcelona y las Baleares —comenzó a decir el rey—. El comercio no puede verse interrumpido por este conflicto. Una vez estén convenientemente protegidos, atacaremos sus principales puertos en Andalucía. Nuestra estrategia deberá ser defensiva. Nos limitaremos a hostigar las naves y costas castellanas. Tantearemos su armada para comprobar su fortaleza.

—Haré llamar a las levas que se encuentran en Córcega. Los sardos han sido sometidos y esas experimentadas tropas nos serán de gran utilidad —dijo el conde de Ribagorza.

El rey asintió y preguntó:

—¿Podremos garantizar con ellas nuestras fronteras de una invasión castellana?

El conde Ribagorza bajó la vista. Al igual que el rey, estaba sorprendido por la facilidad con la que don Pedro de Castilla había tomado Alicante. Además, contaba con el apoyo de los infantes de Aragón y desconocían si también de otros nobles aragoneses. Habían cometido el terrible desatino de menospreciar al enemigo. Un inadmisible error que podría conducirlos a la derrota. Debían obrar con tiento y prudencia. Levantó la vista hacia el rey y respondió:

—Esas levas serán suficientes para defendernos de los castellanos, pero necesitamos más soldados, más naves, más dinero. No ganaremos la guerra parapetándonos tras las murallas. En algún momento deberemos atacarlos.

—Los nobles aragoneses deben colaborar con dinero y tropas —dijo don Bernat de Aznares, que hasta ese momento había permanecido en silencio.

El rey caminó despacio hacia el trono y tomó asiento con gesto cansado.

—Enviad mensajeros a todos los castillos de Aragón. Todos, absolutamente todos los nobles deberán ayudar con oro y tropas en esta guerra.

En la mente del rey brotó el amargo recuerdo de la Unión aragonesa, la Liga nobiliaria que se alzó en su contra y a la que venció en 1348 en la batalla de Épila. Sus propios hermanos, los infantes Fernando y Juan, alentaron a los nobles a sublevarse con el pretexto de defender los privilegios de la nobleza frente a los abusos y atropellos de la todopoderosa monarquía. Era más que probable que sus hermanos intentaran de nuevo incitar a la nobleza aragonesa en su contra. La voluntad de los nobles aragoneses no era menos quebradiza que la de los castellanos. Debía ser precavido y no confiar en exceso en su más que dudosa colaboración. La prudencia dictaba que no estaría de más buscar otras alternativas.

—Le pediremos al infante Luis de Navarra el envío de cuatrocientos caballeros —comenzó a decir—. Somos aliados desde hace años. Entre ambos reinos existe una estrecha relación de colaboración y amistad. No puede negarse.

—Así haremos, mi señor —dijo don Bernat de Cabrera.

—También necesitamos el apoyo del rey Juan de Francia —prosiguió don Pere—. La guerra contra Inglaterra tiene absorbido casi todos sus recursos, pero considero que nos podrá ceder algunas tropas. Al fin y al cabo, nosotros le estamos ayudando con nuestras galeras.

—A un precio más que razonable, mi señor —apostilló don Bernat de Cabrera.

—Las guerras no son baratas —repuso don Pere.

—Estimo complicado que el rey Juan nos ayude, pero lo intentaremos —dijo el conde de Ribagorza.

El rey asintió, desvió la vista hacia don Bernat de Aznares y dijo:

—Ha llegado el momento de requerir la colaboración de Enrique de Trastámara.

9

Perpiñán, Aragón, octubre de 1356

A pesar de que sus tropas duplicaban en número a las inglesas, Francia sufrió una terrible derrota en Poitiers. Una vez más, la habilidad militar del príncipe Eduardo de Woodstock superó la soberbia e incapacidad del rey Juan de Francia. Consciente de su inferioridad numérica, pues el príncipe de Gales contaba con apenas seis mil soldados frente a los doce mil del rey francés, fingió una retirada desorganizada. Don Carlos, príncipe heredero, envió a la poderosa caballería francesa en su persecución, pero desde los flancos de su ejército y ocultos tras un espeso bosque, les emboscaron los implacables arqueros ingleses. Una intensa lluvia de flechas cayó sobre ellos haciendo presa fácil sobre los caballos. Los jinetes cayeron de mala manera al suelo, siendo aplastados por sus monturas o rematados por los arqueros. Pero el delfín de Francia, en lugar de ordenar la retirada y organizar las tropas, persistió en continuar con el ataque y ordenó el avance de la infantería. Los arqueros ingleses continuaron arrojando sus flechas contra un enemigo que era incapaz de advertir que se encontraba en una ratonera de difícil escapatoria. El duque de Orleáns, que comandaba a la infantería, advirtió que la caballería del príncipe heredero estaba siendo masacrada y ordenó la retirada. La infantería inglesa, apoyada por los arqueros, cargó contra los desconcertados franceses que huían apresuradamente del campo de batalla. Don Juan de Francia, que hasta ese momento contemplaba con pavor el desastre desde la retaguardia, decidió intervenir con su hijo menor, don Felipe, y el resto de su caballería. La batalla se recrudeció. Los arqueros ingleses se quedaron sin flechas y recorrieron el campo, recuperando las que estaban esparcidas por el suelo o clavadas en los caballos y soldados franceses. Mientras tanto, el príncipe de Gales observaba el trascurso de la lucha con enorme satisfacción. El campo de batalla estaba sembrado de soldados franceses muertos, mientras que sus bajas eran mínimas. Sus arqueros habían culminado un trabajo formidable y llegó el momento de reclamar la presencia de la caballería que, aunque escasa en número, estaba fresca y dispuesta para el combate. Los franceses, rodeados por la infantería y la caballería, y siendo constantemente hostigados por los arqueros, intentaron huir de una muerte segura, desatándose el desastre. La derrota francesa fue devastadora. Perdieron más de cinco mil soldados entre muertos, heridos y prisioneros. El rey de Francia y su hijo don Felipe fueron capturados junto a una gran parte de la nobleza francesa y trasladados a Londres como prisioneros. Don Carlos, príncipe heredero, logró huir con un puñado de nobles y el resto de su ejército. Una vez más, el arco largo inglés había superado ampliamente la carga de la caballería pesada francesa.

Don Enrique de Trastámara recordaba la batalla y se lamentaba de su suerte. El rey de Francia era un verdadero inútil, un exasperante incompetente cuya negligencia y soberbia había llevado a su ejército a sufrir una estrepitosa derrota. Por el contrario, su rival, el príncipe inglés, había demostrado ser un astuto y hábil estratega. Bebía sin mesura mirando fijamente a la pared. Era noche cerrada en Perpiñán y la estancia estaba levemente iluminada por unos rescoldos que se había negado a alimentar. Hacía fresco. Se arrebujó en su abrigo y bebió otro trago de vino. El rey Juan, el infante Felipe y muchos miembros de la alta aristocracia francesa habían sido capturados. Él pudo escapar por muy poco. En su mente retumbaban los gritos de rabia, miedo y dolor de los soldados franceses mientras eran masacrados, y el aterrador silbido de las flechas inglesas al surcar los cielos con su espantoso mensaje de muerte y destrucción. Un estremecimiento recorrió su cuerpo al recordar el temor que sintió de ser alcanzado por una flecha durante la batalla. Ser sorprendido por la muerte, sin poder mirar a tu enemigo a la cara, a los ojos. Era demoledor el terror que los arqueros ingleses provocaban en sus enemigos. No podía apartar de su mente el grito de desesperación, angustia y dolor de los heridos. El terrible relincho de los caballos asaetados, malheridos, desplomándose en el suelo, aplastando a unos jinetes que eran rematados sin compasión por la infantería inglesa. La mirada de pavor de los franceses que huían en desbandada sintiéndose derrotados, temiendo por sus vidas mientras arrojaban al suelo sus armaduras y escudos para facilitar su fuga. Tuvo mucha suerte de poder escapar junto a don Pedro Carrillo y varios de sus caballeros de aquel infierno en la tierra. El ejército de don Juan de Francia había sido aplastado por don Eduardo, el príncipe de Gales. ¡Qué gran rey gobernará en Inglaterra y que aciago porvenir le aguardaba a Francia! Había puesto su espada al servicio de un rey derrotado y capturado por sus enemigos. Ya no tenía sentido permanecer durante más tiempo en aquellas tierras sembradas con la semilla del fracaso y la miseria. Estaba hastiado de huir, de esconderse, de vivir desterrado como un criminal. Pero la Providencia no se había olvidado de él. Cuando regresó a sus propiedades en Francia encontró un mensaje de don Bernat de Aznares donde le instaba a mantener un encuentro en Perpiñán. Don Enrique de Trastámara estaba al corriente de que la guerra entre Castilla y Aragón era un hecho y no tardó en entender los motivos que llevaron al consejero a solicitar aquella reunión. Sería su gran oportunidad de escapar de aquel océano de derrotas. Pero debía ser hábil y prudente si pretendía obtener una sustanciosa recompensa por su participación en la guerra que Aragón y Castilla acababan de iniciar. El enviado del rey de Aragón no debería advertir su desesperación y deseo de luchar contra su hermano don Pedro. Debería mostrarse distante, indiferente, como si la guerra entre los dos reinos no fuera asunto suyo, como si otros fueran sus propósitos y ambiciones. Soltó un largo suspiro y bebió otro trago de vino. Negó con la cabeza. Desconocía lo que el destino le aguardaba, pero juró ante Dios que jamás volvería a ser derrotado. Jamás.

Don Bernat de Aznares se movía de un lado a otro de la alcoba sumido en sus pensamientos e inquietudes. Al día siguiente se reuniría con don Enrique de Trastámara y no podría permitirse ser el culpable de una nueva decepción. El infante Luis de Navarra le había negado toda ayuda, pues no deseaba enemistarse con Castilla, el rey Juan de Francia se encontraba en Londres, capturado tras la derrota francesa en Poitiers y el delfín Carlos tenía otras prioridades mucho más urgentes que considerar prestar ayuda a su aliada Aragón. Más desconcertante fue la actitud de la nobleza aragonesa, pues se mostró indiferente y remisa a colaborar con dinero y tropas en una guerra que amenazaba con devastar todo el reino. El ejército aragonés logró derrotar al infante Fernando en Biar, obligándole a buscar refugio en Elda y abandonar la plaza de Alicante, que fue reconquistada sin dificultad, pero las tropas castellanas campaban a sus anchas por Zaragoza arrasando villas y campos a su paso. Era evidente que habían subestimado las capacidades del rey de Castilla. La diplomacia aragonesa había fracasado estrepitosamente y don Pere carecía de aliados y de apoyos externos. Todas las esperanzas del rey de Aragón fueron confiadas a la implicación personal del conde de Trastámara en la guerra. Don Enrique carecía de un poderoso ejército y sus parciales se reducían a un puñado de nobles y caballeros castellanos, pero su sola presencia entre las filas aragonesas soliviantaría al rey de Castilla y podría conducir a otros nobles castellanos a abrazar la causa aragonesa. Don Bernat de Aznares estaba nervioso, inquieto, como si todo el peso de la guerra y las consecuencias de esta reposaran sobre su espalda. Tomó asiento frente a una chimenea y desvió la vista hacia las llamas. Intentó desvanecer sus inquietudes observando el baile de las pavesas y el chisporroteo de las brasas.

El día amaneció frio y lluvioso. Don Bernat de Aznares se encontraba en la Sala Grande del castillo de Perpiñán, una imponente fortaleza que perteneció hacía años a los reyes de Mallorca. Contemplaba el cielo plomizo y brumoso con las manos entrelazadas en la espalda. La chimenea estaba bien alimentada y confería un agradable calor a toda la estancia. Sobre una larga mesa habían dispuestas varias bandejas con carne, fruta, pan y jarras de vino y agua. La reunión se auguraba larga y no quería ser molestado por las idas y venidas de la servidumbre. Arrugó molesto los labios; don Enrique de Trastámara llegaba tarde. Quizá su retraso formase parte de su estrategia o quizá, y eso era lo que más le perturbaba, hubiera declinado finalmente la invitación. Tragó saliva y se dirigió hacia la mesa. Se sirvió un vaso de agua, más para hacer tiempo que por tener verdadera necesidad de beber. Caminó de nuevo hacia la ventana. Empezó a llover en Perpiñán. Los minutos pasaban y don Enrique seguía sin aparecer.

La lluvia sorprendió a don Enrique de Trastámara mientras se dirigía a caballo hacia el castillo. Había retrasado su llegada a propósito. Pretendía enviar a don Bernat de Aznares un mensaje inequívoco y contundente: la guerra entre Castilla y Aragón no era asunto suyo y si acudía al encuentro sería por deferencia al rey Pere. Respiró hondo y cruzó las murallas del castillo. Dejó el caballo a un palafrenero y un sirviente le acompañó a la Sala Grande. Respiraba hondo y pausado, intentando calmar sus ánimos y ocultar sus emociones. Era mucho lo que se jugaba en esa reunión, pero si todo salía bien, si se cumplían todas sus expectativas, dispondría de un formidable ejército con el que cruzar las fronteras castellanas. Pero si erraba o tensaba demasiado la cuerda y las negociaciones fracasaban, no tendría donde regresar, pues Francia ya no era una opción. Un sirviente abrió la puerta de la Sala Grande del castillo, anunció la llegada del conde y se marchó discretamente. Don Enrique entró en la sala y saludó al embajador aragonés.

—Saludos, don Bernat de Aznares.

—Se bien recibido, conde de Trastámara —saludó don Bernat con un gesto de cabeza—. Por favor, toma asiento, ¿quieres algo de comer, un poco de vino?

—Un vaso de vino estaría bien —aceptó don Enrique tomando asiento frente a la mesa.

Don Bernat sonrió y sirviéndole el vino, dijo:

—Siento la derrota sufrida por don Juan de Francia en Poitiers. Debió ser horrible.

Don Enrique de Trastámara le lanzó una mirada suspicaz. Si don Bernat de Aznares consideraba que debido al fracaso en Poitiers su colaboración le saldría más barata estaba muy equivocado.

—Ha sido un duro contratiempo —dijo tomando el vaso—. Doy gracias al Todopoderoso por permitirme salir con vida de aquel infierno.

—Más que un contratiempo, ha debido suponer un terrible desastre; miles de soldados muertos y decenas de nobles prisioneros, entre ellos el infante Felipe y el propio rey Juan. —Don Bernat se sentó al lado de su interlocutor.

—Francia todavía no ha sido derrotada. Su ejército es poderoso y está ávido de vengar esta ofensa. El delfín Carlos es inteligente y encontrará la forma de liberar a su padre y de revertir la situación. No me preocupa —mintió.

A los labios de don Bernat asomó una leve sonrisa. Era evidente que don Enrique intentaba minimizar las devastadoras consecuencias que habían supuesto para Francia la derrota de Poitiers. Con el rey francés y parte de la alta nobleza prisionera en Londres, Francia se encontraba al límite de la derrota más absoluta y definitiva. Pero el consejero aragonés no pretendía entablar un debate sobre el desarrollo de la guerra entre ambos reinos. Otras eran sus intenciones.

—¿Y cuáles son tus planes? ¿Vas a continuar luchando con los franceses o valoras otras posibilidades?

—¿Qué tal vuestra guerra con Castilla? —preguntó don Enrique cambiando de tema—. Creo que habéis recuperado Alicante, pero a su vez estáis encontrando serias dificultades para frenar el avance del rey Pedro por Zaragoza.

Don Bernat sospechaba que don Enrique de Trastámara estaba bien informado sobre la situación de la guerra, por lo que no tenía sentido actuar de forma tibia y cicatera.

—Es cierto —asintió con los ojos cerrados y los labios apretados—. Hemos subestimado al rey de Castilla. El rey Pere necesita de tu ayuda y de todos los caballeros castellanos que hayan sido agraviados y maltratados por don Pedro. Te ofrezco una magnífica oportunidad de hacer justicia y regresar a Castilla con los honores y la dignidad que el hijo de un rey merece —se acercó a él y prosiguió—. Abandona tu destierro, comanda las tropas del rey de Aragón y lucha contra tu hermano. Desconozco qué te ha prometido el rey Juan de Francia, pero dudo mucho que en la situación en la que se encuentra pueda afrontar sus promesas y deudas. En cambio, el rey Pere te ofrece oro, tierras, títulos, un ejército con el que hacer frente a don Pedro —hizo una pausa para que don Enrique pudiera sopesar la importancia y el valor de sus palabras. Pasados unos instantes, con voz pausada, en apenas un susurró, prosiguió—. Riquezas, ejércitos, gloria… Es una oferta que solo un insensato podría rechazar.

Don Enrique chasqueó los labios en señal de desagrado y negó con la cabeza.

—Palabras, el rey Pere me ofrece palabras y más palabras. Hablas de oro, pero ¿cuánto?, afirmas que me concederá tierras y títulos, ¿qué títulos, qué tierras? Y en cuanto a las tropas, ¿de cuántos soldados estamos hablando? ¿Qué responsabilidad y mando tendría en dichos ejércitos? —negó con la cabeza y se incorporó de la silla—. Si yo accediera a unirme a vuestro ejército atraería a un gran número de descontentos, nobles castellanos ávidos de tomarse cumplida venganza por las afrentas recibidas. Y vendrían acompañados de sus ejércitos. Soldados que dejarían de luchar en un bando para luchar en el otro, en el vuestro. Esto es lo que yo os ofrezco, hechos y no palabras. No dudes en hacerme llamar cuando tengas una oferta más concreta. —Don Enrique se dispuso a salir de la sala.

—¿Y don Tello y don Fadrique? —preguntó a sus espaldas don Bernat de Aznares entornando los ojos.

Don Enrique de Trastámara detuvo el paso.

—¿Tus hermanos se unirían a nuestro ejército?

El conde se giró y dijo:

—Yo respondo de mí. Estoy seguro de que muchos nobles me seguirán, pero desconozco si mis hermanos estarán entre ellos. Pero, en el caso de que lleguemos a un acuerdo, te puedo asegurar que haré todo lo posible e imposible para que la mayoría de los nobles castellanos luchen del lado del rey de Aragón, del lado del seguro vencedor, pues suya es la verdad y la justicia en este conflicto. Dios está de su lado y contra su Voluntad nada puede hacerse salvo plegarse —se acercó a don Bernat de Aznares y añadió—. Al rey Pere le ofrezco mi espada y la de mis parciales. Ahora depende únicamente de él ponderar debidamente su valor.

Sin añadir palabra, abandonó la sala dando largas zancadas. Don Enrique de Trastámara resoplaba nervioso. Se sentía razonablemente satisfecho con el resultado de la reunión, pero temía haber forzado demasiado las negociaciones. Pronto lo sabría. Don Bernat de Aznares observó como el conde abandonaba la estancia. Se sirvió un vaso de vino y bebió con gusto. Que don Enrique de Trastámara luchara bajo la enseña aragonesa era únicamente cuestión satisfacer sus necesidades de dinero, tierras, poder… y él sabría cómo hacerlo. Soltó un largo suspiro de alivio y se reclinó relajado en la silla.

10

Sevilla, noviembre de 1356

Las negociaciones entre don Enrique de Trastámara y don Bernat de Aznares se alargaron hasta que, finalmente, el 8 de noviembre firmaron un tratado según el cual, el conde se desnaturalizaba de don Pedro de Castilla, declarándose vasallo del rey Pere de Aragón. A cambio, recibió como pago las propiedades confiscadas a los infantes de Aragón, 130 000 sueldos y los recursos necesarios para armar un ejército de seiscientos caballeros y peones. Además, le fueron entregadas un gran número de plazas en Cataluña, Aragón y Valencia, y fue nombrado capitán general de las tropas de frontera, cargo que le confería el mando absoluto de gran parte del ejército aragonés. Don Pere de Aragón estaba entusiasmado con la participación del conde en su ejército y no escatimó en favorecerle con tierras y prebendas, convencido de que cuanto más poder y riquezas le proporcionara, mayor sería el número de caballeros castellanos que se unirían a su causa. Por su parte, don Enrique de Trastámara se comprometió a establecer una Liga de nobles castellanos en contra del rey Pedro, incluyendo a sus hermanos don Tello y don Fadrique. Don Enrique de Trastámara y don Pere de Aragón se necesitaban mutuamente. Ambos se hallaban en una situación comprometida y a ambos les unía el mismo propósito: destruir al rey Pedro.

No tardó la noticia en recorrer toda Castilla, generando un gran revuelo e inquietud en los nobles afines al rey. Don Enrique de Trastámara se había desnaturalizado de don Pedro de Castilla y rendido vasallaje a su enemigo, don Pere de Aragón. Ahora comandaba un poderoso ejército en la frontera y disponía del suficiente oro para comprar las voluntades de los nobles castellanos más volubles e indecisos. El rey Pedro estaba sentado en el sitial del salón del trono del alcázar de Sevilla. Se mesaba la barba sumido en sus pensamientos. La campaña había sido satisfactoria a pesar de la derrota del infante Fernando en Biar, pero la deserción de su hermano bastardo, aunque esperada, había sido un duro golpe para la moral castellana. La duda, la desconfianza, comenzaron a devorar el ánimo del rey de Castilla como la carcoma pudre la madera: poco a poco, pero inexorablemente. Se preguntaba cómo era posible que don Fernando de Aragón hubiera sido derrotado cuando su ejército era más numeroso y estaba mejor armado. Debía vigilarlo. A él y a tantos y tantos nobles de lealtad relajada como don Tello y don Fadrique. ¿También ellos le traicionarían? Don Pedro de Castilla asintió: «Sin duda alguna, tarde o temprano se unirán a Enrique», concluyó. Se incorporó del sitial y se acercó a la ventana. En el jardín interior del alcázar observó que paseaban las hermanas doña Aldonza y doña María Coronel, las hijas del traidor don Alfonso Fernández Coronel. Doña Aldonza era la mujer de don Juan de la Cerda y doña María estaba casada con don Álvar Pérez de Guzmán. Ambas habían sido conminadas a permanecer en el alcázar de Sevilla para garantizar la lealtad de sus respectivos maridos mientras luchaban en la frontera de Soria. La dudosa fidelidad de don Juan de la Cerda para con el rey obligaba a tomar ciertas medidas de precaución. Don Pedro contemplaba a ambas mujeres con deleite, con regocijo. Doña María tenía poco más de veinte años y era extremadamente bella. Su hermana doña Aldonza rivalizaba con ella en belleza, elegancia y gracilidad. Ambas tenían los ojos negros y profundos, la piel blanca como la nieve y el pelo largo y oscuro como el ala de un cuervo. Sintió como el deseo invadió de pronto todo su ser. Bebió un trago de vino y ordenó a un sirviente que hiciera llamar a doña María Coronel. Desde la ventana, el rey contempló como el sirviente compartió unas breves palabras con ella en el jardín y después le acompañaba. Al poco, hizo acto de presencia en la sala del trono.

—Mi señor —saludó doña María Coronel con timidez, con temor, sin levantar la vista del suelo.

—Saludos, María Coronel.

El rey fijó la mirada en ella como un águila advierte desde el cielo a un despreocupado conejo correteando en el monte. Doña María levantó la vista un instante y la volvió a bajar cuando notó cómo el rey la devoraba con su mirada. Se sentía intimidada, atemorizada por su presencia. Su mirada lasciva no le ayudaba a sentirse más cómoda. Se encontraba frente al rey, pero también se hallaba en presencia del hombre que había ordenado la muerte de su padre, había enviado a su marido a la guerra y le había recluido en el alcázar de Sevilla.

—¿Me habéis hecho llamar porque tenéis noticias de mi marido y de mi cuñado? —preguntó doña María, intentando romper el incómodo y tenso silencio.

El rey se acercó a ella y acarició su mejilla. Instintivamente doña María se apartó. A los labios de don Pedro asomó una media sonrisa.

—No, no hay novedad en el frente aragonés. Pronto llegará el invierno y el frío y las lluvias harán los caminos intransitables. Puedes estar tranquila. Ni tu marido y ni tu cuñado entrarán en batalla hasta la primavera, salvo que surja algún imprevisto, claro.

El rey se aproximaba a doña María al tiempo que ella retrocedía intentando mantener cierta distancia.

—¿Tienes miedo de tu rey? —le preguntó con una sonrisa cargada de intenciones.

—No me siento cómoda en una estancia acompañada por un hombre que no es mi marido —respondió.

El rey acercó de nuevo la mano al rostro de doña María y esta volvió a apartarse, a rechazarle.

—Creo que será mejor que me vaya.

Sin esperar la respuesta de don Pedro, doña María se dirigió rauda a la puerta de la sala. El rey, henchido de deseo, contempló como su presa abandonaba la estancia.

—La próxima vez no te dejaré escapar —musitó.

Era una mañana clara y despejada donde los tibios rayos del sol permitían disfrutar de un agradable paseo por los jardines del alcázar. El rey caminaba distraído con doña María de Padilla. La campaña había terminado y tanto los ejércitos castellanos como los aragoneses se habían retirado a los cuarteles de invierno en espera de la primavera. Hasta entonces, su máxima preocupación era conseguir oro para financiar la guerra y, sobre todo, garantizarse la fidelidad de los nobles castellanos, muy debilitada después de la desnaturalización de don Enrique de Trastámara. Todos los días amanecían anunciando una nueva defección. El bastardo había prometido propiedades y riquezas a los que se unieran al ejército de don Pere de Aragón. Pero esta vez no le temblaría el pulso. Se acabó perdonar a los traidores. Todos aquellos que se unieran al bastardo sufrirían la justicia regia, la ira del rey de Castilla. Doña María le contemplaba en silencio. Hacía pocos días recibió la inesperada visita de doña María Coronel y le solicitó que intercediera a su favor para poder abandonar el alcázar y recluirse, junto a su hermana, en el convento de Santa Clara hasta que regresara su marido, don Juan de la Cerda. No tardó en advertir los motivos de tal petición al contemplar sus ojos húmedos y manos temblorosas. Estaba al corriente de las aventuras de don Pedro y de su irrefrenable inclinación por frecuentar la compañía de otras mujeres, pero le parecía excesivo que cortejara a una mujer que permanecía bajo su custodia en su casa, en el alcázar, bajo su mismo techo. Doña María de Padilla aceptó de buen grado ayudarla en su petición. No solo para evitar que don Pedro pudiera yacer con ella, sino para protegerlo. Doña María Coronel era la mujer de un influyente noble castellano. Si don Pedro yacía con ella, provocaría no solo la sublevación de don Juan de la Cerda, el marido despechado, sino también de otros nobles ofendidos por su comportamiento lascivo y desconsiderado. Debía proteger su relación, pero también debía proteger al rey de sí mismo, de sus impulsos y arrebatos.

—He hablado con doña María Coronel —comenzó a decir doña María, mirando indiferente unos setos. Don Pedro no dijo nada, seguía paseando tranquilamente con las manos entrelazadas en la espalda. Ante la pasividad de su marido, doña María continuó—. Me ha pedido permiso para recluirse con su hermana en el convento de Santa Clara. Considera que es el lugar más apropiado para dos mujeres casadas que esperan el regreso de sus maridos.

Don Pedro, que temía un ataque de celos, se encogió de hombros y dijo:

—María y Aldonza son el garante de la lealtad de Juan de la Cerda y de Álvar Pérez de Guzmán, pues como bien sabes, su fidelidad es frágil y caprichosa. Aquí, en el alcázar, están vigiladas y no pueden huir, pero ¿quién me garantiza que no escaparán una vez se encuentren en el convento?

—No huirán, me ha dado su palabra. Esperarán pacientes el regreso de sus maridos —replicó doña María con tono contrariado.

El rey detuvo el paso y miró a su amante. En sus ojos advirtió una mezcla de sentimientos encontrados: amor, ira, frustración, rencor, miedo… ¿Qué le habría contado doña María Coronel para provocar en ella tal desazón? Determinó que no merecía la pena discutir. Permanecería todo el invierno en Sevilla y no podría soportar su desconfianza y recriminaciones durante tanto tiempo.

—Sea, pues. Pueden recluirse en el convento si este es su deseo. —El rey continuó su paso, seguido de doña María.

—Te lo agradezco.

Don Pedro arrugó los labios y se encogió de hombros, indiferente.

«Si María Coronel considera que en el convento va a huir de mis garras, está bien equivocada», pensó.

11

Serón, Soria, diciembre de 1356

En el castillo de Serón, resguardado frente a la chimenea del penetrante frío castellano, don Juan de la Cerda sostenía entre sus manos un documento que le había entregado un mensajero del rey aragonés. Había anochecido y la sala se hallaba levemente iluminada por el fuego de la chimenea y un par de velas que estaban sobre una mesa en el centro de la estancia. A su lado, con gesto preocupado y meditabundo, se encontraba su cuñado, don Álvar Pérez de Guzmán. Les envolvía un espeso y abrumador silencio. Don Juan de la Cerda desvió la vista hacia el documento y volvió a leerlo. El rey de Aragón prometía oro, tierras y títulos a todos los nobles castellanos que se unieran a don Enrique de Trastámara, capitán general de los ejércitos aragoneses de frontera.

—Nuestras mujeres son sus rehenes —dijo don Álvar Pérez de Guzmán, rompiendo el silencio.

Don Juan de la Cerda desvió la vista hacia su cuñado y dijo:

—Y están en peligro. Lo sé —don Álvar Pérez asintió con los labios apretados. Sus ojos estaban velados por una honda preocupación—. Ya lo hemos hablado: tú marcharás con tus tropas a Sevilla para rescatarlas, mientras que yo iré a Gibraleón y buscaré adeptos entre los nobles andaluces. Levantaremos toda Andalucía contra el tirano.

Don Álvar desvió la vista hacia el fuego. Unos días atrás habían recibido un inquietante mensaje de doña María Coronel, en el que les informaba que ambas hermanas se habían visto obligadas a recluirse en el convento de Santa Clara para protegerse de las perversas intenciones de don Pedro.

—No era mi intención sublevarme contra el rey, pero somos nobles castellanos y no podemos permitir que nuestro nombre y nuestro honor sean mancillados —dijo Juan de la Cerda con determinación—. Debemos liberar a nuestras esposas de su cautiverio antes de que sea demasiado tarde.

El plan de don Juan de la Cerda era descabellado, pero don Álvar Pérez de Guzmán concluyó que no tenían otra opción que traicionar al rey. Doña María y doña Aldonza habían huido del alcázar y se hallaban recluidas en el convento de Santa Clara para escapar de las intenciones del rey. Pero el convento no era un lugar seguro. El rey podría entrar, sacarlas por la fuerza y hacer con ellas lo que estimara oportuno. La carta de doña María Coronel les alarmó. Hubieran permanecido fieles a don Pedro, al menos, de momento, pero sus mujeres corrían serio peligro en Sevilla. Algo tenían que hacer, no podían permanecer impasibles y abandonar a sus esposas a su suerte, al capricho del rey. Debían actuar y pronto.

—Mañana se celebrará la reunión con los enviados del rey de Aragón —don Juan de la Cerda miró a don Álvar con intensidad, con firmeza—. No podemos dudar, debemos estar convencidos de que hacemos lo correcto. La honra de nuestras mujeres está en juego. Nuestras propias vidas están en juego. ¿Entiendes lo que quiero decir?

Don Álvar apretó los labios y asintió.

—Bien, ahora será mejor que descansemos. Mañana nos espera un día muy largo.

Don Juan de la Cerda leyó con tiento el documento, asegurándose de que no se hubiera omitido ningún detalle de lo previamente pactado. Se hallaba en la sala principal del castillo de Serón, sentado frente a una larga mesa de madera. A su derecha se encontraba su cuñado, don Álvar Pérez de Guzmán, que le observaba con gesto serio y mirada preocupada. Dudaba si estaban haciendo lo correcto. Don Juan de la Cerda conocía la indecisión y los titubeos que caracterizaban a su cuñado y por tal motivo decidió que sería él quien firmase los documentos en nombre de los dos, pues temía que, impelido por las dudas y el miedo, don Álvar se retractara en el último momento. Don Juan de la Cerda levantó la vista y la desvío hacia los procuradores aragoneses que se encontraban sentados enfrente de él. Don Lope de Gurrea, don Jaime Díaz y don Berenguer de Palau le miraban con aprensión, con prisas. Se encontraban en territorio enemigo y temían ser capturados en cualquier momento. Su misión era extremadamente peligrosa, pero si la culminaban con éxito, Aragón habría ganado para su causa la participación de dos importantes nobles castellanos. El rey sería muy generoso con ellos. Era el último día de diciembre de 1356 y don Juan de la Cerda se preguntó qué le depararía el próximo año. Su gesto se torció por la preocupación, como si un terrible presagio atormentara de pronto su ánimo. Respiró hondo y exhaló un largo suspiro intentando apartar de su mente oscuros pensamientos.

—Sea —dijo firmando los documentos—. En cuarenta días nos desnaturalizaremos del rey de Castilla y seremos vasallos de don Pere de Aragón.

—Y por ello recibiréis las plazas de Sevilla, Córdoba, Algeciras, Tarifa, Jaén y Cádiz —dijo don Lope de Gurrea con una sonrisa.

—Siempre y cuando logremos conquistarlas —replicó don Álvar Pérez de Guzmán. Su gesto contrariado revelaba que no estaba excesivamente satisfecho con la defección.

—El rey de Aragón os facilitará los recursos necesarios para que así sea —intervino don Berenguer de Palau, otro de los procuradores aragoneses, un hombre de mediana edad, de rostro enjuto y nariz aguileña.

—Don Pere de Aragón es el primer interesado en que tengamos éxito, pues las plazas conquistadas en Andalucía serán cedidas a la Corona de Aragón —volvió a replicar don Álvar Pérez de Guzmán—. Realmente poco arriesga el rey aragonés en este asunto, salvo un puñado de monedas y algunos soldados. En cambio, nosotros nos jugamos nuestras vidas y las de nuestras familias.

Los procuradores le miraron con gesto adusto. Las negociaciones se habían alargado durante días y no entendían los recelos de don Álvar Pérez de Guzmán justo el día convenido para la firma del acuerdo.

—Todavía estáis a tiempo de retractaros si no estáis convencidos —sugirió don Jaime Díaz, desviando la vista a uno y otro noble castellano. Era el más joven de los procuradores. Tenía el rostro afeitado, el pelo lacio y oscuro, el mentón pronunciado y los ojos pequeños y astutos como los de un roedor.

Don Juan de la Cerda miró a su cuñado sin ocultar la ira que empezaba a nacer en sus entrañas. Don Álvar Pérez de Guzmán estaba siendo presa del pánico. Debía intervenir o la negociación podría concluir en un estrepitoso desastre.

—Álvar, será mejor que salgas de la sala —le dijo, lanzándole una mirada dura, intensa. Una mirada que don Álvar Pérez de Guzmán no tuvo valor para sostener. Negó con la cabeza, se incorporó sin decir palabra y abandonó la sala—. Debéis perdonarle —prosiguió don Juan de la Cerda—. Nuestras esposas son rehenes del rey de Castilla y nos encontramos bajo una insoportable presión.

—¿Cumplirá tu cuñado lo acordado? —preguntó don Berenguer de Palau, indiferente a las emociones que embargaban a los nobles castellanos.

—Cumplirá —respondió con seguridad don Juan de la Cerda.

Don Berenguer de Palau asintió y alargó la mano para recoger los documentos firmados por don Juan de la Cerda.

—Bien, el acuerdo entrará en vigor tan pronto lo haya firmado nuestro señor, el rey Pere de Aragón.

—Con vuestra ayuda y con la de otros tantos nobles castellanos, derrotaremos a don Pedro —dijo con seguridad don Jaime Díaz.

Los procuradores aragoneses asintieron y sonrieron con la satisfacción de quien ha culminado una arriesgada e importante misión con éxito. Se hallaban terriblemente aliviados. Habían logrado su propósito y pronto abandonarían territorio enemigo. Don Juan de la Cerda no estaba tan convencido de la derrota del rey castellano como don Jaime Díaz. Desvió la vista hacia la puerta de la sala y negó con la cabeza. Dudaba si el tembloroso y dubitativo de don Álvar Pérez de Guzmán estaría a la altura de las circunstancias. Si fracasaba, sus vidas y la de sus esposas no valdrían nada. Absolutamente nada.

12

Deza, Soria, febrero de 1357

El rey de Castilla intentaba evitar el constante goteo de deserciones que sufría entre los nobles castellanos. La guerra no podría alargarse durante más tiempo o corría el riesgo de que la Liga nobiliaria que se estaba congregando en torno a la figura de don Enrique de Trastámara se fortaleciera de tal modo que amenazara incluso su propio trono. Y para precipitar el fin de las hostilidades y forzar las negociaciones de paz con el rey Pere, armó un ejército con el que se dispuso a invadir Aragón. No le sorprendieron las deserciones de don Juan de la Cerda y de don Álvar Pérez de Guzmán, pero temía que otros nobles castellanos siguieran su ejemplo. Por tal motivo, hizo llamar a sus hermanos don Tello y don Fadrique y les ordenó que se unieran a sus tropas en la campaña que supondría el fin de la guerra o, en caso contrario, de su reinado. Las últimas noticias anunciaban que don Juan de la Cerda y don Álvar Pérez de Guzmán se dirigían con sus ejércitos a Andalucía. Don Pedro había ordenado a don Juan Ponce de León, señor de Marchena, y a don Egidio Boccanegra, almirante de Castilla, que bloquearan su avance y que les impidieran comunicarse con otros nobles a los que podrían incitar a la rebelión. El rey de Castilla no solo tenía que preocuparse de los ejércitos aragoneses que amenazaban su vanguardia, sino también de la quebradiza lealtad de los nobles castellanos que supuestamente protegían su retaguardia. Sentado, solo, en el real del campamento, bebía un vaso de vino. Al menos, sus hermanos don Tello y don Fadrique habían acudido a su llamada y se encontraban con él, a pocas leguas de la frontera con Aragón, acompañados de sus ejércitos. A corta distancia, en las proximidades del Moncayo, se hallaba su otro hermano, don Enrique, comandando a las tropas aragonesas. Se estaba librando una guerra que no solo enfrentaba a Castilla contra Aragón, sino también a hermanos contra hermanos. Don Pedro decidió desafiar al terrible frio y a las lluvias que habitualmente castigan en invierno aquellas tierras y no esperó a la primavera para iniciar las hostilidades. No, no podía esperar. Debía adelantar la campaña y someter al aragonés cuanto antes. La traición de don Enrique de Trastámara había arrastrado a un gran número de nobles y temía que la desnaturalización de un noble de la importancia de don Juan de la Cerda alentara a otros más. No confiaba en la fidelidad de la nobleza. Consideraba que la inmensa mayoría de los nobles castellanos no eran más que traidores potenciales, que esperaban pacientemente el momento idóneo para revelarse. Daría buena cuenta de ellos una vez concluyera la guerra. Incluso dudaba de la fidelidad de don Tello y de don Fadrique a pesar de que habían acudido raudos y con todas sus huestes a Deza. Sus hermanos se arrodillaron ante él y se pusieron inmediatamente a su servicio, persuadidos de que en pocos días tendrían que enfrentarse a muerte con su hermano don Enrique. La terrible contundencia de la invasión castellana había sorprendido al rey Pere de Aragón, pues las tropas invasoras habían conquistado sin demasiada dificultad las plazas de Bordalba, Sisamón y Ariza, penetrando con ímpetu y autoridad en territorio aragonés. Una vez conseguido estos objetivos, el propósito de don Pedro era dominar los territorios entorno al monte Moncayo y conquistar Tarazona. Una vez que Tarazona estuviera en su poder, marcharía con sus ejércitos a Zaragoza convencido de que, si lograba su conquista, el rey de Aragón no tendría más opción que negociar la paz. Don Pedro estaba inmerso en sus pensamientos cuando le fue anunciada una visita. El rey asintió e hizo un gesto de mano autorizando su entrada. Había sido informado de que Guillermo de la Jugie, el cardenal legado del papa Inocencio VI, estaba en Soria. Que solicitara un encuentro con él era solo cuestión de tiempo.

—Mi rey —saludó el cardenal, un hombre orondo, de baja estatura y frente despejada.

—Cardenal legado —saludó don Pedro, haciéndole un gesto para que tomara asiento—. Creo que la última vez que nos vimos fue hace un año. ¿Un poco de vino?

El cardenal tomó asiento y aceptó el vino con un asentimiento.

—Así es. En Toro.

—Cierto —el rey se incorporó y sirvió dos vasos de vino, ofreciéndole uno de ellos al cardenal—. Recuerdo que me pedisteis que liberara al obispo de Sigüenza, a quien tenía encerrado por apoyar la rebelión de los nobles traidores.

—Aún os estoy muy agradecido por haber sido sensible a las peticiones del papa y acceder a su liberación.

—Y yo a su eminencia, por levantar mi excomunión y el entredicho a todo el reino.

—Aquella fue una reunión muy fructífera. Espero que esta también lo sea…

—En mí solo encontraréis buena voluntad y el deseo de agradar al papa Inocencio —dijo don Pedro, intentando que su tono sonara lo más sincero posible.

La mirada de don Guillermo de la Jugie se nubló y negó con la cabeza.

—Varios son los motivos de mi visita y desgraciadamente uno de ellos no es agradable. —El rey arrugó las cejas y le hizo un gesto para que continuara—. Quizá ya estéis al corriente, pero debo informaros que vuestra madre, doña María de Portugal, ha muerto.

El rey tomó asiento. Desde la conquista de Toro no había vuelto tener noticias suyas. No obstante, aún resonaban en sus oídos las terribles maldiciones que le lanzó cuando ordenó la ejecución de su amante don Martín Alfonso Tello y la de otros nobles rebeldes. «Asesino, yo te maldigo. Has matado lo que más quería y te maldigo por ello. Te odio y te maldigo. Ruego al buen Dios que te castigue. Que todo este odio, todo este rencor, toda esta furia insana se revuelva como una rata furiosa contra ti y sufras el mismo destino que Martín. Eres cruel y desalmado. En tu corazón no anida más que el odio y el resentimiento. Eres un rey cruel, cruel…». El rey recordaba todas y cada una de aquellas palabras como si hubieran sido talladas a cincel en lo más profundo de su corazón, en lo más profundo de su alma. Y como aquel aciago y frío día de enero en Toro, sintió como un escalofrío recorría todo su cuerpo. Pero hizo lo correcto. Sofocó una sublevación y ejecutó a los conspiradores. A todos salvo a su madre a la que obligó a presenciar la ejecución del hombre al que amaba. Doña María sin poder soportar más la presencia de su hijo, le pidió marcharse a Portugal y vivir en la Corte de su padre don Alfonso IV. Él aceptó de buen grado, pues consideraba prudente y oportuno que su madre estuviera lo más alejada posible de Castilla. Ya había participado en demasiadas conjuras e intrigas.

—¿De qué ha muerto? —preguntó el rey.

—Falleció el 18 de enero en Évora consumida por la fiebre y la enfermedad. Os ruego aceptéis mis más sinceras condolencias. Rezaré por la salvación y la paz de su alma —dijo el cardenal con expresión compungida, incorporándose de la silla y tomando las manos del rey.

Don Pedro agradeció el gesto con un asentimiento. Su madre le traicionó. Colaboró con los nobles de la Liga que le hicieron prisionero y lo arrojaron cruelmente a un oscuro calabozo en Toro, pero lamentó con pesar y sinceridad su fallecimiento.

—Os agradezco que me hayáis informado. Ordenaré que las campanas repiquen en su honor en toda Castilla y que en las iglesias se celebren misas honrando su memoria. Tuvimos nuestras discrepancias, pero me protegió entre sus brazos durante mi niñez, ofreciéndome la compañía y el amor que mi padre, el rey Alfonso, constantemente me negaba.

—Vuestro gesto es noble y agradecido. Dios será testigo de ello —dijo el legado Guillermo de la Jugie.

Durante unos instantes quedaron envueltos en un profundo silencio. El rey Pedro digería la noticia de la muerte de su madre. En su mente comenzaron a brotar algunos de los más alegres y placenteros momentos que compartió con ella, quedando en el olvido los más aciagos, funestos y tumultuosos. Apretó los labios sintiendo un hondo pesar. Se lamentaba de que el último recuerdo, la última vez que su madre se dirigió a él fue para lanzarle una terrible maldición. Pero a pesar del dolor que sintió por la muerte de su madre, sus ojos se negaron a liberar una sola lágrima. Su madre le acompañó durante su infancia, ocupando el vacío que dejó su padre, más interesado en invertir su tiempo en la compañía de su amante, doña Leonor de Guzmán, y en la de los hijos bastardos que tuvo con ella. Su madre fue su apoyo, su refugio, su consuelo, hasta que fue proclamado rey. A partir de ese mismo instante madre e hijo comenzaron a distanciarse hasta que finalmente doña María de Portugal le traicionó, aliándose con sus enemigos y colaborando en su encarcelamiento en Toro. Intentaba no guardarle rencor, pero no pudo. Su corazón lamentaba su muerte, pero no sentía su pérdida con la intensidad y el dolor que un hijo debe sentir la pérdida de su madre. Ella tomó sus decisiones y él tomó las suyas. Casi siempre contrapuestas, casi siempre enfrentadas. Y la toma de Toro y la ejecución de don Martín Alfonso Tello los separó definitivamente. Ella marchó a Portugal y él se sintió liberado de su perniciosa presencia. Don Pedro tenía la mirada perdida en el suelo. Negaba con la cabeza al tiempo que los recuerdos vividos con su madre fluían en su mente. Sentimientos confusos, agitados, contradictorios se arracimaban en el corazón del rey de Castilla. Sentía culpabilidad, por no lamentar con la pertinente intensidad la muerte de su madre; alivio, por poder al fin desprenderse de sus recriminaciones y reproches; odio, por haber colaborado con los traidores que le encerraron en Toro; ternura, porque disfrutó de su apoyo y consuelo durante sus primeros quince años de vida; paz, porque por fin su madre podría descansar después de haber arruinado una vida desgastada por el odio y venganza hacia doña Leonor de Guzmán; amor, porque era su madre y, a pesar de todo, la amaba. Y había muerto y jamás volvería a verla. Su mirada tensa, sus labios apretados y su gesto contraído exteriorizaban la terrible batalla que se estaba entablando en su interior. El cardenal le contemplaba en un respetuoso silencio. Estaba al corriente de la tortuosa relación que don Pedro mantuvo con doña María de Portugal. Fue testigo mudo del tormento interior que sufría don Pedro. Permanecieron en silencio el tiempo que necesitó el rey de Castilla para pasar su duelo y asimilar la pérdida. El legado era un hombre paciente, comprensivo. Don Pedro soltó un largo suspiro y algo más repuesto preguntó:

—Además de la noticia del fallecimiento de mi madre, la cual os vuelvo a agradecer, ¿qué otros encargos os alejan del papado de Aviñón? —Don Pedro desvió la vista hacia el cardenal legado, sospechando cuáles eran las verdaderas intenciones de su visita.

Don Guillermo de la Jugie agradeció el momento de duelo de don Pedro para organizar sus ideas. Habían pasado pocas semanas desde que se reunió con el rey Pere de Aragón en Zaragoza. Su misión, encomendada por el papa Inocencio VI, era mediar entre ambos reinos para que firmaran la paz o al menos una tregua que les permitiera iniciar las negociaciones que pusieran fin a la guerra. Don Pere de Aragón se mostró plenamente interesado, no obstante, habían sido sus tierras y sus villas las conquistadas y devastadas por los ejércitos castellanos. Las tropas aragonesas apenas habían cruzado la frontera, limitándose a soportar las acometidas castellanas. En Deza, el cardenal legado, pudo ser testigo del poderío militar castellano. Ese ejército era imparable. Los temores del rey Pere de Aragón no eran infundados. Don Guillermo de la Jugie apuró su vaso de vino y respondió:

—El corazón del papa Inocencio sufre cuando contempla impotente como dos buenos reyes cristianos se enzarzan en una guerra estéril que no puede provocar más que sufrimiento y ruina.

—Yo no inicié esta guerra —se justificó don Pedro.

—Pero tampoco intentasteis evitarla —replicó el cardenal, poniéndose en pie—. Mi misión no es hallar quién inició o provocó este despropósito, sino ponerle fin —se acercó a la mesa y se sirvió un vaso de vino—. Hace unos días me reuní con el rey Pere en Zaragoza. —Don Pedro fijó interesado la mirada en el legado—. Está abierto a firmar una tregua con Castilla. Sería el comienzo de unas negociaciones que pondrían fin a esta guerra.

El rey arrugó los labios y asintió.

—Yo también lo estoy.

El cardenal legado arqueó sorprendido los ojos.

—Simplemente tendrá que compensarme por los daños y penurias que ha sufrido el reino debido al bloqueo comercial, devolverme Alicante y entregarme a los traidores castellanos a los que protege y financia. Y entre estos traidores está, lógicamente, el más perro y cobarde de todos; Enrique de Trastámara.

El cardenal Guillermo de la Jugie desvió la vista al suelo. Su optimismo inicial se desvaneció con la misma rapidez con la que había aparecido. El rey Pere de Aragón jamás asumiría tales exigencias. Pero el cardenal no podía regresar a Aviñón sin haber conseguido al menos un compromiso por parte de don Pedro de Castilla.

—El rey de Aragón también puede acusaros de proteger a sus hermanos, los infantes Fernando y Juan —comenzó a decir—. Vuestras tropas han conquistado ciudades aragonesas y arrasado a su paso fértiles campos de cultivo, condenando al hambre y a la muerte a muchos campesinos aragoneses. Quizá, quizá ambos reyes podríais ceder en vuestras peticiones y requerimientos para facilitar el camino hacia la paz. Si realmente tanto vos como el rey Pere tenéis voluntad de llegar a un consenso, estoy seguro de que encontraremos las fórmulas adecuadas para conseguirlo. Por eso, yo, el cardenal legado del papado de Aviñón, os pregunto a vos, don Pedro, rey de Castilla, ¿deseáis realmente que haya paz entre los reinos de Castilla y Aragón?

Don Pedro no podría responder negativamente a esa pregunta o se arriesgaba a ser de nuevo excomulgado por el papa Inocencio. La paz beneficiaba a ambos reyes: a don Pere de Aragón porque sus ciudades estaban siendo conquistadas y sus campos devastados, y a él, porque le permitiría poner orden en su reino y exterminar, de una vez por todas, la plaga de la traición que no hacía más que propagarse por toda Castilla. Pero, aunque su posición era de fuerza, aún necesitaba lograr una última y contundente victoria que hiciera temblar de pavor a don Pere de Aragón. Entonces, el aragonés firmaría una claudicación, una rendición, bajo la falsa apariencia de una tregua entre iguales. El rey de Castilla necesitaba algunos días para concluir su plan y sabía cómo conseguirlos.

—Bien, entiendo que no conviene precipitarse. El rey de Aragón tiene sus exigencias y yo tengo las mías, pero creo que podremos llegar a un acuerdo, si contamos con la mediación, imparcialidad y sabiduría del legado papal. —El cardenal Guillermo de la Jugie asintió y sonrió sintiéndose alagado—. En tal caso, os propongo una tregua de dos semanas para que el rey de Aragón se reúna con sus consejeros y yo con los míos, y preparar así, sin precipitaciones, ni prisas, las próximas negociaciones.

El cardenal legado sonrió satisfecho: había logrado el compromiso que estaba buscando. No era mucho, solo una tregua de dos semanas, pero podría significar el inicio del fin de la contienda.

—Sea, don Pedro, rey de Castilla. Ruego a Dios que os ilumine a vos y a don Pere de Aragón y os conceda la sabiduría, la paciencia y la templanza necesarias para llegar a un acuerdo definitivo que termine con esta guerra y os permita crecer y combatir, como poderosos reinos cristianos, a vuestros verdaderos enemigos: los infieles musulmanes.

El rey alzó su vaso y dijo:

—Dios os oiga, eminencia, Dios os oiga.

El cardenal Guillermo de la Jugie se incorporó de la silla y después de despedirse de don Pedro, salió del real. Se sentía tremendamente satisfecho. Había logrado doblegar la férrea voluntad del rey. Pero todavía quedaba un largo y fatigoso camino hasta alcanzar la paz. No obstante, el primer paso y por ello el más difícil y complicado, ya estaba dado. Don Pedro también se sentía complacido con el resultado del encuentro. Había conseguido dos semanas de tregua y debía aprovecharlas… Hizo llamar a don Juan Fernández de Hinestrosa, que no tardó en aparecer en el real.

—Prepara las tropas, mañana al alba partimos a Tarazona.

—¿Todas las tropas, mi señor?

—Todas. Tarazona pronto será castellana.

13

Trigueros, Huelva, marzo de 1357

Desde su montura, don Juan de la Cerda contemplaba el poderoso ejército que se erigía delante de sus tropas. Desafiante, amenazador, imbatible. Maldijo su suerte una y mil veces. Su cuñado, don Álvar Pérez de Guzmán, huyó a Aragón tan pronto advirtió la presencia del ejército de don Pedro por las inmediaciones de Sevilla. Su propósito de levantar en armas a los nobles andaluces para que lucharan a favor de la causa de don Pere de Aragón había supuesto un rotundo fracaso. Y, ahora, se encontraba comandando apenas a un puñado de temerosos caballeros y peones poco interesados en enfrentarse a un ejército bien armado que les duplicaba en número y en moral. Echó un vistazo en derredor y calculó cuántos de aquellos soldados arrojarían sus armas al suelo y correrían a protegerse en la retaguardia tan pronto los jinetes de don Juan Ponce de León y don Egidio Boccanegra cargaran contra ellos. Se preguntó qué sería de su mujer doña María y de su cuñada doña Aldonza, que todavía permanecían en Sevilla en calidad de rehenes del rey Pedro, pues su cuñado fue incapaz de intentar su liberación.

«Maldito cobarde», pensó.

Nunca debió confiar en él. Era demasiado pusilánime y medroso. Pero ya era tarde para lamentaciones. No se arrepentía de haber traicionado al rey de Castilla. Había hecho lo correcto. Pero había sobrevalorado sus recursos y posibilidades. Concluyó que enarbolar el nombre de don Enrique de Trastámara sería suficiente para atraer a un gran número de nobles andaluces descontentos o agraviados por don Pedro. Pero se equivocó. Y quizá, aquel día, en aquella llanura cerca de Trigueros, sufriría las consecuencias de su grave error. Valoró la posibilidad de rendirse, pero estaba convencido de que era demasiado tarde. El rey ordenaría su ejecución. Su muerte serviría como ejemplo a los nobles que hubieran sopesado la posibilidad de traicionarlo. Ya era tarde incluso para rendirse. Lanzó un largo suspiro, miró al cielo y contempló como un par de buitres volaban en círculos sobre sus cabezas. Pronto se darían un gran festín. Poco más podía hacer que rezar una corta plegaria, santiguarse y encomendar su alma al Todopoderoso. Desenfundó su espada. No esperaría a que su enemigo decidiera cuándo cargar contra su ejército. Si debía morir aquel día, lo haría con el honor y la gloria de un caballero, de un noble castellano por cuyas venas corría la sangre del rey Alfonso X. Alzó su espada a los cielos y gritó:

—¡Al ataque!

Espoleó su montura y, espada en ristre, cargó contra el enemigo. A sus espaldas escuchó los gritos de los peones y los caballeros, que corrieron a enfrentarse a su destino dejando detrás una inmensa nube de tierra y polvo. Desde las tropas leales a don Pedro, advirtió como don Juan Ponce de León ordenaba el ataque, lanzándose a todo galope a su encuentro. Su corazón latía con fuerza, con vigor, con miedo. Pronto acabaría todo.

14

Tarazona, marzo de 1357

Sin apenas soldados que la custodiaran, Tarazona cayó en poder de don Pedro de Castilla en un solo día y casi sin resistencia. El rey castellano había cumplido con sus objetivos: penetrar en territorio aragonés y conquistar las principales plazas fronterizas, entre ellas la estratégica ciudad. Sentado frente a una larga mesa en la sala principal de la torre del homenaje, don Pedro disfrutaba de su victoria, del triunfo con el que lograría doblegar a don Pere de Aragón y forzarle a negociar una paz provechosa. Junto a él se encontraban los principales nobles del reino: don Juan Fernández de Hinestrosa, don Diego García de Padilla, don Gutier Fernández de Toledo y sus hermanos, don Tello y don Fadrique. Había ordenado un banquete para celebrar la victoria y sobre la mesa había abundantes bandejas de carne de cordero, cerdo y pollo, queso, frutas, pan y jarras de vino y agua. El rey solo sentía no haber podido enfrentarse a su hermano don Enrique de Trastámara en la batalla y acabar de una vez por todas con él. Su ejecución habría servido de aviso y escarmiento para los nobles castellanos de lealtad quebradiza. Otra cuestión trascendental era su relación con el papado de Aviñón. Su eminencia, Guillermo de la Jugie, el cardenal legado, se sentía molesto y utilizado. Consideraba que la tregua había sido una vil trampa para poder conquistar Tarazona sin dificultad. Don Pedro se justificó argumentando que el cardenal había interpretado mal sus palabras y la tregua propuesta entraría en vigor una vez que hubiera tomado Tarazona, pero que su voluntad de negociar la paz con el rey de Aragón seguía intacta. Incluso se comprometió a llegar a un acuerdo con el rey Pere antes del 1 de mayo. Estas palabras tranquilizaron tanto al cardenal como al papa Inocencio VI, que decidieron olvidar su engaño, pero le amenazaron con volver a excomulgarle si no cumplía con su palabra y no respetaba los pactos acordados. El rey desvió la vista y la detuvo durante un instante en cada uno de sus consejeros intentando escudriñar sus intereses y lealtades. Negó con la cabeza. No era momento para resentimientos y amarguras. Había vencido al rey de Aragón y pronto la paz retornaría a Castilla. Ya habría tiempo para saldar cuentas. Además, era portador de una buena, de una gran noticia.

—He recibido un mensaje de Juan Ponce de León —comenzó a decir. Las conversaciones cesaron y los consejeros desviaron la vista hacia el rey—. Ha vencido al traidor de don Juan de la Cerda cerca de Trigueros.

Un murmullo de satisfacción recorrió toda la estancia.

—¿Ha muerto? —preguntó don Tello, quien después de sopesar todas las alternativas, decidió mantener su lealtad al rey de Castilla a pesar de recibir generosas propuestas tanto de su hermano don Enrique como del rey Pere de Aragón, para que lo traicionara. Consideraba que don Pedro era más poderoso y el seguro vencedor de la guerra. Le sería fiel, al menos, de momento.

—Ha sido capturado y se encuentra en Sevilla —respondió don Pedro.

—¿Qué vais a hacer con él? —preguntó don Fadrique, que al igual que su hermano don Tello, había sido tentado con innumerables propuestas para cambiar de bando.

El rey bebió un largo trago y esperó unos instantes como si meditara la respuesta.

—He ordenado su ejecución —respondió y mirando a sus hermanos don Tello y don Fadrique, prosiguió—. Hasta ahora he sido demasiado condescendiente, demasiado tibio con los traidores, pero eso se acabó. Si algo he aprendido en los últimos años es que no merece la pena ser benévolo con los traidores. Quien fue desleal en una ocasión, lo volverá a ser en el futuro. A golpe de espada, a golpe de ejecución, erradicaré la traición en toda Castilla.

Su mirada era firme y penetrante, como si pretendiera indagar en sus pensamientos cuáles eran sus verdaderas intenciones. Sus hermanos intentaron aguantar su mirada, pero apartaron la vista azorados.

—Es lo correcto —dijo al fin don Tello, bajando la vista de sus huidizos ojos, haciendo una vez más gala de su falta de valor.

—Es justicia —repuso el rey—. La traición se castiga con la muerte. No hay negociación o alternativa posible. Solo la muerte —sus palabras resonaron en la sala como quien dicta una terrible sentencia.

Don Fadrique y don Tello asintieron con gesto compungido y labios apretados. Era evidente que el rey dudaba de su lealtad. Entre ambos hermanos se lanzaron una mirada de soslayo. Comprendieron que sus vidas corrían peligro. No era necesario que lo traicionara, bastaba con una sospecha, un comentario desafortunado o una falsa denuncia, para que sus cuellos reposaran sobre un viscoso y frío tocón de madera.

—¿Y don Álvar Pérez de Guzmán? —preguntó don Juan Fernández de Hinestrosa—. ¿También ha sido capturado?

El rey negó con la cabeza.

—Álvar Pérez de Guzmán se encuentra en Aragón, protegido por el rey Pere, pero sufrirá el mismo destino que su cuñado. No tengáis la menor duda —respondió.

—¿Y sus esposas, las hermanas doña María y doña Aldonza Coronel? —preguntó don Gutier—. Ellas se encuentran en Sevilla.

—Y de momento seguirán allí, en el convento de Santa Clara, hasta que decida qué hacer con ellas —respondió—. De hecho, acabo de recibir una carta de María Coronel en la que me solicita una reunión aquí, en Tarazona. He accedido a encontrarme con ella.

—Supongo que querrá suplicaros por la vida de su marido —observó Hinestrosa.

—Probablemente —dijo el rey.

—Pero ya habéis ordenado su ejecución… —observó don Gutier.

En los labios de don Pedro asomó una cruel y ladina sonrisa. Los consejeros callaron y desviaron la vista hacia las bandejas de vino y comida. Comprendieron de inmediato sus verdaderas intenciones. El rey advirtió la incomodidad y desazón que irrumpieron de pronto en los ojos de sus consejeros y decidió cambiar de tema.

—El acuerdo de paz con Aragón se va a negociar en Tudela —comenzó a decir—. El cardenal legado, Guillermo de la Jugie, será el enviado de Inocencio VI para presidir las negociaciones y mediar entre ambos reinos.

Los consejeros asintieron en silencio.

—Hinestrosa —prosiguió el rey—, tú formarás parte de nuestra delegación. Irás acompañado de Iñigo López de Orozco y Juan Alfonso de Benavides.

Don Juan Fernández de Hinestrosa asintió aceptando la responsabilidad.

—Bien, ahora disfrutemos de estos manjares y de la victoria. No malogremos este momento preocupándonos por penas y desgracias futuras. Ya vendrán a nosotros sin que sean llamadas. —El rey alzó su vaso y sus consejeros le acompañaron, convencidos de lo cierto de sus palabras.

Don Tello se movía inquieto de un lado a otro de la estancia. Su hermano, don Fadrique, le observaba en un profundo silencio.

—Cree que le vamos a traicionar —dijo de pronto don Tello deteniendo su paso. Don Fadrique continuó mirándole sin decir palabra—. En cualquier momento ordenará nuestra muerte. Estoy seguro.

Por la ventana, la claridad de la tarde iluminaba la estancia. Don Fadrique, sentado en un banco de madera, apoyaba la espalda en la pared. Tenía los brazos cruzados y la mente despierta, intentando aclarar sus ideas.

—Tú le has escuchado tan bien como yo, ¿por qué no dices nada?

—Tranquilízate.

—¿Qué me tranquilice? ¿Qué más pruebas necesita el rey de nuestra lealtad? ¿Acaso no estamos aquí, en Tarazona, con nuestros ejércitos dispuestos a enfrentarnos a Enrique? ¿Qué más necesita de nosotros? ¿Qué más le podemos ofrecer?

Don Tello se hallaba invadido por uno de sus habituales ataques de pánico. En tal situación, no era posible razonar con él. Don Fadrique esperó pacientemente a que se sosegara.

—Está loco, completamente loco. Sospecha de todos. De todos —continuó, retomando el paseo por la sala—. No voy a quedarme quieto esperando a que ordene mi ejecución.

—¿Y qué vas a hacer? —preguntó con serenidad don Fadrique arrugando el entrecejo.

—Lo sabes.

Don Fadrique respiró hondo y se recostó en el banco sin decir nada.

—Aceptaré la propuesta de Suer García y me uniré a nuestro hermano Enrique —dijo don Tello ante la insistencia de su hermano a permanecer callado.

—Sé prudente.

—Tú haz lo que consideres oportuno, pero yo me voy con Enrique.

Suer García era escudero y agente del conde de Trastámara. En nombre del rey Pere de Aragón, se reunió con don Tello para persuadirle de que cambiara de bando y luchara al lado de su hermano don Enrique. El rey de Aragón le ofreció los recursos para armar un ejército de quinientos caballeros y otros quinientos peones, lo que suponía el pago de seis maravedís por caballero y dos maravedís por peón por cada día de servicio. Además, el rey Pere le prometió compensarle con oro y propiedades en Aragón, por las tierras y villas que pudiera perder en Castilla. Para cerrar el acuerdo, don Tello debía desnaturalizarse del rey de Castilla y hacerse vasallo suyo. Aquella propuesta no le pareció a don Tello excesivamente generosa y la desestimó, pero comenzó a cambiar de opinión cuando su lealtad fue cuestionada y advirtió que su vida estaría constantemente amenazada si permanecía junto a don Pedro.

—Somos los hermanos de Enrique. Jamás confiará en nosotros —dijo don Tello tomando asiento a su lado.

—También somos sus hermanos. No lo olvides.

—No seas insensato, Fadrique, no lo seas. Acepta luchar a mi lado, con Enrique. Todos los que permanezcan cerca del rey correrán serio peligro.

Don Fadrique se incorporó del banco y se puso a andar por la estancia. Se detuvo frente a un ventanal y comenzó a hablar sin apartar la vista de la ciudad de Tarazona.

—Sabes que también me he reunido con Suer García. Me ha ofrecido riquezas y soldados si traiciono al rey —hizo una leve pausa—. No te discuto que estuve tentado de hacerlo, pero no es el momento —se giró y miró a su hermano con determinación—. Y te pido que no lo hagas, no traiciones al rey. Si lo haces, ordenará mi muerte y la de nuestros familiares. Debes tener paciencia.

—¿Qué quieres decir? —preguntó esperanzado.

—Es de natura que luchemos con nuestro hermano Enrique y no en su contra. Y lo haremos —se acercó a don Tello y prosiguió—. El rey es fuerte y poderoso. Más que nunca. En apenas unos meses ha aplastado a los aragoneses. Lo has visto con tus propios ojos. Pero tarde o temprano su poder flaqueará. Entonces, habrá llegado nuestro momento.

—¿Crees qué si le traicionamos ahora, nos vencerá? —preguntó temeroso don Tello. El miedo, una vez más, comenzaba a quebrantar su voluntad.

Don Fadrique asintió. Conocía muy bien a su hermano y sabía perfectamente qué tenía que decirle para que abandonara su empeño de traicionar al rey.

—Sin duda. Nos aplastaría sin compasión y nuestras cabezas serían clavadas en una pica para su mayor gozo y disfrute.

Don Tello asintió con los ojos muy abiertos por el espanto y dijo:

—Está bien. Para tomar esta seria decisión, ambos debemos estar unidos. Unidos y convencidos del éxito de esta empresa.

—Eso es. Me alegro de que lo hayas entendido.

Don Fadrique regresó a la ventana y desvió la vista hacia el horizonte. Soltó un leve suspiro, casi imperceptible. En su mente brotó la imagen de una mujer. Una mujer que permanecía encerrada en Sigüenza por orden del rey. Una mujer que, sin lugar a duda, sería ejecutada tan pronto él o su hermano traicionaran a don Pedro. Y si sucediera tal desgracia, los remordimientos y la culpa le atormentarían hasta el fin de sus días. Se desnaturalizaría del rey, pero antes debía liberarla de su cautiverio. Durante unos instantes se dejó llevar por sus recuerdos, deleitándose en los felices e inolvidables momentos que disfrutó en compañía de doña Blanca de Borbón, la mujer que amaba. Ella era el vínculo invisible pero tremendamente poderoso que le unía a don Pedro de Castilla. Solo rescatándola, liberándola de su cautiverio, podría romper las cadenas que le ataban al rey y huir de Castilla para luchar junto a su hermano don Enrique. Por tal motivo, continuaba luchando bajo sus órdenes, fingiendo lealtad en espera de que se dieran las condiciones oportunas para asaltar el castillo de Sigüenza, rescatar a doña Blanca y ponerla a salvo en Aragón. Don Tello lo desconocía. Mucho mejor así. Confiaba tanto en su discreción, en su fidelidad como en la de las prostitutas que venden sus encantos en los sucios y sórdidos lupanares. Siempre en espera de venderse al cliente que mejor valore y pague por sus servicios. Don Tello sabría la verdad cuando ya no tuviera opción de traicionarlo y regresara sollozante al rey, suplicando su clemencia y perdón. De momento, debía tener paciencia y esperar.

15

Tarazona, mayo de 1357

El 8 de mayo Castilla y Aragón firmaron una tregua de un año de duración. Quien no cumpliera con lo pactado sufriría pena de excomunión y una sanción de 100 000 marcos. El rey Pedro tenía dos semanas para entregar Tarazona y el resto de las plazas conquistadas al cardenal legado Guillermo de la Jugie. Por su parte, don Pere de Aragón entregaría Alicante al rey de Castilla. A los exiliados castellanos se les devolvería sus propiedades, de igual modo que a los desterrados aragoneses. Durante la tregua continuarían las negociaciones, con el propósito de firmar la paz definitiva antes del 24 de diciembre de 1358. El acuerdo beneficiaba a don Pere de Aragón, que durante la guerra no hizo más que contemplar impotente como las huestes castellanas asolaban su reino, a pesar de haber gastado ingentes cantidades de oro en armar ejércitos y comprar la voluntad de los renegados castellanos. Por su parte, a don Pedro la tregua le permitiría poner orden en su reino, aliviar las carestías que azotaban a la población y armar una poderosa flota que protegiera sus costas y desafiara a la armada aragonesa. El bloqueo aragonés a los puertos castellanos había puesto en evidencia las debilidades de Castilla y don Pedro se había propuesto enmendarlas con premura. Ambos reyes estaban de un modo u otro satisfechos. No obstante, quedaba pendiente por ejecutar la parte más complicada del tratado: cumplirlo.

El rey Pedro se encontraba en el castillo de Tarazona. Con la firma de la tregua la campaña había concluido y pronto regresaría a Sevilla. Se hallaba en la sala principal de la torre del homenaje. Un sirviente le había avisado de la llegada de doña María Coronel. Recordó que habían pasado dos meses desde que le solicitó audiencia. El rey demoró su respuesta hasta asegurarse de que don Juan de la Cerda había sido ejecutado. Pero ella lo desconocía. Hizo un gesto al sirviente y al poco entró doña María Coronel. Lucía bella, radiante, espléndida a pesar de tener el gesto contraído por el miedo y la preocupación.

—Mi señor —saludó doña María postrándose ante el rey, que permanecía sentado en el sitial.

—Mi señora —dijo el rey con una sonrisa—. Espero que hayas tenido un buen viaje.

—Ha sido duro y angustioso, mi señor.

—Entiendo…

—Mi señor, vengo a suplicaros por la vida de Juan, que permanece preso en Sevilla. Os ruego, os suplico que le liberéis —dijo con prisas doña María, sin levantar la vista del suelo. No quería permanecer en presencia del rey más tiempo del estrictamente necesario. Se sentía incómoda, nerviosa, invadida por un profundo temor.

Don Pedro se mesó la barba.

—Tu marido, Juan de la Cerda, me traicionó. Y no solo eso, sino que además intentó sublevar en mi contra a los nobles andaluces. Es un traidor y será castigado como tal.

—Os ruego clemencia. —Doña María levantó la vista y la fijó en el rey. Sus ojos estaban sumergidos en un océano de desesperación.

Don Pedro la contempló con deleite. Su rostro, sonrosado por la intensa angustia que atormentaba su alma, y sus ojos, grandes, negros y brillantes por las lágrimas que amenazaban con brotar, incrementaban aún más su belleza.

—No solo me pides que perdone la vida de un traidor, sino que, además, pretendes que lo libere… —El rey disfrutaba torturando a doña María, hundiéndola aún más en su angustia—. Si lo dejo en libertad, ¿qué mensaje estaré dando al resto de los nobles castellanos? ¿Qué es lo que entenderán? No, no me respondas —dijo el rey con un gesto—. Yo te lo diré: podéis traicionar al rey, podéis levantar ejércitos en su contra y alentar al resto de los nobles castellanos a luchar contra él, a devastar las tierras de Castilla, pues vuestra traición quedará impune. Será suficiente con que enviéis a vuestras mujeres, sollozantes y afligidas, para que el rey, afectado por sus ojos llorosos y sus lamentos, perdone vuestros delitos. Solo es necesario enviar a vuestras mujeres. Solo eso. ¿Este es el mensaje que debe llegar a los nobles propensos a la deslealtad? Tu marido tomó una decisión. Ha llegado el momento de que responda por ella con la dignidad que le corresponde a un noble castellano.

—Entiendo vuestras palabras y son ciertas. Pero no es la primera vez que perdonáis a un noble que erró en sus decisiones. De hecho, no es la primera vez que perdonáis a Juan…

—¿Y cuántas veces debo perdonarle? —interrumpió el rey—. Juan de la Cerda fue uno de los nobles que me encerró en un calabozo en Toro. Y, aun así, cuando recobré de nuevo la libertad, le perdoné. ¿Y es así como me lo agradece?, ¿reincidiendo en su traición?

Doña María Coronel entendió que solo había una forma de intentar persuadir al rey. Sentía un terrible miedo hacia él, pero había visto en su mirada la misma pasión y lujuria que advirtió en Sevilla y que la obligó a buscar refugio en el convento de Santa Clara. Se encontraba ante una situación desesperada y necesitaba tomar decisiones desesperadas. Entonces le ofreció a don Pedro lo único que podía ofrecerle si pretendía doblegar su voluntad.

—Mi señor, pedidme lo que queráis y yo os lo daré con agrado. ¡Pedidme cualquier cosa, pero por favor, liberad a mi esposo!

Los labios del rey sonrieron con enorme satisfacción.

—¿Lo que sea? —preguntó. Doña María Coronel asintió mirándole fijamente a los ojos, con determinación, asumiendo con coraje su decisión—. Desnúdate.

Doña María Coronel asintió varias veces y lanzó un largo suspiro. No le sorprendió la orden del rey, pues la esperaba. Su mirada de lascivia y lujuria le delataba. Pero no tenía otra opción que mancillar su honor si pretendía salvar la vida de su marido. Despacio, con suavidad, doña María dejó caer su vestimenta quedándose completamente desnuda. El rey recorrió con la mirada cada palmo de su blanco e inmaculado cuerpo.

—Me entregaré voluntariamente a vos, mi rey, pero os suplico, que lo que vaya a acontecer aquí y ahora, no trascienda de estas cuatro paredes. Os ruego no olvidéis mi ilustre apellido y el de mi marido —imploró doña María Coronel.

—Tranquila, no tengo ningún interés en difundir mis aventuras. —El rey se incorporó del sitial y se aproximó a su presa.

—¿Liberaréis a Juan? —preguntó doña María, dando un pequeño paso hacia atrás.

El rey detuvo el paso y sonrió.

—Te entregaré el documento que lo liberará de su cautiverio —respondió.

Doña María asintió. Su corazón latía con fuerza y temor en su interior. Cerró los ojos y decidió entregarse al hombre de cuya voluntad y decisión dependía la vida de su marido. Un exiguo precio por salvar la vida del hombre al que amaba. Rogó a Dios para que el rey de Castilla cumpliera su palabra.

16

Zaragoza, junio de 1357

—Hinestrosa se niega a que sus caballeros abandonen Tarazona.

El cardenal Guillermo de la Jugie miró al rey de Aragón y negó con la cabeza. Temía que, una vez más, el rey de Castilla pretendiera engañarlo.

—Insiste en que los castellanos han recibido casas y propiedades y que las defenderán en nombre de su eminencia, el cardenal legado, a quien rendirán pleitesía, pero no se marcharán de la ciudad —prosiguió don Pere.

—En el acuerdo se especificaba que debían entregarme Tarazona, así como el resto de las plazas conquistadas, en dos semanas. Ciudades y villas que serán devueltas a Aragón una vez se firme el definitivo acuerdo de paz —recordó el cardenal.

—Tarazona será entregada, pero los trescientos caballeros que actualmente se encuentran en ella no se van a marchar. Esta ha sido la respuesta de Hinestrosa.

—No podemos permitir que trescientos caballeros castellanos permanezcan en una ciudad aragonesa. Es intolerable —intervino don Bernat de Cabrera.

Se hallaban en el salón principal del palacio de Aljafería, un hermoso vestigio que el arte mudéjar dejó en herencia a la ciudad. Frente a una larga mesa de nogal, se encontraban sentados don Pere, don Bernat de Cabrera, el infante Pere de Aragón y el cardenal legado Guillermo de la Jugie.

—Es una nueva burla del rey de Castilla —protestó el infante Pere, conde de Ribagorza.

—El papa Inocencio debería castigar con contundencia esta afrenta. —Don Pere de Aragón miró con determinación al cardenal.

—¿Pretendéis romper la tregua? —preguntó el legado—. Seamos honestos, esta paz, aunque breve, ha evitado que en esta sala estén ahora sentados el rey de Castilla, Hinestrosa y el resto de sus consejeros, en lugar de nosotros. ¿Realmente está entre vuestros cálculos proseguir con la guerra?

El cardenal legado encontró como respuesta un elocuente silencio y las miradas distraídas de sus interlocutores, que se desviaron hacia un techo labrado con hermosos arabescos mudéjares. El cardenal Guillermo de la Jugie sonrió. El honor de los nobles aragoneses había sido mancillado, pero tendría que ser él, el cardenal legado, quien resolviera la embarazosa situación. No obstante, a los aragoneses no les faltaba razón. Don Pedro se había servido vilmente de los acuerdos firmados para su propio provecho. Ceder tierras y propiedades de Tarazona a caballeros castellanos para justificar su presencia en territorio aragonés había sido una burda artimaña. Debía actuar con contundencia, haciendo uso de todo el poder y autoridad que le había concedido el papa Inocencio.

—Bien, por vuestro silencio entiendo que continuar la guerra no es una buena opción…

—Pero la paz tampoco —interrumpió don Pere—. Si los trescientos castellanos no abandonan Tarazona, daremos por concluida la tregua.

—Hablaré con don Pedro —dijo el cardenal con contundencia. Su gesto era serio y su expresión ceñuda delataba que también se había sentido engañado. Y burlar a un cardenal legado era una osadía que la Iglesia de Aviñón no estaba dispuesta a consentir—. Le haré entender lo insensato de su decisión. No hay más alternativa que la paz entre ambos reinos.

—¿Y si rechaza vuestra propuesta? —preguntó don Bernat de Cabrera.

—Si el rey no entra en razones, si no comprende la gravedad de sus actos y decisiones, no tendré más opción que excomulgarle y lanzar el entredicho a todo el reino de Castilla.

El rey Pere negó con la cabeza. Estaba seguro de que la amenaza de ser excomulgado no forzaría a don Pedro a devolver la plaza de Tarazona. Si el papa Inocencio pretendía que Castilla y Aragón firmaran la paz, debía implicarse más, mucho más que con una excomunión y un entredicho.

—Ruego a Dios para que la amenaza de la excomunión sea suficiente para que el rey de Castilla cambie de parecer, pero en caso contrario, os pido que me deis oro —dijo el rey, mirando fijamente al legado—. Si en verdad el papa Inocencio quiere que se mantenga la paz entre nuestros reinos, necesito oro y mucho. El que sea necesario para comprar favores y voluntades, para doblegar la lealtad de los nobles castellanos, para alentar sublevaciones y revueltas. Lo venceremos debilitándolo, despojándolo de sus aliados. Pero para lograrlo necesito oro. Estoy dispuesto a hacer sacrificios, a premiar con tierras aragonesas a los nobles castellanos, pero ambos sabemos que no es suficiente. La paz entre Castilla y Aragón tiene un precio y necesito de la colaboración del papado de Aviñón para satisfacerlo.

El cardenal legado asintió y dijo:

—Si el rey de Castilla no cumple con lo prometido, será excomulgado y vos contaréis con el favor del papado de Aviñón para derrotarlo, pues se habrá convertido en un proscrito a los ojos de Dios. Este apoyo incluye el oro que preciséis para armar tropas y comprar voluntades. —Don Pere asintió varias veces y sonrió satisfecho—. Ahora debo marcharme —el cardenal Guillermo de la Jugie se incorporó con gesto lento, cansado. La guerra entre aragoneses y castellanos le estaba agotando. Y más la contumaz persistencia de don Pedro en burlarse de él y de la Iglesia—. Informaré al papa Inocencio.

Los nobles aragoneses contemplaron en silencio como el cardenal abandonaba la estancia. Sus rostros reflejaban una profunda preocupación. Sus ejércitos habían sido arrasados por las huestes castellanas y, de momento, la participación en la guerra de don Enrique de Trastámara había sido muy discreta. Solo un puñado de nobles habían decidido cambiar de bando. Los más poderosos como don Tello, don Fadrique, y los infantes de Aragón, seguían siendo fieles al rey de Castilla. La artimaña de don Pedro de mantener a trescientos caballeros en Tarazona era una pésima noticia. Podría ser la chispa que alimentara el fuego de una nueva guerra que Aragón no estaba en disposición de ganar. Don Pere debía ser más agresivo, más generoso, olvidar quizá viejas rencillas y encontrar aliados entre aquellos con los que llevaba años enfrentado, enemistado. Había subestimado la capacidad militar del rey de Castilla. Comprendió que era imposible derrotarlo en el campo de batalla. Debía cambiar de estrategia y valerse del oro del papado para erosionar los sólidos cimientos sobre los que don Pedro sostenía su inmenso poder.

—La guerra con don Pedro de Castilla está llena de sorpresas y por desgracia, la mayoría son muy desagradables —observó con cierto tono de amargura el conde de Ribagorza, una vez el cardenal hubo abandonado la sala.

—¿Tenemos noticias de Suer García? —preguntó el rey, desviando la vista hacia don Bernat. Don Pere no olvidaba que su tío desaconsejó en su momento provocar a Castilla. Ahora, se lamentaba de no haberle escuchado con más atención. Infravaloró la capacidad de recuperación de don Pedro y estaba pagando las consecuencias.

Don Bernat de Cabrera negó con la cabeza y respondió:

—Sabemos que contactó con don Tello y con don Fadrique. Don Tello dudó y consideró la propuesta de abandonar al rey de Castilla. En cambio, don Fadrique rechazó unirse a nuestra causa. Que don Tello traicione al rey de Castilla depende de lo que decida don Fadrique.

—Debemos forzarle entonces a que se una a nosotros —dijo el rey.

—¿Forzarle? —preguntó don Bernat de Cabrera.

El rey se incorporó y comenzó a pasear por la sala. Tenía que organizar sus ideas. Solo debilitando las alianzas del rey de Castilla lograría vencerlo. En caso contrario, la derrota era segura y con ella, muy probablemente, su reinado.

—Haced correr la voz de que Fadrique está dispuesto a desnaturalizarse de don Pedro de Castilla y a unirse a nuestros ejércitos —dijo, desviando la vista hacia sus consejeros.

—Esa información podría poner en peligro su vida… —observó don Bernat de Cabrera con una media sonrisa asomando en sus labios.

—Si don Pedro la considera verdadera y ordena su ejecución, será un enemigo menos de quien preocuparse —comenzó el conde de Ribagorza—. Y si Fadrique acepta unirse a nosotros, será un enemigo menos y un aliado más. Sea como fuere, saldremos beneficiados. Sino podemos imponernos a los castellanos por nuestras fortalezas, hagámoslo aprovechándonos de sus debilidades y la más singular de don Pedro es su profunda desconfianza. Me parece una propuesta excelente.

—Tello terminaría uniéndose a nuestra causa, tanto si Fadrique se desnaturalizara, como si fuera ejecutado por el rey. Don Pedro perdería a dos poderosos nobles —observó el rey—. Pero no es suficiente.

—¿Qué queréis decir? —preguntó don Bernat.

—Es necesario dejarlo solo, sin aliados y no me refiero únicamente a los nobles castellanos… —respondió el rey.

Sus consejeros le miraron con atención. No tardaron en entender a qué se refería el rey de Aragón.

—El infante Fernando —musitó don Bernat de Cabrera.

El rey asintió.

—¿Cómo pretendéis ganaros su voluntad? —preguntó confuso el conde de Ribagorza—. Es uno de vuestros enemigos más temibles y peligrosos. Alentó la rebelión de la Unión nobiliaria y durante la guerra contra los castellanos ha persistido en soliviantar a la nobleza aragonesa en vuestra contra. El infante es un fiel aliado del rey castellano, un vil traidor que lucha contra los suyos, contra los aragoneses.

—Al enemigo se le destruye o se le compra —repuso el rey—. Todos, absolutamente todos, tenemos un precio, incluido mi hermano, el infante. Un precio que estoy dispuesto a satisfacer.

—El infante solo anhela ser proclamado rey, ya sea de Castilla o de Aragón. Creo que cualquiera de los dos reinos colmaría sus ambiciones —observó el conde de Ribagorza con un gesto de desprecio.

—Así es —admitió el rey con una sonrisa—. ¿Hace falta que os recuerde que es primo del rey de Castilla y que, hasta ahora, don Pedro carece de descendencia legítima? Si falleciera, Fernando sería su legítimo sucesor.

—Es cierto, pero no deja de ser aragonés. La nobleza castellana jamás aceptará rendirle pleitesía —repuso el conde de Ribagorza.

—¿Qué nobleza? Parte de la nobleza castellana se encuentra desterrada en Aragón y Portugal. Otros nobles, como Enrique de Trastámara, luchan en nuestros ejércitos. Si además logramos que Tello y Fadrique se unan a nuestra causa, ¿qué nobles se opondrán a Fernando?

El conde de Ribagorza y el canciller de Aragón se miraron y asintieron. Quizá la propuesta no fuera tan descabellada.

—El infante Fernando contaría con el apoyo del papado de Aviñón y con nuestros ejércitos. Nadie, absolutamente nadie en Castilla osaría revelarse contra él —prosiguió el rey Pere persuadido de lo acertado de su proyecto—. Eso será lo que le ofrecerás a mi hermano —dijo, desviando la vista hacia don Bernat de Cabrera—: la corona de Castilla.

El canciller asintió, aceptando de buen grado la misión encomendada. Si el infante Fernando traicionaba a don Pedro, probablemente le seguiría un gran número de nobles castellanos. Seguramente muchos más de los que siguieron a don Enrique, pues el conde de Trastámara no era más que el hijo ilegítimo de Alfonso XI, un bastardo, mientras que don Fernando era el legítimo sucesor de don Pedro si este moría sin dejar descendencia. Esta fue la última voluntad de Alfonso XI y así lo dejó reflejado en su testamento. La corona de Castilla sería la recompensa de don Fernando si la guerra concluía con el derrocamiento de don Pedro. Todo un reino. Una oferta que solo un necio podría rechazar. Don Bernat de Cabrera consideró la importancia de que fuera precisamente él quién comunicara al infante la propuesta, quién le ofreciera el trono de Castilla. Don Fernando sabría muy bien como agradecérselo. Sí, definitivamente, la sugerencia del rey había sido todo un acierto. Un acierto para todos, salvo para el rey de Castilla.

17

Sevilla, junio 1357

El rey Pedro no accedió a retirar a los caballeros castellanos de Tarazona y el cardenal legado, Guillermo de Jugie, el 26 de junio de 1357 en la iglesia de Santa María de Tudela, pronunció su excomunión y el entredicho en todo el reino de Castilla hasta que cumpliera lo acordado. La excomunión conllevaba la ruptura de la tregua entre Castilla y Aragón, y una participación más directa de Francia en la guerra, pues el papa Inocencio, molesto y hastiado por la constante actitud de rebeldía del rey castellano, decidió involucrarse en el conflicto, intensificando las relaciones diplomáticas con Francia para que apoyara de forma explícita y decisiva a su aliado aragonés. Don Pedro, informado de estos movimientos diplomáticos, buscó alianzas y colaboraciones con el reino vecino de Portugal, donde su tío don Pedro I, había sido proclamado recientemente rey tras la muerte de su abuelo Alfonso VI el 28 de mayo. También inició contactos con el rey Eduardo III de Inglaterra, que no tardó en percibir los beneficios que una alianza entre Inglaterra y Castilla le reportaría en su interminable guerra contra los franceses. Así pues, la guerra que libraban castellanos y aragoneses comenzaba a expandirse comprometiendo a otras potencias extranjeras.

El rey Pedro se encontraba en Sevilla cuando fue informado del pronunciamiento de excomunión y del entredicho en todo el reino. Era finales de junio y en la sala del rey del alcázar se protegía del intenso calor que castigaba la ciudad. Ser excomulgado no le preocupaba excesivamente, pues ya lo había sido en el pasado, pero era consciente de que a muchos nobles y clérigos castellanos no les agradaba precisamente que su rey y señor fuera excomulgado y que en toda Castilla no pudieran oficiarse la mayoría de los oficios religiosos. Además, el entredicho suponía todo un contratiempo para un pueblo que, colmado de carestías y penalidades, había depositado sus esperanzas en una salvación eterna que corría serio peligro si su rey no se reconciliaba con el papado de Aviñón. Don Pedro bebió un trago de vino. Ya había pasado por todo ello con anterioridad. Sabría cómo solucionarlo. Miraba distraído por uno de los ventanales, cuando don Gutier Fernández de Toledo hizo acto de presencia.

—Señor, está aquí don Pedro Carrillo —anunció, casi sin resuello.

El rey se giró y arrugó el entrecejo completamente sorprendido.

—¿Pedro Carrillo?

—Sí, mi señor. Ha solicitado unirse a nuestros ejércitos.

Don Pedro Carrillo era el lugarteniente de don Enrique de Trastámara, su mano derecha. Le había sido siempre fiel desde el inicio del reinado de don Pedro. Su defección era una gran noticia, pues revelaba que existían profundas desavenencias entre los castellanos que luchaban en filas aragonesas.

—¿Quiere abandonar a Enrique? ¿Por qué?

—Está en el alcázar, mi señor. Ha solicitado veros.

—Hazlo entrar y que se explique —ordenó el rey, cauteloso y escéptico.

Don Gutier salió de la estancia regresando poco después con don Pedro Carrillo, que no tardó en arrojarse a los pies del rey suplicando clemencia.

—Mi señor, os ruego que me perdonéis y me permitáis unirme a vuestros ejércitos.

El rey miró con ojos desconcertados a aquel hombre de algo más de cuarenta años, con barba rala, rostro enjuto y mirada temerosa, que permanecía arrojado a sus pies, como si fuera un perro mendigando unas sobras.

—Ha venido con cien caballeros —intervino don Gutier—. Están acampados a las afueras de Sevilla.

—Se unirán a vuestras tropas, mi señor, harán lo que les ordenéis. Haremos lo que nos ordenéis —dijo don Pedro Carrillo, alzando la vista hacia el rey.

—¿Por qué después de tantos años al servicio del bastardo, ahora decides cambiar de bando? —preguntó don Pedro.

Don Pedro Carrillo bajó la vista y respondió:

—Estoy cansado, mi señor.

—¿Cansado?

—Desde que sirvo a don Enrique de Trastámara no he cosechado más que derrotas y fracasos. Vos nos vencisteis y tuvimos que huir a Francia, donde volvimos a ser terriblemente derrotados por los ingleses. Ahora luchamos con los aragoneses, ¿y qué hemos conseguido? Más derrotas —don Pedro Carrillo negó con la cabeza—. Habéis aplastado al rey Pere de Aragón y estoy convencido de que volveréis a hacerlo en el caso de que se retomen las hostilidades. Luchar con don Enrique de Trastámara es luchar en el bando de los perdedores. Y estoy cansado, mi señor, muy cansado.

El rey sonrió ante el escueto pero revelador resumen de las campañas militares que había librado con su hermano. Don Pedro Carrillo era un hombre práctico, cuya lealtad a don Enrique de Trastámara se había visto erosionada en cada batalla, en cada derrota, hasta que terminó por agotarse. Agradeció que fuera sincero, pues cualquier otra consideración la hubiera percibido como falsa. Don Pedro Carrillo era leal pero no a un noble, a un rey o a un reino, sino al más fuerte, al victorioso. Se trataba de un hombre que no pretendía dignificar sus actos y decisiones bajo unos principios superiores como el honor, la lealtad o la justicia. Simplemente procuraba sobrevivir y sirviendo en el ejército de don Enrique, donde las batallas se contaban por derrotas, que en poco tiempo abandonara el reino de los vivos dejó de ser una probabilidad para convertirse en una certeza.

—Levántate —ordenó el rey.

Don Pedro Carrillo se incorporó, pero permaneció con la cabeza inclinada, sin apartar la vista de los pies del rey, sumiso, temiendo por su vida. Su apuesta había sido extremadamente arriesgada y si fracasaba, no tardaría en ser ejecutado. Tragó saliva, sentía como su corazón latía con fuerza en su pecho.

—Te perdono, Pedro Carrillo. De buen grado te acepto a ti y a tus caballeros en mi ejército —dijo el rey tomándole de los hombros.

—Gracias, mi señor, gracias —don Pedro Carrillo volvió a arrodillarse y besó la mano de don Pedro.

—Ve con tus caballeros y espera mis órdenes —dijo el rey.

Don Pedro Carrillo asintió y abandonó la sala soltando un largo suspiro de alivio. Apretó los puños con fuerza, con satisfacción. A sus labios asomó una sonrisa aún nerviosa. Todavía tardaría horas en liberarse de la tensión acumulada desde que hacía semanas tomó la determinación de unirse a las huestes del rey.

—Los caballeros desterrados en Aragón están divididos —dijo don Pedro entusiasmado, desviando la vista a don Gutier Fernández de Toledo—. Ha llegado el momento de destruir al bastardo de Enrique y de demostrar a don Pere quién es más fuerte.

—La traición de don Pedro Carrillo es toda una sorpresa, sin lugar a duda —dijo don Gutier—. Tal vez sería conveniente poner a prueba su lealtad antes de confiar ciegamente en sus palabras.

—¿Qué quieres decir? —preguntó el rey arrugando las cejas.

—Mi señor, son muchos años al servicio de don Enrique de Trastámara… quizá, quizá sea verdad lo que dice, pues en las derrotas se cosecha poco botín y además uno asume mayor riesgo a perder la vida, pero también puede tratarse de un ardid, una treta para que nos confiemos y consideremos que la posición del bastardo en Aragón es extremadamente delicada.

El rey negó con la cabeza.

—No tiene sentido lo que dices, ¿arriesgar su vida por un ardid? Si hubiera dudado de sus palabras, ahora mismo estaría muerto. —Don Pedro comenzó a pasear por la sala—. Si Enrique de Trastámara contara entre sus filas con hombres tan leales, tan sumamente fieles que aceptaran sin parpadear enfrentarse a misiones tan arriesgadas, casi suicidas, habríamos sido derrotados hace mucho. ¿No crees? —se acercó al consejero, le tomó del hombro y mostrando una amable sonrisa, añadió—. No empañemos esta grata noticia con aciagos augurios y preparemos nuestras tropas para la próxima campaña.

A don Gutier la traición de don Pedro Carrillo le pareció del todo sospechosa, pero el rey tenía razón. Al presentarse ante el rey había puesto en riesgo su vida, pues cabía la posibilidad de que don Pedro hubiera desconfiado de sus intenciones, ordenando inmediatamente su ejecución. ¿Hasta qué punto un noble es capaz de embarcarse en una misión suicida por su señor? ¿Cuál sería su propósito para asumir semejante riesgo? Don Gutier decidió dejar de pensar en las razones que habían llevado a don Pedro Carrillo a cambiar de bando. El lugarteniente de don Enrique tendría ocasión de demostrar su fidelidad.

—Como ordenéis, mi señor —dijo finalmente don Gutier, aceptando la decisión del rey, pues no tenía mayor interés en entrar en estériles discusiones.

Don Pedro le despidió con un gesto y tomó asiento en el trono.

—Sí, sin lugar a duda, la deserción de Pedro Carrillo es una magnífica, una extraordinaria noticia —concluyó.

