EL PISO DE ARRIBA

ALEXANDER RHODE

Título original: El Piso de Arriba

© Alexander Rhode, 2020

Diseño de portada: Alexander Rhode

Primera edición: Agosto, 2020

Todos los derechos reservados. Quedan rigurosamente prohibidas, sin la autorización escrita de los titulares del copyright, bajo las sanciones establecidas en las leyes, la reproducción parcial o total de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía o el tratamiento informático y la distribución de ejemplares de ella mediante alquiler o préstamos públicos.

A mi familia,

mi mundo

ÍNDICE

PRÓLOGO

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

CAPÍTULO 24

CAPÍTULO 25

CAPÍTULO 26

CAPÍTULO 27

CAPÍTULO 28

CAPÍTULO 29

CAPÍTULO 30

CAPÍTULO 31

CAPÍTULO 32

CAPÍTULO 33

CAPÍTULO 34

CAPÍTULO 35

CAPÍTULO 36

CAPÍTULO 37

CAPÍTULO 38

CAPÍTULO 39

CAPÍTULO 40

CAPÍTULO 41

CAPÍTULO 42

CAPÍTULO 43

CAPÍTULO 44

CAPÍTULO 45

CAPÍTULO 46

CAPÍTULO 47

CAPÍTULO 48

CAPÍTULO 49

CAPÍTULO 50

CAPÍTULO 51

CAPÍTULO 52

CAPÍTULO 53

CAPÍTULO 54

CAPÍTULO 55

INTERLUDIO 1

CAPÍTULO 56

CAPÍTULO 57

CAPÍTULO 58

CAPÍTULO 59

CAPÍTULO 60

CAPÍTULO 61

CAPÍTULO 62

CAPÍTULO 63

CAPÍTULO 64

CAPÍTULO 65

CAPÍTULO 66

CAPÍTULO 67

CAPÍTULO 68

CAPÍTULO 69

CAPÍTULO 70

INTERLUDIO 2

CAPÍTULO 71

CAPÍTULO 72

CAPÍTULO 73

CAPÍTULO 74

CAPÍTULO 75

CAPÍTULO 76

PRÓLOGO

El subinspector Blanch aparca encima de la acera y el guardabarros delantero hace un ruido feo. Está nervioso. Es su primer caso serio y no sabe si estará preparado. Lo que tampoco sabe es que nunca se está preparado para lo que está a punto de ver.

—Ve con más cuidado, Jordi, joder, ¿tienes idea de lo que me ha costado conseguir este coche?

Jordi Blanch hace una mueca con los labios y mira a la inspectora Raquel Silva con miedo. Ha oído decir que los primeros días del periodo de prácticas son los más importantes. Después observa cómo se balancea el llavero con el logotipo de Mercedes Benz que cuelga de la llave de contacto.

—Lo siento, no volverá a ocurrir.

Raquel lo mira con seriedad. No dice nada. Al bajar se va directa a la parte delantera y se pone en cuclillas para observar bien los posibles daños en el guardabarros. Por suerte para Jordi, no se aprecia ningún desperfecto.

El Mercedes Benz GLA acaba de cumplir cinco años, pero no tiene ni cien kilómetros. Procede de un decomiso y Raquel llevaba detrás de él desde el día en que fue confiscado.

La calle Piamonte está especialmente tranquila esa mañana. Aparte de los cuatro vecinos curiosos que se han asomado al balcón, ni siquiera los gatos parecen con ganas de empezar esa calurosa mañana en el barrio de Chueca.

En el portal del edificio de donde procede el aviso hay una pareja de policías haciendo guardia. Han empezado a sudar. Uno de ellos está pálido como un muerto. Ni siquiera han tenido tiempo, o estómago, de precintar la entrada. Raquel observa la imponente fachada. El edificio solo tiene dos alturas, las cuales, según parece, pertenecen a una única vivienda. Trata de imaginar cuánto puede valer una casa así en una calle así. Desde que tiene una hipoteca no deja de preguntarse ese tipo de cosas. Cuánto debe ganar alguien para pagar algo así. Después su cerebro vira un poco hacia un lado y se pregunta el cómo lo ganan. Qué tipo de trabajo te da tanto.

Cruza la calle sin mirar y se planta delante de la pareja de policías con elegancia. Jordi la sigue sin decir nada. También ha empezado a mojar la frente. Raquel saca su placa mientras se identifica.

—Soy la inspectora Silva, y mi compañero es el subinspector Blanch. Acabamos de recibir el aviso.

—Pasen, les estábamos esperando —responde el policía menos pálido de los dos.

El recibidor es amplio como un estadio. Raquel mira a un lado y a otro y sus ojos se encuentran con dos elegantes puertas cerradas. Blanco envejecido y acabados en latón. No se escucha nada. Huele a flor de naranja. Todo está en calma.

—Acompáñeme, inspectora, es en el primer piso.

—¿Y qué hay en la planta baja? ¿Qué hay tras esas puertas? —Raquel señala una puerta con cada mano.

—Nada, hemos hecho una inspección ocular y solo hay cajas. Montones de cajas. Es como un almacén. Bueno, dos almacenes.

Raquel mira ese par de puertas de nuevo. No le gustan las sensaciones que está teniendo. Esa quietud que reina en el edificio no es buena. La gente solo se calla cuando ve algo que realmente le impacta. Cierran la boca y digieren como pueden.

—¿Y qué hay en las cajas?

—A simple vista material de atrezo, como el que se usa en el cine, o en el teatro. Máscaras, pelucas, narices falsas, maniquíes..., ese tipo de cosas —El policía menos pálido se encoge de hombros. El otro está a punto de sufrir un desmayo. Al final de la escalera se asoma un hombre entrado en años. Delgado como un espárrago. Se está quitando con sumo cuidado los guantes de látex que lleva puestos. No quiere salpicar a nadie de sangre. Debe ser alguien de la policía científica, o del equipo forense. Mira a Raquel con seriedad. Arruga los labios como un anciano desdentado. Tras los guantes se quita una especie de cofia. Tiene la cabeza empapada. Definitivamente debe ser de la científica. Desaparece por el mismo lugar por el que ha aparecido.

Jordi mira a Raquel y traga saliva. Le gustaría preguntar qué ha pasado ahí arriba para evitar el impacto de la sorpresa, pero no se atreve. No procede. Él está ahí para aprender de la inspectora Silva.

—¿Les parece si subimos? —pregunta el policía mirando hacia la escalera.

—¿Qué pasa con el ascensor? —pregunta Raquel mirando las puertas de la cabina.

—No funciona.

—¿Se sabe por qué?

—Está trabado. Como si la cabina se intentase mover y algo se lo impidiese.

—¿Han llamado a un técnico?

—No.

—Pues llamen a uno inmediatamente y que no se vaya hasta que nos diga por qué no funciona ese ascensor. ¿De acuerdo?

El policía mira a Raquel y luego a Jordi. No sabe por qué eso es importante.

—De acuerdo, inspectora, ahora mismo llamo a un técnico. ¿Subimos ya?

Raquel lo mira con reprobación y pasa por delante de él. Suben ya. Pero ella va delante. La sigue el policía y tras él va el subinspector Blanch. Tiembla como la llama de una vela.

Y al llegar arriba se dirigen hacia donde se han concentrado todas las personas que han ido llegando al edificio de la calle Piamonte durante la última media hora: el salón principal. Y ven con sus propios ojos lo que ha pasado.

Hay al menos cinco policías de la científica recogiendo muestras. Sobre todo de sangre. Parecen recolectores de flores de algodón. Raquel reconoce a alguno de ellos a pesar de las mascarillas y las gafas de protección que llevan puestas. Después hay otros tres más que deben ser del equipo forense, con uno de ellos también ha trabajado un par de veces. Están junto a algo que parece ser el cuerpo de una persona, pero no se aprecia del todo bien porque está bastante tapado con una sábana. Por último, hay cuatro oficiales de policía que deben ser los que acudieron al aviso. Los primeros en encontrarse con la escena. Están junto a una de las ventanas y hacen lo posible por no mirar a su alrededor. Hablan de otras cosas para desviar su atención. Hacen justo lo que hacen los novatos cuando llegan a una escena de alto impacto: hacer como que no les afecta. Algo que los oficiales experimentados como Raquel saben por experiencia que eso nunca es así, por mucho que veas, que hayas visto, siempre te afecta.

Tanto Raquel como Jordi tratan de imaginar qué ha pasado. Guardan silencio. Todo está lleno de sangre. Las paredes, el suelo, el techo. Sillas rotas. Una vitrina en el suelo. Muebles tumbados. Una mesa de cristal hecha añicos. Figuras de porcelana. Jarrones. Cuadros. Espejos. Todo ha sido destrozado. No cabe duda de que ha habido una gran pelea. Una muy violenta y un tanto extraña. Han arrancado los ojos de buey de los techos. Las lámparas. Incluso hay agujeros en las paredes de escayola. Pero sobre todo hay sangre por todas partes. Y eso es lo más extraño de todo.

Raquel se dirige hacia el inspector Luis Piernavieja, uno de los policías de la científica que ha reconocido al entrar. Es de los veteranos. Y también tiene roto el color de la piel. Las moscas zumban a su alrededor.

Al ver a Raquel deja lo que está haciendo y se levanta. Se baja la mascarilla y se sube las gafas de protección, que le han dejado una profunda marca roja alrededor de los ojos. Su rostro es el de un buzo moribundo. El bigote encharcado y los orificios nasales redondos y abiertos como una moneda de dos céntimos.

—Buenos días, Luis, ¿puedes contarme algo?

El inspector Piernavieja mira a su alrededor y resopla. El sudor le huele a toxina muerta.

—De momento una víctima, aunque podría haber más.

Raquel arquea las cejas.

—Explícate. ¿Tenemos a alguien camino del hospital? ¿Camino de la morgue?

—No es eso. Como ya habrás visto, tras el equipo del forense hay un cuerpo, pero de momento hemos podido encontrar restos orgánicos de más personas. Sobre todo tejido epitelial, uñas, sangre, un par de dientes, pelo y saliva. Después hemos encontrado los casquillos pertenecientes a dos pistolas distintas. De momento podemos decir con seguridad que lo que haya pasado aquí ha tenido como protagonistas a como mínimo tres personas. Puede que más.

—¿Y por qué piensa que podría haber más víctimas?

—Porque ese cuerpo que ve ahí en el suelo no tiene ninguna herida de bala, lo que lo ha matado me temo que ha sido algo bastante más feo que un disparo, algo que dejo que descubras por ti misma, no quiero quitarte la emoción, pero por otra parte hemos encontrado ya ocho casquillos, por no hablarle de alguna que otra cosilla un poco fea que hemos visto en el baño y en lo que parece la habitación principal. No quiero hacer tu trabajo, pero me da que, o hay alguien que se ha llevado a uno o más muertos de aquí, o por ahí hay alguien muy mal herido.

Raquel asiente sin decir nada. Jordi no para sudar. Por delante tienen una investigación que se antoja muy complicada. Reconstruir la escena del crimen, que es una de las especialidades de la inspectora Silva, les llevará como mínimo todo el día.

Antes de decir nada más, se escucha un ruido y tanto Raquel, como Jordi, como el inspector Piernavieja, miran hacia el techo.

—¿Qué hay arriba? —pregunta Raquel con sobriedad.

Luis se encoge de hombros. Se atusa el bigote y luego se seca el pringue en el pantalón.

—Pregúntale a los chicos que han dado el aviso. A mí me han dicho que esta era la escena del crimen. No es mi trabajo hacer un registro —El inspector se enciende un cigarro y expulsa el aire hacia sus pies.

Raquel recordó por qué le gustaba tan poco trabajar con él.

—Vete a fumar al balcón, Luis, parece mentira —dice Raquel sin saber que en esa casa no hay balcones.

La inspectora Silva va directa hacia el grupo de cuatro oficiales.

—¿Sois vosotros los que habéis encontrado la escena del crimen?

Dos de los oficiales miran a Raquel y tratan de localizar con la mirada algún tipo de identificación en su camisa blanca porcelana, pero no ven nada. Va de paisana.

Los otros dos asienten, ellos sí la reconocen.

—Sí, el agente Toledo y yo somos los primeros que hemos acudido al aviso de un posible 10-15.

—¿Y usted es?

—Perdón, inspectora, yo soy el agente Almeida.

Un nuevo ruido, esta vez más fuerte que el anterior, hace que todos miren de nuevo hacia arriba.

—¿Se puede saber qué hay en el piso de arriba? —El rostro de Raquel se afila como la hoja de una navaja. Sus rasgos se acentúan y su piel morena adquiere un color rojizo a la altura de sus mejillas.

El agente Almeida mira al agente Toledo, que le devuelve una mirada absurda. Vacía y necia.

—No lo sé, inspectora. Todavía no hemos subido, al llegar aquí y ver todo esto... no hemos pensado que arriba…

Raquel lo mira con incredulidad. Jordi Blanch anota mentalmente: nunca dar nada por sentado. Nunca dejar a medias el registro de una vivienda donde se acaba de cometer un crimen. Porque el crimen podría no haber terminado.

La inspectora Silva saca su arma reglamentaria sin decir nada más y, tras fusilar con los ojos a los cuatro oficiales, se dirige de nuevo hacia la puerta de salida. Tras ella va Jordi Blanch, cagado de miedo. Y tras él los cuatro oficiales, con más miedo aún.

Suben las escaleras despacio, tratando de no hacer ningún ruido. Y antes de abrir la puerta por la que se accede al piso de arriba, la inspectora Silva hace algo de forma totalmente inconsciente. Algo que hacía años que tenía olvidado y que le sale de dentro sin saber por qué. Se santigua con el pensamiento centrado en lo que más quiere en el mundo, su hija de tres años, Carlota, a la que le da un beso en la frente mentalmente.

Luego llena sus pulmones de aire y aprieta la pistola con fuerza.

Después abre la puerta y entra.

CAPÍTULO 1

Lo que duran los sueños

«—¿Quién es mejor, tú o él?»

Marco Sorrentino se despierta con esa pregunta apuntándolo directamente a la cabeza. Ha crecido con ella. Su padre era el encargado de repetírsela cada día. Y a pesar de haber intentado sacársela de encima una infinidad de veces, allá donde vaya, esa pregunta va con él. Cualquier cosa que se proponga, cualquier objetivo que se marque, tiene ese halo de competitividad insano. De comparación con aquel que tenga al lado. Y eso no es bueno, porque poco a poco lo ha ido convirtiendo en un amargado. Porque él ya sabe que, a pesar de que algunas veces se gane, la mayoría se pierde. Y eso último lo ha llevado en más de una ocasión a poner en práctica algunas acciones que no son demasiado éticas. Todo con el fin de conseguir aquello que quiere.

Mira el reloj, son las nueve menos veinte de la mañana. Se ha vuelto a dormir. Se da la vuelta y no hay nadie a su lado. Antes de preguntarse dónde está Esther, escucha un ruido en el baño. ¿Dónde si no?

Trata de entrar, pero la puerta está cerrada.

—Esther, abre, tengo prisa.

—Un momento, enseguida salgo.

Marco mira otra vez el reloj, se desespera. Cuando tiene prisa el tiempo siempre pasa más deprisa.

—¿Quieres abrir de una vez? Llego tarde al trabajo. Y me parece que ya hablamos sobre lo de encerrarse en el baño, ¿no?

—Ya voy, de verdad, Marco, espera un segundo. Necesito un poco de intimidad...

Marco se inquieta al otro lado de la puerta. Mira hacia la habitación y se pregunta de nuevo cuánto tiempo más aguantarán así. Al principio fue divertido, pero después de cuatro meses viviendo en una habitación de diez metros cuadrados y un baño de tres, lo que antes era gracioso, ahora empieza a ser tedioso.

Se escucha el pestillo y Esther sale del baño envuelta en un albornoz. La cabeza gacha. El rostro recién maquillado y el pelo moldeado con la plancha. Está guapa.

—¿En serio, Esther? ¿Otra vez?

—¿Qué pasa?

—¿Cómo que qué pasa? Lo sabes de sobra. ¿Cuánto rato llevas en el baño? ¿Y qué estabas haciendo?

Esther lo mira primero con algo de vergüenza, después con cierto miedo. Luego frunce el ceño.

—Llevo un rato, ¿y qué? ¿No puedo?

Marco la mira sorprendido. Antes ella no le respondía así. Pero últimamente…

—¿Me dejas tu móvil?

—¿Para qué?

—Quiero ver una cosa.

Esther lo mira y tarda dos segundos en responder.

—¿Acaso no confías en mí? Quedamos en que cada uno respetaría el espacio del otro, la intimidad del otro, ¿no es así?

Marco coge aire y observa cómo el albornoz que cubre el cuerpo de su novia se ha abierto un poco a la altura del pecho. Puede ver el encaje de un bonito conjunto de ropa interior blanco. Claro que así fue como quedaron, pero también es verdad que no confía en ella. Entra en el baño y cierra la puerta sin decir nada.

Se mete en la ducha y trata de no pensar en nada. Pero está demasiado alterado para dejar su mente en blanco.

¿Quién es mejor tú o él?

Nada está saliendo como se habían propuesto. Nada es como habían imaginado que sería. Se suponía que aquello tenía que ser una gran aventura, la más grande de sus vidas, pero el paso de los días está acabando con ellos. Se fueron a vivir juntos porque, por encima de todo, creían en el amor que sentían el uno por el otro. A pesar de su juventud, a pesar de no tener apenas recursos económicos, a pesar de lo que dijeran sus familias. No importaba. Eran ellos dos solos contra el mundo. Ellos dos y sus grandes sueños. Pero ni habían llegado los sueños, ni su amor parecía ya tan fuerte como para mantenerlos juntos durante mucho más tiempo.

Marco cierra el grifo de la ducha y se anuda la toalla a la cintura.

Si no se da prisa llegará tarde a trabajar. Y si llega tarde lo despedirán. El trabajo como repartidor también es mucho peor de lo que se había imaginado, pero es lo único que ha encontrado y, en esos momentos, lo que mantiene con vida ese sueño. Un sueño al que cada vez le resulta más difícil alimentar. Llega tan cansado que no tiene fuerzas para escribir ni una sola línea. Nadie dijo que ser escritor fuese fácil, pero a él se le está haciendo muy cuesta arriba.

Se viste con la ropa del día anterior porque al ser final de mes ya no se pueden permitir la lavandería que hay bajo su casa. Lo habría lavado él mismo a mano en la bañera, pero la barra de la cortina, que es donde tienden, ya está ocupada.

Esther está sentada en la cama con la espalda apoyada en la pared. Cierra las solapas del albornoz con disimulo. No le quita ojo a la pantalla del portátil que descansa sobre sus muslos, y eso es algo que molesta profundamente a Marco. Que anteponga las relaciones virtuales a las reales. Es algo de lo que han hablado en muchas ocasiones. Y parecían haber llegado a un entendimiento, pero…

Antes de salir, se gira hacia su novia y durante una décima de segundo vuelve a olvidarse de todo lo que ha estado contaminando su relación durante los últimos meses. Se olvida del cansancio. De la falta de sueño. De los apuros económicos. De lo poco que se ven. De la ausencia de oportunidades. De las redes sociales. De las discusiones y las desilusiones. De la falta de comunicación. Se olvida de todo eso y solo recuerda lo bueno. Lo increíblemente bella que es Esther. Lo bien que lo pasan cuando están bien. Lo bonito que sería que al final su historia terminase bien. Y a continuación se pregunta cuánto duran los sueños, ¿acaso tienen fecha de caducidad? ¿Cuánto tiempo más será capaz de aguantar por esa imagen que tiene de la felicidad? Luego se dice que los sueños terminan cuando dejas de creer en ellos.

—Adiós, Esther, nos vemos esta noche.

—Adiós, Marco, ve con cuidado, por favor.

Marco asiente con un rictus triste. Después abre la puerta y se marcha. Si llega tarde lo despedirán. Y si lo despiden, no podrán seguir viviendo en Madrid. Y lo que es peor, no podrán continuar viviendo juntos y uno de sus sueños, el de estar con Esther, se habrá terminado.

CAPÍTULO 2

El cielo de Madrid

En cuanto Marco sale por la puerta, Esther cierra el portátil y con él sus ojos. Pero solo permanece en esa oscura quietud un par de segundos. Estar parada es estar muerta. Eso es lo que se repite cada día. Abre el segundo cajón de la mesilla que hay en su lado de la cama y saca el paquete de tabaco que esconde en el interior de un calcetín. Se enciende un cigarro. Se supone que ya no fuma, pero a veces se siente atraída por lo prohibido y hace ese tipo de cosas. Cosas que no debería. Como fumarse un cigarro a escondidas de Marco mientras su corazón palpita y reza para que no vuelva en ese momento diciendo que se le han olvidado las llaves o la cartera.

Escucha la puerta del portal de la pensión La sirena. Marco acaba de salir del edificio. Ya está a salvo. Suspira. El peligro ha pasado y con él esa sensación de vértigo. Aun así se termina el cigarro. Piensa en el amor de su vida. Lo ve corriendo hacia el metro para no llegar tarde al trabajo. Le da pena que la vida lo esté decepcionando. Cada día sonríe un poco menos. Y eso no es bueno.

Abre de nuevo el portátil y refresca la página de Instagram. La cosa mejora. Ya ha recibido más de doscientos me gusta y diecisiete comentarios en poco más de diez minutos. Eso hace que se sienta bien. Se ve tentada de contestar a algunos de sus seguidores, pero no lo hace. Todavía es pronto. Si lo hace pierde caché, y ella lo sabe. Y los demás también lo saben. Solo contesta comentarios dos veces al día. Y no a todos. Obviamente. Si todo va bien, tal vez se plantee empezar a contestar solo una vez al día, y después de eso, la evolución natural es no contestar a nadie. Es lo que hacen las grandes Instagramers, se ganan a un público que después ignoran por completo. Si acaso le dan a algún me gusta, pero poco más.

Vuelve a observar con minuciosidad la última foto que ha publicado. La causa de la nueva discusión que acaba de tener con Marco, y eso que aún no la ha visto.

Ha tardado casi dos horas en conseguir el efecto que estaba buscando, cada día le resulta más complicado. Es una foto de tres cuartos en la que se ve reflejada en el espejo del baño. Está de perfil y, aparte de sus numerosos tatuajes, solo lleva puesto un conjunto de ropa interior que estrena para la ocasión. Encaje blanco. Braga tanga y sujetador de media copa. En el detalle se aprecia que ambas prendas se ajustan a su piel extraordinariamente bien. No habrá marcas ni surcos cuando se las quite. Las ondas del pelo, castaño claro, al más puro estilo Marilyn Monroe, que es una de sus heroínas de siempre junto con el personaje literario de la saga Millenium, Lisbeth Salander. Extensiones en las pestañas y delineador líquido con punta de nylon para conseguir un efecto cat-eyes, nuevamente como lucía Marilyn, o como tan bien luce ahora Kim Kardashian. La mirada profunda. Superlativa. Párpados entrecerrados. Los labios rojo intenso con lápiz voluminizador de alta densidad. Y para terminar, lo que más tiempo le ha llevado: una sonrisa perfecta. Se pueden ver a la perfección los dientes de arriba —tras tres años de ortodoncia, como para no enseñarlos—, pero no deja que se vea ni un solo milímetro de encía. Eso no queda bien. Los dientes de abajo solo se ven un poco, lo justo para que se intuya el principio del interior de una boca entreabierta y repleta de misterios.

Cierra de nuevo el portátil y se va directa al baño. Se quita el conjunto de ropa interior y luego se quita el maquillaje. Deshace las ondas de su pelo y retira las extensiones de las pestañas. Vuelve a la cama.

Nada está saliendo como esperaba. Ella lo sabe, y Marco lo sabe. Se suponía que él debería estar enviando manuscritos a editoriales, conociendo agentes literarios, participando en certámenes, y que ella debería estar haciendo audiciones para ser actriz de cine, o de teatro, o incluso para salir en algún anuncio de la tele. Pero nada de eso está ocurriendo. Marco llega tan cansado que no tiene ganas de ponerse a escribir, ni de salir a conocer a gente, como era su intención. Ella solo ha tenido tiempo de prepararse para dos pruebas desde que llegaron a Madrid. Y no salieron nada bien. Se pasa las tardes trabajando en un restaurante de comida rápida y las mañanas descansando y trabajando su perfil de Instagram. Acaba de cumplir veintidós años y ya empieza a sentir el cansancio, el peso de la frustración. También siente que no tiene tiempo para nada más. Y eso es lo que más duro se le está haciendo. Porque si se fue a Madrid persiguiendo un sueño y no tiene tiempo de ir a buscarlo, ¿qué sentido tiene seguir allí?

Lo peor de todo es que su aspecto físico, uno de sus grandes valedores, está empeorando. La culpa la tiene el restaurante de comida rápida. Todo el mundo habla de la mala calidad de la carne. De la cantidad de hidratos de carbono que contienen sus ingredientes. Pero nadie dice nada del aceite que flota en el ambiente. A veces, los días de mucho trabajo, tiene la impresión de estar buceando por el interior de un océano de vapor de grasa. El interior de la cocina es como una sauna cancerígena. Grasas trans y radicales libres. Tal es así que, al final de la jornada, todo a su alrededor está cubierto por una fina capa viscosa y pegajosa. Incluida ella. Y eso está empezando dejar huella en su piel. En tan solo cuatro meses sus manos y muñecas se han llenado de pequeños puntitos de color marrón. Es la marca que deja el aceite muy caliente. De momento nadie parece haber reparado en ello, ni tan siquiera Marco, pero ella lo ve, y son reales, y van en aumento. Su cara también se está viendo afectada. Porque el aceite en el ambiente tapona el poro, y eso se traduce en un mayor número de granos y en un engrosamiento de la tez, que pierde en tersura y gana en rugosidad.

De momento ha podido mitigar los daños con los filtros aplicados en las fotografías, pero, ¿qué pasará cuando su fealdad sea imposible de ocultar? ¿Qué pasará cuando no pueda esconder más sus defectos?

Se levanta de un salto de la cama y vuelve a lavarse la cara a conciencia. Después se aplica una crema hidratante reparadora. Respira. Se enciende otro cigarro. Esta vez no es por la emoción a que la pille Marco, esta vez es porque le apetece fumárselo.

Enciende de nuevo al ordenador y empieza a bucear en internet en busca de nuevos anuncios de audiciones.

Ojea la primera página de resultados y no ve nada nuevo. Todos los enlaces tienen el color morado, el que indica que ya los ha visitado, y vuelve a tener esa sensación de estar haciendo exactamente lo mismo que hacen todos. Lo mismo que hace ella cada día. Como la banda de palomas que se lanza en picado a por una sola miga de pan. Y se dice, por enésima vez, que si quiere destacar, si quiere ser diferente, tiene que hacer algo diferente. Es algo bastante lógico. Nadie premia la mediocridad, sino la autenticidad. Lo exclusivo.

Aun así, vuelve a entrar en cada una de las páginas ya visitadas. Se comporta como un autómata en un ejercicio de pura inercia. Apenas piensa. Solo mueve el dedo arriba y abajo por la rueda de navegación del ratón haciendo clic en exactamente los mismos sitios de siempre. Visita las cuatro primeras páginas, pero en la quinta, casi como si estuviese presenciando una auténtica aparición, ve algo que hace que su corazón palpite con fuerza. Se enciende otro cigarro, tose. Acaban de publicar un anuncio delante de sus narices, se puede ver con claridad cómo en el apartado que indica la antigüedad del mismo pone: un minuto antes. Se emociona. Nunca le había pasado algo así. Es muy importante ser la primera que contesta a un anuncio. La única persona que conoce que está relacionada con el mundo del cine le dijo en una ocasión que eso es muy importante, las primeras caras que ven son las que más impacto tienen y, a menudo, las que más perduran en la memoria de los convocantes. Esa persona era su madre, y murió hace tres años de una neo de mama.

En el anuncio pone que se busca actriz para papel principal en una película de cine independiente titulada «Joana contra la pared». Edad entre veinte y veinticinco años. Altura entre los 167 cm y los 172. Ella mide 169 cm y tiene 22 años. Sonríe y se dice que ese papel es para ella. Que su gran oportunidad se acaba de presentar. Entre las formas de contacto hay un correo y un número de teléfono. Normalmente hubiese enviado un correo, ha escuchado decir que es más formal, más apropiado, pero no se ve con fuerzas para soportar todo el día a la espera de que le contesten, si es que lo hacen. Así que llama por teléfono sin pensárselo.

Y tras cinco tonos y, a punto de sufrir un ataque al corazón, alguien responde.

—¿Diga? —Es una voz masculina y amable. Muy tonal. Como un arpa medieval.

Esther se lleva una mano al pecho y aprieta los párpados. Concentración.

—Hola, llamaba por la audición.

—¿La audición? ¿Qué audición?

—¿No acaban de publicar un anuncio en actoresyactrices.org?

—Oh, claro. Perdón, perdón. Qué cabeza la mía. Llevo un día de locos. Es que acabo de colgar el anuncio y no pensé que fuesen a responder tan pronto. Espere un segundo y enseguida le tomo sus datos.

—Vale.

Esther coge aire y trata de tranquilizarse. Se dice que solo está hablando con un administrativo. Ya tendrá tiempo de ponerse nerviosa cuando llegue el momento de la verdad.

—Perdón por la espera, ya estoy aquí otra vez. ¿Me dice su nombre, por favor?

—Esther Plaza.

—¿Edad?

—22 años.

—¿Altura?

—Uno sesenta y nueve.

—¿Número de teléfono?

—635888499.

—¿Correo electrónico?

—EstherPlaza@actoresyactrices.es

—¿Redes sociales?

—¿Cuál de todas?

—Las dos que más utilice. Dígame su nombre de usuaria si es tan amable.

—De acuerdo, en primer lugar Instagram, mi nombre de usuaria es EstherPlaza, todo junto. Y en segundo lugar Twitter, y mi nombre de usuaria es @EstherPlaza.

El hombre que le está tomando los datos tarda un par de segundos más en responder. Se escucha cómo teclea en el ordenador.

—De acuerdo, de momento es suficiente con esto. Si es necesario se le pedirán más cosas esta tarde.

El corazón de Esther da un brinco.

—¿Esta tarde?

—Sí, sabemos que no es lo habitual, pero se nos ha echado el tiempo encima y necesitamos encontrar a la candidata esta misma semana si queremos que esto salga adelante. Las audiciones empiezan esta tarde, y como usted ha sido la primera en llamar, será la primera en pasar la prueba. Claro que si no puede...

Esther se queda sin saliva. Si va a la audición no podrá ir a trabajar. Y entonces recuerda otro de los grandes inconvenientes del trabajo en el restaurante de comida rápida. El turno de trabajo es de tardes fijas, exactamente igual que cuando suelen convocar las audiciones. Si falta al trabajo avisando con tan poco tiempo de antelación es posible que la despidan, tal y como le advirtieron la última vez, pero...

—Sí, me parece bien, ¿a qué hora?

—¿A las cuatro le va bien?

—Me va perfecto —Esther piensa que, como su turno de trabajo empieza a las tres, con un poco de suerte podría estará de vuelta a las cinco. Si consigue que alguien la cubra solo perdería dos horas. De esa forma evitaría tener que llamar a su encargada. Respira aliviada.

—¿Tiene usted algo con lo que anotar?

—Sí —Esther responde mirando sus manos sobre el teclado.

—Le diré la dirección a la que tiene que acudir: calle Piamonte número 77. ¿Lo tiene?

—Lo tengo.

—Perfecto, señorita Plaza, hasta esta tarde.

—Perdone, una última cosa.

—Diga.

—¿Tengo que ir vestida de algún modo concreto?

—No. Usted debe ir tal y como es. Vaya con algo con lo que se sienta cómoda.

La cabeza de Esther repasa en medio segundo todo su vestuario. Y no encuentra ninguna prenda cómoda.

—¿Y tengo que leer algún texto? ¿Preparar un diálogo?

—No. Tampoco. El papel del personaje principal requiere naturalidad, originalidad y espontaneidad. Así que eso será lo que se valore. Si tiene que leer algo, o interpretar a un personaje, se le hará saber en el momento de la audición. Es todo lo que le puedo decir, señorita Plaza. Si acepta un consejo, lo mejor es que sea usted misma.

Esther aprieta los párpados con fuerza y se dice que no ha podido tener más suerte.

—De acuerdo, muchísimas gracias. Hasta luego.

—Hasta luego, señorita Plaza.

En cuanto cuelga, Esther se lleva las manos a las caderas, da un par de vueltas sobre sí misma y grita con todas sus fuerzas apuntando al techo de su habitación, lo único que la separa del cielo de Madrid.

Tiene unas cuantas horas para decidir qué ropa se pondrá, hacer sus ejercicios de voz y respiración, escoger maquillaje y hablar con Penélope, su única amiga en el restaurante. Espera que no le falle y la cubra hasta que regrese de la audición.

CAPÍTULO 3

Stalker

Marco hace crujir las vértebras de la zona dorsal de su espalda cuando se sienta por primera vez durante las últimas cuatro horas. Su jefe, Paco, le preguntó si quería quedarse unas cuantas horas más y él respondió que sí. Un poco de dinero extra nunca viene mal cuando se vive prácticamente al día. El sueldo de repartidor es el más bajo en la escala salarial, y lo que le pagan por las horas extras es de risa, no llega a los cinco euros restando impuestos, aun así se siente afortunado. No todos pueden decir que tienen un trabajo. Además se siente en deuda con Paco después de haber llegado tarde tres veces durante el último mes.

Tiene veinte minutos de descanso por delante. Son las dos y media, y está tan cansado que no tiene ni hambre. Se sienta en el portal de un edificio que se encuentra a unos cuantos metros de la oficina de la empresa de reparto y se enciende un cigarro. Al llegar a Madrid él y Esther pactaron dejarlo al mismo tiempo, y lo hicieron, pero desde hace unas semanas ha vuelto a recaer, aunque todavía no ha encontrado la forma de decírselo a su novia. Teme que si se lo dice, ella también recaiga. Y entonces lo sentirá como un fracaso en lo personal y como pareja. Se consuela diciéndose que fuma porque es la forma más barata que ha encontrado de evadirse por unos instantes de esa realidad que no le gusta. De olvidarse un rato del cansancio acumulado. De la frustración que lleva arrastrando desde que se instalaron en la calle La Estrella. También quiere pensar que la nicotina mejora su creatividad. Pero lo cierto es que desde que ha vuelto a fumar, no ha escrito nada que valga la pena. Ni una sola idea. Ni una sola línea. Es ponerse delante del teclado y quedarse paralizado. Y los días no dejan de pasar delante de sus narices, llevándose con ellos, a pedacitos, todos sus sueños.

Exhala el aire con hastío. Su teléfono móvil emite el sonido de una nueva notificación.

Esther acaba de publicar una nueva foto en Instagram. Él odia las redes sociales, y así se lo hace saber a todo el que le pregunta por sus perfiles en internet. De hecho solo utiliza whatsapp y de forma muy esporádica, pero desde hace un tiempo —en realidad mucho más de lo que él recuerda—, tiene una cuenta en Twitter y otra en Instagram para poder ver «a escondidas» todo lo que la gente publica. Él siempre se ha dicho que lo hace para aprender cómo es la gente, cuáles son sus costumbres, inquietudes o gustos. Lo hace a modo de «documentación» para sus futuras novelas. Pero la triste realidad es que cada vez le dedica más tiempo a la observación y menos a la escritura. Y también es cierto que eso mismo que hace él lo hace mucha más gente, a quienes algunos llaman stalkers, el término prestado del inglés para definir al acosador de toda la vida. La línea que separa la documentación del puro morbo es tan fina que apenas se ve. Obviamente Esther no sabe nada de esa afición, ni tan siquiera sabe que tiene cuentas en dichas redes ni que ella es una de sus principales «observadas».

Marco analiza con minuciosidad la última foto publicada por su novia tras la que publicó a primera hora de la mañana cuando él trataba de entrar en el baño. Se ha maquillado a conciencia y se ha vuelto a hacer las ondas en el pelo al estilo Marilyn. Se ha puesto el pantalón vaquero lleno de agujeros que tan bien le queda. La camiseta de Smoke and Fire que junta y realza sus pechos. Las uñas color rojo intenso, igual que el de sus labios. Todo envuelto bajo un filtro vintage cortesía del programa LightRoom de Adobe, aplicación de pago que él mismo le regaló por su último cumpleaños. No puede negar que está preciosa. Bajo la foto, junto a un montón de emoticonos, ha escrito: «Deseadme suerte. A punto para una nueva prueba».

Marco coge aire con fuerza. Apaga el cigarro y se enciende otro. ¿Cómo que una nueva prueba? ¿Cuándo se supone que es y a qué se refiere exactamente? Piensa que hay veces en las que mirar a escondidas puede resultar algo muy poco recomendable. Sobre todo cuando lo que se ve no es lo que se espera ver.

Y entonces Marco se pregunta: ¿conozco realmente a la persona con la vivo?

La respuesta es clara: no. Y eso le duele en el alma, porque él siempre se ha caracterizado –o al menos eso es lo que él piensa–, por tener muy buen ojo con las personas, cree poder conocerlas en profundidad con muy poco, y nunca pensó equivocarse con Esther de la manera que lo ha hecho. Porque Esther no está resultando ser como él creía que era.

Esther tiene más de cincuenta mil seguidores en Instagram y los comentarios y los corazones no tardan en aparecer. Su sangre empieza a hervir. Es como una poderosa adicción que hace que todo arda en su interior. A continuación entra de nuevo en la otra foto, la que publicó por la mañana a escondidas en el baño, y ve que ya ha alcanzado los mil doscientos «me gusta» y los ciento noventa y tres comentarios. Algunos de ellos bastante explícitos y de muy mal gusto. Se marea. Pero aun así no puede evitar leer todo lo que le dicen a su novia. Se siente como atrapado en una vorágine de amenazas que no termina de entender. Él nunca ha sido una persona celosa, en cambio ahora…

¿Quién es mejor, tú o él?

