 La Conjura

Alexander Weinberg

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 Capítulo 1

Washington D.C., jueves 7 de noviembre de 2024.

El acto de investidura del nuevo presidente de los Estados Unidos, Robert Nolan, rallaba casi en los límites de lo mísero y austero. A diferencia de sus antecesores y por petición expresa del nuevo mandatario, los festejos habían sido parcos en cualquier tipo de lujos y comedidos en cuanto al gasto monetario desembolsado para los mismos. No quería una gran celebración; no quería que se le atribuyese, como a sus anteriores, el ser una sabandija que se lucra del dinero del contribuyente para su propia gloria; no quería, bajo ningún concepto, darse más importancia de la que tenía. Sí, era y sería el nuevo presidente de la nación que, un tiempo atrás no tan lejano, había sido la más poderosa del mundo, pero, tal y como estaban hoy las cosas, era una buena táctica el mostrarse cauto y moderado de cara al planeta y, sobre todo, de cara a sus electores y detractores.

Atravesó las imponentes puertas de la Casa Blanca y se adentró en el nuevo universo de sus funciones. Tenía que redirigir un país que, poco a poco, se había ido debilitando hasta unos niveles jamás imaginados. El respeto y la admiración que una vez había despertado aquella inmensa nación eran ahora sustituidos por una sonrisa socarrona e irónica y por una falta total y absoluta de decoro y decencia a la hora de dirigirse a ellos. Habían caído en lo más hondo de la inmundicia humana y era su deber el colocar de nuevo a aquel enorme navío a flote, abocarlo a las aguas y armarlo hasta los dientes de modo que hiciese temer lo peor a sus enemigos más acérrimos.

Mientras se dirigía a su Despacho Oval (ahora ya le pertenecía por fin, aunque sólo fuese temporalmente), un enjambre humano le aguijonaba con preguntas, saludos, felicitaciones y demás comentarios insustanciales. En el umbral de la puerta, giró sobre sí mismo y se dirigió a la multitud con voz autoritaria pero amable.

—Señores, les doy las gracias por todo. Ahora, sin embargo, les rogaría que me dejasen disfrutar de un momento de paz; han sido unas semanas bastante moviditas —y una sonrisa se dibujó en sus labios como tratando de ganarse el favor y la simpatía de todos los allí presentes.

La multitud rompió en aplausos y vítores hacia su nuevo presidente y, poco a poco, fue disolviéndose y perdiéndose en los pasillos y despachos colindantes. Fue entonces cuando pudo percibir algo cuya existencia creía haber olvidado durante los últimos días: el silencio. Ese silencio que llena de paz un instante de profundo agobio, ese silencio reparador de tímpanos y que parece permitir oír de nuevo la voz de los propios pensamientos, ese silencio que sólo existe en lo más profundo de las almas de las personas.

Cerró la puerta y caminó hacia la majestuosa silla giratoria con tapicería de cuero que se situaba tras el magnífico escritorio Resolute. El recuerdo de una historia que su padre le había contado, tantas y tantas veces, cuando sólo era un crío, acerca de aquella maravilla de la ebanistería del período romántico inglés, se erigió en su mente con una poderosa fuerza onírica.

—El buque británico HMS Resolute fue abandonado por los ingleses en el Mar del Ártico. Se había estancado en el hielo y sus tripulantes habían sido incapaces de sacarlo de allí. Lucharon contra aquella masa acuosa congelada durante dos años, ¿te imaginas? ¡Dos años de intentos fallidos! Finalmente, decidieron abandonarlo. Tiempo después, aquel viejo navío fue encontrado por un barco estadounidense y llevado al Reino Unido como una ofrenda de paz y amistad entre ambos países. Corría el año 1856 y era un frío 17 de diciembre. Cuando aquel buque abandonado fue desclasificado en 1879, la Reina Victoria mandó hacer de él dos escritorios de madera. Uno de ellos se lo regaló a Rutherford B. Hayes, y está aquí, en Washington, en el despacho del presidente; el otro se encuentra en el Palacio de Buckingham, en Londres.

¿Quién le iba a decir a aquel niño inocente que, años después, acabaría sentándose tras aquellas antiguas maderas ricamente ornamentadas? Ahora, él estaba haciendo historia escribiendo en la misma historia. Desde aquel mismo momento sería recordado para la posteridad, estudiado y, quizá (y sólo quizá) admirado por sus sucesores en el espacio, en el tiempo y en el cargo. Él, Robert Nolan, el chaval delgaducho de andar patizambo del que se reían los más fuertes y rápidos en la clase de gimnasia. ¿Quiénes eran ellos ahora? Ni lo sabía ni tampoco le importaba. Él era el presidente de los Estados Unidos de América. Él y no ellos. El orgullo que sentía se iba apoderando de su cuerpo como lo hiciere el veneno ponzoñoso de una sierpe cuya mordedura fuese catalogada como mortal. Nadie le haría menos poderoso, nadie le pondría límites a su soberanía. Él era el alfa y la omega, el principio y el fin, el que decidía qué se hacía, cómo se hacía y cuándo se hacía.

Sus pensamientos de vanagloria se desvanecieron cuando un hombre, ataviado con un traje negro perfectamente ajustado a su figura, irrumpió en el despacho sin llamar a la puerta. Robert Nolan dirigió la vista hacia él y, a pesar de lo fastidioso, impropio e inoportuno del momento, guardó las formas y esperó a que aquel hablara.

—Señor presidente —dijo a modo de aprobación para dirigirse a él.

—¿Sí?

—Mi nombre es Kenneth O’Donnell y soy su Jefe de Gabinete.

El uso de aquel posesivo provocó que una sensación de omnipotencia lo embriagase.

—Supongo que ya conoce las funciones que se asocian a mi cargo. En cualquier caso, como ya ha ocurrido con alguno de los anteriores a usted…

Esto último, sin embargo, ya no le sonó tan bien.

—… iré recordándole…

Las palabras, ahora, parecían ir cargadas con dardos bebedizos que se clavaban en lo más profundo de su alma.

—… sus compromisos, organizaré su agenda y coordinaré todo el trabajo del personal del Ala Oeste de la Casa Blanca.

Robert Nolan estudió un momento a aquel hombre. Tenía un rostro enjuto, aunque perfectamente afeitado, una nariz fina y afilada y unos ojos diminutos que lo observaban tras unas anticuadas gafitas de montura al aire cuyos cristales mostraban una transparencia casi cristalina.

—Yo no necesito ningún… ayudante —contestó el recién nombrado presidente tratando de que la terminología empleada fuese lo suficientemente sutil aunque también lo suficientemente clara como para que aquel ser se diese por aludido.

—Oh, por supuesto, claro que no. Pero permítame pedirle que lo reconsidere. Es costumbre que los mandatarios del país dispongan de mí para descargar algo de su trabajo y no verse tan agobiados.

—¿Costumbre, dice?

—Sí.

—Recordará usted a nuestro presidente Kennedy…

—Sí, claro. Una lástima su pérdida…

—Sí, sí, sí, todos lo sabemos, fue una tragedia lo que le sucedió, injusto, amoral, bla, bla, bla…

Kenneth O’Donnell interrumpió su pequeña perorata.

—No entiendo adónde quiere ir a parar.

—Pues que eso de que es costumbre que los presidentes tengan Jefes de Gabinete no es del todo cierto. Kennedy no tuvo.

—Sin embargo, sí tuvo un ayudante personal.

Robert Nolan simuló no oír aquel pequeño matiz que le habían plantado delante de las mismísimas narices.

—Y Jimmy Carter, tampoco.

—¿Se refiere al mismo Jimmy Carter que, pocos años antes de ser derrocado por Ronald Reagan, recurrió a su Jefe de Gabinete para sobrellevar sus actividades?

El presidente Nolan calló sin saber muy bien qué decir ni cómo defenderse de aquel ataque bien argumentado. Una sonrisa se dibujó en sus labios.

—¡Es usted un auténtico fastidio! —le espetó en tono de broma.

—Le agradezco el cumplido, señor.

—Será un placer contar con usted en el equipo.

—El placer es mío. Para lo que necesite.

Y, acto seguido, se retiró con una leve inclinación de cabeza.

En el instante que Kenneth O’Donnell invirtió en salir del Despacho Oval, un tumulto de voces masculinas que hablaban en tono agobiado llegó hasta sus oídos. Ahora no, no quería escuchar a nadie más. Había resultado divertido conversar con el que iba a ser su mano derecha, sin embargo, necesitaba relajarse y dejar que su cerebro recobrase algo de la paz que tenía antes de que se iniciara todo el proceso electoral. El trabajo estaba hecho y el primer objetivo cumplido. Pero todavía quedaban muchos más que tachar de la lista y, desgraciadamente, la lista era muy larga.

 Capítulo 2

Sandra Bocks desembarcó del Boeing 777, procedente de Londres, en el aeropuerto internacional de Washington-Dulles. La compañía con la que viajaba, British Airways, como buena aerolínea inglesa, había cumplido a raja tabla con el horario previsto y su aterrizaje se había producido minutos antes de que su elegante Cartier de muñeca indicase las 13:30, hora estadounidense.

Tras responder sincera y automáticamente a las preguntas que le realizaba aquel policía de inmigración que, sin lugar a dudas, había perdido la línea debido a la ingesta masiva de Donuts (una caja semiescondida en el mostrador, así lo confirmaba), salió del aeropuerto cargada con una pequeña, aunque suficiente, maleta de color rosa fucsia y se dirigió directamente hacia uno de aquellos taxis aparcados pulcramente en línea. Tras tomar uno de ellos e indicar la dirección del hotel en el que había hecho una reserva a su nombre, decidió prepararse para el ajetreo en el que se vería inmersa en los días venideros.

Trabajaba como reportera para la BBC, la British Broadcasting Corporation, y se encontraba cubriendo un caso de cohecho en el City Hall de Londres (el ayuntamiento) cuando había recibido la llamada de uno de los más altos cargos de la cadena notificándole que debía tomar un vuelo al día siguiente a Washington para informar acerca del nuevo presidente de los Estados Unidos. Brenda Jones, la periodista enviada para comunicar los acontecimientos que iban ocurriendo, se encontraba ya en su séptimo mes de embarazo y, sin saber cómo ni por qué, el parto se le había adelantado, haciendo imposible que continuara con su labor. Algunos quizá se pregunten cómo es que la BBC, uno de los servicios públicos de información más prestigiosos y ricos del mundo, sólo había enviado a un único reportero (reportera, en este caso) a cubrir una noticia de semejantes magnitudes. La respuesta, en cualquier caso, es obvia: no eran buenos tiempos para nadie, ni siquiera para las grandes cadenas de televisión.

Así que allí se encontraba ella, encerrada en uno de aquellos taxis amarillos conducido por un hombre afroamericano que, cada pocos minutos, dejaba salir por su boca algún improperio dirigido hacia los otros vehículos con los que compartía la carretera. Se preguntó por qué los americanos eran tan maleducados en comparación con los habitantes de su muy querida Inglaterra, sin embargo, no consiguió encontrar una explicación que satisficiera su curiosidad de periodista ávida de más y más información.

La dirección a la que se dirigía era 15th Street, una calle cercana a la Casa Blanca y en la que se erigía un elegante, ostentoso y caro hotel de cuatro estrellas: el Sofitel. Su fachada de piedra ya ponía de manifiesto la majestuosidad del establecimiento y sus precios por noche dejaban entrever que no era un lugar para todo el mundo. Pero, ¿qué importaba? Pagaba la BBC y dado que había tenido que detener su vida en Westminster, lo mínimo era darse el lujo de poder descansar en un alojamiento sin igual. Además, en el hipotético caso de que le recriminasen el elevado coste de aquel hospedaje, siempre podría argumentar que era el mejor sitio dadas su localización y cercanía con respecto a la fuente informativa.

El taxi se detuvo enfrente de la misma puerta y ella se apeó del mismo. El coste por el trayecto (32 kilómetros o, como diría un buen americano, 20 millas) le había parecido casi irrisorio, apenas 50 dólares. Si hubiera tenido que recorrer la misma distancia en Londres, el precio hubiera ascendido a la friolera cantidad de entre 75 y 85 libras, el equivalente a 136,85 dólares americanos.

En cuanto puso rumbo al hotel, un amable botones, ataviado con un penoso y (dicho sea de paso) horrendo traje de color rojo, se acercó y le pidió permiso para tomar su maleta. Ella se la entrego de lindo gusto y prosiguió su camino hacia la recepción seguida de cerca por aquel hombre que se veía a las claras que no se sentía nada cómodo dentro de aquel atuendo.

Tras registrarse, se dirigió a su habitación, la 147, situada en la décima planta. El botones tomó con ella el ascensor, cuyo interior estaba decorado en un estilo más propio del Barroco francés que de la época actual, y la condujo hasta la misma puerta de la que sería su vivienda durante los próximos días. Le indicó cómo funcionaban las luces, la calefacción, el aire acondicionado, la ducha con columna de hidromasaje y la televisión. Acto seguido, se despidió de ella educadamente y dejó entrever que esperaba ser recompensado por su buen hacer con una generosa propina. Sandra Bocks accedió a la implícita petición y depositó 10 dólares en la mano enguantada del botones. Ambos se despidieron y ella pudo gozar, al fin, de la tranquilidad y magnificencia que aquel emplazamiento le ofrecían. Había quedado con Peter a las 17:00 horas y todavía tenía a su disposición cerca de dos horas. Quizá era el momento de darse una ducha caliente y relajante, quizá era el momento de dejarse caer en aquella cama gigante llena de almohadones y dormir un poco… Quizá, quizá, quizá…

Capítulo 3

Robert Nolan abrió los ojos bruscamente debido al sonido sordo de unos nudillos golpeando con firmeza la hoja de madera de la puerta del Despacho Oval. La ensoñación con la que se recreaba se desvaneció y su mente regresó del País de Nunca Jamás al momento presente.

—Adelante —dijo mientras se enjugaba los ojos con violencia, propiciando que un montón de estrellitas multicolor apareciese en su campo visual.

Kenneth O’Donnell accedió a la estancia portando una carpetilla plástica de color negro, en el interior de la cual se podía apreciar la imponente apariencia de una pila de papeles. El Jefe de Gabinete se situó al lado del presidente y colocó sobre su mesa y frente a él aquel grueso cartapacio. Lo abrió.

—Esta es su agenda de reuniones para los próximos días —dijo mientras le mostraba un folio en el que había impreso un calendario de los meses de noviembre y diciembre—. Mañana deberá comparecer ante el Congreso y presentar su Discurso del estado de la Unión (ya sabe, su paquete de medidas) para que sea escuchado, votado y aprobado o denegado.

—Muy bien —contestó Robert Nolan tratando de atisbar cuáles serían sus menesteres en los días sucesivos, aunque la inmaculada mano de su ayudante se lo impedía—. Era algo con lo que ya contaba.

—Perfecto entonces —y volteó la hoja con el calendario y la colocó boca abajo sobre la parte trasera de la tapa frontal de la carpetilla—. Me he tomado la libertad de reimprimirle el Discurso de su predecesor para su reunión de mañana. Quizá quiera echarle un vistazo para saber qué puntos debería de tratar.

—Se lo agradezco mucho, señor O’Donnell, sin embargo, tengo muy claro qué es lo que le voy a decir al Congreso. No podemos perder más tiempo con determinados asuntos; es necesario actuar ya.

—Como quiera —, acto seguido, cogió las páginas que contenían la perorata de Arthur Finch (el anterior presidente) y las arrojó, como si fueran un ladrillo ardiendo, a la papelera situada tras la silla del mandatario. El bloque de celulosa emitió un ruido atronador cuando golpeó el fondo de aquel minicontenedor plástico—. Proseguimos. Esto es un listado con los nombres y los cargos de todos los que asistirán a la reunión —. Volteó tres folios pulcramente mecanografiados y sujetos mediante una grapa metálica y los colocó sobre la agenda que anteriormente le había mostrado—. Esto es su cuenta personal de gastos. Aquí tiene su tarjeta —y le instó a mirar hacia aquel plástico dorado—. Cargue en ella todo lo que considere oportuno. Creo que es usted la única persona de todos los Estados Unidos que tiene crédito ilimitado, así que, aproveche.

—Muy bien.

Kenneth O’Donnel cerró la carpetilla y se dispuso a marcharse.

—Ah, se me olvidaba. Dispone usted de una línea telefónica segura y de correspondencia privada. Si tuviera que tratar algún asunto de índole personal o… de lo que fuese, no dude de que…, bueno, de que nadie más se enterará.

—Está bien saber eso.

Seguidamente, el Jefe de Gabinete se retiró.

Le gustaba aquel hombre. No en un sentido erótico o sexual (se consideraba a sí mismo como un auténtico macho heterosexual). No. Eran el pragmatismo y la concisión con los que parecía trabajar lo que le agradaba en grado sumo. Directo al grano, sin paños calientes ni medias tintas. Cuánto se echaba de menos gente así en política.

Recordando las palabras de su ayudante, decidió hacer su primera llamada como presidente. ¿A Madeleine, su querida y obediente y complaciente y sumisa esposa? No, ya habría tiempo para aquello. Necesitaba hablar con alguien como él, alguien que lo entendiese, alguien que compartiese su misma manera de decidir el devenir del mundo. Tomó el auricular y apretó los botones como un autómata. Luego se llevó el aparato a la oreja y aguardó.

Un tono.

Nada.

Dos tonos.

Sin respuesta.

Tres tonos.

El mismo silencio vacío e inerte.

Ya se disponía a cesar en su empeño cuando una voz se erigió al otro lado.

—Roger Moore —dijo la voz en un tono que denostaba todo menos entusiasmo.

—¡Joder, Roger, suenas todavía más seco al teléfono que en persona!

—Pero, ¿qué oyen mis oídos? ¡Si es el mismísimo presidente de los Estados Unidos de América! Qué, viejo cabrón, ¿cómo te sienta el cargo?

Robert Nolan y Roger Moore siempre se dirigían afectuosos adjetivos como aquellos. Su amistad, iniciada cuando sólo eran unos críos en la escuela primaria, se había conservado hasta la actualidad y, aunque la geografía no había sido demasiado amable con ellos ya que sus respectivos puestos de trabajo los separaban en más de 1500 kilómetros (983 millas), todavía mantenían un contacto muy estrecho, haciendo por verse varias veces al año y manteniendo larguísimas conversaciones bien a través del teléfono móvil o mediante videoconferencia a través de Skype.

—Pues me sienta tan bien como tu puesto de Director de la CIA.

Ambos rieron con estruendo y orgullo. Habían conseguido llegar a lo más alto en sus respectivas carreras y, siempre, sin tener que hacerle ningún favor a nadie. Sus méritos propios y esfuerzos constantes habían dado los frutos que se esperaban. Ahora era el momento de disfrutar de aquello.

—Dime, ¿cómo te va? ¿Sabes ya cuándo presentas tu paquete de reformas legislativas? —preguntó Roger Moore, esta vez, realmente interesado.

—Me va bien. Aterrizando todavía en el puesto. Mañana tengo la reunión con el Congreso. Ya te informaré de cuál es el resultado.

—Pero, nuestra pequeña charla del invierno pasado sigue en pie, ¿no? Ya sabes…

—Sí, sí. Oye, ¿hablas por una línea segura?

Moore, en esta ocasión, rio como si no hubiera un mañana.

—¡Por Dios, Robert! Estás hablando con la CIA, ¡claro que esta línea es segura! Qué cosas tienes, hombre…

—Disculpe, su jodida excelencia, mi ignorancia. Nunca habíamos hablado de esto por teléfono. ¿Qué cojones sé yo?

—Tu jodida excelencia te disculpa. Cuéntame, ¿qué crees que ocurrirá?

—Pues no pinta tan bien como yo hubiera esperado. No tengo la mayoría en ninguna de las dos Cámaras, de modo que habrá que someter la decisión a voto…

—Eso me suena a catástrofe.

—Ya, pero es lo que hay.

—De todos modos, el Plan B sigue su curso en caso de negativa, ¿no?

—Por supuesto.

Hubo un instante de silencio.

Un instante demasiado largo.

—Roger, ¿pasa algo?

—No, en realidad, no pasa nada. He decidido adelantarme a los acontecimientos y he contactado con algunos boinas verdes que ya prestaron servicio para la CIA en ocasiones anteriores.

—¿Las Fuerzas Especiales? ¿No crees que es excesivo?

—Queremos efectividad, ¿no es así? Y, en este caso concreto, efectividad cien por cien. Va a ser un éxito, ya lo verás. El mundo entero recordará tu nombre…, aunque nunca conocerán lo calzonazos que puedes llegar a ser… —le soltó en un más que evidente tono de broma.

—Sabes que, en algunos momentos, te odio, ¿verdad?

—Yo también te quiero, cariño. No temas; todo saldrá bien. De todas formas, esperaremos a ver qué ocurre mañana.

—Te informaré de lo que sea.

—Así lo espero. Suerte, amigo.

—Gracias.

Depositó el auricular sobre la base, en la cual una lucecita roja había parpadeado intermitentemente mientras charlaba con su viejo amigo el director de la CIA. Sacó su Iphone 12 del bolsillo interior de su chaqueta de Gucci y buscó en el menú de inicio la aplicación de reproducir música. Beethoven y sus manidas sonatas para piano inundaron con sus acordes trágicos el silencio de la habitación. Se masajeó las sienes y se dejó caer cómodamente sobre el respaldo del sillón presidencial. Mañana era el día X, la prueba de fuego, su eminente salto al vacío y, por suerte para él mismo, disponía de una red lo suficientemente poderosa como para recogerlo indemne en caso de que fallase.

 Capítulo 4

Peter Honegger, cámara de la BBC, había conocido a Sandra Bocks cuando ambos habían sido destinados a Londres para cubrir el misterioso caso de asesinato del banquero Henry Norton. El señor Norton, un hombre rico y acaudalado, había aparecido muerto en el interior de uno de los contenedores de Downing Street. Su maltrecho cuerpo presentaba múltiples golpes y laceraciones, siendo el impacto de un objeto contundente en la parte trasera de su cráneo el que había propiciado el fallecimiento. Sin embargo, no fue el cómo había muerto lo que había provocado que aquel siniestro se convirtiera en una noticia sensacionalista y amarilla a nivel nacional, sino lo que el asesino hizo después con el organismo inerte de Norton. Con gran habilidad, lo había desmembrado, extraído su corazón y sus genitales y, como colofón final, arrancado los ojos de las mismas cuencas. Una joven que trabajaba como camarera en una cafetería cercana había sido quien había descubierto el cuerpo y, tras reponerse del susto inicial y del impacto visual, llamó a la policía. Posteriormente, se supo que había necesitado ayuda psicológica y unos ansiolíticos más que potentes para poder seguir viviendo con aquello alojado en lo más hondo de sus recuerdos.

El caso, al igual que muchos otros, no llegó a resolverse nunca y, con el paso del tiempo, hasta la prensa perdió interés. Se archivó y se olvidó, y la víctima jamás recibió la justicia que merecía su asesinato.

Honegger (ya en el instituto siempre se habían dirigido a él utilizando únicamente su apellido), desde aquel momento, había permanecido secreta aunque evidentemente enamorado de Sandra Bocks. Bebía los vientos por ella y, a pesar de no haberle confesado nunca sus sentimientos, parecía claro y meridiano que ella no le correspondía. Quizá, la nueva aventura en la que los habían embarcado juntos sirviese para tirar abajo su muro de reticencia emocional y todo terminase con un final de película digno de ser escrito.

Honegger había sustituido su atuendo habitual de vaqueros, camiseta, cazadora negra de plumas y zapatillas de deporte por un pantalón de pinzas, camisa blanca a juego con un elegante jersey, zapatos y un abrigo tres cuartos. Cualquier conocido que lo viese en aquel momento diría que no era la misma persona, sino un reflejo casi exacto del hombre original.

Eran las 17:00 horas y él ya aguardaba, desde hacía 15 minutos, la venida de su compañera sentado frente a una taza humeante de té, en el café Phillips, situado en Zei Alley Street. Había elegido una mesa para dos cercana a un enorme ventanal que ofrecía unas impactantes vistas de la calle: coches y más coches se aglutinaban en un atasco perpetuo y los viandantes caminaban con celeridad, con la mirada puesta en ninguna parte y la mente vacía de cualquier pensamiento positivo. Sí, la crisis (comenzada en 2007) había hecho una evidente mella en los corazones y en las esperanzas de las personas. Se oía reír, pero menos; se oía llorar, pero más. El negativismo, la pusilanimidad y la tristeza eran las notas predominantes de una música macabra que cada vez se escuchaba con más frecuencia y con más fuerza por todos los rincones de las ciudades.

Mientras su mente divagaba, Sandra Bocks apareció. Estaba deslumbrante y preciosa, como siempre. En sus carnosos y rojos labios se dibujó una sonrisa amplia que dejó al descubierto unos dientes de una blancura inmaculada y celestial y que pareció iluminar su rostro con la luz ebúrnea de un maquillaje mágico.

—Hola —saludó ella sin dejar de sonreír, al tiempo que se desprendía de la chaqueta y la colocaba con pulcritud en el respaldo de la silla que iba a ocupar.

—Hola.

—¡Caray, qué guapo estás!

¡Se había fijado! Un punto para él.

—Gracias. ¿Cómo ha ido el viaje desde Londres?

—Bien, aunque largo, muy largo. Los aviones son cada vez más incómodos y cutres. En vez de mejorar, empeoramos.

—Muy cierto. Y, para más inri, las compañías ponen más y más trabas para con el equipaje. No te imaginas el número que tuve que montar para no facturar la cámara y llevarla como equipaje de mano.

—Pero, llevabas tu acreditación, ¿no?

—Sí, sin embargo aquella señorita del mostrador parecía no entender qué significaba.

—Bueno, el caso es que ya estamos aquí.

Él percibió el uso del plural como una posible señal. Sí, estamos aquí, juntos tú y yo.

—¿Qué quieres tomar?

—Un cappuccino, per favore.

Honegger se levantó de su asiento y se dirigió a la barra. Pidió la consumición de ella e, inmediatamente, abonó el importe de ambas.

—En seguida se lo llevamos a su mesa, señor —dijo una camarera cuya amabilidad parecía distar muchísimo de la demostrada por la azafata de tierra del aeropuerto de Heathrow.

Antes de volver junto a su compañera, se tomó un momento para mirarla secretamente. Era, simplemente, preciosa, de una belleza sencilla y única que la hacía diferente a todas y cada una de las mujeres con las que había estado a lo largo de su vida. Era tan hermosa…

—¿Cómo está Brenda? —preguntó ella.

—Pues ha parido…

—¿Ha parido? —le interrumpió—. ¡Dios! ¡Qué tosco suena eso!

—Está bien, pues, ha dado a luz (¿te gusta más así?) —e hizo una mueca con la cara que denotaba una fingida molestia por la corrección de aquélla en la elección de las palabras— a una niña. Como se ha adelantado, ahora está en la incubadora.

—¡Pobrecita! Aunque me alegro mucho por Brenda; sé que tenía muchas ganas de ser madre.

—Lo mismo digo, aunque también me alegro de que el ex-presidente Finch cambiase la ley de sanidad, si no, con la anterior vigente, habría tenido que pagarse un hospital privado y ya sabes que eso cuesta un ojo de la cara.

—No lo sé, pero me lo imagino.

Continuaron hablando durante dos horas más y a ninguno de ellos les parecieron significativos los 17 meses que habían pasado sin dirigirse la palabra. Los vocablos salían de sus bocas sin miedo ni timidez, lo cual le confería a aquella cita un aire distendido y cómodo.

Cuando la luz del sol comenzó a hacerse más tenue, fue ella quien decidió poner fin a la conversación para poder ir a descansar un poco de las casi ocho horas de vuelo.

—Creo que deberíamos pensar en irnos. Se está haciendo tarde y mañana tenemos trabajo.

—Me parece bien —ratificó él en un intento más de ser cortés que de que, en realidad, le gustase la idea—. Te acompaño hasta tu hotel. ¿Dónde te alojas?

—En el Sofitel.

—¡Caramba! A mí la BBC no me cuida así.

—Ni a mí tampoco, no te engañes. Verás cómo se ponen cuando vean la factura…

Y rieron divertidamente imaginando la cara del director de la cadena en el momento en el que le notificasen la cuantía por los gastos.

El paseo hasta el hotel fue agradable y tranquilo. Resultaba reconfortante recordar los viejos tiempos y descubrir que no habían sido tan malos como en un primer momento hubieran podido parecer. El pasado, en definitiva, no es más que la evidencia empírica de lo que hemos vivido, de lo que hemos creado y de lo que hemos dejado.

Las farolas comenzaron a encenderse y a extender su manto amarillento de luz artificial. La luna, por su parte, se asomaba tímidamente en un firmamento incierto. Todo seguía su curso, con su paso inexorable e infinito.

Llegaron al hotel. El mismo botones seguía plantado en la misma posición marcial y en el mismo lugar en el que lo había encontrado ella a su llegada. Se detuvieron frente a él.

—Mañana te veo —dijo visiblemente cansada.

—Te recogeré a eso de las 9:00. Te mandaré un whatsapp antes de salir.

—Muy bien. ¿Vienes en la furgoneta de transmisión de directos?

—Sí, pero no en una de la BBC. La CNN nos presta las suyas a los reporteros desplazados aquí y nosotros les prestamos las nuestras a los reporteros desplazados allí.

—¡Dios, qué cutre!

—Hay que ahorrar, Sandra.

—Ya veo, Peter —ella, al contrario de todo el mundo, se refería a él por su nombre de pila—. Yo, por el momento, voy a disfrutar de mi carísimo paraíso particular —dijo mientras abría los brazos como tratando de demostrarle la magnificencia de su hotel—. Te veré mañana —y se acercó y le besó levemente la mejilla antes de cruzar la puerta de entrada.

—Buenas noches, señorita —la saludó el botones.

—Buenas noches —contestó.

Peter Honegger se quedó allí, quieto, como plantado en la acera, con la mano derecha cubriéndose la mejilla tratando de preservar la atmósfera creada por los labios de Sandra sobre su piel. La siguió con la mirada hasta que desapareció. Luego, sin todavía creérselo por completo, continuó su camino hacia su hotel.

Mientras avanzaba por las calles, la capacidad de almacenamiento de aire de sus pulmones parecía haber menguado en segundos y sentía aquella punzada interna del amor clavándose en lo más profundo de su alma. Tan sólo los suspiros parecían ofrecerle la única posibilidad de insuflar una mayor cantidad de oxígeno a su organismo.

Sandra…

Sandra Bocks…

Mañana sería un nuevo día; una nueva oportunidad de conquistarla.

 Capítulo 5

Agotado hasta casi la extenuación, subió las escaleras que conducían a la segunda planta, en la que se encontraba la residencia familiar. El largo pasillo permanecía en penumbra y las cajas de cartón, que contenían sus pertenencias y que habían sido utilizadas para realizar la mudanza desde su lujoso y céntrico piso y que se encontraban cuidadosa y ordenadamente colocadas junto a una de las paredes que daban acceso a los dormitorios y a otra serie de dependencias varias, mostraban un aspecto fantasmagórico y espectral.

Sus pupilas pronto se acostumbraron a la oscuridad y, con la visión de un felino en mitad de la noche, pudo percibir el tenue resplandor de la luz de una bombilla de 40 vatios de una lamparilla asomándose bajo la puerta cerrada de su propio dormitorio.

Era tarde y, por lo tanto, poco posible que Madeleine todavía estuviera despierta, así que concluyó que, con toda probabilidad, se habría quedado dormida con la luz encendida.

Avanzó con cautela por el pasillo, poniendo especial cuidado en no tropezar con alguna cosa que pudiera encontrarse tirada en el suelo. No quería hacerse daño, claro que no, pero tampoco despertar a la que había sido su fiel compañera de fatigas durante algo más de 32 años. Ojalá él pudiera decir lo mismo…

Abrió la puerta con sigilo, despacio, muy despacio, como lo haría un niño temiendo encontrarse un horrible monstruo al otro lado. Contenía la respiración y apoyaba las suelas de sus zapatos en el suelo con una suavidad poco propia de él. Una voz inesperada, sin embargo, le dio un auténtico susto de muerte.

—Te he estado esperando —le dijo su mujer.

Al dirigir la vista hacia la fuente sonora, Robert Nolan descubrió a su esposa tumbada en la cama, luciendo un camisón semitransparente que poco lugar dejaba a la imaginación. Sobre una de las almohadas descansaba un libro de Mary Higgins Clark, otra de sus muchísimas novelas de misterio que tanto gustaban y entretenían a Maddie. La autora contaba ya con la envidiable edad de 97 años, sin embargo, la señora Nolan esperaba que viviese otros tantos más que le permitiesen seguir llenando de una lectura entretenida y fascinante los múltiples momentos de aburrimiento y soledad a los que se veía abocada.

La mirada del nuevo presidente seguía clavada en el cuerpo de medio lustro pero todavía deseable y apetecible de su cónyuge. Su figura, a pesar de haber sufrido el inevitable deterioro del paso del tiempo, apenas se había deformado, hecho al que sin duda había contribuido el no haber traído descendencia al mundo. Y no porque no quisieran hijos, sino porque, tal y como había afirmado más de un ginecólogo, el útero de Madeleine era un entorno demasiado hostil como para albergar un feto. Aún así, lo intentaron y ella quedó encinta en cinco ocasiones; cinco embarazos a los que sobrevinieron otros tantos abortos que minaron su ánimo y su moral de un modo tan cruel como nunca nadie hubiera podido hacerlo.

—Señor presidente, ¿por qué no viene a relajarse un rato? —y, acto seguido, permitió que un pecho se escapase del interior del picardías.

—Estoy un poco cansado —manifestó él sin poder evitar que una erección se adueñase de su entrepierna.

Aquellas palabras, lejos de persuadir a su mujer, parecieron alentarla más y se acarició el seno al descubierto hasta que su pezón rosado se endureció.

—Usted sólo tiene que tumbarse; del resto ya me encargo yo…

En el silencio de la noche, hicieron el amor con la misma pasión y el mismo desenfreno que en su juventud. Las circunstancias eran otras, los tiempos eran otros, las aspiraciones eran otras; sin embargo y a pesar de todo, los protagonistas seguían siendo los mismos.

Capítulo 6

Washington D.C., viernes 8 de noviembre de 2024.

—¿Estás preparada?

Ella asintió con la cabeza mientras sostenía el micrófono. Peter Honegger le mostró su mano izquierda y, sin dejar de grabar, comenzó la cuenta atrás recogiendo, uno a uno, los dedos.

Cinco.

Cuatro.

Tres.

Dos.

Uno.

Cuando el puño se cerró, Sandra aguardó un segundo más y comenzó.

—Buenos días. Nos encontramos en el Capitolio donde, en breves instantes, el nuevo presidente electo, Robert Nolan, presentará ante el Congreso su Discurso sobre el estado de la Unión. Por expreso deseo del mandatario, no ha habido comunicado de prensa desde la Casa Blanca para informar a los medios acerca del nuevo paquete de medidas que se pretenden aplicar. En cualquier caso, al no contar con la mayoría en ninguna de las dos Cámaras, el presidente Nolan tendrá que someter a votación todos y cada uno de los puntos que quiera modificar, lo que podría significar, en caso de no ser aprobados, un duro golpe a su mandato y toda una declaración de guerra por parte de sus opositores para perjudicar y dinamitar su legislatura.

La inconfundible y característica voz del presentador de informativos llegó a sus oídos a través del pinganillo alojado en su oreja.

—Buenos días, Sandra. Parece que podríamos estar hablando de una jornada larga e infructuosa para el presidente Nolan, ¿no es así?

—En efecto. Se trata de uno de los primeros casos en los que el máximo mandatario de la nación estadounidense se encuentra sin mayoría en NINGUNA —resaltó mucho aquella palabra para dar mayor énfasis a su discurso— de las dos Cámaras, lo cual pone de manifiesto lo reñidísimas que han sido estas elecciones a la presidencia.

—Creo, además, y corrígeme si me equivoco, que Robert Nolan no cuenta con demasiados adeptos en el Congreso.

—No, no te equivocas, así es. Este hecho quedó demostrado durante su campaña electoral, donde muchos de los congresistas se alzaron en contra de la gran mayoría de los puntos del programa del presidente y los calificaron como surrealistas, desastrosos y patéticos.

—Visto lo visto, no pinta demasiado bien.

—En efecto.

—Recuérdanos, Sandra (los telespectadores también te lo agradecerán), algunos de esos controvertidos puntos.

La reportera revolvió entre sus papeles hasta que dio con el adecuado.

—Pues bien, el presidente Nolan calificó la política de su predecesor, el populista Arthur Finch, como un auténtico suicidio nacional. Esto ya le acarreó las primeras críticas ya que, como es sabido, el señor Finch contaba con grandes apoyos dentro y fuera de su propio país. Hablando ya de las medidas a adoptar que figuran en su programa electoral están el reducir la deuda pública, sanear las maltrechas cuentas del Estado, instaurar un nuevo sistema sanitario y, la que más críticas le ha costado, proponer un nuevo método de financiación de parados, jubilados y gentes sin recursos. Además, también declara la necesidad inminente de un cambio drástico en materia de política de inmigración.

—Bien, muchas gracias y, en caso de que suceda algo importante, no dudes en pedirnos paso.

—Así lo haré. Desde Washington D.C., Sandra Bocks, BBC News.

Permaneció quieta unos instantes, como si, espontáneamente, se hubiera convertido en una estatua de sal. Cuando Peter bajó la cámara y la colocó cuidadosamente sobre el asfalto de la calle, ella pareció volver a la vida.

—¿Qué tal ha ido? Hacía mucho tiempo que no hacía ningún directo —preguntó un tanto consternada.

—Muy bien. Si Brenda te ha visto, tiene que estar temblando por su puesto porque lo has hecho genial.

—Gracias, Peter, eres un encanto —y le acarició el brazo por encima del abrigo mientras se dirigía a la furgoneta prestada de la CNN y se metía en su interior.

Un encanto…

Dejó el micrófono sobre uno de los maletines metálicos en los que se guardaba todo el material y se atusó el pelo, que había sido ligeramente despeinado por la repentina aparición de una brisa mañanera otoñal. Él la siguió.

—Bueno, ¿y ahora qué?

—Ahora, a esperar —contestó Peter mientras depositaba su cámara en un trípode y la cubría con una funda de tela—. Hoy, me parece que tendremos tiempo de sobra para aburrirnos.

—Sí, creo que sí.

—Es lo malo de los directos y de trabajar para una cadena de noticias. Los peor son las esperas.

—¿Qué hacíais Brenda y tú en estos ratos?

—Pues… —meditó la respuesta; no quería dar a entender que entre ellos había pasado algo aún con la presencia de un marido y un bebé en camino—, charlábamos, tomábamos café…, a veces ella dormía un rato en el asiento del copiloto…

—Ya… Todas son actividades fascinantes…

Honegger pudo percibir la ironía en sus palabras. Decidió que sería adecuado tratar de ofrecerle y de ser lo que ella quisiera.

—Bien, pues, ¿qué te apetece?

—Por lo pronto, desayunar.

—¿Cómo? ¿No te han dado el desayuno en ese superhotel tuyo?

—Me he dormido y he tenido que renunciar al buffet libre para estar lista a tiempo.

—Te habría esperado.

—Lo sé, pero las noticias no esperan a nadie y los informativos de la mañana, tampoco. ¿Conoces algún sitio donde sirvan un café lo suficientemente cargado como para despertar a esta dormilona?

—Conozco el lugar perfecto.

Capítulo 7

Cuando Robert Nolan accedió al estrado desde el que pronunciaría su Discurso sobre el estado de la Unión, la enorme estancia, que no era otra sino la Cámara Principal de Reunión, pareció constreñirse alrededor de su indemne cuerpo. Dirigió la vista hacia todos los asistentes, quienes le devolvían la mirada como lobos ávidos de sangre dispuestos a destrozar a su presa a dentelladas secas y calientes1.

Deslizó los dedos índice y corazón de su mano izquierda por el inexistente espacio que quedaba entre su piel sudorosa y el cuello de la camisa e intentó aflojar ligeramente la presión que ejercía su corbata de seda sobre su laringe. Sí, estaba nervioso, pues no se veía en absoluto ganador de la batalla que, en breves momentos, se iba a librar. Se acercó al micrófono y lo ajustó de modo que quedase a la altura de su boca. Tragó saliva y miró largamente los papeles que previamente había colocado sobre el disimulado atril. Comenzó.

—Señor presidente de la Cámara, vicepresidente Johnson, miembros del Congreso, distinguidos invitados, conciudadanos.

“Nuestra Constitución establece que el nuevo presidente informe al Congreso del estado de nuestra Unión. Nuestros dirigentes han cumplido ese deber desde hace 230 años. Lo han hecho en períodos de prosperidad y tranquilidad y lo han hecho en medio de la guerra y la depresión; en momentos de grandes luchas y grandes esfuerzos.”

“Es tentador remontarnos y postular que nuestro progreso era inevitable, que Estados Unidos estaba destinado a triunfar. Pero, cuando el ejército de la Unión se vio rechazado en la batalla de Bull Run y cuando los aliados desembarcaron en la playa de Omaha, la victoria era muy dudosa. Cuando el mercado se hundió en el Martes Negro y cuando los manifestantes por los derechos civiles fueron apaleados en el Domingo Sangriento, el futuro era cualquier cosa menos seguro. Fueron instantes que pusieron a prueba el valor de nuestras convicciones y la fuerza de nuestra Unión. Y, a pesar de nuestras divisiones y nuestros miedos, Estados Unidos se impuso, porque decidimos avanzar como una nación, como un pueblo.”

“Ahora, una vez más, nos enfrentamos a una prueba. Y, una vez más, debemos responder a la llamada de la historia2.”

“La política desarrollada durante estos ocho años por el expresidente Arthur Finch ha debilitado en extremo nuestra nación. Los casos de corrupción se han multiplicado; la caída de precios, el paro, la quiebra de la banca, el nuevo sistema sanitario, las elevadísimas prestaciones a desempleados, jubilados y gentes sin recursos y la ley de inmigración han dinamitado nuestra, anteriormente, fuerte economía. Hoy, Estados Unidos no tiene la influencia internacional de la que gozaba antaño. Hemos perdido el respeto.”

“Si son conscientes de la situación actual, sabrán que el Gobierno se ha centralizado y se ha hecho cargo de todo y de todos. Fíjense: una empresa quiebra y se postula con un ERE. Desde el Gobierno se le insufla un capital que debería aportar liquidez y que debería ayudar a resolver el problema inicial. Pero no, lejos de eso, el dinero prestado se pierde en un enorme agujero negro y la empresa se declara en suspensión de pagos. Los empleados no pueden dejar de acudir a su puesto de trabajo y, sin embargo, no reciben su salario. La empresa cierra. Como los primeros en cobrar son los acreedores, en este caso, el Gobierno, y como la empresa vuelve a no tener dinero, el capital prestado jamás es devuelto. Pero, ¿termina ahí la cosa? No. Decenas, quizá cientos, quizá miles de trabajadores se ven abocados a un despido procedente, en el cual no van a percibir indemnización alguna ya que, como recordarán, la empresa no tiene dinero. Los empleados se inscriben en el paro y comienzan a cobrar la exorbitante cantidad de 300 dólares semanales durante seis meses. Dado que, temporalmente, esta persona tiene sus necesidades económicas cubiertas, se despreocupa de buscar otro trabajo, tarea, por otro lado, imposible, ya que los empresarios, en lugar de contratar a gente, despiden a parte de su plantilla y obligan a trabajar el doble a la otra parte por el mismo sueldo para ahorrarse salarios y altas en la Seguridad Social (tema al que después me referiré). El parado agota el subsidio de desempleo y empieza a cobrar, entonces, una cantidad inferior para garantizar su supervivencia. ¿De dónde creen que sale esa ingente cantidad de dinero? Somos 315 millones de personas y sólo un 40% de la población trabaja. El 60% restante se compone de parados, jubilados, inmigrantes… ¿Saben qué significa esto? Que 126 millones de personas trabajan para mantener a 189 millones. Es, matemáticamente, insostenible.”

“En cuanto a la inmigración, Arthur Finch decidió establecer una política de puertas abiertas. La gente viene a Estados Unidos, no encuentra trabajo (porque no lo hay), se inscribe para cobrar la ayuda del Gobierno pero, como es insuficiente para mantener a todos los miembros de una familia, comienza a dedicarse a actividades delictivas, trapicheos con la droga, negocios de dudosa legalidad… Los que no optan por esa opción, se agolpan en comedores sociales y albergues para indigentes, cuya sostenibilidad sale de los fondos que les destina el Gobierno. Otros, por el contrario, abarrotan las calles abocados a la mendicidad y dependiendo, únicamente, de la caridad de las personas. La imagen que estamos dando al exterior es, simplemente, deplorable.”

“Poco a poco, y dado que el Gobierno pierde poder al no disponer de liquidez, los hombres poderosos y corruptos ven campo abierto para enriquecerse a costa de los demás. En tiempos de crisis, el rico es más rico y el pobre es más pobre. ¿Saben que el número de personas acaudaladas se ha incrementado en un 15%? ¿Saben que, en esa misma proporción, se ha incrementado el número de indigentes? Este sistema se ahoga y, lo que es peor, se devora a sí mismo desde dentro. De continuar de este modo, no quedará suficiente pan para todas las bocas y comenzaremos a aniquilarnos los unos a los otros. Es nuestra naturaleza humana: sobrevivir ante todo.”

Hizo una pausa, de modo que los miembros del Congreso pudieran absorber toda la información.

—Económicamente, los precios se desmoronan. ¿Por qué? Porque la gente no puede comprar. ¿Cómo facilitamos de nuevo el consumo? Produciendo menos, más barato y, lógicamente, con peor calidad. Nuestro comercio interior ha bajado a índices de la Gran Depresión y continúa en un descenso vertiginoso que parece no tener fin. Nuestro comercio exterior… ¿Qué decir? Es casi inexistente. Petroleras importantes como Shell Oil Company, Penzoil o Gulf han cerrado sus puertas. No podemos vender porque no podemos producir. ¿Qué nos queda entonces? Comprar, pero, ¿con qué dinero?

“Lo cual nos lleva a la banca. Nuestras entidades financieras trabajan con un dinero ficticio. Recuerden el por qué, porque ¡no hay! ¿Dónde sobreviene el problema? Cuando hay que hacer papel moneda de ese dinero ficticio. Los inversores malvenden sus acciones de empresas estadounidenses, el hombre o la mujer medios retiran sus ahorros por miedo a una posible quiebra, los que ya no tienen nada, simplemente, cancelan sus cuentas a cero. Y, ¿quién acude al rescate? El Gobierno. Pide un préstamo internacional y vuelve a insuflar liquidez. El banco no devuelve y el círculo de presión vuelve a cerrarse alrededor del mismo cuello.”

“Señores, no sólo nos estamos destruyendo a nosotros mismos sino que estamos diciéndole a otros países que nos ayuden a hacerlo.”

Robert Nolan se detuvo un instante y miró el siguiente punto a tratar. Tragó saliva y suspiró. Ya no había vuelta atrás.

Capítulo 8

Sandra Bocks engullía ya su segundo croissant, acompañado de un Frappuchino de café al que había incorporado un generoso chorro de nata montada. El Starbucks, situado en la Pennsylvania Avenue, era siempre una buena opción para ir a tomar algo en los momentos libres cuando se cubría una noticia en el Capitolio o en sus aledaños. Ofrecía rapidez, variedad y un sabor más que agradable, además del continuo trasiego de gente que entraba y salía prácticamente sin interrupción alguna.

Peter Honegger le tendió una servilleta de papel para que se limpiara los restos de azúcar del croissant, que, ahora, se alojaban en las comisuras de sus apetecibles labios. Luego, sorbió una generosa cantidad de su refresco de cola a través de la pajita que sobresalía por el agujero circular practicado en la tapa de plástico del vaso que lo contenía.

—Mucho mejor —manifestó ella, dando así por concluido el desayuno.

—Pues sí que tenías hambre…

—Sí, mucha.

—Ya, ya veo; no has dejado nada —y señaló los platos de cartón que, hasta hacía poco, contenían aquellos bollos franceses.

Sandra dibujó una sonrisa avergonzada. ¿Habría comido demasiado? ¿O quizá demasiado deprisa? ¿O…? No. Peter parecía más divertido que asustado o escandalizado, así que decidió creer que no había nada por lo que sentirse cohibida.

—Mi abuelo siempre nos decía: “que no se valga para trabajar, pase; pero que no se valga para comer no tiene perdón de Dios”.

—Gran verdad —constató él.

—Y tanto que sí.

De repente, el sonido proveniente de un televisor Samsung de 42 pulgadas inundó todo el establecimiento. En la pantalla de plasma apareció la imagen de Robert Nolan. Se le veía tenso, preocupado, nervioso, tan sólo amparado por la presencia de aquel atril de madera, dispuesto a desnudar ante el mundo la realidad de la situación actual de Estados Unidos.

—Señor presidente de la Cámara, vicepresidente Johnson, miembros del Congreso, distinguidos invitados, conciudadanos…

Su potente voz de barítono se distorsionó al salir por los altavoces del aparato, hecho que fue solucionado con gran rapidez y eficacia por una camarera que, armada con el mando a distancia del dispositivo audiovisual, bajó el volumen.

Las charlas, las risas y los chismorreos cesaron y fueron sustituidos por un silencio sepulcral de tumbas muertas. Todos los allí presentes se habían vuelto hacía el televisor y miraban, como presos de un prestigioso truco de hipnotismo, al que, como su presidente, iba a contarles cómo estaban en verdad las cosas.

—…una vez más, debemos responder a la llamada de la historia.

¡Qué típico!, pensó Sandra, los americanos siempre creyéndose que tienen que actuar en pos de la humanidad.

Miró hacia ambos lados y, para su sorpresa, descubrió que los clientes de aquel establecimiento escuchaban con suma atención lo que aquel hombre de 54 años y que había sido elegido democráticamente les tenía que decir. Sí, quizá los estadounidenses fueran egocéntricos y prepotentes, pero también había que decir de ellos que eran mucho más patrióticos de lo que nunca lo sería ningún ciudadano europeo. Sin ir más lejos, en Londres, un discurso del Primer Ministro Británico acerca del estado de la nación no hubiera sido seguido en televisión ni por un 12% de la población.