18

Sevilla, julio de 1357

Doña María Coronel rezaba en su celda del convento de Santa Clara. Sus ojos estaban sumergidos en un océano de lágrimas. Recordó como en Tarazona se entregó al rey don Pedro a cambio de la vida de su marido, don Juan de la Cerda. Su sacrificio fue extremadamente generoso, pero lo aceptó con resignación; haría cualquier cosa por salvar a su marido. Y el rey le concedió el documento que lo liberaba de su cautiverio. Había conseguido su propósito y con el alma invadida por un torbellino de emociones, regresó a Sevilla. Pero su ánimo se derrumbó cuando mostró el documento al oficial que custodiaba las celdas del alcázar y este, negando con la cabeza, le confirmó que llegaba demasiado tarde, pues don Juan de la Cerda ya había sido decapitado por orden del rey. Sin poder soportar más tanto dolor, cayó al suelo abatida en un mar de angustia y desesperación. Todas sus esperanzas, todos sus anhelos desaparecieron de pronto, desvanecidos por los vientos de una insoportable tristeza y un terrible dolor. El rey, don Pedro, se había aprovechado de su debilidad y desesperación para mancillarla, para ultrajar su cuerpo a cambio de una promesa, de un documento que sabía inútil y cruel, pues al tiempo que yacía con ella, don Juan de la Cerda era ejecutado. Las lágrimas horadaban sus mejillas y el dolor oprimía su corazón, dificultando su respiración. Se preguntaba cómo era posible que existiera alguien tan cruel, tan desalmado como para conceder la libertad a un preso al que ya había ejecutado. Cómo podía aprovecharse del infortunio y de la desesperación de una esposa desconsolada, ofreciendo, a cambio de satisfacer su lujuria, falsas y despiadadas esperanzas. Se sentía sucia, engañada, como si fuera una barragana que se había entregado a un cliente y no recibió el correspondiente pago por sus servicios. Estaba destrozada. Oraba con pasión, con fe, con intensidad, rogando para que su alma encontrara la paz que le había sido arrebatada. Tan ensimismada estaba en sus oraciones, que apenas se percató cuando una monja abría de forma violenta la puerta de su celda.

—Mi señora, debes huir —advirtió la monja, con los ojos llenos de terror.

Doña María Coronel detuvo sus rezos y desvió la vista hacia ella.

—Es el rey, está aquí, en el convento, y viene a buscarte —insistió la monja. El corazón de doña María Coronel latió con fuerza en su pecho y se sintió desfallecer. Los recuerdos de su encuentro con don Pedro en Tarazona volvieron nítidos a su mente y un hondo temor recorrió su cuerpo—. ¡Vamos a qué esperas!

Pero doña María Coronel estaba petrificada por el miedo. La monja se acercó a ella y tomándola del brazo salieron de la celda. Corrieron por el pasillo intentando buscar un lugar donde ocultarla, pero se toparon con el rey y dos de sus guardias.

—Huye, yo le entretendré —dijo la monja, empujando por el pasillo del convento a doña María Coronel, que después de unos instantes de indecisión, corrió sin rumbo con la intención de alejarse de las garras del rey, que se acercaba con paso lento pero decidido, como la fiera que advierte a su presa herida y acorralada, y se aproxima a ella con calma, con tranquilidad, disfrutando de los ojos aterrados de su víctima.

Esa mañana don Pedro de Castilla recordó el encuentro que mantuvo con doña María Coronel en Tarazona. Era tan hermosa, tan bella, tan inocente. Había acudido a la ciudad para suplicarle por la vida del traidor de don Juan de la Cerda. Mientras desayunaba sonreía deleitándose en aquellos recuerdos. Como la pobre infeliz se entregó a él a cambio de la vida del cobarde de su marido. Él aceptó el regalo que le hizo doña María Coronel, y a cambio, le entregó el documento que liberaba a don Juan de la Cerda. Ella cumplió su parte del acuerdo y él la suya. Salvo que su marido ya estaba muerto. Un pequeño matiz que el rey obvió en la negociación. Pero aquella calurosa mañana de julio, la imagen desnuda de doña María Coronel apareció de forma obsesiva en su mente. No podía desprenderse de ella y un apetito insaciable comenzó a adueñarse de su voluntad. Escoltado por dos guardias, cabalgó a toda velocidad al convento de Santa Clara, donde doña María y su hermana doña Aldonza, permanecían recluidas por ser las esposas de dos traidores. A uno de ellos ya lo había ejecutado, mientras que el otro, don Álvar Pérez de Guzmán, había logrado huir y se hallaba refugiado en Aragón. Cuando llegó al convento preguntó por ella, pero no encontró excesiva colaboración entre las monjas. Decidió buscarla personalmente. Mientras registraba celda por celda, estancia por estancia, se extendía en él un deseo irrefrenable. Entonces la vio. Se encontraba en un pasillo con una monja. Pronto daría rienda suelta a sus deseos. Observó como la monja le decía unas palabras y doña María huía. La monja intentó interponerse entre ellos. Su rostro estaba desencajado por el miedo.

—Mi señor, os encontráis en un convento, os ruego…

El rey se deshizo de ella con un fuerte empujón, estrellándola con estrépito contra la pared. Eliminado el pequeño obstáculo, prosiguió excitado con la persecución, con la caza. No tardó mucho tiempo en dar con su presa. Doña María Coronel se encontraba en las cocinas del convento: no tenía escapatoria. Dos monjas, que estaban preparando la comida, se alejaron asustadas hacia una esquina de la cocina. No entendían qué estaba sucediendo, pero tenían tanto miedo, que prefirieron no intervenir.

—¿Por qué huyes de mí? —preguntó el rey, dirigiéndose a paso lento hacia donde se encontraba doña María—. No te deseo ningún mal y mucho menos ahora que eres una pobre y desvalida viuda…

—¡No os acerquéis! —exclamó doña María, protegiéndose tras una mesa.

—No, no, no… —chisteó don Pedro, negando con el dedo índice—. ¿Son esas las formas de dirigirte a tu rey, a tu… señor?

Doña María Coronel miró alrededor buscando dónde o con qué protegerse. Estaba desesperada, invadida por el pánico. Don Pedro jugaba con ella como un gato juega con un ratón. Sus labios sonreían divertidos, lascivos. Mientras tanto, desde una esquina de la cocina, las dos monjas permanecían abrazadas, contemplando paralizadas la escena, sin atreverse a intervenir para no sufrir en sus carnes la ira del rey. Rezaban para que Dios las hiciera invisibles.

—Solo quiero hablar… —comenzó a decir el rey despacio—… de ti, de mí, de nosotros… de lo bien que nos lo pasamos en Tarazona…

El corazón de doña María se agitaba convulso en su pecho. A pesar de dar intensas bocanadas, apenas podía respirar. Su mirada se desvió hacia una humeante sartén, donde las monjas estaban friendo pescado para la comida. Doña María corrió hacia ella y la tomó en sus manos.

—¡Marcharos, dejadme o me arrojo el aceite de la sartén! —exclamó—. ¡Soy capaz de hacer cualquier cosa para que jamás volváis a acercaros a mí!

El rey alzó las manos intentando apaciguarla, pero no detuvo su paso. Doña María no sería capaz de verter sobre sí misma el aceite hirviendo.

—¡Apartaros!

—No te atreverás… —dijo el rey.

De pronto doña María sintió como su corazón se sosegaba y el aire entraba con mayor profusión en sus pulmones. Entendió que hacía lo correcto.

—Mi belleza es una maldición, pero sé cómo librarme de ella.

Alzó la sartén sobre su cabeza y dejó caer sobre ella todo su contenido.

—¡Noooo! —se atrevieron a gritar las monjas.

Doña María lanzó un terrible grito de dolor y cayó al suelo de rodillas. Sintió como sus cabellos, su rostro, sus manos, se abrasaban al contacto del aceite hirviendo. Quedó envuelta por una densa humareda blanca, que impregnó la cocina con un desagradable olor mezcla de carne quemada y pescado. Se miró las manos, los brazos, el pecho… dolorosas ampollas y llagas no tardaron en cubrir su piel. El rey contempló atónito la escena, sin entender como alguien podría ser capaz de inmolarse de esa manera. Doña María levantó la vista y le miró. Su pelo estaba quemado y gran parte de su rostro cubierto de ampollas.

—¿Me encontráis ahora bella, mi rey, mi señor? —preguntó con ojos desafiantes.

Don Pedro dio un paso atrás. Miró a las monjas intentando encontrar una explicación a la terrible escena que acababa de presenciar, pero las monjas ocultaban sollozantes sus rostros entre sus manos, como si intentaran negar el atroz sacrificio al que habían sido testigos. Doña María se incorporó y se acercó al rey. Su rostro, sus manos, sus brazos, todo su cuerpo quedó cubierto por terribles y dolorosas ampollas y sanguinolentas supuraciones. La bella doña María Coronel se había convertido en un monstruo, un ser repugnante del que emanaba una desagradable pestilencia.

—¿Ya no me deseáis? —preguntó, intentando ignorar el insoportable dolor que la torturaba.

El rey hizo una mueca de asco y se marchó dando largas zancadas. Doña María cayó derrotada al suelo y comenzó a llorar. Intentó ocultar su desfigurado rostro entre sus manos, pero el profundo dolor que sentía se lo impidió. Las monjas, cuando advirtieron que el rey se había marchado, corrieron a asistirla.

—Hija mía, ¿por qué has hecho esto, por qué te has castigado de este modo tan cruel? —preguntó una de las monjas, mientras aliviaba sus dolores con un paño húmedo.

—Cuando un regalo de Dios se convierte en una maldición, lo único que puedes hacer es desprenderte de él. No hay otra alternativa —respondió en apenas un susurro, y con una leve sonrisa, añadió—. No os preocupéis por mí. Me siento feliz y bendecida. Ahora el rey se olvidará para siempre de mí y no volverá a hostigarme.

Doña María abrazó a las monjas entre horribles dolores. Las tres mujeres rompieron a llorar, liberándose del espantoso miedo que, como cadenas invisibles, les había atenazado durante largos e interminables minutos. Permanecieron abrazadas hasta que fueron llegando a la cocina más monjas del convento. Doña María se incorporó. Las monjas la miraban sorprendidas y se echaban la mano a la boca antes de ponerse a llorar. Se acercaron a ella e intentaron consolarla, aún sin saber qué había sucedido, por qué doña María tenía el cuerpo lleno de ampollas y el suelo estaba sucio y pringoso de aceite. Concluyeron que la sartén se había volcado por accidente sobre la infortunada de doña María. La cocina se convirtió en un mar de lamentos, lloros y rezos. Pero doña María, a pesar de los dolores, sonreía. Se sentía invadida por una profunda paz interior. Se había desprendido del demonio que amenazaba con torturarla, con mancillarla el resto de su vida. Su sacrificio había sido tremendo, colosal, pero la recompensa sería aún mayor. Su cuerpo le dolía horrores, pero su alma, por fin, había sido liberada. Se hallaba en paz consigo misma, pues solo es libre quien no tiene miedo. Y doña María Coronel jamás volvería a tener miedo. Jamás.

19

Sevilla, julio de 1357

Don Pedro Carrillo caminaba con paso resuelto por los pasillos del alcázar. Cuatro caballeros le acompañaban. Hubiera preferido esperar algo más de tiempo para poder ganarse el favor y la confianza del rey, pero los trágicos sucesos desatados en el convento de Santa Clara le obligaron a actuar, a precipitar los acontecimientos. Los rumores eran de lo más atroces y crueles. Doña María Coronel, para evitar ser ultrajada por el rey, había vertido sobre sí misma una sartén de aceite hirviendo, quemando su rostro y gran parte de su cuerpo. Don Pedro Carrillo negó con la cabeza. No podía esperar. Temía que doña Juana Manuel, la esposa de don Enrique de Trastámara, pudiera sufrir el mismo terrible destino. Doña Juana Manuel permanecía en el alcázar desde que en 1356 el rey conquistó Toro, sometiendo a los nobles rebeldes. Don Enrique de Trastámara logró huir antes de la toma de la ciudad, pero doña Juana Manuel, junto con la reina madre doña María de Portugal, y los nobles sublevados, fueron apresados. A doña María, el rey le permitió marcharse a Portugal, a la Corte de su padre Alfonso IV. Doña Juana Manuel fue enviada como rehén al alcázar de Sevilla, donde permanecía desde entonces. Era la esposa de don Enrique de Trastámara, su hermano bastardo, y quien lideró la sublevación nobiliaria. Al rey le sería muy útil ante unas eventuales negociaciones. Los nobles rebeles capturados en Toro fueron ejecutados. Don Pedro Carrillo avanzó por el largo pasillo hasta que llegó a los aposentos de doña Juana Manuel. Dos guardias custodiaban la puerta.

—Tengo orden del rey de llevarme a doña Juana Manuel —ordenó con voz decidida don Pedro Carrillo enseñándoles unos documentos.

Los dos guardias se miraron indecisos; ninguno de los dos sabía leer.

—No habíamos sido informados… —dijo uno de ellos con voz insegura tragando saliva.

—Toma el documento y léelo. Aquí encontrarás todos los detalles —dijo don Pedro Carrillo, advirtiendo que ninguno de los dos guardias sabía leer—. Nos llevamos a la prisionera a Sigüenza, donde se encuentra doña Blanca de Borbón. No me hagáis perder el tiempo, leed la orden del rey y permitidme el paso.

El guardia tomó el documento y fingió que lo leía. Don Pedro Carrillo aguantó la respiración y, sutilmente, echó mano de la daga que colgaba del cinto por si el guardia, que no parecía muy espabilado, reparaba que se trataba de una burda falsificación.

—Está todo en orden —dijo el guardia, mirando a su compañero—. Abre la puerta.

El soldado abrió la puerta y don Pedro Carrillo entró en la estancia. Los soldados que le acompañaban esperaron fuera. Doña Juana Manuel, que se encontraba bordando junto a un amplio ventanal, desvió la vista hacia la entrada de la alcoba. Su gesto mostró sorpresa y confusión cuando advirtió la presencia del hombre de confianza de su marido.

—Pedro…

—No hay tiempo, mi señora —apremió don Pedro Carrillo, haciéndole un gesto para que permaneciera en silencio—. Estoy aquí para liberarte de tu cautiverio.

Doña Juana Manuel asintió y le acompañó. Ya habría tiempo más adelante para saciar todas sus dudas. Salieron de la estancia y don Pedro Carrillo se dirigió a los guardias:

—Quedaros aquí y custodiad sus pertenencias hasta que sean llevadas a Sigüenza. No os conviene que alguna criada se aproveche de la ausencia de la señora para robarlas, ¿habéis entendido?

Los guardias asintieron.

—Sí, mi señor —respondieron casi al unísono.

—Bien, buen trabajo. El rey será informado de vuestra diligencia.

—Gracias, mi señor —dijo un guardia mostrando una gran sonrisa, anticipando una generosa gratificación.

Don Pedro Carrillo asintió y se marchó a gran velocidad seguido de doña Juana Manuel y los cuatro soldados. Su corazón latía con fuerza. Estaba muy cerca de culminar la misión que su señor, don Enrique de Trastámara, le había encomendado: fingir traicionarlo para poder acceder sin dificultad al alcázar y liberar a doña Juana Manuel de su confinamiento. Descendieron las escaleras que conducían a las caballerizas, montaron en sendos caballos y cabalgaron sin encontrar oposición hacia la puerta del alcázar. Los soldados que hacían guardia en la entrada de la fortaleza les flanquearon el paso, permitiéndoles una fácil huida. A las afueras de Sevilla les aguardaban los cien caballeros que les escoltarían hasta Aragón, donde doña Juana Manuel se reencontraría con su esposo, el conde de Trastámara.

—Los dos guardias que custodiaban la estancia han sido ejecutados —dijo don Gutier Fernández de Córdoba, intentando apaciguar los ánimos del rey, que entró en cólera en cuanto fue informado del engaño de don Pedro Carrillo y de la huida de doña Juana Manuel.

Don Pedro tomó un vaso y lo arrojó con fuerza contra una pared.

—¡Se han burlado de mí! —exclamó enfurecido—. ¡El bastardo de mi hermano debe estar riéndose, mofándose en compañía de los aragoneses! ¡Cómo he podido ser tan estúpido, tan crédulo!

A don Gutier te hubiera gustado contestarle un «os lo advertí», pero prefirió contenerse. Era un hombre comedido y prudente.

—Don Pedro Carrillo ha sido muy hábil —dijo en cambio, intentando que su tono resultara neutro a oídos del rey—. Hemos enviado jinetes en su busca, pero dudo mucho que puedan darle alcance.

El rey tomó asiento con gesto abatido en el sitial y negó con la cabeza.

—Es un desastre, todo es un desastre. —Don Pedro no se refería únicamente a la huida de doña Juana Manuel o al engaño de don Pedro Carrillo. No podía desprender de su mente el rostro desfigurado de doña María Coronel y sus aterradores gritos de dolor. ¿Tan despreciable le consideraba que prefirió quemarse viva que yacer con él? No tardaron en llegar a oídos de doña María de Padilla los chismorreos y habladurías sobre el espantoso suceso. El rey intentó explicarle que no eran más que falsedades y mentiras vertidas por sus enemigos, pero ella no le creyó. Hacía días que permanecía encerrada en sus aposentos. Se negaba a verlo. El rey permaneció en silencio, inmerso en sus pensamientos, lamentándose de su suerte. Se mesaba la barba con expresión hosca, irritada, cuando un sirviente hizo entrada en la sala.

—Mi señor, doña Aldonza Coronel solicita veros.

El rey intercambió una mirada de perplejidad con don Gutier y aceptó la visita con un movimiento de mano. Su consejero, advirtiendo que se trataba de un encuentro privado, se despidió con un gesto de cabeza y se dispuso a salir de la estancia. Se cruzó en la puerta con doña Aldonza Coronel, que le lanzó una sonrisa misteriosa y perturbadora.

—Mi señor —saludó doña Aldonza, arrodillándose ante el rey.

Desde el sitial, el rey la contempló con detenimiento. No era tan bella como su hermana doña María, pero a sus veinte años rezumaba juventud y delicadeza. Doña Aldonza alzó la vista y miró fijamente al rey, mostrando una pícara sonrisa.

—Mi señora, tengo que reconocer que tu visita es toda una sorpresa —reconoció el rey.

—Espero que sea agradable a vuestros ojos.

Doña Aldonza le miraba con descaro, con atrevimiento.

—Lo es, sin duda que lo es. ¿Qué puede hacer tu rey por ti? —preguntó don Pedro, haciéndole un gesto para que se incorporara.

—Mi señor, desde que mi hermana sufrió el terrible accidente —el rey arrugó los labios y asintió con satisfacción al escuchar la expresión «accidente»—, mi vida en el convento se ha vuelto insoportable y fastidiosa. Un verdadero infierno.

—Siento mucho la desgracia que ha sufrido tu hermana —dijo don Pedro con fingido pesar, como si la inmolación de doña María Coronel le fuera algo extraño, ajeno. Un suceso del que apenas tenía constancia y en el que él, naturalmente, no tuvo nada que ver.

—Mi hermana fue imprudente y una sartén con aceite hirviendo cayó sobre ella. Las cocinas, mi señor, son entornos peligrosos para quien no tiene la costumbre de frecuentarlas.

El rey sonrió, admirado por la frescura y el desenfado con el que se desenvolvía la joven. Se sentía profundamente disgustado por los últimos acontecimientos, pero la presencia de doña Aldonza le estaba levantando el ánimo.

—Lo que quiero decir, mi señor —prosiguió—. Es que estoy harta, cansada de escuchar sus lamentos y sus rezos —comenzó a andar por la sala con gesto apesadumbrado—. Me siento sola, mi señor, sola y abandonada —desvió la vista hacia el rey—. Mi marido me ha abandonado. Me ha dejado aquí, en Sevilla, mientras él ha huido a Aragón como un cobarde. A los ojos de Dios aún seguimos casados, pero para mí, ya no existe. Es como si hubiera muerto en batalla.

—Continúa —dijo el rey disfrutando de la presencia de la joven que había logrado espantar, aunque fuera por unos instantes, todas sus penas y amarguras.

—Necesito salir, escapar del convento o me volveré loca. Y no solo eso.

—¿Qué más necesitas?

Doña Aldonza se aproximó al rey con paso lento, insinuante, felino. Su celda en el convento era contigua a la de su hermana y cada noche escuchaba sus constantes y molestas plegarias. Estaba agotada, hastiada de sus lamentos. Si su marido don Juan de la Cerda había sido ejecutado fue porque traicionó a su rey. Si su rostro y su cuerpo estaban llenos de horribles cicatrices fue debido única y exclusivamente a que ella decidió arrojarse aceite hirviendo. ¿Por qué llorar?, ¿por qué lamentarse?, ¿por qué echar la culpa a los demás de las consecuencias de sus actos y decisiones? Su marido, don Álvar Pérez de Guzmán, también traicionó al rey y huyó a Aragón en cuanto se presentó la ocasión, poniendo su vida a salvo y sin importarle dejarle abandonada a sus enemigos. ¿Por qué debía ser castigada por la traición de su marido? Se negaba a dejar marchitar su juventud, a vivir encerrada de por vida en un convento. Era joven, hermosa y con ambiciones. No permanecería cada noche llorando y rezando como hacía su hermana, rogando por una intervención divina que aliviara sus pesares y sufrimientos. No, ella no rogaría. No malgastaría su vida rezando en una minúscula celda del convento. Doña Aldonza pretendía ser la dueña de su propio destino. Con voz insinuante, en apenas un susurro, respondió:

—La protección de mi rey, de mi señor, solo eso; la protección de mi rey.

Don Pedro tragó saliva y se relamió los labios. Al final, el día no sería tan horrible.

—Pediré que te trasladen a la Torre del Oro, ¿te parece bien?

—Gracias, mi señor.

Don Pedro se incorporó del sitial y se dirigió a ella sin poder detener el deseo que ardía en sus entrañas.

—Yo te visitaré y te protegeré —dijo, besándola con pasión al tiempo que le ayudaba a desprenderse de sus ropajes.

—Acepto con agrado vuestra protección, mi rey. —Doña Aldonza sintió como la lengua del rey se deslizaba por su cuello. Sus labios, rojos y húmedos, sonrieron. Su hermana doña María deseaba permanecer confinada en el convento, pero ella tenía otras inquietudes, otras ambiciones y se serviría de los dones que Dios le había concedido para satisfacerlos. Usaría sus armas de mujer para doblegar la voluntad del rey. Sabía cómo hacerlo.

20

Sevilla, diciembre de 1357

Don Pedro estaba en la cama con doña Aldonza Coronel. Arrebujados entre mantas y pieles, permanecían horas y horas en las estancias de la Torre del Oro. El rey se entregó totalmente a ella, delegando los asuntos del reino en sus privados. Paseaban su relación con total naturalidad por Sevilla y no eran pocas las ocasiones en las que doña María de Padilla, desde la ventana de su alcoba en el alcázar, los veía paseando por los jardines. Hastiada de verse obligada a presenciar tal espectáculo y de sufrir constantes humillaciones, decidió marcharse con sus hijas al castillo de Urueña. Don Juan Fernández de Hinestrosa y don Diego García de Padilla, tío y hermano de doña María de Padilla, no eran ajenos a la relación que el rey mantenía con su nueva concubina y la contemplaban con inquietud y preocupación. Los cargos que mantenían uno y otro eran debidos, entre otras razones, a la relación que doña María de Padilla mantenía con el rey. Si don Pedro la despreciaba y se entregaba a los brazos de otra mujer, sus cargos y privilegios se verían seriamente amenazados. No era menor el temor que doña Aldonza sentía por doña María de Padilla y sus familiares. No estaba satisfecha con haber sido liberada del convento de Santa Clara y poder disfrutar libremente de las dependencias de la Torre del Oro. Quería más, mucho más.

—¿Qué opinan Hinestrosa y García de Padilla de nuestra relación? —Doña Aldonza reposaba su cabeza sobre el pecho desnudo del rey, mientras acariciaba con suavidad su torso desnudo.

—¿Qué quieres decir? ¿Debo pedirles permiso? —preguntó el rey con suavidad, sin mostrarse incómodo por la pregunta.

—Bueno, son los parientes de doña María de Padilla… y ahora ella está en Urueña, mientras tú, mi rey y señor, estás conmigo. No sé, es posible que nuestra relación les incomode.

El rey ponderó sus palabras. Durante las últimas semanas no habían cesado las informaciones que alertaban de que don Pere de Aragón y don Enrique de Trastámara, preparando sin duda la próxima campaña, habían enviado mensajes a gran parte de los nobles castellanos, ofreciéndoles títulos, riquezas y tierras a cambio de que se unieran a sus ejércitos. Algunas misivas, que lograron ser interceptadas, revelaban que alguno de ellos estaba muy próximo a aceptar la propuesta, como don Fadrique o don Tello. ¿Y si Hinestrosa y don Diego García también habían sido tentados? Sin duda, al menos el rey Pere se habría molestado en sondear su lealtad. Uno era su privado de confianza y el otro el maestre de Calatrava. Ambos eran nobles influyentes y poderosos. Su traición supondría un duro golpe para Castilla y todo un éxito para Aragón. Debía ser prudente y tenerlos estrechamente vigilados. No podía ser tan cauto y cometer el mismo error que permitió a don Pedro Carrillo liberar a doña Juana Manuel. Doña Aldonza alzó la vista y leyó la duda en los ojos de don Pedro.

—Entiendo que confíes en ellos, pero quizá teman ser relegados de sus cargos. Un noble despechado puede ser muy peligroso —insistió, sin dejar de acariciarle el pecho.

—¿Por qué iba a hacerlo? ¿Por qué debería relegarlos de sus responsabilidades? —preguntó el rey, cuyo nerviosismo aumentaba según transcurría la conversación—. Han obedecido siempre mis órdenes con diligencia y fidelidad. Que María y yo nos hayamos distanciado no significa que tenga que desprenderme de sus servicios y consejos.

—No, mi amor, claro que no —se acercó y le besó en los labios—. Espero que ellos piensen lo mismo.

No necesitó decir nada más. Ya había conseguido su propósito; sembrar la semilla de la duda y la desconfianza en el corazón del rey. Ahora simplemente debía tener paciencia, esperar, y encontrar unos sustitutos que le fueran convenientes. Pronto, muy pronto, podría desprenderse de los incómodos parientes de la Padilla.

—¡No puedo confiar en nadie! ¡En nadie!

El rey estaba furioso. Con gran estrépito arrojó al suelo las bandejas y jarras de vino que estaban sobre la mesa y comenzó a golpearla con la desesperación que nace de la rabia, la frustración y la impotencia. Don Juan Fernández de Hinestrosa, don Gutier Fernández de Toledo y don Diego García de Padilla le observaban en silencio. Se encontraban en la sala del trono del alcázar. Don Diego García acababa de comunicarle que el infante Fernando les había traicionado, entregando a la corona de Aragón la plaza de Jumilla. La respiración del rey estaba acelerada. Sentía como una terrible ira le dominaba. ¿Quién sería el próximo en traicionarlo? Miró de soslayo a sus consejeros y recordó la reciente conversación que había mantenido con doña Aldonza. ¿Serían Hinestrosa y García de Padilla?, ¿o don Gutier, el más fiel de sus consejeros? Respiró hondo y lanzó un grito exigiendo más vino. Al poco entró un sirviente con dos jarras más. El rey bebió varios tragos. Se sintió algo mejor. El vino comenzaba a surtirle efecto.

—¿Dónde están Fadrique y Tello? —preguntó, tomando asiento en una silla frente a la mesa.

—Don Fadrique se encuentra en Murcia y don Tello en su señorío de Vizcaya —respondió Hinestrosa.

El rey asintió.

—Ha llegado el momento de que Fadrique demuestre su lealtad —y mirando a don Diego García, añadió—. Ordénale que la próxima primavera tome Jumilla. En el caso de que se negara o simplemente pusiera alguna excusa o pretexto para no hacerlo, te ordeno que lo mates sin contemplaciones y me traigas su cabeza, ¿lo has entendido?

—Así haré, mi señor.

—La deserción del infante es un golpe muy duro, un desastre… ¿su hermano Juan también nos ha traicionado?

—Aún no tenemos noticias del infante Juan —respondió don Gutier.

—Acabamos de enterarnos de la traición del infante Fernando. Hemos enviado mensajeros al infante para que aclare su postura en todo este asunto —dijo Hinestrosa.

—Bien, es necesario encontrar aliados que nos permitan compensar cuanto antes las tropas aportadas por el infante —durante unos instantes el rey se mantuvo pensativo, intentando buscar una solución que pudiera remediar parte del daño que la traición de don Fernando había causado en el ejército castellano. Se mesó la barba y mirando a Hinestrosa dijo—. Tan pronto cesen las lluvias y se sequen los caminos, quiero que vayas a Portugal. Reúnete con mi tío, el rey Pedro, y pacta con él —se levantó de la silla y se aproximó al canciller—. Tienes que pactar con él, ¿me has entendido? No regreses hasta que no consigas su colaboración. Con sus galeras y soldados reemplazaremos las tropas del infante. Solo con su ayuda podremos ganar esta guerra.

—Iré a Portugal y regresaré con un acuerdo. Os lo prometo —aseguró Hinestrosa.

—Que así sea. Podéis marcharos —dijo el rey.

Los consejeros se despidieron con un gesto de cabeza. Se disponían a marcharse cuando oyeron la voz del rey.

—Gutier —dijo—, tú quédate.

El rey esperó a que Hinestrosa y García de Padilla abandonaran la estancia, para dirigirse a su consejero:

—Vigila a estos dos y al resto de los nobles. El infante se ha vendido al rey Pere y otros pueden seguir su ejemplo.

Don Gutier asintió con preocupación.

—Y mantenme constantemente informado.

—Como ordenéis, mi señor.

Don Gutier salió de la sala con los labios apretados y negando con la cabeza. El rey debía preocuparse más de los nobles castellanos que conspiraban a sus espaldas que de los aragoneses a los que tendría que enfrentarse en el campo de batalla.

21

Sevilla, mayo de 1358

El rey se encontraba en la sala del trono del alcázar. Estaba satisfecho, contento. Por fin recibía buenas noticias; don Fernando de Castro consiguió la anulación de su matrimonio con doña Juana, la única hija que el rey Alfonso XI tuvo con doña Leonor de Guzmán, y abandonó a don Enrique de Trastámara para unirse a sus ejércitos. La familia de don Fernando de Castro siempre había servido con fidelidad a los reyes castellanos y el noble gallego se sentía incómodo luchando en el bando del conde de Trastámara. Pero antes de regresar con el rey, deseaba desprenderse de doña Juana, pues era la hermana de don Enrique. Con el pretexto de no haber obtenido la dispensa papal, pues doña Juana y don Fernando eran parientes, logró que su matrimonio fuera anulado. Ahora por fin, libre de cualquier vínculo que le uniera al conde de Trastámara, puso su espada y sus ejércitos al servicio de don Pedro. Sin duda, la deserción de don Fernando de Castro era una gran noticia. Y por fortuna para el rey, no era la única. Don Juan Fernández de Hinestrosa le envió un mensaje informándole del éxito en las negociaciones con su tío, el rey Pedro de Portugal. En Évora firmaron un tratado sellado con los habituales matrimonios que garantizaban una alianza larga y fructífera. El primogénito portugués, don Fernando, se casaría con la infanta Beatriz, y don Juan y don Dionís, los hijos de doña Inés de Castro, quien fuera amante del rey portugués, con doña Constanza y doña Isabel. Este acuerdo incluía la colaboración militar de Portugal en la guerra que Castilla mantenía con Aragón y la captura y entrega de varios nobles rebeldes huidos a Portugal. Don Pedro también había sido informado de la toma de Jumilla por su hermano don Fadrique, que obedeció con diligencia la orden de conquistar la plaza. Sí, le había obedecido, pero no era suficiente. Innumerables informes aseguraban que pronto, muy pronto, cambiaría de bando y lucharía junto a don Enrique. Él y don Tello. Los dos le traicionarían. Estaba seguro. El rey se acercó a un ventanal y desvió la vista hacia la ciudad. Era un hermoso y claro día de primavera y por las ventanas entraba el dulce aroma de las flores. Respiró hondo intentando sosegar su espíritu. Estaba a punto de tomar una terrible decisión.

—Mi señor.

El rey se giró y desvió la vista hacia el infante Juan, a quien no había oído entrar.

—Ah, querido amigo, ya estás aquí —dijo don Pedro con una sonrisa.

En cuanto fue informado de la deserción de su hermano, el infante Juan de Aragón cabalgó a toda velocidad a Sevilla para ponerse a disposición del rey y desvincularse totalmente de su hermano, a quien consideraba un vil cobarde y traidor. Se arrodilló ante el rey y besó su mano. Don Pedro aceptó su sometimiento y le ordenó que permaneciera en el alcázar, en Sevilla. Según le aseguró, necesitaba del consejo de sus notables más cercanos y leales.

—Te he hecho llamar porque tengo ambiciosos planes para Castilla y quiero compartirlos contigo, pues tú tendrás un papel fundamental en ellos.

—Sabéis que podéis contar conmigo para lo que necesitéis, mi señor —dijo el infante Juan entusiasmado.

El rey sonrió. Se acercó a una mesa y tomó una cruz y unos Evangelios, luego se aproximó al infante y le dijo:

—Jura por esta cruz y estos Evangelios que jamás revelarás lo que ahora me dispongo a decirte. Tu alma se pudrirá en los infiernos si incumples tu sagrado juramento.

El infante posó sus manos con decisión sobre la cruz y las Escrituras y dijo:

—Lo juro, mi señor.

El rey asintió varias veces satisfecho. Se acercó de nuevo a la mesa y dejó sobre ella la cruz y los Evangelios. El infante le contemplaba con inquietud e impaciencia. Con paso lento, cadencioso, el rey caminó hacia el trono y tomó asiento. Disfrutaba contemplando el nerviosismo que invadía al infante. Le miró durante unos instantes sin decir palabra, hasta que finalmente se decidió a desvelar sus propósitos.

—Voy a ordenar las muertes de mis hermanos Fadrique y Tello.

La noticia causó una gran conmoción en el infante, pues don Fadrique acababa de conquistar la plaza de Jumilla, por lo tanto, su lealtad estaba fuera de toda duda. Con don Tello era bien distinto, pues era hombre de principios relajados y fidelidad quebradiza.

—Lo sé —prosiguió el rey, ante el gesto desconcertado del infante—. Todos creéis que Fadrique es leal, pero os equivocáis. Todos os equivocáis. Fadrique, al igual que Tello, planean traicionarme. Simplemente están esperando el momento oportuno, que será cuando más daño puedan causarme. Y no lo puedo permitir, ¿me oyes? —el infante asintió—. Debo ser yo quien tome la iniciativa. Debo ser yo quien acabe con ellos antes de que sea demasiado tarde.

—En… entiendo —balbuceó el infante, impresionado por la inesperada revelación del rey.

—Y te necesito para erradicar de una vez por todas la traición de tierras castellanas. Para exterminar a los traidores. Para matarlos, para matarlos a todos.

La mirada del rey era fría, dura, aterradora. Una sentencia a muerte. El infante tragó saliva. Una vez que hubo digerido las intenciones del rey y ponderado los beneficios que obtendría por la muerte de los dos bastardos, se aproximó a él y dijo:

—Dejadme ayudaros, mi señor, permitidme que sea yo quien acabe con la vida de esos traidores.

El rey le cogió de los hombros. Sus labios sonreían.

—Agradezco tu interés y disposición, querido amigo. —Comenzó a andar por la estancia con aire pensativo, como si meditara la posible participación del infante en unos planes que ya estaban bien definidos y calculados—. Ya tengo pensado qué hacer con Fadrique, pero con Tello… —hizo una pausa y desvió la vista hacia el infante Juan, que le observaba con impaciencia—… con Tello, quizá sí necesite de tu ayuda. Sí, eso es, quizá tú puedas ocuparte de él.

—Lo que me pidáis, mi señor —dijo feliz el infante.

—Bien, permanece en el alcázar. Llegado el momento, me acompañarás a Vizcaya y mataremos a Tello.

—Y si don Tello muere…

—Tú serás el nuevo señor de Vizcaya —interrumpió el rey, bien conocedor de sus ambiciones—. Es lo que deseas, ¿verdad?

—No tengo mayor deseo que el de serviros, mi señor —respondió con agilidad el infante con una ligera inclinación de cabeza. Miró al rey con determinación y añadió—. Daría mi vida por vos y por el reino de Castilla.

—Pronto tendrás ocasión de demostrarlo —dijo el rey en voz baja. Apenas fue un susurro imperceptible a los oídos del infante.

22

Jumilla, mayo de 1358

Don Fadrique había derrotado a las tropas del infante Fernando y conquistado Jumilla para la corona de Castilla. Así se lo había ordenado el rey en boca de don Diego García de Padilla y eso fue lo que hizo; obedecer. Don Fadrique paseaba por el adarve del castillo recientemente conquistado. Era una mañana cristalina y fresca de primavera. Miró alrededor y contempló los campos yermos y quemados, resultado de las últimas batallas. Fue un enfrentamiento duro, pero consiguió la victoria, demostrando que era fiel al rey. Pero pronto cambiarían las cosas. Aún estaba impresionado por la audacia de don Pedro Carrillo, que fingió traicionar a su hermano don Enrique para ser aceptado por el rey Pedro y así, una vez ganada su confianza, liberar a doña Juana Manuel. Y si don Pedro Carrillo logró hacerlo, ¿por qué él no? ¿Por qué no podría acudir a Sigüenza, donde se encontraba doña Blanca de Borbón y liberarla? Sí, eso haría. Si el rey de Castilla tenía alguna duda sobre su lealtad, con la conquista de Jumilla se habría disipado. Ahora dispondría de libertad de movimiento. Bastaría un puñado de soldados para asaltar el castillo de Sigüenza y liberar de su cautiverio a doña Blanca. Luego huiría a Aragón y lucharía junto a su hermano don Enrique. Y, sin duda, don Tello los acompañaría. Con los tres hermanos luchando en el bando aragonés, numerosos nobles desertarían. Sería el fin del rey Pedro. Don Fadrique se apoyó sobre una almena y respiró el aire fresco que portaba la suave brisa. Se sentía reconfortado, sosegado como hacía meses, años, que no se encontraba. Había tomado una decisión. Ahora debía ingeniárselas para llevarla a cabo.

—Mi señor —dijo una voz a sus espaldas, don Fadrique se giró y advirtió que se trataba de don Sancho Ruiz de Villegas, su caballerizo mayor y uno de sus hombres de confianza—. Ha llegado un mensaje del rey —le entregó un documento lacrado.

Don Fadrique lo tomó y lo abrió con impaciencia. Sus labios sonrieron cuando terminó de leerlo. Alzó la vista hacia don Sancho y dijo:

—El rey nos reclama en Sevilla, quiere agradecernos personalmente la toma de Jumilla y nuestra lealtad.

—Es una buena noticia —observó don Sancho Ruiz de Villegas, un hombre de figura gruesa, barba y cabellos negros, y ojos oscuros y pequeños.

Don Fadrique tomó asiento y sonrió. Había llegado el momento: la visita al alcázar le permitiría solicitar al rey comandar las tropas de frontera en Soria y poder así marchar a Sigüenza sin despertar sospecha alguna. Por fin podría liberar a doña Blanca y reencontrarse con su amada. Su corazón latió con fuerza en su pecho, anticipando un encuentro largamente añorado.

El rey caminaba inquieto por la sala del trono del alcázar de Sevilla. Había recibido inquietantes informes que revelaban que don Juan Fernández de Hinestrosa se había reunido con enviados del rey Pere durante su estancia en Portugal. ¿Habrían logrado persuadirle para que lo traicionara? Recordó las palabras de doña Aldonza y temió que, concluyendo que había abandonado a doña María, hubiera decidido cambiar de bando. Era una posibilidad nada desdeñable y no podía asumir ese riesgo. No, ahora no, pues se disponía a exterminar a sus hermanos bastardos. Cualquier error, cualquier sospecha, los pondría en alerta, provocando su huida a Aragón. Debía ser cauteloso y no correr más riesgos de los estrictamente necesarios. Una vez hubiera concluido con éxito su propósito, averiguaría hasta qué punto su privado estuvo tentado de traicionarlo.

—Mi señor, acaba de llegar al alcázar don Juan Fernández de Hinestrosa —informó don Pedro Fernández de Velasco, un noble de confianza, al que el rey había encomendado la custodia y protección de doña Aldonza Coronel en la Torre del Oro.

El rey le miró con determinación y dijo:

—Bien, haced lo que os he ordenado; apresadle y enviadle al castillo de Utrera.

Don Pedro Fernández de Velasco inclinó la cabeza y salió de la estancia para cumplir inmediatamente la orden recibida.

—Espera —dijo el rey, don Pedro detuvo inmediatamente su paso—. Apresad también al maestre Diego García de Padilla. Si su tío está implicado en alguna suerte de conspiración o traición, es muy probable que él también lo esté.

—Así haré, mi señor.

El rey tomó asiento en el trono y le despidió con un movimiento de mano. Su gesto estaba demudado por la preocupación. Se sentía profundamente dolido por ordenar la detención de Hinestrosa y de don Diego García, tío y hermano de doña María de Padilla, la madre de sus hijas. Pero dudaba de su fidelidad, como dudaba de la fidelidad de todos los nobles que le rodeaban. Tomó un vaso y lo arrojó con fuerza, con ira, contra el suelo. No podía confiar en nadie. En nadie.

Don Pedro Fernández de Velasco caminaba a toda prisa por los pasillos de la Torre del Oro. Se hallaba nervioso, pero terriblemente satisfecho. A don Juan Fernández de Hinestrosa lo llevaban preso al castillo de Utrera, pero don Diego García de Padilla había logrado escapar. Su huida había supuesto un pequeño contratiempo que pronto quedaría subsanado. Ya darían más adelante con él. Ahora se hallaba impaciente por compartir la noticia. Se detuvo frente a una puerta y la abrió. Doña Aldonza Coronel se hallaba frente a un ventanal, cepillándose sus largos, sedosos y negros cabellos. Se sobresaltó cuando escuchó el brusco chirrido de la puerta, pero se sosegó cuando advirtió quién había perturbado su calma.

—Amor mío, lo hemos conseguido —dijo don Pedro Fernández de Velasco dirigiéndose hacia ella. La tomó en sus brazos y la besó con pasión.

—¿Están en prisión? —preguntó doña Aldonza, alzando la vista hacia su amante, un noble con la planta de un fornido soldado. Tenía el rostro rasurado, los ojos azules y el cabello negro.

—Hinestrosa se encuentra de camino a Utrera, pero don Diego García ha logrado huir. Pero no te alteres, amor mío, pronto será capturado.

—Los informes que hiciste llegar al rey han surtido efecto —comenzó a decir doña Aldonza—. Con doña María de Padilla en Urueña y sus parientes fugados o en prisión, nada, absolutamente nada, me podrá impedir ser la próxima reina de Castilla cuando mi marido desaparezca, y tú, mi amor, serás nombrado canciller.

—Ese es nuestro plan y se está cumpliendo paso a paso… —dijo don Pedro Fernández de Velasco.

—Ahora tienes que persuadir al rey para que me traslade al alcázar. Debo estar cerca de él si pretendo ser su esposa.

Don Pedro calló; si doña Aldonza se trasladaba al alcázar sus encuentros amorosos serían más esporádicos y lo que era aún peor, mucho más peligrosos. Además, se había enamorado perdidamente de ella. Simplemente pensar que podría perderla le reconcomía las entrañas.

—No temas, amor mío, siempre estaremos juntos, pero alcanzar nuestros propósitos requiere de ciertos sacrificios —susurró doña Aldonza, como si pudiera leer sus pensamientos.

—¿Siempre estaremos juntos, aunque seas la reina de Castilla?

—Siempre, amor mío —doña Aldonza aproximó sus labios a los de don Pedro y le besó. Lo tenía completamente a su merced y haría cualquier cosa que ella le pidiera. Cualquier cosa.

23

Sevilla, mayo de 1358

Don Diego de Padilla fue capturado y enviado a Utrera junto con su tío don Juan Fernández de Hinestrosa. Don Gutier Fernández de Toledo, al ser informado de las detenciones de los parientes de doña María de Padilla, se dirigió al alcázar, pues no entendía los motivos. Tal y como le había ordenado el rey, tenía a ambos nobles estrechamente vigilados y desconfiaba de las informaciones que aseguraban que pretendían traicionarlo. Además, el rey ni siquiera le consultó. ¿Tampoco confiaba en él? ¿Sería el próximo en ser arrestado? Concluyó que don Pedro dudaba de todos sus consejeros y que nadie estaba a salvo en la Corte. Cualquiera podría sufrir su ira y ser ejecutado en el momento más insospechado. La desconfianza, el recelo y el miedo pueden impulsar a los nobles a tomar decisiones desacertadas. Quizá esa fuera precisamente la intención de don Pere de Aragón al persistir en comprar las voluntades de los principales notables castellanos; sembrar la semilla de la discordia en el ánimo del rey y poder manipularlo con facilidad. Eso era precisamente lo que pretendía: nublar su razón y provocar que su ira hiciera el resto, desatando detenciones y ejecuciones injustificadas, causando el temor y la angustia en una nobleza siempre cuestionada, siempre amenazada. Don Gutier Fernández de Toledo tendría que intervenir, debía hablar con el rey, hacerle entrar en razón y mostrarle que no todos los nobles castellanos eran unos traidores, sino todo lo contrario. La inmensa mayoría le eran fieles. Encontró al rey sentado en un banco de piedra, protegido bajo la sombra de un ciprés en los jardines del alcázar. Una suave brisa y el frescor procedente de una fuente cercana aliviaban el sofocante calor que castigaba sin piedad la ciudad. Se auguraba un largo y caluroso verano en Sevilla.

—Mi señor —saludó don Gutier Fernández de Toledo.

—Ah, amigo Gutier —dijo el rey distraído, alzando la vista de unos documentos—. Que bien que estés aquí, llevo varias horas sentado en esta dura piedra. Necesito dar un paseo.

Al rey no le pasó desapercibido el gesto contrariado de su consejero y le preguntó:

—¿Todo bien, Gutier?

Iniciaron el paseo y don Gutier respondió:

—Mi señor, he sido informado de las detenciones de don Juan Fernández de Hinestrosa y de don Diego García de Padilla. Ambos disfrutan de relevantes cargos en Castilla y confío en que vuestros motivos para tomar tal decisión son incuestionables.

El rey arrugó molesto los labios. Don Gutier Fernández de Toledo era uno de sus privados, de sus principales consejeros, pero detestaba que le cuestionaran.

—He recibido informes en los que se afirma, sin lugar a duda, que pretenden traicionarme. La decisión de ordenar la detención de mis privados no ha sido fruto de un capricho o de un arrebato —le miró sin ocultar su irritación—. Ambos son familiares de María y llevan sirviéndome años. Me han sido fieles en los momentos más difíciles de mi reinado. De ningún modo mandaría su arresto, si no tuviera en mi poder pruebas concluyentes para hacerlo.

Al consejero no le pasó desapercibida la irascibilidad del rey e intentó explicarse con mayor prudencia.

—Lo entiendo mi señor, y no dudo de que esas pruebas que decís seguro que son demoledoras, pero a mí no me ha llegado ninguna información que ponga en duda su fidelidad, sino todo lo contrario. Ambos son conscientes de que todo lo que tienen, sus riquezas, sus títulos, sus propiedades… os lo deben a vos. No hay nada que el rey Pere o don Enrique de Trastámara les pudieran ofrecer que ya no tengan.

—Quizá precisamente sea eso lo que los haya llevado a traicionarme.

Don Gutier arrugó las cejas sin entender sus palabras.

—Bueno, como sabes, últimamente estoy un tanto distanciado de María y además mantengo una relación con Aldonza Coronel… —comenzó a decir el rey—. Es posible que hayan considerado que la he abandonado y teman que haga lo mismo con ellos.

Don Gutier arrugó los labios y asintió. Los importantes cargos que don Juan Fernández de Hinestrosa y don Diego García de Padilla ocupaban en Castilla eran debidos a la relación que doña María de Padilla mantenía con el rey. Si esta se rompía, muy probablemente sus cargos y privilegios correrían serio peligro. El abandono a doña María de Padilla por parte del rey podría ser un motivo más que suficiente para valorar, al menos, una posible traición, pero don Gutier tenía serias dudas. Conocía a ambos nobles desde hacía años. Había compartido con ellos los sinsabores de las derrotas y las mieles de la victoria. Incluso Hinestrosa fue encarcelado junto al rey en Toro. Además, sus informaciones negaban la posibilidad de cualquier atisbo de traición, ni siquiera de sospecha. Su lealtad estaba fuera de toda duda.

—Mi señor, estas detenciones han generado un gran malestar entre la nobleza —dijo don Gutier.

El rey detuvo el paso y le lanzó una mirada inquisitiva.

—¿Qué quieres decir?

Don Gutier carraspeó y mirándole con determinación, respondió:

—Dos de vuestros privados, de los consejeros que disfrutan de vuestra máxima confianza han sido encarcelados. Cualquiera de nosotros, cualquiera, podría ser detenido. Yo mismo podría ser apresado —hizo una pausa para que sus palabras calaran en la conciencia del rey—. Estas detenciones han generado un gran recelo y desconfianza entre la nobleza castellana precisamente en el momento que menos os conviene. Estamos en guerra, mi señor, y necesitamos tanto que el rey confíe en la nobleza como que la nobleza confíe en su rey. Si el temor a ser apresado se extendiera entre los nobles, es muy probable que no necesiten recibir una propuesta de don Pere de Aragón para traicionaros, para huir de Castilla. Debemos ser prudentes y apresar únicamente a aquellos nobles de los que no tengamos la menor duda de su traición.

—¿Recelos, desconfianza? —preguntó el rey—. ¡Estoy rodeado de traidores! Juan de la Cerda, Álvar Pérez de Guzmán, el infante de Aragón… ¡Pedro Carrillo fingió traicionar a Enrique para liberar a Juana Manuel! ¿No lo recuerdas? ¡Son todos unos traidores!

—¿Yo también, mi señor? —preguntó don Gutier mirándole con férrea determinación—. ¿Yo también soy un traidor? —insistió.

Don Pedro negó con la cabeza y comenzó a pasear inquieto con los brazos en jarra.

—Mi rey, no tengo ninguna información que confirme que Hinestrosa y García de Padilla tenían planeado traicionaros, ¿puedo preguntar quién os ha facilitado esos informes?

—Pedro Fernández de Velasco —respondió el rey, mirando al suelo, sin dar mayor importancia al origen de la información.

Don Gutier Fernández de Toledo se mesó la barba. Empezaba a entender.

—Don Pedro es el encargado de la custodia de doña Aldonza Coronel en la Torre del Oro, ¿verdad?

El rey asintió. Don Gutier se acercó al él y con voz más calmada le dijo:

—Mi señor, es evidente que alguien está muy interesado en que, una vez que os habéis distanciado de doña María de Padilla, hagáis lo mismo con sus parientes. Para alguien cercano a vos, Hinestrosa y García de Padilla se han convertido en una molestia de la que es mejor desprenderse. Y solo Dios sabe para qué oscuro propósito.

Don Pedro arrugó las cejas y le miró interesado. Don Gutier prosiguió:

—Ahora la pregunta que debemos hacernos es a quién beneficia estas detenciones y vuestro distanciamiento con doña María de Padilla.

—¿Qué quieres decir? —preguntó el rey, barruntando la respuesta.

—Doña Aldonza Coronel es una mujer muy bella y no sería descabellado concluir que, gracias a sus encantos, hubiera logrado persuadir a don Pedro Fernández de Velasco para que os entregue informes falsos de la traición de vuestros colaboradores de máxima confianza.

—¿Con qué fin? —preguntó el rey.

—Doña Aldonza tiene un apellido ilustre y es ambiciosa, extremadamente ambiciosa. No creo que permanecer en la Torre del Oro como una vulgar concubina haya satisfecho todas sus aspiraciones.

—¿Quieres decir que pretende ser mi esposa, convertirse en la reina de Castilla? —preguntó confuso el rey.

—Bueno, es una posibilidad nada desdeñable. Al fin y al cabo, ya os habéis casado con doña Blanca de Borbón y con doña Juana de Castro… ¿por qué no con ella también? No le sería muy complicado encontrar el modo de anular su matrimonio con don Álvar Pérez de Guzmán o incluso de eliminarlo. Permitidme hablar con doña Aldonza, creo que sabré cómo persuadirle para que confiese su implicación en todo este asunto.

—No, hablaré yo —repuso el rey—. Hace unos días me informó Pedro Fernández de Velasco que Aldonza quiere trasladarse aquí, al alcázar…

Don Gutier sonrió.

—Quiere estar cerca de vos ahora que doña María de Padilla se encuentra en Urueña… Parece que las piezas encajan.

El rey negó con la cabeza. Se sentía de nuevo utilizado, engañado… traicionado. ¿Sería posible que la detención de sus privados fuera consecuencia de una conjura? Desvió la vista hacia don Gutier. Pero ¿y si él estuviera también involucrado y lo único que pretendía con sus palabras era generar dudas y confusión para liberar a sus cómplices? Dudas, dudas, y más dudas. La desconfianza le roía por dentro como la carcoma devora la madera; de forma lenta e imperceptible hasta que el edificio se colapsa. Pero él no se vendría abajo, sino todo lo contrario. Contraatacaría y exterminaría la traición, independientemente de dónde proviniera. Pero ¿en quién podría confiar? Si doña Aldonza le había engañado con don Pedro Fernández de Velasco, ¿habría alguien más involucrado en la confabulación? La cabeza le empezó a doler y tomó asiento en un banco de piedra. Se sentía cansado, exhausto. No, no podría vivir inmerso en una sospecha constante. Debía confiar en sus privados. Al menos en sus privados. Siempre habían permanecido a su lado, incluso en los momentos más difíciles, cuando se hallaba derrotado y preso en Toro. Sí, ellos, Hinestrosa, García de Padilla y don Gutier estuvieron a su lado justo cuando más los necesitaba. Cuando los verdaderos amigos, los hombres de confianza, deben estar. Negó con la cabeza y entendió que había sido injusto con ellos. Llevado por los engaños de una mujer e invadido por los temores y la desconfianza, había ordenado la detención de los únicos nobles que jamás le traicionarían.

—Liberad a Hinestrosa y a García de Padilla —dijo el rey y desplazando la vista hacia don Gutier añadió—. En cuanto a Aldonza, será mejor que no hable con ella. Sería capaz de estrangularla con mis propias manos. No quiero volver a verla. Enviadla de nuevo al convento de Santa Clara con su hermana. Allí permanecerá recluida hasta el fin de sus días.

—¿Y don Pedro Fernández de Velasco?

—Interrogadlo, inmediatamente.

—¿Y si ha participado en la conjura?

El rey le miró y le preguntó:

—Teniendo en cuenta las circunstancias, quizá debería haberte consultado sobre la detención de Hinestrosa y García de Padilla. Al fin y al cabo, estaban bajo tu vigilancia —Don Gutier asintió, entendiendo las palabras del rey como una suerte de velada disculpa—. Ahora te pregunto, si Pedro Fernández de Velasco hubiera participado en esta conspiración, ¿qué crees que debería hacer con él?

Don Gutier le miró fijamente y le respondió con seguridad y determinación:

—Ejecutarlo sin contemplaciones.

24

Sevilla, mayo de 1358

Don Pedro Fernández de Velasco huyó a Aragón tan pronto tuvo constancia de que doña Aldonza Coronel había sido recluida en el convento de Santa Clara y de que los parientes de doña María de Padilla habían sido liberados. No necesitó más información para entender que el plan de su amante había sido descubierto. Doña Aldonza le confesó a don Gutier todos los detalles de sus maquinaciones e intrigas. Así pues, le reveló que había seducido y embaucado a don Pedro Fernández de Velasco, para que ingeniara falsas pruebas con las que acusar de traición a Hinestrosa y a García de Padilla. Su propósito, una vez que doña María de Padilla se encontraba en Urueña, era desprenderse de la influencia que los familiares de doña María pudieran ejercer sobre el rey y poder así, poco a poco, seducirlo hasta que le hiciera su esposa. Una vez proclamada reina de Castilla ejercería su influjo sobre el rey para que, en ausencia del recluido y posiblemente ejecutado Hinestrosa, don Pedro Fernández de Velasco fuera nombrado canciller de Castilla. Pero la trama fue descubierta. Doña Aldonza Coronel regresó a su odiado convento y don Pedro Fernández de Velasco huyó a Aragón en busca de la protección del rey Pere.

Don Pedro se reunió en el alcázar con Hinestrosa y con don Diego García de Padilla, para trasmitirles su profundo pesar por unas lamentables y desafortunadas detenciones que achacó al engaño y a la deslealtad de don Pedro Fernández de Velasco. Los parientes de doña María de Padilla aceptaron las explicaciones del rey, exculpándole de cualquier responsabilidad en sus encarcelamientos. Así pues, la cordialidad y la confianza regresaron a la relación que el rey mantenía con sus privados, dando los infaustos y desagradables malentendidos por olvidados.

Para que la Corte castellana regresara a la normalidad, solo era necesario que el rey se reconciliara con doña María de Padilla y para lograrlo, además de ordenar la reclusión de doña Aldonza Coronel y la liberación inmediata de sus familiares, no cejó en su empeño de enviarle mensajeros a Urueña, para que le trasladaran su más sincero y profundo arrepentimiento y su deseo incontrolable de estar con ella y con sus hijas, de quienes, aseguraba, era incapaz de separarse. Tal fue su persistencia, que doña María cedió a sus peticiones, regresando finalmente al alcázar de Sevilla y perdonando, una vez más, sus infidelidades.

Don Fadrique entró a caballo en el alcázar de Sevilla. Le acompañaba don Sancho Ruiz de Villegas, el más fiel de sus caballeros. Eran las diez de la mañana y fueron recibidos por los agudos chillidos de las madrugadoras golondrinas. El día había amanecido despejado y soplaba una suave y fresca brisa. Se dirigieron a las caballerizas y dejaron sus monturas a cargo de los palafreneros. Don Fadrique estaba inquieto, azorado. Había logrado conquistar la importante plaza de Jumilla para el rey de Castilla, revelando su inquebrantable lealtad a pesar de las incesantes cartas que recibía tanto de su hermano don Enrique como del rey Pere de Aragón, en las que le tentaban con suculentas ofertas para que cambiara de bando. Don Fadrique informaba oportunamente a don Pedro de esas cartas, pues no quería que nadie pudiera acusarle de traición o conspiración. Hasta ese momento, se había revelado como el más leal y abnegado de sus súbditos y tenía intención de seguir haciéndolo durante las siguientes semanas, según fuera el resultado de una reunión de la que esperaba obtener una generosa gratificación en forma de títulos y propiedades. Pero a don Fadrique los reconocimientos y regalos del rey le eran del todo indiferentes. Tan pronto se le presentara ocasión, cabalgaría a Sigüenza con el propósito de liberar de su presidio a doña Blanca de Borbón y huir a Aragón, donde lucharía junto a su hermano, don Enrique de Trastámara, al servicio del rey Pere. Cuando hubiera consumado la liberación de doña Blanca, enviaría un mensajero a don Tello, para que se uniera a él en Aragón. Juntos, los tres hermanos, con el apoyo del rey de Aragón, derrotarían por fin a don Pedro de Castilla y podrían vengar todas sus afrentas. Respiró hondo e intentó controlar sus nervios, su impaciencia. Cualquier descuido, el más mínimo error, podría desvelar sus planes y entonces sería el fin, su fin y, probablemente, el de su amada doña Blanca.

—Te noto algo inquieto —observó don Sancho Ruiz de Villegas.

—Bueno… el resultado de una reunión con el rey suele ser imprevisible —dijo don Fadrique, que aún no había participado de sus planes a su fiel servidor.

—Nada hay que temer. Seguro que don Pedro nos ha convocado para agradecernos nuestra victoria y gratificarnos en consecuencia —dijo don Sancho con una gran sonrisa.

Don Fadrique sonrió y le tocó el hombro.

—Vayamos cuanto antes a su encuentro. No le hagamos esperar.

Se disponían a salir de las caballerizas cuando se encontraron con don Diego García de Padilla y dos ballesteros.

—Mi señor, don Fadrique, maestre de Santiago —saludó con una sonrisa amable don Diego García de Padilla.

—Mi señor, don Diego, maestre de Calatrava —saludó don Fadrique devolviéndole la sonrisa.

Ambos nobles se observaron con desconfianza. Durante años habían sido acérrimos enemigos y ahora luchaban en el mismo bando, el bando del rey de Castilla. Pero este detalle no había ayudado a limar asperezas y a desvanecer el profundo odio que el uno sentía por el otro. Instintivamente, los dos maestres echaron mano de sus empuñaduras.

—Espero que hayas tenido un buen viaje desde Jumilla —dijo el maestre de Calatrava, pretendiendo ser amable.

—Los viajes siempre son agradables cuando se regresa de una gloriosa victoria —dijo don Fadrique con suficiencia. Don Diego García de Padilla no debía tener ninguna duda de quién había logrado derrotar al infante Fernando de Aragón.

—Tus victorias son las de nuestro rey y te felicito por ello —dijo don Diego García de Padilla con un leve movimiento de cabeza y tragándose la bilis que le corría por las entrañas—. Pero será mejor que dejemos esta conversación para otro momento. El rey me ha ordenado que te escolte al Patio del Yeso, donde te espera impaciente.

Don Fadrique y don Sancho Ruiz de Villegas intercambiaron una mirada de desconfianza, pero entendieron que era prudente que las visitas que recibía el rey acudieran escoltadas por soldados de su guardia. No eran pocos los enemigos de don Pedro y toda precaución era insuficiente.

—Sea, entonces, vayamos al Patio del Yeso. No hagamos esperar a nuestro rey —accedió don Fadrique.

Don Diego García de Padilla asintió y se dirigió con paso resuelto al Patio del Yeso seguido por don Fadrique y don Sancho Ruiz de Villegas. Los dos ballesteros cerraban la comitiva. Cruzaron la sala de la Justicia y llegaron a un patio rectangular desde donde se accedía al Patio del Yeso. En el centro había una alberca rodeada de aligustres y en uno de los lados una galería a la que se accedía por un pórtico central con arco de herradura. El rey se hallaba en la galería, sentado frente a una pequeña mesa, jugando a las tablas con el infante Juan de Aragón. Protegiendo sus espaldas se encontraba Pedro López de Padilla, el ballestero mayor, un recio soldado de ojos negros y temibles, labios finos, y gesto adusto y malencarado. La alberca y la sombra de la galería conferían un agradable frescor a todo el patio.

—Mi señor —saludó don Fadrique, arrodillándose ante don Pedro. Don Diego García de Padilla se hallaba a su lado, expectante, en alerta, con la mano en la empuñadura en el caso de que don Fadrique intentara atentar contra el rey. Don Sancho Ruiz de Villegas se quedó atrás, a unos cinco pasos de distancia.

—Pedro, prende al maestre —ordenó el rey al ballestero mayor, que miró a don Fadrique y a don Diego García de Padilla, ambos maestres, sin saber a ciencia cierta a quién se refería.

—¿A cuál de ellos, mi señor…? —preguntó al fin.

—Al maestre de Santiago, imbécil —le espetó el rey.

Don Santiago Ruiz de Villegas huyó raudo del patio, al tiempo que Pedro López de Padilla ordenaba con un movimiento de cabeza a los dos ballesteros que apresaran a don Fadrique.

—¿Qué significa esto? —preguntó don Fadrique intentando zafarse de los ballesteros—. ¿Por qué ordenáis mi detención? ¿Por qué me traicionáis? —insistía.

El rey se incorporó de la silla y se dirigió hacia él.

—¿Traición? ¿Hablas tú de traición? —dijo amenazándole con el puño.

Don Pedro negó con la cabeza, se giró y dijo:

—No tiene sentido continuar con esto —y mirando a Pedro López, ordenó—. ¡Mátalo!

—¡No! —exclamó aterrado don Fadrique, inmovilizado por los dos ballesteros, sin comprender cómo había llegado a esa situación. Acudió a Sevilla con la certeza de que el rey se disponía a premiarlo con títulos y riquezas por haber conquistado Jumilla, pero para su sorpresa y horror, don Pedro ordenó su ejecución. Miró alrededor buscando en la mirada del rey, en la del infante, en la de los ballesteros, una explicación que nadie estaba dispuesto a ofrecerle. Respiraba con intensidad. Su corazón latía con fuerza y temor en su pecho. Se sintió desfallecer. Ese no podía ser su fin. No podía morir asesinado como un perro, como un vulgar ladrón, como un maldito rufián. Negó incrédulo con la cabeza. No, no podía ser…

El ballestero mayor armó su ballesta y disparó una flecha que se clavó certera en el pecho del maestre de Santiago. Los ballesteros que lo sostenían lo dejaron caer. Su cuerpo, inerte, golpeó con estrépito en un suelo que comenzó a teñirse de sangre. El infante Juan se acercó a don Fadrique y le propinó un ligero puntapié para cerciorarse de que estaba muerto. Sus labios sonrieron con maldad. Entonces recordó que don Fadrique había llegado al Patio del Yeso acompañado de uno de sus caballeros. Miró en rededor y preguntó:

—¿Dónde está don Sancho Ruiz de Villegas?

Tan abstraído se encontraba el rey por la captura y muerte de don Fadrique, que no había reparado en la huida de su hombre de confianza. Debían capturarlo, pues si se escapaba, podría alertar a don Tello y al resto de sus partidarios de la ejecución de don Fadrique y ponerlos en fuga. Don Pedro desvió la vista hacia su hermano bastardo y lo dio por muerto. Ya no le ocasionaría más problemas. Desenvainó la daga que colgaba de su cinturón y ordenó:

—¡Capturarlo, cerrad todas las puertas del alcázar y que todos, todos los soldados le busquen! ¡Vamos! ¡¿A qué estáis esperando?!

Los ballesteros no tardaron en obedecer y corrieron por el alcázar cerrando puertas y trasladando las órdenes al resto de la guardia. El rey se acercó a la mesa y bebió de una jarra de vino. Jadeaba como si regresara de una agotadora jornada de caza. Desvió la vista hacia el cuerpo de don Fadrique. Aún no podía creer que había ejecutado a su hermano bastardo. Sería, no obstante, el primero en morir de una larga, larguísima lista de traidores.

—Debemos partir cuanto antes al señorío de Vizcaya —dijo a sus espaldas el infante—, o corremos el riesgo de que don Tello logre huir.

El rey le lanzó una inescrutable mirada de soslayo y volvió a desplazar su vista hacia don Fadrique. Sus labios sonrieron al recordar que don Fernando, hermano del infante Juan, se encontraba al servicio de don Pere de Aragón, al igual que don Enrique. Y concluyó que la gran diferencia entre don Fadrique y el infante Juan era que uno de ellos aún permanecía con vida.

—Cuando apresemos a Sancho Ruiz de Villegas marcharemos a Vizcaya —dijo el rey, y gritando a unos sirvientes que se encontraban prudentemente a cierta distancia, ordenó—. ¡Traedme algo de comer, tengo hambre!

El rey acababa de tomar asiento cuando uno de los ballesteros acudió corriendo ante su presencia.

—Señor, hemos encontrado a don Sancho Ruiz de Villegas —informó casi sin resuello.

—¿Dónde está? ¿Por qué no lo habéis traído ante mi presencia? —preguntó el rey incorporándose como un resorte.

—Mi señor, se encuentra en el palacio del Caracol… —el ballestero se detuvo y miró el cuerpo yaciente de don Fadrique. Tragó saliva, lo que se disponía a decir no era agradable y temía sufrir el mismo destino que el maestre de Santiago. Finalmente se armó de valor y prosiguió—. Tiene a la infanta Beatriz en brazos y amenaza con asesinarla, si no se le permite huir.

El rey se dirigió con paso resuelto al palacio del Caracol, donde se encontraban las estancias de doña María de Padilla y de sus hijas. Pedro López de Padilla, el infante Juan y tres ballesteros le acompañaban. Al poco llegaron a la estancia. Don Sancho Ruiz de Villegas tenía a la pequeña Beatriz, de apenas cinco años, cogida en brazos. Una daga amenazaba su cuello. Varios ballesteros le apuntaban con sus armas. Doña María, con los ojos sumergidos en lágrimas, le suplicaba que la soltara, que era solo una niña inocente, sin culpa de nada.

—Suelta a mi hija —le ordenó el rey, los ojos le ardían en furiosas llamas.

Don Sancho Ruiz de Villegas estaba aterrado. Jadeaba de puro miedo mientras desviaba la mirada hacia los ballesteros que le apuntaban amenazantes con sus armas.

—¡Suéltala! —gritó el rey.

—¡No, no puedo hacerlo! —Don Sancho Ruiz de Villegas gritó de desesperación, de miedo, de angustia. Se encontraba en una trampa de difícil escapatoria. Su única oportunidad de salir con vida dependía de aquella niña. Si la liberaba sería asesinado por los ballesteros del rey.

Doña María se acercó a don Pedro para tratar de apaciguarle. Temía que don Sancho, presa del pánico, pudiera herir a su hija.

—Estás muerto Sancho Ruiz de Villegas —comenzó a decir el rey acercándose a él, escupiendo cada palabra con odio, con rencor. Doña María lo tenía cogido del brazo, intentando frenar su avance, apartarlo del hombre que amenazaba con una daga la vida de su pequeña—, estás muerto, pero todavía no eres consciente de ello.

—¡Atrás o la mato! —exclamó don Sancho, apretando el filo de la daga en el cuello de Beatriz.

—¡No! —exclamó doña María estirando los brazos—. Por favor, no lo hagas.

El rey desplazó la vista hacia el ballestero mayor. Con un asentimiento, con un ligero movimiento de cabeza, le ordenó que armara su ballesta y matara al traidor que estaba cometiendo la osadía de amenazar a la pequeña Beatriz, a la hija de un rey. Doña María advirtió sus intenciones y negó con la cabeza.

—No… —musitó con los ojos extremadamente abiertos, sorprendidos, aterrados.

Don Sancho Ruiz de Villegas se movía nervioso con la niña en sus brazos. Pedro López era el más hábil de los ballesteros del rey, pero un movimiento en falso, un descuido o un simple error y podría matar a la niña. Pedro López armó la ballesta y apuntó a don Sancho Ruiz de Villegas, que le observaba con el gesto contraído por el miedo y la confusión. No entendía como era posible que el rey pusiera en riesgo la vida de su hija. Él era un simple e inofensivo caballero. Poco o ningún daño podría causarle. ¿Por qué arriesgar la vida de su hija para matarlo? ¿Qué clase de hombre, de padre, de rey, sería capaz de tal atrocidad?

—Mátalo —ordenó el rey con decisión, mirando sin parpadear a los ojos de don Sancho.

—¡No! —exclamó doña María arrojándose a sus rodillas con los ojos sumergidos en lágrimas.

Don Sancho Ruiz de Villegas alzó a la niña protegiéndose con ella. La pequeña permanecía quieta, asustada. Lloraba quedamente sin entender qué estaba sucediendo. Don Sancho Ruiz de Villegas en ningún momento tuvo intención de hacerle daño. Simplemente pretendía utilizarla para intentar escapar de la emboscada que el rey había dispuesto para matar a don Fadrique. Su corazón latía con fuerza en su pecho y respiraba con dificultad. Fijó la mirada en los ojos de Pedro López, que le apuntaba con determinación con su ballesta.

—Mamá… —musitó la pequeña alargando los brazos hacia su madre.

Doña María de Padilla no pudo permanecer quieta durante más tiempo. Se levantó y se dirigió hacia la pequeña. Pedro López disparó la ballesta y don Sancho Ruiz de Villegas soltó de golpe a la niña, que cayó sobre los brazos de doña María. La pequeña y su madre, abrazadas, de rodillas, rompieron a llorar desconsoladas, derramando el miedo, la angustia, la desesperación que las había tenido oprimidas durante unos interminables minutos. El rey pasó a su lado y se dirigió hacia don Sancho Ruiz de Villegas. Estaba tumbado boca arriba, con los ojos abiertos, como si el terrible encuentro con la muerte le hubiera sorprendido. Una certera flecha asomaba en su ensangrentada frente.

—Buen disparo —reconoció el rey a su ballestero mayor. Sacó unas monedas de una bolsa y se las ofreció como premio a sus servicios.

—Gracias, mi señor —dijo Pedro López, tomando las monedas. Se hallaba tremendamente aliviado y soltó un largo suspiro. Se preguntaba qué habría pasado si hubiera fallado el tiro, si en lugar de haber acertado a don Sancho Ruiz de Villegas, hubiera matado a la infanta. Negó con la cabeza. No merecía la pena preocuparse por un hecho que no había sucedido. Acertó el tiro y la niña, aunque asustada, no había sufrido daño alguno. Eso, eso era lo importante.

—¡Estás loco! —se atrevió a gritar doña María—. Has puesto en peligro la vida de nuestra hija. ¡Estás completamente loco!

Doña María, entre jadeos y sollozos, permanecía de rodillas abrazada a Beatriz. El rey se acercó a ellas y besó a la niña al tiempo que acariciaba con suavidad los cabellos de su madre.

—He hecho lo que tenía que hacer —comenzó a decir—. Un rey no debe, no puede negociar con traidores y criminales. Un rey debe exterminarlos —se incorporó y lanzó una inescrutable mirada al infante don Juan de Aragón, cuando pasó a su lado al salir de la estancia.

Don Pedro regresó al Patio del Yeso y tomó asiento frente a una mesa donde los sirvientes ya habían dispuesto una bandeja con carne de cerdo, pan y una jarra de vino. Tomó un pedazo de carne y miró el cuerpo de don Fadrique. A cierta distancia le contemplaban el infante Juan, don Diego García de Padilla y Pedro López, el ballestero mayor. Se hallaban sorprendidos ante la fría actitud del rey, que comía tranquilamente ante el cadáver de su hermano y después de que don Sancho Ruiz de Villegas hubiera puesto en peligro la vida de su hija. De pronto se escuchó un ruido ahogado, un gemido. El rey dejó de comer; los ruidos procedían de don Fadrique que, contra toda lógica y natura, aún permanecía con vida. El rey negó con la cabeza y tiró molesto un pedazo de carne sobre la bandeja. Le irritó la inesperada recuperación de su hermano. Desenfundó su daga y la dejó sobre la mesa.

—Pedro, termina tu trabajo. —Desvió la mirada hacia la daga.

El ballestero mayor no necesitó más instrucciones. Se acercó a la mesa, tomó la daga y se dirigió al cuerpo yaciente de don Fadrique, que permanecía boca bajo emitiendo desagradables ruidos guturales. Intentaba respirar, huir de su inexorable destino. Pedro López se arrodilló, levantó la cabeza de don Fadrique y le cortó el cuello con la daga del rey. Un líquido rojo, cálido y viscoso brotó incontrolable de su garganta empapando el suelo del Patio del Yeso. El rey observó la escena con desprecio, con desdén. Tomó un pedazo de carne, se lo metió en la boca y masticándolo con fruición, dijo:

—Infante Juan, prepárate, en unas horas partimos a Vizcaya.

25

Bermeo, Vizcaya, junio de 1358

La misma tarde de la ejecución de don Fadrique, el rey, acompañado de sus principales consejeros, del ballestero mayor y del infante Juan de Aragón, partió a Vizcaya con el propósito de apresar a don Tello. Previamente, había ordenado la ejecución de más de una docena de nobles castellanos sin más pruebas y motivos que su propia intuición y criterio. En solo siete días llegó a Aguilar de Campoo, pero don Tello, advertido del asesinato de don Fadrique, logró huir a Bermeo. Tales fueron sus prisas, que en Aguilar de Campoo dejó abandonada a su esposa, doña Juana de Lara, que no tardó en ser capturada por el rey. Don Pedro persistió en la caza de su hermano, pues no había cabalgado siete días sin apenas descanso para dejarlo escapar. Don Tello continuó su huida en barco y se dirigió a Bayona, donde consideraba que estaría a salvo y protegido. El rey le siguió por mar, pero debido a un fuerte temporal, tuvo que desistir de la persecución, regresando frustrado a Bermeo.

Don Pedro se encontraba en las dependencias reales. Estaba cansado después de la larga e infructífera persecución. Don Tello había logrado huir, pero al menos tenía a su esposa, doña Juana de Lara, a su merced. El muy cobarde había escapado dejando a su esposa en Aguilar de Campoo. A sus labios asomó una sonrisa de desprecio. Ya se encargaría de él más adelante, ahora tenía otros asuntos no menos graves de los que ocuparse. Bebió un largo trago de vino y se acercó a un amplio ventanal. El sol comenzaba a ocultarse tras el horizonte. Bermeo no tardaría en ser cubierta con el negro manto de la noche. Escuchó el chirrido de unos goznes y desvió la vista hacia la puerta de la estancia. Sonrió al advertir la presencia del infante Juan.

—Mi señor —saludó el infante de Aragón.

El rey correspondió al saludo con una suave inclinación de cabeza y dijo:

—He sido informado de que querías verme. Bien, pues aquí estoy, ¿qué puedo hacer por ti?

El infante, nervioso, tragó saliva. Tenía muy presente los asesinatos de don Fadrique y don Sancho Ruiz de Villegas. Debía andarse con cuidado y ser extremadamente prudente si pretendía evitar su ira. Pero estimaba que había llegado el momento de reclamar lo que consideraba como propio y respondió:

—Mi señor, don Tello ha huido a Francia y yo… yo como esposo de doña Isabel de Lara, y tal y como me prometisteis en Sevilla, me gustaría pediros, rogaros, que me concedáis el señorío que por derecho me corresponde.

El rey asintió con los labios arrugados.

—Tienes razón, dije que te entregaría el señorío cuando don Tello muriese, pero tal y como tú muy bien has dicho, Tello ha huido a Francia, y los muertos no tienen la costumbre de huir. El señorío de Vizcaya no está aún vacante… —el rey comenzó a andar pensativo por la sala ante la nerviosa mirada del infante, que advertía como su anhelada pretensión podría verse frustrada—… pero bien es cierto que, con su huida, Tello ha dejado, digamos, huérfano su señorío.

—¿Entonces, mi señor? —preguntó impaciente el infante.

—En tal caso, es prerrogativa de los nobles vizcaínos elegir a su señor en las Juntas Generales.

—Pero me asegurasteis que vos me concederíais el señorío, no que debería ser elegido por los vizcaínos.

El rey le lanzó una fría y peligrosa mirada y el infante, instintivamente, dio un paso atrás.

—Disculpad, mi señor, estoy contrariado y furioso por la huida de don Tello —se lamentó, advirtiendo que su obstinación estaba irritando a don Pedro.

El sol ya se había ocultado tras el horizonte y la sala quedó levemente iluminada por el fuego de la chimenea y algunas velas dispersas por la estancia. A pesar de que era primeros de junio, hacía fresco y el rey tomó asiento frente a la chimenea. Con un gesto de mano invitó al infante a que se sentara a su lado.

—Cuando fui proclamado rey, juré los fueros y privilegios vizcaínos, y no tengo más opción que respetarlos —comenzó a decir don Pedro—. Pero soy su rey, y sé cómo orientar su voto. Enviaré a Juan Fernández de Hinestrosa a Guernica. Le pediré que en mi nombre persuada a los representantes vizcaínos para que te reconozcan a ti, Juan de Aragón, como señor de Vizcaya.

El infante respiró más aliviado y sonrió.

—Gracias, mi señor. Prometo, con la ayuda de Dios, serviros con total entrega y fidelidad hasta el fin de mis días —dijo el infante.

—Que así sea. —El rey alzó su vaso de vino y asintió. Sus labios mostraban una extraña y enigmática sonrisa.

Frente al árbol de Guernica y con el rey, don Juan Fernández de Hinestrosa, el infante Juan de Aragón y varios caballeros y nobles castellanos como testigos, los notables vizcaínos reunidos en las Juntas Generales se dispusieron a elegir a su señor, al nuevo señor de Vizcaya. Era primera hora de una mañana clara, pero fresca de fin de primavera. Soplaba una ligera brisa que removía la hojarasca y las capas de los allí presentes. El infante Juan sonreía satisfecho. El rey le había asegurado que los vizcaínos le elegirían. Por tal motivo, no se había entablado discusión o debate alguno, ni se habían pronunciado los nombres de los candidatos. Eran hechos consumados. El rey intercambió una mirada con don Juan Fernández de Hinestrosa y este asintió con una sonrisa, como si pretendiera comunicarle un mensaje misterioso y secreto. Los representantes de los vizcaínos formaron un corrillo. Los ininteligibles murmullos llegaron a los oídos del infante, cada vez más inquieto e impaciente. ¿Qué sentido tenía aquella pantomima si la decisión ya estaba tomada? El rey les había ordenado que le eligieran señor de aquellas tierras, ¿qué otras alternativas tenían? ¿Se atreverían a desobedecerle? El infante sonrió. Imposible o todos aquellos vizcaínos sufrirían en sus carnes la ira regia. Respiró hondo, debía tener un poco más de paciencia, solo un poco más. Su corazón se aceleró cuando advirtió que uno de los representantes vizcaínos se apartó del grupo y se dirigió al rey.

—Mi señor —comenzó a decir—, los representantes de las villas y de las ciudades, de la nobleza, de la Iglesia y de los gremios y estamentos vizcaínos, nos hemos reunido aquí, en Guernica, bajo la sombra protectora de este roble, símbolo ancestral de nuestras tradiciones, libertades y fueros, para deliberar y tomar en consecuencia una grave decisión provocada por el abandono y el desamparo en el que nos encontramos los vizcaínos, pues don Tello, olvidando sus obligaciones y responsabilidades, ha abandonado las tierras de Vizcaya, de la que es dueño y señor. Por tal motivo se han convocado estas Juntas Generales, para suplicar a nuestro rey vuestra autorización para destituir al actual señor de Vizcaya, don Tello… —el representante vizcaíno hizo una pausa en espera de la conformidad del rey, que asintió y le animó a continuar con gesto de mano—… así como para nombrar a un nuevo señor que guíe el destino de Vizcaya con valor, justicia y sabiduría, y proteja nuestros fueros, derechos y libertades.

Don Pedro dio un paso adelante y dijo:

—Para mí es un honor estar aquí presente, bajo este árbol, tan ilustre y noble como la historia de este señorío —el rey desvió la vista hacia el roble e hizo una pequeña pausa—. Pero también supone una enorme tristeza, pues el motivo de mi presencia en estas tierras bendecidas por Dios no es otro que la defección, la imperdonable traición de su señor, don Tello. Mi corazón sufre ante la intolerable deslealtad de mi hermano, pero debo desprenderme de los sentimientos que se agitan impetuosos en mi interior y escuchar las demandas, los ruegos, siempre justos y convenientes, de los representantes vizcaínos aquí reunidos, en las Juntas Generales de Vizcaya —el rey hizo una nueva pausa y desvió la vista hacia los presentes—. Como rey de Castilla juré los fueros y privilegios de los que disfruta este señorío, y por lo tanto y en virtud de los acontecimientos, autorizo y respaldo la destitución de don Tello como señor de estas tierras, como señor de Vizcaya.

Los representantes vizcaínos asintieron y quedaron envueltos en un murmullo de aprobación. El infante sonrió complacido. Consumada la destitución de don Tello, el señorío de Vizcaya quedaba vacante. Él, como esposo de doña Isabel de Lara, hija de don Juan Núñez de Lara, anterior señor de Vizcaya, independientemente de la intervención del rey en las Juntas Generales y de su influencia sobre los representantes vizcaínos, era el legítimo señor de Vizcaya.

—Y, como rey de Castilla —prosiguió don Pedro alzando los brazos, intentando hacerse oír—, como rey de Castilla, aceptaré de buen grado todas y cada una de las resoluciones que los representantes vizcaínos, reunidos en las Juntas Generales, acuerden y decidan.

—¿Incluso el nombre del candidato propuesto por las Juntas Generales para ocupar la dignidad, ahora vacante, de señor de Vizcaya? —preguntó uno de los representantes.

—Confío en el buen criterio de estas Juntas Generales y no tengo la menor duda de que vosotros, sabios representantes del pueblo vizcaíno, ya habéis decidido quién debe ser vuestro señor. —El rey hizo una pausa y alargó su brazo hacia el infante Juan de Aragón, que acudió a su lado con una enorme sonrisa—. Y entiendo que habéis determinado que vuestro señor, por derecho, debe ser don Juan, el infante de Aragón.

Los representantes vizcaínos rompieron en improperios, quejas y aspavientos, negando encolerizados con la cabeza. Se sentían insultados por la intervención del rey, por su imposición al presentar al infante como su señor. Era una intromisión en sus derechos y privilegios, que no podían consentir. Don Juan de Aragón miró al rey sin entender qué estaba sucediendo.

—¡Mi señor! —exclamó uno de los representantes, intentando hacerse oír entre el ensordecedor clamor—. ¡Mi señor! —poco a poco el murmullo se fue mitigando y el representante pudo proseguir—. Mi señor, las Juntas Generales no aceptarán, ni servirán a otro señor que no sea el rey de Castilla —se arrodilló ante don Pedro y dijo—. Os ruego aceptéis nuestra decisión.

—¡Las Juntas Generales han hablado y han decidido que el rey don Pedro sea nuestro señor! —exclamó otro representante.

—¡A partir de hoy, a partir de esta fecha, solo los reyes de Castilla podrán ser llamados señores de Vizcaya! ¡Solo ellos podrán detentar tal dignidad! —exclamó otro.

Don Pedro intentaba controlar la sonrisa que amenazaba con asomar en sus labios. Desvió la vista hacia don Juan Fernández de Hinestrosa. El consejero reía disfrutando de la escena que estaba presenciando.

—¿Qué significa todo esto? —preguntó el infante al rey en apenas un susurro.

—Los vizcaínos y sus dichosos fueros… —respondió el rey fingiendo sentirse molesto.

El infante Juan apretó los puños lleno de ira. Se sentía engañado, utilizado, humillado. Impotente, contemplaba como su gran ambición, su ansiado deseo, se escurría de golpe entre sus manos. Y había estado cerca, tan cerca…

—Nobles vizcaínos —comenzó a decir el rey, ayudando a incorporarse al representante que aún permanecía aferrado a sus rodillas—. Os he propuesto un nombre —desvió la vista hacia el infante Juan—, pero vosotros habéis tomado la decisión de elegir a otro candidato como vuestro señor. Bien, soy rey, rey de Castilla, pero incluso los reyes deben doblegarse y aceptar las decisiones que emanan de las leyes que ha jurado cumplir y respetar. Si la decisión que vosotros, los representantes vizcaínos, habéis determinado libremente en estas Juntas Generales ha sido la de nombrarme señor de Vizcaya, la aceptaré con una gran emoción y orgullo.

Los vizcaínos alzaron los brazos llenos de júbilo y gritaron vítores a favor de don Pedro. La argucia del rey había sido todo un éxito. Tal y como estaba previsto, Hinestrosa se reunió con los representantes vizcaínos, pero no para convencerles de que eligieran al infante Juan de Aragón como señor de Vizcaya, sino todo lo contrario. Debían elegir al rey de Castilla. Las intenciones de don Pedro para con el infante eran otras y bien distintas.

—Me asegurasteis que estaba todo arreglado, que los vizcaínos me elegirían a mí. Me habéis mentido. Vuestras promesas eran falsas, un ardid para atraerme a vuestra causa —le espetó don Juan de Aragón al rey en un tono que rayana la insolencia.

—Desconocía que las Juntas Generales se disponían a elegirme señor de Vizcaya —mintió—. Pero te lo compensaré y con creces —prosiguió el rey hablando en voz baja al oído del infante. Fingió no dar importancia a su ofensa—. Acude a la villa de Bilbao. Allí, lejos de todo este alboroto, hablaremos sosegadamente.

El infante respiró hondo. El rey de Castilla había sido elegido por las Juntas Generales nuevo señor de Vizcaya. Ya nada podía hacer salvo intentar sacar algo de provecho de aquel inesperado contratiempo. Durante un instante meditó huir a Aragón, como había hecho su hermano don Fernando, y poner su espada al servicio del rey Pere. Pero aplazó de momento esa posibilidad. Nunca es conveniente tomar decisiones influenciadas por la precipitación y la ira, pues suelen conducir al más estrepitoso de los fracasos. Se reuniría con el rey en Bilbao y después tomaría una decisión, una vez hubiera ponderado convenientemente su propuesta para compensarle de la terrible decepción sufrida al no ser proclamado señor de Vizcaya.

—Bien, nos veremos entonces en Bilbao —aceptó el infante, marchándose a toda prisa del lugar. No quiso mirar atrás, pues tenía la desagradable sensación de que los vizcaínos le miraban divertidos a sus espaldas, al tiempo que murmuraban y se burlaban de su absurdo propósito de ser su señor. El pueblo vizcaíno era demasiado orgulloso como para rendir pleitesía a un infante aragonés.

El rey contempló como el infante Juan se marchaba hasta que le perdió de vista. Una sonrisa siniestra brotó en sus labios. Satisfecho, se giró hacia los representantes vizcaínos, que no cesaban de vitorearle y aclamarle. Los saludó con los brazos en alto y, bajo la sombra protectora del roble de Guernica, se dispuso a jurar los fueros vizcaínos. Don Pedro, el rey de Castilla, era el nuevo señor de Vizcaya.

26

Bilbao, junio de 1358

El rey se encontraba en la sala principal del palacio de Bilbao con don Juan Fernández de Hinestrosa, Pedro López de Padilla y dos ballesteros, uno de ellos era Juan Diente y había participado en la ejecución de don Fadrique. Era una tarde cristalina, donde el sol brillaba radiante en un cielo completamente azul. Don Pedro estaba de buen humor. Recordaba con regocijo como el gesto del infante Juan demudó de la sorpresa a la indignación cuando los vizcaínos se negaron a aceptarle como señor. Hinestrosa había hecho un buen trabajo.

—Pobre infeliz —dijo el rey entre risas, negando con la cabeza—. ¿Cómo podría el infante Juan ni siquiera considerar que le iba a conceder un señorío tan rico y poderoso como el de Vizcaya?

—Es evidente que ha sobrevalorado sus capacidades —observó Hinestrosa.

Ambos se encontraban sentados frente a una mesa. Hinestrosa bebía un vaso de vino, mientras que el rey cortaba una manzana con su daga. Pedro López, junto con dos ballesteros, permanecía de guardia en la puerta de la estancia.

—Es curioso, hace apenas unos días mi fiel servidor rebanó el cuello del traidor de mi hermano Fadrique con esta misma daga, ¿lo recuerdas Pedro? —preguntó divertido el rey al ballestero mayor.

—Cómo olvidarlo, mi señor —respondió Pedro López, sin expresar emoción alguna.

—Ja, ja, ja, es cierto como olvidarlo. Y ahora estoy aquí cortando esta manzana con la misma daga. —El rey terminó de cortar la manzana y dejó la daga sobre la mesa—. Pedro, la dejo aquí, sobre la mesa, por si vuelves a necesitarla. Ja, ja, ja. —Rio de nuevo el rey, recordando como su ballestero mayor se sirvió de la daga para rematar a don Fadrique, a quien todos daban por muerto después de que el ballestero mayor le disparara una flecha y cayera malherido al suelo.

Pedro López de Padilla permanecía atento a lo que acontecía a su alrededor, pero sin alterar ni un instante su gesto serio e imperturbable. Don Pedro confiaba en él y le encomendaba las misiones más delicadas y escabrosas. Un perro fiel siempre al servicio de su amo. El rey continuaba riéndose cuando la puerta de la sala se abrió y el infante Juan de Aragón hizo acto de presencia.

—Mi señor —saludó el infante dirigiéndose hacia el rey.

Pedro López echó mano de su empuñadura, pero el rey le detuvo con un gesto de mano.

—¡Mi amigo el infante de Aragón! —exclamó el rey incorporándose del asiento—. Ven, toma asiento junto a Hinestrosa.

El infante se sentó y le saludó con un movimiento de cabeza.

—Dime, ¿qué te trae por aquí? —preguntó divertido el rey, disfrutando de la situación.

El infante le miró con gesto desconcertado.

—Mi señor, me dijisteis que viniera a Bilbao, para reunirme con vos…

—¿Ah sí? —preguntó don Pedro, fingiendo desconocimiento.

El infante desvió la vista hacia Hinestrosa en busca de su complicidad, de su apoyo, pero este se encogió de hombros y arrugó los labios con indiferencia.

—Dijisteis que me resarciríais por no haber sido nombrado señor de Vizcaya por las Juntas Generales —prosiguió el infante.

El rey hizo un gesto como si de pronto hubiera recordado la conversación que mantuvieron en Guernica y asintió.

—Es cierto, discúlpame, mi buen amigo. Lo había olvidado, pero dime, ¿qué consideras que puedo ofrecerte para compensar la pérdida de unas posesiones que nunca has tenido? —El rey dejó de reír. Su mirada era fría y su gesto se volvió duro y desafiante.

—¿Mi señor? —preguntó el infante sin entender su cambio de actitud.

El rey se incorporó de la silla y comenzó a pasear por la sala.

—Te pregunto, infante de Aragón, qué es lo que has hecho por mí. Qué es lo que te debo, para verme en la obligación de tener que gratificarte.

El corazón del infante comenzó a latir con fuerza en su pecho. Instintivamente miró hacia la puerta de la sala buscando una escapatoria, una fuga, pero estaba bien custodiada por Pedro López y los ballesteros. No le pasó desapercibido al infante que los ballesteros estaban armados con contundentes mazas y que uno de ellos, cuya mejilla derecha estaba surcada por una profunda cicatriz y que respondía al nombre de Juan Diente, estuvo presente en la ejecución de don Fadrique.

—Vienes aquí, a mi palacio, a mi casa… ¿con exigencias? —El rey hizo una pausa y miró al infante, que temblaba de puro miedo—. Está bien, lo acepto, sea —de nuevo el rey comenzó a pasear por la sala. Disfrutaba advirtiendo el terror que desprendían los ojos marrones de don Juan—. Pero ahora me tienes que convencer —desplazó la vista hacia el infante y preguntó de nuevo—. ¿Por qué debo gratificarte?

Los nervios le atenazaban. Se encontraba en una sala encerrado con el rey, con don Juan Fernández de Hinestrosa, con Pedro López y con dos ballesteros. Recordó el asesinato de don Fadrique. La escena era terriblemente similar. Temía haber caído en una trampa. ¿Cómo pudo haber sido tan estúpido, tan crédulo? ¿Acaso no fue testigo de cómo el rey se deshizo, a través de engaños y mentiras, de su hermano don Fadrique? Intentó tragar saliva, pero su garganta estaba seca. Apenas pudo carraspear. Se incorporó con dificultad, pues tanto sus piernas como sus brazos le temblaban atenazados por un insondable miedo y dijo:

—Quizá no he venido en buen momento. Será mejor que me vaya.

Se dirigió hacia la puerta, pero se quedó a medio camino. Pedro López le golpeó con fuerza en la cabeza y cayó al suelo. Dolorido, se echó la mano a la cabeza y sintió la humedad tibia de su propia sangre. Estaba aturdido, desorientado por el golpe.

—Levantadlo —ordenó el rey a los ballesteros, que obedecieron con celeridad.

El infante apenas podía mantenerse en pie. Sentía como la sangre le manaba de la cabeza y se deslizaba por la nuca. Apenas podía distinguir la presencia de figuras borrosas y escuchaba voces ininteligibles que parecían provenir del interior de su cabeza. Los ballesteros le soltaron y cayó sobre alguien a quien no pudo identificar. De pronto sintió un pinchazo en el estómago y un profundo dolor. Tambaleante, se apartó y miró sus manos teñidas de sangre. Intentó gritar, pedir socorro, huir, pero apenas lograba mantenerse en pie. Hinestrosa desvió la vista hacia su daga ensangrentada. La limpió en la manga del jubón y la enfundó.

—Pedro, acaba de una vez con todo esto —ordenó el rey.

El ballestero mayor se acercó al infante y con un golpe certero en la cabeza acabó con su sufrimiento, con su agonía. Don Juan de Aragón cayó muerto al suelo. Pedro López quiso asegurarse de que había cumplido con el mandato del rey. No podía cometer el mismo error dos veces y dar ocasión de que el rey se mofara de él. Desenfundó su daga y cortó el cuello del infante, dejando caer su rostro sobre un charco de sangre.