Apaga el cigarro cuando siente la primera arcada. Sus pulmones todavía no están preparados para el paquete diario al que los tenía acostumbrados.

Le quedan unos cinco minutos de descanso. Y todavía no ha probado bocado. Siempre ha sido de buen comer. Pero últimamente nunca tiene apetito y en el último mes ha perdido casi cinco kilos.

Su cerebro no deja de darle vueltas a qué habrá querido decir Esther con lo de la nueva prueba. Aunque por otra parte parece bastante obvio. Se suponía que eran un equipo. Que estaban juntos para lo que fuera y que se lo contaban todo. Antes de seguir dándole más vueltas a lo mismo, decide enviarle un mensaje para ver cómo responde. Le dice que Paco le ha pedido que trabaje también la tarde y que él le ha dicho que sí. Aprovecha para preguntarle qué tal está ella y para darle ánimos con la tarde de trabajo en el restaurante de comida rápida.

Espera a que conteste, sabiendo por lo que ha publicado en las redes que no va a ir a trabajar. Nunca va así vestida ni se pone ese maquillaje. Va a otro lugar.

Se enciende otro cigarro.

Paco se asoma por la puerta de la oficina y lo mira con una carpeta en la mano. Ha engordado como siete kilos durante los últimos meses y la camiseta que lleva no alcanza a taparle toda la tripa.

—En un minuto vuelves a empezar, Marco.

—Claro, Paco, enseguida entro.

Paco asiente y entra de nuevo a la oficina. Marco se desespera viendo que Esther no le responde, algo que, viniendo de alguien que vive pegada al móvil, es bastante preocupante. Los comentarios siguen lloviendo en su cuenta de Instagram. Apura el cigarro y justo cuando está a punto de entrar en la oficina, su móvil emite un pitido.

Al fin. Es Esther. Le cuenta que acaba de enterarse de una audición exprés y que su amiga Penélope la cubrirá hasta que vuelva. Luego le dice que le quiere y que tiene ganas de que hagan algo divertido esa noche. Es viernes. Y quiere quemar las calles de Madrid.

Marco coge aire. Tiene que entrar ya. Su tiempo de descanso ha terminado.

«Mucha suerte con la prueba, Esther, seguro que lo haces muy bien. Me parece bien lo de que salgamos esta noche. Tengo que dejarte, me esperan en el trabajo. Dime algo cuando salgas de la prueba. Yo también te quiero».

Marco se esconde el móvil en el bolsillo y entra en la oficina con una sensación horrorosa en el cuerpo. Como si acabase de comerse un pescado en mal estado.

Y piensa: mi relación con Esther, ¿en qué momento se ha acabado?

Y luego piensa: teniendo en cuenta todo lo que sé, todo lo que sabía antes de empezar, debí suponer que esto iba a pasar.

CAPÍTULO 4

La audición

Son las cuatro menos cuarto cuando Esther llega a la parada de metro de Chueca. Podría haber ido dando un paseo. La calle Piamonte está a tan solo veinte minutos andando de la pensión en la que vive, en la calle La Estrella, pero el calor primaveral es cada vez mayor y no ha querido arriesgarse a llegar un poco sudada. Eso no da buena imagen.

Merodea alrededor del número setenta y siete y se entretiene leyendo los comentarios que recibe sin parar de sus últimas fotos publicadas. Durante las tres últimas horas acaban de seguirle cien personas más. Espera hasta que falte un minuto exacto para las cuatro, prepara el enfoque de la cámara frontal de su móvil y estira su brazo hasta conseguir lo más parecido a un plano medio. Prepara su sonrisa perfecta mil veces ensayada y aprieta el botón de emitir video en directo.

Y durante los siguientes quince segundos, ni uno más y ni uno menos, comparte con todos sus seguidores los instantes previos a ese momento tan importante para ella. Cuando termina el video lo añade a sus stories y pulsa el timbre de la puerta que la llevará directa hacia su nueva prueba.

Tardan unos cuantos segundos en responder.

—¿Quién es?

—Hola, soy Esther Plaza, tenía cita para una audición.

—Suba, es el primero.

Tras escuchar el sonido de apertura, Esther empuja la puerta y entra. Frente a ella ve un ascensor y aprieta el botón de llamada. Frunce los labios y entrecierra los ojos. Se dice que la calma empieza por el control de la respiración.

Durante los escasos segundos que tarda en llegar al primer piso, se olvida completamente de Marilyn, de su cuidada estética y de sus miles de seguidores virtuales. Y se centra única y exclusivamente en su otro gran modelo a seguir: Lisbeth Salander. Se concentra en la chica delgada y luchadora. Que no se rinde ni se esconde. Nunca. En ese momento quiere ser así, como ella. También recuerda las últimas palabras que le dijo su madre: «sé tú misma, siempre y bajo cualquier circunstancia». Eso hace que se emocione.

«¿Y si no les gusta cómo soy?»

Su inseguridad se manifiesta justo antes de llegar al primer piso. Ve una única puerta, está abierta. Entra.

—¿Hola? —Esther levanta un poco la voz.

—Adelante, pase —Alguien responde desde el final de un largo pasillo. Una voz varonil llega hasta ella como una comadreja asustada.

Esther se adentra y observa con discreción la elegancia de la vivienda. Pasa junto a una pequeña estatua que recrea el David de Miguel Ángel. Lo acaricia con suavidad a su paso. La decoración tiene un aire antiguo, victoriano, pero se ve a la legua que todo está como nuevo. No es un estilo conservado, ni restaurado, es un estilo fingido. Y muy bonito.

Cuando llega al final del pasillo accede a un salón enorme. Al menos sesenta metros cuadrados. Como seis o siete habitaciones iguales a la suya.

Al fondo hay un hombre vestido con camisa blanca y pantalón de tela negro. Está sentado tras una mesa de madera oscura bastante robusta. Está escribiendo algo en un portátil. El pelo blanco a lo Richard Gere. Debe de tener más de cincuenta, tal vez más de sesenta, pero tiene muy buen aspecto. Levanta la vista y sonríe afable. La piel de su cara conserva un moreno caribeño.

—Pase y siéntese, por favor. Ha sido usted muy puntual, señorita Plaza.

Esther sonríe con nerviosismo y recuerda de nuevo a Lisbeth.

—No me gusta llegar tarde.

—Hace bien. Tome asiento si es tan amable —El hombre señala con su mano una silla tapizada en azul cian que hay a unos tres metros delante de su mesa.

Esther se sienta y junta las piernas. Las manos sobre sus muslos. La sonrisa perfecta.

—Gracias por venir tan pronto, señorita Plaza. Mi nombre es José Manuel Ibar, y soy el responsable de casting de Joana contra la pared. El director y guionista de la película le pide disculpas por no haber podido estar aquí hoy.

—No tiene importancia. Es un placer saludarle.

—Igualmente, señorita plaza. ¿Le importa si enciendo la cámara? Solemos grabar las audiciones para poderlas revisar más tarde si tenemos dudas con los candidatos.

Esther observa que a un metro del Richard Gere español hay una cámara de video sobre un trípode. No había reparado en ella hasta ese momento.

—Por supuesto, adelante, por mi parte no hay ningún problema.

José Manuel esboza una sonrisa y enciende la cámara. A un lado del objetivo se ilumina un punto rojo. No comprueba el enfoque ni el plano. Debe haberla configurado previamente. Apunta directamente a la silla en la que se encuentra ella.

—Si no le importa empezaremos con unas preguntas, ¿le parece bien?

—Claro.

José Manuel sonríe y se coloca unas gafas con la montura dorada. Relucen como el capó de un coche nuevo a pleno sol.

—¿Podría hacerme un breve resumen de su currículo como actriz?

Esther nota cómo las manos se le humedecen. Creía que buscaban actrices jóvenes. No dijeron nada de actrices experimentadas.

—He trabajado sobre todo a nivel local. Pequeñas obras en pequeños locales. Espectáculos en la calle. También estuve trabajando durante seis meses como actriz de doblaje para una cadena de televisión regional. Tengo una buena voz. Se me dan muy bien las dramatizaciones.

José Manuel asiente con amabilidad.

—¿Podría hablarme brevemente de su formación?

—Estudié durante dos años en la Escuela de Actores de Valencia. He traído una copia del certificado que me expidieron.

—No se preocupe, no será necesario. ¿Y algo más?

—También estuve durante un año en la escuela de teatro «El cubo de Rubik», también en Valencia. Allí fue donde me enseñaron a dramatizar y a controlar los matices de mi voz.

—Por lo que veo es usted valenciana.

—Así es.

Esther sonríe. Se está empezando a encontrar bien. Richard Gere lo pone bastante fácil.

—¿Y dónde tiene su residencia actualmente?

—Ahora aquí, en Madrid. Desde hace cuatro meses.

—¿Y qué le ha traído hasta aquí, señorita Plaza? Según tengo entendido, Valencia es un buen lugar para vivir.

—Pero no para trabajar de actriz.

José Manuel levanta una ceja al ver la determinación con la que le ha respondido.

—Me refiero a que en Valencia apenas hay proyectos que valgan la pena. Son producciones menores y a muy baja escala. Venir aquí fue lo que me recomendó mi agente.

—¿Su agente? ¿Tiene usted un agente? —José Manuel levanta las dos cejas.

—No, ya no. Lo tuve durante un par de años en Valencia, pero rescindimos el contrato que nos unía cuando vine a Madrid.

—¿Por algún motivo en especial?

—Mutuo acuerdo. Él me dijo que lo mejor para mis intereses era venir aquí, a Madrid, la tierra de las oportunidades en el mundo del arte. Me dijo que por el momento en Valencia no se iban a mover muchas cosas, y como su círculo de contactos se reducía casi exclusivamente a la comunidad valenciana, me hubiese mentido si me ofrecía representarme también aquí.

José Manuel asiente y anota algo en una hoja.

—Volviendo al tema que nos atañe, como ya le dije al principio, «Joana contra la pared» es una película de cine independiente, aunque no por ello menos ambiciosa que otras producciones de mayor calado mediático. De hecho, podría decirse que esperamos romper moldes con ella. Nuestra apuesta es hacer un cine diferente, recuperar de nuevo la esencia del séptimo arte. Tenemos un guión, uno muy bueno, y una historia que, aunque no es la primera vez que se cuenta, tiene fuerza, mucha fuerza —Esther abre mucho sus grandes y redondos ojos color caramelo. En ese momento no hay nada que desee más que interpretar ese papel—. Y esa es la principal característica de su protagonista: la fuerza. Dígame, señorita Plaza, ¿se considera usted una persona fuerte?

Fuerte es lo que siempre he querido ser. Piensa Esther mientras se reacomoda en la silla.

—Sí, por supuesto.

José Manuel asiente y vuelve a anotar algo.

—Perdone por las preguntas, señorita Plaza, espero no estar incomodándola, pero por encima de la interpretación necesitamos conocer cómo es usted en realidad. Creemos en el cine, pero también creemos en las personas, no entendemos una cosa sin la otra. Usted tiene que ser la protagonista y la protagonista tiene que ser usted. ¿Lo entiende?

—Sí, claro, buscan a alguien con un perfil muy definido y con mucha naturalidad.

—¿Y está de acuerdo?

—Completamente.

José Manuel sonríe con complicidad. Se mesa el cabello con la mano derecha.

—Perfecto, señorita Plaza. Dígame, ¿qué otras cosas le gustan aparte de la interpretación?

—La pintura.

—¿Le gusta pintar?

—No. Me gustan los cuadros que han pintado otros, yo no soy capaz ni de dibujar una línea recta.

José Manuel sonríe con un aire paternal.

—¿Ya ha visitado el museo del Prado?

Esther asiente con entusiasmo.

—Sí, he estado al menos diez veces. También he visitado el Reina Sofía, el Louvre, el museo de Orsay, el Vaticano, la galería de los Uffizi, o el National Gallery de Reino Unido, entre algunos otros.

—Vaya, me deja impresionado, señorita Plaza, no es muy habitual que alguien de su edad muestre semejante interés por la pintura —Esther se encoje de hombros con timidez—. ¿Le queda alguno de los grandes museos por visitar?

—A decir verdad, bastantes, cada año trato de ver dos o tres nuevos. La idea es recorrer el mundo viendo los más importantes de cada continente.

—Eso es fascinante, le deseo toda la suerte del mundo en su bella empresa. Cuénteme, si pudiese llevarse un cuadro consigo misma, ¿cuál sería? ¿Cuál escogería?

Esther se sonroja. Tiene clara esa respuesta. La cuestión es si debería mostrársela.

—La joven de la perla, de Vermeer. De hecho... ya lo llevo conmigo.

—¿A qué se refiere?

—Me hice un tatuaje con el rostro de la joven.

José Manuel se cruza de brazos. Los rasgos de su rostro se aprietan como los cordones de un corsé.

—¿Un tatuaje con el rostro de la joven? ¿Dónde?

Esther se muerde el labio inferior con disimulo. Se avergüenza.

—En mi muslo derecho.

—¿Podría verlo?

Esther duda. Para que vea el tatuaje tiene que bajarse el pantalón vaquero. No. No puede verlo. Y sin embargo...

—Señorita Plaza, no tengo ningún interés en verla sin ropa. Pero si va a interpretar el papel protagonista de «Joana contra la pared» debemos saber las marcas que puedan haber en su piel, como por ejemplo un tatuaje. Debemos saberlo por cuestiones de imagen y estética. Es posible que haga alguna escena en biquini, o en ropa interior, ese tipo de información debe estar a disposición del director y el resto del equipo técnico, ¿no le dijo nunca su agente que debía informar de las marcas que hay en su cuerpo?

Esther mueve la cabeza hacia los dos lados.

—No.

—No importa. Como ya le he dicho, cada persona es libre de decidir el grado de implicación en su trabajo. Pasaremos a la siguiente pregunta.

—No.

José Manuel mira a Esther con el ceño fruncido.

—Perdone, no sé por qué he reaccionado así, estoy un poco nerviosa. Espere un momento, le enseñaré el tatuaje.

José Manuel la mira expectante sin añadir nada. Esther se levanta con rapidez mientras piensa que si más de cincuenta mil personas han visto su cuerpo casi desnudo una infinidad de veces a través de su cuenta de Instagram, ¿qué importa si lo ve una más?

Se baja el pantalón vaquero y se inclina hacia delante para poder quitárselo. Se dice que es tontería que vea el tatuaje de la joven de la perla y que no vea el resto. Los que tiene en sus dos piernas.

Su rostro vuelve a llenarse de vergüenza cuando José Manuel la empieza a observar con atención. Ve cómo sus ojos empiezan a recorrer cada centímetro de sus piernas con avidez. No comprende por qué está reaccionando así. Siempre se ha sentido muy orgullosa de sus tatuajes y nunca ha sido reacia a mostrarlos.

—Por lo que veo el rostro de la joven de la perla no es el único tatuaje que tiene. ¿Los demás también están relacionados con la pintura?

—Así es, esta margarita que ve aquí pertenece a una obra de Vincent Van Gogh —dice Esther señalando el empeine de su pie derecho—. Y este árbol de aquí es de Gustav Klimt —dice mostrando la zona de la cadera izquierda—. También hay referencias a Cezanne, Renoir o Manet, entre algunos otros.

José Manuel asiente con interés.

—Por lo que veo también tiene palabras tatuadas, ¿también están relacionadas con la pintura?

—No, las palabras describen cosas importantes de mi vida. Cosas que no quiero olvidar nunca. Algunas son un poco tristes, otras son un poco más alegres. Pero todas significan algo importante para mí. Son como un faro de luz que me sirve para no perder de vista la dirección hacia la que quiero ir.

—Me gustaría preguntarle algo, señorita Plaza, ¿por qué decidió tatuarse todos esos dibujos y palabras? Si le gusta un cuadro, ¿no sería mejor tener una reproducción en el salón de su casa? Lo mismo vale para las palabras, podría escribirlas en letras bien grandes en algún lugar que pueda ver bien siempre que le plazca, lo siento, pero tal vez me esté haciendo un poco mayor y me cueste entender el porqué de marcar un cuerpo para siempre.

Esther se encoge de hombros suspirando mientras piensa en las palabras «para siempre», porque no todo es tan sencillo como parece, pero prefiere no contradecir por el momento. Luego sonríe con un aire juvenil. Le han preguntado más o menos lo mismo una infinidad de veces y ya sabe qué responder a eso.

—No se crea, a veces yo misma también dudo de si no me habré vuelto loca, pero la mayoría del tiempo solo pienso que mi cuerpo es un bonito lienzo que hay que pintar con aquello que realmente soy. Y eso es lo que estoy haciendo. Trato de plasmar en mi piel mi verdadero yo. Además, como ya le he dicho, adoro la pintura, ¿qué mejor forma de disfrutar de ella que llevarla conmigo?

Esther sonríe y José Manuel sonríe con ella. Anota algo en su libreta.

—Está bien, señorita Plaza, puede vestirse.

—¿No quiere ver el resto?

—¿El resto? ¿Hay más?

—Sí, sobre todo en mis hombros y espalda.

José Manuel traga saliva con dificultad. Vuelve a mesar sus cabellos.

—Claro, adelante.

Esther se quita la camiseta de Smoke and Fire y, a pesar de estar en ropa interior, se siente más cómoda que cuando se ha quitado el pantalón.

Se toma la libertad de dar una vuelta sobre sí misma para que José Manuel pueda ver el dragón que tiene tatuado en su escápula derecha. Es en honor a Lisbeth Salander, su heroína literaria. Cerca de su ombligo, solo un poco por encima de la cresta ilíaca, tiene tatuados unos bonitos labios rojos, en honor a Marilyn, su otra heroína.

—Es usted una caja de sorpresas, ¿podría saber cuántos tatuajes tiene en total?

—Quince, contando dibujos y palabras. Pero si van a ser un problema, es importante que sepa que...

José Manuel hace un gesto con la mano izquierda indicándole que pare de hablar, con la derecha anota algo en su libreta. Suspira. Luego le pone la tapa al bonito bolígrafo de metal. Cierra la libreta y junta sus manos entrelazando los dedos.

—Puede vestirse, señorita Plaza, la entrevista ha terminado.

Esther se queda momentáneamente paralizada. Traga saliva y se dice que su oportunidad se acaba de marchar por el retrete. Los tatuajes lo han echado todo a perder. Si la hubiese dejado contarlo todo bien...

Se viste con cierto pudor y siente unas terribles ganas de llorar. Las piernas le tiemblan y cae en la cuenta de que la ropa interior que lleva es de encaje blanco, y eso significa que transparenta más de la cuenta. Bochorno. Durante un momento había llegado a pensar que le estaba causando una gran impresión al director de casting. Pero al parecer, estaba equivocada, ella no es el perfil que están buscando. La ha debido tomar por una descarada. Una loca cuya única virtud es llenar su cuerpo de tatuajes. Ni tan siquiera le ha pedido que lea un texto, y eso que había recalcado que las dramatizaciones eran uno de sus puntos fuertes. En todas las audiciones piden que se lea un texto, o al menos que se interprete a un personaje libremente.

Cuando se termina de vestir se queda parada un instante esperando algún tipo de milagro, algún tipo de pregunta o señal con la que avivar esa ridícula llama con la que alimenta sus sueños. Pero José Manuel parece estar a otra cosa y ni siquiera la mira a la cara. Su cara está iluminada por la pantalla de su teléfono móvil.

Por su lenguaje corporal, Esther resuelve que la está invitando a marcharse de forma educada. Incluso le ha dado al botón de REC y ha parado la cámara. El punto rojo y brillante ya no está.

—Que pase usted una buena tarde, José Manuel, muchas gracias por recibirme y haberme dado la oportunidad. Adiós.

Esther se da la vuelta y se dirige hacia la puerta de salida.

Pero entonces ocurre algo que hace que esa llama vuelva a prender. La llama que mantiene con vida el fuego de sus sueños.

—Señorita Plaza, una última cosa.

Esther se da la vuelta con el corazón latiendo con fuerza tras su pecho.

—Sí, dígame.

—Tiene que saber que trabajar en esta película requerirá una dedicación exclusiva. ¿Tendría usted algún inconveniente con eso?

¿Significa eso que…? Se pregunta Esther antes de responder. La piel tras su nuca se tensa. Siente como si alguien estuviese tirando de sus orejas.

—En absoluto. Ningún problema.

—Estupendo, señorita Plaza, cuando terminemos con las audiciones la llamaremos, que pase usted una buena tarde.

—Gracias, señor, igualmente. Que pase usted una buena tarde.

Esther baja por las escaleras en lugar de por el ascensor. Todo su cuerpo tiembla. Su cabeza empieza a gritarle a viva voz que todavía tiene alguna posibilidad, aunque sea próxima a la insignificancia. Y eso es cuanto necesita para no dejar de soñar.

En cuanto pisa la calle se hace un selfie haciendo el signo de la victoria con su mano derecha. Sonríe. Se ve realmente preciosa. Resplandeciente como algo nuevo. Le aplica un par de filtros prediseñados por ella misma con el programa de Adobe y lo cuelga en Instagram.

Bajo la foto tan solo añade una frase: Grandes sensaciones. Que todo el mundo cruce los dedos. Ahora solo queda esperar.

Los primeros comentarios no tardan en llegar.

Y en cuestión de segundos, los corazones inundan por completo la parte de arriba de la pantalla de su teléfono.

CAPÍTULO 5

Toda la vida por delante

Cuando Marco llega a la calle de la Estrella le duele absolutamente todo el cuerpo. Son las ocho de la tarde. Ha trabajado durante casi doce horas y, a pesar de que su trabajo no requiere un gran esfuerzo físico, sí ha de estar continuamente en tensión. Y eso se traduce en un entumecimiento general que se acentúa peligrosamente en la zona cervical. Los hormigueos en dedos y manos se están convirtiendo en una insidiosa y molesta constante.

La empresa de mensajería para la que trabaja está intentando abrirse paso en el sector y su principal baza para ganarse la confianza de sus afiliados es ser los más rápidos. Paco, su jefe, siempre dice que la sociedad actual se caracteriza por la inmediatez. La urgencia. Todo el mundo tiene prisa por llegar, por conseguir aquello que quiere. Cuando alguien quiere algo lo quiere ya. La gente cambia su móvil por otro más rápido. Lo mismo ocurre con su ordenador, su coche y con su caja de ahorros, incluso con sus amistades y con su pareja. Pero sobre todo, esa necesidad se manifiesta de forma notable cuando realizan una compra. La mayoría de gente está dispuesta a pagar un poco más con tal de que su producto llegue un poco antes. Compran tiempo. Un valioso tiempo con el que disfrutar antes de lo que acaban de adquirir.

Paco tiene muy clara su filosofía, sabe lo que quiere y sus empleados también lo saben. Pero el problema es que la rapidez también tiene un precio. A veces muchísimo más alto que esa pequeña cantidad que se cobra de más. Ser rápido supone asumir ciertos riesgos. Sus riders, como él y mucha otra gente del sector llaman a los mensajeros, tienen un sistema de pago basado en los números de sus repartos. Paco ha elaborado un algoritmo muy rudimentario, pero también bastante transparente, que pondera ciertos parámetros relacionados con los repartos. Principalmente calcula el número de repartos por hora y trabajador, el tiempo medio que tarda un rider en recorrer un kilómetro, el número de intentos en el domicilio que se llevan a cabo para completar un reparto, el número de incidencias con el vehículo que se ha empleado, que en función de la categoría del rider puede ser una bici, una moto, o un coche, y por último, las calificaciones personales obtenidas en la APP de la empresa, las cuales corren a cargo de los usuarios.

De esa forma, el rider cobra una parte de su salario de forma fija y la otra en función de sus números. De su clasificación en el algoritmo elaborado por Paco, que no deja de ser una hoja de Excel con autosuma y factores de ponderación. Por eso muchas veces los riders asumen riesgos demasiado grandes. Todos quieren cobrar un poco más. Se saltan semáforos. Rebasan los límites de velocidad. No miran en los cruces. Suben y bajan de la acera continuamente, sobre todo los que van en bici y hacen cualquier cosa por ascender. No respetan las normas cívicas que se presupone que deben cumplir todos los ciudadanos. Llaman a los timbres a las horas de descanso. No ceden el paso a otros conductores ni tampoco respetan los pasos de peatones. Y a veces, desgraciadamente, tienen accidentes, como el que ha tenido Marco a última hora.

Era el último reparto. Había sido una jornada más que satisfactoria, y quería terminar por todo lo alto. Había cogido un atajo muy peligroso. Una ruta muy especial que le mostró una vez un compañero para cruzar la ciudad en tiempo récord. Varios tramos en dirección contraria. Bastantes incursiones en el carril bici. Y sobre todo, mucha velocidad. Pasó lo que tenía que pasar tarde o temprano. Al incorporarse a una calle que apenas tenía visibilidad, se encontró con un coche que estaba circulando marcha atrás. Lo esquivó de forma casi milagrosa, pero terminó yéndose al suelo derrapando unos cuantos metros.

Lo principal y más importante es que él apenas tiene unos cuantos rasguños. Al principio se temió que podría haberse fastidiado una mano, pero por suerte no fue así. Solo tiene una pequeña contusión que no le impide abrir y cerrar la mano derecha.

La moto no ha sufrido daños graves, pero sí se aprecian arañazos en todo el lateral derecho. El espejo retrovisor lo ha perdido. El caballete y la manilla del freno se han roto. Y el tubo de escape pende ahora de un hilo. La moto funciona, pero así no puede circular.

Hacía tan solo dos semanas que había ascendido a «moto». Y lo primero que le ha dicho Paco al verla, ha sido: vuelves a «bici». «Bici» es el escalón más bajo en la empresa de mensajería, el lugar por donde los riders empiezan. «Moto» es el escalón del medio, al cual se asciende tras varias semanas logrando buenas puntuaciones en el algoritmo, y por último está «coche», el escalón de arriba. Al que todos quieren subir de algún modo. Son los que más cobran y menos riesgos tienen. El problema es que para subir ahí... no es fácil.

Aparte de tener que pagar los desperfectos de la moto, que todavía no sabe a cuánto pueden ascender, ganará menos dinero. De «moto» a «bici» puede haber una diferencia de cien a doscientos euros mensuales, incluso más. Y en esos momentos esa cantidad de dinero para él es determinante.

Cuando entra en la pensión, Esther lo sorprende abalanzándose sobre él de un salto. La sujeta a duras penas agarrándola de los muslos y no se va al suelo porque su espalda choca contra la barra de Pole Dance que instalaron en el pequeño espacio que queda entre la cama y la puerta de entrada. Esther dijo que con ella trabajaría el equilibrio y mejoraría el control de su cuerpo. Reforzaría la musculatura de sus piernas y de su abdomen. Y lo cierto es que así ha sido. Su ya de por sí bonita figura presenta ahora unas líneas muy atléticas.

Empieza a besarlo de forma desenfrenada. Al principio, Marco, que todavía no se ha podido quitar de la cabeza el accidente que ha tenido con la moto y sus consecuencias a  nivel económico, trata de buscar el modo de decirle a Esther que no le apetece, que pare. Solo quiere ducharse y descansar. Pero poco a poco, sus manos, que han pasado de agarrar a Esther de los muslos a cogerla bien fuerte del culo, empiezan a transmitirle exactamente lo contrario, que continúe.

Se dejan caer sobre la cama. Marco está debajo. Esther, que ya estaba en ropa interior, se quita el sujetador. Y a partir de ese momento los dos se dejan llevar completamente por la pasión y el furor de sus cuerpos. Incluso se olvidan de utilizar cualquier tipo de protección.

Tardan menos de cinco minutos en dejarse caer a un lado y otro de la cama. Respiran profundamente y, por un instante, vuelven a sentir lo mismo que los llevó de Valencia a Madrid. Ese convencimiento de que estando juntos el mundo es un lugar maravilloso.

Pero apenas cinco minutos después, sin previo aviso, la parte racional de Marco empieza a trabajar otra vez. Esther tiene apoyada la cabeza sobre su pecho. Los ojos entrecerrados y una mano acariciando con mucha delicadeza la zona que hay entre el ombligo y el pubis.

—¿Cómo es que has venido tan pronto? ¿No me dijiste que tras la audición volvías al trabajo? —Marco suelta dos preguntas que no piensa. Las tiene ahí desde hace rato, en la punta de la lengua.

Esther respira profundamente. Se ha quedado medio dormida.

—Sí, pero al final le he pedido a Penélope si me podía hacer el día entero. Me ha dicho que sí, yo se lo haré mañana a ella. No me apetecía volver al trabajo después de la audición. Tenía ganas de... hacer algo diferente.

Marco mira al techo y acaricia el hombro desnudo de Esther con la mano derecha. En su cabeza solo ve dificultades. Cifras. Grandes problemas para llegar a fin de mes. Él pasará otra vez a cobrar una media de seiscientos euros al mes, setecientos con mucho esfuerzo. Esther rara vez pasa de los seiscientos. Y ya solo la pensión les cuesta quinientos euros al mes. Luego tienen que comer. Ir a la lavandería. Pagar las facturas de telefonía. Comprar algo de ropa de vez en cuando (sobre todo para Esther), y salir por ahí a tomar algo. Claro que sí, porque de lo contrario, para qué estar malviviendo y encerrados, ¿para qué seguir en Madrid si no es para conocer a gente y conseguir contactos?

—Yo he tenido un pequeño accidente con la moto. Paco me ha dicho que soy «bici» otra vez.

Esther se incorpora un poco y mira a Marco con seriedad.

—¿Un accidente? ¿En serio? ¿Y por qué no me has dicho nada? ¿Estás bien?

Marco la mira a los ojos. Después acaricia su cara con delicadeza.

—Estoy bien, tranquila, no te he dicho nada para no preocuparte.

—Pues la próxima vez me gustaría preocuparme.

—Perdona, tienes razón. Quien se ha llevado la peor parte ha sido la moto. Se han roto un par de cosas y Paco me ha dicho que yo soy quien tiene que hacerse cargo de los gastos.

Esther abre mucho sus grandes ojos color caramelo de miel.

—¿Me estás hablando en serio? ¿Pero de qué va? ¿Es que la moto no tiene seguro?

—Sí lo tiene, pero para daños a terceros. De los daños propios se hace cargo el propietario.

—No me lo puedo creer... ¿y a cuánto asciende?

—Todavía no lo sé, pero Paco me ha dicho que puedo pagárselo poco a poco. Me lo irá descontando de la nómina mes a mes.

Esther resopla y por un instante está a punto de abrir el cajón de la mesilla, meter la mano bajo su ropa interior y sacar el paquete de tabaco que guarda en el calcetín. Pero en el último segundo se contiene.

—Pues vaya mierda, lo que nos faltaba...

Marco no responde. Piensa lo mismo. Y encima ha sido por su culpa. Se tendrán que apretar aún más el cinturón.

Esther coge su móvil, cómo no, y estira su brazo hacia arriba.

—Mira a la cámara y sonríe.

—Esther... ahora no es un buen momento.

—Tú hazme caso. Sonríe y verás.

Marco sonríe mirando a la cámara, justo como le ha pedido Esther una infinidad de veces. Permanece así unos diez segundos. El tiempo que tarda Esther en disparar unas cuantas fotos. Cuando termina las repasa y le muestra una a Marco. Se les ve a los dos sonriendo, y aunque la imagen solo deja ver sus cabezas y sus hombros, se intuye perfectamente que están desnudos, dado que el fondo de la foto son las sábanas de la cama y a Esther se le ve el principio de esa línea que separa ambos pechos.

Hace un par de retoques y la comparte en Instagram bajo la frase: «viviendo la vida».

—Pero Esther...

—No, Marco. Déjame que te diga algo, esta foto de aquí, esta que estás viendo ahora mismo, no es como las demás. Es diferente. Es el principio de algo bueno, de una nueva era en la que las cosas van a empezar a cambiar para mejor. Y quiero que todo el mundo lo sepa. Empezando por ti. Quiero que la cristalices en tu memoria y que la recuerdes como ese punto de inflexión a partir del cual todo cambió.

Marco traga saliva y entrecierra los ojos.

—Y deja ya de darle ese aire trágico a todo. Somos jóvenes, y tenemos toda la vida por delante. ¿Nunca has oído eso de que lo único que importa es el ahora? Pues te diré que ahora estamos bien, qué digo bien, estamos perfectamente bien. Así que levántate y sácame a cenar, y después a bailar.

Marco trata de sonreír. Esther solía conseguir que se animara rápidamente, en cambio ahora...

—Ya no somos tan jóvenes, Esther. Y ya no creo que tengamos toda la vida por delante, el tiempo pasa y nos hacemos mayores, como todo el mundo.

Esther resopla mientras se levanta de la cama.

—¿Y se puede saber en qué momento empezaste a pensar así?

—¿Así, cómo?

—Como un amargado.

—¿Un amargado yo? Soy realista, que no es lo mismo. Solo estoy tratando de madurar, y eso implica olvidar sueños imposibles.

Los ojos de Esther se empañan rápidamente. Se mira los pies. A su lado está la barra de Pole Dance.

—Me voy a la ducha.

Marco observa cómo su novia se mete en el baño. No tarda en escuchar el ruido del agua al caer. Ni siquiera le ha preguntado qué tal le ha ido la audición. Y en ese momento piensa que tal vez ella tenga razón. Se está convirtiendo en un amargado que ha olvidado cómo divertirse. Si no consigue vencer su frustración, no solo acabará convirtiéndose en un auténtico amargado, sino que también la perderá a ella.

¿Quién es mejor tú o él?

Sin pensarlo más se levanta de la cama y se mete en la ducha con ella. La abraza por la espalda y le dice que la quiere. Le pide perdón por su negatividad y le pregunta qué tal le ha ido la audición.

Esa noche salen a cenar y los dos se cogen una buena borrachera. Luego van a bailar y vuelven a casa prácticamente a rastras. Se han hecho una infinidad de fotos y algún que otro video que Esther ha compartido con sus miles de seguidores en sus stories. Se les ve besándose, brindando y riendo. Se les ve felices.

A la mañana siguiente una sorpresa les espera. El punto de inflexión del que hablaba Esther acaba de llegar.

CAPÍTULO 6

Amanece un nuevo día

Lo primero que hace Esther al abrir los ojos es coger el teléfono móvil y apagar la alarma. En poco más de una hora tiene que entrar a trabajar. Marco ronca a su lado.

Se deleita leyendo los comentarios que le han dejado durante la noche. Algunos le sacan una sonrisa. Algunos la llenan de emoción. Y algunos le repugnan. Hay de todo. Y todo va en el pack.

Pero lo que de verdad le llama la atención es que tiene tres llamadas perdidas de un número que no conoce. Mira la hora. Son casi las dos del mediodía. La última de las tres llamadas se ha producido hace tan solo unos minutos. Cuando llegaron de madrugada dejó el móvil en silencio para poder dormir y descansar con tranquilidad. Se pone nerviosa. Nadie llama en sábado tantas veces seguidas si no es para algo importante. Al menos no a ella.

Se levanta de la cama de un salto y nuevamente tiene el impulso de fumar. Ansiedad. Su imaginación empieza a volar. No puede evitar pensar que esas llamadas pueden provenir de la audición que le hicieron el día de antes. Y eso hace que se ponga más nerviosa. Aunque su yo racional le dice que se olvide de eso. No puede ser que la llamen tan pronto, porque las audiciones y el posterior proceso selectivo suele alargarse varios días, a veces semanas. De hecho ni tan siquiera puede acabar de creer que la llamen a ella. Que la seleccionen como protagonista para una película. No cree que pueda tener esa gran suerte.

Piensa en despertar a Marco para contárselo, pero, ¿qué le va a contar exactamente? ¿Que tiene tres llamadas perdidas de un número que no conoce y que podrían ser de la audición? La tomaría por una histérica.

Pone una mano en la fría superficie de la barra de Pole Dance y da una vuelta alrededor de ella de forma inconsciente. Sus dedos la aprietan con fuerza.

Coteja el número de las tres llamadas con el número al que ella llamó el día anterior con motivo del anuncio y se abate al ver que no es el mismo.

De todos modos, se dice que solo hay una forma de comprobarlo. Y es llamando.

Se encierra en el baño, el único lugar de esa micro vivienda donde tiene algo de intimidad. Coge aire, entrecierra los ojos y llama.

«Sé tú misma, hija». Escucha la voz de su madre en su cabeza. Eso le da seguridad.

Y tras tres tonos de tensa espera, alguien contesta.

—¿Diga? —Es una voz femenina. Esther ya no tiene ninguna duda de que no tiene nada que ver con la audición. Debe ser alguna compañía telefónica que quiere proponerle una maravillosa tarifa con permanencia.

—Hola, tenía tres llamadas de este número, la última es de hace un rato, ¿con quién hablo?

—¿Me dice su nombre, por favor?

—Sí, claro, perdón. Soy Esther Plaza.

—Oh, sí, Esther Plaza, la he llamado hace un rato. Formo parte del equipo técnico de la película «Joana contra la pared». Felicidades, ha sido usted seleccionada como candidata para el papel protagonista. Pasa a la siguiente fase. ¿Tendría algún inconveniente en volver esta tarde para una nueva audición?

Esther se queda muda durante dos segundos. Su corazón late deprisa. Sus pulmones se paran. Traga saliva y su lengua parece aumentar de tamaño. No puede creérselo.

—Señorita Plaza, ¿sigue ahí?

—Sí, perdone. No tengo ningún inconveniente en volver esta tarde, por supuesto, ¿a qué hora?

—A la misma que ayer, a las cuatro, ¿le viene bien?

—Estupendamente.

—Pues luego nos vemos, señorita Plaza. Adiós.

—Adiós, y muchas gracias por todo.