—…Hemos perdido el respeto.

En efecto, de eso se trataba, de respeto. En Europa, pocos habitantes respetaban ya a sus representantes del Gobierno, a sus ministros…; en realidad, ya pocos respetaban a sus propios padres incluso.

La imagen que aparecía en la televisión era una imagen fija; sin efectos de zoom ni artificios de ningún tipo. Tan sólo la figura del presidente; sobria, inmaculada, pura.

Se volvió hacia Peter y le habló suavemente al oído. La ligereza de sus palabras acarició el cartílago auditivo de éste, provocando en él unas cosquillas y unas mariposillas estomacales que hubo de esforzarse por reprimir.

—Quizá deberíamos volver ya…

—Sí, quizá sea el momento.

Con sigilo, se levantaron de sus sillas, no sin ello provocar alguna mirada desaprobatoria o algún que otro gesto de negación por parte de los televidentes del local, y salieron a la calle.

Se notaba que el invierno comenzaba a asomarse, pues el cielo se había cubierto con un manto gris y la temperatura parecía haber descendido un par de grados. Sandra se abrochó la chaqueta y ocultó las manos en las mangas de la misma. Peter, por contra, parecía encontrarse igual de bien allí fuera de lo que lo había estado dentro.

Dado que el establecimiento al que habían acudido no se encontraba lejos del Capitolio, deshicieron el camino tal y como anteriormente lo habían hecho: caminando. Recorrieron la Pennsylvania Avenue hasta el James Madison Memorial Building y torcieron a la izquierda para retomar la Independence Avenue. En la segunda manzana, giraron, esta vez, hacia la derecha, por S. New Jersey Avenue, la cual desembocaba en Capitol Street. Allí, la furgoneta prestada por la CNN los esperaba ajena a todo lo que estaba ocurriendo.

Peter abrió la puerta lateral y ambos se metieron en su interior. Aunque era pequeño, el vehículo contaba con todos los medios que un periodista pudiera necesitar, de modo que encendieron una pequeña televisión que estaba encastrada en un panel junto a otras tantas pantallas y a unas cuantas docenas de botones luminosos aguardando ser usados.

Se acomodaron como pudieron (sólo había una silla plegable, por lo que decidieron que lo más justo sería sentarse ambos en el suelo) y continuaron viendo el discurso del presidente Nolan. Peter podía sentir la respiración de Sandra y percibir cómo su pecho se movía arriba y abajo, arriba y abajo. Aquel era, para él, un momento único en el mundo.

—En cuanto a nuestro sistema sanitario…

Capítulo 9

Robert Nolan sentía que los ojos de los miembros del Congreso lo aguijonaban con la misma fiereza con la que podría hacerlo un panal entero de abejas asesinas. Se veía a las claras que no tenían la más mínima intención de aprobar la única propuesta que iba a hacerles, aunque confiaba en que el sentido común les hiciese ver objetivamente la realidad oscura que se cernía sobre su nación.

Respiró hondamente y trató de insuflarse ánimos. Sabía que el siguiente punto iba a provocar un enorme revuelo. No quería ni imaginarse qué arrancaría de aquellos corazones duros y avaros la única medida que pretendía tomar.

Solo una.

Nada más.

—En cuanto a nuestro sistema sanitario, decir que es ineficaz e insostenible. Desde que el presidente Finch acometiera un método de sanidad pública, la calidad de la misma se ha visto afectada, así como la imposibilidad de atender a todos los enfermos. Las listas de espera para operaciones quirúrgicas, citas con especialistas, etc, se han engrosado de tal modo que es prácticamente imposible ser atendido antes de los diez meses. Y, dado que el Gobierno, que es de quien salen, nuevamente, los fondos para sostener este sistema, y (como ya les dije anteriormente y me reitero una vez más) no existe más capital, se hace imposible contratar a más personal para acelerar y poner al día este proceso. Es más, ha sido necesario despedir a médicos que fueron contratados como empleados públicos ante la imposibilidad de pagarles sus emolumentos que, por otra parte, son enormemente elevados. De este modo, cada vez, es necesario esperar más y más, lo que demuestra que este sistema se colapsa.

“Los ciudadanos que todavía pueden permitírselo acuden en masa a las clínicas privadas, quienes, aprovechándose de la preocupación, de la ignorancia y del miedo de las personas, elevan sus precios hasta límites insoportables para una población empobrecida.”

“Así, lejos de crear una Sanidad por todos y para todos, estamos asistiendo, impávidos e inoperantes, a una estafa a nivel nacional. El trabajador, al que se le retiene de su sueldo una elevada cuantía para financiar todo lo que les he relatado, se siente timado porque no ve que el sistema le devuelva el favor.”

“Sí, la medida planteada por Arthur Finch y aprobada por todos ustedes —escupió cada palabra, dando a entender claramente al mundo quiénes eran los verdaderos culpables de tamaña situación— era populista, ventajosa, un rayo de esperanza para todos…; sólo que el rayo ha caído con tanta fuerza sobre nuestras cabezas que lo ha destruido casi todo.”

“Señores, sean conscientes de lo que ocurre, no hagan oídos sordos a una población que clama por ser escuchada, háganse responsables de los errores cometidos. Rectificar a una mala decisión no denota un fracaso, sino sabiduría.”

“Es más, países europeos ya han convivido con este sistema político y se han hundido en su propia inmundicia y ahogados en sus propios excrementos. No cometamos el mismo error, no dejemos zozobrar a nuestra gran nación, no seamos tan soberbios como para creer que eso mismo no nos ocurrirá a nosotros. Estamos recorriendo el mismo camino y déjenme decirles que ese camino sólo conduce a un único fin: la autodestrucción.”

Se detuvo. Estaba exhausto. Notaba cómo las gotas de sudor recorrían su espalda de arriba a abajo. Sí, se había exaltado un poco (esperaba que no demasiado), pero es que la realidad resultaba tan evidente si se miraba con las lentes adecuadas… No se trataba de política, ni de ser fiel a una determinada ideología, ni de ser un fanático de ninguna religión. No. Se trataba de ver la verdad desde un punto de vista objetivo y empirista. Nadie ponía en duda, hoy en día, la ley de la gravedad. ¿Por qué? Pues porque era algo evidente, de una evidencia tan clara y cristalina que se podía experimentar en las propias carnes. Lo mismo sucedía ahora; era irrefutable.

—Pues bien, mis medidas a adoptar se reducen a una, sólo a una.

Un revuelo mayúsculo se apoderó de la sala y el presidente de la Cámara tuvo que pedir silencio.

Expresiones como “vaya sinvergüenza” o “esto es una tomadura de pelo” o “está loco” o “adónde hemos llegado” viajaron hasta sus oídos provenientes de las lenguas viperinas de algunos de los miembros del Congreso.

Aguardó a que el clamor cesase con la cabeza gacha y la mirada perdida en un punto impreciso del espacio-tiempo. Sabía que ocurriría, lo esperaba, lo preveía. Quizá (y sólo quizá) él hubiera contribuido al tumulto. Bien es cierto que no había querido medir sus palabras ni minimizar el impacto de las mismas, del mismo modo que no había querido teñir de esperanza la caótica verdad en la que estaban inmersos.

El silencio volvió a erigirse. Era, en esta ocasión, un vacío auditivo tenso, cruel, desgarrador. Podría tratarse del mismo silencio del que hablaban los cronistas del siglo XVI antes de que comenzase una guerra sin cuartel. Aquellas personas se habían convertido en pirañas dispuestas a deshacer su cuerpo a dentelladas pequeñas, poco a poco, para que disfrutase de un dolor inmenso.

—Prosiga, por favor —dijo el presidente de la Cámara.

—Gracias. Como les decía, mi propuesta es una sola: volver al sistema de los tiempos de Bush u Obama, deshacer el tortuoso camino andado y volver a confiar en la privatización.

De nuevo, aquel clamor.

—¡Silencio, señores! ¡Silencio! —se desgañitaba el responsable del cumplimiento del deber y del orden en aquel lugar.

Y, otra vez, la vuelta a la cordura.

—Presidente Nolan, le ruego que concluya con su intervención.

—Así lo haré. Piensen, señores, valoren y emitan un juicio cuyo fin sea la mejora de nuestra querida nación. ¡Dios bendiga a América!

Capítulo 10

Misma posición, mismo encuadre, mismo enfoque, mismo emplazamiento, mismos protagonistas…, todo exactamente igual, repitiéndose como un bucle perpetuo. Tan solo dos paraguas negros, que impedían que Sandra y Peter se mojaran debido a la lluvia, alteraban el reflejo del negativo original.

El tiempo había comenzado a empeorar y las espesas y grises nubes habían dado paso a un intenso aguacero que no tenía pinta de querer remitir pronto.

La periodista aguardaba a que, desde la Broadcasting House, en Londres, le dieran paso para informar acerca de los últimos acontecimientos acaecidos en el Capitolio. Repasaba la nota de prensa que le habían facilitado a todos los medios de comunicación presentes y trataba de memorizar aquellos puntos (que, en realidad, se reducían a uno solo) que consideraba más importantes. Peter, por su parte, jugueteaba con el zoom de su cámara y enfocaba y desenfocaba al sujeto que sería el blanco de la siguiente emisión.

De pronto, algunos lujosos coches negros, sin duda propiedad de los altos dignatarios que se habían dado cita en la ciudad, abandonaron las inmediaciones del Capitolio a gran velocidad. De este modo, evitaban que los periodistas pertenecientes a cadenas y publicaciones sensacionalistas los abordasen con estúpidas preguntas una vez que su labor y cometido ya hubieran finalizado allí.

Sandra se volvió y observó cómo los oscuros vehículos se alejaban más y más deprisa hasta perderse de vista en alguna intersección o hasta volverse unos puntitos pequeños que desaparecían en la lontananza.

La voz que impactó en su tímpano la hizo volver a la realidad del momento presente. En esta ocasión, se trataba de una mujer y, a juzgar por la hora que era, debía tratarse de la imponente y atractiva presentadora rubia de los informativos de la tarde.

—… desde el Capitolio de los Estados Unidos, Sandra Bocks, quien nos comunicará las últimas noticias en relación al Discurso sobre el estado de la Unión y a las propuestas presentadas por el recientemente electo presidente Robert Nolan. Adelante, Sandra.

—Buenas tardes. Hace tan solo unos instantes ha terminado la comparecencia ante el Congreso del señor Robert Nolan. El nuevo presidente ha manifestado su preocupación acerca de la situación económica, laboral, sanitaria y bancaria del país. Con gran claridad, ha explicado a la nación la horripilante realidad que azota los estamentos y pilares principales de la Unión. Asimismo, en sus propuestas de cambio y de mejora ha indicado la imperiosa necesidad de volver al modelo político practicado por alguno de sus predecesores como Bill Clinton, George W. Bush o Barack Obama. También ve prioritario descentralizar las obligaciones del Gobierno y aboga por la exigencia de volver a privatizar ciertos sectores que, en la actualidad, son de carácter público.

“Dado que Robert Nolan carecía y carece de mayoría en ninguna de las dos Cámaras, ha tenido que someter a votación sus propuestas. Acabamos de recibir los resultados. El 82% de los miembros del Congreso se ha manifestado en contra; el 16%, a favor; y se ha registrado un 2% de abstenciones. De este modo, el nuevo presidente ha sufrido la inevitable consecuencia de contar con demasiados detractores en el Capitolio, lo que supone que ninguna de las soluciones aportadas para mejorar la situación del país saldrá adelante. Robert Nolan tendrá que esperar al año siguiente para volver a intentar convencer al Congreso.”

—¿Podemos considerar este hecho, entonces, como el primer varapalo político del nuevo presidente?

—Sin duda alguna. Como ya advertimos, se trataba de uno de los primeros casos en los que un presidente no contaba con mayoría en NINGUNA de las dos Cámaras del Congreso, y este hecho iba a condicionar en gran medida su rango de actuación y de cambio, tal y como ha sucedido.

—Bien, Sandra, te agradecemos mucho la información.

—Es un placer.. Desde Washington D.C., Sandra Bocks, BBC News.

La conexión con los estudios centrales fue suspendida, hecho que se hizo patente para la reportera con un “bip” agudo y sibilante. Se retiró el pinganillo de la oreja y se dirigió a la furgoneta con celeridad puesto que tenía los pies empapados.

—¡Diooooooos, qué asco de tiempo! —exclamó mientras se quitaba uno de los zapatos de tacón y trataba de calentarse el pie envolviéndolo entre las manos.

Honegger, que la seguía a pocos metros y había sufrido las mismas consecuencias del descomunal diluvio, no pudo hacer otra cosa sino darle la razón.

—Ya ves, así es el otoño en Washington, seco y caluroso —ironizó tratando de poner una nota de humor que le hiciese recobrar la sonrisa a su compañera.

—Ya veo, ya. Sequíííííísimo.

Ambos se miraron un momento y estallaron en una risa desesperada, necesitada y resignada. Sandra percibió que la mojadura no se limitaba sólo a sus zapatos sino que el agua también había alcanzado el bajo de sus pantalones, la manga izquierda y la espalda de su chaqueta.

—¡Joder, estoy empapada! Voy a tener que quitármelo todo o acabaré cogiéndome un resfriado brutal.

—Por mí, no hay problema. Haré el esfuerzo de verte desnuda con tal de que no te llamen “la reportera gangosa”.

—¡Qué majo él! ¡A qué esfuerzos está dispuesto a someterse por mí! —exclamó ella con sarcasmo.

—Por ti, lo que haga falta.

Y las palabras se cargaron de ese tono medio en broma, medio en serio; aunque, como todos sabemos, su significado real es medio en serio, medio en serio.

Sandra lo miró extrañada, consciente también de esta verdad, y decidió obviar lo que Peter había dicho y hacer como que no había oído nada. Sin embargo…, ¿estaba él manifestándole de una forma cutre y pueril lo que sentía? ¿Eran imaginaciones suyas? ¿Qué coño estaba pasando allí? Concluyó que era el momento perfecto para poner tierra de por medio y que ambos se alejaran el uno del otro.

—Hemos terminado por hoy, así que…, ¿volvemos al hotel? Quiero darme una ducha caliente, ver un rato la tele y echarme a dormir doce horas.

—Entonces, ¿no te vas a desnudar?

Ahí estaba la confirmación a sus sospechas. Ahora debía elegir las palabras adecuadas para dejarle claro que NUNCA pasaría nada entre ellos y, al mismo tiempo, no herir demasiado sus sentimientos.

—No sería una buena idea y… no es algo que me apetezca hacer contigo delante.

Rápido. Inesperado. Doloroso. Como quitarse un esparadrapo.

—Está bien, volvamos al hotel.

Recorrieron el camino de regreso en silencio ya que, después de aquello, no había nada más que decir.

Capítulo 11

Robert Nolan entró en la Casa Blanca con el semblante serio, furioso, iracundo. Se dirigió directamente hacia el Ala Oeste, en dirección al Despacho Oval. En el camino se encontró con Madeleine, que estaba hablando con algunas personas del servicio acerca de las flores que quería que vistiesen los jarrones que decoraban las diferentes estancias. Ella le miró, consternada, e hizo el amago de acercarse con el propósito de brindarle un abrazo reparador de almas y esperanzas rotas. Sin embargo, éste, previendo la jugada de su mujer, desestimó el ofrecimiento adelantando una mano y mirándola con unos ojos encolerizados que denotaban claramente que lo único que deseaba en aquel momento era que le dejaran en paz.

Maddie retrocedió, entendiendo el mensaje implícito, y volvió a centrarse en los quehaceres propios de una primera dama de los Estados Unidos. Los tulipanes que se estaban colocando en un elegante ejemplo cerámico del siglo XIX parecieron satisfacerla y se alejó para observar el efecto resultante de las flores blancas y el azul caolín.

Por su parte, el nuevo presidente se había encerrado en su fuerte ovalado y, tras sentarse en el sillón que había tras el escritorio, se masajeó las sienes y trató de relajarse. ¿Por qué había sucedido aquello? ¿Acaso eran tan sumamente ineptos como para no comprender la gravedad de la situación? Repasó sus palabras y concluyó que se había expresado con la suficiente claridad como para ser entendido. Entonces, ¿por qué no había salido adelante su única propuesta? ¿Había en juego, acaso, intereses políticos que él desconocía o era la manera que tenía el Congreso de manifestarle que, aunque él fuera el máximo mandatario del país, eran ellos quienes tenían el control? Un sentimiento de rabia se apoderó de su cuerpo y dejó caer con violencia los puños, que impactaron en las antiguas maderas pertenecientes al barco inglés HMS Resolute y que, con gran destreza, habían sido talladas a la perfección por un desconocido ebanista hasta dar forma a aquel mueble único en su especie.

¿No habían querido cambiar el insostenible sistema? Perfecto; sin embargo, ahora empezarían a jugar según sus propias reglas. Haría que funcionase, sí, pondría los cimientos y las bases necesarios para que funcionase. Y tanto que lo haría.

Cogió el teléfono y pulsó las teclas de los números con celeridad. En esta ocasión, la voz al otro lado se erigió casi instantáneamente.

—Roger Moore.

—Roger, soy Nolan…

—¡Dios santo, Robert! Acabo de enterarme por las noticias. Quiero que sepas que…

—Sí, sí, sí, sí, sí —lo interrumpió sin darle tiempo a expresar sus sinceras condolencias—. Escucha, quiero a todo el puto mundo el domingo aquí. A las 10:00. Sin excusas, ¿entendido? Prepara todo el papeleo necesario. Nuestro plan B acaba de dar comienzo.

Capítulo 12

Washington D.C., domingo 10 de noviembre de 2024.

Peter Honegger y Sandra Bocks se encontraban en el interior de la furgoneta, la cual habían aparcado en las cercanías de la Casa Blanca, tal y como habían hecho otros tantos medios de comunicación. Ocupaban el asiento del conductor y del copiloto respectivamente. En silencio, contemplaban a través del parabrisas cómo la lluvia, que había comenzado a caer el viernes, no cesaba en su empeño de regar los terrenos de gravilla y alquitrán de la gran ciudad.

Su relación (si es que podía llamársele así) no pasaba por el mejor momento. Llevaban día y medio sin dirigirse la palabra excepto para lo estrictamente necesario y entre ellos habían nacido una tensión y un malestar que eran difíciles de disimular. Sí, él se sentía dolido por no ser correspondido; y, sí, ella se sentía culpable por el sufrimiento infligido. Sin embargo, ¿qué debía hacer? ¿Rendirse a unos encantos por los que no se sentía atraída? ¿Seguirle el juego y tratar de que la situación no se descontrolase? Había sido auténtica y honesta; ella no era la responsable de que, en ocasiones, la verdad fuese infinitamente más cruel que una mentira.

En las últimas horas su labor había consistido en informar de que no había ocurrido absolutamente nada, lo cual no ayudaba en demasía a sobrellevar todo aquello. El semblante de Peter estaba sombrío, triste, meditabundo. A veces se quedaba embobado mirando hacia alguna parte, como si su cerebro se apagase y dejara en un estado semiinconsciente al resto del cuerpo. Era, cuando menos, una situación insoportable.

—Peter, tenemos que hablar.

—Yo no tengo que hablar de absolutamente nada contigo. Además, ya dijiste todo lo que había que decir la otra tarde.

¿Cómo? ¿Ahora la responsabilizaba a ella? Trató de ser condescendiente y no le dio importancia a sus palabras.

—Sé que estás molesto conmigo por…

—Yo no estoy molesto por nada —Su voz sonaba como si fuera una máquina que reprodujese frases pregrabadas en su memoria virtual.

—¡Sí que lo estás! Y quiero que sepas que lo entiendo.

—¿Lo entiendes?

—Sí.

—¿Entiendes que alguien te destroce el corazón sin una explicación coherente? —preguntó completamente lanzado—. ¿Entiendes lo que es querer en silencio durante años y, cuando por fin reúnes el valor suficiente para decirlo o insinuarlo, tiren por tierra todas tus esperanzas? —completamente enajenado—. ¿Entiendes lo que es saber que la mujer de tu vida jamás será tuya? —y pareciendo un completo esquizofrénico paranoide.

Ella respiró y lo miró con ojos sinceros.

—Aunque no me creas, o no quieras creerme, sí que lo entiendo.

Una lágrima descendió por una de sus mejillas y se detuvo, haciendo equilibrios, en su mentón. Ya estaba, ya lo había dicho todo, ya había desnudado su alma. Ahora era un hombre sin su armadura de ironía, sin su escudo de vanidad y sin su lanza de sarcasmo.

Sandra colocó las manos en su frente y se retiró su castaño pelo hacia atrás. La culpabilidad la azotaba como si de un látigo de siete puntas se tratase.

—Siento mucho no corresponderte pero…

—¿¡Pero qué!? ¿Qué me vas a decir ahora: que soy un chico estupendo, que mi alma gemela está por ahí buscándome, que no debo sentirme así por ti? ¿Qué? ¿¡Qué!?

—No, Peter, no iba a decirte nada de eso.

Con los miembros temblorosos, Honegger buscó en los bolsillos de su cazadora un paquete de Pall Mall. Estaba arrugado hasta el extremo y los pitillos se retorcían en un escorzo imposible. Encendió uno de ellos y comenzó a fumar ávidamente.

—¿Desde cuándo fumas? —preguntó ella viendo en aquel gesto la oportunidad perfecta para cambiar de tema y tender una tregua entre ellos.

Sin embargo, él fue implacable.

—¿A ti qué cojones te importa?

Está bien, pensó ella, regocíjate en tu pena, saborea tu dolor si es lo que quieres.

—¿A ti qué cojones te importa nada de lo que yo haga?

Definitivamente, estaba completa y absolutamente fuera de control. Seguía hablando pero de su boca ya sólo salía una retahíla ininteligible de palabras y sílabas sueltas. Aquel hombre no estaba bien; de hecho, hablando en términos estrictamente médicos, estaba patológicamente desequilibrado o, lo que es lo mismo, como una puta cabra.

Por primera vez y a consecuencia del comportamiento de éste, Sandra empezó a sentir miedo. Un pavor irracional comenzó a apoderarse de su frágil cuerpo. ¿Qué estaba ocurriendo? ¿Cómo habían llegado a aquella situación? Las dudas se acumulaban en su mente, saturándola, colapsándola, haciendo que le resultase totalmente imposible pensar. Quiso salir de la furgoneta y marcharse, marcharse tan lejos como sus piernas se lo permitiesen. Sin embargo, se obligó a permanecer allí, quieta, callada y aterrorizada.

—Tienes que tratar de calmarte —dijo con un hilo de voz tan tenue que casi resultó inaudible.

—¿Calmarme, dices?

—Sí, Peter, calmarte.

Su hablar tranquilo y sosegado ocultaba sus ganas de gritar como una histérica pero pareció ejercer un efecto balsámico sobre él, que se desplomó apoyando el rostro en el volante y esforzándose por adquirir un respirar rítmico y pausado. Inhalación, exhalación; inhalación, exhalación. Finalmente, un soplido desesperado.

—¿Querrás disculparme hasta mañana?

La serenidad de su pregunta la pilló completamente desprevenida.

—Eh…, claro. Llamaré a la BBC y les diré que te encuentras indispuesto.

—Te lo agradeceré mucho si así lo haces.

—No te preocupes.

Ya asía la maneta de la puerta cuando notó que la mano de Sandra se apoyaba en su antebrazo.

—¿Quieres que te lleve a algún sitio?

—No, me vendrá bien caminar.

—Peter, pero si está diluviando.

—Creo que una buena ducha es lo que más me conviene en estos momentos.

¡Por fin un poco de ironía!

Honegger salió de la furgoneta y pasó lánguidamente por delante de la misma. Ella le observaba mientras una mezcla de sensaciones comenzaba a gestarse en su interior.

—Lo siento mucho —le dijo al Peter ausente que se alejaba con pasos lentos y angustiosos.

Seguidamente, la profesionalidad de la que hacía gala y que había demostrado desde el primer día que fue contratada se puso en contacto con su subconsciente y le recordó que tenía una llamada que hacer. Como siempre, sus superiores no pusieron ni el más mínimo problema al respecto. Ella arguyó una gastroenteritis del cámara y ellos le desearon una pronta recuperación. Sandra prometió que mañana volverían al trabajo sin falta.

Guardó su teléfono móvil y trasladó sus posaderas al asiento del conductor. Miró su reloj; apenas eran las 14:00 y todo hacía pensar que su jornada laboral había tocado a su fin. Difícilmente podía recordar ya los tiempos en los que terminaba de trabajar a aquella hora; quizá en sus inicios, cuando cubría noticias de poca monta que se grababan y se insertaban entre los reportajes irrelevantes al final de los informativos.

No lo vio venir. De hecho, una vez que lo hubo visto, sus ojos no dieron crédito. Aquel hombre que, de improviso, se había colado en la furgoneta, se había sentado en el que, hasta hacía unos pocos instantes, era su asiento, la apuntaba con una pistola directamente a la cabeza.

—Te lo ruego, arranca y conduce.

Capítulo 13

La estancia era fría y sobria, sin apenas elementos decorativos que le aportasen algo de calidez. Tan solo una mesa rectangular, en la que se habían apostado doce sillas (una para cada asistente a la reunión) y un cuadro, en el que se había enmarcado una vieja y raída bandera americana, ornamentaban aquel espacio serio y formal.

Roger Moore ya se encontraba allí y departía despreocupadamente sobre temas banales con Nolan, de quien todavía se desprendía un cierto sabor amargo debido a la derrota.

Kenneth O’Donnell llamó a la puerta y, con la educación y el saber estar que le caracterizaban, hizo pasar a diez hombres altos y fuertes cuyos rasgos faciales denotaban el horror y el sufrimiento padecido debido a su profesión.

—Buenos días, señores —saludó el presidente y, extendiendo los brazos a ambos lados, les invitó a tomar asiento alrededor de la mesa de cristal negro.

Por su parte, el Jefe de Gabinete había cerrado la puerta y se había colocado en pie frente a ella como si de un soldado en plena misión de vigilancia se tratase.

—Señor O’Donnell, los asuntos que se van a tratar aquí no son de su incumbencia —dijo con sequedad el máximo mandatario de la CIA.

—Pero…

—No me obligue a ser maleducado, se lo ruego.

—¿Señor presidente?

—Obedezca —ordenó éste con un tono autoritario y hostil que poco lugar dejaba a una posible protesta.

Sin embargo, ésta llegó.

—Señor, considero que su Jefe de Gabinete debe estar informado de todos —y resaltó mucho aquella palabra como para imprimirle más énfasis— los asuntos que atañan a la figura del máximo mandatario de la nación.

A Nolan parecía que iban a salírsele los ojos de las cuencas ante semejante acto de desobediencia.

—¡¡¡Fuera!!! —bramó, y las miradas de todos los allí presentes se depositaron sobre su persona.

Cuando Kenneth O’Donnell hubo cumplido, a regañadientes, con el mandato que se le había requerido, Robert Nolan se tranquilizó, tomó asiento e instó a su buen amigo a hacerlo a su lado.

—Quiero darles las gracias por encontrarse hoy aquí.

Los hombres asintieron en silencio, con los ojos fijos en aquel que les había hablado.

—Presidente Nolan, permítame que le presente a estos valerosos caballeros —dijo modificando radicalmente el registro con el que anteriormente se había dirigido a su colega y adquiriendo un aire ceremonial muy impropio de él—. Aquí, el coronel Nicholas Parker y el coronel Gregory Perkins; los mayores Jack Morris y Raymond Owens; el capitán Walter Simmons y el capitán David Miller; los tenientes Anthony West y Ronald Stone; y, finalmente, los sargentos Fred Evans y James Coleman.

Todos hicieron una leve inclinación de cabeza a medida que Moore pronunciaba cada uno de sus nombres.

—Ni que decir tiene que estos hombres han servido con honor a su país y han derramado su propia sangre por defender los colores de nuestra bandera. Son el vivo ejemplo del patriotismo y, por ello y por sus innumerables méritos, sirven a la CIA en las misiones encubiertas que precisan de una… atención especial, digámoslo así. Son la élite de las Fuerzas Especiales y, aunque hoy hayan sustituido sus vestimentas militares y sus boinas verdes por los elegantes trajes que lucen, tienen corazones de guerrero que seguirán latiendo mientras exista un pequeño halo de esperanza.

Roger Moore se sentó y cedió la palabra al hombre que se encontraba a su izquierda: el mismísimo presidente de los Estados Unidos de América.

—Señores, voy a ser muy claro con todos ustedes: nuestra nación se desmorona.

Ni un atisbo de sorpresa o preocupación en los rostros de aquellas personas. Quizá ya estaban más que acostumbrados a aquellos mensajes catastrofistas de los mandamases.

—El Gobierno no puede soportar más presión fiscal. Ofrecí al Congreso una solución al problema. Era rápida, factible y sostenible. Poco a poco iríamos saliendo de la crisis y la situación se normalizaría. Sin embargo, las cabezas pensantes de ambas Cámaras consideraron preferible hundirse en la mierda que nos asola. Con este sistema, el país caerá en una bancarrota total en menos de seis meses, de modo que la decisión que me he visto obligado a tomar es la única posibilidad de garantizar el éxito del programa impuesto por Arthur Finch.

Hizo una pausa para añadir dramatismo a su discurso.

—Hoy, ustedes entrarán en la historia de los Estados Unidos. Se convertirán en los salvadores de una mayoría ahogada por el mal hacer de sus políticos, serán los dioses que crearán el mecanismo necesario para que el mundo, tal y como lo conocemos, siga girando.

“Frente a ustedes hay una carpeta que contiene un contrato de confidencialidad que vincula esta reunión y toda la operación, así como la remuneración que obtendrán por prestar sus servicios. Si son tan amables…”

Aquellos hombres abrieron las carpetas y leyeron con suma atención el documento contractual que figuraba en el interior. Robert Nolan aguardó unos minutos en silencio, de modo que pudieran asimilar claramente toda la información que se les había suministrado.

—Si tienen alguna pregunta…

—Es mucho dinero —manifestó el mayor Raymond Owens.

—Desconoce usted la misión a desempeñar. Créame, considero que 1.000.000 de dólares mensuales es una cantidad más que razonable.

—¿De dónde saldrá el efectivo para pagarnos si usted ha mencionado que el Estado estaba prácticamente arruinado? —inquirió uno de los capitanes.

—Bueno…, digamos que la Casa Blanca tiene un fondo más que considerable para casos de emergencia nacional.

—¿Suficientes para sufragar toda la operación?

—Suficientes para pagar parte de ella. A medida que su misión se vaya desarrollando con éxito, el Gobierno irá disponiendo de más liquidez.

¡Vaya con aquellos tipos; eran unos auténticos buitres!

—Si no tienen más cuestiones, les ruego que firmen todas las páginas del documento. Encontrarán un bolígrafo en el interior de la carpeta.

Todos los hombres se apresuraron a estampar su autógrafo en la parte baja de cada una de aquellas hojas, quedando, de ese modo, vinculados a aquel proyecto cuya naturaleza todavía desconocían. Todos firmaron menos uno.

—¿Algún problema? —preguntó Roger Moore a quien parecía que no se le escapaba ni el más nimio de los detalles.

El militar levantó la cabeza y clavó los ojos en aquel ser que se dirigía a él.

—Ninguno, señor.

Y, tomando el bolígrafo, certificó su conformidad con lo dispuesto en aquellos papeles.

Robert Nolan recogió una a una las carpetas y las apiló ordenadamente en un sencillo mueble que había tras su asiento.

—Bien, antes de entrar en materia, me gustaría dejar muy claras un par de cosas. La primera es que, desde este mismo momento, ustedes no pueden negarse a participar en la misión. Cualquier negativa será tomada como un acto de insurgencia y desobediencia a las órdenes de un superior. Un tribunal militar juzgará su falta e impondrá una pena consistente en la expulsión inmediata de las Fuerzas Especiales, además de una degradación permanente de su rango al nivel más bajo.

“Como segundo punto a tener en cuenta está el contrato de confidencialidad que acaban de firmar. En caso de incumplimiento del mismo, el Gobierno tomará las medidas legales oportunas, acusándoles de difamación y de posibles desórdenes públicos. ¿Han entendido todo lo que les he explicado?”

El silencio que se erigió a continuación fue la confirmación de que así había sido.

—Perfecto —dijo complacido—. Se preguntarán ustedes cuál es su cometido. Permítanme, primero, que les ilustre convenientemente. Ante cualquier problema o vicisitud de gran complejidad existe una solución simple. En ocasiones, ésta es de tal sencillez que se la desestima por esa misma razón. Sin embargo, en otros momentos, esa simplicidad puede resultar hasta cruel. El bien común es la meta que todo político que se precie debe tratar de alcanzar y, en mi caso, así va a ser.

“Déjenme que les presente la solución desde un punto de vista pragmático: sobra gente. El sistema impuesto por mi predecesor parte con un problema de base y es que para soportar esta estructura social-económica-laboral-sanitaria es necesario que el número de personas con empleo sea muy superior al número de personas que carecen de él. Cuando la polaridad de la ecuación se invierte, el débil andamiaje sobre el que ha sido construido todo se desmorona.”

El capitán David Miller levantó una mano en un gesto inequívoco de que quería decir o preguntar algo.

—¿Si, señor…?

—Miller —apostilló Moore.

—No termino de entenderle, señor.

Robert Nolan asintió. Sí, quizá aquel hombre tenía razón y estaba embarullando algo muy sencillo de comprender.

—Es como una selección natural. El Gobierno no puede mantener a un 60% de la población de Estados Unidos. ¿Cómo podemos, entonces, solventar esta situación? Eliminando gente.

—¿Está usted hablando de matar civiles? —preguntó David.

—Así es —y sus palabras afloraron con una tranquilidad pasmosa, como si el atentado directo contra el quinto mandamiento no provocase en su conciencia ni el más mínimo resquicio de duda—. Además, creo que no sería la primera vez que usted participa en una matanza de población civil…

El director de la CIA sonrió para sus adentros. Sin duda, su colega había hecho los deberes.

—Irak es algo muy diferente a los Estados Unidos.

—Claro que sí, pero la economía y la sostenibilidad de unas regiones y otras se rigen por parámetros muy semejantes.

—Ya, pero estamos hablando de asesinar civiles americanos.

—Refrésqueme la memoria y corríjame si me equivoco pero…, ¿usted no juró defender su país contra cualquier enemigo, ya fuera extranjero o nacional?

—Sí, así lo hice.

—¿Y qué es sino un enemigo nacional una ingente masa humana que, por sus circunstancias personales, aboca a todo un estado a la más absoluta miseria?

—¡Ellos no son culpables de su situación! —Miller había alzado en exceso su voz, algo inadmisible cuando se trataba con personalidades tan elevadas.

El coronel Harper interrumpió aquella discusión. Su tono sonaba tan autoritario que hacía dudar de que nadie fuese capaz de llevarle la contraria.

—Capitán Miller, modere su comportamiento de inmediato y recuerde que, aunque ahora no estamos en el ejército, está recibiendo una orden directa de un superior.

David Miller se tomó aquella demanda obligatoria como un jarro de agua fría.

—Mis disculpas, señor presidente —dijo resignadamente.

—Aceptadas. Sé que este es un tema controvertido y que quizá usted reacciona de este modo porque algún familiar o amigo suyo se encuentra en esa tesitura. Pero no se preocupe, la eliminación se hará de un modo muy selectivo y…, bueno, podrían hacerse algunas excepciones.

—No, señor, no es eso. Es que se trata de vidas humanas…

—¿Me habla de la vida ahora? Déjeme decirle algo, hijo: la vida está de llena de sacrificios.

—¿Sacrificaría usted a su mujer si fuese necesario?

La respuesta fue un mazo de hierro directo contra su oído.

—Sacrificaría (si lo tuviera) a mi propio hijo con mis propias manos si su muerte significase la vida para muchos otros. No se trata de quién vive o quién muere, se trata de por qué se vive y por qué se muere.

—No creo que el padre que entierre a su hijo piense de la misma forma, ni la esposa que pierda a un marido, ni el hermano que sepulte a su prójimo…

—No lo entenderán, claro que no, y quizá su existencia, desde ese instante, carezca de sentido. Pero sí que entenderán que los que les sucedan tendrán garantizado su estado de bienestar.

El capitán Miller asintió consternado. Aquel hombre con el que intercambiaba pareceres era como un muro de hormigón: frío y duro. No, no podría hacerle cambiar de idea.

—Bien —prosiguió Nolan—, ahora que parece que todos los puntos están claros, determinaremos cómo se llevará a cabo la operación. ¿Roger?

Roger Moore se levantó de su asiento y repartió unos pesados bloques de folios a cada uno de los asistentes. Cada taco de papel contenía miles de páginas y en cada página aparecían miles de nombres. Hombres y mujeres que dejarían de respirar, niños que dejarían de reír, ancianos que dejarían de ilustrar cada día con las historias de un pasado que parecía más alentador. Era, en definitiva, un registro de futuros muertos.

—Como bien ha dicho el presidente Nolan, la eliminación se hará de un modo selectivo. Nada de bombas, granadas o artefactos que pudieran provocar defunciones en masa. Del mismo modo, las ejecuciones se llevarán a cabo sin recrearse en el sufrimiento de la víctima. Así, hemos considerado apropiado para ello el uso de armas de fuego tales como pistolas, fusiles, escopetas…

“Comenzarán ustedes la operación destruyendo los poblados chabolistas situados en la periferia y los asentamientos de gitanos e inmigrantes. En esta erradicación se exterminarán a todos los allí presentes. Posteriormente, empezaremos la purga desde las afueras hasta el interior de la ciudad. El listado que les hemos facilitado muestra a los sujetos prescindibles agrupados en zonas concretas. Sé que es una labor ardua y dura, y más si la pensamos a nivel nacional, pero, dependiendo de su éxito o de su fracaso, se crearán más escuadrones de la muerte o no.”

“Las armas que emplearán serán facilitadas por nosotros y podrán recogerlas en un almacén seguro situado en el número 157 de la Benning Road, cerca de la intersección con la 295. Se trata de armas irrastreables y muy potentes. Allí también encontrarán munición y todos los útiles que pudieran necesitar. Si tienen que ponerse en contacto con alguno de nosotros —explicó señalándose a sí mismo y a Robert Nolan—, lo harán a través de los teléfonos móviles que les proporcionarán en el almacén. En su memoria hay grabados dos números: el mío y el del presidente. Asimismo y por si lo necesitasen, el primer pago por sus servicios ya está ingresado en sus cuentas corrientes.”

“Recuerden, esta misión es alto secreto. Nuestro destino depende de ustedes. Hoy, han sido investidos como los dioses salvadores que librarán a América de la más grande de las catástrofes. ¡Que el Señor esté con todos vosotros!”

Todos los hombres se pusieron en pie, todos menos Miller, que permanecía sentado con la vista clavada en el bloque de papel.

—Señor presidente, permítame una pregunta más —dijo éste sin dirigirle la mirada.

—Claro.

—¿Por qué?

Robert Nolan rio divertidamente, como si aquellas palabras que acababa de escuchar fuesen una especie de broma.

—Muy sencillo, hijo, muy sencillo; porque con cada bala nos ahorramos la friolera de 8.000 dólares.

Aquello resultó demasiado para su cerebro. ¿Es que nadie se daba cuenta de que les pagaban por asesinar inocentes? De la noche a la mañana los habían convertido en sicarios. No, él no participaría de aquella barbarie.

—Yo no lo voy a hacer.

—¿Cómo dice? —inquirió Roger Moore en un tono que denotaba una mezcla de incredulidad y prepotencia.

—Que yo no lo voy a hacer —y separó cada palabra para que su mensaje fuera claramente entendido.

—¡Le recuerdo que ha firmado usted un contrato de confidencialidad y que la primera norma de este proyecto era que no podía negarse a él! —unas gotitas de saliva cayeron sobre la superficie acristalada de la mesa, producto de la rabia que lo consumía.

—¡Métase su puto contrato y sus putas reglas por el culo!

Como un rayo, David Miller se puso en pie y alcanzó la puerta. La abrió y salió tan deprisa que todos los allí presentes se quedaron anonadados ante semejante ejemplo de velocidad explosiva.

El director de la CIA fue el primero en reaccionar.

—Ustedes dos —bramó dirigiéndose al sargento Coleman y al teniente Stone—, conmigo. Hay que detenerlo como sea.

Miller se acercaba ya al arco de seguridad, donde el vigilante lo aguardaba para detenerlo, deduciendo que era eso lo que tenía que hacer al observar a tres hombres persiguiendo al antedicho. Sin embargo, un puñetazo propinado con una fuerza desesperada lo tumbó en el suelo dejándolo inconsciente.

David cogió su pistola, su teléfono móvil y su reloj, los cuales permanecían en la misma cajita plástica en la que los había dejado a la entrada, y continuó su huida hacia el exterior. Algunos hombres y mujeres que trabajaban allí observaron impertérritos la escena pero ninguno se atrevió a inmiscuirse en ella.

Mientras recorría la verde explanada que conducía hacia la salida del complejo y lo dirigía hacia la Constitution Avenue, David Miller miró a sus espaldas y comprobó que les sacaba una más que considerable ventaja a sus perseguidores. Aquello le insufló nuevos bríos y aceleró la cadencia de sus piernas, sin embargo, pronto comprobó que un nuevo escollo se erigía en su camino en forma de dos guardias que, pistola en mano, le gritaban que se detuviese.

¿Qué hacer? ¿Dejarse atrapar y permitir que desmontasen su vida poco a poco? ¿Morir? Sin pensárselo dos veces, apuntó con su Glock G17 y apretó el gatillo. Las balas surcaron el aire a una velocidad endiablada, hiriendo de gravedad a aquellos vigilantes, aunque no mortalmente.

Ya en la calle, se detuvo un momento y observó a su alrededor. Debía encontrar un modo de moverse más deprisa; no podría correr eternamente. Su vista se fijó en las furgonetas de transmisión de las distintas cadenas de televisión. Mientras se acercaba a ellas, escogió una en la que una mujer, sentada en el asiento del piloto, parecía disponerse a arrancar. Volvió a mirar tras de sí; allí estaban Moore, Coleman y Stone corriendo hacia él. No había más tiempo para dudas. Abrió la puerta del acompañante, se subió y apuntó a la indefensa periodista directamente a la cabeza.

—Te lo ruego, arranca y conduce.

Capítulo 14

Sandra estudió, durante un segundo que se antojó eterno, al extraño que permanecía sentado a su lado. Vestía un elegante traje negro, camisa blanca y corbata, cinturón y zapatos a juego con el color del traje. Dada la musculatura y los anchos hombros que se adivinaban bajo la tela, daba la impresión de que aquel atuendo no terminaba de encajar con el cuerpo ni con la personalidad de aquel tipo. Además, en su rostro, en el cual lucía una áspera y punzante barba de tres días, había reflejada una extraña mueca de miedo y desconcierto, lo cual chocaba diametralmente con el hecho de que la estuviese apuntando a la cabeza con una pistola.

Observó, además, que estaba empapado. Su pelo, el cual debía peinar con alguna especie de pasta fijadora de peluquería, escurría gotitas de lluvia que arrastraban parte de aquel producto de belleza. En su camisa también se podía percibir la prueba evidente de que se había encontrado, en algún momento, bajo el aguacero que no cesaba.

El hombre se revolvió en su asiento y utilizó el espejo retrovisor derecho para ver algo tras de sí. La imagen que percibió no pareció gustarle ya que, tras aquel acto, volvió a dirigirse a ella en un tono más apremiante.

—Por favor, arranca.

Sandra giró la llave del contacto y el motor Ford de la furgoneta gimió lastimosamente antes de ponerse en marcha. Sin lugar a dudas, la batería del vehículo se encontraba en las últimas, hecho que interfería directamente en la función del motor de arranque y, en consecuencia, en el encendido del aparato.

Metió la primera marcha y pisó suavemente el acelerador mientras soltaba el pedal del embrague. Todavía no se había acostumbrado a conducir con los mandos del coche al otro lado, lo que provocaba que sus movimientos fuesen lentos y pausados.

El hombre volvió a mirar por el espejo retrovisor.

—Será mejor que aceleres o…

Pero no pudo terminar la frase. El ruido producido por la luna trasera al romperse, debido a un disparo, hizo que así fuese.

Sandra gritó y dio un volantazo brusco hacia la izquierda que casi los estampó contra un Chevrolet que circulaba en sentido contrario.

—¿Nos están… disparando? —preguntó presa de un pavor irracional.

—Así es.

—¿Por qué?

—Es complicado explicártelo ahora.

La periodista aceleró rápidamente, obligando a los 150 caballos de potencia del motor a trabajar a su máximo rendimiento. La aguja del cuentarrevoluciones llegaba a la zona roja antes de producirse el cambio de marcha, con lo que se aprovechaba hasta el extremo la cilindrada del motor.

A 90 kilómetros por hora en una vía urbana cuya limitación era de 40, las cosas sucedían muy deprisa. Los coches a los que sobrepasaban parecían parados en lugar de en movimiento y la toma de decisiones se convertía en pensar lo correcto en la milésima de segundo adecuada.

Cuando se hubieron alejado un par de kilómetros de la zona en la que estaba estacionada la furgoneta, el hombre guardó la pistola en el interior de su chaqueta y se puso un reloj, que llevaba en la mano, en la muñeca izquierda. Además, pulsó el botón que accionaba el elevalunas eléctrico y bajó la ventanilla. Seguidamente, apagó un antiguo teléfono móvil y lo arrojó a la carretera. El coche que circulaba tras ellos poco pudo hacer para esquivarlo y lo aplastó haciendo pasar sus 1.400 kilos de peso por encima de él, convirtiéndolo en un amasijo inconexo de plástico y circuitos electrónicos. Volvió a subir la ventanilla.

—Ya puedes reducir la velocidad —le dijo a la mujer asustada—. No queremos que la policía nos detenga por exceder la limitación existente dentro de la ciudad.

Ella negó con la cabeza mientras apretaba suavemente el freno y provocaba la disminución progresiva de la rapidez de desplazamiento del vehículo.

Dirigió una mirada fugaz a aquel hombre y comprobó, para su tranquilidad, que no había rastro visible de la pistola. Eso la hizo tranquilizarse un poco; al menos parecía que quitarle la vida no era la intención fundamental que tenía.

—¿Adónde voy? —preguntó ella.

—Continúa todo recto hasta que nos salgamos de la ciudad. Después, deberemos abandonar el coche.

¿Abandonar la furgoneta? ¿Acaso estaba loco? No, ella no podía hacer eso.

—Esta furgoneta pertenece a la CNN; es prestada y debo devolverla.

—No, la abandonaremos en Largo Road. No te preocupes, en poco tiempo un equipo de la policía la encontrará y la examinará, y serán ellos quienes se la entreguen de nuevo a sus propietarios.

Sandra asintió entendiendo qué tenía que hacer pero no el por qué tenía que hacerlo. Quizá, poco a poco, todo comenzase a tomar sentido.

—Me llamo David Miller y soy capitán de las Fuerzas Especiales del ejército de los Estados Unidos.

Y le tendió una mano callosa que denotaba un abusivo uso de las instalaciones de algún gimnasio.

—Sandra Bocks —dijo ella estrechándosela—, periodista inglesa de la BBC.

Él le sonrió y ella pudo advertir que tenía un cierto aire atractivo.

—¿Por qué nos han disparado? —insistió ella.

—En realidad, no nos han disparado; me han disparado. Si hubieran querido detenernos y no librarse de mí, habrían apuntado a las ruedas.

—¿Y no es más lógico primero detenernos y luego… matarte?

—Cuando hay que pensar deprisa no siempre se toman las decisiones correctas.

Miller pensó que aquello que había dicho bien podía aplicárselo a él mismo. Sí, había escapado y había ganado algo de tiempo, sin embargo, había comprometido y arruinado la existencia de una inocente.

—En cuanto abandonemos la furgoneta, te dirigirás al aeropuerto y tomarás un avión de regreso a Inglaterra. Contarás lo ocurrido y, con suerte, las autoridades te creerán y podrás recuperar tu vida.

—¿Con suerte? ¿Recuperar mi vida? ¿Qué ocurre aquí?

—Te has convertido en una fugitiva y en la cómplice de un perseguido por la justicia.

—Pero, ¿qué has hecho?

David meditó un momento la respuesta.

—En realidad, no se trata de lo que he hecho sino de lo que he dejado de hacer.

Salvo meterle dos balas en el cuerpo a unos guardias de seguridad y dejar inconsciente a otro…

—¿Y qué es lo que has dejado de hacer?

—Vuelvo a repetirte que es complicado de explicar.

Un silencio, interrumpido solamente por el ruido de los coches al circular y por las gotas de lluvia que se estrellaban contra el parabrisas, volvió a adueñarse del interior del vehículo. ¿Por qué él no quería contarle nada? ¿Acaso no quería comprometerla más?

—No puedo volver a casa.

—¿Por qué no? —inquirió él con un autoritarismo propio de un dictador ultraderechista.

—Por dos razones fundamentalmente: la primera es que estoy trabajando aquí; la segunda, que no tengo el pasaporte conmigo.

—¿Y dónde está?

—En mi hotel.

—¿Qué hotel?

—El Sofitel.

Miller recurrió a una imagen cerebral para localizar el emplazamiento exacto de aquel establecimiento y, para su desdicha, recordó que estaba ubicado próximo a la Casa Blanca. ¿Podría salir algo peor?

Sin embargo, quizá sus perseguidores desestimasen aquella zona como primera opción de refugio al considerarla, como él, excesivamente cercana a la boca del lobo. Sí, valía la pena arriesgarse si conseguía devolverle a aquella chica la vida que le había quitado eligiendo su furgoneta como medio de escape.

—Está bien —dijo—, tomaremos un taxi desde las afueras e iremos a recoger tu documentación. Esperemos que no cierren el aeropuerto ni las estaciones de autobuses y de tren.

Sí, aquella era otra posibilidad que podía darse. ¿Qué mejor medio para atrapar a alguien que encerrarlo en una jaula gigantesca para, poco a poco, ir acorralándolo? Supuso, del mismo modo, que se enviarían dotaciones policiales para controlar los accesos y salidas de la ciudad.