—Apartadlo de mi vista —ordenó don Pedro. Los ballesteros tomaron de los hombros al infante y se dispusieron a salir de la sala—. ¡Esperad! —exclamó—. Mejor, arrojadlo por la ventana.

Los ballesteros intercambiaron una mirada de desconcierto, como si no hubieran comprendido la gravedad de la orden.

—¡Arrojad al infante por la ventana, estúpidos! ¡Ya habéis oído a nuestro rey! —ordenó con severidad el ballestero mayor.

Los ballesteros se dirigieron a un ventanal y dejaron caer al vacío el cadáver del infante. A los oídos del rey llegó un único sonido. Fue un ruido sordo, seco, producto del cuerpo del infante al chocar con estrépito contra el suelo. Don Pedro se asomó por la ventana y lo contempló. Los restos del infante yacían de forma grotesca sobre el empedrado del patio interior del palacio.

—¿Es esto lo que querías? Sea pues, te lo concedo, infante Juan de Aragón, ahora puedes disfrutar del señorío de Vizcaya que tanto demandabas —dijo el rey, sin apartar la vista del cadáver del infante. Un traidor menos de quien preocuparse. Se giró y se sirvió un vaso de vino. Tomó asiento frente a la mesa y permaneció unos instantes en silencio, como si meditara los siguientes movimientos. Hinestrosa y los ballesteros le contemplaban con atención.

—Hinestrosa ve a Roa —comenzó a decir el rey—. Allí están mi tía Leonor y la esposa del infante, Isabel de Lara. Captúralas y llévalas presas a Castrojeriz. Con Tello huido y las hijas de Juan Núñez de Lara encerradas, nadie, absolutamente nadie, podrá cuestionar mis derechos sobre el señorío.

—¿A vuestra tía doña Leonor de Castilla también? —preguntó confuso Hinestrosa.

El rey desvió la vista hacia su privado y con una media sonrisa le respondió:

—Su hijo, el infante Fernando, me ha traicionado, su otro hijo, Juan, acaba de ser ejecutado, sus dos nueras pronto estarán en mi poder, ¿pretendes que la deje libre para que pueda conspirar contra mí? Es la hermana de mi padre, y fue la esposa de don Alfonso, el padre de don Pere de Aragón, pero tan pronto sea informada de la muerte de su hijo, se volverá extremadamente peligrosa, pues su corazón estará lleno de resentimiento, odio y deseos de venganza. Además, Leonor puede sernos de gran utilidad en caso de una posible negociación con el infante Fernando. No pierdas más tiempo y ve a Roa antes de que las noticias sobre la muerte del infante Juan te precedan.

—Mi señor. —Hinestrosa asintió con la cabeza y salió inmediatamente de la sala, dispuesto a cumplir con presteza la orden del rey.

Don Pedro bebió otro trago. Ya se había deshecho de dos traidores; don Fadrique y el infante Juan, pero aún quedaban muchos por exterminar. Sería una tarea agotadora, pero el rey se había propuesto erradicar la traición de Castilla y no cejaría en su empeño, aunque tuviera que ejecutar a todos los nobles castellanos. A todos.

27

Zaragoza, julio 1358

En la sala principal del palacio de Aljafería se encontraba el rey Pere acompañado de su hermano el infante Fernando, de sus consejeros; don Bernat de Cabrera y el conde de Ribagorza, y de los principales nobles castellanos exiliados; don Enrique de Trastámara, don Tello y don Álvar Pérez de Guzmán. Valoraban los últimos acontecimientos, así como la estrategia a seguir, sentados frente a una larga mesa de madera. El ambiente era tenso, crispado, los ánimos estaban inflamados. Los castellanos y el infante Fernando clamaban venganza.

—¡Debemos atacar Castilla, destruir al tirano de don Pedro! —exigió con vehemencia el infante Fernando. Estaba lleno de ira, de rabia. Indignado por el deshonroso y cruel asesinato de su hermano y el encarcelamiento de su madre, doña Leonor de Castilla.

—Mi mujer ha sido mancillada por el rey —comenzó a decir don Álvar Pérez de Guzmán—, mi cuñada María tiene el rostro desfigurado por su culpa y don Juan de la Cerda fue ejecutado. Temo por mi mujer y por mi cuñada. ¡Debo liberarlas!

Durante unos instantes se produjo un incómodo silencio. No eran pocos los rumores que aseguraban que fue doña Aldonza Coronel quien se arrojó voluntariamente al lecho real y que fue precisamente el rey, quien posteriormente la despreció.

—Todos los aquí presentes tenemos causas pendientes con el rey de Castilla —intervino don Enrique de Trastámara—, todos hemos sufrido en nuestras carnes su crueldad, su brutalidad, sus atrocidades totalmente injustificadas. No es necesario que expongamos los motivos que nos han llevado a hacerle la guerra y destruirle. Por el bien de Castilla, por el bien de Aragón —desvió la vista hacia el rey Pere—, debemos acabar con don Pedro.

—Conde de Trastámara, ¿cómo pretendes hacerlo? —preguntó el canciller aragonés don Bernat de Cabrera—. Aragón te ha colmado de tierras, riquezas y autoridad, y hasta ahora, pocas victorias has obtenido a cambio de nuestra desmedida generosidad.

La relación del canciller con don Enrique de Trastámara era extremadamente tensa y difícil. Don Bernat de Cabrera consideraba que sus servicios habían resultado demasiado caros, demasiado costosos para los frutos cosechados. Debía ser un aragonés, el infante Fernando, quien liderara a los exiliados castellanos. Don Pere de Aragón no era de la misma opinión, pues temía que el poder y la influencia de su hermano pudiera ser aprovechada para incitar a la nobleza aragonesa a revelarse en su contra, tal y como sucedió hacía varios años. Para don Pere de Aragón, don Enrique de Trastámara era el contrapeso necesario a la autoridad y el prestigio del infante. No obstante, tampoco estaba precisamente entusiasmado con el desempeño del conde, pues, hasta ese momento, no había logrado más que alguna pequeña victoria en escaramuzas de poca importancia. Tampoco su presencia en Aragón había arrastrado a los nobles castellanos que había previsto. La participación del conde de Trastámara en la guerra había sido decepcionante. Don Enrique se disponía a rebatir al canciller cuando su hermano don Tello se le adelantó:

—Pero ahora mi hermano me tiene a mí —comenzó a decir—. Y no he venido a Aragón solo y desnudo. Vengo con tropas, muchas tropas. Y con oro con el que armar ejércitos y comprar voluntades si fuera necesario. Vengaremos los asesinatos de mi hermano Fadrique y del infante Juan, y liberaremos a las mujeres que el rey de Castilla tiene encarceladas. Vengaremos todas y cada una de sus afrentas.

Don Enrique de Trastámara negó con la cabeza y torció el gesto irritado. Que don Tello acudiera en su ayuda, como si fuera su principal valedor, no fue de su agrado, pues consideraba que su hermano no era más que un necio cobarde y oportunista. Don Tello era un mediocre con aires de grandeza. Su presencia en la Corte aragonesa perjudicaba sus intereses.

—Eso está bien don Tello, muy bien —comenzó a decir don Bernat—. El hermano pequeño sale en defensa del hermano mayor. Quizá deberías ser tú el capitán de los ejércitos castellanos en el exilio en lugar de tu hermano don Enrique —añadió con una sonrisa cínica.

—¡No voy a tolerar más insultos! —exclamó malhumorado don Enrique de Trastámara incorporándose de la silla.

—¿Consideras un insulto que tu hermano comande a los exiliados castellanos? —preguntó con una media sonrisa don Bernat de Cabrera—. ¿Un insulto para ti o para Aragón?

—No estamos aquí para discutir quién comanda estos ejércitos, Bernat —intervino el rey de Aragón, intentando apaciguar los ánimos—. Esa cuestión está zanjada y fuera de toda duda —desvió la vista hacia don Enrique y le hizo un gesto para que volviera a tomar asiento—. Estas muertes… estos asesinatos y detenciones injustificados habrán generado un gran revuelo y malestar en Castilla. Bajo el reinado de don Pedro nadie está seguro, nadie puede vivir en paz. Los nobles, los clérigos, los campesinos… cualquiera en Castilla corre el peligro de ser asesinado o encarcelado sin razón ni motivo. Estoy seguro de que muchos nobles que antes dudaban ahora estarán convencidos de que el único camino para alcanzar la paz, la justicia y el orden es luchar a nuestro lado. Como bien dice Enrique de Trastámara, don Pedro supone un peligro para Castilla y para Aragón. Debemos intensificar los contactos con los nobles castellanos, persuadirlos para que cambien de bando. Ahora, además, disponemos para ello del oro que don Tello tan generosamente nos ha ofrecido.

Don Tello asintió con pesar, arrepintiéndose inmediatamente de haber hablado. Su desafortunada intervención además de haber enfurecido a su hermano le iba a costar una fortuna.

—Bueno, la verdad es que tampoco tengo tantas tropas y oro… —don Tello hablaba en apenas un susurro, sin apartar la vista de la mesa—. Tuve que huir a toda prisa de Aguilar de Campoo para salvar la vida ante la inminente llegada del rey Pedro y prácticamente salí con lo puesto…

El conde de Trastámara cerró los ojos y negó avergonzado con la cabeza. Por un instante, se preguntó por qué no habría sido el pusilánime y cobarde de su hermano a quien el rey hubiera ejecutado en lugar de a don Fadrique. Don Tello suponía una pesada losa de la que sería muy complicado desprenderse.

—Tan rápido huiste que te olvidaste de tu esposa —dijo con una sonrisa cínica el conde de Ribagorza.

El canciller Bernat de Cabrera y el infante Fernando no pudieron reprimir las carcajadas, que resonaron en la estancia cargadas con el eco de la vergüenza y la burla. Don Tello, abochornado, desvió la vista hacia la mesa. Hasta don Enrique acabó sonriendo la gracia del infante Pere. Don Álvar Pérez de Guzmán, agachó la cabeza, pues él también huyó a Aragón dejando a su mujer, doña Aldonza Coronel, en Sevilla a merced de don Pedro.

—Ya es suficiente —dijo el rey Pere, intentando contener una sonrisa que amenazaba con asomar en sus labios. Se incorporó de la silla y comenzó a andar por la sala—. No hace falta que os recuerde que Juan era mi hermano y Leonor la segunda esposa de mi padre. Todos los aquí presentes estamos de acuerdo en que debemos castigar sin más demora los últimos asesinatos y las encarcelaciones ordenadas por un rey que ha perdido la razón y que actúa como un tirano, ignorando las leyes y tomando decisiones arbitrarias y desproporcionadas —el rey hizo una pausa y desvió la vista hacia sus consejeros y aliados, que asintieron convencidos de sus palabras—. Bien, como he dicho antes, persistiremos en convencer a los nobles castellanos para que se unan a nuestra causa. Les ofreceremos más oro, más tierras. Pero además debemos tomar otras decisiones si pretendemos derrotar a don Pedro. Hasta ahora, nuestra actitud en esta lucha ha sido defensiva. Apenas hemos cruzado las fronteras castellanas. Incluso hemos sacrificado ciudades importantes como Tarazona. Pero ha llegado el momento de que contraataquemos —desplazó la vista hacia don Enrique y dijo—. El conde de Trastámara cruzará la frontera soriana y atacará Serón y las villas próximas con los exiliados castellanos. Al mismo tiempo —miró a su hermano don Fernando—, tú marcharás con todos tus ejércitos a Murcia. El rey Pedro no espera que le ataquemos con tal contundencia y ni mucho menos de forma simultánea en dos frentes tan distanciados —el rey se acercó a la ventana y contempló como el sol comenzaba a declinar, ocultándose tras los tejados más altos de la ciudad de Zaragoza. Luego se giró y mirando a los presentes añadió—. Os ordeno que queméis los campos de cultivo, que taléis los bosques y que destruyáis las ciudades y villas conquistadas. Quiero convertir a Castilla en un estéril erial donde solo germine el hambre y la ruina.

28

Sevilla, agosto de 1358

Don Enrique de Trastámara atacó las plazas de Serón, Peñalcázar y Soria, al tiempo que el infante Fernando marchaba hacia Murcia y Cartagena. Ambos se emplearon con especial saña contra la población, asesinando inocentes, saqueando propiedades y quemando los campos. Dejaron un reguero de muerte y desolación a su paso, pero su éxito militar fue más bien escaso. Apenas se enfrentaron a soldados castellanos, pues se limitaron a asaltar pequeñas villas mal protegidas. Don Pedro envió tropas para detenerlos, y su hermano bastardo y el infante Fernando regresaron a Aragón satisfechos con el botín obtenido. Contenida la expedición de saqueo, el rey Pedro concentró sus esfuerzos en reunir en Sevilla una armada que hiciera frente a las galeras aragonesas. En tierra, la superioridad militar castellana era manifiesta, pero era Aragón quien dominaba los mares. Don Pedro era consciente de que difícilmente podría vencer a don Pere, sino disponía de una poderosa armada. Con tal propósito, se encontraba en el alcázar de Sevilla, reunido en la sala del trono con el almirante de la armada castellana don Egidio Boccanegra, los capitanes de galera don Garcí Jofre Tenorio y don Fernando Sánchez Tovar, y sus consejeros don Juan Fernández de Hinestrosa y don Gutier Fernández de Toledo. Todos observaban con sumo interés un mapa de la costa valenciana.

—Bien, ayer llegaron a Sevilla las seis galeras de nuestros aliados genoveses —comenzó a decir el rey sin apartar la vista del mapa—. Se unirán a las doce que ya están ancladas en el puerto. Dieciocho galeras son una potente armada.

—Mi hijo Ambrosio ha comandado la flota desde Génova —dijo orgulloso el almirante Egidio Boccanegra, un experimentado marino genovés de unos cincuenta años, piel ajada por el sol, ojos negros y barba profusa y cana. Alfonso XI le nombró almirante mayor de Castilla y al mando de la armada logró importantes victorias frente a los musulmanes en Gibraltar y Algeciras.

—Esas galeras genovesas nos serán de gran utilidad —observó Hinestrosa.

—Si bueno, pero tampoco me saldrán gratis. Tengo que pagar mil doblas de oro mensuales por cada una de ellas —repuso el rey.

—Los genoveses son nuestros aliados, pero antes son comerciantes… —dijo don Gutier mirando a Boccanegra con una sonrisa.

—Los genoveses somos así, querido amigo, ja, ja, ja —rio el almirante de Castilla.

Don Pedro sonrió. Efectivamente, los genoveses eran unos reputados comerciantes, pero también unos magníficos marinos. Los servicios prestados por el almirante Egidio Boccanegra a su padre, Alfonso XI, fueron incalculables. No había mejor marino en toda Castilla. Y si además, a la campaña naval se unía su hijo don Ambrosio, la armada castellana sería imbatible a pesar de la inferioridad numérica. Dieciocho galeras comandadas por los mejores capitanes castellanos le ayudarían en su propósito de atacar a Aragón por donde menos lo espera, por la costa.

—Atacaremos Guardamar. Tomaremos su puerto y su castillo. Una vez la villa esté en nuestro poder, la convertiremos en nuestra principal base naval en el Mediterráneo —el rey alzó la vista del mapa y la dirigió hacia sus consejeros y marinos—. Aquí —señaló en el mapa la ubicación de la villa— enviaremos los barcos que ahora están anclados en Galicia, Guipúzcoa, Vizcaya y Asturias. Y el próximo año, atacaremos Barcelona con la mayor flota que jamás se haya armado en Castilla.

—Don Pere será derrotado si conquistamos Barcelona —dijo con determinación don Fernando Sánchez Tovar, capitán de galera. Un recio marinero de ojos claros, gesto serio y malencarado, labios finos y rostro rasurado.

—Pero Barcelona no es Guardamar —repuso don Garcí Jofre Tenorio, hijo de don Alonso Jofre Tenorio, quien fuera nombrado por Alfonso XI almirante mayor de la mar. En 1340 participó en la batalla del Salado, luchando junto Alfonso XI contra los benimerines. Era un experimentado marino de aspecto rudo, voz grave y mirada profunda—. Su conquista no será nada sencilla.

—Por supuesto que no —intervino el rey—. No soy tan necio como para enviar solo dieciocho galeras a conquistar la ciudad. Ya he dicho que enviaré a Guardamar gran parte de la flota que está ahora anclada por toda la costa castellana. Pero necesitamos un puerto en el Mediterráneo donde abastecer y amarrar nuestras galeras. Un puerto más cercano a las fronteras aragonesas que Cartagena. Desde Guardamar enviaremos galeras cargadas de soldados que asolarán la costa aragonesa, conquistando una a una todas las ciudades y villas. Barcelona será el último objetivo de otros muchos. Pero ahora, lo importante, lo urgente, es conquistar Guardamar —dirigió la vista a los marinos y dijo—. Vosotros sois los mejores marineros de Castilla. La justicia está de nuestro lado, Dios está de nuestro lado. Venceremos a los aragoneses donde se consideran más poderosos, más fuertes que nosotros. Donde piensan que son invencibles. Cuando don Pere advierta que sus ciudades de Levante son asoladas por nuestras galeras, se arrodillará ante mí y suplicará la paz. Una paz que le costará extremadamente cara conseguir.

Don Pedro sonrió. Imaginaba a don Pere de Aragón a sus pies, rogándole, suplicándole por lo más sagrado la firma de una paz que acabara con una guerra que estaba devastando Aragón. Y él, de pie, mirándole con desprecio, pidiéndole a cambio de su benevolencia y extrema generosidad, las cabezas de su hermano don Enrique, del infante Fernando, de don Álvar Pérez de Guzmán, de don Pedro Carrillo y de otros tantos y tantos traidores más. Pues ese era su mayor ambición, su más anhelado propósito; derrotar a los aragoneses para poder vengarse de los traidores castellanos. Entre ellos, don Enrique de Trastámara. El traidor más mezquino y cobarde.

Don Pere cabalgaba satisfecho por la playa de Valencia. Aunque don Enrique y el infante Fernando no habían causado ninguna derrota de consideración a las tropas castellanas, al menos habían cruzado sus fronteras y saqueado varias villas. Con el botín obtenido podría armar nuevos ejércitos y pagar favores y voluntades. La guerra se auguraba larga y esas pequeñas victorias le infundían nuevos ánimos. Don Pedro ya no podía desproteger tan alegremente sus fronteras. Deberá replantearse su agresiva estrategia ofensiva y ser más prudente, más comedido. Las incursiones de don Enrique y del infante Fernando eran un aviso. Un serio aviso. Don Pere cerró los ojos y respiró con intensidad el aire con olor a salitre. Junto a él cabalgaba don Bernat de Cabrera. Una escolta de cincuenta soldados protegía sus espaldas. El sol comenzaba a declinar sobre el horizonte y a lo lejos, en la mar, faenaban algunas pequeñas barcas de pesca.

—Mi señor, allí están —dijo don Bernat de Cabrera, el canciller de Aragón, señalando a un grupo de hombres que se encontraban en la playa.

—Veamos que sorpresa nos tiene reservada mi tío —dijo el rey.

El infante Pere de Aragón les saludó desde la distancia con gran entusiasmo y emoción. Con él se encontraba una veintena de soldados fuertemente armados y en formación, como si estuvieran custodiando un tesoro o un objeto de gran valor. El rey Pere sonrió y espoleó su montura. Estaba impaciente por alcanzar a su tío. Por fin, la comitiva real llegó a su altura y el rey descabalgó.

—¿Lo has conseguido? —preguntó don Pere.

El conde de Ribagorza mostraba una sonrisa exultante y con un movimiento de mano le enseñó el motivo de su dicha. El rey arqueó sorprendido los ojos. Había escuchado a su padre Alfonso IV hablar de esa máquina de guerra, a la que tuvo que enfrentarse en Alicante y Orihuela cuando combatió al emir Mohamed IV de Granada. También la utilizaron los musulmanes durante el sitio de Tarifa y de Algeciras, pero en esta ocasión para defenderse de los ataques del rey castellano Alfonso XI. En la batalla del río Salado de 1340 los musulmanes, derrotados e incapaces de poder llevarse consigo aquellas aparatosas y pesadas máquinas, tuvieron que dejarlas abandonadas y fueron parte del botín de guerra de las tropas castellanas. Don Pere se acercó al artilugio y lo tocó. Era una pieza pesada y compacta de hierro forjado montada sobre travesaños de madera. Era una máquina de guerra misteriosa, casi mitológica. El terrible estruendo que provocaba su disparo le dio nombre; «trueno[1]». Se desconocía su origen, pero se aseguraba que fueron los mercaderes musulmanes que comerciaban con el lejano Oriente los primeros en introducir esos artefactos, junto con la pólvora de la que se alimentaban, en África y posteriormente en la España musulmana.

—¿Es un trueno? —preguntó el rey, entre sorprendido y admirado.

El conde de Ribagorza sonrió tremendamente satisfecho.

—Así es, mi señor.

El rey comenzó a girar en torno a la máquina de guerra con gran interés. Era un objeto pesado, compacto, indestructible. Había escuchado que era capaz de lanzar piedras a una gran distancia. La fuerza con la que arrojaba los proyectiles era tal, que podría hundir una galera con el impacto de uno solo de ellos. Y ahora, delante de él, había una.

—Está fabricado con barras de hierro forjado que han sido unidas con aros también de hierro. Consta de la caña y recámara, donde se vierte la pólvora —explicó el conde de Ribagorza mientras señalaba al rey cada una de las partes que componían el artefacto—. Ha costado una verdadera fortuna, pero sin duda su compra ha merecido la pena.

—¿Cómo la has conseguido? —preguntó interesado don Bernat de Cabrera.

—Me llegaron rumores de un tratante musulmán procedente de Fez que estaba buscando comprador para un trueno que había llegado a sus manos. Le visité en su barco en Valencia y llegamos a un acuerdo. El tratante me aseguró que esta máquina participó en la batalla del río Salado. Fue de los pocos truenos que los musulmanes lograron salvar —respondió el infante, satisfecho de su logro.

—¿Esa es la munición? —preguntó el canciller señalando unas bolas redondas de piedra.

—Así es. Son los bolaños. Piedras de granito.

—¿Y cómo funciona? —preguntó don Pere, mirando a su tío.

—Se alimenta la recámara con la proporción justa de pólvora, que es de tres quintas partes de su tamaño —explicaba el conde de Ribagorza—. Luego se introduce el bolaño por la caña, se calienta la broncha al fuego hasta que esté al rojo vivo y se mete en el fogón. El calor de la broncha incendia la pólvora y el proyectil sale disparado hacia su objetivo.

—Veamos pues como funciona —sugirió impaciente don Pere.

El infante Pere de Aragón hizo un gesto a un hombre que, hasta ese momento había pasado desapercibido.

—Él es Yusuf, el artillero. Es musulmán y conoce perfectamente su funcionamiento. Asegura que luchó contra Alfonso XI en la batalla del río Salado. Le contraté en Valencia —dijo el conde de Ribagorza, presentando con un movimiento de mano a un hombre maduro de unos cincuenta años, tez oscura, bajito, de escaso pelo y algo entrado en carnes, que vestía indumentaria árabe.

—No parece un guerrero muy temible —dijo don Pere, arqueando los ojos—, pero si es cierto que conoce el funcionamiento de este artilugio y además lo ha utilizado contra los castellanos, seguro que nos será de gran utilidad.

—Mi señor, yo no necesito parecer temible —repuso el artillero con un fuerte acento árabe—. Es el trueno, es esta máquina lo que tiene que provocar miedo, pavor, entre los enemigos de Aragón. Y, os puedo asegurar que lo provocará.

El artillero vertió la cantidad de pólvora justa en la recámara, midiendo milimétricamente las proporciones, e introdujo un bolaño por la caña del artefacto.

—Ahora, por favor, apartaos —dijo extendiendo los brazos, para que todos los que se agrupaban alrededor del arma se alejaran—. Se llama trueno y os puedo asegurar que su nombre no es gratuito. Es un arma muy poderosa y es mejor mantenerse a cierta distancia por prudencia.

El artillero acercó la broncha al fogón. El séquito real le observaba con suma atención en un profundo silencio, sin perder detalle de cada uno de sus movimientos. El rey Pere estaba persuadido de que se encontraba ante un momento histórico que podría cambiar el destino de Aragón. El artillero, con sumo cuidado, metió la broncha incandescente en el fogón de la recámara. Inmediatamente se produjo un terrible y ensordecedor estruendo. Artillero y trueno quedaron envueltos en una densa nube de humo con olor a pólvora. Nadie vio el bolaño salir de la caña del trueno, pero a lo lejos una enorme salpicadura advirtió el lugar donde cayó al mar.

—Magnifico… —logró articular el rey de Aragón, sorprendido y admirado ante el poder de la máquina—, colosal, impresionante… —cerró los ojos y respiró el intenso olor de la pólvora quemada.

—Si dispusiéramos de varios de estos artilugios seríamos los dueños del mundo —dijo a su lado don Bernat de Cabrera.

—O seríamos aplastados si los tuvieran nuestros enemigos —observó el conde de Ribagorza.

—Estas máquinas cambiaran las guerras tal y como las conocemos —intervino Yusuf—, pero todavía son escasas, caras, difíciles de transportar y su potencia de tiro es limitada. El emir de Granada, Yusuf I, dispuso de truenos en la batalla del Salado y aun así fuimos derrotados por los castellanos. Siento desilusionaros, pero deberán pasar muchos años para que el uso de los truenos en las batallas sea determinante.

El rey Pere dirigió la vista hacia el artillero y dijo:

—Tienes razón, quizá su uso en las batallas no sea aún decisivo, pero una de estas máquinas en cada castillo fronterizo disuadirá a nuestros enemigos de atacarnos. Su espantoso ruido causará pavor en soldados y caballos. Esta máquina nos ayudará a defendernos de las acometidas castellanas.

—Es posible, mi señor —dijo Ibrahim sin interés en contradecir al rey de Aragón. Había sido testigo de los estragos que causaba en la batalla y también de su inutilidad ante un ataque rápido y contundente de la caballería enemiga. Los truenos tardaban mucho tiempo en ser armados y después de varios disparos se recalentaban, provocando que los bolaños estallaran en la recámara. Cuando esto sucedía quedaban inutilizados o en el peor de los casos reventaban destrozando al artillero y a los soldados que estuvieran próximos. Era una máquina imponente, sobrecogedora, pero aún no era el arma definitiva.

—Estoy seguro, artillero, estoy seguro. —El rey Pere sonreía admirado por la devastadora potencia del trueno. Quizá no fuera suficiente con esas máquinas para ganar la guerra a los castellanos, pero sin duda encarnaban el futuro. Los truenos cambiarían la estrategia militar y el desarrollo de las batallas. Y Aragón no podía quedarse atrás o sería aplastada por sus enemigos.

29

Guardamar, agosto de 1358

El día era soleado, soplaba una fuerte brisa y a lo lejos se veían amenazantes nubes grises. Acababa de amanecer y las dieciocho galeras que conformaban la flota castellana se encontraban a pocas leguas de Guardamar. En los últimos días había hecho mucho calor y por las tardes se habían producido tormentas sin importancia. Desde una galera, el rey contemplaba con suma atención el castillo de Guardamar. Estaba situado sobre un pequeño cerro a menos de una legua de la costa. Ese era su objetivo. El castillo sería la base desde donde lanzaría sus ejércitos contra los aragoneses, mientras las galeras les hostigarían por el mar.

—Ha llegado el momento —le dijo al almirante Egidio Boccanegra—, ataquemos la ciudad.

—Ya has escuchado a nuestro rey —dijo el almirante a su hijo, don Ambrosio Boccanegra, un hombre de treinta años, de gesto serio, rostro rasurado y piel curtida por el sol. Era el segundo de abordo. Su padre le estaba formando en el arte de la navegación y de la guerra en el mar. No se separaría ni un instante de él durante el tiempo que durase la campaña. Había llevado la armada de seis barcos de Génova a Sevilla, pero no era suficiente para demostrar su valía. Aún no había disfrutado de la experiencia del combate y ahora, junto con su padre, estaba dispuesto a aprender, a empaparse de todos sus conocimientos.

Don Ambrosio Boccanegra gritó un par de órdenes y la galera capitana se dirigió hacia la costa seguida del resto de la armada. Desde la playa se advertía como la población huía despavorida hacia el castillo. A lo lejos, a pocas leguas de la villa, una nube de polvo avisaba de la llegada de don Íñigo López de Orozco y de don Gutier Gómez de Toledo, sobrino de don Gutier Fernández de Toledo, recientemente nombrado prior de San Juan. Ambos eran fronteros de Murcia y habían acudido a Guardamar con seiscientos caballeros en apoyo de la flota.

La armada castellana se acercó a la costa y los ballesteros pusieron en fuga a los pocos soldados que la custodiaban. El aire soplaba con más fuerza y el cielo no tardó en cubrirse de nubes negras. El almirante alzó la vista y respiró hondo. Su experiencia le advertía que pronto se desataría una tormenta.

—Aproxima las naves a la costa. Yo también creo que va a llover —dijo el rey compartiendo las mismas sensaciones que el almirante—. Conquistaremos el castillo y nos guareceremos en él de la lluvia.

—Mi señor, creo que no es conveniente acercar las galeras a la playa. Si se desata una fuerte tormenta podemos correr el riesgo de que queden encalladas.

—No hay nada que temer. Es solo una tormenta de verano. Si no nos encontramos cerca de la costa el desembarco de las tropas nos llevará todo el día. Ve a la costa —ordenó el rey, sin dar más opción a la réplica.

El almirante apretó los labios. No parecía una buena idea aproximarse tanto a la costa. Era un experimentado marino y sabía que tanto el mar como los vientos y las nubes son extremadamente traicioneros. Incluso en el Mediterráneo podría desatarse una terrible tormenta en el momento más insospechado. Y más en verano. Pero su rey le había dado una orden y no tenía más opción que obedecer.

—Estos vientos de levante no me gustan —dijo a su hijo don Ambrosio—. Quédate en el barco y si arrecia, aléjate de la costa. Avisa al resto de los capitanes. —Don Ambrosio Boccanegra asintió—. Bien, acerquémonos a la costa. Ha llegado el momento de desembarcar.

El hijo de don Egidio Boccanegra gritó las oportunas órdenes y en pocos minutos se encontraban a pocos pasos de la costa. Subidos en decenas de barcas, los soldados desembarcaron en la playa protegidos desde las galeras por los ballesteros. El rey subió a una barca con el almirante Egidio Boccanegra. A lo lejos advirtió como don Íñigo López de Orozco y don Gutier Gómez de Toledo cabalgaban por la playa a su encuentro con los seiscientos caballeros.

—No debe quedar nadie en Guardamar —dijo el rey.

—Han huido al castillo en busca de protección tan pronto han advertido la llegada de la flota —observó el almirante.

Los remeros se afanaban en llegar a la playa. Ese sería el primer viaje de muchos, pues una vez hubieran desembarcado los primeros soldados, tendrían que regresar a las galeras para recoger al resto. El mar estaba cada vez más picado y el esfuerzo que tenían que hacer era considerable. El rey negó con la cabeza. Las galeras tendrían que haberse aproximado más a la costa.

—Esto es justo lo que quería evitar —le reprochó el rey con frialdad a don Egidio.

Los remeros hacían denodados esfuerzos, pero apenas avanzaban. El desembarco de todas las tropas podría llevar horas. Pero don Egidio Boccanegra consideró que hizo lo correcto y el estado de la mar y de los cielos se lo confirmó. Se avecinaba una tormenta, aunque desconocía su magnitud. Finalmente, después de largos minutos, llegaron a la playa y desembarcaron. Los remeros pudieron tomar algo de aire antes de regresar a las galeras para recoger más soldados.

—Mi señor —don Íñigo López de Orozco descabalgó y se dirigió hacia el rey.

—Saludos, mi rey —don Gutier Gómez de Toledo hizo lo propio.

—Saludos, ¿habéis comprobado si hay soldados aragoneses en la villa?

—Guardamar está totalmente desierta —respondió don Íñigo de Orozco, frontero de Murcia. A pesar de contar con apenas cuarenta años, tenía los cabellos y la barca completamente cana. Sus ojos eran pequeños, oscuros, y estaban ocultos tras unas profusas bolsas. Su padre, don Íñigo López de Orozco, fue alcalde de la Mesta y su madre, doña Teresa Vázquez, fue aya de don Pedro. El rey le ordenó que acudiera desde Murcia con sus tropas a Guardamar para ayudar en su conquista.

Don Pedro miró en rededor y asintió. El desembarco se había producido sin ningún contratiempo. Alzó la vista y observó el castillo de Guardamar. Se encontraba sobre un pequeño cerro. Desconocía cuántas tropas lo protegían, pero su conquista no debería ser complicada.

—Bien, no demoremos más la toma de la villa. Se hace tarde —dijo el rey.

—¿No vamos a esperar al resto de las tropas? —preguntó el almirante Egidio Boccanegra, señalando las decenas de barcas que se dirigían hacia la costa cargadas de soldados.

—Ya hemos perdido demasiado tiempo —repuso el rey—. Marcharemos al castillo y que los soldados se unan a nosotros según vayan desembarcando.

Boccanegra calculó que solo cincuenta soldados habían desembarcado. A estos habría que unir los seiscientos caballeros de don Íñigo López Orozco y don Gutier Gómez de Toledo. Los muros del castillo no eran excesivamente altos ni gruesos. No eran amenazantes, pero los caballeros, con sus armaduras y yelmos, no eran precisamente los soldados mejor preparados para asediar un castillo y trepar por sus muros. Sus tropas eran insuficientes. Habría sido más prudente esperar a que todas las tropas hubieran desembarcado.

—Dadme un caballo —ordenó el rey.

Un caballero se acercó tirando de las riendas de dos caballos. El rey montó en uno y el almirante de Castilla montó en el otro. Las nubes grises se agolparon y se volvieron negras en cuestión de segundos. Los relámpagos resplandecieron en el cielo y rompieron en estruendosos truenos. Empezó a caer sobre los castellanos un mar de agua al tiempo que el viento arreciaba.

—Tomemos el castillo. Allí nos protegeremos de esta lluvia —ordenó el rey.

—¡Adelante! —gritó don Íñigo López de Orozco.

El almirante Egidio Boccanegra miró a su espalda, hacia la galera en la que se encontraba su hijo. Confió en que sería prudente y cumpliría con su cometido de salvar el barco si los vientos se convertían en vendavales.

Los soldados castellanos cruzaron la desierta villa y se dirigieron al castillo acompañados de la incesante lluvia y de los relámpagos, que iluminaban el negro cielo como si fueran resplandecientes raíces. En los ensordecedores truenos el almirante de Castilla advirtió un serio aviso. Negaba preocupado con la cabeza. Temía por los barcos, pero ya era tarde para regresar y ordenar que se alejaran de la playa. Miró a su espalada y observó como las dieciocho galeras se mecían al capricho de las olas de forma peligrosa. Estaban tan cerca de la costa que bastaba un solo golpe de mar para arrastrarlas a la playa, desencadenando un terrible desastre. Por prudencia los remeros dejaron de desembarcar soldados y permanecieron en la playa en espera de que el clima se apaciguara. Don Egidio arrugó los ojos cuando advirtió como la galera capitana, en la que se encontraba su hijo, se movía. Sonrió satisfecho. Don Ambrosio no esperó a que el estado del mar fuera aún peor. Había levado anclas y se alejaba lentamente de la costa. Su movimiento fue advertido por los capitanes de las otras galeras que intentaron seguirle.

Sin esperar a que el resto de los soldados desembarcasen, el rey inició el asedio al castillo. Los peones, protegidos por escudos y portando escalas, intentaron asaltar los muros. Apenas varias decenas de arqueros protegían su avance. Los jinetes los contemplaban a cierta distancia, pues debían esperar a que los peones derribaran las puertas de la muralla. Entonces cabalgarían a toda velocidad hacía el interior del castillo y con sus monturas arrasarían a los aragoneses que encontraran a su paso. Desde el adarve los defensores recibieron a los castellanos con una lluvia de flechas. No eran muchos, pero luchaban por defender sus vidas y las de sus familias. La motivación multiplicaba su número. Durante largas horas los castellanos persistieron en el asalto bajo una inclemente lluvia. Al menos, el viento había amainado. El rey contemplaba con preocupación como los continuos intentos de asalto eran rechazados una y otra vez. Miró a sus espaldas esperando la llegada de los soldados que aún permanecían en las galeras y que no habían podido desembarcar por el estado del mar. Miró al cielo y advirtió que las nubes negras se agrietaban y dejaban paso a unos tímidos rayos de sol.

—Ve a la playa e infórmate de cómo se está desarrollando el desembarco —le ordenó a don Gutier Gómez de Toledo.

—Mi señor —dijo don Gutier con un asentimiento. Giró su montura y escoltado por cuatro caballeros descendió el cerro dirigiéndose hacia la playa.

—El castillo debe ser tomado hoy, ahora. No puedo permitirme un largo asedio —musitó el rey entre dientes sin apartar la vista de sus muros, que empezaron a parecerle colosales, infranqueables.

Apenas una hora después de su marcha, regresó don Gutier Gómez de Toledo con el resto de los soldados. Había dejado de llover y el cielo azul pugnaba por abrirse paso en un mar de nubes. En los labios del rey asomó una sonrisa.

—Mi señor, todos los soldados han desembarcado —le confirmó el prior de San Juan.

—Bien, tomemos de una maldita vez el castillo —dijo don Pedro mirando a don Íñigo López de Orozco.

El frontero de Murcia asintió, desenfundó la espada y gritó:

—¡Al ataque!

Trescientos caballeros cabalgaron a toda velocidad hacia el castillo seguidos de varios centenares de peones. Desde las almenas, los aragoneses se afanaban en evitar el asalto, pero los castellanos eran muchos, demasiados. Los soldados lograron poner escalas sobre los muros y, protegidos por los arqueros, ascendieron con agilidad por ellas. Pero de pronto el cielo se oscureció. El sol quedó oculto tras unas nubes negras que habían retomado su particular batalla contra el cielo azul. Y el viento volvió a soplar. Y con fuerza. Mucha fuerza. Un relámpago, seguido por un ensordecedor trueno, fue el negro presagio de lo que se disponía a acontecer. Comenzó a llover con fuerza. El día se hizo noche. El almirante Egidio Boccanegra desvió la vista hacia las galeras fondeadas en la costa. La nave capitana, prudentemente, se había alejado de la playa junto con otra nave más. Pero las otras se encontraban muy cerca de la playa. Demasiado cerca. Cuando el tiempo mejoró, los capitanes decidieron no alejarse de la costa, sino acercarse aún más para facilitar el desembarco de los soldados. El viento y la lluvia arreciaban. Entonces sucedió el desastre. El viento y las olas arrastraron las galeras hacia la costa. Se encontraban sin control. La mayoría de los hombres habían desembarcado y apenas un puñado de marineros permanecían en ellas.

—¡Mi señor! —gritó Boccanegra señalando con espanto los barcos.

El rey contempló con pavor como las naves eran arrastradas hacia la costa. Una de ellas se dirigía hacia un acantilado. Gobernada por el viento y las corrientes marinas, chocó con las rocas quedando varada, inutilizada. Otra más fue arrastrada hacia la playa, quedando encallada. Pronto le siguieron el resto de las naves. Solo dos galeras permanecían relativamente a salvo. Mecidas a voluntad del viento y la tempestad, pero apartadas de la costa. Pero el resto, dieciséis galeras, quedaron varadas, encalladas y semihundidas en la playa o entre las rocas de los acantilados. El rey negó con la cabeza sin poder creer lo que estaba presenciando. Su armada, su magnífica armada, había sido destruida por el capricho del viento y de la lluvia. Su plan había fracasado estrepitosamente. Ya no tenía sentido conquistar el castillo si carecía de una armada que protegiera la villa. Además, ¿cómo regresaría a Sevilla? Contaba con la flota para regresar a Castilla. Todo a su alrededor era Aragón. Se encontraba aislado en territorio enemigo a expensas de ser rodeado y sufrir un ataque. Pero ahora eran otras sus urgencias. Ya tendría tiempo de preocuparse por proyectar su regreso.

—¡Retirada! —ordenó voz en grito, intentando hacerse oír entre los truenos, la lluvia y el intenso viento—. ¡Retirada!

Los soldados y caballeros obedecieron y abandonaron el asedio. Los aragoneses, desde las almenas, aprovecharon para arrojarles las últimas flechas, pero con escaso éxito. El viento desviaba su trayectoria dificultando que acertaran en el objetivo.

—Debemos destruir las galeras que están encalladas. No podemos permitir que caigan en manos de los aragoneses —dijo el rey a Boccanegra. El almirante asintió con los labios apretados. Destruir dieciséis galeras le producía un daño insoportable, pero no tenían otra opción. Si las dejaban abandonadas, los aragoneses las podrían recuperar y reparar. Entonces dispondrían de dieciséis galeras que reforzarían su ya considerable flota. No había otra opción—. Pero antes, destruyamos Guardamar.

La orden del rey fue obedecida. Guardamar fue saqueada, destruida e incendiada. Su flota había sido destruida. Su plan de conquistar la villa por tierra y por mar había fracasado. Un terrible temporal lo había impedido. Llovía aún con fuerza y el viento no dejaba de castigarlos. El rey, desde la playa, contemplaba como hileras de humo negro ascendían desde las casas de Guardamar y eran pronto apagadas por la lluvia y el viento. Esperarían en la playa a que el tiempo se calmase, luego desde las barcas se aproximarían a las galeras para destruirlas. Dieciséis galeras… destruidas. Don Pedro soltó un largo suspiro.

—No hemos sido vencidos por los aragoneses, si no por la tempestad —dijo el almirante, advirtiendo el hondo pesar que inundaba el ánimo del rey—. Ha sido la lluvia, el viento, las mareas lo que nos ha derrotado, no el rey de Aragón. Regresaremos. Os juro que regresaremos.

El rey le miró. A sus labios asomó una tímida sonrisa. Las palabras del almirante le infundieron nuevas esperanzas. Efectivamente, no fueron las tropas o la armada del rey de Aragón quienes le derrotaron. Hasta ahora, el aragonés apenas había supuesto un problema. Don Pedro contaba las batallas por victorias. Guardamar había supuesto un contratiempo. Importante, bien es cierto, pero su coste militar había sido relativamente escaso. Podría construir más naves. Podría alquilarlas o comprárselas a sus aliados. Dieciséis galeras eran muchas, pero tenía capacidad para armar una flota dos o quizá tres veces superior. Simplemente era cuestión de tiempo. Quizá de un año. Solo un año. Asintió, tomó del hombro a Boccanegra y dijo:

—No tengas la menor duda, almirante, no la tengas.

30

Sevilla, noviembre de 1358

Dos días después de la frustrada conquista del castillo de Guardamar, los cielos se abrieron y las aguas se calmaron. Desde la playa, el rey observaba en un profundo silencio como los soldados y marineros cargaban en las barcas todo aquello que encontraron de valor en las bodegas de las galeras, para luego, a golpe de maza y hacha, hundirlas o convertirlas en maderos inservibles. A la orilla, arrastradas por la suave marea, llegaban los restos de lo que fue la armada castellana. El rey alzó la vista y la dirigió al castillo de Guardamar. Desde las almenas ondeaban victoriosas las enseñas aragonesas. El sol brillaba con todo su fulgor en un cielo completamente azul. Los labios de don Pedro sonrieron con amargura. Negó con la cabeza y pensó en su mala fortuna. Si el vendaval se hubiera desatado solo dos días más tarde, sería él quien estaría contemplando los restos calcinados de Guardamar desde el adarve del castillo y su flota permanecería fondeada plácidamente en la costa. Pero de poco servía lamentarse de lo que ya no tenía solución.

—Ya es suficiente. Que los soldados y marinos regresen. Marchamos a Murcia —ordenó al almirante.

Las dos galeras que habían sobrevivido al temporal, una capitaneada por don Ambrosio Boccanegra y la otra por don Fernando Sánchez Tovar regresaron a la protección del puerto de Sevilla. Los caballeros de don Íñigo López Orozco y don Gutier Gómez de Toledo, junto con los soldados del rey, marcharon por tierras aragonesas hacia Murcia. Fueron trece interminables y tensas leguas vividas bajo la constante amenaza de sufrir un ataque aragonés. Pasaron muy cerca de Orihuela, tierras de don Fernando, el infante de Aragón. El rey extremó las precauciones ante un ataque que, afortunadamente, no sucedió. Don Pedro tomó buena cuenta de ello. Eran tierras fronterizas y se encontraban prácticamente desprotegidas. Del fracaso de Guardamar pudo sacar algún provecho, alguna lección. Aquel territorio aragonés estaba vacío, desolado, abandonado. Su conquista no debería suponer ningún problema. Sí, regresaría a Guardamar y conquistaría todo aquel territorio para Castilla. Durante el viaje a Murcia el rey dispuso de muchas horas para pensar como resarcirse de la derrota. Proyectó entonces la construcción de una formidable flota. Mucho más grande y mejor armada que la que había sido hundida en las costas de Guardamar. Pero la formación de una armada requería tiempo. Pronto llegarían a los oídos de don Pere las noticias de su fracaso. No podía darle esa satisfacción. Si por mar no había conseguido doblegar a su enemigo lo haría por tierra. Sí, eso haría. Su ejército era muy superior al del rey aragonés. No esperaría ni un segundo en enviar a sus huestes a asolar las villas fronterizas. Ni un segundo. Tan concentrado estaba en planificar su estrategia de revancha que no advirtió que, a lo lejos, ya se divisaba el castillo de Murcia. El rey se sorprendió cuando advirtió sus murallas. Era momento de olvidar los fracasos y planificar lo que, sin lugar a duda, sería una imparable serie de triunfos.

Don Pedro recuperó las plazas castellanas de Arcos de Jalón, Miño de Medinaceli y Medina. Después se adentró en tierras aragonesas y devastó la región de Calatayud, conquistando las plazas de Torrijo y Bijuesca. A pesar del contratiempo de Guardamar, don Pedro estaba satisfecho. Solo la llegada de los fríos de invierno impidió que se adentrara aún más en territorio aragonés.

En Sevilla el rey supervisó la formación de la nueva armada castellana. Tenía previsto construir doce galeras en ocho meses. A esta flota había que añadir otras quince galeras que era preciso reparar y las que permanecían ancladas en la costa del Cantábrico. Además, su aliado Muhammad V de Granada le proporcionaría otras tres y su tío, el rey Pedro de Portugal, le entregaría otras diez. Los planes del rey de Castilla eran muy ambiciosos, pues proyectaba la formación de una armada que rivalizara con la aragonesa. Si su proyecto culminaba con éxito, nada ni nadie podría detenerlo. Pero para armar y abastecer con marinos, soldados y pertrechos tal colosal armada, el rey necesitaba de oro. Mucho oro.

Don Pedro se encontraba en la sala del trono del alcázar de Sevilla. Le acompañaba quien fuera tesorero mayor de Castilla don Samuel Leví, destituido después de que el rey sospechara que había estado robando el tesoro real. Le había hecho llamar porque sus sustitutos no habían estado a la altura de las circunstancias. Las arcas del reino estaban vacías y los tesoreros mostraron una incapacidad manifiesta de revertir la situación. El rey, desde el trono, le observaba. Habían pasado tres años desde que los soldados del conde de Trastámara y don Fadrique saquearon el barrio judío de Toledo, asesinando a más de mil personas, entre ellas la mujer, los hijos, el suegro y varios familiares más del tesorero. En un lugar oculto de su palacio, una oquedad en una cueva que utilizaba como almacén, el rey encontró unas monedas de oro y plata. El testimonio de uno de los saqueadores, Per Alfonso de Ajofrín, que aseguró que don Samuel Leví escondía en sus propiedades una inmensa fortuna fruto de años de saqueo al tesoro real, sembró en el rey la semilla de la desconfianza. Eran pruebas magras, insustanciales, pero para don Pedro fueron suficientes para destituirle de su cargo. Pero ahora lo necesitaba. El judío había envejecido en los últimos años. Su frente clareaba, sus ojos estaban hundidos en profundas bolsas y su rostro, ya enjuto, era poco más que una calavera cubierta por una fina y arrugada capa de piel. Pero su mirada seguía siendo despierta y sus ojos astutos. Don Samuel Leví mantenía la vista en el suelo. Hacía años que el rey no reclamaba su presencia y estaba asustado. Don Pedro advirtió los temores que invadían al extesorero y decidió terminar con su tortura.

—Amigo Samuel, te preguntarás el motivo de tu presencia aquí, en el alcázar, después de… ¿dos años? —comenzó a decir el rey.

—Creo que tres, mi señor —respondió don Samuel Leví levantando tímidamente la vista.

—¿Tres años? Vaya, vaya, como pasa el tiempo. —El tono del rey era cordial, amigable. Don Samuel Leví se relajó—. Te hecho llamar, mi querido amigo, porque te necesito a mi lado.

Los ojos del judío brillaban asombrados, perplejos. En ningún momento considero la posibilidad de regresar al servicio del rey. De hecho, cuando fue destituido de su cargo, estuvo a punto de emigrar de Castilla, pues temió que los motivos que habían provocado su destitución le conducirían al cadalso. Valoró huir a Francia, a África o a Italia, pero las noticias que le llegaban de aquellos territorios no eran nada halagüeñas. Los judíos eran maltratados, humillados, robados y asesinados en gran parte de Europa y África. El futuro que le esperaba fuera de Castilla no era mejor que el que le aguardaba permaneciendo en ella. Pero el rey desconfiaba de él y eso nunca era bueno. Cuando fue avisado de que don Pedro requería su presencia, pensó que había llegado su hora. El rey, impulsivo, caprichoso, arbitrario y proclive a sentirse amenazado y traicionado, no tardaría en ordenar su ejecución. Quizá pretendiera explicarle personalmente los motivos de su condena, de su ejecución. Don Samuel Leví marchó de su casa convencido de que no regresaría jamás. Sorprendido, soltó un suspiro de alivio tras escuchar las palabras del rey, pero no respiraría tranquilo hasta que no regresara sano y salvo a su casa.

—Es cierto, entiendo que tu presencia aquí, en el alcázar, te inquiete después de tres años sin que hayas recibido ninguna comunicación de mi parte —continuó el rey advirtiendo la confusión del extesorero—. Te dije que debías pasar tu duelo por el cruel asesinato de tu familia durante el saqueo al barrio judío. Uno de los responsables de aquella atrocidad, Fadrique, ya ha pagado por sus crímenes y pronto lo hará el otro.

Don Samuel Leví se limitó a asentir. Un profundo dolor inundó su alma al recordar aquel momento, cuando entró en su palacio y encontró a sus hijos, a su mujer, a sus familiares muertos, asesinados a golpes para que revelaran dónde tenía escondido el dinero.

—Pues bien, después de tres años, creo que ya has pasado tu duelo y estás en disposición de retomar tus responsabilidades como tesorero mayor.

Las palabras del rey le devolvieron a la realidad. Ambos sabían que su destitución no fue temporal, sino definitiva y el motivo no fue el permiso del rey para tomarse un descanso y poder llorar con calma y paz los asesinatos de sus familiares. Ambos lo sabían y ambos advirtieron que era mejor fingir que tales fueron las razones que le habían apartado de la Corte durante tres años. Era mejor pasar página, dejar el pasado atrás y solo preocuparse por el futuro que tenían delante. El rey le contemplaba con expectación, esperando su respuesta. Don Samuel Leví podría negarse, pero no sería una decisión prudente.

—Mi señor, tres años es tiempo más que suficiente para llorar a mis familiares y para curar las heridas del alma. Os agradezco que me hayáis concedido este tiempo, al igual que os estoy agradecido porque hayáis confiado en mí para regresar a mi antiguo cargo y responsabilidades. No hay mayor honor y satisfacción para este humilde súbdito que el de serviros a vos y a Castilla.

—Eso está bien, muy bien —dijo satisfecho el rey—. Habla con Gutier Fernández de Toledo. Él te pondrá al día de las cuentas del reino. Puedes marcharte.

—Mi señor —don Samuel Leví se despidió con una inclinación de cabeza y abandonó la sala del trono.

El rey observó como se marchaba. No confiaba plenamente en él, pero era un gran tesorero. El mejor de Castilla. Lo tendría vigilado. Mandaría revisar las cuentas del reino y, sobre todo, la procedencia de sus riquezas. Sí, eso haría. Le necesitaba, pero no toleraría que volviera a robarle. La próxima vez que tuviera dudas de su integridad, no sería tan magnánimo.

31

Sevilla, enero de 1359

Desde el desafortunado incidente de doña María Coronel, la relación de don Pedro con doña María de Padilla se había visto seriamente deteriorada. Ella le rehuía y apenas yacían juntos. El rey la amaba con locura, pero su propensión a disfrutar de la compañía de otras mujeres era incontrolable. Y como ya era habitual, el rey compartió esa tarde lecho con una de ellas. Se llamaba doña María de González de Hinestrosa y era la hija de su privado don Juan Fernández de Hinestrosa. Era una mujer morena, de ojos oscuros, pechos prominentes y caderas anchas. Estaba casada con don Garcí Laso Carrillo, un noble leal al rey. Un detalle que no fue impedimento para que don Pedro la guiara a sus aposentos. Pretendía encontrar en otras mujeres el calor y el consuelo que doña María de Padilla le negaba. En varias ocasiones intentó aproximarse a ella, reconciliarse, reconquistar su cariño y amor, pero fue rechazado una y otra vez. Doña María de González de Hinestrosa siempre se había sentido atraída por el rey. Por tal motivo, no necesitó que don Pedro persistiera en invitarle a su lecho. Intentaban que sus encuentros fueran discretos, algo harto complicado en un alcázar repleto de soldados, sirvientes y cortesanos. Don Garcí Laso Carrillo, enterado de los amoríos de su esposa con el rey, le ordenó que diera por concluida su aventura y que se preocupara de cuidar a su hijo Juan. Don Garcí Laso Carrillo se sentía ofendido, ultrajado. Incluso habló con su suegro don Juan Fernández de Hinestrosa, pero este se abstuvo de participar en riñas familiares. Lo consideraba un asunto privado que tendrían que solucionar entre ellos. Él se mantendría al margen. Doña María de González hizo caso omiso de las advertencias de su marido y regresaba al lecho del rey tan pronto se presentaba ocasión. Consideraba que su marido no era más que un infanzón, un pusilánime sin futuro en la Corte. En cambio, el rey era el hombre más poderoso y rico de Castilla. Valoraba más pasar un minuto en su lecho, imaginándose ser la reina de Castilla, que toda una vida siendo la mujer de un simple infanzón. Era consciente de que no era tan bella como doña María de Padilla u otras mujeres que habían disfrutado de la compañía del rey, pero ese matiz carecía de importancia para ella, porque quien ese momento estaba al lado del rey, sintiendo el calor que irradiaba su cuerpo desnudo no eran ni doña María de Padilla ni sus otras amantes. Para don Pedro, doña María de González no era más que otro pasatiempo. Otra mujer con la que compartir sus largas noches de soledad. Que fuera la hija de su privado carecía de importancia. Tampoco necesitaba pedirle permiso. Al igual que no le pidió su consentimiento cuando se acostó con su sobrina doña María de Padilla. Era el rey y si su pareja consentía, el resto carecía de importancia. Don Pedro, en ese aspecto como en otros muchos, era indiferente a las consecuencias de sus actos y decisiones.

—Mi marido lo sabe.

Era la última hora de la tarde y el sol comenzaba a declinar por el horizonte. Era un frío día de enero, pero arrebujada entre las mantas, al calor de su amante y con la chimenea bien alimentada, doña María se encontraba cómoda, caliente y dichosa. Habría permanecido allí resguardada todo el invierno. Toda su vida. Don Pedro escuchó sus palabras, pero no dijo nada. Le acariciaba los cabellos con la mente perdida en doña María de Padilla. Su imagen, su voz, su amor ocupaban toda su mente, todas sus preocupaciones y desvelos.

—Me ha pedido que no vuelva a verte —prosiguió la amante del rey.

—¿Y qué vas a hacer? —preguntó el rey, más por curiosidad que por interés. Si ella no volvía a su lecho ya encontraría otra que lo hiciera.

—¿Qué quieres que haga? —preguntó a su vez doña María, deseando que la respuesta fuera que abandonara a su marido y que se fuera a vivir con él, al alcázar, pero el rey se encogió de hombros. La conversación empezaba a aburrirle. Con las mujeres siempre pasaba lo mismo, siempre le exigían más de lo que él estaba dispuesto a conceder. Doña María alzó la vista, miró los ojos del rey y entendió que su decisión le era del todo indiferente. Entonces decidió cambiar de estrategia—. Dice que si no dejamos de vernos, se marchará a Aragón y luchará a favor del infante Fernando.

El rey soltó una sonrisa de desprecio. Don Garcí Laso Carrillo era un noble insignificante. No arrastraría a nadie con él, pero si se marchaba a Aragón debería asumir las consecuencias de su decisión.

—Si me traiciona ordenaré que le maten —dijo el rey en apenas un susurro—. Dile eso a tu marido. Y dile que simplemente por el hecho de considerar la posibilidad de traicionarme podría encerrarle de por vida o ejecutarle.

—Pero es el yerno de tu privado —repuso doña María de González.

—No toleraré la traición. Provenga de quien provenga.

—¿Incluso si proviniera de mi padre o de don Gutier o de mi primo Diego?

—Si alguno de ellos me traicionara, te puedo asegurar que los castigaría con especial saña. No hay peor traición que la que procede de alguien a quien has entregado tu amor y confianza. El castigo debe ser proporcional al amor y a la confianza recibida. Sí, María, los castigaría con una dureza y con una crueldad que no eres capaz ni imaginar.

Doña María de González de Hinestrosa tragó saliva y posó su cabeza en el pecho del rey.

—¿Y si fuera doña María de Padilla quien te traicionara? —insistió—. Frecuentas a muchas mujeres, pero solo a ella la amas. Si te traicionara, ¿qué castigo le infligirías?

Don Pedro arrugó molesto los labios. No le agradaba los derroteros que estaba tomando la conversación. Se acostaba con doña María de González por el mismo motivo que lo hacía con otras mujeres: por diversión, entretenimiento, placer… pero evitaba mantener conversaciones con ellas. Y mucho menos trascendentales o sentimentales. Se incorporó, tomó el orinal que estaba debajo de la cama y mientras orinaba le dijo:

—Será mejor que te vayas.

Doña María le miró apurada.

—¿He dicho algo que te ha molestado?

El rey terminó de orinar y se dispuso a vestirse.

—No vuelvas a mencionar el nombre de María, ¿me has entendido? —le preguntó sin mirarla. Como doña María de González no respondía, repitió la pregunta y, ahora sí, desvió la mirada hacia ella—. ¿Me has entendido?

Doña María asintió y dijo:

—Sí, lo he entendido. Discúlpame.

—Bien, buena chica. Ahora vístete y vete.

El rey la contempló con los brazos en jarra, apremiándole para que se vistiera y se fuera. Ya se había entretenido con ella y no podría aportarle nada más sino una conversación trivial o, peor aún, incómoda. Debería despedir a sus amantes una vez que hubieran cumplido con su cometido. Sí, eso haría. Y empezaría con doña María de González de Hinestrosa.

32

Barcelona, enero de 1359

Don Enrique de Trastámara se encontraba en su palacio de Barcelona. Le acompañaban don Tello, don Pedro Carrillo, y los aragoneses don Pedro de Luna, don Juan Martínez de Luna y don Artal de Luna, frey de la Orden del Hospital. Hacía frio en la sala del palacio y el conde de Trastámara ordenó a los sirvientes que alimentaran la chimenea. Su gesto rebelaba preocupación. Un gran número de los caballeros castellanos exiliados en Aragón habían tomado partido por el infante Fernando, a quien, a falta de descendencia legítima por parte del rey Pedro, consideraban el único heredero a la corona castellana. Los nobles juzgaban que el conde de Trastámara no era más que un rebelde, un alborotador que no tenía ningún derecho al trono. Simplemente era el hijo bastardo de Alfonso XI. Opinión que fue alentada con entusiasmo por don Bernat de Cabrera, quien se había erigido, junto con el infante Fernando, en su peor enemigo dentro de las fronteras aragonesas. No podría enfrentarse al rey Pedro si el canciller y el infante confabulaban a sus espaldas. Es más, necesitaba desprenderse de su incómoda presencia si pretendía alzarse con la corona de Castilla. Por tal motivo había organizado aquella reunión con sus principales partidarios castellanos y con los Luna, enconados rivales del infante Fernando desde los tiempos de la guerra de la Unión. Había anochecido en Barcelona y la sala estaba iluminada por el fuego de la chimenea y por varios candelabros repartidos por toda la estancia. Los nobles habían tomado asiento en sendos escabeles frente a la chimenea.

—El rey Pere ha pretendido mantenerlo en el más estricto secreto, pero una de las promesas que le ha hecho al infante Fernando para convencerlo de que traicionara a don Pedro ha sido ofrecerle su apoyo para alzarse con el trono de Castilla si el rey moría sin dejar descendencia legítima —dijo el conde de Trastámara.

—Disfrute o no del favor del rey de Aragón, el infante es el sucesor de don Pedro, pues tal fue la voluntad del rey Alfonso XI. Este acuerdo no nos debe preocupar lo más mínimo —observó don Juan Martínez de Luna, señor de Cornago y veterano de las guerras que Aragón había librado con los sardos de Cerdeña. Era amigo del cardenal Gil Carrillo de Albornoz, a quien el rey Pedro confiscó tierras y propiedades poco después de ser proclamado rey de Castilla, y estaba comprometido con su sobrina doña Teresa de Albornoz. Rondaba los cuarenta años, tenía los ojos marrones, el cabello negro y un profuso bigote.

—Ya nos ocuparemos del infante en su momento —intervino don Tello mostrando una sonrisa bobalicona al tiempo que desviaba la vista hacia los presentes en busca de su complicidad.

Don Enrique le fulminó con la mirada y don Tello bajó la vista avergonzado.

—Pero el infante me considera su rival al trono de Castilla y junto con don Bernat de Cabrera está incitando a los nobles castellanos que desertan a que se unan a sus filas —comenzó a decir don Enrique de Trastámara—. Esto sí que supone un problema. Se está generando una rivalidad, una división dentro del ejército castellano que lucha con Aragón. Y así es imposible que podamos ganar esta guerra. No somos un ejército unido. Temo que los partidarios del infante nos abandonen o incluso se lancen contra nosotros durante el transcurso de una batalla. —El conde calló y desvió la vista hacia los allí presentes, que asentían con los labios apretados aceptando sus palabras.

—Estoy de acuerdo contigo. No podemos vencer al enemigo que tenemos enfrente si debemos preocuparnos del aliado que tenemos en la retaguardia —dijo don Juan Martínez de Luna—. Pero cuentas con el apoyo del rey Pere. Utilízalo, sírvete de esa ventaja para conseguir más oro y, sobre todo, para contrarrestar la influencia que don Fernando ejerce sobre los exiliados castellanos.

—Tengo el apoyo del rey, es cierto —concedió el conde de Trastámara—, ¿pero por cuánto tiempo? Don Pedro está ganando la guerra. Eso es evidente. Sus victorias han sido constantes, implacables, salvo en Guardamar, donde la armada castellana fue derrotada y no precisamente por nuestras galeras, sino por el temporal. Necesitamos una victoria que nos colme de prestigio y que eclipse a don Fernando.

—Una victoria no será suficiente para desprenderte de tus enemigos —dijo don Pedro de Luna, el más joven de los tres miembros del linaje de los Luna presentes en la reunión y hermano de don Juan Martínez de Luna. Tenía treinta y un años, cejas pobladas, nariz recta y generosa y los ojos oscuros y ambiciosos propios de la familia—. Más allá de la guerra con don Pedro, tienes un problema que, tarde o temprano, tendrás que solucionar.

—Don Fernando —reconoció don Enrique.

Don Pedro de Luna asintió.

—Ambos tenéis el mismo objetivo; alzaros con el trono de Castilla, pero solo uno de los dos podrá ser proclamado rey.

—Si ganamos la guerra, si finalmente vencemos a don Pedro y lo derrocamos, don Fernando será proclamado rey. Así está escrito —dijo frey Artal de Luna, el mayor de los Luna. Caballero ilustre de la Orden del Hospital, tenía cincuenta y cinco años, rostro enjuto y rasurado, cabello cano y ojos grises y cristalinos. Vestía una túnica larga de color gris oscuro con una cruz blanca de ocho puntas bordada en el pecho y cubría sus espaldas con una capa negra.

—Los Luna nos jugamos mucho en esta guerra —dijo don Juan Martínez de Luna, mirando al conde de Trastámara—. Te estamos apoyando con oro y tropas, pero si finalmente don Fernando es proclamado rey de Castilla, ¿cuál será nuestro beneficio? —preguntó sin esperar respuesta.

Frey Artal de Luna se incorporó y se acercó a la chimenea. Su mente barruntaba una salida al complicado entuerto de alianzas y traiciones que se cernía sobre Aragón y que sin duda afectaba a la guerra que libraba con Castilla. Don Fernando tenía cada vez más adeptos, mientras que la confianza que don Pere tenía depositada en don Enrique se desvanecía con el paso del tiempo. Sus victorias habían sido escasas y los nobles que le siguieron no fueron los prometidos, los esperados. El conde debía demostrar al rey Pere que sus servicios eran necesarios, imprescindibles si aspiraba a ganar la guerra.

—Es cierto que don Pere ha pactado con el infante apoyarle en sus aspiraciones al trono de Castilla, pero las decisiones de nuestro rey son volubles, cambiantes según se suceden los acontecimientos —comenzó a decir frey Artal—. Es una temeridad que el infante Fernando sea proclamado rey de Castilla. Al mando de un ejército tan poderoso como el castellano podría tener la tentación de invadir Aragón. El infante es ambicioso. Desconfío de que quede satisfecho con portar una corona cuando podría portar dos —el monje-guerrero calló un instante para que sus interlocutores entendieran la gravedad de sus palabras—. Creo que no será complicado persuadir al rey Pere para que reconsidere su decisión, para que entienda que tú —miró al conde de Trastámara— eres el candidato al trono de Castilla que más conviene a la corona de Aragón.

—¿Y don Fernando? —preguntó don Enrique con expresión severa.

—Vayamos paso a paso. Tú vence a los castellanos en el campo de batalla. Nosotros nos ocuparemos del infante —respondió el caballero hospitalario con seguridad, persuadido de que don Fernando era un simple contratiempo que podrían solventar sin dificultad.

33

Almazán, Soria, febrero de 1359

Era un día gris y frío. El cardenal legado Guido de Boulogne, montado en una mula, contemplaba la silueta del castillo de Almazán. Soltó un soplido y se arrebujó en la manta. Había sido advertido del frío soriano y consideraba que iba convenientemente abrigado. Pero se equivocó. A pesar de llevar guantes de cuero, se frotó las manos con las riendas intentando darse algo de calor. Al menos, la imagen lejana del castillo le concedió un poco de ánimos. Tenía cuarenta y tres años, estaba entrado en carnes, su rostro era redondo, rollizo y del cuello le colgaba una pastosa papada. Estaba emparentado con la familia real francesa y había participado en varias reuniones de paz de Francia con Inglaterra. Era un diplomático con experiencia, la mejor baza del papa Inocencio VI para intentar que Aragón y Castilla dejaran de luchar entre ellos y se centraran en lo que preocupaba especialmente al papado de Aviñón; combatir a los musulmanes de la Península y atraer a Castilla hacía el bando francés en la guerra contra Inglaterra. A su lado cabalgaba el abad de Fecamp, uno de sus consejeros y quien había preparado la reunión con don Pedro en Almazán. Era el hombre de confianza del cardenal legado. Tenía treinta años, los ojos azules, el rostro rasurado y mirada despierta e inteligente. Una escolta de doce jinetes completaba la comitiva. El viento comenzó a azotar con fuerza los ateridos huesos de su eminencia. Miró al cielo temiendo que se pusiera a llover. Recordó sus viajes por Inglaterra. Aquellas tierras eran húmedas, frías, hostiles, pero nada comparable con Soria. El frío intenso penetraba en los huesos, el viento gélido helaba la piel y la lluvia, aunque no era constante, incrementaba la sensación de incomodidad y engorro. Pero, por fin, había llegado a su destino. Los soldados de guardia abrieron paso a la comitiva. Un oficial ordenó a los palafreneros que se hicieran cargo de las monturas y encontró cobijo para los doce jinetes que escoltaban la comitiva. Al legado y a su ayudante los acompañó a la torre del homenaje, donde se encontraba el rey con sus principales consejeros; don Gutier Fernández de Toledo, don Juan Fernández de Hinestrosa, don Diego García de Padilla, además del arzobispo de Santiago don Gómez Manrique, el justicia mayor de la casa del rey don Juan Alfonso de Benavides, y el adelantado mayor de Castilla don Diego Pérez Sarmiento. El cardenal legado y abad de Fecamp entraron en la amplia sala. En una larga mesa, presidida por el rey, estaban sentados los nobles castellanos. La estancia estaba convenientemente caldeada por el fuego de la chimenea. El cardenal lo agradeció. Los castellanos saludaron a los recién llegados y estos tomaron asiento en la mesa, junto al rey don Pedro. Intercambiaron algunas frases cordiales y amistosas. El rey pidió comida, vino y agua a los sirvientes. La reunión se auguraba larga. El prestigio de buen negociador del cardenal legado Guido de Boulogne le precedía, así como el motivo de su visita. Y el rey estaba abierto a llegar a un acuerdo con don Pere de Aragón. Las arcas castellanas no estaban precisamente boyantes y la formación de una flota con la que competir contra los aragoneses era una empresa terriblemente costosa. Pero no aceptaría la paz a cualquier precio. Si don Pere no aceptaba sus condiciones continuaría con la guerra, aunque con ello arruinara el reino. Después de varios minutos de charla distendida e insustancial y de haber calentado sus ateridos huesos y saciado su hambre y su sed, el cardenal legado entró en el motivo que le había sacado del calor y las comodidades de Aviñón y llevado a aquellas inhóspitas tierras de Soria.

—Su Santidad el papa Inocencio está muy preocupado por la guerra que mantenéis contra vuestros vecinos aragoneses —comenzó el legado—. Se lamenta del fracaso en las últimas negociaciones y confía que ambos reyes entendáis que esta guerra solo beneficia al rey de Granada y a los musulmanes del otro lado del Estrecho que contemplan con agrado y paciencia como dos buenos cristianos se destruyen entre ellos. Vuestra guerra os debilita y vuestros verdaderos enemigos, los musulmanes, se benefician de ella. Cuando os hayáis destrozado mutuamente, cuando hayáis terminado de mataros entre vosotros, hordas de infieles cruzarán el Estrecho e invadirán vuestros territorios y asolarán vuestros reinos. Después de haber mantenido una guerra larga, costosa e inútil, no tendréis ejércitos suficientes para contenerlos. Entonces será demasiado tarde y toda España volverá a ser sometida por los musulmanes —hizo una pausa retórica, para que sus palabras se fueran asentando en la mente del rey y de sus consejeros y prosiguió—. ¿Es eso lo que perseguís?

Las miradas de los consejeros confluyeron en el rey de Castilla.

—Eminencia, yo no provoqué el conflicto con Aragón, pero considero que discutir sobre quién es el responsable de esta guerra es un debate inútil, una pérdida de tiempo —comenzó a decir—. Siempre he intentado satisfacer las peticiones y deseos del papado de Aviñón, aunque a veces no lo he conseguido —sonrió, recordando como otro legado del papa, el cardenal Guillermo de la Jugie, le insistió en que abandonara a doña María de Padilla, regresara con doña Blanca de Borbón y sobre todo se aliara con Francia, el verdadero objetivo y propósito de todos los legados enviados por Aviñón—, pero lo he intentado… y esto dispuesto a volver a hacerlo, a llegar a un acuerdo con el rey Pere para poner fin a esta guerra.

El cardenal legado y el abad de Fecamp intercambiaron una mirada cómplice y sonrieron satisfechos. La reunión se desarrollaba por buen camino.

—Pero si don Pere desea la paz —prosiguió el rey—, tendrá que aceptar unas condiciones justas y razonables.

—¿Cuáles son vuestras exigencias? —preguntó el cardenal, borrando de pronto la sonrisa de sus labios. La paz no estaba tan cerca como fugazmente había considerado.

—Don Pere nos tendrá que entregar las villas de Orihuela, Alicante, Elche, Crevillente y Val de Elda.

—Son muchas las villas que exigís… —dijo el legado con el ceño fruncido.

—Además nos tendrá que pagar 500 000 florines de Aragón como indemnización por los estragos que ha provocado esta guerra en Castilla.

El cardenal se reclinó en la silla. 500 000 florines de Aragón era una auténtica fortuna que dudaba que el rey Pere estuviera en disposición de afrontar. Ese pago, además de la entrega de las villas exigidas por el rey, no formaban parte de una negociación de paz, sino que eran las condiciones impuestas por parte del vencedor al enemigo derrotado. Y aunque era evidente que Castilla estaba ganando la guerra, Aragón aún no había sido derrotada. Intentó sosegarse. El rey había presentado sus condiciones. Era un punto de partida desde donde iniciar las negociaciones.

—Es una suma considerable —observó el cardenal.

—Eminencia, las guerras son caras y su reparación costosa. No pido más de lo que me corresponde —dijo el rey.

—Sea, trasmitiremos vuestras condiciones al rey de Aragón.

—Hay algo más.

El rey bebió un trago de vino. El cardenal Guido de Boulogne le miraba con impaciencia. ¿Algo más? Se preguntaba. ¿Qué más podía exigir? Había pedido la entrega de importantes villas y el pago de una auténtica fortuna, ¿qué más podría exigir don Pedro al rey de Aragón para firmar la paz?

—Don Pere tendrá que entregarme a Francés de Perellós, por ser el causante de esta guerra, al infante Fernando, a mis hermanos Enrique y Tello, y al resto de los traidores castellanos a los que ha concedido oro y refugio. Serán juzgados por sus crímenes en Castilla. Estas, eminencia, son mis condiciones.

—¿Realmente buscáis firmar la paz con Aragón? —preguntó el cardenal legado, ante unas condiciones completamente inasumibles por el rey de Aragón.

—¿Cree vuestra eminencia que puedo firmar una paz duradera con Aragón, mientras que los rebeldes castellanos liderados por el infante Fernando y los bastardos campen a sus anchas por Aragón? —preguntó a su vez el rey—. Sí, eminencia, mi deseo es firmar una paz larga y próspera con Aragón, pero no será posible mientras don Pere proteja y financie a los traidores castellanos, mientras que don Pere no repare económicamente el daño que ha ocasionado a Castilla y mientras don Pere no entregue las villas que el rey Jaime de Aragón usurpó ilegalmente a mi abuelo Fernando, durante su minoría de edad. Entenderéis, eminencia, que mis peticiones son justas y que solo pretenden restablecer un equilibro que fue roto por las ambiciones e injerencias del rey de Aragón en los asuntos de Castilla.

El semblante del cardenal Guido de Boulogne demudó en una honda preocupación. Él, que había negociado con los reyes de Inglaterra y de Francia, que mantenían desde hacía años, una enconada y despiadada guerra y que, a pesar de todo, había conseguido llegar a ciertos acuerdos y treguas, se enfrentaba ahora a un desafío aún mayor. No estaba en sus cálculos que don Pedro fuera tan inflexible. El cardenal legado, hombre culto y bien instruido en la historia de Castilla y Aragón, recordaba que el rey Jaime II de Aragón, aprovechando la minoría de edad del rey Fernando IV de Castilla y la inestabilidad en la que se encontraba el reino por los enfrentamientos entre los nobles castellanos, invadió las tierras castellanas de Levante. Así pues, sin casi resistencia, arrebató a los castellanos Alicante, Elche, Orihuela, Guardamar, Alhama de Murcia y Cartagena entre otras poblaciones y villas. En 1305 el rey Jaime firmaba la paz con Castilla, devolviendo a Fernando IV todas las villas conquistadas salvo las que se encontraban al norte del río Segura. Por lo tanto, Alicante, Orihuela, Crevillente y Val de Elda quedaron en posesión de la corona de Aragón. Remontarse a unos hechos acontecidos hacía más de sesenta años no auguraba una buena predisposición al acuerdo.

—Bien, trasladaré vuestras condiciones al rey Pere de Aragón —dijo el cardenal legado intentando no trasmitir desánimo. Era muy complejo llegar a un acuerdo de paz si una de las dos partes no estaba interesada. Pero se reuniría con don Pere, intentaría persuadirle de lo justa y conveniente que era la paz para ambos reinos. La negociación sería larga, dura, tediosa. El cardenal se enfrentaba a una terrible lucha de egos, pero estaba acostumbrado. Los reyes Juan de Francia y Eduardo de Inglaterra no eran precisamente dóciles labriegos.

El cardenal legado se levantó pesadamente de la silla seguido del abad de Fecamp.

—Mi rey, de estas negociaciones también depende que vuestra excomunión y el entredicho que se cierne sobre Castilla sea levantado —prosiguió el legado—. Os ruego lo tengáis en cuenta.

Don Pedro asintió y con gesto indiferente dijo:

—Lo tendré en cuenta, eminencia, no lo dudéis.

—Bien, si no tenéis nada más que añadir y con vuestro permiso, deseo retirarme a mis aposentos —concluyó el legado, leyendo en sus ojos que poder levantar la pena de excomunión y el entredicho sobre el reino era la menor de sus prioridades—. Estoy cansado después del viaje y mis huesos no están acostumbrados al frío castellano.

El rey y los consejeros se levantaron.

—Estáis en vuestra casa, eminencia. Disponéis de un sirviente para lo que preciséis.

El cardenal agradeció el detalle con un gesto de cabeza y abandonó la estancia seguido del abad de Fecamp.

—Las condiciones son muy duras —dijo el abad, una vez hubieron salido de la sala y se encontraban solos.

—Don Pedro se considera claro vencedor.

—El rey de Aragón no puede aceptar sus exigencias. Es una claudicación. Reconocería ante los suyos que ha sido derrotado —observó el abad.

—Y la nobleza aragonesa le acusaría de débil e incapaz. La figura de su hermano, el infante Fernando, saldría reforzada —dijo el cardenal.

—Pero si la guerra continua, probablemente Aragón sea derrotada y las condiciones impuestas por don Pedro serán aún más severas.

El cardenal asintió.

—Es una decisión que deberá meditar el rey de Aragón con paciencia y sabiduría. Querido amigo, todo dependerá de que advierta si tiene o no alguna posibilidad de vencer al rey de Castilla.

La sala quedó sumida en un denso silencio cuando el legado y el abad la abandonaron. Hinestrosa desvió la vista hacia el arzobispo y el resto de los consejeros. Ninguno apartaba la mirada de la mesa. Era evidente que todos pensaban lo mismo y fue él, el hombre de confianza del rey, quien lanzó la pregunta.

—No creo que don Pere esté en disposición de aceptar vuestras exigencias, mi señor, ¿realmente buscáis la paz?

Don Pedro sonrió, tomó una jarra de vino y se sirvió un vaso.

—¿A quién beneficia en estos momentos firmar la paz? —y sin esperar respuesta prosiguió—. A pesar del contratiempo de Guardamar, estamos ganando la guerra. Nuestros ejércitos podrían arrasar Aragón si me lo propusiera. Podría aplastar a don Pere. Incluso derrocarle —hizo una pausa para que sus palabras calaran en sus consejeros y bebió un trago de vino—. Y él lo sabe. Don Pere es el primer interesado en que todo esto acabe. Nos ha menospreciado. Ha considerado que Castilla estaba débil, exhausta y derrotada tras la guerra contra los bastardos y los traidores que les apoyaron. Bloqueó nuestros puertos y el pueblo sufrió una terrible hambruna. Ha amparado a los nobles traidores y les ha concedido responsabilidades en sus ejércitos y oro para derrocarme —se incorporó y comenzó a andar por la sala—. No es mi intención que esta guerra se eternice. El pueblo está sufriendo demasiadas penurias. Sí, amigo mío —dijo mirando a Hinestrosa—, deseo la paz, pero no a cualquier precio. Hemos padecido demasiado, hemos arriesgado demasiado. Mis condiciones son duras, lo sé. Quiero que el legado y el rey de Aragón entiendan que no estoy dispuesto a firmar una tregua entre iguales. En estas negociaciones debe quedar claro que ha habido un vencedor y un vencido en esta guerra que yo no he provocado ni he buscado. Debe ser evidente para toda Castilla y Aragón que el rey Pere ha sido derrotado. Y os diría que don Pere no ha sido derrotado por mis ejércitos, sino por su soberbia. Estoy dispuesto a ceder en algunas de mis peticiones. Es una negociación y es justo que así sea, pero no debe haber ninguna duda de que Aragón y su rey han sido vencidos por nuestras tropas.

—Y así será mi señor, no quedará ninguna duda. Don Pere firmará la paz o será destruido. No tiene más opciones —dijo Hinestrosa con confianza, mirando al resto de los consejeros.

Don Pedro asintió y bebió otro trago de vino.

—El rey de Aragón es un hombre inteligente que conoce sus limitaciones. Sabrá qué es lo que le conviene si pretende conservar la corona —sentenció don Pedro.

34

Zaragoza, marzo de 1359

Frey Artal de Luna intentaba contener la sonrisa. El cardenal legado Guido de Boulogne acababa de exponer las exigencias del rey de Castilla para alcanzar la paz. Eran abusivas, desmesuradas, absurdas. Estaba loco si había concluido que don Pere las aceptaría. Sería su fin como rey. Aragón no sería más que una suerte de reino vasallo de Castilla. Intolerable. El rey de Aragón se hallaba en el salón principal del palacio de Aljafería de Zaragoza. Frente a la mesa de nogal donde hacía poco menos de dos años se había reunido con otro cardenal legado, Guillermo de la Jugie, con el mismo propósito; firmar la paz con Castilla. Y don Pere, después de haber escuchado atentamente las exigencias de don Pedro, temía que las incipientes negociaciones concluyeran como las anteriores; en un estrepitoso fracaso. El rey estaba acompañado de don Bernat de Cabrera y frey Artal de Luna. Con ellos también se encontraba su tío, fray Pere. El infante había enviudado hacía pocos meses. Cansado de una larga vida política y militar y terriblemente afectado por la muerte de su esposa, doña Joana de Foix, renunció a sus condados a favor de sus hijos y se ordenó franciscano en el convento de San Francisco de Barcelona. No obstante, su sobrino solía reclamar su presencia y consejo cuando las circunstancias así lo requerían.

El rey de Aragón escuchó con suma atención la exposición del legado papal. Esperaba que las condiciones de don Pedro fueran muy duras, pues era evidente que los castellanos estaban ganando la guerra, pero confiaba en que don Pedro hubiera sido más generoso. Sus condiciones eran tan duras que rozaban la insolencia. Ni siquiera se las podía considerar como un punto de partida, como bien había señalado el legado papal. Desvió la vista hacia sus consejeros. En sus rostros advirtió, primero desolación y luego resignación.

—Soy el primero en comprender que las peticiones de don Pedro son desmesuradas, pero quizá haya algo que le podáis ofrecer que le satisfaga y le haga recapacitar —comenzó a decir el legado, que había hecho de aquella negociación una cuestión personal. Llevaba años liderando negociaciones con los reyes más poderosos de Europa y no estaba dispuesto a regresar a Aviñón con la palabra fracaso escrita a fuego en la frente. Todavía don Pere tenía que presentar sus condiciones. Simplemente había que buscar un término medio entre ambas propuestas para llegar a un acuerdo. Algo tan fácil o difícil como eso; un término medio—. Os pido, mi rey —prosiguió mirando a don Pere—, que no os dejéis arrastrar por el desánimo. La negociación por la paz acaba de empezar. Seamos pacientes y confiemos en que Dios nos ilumine con su infinita sabiduría y nos guíe hacia la paz y la reconciliación.

Don Pere desvió la vista hacia a sus consejeros, que a su vez le contemplaban en un tenso silencio. No quería decepcionar al cardenal legado y con ello, al papa de Aviñón. El rey de Castilla había expuesto sus condiciones y ahora él tenía que presentar las suyas.

—Por mucho que don Pedro se empeñe en decir lo contrario —comenzó a decir—, Aragón no inició esta guerra. Quizá Perellós se extralimitó en sus funciones. Quizá malinterpretó las órdenes que le fueron dadas. Sí, eso fue lo que pasó. —Don Pere hizo una pausa y bebió un trago de vino.

Frey Artal de Luna reprimió una sonrisa. El rey de Aragón había encontrado un chivo expiatorio al que sacrificar, derramando sobre él toda la responsabilidad de la guerra.

—Si complace al rey Pedro, estoy dispuesto a que Perellós sea juzgado en Castilla por asaltar los barcos placentinos —prosiguió don Pere—, pero no pienso pagar un florín por indemnización de guerra. Nosotros también estamos sufriendo sus consecuencias y no voy a exigirle a don Pedro reparación alguna. En este punto, ambos estamos sufriendo las penalidades y desgracias que causan las guerras.

—Puede tratarse de un buen comienzo —dijo el cardenal legado, algo más sosegado al advertir que don Pere se avenía a intentar, al menos, negociar la paz con Castilla.

—¿Respecto a las ciudades y villas que don Pedro exige que devolvamos? —preguntó el canciller Bernat de Cabrera.

—En algo he de ceder si queremos alcanzar la paz. No quiero que el cardenal legado pueda trasladar al papa que por nuestra parte no hemos hecho todo lo posible por reconciliarnos con nuestros vecinos castellanos —respondió don Pere.

—¿Estáis valorando entregar esas plazas a Castilla? —preguntó desconcertado fray Pere con el ceño fruncido. Aunque esas villas y ciudades fueron conquistadas por Jaime II aprovechando los conflictos políticos y de regencia de Castilla, eran territorio aragonés desde hacía más de sesenta años. No tenía sentido que don Pedro reclamara su devolución después de tanto tiempo. Ni siquiera su padre Alfonso XI lo pretendió durante su reinado. Fray Pere entendió que la absurda petición de don Pedro de recuperar esas villas era una variable más en la mesa de negociación que el rey de Castilla estaba dispuesto a sacrificar, pero la respuesta de su sobrino le desconcertó.

Don Pere parecía confuso. Sus consejeros le miraban sin entender sus palabras. Frey Artal de Luna advirtió que realmente don Pere pretendía entregar las plazas al rey de Castilla. Eran villas fronterizas, alguna de ellas, de hecho, ya se encontraban bajo dominio castellano. Pero su cesión podría facilitar la paz. Una paz que no convenía a los Luna, una familia que se enriquecía en los momentos de zozobra, confusión y guerra. Si pretendían alzar a don Enrique al trono de Castilla, la guerra debía continuar. Los nobles lo pueden perder todo en la guerra, incluso la vida, pero si la victoria les sonríe, las posibilidades de aumentar riquezas y territorios son infinitas. Así prosperaron los Luna; combatiendo a los sardos en Cerdeña y a los nobles rebeldes durante la guerra de la Unión. Y la guerra con Castilla les ofrecía un horizonte lleno de posibilidades. Frey Artal de Luna era consciente de ello. No permitiría que las dudas del rey Pere malograran sus ambiciones.

—Entiendo que lo que el rey, nuestro señor, quiere decir es que esas plazas quedarán bajo el arbitraje de Aviñón, hasta que Inocencio decida a quien corresponde su propiedad —dijo el caballero hospitalario—. Son villas y ciudades de un gran valor estratégico y no podemos cederlas alegremente a los castellanos, pues podrían malinterpretar este gesto de buena voluntad como debilidad. ¿Me equivoco, mi señor?

Don Pere carraspeó. Sus consejeros le contemplaban con ojos impacientes esperando una respuesta. Quizá se había precipitado al sopesar la posibilidad de entregárselas al rey de Castilla. Eran plazas importantes, muchas de ellas protegidas con poderosos y formidables castillos. Su pérdida supondría un gran quebranto en la defensa de las fronteras aragonesas.

—A eso precisamente me refería —dijo el rey al fin—. Las dejaremos en manos del papa Inocencio para que valore con su sabiduría y su buen hacer, si pertenecen a Castilla o Aragón. Creo que es lo justo. El rey Pedro deberá estar de acuerdo.

—Excelente propuesta —dijo el cardenal Guido de Boulogne, como si la idea hubiera nacido en la mente del rey—. Estoy de acuerdo con vos. Don Pedro no podrá oponerse a que esas plazas queden bajo jurisdicción del papado hasta que decida a quien corresponden —se detuvo y con una sonrisa, añadió—. Mi señor, creo que vamos por el buen camino.

—Son propuestas muy acertadas —dijo frey Artal de Luna, entregando todo el mérito de la propuesta al rey. Sus objetivos eran bien distintos—. Entregar Perellós a Castilla para que sea juzgado deberá satisfacer a don Pedro, que también entenderá que no corresponde a Aragón hacer pago alguno por la destrucción que la guerra ha ocasionado en Castilla. Respecto a las villas que reclama don Pedro, buena es la idea de que sea el papado de Aviñón quien decida. Ni nosotros ni el rey de Castilla podrá oponerse a lo que determine el papa Inocencio. Pero me temo que para don Pedro no será suficiente. Aún, mi señor, tendréis que decidir qué hacer con los exiliados castellanos y, sobre todo, con el infante Fernando y con don Enrique de Trastámara. El rey Pedro ha exigido su entrega.

—Mi señor —intervino don Bernat de Cabrera—, quizá sería conveniente entregar a don Enrique de Trastámara y al resto de los exiliados castellanos. Que el rey les juzgue como a Perellós y que decida qué hacer con ellos. Es un asunto interno. No deberíamos oponernos si lo que desean los nobles castellanos es matarse entre ellos —añadió con una sonrisa.

Los consejeros rieron la mofa del canciller, incluso a los labios del cardenal legado asomó una sonrisa.

—Bien, puede ser una posibilidad que permita apaciguar los ánimos de don Pedro —intervino frey Artal de Luna—. También podríamos entregarle al infante Fernando como nos solicita. Es más, podríamos entregarles a todos los exiliados castellanos que están combatiendo junto a nuestras tropas con lealtad y nobleza en esta guerra. —Don Bernat arrugó molesto los labios ante las palabras del caballero hospitalario—. Sí, entreguémosles a todos nuestros aliados y que sean juzgados con Perellós. Aliados como don Enrique, al que acudimos para solicitar su colaboración en esta guerra. Dejémosles abandonados a su suerte ahora que a lo lejos se vislumbra la paz, ¿para qué les necesitamos? Como dice el canciller, que se maten entre ellos. Empecemos con don Enrique, prosigamos con los exiliados castellanos y acabemos con el infante Fernando, el hermano del rey. Sí, entreguemos el infante a don Pedro. Al fin y al cabo, ya ejecutó al infante Juan y a doña Leonor la tiene prisionera en Castrojeriz —hizo una pausa y sondeó con la mirada el ánimo del canciller y del resto de los presentes. Un tenso silencio envuelto con el aroma de la vergüenza les envolvía—. Traicionemos a nuestros aliados y jamás ningún reino o noble extranjero volverá a confiar en nosotros —prosiguió con los labios apretados y mirada severa—. Nadie anhela más la paz que yo, pero debemos ser prudentes con nuestras concesiones. Hay una serie de límites que no debemos traspasar.

Fray Pere asintió y dijo:

—Frey Artal de Luna tiene razón. Hemos cedido a muchas de las peticiones del rey de Castilla, pero en lo que respecta al infante Fernando, a don Enrique y al resto de nuestros aliados castellanos, debemos ser intransigentes. No podemos traicionarlos.

Don Bernat de Cabrera desvió la vista hacia la mesa. Había advertido una magnífica oportunidad para deshacerse del conde de Trastámara, pero estaba persuadido de que se había precipitado.

—No entregaremos ni al infante ni a ninguno de los castellanos —dijo don Pere—. No es digno traicionar a quien nos ha prestado su ayuda. —El rey de Aragón desvió la vista hacia el canciller, que asintió avergonzado con los labios apretados sin apartar los ojos de la mesa, sintiendo como todas las miradas confluían en él como puñales afilados. Deberá andarse con más cuidado la próxima vez. Frey Artal de Luna ejercía una enorme influencia sobre el rey. No debía olvidar que los Luna eran partidarios de don Enrique y, por lo tanto, enconados enemigos del infante Fernando. Debía ser más prudente.

—Bien, creo que vuestra propuesta ha quedado clara —dijo el legado papal—. Regresaré a Almazán y se la comunicaré al rey Pedro. Os pediría, mi rey, que os trasladéis a Calatayud. Está solo a dieciséis leguas de Almazán. Esta corta distancia permitirá que las negociaciones fluyan con mayor agilidad.

El rey asintió, hizo un movimiento de mano y dijo:

—Todo sea por allanar el camino hacia la paz.

35

Almazán, Soria, abril de 1359

El rey Pedro miraba con severidad al cardenal legado de Aviñón. Habían pasado varias semanas desde el inicio de las negociaciones de paz con don Pere de Aragón y a pesar de sus cesiones el legado insistía en la necesidad de firmar una tregua de un año para poder formalizar una paz larga y beneficiosa para ambos reinos, pues las prisas y la precipitación podrían desembocar en la firma de un acuerdo frágil de futuro incierto. Don Pedro, después de haber escuchado la contraoferta de don Pere, revisó sus exigencias. Tampoco era de su interés que el papa Inocencio concluyera que no estaba dispuesto a llegar a un acuerdo para acabar con la guerra. Ahora se limitó a pedir la entrega de las villas y ciudades levantinas y la expulsión de Aragón de Perellós, del infante Fernando, de don Enrique de Trastámara y del resto de los castellanos exiliados. No exigía que fueran entregados a Castilla para ser juzgados. Podrían ir donde quisieran, pero Aragón no podría seguir concediéndoles amparo ni protección. El rey Pedro solo le hizo al legado papal estas dos peticiones, que consideraba razonables y justas.

—Creo que las negociaciones van por buen camino —dijo el cardenal Guido de Boulogne—. El rey de Aragón agradece vuestro gesto, pero sigo creyendo que es conveniente firmar una tregua de un año o, al menos de seis meses. Sí, quizá seis meses sea tiempo suficiente para llegar a un acuerdo si ambos reyes tenéis voluntad de poner fin a esta guerra.

En la sala principal de la torre del homenaje se encontraban únicamente el rey y el legado papal. El día era gris y frío. Estaban sentados frente a una chimenea bien alimentada. Era la tercera reunión que mantenían y, a pesar de las cesiones del rey Pedro y del optimismo del cardenal, las negociaciones no avanzaban. Don Pedro deseaba firmar la paz. Las arcas del reino estaban vacías y el bloqueo aragonés a las naves genovesas estaba provocando una terrible hambruna. Pero ya había hecho demasiadas concesiones y no estaba dispuesto a ceder más.

—Decís que don Pere de Aragón agradece mi gesto —comenzó a decir el rey con una copa de vino en la mano y sin apartar la vista del fuego—, ¿pero las va a aceptar? —el cardenal legado guardó silencio—. ¿A qué juega el rey de Aragón? ¿Qué propuestas me traéis de él ahora que yo he transigido en mis pretensiones?

El cardenal tragó saliva. Recordó la reunión que mantuvo con don Pere. En ella le dio la impresión de que el rey de Aragón solo pretendía ganar tiempo, alargar las negociaciones. Expulsar de Aragón a los castellanos rebeldes era una petición justa; un reino no puede amparar a los enemigos de sus aliados. Incluso la entrega de las villas y castillos fronterizos levantinos podría considerarse lógica, pues Jaime II de Aragón invadió aquellas tierras sin motivo ni declaración de guerra previa. Además, durante la guerra, muchas de ellas ya habían sido ocupadas por los castellanos. Don Pere propuso la firma de una tregua de un año para poder negociar con calma, sin prisas. Durante este tiempo, reforzaría sus ejércitos y persistiría en atraer a su causa a los nobles castellanos descontentos con el rey Pedro. Un año sería tiempo suficiente para reforzar la posición de Aragón frente a Castilla y negociar mejores condiciones de paz.