Tras colgar el teléfono, Esther se mira en el espejo y observa bien su rostro. Resplandece. La resaca desaparece de golpe. Es la viva imagen de la felicidad. Una inmensa sensación de alegría y satisfacción está a punto de explotar en lo más alto de su garganta. Pero antes de que eso pase, coge su móvil, activa la cámara, apunta directamente hacia el centro del espejo, y dispara. No lleva sujetador, solo una camiseta interior que deja que se transparente la parte más sensible de sus pechos. En la foto también se ven sus bragas y el espacio de tres dedos que ha dejado de separación entre muslo y muslo. Esa es la imagen que tiene ella recién levantada, quiere que todos la vean. Porque lo cierto es que es terriblemente sensual.

Publica la foto sin más retoques. Quiere que esa foto sea el reflejo más cercano a lo que es ese momento en realidad.

«Después de una larga y dura noche de fiesta, amanece un nuevo día y con él, llegan las buenas noticias. Me acaban de decir que paso a la siguiente ronda. Deseadme suerte para esta tarde».

Una tormenta de reacciones cibernéticas estalla en algún lugar de la red.

A todo el mundo le gusta esa foto. Todo el mundo se alegra por ella y le desean suerte. Le desean lo mejor.

Me gusta. Me gusta. Me gusta.

A todos les gusta.

—¡Marco! ¡Marco! —Esther zarandea a su novio, que ronca ajeno a todo.

—¿Qué ocurre? —responde con los párpados todavía pegados.

—¡Me han llamado los de la audición! ¡He pasado a la siguiente ronda! ¡Nuestro momento ha llegado, Marco! ¡Ha llegado!

Durante un par de segundos Marco parece estar en otra dimensión, pero cuando empieza a ser consciente de lo que acaba de escuchar, de la cara de felicidad de su novia, sonríe y la abraza con todas sus fuerzas.

Y luego grita: ¡Bien, joder! ¡Bien!

CAPÍTULO 7

¿Y si no les gusta cómo soy?

En cuanto la euforia disminuye un poco, llega el estrés.

Esther solo tiene dos horas para llegar a la calle Piamonte. Tiene tiempo para darse una ducha, escoger cuidadosamente la ropa con la que se arreglará —entre la que debe incluir, por si acaso, una ropa interior que no se transparente—, y tomarse un café doble. Pero el problema no es ese. El problema es que esa tarde se supone que es cuando tiene que devolverle el día a Penélope en el restaurante de comida rápida. Y solo falta poco más de una hora para que empiece el turno de tarde.

La llama para rogarle que le deje devolverle el día en otra ocasión, pero no se lo coge. A esas horas Penélope debe estar comiendo, o durmiendo, como estaría haciendo ella si no se hubiese puesto la alarma. También es posible que no quiera cogérselo. Últimamente solo la llama para pedirle favores. Y la gente al final se cansa.

Piensa en llamar a otra compañera, pero en ese momento, y con tan poco tiempo de margen, no sabe a quién más recurrir. Entonces hace lo único que puede hacer. Llamar a la encargada: Tere.

No suele llamarla nunca porque entre Tere y ella nunca ha habido buen feeling. Apenas se hablan y sabe de sobra que le tiene muchas ganas desde hace tiempo. Tere le ha insinuado una infinidad de veces que ella no tiene nada de especial. Que quién se ha creído para pensar que puede llegar a ser actriz. En el fondo Esther siempre ha pensado que Tere le tiene algo de envidia. Con cuarenta y dos años, está divorciada y sin familia. Su marido se fue con una más joven y en poco menos de un año tuvo una hija con esa otra chica. Ahora Tere solo piensa en que no tardará demasiado en tener la menopausia, y cuando eso pase se acabó lo de tener familia, algo que siempre ha querido. Además siempre ha alardeado de tener dos carreras universitarias, sin embargo todavía no ha ejercido con ninguna de ellas. Es posible que eso haya contribuido a que experimente cierta frustración.

—Dime. Qué pasa. Me coges comiendo —contesta Tere con algo en la boca. Se escucha un sonido parecido al de las patatas fritas onduladas, de fondo se oye la música de una película romántica, o dramática. A veces —en realidad muy a menudo—, ambos géneros forman parte de la misma historia.

—Hola, Tere, perdona que te moleste, pero me ha surgido una urgencia y no voy a poder ir a trabajar hoy.

Esther escucha cómo Tere termina de masticar las patatas. Luego se escucha como sorbe por una pajita haciendo bailar a unos cuantos hielitos. Se aclara la boca. El sonido de fondo, el de la tele, se para de golpe.

—¿Hoy? Tú trabajabas ayer, hoy no estás en la planilla. ¿No te habrás equivocado de día?

—No, es que ayer le pedí a Penélope que me hiciera el día y hoy se lo tenía que hacer yo a ella. Pero resulta que me ha surgido una cosa muy importante y no voy a poder ir. Lo siento mucho, de verdad, te haré dos días a cambio. Sé que es un poco tarde para avisar, pero es que me acaban de decir que... tengo una audición muy importante ahora...

Esther se arrepiente casi en el acto de habérselo dicho. Sabe de sobra que Tere no aprueba su sueño de ser actriz. Incluso puede que haya hecho algún que otro intento por interponerse entre ella y esa bonita meta situada más o menos un poquito más arriba del cielo.

—¿Y por qué demonios cambiasteis el día sin decírmelo a mí? Sabéis de sobra que os lo tengo prohibido.

Esther aprieta los dientes. Claro que lo sabe, pero todo el mundo lo hace.

—Ya lo sé, Tere, y te pido perdón por ello. Te juro que no volverá a ocurrir, no te dijimos nada para no molestarte, era viernes y no queríamos darte ningún dolor de cabeza. No pensamos que pudiese surgir ningún problema por ello.

—No es ningún dolor de cabeza, ese es mi trabajo. Coordinaros a todos para que esto no ocurra. Y si digo que no se puede hacer cambios es porque no se puede, joder. ¿Te haces una idea de lo que pasaría si tienes una accidente de trabajo en un día que no te toca trabajar?

—Lo sé, lo sé, Tere...

—No lo sabes bien, Esther. Porque de lo contrario no lo haríais. Es posible que el seguro de la empresa no te cubriese los daños, y a su vez, puede que la empresa se llevase una buena multa por tener trabajando a alguien que no le toca.

—Te prometo que es la última vez que hago algo así, Tere, de verdad. No sabes lo arrepentida que estoy y lo mal que me sabe tener que estar molestándote ahora por esto. Te lo compensaré con creces, te haré tres días a cambio si es necesario.

—Mira, Esther, esto es muy sencillo. No hace falta que me hagas ningún día de más. A mí esos rollos no me van. Ayer era tu día y te lo hizo Penélope. Hoy es el día de Penélope y se supone que se lo tienes que hacer tú. Así que el problema es vuestro. Si tú dices que no puedes ir, que vaya la persona que está hoy en planilla.

—Pero Tere, ya te he dicho que Penélope no contesta al teléfono y que se suponía que hoy le hacía yo el día.

—No me vengas con historias. En mi planilla y en la de todos, quien trabaja hoy es Penélope. No quiero saber nada de los acuerdos ilegales a los que hayáis podido llegar sin mi consentimiento.

—Pero ya te he dicho que no coge el teléfono y que yo no puedo ir hoy, por favor, Tere, sé razonable, ¿no podrías llamar tú a otra persona?

—Perdona, pero soy una persona de lo más razonable, a lo mejor eres tú quien no lo eres. Solo pregúntate una cosa, ¿quién te da de comer, quién paga tus facturas, quién paga tu ropa interior? ¿El restaurante de comida rápida o esa audición? Y ahora si me permites, estaba disfrutando de mi fin de semana, si hoy no se presenta nadie a trabajar, que la persona que ha de responder por ello se atenga a las consecuencias.

—Pero Tere...

Antes de decir nada más, Tere cuelga el teléfono.

Esther se levanta con rabia y aprieta los puños con fuerza.

—¿Qué te ha dicho? —pregunta Marco con preocupación.

—Qué hija de puta que es, siempre encuentra la manera de hacerme daño la muy zorra.

—¿Pero qué te ha dicho?

—Que si no voy ni yo ni Penélope, quien lo pagará es Penélope, que es quien estaba hoy en planilla.

Marco resopla y se pasa las manos por la cabeza.

—¿Y qué vas a hacer?

—¿Cómo me preguntas eso, Marco? Voy a ir a la audición, eso está claro, es la oportunidad de mi vida.

—¿Y qué pasará con Penélope si no vas?

—No tengo ni idea, pero supongo que Tere le descontará el día de la nómina y yo qué sé qué más se lo ocurrirá, pero te juro que esa amargada me las va a pagar.

Marco la mira reflexivo.

—Esther, para un momento y piensa lo que vas hacer.

—¿A qué te refieres?

—Me refiero a que a lo mejor no hace falta que llegue la sangre al río, ¿no has pensado que a lo mejor podrías llamar a la agencia y preguntarles si puedes ir otro día?

—¿Qué? ¿Me estás hablando en serio? ¡Ni de coña voy a poner en riesgo una oportunidad como esta! Y parece mentira que me plantees algo así, ¿no vinimos a Madrid para perseguir nuestros sueños?

Marco agacha la cabeza. Esther está muy nerviosa.

—Sí, por supuesto, pero no me parece lo más inteligente hacer un trabajo en altura sin tener una red de seguridad debajo, ¿me entiendes?

Esther lo mira con incredulidad. Resopla.

—Que te den, Marco.

Entra en el cuarto de baño y cierra con pestillo. Tiene menos de dos horas para ducharse, despejarse, desayunar algo y dejar la mente en blanco para poder dar lo mejor de sí misma en la audición.

En ese momento le entran unas irrefrenables ganas de llorar. Vuelve la ansiedad. Y se dice que los sueños, al parecer, no siempre son compatibles con la vida real. Tiene la impresión de que acaba de llegar a un cruce de caminos. A la izquierda están sus sueños, a la derecha está su vida con Marco. Si continúa recto está aquello de «todavía tenemos toda la vida por delante, pero no tengo ni idea de cuánto de largo es ese trayecto ni a dónde nos llevará».

Y entonces piensa: ¿Y si no les gusta cómo soy, mamá?

CAPÍTULO 8

El hijo de un pizzero

Marco ha insistido en acompañarla, pero Esther ha sido muy tajante: quiero ir sola.

Le ha deseado suerte. Le ha pedido perdón. Le ha dicho lo mucho que la quiere. Pero nada de eso ha valido para evitar que se marchara dando un portazo.

Apenas quince minutos después, Marco se enciende un cigarro y se deja llevar por el mareo de la primera calada.

Abre el portátil y se enfrenta de nuevo a la página en blanco.

La náusea no tarda en llegar.

Desde que llegó a Madrid no ha escrito nada que valga la pena. En Valencia todo era diferente. Jamás pensó en aquello de la falta de inspiración, el bloqueo del escritor o la fatiga mental. Era sentarse y las palabras le salían solas.

En cambio ahora se tiene que forzar para poner sus manos a trabajar. Todo es artificial.

Lo primero que hace, como siempre, es pensar en el argumento, en la historia. La columna vertebral de la novela es esencial. Es el hilo conductor sobre el que se articula todo los demás. Tiene claro que quiere contar algo nuevo. O al menos contarlo de una forma que nadie antes lo haya hecho. Aborrece los clichés, los plagios camuflados y los finales previsibles. Y todo eso le lleva a pensar justo en lo mismo de siempre: esa gran historia que tiene en mente desde hace tiempo. Esa gran historia que a nadie antes se le ha ocurrido.

Pensar en la historia hace que llegue hasta él la siguiente cuestión: los personajes. Son la vida. Sin ellos la historia está muerta. El lector no solo ha de sentirse identificado con al menos uno de ellos, sino que tiene que ver en ellos algo especial. Tienen que ser lo que la gente no puede ser en su vida real. Una especie de proyección de lo que harían ellos en esa situación. Pero sobre todo, y Marco piensa que eso es algo muy importante, el lector ha de llegar a sentir lo que ellos sienten. Ha de sufrir con ellos, reír a su lado, y disfrutar cuando haya que celebrar algo. Ahí es donde reside la magia de la literatura. En estimular al máximo la imaginación y las conexiones neuronales del lector a través de las palabras.

Luego piensa en el estilo. La narración. Capítulos cortos o largos. Lenguaje directo o elaborado. Figuras retóricas o frases retorcidas. Las palabras son el vehículo a través del cual tienen que viajar los personajes que a su vez viven en un mundo imaginario. Y ahí, también como siempre, es donde se atasca. Las palabras no salen. Y sin palabras, no hay nada.

En cuanto recibe la primera notificación de la cuenta de Instagram de Esther, cierra el portátil. Se bloquea.

Es un nuevo video en directo. Un video que, según la propia aplicación, están viéndolo en ese preciso momento más de tres mil personas.

Apenas dura quince segundos. Esther siempre ha cacareado mucho sobre eso. Según ella, quince segundos es el límite. A partir de ese momento la atención empieza a decrecer de un modo espantoso. Lo tiene comprobadísimo. La gente quiere cosas cortas e impactantes. Como un gancho al centro de su cerebro. Una sacudida que los deje medio aturdidos. Luego se recuperan y buscan ese puñetazo emocional en otro lugar.

Tras sacar la lengua tres o cuatro veces, enfocar la cámara hacia su escote otras tantas y rogar que le deseen suerte poniendo esa sensual cara de pena que tan bien se le da, Esther corta la comunicación al tiempo que pulsa el timbre del número setenta y siete de la calle Piamonte.

Los comentarios no tardan en llegar. Y por alguna extraña razón, y no es la primera vez que le pasa, Marco se detiene en aquellos que tienen un tono y un cariz más tendencioso. Los que siempre se suben de tono. Los repasa uno a uno y a veces incluso entra en el perfil de alguno de los responsables. Siente cómo los celos crecen en su interior. Incluso parece recrearse en ese extraño sufrimiento al que se ha ido volviendo un poco adicto con el paso de los días.

Luego hace algo que no es la primera vez que hace. Algo que por algún motivo que no logra entender, le excita de un modo distinto. Empieza a repasar las fotos publicadas por Esther, centrándose sobre todo en las más atrevidas. En las que más enseña. Experimenta una oleada de calor que identifica como una mezcla entre rabia, impotencia y deseo. Observa a su novia, la misma con la que duerme diariamente, y por un momento se mete en el interior de las personas que ven esas fotos. En todos esos seguidores que dicen «me gusta» a diario y que le escriben comentarios obscenos y lujuriosos. Se imagina lo que pensarán al verla cada día a través de esos filtros tan bien aplicados, de esa pose tan sugerente, de esa desnudez cada vez más completa, más provocativa. Es casi perfecta. Y no puede evitar sentirse terriblemente excitado.

Cierra el portátil de golpe y se dice que eso no está bien. Siente que está empezando a querer y a desear más a la Esther de Instagram que a la mujer con la que convive, a la de verdad.

Coge aire con fuerza y se enciende otro cigarro. Necesita no pensar en nada durante un par de minutos. Dejar la mente en blanco y tratar de vaciarla de todos esos oscuros y pecaminosos pensamientos que lo están invadiendo poco a poco. Se dice que el trabajo como rider y el no escribir lo están embruteciendo. Es como si toda su imaginación, todas las historias que viven en su interior, se estuviesen volviendo en su contra por no dejarlas salir. Como un petardo que te explota en la mano.

Trata de pensar en otra cosa para llevar su mente hacia otra parte. Piensa en su padre. En el gran esfuerzo que le supuso abrir la pizzería en Valencia. Es italiano de pura cepa y tiene sangre de cocinero en la venas. Le insistió una infinidad de veces para que trabajara con él en el restaurante. Incluso le ofreció trabajo a Esther, pero lo rechazó cada una de las veces. Desde que tiene uso de razón, gran parte de sus conocidos lo llaman «el pizzero». Y solo porque su padre tiene un restaurante italiano. Así de original es la gente. A pesar de ello, nunca ha podido evitar que ese apodo le moleste. No por el apodo en sí, sino porque la gente siempre ha empleado un tono despectivo al decirlo. Por otra parte, trabajar con su padre, con el nivel de exigencia que le imprime a todo cuanto hace, hubiera sido muy perjudicial en todos los sentidos.

¿Quién es mejor tú o él?

Se da una ducha mientras se dice que le vendrá bien ir a dar una vuelta por el barrio de Malasaña, el barrio con el que él y Esther soñaban cuando estaban en Valencia. Pensaban en él como una cuna de artistas y una tierra fértil para la creatividad. Aunque por desgracia, a veces lo que uno cree no se parece demasiado a lo que en realidad es.

Antes de salir de casa recibe un mensaje en su móvil. Es de Paco, su jefe, y simplemente le informa de a cuánto asciende la factura de reparación de la moto: quinientos cincuenta euros.

Marco se marea. Es muchísimo más de lo que había imaginado.

Paco le dice que ha pensado cobrárselo en cuatro cómodas cuotas de ciento treinta euros al mes. Eso hace un total de cuatro meses y quinientos veinte euros. Los otros treinta se los perdona.

En el mensaje de su jefe no hay ni una sola sugerencia, mucho menos una pregunta, solo le informa. Así es Paco.

Y a Marco le entran unas increíbles ganas de dejarlo todo, coger sus cosas, y volver corriendo a Valencia. Con lo poco que va a cobrar siendo otra vez «bici» y lo que Paco le va a descontar, apenas llegará a los quinientos euros mensuales, y solo eso ya es lo que cuesta la pensión.

Sale de casa dando un portazo en dirección al barrio de Malasaña. Necesita pensar. Encontrar una solución a su difícil situación. Esther se empeña en decir que tienen toda la vida por delante, pero él solo piensa en que es el fin. En que solo es y será, el hijo de un pizzero.

CAPÍTULO 9

Sois únicos

En cuanto Esther pone los dos pies en la calle, empieza a ser consciente de lo que acaba de vivir, de lo que acaba de pasar. No sabe qué hora es. Ha sido todo tan intenso que no sabría decir cuánto tiempo ha pasado exactamente. Lo que sí sabe es de lo qué es capaz por conseguir aquello que quiere.

Por primera vez en mucho tiempo no se acuerda de su teléfono móvil, de compartirse a sí misma ni de compartir lo que siente ni lo que piensa. Por primera vez en mucho tiempo, elige estar consigo misma.

Camina sin pensar hasta llegar al final de la calle Piamonte, después gira por la calle Luis de Góngora y se para delante de una tienda de tatuajes. Se enciende un cigarro y exhala el humo mirando al cielo.

Todavía no se cree que la hayan seleccionado a ella. Está en shock. Le resulta tan increíble que no sabe cómo asimilarlo. Va a ser la protagonista de una película. Su sueño está a un paso de hacerse realidad. Podrá dejar de trabajar en sitios como el restaurante de comida rápida. No tendrá que aguantar a personas que no creen en ella, como Tere. Vivirá en un lugar decente, en un lugar digno, no como en la pensión La Sirena, donde se puede escuchar perfectamente todo lo que se dice en las habitaciones contiguas.

Se queda absorta viendo las diferentes tipografías que tienen expuestas en el escaparate de la tienda de tatuajes. Las que más le gustan son las de tipo script en cursiva. Las letras tumbadas y con algo de floritura. Así son algunas de las palabras que adornan su cuerpo.

Tira el cigarro y, entonces sí, saca el móvil. Piensa si hacer o no un directo. Al final se decide por hacerse una foto. La audición la ha dejado demasiado agotada para esos quince segundos de efusividad. Tampoco le gustan los selfies si no se puede ver reflejada en un espejo. Así que cuando ve a un chico que no tendrá más de dieciséis años, le pide que le haga una foto. Se le nota un poco nervioso. Pero ella le da indicaciones bastante claras sobre cómo hacerlo y él chico hace exactamente lo que ella le pide. Dispara un total de diez fotos y cuando ella comprueba que entre ellas se encuentra lo que estaba buscando, sonríe y le da las gracias. El chico se sonroja y antes de marcharse se queda parado. La mira con familiaridad. Esther le devuelve una mirada de no entender.

—¿Eres Esther, verdad? —pregunta el chico cabizbajo.

Esther se queda perpleja y tarda un segundo en reaccionar.

—Sí, ¿nos conocemos?

—Sí, claro, soy seguidor tuyo en Instagram, bueno, mejor dicho, somos —El chico mira hacia lo lejos con algo de vergüenza, a unos treinta metros de distancia.

Esther se gira y ve a un pequeño grupo de personas entre los que se pueden ver tanto chicos como chicas. Nadie parece pasar de los dieciséis años. Al verla, se arremolinan con cierta inquietud. Se turban.

Esther vuelve a girarse con un poco miedo. Antes de preguntar, como si le acabase de leer la mente, el chico responde.

—Hemos venido a verte salir de la audición, nos encanta cómo eres, Esther, hemos venido a apoyarte. Por cierto, todavía no has publicado nada, ¿ha ido bien?

Esther había escuchado que grupos así seguían a influencers y a youtubers allá donde iban, pero es la primera vez que le pasa a ella. Se sonroja. Después asiente con una sonrisa de satisfacción. Le gusta.

—Ha ido muy bien, gracias, sois muy amables por apoyarme. ¿Tu nombre es…?

El chico se pone del color de la sandía.

—Víctor.

—Encantada de conocerte, Víctor, dale un beso de mi parte a tus amigos. Y gracias por estar siempre ahí, en algún lugar de la red.

Esther se acerca para darle dos besos y al tocar la espalda del chico nota que está completamente sudado. Él tan solo pone la mejilla y se deja besar con extrema timidez.

—Igualmente, Esther, solo quería decirte que eres genial y que te mereces lo mejor del mundo.

Esther vuelve a sonreír con cierta gracia.

—Ven, acércate un poco, vamos a hacer una cosa —dice Esther moviendo una mano hacia ella.

Víctor se acerca y ella no tarda en pegarse a él y pasar su brazo izquierdo bajo el brazo derecho de él. Estira su otra mano, la que tiene el móvil, y encuadra la imagen. Plano medio.

—Sonríe —dice Esther con simpatía.

Dispara en ráfaga.

—Enseguida la publico, Víctor, ha sido un placer conocerte.

Víctor abre mucho los ojos. No se lo termina de creer.

—¿En serio vas a publicarla?

—Estate pendiente de la cuenta y verás.

—¡Millones de gracias!

—Gracias a ti. Me voy a tener que marchar, Víctor, tengo que empezar a prepararme para un papel protagonista.

—Lo vas a hacer genial. Eres la mejor, Esther. Para lo que necesites, mis amigos y yo, aquí estamos.

Víctor agacha la cabeza muerto de vergüenza y sale disparado hacia su grupo de amigos, que lo esperan con ilusión y mucha expectación.

Ella los saluda con la mano y ellos le responden de la misma forma. Ríen y tropiezan unos con otros. Están muertos de vergüenza, pero a la vez presos de una gran emoción.

En cuanto se queda de nuevo a solas, hincha sus pulmones de una sensación que nunca antes había experimentado, luego publica una de las fotos que le ha hecho Víctor y bajo ella escribe: «Gracias a todos por vuestro apoyo. Sin vosotros nada de esto sería posible. Me acaban de comunicar que soy la elegida para el papel protagonista. No puedo estar más feliz. Ahora toca celebrarlo por todo lo alto».

A continuación publica una segunda foto, la del selfie con Víctor. Bajo ella escribe: «Muchísimas gracias a Víctor y a sus amigos por venir a apoyarme a la audición, sois únicos. Os quiero». A la frase le añade el dibujo de unos labios rojos.

Y después de todo eso, es cuando le envía un mensaje a Marco contándole las buenas noticias.

CAPÍTULO 10

Vergüenza

Marco experimenta de nuevo esa sensación de celos, impotencia, rabia, alegría y excitación a partes iguales, al ver que Esther ha hecho públicas dos fotos contando cómo le ha ido en la audición antes de enviarle un mensaje a él. Además, en una de ellas se la ve bien pegada a un chico que no había visto en su vida. Ya no le cabe ninguna duda de que en su orden de prioridades, él no es el primero. Primero están sus seguidores virtuales, luego él.

Se entretiene unos cuantos minutos con el culo de la segunda de las dos cervezas que se ha tomado. El ambiente en la cafetería librería Italiana Madrid es bueno. Rodeado de libros. Sabiduría. Sus ojos recorren las estanterías y siente un puñetazo de tristeza en el estómago de sus sueños cuando piensa que su nombre nunca estará impreso en el lomo de ninguno de ellos. Ese mundo no es para él.

Abandona el acogedor local para reunirse con Esther. Ha quedado con ella en la pensión. Le ha dicho que quiere darse una ducha y descansar un rato. Después saldrán a celebrarlo.

Mira el reloj. Pasan unos cuantos minutos de las seis de la tarde. Se pregunta en qué habrá consistido la audición de Esther. Ha tardado en salir prácticamente dos horas, nunca ha tardado tanto en salir de una. A eso se le suma que en las dos fotos que ha publicado se la veía muy cansada.

Tarda unos cinco minutos en llegar a la pensión.

Cuando entra, ella ya ha llegado.

Está tirada en la cama boca abajo.

Está llorando.

Marco tarda en reaccionar. Esther no es de las que lloran con facilidad. De hecho, desde que están juntos, solo la ha visto llorar un par de veces, tres a lo sumo, y siempre ha sido mientras veían algo por la tele, no por motivos personales.

En cambio ahora...

—¿Qué te pasa, Esther? —Marco se sienta a su lado en la cama y pone una mano sobre su espalda. Tiene el cuerpo caliente.

Esther solloza algo ininteligible.

—Dime qué te pasa, cariño, por favor, me estás asustando. ¿Te ha hecho alguien algo? ¿Te han hecho daño? ¿Han intentado atracarte? —Los atracos a punta de navaja es algo que aterra a Marco desde siempre.

Ella mueve la cabeza hacia ambos lados. Tiene la cara pegada a la almohada. Se da la vuelta y Marco ve su rostro cubierto de lágrimas. Los ojos rojos y el maquillaje desteñido.

—Pero cariño... ¿qué ocurre? —Marco enternece el tono más aún. Acaricia el rostro de Esther, que lo mira con los ojos temblorosos. Después lleva su cara contra su pecho y la abraza con fuerza. El llanto de ella aumenta.

Marco, que todavía siente cierto mareo como consecuencia de las dos cervezas que se acaba de beber, percibe que sus pensamientos están más espesos de lo normal. Se mueve a través de ellos con mucha dificultad, como en una piscina de aguas viscosas y pegajosas.

—¿Te han dicho algo más los de la audición? ¿Es eso? ¿Ha habido algún tipo de equivocación en la selección?

Ella vuelve a negar. Le ha mojado la camiseta de tanto llorar.

—¿Y entonces?

Esther separa su rostro y mira a Marco con una expresión que él no le había visto nunca. Es una mezcla de terror, culpa e incertidumbre.

—Es por Penélope, ha sido Penélope —dice por fin Esther entre lágrimas.

—¿Qué pasa con Penélope?

—Me acaba de llamar. Está muy enfadada. Me ha dicho de todo —Esther habla ente sollozos y lamentos. Le entra hipo.

Marco no puede evitar entrecerrar los ojos. Se imaginaba que algo así iba a pasar.

—Me ha dicho que soy una puta egoísta que solo pienso en mí, que por mi culpa, Tere la ha echado del trabajo, y que ahora me voy a enterar, que me va a hacer la vida imposible... —Esther vuelve a explotar en un llanto agónico.

—Joder, cariño... no sabes cuánto lo siento, ¿y no hay nada que se pueda hacer? ¿Has probado hablar otra vez con Tere?

Esther niega entre lamentos.

—Esa zorra de Tere lo ha hecho a propósito para hacerme daño a mí, sabe perfectamente que la culpable no es Penélope, que soy yo, y aun así…

—Sigo pensando que lo mejor es que llames a Tere de nuevo y trates de razonar con ella, es la única manera.

—Eso no es posible, Marco, joder, ya te lo he dicho. Ya has visto cómo se ha puesto cuando la he llamado antes, ¿qué te hace pensar que ahora será diferente? —Esther eleva el tono. Moquea.

—No pierdes nada por intentarlo.

—Sí pierdo, por supuesto que pierdo.

—¿El qué pierdes?

—Mi orgullo, ¿te parece poco?

Marco cabecea hacia ambos lados. No le gusta lo que está escuchando.

—¿Y qué pasa con Penélope? ¿Qué culpa tiene ella de todo esto? Acaba de perder su trabajo y lo único que ha hecho es hacerte a ti un favor, ¿te parece eso justo?

Esther lo mira con rabia. Los párpados le tiemblan. Sus dientes rechinan. Nunca le han gustado los reproches. No le sientan nada bien. Y más cuando tienen razón, como en esta ocasión.

—Mira, Esther, yo solo quiero lo mejor para ti, que estés bien. Cuando me has dicho que te habían seleccionado para el puesto de actriz protagonista me he llevado una alegría como hacía tiempo que no me llevaba. Te quiero con locura, pero me da que si no haces algo al respecto, esto te va a pasar factura, tenemos unos sueños, tú y yo, pero también hemos de tener unos límites en nuestro camino para alcanzarlos. Tenemos que tener los pies en el suelo, siempre. Ya sé que no era tu intención, pero has dejado colgada a Penélope, y ahora la han despedido, eso es lo que ha pasado en el camino hacia tu sueño por ser actriz, no te estoy criticando, en absoluto, pero ¿no crees que merece un pequeño esfuerzo extra por tu parte el intentar solucionarlo?

La expresión de Esther se suaviza. Las amables y elocuentes palabras de Marco la hacen recapacitar. Coge aire. Agacha la mirada y después vuelve a mirar a su novio.

—¿De verdad te has alegrado tanto por mí?

—Te prometo que hacía tiempo que algo no me hacía sentir tan bien.

Esther sonríe y llora a la vez. Se enjuaga las lágrimas. Desahoga un poco de tensión.

—Perdona por haberte hablado así, Marco, eres un cielo, no sé qué haría sin ti. Deja que se me pase un poco el sofoco y llamo a Tere, ¿de acuerdo?

Marco sonríe con ternura.

—De acuerdo.

Los dos se quedan mirándose embobados y se dan un tierno beso en los labios.

Esther coge aire y se levanta de la cama un poco más calmada. Pero al desbloquear la pantalla de su teléfono para llamar a Tere, su cara se vuelve blanca.

Marco la observa e inmediatamente sabe que algo no va bien. El rostro de su novia se convierte en una mueca grotesca de difícil clasificación.

—¡Qué hija de la gran puta!

—¿Qué pasa ahora?

—¡Qué hija de la gran puta! ¡Mira lo que ha hecho!

Esther le muestra a Marco su móvil. Tiene abierta la aplicación de Instagram. Se ve una foto de Esther vestida con el uniforme del restaurante de comida rápida. Con la cofia a medio caer, la cara llena de sudor y vapor de aceite. Manchas de grasa en mangas y pecho. Está fregando una cacerola, y la expresión de su cara denota sorpresa y mucho cansancio. No lleva ni un ápice de maquillaje y su aspecto dista muchísimo de las fotos que suele colgar ella en su cuenta. Bajo la foto, Penélope, que es quien la ha publicado, ha escrito: «No os fieis de las que tienen cara de niña buena, son las peores. Con amigas como Esther Plaza, ¿quién quiere enemigos? Acabo de perder el trabajo por su culpa y ni siquiera ha mostrado el más mínimo arrepentimiento. Esta es su verdadera cara».

Esther le arranca el teléfono a Marco de las manos. Toda ella tiembla. Los comentarios relacionados con la foto no paran de llegar. Algunos están relacionados con su aspecto, no dan crédito. Otros directamente la insultan. Pero la gran mayoría dicen algo así como: «no puede ser ella, no puede ser Esther. Ella es actriz, es imposible que ella trabaje en un restaurante de comida rápida».

Y es normal que lo piensen, porque Esther se ha esforzado desde el primer día en ocultarlo, siempre le ha dado vergüenza contarlo, mostrarlo. Y ahora siente pánico ante la posibilidad de que todos los sepan. Eso podría hacer que su prestigio se fuese a pique en cuestión de unas horas.

Esther está experimentando un pequeño seísmo en su interior. En apenas unos minutos ha pasado de la tierra al cielo y del cielo al infierno. Es como si alguien en algún lugar le hubiese hecho un gran regalo que a su vez conlleva un alto coste.

—Antes de hacer nada, piénsalo bien, Esther, actuar en caliente no siempre es la mejor opción —dice Marco tratando de tranquilizarla.

Esther lo acuchilla con la mirada. Está pensando en dos únicas opciones; la primera pasa por contestar a la foto que ha publicado Penélope, lo cual la llevaría a entrar en un más que posible combate cuerpo a cuerpo cibernético del cual ninguna de las dos saldría beneficiada, la segunda opción es llamar a Penélope y pedirle que elimine esa publicación inmediatamente. No puede permitir que más seguidores suyos se enteren de que tiene un trabajo así. No puede permitir que las personas que la acaban de contratar lo vean. ¿Dónde quedaría su reputación, su prestigio? ¿Qué pensarán si la ven trabajando en un restaurante de comida rápida? ¿Hay algo menos glamuroso que eso?

Sin pensarlo más, marca el número de Penélope mientras vuelve a cargar contra Marco con una mirada de enfado.

—Pues para que te enteres, hay veces en la vida en las que no vale tu sangre fría, hay veces en las que hay que actuar en caliente, ¿sabes cómo se llama eso? Naturalidad —dice Esther mirando a Marco mientras espera a que Penélope conteste.

Pero no lo hace. De hecho le rechaza la llamada. Esther vuelve a marcar.

Y al tercer tono contesta.

—¿Qué quieres ahora? —dice Penélope muy molesta.

—¿Cómo que qué quiero? Que borres esa foto, joder, ¿por qué lo has hecho?

—¿Me lo preguntas en serio? ¿Ayer te hago el favor de hacerte el día y hoy me dejas colgada?

—Te he intentado llamar, ya te lo he dicho antes, ha sido la hija de puta de Tere quien está intentando que discutamos entre nosotras, ¿no te das cuenta?

—Yo lo único de lo que me doy cuenta es de que tú has conseguido lo que querías y yo estoy en la calle.

—¿Y tengo yo la culpa de eso?

—¿Y quién si no?

—Mira, Penélope, sé razonable. Esa foto que has publicado me está haciendo mucho daño, te pido por favor que la quites, puedes pedirme lo que quieras a cambio —Esther parpadea lentamente y hace ejercicios de respiración al hablar. Controla su suelo pélvico.

—¿Pero se puede saber qué tiene esa foto de malo?

—Lo sabes perfectamente.

—Pues no, no lo sé.

—Joder, Penélope, sabes de sobra que si la gente ve que trabajo en un restaurante de comida rápida estoy acabada. Lo sabes, no te hagas la tonta, por eso has publicado esa asquerosa foto.

Penélope sonríe con sorna.

—¿Te avergüenzas del trabajo que te da de comer? ¿Es eso?

—Penélope...

—No, joder, quiero que seas sincera de una puta vez.

—Sí, me avergüenzo, ¿qué pasa? ¿Tiene algo de malo querer prosperar en la vida? ¿Tiene algo de malo luchar por tus sueños?

Se vuelve a escuchar a Penélope soltando una carcajada.

—Eres una puta falsa mentirosa y ególatra, Esther. Intuía que eras así, pero no quería creerlo. Ahora ya no me queda ninguna duda. ¿Quieres que quite la foto? Pues es muy sencillo, llamas a Tere, le suplicas que sea a ti a quien tire del trabajo y no a mí. Renuncias a tu contrato, lo que haga falta, y entonces quitaré la foto. ¿No desprecias tanto este trabajo? Pues oye, yo lo necesito para comer.

Se produce un silencio que huele a muerto. Esther reanuda sus ejercicios de respiración. Conecta su ombligo con el centro de su estómago. Cierra los ojos y tira el aire frunciendo los labios. Como si estuviese hinchado un globo.

—De acuerdo, si es eso lo que quieres... borra esa foto y después llamo a Tere.

—No, llamas a Tere ahora, y después borro la puta foto.

Se produce un nuevo silencio. El odio y el rencor son palpables a través de la frecuencia eléctrica.

—Bien. Lo que tú quieras. Ahora la llamo.

—Espero.

Esther cuelga el teléfono y siente unas terribles ganas de vomitar. Está siendo natural. Espontánea. Original. Justo lo que le exigían para ser la protagonista de «Joana contra la pared». Y está a punto de quedarse sin trabajo y sin la única amiga que tenía en Madrid.

Marco, que ha sido testigo presencial de lo conversación que acaba de tener su novia, no se atreve a decir nada, pero eso no significa que le esté gustando cómo se está comportando.

Sin pensarlo más. Esther llama a Tere y le suplica que sea a ella a quien despida y readmita en su lugar a Penélope. Tere se hace de rogar. Disfruta escuchando las súplicas de Esther. Y al final acepta su propuesta. Aunque le deja bien claro que tendrá que firmar la renuncia del contrato y del finiquito. Se va sin nada. Ella dice a todo que sí.

Apenas cinco minutos después. Penélope le envía un mensaje diciéndole que ya ha quitado la foto.

Y entonces Esther vuelve a romper a llorar.

Ha conseguido un papel protagonista, pero se acaba de quedar sin trabajo. Y con solo el sueldo de Marco no les va a llegar ni de lejos.

Tiene un gran problema, porque si no encuentra algo pronto, tendrán que irse de Madrid, y eso significa que tendrá que renunciar a ese papel protagonista y todo su esfuerzo no habrá valido la pena.

CAPÍTULO 11

El dolor

Cuando la inspectora Raquel Silva abre la puerta por la que se accede al segundo piso del señorial edificio de la calle Piamonte, todo cuanto sus ojos ven, se llena rápidamente de luz. Una luz blanca y brillante. Un resplandor que lo inunda absolutamente todo. A continuación, escucha un estruendoso ruido. Terrorífico. El ruido también inunda sus oídos y su cerebro. Es el ruido más intenso que ha escuchado nunca. Y tras el ruido es cuando recibe el impacto de la detonación.