Aunque, si actuaban deprisa, quizá dispusieran del tiempo necesario antes de que todo eso ocurriese.

Sandra por fin se relajó, pues aquel hombre no parecía tener la más mínima intención de hacerle daño. Parecía, por el contrario, profundamente consternado por haberla metido en aquel lío. Con toda seguridad, se habría visto obligado a improvisar sobre la marcha y la casualidad había querido inmiscuirla a ella en todo aquello. Además, era educado y atento, y semejaba realmente preocupado por su seguridad.

—¿Vas a contarme de una vez en qué estás metido?

Él la miró y supuso que aquella insistencia no era más que el producto de su profesión como periodista: saber más, conocer más.

—Creo que, cuanto menos sepas al respecto, mejor será para ti.

De este modo, él concluyó con la conversación y continuaron avanzando en silencio por Largo Road, cada vez más alejados del tumulto urbanístico de Washington.

El paisaje, poco a poco, fue adquiriendo una apariencia más natural. Las concentraciones de hormigón y cemento fueron sustituidas por amplias zonas verdes en las que los agricultores cultivaban diferentes productos para su consumo propio y para su posterior venta. Del mismo modo, el ajetreo fue trocado por una sensación de paz que se agrandaba proporcionalmente a los kilómetros que consumían.

El cielo se había oscurecido más si cabe y, en la lejanía, podían verse las danzas endiabladas de los relámpagos alternando con profundos truenos que parecían sacudir el universo entero. El tiempo empeoraba y traía consigo un otoño lluvioso y feo. Quizá sólo un rayo de sol permitiese ver las cosas bajo una nueva luz de esperanza.

—¿Tienes teléfono móvil? —le preguntó él.

—Sí.

—Déjamelo.

Ella obedeció y él marco el número de una de las compañías de taxis que operaban en la ciudad. Una atenta telefonista de voz electrónica contestó al otro lado y apuntó el kilómetro exacto y la vía que aquel hombre le facilitaba. También indicó que el taxi tardaría un poco en llegar debido a la distancia que tenía que recorrer para recoger a sus pasajeros.

—No importa; esperaremos el tiempo que haga falta —y, seguidamente, colgó—. Creo que este es un buen lugar para parar. Aparca allí, frente a aquel bar.

Así lo hizo.

—Nos quedaremos en la furgoneta hasta que llegue nuestro transporte. ¿Necesitas llevarte algo de aquí?

Sandra miró por encima de su asiento y negó con la cabeza.

—Perfecto —dijo al tiempo que le devolvía el teléfono móvil—. Escucha, este es el plan: volveremos a tu hotel, recogerás tus cosas y tu documentación y te irás derecha al aeropuerto. Tomarás el primer vuelo que haya hacia cualquier sitio fuera de los Estados Unidos. Luego, podrás volver a casa. Si necesitas dinero, yo te lo dejaré.

Ella le miraba y, cada poco, cabeceaba para dejar claro que estaba de acuerdo con lo que él le estaba diciendo.

—En cuanto a tu trabajo aquí, piensa que ha terminado.

—Vale.

El taxi llegó antes de lo previsto y se detuvo en el arcén de la carretera. Salieron de la furgoneta y se metieron en aquel vehículo amarillo conducido por un hombre obeso de mediana edad que había descuidado su higiene personal hacía ya demasiado tiempo.

—¿Adónde, parejita? —les preguntó en un tono cansado.

—Al Sofitel, por favor.

Dentro del coche hacía un calor excesivo y un olor nauseabundo lo impregnaba todo. La radio estaba encendida y por los altavoces se oía un mismo mensaje que se repetía infinitamente.

—¿Puede subir el volumen? —solicitó Miller.

—¿Para qué? Estos cabrones llevan diciendo lo mismo desde hace diez minutos.

—Aún así…

—Como quiera —y giró la rueda correspondiente convirtiendo aquella voz masculina metálica en un grito ensordecedor.

Las autoridades de Washington han decretado el cierre del aeropuerto, las estaciones de autobuses y de tren y, en breves momentos, se establecerán controles de carretera para vigilar la entrada y salida de vehículos de la ciudad. Se trata de un caso de seguridad nacional, de modo que se ruega comprensión a todos los ciudadanos. En cuanto se resuelva, la actividad en los medios de transporte y en las carreteras volverá a la normalidad.

Las autoridades de Washington han decretado…

—¿Lo ve? —preguntó el taxista a modo de protesta.

—Sí, gracias.

El conductor movió el dial hasta que localizó una emisora de heavy metal. Ni siquiera hizo el amago de bajar el volumen, por lo que la música atronó en aquel reducido espacio.

—¡Estos sí que saben tocar! —exclamó exaltado.

Por su parte, David y Sandra parecían completamente ajenos al ruido. Él se preguntaba qué haría para ayudar a aquella chica y cómo resolvería la situación en la que se hallaba inmerso. Ella todavía trataba de asimilar lo ocurrido, aunque no conseguía entender cómo se había visto mezclada en todo aquello. Por un momento, temió por su carrera y creyó fehacientemente que su andadura en el mundo del periodismo había terminado. Quizá podría trabajar con su tía Emily en la pastelería, tal y como había hecho durante tantos y tantos fines de semana en su adolescencia para disponer de un poco de dinero extra. Sí, quizá fuese eso lo único que le quedaba. Trató de ahogar el llanto pero una lágrima se desprendió de sus cuencas oculares y recorrió su mejilla en un descenso vertiginoso.

Miller fue consciente de aquel hecho y sintió cómo la culpa azotaba su corazón. Sin pensarlo, rodeó con su brazo los hombros de aquella mujer y acercó su boca al oído de ésta.

—Lo siento mucho.

Ella le miró sorprendida y vio en sus ojos auténtico dolor. Se compadeció de él y le dedicó una sonrisa resignada. ¿Qué se le podía hacer ahora?

—No te preocupes.

Y, aunque sus palabras eran sinceras, notó cómo removían algo en el interior de aquel hombre. Sus miradas se cruzaron y quedaron suspendidas por un fino hilo de sentimientos en construcción. Quizá todo lo malo fuese perder un trabajo; quizá todo lo bueno estaba aún por llegar.

Mientras se aproximaban de nuevo a la ciudad, pudieron ver cómo las patrullas policiales iban estableciendo algunos puntos de control. No los detuvieron y eso les llevó a pensar que, a lo mejor, la suerte iba a ir situándose de su lado. Nunca era tarde para perder la esperanza aunque, contra enemigos tan poderosos, las esperanzas eran de un tamaño ínfimo.

Capítulo 15

Robert Nolan languideció cuando vio aparecer a Roger Moore, al sargento Coleman y al teniente Stone sin David Miller. Algo en su interior le decía que le servirían su cabeza en bandeja de plata, lo cual le proporcionaría la oportunidad perfecta para demostrar qué le ocurriría a cualquiera que decidiera actuar del mismo modo y, también, para poner de manifiesto que era un hombre cuya palabra valía más que cualquier firma en un documento. Sin embargo, no había sido así.

Los hombres que habían participado en la persecución resollaban como caballos exhaustos después de una dura carrera y maldecían en silencio a aquel que había escapado y los había dejado en evidencia.

—¿Y ahora qué, Roger? —preguntó el presidente con los ojos inyectados en sangre—. ¿¡Ahora qué!?

Moore le devolvió la mirada mientras se esforzaba por recuperar el aliento perdido. No sabía por qué, pero su cerebro parecía haberse ralentizado (quizá por la carencia de oxígeno) y era incapaz de pensar ni articular palabra.

Fue, entonces, cuando el coronel Harper aportó la propuesta más locuaz, haciendo evidente que los años de experiencia constituían una notable ventaja técnica frente a la impulsividad de la juventud.

—Deberíamos cerrar la ciudad, señor.

Nolan reflexionó durante un instante. Parecía una buena idea encerrar a una pequeña rata en un laberinto de calles y avenidas.

—Después, mediante los programas de reconocimiento facial de los que dispone la CIA, iríamos estrechando el cerco.

Sí, pensó aquel relamiéndose los labios al imaginar la pesadumbre del incorruptible David Miller al ser consciente de que se iba quedando sin lugares en los que esconderse. Sin embargo, lejos de querer precipitarse, trató de salvaguardar sus ahora desprotegidas espaldas antes de dar el siguiente paso.

—¿Es factible?

—Sí —contestó Roger Moore—, aunque llevará tiempo.

—¿Cuánto tiempo?

—Todo depende de cuánto se mueva y de cómo se mueva. Podemos hablar de horas, de días o de semanas…

—No puedo cerrar la ciudad durante semanas —protestó Nolan.

—Claro que no —corroboró Nicholas Harper—, pero arguyendo un caso de seguridad nacional y después de lo ocurrido en el 11-S, pocas voces se alzarán en su contra. El miedo es un arma muy poderosa si se gestiona sabiamente…

Todos parecían compartir aquella misma opinión, hecho que hicieron patente al asentir con la cabeza a las palabras de uno de los más altos cargos del ejército que se encontraban allí.

—Hágalo —dijo Nolan dirigiéndose al director de la CIA—. Cierre la ciudad por tierra, mar y aire si es necesario.

Apenas hubo de esperar un segundo a que su colega se pusiera manos a la obra. Era aquel uno de los privilegios de contar con gente poderosa en puestos poderosos.

Roger Moore sacó su teléfono móvil e hizo unas cuantas llamadas. Minutos después confirmaba que el tráfico aéreo y terrestre había sido interrumpido hasta nueva orden. Para vigilar las carreteras, en cambio, se establecerían controles policiales que se encargarían de comprobar, uno a uno, los vehículos que pudiesen entrar o salir de la ciudad. Gracias a la tecnología del momento, había enviado una fotografía de David Miller a todas las comisarías y a todos los medios de comunicación. Además, se solicitaría la participación ciudadana para dar cuanto antes con aquel hombre, del cual había dicho que era un peligroso infiltrado de Al Qaeda que planeaba un atentado de enormes dimensiones contra la población de Washington.

El coronel Nicholas Harper no pudo hacer otra cosa sino felicitar a Moore por su elocuencia y rapidez. Sin embargo, fue uno de los militares que todavía se recuperaba de la persecución quien aportó un dato que todos los demás habían pasado por alto.

—¿Y qué hay de la chica?

Todos los presentes se dirigieron a él con cara de incredulidad. Robert Nolan no podía estar más furioso; le crecían los enanos en aquel circo montado por él mismo.

—¿Qué chica?

El hombre que había hablado, el sargento James Coleman, buscó apoyos y confirmación de la información en aquellos otros que, con él, habían ido en pos de David Miller, aunque ninguno le brindó lo que deseaba.

—La chica que conducía la furgoneta —explicó como si se tratara de algo muy evidente—. Cuando disparamos al cristal trasero y éste se rompió, vi a Miller en el asiento del copiloto y a alguien con el pelo largo en el del conductor. Deduje que se trataría de una mujer…

Fue Moore, en esta ocasión, quien se hizo cargo de la situación.

—Era una furgoneta de la CNN. Lo sé porque pude reconocer el logo de color rojo, con las tres letras enlazadas, situado en la parte trasera. Mandaré que la busquen y tomen huellas a ver si descubrimos de quién se trata.

—Pero habrá cientos de ésas en la ciudad…

—No creo que haya muchas furgonetas de la CNN con la luna trasera destrozada debido al impacto de una bala…

De nuevo, tomó su teléfono y se alejó para poder hablar con más tranquilidad.

En cierto modo, Robert Nolan se sentía algo menos angustiado. Sin duda, el contar con gente preparada y ducha en la elaboración de estrategias le daba una extraña seguridad en sí mismo, en su plan y en la consecución de sus objetivos. Sí, Miller había supuesto un enorme traspiés, pero no era más que un insecto al que, desde el poder, se podía aplastar. Además, ¿qué podía hacer? ¿Dirigirse a las autoridades? Imposible sin ser detenido. ¿Revelar toda la operación a algún medio de comunicación? Improbable debido a que la historia que les contaría sería considerada como un absurdo. ¿Detenerlos, entonces? ¿Con qué medios? No era más que un hombre, un hombre de las Fuerzas Especiales, sí, pero tan sólo un hombre al que toda una nación acababa de declararle la guerra. Sólo era una cuestión de tiempo, de saber esperar, de ser paciente. Por mucho que se escondiese tendría que salir a la luz en algún momento. Nadie puede ser invisible eternamente.

Roger Moore, que ya había finalizado su charla telefónica, regresó junto a su amigo de la infancia y, tomándolo por un brazo, se lo llevó a un rincón para poder hablarle con tranquilidad.

—¿Qué hacemos con nuestro plan?

Nolan lo observó, incrédulo, como si aquello que le estaban preguntando careciese de sentido alguno.

—¿Cómo que qué hacemos? El plan sigue adelante. Divide al equipo y que unos se encarguen de buscar a Miller y otros comiencen con la eliminación.

—¿Estás seguro?

—Claro que sí. Miller es sólo un grano en el culo. Confío en que podamos exprimirlo antes de que sea demasiado tarde.

—Como quieras.

Las funciones cerebrales del director de la CIA habían vuelto a la normalidad, de modo que reunió a aquellos hombres y les asignó su función en la doble operación.

—Coronel Harper, coronel Perkins, mayor Owens, dada su experiencia y veteranía, ustedes se encargarán de encontrar a David Miller. Recuerden que, a partir del momento en el que salió huyendo, perdió cualquier rango de oficial, de manera que ahora es sólo un civil. Captúrenlo con vida si pueden (creo que nuestro presidente disfrutará haciéndole pagar por todo lo que ha provocado), pero, si fuese necesario, abátanlo sin piedad. El resto continuarán con la misión tal y como estaba previsto.

Cuando todos salieron de la estancia, Nolan y Moore se quedaron solos, inmersos en un silencio magnánimo. El primero, con los brazos cruzados sobre el pecho, miraba la bandera enmarcada en aquel inmenso cuadro; el segundo se apostaba a su lado e imitaba a su congénere.

—Robert, ¿estás bien? —preguntó apoyando una mano sobre el hombro de éste.

—Vete a la mierda —contestó, y salió de la habitación dejándolo encerrado y solo con todos los demonios de su alma inmisericorde.

Capítulo 16

La habitación del Sofitel era el vivo ejemplo de lo que debe ser un alojamiento en un hotel de cuatro estrellas. Al abrir la puerta, la vista se encontraba con un amplio espacio gobernado por una ancha y larga cama en la que bien podría descansar una familia entera. Frente a esta, un bonito mueble realizado con maderas nobles soportaba el peso de una televisión que aguardaba pacientemente a ser usada y a ofrecer momentos de distensión y ocio a todo aquel que decidiese verla. Junto al aparador, una elegante butaca, en la que pocas personas habían plantado sus posaderas, le confería a la estancia un aire hogareño que contrastaba con la modernidad del resto del cuarto.

A un lado, un amplio ventanal daba acceso a una apetecible terraza que, en aquellos momentos, se encontraba anegada por las lluvias caídas en los últimos días. Sin embargo, la vista no tenía parangón y resultaba más que agradable sentarse a escuchar la tormenta y a disfrutar del espectáculo lumínico que ofrecía la ciudad.

En cada uno de los extremos laterales de la cama, había una sobria mesilla de noche sobre la que descansaba una lamparilla de diseño ultramoderno.

Luego, hacia la izquierda, estaba el baño, el cual había sido dividido en dos ambientes. Uno había pasado a formar parte de la habitación y en él había dos lavabos (se suponía que aquella estancia sería utilizada por una pareja) y una inmensa bañera de hidromasaje de un blanco inmaculado y celestial. El otro consistía en un retrete y una gran ducha con varias tonalidades de luminoterapia.

Sandra Bocks y David Miller se habían desprendido de sus mojadas chaquetas y se encontraban sentados a los pies de la cama. La situación era, cuanto menos, peculiar: dos completos extraños compartiendo una habitación de hotel.

—Me iré enseguida —anunció él.

—Oh, no es necesario. Si quieres, puedes quedarte a dormir aquí.

—Creo que ya te he causado suficientes problemas como para que, por encima, abuse de tu hospitalidad.

—Como prefieras… —aunque parecía evidente que se inclinaba claramente por la opción de sentirse acompañada por aquel hombre, cuya opinión sobre él iba mejorando minuto a minuto, a quedarse sola— pero, ¿adónde irás?

—Si te digo la verdad, no lo sé. Tendré que buscar algún sitio donde esconderme.

—¿Y este no te parece un buen lugar para ello?

—Éste es perfecto pero…

—Pero nada. Está decidido, te quedas aquí.

Se dieron una caliente ducha reparadora y bajaron a la cafetería para tomar algo de cena.

—Me dejarás, por lo menos, que te invite yo —dijo Miller.

—Está bien —contestó ella fingiendo cierta reticencia a tal hecho.

Ambos pidieron ternera, un suculento y sangrante y sabroso solomillo de una textura tan sumamente suave que parecía deshacerse en la boca al contacto con la saliva. Ella acompañó la carne con una guarnición de verduras; él, con unas crujientes patatas fritas. Además, regaron aquellos manjares con un delicioso vino rosado espumoso. Para el postre, Sandra se decantó por la tarta de chocolate; y él, por un café cortado.

Tras abonar la cuenta, regresaron a la habitación.

La lluvia parecía haber declarado una tregua, por lo que decidieron tomar un poco de aire fresco en la terraza ante la imposibilidad de salir a dar un paseo por los aledaños del hotel.

—Bueno, ¿vas a contarme ya en qué estas metido o no?

—Como ya te dije, es complicado.

—Señor Miller, si está usted cuestionando mi inteligencia, sepa que mi coeficiente intelectual es de 115. Creo que podré entenderlo… —le espetó en un claro tono de broma.

Éste la observó durante un momento. En absoluto dudaba de sus cualidades mentales, tan sólo tenía la duda de si debía contárselo o no.

Se inclinó por un sí, aunque estableció una única condición.

—Está bien, pero sólo si tú me cuentas qué hacías sola en la furgoneta…

—Es complicado… —dijo ella ironizando sobre las palabras tan repetidas por él.

—Aún así…

—Mi compañero cámara y yo no estamos pasando…, digamos que por nuestro mejor momento.

—¿Por qué?

—Pues porque no he sucumbido a sus encantos masculinos.

—Ah…

—Tuvimos una discusión en la que él parecía estar completamente fuera de sí. Puedo decirte, incluso, que hasta me pareció un obsesivo compulsivo y llegó a darme miedo. Cuando medio lo arreglamos, él prefirió largarse porque quería estar solo.

—Comprendo.

—De todos modos y ya que tú eres un hombre, ¿podrías explicarme algo?

—Lo intentaré.

—¿Por qué los tíos pensáis que las mujeres debemos sentirnos muy agradecidas por gustaros y, cuando no os correspondemos, creéis que no os estamos valorando lo suficiente?

—Supongo que es por algo llamado “ego masculino”.

—Pues, en ocasiones, podríais prescindir de él porque resulta patético.

—Estoy totalmente de acuerdo contigo.

—Menos mal…

—En mi opinión, es nuestra forma (quizá estúpida) de autoprotegernos emocionalmente. A nadie le gusta no sentirse correspondido, sin embargo, si es porque la otra persona no te valora, el problema no es tuyo sino de esa o ese otro que no sabe ver cuán maravilloso eres.

—Vuelvo a decirte lo mismo: es patético del todo.

—Ya… Y, ¿dónde está ese tipo ahora?

—Pues no lo sé. Quizá esté vagando por la ciudad, quizá esté en su hotel… A lo mejor debería llamarlo para ver cómo se encuentra.

—Yo que tú no haría eso.

—¿Por qué?

—Porque, como hombre que soy, pensaría que tu preocupación es producto de que te importo; y como te importo, puede existir una mínima posibilidad de conseguirte; y si existe una mínima posibilidad de conseguirte, ¿por qué no intentarlo entonces? Tú le rechazarías nuevamente y vuelta a empezar otra vez.

Sandra lo escuchaba con suma atención, como si estuviese asistiendo a un mitin de algún gurú de la sabiduría humana.

—Y luego las que somos raritas y difíciles somos nosotras, ¿no? —ni siquiera esperó una respuesta—. Ya.

—Todos los sexos tienen sus propias peculiaridades…

—Muy bien, ya sabes lo mío; es momento de escuchar tu historia.

Mi historia, pensó Miller, más bien, una película de terror.

—Como ya te comenté, soy capitán de las Fuerzas Especiales de los Estados Unidos. Hace unos días, recibí la llamada del director de la CIA para colaborar en una misión. Acepté, ya que no es la primera vez que esta organización recurre a nosotros para llevar a cabo operaciones delicadas. Roger Moore (que así se llama el director de la CIA) me dijo que debía personarme en la Casa Blanca hoy a las 10:00 y que allí se me facilitarían más detalles. Así lo hice. Volé a Washington y llegué puntual a mi cita. Allí reconocí a otros militares con los que ya había trabajado con anterioridad. Algunos de éstos, como el coronel Nicholas Harper, son personas muy preparadas e inteligentes; otros se caracterizan más por una voluntad infinita y por una enorme fuerza bruta más que por su cerebro…

—¿Y tú entre cuáles te encuentras?

Buena pregunta. Él quisiera pensar que entre los inteligentes pero, después de lo que había hecho, dudaba mucho poder pertenecer a tal grupo.

—La verdad es que no lo sé —y la pesadumbre tomó posesión de su rostro.

—Continúa, por favor.

—Nos reunimos con el presidente de los Estados Unidos y con Roger Moore, quienes nos presentaron un proyecto…, no sé ni cómo calificarlo, para hacer que el sistema económico impuesto por Arthur Finch funcionase. No sé si sabes que Robert Nolan presentó en el Congreso una propuesta y…

—David —lo interrumpió ella—, soy periodista y estoy al tanto del batacazo que se ha llevado el presidente.

—Bien, pues, según nos informaron, es inviable seguir con este modelo tal y como están hoy en día las cosas y que, de hacerlo, el país entraría en una bancarrota sin precedentes antes de seis meses.

Sandra pensó durante un instante. Sí, quizá decir que en seis meses la nación más rica del mundo estaría totalmente arruinada era un tanto catastrofista, sin embargo, era un cálculo que posiblemente en un año sí podría ser veraz.

—Sí, es muy probable.

—La operación consistía en propiciar que el sistema funcionase…

—Eso está bien, ¿no?

—Sí, pero no como Nolan quería hacerlo.

—¿Por qué dices eso?

—Porque él propone la eliminación selectiva de población civil. Parados, inmigrantes, enfermos, huérfanos, indigentes, drogadictos, jubilados… pasarían de estar vivos a estar muertos y así no le costarían ni un centavo al Gobierno.

—¿Y vosotros seríais los encargados de… —ni siquiera podía pronunciar aquellas palabras.

—Sí, nosotros seríamos quienes asesinaríamos a toda esa gente. Firmamos un contrato de confidencialidad y el presidente nos informó verbalmente sobre dos reglas fundamentales. En menos de doce horas he incumplido las dos: la primera al negarme a participar en el proyecto y la segunda al contártelo a ti todo.

—¿Qué ocurrió después?

—Tras decirles que yo no iba a formar parte de aquello, salí huyendo de la sala de reunión, noqueé a un guardia y herí gravemente a otros dos. El resto ya lo conoces.

Sandra se quedó pensativa, como si su ávida curiosidad aún no hubiera sido alimentada lo suficiente.

—¿Por qué te subiste a mi furgoneta?

—¿Quieres la verdad?

—Siempre.

—Porque era la única en la que había alguien dentro.

Nuevamente, la casualidad y el destino haciendo de la suyas y moviendo los invisibles hilos que manejaban a las marionetas que eran los seres humanos. El teatro de la vida siempre guardaba un número especial para sorprender al mundo.

—Siento mucho haberte metido en todo esto… —le dijo él con todo el peso del arrepentimiento oprimiendo sus hombros musculosos.

Ella le miró y Miller pudo ver en sus ojos un brillo piadoso mezclado con algo más que no llegaba a distinguir. Parecía que las palabras sobraban y que el silencio reinante se había convertido en una música más que agradable. Como atraídos por una fuerza magnética, sus rostros se aproximaron peligrosamente; tan cerca estaban que las respiraciones de ambos se convirtieron en la toma de oxígeno del otro.

—¿Sabes qué?

—¿Qué?

—De cierta manera (extraña), me alegro de que lo hicieras.

Y, acto seguido, cubrió con sus párpados su sentido de la visión y se abandonó a un beso correspondido que la arrastró hacia los rincones más ocultos de una pasión desmedida.

Aquella noche, él fue su consuelo y ella el de él, y no encontraron mejor forma de confortárselo que haciendo el amor con la misma suavidad de dos inexpertos jóvenes iniciándose en el intrincado mundo del sexo.

Capítulo 17

Washington D.C., lunes 11 de noviembre de 2024.

David.

Dave, despierta.

—¡David!

Cuando Miller abrió los ojos, lo primero que vio fue el angelical y hermoso y sensual y atractivo rostro de Sandra Bocks.

—Buenos días, nena.

¿Nena?, pensó ella durante una milésima de segundo. Quizá sólo un americano puede llamarte así sin que sus palabras suenen de modo soez. Sin embargo, él aprovechó aquel pequeño lapso de tiempo para dejarse caer otra vez en los acogedores brazos de Morfeo.

Volvió a insistir.

—Dave, tienes que despertarte; ha ocurrido algo.

Automáticamente, su sentido de alerta se puso en funcionamiento y sus párpados desenvolvieron sus globos oculares transportándolo, de forma inmediata, desde la oscuridad onírica a la luminosa realidad que cegaba sus pupilas.

—¿Qué ocurre?

La cara de Sandra era el vivo reflejo de la preocupación.

—Lo han hecho. Ya ha empezado…

—¿El qué?

—¡La eliminación o exterminación o como quiera que le llaméis a eso!

Ella comenzó a llorar desesperadamente y él comprendió de qué le estaba hablando. Se incorporó con lentitud y rodeó con sus fornidos brazos a aquel ser que temblaba profusamente como si hubiera sido presa de un ataque espasmódico.

Mientras la abrazaba, observó por encima de su hombro que la televisión estaba encendida. La función MUTE había sido activada, sin embargo, las imágenes que se emitían no dejaban lugar a la duda. En la pantalla aparecían decenas, o quizá cientos, de cadáveres que la policía se afanaba en alinear sobre el suelo terroso. Seguidamente, los cubrían con una sábana y un agente anotaba algo en una pequeña libreta. Sobreimpresionado en la parte inferior podía leerse un letrero que rezaba: CIENTOS DE MUERTOS EN UN ATAQUE MASIVO A UN ASENTAMIENTO CHABOLISTA EN WASHINGTON.

Sí, la operación había dado comienzo y, tal y por lo que se podía ver, se había iniciado a lo grande. Robert Nolan se sentirá muy orgulloso de haberse ahorrado unos cuantos miles de dólares.

Sandra dejó de llorar y se separó de él. Echó un vistazo al aparato audiovisual y posteriormente miró a David, quien permanecía con la mandíbula apretada haciendo que sus maseteros se hiciesen visibles bajo la piel.

—¿Lo has visto?

Miller asintió sin pronunciar una sola palabra.

—¿Todo?

¿Pero aún había más?

—¿A qué te refieres?

Ella cogió el mando y oprimió con violencia el botón que devolvió la voz al presentador de noticas de la mañana.

… de los hechos ocurridos durante esta madrugada, cuya autoría se atribuye al capitán David Miller…

Apareció una foto suya.

… de quien se tienen fundadas sospechas de su pertenecía al grupo terrorista Al Qaeda. Dado que este hombre se encuentra actualmente en paradero desconocido y que ayer, además, hirió gravemente a dos vigilantes en la Casa Blanca durante una reunión de cortesía…

Más imágenes, esta vez, de las cámaras del jardín presidencial, en las que se le veía disparando a los guardias de seguridad.

… se ruega la participación ciudadana de los vecinos de Washington para atraparlo. Asimismo, les informamos de que los servicios de transporte han sido suspendidos y que en los accesos y salidas de la ciudad se han establecido controles para tratar de localizar al sujeto. Se prevén abundantes retenciones durante las horas punta.

Señoras y señores, si ven a este hombre, pónganse en contacto con las autoridades de modo inmediato. Bajo ningún concepto traten de detenerlo por sus propios medios. Como ya han visto, va armado y es peligroso. Cualquier ayuda será bienvenida…

Miller se levantó de la cama y apagó la televisión. Sus manos agarraron dos mechones de pelo de los que se tiró mientras daba vueltas en círculo como si estuviera pensando en qué era lo que iba a hacer. Su respiración se aceleraba por momentos y semejaba estar haciendo un increíble esfuerzo por ahogar un grito de furia y de rabia que parecía que se iba formando en su garganta. Sus músculos se tensaron hasta el extremo de manera que las cuerdas de sus tendones y las diferentes fibras comenzaron a hacerse patentes en el dibujo de su anatomía. Cólera, venganza, todo ello era evidente en él.

De pronto, se volvió hacia Sandra.

—¿Lo crees? ¿Crees toda esa mierda que han dicho sobre mí?

—David, yo…

—La respuesta es simple: si o no, no hay más alternativas.

Si la certeza fuese palabra, la que salió de sus labios sería ésa sin dudarlo.

—No.

Él pareció relajarse al oír aquello y se acerco al lecho que ambos habían compartido para algo más que dormir durante la noche anterior. Se dejó caer, como presa de un cansancio sin igual, y se tapó el rostro con uno de los almohadones que había desperdigados sobre la superficie. Notó que ella le acariciaba el torso desnudo y que apoyaba la cabeza sobre su hombro.

—Sé que no lo hiciste y sé que no eres nada de eso —le dijo con una voz tenue que casi se parecía más a un susurro.

—¿Qué voy a hacer?

En aquella ocasión recibió como respuesta un silencio lleno de dudas e ignominias.

Permanecieron así, el uno junto al otro, durante un pequeño período de tiempo en el que no salió de sus bocas ni el más mínimo sonido articulado, sin embargo, alguien con la intención de ponerse en contacto con Sandra rompió la atmósfera de paz que se había ido creando en la habitación. Su teléfono comenzó a sonar, emitiendo un pitido insistente e irritante. Ella se levantó para cogerlo.

—¡No puedes contestar! —advirtió él.

En la pantalla del aparato aparecía, gracias al identificador de llamadas, el nombre de Honegger.

—Es Peter; tengo que cogerlo.

—Si lo haces y descubren quién eres al examinar las huellas de la furgoneta, nos encontrarán enseguida. Los teléfonos emiten una señal GPS que es fácilmente rastreable y más aún cuando se cuenta con maquinaría de detección y búsqueda como de la que dispone la CIA. De hecho, sería buena idea que lo apagases y te deshicieses de él.

Ella lo escrutó con la mirada y advirtió que lo que le estaba diciendo era real. Sin pensarlo, pulsó el botón de finalizar la llamada y extinguió, quitándole la batería, cualquier rastro que su móvil pudiera dejar.

—Muy bien, ya está hecho, pero tengo que hablar con Peter… Debo contarle lo que ha ocurrido.

Una mueca de horror se formó en las facciones de Miller.

—¿Estás loca? ¿Contárselo? ¿Para qué? ¿Acaso quieres involucrar a más gente?

Sandra meditó la respuesta. No, definitivamente no quería involucrarlo ni causarle más problemas de los que ya le había provocado. Sin embargo…

—De acuerdo, no le contaré nada, pero debo ponerme en contacto con él.

—Sandra, ¿es que no lo entiendes? Cuando encuentren la furgoneta (y te aseguro que lo harán), la analizarán tan a fondo que no quedará una sola prueba sin investigar. Esta gente es profesional y saben distinguir huellas antiguas de huellas nuevas. Las introducirán en su programa informático y sabrán quiénes sois. El siguiente paso será rastrearos a partir de vuestros movimientos con la tarjeta de crédito y por vuestros teléfonos móviles. Por favor, no se lo pongamos más fácil de lo que ya lo tienen.

—Entonces, ¿me estás diciendo que también irán a por Peter?

Miller no contestó, por lo que ella interpretó una respuesta afirmativa.

—¡Dios mío, David! ¿Qué le harán?

—Como no sabe nada, probablemente, después de interrogarlo, lo soltarán. Ellos no quieren prisioneros de guerra, quieren hechos que les ayuden a continuar adelante.

Ella pareció comprender la complejidad del asunto pero no pudo evitar imaginarse a su pobre compañero reducido por varios hombres y conducido a quién sabe qué lugar para exprimirle toda la información que pudieran sacar de él. Un escalofrío recorrió su espalda haciendo que se estremeciera.

Por su parte, David Miller comenzó a vestirse con la misma ropa que había llevado el día anterior. Tenía un extraño aura de decisión que contrastaba de modo radical con las dudas que le habían surgido momentos atrás. Era como si, de pronto, hubiera sabido qué tenía que hacer y cómo debía hacerlo. Cuando ya se ponía la chaqueta, Sandra no pudo aguantarse más y se lo preguntó.

—¿Adónde vas?

—Tengo que detener todo esto —le dijo con una frialdad gélida cuya existencia ella todavía desconocía.

—¿Tú solo?

Comprobó el cargador de su Glock y certificó que únicamente disponía de quince balas. Quince disparos para doce hombres era prácticamente un nivel de acierto del 100%. Lo insertó en la culata y guardó la pistola en la parte trasera del pantalón.

—Hay cosas que es mejor hacerlas solo.

Capítulo 18

Peter Honegger miró con incredulidad su teléfono móvil, en cuya pantalla el mensaje que acababa de aparecer era directo y simple: LLAMADA RECHAZADA.

¿Rechazada?, pensó para sus adentros. ¿Acaso Sandra no tenía suficiente con no corresponderle sentimentalmente sino que además, ahora, decidía ignorar, o más bien, desoír sus llamadas? Fue entonces cuando algo indómito y violento, que había permanecido dormido durante algún tiempo en su interior, comenzó a emerger con una fuerza insospechada.

Sin embargo, con una tranquilidad pasmosa, se levantó de la cama y se dirigió al baño. Orinó una profusa cantidad de líquido de desecho de color macilento y, seguidamente, se lavó los dientes. Con el empleo de un colutorio dio por finalizada su higiene bucal para, acto seguido, tomar de su neceser una cuchilla de afeitar y una espuma en gel cuya singularidad radicaba en la facultad de ablandar el vello facial para conseguir un mejor apurado. Despacio, sin prisa y con el cuidado y la precisión de un cirujano, se afeitó, no sin ello realizarse inconscientemente una serie de pequeños cortecitos irregulares a la altura de la nuez. Se aclaró los restos de espuma y comprobó que no hubieran quedado pelos sin ser eliminados. Satisfecho con el resultado, procedió a aplicarse unas gotitas de alcohol en aquellas heridas, las cuales, tras provocarle un intenso escozor, dejaron de sangrar como si hubieran sido cauterizadas con un hierro candente.

Se miró al espejo y acarició su rostro. La imagen resultante que llegó a sus ojos no pareció agradarle demasiado y escupió con desdén y rabia a su propio reflejo.

—Eres patético —se dijo con un tono despreciativo y carente por completo de cualquier atisbo de amor propio.

Se metió en la ducha. Abrió el grifo del agua caliente y dejó que el incoloro, inodoro e insípido líquido arrastrase todos los pesares de su alma. Para completar el proceso, se enjabonó profusamente la cabeza con un champú anticaspa e hizo lo propio con cada rincón de su cuerpo.

Hoy será un día especial.

Tras aclararse, abrió una de las hojas translúcidas de la mampara y se secó con una áspera toalla cuyas fibras presentaban el típico aspecto y tacto de haber sido lavadas demasiadas veces.

Volvió frente al espejo, el cual yacía completamente empañado, y utilizó la toalla que había enroscado alrededor de su cintura para devolverle algo de la nitidez que tenía antes del baño. Luego, la arrojó al suelo y contempló su cuerpo desnudo. Demasiado blanco, demasiado fláccido…, en definitiva, demasiado poco atractivo para cualquier mujer. Además, una incipiente barriga volvía a hacer su aparición y empezaba a dificultarle el mero hecho de poder mirarse la polla. Algo tenía que cambiar, pero, ¿el qué? Sin embargo, en lo más profundo de su mente tenía muy claro qué sería.

Se secó el pelo con un pequeño secador de mano y empleó una gomina transparente para moldear su cabello y aportarle a su rostro un aire distendido e informal. Después, procedió a vestirse, eligiendo para ello un elegante conjunto consistente en un pantalón de pinzas negro y un jersey de cuello vuelto. Completó su atuendo incluyendo un cinturón con una hebilla lo suficientemente grande y ostentosa como para llamar la atención de cualquiera y unos zapatos cuyo precio estaba muy por encima de lo que, objetivamente, él se podía permitir.

Volvió al baño para terminar de arreglarse, lo cual culminó vaporizándose en cuello, cabello y muñecas una más que notable cantidad de colonia que, rápidamente, impregnó los átomos del aire contenido en la habitación con el olor de una fragancia demasiado penetrante y empalagosa. Aprovechó, además, para darse un último retoque en el pelo y colocar en la posición correcta algunos mechones que habían perdido la ubicación deseada en la superficie de su cabeza.

Ya en la habitación, se colocó un reloj Breitling Navitimer, cuyo coste había sido tan elevado que aún lo estaba pagando a día de hoy, y aquel abrigo tres cuartos con el que había recibido a su inalcanzable Sandra Bocks el día que ella había aterrizado en los Estados Unidos.

Abandonó el hotel y se sumergió en el frío exterior. La temperatura había descendido de forma abrupta y empezaba a acercarse peligrosamente a los 0 grados. El otoño lluvioso que habían padecido en el día de ayer parecía haber sido sustituido por un invierno glacial en el que las precipitaciones habían comenzado a convertirse en un aguanieve que amenazaba con dar paso a una nevisca capaz de colapsar las calles de la ciudad. Se abotonó el abrigo e introdujo las manos en los bolsillos; las necesitaría lo menos adormecidas posible.

Mientras caminaba, su mente retrocedió en el espacio-tiempo hacia una época muy diferente de su vida: el último año de instituto. Por aquel entonces, él era un muchacho relativamente corpulento. La grasa ingerida, debido a un abuso más que excesivo de los alimentos de comida rápida, parecía haber encontrado en su cuerpo el lugar perfecto para acumularse y procrear. Pesaba cerca de 120 kilos y su apariencia era del todo menos seductora. Sin embargo, hablar se le daba bien y su lengua tenía una mordacidad que era todo un reclamo para los individuos del sexo opuesto. Sí, tenía labia, pero a eso se reducía todo.

Conoció a Alice por casualidad, como suceden la mayoría de las cosas en el universo. Ella era, simplemente, preciosa. Tenía un cierto parecido a la actriz que interpretaba a Lois Lane en una conocida serie americana que se había hecho muy popular a nivel mundial, lo cual a él le hacía sentirse como su Clark Kent particular.

Una tarde, mientras estudiaba en la biblioteca, aquella chica se acercó y le preguntó si el sitio contiguo al suyo estaba libre. Él no respondió pero cabeceó con tanta fuerza que casi se golpeó contra la mesa. A la dulce Alice, inexplicablemente, aquello pareció hacerle mucha gracia y procedió a sentarse a su lado. Comenzaron a hablar y la rutina del todos los días provocó que sucediera lo que sucede en millones de casos: quedaron para tomar algo.

Resultaba evidente, sin embargo, que ella albergaba ciertas dudas con respecto a mantener una relación sentimental con él. No nos engañemos, Peter era el amigo gordito encantador, no el apuesto caballero que lucha por liberar a la princesa de la torre de marfil. Pero su locuacidad fue quien de derribar los muros de su reticencia y un buen día se besaron. Fue un contacto breve, ligero como una pluma… Eso fue todo.

Tras lo sucedido, ella comenzó a ignorarle. Dejó de hablarle y empezó a convertirse en una sombra esquiva. Diez días después de aquel beso, Alice se enamoró de John Muller, un estudiante mediocre de cuerpo escultural que practicaba boxeo a nivel amateur. Verlos juntos fue como si le arrancaran el corazón y lo arrojasen a una fosa llena de cal…

También supuso el inicio de…

Él sólo quería amarla y que ella se dejara querer. ¿Era acaso pedir demasiado? Así que, una noche la siguió y, cuando volvía a casa sola, la abordó sin miramientos. Trató de ser convincente, de explicarle lo mejor posible la realidad de la situación, de plantearle que con aquel tipo no tenía nada que hacer. ¿Por qué había sido, entonces, Alice tan cruel?

—Ya, Peter, pero, por lo menos, él está lo suficientemente bueno como para que me apetezca echarle un polvo.

Se lo merecía, claro que sí, se merecía que él hubiera hundido aquella navaja (la misma con la que ahora jugueteaba en uno de los bolsillos de su abrigo) hasta lo más profundo de sus entrañas. Nunca olvidaría la cara que había puesto, denotando una extraña mezcla de sorpresa y dolor. Y lo mejor de todo había sido que ella no había podido replicar ni huir, sólo aceptar su voluntad. Por primera vez, él era absolutamente dueño y señor del poder de decidir, no el sujeto paciente que aguardaba a que los demás dictaminasen cómo iba a ser el devenir de su existencia.

Como el dios que se sentía, la acuchillo más de cincuenta veces. Ella se resistió en un principio pero, a medida que la sangre creaba en el suelo un charco de mayores dimensiones, dejó de hacerlo y se sometió al destino que él le iba a otorgar. Los últimos navajazos se produjeron con Alice ya muerta, quien en sus ojos carentes de vida veía alejarse el futuro que nunca llegaría ya.

La policía encontró el cadáver a la mañana siguiente y, debido a que el rostro se hallaba completamente desfigurado, tuvieron que recurrir a sus huellas dactilares (las pocas que todavía permanecían intactas debido al intento fallido de parar el filo cortante) y a su historial dental para reconocerla.

Algunos agentes aparecieron en el instituto dispuestos a hacer preguntas cuyas respuestas les aportasen alguna información útil para la resolución del caso. Él fue uno de los interrogados pero, dada su apariencia bonachona y regordeta, rápidamente se le descartó como posible asesino. Nadie sabía nada, sólo él, y había conseguido ocultarlo a la vista de todos.

Alice Hill fue enterrada tres días después ante una muchedumbre impactada por su fallecimiento. El párroco encargado de oficiar el funeral dijo que la justicia terrenal había sido esquiva con ella; sin embargo, la justicia divina obraría sabiamente y la colocaría en el lugar del cielo que le correspondiese. Peter Honegger no pudo estar más de acuerdo.

Los recuerdos que se le habían venido a la mente habían hecho su paseo mucho más ameno y agradable de lo que en un primer momento se preveía y, antes de darse cuenta, ya había llegado a su destino.

Flanqueó las puertas de la entrada principal con aire triunfal, el mismo que desprendían los justicieros no reconocidos del mundo en que vivía. Atravesó el vestíbulo y recreó su vista en la elegante ornamentación de paredes y techos. Parecía más un palacio del siglo XVIII que un establecimiento abierto a un público enorme.

Se acercó al mostrador de recepción y una atenta joven, ataviada con un uniforme consistente en un femenino traje de falda y chaqueta de color gris marengo, se dirigió a él con unos modales educadísimos.

—Buenos días y bienvenido. ¿En qué podemos ayudarle?

Honegger la escrutó con detenimiento y no pasó inadvertido a su ojo avizor el hecho de que la camisa blanca de aquella chica ofrecía una sutil aunque evidente transparencia de su sujetador de encaje.

—Buenos días —dijo respondiendo al saludo y aportándole a sus palabras la mejor de sus sonrisas—. Vengo a ver a una vieja amiga.

—¿Está enterada nuestra huésped de su visita?

—¡Oh!, pues espero que no; es una especie de sorpresa.

De nuevo aquella sonrisa radiante en aquella cara de no haber roto un plato en la vida.

—¿Puede decirme su nombre?

—Claro. Peter Honegger.

—¿Y el de su amiga?

—Sandra Bocks.

—Aguarde un momento, por favor —y tecleó algo en el ordenador que tenía a su derecha

Esperaré todo lo que tú quieras, preciosa; la justicia no tiene ninguna prisa por cobrarse a su próxima víctima.

Capítulo 19

La estancia se parecía más al interior de una nave espacial que a una sala de reuniones, que era lo que era en realidad.

Unos cincuenta monitores habían sido colocados ordenadamente sobre las diferentes mesas junto a unos ordenadores portátiles de última generación que, al ser encendidos al mismo tiempo, emitieron un zumbido molesto y agónico. Además, una serie intermitentes de pequeños y agudos “bips” (como si de un aparato de control de constantes vitales se tratara) comenzó a hacerse audible y le confirió al cuarto una atmósfera agobiante y llena de tensión.

Sí, los veinte técnicos de la CIA que se habían personado en la Casa Blanca a primera hora de la mañana tras haber cubierto, en un viaje demoledor e infernal, los más de 1500 kilómetros que separaban Virginia de Washington, se habían empleado a fondo para comenzar con la búsqueda de David Miller cuanto antes. Roger Moore y el presidente Nolan, quienes se habían encargado de recibir a aquel grupo de hombres y mujeres especializados, asentían y mostraban su aprobación hacia el trabajo que, con suma eficiencia, ya habían realizado.

Mediante un complejo sistema informático, los técnicos comenzaron a acceder a las diferentes cámaras de seguridad y las pantallas empezaron a llenarse de imágenes que, a tiempo real, mostraban qué ocurría en los diferentes puntos de la ciudad.

A continuación, una de las mujeres del equipo introdujo en otro software los criterios de búsqueda a partir de la fotografía que Roger Moore había facilitado a los medios de comunicación. Trato de ser lo más precisa posible, de manera que, cuando el programa detectase una de las premisas introducidas, analizase también, de forma inmediata, todas las demás. El reconocimiento facial se había convertido en un arma muy poderosa para llevar a cabo acciones de búsqueda de personas desaparecidas, terroristas, delincuentes… Sin embargo, tenía un defecto del cual no se podía prescindir: o era muy rápido y, por tanto, muy impreciso; o era lento y tedioso pero con una efectividad absoluta.

—¿Cómo se llevará a cabo el proceso? —preguntó el coronel Nicholas Harper, que había llegado hacía pocos minutos acompañado de Gregory Perkins y de Raymond Owens.

—De forma aleatoria, nos conectaremos diez segundos a cada una de las diferentes cámaras instaladas en la ciudad. Además, al tratarse de un caso de seguridad nacional, podemos obviar el protocolo de privacidad. ¿Qué quiere decir esto? Que tanto si está en la calle, en un garaje, en una cafetería o en pelotas en una habitación de hotel, nosotros lo sabremos y podremos verlo.

—Excelente.

—Además, una vez localizado el sujeto, el programa lo seguirá sin posibilidad de pérdida. O se esconde bajo tierra o lo tiene realmente jodido —explicó el director de la CIA sacando pecho por el impresionante operativo del que disponían gracias a él.

—¡Es magnífico, señor! Sin embargo, quizá sería útil investigar los movimientos de su cuenta bancaria para ver si ha sacado dinero o ha pagado algo con tarjeta y dónde lo ha hecho, y acceder, del mismo modo, a la señal GPS de su teléfono móvil. De esta manera, es posible que podamos delimitar con más concreción un área de búsqueda.

—Ya estamos en ello también.

—Perfecto.

Roger Moore dio por finalizada su conversación con Harper y buscó con la mirada a Robert Nolan, quien se encontraba observando con suma atención uno de los monitores en los que se podía ver una céntrica calle abarrotada de viandantes que se dirigían a su puesto de trabajo. Se acercó a él.

—¿Podemos hablar?

El presidente lo miró con una expresión de prepotencia pintada en el rostro, como si tratara de hacerle evidente el hecho de que, al igual que todos los habitantes de la nación, él era un subordinado suyo.

—En privado —puntualizó.

Nolan asintió y ambos abandonaron aquel cuarto y pusieron rumbo hacia el Despacho Oval. Allí, cada uno ocupó el lugar que le correspondía.

—Bien, ¿qué se te ofrece? —preguntó en un tono pausado que daba a entender que se encontraba, al igual que Dios, por encima de todo.

—Quiero disculparme por lo sucedido con Miller.

—Está bien —e hizo amago de levantarse. Sin embargo, la nueva intervención de su amigo de la infancia le llevó a abortar aquella intención.

—Quiero que sepas que los miembros del equipo que he formado para nuestro… Tu proyecto son los más efectivos con los que jamás hayamos contado en la CIA. Nunca habían dado por perdida una misión y, por supuesto, nunca habían fallado en aquello que les hubiésemos pedido. Robert, tienes que creerme, yo no sabía que Miller iba a reaccionar así.

—Está bien —repitió.

—¿Es que no vas a decirme nada más?

El semblante del presidente se ensombreció con la misma celeridad con la que cae un rayo y destruye todo lo que hay a su paso.

—¿Qué cojones quieres que te diga? A ese hombre lo propusiste tú. Yo te di total libertad para crear la unidad a tu gusto y manera. Explícame, entonces, quién es el responsable de esto si no tú.

Moore suspiró y se frotó la cara. Bajo sus ojos se veían las consecuencias moradas de haber pasado toda la noche en vela.

—Lo sé, Robert, lo sé. Sólo trato de decirte que lo siento.

—Y yo te lo agradezco pero, dime, ¿qué hago yo con tus disculpas? No he llegado hasta aquí —y abrió los brazos como para indicar todo lo que le pertenecía— para caer por el estúpido error de un incompetente.

Aquellas palabras le dolieron. Sí, de hecho resultaban más hirientes a medida que se repetían en el interior de su cabeza a modo de eco cruel.

—Te ruego que disculpes mi falta.

—Y yo te pido que no vuelvas a cagarla así.

¿Estaba todo dicho? Parecía que sí; al menos eso es lo que expresaba el mudo muro intangible que se había levantado entre los dos.

—¿Qué sabes de la operación? —preguntó Nolan dándole la oportunidad a su interlocutor de redimirse.

—¿Acaso no has visto los informativos?

—No —respondió con sequedad.

—Por el momento, la policía ha descubierto 319 cadáveres y un poblado chabolista completamente destruido.