—Mi señor, os propongo que don Bernat de Cabrera se reúna con don Juan Fernández de Hinestrosa y amparados en una tregua de un año, o quizá de solo seis meses, negocien un acuerdo de paz bien asentado sobre los sólidos cimientos de la confianza y la amistad —respondió el legado.

—¿Me ofrecerá don Pere alguna contrapartida por esta demora? —preguntó don Pedro. El cardenal le miró confuso—. Le explico, eminencia, que mis tropas ya están pagadas y preparadas para la próxima campaña. Estoy ganando la guerra, pero esta circunstancia puede cambiar si Aragón queda libre de mis ataques y además consigue reforzarse con tropas extranjeras y el apoyo de los castellanos exiliados. Esta tregua que tanto alabáis solo beneficia al rey Pere, ¿y no me ofrece ninguna compensación? ¿Pagará al menos los sueldos de mis soldados? ¿Expulsará a los traidores castellanos para que dejen de conspirar en mi contra? —el cardenal permaneció en un elocuente silencio—. ¿No decís nada, eminencia? —prosiguió—. No decís nada, porque no tenéis nada que decir, porque esta negociación es una farsa con la que pretendéis que don Pere se refuerce —el tono del rey se iba alterando por momentos—. Porque el rey de Aragón es aliado de Francia y, por lo tanto, disfruta del favor del papado de Aviñón. Sí, eso es —miró al legado con los ojos entornados—. Ahora lo entiendo todo.

—Mi señor, no permitáis que vuestra ofuscación os confunda —dijo el legado adivinando los pensamientos del rey—. El papa Inocencio no alberga en su corazón otro deseo que la paz reine entre Aragón y Castilla, tierras cristianas a las que ama con pasión y por las que pide todos los días en sus rezos. Que yo esté aquí, que he disfrutado de su confianza para mediar entre poderosos reinos europeos es prueba de ello. En toda negociación hay altibajos y momentos de zozobra y confusión, en los que pensamos que estamos siendo engañados por nuestros rivales o incluso por los mediadores, pero os puedo asegurar que este no es el caso. Me ofendéis si pensáis de ese modo.

—¡Basta! —El rey de Castilla se incorporó del asiento y tiró con furia la copa al fuego—. ¡Basta de palabrería! —miró con abierta hostilidad al cardenal legado. Sospechaba que el papado de Aviñón pretendía que ambos reinos firmaran una tregua que permitiera a Aragón reforzarse y recuperar la iniciativa en la guerra. El rey apretó los puños con ira. Si no se encontrara frente a un cardenal, un legado papal, hubiera desatado sobre aquel hombre rollizo de mirada asustada y boca temblorosa toda su rabia y frustración. El papa Inocencio estaba jugando con él, pero había descubierto el engaño—. No va a haber ninguna tregua y ni mucho menos paz entre Aragón y Castilla. Se acabó. Cruzaré las fronteras aragonesas y arrasaré campos, villas y castillos a mi paso. Enviadle, si os place, este mensaje al rey Pere y también al papa Inocencio. Y decidle también que no volveremos a negociar absolutamente nada ni con los aragoneses ni con un papado corrupto que está al servicio del rey de Francia. ¡Id y decídselo! ¡Corred y decídselo! ¡Ahora!

Los gritos de don Pedro sobresaltaron al legado, que incluso temió por su vida. Salió a toda prisa sin mirar atrás, confuso, desilusionado y, sobre todo, asustado. Nunca se le pasó por la cabeza que un cardenal legado pudiera correr peligro en presencia de un rey. Hablaría con Inocencio. Tendría que hablar con él. Don Pedro había perdido la cabeza. Era un loco peligroso, una seria amenaza para Castilla, para Aragón y para Aviñón. En sus ojos advirtió la locura que le dominaba. Estaba poseído, endemoniado. Su razón ya no le pertenecía. Sería capaz de hacer cualquier cosa, de cometer las peores atrocidades. Incluso de ordenar la ejecución de un cardenal legado. Debía regresar cuanto antes a Aviñón y alejarse de la incontrolada ira del rey de Castilla. Su eminencia Guido de Boulogne sentía como su corazón amenazaba con salirse por su garganta mientras descendía por las escaleras de la torre del homenaje del castillo de Almazán. Miró hacia atrás temiendo la llegada de los soldados del rey, pero por suerte solo escuchaba sus pasos. Se sintió más calmado cuando llegó al patio de armas. Tomó un poco de aire. Estaba exhausto. Alzó la vista hacia la torre del homenaje y sus ojos se cruzaron con los del rey. Le contemplaba con severidad, con firmeza. El cardenal legado se santiguo y dirigiéndose hacia las caballerizas, rezó para que Dios, en su infinita benevolencia, aplacara la tempestad de ira y odio que azotaba con salvaje ímpetu el alma del rey de Castilla.

36

Castrojeriz, Burgos, abril de 1359

Doña Leonor de Castilla miraba por la pequeña ventana de su alcoba del castillo de Castrojeriz, donde llevaba encerrada desde hacía casi un año, cuando el rey ordenó que su hijo, el infante Juan, fuera arrojado por una ventana del palacio de Bilbao. Suspiró y una lágrima horadó su mejilla. A sus cincuenta y dos años, había perdido el brillo en los ojos y sus cabellos se tiñeron de blanco. La muerte de su hijo pequeño la había destrozado. Apenas comía y sus días se limitaban a permanecer sentada, mirando por la ventana los campos de labranza de Castrojeriz. Tenía el alma atormentada por la culpa. El irrefrenable empeño de que su hijo don Fernando fuera proclamado rey de Castilla le había llevado a incitarle a la traición, a que se uniera a Aragón en su guerra contra Castilla. Y el rey se cobró cumplida venganza ordenando la ejecución de don Juan. Ella fue más afortunada, pues la encerró en el castillo de Castrojeriz. Apenas podía salir de la alcoba, pero eso no la importaba. Se sentía más segura entre aquellas cuatro paredes, contemplando, día tras día, los campos de Castilla. Hacía fresco en la estancia. Miró con indolencia el fuego y advirtió que estaba casi apagado. Se encogió de hombros y desvió de nuevo la vista hacia el exterior. Atardecía en Castilla. Volvió a suspirar. Ella, doña Leonor de Castilla, hija de Fernando IV de Castilla, hermana de Alfonso XI de Castilla, esposa en segundas nupcias de Alfonso IV de Aragón. Hija de un rey, hermana de un rey, esposa de un rey. Ella, que fue reina de Aragón y de Valencia y condesa de Barcelona, ahora no era más que una prisionera. Una rehén cuya única esperanza de ser libre dependía de que don Pedro fuera derrocado por su hijo el infante o por don Enrique de Trastámara… Negó con la cabeza. Las pocas noticias que le llegaban de la guerra no eran precisamente halagüeñas. Solo un milagro o su propia muerte podrían librarle de su cautiverio. El chirrido metálico de unos goznes le sobresaltaron. Desde que estaba allí encerrada se sobresaltaba cada vez que escuchaba abrirse la puerta, pues temía que se tratara de la visita de su verdugo. Pero se calmó al advertir que era una de las sirvientas que solían limpiar la estancia o llevarle la comida. Se incorporó y se acercó a ella, pero detuvo sus pasos. Había algo extraño. La muchacha temblaba de miedo y no dejaba de mirar al suelo. Doña Leonor se disponía a preguntarla qué le pasaba cuando un ballestero irrumpió en la estancia.

—Eres tú… —dijo en un susurro doña Leonor de Castilla reconociendo enseguida a Pedro López de Padilla, el ballestero mayor y hombre designado por el rey Pedro para llevar a cabo las misiones más infames y crueles. Ella sabía que el ballestero mayor había asesinado a don Fadrique y se rumoreaba que también mató a su hijo el infante Juan con un golpe en la cabeza antes de ser arrojado por la ventana. Doña Leonor de Castilla entendió porque su doncella tenía el gesto compungido y el cuerpo tembloroso. Un mandato del rey había llevado a Pedro López hasta Castrojeriz, hasta su alcoba—. Haz lo que tengas que hacer. —Doña Leonor de Castilla le miró a los ojos y extendió los brazos—, cumple con tu cometido, con la misión que te ha encomendado mi sobrino, el rey Pedro.

El ballestero armó su arma y apuntó a su víctima. Quedó admirado de su entereza, de su dignidad. Quizá doña Leonor de Castilla se había cansado de vivir. Quizá en la muerte encontraría la liberación y el consuelo que no había hallado en vida. Sea como fuere, agradeció que no dificultara su trabajo y que asumiera su destino con determinación y coraje. Un valor que había visto en muy pocos hombres.

—No dudes y…

Doña Leonor de Castilla, hija de rey, hermana de rey y esposa de rey, no pudo terminar la frase. Pedro López con la habilidad que conceden años de práctica y de ejecuciones, clavó la flecha en su corazón. El rey le había ordenado que la hiciera sufrir, que se regodeara en su ejecución, pero él era el verdugo y él decidiría cómo ejecutar la orden recibida. No obstante, y para asegurarse de que había cumplido con su cometido, extrajo de su cinturón una daga y le cortó el cuello. La doncella, testigo de la ejecución, cayó desmayada al suelo, dándose un tremendo golpe en la cabeza. Pedro López se acercó a la muchacha. Advirtió que aún respiraba. Se agachó, limpió la daga en su falda y salió de la estancia. Una vez más, había cumplido con éxito un mandato del rey. Y no sería él último.

Doña Isabel de Lara, viuda del infante Juan de Aragón, se encontraba también prisionera en Castrojeriz. Al igual que su suegra, fue trasladada de Toro a la villa burgalesa tras la ejecución del infante de Aragón. Pedro López tenía la misión de llevarla a Jerez de la Frontera, junto con doña Blanca de Borbón, que estaba encerrada en Sigüenza. Doña Juana de Lara, la mujer de don Tello, que fue capturada cuando este huyó de Aguilar de Campoo en cuanto tuvo noticia de la ejecución de don Fadrique, fue trasladada a Sevilla. Doña Isabel y doña Juana de Lara fueron ejecutadas poco después de su traslado. La única mujer que se había librado de sufrir la ira del rey fue doña Blanca de Borbón, la princesa de Francia, la efímera reina de Castilla, pero ¿por cuánto tiempo? Don Pedro, furioso al sentirse engañado por don Pere de Aragón, descargó toda su ira contra la madre y contra quienes fueron las esposas de sus enemigos. Era el comienzo de una nueva ola de violencia injustificada que regaría con la sangre de los inocentes los yermos campos de Castilla.

37

Sevilla, mayo de 1359

Hacía pocas horas que el sol había surgido por el horizonte anunciando un claro y caluroso día de primavera. El rey contemplaba con satisfacción la poderosa flota que fondeaba en el Guadalquivir. Fue informado de que sus órdenes habían sido cumplidas con éxito: doña Leonor de Castilla y las hermanas doña Isabel y doña Juana de Lara habían sido ejecutadas. El cardenal legado Guido de Boulogne ya no tendría ninguna duda de que no había vuelta atrás. Cualquier intento de negociación sería estéril. Este era el mensaje que le quería trasmitir. Tanto a él como al rey de Aragón. Y ahora se disponía a armar la flota más formidable que jamás se hubiera visto en Castilla. Aquellas galeras no solo amenazarían la supremacía marítima de Aragón, sino que arrasaría las costas aragonesas y las naves que se encontraran navegando en ellas. De la armada aragonesa solo quedarían astillas e inservibles tablones de madera. Y Aragón sin armada, no era nada. Absolutamente nada. La flota castellana era impresionante. Cuarenta y una galeras incluyendo las proporcionadas por sus aliados granadinos y portugueses, tres galeotas, cuatro leños y ochenta naos. Sobre todos aquellos barcos sobresalía la galera real, una impresionante nave de tres castillos que el rey Alfonso XI arrebató a los musulmanes. Sus bodegas daban cabida a cuarenta caballos y su cubierta podía albergar a más de ciento veinte ballesteros. Era el orgullo de la flota castellana. Un coloso insuperable, invencible. Su patrón era don García Álvarez de Toledo, un marino de treinta y nueve años, complexión fornida, voz cavernosa y expresión severa. Era un recio soldado que había servido en la Orden de Santiago bajo las órdenes de don Fadrique. Además del patrón de la galera real, al rey le acompañaba el resto de los capitanes y el almirante de la flota, don Egidio Boccanegra y su hijo don Ambrosio. Nunca Castilla había armado tal colosal flota. Ni siquiera Aragón, Venecia o Génova podrían competir con ella. El rey estaba exultante. Había pasado un año del fracaso de Guardamar, cuando su armada fue destruida por un terrible vendaval. Pero había aprendido la lección. Su flota era más numerosa y estaba mejor preparada, pero, sobre todo, evitaría acercarla a la costa. De ahí el ingente número de barcos de apoyo que le acompañaban. Esta vez no se dejaría sorprender por las inclemencias del tiempo.

Una vez las naves fueron abastecidas con suministros, armas, ganado y soldados, partieron a mar abierto. Su primer objetivo fue Cartagena, que estaba siendo hostigada por las tropas del infante Fernando de Aragón que, enfurecido por la ejecución de su madre, había devastado la región de Murcia y se disponía a atacar Cartagena, el principal puerto castellano en el Mediterráneo. Pero la llegada de la armada real le obligó a reconsiderar su proyecto y se retiró a tierras aragonesas. La flota castellana continuó hacia el norte siguiendo la costa y se encontró con una flota de naves mercantes venecianas. Los venecianos, aliados de Aragón, intentaron huir, pero fueron presa fácil de las galeras castellanas. Las naves venecianas fueron asaltadas, sus tripulantes pasados a cuchillo y arrojados al mar. La armada castellana era implacable, devastadora.

Desde una de las torres de la galera real, don Pedro contemplaba el castillo de Guardamar. Su propósito, como lo fue hacía un año, era conquistar una a una las principales plazas aragonesas hasta llegar a Barcelona. Pero en esta ocasión no se apoyaría de un ejército por tierra. Su flota era tan inmensa, tan colosal que podría desembarcar centenares de peones y caballeros en cuestión de horas. Por mar se avanzaba con mayor rapidez que por tierra. Don Pere de Aragón no tendría tiempo de reacción. El rey Pedro lo sabía, al igual que sabía que debía conquistar Guardamar si pretendía que su plan tuviera éxito. Miró al cielo y advirtió que estaba completamente despejado. Apenas soplaba una suave brisa. Sintió un ligero estremecimiento cuando recordó que hacía un año tenía la ciudad a su merced. Y los astros se alinearon en su contra, para convertir una gloriosa victoria en un estrepitoso fracaso.

—Que las naves fondeen a una distancia prudencial de la costa y que permanezcan en ellas el número necesario de marineros y soldados para evitar cualquier imprevisto —ordenó el rey a don García Álvarez de Toledo, sin apartar la vista de Guardamar. Don García no había participado en la pasada campaña, pero estaba muy bien informado de lo que había sucedido y de sus resultados. Prácticamente toda la flota fue destruida al ser arrastrada hacia la costa por un terrible vendaval. Él, como patrón de la galera real y capitán de veinte naves más, se ocuparía con diligencia de que tal desastre no volviera a suceder.

—Se dispondrá la flota tal y como ordenáis, mi señor. El desembarco de las tropas se realizará en las naves auxiliares —dijo.

—Bien. —El rey contemplaba como los aldeanos corrían despavoridos hacia el castillo en busca de refugio. Muchas casas todavía seguían negras y derruidas después del ataque sufrido hacía un año. Las tropas castellanas, furiosas y frustradas al ver cómo su flota había sido destruida, incendiaron gran parte de la villa. Un año después, aún se podían advertir los estragos ocasionados—. Mañana atacaremos tan pronto despunten las primeras luces del alba.

Los soldados desembarcaron en la costa sin mayores contratiempos. El rey, seguido de don Gutier Fernández de Toledo, don Juan Fernández de Hinestrosa y don Diego García de Padilla, puso pie en la playa.

—Que veinte ballesteros permanezcan en la playa protegiendo el desembarco. No quiero que mis soldados sean sorprendidos por arqueros aragoneses —ordenó don Pedro—. Atacaremos el castillo cuando todas las tropas hayan desembarcado y estén preparadas para el combate.

Don Gutier asintió. Las órdenes del rey eran prudentes y sensatas. Sin duda había aprendido la lección, pues las derrotas transmiten más y mejores enseñanzas que las victorias. Los capitanes de navío permanecieron en sus barcos y solo los privados de confianza desembarcaron para comandar el asalto al castillo de Guardamar. Don Pedro respiró el aire con olor a salitre que portaba la suave brisa. Miró al cielo y luego al horizonte. Estaba libre de nubes y el mar en calma. Permaneció en la playa casi dos horas hasta que el último de los soldados desembarcó. Fue entonces cuando se dirigió hacia la pequeña elevación donde se alzaba el castillo de Guardamar. A su paso advirtió que algunas casas habían sido construidas, otras reformadas, pero eran mayoría las que continuaban medio derruidas, aunque era evidente que estaban habitadas. Los vecinos de Guardamar no disponían de muchos recursos y los que tenían dinero no estaban dispuestos a invertirlo en arreglar unas casas que con toda probabilidad corrían el riesgo de volver a sufrir los estragos de la guerra. En pocos minutos llegaron a la falda del cerro. Desde las almenas los soldados aragoneses observaban con pavor el avance del ejército castellano. Un soldado alzó la vista y rezó con fervor, rogando que se abrieran los cielos y que una terrible tormenta cayera sobre el enemigo. Pero los milagros no tienen la costumbre de repetirse. Los soldados castellanos marchaban en formación de combate hacia el castillo. El cielo seguía azul, solo salpicado por algunas inofensivas y blancas nubes. Los yelmos y corazas empezaban a calentarse bajo el inclemente sol. Don Pedro tenía prisa por conquistar el castillo, pero no se precipitaría. Esta vez no. Ordenó un primer ataque y los soldados asaltaron el castillo protegidos por los arqueros y los ballesteros, que no dejaron de lanzar sus proyectiles para dificultar la defensa de los aragoneses. Los castellanos no tardaron en alcanzar las murallas. Parapetados bajo los escudos, apoyaron escalas en los muros y ascendieron por ellas con gran rapidez. En el adarve se produjo una encarnizada lucha, pero la superioridad numérica de los castellanos fue determinante y al poco, las puertas de la muralla se abrieron.

—Acabemos con esto y prosigamos la campaña. —El rey desenfundó su espada y marchó a caballo hacia el castillo seguido por sus consejeros y el resto de los soldados.

La masacre fue total. Los soldados aragoneses fueron pasados a cuchillo. No sobrevivió ninguno. Varias decenas de personas, que habían huido al castillo en busca de refugio, se arremolinaban aterrados en una de las esquinas del patio de armas temiendo por sus vidas. Madres con hijos pequeños en brazos lloraban desconsoladas. Los hombres portaban palos, rastrillos y mazas para proteger a sus familias. Armas inútiles ante las lanzas, las espadas y las flechas de los soldados castellanos.

—¿Qué hacemos con ellos? —preguntó don Gutier.

El rey miró a su alrededor. El castillo ya había sido tomado. Los cuerpos de centenares de soldados aragoneses yacían inertes en el suelo. Incluido el del alcalde de la ciudad, que se encontraba retorcido a sus pies después de haber sido arrojado desde una ventana de la torre del homenaje. Don Pedro recordó como hacía un año los aragoneses se mofaron de él cuando se vio obligado a abandonar el asalto al castillo. Se sintió humillado, ultrajado por aquella insolente chusma. Pero ahora no se escuchaban las burlas y las carcajadas de los aragoneses. No, sus labios ya no sonreían. Sus miradas estaban llenas de miedo y sus labios temblaban asustados. Su situación había cambiado sobremanera desde el último encuentro con el rey de Castilla.

—Mátalos —respondió el rey, alzando levemente el mentón.

Don Gutier arrugó sus pobladas cejas perplejo, sin entender la orden. Desvió la mirada hacia los prisioneros. Eran campesinos, labriegos, comerciantes, gentes humildes e inocentes entre las que se encontraba un gran número de ancianos, mujeres y niños. De ningún modo podrían suponer un problema.

—¿Mi señor? —preguntó don Gutier sin poder dar crédito a la orden del rey.

—No puedo avanzar con todas mis tropas hacia el norte y arriesgarme a que los aragoneses que dejo en la retaguardia se revelen y recuperen la plaza. Mátalos. —Y sin decir más, el rey se marchó dando largas zancadas y dejando a su privado solo, con sus angustias y temores. Don Gutier volvió a mirar a los aldeanos. Por primera vez en su vida dudó cumplir una orden de su rey. No tenía escrúpulos a la hora de ejecutar a los soldados que habían caído prisioneros, incluso a los campesinos varones en edad de luchar, pues su vigilancia, sustento y control consumía soldados y recursos, pero bien distinto era matar a mujeres y niños indefensos. Sí, era muy distinto. Pero don Gutier era un soldado y debía obedecer las órdenes de su rey y señor, por muy crueles y despiadadas que fueran. La flota debía continuar con todos los soldados, pues les esperaba una campaña extremadamente dura y no podían permitirse el lujo de dejar allí, en Guardamar, más soldados de los estrictamente necesarios para custodiar la plaza. Don Gutier intentó justificar la orden que se disponía a dar. Alzó la mano y llamó al capitán de los ballesteros, que no tardó en acudir a su presencia.

—El rey ha ordenado que los matéis —dijo don Gutier, dejando bien claro que la orden no procedía de él. El capitán de los ballesteros arrugó las cejas y se acarició el poblado mentón. No entendía, o no quería entender la orden—. Ya has oído. Llama a tus hombres y mátalos.

—¿Mujeres y niños también? —preguntó, aunque conocía bien la respuesta.

Don Gutier se limitó a asentir con la cabeza.

—Mierda. —El capitán de los ballesteros, un hombre recio, de mirada dura, labios finos y barba negra y abundante, escupió al suelo maldiciendo a todos los Santos.

—No pierdas más tiempo —le apremió don Gutier, indicándole con un gesto con la cabeza que el rey les estaba observando.

El capitán trago saliva. No había sido adiestrado para matar mujeres, ancianos y niños, pero se dispuso a obedecer.

—¡Ballesteros! —gritó y al poco acudieron una veintena de ballesteros con las ballestas armadas y dispuestas a ser usadas.

Una mujer, que protegía a su bebé entre sus brazos, comenzó a llorar. Había leído las intenciones de aquellos soldados. El resto de los campesinos, que estaban acurrucados en una esquina del patio de armas, comenzaron a rezar, rogando por una intervención divina. El capitán de los ballesteros se acercó a los aldeanos seguido de la veintena de soldados. A cierta distancia don Gutier contemplaba la escena. Don Pedro tampoco perdía detalle. Quería asegurarse de que su orden iba a ser ejecutada.

—¡Disparad! —ordenó el capitán. Los ballesteros se miraron unos a otros atónitos ante la orden recibida—. ¡Disparad por la Virgen y todos los Santos, estúpidos! ¡¿A qué esperáis?! —repitió el capitán, mirando de soslayo al rey, que permanecía imperturbable contemplándolos. Su cabeza corría serio peligro si sus hombres no obedecían—. ¡Vamos, disparad! —los ballesteros ya no tenían ninguna duda. Alzaron sus armas y casi con los ojos cerrados, dispararon sus ballestas sobre la población desarmada e indefensa. Los gritos y súplicas comenzaron a cesar y los cuerpos de mujeres, niños y hombres encharcaron de sangre inocente el suelo del patio de armas del castillo.

El rey contempló la ejecución y no se marchó hasta que se aseguró de que todos los aragoneses habían sido ejecutados. Don Gutier negó con la cabeza y apretó furioso los labios. En aquel momento entendió que la guerra con Aragón estaba enloqueciendo al rey. Su ira, su sed de venganza le estaba trastornando. Había mandado ejecutar a doña Leonor y a las hermanas de Lara y ahora ordenaba el terrible asesinato de indefensos aldeanos. ¿Cuándo terminaría esa locura? ¿Cuándo el rey dejaría de ordenar la muerte de inocentes? Don Pedro llevaría a Castilla al más profundo desastre si no cesaban las muertes arbitrarias e injustificadas. Don Gutier Fernández de Toledo siempre había servido al rey con total entrega y fidelidad, incluso en los momentos más terribles y aciagos. Jamás se cuestionó traicionarlo. Pero algo tenía que hacer si pretendía poner fin a tanta ejecución inútil, para detener la locura que se había adueñado de la voluntad de un rey trastornado. Don Gutier servía a don Pedro, pero también se consideraba guardián y protector de algo mucho más grande e importante que el mismísimo rey. Algo que estaba por encima de caprichos, crueldades, asesinatos y venganzas; el reino de Castilla. Don Gutier exhaló un largo suspiro y asintió varias veces con los ojos cerrados. Cuando los abrió, su mirada tenía la expresión gélida y sombría de quien ha tomado una difícil y peligrosa decisión.

38

Costa de Barcelona, junio de 1359

Desde la torre de la galera real, don Pedro contemplaba la costa barcelonesa. Una playa de bancos de arena dificultaba las maniobras de la colosal armada y el desembarco de soldados y ballesteros. Don Pere de Aragón, advertido hacía semanas de la llegada de la flota castellana, había organizado bien sus defensas. Frente a los bancos de arena habían situado una hilera de galeras y naos fuertemente armadas y habían hundido barcos de ribera en la costa para dificultar la navegación de las pesadas galeras castellanas. Desde la costa, centenares de caballeros, peones y ballesteros aguardaban atentos y preparados el desembarco. Brigolas, catapultas y balistas entre otras armas de guerra, protegían la costa aragonesa. Sería complicado desembarcar bajo una lluvia de flechas enemigas. Don Pedro tuvo que reconocer que a pesar de la enorme superioridad numérica de la que disfrutaba, no sería nada fácil la conquista de la ciudad. Pero no cejaría en su empeño. Su flota era la más poderosa que Castilla jamás había armado. En su mano estaba derrotar a su enemigo y poder, al fin, apresar y ejecutar a todos los traidores a los que financiaba y amparaba. El esfuerzo bien que merecía la pena. Don Pedro miró suspicaz al cielo. Estaba completamente azul, solo manchado por algunas inofensivas y blancas nubes. Al menos no tendría que preocuparse de sufrir ningún temporal.

—El rey de Aragón ha preparado muy bien la defensa de la costa —observó don García Álvarez de Toledo. Se encontraba con el rey en la torre central de la galera real.

Don Pedro le miró con gesto disgustado. No necesitaba que le explicaran lo que era evidente.

—Mirad, señor —don García señaló unos objetos que asomaban y se hundían en la superficie del mar, siguiendo el movimiento de las olas—. Han hundido anclas para evitar que nos acerquemos a la costa.

El rey se aproximó al borde del castillo. Efectivamente, las puntas de hierro de varias decenas de anclas emergían y se hundían en el mar con el vaivén de las olas. Esas anclas suponían un formidable contratiempo. Los barcos podrían encallar o incluso hundirse si chocaban con ellas. El rey miró al horizonte calculando cuántas podría haber, pero era imposible de saber. Algunas eran evidentes y se asomaban cuando se retiraba la marea, pero otras estaban ocultas a mayor profundidad.

—Debemos esperar a que baje la marea —empezó a decir el rey—, entonces las tendremos a la vista. Envía hombres en barcas para que las retiren.

—Esa operación retrasará el ataque, mi señor —dijo don García Álvarez de Toledo.

—No hay más opción. Corremos el riesgo de que nuestras naves queden encalladas o se hundan si chocan con las anclas. Entre dos adversidades, debemos elegir siempre la que menos nos perjudique.

—Así se hará, mi señor.

Tres días tardaron los soldados castellanos en liberar la costa de las temibles anclas hundidas. Tres días y varias docenas de soldados que fueron alcanzados por las flechas lanzadas por los arqueros y ballesteros aragoneses, que no perdían ocasión de hostigar a los invasores. Fue el precio que tuvo que pagar el rey de Castilla por dejar la costa libre de trampas. Una vez logrado su propósito, el rey de Castilla ordenó el ataque a la costa barcelonesa. Las galeras, armadas con balistas y con brigolas, comenzaron a lanzar piedras y flechas contra el enemigo. Varias andanadas acertaron en un par de barcos, pero la mayoría impactaron en el mar sin causar daño alguno. Desde la costa, los aragoneses rompieron en risas y carcajadas, gritando y bailando burlonamente ante el estéril ataque castellano. El rey Pedro furioso, ordenó que las naves se aproximaran más a la costa, corriendo el riesgo de quedar varadas o de ser alcanzadas por los proyectiles que lanzaban las máquinas de guerra enemigas. Desde un lugar seguro del campamento aragonés, situado a varias decenas de pasos en el interior de la costa, el rey Pere dirigía la defensa de Barcelona acompañado del canciller Bernat de Cabrera y de fray Pere, cuya experiencia en combate era extremadamente útil y valorada. La brisa del mar llevaba a sus oídos las risas y los gritos de sus soldados. Una humillación que don Pedro no estaba dispuesto a tolerar.

—Está acercando sus naves a la costa —observó el canciller Bernat de Cabrera.

—Este hombre es cada vez más predecible —dijo el rey Pere con una sonrisa asomando a sus labios.

—Si sigue avanzando sus naves encallarán en el banco de arena —observó fray Pere.

—No es tan insensato como para acercarse tanto —repuso el rey—. Además, tampoco lo necesitamos. Es suficiente con que avance un poco más, solo un poco más. Entonces se llevará una sorpresa que jamás olvidará.

En el cielo sobrevolaban todo tipo de proyectiles; rocas, piedras, flechas, lanzas. Las naves castellanas se aproximaron a las naos y galeras aragonesas que, situadas en paralelo frente a la costa, resistieron con tenacidad las embestidas castellanas. Una galera aragonesa fue alcanzada por dardos incendiarios. Los soldados intentaron sofocar el fuego y los castellanos aprovecharon la confusión para arrojar sobre ellos piedras y más flechas incendiarias. En poco tiempo la nave quedó envuelta en llamas y oculta por un humo negro, denso y espeso. Los aragoneses se arrojaron al mar en un intento de huir de las llamas que devoraban el barco con ímpetu, con hambre insaciable. La galera castellana capitaneada por don Egidio Boccanegra se aproximó a la nave en llamas y los ballesteros se divirtieron disparando a placer sobre los soldados que nadaban desesperados, intentando inútilmente salvar sus vidas.

—¡Ahora no os reis tanto! ¡Ja, ja, ja! —gritó Boccanegra al tiempo que disparaba su ballesta sobre un aragonés que nadaba torpemente debido al peso de su coraza. El genovés soltó otra carcajada cuando vio que el soldado se hundía en las oscuras aguas con una flecha clavada en la espalda.

Desde la galera real se contempló con regocijó la destrucción del barco aragonés. Los soldados estallaron en gritos y vítores de alegría, intentando expulsar todo el miedo y tensión que carcomía sus entrañas. La galera aragonesa se hundía al tiempo que la moral y los ánimos castellanos aumentaban. La victoria era posible. Don Pere contempló con preocupación como otra nao era hundida por los proyectiles lanzados desde una galera enemiga. Las naves castellanas se aproximaban aún más al muro defensivo formado por las galeras y naos aragonesas. Eran más numerosas y sus proyectiles estaban causando estragos. Estaban confiados, seguros de sí mismos. Don Pedro, desde la galera real, contemplaba con satisfacción el desarrollo de la batalla. Los proyectiles castellanos se centraban en una galera aragonesa situada en el centro de la hilera de barcos que conformaba la línea defensiva. Si hundían esa nave, ya solo una inofensiva nao varada en un banco de arena se interpondría entre ellos y la playa. Sería una maniobra arriesgada y costosa en soldados, pero si lo lograban, abrirían una brecha en las defensas aragonesas. Y la galera real tenía un papel fundamental en esa operación. Ya habían sido hundidos dos barcos y en ninguno de ellos había participado la colosal nave. Había llegado el momento de actuar.

—Dirígete hacia esa galera —ordenó el rey a don García Álvarez de Toledo señalando la nave que se encontraba justo en el centro de la línea defensiva que formaban los barcos aragoneses.

Don García Álvarez de Toledo asintió, dio la orden y la galera real, lentamente, se aproximó a la costa barcelonesa. En pocos minutos las balistas, brigolas y ballesteros lanzaron sobre la galera aragonesa cientos, miles de proyectiles. Desde la costa, don Pere contemplaba la maniobra de la galera real con interés. Había perdido dos barcos y pronto perdería otro más. No había nave en el mundo que pudiera soportar el castigo que la galera real estaba infligiendo. Aquel imponente barco podría exterminar toda una flota. Pero el rey de Aragón debía tener paciencia. La impulsividad de don Pedro haría el resto.

—¡Vamos, adelante! —se desgañitaba el rey al ver como sobre la galera aragonesa caían piedras, rocas y flechas incendiarias—. ¡Avanzad, avanzad! —ordenó el rey y mirando a don García, añadió—. ¡Debemos acercarnos aún más a la costa!

—Es muy arriesgado, mi señor. Podemos quedar encallados o ser alcanzados por los proyectiles lanzados desde tierra —protestó don García Álvarez de Toledo.

—¡Haz lo que te he ordenado! —exclamó el rey furioso.

Don García Álvarez de Toledo asintió. Hasta ese instante las órdenes del rey habían sido lógicas y sensatas, pero acercarse a la costa con la galera real era una temeridad. El rey quería ser el primero el alcanzar la costa, en poner pie en territorio enemigo. Estaban ganando la batalla, pero la situación podía cambiar en cualquier momento. Solo era necesario un mínimo error, una mala decisión. Y la que había tomado el rey no era la más afortunada. Pero don Pedro era el rey y don García no tuvo otra opción que obedecer. Gritó las órdenes pertinentes y la galera real se acercó a la costa. Bajo una incesante lluvia de proyectiles, los marineros arrojaban al mar cuerdas con pesos para medir su profundidad. Había muy pocos pasos, pero los suficientes. Seis galeras castellanas siguieron a la galera real en una cuña mortal. Un cuchillo que atravesaría las defensas aragonesas como si fueran de mantequilla.

—¡Mi señor, estamos muy cerca del banco de arena, debemos detener la marcha o encallaremos!

Don García hablaba con voz temblorosa. El rey era audaz, pero tampoco un insensato. Asintió y ordenó que detuviera el avance y se colocara en paralelo a la costa. Los riesgos de recibir un impacto serían mayores, pero también sería mayor los estragos que sus máquinas de guerra podrían causar a las defensas aragonesas.

—Bien, ha llegado el momento —dijo don Pere de Aragón a uno de sus capitanes, que asintió y se marchó inmediatamente.

No solo la galera aragonesa fue destruida por el fuego y los proyectiles castellanos, también la nao que se encontraba a su lado sufrió un severo castigo. Don Pedro, desde la torre central de la galera real, contemplaba eufórico el desarrollo de la batalla. Las naves aragonesas eran incendiadas o destruidas por las piedras arrojadas desde las brigolas y las balistas. Las galeras castellanas se acercaban a la costa y barrían las defensas aragonesas lanzándoles toda clase de proyectiles. Los arqueros y ballesteros aragoneses tuvieron que retrasar sus posiciones y varias catapultas y brigolas fueron destruidas. Habían logrado abrir una brecha en la contumaz defensa aragonesa. Ya solo habría que desembarcar y terminar el trabajo a pie. La victoria pronto sería suya. De pronto se escuchó un terrible estruendo. El rey miró a don García y luego al cielo buscando una explicación. Temió que de nuevo sus planes fueran alterados por una súbita aparición de una tormenta. Pero su confusión apenas duró unas décimas de segundo. Una de las torres de la galera real reventó por los aires, llevándose consigo a varios ballesteros. Durante un instante el tiempo pareció detenerse. El rey miraba estremecido los restos de la torre. Unos pedazos habían sido arrojados al mar y flotaban como maderas inservibles, otros estaban sobre la cubierta y cubrían los cuerpos destrozados de varios ballesteros. Los gritos de sufrimiento de los soldados heridos le devolvieron a la cruda y terrible realidad.

—¡Maldita sea! —exclamó don García Álvarez de Toledo—. ¡Aragón tiene truenos!

Un nuevo y furioso estruendo inundó los oídos de los castellanos. Un proyectil pasó tan cerca del rey que logró escuchar su agudo silbido. En esa ocasión, el bolaño cayó al mar sin causar destrozos. El rey estaba paralizado, impresionado por el poder destructivo de esa máquina de guerra.

—¡Mi señor, debemos bajar de la torre! ¡Mi señor!

El rey finalmente despertó de su conmoción. Asintió y descendió de la torre a toda prisa seguido de don García Álvarez de Toledo y de cuatro ballesteros. El rey negaba incrédulo con la cabeza.

—¡Debemos retirarnos, mi señor! —exclamó don García—. Nuestra brigolas y balistas nada pueden hacer contra un trueno. Debemos huir o nuestra flota será destruida.

Se escuchó otra explosión. Atronadora, espantosa, terrorífica. El bolaño alcanzó de lleno la segunda torre de la galera real, haciéndola saltar por los aires. Sus restos cayeron sobre los soldados que estaban en la cubierta. Un trozo de madera impactó con fuerza en la cabeza de un soldado, cayendo inconsciente al mar. Miles de cascotes, astillas y esquirlas llovieron sobre los soldados de la galera real. Don Pedro intentó cubrirse con el brazo, pero fue herido en la mejilla y en la mano.

—¡Señor, debemos retirarnos! —insistía don García, pero el rey dudaba. La batalla, la guerra, estaba ganada. Las galeras y naos aragonesas estaban siendo hundidas con facilidad. La armada castellana estaba masacrando a los aragoneses que protegían la costa. Estaba siendo una victoria aplastante, abrumadora, definitiva. Hasta ahora… El rey desvió la vista hacia el capitán de la galera real. Don García tenía el gesto descompuesto por el temor, por la angustia, por la impotencia. Ese era precisamente el sentimiento que invadía al rey: impotencia. Había armado la mayor flota que jamás se había visto en Castilla. Cientos de soldados, caballeros y ballesteros se encontraban embarcados en ella. Una formidable armada que transportaba un ejército colosal, invencible. Pero todos sus esfuerzos, toda su flota era inútil ante aquel artilugio, aquella máquina de guerra engendrada en el más profundo de los infiernos y que provocaba un ruido tan ensordecedor como destructivo. Trueno, así se llamaba aquella máquina. El rey esbozó una amarga sonrisa. Hacía un año, su flota fue destruida por un vendaval, y en aquel momento, sino se retiraban con celeridad, lo sería por un artilugio llamado trueno. Don Pedro suspiró y dio la orden que tanto temía dar. La orden que confirmaba su derrota.

—Ordena la retirada, abandonemos este infierno.

Fue apenas un susurro, un lamento, una plegaria cargada con la vergüenza del fracaso. Se escuchó un nuevo disparo y el aire restalló ante aquella mortífera máquina. El bolaño cruzó los cielos y se estrelló contra una galera, dejándola al pairo, inservible. Los castellanos que navegaban en ella se arrojaron aterrados al agua. Muchos murieron ahogados mientras que otros lograron salvarse al ser rescatados por naos cercanas. No tenía sentido continuar una lucha que olía a derrota, a desastre, a humillación.

—¡Vámonos de aquí! ¡Vámonos! ¡Retirada, retirada!

Gritaba desesperado don Pedro, contemplando impotente como los barcos de su formidable flota se dispersaban sin orden mar adentro intentando huir del impacto de aquellos proyectiles. El trueno, que estaba armado sobre una nao encallada próxima a la costa, disparó dos veces más, pero no logró causar más daños. Ya había hecho suficiente. Atardecía en la costa barcelonesa. El postrero sol tiñó de naranja las velas y las popas de las naves castellanas. Navegaron hacia el sur portando no solo el aroma a salitre, sino también el del fracaso y la vergüenza. ¿Se recuperarían los castellanos de tan devastador desastre?

39

Cartagena, julio de 1359

Después del fracaso en la conquista de Barcelona, don Pedro, derrotado, humillado y con irrefrenables deseos de resarcirse, se dirigió a Ibiza. Tomó el castillo y saqueó la ciudad, derramando sobre ella toda su ira y frustración. No había conquistado Barcelona y se desquitó con las ciudades aragonesas que encontró en su camino de regreso a Cartagena. Pero el rey de Aragón se presentó en Mallorca con cuarenta galeras. Don Pedro, temiendo que las naves aragonesas estuvieran armadas con los temibles truenos, eludió entrar en combate y después de amarrar la flota en Calpe, decidió que lo más prudente era regresar a Cartagena y dar por concluida la campaña.

Tumbado en la cama en sus aposentos en el castillo de Cartagena, don Pedro observaba como la muchacha se vestía. No tendría más de dieciséis años. Era morena, delgada, de cabellos negros y piel blanca. Quizá demasiado flaca para su gusto, pero cumplió con creces con su cometido y era el momento de que se marchara. Había amanecido y el rey no tenía tiempo ni interés en mantener conversaciones de alcoba y menos con una desconocida. Necesitaba yacer con una mujer, desfogarse, olvidar, aunque fuera por unos instantes, la desastrosa campaña naval de Barcelona. Bien era cierto que apenas había perdido cuatro galeras y otras tantas naos y barcos auxiliares, pero sin duda había sido derrotado. La presencia de aquella máquina de guerra en las costas barcelonesas le había sorprendido. Era un arma impresionante, demoledora, destructiva. Él disponía de algunos truenos en castillos fronterizos. Había sido testigo de la destrucción que provocaban, pero todavía eran escasos, pesados y complejos de manejar. Desconocía que don Pere dispusiera de una de esas máquinas de guerra, lo que suponía un terrible contratiempo, pues sus barcos eran objetivos fáciles para sus proyectiles. De momento, sus galeras tendrían que limitarse a proteger las costas y abordar las naves mercantes venecianas y aragonesas. Su flota, su impresionante flota, servía para poco más. La muchacha por fin se vistió y con una tímida sonrisa abandonó la estancia. Don Pedro la despidió con un leve e indiferente movimiento de mano. Al día siguiente partiría a Tordesillas. Allí se encontraba doña María de Padilla. Estaba a punto de dar a luz, si es que no lo había hecho ya. Negó con la cabeza. Amaba a doña María, pero su relación era cada vez más distante y fría. A él le gustaban las mujeres. No lo podía evitar. A doña María le desagradaban sus escarceos, pero los toleraba y consentía, pues al fin y al cabo no era más que su amante y poco podía exigirle al hombre más poderoso de Castilla. Desde el incidente con doña María Coronel apenas se veían y conversaban. Don Pedro la quería, pero detestaba los juegos sentimentales. Al menos, como resultado de uno de aquellos eventuales encuentros, doña María se quedó embarazada y ahora esperaba un hijo… Un hijo. Don Pedro necesitaba un hijo varón al que legar la corona de Castilla. Ahora tenía a Beatriz, Constanza e Isabel. Eran tratadas como infantas, pero eran ilegítimas y debía remediar esa situación. Sin un heredero legítimo, el infante Fernando de Aragón sería su sucesor, quien se alzaría con la corona en el caso de que don Pedro falleciera. Pero con un sucesor legítimo, el infante Fernando perdería sus derechos y con ellos su interés en continuar la guerra. Un hijo, un heredero, arruinaría sus ambiciones y concedería estabilidad al reino. Si Dios le bendijera con un hijo, él encontraría el modo de legitimarlo. Pero antes debía ocuparse de organizar la defensa de Castilla. Consideraba que don Pere de Aragón, envalentonado por su victoria en las costas catalanas, iniciaría una campaña por tierra. Y este era el terreno donde mejor se desenvolvía el ejército castellano. El trueno o los truenos de los que dispusiera el rey de Aragón permanecerían en Barcelona o serían trasladados a Valencia u otras ciudades importantes de la costa, donde eran letales. Pero en tierra sus proyectiles no eran tan devastadores. Debía aprovechar la ventaja de la que disfrutaba en tierra y preparar las defensas ante un inminente ataque aragonés. Se levantó pesadamente de la cama, se lavó en una palangana y se vistió. Estaba cansado. Hasta ese momento, sus ejércitos habían llevado la iniciativa en la guerra. Era el rey aragonés el que permanecía tras sus fronteras, esperando las constantes acometidas castellanas. Pero las guerras son así. Una victoria o una derrota pueden cambiar dramáticamente la situación, derrotando a quien se consideraba vencedor y alzando con la victoria al que estaba persuadido de que sería derrotado. El destino es caprichoso y ante las adversidades lo único que se puede hacer es perseverar y tener paciencia. Esperar a que algún suceso relevante revierta el curso de los acontecimientos. Y, de momento, él tendría que esperar. Tener paciencia, defenderse y esperar. Además, pronto doña María de Padilla daría a luz en Tordesillas y él quería estar con ella consolando sus sufrimientos, arropándola en sus temores y disfrutando del nacimiento de su hijo. Eso haría. Se lo debía después del daño que le había causado. Era lo mínimo que podía hacer. La ofensiva debía esperar.

En la sala principal del castillo de Cartagena, sentados frente a una larga mesa de nogal, se encontraban los principales privados y consejeros del rey; don Juan Fernández de Hinestrosa, don Gutier Fernández de Toledo, don Diego García de Padilla, don Juan Alfonso de Benavides y don Diego Pérez Sarmiento. El rey entró en la sala y los nobles se incorporaron como muestra de respeto. Don Pedro hizo un gesto de mano y los presentes volvieron a tomar asiento. El rey intentó descifrar en el rostro de sus consejeros su estado de ánimo. En la guerra, mantener la moral alta es fundamental si se desea disfrutar de alguna opción de victoria, pues el desánimo de un capitán se extiende con rapidez entre la tropa, abocándola a la más estrepitosa derrota antes incluso de que se enfrente al enemigo. Don Pedro sonrió con confianza, con seguridad. Debía ser el primero en quitar importancia al fracaso en la conquista de Barcelona. Al fin y al cabo, habían destruido más naves aragonesas de las que habían perdido. Pero en el resultado final de una batalla no solo es necesario considerar quien ha sido el vencedor o el número de bajas, sino también qué bando ha salido fortalecido. Y teniendo en cuenta todos los escenarios, el ejército castellano había sufrido una derrota aplastante. Pero aún quedaba mucha guerra por librar.

—Veo rostros apenados en esta sala —comenzó a decir el rey nada más tomar asiento—. No voy a negar lo evidente; Barcelona ha supuesto un contratiempo. La campaña no se ha desarrollado como esperábamos. No, no lo voy a negar, pero aún no hemos sido derrotados, ¿verdad? —los consejeros asintieron con más o menos confianza—. Entonces, ¿cuál es el motivo de que estéis tan tristes y afligidos? Vuestra mirada revela derrota, cansancio, abatimiento —los consejeros miraron instintivamente a la mesa, evitando cruzarse con la mirada del rey—. No os culpo. Bien, es normal. Todos sufrimos altibajos, pero os necesito fuertes, valientes y confiados si queremos derrotar a los aragoneses, si queremos ganar esta guerra —calló un momento para que sus palabras penetraran en los oídos de los allí presentes e hirieran su orgullo—. Un reino nunca será vencido si es capaz de sobreponerse a las derrotas. Jamás. Y Castilla jamás será derrotada por Aragón, ¿lo habéis entendido? —los consejeros asintieron. La energía que transmitía su voz, el brillo de sus ojos, su mandíbula tensa y sus puños apretados revelaban que el rey no estaba dispuesto a dejarse llevar por el desánimo y la desesperación por la derrota y que tampoco permitiría que quienes comandaban sus ejércitos lo hicieran. Fue Hinestrosa el primero que habló.

—Lo hemos entendido, mi señor, y os puedo asegurar que podéis contar con mi espada y con las del resto de los nobles sentados en esta mesa para lo que consideréis oportuno. Obedeceremos siempre vuestras órdenes.

—Así es, mi señor —intervino don Diego García de Padilla, maestre de la Orden de Calatrava—. ¿Cuáles son vuestras órdenes, cómo tenéis pensado vengar el revés de Barcelona?

—¡Venceremos a los aragoneses! —exclamó don Gutier Fernández de Toledo incorporándose de la silla ante el vehemente asentimiento del resto de los consejeros.

La sala se inundó de soflamas y arengas. Los nobles castellanos apretaron puños, soltaron improperios dirigidos al rey de Aragón y pronunciaron palabras de ánimo que reverberaron en la sala provocando ecos de victoria. Don Pedro sonrió. Desconocía si su breve discurso había enardecido el ímpetu de sus consejeros o si estos fingían entusiasmo y fe en la victoria para congraciarse con él. Desvió la vista hacia cada uno de ellos intentando leer en sus ojos sus verdaderos sentimientos y emociones. En los de Hinestrosa y don Diego García adivinó la lealtad y entrega que siempre les había caracterizado. En los de don Gutier Fernández de Toledo leyó lealtad, pero también duda y cansancio. Quizá el ánimo flaqueaba en su privado. Debería estar atento. En los ojos de don Diego Pérez Sarmiento y don Juan Alfonso de Benavides encontró la lealtad que nace de la incertidumbre y del miedo. La clase de lealtad voluble y quebradiza que se torna en traición tan pronto las circunstancias se vuelven adversas. Tendría que ser prudente con la misión que fuera a encomendarles.

—Bien, me alegro de que la sombra de la duda se haya disipado por fin de vuestras miradas —comenzó a decir el rey, incorporándose del asiento—. Estoy convencido de que don Pere de Aragón querrá prolongar este momento tan dulce para sus intereses y no tardará en cruzar nuestras fronteras. Nuestros ejércitos son más poderosos, pero desconocemos sus movimientos. Al menos, sabemos que no dispondrá de truenos, pues los que tenga los mantendrá en Barcelona o los trasladará a otras ciudades de la costa. Esto nos concede cierta ventaja.

—¿Y por qué no le atacamos nosotros? ¿Por qué esperar a que sea el rey de Aragón quien cruce nuestras fronteras? —preguntó don Diego Pérez Sarmiento, el adelantado mayor de Castilla. Un hombre de ojos marrones, rostro ajado y delgado, y barba castaña. Se unió a los bastardos y a los nobles rebeldes durante la guerra que enfrentó a la nobleza con don Pedro, pero en 1354 cambió de bando y regresó con el rey. Don Pedro, como agradecimiento, le nombró adelantado mayor de Castilla y posteriormente le entregó el condado de Castrojeriz. Don Pedro procuró ganarse el favor de los nobles que apoyaron en su momento a don Enrique de Trastámara, pero nunca llegó a confiar plenamente en ellos. Don Diego Pérez Sarmiento era uno de ellos.

Pronto doña María de Padilla daría a luz y don Pedro partiría a Tordesillas para estar con ella. Su relación no pasaba ni mucho menos por el mejor momento, pero el rey había asistido a los nacimientos de sus tres hijas y quería estar presente en el cuarto. Cuando él nació, su padre, el rey Alfonso XI, estaba combatiendo en Lerma una sublevación nobiliaria. Su madre sufrió un parto horrible y eterno, y su marido no estaba allí para consolarla y aliviar con su presencia sus dolencias y pesares. Él no haría lo mismo. Deseaba dirigir personalmente la ofensiva. Ser el primero en cruzar las fronteras aragonesas comandando un formidable ejército. Pero la ofensiva debía esperar unas semanas. Una vez doña María de Padilla hubiera dado a luz y se hubiera restablecido del parto, volvería a la lucha. Pero antes no.

—Quiero estar presente en el nacimiento de mi hijo —respondió el rey—. No creo que permanezca en Tordesillas más de un par de semanas. Después, cuando me asegure de que María y el niño se encuentren bien, marcharé a Sevilla. Allí nos volveremos a reunir. De momento protegeremos las fronteras.

—¿Y cómo lo haremos, mi señor?, ¿tenéis alguna idea? —volvió a preguntar don Diego Pérez Sarmiento, sin ocultar la decepción que le había causado la propuesta del rey de posponer la ofensiva contra Aragón por el nacimiento de su hijo. Otro bastardo que ni siquiera podría heredar la corona. Responder con rapidez y contundencia al rey de Aragón era fundamental para subir el ánimo de las tropas y borrar de su memoria el desastre de la derrota de Barcelona.

Al rey no le pasó desapercibido el tono desconsiderado e insolente del adelantado mayor de Castilla, pero no era momento de discusiones, sino de organizar la defensa del reino. Don Diego Pérez Sarmiento tendría ocasión de demostrar sus bravuconadas en el campo de batalla. Sí, la tendría y si le decepcionaba, sufrirían las consecuencias. Don Pedro exhaló aire despacio y respondió:

—Hinestrosa y don Fernando de Castro defenderán Gomara con mil quinientos caballeros y vosotros —dijo señalando a don Juan Alfonso de Benavides y don Diego Pérez Sarmiento—. Ágreda con quinientos jinetes cada uno. Dos mil quinientos caballeros serán suficientes para disuadir a don Pere de Aragón de cualquier ataque por la frontera norte.

El adelantado mayor de Castilla frunció el ceño. A Hinestrosa y a don Fernando de Castro les concedía mil quinientos caballeros mientras que a él y a don Juan Alfonso de Benavides, solo quinientos. ¿Y con tan pocos soldados pretendía defender la frontera soriana de los ataques aragoneses? ¿Por qué a Hinestrosa y a de Castro les ofrecía el triple de soldados? Lanzó una mirada de soslayo hacia el privado del rey, con el que siempre había sentido una enconada enemistad. El poder que don Pedro concedió a Hinestrosa fue uno de los motivos que le arrastraron a luchar en el bando del conde de Trastámara hacía años. Y una vez más, el rey favorecía al tío de su amante, ignorando las necesidades del resto de los nobles castellanos.

—¿Algún problema Sarmiento? —le preguntó el rey, despertándole de sus pensamientos e inquietudes.

—No, mi señor —se limitó a responder bajando la vista hacia la mesa.

—Bien, porque este es el momento de expresar todas las dudas.

—Todo claro, mi señor —insistió don Diego.

El rey asintió y prosiguió:

—Gutier protegerá Molina con cuatrocientos soldados y García de Padilla dispondrá de quinientos para defender Serón. Estos jinetes, más los peones con los que ya contamos en Murcia deben ser más que suficientes para contrarrestar cualquier ataque del infante Fernando, ¿alguna duda?

Los nobles negaron con la cabeza y el rey asintió repetidas veces. Consideraba que con esos refuerzos sería suficiente para disuadir al rey de Aragón de cualquier intento de invasión, pero si lo intentaba, esos soldados le contendrían hasta que llegaran refuerzos. Tan pronto doña María de Padilla diese a luz, se pondría a la cabeza de sus ejércitos y cruzaría las fronteras aragonesas arrasando campos, villas y ciudades a su paso. La ira del rey de Castilla caería sobre los aragoneses como la más terrible de las plagas bíblicas.

40

Zaragoza, agosto de 1359

Hacía mucho calor en Zaragoza. El estío golpeaba con fuerza la ciudad y la humedad del rio Ebro no ayudaba a mitigar la sensación de ahogo, de asfixia sino todo lo contrario. Frey Artal de Luna se encontraba en el jardín de uno de los numerosos palacios que la familia Luna tenía en la ciudad. Allí, bajo la sombra de los cipreses y el frescor de una fuente, disfrutaba de la soledad y combatía el insoportable calor. Estaba sentado en un banco de piedra intentando leer La ciudad de Dios de San Agustín, pero su mente estaba distraída en otros asuntos y cerró el libro, desviando a vista hacia unos gorriones que se desparasitaban dándose baños en la arena del jardín. Estaba desconcentrado. Don Pere evitó que don Pedro conquistara Barcelona. Había sido una buena victoria, más por su significado que por el daño que realmente había sufrido la flota castellana. El rey Pedro no osaría atacar ninguna ciudad costera aragonesa durante los próximos meses o quizá años. Las tropas castellanas habían sido derrotadas y estaban desmoralizadas. Había llegado el momento de contraatacar, de cruzar las fronteras y de derrotar a don Pedro en su territorio. Aragón no podía persistir en su estrategia defensiva. Así no se ganan las guerras. Era necesario invadir Castilla.

—Mi señor, el conde de Trastámara solicita verlo —dijo un sirviente.

Frey Artal de Luna se limitó a hacer un gesto de mano y el sirviente se marchó. Poco después hizo acto de presencia don Enrique de Trastámara.

—Frey Artal —saludó con un gesto de cabeza.

—Conde de Trastámara —saludó el monje-guerrero, incorporándose del banco—. Demos un paseo.

Los dos hombres comenzaron a andar a paso lento por un camino de tierra flanqueado por parterres. Estaba atardeciendo y el patio interior estaba resguardado por una reconfortante sombra. Frey Artal desvió la vista un par de veces hacia el conde de Trastámara. Desde que se había puesto al servicio del rey de Aragón, apenas había conseguido alguna victoria de relevancia sobre las tropas castellanas. Había llegado el momento de cambiar esa situación. Por fortuna, la aportación del infante Fernando a la guerra tampoco había sido reseñable. Su última campaña militar en Cartagena se resolvió con un estrepitoso fracaso, del cual frey Artal de Luna sabría muy bien como beneficiarse.

—Te preguntarás por qué te he hecho llamar —comenzó a decir el monje.

—Así es, aunque para mí siempre es un placer visitar a los amigos —dijo el conde de Trastámara.

—Ah, perdona. Qué maleducado soy. Ahora que hablas de amistad, ni siquiera te he ofrecido algo de beber o comer.

—No es necesario, estoy bien —don Enrique miró hacia arriba, hacia la copa de los cipreses y añadió—. Este jardín es una delicia. La ciudad arde en llamas por el insufrible calor, pero aquí se disfruta de una magnifica sombra y del frescor de la fuente.

—Este palacio es mudéjar. En sus patios interiores los mudéjares construyen fuentes de las que fluye el agua constantemente. Son de planta rectangular o cuadrada para que, abriendo las puertas laterales, se produzca una corriente que confluya en un patio ajardinado, donde no solo hay fuentes, sino también pequeños estanques. Todo ello acompañado de los cipreses, los parterres y los jardines, ayuda a soportar mucho mejor los rigores del estío. Pero tomemos asiento, ya me siento mayor y mis huesos protestan cuando ando un poco más de la cuenta. Trae agua —ordenó a un sirviente.

Al poco regresó el sirviente con una jarra con agua y dos vasos. Sirvió al conde y a frey Artal, y bebieron un largo trago. Luego frey Artal le despachó con un movimiento de mano. Tenían temas privados que discutir.

—El rey Pere ha conseguido una gran victoria en Barcelona —empezó a decir el monje—. Don Pedro aún debe estar lamiéndose las heridas y digiriendo la humillación.

—Creía que Barcelona caería con facilidad y se ha llevado una desagradable sorpresa —dijo el conde con una sonrisa.

—Sí, eso ha sido precisamente. No esperaba ser recibido por una salva de bolaños. El ejército castellano ha sido derrotado. Está herido, desmoralizado. Sería de necios no aprovechar este momento de debilidad.

—¿Cuál es tu plan? —preguntó interesado don Enrique de Trastámara.

—Debemos tomar la iniciativa por tierra.

—¿Propones que ataquemos Castilla?

—No, propongo que invadamos Castilla. Una invasión que tú deberás comandar.

Los ojos de frey Artal de Luna revelaban confianza y determinación. No era un hombre que derrochara las sonrisas, pero en sus labios don Enrique de Trastámara advirtió ver una.

—Continúa.

Frey Artal asintió, carraspeó un poco y prosiguió con su plan.

—El infante Fernando ha arrastrado con él a un gran número de exiliados castellanos. Le consideran el legítimo sucesor del rey Pedro —don Enrique se disponía a protestar, pero frey Artal le detuvo con un movimiento de mano—. Lo sé, lo sé… No es mi propósito discutir sobre qué pretendiente a la corona disfruta de más derechos. No, no lo es. Tú eres nuestro candidato, el candidato de los Luna. El infante Fernando es nuestro enemigo desde la guerra de la Unión, y siempre lo va a ser aunque ahora luchemos en el mismo bando. Pero debemos ser realistas. Necesitamos, necesitas una gran victoria para ganarte el favor del rey Pere y de la nobleza aragonesa, que como sabes es en gran parte partidaria del infante Fernando.

—Don Bernat de Cabrera… —musitó don Enrique.

—El canciller es uno de tantos. El infante Fernando tiene numerosos seguidores entre la nobleza castellana y aragonesa. Pero una victoria sobre el rey Pedro te dará prestigio y afianzará tu candidatura, ensombreciendo, a su vez, la del infante. Es necesario, es vital para tus aspiraciones a la corona de Castilla que lideres un ejército, cruces la frontera y aplastes a los castellanos.

Don Enrique entendió lo que sutilmente frey Artal de Luna pretendía trasmitirle. Don Pere de Aragón le había concedido la capitanía general de la frontera, le había facilitado oro, soldados, títulos y propiedades y, como contraprestación a la confianza que había depositado en él, apenas había logrado alguna pequeña victoria sobre las tropas castellanas. Era cierto que los éxitos de su rival, el infante Fernando, también habían sido escasos, pero sino conseguía pronto una victoria, ¿cuánto tiempo más podría disfrutar del favor del rey de Aragón? Los castellanos que desertaban se unían al bando del infante y día tras día aumentaban sus detractores en la Corte aragonesa. Le urgía lograr una clamorosa victoria y el plan de frey Artal de Luna se la podría proporcionar. Quizá fuera su última oportunidad y estaba dispuesto a aprovecharla.

—Don Pedro ha delegado el gobierno de Castilla en sus dos principales consejeros; don Juan Fernández de Hinestrosa y don Gutier Fernández de Toledo —prosiguió el monje—. Si le privamos de sus consejeros estará perdido, desorientado, confuso. Será derrocado, caerá sobe nuestras manos como fruta madura —el monje hizo una pausa y miró al conde, que asintió varias veces dando a entender que entendía sus argumentos—. Si no dispones de un hacha bien afilada para derribar un árbol, deberás sofocar la fuente que lo alimenta. Llevará más tiempo, pero el resultado será el mismo; el árbol morirá. Y esto será precisamente lo que haremos: despojaremos al rey de Castilla de sus más valiosos y leales consejeros. Sin ellos tomará decisiones erróneas que generarán desconfianza, recelo y confusión entre la nobleza castellana. Y nosotros sabremos como aprovechar esos momentos de incertidumbre.

El conde de Trastámara le miraba con suma atención. Derrocar al rey suponía una tarea ardua y compleja, pero destruir a sus privados, a sus consejeros de máxima confianza, sí que era posible. Pero aún quedaba pendiente por averiguar como frey Artal había previsto deshacerse de los privados del rey de Castilla.

—Sin duda tu plan es audaz, pero ¿cómo tienes pensado ejecutarlo?

—Está todo pensado, muy pensado —comenzó a responder—. Don Fernández de Hinestrosa protege la frontera norte, la de Soria, mientras que don Gutier Fernández de Toledo se encuentra en el sur, en Murcia.

—Ese es territorio del infante Fernando —dijo el conde de Trastámara.

Frey Artal asintió.

—Por tal motivo debemos concentrar nuestros esfuerzos en el norte y dejar a don Gutier para otra ocasión. Ya llegará su turno. Primero nos focalizaremos en deshacernos de don Juan Fernández de Hinestrosa.

—Ardo en deseos de saber qué tienes planeado.

En los labios de frey Artal de Luna asomó algo similar a una sonrisa. Don Enrique tenía muchas cualidades, pero la estrategia no era una de ellas. El conde de Trastámara era joven y por lo tanto impulsivo e inexperto. Carecía de la paciencia necesaria para esperar que el fruto maduro cayera sin esfuerzo del árbol. Por suerte le tenía a él.

—Después del fracaso de Barcelona, la flota castellana quedará amarrada o realizando labores de patrulla costera durante mucho tiempo. Nada debemos temer de ella. Es inofensiva. —Don Enrique asintió—. Hasta ahora, nuestros ejércitos, salvo en algunas escaramuzas de poca importancia, ha permanecido protegido tras las murallas de nuestras fortalezas resistiendo las embestidas castellanas. Y esta situación debe terminar. Es nuestra obligación aprovechar la debilidad del enemigo para atacarlo.

—Estoy completamente de acuerdo. Debemos atacar Castilla cuanto antes —intervino el conde.

—Y lo haremos, amigo mío, lo haremos. Invadiremos Castilla por el norte, por la frontera soriana.

—Allí se encuentra don Juan Fernández de Hinestrosa…

—Veo que vas entendiendo.

—Pero estás muy seguro de que don Pedro no nos va a atacar, ¿y si lo hace?

Frey Artal negó con la cabeza y soltó un largo suspiro. Don Enrique de Trastámara era hermano del rey, pero apenas le conocía. Don Pedro era predecible, fácil de interpretar para cualquier observador despierto.

—Don Pedro ha estado siempre presente en el nacimiento de sus hijos, o mejor dicho, hijas —comenzó a explicar frey Artal—. Según mis informes, la concubina está a punto de dar a luz en Tordesillas. Estoy seguro de que don Pedro no querrá perderse tan dichoso acontecimiento y delegará la defensa de las fronteras castellanas en sus consejeros y capitanes. Entonces habrá llegado tu momento.

Don Enrique sonrió y asintió admirado. Posiblemente frey Artal tenía razón, pero todavía quedaba por ejecutar la parte más complicada del plan: armar un ejército y persuadir al rey Pere de Aragón para que le concediera el mando. Le transmitió sus inquietudes al monje y este le respondió:

—Tus temores están fundados y son lógicos, pero esos asuntos déjamelos a mí. El rey ha convocado al consejo en el palacio de Aljafería. Allí, le mostraré las ventajas que supondrá para Aragón que seas tú quien guíe a nuestras tropas en la invasión de Castilla —le tocó el hombro y añadió—. Yo me ocuparé de convencer al rey Pere, tú derrota a los castellanos en el campo de batalla.

—Así haré —aceptó el conde con los labios apretados. Estaba entusiasmado ante la perspectiva de comandar un gran ejército que invadiera Castilla. Una victoria sobre los castellanos borraría las dudas del rey Pere y del resto de los aragoneses, encumbrándole sobre su máximo rival a la corona de Castilla, el infante Fernando. El infante Fernando… Si pretendía ser coronado rey no solo debía derrocar a don Pedro. No, no sería suficiente. Tarde o temprano, tendría que enfrentarse don Fernando. Era un hecho irremediable. Solo uno de los dos podría alzarse con el trono—. Pero no solo deberemos deshacernos de don Juan Fernández de Hinestrosa y de don Gutier Fernández de Toledo si pretendemos conseguir nuestros propósitos.

Frey Artal arrugó las cejas en señal de confusión, pero enseguida intuyó lo quería decir el conde de Trastámara. Le animó a que prosiguiera con un movimiento de mano.

—Tenemos un escollo que será difícil de salvar; el infante Fernando. Si logramos nuestro objetivo de deshacernos de los privados y posteriormente derrocamos al rey Pedro, acabaremos enfrentándonos al infante. Ahora es nuestro aliado, pero muy pronto será nuestro enemigo. Debemos acabar con él.

Frey Artal de Luna asintió. El infante Fernando suponía un escollo del que debían librarse. Pero antes tendrían que culminar con éxito varias etapas de su plan. La juventud de don Enrique le llevaba, una vez más, a ser impaciente y precipitado. El monje debía contener su ímpetu o podría arrastrarlos al fracaso.

—Es cierto lo que dices —reconoció frey Artal—, pero de momento no debes preocuparte por él. Vayamos poco a poco, siguiendo cada paso del plan que hemos trazado. Encontraré el modo de deshacernos de él, pero ahora don Fernando es la menor de tus preocupaciones. Derrota a los castellanos, aplasta a sus ejércitos. Esta es ahora tu misión y en lo que debes centrar todos tus esfuerzos y energías. ¿Lo has entendido? —Don Enrique asintió—. Bien, es importante que lo entiendas. Del infante nos ocuparemos más adelante. Ahora le necesitamos y necesitamos de sus ejércitos para derrotar a don Pedro.

Las palabras de frey Artal le tranquilizaron. De nada servía derrocar al rey de Castilla si luego era el infante quien se alzaba con la corona. Habrían realizado un colosal esfuerzo, pero serían otros los que recogerían los frutos. Pero si el plan tenía éxito y lograban deshacerse de los privados del rey, seguramente frey Artal de Luna encontraría el modo de librarse de la incómoda presencia del infante. El último obstáculo en su camino al trono de Castilla.

—Lograré la victoria, puedes estar seguro —dijo finalmente el conde con seguridad y determinación.

—Bien, eso está bien, pero hay algo más.

Don Enrique arrugó las cejas confuso.

—No solo has de vencer a los castellanos. Tienes que eliminar a don Juan Fernández de Hinestrosa. Debes capturarlo o matarlo. No permitas que escape o todo nuestro empeño habrá resultado inútil, ¿comprendes lo que te quiero decir?

Don Enrique de Trastámara asintió.

—Bien, haz tu trabajo. Cumple con tu misión y la gloria, toda la gloria, será nuestra.

41

Tordesillas, agosto de 1359

El rey de Castilla llegó a Tordesillas antes de que doña María de Padilla diera a luz. Se lavó en una palangana y se dispuso a entrar en sus aposentos. Hacía meses que no la veía y se hallaba muy feliz de poder estar presente durante el nacimiento de su hijo. El calor era espantoso y le preocupó que pudiera afectar al parto. La estancia estaba protegida por dos soldados que abrieron inmediatamente la puerta ante la llegada del rey. En la alcoba encontró a doña María tumbada en la cama. Dos sirvientas y una comadrona vigilaban constantemente sus movimientos. Doña María dormía. La estancia estaba a oscuras, unas pesadas cortinas ocultaban la luz exterior. Hacía calor, pero era soportable. Los gruesos muros de la torre del homenaje aislaban la estancia protegiéndola de los rigores del estío. Don Pedro se acercó a ella y posó su mano sobre su tripa. Sintió su respiración. Doña María permanecía con los ojos cerrados. Su frente estaba perlada de gotas de sudor.

—¿Qué tal se encuentra? —preguntó el rey a la comadrona con un timbre de preocupación en la voz.

—Bien, mi señor. Solo está cansada. En cualquier momento dará a luz —respondió en un susurro la comadrona, una mujer bajita y gruesa de unos cincuenta años.

En ese momento los ojos de doña María de Padilla se abrieron y se encontró con la presencia de don Pedro. En su corazón se debatió un torbellino de emociones. Sin duda amaba al rey, con quien había compartido gran parte de su vida y con quien tenía tres hermosas hijas y otro vástago a punto de ver la luz del sol. Lo amaba, pero, aunque lo intentaba, no podía perdonarle todas sus infidelidades. Y entre todas ellas el oscuro episodio de doña María Coronel. La conocía, pues le rogó su mediación para poder recluirse en un convento, sin duda alguna para huir de las intenciones de don Pedro. Ella le ayudó, pero su auxilio de poco le sirvió. Don Pedro le insistía que doña María Coronel estaba loca, que nadie en su sano juicio era capaz de arrojarse aceite hirviendo. Que él no tenía nada que ver con ese «incidente», como él lo llamaba. Pero a ella le llegaron otras versiones. A cada cual más atroz, cruel y despiadada. Y aunque se marchó a Urueña e intentó dejar de amarle, no lo consiguió. Sí, lo amaba con todo su corazón, pero jamás podría perdonarle lo que había hecho, o lo que le había obligado a doña María hacer para evitar su presencia, su constante acoso. Desde entonces no fue lo mismo. Ella se distanció y él encontró consuelo en otras mujeres como doña Aldonza, hermana de doña María Coronel. Pero don Pedro estaba allí, con ella, consolándola durante el parto. Una vez más cumplió su promesa. Doña María sonrió levemente y don Pedro la besó con dulzura.

—Estas aquí… —dijo en un susurro.

—Te lo dije. —El rey acarició su rostro con suavidad—. ¿Estás bien?

—Un poco cansada, pero bien. Pronto nacerá nuestro hijo.

—Sí, cariño, muy pronto.

Doña María de Padilla volvió a cerrar los ojos y se quedó dormida.

—Mi señor, debe descansar —dijo la comadrona.

El rey desvió la mirada hacia ella y asintió. Tenía razón. El parto es cosa de mujeres y los hombres lo único que hacen es molestar. La volvió a besar en la frente y salió de la estancia.

Don García Álvarez de Toledo caminaba por el patio de armas del castillo de Tordesillas dando largas zancadas. Tenía el gesto serio y los labios contraídos. Entró con determinación en la torre del homenaje y se dirigió a la sala principal, donde le habían confirmado que se hallaba el rey. Entró en la estancia y lo encontró sentado frente a una mesa, revisando unos documentos.

—Mi señor —saludó don García.

El rey alzó la vista y preguntó:

—¿Ya ha dado a luz María?

—No mi señor, el motivo de mi visita es otro.

El rey le invitó a tomar asiento con un gesto de mano. Don García Álvarez de Toledo se sentó frente al rey.

—El rey de Granada, Muhammad V, ha sido derrocado.

El rey se acomodó en la silla asimilando la noticia. Muhammad V de Granada era aliado de Castilla, le había facilitado tropas y barcos en la guerra contra Aragón. Su derrocamiento suponía un imprevisto de consecuencias difíciles de calcular.

—¿Qué es lo que ha pasado? —preguntó el rey.

—Ha sido víctima de una conjura urdida por su hermano Ismail y su cuñado Abu Said.

Un hermano que destrona a otro… don Pedro sintió como un extraño escalofrío recorría su cuerpo. Advirtió en el derrocamiento de Muhammad V una suerte de premonición. Desechó con rapidez los malos augurios y sonrió. Él no era el único rey que tenía serias discrepancias con sus hermanos.

—Maryam, sierva de Yusuf I y madre de Ismail, instigó a Abu Said para que derrocara a Muhammad V y coronara a su hijo —prosiguió don García Álvarez de Toledo.

Muhammad V era hijo de una esclava llamada Butayna. Nació en enero de 1339 e Ismail en octubre, por lo tanto, era el primogénito y el heredero al trono de Granada. Pero el emir Yusuf I, influenciado por Maryam, de quien estaba profundamente enamorado, proclamó heredero a su segundo hijo Ismail. Pero poco después cambió de opinión y Muhammad fue de nuevo designado sucesor. Yusuf I fue asesinado en 1354 en la mezquita de la Alhambra y Muhammad, que contaba en aquel entonces con quince años, fue proclamado rey. Temiendo una sublevación instigada por su hermano Ismail y su madre, Maryam, ordenó su reclusión en un alcázar próximo a la Casa Real. Sin embargo, Maryam no se resignó a pasar el resto de sus días encerrada en un palacio y sobornó a su yerno Abu Said, para que derrocara a Muhammad V y así alzar a su hijo Ismail en el trono de Granada.

—Continúa —dijo el rey.

—Los partidarios de Ismail escalaron los muros de la Alhambra y redujeron a los soldados que estaban de guardia. Una vez hubieron tomado la Alhambra, se dirigieron a los aposentos del visir y lo mataron. Mientras tanto, otro grupo de insurrectos asaltaba el alcázar y liberaba a Ismail, que fue conducido al palacio real, donde fue proclamado nuevo emir.

—¿Qué ha sido de Muhammad V?

—El emir no se encontraba en la Alhambra durante el asalto, sino de camino al Generalife. Ahora se encuentra en Guadix y nos ha pedido auxilio.

El rey se levantó y comenzó a pasear por la sala. Se acercó a la ventana y observó como el sol se ocultaba por el horizonte. Anochecía en Tordesillas. Se mesó pensativo la barba. No tenía muy claro cómo actuar. Necesitaba más información.

—¿La sublevación ha tenido éxito? —preguntó.

—Todo indica que sí, mi señor.

El rey asintió y prosiguió el paseo con las manos entrelazadas en la espalda.

—Estamos en guerra con Aragón y no podemos involucrarnos en otro conflicto —comenzó a decir, más para sí mismo que para el consejero—. Los aragoneses por el norte y los granadinos por el sur podrían invadir Murcia y Cartagena. No, no nos conviene enemistarnos con el nuevo emir.

—Pero mi señor, tenemos una alianza con Muhammad V. El emir de Granada siempre ha sido leal a los pactos firmados y ha colaborado con soldados y galeras en nuestra guerra contra Aragón —observó don García Álvarez de Toledo.

—Pero Muhammad ya no es el emir de Granada, ¿cierto? —replicó don Pedro.

—Eso parece, mi señor —reconoció el consejero con un asentimiento.

—Quiero que vayas a Granada y te reúnas con Ismail. Dile que le reconoceré como rey siempre y cuando ratifique el acuerdo que firmamos con su hermano Muhammad. Y ve cuanto antes, no quiero que don Pere de Aragón se adelante y pacte con él una alianza en nuestra contra —se aproximó a la mesa, se apoyó en ella y mirando con determinación a don García añadió—. No podemos mantener dos guerras a la vez. Este asunto es de extrema gravedad. Ve ya a Granada y no regreses hasta que Ismail ratifique nuestra alianza.

Don García tragó saliva y asintió. No estaba de acuerdo en la decisión que había tomado el rey, pero no tenía otra opción que obedecer su mandato. Los pactos, los acuerdos están para ser cumplidos por ambas partes y el rey de Castilla tenía un tratado de mutua ayuda firmado con Muhammad V, el emir de Granada. Su obligación era cumplir con su parte del acuerdo y acudir en apoyo del rey destronado. Don Pedro no era consciente de que él podría sufrir el mismo destino. Muhammad siempre había respetado sus compromisos con Castilla. Era un hombre culto, generoso, sensible a las necesidades del pueblo, inclinado a frecuentar las calles y los mercados donde conversaba con los granadinos para conocer personalmente sus problemas e inquietudes. Quizá Castilla no podía enfrentarse a dos reinos al mismo tiempo, pero lo que tampoco se podía permitir era fallar a sus aliados. Don García Álvarez de Toledo estaba preocupado. Apenas tenía información del nuevo emir. Desconocía si Ismail accedería a mantener la alianza con Castilla. En caso contrario, el reino y él mismo estarían en serios apuros.

42

Zaragoza, agosto de 1359

Habían pasado dos meses desde que la armada castellana fue rechazada de las costas barcelonesas y el rey Pere aún seguía exultante. Además, las buenas noticias se sucedían y el golpe de Estado en Granada suponía una oportunidad que no debía dejar escapar. Se desconocía cuáles eran las intenciones y las políticas de Ismail II, el usurpador, pero Muhammad V era un fiel aliado de don Pedro, por lo tanto, cualquier cambio de rumbo en el emirato sería bien recibido. El rey de Aragón se dirigía hacia el salón del trono, donde le esperaban sus principales consejeros. Don Pere entró en la estancia y los doce soldados de su guardia personal permanecieron custodiando la puerta. Los consejeros se incorporaron de la silla y saludaron al rey, que les invitó a que tomaran asiento con un gesto de mano. Allí se encontraban el canciller Bernat de Cabrera, fray Pere y frey Artal de Luna. Era última hora de la tarde y por las ventanas entraba una fresca y agradable corriente.

—Señores, os he convocado a esta reunión para analizar los últimos acontecimientos en la guerra con Castilla y valorar las próximas acciones —comenzó a decir el rey—. Pero antes, debemos tratar el reciente derrocamiento del emir Muhammad V y el ascenso al trono de su hermano, Ismail —hizo una pausa al escuchar su propia frase y no pudo evitar que en su mente brotara la rivalidad existente entre don Pedro y su hermano don Enrique o entre él mismo y su hermano el infante Fernando. ¿Acabarían los dos reyes como el desafortunado emir de Granada, siendo derrocados por sus propios hermanos? Tragó saliva; tal posibilidad no era del todo descabellada, pues don Fernando ya se alzó en armas una vez contra él, y no era del todo inverosímil que volviera a hacerlo. Ahora eran aliados, pero esta circunstancia podría cambiar en cualquier momento—. Bien, Muhammad V era aliado de don Pedro. Desconocemos si Ismail II seguirá sus mismos pasos o romperá los pactos que su hermano firmara en su día con Castilla, ¿alguna sugerencia?

—Lo más prudente es reconocer a Ismail II como emir de Granada —se apremió a decir don Bernat de Cabrera, antes de que frey Artal de Luna se adelantara—. Sería interpretado como un gesto de buena voluntad y nos ayudaría a granjearnos su simpatía. Es necesario enviar una embajada cuanto antes para que negocie un tratado de paz y un acuerdo de colaboración entre ambos reinos. Debemos hacer todo lo posible para que los granadinos rompan vínculos con los castellanos.

Don Pere asintió. La propuesta del canciller era prudente y acertada.

—Sea, escribiré una carta al emir de Granada felicitándole por su ascenso al trono y conminándole a mantener una estrecha relación con su amigo, el rey de Aragón.

—Es una oportunidad que no debemos desaprovechar —intervino el canciller—. Hay que reunirse con Ismail II inmediatamente.

Frey Artal de Luna permanecía en silencio. Se limitaba a escuchar la conversación con los dedos entrelazados y los labios apretados. Las primeras informaciones sobre el derrocamiento de Muhammad V eran confusas y se había preocupado de enviar a varios agentes para que recabaran más datos. Así supo que Ismail II era un joven de veinte años que había pasado gran parte de su vida en un palacio rodeado de mujeres y lujos. Y ahora, de un día para otro, carente de formación, experiencia y posiblemente de interés se disponía a gobernar todo un reino. También supo que el golpe de Estado fue instigado por su madre Maryam y su cuñado Abu Said. Maryam era una mujer ambiciosa, manipuladora e intrigante. Con sus artes y con una gran suma de dinero, persuadió a su yerno, Abu Said, para que derrocara al emir y proclamara a su hijo en su lugar. Pero Frey Artal de Luna dudaba mucho de que Ismail II tuviera mucho interés en ser proclamado rey. El nuevo emir había prodigado gran parte de su existencia a los placeres y los lujos y, posiblemente, tales seguirían siendo sus prioridades, cediendo las labores de gobierno en terceras personas, tal vez en su madre Maryam o en su cuñado Abu Said. No tenía mucho sentido convencer a Ismail II para que rompiera el pacto con don Pedro. A quién tendrían que persuadir, y él sabría cómo hacerlo, sería a Abu Said o, en todo caso a Maryam. Pero frey Artal prefirió omitir esa información. Dejó que el canciller llevara la iniciativa en la reunión, pues le ofrecía una magnífica oportunidad para deshacerse de su incómoda presencia durante un tiempo, dejándole vía libre para hablar a solas con el rey y así poder trasladarle sus proyectos.

—Lo que dice el canciller es muy sensato —comenzó a decir— y creo que como la propuesta es suya, quién mejor que él para que represente a los intereses de Aragón. Es más, no deberíamos perder ni un segundo —miró al rey Pere—. Señor, creo que es imperativo que don Bernat acuda inmediatamente a Granada y pacte con el emir. Si logramos que cambie de bando y se una a nuestra lucha, don Pedro no tendrá más futuro que la derrota.

—Me parece una idea excelente —aceptó el rey.

—Pero tenemos que planificar la próxima campaña… —Don Bernat intentó protestar, pero don Pere le detuvo con un gesto de mano.

—De ese asunto no te preocupes. Ya están aquí fray Pere y frey Artal. Tú márchate a Granada y negocia con Ismail II.

Frey Artal de Luna se reclinó en la silla y sonrió con los dedos aún entrelazados. Don Bernat le miró y negó con la cabeza. Desconocía qué se traía entre manos el monje-guerrero, pero estaba seguro de que había caído en una trampa que él mismo había fraguado. ¿Cuál sería el interés de frey Artal para alejarlo de la Corte? Suspiró con resignación, se incorporó de la silla y con un movimiento de cabeza se despidió y abandonó la sala para marchar a Granada.

—Bien, mi señor —comenzó a decir frey Artal de Luna, una vez el canciller hubo abandonado la sala—, creo que ha llegado el momento de hablar sobre la guerra con Castilla.

—¿Tienes algo en mente? —preguntó el rey sirviéndose una copa de vino.

Frey Artal de Luna miró a fray Pere. Sin la irritante presencia de don Bernat y de sus múltiples pegas e inconvenientes, prácticamente tenía asegurado que el rey aceptaría su propuesta.

—Don Pedro se encuentra en Tordesillas esperando el nacimiento de su próximo hijo. Es previsible que sus tropas permanezcan en Castilla hasta que la concubina dé a luz —comenzó a explicar—. Sin duda, las fronteras castellanas estarán bien protegidas, pero no debemos esperar ningún ataque ni por tierra, ni por mar después de la contundente victoria de nuestro rey sobre la armada castellana en Barcelona.

Don Pere asintió y alzó la copa a modo de brindis mostrando una sonrisa victoriosa.

—La moral de las tropas castellanas es baja, débil. Una nueva derrota les hundirá aún más —prosiguió frey Artal.

—¿Cuál es tu plan? —le preguntó fray Pere.

—Atacar la frontera soriana con un formidable ejército.

El rey de Aragón se reclinó interesado sobre la mesa y preguntó:

—¿Y cómo tienes pensado hacerlo?

—Con las tropas del rey y, por supuesto, con el dinero y los soldados de la familia Luna.

El rey desvió la mirada hacia su tío fray Pere en espera de su opinión.

—Es cierto lo que dice frey Artal. El rey de Castilla se encuentra en Tordesillas en espera del nacimiento de su cuarto hijo y de allí no se moverá. Debemos aprovechar esta circunstancia para atacar Castilla.

El rey asintió y preguntó:

—¿Quién comandará estas tropas? ¿Enrique o Fernando?

Fray Pere desvió la mirada hacia el monje en espera de una respuesta.

—Bueno… en este punto es conveniente recordar que el infante Fernando tuvo la oportunidad de conquistar Cartagena hace unos meses, pero se retiró a Orihuela tan pronto divisó a la armada castellana por el horizonte. Considero que tuvo su oportunidad y la dejó escapar. Ahora ha llegado el momento de que don Enrique de Trastámara tenga la suya.

—Estoy seguro de que si don Bernat estuviera aquí pensaría todo lo contrario —observó fray Pere con una sonrisa maliciosa.

—Lo sé, lo sé —comenzó a decir el monje—, si fuera por él, el infante comandaría todas las tropas aragonesas, lo que, en mi humilde opinión supondría todo un riesgo. No es necesario retroceder mucho en el tiempo para recordar que el infante se alzó en armas contra nuestro rey en la guerra de la Unión. Los tres que estamos aquí presentes sabemos muy bien de qué estoy hablando —a fray Pere no le gustó como el monje lanzaba explicitas acusaciones de traición sobre el infante de Aragón, pero no le faltaba razón. Durante la guerra de la Unión, el infante apoyó a los nobles sublevados hasta que fueron derrotados en Épila. El infante Fernando, junto con su hermano el infante Juan y su madre doña Leonor de Guzmán lograron huir a Castilla, pero otros nobles fueron ejecutados o enviados a prisión.

—Eran otros tiempos, dudo mucho que el infante vuelva a cometer el mismo error —dijo fray Pere.

—Posiblemente, pero es mejor no arriesgarse —dijo frey Artal—. Tenemos un ejemplo muy evidente en Granada, donde el emir Muhammad V ha sido depuesto por su hermano Ismail. Seguro que el bueno de Muhammad no contaba con que su hermano le fuera a traicionar…

Un espeso silencio envolvió la estancia. El gesto del rey se había contraído y sus labios estaban apretados. No desconfiaba de su hermano, pero frey Artal de Luna tenía razón; no era conveniente tentar al destino. Si el infante Fernando comandaba las tropas y lograba una importante victoria, su reputación sobre los exiliados castellanos y los nobles aragoneses aumentaría. Se sentiría fuerte, poderoso, arropado por los nobles de ambos reinos. Y el poder emborracha y nubla la mente, incitando a quien lo tiene a tomar decisiones audaces y precipitadas. En cambio, si don Enrique conseguía la victoria, arrastraría a su causa a los nobles castellanos indecisos y podría justificar todas las riquezas, títulos y propiedades que había recibido. De una forma u otra, el rey entendió que lo más conveniente para sus intereses y para los de Aragón era que don Enrique liderara la invasión de Castilla.

—Si los Luna participan con sus tropas y financian la campaña, que sean ellos quienes decidan quién la dirige —decidió el rey, dejando en manos de frey Artal de Luna esa decisión—. Pero asegúrate de que conseguís la victoria.

—La victoria, mi señor, siempre será vuestra —dijo el monje con un leve gesto de cabeza.

Frey Artal de Luna estaba satisfecho. Había logrado que el rey aprobara la invasión de Castilla y que fuera don Enrique de Trastámara quien la comandara. Además, se había desprendido de la fastidiosa presencia del canciller. Al menos, durante unas semanas. El plan se estaba cumpliendo punto por punto. Debía aprovechar la ausencia del canciller para poder maniobrar por la Corte con mayor tranquilidad, sin sentir sobre sus espaldas los insidiosos ojos de don Bernat. Tenía pensado reunirse con un noble castellano, un amigo de Hinestrosa a quien debía la capitanía de una importante plaza conquistada por los castellanos. Ese era el siguiente paso que había trazado en su plan. La siguiente etapa que debía concluir con éxito para poder derrotar a don Pedro y proclamar en su lugar a don Enrique de Trastámara rey de Castilla. Frey Artal de Luna estaba muy satisfecho; el plan transcurría según lo previsto.

43

Tordesillas, agosto de 1359

Doña María de Padilla estaba tumbada exhausta en la cama. El parto había sido largo, agotador. Gruesas cortinas ocultaban las ventanas protegiendo la estancia de los rayos del sol. Hacía calor. Doña María respiraba pausadamente con los ojos cerrados. Descansaba intentando recobrar fuerzas. Junto a ella, sentada en una silla, se encontraba doña Isabel de Sandoval. Tenía entre sus brazos al recién nacido. Don Pedro permanecía de pie junto al lecho de su amante. La tenía cogida de la mano. Contemplaba con ternura su respiración y su rostro pálido y sudoroso. Había sido un parto difícil, pero ambos, madre e hijo, se encontraban en buen estado. Don Pedro miró a doña Isabel de Sandoval. Era una joven de algo más de veinte años, tenía los ojos verdes, el cabello castaño y cubría su cabeza con una toca de color blanco. Doña Isabel alzó la vista y su mirada se cruzó con la del rey. Ambos sonrieron. Doña María de Padilla retiró su mano. El rey se sorprendió, pues creía que estaba dormida. Se acercó a ella y la besó en la frente. La sintió sudorosa y caliente. Tomó un paño y le secó el sudor. Luego volvió a desviar la vista hacia el aya. Sostenía en brazos a su hijo, que dormía plácidamente al calor y la protección de la niñera. El rey volvió a sonreír. ¡Un hijo, un hijo varón! Estaba dichoso. Por fin tenía un heredero varón. Aún tendría que encontrar el modo de legitimarlo, pero sabría cómo hacerlo. Alfonso, pues así se llamaba el recién nacido, daría estabilidad al reino. Su nacimiento era una bendición para Castilla.

Doña María de Padilla tardó varios días en recuperarse. Entre el rey y su amante apenas intercambiaron alguna que otra palabra. La relación era cada vez más fría y distante. Don Pedro pensaba que el nacimiento de Alfonso les ayudaría a reconciliarse, pero no fue así. Siempre que iba a visitarla acababan discutiendo. A doña María de Padilla no le pasó desapercibido el juego de miradas que se traía con el aya del infante. No, ya no podía soportarlo más. Las discusiones iban en aumento y el rey dilató la frecuencia de las visitas. Cumplió su promesa de estar presente durante el parto. Tanto doña María de Padilla como Alfonso se encontraban bien de salud. No tenía sentido permanecer más tiempo en Tordesillas. Pronto regresaría a Sevilla. Había una guerra que no era conveniente demorar.

El rey se encontraba en sus aposentos. Había anochecido y por la ventana entraba una agradable y placentera brisa. Se sirvió un vaso de vino y se acercó a la ventana. Cerró los ojos y respiró un poco de aire fresco. Sintió no haber logrado reconducir su relación con doña María. Lo había intentado, pero no lo había conseguido. Era el último día que permanecería en Tordesillas, pues al día siguiente marcharía a Sevilla. Fue a sus aposentos para despedirse de ella y de sus hijas Beatriz, Constanza e Isabel y, una vez más, acabaron discutiendo. Doña María no perdía oportunidad para echarle en cara lo que sucedió con doña María Coronel. Reproche al que unió su extrema frialdad cuando don Sancho Ruiz de Villegas amenazó con asesinar a Beatriz si no le permitían escapar. Don Pedro volvió a insistirle que un rey no podía aceptar ni chantajes ni amenazas. Hizo lo correcto y volvería a hacerlo. No podía permitir que quien amenazaba la vida de una de sus hijas pudiera vivir para contarlo. Su reputación, su dignidad, su honor serían arrastrados por el fango. Perdería el respeto de la nobleza. Sería el caos, la insubordinación, la guerra. Estaba aburrido, cansado de darle explicaciones y de tener que justificarse. Malhumorado, abandonó la estancia y encontró refugio en sus aposentos. Allí podría escapar de sus malas caras y de sus recriminaciones. Había cometido errores, había yacido con otras mujeres, no la había tratado como ella merecía, ¿pero acaso no llevó a Castilla a la guerra por ella? ¿Qué otra prueba de amor necesitaba? Doña María seguía encerrada en sí misma. Los celos le recomían las entrañas como la carcoma devora la madera podrida. Él la seguía amando, aunque sentía que esa imperiosa necesidad de verla, de abrazarla, de besarla se disipaba como la nieve durante el deshielo. ¿Cuánto tiempo más podrían aguantar esa situación? Don Pedro pensó que quizá su malhumor, su enfado, se debía al hecho de haber dado recientemente a luz. Sí, sería eso. Lo mejor era regresar a Sevilla, dejarla descansar. Volvería en unos meses, en invierno, cuando el frío y las lluvias dieran tregua a la guerra contra Aragón. Volvería a Tordesillas o a donde ella estuviera y reconduciría su relación. Él la amaba y estaba seguro de que ella también le amaba a él, de otro modo no podrían explicarse sus enfados y reproches. Bebió otro trago de vino y se sintió mucho mejor. Entonces escuchó que alguien llamaba a la puerta. Sonrió. La visita que esperaba había llegado.

—Entra —ordenó el rey con voz autoritaria, poderosa.

Los goznes chirriaron y una joven de piel blanca, ojos verdes y cabellos castaños entró en la alcoba. Sus labios sonrieron mostrando una hilera de dientes extremadamente blancos. Don Pedro dejó el vaso de vino sobre una mesa y se acercó a doña Isabel de Sandoval, el aya del infante Alfonso. Le tocó con suavidad la mejilla y la joven sonrió, dejándose hacer. El rey, ante la falta de resistencia, se aventuró a besarla y doña Isabel le devolvió el beso. Don Pedro la tomó en brazos y la llevó al lecho. Allí la desnudó. Durante unas horas, entregado a los abrazos, las caricias y los besos de la niñera del infante, el rey de Castilla olvidó la derrota de Barcelona, el derrocamiento de Muhammad V y los reproches de doña María de Padilla.

44

Borja, Aragón, agosto de 1359

Frey Artal de Luna estaba seguro de que don Enrique de Trastámara conseguiría vencer a los castellanos en la batalla que se libraría en la frontera soriana. Y con suerte, don Juan Fernández de Hinestrosa participaría en ella. Si el conde de Trastámara conseguía hacerle prisionero o matarlo, don Pedro perdería a su consejero más cercano y competente. Ante tal pérdida, quizá el rey de Castilla aceptaría firmar una tregua o incluso la paz. Frey Artal consideraba que para derrotar a don Pedro se necesitaba tiempo y paciencia. Y él tenía ambas. Una paz vergonzosa soliviantaría los ánimos de la nobleza castellana que clamaría contra un rey incapaz que los había conducido a la derrota. Se producirían algaradas, tumultos y revueltas. Castilla quedaría sumida en un profundo caos. Y cuando un reino está sumido en la confusión busca a alguien que lo oriente, que lo guíe, que lo proteja. Y ese alguien sería el conde de Trastámara.