Entre los tres elementos de la explosión: la luz, el ruido y la violenta liberación de energía calórica, apenas hay milésimas de separación, pero en situaciones así, el cuerpo humano se vuelve terriblemente sensible y puede percibir detalles separados por minúsculas fracciones de tiempo que en cualquier otra situación le pasarían desapercibidos.

Todo a su alrededor acaba de explotar. Apenas puede ver nada, todo se ha llenado de humo. No siente sus piernas. Ni sus manos. Ni ninguna otra parte de su cuerpo. Todavía no sabe muy bien qué ha pasado. Durante unos segundos experimenta una gran desorientación. Tiene problemas para saber dónde está, qué día es, incluso quién es ella. Pero no tarda mucho en recordar, en volverse a centrar. Tras la súbita explosión todo ha quedado en un agónico silencio. Y tras unos pocos segundos en esa terrorífica ausencia de sonidos, es cuando se empiezan a escuchar los gritos y los lamentos.

Y después de eso, es cuando llega el dolor.

CAPÍTULO 12

Apaga la luz

Lo que debería haber sido un fin de semana de celebraciones, ha sido uno de los más estresantes que tanto Marco como Esther recuerdan haber vivido.

En unos días habrá que pagarle la mensualidad de la pensión a Encarna, y eso ya se lleva prácticamente todo lo que cobra Marco con su trabajo como repartidor. El sueldo que debería percibir Esther por lo trabajado hasta el despido, de momento no lo va a cobrar, le ha dicho Tere que tiene que hablarlo con el departamento jurídico para ver «cuánto le corresponde tras las faltas disciplinarias que ha cometido». Por supuesto, no tienen nada ahorrado, lo poco que tenían se lo gastaron en Esther, concretamente en el último modelo de Iphone que salió al mercado.

Han tratado de habar con Encarna para explicarle su situación, para pedirle que les deje un mes a cuenta, que se lo devolverán con intereses, pero Encarna les ha dicho que ella también va mal de dinero y que no puede permitirse hacer eso. Está afrontando los muchos gastos que le ha supuesto una herencia que ha recibido y necesita liquidez. Además les ha recordado que a ellos les está haciendo un precio especial y que ganaría más alquilando la habitación a días sueltos. Solo con los cuatro fines de semana del mes ya casi ganaría lo mismo que lo que ellos le dan por el mes completo. Así que, sintiéndolo mucho, si no pueden pagar cuando empiece el mes, tendrán que marcharse. Algo que ocurrirá en tres días si no lo remedian de algún modo.

Descartada la vía de negociar una prórroga con Encarna, solo les queda una opción: conseguir dinero de algún modo. Así que empiezan a rastrear la red en busca de alguna oferta de trabajo exprés. No encuentran nada, porque Esther tampoco está dispuesta a todo y porque en Internet rara vez ofrecen un trabajo para ya.

Salen a la calle y van a los centros comerciales, como el Jardín Serrano o el ABC Serrano, después siguen con las principales calles donde se mueve el dinero de la ciudad, como son la calle José Ortega y Gasset, la calle Fuencarral, la calle Hortaleza o la calle Preciados, entre algunas otras. Se centran principalmente en las tiendas de ropa. Esther tiene buena presencia y sabe ser muy simpática y complaciente. Pero lo único que consigue, igual que cuando llegó a Madrid, es que le permitan dejar el currículum por si necesitan a alguien. Por supuesto, no quiere ni oír hablar de volver a trabajar de camarera ni de cocinera, «eso sí que no», han sido sus palabras exactas.

Están abatidos. Cansados y con escasas esperanzas de encontrar una fuente de ingresos rápida.

Piensan en pedir dinero a sus familias, pero ninguno de los dos está dispuesto a dar ese paso. Fabio, el padre de Marco, fue muy tajante cuando se fueron a Madrid: «si eres hombre para irte a Madrid, teniendo aquí como tienes un trabajo y una casa donde vivir, solo espero que también seas hombre para ganarte la vida por ti mismo, y que no hayas pensado que seré yo quien vaya a cubrir tus gastos, porque eso no va a pasar. En mi casa puedes vivir toda tu vida, si es lo que quieres, pero si te independizas tendrás que asumir tú solo todos los gastos que eso conlleva».

El padre de Esther, en cambio, sí le dio su bendición, el problema es que llega muy justo a fin de mes. Con su sueldo de taxista tienen que vivir él y su hermana pequeña, Sofía, y sabe de sobra que no tiene nada ahorrado. Pedirle dinero sería pedirle que pasaran hambre para que ella pudiese estar un poco más cerca de su sueño. Y a eso, como a trabajar de camarera, tampoco está dispuesta, para ella, si hay algo que no se toca, es la familia.

La situación es crítica. Incluso dramática. Y a pesar de que ninguno de los dos lo ha dicho abiertamente, internamente están pensando en que el fin de su aventura en Madrid ha llegado, justo cuando ese sueño por el que se mudaron hasta allí había empezado a tener una imagen real. Pero si no tienen dinero para vivir, se tienen que ir.

De los dos, quien peor está es Esther. No solo está triste, también está muy enfadada. Cuando tiene un problema siempre trata de buscar un culpable cercano, y más cercano que Marco no hay nadie. Siente que no se merece lo que le ha pasado, y que la persona con la que vive no la está apoyando lo suficiente.

Ya es domingo por la noche, Marco trata de pasar una mano por la espalda de Esther, pero ella se aparta.

—Esther, habrá más oportunidades, te lo prometo.

—Hablas como si esta ya se hubiese terminado.

Marco la mira y arquea los labios hacia abajo. A pesar de que los dos saben perfectamente que se van a tener que marchar, ella parece resistirse a decirlo en voz alta.

—No se ha terminado, por supuesto, ¿pero qué otra cosa podemos hacer? Sabes que con mi sueldo no nos llega. En tres días, cuando paguemos la mensualidad, no tendremos dinero ni para comer, ya sabes qué te ha dicho Tere, que va a hacer lo posible por no pagarte nada de lo que te debe, ¿cómo se supone que vamos a vivir?

Esther lo mira con esa rabia tan profunda que a veces emerge de su interior.

—Escúchame, Esther, ¿te has planteado que a lo mejor podrías prepararte el papel desde Valencia? ¿Que a lo mejor no hace falta que vivamos aquí?

Ella sonríe con ironía.

—Ni de coña, ¿crees que interpretar es como escribir? ¿Que se puede hacer a distancia o viviendo en casa de mi padre? Fueron muy claros tanto en la primera como en la segunda audición, iban a necesitar una dedicación muy alta por mi parte. Eso implica varios días a la semana de reuniones con el equipo técnico y ejecutivo, hablar con los guionistas, con el director, con los responsables de vestuario y de fotografía, por no hablar de cuando empecemos con los ensayos o el rodaje. Casi todos los días puede que haya algo, necesito estar aquí, ¿no lo entiendes?

Marco trata de buscar algún tipo de solución al problema de Esther. Él siempre ha sido muy creativo para casi todo, tiene facilidad para encontrar vías alternativas.

—¿Has pensado en pedirles un adelanto? Si han apostado por ti es porque confían en ti, y si eso es así es posible que no les importe darte algo de dinero a cuenta.

Marco espera una respuesta por parte de Esther, que niega con la cabeza sin ni siquiera pararse a pensarlo.

—No.

—¿Por qué no?

—¿Qué van a pensar de mí si antes de empezar ya les estoy pidiendo dinero? ¿Qué clase de actriz hace eso?

—Yo no lo veo tan raro, eres joven, valiente, has apostado por ti abandonando tu hogar para venir hasta aquí, es normal que no tengas solvencia económica. No tienen por qué pensar nada malo.

Esther resopla con hastío.

—Pues yo no lo vería normal. Solo una desgraciada no tiene ni para comer.

—Tú no eres ninguna desgraciada, Esther.

—Sí lo soy, y tú también lo eres, lo que pasa es que no quieres verlo, y no quiero volver a hablar del tema. Mañana hablaré con los de audición y les diré que busquen a otra persona.

—Esther...

—No. Ya lo tengo decidido.

—¿Pero por qué eres así?

—¿Así, cómo?

—¿Por qué tienes que dramatizarlo todo tanto?

—¿Dramatizar yo? ¿Cómo estarías tú si te dicen que una editorial muy importante va a publicar un libro tuyo y por alguna razón te ves obligado a rechazarlos? Dime, ¿te gustaría?

—No, por supuesto que no, pero trataría de ver las cosas de forma positiva. Te han llamado, y eso significa que alguien cree que eres realmente buena, y eso es muy positivo.

—¿Que alguien cree que soy buena? Creía que ya había alguien que pensaba así —Esther recurre de nuevo a los dobles sentidos para lanzarle un dardo a Marco.

—¿Pero qué insinúas? Yo he creído en ti desde el primer día, y te he apoyado en todo lo que he podido, ¿qué más quieres que haga?

—Pues no sé, a lo mejor sí podrías estar haciendo algo más.

—¿Algo más? ¿Como qué?

—Podrías decirle a Paco que te diera más trabajo, a lo mejor haciendo más horas podríamos aguantar un tiempo.

Marco no da crédito a lo que acaba de escuchar.

—¿Más horas? ¿Pero qué estás diciendo? Trabajo una media de diez horas al día.

—Pero no todos los días.

—¿Me estás hablando en serio, Esther?

—Pues claro que sí, ¿qué pasa? ¿Que el señorito no puede esforzarse un poco durante un tiempo?

—¿Y cuándo se supone que voy a escribir yo?

—Y a mí qué me cuentas, saca tiempo, joder, como hacemos todos, solo te estoy pidiendo que hagas un pequeño esfuerzo durante un mes o dos, tampoco me parece para tanto.

Marco cabecea con indignación. Jamás pensó que escucharía algo así por parte de la mujer con la que decidió dejarlo todo por luchar por una vida juntos. La ambición y el deseo la están corroyendo de un modo que nunca pensó que podría suceder.

—Lo siento, Esther, pero me parece que te has pasado tres pueblos. No tengo ningún problema en trabajar para los dos, ni en hacer horas extras, pero lo que me pides raya la esclavitud, y lo siento pero por ahí no paso.

—Es lo que me imaginaba. No te preocupes, que a partir de ahora yo también pensaré solo en mí. Mañana hablaré con los de la audición, tú mientras puedes ir recogiendo esto si quieres, mañana o el martes a más tardar volvemos a Valencia. Y ahora apaga la luz, me gustaría dormir un poco.

Marco piensa en decirle algo, tratar de arreglar ese profundo corte que su relación acaba de recibir, no recuerda haberse ido a dormir nunca estando enfadado con Esther, pero no se siente ni con ganas ni con fuerzas para ponerse a dar puntos de sutura en esa herida por la que la sangre ya ha empezado a circular. Esa parte de ella que ha visto no le ha gustado nada.

Así que lo único que hace es lo que ella le ha pedido.

Apaga la luz sin decir nada más.

Ninguno de los dos pega ojo en toda la noche.

CAPÍTULO 13

Algo prohibido

La mañana del lunes empieza casi tan mal como acabó el domingo por la noche.

Marco se va a trabajar y no cruza ni media palabra con Esther, que se ha quedado durmiendo, o fingiendo que dormía.

A lo largo del día le envía varios mensajes, pero ella no le contesta a ninguno. En cambio sí ha visto que publicaba un par de fotos en Instagram. La primera de ellas a mitad de mañana. Una foto en blanco y negro en la que, según se ve, va completamente desnuda. Está ligeramente de lado, sentada sobre sus talones. Con una mano ha tapado el pezón de su pecho izquierdo, pero eso no quita para que se pueda apreciar perfectamente la totalidad de su contorno y la bonita caída del mismo. La completa desnudez de sus caderas y piernas, plegándose sobre sí mismas, dibujan una figura arrebatadora y muy sensual que, ante todo, resalta la tersura de su culo y lo trabajada que tiene la cintura. Cero por cien de materia grasa. Como diría el escritor Aldous Huxley en Un mundo feliz, por lo que se puede ver en esa foto, Esther es una mujer muy neumática.

Marco no puede evitar sentir una fuerte oleada de celos. Tampoco puede evitar sentir una fuerte excitación al verla así. Esa extraña confrontación de sentimientos que lucha en su interior acaba de empezar a librar una nueva batalla. Esther está más sexy que nunca, y definitivamente se dice que está loco por esa mujer de la foto, que daría cualquier cosa por ella. Los comentarios, cómo no, suben mucho de tono. Algunos le preguntan si está triste, otros se ofrecen para «sacarle» una sonrisa si ella quiere. También hay quien hace alusión a la suerte que tiene su novio de tener una mujer así. Aplausos, corazones, pulgares arriba, besos y muchos signos de exclamación. Nadie parece quedar indiferente ante esa sugerente foto.

La segunda de las fotos la publica un poco más tarde del mediodía. Marco está disfrutando de sus veinte minutos de descanso cuando ve la nueva publicación. En esta ocasión Esther sí va vestida, se ha maquillado de un modo muy sutil, enfatizando sus labios y sus ojos. Está perfecta. Si antes tenía un semblante triste, ahora parece que estén a punto de ejecutarla. Hace calor y ha escogido una blusa verde de tirantes estilo lencero que deja sus hombros y el principio de sus pechos al descubierto. Bajo la foto escribe: «Día de decisiones importantes. Por motivos personales de extrema urgencia, debo volver a Valencia. Seguiremos luchando a la espera de una nueva oportunidad».

Y en ese momento, sin saber muy bien por qué y apurando el segundo cigarro de su periodo de descanso, Marco se plantea muy seriamente hacer lo que Esther le pidió la noche anterior. Hacer más horas para conseguir aguantar uno o dos meses más en Madrid. Empieza a ver las cosas de un modo distinto. Ya no le parece tan grave sacrificarse un poco más con tal de que su novia no tenga que renunciar a ese sueño por el que tanto ha luchado. Y sin pensarlo más, la llama para decirle que no renuncie, que se quedan en Madrid. La llama una vez, dos veces, tres veces, pero no le coge el teléfono y teme que en ese momento esté ya hablando con los de la audición. Así que le escribe un mensaje pidiéndole perdón y diciéndole que ha tomado una decisión, que ni por asomo renuncie a ese papel protagonista, pero Esther tampoco responde a ese ni a los posteriores mensajes que continúa enviándole.

Y en ese silencio, en ese vacío comunicativo, permanecen hasta pasadas la media tarde.

Marco llega a la pensión con bastante preocupación. A su imaginación le basta con muy poco para ponerse en lo peor. El corazón le late con fuerza. Teme que a Esther le haya pasado algo. No ha publicado nada tras esa última foto, y de eso han pasado ya más de tres horas. No recuerda que haya estado nunca tanto tiempo incomunicada. Le duele absolutamente todo el cuerpo tras más de diez horas repartiendo paquetes urgentes en bici, pero eso no le impide subir los escalones de dos en dos hasta el tercer piso del viejo edificio donde está la pensión La Sirena.

En cuanto abre la puerta de su habitación, se empieza a tranquilizar. Escucha el agua de la ducha correr. Eso significa que Esther está en casa, que aparentemente no le ha pasado nada.

Abre la puerta del baño sin llamar ni preguntar y se encuentra cara a cara con su novia. Y entonces sí, respira.

Esther acaba de cerrar el grifo de la ducha. Se está enrollando una toalla en la cabeza. Está increíblemente bella. Los ojos de Marco recorren el cuerpo de su novia como si fuese la última vez que lo va a ver. Se detiene en las caderas, en la zona pélvica, en sus pechos. Durante un par de segundos se miran sin decir nada. Y después, sin mediar palabras, se abrazan.

Marco la aprieta con fuerza y le dice que lo siente, que le perdone, que es lo que más quiere y que haría cualquier cosa por ella.

Esther también le pide perdón por haberle hablado así la noche anterior y por haberse comportado de esa manera.

Tras el abrazo, se miran un instante a los ojos y después se besan.

Y en menos de diez segundos están tumbados sobre la cama haciendo el amor.

Ninguno de los dos se ha acordado de enchufar el aire acondicionado y en cuanto terminan son conscientes de que están completamente sudados. Normalmente Esther se habría quedado apoyada sobre el pecho de Marco, pero dadas las circunstancias se ha puesto en un extremo de la cama.

Los dos entrecierran los ojos y dejan la mente en blanco durante unos cuantos segundos. Luego los dos piensan en lo que tienen que decirle el uno al otro.

—Te he estado llamando, Esther, ¿pudiste leer mis mensajes?

Esther se pone de lado y mira a Marco con dulzura. Apoya la cabeza sobre una de sus manos. Él baja un poco la mirada y observa su cuerpo desnudo casi a escondidas, casi como hace cuando mira las fotos que publica. Siente fascinación. Ella se da cuenta de ese detalle, de esa forma que tiene de mirarla a veces, como si ella fuese algo prohibido, y se siente bien.

—Sí, he leído tus mensajes. Gracias.

Marco trata de leer en su expresión, en sus ojos, pero solo es capaz de ver un halo de misterio que no puede desentrañar. Nunca es tan parca en palabras.

—¿Y has ido hablar con los de la audición?

—Sí, he ido a hablar con los de la audición, y de verdad, muchas gracias de nuevo por tu ofrecimiento. Ha sido un gran detalle por tu parte que ha significado mucho para mí. Ahora sé que me quieres de verdad.

Marco respira con alivio. Se muere de intriga. Se muere por saber lo que ha pasado.

—¿Y bien?

Marco está tenso. Desea con todas sus fuerzas que Esther no haya renunciado a su sueño, que no les haya dicho que se tiene que marchar. Cuando la ve sonreír no puede evitar pensar que algo bueno ha pasado.

—Eres un cielo, cariño, pero no va a hacer falta que hagas más horas de las que ya haces.

—¿Por?

Esther sonríe con orgullo. Nunca la había visto sonreír así.

—Ya no nos va a hacer falta el dinero para pagar esto.

—¿Y eso?

—Me han dicho que me puedo ir a vivir allí mientras dure el rodaje.

Los ojos de Marco se abren de par en par.

—¿En serio? Pero...

—Y les he dicho que sí.

Marco se queda completamente petrificado. ¿Y qué pasa entre ellos dos? Es lo que piensa a continuación. Esther lee el pánico en su interior.

—También les he dicho que vivo con mi pareja, y ellos me han respondido que no hay ningún problema en que vivamos allí los dos juntos. Mañana nos mudamos, Marco —Los ojos de Esther empiezan a brillar con mucha fuerza. Disfruta viendo el desconcierto en la expresión de su novio.

—Pero... ¿a dónde?

—A una de las mejores zonas de Madrid, a la calle Piamonte.

CAPÍTULO 14

Una sábana blanca

Los siguientes minutos son los más caóticos que Raquel Silva ha vivido en su vida.

Es posible que tenga al menos uno de sus tímpanos perforados. Algunos sonidos los escucha con un volumen no proporcional a la intensidad sonora de la fuente, en cambio otros no los escucha en absoluto. Es raro.

Las ambulancias no han tardado en llegar, tampoco los camiones de bomberos y más coches patrullas. El trasiego de personas es muy alto.

Todavía no se sabe si se trata de un atentado terrorista, de una explosión accidental, o de otra cosa.

Lo que sí se sabe es que la detonación ha sido brutal.

El segundo piso del número setenta y siete de la calle Piamonte ha quedado completamente arrasado, aunque todavía es pronto para determinar el alcance total de los daños, tanto humanos como materiales. En situaciones así, antes de que llegue la cordura, reina el «sálvese quien pueda», y eso conlleva un alto grado de desconcierto en todos los sentidos.

En los siguientes cinco minutos, dos médicos y un enfermero evalúan el estado físico de Raquel.

—Está en shock —Escucha decir a uno de los médicos.

Está en shock, por supuesto que sí.

A continuación empieza a escuchar de forma reiterada una misma pregunta: ¿te duele mucho?

Le duele, sí, pero apenas es consciente de su propio cuerpo. Es como si estuviese siendo invadida por una tosca y brusca vibración que le impide tener consciencia, o una sensibilidad normal, en brazos, cabeza y piernas.

A unos cuantos metros de ella ve una imagen que la perturba completamente. Dos sanitarios acaban de colocar sobre una camilla al subinspector Jordi Blanch. No se mueve. Sobre él extienden una sábana blanca cubriéndolo de pies a cabeza.

Es el primer día como subinspector de Jordi Blanch, estaba a su cargo, y acaba de morir delante de sus narices. No se lo termina de creer.

Quiere gritar, pero no puede, algo en su interior se lo impide.

A unos metros ve a los oficiales Almeida y Toledo, dos de los cuatro policías que iban tras ella y Jordi cuando subieron al piso de arriba, los mismos que dieron el aviso. También están muertos. Es entonces cuando empieza a tener una consciencia total de sus brazos y piernas. Está llena de astillas de cristal y madera. Sobre todo en sus brazos y manos. En algunas zonas ve que se le ha desprendido parte de la piel, en otras tiene unas grandes ampollas, tensas como un globo a punto de reventar. La cara le arde. Hay sangre por todas partes. Su corazón late de un modo extraño, como desacompasado. Todo huele a quemado. El aire está lleno de ceniza. No imagina quién ha podido hacer algo así ni por qué.

Y entonces sí, grita con todas sus fuerzas.

Y grita.

Y vuelve a gritar.

Un descomunal grito de rabia y dolor que todo el mundo en el edificio de la calle Piamonte puede oír.

CAPÍTULO 15

Estas son las normas

—¿Has oído eso?

—¿El qué?

—Cierra los ojos.

Marco la mira extrañado, obedece con una sonrisa en los labios y no tarda en sentir los cálidos y húmedos labios de Esther sobre su oreja derecha. Siente un suave estremecimiento. Vuelve a abrir los ojos y se encuentra de frente con la profunda mirada de su novia.

—¿Lo has oído ahora? Así es como suena mi amor por ti, y a partir de ahora vas a estar todo el día escuchándolo.

Esther besa a Marco en los labios, que se abraza a ella con fuerza.

—No sabes lo que necesitaba esto, Esther.

—Y yo, Marco, no sé qué nos había pasado, pero no éramos nosotros, ni tú, ni yo, y sin nosotros, yo sola no puedo.

La cara de Marco se llena de una sonrisa grande.

—A mí me pasa exactamente lo mismo, no puedo estar mal contigo, es como si todo perdiese el sentido.

Tras cerrar la última cremallera de sus cuatro maletas, Marco y Esther se despiden de Encarna y le agradecen el esfuerzo que hizo ajustándoles un buen precio durante los cuatro meses que han estado allí. Encarna, por su parte, les desea toda la suerte del mundo y se ofrece como alternativa por si vuelven a necesitar alojamiento en otra ocasión.

Se van de la pensión La Sirena con un buen sabor de boca, a pesar de las discusiones de los últimos días.

El camino hasta la calle Piamonte transcurre entre risas, gotas de sudor y una gran emoción que tanto a uno como al otro los invade por dentro. Sobre todo a Esther, que es a quien han invitado en realidad. Marco, en cambio, también está muy ilusionado, pero por otra razón. A él siempre le han gustado las aventuras, las experiencias nuevas son buenas para trabajar la voz del narrador que lleva dentro, y la que está a punto de vivir no se parece a ninguna de las que ha vivido. Así que, se dice que está a punto de ingresar en un taller de aprendizaje vital completamente gratis. Qué más puede pedir.

Cuando están a punto de llegar al número setenta y siete, Marco se queda parado contemplando el imponente edificio en el que vivirá a partir de ahora. Luego mira a Esther, que lo observa con orgullo.

—No exagerabas, es impresionante.

—¿Verdad que sí? Pues espera a que entremos…

—¿Y en serio no tenemos que pagar nada por vivir aquí?

—No… ya te lo he dicho, el dueño de esta casa, José Manuel Ibar, aparte de ser el director de casting, es también el productor, supongo que muy mal de dinero no debe ir. Me dejó bien claro que a partir de ahora también sería mi mecenas. Para él esto es una inversión, una inversión en talento —Esther no puede evitar sonrojarse al escucharse decir eso, Marco la mira con sorpresa. Tampoco le había escuchado autodenominarse como una persona talentosa—. Además, tampoco le supone demasiado porque el piso en el que vamos a vivir solo lo utiliza de forma muy puntual, como por ejemplo una audición, el resto del tiempo está vacío. Incluso me dijo que le vendría bien un poco de calor humano. Una vivienda que no se usa pierde su esencia, su finalidad, le ocurre lo mismo a los coches, a las bicicletas, a cualquier cosa que deje de usarse durante un tiempo. Incluso también a las personas. De hecho, es posible que no haya nada más propenso a perder su propia finalidad que una persona.

Marco todavía no dice nada. Escucha a Esther con admiración mientras observa la fachada del edificio. Se muere de ganas por entrar dentro, pero siempre le ha encantado retrasar al máximo aquello que ansía con mucha fuerza. Sabe que cuando algo empieza, tarde o temprano, también termina.

En el fondo no puede evitar sentir cierta envidia de Esther. Él ha fantaseado en más de una ocasión con que un mecenas invierta su dinero en él. Que alguien pague por su formación como escritor a cambio de un porcentaje en las ganancias que obtenga si alcanza el éxito. Luego piensa en lo lejano que es ese sueño y siente cierta turbación. ¿Quién iba a fijarse en él? Tan solo ha enviado unos cuantos relatos cortos a concursos muy modestos y un par de manuscritos a las editoriales que se lo admitieron. En cambio Esther sí se ha movido mucho más, al menos invierte un poco de tiempo promocionándose todos los días en las redes sociales. Ella sí tiene visibilidad, no él.

—¿Entramos o qué? —pregunta Esther viendo que Marco está completamente absorto.

—Claro. Vamos.

Pulsan el timbre y Marco se sitúa detrás de su novia. Esther se da cuenta, lo agarra de un brazo y lo coloca a su lado. No quiere que piensen que su novio se esconde detrás de sus faldas.

La puerta no tarda en abrirse. José Manuel Ibar luce una camisa blanca nuclear que va a juego con su pelo.

—Hola, Esther, por un momento pensé que ya no vendrías —José Manuel se acerca para darle dos besos. Luego mira a Marco a los ojos—. Imagino que tú debes de ser Marco, el novio de Esther, ¿me equivoco? —José Manuel le tiende la mano.

—En absoluto, encantado de saludarle, José Manuel, y antes de nada me gustaría agradecerle su gran hospitalidad por recibirnos en su casa. Muy poca gente tiene detalles así hoy en día.

Marco estrecha la mano de José Manuel, que sonríe aceptando los agradecimientos de uno de sus invitados.

—No me des las gracias, ya le dije a Esther que el favor es mutuo, vosotros tendréis un lugar tranquilo y propicio para trabajar y yo tendré una casa con un poco de vida, le vendrá bien. ¿Os parece si entramos?

—Por supuesto, entremos —dice Esther elevando un poco la voz. Siempre ha sentido que, en cierta manera, cuando están en público Marco la eclipsa por momentos. Su forma de hablar, de dialogar, de razonar y de entablar una conversación agradable e interesante con un completo desconocido, es algo que a menudo suele causar muy buena impresión en la gente. En pocas palabras, en reuniones familiares o con amigos, la gente prefiere estar con él antes que con ella. Y eso le molesta. Quiere evitar a toda costa que le ocurra eso mismo con José Manuel. Él se ha fijado en ella, no en él. Están ahí por ella, no por él. Y así debe seguir siendo.

José Manuel se ofrece a llevar alguna de las maletas, Esther acepta que lo haga con una de las suyas.

La casa tiene una planta baja y dos alturas. Cuando su anfitrión pulsa el botón del ascensor, Marco no puede evitar pensar en lo exclusivo y caro que debe ser tener uno en tu propia casa. Entran en su interior y paran en el primer piso. José Manuel saca un manojo de llaves y abre una ornamental puerta fabricada en madera de roble.

—Adelante, os presento a vuestro nuevo hogar a partir de ahora. Podéis dejar las maletas en la entrada mientras os explico algunas cosas. Pasad, pasad, no os quedéis ahí —dice José Manuel con una sonrisa paternal viendo que tanto Esther como Marco todavía no se han deshecho de la vergüenza inicial.

José Manuel avanza hacia el interior de la vivienda y los tres recorren un largo pasillo hasta llegar a lo que debe ser el salón. Es el mismo en el que Esther hizo la audición, pero con algunas nuevas incorporaciones en forma de muebles y un sofá.

—Si os parece os enseño primero el salón y después vemos el resto de la casa —Marco y Esther asienten sin mediar palabra—. Tenéis a vuestra disposición una televisión con acceso a internet y a algunas plataformas de pago por visión. Luego os dejaré anotada la clave wifi. Bien. La chimenea hace tiempo que no se usa y siendo verano espero que así siga siendo —José Manuel sonríe y Marco y Esther tardan en coger la broma—. Como veis, el salón da directamente a la calle Piamonte, pero las ventanas no se pueden abrir, son fijas —La pareja de jóvenes se queda extrañada mirando a su anfitrión—. Bueno, en realidad sí pueden abrirse, pero hace falta una llave especial que tengo yo y que tiene doña Carmen, la señora de la limpieza, la conoceréis otro día. El motivo por el que me gusta que las ventanas estén cerradas es principalmente para conservar una calidad ambiental interior aceptable. Las grandes ciudades están cada vez más contaminadas y el aire en las calles está empezando a ser irrespirable. Además, está comprobado que lo más eficiente y saludable es que la temperatura y la humedad en el interior de un hogar sea lo más estable posible, y eso solo se consigue creando un clima artificial en un edificio completamente estanco. No obstante, los días en los que Carmen viene a limpiar, abre las ventanas para que haya algo de ventilación natural. Ni que decir tiene que si algún día necesitáis abrirlas por algún motivo, me lo decís y os dejo la llave sin ningún problema.

Marco se queda mirando esos grandes ventanales de casi dos metros de alto y le llama la atención que tampoco se escucha ni un solo ruido procedente del exterior. El aislamiento acústico que ofrecen es excelente.

—Bien, con relación al salón solo una cosa más, como podéis ver, me encantan los libros —José Manuel apunta con su mano una pared lateral del salón en la que pueden verse cientos de libros perfectamente alineados en una librería de unos doce metros de largo por dos de alto. A Marco se le cae la baba—. Es una de mis grandes pasiones, junto con el cine, por supuesto. Podéis ojear y leer cuantos queráis, pero agradecería que los trataseis con sumo cuidado y que cuando saquéis uno de la librería lo volváis a dejar exactamente en el mismo sitio en el que estaba cuando hayáis terminado con él. En cada estante veréis un marcador de madera. Sirve para dejarlo en el lugar donde se encontraba el libro que acabáis de coger. Es una forma sencilla y práctica de mantener el orden. Y bueno, ni que decir tiene que sería conveniente lavarse las manos antes de tocarlos. El papel puede parecer muy sufrido, pero no es ajeno al deterioro que ocasionan las cientos de microorganismos que, sin ser conscientes, llevamos pegados en nuestras manos casi todo el tiempo.

—No se preocupe por nada, José Manuel, sus libros están seguros con nosotros —dice Marco irradiando servilismo. Esther le da un codazo mentalmente.

—Eso espero. Sigamos.

José Manuel abandona el majestuoso salón y la pareja lo sigue hasta la cocina.

—Podéis hacer uso de todo cuanto hay en la cocina, faltaría más. Encontraréis utensilios y menaje de todo tipo en los armarios inferiores de la bancada y de la isla, así como también algunos pequeños electrodomésticos, como un robot de cocina, una tostadora, una batidora o incluso una máquina de hacer pasta, ya iréis descubriendo el resto por vosotros mismos. La vajilla se encuentra en la alacena, junto con una pequeña bodega de la cual también podéis hacer uso. Eso es cortesía de la casa —El señor Ibar vuelve a sonreír viendo cómo la joven pareja no da crédito a lo que está viendo.

La cocina debe tener de quince a veinte metros cuadrados, eso sin contar la alacena contigua, que debe de tener al menos cinco metros más. En el centro hay un banco tipo isla con elegantes taburetes alrededor de él. En el techo dos lámparas industriales con cristal envejecido y acabados en metal dorado anaranjado, el mismo color que tiene la grifería y los tiradores del mobiliario.

—¿Os gusta cocinar? —pregunta José Manuel con una sonrisa de oreja a oreja.

Marco y Esther se miran sin saber qué decir.

—No demasiado, la verdad, nos encanta la comida, de eso no hay duda, pero lo que es cocinarla... —dice Esther con un suave rubor en las mejillas.

José Manuel la mira y después mira a su novio, que comparte el color de mejillas de Esther. Al parecer, no es la respuesta que esperaba oír.

—Bueno, no importa, todo se aprende, y sin duda alguna, aquí tendréis todo lo necesario para dar rienda suelta a vuestras dotes culinarias que, no me cabe ninguna duda, seguro que tenéis.

Tanto Marco como Esther se encogen de hombros y sus rostros dibujan una sonrisa tontuna.

Tras la cocina, visitan uno de los baños. El estilo conserva la misma línea que el resto de la casa: industrial. Combina materiales antiguos con acabados en crudo. Una de las paredes, de hecho, deja a la vista los pequeños ladrillos naranjas del tabique, y otra está completamente revestida en madera, como si fuese el interior de un barco del siglo dieciocho. Dispone de un elegante plato de ducha con suelo de pizarra, de un espejo que casi llega al suelo y de una pila fabricada en piedra negra.

Continúan con el recorrido y entran en un cuarto muy amplio y luminoso. Dispone de un escritorio fabricado en madera noble junto al que hay un bonito sillón giratorio con revestimiento de piel color verde. Sobre dos de las paredes pueden verse sendas librerías repletas hasta arriba de ediciones de lujo que no pasan desapercibidas para Marco. También hay una vieja máquina de escribir de la marca Underwood. José Manuel sonríe al ver el deseo en los ojos del joven.

—Me comentó Esther que te gusta escribir, ¿verdad?

Marco lo mira y se humedece la garganta con saliva.

—Así es, ser escritor es lo que más me gustaría.

—Bien, en ese caso espero que esta habitación sea un buen lugar para tan difícil empresa, puedes hacer uso de todo cuanto quieras. Sé que no es lo habitual en los tiempos que corren, pero si por alguna de aquellas utilizas la máquina de escribir, trata de teclear con cuidado, ya tiene unos años y algunas teclas podrían saltar. También encontrarás cuadernos, lápices y bolígrafos en los cajones del escritorio.

Marco asiente y después reanudan la marcha. Llegan a otro cuarto que es unas dos veces más grande que el estudio que acaban de ver. Unos veinte metros cuadrados aproximadamente. Lo primero que se ve al entrar es el precioso diván con estructura de madera blanca que hay bajo un bonito ventanal, en el alféizar de la cual hay una maceta con unas margaritas amarillas. También hay una pequeña mesa de escritorio, un armario de tres puertas, un espejo de pie, un maniquí, un puf de cuero marrón que simula un guante de béisbol, una pantalla de unas treinta y dos pulgadas y una estantería con al menos doscientos DVD. En el suelo hay una suave y cara alfombra de pelo largo color blanco.

—Creo que aquí podrás encontrar un espacio agradable para preparar tu papel, Esther. No sé si te has dado cuenta, pero las paredes están revestidas con material insonorizante.

Los ojos de Esther emiten un destello juvenil. Mira cuanto hay a su alrededor y después vuelve a mirar a José Manuel.

—No sé cómo voy a poder pagarle todo esto, José Manuel, es mucho mejor de lo que imaginaba, es perfecto.

José Manuel sonríe con ternura.

—No tienes que pagar nada, ya te lo dije, pero si es necesario te lo repetiré las veces que haga falta. Tú solo tienes que preocuparte por dar lo mejor de ti, por esforzarte cada día por ser mejor actriz. Queremos hacer algo muy grande, Esther, y para ello necesitamos que todas las personas que van a participar en la película rindan a un nivel de matrícula de honor.

—Que no le quepa la menor duda de que trabajaré día y noche por hacer que esta película sea inolvidable, tiene mi palabra.

José Manuel asiente con sobriedad. Después salen para terminar de ver el resto de la casa.

—Ah, por cierto, se me había ocurrido instalar en tu habitación una de esas barras que se están poniendo tan de moda que sirven para trabajar el cuerpo y el equilibrio, pero no tenía la seguridad de que te fuese a gustar, ¿habías oído hablar de ellas? —Le dice José Manuel a Esther justo cuando están a punto de llegar a lo que debe ser el dormitorio.

Esther se queda de piedra al escuchar eso. Luego mira a Marco, que se encoje de hombros sonriendo.

—¿Que si me gustan? ¡Me encantan! Comprar una barra de Pole Dance fue lo primero que hice al llegar a Madrid, que por cierto, hemos tenido que dejar en el sitio en el que habíamos vivido hasta ahora porque no podíamos ir por ahí cargando con ella.

—Pues en ese caso, mañana mismo pediré que te instalen una en tu habitación, ¿de acuerdo?

—Muchísimas gracias, José Manuel, de verdad, muchísimas gracias…

José Manuel asiente y los conduce hacia el dormitorio. Es una habitación muy grande. En el centro hay una cama King size. Una mesilla a cada lado, un par de sillones, un tocador de estilo victoriano con un taburete a juego, un baúl de madera con doble cierre a los pies de la cama y un gran armario de seis puertas. Esther no puede evitar fijarse en los bonitos cuadros con los que han sido decoradas las paredes: Klimt, Matisse, Munch, Van Gogh, todos ellos son de su agrado.

La habitación cuenta a su vez con baño propio, el cual es increíblemente grande, casi tanto como la propia habitación. Tiene una bañera de hidromasaje, una pila de doble seno, una estantería con las baldas de mármol e incluso un urinario de pie.

Ni Marco ni Esther han estado en su vida en un lugar tan lujoso y tan acogedor como el que va a ser su nuevo hogar.