—Me alegro; las lacras sociales son el mayor problema de los gobiernos.

—Pues, por lo que respecta a ésta, puedes olvidarte por completo.

Nolan asintió.

—Créeme, Robert, lo conseguiremos. Dame sólo algo de tiempo para poder atrapar a Miller.

—¿Tiempo? Tiempo es precisamente de lo que no dispongo.

Capítulo 20

Finalizada la conversación, desconectó la grabadora digital en la que había registrado todo lo que se había dicho allí y abandonó aquella estancia con discreción y serenidad. Guardó el dispositivo electrónico en el bolsillo de su chaqueta gris y palpó su presencia por encima de la tela como si aquel acto pudiera confortarlo con la seguridad de que, en efecto, aquel objeto no se había marchado a ninguna parte.

Caminó por los pasillos del Ala Oeste de la Casa Blanca con la vista fija en suelo, sin mirar a nadie. Por alguna extraña razón creía que el contacto ocular con alguien revelaría lo que había hecho y el por qué lo había hecho.

Entró en el cuarto de baño masculino y se metió en uno de los retretes individuales cuya privacidad se reducía a dos finas planchas de madera y a una endeble puerta que ni siquiera llegaba al suelo. Sacó la grabadora del bolsillo y la apretó entre sus manos. Sí, aquello que contenía podía significar toda una prueba incriminatoria, sin embargo, necesitaba conseguir una declaración más detallada de todo el proceso y, sobre todo, en la que fuese más evidente la implicación de aquel ser al que no le debía nada. La información es poder y el poder es victoria.

Tras expulsar de su cuerpo el exceso de líquido, salió de allí. Se lavó las manos y se las secó con una de esas servilletas de papel que se ponen en un incómodo dispensador. Seguidamente se miró al espejo y se señaló con el dedo índice mientras se sonreía. Luego, volvió al tumulto y al ajetreo de los corredores y pasillos del complejo.

De nuevo, la ansiedad y el miedo a ser descubierto volvieron a hacerse patentes, por lo que creyó que un cigarrillo relajaría algo sus nervios. Es curioso cómo funciona la mente humana y cómo, extrañamente, el uso de un excitante, como es la nicotina, ejerce un efecto tranquilizador sobre el organismo.

Fumó con profusión y avidez, como si aquel deseo indómito llevase demasiado tiempo sin ser saciado; por lo que al primer pitillo le sucedió un segundo; y a este segundo, un tercero. Notó cómo la garganta se le irritaba y una quemazón se le extendía a lo largo de toda la tráquea. Para paliarla, rebuscó en los bolsillos de su pantalón hasta que dio con un pequeño envoltorio que contenía un chicle de menta, el cual se metió en la boca con un gesto elegante y profesional que manifestaba un uso más que cotidiano de aquellas pastillas de goma de mascar. El sabor liberado inundó su lengua y disfrutó del efecto refrescante y balsámico que le producía.

Debía volver al trabajo o, al menos, dejarse ver. En ocasiones, para ocultar algo es preferible sostenerlo frente a las narices de quien no quieres que lo encuentre o descubra, ya que, por obvio y simple, lo desestimará. Pero, vamos a ver, ¿quién coño sabía nada de lo que había hecho? ¡Nadie! Había actuado solo y esa era la mejor manera posible de guardar un secreto.

En el interior, una calma tensa parecía haberse adueñado de todos y cada uno de los rincones de aquella imponente edificación neoclásica de finales del siglo XVIII. El tumulto de voces parecía haberse acallado y tan solo se oía el leve susurro de aquellas personas cuando había algo que se tenía que decir. Desanduvo el camino tomado para salir a fumar y entró en el despacho que los técnicos de la CIA habían tomado como centro de operaciones. Los hombres allí presentes permanecían como hipnotizados mirando la infinidad de monitores que habían sido instalados. Se percibía (si es que aquello podía percibirse) como un halo de esperanza albergada en los corazones de aquellas gentes. Sólo silencio y esperanza; silencio y esperanza.

Se sentó en una de las innumerables e incómodas sillas plegables que habían sido llevadas allí y, sin saber por qué, una sensación de culpabilidad lo asoló. Sí, estaba traicionando a aquel tipo y, sí, tenía un buen motivo para ello: a él nadie le hablaba en el tono en el que lo había hecho aquel ser.

Capítulo 21

Sin ser reconocido por ningún ciudadano, David Miller había conseguido llegar a la azotea de un edificio abandonado. Su mente recordaba con vaguedad el nombre de los distritos por los que se iba a comenzar la Eliminación Selectiva de los sujetos prescindibles, de modo que había tomado la determinación de elegir uno de ellos con la incertidumbre de haberse equivocado o no.

Su plan de acción todavía no estaba definido. Sabía que tenía que detener todo aquello ya que era la única manera de poder tener una nimia posibilidad de devolverle la vida truncada a aquella chica por la que había empezado a sentir algo más que una mera atracción física y, de paso, recuperar la suya y limpiar su imagen, la cual había sido más que degradada.

Pero, ¿qué hacer? Había puesto encima de la mesa su punto de vista acerca de aquel proyecto y, a pesar de estar convencido de llevar la razón, ninguna voz se había posicionado a su favor. No quería verse envuelto en un tiroteo sin cuartel con aquellos que, en algún momento de su existencia, habían sido sus compañeros; aunque, ¿tenía otra opción?

Decidió dejar de pensar y actuar en función del desarrollo de los acontecimientos. Su contienda tendría siempre una base pacífica, pero, en caso de no poder llevarse a cabo de ese modo, quizá la única alternativa fuese acabar con aquellos que, a cambio de sucio dinero, habían vendido su integridad y su alma al mismísimo diablo.

Para su sorpresa y satisfacción, comprobó que no había errado en su pronóstico y vio aparecer a tres miembros del equipo vestidos elegantemente con un traje de chaqueta negro como la muerte. Se detuvieron en la acera y se dijeron algo. Seguidamente, cada uno entró en un edificio distinto.

Conocía aquella táctica, que era proporcionalmente tan efectiva y simple como aterradora y cruel. Llamarían a las puertas de los futuros asesinados y se harían pasar, quizá, por miembros del FBI o de la policía o del Departamento de Defensa. Tras preguntar por los sujetos en cuestión y confirmar que efectivamente se encontraban allí, procederían a la eliminación. Una pistola con silenciador y uno, dos o tres disparos (quizá más) y el asombro y la perplejidad y la incapacidad para reaccionar contra el ataque de unos militares con más que experiencia en el campo de batalla, eran sinónimo de éxito. Tras terminar el trabajo, continuarían con otro piso o con otro edificio.

En Irak, aquel modus operandi había funcionado a las mil maravillas y, sin lugar a dudas, su uso actual llevaba el distintivo sello del estratega coronel Harper.

Sin perder más tiempo, bajó de la azotea y se metió en el portal del edificio seleccionado por el sargento Fred Evans, un hombre con más músculo que cerebro que había llegado adonde había llegado por sus innumerables acciones heroicas en las diferentes contiendas en las que había participado.

Al pisar el sucio suelo de la entrada a aquel inmueble, percibió el efluvio resultante de la acumulación periódica de inmundicia y de la ausencia de limpieza. El olor era simplemente insoportable. Decidió respirar por la boca y evitar, así, que aquel hedor le provocase el vómito. Sacó su pistola y comenzó a subir por unas escaleras destartaladas en cuyas paredes los grafiteros parecían haber encontrado el lugar perfecto para perpetuar sus dibujos y mensajes vacíos y carentes de sentido.

Mientras ascendía, iba deteniéndose en el rellano de cada piso y comprobaba que Evans estaba presente allí o no. Cuando ya alcanzaba la sexta planta, llegó a sus oídos la inconfundible voz apesadumbrada de una mujer de raza negra que confirmaba al sargento la presencia de su cónyuge en la casa.

—No se preocupe, señora, su marido no ha hecho nada malo. Sólo quiero hacerle unas preguntas por si puede aportarme algo de información para el caso que tengo entre manos.

—Está bien, pase.

Miller llegó justo a tiempo para ver qué puerta era la que se cerraba. Corrió hacia ella pero, antes de poder alcanzarla, escuchó el inconfundible sonido amortiguado de una pistola disparándose en tres ocasiones.

Una rabia sin igual comenzó a gestarse en su corazón, un odio hacia su profesión como nunca había sentido, una profunda repulsión hacia la raza humana.

Aguardó con la respiración contenida y su órgano aórtico golpeándole el pecho con fiereza a que se abriera aquella puerta y, en cuanto sucedió, la empujó con tanta fuerza que Evans cayó de espaldas perdiendo su arma.

Sin ningún tipo de miramiento, le apuntó directamente a la cabeza.

—¿¡Qué cojones has hecho!? —le espetó con ira.

Pero Fred Evans, lejos de amilanarse, le dedicó una amplia sonrisa.

—Lo que deberías estar haciendo tú.

Miller ya no pudo controlarse más y le propinó una fortísima patada en el rostro que provocó la fractura inmediata de uno de los pómulos, dejándole la cara abollada.

—Yo no soy un asesino.

El sargento se incorporó con dificultad, sintiéndose completamente mareado y sufriendo un dolor agudo y penetrante.

—Tienes razón —le dijo—, no eres un asesino, eres un traidor.

A la vista de que aquel hombre no parecía dispuesto en absoluto a colaborar, David cerró la puerta con suavidad y recogió la pistola que estaba unos pocos metros más allá de donde él se encontraba. Al hacerlo, pudo comprobar que el marido yacía en el suelo, próximo a la entrada de una habitación que parecía ser un dormitorio, con un certero tiro en mitad de la frente. A la derecha, se hallaba la cocina, donde una mujer y un bebé de pocos meses dormían el sueño eterno en medio de un charco de sangre.

—¿A ti te parece que no hacer esto es sinónimo de traición? —preguntó a Evans que, con el semblante roto y una más que notable conmoción cerebral, había conseguido ponerse en pie.

—¿Qué te importa a ti esta gente? Son escoria, ¿no lo ves? —y abrió los brazos como para mostrarle las condiciones infrahumanas e insalubres en las que se desarrollaban sus vidas—. ¡Escoria!

Miller no fue capaz de reprimirse y, sin darle tiempo a su mente para que tomase otra decisión, le disparó dos balas en el pecho con tanta precisión que el agujero provocado por una de ellas parecía la continuación del provocado por la otra, y viceversa.

Fred Evans cayó postrándose en el suelo de rodillas, como si estuviera demandando la redención divina, con una mueca de horror y miedo infinito pintada en el rostro. Finalmente, se desplomó hacia adelante y se golpeó tan fuerte la cara con el sucio linóleo que fue perfectamente audible el sonido sordo producido por su tabique nasal al romperse.

Estaba muerto, sí, completamente muerto, tanto como lo estaban las otras tres personas inocentes que habían habitado anteriormente en aquella casa.

Abandonó la vivienda con una sensación extraña en el cuerpo. Estaba triste y decaído, cansado de que los deseos de los poderosos se tradujesen en la injusticia de los más desfavorecidos.

Comenzó a bajar las escaleras lentamente. Había matado a un hombre (uno más) y aquello era algo que sabía que siempre le perseguiría. No existe una mente equilibrada capaz de soportar el peso de arrancar una vida; del mismo modo que no existe una conciencia social bondadosa con los que más lo necesitan.

Llegó al portal y oteó la calle. Allí estaba Walter Simmons, quien parecía aguardar pacientemente a que sus compañeros finalizasen sus respectivos encargos.

Desde aquella posición, la ejecución de aquel tipo se antojaba fácil, tanto que hacerlo casi suponía un acto de cobardía. Sin embargo, al observar en su rostro la satisfacción que estaba sintiendo, creyó, de forma fehaciente, que sería mejor librar al mundo de una lacra como aquella.

Apoyó la mano derecha (en la que tenía el arma que le había usurpado al sargento Evans) sobre la palma de la izquierda y cerró el ojo del mismo lado para apuntar mejor. El tiempo pareció detenerse, al igual que su pulso y su respiración. La muesca del objetivo se situó sobre el cráneo del capitán, proporcionándole la seguridad de que el disparo sería certero.

El sonido fue mitigado por el silenciador y tan solo un silbido sibilante fue perceptible cuando la bala se deslizó a través del cilíndrico cañón y salió en búsqueda y captura de aquel ser humano que, como si hubiera sido víctima de una parada cardio-respiratoria letal, se desplomó sobre el pavimento de la acera, tiñéndola de rojo con el líquido vital que corría por sus venas y arterias.

Algunas personas que pasaban por allí prorrumpieron en un grito agudo, agónico e histérico, y trataron de buscar, dirigiendo la vista hacia todos los lados, la fuente causante de la muerte de aquel hombre. Miller, por su parte, permanecía oculto entre las sombras, parapetado por una gruesa columna que le confería un escondite relativamente fiable.

La situación, entonces, se descontroló. Los viandantes se acercaron al cadáver y comprobaron sus inexistentes señales vitales mientras otros hicieron uso de sus teléfonos móviles y se pusieron en contacto con el servicio de emergencias. Fue en ese momento, además, cuando el mayor Jack Morris hizo su entrada triunfal.

Rápidamente analizó la escena del crimen y descubrió, gracias a la posición en la que yacía el cuerpo inerte, la procedencia del disparo que lo había abatido. Abriéndose paso entre la muchedumbre (cada vez más numerosa) que se arremolinaba alrededor del fallecido, se encaminó en aquella dirección. Miller, que aguardaba a que alguien pusiera algo de orden en aquel caos, no podía ver al hombre que, a cada paso que daba, más cerca se encontraba de descubrir su escondrijo.

Fue como una aparición fantasmagórica, como si el espíritu errante de un alma del más allá se erigiera de la nada. David contuvo la respiración.

Jack Morris pasó de largo aunque se detuvo a escasos centímetros de espaldas a él, como si el súbito recuerdo de algo urgente que tuviera que hacer hubiera golpeado su mente con fiereza.

¿Qué hacer? ¿Dispararle? No, no era en absoluto buena idea ya que, para la cantidad creciente de gente que se iba concentrando allí, el repentino descubrimiento de un nuevo difunto no pasaría desapercibido el tiempo suficiente como para que él pudiera plantearse siquiera una ruta de huida. Tenía que esperar, inmóvil, agazapado como un felino antes de abalanzarse sobre su presa… Sí, no quedaba otra opción.

Sin embargo, la improvisación en base al impredecible devenir de los acontecimientos tiene una contrapartida indiscutible y es que, con demasiada frecuencia, es necesario cambiar o modificar lo pensado segundos antes. Así ocurrió en aquella ocasión. Morris comenzó a darse la vuelta en un lento giro hacia la derecha. Ya estaba; iba a descubrirlo. Como si no fuera consciente del peligro que corría, cargó su brazo con toda la energía y fuerza que fue capaz de acumular y, en el momento exacto, soltó contra su enemigo un potente puñetazo que le impactó directamente en el rostro.

Los sucesos que siguieron a continuación ocurrieron con tanta rapidez y celeridad que, si hubiera tenido que rememorarlo días después, habría sido incapaz de recordar ni el más mínimo detalle.

Jack Morris se tambaleó debido al impacto, aunque, a diferencia de Fred Evans, no llegó a caer. Esa centésima de segundo de incertidumbre y perplejidad fue aprovechada por Miller que, poniendo de nuevo a prueba la potencia aceleradora de sus piernas, salió disparado escaleras arriba. Su contrincante, haciendo lo propio, comenzó a correr tras él, al tiempo que extraía la pistola de la cartuchera de cuero marrón que colgaba de sus hombros y que permanecía oculta bajo la chaqueta.

La ventaja adquirida al haber iniciado la huida segundos antes permitió a David esquivar la bala que se estrelló en una de las paredes pintarrajeadas. Aquel tipo parecía ir más que en serio, por lo que se forzó a permanecer altamente concentrado a pesar de que la adrenalina generada por su organismo iba apoderándose de sus funciones vitales.

Continuó su ascenso, alcanzando el primer, segundo, tercer y cuarto piso. En el descansillo de éste, se apoyó en el pasamanos y miró hacia abajo por el hueco de las escaleras. La sombra de Morris se movía de forma grotesca al tiempo que se iba encaramando al lugar en el que se encontraba. ¿Tendría tiempo para asestarle un tiro lo suficientemente letal cuando su cuerpo asomase por los escalones?

Ojeó a su alrededor tratando de encontrar una posición ventajosa frente a su adversario, sin embargo, la completa austeridad de las distintas plantas no ofrecía ningún lugar de tales características. Decidió, entonces, jugárselo todo a una sola carta, su vida, la de Sandra, sus respectivas carreras…, ¡todo!

Desde la relativa superioridad táctica que le brindaba el hecho de encontrarse ubicado a una altura superior a la de su oponente, agarró la pistola con ambas manos y se apostó sentado junto a la pared, lo más alejado posible de la barandilla. El ruido de los pasos de Jack Morris iba ganando en intensidad a medida que se aproximaba. Su ritmo cardíaco se elevó y la saliva de su boca se convirtió en un líquido pastoso difícil de tragar. Cerró los ojos y se concentró en el sonido producido por las suelas de los zapatos de aquél impactando en escalón tras escalón. Cada vez más cerca, más cerca, más cerca…

Como si sus sentidos hubieran sido despertados por el estruendo producido por una desagradable fuente sonora, sus párpados se recogieron con una celeridad pasmosa y, casi sin ser consciente, disparó. Un quejido y el golpe producido por un cuerpo al caer escaleras abajo le hicieron saber que había acertado en el blanco.

Se levantó y comenzó a descender tratando de no ser sorprendido por Jack Morris en un descuido fruto de un exceso de confianza. Descubrió a aquel tipo en una posición imposible, apoyado sobre la cabeza y con las secuelas propias de haberse roto demasiados huesos. Sin embargo, todavía respiraba.

Sus ojos se encontraron y aquél trató de decir algo, pero de su boca sólo brotó un chorro de sangre que ahogó cualquier palabra que hubiera podido pronunciar. Con gran dificultad, movió el brazo cuya mano todavía sostenía la pistola y apuntó hacia Miller. No llegó a disparar puesto que David lo hizo primero. La expresión dolorosa de su cara se relajó y, por fin, pareció alejarse de las miserias de este mundo.

Otra vez, una esposa sin marido y unos niños sin padre a una temprana edad. Se dio asco a sí mismo y se sentó en los escalones mientras un llanto incontrolable emergía desde lo más profundo de sus entrañas. A veces, la muerte es más tormentosa para el que la inflige que para aquel que la sufre…

Capítulo 22

La recepcionista tomó un teléfono y tecleó con eficiencia el número de la extensión que correspondía a la habitación de Sandra Bocks. Seguidamente se dio la vuelta como para conseguir cierta, aunque inexistente, privacidad, descuido que aprovechó Peter Honegger para echar un rápido vistazo a la pantalla del ordenador en la que permanecía abierta la ficha que contenía todos los datos de aquella cliente.

—…

—Buenos días, señorita Bocks; la llamo de recepción.

—…

—Sí, sí, ya sé que usted no se ha puesto en contacto con nosotros. La llamo por otro motivo.

—…

—El señor Honegger se encuentra aquí para…

—…

—Honegger —repitió la empleada tratando de vocalizar aquel apellido con más claridad.

—…

—Dice que está aquí de visita.

—…

—Está bien, así se lo diré.

—…

—No, señorita, esté tranquila a ese respecto. Buenos días y disculpe las molestias.

—…

La recepcionista volvió a girar sobre sí misma y se dirigió, en esta ocasión, a aquel hombre educado y afable.

—La señorita Bocks padece una fuerte migraña y no desea ver a nadie. Me ha dicho que, en cuanto se encuentre mejor, se podrá en contacto con usted.

El semblante de Peter se ensombreció. Aquello ya estaba llegando demasiado lejos.

—¡Vaya! Deseo que se recupere pronto. Hace mucho que no nos vemos —mintió.

—Lo lamento mucho, señor.

—No se preocupe, no es culpa suya. Ha sido usted un auténtico encanto.

La joven se ruborizó como si fuese una colegiala que hubiera sido piropeada por un atractivo alumno de un curso superior.

—Sin embargo, ya que me encuentro aquí, ¿podría indicarme dónde está la cafetería? He salido de casa sin desayunar y mis tripas están protestando.

Una risita nerviosa.

—Claro que sí. Avance por aquel pasillo y, frente a los ascensores, encontrará nuestra cafetería. Le recomiendo que pruebe las tostadas de nuestro chef; son una auténtica delicia.

—Así lo haré, entonces. Tenga usted un buen día y gracias.

—Gracias a usted.

Honegger se desprendió de su abrigo y se encaminó en la dirección en que le había indicado aquella chica. Fingiendo un inusitado interés por el rococó acabado de las molduras de los altos techos, se detuvo y miró hacia arriba, pero lo que sus pupilas hicieron en realidad fue comprobar si la recepcionista lo observaba. Al no ser así, aprovechó la oportunidad y se metió en uno de los ascensores. Pulsó uno de los botones al azar y aguardó a que el aparato lo expulsase en una planta cualquiera.

Accedió, entonces, a un largo y nada angosto corredor en el que las distintas habitaciones se disponían ordenadamente a cada uno de los lados del mismo. Lo recorrió con paso firme, haciendo caso omiso de las cámaras de seguridad y simulando ser un cliente más disfrutando de una apacible estancia. Sin embargo, sus intenciones eran más oscuras, mucho más oscuras, pero antes tenía que encontrar algo, algo que le permitiese asestar su golpe maestro; después…

Al no hallarlo allí, se dirigió a las escaleras de emergencia y ascendió un piso. Repitió el procedimiento obteniendo el mismo resultado. Continuó subiendo. Nada. Siguiente planta. Cuando abrió la puerta que lo conducía al pasillo, su dicha no pudo ser más inmensa.

Allí estaba, solo, inmóvil, indefenso, el carrito de reposición y limpieza del servicio de higienización del hotel. De un pequeño gancho instalado en el mismo colgaba una anilla metálica con un puñado de llaves maestras que permitían el acceso a todas las habitaciones. Sin dilación alguna, se acercó y cogió una de ellas. Se sonrió ante su buena fortuna. Ahora ya nadie podría pararlo.

Su siguiente paso era más que evidente. Volvió a coger el ascensor pero, en esta ocasión, sí que oprimió uno de los botones con total intencionalidad. Sabía adónde tenía que ir y, por supuesto, no iba a perder un segundo en comenzar con su fiesta particular.

El elevador emitió un sonoro pitido agudo que emulaba muy verazmente al producido por aparatos de la misma clase pero que pertenecían a una época distinta. Cuando llegó a la planta deseada, la doble puerta dorada se abrió con majestuosidad y le condujo a un corredor absolutamente igual a los tres en los que ya había estado.

Caminó con lentitud, paladeando el jugoso sabor de sentirse un alguien superior. Sí, ahora él dictaría las reglas y ella no tendría más opción que seguirlas si es que valoraba lo suficiente su vida. Acarició la navaja mientras avanzaba con pasos seguros y largos y extrajo del bolsillo de su pantalón aquella llave de aleación de cobre y zinc que le daba acceso al mundo en el que él quería vivir.

Visualizó el número correcto de la habitación y se encaramó hacia la puerta. Respiró hondo, como si el llenar masivamente sus pulmones de oxígeno pudiera calmar la profunda excitación morbosa que se había adueñado de él. Introdujo la llave en la cerradura, obviando por completo el cartel de NO MOLESTAR que pendía del pomo, y la giró suavemente hacia la derecha. El pestillo no opuso resistencia alguna y cedió a la correcta combinación de salientes y hendiduras de aquel pedazo de metal.

La habitación olía a ella, a su perfume delicado y atrayente. Flanqueó el umbral y se dispuso a realizar el mismo proceso, que había llevado a cabo hacía sólo unos segundos, en orden inverso. La puerta se cerró y, tras ella, quedarían sepultados para siempre los acontecimientos que tuvieran lugar allí. Avanzó sigilosamente, casi sin atreverse a exhalar un suspiro, y la encontró recostada en la cama con los ojos fijos en una película que se emitía por televisión y que, en su caso concreto, ya había visto demasiadas veces.

Ella aún no había reparado en su presencia, por lo que aguardó pacientemente para que la sorpresa fuese total y absoluta. Al mismo tiempo, notó que una incipiente erección tomaba posesión de su entrepierna.

Entonces, Sandra se apartó un mechón de pelo que, sin razón ni motivo aparentes, había decidido cruzarse en su mirada y fue en ese momento cuando la sombra oscura que la acechaba en silencio fue perceptible en su campo visual.

Gritó fuerte, muy fuerte, tanto que sus cuerdas vocales sufrieron las inevitables consecuencias de un exceso de intensidad en el tono, y se removió nerviosa en la gigantesca cama, parapetándose tras uno de los muchos mullidos almohadones que el hotel había puesto a su disposición.

Peter le sonrió y se aproximó apenas unos centímetros, sin embargo, como aquélla no dejaba de chillar, se vio obligado a detenerse y a que su voz fuese audible por encima de la de ella.

—¿¡Te quieres callar!? —le espetó con una furia que nunca le había mostrado.

Como si se tratase de un resorte que se accionara por contacto, Sandra se calló. Temblaba, temblaba como si estuviese expuesta a un frío glacial, y había empezado a llorar.

—Me gustaría que te tranquilizases —le dijo suavizando radicalmente su tono.

Sandra asintió, pero fue incapaz de articular una sola palabra.

—Sólo quiero que hablemos; nada más. ¿Hay algo de malo en que mantengamos una agradable conversación como personas adultas que somos?

Ella, ahora, expresó una negativa a base movimientos con la cabeza.

—Déjame decirte algo. Para que exista una conversación es necesario que cuando uno hable, el otro le conteste con palabras. ¿Puedes contestar con palabras o necesitas un poco más de tiempo para salir del shock?

Sandra, con enorme dificultad, tragó la saliva que se había ido acumulando en su boca y se forzó a sí misma a pronunciar vocablos inteligibles.

—Puedo contestar.

Honegger se alegró.

—Eso está bien. ¿Ves? No ha sido tan difícil —y dio un paso hacia adelante que fue correspondido con un movimiento hacia atrás por parte de ella—. Si continúas así, acabarás incrustándote en la pared —y le indicó la superficie de cemento que delimitaba el espacio interior de la estancia—. Relájate, por favor, no voy a hacerte nada…

…, al menos, no de momento…

—¿Qué quieres, Peter?

—En mi opinión, lo que quiero es evidente, ¿o no? Sí, yo creo que sí, y más aún después de nuestra charla en la furgoneta…

Ella pareció comprenderlo todo, sin embargo…

—Pero es que yo no te quiero; al menos, no de esa forma.

… algo todavía se le escapaba…

A la mente de Honegger acudieron, como víctimas de un reclamo irresistible, las palabras de su muy querida y muerta Alice. Sandra le había dicho lo mismo, solo que había empleado un lenguaje menos hiriente.

—Aprenderás a hacerlo —sentenció él.

—¡No, Peter, no! Esas cosas NO se aprenden. Algunas veces se sienten; otras, no.

—¿Y por qué en mi caso no?

—¿Qué quieres? ¿Una razón? ¿Un motivo estúpido? ¿O la verdad?

—Tú no sabes lo que es la verdad.

—Por supuesto que sí lo sé. Ésa es mi verdad y ni tú ni nadie podrá cambiarla.

—Sandra, al igual que yo, sabes que la verdad es relativa. Sólo tienes que poner las noticias. Mismo suceso, mismo escenario, mismos protagonistas y dos versiones totalmente opuestas.

—La mía no es relativa.

—¿Estás segura?

—Absolutamente.

Fue entonces cuando Honegger sacó la navaja del bolsillo y desplegó la hoja de 12 centímetros. El filo brillaba con la misma intensidad que millones de estrellas.

Y fue también cuando Sandra sintió que un escalofrío recorría su columna vertebral como si de una descarga eléctrica se tratase.

—¿Todavía sigues pensado igual?

Ella no dijo nada. ¿Qué podía hacer? No tenía escapatoria. En aquel momento, echó de menos a Miller de una forma casi inimaginable. Sí, él era su apuesto caballero, su galán, su salvador, pero, ¿dónde estaba? La resignación fue comiéndose poco a poco las esperanzas de su alma.

—Te contaré una historia, Sandra, para que sepas que, cuando me enamoro, sólo existe una alternativa: estar conmigo.

“Me encontraba en la universidad y, gracias a una estricta dieta y a un inhumano programa de ejercicio, había perdido casi 40 kilos. Sí, yo era un muchacho gordito pero a base de constancia y dedicación había conseguido la esbeltez que tanto había buscado.”

“Por aquel entonces, salía con una chica llamada Greta Leiner, a la cual había conocido un par de años atrás. Seguramente su nombre te sonará, pero mejor no adelantemos acontecimientos.”

Ella rebuscó en su memoria. Sí, había oído ese nombre en algún sitio, pero, ¿dónde?

—Como te decía, nos habíamos conocido unos años antes y ella había sido un gran apoyo durante mi proceso de transformación. Todo era idílico, hermoso, parecía casi el guion de una de esas películas romanticonas que tanto os gustan a las mujeres. Sin embargo, nos faltaba dar el salto (ya me entiendes), acostarnos.

“Una noche que me encontraba solo en mi piso, la llamé y ella acudió. Puse velas y música, e incluso preparé una cena especial para ambos. Después del postre, pasó lo que tenía que pasar, o, al menos, comenzó a pasar.”

“¿Sabes qué? Aún recuerdo sus risotadas al bajarme el pantalón y comprobar que ya me había corrido. Pero…, ¿qué esperaba? Yo jamás había visto a una mujer desnuda y mucho menos había practicado sexo. Aquella iba a ser mi primera vez.”

“Se marchó y me dejó allí, con los calzoncillos a la altura de los tobillos y la moral hundida en el subsuelo. Sin embargo, decidí ir tras ella y rogarle que me diera una segunda oportunidad para tratar de satisfacerla de aquel modo.”

“Cuando la alcancé, cerca ya de la casa en la que vivía con sus padres y su hermana pequeña, iba hablando por el móvil y, entre risas, le contaba a una amiga lo que había ocurrido en mi casa.”

“Y, sí, soy consciente de que llamarla “puta chismosa” y exigirle una explicación de malos modos no fue un acierto por mi parte pero, ¿sabes qué fue lo que me contestó? “Hazte una paja la próxima vez que estés con una chica porque conmigo no vas a volver a estar, pichafloja”. ¡Y continuó hablando por teléfono, como si tal cosa!”

“Tuve que hacerlo, Sandra, tuve que matarla. Si no era mía no lo sería de nadie más. Y lo hice con esta navaja, con esta misma navaja.”

De repente, calló en la cuenta. Greta Leiner, asesinada a puñaladas cerca de su casa. Aquel caso había sido toda una conmoción en su campus.

—¿Qué ocurrió después? —preguntó ella.

—¿Te refieres a la investigación policial?

—Sí.

—Es cierto que aquellos agentes fueron extremadamente insistentes y que, en un primer momento, me imputaron un delito de asesinato. Yo colaboré en todo lo que pude e incluso les conté el bochornoso incidente ocurrido en mi casa, aunque, obviamente, no dije nada sobre lo que pasó después.

—¿Cómo saliste impune, entonces?

Honegger se retrotrajo a aquella noche y en su boca se dibujó una sonrisa maliciosa.

—Esperé a que terminase su conversación telefónica y, tal y como hacía antes de entrar en casa, se fumó un cigarro a hurtadillas en un callejón cercano. Allí fue donde… la maté —y pronunció aquellas palabras con la misma calma y naturalidad como si estuviese hablando de un osito de peluche—. Los policías rastrearon su registro de llamadas y se pusieron en contacto con aquella amiga con la que había estado hablando por el móvil, y fue ella quien desveló que había otro chico. ¿Te lo puedes creer? ¡Me ponía los cuernos con otro tío, la muy zorra! La coartada de éste resultó ser falsa y, aunque después arguyó que había estado esnifando cocaína en un club de moda y que no recordaba absolutamente nada de lo que había hecho aquella noche, los cargos me fueron retirados e imputados a él. Creo que, a día de hoy, estará pudriéndose en una fría y oscura cárcel.

Honegger utilizó la navaja para rascarse una mejilla y la miró con ojos ausentes.

—Espero no tener que llegar a tal extremo contigo…

Y ella clavó su vista asustada en él.

—… no me gustaría tener que…

Un miedo irracional comenzó a envolverla con su manto negro y raído.

—… hacerte daño…

Sandra asintió. No, ella tampoco quería que le hiciese daño.

—¿Ves cómo la verdad es relativa, entonces? El mismo suceso con dos puntos de vista opuestos: el mío y el de aquellos agentes. La verdad de lo ocurrido se convirtió en la verdad para con aquel que detuvieron. Resulta hasta irónico.

Caminó por la estancia y recurrió a la elegante butaca que había junto al aparador que sostenía la televisión para dar descanso a sus piernas.

—No te importa que me siente, ¿verdad? Así estaremos más cómodos los dos.

Ella se recogió todavía más, constriñendo aquel almohadón entre las rodillas y el pecho.

—Bien, pues, ¿crees que podrás aprender a quererme?

Sandra no contestó, sólo apretó los labios con tanta violencia que adquirieron una palidez mortecina. Una lágrima de impotencia emergió desde sus cuencas oculares.

—No soy una persona difícil y valoro los pequeños placeres de la vida, aunque tampoco digo que no a un poco de ostentosidad. Hay que cuidarse, ¿no crees?, y darse, de cuando en cuando, algún capricho. La vida ya es lo suficientemente corta y lo suficientemente cruel como para complicarla aún más; así que cojo lo que quiero, cuando quiero y como quiero.

Y, cómo no, eso la incluía también a ella.

—Peter… —comenzó a decir.

—¿Sí?

—Las cosas no funcionan como tú crees. No puedes asesinar a alguien porque te haga daño o porque no te quiera. Del mismo modo, no puedes forzar a nadie a amarte. El amor es algo que tiene que surgir y que tiene que ser forjado a partir de sentimientos verdaderos, no por la imposición de la voluntad de una persona. Plantéatelo así: ¿te gustaría que una mujer estuviese contigo cuando, en realidad, tú sabes que no siente nada por ti?

Sandra pareció haber apretado la tecla correcta y aquel hombre semejó venirse abajo.

—Yo sólo deseo ser querido.

Ahí estaba, en efecto, una carencia afectiva que había desembocado en una psicosis homicida.

—Y lo serás… —mintió—. Serás la querida putita de un puñado de presos por delitos sexuales.

Honegger se desmoronó por completo y comenzó a llorar desconsoladamente como un niño pequeño que desea volver a los brazos de su mamá.

A la vista de la reacción provocada, trató de explotar al máximo su baza. Sí, quizá ella fuese más débil físicamente pero lo destrozaría psicológicamente si con ello conseguía salir viva de allí.

—Dime, Peter, ¿cómo fue tu niñez?

—¡Caótica! De aquí para allá…, siempre detrás de aquella zorra.

—¿Quién era aquella zorra?

—Mi madre.

—¿Qué pasaba con ella?

—Trabajaba todo el día y, por las tardes, después de comer, cuando se iba para entrar en el segundo turno, me dejaba atado con una cadena como si yo no fuese más que un mísero perro.

—Tuvo que ser horrible, Peter. Lo lamento mucho.

—Eso no era lo peor. Cuando regresaba ya había anochecido y siempre quería darme lo que ella llamaba su cariño especial. Me tocaba… ahí y me ordenaba que le hiciese… cosas.

Abusos sexuales… En cierto modo, hasta sentía pena por él.

—Y tú no querías, ¿verdad, Peter? Tú no querías su cariño especial, ¿a que no?

—No —y se restregó la manga del jersey por la nariz dejándola impregnada de un líquido semitransparente y viscoso.

—Entonces, ¿por qué quieres hacerle lo mismo a otras personas? ¿Por qué quieres hacerme eso a mí?

El semblante de Honegger cambió instantáneamente y se endureció como una sólida roca pétrea.

—Porque quiero y porque puedo hacerlo.

Capítulo 23

Robert Nolan recibió la noticia como si de una refrescante y tenue lluvia de agua bendita en mitad de una sofocante y calurosa tarde de verano se tratase. La policía se había puesto en contacto con Roger Moore, y éste, a su vez, con él para informarle de que habían encontrado la furgoneta de la CNN en la cual David Miller había llevado a cabo su huida ayudado por no se sabía quién.

Inmediatamente, varios hombres del equipo de la CIA que se había desplazado hasta la Casa Blanca se armaron con sendos maletines metálicos, que contenían el equipo de recogida, almacenamiento y posterior tratamiento de las pruebas recopiladas, y se dirigieron al lugar en el que se había producido el hallazgo del vehículo.

La zona en cuestión había sido acordonada por los agentes de la ley y el orden que, siguiendo a raja tabla las indicaciones dadas por Moore, mantuvieron alejadas sus zarpas de aquel coche. Los técnicos de la CIA se pusieron manos a la obra nada más llegar.

—¿Cuánto tiempo les llevará procesar el escenario? —preguntó Nolan.

—Es difícil decirlo, Robert. Horas, días…, a veces hasta semanas —respondió el máximo mandatario de la Central de Inteligencia Americana.

—Espero, por el bien de ambos, que todo se reduzca a unas horas…

—No desesperes y ten confianza.

A pesar de la dureza de su tono y de su acritud, lo cierto era que el presidente de los Estados Unidos se sentía bastante más esperanzado. El Proyecto de Eliminación Selectiva se había iniciado con éxito y, por fin, tenían algún indicio concreto para comenzar con la búsqueda de Miller. Sabía que la furgoneta los acercaría a aquel traidor, por lo que, mientras se recostaba en un cómodo sillón de su Despacho Oval, pudo notar con total claridad cómo la sensación de desasosiego iba disminuyendo.

Se encontraba cansado, agotado, exhausto de hecho. Pero no se trataba de una fatiga física, no, era algo peor. Quería desconectar su cerebro, que dejara de pensar, que dejara de darle vueltas y más vueltas a las cosas y, aunque trataba de dejar su mente en blanco, nunca lo conseguía.

Se irguió y abrió el pequeño cajón de una mesita auxiliar en la que se había colocado una escultura en miniatura que representaba al Discobolo de Mirón en una copia muy fidedigna con respecto al original, y extrajo dos frascos de pastillas. Unas eran unos ansiolíticos; otras, unos somníferos. Se echó una cápsula de cada bote en la palma de la mano izquierda y se las llevó a la boca. Acto seguido, tomó una botella de 33 centilitros de agua mineral que había sobre el escritorio y engulló aquellos fármacos que parecían resistirse a descender por su esófago.

Volvió al sillón pero, en esta ocasión, con la intención de dormir un poco. Los efectos sedantes de aquellas píldoras no tardaron en producir sobre su organismo la consecuencia innata de los mismos y, poco a poco, notó que sus párpados pesaban más y más hasta que finalmente se cerraron por completo. Por fin aquella paz del sueño, aquella felicidad onírica, aquella inmensa dicha irreal.

Capítulo 24

Miller se incorporó y se acercó al cadáver de Jack Morris. Rebuscó en los bolsillos de éste hasta que dio con el teléfono que le permitía ponerse en contacto con Roger Moore y con Robert Nolan si así lo necesitaba. Al hacerlo, pudo percibir el calor mortecino que todavía desprendía aquel cuerpo. Seguidamente, cogió la pistola, a la cual había muerto agarrado, se la guardó en la chaqueta y miró por última vez a aquel hombre.

—Perdóname —le dijo con una auténtica sensación de culpabilidad azotando su conciencia.

Comenzó a bajar las escaleras despacio, preso de unos pensamientos que lo transportaban a una época pasada. ¿Por qué se había alistado en el ejército?

Sus padres, un hombre y una mujer humildes, habían perdido la esperanza de poder tener un hijo. Los médicos dijeron que ella era estéril pero, a pesar de ello, lo siguieron intentando. Fruto del amor verdadero o de una praxis médica errónea nació él. Era un bebé tan sumamente frágil que, durante los primeros años (período en el que más muertes de niños varones se producen), su vida se convirtió en una preocupación constante y en una procesión infinita hacia el hospital en busca del pediatra de guardia. Poco a poco, aquel niño enclenque fue ganando en salud y las visitas a los respectivos facultativos se fueron espaciando más y más en el tiempo.

A los doce años podía decirse de él que era un muchacho normal. Había superado dos operaciones de hernias inguinales, una alergia al polvo y sus ácaros y otra al polen, un soplo al corazón, el sarampión, la varicela y multitud de bronquitis espásticas. Increíblemente, de un día para otro, todas aquellas patologías remitieron y no volvieron a dar la cara nunca más.

La situación económica de la familia no era muy boyante que digamos. El dinero salía con la misma rapidez con la que entraba, destinándose a pagar el alquiler, el agua, la luz, el gas natural, el teléfono, la comida… Los caprichos brillaban por su ausencia y cualquier gasto imprevisto se convertía en un quebradero de cabeza monetario del que, a pesar de todo, siempre conseguían salir. Podía decirse, sin tender a equívoco, que vivían al día. No había ahorros, ni lujos, ni vacaciones… Eran, realmente, de las familias más pobres que había en la ciudad.

Su padre, un hombre que había tenido que abandonar los estudios para ponerse a trabajar debido al fallecimiento repentino de su abuelo a causa de un derrame cerebral fulminante, gustaba mucho de leer los libros que conseguía en la biblioteca pública y creía fehacientemente que el saber estaba disponible para todo el mundo.

—Un buen libro te puede enseñar más que mil maestros. Sólo hay que tener constancia y ganas —decía con asiduidad.

Así, en muchas ocasiones, contaba historias a la familia para amenizar los ratos de ocio que pasaban juntos. Una de sus favoritas, y que servía para ayudar a sobrellevar su situación, era un fragmento de La vida es sueño, de un autor español llamado Pedro Calderón de la Barca. Aún podía recordarla en su totalidad.

Cuentan de un sabio que un día

tan pobre y mísero estaba,

que sólo se sustentaba

de unas hierbas que cogía.

¿Habrá otro, entre sí, decía

más pobre y triste que yo?

Y cuando el rostro volvió

halló la respuesta, viendo

que otro sabio iba cogiendo

las hierbas que él arrojó.

Sí, su padre había sido un gran hombre y su madre una gran mujer que había entregado su vida por y para el bienestar de su familia.

Cuando cumplió los 17 años, la situación monetaria no había mejorado, sino que, con la inflación, era todavía más insostenible. Así, un buen día, cuando regresaba del colegio, sus ojos se quedaron clavados en un cartel que invitaba a alistarse en el ejército. La imagen que aparecía era la de un fornido soldado que disfrutaba de una vida tranquila y acomodada en compañía de su esposa y sus hijos. Sí, él quería aquello, un hogar, unos niños que riesen porque no hubieran tenido que conformarse con lo mínimo, una seguridad laboral…

Cuando llegó a casa, comunicó su propósito a sus padres, quienes lo miraron con perplejidad e incomprensión. En un primer momento, su propuesta fue rechazada durante un año, dos años, tres años…, hasta que cumplió los 21. La mayoría de edad le proporcionó la capacidad legal de decidir por sí mismo y el mísero sueldo que ganaba, siendo camarero en un bar cutre de hamburguesas y cuya mitad entregaba a modo de ayuda para la economía familiar, le ofreció la posibilidad de pagar seis meses en un antihigiénico gimnasio donde se preparó para las pruebas físicas.

Fue admitido y el orgullo que sintieron sus progenitores le pareció la mayor alegría que él hubiera podido darles. Siendo un simple soldado raso ya ingresaba casi el doble de lo que sus padres ganaban, con lo que, el poco tiempo de vida que les quedó fue algo más cómodo sin aquel yugo opresor que los había ahogado día tras día, mes tras mes y año tras año.

Sin embargo, su madre enfermó gravemente de cáncer y, a los pocos días de ser diagnosticado, murió en el hospital. Su viudo cayó en una profunda depresión y llevó a cabo el acto más egoísta y cobarde que puede realizar un ser humano: se suicidó. En menos de un mes había enterrado a aquéllos que le habían regalado el don de la vida; y de las promesas felices que auguraba aquel cartel que había visto en su adolescencia no quedaba ni el más mínimo rastro. Ni mujer, ni hijos, ni padres… Estaba solo, completamente solo.

Dedicó todas sus fuerzas y volcó toda su rabia en ascender en su carrera militar. Así lo hizo pero, con cada nuevo galón que se le otorgaba, volvía a su memoria la triste realidad que lo rodeaba.

Llegaron las misiones, Irak, Afganistán, el reconocimiento de su valor…, pero la soledad no se iba. Las Fuerzas Especiales supusieron una distracción momentánea, pero las vidas que quitaba se iban convirtiendo en un lastre del que tenía que tirar su conciencia. Morir es un acto horrible pero matar a alguien es la condenación del alma.

La historia que iba rememorando, ni más ni menos que la de su propia existencia, hizo que el regreso al hotel se convirtiera en un caminar con los ojos fijos en sus propios pasos. Un pie, el otro; un pie, el otro… Inexorable, como el tiempo, como el destino.

Enfilaba ya H Street cuando sus pensamientos trajeron a su cerebro la imagen de Sandra Bocks. ¿Por qué había aparecido? ¿Qué le había llevado a él a subirse a su furgoneta? ¿Había sido Dios quien lo había incluido en su macabro programa del devenir humano? ¿Quizá el azar? Demasiadas preguntas para las que, desgraciadamente, no tenía respuesta. Fuese quien fuese quien había puesto a aquella mujer en su camino, había abierto una puerta a la esperanza. Sí, ella parecía reunir todos los requisitos para querer envejecer a su lado y forjar una descendencia que los sucediese. Tal vez, si todo se solucionaba, tuvieran la oportunidad de intentarlo.

Cuando la imponente fachada del Sofitel se cruzaba en su campo visual, una cámara de seguridad instalada en un edificio anexo cazó su imagen y la llevó directamente al improvisado puesto de vigilancia apostado en la Casa Blanca. Sin embargo, él, ajeno a esto, sólo elevaba una plegaría en silencio: quería aquella oportunidad.

Capítulo 25

El terror se extendió por la estancia con la misma rapidez y facilidad con la que lo haría un mal endémico.

Peter Honegger se levantó de la butaca con suma lentitud, recreándose en el proceso de presión y constricción de sus cuádriceps para recuperar la verticalidad. Le gustaban aquellos momentos de desconcierto de la víctima en los que ésta se debatía entre luchar, resignarse, suplicar, tratar de llegar a un acuerdo…, hasta que, agotadas todas las posibilidades, comprendía que iba a morir. No había nada como aquellos instantes en los que la supremacía que lo gobernaba era tan indiscutible como la omnipotencia de cualquier deidad. Sí, él era el dios castigador y redentor, la única vía para conseguir el perdón eterno.

Se acercó a la cama y Sandra se estremeció. Lo miraba con los mismos ojos con los que él consideraba que debía mirarlo todo el mundo: unos ojos llenos de pavor infinito. ¿Estaría preguntándose si aquellos minutos serían los últimos? ¿Estaría barajando alguna posibilidad de escapar? Sin embargo, la superioridad que le otorgaba estar en posesión de la navaja hacía que todo eso le importase una auténtica mierda.

Por su parte, ella no dejaba de pensar, no cesaba en su empeño de buscar una alternativa que le permitiese salir viva de allí. Todo se había reducido a sucumbir o morir y, sin lugar a dudas, no estaba dispuesta a acceder a ninguna de aquellas dos opciones.

Oteó la habitación rápidamente buscando algún objeto que le pudiese servir como arma pero no halló nada lo suficientemente contundente como para aplacar el ataque de aquel hombre y, en segunda instancia, que le permitiese agredirlo y noquearlo. Allí estaba ella, con aquel almohadón aprisionado entre el pecho y las rodillas y con Peter que, poco a poco, se encontraba más cerca.

¿Fue su subconsciente? ¿La desesperación? ¿El instinto de supervivencia, quizá? No lo supo pero, sin ser absoluta dueña de sus actos, agarró el cojín con fuerza y lo estampó, en un rápido movimiento, contra la cara de Peter quien, para protegerse del impacto, alzó la mano en la que sostenía la navaja y rajó la tela en la cual había contenidas cientos o quizá miles de blancas plumas.

Aprovechando la distracción provocada en él, Sandra saltó de la cama y tomó la lamparilla de noche que, hasta hacía un momento, había descansado sobre la mesilla. Su pose y su estampa debían ser sumamente ridículas ya que Honegger estalló en una risa incontrolable que causó un notable desconcierto en ella.

—No quieras jugar a esto —le dijo él volviendo a teñir su cara con una seriedad colérica.

Pero ella no se amilanó; no, en absoluto lo haría. Si tenía una ínfima posibilidad de vivir, la explotaría al máximo.

Peter se aproximó de nuevo, blandiendo la navaja, haciéndosela visible. Sandra aguardó y, cuando lo tuvo lo suficientemente cerca, descargó un poderosísimo golpe con la lamparilla, la cual se rompió en mil pedazos. Honegger aulló de dolor y percibió cómo un grueso hilo de sangre le recorría el rostro desde la ceja hasta el mentón. Ahora ya lo había enfadado demasiado; ahora ya no tendría piedad.

—Zorra de mierda, no sabes lo que estás haciendo.

Pero ella ya no le escuchaba y corría hacia la puerta a toda velocidad. Un paso menos, un paso menos para la salvación. Notó que la carencia de ejercicio hacía que sus músculos se quejasen con un profuso dolor; sin embargo, no se detuvo.

Peter la alcanzó cuando sus manos ya acariciaban el pomo que abría el pestillo de su libertad y, con un empujón bestial, la empotró contra la pared. Seguidamente, alzó el brazo y descargó un navajazo que ella esquivó en el último momento. La hoja de acero del cuchillo emitió un sonido agudo cuando chocó contra el cemento, como si lamentara que su propietario hubiera errado el ataque. Preparaba él ya una nueva cuchillada cuando Sandra hizo que su rodilla golpeara duramente la zona de su entrepierna. Él se dobló, momento que ella aprovechó para abofetearlo con todas sus fuerzas. Honegger trató de cubrirse el rostro pero, al hacerlo, dejó caer accidentalmente la navaja al suelo. Ella no cesaba en sus golpes y le arrancaba minúsculos trozos de carne que se le quedaban adheridos a las uñas. Le estaba haciendo daño, sí, aquella puta le estaba haciendo un daño horrible.