Frey Artal cabalgaba inmerso en sus pensamientos bajo un sol inclemente. Habían pasado pocas horas desde que el sol emergió por el horizonte, pero ese año se enfrentaban a un verano espacialmente caluroso y despiadado. Le acompañaban cuatro caballeros de su máxima confianza. Miró al cielo y advirtió a un par de buitres que volaban en círculo. Suspiró y negó con la cabeza, apartando aquel mal augurio de su mente. Pasaron varios minutos hasta que, bajo una encina apartada del camino, vio a un jinete que se protegía bajo su sombra.

—Esperad aquí —ordenó frey Artal a los caballeros que le acompañaban y se dirigió hacia el jinete.

Frey Artal sonrió. Dudaba que don Gonzalo González de Lucio, jefe de la guarnición castellana que protegía la ciudad de Tarazona, accediera a reunirse con él, pero así había sido. Su figura se perfilaba bajo la sombra de la encina.

—Al final has decidido acudir a la cita —preguntó frey Artal de Luna a modo de saludo.

—¿Qué es lo que quieres? —apremió con hostilidad don Gonzalo—. Corro un gran riesgo al reunirme contigo.

—Esta es la segunda vez que nos vemos ¿verdad? —preguntó frey Artal de Luna. Don Gonzalo asintió—. La primera vez que nos vimos te ofrecí oro, títulos y propiedades en Aragón a cambio de que nos entregases Tarazona, pero tú rechazaste mi generosa oferta.

—Así fue —reconoció don Gonzalo con cierta acritud—, y han sido innumerables los mensajes que he recibido de don Pere de Aragón para que entregue Tarazona, para que traicione a mi rey.

Don Gonzalo González de Lucio era pariente de doña María de Padilla y de Don Juan Fernández de Hinestrosa y uno de sus hombres de confianza. Cuando Tarazona fue conquistada en 1357, el rey le concedió la capitanía de la plaza por mediación de Hinestrosa. Desde entonces, no habían cesado los intentos del rey Pere de Aragón para que entregara una plaza tan estratégica como simbólica. Que Tarazona permaneciera bajo control castellano suponía una afrenta, una humillación que frey Artal de Luna estaba dispuesto a reparar.

—Entiendo que seas leal a tu rey, pero te puedo asegurar que pronto, muy pronto tu situación va a cambiar —prosiguió frey Artal—. Castilla será derrotada y tú serás olvidado, abandonado en tierras fronterizas. Y sin refuerzos ni ayuda sucumbirás. Tu futuro, tu vida, depende del resultado de este encuentro —frey Artal hizo una pausa para que don Gonzalo entendiera la importancia de sus palabras. El capitán de Tarazona se movió inquieto en su caballo. Ese detalle no le pasó desapercibido al monje-guerrero—. Si estás aquí ahora, conmigo, corriendo un enorme riesgo como bien dices, es porque tienes dudas, es porque quizá estás considerando que no merece la pena continuar luchando en el bando de don Pedro.

Don Gonzalo tenía unos cuarenta años, la frente arrugada, la mirada cansada y la barba profusa y cana. Como familiar y amigo de Hinestrosa, había vinculado su destino al suyo. Hinestrosa tenía numerosos enemigos dentro de la Corte castellana. Nobles que le consideraban un usurpador y el responsable, junto a doña María de Padilla, de la guerra que sufrió Castilla no hacía muchos años. Tarazona se encontraba casi aislada. Era una punta de lanza clavada en territorio aragonés. Las noticias que llegaban eran escasas y confusas. Como la derrota de Barcelona o las deserciones de varios nobles castellanos, que temiendo ser acusados de traición, huyeron a Aragón y pusieron sus espadas al servicio del infante Fernando o de don Enrique de Trastámara. Por tal motivo había accedido a reunirse con frey Artal de Luna. El destino es caprichoso y a veces no somos más que juguetes en sus manos. Es conveniente por ello estar preparado y disponer de distintas opciones llegado el caso. Don Gonzalo le debía su cargo a don Juan Fernández de Hinestrosa. Si el privado del rey de Castilla caía en desgracia, los nobles castellanos se lanzarían sobre don Gonzalo como una manada de lobos hambrientos. Debía tragarse su orgullo y valorar todas las posibilidades que se le presentaran. Reunirse con frey Artal de Luna suponía un riesgo, pero cortar los vínculos con quién podría ayudarle si las circunstancias se volvían adversas, lo era aún más.

—No tengo intención de traicionar a quien me ha otorgado su confianza concediéndome la capitanía de Tarazona —dijo don Gonzalo.

—Bien, es posible que ahora no, pero quién sabe lo que nos deparará el futuro. —Frey Artal de Luna hizo una leve pausa. Miró a los ojos al capitán de Tarazona y en ellos leyó la duda. Eso era bueno. La duda, el miedo y la codicia son los alimentos de los que se nutre la traición. Y él sabía cómo saciar su apetito. No había prisa. Su propósito era sembrar en aquel encuentro la semilla de la indecisión que luego el desarrollo de las circunstancias iría alimentando—. No te pido que nos entregues Tarazona ahora. No, no es esa mi intención —prosiguió—. Pero quiero que sepas que si lo hicieras no estarías traicionando a tu rey, sino cumpliendo un mandato del papa, que como sabes ordenó a don Juan Fernández de Hinestrosa que devolviera Tarazona a Aragón. No, no estarías traicionando a tu rey.

Durante las negociaciones de paz entre Aragón y Castilla de 1357 se acordó la entrega de las plazas conquistadas por uno y otro reino al cardenal Guido de Boulogne, para que posteriormente fueran devueltas a sus legítimos dueños. Hinestrosa cedió Tarazona al legado, pero se negó a que los trescientos caballeros que la custodiaban la abandonaran, lo que provocó la ruptura de las negociaciones y el inicio de las hostilidades. Pero Tarazona permanecía bajo jurisdicción del cardenal legado y el papa Inocencio ordenó a Hinestrosa que la devolviera a Aragón, a lo que el privado, consultando el criterio del rey Pedro, se negó.

—Lo que soy, mis títulos, propiedades y responsabilidades no son gracias al rey Pedro —dijo don Gonzalo González de Lucio—, sino a don Juan Fernández de Hinestrosa. Si os entrego Tarazona, a quién estaría traicionando sería a él. Hinestrosa medió con el rey para que me entregara la capitanía general de Tarazona. Jamás lo traicionaría, pues le pondría en serio riesgo con el rey.

Frey Artal de Luna sonrió. Entendió a qué se refería cuando afirmó que no traicionaría a quién le había concedido la capitanía de Tarazona… A quién debía lealtad don Gonzalo no era al rey, sino a su pariente, a don Juan Fernández de Hinestrosa. Esa respuesta era toda una declaración de intenciones. El capitán de Tarazona había confesado que su suerte estaba vinculada a la de Hinestrosa. El monje-guerrero ya no necesitaba saber más. Ahora era don Enrique de Trastámara quien debía cumplir con su parte del plan. Si el conde derrotaba a los castellanos en Soria, el reino de Castilla se desmoronaría como un castillo de naipes. Ya estaba todo previsto, calculado. Una victoria, una simple, pero contundente victoria, sería suficiente.

—Volveremos a vernos, mi buen amigo —dijo frey Artal de Luna—. Más pronto de lo que tú te esperas. Y estoy convencido de que llegado el momento tomarás la decisión más acertada.

El aragonés giró su montura y se dirigió hacia su escolta sin esperar respuesta. No la necesitaba. La reunión había sido extremadamente fructífera. Don Gonzalo González de Lucio, capitán de la guarnición de Tarazona, permaneció unos instantes observando como el monje se marchaba. Meditó el significado de sus últimas palabras. Tenía mucho calor a pesar de que se encontraba bajo la sombra de la encina. Más calor que cuando llegó el frey. Se secó el sudor que perlaba su frente y tragó saliva. Miró en rededor, escrutando con esmero si alguien había sido testigo del encuentro. Temeroso, lanzando constantes miradas a su espalda, se dirigió a la ciudad de Tarazona. De camino se preguntó cuánto tiempo permanecería siendo castellana.

45

Granada, septiembre de 1359

Don García Álvarez de Toledo permanecía absorto, con la boca abierta y la mirada perdida ante tanta belleza. Estaba maravillado. Nunca había visto nada semejante. Media docena de soldados musulmanes vestidos de seda y lino, y armados con elaborados puñales y cimitarras, le escoltaban de camino a la sala del trono, donde le esperaba el emir Ismail II. Todo en aquel lugar era fastuoso, esplendido, opulento, incluso el uniforme de la guardia real. Don García negaba con la cabeza sin perder detalle de las fuentes, las filigranas, los arabescos, los arcos de herradura, las columnatas, las cúpulas. Cada centímetro de aquel palacio, de aquella fortaleza estaba exquisitamente decorado. Se hallaba tan ensimismado que no advirtió cuando se encontró en presencia del emir. Se lamentó de que su paseo por la Alhambra hubiera concluido. Había oído hablar de aquella obra de arte. De su majestuosidad, de su belleza, de su suntuosidad, pero todas las palabras se quedaban cortas. No hacían justicia a la inconmensurable obra de arte en la que se encontraba. Podría haber permanecido semanas en aquella fortaleza y no habría descubierto ni una ínfima parte de sus secretos, de sus misterios. Si los emires musulmanes que la construyeron pretendieron demostrar su poder y riquezas para impresionar a sus enemigos, sin duda lo habían conseguido. Don García Álvarez de Toledo contemplaba fascinado la sala donde se encontraba. Delante de él, sentado en un trono de madera bellamente labrado con filigranas y arabescos, se encontraba el emir Ismail II. De pie, a su derecha, estaba su cuñado, Abu Said, quien lo encumbró al trono de Granada. Y a su izquierda, su madre Maryam, una mujer madura, de piel morena, ojos negros y almendrados, labios carnosos y pelo largo y oscuro que ocultaba bajo un velo blanco de lino. Era extremadamente bella a pesar de que había dejado muy atrás sus años de juventud. Don García, antes del viaje a Granada, se había informado debidamente de la familia real nazarí, y estaba al corriente de la enorme influencia que Maryam había ejercido en Yusuf I, el padre de Ismail II. Advirtiendo su embriagadora belleza, el consejero castellano entendió perfectamente que el emir fuera presa de su embrujo y que hiciera cualquier cosa que aquella hermosa mujer le pidiera. La mirada de don García se cruzó con la del emir y reparó que quizá se había distraído en exceso, contemplando la belleza de la sala del trono y de la mujer que se encontraba en ella.

—Mi señor —dijo don García Álvarez de Toledo en castellano, pues se había informado de que el emir hablaba correctamente el idioma—. Don Pedro, el rey de Castilla, os desea un reinado largo y próspero, colmado de victorias sobre vuestros enemigos. Confía que vuestro glorioso reinado sirva para afianzar aún más los poderosos y provechosos lazos de amistad que unen al reino de Granada con su fiel amiga y aliada Castilla.

El emir Ismail II era un joven de diecinueve años. Estaba más preocupado en perseguir a las muchachas que correteaban por el palacio y en cuidar y adornar sus cabellos con afeites e hilos de oro, que de tomar graves decisiones de gobierno. Era feliz en su jaula de cristal viviendo despreocupado y disfrutando de todo tipo de placeres y manjares. Pero su madre Maryam y su cuñado Abu Said le despojaron de su paraíso en la tierra y lo arrastraron a un trono que consideraba que no merecía y que nunca había deseado. Y ahora se encontraba frente aquel recio soldado castellano, que le solicitaba continuar con la alianza que su hermano Muhammad había firmado con Castilla. Por suerte, contaba con la sabiduría de su cuñado Abu Said, que estaba mucho más versado en esas lides y, sobre todo, mucho más interesado que él en las aburridas y nada estimulantes labores de gobierno. Además, también podía contar con los consejos de su madre, Maryam. Ellos dirigían el reino, mientras él se entretenía en cuidar su apariencia y en perseguir mancebas por el palacio.

—Se bienvenido, don García Álvarez de Toledo, noble embajador de nuestra hermana Castilla —comenzó a decir el emir—. Por tus palabras deduzco que el rey Pedro no se opone a mi reinado y que no pretende la guerra contra Granada. —El emir miró a Abu Said y este le asintió con una sonrisa. De momento lo estaba haciendo muy bien.

A don García Álvarez de Toledo no le pasó desapercibida la mirada que el emir intercambió con Abu Said. Ismail II era alto y fuerte, con la tez morena y los ojos oscuros propios de los musulmanes. Sus cabellos eran largos y estaban entretejidos con hilos de oro y seda. Su corpulencia contrastaba con su apariencia afeminada y su excesivo y amanerado movimiento de manos. El consejero concluyó que la convivencia con las mujeres le había hecho débil de carácter, proclive a la holgazanería y fácil de manejar.

—Nada de eso, mi rey, sino todo lo contrario. Don Pedro os reconoce como legítimo rey de Granada. Mi presencia aquí así lo revela. Mi rey y señor no tiene mayor deseo que firmar acuerdos y pactos con Granada que beneficien y protejan a ambos reinos de sus enemigos, tanto externos —hizo una pausa y desvió la mirada hacia Abu Said, quien realmente gobernaba el reino nazarí—, como internos.

—¿Internos? —preguntó Abu Said—. ¿Te refieres a Muhammad, el usurpador?

Para conceder legitimad al derrocamiento de Muhammad, Abu Said había propagado la noticia de que Yusuf I designó heredero a Ismail II y que jamás cambió de parecer. Por lo tanto, Muhammad era un usurpador e Ismail II el legítimo emir de Granada designado por su padre Yusuf I.

—Para don Pedro, para Castilla, Granada no tiene más rey que Ismail II —respondió don García Álvarez de Toledo con una leve reverencia—. Y sus enemigos son nuestros enemigos.

—Excelente —dijo el emir, incorporándose del trono dando unas graciosas palmaditas—. Ahora debo retirarme —se acercó a don García Álvarez de Toledo y le dijo—. Otros asuntos reclaman mi atención, pero no te preocupes embajador, te dejo en buenas manos. Abu Said, atiende como merece al embajador de Castilla. Que no le falte comida y vino y mujeres si este es su deseo. Agasaja a nuestro invitado. Que el rey de Castilla no tenga ninguna duda de que Ismail II de Granada es su hermano. —Abu Said inclinó suavemente la cabeza aceptando de buen grado el mandato del emir.

—Gracias, mi señor —dijo García Álvarez de Toledo—. El rey Pedro quedará gratamente complacido.

Ismail II hizo un movimiento de mano y se marchó seguido de su madre Maryam, que había permanecido en silencio durante todo el encuentro, y por una docena de soldados de su guardia personal. Allí quedó el castellano frente a Abu Said y otros doce soldados musulmanes.

—¿Y bien? —preguntó Abu Said y ante la mirada desconcertada de don García Álvarez de Toledo, insistió—. ¿Qué tratados desea firmar el rey de Castilla con el emir de Granada?

Abu Said era un hombre joven, de unos veinticinco años. Vestía de manera tosca y descuidada. Sus ojos estaban llenos de ambición y su mirada era desafiante, orgullosa. Había destronado al emir por lo que se trataba de un hombre de pocos escrúpulos y mucho coraje. No tenía nada que ver con su cuñado. Don García Álvarez de Toledo entendió que Abu Said era el verdadero hombre fuerte de Granada, quien realmente gobernaba el reino mientras que el emir se dedicaba a otras labores más placenteras. Debía ser prudente. Un hombre tan ambicioso, tan poderoso y con tan pocos escrúpulos podría ser un formidable aliado o un terrible enemigo. Si el rey de Castilla quería ganarse su favor, no tendría más opción que satisfacer sus ambiciones. En caso contrario Abu Said buscaría otro que las colmara y el rey de Aragón era inclinado a comprar favores y voluntades. La propuesta que don García Álvarez de Toledo tenía entre manos no era excesivamente generosa. Posiblemente sería suficiente para que el emir se sentara tranquilo en su trono, pero no para Abu Said. Para el principal consejero del rey nazarí, nada era suficiente. Pero era lo que don García le podía ofrecer y así se lo transmitió a Abu Said:

—El rey reconoce a Ismail II como legítimo rey de Granada, a cambio pide que se mantenga el acuerdo firmado en su día con Muhammad V…

—Con el usurpador —corrigió Abu Said.

Don García Álvarez de Toledo mantuvo la mirada desafiante del consejero, pero encabezaba una delegación de paz y no era prudente enemistarse con quien posiblemente manejaba los hilos del reino.

—El acuerdo firmado con el usurpador —terminó de decir.

—¿Incluido el pago anual de parias? —preguntó Abu Said levantando el mentón.

—Las parias son un modesto tributo que Granada debe pagar a Castilla por su protección y como garantía de la alianza firmada. Muhammad o el usurpador, como tú le llamas, está libre en Guadix. Hasta que no acabéis con él, supondrá un serio peligro para el nuevo emir y para aquellos, como tú, que lo alzasteis al trono. El pago de las parias garantiza la amistad de Castilla y nuestro apoyo en el caso de que el usurpador regrese a Granada para reclamar lo que considera suyo. El rey Pedro no exige más al nuevo emir, sino lo mismo que tenía firmado con el anterior. Las peticiones de Castilla son generosas y justas.

—El acuerdo que tú mencionas obligaba a don Pedro a acudir en auxilio del usurpador… —repuso el arráez Abu Said. Miró a su alrededor y añadió con una sonrisa cínica—… pero por aquí no veo a las tropas castellanas. ¿Quién nos garantiza que el rey Pedro auxiliará al emir Ismail II si se encontrara en apuros? —preguntó entornando la mirada—. No, no digas nada —prosiguió, deteniendo con un gesto a don García, que se disponía a justificar la pasividad de don Pedro en socorrer al emir derrocado con algún estéril pretexto—. No soy adivino y desconozco como actuará el rey de Castilla si sucediera tal eventualidad, pero podría recordarle a Ismail II la indiferencia con la que el rey castellano ha tratado a su aliado Muhammad, dejándolo abandonado y permitiendo con ello que fuera derrocado. Podría hacerlo, pero también podría decirle que don Pedro es digno de confianza, que obrará como un buen amigo y que acudiría presto en su ayuda si así lo precisara. Que le trasmita uno u otro mensaje a Ismail II dependerá únicamente de la generosidad de tu rey.

Abu Said miró a don García Álvarez de Toledo con severidad. Tenía la mandíbula apretada y el mentón levantado, apuntando al castellano con una fina y recortada barba negra. Sus ojos enmarcados por unas densas cejas irradiaban el brillo propio de la avaricia no satisfecha. El castellano supo interpretar esa mirada. Al arráez el destino de Ismail II le importaba más bien poco. Sus inquietudes eran otras.

—El rey Pedro agradecerá generosamente tu colaboración en la firma de un tratado tan importante para ambos reinos.

—¿Generosamente? —preguntó Abu Said arqueando sus profusas cejas.

—Sin duda alguna.

Abu Said asintió con los labios arrugados.

—En tal caso, informa a tu rey que Granada ratificará el tratado de paz y colaboración con Castilla.

—Así lo haré, Abu Said.

—Bien, y no olvides recordarle que mis servicios no son gratuitos.

«Como los de cualquier barragana», pensó el castellano, pero se guardó muy mucho de hacer cualquier comentario. La misión que le había encomendado el rey Pedro había culminado con éxito y no era momento de malograr el acuerdo con un comentario certero, pero totalmente inapropiado. Don García Álvarez de Toledo no se sentía cómodo en Granada. Regresaría inmediatamente a Sevilla. La Alhambra era un edificio colosal, hermoso, inigualable, pero la codicia, la desconfianza y la traición se podían oler y leer en cada palmo de sus abigarradas paredes. Abu Said era ambicioso, audaz y resuelto, mientras que el emir Ismail II era frágil, confiado y disoluto. Un rey entregado a la complacencia y a las diversiones. Uno era un hambriento depredador ávido de sangre y el otro un manso corderito que pace despreocupado en el valle. ¿Cuándo se lanzará el lobo sobre su confiada presa?, se preguntaba el consejero castellano.

46

Sevilla, septiembre de 1359

Un día de vientos agitados y cielos negros y tormentosos, don Garcí Laso Carrillo, marido de doña María de González de Hinestrosa, abandonó Castilla y marchó a Aragón para poner su espada al servicio de los enemigos de don Pedro. En la Corte era bien conocida la relación que su esposa mantenía con el rey, y don Garcí Laso Carrillo era objeto constante de burlas y mofas. Ya no podía soportarlo más. Volvió a hablar con su mujer y esta, una vez más, se negó a abandonar la relación adúltera que mantenía con don Pedro. Don Garcí Laso Carrillo solo encontró dos maneras de salvar su honor; asesinando a su mujer o buscar venganza ofreciendo sus servicios a los aragoneses. Más de una vez se planteó envenenar a doña María. Incluso pasó por su cabeza contratar a dos rufianes para que acabaran con su vida, pero no tuvo el valor suficiente para hacerlo o la quería demasiado. Lo desconocía. Sea como fuere, desestimó tal posibilidad, quedándole una sola alternativa; marcharse a Aragón. Sin avisar ni siquiera a sus parientes más cercanos, una desapacible mañana de septiembre, don Garcí Laso Carrillo ensilló su caballo y dirigió la vista hacia el este. Respiró el aire cargado de humedad y antes de que la tormenta se desatara sobre Sevilla, espoleó con vigor su montura y cabalgó a toda velocidad intentando dejar atrás la vergüenza y las humillaciones padecidas.

La marcha de don Garcí Laso Carrillo no sorprendió a nadie en la Corte sevillana. Ahora muchos de los que se mofaron de él temían sufrir su mismo destino y evitaban que sus mujeres visitaran el alcázar a no ser que por sus responsabilidades y obligaciones no tuvieran otra opción que acudir a alguna audiencia real con ellas. La huida de su marido no hizo más que aumentar las visitas de doña María de González de Hinestrosa a la alcoba del rey. Es más, para ella, su marcha, su abandono, había supuesto una liberación, pues ya estaba harta de sus reproches, enfados y reprimendas. Si no le gustaba la relación que mantenía con el rey, pues que se fuera. Y esto fue precisamente lo que hizo. En cambio, al rey no le agradó precisamente la huida de don Garcí Laso Carrillo. Aunque le reconocía los motivos, era un traidor más de los que tendría que ocuparse. Y durante los últimos meses, el número de traidores no dejaba de aumentar. Doña María de González de Hinestrosa solicitaba verlo cada vez que estaba en Sevilla y aunque al principio fue receptivo a sus peticiones, sus encuentros se fueron dilatando en el tiempo. Doña María se comportaba como una manceba soltera, olvidando que estaba casada y que tenía un hijo que atender. Don Pedro disfrutaba de su presencia, de sus caricias, de su entrega, pero aún amaba a doña María de Padilla. Ella era su verdadero amor y siempre lo sería. Pero doña María de Padilla se encontraba en Tordesillas. Muy alejada de él tanto física como emocionalmente. La estrecha relación que tanto les había unido, y que incluso desencadenó una guerra, se estaba resquebrajando. Y don Pedro era incapaz de reconducir la situación. En su melancolía, en su impulsividad, en su inconsciencia, no perdía ocasión de sustituir los abrazos y besos de su amada doña María, por los de otras mujeres. En doña María de González de Hinestrosa don Pedro encontró refugio seguro y entretenimiento a sus cada vez más largas noches de soledad. No le importó que fuera la hija de su privado y la mujer de un noble castellano. No le importó. Cuando un rey actúa de forma visceral, precipitada e impulsiva, sin anticipar adecuadamente las consecuencias de sus actos, su reino estará inevitablemente condenado a la destrucción. Pero don Pedro no era consciente de ello. Sus inquietudes eran otras.

El rey cabalgaba por un monte cercano al alcázar de Sevilla. La noche anterior se acostó con doña María de González de Hinestrosa. Se había prometido así mismo que dejaría de verla, al menos tan asiduamente, pero era débil. En el alcázar, sin doña María de Padilla y sin sus principales consejeros don Juan Fernández de Hinestrosa y don Gutier Fernández de Toledo se sentía terriblemente solo. A veces charlaba con el tesorero mayor, don Samuel Leví, pero sus conversaciones versaban casi siempre sobre asuntos económicos y, en no pocas ocasiones, sobre malas noticias. Y si de algo estaba especialmente cansado el rey era de escuchar malas noticias. Aunque las arcas se encontraban en mejor estado que hacía unos meses, Castilla aún sufría una persistente crisis económica. La guerra consumía casi todos los recursos y el bloqueo marítimo de las naves venecianas y aragonesas perjudicaban gravemente el comercio. La guerra se estaba alargando y el pueblo sufría las consecuencias. Aquella mañana de finales de septiembre, despidió a doña María de González de Hinestrosa y después de desayunar frugalmente un pedazo de pan, queso y un vaso de leche de cabra, ordenó que ensillaran su montura y seguido de doce jinetes de su escolta, cabalgó hacia el bosque intentando alejarse, aunque fuera por unas horas, de todos los problemas que le acuciaban. El cielo estaba azul y el aire portaba el aroma a tierra mojada de las últimas lluvias. A lo lejos vio volar un azor y se lamentó de no haber llevado consigo alguno de sus halcones. Quizá hubiera sido una buena jornada de caza. Necesitaba distraerse, descansar, olvidarse de la guerra, de doña María de Padilla, del trueno aragonés que casi destruye su flota, de los problemas económicos que acuciaban al reino, de la peste que diezmaba la población, de tantas y tantas dificultades… Al menos, don García Álvarez de Toledo había logrado que el emir Ismail II ratificara el acuerdo de paz firmado con su hermano, el depuesto Muhammad V. Era un alivio. Castilla no podría soportar librar dos guerras al mismo tiempo. No, no podría. El rey estaba cansado, abrumado y aún desconocía que el destino le tenía deparada una terrible desgracia.

—Mi señor —dijo a sus espaldas el oficial de su guardia, señalando a un grupo de jinetes que se dirigía hacia ellos.

El rey entornó la mirada intentando distinguir quienes eran aquellos hombres. Instintivamente echó mano de la empuñadura de su espada, pero enseguida advirtió que se trataba de don García Álvarez de Toledo, al que escoltaban cuatro jinetes. Cabalgaban a toda prisa, señal inequívoca de que eran portadores de importantes noticias. Solo la Providencia sabía si eran buenas o malas. El rey espoleó a su montura y fue a su encuentro seguido de su escolta. En pocos minutos ambos grupos de jinetes se encontraron en un claro del bosque, rodeados de encinas, pinos y alcornoques.

—¿Qué es lo que sucede? —preguntó inquieto don Pedro—. Si has venido a buscarme hasta aquí es porque ha debido suceder algo muy grave. —Don García exhaló aire y negó con la cabeza. Intentaba buscar las palabras adecuadas. A ningún mensajero le agrada ser portador de malas noticias. El rey le apremió con un movimiento de cabeza. Sus ojos revelaban impaciencia y sus labios apretados formaban pequeñas arrugas de irritación en torno a su boca—. Habla, por todos los Santos, ¿qué ha pasado?

—Nuestros ejércitos han sido derrotados en Araviana —respondió al fin don García Álvarez de Toledo.

—¿Araviana? —preguntó confuso el rey—. La frontera soriana está protegida por Hinestrosa, Fernando de Castro, Benavides y Sarmiento… ¿Qué ha pasado?

Don García Álvarez de Toledo tragó saliva. No podía dilatar más la noticia.

—Don Juan Fernández de Hinestrosa ha muerto en la batalla. Lo siento, mi señor.

El rey arrugó las cejas sin querer comprender el significado de tales palabras. No era posible. No tenía sentido. ¿Don Juan Fernández de Hinestrosa muerto? Había dejado la frontera de Soria bien protegida. Don Juan Fernández de Hinestrosa y don Fernando de Castro en Almazán y don Juan Alfonso de Benavides y don Diego Pérez Sarmiento en Ágreda. En total dos mil quinientos caballeros la protegían. ¿Tan poderoso era el ejército que había armado el rey de Aragón? ¿Quién lo dirigía, don Enrique, el infante Fernando? ¿Quiénes más habían fallecido en la batalla? ¿Dónde se encuentra ahora el ejército invasor? Las preguntas se agolpaban en la mente del rey, que apenas podía calcular el desastre que supondría para Castilla la pérdida de su privado, su consejero principal, el hombre en quien más confiaba de todo el reino.

—¿Estás seguro de que está muerto? —preguntó el rey con voz vibrante, cargada de angustia y desesperación, rogando a Dios y a todos los Santos que tan aciaga noticia se debiera a un error, un malentendido provocado por la confusión que desencadena toda derrota.

—Sí, mi señor, don Juan Fernández de Hinestrosa está muerto. Lo siento, no hay la menor duda. Toda Castilla llorará su muerte.

El rey apretó con fuerza puños y mandíbula. Respiró hondo y cerró los ojos. Don Juan Fernández de Hinestrosa, el más leal entre los leales, el noble que siempre había permanecido a su lado desde que le fue presentado por don Juan Alfonso de Alburquerque en Sahagún hacía ya tantos y tantos años, el único que le acompañó en su encierro en Toro cuando fue apresado por los nobles rebeldes. Su privado, su hombre de confianza, su amigo. Castilla llorará su muerte, pero será el rey quién más lamente su pérdida. Don García Álvarez de Toledo permanecía en silencio, contemplando con respeto como don Pedro digería la triste noticia, como en silencio sufría su duelo.

—¿Qué ha pasado? —dijo al fin don Pedro pasados unos minutos, intentando poco a poco asimilar la pérdida.

—Las informaciones son todavía confusas —comenzó a decir don García Álvarez de Toledo—, pero lo cierto es que un ejército aragonés al mando de don Enrique de Trastámara cruzó la frontera por Soria y arrasó Olvega. Don Juan Fernández de Hinestrosa y don Fernando de Castro, informados de la invasión de las tropas aragonesas, enviaron un mensajero a Ágreda para que las tropas de don Juan Alfonso de Benavides y don Diego Pérez Sarmiento se unieran a las suyas en las mediaciones del rio Araviana, donde don Juan Fernández de Hinestrosa tenía pensado hacer frente al conde de Trastámara, pero los refuerzos de Águeda llegaron tarde, cuando la batalla ya se había librado.

—¿Cómo? —preguntó el rey sin entender—. ¿Recibieron un mensaje de Hinestrosa y de Fernando de Castro para que se presentaran con sus caballeros en el campo de batalla y llegaron tarde? ¿Cómo es posible?

—Lo desconocemos, mi señor, pero así fue —respondió don García Álvarez de Toledo. El consejero se alegraba de no encontrarse en la piel de don Juan Alfonso de Benavides o de don Diego Pérez Sarmiento. Nadie sabía por qué habían demorado su presencia en Araviana. El rey podría derramar sobre ellos la responsabilidad de la derrota y de la muerte de su privado. Y, en tal caso, ambos nobles se encontrarían en serias dificultades—. Mi señor, averiguaremos qué ha pasado. Llegaremos al final de todo este asunto.

Don Pedro asintió, persuadido de que así sería. No cejaría en su empeño hasta encontrar a los culpables de la derrota castellana que había provocado la muerte de don Juan Fernández de Hinestrosa. Aunque tuviera que arrasar toda Castilla. Pero ahora lo urgente era ponderar debidamente la magnitud del desastre.

—Sí, lo averiguaremos, sin duda alguna que lo haremos, pero ahora necesito saber con detalle la envergadura de esta derrota.

—Entre muertos y heridos, hemos perdido casi la mitad de las tropas de frontera —respondió—. Entre los nobles que han muerto en la batalla, además de don Juan Fernández de Hinestrosa, también se encuentran don Pedro Ruiz Ozores, don Fernando García Duque y don Gómez Suárez de Figueroa.

—¿Algo más que deba saber?

—Otros nobles como don Fernán Rodríguez de Villalobos, don Juan Hurtado de Mendoza y don Íñigo López de Orozco han sido hechos prisioneros.

—¿Han hecho prisionero a Íñigo?

Don García Álvarez de Toledo asintió como respuesta. El rey estaba desolado. No solo había perdido a su privado, sino que otros muchos nobles habían fallecido o habían sido hechos prisioneros por don Enrique de Trastámara. La derrota había sido terrible, devastadora. Sin esos nobles, la frontera de Soria quedaba totalmente desprotegida. Don Pere de Aragón estaría exultante, eufórico. Había rechazado con éxito el ataque naval de Barcelona y ahora don Enrique de Trastámara les infligía otra desgarradora derrota. No había tiempo que perder ni lágrimas que derramar. Ahora era urgente reorganizar el ejército y proteger las fronteras del reino. Sí, eso haría. Una vez hubiera estabilizado las fronteras, averiguaría que había desencadenado la derrota en Araviana y encontraría a los culpables. Es fácil encontrar culpables sobre quienes derramar nuestras frustraciones y fracasos.

—¿Dónde se encuentra en estos momentos el bastardo de Enrique? —preguntó don Pedro.

—Después de Araviana ha regresado a Aragón.

El rey soltó una amarga sonrisa. Don Enrique había conseguido su objetivo; lograr una victoria aplastante sobre los castellanos. Una vez conseguida, no pretendía asumir más riesgos y regresó a Aragón donde disfrutaría de los halagos, adulaciones y premios que sin duda un agradecido rey Pere le concedería. Ese fue el propósito que le llevó a invadir Castilla. Quizá también tenía la intención de acabar con don Juan Fernández de Hinestrosa. El rey lo desconocía, pero era más que probable que así fuera y que por tal motivo los aragoneses hubieran determinado cruzar la frontera de Castilla por Soria, que estaba protegida por su privado, en lugar de por Murcia o Cuenca. Pero eso ya poco importaba. Por suerte, don Enrique, en lugar de avanzar por tierras castellanas, había regresado a Aragón. En dos meses llegarían el frío y las lluvias. Don Pedro consideraba que don Enrique no volvería a invadir Castilla hasta la próxima primavera. Sus reparos y excesiva prudencia revestida de cobardía le impidieron obtener más provecho de su victoria en Araviana. Podría haber penetrado en tierras castellanas sin haber encontrado resistencia alguna, pues el rey Pedro carecía de tropas suficientes para hacerle frente. Pero no fue así. La Providencia le concedía al rey de Castilla la oportunidad de resarcirse.

—Envía mensajeros y convoca a Gutier, a Diego García de Padilla y a Martín López de Córdoba en Tordesillas —dijo el rey.

—¿Vais a Tordesillas, mi señor? —preguntó desconcertado don García Álvarez de Toledo.

—Debo ser yo quien informe a María de la muerte de su tío, pero mucho me temo que las malas noticias son más rápidas que mis caballos. Al menos, quiero estar con ella y consolarla en estos momentos tan difíciles, tan complicados. Será allí, en Tordesillas, donde evaluaremos la situación y decidamos cómo responder al bastardo, cómo vengar la muerte de mi buen amigo Hinestrosa.

47

Zaragoza, septiembre de 1359

El eco de la victoria de don Enrique en Araviana no tardó en llegar a Zaragoza. Don Pere de Aragón estaba entusiasmado, lleno de júbilo. No solo había conseguido por fin una abrumadora victoria sobre las tropas castellanas, sino que además, don Juan Fernández de Hinestrosa, el privado y mano derecha del rey de Castilla, y otros importantes nobles castellanos habían muerto o habían sido hechos prisioneros. Don Enrique había conseguido la victoria que tanto necesitaba y que justificaba, aunque fuera en parte, todos los títulos, pagos y responsabilidades recibidas. La guerra estaba cambiando su curso. Ya no era don Pedro quien llevaba la iniciativa y lograba las victorias. Frey Artal de Luna tenía razón; había llegado el momento de invadir Castilla, de atacar a los castellanos en su terreno, pues no lo esperaban. Por primera vez desde que empezara la guerra, don Pere estaba convencido de que podría derrotar a don Pedro. Sí, podría derrotarlo. Había llegado la hora de que la caballería y la infantería aragonesa cobraran un mayor protagonismo. Araviana sería el primero de otros muchos éxitos. El rey de Aragón se encontraba en el patio de Santa Isabel, en el palacio de Aljafería, un espacio rectangular y ajardinado con dos albercas en sus extremos y circundado por abigarrados arcos de estilo mudéjar. Era media mañana de un día azul, claro y despejado. Los rayos del sol calentaban un día fresco de inicios de otoño. En torno a una mesa don Pere departía los últimos acontecimientos con su tío, fray Pere, y con frey Artal de Luna.

—¿Por qué don Enrique no continuó su avance por tierras castellanas? —preguntó inquisitivo fray Pere en un momento de la conversación—. Su victoria frente a las tropas de don Juan Fernández de Hinestrosa fue demoledora y un ejército sin capitán es como una serpiente sin cabeza. Podría haber avanzado, al menos hasta que don Pedro hubiera podido reorganizar sus tropas y contraatacar. Ha sido una gran victoria, sin duda —reconoció—, pero creo que ha sido desaprovechada. Esta, al menos, es mi opinión, pero no me malinterpretes, mi querido amigo —fray Pere miró con una sonrisa complaciente a frey Artal, que intentaba reprimir sin excesivo éxito un gesto de irritación—, os felicito a ti y a don Enrique de Trastámara por la victoria. Ha sido gloriosa. Simplemente creo que cuando se presenta una buena oportunidad, es conveniente sacarle el máximo beneficio. Esta guerra está siendo demasiado larga y costosa. Debemos darle término cuanto antes.

Fray Pere suspiró cansado. Poco partidario de la guerra con Castilla, advirtió en la victoria de Araviana una magnífica ocasión para forzar al rey Pedro a firmar una paz que terminara por fin con las hostilidades. El rey Pere desvió una mirada compasiva hacia su tío. A pesar de haberse ordenado monje, todavía contaba con sus servicios como consejero como siempre había hecho, aunque debido a sus obligaciones religiosas, sus visitas y recomendaciones eran cada vez más escasas. En el rostro de su tío leyó pesadumbre, cansancio y tristeza. La guerra con Castilla apenaba aún más su ya afligido corazón. Pero su pregunta era pertinente y don Pere miró a frey Artal de Luna esperando una respuesta. La propuesta de atacar la frontera castellana por Soria fue suya y suyos fueron también parte de los recursos que sufragaron los costes de la campaña, además de que varios miembros de la familia Luna participaron en ella.

—Es cierto que don Enrique podría haber penetrado en territorio castellano —comenzó a decir frey Artal de Luna—, pero no es menos cierto que el objetivo de la campaña se ha cumplido: derrotar a los castellanos y eliminar a don Juan Fernández de Hinestrosa. ¿Podría seguir avanzando? Por supuesto, ¿podría haber cosechado más victorias ahora que el ejército castellano del norte está descabezado? Es posible, ¿podría don Pedro haber reorganizado sus tropas, contraatacar y derrotar don Enrique? También es posible, pues no hay mayor error que despreciar la capacidad de reacción del enemigo —frey Artal de Luna se adelantaba a sus interlocutores haciéndose las preguntas que ellos mismos se disponían a hacerle—. ¿Qué hubiera sucedido si don Enrique hubiera sido derrotado después de su éxito en Araviana? Yo os lo diré; lo que hasta ese momento era una campaña victoriosa se hubiera tornado en una desastrosa derrota —hizo una pausa para que sus palabras se fueran asentando en el rey y en el monje—. Siento decepcionarte, mi buen amigo Pere —dijo mirando al franciscano—, pero la guerra se augura larga, muy larga. Es cierto que debemos aprovechar las victorias y creo que en este caso lo hemos hecho. Cumplimos con nuestros objetivos y dejamos a un enemigo derrotado, desmoralizado y, por primera vez en esta guerra, aturdido y confuso —frey Artal de Luna se apoyó en la mesa—. Por supuesto que aprovecharemos esta victoria, por supuesto que sacaremos buen partido de ella. Pero no todas las guerras se ganan en el campo de batalla, no todas —añadió enigmático—. Con la muerte de don Juan Fernández de Hinestrosa le hemos amputado el brazo derecho al rey de Castilla, pero aún le queda otro. Dejémosle lisiado, sin consejeros. Compremos las voluntades de más y más nobles castellanos, favorezcamos deserciones y traiciones. Confundamos al rey Pedro y no intercedamos en su gobierno si advertimos que sus decisiones son erróneas. Si pretendemos firmar una paz duradera con don Pedro, debemos infligirle una derrota contundente o solo firmaremos treguas de corta duración y dudoso cumplimiento. No nos dejemos engañar por el éxito de Araviana. Aún quedan muchas batallas por librar.

El rey asintió convencido de que frey Artal de Luna tenía razón. Tomó una copa de vino y bebió un trago. Fray Pere apretó los labios y negó con la cabeza. Aunque también consideró oportunas las explicaciones de frey Artal, su estado de ánimo no era el más idóneo para ofrecer útiles recomendaciones sobre cómo conducir una guerra. Él, que había luchado en Mallorca, en el Rosellón, en Cerdeña y en tantos y tantos frentes a lo largo de los años, estaba demasiado fatigado, demasiado hastiado para continuar la lucha. El monje franciscano se incorporó de la silla y con un gesto de cabeza se despidió del rey de Aragón, y de frey Artal de Luna. Necesitaba descansar. Al día siguiente regresaría al convento de los franciscanos en Barcelona. El rey de Aragón ya no precisaba de sus consejos.

—No es el mismo desde que murió Joana —observó con pesar don Pere, mientras miraba como se marchaba su tío—. El desánimo y la nostalgia le están devorando el espíritu. Temo por él.

—Ruego a Dios que alivie los males que le afligen —dijo con sinceridad frey Artal de Luna. Fray Pere era de los pocos hombres a los que apreciaba.

En ese momento entró en el patio don Bernat de Cabrera, el canciller de Aragón. Regresaba después de haber viajado a Granada en calidad de embajador para negociar un tratado de amistad con el emir Ismail II. Pero no lo había conseguido. El rey Pere y frey Artal de Luna ya estaban al corriente, pues el canciller envío un mensajero informando con detalle de como se habían desarrollado las negociaciones y justificando el fracaso de estas. Frey Artal sonrió cuando fue informado de que Ismail II había rechazado aliarse con Aragón. Era lo que esperaba; un nuevo fracaso del canciller que desgastara la confianza que don Pere tenía depositada en él.

—Mi rey, frey Artal —saludó don Bernat. El rey le invitó a tomar asiento con un movimiento de mano.

—¿Has disfrutado del viaje? —preguntó frey Artal de Luna sin ocultar el sarcasmo que relucía en cada una de sus palabras.

Don Bernat de Cabrera apretó los labios e intentó contener una respuesta airada. No había olvidado las maniobras de las que se había servido frey Artal de Luna para ser enviado por el rey a Granada. Ausencia que había aprovechado para convencer a don Pere para que invadiera Castilla con un ejército comandado por don Enrique de Trastámara, consiguiendo la victoria en Araviana. Aún se encontraba en Granada cuando supo de la victoria de don Enrique. Y no le entusiasmó precisamente. Hubiera preferido que el conde de Trastámara hubiera sido derrotado y si además hubiera fallecido en la batalla, mucho mejor. Después de su éxito en Araviana su prestigio sobre los exiliados castellanos sería mayor, convirtiéndose en una seria amenaza para las aspiraciones del infante Fernando a la corona de Castilla. No, la victoria en Araviana no era una buena noticia para don Bernat. Y además regresaba a Aragón con la palabra fracaso escrita a fuego en la frente, pues no había conseguido firmar ningún pacto con Ismail II.

—Mi rey, os felicito por vuestra victoria en Araviana —dijo el canciller haciendo caso omiso a las palabras del monje-guerrero y sin ni siquiera molestarse el mirarle.

—Ha sido magnífica sin duda. Todo un éxito que nos ayudará a ganar esta guerra —dijo el rey.

—Todo lo contrario que tu embajada en Granada —intervino frey Artal de Luna—. Es una pena, la verdad. Si hubieras logrado convencer al emir para que rompiera el pacto firmado con Castilla, ahora don Pedro tendría dos frentes de qué preocuparse. Una verdadera pena.

El canciller intentó contener la ira que nacía en su pecho y luchaba por reflejarse en su rostro. No debía caer en las provocaciones del monje, que aprovechaba su momento de gloria para pisotear su orgullo y su dignidad delante del rey. Se disponía a responder a la afrenta, cuando don Pere se le adelantó.

—Cuéntanos, Bernat, qué pasó en Granada.

El canciller inhaló un poco de aire fresco. Ya tendría tiempo de responder a los continuos ataques del monje.

—Llegué tarde, mi señor. Según pude averiguar, una embajada castellana se reunió con el emir solo dos días antes de mi llegada —comenzó a explicar el canciller—. Ismail II ratificó los acuerdos que su hermano, Muhammad, había firmado con don Pedro. Le ofrecí vuestro reconocimiento como rey, un acuerdo comercial muy ventajoso y el apoyo militar necesario si era atacado por Castilla o por su hermano, pero no lo aceptó. Argumentó que ya había firmado un tratado con Castilla y que no era hombre que rompiera sus pactos.

—¿Su hermano Muhammad sigue vivo? —preguntó el rey.

—Se ha refugiado en la alcazaba de Guadix. La población de la ciudad le ha prestado su apoyo y está haciendo frente a las tropas enviadas por Ismail II.

—Muhammad era aliado de don Pedro —comenzó a decir don Pere—, sus tropas lucharon junto al rey castellano en la guerra que mantuvo con los nobles rebeldes y sus galeras participaron en el ataque a Barcelona. El emir depuesto cumplió su parte del tratado con los castellanos. Y ahora que necesita la ayuda del rey de Castilla, este se desentiende de sus obligaciones y pacta con el usurpador… Muhammad no debe estar muy satisfecho con el comportamiento desleal y desconsiderado de don Pedro. Y si sigue vivo… —el rey se detuvo y se mesó pensativo la barba—… si sigue vivo quizá podríamos pactar con él. Sí, eso haremos. Le ayudaremos a recuperar el trono a cambio de una alianza contra Castilla. Estará encantado de ajusticiar a los traidores que le derrocaron y, además, poder vengar la traición de don Pedro.

—Me parece una gran idea, mi señor —intervino don Bernat de Cabrera—, y si me lo permitís, me gustaría ser yo quien negociara con Muhammad…

—¿Tú? —preguntó frey Artal de Luna. Una sonrisa irónica perfilaba sus labios—, ¿tú, que no has conseguido pactar con Ismail II, pretendes volver a fracasar con el derrocado Muhammad?

El rostro del canciller se puso rojo por la ira contenida. Desde que llegó al patio de Santa Isabel no había recibido más que agravios y ofensas. Él era el canciller de Aragón y no estaba dispuesto a tolerar más insultos y humillaciones. Entre el consejero y el canciller se estaba desatando una guerra que amenazaba con ser tan despiadada y cruenta como la que los aragoneses estaban librando con los castellanos. Una guerra de la que difícilmente el reino de Aragón podría salir beneficiado. El rey Pere no era necio. Jamás podría vencer a don Pedro si sus principales consejeros estaban enfrentados. Ahora, por encima de todo, había una guerra que ganar. Ambos consejeros debían desprenderse de sus resentimientos y consideraciones personales y trabajar unidos por el bien del reino.

—Está bien frey Artal, está bien —intervino el rey alzando los brazos—. El canciller hizo lo que pudo y disfruta de todo mi reconocimiento y gratitud. El camino del reproche solo lleva al enfrentamiento y a la división.

—Pido disculpas al canciller —dijo con agilidad el monje, persuadido de que se había excedido haciendo sangre de su rival. Debía ser más condescendiente, más generoso. No era necesario recordarle constantemente al rey que el canciller era un negligente partidario de un noble que hacía unos años se alzó en armas contra él con el propósito de arrebatarle el trono. Le dejaría actuar. El canciller volvería a cometer un error, un grave error que probablemente acabaría con su carrera política. Pero no podía permitir que don Bernat de Cabrera volviera a Granada. Necesitaba el apoyo del reino nazarí para derrotar a Castilla y la estrategia del rey no era la más acertada. Pero antes de expresar su opinión y presentar su propuesta, debía ser humilde, moderado—. Don Bernat se ha enfrentado a una misión muy compleja y de difícil éxito —prosiguió el monje—. Os suplico aceptéis mis más sinceras disculpas.

Don Bernat de Cabrera enarcó los ojos en un intento de discernir si las palabras de frey Artal de Luna eran sinceras. Sus labios sonrieron; no, no lo eran. Entre ambos se había incubado una feroz rivalidad que se alimentaba con los éxitos de uno y los fracasos del otro. Una enemistad que no concluiría hasta que uno de los dos hubiera sido eliminado. Pero el rey había intercedido para calmar los ánimos y no era cuestión de enaltecerlos.

—Y con la misma sinceridad, acepto tus disculpas, frey Artal de Luna —dijo el canciller con tono sarcástico.

Don Pere negó con la cabeza, pero quedó relativamente satisfecho.

—Ahora que mis consejeros se han reconciliado —dijo el rey convencido de que las palabras de sus consejeros eran tan sinceras como los gemidos de placer que una vulgar barragana dispensa a un cliente habitual—, volvamos al asunto de la embajada a Granada.

—Mi señor, aunque vuestro plan es ingenioso, creo que en este momento es conveniente llevar a cabo otra estrategia totalmente distinta —dijo frey Artal. El rey le dispensó una mirada confusa y le animó a proseguir con su argumento con un gesto de mano—. Si apoyamos a Muhammad contra Ismail II, seremos nosotros quienes nos enfrentemos a dos enemigos al mismo tiempo: Granada y Castilla. Y en el supuesto de que lográsemos nuestro propósito y finalmente Muhammad retomase la corona, seríamos aliados de un reino en ruinas después de haber sufrido una guerra civil. Y un reino devastado nos será de poca utilidad en la guerra con Castilla.

—Bien, tu razonamiento parece lógico —dijo el rey—, ¿qué opinas? —inquirió al canciller.

Don Bernat de Cabrera carraspeó para ganar algo de tiempo. Muy a su pesar, tuvo que aceptar que frey Artal de Luna tenía razón. A Aragón, al igual que a Castilla, no le convenía enfrascarse en una guerra con Granada. Pero tampoco era cuestión de reconocerlo abiertamente.

—¿Qué propone en tal caso frey Artal? —preguntó el canciller.

Frey Artal de Luna luchó por contener la sonrisa que se afanaba por brotar en sus labios. Que el rey recapacitara sobre el envío de una nueva embajada a Guadix para reunirse con Muhammad suponía una nueva victoria sobre el canciller.

—Deben ser los propios granadinos quieres resuelvan sus diferencias entre ellos, ya sea con una guerra civil o con una revuelta que provoque un cambio de gobierno. Lo importante es que el emir que se afiance en el trono sea proclive a nuestros intereses —respondió frey Artal.

—¿Pretendes financiar al emir depuesto? —preguntó el canciller.

A frey Artal de Luna le sorprendió que él, sin haber pisado tierras granadinas, dispusiera de más información sobre la desmesurada codicia de alguno de los miembros de la familia real nazarí, que el canciller. Una ambición que sabría muy bien cómo utilizar, pues quien es ambicioso sabe reconocer esa virtud o pecado, según la circunstancia, en los demás. Sin duda, don Bernat de Cabrera estaba perdiendo facultades.

—No exactamente —respondió enigmático—, pero sabré cómo convencer a los nazaríes para que rompan su alianza con don Pedro y acepten firmar un tratado con Aragón. Solo hará falta un poco de oro.

—¿Solo oro, nada de tropas? —preguntó el rey.

—Solo oro, mi señor y vuestra autorización para llevar a cabo las negociaciones —respondió el monje-guerrero.

—Sea pues. Tienes todas mis bendiciones.

—No os defraudaré, mi señor. Yo no os defraudaré. —Frey Artal de Luna enfatizó la última frase con toda la intención, al tiempo que lanzaba una mirada triunfal al canciller.

Don Bernat de Cabrera apretó los puños y la mandíbula rojo de ira, pero se contuvo. Toleró que frey Artal se regodeara de sus victorias y que le despreciara ante el rey por sus fracasos. Pero el destino es voluble y caprichoso. En algún momento se le presentaría la ocasión de resarcirse. Y el canciller no la dejaría escapar. Ese pensamiento apaciguó su ánimo. Es un grave error humillar a un enemigo que no ha sido completamente derrotado.

48

Tordesillas, octubre de 1359

Sentada en un banco de piedra en el exterior del castillo de Tordesillas, doña María de Padilla contemplaba el horizonte con la desgana de quien tiene poco con lo que aferrarse a la vida. El mal de la nostalgia se había apoderado de ella y a pesar de que a su alrededor jugaban sus hijas Beatriz, Constanza e Isabel, y que, en los brazos del aya, doña Isabel de Sandoval, dormitaba el pequeño Alfonso, su ánimo no dejaba de languidecer amenazando con hundirla en un mar de tristeza y desolación. El viento soplaba suave y frío en un día cubierto por nubes grises. Sentada a su lado, doña Isabel de Sandoval mecía con ternura a Alfonso. Doña María de Padilla había sido informada de la muerte de su tío, don Juan Fernández de Hinestrosa, y su corazón, su alma no pudieron soportar tanto dolor. Era demasiado para la mujer que había consagrado su vida a ser la concubina del rey de Castilla. Ella esperaba más. Confiaba en que algún día el rey se casara con ella, la hiciera reina de Castilla, desprendiéndose de una vez del apelativo de concubina o ramera como muchos castellanos la llamaban a escondidas. Pero el rey no lo hizo. Además, cada vez con mayor frecuencia se desprendía de ella abandonándola en Sevilla, o en Urueña, o en Tordesillas o en alejados castillos apartados de su presencia. Ella estaba profundamente enamorada de don Pedro. No pudo soportar durante más tiempo sus infidelidades, sus despechos, sus olvidos. Y luego estaba aquel turbio asunto de doña María Coronel… Sintió un pinchazo en el corazón y una lágrima comenzó a horadar su blanca mejilla. Doña María Coronel… ¿se arrojó realmente aceite para evitar ser tomada por don Pedro? Él lo negaba, pero seguramente fue así. Lanzó un largo suspiro y desvió la vista hacia sus hijas, que jugueteaban divertidas con las nodrizas indiferentes al dolor que consumía a su madre. Sus labios mostraron una amarga sonrisa. Si no fuera por ellas, si no fuera por su recién nacido, hacía tiempo que se habría quitado la vida. Sus hijas y el pequeño Alfonso eran su consuelo, su único apego a la vida. Pero ahora… su tío había muerto. Sin poder soportarlo más, rompió a llorar y ocultó su rostro entre sus manos. Doña Isabel de Sandoval posó con suavidad su mano sobre su hombro en un vano intento de consolarla, pero le apartó la mano con brusquedad. La niñera del infante Alfonso había probado el lecho de don Pedro. ¿La había humillado y ahora pretendía consolarla? Le lanzó una mirada de desprecio y doña Isabel de Sandoval dio un paso atrás temiendo su reacción. Pero doña María no tenía fuerzas para luchar, para defender lo que consideraba que era suyo. Estaba cansada, muy cansada.

El rey paseaba furioso en la sala principal de la torre del homenaje. Como temía, cuando llegó a Tordesillas doña María de Padilla ya estaba al corriente de la muerte de su tío. Intentó consolarla, pero fue rechazado con insistencia. Doña María de Padilla ya no toleraba su presencia. Tenían que pagar. Los que provocaron la muerte de don Juan Fernández de Hinestrosa eran los culpables de los males que consumían a su amada.

—Quiero que Benavides y Sarmiento se presenten en Tordesillas inmediatamente. —El rey detuvo su paso y lanzó una mirada cargada de odio y rabia a sus consejeros, que contemplaban la ira del rey en un profundo y tenso silencio. Sus ojos eran presagio de futuras desgracias—. Tienen que explicarme, personalmente, porque no respondieron a la llamada de Hinestrosa. Si hubieran acudido… si hubieran acudido estaría vivo. Ellos lo han matado.

Al rey se le rompía el alma ver a doña María de Padilla en aquel estado; ausente, con la mirada apagada, triste y afligida… era como si estuviera muerta en vida. Y todo por la muerte de su tío. Castigaría con severidad a todos aquellos que habían arrastrado a doña María a aquel estado. A todos, salvo al verdadero culpable de sus males: el mismo rey de Castilla. Pero él no lo veía, no lo quería ver. Sabía que estaban distanciados, que sus constantes aventuras le apenaban y que el asunto de doña María Coronel le había afectado terriblemente. Pero todo se podía solucionar. Hasta ahora. El rey recurrió a su médico personal, Ibrahim ben Zarzar, para que la tratara, pero su diagnóstico no fue muy optimista.

—El alma sufre y el cuerpo se resiente. No hay medicina que pueda curar las enfermedades que corrompen el alma y el corazón. Solo mediante la oración y la fe en Dios podrá curar sus males —le aseguró.

Sentados frente a una larga mesa de madera, don Gutier Fernández de Toledo, don Diego García de Padilla, don García Álvarez de Toledo y don Martín López de Córdoba contemplaban como el rey respiraba aceleradamente mientras apretaba rabioso los puños. Se acercó a la ventana y miró al exterior. Y la vio. Estaba sentada en un banco de piedra. Junto a ella, doña Isabel de Sandoval portaba en brazos a Alfonso, y a poca distancia, sus hijas correteaban detrás de las niñeras. Una ráfaga de aire frío con olor a tierra mojada entró en la sala.

—Va a llover y ella ni se inmuta —musitó entre dientes lleno de angustia—. Pagarán, vive Dios que pagarán por ello. Estoy rodeado de traidores, perros desleales que no desean más que destruirme. ¡Los mataré a todos!

—Mi señor, ¿os encontráis bien? —preguntó don Gutier, su consejero principal tras la muerte de Hinestrosa. El único que se atrevía a hablarle con franqueza, cuestionando alguna de sus decisiones.

El rey le miró y asintió. Su gesto estaba aún contraído por la rabia, pero respiraba algo más sosegado.

—Haremos llamar a don Diego Pérez Sarmiento y a don Juan Alfonso de Benavides —prosiguió don Gutier—. Mi señor, si me permitís, la muerte de don Juan Fernández de Hinestrosa ha sido una terrible desgracia, pero creo que ni Benavides ni Sarmiento han tenido nada que ver en la derrota de…

—Eso lo decidiré yo cuando hable con ellos, no tú —cortó el rey con rotundidad.

Quedaron envueltos en un profundo silencio hasta que don Gutier dijo:

—Como deseéis, mi señor, pero os ruego que seáis prudente cuando administréis justicia. La búsqueda de la venganza puede entorpecer la habilidad de tomar decisiones correctas.

El rey, más sosegado, se acercó a la mesa y tomó asiento.

—Seré justo, Gutier, seré justo e implacable —comenzó a decir—. No volveré a tolerar la traición. Hasta ahora, he sido negligente en este sentido. He perdonado a traidores, los he favorecido con propiedades y títulos ¿y cómo han agradecido mi generosidad? Reincidiendo en la traición —desvió la mirada hacia don Gutier Fernández de Toledo—. Gutier, quien te traiciona una vez, volverá a hacerlo. No tengas la menor duda. He sido un necio, un ingenuo. He confiado en personas en las que jamás debería haber confiado, pero esto se acabó. —Hizo una pausa para que los consejeros asimilaran la gravedad de sus palabras y prosiguió—. Pero seré justo, no temáis. —El rey sonrió y se sirvió un vaso de vino. Después de beber un trago prosiguió—. Pero dejemos lo acontecido en Araviana para más adelante. Lo retomaremos cuando estén aquí Sarmiento y Benavides dándonos las explicaciones oportunas. Ahora tenemos otros asuntos importantes que tratar.

El rey hizo una pausa y volvió a beber un trago de vino. Sus consejeros permanecían en silencio con la preocupación marcada a fuego en el rostro. Las palabras del rey no auguraban nada bueno. La muerte de don Juan Fernández de Hinestrosa y la melancolía que dominaba el ánimo de doña María de Padilla le estaban arrastrando a tomar decisiones precipitadas y viscerales que podrían regar los campos de Castilla con la sangre de los nobles acusados de traición.

—Hinestrosa ya no está entre nosotros, que Dios lo guarde en su Gloria. Debo nombrar nuevos cargos y responsabilidades que nos permitan afrontar con garantías los retos a los que deberá enfrentarse nuestro reino. Gutier —dijo el rey mirando a su privado—, tú te ocuparás de proteger la frontera aragonesa desde Soria a Murcia. La defensa de nuestras fronteras será tú responsabilidad. El desastre de Araviana no puede repetirse, ¿me has entendido?

—Perfectamente, mi señor —aceptó don Gutier con un asentimiento.

—Martín, tú serás el nuevo camarero mayor en sustitución de Hinestrosa —prosiguió el rey.

—Mi señor —dijo don Martín López de Córdoba, un hombre fornido que rondaba los cuarenta años. Tenía la barba castaña, los ojos claros y el gesto severo. Era uno de los descendientes de los conquistadores de Córdoba y estaba emparentado con la familia de don Juan Manuel. Siempre había permanecido fiel al rey, pero ocupando cargos irrelevantes y secundarios, por lo tanto, su nombramiento como camarero mayor del reino fue toda una sorpresa. Don Gutier Fernández de Toledo intentó ocultar cierta decepción, pues consideraba que después de tantos años de servicio, él sería la persona que ocuparía el cargo más cercano al rey. No tardó en interpretar que algo no marchaba bien en su relación con don Pedro. Debía ser precavido y andarse con tiento. El rey estaba fuera de sí. Advertía traiciones y deslealtades por doquier. Tendría que demostrar que su lealtad era inquebrantable o su propia vida correría serio peligro.

—Álvarez de Toledo, tú serás el nuevo maestre de Santiago —continuó don Pedro.

Don García Álvarez de Toledo enarcó las cejas confuso. Debían ser los caballeros y freires de la Orden quienes eligieran a su maestre y no el rey.

—Sé lo que estás pensando —dijo don Pedro leyendo la confusión que revelaban sus ojos—. Tú serás el maestre de Santiago. De los caballeros y los freires de la Orden ya me ocupó yo.

Don Álvarez de Toledo asintió. Ser nombrado maestre de Santiago por imposición real no agradaría ni a los caballeros ni a los freires, pero el rey así lo había decidido y no tendrían más opción que aceptarlo.

—Martín, como camarero mayor, quiero que llegues al fondo de la traición de Araviana. Antes de final de año quiero saber los nombres de los responsables de esta derrota. Y no omitas detalle —ordenó el rey a su nuevo privado.

Don Martín López de Córdoba asintió y dijo:

—Tendréis todos los nombres, mi señor.

Don Gutier Fernández de Toledo negó con la cabeza. Él no advertía traición alguna en la derrota de Araviana. Menospreciaron a los aragoneses al considerar que permanecerían protegidos tras sus castillos y fortalezas en espera de sus ataques, y se equivocaron. Fue un error estratégico. Si había un culpable, este no era otro que el propio rey. Pero se cuidó muy mucho de hacer cualquier tipo de comentario. Desvió la vista hacia don Martín López de Córdoba. Sus labios sonreían y sus ojos brillaban iluminados por la codicia y la ambición. Si el rey quería nombres, estaba seguro de que el nuevo privado se los facilitaría. Que fueran culpables o no era otra cuestión.

—Bien, ¿algún asunto más que tratar?

—Mi rey, me gustaría recordaros que prometí al arráez Abu Said, cuñado y consejero del emir Ismail II, gratificarle por su colaboración en la ratificación del tratado entre ambos reinos —respondió don García Álvarez de Toledo—. Creo que es conveniente estar a bien con él, pues ejerce una gran influencia sobre el emir.

—Ismail II ratificó el tratado, ¿cierto? —preguntó el rey.

—Así fue, mi señor —respondió don García Álvarez de Toledo.

—Entonces, estamos en paz con Granada, ¿verdad? —insistió don Pedro.

—Lo estamos, mi señor.

—Pues no entiendo por qué debemos sobornar a un noble musulmán para conseguir algo que ya tenemos —repuso el rey.

—Pero…

Don García Álvarez de Toledo intentó replicar, pero el rey le detuvo con un movimiento de mano.

—Basta, este asunto está cerrado. A Castilla no le sobra el dinero como para malgastarlo en pagos innecesarios.

Don García Álvarez de Toledo negó con la cabeza. No satisfacer la codicia de Abu Said era un error, un gravísimo error de magnitud insospechada. Pero el rey había tomado una decisión. Y al rey no se le cuestionaba, se le obedecía.

49

Sevilla, noviembre de 1359

Los caballeros y freires de la Orden de Santiago, informados de las intenciones del rey, eligieron maestre a don Gómez Arias, pero don Pedro anuló tal decisión y presentó a don García Álvarez de Toledo como único candidato. Los freires y caballeros, a regañadientes y sintiéndose completamente desautorizados, terminaron por acatar la decisión real. Una vez más, el rey imponía su criterio de forma arbitraria y autoritaria sin pretender, en ningún momento, alcanzar algún tipo de consenso.

Don Juan Alfonso de Benavides acudió a Tordesillas tan pronto recibió el mandato del rey. Temiendo por su vida, se arrojó a sus pies y entre lágrimas le suplicó su perdón, culpando de la demora en acudir a Araviana a don Diego Pérez Sarmiento, quien sentía una profunda enemistad por Hinestrosa. Se justificó argumentando que desconocía que don Diego había recibido un mensaje del privado del rey y de don Fernando de Castro, reclamando la presencia de las tropas de Águeda en Araviana y que tan pronto tuvo constancia del mensaje, le apremió para que acudieran a su llamada. Pero desafortunadamente llegaron tarde. Como prueba de lealtad, don Juan Alfonso Benavides delató a varios nobles que estaban descontentos con el rey y planeaban unirse a las tropas aragonesas. Don Pedro quedó satisfecho con sus explicaciones y con los nombres proporcionados, y le perdonó. Don Diego Pérez Sarmiento anticipando las intenciones del rey, no acudió a Tordesillas, si no que cruzó la frontera aragonesa y puso su espada al servicio de don Enrique de Trastámara.

Mientras tanto, y tal y como don Gutier Fernández de Toledo temía, don Martín López de Córdoba presentó al rey un listado de los responsables de la derrota de Araviana, junto con los nombres de otros nobles de dudosa lealtad. Durante las siguientes semanas, varios fueron los castellanos que, con motivo o sin él, fueron encarcelados o ajusticiados. El fétido aroma de la desconfianza y el terror impregnó las tierras de Castilla. Muchos fueron los nobles que, siendo leales, huyeron a Portugal o pusieron sus espadas al servicio de la corona de Aragón, por miedo a ser ejecutados. El juicio de don Pedro estaba adulterado por la duda y la desconfianza. Muchas de sus decisiones fueron erráticas, injustas e inclementes. Cualquier noble, clérigo o campesino podría ser objeto de su ira. Don Gutier Fernández de Toledo, el más fiel de sus nobles, intentó hablar con él en varias ocasiones. Procuró convencerle de que la política del terror que se había instaurado en Castilla no era la más apropiada para apaciguar los ánimos y afianzar lealtades. Pero don Pedro no le escuchó. Dejó de escuchar a cualquiera que no se plegara a sus decisiones o intereses. Es más, en su mirada advirtió que el rey comenzaba a dudar de él. Sin don Juan Fernández de Hinestrosa ni doña María de Padilla, que sabían cómo apaciguar sus ánimos, don Pedro se hallaba sometido por una ira imposible de contener.

Don Gutier Fernández de Toledo paseaba por el patio del Yeso acompañado de don Martín López de Córdoba. Era una mañana templada propia del otoño sevillano. El cielo estaba despejado y las grullas volaban hacia el sur, huyendo de los fríos que pronto visitarían a la Península. Don Gutier sintió un escalofrío cuando desvió la mirada al lugar donde, no hacía mucho tiempo, don Fadrique fue ejecutado por orden del rey. Negó con la cabeza. ¿Cuántos nobles más deberán morir para terminar esta locura? Ya que no pudo persuadir al rey de que cesara su interminable búsqueda de traidores, intentó que don Martín López de Córdoba, que en muy poco tiempo había sabido ganarse su confianza, le apoyara en este cometido.

—Castilla está intranquila —comenzó a decir, al tiempo que paseaba con las manos entrelazadas en la espalda—. Las ejecuciones deben terminar. Tienes que convencer al rey de que deje de buscar traidores donde no los hay.

Don Martín se detuvo y le miró con sus ojos claros, penetrantes, confiados. Desde que el rey lo nombró uno de sus privados, se comportaba con arrogancia y prepotencia. No hay nada más peligroso que un insensato con poder sobre la vida de los demás.

—¿Cómo estás tan seguro? —le preguntó don Martín.

—¿Cómo lo estás tú? —preguntó sin amedrentarse don Gutier.

—Mis informes están contrastados y son concluyentes; el rey no ha condenado a nadie que no lo mereciera —repuso el privado, con tono arisco—. Me ofende que consideres que mis acusaciones no tienen fundamento.

Don Martín prosiguió el paseo y don Gutier le siguió. Con cada listado que le facilitaba al rey, su poder e influencia aumentaban. No le interesaba que cesaran las ejecuciones, pero en Castilla debería reinar la normalidad y el sosiego y no el miedo y la desconfianza. Don Martín debería sacrificar sus intereses por un bien superior, pues sus delaciones estaban perjudicando al rey y al reino. Era constante la huida de nobles que cruzaban las fronteras castellanas por miedo a que sus nombres aparecieran escritos en alguna de sus ya tristemente famosas listas.

—No es mi intención ofenderte —dijo Gutier con voz grave, pero conciliadora—. No, no lo es. Lo que pretendo es que cesen estas persecuciones y solo tú puedes conseguirlo —se detuvo y tomando al privado de los hombros le dijo—. Necesito que hables con el rey. Tienes que convencerle para que concluyan las ejecuciones. A mí hace tiempo que no me escucha.

—Las ejecuciones cesarán cuando el mal de la traición haya sido erradicado de Castilla. Cuando el último de los traidores haya sido ejecutado. Entonces, y solo entonces, mi querido don Gutier, hablaré con el rey y terminará la persecución, pues ya no habrá traidores a los que perseguir.

—Tus listados no benefician al reino, ¿es que no eres capaz de verlo? Muchos nobles inocentes huyen por miedo a ser ejecutados.

—Si huyen es porque no son inocentes —repuso don Martín con una media sonrisa—. Yo estoy aquí, en Castilla. No he huido, pues no tengo motivo. Soy fiel a mi rey. Y tú también estás aquí. No has huido, porque eres fiel al rey… de momento.

Don Gutier estuvo a punto de abofetearle por cuestionar su lealtad, pero se contuvo. Dejó de apretarle los hombros e inhaló el aroma procedente de las flores tardías que aún permanecían apegadas al cálido otoño sevillano. No tenía sentido continuar con esa conversación. Don Martín López de Córdoba, como pago a sus delaciones, había sido recompensado por el rey con algunas de las propiedades de los ajusticiados. Se estaba enriqueciendo con las ejecuciones y no tenía intención de terminar lo que sin duda alguna era un negocio tremendamente lucrativo. Don Gutier Fernández de Toledo, privado de don Pedro desde que este fue proclamado rey de Castilla hacía ya nueve años, comprendió que había cometido un grave error al haber mantenido esa conversación con quien se erigía como el más implacable y despiadado juez de Castilla.

50

Borja, diciembre de 1359

Don Gonzalo González de Lucio se batía en un torbellino de emociones. La noticia de la muerte de don Juan Fernández de Hinestrosa llegó a Tarazona y dudaba si aceptar la propuesta de frey Artal de Luna de entregar la ciudad al rey aragonés. Su protector, quien había sugerido al rey Pedro que le concediera la capitanía de Tarazona, había muerto. Pero él no tenía motivo alguno para cambiar de bando, para traicionar al rey. Era la punta de lanza del ejercito castellano en tierras aragonesas. Estaba alejado de las intrigas y las conspiraciones que correteaban por el alcázar de Sevilla como cucarachas por una casa abandonada. Pero no tardaron en llegarle rumores sobre unos listados con nombres de supuestos traidores que don Martín López de Córdoba, el nuevo camarero mayor de Castilla, proporcionaba al rey con inquietante frecuencia. Y los rumores no tardaron en convertirse en certezas. Los desafortunados que aparecían en las listas terminaban en un frío calabozo o, en el peor de los casos, eran ejecutados. Él conocía los nombres de algunos de aquellos nobles ajusticiados y dudaba mucho de que se trataran de traidores. Alguien, por algún oscuro propósito, los había incluido en la lista de la muerte, del terror. Cualquiera podría ser acusado de traidor. Cualquiera. Bastaba con que don Marín López de Córdoba escribiera su nombre en la lista. No era necesario presentar pruebas. No había juicio, no había defensa ni el más mínimo amparo legal. Solo una acusación y una ejecución. Así de sencillo, así de cruel. Don Gonzalo González de Lucio meditaba qué hacer. Estaba emparentado con los Padilla y, por lo tanto, carecía del aprecio de la vieja nobleza castellana. Y sin el favor de Hinestrosa se sentía desprotegido, a merced de don Martín López de Córdoba o de cualquier otro noble que deseara desposeerlo de la capitanía de tan importante ciudad. Sentía miedo, temor, pánico. ¿Y si alguien había sido testigo de sus encuentros secretos con frey Artal de Luna? ¿Y si su nombre aparecía en la lista del camarero mayor? Muchos nobles habían huido a Aragón, a Portugal o incluso a Inglaterra o Francia. Tal era el clima de terror que se había instaurado en Castilla. Tal era el miedo por aparecer en aquella funesta lista. Durante semanas meditó qué hacer hasta que por fin tomó una decisión.

Hacía frío y el cielo lucía un color plomizo que auguraba lluvia. Don Gonzalo González de Lucio observaba como frey Artal de Luna, seguido por una escolta de seis jinetes, se acercaba por un camino franqueado de encinas y retamas. Respiró hondo y miró hacia el cielo preguntándose cuándo empezaría a llover. Se encontraba bajo las ramas de la encina donde, solo cuatro meses antes, se había reunido con el consejero del rey de Aragón. Habían cambiado mucho las circunstancias desde entonces. El ejército castellano había sido derrotado en Araviana, don Juan Fernández de Hinestrosa y otros importantes nobles habían muerto o habían sido capturados. Por primera vez, Aragón llevaba la iniciativa en la guerra. Tarazona era una ciudad aragonesa conquistada por Castilla. Que fuera atacada por las huestes del rey Pere era solo cuestión de tiempo. Y el rey Pedro estaba más preocupado en perseguir traidores que en defender las plazas fronterizas. Si Tarazona era atacada por los aragoneses, que cayera en sus manos era solo cuestión de semanas, quizá de días, pues estaba convencido de que no recibiría refuerzos. Don Gonzalo González de Lucio estaba solo. Solo y abandonado. Ante esa situación y temiendo además ser acusado de traición, ¿por qué persistir en una defensa que era del todo inútil? ¿Por qué no negociar con los aragoneses? Intentaba justificarse, convencerse así mismo de que hacía lo correcto, pues no tenía otra alternativa.

—Saludos, don Gonzalo, capitán de Tarazona —dijo frey Artal de Luna mostrando una amable sonrisa. Habían pasado tres días desde que recibió un mensaje de don Gonzalo solicitándole una reunión. Después de Araviana y de la muerte de don Juan Fernández de Hinestrosa, frey Artal entendió que era solo cuestión de tiempo que el castellano entrara en razón. Pero no debía confiarse. Tarazona aún no había sido entregada. Debía andarse con cuidado para poder aprovechar la magnífica oportunidad que se le presentaba.

—Te saludo frey Artal —dijo don Gonzalo González de Lucio. Su gesto era serio, pero su mirada revelaba la angustia que había carcomido su ánimo en las últimas semanas.

—Una vez más aquí estamos, bajo esta encina —comenzó a decir frey Artal—. Hoy no nos protegerá de los inclementes rayos del sol, pero es posible que lo haga de la lluvia.

—Esta reunión, como la de agosto, deberá ser breve por el bien de ambos —repuso don Gonzalo. No se sentía cómodo en presencia del consejero aragonés ni tampoco con lo que estaba dispuesto a hacer.

Frey Artal asintió, miró a su espalda, donde a una distancia prudencial su escolta no perdía detalle de su señor y de los alrededores.

—Estoy de acuerdo, vayamos al grano. No perdamos más nuestro valioso tiempo —dijo frey Artal—. En agosto nos reunimos por mediación mía, ahora estamos aquí porque tú has reclamado mi presencia. Soy todo oídos.

Don Gonzalo carraspeó, como si las palabras que se disponía a pronunciar le causaran un terrible dolor en la garganta, pero un buen militar sabe reconocer cuando ha sido derrotado.

—Hace cuatro meses me propusiste entregar Tarazona al rey de Aragón. —Don Gonzalo se detuvo y frey Artal asintió, confirmando sus palabras—. Pues bien, ha llegado el momento de hacerlo. Si llegamos a un acuerdo, Tarazona es vuestra.

Frey Artal de Luna apretó la mandíbula, intentando reprimir la sonrisa victoriosa que luchaba por brotar en sus labios. Su plan, paso a paso, se estaba cumpliendo con una asombrosa precisión. Estaba seguro de que si don Juan Fernández de Hinestrosa moría o era capturado por las tropas de don Enrique, que don Gonzalo González de Lucio entregara Tarazona era cuestión de tiempo. Y el empeño de don Pedro de buscar culpables a la derrota de Araviana había precipitado los acontecimientos.

—Bien, no creo que encontremos dificultad en llegar a un acuerdo. —Frey Artal de Luna advirtió el hondo desánimo que revelaba el rostro de don Gonzalo—. Estás afligido sin motivo. Deja de torturarte porque no eres un traidor. Tarazona fue entregada al cardenal legado para que este la custodiara como garantía durante las negociaciones de paz entre Castilla y Aragón celebradas en Tudela. Las conversaciones fracasaron y el papa ordenó a don Pedro que entregara la plaza a Aragón. Orden que desobedeció —y con mirada amable, añadió—. Amigo mío, no has traicionado al rey de Castilla, has cumplido un mandato del papa. Dios sabrá como agradecer tu lealtad y sacrificio.

Las palabras del caballero hospitalario le reconfortaron. El que busca justificación a sus actos, por perversos que sean, sin duda que la encuentra. Inhaló un poco de aire fresco y algo más repuesto dijo:

—Eso es, me limito a cumplir los acuerdos firmados en Tudela.

—Así es como debes interpretarlo.

Durante un instante ambos hombres se miraron sin decir nada. Frey Artal de Luna advirtió que don Gonzalo se removía inquieto en su caballo. El monje sonrió. No tardó en interpretar lo que perturbaba al castellano y que tanto le costaba expresar.

—Y no solo será Dios quien, desde los Cielos, agradezca tu gesto, el rey Pere también lo hará.

Ahora sí, frey Artal de Luna logró captar la atención de don Gonzalo.

—Te concede asilo a ti, a tus familiares y a todos aquellos que deseen cruzar contigo la frontera castellana. En Aragón seréis muy bien bienvenidos —prosiguió el monje—. Además, el rey te entregará tierras, propiedades y 40 000 florines para que puedas rehacer tu vida.

No hacía muchos meses, un enviado del rey aragonés le ofreció casi el doble por la entrega de Tarazona, pero eran otros tiempos. Castilla estaba ganando la guerra y Aragón se limitaba a resistir como podía las embestidas de sus ejércitos. Ahora las circunstancias eran bien distintas. Don Gonzalo no consideró oportuno entrar en negociaciones como si se encontrara en un mercado de verduras. Teniendo en cuenta las circunstancias, aceptaría cualquier pago que frey Artal de Luna estuviera dispuesto a ofrecerle.

—Bien, Tarazona será aragonesa —aceptó don Gonzalo.

—Excelente, querido amigo, excelente. Sabia decisión. En esta guerra lo más inteligente que puede hacerse es no luchar en el bando equivocado.

Don Gonzalo asintió no muy convencido, pero ya era tarde para echarse atrás. Su protector había fallecido y él entregaba Tarazona al enemigo. Intentó justificarse con el pretexto de que obedecía un mandato del papa de Aviñón, un mandato superior al del rey, pero no lo consiguió. Sus entrañas le ardían devoradas por la bilis de la traición.

—Dios me perdone —musitó entre labios. Los ojos estaban bañados por las lágrimas que no tardaron en horadar sus mejillas.

—Reza, amigo mío —comenzó a decir frey Artal—. Dios te concederá templanza y sosiego. Iluminará tu espíritu para que entiendas que has hecho lo correcto. Es voluntad de Dios que Tarazona sea aragonesa. Tú has sido su herramienta. Debes sentirte dichoso porque Nuestro Señor se ha servido de ti para llevar a cabo su voluntad. ¡Alabado sea el Señor! —exclamó elevando los brazos a los cielos.

Don Gonzalo negó con la cabeza, giró su montura y regresó a Tarazona. Tenía muchas cosas por hacer y muy poco tiempo. Los espías del rey eran numerosos. Debía huir cuanto antes o podría ser capturado y ejecutado por traición. Frey Artal permaneció unos instantes observando como se marchaba. Sus perversos labios sonrieron. El rey Pere de Aragón estará satisfecho. Muy satisfecho.

51

Granada, diciembre de 1359

Abu Said estaba indignado. Paseaba furioso por sus aposentos del palacio de la Alhambra. Los esclavos le observaban manteniendo las distancias, pues para los esclavos no hay nada más peligroso que un amo cruel y que además esté enfurecido. En cualquier instante podría derramar sobre ellos toda su ira y frustración. Después de enviar docenas de cartas a don García Álvarez de Toledo, este al fin le respondió que el rey Pedro no tenía intención de hacerle ningún pago. Ese maldito cristiano se había reído de él. Indignado, invadido por la ira, le exigió a Ismail II que rompiera el pacto con Castilla, pero este se negó de muy malas maneras recordándole que él era el emir de Granada y Abu Said un simple consejero. El emir pasó de las palabras a los gritos y a las amenazas. Y Abu Said no lo podía consentir. A él le debía haber sido liberado del palacio en el que vivía confinado y ser proclamado emir del reino de Granada, ¿y así era como le agradecía sus servicios? ¿Insultándole, tratándole como a un perro? El emir de Granada no era tan dócil como preveía. Embriagado de poder comenzaba a tomar decisiones por cuenta propia. Arrojó con violencia varios objetos al suelo y golpeó furioso con una vara de avellano a los esclavos que tuvieron la mala fortuna de estar presentes. Después de perseguir y golpear a los aterrados esclavos, se acercó a una ventana para tomar un poco de aire. Estaba exhausto y jadeaba por el esfuerzo. El sol brillaba en un cielo completamente azul. Era una fresca tarde de invierno. Más calmado, tomó asiento y comenzó a ponderar la situación. Negó con la cabeza y soltó un par de insultos dirigidos al emir. Su desidia había provocado que su hermano, Muhammad, pudiera escapar del cerco al que estaba siendo sometido en Guadix y ahora se encontrara en Fez, bajo la protección del sultán Abu Salim. Ismail II había ignorado su insistencia en asaltar Guadix y pasar a cuchillo a todos aquellos perros traidores, incluido Muhammad. Y ahora, el emir depuesto, apoyado por el sultán de Fez, podría cruzar el Estrecho con un ejército y reclamar el trono de Granada. Sí, eso hará. Y probablemente conseguiría su propósito, pues el débil y pusilánime de Ismail II era incapaz de hacerle frente. Si Muhammad cruzaba el Estrecho y reconquistaba el trono, Abu Said sería ejecutado. Su cabeza sería clavada en una pica, después de haber sido torturado y de sufrir toda clase de padecimientos durante días o semanas. Un escalofrío recorrió su cuerpo solo de pensarlo.

—El estúpido de Ismail II le dejó escapar y ahora se ha convertido en un peligro, una terrible amenaza —masculló entre dientes, cuidando de no ser escuchado por los esclavos—. Imbécil.

Ismail II dejó escapar a su hermano, porque estaba convencido de que Alá le castigaría si lo mataba. En la Alhambra, rodeado de manjares exquisitos, bellas mujeres, cientos de esclavos y consejeros aduladores y zalameros, el emir vivía ajeno a lo que sucedía más allá de las murallas de su exquisito palacio. Y desconfiaba de Abu Said, pues si había derrocado a su hermano ¿quién le aseguraba que no haría lo mismo con él? Solo permitía su presencia en la Alhambra porque su madre, Maryam, se lo había pedido. Además, era consciente de que gracias a su cuñado ahora era el emir de Granada. Debía ser agradecido, pues Alá castiga a los ingratos. Pero aborrecía su presencia y para irritarlo, rechazaba todos sus consejos y recomendaciones.

—¡Traedme una infusión de hierbabuena! —gritó y uno de sus esclavos, el que más varazos había recibido, salió a toda prisa de la estancia, regresando poco después con un vaso de agua caliente con hierbas.

Abu Said sorbió un poco de líquido. Sentir como la infusión bajaba por su garganta le relajaba y le ayudaba a pensar. Entonces fue cuando decidió que Ismail II se había convertido en un peligro. Debía derrocarlo. Sus labios sonrieron. Eso no sería problema; ya destronó a Muhammad V. Pero esta vez sería él quien ocupara su lugar y no un niñato afeminado más interesado en acicalar su cabello y en cubrir sus dedos con ostentosos anillos de oro y piedras preciosas que en gobernar un reino. Tomó la vara del suelo, sonrió con malicia y lanzó una mirada despiadada a los esclavos. Se sentía de mucho mejor ánimo. Había tomado una determinación. Ahora tenía ganas de jugar. Los esclavos le miraron con los ojos llenos de pavor. Instintivamente se llevaron las manos a las cicatrices que surcaban sus cuerpos como si fueran heridas provocadas por las garras de una fiera salvaje y cruel. Los esclavos entendieron el significado de la terrible mirada de su amo y se agolparon en una esquina de la sala, como corderos asustados ante la llegada de una manada de lobos hambrientos.

Dos semanas después de que Abu Said recibiera la carta de don García Álvarez de Toledo en la que le negaba el pago por su mediación en la ratificación de la alianza entre Granada y Castilla, llegaron a la Alhambra dos nobles aragoneses solicitándole audiencia. El consejero nazarí se sorprendió de que no pidieran reunirse con el emir, como ya había sucedido con otro enviado que se presentó en Granada hacía unos meses, de cuyo nombre no se acordaba y que fue despedido de muy malas maneras, pues Ismail II no quería oír hablar de romper vínculos con Castilla y crearlos con Aragón. Abu Said intrigado, aceptó reunirse con los dos cristianos en sus aposentos privados, alejado de miradas y oídos indiscretos. Además, había sido informado de que uno de ellos llevaba un cofre cuyo contenido despertó toda su codicia. Don García Álvarez de Toledo le había despreciado, insultado y engañado, y quizá, con esos dos aragoneses podría resarcirse. Pero era absurdo aventurar el motivo de la reunión, así como el destinatario de ese cofre. Aunque Abu Said se lo imaginaba.

Como era habitual entre los extranjeros que visitaban por primera vez el hermoso palacio y fortaleza, los aragoneses que se presentaron ante el consejero mostraban un asombrado gesto de admiración y sorpresa ante tanta belleza.

—¿Os gusta la Alhambra? —Abu Said estaba sentado en un trono de madera bellamente labrado con motivos arabescos. La estancia estaba bien iluminada por el sol del mediodía y, a pesar de encontrarse en el mes de diciembre, la temperatura era agradable.

—Es el palacio más hermoso que jamás haya visto —dijo don Pedro de Luna sin perder de vista cada detalle de los relieves arabescos, los azulejos, los arcos de herradura y las columnas labradas de la sala.

—Mi señor, mi nombre es don Juan Martínez de Luna. Os ruego que disculpes a mi hermano, don Pedro de Luna —intervino el noble aragonés con su voz grave y potente—. Entiendo que esté maravillado por la belleza que le rodea, pero esto no le dispensa de presentarse ante el consejero del emir como es debido.

Don Juan Martínez de Luna lanzó una mirada furiosa a su hermano y este dijo:

—Acepta mis disculpas, mi señor. No pretendía ofenderte, solo deseaba empaparme de la belleza que nos envuelve.

—Ja, ja, ja, —rio Abu Said, sin perder de vista el pequeño cofre de madera que portaba el mayor de aquellos dos cristianos—. Es normal que quedéis maravillados. Incluso yo, que llevo años viviendo en este palacio, no dejo de sorprenderme. Esta fortaleza es un regalo de Alá, una muestra de su infinito poder y generosidad. Pero por favor, sentaos —hizo un gesto a uno de sus guardias y puso dos escabeles frente al trono.

Don Juan Martínez de Luna tomó asiento y dejó en el suelo, a su lado, el cofre de madera. Su hermano le miró y también se sentó. Abu Said estaba sentado en un trono sobre un elevado escalón, con el propósito de dar la sensación de que se encontraba por encima del resto de los mortales. Le flanqueaban dos fornidos guardias africanos armados con puñales y cimitarras. Don Juan observó que en la sala no había ni sirvientes ni esclavos. Era una buena señal. El consejero pretendía que aquella reunión transcurriera de forma discreta y privada.

—¿Queréis algo de beber? Habéis hecho un largo viaje desde Aragón y entiendo que estéis sedientos. Quizá también deseéis algo de comer. —Y sin esperar respuesta, dio dos palmadas y uno de los guardias salió de la estancia.

A don Juan Martínez de Luna le sorprendió que Abu Said se quedara solo con un guardia. O era un loco o un terrible guerrero. Sea como fuere, le pareció una imprudencia. Habían sido registrados, pero el aragonés sabía muy bien como ocultar una daga para que no fuera descubierta. Si hubieran sido contratados para asesinarle, probablemente ya estaría muerto. Abu Said sonrió y adivinando sus pensamientos dijo:

—Detrás de cada puerta de esta sala hay cinco guardias africanos. Son mi guardia personal. Durante años han sido adiestrados por los mejores oficiales del ejército nazarí. Son leales hasta la muerte. Una sola voz de alarma y entrarán en esta estancia con sus cimitarras desenfundadas. Y os puedo asegurar que no podréis ni imaginar de lo que son capaces de hacer con mis enemigos. No, no soy un insensato. Cada decisión que tomo está muy bien meditada. Si ahora estoy aquí con vosotros, mis invitados, protegido por un solo guardia, es porque sé que vuestras intenciones son pacíficas y, sobre todo, discretas —alzó los brazos y mostrando una extraña sonrisa, exclamó—. ¡Amigos, sois bienvenidos a Granada, la tierra bendecida por Alá!

Don Juan Martínez de Luna entendió que Abu Said era un hombre que no desdeñaba el riesgo. Había oído que se trataba de un ser mezquino, ambicioso, cruel y traicionero. Y sin duda que lo era si había derrocado a un cuñado para coronar a otro. A sus labios asomó una tímida sonrisa. Muchos años llevaba tratando a nobles y poderosos de diversa índole. Pocos eran los que podrían engañarlo. Sus ropajes descuidados, sus ojos oscuros y pequeños como los de un cuervo, sus labios finos ocultos tras una perilla negra y su nariz aguileña le conferían la apariencia de un ave carroñera. Sus amables palabras no confundirían al veterano soldado. Ante él se encontraba un hombre terriblemente peligroso. Valiente hasta la temeridad, ambicioso hasta la más perversa codicia y feroz como una alimaña hambrienta. Era el aliado perfecto para Aragón. Don Juan Martínez de Luna y su hermano, don Pedro de Luna fueron enviados como embajadores a Granada a instancias de frey Artal de Luna. Su propósito era entrevistarse directamente con Abu Said. Ismail II había tomado la decisión de no romper la alianza con Castilla y era necesario encontrar otras vías de colaboración con la dinastía nazarí. Y su cuñado, Abu Said, era la persona idónea. Debían comprar su voluntad. Era una misión peligrosa, pues podrían ser apresados y ejecutados, pero frey Artal de Luna estaba convencido de que la insana codicia de Abu Said le evitaría tomar decisiones precipitadas. Además, los aragoneses hablarían con él y no con el emir. Este simple gesto alimentaría su insaciable vanidad.

—Muchas gracias, mi señor —dijo don Juan Martínez de Luna con un asentimiento—. Es tal como has observado. Somos enviados del rey de Aragón. Nuestro propósito es reconducir la relación entre el reino de Granada y el de Aragón.

—Ya recibimos la visita de un embajador vuestro, ¿cómo se llamaba? —preguntó Abu Said haciendo memoria.

—Don Bernat de Cabrera —respondió don Pedro de Luna.

—Eso es, don Bernat de Cabrera. Fue muy insistente, pero el emir se negó a escuchar sus súplicas. Prácticamente se arrastró como un perro a sus pies. Que la embajada fuera un fracaso debió suponer para él una enorme decepción. Confío en que el rey Pere no fuera demasiado severo con él.

Don Pedro de Luna desvió la mirada hacia su hermano y este no dijo nada, seguía mirando a Abu Said. Aquellas palabras eran falsas. El consejero pretendía ponerles nerviosos o incrementar el precio a su soborno. Cuando los aragoneses entraron en la Alhambra y fueron registrados, el cofre no pasó desapercibido a los guardias. Don Juan tuvo que abrirlo y con toda seguridad Abu Said ya estaría al corriente de su contenido.

—El rey de Aragón está convencido de que una alianza entre Granada y Aragón sería muy beneficiosa para ambos reinos —dijo don Juan Martínez de Luna—, de ahí su interés en volver a retomar los contactos.

—¿Y por qué habéis solicitado audiencia conmigo y no con el emir? —preguntó Abu Said—. Sería lo más apropiado, ¿no creéis? Cualquiera que os encuentre ahora aquí, sin testigos, sin que el emir Ismail II haya sido informado de vuestra presencia, concluiría que estamos confabulando contra él… A decir verdad, me siento un poco incómodo con esta reunión. —El consejero miró el cofre y se relamió los labios. Sabía lo que contenía y le desesperaba lo que aquel cristiano se estaba demorando en dárselo.

Don Juan Martínez de Luna se levantó de la silla y su sobrino hizo lo propio.

—No es mi intención que te sientas incómodo o que nuestra visita te pueda causar algún tipo de conflicto con el emir. Pero tienes razón, quizá lo mejor sea tratar el asunto de la alianza con Ismail II. Siento haberte molestado, consejero.

El noble aragonés tomó el cofre y se dispuso a salir de la estancia seguido de su sobrino.

—¡Espera! —exclamó Abu Said. Inquieto, contemplaba como los cristianos se disponían a marcharse llevándose el cofre. Se incorporó del trono y se dirigió hacia ellos. El guardia africano le seguía de cerca con la mano aferrada con decisión a la empuñadura de la espada, presto a desenfundarla a la mínima amenaza u orden. Lo que antes sucediera—. Dime, don Juan Martínez de Luna, ¿qué me impide mataros, ahora, aquí mismo? Podría acusaros de haber intentado sobornarme. Al emir no debo darle más explicaciones. Si fuerais castellanos, quizá, pero siendo aragoneses, enemigos de nuestros aliados…

—Sabes muy bien lo que contiene este cofre —repuso con firmeza don Juan Martínez de Luna—, pero desconoces que el rey de Aragón está dispuesto a entregarte a ti varios cofres más como este, no al emir. Con quien queremos hablar, con quien necesitamos pactar es contigo, no con Ismail II —el aragonés hizo una pausa para que el consejero entendiera bien sus palabras—. Este será el primer pago por tu ayuda, por tu mediación. El reino de Granada debe romper la alianza con Castilla y aliarse con Aragón. Esto es lo que queremos.

Don Juan Martínez de Luna alargó la mano y le entregó el cofre. Abu Said lo tomó y lo abrió. Sus ojos brillaron con el reflejo de la codicia satisfecha. Oro, joyas y piedras preciosas se reflejaron en la estancia iluminadas por los rayos del sol.

—De nuestra muerte solo obtendrás este cofre como provecho, pero colabora con Aragón y tendrás una fortuna —dijo don Juan.

Alá es grande y le ofrecía una nueva oportunidad de hacerse inmensamente rico, después de que don García Álvarez de Toledo le hubiera engañado. Y rechazar los regalos que Alá concedía suponía un terrible pecado. Y Abu Said era un hombre piadoso que aceptada con determinación los designios de su dios.

—Pero… ¿y si Ismail II no acepta aliarse con Aragón?

—Este pacto es contigo, Abu Said. Estoy convencido de que sabrás persuadir a Ismail II o bien…

—¿O bien? —preguntó el consejero con las cejas arqueadas.