—Y esto es todo —dice José Manuel cuando terminan de ver el dormitorio principal—. Estáis en vuestra casa, y me gustaría que os sintieseis cómodos y libres para ser vosotros mismos, para hacer lo mismo que haríais en cualquier otro sitio, pero también me gustaría dejar claras un par de cosas antes de irme para que la convivencia sea la mejor posible y no haya malos entendidos—. José Manuel se asegura de que los dos le prestan atención—. En primer lugar, como habréis podido ver, esta vivienda cuenta con una planta baja y dos pisos. En la planta baja hay dos estancias en las cuales guardo cosas mías y algunas otras relacionadas con mi trabajo, las puertas no tienen cerradura, no obstante, si no entráis ahí dentro, mejor. Hay muchos trastos y algunos recuerdos familiares que me gustaría guardar para mi intimidad.

—Por supuesto, José Manuel, no tiene de qué preocuparse, faltaría más —dice Marco adelantándose de nuevo a Esther.

—Bien. En segundo lugar, como también habéis visto, este es el primer piso, donde estaréis vosotros, pero el piso de arriba es donde yo vivo, bueno, donde yo vivo cuando estoy en la ciudad, algo que se va a prolongar por razones obvias durante los próximos meses. Os cuento esto porque la vivienda solo tiene un timbre, el cual solo se escucha en mi vivienda, así que, si por alguna de aquellas viene algún conocido vuestro a casa, antes de que llame os agradecería que me lo dijeseis a mí primero, más que nada para estar pendiente y abrir la puerta, algo que normalmente no suelo hacer a no ser que espere una visita.

—Así será, José Manuel, no le quepa la menor duda —responde Marco de nuevo.

—De todos modos, si no viene nadie, mejor. Considerad esto vuestro templo y cuidarlo con sumo respeto.

—Faltaría más —añade Marco.

—Y por último, doña Carmen, la señora de la limpieza, viene dos veces a la semana, los lunes y los viernes de nueve de la mañana a dos del mediodía. Tiene por costumbre entrar con sus propias llaves, lo digo para que no os asustéis si la veis por aquí. Es una persona de total confianza y podéis estar tranquilos con vuestras pertenencias personales. Si lo deseáis, además, también se hace cargo de lavar y planchar la ropa. Vosotros dejad lo que queráis que lave en el cesto de la ropa sucia que hay en cada uno de los dos baños y ella os devolverá esa misma ropa limpia y planchada la próxima vez que venga.

—Perfecto, José Manuel, es usted muy amable —dice Marco terminando de eclipsar a Esther.

—Y esto es todo, estas son las normas. ¿Fácil, verdad? Yo me tengo que marchar ahora mismo, me esperan para cenar. Esther, tienes mi número, si necesitáis cualquier cosa o tenéis alguna duda, me llamáis, ¿de acuerdo?

—Claro —responde Esther.

—Pues no se hable más, es un placer teneros aquí, disfrutad de vuestra estancia y sacarle el mayor partido posible. Buenas noches.

Cuando José Manuel los deja por fin a solas, todavía tardan unos cuantos minutos en asimilar la gran suerte que el destino les acaba de brindar. No solo se ha resuelto el problema económico en el que se habían metido, dado que a partir de ahora no tendrán que pagar por un techo donde dormir, sino que además, ese lugar es como un sueño para cada uno de ellos, con un espacio personal para desarrollar la creatividad y con un espacio común para disfrutar de su relación, de su juventud.

Esa noche apenas pegan ojo recorriendo una y otra vez cada rincón de esa lujosa vivienda. Se dan un baño con hidromasaje, abren dos botellas de vino, exploran los cientos de canales de pago con los que cuenta la televisión y, bien entrada la noche, hacen el amor con una pasión y una intensidad como hacía tiempo que no hacían.

Nuevamente, se olvidan de utilizar cualquier tipo de protección anticonceptiva, por si acaso, Marco termina fuera.

CAPÍTULO 16

Lo que ha pasado

Marco se despierta con un dolor de cabeza tan intenso que tiene la sensación de que hay alguien atravesando su cerebro con un taladro al rojo vivo. Se da una ducha bien fría y sus sentidos vuelven poco a poco a su sitio.

La noche anterior se olvidó por completo de que a la mañana siguiente a él sí le tocaba trabajar. Ya no tienen que pagar por un techo en el que vivir, pero necesitan seguir generando ingresos para sus gastos personales.

Cuando Marco sale de su nuevo hogar en la calle Piamonte, Esther todavía duerme a pierna suelta. La observa un instante desde el umbral de la puerta y se deleita con las curvas que dibuja su figura bajo las sábanas de hilo fino. Solo lleva puestas unas bragas negras de encaje y una camiseta holgada en cuyo centro está pintado el bigote de Dalí. Se recrea en la noche anterior y una sonrisa invade su cara. En ese momento se pregunta si a lo largo de la mañana publicará una nueva foto en Instagram y cómo de sugerente será. Le excita la idea. Luego se pregunta si tendrá muchos comentarios y de qué tipo, y eso le excita todavía más. Se dice que debería dejar de pensar en esas cosas de una vez, porque eso es de degenerados.

Después se marcha y recuerda que lo primero que tiene que hacer cuando llegue al trabajo es hablar con Paco para decirle que ya no necesitará doblar turnos, que lo deje estar nuevamente en el régimen de jornada ordinaria. Espera no tener problemas.

Y justo cuando llega a la oficina y ve las bicis y las motos de reparto aparcadas frente a la puerta, siente un súbito escalofrío recorriéndolo por dentro. Es como una visión que hace que lo vea todo claro.

Y piensa: ¿qué demonios hago trabajando en algo que no hace otra cosa que apartarme de mi camino?

Y después piensa: tengo que conseguir como sea que José Manuel también sea mi mecenas, que me dé vía libre para escribir y dejar salir todo lo que guardo dentro. Todo mi mundo interior. Esa gran historia que tengo en la cabeza.

Son más de las once de la mañana cuando Esther se levanta de la cama. Y lo hace porque ha escuchado un ruido que procede del interior de la casa.

Con los ojos aun medio cerrados, sale de la habitación y se encuentra con una imagen que la deja completamente paralizada. Quiere gritar, pero no puede. El miedo la atenaza. En medio del pasillo hay dos hombres con un aspecto bastante rudo que sujetan algo entre las manos. Las camisetas mojadas por el sudor a la altura del pecho y de las axilas. Los brazos fuertes como el hierro. Uno es rubio con el pelo ensortijado, el otro tiene el pelo moreno, muy corto, al estilo militar. Los dos se quedan mirándola embobados. Recorren con la mirada sus piernas desnudas y bien torneadas, se recrean en sus bragas y luego en las dos formas redondeadas y muy bien definidas que se dibujan bajo la camiseta con el bigote de Dalí. Y luego paran.

—Disculpe la intromisión, ¿la señorita Plaza? —dice el hombre que está más cerca de ella.

Esther asiente despacio, todavía aterrada.

—Perdone las molestias, nos acaba de abrir la puerta don José Manuel Ibar, venimos a instalar una barra de Pole Dance, nos ha dicho que él se tenía que marchar ya y que usted nos diría dónde ponerla.

Esther parpadea un par de veces y hace funcionar el lagrimal. Su vista se aclara. Lo que sujetan los dos hombres entre las manos es una caja de cartón de más de dos metros de longitud. Efectivamente todo cuadra. Respira aliviada.

—Sí, claro, disculpad, me acabo de despertar y todavía ando un poco aletargada, es justo en este cuarto de aquí —Esther camina un par de metros hacia delante aproximándose a los dos hombres. La puerta del cuarto que José Manuel ha destinado para ella está casi al lado de donde se encuentran ellos. Entra ella y después lo hacen ellos.

—Es aquí —dice Esther dejando espacio para que entren los dos hombres.

Descargan en el suelo la pesada caja que contiene la barra de Pole Dance y empiezan a abrirla tirando del cartón con agresividad. Uno de los hombres, el del pelo estilo militar, lanza continuas miradas hacia donde está Esther, hacia sus piernas. Ella se da cuenta.

—Si no os importa, voy a prepararme un café y a ponerme algo encima —Esther hace ademán de salir de la habitación.

—Espere, ¿dónde va a querer la barra exactamente? —pregunta el hombre que no deja de mirarla. Tras la pregunta la mira con algo de malicia.

Esther se pasa las manos por el pelo. Necesita ir al baño.

—No sé, ponedla lo más al centro posible.

El otro hombre mira hacia el techo.

—En el centro está la lámpara.

—Pues ponedla a un lado de la lámpara, pero que no tape la televisión.

—De acuerdo, señorita Plaza.

Esther agacha la cabeza y se dirige hacia la puerta de salida. Los dos hombres apenas dejan espacio entre ellos y la puerta y tampoco se hacen a un lado. Prácticamente tiene que rozarlos para salir. Siente la cálida respiración de uno de ellos muy cerca de ella y por un momento se asusta.

Vuelve a su habitación acelerando el paso y una vez dentro cierra la puerta aliviada. Apoya su espalda contra la pared y trata de controlar la respiración. Se tranquiliza diciéndose que todo son imaginaciones suyas. Nadie va a hacerle ningún daño, son personas de confianza de José Manuel. Necesita despejarse y tomarse un café bien cargado.

Abre el grifo de la ducha y mientras se calienta el agua piensa en algo recatado que ponerse, no quiere malos entendidos. Que no vayan a hacerle daño no significa que no vayan a seguir mirándola, cosa que no le apetece en absoluto. Una cosa es que la gente la mire a través de las fotos que publica, en la distancia, y otra muy distinta es que lo hagan cara a cara. Como le sucedió en la primera y… en la segunda audición.

Rebusca un poco en el interior de una de sus maletas y deja sobre la cama un bonito conjunto de ropa interior que más tarde puede que use para una fotografía. Junto a la ropa interior también deja unos shorts y una camisa blanca sin mangas. Se da una ducha rápida que termina con el agua totalmente fría. Le sienta bien.

Al salir se embadurna el cuerpo de leche hidrante. Después se masajea los pechos con una crema reafirmante. Ha oído que está en la edad más crítica. Sus pechos han alcanzado su punto álgido y a partir de ese momento es posible que empiecen a caer y a salirle estrías, y quiere evitar eso a toda costa. Se enrolla una toalla en la cabeza y cuando sale del baño, el miedo vuelve, y ahora es más fuerte. La puerta de su habitación está abierta.

Su corazón empieza a retorcerse con violencia. No tiene ninguna duda de que ha cerrado al entrar, eso significa que uno de los hombres la ha abierto cuando ella estaba en la ducha. Mira a su alrededor, pero no hay nadie, teme que en cualquier momento uno de esos hombres pueda entrar por la puerta con malas intenciones, o simplemente asomarse, eso ya sería una intromisión en su intimidad muy grave.

Busca la ropa interior que había dejado preparada para ponerse, pero no está donde debía estar, sobre la cama. Se asusta todavía más. Mira a su alrededor, en el suelo tampoco está. Se la han llevado. Abre la maleta y coge el primer conjunto que encuentra. No tiene nada de especial. Se lo pone lo más rápido que puede y después se termina de vestir. Su corazón sigue golpeando con estruendo.

Duda entre salir de la habitación y decirle a los hombres que se vayan, o simplemente hacer como si nada, hacerse la tonta. También contempla una tercera opción, encerrarse allí dentro y llamar a la policía. ¿Pero qué les va a decir? ¿Que le han quitado un sujetador y unas bragas? ¿Y si llama a José Manuel?

Trata de controlar de nuevo la respiración, piensa en su heroína literaria, tiene que enfrentarse a la situación, no esconderse ni pedir ayuda al primer contratiempo con el que se encuentra. Y eso es lo que decide hacer. Enfrentarse a la situación como haría la señorita Salander.

Sale de la habitación. Avanza por el pasillo y va directa a la cocina, necesita ese café doble con el que lleva fantaseando desde que se ha levantado.

Y en cuanto entra da un pequeño salto y se lleva las dos manos al pecho en un acto reflejo. De nuevo se encuentra con algo que no espera.

Los dos hombres están sentados a un lado del banco isla. Se están bebiendo una cerveza y fumándose un cigarro. Todo está lleno de humo. No llevan camiseta, sonríen al ver el susto que se acaba de llevar.

—Disculpe si la hemos asustado, señorita Plaza, hemos terminado de instalar la barra y al no verla por ningún lado para que nos firmase la hoja de trabajo, hemos pensado esperarla aquí, ¿no le importa, verdad? —dice el chico rubio.

Esther asiente con vergüenza. Cruza los brazos.

—No pasa nada, ¿dónde está la hoja que tengo que firmar?

El mismo chico, el del pelo rubio y ensortijado, saca del bolsillo derecho de su pantalón una hoja doblada y mojada por el sudor. La despliega con parsimonia mientras sujeta el cigarrillo con la boca.

—Firme aquí abajo, por favor —El hombre pone sobre la mesa un pequeño lápiz.

Esther observa durante un segundo el sucio albarán que tiene frente a ella. No lleva el sello de ninguna empresa. En el centro simplemente pone: «instalar barra de Pole Dance». Para firmar el documento se ha de acercar un poco más a ese hombre que la observa muy de cerca. Lo ha hecho a propósito. De nuevo se asusta. Firma rápidamente y después se aparta. Los dos la miran con deseo.

—¿Entonces ya habéis terminado? —pregunta Esther evitando mirarlos a los ojos directamente.

—Así es, señorita Plaza, ¿quiere que le enseñemos cómo funciona la barra? —Nuevamente la pregunta parece tener doble sentido.

—No es necesario, sé cómo utilizarla. Si no os importa, en breve voy a tener que salir de casa.

Los dos hombres se miran con seriedad. Le dan un fuerte trago a la cerveza, después una buena calada al cigarro, luego lo apagan en el interior de sus cervezas.

—De acuerdo, señorita Plaza, si no necesita nada más, nosotros nos marchamos, tenemos mucho trabajo —dice el hombre que le ha dado a firmar el documento.

Esther asiente y observa de reojo cómo los dos hombres se levantan despacio para marcharse. Ella se tiene que hacer a un lado cuando salen de la cocina. La miran. Pasan por su estudio, se ponen las camisetas, cogen sus herramientas y se marchan.

Esther coge aire con fuerza. ¿Qué ha pasado exactamente, qué pretendían con esa forma de comportarse? ¿Querían asustarla, insinuarse, o estaban pensando realmente hacerle algún tipo de daño? Antes de seguir elucubrando, se acerca a la puerta para cerrar con llave. Y como lleva haciendo casi toda su vida, de forma instintiva, mira por la mirilla. Se asusta al ver que los dos hombres todavía continúan ahí fuera. Susurran algo muy despacio. Parece que discuten. Luego miran de nuevo hacia la puerta. Y luego se van.

Y Esther piensa: en cuanto vea a José Manuel le contaré lo que ha pasado. Y luego piensa: y también le preguntaré cuándo podré ver el guión de la película. ¿De qué otra forma iba a prepararme el papel protagonista?

CAPÍTULO 17

¿Y si a mí me pasase algo?

La inspectora Raquel Silva ha pasado del shock a la incomprensión, y de la incomprensión a la rabia. El equipo médico ha intentado convencerla para llevarla al hospital y poder hacerle más pruebas, pero no han podido. Ella ha dicho que de allí no se mueve, que se queda.

Ha visto cómo desfilaban delante de sus ojos los cuerpos sin vida de tres de sus compañeros, el subinspector Blanch y los oficiales Almeida y Toledo, y necesita saber como sea quién es el responsable de semejante barbarie. Porque tras el shock inicial, el periodo de incomprensión, y el posterior ataque de rabia, en su cabeza ahora solo hay una palabra, una que nunca fue con ella pero que siente con todo su ser: venganza.

El problema es que los bomberos han ordenado desalojar todo el edificio porque el pequeño fuego que se ha originado tras la explosión se ha extendido con rapidez y ha llegado al primer piso, donde estaba el equipo forense y la policía científica recogiendo las pruebas de la escena del violento crimen. Y si no consiguen sofocar las llamas rápidamente, será mucho más difícil saber lo que ha pasado, tanto en ese primer piso como en el piso de arriba. Ella es experta en el estudio de la escena del crimen, en la reconstrucción de los hechos. Pero si la escena del crimen se pierde, entonces pierde eso que la hace tan especial. Pierde su principal habilidad como inspectora y entonces se convierte en una más.

El veterano inspector de la policía científica, Luis Piernavieja, se acerca hasta donde está la inspectora Silva, que observa con lágrimas en los ojos cómo las llamas parecen ir ganando altura poco a poco.

—Deberías ir a que te viese un médico, y luego a descansar —dice Luis encendiéndose un cigarro.

—Ya me ha visto un médico.

—Me refería a que te viese un médico en un hospital.

—Estoy bien, ¿es que no me ves?

Raquel mira a Luis con dureza, él se queda mirando las múltiples heridas que ella tiene en la cara y en los brazos. Mechones ensangrentados y la ropa cubierta de hollín, de ceniza y de pequeños fragmentos sólidos.

—Sí, desde luego, perdona. Aunque no olvides que has tenido mucha suerte, Raquel.

La inspectora Silva vuelve a posar sus ojos en ese edificio en llamas. Llega otro camión de bomberos y en menos de un minuto está anclado al suelo y con la grúa desplegada. Un bombero que no será mucho mayor que su fallecido compañero, Jordi Blanch, entra al interior de la cesta de protección y pide que lo suban dando dos fuertes golpes sobre la estructura de acero. Apenas un minuto más tarde está rociando con agua la fachada del segundo piso con una manguera de alta presión. Una columna de un espeso humo negro se levanta hacia el plomizo cielo de Madrid y una lluvia de ceniza fina empieza a cubrir los coches con una capa gris.

—¿Habéis identificado ya a la víctima? —pregunta Raquel sin apartar la vista del edificio en llamas.

—No —responde Luis con pesadez.

—¿Hombre o mujer?

—Hombre.

—¿Edad aproximada?

—No sabría decirlo con seguridad.

—Por Dios, Luis, he dicho aproximada.

—Y yo que no sabría decirlo con seguridad.

Raquel mira a Luis con los ojos llenos de ira. Él le devuelve una mirada viejuna. Tozuda como un asno.

—Al parecer ha sido una explosión de gas —dice Luis cambiando de tema.

—¿Me tomas el pelo? ¿Quién ha dicho eso?

—Los primeros bomberos en llegar, les he preguntado y dicen que todo indica a que ha sido una explosión accidental debido a una fuga de gas.

—¿Accidental? ¿Pero qué idiotez es esa? Eso es imposible, yo estaba ahí cuando ha ocurrido, y te digo que ha sido provocado.

—Yo te digo lo que me han dicho, de todas formas hay que esperar a que puedan hacer un informe completo. Todavía es pronto. Aunque todo apunta a que…

—¿Y no han encontrado víctimas arriba?

Luis niega con la cabeza. El cigarro se le consume entre los dedos.

—Ni víctimas ni tampoco heridos, arriba no había nadie.

—¿Y ese olor?

—¿Qué olor?

—Hay un olor raro en el ambiente. ¿Es que no lo hueles?

Luis se encoge de hombros con apatía. Hace tiempo que su olfato tampoco es el que era.

—Siempre que se quema una casa, hay olores raros. No he apreciado nada fuera de lo normal.

Raquel vuelve a mirarlo con nerviosismo. Odia esa pasividad de Luis. Nunca pone nada en duda. Ella ha escuchado ruidos en el piso de arriba antes de producirse la explosión, por esa misma razón ha subido con el resto de compañeros, así que alguien tenía que haber. Mira detenidamente el edificio y se dice que, si no ha salido nadie por la puerta desde donde ella trataba de entrar, es porque lo han hecho por alguna puerta trasera o por la terraza del edificio. Se dice que habrá que empezar por revisar las cámaras de seguridad que hayan podido grabar los alrededores de ese edificio. También habrá que preguntar al vecindario si han visto a alguien salir de forma sospechosa de un edificio contiguo o saltando de azotea en azotea. Aunque sabe por experiencia que ese trabajo, además de pesado, rara vez sirve para algo. La gente se calla. No suele decir nada a no ser que no sea verdad.

—¿Has visto a los otros dos oficiales que han subido allí arriba conmigo y con el resto?

—¿Te refieres a Calleja y a Sandoval?

—Sí, supongo —Es la primera vez que Raquel escucha esos nombres. Son los dos oficiales que estaban junto a Toledo y Almeida, quienes a su vez, recibieron el aviso y subían las escaleras tras Jordi Blanch.

—Están de camino al hospital. Que yo sepa no tienen nada grave, pero se los han llevado para valorarlos mejor, creo que han dicho que Sandoval no podía escuchar nada, espero que sea algo transitorio. De todas formas, los que recibieron el aviso fueron…

—Ya sé que ellos no han sido los que han recibido el aviso, pero fueron los siguientes en llegar a la escena, supongo que algo más sabrán, ¿no? Por cierto, ¿sabes algo de quién lo dio?

—¿El aviso?

—Sí.

—Ni idea, creo que alguien que vio algo raro en las ventanas.

—¿Algo raro? ¿Como qué?

—Como si alguien las acabase de cubrir de sangre y de restos de piel.

Raquel siente náuseas al visualizar lo que Luis le acaba de contar. En el poco tiempo que estuvo en la escena del crimen no pudo apreciar lo de las ventanas, estaba todo tan destrozado y lleno de sangre…

Los bomberos parecen estar sofocando el fuego. La altura de las llamas es cada vez menor. La calle se ha llenado de gente. Los propios bomberos han recomendado la evacuación de los edificios colindantes por precaución, y nadie se quiere perder el espectáculo.

Raquel mira a su alrededor y se dice que tal vez ha llegado el momento de salir de allí y descansar un poco. Le duele mucho la cabeza y está empezando a ser consciente de las muchas heridas que tiene. Empieza a ver las cosas de otra forma. Empieza a dar gracias porque, de forma milagrosa, ha salido viva de una explosión que se ha cobrado tres víctimas. Piensa que ella debería haber sido una de ellas, pero no lo ha sido.

A continuación le entran unas enormes ganas de ver a su hija y abrazarla. La necesita, las dos se necesitan. ¿Qué ocurriría con su hija si a ella le pasase algo? Se lo pregunta a menudo. Pasaría que Carlota se quedaría huérfana porque el padre es un completo desconocido. El padre de su hija es un donante de semen que debe estar en alguna parte haciendo cualquier cosa, como por ejemplo donando más semen para que mujeres como ella que desean ser madres solteras no tengan ningún problema para serlo.

Un sentimiento extraño, nuevo, y también un poco aberrante, se cuela en el interior de su cabeza con fuerza: ¿si pudiese averiguar quién es el padre de Carlota, le gustaría a ese hombre conocer a su hija? Aunque en el fondo sabe que la verdadera pregunta no es esa, es esta otra: ¿si a mí me pasase algo, y supiese quién es su verdadero padre, podría pedirle que se hiciese cargo de ella, de su hija? ¿Y lo haría?

Y con esa gran duda golpeando con dureza los cimientos de su conciencia, abandona la calle Piamonte dejando allí solo al inspector Luis Piernavieja.

CAPÍTULO 18

Echo de menos cómo éramos antes

Marco llega a su nuevo hogar completamente agotado. Paco le ha dicho que de momento tiene que doblar turnos, tal y como habían quedado, que cuando encuentre a otra persona él podrá volver a su jornada de diez horas. Así que de momento no le queda otra. Paco es una de las personas más poco flexibles que ha conocido en la vida.

Se siente explotado, un esclavo. Pero pensar en la nueva aventura que acaban de empezar le hace sentir bien. Es como un rayo de esperanza. En su cabeza intenta trazar un plan para convencer poco a poco a José Manuel de que invertir también en él, en su talento, es una buena opción. Y ese plan pasa por ponerse a escribir inmediatamente, escribir bien. Escribir algo absolutamente genial.

Al llegar a su nueva casa cae en la cuenta de que José Manuel solo les ha dado un juego de llaves, y las tiene Esther, así que llama al timbre. Pero nadie contesta. Llama un par de veces más hasta que al final responden.

—¿Quién es? —La voz suena imperativa. Molesta. Es la voz de José Manuel.

—Hola, José Manuel, soy Marco, el novio de Esther. Perdón por molestarle, es que no tengo llaves, las tiene Esther. ¿Podría abrirme, por favor?

José Manuel tarda unos segundos en responder.

—La próxima vez llámala a ella y que te abra la puerta. Estaba descansando —dice José Manuel antes de pulsar el botón de apertura automática.

Marco aprieta los párpados y lamenta haberlo molestado, eso no entraba en su plan de «cómo convencer a un mecenas». Piensa en una disculpa rápida y efectiva, pero no tiene tiempo porque José Manuel corta la comunicación colgando el telefonillo.

Al llegar a su casa toca a la puerta y espera a que Esther abra. No tarda en escuchar sus pasos, cómo se acerca a la puerta y se queda parada durante un par de segundos. Es probable que esté mirando por la mirilla, algo que suele hacer a veces. O a lo mejor tan solo se está arreglando el pelo o recolocando el sujetador. Después abre.

—¿Cómo has subido? —pregunta Esther.

—¿A ti qué te parece? No tengo llaves, me ha tocado llamar al timbre. José Manuel no se lo ha tomado demasiado bien —responde Marco mientras entra al interior de la casa.

Esther cierra la puerta y le da dos vueltas a la cerradura.

—¿Cómo que no se lo ha tomado bien, qué ha ocurrido?

—Ha ocurrido que ya nos dijo que no le gustaba que llamasen al timbre sin avisar, y yo he llamado, y eso le ha molestado.

Marco se deja caer en el sofá y enchufa la televisión. Busca el mando a distancia y cuando lo encuentra se pone a zapear sin mucho interés.

—¿Pero me puedes decir qué te ha dicho? —Esther se pone delante de Marco tapándole la tele de setenta pulgadas. Está nerviosa.

—Esther, ¿quieres tranquilizarte? No ha pasado nada, no te preocupes que no te va a dejar de representar porque tu novio el repartidor haya llamado al timbre. Son cosas que pasan. Por cierto, ¿qué hay para cenar?

Esther mira a su novio con incredulidad.

—¿Qué? ¿Cómo que qué hay para cenar? ¿Y a mí qué me preguntas? ¿Acaso soy ahora tu chacha?

Algo en el interior de Marco, algo que solo se activa cuando está muy muy cansado y frustrado, estalla.

—No, por supuesto que no, pero se supone que si yo he estado todo el día trabajando y tú has estado todo el día aquí sin hacer nada, creo que no sería demasiado pedir que hubieses pensado por ejemplo en hacer la cena, porque, ¿qué has hecho en todo el día si se puede saber?

El rostro de Esther se cubre de rojo.

—¿Pero se puede saber de qué coño vas? ¿Gracias a quién estamos aquí, eh? ¿Y por qué crees que estamos aquí, eh? Esto es mi trabajo, gilipollas, estar aquí para prepararme el papel protagonista de una película, ¿o acaso crees que la interpretación es como la escritura que solo necesita unos cuantos ratos al día de dedicación? La interpretación necesita una introspección total, y eso implica estar las veinticuatro horas del día pensando y viviendo el personaje, pero claro, ¿qué vas a saber tú de todo eso?

Marco está a punto de contestar de nuevo, pero en ese momento piensa que si lo hace, si contesta otra vez, se meterán de lleno en una discusión que no beneficia a nadie y solo conseguirá alejarlo aún más de su paz interior. Por mucho que Esther diga, escribir no solo es sentarse cuatro ratos al día cara al ordenador. Escribir no va de tener inspiración ni de encontrar el sentimiento adecuado, escribir va de preparar todo su cuerpo, todo su alrededor, para alcanzar esa paz interior que le permite conectarse con ese mundo imaginario que solo él puede ver. De eso va escribir. Y en esos momentos se encuentra muy lejos de su paz interior.

Así que, en lugar de responder, entrecierra los ojos y coge aire profundamente. Luego piensa en su gran historia. Y luego vuelve a mirar a su novia, pero con otros ojos.

—Tienes razón.

—¿En qué tengo razón?

—En todo. Y te pido perdón, no sé por qué te he dicho lo que te he dicho.

—¿Por qué no eres más que un machista que piensa que el hombre está para trabajar y las mujeres para servir?

—No digas eso, sabes de sobra que no pienso así, ven, anda, acércate que te dé un beso. He tenido un día durísimo. Me duelen hasta los párpados.

Esther relaja la postura y resopla. Deja caer sus hombros y arquea los labios. Luego se acerca a Marco y se sienta a su lado.

—¿Podemos dejar de discutir de una vez, Marco?

—Podemos, por supuesto. Acabamos de hacerlo.

—¿Y por qué últimamente discutimos día sí, día también? Echo de menos... a nosotros, a cómo éramos nosotros antes.

—Cariño, no saques esto de quicio, anda, no hay ningún problema, todo nos va bien y estamos cada día más cerca de conseguir lo que queríamos. Todo el mundo tiene días malos, y los días malos, a menudo, son los que sirven para aprender, son los que fortalecen, ¿o no?

Esther se encoge de hombros y se acurruca junto a Marco. Él pasa un brazo por detrás de su espalda y la acerca más a él. Luego le da un beso en la cabeza y respira su aroma con fuerza.

—¿Te parece si me doy una ducha, abrimos una botella de vino y después vemos a ver si José Manuel tiene algo que se pueda comer en la alacena?

Esther se abraza a Marco con fuerza y pega su oreja a su pecho. Escuchar cómo late su corazón hace que se relaje.

—Solo si me dejas ducharme contigo.

Marco piensa en las tres fotos que ha publicado su novia en Instagram, y se excita pensando en ellas. Se levanta y hace crujir las vértebras dorsales de su espalda. Luego le tiende la mano a Esther.

—¿Sería tan amable de acompañarme en este baile, princesa?

Esther sonríe con gracia y entrega su mano a Marco, que la conduce hasta el cuarto de baño de su habitación.

Primero se besan con mucha pasión.

Se quitan la ropa mutuamente de una forma inconsciente, natural.

Después entran en la ducha y tropiezan más de la cuenta. Con el grifo, con los botes de jabón, con ellos mismos.

Luego se tumban sobre la cama y lo mojan todo, después empiezan a hacer el amor mientras se comen a besos. Primero despacio, después todo se vuelve más rápido, y justo cuando están a punto de terminar, escuchan algo que hace que paren de golpe.

José Manuel ha puesto música a un volumen tan alto que apenas se escucha nada más. Es música clásica. Y hace que vibren hasta los cristales de la casa.

Tras unos segundos de tensa parálisis, Esther intenta reanudar lo que estaban haciendo, pero antes de que vuelva a coger ritmo, Marco pone un dedo sobre sus labios y le pide que pare, que guarde silencio. Ella pone cara de malhumor, odia quedarse a medias, pero su expresión cambia cuando ve lo que Marco está intentando decirle con un sutil gesto. Le está diciendo que escuche. Y ella escucha.

Los dos oyen perfectamente cómo allá en el fondo, camuflado bajo ese telón de música, alguien ha empezado a gritar con mucha fuerza, concretamente una mujer. Son gritos desgarradores, de dolor. La música sube un poco más de volumen, tanto que casi es capaz de tapar los gritos por completo. Hasta que al final se escucha un fuerte impacto de procedencia desconocida. Y con él, los gritos cesan, y la música también cesa.

Todo vuelve a estar en silencio. Tanto Esther como Marco se miran a los ojos buscando algo de calma, de tranquilidad, porque lo cierto es que están aterrados y no saben muy bien ni lo que acaba de pasar en el piso de arriba, ni lo que va a pasar a continuación.

—Marco, ¿qué eran esos gritos? ¿Qué acaba de pasar ahí arriba? —La voz de Esther es un susurro quebradizo, tembloroso y muy impreciso. Tiene la piel de gallina.

—No tengo ni idea, Esther.

—¿Y qué hacemos? ¿No tendríamos que llamar a la policía?

Marco coge aire y lo suelta con pesadez.

—¿Tú crees? ¿Y si lo que hemos oído no eran más que los gritos de una actriz? ¿Cómo crees que se tomaría José Manuel que dos policías llamasen a su puerta a las nueve de la noche?

—¿Una actriz, dices?

—Sí, ¿por qué no? Tal vez José Manuel estaba probando un equipo de sonido y ha puesto una película de terror, o tal vez estaba ensayando con una... una de esas actrices especialistas en gritos, ¿cómo se llaman?

—¿Scream queens?

—Exacto.

Esther resopla.

—¿Qué ocurre?

—No lo sé, Marco, esto es muy raro, pero pueda que tengas razón, aunque si lo que acabamos de escuchar era una Scream Queen, te puedo decir que esa persona tiene sin duda mucho talento.

Marco sonríe tratando de tranquilizar a su novia y de paso a él mismo.

—Tranquila, cariño, piénsalo, ¿ves a José Manuel capaz de hacerle daño a alguien? ¿Cuántos años debe tener? ¿Sesenta?

Esther se encoge de hombros y se deja convencer por su novio.

—Además, pongámonos en la otra situación, pongamos que José Manuel estaba haciéndole algún tipo de daño a alguien, ¿no crees que habría tomado algún tipo de precaución más aparte subir la música sabiendo que tú y yo estábamos aquí abajo? Es más, ¿no crees que si José Manuel tuviese algo ocultar lo último que hubiese hecho es invitar a su casa a dos personas a las que no les debe nada?

Esther asiente, ese último argumento la ha convencido de verdad. Se vuelve a abrazar a Marco con fuerza y siente algo que hacía mucho tiempo que no sentía, se siente la mujer más afortunada del mundo por tenerlo a su lado.

—Hacemos una cosa, veamos cómo se comporta José Manuel durante los próximos días, y si observamos cualquier cosa que nos haga sospechar, llamamos a la policía y nos largamos de aquí inmediatamente, ¿te parece?

Esther asiente y ahora sí, parece haberse quedado algo más tranquila.

Salen del cuarto cogidos de la mano y preparan algo de cenar mientras saborean una de las botellas de vino de la bodega de José Manuel. Han hecho espaguetis a la carbonara, y están realmente malos. Pero disfrutan igualmente viendo una película mala de Netflix y terminándose la botella de vino, que sí es buena.

Marco cae rendido antes de las doce y Esther lo despierta lo justo para mandarlo a la cama.

Y justo cuando ella también está a punto de coger el sueño, escucha algo que hace que se active de nuevo. El ruido de un portazo que proviene del piso de José Manuel. Su corazón empieza a parpadear otra vez.

Durante unos instantes se queda paralizada, se escucha el ruido del ascensor al ponerse en marcha. Y entonces se dice que si los gritos que han escuchado antes de cenar provenían realmente de una actriz, tal y como ha planteado Marco, y alguien procedente del piso de arriba está bajando hacia abajo, es posible que sea ella, la scream queen. Sin pensarlo demasiado y aprovechando que está desvelada, salta de la cama con la intención de comprobarlo y salir de dudas. Se va directa al salón y, desde un ángulo poco visible desde la calle, se asoma a la ventana. El problema es que al no poder abrirlas, no ve demasiado bien, aunque sí se cree capaz de distinguir si la persona o las personas que están a punto de salir por la puerta de su edificio son hombres o mujeres.

Pero tras unos minutos conteniendo el aliento junto al cristal, no ve absolutamente nada. Nadie sale por esa puerta. En cambio sí vuelve a escucharse el sonido del ascensor. Está volviendo a subir. Y entonces piensa que, si nadie ha salido, y alguien ha bajado, es porque han ido a la planta baja, a los cuartos a los que José Manuel les pidió expresamente que no entraran.

Y con una sensación extraña, se va a la cama.

CAPÍTULO 19

La planta baja

Cuando Esther se despierta, Marco ya se ha ido a trabajar hace rato. Lógico, son más de las diez de la mañana. Le duele la cabeza como consecuencia de la gran cantidad de vino que bebió y, rápidamente, esa sensación extraña con la que se fue a la cama, vuelve a ella con fuerza en cuanto se despeja.

¿Para qué bajaría José Manuel a la planta baja a las doce de la noche? Esa pregunta tiene algo de trampa, porque está condicionada por los gritos de mujer que escucharon horas antes. Y una cosa unida a la otra potencia esa sensación de incertidumbre. Incertidumbre mala. Luego vuelve a recordar el episodio con los dos hombres que instalaron la barra de Pole Dance y se dice que tendría que habérselo contado a Marco, o al propio José Manuel. Pero por alguna extraña vergüenza, tal vez una vergüenza que hace que siempre se sienta algo culpable por las cosas malas que le pasan, no ha dicho nada.

Trata de quitarse de la cabeza esas cuestiones que no hacen otra cosa que apartarla de su camino, del papel que va a tener que interpretar, y eso hace que aparezca en su cabeza otra cuestión que todavía no ha resuelto y que no sabe muy bien cómo afrontar, ¿por qué todavía no tiene el guión? ¿Cómo va a preparar un papel sin tener un guión? Se dice que debería hablarlo abiertamente con José Manuel, contarle cuáles son sus preocupaciones, pero tiene miedo a importunarlo, a que se enfade de igual manera que se enfadó cuando Marco llamó al timbre para que le abriese. O peor aún, tiene miedo a que no le guste la verdadera Esther.

Se prepara un café bien fuerte para desayunar y en cuanto el dolor de cabeza empieza a cesar, pone algo de música en el móvil para practicar algunos ejercicios con la Pole Dance. El deporte le ayuda a no pensar y no pensar hace que se relaje, que lo vea todo con mayor claridad. Empieza con una tracción de hombros de agarre alto y sigue con una inversión básica. El sudor impregna su piel. Luego practica la media bandera y hace varias series de abdominales hasta que siente cómo le arde la parrilla costal. Para finalizar ensaya la posición de cupido y hace varias escaladas con las piernas estiradas. En menos de media hora está completamente sudada y siente que tiene un dominio total sobre su cuerpo. Para terminar, redondea lo que ella llama su «sesión de escultura corporal» con unas intensas series para fortalecer los glúteos, mantenerlos redondeados y sin un miligramo de «grasa fea», que es como ella llama a esos bultitos que se observan bajo la piel de la mayoría de las personas. Eso es absolutamente fundamental para sentirse a gusto consigo misma. Además de que un culo bien trabajado como el suyo, no pasa desapercibido para nadie, y de que en el momento de la verdad, todos se agarran bien fuerte de ahí detrás.