Poseído por un deseo infernal de venganza, se incorporó con brusquedad y lanzó sobre ella un manotazo tan poderoso que la arrojó violentamente al suelo. Acto seguido, se acercó a su víctima y, agarrándola por el pelo, la arrastró hasta la cama. Sandra pataleó y se resistió todo lo que pudo pero la evidencia de una notable diferencia en el poderío físico empezaba a inclinar la balanza totalmente en su contra.

—¡Déjame, cabrón! ¡Déjame! —le gritaba.

Pero Peter parecía no oírla o, al menos, no querer hacerlo.

La arrinconó lo suficiente como para que no pudiera moverse y le sostuvo la cara, asida por la barbilla, obligándola a mirarle directamente a los ojos.

—Eres una zorra peleona —le espetó.

Sandra movió la cabeza con rudeza y se libró de aquella mano que la atenazaba. Él rio; ahora llegaba la mejor parte.

—Nos hemos divertido, ¿verdad? Sí —y una sonrisa cruel le iluminó el rostro.

—¡Vete a la mierda, psicópata!

Peter no lo pensó y el golpe que le asestó con el dorso de la mano le provocó una herida sangrante y profusa en el labio.

—Ahora querrás haber aprendido a quererme.

Le agarró el cuello con tanta fuerza que cortó el influjo constante de aire hacia sus pulmones. Ella le asió los antebrazos y trató, sin éxito, de aliviar un poco la presión. Le estaba siendo completamente imposible respirar. La visión comenzó a volverse borrosa y una sensación de desesperación ante la necesidad más que imperiosa de oxígeno la llevaron a aceptar su destino. Le soltó las muñecas y aguardó a que él terminase de matarla.

Ahí estaba, la aceptación de la víctima. Peter Honegger sonrió con satisfacción, sin embargo, la voz que oyó a su espalda le heló la sangre.

Capítulo 26

—¡Le tenemos! —exclamó uno de los técnicos.

Roger Moore, que permanecía sentado con la cabeza entre las manos y ensimismado en sus propios pensamientos, saltó como un resorte y se encaramó hacia el puesto de aquel tipo que, con una sensación de júbilo, señalaba, con el dedo índice, a un hombre en su pantalla de cristal líquido.

—¿Dónde?

—En… —el técnico tecleó algo rápidamente en el ordenador y las coordenadas precisas de la situación exacta de aquella cámara de seguridad que había captado la imagen se hicieron visibles— … H Street.

—Sígalo; ahora no lo pierda.

—Es imposible perderlo, señor. El software lo ubicará en todos los emplazamientos posibles a los que pueda dirigirse.

—Bien.

Los otros miembros del equipo de búsqueda se conectaron también a aquella cámara y, a medida que la figura de David Miller iba apareciendo en cada uno de los monitores, una serie de sonidos agudos confirmadores de la identidad del sujeto en cuestión fueron audibles en el silencio reinante.

—Señor, ¿no sería conveniente avisar al presidente del hallazgo?

—Aún no. Quiero saber dónde ha estado metido y adónde va ese cabrón.

Moore podía distinguir a Miller claramente. Caminaba con la cabeza baja, sin mirar a nada ni a nadie, como si un recuerdo horrible azotase su memoria. En su expresión enjuta había una especie de pesar, algo como un anhelo no resuelto. ¿Quién le iba a decir a él que aquel hombre le iba a fallar de tal manera?

Miró su reloj; eran las 12:44. Informar a su buen amigo Robert Nolan de aquel descubrimiento iba a suponer que aquél tendría que comerse sus palabras acerca de su supuesta incompetencia. No, él no era ningún incompetente y, por lo menos, podía decir que había llegado a lo más alto de su carrera sin la necesidad de tener que chupar ninguna polla, algo que, por contra, su bienquerido compañero no podía hacer.

—El sujeto gira a la izquierda —dijo alguien.

—Parece dirigirse al Sofitel —puntualizó otro.

Roger Moore se acercó tanto a la pantalla que sus ojos casi podían estirar los brazos y agarrar uno a uno los millones de pixeles que conformaban la imagen.

—Confirmado, señor, entra en el hotel Sofitel Lafayette Square.

En el monitor apareció una representación en blanco y negro del vestíbulo principal y de la recepción de aquel establecimiento de 4 estrellas. Su sospechoso los atravesó y, tras dirigir lo que parecía ser un saludo a una de las chicas que se encontraban tras el mostrador de registro, continuó su camino en pos de los ascensores.

—Quiero saber a qué planta se dirige —dijo el máximo mandatario de la CIA sin apartar la mirada.

—Hecho, señor.

Miller accedió al elevador tras dejar salir del aparato, previamente, a una dulce pareja de ancianos que, sin lugar a dudas, se encontraban ya en uno de sus últimos viajes; al menos, en esta vida. Pulsó un botón.

—Décimo piso.

Moore sentía que el corazón iba a salírsele del pecho, el cual galopaba en el interior de su caja torácica y, con cada sístole y con cada diástole, golpeaba sus costillas con la potencia de un caballo en pleno sprint de final de carrera.

—Vamos…, vamos…, ¿adónde vas?

David Miller salió a un corredor gobernado por una gigantesca alfombra alargada que cubría toda la superficie del suelo y cuyo diseño se notaba que estaba más que pasado de moda. Parecía evidente, sin embargo, que el hotel se hallaba inmerso en un arduo proceso de redecoración y de lavado de imagen, tal y como hacían advertir de ello la presencia de objetos antiguos en rara combinación con otros ultramodernos.

Se detuvo frente a la puerta de una de las habitaciones y rebuscó algo (quizá la llave) en uno de sus bolsillos de la chaqueta.

—Número —ordenó Moore.

—147 —contestó alguien desde el fondo de la sala.

Abrió la puerta, flanqueó el umbral y la cerró a sus espaldas.

—Quiero ver qué ocurre dentro.

—No hay imágenes, señor.

—¿Cómo que no hay imágenes?

—No, señor, las cámaras del interior han sido desconectadas.

—¡Grandísimo hijo de puta! —maldijo, y golpeó la mesa con tanta fuerza que hizo retumbar todos los diferentes dispositivos y aparatos que había sobre ella.

Los técnicos le dirigieron una mirada inquisitiva, como si aquel impacto hubiese profanado la santidad y la integridad de aquel carísimo equipo informático. Seguidamente, muchos de ellos negaron con la cabeza en un evidente gesto desaprobatorio de aquella acción.

Moore sentía que aquel era el momento de atraparlo, de solucionar de una vez por todas el contratiempo que suponía el tener a Miller campando a sus anchas por la ciudad, de cubrirse de gloria y obligar a Nolan a tragarse su mierda de palabras.

—Coronel Harper.

—Sí, señor.

—Disponga usted de diez unidades de la policía y diríjanse al Sofitel. Cérquenlo y atrapen, vivo o muerto, a ese hijo de perra.

Nicholas Harper endureció su semblante y se puso en contacto con las autoridades locales, quienes, ante el mandato proferido por un hombre de su graduación y rango, tuvieron que abandonar sus complejos quehaceres, consistentes en ver la televisión y devorar rosquillas glaseadas, y ponerse en camino.

Aquella mañana, las sirenas de los coches patrulla inundaron las calles de Washington con su musiquilla monótona y estridente como si de las mismísimas trompetas del Apocalipsis se tratase.

Capítulo 27

—¡Suéltala, cabrón! —dijo la voz a su espalda.

Peter Honegger, al oír aquellas palabras, tuvo la misma sensación de decepción que uno sufre cuando regresa a la triste realidad tras ser despertado abruptamente de un sueño agradable y placentero. Asimismo, a nivel físico, sus músculos semejaban haberse paralizado, con lo que su figura entera parecía haberse convertido en una humana estatua de sal.

—¡Suéltala! —bramó la voz repitiendo aquella orden clara y simple.

Sandra, que sufría en sus carnes la consecuencia lógica y normal de una carencia de oxígeno en el cerebro durante un período de tiempo demasiado prolongado, había comenzado a convulsionar y de su boca salía una especie de sustancia blanquecina y espumosa que hacía presagiar que no le quedaba demasiado tiempo de vida.

—¡Suéltala o disparo!

Sin embargo, el hombre que yacía inclinado sobre la que podría ser (o ya se estaba convirtiendo en) la mujer de su vida parecía no oír o no querer escuchar a aquella voz y, con una furia desmedida, seguía impidiendo el paso de aire a sus vías respiratorias.

Las convulsiones ganaron en ritmo e intensidad.

No hubo más avisos, tan solo el sonido de una bala abandonando el cargador en el que permanecía agazapada, su paso fugaz por el cañón y el silenciador, y el aullido de dolor proferido por aquel que, en su rodilla derecha, había recibido el impacto.

Honegger cayó al suelo, doblándose sobre aquella pierna en la que un tiro había destrozado su articulación rotuliana y que, aún en caso de poder ser operada y reconstruida, le dejaría una cojera permanente para el resto de sus días. Debido a ello, también, soltó el cuello de su víctima, la cual aprovechó para inhalar una más que generosa cantidad de aire antes de que una tos seca y rasposa, provocada por el espasmo repentino de sus bronquios, tomase posesión de su frágil cuerpo.

Sandra miró en la dirección en la que se había producido el disparo y no pudo sentir una alegría más profunda e inmensa cuando vio a Miller. No, no se había equivocado con él, en absoluto. Con gran esfuerzo, recuperó la verticalidad y, cuando se disponía a acercarse a su salvador, notó que una mano se cerraba alrededor de su tobillo. Su reacción fue repentina y nada premeditada. Observó con desprecio a aquel que la había cogido de nuevo y le descargó una fuerte patada en el rostro que provocó la fractura de los dientes incisivos superiores y una herida abierta en el labio. Acto seguido, se aproximó a David.

—¿Estás bien? —le preguntó él.

—Ahora sí —y le abrazó con todo el cariño del mundo.

Honegger, que miraba la escena, enloqueció de rabia. Tambaleándose, se puso de pie y recogió la navaja del suelo. Acabaría con todo aquello, sí, lo haría en aquel preciso momento.

Sin embargo, Miller, quien había desarrollado una visión periférica perfecta gracias a sus años como militar, lo vio venir. Apartó a Sandra con delicadeza y levantó su arma.

—Si das un paso más, te juro por Dios que te vuelo la cabeza.

Peter se quedó petrificado. Con todo el peso del cuerpo apoyado sobre la pierna izquierda parecía una compleja escultura del Renacimiento. Seguidamente, comenzó a llorar.

—¿Por qué, Sandra? ¿Por qué él y no yo?

De la misma manera que antes había sido delicada y eufemística, ahora sus palabras fueron la crueldad personificada.

—Porque él no es como tú.

La miró, la miró con unos ojos enfermos, encendidos de una cólera eterna. Si todo tenía que terminar así, que terminase pues.

Levantó la navaja y trató de acercarse, sin embargo, su intentona fue abruptamente detenida por la bala que, abriéndose paso a través de su cráneo, se le había alojado en el cerebro.

Peter se desplomó hacia atrás como un peso muerto y provocó un ruido sordo cuando su estructura esquelética y muscular golpeó la moqueta de color arena. La sangre que emanaba de la profunda herida abierta comenzó a conformar un espeso y oscuro charco. Además, las terminaciones nerviosas de su rostro parecieron relajarse y confortarle un aspecto de paz espiritual del cual había carecido en vida. Todo había acabado, del mismo modo que acaban todos y cada uno de los elementos del Universo.

Sandra abrazó nuevamente a Miller pero, en esta ocasión, fue perceptible una desesperación contenida que se esfumaba por completo.

—Gracias —le dijo—, si no llegas a aparecer, probablemente… —y su garganta maltrecha fue incapaz de terminar la frase.

—Ni lo pienses. Estás bien y eso es lo único que importa.

La tensión acumulada se transformó en un cariño desmedido y ambos se besaron con toda la ternura que se pudieron demostrar. Sí, algo intangible y etéreo se estaba gestando en sus almas, algo que transmitía una promesa de fidelidad e incondicionalidad eternas. Si el amor se pudiera expresar sin palabras, aquel sería el máximo exponente del mismo.

Sin embargo, el idílico momento que estaban viviendo se desvaneció por completo cuando el sonido de las sirenas de una infinidad de coches patrulla llegó hasta sus oídos. Él se acercó a la ventana y, tras correr una de las cortinas, miró a través del cristal salpicado de pequeñas gotas de lluvia. La imagen que captaron sus órganos oculares hizo que la alarma de su fuero interno se disparase con profusión.

—Nos han encontrado —y, seguidamente, comprobó que las cámaras de seguridad instaladas en la habitación estaban fuera de servicio, tal y como él las había dejado la noche anterior.

—¿Qué hacemos, entonces?

—Tenemos que largarnos de aquí.

Ya se dirigía Sandra hacia la puerta cuando la voz de Miller hizo que abandonara rápidamente su propósito.

—¡No, quieta, no podemos salir por ahí! —y pareció pensar durante un instante que se antojó eterno—. Habrán accedido al circuito de cámaras del hotel y seguramente, con un programa de reconocimiento facial, estén vigilando todos nuestros movimientos. Tenemos que hacer algo que ni ellos ni su software puedan prever…

—¿Y qué es exactamente lo que sugieres?

Capítulo 28

Los coches de policía, precedidos por un flamante Audi negro que transportaba al mayor Raymond Owens y a los coroneles Gregory Perkins y Nicholas Harper, se desplazaron a una velocidad endemoniada hasta el lugar en el que se había solicitado su presencia. Rápidamente y tras apostarse en una desordenada hilera frente al hotel, colapsaron el tráfico de H Street, provocando que los cláxones de los diferentes vehículos que circulaban por aquella vía formasen un desafinado y descoordinado coro que emitía una melodía irreverente y molesta.

Tras abandonar los diferentes automóviles, los agentes y aquellos tres miembros de las Fuerzas Especiales se dirigieron, pistola en mano, hacia el interior del establecimiento.

El caos que se formó no pudo ser mayor. Las diferentes personas que se encontraban allí comenzaron a proferir una serie de gritos asustados y a correr en todas direcciones. Los empleados de servicio, por su parte, se ocultaron tras sus respectivos mostradores esperando que aquel suceso inesperado y violento desapareciese del mismo modo que había surgido.

—¡Calma, señores! —gritó el coronel Harper—. Este es un caso de emergencia nacional. Les ruego que abandonen las instalaciones del hotel de manera ordenada. No querríamos que nadie resultase herido innecesariamente.

De repente, como si sus palabras hubieran surtido algún efecto mágico, la gente, que hasta hacía un momento había sido el vivo ejemplo del histerismo, se tranquilizó y comenzó a obedecer displicentemente a la demanda que aquel hombre les había solicitado. Asimismo, las cabezas de los diferentes trabajadores comenzaron a asomarse sobre las superficies tras las que se habían guarecido y se dispusieron a seguir el mismo procedimiento de evacuación que sus clientes.

—Central, ¿confirmada la presencia del sujeto en la habitación 147 de la décima planta?

Una voz gangosa salió de su walkie-talkie.

—Confirmada, señor.

—Muy bien. Ustedes —dijo dirigiéndose a un grupo de policías que aguardaban para recibir órdenes— tomen las escaleras y suban hasta la décima planta. Revisen piso por piso.

Los agentes obedecieron sin rechistar y, empuñando sus diferentes armas, se pusieron manos a la obra.

Harper, por su parte, seguía organizando a todo el mundo.

—Ustedes se encargarán del vestíbulo principal. Comprueben todos los lugares posibles: cafetería, cocina, aseos, salas de televisión… Búsquenle en todas partes.

Así lo hicieron.

—Y ustedes se quedarán aquí, en la entrada. No permitan que nadie acceda o salga del complejo, ¿entendido?

—Sí, señor —contestó uno de los policías.

—El resto vendrán conmigo. Subiremos en el ascensor y lo atraparemos en la habitación en la que se encuentra. Recuerden, disparen a matar si es necesario. ¡Vamos!

El último grupo, con Harper, Perkins y Owens a la cabeza, se metió en el ascensor. El hueco del mismo, insuficiente para diez hombres corpulentos, se antojaba agobiante, sin embargo, para su alivio personal, la moderna maquinaría de la que constaba el elevador hizo que el trayecto hacia las alturas no durase demasiado tiempo.

Un pitido agudo y la apertura de la doble puerta dorada les hicieron saber que habían llegado a su destino. Salieron del aparato y aguardaron en el amplio corredor.

—Usted permanecerá aquí, Mayor Owens, por si el sospechoso consiguiera escapar.

—Muy bien, señor.

Volvió a coger el walkie-talkie.

—Central, indíqueme la dirección de la habitación.

—A la derecha —contestó la voz gangosa.

Con aquellos hombres dirigiéndose a la estancia 147, Raymond Owens custodiando el ascensor y el acceso a las escaleras, y aquel puñado de agentes que, tras haber comprobado las cuatro primeras plantas, seguían en ascenso, Miller no podría escapar. Ahora, él no era más que una rata de laboratorio encerrada en una trampa mortal. O se entregaba por las buenas o aquellos serían los últimos segundos de su existencia.

Nicholas Harper avanzaba con paso seguro seguido por aquella recua humana preparada para entrar en acción si era preciso. El pasillo iba llegando a su fin y la puerta sobre la que colgaba un letrero con el número 147 estaba cada vez más cerca.

Un paso más.

Un metro menos.

Un paso más.

Un metro menos.

Cuando se detuvieron, apenas los separaba de aquella hoja de madera la irrisoria distancia de treinta centímetros.

—Llamaremos y lo arrestaremos en cuanto abra. En caso de no ser así, tiraremos la puerta abajo y que sea lo que Dios quiera.

Los hombres asintieron.

Harper golpeó con los nudillos y aguardó con el corazón en un puño.

Nada, no hubo respuesta.

Insistió nuevamente con el mismo procedimiento.

Nada.

Acto seguido, hizo una seña a uno de los agentes que, armado con un ariete, se dispuso a derribar la puerta.

El golpe fue durísimo y certero, y el batiente no opuso resistencia y se abrió violentamente. Los agentes irrumpieron en la estancia con la misma rapidez y efectividad que un equipo de asalto. Sin embargo, tras asegurar el perímetro, fueron conscientes de una increíble verdad: allí no había absolutamente nadie.

Capítulo 29

Bien es cierto que, cuando se despertó aquella mañana, Sandra Bocks jamás hubiera imaginado que acabaría descolgándose de la terraza del décimo piso a la terraza del noveno a plena luz del día. Sin embargo, tampoco hubiera dado crédito al hecho de que su compañero cámara, Peter Honegger, hubiera intentado asesinarla minutos antes. De tal manera, concluyó que aquella iba a ser una jornada fuera de lo común, muy lejos de cualquier cosa que hubiera podido vivir previamente.

—Pasa la pierna por encima de la barandilla; luego, la otra y, con cuidado, date la vuelta —le había dicho Miller—. No te preocupes, yo te sujetaré todo el tiempo.

Comenzó a realizar la difícil maniobra despacio, asegurando sus pasos y siendo consciente de que cualquier error o cualquier resbalón suponían la diferencia entre la vida y la muerte.

—Bien, ahora, agárrate fuerte.

David se sentó en el suelo y apoyó firmemente sus pies en el metal de la baranda.

—Muy despacio, comienza a agacharte y coge mis manos.

Ella lo miró asustada.

—Confía en mí, todo saldrá bien —le dijo para tranquilizarla.

Pero Sandra no estaba tan convencida.

—Después de esto, merezco una compensación en toda regla…

—No te preocupes; la tendrás.

—Eso espero…

—Ahora concéntrate porque viene la parte más difícil. Tienes que dejar caer las piernas.

La preocupación que había en su rostro era mucho más que evidente.

—David, no me soltarás, ¿verdad?

—Jamás.

Quedó suspendida en el aire, como un trapecista de circo en mitad de una gran actuación, sujeta únicamente por las fuertes y poderosas manos de Miller. Los músculos de sus hombros enseguida empezaron a sentir el peso de su propio cuerpo en el más absoluto vacío.

—Balancéate, Sandra, balancéate hacia la terraza.

Ella obedeció y empezó a moverse en un vaivén que lo mismo la acercaba al piso inferior y a la salvación que la condenaba a la más horrible de las muertes. Por un momento, miró hacia abajo y su mente imaginó su cuerpo estampado sobre el frío pavimento, convertido en un amasijo de líquidos viscerales y huesos.

Y, de repente, una sensación de ingravidez hizo que su estómago se encogiese. Estaba cayendo, pero, ¿hacia dónde? Cerró los ojos y se autoconvenció de que lo que pudiese ocurrir a continuación estaba escrito en su destino y poco o nada podía hacer ella para cambiarlo.

Afortunadamente, sus piernas reaccionaron a tiempo para producir la amortiguación necesaria cuando, bajo sus zapatos, pudo percibir el duro y estable contacto con el suelo de terrazo. ¡Estaba viva! Aquello había sido, sin duda, lo más arriesgado que había hecho en su vida. Y lo había conseguido gracias a él.

Miller emuló los movimientos realizados por ella, pero lo hizo a una velocidad alucinante y pasmosa y, antes de que pudiera darse cuenta, ya lo tenía allí, a su lado.

—¿Bien? —preguntó él.

—Sí.

—¿Pasaste miedo?

—Sí, pero ha sido increíble.

—Increíble va a ser que logremos salir del hotel —y la instó a mirar hacia la calle y a observar los once coches que se habían detenido rodeando la entrada principal.

La estancia a la que accedieron estaba desierta e inmaculada, signo inequívoco de que nadie estaba alojado allí. La decoración y la disposición del mobiliario les provocaron una extraña sensación de déjà vu, como si ya hubieran estado antes en un lugar así. Se aproximaron a la puerta, pero antes Miller desconectó las tres cámaras que custodiaban el cuarto y cuya presencia hacía dudar mucho del supuesto derecho a la intimidad.

—¿Por qué no nos quedamos aquí? —preguntó Sandra.

—No es buena idea. Cuando descubran que no estamos en la habitación, se podrán a registrar el hotel palmo a palmo. Tenemos que irnos y tenemos que hacerlo ya. Ten —y le tendió la pistola que le había quitado al sargento Fred Evans—, úsala sólo si es necesario.

—Pero yo no sé disparar.

—Sólo tienes que apretar el gatillo —y cerró el dedo índice de su mano derecha alrededor de aquella pieza metálica que accionaba el mecanismo de detonación.

Ella cogió el arma y la miró con incredulidad.

—Lo harás bien —la arengó—. Vamos.

Salieron al inmenso pasillo que, en aquella ocasión, parecía más largo y extenso que de costumbre. No se oía absolutamente nada, como si, de buenas a primeras, aquel enorme hotel se hubiese quedado mudo. Avanzaron con pasos cautos. Miller iba delante; Sandra, en la retaguardia. Llegaron a la puerta que conducía a las escaleras de emergencia. La abrieron con cuidado y escucharon el ruido producido por las botas y el material al rebotar en cada zancada de los policías que ascendían por aquel camino. Él negó con la cabeza y volvieron hacia atrás. Aquella opción quedaba descartada. Si querían bajar sólo había una forma de hacerlo: el ascensor. Pulsaron el botón de llamada y el elevador acudió hasta su situación. Entraron. Sobre la tecla que David oprimió había un pequeño y elegante cartel que, con letras doradas sobre un fondo verde oscuro, rezaba: PLANTA BAJA – VESTÍBULO PRINCIPAL. Mientras el aparato descendía, él no pudo dejar de pensar en que, si había algún agente apostado frente a los ascensores, no tendría más remedio que abatirlo. Situó a Sandra de manera que su cuerpo quedase protegido por la estructura de acero del habitáculo y él se colocó en el medio, dispuesto a matar.

El pitido que anunciaba el final del trayecto sonó como la campana de un combate de boxeo que alertase del comienzo de uno de los rounds. Para su sorpresa (y también para su tranquilidad), observó que no había nadie allí, sin embargo, al otear más allá descubrió la presencia de nada menos que cinco agentes que hacían guardia frente a la puerta de entrada y charlaban, quizá, sobre aquel caso en el que estaban participando.

¿Qué hacer, entonces? La respuesta se erigió en forma de dibujo de un croissant dándose un apetitoso baño en una taza de café con leche. Sí, quizá aquello funcionase, quizá la cafetería fuese su salvoconducto de salida. Además, todos los establecimientos integrados en otros más grandes solían tener una puerta para el servicio y, a lo mejor, dicha puerta no estaba vigilada.

—Cuando yo te diga, corre detrás de mí. No tenemos mucho tiempo así que ve todo lo deprisa que puedas.

—De acuerdo.

David escrutó a los policías de la entrada. Tres. Dos. Uno. ¡Ahora!

Como almas que lleva el diablo, salieron disparados hacia la cafetería, sin embargo, uno de los agentes sí reparó en su presencia.

—¡Eh, deténganse! —gritó.

Pero Miller y Sandra hicieron caso omiso y continuaron adelante. Oyeron unos disparos y eso les insufló ánimos para correr todavía más rápido. En el café, un policía apareció de la nada y se interpuso en su camino, pero David lo abatió con un tiro en el torso antes de que pudiera siquiera reaccionar.

El tiempo se acababa. Una puerta, una maldita puerta. Verla frente a sus ojos fue como una aparición celestial. La atravesaron con una rapidez extrema y se dirigieron hacia un parking de motos que había a unos 150 metros hacia su derecha. El pobre propietario de aquella Vespa GTS 300 Super Sport no opuso resistencia cuando el cañón de la pistola de Miller se situó sobre su sien y les entregó las llaves del scouter.

Parecía increíble, sí, pero a medida que se alejaban del lugar en aquel ciclomotor por Vermont Avenue más les parecía que habían sido bendecidos por el mismísimo Dios en persona.

Capítulo 30

—¿¡Dónde coño está!? —bramó Harper que, por primera vez desde que había empezado todo aquello, mostraba los síntomas de hallarse completamente fuera de sí.

Ante la imposibilidad de poder ofrecerle una respuesta que le satisficiera, el resto de los hombres que le acompañaban permanecieron en silencio y continuaron registrando la habitación en busca de algún indicio que les aportase algún tipo de pista acerca de su paradero.

—Central, confirme la presencia del sospechoso en la estancia.

—Confirmada, señor, el sujeto no ha salido.

—Pues o este tío es el puto Houdini o se ha evaporado porque ¡AQUÍ NO HAY NADIE!

El técnico con el que estaba hablando debía de estar sufriendo el mismo ataque de incredulidad que estaba padeciendo él.

—¿Cómo que no hay nadie?

—A ver, pedazo de mierda con escroto, usted está en la Casa Blanca y yo me encuentro en el lugar de los hechos y, salvo un cadáver cojonudo desangrándose con un tiro en la cabeza, le repito que no hay nadie.

—Señor, yo…

—¡Usted, nada! Encuentren a ese cabrón pero ya.

La comunicación se cortó abruptamente y Harper devolvió el walkie-talkie a la funda de cuero que llevaba enganchada al cinturón. Su rostro se ensombreció aún más y la sensación de un más que notable enfado flotaba alrededor de su persona como un aura divina.

—Quiero saber quién es el fiambre.

—Señor, ¿no deberíamos…

—¡Ya!

El agente que había osado replicar se acercó al difunto y palpó sobre los bolsillos de su pantalón para comprobar si había algún tipo de documentación que pudiera revelarles su identidad.

—No lleva cartera —confirmó el policía.

—Pruebe en aquel abrigo de allí.

Obedeció y se aproximó a aquella prenda tres cuartos en la cual encontró una roída cartera de piel marrón en cuyo interior había un carnet de identidad.

—Peter Honegger —leyó—. Vive en Londres. Aquí hay otra tarjeta con su nombre. Según esto, es cámara de la BBC.

—¿Y qué hace un cámara londinense de la BBC muerto en una habitación de hotel en Washington?

—Señor, quizá estaba cubriendo alguna noticia…

—¡Muy bien, lumbrera! ¿Y por qué está muerto?

—No lo sé, señor.

—¡Claro que no! ¿Cómo lo vas a saber? ¡No eres el puto Sherlock Holmes!

En los escasos dos minutos que llevaban allí, los hombres presentes habían aprendido unas cuantas cosas acerca del coronel Nicholas Harper: su mal carácter (que, por cierto, disimulaba a las mil maravillas cuando era necesario), su afición por el uso reiterativo de la palabra “puto” y la alusión a personajes históricos y de ficción.

Le arrancó la cartera de las manos a aquel policía que, dado el acné que todavía presentaba en su cara, se notaba que hacía poco más de tres días que había salido de la academia, y comenzó a inspeccionarla desperdigando por el suelo todo aquello que no le parecía importante. Sin embargo, tres fotografías de tres mujeres distintas llamaron su atención.

—Que me jodan si este cabrón se follaba a estos tres conejitos.

Mostró los retratos, ya algo descoloridos, a Gregory Perkins.

—Envíe estas fotos a la central. Quiero saber quiénes son y qué relación tenían con este tipo y, por ende, con Miller.

—Muy bien; ahora mismo.

El policía con acné se acercó a él con algo en las manos.

—Señor, creo que esto podría interesarle…

—¿De qué se trata?

—Hay numerosos objetos de higiene femenina, un portátil y… esto —y le mostró un bolso negro de mujer, sencillo a la vez que muy elegante—. He encontrado la documentación de…, sí, Sandra Bocks.

Harper cogió, esta vez con delicadeza, el documento que le tendían. Cuando vio la fotografía del carnet, su mente pareció sufrir una especie de cortocircuito.

—Perkins, permítame las instantáneas que le di hace un momento.

—Aquí las tiene.

Colocó el documento de identidad en su mano izquierda y fue pasando las diferentes fotografías con la derecha.

—Es esta —y se la mostró tanto a Gregory Perkins como al agente granoso buscando su aprobación.

De repente, el ruido producido por varios disparos lo devolvió a la realidad.

—¡Señor, el sujeto se escapa! —gritó otra voz en su walkie.

—¡No lo permitan! ¡Hiéranlo, mátenlo, pero que no se escape!

Abandonaron la estancia y se dirigieron al vestíbulo principal. Allí, varios agentes atendían a un herido por impacto de bala en el torso mientras otros se preguntaban cómo había podido ocurrir aquello.

—¿Qué cojones ha pasado? ¿Dónde está Miller?

—Señor, el sospechoso ha huido.

—¿Y cómo ha podido pasar eso?

—Salió de los ascensores, seguido por una mujer. Se metieron en la cafetería y abatieron al agente encargado de su vigilancia. Luego desaparecieron por la puerta de servicio.

—Joder, joder, joder, joder…, ¡joder!

Si algo había que podía herir el inconmensurable orgullo del coronel Nicholas Harper era fracasar en una misión que le encomendasen. Él era un ganador, un estratega, el mago de la improvisación inteligente. Quizá había subestimado a David Miller y éste se había reído de él y de todo su equipo en su mismísima cara. No, no volvería a ocurrir. Los errores servían para aprender y él era una persona que aprendía a gran velocidad.

Era, entonces, el momento de conseguir algunas respuestas.

—Busquen al director del hotel y tráiganlo a mi presencia.

Dos policías se apresuraron a obedecer aquel mandato y, a los pocos minutos, regresaron acompañados de un hombre de unos cuarenta y muchos años, pelo rubio y un marcadísimo acento que confirmaba su procedencia de algún país de la antigua Unión Soviética.

—Buenos días, señor…

—Ivanov. Mijail Ivanov —dijo convirtiendo todos los sonidos labiales en efes mal pronunciadas.

—Señor Ivanov, ¿dirige usted el hotel?

—Sí, así es.

—¿Era consciente de la presencia de un fugitivo en sus instalaciones?

—No, no lo era.

—¿Llevan un registro de los diferentes huéspedes que se hospedan aquí?

—Por supuesto.

—¿Y no era consciente de la presencia de un perseguido por la justicia en sus instalaciones?

—Ya le he dicho que no.

Nicholas Harper sonrió dejando al descubierto unos dientes que parecían estar deseando incrustarse en la blanca y blanda carne del cuello de aquel hombre.

—¿Ve usted las noticias, señor Ivanov?

—Todas las mañanas, en la cafetería del hotel, mientras desayuno. Aunque no sé qué importancia puede tener eso.

—¿Le suena el nombre de David Miller?

—¡Como para no sonarme! Llevan hablando ustedes de él todo el día. Radio, televisión, prensa escrita…

—¿Sabe que ese hombre estaba alojado en su hotel?

—Imposible.

—¿Cómo que imposible?

—Poseemos un complejo programa informático para controlar a nuestros clientes y también una base de datos, que actualizamos diariamente, en la que incluimos nombres de criminales: asesinos, ladrones, violadores… Si alguien viene a registrarse, o está ya registrado, y su nombre coincide con el de alguno de esta lista, salta una alarma que informa al personal del hotel.

—¿Podría comprobarlo, por favor?

—Claro. Acompáñeme si es tan amable.

El señor Ivanov se dirigió al mostrador de recepción y tecleó el nombre en el ordenador. Acto seguido, giró la pantalla hacia Harper.

—¿Lo ve? No hay nadie alojado con ese nombre.

—Pruebe en la habitación 147.

Repitió la operación, incluyendo, en esta ocasión, el número de la estancia.

—La huésped de esa habitación es Sandra Bocks, una reportera de la BBC.

Harper tuvo que darse por vencido.

—Muy bien, muchas gracias y disculpe las molestias.

—Siempre es un placer colaborar con las autoridades.

Mientras se dirigía a la puerta de salida, su mente continuaba trabajando, intentando unir todos aquellos datos inconexos. David Miller, un cámara muerto y una reportera de la BBC, una furgoneta de la CNN… ¿Qué cojones significaba todo aquello?

Capítulo 31

Roger Moore palideció cuando Nicholas Harper, vía telefónica, le informó de la aciaga noticia de que David Miller había escapado.

Aquel hombre estaba poniendo patas arriba toda la operación y lo peor era que estaba demostrando tener la valentía necesaria para enfrentarse a una organización gubernamental tan poderosa como la CIA y a aquel equipo de boinas verdes a los que, una vez tras otra, estaba dejando en evidencia. ¿Lo habían infravalorado? Sí, quizá ese fuese parte del problema.

Caminó cabizbajo por la estancia y plantó sus posaderas en una de aquellas incómodas sillas plegables de plástico endeble. Apoyó los codos sobre la mesa y, a su vez, la cabeza sobre las manos. Cerró los ojos. Su mente activa luchaba contra su cuerpo cansado en una guerra sin cuartel. El físico gritaba “basta”, pero el intelecto decía “adelante”. Aún así, pudo más el hecho de no haber conciliado el sueño en toda la pasada noche y su maquinaría orgánica se apagó.

Su psique lo trasladó oníricamente a una época anterior en la que los problemas se reducían a meras estupideces de críos. Una calle de su Virginia natal. Un grupo de niños que jugaba. El debilucho Robert Nolan. Él mismo. Todo parecía más sencillo por aquel entonces, sin embargo, es sabido por todos que las diversas vicisitudes que se van presentando a lo largo de la vida se observan con una óptica diferente a medida que pasa el tiempo.

Hacía calor y los niños lucían pantalones cortos y camisetas flojas a juego con unas zapatillas de deporte que habían pasado hacía mucho por sus mejores momentos. Eran los años 80, la época de esplendor de REM y Iron Maiden, de la catástrofe de Chernóbil y de la caída del muro de Berlín, de los Boston Celtic de Larry Bird y de los Angeles Lakers de un tal Kareem Abdul-Jabbar. Todo era diferente, más auténtico, más real, mucho menos histriónico.

Formando un corro, aquellos muchachos parecían echarse algo a suertes y, cómo no, la fortuna recayó sobre el más débil, en aquel caso, Robert Nolan.

—Te toca pringar, Rob.

—Y ya sabes lo que prometimos.

—Bajo ningún concepto está permitido rajarse.

Nolan miró a los otros niños como pidiendo piedad, pero ninguno parecía querer compadecerse de él. Un tal Paul Lesner se acercó y le entregó una piedra.

—Sólo tienes que apuntar, lanzarla y correr. ¡Es fácil!

—Pero…, ¿y si me ve alguien?

El flacucho Nolan siempre tan miedoso. Casi resultaba increíble ver en qué se había convertido.

—Nadie te verá. Vamos.

La pandilla se puso en camino y se dirigieron a la vieja y abandonada fábrica de cerveza. El solar en el que estaba ubicada había sido descuidado por completo y las malas hierbas y las plantas espinosas habían comenzado a tomar posesión de aquel lugar. Asimismo, en el suelo podían encontrarse jeringuillas de yonquis utilizadas para inocularse caballo, restos metálicos oxidados que advertían de que transmitían graves enfermedades, papeles, cartones, algún que otro colchón que era utilizado a modo de cama por los indigentes y un destartalado coche que ya sólo conservaba los asientos y alguna que otra pieza del habitáculo interior. Sin embargo y a pesar de todo, aquel edificio se había convertido en una parada obligatoria de todos los niños varones en su camino hacia la adolescencia.

Accedieron al complejo y observaron la magnanimidad con la que se erigía. Era una construcción antigua y conservaba, aún a costa del calamitoso estado en el que se hallaba, cierto aire señorial. Cualquiera que lo viese exclamaría que era una verdadera pena permitir que un edificio así se viniera abajo, sin embargo, aquello no era más que el producto de la inoperancia y de la ineficiente actividad de la alcaldía.

En aquella mañana de verano, el sol refulgía con toda su fuerza e impactaba inmisericorde contra los sucios cristales, que devolvían la energía luminosa como un potente foco cegador. Nolan se colocó frente a la construcción y apretó la piedra que descansaba en su mano. Era un acto sencillo, aunque, por alguna extraña razón, parecía incapaz de llevarlo a cabo. Sus amigos lo alentaron.

—¡Tírala!

—Vamos, Rob.

Pero aquel niño enclenque no se movió. Su mirada parecía haberse perdido en un horizonte impreciso y el valor que se le suponía se había esfumado.

—Robert, eres un puto gallina —dijo Paul Lesner.

—Un puto gallina de mierda —corroboró otro.

Roger, a diferencia de ellos, se acercó a él.

—¿Confías en mí? —le preguntó.

—Sabes que sí.

—Pues sígueme la corriente.

—Vale.

El ahora director de la CIA se volvió hacia sus compañeros.

—Dejadlo en paz y marchaos. Quiere que sólo me quede yo.

—¿Y eso?

—Porque sí —contestó amenazadoramente.

—Vale, vale.

Paul Lesner y el otro muchacho, James Forks, dieron media vuelta y comenzaron a alejarse. En ese momento, Roger Moore le arrebató la piedra de la mano a Robert Nolan y la lanzó con todas sus fuerzas contra el vidrio de la cristalera más grande que pudo localizar en la fachada de la edificación. El proyectil alcanzó su objetivo y lo convirtió en añicos, causando un auténtico estruendo. Los chicos que se habían marchado se giraron y observaron con admiración el destrozo producido.

—¿Habéis visto? —preguntó Moore—. ¡Qué tío! Le ha dado a la ventana más grande.

Robert Nolan se quedó impertérrito mientras las felicitaciones de sus amigos iban cayendo sobre él. Al principio se mostró cohibido pero, tras un rodillazo de Roger para que se despabilara, comenzó a alardear de la falsa autoría de su hazaña.

Así era el Robert Nolan niño y así seguía siendo el Robert Nolan adulto: ni más ni menos que un cobarde que siempre necesitaba de la ayuda de alguien para apretar el gatillo pero que luego no perdía ni un segundo en atribuirse todos los méritos.

Y por eso precisamente era por lo que le dolían tanto aquellas palabras que había proferido sobre su persona. ¿”El estúpido error de un incompetente”? ¿Quién era el “incompetente”? ¿Él? Sintiéndolo mucho, no podía manifestarse más en contra. Sólo había que coger su hoja de servicio y ver que su carrera estaba plagada de éxitos y logros. Todo aquello no lo conseguía un simple “incompetente”.

Abrió los ojos y volvió a ponerse de pie. Los discos de su columna vertebral se resintieron de no haber descansado sobre la superficie blanda de una cama. Le dolía todo el cuerpo, la cabeza y el alma.

Además, ¿qué culpa tenía él de que a Miller se le hubieran cruzado los cables y se hubiese negado a participar en aquella misión? ¿Que lo había elegido? En ese caso, admitiría su parte de responsabilidad, pero su amigo de la infancia debería admitir, del mismo modo, que los principios del ser humano no siempre se pueden comprar con dinero.

Pero…, ¿qué hacer? Por una parte, tenía ganas de ir hasta el Despacho Oval y gritarle a la cara todo lo que pensaba; por otro, esperaba que le llegara alguna buena nueva acerca de la operación, de modo que pudiera darle un motivo por el que sentirse orgulloso de él.

Y, ¿necesitaba eso? ¿De verdad necesitaba la aprobación de los demás? Tristemente concluyó que así era, ya que no encontraba los bríos suficientes para ir a cantarle las cuarenta.

Miró su móvil.

Suspiró.

Volvió a mirarlo.

Lo devolvió al bolsillo de su pantalón.

No era tan difícil, joder; sólo necesitaba una buena noticia.

Capítulo 32

La Vespa GTS 300 Super Sport, de 278 centímetros cúbicos, motor de cuatro tiempos y una potencia máxima de 22 caballos, resultó ser un vehículo excelente para consolidar la huida. Dado su tamaño, apenas 193 centímetros de largo y 75,5 de ancho, podía colarse en el espacio libre entre dos coches, lo que les permitió sobrellevar perfectamente bien el tráfico reinante en la ciudad a aquellas horas del mediodía.

El plan era muy simple. Dado que era obvio que les habían encontrado gracias a un programa de reconocimiento facial que se conectaba a todas y cada una de las cámaras de seguridad instaladas en la ciudad de Washington, debían volverse invisibles. ¿Cómo? Abandonando el radio urbanístico que, sin duda, sería el que estaría más vigilado. Después, él regresaría e intentaría frustrar el Proyecto de Eliminación Selectiva.

Una vez que perdieron de vista el hotel y aquella multitud de coches policiales, pudieron disfrutar del paseo en motocicleta. El aire que les acariciaba el rostro resultaba sorprendentemente fresco, sin embargo, era reconfortante y reponedor.

Pronto se alejaron del centro urbano, con lo que una sensación de tranquilidad y de omnipotencia les abordó. Sandra se agarraba con firmeza a las caderas de él y, de cuando en cuando, deslizaba su dedo índice bajo el algodón de la chaqueta de su traje y le rozaba con delicadeza. En otras ocasiones, se aproximaba mucho (tanto que Miller podía percibir el suave contacto de sus turgentes pechos) y le respiraba bocanadas de aliento caliente en el cuello que propiciaban un estremecimiento por parte de él.

Casi parecían una pareja normal disfrutando de los escarceos iniciales de su relación en los que cada momento es especial y único y en los que el tiempo corre a una velocidad demasiado elevada como para ser disfrutado por completo. Sin embargo, detrás de aquella coraza de cotidianidad, se escondía la triste verdad de estar perseguidos por una organización que, en caso de proponérselo en firme, podía acabar con ellos en un solo segundo.

La llegada del mediodía iba dando paso a la necesidad de ingesta de alimentos. Sus estómagos se retorcían de manera grotesca, protestando por la ausencia de nutrientes que asimilar y repartir equitativamente por todo el cuerpo. Por esta razón, se detuvieron en una pequeña urbanización para gente acaudalada y se dispusieron a comer un tentempié.

Se decantaron por una grasienta hamburguesa con queso, lechuga, tomate, bacon, espárragos, mayonesa y mostaza en una conocida bocatería perteneciente a una de las tantas cadenas de comida rápida que había diseminadas por todo el país. Acompañaron la comida con una Coca-Cola Light y la finalizaron con un buen pedazo de tarta de manzana.

Durante todo el almuerzo, sus miradas no se habían separado ni un momento y constantemente se buscaban la boca para regalarse algún beso más que añadir a su recién comenzada colección. Aquellos instantes eran los que hacían que todo valiera la pena, sin embargo, una duda corrosiva se cernía sobre ellos: ¿cuánto duraría todo aquello?

Mientras ella iba al baño y hacía todo lo que quién sabe que hacen las mujeres cuando se meten allí, Miller abonó la cuenta y salió del establecimiento. Un tiempo después, lo emuló Sandra, y lo encontró sentado sobre la motocicleta con aquella barba de cuatro días y aquel pelo despeinado. No pudo evitar pensar que no se podía ser más guapo. Se tiró a su cuello y le besó con pasión.

—Eh, ¿qué ocurre?

—Nada, me apetecía hacerlo —contestó ella con naturalidad.

—Ah —y volvió a propiciar el roce de sus labios con la delicadeza de un amante que preludia y prepara para un final lleno de ardiente pasión.

Pero, sin previo aviso, el instante mágico se rompió. El teléfono móvil que Miller había cogido del cadáver de Jack Morris comenzó a sonar. Ambos lo miraron con desconcierto. ¿Qué significaba aquello?

Tomó la única decisión lógica que podría tomar un ser humano movido por la insoportable curiosidad: descolgó.

—¿Sí?

—¿Mayor Morris?

Apenas podía creerlo cuando reconoció aquella voz: era el mismísimo Roger Moore. Sería implacable.

—Me temo que no.

El silencio que sucedió a sus palabras sólo podía significar la incredulidad de su interlocutor.

—¿Quién es?

—En este momento, creo que su peor enemigo…

—¿Miller?

—En efecto.

—¿Qué le ha ocurrido al mayor Morris?

—Está muerto, al igual que Evans y Simmons.

Casi podía percibir cómo la rabia de Moore se erigía en un crescendo sin fin.

—Es usted un maldito hijo de puta.

—Me alegra que nuestro sentimiento sea recíproco. Hágalo extensible también a nuestro señor presidente.

—No entiende absolutamente nada de lo que está pasando…

—¿No? Corríjame, entonces, si me equivoco. Como nuestra economía se hunde, ustedes han tomado la excelente decisión de cargarse a todo aquel que le genere un gasto al Gobierno.

Sandra lo miraba sin apartar los ojos de la expresión de suma seriedad que se había adueñado de su rostro.

—No es algo tan frívolo, señor Miller. Esta medida ha tenido que ser puesta en marcha porque las Cámaras del Congreso decidieron no aprobar la propuesta de Nolan.

—Me importa una mierda la causa por la que haya tenido que ser puesta en marcha. Ustedes hablan de matar inocentes.

—¡Porque el propio sistema los convirtió en culpables de nuestra situación!

—Le repito que ¡ellos no decidieron estar así!

Después de la tormenta verbal, la calma de un silencio pareció apaciguar los ánimos de ambos hombres.

—Tiene que dejar de inmiscuirse, señor Miller.

—No pienso hacerlo.

—¿Pero es que no lo entiende?

—Pues parece ser que no.

—Por cada miembro del Proyecto que usted mate, nosotros pondremos otros tres, y otros tres, y otros tres…, y así sucesivamente.

—No lo creo.

—¿Ah, no?

—No. Si la economía de la Casa Blanca estuviese tan boyante, habrían designado a muchos más hombres. Pero, claro, no puede ser porque tienen que comprar sus almas y su silencio, y eso resulta caro.

Sí, definitivamente, lo habían subestimado. Moore empezó a quedarse sin argumentos.

—Entréguese. Hágase un favor a sí mismo y a esa mujer que le acompaña.

¿Ya conocían la existencia de Sandra? Aquello empezaba a no pintar bien, sin embargo, ahora no podía echarse atrás.

—Háganse ustedes un favor a sí mismos y aborten este Proyecto.

—Imposible.

—Pues, entonces, que sea hasta la última consecuencia.

—Como quiera.

—Así será. Volverá a tener noticias mías…, pronto. Vigilen sus espaldas y miren dentro de sus armarios antes de irse a dormir, no vaya a ser que esa sea la última noche de su existencia.

—¿Intenta asustarme?

—No es necesario; sé que ya lo está.

—Usted no tiene ni puta idea de nada. ¿Qué es lo que se cree? No es más que un donnadie, una mierda insignificante, lo más ínfimo y grotesco de la inmundicia humana.

—Estoy de acuerdo con las dos primeras; la última se la cedo a usted.

—Le he dado la oportunidad de entregarse y salvar su vida… y la de su amiga. En vista de que no colabora, no tendremos piedad ni con el uno ni con el otro.

—Le aguardo impaciente.

—Y yo a usted.

Colgó. No tenía sentido seguir intercambiando descalificaciones e insultos que no conducían a ninguna parte. Se guardó el teléfono en el bolsillo interior de la chaqueta, giró la llave del contacto y encendió la motocicleta.

—¿Qué narices ha pasado? —preguntó Sandra con verdadera preocupación.

En realidad, nada. Sólo han amenazado con matarnos si no me entrego… A los dos…

—Ya te lo contaré luego; ahora debemos buscar un sitio en el que escondernos.

Fue tajante y salomónico, aunque con una pizca de suavidad que restaba dureza a su tono. Ella se subió a la moto y se agarró a él.

—Como quieras.

Miller condujo de manera completamente distinta a cómo lo había hecho anteriormente. Iba deprisa en exceso y maniobraba con una violencia tal que ella iba siendo sacudida por la energía cinética y centrípeta del propio movimiento. ¿Por qué los momentos hermosos duraban tan poco?

Se detuvo frente a una pensión cuyo aspecto distaba mucho de ser salubre e higiénico. Quizá un establecimiento de aquellas características les proporcionase el anonimato y la privacidad que habían perdido durante el último día. Sandra decidió para sí que haría de tripas corazón y que aguantaría estoicamente todo lo que viniera. Si aquella era la única forma de poder estar con él, no pondría ni el más mínimo impedimento.

A tal punto llegaba el nivel de mediocridad de aquel motelucho que para registrarse no tuvieron que facilitar ni un solo dato. Bastó con una firma en un libro de magnitudes ingentes y el pago en metálico por adelantado de los días que fueran a quedarse allí.