—No eres hombre que se desanime ante el mínimo obstáculo, ¿verdad? —Abu Said sonrió—. Encontrarás la solución. Estoy seguro de que la encontrarás.

Claro que Abu Said encontraría la solución. La visita de los aragoneses era un regalo de Alá que no debía desaprovechar. Ahora disponía del suficiente oro para poder derrocar a Ismail II. Compraría la voluntad de los altos oficiales y de numerosos nobles granadinos. Armaría un ejército y derrocaría al emir. Luego enviaría a Fez a los más fieros y sanguinarios asesinos para exterminar a Muhammad. Entonces, libre de sus incómodos cuñados, gobernaría Granada con mano de hierro. Se relamía en sus pensamientos cuando entraron en la sala varios guardias portando bandejas con queso, carne de cordero, jarras de agua, infusiones y vino.

—Justo en el momento oportuno. Dejad la comida en la mesa y marchaos —ordenó el consejero y dirigiendo la mirada hacia los aragoneses, añadió con una sonrisa—. Tenemos un pacto que celebrar.

52

Zaragoza, enero de 1360

El rey Pere estaba feliz, pletórico. Todo eran buenas noticias en la guerra con Castilla. Haber delegado más responsabilidades en los Luna había sido todo un acierto. No solo Aragón venció a Castilla en Araviana, sino que, además, gracias a las habilidades negociadoras de frey Artal de Luna, Tarazona volvía a ser aragonesa y sin derramamiento de sangre. Pronto haría su entrada triunfal en la preciada ciudad. Don Pere se encontraba en la sala del trono del palacio del Aljarafe, acompañado de sus consejeros, incluidos don Fernando y don Enrique de Trastámara. Había recibido una carta del cardenal Guido de Boulogne en la que le solicitaba todo su esfuerzo para encontrar un fin negociado a la guerra con Castilla. Aragón estaba disfrutando del mejor momento en todo el conflicto, pero el coste que estaba suponiendo para las arcas era asombroso, inasumible. Armar, abastecer y pagar tropas no es barato. Y ni mucho menos construir galeras. Como tampoco era barato pagar favores y voluntades, como las del consejero Abu Said, las de don Gonzalo González de Lucio o los altos estipendios que don Pere tenía que pagar puntualmente a don Enrique de Trastámara por sus servicios. La guerra estaba saliendo demasiado cara y restaba energías y recursos al verdadero sueño del rey de Aragón; expandir su reino por el Mediterráneo. Por tal motivo, cuando recibió la carta del legado papal convocó a sus parciales. Hacía frio y la lluvia era intensa en Zaragoza. En la sala del trono, una generosa hoguera caldeaba la estancia. El rey y los consejeros estaban sentados frente a una larga mesa de madera. El cielo estaba completamente gris y a pesar de ser media mañana, fue necesario que los sirvientes encendieran lámparas y candelabros para iluminar la estancia. El rey mostraba una sonrisa satisfecha. Estaba convencido de que cómo se desarrollase el transcurso de la guerra dependía de él. Castilla, tras las últimas derrotas, no tendría más opción que plegarse a sus peticiones y exigencias. Acompañándole se encontraban don Bernat de Cabrera, frey Artal de Luna, fray Pere, don Enrique de Trastámara y don Fernando de Aragón. Don Bernat y don Fernando compartían un lado de la mesa, mientras que frey Artal y don Enrique se encontraban en el lado contrario, delatando así las simpatías de uno y otro consejero. El rey y fray Pere presidían ambos lados de la mesa. El rey desvió la vista hacia los consejeros intentando advertir su estado de ánimo. En una guerra, es tan importante que el soldado esté bien armado como que su moral sea bien alta. Sonrió. El rostro de sus consejeros revelaba que estaban animados y seguros de la victoria. Eso era bueno.

—Bien, como ya sabéis, he recibido una carta del cardenal Guido de Boulogne instándome a negociar con don Pedro la paz entre ambos reinos. El papa Inocencio VI está muy preocupado. Mientras los cristianos nos matamos entre nosotros, los infieles de Granada y Fez nos contemplan como buitres en espera de darse un buen festín con nuestros despojos. Estamos ganando la guerra, esto es evidente, pero no es menos cierto que las arcas del Tesoro están exhaustas. Esta guerra debe concluir y debemos aprovechar nuestra superioridad sobre Castilla para hacer valer nuestras exigencias.

—Pero mi señor, como bien decís, estamos ganando la guerra —intervino don Enrique, que miraba en derredor con gesto confuso y preocupado. El conde de Trastámara era el primer interesado en que la guerra continuara. Si Aragón firmaba la paz, debía abandonar sus aspiraciones de ser proclamado rey de Castilla—. Firmar la paz sería un gravísimo error de consecuencias incalculables.

—El rey tiene razón —dijo el infante Fernando, incorporándose de la mesa—. Esta guerra debe concluir. Muchos han sido los valientes aragoneses que han regado con su sangre los campos de Castilla y de Aragón. Firmemos la paz con Castilla, construyamos más barcos y partamos hacia Oriente.

—Opino lo mismo —intervino don Bernat de Cabrera—. Es un mandato de papa Inocencio VI y es nuestra obligación como cristianos obedecerle. Al menos debemos hacer todo lo que esté en nuestra mano para alcanzar la paz con los castellanos.

Don Bernat de Cabrera y el infante Fernando eran los principales partidarios de firmar un acuerdo con Castilla. Don Pedro carecía de heredero legítimo, por lo tanto, en caso de fallecimiento, su primo el infante sería su sucesor. Y después de su victoria en Araviana, la influencia de don Enrique entre los exiliados castellanos había aumentado de forma preocupante. Un conde demasiado poderoso podría suponer un problema para el futuro. Para sus intereses lo más conveniente era apaciguar los ánimos y que la victoria de Araviana se fuera diluyendo hasta que quedara sepultada por las arenas del tiempo. El rey desvió la vista al frente, donde se encontraba su tío fray Pere. Esperaba su opinión y consejo. El franciscano no hacía mucho tiempo que había llegado de Barcelona y se encontraba fatigado. Hubiera permanecido con gusto en el convento de los franciscanos, pero el rey había reclamado su presencia y como buen vasallo, no tuvo otra opción que acudir a Zaragoza.

—Soy un hombre de Dios —comenzó a decir—, y como tal, me duele ver a buenos cristianos enfrentarse entre ellos. ¿Cuál es mi opinión? Pues muy sencillo; acudamos a Tudela como nos conmina el cardenal legado. Sí, vayamos a Tudela y negociemos con Castilla —y desviando la vista hacia los consejeros, preguntó—. ¿Qué tenemos que perder? ¿Por qué os da miedo la paz? ¿Qué pretendemos conseguir con esta guerra? Quizá esta sea la pregunta adecuada, ¿qué pretendemos conseguir si continúa la guerra? Escuchemos a nuestro corazón y seamos sinceros. ¿Realmente merece la pena seguir luchando? ¿Cuántos buenos cristianos deben morir para satisfacer nuestras ambiciones? —El infante Pere miró fijamente a don Enrique y luego a frey Artal de Luna, que aún no había pronunciado palabra—. Bien, está es mi opinión.

—Sigo diciendo que es un grave error —intervino don Enrique, levantándose de la mesa—. El rey Pedro está a nuestra merced. Fue vencido en Guardamar y en Barcelona. Mis tropas —miró a don Fernando con prepotencia—, sí, mis tropas arrasaron al ejército castellano de don Juan Fernández de Hinestrosa en Araviana. Gracias a la mediación de frey Artal, Tarazona ha sido recuperada si librar batalla alguna. Don Pedro, presa de la desconfianza, ha ejecutado a docenas de nobles acusándolos de traición, provocando la huida de docenas de ellos. Castilla está aterrorizada, pues se encuentra a merced del capricho de un rey loco, cruel y sanguinario. Los nobles castellanos se levantan cada mañana sin saber si volverán a ver un nuevo anochecer. —Don Enrique hizo una pausa desvió la mirada hacia los consejeros, deteniéndose un instante en frey Artal de Luna de quien esperaba un poco más de colaboración por su parte, pero al no encontrarla continuó—. No es el momento de firmar la paz con Castilla, sino de devastarla.

Don Enrique terminó su discurso y tomó asiento. Durante unos instantes nadie dijo nada. Cada uno estaba inmerso en sus pensamientos. Al rey le sorprendió el silencio tras el que frey Artal de Luna se había parapetado. El caballero hospitalario, como el conde de Trastámara, era partidario de continuar la guerra hasta las últimas consecuencias. Su propósito, bien que lo sabía don Pere, era que don Enrique fuera coronado rey de Castilla. Don Pere desconocía si tal eventualidad sería positiva para Aragón. Desplazó la mirada hacia el infante Fernando. Otro de los candidatos a la corona castellana. Dos pretendientes y solo un reino… Negó con cabeza. «Algún día, estos dos acabarán matándose entre ellos», concluyó.

—El rey tiene razón —dijo de pronto frey Artal de Luna—. El único camino posible es el de la paz.

Don Enrique le miró perplejo, con la boca abierta. Desconocía por qué había permanecido en silencio durante toda la reunión. Confiaba en que se trataba de algún tipo de artimaña. Pero ahora se hallaba confuso, desorientado. La firma de la paz con Castilla sería el fin de sus ambiciones. Se disponía a replicar, pero frey Artal, casi sin mirarlo, alzó la mano.

—Al menos, por nuestra parte, el papa Inocencio no debe albergar ninguna duda de que hemos intentado alcanzar la paz con Castilla —prosiguió el caballero hospitalario—. Y yo, mi rey, me ofrezco a participar en la embajada si es vuestro deseo.

Don Pere no estaba menos sorprendido por las palabras de frey Artal que don Enrique o que el resto de los consejeros. Después de infinidad de reuniones, don Bernat de Cabrera y frey Artal de Luna estaban de acuerdo en algo. No era cuestión de tentar a la suerte. Había que preparar la embajada y dar por concluida la reunión lo antes posible, no fuera que el monje-guerrero cambiara de opinión.

—Te agradezco tu buena predisposición —el rey mostró una sonrisa amable tras su espesa barba—, pero considero oportuno que sea el canciller quien se ocupe de liderar las negociaciones.

—Como deseéis, mi señor —aceptó frey Artal con un asentimiento.

El rey no era necio. Si pretendía que las negociaciones concluyeran con éxito, era conveniente que su embajador estuviera plenamente convencido de que lo mejor para Aragón era alcanzar la paz con Castilla. Frey Artal de Luna había aceptado la propuesta de negociar un acuerdo con Castilla, pero era un enconado defensor de continuar la guerra hasta que don Pedro fuera derrocado. No, no era la persona adecuada para gestionar ese tipo de responsabilidades.

—Escribiré al cardenal legado —dijo don Pere—. Por nuestra parte, aceptamos reunirnos con los castellanos en Tudela. Ahora solo es necesario esperar a que el rey Pedro acceda a negociar.

—Lo hará, mi señor, estoy seguro de que lo hará —dijo don Bernat de Cabrera, convencido de que don Pedro no tenía otra alternativa.

La reunión concluyó y los consejeros abandonaron la sala. Frey Artal se disponía a abandonar el palacio cuando sintió como alguien le agarraba con fuerza del brazo.

—¿Por qué no te has opuesto a las negociaciones? ¿Por qué me has dejado solo?

Don Enrique estaba furioso, su mirada irradiaba una ira infinita. Frey Artal de Luna apartó con brusquedad el brazo del conde.

—El rey había tomado su decisión y nada, absolutamente nada, le habría hecho cambiar de opinión. —Frey Artal miró alrededor, no se sentía cómodo con el conde discutiendo de forma airada en la puerta del palacio—. Hablaremos en otro momento —intentó proseguir su camino, pero sintió de nuevo como la mano del conde le agarraba de un brazo.

—No, hablaremos ahora. Si las negociaciones tienen éxito, todo lo que hemos logrado no tendrá ningún sentido. Ninguno.

Frey Artal soltó un largo suspiro y negó con la cabeza.

—Las negociaciones serán un fracaso —aseguró con rotundidad. El conde relajó su mano y el monje liberó su brazo—. Eres demasiado joven e impulsivo, pero el tiempo corregirá esos defectos. Esta negociación que tú adviertes tan nefasta para nuestros intereses, supone una gran oportunidad. —El monje miró alrededor y como advirtió que estaban alejados de oídos inapropiados, prosiguió con la explicación como si se dispusiera a impartir clase a un párvulo—. Las negociaciones serán un desastre y supondrán un nuevo fracaso que añadir a la lista del canciller. Además, si tenemos suerte, es posible que don Gutier Fernández de Toledo sea uno de los enviados del rey de Castilla. En este caso, se nos presentará una magnífica oportunidad de deshacernos de él. —Ahora fue frey Artal de Luna quien le asió del brazo. Se pusieron a caminar hacia las caballerizas, donde se encontraban sus monturas. Había dejado de llover, pero el cielo estaba gris plomizo y amenazaba con derramar sobre tierras zaragozanas todo su contenido—. El rey Pedro está loco —prosiguió bajando en tono de voz—. Las noticias que me llegan de Castilla aseguran que está condenando a muerte a decenas de nobles sin juicio ni garantía legal alguna. Solo advierte traidores a su alrededor —don Enrique asintió, en toda Aragón llegaba la misma información—. Doña María de Padilla y don Juan Fernández de Hinestrosa ejercían una gran influencia sobre él. Moderaban su temperamento y suavizaban sus decisiones. Pero ahora, doña María de Padilla está enferma y don Juan Fernández de Hinestrosa muerto. Solo don Gutier Fernández de Toledo puede sosegar el ánimo vengativo del rey. Si lo exterminamos, Castilla será gobernada por un tirano sin mayor límite que el que le imponga su propia locura.

—¿Y su nuevo privado, don Martín López de Córdoba? —preguntó el conde.

—Ja, ja, ja —rio el monje-guerrero—. Según tengo entendido, don Martín es quien redacta la lista de los traidores —negó con la cabeza y tomó del hombro a don Enrique—. Es un mediocre más preocupado en eliminar a sus adversarios que en dar buenos consejos al rey Pedro. Dejémosle trabajar, no debemos distraer al enemigo cuando se equivoca. Pero volvamos a don Gutier —entraron en las caballerizas y dos palafreneros les ofrecieron sus monturas—. Si don Gutier participa en la delegación castellana podremos acabar definitivamente con él. Don Pedro se quedará solo o mejor aún, asesorado por mediocres codiciosos y cobardes. El fin de su reinado estaría próximo, muy próximo.

Don Enrique asintió y le sonrió admirado por lo cierto de sus palabras. Desconocía cómo lo haría, pero si frey Artal de Luna le había asegurado que las negociaciones fracasarían, seguro que así sería. Quedaba pendiente el asunto de don Gutier Fernández de Toledo.

—¿Aprovecharemos las negociaciones en Tudela para asesinar a don Gutier? —preguntó.

—Hay muchas formas de exterminar a un rival. La muerte es una de ellas, pero no la única —se subió a su montura y prosiguió—. De momento, deja en mis manos los asuntos de palacio y tú ocúpate de ganar batallas. Nuestro éxito estará asegurado, si ambos nos preocupamos en hacer correctamente nuestro trabajo.

53

Sevilla, enero de 1360

Don Pedro estaba furioso; don Pere de Aragón había recuperado Tarazona, la más importante de las conquistas castellanas. Impelido por la desconfianza y el miedo, ordenó más ejecuciones. La traición de don Gonzalo González de Lucio le hizo entender que todavía quedaban muchos traidores por capturar y ajusticiar. Sus encarcelamientos y ejecuciones desataron el pánico en parte de la nobleza castellana que huyó en desbandada de Castilla, buscando la protección del rey de Aragón. Don Gutier Fernández de Toledo le insistía en que debía terminar con las ejecuciones o finalmente se quedaría solo. Le advirtió que los nobles que aún seguían a su lado lo hacían por miedo no por sincera lealtad. Y las lealtades alimentadas por el miedo son frágiles y caprichosas. Pero el rey no le escuchó. No quería escucharle. Del único que aceptaba consejos era de don Martín López de Córdoba y lo hacía porque de este escuchaba lo que le interesaba oír. Lo peor que puede hacer un gobernante es rodearse de mediocres aduladores que se limitan a asentir con vehemencia todas sus decisiones por descabelladas que sean, al tiempo que le exponen una visión completamente distorsionada de la realidad. Don Gutier, el más leal entre los leales, se sentía desplazado por el rey y amenazado por don Martín López de Córdoba. Debía andarse con cuidado o tarde o temprano su nombre aparecería en una de sus terribles listas.

El rey se encontraba en la sala del trono con don Martín López de Córdoba. Había recibido un mensaje del cardenal Guido de Boulogne en el que le instaba a mantener reuniones de paz con el reino de Aragón en Tudela. El rey consideró que sería interesante firmar, sino una paz, al menos una tregua con los aragoneses que le permitiera continuar con su purga. Una vez hubiera erradicado el estigma de la traición en Castilla, retomaría las hostilidades. Don Martín López de Córdoba estuvo completamente de acuerdo. El rey hizo llamar a don Gutier y al poco, este entró en la sala.

—Mi señor —dijo don Gutier, al tiempo que saludaba a don Martín con un leve asentimiento. Además del rey y del consejero, en la sala se encontraban Juan Diente y dos ballesteros más. Don Gutier temió que, por fin, el privado de don Pedro se hubiera decidido a incluir su nombre en una de sus listas. Se le encogió el corazón. Tragó saliva y aceptando con determinación su destino, se acercó al trono.

—Gutier, amigo mío —dijo el rey con un tono amable que tranquilizó a su consejero—. He recibido una carta del cardenal Guido de Boulogne en la que nos conmina a mantener conversaciones de paz con el reino de Aragón. El rey Carlos II de Navarra ha ofrecido Tudela como sede de las negociaciones —el rey se detuvo intentando averiguar la opinión de su consejero a este respecto, pero don Gutier se limitó a permanecer en silencio, evitando hacer cualquier tipo de comentario—. Bien, después del desastre de Araviana —prosiguió el rey ante el silencio del consejero—, la muerte de Hinestrosa y la vergonzosa traición de Lucio al entregar Tarazona a nuestros enemigos, considero oportuno que para Castilla será muy ventajoso firmar una tregua que nos permita estabilizar el reino y reforzar nuestros ejércitos.

Don Gutier exhaló un largo suspiro; por suerte, el motivo de aquella reunión no era comunicarle su próxima ejecución.

—Me parece lo más prudente, mi señor —dijo, entendiendo perfectamente lo que significaba para el rey estabilizar el reino—. Castilla agradecerá un poco de paz después de tantos años de guerra, ¿pero el rey Pere de Aragón está de acuerdo en participar en las negociaciones?

—¿Por qué no lo iba a estar? —preguntó con cierta inquina don Martín.

—Aragón ha recuperado terreno en esta guerra. En estos momentos no le interesa firmar ningún tipo de tregua —respondió don Gutier.

—¡Eso es traición! —exclamó don Martín, apuntándole con un dedo acusador.

—Me limito a exponer la realidad. No creo que haga falta que enumere al privado del rey los últimos acontecimientos.

—Tu desánimo contagiará a las tropas y nos conducirá a la derrota —insistió don Martín.

—No es desanimo, es la realidad —replicó don Gutier con calma—. Mi señor —continuó desviando la vista al rey—, creo que debemos acudir a Tudela y hacer todo lo que esté en nuestra mano para firmar la paz con Aragón.

—En ese punto estamos todos de acuerdo —dijo el rey—, y quiero que seas tú, Gutier, quien lidere las negociaciones.

Don Gutier Fernández de Toledo arqueó sorprendido las cejas. Durante las últimas semanas, el rey no había contado ni con su presencia ni mucho menos con su consejo. Solo don García Álvarez de Toledo y don Martín López de Córdoba permanecían constantemente a su lado. Ellos eran sus hombres de confianza. Le extrañó que delegara en él tan alta responsabilidad.

—Mi señor —aceptó don Gutier con un asentimiento.

—El cardenal me ha confirmado que será Bernat de Cabrera el enviado del rey de Aragón. Solo te reunirás con él. Solo con él, ¿me has entendido? —El rey, asaltado por una incontenible desconfianza, dudaba de todo y de todos y temía que don Gutier aprovechara las negociaciones con los aragoneses para traicionarlo.

Don Gutier asintió, entendiendo perfectamente el significado de sus palabras. A pesar de todos sus años de servicio, el rey no confiaba en él más que en cualquier otro noble castellano. No pudo más que sentir una profunda desilusión. Con la voz triste de quien se siente defraudado, dijo:

—Solo me reuniré con él, con don Bernat de Cabrera, mi señor. Y haré todo lo que esté en mi mano para llegar a un acuerdo fructífero con Aragón.

—Fructífero para Castilla, no lo olvides —dijo con saña don Martín, mostrando una desagradable sonrisa.

Don Gutier se tragó la bilis que corría por su garganta, pero mayores eran sus preocupaciones que soportar los comentarios envenenados de don Martín López de Córdoba. Se preguntaba por qué el rey le había encomendado esa misión, ¿realmente buscaba la paz? ¿Pretendía que fracasase? ¿Estaba poniendo a prueba su lealtad? El consejero del rey apartó las preocupaciones de su mente y se concentró en el éxito de la embajada. Haría todo lo posible para que Castilla y Aragón llegaran a un entendimiento. Todo, incluso si para lograrlo tuviera que poner en riesgo su vida. Era un hombre con honor y para un hombre con honor no hay mayor gloria que sacrificar la vida por el reino.

—Puedes marcharte.

Las palabras del rey le llegaron lejanas y tardó unos instantes en responder. Desvío la mirada hacía el rey y se despidió con un suave movimiento de cabeza, ignorando la presencia de don Martín y de los letales ballesteros reales.

—Don Gutier duda de nuestra victoria —dijo don Martín una vez que el consejero hubo abandonado la sala—. No dudo de su lealtad, mi señor, por favor, no malinterpretéis mis palabras, pero he de reconocer que a veces me confunde… —pronunció la última frase con la intención de horadar la confianza que rey tenía depositada en quien le había servido con total entrega y fidelidad durante todo su reinado. Don Martín desvió una sutil mirada hacia don Pedro para comprobar si habían causado el efecto esperado en su semblante serio y preocupado.

—Vigílalo —ordenó el rey, sin apartar la vista de la puerta por la que había salido quien, durante años, había sido uno de sus privados de confianza.

—A vuestro servicio, mi señor, siempre a vuestro servicio —sus labios mostraron una sonrisa indescifrable.

54

Tudela, febrero de 1360

A pesar de la buena disposición de don Bernat de Cabrera y de don Gutier Fernández de Toledo para llegar a un acuerdo, las negociaciones de paz de Tudela no condujeron a ningún resultado positivo. Fueron varios días de conversaciones que no sirvieron de nada. Las exigencias de don Pere para firmar la paz eran desmesuradas, inasumibles. Una rendición sin condiciones que don Pedro jamás aceptaría. Don Gutier, sentado frente a un generoso fuego en sus aposentos, bebía un vaso de vino mientras contemplaba el baile de las incandescentes pavesas. Era noche cerrada y llovía con intensidad. Había puesto muchas esperanzas en allanar el camino que condujese a la paz, pero no lo encontró. El rey de Aragón consideraba que había ganado la guerra y sus condiciones así lo reflejaban. Y no era cierto. Castilla no había sido derrotada. En los ojos de don Bernat de Cabrera también advirtió una profunda decepción. Ninguno de los dos deseaba regresar a sus respectivos reinos y presentarse ante sus reyes con la palabra fracaso marcada a fuego en su frente. Don Gutier negaba con la cabeza sin apartar la mirada del fuego. Algo tenía que hacer, ¿pero el qué? Estaba superado por las circunstancias. Don Pedro persistía en centrar todos sus esfuerzos en purgar a la nobleza, una obsesión que le distraía de los asuntos que realmente preocupaban a Castilla. La muerte de don Juan Fernández de Hinestrosa le había afectado más de lo que jamás hubiera imaginado. Estaba loco, cegado por una incontenible búsqueda de una venganza que lo arrastraba a tomar decisiones erróneas y desafortunadas. Y don Martín López de Córdoba… Soltó un largo suspiro y desplazó la vista hacia el techo de la estancia. Don Martín no hacía más que alimentar el fuego de la ira de don Pedro con más y más malditos listados llenos de nombres de supuestos traidores. Negó con la cabeza. No podía permitir que Castilla se desangrara en una guerra que carecía de sentido al tiempo que su nobleza era pasada a cuchillo por el mero hecho de aparecer en una lista redactada por un ser enfermo de codicia. De algún modo, no importaba cómo, debía encontrar el camino que conducía hacia la paz.

En Ribaforada, a pocas leguas de Tudela, don Bernat de Cabrera, acompañado del infante Fernando de Aragón y de frey Artal de Luna, hacía balance del resultado de las negociaciones. Estaban sentados frente a una mesa en una sobria y fría estancia de una casa de piedra donde el monje y el infante se alojaban mientras discurrían las conversaciones de paz. Las calles de Ribaforada llevaban varios días blancas por la nieve acumulada. El fuego de la chimenea solo ayudaba a aliviar ligeramente el inmenso frío que les envolvía. Frey Artal tomó una jarra de vino y sirvió un vaso a don Bernat y al infante. Intentaba ser amable y fingir desolación por el mal resultado de las negociaciones. Pero don Bernat le conocía muy bien. Cuando se disponía a partir de Tudela, el rey le convocó y le cambió algunas de sus peticiones para firmar la guerra, siendo estas mucho más exigentes.

—Creo que sido demasiado indulgente, generoso quizá —recordaba don Bernat de Cabrera, después de que el rey le comunicara sus nuevas condiciones para firmar la paz con Castilla—. El rey Pedro debe aceptar todas y cada una de mis peticiones, en caso contrario, la guerra continuará.

El canciller negó con la cabeza al tiempo que releía el listado con las peticiones del rey. Suponían una claudicación. Sería reconocer una terrible derrota que de ningún modo se había producido. Don Pedro jamás aceptaría esas condiciones. Pero don Bernat no se atrevió a expresar su opinión y se limitó a asentir levemente con la cabeza.

—En toda negociación ambas partes deben ceder en sus exigencias si realmente se desea que concluya con éxito —intervino el canciller con la esperanza de que tales fueran las intenciones de don Pere—. Vuestras condiciones son ambiciosas, casi inaceptables… pero pueden servir de punto de partida…

—Si no se aceptan todas mis condiciones la guerra continuará —interrumpió don Pere—. Mi primera propuesta, en la que tú me asesoraste —le recordó con cierto tono reprobatorio—, suponía un pacto entre iguales y no es así. Yo he ganado la guerra y así debe quedar reflejado para la historia.

—Pero mi señor…

—Basta. —El rey alzó la mano interrumpiendo a su consejero—. Ve a Tudela y negocia con los castellanos, pero no cedas en ninguna de mis condiciones, pues son las imposiciones de un rey vencedor. ¿Me has entendido?

Don Bernat recordaba aquella conversación y sospechaba que frey Artal de Luna tuvo mucho que ver en el cambio de las demandas del rey en el último momento. Y ahora frey Artal estaba allí, en Ribaforada, seguramente enviado por el rey porque no confiaba en que lograría concluir con éxito las conversaciones. ¿Cómo hacerlo si pretendía humillar a don Pedro? Don Bernat se frotó nervioso las manos. Había depositado muchas esperanzas en aquellas negociaciones, en poder firmar la paz con Castilla. Pero eso era antes de que el rey cambiara las reglas del juego en mitad de la partida.

—Bien, ya ha llegado el momento de ser realistas —las palabras de frey Artal de Luna le distrajeron de sus pensamientos—. No se ha conseguido firmar la paz con Castilla, pero aún podemos lograr obtener un gran beneficio de estas negociaciones.

—¿Qué quieres decir? —preguntó el infante Fernando.

El caballero hospitalario miró a la mesa e hizo una pausa retórica y bien calculada para acrecentar el interés del canciller y del infante.

—Tienes que reunirte con don Gutier Fernández de Toledo —dijo al fin, encarando con decisión los ojos oscuros del infante, que arqueó las cejas sin entender—. Sí, debes enviarle un mensaje. Un mensaje persuasivo, que le convenza de que estás valorando traicionar al rey Pere…

—¡Jamás! —exclamó airado el infante incorporándose como un resorte. Y señalándole con un dedo acusador, añadió—. ¡Pretendes que esa carta llegue a don Pere para que pueda acusarme de traición!

Frey Artal de Luna rompió en una estruendosa carcajada que sorprendió al canciller y al infante, poco acostumbrados a ver al monje-guerrero entregado a las risas y a la diversión.

—Entiendo tus temores. Y como los entiendo, en la misma carta vas a escribir que yo también estoy meditando traicionarlo, ¿es esta suficiente garantía de que no pretendo traicionarte? Ambos firmaremos el documento. Si tú eres acusado de traición, yo también lo seré.

Don Fernando miró a don Bernat de Cabrera y este le asintió.

—¿Cuál es el propósito de la reunión? —preguntó el infante, algo más sosegado.

—Don Gutier pensará que te reúnes con él para pactar tu traición y negociar las condiciones de tu vuelta a las filas castellanas, pero será todo lo contrario: tienes que persuadir a don Gutier para que traicione a don Pedro y luche en nuestro lado. Si lo consigues, el rey de Castilla se quedará solo, mejor aún, rodeado de ineptos y mediocres. Su derrota estaría garantizada.

—Pero don Gutier siempre ha sido leal a don Pedro —repuso el canciller.

—Es cierto, pero las cosas han cambiado mucho desde la muerte de don Juan Fernández de Hinestrosa —comenzó a decir el monje—. Don Pedro ha nombrado a don Martín López de Córdoba camarero mayor, el cargo que ostentaba su antiguo privado, en lugar de a don Gutier, que sería lo más correcto y apropiado, pues, como todos sabemos, lleva años sirviéndole con abnegada fidelidad. En cambio, ahora, es don Martín su hombre de confianza, quien le facilita los nombres de los nobles a los que considera traidores. ¿Y quién le puede asegurar a don Gutier que su nombre no será alguna vez pronunciado por el principal privado del rey? Me consta que la relación entre ambos nobles castellanos no es precisamente buena —miró al infante Fernando—. Debes aprovechar esta enemistad para acercar a don Gutier a nuestro bando. Dile que don Martín tiene su nombre escrito en una lista, dile que pronto se lo facilitará al rey y dile que tú le estás ofreciendo la oportunidad de salvarse, la oportunidad de vivir.

Don Bernat de Cabrera y el infante Fernando intercambiaron una mirada y ambos asintieron. El plan no parecía tan descabellado.

—Bien, por el bien de Aragón haré lo que me dices —dijo el infante—. Redactaré una carta y se la enviaré a don Gutier. Espero que sea receptivo y acepte entrevistarse conmigo.

—Lo hará —dijo el monje—, seguro que lo hará…

55

Fontellas, Navarra, enero de 1360

La nieve tapizaba el suelo y los tejados de la pequeña pedanía de Fontellas, un grupo de casas y corrales a medio camino entre Tudela y Ribaforada. El frio era intenso y el viento soplaba con fuerza, arrastrando pequeños copos que herían el rostro como si fueran pequeñas agujas. Don Gutier Fernández de Toledo cabalgaba arrebujado en una gruesa capa de lana. Se dirigía al lugar donde había acordado encontrarse con el infante Fernando, un granero abandonado junto a la ermita. No había pérdida, pues pocos eran los edificios que conformaban aquella población. En pocos días, don Gutier tendría que regresar a Sevilla y la carta del infante Fernando le concedía un hálito de esperanza. Quizá aún no estaba todo perdido. Pero ¿y si la carta no era más que una trampa, una emboscada? Además, el rey le había advertido de que solo podría reunirse con don Bernat de Cabrera. Entrevistarse con el infante Fernando podría considerarse una deslealtad. Una pequeña traición que podría desatar terribles consecuencias. Pero don Gutier estaba dispuesto a sacrificarse por el bien de Castilla, a afrontar toda clase de riesgos si con ello lograba que la paz y la normalidad regresaran de nuevo al reino. Y aquella carta suponía una formidable oportunidad que no podía dejar escapar. Don Gutier llegó a la puerta del granero, descabalgó y ató su caballo a una argolla. Miró a su espalda. Temía ser atacado en cualquier momento. Para su fortuna, allí no había más que nieve, viento y frío. Empujó la vieja puerta de madera que profirió un desagradable chirrido y entró en el desvencijado granero. Varios pájaros salieron volando asustados ante la inesperada presencia del consejero. Olía a madera húmeda y paja podrida. Allí no había nada más que algunos inservibles aperos de labranza, un carro con una rueda rota y varias pacas de paja amontonadas en una de las esquinas. El consejero, con la mano bien aferrada a la empuñadura de su espada, inspeccionó el lugar. Había algunos corrales para gallinas y cerdos, pero estaban vacíos. Hacía años que nadie usaba aquel lugar. Se le cruzó un ratón que había despertado de su letargo y sonrió. Aquel pequeño animal no era el único que se hallaba inquieto. De pronto escuchó el chirrido de la puerta, se giró y advirtió un hombre que intentaba desprenderse de la nieve que cubría su capa.

—Saludos, don Gutier Fernández de Toledo —dijo el infante Fernando mostrando una sonrisa amable.

Don Gutier asintió desconfiado y se dirigió hacia una de las ventanas para comprobar si el infante estaba solo. Si don Fernando había sido capaz de traicionar al rey, muy fácilmente podría haberle engañado y hacerle caer en una emboscada.

—No temas, vengo solo, según lo convenido —dijo don Fernando advirtiendo la inquietud en el consejero castellano.

Don Gutier desvió la mirada hacia el infante. Recordó cuando lucharon juntos contra don Enrique, pero también cuando don Fernando se unió a los nobles de la Liga que don Juan Alfonso de Alburquerque alzó contra don Pedro. El infante participó en el encarcelamiento del rey en Toro. Luego, cuando don Pedro logró escapar, cambió de bando de nuevo y le juró fidelidad, para posteriormente volver a traicionarlo. Su lealtad era voluble y sus palabras estaban emponzoñadas por la mentira. No era digno de confianza, pero don Gutier deseaba terminar una guerra que estaba trastornando al rey y devastando al reino. Situaciones desesperadas requerían medidas desesperadas y aquella, sin duda, era una de ellas.

—En tu carta afirmas que quieres abandonar al rey de Aragón y que frey Artal de Luna también está considerando unirse al bando castellano. Bien, dime cuáles vuestras condiciones —dijo don Gutier, deseando acabar cuanto antes con aquel peligroso e incómodo encuentro.

—Es una pena encontrarnos en esta situación. Tú y yo hemos sido amigos —dijo el infante.

—Hemos luchado en el mismo bando, es cierto, y también en bandos contrarios, como es este caso, pero nunca hemos sido amigos —replicó don Gutier.

Don Fernando sonrió y comenzó a pasear por el cobertizo.

—Y bien, ¿cuáles son vuestras condiciones? —insistió don Gutier.

—No hay condiciones —el infante se detuvo y miró con determinación al consejero castellano—. No puede haberlas, pues ni frey Artal de Luna ni yo vamos a traicionar a nuestro rey, si no tú.

Don Gutier desenfundó la espada y se dirigió raudo hacia una ventana. Miró al exterior temiendo haber caído en una emboscada.

—Ya te he dicho que venido solo —dijo don Fernando, mirándole con los brazos cruzados.

—¿Qué es lo que pretendes?

Don Gutier estaba furioso, confuso, asustado. Se dirigió hacia el infante con la espada en ristre. Don Fernando alzó los brazos y sonrió.

—Entiendo tus temores, pero te puedo asegurar que nada has de temer. Te envié el mensaje para poder reunirnos aquí y ahora. Es cierto, te engañé. En ningún momento fue mi intención traicionar a mi hermano, el rey de Aragón, pero fue el único modo que encontré para persuadirte para encontrarnos en este cobertizo.

—Tienes una enfermiza inclinación hacia la mentira y la traición —dijo don Gutier aún con la punta de su espada amenazando la garganta del infante.

—Únete a nosotros, al bando vencedor —comenzó a decir el infante sin bajar los brazos—. Abandona a don Pedro. Sabes que se ha vuelto loco. Solo ve traidores a su alrededor.

—¿Y eso lo dices tú, infante Fernando? —preguntó con acritud don Gutier—. El rey te perdonó y aun así persistes en tu traición —le espetó con desprecio.

—¿A cuántos nobles castellanos ha ejecutado acusándoles sin pruebas de traición? —replicó el infante—. A falta de hijos legítimos soy su sucesor, el más beneficiado de su muerte. Si hubiera permanecido a su lado habría ordenado mi muerte como hizo con mi hermano Juan o con mi propia madre. No tenía otra opción que abandonarlo y, los hechos, estarás de acuerdo conmigo, me lo han confirmado.

Don Gutier apretó los labios y bajo la espada. Don Fernando tenía razón. A pesar de sus consejos, el rey seguía ejecutando a los nobles a los que, con pruebas o sin ellas, consideraba que le habían traicionado.

—Estas negociaciones de paz han sido un fracaso —continuó don Fernando, que sin la amenaza que suponía la espada de don Gutier, pudo relajar los brazos—. La guerra continuará y también las persecuciones del rey Pedro —se acercó al consejero castellano y con tono amable continuó—. Tu nombre, querido amigo, tu nombre algún día aparecerá escrito en la lista de don Martín López de Córdoba.

—Yo no he traicionado al rey. Don Martín no tiene ningún motivo para incluir mi nombre en sus listas.

—¿Y cuántos nobles han sido ajusticiados sin motivo? ¿Cuántos han huido a Aragón o a Portugal por miedo a ser encarcelados o ejecutados? El rey no necesita pruebas, no necesita motivo alguno para encarcelar o mandar asesinar a sus nobles. Ya deberías saberlo.

Don Gutier enfundó su arma en silencio. No dijo nada, pues nada había que decir. Hasta Aragón habían llegado los ecos de las injustificadas ejecuciones ordenadas por don Pedro.

—Únete a nosotros. —El infante se acercó a él y le cogió de los hombros—, abandona al rey Pedro. Juntos lograremos derrocarlo. Cuando sea proclamado rey te nombraré canciller y te colmaré de oro, tierras, títulos. ¿Qué es lo que quieres? Dímelo y te lo concederé si me ayudas a derrocar al tirano de don Pedro.

—¡Jamás traicionaré a mi rey! —exclamó furioso apartando con brusquedad los brazos del infante—. Me has atraído a este encuentro con engaños, con mentiras. Eres un bastardo.

Don Fernando soltó un largo suspiro y negando con la cabeza dijo:

—Lo creas o no, le acabas de traicionar.

Don Gutier le lanzó una mirada confusa.

—Yo siempre seré leal a mi rey —replicó.

—Un hombre es tan leal como lo sean sus opciones y tú, querido amigo, solo tienes una opción si pretendes permanecer con vida.

—¿Qué quieres decir?

—Don Martín López de Córdoba será informado de esta reunión y de tu intención de traicionar al rey Pedro —respondió el infante con serenidad.

—¡Pero eso no es cierto! —exclamó furioso don Gutier echando mano de su empuñadura—. ¡Eres un perro mentiroso y traicionero!

—Cierta o no, será la información que reciba don Martín y estoy seguro de que el privado del rey sabrá obrar en consecuencia. Como te advertí, tu nombre será escrito en su lista —y con tono condescendiente, añadió—. Te estoy ofreciendo la oportunidad de vivir. No la rechaces.

Don Gutier apretó los puños lleno de ira. El rey le advirtió que solo se reuniera con don Bernat. Desobedeció una orden y ahora estaba sufriendo las consecuencias. El infante lo tenía en sus manos. Había sido engañado, utilizado, ¿cómo podía haber sido tan inocente, tan estúpido? Sus deseos de acabar cuanto antes con la guerra le habían forzado a actuar de forma imprudente y precipitada. ¿Qué debía hacer? ¿Traicionar al rey y vivir o serle fiel y arriesgarse a ser ejecutado por traición? Sabía que el encuentro con el infante era atrevido, peligroso, pero calculó mal sus consecuencias. Su cabeza bullía intentando buscar una salida al oscuro pozo donde su ingenuidad lo había hundido. Podría hablar con el rey, confesarle que se había reunido en secreto con el infante Fernando, para intentar que se uniera a su causa, para dividir al enemigo, pero posiblemente el rey no le creería. Se sintió desfallecer. Hiciera lo que hiciera estaba perdido, condenado.

—¿Y bien? —preguntó el infante—. ¿Eliges vivir o morir?

Don Gutier desvió una mirada gélida al infante. Había sido burlado, vencido y no tenía más opción que asumir la derrota.

—Dame unos meses para poner en orden mis haciendas y a salvo a mi familia —respondió, con el propósito de ganar algo de tiempo que le permitiera idear algún ardid con el que escapar de la trampa en la que tan inocentemente había caído.

Don Fernando asintió satisfecho. Concluyó que por fin había doblegado la férrea voluntad del obstinado y leal consejero castellano.

—Los tendrás.

—Me pondré en contacto contigo y concretaremos los detalles —dijo don Gutier—. No traicionaré al rey a cualquier precio.

—La corona de Aragón será generosa contigo y yo también lo seré cuando sea proclamado rey de Castilla —aseguró don Fernando, apoyando su mano sobre el hombro de don Gutier antes de abandonar el cobertizo.

El infante se hallaba exultante. Había conseguido que uno de los más importantes consejeros castellanos se uniera a la causa aragonesa, a su causa. Don Pere sabría cómo agradecerle sus servicios. Ahora era solo cuestión de tiempo y de dinero que don Gutier abandonara a don Pedro. Y con él, probablemente decenas de nobles castellanos. El fin del rey de Castilla estaba más cerca que nunca. Don Gutier contempló como don Fernando se marchaba. Había logrado ganar algo de tiempo. Un tiempo muy valioso que debería saber gestionar antes de que el infante advirtiera que había sido engañado. Don Gutier nunca traicionaría a su rey, pero tampoco le podía confesar que se había reunido en secreto con uno de sus más feroces enemigos. Negó con la cabeza y soltó un largo suspiro. Algo se le ocurriría, algo debía ocurrírsele si deseaba evitar que su nombre fuera escrito en la lista de don Martín López de Córdoba. Inmerso en sus pensamientos e inquietudes, salió del cobertizo y se montó en su caballo. Tan absorto se encontraba, que no advirtió que dos sombras le observaban ocultas entre la nieve y la arboleda cercana.

—Ya se va —dijo una de las sombras, un ballestero castellano.

—Sí, don Martín sabrá cómo agradecer nuestros servicios —dijo Juan Diente con una enigmática sonrisa asomando en sus labios.

56

Zaragoza, febrero de 1360

Era una mañana despejada pero fría. El rey Pere paseaba por los jardines del palacio del Aljarafe acompañado de don Bernat. Estaba al corriente del fracaso de las negociaciones de paz con Castilla y había que preparar la próxima campaña militar. Aragón estaba ganando la guerra y don Pere quería asestar a los castellanos el golpe definitivo. El rey Pedro se encontraba debilitado y si además, tal y como le aseguraron frey Artal de Luna y el infante Fernando, don Gutier pretendía desertar en unos meses, que la guerra concluyese con una aplastante victoria aragonesa era solo cuestión de tiempo. Don Pedro se lamentaría de no haber aceptado su propuesta de paz.

—No cesa el número de nobles castellanos que abandonan a don Pedro —dijo don Bernat—. Muchos de estos exiliados se han unido a las huestes de don Enrique. Su poder e influencia ha aumentado tras su victoria en Araviana, pero no debemos olvidar que el legítimo sucesor de don Pedro es el infante Fernando.

—Necesitamos a los exiliados castellanos. No importa si finalmente sirven a Enrique o a mi hermano Fernando —replicó con aspereza el rey de Aragón.

—Nos serán de gran utilidad, mi señor, no hay ninguna duda. Son el fiel reflejo del asfixiante ambiente de miedo y terror que se respira en Castilla. Muchos nobles castellanos están indecisos. Aún no han traicionado al rey por temor a ser descubiertos y ejecutados, pero si ante ellos emergiera un líder fuerte y legítimo que les guiara, estoy convencido de que no dudarían en cambiar de bando.

—¿Qué es lo que propones? —preguntó interesado el rey.

—Mi señor, si me permitís, creo oportuno que entreguéis la capitanía de la próxima campaña a vuestro hermano el infante Fernando. Será suficiente con que cruce la frontera para que cientos, miles de castellanos se alcen a favor de sus derechos al trono. En él no advertirán a un invasor, a un enemigo, sino al salvador que los liberará de la tiranía y crueldad de don Pedro.

Un gélido viento sopló de pronto y el rey Pere se envolvió en su capa. El cielo estaba completamente azul y el sol brillaba estéril en la fría mañana zaragozana. Don Pere ponderó las palabras de su consejero. En la campaña del año anterior concedió el mando a don Enrique y este consiguió la importante victoria en Araviana. Pero no dejaba de ser un bastardo. Y no era conveniente que un bastardo arrebatara el trono a un rey legítimo. Sentaría un peligroso precedente.

—Don Pedro cada día se encuentra más perdido, más solo. El reino de Castilla está sumido en el miedo y la desconfianza —comenzó a decir don Pere—. Debemos aprovechar esta circunstancia para cruzar la frontera y devastar sus campos y ciudades. Es necesario forzar al rey castellano para que firme la rendición. Esta guerra me aburre y necesito de todos sus recursos para consolidar y ampliar nuestras posesiones en el Mediterráneo —el rey se detuvo y miró a su consejero—. Creo que tienes razón. Los nobles castellanos están hartos y cansados de los desmanes de don Pedro. Quizá sea suficiente con que Fernando cruce la frontera con un ejército para que conquiste Castilla sin entablar batalla. Él es el legítimo sucesor de don Pedro y merece la capitanía de las tropas aragonesas.

—Una decisión muy acertada, mi señor —dijo satisfecho don Bernat, logrando su propósito de que el infante Fernando fuera nombrado capitán de los ejércitos aragoneses en detrimento de don Enrique. Una nueva victoria del bastardo sobre las tropas castellanas como la que había conseguido en Araviana, le encumbraría de tal manera que habría sido imposible arrebatarle su influencia sobre los exiliados castellanos. Neutralizada tal posibilidad, ahora lo importante era que el infante consiguiera gloriosas victorias que ensombrecieran a su máximo rival por el trono de Castilla y arrastraran a su causa a los nobles castellanos descontentos con su rey.

Don Enrique se movía nervioso de un lado a otro de la sala del palacio de los Luna en Zaragoza, como si fuera una fiera rabiosa y enjaulada. No había recibido de buen grado la noticia de que sería el infante Fernando quien comandaría a las tropas aragonesas en la campaña que estaba próxima a iniciarse. Con él se encontraban su hermano don Tello, don Juan Martínez de Luna y frey Artal de Luna. Le observaban en silencio, sentados frente a una larga mesa próxima a una chimenea donde ardía un gran tronco de encina.

—Gracias a mí ahora Aragón lleva la iniciativa en la guerra —comenzó a decir el conde de Trastámara con los puños apretados y sin apartar la vista del suelo—, gracias a mí don Juan Fernández de Hinestrosa y varios nobles castellanos fieles al rey están muertos o han sido hechos prisioneros. ¿Y así es cómo el rey Pere agradece mis servicios? —la pregunta la lanzó de forma retórica, pero encontró la respuesta contundente de frey Artal.

—Agradece tus servicios entregándote títulos, propiedades y dinero. No lo olvides.

Don Enrique detuvo su paso y le lanzó una mirada gélida.

—No te enfades. El rey Pere paga tus servicios para que consigas victorias. En Araviana te limitaste a cumplir con tu trabajo —prosiguió el caballero hospitalario sin amilanarse ante la mirada desafiante del conde—. Dicho esto, don Pere te ha concedido plena autonomía y libertad de acción en la próxima campaña. Acompañarás a don Fernando siempre y cuando te interese acompañarle. En caso contrario, podrás hacer la guerra por tu cuenta.

El conde entornó los ojos y se me mesó interesado la barba.

—¿Cuál es el plan del infante? —preguntó.

—Atacar Haro y luego marchar a Burgos. Considera que la ciudad se rendirá tan pronto nuestros ejércitos se aproximen a sus murallas —respondió don Juan Martínez de Luna.

—Burgos no siempre ha permanecido fiel al rey —observó el conde, recordando cuando, hacía nueve años, don Pedro no fue muy bien recibido en la ciudad, pues en aquel entonces era bastión de la familia Núñez de Lara, con quien don Pedro tenía una enconada enemistad. El rey ordenó ejecutar a don Garcí Laso de la Vega, adelantado de Castilla, y uno de los partidarios de la familia Núñez de Lara. Su cadáver fue arrojado a las calles para ser pisoteado por los toros y sus restos colgados de los muros de la ciudad. La ejecución desproporcionada y cruel de don Garcí Laso de la Vega no le ayudó a ganarse la simpatía de los burgaleses. El plan de don Fernando era oportuno y, sobre todo, factible.

—Sí don Fernando toma Burgos, no es descabellado que pretenda proclamarse rey de Castilla en la catedral —observó don Tello.

Un elocuente silencio inundó la amplia sala del palacio. Don Tello tenía razón. Si el infante Fernando era proclamado rey en la catedral de una ciudad tan importante y emblemática, las aspiraciones de don Enrique a portar la corona de Castilla serían borradas como la hojarasca tras un vendaval.

—Eso es mucho suponer —intervino frey Artal, intentando sosegar los ánimos—. De momento, su intención es atacar Haro. Y nosotros le acompañaremos.

—¿Insinúas que debo luchar al lado del infante? —preguntó el conde irritado—. ¡Él comandará las tropas, él se llevará todo el mérito de las victorias!

—Lucharemos a su lado mientras nos convenga —insistió frey Artal.

Don Enrique, invadido por una profunda ira, negó con la cabeza. No entendía las intenciones de frey Artal de Luna. Para él, servir bajo las órdenes del infante suponía una vergüenza, una humillación. ¿Hasta cuándo tendría que soportar al insufrible infante de Aragón? Sentía como por la garganta le ascendía una bilis cargada de desprecio y rabia. Odiaba al infante casi tanto como a don Pedro.

—Don Fernando ya no es un estorbo ni una molestia, es una amenaza, un serio peligro que no debemos desdeñar. Es necesario acabar con él —sentenció el conde mirando a los presentes con una férrea determinación.

—Todo llegará, querido amigo, todo llegará, pero a su debido tiempo. No conviene precipitarse. De momento, prepara las tropas y preocúpate de ganar todas las batallas que libres con los castellanos. Del infante, ya me ocuparé yo —dijo enigmático frey Artal.

57

Sevilla, febrero de 1360

Don Pedro Gómez de Guzmán, los hermanos don Garcí Fernández y don Juan Sánchez de Valladolid, el arcediano don Diego Arias Maldonado, don Pedro Álvarez Osorio… todos tuvieron la desdicha de aparecer en uno de los listados de don Martín López de Córdoba y fueron ejecutados por orden del rey Pedro. Castilla estaba infestada de traidores a los que ajusticiar y don Martín estaba dispuesto a dar con ellos. El camarero mayor caminaba a toda prisa por los pasillos del alcázar de Sevilla. Portaba en su mano derecha un pergamino enrollado y en sus labios una radiante sonrisa. Se dirigía a la sala del trono, donde se encontraba don Pedro. Se hallaba impaciente por reunirse con él. Desvió la vista hacia su mano derecha para asegurarse de que todavía poseía el documento. Un informe que él había redactado y que contenía un nombre, un solo nombre, pero de una importancia vital para el reino. Llegó a la puerta de la sala del trono y los dos soldados que custodiaban la entrada le franquearon el paso. El privado era de los pocos nobles a los que se les permitía reunirse a solas con don Pedro.

—Mi señor —saludó don Martín con una ligera inclinación de cabeza.

Don Pedro se encontraba sentado en el trono con la mirada perdida. La llegada del privado le distrajo de sus pensamientos. Tan concentrado se hallaba que no había escuchado el chirrido de las puertas al abrirse. Estaba preocupado. Las conversaciones de Tudela habían fracasado por las inaceptables condiciones del rey de Aragón y los brotes de traición no dejaban de aflorar como las flores en primavera. No confiaba en nadie salvo en don Martín y don García Álvarez de Toledo, el maestre de Santiago. Ni siquiera en don Gutier Fernández de Toledo, a quien responsabilizaba del fracaso de las negociaciones con los delegados aragoneses. Las pretensiones del rey Pere eran excesivas, pero don Gutier no estuvo hábil. Quizá pudo hacer más. Mucho más. ¿Por qué le interesaba continuar con la guerra? Quizá debió haber enviado a don Martín o a don García a Tudela para negociar con los aragoneses. Pero ya era tarde para lamentaciones. En pocas semanas se retomarían las hostilidades.

—Mi señor —insistió el consejero.

El rey al fin reparó en su presencia.

—Martín…

El privado se acercó a don Pedro y alargó su mano ofreciéndole el documento. El rey no necesitaba preguntar de qué se trataba pues bien que lo sabía. Negó con la cabeza y soltó un afligido suspiro. Tomó el documento y lo leyó. Levantó la vista y miró a don Martín. Su privado se limitó a hacer un leve asentimiento. Don Pedro bajó la vista de nuevo y volvió a leer el nombre que aparecía escrito con la pueril confianza de que se hubiera equivocado o que simplemente desapareciera. Pero no fue así.

—¿Estás seguro?

El rey hizo una pregunta que jamás le había hecho a su privado. Hasta ese momento, nunca había cuestionado los nombres de los nobles que don Martín López de Córdoba había tenido a bien escribir en sus listados.

—Así es, mi señor. No albergo la menor duda. Tal y como me ordenasteis, envié a varios ballesteros a vigilarlo. Entre ellos Juan Diente. Él mismo y otro de sus hombres fueron testigos de la traición.

Don Pedro asintió con pesar.

—Gutier Fernández de Toledo —musitó—. Gutier Fernández de Toledo —repitió, intentando convencerse de que el hombre que le había acompañado desde que fuera proclamado rey hacía nueve años, le había traicionado.

—Juan Diente le vio reunirse con el infante Fernando en secreto y vos le ordenasteis que solo hablara con don Bernat de Cabrera. ¿Qué motivo le habría llevado a desobedeceros? Es doloroso, mi señor, tremendamente doloroso, pero don Gutier Fernández de Toledo es un traidor.

El rey se incorporó y se dirigió hacia una ventana. El cielo estaba gris, pero no llovía. Se mesó pensativo la barba. Don Martín se frotaba preocupado las manos. Don Pedro estaba dilatando en exceso la orden de detención. Hasta ese momento, una vez que el rey había leído los nombres de los traidores, le devolvía el documento y ordenaba su inmediata captura. Pero don Pedro seguía ahí, mirando por la ventana, con una mano mesándose la barba y con la otra sosteniendo el documento. Y don Martín se impacientaba. Don Gutier era su adversario, su enemigo. Él único que rivalizaba con él en poder e influencia en Castilla. Además, poseía una inmensa fortuna y enormes propiedades que el privado ambicionaba. ¿Por qué estaba tardando tanto don Pedro en ordenar su captura? Debía intervenir y precipitar los acontecimientos.

—Si don Gutier se hubiera reunido con el infante por otro motivo que no fuera la traición, ¿no creéis que os hubiera informado de tal encuentro? Le ordenasteis que no se reuniera con nadie más que con el canciller de Aragón, pero os desobedeció y todavía no os ha informado de ese encuentro… secreto, en un cobertizo alejado de oídos y miradas indiscretas salvo las de nuestro leal Juan Diente.

—¿Juan escuchó de qué hablaron? —preguntó don Pedro desplazando la vista hacia el privado.

La pregunta cogió por sorpresa a don Martín. Consideraba que sería más que suficiente con que Juan Diente hubiera sido testigo de la reunión secreta que mantuvieron don Gutier y el infante Fernando para ordenar su inmediata detención.

—No, mi señor. Si se hubiera acercado más habría sido descubierto. Pero no hay ninguna duda…

—Bien, de momento aplazaré mi decisión sobre este asunto. Puedes marcharte —ordenó el rey.

Don Martín intentó protestar, pero en la mirada del rey leyó que no merecía la pena insistir. Don Gutier se le había escapado de entre las manos en esta ocasión, pero sin duda habría más. Intentando ocultar su profunda decepción, se despidió con un gesto con la cabeza y abandonó el salón del trono. El rey volvió a dirigir la vista hacia la ventana. Comenzó a llover con fuerza sobre el alcázar de Sevilla.

—He vivido la mayor parte de mi existencia rodeado de traidores, de desleales. Por Dios, ¿cuándo acabará este infierno? —Musitó entre labios. De todas las traiciones, la de don Gutier Fernández de Toledo era la que más le había afectado. No por inesperada, pues don Martín muy bien se había preocupado en sembrar en su ánimo la semilla de la desconfianza y la sospecha, si no por su cercanía, por su amistad, porque don Gutier siempre le había sido leal, como lo fue con su padre el rey Alfonso XI. Y si alguien tan cercano y fiel como don Gutier Fernández de Toledo era capaz de traicionarlo, ¿quién no lo sería? El rey entendió que jamás, durante el tiempo que durase su reinado, sería capaz de desprenderse de la lacra de la traición. Jamás.

58

Haro, marzo de 1360

Haro se rindió sin presentar batalla. Las puertas de sus murallas se abrieron tan pronto se divisó en lontananza al poderoso ejército comandado por el infante Fernando. A don Enrique de Trastámara no le agradó la facilidad con la que fue tomada la villa y temió que pudiera suceder lo mismo con el resto de las plazas castellanas, incluida la ciudad de Burgos. En cambio, don Fernando estaba eufórico, feliz, más convencido que nunca de que sería proclamado rey de Castilla. Para celebrar la victoria y planificar el resto de la campaña se celebró un banquete en la torre del homenaje del castillo de Haro.

—La villa de Haro ha caído como fruta madura en nuestras manos —comenzó a decir don Fernando, que se encontraba presidiendo la mesa—, tal y como harán el resto de las ciudades. Los castellanos están hartos de sufrir las injusticias y desmanes del rey Pedro. Esta victoria será el principio del fin de un reinado de crueldad y terror.

En la sala principal de la torre del homenaje se encontraban don Enrique, su hermano don Tello, don Bernat de Cabrera, su hijo don Bernat de Cabrera, conde de Osona, y don Juan Martínez de Luna. El rostro de don Enrique era serio y contrariado.

—Bien, una vez tomada esta plaza, continuaremos hacia Burgos…

—En Burgos se encuentra el rey —interrumpió don Enrique—, y Burgos no es Haro. Sus murallas son altas y recias y está protegida por el ejército de don Pedro. Atacar la ciudad sería un suicidio. Propongo dirigirnos a Nájera y devastar la región.

La interrupción del conde de Trastámara irritó al infante. Él era el comandante del ejército aragonés y él decidía qué ciudad atacar y cuándo. Don Enrique era su subordinado y no tenía más opción que obedecer o abandonar la campaña.

—Es cierto, en Burgos se encuentra el rey con un puñado de caballeros y peones. Está esperando refuerzos que tardarán varios días en llegar. Por tal motivo mañana al amanecer partiremos a Burgos. Conquistaremos la ciudad y apresaremos a don Pedro. Mañana, amigos míos, terminará esta guerra.

El infante habló con serenidad, conteniendo la ira que le ardía por dentro. Necesitaba de la colaboración del conde de Trastámara para conquistar Burgos y entrar en una discusión con él sobre quién era el comandante de los ejércitos y quién el subordinado no ayudaba a ganarse su favor. Además, el infante omitió una parte importante del plan; su intención de proclamarse rey de Castilla en la catedral de Burgos.

—Burgos caerá, como lo ha hecho Haro —intervino don Bernat de Cabrera—. Estamos muy cerca de terminar con la guerra, de vencer a nuestro enemigo. No debemos desaprovechar esta oportunidad.

—Nosotros marcharemos a Nájera —repuso tajante don Enrique—. Nos podéis acompañar o lanzaros al asalto de Burgos vosotros solos.

—¡Eso es traición! —exclamó don Fernando, incapaz de soportar por más tiempo la ira que devoraba sus entrañas.

—El rey Pere me ha concedido autonomía para tomar mis propias decisiones —replicó don Enrique con tranquilidad, encantado de haber amargado la dicha del infante por la toma de Haro—, y mi decisión es marchar a Nájera.

El tono arrogante y soberbio empleado por el conde de Trastámara enardeció aún más los ánimos de don Fernando.

—Eres un cobarde, un traidor —comenzó a decir, escupiendo salivazos de odio en cada palabra—. Huiste de Gijón y de Toro abandonando a tu mujer y a los tuyos a la voluntad del enemigo. ¡Un cobarde, eso es lo que eres, y un maldito bastardo!

Don Enrique de Trastámara se incorporó de la mesa y se dirigió con hostilidad hacia el infante, que ya había desenfundado una daga y le esperaba con impaciencia, deseando acabar de una vez por todas con aquel bastardo insolente que no hacía más que entrometerse en sus planes.

—¡Basta! —exclamó don Juan Martínez de Luna levantándose como un resorte.

Don Tello sujetó del brazo a su hermano, mientras que don Bernat de Cabrera hacía lo propio con el infante Fernando. La situación era tensa, insostenible. El odio que se profesaban hacía inviable emprender cualquier campaña juntos. Ambos lucharían más preocupados del «aliado» que tenían a su lado que del enemigo que tenían delante. Así era imposible vencer a don Pedro.

—Don Fernando, te guste o no, don Enrique es libre de seguirte a Burgos. Tus insultos no le harán cambiar de opinión, sino todo lo contrario —comenzó a decir don Juan Martínez de Luna—. Burgos es una ciudad demasiado fuerte, demasiado poderosa. No se rendirá. Su asalto será costoso y la victoria incierta. Y no podemos sitiarla. Carecemos de tropas suficientes y, además, como bien has dicho, el rey espera refuerzos que no tardará en recibir —y con un tono más complaciente añadió—. Entiendo tus deseos de conquistar la ciudad. Y tus deseos son los nuestros —desvió la mirada hacia don Enrique y este asintió—. Pero no es el momento.

Don Fernando estaba rojo de ira. Apretaba todavía la daga con fuerza, deseando con toda su alma clavársela a don Enrique y acabar de una vez por todas con él. Si Burgos no se rendía, sería difícil de conquistar, pero no imposible. Pero para lograr su propósito, necesitaba de las tropas del conde de Trastámara y las de los Luna. Sin ellos, no tendría la menor posibilidad. Pero su objetivo era Burgos. O Burgos o nada. No devastaría Castilla como un vulgar bandido. ¿Cómo podría ser rey de un reino al que había saqueado y asolado? ¿Cómo podría el pueblo castellano amarle y respetarle? No, no lo haría.

—Estamos muy cerca de terminar con esta guerra, de acabar con el tirano de don Pedro —comenzó a decir más sereno—, pero tú te niegas. No quieres terminar con él porque anhelas ser proclamado rey. Y te puedo asegurar, conde de Trastámara, que eso no sucederá jamás. Yo soy el legítimo heredero y tú un simple y vulgar bastardo. Y un bastardo jamás será rey de Castilla.

Y sin añadir palabra, abandonó la estancia seguido de don Bernat de Cabrera y de su hijo.

—Espero por nuestro bien, por tu bien, que tengas éxito en esta campaña —dijo don Juan Martínez de Luna tocando el hombro a don Enrique.

La mañana siguiente, don Enrique, don Tello y don Juan Martínez de Luna abandonaron el castillo de Haro y se dirigieron con sus tropas, mil quinientos jinetes y tres mil peones, al sur, a Nájera. Desde las murallas el infante Fernando contemplaba como se marchaban. Don Enrique había cumplido su palabra, dejándole sin tropas suficientes para poder abordar con garantías la conquista de Burgos. Quizá ese fuera su propósito. Que fracasara en el asalto a la ciudad y si moría en el intento mucho mejor. Un rival menos de quien preocuparse en sus aspiraciones al trono de Castilla. Pero no le daría esta satisfacción. Don Fernando no era un insensato y no estaba dispuesto a entablar batallas que no estaba en condiciones de ganar. Se rascó nervioso la barba y apretó malhumorado los labios. Había estado tan cerca…

—Esto debe terminar —dijo don Bernat de Cabrera, que junto con su hijo se encontraban observando como se marchaba el conde de Trastámara—. Es más peligroso don Enrique que don Pedro.

—Regresaremos a Zaragoza e informaremos a don Pere de esta traición —y mirando con determinación al canciller añadió—. Mi hermano tendrá que apoyar definitivamente mi candidatura a la corona de Castilla. No puede seguir alimentando este enfrentamiento. No es bueno ni para la guerra ni para Aragón. Tendrá que tomar una decisión.

—¿Y si se inclina a favor de la candidatura de don Enrique? —se atrevió a preguntar don Bernat hijo, un hombre de unos treinta años, de pelo escuro, rostro delgado y perilla. Había heredado el título de conde de Osona tras la muerte de su hermano mayor, don Ponce de Cabrera.

Don Fernando le lanzó una mirada furiosa y se marchó dando largas zancadas. En ningún momento consideró la posibilidad de que su hermano favoreciera la candidatura de un bastardo en lugar de un heredero legítimo. Sería un terrible precedente que podría volverse en su contra o en contra de los futuros herederos a la corona aragonesa. No sería posible que don Pere tomara tal determinación.

59

Burgos, marzo de 1360

A Burgos llegaron por fin las esperadas tropas de refuerzo. Don Pedro ya estaba en disposición de contraatacar y de expulsar de tierras castellanas al ejército invasor. El rey se encontraba en la sala principal de la torre del homenaje, reunido con sus principales consejeros; don Martín López de Córdoba, don García Álvarez de Toledo, don Samuel Leví y don Gutier Fernández de Toledo. Era una mañana clara y fresca de finales de marzo. Extramuros de la ciudad estaban acampados los cinco mil caballeros y diez mil peones que participarían en la campaña. Un formidable ejército que aplastaría a los aragoneses y a sus aliados, los castellanos exiliados. Don Pedro estaba tranquilo, confiado. Se encontraba de pie contemplando con atención un mapa de la zona norte de Castilla. No obstante, el ambiente era tenso. El rey no había olvidado el encuentro que don Gutier Fernández de Toledo mantuvo con el infante Fernando y del que todavía no le había informado. No, no lo había olvidado. Pero ahora otras eran las urgencias. Castilla había sido invadida y lo prioritario era evitar que los campos y las villas continuaran siendo asoladas por el enemigo. El rey había tomado una decisión respecto a don Gutier. Una decisión que ejecutaría llegado el momento.

—Bien, según los últimos informes —comenzó a decir el rey sin apartar la vista del mapa—. El infante Fernando ha regresado a Aragón mientras que el bastardo ha tomado las villas de Pancorbo y Nájera, donde sus tropas han asesinado a centenares de judíos, como ya hicieron cuando asolaron el barrio judío de Toledo —miró con lástima a don Samuel Leví y este asintió con tristeza—, y ahora se dirige a Briviesca. Su estrategia es confusa, errática. No parece que tenga un objetivo claro.

—Lo que es evidente es que hay división entre los aragoneses —intervino don Martín—. Algo debió suceder en Haro, pues don Fernando ha regresado a Aragón con sus tropas mientras que don Enrique ha continuado atacando nuestras villas.

Don Pedro asintió y preguntó:

—¿Quién acompaña a Enrique?

—Don Tello y los Luna —respondió don García Álvarez de Toledo, maestre de Santiago.

—Tello… —musitó el rey recordando la frágil voluntad de su hermano y su enfermiza inclinación por la deslealtad y la traición—. La relación de Enrique con el infante nunca ha sido buena. Se aliaron en su momento para intentar arrebatarme el reino, pero fue una alianza frágil, circunstancial, efímera. Entre ellos siempre ha existido una gran hostilidad. Se odian. Y seguro que con el tiempo este odio habrá aumentado. Ambos anhelan lo mismo: mi Corona y en todo caso solo uno podría portarla. Debemos fomentar esta división entre Enrique y Fernando, entre los aragoneses y los exiliados que se han unido al bastardo. Y Tello nos podría ser de gran ayuda en este asunto.

—¿Don Tello? —preguntó el tesorero real, don Samuel Leví.

—Tenemos que conseguir que traicione a Enrique y se una a nosotros —respondió el rey.

La propuesta no era descabellada. Don Tello ya traicionó a don Enrique cuando ayudó al rey Pedro a huir de su prisión en Toro. Si se le presentaba una buena oportunidad, con toda seguridad que volvería a hacerlo. Solo era cuestión de satisfacer su precio y don Pedro estaba dispuesto a hacerlo.

—Le devolveré sus posesiones, incluido el señorío de Vizcaya. Le colmaré de oro y títulos. Lo que me pida —prosiguió don Pedro—. Debemos dividir al enemigo, sembrar la desconfianza entre sus nobles. Llegará el momento en que la situación sea tan insostenible que el rey Pere tenga que decantarse por uno u otro. Entonces, con el ejército aragonés desorientado y dividido, les aplastaremos.

—¿Y cómo tenéis pensado hacerlo, mi señor? —preguntó don Gutier Fernández de Toledo—. ¿Cómo pretendéis convencer a don Tello de que traicione a don Enrique?

—Lo harás tú, Gutier, lo harás tú —respondió el rey. Don Gutier arqueó las cejas confuso—. Irás a Briviesca con seiscientos caballeros para frenar el avance del ejército del bastardo. Y allí te pondrás en contacto con Tello. Estoy convencido de que encontrarás el modo de reunirte con el enemigo —don Pedro soltó la última frase lanzándole una mirada perversa, maligna.

Don Gutier tragó saliva, ¿estaría el rey al corriente de su encuentro con el infante? Si así era, podría darse por muerto, pues ya era tarde para confesar su reunión y explicarle que su propósito no era otro que atraer al infante a su bando. Que había sido engañado, utilizado, que jamás había sido su voluntad traicionarlo. Le podría haber dicho muchas cosas, pero no dijo nada. Ya era tarde.

—Como ordenéis, mi señor —obedeció don Gutier con un gesto de cabeza.

—Bien, ahora necesito conocer el estado del Tesoro —dijo el rey mirando a don Samuel Leví.

El tesorero carraspeó antes de responder. La información que se disponía a dar no sería del agrado de don Pedro.

—Mi señor, mucho me temo que el reino está escaso de recursos. Esta guerra, la construcción de la flota, los desastrosos efectos de la peste, las malas cosechas por la sequía… Este año, la recaudación ha sido menor de lo esperado.

—Pero el comercio de lana con Flandes no se ha detenido en ningún momento… —observó desconfiado el rey.

—Así es, mi señor, pero no solo del comercio de lana vive el reino. Los impuestos que cobramos con este mercado son vitales, imprescindibles, pero no son suficientes para poder afrontar los excesivos gastos que genera una guerra —puntualizó don Samuel Leví.

—Haz lo que tengas que hacer, pero consigue el dinero para pagar a las tropas —ordenó el rey con gesto serio.

—Haré lo que pueda, mi señor.

—No, lo que puedas no. La moral de los soldados debe ser alta si pretendo que se enfrenten a los aragoneses con garantía de victoria. Si no cobran sus pagas, si no están bien equipados y alimentados corremos el riesgo de que deserten y se unan al enemigo. Habla con los tuyos, con los judíos. Hazles entender que me tienen que ayudar. Recuerda lo que ha sucedido en Nájera, lo que sucedió en Toledo —a don Samuel Leví le dio un pinchazo en el corazón—, recuerda como Enrique se ensañó con los judíos de la ciudad. Como los torturó para que desvelaran donde ocultaban sus riquezas. Este será el destino que sufrirán los judíos castellanos si soy derrotado. En Nájera el bastardo ha vuelto a demostrar que odia a los judíos. No duda en exterminaros cuando se le presenta la ocasión. Ha hecho bandera del odio a los judíos para atraer nobles castellanos a su causa. Atacar a los tuyos es declararse partidario del bastardo. Mi destino y el de los judíos está unido. Habla con ellos y explícaselo. Su generosidad será recompensada.

—Conseguiré el oro necesario, mi señor —aceptó don Samuel Leví. El rey tenía razón. Desconocía el futuro que les aguardaba si el infante Fernando se alzaba con el trono de Castilla, pero si en su lugar reinaba don Enrique… los judíos serían masacrados, o en el mejor de los casos, expulsados de Castilla. Sí, bien que recordaba cuando don Enrique asoló el barrio judío de Toledo. Asesinó a más de mil judíos, incluida gran parte de su familia. El conde de Trastámara necesitaba oro para continuar la guerra contra don Pedro y al no poder asaltar el alcázar, donde se custodiaba el tesoro real, la emprendió con los judíos. Fue una crueldad, una masacre provocada por una desmesurada codicia y una enfermiza ambición. Por suerte, el rey Pedro logró expulsar a don Enrique y a don Fadrique de Toledo, pero los bastardos ya habían dejado un rastro de sangre y desolación a su paso.

—Podéis marcharos —ordenó el rey a los consejeros—. Tú quédate —dijo mirando a don Martín—, tengo algunos asuntos que comentar contigo.

Los consejeros se despidieron del rey y salieron de la sala. Don Pedro se sirvió un vaso de vino y se dirigió hacia una ventana. El cielo estaba azul salpicado por algunas inofensivas nubes. En el patio de armas varios soldados formaban y otros entrenaban con la espada y las lanzas. Fuera, extramuros de la ciudad, se encontraba el grueso de las tropas. Bebió un trago de vino y dijo:

—Samuel Leví me roba —don Martín López de Córdoba le miró en silencio con sumo interés—. Cuando hace cinco años Enrique y Fadrique asaltaron el barrio judío, mataron a la mujer, a los hijos y a varios familiares de Samuel. Los bastardos se ensañaron con ellos, como lo hicieron con sus criados. Posiblemente pretendían que desvelaran donde escondían sus riquezas. Riquezas robadas, ocultas en algún lugar del palacio. Encontramos a su familia en un almacén, en una cueva. Y allí en un hueco, hallamos varias monedas de oro y plata que los bastardos no tuvieron tiempo de llevarse. Tiempo después le destituí de su cargo de tesorero, pero los que posteriormente ocuparon su puesto demostraron ser unos ineptos, unos auténticos incompetentes. No tuve más opción que devolverle sus responsabilidades. Pero estando en Toledo, recibí a una delegación de influyentes miembros de la comunidad judía. Me dijeron que Samuel Leví era el hombre más rico de Castilla, más rico incluso que yo, que el propio rey, pues llevaba más de veinte años robándome. Les pregunté si tenían pruebas, si sabían dónde escondía el oro y me respondieron que no. Concluí que se trataba de judíos que sentían cierto resquemor o envidia del tesorero y simplemente pretendían destruirle. Me disponía a ordenar que fueran encarcelados por difamar a un servidor de la corona, cuando me enseñaron unos documentos con los impuestos pagados por la comunidad judía de toda Castilla. Es una fortuna, Martín, una auténtica fortuna.

—¿Pero don Samuel Leví os habrá informado de esos ingresos? —preguntó el privado.

—Ahí está el problema: los impuestos que se han recaudado de la comunidad judía no tienen nada que ver con los presentados por aquellos judíos de Toledo. Nada —el rey se detuvo un momento. Don Martín le miraba con atención. No sabía muy bien qué decir. Don Samuel Leví llevaba sirviendo a la corona desde tiempos de Alfonso XI en diferentes cargos y responsabilidades, aunque fue don Pedro quien lo nombró tesorero mayor del reino—. Los judíos me dijeron que le pusiera a prueba, que le pidiera dinero y ya has visto lo que ha respondido; que las arcas están vacías —continuó—. Puedo tolerar que Samuel se quede algo de lo recaudado, no mucho, algo. No está bien, no es lo correcto, pero es hasta cierto punto normal y asumible. Pero se ha excedido. Ha abusado de mi confianza. Tal y como sospeché cuando encontré aquellas monedas en una cueva de su palacio, ha estado robando al reino durante largos años. Ha sido demasiado imprudente, demasiado avaricioso.

—¿Y qué vais a hacer, mi señor? —preguntó don Martín.

El rey desvió la vista hacia el privado y respondió:

—Samuel hablará con su comunidad, con los judíos. Me conseguirá el oro que necesito para mantener mis ejércitos si pretende evitar que masacres como las de Toledo o Nájera se extiendan por toda Castilla. Pero estoy seguro de que en algún lugar esconde un formidable tesoro. El fruto de muchos años de saqueo a las arcas reales. Y vive Dios que lograré que me desvele donde lo oculta.

El rey bebió otro trago y desplazó la vista hacia la ciudad de Burgos. Don Martín permaneció durante unos instantes digiriendo las palabras del rey. Don Samuel Leví era un hombre querido por la mayoría de los miembros de su comunidad. Evidentemente, no todos los judíos de Toledo le tenían en gran estima, pues algunos denunciaron sus artimañas y oscuros manejos ante el rey. No obstante, el tesorero persuadió a don Pedro para que permitiera la construcción en Toledo de la sinagoga del Tránsito, cuando la construcción de sinagogas estaba prohibida en Castilla desde tiempos de Alfonso X. El rey quería agradecer a los judíos de Toledo su apoyo y fidelidad durante el asalto de don Enrique a la ciudad. El propio don Samuel Leví financió gran parte de su construcción. ¿Cómo consiguió el dinero si su palacio fue saqueado? El rey tenía razones para dudar de él y más si algunos miembros de la comunidad judía toledana lo habían denunciado. Don Martín López de Córdoba no dudaba de que don Samuel Leví había obrado de mala fe, enriqueciéndose a costa de empobrecer al reino. Cualquier determinación que don Pedro tomara con el tesorero judío sería bien recibida, pero sus preocupaciones eran bien distintas. No había olvidado el encuentro de don Gutier Fernández de Toledo con el infante Fernando. Y ahora el rey le confiaba la misión de persuadir a don Tello para que traicionara a su hermano. Un movimiento cuanto menos extraño. ¿Qué pretendía el rey? ¿Cuáles eran sus verdaderas intenciones respecto a don Gutier?

—Si don Samuel Leví ha robado a la corona, es preciso y justo que devuelva lo robado y sea castigado por ello. Robar al rey es un acto similar a la traición…

—Es traición —matizó don Pedro a su privado—. Cualquier acto o decisión que me debilite, que debilite al reino, es traición. Y será castigado como tal.

—¿Y con don Gutier? —aprovechó don Martín para preguntar. Lo que hiciera el rey con don Samuel le era del todo indiferente. Su objetivo, su prioridad era destruir al consejero—. Don Gutier negoció con el infante Fernando su traición. ¿Él no merece ser castigado? Disculpadme, mi señor, pero ¿cuál es el propósito de que se reúna con don Tello? ¿No aprovechará la ocasión para pasarse definitivamente al enemigo? ¿Y si lo hace con los seiscientos caballeros que vos habéis puesto a su mando?

El rey, abrumado por el torrente de preguntas, alzó la mano como si espantara a una mosca molesta. Había tomado una decisión respecto a don Gutier y su encuentro con don Tello formaba parte de ella.

—Gutier nos ayudará a dividir a nuestros enemigos. Aún nos es de utilidad —se limitó a responder.

—¿Y después? ¿Cuál será su destino cuando deje de sernos útil? —insistió don Martín, a quien la respuesta del rey no satisfizo de ningún modo.

—Después… después ya veremos —respondió don Pedro con una ladina sonrisa. Conocía la animadversión que don Martín sentía por don Gutier y disfrutaba torturándole. De momento, no le desvelaría sus planes.

El rostro de don Martín reflejó una profunda decepción. Tendría esperar.

—Si mi señor no desea nada más… —se limitó a decir, incorporándose de la silla.

—Puedes marcharte —le despidió el rey con un gesto de mano.

Don Pedro desvió la vista hacia el ejército que acampaba extramuros. Allí se encontraban miles de caballeros y peones bien pertrechados y dispuestos para la guerra. Las tropas del bastardo no serían rival. Vació el vaso de vino de un trago. La victoria sería suya. No tenía la menor duda. Una vez hubiera derrotado al bastardo, se ocuparía de don Gutier y don Samuel. Esas eran sus prioridades.

60

A pocas leguas de Briviesca, marzo de 1360

A don Tello no le sorprendió recibir un mensaje de don Gutier Fernández de Toledo solicitándole un encuentro secreto. Estaba informado de la reunión que había mantenido cerca de Tudela con el infante de Aragón durante las negociaciones de paz entre Castilla y Aragón y de su buena predisposición para traicionar a su rey y señor. Quizá ese era precisamente el motivo de la reunión; confirmar su traición días antes de que se librara una batalla que muy bien podría ser la última, la definitiva. Concluyó que sería muy beneficioso para sus intereses reunirse con él. Aunque el infante había iniciado las negociaciones con don Gutier, sería él quien le persuadiera a cambiar de bando. Y justo en el momento más oportuno, cuando los dos ejércitos estaban prestos a enfrentarse. No informaría de tal encuentro a su hermano don Enrique, pues pretendía llevarse toda la gloria en la traición del consejero castellano. El rey de Aragón sabría cómo agradecer sus servicios. Don Tello sonrió y se frotó satisfecho las manos, anticipando una generosa recompensa.

Don Gutier leyó la carta de don Tello aceptando el encuentro. Se llevaría a cabo en un par de días, en una zona boscosa próxima a Briviesca, cerca del río Oca. Las instrucciones del rey fueron claras; tenía que conseguir que don Tello se uniera a ellos o que abandonara la expedición de don Enrique antes de que se librara la inminente batalla. Su misión era dividir a los bastardos. En la cabeza de don Gutier aún resonaban las palabras del rey: «Estoy convencido de que encontrarás el modo de reunirte con el enemigo». ¿Qué pretendía insinuar? ¿Cuál era el verdadero significado de sus palabras? Don Gutier intentó convencerse a sí mismo de que quizá simplemente confiaba en su capacidad para culminar con éxito la misión encomendada… No obstante, si realmente no confiaba en él, no tenía ningún sentido entregarlo a los brazos del enemigo, a facilitarle la traición. Sea como fuere, sería la última oportunidad que tenía para reconciliarse con don Pedro, para revertir el error que había supuesto reunirse con el infante de Aragón en aquella maldita villa próxima a Tudela, de la que ya ni siquiera recordaba su nombre. Aquella sería su última oportunidad para desprenderse de la amenaza del infante. Si tenía éxito, lograría restaurar su honor y demostrar su fidelidad, y si fracasaba confesaría al rey su encuentro secreto con don Fernando. Reconocería que había desobedecido una orden y pondría su vida en sus manos. Era preferible que fuera el rey quien decidiera su destino y no sus enemigos.

La luz de la luna llena iluminaba con sus rayos argentados la oscuridad del bosque. Hacía fresco y a lo lejos se escuchaba el ulular de un autillo. Don Gutier Fernández de Toledo, adelantado de frontera y consejero del rey, se detuvo en el lugar acordado; una bifurcación próxima al río Oca. Dos jinetes, que portaban antorchas para iluminar el camino, le acompañaban. Era la escolta que ambos nobles habían acordado llevar al encuentro. No pasaron muchos minutos cuando se escuchó relinchar a un caballo. En la penumbra, don Gutier advirtió dos antorchas y tres figuras borrosas, tres hombres a caballo. Una de ellas avanzó, dejando atrás a los jinetes que portaban las antorchas. Don Gutier espoleó leventemente su montura y fue a su encuentro, dejando atrás a su escolta. No era conveniente que nadie escuchara lo que aquellos dos nobles se disponían a tratar.

—Han pasado muchos años, don Gutier —dijo don Tello mostrando una amable sonrisa.

Don Gutier asintió. Le conocía desde que nació. Aquel joven tímido, inseguro, que seguía a sus hermanos mayores don Enrique y don Fadrique como un perrillo, se había convertido en un joven de algo más de veinte años. Pero su mirada vacilante, su nariz prominente y sus labios nerviosos seguían siendo los mismos del muchacho que prodigaba su existencia bajo la sombra protectora de sus poderosos hermanos.

—Saludos, don Tello. Me alegro de que hayas aceptado reunirte conmigo —dijo don Gutier.

—¿Y bien? ¿Cuál es el motivo de este encuentro? Entiendo que, como ya aseguraste al infante Fernando, te dispones a abandonar al rey Pedro —dijo don Tello, yendo al asunto del encuentro sin más dilación. No se sentía cómodo en aquel bosque, en medio de una noche cerrada departiendo con un enemigo. No era momento de rodeos.

—Mucho me temo que tus impresiones sobre el motivo de esta reunión son totalmente erróneas —corrigió don Gutier—. No voy a traicionar a mi rey. Si estoy aquí es precisamente a petición suya.

—¿Qué quieres decir? —preguntó confuso don Tello—. Aseguraste al infante que te unirías a nosotros en esta guerra, que renunciarías al rey de Castilla.

—Mi rey te ofrece su perdón —prosiguió don Gutier.

—¿Su perdón? —preguntó don Tello.

—Considera que has sido engañado por don Enrique para traicionarlo. El conde de Trastámara es tremendamente persuasivo. Has nacido y te has criado bajo su influencia. El rey quiere liberarte del poder que ejerce sobre ti. Está dispuesto a devolverte el señorío de Vizcaya, de Aguilar y de todas las posesiones que te han sido confiscadas. Todas. Es una oferta generosa. No rechaces su mano tendida.

Don Tello se movía inquieto en el caballo. En ningún momento calculó que el motivo de la reunión fuera que don Pedro pretendiera sobornarle para que traicionara a su hermano. Durante un instante meditó la propuesta. Sin duda era más que generosa y el rey siempre había cumplido sus promesas. Sus ojos brillaron invadidos por la codicia. Quizá no sería mala opción… pero a su mente llegó el recuerdo del cruel asesinato de su hermano don Fadrique. El rey ordenó su muerte cuando fue a Sevilla después de arrebatarle la plaza de Jumilla al infante Fernando tal y como don Pedro le había ordenado. Y en lugar de premiarle, en lugar de agradecerle sus servicios, el rey ordenó su ejecución. Fue asesinado como un vulgar criminal, como un perro callejero. Él logró escapar a Francia por poco. Y después el rey ordenó la ejecución del infante Juan y de doña Leonor de Castilla y de doña Isabel de Lara y de su mujer doña Juana de Lara… La sangré se le heló en las venas. Desde entonces, don Pedro no había dejado de ordenar la ejecución de decenas de nobles castellanos. Y don Tello lo entendió; todo aquello no era más que una trampa. Don Pedro jamás le perdonaría, jamás le entregaría las plazas arrebatadas. No, el rey pretendía matarle. Esas eran precisamente sus intenciones. Don Tello intentó mantener la calma, aunque sentía como su corazón latía con fuerza en su pecho.

—Diste tu palabra a don Fernando de que te unirías a nuestra causa —dijo.

—No tengo intención de traicionar a mi rey —repuso don Gutier—, pero tú sí, tú sí traicionarás a don Enrique.

—¿Qué quieres decir?

—Hace unas horas envié un mensajero a tu hermano informándole de esta reunión. Supongo que don Enrique ya estará al corriente de que te encuentras aquí —don Gutier miró a su alrededor—, en este bosque, negociando tu traición.

—¡Pero eso es falso! —exclamó furioso don Tello.

—Esta, querido amigo, es la misma trampa que me tendió el infante en Tudela. La misma.

—¡Eres hombre muerto, Gutier! ¿Me has entendido? ¡Eres hombre muerto!

El corazón de don Tello amenazaba con estallar en su pecho. Debía haber informado a su hermano de aquel encuentro. Si así lo hubiera hecho, no tendría nada que temer, pues don Enrique ya estaría advertido. Pero al no haberlo hecho, su hermano podría entender que pretendía venderse al enemigo. Estaría en todo su derecho.

—Únete a nosotros, despréndete de la mala influencia que tu hermano ha ejercido siempre sobre ti. Acompáñame a Burgos. El rey estará feliz de recibirte. —Don Gutier Fernández de Toledo alargó su mano como gesto de simpatía, de amistad. Ese era su plan, su última esperanza. Necesitaba persuadir a don Tello para que traicionara a su hermano y que le acompañara a Burgos. Una vez allí, hablaría con don Pedro y le confesaría la reunión que mantuvo con el infante Fernando. Don Tello corroboraría que había sido víctima de un engaño, de una trampa y que su intención era convencer a don Fernando para que se uniera a las tropas castellanas. Pero para ello necesitaba imperiosamente que don Tello traicionara a don Enrique. Era un plan descabellado, insensato, pero era el único del que disponía. Su última esperanza. Si don Tello no aceptaba unirse a las tropas realistas, don Gutier confesaría que había mantenido una reunión con don Fernando, pero carecería de un testigo que apoyara su versión de los hechos. Estaría a merced de la confianza que el rey aún tuviera depositada en él y teniendo en cuenta las numerosas ejecuciones que había ordenado, dudaba mucho de que pudiera salir vivo de aquel entuerto.

—¡No traicionaré a mi hermano! —gritó en voz alta don Tello, para que fuera bien escuchado por su escolta—. ¡En cambio tú negociaste con el infante traicionar a don Pedro! ¡Estás muerto! —Don Tello giró su montura y regresó raudo al campamento seguido de su escolta. Quería llegar cuanto antes para hablar con su hermano y defender los motivos que le habían llevado a reunirse con don Gutier. El conde de Trastámara le entendería. Sí, le entendería y le perdonaría. Como siempre había hecho.

Don Gutier contempló como don Tello se perdía engullido por la oscuridad de la noche. Con él se llevaba sus últimas esperanzas de liberarse de las cadenas que bajo la sombra de la sospecha y la traición le oprimían el ánimo y el espíritu. Negó con la cabeza y soltó un largo suspiro. Informaría al rey de su nuevo fracaso y solicitaría una reunión urgente. Una reunión privada de la que posiblemente dependiera su vida.

61

Pancorbo, marzo de 1360

Don Tello cabalgó a toda velocidad hasta que llegó a Pancorbo, donde don Enrique había establecido el campamento. Descabalgó raudo y entró en la tienda de su hermano. El conde de Trastámara estaba sentado en un escabel revisando unos documentos bajo la luz de una vela. Alzó la vista cuando advirtió la llegada de su hermano. Don Tello se quedó un instante quieto, observándole, luego se arrojó a sus pies y entre lágrimas le dijo que don Gutier no iba a entregarse y que le había pedido que le traicionara y que le acompañara a Burgos.

—El rey Pedro me perdonaría y me entregaría todas las posesiones confiscadas —prosiguió don Tello con su relato—, pero me he negado. ¡Ignora el mensaje que don Gutier te había enviado! Es falso, completamente falso. ¡Hermano, jamás te traicionaré! —exclamó con los ojos sumergidos en lágrimas.

Don Enrique le miraba absorto, sin entender absolutamente nada de lo que su hermano le estaba contando; no había recibido ningún mensaje.

—¿Te has reunido con don Gutier y no me habías informado? —preguntó don Enrique. Don Tello seguía arrodillado a sus pies, como un perro, como un niño que suplicaba el amor y la atención de su madre.

—Ese fue mi error —gimoteaba don Tello—. Debí haberte informado de la reunión, pero creí que simplemente pretendía pactar las condiciones de su traición. Solo eso…

—Pero al final no traicionará a don Pedro.

Don Tello alzó sus llorosos ojos y mirando a su hermano dijo:

—Nos ha mentido, nos ha engañado. Acabemos con él, el rey debe saber que don Gutier accedió a unirse a nuestras tropas. Don Gutier debe morir.

—Y te ofreció unirte a don Pedro…

—¡Pero yo lo rechacé! ¡El mensaje de don Gutier es falso!

El conde de Trastámara asintió y comenzó a acariciar el cabello de su hermano, que sumergió su rostro en sus rodillas, gimoteando desconsolado. No tardó en comprender que don Gutier le había tendido una trampa y que su hermano, por mucho que ahora lloraba y se lamentara entre inconsolables lágrimas, había acudido a un encuentro con el enemigo y no le había advertido. De lo que hablaran era lo de menos. La sombra de la traición siempre acompañaba a don Tello. Don Enrique exhaló un largo suspiro. Su hermano… su débil, codicioso, cobarde y desleal hermano. ¿Podía fiarse de él? Por supuesto que no. Lo más conveniente era alejarlo de don Pedro. Lo enviaría de regreso a Zaragoza escoltado por varios de sus caballeros. Debía evitar posibles encuentros con nobles leales al rey de Castilla.

—Quiero que vuelvas a Zaragoza —dijo al fin don Enrique.

—¿Me apartas de ti? —preguntó don Tello con labios temblorosos.

—No, hermano, no… Necesito que don Pere me envíe más tropas para continuar la campaña. Y confío en que tú le convenzas para que me las conceda. Es una tarea importante, fundamental para nuestros propósitos y solo se la puedo encargar a alguien de mi más entera confianza y, ¿quién mejor que mi propio hermano para ocuparse de tan importante misión?

Don Tello asintió algo más sosegado; su vida no corría peligro.

—Debes ser más prudente, hermano —dijo don Enrique—. El infante Fernando y los Luna están pendientes de nuestros movimientos. Cualquier error, cualquier desliz y podemos perder la confianza del rey de Aragón. Tienes que andarte con más cuidado o la próxima vez no podré protegerte.

—No volverá a pasar Enrique, te lo juro.

—Está bien, tranquilo.

El conde de Trastámara continuaba acariciando los cabellos de su hermano, que seguía de rodillas mirándole con ojos húmedos y suplicantes.

—¿Y don Gutier? —preguntó don Tello—. No va a traicionar a don Pedro, no se unirá a nosotros como aseguró al infante. Además, me ha tendido una trampa. ¿Qué vas a hacer con él?

—Ve a tu tienda y descansa. Mañana a primera hora regresarás a Zaragoza tal y como te he ordenado. Respecto a don Gutier, no has de preocuparte. Yo me ocuparé de él.

62

Burgos, marzo de 1360

Sentado frente a una mesa en la sala principal de la torre del homenaje, el rey Pedro sostenía con la mano derecha una carta de don Gutier Fernández de Toledo en la que le informaba del fracaso de las negociaciones con don Tello, al tiempo que le suplicaba mantener una reunión con él. Releyó el documento y luego desvió la vista hacia su mano izquierda, que sostenía una carta de don Enrique en la que le revelaba el encuentro que don Gutier había mantenido con el infante Fernando durante las negociaciones de paz celebradas en Tudela. En ella, describía con detalle las intenciones de su consejero de traicionarlo, solicitando unos meses para poner en orden sus asuntos y a salvo a su familia. El rey ya no tuvo ninguna duda sobre la traición de uno de sus principales consejeros. Juan Diente los vio, pero no los pudo escuchar y ahora, en sus manos, tenía el documento que le incriminaba. Las piezas encajaban. Don Pedro echó la cabeza hacia atrás y desvió la vista hacia el techo de la estancia. Suspiró y negó varias veces. En su fuero interno no quería creer que don Gutier Fernández de Toledo fuera un traidor. Habían tenido sus diferencias. Don Gutier era el único que se atrevía a cuestionar alguno de sus métodos, alguna de sus ejecuciones, pero siempre le había sido leal. Siempre le obedeció con devoción, con absoluta entrega. Por tal motivo, dudó cuando don Martín López de Córdoba incluyó su nombre en una de sus listas. Necesitaba estar seguro, necesitaba estar convencido de que hacía lo correcto antes de tomar una decisión en torno a ese desagradable asunto. Necesitaba pruebas irrefutables. Pruebas que llegarían encomendando a don Gutier cualquier misión que lo acercara al enemigo. Y así sucedió. Se arriesgó a que su consejero aprovechara el encuentro con don Tello para huir a Aragón, pero sabía que no lo haría. Su familia se encontraba bien vigilada en Toledo y si don Gutier le hubiera traicionado, serían ellos quienes sufrirían las consecuencias. Don Gutier lo traicionaría, pero no en ese momento. Antes, como dejó por escrito don Enrique, pondría a salvo a su familia. Con una profunda tristeza, tuvo que admitir que su consejero pretendió traicionarlo. La carta que portaba en su mano izquierda confirmaba la información de Juan Diente. Aprovechando las negociaciones de paz de Tudela, don Gutier se reunió con el infante Fernando en Fontellas, cuando le había prohibido cualquier encuentro con el enemigo salvo con don Bernat de Cabrera. Se lo prohibió explícitamente, pero don Gutier desobedeció y ahora, escrito de puño y letra por don Enrique, leyó, una y otra vez, el motivo de aquel encuentro. Si el bastardo había enviado esa carta era porque, por algún motivo que al rey se le escapaba, don Gutier cambió de opinión; ya no tenía intención de traicionarlo. Qué o quién le habría hecho cambiar de proceder poco importaba. El bastardo informó al rey por despecho, por venganza. Esperaba que en un ataque de ira ordenara su ejecución. Eso le agradaría. Prescindir de uno de sus principales consejeros le debilitaría. Pero don Gutier le había desobedecido, le había traicionado… ¿Debía ordenar su ejecución y así satisfacer los deseos del bastardo, o perdonarlo y confiar en que jamás volviera a hacerlo? Perdonar… el rey ya estaba cansado de perdonar. Había perdonado tantas y tantas traiciones y luego, ¿de qué sirvió su generosidad? Todos los traidores a los que había perdonado volvieron a reincidir, a traicionarlo. Todos. ¿Con don Gutier sería distinto?