Antes de darse una ducha refrescante realiza una sesión de estiramientos y se hace algunas fotos aprovechando ese candor natural que emite su cuerpo tras el esfuerzo. No sabe si alguna será publicable, eso lo decidirá más tarde, pero nunca está demás tener imágenes de reserva. Cuando se desnuda por completo para meterse bajo el grifo, se acerca un poco más al espejo y ve algo que hace que sus dientes rechinen. Dos de sus tatuajes estrella, el del dragón de su espalda y el de la joven de la perla, se han empezado a difuminar. Le dijeron que con esa nueva tinta natural semipermanente le durarían al menos tres meses, pero apenas han pasado cuatro semanas desde la última vez que hizo que se los repasaran y ya resulta evidente otra vez que la mayoría de sus tatuajes, los más grandes, no son de verdad. Se dice que tendrá que ir cuanto antes a un centro de tatuajes a que se los repasen, no sea que José Manuel o alguien del equipo productivo la cite para una prueba de rodaje y se den cuenta. La chica que contrataron llevaba tatuajes, así que bajo ningún concepto puede decir ahora que esos tatuajes no existen. Es lo que intentó decirle a José Manuel el día de la primera audición —con bastante timidez, por cierto—, pero él no le dio pie a hacerlo y, pasados los días, le pareció más violento confesar la verdad que perpetuar la mentira. Aunque bien mirado, tampoco es para tanto, ¿verdad? Los tatuajes son reales, están ahí, aunque quitando de tres de ellos, el resto no son para siempre.

El ejercicio y la ducha hacen que se encuentre tan bien que, después de ponerse algo de ropa encima, sin ni siquiera pararse a pensarlo, sube al piso de José Manuel.

No sabe si presentarse sin avisar en su casa está bien o mal, si es o no procedente, seguro que Marco sí sabría decirle si lo es o no, pero si algo ha aprendido Esther en la vida es que para no perderse por el camino, se ha de tener claro cuál es la luz hacia la que se camina, la dirección a seguir. Y esa luz, sin duda alguna, es ese principio básico que debe regir su vida, sus acciones: «ser ella misma, siempre y en cualquier situación». Eso fue lo que le aconsejó su madre, y no ha conocido nunca a nadie que la quisiese tanto como ella, y si hay alguien de quien te puedes fiar, es de los que realmente tienes la incuestionable certeza de que te aman.

Esther relaja la postura mientras espera a que José Manuel le abra la puerta. Luego echa los hombros un poco hacia atrás y eleva sus pechos. Lo hace de manera inconsciente, es algo que le da cierto poder mental. Los pechos, para ella, son poder. Son un arma muy poderosa que hay que saber utilizar.

Vuelve a llamar y en esta ocasión se humedece los labios. Cambia el peso de su cuerpo de una cadera a la otra. Y mientras espera no puede evitar repasar mentalmente lo que aconteció en las dos audiciones a las que acudió. En la primera de ellas José Manuel le pidió que le enseñase los tatuajes, y ella terminó quedándose en ropa interior. En la segunda audición le indicó que necesitaba ver el resto de su cuerpo, que tal vez en la película habría alguna escena de sexo, y ella terminó desnudándose por completo. Luego, por último, le pidió algo más, pero eso no le apetece recordarlo. Un escalofrío insano la recorre por dentro.

Llama una tercera vez y sigue sin obtener respuesta. Es evidente que José Manuel no está en casa, o que no ha querido abrir. Así que se va por donde ha llegado, pero cuando está frente a la puerta de su piso, no puede evitar preguntarse de nuevo: ¿para qué bajaría José Manuel a la planta baja a las doce la noche?

Su respuesta es que eso no es de su incumbencia, pero aun así...

Tal vez el aburrimiento, tal vez una irrefrenable curiosidad, tal vez ese sentimiento de miedo a que la descubran haciendo algo prohibido al que es algo adicta, o puede que una mezcla de todo, hacen que baje hasta la planta baja y respire profundamente esa sensación de tensión. En ese momento no piensa, solo se deja llevar por las hormonas del miedo.

Mira a su izquierda y luego a su derecha. Se pregunta en cuál de los dos cuartos entraría José Manuel. Su corazón palpita y siente unas terribles ganas de fumarse un cigarro, algo que solo ha podido hacer un par de veces desde que están allí, ya que cada vez que quiere hacerlo tiene que bajar a la calle, en el piso no se pueden abrir las ventanas y tampoco quiere que José Manuel sepa que fuma.

Cierra los ojos y trata de elegir mentalmente a qué cuarto entrar. Finalmente se decide por el cuarto de la derecha. Siempre que ha tenido que decidir por un camino u otro, ha escogido el de la derecha. Al igual que siempre que ha tenido que escoger un número par o impar, ha escogido el impar. Es algo que hace desde siempre y nunca se ha parado a pensar el porqué. Tal vez esas elecciones automáticas formen parte de su verdadero yo, su esencia, o a lo mejor tan solo son pura inercia.

Se acerca lentamente hasta la puerta y reza mentalmente para que José Manuel no vuelva justo en ese momento. Entra dentro y cierra tras ella. Sonríe y luego abre y cierra los puños con fuerza un par de veces. Siente cómo corre la sangre por sus venas.

Está dentro, pero el peligro no ha terminado, porque José Manuel puede volver en cualquier momento. Todo está a oscuras y no quiere encender la luz por si se ve desde fuera. Lo que enciende es la linterna de su teléfono móvil. Hace un barrido lento de izquierda a derecha para hacerse una idea de cómo es el lugar en el que se encuentra. Es una especie de almacén con forma rectangular de al menos ochenta o noventa metros cuadrados, quizá más. Las paredes están sobrecargadas con muchos objetos de decoración de muy diferente índole. Hay cuadros, hay mapas, multitud de carteles de películas y lo que parecen ser suvenires de algunas partes de España. Pero lo que más llama su atención, sin duda alguna, es que a su derecha hay varias estanterías de doble cara inclinada de aproximadamente un metro y medio de alto por dos de largo, colocadas una detrás de otra dejando un pequeño pasillo entre ellas. Esas estanterías ocupan más de la mitad de ese almacén, hay por lo menos diez, y lo más curioso es que están llenas de películas.

El tamaño de las cajas es el del formato VHS. Algunas tienen una tira de plástico de color verde en el interior de la carátula en la que se puede leer la palabra «disponible», en otras la tira es de color rojo y lleva escrita la palabra «alquilada», hay un tercer grupo en el que la tira es de color amarillo y la palabra escrita es «en venta». A simple vista no reconoce ninguna de las películas, aunque tampoco se detiene demasiado a leer los títulos, tan solo recorre los pasillos y disfruta de ese ambiente retro cinematográfico. Es como un pequeño videoclub, y lo primero que piensa Esther es que José Manuel debió ser el propietario de uno antes de la irrupción de la televisión bajo demanda y la piratería por internet.

De pequeña su padre solía llevarla con él todos los fines de semana a un videoclub que había cerca de casa. Se llamaba Antares, como la estrella más brillante de la constelación de Escorpio, y se pasaban más de una hora allí dentro escogiendo dos o tres películas de las cuales una siempre era para niños. Una de las cosas que más recuerda de aquellos tiempos y que acaba de revivir en el almacén de José Manuel, es el característico olor que desprendían las carátulas de las películas. En ese momento siente que ha vuelto a su infancia, «a casa». El olor en el interior del videoclub Antares era único y exclusivo de ese lugar, claro que ella no había visitado más videoclubs aparte de ese, así que acaba de descubrir que en realidad, lo que olía, era el olor a videoclub, así, en general.

Continúa avanzando con una emoción como hacía tiempo que no sentía y al llegar al final, a la última estantería, ve que tras ella hay una puerta que está cerrada. Debe haber otra estancia contigua a esa. Intenta abrirla pero han echado la llave. En ese momento, tras haber superado el miedo a que allí abajo pudiese encontrarse con algo extraño, con algo malo, vuelve a ella esa sensación de incertidumbre. Vuelve a ella el recuerdo de los gritos de la noche de antes.

Y se pregunta: ¿Si la puerta a esa especie de santuario-videoclub está abierta, por qué cerrar el acceso a esa estancia contigua?

Alumbra la cerradura y tira de la puerta para comprobar si el cierre tiene algo de holgura y así poder introducir una tarjeta de crédito con la que tratar de abrirla. Una vez allí abajo, quiere verlo todo, incluido lo que se esconda tras esa puerta. La sensación de estar haciendo algo prohibido, de poder ser descubierta en cualquier momento, se apodera de ella. Siente un ardor muy fuerte tras su pecho. Las manos le tiemblan. Busca en los bolsillos de su pantalón y saca la pequeña cartera en la que guarda las tarjetas y de la cual nunca se separa, pero justo cuando está a punto de sacar una, escucha algo que hace que se detenga de golpe.

Es el ruido que hace la puerta de la calle al cerrarse.

José Manuel está de vuelta.

Reza internamente para que no entre en el almacén en el que ella se encuentra, para que coja el ascensor y suba directamente hasta su piso.

Durante unos instantes no escucha nada, ningún tipo de actividad o movimiento, y eso hace que albergue la esperanza de que el ruido que ha escuchado proceda de otro edificio.

De todas formas, por si acaso, apaga la linterna de su teléfono móvil y se agazapa detrás de una de las últimas estanterías.

Y justo entonces escucha cómo se abre la puerta del almacén en el que ella se encuentra. Su corazón empieza a latir con mucha fuerza. Intenta no hacer ni un solo ruido, ni siquiera el que se hace al respirar. Se enciende la luz. Maldice su mala suerte y reza para que José Manuel no la vea, no la encuentre, ¿qué pasará si...? Trata de no pensar. Pero eso es difícil cuando empieza a escuchar unos pasos aproximándose lentamente. El constante y cada vez más cercano ñic ñic de unas suelas nuevas de caucho se clavan en el interior de su cabeza. José Manuel va directamente hacia allí, hacia esa parte del almacén, donde está ella. Trata de situarse en el lateral de la estantería en la que se encuentra desplazándose en cuclillas y apoyando únicamente la punta de los pies, al estilo Ninja, pero ese lateral no es lo suficientemente ancho y no se puede ocultar tras él totalmente. Aun así lo intenta y apenas un segundo después, ve en el extremo opuesto del último pasillo formado por las estanterías cómo José Manuel pasa de largo en dirección a esa puerta que está cerrada con llave. Llama su atención que en su mano derecha lleva una pesada bolsa negra de deportes que hace que camine un poco de lado. En su mano izquierda, en cambio, lo que lleva es una pala. Está parcialmente llena de barro y emite un estridente ruido metálico cuando la apoya en la pared. Se escucha el ruido de un manojo de llaves y a continuación cómo José Manuel abre esa puerta. Un olor rancio sale de su interior.

Esther no sabe si aguantar ahí agazapada o salir corriendo hacia el exterior. Si sale corriendo es posible que José Manuel la escuche, y si se queda ahí es posible que cuando cierre esa puerta y emprenda de nuevo el camino hacia el exterior la vea allí agazapada. Solo tiene unos segundos para decidir. Escucha cómo José Manuel remueve algunos objetos en el interior de ese cuarto y, sin pensarlo más, empieza a caminar muy despacio y en posición de cuclillas hacia el exterior. Su instinto ha tomado el control y la está empujando a salir de allí cuanto antes. Cuando llega a la puerta de salida, escucha de nuevo el tintineo de llaves de José Manuel, o sale ya o la encontrará allí en unos segundos. Con el corazón en un puño, abre la puerta muy lentamente y suplica para que las bisagras no chirríen. Por suerte no hacen ningún tipo de ruido y consigue salir con sumo sigilo. Cierra la puerta tras ella y sube las escaleras de nuevo haciendo uso de las puntillas. Bendice su buen estado de forma física, sobre todo el de sus piernas y glúteos.

Cuando llega a su piso tiene la boca completamente seca. Abre despacio y cierra con llave. Después se sienta en el suelo pegando su espalda a la puerta. Cierra los ojos y es entonces cuando por fin, sonríe. Lo ha conseguido. Ha escapado de... ¿de qué? Todo su cuerpo, ahora sí, empieza a sudar la gran cantidad de adrenalina que acaba de segregar.

Y antes de que se empiece a relajar, alguien llama al timbre de su puerta.

CAPÍTULO 20

Algo realmente feo

Lo primero que hace Raquel Silva al salir del hospital es ir a buscar a su hija. Le han dicho que, aparte de las múltiples heridas superficiales que tiene por todo su cuerpo, aparentemente no tiene nada serio. No obstante le han indicado que si se siente mareada o confusa en las próximas horas, vuelva para que la evalúen de nuevo con pruebas más exhaustivas.

Los profesores de la escuela infantil de verano le preguntan a Raquel si se encuentra bien, si ha pasado algo, no es habitual llevarse a los hijos a mitad de clase. Ella les responde que se encuentra perfectamente y que solo quiere estar con su hija. Y en cuanto le ven la cara, tan llena de cortes y abrasiones, entienden que algo le ha pasado.

En cuanto Raquel tiene frente a ella a su hija se abraza a ella con todas sus fuerzas y le dice que ella es lo que más quiere en el mundo, que nunca lo olvide, y que la perdone por no poder pasar más tiempo juntas, que a partir de ese momento las cosas van a cambiar. Su hija nota algo raro en su madre, nunca se muestra tan cariñosa, nunca la ha visto llorar como está haciendo en ese momento, pero se abraza a ella con fuerza y le dice que también la quiere. Que la quiere con todo su corazón. También se emociona. Y también llora.

Tres días después de la explosión, y después de haberles dado sepultura a los agentes Blanch, Toledo y Almeida en un multitudinario entierro, la inspectora Silva no da crédito a cómo están transcurriendo los hechos. Es como si ante sus ojos alguien hubiese bajado un rojo telón y, al volverlo a subir, tras él todo fuese diferente.

El cuerpo sin vida del hombre que encontraron en el primer piso ha terminado completamente calcinado. Raquel no entiende cómo no lo bajaron cuando se produjo la explosión. Cómo se lo pudieron dejar ahí tirado. Por lo visto a nadie de la policía científica y forense se le ocurrió sacarlo de allí para poderle dar un entierro digno y proceder a una autopsia completa. No como la que acaban de hacerle, en la que se ha perdido gran parte de la información relacionada con las causas y circunstancias que rodearon su muerte. No obstante, sí se ha podido determinar que el fallecido, un varón de entre veinte y veinticinco años, sufrió muchos golpes alrededor de todo su cuerpo, así como también laceraciones, desgarros, mordiscos y un posible estrangulamiento, pero lo más fuerte de todo, lo que nadie ha dudado en identificar como la causa final de la muerte, y que por algún motivo a Raquel nadie le dijo cuando llegaron a ese piso, es que al chico le falta la cabeza. Según la policía forense que vio y analizó el cuerpo del chico «in situ», es como si hubiese explotado de algún modo, de ahí que sobre todo en el salón, tanto paredes y ventanas, como suelo, como techo, estuviesen salpicadas en sangre y otro tipo de restos biológicos. De momento no saben qué hizo que la cabeza del chico explotase.

Por otra parte, en cuanto a las causas que rodearon la explosión del piso de arriba, según el informe final de los peritos del cuerpo de bomberos y de la policía científica en colaboración con un investigador de la guardia civil, fue debida a un escape de gas. No obstante, hay divergencias en cuanto a la causa de dicho escape. El cuerpo de bomberos ha escrito en su informe que la causa es indeterminada, no hay indicios suficientes para decir que la explosión fue provocada ni tampoco accidental. En cambio, los peritos de la policía y de la guardia civil aseguran que la causa fue accidental. Han localizado una tubería de gas con signos de gran deterioro y defectos en los puntos de unión. Aparte de eso, no se ha encontrado ningún tipo de mecanismo de detonación a distancia, por lo que no hay razones para pensar que la explosión haya sido provocada y, por tanto, no hay razones para seguir investigando dicha cuestión. La fuente de ignición, según los informes, podría provenir de un fallo en la red eléctrica del edificio. En concreto se ha podido comprobar que el circuito eléctrico que alimentaba la nevera, la lavadora, la secadora y el lavavajillas, todavía conservaba el cableado antiguo, cuyo diámetro es tan fino que se ha debido sobrecalentar al paso de la corriente.

En ese piso, además, ha quedado todo en tan mal estado que no ha sido posible recuperar nada de valor. Tan solo los restos de lo que parecía ser una vivienda lujosa con un buen equipamiento informático y en tecnología domótica.

Por el momento nadie sabe cómo llegó ni qué hacía en el edificio de la calle Piamonte el joven que han encontrado sin vida, lo único que se sabe hasta el momento es que —todo según algunos vecinos de la calle—, una pareja de un chico y una chica se habían instalado allí unas dos o tres semanas antes. No obstante, de los vecinos a los que se le ha tomado declaración hasta el momento nadie conocía sus nombres ni si vivían allí de alquiler, eran ocupas, o estaban invitados por el dueño del edificio: José Manuel Ibar, el cual se encuentra en paradero desconocido. Se teme que también le haya podido pasar algo.

José Manuel Ibar es un ex empresario que en la actualidad se dedica a la inversión de capital en pequeñas empresas emergentes y en el mercado de valores. En el pasado también se dedicó a la producción cinematográfica, es posible que esa sea la razón por la que han encontrado en uno de los dos almacenes de la planta baja mucho material de atrezo. Por el contrario, en el otro almacén lo que se han encontrado es un montón de estanterías como las utilizadas en los videoclubs, pero estaban todas vacías. También había un cuarto en el cual han podido encontrar herramientas de todo tipo, algunas de ellas propias de la jardinería y el trabajo de la tierra.

A pesar de que Rafa Gil, el comisario del distrito Madrid-Centro, le ha pedido a Raquel Silva que se coja unos días para recuperarse de la explosión y reponerse de la muerte de sus compañeros, ella se ha mostrado tranquila y ha manifestado reiteradas veces estar en perfectas condiciones para hacer su trabajo: investigar un crimen especialmente violento y probar si realmente la explosión ha sido provocada o no. De ello depende que la muerte de sus compañeros sea considerada un asesinato en primer grado o un accidente en el ejercicio de sus funciones.

Rafa no se ha mostrado muy conforme con la decisión de la inspectora Silva, entre otras cosas porque Raquel quiere montar un operativo especial y le ha pedido más recursos para llevar una investigación exhaustiva. Y eso se traduce en tomar decisiones importantes, algo que Rafa aborrece profundamente, alguien cuyo principal lema es la «autogestión».

Pero Raquel ya le ha hecho saber lo que piensa, cuál es su primer análisis, y tampoco lo puede obviar, porque según ella la cosa pinta mal: tiene el presentimiento de que, tras la muerte de ese joven cuyo nombre todavía desconocen, tras la mortífera explosión de gas, y tras la desaparición de José Manuel Ibar, se esconde algo realmente feo. Y eso es lo que va a averiguar.

CAPÍTULO 21

Camila Álvarez

«¿Cuándo vuelves? Tengo que contarte algo».

Es el único mensaje que ha recibido Marco en todo el día por parte de Esther, quien no solo se ha mostrado poco comunicativa con él a lo largo de la mañana y parte de la tarde, sino que tampoco ha publicado nada en Instagram ni en Twitter, algo impropio en ella.

Marco le responde cuando puede que llegará a casa sobre las ocho de la tarde, y es justo esa hora cuando aparca la bici en el interior de oficina de la empresa de mensajería y firma la salida, ahora todavía le queda el camino de vuelta a casa.

Está más cansado que nunca, se ha pasado más de diez horas subido a una bici esquivando obstáculos y saltándose semáforos en las transitadas y peligrosas calles de Madrid. Pero aun así, hay una cosa que es lo que lo ha mantenido en pie todo el día: sus renovadas ganas de escribir y poder ver publicadas algún día sus historias. De algún modo, el que Esther haya llamado la atención de un mecenas, ha hecho que su motivación se dispare, se dice que si ella puede, él también puede. Está decidido a empezar esa misma noche un nuevo plan de escritura. Sabe por experiencia que los mejores resultados los ha obtenido siempre cuando ha tenido constancia y un horario de trabajo fijo. Si un día no escribe, pierde el hilo de la historia, se desconecta. Si un día escribe a un horario distinto, no se concentra. Así que la nueva franja horaria de trabajo será todos los días de diez a doce de la noche, eso para empezar, es posible que alargue ese tiempo si es necesario y se siente con fuerzas. Lo importante al principio es adquirir la rutina, después la irá optimizando en función de los resultados a corto plazo.

Pero justo cuando está a punto de llegar a su «nuevo» hogar se cuela en su mente algo que le ha pasado durante la tarde y que le hace sentir mal. Algo en lo que todavía no ha tenido tiempo de pensar. En uno de los últimos envíos urgentes del día ha tenido que subir al último piso de un bonito edificio de principios del siglo XX sito en la calle de Castelló, en el barrio de Salamanca. Marco se ha quedado pasmado observando el mirador de hierro y cristal de la fachada ocre, pero eso no ha sido nada comparado a cómo se ha quedado cuando le han abierto la puerta.

Ante él ha aparecido una mujer de aproximadamente cuarenta años. Rubia tintada y curvas generosas. La pintura de ojos corrida y una bata de seda negra como única prenda. Ligeramente entreabierta a la altura del pecho y pegada como un guante a las caderas. Le ha pedido que pase y antes de que Marco tuviese tiempo de responder, la mujer, de nombre Camila Álvarez, ya se había dado la vuelta, dejando la puerta abierta.

Marco no suele entrar nunca en las viviendas en las que realiza entregas, pero a veces sucede que, como en esta ocasión, le piden que pase y espere en el interior. Camila Álvarez, en cambio, le ha pedido que pase hasta el salón y, una vez allí, antes de que Marco haya podido entregar el paquete y que le firmen su recibí, Camila ha roto a llorar con mucha fuerza. Marco se ha quedado parado unos segundos sin saber qué hacer ni qué decir, pero finalmente se ha decidido por acercarse a la mujer y preguntarle si se encontraba bien —era obvio que no—, si necesitaba algo, si podía hacer algo por ella. Camila ha levantado los ojos y lo ha mirado con una mezcla de ternura y pena. Luego se ha abrazado a él con mucha fuerza, rompiendo a llorar todavía más.

Marco, de forma instintiva, ha frotado su espalda y le ha dicho que si quiere, puede contarle lo que le ha pasado, que él sabe escuchar, y que seguro que existe una solución. Ella le ha dicho que no la hay, que la ruptura con su marido es definitiva. No dejaba de repetir que tendría que haberlo visto antes, y entonces nada de lo que ha pasado habría pasado. Luego, sin saber muy bien cómo, la bata de Camila se ha desanudado a la altura de su cintura, abriéndose por completo.

Han sido solo un par de segundos, pero Marco no ha podido evitar mirar el cuerpo desnudo de Camila, escultural y tan atractivo —o quizá más— como el de su novia Esther. Luego Camila se ha acercado a él y le ha dado un beso en los labios. Marco se ha quedado de nuevo paralizado, jamás le había pasado nada parecido, y solo ha reaccionado cuando Camila ha intentado volverlo a besar. Él la ha apartado con suma delicadeza y le ha dicho que tenía novia y que no podía hacer algo así. Ella le ha pedido perdón y ha vuelto a romper a llorar diciendo que no sabe por qué ha hecho algo así, que ella no es así. Marco le ha dicho que no pasa nada, que no se preocupe, que entiende que esté pasando por una mala situación y es normal que haga cosas que normalmente no hace. Entretanto la bata se ha vuelto a desanudar y, con Camila abrazada a él con fuerza, Marco no ha podido evitar tener una erección que no ha sabido muy bien cómo disimular.

Antes de marcharse, Camila se ha vuelto a disculpar y le ha dicho que es un chico muy sensible y muy empático, que si lo podría llamar algún día, solo para hablar, para decirle cómo se siente. Marco, tal vez porque se ha sentido un poco intimidado por esa mujer que a todas luces parece pertenecer a la clase más alta y exclusiva de la sociedad, o tal vez porque algo en su interior le ha dicho que a lo mejor ella también podría ser una buena mecenas, le ha dicho que sí, que por supuesto que puede. Le ha dado su número de teléfono y ella lo ha despedido con un tierno beso en la mejilla, esta vez con la bata cerrada.

Y esa es la razón por la que Marco se siente mal. Las palabras traición e infidelidad sobrevuelan su cabeza. Él se dice y se repite que no ha hecho nada malo, que simplemente se ha visto implicado en una situación no buscada ni provocada por él, son cosas que pasan. También se dice que ha sido ella quien lo ha besado a él, y que la erección que ha tenido ha sido una reacción completamente natural, instintiva, que no tiene nada que ver con el deseo ni la excitación. Se dice todas esas cosas cuando le envía un mensaje a Esther diciéndole que le abra, que está abajo en la calle, pero aun así...

No puede evitar seguir sintiéndose mal.

Y ni se le pasa por la cabeza contarle nada a Esther, porque seguro que ella ve fantasmas donde no los hay y lo culpa por algo en lo que se ha visto envuelto sin quererlo.

Así que, como ya ha hecho en más de una ocasión, elude contar la verdad.

CAPÍTULO 22

La forma en la que la conoció

—¿Qué te pasa? Haces mala cara —dice Esther cuando le abre la puerta a Marco—. Últimamente siempre haces mala cara.

—Estoy cansado, Esther, no sabes el día que he llevado. Me duele absolutamente todo. Diez horas pedaleando sin descanso.

Marco le da un rápido beso en los labios y no puede evitar recordar el rostro de Camila Álvarez cubierto de lágrimas.

Esther sigue a Marco hasta el interior del salón y espera a que se deje caer en el sofá como un cuerpo inerte, como hizo el día anterior.

—¿Recuerdas los gritos que escuchamos anoche?

Marco alza la vista y al ver a su novia frente a él apoyando las manos sobre sus caderas, no puede evitar que su mente reproduzca de nuevo la imagen de Camila con la bata abierta. Rápidamente aparta esa imagen de su cabeza y trata de centrarse en la persona que tiene delante: Esther.

—Claro, cómo olvidarlo, ¿qué pasa?

—¿Y recuerdas que José Manuel nos dijo el primer día que agradecería que no entrásemos en los cuartos de la planta baja?

—También. ¿A dónde quieres ir a parar con tantas preguntas?

—Creo que... José Manuel... —Esther cabecea hacia ambos lados mientras se muerde el labio inferior.

—¿Pero me quieres contar de una vez qué ocurre?

Esther asiente decidida, no sabe muy bien por dónde empezar.

—Sí, perdona. Mira, no me preguntes por qué, pero el caso es que esta mañana he entrado en uno de los cuartos de la planta baja, y...

—¿Me estás hablando en serio? —Marco se indigna.

—Sí, pero ese no es el tema.

—¿Ah, no?

—Por supuesto que no, déjame acabar. Ya te he dicho que no me preguntases el por qué, eso ahora es irrelevante. El caso es que allí abajo hay un montón de películas, es como una especie de videoclub antiguo, también hay carteles de cine y otro tipo de objetos de decoración... pero eso tampoco es la cuestión. La cuestión es que en ese cuarto, a su vez, hay otro cuarto, el cual sí está cerrado con llave, y es donde he visto...

Marco mira a su novia perplejo. Sigue dándole vueltas a por qué razón ha entrado en ese cuarto cuando su mecenas le dijo que no lo hiciese.

—¿Dónde, qué? ¿Qué pasa con ese cuarto y qué has visto?

—En ese cuarto interior es donde he visto entrar a José Manuel con una pala llena de barro y una bolsa de deportes llena de herramientas. Él no me ha visto a mí, por supuesto, aunque es posible que me haya escuchado al salir, porque después ha llamado a nuestra puerta... no sabes el día de nervios que llevo...

Marco se encoge de hombros con una expresión tontuna. Esther conoce muy bien esa expresión, la cual siempre la ha considerado muy prepotente.

—¿Y qué ha pasado luego? ¿Le has abierto?

—Por supuesto que no, ¿te crees que soy idiota?

—¿Y entonces? ¿Qué pasa exactamente? ¿Por qué estás tan nerviosa? Yo lo único que veo fuera de lo normal es que has entrado justo en el sitio que te dijeron que no entrases.

—No vuelvas otra vez con eso, Marco. Lo que pasa es que... he tenido muy malas vibraciones, eso pasa.

—¿Pero, por qué? ¿Qué se te ha pasado por la cabeza?

—¿Tú qué crees? Anoche escuchamos unos gritos, y hoy veo a José Manuel con una pala sucia y una bolsa de deportes, ¿no ves ninguna relación entre ambas cosas? Alguien que dice ser escritor debería tener un poquito más de imaginación...

Marco sonríe con sorna.

—A ti se te está yendo la cabeza, Esther, de verdad, me parece que pasar tanto tiempo a solas no te está yendo bien. Ya dijimos que los gritos de anoche se deberían a una película o a alguna actriz, ¿o no? Y la pala llena de barro se puede deber a mil razones, empezando por la más lógica, que José Manuel tiene un pedazo de tierra en algún lugar y ha estado plantando vete tú a saber qué.

—Sí, claro, eso es lo más lógico del mundo, ¿me tomas el pelo? ¿A cuántas personas que vivan en el centro de Madrid conoces que tengan como afición el cultivo de un pedazo de tierra?

—¿A cuántas personas conoces tú que hayan enterrado un cadáver a plena luz del día? —Marco separa los brazos del tronco con las palmas de las manos hacia arriba.

Esther resopla y se deja caer en el sofá dejando un buen espacio entre ella y Marco.

—En serio, Esther, no le des más vueltas, por favor, no ha pasado absolutamente nada aparte de que hemos tenido la grandísima suerte, bueno, matizo, has tenido la grandísima suerte de que por fin alguien se fije y apueste fuerte por ti. Así que haz el favor de disfrutar del momento, porque cosas así solo pasan una vez en la vida. De verdad, hazme caso, si hubiese algún tipo de motivo por el que preocuparse, yo sería el primero en advertirlo.

Esther mira a su novio deseando creer en sus palabras. Al menos sí ha conseguido tranquilizarla un poco. Se emociona levemente.

—¿En serio crees que... son todo imaginaciones mías?

—Estoy completamente seguro.

Esther sonríe entrecerrando los ojos, después se acerca a Marco y apoya la cabeza en su hombro.

—¿Te apetece que hagamos algo esta noche? —pregunta Esther con los ojos cerrados. Coge aire a fondo y después espera a escuchar el «sí» por respuesta.

—Uf, tenía pensado descansar un poco y después ponerme a escribir, últimamente no estoy dedicándole apenas tiempo a la escritura y eso es algo que me corroe por dentro, ya lo sabes. ¿Te parece si lo dejamos para el fin de semana?

—¿El fin de semana? Me hablas en serio? ¿Te vas a poner a escribir un miércoles por la noche?

—¿Qué tiene de raro?

—No sé, no es que tenga algo de raro, pero si pasamos todo el día separados lo más normal es que el poco tiempo del que disponemos juntos no lo desperdiciemos, ¿no crees?

—¿Y cuándo se supone que voy a poder ponerme a escribir en serio?

—¿Me lo preguntas a mí, Marco? ¿No hay otra hora del día?

—Pues no, estoy prácticamente todo el día trabajando, y me parece que ya sabes por qué.

Esther abre los ojos y la boca.

—¿Qué estás queriendo decir exactamente?

—Quiero decir que, ya que tú ya estás metida de lleno en tu carrera de actriz, podrías tener un poco más de consideración con relación a mis aspiraciones como escritor, ¿no te parece?

—¿Y no la tengo? ¿Acaso insinúas que no estás escribiendo por mi culpa?

—Yo no he dicho eso, Esther, no empecemos.

—¿Que no empecemos? Has sido tú quien ha empezado. Yo solo he dicho que quería pasar un poco de tiempo al lado de mi novio, el único tiempo del que disponemos al día, me parece que tampoco es tanto pedir.

—Ya lo sé, Esther, y créeme, yo también te echo mucho de menos, ¿o qué te crees, que me apetece encerrarme ahí solo a escribir?

Esther se cruza de brazos y aprieta los labios. Su mirada se dispersa en la nada.

—Por favor, Esther, no te enfades, pero te aseguro que necesito ponerme a escribir cuanto antes, esto está empezando a convertirse en un tema de salud mental. Siento que si no escribo... me ahogo, ¿lo entiendes? Tengo la impresión de que estoy desperdiciando... de que el tiempo cada vez viaja más deprisa a nuestro lado.

Esther traga saliva y después lo mira con tristeza. Marco no sabe si finge o si es sincera. Últimamente, y más tras haber sido escogida como protagonista para una película, piensa que ante él tiene a una persona que actúa mucho mejor de lo que imaginaba, y que es posible que lleve actuando a su lado desde hace mucho. Igual que actúa cuando publica sus fotos en Instagram.

—Haz lo que consideres, Marco, yo solo digo que las parejas necesitan pasar algo de tiempo juntas, porque cuando no lo hacen se deterioran y se resienten. Nada más.

Marco, por primera vez en mucho tiempo, no cede porque piensa firmemente que su novia está actuando en esos momentos, algo que ha sido una constante desde que se conocen. Piensa que Esther no siente realmente lo que ha dicho y solo pretende que vean juntos una película o una serie porque ella sola se aburre. Así que, después de darse una ducha y de cenar un escueto sándwich de jamón york y queso, se encierra en su particular estudio y por primera vez en mucho tiempo, vuelve a sentirse escritor.

Abre el portátil y en cuanto tiene delante la pantalla del editor de textos que utiliza para escribir, sus dedos se quedan completamente paralizados. No sabe si es la luz que emite el LCD, o los múltiples iconos que bordean la pantalla, o la simple posibilidad de poder buscar cualquier tontería en internet en cualquier momento. El caso es que no encuentra esa paz interior que le permita empezar a escribir.

Piensa en su gran historia, en sus personajes, en aquello que realmente quiere contar, en aquello que realmente quiere que sienta la gente cuando lo lea. Todo parece fluir a las mil maravillas en su interior, pero por alguna razón no se ve capaz de escribir ni una sola palabra. Tal vez se encuentre demasiado cansado después de un día tan duro de trabajo. Él sabe que no solo necesita encontrar ese momento de paz que le permita concentrarse bien, sino también ese estado físico que no le resulte molesto a la hora de sentarse delante del ordenador. También es cierto que a lo mejor el problema es simplemente el lugar en el que se encuentra y el medio que utiliza para escribir, que no son los correctos.

Sin ni siquiera pensarlo, se levanta de la silla y estira su espalda llevando ambas manos hacia el techo y arqueando la columna hacia detrás. Algo cruje. Después sus ojos vuelan hasta la librería que tiene en su propio cuarto. Hay muchos títulos que no había visto en su vida, pero hay otros muchos que sí. Está Moby Dick, La isla del tesoro, Frankenstein, El cuervo, El retrato de Dorian Gray, Ulyses, la obra completa de Marcel Proust en una edición que parece ser muy exclusiva, y muchos otros más que hacen que sienta una ligera emoción al verse rodeado por tantas y tan buenas obras. Desearía con toda su alma tener algún día una colección de libros como esa. Desearía con toda su alma poder ser capaz de escribir algún día una obra que trascendiera, como las que tiene ahora mismo delante de sus ojos. Sus dedos, como si acabasen de cobrar vida propia, se van directamente hacia un maravilloso volumen de Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez. Las letras brillan en el lomo con luz propia. La cubierta está llena de ornamentos y huele a viejo.

Marco lo abre por el centro y pega su nariz en el punto de unión de las dos páginas que tiene enfrente. Aspira con fuerza y deja que lo recorra ese tímido cosquilleo que le produce la esencia de tinta marchita. Pasa unas cuantas páginas y se deleita con la maquetación antigua. Con sus amplios márgenes y con su tipografía ligeramente irregular. Las páginas cosidas y el papel amarillo, lleno de finas vetas de madera apenas identificables a unos centímetros de distancia. Eso hace que se dé la vuelta y se fije en la máquina de escribir que descansa en un rincón del escritorio. La misma que José Manuel le mostró el primer día con orgullo. Acaba de sentir que está frente a una especie de señal del destino. ¿Ese era el problema, que no estaba utilizando la herramienta de trabajo adecuada?

Se sienta nuevamente y deja el ejemplar de Cien años de soledad a su lado, como un fiel compañero de viaje o un objeto de inspiración. Una musa a la que hacerle regalos. Acerca la vieja Underwood hasta él y acaricia la superficie cóncava de las teclas, el contorno suave y redondeado del armazón negro. Casi en piloto automático, abre el primer cajón del escritorio en busca de algún folio en blanco. No ve ninguno. Lo mismo le ocurre con el segundo cajón. En el tercero, en cambio, hay un paquete entero de folios de alto gramaje y gran porosidad. Calidad. Lo abre y saca un pequeño taco, que deja a un lado de la máquina de escribir. Por alguna razón, tal vez debido a la gran emoción que está experimentando, las manos le tiemblan. Coloca un folio sobre el rodillo y lo alinea haciendo uso de las pequeñas guías de acero. No había utilizado nunca una Underwood, pero no tarda en observar que el funcionamiento es prácticamente idéntico al de la vieja Olivetti que heredó de su abuela, que la compró cuando estudió para ser mecanógrafa allá por los años setenta.

Tras alinear el folio, coloca la varilla de acero que sujeta el papel y le da un par de vueltas al rodillo, acciona la palanca de primera línea y, tras permanecer con los ojos cerrados un par de segundos y los dedos suspendidos en el aire como las nubes en un día de verano, empieza a escribir.

Y lo que escribe no es otra cosa que las primeras líneas de su gran historia.