La habitación…, ¿qué decir? ¿Podría siquiera llamársele así? Un raído colchón de matrimonio (impregnado de manchas de un color más que sospechoso) sobre un somier de muelles chirriantes que emitían su quejido insoportable con el más mínimo movimiento, una televisión que no funcionaba, un espejo de cuerpo entero hecho añicos y un baño del que era preferible no hablar en exceso y usarlo lo justo sin apoyar demasiada carne sobre ninguna de las superficies. Las paredes estaban recubiertas con un mohoso papel pintado que, en sus orígenes, hubiera podido ser de color verde, y el suelo, sin barrer ni fregar desde tiempos napoleónicos, parecía hecho con las mismas maderas que había utilizado Noé para construir su arca.

Todo era viejo. Todo estaba gastado. Hasta el aire olía a rancio.

Sandra no pudo evitar una mueca de asco y desagrado cuando entró en aquella estancia. Se quitó la chaqueta y la apoyó sobre la cama, que estaba sin hacer. Miró en derredor pero no pudo encontrar ni un solo detalle que la satisficiera siquiera un poco.

—Desde luego, tú sí que sabes donde traer a una chica para conquistarla… —le dijo en un claro tono de broma.

—Es horrible, lo sé, pero aquí no nos buscarán. Además, no sé si te has fijado, pero no hay cámaras.

—¿Por eso nos encontraron en el Sofitel?

—Es una posibilidad y conviene tenerla presente.

Ella asintió.

—No me importa —(aunque, en cierto modo, sí le importaba)—; lo único que quiero es estar contigo.

Miller se acercó y la rodeó con los brazos atrayéndola hacia sí. La besó con deseo contenido.

—No, no, no, no, no…, señor malhumorado —le dijo situando el dedo índice sobre sus labios e impidiéndole continuar con aquella muestra de afecto y pasión—. Si quieres un poco de esto… —y se acarició a sí misma el torso—, antes tendrás que contarme qué ha pasado en esa llamada que has recibido…

David se separó de ella y bajó la cabeza hacia el suelo. ¿Debía contarle más? O, peor aún, ¿debía contarle todo? Concluyó que sí, que merecía una explicación, aunque obviando ciertos detalles que, a su juicio, era mejor que no conociera.

—El hombre que me llamó era Roger Moore, el director de la CIA.

—¿La CIA? ¿La Central…

—De Inteligencia Americana, sí. En realidad quería ponerse en contacto con la persona a la que pertenecía este teléfono, el mayor Jack Morris.

—¿Y por qué no tiene esa persona su teléfono?

—Porque yo se lo quité.

—¿Por alguna razón?

—En parte, sí.

Sandra comprendió que por aquellos derroteros no conseguiría más información. Decidió saciar su curiosidad periodística de otro modo.

—Dijiste que ese hombre estaba muerto.

—Y así es.

—¿Quién lo mató?

Miller bajó la mirada como el niño que comprende que lo han pillado con todo el equipo.

—¿Fuiste tú?

—Tenía que parar el Proceso y esos hombres no quisieron colaborar —se justificó.

Sandra percibió en sus ojos el tormentoso pesar de la culpabilidad. Quizá no había tenido más remedio que hacerlo…

—¿Qué quería ese tal Moore?

—Que me entregase.

—¿Lo vas a hacer?

—Por supuesto que no.

—¿No será peligroso?

—Lo lleva siendo desde que salí de la Casa Blanca huyendo como un criminal. A su juicio, soy un traidor en toda regla.

—Me lo puedo imaginar.

—Ahora, Sandra, pase lo que pase, tengo que llegar hasta el final.

Ella lo escrutó fieramente. Aquel “pase lo que pase” no auguraba nada bueno.

—Yo sólo quiero que no te hagan daño.

—No te preocupes, cuidaré bien de mí.

—Eso espero —y se aproximó a él—. No me gustaría perderte por nada del mundo.

Capítulo 33

Se armó de valor y recorrió los pasillos del complejo en dirección al Despacho Oval. Aquello no podía ocultarlo; tenía que informar de ello cuanto antes. Mientras avanzaba esquivando al resto de personas que trabajaban allí, notó cómo sus pulsaciones se disparaban y, por un instante, creyó que iba a sufrir un infarto provocado por una extenuante situación de estrés.

Llamó a la puerta con decisión y firmeza, ocultando por completo el hecho de que estaba completamente asustado. Sí, Robert Nolan era y seguía siendo un cobarde, sin embargo, ahora estaba imbuido de aquella sensación de poder ilimitado más propia de un dictador demente. Y aquello lo convertía en un ser peligroso, un tipo al que era preferible contentar, un hombre que no buscaba otra cosa ya sino que le regalasen los oídos con aquello que quería oír.

Accedió al Despacho y encontró al presidente en su escritorio. Leía despreocupadamente un periódico deportivo y parecía cumplimentar una papeleta de apuestas. Pensó que era totalmente injusto que aquél estuviera tan tranquilo y él sometido a semejante tensión. ¡Qué fácil resultaba descargar las propias responsabilidades sobre otras personas! Tristemente, aquello ocurría con demasiada frecuencia y en mayor medida con los personajes que ocupaban los puestos más elevados. Es decir, a mayor capacidad de mando, mayor capacidad de escaqueo.

—¿En qué puedo ayudarte, Roger? —preguntó sin levantar la vista del diario que ojeaba.

—Es… Miller.

El presidente alzó la cabeza con una rapidez pasmosa. Las gafas de lectura de cerca que se apoyaban en la parte final de su puente nasal le conferían cierto aire bonachón, sin embargo, la expresión de su rostro no aventuraba nada más que ira.

—¿Qué ha ocurrido ahora?

—Ha asesinado a Evans, Simmons y Morris.

—¿Qué es lo que estás diciendo?

—Está empeñado en detener toda la operación. Al no recibir noticias de esos hombres acerca de su progreso en el Proyecto, decidí llamarles. Ninguno contestó, pero, cuando me puse en contacto con Morris, fue David Miller quien respondió al otro lado de la línea.

—¿Y dices que los ha asesinado?

—Así es.

Nolan se quitó las gafitas y las tiró con desdén sobre la mesa.

—Va a cargárselo todo. Ese cabrón va a reventar toda la operación.

—Deberíamos concentrar nuestros esfuerzos en detenerlo…

—¿Concentrar nuestros esfuerzos? Roger, esta medida que hemos puesto en marcha le cuesta muchísimo dinero a la Casa Blanca. No podemos desperdiciar el tiempo. Atrápalo tú y haz lo que sea para que así suceda.

—Robert, no es tan sencillo.

—¡Y una mierda! Es tu puto problema. Resuélvelo como buenamente puedas, pero quiero a ese hombre fuera de circulación ya.

Roger Moore respiraba agitadamente y parecía estar haciendo un esfuerzo sobrehumano por guardar las apariencias y ser respetuoso. Sin embargo, la actitud intransigente e irreflexiva de su interlocutor hizo que le fuese totalmente imposible contenerse más.

—¡No es mi puto problema; es nuestro problema!

Nolan, quien no estaba acostumbrado a que nadie se dirigiera a él con aquellas formas y con aquel tono, se quedó estupefacto ante la reacción de su colega.

—O aunamos esfuerzos, Robert, o todo se irá a tomar por culo.

El presidente pareció reflexionar. ¿De verdad le estaba hablando así?

—Mire, señor Moore —comenzó a decir tratándolo de usted y estableciendo entre ellos una distancia que parecía ser cada vez mayor—, este proyecto es la única opción para salvar a los Estados Unidos. O eliminamos a todas aquellas personas que le generan un gasto al Gobierno o nos hundiremos en la más absoluta miseria. Nuestro margen de error es inexistente, así que, o borramos de la faz de la Tierra a toda esa gente ya, o es mejor que pensemos en emigrar antes de que sea demasiado tarde…

—Sé cómo está la situación del país, no hace falta que me lo recuerdes.

—Pues si lo sabes, con más razón. Ese tal Miller se ha cargado ya a tres hombres y todo apunta a que no se detendrá hasta que abortemos esta misión. Es una cuestión de elegir: o ese hombre o nuestra nación.

—Tú ya sabes en qué bando estoy.

—¿Lo sé?

—Sí, y nunca he demostrado lo contrario.

—Las cosas no se demuestran con palabras, se demuestran con hechos.

—¿Y acaso no he hecho todo lo que me has pedido? ¿No he formado tu escuadrón de la muerte? ¿No he investigado para acceder a todos los datos necesarios para la eliminación? ¿No he…

Se detuvo. La rabia era más rápida que su lengua.

—Y todo eso ha estado muy bien, pero cometiste un error.

—¿Cuál?

—Miller. Y ahora tienes que solucionarlo.

—Y en ello estoy…

La conversación había acabado, no había absolutamente nada más que decir. Concluyó que ahora sería él quien tomaría las decisiones.

Salió del Despacho y se encaminó hacia la sala que habían tomado como centro de operaciones. Sin dilación alguna, se dirigió a uno de los técnicos.

—Reúna a todo el equipo aquí.

—¿Ahora, señor?

—Ahora.

Capítulo 34

La grabadora se detuvo en el mismo momento en el que la conversación tocaba a su fin. Acababa de conseguir la prueba incriminatoria que necesitaba y eso le hizo sentirse mucho más nervioso e intranquilo.

Observó el aparato y extrajo la pequeña tarjeta de memoria en la que había almacenado aquellas charlas. La colocó cuidadosamente en su funda plástica correspondiente y, seguidamente, la guardó en el bolsillo interior de su chaqueta.

Cuando aquellas grabaciones viesen la luz (y la verían) constituirían todo un escándalo nacional que iría mucho más allá de lo que él hubiera podido imaginar en un principio.

Abandonó de nuevo aquella estancia en la que se había ocultado y caminó hacia la salida. Sus pasos eran rápidos y sentía, incongruentemente, las miradas de todos apoyadas sobre su cogote. Así, cuando el aire frío del exterior acarició su rostro, pudo respirar con mayor facilidad.

Debía irse, debía largarse de allí y poner a salvo aquel débil e insignificante pedazo de plástico lleno de conexiones y circuitos internos. Resultaba curioso, cuando menos, como algo tan pequeño podía hundir al más poderoso de los hombres sobre la faz de la Tierra.

Pero, cada cosa a su debido tiempo…

Capítulo 35

Roger Moore sentía que lo habían sentado a la fuerza frente a una mesa en la que se estaba jugando una caótica partida de ajedrez y no se esperaba otra cosa de él sino que fuese capaz de cambiar las tornas y convertir en un caballo ganador a un simple potrillo de apenas unos pocos meses.

Nolan lo culpabilizaba y aquello estaba empezando a crear en su interior un fuego peligroso que en cualquier instante podía descontrolarse y arrasar todo lo que apareciese a su paso. ¿Acaso era eso lo que quería, que le enseñara su peor cara? Si así era, estaba poniendo demasiadas sustancias inflamables y, cuando todo aquello entrase en combustión, sería absolutamente imposible pararlo.

Tras mucho pensar, tenía en mente la táctica perfecta para devolver todo aquello al equilibrio universal del que nunca debería haber salido. Sin embargo, convenía tener muy presente que el riesgo a asumir era elevadísimo y que, en caso de error, las consecuencias que se derivarían serían por completo inabordables.

Los primeros en llegar fueron aquellos hombres que, en colaboración con la policía de la ciudad, habían tratado de capturar a David Miller en el Sofitel. En sus caras podían verse con claridad los síntomas de decepción consigo mismos.

Nicholas Harper, Gregory Perkins y Raymond Owens escucharon con suma atención sus palabras. Mientras lo hacían, apenas sí podían parpadear, pues se habían quedado fascinados con la maquiavélica táctica que se iba a poner en marcha. Parecían unos pequeños alumnos poniendo sus cinco sentidos en una maravillosa explicación de un experimentado docente que, gracias a una longeva trayectoria pedagógica, sabía convertir un tedio en algo completamente fascinante.

—Es, simplemente, brillante —loó el coronel Harper—; digno del mismísimo Julio César.

—Le agradezco sus palabras, pero lo que más me preocupa es que ahora sí que no podemos fallar.

—No fallaremos, señor —certificó Owens.

—Así lo espero.

Sin embargo, Nicholas Harper seguía ensimismado en sus palabras.

—Brillante…, brillante…, es brillante. Ponerle el puto queso al ratón delante de las putas narices para que acuda hasta la trampa… ¡Brillante, joder!

Aquello era para la moral de Moore como el agua de lluvia para un sediento en mitad del desierto.

—Lo que sí les rogaría sería que no comentasen con nadie ningún detalle del nuevo plan. Es cierto que Miller es un fuera de serie (tal y como ha demostrado), pero no sabemos si está recibiendo ayuda de alguien. En estos momentos no podemos fiarnos ni de nuestra propia sombra.

Los hombres asintieron en un claro gesto de reafirmación y una sonrisa maliciosa se dibujó en sus labios cuando imaginaron la cara de aquel traidor descubriendo que el pastel que acababa de comerse estaba dulcemente aderezado con arsénico.

A Harper, Perkins y Owens, que se retiraron en espera de recibir órdenes, los sucedieron los otros tres boinas verdes que aún quedaban del equipo inicial.

—Señores, esta noche llevarán a cabo un nuevo exterminio, como el de la madrugada pasada, en la otra zona de asentamiento de gitanos e inmigrantes que hay en la ciudad. Tengo que felicitarles por su buen hacer y por la eficiencia con la que han llevado a buen término el trabajo. Sin embargo, les he reunido para informarles de algo, algo muy importante que les afecta a ustedes y, en consecuencia, al Proyecto de Eliminación Selectiva. Esta mañana, David Miller ha asesinado al mayor Jack Morris, al capitán Walter Simmons y al sargento Fred Evans.

Incluso a miembros de las Fuerzas Especiales como aquellos, curtidos en la batalla y acostumbrados a sepultar a sus propios compañeros, aquellas palabras los dejaron completamente boquiabiertos.

—¿Qué ocurrió? —preguntó Ronald Stone.

—Ni lo sabemos ni nos importa ya. No podemos devolverles la vida a esos hijos de América.

Al mirarlos, comprobó que lo que estaba diciendo estaba provocando en sus corazones el efecto deseado.

—¡Bastardo de mierda! —bramó el teniente West refiriéndose a aquel que había abandonado la misión antes incluso de que hubiera dado comienzo.

—Es lo que pensamos todos —prosiguió Moore—, pero, lejos de volvernos locos y actuar inconscientemente, es el momento preciso para ser reflexivos y más cuidadosos. Nuestro problema es uno y único, y tiene nombre y apellidos…

—David Miller —completó James Coleman.

—Así es, y ese es el primer punto del que debemos ocuparnos. Sabemos (o, al menos, así lo creemos) que ese hombre nos vigila. ¿Nos quiere a nosotros? Pues pongámoselo fácil. Esta noche saldrán ustedes desde la Casa Blanca en un coche oficial. ¿Por qué? Muy sencillo: queremos llamar su atención. Por decirlo de alguna manera, ustedes se convertirán en su cebo. Pero, sabiéndolo, gozarán de una notable ventaja.

—¿Qué tenemos que hacer, entonces?

—En realidad, nada, y, de hecho, todo.

—No termino de entenderle.

—No se preocupe, quizás no he sabido expresarme convenientemente. Saldrán desde la Casa Blanca en dirección al asentamiento chabolista. Probablemente, Miller les seguirá o recibirá el soplo de que van para allá. Harán su trabajo, acabarán con todos esos malditos gitanos e inmigrantes que no aportan nada a nuestra sociedad. Sin embargo, su objetivo no es sólo ese. Su objetivo real de esta noche es Miller. Sé que intentará detenernos y, ahora, ustedes lo saben también. Aparecerá allí y será entonces cuando la piedad será algo de lo que ustedes carecerán.

—¿Le matamos?

—Por supuesto. Llegados a este punto, ni al presidente ni a mí nos sirve de nada ese hombre. Ha ocupado el mismo lugar que los futuros eliminados, es decir, es un sujeto prescindible.

—Entendido.

—Bien, pues descansen un poco y prepárense porque esta noche les tocará bailar hasta el amanecer.

Capítulo 36

Tras haber hecho el amor con un desenfreno nunca visto, David Miller se incorporó de la cama (siendo inevitable que los muelles emitiesen su chirrido insoportable) y se vistió.

Seguidamente se dirigió al baño y se lavó la cara. Luego contempló su rostro en el espejo. Estaba cansado y unas ojeras de profunda preocupación comenzaban a ser visibles en forma de bolsas bajo sus ojos que ahora brillaban con un resplandor mortecino. Por primera vez desde que había empezado todo aquello, tenía en su mente la clarividencia suficiente para saber qué era lo que tenía que hacer y cómo tenía que hacerlo. Sin embargo, no podía evitar pensar que era más que probable que perdiese la vida en el intento. ¿Quién cuidaría de Sandra entonces? Ellos la destrozarían lentamente o, con un poco de suerte, la aniquilarían sin hacerla sufrir demasiado. Se sorprendió ante sus propios pensamientos pero el pragmatismo y la lógica racional eran para él los fuertes pilares sobre los que asentar todas sus creencias. Si la dejaban viva, la condenarían a cadena perpetua o al corredor de la muerte por colaboración en un intento de atentado terrorista contra el país, y la conciencia social estaba muy sensibilizada desde la tragedia del 11-S. No, un jurado no la salvaría. La encerrarían en el peor de los agujeros o viviría con la espada de Damocles sobre su cabeza aguardando el día de su inyección letal. Sí, mejor una muerte rápida que una vida mísera y triste.

Regresó a la habitación y observó que ella dormía completamente ajena a lo que su mente planificaba y a lo que su cuerpo iba a llevar a cabo a continuación. Estaba preciosa, desnuda, tapada a medias con aquella áspera sábana. Su piel tenía un hermoso color que invitaba a acariciarla con ternura y suavidad. ¡Qué pena si todo terminaba antes de haberlo vivido suficientemente!

Se inclinó sobre su rostro femenino y la besó. ¿Era una despedida? Quizá sí. Sólo esperaba que todo saliese bien.

Había comenzado a anochecer y, consecuentemente, la temperatura había descendido de forma considerable. Cuando se subió a la moto y se puso en camino hacia su destino, un aire demasiado frío golpeó su torso protegido tan solo por la camisa blanca y la chaqueta de algodón. Una sensación gélida recorrió su cuerpo y provocó que su vello se erizase. Pero no importaba, tenía un propósito que cumplir y dos buenas razones para hacerlo: Sandra y los inocentes habitantes de la ciudad de Washington.

El lugar en el que se detuvo era el último en el que lo imaginarían Moore, Nolan y todo el equipo. Allí, agazapado entre las sombras, tan cerca de la boca del lobo, tenía una visión perfecta de todo el complejo. La necesitaría, pues desconocía el siguiente paso que aquella gente iba a dar.

Aprovechando la excelente situación que tenía aquella cafetería (y desde la cual seguía gozando de una magnífica panorámica), creyó conveniente acceder al establecimiento y disfrutar de una agradable taza de café, quizá la última de su vida. Abonó la consumición al momento y la camarera, una mujer de unos cuarenta y tantos y rostro de unos ochenta y muchos, lo observó como si fuese una especie fabulosa de insecto.

—¿Usted sale en la tele? —le preguntó descaradamente.

—Me temo que sí —mintió a medias él.

—¡Ah!, de eso me sonaba su cara…

—De eso será…

Dejó la taza humeante sobre la mesa y se contoneó hasta la barra, tras la cual desapareció como por arte de magia.

El sabor amargo de aquella bebida caliente lo transportó hacia el recuerdo de la única relación duradera que había mantenido hasta el momento. Elizabeth Yerms se llamaba ella y trabajaba en un café muy parecido a aquel en el que en ese momento se encontraba. Era dulce, atenta, complaciente, sumisa y una auténtica fiera en la cama. Podía decirse que era el sueño de cualquier hombre, ya que a todos esos rasgos de personalidad maravillosos había que aunar un físico espectacular. Fueron cuatro años de noviazgo increíbles en los que la complicidad que se profesaban y el amor que sentían el uno por el otro les hacían parecer la pareja perfecta. Fue una pena que ella le hubiese ocultado su enfermedad.

Dado que compartían el hecho de ser huérfanos de padre y madre y carecían de familia, el funeral que se celebró fue más una reunión de amigos que un acto de despedida. Todos pronunciaron palabras bonitas y amables que redundaron en el tan manido “te echaremos de menos”. Todos, menos él. Fue absolutamente incapaz de decir nada, fue absolutamente incapaz de expresar el dolor que sentía, fue absolutamente incapaz de derramar una sola lágrima. La gente lo miraba con perplejidad y, de cuando en cuando, pasaba por su lado y apoyaba la mano en su hombro y le soltaba el típico “te acompaño en el sentimiento”. Ni siquiera pudo articular un simple “gracias”. Roto, destrozado, sin corazón.

Unas lágrimas, que se secó rápidamente con el dorso de la mano, hicieron aparición en sus ojos. Desde que Elizabeth se había ido no había encontrado a otra mujer a la que hubiera podido llegar a amar…; hasta ahora… Sandra era la esperanza de su alma solitaria, la compañía que creía merecer para el resto de sus días, un anhelo que ansiaba más que cualquier otra cosa.

La cafeína ingerida pareció devolverle algo de claridad a su mente y a sus ideas, sin embargo, no consiguió mitigar el incipiente dolor de cabeza que se iba originando en torno a su cráneo.

De repente, la súbita aparición en la calzada de un coche de alta gama procedente de la Casa Blanca captó poderosamente su atención. En su interior pudo distinguir al sargento James Coleman y a los tenientes Anthony West y Ronald Stone. El Proceso de Eliminación Selectiva seguía en marcha.

Volvió a la Vespa que había robado y siguió a aquel vehículo a una distancia prudencial. Parecía dirigirse hacia las afueras, hacia otro de aquellos asentamientos de gitanos e inmigrantes. La noche anterior habían asesinado a cientos de personas y en la de hoy esperarían obtener un resultado semejante.

No, si el conseguía evitarlo.

Sin embargo, lo que David Miller no pudo ver fue aquel otro coche que salió tras ellos.

Capítulo 37

El vehículo se detuvo en una amplia explanada en la que eran fácilmente perceptibles las endebles edificaciones que, con diversos materiales colocados de manera inconexa, los descendientes de los zíngaros rumanos y los inmigrantes que habían acudido a la Tierra de las Oportunidades habían construido. Tres tipos, ataviados con traje de chaqueta negro, se apearon del mismo y comenzaron a acercarse lentamente hacia una especie de garita en la que un hombre, quizá de procedencia colombiana, parecía hacer guardia.

* * *

David Miller aparcó la Vespa en un ruinoso callejón en el que la inmundicia parecía reproducirse sin control alguno. Ocultándose en la lobreguez que proyectaba la deficiente iluminación del lugar, se aproximó, pistola en mano, hacia el punto en el que aquel automóvil había sido estacionado.

* * *

El improvisado vigilante, al verlos, tomó la escopeta que descansaba tras de sí y salió, con una valentía innata, a su encuentro.

—Aquí no son bien recibidos —les dijo sin ningún miramiento—. ¡Váyanse!

Sin embargo, aquellos hombres no se detenían y continuaban avanzando obviando las mal pronunciadas palabras que aquél les había proferido.

—Si no se marchan de aquí…

Los boinas verdes se apostaron frente a él.

—¿Qué? —le soltó James Coleman al tiempo que sacaba su pistola y le apuntaba directamente a la cabeza.

* * *

No podía dar crédito a lo que veían sus ojos. Aquellos militares parecían haber perdido todo sentido del honor y de la coherencia. El dinero (sí, quizá eso lo explicase) transformaba a las personas hasta un punto inimaginable, de modo que podían, incluso, llegar a actuar en contra de sus propios principios.

Pero lo peor de todo era lo inmisericordes que se habían vuelto. ¿Acaso no tenían conciencia? En vista de los hechos a los que asistía incrédulo, apuntó con su arma a aquél que, con la suya, encañonaba a aquel pobre inmigrante.

No lo dudó. Apretó el gatillo y, con ello, dio el pistoletazo de salida a un caos total.

* * *

Coleman se desplomó con un agujero negro en la parte derecha de su cráneo del que manaba un abundante torrente de sangre. Había caído como fulminado, como rindiéndose ante la increíble efectividad de un disparo realizado desde no sabía bien donde. Murió al instante, sin sufrimientos, sin pesar, sin tener que cargar sobre sus espaldas con el lastre de un cadáver más.

Los tres protagonistas que todavía permanecían en pie se miraron con perplejidad. ¿Qué había ocurrido? La respuesta fue patente sólo para dos de ellos que, como activados por la omnipotente y omnipresente mano del Creador, se pusieron rápidamente en funcionamiento. Ronald Stone asesinó sin piedad al inmigrante colombiano que apenas sí pudo elevar una plegaria para ser admitido en el cielo de los justos y, seguidamente, él y Anthony West corrieron a ponerse a cubierto de aquel tirador que los acechaba desde las sombras.

—¡Miller! ¡Hijo de puta! ¡Da la cara! —bramó Stone.

* * *

A pesar de que permanecían juntos y agazapados y ahora sabían de su presencia allí, David Miller no tenía la más mínima intención de echarse atrás. Podían gritarle si así lo querían, insultarle, degradarle… Podían hacer todo lo que les diera la real gana porque él no iba a abandonar su propósito de frenar algo que creía injusto y cruel. Y, además, estaba Sandra, aquella mujer que, en apenas dos días, había conseguido devolverle la ilusión por vivir y prosperar. Se lo debía, tanto si su relación seguía adelante como si no, pero ahora no podía abandonarla a un futuro desalentador y demasiado incierto.

Realmente, con aquel disparo había perdido su mejor baza: el factor sorpresa. Se había descubierto demasiado pronto, pero es que aquellos no le habían dejado otra opción. Tendría que seguir adelante aún a sabiendas de que, ahora, aquellos hombres eran conocedores de su presencia.

Analizó rápidamente el campo de batalla y llegó a la firme conclusión de que debía encontrar una ubicación lo suficientemente buena como para igualar la contienda ya que se encontraba en inferioridad numérica. Pero, ¿cómo hacerlo sin ser visto? Estaba oculto tras la esquina de una pared y no parecía posible trasladarse a otro lugar sin que ellos lo advirtieran. Recordó, entonces, unas palabras que su padre solía decirle para calmar su exasperación: “La paciencia es la virtud de los sabios”.

* * *

Ahora que los tenientes West y Stone sabían que estaba allí, había que resolver el problema de cómo acabar con él.

El coche se había convertido en una trinchera excelente pero, permaneciendo juntos, sus posibilidades de encontrarle se reducían notablemente. Por otra parte, separarse también comportaba sus riesgos ya que al no saber exactamente dónde se hallaba, al cambiar de ubicación se exponían a ser abatidos con facilidad. Y, como tercer punto a tener en cuenta, ambos sabían que Miller no era un inconsciente y aguardaría el tiempo que fuese necesario para llevar a cabo su propósito.

—Anthony, debemos separarnos. Así somos fácilmente controlables.

—¿Sabes dónde está?

—No, pero, teniendo en cuenta dónde recibió el disparo Coleman, debe encontrarse por allí —y señaló con la pistola hacia una zona en la confluían varias calles.

—Espera un poco y veamos qué es lo que hace.

—¿De verdad quieres hacer eso?

—Creo que es lo mejor.

—Déjate de gilipolleces y cúbreme —y abandonó el bastión tras el que se protegía a gran velocidad.

* * *

Lo que Miller vio le hizo temer lo peor. Le habían echado huevos al asunto y se habían separado. Ahora protegerse sería mucho más difícil. Decidió jugársela contra el encargado de cubrir las espaldas del otro.

Ronald Stone corría como alma que lleva el diablo por la explanada en dirección a la garita en la que el vigilante colombiano había permanecido hasta su llegada. A pesar de su edad, era un hombre rápido, por lo que no constituía un blanco fácil. Aguardó antes de ponerse a disparar a que Anthony West se asomase tras la estructura del coche.

Fue un segundo, quizá menos, pero resultó un tiempo más que suficiente para apuntar y lanzar la bala contra aquél. El tiro emitió una luz cegadora que delató su posición en la negrura de la noche y, para colmo, no impactó con la precisión que debía en su objetivo.

* * *

—¡Eres un maldito cabrón, Miller! ¡Me has volado la puta oreja! —gritó West mientras se llevaba la mano a su órgano cartilaginoso y comprobaba la deformidad causada por el proyectil al impactar sobre él.

—¡Lo tengo, Anthony! —informó Stone con efusividad—. Está en aquella calle, tras la esquina —y pegó un tiro que se estrelló contra la pared de ladrillo del edificio y cerca de donde Miller se encontraba para marcar el lugar exacto en el que se escondía.

* * *

¡Mierda! ¿Y ahora qué?, pensó. Descubierta su ubicación y sin lugar en el que ocultarse, ya sólo podía aguardar a un enfrentamiento cara a cara contra aquellos dos hombres. Algo así como un duelo del Oeste Americano, solo que, en lugar de contra un contrincante, debía medir su rapidez y su puntería contra dos. Era, simplemente, imposible.

Barajó rápidamente sus opciones: huir mientras aún tuviera tiempo, entregarse y confiar en que no le diesen muerte instantáneamente, luchar… Salvo su primera alternativa, las demás constituían un suicidio más que evidente. Sin embargo…

* * *

—Miller, se acabó. Podemos hacerlo por las buenas o por las malas; como tú prefieras…

* * *

… sería por las malas…

La garita ofrecía protección a Ronald Stone, sin embargo, desde el ángulo adecuado, era una trampa mortal de la que no se podía escapar. ¿Problema? Se exponía demasiado.

Sin pensarlo dos veces, arrancó en una carrera desesperada hasta el lugar desde el que consideraba que tendría una buena posición para realizar el disparo. Sintió el silbido de las balas que le rozaban cada vez más cerca, cada vez más cerca… Levantó el arma y apuntó. El gatillo cedió a la presión ejercida y el percutor impactó contra el proyectil de plomo en aleación con antimonio, que salió despedido a una velocidad increíble.

No hizo falta un segundo disparo ya que la bala perforó el corazón de Ronald Stone produciéndole instantáneamente la muerte.

Pero entonces, un dolor inconmensurable comenzó a emerger de la zona superior de su pecho, cerca del hombro, impidiéndole respirar casi por completo y paralizando el movimiento de su brazo izquierdo. Le habían dado. Cayó de rodillas y soltó el arma, que sostenía con la mano derecha, para taponar la herida. En aquel momento, estaba a merced de Anthony West, que se acercó con lentitud, recreándose en cada paso y levantando una pequeña nube de polvo cada vez que sus pies tocaban el suelo.

—¿Y ahora qué?

Miller, con ojos asustados, sabía qué venía a continuación. Preparó su alma para el viaje a través de la laguna estigia y sintió en lo más profundo de su corazón la pesadumbre de haberle fallado a Sandra. Ya no había futuro para ellos, sólo un presente que Saturno devoraba con la misma frialdad y avidez con la que había devorado a sus propios hijos. Eran los últimos segundos de todo, los últimos segundos de su existencia.

Sin embargo, un foco de esperanza comenzó a brillar o, mejor dicho, a sonar. El teléfono que le había sustraído a Jack Morris gritaba su melodía monótona y aburrida a pleno pulmón.

—¿Quieres cogerlo? —preguntó burlonamente West—. Sería una forma cojonuda de despedirte —y rio enérgicamente su broma.

—Hazlo tú, si quieres. Es Roger Moore.

Los ojos de aquel al que le había rediseñado la oreja se abrieron de par en par.

—¿Moore? ¿Por qué mierda iba a llamarte a ti?

—Le quité el teléfono a Jack Morris cuando lo maté. Nos hemos comunicado a través de él desde entonces.

Anthony West palpó las ropas de su presa y cogió aquel dispositivo móvil. Pulsó el botón de aceptar la llamada.

—West.

—¿West?

—Sí, señor Moore.

—¿Han matado a David Miller?

—Me disponía a hacerlo en este preciso momento.

—Tráigalo aquí; aún nos queda una sorpresa más que darle…

Capítulo 38

No lo vio venir, de hecho, ni siquiera lo advirtió. Se encontraba en el baño, observando su reflejo en el sucio cristal que devolvía a sus ojos su propia imagen cansada. Sí, estaba exhausta. Los acontecimientos sucedidos la habían llevado a un estado de agotamiento total, como si su organismo hubiese recurrido a unas reservas de energía de las que ella no tuviera constancia. Bostezó con profusión y se llevó las manos a la boca, tratando de hacer menos evidente aquella boqueada grotesca. Tras ello, se aproximó al inodoro y orinó. Bajo ningún concepto tenía pensado apoyar sus posaderas allí, de modo que se acuclilló (recordando así su juventud y los números que debía hacer cuando su vejiga la alertaba de que debía vaciarse y se encontraba en alguna de aquellas discotecas en las que el excesivo volumen de la música convertía los gritos para comunicarse en simples susurros que se perdían en el viento) y se concentró para dejar salir de su cuerpo aquel líquido amarillento encargado de eliminar las sustancias tóxicas producidas por el metabolismo celular (urea), de establecer los niveles correctos de sodio y potasio de la electrólisis orgánica, de regular la volemia (relacionada con la tensión arterial) y de equilibrar el control ácido-base (cuya explicación excede los ámbitos de esta novela). Procedió a limpiarse con el papel higiénico, que descansaba sobre el lavabo y del cual desestimó las tres primeras vueltas del rollo por si contenían algún tipo de germen, y se subió los pantalones. Tiró de la cisterna y dejó que ésta se encargara de conducir todas aquellas sustancias de desecho hasta la cloaca más próxima. Fue, en ese instante, cuando lo oyó. Se asomó por el marco y miró hacia la puerta, la cual retumbaba con cada uno de los golpes que recibía. Alguien estaba intentando echarla abajo. ¿Por qué? Aquellos días ya había aprendido que existían muchas preguntas a las que no se les podía dar respuesta.

Movida por su subconsciente, se encerró en el baño y accionó el pestillo. La hoja de madera que separaba ambos cuartos (el servicio y el dormitorio) estaba hecha polvo, como si la carcoma hubiese encontrado en ella el lugar perfecto para servirse un opíparo festín. No resistiría mucho, desde luego, así que no había tiempo que perder.

Al otro lado, la puerta de la habitación ya había cedido y la voz encolerizada de tres hombres llegó hasta sus oídos.

—Despejado, señor —gritó uno de aquéllos.

—¿Dónde está la chica? —preguntó otro.

El ser conocedora de que la estaban buscando hizo que el estómago se le descolgara de las entrañas. Un nerviosismo incontrolable comenzó a hacer su aparición y sus miembros empezaron a temblar como si hubiesen sido invadidos por una oleada de frío glacial. Entonces, el pomo del batiente tras el que se amparaba giró movido por un frenesí sin igual.

—Está aquí dentro —anunció uno de ellos cuyo tono vocálico era grave y profundo.

Ya estaba, la habían encontrado. Miró hacia la ventana que había junto al váter y una idea comenzó a erigirse en el interior de su cerebro. ¿Sería posible? Sin más dilación, se acercó a la misma y la abrió pero el vacío que llegó hasta sus órganos oculares destruyó todas las esperanzas que hubiera podido albergar.

Un poderosísimo golpe tronó e hizo tambalearse a todos y cada uno de los mugrientos azulejos que cubrían las diferentes paredes. La respiración se le agitó y el corazón semejó detenérsele en el pecho.

Otro impacto, esta vez, más fuerte. La madera, teñida con un barniz que antaño hubiese podido ser blanco, se combó como si la hubiesen abollado. No, no aguantaría mucho más.

El tercero fue el definitivo y tres tipos enormes entraron en el cuarto de baño y la redujeron. Después, asiéndola por los brazos y ante las miradas de estupor de aquellos huéspedes que se habían asomado para ver qué ocurría, la condujeron fuera del establecimiento.

La noche ya cubría con su manto negro un firmamento sin estrellas. Sin esperanzas, desahuciada, así se sentía ella. La subieron en un coche, en el asiento trasero, y dos de los hombres se apostaron junto a ella como si de una peligrosa criminal se tratara. El vehículo se puso en marcha con celeridad y sus ojos pudieron percibir cómo aumentaba la velocidad cada vez que el tráfico se volvía menos intenso. El silencio era total y podía cortarse la tensión con un cuchillo. De pronto, cuando el Audi giró a la derecha, distinguió con total nitidez el lugar al que se dirigían, que era, ni más ni menos, que a la Casa Blanca.

Capítulo 39

David Miller entró en el Despacho Oval precediendo al teniente Anthony West, quien, pistola en mano, lo instaba a caminar hacia adelante.

A aquellas horas de la noche, reinaba en la Casa Blanca una tranquilidad majestuosa y apacible. Asimismo, los pasillos parecían más largos; las estancias, más amplias; y el poder del presidente, infinito.

Robert Nolan esbozó una sonrisa al verlo y abrió los brazos en un gesto extrañamente afectuoso; algo así como si le estuviera dando la bienvenida.

—Señor Miller, un placer saludarle de nuevo.

—Permítame que no comparta el gusto.

—Por supuesto, por supuesto, lo entiendo; no hemos sabido congeniar.

—Quizá haya sido eso, sí.

—Por cierto, ¿sabe usted que puede resultar tan molesto como un grano en el culo? —y, dicho esto, le descargó un potente puñetazo en el estómago que provocó que aquél tuviera que doblarse para recuperar el aliento—. ¡Joder, qué ganas tenía de hacer esto!

Pero Miller no iba a doblegarse, al menos, no tan fácilmente.

—Alguna vez sí que me lo han dicho —y un acceso de tos le sobrevino de modo violento.

—Imagino que sí…

Nolan se paseó frente a él. Sus aires de grandeza no podían ser más triunfales.

—Lo ha intentado, señor Miller, y casi lo consigue pero…, aquí está, malherido y derrotado. ¿Con quién creía usted que estaba tratando?

Silencio.

—¿Acaso pensaba que lograría detener al Gobierno más poderoso del mundo…

Silencio.

—… o a la Central de Inteligencia Americana?

Silencio.

—¡Iluso! Cierto es, sin embargo, que me han impresionado sus métodos y su determinación pero…, a veces no es suficiente con eso.

Robert Nolan rodeó su elegante escritorio y se sentó en el cómodo sillón que había tras él.

—Sabe lo que le espera, ¿no?

Más silencio.

—Lo que les espera.

Las pupilas de Miller se abrieron en una circunferencia estratosférica.

—¡Roger, por favor, tráele su regalito!

De detrás de una puerta blanca apareció el máximo mandatario de la CIA asiendo por el brazo a Sandra Bocks.

Su mente se colapsó como si un cortocircuito se hubiera cargado los fusibles que lo mantenían en funcionamiento. No podía entender nada.

—¿Cómo?

Nolan sonrió. Fue una sonrisa tan amplia que sus mejillas se deformaron en varias arrugas carentes de colágeno.

—Los errores, David, los errores —le contestó como si hablase de algo muy evidente—. Nadie está exento de cometerlos. Ni siquiera usted.

¿Errores? ¿De qué errores le estaban hablando?

Al ver su cara de incredulidad, Nolan continuó con su letanía.

—¿Recuerda el teléfono móvil que le birló al mayor Morris?

¡Oh, no! ¿Cómo había sido capaz de ser tan idiota? Instantáneamente pareció comprenderlo todo.

—Veo que ya se hace una idea de por dónde van los tiros. Aún así, permítame que se lo cuente para que no queden dudas sin resolver.

Pero, en realidad, era innecesario. Sabía de sobra lo que había ocurrido.

—Cuando el señor Moore trató de ponerse en contacto con el mayor Morris y usted descolgó, sin darse cuenta, activó de modo automático la señal GPS que todos los terminales emiten. Se monitorizó su situación y, cuando esta se detuvo, sólo tuvimos que localizar qué había en aquellas coordenadas. Por cierto, ¿usted considera que ese motel es lugar para una señorita como su… novia? Si se tratase de una fulana, aún; pero creo que no es el caso, ¿o sí?

Miller cerró los puños con toda la energía que pudo acumular, a lo que le sobrevino una punzada de dolor proveniente de la zona malherida.

—Tranquilícese, hombre, ahora ya no es momento de alterarse. Tiene que entender que nos guste regodearnos en su derrota…

Bajó la cabeza y miró al suelo. Sus ojos estaban inyectados en sangre, llenos de odio hacia aquel ser, llenos de rabia.

—Si usted no hubiera pretendido hacerse el héroe y se hubiera quedado con su amiguita, quizá el final hubiese sido otro…

Nolan estalló en una risotada grotesca, como si aquello que acababa de decir fuese de una gracia sublime.

Cuando éste se calmó, Roger Moore tomó el relevo.

—Sólo quiero hacerle unas preguntas y, dada la situación en la que se encuentra, le rogaría que me dijese la verdad.

Miller asintió.

—¿Quién es esta mujer?

—Se llama Sandra Bocks y es periodista para la BBC.

—¿Y la furgoneta de la CNN?

Fue Sandra quien tomó la palabra ahora.

—Existe una especie de acuerdo tácito entre ambas cadenas y, cuando hay personal desplazado, nos prestamos el material para ahorrar costes. ¿Satisfecho?

—Del todo todavía no. ¿Y el cadáver del Sofitel?

—Era mi compañero. Intentó matarme y David lo impidió.

—Veo, señor Miller, que no ha tenido el más mínimo inconveniente en dejar un considerable rastro de sangre —intervino Robert Nolan—. Sin embargo, no accedió a participar en mi Proyecto de Eliminación Selectiva. Espero que pueda explicármelo algún día.

—Cuando quiera.

Volvió a estallar en una carcajada.

—Bien, sólo una cuestión más.

—Pregunte.

—¿Cómo consiguió escapar del programa de reconocimiento facial?

—El software, a pesar de ser muy potente, es excesivamente predecible. Esto quiere decir que sólo baraja las posibilidades lógicas y no tiene en cuenta otras más arriesgadas que descarta por imposibles.

—¿Cómo lo burló, entonces?

—Haciendo algo que él no pudo prever que haría.

—¿El qué?

—Descolgarme desde un décimo piso hasta el noveno.

—Entiendo. ¿Y usted no puso impedimentos para llevar a cabo esa… locura, señorita Bocks?

—Este hombre acababa de salvarme la vida. Fue mi forma de devolverle el favor.

—¡Qué bonito! ¿No crees, Roger? —se mofó Nolan—. La fuerza del amor que todo lo puede…

Por primera vez desde que había empezado todo aquello, Moore sólo pudo pensar que aquel hombre no podía ser más gilipollas.

—¡Cállate, Robert! —le espetó sin miramientos—. Di, ¿qué hacemos con ellos?

—¿Qué te parece una acusación formal de terrorismo? Acabarán sus días en el corredor de la muerte.

—Creo que esa no es una buena opción —intervino Miller.

—¡Oh!, mantenga su bocaza cerrada, por favor. Creo que no está en disposición de poder negociar.

—¿Ah, no?

—¡No!

—¿Sabe usted si esta periodista ha enviado ya la información acerca de su pequeño Proyecto? ¿Sabe acaso si en la BBC están al tanto de sus actividades clandestinas?

Un miedo irracional se reflejó en el rostro del presidente.

—Nadie dará crédito a esas sandeces.

—¿Quiere que probemos?

Nolan meditó su respuesta. Aquel hombre era un auténtico fastidio incluso cuando todo se perfilaba en su contra.

—¿Qué me propone?

—Déjenla libre. Dispongan para ella un vuelo de vuelta a Londres hoy mismo y una promesa en firme de que la dejarán en paz. En caso contrario, todo saldrá a la luz.

—Entonces, ¿esa información es como su… seguro?

—Así es.

—¿Y con usted? ¿Qué coño hacemos con usted?

—Conmigo puede hacer lo que le plazca.

—¡No! —gritó Sandra.

Pero la respuesta estaba dada y el acuerdo cerrado. Perdería la vida pero, a cambio, había conseguido una nueva oportunidad para ella. A veces, hay que hacer sacrificios…

—Muy bien, así será.

—Sólo una cosa más —dijo David Miller aprovechándose de la situación.

—¿Qué?

—¿Cómo sé que cumplirá su promesa?

—No lo sabe y no lo sabrá.

Capítulo 40

Washington D.C., martes 12 de noviembre de 2024.

Ingresar, en prisión preventiva, en la Washington State Penitentiary con los cargos de terrorismo y asesinato en primer grado sobre las espaldas ya era algo espeluznante, sin embargo, hacerlo de madrugada, recién salido del hospital (donde le habían curado aquella herida de bala) y mientras un silencio abrumador se cernía sobre todos y cada uno de los rincones de aquel mamotreto arquitectónico, era algo sobrecogedor.

David Miller, a quien ya habían despojado de las pocas pertenencias que tenía en su haber (las cuales había depositado en una bolsa de papel que el funcionario en cuestión se había encargado de etiquetar y almacenar junto con las demás posesiones de los reclusos alojados allí) y a quien habían vestido con el típico traje naranja de los arrestados que, por los delitos cometidos, esperan con desesperanza en el corredor de la muerte a que el pertinente juez firme la orden que dictamine el día de su ejecución, caminaba con la cabeza gacha y la mirada fija en sus propios pasos. La realidad de su situación le pesaba como una losa que le impedía mantener la vista fija al frente. Sí, quizá se había resignado. Y, sí, quizá había sido demasiado pretencioso como para imaginar que tendría alguna posibilidad de frustrar los planes de un Gobierno que era infinitamente más poderoso que él.

A aquellas intempestivas horas, la quietud en la penitenciaria era total y la calma que todo lo gobernaba tan solo se veía interrumpida por los desagradables ronquidos de alguno de los confinados o por las voces de aquellos que, en sueños, clamaban por un deseo de libertad que nunca sería satisfecho.

Estaba en el módulo D, el destinado a delincuentes peligrosos que han sido acusados de unos cargos considerados como muy graves. A toda esa gente, incluyéndolo a él mismo, les aguardaban dos posibles finales igualmente aciagos: la inyección letal o la horca.

La celda en la que los empleados públicos de la prisión lo habían instalado no era lo que él hubiera denominado como un alojamiento de lujo. Contaba con un catre que había sido atornillado a la pared y sobre el cual se había colocado un finísimo colchón que, sin lugar a dudas, haría que sus posaderas descansasen directamente sobre la dura superficie de metal del somier. La almohada estaba tan raída que parecía que unas inmundas ratas se habían dado un festín con ella. Al fondo y ligeramente oculto tras el catre, había un inodoro que desprendía un hedor a putrefacción que hizo que se le revolvieran las entrañas.

—Disfruta de tus vacaciones —le dijo el funcionario que lo acompañaba con una cara de pocos amigos que no hacía sino manifestar a la perfección que le jodía tener que dedicar sus horas de sueño a vigilar los excrementos humanos que la sociedad producía.

Los zapatos de aquél emitieron un sonido seco e intimidador que se fue haciendo más tenue a medida que se alejaba. Era un ritmo acompasado, como si de una marcha fúnebre se tratara.

Entonces, Miller pudo sentir cómo la soledad lo abatía, cómo la resignación lo atravesaba, cómo la consternación se cebaba con su cerebro. ¿Quién le iba a decir a él que acabaría así? Había sido un buen hijo, un excelente militar, un valeroso y honrado miembro de las Fuerzas Especiales. Y ahora…, ¿qué mierda era ahora? Un despojo, un saco de huesos que aguardaba a que la justica se cerniera sobre él dispuesta a despedazarlo poco a poco. Tomó aire y llenó los pulmones en su totalidad. Después, exhaló un suspiro ahogado y se tendió sobre la cama.

Los pensamientos acudieron a su mente como una bandada de pájaros alborotadores que acribillasen su mollera con graznidos aterradores. Sí, quizá aquel fuese uno de aquellos momentos de los que hablaban los presos (y de los que tenía constancia gracias a su afición desmedida por los mediáticos programas de televisión acerca de investigaciones criminales) en los que la psique se separa del cuerpo y flota indemne sobre el mundo onírico de las ideas. Sin embargo, una única imagen se le aparecía bajo el velo de sus párpados cerrados: la imagen de Sandra Bocks.

Cierto era, cuando menos, que a pesar de haberla involucrado en un asunto que a ella en nada le atañía, también había tendido los puentes necesarios para que pudiera recuperar, sino en su totalidad en parte, la vida de la que gozaba antes de que los mandamases de la BBC la hubieran destinado a Washington para cubrir las noticias relativas a la elección del nuevo presidente de los Estados Unidos. Sin embargo, una duda oscura comenzó a surgir de entre las sombras, algo así como una aparición fantasmal que augurase un futuro desalentador. ¿Habría cumplido Robert Nolan con su parte del trato? ¿La habría dejado marchar tal y como había prometido? La amenaza que habían perpetrado no había sido más que un farol, una patraña a la que habían tratado de conferirle la apariencia de verdad. ¿Habría sido suficiente? La imaginó tomando un vuelo mañanero de regreso a Londres, apartándose de los problemas en los que se había visto inmersa allí, agarrando el devenir de su propia existencia con las manos y tirando de él para acercarlo más y más. Sí, aquella era una reflexión agradable, la consumación de un trato justo: su vida por la libertad de ella.

Se revolvió en el catre y notó cómo los pies se le helaban a pesar de haberse tapado con la fina sábana de algodón que había sido situada junto a la almohada. Allí hacía frío. Quizá, de este modo, los reclusos entraran en un estado de letargo y así fuesen más fáciles de manejar. Sabía, sin embargo, que el paso por prisión era algo semejante al ejército. Siempre se hacían las mismas cosas, a las mismas horas y de la misma manera. Las rutinas, así lo llamaban los psicólogos y los estudiosos de las conductas disruptivas en su afán por ponerle etiquetas a todos y cada uno de los comportamientos humanos. Bien, él se vería en vuelto en ellas en no mucho tiempo. Asearse, desayunar, salir al patio si el tiempo lo permitía, establecer relaciones cordiales con las demás gentes enclaustradas allí, comer, leer o participar en distintas actividades que se consideraban pacíficas, cenar y acostarse. Y así un día tras otro y tras otro en espera de la venida del ángel redentor con su guadaña afilada dispuesto a sesgar cabezas.