—¿Qué debo hacer? —se preguntaba el rey—. ¿Qué debo hacer?

63

Granada, abril de 1360

El arráez Abu Said lo tenía todo listo. Su experiencia en el derrocamiento del emir Muhammad V le sería de gran utilidad, así como el oro facilitado por los aragoneses. Con él había comprado las voluntades de varios de los más altos oficiales andalusíes. Muy pronto alzaría un ejército contra el emir y se haría con el trono. En sus aposentos, sentado en el sitial, se deleitaba estudiando su plan. Ismail II era tan pusilánime, tan débil… Si no fuera porque los castellanos estaban enfrascados en su guerra con los aragoneses posiblemente ya se hubieran apoderado de Granada. El reino nazarí necesitaba un emir fuerte, valiente, ambicioso y él lo era. Primero derrocaría al blando de Ismail II y luego pactaría con Abu Salim, sultán de Fez, la entrega de Muhammad V. Si se negaba, enviaría asesinos a África para acabar con él. El emir derrocado era un escollo del que debía librarse. Mientras permaneciera con vida supondría una amenaza para él y para su reino. Ya se ocuparía de él más adelante. Lo primero era deshacerse de su cuñado Ismail II. Tenía que ir paso a paso. La puerta de la estancia se abrió y uno de sus fornidos guardias africanos le informó de la llegada de una delegación aragonesa. Abu Said la esperaba con impaciencia e hizo un gesto autorizando su entrada. El guardia asintió y al poco don Juan Martínez de Luna y don Pedro de Luna hicieron acto de presencia. Una vez más don Juan llevaba bajo el brazo un pequeño cofre de madera. Abu Said desvió la vista hacia el objeto y sonrió. «Los aragoneses son hombres de palabra. Eso está bien», pensó.

—Mi señor, Abu Said —saludó don Martínez de Luna.

—Señor —dijo don Pedro con una leve inclinación de cabeza.

—¡Amigos aragoneses! —Abu Said se incorporó del trono, se acercó a ellos y los abrazó con intensidad. El gesto sorprendió a los aragoneses que no esperaban una muestra de afecto tan efusiva del arráez—. ¡Traed comida y vino! —exclamó a uno de sus sirvientes—. ¿Habéis tenido un buen viaje?

—El tiempo ha sido benigno y nuestras naves no se han encontrado con las patrullas castellanas —respondió don Juan Martínez de Luna, mientras tomaba asiento frente a una mesa de madera bellamente decorada.

—Bien, ¿y vuestra guerra contra los castellanos? ¿Alguna novedad?

Don Juan debía ser prudente con su respuesta. El infante Fernando, después de la toma de Haro, regresó malhumorado a Zaragoza donde acusó de traición al conde de Trastámara y exigió al rey Pere que se decantara de una vez por su candidatura al trono de Castilla. Don Pere fue prudente y decidió alargar su decisión. Don Enrique había conseguido la victoria aragonesa más importante de toda la guerra y quería esperar a que finalizara la campaña. En ese momento tomaría una decisión. Pero si en algo estaba seguro el rey aragonés, era que no podría ganar la guerra si sus dos principales comandantes estaban constantemente enfrentados. Temía que incluso durante una batalla contra los castellanos fueran capaces de combatir entre ellos. La situación era insostenible. Don Juan Martín de Luna acompañó en su regreso al infante. Era conveniente tenerlo bien vigilado, así como poder explicar al rey Pere su versión de lo acontecido en Haro. Pero el aragonés evitó dar tanta información y se limitó a responder:

—Nuestros ejércitos han cruzado la frontera por Burgos y han conseguido importantes victorias en Miranda de Ebro, Nájera y Pancorbo. Nuestras últimas noticias indican que don Pedro ha salido a nuestro encuentro. En pocas semanas se librará una importante batalla. Quizá, la definitiva.

—Espero que eso no suceda, pues en tal caso, no necesitaríais de mis servicios, ja, ja, ja —rio el arráez.

—Una alianza con Granada siempre será conveniente para Aragón, estemos en guerra con Castilla o no —repuso don Pedro de Luna.

El arráez estaba muy bien informado de todo lo que acontecía en Castilla y Aragón y estaba al corriente de la división existente entre los aragoneses. Si él fuera don Enrique o el infante Fernando exterminaría sin más dilación a su rival. Opinaba que don Pere debía dejarse de tibiezas y decantarse de una vez por uno u otro. De otra forma, se le haría muy complicado ganar la guerra a los castellanos.

—¿Y bien?, ¿el emir Ismail II ha tomado alguna determinación? —preguntó don Juan Martínez de Luna—. Según tus mensajes, insiste en mantener el tratado con Castilla.

Abu Said torció el gesto en señal de disgusto.

—El emir es muy tenaz, últimamente hace gala de una insensata obstinación… —el arráez se detuvo, unos esclavos entraron en la sala portando bandejas con comida y jarras de vino y agua. Esperó a que sirvieran la comida y se marcharan para continuar—… pero sabré como doblegar su voluntad. De una forma u otra.

—Y nosotros estamos aquí para ayudarte en lo que necesites. —Don Juan Martínez desplazó con su mano el cofre de madera hacia Abu Said, y este lo tomó con avidez—. En todo lo que necesites… —insistió el aragonés.

Abu Said lo abrió y sonrió. El cofre estaba colmado de oro y joyas, tal y como le habían informado sus guardias cuando registraron a los cristianos.

—Esta es toda la ayuda que necesito.

Introdujo la mano en el cofre y sintió el frescor del oro y de las joyas acariciar sus dedos. Con ese oro, con esas joyas compraría la voluntad de los últimos oficiales fieles al emir. Al menos a la mayoría. Al resto los obligaría a unirse a él o los ejecutaría.

—Necesitamos que Ismail II rompa su alianza con Castilla —dijo don Juan Martínez de Luna—. Granada debe suponer una amenaza para Castilla, solo así desplazará soldados hacia la frontera. Haz lo que consideres oportuno. El rey de Aragón apoyará cualquier decisión que tomes a este respecto. En él encontrarás un aliado fuerte y leal.

Abu Said asintió. A pesar de su insistencia, el emir persistía en mantener la alianza con Castilla. Había llegado el momento de cambiar de estrategia.

—Y necesitamos que ese tratado se rompa cuanto antes… —insistió don Juan Martínez de Luna.

—Y se romperá —aseguró el arráez con determinación—. Granada romperá el tratado con Castilla, no alberguéis la menor duda.

—¿Cuándo? —preguntó el aragonés—. Mi rey necesita una fecha.

Abu Said entornó los ojos intentando escrutar sus pensamientos. El aragonés procuraba ocultarlo, pero estaba desesperado. Algo no iba bien en la guerra con Castilla o en las posesiones de Aragón en el Mediterráneo. Quizá el enfrentamiento entre el infante Fernando y don Enrique de Trastámara pudiera desembocar en una guerra civil. Pero eso era problema del rey aragonés. Las preocupaciones del arráez eran otras. Se serviría de las urgencias y necesidades de don Pere para satisfacer sus ambiciones, su codicia.

—Antes del otoño —respondió al fin Abu Said—, antes de que llegue el frío y las ramas de los árboles se desprendan de las hojas marchitas, Granada romperá el tratado con Castilla. Os doy mi palabra.

Don Juan Martínez de Luna se reclinó satisfecho en la silla. Tomó un vaso de vino y brindó porque así fuera. Miró a los ojos del arráez. Brillaban reflejando el dorado resplandor de las monedas de oro. El aragonés estaba convencido de que el nazarí cumpliría su palabra.

64

Azofra, abril de 1360

El rey Pedro salió de Burgos con todo su ejército en persecución de don Enrique. Marchó a Briviesca, donde pocos días antes se encontraba don Gutier Fernández de Toledo, pero el rey no se reunió con él, pues le había ordenado que se dirigiera a Molina con el pretexto de proteger la frontera murciana de un posible ataque aragonés. La realidad era bien distinta. Don Pedro le evitaba, no quería reunirse con él. De Briviesca las tropas castellanas se dirigieron a Pancorbo y a Miranda de Ebro, donde el rey fue testigo de los estragos causados por don Enrique entre la comunidad judía. Don Pedro no dudó en ajusticiar a aquellos que facilitaron la entrada en la ciudad al bastardo y que colaboraron en el asesinato y robo a los judíos. Los ejércitos del rey avanzaban hacia el norte, pero don Enrique rehuía su encuentro. Prefería atacar ciudades y villas poco protegidas. Don Pedro se desesperaba. A su paso solo encontraba villas saqueadas y campos quemados. Su ejército era demasiado numeroso, demasiado lento. Era incapaz de alcanzar las tropas de don Enrique, que se escurría como una anguila evitando cualquier enfrentamiento. El rey decidió dejar una guarnición en cada villa reconquistada y avanzó con un menor número de tropas. Aun así, su ejército era más numeroso que el del bastardo. Fue informado de que don Enrique se encontraba en Nájera y fue a su encuentro. Marchó siguiendo la vía de Santo Domingo de la Calzada y se detuvo en Azofra, a muy pocas leguas de Nájera. Sus soldados llevaban varios días de agotadora marcha y merecían un descanso que les permitiera recuperar fuerzas ante la inminente batalla que se avecinaba.

El rey se encontraba en su real. Eran altas horas de la madrugada. No podía dormir. Le asaltaban las pesadillas y se despertaba envuelto en temores y sudores fríos. Sentado en una silla de tijera, a la luz de una pequeña vela, bebía un vaso de vino. Las preocupaciones le hostigaban como avispas rabiosas y no era capaz de desprenderse de ellas. Confiaba en que al día siguiente vencería a don Enrique y lograría matarlo. Con el bastardo muerto y su ejército de castellanos renegados derrotado y capturado, sería sencillo llegar a un acuerdo de paz con el rey de Aragón. Entonces, podría dedicarse a extirpar la traición de la tierra de Castilla y a gobernar de una maldita vez. Apenas recordaba algún breve momento de paz desde que fue proclamado rey hacía diez años. Don Pedro estaba cansado, pero todavía había muchas tareas por hacer, muchas decisiones que tomar y muchos nobles a los que ejecutar.

—Mi señor.

La inesperada irrupción del oficial de guardia le distrajo de sus pensamientos.

—Disculpad, mi señor, hay un clérigo que insiste en hablar con vos.

—¿Qué es lo que quiere?

—Trae un mensaje, mi señor, y dice que solo a vos os lo puede dar.

—¿Un mensaje? —preguntó confuso el rey de forma retórica. Tampoco tenía sueño, por lo que la inesperada visita del monje le distraería, aunque fuera unos minutos—. Bien, si trae un mensaje, habrá que escucharlo. Que entre.

El oficial asintió, salió de la tienda y regresó al poco con el fraile. Don Pedro hizo un gesto con la mano al oficial y se marchó, cerrando la entrada de la tienda a su paso. El monje era un hombre mayor, de pelo escaso y cano, nariz prominente y ojos claros y acuosos. Vestía una raída túnica marrón de lana con una cuerda de esparto a modo de cinturón. Miraba al suelo con gesto serio, preocupado. El rey concluyó que se hallaba nervioso e impresionado por encontrarse frente al rey de Castilla.

—¿Cómo te llamas? —preguntó el rey.

—Mi señor, mi nombre carece de importancia, simplemente soy un humilde servidor de Dios. A lo que realmente debéis atender es a mi mensaje.

—Habla entonces.

—Santo Domingo de la Calzada se me ha aparecido en sueños y me ha dicho que debéis regresar a Burgos, abandonar esta guerra y dejar marchar a vuestro hermano don Enrique. En caso contrario, si marcháis a Nájera para enfrentaros a él, os matará con sus propias manos. Eso es lo que me ha dicho el Santo.

El rey se incorporó como un resorte y tiró la silla al suelo. Apretó furioso los puños y se aproximó al clérigo, que asustado, dio un paso atrás.

—¿Para quién trabajas? ¿Quién te ha ordenado que me digas eso?

El clérigo le miraba con ojos espantados y entre balbuceos respondió:

—El Santo, mi señor, Santo Domingo de la Calzada. Se me apareció en sueños…

—¡Basta! —exclamó.

Don Pedro era propenso a escuchar augurios y predicciones de los astrólogos y videntes, y el presagio del clérigo le causó una terrible conmoción. Su corazón latía atropelladamente y el aire se negaba a entrar en su pecho.

—Mi señor, ¿os encontráis bien? —preguntó el clérigo intentando auxiliarle.

—¡Aparta, traidor! —exclamó el rey, dándole un fuerte empujón que casi provoca su caída—. ¡Guardias, guardias!

Inmediatamente dos soldados entraron en la tienda con las espadas desenfundadas. Dirigieron la vista hacia el clérigo, que se encontraba en una esquina de la tienda, alejado de la furia del rey, y a don Pedro que se movía de un lado a otro con el gesto demudado por el miedo.

—Llamad a Fernando de Castro, a Diego García de Padilla y a Martín López de Córdoba. ¡Vamos! ¿A qué esperáis? —Los soldados corrieron a cumplir el mandato. El rey estaba furioso y era conveniente permanecer alejado de su ira.

Las palabras de clérigo le habían trastornado. Decía ser un mensajero de Santo Domingo de la Calzada. Un mensajero que aseguraba que debía dejar escapar a su hermano y concluir con la guerra o este lo mataría con sus propias manos. ¿Debía entregarle la corona a don Enrique si deseaba permanecer con vida? ¿Dios estaba en su contra? No, no era posible. Él era un buen cristiano. Un rey ungido por la Gloria de Dios. En cambio, su hermano era un bastardo que se había sublevado en contra de un rey legítimo. Una traición que desafiaba las leyes de Dios y la de los hombres. Desplazó la vista hacia el clérigo, que permanecía en silencio, mirando al techo de la tienda como si rezara una plegaria.

—¿Qué sucede, mi señor? —preguntó don Martín López de Córdoba.

El rey miró hacia la entrada de la tienda y se encontró con sus consejeros. Tenían gesto de preocupación. La llamada del rey les había alertado.

—Repite el mensaje —ordenó el rey al clérigo—. Repite a mis consejeros lo que me has anunciado.

El monje tragó saliva y se aproximó a los consejeros, abandonando la protección de las sombras.

—Santo… Santo Domingo de la Calzada se me ha aparecido en sueños… —el clérigo estaba asustado. Sentía las miradas punzantes y severas del rey y de sus consejeros. Era un simple monje de una parroquia olvidada, que se limitaba a trasmitir el mensaje que le habían ordenado. Solo eso.

—¡Continúa! —exclamó el rey con los brazos en jarra y gesto malhumorado.

El clérigo respiró hondo, intentó sosegarse y prosiguió:

—Y me ha dicho que os buscase y que os dijera que debéis regresar a Burgos, abandonar esta guerra y permitir marchar a vuestro hermano, don Enrique… —el clérigo se detuvo, temiendo la reacción del rey si continuaba, pero este le apremió con la mirada—. Si marcháis a Nájera, vuestro hermano os matará con sus propias manos.

—¡Esto es traición! —Don Martín se acercó al clérigo, y zarandeándole con brusquedad, le preguntó—. ¿Quién te ha pagado?

—Eso es mentira, un invento pagado por algún traidor a nuestro rey —dijo don Diego García de Padilla.

—¡Dios está con nosotros, no con el bastardo! —exclamó don Martín.

El rey asintió satisfecho; sus consejeros eran de su misma opinión. El clérigo era un traidor. Quizá don Enrique, a su paso por Santo Domingo de la Calzada le pagó o le obligó de algún modo a trasmitir ese mensaje. Sus tropas eran inferiores en número y ya no podía escapar, ya no podía eludir el enfrentamiento. Era un cobarde. Había causado estragos en villas y ciudades mal guarnecidas y peor protegidas, eludiendo cualquier enfrentamiento directo con un ejército bien armado. Don Enrique prefería luchar contra aldeanos desarmados. Los ancianos, las mujeres y los niños eran su objetivo. Y los judíos, sobre todo los judíos. Sobre aquellas gentes, que consideraba aliados de don Pedro, descargaba toda su furia y violencia. Pero ahora estaba desesperado y tenía miedo. Tanto miedo que se sirvió de los servicios de un anciano clérigo para pretender evitar lo inevitable; su derrota. Estas fueron las conclusiones a las que llegó don Pedro y que lograron sosegarle.

—Pero es cierto, es cierto… —musitó el clérigo arrinconado en una esquina de la tienda. Rodeado de aquellos enfurecidos nobles castellanos, temblaba como un cervatillo ante las amenazantes mandíbulas de un lobo hambriento.

Don Pedro contempló los ojos vidriosos llenos de miedo y las manos temblorosas del anciano. ¿Sería un traidor enviado por el bastardo? ¿En verdad se le había aparecido el Santo en sueños? Se acercó a él intentando escudriñar en su mirada lo cierto de su mensaje. Si mentía sería ejecutado. No sería la primera ver que ordenaba matar a un hombre de Dios. Don Pedro impartía la justicia de los hombres y dejaba que Dios impartiera la suya sobre el alma de los ejecutados. El clérigo parecía inofensivo, pero su mensaje era terriblemente incendiario, pues auguraba su muerte a manos de su hermano si al día siguiente atacaba Nájera. Su mensaje era peligroso, pero el clérigo parecía inofensivo. Anciano, débil, tembloroso… No parecía ser una amenaza.

—Vete —le ordenó don Pedro sin mirarle a la cara—. Vete y no vuelvas.

El clérigo no necesitó más. Raudo salió de la tienda sin mirar atrás, temiendo que el rey cambiara de opinión y lo ajusticiara allí mismo. Si había ejecutado a decenas de nobles por traición, más sencillo sería ordenar la muerte de un simple clérigo.

—Es un traidor —dijo don Diego García—. Puede extender sus mentiras por la tropa influyendo en su moral y en su confianza en la victoria. Mañana nos enfrentaremos a don Enrique. Con la ayuda de Dios puede ser la última batalla de esta guerra. Nuestros soldados no deben dudar de que derrotaremos al bastardo y a los castellanos traidores que le acompañan.

—Don Diego tiene razón —intervino don Martín—. Debemos evitar que hable con alguien.

—Es un simple loco —replicó don Fernando de Castro, intentando apaciguar los ánimos—. Un anciano loco que cree que Santo Domingo de la Calzada se le ha aparecido en sueños. No debemos tenerlo en consideración.

—Sus palabras suscitarán temor en nuestras tropas y nos conducirán a la derrota —insistió don Diego García de Padilla—. Mi señor, un ejército asustado, un ejército que se presenta temeroso a la batalla, ya ha sido vencido.

—Mi señor, no podemos cometer el mínimo error. —Don Martín se aproximó al rey—. No nos dejemos engañar por la frágil apariencia del clérigo. Quizá este sea el propósito de don Enrique; enviarnos a un inocente monje para que confiemos en su palabra o al menos le permitamos mezclarse entre las tropas para que pueda propagar libremente tan funesto mensaje.

—Creo que exageras —dijo don Fernando de Castro, al que repulsaba que un hombre de Dios pudiera ser ejecutado.

—Es posible, don Fernando, pero ¿y si estoy en lo cierto? Nos jugamos mucho mañana y considero que es conveniente evitar el mínimo riesgo.

—Don Martín tiene razón —intervino don Diego García de Padilla—. Debemos ser implacables si pretendemos derrotar al bastardo y a su ejército de traidores. Si dudamos, seremos aplastados.

La perspectiva de ser derrotado nubló la mente de don Pedro. Su ejército era superior. Su hermano estaba solo y arrinconado en Nájera. Tenía la victoria en las manos. No debía dejarse engañar por las apariencias. No debía ser débil ni permisivo. El clérigo había pretendido alejarle de su hermano para que pudiera escapar. Era un traidor. Y don Pedro sabía muy bien como tratar a los traidores.

El clérigo salió de la tienda y miró a su espalda temiendo ser perseguido por alguno de aquellos nobles o por la guardia del rey. Su corazón latía con fuerza. Cruzó el campamento castellano con la rapidez que le permitieron sus cortas y rechonchas piernas. La luna llena le iluminaba en camino. Jadeaba agotado, sin dejar de mirar atrás. Respiró algo más sosegado cuando dejó el campamento a sus espaldas y advirtió que ya estaba a pocos pasos de la pequeña tienda que había preparado para pasar la noche. Estaba instalada en un cerro, bajo un roble. Desde allí se veían las decenas de hogueras que salpicaban el campamento. Entró en la tienda y bebió agua de un odre. Soltó un largo suspiro intentando tranquilizarse. Había temido por su vida, pero ya estaba más tranquilo. Había cumplido con la misión encomendada; había transmitido el mensaje de don Enrique. Recordó cuando el conde de Trastámara entró en su parroquia en Santo Domingo de la Calzada y le ordenó que trasmitiera ese mensaje a don Pedro. El rey era supersticioso y propenso a creer en adivinaciones y presagios. Don Enrique consideraba que si un clérigo le advertía de una muerte segura a manos de su odiado hermano si atacaba Nájera, regresaría a Burgos, permitiendo su huida. La misión era peligrosa pero el clérigo la aceptó. Don Enrique supo pagar generosamente sus servicios. Además, don Pedro favorecía la herejía del judaísmo y había sido excomulgado por el papa de Aviñón en dos ocasiones. Para muchos clérigos, el rey de Castilla era enemigo de Dios y de la Santa Madre Iglesia. En cambio, don Enrique era el abanderado del cristianismo, quien libraría a Castilla de la perversa presencia de los judíos. Aceptó la misión como hombre de Dios que deseaba que Castilla fuera reinada por don Enrique, quien se erigía como un rey piadoso, el instrumento del que se servía la Providencia para enderezar el rumbo del reino. El clérigo sopesó la bolsa con monedas que ocultaba bajo la túnica. Como gran parte de la Iglesia castellana, era partidario de don Enrique, pero unas monedas no le hacían mal a nadie y sería de gran utilidad para el mantenimiento de su parroquia ya muy perjudicada por el inclemente paso del tiempo. El clérigo encendió un candil de aceite y salió de la tienda. Miró el firmamento. La luna llena brillaba con todo su fulgor. Se arrodilló y comenzó a rezar. Le agradaba rezar en plena naturaleza, de noche, bajo el infinito cielo estrellado. Para él representaba la máxima expresión de la grandeza de la creación, del poder de Nuestro Señor. Dio gracias al Todopoderoso por haberle permitido salir con vida del encuentro con el rey Pedro. Se sintió satisfecho. Había cumplido con su obligación de siervo de Dios. Había actuado con valentía, enfrentándose al rey y a sus consejeros. No había cedido. No había reconocido que todo era una patraña, un invento del conde de Trastámara. Una mentira piadosa que Nuestro Señor sabría perdonar. Se sentía feliz, orgulloso de la proeza que había realizado. Y se entregó al rezo. El mundo dejó de existir a su alrededor. En aquel bosque solo estaba su alma fundida con Dios.

Los soldados contemplaron al monje. Estaba de rodillas a pocos pasos de la tienda en la que brillaba una tenue y titilante luz. Se acercaron a él intentando hacer el mínimo ruido, pero no pudieron evitar el sonido de la hojarasca al crujir bajo sus pasos. Pero el clérigo no se inmutó. Permanecía absorto, completamente embebido en sus rezos. Y los soldados se aproximaron. El clérigo escuchó un ruido cercano. Giró la vista. Fue demasiado tarde. Sintió un fuerte golpe en la cabeza y cayó desplomado al suelo. Uno de los soldados le había golpeado con un madero.

—Cogedlo y atadlo al árbol.

El clérigo miró en rededor sin entender qué había sucedido. Entonces advirtió que estaba rodeado de varios soldados. Dos de ellos le cogieron en volandas y lo empujaron contra un árbol. Otro más comenzó a atarle.

—¿Quiénes sois? —balbuceó—. ¿Qué queréis de mí?

—¿No nos reconoces? —preguntó don Diego García de Padilla, aproximándose a él. Le seguía don Martín López de Córdoba. En su mano derecha llevaba una antorcha.

—¿Qué… queréis? El rey me ha dejado marchar.

La cabeza le dolía horrores y un hilo de sangre se deslizó por su rostro. Su corazón latía potente en su pecho, bombeando con profusión sangre aterrada por sus venas. Se movía torpemente intentando zafarse de las cuerdas que le amarraban al roble.

—Bañad a este traidor en brea —ordenó don Martín.

—¡¿Qué vais a hacer?! —gritó, intentando liberarse inútilmente de las cuerdas que le aseguraban al roble—. ¡¿Os habéis vuelto locos?!

Los soldados salpicaron al clérigo con el viscoso y negro líquido, embalsamando la noche con su olor.

—Eres un traidor y serás castigado como tal —dijo don Martín.

—¡No, por favor! —suplicó el clérigo con el rostro empapado en lágrimas—. ¡No me matéis!

—¡Calladlo! —ordenó don Diego García de Padilla—. No soporto más sus gimoteos.

—Os dir… auggh…

El clérigo se disponía a confesar la verdad, a desvelar que todo había sido un plan desarrollado por don Enrique para evitar el ataque a Nájera y permitir su huida a Aragón, pero un puñetazo en el estómago y varios más en la cara se lo impidieron. Don Diego García de Padilla se acercó a él. Le alzó la cabeza agarrando con brusquedad sus escasos cabellos. Bastaron un par de buenos puñetazos para desfigurarle el rostro. El clérigo intentó hablar, confesar la verdad pretendiendo con ello salvar su vida. Pero fue incapaz de pronunciar palabra. De su boca solo salían espumarajos sanguinolentos y desagradables sonidos guturales.

—Que Dios te perdone —dijo don Diego, ignorando una mirada cargada de súplica y temor.

El maestre de Calatrava respiró con asco el intenso olor a brea que impregnaba su túnica. Miró a don Martín y este, intuyendo sus intenciones, le pasó la antorcha. El clérigo apenas tenía fuerzas para negar con la cabeza. En sus ojos aterrados brillaba el fulgor de la antorcha. Don Diego se apartó unos pasos y arrojó la antorcha a sus pies. El fuego ascendió rápidamente por la túnica, envolviendo al clérigo con el abrasador y doloroso abrazo de las llamas. Sus desgarradores gritos irrumpieron en la silenciosa noche anunciando el negro presagio de una muerte cercana. Una muerte dolorosa, terrible, cruel. Don Martín, don Diego y los soldados del rey iluminados por la luz de las llamas, contemplaron como el cuerpo del clérigo era engullido por un fuego que, insaciable, empezó a ascender por el tronco del roble donde su presa había sido atada. Un breve instante después, los gritos cesaron. El olor a brea fue sustituido por el desagradable hedor a carne quemada.

—Saluda a Santo Domingo de la Calzada de nuestra parte —dijo con desprecio don Martín, escupiendo al suelo—. Vámonos, hemos cumplido con nuestro cometido. El rey estará satisfecho.

Los soldados escupieron en los restos calcinados y humeantes del clérigo, antes de abandonarlos allí, en el suelo, iluminados por las llamas que ascendían inexorablemente hacia la copa del roble. Las alimañas que habitaban el bosque aún sacarían algún provecho de aquel revoltijo de carne maloliente y quemada.

65

Nájera, abril de 1360

Extramuros de Nájera, montado en su caballo, don Enrique observaba como se aproximaba el ejército del rey Pedro dejando tras de sí una nube de tierra y polvo. Su plan había fracasado. El clérigo al que había enviado para engañarle no había tenido éxito. Desconocía si realmente se había reunido con él o si había huido temiendo por su vida. O quizá sí se habría celebrado el encuentro, pero don Pedro no cayó en el engaño. ¿Estaría el clérigo vivo? ¿Habría escapado? Eso ya no importaba. Miró a sus espaldas, a su ejército; ochocientos caballeros y mil quinientos peones. Intentaba discernir en los ojos de sus soldados su estado de ánimo y su fe en la victoria. Los peones se mantenían firmes, aferrando con fuerza las lanzas y los escudos. Detrás, los jinetes contenían el ímpetu de sus caballos, que piafaban nerviosos presintiendo la terrible batalla que pronto se iba a librar. Alzó la vista y la desvió hacia Nájera. Parapetados tras las murallas que protegían la villa, los arqueros y ballesteros miraban con atención el avance del enemigo. En su mayoría eran castellanos exiliados que habían huido por miedo a ser acusados de traición por el rey. Muchos de ellos le odiaban. Don Pedro había ordenado la muerte de familiares y amigos. Don Enrique no dudaba de su fidelidad, pero pocos, muy pocos, tenían experiencia en combate. No es lo mismo causar estragos en una ciudad defendida por un puñado de soldados y aldeanos armados con palos y azadas que enfrentarse a un ejército bien entrenado. Los soldados del rey no eran los indefensos judíos a los que masacró en Toledo, Nájera o Miranda de Ebro. Podría haberse defendido tras los muros de la villa, pero no eran excesivamente altos ni gruesos. Además, el rey podría haberle asediado. Pediría ayuda a las guarniciones que había dejado en las villas que le había arrebatado. No, defenderse tras los muros de la villa hubiera supuesto una derrota segura. Era aconsejable luchar en el exterior, pero cerca de los muros, donde los arqueros y ballesteros hallarían blanco fácil entre los soldados enemigos. Confiaba que esta ligera ventaja equilibraría las fuerzas. Y si las cosas se complicaban, siempre podría encontrar protección tras los muros de Nájera. Miró al cielo. Era media mañana. El día era fresco, pero despejado. Un buen día para morir.

El rey cabalgaba a paso lento hacia el ejército de don Enrique. Las tropas del bastardo se encontraban próximas a los muros de la villa formando en hileras. Era una buena estrategia, quizá la mejor que podría permitirse. Don Diego García de Padilla y don Martín López de Córdoba le flanqueaban. Justo detrás cabalgaba don Fernando de Castro. Poco antes del amanecer, don Martín informó al rey que el clérigo había sido ejecutado. No tenían pruebas de su traición, pero tampoco las necesitaban. ¿Alguien en su sano juicio podría creer que realmente Santo Domingo de la Calzada se le había presentado en sueños? Soltó una sonrisa de desprecio. No le agradaba ordenar la muerte de un hombre de Dios, pero cuando se trataba de impartir justicia y ejecutar a un traidor, su condición y oficio le eran totalmente indiferentes. Intentó engañarlo para que dejara escapar a su peor enemigo y no lo podía consentir. Merecía ser castigado y lo fue. Las tropas del rey se detuvieron a varios centenares de pasos del ejército de don Enrique, a una distancia prudencial del alcance de las flechas de los ballesteros. Don Pedro levantó el brazo y los soldados se pusieron en formación. En las primeras hileras los peones y detrás los caballeros. Una ráfaga de viento hizo ondear pendones y banderas de uno y otro bando. Ambos ejércitos se observaron durante unos instantes en un tenso y dramático silencio. El rey de Castilla sabía que las tropas de don Enrique no iban a avanzar. Tendrían que ser sus soldados los que llevaran la iniciativa en el combate, los que ascendieran por aquel cerro. El bastardo aguardaría pacientemente su llegada al amparo de los ballesteros parapetados en los muros de la villa. Su ejército era más numeroso, pero la posición elevada de las tropas del bastardo equilibraba la contienda. No sería una batalla fácil. Mejor así, más gloriosa sería la victoria. El rey desenvainó la espada, levantó el brazo y ordenó el ataque. La batalla de Nájera había comenzado. Don Diego García de Padilla avanzó por el flanco derecho con los caballeros de la Orden de Calatrava, mientras que don Fernando de Castro lo hacía por el izquierdo con sus tropas gallegas. El rey avanzó por el centro seguido de don Martín López de Córdoba. Avanzaron pocos centenares de pasos cuando, desde las murallas de Nájera, comenzaron a disparar fechas. Eran pocas, de tanteo, para calcular las distancias. La mayoría se clavaron en la tierra. Las tropas realistas avanzaron con paso más lento, menos decidido. Los peones se protegían con sus escudos. Pronto los dardos que ahora se clavaban estérilmente en el suelo, buscarían sus carnes y sus huesos.

—¡Avanzad! —gritó don Diego García de Padilla, al advertir que su flanco se retrasaba respecto al del rey y al de don Fernando de Castro.

Don Enrique observaba como el enemigo se aproximaba. Tragó saliva y desenvainó su espada. Sus caballeros le siguieron. Pronto los peones del rey quedarían al alcance de las flechas de sus ballesteros. Muchos caerían muertos o heridos, otros dudarían si avanzar, detenerse o retroceder. En una batalla, los primeros muertos generan dudas y desconcierto en el resto de la tropa. Entonces lanzaría a sus ochocientos caballeros sobre esos peones. Haría el mayor daño posible y regresaría a la protección de los muros de Nájera, donde los ballesteros harían blanco fácil sobre el enemigo. Y así sucedió. Las tropas castellanas quedaron a tiro de los ballesteros. Y los peones empezaron a caer. Las ordenadas hileras castellanas se descompusieron y don Enrique ordenó el ataque de la caballería. La carga fue brutal. El conde de Trastámara lideró el ataque sobre el flanco derecho enemigo, donde se encontraban las tropas de don Diego García de Padilla. Los caballeros de la Orden de Calatrava acudieron en defensa de los peones y se desató una formidable batalla. Don Diego atacó a un caballero y luego a otro, hasta que su mirada se cruzó con don Enrique, que, desde su montura, destrozaba una hilera de peones que difícilmente podía defenderse de sus acometidas. El maestre de la Orden de Calatrava sonrió; tenía la posibilidad de matar personalmente al bastardo. Espoleó su montura y se dirigió hacia él. Los caballeros, al ver a su maestre penetrar en la línea enemiga le siguieron, dejando a su suerte a los peones. Don Enrique advirtió que don Diego se dirigía a galope hacia él, desprendiéndose a base de mandoblazos de cualquier obstáculo. Su caballería ya había causado suficiente daño en las filas enemigas. Había llegado el momento de guarecerse bajo la protección de los muros de Nájera.

—¡Retirada! —ordenó.

Los caballeros cabalgaron hacia la villa. El rey Pedro y don Fernando de Castro no les siguieron, pues eran conscientes de sus intenciones. Pero don Diego García de Padilla le persiguió seguido de varias decenas de caballeros.

—¿Qué hace ese insensato? —gritó el rey—. ¡Regresa, estúpido!

Una lluvia de flechas cayó sobre los caballeros de la Orden de Calatrava. Varios jinetes cayeron al suelo siendo rematados por los soldados de don Enrique. El bastardo, que ya se encontraba a buen recaudo a pocos pasos de los muros, contemplaba la escena con satisfacción. Don Diego tiró de las riendas y frenó la montura. Tan absorto estaba en la persecución del conde que no era consciente de lo cerca que estaba de Nájera.

—¡Maldita sea! ¡Retirada! —ordenó.

Detrás de él yacían inertes los cuerpos de varios jinetes y caballos. Un peón de don Enrique alzó el pendón de la Orden de Calatrava. Se lo arrebató a un jinete de la Orden que yacía muerto sobre un charco de sangre. El soldado lo ondeó victorioso y rompió a gritar:

—¡Victoria, victoria!

—¡Victoria, victoria! —le siguió un eufórico don Enrique, alzando los brazos en alto, insuflando ánimos a sus tropas—. ¡Victoria, victoria!

—¡Victoria, victoria, victoria! ¡Muerte al tirano! ¡Muerte al tirano! —gritaban los ballesteros desde las murallas de Nájera—. ¡Viva don Enrique! ¡Viva el rey de Castilla!

—¡Viva don Enrique! ¡Viva el rey de Castilla! —se sumaron peones y caballeros—. ¡El legítimo rey de Castilla! ¡Muerte al tirano!

Don Diego García de Padilla logró escapar, pero dejó tras de sí varias decenas de buenos caballeros, víctimas de su imprudencia y ambición. Su ataque había sido un desastre, un despropósito cuyas consecuencias podrían resultar terriblemente caras. Aquellos gritos, aquellos vítores penetraron con intensidad en los oídos del rey. «¿Me llaman tirano? ¿Proclaman al bastardo rey de Castilla?». Apretó sus puños y su mandíbula lleno de ira. Su corazón se aceleró. No podía consentir lo que estaba escuchando. No podía tolerar que aquellos traidores siguieran vitoreando impunemente el nombre del bastardo. Que lo proclamaran legítimo rey de Castilla. ¿Qué locura era esa? Aplastaría a aquellos soldados, acallaría a sangre y fuego sus malditos gritos. Había llegado el momento del ataque final.

—Que los ballesteros cubran nuestro avance —dijo a don Martín—. Hoy Dios tendrá que decidir de qué lado está. ¡Al ataque!

Los arqueros tomaron posiciones en la retaguardia y avanzaron en hileras. La posición de don Enrique era ventajosa y desde las murallas de la villa sus arqueros y ballesteros tenían un mayor alcance. Pero don Pedro también tenía ballesteros y su ejército era más numeroso. Debía aprovechar la ventaja numérica lanzando a todas sus tropas a un ataque final, un ataque definitivo. El desastroso ataque de don Diego García de Padilla, le hizo entender que no había otra opción.

No hubo orden en el ataque. Los peones corrieron voz en grito y los caballeros espolearon a sus monturas con las espadas en ristre. Miles de peones y centenares de caballeros ascendieron a toda velocidad por el cerro. Muchos de ellos fueron abatidos por las flechas enemigas, pero seguían aproximándose. Los vítores cesaron desde las filas del conde de Trastámara. Entonces escuchó un silbido y luego otro. Un caballero cayó al suelo con una flecha clavada en la garganta; los arqueros realistas habían entrado en combate. Don Enrique dudó y su inseguridad se transmitió rápidamente a sus tropas. No había calculado el furioso ataque del rey Pedro. Había perdido la ventaja que le proporcionaba el cerro y los muros de Nájera.

—¡Adelante! —gritaba don Diego García de Padilla, impaciente de resarcirse por haber sufrido la humillación que suponía haber perdido el pendón de la Orden.

—¡A por ellos! —gritó don Fernando de Castro, espada en ristre atacando sin denuedo a los caballeros del conde.

El impacto entre ambos ejércitos fue brutal. Las flechas caían sobre uno y otro bando causando terribles estragos. La batalla se convirtió en un barullo de peones y caballeros que luchaban en un palmo de terreno. Los gritos de furia se confundían con los de dolor y miedo. Los caballos tropezaban con los cadáveres de los soldados muertos, y los peones se resbalaban en la tierra convertida en charcos por la sangre derramada de soldados y animales. Atardecía en Nájera. El sol alargaba las sombras y teñía de naranja un cielo salpicado por algunas nubes en la línea del horizonte. Don Enrique estaba exhausto. Su armadura, su caballo estaban sucios de polvo y sangre. Miró a las almenas y advirtió que apenas quedaba un puñado de ballesteros en pie. Los arqueros del rey prácticamente los habían exterminado. Se encontraba a pocos pasos del muro. El ímpetu de las tropas realistas le había empujado hacia posiciones más defensivas. Pero ahora se encontraba casi acorralado. Pronto anochecería. Ya no tenía sentido continuar con la batalla. Era más prudente escapar de aquel infierno y resguardarse tras los muros de Nájera o sus tropas, sin los ballesteros que las protegieran, serían aplastadas.

—¡Abrid las puertas! —ordenó.

La gruesa puerta de doble hoja que daba acceso a la villa se abrió lentamente. Don Pedro advirtió la maniobra del conde y ordenó a los caballeros que avanzaran para evitar que pudiera escapar, pero se encontraron una resistencia feroz. Impotente, el rey de Castilla contempló como don Enrique cruzaba las puertas y se refugiaba en la villa seguido de sus tropas.

—¡Avanzad, avanzad! —ordenó el rey desde su caballo. Pretendía aprovechar que las puertas estaban abiertas para tomar la plaza, pero no lo logró. Las puertas de Nájera se cerraron, dejando fuera a varios soldados y caballeros de don Enrique que fueron masacrados por las tropas del rey.

Desde las almenas los ballesteros disparaban sus armas, pero su efectividad era reducida, pues temían ser acertados por los ballesteros realistas. La noche se cernía sobre Nájera. Pronto toda la villa quedaría envuelta en un oscuro manto protector.

—Señor, debemos marcharnos —dijo don Martín López de Córdoba observando que las estrellas más madrugadoras comenzaban a brillar en el firmamento—. La victoria ha sido vuestra. Mañana asaltaremos las murallas y mataremos al bastardo.

Don Pedro miró en rededor. Centenares, miles de muertos tapizaban aquel cerro. Su ejército había sufrido cuantiosas bajas, pero las de don Enrique no habían sido menores y sus tropas eran inferiores en número.

—¡Retirada! —ordenó el rey y los soldados y caballeros descendieron el cerro y se detuvieron en un lugar seguro, a salvo de las flechas enemigas.

Desde las almenas, don Enrique contemplaba como las tropas realistas se retiraban. A pesar de la dureza de la batalla, el rey de Castilla aún disponía de varios centenares de caballeros y miles de peones. Además, en pocas horas podría recibir refuerzos. En cambio, él estaba solo, abandonado. No podía pedir auxilio al rey de Aragón. No había tiempo. Miró al interior de la villa. Centenares de soldados descansaban, bebían agua o procuraban curar sus heridas. Ninguno hablaba. Estaban exhaustos, agotados por el terrible esfuerzo derrochado. El conde negó con la cabeza. Eran pocos soldados para resistir un nuevo ataque. Muy pocos.

—¡Mi señor! —exclamó un sonriente don Diego García de Padilla. Sostenía victorioso el pendón de la Orden de Calatrava que le había sido arrebatado—. ¡Hemos vencido, mi señor! ¡Hemos vencido!

El rey sonrió. Estaba agotado, pero satisfecho. El maestre de Calatrava y don Martín tenían razón; habían vencido al bastardo. Pero don Enrique aún se encontraba protegido tras los muros de Nájera. Lo había vencido, pero aún no lo había derrotado. Debía tener paciencia. Un día, solo un día necesitaba para acabar con el conde de Trastámara, con su más terrible enemigo.

—Ordena que cerquen la villa para evitar que el bastardo pueda escapar —dijo a don Martín—. Regresemos a Azofra y descansemos. Mañana destruiremos al bastardo y a los traidores que le acompañan.

—Mañana será un gran día, mi señor —dijo don Fernando de Castro, ondeando triunfante el pendón, hecho jirones y sucio de barro y sangre, de la casa Trastámara, que había arrebatado a la mano muerta de un abanderado—. Mañana acabaremos definitivamente con él.

El rey asintió y desvió la vista hacia los muros de Nájera. Aunque se encontraban a varios centenares de pasos, reconoció la figura de su hermano. Ambos se contemplaban con frialdad, con determinación. Ambos presentían que su rivalidad, su odio, su guerra, pronto llegaría a su fin.

66

Azofra, abril de 1360

Los castellanos estaban cansados pero eufóricos por la victoria. La derrota de don Enrique era segura y con ella, muy probablemente, el fin de la guerra con Aragón. Don Pedro estaba sentado en una silla de tijera en su real. Sus consejeros don Diego García de Padilla, don Fernando de Castro y don Martín López de Córdoba le acompañaban. Bebieron, comieron y rieron durante largas horas, hasta que el cansancio hizo mella en ellos y decidieron que había llegado el momento de irse a descansar. La mañana siguiente les esperaba un día que se auguraba lleno de triunfos y gloria. Don Pedro se quitó las botas y se tumbó en la yacija. Había bebido mucho y tenía la cabeza abotargada. Su cuerpo aún estaba nervioso, excitado por los nervios de la reciente batalla. Le costó varios minutos coger el sueño y cuando sus ojos se cerraban un repentino ruido le sobresaltó. La tienda estaba en penumbras, levemente iluminada por una pequeña y agostada tea. Concluyó que quizá había sido su propio sueño lo que le había despertado y volvió a cerrar los ojos.

—¿Vuestra conciencia os impide dormir?

Don Pedro se sobresaltó al escuchar aquella voz gutural, cavernosa, de ultratumba. Se sentó en la yacija y miró aterrado alrededor buscando su procedencia. Entonces, de entre las sombras, apareció la figura carbonizada y aún humeante del clérigo.

—Morir abrasado es terriblemente doloroso —dijo el clérigo acercándose al rey. Su rostro marchito carecía del ojo derecho y su boca, con los labios hechos jirones, mostraba los dientes y la mandíbula hasta el hueso. El rey cayó al suelo. Estaba petrificado, incapaz de moverse. Intentó gritar, pedir auxilio, pero las palabras no brotaban de su boca—. Acudí a vos para avisaros, para daros consejo. ¿Y cómo me lo agradecisteis? —el clérigo se agachó y acercó su rostro al del rey—. Quemándome vivo. ¿Así es como pagáis a quien os sirven? ¿Con desprecio, con crueldad?

El rey apartó la vista intentando huir de aquella imagen descarnada huida del más profundo de los infiernos y del repulsivo olor que emanaba. Intentó levantarse, pero sentía que unos brazos invisibles le aprisionaban. El terror que devoraba sus entrañas aumentó cuando advirtió que el clérigo no estaba solo. A su espalda empezaron a aparecer las figuras traslúcidas, los cuerpos descompuestos y putrefactos de varios nobles a los que había ordenado ejecutar; don Garcí Laso de la Vega, don Alfonso Fernández Coronel, don Fadrique, don Juan de Aragón, don Juan Núñez de Prado, don Martín Alfonso Tello, doña Leonor de Castilla… Todos desfilaron delante de él. Flotaban como almas condenadas y le dirigían una terrible mirada antes de regresar a las tinieblas de donde surgieron, dejando solo con el rey al espectro del clérigo.

—¿Cuántas ejecuciones necesitáis ordenar para saciar vuestra crueldad? —le preguntó el clérigo.

—Eran traidores —logró balbucear el rey, algo más recompuesto—. Y merecían morir.

—Solo Dios puede decidir quién vive y quién muere —replicó el clérigo—. ¿Vos sois Dios?

El rey negó con la cabeza.

—Pero habéis decidido sobre la vida de los hombres como si lo fuerais —replicó el clérigo—. Las atormentadas almas de vuestras víctimas os esperan con impaciencia. Pagaréis por vuestros crímenes, pagaréis por vuestra crueldad. En esta vida y en la otra.

—¿No… no hay nada que pueda hacer para evitar tan amargo destino? —preguntó asustado don Pedro.

—Tomasteis vuestras decisiones y llegará el momento en el que tengáis que responder por ellas. Y quizá no haya que esperar mucho para ello. Sí, quizá hoy mismo, antes de que acabe el día, os unáis a nuestro lúgubre cortejo. Marchad a Nájera, rey Pedro, marchad a Nájera con vuestras tropas y satisfaced los anhelos de las almas atormentadas.

El cuerpo calcinado del clérigo se fue desvaneciendo hasta que desapareció, pero no así su pútrido olor a carne quemada que quedó impregnado en cada poro de la piel de don Pedro. Y fue eso, precisamente, lo que le despertó; el penetrante y repugnante olor a carne quemada. Se incorporó sobresaltado y se sentó en la yacija. Miró en rededor. Allí no había nadie, solo estaban él y sus miedos. Todavía era de noche, pero el sol pronto emergería por el horizonte. Tragó saliva. Su corazón latía con fuerza en su pecho. Respiraba aceleradamente. No había sido más que un sueño. Una pesadilla, una horrible pesadilla. Volvió a tumbarse en la yacija. Intentó serenarse. Todo había sido una pesadilla provocada por los últimos acontecimientos: la visita del clérigo, la batalla de Nájera, el vino… Fue una horrible pesadilla… Pero su corazón no dejaba de agitarse confuso y nervioso en su pecho. El rey no volvió a conciliar el sueño esa noche.

67

Nájera, abril de 1360

El sol se levantó iluminando el cielo anaranjado. Don Enrique de Trastámara, desde las murallas, observaba a las tropas castellanas que rodeaban la villa de Nájera. Estaban en formación, listas para el ataque, en espera de la llegada del rey Pedro con el resto del ejército para que diera la orden. A su lado, un ballestero les contemplaba con atención, sin poder ocultar el pavor que reflejaba su rostro. Desvió la vista hacia el resto de los ballesteros y soldados que formaban en el adarve. Un profundo y elocuente silencio les envolvía. Todos estaban asustados. Y el miedo es el camino seguro a la derrota. Pensó en escapar. Lanzarse contra aquellos soldados con la fuerza de los caballeros que aún permanecían con vida y huir, pero a varias decenas de pasos vio a los arqueros y ballesteros realistas. Serían unos cuatrocientos. Lanzarían sus proyectiles sobre ellos en cuanto las puertas de las murallas fueran abiertas. No, huir no era una opción. Don Enrique debía esperar. Se giró y descendió las escaleras del adarve. Buscaba un sacerdote. Necesitaba poner en orden sus asuntos con Dios. Estaba seguro de que ese día abandonaría el reino de los vivos. Suspiró, asumiendo su destino con resignación. Caminaba apresuradamente. Necesitaba confesar sus pecados antes de que se produjera el ataque. Un perro callejero se le acercó y le lanzó dos ladridos. Sonrió. Hasta los perros habían dejado de respetarle.

—¡Mi señor, mi señor!

Don Enrique escuchó que alguien le llamaba. Se giró y vio como un ballestero descendía a toda velocidad por el adarve.

—¡Mi señor! —el ballestero corrió hacia él y casi sin resuello, exclamó—. ¡Se marchan, mi señor, se marchan!

—¿Qué? —preguntó confuso el conde de Trastámara.

—Se marchan. Los soldados del rey que rodean la villa se marchan.

Don Enrique se encaminó hacia las murallas y subió atropelladamente las escaleras. Se apoyó en las almenas sin poder creer lo que estaba viendo. Los soldados realistas estaban levantando el campamento y se marchaban hacia Azofra. No necesitó ver más. Gritó un par de órdenes. Debían abandonar Nájera y regresar a Aragón inmediatamente. Desconocía por qué las tropas del rey se marchaban, pero debía aprovechar la oportunidad que se le brindaba para escapar, antes de que el rey cambiara de opinión. Miró al cielo y dio gracias. Sin duda, la Providencia estaba de su parte.

Cuando el sol apareció por el horizonte, las tropas realistas ya estaban preparadas para el combate. La moral entre los soldados era alta. La victoria era segura. Pero el rostro de los consejeros demudó en sorpresa cuando el rey ordenó que se levantara el asedio a Nájera y que las tropas se dirigieran a Logroño.

—Mi señor, tenemos la posibilidad de acabar con el bastardo. De concluir con esta guerra —dijo don Martín López de Córdoba—. No debemos dejarlo escapar. No tiene sentido que se levante el asedio. ¡Acabemos con él ahora, no se presentará mejor ocasión!

En el real se encontraban don Diego García de Padilla y don Fernando de Castro. Todos mostraban gestos sorprendidos, contrariados.

—Levantad el asedio a Nájera —ordenó el rey mientras se calzaba las botas—. Iremos a Logroño.

—Mi señor, no tiene sentido que dejemos escapar a don Enrique —dijo don Fernando—. ¿Por qué ahora es tan importante ir a Logroño?

Don Pedro no podía confesarles a sus consejeros los verdaderos motivos que le habían llevado a tomar la determinación de ir a Logroño permitiendo la huida de su hermano. ¿Cómo decirles que los espíritus del monje y de los nobles a los que había ordenado ajusticiar se le habían aparecido en sueños? Le tildarían de loco y perdería su confianza. Pero estaba aterrado. Inclinado a creer en augurios y profecías, en aquel sueño advirtió una terrible premonición; si atacaba Nájera moriría. Estaba seguro. Su corazón latía convulso en su pecho. Podía sentir el olor a carne quemada que impregnaba su tienda, sus ropajes, su piel. Había sido tan real…

—Allí se encuentra el legado Guido de Boulogne —respondió don Pedro—. Quizá nos traiga buenas nuevas de Aragón.

Los consejeros intercambiaron miradas de asombro. Don Enrique no tenía escapatoria, estaba a merced de don Pedro y de sus ejércitos, pero en lugar de atacar Nájera, el rey tomó la decisión de acudir a Logroño para reunirse con el legado papal. Era absurdo, disparatado.

—Marchemos a Nájera y tomemos la villa. Luego iremos a Logroño si es vuestro deseo —insistió don Diego García de Padilla, buscando con la mirada el apoyo del resto de los consejeros.

—¡Basta! —gritó el rey incorporándose de la silla—. ¿No me habéis oído? Levantad el cerco a Nájera y preparad las tropas para marchar a Logroño. ¡Ahora!

Los consejeros dudaron. No entendían las razones que llevaban al rey a permitir que su hermano don Enrique, el más peligroso de sus enemigos, escapara. Sus decisiones eran cada vez más volubles, más cambiantes, más confusas. ¿Pretendía alargar la guerra? ¿Realmente deseaba capturar y matar a su hermano? ¿Por qué dejarlo escapar? Las preguntas se arremolinaban en la mente de los consejeros y con ellas aumentaban sus dudas e incertidumbres. Con decisiones tan descabelladas como esa, jamás podrían ganar la guerra. Jamás.

—Como ordenéis, mi señor —aceptó finalmente don Martín, el más sumiso y obediente de los consejeros.

68

Zaragoza, mayo de 1360

El rey Pere estaba furioso. Le había concedido a don Enrique demasiados privilegios, demasiada libertad y este había abusado de su confianza, de su paciencia, de su generosidad. Tuvo que escuchar de boca del infante Fernando como el conde de Trastámara se había negado a acompañarlo a Burgos y había tomado la determinación de hacer la guerra al rey castellano por su cuenta. Su hermano lo llamó traidor, bastardo, cobarde. Y quizá no le faltaba razón. Había conseguido una importante victoria en Araviana, pero no era suficiente. Sus servicios habían resultado demasiado costosos a la corona para tan magro beneficio. La presencia de don Enrique dividía al ejército aragonés. El bastardo perseguía la gloria personal en perjuicio de los intereses de Aragón. Se había convertido en un serio inconveniente, un estorbo. El rey se movía inquieto por la sala del palacio de Aljafería. Se acercó a una ventana. El cielo estaba gris. Llovía en Zaragoza. Se mesó preocupado la barba. En sus cabellos, antes cobrizos, proliferaban las canas. Se hacía mayor y estaba cansado. Los odios entre el infante y el bastardo conducirían a Aragón a la derrota. Debía tomar una determinación. La situación se había vuelto insostenible. Había llegado el momento de favorecer a uno de los dos. No podía seguir así. Había provocado intencionadamente el enfrentamiento entre don Fernando y don Enrique, convencido de que la rivalidad entre ambos le sería muy útil en la guerra con Castilla, pero se había equivocado. Uno y otro perseguían sus propias ambiciones. A don Enrique le concedió libertad de movimiento, pero eso no significaba que le autorizara a abandonar al ejército del infante cuando este se disponía a combatir a don Pedro. Se había excedido. Si al menos hubiera derrotado al ejército castellano como hizo en Araviana… Pero no fue así. Se limitó a saquear ciudades y villas poco guarnecidas. Y cuando don Pedro fue a su encuentro huyó hasta que no le quedó más remedio que enfrentarse al rey castellano en Nájera. Don Enrique rehuía el enfrentamiento directo, no era propenso a entablar batalla en campo abierto contra un ejército. Su valor, cuanto menos, era cuestionable. Pero ¿a quién debería favorecer? Su hermano don Fernando era un hombre ambicioso. Hacía años apoyó una rebelión nobiliaria para derrocarlo y ocupar su lugar. Si era proclamado rey de Castilla tendría a su disposición un poderoso ejército. ¿Quién le garantizaba que no lanzaría sus huestes contra Aragón para reinar en toda España? Este era el sueño de todo rey aragonés y castellano; unificar ambos reinos en uno. Defender la causa del infante era arriesgado, pero ¿tenía sentido apoyar al conde de Trastámara? Su desempeño como comandante de las tropas de frontera era muy mejorable. Apenas había atraído a nobles castellanos a su causa y los que se le unieron fue más por miedo al rey Pedro que por sincera lealtad y convicción. Además, era un bastardo. Que un bastardo lograse derrocar a un rey legítimo sembraría un peligroso precedente. El rey Pere suspiró; ninguna de las dos opciones le tranquilizaba, pero debía tomar una decisión y no le quedaba mucho tiempo. Desde Cerdeña llegaban funestas noticias. Los sardos se habían vuelto a rebelar. A causa de la guerra con Castilla, don Pere se había visto obligado a desviar tropas y galeras de Cerdeña a Aragón, y los sardos habían advertido una magnífica oportunidad para rebelarse. El rey miró al cielo. No podía mantener dos guerras al mismo tiempo. El conflicto con Castilla le estaba desgastando en oro y tropas y, por encima de todo, le estaba distrayendo de su sueño más anhelado; expandir la corona de Aragón por el Mediterráneo. Pero antes de ampliar sus territorios, necesitaba pacificarlos y no podría conseguirlo si sus galeras y sus hombres luchaban en España en lugar de Cerdeña. Y las arcas estaban vacías… Las preocupaciones se acumulaban. Si al menos don Enrique hubiera conseguido vencer a don Pedro en Nájera… pero fue derrotado y según le informaron, bastante suerte tuvo de escapar con vida de la batalla. Desde que el bastardo regresó a Aragón intentó reunirse con él en repetidas ocasiones, pero don Pere le rechazó. No quería verlo. No tenía ningún interés en hacerlo. Entregó a don Fernando el mando del ejército aragonés. El infante se ocuparía de la defensa de las fronteras. A don Enrique le había concedido libertad de movimiento, para que hiciera con su ejército de castellanos exiliados lo que considerase oportuno. Ya había vivido demasiado tiempo de los réditos de Araviana. Ya era hora de demostrar que merecía todos los privilegios, títulos y oro que le habían sido generosamente entregados. Y esta fue la respuesta que hizo llegar a don Enrique; se reuniría con él en otoño, cuando la campaña militar hubiera concluido y pudieran hacer balance de esta. Hasta entonces, confiaba en que dejara de huir de las tropas castellanas y decidiera enfrentarse de una vez por todas a ellas. Así, con la ayuda de Dios, quizá podría conseguir alguna victoria sobre sus enemigos para mayor gloria de Aragón. La confianza que don Pere había depositado en él se estaba agotando. Se le estaba acabando el tiempo al conde de Trastámara.

69

Sevilla, mayo de 1360

El día había amanecido azul y la fragancia de las flores tempranas, impacientes por dejar atrás los rigores del inverno, inundaba los patios del alcázar. Antes de regresar a Sevilla, el rey Pedro organizó la defensa del reino ante un posible ataque del despechado de don Enrique o del infante Fernando. Ambos en clara competencia por ganarse el favor y la voluntad de don Pere de Aragón. Así pues, dejó en Alfaro a don García Álvarez de Toledo, maestre de Santiago, con seiscientos caballeros, a don Diego García de Padilla en Ágreda con cuatrocientos y a don Suer Martínez, maestre de Alcántara, en Gomara con trescientos. Esas tropas serían suficientes para proteger la frontera y disuadir a los aragoneses de cualquier intento de invasión. Don Pedro estaba bien informado de las dificultades económicas del rey aragonés y de la sublevación de los sardos. Pero él tampoco era ajeno a los problemas. Don Samuel Leví consiguió de los suyos el dinero para sufragar los gastos del ejército, pero no podría recurrir eternamente a los judíos para satisfacer sus apremiantes necesidades económicas. Las guerras son caras y dificultaban el cobro de impuestos. Y Castilla llevaba ya demasiados años en guerra. Las preocupaciones se agolpaban en la mente del rey mientras caminaba por los pasillos del alcázar. Se dirigía a los aposentos de doña María de Padilla. Su amante seguía consumida por la enfermedad en espera de que Dios la llamara a su Gloria. Le partía el corazón ver como se marchitaba como si fuera una flor abrasada por el ardiente sol del estío. El rey entró en la alcoba y encontró a doña María tumbada en la cama. Sus labios habían perdido el color y su rostro era pálido, macilento. El pequeño Alfonso de nueve meses estaba en la cuna al cuidado de la nodriza, la bella doña Isabel de Sandoval, y las pequeñas Beatriz, Constanza e Isabel, que jugueteaban correteando por la alcoba, se acercaron a él para abrazarle y besarle, felices por la inesperada visita de su padre. Don Pedro besó a sus hijas y se acercó al lecho donde dormitaba doña María. A su lado, sentado en un escabel, se encontraba Ibrahim ben Zarzar. El físico se incorporó del escabel y le saludó con un gesto con la cabeza. El rey le devolvió el saludo y acarició la mejilla de doña María con ternura.

—El miedo a perderos la ha enfermado —dijo Ibrahim ben Zarzar, un anciano de rostro enjuto, pelo escaso y bolsas bajo unos ojos acuosos y marrones—. Apenas se despierta para comer y beber.

—Pero estoy aquí… con ella —el rey la tomó de la mano y la besó en la mejilla—. Amor mío, estoy aquí.

Doña Isabel de Sandoval desvió la vista al escuchar las palabras del rey y dejó de acunar al infante Alfonso.

—Teme por vuestros hijos, por Alfonso —dijo la nodriza.

El rey desvió la vista hacia la niñera. Doña Isabel de Sandoval ya había probado su lecho en varias ocasiones. Don Pedro pretendió ser discreto, pero sin duda doña María tuvo noticia de sus escarceos con la niñera. Las mujeres enseguida se dan cuenta de estas cosas, aunque a veces prefieren engañarse a sí mismas y mirar hacia otro lado.

—¿Qué quieres decir? —preguntó el rey.

—Le espanta la posibilidad de que seáis derrotado y que don Enrique mate a vuestra descendencia —respondió doña Isabel.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Doña María no siempre duerme. A veces se despierta y hablamos —el médico le miró con sorpresa—. No mucho, la verdad. Enseguida se cansa y vuelve al sueño, pero cuando hablamos, lo hacemos de vos y de vuestros hijos. Ella os ama, mi señor, os ama con locura y teme por vos.

—Es lo que os he comentado, mi señor; es el miedo a perderos lo que le ha enfermado —intervino Ibrahim ben Zarzar, sintiéndose amenazado por las conjeturas de una niñera.

—Ella desea estar con vos y solo puede hacerlo si esta guerra termina y si… —la niñera se detuvo de pronto, como si hubiera hablado de más.

El rey se acercó a ella y miró con intensidad sus profundos ojos verdes.

—¿Qué ibas a decir?

—Nada, mi señor…

Don Pedro arrugó irritado los labios y la tomó de los brazos.

—¿Qué-ibas-a-decir? —preguntó acentuando cada sílaba.

Doña Isabel de Sandoval sabía que ya no había vuelta atrás. Tragó saliva y respondió:

—Es, es doña Blanca de Borbón.

El rey enarcó las cejas confuso.

—¿Qué tiene que ver ella en todo esto?

—Bueno, mi señor, doña Blanca fue vuestra esposa y aunque la apartasteis pronto de vos, siempre ha supuesto una amenaza para doña María. Los celos son irracionales…

—El matrimonio no fue consumado y la boda fue anulada —repuso el rey con tono airado.

—Debe tratarse de delirios provocados por la enfermedad —intentó apaciguar el médico.

—Sí, mi señor, eso debe ser —dijo doña Isabel—. Celos provocados por la enfermedad. Os pido disculpas por haberos importunado.

Doña María asumió con dignidad su enlace con la princesa de Francia en 1353. Un matrimonio que fue muy breve, pues el rey Juan II de Francia no hizo efectivo el pago de la dote y don Pedro se marchó de Valladolid dos días después de celebrarse la boda abandonando a su reciente esposa. Desde entonces, doña Blanca de Borbón había permanecido encerrada en distintos castillos por todo el reino. Don Pedro se acercó a doña María y tomó su mano. La sintió cálida pero inerte. Deseó haberla despertado, decirle que estaba allí, con ella, que la amaba, pero se limitó a besarle con dulzura en los labios. Doña María no tenía motivo alguno para tener celos de la francesa. Pero quizá su enfermedad y las fiebres le habían afectado al juicio.

—Lo de Blanca tiene solución —susurró el rey.

A pocos pasos de distancia, doña Isabel de Sandoval sonreía tímidamente. Hasta sus agudos oídos habían llegado las palabras del rey.

Inglaterra y Francia firmaron en Bretigny la paz que ponía fin a veintitrés años de guerra. Francia perdía un tercio de sus territorios y pagaba tres millones de escudos de oro por la libertad de su rey, Juan II, capturado en la batalla de Poitiers y llevado a Londres donde fue tratado con la cortesía que su alta dignidad requería. Así pudo disfrutar de justas, cacerías y de la compañía de las mujeres que deseara. Francia quedaba devastada y arruinada y con miles de mercenarios de las compañías vagando ociosos por las ciudades y las aldeas. Hombres feroces y despiadados cuyo único oficio era la guerra se habían quedado sin medio para ganarse la vida y, por lo tanto, buscaban un señor a quien ofrecer sus valiosos servicios.

—¿En qué medida nos puede afectar esta paz? —preguntó don Pedro a don Martín López de Córdoba, que le había informado de la noticia. El rey se encontraba sentado en el sitial, en la sala del trono del alcázar. Era media mañana y la luz del sol entraba por los amplios ventanales.

—La paz entre Inglaterra y Francia favorecerá el comercio de la lana, es cierto, pero a largo plazo, mi señor, considero que puede llegar a suponer un importante contratiempo —respondió el privado.

—¿Qué quieres decir?

—Hay miles de mercenarios de las compañías vagando por el sur de Francia que no tardarán en cruzar los Pirineos para ofrecer sus servicios a quien pueda pagarlos. Recordad que don Enrique huyó a Francia cuando la Liga nobiliaria fue derrotada y puso su espada al servicio del rey Juan II. El conde de Trastámara conoce muy bien ese territorio y seguramente a muchos de los oficiales que mandan a esos soldados sin reino ni bandera.

El rey apretó preocupado los labios. Las compañías eran ejércitos mercenarios constituidos principalmente por franceses, ingleses, gascones y alemanes, que habían combatido en la guerra entre Inglaterra y Francia. Con la paz de Bretigny suponían un peligro, una amenaza, pues a falta de un rey que pagara sus servicios, subsistían saqueando el territorio que tuviera la desdicha de sufrir su presencia. Las compañías eran incontrolables. El rey Juan II estaría encantado de que cruzaran los Pirineos y así poder librarse de su desagradable presencia.

—¿Don Enrique o don Pere podrían contratar sus servicios? —preguntó el rey.

—Es una posibilidad que no debemos desdeñar.

—Nosotros también podríamos contratarlos.

—¿Con qué dinero, mi señor? —preguntó don Martín—. Las compañías son extremadamente caras y don Samuel Leví insiste en que las arcas están vacías. Armar un ejército es cada vez es más laborioso. Mi señor, si contratamos a esas tropas y luego no podemos pagarlas, corremos el riesgo de que asolen Castilla o incluso, que intenten derrocaros y vender vuestro trono al mejor postor.

El rey soltó un largo suspiro. Su consejero tenía razón. Contratar las compañías suponía más un riesgo que un beneficio. Eran caras y exigían el pago puntual de sus honorarios. En caso contrario, saqueaban las villas, asolaban los campos o cambiaban de bando. Don Pedro apartó de momento la posibilidad de contratarlos. Consideraba que estaba ganando la guerra a Aragón y no tenía necesidad de poner al reino en riesgo. Quizá requiriera de sus servicios en el futuro si la situación lo demandaba.

—Nunca consideré que una paz entre Inglaterra y Francia nos iba a deparar más disgustos que alegrías.

—Mi señor, estaremos atentos a los movimientos de las compañías —dijo don Martín.

El rey asintió y se incorporó del sitial. Con paso lento y meditabundo se dirigió a un ventanal. Permaneció unos instantes mirando al patio interior, a los parterres que rodeaban la alberca. Era un hermoso día. Decidió dar un paseo a caballo una vez hubiera concluido su reunión con el consejero. Una ligera cabalgada le distraería, apartándole de desasosiegos y preocupaciones. Pero antes tenía que dar una orden, una terrible orden que no podía postergar por más tiempo.

—He recibido una carta del cardenal legado Guido de Boulogne conminándonos a retomar las negociaciones de paz con Aragón —dijo don Pedro desplazando la vista hacia el consejero—. Y he aceptado.

—Me parece una decisión prudente y acertada, mi señor —dijo don Martín.

—Se celebrarán en Logroño, donde pude reunirme hace un mes con el legado. Guido de Boulogne me trasmitió el profundo interés del papado en que firmemos una tregua con Aragón. Después de nuestra victoria en Nájera, creo que ha llegado el momento de darle alguna satisfacción al papa Inocencio.

Don Martín recordó como en abril, cuando don Enrique se encontraba atrapado en Nájera, el rey decidió ir a Logroño para reunirse con el cardenal legado, permitiendo la huida del bastardo. Si don Pedro hubiera conquistado la villa, muy probablemente el conde a esas alturas ya estaría muerto o encarcelado y la guerra hubiera concluido. Ir a Logroño en lugar de asaltar Nájera fue una decisión caprichosa, incomprensible y carente de sentido, cuya gravedad solo el paso del tiempo podría determinar.

—Bernat de Cabrera acudirá en representación de don Pere y Juan Alfonso de Mayorga de la mía —prosiguió el rey.

Don Martín asintió un tanto decepcionado. Como privado del rey y su principal consejero, consideraba que él debería liderar la delegación castellana.

—Gutier Fernández de Toledo sigue en Molina, ¿verdad? —preguntó el rey.

—Así es, mi señor.

—Bien, envíale un mensaje para que se una a la delegación castellana.

—Como ordenéis —dijo aún más decepcionado.

El rey se acercó a él y mirándole con determinación dijo:

—Le diréis que de camino a Logroño se detenga en Alfaro, donde el maestre de Santiago y tú os uniréis a la delegación. —Don Martín sonrió. Le tranquilizó que el rey contara con él en las negociaciones de paz.

Don Pedro se acercó a un arcón, sacó una carta lacrada y se la ofreció a don Martín.

—Abre esta carta una vez Gutier esté en Alfaro. No antes, ¿lo has entendido? —don Martín asintió y tomó la carta. Su rostro revelaba desconcierto ante la extraña orden—. Bien, puedes marcharte.

—Mi señor. —Don Martín se despidió del rey y se dirigió hacia la puerta sin dejar de mirar la carta, ¿qué contendría? Se preguntaba curioso.

El rey contempló como su privado se marchaba y exhaló un largo suspiro. Se acercó a una mesa y se sirvió un vaso de vino. Se lo bebió de un trago y luego se sirvió otro más. Se sentó en el trono. Bebió otro trago. Intentaba que el vino apaciguara su ánimo, pero no lo conseguía. Se le quitaron las ganas de cabalgar y prefirió quedarse allí, solo, en la sala del trono del alcázar de Sevilla, rumiando sus pensamientos, martirizado por su conciencia; acababa de entregarle a don Martín López de Córdoba una sentencia a muerte. La más amarga que jamás había firmado. Fue tan dolorosa que solo fue capaz de ordenarla por escrito, pues sus labios se negaban a pronunciarla. Pero debía hacerlo.

70

Granada, julio de 1360

El emir Ismail II corría por los largos pasillos de la fortaleza-palacio de la Alhambra. El corazón palpitaba con fuerza en su pecho y no dejaba de mirar atrás. La guardia africana de su cuñado, Abu Said, había matado a su guardia personal. Logró escapar de su cámara privada y ahora se encontraba perdido, sin saber qué hacer o por dónde escapar. Miró hacia los jardines y con horror observó que la guardia real luchaba con arrojo contra los rebeldes y la guardia africana de su cuñado, pero eran muy inferiores y estaban siendo masacrados. Miro a su alrededor buscando una salida.

—¡Ahí está! —gritó una voz a su espalda. Un soldado grande y negro como el tizón le señalaba. Estaba acompañado por cuatro guerreros más.

El emir corrió por el pasillo con el corazón saliéndole por la garganta. A su espalda escuchaba los pasos acelerados de sus perseguidores. Subió por la escalera de una torre del palacio. Sabía que de allí no podría escapar. Se había metido en una ratonera. Pero no tenía otra opción. Era noche cerrada y dormía en su cámara cuando escuchó sonidos metálicos y gritos de dolor en el pasillo. Los gritos cesaron pronto y fueron seguidos por golpes en la puerta. Estaban intentando derribarla usando un banco de madera como improvisado ariete. Dentro de la cámara cuatro guardias reales desenfundaron sus cimitarras. El emir se incorporó, se vistió con celeridad y tomó una espada. La puerta cedió a las envestidas y media docena de guerreros negros entraron en la alcoba con las espadas en alto y profiriendo aterradores gritos. La guardia real se defendió bien. Eran soldados bien entrenados y con experiencia en combate, pero a la media docena de guerreros africanos se unieron más y más soldados. En la confusión de la refriega, el emir logró escapar, pero el palacio estaba rodeado y las entradas y salidas custodiadas por soldados rebeldes. Ismail II no tardó en entender que se encontraba ante una sublevación provocada por su cuñado Abu Said, pues los guerreros africanos pertenecían a su guardia personal. Había sido un insensato al permitir que su cuñado fuera acumulando tanto poder y tantos soldados. Se había entregado a los lujos y al placer olvidando sus responsabilidades de gobierno y ahora estaba sufriendo las consecuencias. No tenía que haberle ofendido. Debió permitirle ser el emir en la sombra, como hizo cuando su cuñado le alzó en el poder. Pero era tan prepotente, tan insoportable, tan codicioso. Negó con la cabeza. Era absurdo. Tenía que haber ordenado su muerte. Sí, eso tenía que haber hecho. Si Abu Said fue capaz de derrocar a Muhammad V, ¿quién le aseguraba que no haría lo mismo con él? Y, efectivamente, eso estaba pretendiendo; derrocarlo. Pero ya era tarde para lamentaciones. Ahora, con la ayuda de Alá, debía escapar de aquel infierno y si lo lograba, intentaría redimirse de todos los errores cometidos.

—¡Está subiendo a la torre!

Miró por una ventana de la torre. Un numeroso grupo de africanos corría hacia él. Subió las escaleras hasta que llegó a la última planta. El final de su recorrido. Desde las alturas se alcanzaba a ver la ciudad de Granada y los arrabales más cercanos a la Alhambra.

—¡Socorro, socorro, me van a matar! —gritó con todas sus fuerzas con el propósito de que le oyeran desde los barrios más cercanos, pero la noche estaba avanzada, la luna coronaba el firmamento y solo encontró respuesta en el ladrido de un par de perros—. ¡Socorro, soy vuestro emir, vuestro señor!

—Deja de gritar como una mujerzuela.

El emir se giró y con pavor en los ojos contempló como varios soldados africanos se acercaban a él con sus cimitarras desenfundadas.

—Os daré oro, títulos, mujeres ¿es eso lo que queréis? Mujeres, niños… ¿queréis niños? ¡Los tendréis! Cumpliré todos vuestros deseos, vuestras ambiciones. Y no solo a vosotros, sino a toda la guardia africana de Abu Said —dijo desesperado Ismail II—. Seréis mi guardia personal. Os cubriré de oro y gloria.

—Avisa al amo —ordenó el guerrero a un compañero, un africano de poderosos músculos con el pecho descubierto que vestía un pantalón amplio de lino blanco.

—El doble, el triple os pagaré lo que queráis —el emir se arrojó al suelo y rompió a llorar. Estaba invadido por un insoportable miedo.

Los guerreros soltaron estruendosas y humillantes carcajadas ante aquel lamentable espectáculo; el rey de Granada estaba arrodillado ante unos mercenarios, llorando como una anciana plañidera.

—No me matéis, por favor… —el emir alzó la mirada. Tenía los ojos rojos por el llanto y el rostro descompuesto por el pánico—. Por Alá, os lo suplico.

—Lloras como una mujer, corres como un chiquillo y suplicas como un perro apaleado. No mereces ser emir —le espetó el guerrero.

El rey de Granada hundió su rostro entre sus rodillas. Sollozaba desconsolado augurando el trágico destino que le esperaba. En esa posición tan poco digna para un rey permaneció varios minutos, hasta que se escuchó una voz:

—¿Qué sucede aquí?

Ismail II alzó la vista y sus ojos empañados por las lágrimas se encontraron con la mirada desafiante de Abu Said.

—¿A qué huele? ¿Te has cagado encima? Ja, ja, ja.

Los guerreros africanos siguieron las risas del arráez inundando la torre de humillantes carcajadas. Abu Said miró hacia el horizonte. En pocos minutos amanecería.

—El sol despidió ayer a un emir y hoy sus rayos iluminarán a un pordiosero. Qué caprichosa es la voluntad de Alá —Abu Said se arrodilló y se puso justo enfrente del emir—. Debiste hacerme caso, debiste limitarte a disfrutar de los placeres de palacio y dejarme a mí las labores de gobierno. Me has obligado a tomar duras decisiones. El único culpable de que ahora el emir de Granada esté bañado en su propia mierda es el emir de Granada.

—Tienes razón —dijo Ismail II—, tienes toda la razón. Te concedo el gobierno, el reino. Devuélveme al palacio donde mi hermano Muhammad me había encerrado. Allí era feliz, allí debí haber permanecido… El reino, Granada es tuya. ¡Déjame vivir! —suplicó desesperado.

—Tú no tienes nada que concederme. ¿Acaso no puedes verte, olerte? Ja, ja, ja. No eres más que un paria, un mendigo —replicó el arráez—. Tus riquezas, tus palacios, tus títulos, ahora me pertenecen.

—No me mates —gimoteó.

El arráez se incorporó y negó con la cabeza. El amanecer atrajo a un grupo de personas que, alarmadas por los gritos y ruido de cimitarras, se había aproximado a los muros que protegían la Alhambra. Abu Said los contempló. Permanecían en silencio expectantes a lo que estaba sucediendo en el interior del palacio.

—¡Matadlo! —ordenó Abu Said al guerrero africano.

—¡No, por favor, no! —Ismail II se incorporó y se agarró suplicante a los ropajes de su cuñado. El guerrero negro le apartó con brusquedad, le dio un par de puñetazos y le cortó el cuello con una daga. La sangre del rey de Granada tiñó de rojo el suelo de la torre del palacio. Ismail II miró al arráez con ojos desorbitados mientras se agarraba inútilmente la garganta, intentando contener la hemorragia que pondría fin a su vida. Fue un breve instante. El rey de Granada cayó muerto sobre el lecho de su propia sangre.

—¡Cortadle la cabeza! —ordenó el arráez.

El guerrero africano desenfundó la cimitarra y con un certero tajo cumplió con la orden recibida. Abu Said tomó la cabeza de Ismail II, la alzó al aire y gritando a la muchedumbre que se acumulaba fuera de las murallas gritó:

—¡Este es Ismail, el traidor que quiso vender Granada al rey de Castilla! ¡Un hombre cobarde y débil no puede ser emir, no puede servir a Alá y Alá lo ha castigado! ¡Yo he sido su brazo ejecutor! —lanzó la cabeza a la multitud que contemplaba desconcertada la escena—. ¡Soy el arráez Abu Said, y por voluntad de Alá, nuevo emir de Granada!

Un numeroso grupo de soldados rodeó a la población con las cimitarras desenfundadas. Desde la torre del palacio, los guerreros africanos gritaron vítores a favor del nuevo emir. Desde las murallas, los soldados hicieron lo propio conminando con sus armas a la muchedumbre allí congregada a unirse a los vítores. En un instante, los gritos de «¡Viva el nuevo emir, gloria a Abu Said!» llegaron con claridad a los oídos del arráez. Sonrió y alzó satisfecho los brazos. Los vítores arreciaron. El pueblo conocía a Abu Said, el pueblo temía a Abu Said. Un hombre que era capaz de decapitar a un emir y lanzar su cabeza sobre la muchedumbre, ¿qué no sería capaz de hacer con ellos? Oscuros presagios se cernían sobre el reino de Granada. Pero el arráez era ajeno a todo aquello que no fuera darse ese baño de gloria. Era el emir, el hombre más rico y poderoso de Granada, pero era necesario deshacerse de un par de obstáculos si pretendía afianzarse en el trono recién usurpado.

—Mata a Qays y a Maryam —ordenó al jefe de su guardia—. De Muhammad nos ocuparemos más adelante.

El guerrero asintió y marchó con celeridad a cumplir el mandato: asesinar al hermano y a la madre del desafortunado Ismail II. El arráez contempló como el jefe de su guardia se marchaba seguido de una docena de soldados. Los vítores seguían llegando a sus oídos alimentando su vanidad, su ambición, su orgullo. Nada, absolutamente nada, podría detenerlo.

71

Alfaro, septiembre de 1360

Don Gutier Fernández de Toledo leyó el mensaje de don Martín López de Córdoba en la que le ordenaba, en nombre del rey, acudir a Alfaro donde se uniría a la delegación castellana que negociaría en Logroño la paz con Aragón. Unas conversaciones auspiciadas por el legado papal, Guido de Boulogne. Don Gutier no pudo evitar que una lágrima horadara su mejilla. Si el rey confiaba en él para participar en tan importantes negociaciones era porque se habían disipado las sospechas de traición que se cernían sobre él. No había más explicación. Dichoso, feliz y con manos temblorosas por la emoción, escribió su respuesta aceptando con suma satisfacción las responsabilidades que el rey generosamente le encomendaba y muy agradecido por la confianza que había depositado en él. Su corazón brincaba de júbilo en su pecho como si fuera un potrillo desbocado. Habían sido meses de olvido, de angustia, de temor. El rey ignoraba sus mensajes. Sospechaba que en cualquier momento Juan Diente o alguno de sus ballesteros acudiría a Molina para acabar con su vida. Se sentía como un condenado a muerte cuya ejecución carecía de fecha concreta. Fueron meses de terrible malestar y pesadumbre. Un insoportable tormento que ahora se desvanecía casi por ensalmo. Una vez hubo escrito la carta, se la entregó a un mensajero y se dispuso a partir a Alfaro. Era un viaje largo y quería llegar cuanto antes. Anhelaba demostrar al rey su total entrega y fidelidad. Olvidar los malos momentos y recuperar la confianza perdida. Don Gutier Fernández de Toledo deseaba llegar cuanto antes a Alfaro.

El soldado ascendía apresuradamente por las escaleras de la torre del homenaje del castillo de Alfaro. Se trataba de una pequeña fortificación compuesta de muros delgados y bajos, una torre del homenaje de poca altura y un estrecho patio de armas. Más que un castillo era una torre de vigilancia bien protegida. El soldado entró en la sala principal casi sin resuello. Allí se encontraban don Martín López de Córdoba, don García Álvarez de Toledo, Juan Diente y dos ballesteros.

—Ya está aquí —informó el soldado. Don Martín y don García intercambiaron una mirada y asintieron.

—Bien, puedes marcharte —dijo don Martín.

El soldado saludó y se marchó con la misma velocidad con la que había aparecido.

Don Gutier Fernández de Toledo divisó a lo lejos, sobre un escarpado cerro, el castillo de Alfaro. Le acompañaba una escolta de doce caballeros. Había sido un viaje agotador. Apenas había descansado lo necesario para que los animales no desfallecieran por el camino. Pero al fin, había llegado a su destino. Estaba impaciente por reunirse con don Martín y con don García y compartir con ellos la estrategia de negociación. La victoria del rey en Nájera les confería cierta ventaja que sería necesario aprovechar. Tenía el pálpito de que en esta ocasión las negociaciones de paz serían fructíferas y pondrían fin a una guerra que estaba desangrando Castilla. Impaciente, espoleó su montura y aceleró el paso. Cruzó la puerta de la muralla y se detuvo en el patio de armas, donde un oficial fue a su encuentro.

—Mi señor, te esperan en la torre del homenaje.

Don Gutier asintió y desmontó.

—Dad a mis caballeros de comer y algún lugar donde puedan descansar. El viaje ha sido muy largo.

—Así haremos, mi señor —el oficial gritó un par de órdenes y varios palafreneros acudieron raudos a hacerse cargo de las monturas.

Don Gutier se dirigió a la torre del homenaje, subió por las escaleras y llegó a la puerta de la sala principal. Estaba cansado, pero emocionado. Tendría un primer encuentro con los consejeros del rey y luego descansaría. Sentía que se estaba haciendo mayor. Se detuvo unos instantes frente a la puerta, le faltaba el aire. Inhaló con intensidad un par de veces. No era conveniente que la primera impresión que diera a los consejeros fuera la de un hombre agotado, exhausto y sin energía. Cuando sintió que se había recuperado, entró en la sala. Se le heló la sangre cuando advirtió la presencia de Juan Diente y de dos ballesteros. Sus ojos marrones fueron de don Martín a don Garcí en busca de una explicación que no tardó en encontrar.

—Don Gutier Fernández de Toledo, por orden del rey Pedro de Castilla, daos por preso —dijo don Martín.

Don Gutier se sintió desfallecer. Sus labios fueron incapaces de pronunciar palabra alguna e instintivamente, sintiéndose amenazado, echó mano de su empuñadura. Juan Diente y los dos ballesteros le apuntaron con sus armas.

—No hagas una estupidez —dijo don García Álvarez de Toledo.

—¿Qué significa todo esto? ¿De qué se me acusa? —preguntó don Gutier algo más repuesto, pero respirando aceleradamente.

—Lo sabes muy bien; de traición —respondió don Martín con una malévola sonrisa.

—¡Tus acusaciones son falsas! —exclamó iracundo don Gutier, entendiendo que el rey le había tendido una trampa.

—No lo hagas más difícil, don Gutier. Tira la espada y entrégate —dijo el maestre de Santiago.

—¿Vas a negar que te reuniste en secreto con el infante Fernando contraviniendo las órdenes del rey? ¿Qué te ofreciste a traicionarlo? Es el final, tu final. Será mejor que lo asumas con la dignidad que le corresponde a un privado del rey —intervino don Martín.

Don Gutier negó con la cabeza. Desenfundó la espada y la arrojó a los pies del privado. Por su cabeza pasó la efímera ilusión de que el rey le había perdonado. Siempre sospechó que lo sabía. Y ahora se arrepentía de no habérselo confesado, de no haberle explicado su versión. El rey solo pudo sopesar la interpretación de aquella reunión que le hicieron sus enemigos. Creyó que sus largos años de servicio, que todos sus sacrificios y penalidades pesarían más en la decisión del rey que la opinión de don Martín López de Córdoba. El despiadado y ambicioso privado. Fue un crédulo, un inocente y ahora iba a pagar con creces por su ingenuidad.

—Es cierto, me reuní con el infante Fernando durante las negociaciones de paz en Tudela, pero mi intención no fue la de traicionar a mi rey, eso jamás, sino todo lo contrario. Lo único que pretendí era que el infante traicionara a don Enrique y se uniera a nuestra causa. Esas fueron mis intenciones, pero eso ya poco importa —lanzó una mirada dura, gélida al privado del rey—. Has emponzoñado la voluntad de don Pedro con tus mentiras. Has logrado que mi nombre aparezca en tu maldita lista. Lo has logrado y ahora vas a matarme —don Martín le miraba fijamente sin decir nada. Sus ojos fríos como el hielo confirmaron los peores presagios de don Gutier—. Bien, sea, si esta es la voluntad de mi rey y señor. Pero permíteme escribir una carta a nuestro rey. Sé sensible al último deseo de un fiel servidor de don Pedro y que va a ser, todos los que estamos en esta sala lo sabemos, injustamente ejecutado —don Martín se disponía a protestar, pero don Gutier le detuvo con un gesto de mano—. Has vencido, don Martín, privado del rey, has vencido. Deja al menos despedirme de mi rey por carta ya que no puedo hacerlo en persona.

Al privado del rey le pudo la impaciencia. Nada más dirigirse a Alfaro, abrió la carta del rey donde quedaba escrita la sentencia a muerte de don Gutier Fernández de Toledo. Por fin, don Pedro había entrado en razón. Don Gutier se había reunido sin su consentimiento con el infante Fernando con el propósito de abandonar Castilla y ofrecer sus servicios al rey de Aragón. Ese fue el motivo del que se sirvió don Pedro para dictar sentencia, para ordenar la ejecución de quien, durante muchos años, se había mostrado como su fiel servidor, el más leal entre los leales. Al rey le dolió dictar la sentencia, pero era necesario combatir cualquier atisbo de traición, proviniera de quien proviniera, pues una simple brisa se puede tornar en un devastador vendaval. Don Martín casi se arrepintió de haber leído la carta, pues estuvo impaciente durante semanas en espera de la llegada de don Gutier a Alfaro. Las horas pasaban interminables y los nervios y la emoción ante la inminente ejecución del más poderoso de sus rivales se hicieron insoportables. Pero al final llegó la hora tan angustiosamente esperada. Don Gutier hacía meses que estaba muerto, simplemente había aplazado su cita con su funesto destino. Don Martín miró a don García y este le asintió.

—Bien, si este es tu deseo, escribe la dichosa carta —accedió al fin don Martín, señalando una mesa donde había pluma y pergamino.

Don Gutier tomó asiento y comenzó a escribir con ojos vidriosos y manos temblorosas. Había sido acusado de traición cuando realmente había sido el rey, vilmente manipulado por don Martín, quien le había traicionado. ¿Cuántos leales nobles castellanos habían sufrido su mismo destino? ¿Cuántos más tendrían que ser ejecutados para saciar la codicia de uno o la desconfianza del otro? Tanta muerte, tanta ejecución innecesaria conduciría a Castilla al más terrible de los desastres. Con esa carta, don Gutier Fernández de Toledo, pretendía que el rey reflexionara sobre sus decisiones. Si lo lograba, su muerte no habría sido en vano. Aquella carta era su último servicio al rey y, sobre todo, a Castilla.

72

Zaragoza, septiembre de 1360

El rey Pere de Aragón se encontraba paseando por los patios del palacio de Aljafería, le acompañaban el infante de Aragón y don Bernat de Cabrera. La campaña militar con Castilla estaba a punto de concluir sin más sobresaltos que la derrota de don Enrique en Nájera. Al conde de Trastámara no había vuelto a verlo y probablemente no lo haría hasta principios del próximo año, cuando reuniera a su consejo para planificar la siguiente campaña, en el caso de que las negociaciones de paz con Castilla fracasaran. Tampoco había sido muy receptivo con los Luna, a los que acusaba de ser en parte responsables de los errores y torpezas de don Enrique. Que Castilla no hubiera contraatacado era una buena señal, síntoma de agotamiento y de hastío por una guerra que se alargaba en el tiempo y cuyas motivaciones se desvanecían y confundían con el paso de los años. Y Aragón no estaba en mejor situación. Las constantes sublevaciones de los sardos en Cerdeña consumían ingentes recursos militares y económicos, y la rivalidad existente entre don Enrique y don Fernando no ayudaban a afrontar la guerra con Castilla con optimismo. Además, Aragón vivía en una constante crisis económica. Don Pere no había conseguido que las autoridades catalanas colaboraran en la guerra o en la campaña del Mediterráneo, limitándose a sufragar únicamente los costes que conllevaba la defensa de las fronteras catalanas, sin contemplar las necesidades de otros territorios del reino. Eran las propias Cortes catalanas las que se ocupaban de la recaudación de impuestos y de la distribución de estos, según su propio criterio y sin tener en cuenta los requerimientos de don Pere. Era momento de hacer todo lo posible para cerrar capítulo con Castilla, y la información sobre Granada que le estaba comunicando don Bernat podría ayudar a conseguirlo.

—Abu Said ha depuesto a Ismail II y se ha proclamado emir de Granada con el nombre de Muhammad VI. Ha adoptado dos sobrenombres; el Vencedor por Dios y el que Confía en Dios —dijo don Bernat de Cabrera.

—Le cortó la cabeza a Ismail II y la arrojó por las murallas —dijo el infante—. Además, ordenó la muerte de su hermano y de su madre.

—¿Maryam? —preguntó el rey—. No me extraña que ordenara su muerte, al fin y al cabo, era una conspiradora que colaboró con él en el derrocamiento de Muhammad V. Abu Said o como quiera hacerse llamar ahora la conoce muy bien y estoy seguro de que habrá concluido que le daría menos problemas muerta que viva. Y el hermano de Ismail II, ¿cómo se llamaba?

—Qays, mi señor —respondió don Bernat.

—Eso, Qays, es su legítimo sucesor a falta de descendencia. Muhammad VI ha pretendido exterminar toda competencia al trono.

—Es un tirano —dijo el infante—. Muchos nobles granadinos han huido a Fez por miedo a ser ejecutados.

—Y no les falta motivo —intervino don Bernat—. Cuentan que desde las murallas de Granada cuelgan los cadáveres de cientos de opositores. Muchos de ellos importantes nobles que habían osado oponerse a su gobierno.

Hacía fresco y el cielo estaba cubierto por unas amenazantes nubes grises. El rey estaba abrigado por una gruesa capa de lana marrón. Parecía que el invierno tenía prisa por presentarse en tierras zaragozanas. Mejor así, el mal tiempo impedía emprender hostilidades y don Pere no tenía ningún interés de enfrentarse al rey de Castilla.

—Que los infieles se maten entre ellos es una buena noticia para Aragón y para Dios —dijo don Pere.

—Así es, mi señor, pero más importante es que Abu Said, o Muhammad VI, como prefiere ahora ser llamado, ha roto la alianza que unía al reino nazarí con Castilla —dijo don Bernat—. Se ha negado a pagar las parias y, según los últimos informes que hemos recibido, ha saqueado algunas villas fronterizas.

—Y nos ha propuesto un acuerdo de paz de seis años que incluye una alianza contra Castilla —dijo don Fernando.

—Don Pedro estará obligado a luchar en dos frentes al mismo tiempo —observó don Bernat.

—Muhammad VI es un hombre poderoso y temible. Ha sido capaz de derrocar a dos emires —dijo don Fernando—. Don Pedro tendrá que desplazar numerosas tropas al sur de Castilla si pretende evitar que los nazaríes invadan sus fronteras.

El rey asintió complacido.

—Debemos reconocer que detrás del derrocamiento de Ismail II, fiel aliado de Castilla, está la mano de los Luna —dijo—. Ha sido una gran gestión que sin duda nos ayudará a encontrar más fácilmente un acuerdo de paz con Castilla.

—Mi señor, la mano de los Luna y el oro de la corona —puntualizó don Bernat, intentando deslegitimar los logros de sus oponentes políticos.

El rey sonrió.

—Todo ayuda, querido amigo. Y dime, ¿cómo van las negociaciones de paz con Castilla?

Don Bernat de Cabrera se reunió con don Juan Alfonso de Mayorga en Logroño en mayo, poco después de la derrota de Nájera. El cardenal legado, Guido de Boulogne, fue el enviado del papa Inocencio VI para mediar entre ambos reinos. Las negociaciones se iniciaron con la clara voluntad por ambas partes de llegar a un acuerdo que pusiera fin a las hostilidades. La llegada de los fríos obligó a posponer las conversaciones presenciales hasta la llegada de la primavera, sustituyéndolas por intercambios epistolares.

—Don Juan Alfonso de Mayorga es un hombre razonable. Si de él dependiera, estoy convencido de que ya habríamos firmado un acuerdo de paz.