El golpeo de las teclas sobre el papel emite un ruido contundente, por momentos casi violento, como el de alguien que escribe una sentencia de muerte. Pero ese ruido no tarda en adquirir cierta armonía, un ritmo que, de algún modo, sigue una pauta, un patrón que se repite a intervalos de siete u ocho segundos, que es el tiempo que Marco tarda en escribir una línea y, tras escucharse el timbre marginal, llevar el carro de nuevo hacia la izquierda para volver a empezar en la siguiente línea.

Y casi como si estuviese en un estado de hipnosis, Marco continúa escribiendo sin detenerse durante más de cuarenta minutos, que es lo que ha tardado en escribir lo que él considera que es el primer capítulo. El final del primer capítulo siempre tiene que ser importante, tener cierta relevancia en el conjunto de la historia, siempre tiene que obligar al lector a querer empezar ya con el segundo, y es así como termina el suyo, es ahí donde Marco acaba de llegar. Por eso es el momento de poner un punto y aparte y tras él un buen salto de página.

Después se levanta y hace crujir las vértebras dorsales de su espalda. La camiseta se le ha pegado a la espalda. Hace calor, bastante más que el que hacía cuando llegó a casa.

Se siente satisfecho, mucho más de lo que lo ha estado en los últimos meses. Por fin vuelve a escribir, por fin vuelve a sentir que está haciendo lo que debe hacer. Tener a Esther es un sueño, pero hace tiempo que se ha dado cuenta de que, ese sueño, sin el sueño de ser escritor, ya no le vale.

Antes de empezar con el siguiente capítulo, se quita la camiseta y la deja sobre el respaldo de la silla. Eso hace que se encuentre algo mejor. Luego sale de su estudio para hacerse otro sándwich, le ha entrado hambre, también necesita refrigerarse. Cuando va a la cocina se asoma al salón en un acto reflejo y ve a Esther sentada en el sofá, está de espaldas y ella no lo ve a él. En la mano derecha sujeta una bonita copa de vino y en la tele hay puesta una película romántica para adolescentes por cortesía de Netflix. Solo lleva dos prendas de ropa encima: una camiseta muy holgada que deja que se transparente todo y unas bragas de encaje tipo culotte. Durante un instante siente el impulso de quedarse junto a ella, servirse una copa de vino y recorrer su cuerpo a besos. Pero su deseo por ser escritor es más fuerte que todo eso, así que aparta esos pensamientos de su cabeza, se hace el sándwich, coge una coca cola y vuelve a su estudio.

El calor sigue aumentando.

Se come el refrigerio en tres o cuatro bocados mientras ojea los siete folios que acaba de escribir. Se deleita con su propia prosa y después sus ojos vuelven a Cien años de soledad, lo abre por un lugar aleatorio y lee unas cuantas frases al azar. Sonríe. Le encanta hacer eso con los libros buenos. Después lo cierra y vuelve a poner un folio en blanco sobre el viejo rodillo de la Underwood. Se abre la coca cola, le da un buen trago y justo cuando está a punto de teclear las palabras «capítulo dos», escucha el sonido de una nueva notificación. El sonido que hace su móvil cuando Esther publica una nueva foto en Instagram. En un impulso irracional desbloquea el teléfono y se va directo a la red social predilecta de su novia. Desconcentración. Es una foto en la que se la ve aparentemente triste. Está sentada sobre el sofá con las piernas muy abiertas, la copa de vino colocada estratégicamente justo en el centro, en ese lugar donde confluyen sus muslos, la camiseta ya no la lleva, un par de gotas de sudor surcan su torso. Con su brazo derecho se tapa tímidamente los pezones, y con el dedo índice de su mano izquierda acaricia con sensualidad el principio de sus labios. La expresión de su cara denota tristeza, pero sus intenciones no son otras que la de resultar muy sugerente. La apariencia de necesidad, indefensión y tristeza, tiene mucho reclamo en las redes sociales en función de quién provenga ese grito de socorro y de quiénes sean los receptores del mismo. Debe haber hecho la foto con temporizador, con el móvil colocado en el mueble donde descansa la tele. Marco no puede evitar pensar que, nuevamente, la «ficción» que acaba de publicar su novia es mucho mejor que la «realidad» que ha visto él con sus propios ojos apenas unos minutos antes.

Bajo la foto, Esther ha escrito: «Estado anímico actual: ¿cómo diríais que me siento ahora?».

Y ante esa foto, y semejante invitación a la participación, los comentarios no tardan en llegar. Marco no puede evitar leerlos y tarda muy poco en sentirse excitado cuando lee lo que le dicen algunos de ellos, pero sobre todo, cuando ve que Esther empieza a contestar a muchos, algo que no suele hacer hasta pasadas unas horas. Principalmente se dedica a agradecer los comentarios que le hacen, reparte muchos emoticonos de besos y en alguna ocasión también utiliza expresiones como «eres un cielo, o gracias por estar siempre ahí». Marco se recrea en estos últimos, en los que Esther no solo contesta con un «gracias», y es ahí donde se topa con un chico cuyo nombre de perfil es Ignacio, que no para de enviarle comentarios muy explícitos. Marco ya se había fijado en dicho perfil porque normalmente siempre es de los primeros en comentar, Esther no suele responderle, pero en esta ocasión ya le ha respondido tres o cuatro veces. Y no parece que le moleste demasiado que Ignacio esté subiendo cada vez más el tono de sus comentarios. Marco es testigo de cómo ante sus narices, alguien coquetea con su novia y cómo ella se muestra receptiva ante los piropos y halagos que recibe.

Todo ello, sin saber muy bien por qué, le produce una excitación como hacía tiempo que no sentía. Eso le lleva a revisar las últimas fotos que ha publicado Esther y a deleitarse en ellas. Después vuelve a releer los comentarios y, por primera vez desde que se instaló Instagram, hace algo de forma totalmente automática sin detenerse a pensarlo y que se dijo que nunca haría, escribe un comentario utilizando ese perfil falso que se creó hace algo más de dos años, poco antes de conocer a Esther. Eso le lleva a recordar algo que hacía tiempo en lo que no pensaba: la forma en la que él la conoció, su particular cortejo desde la distancia, desde esa posición privilegiada del que puede ver sin ser visto.

Y entonces Marco, después de mucho, mucho tiempo, se vuelve a preguntar: lo que hice con Esther, la forma en la que empecé a estudiarla en la distancia, la forma en la que me acerqué a ella para que se fijase en mí, las cosas que dije para que confiara en mí, ¿estuvo bien?

Siente que él no fue sincero con ella, pero, ¿lo está siendo ella con él?

Eso debería dejar la cosa en un empate.

Él empezó a seguirla y a tratar de conquistarla después de mucho estudiarla a través de sus publicaciones en las redes sociales, unas publicaciones que, todo hay que decirlo, no eran ni de lejos como son ahora. En cambio ahora está siendo testigo de cómo de un modo similar, a través de las mismas redes en las que él la conoció, ella se ha empezado a alejar de él, algo que, por muy extraño que parezca, le produce cierta excitación.

Con una sensación rara, mitad culpabilidad, mitad excitación, decide aparcar el teléfono y con él ese hilo de oscuros pensamientos.

Se centra de nuevo en la máquina de escribir y a la tercera tecla que aprieta, se escucha con mucha claridad un crujido. Un ruido seco y feo. La garganta de Marco se estrecha cuando ve ante sus ojos cómo la letra D se ha quedado completamente hundida en el teclado. Trata de levantarla y volverla a poner en su sitio, pero es inútil, vuelve a caer hacia abajo como un saco de piedras en el mar. Se ha debido de partir el cable de tracción de la letra, el mismo que la une al resorte principal de la máquina.

Tiene un problema, porque no tiene ni la menor idea de cómo arreglar eso, ni tan siquiera si tiene arreglo.

Está sudando cada vez más.

La temperatura en casa no para de subir.

Y no le cabe ninguna duda de que cuando José Manuel vea que ha roto su máquina, se va a volver a enfadar.

CAPÍTULO 23

Calor

Durante unos segundos Marco se queda completamente bloqueado. Sus ojos están clavados en el fondo del teclado, donde ahora descansa la silueta de la letra D.

Las palabras de José Manuel diciéndole que tuviera cuidado si usaba la Underwood, empiezan a golpear con fuerza el interior de sus dos sienes.

¿Acaso ha sido ese el problema, que no ha sido cuidadoso?

Entonces recuerda que las máquinas de escribir antiguas se han de engrasar y limpiar de vez en cuando, algo que él no ha hecho, obviamente. Abre el tercer cajón de la mesita, donde estaba el paquete de folios y, efectivamente, en el fondo puede ver un pequeño frasco de cristal muy grueso. En el centro tiene pegada una vieja etiqueta color ocre donde dice claramente: «Underwood Typewriter Oil». Definitivamente tendría que haber sido un poco más cuidadoso y algo menos impetuoso. Sus mejores resultados en la vida los ha obtenido cuando ha sido metódico, calculador, frío, igual que cuando conquistó a Esther. En cambio, con las decisiones impulsivas y en caliente, no siempre le ha ido tan bien.

Se va hasta el salón en busca de Esther. Tiene que contárselo y pedirle opinión para ver de qué manera se lo dicen a José Manuel.

Cuando entra ve a su novia abanicándose con una revista. La camiseta que lleva puesta se transparenta todavía más debido a que está parcialmente sudada. Él se la imagina publicando una foto así en Instagram y siente cierta agitación interior. Ella alza la vista y lo mira con enfado. No queda ni una gota de vino en la copa. Y la película romántica de Netflix ha dejado paso a un programa de prensa rosa de Telecinco en el que se despedazan los unos a los otros.

—¿Qué quieres ahora? —pregunta Esther con malestar cuando tiene a Marco frente a él.

Marco tarda un poco en responder. Se fija en el rostro de su novia, cubierto por el sudor, y no tarda en darse cuenta de que en el salón hace bastante más calor que en su estudio.

—¿Por qué no enchufas el aire acondicionado? —pregunta Marco con ese tono de superioridad que tanto molesta a Esther.

—¿A ti qué te parece?

—¿No funciona?

—Pues claro que no, lo he enchufado un par de veces y lo único que ha hecho es tirar todavía más calor.

Marco busca con la mirada el mando del aire acondicionado entre los diferentes objetos que hay en la mesa de centro. Esther se abanica todavía con más fuerza. Resopla.

Cuando Marco encuentra el mando del aire acondicionado, lo enciende y luego empieza a pulsar botones. Esther lo mira y ríe con sorna.

—¿Es que piensas que no sé ni cómo funciona?

—No empecemos, Esther, solo estoy probando de nuevo, eso es todo. A veces estos trastos dejan de funcionar bien y de pronto vuelven a funcionar. A lo mejor es que los botones están cruzados, qué se yo. Le das al frío y sale calor, le das al calor y sale frío.

Y tras un par de segundos en los que se escucha cómo los conductos del aire acondicionado empiezan a respirar, por las rejillas de impulsión que hay en el salón empieza a salir un aire tan caliente como el que emerge de la boca de un horno.

—Joder, Marco, eres imbécil, mira lo que has hecho. ¿Quieres pararlo? —Esther no deja de abanicarse. Además de estar goteando sudor, ahora también siente cierta dificultad para respirar.

—Es lo que estoy intentando, pero el mando ahora no responde, se debe de haber quedado sin pilas —Marco no deja de apretar botones. También se está empezando a inquietar porque por las rejillas de impulsión está saliendo un aire muy caliente a máxima potencia, como el que exhala un secador de pelo.

Marco le quita la tapa al mando y ve que lleva dos pilas R3. Las extrae con nerviosismo, las frota contra la tela de su pantalón y las vuelve a poner. El mando sigue sin funcionar, y el aire caliente no deja de salir. Busca con la mirada algún otro mando a distancia que le pueda servir. En la mesa de centro hay tres: televisión, equipo de música y DVD. Les quita las tapas y maldice internamente que ninguno de ellos usa las R3. Levanta la mirada y se topa de lleno con los ojos de Esther, que lo mira con resentimiento.

—Es que no sé por qué coño has tenido que encenderlo cuando te he dicho que no funcionaba, joder, Marco, siempre igual.

Marco cabecea hacia ambos lados sin saber qué responder. A pesar de no llevar camiseta, el calor le está empezando a resultarle insoportable. Pero él ha sido el culpable de lo que ha ocurrido y él tiene que arreglarlo.

—Ahora vengo.

—¿A dónde vas? —Esther va detrás de Marco, que va hasta su estudio y se vuelve a poner la camiseta.

—A comprar pilas.

—¿Ahora? Son más de las once.

—¿Y qué quieres que haga? ¿Que me quede aquí escuchando tus continuos ataques? Algún sitio encontraré abierto, digo yo, ¿no? Esto es Madrid, no Valencia.

Esther traga saliva viendo cómo Marco se dirige hacia la puerta, pero justo antes de que salga, los dos pueden escuchar a la perfección cómo el aire acondicionado se para. Se miran a los ojos y antes de decir nada, vuelven a escuchar cómo se pone en marcha, aunque en esta ocasión, sobre sus cabezas empiezan a sentir cómo el aire que sale por las rejillas es frío y no caliente.

Esther entrecierra los ojos y suspira aliviada.

—Ven aquí, anda —dice dejando en el suelo la revista con la que se estaba abanicando.

Marco se acerca hasta ella con algo de reticencia y no tarda en sentir los carnosos y cálidos labios de su novia recorriendo su cuello.

En apenas unos minutos están tumbados en la cama. Ella encima de él. Después él encima de ella. Luego terminan uno al lado del otro en un estado de relajación tal que no tardan en sucumbir a los brazos de un agradable sueño.

Ninguno de los dos percibe que el aire acondicionado está empezando impulsar un aire cada vez más frío y que la temperatura no hace más que descender.

CAPÍTULO 24

Qué feo todo

Raquel Silva se desespera ante la falta de pruebas. Su joven compañero, el subinspector Jordi Blanch, ya hace más de un mes que descansa en el interior de un nicho frente al cual no han faltado las flores frescas ni un solo día. La madre de Jordi no ha dejado de acudir cada mañana a rezar sus oraciones, a hacerle compañía, y lo cierto es que Raquel tampoco ha dejado de acudir cada día hasta el cementerio de Nuestra Señora de la Almudena. Ella nunca ha sido una persona religiosa, pero por alguna razón que desconoce, desde hace unas cuantas semanas, le ha dado por rezar. Por santiguarse. Por pensar en el más allá y en si hay una vida después de aquello a lo que llamamos muerte. Tal vez se está haciendo mayor y esa sensación de que todavía hay tiempo, de que todavía tiene toda la vida por delante, ya no existe. Y eso hace que tenga un poco de miedo, porque si ante ella ya no ve ese largo camino llamado vida, a lo mejor es porque bajo sus pies, pronto dejará de haber más baldosas que pisar. Y cuando eso ocurre...

¿Qué ocurre?

Cada día que pasa crece más y más en su interior esa sensación de que ese nicho que ahora ocupa el joven policía de ascendencia Barcelonesa, nunca debió ser para él. Ella lo ve claro, el resto no. Y eso es un gran problema. Nunca fueron buenas las causas perdidas. Nunca fue sencillo remar contra marea.

José Manuel Ibar, el propietario del edificio donde se produjo la explosión, todavía sigue sin aparecer. Aunque es posible que estén próximos a encontrarlo, o al menos de seguir su rastro. La policía cibernética ha descubierto recientemente que una de sus tarjetas de crédito se ha estado utilizando durante los últimos días en Costa Rica, en la zona que está pegada al Caribe Sur, concretamente en Puerto Viejo. Ya se ha pedido la colaboración con la policía Costarricense para tratar de localizar su paradero exacto y hacerle saber que la policía española lo está buscando urgentemente. De momento todavía no se ha obtenido la aprobación por parte de la Interpol para incluirlo dentro del programa de personas buscadas, pero Esther cree estar cerca de conseguirlo. No obstante, tras un mes de la explosión y el asesinato del joven, la persona o personas que se encuentren detrás de lo que ha pasado podría haber desaparecido del planeta fácilmente, incluido el propio José Manuel Ibar.

En cuanto a la identidad del joven asesinado, tampoco se ha podido saber todavía de quién se trata. Ningún padre ni ninguna madre han denunciado la desaparición de un hijo que se asemeje más o menos a las características físicas del joven sin cabeza que tienen en una cámara frigorífica en el instituto anatómico forense de Madrid. Lo cierto es que su aspecto actual tampoco invita a que alguien pueda echarle un vistazo y lo pueda reconocer, porque al no tener rostro, podría ser confundido muy fácilmente. Conservan su cuerpo más que nada por si consiguen saber quién es por un medio alternativo a la identificación directa y su familia pueda decidir qué hacer con él. Las fotos que la policía científica y forense le sacó antes de que se produjera el incendio tampoco son de gran ayuda.

Hasta el momento su identidad es un gran misterio, pero Raquel no ha dejado ni un solo día de investigar entre las personas del barrio para saber de quién se podría tratar. Piensa que conocer la identidad de ese joven le podría dar muchas respuestas. Como por ejemplo qué hacía allí. Qué le llevó a vivir en esa casa y con quién estaba. De qué conocía a José Manuel Ibar, si es que lo conocía, y sobre todo, en qué tipo de asuntos feos o problemas andaba metido. Porque cuando a uno lo matan de esa forma tan horrible, normalmente es porque está metido de un modo u otro en un asunto turbio. Ese tipo de asesinatos no suelen ser accidentales. En ese tipo de asesinatos suele haber una gran preparación, premeditación. Y en la premeditación hay elección expresa de la víctima y eso suele ser debido a una relación de algún tipo entre víctima y verdugo. No siempre es así, la inspectora Silva lo sabe perfectamente, pero su dilatada experiencia le dice que la mayoría de veces sí lo es.

De momento, tras tocar muchas puertas, insistir mucho, dormir poco y llevarse algunas malas contestaciones, ha conseguido averiguar ciertas cosas, y todas ellas la han conducido nuevamente a pensar que en ese piso, en ese edificio, han ocurrido cosas feas. Muy feas.

Un vecino asegura que una pareja de entre veinte y veinticinco años se instaló en la vivienda de José Manuel Ibar unas dos o tres semanas antes de la explosión. No podría decir si eran ocupas o no, tampoco si eran huéspedes o inquilinos. Solo que abrían con su propia llave. Eso podría despejar algunas dudas, pero lo cierto es que no se sabe si alguien les había dado una copia de las llaves o si por el contrario podrían haber cambiado la cerradura de la vivienda. De todos modos, Raquel ya ha preguntado en todas las cerrajerías a un par de kilómetros a la redonda y nadie ha cambiado una cerradura en la calle Piamonte en el último año. Así que todo indica a que alguien les dio las llaves. A priori, y salvo prueba en contrario, ese alguien debería ser el propietario de la vivienda. Ese mismo vecino asegura que nunca habló con la pareja, tan solo «hola y adiós». Pero dice estar seguro de que al poco de su llegada, la pareja de jóvenes no era la misma. Pasaron de tener un aspecto juvenil y lleno de vida, a parecer dos cadáveres andantes. Ese vecino, de nombre Constantino Andújar, cree que podrían haber estado metidos en algún asunto de drogas.

Una vecina del edificio de enfrente, Raimunda Suárez, suscribe más o menos las palabras de Constantino, y añade que vio al propio José Manuel hasta en un par de ocasiones durante ese periodo de tiempo entrar y salir del edificio. No habló con él ni tampoco apreció nada raro en él. Según ella, la pareja de jóvenes debían ser familia de José Manuel, o al menos uno de los dos. Cuando Raquel le preguntó si podría decirle algo más de José Manuel, Raimunda le respondió que con José Manuel solo ha hablado una vez en la vida, y de eso hace ya algunos años. Dice que apenas lo ve tres o cuatro veces al año y que está casi segura de que no vive allí, tan solo va de vez en cuando a ver cómo está el edificio.

Otra vecina, Carmen Villaluenga, añade que al principio a la pareja de jóvenes se les veía entrar y salir de la vivienda con relativa asiduidad, pero poco a poco se les empezó a ver cada vez menos, como si hubiesen entrado en una especie de depresión. En cuanto a la evolución de su aspecto, Carmen añade que, no solo parecían dos cadáveres andantes, sino que debieron sufrir algún tipo de daño físico medianamente grave. En una ocasión, y esto es algo que en su momento le preocupó bastante, vio cómo paraba una ambulancia delante de su casa y subían los dos. La chica llevaba una toalla por encima de los hombros que cubría casi todo su tronco. Por otra parte, afirma que al principio también vio entrar en la vivienda alguna que otra persona más, sobre todo jóvenes de más o menos su misma edad, pero poco a poco las visitas fueron terminando hasta no verse a nadie aparte de a los dos jóvenes.

Por último, un vecino de nombre Ernesto Soledad, ha añadido que en una ocasión paró un coche de policía delante de la casa, estuvieron llamando al timbre varias veces y después se fueron por donde habían venido. No sabe ni lo que querían ni por qué fueron hasta allí. De todas formas, afirma que ni ese día ni ningún otro, escuchó ningún tipo de ruido procedente de la vivienda de José Manuel, y eso es algo que todos los testigos comparten: nunca escucharon nada fuera de lo normal procedente de esa casa. Ningún ruido. Ningún grito. Ninguna fiesta. A excepción del día que alguien dio aviso a la policía, claro está, el día de la explosión. Por el momento Raquel todavía no sabe quién fue la persona que dio el aviso a la policía ni qué fue lo que escuchó realmente.

Con lo poco que tiene y el escaso tiempo del que dispone tras haber decidido pasar más tiempo con su hija Carlota, la inspectora Silva se pone a investigar todo lo que puede.

Investiga entre las inmobiliarias de la zona para ver si han llevado a cabo algún alquiler en ese edificio en los últimos meses: nadie dice saber nada. El piso no parece haber estado en alquiler o al menos haber sido alquilado por medio de una inmobiliaria. Eso significa que la pareja de jóvenes, teniendo en cuenta que tenían llaves y que José Manuel estuvo en la casa al menos un par de veces desde que fueron vistos allí por primera vez, o bien eran sus invitados, o bien llegaron a algún tipo de acuerdo con él para vivir allí una temporada. Se conocían de algún modo porque de lo contrario José Manuel hubiera denunciado su presencia en su casa.

Investiga los avisos policiales de los últimos meses procedentes de ese edificio: solo encuentra el mismo al que ella y su compañero acudieron. Eso la mosquea. Porque eso significa que, si es cierto que estuvo allí una patrulla llamando al timbre tal y como atestigua el vecino Ernesto Soledad, ¿por qué ahora nadie reconoce haber hecho tal cosa? Se le ocurren varias respuestas a esa pregunta, y ninguna le gusta. Por lo que ella sabe, ocultar información relativa a la investigación de un caso de asesinato no es una buena cosa.

Investiga las ambulancias de la ciudad de Madrid y les pide informe de incidencias durante los últimos meses. Y ahí es donde por fin, sí encuentra algo. Consigue hablar con el conductor de la ambulancia que estuvo en el edificio de la calle Piamonte apenas una semana antes de que se produjera la explosión. Y confirma que, efectivamente, recogió a una chica que afirmaba haber sido forzada sexualmente. A la pregunta de la inspectora Silva de si con lo de que fue forzada sexualmente quería decir que fue violada, el conductor de la ambulancia, Sergio Tudela, responde: no, no dijo que fuese violada, la chica empleó las palabras textuales «forzada sexualmente».

Raquel no sabe exactamente cuál es la diferencia entre ser violada o haber sido «forzada sexualmente», aunque intuye que la diferencia simplemente es que la chica todavía se niega a reconocer y a verbalizar lo que realmente le ha pasado. Sergio Tudela, a la pregunta de cómo se llamaba la chica, responde que no le dijo su nombre, tampoco el chico que la acompañaba. Estaban los dos como en un estado de shock y apenas dijeron nada durante el trayecto hasta el Hospital de la Princesa. Sergio Tudela sí se ha prestado a realizar una pequeña descripción física de la chica, ha dicho que: era una chica alta, morena, muy guapa, con un pecho voluminoso, unos veinticinco años más o menos, labios carnosos y el pelo recogido en una coleta. Su rostro era más bien ovalado y sus ojos claros, aunque no podría decir si eran verdes o azules o amarillos. Por el contrario, del chico apenas recuerda nada. Solo que era delgado y con cara aniñada, de niño bien.

La inspectora Silva, tras la conversación mantenida con Sergio Tudela, se va al Hospital de la Princesa. El tiempo vuela y no tarda en darse cuenta de que su verdadero problema es su trabajo. Trabajar de inspectora de homicidios significa que el horario de trabajo estable no existe. Ni jornada intensiva ni jornada partida. Su horario es todo el día. Porque cuando empieza con los interrogatorios y con el seguimiento y estudio de pruebas las horas corren a una velocidad distinta. Las horas desaparecen con suma rapidez y los días, a pesar de haber estado trabajando cada uno de sus minutos, se hacen cada vez más cortos. Eso pasa porque, los inspectores comprometidos como Raquel, saben que un caso de homicidio, desaparición y asesinato múltiple, cada minuto que pasa te aleja un poco más de tu objetivo, así que lo único que te queda es correr todo lo rápido que puedas. Correr para poder alcanzar a tu objetivo antes de que sea demasiado tarde.

El problema es que, igual que cuando trató de averiguar qué patrulla fue la que estuvo en la calle Piamonte, en el Hospital de la Princesa no tienen nada acerca de una joven que llegó diciendo que había sido «forzada» aproximadamente una semana antes de la explosión. El director médico primero, y el jefe del servicio de urgencias después, le responden que claro que atienden casos de violación muy a menudo, pero en sus registros no aparece ningún caso en esas fechas. Así que, o bien alguien ha borrado el registro en el servicio de urgencias, o bien la chica fue registrada en el hospital por otro motivo. Al menos, la inspectora Silva sí ha podido corroborar que Sergio Tudela no mentía, dado que ha visto su informe de incidencias de esa noche y en él pone claramente que recoge a una joven de entre veinte y veinticinco años de la calle Piamonte y la deja en el Hospital de la Princesa.

Raquel convence al jefe del servicio de urgencias para que revise todos los ingresos de mujeres con características similares que se produjeron esa noche. Pero según el Doctor Salavert, que es quien ostenta el cargo de jefe de servicio, «no hay ningún resultado coincidente».

Raquel se marcha del hospital muy disgustada porque piensa que alguien ha borrado datos. Que alguien le ha mentido y ha ocultado una información de carácter médico, con todo lo que ello implica.

La sensación de estar frente a algo muy feo crece minuto a minuto en su interior.

Qué feo todo, se dice para sí misma. Qué feo todo.

Tras un duro día de trabajo en el que, nuevamente, apenas ha visto a su hija, quien cada vez pasa más tiempo con Fátima, su canguro, recibe una llamada de comisaría justo cuando se va a marchar a su casa.

Han encontrado a José Manuel Ibar.

CAPÍTULO 25

Un regalo para ti

Tanto Marco como Esther se levantan con la garganta completamente inflamada. Les cuesta tragar saliva. Marco, además, no para de moquear. La temperatura ambiente es tan fría que incluso tiritan.

Marco se va directo a por el mando del aire acondicionado, pero en cuanto lo coge cae en la cuenta de que en ese momento el aire está parado. Supone que se ha debido parar él solo después de haber estado toda la noche enfriando el ambiente. Urge hablar cuanto antes con José Manuel para que arregle el aparato de aire acondicionado, porque parece que ha cobrado vida propia. No se puede repetir otro día como el que acaban de vivir.

Sin tiempo que perder, se da una ducha caliente para tratar de entrar en calor antes de irse a trabajar. Esther, que dice tener escalofríos, entra en la ducha con él y no deja de temblar en los diez minutos que dura el baño.

—¿Te encuentras bien? —pregunta Marco viendo que Esther no termina de entrar en calor. Tiene la punta de los dedos de los pies de un color azulado. La nariz roja como la de un payaso.

—No demasiado, la verdad. Creo que tengo un poco de fiebre —Esther se abraza a sí misma mientras sigue con sus tiritonas. Las piernas se le doblan hacia dentro a la altura de las rodillas.

Marco le toca la frente y comprueba que, efectivamente, está más caliente de lo normal.

—Sí, es posible que tengas un poco de fiebre. ¿Tenemos termómetro?

—Sí, está en mi bolsa de aseo, ¿puedes cogerlo tú? Cada vez tengo más frío y me duele todo.

—Claro, tú métete otra vez en la cama y tápate bien, enseguida voy yo con el termómetro.

Esther se va a la cama y Marco ve cómo se tambalea ligeramente antes de tumbarse.

Se termina de vestir y después busca la bolsa de aseo de su novia entre los cajones y armarios del baño. Cuando por fin la encuentra, trata de localizar el termómetro en su interior. Mira el reloj. Si no se da prisa llegará tarde al trabajo otra vez.

Le mide la temperatura a Esther. Treinta y ocho grados.

—Tienes un poco de fiebre, Esther, intenta descansar y no te levantes demasiado, te vendría bien beber algo caliente. Yo me voy a tener que ir ya, si necesitas cualquier cosa…

Esther se ha hecho un ovillo bajo la fina sábana de la cama. Sus dientes rechinan y su cuerpo tiembla.

—¿Podrías echarme una manta por encima, por favor?

Marco mira otra vez el reloj. Va a llegar tarde si no se va ya.

—¿Dónde están las mantas?

—¿Y yo qué sé, Marco? Mira en el armario a ver.

Marco vuelve a maldecir su situación. Odia tener que llegar tarde a los sitios por culpa de terceras personas, en especial por Esther. Empieza a buscar en el armario sin ningún tipo de cuidado. Lo remueve todo y encima no encuentra nada. Estornuda un par de veces. Le cae el moco. La garganta parece que le duele menos, pero se nota el paladar más grande de lo normal. Mira debajo de la cama por si hubiese una de esas cajas de almacenaje, pero ahí no hay nada.

—No hay mantas, Esther.

—¿Puedes buscar en otro armario? Te recuerdo que esta no es la única habitación de la casa —La voz de Esther recupera un poco de su mala leche.

Marco resopla. Mira la hora. Es tarde, muy tarde.

Busca en el resto de armarios de la casa y lo único que encuentra son bolsas de naftalina y perchas, muchas perchas de múltiples formas y texturas. Algunas de madera. Otras revestidas en tela.

—Nada, Esther, ni rastro de mantas. ¿Por qué no te pones una sudadera mía?

Esther entrecierra los ojos y solo siente que cada vez se encuentra peor.

—Vale, ¿me acercas una, por favor?

Marco la da la primera que encuentra y se la pone a duras penas. All work and no play makes Jack a dull boy. Es la frase que ocupa la parte delantera de la sudadera haciendo honor a la novela de Stephen King El resplandor. Él la mira con cierta pena pero también con algo de rabia. Ahora tendrá que correr más que nunca para no llegar tarde al trabajo.

—Adiós, Esther, te llamo en cuanto pueda para ver cómo estás —Marco se acerca hasta ella y le da un beso en la frente. Está caliente como una piedra en mitad del desierto —Te quiero.

Esther asiente, pero no responde. Tan solo mueve el cuello arriba y abajo con los ojos cerrados, suelta un suspiro tan frío como el aliento de una nevera.

A pesar de correr con todas sus fuerzas, Marco no puede evitar llegar quince minutos tarde al trabajo. Cuando lo hace, Paco lo está esperando en la puerta con cara de enfado.

—Llegas quince minutos tarde.

—Lo sé, Paco, perdón, no sabes la mañana que llevo…

—No, no lo sé. Solo sé que llegas quince minutos tarde.

—Perdón, Paco, de verdad, no volverá a ocurrir.

—Eso dijiste la última vez.

—Sí, lo sé, lo sé, pero te juro que esta vez no ha sido por mi culpa.

—Bueno, ya hablaremos más tarde, que ahora tienes trabajo.

—Sí, claro, por supuesto, dejo mis cosas y empiezo ahora.

—Espera un momento —dice Paco antes de que Marco se pierda en el interior de la oficina.

—¿Qué ocurre?

—¿Hiciste tú un reparto en la calle Castelló ayer por la tarde? —A menudo Paco suele preguntar cosas cuya respuesta ya conoce. Pero aun así, pregunta. Es su forma de poner a prueba la sinceridad de las personas y, en especial, de sus trabajadores.

Marco se queda paralizado tres segundos. Y en su cabeza se reproduce la imagen de Camila Álvarez con la bata abierta de par en par, abrazada a él y besándolo en los labios.

—Sí, creo que sí, ¿por?

—Acaba de llamar una mujer diciendo que el chico que le dejó ayer el paquete se dejó algo en su casa, que pasase a primerísima hora a recogerlo porque ella se va a marchar unos días de viaje.

Marco se queda pensando un par de segundos. Cree estar seguro de que no se dejó nada en casa de Camila.

—No sé, pero yo creo que no me dejé nada.

—¿Crees? ¿Entonces puede que sí te dejases algo, no? ¿Qué te dije el primer día acerca de entrar en la casa de un cliente?

No se entra en la casa de los clientes. El repartidor se ha de esperar educadamente fuera, nunca ha de cruzar el umbral de la puerta.

—Pero ella me dijo que pasase y que esperase…

—Marco, no me jodas, ¿acaso tienes quince años? Me da igual lo que te digan o dejen de decir. No se entra en casa de los clientes porque después vienen los malentendidos y los malentendidos traen problemas. Que sea la última vez que haces algo así y, por supuesto, que sea la última vez que llegas tarde al trabajo. No te haces una idea de cómo afecta esto a tu posición en el ranking. Vas a ser «bici» hasta que te jubiles. Ve a esa casa, discúlpate con la señora Álvarez por las molestias ocasionadas, recoge lo que te dejaste y desparece de allí cuanto antes, ¿lo has entendido?

Marco quiere añadir algo. Pero sabe que eso solo hará que Paco se enfade todavía más. Su jefe tiene una visión muy clara de cómo debe hacerse el trabajo que hacen. De cómo es el servicio que ofertan y cuál debe ser la postura de los riders ante los clientes. Quizá esa sea la clave del éxito que está teniendo su empresa. Tiene muy claro qué ofrece, cómo y a quién. Y no se cuestiona absolutamente nada.

—Sí, lo he entendido.

—Pues ya estás tardando.

Marco coge su bici y vuela hasta la calle de Castelló. Tiene ganas de fumarse un cigarro, pero al tragar saliva y ver que la inflamación de su garganta aún no ha menguado lo suficiente, decide dejarlo para más tarde. Cuando toca al timbre del piso de Camila Álvarez, la puerta de abajo se abre sin que nadie responda, luego se asegura de que ha dejado la bici bien encadenada al árbol que hay justo enfrente del portal, y entra.

Cuando llega al piso de Camila, se encuentra con la puerta abierta. Aun así llama y espera fuera, como le ha dicho Paco que haga, como se ha de hacer. La voz de Camila emerge del interior de la casa como un torbellino cargado de dulce feminidad.

—¡Adelante, pasa y cierra!

Marco piensa que no debería entrar, Paco se lo acaba de decir claramente, pero por otra parte, ¿qué hay de malo en ello? Si le están diciendo que entre, ¿por qué no debería hacerlo?

Así que acepta la invitación de Camila y entra en su casa, cerrando la puerta tras él.

Avanza por el pasillo con lentitud y cuando apenas ha recorrido dos o tres metros, pregunta:

—¿Hola? ¿Señora Álvarez?

—Adelante, por favor, sigue todo recto y espérame en el salón —La voz de Camila se escucha un poco más cercana, algo menos enérgica.

Marco avanza con cierto nerviosismo hasta llegar al salón. Por un lado teme encontrarse con otra situación incómoda como la del día anterior, pero por otro está encantado de volver a estar en esa casa, cerca de esa mujer tan exclusiva. Un cosquilleo remueve y bate el interior de su estómago hasta dejarlo sin fuerza en las piernas. Se pregunta: ¿y si esa mujer me hubiese hecho ir solo porque quería volverme a ver?

Camila no tarda en aparecer en el salón. Está radiante. Nada que ver con el día anterior. Es como el reflejo de un amanecer en primavera. Lleva puesto un vestido negro que parece sacado de la mejor revista de moda. Define y realza sus curvas de un modo muy sugerente. Tacones de diez centímetros. El pelo recogido, dejando un par de bucles sueltos que le caen por un lado de la cara, maquillada sin ninguna duda por alguien que se dedica a ello profesionalmente. Huele rematadamente bien y sus dientes son blancos como los pétalos de una margarita.

—Hola, Marco, perdón por hacerte venir tan temprano, es que me marcho a un viaje de negocios y voy a estar unos días fuera.

Antes de que Marco tenga tiempo de responder, Camila se acerca a él y le da dos besos. El vestido se le cae ligeramente hacia delante, dejando a la vista el principio de un exquisito sujetador. Marco se acaba de asomar al balcón de su perdición.

—Dios, qué torpe soy, perdona, todavía no me había terminado de arreglar, ¿te importa abrocharme? —Camila se da la vuelta con decisión y le ofrece a Marco su espalda. Una mano en cada una de sus caderas. La cremallera empieza justo donde termina la zona lumbar, para después recorrer toda su espalda hasta el centro de las escápulas. No puede evitar mirar hacia abajo y ver que también están a la vista parte de sus bragas color carmesí, que hacen juego con el bonito sujetador de media copa. Marco ha escuchado decir que llevar ropa interior color rojo es sinónimo de pasión y deseo. No puede evitar atribuir esas dos cualidades a Camila y sumárselas a la sonrisa que luce esa mañana. De nuevo se pregunta: ¿y sí...?

—No me importa, espera —dice Marco saliendo de su embrujo.

Coge la cremallera del elegante vestido con torpeza y trata de subirla sin tocar el cuerpo de Camila, pero el vestido es tan entallado por la parte trasera que la cremallera no se cierra. Sus dedos apenas pueden coger bien el minúsculo tirador de metal.

—¿Puedes? —pregunta Camila torciendo el cuello hacia un lado. Sonríe con la gracia y el encanto de una adolescente.

—Creo que sí.

Marco trata de cerrar la abertura del vestido con su mano izquierda, después sube la cremallera con su mano derecha evitando morder la tela.