Pero también había algo más. En la cárcel era necesario ganarse el respeto. A veces éste se conquistaba siendo una fiera furia a la que todo el mundo temiese; otras, convirtiéndose en un ejemplar inestable capaz de llevar a cabo acciones de una amoralidad tal que al mundo entero se le encogiera el estómago cuando las conociese; otras, simplemente, pasando inadvertido. Bajo ninguna circunstancia quería empeorar sus condiciones allí, de modo que (y se autoconvenció de ello) el uso de la fuerza estaba completamente descartado.

Se encogió más y situó su pie derecho bajo la pantorrilla izquierda tratando, así, de recuperar algo de sensibilidad en los dedos que el gélido ambiente semejaba estar congelando poco a poco. Además, la cabeza había comenzado a dolerle, como si el divagar por sus propias preocupaciones supusiese un tormento más. Y, en realidad, lo era. Se encontraba en la fase de aceptación, en la fase en la que ya se ha perdido toda esperanza y se comienzan a asumir las consecuencias de los propios actos. ¿Acaso no podías ser un sicario más? ¿Acaso no has matado ya a gente inocente? Mira adónde te ha llevado tu estúpida moral, le dijo una voz incorpórea que se alzó indómita en el interior de su cráneo. Sí, podía haber hecho oídos sordos a su conciencia, como en Irak o en Afganistan mientras bombardeaba los improvisados poblados en los que las intifadas se guarecían; y, sí, había asesinado a civiles: mujeres, niños, ancianos… y demás población que nada tenía que ver con sus enemigos. ¿Por qué, entonces, no había podido tragarse a su Pepito Grillo particular y continuar con el Proyecto de Eliminación Selectiva? La respuesta era tan evidente que casi se asustó: porque no podía soportar el peso de un cadáver más sobre sus cansados hombros.

Se oyen muchas cosas cuando uno cierra los ojos en un lugar que comparte con muchas más personas. Respiraciones acompasadas, ruidos guturales, algún acceso de tos, una mucosidad que es sorbida y devuelta al interior de las fosas nasales, el crepitar de la orina cuando cae sobre el agua del váter, tripas que se retuercen, ventosidades… Aquello sería su banda sonora nocturna en los momentos en los que dormir se tornase como un imposible. Así te recompensaban cuando osabas levantarte contra la poderosa maquinaría del Gobierno: te mandaban, con todos los gastos pagados, a un lujoso hotel de tantas estrellas como placas oficiales hubiese custodiándote.

Capítulo 41

Serían las ocho y media de la mañana cuando Sandra Bocks embarcó en el avión que la llevaría de regreso a Londres. Acompañada por un tal coronel Nicholas Harper, había tenido el tiempo justo para regresar al Sofitel y recoger sus pertenencias (sin, por ello, poder evitar echarle un vistazo al charco de sangre que había dejado Peter Honegger y que había comenzado a adquirir una tonalidad negruzca debido a la coagulación). Después, como si las prisas fueran la nota predominante en el proceder de aquel militar que no parecía saber despegar los labios, se habían encaminado hacia el aeropuerto internacional de Washington-Dulles (el mismo al que había llegado hacía tan solo cinco días) y ella había adquirido un billete para el vuelo hacia Heathrow que salía unas pocas horas después.

Aquel tipo se había mantenido siempre en un segundo plano, aunque, de forma indirecta, había ido estableciendo todos y cada uno de los puntos del plan de regreso de aquella reportera entrometida que a punto había estado de echar por tierra (eso sí, acompañada por el indeseable de David Miller) el Proyecto de Eliminación Selectiva que permitiría devolver a los Estados Unidos a lo más alto de la élite universal. Era como una especie de rottweiler al que únicamente su autocontrol le impedía abalanzarse sobre su presa y acribillarla a dentelladas. Sin embargo, era tan insignificante lo que parecía que podía hacerlo saltar que había que pensárselo dos veces antes de actuar de cualquier modo.

El convoy, un Boeing 767-400ER, de la United Airlines, una compañía americana con sede en Illinois (Chicago) y que el 30 de noviembre de 2011 había anunciado que absorbería a Continental Airlines, dando así lugar a la empresa de aviación más grande del mundo, recibía a sus últimos pasajeros y las azafatas se afanaban por situarlos en sus respectivos asientos. La gente luchaba contra el escaso espacio para ubicar su equipaje de mano y, en algún que otro caso, fueron audibles los improperios proferidos por alguien incapaz de meter una bolsa demasiado grande en aquel compartimento demasiado pequeño.

Sandra procedió a sentarse y observó por la minúscula ventanilla si el coronel Harper seguía apostado cual centinela en la grandísima vidriera que ofrecía a los acompañantes de los viajeros la posibilidad de contemplar el despegue. En efecto, allí estaba, impertérrito, inmóvil, al acecho. Seguramente, estaría cumpliendo a raja tabla las indicaciones que hubiera podido recibir y, sin duda, una de ellas sería certificar que ella se había largado de allí por fin.

Una serie de pitidos intermitentes alertaron a los pasajeros de que prestaran atención a los diferentes auxiliares de vuelo que se habían ido apostando a lo largo del pasillo central. Seguidamente, en inglés, primero, y después en otra serie de idiomas, indicaron cómo debía ponerse el chaleco salvavidas, cómo había que ajustarse las máscaras de oxígeno si era necesario y cómo tenía que ser abrochado el cinturón. A Sandra siempre le había hecho gracia aquella coreografía bien preparada y cuyos danzantes ejecutaban al unísono. Además, también le resultaba irrisorio el hecho de que les arengaran a leer el Manual para casos de emergencia, un cómic en el que se ejemplificaba cómo deberían actuar si la aeronave sufriese algún tipo de contratiempo. Aquello no era más que extender una falsa sensación de seguridad sobre las personas encerradas en aquel pedazo de metal que se desplazaba gracias a la fuerza de cuatro motores a reacción y, por lo tanto, de poco o nada servirían las mascarillas de oxígeno, los salvavidas o aquella burda representación de un caso irreal si el avión explotaba en pleno vuelo o si se precipitaba al vacío en una caída a más de 600 kilómetros por hora.

Encendió su teléfono móvil, desobedeciendo por completo la señal luminosa de uno de los paneles en la que se manifestaba que éstos debían permanecer apagados durante la travesía, y accedió a su cuenta de correo electrónico. La bandeja de entrada le indicó que tenía varios mensajes sin leer: algunos eran de sus jefes de la BBC, preocupados por su extraña desaparición. Sí, aquello sería otra de las cosas que tendría que resolver a su llegada. Decidió no inquietarse por ello y encomendarse a la improvisación en cuanto se encontrase delante de Joe Taylor, el presidente de la cadena. Había contado muchas mentiras a lo largo de su carrera profesional, así que no tendría el mayor problema en inventar una historia ficticia que revelase sólo la verdad a medias.

El avión comenzó a moverse y giró 180° para situarse en la pista de despegue. La gente se removía en sus asientos, nerviosa, como si fuese un simple espectador a punto de presenciar un truco de prestidigitación fuera de los límites normales. El aparato aceleró bruscamente y, de pronto, se oyó un griterío entusiasmado cuando la nave se elevó. Poco a poco, Washington se fue quedando atrás, al igual que David Miller. Sandra no pudo evitar pensar en él. ¿Estaría bien? Aquel hombre la había inmiscuido en un asunto que a ella no le competía, sin embargo, también había renunciado a su vida para devolverla sana y salva a su ciudad. Los sentimientos que habían ido surgiendo…, en fin, tendrían que ser aparcados y olvidados. Existen relaciones imposibles, relatos que jamás deben ser escritos, noviazgos que han de abandonarse porque, simplemente, son demasiado complicados. Y así era también en su caso. Había sido hermoso, arriesgado, vital…, pero sólo había durado un segundo, nada más.

Rebuscó en su bolso los auriculares y los insertó en la ranura correspondiente del teléfono. Seguidamente, los ubicó en sus orejas y dejó que la música de un triste blues la transportase a otro mundo. Los sueños son sólo eso, sueños, tan efímeros que se desvanecen cuando se despierta la realidad.

Capítulo 42

Aquella mañana, Robert Nolan no podía lucir una sonrisa más auténtica y más sincera. Se encontraba más que bien, pletórico, lleno de unos bríos que en mucho contrastaban con el estado de abatimiento al que había sido abocado días atrás. Por fin había conseguido borrar de la faz de la Tierra a todos aquellos enemigos que habían intentado frustrar su plan para salir de la crisis. Quizá los miembros del Congreso, aquellos buitres leonados con cerebro de mosquito que se relamían ante las dificultades que le iban interponiendo, fuesen incapaces de observar con claridad las vicisitudes de la situación en la que estaban inmersos, pero él, el Presidente de los Estados Unidos de América, el hombre con más poder en el mundo, les abriría los ojos de tal manera que la evidencia sería innegable. En ocasiones, no basta con dar un toquecito en el hombro para que te hagan caso, pensó; hace falta golpear con un mazo de hierro para conseguir toda la atención.

De este modo y con la libertad para continuar con su Proyecto, el amanecer se le había antojado como uno de los más hermosos que jamás hubiera podido contemplar. Apenas había dormido, pues había sido necesario alertar a las autoridades de que David Miller había sido encontrado en la Casa Blanca con pretensiones que no estaban del todo claras, sin embargo, una extraña fuerza lo recorría de pies a cabeza y le hacía verse ganador de la futura contienda que deberían librar. Se le habían imputado los delitos de terrorismo y asesinato en primer grado (en relación al cadáver del cámara de la BBC y de Simmons, Stone, Coleman, Evans y Morris, y a los homicidios en el poblado chabolista que había sido destruido la noche anterior), además del intento fallido de asesinar al máximo mandatario de la nación. Con ello, le esperaría una larga etapa en el corredor de la muerte siendo la putita de aquellos presos cuyos apetitos sexuales hubieran degenerado ya hacia lindes que más tenían que ver con el sadomasoquismo, y aguardando la celebración de un juicio que se antojaba más que perdido. Por ello, mientras tomaba asiento en el Despacho Oval, su felicidad no podía ser más plena. Sólo un asunto le inquietaba; por supuesto, algo nimio en comparación con todo lo que había vivido horas atrás, pero que debía ser atendido a la mayor brevedad posible.

El sonido de unos nudillos golpeando la puerta hizo que su expresión se ensombreciera y en sus facciones se dibujó una mueca de seriedad que tanto contrastaba con la alegría que albergaba en su alma. Allí estaba el asunto en cuestión.

—Adelante.

—¿Me ha mandado llamar, señor presidente?

—Así es, señor O’Donnell. Pase y tome asiento, por favor.

Los movimientos de su Jefe de Gabinete eran rápidos y precisos, como si su máxima en la vida fuese responder con celeridad a todas aquellas demandas que se le ordenasen. Plantó su escuálido culo en una de las sillas que se situaban frente al escritorio Resolute.

—Usted dirá.

Robert Nolan, sin embargo, se levantó de su cómodo sillón y comenzó a pasearse frente a su interlocutor. Parecía un luchador instigando al que sería su futuro adversario.

—Señor O’Donnell —comenzó a decir—, me he llevado un tremendo chasco con usted.

—¿Cómo dice?

—Oh, vamos, no se haga el tonto, sabe perfectamente a qué me refiero.

—Me temo que no es así.

—Déjeme, entonces, que le refresque la memoria. ¿Recuerda usted la conversación mantenida con el señor Moore y los hombres de las Fuerzas Especiales?

—Sí, claro.

—Bien. ¿Recuerda usted que tuvo que ser echado de la sala de reunión?

El Jefe de Gabinete pareció meditar la respuesta. En absoluto le estaban gustando los derroteros por los que parecía dirigirse aquella amigable charla.

—Invitado a irme creo que es una expresión más adecuada.

El presidente sonrió y le ofreció aquella mueca graciosa a su subordinado.

—Invitado a irse —dijo dejando las palabras flotando en el aire—. Un eufemismo muy apropiado… —y volvió a detener su discurso, creando en aquel hombre un sentimiento de nerviosismo que se iba cerniendo poco a poco sobre él—. ¡Me escama, usted!

—¿Cómo?

—¿Acaso no oye bien tampoco? ¿Debería recomendarle un chequeo médico completo para que le notifiquen por escrito sus problemas auditivos? —le espetó Nolan sin ningún tipo de miramiento.

—No entien…

—¿Qué no entiende? —la furia con la que salían despedidos aquellos términos se materializaban en gotitas de saliva que se escapaban de su boca iracunda—. ¿Qué? Soy el presidente de los Estados Unidos, ¿eso lo entiende?

Con cada frase, su tono ascendía un poco más, pareciendo que, en cualquier instante, se convertiría en un grito en toda regla.

—¡Conteste!

—Sí.

—Pues cuando yo o alguno de mis colegas le demos una orden, usted se limitará a cumplirla sin rechistar.

—Entendido.

—¿Seguro?

—Sí.

—Bien, pues entienda esto también: recoja sus cosas y márchese de aquí. No quiero volver a verle en lo que me queda de vida.

Los ojos de asombro de Kenneth O’Donnell casi atravesaron los cristales de sus gafitas pasadas de moda al abrirse tanto que los globos oculares semejaron sujetarse dentro de las cuencas debido sólo a la acción del nervio óptico. Su labio inferior había caído en un ademán de incredulidad. Por supuesto, le resultaba imposible asimilar todo aquello.

—Como quiera, señor.

—Así sea, pues. Lárguese, joder.

Un deseo de venganza comenzó a forjarse en el interior del corazón del Jefe de Gabinete que, mientras abandonaba la estancia con los puños y los dientes apretados, maldecía a aquel hombre despiadado y cruel con un odio que hasta ese instante jamás había sentido. Sí, había trabajado, a lo largo de los años, al lado de muchos presidentes. Algunos eran magníficas personas; otros, ¿qué decir? La estupidez es un mal tan endémico como pueden serlo la gripe o el sarampión. Sin embargo, aquello excedía ya cualquier límite. ¿Quería enfrentarse a él? Perfecto, se dijo, pero quizá aquel majadero insensato había subestimado con quien estaba tratando. Recordó, entonces, las preciosas grabaciones que había efectuado de las conversaciones que aquél había mantenido con Roger Moore. Sí, poca gente conocía la existencia de aquel cuarto que se escondía tras la ingente estantería (que ocupaba toda la pared) del cuarto ubicado al lado del Despacho del presidente y que había mandado construir Arthur Finch. ¡Oh, sí!, aquello sería una auténtica bomba si viese la luz, pero… ¿iba a manifestarle que aquellas charlas estaban en su poder? No. Destruiría a aquel hombre, lo aniquilaría poco a poco y, de paso, se lucraría con todo ello. Y sabía perfectamente cómo hacerlo, sólo había que esperar al momento justo para sacar al conejo de la chistera.

Capítulo 43

David Miller fue conducido a una sala tan aséptica que hasta el mismo aire parecía proceder de una región en la que los elementos decorativos brillasen por su ausencia. Lo acompañaban dos funcionarios de la prisión e iba esposado de pies y manos como si en cualquier momento pudiese ser víctima de un brote psicótico y agredir a todo aquel que se cruzase en su camino.

Lo sentaron en una silla metálica que estaba atornillada al suelo y, tras liberarle una de las pantorrillas del abrazo letal de aquel grillete, se lo volvieron a cerrar alrededor del tobillo después de pasar el conjunto de eslabones por detrás de las patas del asiento que ocupaba. Seguidamente, con un gesto hábil, le soltaron una de las muñecas e hicieron correr la cadena de las esposas a través de un agujero practicado en la superficie de una mesa, también de metal, para volver a colocarle aquella pulsera que le constreñía los huesos cúbito y radio. Quedó colocado, entonces, en una pose peculiar: semiinclinado hacia adelante y con una capacidad para moverse realmente escasa.

Aguardaba a su abogado con quien, como corresponde a todo buen detenido, se había puesto en contacto con la única llamada telefónica que le habían permitido hacer. Era un hombre delgado hasta el extremo y parecía que su cabeza bullía mucho más rápido de lo que podían corresponderle sus miembros y su boca. Manifestaba siempre una sensación de agitación que a él, particularmente, lo ponía de los nervios. Sin embargo, era un excelente profesional y, siempre que había necesitado de su ayuda, había acudido raudo y presto adonde se le requería.

El letrado apareció unos diez minutos después, portando un maletín de color negro y luciendo un traje que le quedaba grande y le creaba arrugas en rincones donde la tela debería estar firme y tirante.

—Hola, David —le dijo con una cara apesadumbrada que no hacía esperar buenas noticias.

—Matthew…

El abogado tomó asiento frente a su cliente y sacó del maletín algunos papeles que colocó sobre la mesa. Seguidamente, tomó un block de notas y un lápiz y pareció estar preparado para desempeñar su labor.

—Odio estos sitios —dijo—. Esos policías no hacen más que revisarte de arriba a abajo cien veces —y se acomodó la chaqueta como si el mero hecho de que lo hubiesen registrado hubiera hecho que su aspecto fuese peor del que ya era.

David lo escrutó, mirándole directamente a los ojos, tratando de sacar, a través de ellos, algo de información que le aportase alguna pista sobre cómo de jodido estaba. Matthew Locke percibió esto y le sostuvo su mirada sagaz sin apenas pestañear.

—Te seré sincero, David; esto no pinta nada bien.

—Lo sé.

—¿Qué cojones hiciste para que te imputen cargos de… —revisó sus folios— terrorismo, homicidio en primer grado y tentativa de asesinato del presidente de los Estados Unidos, nada menos?

—Es largo de contar.

—Tengo todo el tiempo del mundo —le respondió aquél recostándose sobre su silla y asiendo el lápiz con sus dedos de uñas comidas hasta la mismísima cutícula.

Miller le relató todo lo sucedido con pelos y señales, aportando todos y cada uno de los detalles que recordaba aún creyendo que algunos de ellos pudiesen ser insustanciales o vacuos. Le habló de Sandra Bocks, de cómo había terminado en su furgoneta, de por qué había asesinado a Peter Honegger, del Proyecto de Eliminación Selectiva, de cómo habían escapado del Sofitel… ¡Todo! Sus tres últimos días resumidos en apenas 45 minutos de conversación ininterrumpida. Su abogado tomó algunas notas y, en determinados puntos, realizó preguntas a las que él contestó con sinceridad.

—Con franqueza, ¿cómo lo ves? —preguntó David con la esperanza encerrada en un puño.

—Sin pruebas que refuten todos los cargos que se te imputan, mal. Son delitos graves, ¿sabes?, acusaciones que llevan al corredor de la muerte.

—Lo sé —dijo tirando del traje naranja que vestiría hasta que la orden de ejecución se consumase.

—¿Alguien podría corroborar tu historia?

Su mente, como un rayo, trajo a su recuerdo a Sandra Bocks.

—Sí, la mujer de la que te hablé.

—¿Crees que estaría dispuesta a declarar a nuestro favor?

¿Lo estaría? Un atisbo de duda se cernió sobre sus hombros.

—Ni idea.

—¿Dónde vive?

—No lo sé.

—Bien, ¿dónde trabaja?

—En la BBC.

—¿En qué lugar?

—En Londres, supongo. Aunque, siendo reportera, también supongo que en cualquier sitio donde la envíen.

—David, ¿por qué nunca me traerás un caso fácil?

—Matt, lo siento pero…

—Es broma; me gustan los retos —dijo sin que en su cara se advirtiese ni la más mínima carantoña de mofa—. ¿Alguien más que pudiera ayudarnos?

Miller pareció remover su memoria.

—No, creo que no.

—Entonces, resumiendo: no tienes ninguna prueba para demostrar tu inocencia y sólo una persona puede corroborar tu historia. ¿Es correcto?

Si la clarividencia tenía que aparecer en un instante concreto, ahora lo hizo con todo su esplendor.

—¡El pago!

—¿Qué pago?

—¡El pago de 1.000.000 de dólares que nos ingresaron en las cuentas! ¿Podría servir como evidencia?

Locke analizó el dato. Luego negó con la cabeza.

—Si son lo suficientemente hábiles, ya habrán borrado todo rastro y habrán dejado la cuenta como estaba.

—Pero, ¿es una posibilidad?

—Es una prueba, pero no demuestra nada. De todos modos, lo comprobaré.

—Gracias, Matt.

—De nada, pero vas a tener que recompensarme con un montón de pasta como consiga sacarte de aquí.

El abogado comenzó a recoger sus cosas, devolviendo cada uno de sus enseres al interior del maletín.

—¿Se sabe algo de cuándo será la vista? —preguntó Miller.

—Todavía no pero, dado con quien te estás metiendo, no creo que tarden demasiado en fijar una fecha.

El recluso asintió como si aquellas palabras hubiesen sido un testimonio interesantísimo.

—Esperaremos hasta el último momento para redactar nuestro alegato. Así contaré con algo más de tiempo para sondear a nuestro único testigo.

—Matthew, sé que es difícil pero…

—Pero tienes que darme algo con lo que trabajar —lo interrumpió el abogado—. ¿No hay nada que me puedas decir? ¿Algo con lo que podamos refutar, por lo menos, alguno de los cargos?

Miller guardó un instante de silencio, rebuscando entre sus recuerdos algún pormenor que hubiese podido pasar por alto.

—Yo no lo hice —manifestó al fin.

—Ah, David, si supieras la cantidad de gente que dice eso…

—Es decir, sí, maté a Peter Honegger, a Jack Morris, a Fred Evans, a James Coleman, a Ronald Stone y a Walter Simmons, pero fue por una causa justificada.

—¿Una causa justificada? ¿Entiendes lo estúpido que suena eso? El caso es simple: tú estás vivo y ellos muertos, y eso es lo que va a ver el tribunal.

El condenado calló y apretó los labios con tanta fuerza que perdieron la coloración rosácea con la que contaban previamente.

—Peter Honegger murió porque estaba tratando de asesinar a Sandra…

—Muy bien, si ella lo confirma y declara, perfecto.

—Evans, Coleman, Stone, Walter y Morris… ¡Joder! Ellos ya habían empezado a cargarse gente…

—Y tú los detuviste —completó el letrado.

—Exacto.

—Y yo te creo, pero debemos argumentar un por qué y alguien que lo atestigüe.

—Eso va a ser difícil…

—Eso me temo. En cuanto a la imputación por terrorismo…

—Yo no tengo nada que ver.

—¿Que no tienes nada que ver? —la incredulidad era el vivo reflejo de su semblante—. ¡Te acusan de haber atentado contra un poblado chabolista y de haber ejecutado a todos y cada uno de los hombres, mujeres y niños que vivían allí!

—¡Yo – no – lo hice!

—¿Pero es que no lo entiendes? Esto no trata de si lo hiciste o no lo hiciste; trata de que pesa sobre ti una acusación —el volumen estaba adquiriendo dimensiones estratosféricas— y la única manera que tienes de defenderte es demostrando que no lo hiciste. ¿Puedes hacer eso?

Miller vaciló antes de responder, como si tuviera miedo a expresar en voz alta lo que estaba pensando.

—Suéltalo, David. Prefiero que digas otra tontería a que te quedes con algo dentro.

Pero, ¿y si no era una tontería? ¿Y si era la manera de demostrar que él no pudo ser el responsable de aquellos hechos? La excitación crecía en su pecho imparablemente.

—Las cámaras.

—¿Qué cámaras?

—Las cámaras de seguridad del hotel.

—¿No dijiste antes que las habías desactivado?

—Sólo las de la habitación.

—¿Y estuviste en otro lugar que no fuese la habitación mientras se cometía el asalto al poblado chabolista? Dime que sí, por Dios.

La esperanza, del mismo modo que había venido, se fue.

—No. La eliminación se llevó a cabo durante la noche y nosotros no nos movimos de allí. Pero…

—¿Pero?

—Ninguna de las otras cámaras, del mismo modo, podrá demostrar que salí del cuarto.

Matthew Locke meditó aquellas palabras. Quizá fuese algo que había que pulir, pero ya tenía algo con lo que redactar su escrito.

—Veré qué puedo averiguar —dijo al fin—. De todos modos, David, no quiero que te hagas demasiadas ilusiones. Eres un militar, un miembro de las Fuerzas Especiales nada menos, se te supone capacidad suficiente como para salir de un edificio sin ser visto. Y, además, todavía quedan cinco crímenes que no tenemos cómo justificar. Va a ser un caso difícil.

No hubo más que decir, al menos, nada que fuese lo suficientemente relevante como para ser expresado con palabras. La conversación terminó así, de forma abrupta, igual que había comenzado todo. Ahora sólo le quedaba rezar, elevar, día y noche, una plegaría desesperada cuyo destinatario era un Dios en el que había dejado de creer hacía demasiado tiempo.

Capítulo 44

Londres – Washington D.C., lunes 2 de diciembre de 2024.

Era tarde, sin embargo, Robert Nolan todavía no se había levantado de la cama. Se encontraba en una posición semiincorporada, con tres cojines apilados tras la espalda, sobre los que se apoyaba. Estaba viendo la televisión del dormitorio, que emitía las noticias de ámbito nacional y ponía especial énfasis en la oleada homicida que estaba asolando Washington durante los últimos días. Los investigadores asignados a cada caso se veían completamente superados ante la incesante aparición de cadáveres. En la pantalla, un agente de policía respondía a las incisivas preguntas de una reportera implacable.

—Robert, ¿piensas levantarte? —le preguntó su mujer desde el baño, en el cual se había encerrado hacía más de media hora para acicalarse convenientemente—. Te recuerdo que tienes un país que dirigir.

Nolan, habiendo oído las palabras de su esposa, comenzó a desperezarse. Por el momento, todo marchaba según lo previsto y, aunque el Proyecto parecía avanzar lentamente, era cierto y verdadero que las cuentas públicas de la ciudad iban saneándose poco a poco.

—Los datos económicos, en cualquier caso, parecen haber mejorado notablemente; al menos en la ciudad de Washington donde, desde que el presidente Robert Nolan asumiese su cargo, es clara la recuperación —dijo la presentadora de los informativos.

Éste avanzó con pasitos lentos y se dirigió al servicio, donde su cónyuge seguía espolvoreándose sobre el rostro una espesa capa de maquillaje.

—Hoy sí que se te han pegado las sábanas —dijo ésta.

—Sí, no he dormido demasiado bien —mintió.

En realidad había descansado de maravilla, incluso, últimamente, sentía que sus músculos habían recuperado cierta juventud. Se desvistió y dejó el pijama tirado en el suelo. Después, se metió en la ducha.

El agua caliente pareció ayudarle a despertar por completo y, transcurridos unos segundos, la atmósfera del cuarto comenzó a llenarse de vapores empalagosos que se adherían a todas y cada una de las superficies, tiñéndolas con un vaho abrasador.

Después, tras aplicarse una generosa cantidad de desodorante en roll-on (desde su adolescencia había padecido cierta propensión a desprender fuertes olores corporales) y atusarse el pelo convenientemente, procedió a encaminarse hacia el vestidor para elegir el traje que se pondría hoy. Escogió uno de color gris, que combinó con una camisa rosa salmón (él tenía muy clara su condición de macho dominante) y una corbata de un tono semejante. Tras apoyar su selección sobre la cama, se acomodó la ropa interior (consistente en unos calzoncillos blancos de esos que sólo usan los hombres de cierta edad y unos calcetines ejecutivos que se subió hasta la mismísima rodilla) y se vistió. Se miró en el espejo de cuerpo entero del dormitorio y pareció sentirse satisfecho con el resultado. Seguidamente, volvió al baño y se vaporizó una dadivosa dosis de colonia de penetrante aroma. ¡Listo!

En la planta inferior, la actividad bullía y los diversos trabajadores iban de aquí para allá, mantenían tensas charlas por sus teléfonos móviles, tecleaban incesantes series de letras y números en sus ordenadores e, incluso, algunos hasta discutían porque no se ponían de acuerdo acerca del procedimiento a seguir. Nolan saludó a todo el mundo (creía que ser agradable con la gente que lo rodeaba era un síntoma de que las cosas marchaban como debían marchar) y se encerró en el Despacho Oval buscando distraerse con alguna estúpida aplicación de su iPad. Recientemente se había enganchado a uno de esos juegos online que enfrentan a varios jugadores en un campo de batalla tratando de conquistar las ciudades de sus enemigos. Sin embargo y para su desdicha, la pantalla del dispositivo mostraba el símbolo de que la batería se había acabado.

Guardaba el aparato en uno de los cajones cuando alguien golpeó la puerta y entró sin esperar a que le autorizaran para tal fin. Era Roger Moore quien, en los últimos tiempos, parecía haber recobrado parte de la jovialidad que tenía antaño. Seguía siendo un tipo serio, seco, a veces hasta desagradable, pero con el devenir de los acontecimientos y con el paulatino éxito que estaban consiguiendo gracias a aquella idea que había surgido años atrás, su carácter se había suavizado notoriamente.

—¿Te has enterado? —le preguntó sin proferirle, siquiera, unas palabras como saludo.

—¿De qué? —inquirió Nolan intrigado.

—La vista oral; ya hay fecha.

—¿Cuándo?

—El 10 de enero.

—¡Caramba, sí que se han dado prisa esta vez!

—Es normal, Robert; no todos los días le cae a alguien una acusación por haber tratado de asesinar al presidente de los Estados Unidos.

No, en eso tenía razón; y ése era él. Una sensación de complacencia desdibujó las habituales facciones de su rostro.

—¿Sabemos algo del abogado de Miller?

—Es un picapleitos menudo y nervioso. Dirige un bufete situado en la 18th. Salvo algunos casos de cierta relevancia en los que ha participado, no hay demasiada información sobre él.

—¿Qué hay de los testigos? ¿Sabemos a quién llamará?

—El plazo para presentar los escritos de alegación finaliza en 20 días. Imagino que, hasta entonces, no sabremos nada.

Nolan meditó aquello. ¿Y si…?

—¿Crees que llamará a Sandra Bocks?

La pregunta pilló al director de la CIA tan fuera de juego como podría estarlo acerca de cualquier cuestión sobre física cuántica.

—Es posible.

—¿Deberíamos intervenir? —la cabeza del presidente parecía un hervidero de ideas dispuestas a salir todas de golpe en cuanto se abriese la veda.

—Quizá.

—¿Qué opinas sobre una renegociación de nuestro contrato?

—Habría que considerarlo.

Pero el presidente ya no tenía nada que considerar. De repente, su visión de los hechos fue tan clara y cristalina que semejaba estar contemplando al mismísimo Jesús en persona.

—Consigue su número teléfono —le ordenó a su colega—. ¡Ya!

Moore se retiró cual sirviente y dispuso los medios para obtener la información que se le había requerido. No le fue demasiado costoso y, tras algunas llamadas, recibió un mensaje de texto con todos los datos relacionados con Sandra Bocks. Anotó cuidadosamente cada uno de los dígitos en un post-it y regresó junto a su amigo de la infancia con una sonrisa triunfal que dejaba al descubierto sus dientes bien cuidados y perfectamente alineados.

—Aquí tienes —le dijo tendiéndole el papel.

Robert Nolan observó aquella pequeña hoja como si estuviese ante la presencia de una maravillosa obra de arte. Seguidamente, la tomó entre sus dedos índice y pulgar y descolgó el teléfono. Marcó cada número con sumo cuidado, como si equivocarse fuese algo que pudiera tirar por tierra el macabro plan que había discurrido. Después se llevó el auricular a la oreja y aguardó.

—Aquí Sandra Bocks —anunció la reportera.

—Buenos días, señorita Bocks.

—Buenos días —correspondió ella—. ¿Quién es?

—Quizá no me recuerde, o no quiera hacerlo, soy Robert Nolan.

El silencio que se erigió al otro lado era la comprobación empírica de que su voz había causado el efecto deseado.

—¿Qué quiere?

—¿Cómo va todo? —preguntó él.

—A usted qué cojones le importa.

—Veo que sigue siendo la misma chica obstinada…

—¿Qué quiere?

—Sí, eso es, vayamos al grano. Quiero renegociar nuestro pequeño contrato.

—No hay nada que negociar.

—Oh, yo creo que sí.

Sandra esperó a que aquel hombre continuara hablando.

—Sabrá usted que el juicio de David Miller se celebrará en breves.

—No, no tenía ni idea.

—Ya, la ignorancia es, en ocasiones, la mejor de las compañeras.

—Déjese de retórica y exponga lo que tiene que plantear.

—Como le decía, la vista de Miller será el 10 de enero (muy pronto, como podrá advertir) y, salvo usted, nadie puede ofrecer ningún testimonio a su favor. Estamos convencidos de que la llamarán para que declare.

—Conmigo no se ha puesto en contacto nadie, y mucho menos acerca de ese tema.

—No se altere, se lo ruego, sólo estamos hablando.

La respiración profunda que llegó a través de la línea telefónica confirmó que aquélla le estaba haciendo caso.

—No es usted una persona con la que me apetezca demasiado hablar.

—Lo entiendo. Seré breve, entonces. El abogado de Miller se llama Matthew Locke. Prepare con él su testimonio.

—¿Eso es lo que quiere que haga?

—Sí, quiero que sea sincera con él, que le cuente todo si hace falta. Pero…

—¿Pero?

—Habrá una segunda parte.

—¿Y cuál es esa segunda parte?

—El día del juicio, cuando usted sea llamada al estrado, la declaración que ofrecerá será muy distinta y el alegato que manifestará en nada se parecerá a lo pactado con Matthew Locke. Acusará a Miller de todos los cargos.

Si la estupefacción tuviese una manera fehaciente de ser manifestada, sin duda, Sandra lo estaba haciendo a la perfección.

—¿Quiere que traicione a David? —preguntó como si no hubiera terminado de comprender aquella sucia estratagema.

—Así es.

—Entiendo —dijo—. ¿Y qué obtengo yo de todo esto?

—Dinero, por supuesto, el que quiera.

Nuevamente aquel silencio incómodo. Casi se podían ver los pensamientos de uno y otro flotando de aquí para allá como un majestuoso banco de peces que ha perdido el rumbo. Sin embargo, aquel mutismo también significaba que se lo estaba planteando.

—¿De cuánto estamos hablando? —Las palabras brotaron con timidez, como si la conciencia ya se hubiera puesto manos a la obra y hubiera comenzado a azotarla con su látigo mordaz.

—Póngase precio, señorita Bocks.

Ella caviló un instante.

—Póngalo usted. Si me satisface, tendrá mi colaboración; si no…

—¿Qué le parecerían dos millones de dólares?

El corazón se le detuvo en el pecho. Con semejante cantidad, sus necesidades quedarían cubiertas para lo que le quedara de vida. ¿Podría subsistir con el peso de la culpa cargado sobre sus hombros?

—Tengo que pensarlo —concluyó.

—Hágalo. Recibirá noticias mías pronto, muy pronto.

Capítulo 45

Sandra, quien acababa de terminar una transmisión en directo sobre una noticia insustancial en la que había informado acerca de los problemas económicos que padecía una de las líneas de trenes más importantes del país, guardó el teléfono en su bolso mientras la sensación de haberse convertido en una traidora se alojaba en lo más profundo de su ser. Desde luego, si llevaba a cabo lo que acababa de pedirle Nolan, Miller estaría condenado irremediablemente. Sabía, pues su profesión la llenaba de conocimientos inconscientes derivados de los diversos temas sobre los que debía comunicar, que, ante los posibles cargos que le podrían imputar (terrorismo y asesinato en primer grado, aunque, quizás, también difamación), poco o nada se podía hacer para demostrar su inocencia, de modo que el corredor de la muerte sería lo último que verían sus ojos antes de abandonar este mundo. Entonces, ya que no había remedio, ¿no podía ella solucionar su vida? Con aquel dinero podría terminar de pagar la hipoteca, podría preocuparse de buscar un padre para los hijos que deseaba tener en un futuro no demasiado lejano y, ¿quién sabe?, quizá hasta podría dejar la BBC y convertirse en ama de casa. Una mujer florero, habría dicho Peter Honegger. En efecto. A veces, tener menos aspiraciones conlleva un menor estado de frustración.

Se dirigió a la furgoneta, en la que Laurence, un tipo afroamericano con una envergadura más que suficiente para dedicarse de modo profesional al baloncesto, guardaba la cámara y se preparaba para poner rumbo hacia Londres. En su cara debía haber pintado un notable gesto de pesadumbre pues, en cuanto se aproximó, aquél le dijo:

—¿Te encuentras bien?

Ella le miró directamente a aquellos ojos que tanto parecían sobresalir en su tez negra como la caoba.

—Sí.

—Pues no lo parece…

—Es el puñetero teléfono. No hacen más que darme malas noticias.

Pero, ¿de verdad era aquello una mala noticia: ingresar, sin esfuerzo alguno, dos millones de dólares en su cuenta corriente? Sí, tendría que hacer frente a su conciencia, pero ya existían personas peores que habían hecho cosas más terribles y seguían viviendo a sus anchas. Se convenció de ello y se lo repitió mentalmente cientos de veces. No hay nada malo en querer asegurarse un mañana, pensó.

La furgoneta en la que se habían desplazado, en esta ocasión, una de la propia cadena, se puso en funcionamiento con Laurence a los mandos. Aquél conducía con una prudencia extrema y, ante cualquier decisión, semejaba calcular todas las posibles variables. Ciertamente, era un auténtico lujo viajar a su lado puesto que podías abandonarte al sueño con la total certeza de que no cometería ninguna imprudencia.

Encendió la radio y buscó alguna emisora en la no emitiesen noticias. Sí, algo de música estaría bien. Recorrió el dial hasta que, de repente, una melodía suave se hizo audible a través de los altavoces.

—Me encanta esto —dijo Laurence.

Era Jazz FM, una estación radiofónica especializada en la retransmisión de las obras de autores de blues, de soul y de todos y cada uno de los estilos de lo que se denomina como música negra.

—¿Aquí te parece bien, entonces?

—Aquí me parece perfecto.

Él empezó a cantar. Tenía una voz dulce y afinaba correctamente. Resultaba tranquilizador escucharle. Envolvió su mirada con los párpados y se dejó caer en el respaldo del asiento. Casi era como una nana, una canción de cuna capaz de llevarse todos y cada uno de los pesares que la asolaban. Su respiración se relajó y, poco a poco, la oscuridad fue adormeciéndola en su manto onírico.

Cuando despertó (la enorme mano de Laurence provocó ese efecto en cuanto se apoyó sobre su hombro) ya estaban cerca de los estudios centrales. Se trataba de una construcción sin artificios arquitectónicos; sólo una mole de ladrillo, cemento y cristal emplazada en el medio de un floreciente jardín que parecía vivir en una primavera perpetua.

Aparcaron el vehículo en la parte trasera y se apearon de él.

—Vete, si quieres —le dijo Laurence—; yo iré a entregarles el material.

—De acuerdo. Te veo mañana.

—Amén, hermana.

Aquel cámara era un tipo divertido y le gustaba trabajar con él. Siempre tenía en la boca algunas de esas expresiones de negros (así las denominaba él) con las que conseguía sacarle una sonrisa. Además, era mordaz y sarcástico, y eso a ella le venía como anillo al dedo.

Mientras caminaba por la calle en dirección al metro (debía tomar la línea District), el recuerdo de su reunión con Joe Taylor (el mandamás de la cadena), a su regreso de Washington, acudió hasta su mente de modo inesperado. Había sido un encuentro breve en el que aquél, por increíble que pudiera parecer, se había tragado a pies juntillas todas y cada una de las cosas que ella le había contado. El enfado inicial de éste fue, poco a poco, tornándose en compasión y, finalizada la entrevista, hasta le había sugerido que se tomara unos cuantos días libres. Ella había agradecido el ofrecimiento, sin embargo, también había argumentado que volver al trabajo sería la mejor forma de olvidar aquel horrible acontecimiento.

Sí, había tenido mucha suerte y debía disfrutar de ella; no siempre era una tan bienaventurada.

Enfilaba ya la boca de metro cuando una vibración en su bolso la alertó. Rebuscó en el interior de su Loewe y sacó su teléfono móvil, el cual se retorcía en la palma de su mano como si estuviese siendo víctima de un ataque espasmódico. Comprobó quién la requería, sin embargo, el identificador de llamadas sólo arrojó una imponente hilera de números que indicaban que la telefoneaban desde un país extranjero. ¿Sería Miller? Sin pensarlo más, descolgó.

—Sandra Bocks.

—Señorita Bocks, permítame que me presente, soy Matthew Locke, el abogado defensor de David Miller.

—Encantada de saludarle, señor Locke.

—Lo mismo digo —manifestó con evidentes síntomas de que tanto formalismo lo exasperaba hasta puntos insospechados. Decidió, pues, dejarse de escarceos—. La llamaba para solicitarle que acudiera a declarar como testigo en el juicio del señor Miller…

—¿Cuándo es? —preguntó, aunque, en realidad, ya conocía la fecha exacta.

—El 10 de enero.

—¿Dónde?

—En Washington, por supuesto.

Sólo oír el nombre de aquella ciudad la hizo estremecer.

—¿Qué se le imputa?

—Delitos de terrorismo y asesinato en primer grado.

—Y, ¿cómo lo tiene?

—Pues…, en término jurídicos, y si me permite la expresión, jodido, muy jodido. Sólo un maldito milagro podría librarlo de la horca.

Aquellas palabras resonaron en su cerebro como un eco de muerte. Horca, horca, horca…

—¿Declararía usted a su favor?

Sandra se quedó callada, como si hubiera evocado algo que ya hubiese escuchado anteriormente. Desde luego, Robert Nolan podría dedicarse a la adivinación y al esoterismo si es que su carrera como político se hundía hasta el mismísimo fondo.

—¿Señorita Bocks?

—Sí…, aquí estoy.

—¿Declararía usted a su favor?

—Desde luego.

—¡Bien! —el entusiasmo de su voz fue perceptible incluso a miles de kilómetros de distancia—. Deberíamos pactar las preguntas que le haré y las respuestas que usted me dará; asimismo, la interrogaré tal y como lo hará la fiscalía. ¿Le parece?

—Señor Locke, yo vivo en Westminster —le advirtió.

—Lo sé; tenía pensado desplazarme hasta allí.

—¿Cuándo vendrá?

—Cuando a usted le venga bien.

—¿Sería muy precipitado el próximo lunes?

—¿El próximo lunes? Perfecto. Si me facilita su dirección…

Sandra le dio las señas de su domicilio y comprobó que aquél las iba anotando pues, cada dato que ella decía, él lo repetía lentamente como si, de no hacerlo, no quedase constancia sobre el papel.

—¿Le viene bien a eso de las 16:00?

—Sí, señor Locke, a esa hora me viene bien.

—De acuerdo. Se lo agradezco muchísimo. Nos vemos el lunes.

—Adiós.

Finalizada la llamada, las piernas le flaquearon, por lo que se sentó en las escaleras que descendían a la estación subterránea. Hacía frío pero, a pesar de encontrarse ya casi en pleno invierno, todavía no llovía. El sol lucía en un cielo azul salpicado por nubes de una blancura celestial. Era, aquélla, una visión hermosa, digna de ser contemplada. Sin embargo, de pronto, su mirada se difuminó debido a que unas lágrimas de culpabilidad comenzaron a brotar de sus ojos. Sí, el remordimiento hacía su entrada en escena. Pero, ¿acaso era tan malo querer los medios para poder gozar de un futuro mejor? ¿Eh? ¿Acaso era algo tan deleznable? David Miller estaba muerto, o lo estaría en un mañana no muy lejano; nadie podría salvarle de su cita con la soga. Entonces, ¿por qué no podía sacar algo provechoso de todo aquello? Tenía que tomar una decisión, y ésta llegó montada en metro, y, casualidades de la vida, se detuvo en la misma parada en la que ella se encontraba.

Capítulo 46

La hilarante y absurda melodía del teléfono móvil de Matthew Locke atronó en su despacho del bufete inundando con desgarradoras notas agudas la tranquilidad en la que se hallaba inmerso. Ya había fijado una fecha para encontrarse con Sandra Bocks y, en aquel instante, estaba repasando los archivos del caso, tratando de encontrar algo que le permitiese liberar a Miller o, por lo menos, reducir los cargos de los que había sido acusado. La función de vibración estaba también activada, por lo que el efecto corrosivo de la musiquilla del dispositivo era todavía más hiriente. Miró la pantalla, la cual lo obsequió con un mensaje claro y simple: NÚMERO OCULTO.

—¿Sí? —dijo tras descolgar.

—Escuche —contestó una voz que más bien parecía un susurro.

—¿Quién es?

—¡Sólo escuche, joder!

A través del auricular se podía percibir cómo aquella persona manipulaba algo.

—Preste atención —le advirtió aquel susurro.

—¿En qué puedo ayudarte, Roger?

—Es… Miller.

—¿Qué ha ocurrido ahora?

—Ha asesinado a Evans, Simmons y Morris.

—¿Qué es lo que estás diciendo?

—Está empeñado en detener toda la operación. Al no recibir noticias de esos hombres acerca de su progreso en el Proyecto, decidí llamarlos. Ninguno contestó, pero, cuando me puse en contacto con Morris, fue David Miller quien respondió al otro lado de la línea…

Matthew Locke permanecía absorto. Parecía la grabación de una conversación entre dos hombres que sabían demasiado acerca de todo el embrollo en el que se había visto metido su cliente. Su órgano aórtico rebotaba como una pelota fuera de control.

—¿Y dices que los ha asesinado?

—Así es.

—Va a cargárselo todo. Ese cabrón va a reventar toda la operación.

—Deberíamos concentrar nuestros esfuerzos en detenerlo…

—¿Concentrar nuestros esfuerzos? Roger, esta medida que hemos puesto en marcha le cuesta muchísimo dinero a la Casa Blanca…

¿La Casa Blanca?, se preguntó el abogado. ¡Miller, entonces, decía la verdad!

—… No podemos desperdiciar el tiempo. Atrápalo tú y haz lo que sea para que así suceda.

—Robert, no es tan sencillo.

¿Robert? ¿Robert Nolan? ¿El presidente de los Estados Unidos? A Locke estaba a punto de darle un infarto.

—¡Y una mierda! Es tu puto problema. Resuélvelo como buenamente puedas, pero quiero a ese hombre fuera de circulación ya.

(Silencio)

—¡No es mi puto problema; es nuestro puto problema! O aunamos esfuerzos, Robert, o todo se irá a tomar por culo.

(Silencio)

—Mire, señor Moore, este Proyecto es la única opción para salvar a los Estados Unidos. O eliminamos a todas aquellas personas que le generan un gasto al Gobierno o nos hundiremos en la más absoluta miseria…

¡Dios Santo, su cliente estaba en lo cierto!

—… Nuestro margen de error es inexistente, así que, o borramos de la faz de la Tierra a toda esa gente ya, o es mejor que pensemos en emigrar antes de que sea demasiado tarde…

¡Estaban asesinando a civiles inocentes!

—Sé cómo está la situación del país, no hace falta que me lo recuerdes.

—Pues si lo sabes, con más razón. Ese tal Miller se ha cargado ya a tres hombres y todo apunta a que no se detendrá hasta que abortemos esta misión. Es una cuestión de elegir: o ese hombre o nuestra nación…

La grabación se detuvo y el susurro volvió a ser audible.

—Esta es una pequeña muestra de lo que puedo ofrecerle. Aquí está todo. Si lo quiere, no tiene más que decirlo.

—¡Lo quiero! —exclamó Locke a voz en grito—. ¡Claro que lo quiero!

—Bien, el precio es de 1.000.000 de dólares…

¿Cómo? ¿Un millón? ¿De dónde iba a sacar él mil de los grandes?

—No tengo tanto dinero —manifestó.

—Las cosas valiosas son caras, señor Locke. Consiga la suma que le requiero y las grabaciones serán suyas.

—¿Cómo me pondré en contacto con usted si pudiera pagarle?

—Le llamaré todos los días hasta la fecha del juicio. A partir de ese instante, puede considerar que la oferta ha expirado.

La mente del abogado, entonces, comenzó a trabajar a toda velocidad. Había información que contrastar en aquellos audios, de modo que se puso a ello. Encendió el ordenador y abrió la página de Google. Introdujo la palabra “Moore” en el buscador y el software le ofreció la friolera de 7.070.000 resultados en tan solo 0,20 segundos. Rebuscó entre las diversas entradas y clicó sobre una de ellas. Leyó: Moore, Roger: actual director de la Central de Inteligencia Americana, más conocida como la CIA... Retrocedió y pinchó sobre otro de los resultados: Roger Moore, director de la CIA, se reunió ayer con diversas personalidades del mundo de la política… Nuevamente atrás. Punteó en otro: La dirección de la Central de Inteligencia Americana será asumida por el señor Roger Moore quien, en un discurso esperanzador, ha tomado posesión de su nuevo cargo…

Con los ojos desorbitados, se llevó las manos a la cabeza y abrió la boca como si acabara de conocer el secreto mejor guardado de la historia de la humanidad. Se retrepó en la silla preso de una excitación sin igual. ¡Aquello era un bombazo! ¡El mismísimo presidente de los Estados Unidos y el director de CIA conspirando para asesinar a todos aquellos civiles que le ocasionaban un gasto al Gobierno!

Revolvió sus papeles hasta que encontró la fecha exacta en la que Miller le había dicho que había comenzado todo el Proyecto y, seguidamente, comenzó a contrastar todos los datos de que disponía. El ordenador arrojaba resultados y más resultados que se convertían en destellos de esperanza para su cliente. Ahora, al menos, tenía una base sobre la que sustentarlo todo, sin embargo, existía un gran problema: sin las grabaciones nada se podía demostrar.

Capítulo 47

Obviamente, la diferencia horaria entre Londres y Washington (seis largas horas) había sido la causante de que Sandra recibiera aquella llamada bien entrada ya la madrugada. Fue una conversación rápida, breve.

—Acepto —dijo ella—. Envíe el dinero a mi dirección de Westminster en un paquete certificado.

Luego, colgó.

Capítulo 48

Washington D.C., jueves 5 de diciembre de 2024.

Misma sala, mismo emplazamiento de la antedicha, mismo mobiliario austero y metálico, mismos protagonistas…, todo exactamente igual, salvo por la mueca apesadumbrada que Mathew Locke lucía en su rostro y que no pasó desapercibida para David Miller. Además, aquel estado de nerviosismo constante en el que parecía vivir el abogado se había esfumado, dejando tras de sí a un ente cansado que apenas sí podía dar dos pasos sin desplomarse en el suelo.