—Eso está bien, ¿cuál consideras que es la mayor dificultad que podemos encontrar?

Don Bernat de Cabrera carraspeó. Se sentía incómodo, pues una de las exigencias de don Pedro para llegar a un acuerdo le beneficiaba directamente y temía que el rey Pere concluyera que él tenía algo que ver.

—Mi señor, el rey Pedro está dispuesto a otorgar el perdón a la mayoría de los nobles exiliados que han combatido con don Enrique, incluso acepta liberar a los prisioneros y devolverles sus bienes y posesiones.

—¿Pero?

—De este perdón quedarían exentos don Enrique, el infante Fernando y varios nobles castellanos, entre ellos don Diego Pérez Sarmiento, don Garcí Laso Carrillo y don Suer Pérez de Quiñones.

El rey desvió la vista al infante Fernando y este, sintiéndose aludido, dijo:

—Mi señor, no seré un obstáculo para la paz. Acataré vuestra decisión con total lealtad.

Don Pere asintió agradecido y le tomó del hombro. El resto de los nobles a los que don Pedro no concedería el perdón le eran del todo indiferentes, pues, al fin y al cabo, no eran más que castellanos exiliados que luchaban contra su rey. Él se beneficiaba de dicha rivalidad, pero sentía repulsión hacia esos nobles castellanos a los que no consideraba más que unos traidores. Y él sabía muy bien de traiciones, pues las había sufrido en sus propias carnes. En cuanto al conde de Trastámara, sus servicios no habían estado a la altura de las expectativas y no sería un problema para llegar a un acuerdo con Castilla. Por el bien de la paz, por el bien de Aragón, estaba dispuesto a sacrificarlo.

—Es razonable que don Pedro no quiera perdonar a quien más daño le ha causado. Yo en su día obré de igual modo —dijo el rey, desviando la mirada al infante. Recordaba cuando don Fernando, don Juan y doña Leonor huyeron a Castilla después de que derrotara en Épila a los nobles de la Liga de la Unión, que se habían rebelado contra su autoridad. Liga que ellos habían favorecido e instigado—. Confío en que pronto podamos llegar a un acuerdo. La situación es cada vez más apremiante en nuestros territorios del Mediterráneo. Y no tengo ni soldados ni recursos para afrontar dos guerras al mismo tiempo.

—El rey Pedro tampoco, mi señor —observó don Bernat, convencido de que muy pronto se firmaría la paz con Castilla. Con ella lograría desprenderse de la desagradable presencia del conde de Trastámara y de la perniciosa influencia que los Luna ejercían en la Corte Aragonesa. Todo serían ventajas.

73

Toledo, septiembre de 1360

Don Martín López de Córdoba andaba por los pasillos del alcázar dando largas zancadas. Estaba impaciente por reunirse con el rey. Entre sus manos portaba una caja de madera que sostenía con cierta aprensión. Por fin, llegó a la sala del rey. Los guardias que custodiaban la entrada le abrieron la puerta y le franquearon el paso.

—Mi señor —saludó el privado con un gesto de cabeza.

Don Pedro se encontraba frente a una mesa revisando unos documentos. Su rostro revelaba preocupación. Hacía meses que don Samuel Leví, el tesorero real, no le presentaba el libro de cuentas. Desconocía el estado de las finanzas, aunque lo intuía calamitoso. Además, no dejaban de llegarle informes y rumores desde todos los ámbitos, que afirmaban que el judío se guardaba para sí mismo, gran parte de los impuestos recaudados. Ya no podía postergar durante más tiempo el asunto del tesorero.

—¿Todo bien, mi señor? —preguntó el privado, dejando sobre la mesa la caja de madera.

El rey soltó un largo resoplido.

—Es Samuel Leví. Mucho me temo que ha estado robando las rentas reales. —El rey se incorporó y tocó con tristeza la caja. Sospechaba cuál era su contenido.

—Son numerosas las pruebas que apuntan a que don Samuel Leví es un vil ladrón —comenzó a decir don Martín, mientras desenvainaba una daga—. Todos los miembros de su comunidad sienten una ciega y enfermiza fascinación por el dinero. Quizá haya llegado el momento de interrogarle.

—Sí, eso haremos —aceptó el rey sin apartar la vista de la caja.

Sirviéndose de la daga como palanca, don Martín abrió la tapa revelando el contenido de la caja. Don Pedro cerró los ojos por un instante y apretó los labios sintiendo un hondo pesar.

—Aquí la tenéis, mi señor, tal y como nos ordenasteis —dijo don Martín.

La caja guardaba la cabeza cercenada de don Gutier Fernández de Toledo. Tenía la boca abierta en una mueca grotesca, los cabellos y barba sucios de sangre y los ojos hundidos en cuencas oscuras. El calor y largo viaje habían acelerado la descomposición y olía a carne podrida. Pequeños insectos, alarmados por la luz, corretearon por su frente marchita. Insectos y larvas se estaban dando un buen festín con los restos de quien fue el principal consejero del rey de Castilla.

—Aparta eso de mi vista. —Don Pedro se dirigió a un ventanal. Necesitaba respirar aire fresco.

Don Martín cerró la caja y ordenó a la guardia que la retirara.

—Has hecho un buen trabajo —dijo el rey, sin apartar la vista del ventanal, procurando llenar sus pulmones de aire fresco—. Las riquezas y propiedades de don Gutier serán confiscadas —desplazó la vista hacia su privado y añadió—. Por tus servicios, te cedo el alcázar de Molina.

—Sois muy generoso, mi señor —dijo satisfecho don Martín. El alcázar de Molina era propiedad de don Gutier. Una plaza importante y estratégica, pues se hallaba próxima a las fronteras de Valencia y Granada—. Hay algo más, mi señor. Don Gutier dejó escrita una carta —sacó un documento del interior de su jubón y se lo acercó el rey.

Don Pedro lo tomó y comenzó a leer para sí mismo:

«Señor, yo, don Gutier Fernández de Toledo beso vuestra mano y me despido de vos, pues me dispongo a servir a otro Señor mayor. Bien sabe vuestra merced que mi familia y vuestro leal servidor hemos sufrido muchos males y miedos por serviros en tiempos de doña Leonor de Guzmán y posteriormente en la guerra con sus hermanos bastardos y don Juan Alfonso de Alburquerque. Mi señor, yo siempre os he servido con lealtad, sin embargo, creo que por deciros algunas cosas que no cumplían con vuestro criterio, ordenáis mi muerte. Dios os perdone, pues nunca merecí tal castigo. Y ahora que estoy a punto de encontrar la muerte, os digo, mi señor, y os ruego que me prestéis atención pues es este el último consejo de un condenado, que dejéis de ordenar muertes como la mía, pues corréis el riesgo de perder el reino y ponéis vuestra vida en peligro. Perdida toda esperanza, no debo decir más que la verdad y es por ello que ruego a Dios que esta, mi ejecución, sea la última que ordenéis de un fiel noble castellano. Vuestro servidor, don Gutier Fernández de Toledo».

—No debiste permitir que la escribiera —dijo el rey con tono áspero estrujando la carta entre sus manos.

—Mi señor, era la última voluntad de un condenado —intentó justificarse don Martín, inquieto por haber decepcionado a don Pedro.

El rey se dirigió a la chimenea y arrojó la carta sobre unas brasas que estaban casi consumidas. El documento empezó a consumirse y en pocos segundos quedó hecho cenizas. Don Pedro permaneció unos instantes mirando las brasas, los restos ennegrecidos de la carta. ¿Había hecho lo correcto? Empezaba a dudar. Quizá se había precipitado al ordenar la ejecución de don Gutier. Lo desconocía. Pero ver su cabeza cercenada y leer sus últimas palabras le habían afectado. Sea como fuere, ya era tarde para lamentaciones. Había tomado una determinación y debía ser consecuente con ella.

—Mi señor, procederemos a incautar las propiedades de don Gutier —dijo don Martín, advirtiendo las dudas y el desánimo que se abatía sobre el rey—. Sus rentas aliviarán en parte las apremiantes necesidades de la corona. En cuanto a sus familiares…

El rey se giró y le miró con los ojos entornados.

—¿Qué hacemos con ellos?

—¿Qué insinúas?

—Mi señor, es bien conocida la estrecha relación que don Gutier mantenía con su hermano, don Vasco Fernández de Toledo, arzobispo de Toledo y con su sobrino, don Gutier Gómez de Toledo, prior de San Juan. Es hartamente improbable que ambos no estuvieran al tanto de las intenciones de don Gutier de traicionaros. —Don Martín nunca dejaba un cabo suelto.

—¿Qué aconsejas? ¿Debo ejecutarlos? —preguntó el rey con tono hastiado.

—¡Jamás, mi señor! —exclamó escandalizado don Martín—. ¿Ejecutar al arzobispo de Toledo? El papado de Aviñón se pondría en vuestra contra.

—¿Aún más, es necesario que te recuerde que estoy excomulgado y que Castilla está bajo condena de entredicho?

—Es indudable que no contáis con la simpatía y el favor de gran parte de la Iglesia de Aviñón, pero ejecutar al arzobispo solo complicaría la situación. Podríais tomar otras medidas menos severas y más provechosas para el reino.

—¿Cuáles?

—Por ejemplo, ordenar el exilio del prior de San Juan y del arzobispo de Toledo y confiscar sus propiedades…

Don Pedro se mesó pensativo la barba. Expulsar del reino a dos familiares de un condenado a muerte por traición sería del todo comprensible, incluso si se trataba del más alto cargo de la jerarquía eclesiástica castellana. Y, además, requisaría sus riquezas y propiedades. El arzobispo era un hombre rico. Con su dinero, con sus joyas y con la venta de sus haciendas se podría armar a un buen número de soldados. La idea no era descabellada.

—Sea, ordena el inmediato destierro del arzobispo y del prior de San Juan. Que abandonen Castilla sin más dilación. Como único equipaje solo les permitiré tomar un libro y las ropas que lleven puestas.

—Como ordenéis, mi señor. —Don Martín asintió levemente con la cabeza. Sus labios sonreían henchidos de codicia. Se había alimentado de los despojos de don Gutier Fernández de Toledo y confiaba en la oportunidad que se le brindaba para aprovecharse de las propiedades incautadas al arzobispo. Las ejecuciones y los destierros eran un buen negocio.

74

Valencia, octubre de 1360

Era una tarde despejada y fresca de inicios de otoño. Don Enrique, frey Artal de Luna, don Juan Martínez de Luna y don Tello se encontraban en uno de los palacios que los Luna poseían en la ciudad. La sala era grande, espaciosa, sobriamente decorada con tapices y pendones con el emblema de la familia Luna. Sentados en torno a una mesa, los aragoneses y los hermanos bastardos del rey de Castilla analizaban los últimos acontecimientos.

—Bien, todo hace indicar que Aragón y Castilla cerrarán pronto un acuerdo de paz —comenzó a decir frey Artal.

—¡No es posible, sería un gravísimo error! —protestó el conde de Trastámara.

—¡Don Gutier ha sido ejecutado por traidor y Muhammad VI ha firmado una alianza con Aragón! ¡No encontraremos mejor momento para atacar a Castilla! —exclamó don Tello, imitando en su enfado a su hermano.

—Lo que dices es cierto —dijo don Juan Martínez de Luna—. Don Pedro ha perdido a uno de sus más fieles y cabales consejeros y ahora está rodeado de aduladores y zalameros cuya mayor pretensión es enriquecerse a costa de todos aquellos que han caído en desgracia. Y Muhammad VI ha roto su alianza con Castilla y ahora es un serio riesgo para Castilla. Pero no es suficiente.

—¿Qué no es suficiente? ¿Qué más necesita don Pere para continuar la guerra? —preguntó don Enrique.

—Habría ayudado bastante que hubieras ganado alguna batalla —contestó frey Artal de Luna mirándole con severidad—. Abandonar en Haro al infante Fernando fue una apuesta arriesgada, muy arriesgada, pero sea, tomaste esa decisión. Ambos ejércitos podríais haber tomado Burgos, pero decidiste hacer la guerra por tu cuenta. Entiendo que lo hiciste para evitar que don Fernando se llevase toda la gloria de la victoria, pues él comandaba los ejércitos. Bien, fue tu decisión. Don Pedro se libró de sufrir una más que probable derrota, pero ¿cuál fue tu propósito al invadir Castilla? Atacabas villa tras villa sin estrategia ni motivo. —Don Enrique intentó protestar, pero frey Artal le detuvo con un gesto de mano—. No me interrumpas. Atacabas villas desprotegidas y cuando el rey Pedro fue en tu busca con su ejército huiste hasta que no tuviste más opción que enfrentarte a él en Nájera. Y fuiste derrotado. Ahora don Pere no quiere saber de ti, como tampoco quiere saber de nosotros. Nos culpa a todos de la derrota de Nájera y no le falta razón.

—Nosotros, conde de Trastámara —dijo don Juan Martínez de Luna—, hicimos nuestro trabajo; conseguimos que el arráez Abu Said derrocara al emir de Granada y rompiera su alianza con Castilla, y logramos que el más valioso de los consejeros del rey fuera ejecutado. Con nuestras artes logramos debilitar al reino de Castilla. Cumplimos con nuestra parte del trabajo, pero tú no.

—Tu misión era vencer a los castellanos en el campo de batalla no saquear sus villas como un vulgar bandido —prosiguió frey Artal—. Don Pere ya no confía en ti, no confía en nosotros.

Frey Artal estaba dolido. Su familia había servido con fidelidad a la corona de Aragón desde que en 1092 un antepasado suyo, don Banzo Azcón, tomara la villa de Luna. Como agradecimiento, el rey Sancho I de Aragón le concedió los terrenos para que construyera una fortaleza y le permitió que el señorío de Luna fuera hereditario. Don Banzo Azcón cambió su nombre por don Bacalla de Luna, siendo el origen y fundador de la poderosa dinastía. Desde entonces, los Luna habían servido a los reyes aragoneses, derramando su sangre en históricas batallas como la de Alcoraz, la toma de Calahorra, la batalla de las Navas de Tolosa y la de Épila, donde combatieron a la nobleza unionista del infante Fernando. Y ahora, por la incompetencia del conde de Trastámara, don Pere los rechazaba.

Don Enrique apretó los puños furioso. Estaba sufriendo una terrible reprimenda de quienes eran sus aliados, sus amigos. Intentó protestar, defenderse, pero entendió que era del todo inútil. Al fin y al cabo, tenían parte de razón; los Luna habían cumplido con su parte, pero él no. No se arrepentía de haber abandonado a don Fernando en Haro. Hizo lo correcto. Pero quizá la estrategia de devastar villas no había sido la más apropiada. Pero ya era tarde para lamentaciones. Miró a su hermano don Tello y este bajó la vista a la mesa. Siempre tan cobarde, siempre tan pusilánime. Respiró hondo y se tragó la bilis que corría por su garganta. No tuvo más opción que aceptar la evidencia y asumir la realidad.

—Bien, es cierto; fui derrotado en Nájera —aceptó—. Los soldados del rey nos doblaban en número. Con suerte logramos salir de aquella ratonera con vida. No sin esfuerzo, logré poner a salvo a muchos soldados, librarlos de una muerte segura para continuar la lucha en otras batallas.

Frey Artal y don Juan Martínez de Luna intercambiaron una mirada de complicidad y sonrieron. Pretender convertir la derrota de Nájera en un éxito era absurdo, ridículo.

—Pero lo reconozco —prosiguió el conde de Trastámara—, no cumplí con mi parte del trato; no logré en el campo de batalla los éxitos que vosotros con vuestras conjuras y artimañas habéis logrado manejándoos con extrema habilidad en las cloacas de la Corte aragonesa. Os felicito por ello y estoy convencido de que al igual que habéis logrado que Abu Said derroque al emir granadino y que don Pedro ejecute a un consejero castellano, hallaréis el modo de que esta guerra continúe.

El tono de don Enrique no agradó a los Luna que se revolvieron incómodos en sus asientos irritados por sus insolentes palabras. Frey Artal miró con severidad al conde. Hubiera deseado sacarle a arrastras de la sala y a su hermano don Tello con él. Cada vez soportaba menos su presencia, pero era su aliado. El único del que disponía para contrarrestar el poder del infante Fernando. Entrar en discusiones estériles no ayudaba a cambiar la situación.

—Los sardos se han rebelado y para don Pere la guerra de Castilla ha dejado de ser una prioridad, para convertirse en una molestia de la que pretende desprenderse cuanto antes —dijo don Juan Martínez—. Será muy complicado persuadir a don Pere para que continúe la guerra.

—Don Enrique tiene razón —dijo frey Artal sin apartar la vista de la mesa—. Esta guerra debe continuar —alzó la vista y desvió la mirada hacia los allí presentes, hasta que la detuvo en don Enrique—. Una de las exigencias del rey de Castilla para la paz es que abandones Aragón.

—¿Debemos abandonar Aragón? —exclamó don Tello—. ¿Dónde iremos?

—A ti, don Tello —respondió el caballero hospitalario—, el rey Pedro te perdona y se te permite regresar a Castilla.

—¿Y me devolverá el señorío de Vizcaya? —preguntó esperanzado.

Don Enrique le fulminó con la mirada. Don Tello, sin pretenderlo, dejó en evidencia que regresaría a Castilla sin dudarlo si su vida fuera perdonada y sus títulos restituidos.

—No, lamento informarte que tus títulos no se te devolverán —respondió frey Artal.

El rostro de don Tello mostró una enorme decepción. El conde de Trastámara le miró con expresión ceñuda. ¿Por qué el rey le perdonaba? ¿Habría firmado algún pacto secreto con él? ¿Pretendía dividirlos? La lealtad de don Tello era tan frágil como una hoja reseca por el sol y tan cambiante como el viento. Con su hermano cualquier cosa era posible. Pero ahora tenía otras urgencias, ya se ocuparía de la fidelidad de su hermano más adelante.

—¿Y al infante Fernando también le perdona como a mi hermano? —preguntó don Enrique.

—No, exige que el infante sea desterrado de Aragón, pero mucho me temo que simplemente se trate de una pieza más con la que poder negociar —respondió frey Artal de Luna—. Don Fernando es hermano de don Pere. Está en la línea sucesoria de la corona de Aragón y don Pedro no puede exigir que un heredero legítimo sea desterrado.

—Si se firma la paz, seré desterrado —comenzó a decir don Enrique—. El infante Fernando permanecerá, junto con don Bernat de Cabrera, próximo al rey Pere, mientras que vosotros seréis postergados —añadió mirando a los aragoneses, que arrugaron disgustados el gesto—. Bien, entonces estamos todos de acuerdo en que la firma de un tratado de paz entre Aragón y Castilla no conviene a nuestros intereses ¿verdad?

—Así es —aceptó frey Artal—, así es.

—Pues hagamos todo lo que esté en nuestra mano para que esta guerra continúe —sentenció el conde de Trastámara.

Frey Artal y don Juan Martínez de Luna se miraron y asintieron. No sería fácil lograr que la guerra continuara, pues don Pere estaba decidido a firmar la paz con Castilla, pero lo intentarían. Su prestigio y posición en la Corte aragonesa estaba en juego. Aún no sabían cómo, pero sin duda hallarían la manera de que la guerra se alargara el tiempo suficiente para ver saciadas sus ambiciones y propósitos.

75

Toledo, octubre de 1360

Doña María de González de Hinestrosa se movía juguetona en la cama. Hacía frío en el alcázar de Toledo, pero en el lecho del rey Pedro, cubierta bajo la suavidad de las mantas y el calor de sus caricias, encontró el abrigo y el calor para combatirlo. Ella le besaba con pasión, con intensidad, con el ardor que solo confiere un auténtico amor. Y él la correspondía. No con la misma pasión, no con la misma intensidad y ni mucho menos con el mismo amor. Aunque el rey compartía lecho con muchas mujeres, su corazón solo tenía una dueña; doña María de Padilla. Era noche cerrada en Toledo y con el baile de las llamas y con las sombras de la alcoba como únicos testigos, doña María de González de Hinestrosa y don Pedro se entregaron el uno al otro. Doña María tenía el rostro bañado de felicidad, era portadora de una maravillosa noticia que estaba impaciente por compartir con el rey. Pero decidió contener su entusiasmo, hasta asegurarse de que las preocupaciones de don Pedro no empañaran tan dichoso momento. Y cuando advirtió que el rey se había desprendido de sus responsabilidades y que simplemente era un hombre que yacía con una mujer, decidió que había llegado el momento de compartir su dicha:

—Estoy embarazada.

Estaba tumbada encima de don Pedro. Acababan de hacer el amor y doña María se entretenía acariciando sus cabellos con la barbilla apoyada en su pecho.

—¿Es mío? —preguntó el rey con una sonrisa.

—¡¿De quién va a ser?! —replicó doña María, fingiendo sentirse ofendida.

—Ahora entiendo porque llevas todo el día tan sonriente y feliz —acercó su rostro y la besó—. Será tratado como un infante de Castilla.

—O infanta —replicó ella.

—O infanta —accedió el rey—. El tal caso, le concertaremos un matrimonio conveniente, propio de una princesa castellana.

—¿Cómo el de tus otras hijas?

Don Pedro torció el gesto. De pronto el recuerdo de doña María de Padilla brotó en su mente.

—Lo siento, no quería…

—No te preocupes —doña María intentó disculparse, pero don Pedro la interrumpió—. Nuestro hijo será tratado con la dignidad que merece, al igual que mis hijas y Alfonso. Son todos sangre de mi sangre. Le colmaré de títulos y sabré cómo protegerle de sus enemigos —levantó su barbilla con suavidad y la besó—. Me has hecho muy feliz.

Doña María sonrió y le besó. Desplazó su mano hacía el miembro del rey y al advertir que respondía con entusiasmo se sentó encima. Estaba feliz. Don Pedro había aceptado a su hijo y disfrutaría de su protección. Llena de gozo y gratitud, se entregó con deseo y pasión al hombre al que amaba.

El rey leyó con calma la carta del nuevo emir de Granada, Muhammad VI, en la que le informaba que no pagaría las parias del próximo año y le conminaba a iniciar negociaciones para replantear los términos de la relación que vinculaba a ambos reinos. Don Pedro estaba al corriente del trágico derrocamiento de Ismail II y temía que la relación del nuevo emir con Castilla no fuera igual de amistosa que con su predecesor. Sus sospechas se confirmaron cuando le llegaron informes sobre diversas expediciones de saqueo que los musulmanes granadinos habían emprendido en aldeas fronterizas. Se encontraba en la sala principal del alcázar de Toledo, sentado en una larga mesa acompañado por don Fernando de Castro y don Juan Alfonso de Mayorga. La noche anterior se acostó con doña María de González de Hinestrosa y le compartió que estaba embarazada. «La felicidad es tan breve, tan efímera», pensó. Era última hora de la tarde y sol declinaba por el horizonte. Pronto anochecería en Toledo. Tomó una jarra de vino y se sirvió un vaso.

—¿Creéis que habrá guerra con los nazaríes? —preguntó después de beber un trago.

—Muhammad VI, como ahora se hace llamar el arráez Abu Said, está henchido de poder y gloria —comenzó a responder don Fernando—. Ha derrocado con éxito a dos emires y exterminado toda oposición. Nos consta que lleva meses en contacto con la corona de Aragón. Sospecho que don Pere haya financiado su sublevación. El Bermejo se siente fuerte y protegido por Alá. Es extremadamente peligroso.

—¿El Bermejo? —preguntó el rey.

—Con ese nombre se refieren a él los cristianos de Granada. Tiene los cabellos y la barba cobriza, anaranjada —aclaró don Fernando.

—¿Un musulmán pelirrojo? Curioso… —observó el rey arrugando extrañado los labios—. ¿Judas no era pelirrojo?

—Eso se dice, mi señor —respondió don Fernando.

—Entonces habrá que andarse con cuidado con el Bermejo —al rey le cayó simpático el apelativo tratándose el nuevo emir de un nazarí.

—Así es, mi señor. Con el derrocamiento de Ismail II hemos perdido un buen aliado y se nos ha abierto un nuevo frente. Las tropas musulmanas han realizado varias incursiones fronterizas, en las que han saqueado haciendas y villas —dijo don Fernando.

—Expediciones de tanteo, mi señor —dijo don Juan Alfonso de Mayorga, un noble de unos cincuenta años, calvo, de rostro afeitado, corto de estatura y ojos marrones hundidos en cuencas oscuras—. Pretende provocarnos, calcular hasta qué punto podemos responder a su insolencia.

—¿Y podemos hacerlo? —preguntó el rey de forma retórica. Se incorporó y comenzó a andar por la sala—. Samuel Leví consiguió de sus gentes el dinero para poder pagar al ejército que se enfrentó al bastardo en Nájera, pero dudo mucho que los judíos tengan recursos como para financiar otro ejército similar en tan breve espacio de tiempo.

—Debemos proteger la frontera sur de Castilla y responder con contundencia a los ataques de Muhammad VI —dijo don Fernando—. Si persiste en cruzar nuestras fronteras y no respondemos con celeridad, no dudará en invadir Castilla con un formidable ejército.

—Y si coordina su ataque con Aragón… —musitó el rey, torciendo el gesto en señal de desagrado. Carecía de recursos suficientes para enfrentarse a un ataque coordinado de nazaríes y aragoneses. Desvió la mirada hacia don Juan Alfonso de Mayorga y preguntó—. ¿Cómo puede afectar el cambio de emir en las negociaciones de paz con Aragón?

Don Juan Alfonso de Mayorga tragó saliva. Su vista se desplazó del rey a don Fernando. Ambos le miraban con interés.

—Mi señor, es indudable la voluntad de don Bernat de Cabrera en llegar a un acuerdo. O al menos lo era —comenzó a responder—. Un cambio político tan trascendental en Granada fortalece la posición de Aragón en las negociaciones y debilita la nuestra. Pero confío en la mediación del cardenal Guido de Boulogne. El legado del papa de Aviñón no tolerará que Aragón se alíe con los musulmanes contra un reino cristiano. No, no lo hará. Quizá, mi señor, debamos ser simplemente más flexibles con nuestras exigencias.

—Continúa con las negociaciones como si no hubiera pasado nada en Granada. Debemos demostrar firmeza, determinación, indiferencia a lo que suceda en los reinos vecinos —dijo el rey—. Para ceder siempre hay tiempo.

—Como ordenéis, mi señor.

—Fernando, refuerza las fronteras con Granada y no toleres más expediciones de saqueo. Si los musulmanes asaltan nuestro territorio, nosotros haremos lo mismo, pero con mayor contundencia y ferocidad —ordenó el rey a don Fernando de Castro—. El Bermejo pronto entenderá el grave error que ha cometido al romper nuestra alianza.

—Así haré, mi señor.

—Buscaremos la paz con Aragón, sin duda, pero mientras tanto, debemos prepararnos para la guerra —sentenció don Pedro.

76

Toledo, octubre de 1360

El rey Pedro estaba sentado frente a la chimenea en una estancia privada del alcázar de Toledo. El espacio estaba apenas iluminado por la luz que irradiaba el fuego y algunas pequeñas velas. Don Pedro leía el libro de cuentas que don Samuel Leví le había entregado después de que don Diego García de Padilla se lo hubiera solicitado en numerosas ocasiones. Don Pedro no era hábil con los números, y por tal motivo solicitó el análisis de los registros que allí estaban escritos a otros judíos de Toledo, mucho más versados que él en finanzas. Y todos habían llegado a la conclusión de que el libro de cuentas contenía innumerables lagunas que era necesario aclarar. El rey levantó la vista del libro y la fijó en el juego. Exhaló un largo suspiro y apretó disgustado los labios. No, no estaba de acuerdo con los judíos. No había nada que explicar. De pronto se escuchó el ruido metálico de unos goznes y don Samuel Leví entró en la estancia.

—Mi señor —saludó, con un leve asentimiento—. ¿Me habéis hecho llamar?

El rey desvió la vista hacia el tesorero y dejó el libro de cuentas sobre una mesa auxiliar.

—Ah, Samuel, así es. Ven toma asiento cerca del fuego. Este año el otoño se augura húmedo y frío —dijo don Pedro con tono amable.

Don Samuel Leví tomó una silla y se sentó al lado del rey. No tardó en advertir el libro de cuentas sobre la mesa.

—Te he hecho llamar porque quiero casar a mis hijas mayores y no tengo dinero para la dote —dijo el rey.

—Mi señor, no tengáis prisa para esos menesteres. Doña Beatriz cuenta con tan solo siete años y doña Constanza con seis. Aún son unas niñas —repuso el tesorero.

—Es cierto, son muy niñas, pero es conveniente concertar cuanto antes buenos matrimonios que nos ayuden a afianzar pactos y alianzas con reinos extranjeros, ¿cierto? —Don Samuel asintió—, y para ello necesito dinero. No pienso actuar como el infame rey Juan de Francia. Yo pienso cumplir con mis obligaciones y respetar los pagos acordados.

—Es lo correcto, mi señor. —Don Samuel recordó que el matrimonio del rey Pedro con la francesa doña Blanca de Borbón fracasó, precisamente, por el impago de la dote por parte del rey de Francia. El fallido enlace provocó la caída en desgracia del canciller don Juan Alfonso de Alburquerque, principal promotor del matrimonio, y posteriormente desembocó en una guerra con parte de la nobleza castellana, que hizo causa por la novia despreciada.

—Bien, ya empezamos a ponernos de acuerdo. Eso es bueno —dijo el rey con cierto tono sarcástico—. He pensado que dos mil marcos de oro sería suficiente, pero según tus cálculos —el rey desplazó la vista hacia el libro de cuentas— carezco de ese dinero. Por tal motivo, he pensado que tú me prestes ese dinero. Te lo iré devolviendo poco a poco con las rentas que generen mis tierras.

Don Samuel arrugó las cejas confuso ante la extraña petición.

—Mi rey y señor, desgraciadamente carezco de tal fortuna. Tan solo podría prestaros un marco de oro —dijo.

El rey se incorporó, se acercó a una mesa y se sirvió un vaso de vino.

—¿Solo un marco de oro? —preguntó y bebió un trago.

—Así es mi señor.

—¿Y qué has hecho con todo el oro que me has robado? —el tono del rey era suave, tranquilo, conciliador. Don Samuel le pareció ver una sonrisa en sus labios y concluyó que estaba bromeando.

—Mi señor, no puedo daros lo que no tengo.

El rey se acercó a él, posó su mano con suavidad sobre su hombro y le dijo:

—Samuel, es conveniente que me devuelvas el oro que me has estado robando durante todos estos años.

El tesorero se incorporó. Entendió que el rey no bromeaba. Desplazó de nuevo su vista hacia el libro de cuentas. Su corazón palpitaba con fuerza en su pecho y las manos le temblaban nerviosas.

—Mi señor, mis enemigos son numerosos. Gente mediocre y resentida que envidia mi cargo y mi cercanía a vos. Os ruego no os dejéis engañar por aquellos que me difaman. Cometeríais una terrible injusticia.

—¿Dónde está mi oro? —preguntó con aspereza el rey, ignorando sus palabras.

Don Samuel Leví, tesorero mayor del reino, tragó saliva y con entereza respondió:

—Siempre os he amado, mi señor. Siempre os he servido con honradez y lealtad. Nunca me he apropiado de lo que no es mío. Cada moneda que he recaudado ha sido custodiada con el tesoro real. Cada moneda, mi señor. Nunca os he robado.

Las palabras del tesorero no agradaron a don Pedro. Estaba convencido de que don Samuel Leví había estado robando las arcas reales durante años. El rey confiaba en que reconocería su crimen y le entregaría el dinero robado, pero ante su tenaz obstinación, decidió averiguar la verdad utilizando otros métodos más persuasivos y contundentes que una simple conversación.

—¡Guardias! —gritó y al instante dos soldados hicieron acto de presencia—. Someted al judío a tormento hasta que confiese donde esconde su fortuna.

Los guardias se dirigieron hacia el tesorero y este les detuvo con un gesto de mano.

—Mi señor, soy débil y no aguantaré la tortura durante mucho tiempo. Pero ya os digo, mi señor, ya os digo que vuestra desconfianza, vuestras acusaciones han resultado más terribles y me han causado más daño y dolor que cualquier herida, golpe o pinchazo que los torturadores consideren oportuno hacerme con las herramientas propias de su oficio. La vergüenza de la deshonra es la peor de las torturas, la más penosa de las humillaciones. —El tesorero tenía el ánimo abatido. Sus ojos estaban húmedos por las lágrimas y su corazón invadido por una insondable tristeza y desolación.

El rey advirtió que sus ojos no confesaban culpa, pedían perdón o suplicaban clemencia, sino que reflejaban una profunda decepción. Durante un breve instante dudó. Quizá se había precipitado, quizá debería permitir que don Samuel Leví se defendiera ante aquellos que le acusaban de haber robado las rentas reales. Don Samuel Leví supuraba miedo por cada poro de su piel, pero su firmeza, su seguridad, eran asombrosas.

—Lleváoslo de aquí —ordenó finalmente.

El rey contempló como los guardias se llevaron en volandas al tesorero real. Se acercó a la mesa y bebió un trago de vino. Luego hizo llamar a don Diego García de Padilla, maestre de Calatrava. Frente al fuego, con la mirada perdida entre las llamas, el rey concluyó que había hecho lo correcto. A su mente llegó la carta de don Gutier en la que le prevenía del fatal destino que se cerniría sobre él y sobre Castilla si persistía en ordenar condenas a muerte. Se hallaba inmerso en sus pensamientos y sus dudas cuando el maestre de Calatrava entró en la sala.

—Mi señor.

El rey se giró, le miró y luego desvió de nuevo la vista al fuego.

—Ve a la casa de Samuel Leví. Regístrala palmo a palmo. Tortura a sus sirvientes, a sus parientes, a sus amigos, a todo aquel que consideres que puede darte información. Sonsácales donde esconde Samuel el oro que nos ha robado durante estos años. Llévate a los soldados que precises, haz lo que tengas que hacer, pero no vuelvas sin el oro.

Don Diego García de Padilla no necesitó más información. Entendió que el tesorero había sido arrestado y que el rey no tenía ni tiempo ni paciencia para esperar a que confesara dónde había escondido el dinero.

—Iré al palacio del tesorero con Juan Diente y con varios de sus ballesteros de confianza —dijo el maestre.

—Buena elección.

—Si ese oro existe, daremos con él.

El rey desplazó la vista hacia don Diego y con determinación y frialdad, le dijo:

—Existe, Diego, existe. Tú preocúpate de encontrarlo.

El maestre tragó saliva. Estaba al corriente de los rumores sobre una supuesta fortuna que don Samuel Leví había amasado tras largos años de servicio a la corona. Pero no eran más que eso; rumores que los propios judíos, rivales del tesorero, se habían preocupado en propagar por todo Toledo. Pero no había pruebas suficientes salvo algunos descuadres en el libro de cuentas, de los que el rey ya le había informado. Don Diego observó la expresión ceñuda de don Pedro. Ese tesoro tenía que existir. Debía existir.

—Lo encontraré, mi señor —dijo el maestre con un gesto de cabeza.

El rey asintió, le despidió y volvió a dirigir la vista hacia el fuego de la chimenea. Bebió un trago de vino. A su espalda escuchó cerrarse la puerta de la sala. Don Diego se había marchado para cumplir con la misión encomendada. El rey se quedó solo, pensativo, mesándose la barba, sumergido en un embravecido océano de profundos temores y dudas.

77

Toledo, octubre de 1360

Los soldados de don Diego García de Padilla llevaban una semana registrando el palacio de don Samuel Leví. Se levantaron suelos, se tiraron paredes y se cavaron hoyos en los jardines interiores. Los hombres de Juan Diente se aplicaron con su habitual celo y rigor con los sirvientes y familiares del tesorero. En el alcázar de Toledo, don Samuel Leví fue torturado hasta llegar al límite de su resistencia en varias ocasiones, pero no confesó nada. Nadie dijo nada.

Don Diego se encontraba en una de las estancias del palacio. Tenía los guantes manchados de sangre. El sudor corría por su frente. Se remangó la camisa y propinó un puñetazo en el pómulo a uno de los sirvientes. El desdichado estaba atado a una silla. Tenía el labio partido, los ojos hinchados y el rostro completamente desfigurado. Sobre el suelo había un par de dientes. Don Diego se acercó a él, le agarró de los cabellos y le levantó el rostro. El siervo, un hombre delgado, de unos cuarenta años y de pelo escaso, había perdido el conocimiento.

—De este poco más podremos sacar —dijo el maestre—. ¡Traedme otro!

Don Diego estaba preocupado. Habían sido varios los sirvientes y familiares del tesorero torturados. El propio don Samuel Leví estaba sufriendo un terrible tormento en el alcázar. Cada pulgada del palacio fue inspeccionada con sumo detalle, pero no encontraron el supuesto tesoro. No encontraron nada. El maestre comenzaba a dudar si realmente don Samuel Leví había robado el oro del que se le acusaba. Se acercó a un odre y bebió un largo trago de agua. Estaba agotado, exhausto. En una semana apenas había dormido algunas horas. El rey le apremiaba para que encontrara el oro. Sus urgencias eran cada vez mayores. Pero el oro no aparecía. Se abrió la puerta y un soldado arrojó al suelo a un anciano de unos sesenta años. Desde el suelo, el sirviente le miró con labios temblorosos y ojos suplicantes. Don Diego García vio que se orinaba encima.

—Confiesa dónde esconde tu amo el dinero del rey y te dejaré marchar —dijo don Diego, ajustándose los guantes.

El siervo se arrastró por el suelo y hundió su rostro entre sus botas.

—Mi señor, no hay dinero, no hay dinero. No le puedo decir lo que no sé —dijo el sirviente entre gimoteos y lágrimas.

—Está bien… si esta es tu decisión… —don Diego le apartó con una patada y se dirigió hacia él dispuesto a darle una paliza.

—Pero quizá… —comenzó a decir el anciano, protegiendo su cabeza con los brazos.

Don Diego se detuvo:

—¡Habla! —le ordenó—. ¡Habla o servirás de comida para los perros del rey!

El sirviente, de ojos hundidos, rostro enjuto y barba escasa, tragó saliva. No estaba muy convencido de que la información que se disponía a revelar fuera de utilidad, pero era la única que tenía y no estaba dispuesto a sufrir el mínimo daño por proteger a su señor.

—Hace unos años, don Samuel Leví nos envió a todos los sirvientes y a los familiares que viven en Toledo a otra propiedad que tiene en Sevilla, porque se disponía a hacer algunas reformas en el palacio. Allí estuvimos casi seis meses. Cuando regresamos, vimos que habían enyesado la bóveda del comedor principal. Nos pareció que estaba algo más baja. Fue la única reforma que hizo don Samuel Leví en la casa.

Don Diego le miró con sus pequeños y oscuros ojos de ratón y se mesó la barba.

—Es lo único que sé, mi señor —continuó el sirviente, algo más tranquilo al advertir que sus palabras habían captado la atención de quien se perfilaba como su torturador—. Si don Samuel ha robado el oro del rey, sin duda estará oculto allí, en la bóveda del comedor principal.

—Busca una cuadrilla de albañiles y que tiren la bóveda —ordenó don Diego a uno de los soldados, luego se acercó al anciano, se agachó y cogiéndole de la cabeza le preguntó—. ¿Tienes familia? —el siervo asintió con la cabeza—. Bien, ruega a Dios que el oro robado se encuentre escondido en la bóveda. En caso contrario, me aplicaré con especial saña con ellos por haberme hecho perder el tiempo.

El rey entró en el palacio de don Samuel Leví dando largas zancadas. Conocía muy bien la residencia del tesorero y no tardó en llegar al comedor principal. Observó que parte de la bóveda había sido derruida y el suelo estaba lleno de escombros y yeso. Don Diego García de Padilla se acercó a él. Tenía el gesto cansado y las ropas manchadas de sudor, polvo y sangre, pero sonreía con la satisfacción de quien ha cumplido con una complicada y fatigosa misión.

—Mi señor —dijo el maestre de Calatrava, mostrando tres enormes sacos de tela.

Don Pedro se acercó a los sacos. Su corazón latía con fuerza. Abrió uno de ellos y soltó un largo suspiro de alivio. Introdujo la mano y sintió en su piel el característico frescor del metal.

—Oro, plata, joyas… —comenzó a decir don Diego—. Una fortuna.

Don Pedro, sin decir palabra, inspeccionó los otros dos sacos. Todos estaban llenos de monedas de oro, plata y joyas de bella factura.

—Un millón de doblas de oro, mi señor. Son nuestros primeros cálculos. ¡Un millón de doblas de oro! —exclamó don Diego, henchido de felicidad y alivio.

—¿Samuel ha confesado? —preguntó el rey sin apartar la vista de las monedas, sintiendo como se deslizaban entre sus dedos.

—No, mi señor. Ha sido un sirviente.

Don Pedro asintió.

—Que trasladen a Samuel a Sevilla y continúen con los interrogatorios. Es posible que aún tenga escondido más oro.

—Tal vez, mi señor. La fascinación que siente el judío por el oro y las riquezas ajenas es enfermiza —observó el maestre.

El rey desplazó la vista hacia don Diego y dijo:

—Si solo me hubiera entregado un tercio de esta fortuna, no le habría encarcelado.

—En todo momento negó que se hubiera apropiado de parte del tesoro real. Su codicia lo puede llevar a la muerte.

—Sea pues, si ese es su deseo —don Pedro se acercó al maestre y tomándole de los hombros, añadió—. Has hecho un gran trabajo, amigo mío —don Diego asintió y sonrió satisfecho, relajado. Habían sido días de nervios y tensión.

El rey estaba aliviado. Temió haber cometido un terrible error al acusar de ladrón a don Samuel Leví, entregándolo a terribles interrogatorios y tormentos. Ahora se sentía relajado, tranquilo, en paz con su conciencia. Había hecho lo correcto en desconfiar del tesorero. Delante tenía el fruto de largos años de pillaje a las arcas reales; la innegable prueba de su delito.

—Que lleven estos sacos al alcázar —ordenó al maestre de Calatrava.

El rey salió del palacio de don Samuel Leví con la conciencia tranquila y un fabuloso tesoro en sus manos.

Don Samuel Leví moriría pocos días después en los calabozos del alcázar de Sevilla a causa de las torturas sufridas. En todo momento insistió en su inocencia y negó que hubiera un tesoro escondido. Había tomado la determinación de dejarse morir antes que desprenderse de sus riquezas.

78

Barcelona, enero de 1361

El rey Pere de Aragón no consiguió la deseada unidad entre los castellanos exiliados y, persuadido de que los enfrentamientos entre los partidarios del infante Fernando y don Enrique de Trastámara continuarían, decidió que había llegado el momento de tomar partido definitivamente por uno de los dos nobles. Meditó largamente su decisión. Ambas opciones tenían sus ventajas y sus inconvenientes. Don Enrique era un bastardo. Si se alzaba con la corona de Castilla sembraría un peligroso precedente que desestabilizaría la legítima línea sucesoria de las familias reales, pero como rey de Castilla sería un buen aliado, pues le había ayudado a alzarse con el trono. El infante Fernando era el heredero legítimo, a quien seguía la mayoría de los exiliados castellanos. Pero si se proclamaba rey de Castilla, ¿quién le garantizaba que no intentaría arrebatarle el trono de Aragón a él o a sus herederos? Don Fernando tendría a su disposición al ejército castellano. Supondría una amenaza para Aragón, un constante peligro. Durante meses meditó su decisión, pues las dudas le asaltaban constantemente. Al principio de la contienda decidió tomar una postura ambigua, no mostrar evidencia alguna de sus preferencias. Pero el fracaso de las negociaciones de paz en Tudela, donde se dejó influir por los consejos de frey Artal de Luna, presentando a última hora unas peticiones tan exigentes y severas que de ningún modo el rey Pedro de Castilla podría aceptar y la derrota del conde de Trastámara en Nájera, inclinaron su decisión, motivando que se apartara de los Luna y de don Enrique, decantándose por apoyar a su hermano don Fernando, el infante de Aragón.

Auspiciada por fray Pere, tío del rey de Aragón, se celebró en el convento de San Francisco de Barcelona una reunión secreta en la que participaron don Pere, su tío, fray Pere, don Bernat de Cabrera y don Fernando. Aunque las negociaciones de paz con Castilla estaban muy avanzadas, que la guerra continuara era la mayor de las posibilidades, pues desde que se iniciaran las hostilidades varios fueron los intentos para firmar la paz o, al menos, una tregua estable entre ambos reinos y todos ellos fracasaron estrepitosamente. El encuentro se celebró en la sala capitular del convento de San Francisco, un espacio sobriamente decorado, de planta rectangular y bancadas de madera labrada a ambos lados de los muros, donde tomaban asiento los monjes de la comunidad para leer las escrituras y tratar los asuntos referentes al convento. Sentados en un lado de las bancadas se encontraban el rey de Aragón y su tío, fray Pere. En la bancada de enfrente habían tomado asiento don Bernat de Cabrera y el infante Fernando. Fray Pere bendijo la reunión, suplicando a Dios y a San Francisco que concedieran a los convocados templanza y sabiduría para conducir sus decisiones hacia el camino correcto, que no era otro que el de la paz con Castilla. Una vez hubieron concluido los rezos, tomó la palabra el rey de Aragón:

—Con un ejército dividido, con un ejército enfrentado no es posible ganar ninguna guerra —el rey habló con una voz grave, profunda que reverberó poderosa por la acústica de la sala—. Don Enrique, conde de Trastámara, a quien la corona de Aragón ha tratado con extrema generosidad, abandonó en Haro, sin motivo ni razón aparente más allá de sus propios intereses y ambiciones, al ejército comandado por el infante Fernando, haciendo imposible el propósito de someter la ciudad de Burgos. Esta deslealtad, este desencuentro provocó la posterior derrota del conde en Nájera con las consecuencias que todos sabemos. La división existente entre los exiliados castellanos no es anecdótica, sino una triste realidad y mucho me temo que los lamentables hechos como los de Haro puedan repetirse en el futuro. Castilla tiene un poderoso ejército y una formidable flota. Solo unidos podremos vencerlos. Solo luchando hombro con hombro, escudo con escudo, podremos doblegar al rey Pedro —miró al infante y este le asintió—. Y ahora no lo estamos. No estamos unidos y así es imposible vencer a los castellanos. Imposible —hizo una pausa para que los allí presentes entendieran la gravedad de sus palabras—. Deseo que esta guerra concluya, deseo firmar la paz con don Pedro de Castilla, pero si esto no sucede, si las conversaciones de paz que actualmente se están desarrollando fracasan, en primavera se retomarán las hostilidades —hizo una nueva pausa—. Y debemos estar preparados. Don Enrique tuvo su oportunidad y fracasó. Ahora ha llegado el momento de que sea mi hermano, el infante Fernando, quien tome el mando del ejército aragonés y defienda nuestras fronteras de las tropas castellanas.

Don Fernando sonrió saboreando su pequeña venganza. Después de largos años de inquebrantable rivalidad con el conde de Trastámara, por fin, había logrado que su figura, la figura de un infante de Aragón, ensombreciera la del bastardo castellano.

—Mi señor, no hay mayor gloria y honor para mí que servir a mi rey y a Aragón —aceptó con satisfacción el infante con un leve asentimiento.

—Tuyo será el mando de dos mil quinientos caballeros y quinientos ballesteros. La corona de Aragón se ocupará del mantenimiento de estas tropas durante cuatro meses.

—Sois muy generoso, mi señor —dijo don Fernando.

Don Pere asintió y continuó:

—El rey Alfonso XI dejó por escrito en su testamento que su heredero era don Pedro, y en el caso de que este falleciera sin dejar descendencia, lo serías tú, el hijo de su hermana doña Leonor y de mi padre Alfonso IV. Tú, infante Fernando, eres el legítimo sucesor del rey de Castilla. Si es voluntad de Dios que esta guerra continúe, te apoyaré con mis riquezas y mis ejércitos para que derroques a don Pedro y seas proclamado rey de Castilla.

Don Fernando miró a don Bernat y este le sonrió. Era la primera vez que don Pere apoyaba explícitamente su candidatura como rey de Castilla, pues siempre había procedido de forma ambigua, sugiriendo su candidatura o la del conde de Trastámara según sus intereses o el devenir de la guerra. Don Fernando se disponía a agradecer al rey su apoyo, pero don Pere le interrumpió con un gesto de mano.

—A cambio, si eres proclamado rey de Castilla, me entregarás Murcia, Requena, Cuenca, Cañete y tus villas de Molina, Soria y Valencia.

Don Pere exigía la entrega de amplios territorios castellanos, pero para el infante no supuso ningún inconveniente. Era un pago asumible a cambio de todo un reino.

—Así haré, mi señor —aceptó un exultante don Fernando—. Ruego a Dios que con su divina luz ilumine la firma de un tratado con Castilla que conceda paz y prosperidad al reino, pero en caso contrario, si a pesar de todos los esfuerzos el rey Pedro no entra en razón, os ofrezco mi espada y mi vida para vencer a los enemigos de mi rey, a los enemigos de Aragón.

—Que así sea —dijo don Pere.

—Si llegado el momento es voluntad de Nuestro Señor que sea proclamado rey de Castilla, no encontraréis en mí más que a un fiel aliado.

El rey de Aragón asintió. Su gesto era serio, huraño. No estaba del todo convencido de que así fuera, pero ya era tarde para rectificaciones. Había tomado una decisión; apoyar al infante en detrimento del conde de Trastámara. En aquel momento le pareció lo más sensato. No obstante, confiaba en firmar la paz con Castilla, por lo que el pacto con el infante quedaría en papel mojado.

—Es conveniente que esta reunión y los asuntos aquí tratados se mantengan en secreto —dijo don Bernat de Cabrera—. Aragón necesita estabilidad y este pacto se lo concederá, pero si las resoluciones aquí acordadas llegasen a oídos de terceros, se desataría un gran revuelo en todo el reino con consecuencias poco agradables y provechosas.

Todos entendieron lo que pretendía insinuar el canciller. Si don Enrique de Trastámara se enteraba del pacto firmado con el infante, probablemente abandonaría furioso Aragón y se marcharía con sus parciales a Francia. Sería un golpe muy duro para el rey Pere. Aunque no estaba de ningún modo satisfecho con los servicios prestados por el conde, lo necesitaba para atraer a nobles castellanos a su causa y, sobre todo, para soliviantar y enardecer a don Pedro. Los servicios de don Enrique todavía le eran de utilidad.

—Los aquí presentes entendemos la importancia de esta reunión, de los acuerdos alcanzados y de su confidencialidad —dijo fray Pere, incorporándose de su escaño—. Pero no olvidemos que lo prioritario en estos momentos es firmar la paz con Castilla —miró a don Fernando y este asintió—. Don Pedro carece de herederos legítimos, quizá solo sea necesario tener paciencia y esperar. Probablemente, el desarrollo de los acontecimientos alce al infante Fernando al trono de Castilla sin necesidad de más derramamiento de sangre.

Don Fernando entendió lo que trasmitían las palabras del fraile franciscano. Debía ser prudente, comedido. Con el ejército que le había ofrecido el rey Pere acariciaba con sus manos la corona de Castilla, pero no debía violar la confianza recibida. No podía decepcionar al rey de Aragón o perdería su apoyo en favor del bastardo.

—No será mi intención provocar al rey de Castilla con las tropas que don Pere me ha concedido, sino todo lo contrario —comenzó a decir el infante—. Dios quiera que haya paz, pero si no es así, me limitaré a proteger las fronteras y a evitar una invasión castellana. No busco la gloria personal, ni enriquecerme a costa de saquear ciudades desprotegidas como hacen otros —señaló en clara alusión a la pasada campaña del conde de Trastámara—. Vivo para servir a Dios, a mi rey y a Aragón, y serán ellos quienes guíen mis actos y me ordenen dónde y cuándo desenfundar mi espada. Yo me limitaré a obedecer.

—Que así sea, infante Fernando. Nunca lo olvides —dijo fray Pere.

79

Valencia, febrero de 1361

La red de espías de frey Artal de Luna no tardó en informarle del pacto secreto firmado entre el rey Pere y el infante Fernando. Tras la derrota en Nájera, el rey de Aragón se había distanciado de los Luna y del conde de Trastámara, pero a frey Artal no dejó de sorprenderle que el rey favoreciera al infante hasta tal punto de apoyarle en su pretensión de ser proclamado rey de Castilla. Desconocía los detalles del pacto, pero no eran buenas noticias. Ahora, más que nunca, la guerra entre Aragón y Castilla debía continuar. Don Pere debía entender que necesitaba a don Enrique de Trastámara para vencer a los castellanos. Si se firmaba la paz, el conde sería desterrado de Aragón y posiblemente jamás regresaría. Y los Luna habrían perdido su poder e influencia en la Corte aragonesa. No, no lo podía consentir. Frey Artal de Luna tendría que hacer todo lo que estuviera en su mano, para evitar que Castilla y Aragón firmaran la paz. «Si el necio del conde hubiera vencido en Nájera, todo sería distinto», pensó. Pero conjeturar con lo que podía haber sido y no fue era un ejercicio estéril, pues el pasado no se puede cambiar. El caballero hospitalario se encontraba en sus aposentos, en el palacio de los Luna en Valencia. Acababa de recibir el informe de uno de sus agentes acerca de la reunión que habían mantenido el rey y el infante en el convento de San Francisco en Barcelona. Además, las negociaciones de paz entre Aragón y Castilla avanzaban con celeridad. Todas las informaciones señalaban la buena predisposición de ambos reyes para alcanzar un acuerdo que, entre otras cláusulas, incluía el destierro de don Enrique. Negó con la cabeza. Tomó asiento frente a una mesa. Sus aposentos eran sobrios; una habitación no muy grande, con una pequeña ventana que daba a una calle de la ciudad y una chimenea bien alimentada. Una cama, un arcón, una pequeña mesa, una silla, dos escabeles, un reclinatorio y un armario eran el mobiliario. Frey Artal era un hombre sobrio que precisaba de pocas comodidades. Su prioridad era mantener en todo lo alto el buen apellido de la familia y que los reyes de Aragón tuvieran a los Luna la consideración que se merecían. Era una familia ilustre, de rancio abolengo, emparentada con reyes. Don Lope Ferrench de Luna, primer conde de Luna, se casó con doña Violante, la hija del rey Jaime II y, en segundas nupcias, con doña Brianda de Agout. Fruto de este matrimonio nacería doña María de Luna, esposa de don Martín I y reina de Aragón. Los Luna no merecían ser desdeñados por el rey Pere, no merecían que un traidor como el infante Fernando usurpara sus cargos y responsabilidades en la Corte aragonesa. La guerra debía continuar. Era su única posibilidad de revertir el curso de los acontecimientos. ¿Pero cómo? El tiempo se le acababa… Si era cierto que ambos reyes deseaban la paz, el acuerdo debería firmarse antes de marzo, antes de que llegara el buen tiempo y los ejércitos marcharan a la guerra. Decidió no compartir esta información con don Enrique. El conde era tan impetuoso, tan proclive a tomar erróneas decisiones que temía que fuera capaz de hacer cualquier locura, como intentar asesinar al infante o marcharse con sus partidarios a Francia. Entonces sería el fin. Don Enrique era un hombre visceral al que pensar no se le daba nada bien. No, esa información se la guardaría para él y para los Luna. Se incorporó de la silla y se acercó a la ventana. Era última hora de la tarde. La calle estaba desierta. Hacía frío y llovía. Un día gris que invitaba a guarecerse cerca de la lumbre. Se acercó a la chimenea. Tomó un pequeño escabel y se sentó frente al fuego. Su cabeza rumiaba intentando encontrar una solución que evitara lo que parecía inevitable. Así pasaron varias horas hasta que se hizo de noche. Dejó de llover. Frey Artal miró por la ventana. Una luna menguante comenzaba a asomar tímidamente entre las nubes, tiñendo de plata la oscura alcoba. Frey Artal sonrió. La aparición de la luna en el firmamento no solo iluminó la estancia, sino también su mente, donde de pronto surgió una idea, una posibilidad que podría cambiar completamente lo que hacía pocos minutos parecía irremediable, definitivo.

Muhammad VI bebía plácidamente una infusión de hiervas en sus aposentos privados de la Alhambra. Estaba tranquilo, satisfecho. En poco más de seis meses había eliminado toda oposición a su gobierno. Todo aquel que estaba en su contra había sido ejecutado o había huido a Castilla o a África. Cortar la cabeza del emir, arrojarla por encima de las murallas de la Alhambra y ordenar la ejecución de su hermano y de su madre, sin duda ayudó a contener el interés por sublevarse de los nobles más reacios e inconformistas. Cortar algunas cabezas siempre traslada un claro mensaje. Siguió el ejemplo del rey Pedro de Castilla, quien, según le habían asegurado, ordenaba ejecuciones para confiscar el oro y las propiedades de los condenados. Le habían informado de la muerte de don Samuel Leví y del fabuloso tesoro que había sido descubierto en su palacio. ¿Por qué no hacer lo mismo? Ya había ordenado la ejecución de varios nobles afines a los anteriores emires, pero todavía quedaba alguno que se resistía a su autoridad. Lo había advertido en su mirada arisca y desafiante. Tenía grandes proyectos para Granada. Romper la alianza con Castilla y pactar con Aragón formaban parte de su plan, pero no era suficiente. El derrocado Muhammad V aún permanecía bajo la protección de Abu Salim, sultán de Fez, a pesar de su insistencia para que se lo entregara. El reino de Fez suponía una constante amenaza para él y para Granada. Necesitaba más soldados, más armas, más barcos. El emir se reclinó en la silla mientras sentía en sus dedos la tibieza de la infusión. Sonrío. Sus sueños de grandeza no tenían límite y ya se imaginaba cruzando el Estrecho e invadiendo las tierras del incómodo sultán. Muhammad VI tenía grandes sueños y todos eran extremadamente caros. Bebió un trago de infusión, dejó el vaso sobre una mesa auxiliar cercana y se dispuso a ordenar un par de ejecuciones. Eran nobles extremadamente ricos cuyo delito consistió en no alabarle con la intensidad exigida. Confiscaría sus propiedades y su oro. Ese sería el comienzo. El resto de los nobles tomarían buena cuenta y se desprenderían gustosamente de su fortuna si pretendían salvar sus vidas. Cualquier sacrificio era pequeño si con él se conseguía engrandecer al reino de Granada. Era voluntad de Alá. Sonreía mientras escribía en un pergamino el nombre de los condenados.

—Están muertos, aunque los muy infelices aún no se han enterado —musitaba divertido.

Escribió los nombres, se reclinó en la silla y los releyó con satisfacción. Sí, había sido una gran idea la del rey de Castilla; desprenderse de ciertos nobles acusándolos de traición para apropiarse de sus riquezas. Eso al menos, era lo que le habían trasladado los nobles aragoneses con los que había pactado. El emir no se preocupó en averiguar si sus palabras eran ciertas. Era una buena estrategia para aumentar su fortuna y se aprovecharía de ella. De pronto se abrió la puerta de la estancia.

—Mi señor.

Entró en la sala Idres-Utman, jefe del ejército personal y hombre de su máxima confianza. Era un hombre alto y fuerte, de cabellos largos, lacios y negros. Tenía los ojos oscuros y una barba bien cuidada.

—Ah, eres tú Idres —dijo el emir.

El jefe del ejército se acercó al rey de Granada y le entregó un documento.

—¿Qué es? —Muhammad lo cogió y comenzó a leerlo.

—Ha llegado de Aragón —respondió Idres-Utman. Como consejero del emir ya lo había leído—. Nos proponen que armemos un ejército y marchemos hacia la frontera de Castilla.

El emir lo leyó con detenimiento.

—Los aragoneses quieren coordinar un ataque a Castilla. Nos proponen que armemos un ejército y que nos dirijamos a la frontera castellana, pero sin cruzarla —el emir alzó la vista y miró a Idres-Utman—. Pretenden que llamemos la atención de don Pedro para que acuda a nuestro encuentro con sus tropas. Entonces ellos lanzarán un ataque sorpresa desde Aragón cruzando la frontera castellana por Soria.

—Así es, mi señor.

—El ejército castellano quedaría atrapado en una pinza; nosotros avanzaríamos por el sur y los aragoneses por el este —Idres-Utman asintió—. Pero… ¿debo fiarme de los aragoneses?

El jefe del ejército personal del emir sonrió. Le conocía muy bien, pues llevaba sirviéndole desde hacía años. Se había ocupado de reclutar y de adiestrar personalmente a su guardia. Siempre había permanecido a su lado y ejecutado sus órdenes fueran cuales fueran sin cuestionarlas, sin valorar sus motivos o consecuencias. Su señor ordenaba y él obedecía. Pero Idres-Utman no era un ignorante, un necio. Muhammad VI se había preocupado de que recibiera una esmerada educación y por ello fue instruido por eruditos más capaces de Granada. Siempre había sospechado que sería proclamado emir de Granada y que necesitaría tener a su lado gente leal hasta la muerte y bien formada. Buenos consejeros que supieran orientarle en las labores de gobierno.

—¿Me preguntáis, mi señor, si debéis fiaros de un perro infiel? —preguntó retóricamente Idres-Utman con una media sonrisa—. Los aragoneses están negociando la paz con los castellanos. Bien es cierto que han intentado firmar la paz en infinidad de ocasiones durante la guerra y todas han fracasado, pero ¿quién nos asegura que estas conversaciones no tendrán éxito? Mi señor, si movilizamos nuestras tropas hacia la frontera y los cristianos firman la paz, don Pedro quedará libre de la amenaza aragonesa. Enviará todos sus ejércitos a Granada y nos aplastará.

Muhammad VI se mesó su corta y perfilada barba y asintió. Quizá tales fueran las intenciones de los aragoneses. Al fin y al cabo, castellanos y aragoneses eran cristianos. Su fe les podría haber unido contra el enemigo común; el islam. ¿Don Pere de Aragón le estaba conduciendo hacia una trampa? Por otro lado, si realmente la intención del rey de Aragón era invadir Castilla, ante él se presentaba una magnífica oportunidad de extender sus dominios y hacerse con un buen botín. Una oportunidad que no debía desestimar.

—Bien, movilizaremos nuestras tropas hacia la frontera castellana —dijo Muhammad VI. Idres-Utman se disponía a objetar, pero el emir le detuvo con un gesto de mano—. Al mismo tiempo, nos ocuparemos de que el rey de Castilla esté informado de las intenciones de los aragoneses. Entenderá que don Pere no tiene interés en firmar la paz. Don Pedro tendrá que dividir sus ejércitos para proteger ambas fronteras. Entonces, solo entonces, invadiremos Castilla. El ataque del rey Pere de Aragón perderá el factor sorpresa —el emir se encogió indiferente de hombros—, pero nosotros nos aseguramos no ser traicionados y sufrir en solitario toda la ira de don Pedro.

—Es una decisión prudente y razonable, mi señor —aceptó Idres-Utman con un leve movimiento de cabeza.

Muhammad VI sonrió y despidió al jefe de sus ejércitos con movimiento de mano. Se reclinó satisfecho en el asiento. La guerra con Castilla era inevitable. Su ambicioso sueño de reconquistar las tierras de la vieja al-Ándalus quizá, solo quizá, no fuera tan insensato, tan descabellado. Consideraba que estaba bendecido por Alá, pues le concedió su favor cuando derrocó a Muhammad V y a Ismael II. Y volvería a contar con su protección, pues se disponía a extender sus enseñanzas y su fe por aquellas tierras colmadas de infieles que un día, no hacía muchos años, abrazaron gustosas el islam. Alá estaba con él. El emir se hacía llamar el Vencedor por Dios, y había llegado el momento de demostrarlo.

80

Almazán, Soria, febrero de 1361

En enero de 1361 doña María de González de Hinestrosa dio a luz a un niño al que bautizaron con el nombre de Fernando. Don Pedro se preocupó de que no le faltaran los títulos y propiedades que correspondían al hijo de un rey, aunque fuera bastardo, y le nombró señor de Niebla y Gibraleón. El rey se encontraba en Sevilla ocupado en dejar resuelto el porvenir de su hijo, cuando fue informado del avance de las tropas nazaríes hacia la frontera y de las intenciones de don Pere de invadir tierras castellanas por Soria. Aunque llevaba desde el mes de julio recaudando dinero y reclutando soldados para preparar la próxima campaña, confiaba en que finalmente Castilla y Aragón pudieran llegar a un acuerdo de paz. Así al menos había sido informado por don Juan Alfonso de Mayorga, a quien también sorprendió el cambio de parecer del rey aragonés. Don Pedro no podía permitir un ataque coordinado de aragoneses y nazaríes. Reforzó la defensa de la frontera granadina, dejándola a cargo de don Fernando de Castro, y marchó con el grueso del ejército a Almazán. Según sus informes, nazaríes y aragoneses atacarían en marzo. Le urgía por tanto adelantarse a las intenciones de sus enemigos y tomar la iniciativa antes de que fuera demasiado tarde.

Don Pedro se encontraba en su real reunido con sus consejeros. Era noche cerrada. Hacía frío y llovía con intensidad. Los caminos estaban embarrados y dificultaban la marcha de las tropas, pero debían avanzar sin demora para sorprender a los aragoneses que, muy probablemente, no esperaban un inicio tan madrugador de las hostilidades. Con el rey se encontraban don Diego García de Padilla, don García Álvarez de Toledo, don Martín López de Córdoba y don Juan Alfonso de Mayorga. Los nobles castellanos contemplaban con atención un mapa de la frontera soriana con Aragón.

—Cruzaremos la frontera aragonesa por Berdejo y continuaremos hacia Torrijo y Alhama —dijo el rey señalando dichos lugares con el dedo.

—¿No atacaremos Calatayud? —pregunto don Diego—. Está a pocas leguas de Alhama.

—Calatayud es una ciudad con altas murallas y bien protegida. Podríamos conquistarla, pero llevaría tiempo y precisaría del sacrificio de muchos soldados. Y no tenemos ni tiempo que perder ni soldados que sacrificar. Me preocupa el ejército de Muhammad VI. El emir está decidido a invadir Castilla. Debemos devastar la frontera aragonesa para disuadir a don Pere de cualquier intento de invasión. Dejaremos un buen número de caballeros en la frontera. Una vez que hayamos amedrentado al rey de Aragón, marcharemos al sur y rendiremos cuentas al Bermejo.

—Aún no puedo entender el cambio de actitud del rey Pere —empezó a decir don Juan Alfonso de Mayorga—. Don Bernat de Cabrera parecía muy interesado en alcanzar la paz.

—El rey Pere ha jugado contigo —intervino don Martín López de Córdoba mirando a don Juan Alfonso con desprecio—. Nos ha estado distrayendo con conversaciones vacías cuando su verdadero interés era aliarse con los musulmanes de Granada y atacarnos. Hemos sido unos incautos —añadió el consejero sin apartar la vista de don Juan Alfonso, haciéndole responsable de que se encontraran en Almazán sufriendo los rigores del incómodo invierno soriano.

—Hay algo en todo esto que no acierto a entender —dijo don Juan Alfonso, desviando la vista hacia el rey.

—Que lo entiendas o no carece de importancia —repuso el rey Pedro con aspereza sin dejar de mirar el mapa—. Lo cierto es que los nazaríes y los aragoneses se han aliado contra nosotros. Nos encontramos en una situación muy delicada. Debemos responder a este desafío con rapidez y contundencia. Y eso haremos.

—Permitidme, mi señor, que me ponga en contacto con don Bernat de Cabrera y continúe con las negociaciones —dijo don Juan Alfonso.

—¿Continuar negociando con los aragoneses? —preguntó don Martín mirándole con sorpresa—. A los traidores se los aplasta como si fueran cucarachas. Cualquier negociación será interpretada por don Pere como una muestra de debilidad. Lo único que lograríamos sería animarle a que nos ataque con más saña.

El rey alzó la vista y la desvió hacia sus consejeros. Estaba preocupado. Aunque comandaba un formidable ejército, dudaba de que pudiera enfrentarse a dos reinos al mismo tiempo. Cruzaría las fronteras aragonesas, tomaría algunas plazas y disuadiría al rey de Aragón de invadir Castilla. Luego atravesaría media Castilla para enfrentarse a los granadinos. Muhammad VI tenía a su disposición un ejército numeroso y bien pertrechado. Era un enemigo temible, difícil de someter.

—Invadiremos Aragón, pero continuaremos las negociaciones de paz con don Pere —decidió el rey—. Nos ha surgido un inesperado enemigo en el sur. Un enemigo que no será fácil de batir. El Bermejo ha derrocado a dos emires. No debemos menospreciarlo. Su ambición está descontrolada y sus sueños de grandeza son inabarcables. Es conveniente que le detengamos antes de que sea tarde —hizo una pausa para que sus consejeros asimilaran sus palabras—. La estrategia de don Pere la conocemos; si le arrebatamos un par de fortalezas permanecerá a la defensiva tras la frontera, agazapado, temeroso, atento a nuestros movimientos, pero el Bermejo es distinto. Es un hombre decidido, resuelto y valiente, muy valiente, pues hay que ser muy osado y tener una ambición infinita para conspirar contra dos emires. Muhammad VI es una terrible amenaza para Castilla, más grave aún que don Pere de Aragón. —Don Pedro miró con determinación a sus consejeros y añadió—. Debemos acabar con él o toda España, escuchadme bien, toda España volverá a ser sometida por el islam.

81

Barcelona, febrero de 1361

La lluvia caía con intensidad en la ciudad de Barcelona. Don Pere miraba el cielo. Estaba gris, plomizo, sombrío. Se mesó preocupado la barba. Se encontraba en su palacio de Barcelona. Le acompañaba su tío fray Pere y el canciller, don Bernat de Cabrera. La noticia de la llegada de don Pedro a Almazán con su ejército le había sorprendido. Había sorprendido a todos. Las conversaciones de paz discurrían por buen curso y aún era invierno. Los caminos estaban intransitables y el clima no era el más apropiado para iniciar la campaña militar, ¿qué podría haber provocado tantas prisas? Ya poco importaba. Don Pere daba por rotas las negociaciones de paz. Era necesario prepararse para la guerra.

—Movilizaremos nuestras tropas hacia Borja —comenzó a decir el rey—. Desconocemos si la intención de don Pedro es recuperar Tarazona o conquistar Calatayud. Iremos a Borja y desde allí quedaremos en espera de los acontecimientos.

—Según nuestros informes, a don Pedro le acompañan seis mil caballeros y varios miles de peones. Son muchos, mi señor —observó don Bernat con un timbre de voz que revelaba una profunda inquietud—. Deberíamos reclamar la presencia de don Enrique y de los Luna.

El rey fulminó con la mirada a su consejero. Si ahora se encontraban en vísperas de sufrir una invasión castellana, era precisamente por culpa del conde de Trastámara y de los Luna. No les pediría ayuda. Su orgullo era superior al temor a ser derrotado.

—No, no lo haremos —se limitó a decir don Pere, desviando de nuevo la mirada hacia el patio interior del palacio, donde la intensa lluvia ya empezaba a formar charcos en las zonas más sombrías y peor resguardadas.

Fray Pere y el canciller intercambiaron una mirada de inquietud. El ejército castellano era muy numeroso, demasiado. Desestimar la colaboración del conde de Trastámara y de los Luna era una insensatez, un riesgo absurdo que no era necesario correr.

—¿De cuántos caballeros, ballesteros y peones disponemos? —preguntó el rey sin apartar la vista del exterior del palacio.

—Unos dos mil de a caballo, trescientos ballesteros y cinco mil peones, puede que siete mil —respondió con rapidez el canciller.

«No son suficientes», concluyó don Pere, pero rebajarse a pedir, a suplicar ayuda al conde y a los Luna sería un insulto.

—Podríamos pedir al conde y a los Luna que acudieran a Zaragoza con sus soldados, pero solo como refuerzo —sugirió fray Pere—. La presencia cercana de estas tropas disuadiría a don Pedro de adentrarse aún más en nuestras tierras.

—Es una idea acertada y prudente, mi señor —intervino don Bernat—. Solo entrarían en combate si fuera necesario. La presencia de don Enrique y los Luna será reclamada al igual que la del resto de los nobles. Serían uno más, diluyendo de esta manera la importancia de su participación en la campaña.

Seguía lloviendo en Barcelona. Don Pere se preguntaba en qué estado estarían los caminos y cuánto tardarían en llegar a Borja. Almazán estaba muy cerca de la frontera aragonesa, en cambio, ellos se encontraban muy lejos. No había tiempo que perder. Debía darse prisa si quería evitar que don Pedro devastara las villas fronterizas o peor aún, conquistara Tarazona o Calatayud. Lanzó un largo suspiro, negó con la cabeza y mirando al canciller dijo:

—Está bien, ordena a los Luna y al conde de Trastámara que acudan con sus tropas a Zaragoza. Allí esperarán nuestras órdenes.

El canciller y fray Pere respiraron aliviados. Habría sido una temeridad enfrentarse solos al ejército de don Pedro. Con las tropas del conde y de los Luna en la retaguardia, tendrían ocasión de contraatacar en el caso de las circunstancias se torcieran en el campo de batalla.

—Así haré, mi señor —dijo don Bernat.

—El rey reclama nuestra presencia en Zaragoza —dijo frey Artal de Luna mostrando una gran sonrisa—. La guerra continúa.

—Tu plan de confundir a Muhammad VI ha sido todo un éxito —dijo con satisfacción don Juan Martínez de Luna.

El monje-guerrero asintió. Recibía informes periódicos de Granada y conocía muy bien al emir; sus anhelos, sus ambiciones, su codicia… Estaba seguro de que no tardaría en compartir con don Pedro el falso plan de Aragón de invadir Castilla en primavera. Y, como respuesta, el rey de Castilla no tardó en movilizar a sus ejércitos. Don Pedro no solo pretendía evitar el ataque aragonés, sino que se disponía a invadir Aragón con un ejército numeroso y bien armado. Las conversaciones de paz se podrían dar por finalizadas o, al menos, por aplazadas.

—Brindo por frey Artal, el gran estratega aragonés —dijo don Enrique alzando un vaso de vino.

Frey Artal de Luna, don Juan Martínez de Luna y don Enrique de Trastámara se encontraban en Tarragona, donde habían decidido marchar para estar próximos al rey, por si este cambiaba en algún momento de parecer y requería de sus servicios, tal y como había ocurrido.

—Don Pedro se encuentra en Almazán con su ejército —prosiguió explicando frey Artal, después de dar un trago de vino—. El rey Pere irá a Borja, a su encuentro, y nos ha pedido que acudamos a Zaragoza con nuestras tropas. Allí esperaremos instrucciones.

—Es una gran noticia —observó satisfecho don Enrique.

—Lo es, sin duda —dijo frey Artal.

—No disponemos aún del favor del rey, pero al menos nos necesita —observó don Juan Martínez de Luna—. Bien, algo es algo.

—Efectivamente, el rey nos necesita, pero su orgullo le impide reconocerlo —dijo frey Artal—. En otras circunstancias nos hubiera pedido que le acompañáramos a Borja, pero ha considerado que es mejor que vayamos a Zaragoza y es lo que haremos. El ejército castellano es muy fuerte, muy superior al del rey. Don Pere no podrá hacer más que protegerse tras las murallas de Tarazona o Calatayud y esperar nuestros refuerzos. Supongo que esas son sus intenciones.

—Una vez más, quedaremos en espera de lo que decida hacer don Pedro —protestó don Enrique.

Estaban sentados a lo largo de una mesa, en el palacio que don Juan Martínez de Luna tenía en Tarragona, un edificio de piedra de tres plantas en el centro de la ciudad. Se encontraban en el comedor, una sala amplia, iluminada por grandes ventanales y un techo de madera labrada decorado con figuras geométricas.

—De momento es lo único que podemos hacer —dijo frey Artal—, pero tienes razón; ha llegado el momento de llevar nosotros la iniciativa en esta guerra.

—¿Qué quieres decir? —preguntó don Juan Martínez.

—Hemos confundido a don Pedro para que lance sus tropas contra nuestras fronteras, pero mucho me temo que los deseos de paz de nuestro rey acaben dando sus frutos. De hecho, es muy probable que el rey de Castilla arda también en deseos de firmar la paz con nosotros para poder dedicarse a combatir a Muhammad VI. La guerra entre Aragón y Castilla va a continuar, pero su duración es incierta. Debemos encontrar nuevos y poderosos aliados que nos permitan, de una vez por todas, derrocar al rey de Castilla. Y tú, don Enrique, nos podrás ayudar. —El conde de Trastámara entendió perfectamente lo que frey Artal pretendía insinuar—. La paz de Bretigny ha dejado a un gran número de soldados sin ocupación ni beneficio. Soldados aguerridos, bien armados y con sobrada experiencia en combate.

—Las compañías —señaló don Enrique.

—Así es, las compañías —confirmó frey Artal—. Ejércitos mercenarios que vagan sin rumbo por el sur de Francia en busca de un señor al que servir. Tú luchaste en Francia y conoces a muchos oficiales de esas compañías. —Don Enrique asintió—. Bien, contacta con ellos y contrátalos.

—Pero son caros, muy caros —replicó don Enrique.

—Saldrán baratos si cumplen con su cometido —dijo el caballero hospitalario.

Don Enrique dudó. Bien que conocía el conde el proceder de las compañías. Aquellos mercenarios suponían un peligro, una amenaza incluso para quienes los contrataban. En cualquier momento podrían cambiar de bando, incluso durante el trascurso de la batalla. Saqueaban las aldeas que tuvieran la mala fortuna de cruzarse en su camino independientemente de que fueran amigas o enemigas. Habían hecho del asesinato, la violación y el robo un modo de vida. Pero también eran terriblemente peligrosas y letales en el campo de batalla. Eran un arma de doble filo, pero bien gestionado podría poner fin a la guerra con Castilla. Con aquellas tropas bajo su mando, don Enrique podría ser coronado rey de Castilla. De pronto sus dudas se disiparon, ¿qué tenía él que perder? Nada, se respondió. Carecía del favor del rey de Aragón y según se rumoreaba, don Fernando era ahora su candidato al trono de Castilla. En cambio, si conseguía contratar a las compañías tendría bajo su mando un formidable ejército de soldados acostumbrados a la guerra.

—Enviaré a Tello al sur de Francia —aceptó el conde de Trastámara—. Y le diré que no regrese hasta que no las haya contratado.

—Excelente —dijo frey Artal con una gran sonrisa—. Ahora preparemos nuestras tropas. La guerra nos espera.

82

Granada, marzo de 1361

El sol brillaba en un radiante cielo azul. Muhammad VI cabalgaba por los montes cercanos a la Alhambra escoltado por una veintena de guerreros africanos. En su brazo derecho reposaba uno de sus halcones. Había decidido tomarse un descanso y disfrutar de una jornada de caza. Las flores madrugadoras tapizaban el bosque con un bello manto multicolor. El emir cabalgaba satisfecho. El reino estaba en orden, la oposición dominada y varios nobles habían sido ejecutados y sus posesiones incautadas. Era un hombre rico, poderoso, temido. Pero Abu Said, emir de Granada, quería más, mucho más. Idres-Utman le había informado esa misma mañana que don Pedro se encontraba en la frontera aragonesa comandando personalmente un poderoso ejército, y que don Pere de Aragón había acudido a su encuentro. Su plan se estaba desarrollando según lo previsto. Con el ejército castellano dividido en dos, dio la orden de enviar expediciones de saqueo a Castilla, para tantear al enemigo antes de afrontar aventuras más comprometidas y arriesgadas. Pero si don Pere derrotaba al rey castellano la situación sería bien distinta. Un ejército derrotado y desmoralizado era más fácil de batir. Entonces, Castilla caería en sus manos como fruta madura y solo tendría que preocuparse de que el rey de Aragón, su aliado, no le arrebatara demasiado territorio. El emir sonreía embelesado en sus pensamientos, disfrutando de un triunfo que ya podía acariciar con las yemas de sus dedos, cuando una perdiz surgió de pronto volando de entre unos matorrales. Su vuelo era lento, raso, torpe. El emir quitó el caperuzón de la cabeza del halcón y extendió su brazo hacia el ave. El halcón, acostumbrado a lo que significaba ese gesto y a la recompensa que le aguardaba, salió volando a gran velocidad y un instante después aferraba con sus garras a su presa. Estaba en el suelo, malherida, a su merced. Un par de picotazos fueron suficientes para acabar con su agonía. El halcón levantó orgulloso la cabeza, oteando en derredor alguna amenaza. Miraba con ojos brillantes y orgulloso, haciendo alarde de su velocidad, de su fuerza, de su valentía. Muhammad VI se acercó al ave en su caballo. Miró al halcón y a la perdiz, que yacía muerta bajo sus garras. Alzó su brazo y el halcón, mansamente, se posó sobre su guante de cetrero. El emir sacó de una pequeña bolsa un pedazo de carne de codorniz y se la dio de comer al ave. Uno de sus guerreros cogió la perdiz del suelo. Muhammad VI sonrió. Fantaseó imaginando que la desafortunada y rolliza perdiz era don Pedro de Castilla y el audaz y poderoso halcón era él, el emir de Granada. Muhammad VI advirtió en aquella cacería un presagio que no podía eludir aunque quisiera, pues era voluntad de Alá que pronto, muy pronto, el reino nazarí se alimentara con los despojos castellanos.

83

Deza, Soria, mayo de 1361

El rey de Castilla cruzó con sus tropas la frontera aragonesa y conquistó sin apenas encontrar resistencia las fortalezas de Berdejo, Torrijo, Alhama y Ariza. Después de su impresionante demostración de fuerza, se dirigió a Deza donde a sus miles de jinetes, peones y ballesteros se unieron seiscientos caballeros portugueses. En rey se encontraba reunido con sus consejeros en la sala principal del castillo de Deza, una pequeña fortaleza de origen musulmán situada en el centro de la villa. Contemplaban con atención un gran mapa de la frontera desplegado sobre una mesa. Por las pequeñas ventanas de la sala entraba la tenue luz del atardecer. Refrescaba en Soria.

—Hemos conquistado varios castillos aragoneses y don Pere aún no ha dado señales de vida desde Borja, donde se encuentra con el grueso de sus tropas —comenzó el rey mirando de pie el mapa con las manos apoyadas en la mesa.

—Según nuestros informes, sus tropas son muy inferiores a las nuestras. Es posible que esté esperando refuerzos —intervino don Martín López de Córdoba.

—Ya son muchos meses de espera —repuso don Diego García de Padilla—. Digamos que el rey de Aragón es… muy prudente —don Pedro y los consejeros sonrieron, interpretando lo que el maestre de Calatrava quería decir con ese adjetivo—. No sabe atacar y está aguardando nuestros movimientos protegido tras las murallas del castillo de Borja. Salvo excepciones se ha mantenido a la defensiva durante toda la guerra. —El maestre recordó con pesar la batalla de Araviana, donde falleció su tío don Juan Fernández de Hinestrosa.

—Y eso nos beneficia —señaló don García Álvarez de Toledo—. No se atreverá a cruzar nuestras fronteras.

—El rey Pere no me preocupa —dijo entonces el rey—, de quien debemos tener cuidado es de Muhammad VI. El emir de Granada aprovechará la campaña contra Aragón para atacarnos. Estoy seguro. Es solo cuestión de tiempo.

—Don Fernando de Castro sabrá contener su ímpetu hasta que podamos enviarle refuerzos —dijo don Juan Alfonso de Mayorga, a quien el rey había nombrado contador mayor del reino.

—Es posible, pero no podemos arriesgarnos —dijo don Pedro y mirando a don Juan Alfonso de Mayorga, preguntó—: ¿Tenemos noticias de Bernat de Cabrera?

Don Juan Alfonso continuó con su intercambio epistolar con el canciller de Aragón al que inquirió por la alianza de Aragón con Granada y por las intenciones del rey Pere de invadir Castilla, mientras se desarrollaban las negociaciones de paz.

—Lamenta nuestro ataque e insiste en que nuestros motivos son falsos y fuera de toda justificación —respondió don Juan Alfonso—. Le hice comprender nuestro enfado e indignación por su alianza con el emir de Granada. Pacto que consideramos una intolerable provocación. En cuanto a las intenciones de Aragón de invadir Castilla, naturalmente el canciller negó tener noticias a tal respecto, pero persiste en la buena voluntad del rey Pere en proseguir con las negociaciones de paz.

—No debemos fiarnos de ellos —intervino don Martín López de Córdoba, quien había encontrado en la guerra una buena oportunidad para ganar dinero—. Es evidente que Muhammad VI se ha apropiado del trono de Granada gracias a la colaboración aragonesa. Es un usurpador, un traidor y un fiel aliado de don Pere. Ambos reinos se han unido en nuestra contra y ambos reinos deberán sufrir nuestra ira, la ira de nuestro rey.

El rey asintió. Su privado tenía razón. El derrocamiento de Ismail II había supuesto un inesperado contratiempo. Sus agentes de Granada deberían haber estado más atentos a las intenciones de quien en aquel momento era simplemente el arráez Abu Said, pero ya era tarde para lamentaciones. La campaña se había iniciado con éxito, pero en cualquier momento un hecho aislado podría revertir la situación. Muhammad VI era audaz y temerario, mientras que don Pere era prudente y comedido. Eran dos formas muy diferentes de gobernar un reino y dirigir una guerra, pero que, en cierto modo, se complementaban. Si coordinaban sus fuerzas con la suficiente habilidad, Castilla se encontraría en serio peligro. Don Pedro no tenía recursos para luchar contra dos enemigos tan poderosos a la vez. Necesitaba tiempo y tiempo era precisamente lo que no tenía.

—La campaña contra Aragón debe terminar cuanto antes de un modo u otro; o con el uso de las armas o el de la diplomacia —dijo don Pedro—. Quiero ir al sur y aplastar al usurpador de Muhammad VI, el Bermejo.

—Marchemos con nuestras tropas a Calatayud, mi señor, sin demora. Mañana mismo. No hay un minuto que perder —propuso don Martín López de Córdoba—. El rey Pere se encuentra en Borja, a muy pocas leguas de Tarazona. Marchemos pues a Calatayud. Es cierto que sus murallas son altas y recias y que la ciudad estará muy bien protegida por un nutrido número de ballesteros, pero su conquista obligará a don Pere a firmar una tregua. Dejaremos una guarnición en la ciudad y marcharemos entonces a Granada. Hacedme caso, mi señor, y en unos días, solo unos días, dormiréis en la Alhambra.

La propuesta de don Martín López de Córdoba era extremadamente arriesgada. Si tenía éxito probablemente don Pere se atendría a firmar una tregua, pero si el asedio se alargaba o si era derrotado, sus enemigos arremeterían contra él como fieras hambrientas sobre un animal herido. Pero la situación era compleja, delicada y requería de decisiones osadas y valientes. Desvió la vista hacia sus consejeros y advirtió rostros tensos y miradas esquivas. Soltó un bufido de decepción. Quizá, de entre todos aquellos consejeros, el único que de verdad merecía la pena era su privado. El resto parecían acobardados nobles aragoneses. Las miradas temerosas de sus consejeros espolearon a don Pedro.

—Está decidido, mañana al alba partiremos a Calatayud —dijo finalmente, mirando con autoridad a los ojos de los consejeros, que se limitaron a asentir fingiendo una determinación de la que carecían.

—Una decisión ambiciosa y oportuna, mi señor —observó don Martín, mostrando una sonrisa triunfal—. Es complicado conseguir un gran triunfo a través de pequeñas victorias.

De pronto la puerta se abrió y el oficial de guardia entró en la sala con paso resuelto y rostro preocupado. El rey y los consejeros desviaron sorprendidos la mirada hacia el soldado. Los guardias tenían orden expresa de no interrumpir al consejo cuando este estaba reunido. Algo muy grave había sucedido.

—¡¡Mi señor, mi señor, los musulmanes han invadido Castilla!!

El rey miró a los consejeros con gesto serio y contrariado. La conquista de Calatayud debía esperar…

Alfonso Solís

PERSONAJES HISTÓRICOS

Aldonza Coronel (1337-1369)
Hija de don Alfonso Fernández Coronel. Amante del rey Pedro.

Alfonso Fernández Coronel (1305-1353)
Señor de Aguilar y alguacil mayor de Sevilla.

Alfonso IV de Portugal (1291-1357)
Rey de Portugal de 1325 hasta su muerte. Abuelo por vía materna de Pedro I.

Alfonso XI (1311-1355)
Rey de Castilla y padre de Pedro I.

Álvar Pérez de Guzmán (¿?-1366)
Marido de Aldonza Coronel.

Beatriz de Castilla (1353-1369)
Hija de Pedro I y María de Padilla.

Ambrosio Boccanegra (¿?-1373)
Hijo de Egidio Boccanegra. Almirante de Castilla.

Bernat de Cabrera (1298-1364)
Consejero y valido del rey Pere IV de Aragón.

Blanca de Borbón (1335-1361)
Reina de Castilla y esposa de Pedro I.

Constanza de Castilla (1354-1394)
Hija de Pedro I y María de Padilla. Se casó con Juan de Lancaster, hijo del rey Eduardo III de Inglaterra.

Diego García de Padilla (1330-1369)
Hermano de María de Padilla y maestre de la Orden de Calatrava.

Diego Pérez Sarmiento (¿?-1363)
Adelantado de Castilla. Huyó a Aragón tras la derrota castellana en Araviana.

Egidio Boccanegra (¿?-1363)
Almirante de Castilla de origen genovés.

Enrique de Trastámara (1333-1379)
Hijo natural de Alfonso XI. Hermano bastardo de Pedro I. Rey de Castilla y León desde 1369 hasta su fallecimiento.

Fadrique (1333-1358)
Hermano gemelo de Enrique de Trastámara y maestre de la Orden de Santiago.

Fernán Pérez de Ayala (1305-1385)
Señor de Ayala y padre de Pedro López de Ayala, futuro canciller de Castilla y cronista de la época. Tomó parte en la incorporación de Álava a la Corona de Castilla.

Fernán Pérez Ponce de León (1305-1355)
Maestre de la Orden de Alcántara.

Fernando de Aragón (1329-1363)
Infante de Aragón. Hijo de Alfonso IV de Aragón y de su segunda esposa Leonor de Castilla.

Fernando de Castro (1335-1373)
Hijo de Pedro Fernández de Castro e Isabel Ponce de León. Hermano de Juana de Castro y medio hermano de Álvar Pérez de Castro e Inés de Castro.

Francés de Perellós (¿?-1369)
Vizconde de Roda y almirante al servicio de Juan II de Francia.

Garcí Laso de la Vega (1315-1351)
Desempeñó varios cargos de confianza durante el reinado de Alfonso XI. Apoyó a Juan Núñez de Lara y fue ejecutado por orden del rey Pedro I en 1351.

Gil Carrillo de Albornoz (1302-1367)
Arzobispo de Toledo y cardenal del papado de Aviñón.

García Álvarez de Toledo (1320-1370)
Maestre de la Orden de Santiago y mayordomo de Pedro I de Castilla.

Guido de Boulogne (1320-1373)
Cardenal legado de Aviñón. Medió en la guerra de Aragón y Castilla.

Guillermo de la Jugie (1317-1374)
Cardenal del papado de Aviñón.

Gutier Fernández de Toledo (1330-1360)
Privado del rey y hermano de Vasco Fernández de Toledo, arzobispo de Toledo.

Gutier Gómez de Toledo (1330-1389)
Sobrino de Gutier Fernández de Toledo. Prior de San Juan.

Idres-Utman (¿?)
Consejero de Muhammad VI y jefe de su guardia.

Isabel de Castilla (1355-1392)
Hija de Pedro I y María de Padilla.

Inocencio VI (1282-1362)
Papa del pontificado de Aviñón.

Íñigo López de Orozco (¿?-1367)
Señor de Escamilla.

Isabel de Sandoval (1338-1367)
Amante de Pedro I de Castilla con quien tuvo tres hijos: Sancho, Juan y Diego.

Ismail II (1339-1360)
Emir de Granada.

Juan Alfonso de Alburquerque (1305-1354)
Canciller de Castilla y valido de Pedro I.

Juan Alfonso de Benavides (¿?-1365)
Justicia mayor del reino y mayordomo de Pedro I.

Juan de Aragón (1330-1358)
Infante de Aragón. Hijo de Alfonso IV de Aragón y de su segunda esposa Leonor de Castilla. Hermano de Fernando de Aragón.

Juan de la Cerda (1327-1357)
Señor de Gibraleón. Era nieto de Alfonso de la Cerda y descendiente directo del rey Alfonso X.

Juan Diente (¿?)
Ballestero real.

Juan Fernández de Hinestrosa (1310-1359)
Tío materno de María de Padilla y privado de Pedro I.

Juan García de Villagera (¿?-1355)
Hijo ilegítimo de Juan García de Padilla, padre de María de Padilla. Fue maestre de la Orden de Santiago.

Juan II de Francia (1319-1364)
Rey de Francia.

Juan Núñez de Lara (1314-1350)
Señor de Vizcaya y bisnieto de Alfonso X.

Juan Ponce de León (¿?-1367)
Señor de Marchena.

Juana de Castro (1335-1374)
Hija de Pedro de Castro y hermana de Fernando de Castro, Inés de Castro y Álvar Pérez de Castro. Se casó con Pedro I y tuvo un hijo llamado Juan.

Juana Manuel (1339-1381)
Hija de don Juan Manuel y esposa de Enrique de Trastámara. Reina de Castilla.

Leonor de Castilla (1309-1358)
Hija de Fernando IV de Castilla y hermana de Alfonso XI. Madre de los infantes de Aragón. Se casó con el rey Pere de Aragón. Reina de Aragón y condesa de Barcelona (1329-1336).

Leonor de Guzmán (1310-1351)
Amante de Alfonso XI con quien tuvo diez hijos. Madre de Enrique de Trastámara, Enrique y Tello.

María Coronel (1334-1411)
Hija de Alfonso Fernández Coronel. Esposa de Juan de la Cerda. Fundó el convento de Santa Inés.

María de González de Hinestrosa (¿?-1386)
Hija de Juan Fernández de Hinestrosa. Amante del rey Pedro con quien tuvo un hijo llamado Fernando.

María de Padilla (1337-1361)
Amante del rey Pedro I de Castilla.

María de Portugal (1313-1357)
Reina de Castilla. Hija de Alfonso IV de Portugal, esposa de Alfonso XI y madre de Pedro I.

Muhammad V (1339-1391)
Emir de Granada. Fue derrocado por Ismail II.

Muhammad VI (1333-1362)
Arraéz Abu Said. Reinó en granada con el nombre de Muhammad VI.

Pedro Carrillo (1315-1359)
Hidalgo partidario de Enrique de Trastámara.

Pedro de Castilla (1334-1369)
Rey de Castilla. Hijo de Alfonso XI y María de Portugal.

Pedro de Portugal (1320-1367)
Rey de Portugal. Hijo de Alfonso IV de Portugal y Beatriz de Castilla. Hermano de María de Portugal.

Pedro López de Padilla (¿?)
Ballestero mayor de Castilla con Pedro I.

Pere de Aragón (1319-1387)
Rey de Aragón, Valencia y conde de Barcelona. Medio hermano de los infantes Fernando y Juan.

Samuel Leví (1320-1361)
Tesorero mayor de Castilla.

Sancho Ruíz Villegas (¿?)
Caballerizo mayor de Fadrique.

Suer García (¿?)
Escudero de Enrique de Trastámara.

Tello (1337-1370)
Sexto hijo de Alfonso XI y Leonor de Guzmán. Señor de Vizcaya.

Vasco Fernández de Toledo (1295-1362)
Arzobispo de Toledo y hermano de Gutier Fernández de Toledo.

Información procedente de la Real Academia de la Historia.

ALFONSO SOLÍS (Madrid, 1972). Licenciado en psicología, ha desarrollado su carrera profesional distintos ámbitos como los recursos humanos, operaciones y compras. Amante de la novela histórica, ha aportado a este género sus obras El Designio de los Dioses, Roma Invicta Est, Vikingos: Las Crónicas de Haakon el Cobarde, Tierra de godos, el rey destronado, Conjura en Toledo y recientemente la serie de Pedro I de Castilla formada por los libros De reyes y bastardos y De leales y traidores.

Notas

[1] Nombre que recibieron en España las primeras bombardas. <<