—¿Te encuentras bien? —le preguntó el condenado.

—Sí, no te preocupes; es que últimamente no duermo mucho.

—¿Ocurre algo?

—En realidad, sí.

Miller tragó saliva con dificultad, como si estuviera tratando de hacer descender una enorme piedra por su esófago. Con las manos se crujía las articulaciones de los dedos en un mohín inquieto.

—Bueno, ¿qué es lo que pasa? —inquirió a la vista de que su interlocutor no estaba por la labor de proporcionarle más datos.

El abogado lo escrutó con sus ojos fijos, en los cuales había comenzado a aparecer un profuso enrojecimiento debido, inequívocamente, a la ausencia de sueño.

—Sé cómo sacarte de aquí —le confesó en un susurro, al tiempo que se inclinaba hacia adelante para acercarse más a su cliente.

El reo se quedó pasmado, completamente inmóvil, como si, de buenas a primeras, se hubiera convertido en una escultura sedente.

—¿Qué?

—Lo que has oído.

—Pero, eso es una buena noticia, ¿no?

—Que sepa cómo librarte de la horca no significa que pueda hacerlo.

—¿Por qué no puedes? —y las palabras sonaron más como un desafío que como una pregunta en sí misma.

—Déjame que te lo diga de otro modo: ¿cuánto tienes en tu cuenta corriente?

Miller no podía dar crédito a lo que estaba oyendo. ¿Se había vuelto loco aquel hombre? No, definitivamente, no entendía absolutamente nada.

—Explícate.

Locke miró hacia los lados asegurándose de que estaban solos. Luego, se aproximó todavía más y su tono se volvió más quedo.

—Hace tres días, recibí la llamada de un hombre. No me dijo mucho, sólo que escuchara. Y lo hice, ¿sabes? Lo que llegó hasta mis tímpanos confirmó todo lo que tú me habías contado horas antes. Y lo que es mejor, te exculpa en gran parte de todos los cargos.

David sonrió. ¿Podía llegar a tener tanta suerte?

—No, no cantes victoria aún —le indicó el letrado haciéndose eco del gesto de su defendido—. Era una grabación. En ella, Robert Nolan y Roger Moore discutían acerca del Proyecto de Eliminación Selectiva…

—¡Te dije que existía!

—Lo sé, lo sé, pero tienes que entender que es difícil de creer. Como te decía, discutían sobre eso y, además, se autoinculpaban ellos.

—¿Cómo las conseguimos? —Miller parecía dispuesto a cualquier cosa.

—Ahí es donde radica el problema. El tipo quiere un millón de dólares, ni un centavo más, ni un centavo menos, sólo un millón.

Miller comprendió, entonces, que no había escapatoria. ¿Cómo lo quitarían de en medio? ¿Sería con una inyección letal? ¿Quizá con un apretón mortal en el patíbulo? Se imaginó a sí mismo degustando la última cena, ésa que te permiten elegir libremente como muestra de buena voluntad por lo que te van a hacer a continuación; también, confesando sus pecados a un sacerdote que, de buena gana, le imponía como penitencia el paso a la otra vida; luego, recorriendo sus últimos pasos, acercando el destino más y más a su persona. ¿Tendría miedo? La gente solía decirle que no temía a la muerte, sin embargo, ninguno había venido del más allá para explicar qué se sentía. Sí, claro que se acobardaría.

—¿De cuánto dispones? —le preguntó Locke.

—Si no han deshecho el ingreso, de poco más de seis ceros.

El abogado asintió mientras se frotaba los ojos.

—Lo he comprobado, David; no hay ni rastro del dinero.

Era previsible, ¿no?

Quizá, el verdadero castigo del corredor no fuese el fin de la estancia, sino el calvario agónico por el que se hacía pasar a los presos antes de que la aguja inyectase su veneno letal. Poco a poco, la esperanza se iba disipando y las fuerzas se perdían en un abismo infernal al más puro estilo de Dante.

—¿Tienes alguna manera de reunir la suma?

—Me temo, Matt, que no.

En ese mismo instante fue cuando la realidad cayó por su propio peso, aplastando todo lo que encontraba a su paso. Adiós a los anhelos de futuro, adiós a las promesas sin cumplir, adiós a las expectativas insatisfechas. Ese era el principio del fin; la cuenta atrás de su propia vida. Por lo menos, sabría cuál sería el día de su muerte.

—Por cierto, la semana que viene me reuniré con Sandra Bocks

—¿Va a declarar a nuestro favor?

—Sí, va a declarar a tu favor.

Menos mal, ella parecía ser la única que no iba a fallarle.

—Te recomiendo, David, que vayas preparándote para lo que pueda pasar.

—Descuida; así lo haré.

Un par de golpes en la puerta y un uniformado agente hizo acto de presencia. Condujo a Locke fuera de la prisión y después volvió para hacer lo propio con Miller, solo que a este último lo acompañó hasta su cubículo de alquiler sin ventanas.

—¿Podría encerrarme? —inquirió.

El policía lo miró con desconfianza. Luego, tras alzar los hombros en un gesto de incomprensión, accedió a la demanda del recluso.

—Gracias.

Cuando la ilusión se pierde y la fe se disipa sólo queda encomendarse al diablo. Eso mismo fue lo que hizo él sin dejar de pensar por un momento en lo que pudo ser y no fue junto a Sandra Bocks. Las oportunidades son un conjunto de casualidades caprichosas que se mezclan y se confunden con riesgos o ventajas. Él había asumido su riesgo, se había enfrentado a la injusticia, había luchado contra la adversidad, había disfrutado de ella (su Sandra)…, ¿y ahora? Ahora, ya no le quedaba nada.

Capítulo 49

Westminster - Londres, lunes 9 de diciembre de 2024.

Londres presentaba un aspecto magnífico y, bajo aquel majestuoso sol otoñal, la postal que ofrecía al mundo era de una belleza sublime. Así, Matthew Locke, pertrechado en su habitual traje de chaqueta gris (en esta ocasión, había añadido al conjunto una bufanda del mismo tono porque, a pesar del buen tiempo, la temperatura no era demasiado alta), había decidido apearse del metro en la parada anterior a su destino y completar el resto del camino a pie, notando cómo la luz del día impactaba tímidamente en su escuálida cara.

Sandra Bocks vivía en un tranquilo barrio de casas bajas, algo así como una especie de urbanización para parejas jóvenes en espera de su primer vástago. En cada vivienda, una valla blanca delimitaba el perímetro de extensión de la propiedad, sin embargo, debido a su escasa altura, también permitía echar una ojeada curiosa más allá y advertir al observador de la presencia de un bien cuidado y abonado césped, así como de la morada en cuestión.

Mientras caminaba, pensó que aquella no era, en absoluto, una mala zona en la que establecerse. Estaba la suficientemente cerca del centro de la ciudad como para que no se convirtiese en un auténtico tedio desplazarse hasta allí y, al mismo tiempo, lo suficientemente lejos como para poder gozar del encanto rural que desprendía y de aquella paz que la gran urbe parecía haber arrebatado a todos y cada uno de los ciudadanos que habitaban en ella. Olía a hierba recién cortada y a tierra mojada, fragancias que recordaba de su niñez cuando pasaba los veranos en el pueblo en el que había nacido su padre allá por los tiempos en los que Elvis volvía locas a las muchachas con sus grotescos movimientos de rock and roll.

Se detuvo frente a una casa y constató que el número que el ayuntamiento le había asignado coincidía con el que él había apuntado en aquel papel amarillo. Así era. Seguidamente, miró su reloj y comprobó que, en aquel instante, daban las cuatro. Había llegado puntual a su cita. Sin más dilación, se adentró en la propiedad y llamó al timbre de la vivienda.

Sandra Bocks no tardó en abrir la puerta y, a pesar del cansancio que era visible en su cara, le ofreció la mejor de sus sonrisas.

—Buenas tardes —le dijo amablemente—. Pase, por favor.

Locke accedió al domicilio, el cual parecía pertenecer a una auténtica obsesa del orden. Todo estaba perfectamente colocado; cada detalle, cuidado y elegido con esmero. Sin lugar a dudas, la simetría y el equilibrio ornamental habían sido las máximas que la legítima dueña había buscado.

—¿Me permite su chaqueta?

—Claro —contestó al tiempo que se desprendía de la prenda y veía cómo ella la colgaba en un perchero situado en el recibidor—. Una casa preciosa —señaló.

—La verdad es que sí. No puedo quejarme.

—Desde luego que no. Si viera mi despacho… ¡Dios!, parece una leonera.

La mujer rio ante aquella metáfora y condujo a su invitado hasta una mesa ubicada en el salón. Le ofreció asiento en una de las sillas y le preguntó si deseaba tomar alguna cosa.

—Café, aunque sé que ustedes son más partidarios del té.

—Sí —confirmó—, será por el instinto patriótico, que lo llevamos muy arraigado.

—Por eso será.

Sandra desapareció por una de las puertas (quizá la que conectaba aquella estancia con la cocina) e invirtió unos cuantos minutos en preparar una bandeja en la que situó un pocillo, la cafetera y un plato en el que posicionó perfectamente cinco pastas de té. Volvió junto a su convidado y apoyó la salvilla en la superficie de madera. Sirvió la estimulante bebida y, acto seguido, plantó sus posaderas en una silla que la emplazaba frente a él.

—Señorita Bocks, será mejor que empecemos; esto nos llevará un buen rato —dijo al tiempo que cogía la taza y le daba un pequeño sorbo—. ¡Cielo santo, este café está buenísimo!

—Gracias —respondió ella—. Y puede llamarme Sandra.

—Bien, Sandra entonces. Empezaré a formularle las preguntas que le haré el día del juicio. Es muy importante que trate de memorizar las respuestas que me vaya proporcionando ya que serán las mismas que deberá dar en la vista.

La reportera asintió en señal de que había entendido cómo llevarían a cabo el proceso.

—¿Cómo conoció al señor Miller?

—Acababa de tener una fuerte discusión con mi compañero, Peter Honegger, y él se había marchado arguyendo que necesitaba estar sólo. Me puse al volante de la furgoneta de directos y, en ese momento, fue cuando David entró en el vehículo.

—¿La agredió de algún modo?

—No, pero me apuntó con una pistola directamente a la cabeza.

—¿Qué fue lo que le dijo?

—Que arrancara.

—¿Y usted lo hizo?

—Sí.

—Perfecto. Lo está haciendo muy bien. Continuemos. ¿Adónde se dirigieron?

—A una zona a las afueras de la ciudad.

—¿Durante el trayecto, mi cliente la violentó de alguna manera?

—En absoluto; fue amable y atento.

—¿Por qué cree que el señor Miller se subió a su vehículo?

—Dijo que lo estaban persiguiendo.

—¿Quiénes?

—Unos hombres.

—¿Conocía usted a esos hombres?

—No.

—¿Dichos tipos trataron de hacerles daño?

—Dispararon contra la furgoneta.

—¿Cuántos disparos?

—Uno; rompió la luna trasera.

—¿Resultaron heridos alguno de ustedes dos?

—No.

—Dijo que se dirigieron a una zona a las afueras de la ciudad, ¿adónde concretamente?

—No sabría decirle.

—¿Volvieron en algún momento al centro?

—Sí, él llamó a un taxi con mi teléfono móvil y regresamos al hotel en el que yo estaba alojada.

—¿Qué hotel?

—El Sofitel.

—Permítame ver si lo he entendido. ¿Dio usted cobijo a una persona que acababa de amenazarla con un arma de fuego?

—Sí.

—¿Comprende lo increíble que resulta eso?

—Sí, lo comprendo, pero vi en sus ojos que se sentía profundamente apesadumbrado por haberme metido en aquel embrollo.

El abogado cabeceó mientras tomaba notas en un cuaderno como un auténtico poseso.

—¿Qué hicieron después?

—Fuimos a cenar.

—¿Le contó mi cliente, entonces, por qué lo estaban persiguiendo?

—Sí.

—¿Podría compartirlo con nosotros? —preguntó como si ya estuviesen ante el tribunal.

—Claro. Dijo que habían tratado de que participara en un proyecto ideado por el presidente Nolan y el director de la CIA, Roger Moore.

—¿Un proyecto ideado por el presidente Nolan y el director de la CIA?

—Así es.

—¿Conoce usted los detalles de ese proyecto?

—Vagamente. Sé que se trataba de eliminar a sujetos prescindibles.

—¿Sujetos prescindibles?

—Sí, personas que, de un modo u otro, le ocasionaban un gasto al Gobierno.

—¿Parados?

—Supongo que sí.

—¿Indigentes?

—Imagino.

—¿Enfermos crónicos?

—Ya le digo que afectaba a todos los que suponían un gasto.

—¿Usted le creyó?

—Sí.

—¿Por qué?

Sandra le lanzó una mirada inquisitiva. ¿Estaba aquel hombre de parte de Miller o no?

—Porque se nota cuando alguien te dice la verdad.

—¿Es en eso en lo único que se sustenta su testimonio: en que usted notó que decía la verdad?

—Las noticias sobre la matanza del poblado chabolista, que se emitieron al día siguiente, confirmaron las posibles sospechas que aún pudiera albergar.

—¿No asesinó él a todas esas personas?

—No.

—¿Puede probarlo?

—Sí.

—¿Cómo?

—Porque pasó la noche conmigo.

—¿Se acostaron?

—Sí.

—Entiendo.

Locke reflexionó un instante. Había llegado el punto de empezar a preparar la táctica para ir reduciendo los cargos de los que había sido acusado su cliente.

—Señorita Bocks, ¿mató el acusado a Peter Honegger?

Ella dudó un segundo antes de responder, hecho que no pasó desapercibido para la sagaz mirada del picapleitos.

—No tenga miedo, Sandra, conteste con franqueza —la arengó.

La reportera respiró profundamente como si, en el fondo, se sintiera aliviada de que aquel hombre hubiera pasado ya a mejor vida.

—Sí.

—¿Presenció usted el asesinato?

—Sí.

—¿Por qué cree lo mató?

—Porque Peter estaba intentando estrangularme.

—¿Tiene alguna prueba de ello?

—Sí.

—¿Algún informe médico?

—Sí.

—¿Podría traérmelo? Sería de suma importancia que lo tuviese en mi poder. Pasada la vista, se lo devolveré.

Ella se retiró un instante y volvió al poco con unas instantáneas que había sacado de su propio cuello. Además, acompañó las fotografías con una notificación del doctor Wilson en la que se hacían constar todos los datos referidos a tal suceso.

—Estupendo —dijo el abogado guardando aquellos papeles—. ¿Continuamos?

—Sí.

—Entonces, ¿puede certificar que el demandado disparó contra el señor Honegger para protegerla a usted?

—Con total rotundidad.

—Conteste sí o no.

—Sí.

Locke rebuscó algo en su maletín antes de proseguir con el interrogatorio.

—¿Sabe quién es este hombre? —le preguntó enseñándole la portada de una revista.

—Sí, es Robert Nolan, presidente de los Estados Unidos —dijo mientras un odio visceral surgía desde lo más profundo de sus entrañas.

—¿Y este? —en esta ocasión, se trataba de un recorte de periódico en el que malamente se podía distinguir la figura de la persona que aparecía allí.

—Sí, es Roger Moore.

—En efecto, Roger Moore, director de la Central de Inteligencia Americana —y alineó ambos retratos ante la cara de Sandra—. Según Miller, estos dos son los artífices del Proceso de Eliminación Selectiva.

Sandra escrutó las imágenes con la atención de un estudiante tratando de memorizar un texto complejo. Luego se las devolvió a su propietario.

—¿Hemos terminado?

—Me temo que no.

—Dispare, pues.

—¿Sabe quiénes son Ronald Stone, James Coleman, Walter Simmons, Fred Evans y Jack Morris?

—No.

—¿No le dijo el acusado que también los mataría a ellos?

—Me dijo que debía detener la operación y que llegaría hasta las últimas consecuencias para hacerlo.

—¿Entonces diría usted que el señor Miller actuó de buena fe?

—Totalmente.

—Responda sí o no —le repitió.

—Sí.

Matthew Locke se detuvo un momento; la pregunta estrella había llegado.

—¿Pactaron usted y David Miller con el presidente Nolan para que éste le permitiera salir del país?

—Sí.

—¿Cuál era el trato?

—Yo no haría público lo que sabía acerca del Proyecto (en realidad, nada) y Nolan dejaría que volviese a Londres.

—¿Y el acusado?

—Él se convirtió en la moneda de cambio.

—¿Se ofreció mi cliente a eso?

—Para mi pesar, sí.

—¿Trató de ponerse en contacto con el demandado tras llegar a Inglaterra?

—No.

—¿Por qué no?

—Si le soy sincera, no lo sé. Creo que todavía me siento culpable.

Y más que lo estarás…

El letrado se retrepó en la silla que ocupaba y juntó las manos en un gesto manido y estudiado al dedillo.

—Bien, creo que ya tengo suficiente.

Locke guardó todas sus cosas en el maletín y bebió el resto del café frío que quedaba en la taza. Sandra, por su parte, cogió una de las pastas y comenzó a dar cuenta de ella lentamente.

—Dígame, ¿cómo lo tiene?

—Si me permite la expresión, muy jodido. Son muchos cargos y hay pocas evidencias para refutarlos. Si tuviéramos las grabaciones, todo sería muy distinto…

—¿Qué grabaciones? —las palabras de ella salieron con violencia de su boca, como si, de repente, hubiera sido sabedora de un increíble hecho que desconocía.

—Hace algunos días, un tipo se puso en contacto conmigo y me ofreció unos audios en los que se podía escuchar a Nolan y a Moore hablando sobre el Proyecto de Eliminación Selectiva. Daban detalles al respecto y hasta se autoinculpaban.

—¿Cuál es el pero, entonces?

—Que pide por ellas un millón de dólares —y agachó la cabeza poniendo de manifiesto que sentía en lo más hondo no poseer tal cantidad—. Esa persona me dijo que me llamaría todos los días hasta que se celebrase la vista. Una vez que el juicio hubiese pasado, la oferta expiraría.

Ella asintió.

—Una pena no disponer de tanto…

—Dígaselo a Miller…

Miller…

Entonces, como si de un trueno cortando el incierto firmamento se tratase, el timbre clamó con su sonido vibrante y penetrante. La casa pareció reverberar tal y como lo haría un diapasón. Sandra se levantó.

—Discúlpeme un momento.

—Claro; aprovecharé para fisgonear un poco —bromeó el jurista.

—Puede fisgonear todo lo que quiera.

Tras la puerta, un mensajero aguardaba con resignada paciencia y semejaba tremendamente molesto por tener que soportar una jornada laboral que sobrepasaba de largo las ocho horas. Acarreaba un paquete no muy grande en una de sus manos y sostenía, con la otra, una carpetilla donde los destinatarios debían firmar conforme habían recibido sus envíos.

—¿Sandra Bocks?

—Sí, soy yo.

—Firme aquí —y le tendió el cartapacio.

Ella estampó su rúbrica en el lugar en el que figuraba su nombre y devolvió el registro al recadero.

—Aquí tiene —le dijo antes de darse la vuelta y regresar a una furgoneta destartalada en la que era evidente un uso descuidado de la misma.

Con el corazón en un puño, abrió el paquete con dificultad. Dentro había la mayor cantidad de dinero que jamás hubiera visto. Nolan era un cerdo, un imbécil, lo más inmundo que había podido generar la raza humana, sin embargo, era cumplidor. Guardó el fardo en el armario del recibidor y se apoyó sobre la puerta del mismo imaginando su futuro. Se antojaba perfecto, libre de cargas y obligaciones, mejor de lo que jamás hubiera podido soñar. Y si de verdad quería conseguirlo, debía actuar en consecuencia.

Volvió al salón y encontró a Matthew Locke de pie, dispuesto a irse. Lo despidió con un cálido apretón de manos y éste salió al exterior tras volver a colocarse la chaqueta sobre sus esqueléticos hombros. La meteorología seguía siendo estable pero, dadas las horas que eran, el frío se había posicionado como la nota dominante.

Cogió el metro y se dirigió al centro. El viaje fue accidentado pues el vagón se hallaba lleno a reventar (humildes trabajadores que vuelven a sus casas, pensó), por lo que tuvo que hacer gran parte del trayecto sin poder gozar de la comodidad que ofrecía un asiento. La gente chocaba contra él cuando el convoy viraba a uno y otro lado y las paradas en las diversas estaciones se convirtieron en una lucha a muerte por conservar el sitio. Parecían sardinas revolviéndose en su propia lata. En la subterránea estación en la que debía apearse, un chico de raza negra, ataviado con una sudadera con cuya capucha se cubría la cabeza, tropezó violentamente con él.

—Mira por donde andas, subnormal —le espetó.

Sí, así se había vuelto el planeta, un lugar hostil en el que ni los críos respetaban ya a sus mayores. Mientras abandonaba la red suburbana de transporte no pudo sino sentir que el universo estaba cambiando demasiado y que él se había quedado en una época pretérita.

Volvió a la superficie en Russell Square, lugar en el que se encontraba el hotel donde había reservado una habitación para pasar la noche. Se trataba de un magnífico alojamiento de cuatro estrellas del que se decía que su comedor era una réplica casi exacta del que había en el Titanic pues su arquitecto, Charles Fitzroy Doll, había participado en la construcción de ambos.

Decidió cenar en uno de los múltiples restaurantes apostado en las cercanías. Así, de paso que ingería algo (casi no había comido nada en todo el día), llamaría a su mujer para ver cómo se encontraba. Helen era una compañera magnífica y, a pesar de que no hacía mucho que se habían visto, ya la echaba de menos. Rebuscó en los bolsillos de su chaqueta pero, para su desesperación, no encontró su teléfono. Recordó, entonces, al muchacho con el que se había topado en el metro y maldijo para sus adentros la desfachatez de la juventud de ahora. Sí, él se lo habría robado… Resignado, concluyó que tendría que comunicarse con ella desde el hotel.

Tras el bocado, la noche ya se había cernido sobre Londres y un cielo despejado mostraba un millar de constelaciones que se organizaban en un espectáculo sin parangón. Miró al infinito y se dejó atrapar por la calma que inundaba todo. Se sintió afortunado pues él podía permitirse el inmenso lujo de poder desperdiciar el tiempo en quehaceres vacuos como aquel. Miller, por contra, debería aprovechar cada segundo que le quedaba como si fuera el último. En cualquier caso, a su cliente la vida se le escapaba entre los dedos y nada podía hacer ya para asirla.

Capítulo 50

Washington D.C, viernes 10 de enero de 2025.

—¡En pie! Preside el honorable juez Solomon Rush.

El día del juicio había llegado y la sala del Tribunal de Supremo de los Estados Unidos estaba llena a reventar. Fuera, los medios de comunicación se agolpaban y asediaban a preguntas a los letrados que, abriéndose paso con dificultad entre las cámaras y los micrófonos, conseguían acceder al complejo. Los testigos que prestarían declaración también tuvieron su ración de acoso periodístico, lo cual era comprensible cuando algunos de ellos eran personalidades tan relevantes como el mismísimo presidente o el director de la CIA.

El juez, un hombre de raza negra que había descuidado su línea hacía ya demasiado tiempo, hizo su aparición en el estrado. Era, simplemente, enorme, tanto a lo alto como a lo ancho. Tomó asiento y, a través de sus gafitas de montura dorada, miró a los asistentes con gesto suspicaz. Su rostro era adusto y en sus mejillas podían percibirse unas prominentes marcas, señal de que la varicela había dejado sus secuelas para la posteridad.

Todo estaba dispuesto. La hora de comienzo se acercaba y, en breves, se expondrían los alegatos que facilitarían al jurado la información necesaria para poder tomar una decisión objetiva. La tensión era tal que hasta el mismo aire parecía haberse vuelto irrespirable.

El fiscal de la acusación, en primer término, y el abogado de la defensa, en segundo, comenzaron disertando acerca de los cargos que se imputaban al acusado. Los doce miembros del tribunal, doce ciudadanos legos en cualquier tipo de materia jurídica, escuchaban con suma atención los manifiestos orales que proferían los letrados. El silencio en el que se desarrollaba todo hacía que las voces de los legisperitos inundasen la asamblea con ecos llenos de razón.

Benjamin Connors, el persecutor penal en quien Robert Nolan y Roger Moore habían confiado, tomó la palabra y llamó a su primer testigo, que no era otro sino el máximo mandatario de la nación. Tras jurar sobre la Biblia, comenzó su declaración.

—Diga su nombre para que conste en acta —ordenó el juez.

—Robert Emmanuel Nolan.

El fiscal se puso en pie y se acercó al estrado.

—Señor Nolan, ¿conoce al acusado?

—Vagamente.

—Tengo entendido que usted y el señor Moore (a quien después citaré para declarar) se reunieron con varios miembros de las Fuerzas Especiales el domingo, 10 de noviembre, del pasado año. ¿Es correcto?

—Sí.

—¿Dónde se llevó a cabo ese encuentro?

—En la Casa Blanca.

—Y, ¿por qué razón?

—Bueno, esos hombres habían prestado un servicio más que loable para nuestro país. Lo mínimo era reconocerles su valía.

—¿Participaron en operaciones delicadas?

—Sí, en operaciones de seguridad nacional.

—¿El señor Miller también?

—Sí, también él.

—¿Qué ocurrió entonces?

—El acusado trató de agredirme. Cuando los demás intentaron detenerlo, salió huyendo.

—E hirió a tres guardias de seguridad —completó Connors.

—Así es. A dos de ellos les disparó.

—Bien, ¿qué ocurrió después?

—Ante lo sucedido, Roger Moore y los fallecidos James Coleman y Ronald Stone salieron en su búsqueda.

—¿Consiguieron atraparlo?

—A la vista de todo lo que ocasionó después, evidentemente no.

—Pero no termina ahí lo que hizo el señor Miller, ¿verdad?

—No. Esa misma noche arrasó un poblado chabolista y asesinó a todos los civiles que vivían allí. Envió notas a la prensa reivindicando su autoría.

Ante la petición del fiscal, el alguacil, una mujer de rostro aparentemente imperturbable, mostró una página mecanografiada en la que, supuestamente, David Miller admitía la autoría del atentado.

—Señoría, esa prueba no es relevante. Yo mismo podría haberla escrito en mi propia casa —alegó el abogado defensor.

Las miradas de la acusación no pudieron ser más fieras. El letrado continuó con su interrogatorio.

—¿Diría que el acusado es una persona que necesita de la admiración pública?

—¡Protesto! —exclamó Matthew Locke—. Eso es irrelevante.

—Se acepta —confirmó el juez.

Benjamin Connors cabeceó, dando a entender, así, que su pregunta había estado fuera de lugar.

—Pido disculpas, señoría.

—Prosiga —ordenó el magistrado.

El fiscal continuó interrogando a su testigo.

—¿Conoce a la señorita Sandra Bocks?

—No —mintió Nolan.

—¿Quizá al señor Peter Honegger?

—Tampoco.

—¿Es sabedor de que el señor Honegger murió a manos del acusado?

—Sí.

—¿Sabe qué pudo empujar a David Miller a cometer ese homicidio?

—¡Protesto! —interrumpió el abogado de la defensa—. No estamos aquí para que el señor Nolan haga suposiciones acerca de las acciones de mi cliente.

—Se acepta.

Connors sonrió al tiempo que se ajustaba el nudo de su corbata.

—¿Conocía usted a Jack Morris, Fred Evans, James Coleman, Ronald Stone y Walter Simmons?

—Sí, me los presentaron el día de la reunión.

—¿Le parecieron ser unos hombres que merecían la muerte?

—No, en absoluto.

—¿Cómo los calificaría?

—Eran hombres de Dios; verdaderos americanos.

—Entiendo.

El persecutor penal dio un rodeo antes de formular la siguiente cuestión.

—¿Crearon o participaron, el señor Moore y usted, en un proyecto para eliminar a todos los civiles que le estaban causando un gasto al Gobierno?

Una preparada mueca de incredulidad se dibujó en el rostro del presidente.

—En absoluto.

—Entonces, lo que argumenta el acusado, ¿es falso?

—Completamente.

—Su turno, abogado.

Mathew Locke se levantó con lentitud de su silla de madera y se aproximó al testigo que la fiscalía había llamado.

—Sólo le haré una pregunta, señor Nolan. Recuerde que ha hecho juramento de decir la verdad.

—Lo sé.

—¿Crearon y pusieron en marcha, el señor Moore y usted, un proyecto para eliminar a todos aquellos civiles que le estaban causando un gasto al Gobierno?

—No.

—¿Puede repetirlo para que el jurado pueda oírlo con claridad?

—¡No!

—He terminado, señoría.

El siguiente en declarar fue el director de la Central de Inteligencia Americana, al cual Benjamin Connors le hizo exactamente las mismas preguntas que a su predecesor. El abogado de la defensa no fue mucho más original.

—Señor Moore, ¿crearon y pusieron en marcha, el presidente Nolan y usted, un plan para eliminar a todos aquellos civiles que le estaban causando un gasto al Gobierno y que denominaron como Proyecto de Eliminación Selectiva?

—En absoluto, ¿por quién me toma?

—Sólo me limito a hacer mi trabajo.

—Ya —el desdén era más que evidente en el tono empleado.

—¿Podría repetirlo para que el jurado tome buena nota de sus palabras?

—No creé ni puse en marcha ningún plan para eliminar a civiles que le estuviesen causando algún tipo de gasto al Gobierno.

—Muy bien —dijo Locke quien ya se retiraba hacia su lugar.

—Su siguiente testigo, señor Connors.

—¡Ah!, lo olvidaba. Discúlpeme, señoría

—Termine de una vez, letrado.

—¿Sabe que son los sujetos prescindibles?

La cuestión cogió a Moore completamente desprevenido.

—No —pero la duda fue evidente en su voz.

—Ahora sí. He acabado.

Los coroneles Nicholas Harper y Gregory Perkins, así como el teniente Anthony West y el mayor Raymond Owens fueron los próximos en ofrecer su testimonio. Las acusaciones que proferían iban cayendo sobre Miller inexorablemente, del mismo modo que es imposible no mojarse cuando uno se encuentra a campo abierto y las nubes empiezan a soltar su chorro incesante de agua. Locke les interrogó acerca de su implicación en el Proyecto y todos la negaron. Sólo a Anthony West le hizo alguna pregunta más.

—¿Qué le ha ocurrido en la oreja?

—Recibí un disparo.

—¿Un disparo efectuado por mi cliente?

—Así es.

—¿Por qué razón?

—¡Yo qué coño sé! Pregúnteselo a él.

—Modere su lenguaje —el juez semejaba una autoridad amonestando a un crío maleducado.

—¿Quizá porque estaba intentando detenerles?

—¿Detenernos? ¡Ja! En todo caso, nosotros estábamos intentando detenerlo a él.

Con cada testimonio, las cosas pintaban peor para David Miller. Sandra, la testigo a la que Locke llamaría, además de al propio acusado, se revolvía en su asiento presa de un ataque de nervios sin igual.

—La defensa llama a declarar a la señorita Sandra Bocks.

Aquélla se apostó en el estrado y recibió un guiño cómplice por parte del abogado.

—¿Cómo conoció a mi cliente?

—Me encontraba en la furgoneta de directos de la cadena y él se metió en el vehículo.

—¿Le dijo algo?

—Sí, me pidió que arrancara.

—¿Y usted lo hizo?

—Claro, me apuntaba con una pistola a la cabeza.

—¿Adónde se dirigieron?

—Hacia una zona a las afueras de la ciudad.

—¿Podría concretar dónde exactamente?

—No, no conozco tanto Washington.

—¿Durante el trayecto, el señor Miller la violentó de alguna manera?

—Sí, Apoyó en reiteradas ocasiones el cañón del arma sobre mi sien.

La incredulidad en los rostros de Matthew Locke y de David Miller no podía ser más mayúscula.

—¿Dice que le apoyó en numerosas ocasiones la pistola en la cabeza?

—Sí, de este modo —y ejemplificó el hecho con un gesto en el que convirtió su mano derecha en una ficticia arma de fuego.

El abogado respiró haciendo que fuera audible el sonido del aire al salir por sus fosas nasales. Estaba que no cabía en sí de rabia.

—¿Por qué cree que el señor Miller se subió a su vehículo?

—Argumentó que lo estaban persiguiendo.

—¿Quiénes?

—Unos hombres.

—¿Conocía usted a esos hombres?

—No.

—¿Dichos tipos trataron de hacerles daño?

—En absoluto.

¿Quieres jugar?, pensó Locke. Está bien, juguemos.

—Sin embargo, tengo entendido que un disparo rompió la luna trasera de la furgoneta.

—No, ya estaba rota cuando él se subió. Mi compañero la golpeó con el trípode de la cámara.

David Miller comenzó a sentir cómo el tacto áspero de la soga se ceñía alrededor de su cuello. ¿Por qué Sandra estaba actuando así? ¿Acaso no había surgido algo entre ellos? Tal traición podía haberla esperado de cualquiera, pero no de ella.

—Dice usted que se dirigieron a las afueras de la ciudad.

—Así es.

—¿Volvieron después?

—Sí, me obligó a decirle en qué hotel me alojaba.

—¿Y cuál era ese hotel?

—El Sofitel.

—¿Y se quedaron allí ustedes dos?

—Esa noche sí.

—¿El acusado no salió en ningún momento?

—No, no lo hizo.

—Con lo cual, es imposible que cometiera el atentado del que se le acusa.

—En efecto. Estuvo conmigo todo el tiempo.

Matthew Locke suspiró. Por lo menos, en aquella ocasión había dicho la verdad.

—¿Le contó mi cliente por qué lo estaban persiguiendo?

—No.

—¿No le habló sobre el Proyecto de Eliminación Selectiva?

—No.

—¿Sabe qué son los sujetos prescindibles?

—No tengo ni la más remota idea.

El condenado parecía imposibilitado para cerrar la boca ante el estupor que padecía. Su abogado, sin embargo, no tuvo ni el menor tipo de reparo en formular la siguiente cuestión.

—¿Mantuvo usted relaciones sexuales con el señor Miller?

—¡Protesto! —manifestó indignado el fiscal.

En la sala se oyó un enorme revuelo.

—Orden, señores, orden —decretó el juez—. Letrado, ¿tiene esa pregunta algún tipo de propósito que desconocemos?

—Sólo quiero certificar si existen lazos sentimentales entre la señorita Bocks y mi defendido o no.

—Entiendo. Se deniega la protesta —después se dirigió hacia la reportera—. Conteste a la pregunta, jovencita.

—No —dijo a regañadientes.

Locke se apuntó un tanto. No era la primera vez que se las tenía que ver con testigos que, en el último momento, decidían mentir en su declaración.

—¿Mató el señor Miller a Peter Honegger?

—Sí.

—¿Por qué lo hizo?

—Porque Peter estaba tratando de estrangularme.

—Entonces, fue un acto de valentía.

—Podría decirse que sí.

—¿Tiene pruebas para certificar que el señor Honegger la agredió?

—Sí.

—Para que conste, presento la prueba 042, fotografías del cuello de la testigo e informe médico que atestigua lo que ha manifestado.

La mecanógrafa se apresuró a dejar aquello por escrito.

—¿Sabe quién es Robert Nolan?

—El presidente de los Estados Unidos.

—¿Y Roger Moore?

—El director de la CIA.

—¿Y eso lo sabe por?

—Trabajo en la BBC. Hay muchas cosas que sé.

—Entonces, esos conocimientos son derivados de su labor profesional.

—Así es.

—¿Conoce a James Coleman, Ronald Stone, Walter Simmons, Jack Morris y Fred Evans?

—He oído hablar de ellos.

—¿Le dijo el acusado que los mataría?

—En realidad, no.

—¿Pactaron usted y David Miller con el presidente Nolan para que éste le permitiera salir del país?

—No.

—¿No?

—No, en mi vida había estado en la misma estancia que Robert Nolan hasta este día.

—Entonces, ¿no se ofreció mi cliente como moneda de cambio para que usted pudiera regresar a Londres?

—En absoluto.

—¿Está segura?

—¡Protesto! Está instigando a la testigo.

—Se admite —confirmó el juez.

—Discúlpenme —se retractó el abogado.

—Tenga más cuidado, señor Locke, está usted empezando a incomodarme —manifestó Solomon Rush.

—Lo tendré.

—Prosiga.

—¿Trató de ponerse en contacto con el demandado tras llegar a Inglaterra?

—No.

—¿Por qué no?

—¿Y por qué iba a hacerlo? No se olvide de que ese hombre me apuntó con un arma.

El jurista asintió resignadamente.

—No hay más preguntas.

—Señor Connors, ¿desea formularle alguna cuestión a la señorita Bocks?

—No, señoría.

—Siguiente testigo, entonces.

El próximo en declarar sería David Miller, el cual recorrió la distancia hasta el estrado como si se estuviese dirigiendo ya hacia el cadalso. En ese instante, la secretaria de Matthew Locke irrumpió en la sala con un sobre bajo el brazo que le entregó a su jefe ante el asombro de todos.

—¿Necesita un momento, abogado? —inquirió el juez.

El letrado miró aquella carta con un gesto de incomprensión.

—Le recuerdo que la sala de audiencias no es el mejor lugar para recibir su correspondencia —Solomon Rush podía llegar a ser hirientemente irónico.

—Será sólo un momento, señoría.

Con un gesto hábil rasgó el papel y extrajo lo que había en el interior. Las miradas de todos los allí presentes estaban clavadas en su persona como si de un ejército de abejas asesinas se tratara.

Ante sus ojos, apareció su teléfono móvil (aquel que había perdido y el cual había supuesto que se lo había robado aquel chaval con el que había chocado en el metro) y una nota manuscrita. El texto, garabateado con una grafía irregular, rezaba lo siguiente:

Señor Locke:

Lamento profundamente haber declarado de forma tan hipócrita, pero tengo mis razones para haberlo hecho así. Espero que lo que le adjunto compense el mal rato que, con total certeza, le habré hecho pasar.

Reciba mis más sinceras disculpas.

Sandra Bocks.

Acompañando la nota, había un pequeño estuche de plástico transparente, dentro del cual se habían colocado dos tarjetas de memoria. ¿Serían las grabaciones? ¡Por Dios, que lo fueran! Con sumo cuidado las extrajo de la caja y las observó como si le fuera imposible creer lo que estaba viendo.

—Letrado… —lo llamó el magistrado.

Pero aquél era incapaz de escuchar. Su órgano aórtico se había convertido en un animal desbocado que corría con una celeridad sobrehumana.

Sin embargo, ¿qué debía hacer? ¿Jugársela? Condujo su mirada hacia Miller y no pudo discernir en él ni el más mínimo atisbo de esperanza. Si tenía que perder, perdería; pero, al menos, jugaría todas sus cartas.

—Señoría, quisiera presentar estas grabaciones como prueba.

De nuevo, el público que abarrotaba la estancia profirió una exclamación contenida. Solomon Rush, entonces, lo miró como a un insecto al que era necesario aplastar.

—¿Sabe lo impropio que es esto? —le espetó como el maestro que regaña a un alumno que se ha portado incorrectamente.

—Sí, señoría, pero estas pruebas son de vital importancia para mi cliente.

—¿Y por qué no las presentó antes?

—Como ha podido ver, acabo de recibirlas.

Benjamin Connors se puso en pie rápidamente.

—Señoría, la fiscalía no ha podido examinar esas grabaciones.

—Lo sé, lo sé… —manifestó el juez al tiempo que decidía qué hacer ante aquella circunstancia.

Locke se acercó al estrado y le mostró el nuevo indicio al arbitrante.

—Le juro, señoría, que estas pruebas son la diferencia entre la vida y la muerte para el señor Miller.

Solomon Rush asintió.

—Alguacil, archívelas como prueba número 059 —después se volvió hacia el letrado de la defensa—. Como esto no sea de la trascendencia que usted afirma, tenga por seguro que se acabó su carrera en el mundo judicial.

El abogado aceptó la explícita amenaza.

—Continuemos mientras preparan un ordenador en el que reproducir esas tarjetas de memoria.

La sonrisa que se dibujó en las facciones de Matthew Locke no pudo ser más amplia.

—Señor Miller, ¿conoce a la señorita Bocks?

—Sí.

—¿Son ciertas las cosas que ella nos ha contado?

—Sólo en parte.

—Entiendo. ¿Y es verdad que se celebró una reunión en la Casa Blanca para recompensar sus acciones en operaciones delicadas?

—No, eso es falso.

—¿Para qué se produjo la reunión entonces?

—Para hacernos participar en el Proyecto de Eliminación Selectiva.

—Proyecto que, según usted, idearon y pusieron en marcha el presidente Nolan y el señor Roger Moore, ¿no es así?

—En efecto.

—¿En qué consistía dicho Proyecto?

—Era muy simple: se trataba de asesinar a todos aquellos civiles que le ocasionaban un gasto al Gobierno.

—¿Esos civiles son lo que se denomina como sujetos prescindibles?

—Así es.

—¿Y a quiénes afectaba?

—A parados, jubilados, enfermos crónicos, indigentes, inmigrantes…

—¿Y estaba usted de acuerdo con llevar a cabo esas acciones?

—No, por eso salí huyendo.

—Es decir, usted escapaba de ese plan.

—Así es.

—¿Hirió a varios guardias de seguridad?

—Sí, lo hice.

—¿Por qué?

—Porque trataron de detenerme.

—Y fue, entonces, cuando se metió en la furgoneta de la señorita Bocks.

—En efecto.

—Entiendo. ¿La apuntó usted con un arma tal y como ella afirma?

—Sí.

—¿Fue hostil con ella? ¿Maleducado, quizá?

—No, de hecho, a medida que nos alejábamos del centro de la ciudad, más culpable me sentía por haberla metido en todo este embrollo.

—¿Cómo llegaron al Sofitel?

—En un taxi.

—¿Y esquivaron los controles de carretera que se establecieron ese día?

—Sí, tuvimos mucha suerte, la verdad.

—Ya en el hotel, ¿hostigó de algún modo a la señorita Bocks?

—No.

—¿Qué hicieron?

—Fuimos a cenar.

—¿Y después?

—Estuvimos charlando.

—¿Le contó usted algo en referencia al Proyecto de Eliminación Selectiva?

—Sí, todo.

—¿Y ella le creyó?

—Considero que sí.

—¿Por qué lo cree?

—Sinceramente, no sabría explicárselo.

Locke hizo una pausa antes de lanzar la siguiente cuestión.

—¿Mantuvieron, usted y la señorita Bocks, relaciones sexuales aquella noche?

Miller se quedó perplejo.

—Conteste, se lo ruego.

—Sí.

—¿La forzó a acostarse con usted?

—No, accedió por iniciativa propia.

El letrado dibujó un círculo mientras se paseaba frente al testigo.

—¿Mato usted a Peter Honegger?

—Sí.

—¿Lo hizo porque él estaba tratando de asfixiar a la señorita Bocks?

—En efecto.

—¿Cómo cree que se sintió ella al verlo muerto?

—¡Protesto, señoría! Irrelevante.

—Se acepta —el tono del juez Rush denotaba un cansancio extremo.

—Está bien; formularé otra pregunta. ¿Asesinó usted al mayor Jack Morris, a los sargentos Fred Evans y James Coleman, al teniente Ronald Stone y al capitán Walter Simmons?

La respuesta parecía esperarse como el agua de primavera que hace florecer una cosecha marchita.

—Sí.

—¿Por qué lo hizo?

—Para detener el Proyecto de Eliminación Selectiva.

—¿Participaban aquellos hombres en él?

—Así es.

—Entonces, quiero entender que su acción es todo un acto de heroísmo.

—¡Protesto! ¡Está coaccionando al jurado!

Sin embargo, Miller correspondió a aquella aseveración con humildad.

—Sólo lo hice porque permitir que ocurriera aquello iba en contra de mis principios.

Matthew Locke detuvo su andar constante y se plantó frente al testigo.

—¿Pactaron usted y la señorita Bocks con el presidente Nolan para que éste le permitiese a ella regresar a Londres?

—Sí.

—¿En qué consistía el acuerdo?

—Él dejaría que Sandra se fuese y yo sería detenido.

—Se convirtió usted en una moneda de cambio —concluyó.

—Así es.

—¿Cumplió Robert Nolan con el trato?

—Sí.

—¿Tiene constancia de que el Proceso de Eliminación de los sujetos prescindibles siga en marcha?

—Personalmente no puedo afirmarlo, aunque viendo lo que se ve todos los días en las noticias, todo hace indicar que sí.

—No hay más preguntas. A continuación, si usted lo permite, señoría, me gustaría ofrecer a los aquí presentes la audición de las grabaciones.

—Adelante.

El alguacil acercó, en una mesa con ruedas, un ordenador portátil en el que se habían insertado las tarjetas de memoria y reprodujo el contenido auditivo de las mismas. Las voces de Nolan y Moore se alzaron ante el asombro y la estupefacción de todos. Con cada palabra, el fiscal sentía cómo la evidencia de que el caso estaba perdido pesaba más y más. Aquella era la prueba definitiva, el punto y final a un litigio en el que habían comenzado ganando y, sin saber cómo ni por qué, ahora veían cómo el premio se lo llevaban otros. Benjamin Connors se tapó la cara con las manos y deseó desaparecer de allí. Algo semejante debieron sentir también sus dos clientes.

Finalizada la escucha, el juez Solomon Rush se dirigió hacia el persecutor penal.

—¿Tiene alguna pregunta para el testigo?

—Ninguna —dijo con resignación.

—Bien. El jurado se retirará para deliberar —anunció—. En cuanto tengan un veredicto, reanudaremos la vista.

* * *

El tiempo transcurrió con una lentitud que ponía a prueba los nervios del ser humano más paciente y las casi cuatro horas que aquellos doce ciudadanos tardaron en llegar a una conclusión que condenaría o exculparía a David Miller se convirtieron en un tedio totalmente exasperante.

Durante el lapso, Matthew Locke aprovechó para mostrarle a su cliente la nota que había recibido. Si el adjetivo sinceridad es aplicable a una sonrisa, la que se esbozó en el rostro del inculpado estaba, sin duda, imbuida de aquella cualidad. ¿Por qué había dudado de ella si nunca le había dado motivos para hacerlo? Quizá, la desesperación había alcanzado niveles tan altos que ni siquiera había sabido reconocer a los que siempre habían estado de su parte.

El sonido producido al abrirse la puerta situada a uno de los lados del estrado hizo que el tumulto de conversaciones cruzadas se acallase. Los miembros del tribual accedieron a la sala. En sus rostros era evidente la convicción de haber llegado a una resolución justa y correcta.

—¿Tiene el jurado ya su veredicto?

—Sí, lo tenemos.

—Entrégueselo al alguacil.

La mujer que desempeñaba dicho cargo se acercó al portavoz del comité procesal, un hombre anciano en cuyas facciones lucía una prominente barba canosa, y recogió el sobre que contenía la sentencia. Seguidamente, ésta se lo alcanzó al juez, quien, tras abrirlo y leer el contenido de aquella simple hoja de papel, enarcó las cejas y asintió.

—Muy bien. Háganos partícipes de su resolución.

El responsable de llevar a cabo tal cometido se puso en pie y aclaró su voz.

—En el caso 1579, Robert Nolan y Roger Moore contra David Miller, este jurado falla a favor del demandado.

La sala estalló en un estruendo de vítores.

—En virtud de los testimonios ofrecidos y las pruebas expuestas, y teniendo muy presentes las grabaciones aportadas, en el último instante, por el abogado de la defensa, declaramos al acusado inocente de todo cargo. Asimismo, los crímenes cometidos por el señor Miller contra Jack Morris, Fred Evans, James Coleman, Ronald Stone y Walter Simmons quedan desestimados y archivados al ser considerados como un notable acto de valentía contra el horrendo plan ideado por el presidente de los Estados Unidos, Robert Nolan, y el director de la Central de Inteligencia Americana, Roger Moore. Del mismo modo, el homicidio del señor Honegger queda también impugnado al creer fehacientemente que se produjo en defensa de la señorita Bocks.

El letrado de la fiscalía estaba a punto de echarse a llorar.

—Añadimos, además, un cargo en firme de crímenes contra la humanidad contra los señores Robert Nolan y Roger Moore, y exigimos el desposeimiento de sus respectivos cargos y su ingreso en prisión de modo inmediato.

Seguidamente, fue el juez Rush quien tomó la palabra.

—Bien, señor Miller, es usted inocente y, por lo tanto, queda libre.

—Gracias.

—Señor Nolan, señor Moore, en vista de la acusación presentada por el jurado popular, quedan inhabilitados de sus correspondientes funciones y su causa queda pendiente de la celebración de un nuevo juicio.

David Miller se levantó del banquillo y pudo sentir cómo el enorme peso que habían soportado sus hombros se desvanecía hasta desaparecer. Se volvió y buscó con la mirada a la única persona con la que quería estar: Sandra, su Sandra Bocks. Abriéndose paso entre la muchedumbre se acercó a ella y la abrazó. La alegría era inconmensurable, sin embargo, las lágrimas se convirtieron en la mejor forma de demostrarse que se hallaban inundados de una felicidad eterna. Quizá, a pesar de todo, la vida sí les daba aquella oportunidad. Y el futuro, aquel futuro perfecto que ella había soñado, libre de toda carga u obligación moral, se erigió en su camino con la magnificencia indómita de un mar desatado.

Fin

1 Alusión al poema Elegía, del autor español Miguel Hernández.

2 Fragmento tomado del Discurso sobre el estado de la Unión del presidente Barack Obama.

Este libro no podrá ser reproducido, ni total ni parcialmente, sin el previo permiso escrito de la editorial. Todos los derechos reservados.

El autor espera que ningún lector se sienta ofendido por el contenido de estas páginas. Los personajes, eventos y sucesos presentados en esta obra son ficticios. Cualquier parecido con la realidad o semejanza con personas vivas o desaparecidas es mera coincidencia.

© Alexander Weinberg Marzo 2014

© Alentia Editorial S.L., Marzo 2014

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© Maquetación y Diseño Cubierta: Zara Corrales - Ilustralia Studio

© Maquetación interior: Carlos Pérez de Tudela

ISBN: 978-84-942203-7-1

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