—Ya está.

Camila se da la vuelta muy sonriente.

—Muchas gracias, Marco —dice mirándolo con un bonito brillo en los ojos—. Espera un momento, enseguida te traigo lo que te dejaste ayer.

—Estupendo.

Marco permanece a la espera de que vuelva Camila mientras sigue dándole vueltas a qué puede ser lo que se dejó el día de antes. Él no ha echado nada de menos, así que supone que no debe ser nada importante.

Cuando Camila vuelve de nuevo al salón, la mirada de Marco se llena de perplejidad.

Camila sujeta entre las manos el mismo paquete que él le entregó el día de antes. Todavía conserva el precinto. No ha sido abierto.

—Toma, creo que esto es tuyo —dice Camila ofreciéndole el paquete. Es pequeño como un libro de bolsillo. Marco se queda observándolo un par de segundos. Sus cejas se juntan.

—Pero…

—Es para ti, es un regalo. Perdón por haber llamado a tu empresa y haber dicho que te dejaste algo aquí, me parece que a tu jefe…

—No le ha hecho mucha gracia.

—¡Lo siento! ¡Pero no sabía de qué otra forma dártelo sin perder el factor sorpresa!

Marco se encoge de hombros en un gesto casi imperceptible. No entiende nada.

—Pero... ¿y esto? ¿Cómo que para mí?

—Es un regalo, ayer te portaste muy bien conmigo. Cuando te vi estaba realmente desesperada, pero después de hablar contigo fue como... si hubiese abierto los ojos por primera vez en mucho tiempo. ¿Nunca te ha pasado algo así? Lo vi todo de otra forma, de otro color. La vida es muy larga y nos guarda sorpresas maravillosas en casi todas sus esquinas, hoy me he levantado diciéndome que no me quiero perder ni una sola de esas bonitas sorpresas. Así que, quería agradecerte que eso ha sido gracias a ti.

Marco no sabe qué decir. Camila es una mujer muy imponente y, además, su padre le enseñó que no es de buena educación rechazar un regalo.

—Pues... no sé qué decir, señora Álvarez.

—Camila, por favor, ya no soy la señora de nadie, ¿recuerdas? Bueno, o eso creo… Además, esos denominativos hacen que me sienta mayor —Camila sonríe y Marco también.

—Perdón, Camila, muchas gracias, de verdad. Espera, lo abriré —Marco hace ademán de quitar la tira de cartón por la que está pegada la pequeña caja.

—No, no lo abras ahora, por favor, este regalo es especial. Quiero que te lo lleves, que lo guardes en un lugar que sea solo tuyo, un lugar que sea importante para ti, y que lo abras cuando sientas que de verdad necesitas abrirlo, cuando sientas que necesitas una de esas sorpresas de la vida, ¿me harías ese favor?

Marco sonríe. Le gustan ese tipo de juegos y misterios.

—Por supuesto, Camila, el regalo es tuyo, así que, tú eres la que mandas.

—Eres un cielo, Marco, me voy a tener que marchar ya, llego tarde, ya hablaremos, ¿vale?

—Claro, cuando quieras.

Marco se siente estúpido ante semejante respuesta. El «ya hablaremos» es una forma cordial de despedirse, en cambio él se lo ha tomado al pie de la letra. De todas formas, a Camila le hace gracia su respuesta y sonríe.

Tras darse dos nuevos besos, Marco sale de esa lujosa vivienda con ese cosquilleo en el estómago ascendiendo por todo su tubo digestivo. Mira el paquete que sostiene entre las manos y se pregunta qué habrá dentro. Después se pregunta dónde lo guardará y cuándo lo abrirá. Se sube a la bici con una sonrisa de oreja a oreja y desaparece calle abajo aligerando el paso. No ve las tres llamadas perdidas que tiene de Esther.

CAPÍTULO 26

Fiebre

Esther se encuentra cada vez peor, y lo más triste es que no sabe a quién llamar. La cruda realidad es que si Marco no contesta, está sola. Las pocas amigas que hizo en el restaurante de comida rápida, Penélope a la cabeza, no le han dicho ni media palabra desde que dejó el trabajo. Y todas las personas que ha conocido desde su llegada a Madrid no son lo suficientemente cercanas como para llamarlas y pedirles que la lleven al médico, porque cada vez se encuentra peor y la fiebre no ha dejado de subir.

Trata de decirse a sí misma que no ha de preocuparse, que solo es un fuerte constipado y solo tiene que mantener la calma y esperar a que la fiebre baje, pero no es una persona fácil de convencer cuando de lo que se trata es de una enfermedad. Desde que murió su madre tiene lo que ella llama «brotes de hipocondría». Cuando se encuentra bien no suele pensar en enfermedades ni preocuparse por si algún día le pasa algo, pero cuando tiene algún tipo de dolencia, como la que ahora tiene, su mente empieza a imaginarse los peores escenarios posibles y entonces no hay quien la pare. Se imagina que sus síntomas son en realidad el principio de una grave enfermedad. Se imagina que va a sufrir mucho, que terminará muriendo después de padecer un horrible calvario. Que su padre y su hermana pequeña sentirán tanta tristeza que no lo superarán. Los dos, o al menos uno de ellos, empezarán a llevar una mala vida por no poder soportar la realidad. Y tras toda esa pelota de insanos pensamientos, de una forma fulgurante, empieza a sentir una ansiedad que se apodera por completo de su cerebro. De sus pies y de sus manos. Y lo ve todo negro.

Busca en el bolso y saca un cigarro, no debería fumárselo en el estado en el que se encuentra, pero es lo único que tiene a mano para tranquilizarse. Y como ese piso es hermético de arriba abajo, decide que el mejor lugar para fumárselo es en el baño, con el extractor de humos en marcha. Tras tres o cuatro caladas consigue relajarse un poco, no pensar en nada, pero eso es a cambio de un importante mareo que hace que le entren unas irrefrenables ganas de vomitar. Y eso es precisamente lo que hace. Abre la tapa del baño y mete la cabeza dentro hasta que consigue expulsar todo lo que hay en su aparato digestivo.

Apoya su espalda en la pared del baño y siente que no tiene fuerzas ni para levantarse. La vomitona la ha dejado derrotada. Los ojos entrecerrados y el aliento lento y aparatoso. El humo del cigarrillo, que todavía está encendido, le llega hasta la nariz trazando un fino hilo que describe tres o cuatro tirabuzones por el camino. Estira el brazo y lo coge, le da tres o cuatro caladas más y, a pesar de que las arcadas vuelven y la tos hace que sienta los pulmones como llenos de piedras, ya no vomita nada. Luego lo echa al fondo del váter y observa cómo se apaga en cuestión de milésimas de segundos, después tira de la cadena con la esperanza de que el agua se trague la colilla. No se espera a ver el desenlace final.

Se levanta como puede agarrándose del propio váter y del lavabo. Se resbala hasta en un par de ocasiones más. Todo el cuerpo le duele. La cabeza, la espalda, las articulaciones. Se lleva las manos a los pechos al notar que las cicatrices de la zona por donde le colocaron los implantes, las cuales están a la altura de las axilas y tras una cirugía estética impecable apenas son visibles, empiezan a picarle. Y recuerda nuevamente algo que hacía tiempo que no recordaba, ni Marco, ni José Manuel Ibar, ni sus seguidores, tienen ni idea de que sus tetas no son de verdad, se hizo una operación tan sumamente cara y exclusiva que apenas se nota que sus pechos son falsos. Algo que le costó todo lo que su madre le dejó en herencia. Y se siente mal, muy mal. Por haberse gastado esa enorme cantidad de dinero y por guardarlo tan en secreto. Por no ser una persona sincera.

Siente los párpados pesados y muy calientes. Le escuecen. Se lava la cara dejando que el agua fría del grifo moje bien su frente, sus orejas, y la parte de la nuca. Eso hace que sienta cierto alivio. Las cicatrices de sus pechos también parecen estar dándole un respiro. A continuación se dispone a lavarse los dientes. La boca le sabe a papel de aluminio con restos de fiambre en mal estado, tras haber degustado un cigarrillo nauseabundo y haber vomitado siente repulsión de sí misma. Se cepilla los dientes y la lengua y cuando se dispone a enjuagarse, ve que el agua del grifo no sale. Prueba con el mando del agua caliente y nada. Maldice su mala suerte y empieza a maldecir esa casa apretando los puños con fuerza, con mucha rabia. Un momento antes sí funcionaba, ¿por qué ahora no? Prueba con el mando de la ducha y tampoco. Está claro que han cortado el agua y es absurdo continuar probando.

Se dirige hacia la cocina y de camino traga un poco de pasta de dientes, no lo puede evitar, cuando le baja por la garganta siente una nueva náusea. Se tambalea. Mira a su alrededor en busca de una botella de agua, pero no ve ninguna. Claro. Ellos no compran agua embotellada porque Marco dice que es tirar el dinero, que el agua del grifo es potable.

Busca en el interior de la nevera y lo menos aborrecible que encuentra es una botella de leche. Le da un buen trago y hace unas cuantas gárgaras extendiendo el cuello hacia atrás. Luego tira el líquido en la pila de la cocina. Repite la misma operación nuevamente y esta vez se asegura de que la leche recorra bien cada uno de los rincones de su cavidad bucal.

La experiencia no ha sido tan mala como esperaba y al menos ya se ha deshecho de la pasta de dientes y del mal sabor de boca.

Se mete de nuevo en la cama y se toma otra vez la temperatura: treinta y ocho grados. El brote de hipocondría vuelve con fuerza y empieza imaginarse que tiene una neumonía u otro tipo de infección bacteriana en los pulmones. Pensar eso hace que tenga un ataque de tos tan improductiva como irritativa. Rebusca en su bolso y se toma un ibuprofeno y un paracetamol. Siempre lleva un blíster de cada encima porque sus reglas son muy dolorosas.

Está empezando a tiritar otra vez. Coge su móvil y ve que Marco le ha devuelto la llamada, pero ella no lo ha oído, y es extraño, porque ella siempre tiene el móvil cerca y ella siempre lo oye. Vuelve a llamar a su novio. Pero la triste realidad es que ni siquiera sabe por qué lo llama, tal vez para escuchar una voz conocida. Para que le diga que no le pasa nada, que cuando pueda irá a verla. Solo necesita algo de consuelo y que alguien corte con ese brote de hipocondría que la está matando, pero Marco sigue sin responder. Piensa en llamar a su padre, pero rápidamente descarta la idea. Si la escucha así se preocupará mucho y no es eso lo que quiere, su padre también se preocupa mucho por casi todo, aunque de un modo algo más racional que ella. Y ella lo que quiere es no tener más problemas y preocupaciones de los que ya tiene. Así que no, no puede llamar a su padre y mucho menos a su hermana pequeña.

Y cuando piensa que las cosas ya no pueden ir a peor, escucha cómo se pone en marcha el aire acondicionado. Por la rejilla que tiene justo enfrente de la cama, empieza a salir el aire más frío que recuerda haber sentido nunca. Un frío tan intenso que hace que empiece a sentir un fuerte dolor de cabeza y que sus manos y sus pies, a pesar de la fiebre, los sienta tan fríos que apenas los nota.

Se acurruca en la cama sin dejar de tiritar y llama a la única persona que se lo ocurre que puede hacer algo para ayudarla: José Manuel, su mecenas y el dueño de la casa en la que vive.

CAPÍTULO 27

Solo impera una ley

Cuando la inspectora Raquel Silva llega a la comisaría, observa la figura de un hombre de unos sesenta años, tal vez más, junto a la de su jefe, Rafa Gil. Ese hombre, por las fotografías que ha visto hasta el momento, debe ser José Manuel Ibar. Están frente al despacho de Rafa y en ese momento se disponen a entrar.

Raquel se dirige hasta allí y antes de llegar al despacho se interpone en su camino el inspector Luis Piernavieja, de la policía científica.

—Inspectora Silva, ¿podemos hablar un momento? —Luis tiene los párpados más grises de lo normal. Es como si su piel se estuviese quedando sin sangre, vacía de vida como las hojas que caen de los árboles.

—Ahora no es un buen momento, Luis, ese hombre que acaba de entrar al despacho de Gila es José Manuel Ibar, el dueño del edificio de la calle Piamonte —Raquel observa cómo se cierra la puerta del despacho de su jefe, a quien todos llaman cariñosamente y a sus espaldas: Gila—. Y quiero ser yo quien le tome declaración.

—Ya sé quién es ese hombre, Raquel, pero tengo algunas novedades acerca de las pruebas que pudimos salvar de ese mismo edificio que puede que te interesen. Además, no creo que Gila vaya a comerse a José Manuel ni nada por el estilo, seguirá estando ahí dentro cuando tú y yo terminemos de hablar, te lo aseguro.

La inspectora Silva, por alguna razón, se acuerda en ese momento de lo que pensó el día de la explosión. El pensamiento que le hizo plantearse buscar al padre biológico de su hija por si a ella le pasaba algo algún día. Tal vez, ver el lamentable estado en el que se encuentra su compañero Luis, le ha hecho recordar por qué no quiso tener un hijo con ningún hombre conocido, uno que fuese su pareja estable. Ante todo no quería que ni ella ni su hija (o hijo) viesen cómo se degradaba poco a poco alguien con tan poca inclinación para escuchar consejos, para dejarse ayudar, y tanta afinidad por las malas costumbres y la mala vida. Como Luis. O como su padre. Porque Raquel, por alguna razón, tiende a pensar que todos los hombres, tarde o temprano, acaban más o menos igual. Acaban cediendo, y cuando ceden, mueren.

—Sé rápido, Luis, quiero hablar con José Manuel y después quiero a ir a recoger a mi hija, llevo todo el día fuera de casa y no la he visto desde esta mañana. Al final se va a pensar que Fátima es en realidad su madre y que yo soy la canguro.

El inspector Piernavieja asiente y traga saliva con dificultad. Sus labios se arquean hacia fuera como si estuviese intentando deglutir una pelota de carne de grandes dimensiones.

—¿Recuerdas cuando te dije que habíamos encontrado los casquillos pertenecientes a dos pistolas?

—Sí, claro, ¿se sabe algo de ellas?

—Sí, bueno, más o menos. Lo que hemos averiguado es que los ocho casquillos que recogimos fueron disparados por armas de detonación manipuladas, ya sabes, armas de fogueo a las que les han tocado ciertas partes del cañón y la recámara para poder utilizarlas como armas de fuego.

Raquel arruga la frente.

—¿Estás seguro de eso?

—Más o menos, bueno, sí. Los casquillos presentaban un deterioro inusual y muy irregular a lo largo de todo su cuerpo. Eso suele ocurrir cuando se usa una bala en un cañón que es ligeramente más estrecho que su calibre, como el que se instala en las réplicas de pistolas que son de fogueo, en este caso, si no me equivoco, fueron usadas en una Browning y en una Walter, ambas de nueve milímetros. Además, todos los casquillos tenían pequeños restos de baquelita.

—¿Y eso qué significa?

—La baquelita es un material plástico que suele usarse para dar forma a alguna de las partes internas de las pistolas de fogueo, sobre todo aquellas de peor calidad. Haber encontrado restos en los casquillos no solo nos confirma la teoría de las pistolas de fogueo manipuladas, también significa que la persona o personas que dispararon esas armas es posible que sufrieran daños en la mano.

—¿Quieres decir que a quien disparó esas pistolas le reventaron en la mano?

—No del todo, aunque sí en parte. Es posible que sufrieran una pequeña perforación tras producirse los repetidos disparos, la baquelita y las explosiones no se llevan demasiado bien, pero no creo que llegaran a reventar, de lo contrario creo que habríamos encontrado algún resto del cuerpo de las armas durante el tiempo que estuvimos recogiendo pruebas yo y mi equipo, porque no imagino al responsable de los disparos buscando en el suelo pequeños trozos de plástico y de metal con la mano medio destrozada, ¿entiendes?

—¿Y el chico que encontramos, tenía la mano...?

—No, el chico que encontramos, a pesar de haberse calcinado, no presenta muestras de que en sus manos explotara nada, así que, eso nos confirma que, efectivamente, había más personas allí, que al menos una de ellas disparó un arma, y que al menos otra más es posible que recibiese algún disparo.

Raquel asiente mientras en su cabeza no paran de formularse más y más preguntas. A tan solo unos metros, observa a través de la minúscula visión que permiten la separación entre lamas del estor del despacho de Gila, cómo su jefe sonríe junto a José Manuel Ibar. Parecen dos viejos camaradas rememorando el pasado que nunca volverá.

—¿Crees que podrías averiguar la procedencia de las armas originales? ¿Podríamos saber quién las ha manipulado?

El inspector Piernavieja se encoge de hombros con apatía. Sus labios vuelven a juntarse cuando traga saliva. El color termina de desaparecer de su piel. A pesar de todo, ese caso, y la fuerte implicación que la inspectora le demanda, están haciendo que empiece a sentir algo que hacía mucho tiempo que no sentía: ganas de hacer bien su trabajo. De hacer algo que valga la pena.

—Encontrar la procedencia de esas armas es casi una misión imposible, la Browning y la Walter de nueve milímetros son dos de las réplicas de fogueo más utilizadas, así que deben haberse vendido miles en los últimos años. Además, con las modificaciones que les hicieron es imposible rastrear sus números de serie. En cuanto a quién podría haber hecho las modificaciones... podría haber sido cualquiera con pequeños conocimientos en armas de fuego, si hubiese que ponerse a buscar, yo empezaría por los dueños de las armerías de la ciudad, aunque ya te he dicho que va a ser complicado. Además, ya sabes que la venta ilegal de armas y más de armas que han sido manipuladas es un tema muy delicado, no creo que nadie diga ni media palabra relacionada con esa práctica. Así que...

Raquel asiente mientras procesa la información. Y piensa: ¿por qué alguien utilizaría armas de fogueo manipuladas y qué importancia puede tener ese detalle en la investigación? Su respuesta es ninguna, pero ya se ha formulado la pregunta, que a veces es lo que verdaderamente importa.

—Gracias, Luis, buen trabajo, ¿eso es todo?

—No. Hay otra cosa. Del interior de una pared del salón, ya sabes, del interior de uno de esos agujeros que había por todo el piso, uno de los chicos de mi equipo encontró algo parecido a los cristales que se usan en las lentes de la óptica de una cámara, concretamente a una muy pequeña.

Raquel se encoge de hombros.

—¿Los restos de una cámara de fotos?

—No, yo diría más bien los restos de una cámara de video, una muy pequeña. Más o menos como un botón.

—¿Crees que esa cámara podría ser por ejemplo la de un teléfono móvil? ¿Tal vez el móvil del chico o la chica que estaban alojados allí?

Luis se encoge de hombros y exhala un aire con olor a muerte.

—Ahí ya no llego, inspectora, yo solo le cuento lo que he encontrado. No tengo ni idea de quién podría ser la cámara, ni tampoco si ha sido utilizada, mucho menos si formaba parte de un teléfono móvil u otro sistema de grabación. Solo vimos las lentes, nada más.

—De acuerdo, Luis, muchas gracias por todo, voy a ver si puedo hablar con José Manuel antes de que Gila empiece con alguno de sus chistes.

Luis asiente y se marcha con un paso lento y cansino. Raquel observa su figura de espaldas y ve que arrastra ligeramente el pantalón, la camisa le hace bolsa y el viejo reloj que le regaló su padre lo lleva descolgado en la muñeca. Hasta ese momento no se había fijado, pero Luis debe haber perdido casi diez kilos en... ¿cuánto tiempo? Eso no lo recuerda, pero no debe ser mucho cuando todavía continua usando la misma ropa. De pronto siente cierta preocupación por él, por si está enfermo, por su familia, por su mujer, por sus hijas. Había oído decir que ser madre cambiaba a las mujeres, pero es ahora, tras tres años desde que nació Carlota, cuando realmente está experimentando ese cambio. Su forma de sentir ya no es la misma. Su forma de ver los problemas de los demás ya no es igual. Su empatía ha dado un giro radical y puede ponerse bajo la piel de personas que ni conoce, como la mujer o las hijas de Luis Piernavieja. Y eso hace que se sienta muy triste y todavía más preocupada.

Y después de todo eso, piensa: todos esos cambios me debilitan, todos esos cambios van en contra de mi profesión, porque en la selva, solo impera una ley, la del más fuerte.

Luego entra al despacho de su jefe.

CAPÍTULO 28

La caja

Marco lleva todo el día dándole vueltas al regalo que le hizo Camila Álvarez, más si cabe después de recibir el mensaje que ella le envió dos horas después de su visita. Se disculpó nuevamente por haber hecho que fuese hasta su casa a primera hora y por haberse tenido que ir tan rápido. Luego le dijo que cuando volviese a la ciudad lo invitaría a tomar café. También le recordó que el regalo debe abrirlo cuando sienta que lo necesita, que lo considere como una de esas «vidas extra» que te dan en los videojuegos. Cuando se sienta mal, cansado, o que necesita una pequeña ayuda, entonces es cuando debe abrirlo.

Las palabras de Camila no hacen más que aumentar su interés por saber qué es lo que habrá en el interior de la pequeña caja. También le da vueltas a qué habrá querido decir exactamente con lo de invitarlo a tomar café y si debería aceptar dicha invitación si se da la ocasión. De algún modo, el tono imperativo de Camila lo atrae de una forma para él desconocida. Tal vez sea por la diferencia de edad, de posición social, de nivel económico, de experiencias vividas, pero el caso es que Marco no puede evitar ver en ella una figura con cierto aire de autoridad, y eso hace que sienta algo tan viejo como en cierta manera peligroso: obediencia. Pero eso, lejos de asustarlo o molestarlo, de igual modo que le está sucediendo con las fotos que publica Esther y los comentarios obscenos que le hacen, es algo que le excita.

Su imaginación no deja de trabajar, a pesar de que la jornada de trabajo está siendo durísima. Al menos la garganta le ha dejado de molestar. Pero las piernas las siente cada vez más cansadas, como si tuviese los muslos llenos de espinas, repletos de diminutos trocitos de cristal que se clavan en el interior de su piel cada vez que pedalea. Tan solo piensa en que al día siguiente será viernes y los viernes termina un poco antes, y después ya llega el anhelado fin de semana. Definitivamente se dice que tiene que dejar ese trabajo cuanto antes, porque los escritores, escriben, no se dedican a repartir paquetes urgentes en bicicleta.

Esther le ha llamado ya unas cuantas veces, pero en todas y cada una de ellas no ha podido cogerle la llamada porque se encontraba realizando una entrega. Cuándo él le ha devuelto las llamadas, es ella quien no le ha cogido el teléfono. Por lo visto es uno de esos días en los que no se ponen de acuerdo. Como si viajasen en órbitas distintas o momentos temporales diferentes.

La última noticia que tiene de ella es el audio que le envió hace un rato. En él le recriminaba que no le cogiese el teléfono, que no se preocupase más por ella, y que encima se había vuelto a poner en marcha el aire acondicionado en modo frío ártico. También le decía que había llamado a José Manuel y que este le había dicho que en ese momento se encontraba fuera de la ciudad, que le enviaría a unos técnicos a que revisasen la instalación de la climatización. Al final le decía que si realmente la quería, fuese a verla inmediatamente, porque se encontraba peor que nunca y porque no le apetecía nada tener que atender a los técnicos cuando llegaran.

Tras escuchar el audio, Marco la vuelve a llamar, pero ella sigue sin descolgar el teléfono, algo muy común en Esther cuando está enfadada con él. Así que le envía un mensaje diciéndole que él también la quiere, que la echa mucho de menos y que volverá a casa tan pronto como pueda. No hace referencia a si lo hará inmediatamente o al finalizar su jornada, solo le ha dicho que irá «cuando pueda». En el fondo no puede evitar pensar que desde el principio ha mimado mucho a su novia, tal vez por el trabajo que le supuso empezar a salir con ella, o tal vez porque nunca ha sabido decir que no. El caso es que se le da mejor hacerse el sueco que afrontar la situación abiertamente.

Después vuelve a quedarse mirando la caja de Camila. Recuerda sus palabras y el misterio que envuelve a esa mujer. Piensa en ella desnuda. Piensa en la fina piel de su espalda cuando le pidió que le abrochara el vestido. En el conjunto de ropa interior color carmesí. Y luego, de nuevo preso de esa extraña excitación y la gran curiosidad que siente sobre lo que habrá en el interior de ese paquete que él mismo le entregó a esa mujer el día anterior, se enciende un cigarro y lo abre.

CAPÍTULO 29

El tintineo de las llaves

Ha pasado casi una hora desde que José Manuel le ha dicho que le enviaría a los técnicos para que revisasen la instalación de aire acondicionado. Esther continúa temblando de arriba abajo y ya no sabe qué hacer ni dónde meterse. El frío es insoportable. Su novio, la persona que se supone que la tiene que cuidar cuando está enferma, apenas ha mostrado interés en ella, ni tan siquiera parece ser consciente de lo mal que se encuentra, de lo mal que lo está pasando. En otros tiempos hubiese volado hasta ella sin pensarlo, en cambio ahora ha pasado olímpicamente de sus amenazas y no parece tomarla en serio.

Empieza a tener pensamientos feos hacia él. Empieza a desear que le pasen cosas malas, no entiende por qué no acude a su llamada de auxilio. Si se hubiese mostrado un poco más cariñoso, o al menos más atento, hubiese sido suficiente, pero da la impresión de que le da igual lo que a ella le pase, es como si tuviese la cabeza en otra parte. Le ha dicho que no quería estar sola cuando llegasen los técnicos y le ha dado igual.

Antes de que su mente empiece a imaginar otro tipo de cosas, llaman a la puerta. Deben ser ellos, los técnicos, y Marco, por supuesto, no está.

Esther se levanta y tras buscar las zapatillas de andar por casa, se dirige tambaleándose hacia la puerta tal y como está, en pijama. Los párpados le pesan y siente el cuero cabelludo muy tirante, pero al parecer el ibuprofeno y el paracetamol han hecho su trabajo y para su sorpresa se encuentra mejor.

Cuando abre la puerta, ante ella aparecen los dos mismos chicos que le instalaron la barra de Pole Dance unos días atrás, los mismos que le quitaron su ropa interior aprovechando que estaba en la ducha y que le hicieron sentir verdadero miedo a ser acosada sexualmente. Ella entrecierra los ojos, encontrarse de nuevo a esos dos hombres es lo último que necesita, pero antes de que tenga tiempo de decidir nada, entran al interior de la casa de muy malas maneras. Irrumpen en el pasillo obligándola a echarse a un lado. Cada uno sujeta una caja de herramientas de doble puerta fabricada en plástico gris de alta densidad. Llevan puesto un conjunto de ropa de trabajo azul oscuro y una gorra de béisbol a juego. Están sudados de arriba abajo y tanto ellos como su ropa tienen pinta de no haberse lavado en días.

—¿Sabe dónde está la máquina de aire acondicionado? —pregunta uno de los hombres.

Esther se abraza sobre sí misma.

—No.

—Joder... ¿y cómo quiere que arreglemos el aire acondicionado si no sabe ni dónde está el compresor? —dice el otro de los hombres. Se quita la gorra y con una mano se limpia el sudor de la frente, luego se la seca en la parte de atrás del pantalón de tela gruesa. Es el chico del pelo rubio. Lo tiene muy ensortijado, similar a un estropajo de esparto. El otro chico, el moreno, también se quita la gorra. Tiene el pelo algo más corto que la otra vez que lo vio, y ahora, en lugar de darle un aspecto militar, lo que le da es un aspecto más bien de psicópata. Ambos tienen los rasgos de la cara duros como los de una roca. Los dos miden más de un metro ochenta. Imponen.

—Lo siento, llevo aquí muy poco tiempo y esta no es mi casa, pero puedo llamar a José Manuel y preguntárselo, ¿es él quien os ha llamado, verdad?

—Déjelo, no importa, ya nos las apañaremos, usted solo hágase a un lado y déjenos trabajar, señorita Plaza.

—Sí, sí, claro, por supuesto.

Los dos hombres avanzan por el interior de la casa sin pedir permiso hasta que llegan a la cocina, donde dejan sus cosas. Luego empiezan a elucubrar sobre dónde podría estar instalado el compresor. Esther los sigue con esa sensación de dolor en la piel. Al menos parece que la fiebre ya ha desaparecido del todo.

—Una unidad sobre el baño de invitados y la otra sobre el salón, ¿qué te juegas? —dice el chico moreno mientras se enciende un cigarro.

El otro chico, el del pelo rubio ensortijado, se enciende otro cigarro mientras parece estar dibujando planos con la mente, lleva su mirada hacia el techo y apoya su mano izquierda sobre la cintura.

—No lo creo, yo digo que una está sobre el baño de la habitación principal y la otra sobre algún punto del pasillo.

El chico moreno sonríe y cabecea.

—No tienes ni idea.

—Bueno, entonces, ¿qué nos jugamos? —dice el chico rubio mirando a su compañero con suficiencia.

El chico moreno saca a relucir una sonrisa maléfica que deja ver casi todos sus dientes.

—Me juego lo mismo de siempre.

—Está bien, pues que sea lo mismo de siempre —dice el chico rubio asintiendo.

Los dos se quitan la camiseta y la dejan sobre el banco de la cocina. Están muy musculados y sin apenas pelo en el torso. Esther no sabe dónde meterse. Su olor corporal es muy fuerte. Tiene la cabeza tan embotada que apenas puede pensar. Piensa en retirarse a su habitación, o irse al salón, o quizá a su estudio.

—Me pido empezar por el cuarto de baño de la habitación, Rubén —dice el chico moreno.

—De acuerdo, Iván, yo empezaré por aquí y seguiré por los cuartos que hay cerca de la entrada.

—A ver quién encuentra antes los compresores.

—A ver.

—Y a ver quién gana la apuesta.

—A ver.

—¿Y si hay empate, qué hacemos?

Rubén, el chico rubio, se encoje de hombros.

—Lo de siempre, cara o cruz.

—Vale, pero a cara o cruz siempre ganas tú.

Iván, el chico moreno, coge su caja de herramientas y al salir de la cocina tropieza con Esther, que se trastabilla un poco aturdida. Cuando el chico moreno se disculpa Esther siente cómo una mano se posa en su culo y lo aprieta con fuerza, luego el chico moreno desaparece antes de que Esther tenga tiempo de decir nada. Ella se queda paralizada durante un segundo. Le acaban de tocar el culo y ni siquiera ha reaccionado.

—¿Se encuentra bien, señorita Plaza, no hace muy buena cara? —pregunta el chico rubio mostrando un poco de amabilidad.

Esther siente una profunda agitación tras su pecho, que poco a poco parece descender al ver cierta bondad en la mirada del chico que tiene delante.

—Mi tío José Manuel me dijo que no había pasado muy buena noche, ¿quiere tumbarse un rato y le aviso cuando hayamos terminado? Espero que mi hermano no la haya molestado, tiene un concepto un tanto equivocado del género femenino y cree que lo que se puede mirar, también se puede tocar. ¿Se lo puede creer, señorita Plaza? El muy idiota cree que tiene derecho a tocar a las mujeres por el simple hecho de... mostrarse.

—Pero... ¡yo no me he mostrado! —Esther expresa su indignación y enfado al ver que Rubén se muestra receptivo.

—Lo sé, lo sé, y por eso me disculpo por parte de él. Está confundido, todavía es un chaval, aún no ha cumplido los veintitrés, y está por madurar.

—¿Cómo? Yo tampoco he cumplido los veintitrés y hace años que ya sé lo que puedo y no puedo hacer.

Rubén le da una buena calada al cigarro y después lo tira en la pila de la cocina.

—Mire, señorita Plaza, ya me he disculpado de parte de mi hermano y, créame, es algo que no suelo hacer muy a menudo. No sé qué más puedo decirle, el chico está ahora trabajando y no creo que vuelva a molestarla, creo que en una o dos horas como máximo podemos terminar el trabajo que nuestro tío nos ha mandado, pero si usted quiere, nos marchamos ahora mismo y se acabó el problema. Yo llamo a mi tío y le cuento lo que ha ocurrido. Después habla usted con él y le puede contar su versión de los hechos...

Esther se cruza de brazos y se queda pensando. Después de hablar con Rubén y ver que a pesar de su carácter adusto tiene cierta sensatez, el miedo a ser agredida sexualmente casi ha desaparecido, no cree que su hermano tenga el valor de volver a tocarla estando él ahí. Si es cierto que en un par de horas como máximo habrán terminado, solo es cuestión de aguantar un poco más y tendrá el problema del aire acondicionado solucionado.

—No importa, agradezco tus palabras. Si en un par de horas podéis acabar el trabajo, está bien.

—Buena decisión, señorita Plaza, no se arrepentirá —Rubén saca otro cigarro y se lo enciende, después extiende su mano ofreciéndole el paquete a Esther—. Déjeme invitarle a un cigarro, por favor.

Esther se queda mirando el paquete. Lo cierto es que le apetece fumarse uno y relajarse un poco. Pero después piensa que si se lo fuma, tal vez José Manuel pueda enterarse, después de todo, sabiendo que los dos chicos son sus sobrinos...

—Vamos, no se preocupe, ya sé que mi tío es un poco estricto en cuanto a sus normas, pero le aseguro que no se va a enterar de que hemos estado fumando.

Esther sonríe y vuelve a sentir cómo ruge esa adicción al riesgo de su interior. Coge un cigarro y Rubén no tarda en prender el mechero y acercárselo para que pueda encendérselo. De pronto parece todo un caballero.

Hablar está haciendo que Esther se sienta un poco mejor. Le da dos buenas caladas al cigarro y siente un pequeño mareo, después se queda observando la musculosa espalda de Rubén, que se ha subido a una silla para desmontar parte del techo de escayola.

—¿Le importa sujetarme un poco la silla, señorita Plaza? No me gustaría caerme al suelo y romperme el cuello.

—Claro, por supuesto —responde Esther sin ni siquiera pensarlo.

Se acerca hasta la silla donde está subido Rubén y la sujeta por el respaldo. Desde ahí observa mejor su espalda y no puede evitar fijarse en la gota de sudor que surca su columna vertebral hasta colarse por la fina línea que separa sus dos glúteos.

—¿Tiene linterna en el móvil? —pregunta Rubén mirando hacia abajo.

—¿Cómo?

—Linterna en el móvil, si tiene una, es para poder ver bien aquí arriba, yo tengo el mío sin batería y paso de pedírselo a mi hermano, no le he contacto que también es muy competitivo, así que si le pido algo...

—Claro, por supuesto, espera un momento.

Esther coge su teléfono móvil, que lo tenía en el bolsillo de su pantalón, y ve que tiene tres llamadas perdidas de Marco más un mensaje. Lo maldice internamente, le había pedido que volviese junto a ella, no que la llamase o que le enviase mensajes. Luego enciende la linterna.

—Aquí tienes —dice tendiéndole el móvil a Rubén.

—Gracias —dice Rubén cogiéndolo y alumbrado el interior del falso techo—. Bueno, aquí está claro que no hay ninguna unidad.

Rubén vuelve a colocar las placas de escayola y tras devolverle el móvil a Esther se baja de la silla.

—¡Acabo de encontrar la primera! ¡Maldito seas, tenías razón! ¡Está en el baño de la habitación principal! —grita Iván desde la otra punta de la casa.

Rubén se queda mirando a Esther y sonríe. Ella le devuelve la sonrisa.

—Por lo visto vas ganando —dice ella con cierta sensualidad.

—Así es.

—Seguiré por los cuartos más cercanos de la entrada, ¿me echas una mano?

—Bien.

Esther apaga el cigarro en la pila de la cocina igual que ha hecho Rubén momentos antes y va tras él. Prácticamente desde el momento en que los dos chicos entraron por la puerta el aire acondicionado se ha vuelto a parar y Esther parece estar entrando un poco en calor.

Rubén entra en su estudio y se sube a una silla, pero rápidamente se vuelve a bajar. Esther lo mira y luego se echa hacia atrás cuando Rubén recoloca la silla y la sitúa bajo el umbral de la puerta.

—Se me había olvidado que esta habitación no tiene falso techo como la cocina, el pasillo o los baños, de todas formas no está demás mirar en el umbral —dice Rubén respondiendo a la pregunta que Esther ha querido hacer pero no ha hecho.

Rubén quita con pericia los cuatro tornillos de la rejilla de impulsión que hay sobre la puerta y se asoma a su interior. A continuación vuelve a poner los cuatro tornillos de la rejilla y se baja de la silla que, sin habérselo pedido, Esther sujeta.

—¿Qué tal la barra de Pole Dance? ¿La has usado? —pregunta Rubén mientras recoge sus cosas para dirigirse al pasillo.

Esther se queda algo parada.

—Bien, bien, gracias, solo he tenido tiempo de usarla una vez, pero de momento es perfecta.

—Me dijo mi tío que eres actriz, ¿verdad? —Rubén recorre el techo del pasillo con la mirada y estudia dónde colocar la silla. A lo lejos, se escuchan los golpes que está haciendo Iván en la otra punta del salón.

—Sí, aunque no sé si ya se me puede llamar actriz, en realidad todavía estoy empezando y esta es la primera película que voy a hacer. Así que, hasta entonces...

—Entiendo, prefieres ser prudente.

—Eso es.

—¿Y eres buena?

Esther se sonroja como los pétalos de una amapola.

¿Lo soy? Se dice a sí misma.

—Espero que sí, porque de lo contrario tendré que buscarme otro trabajo.

Rubén sonríe con amabilidad.

—Seguro que eso no es necesario —dice mientras coloca la silla bajo un punto situado en el centro del pasillo. Luego se sube a ella y Esther se apresura a sujetar el respaldo de la silla con fuerza.

Observa cómo Rubén retira algunas placas de escayola. Después se limpia ligeramente las manos en la parte trasera del pantalón y cae algo de polvo, parte del cual va a parar a la cara de Esther, que no puede evitar estornudar.

—Vaya por Dios, ¿ha sido por mi culpa? —pregunta Rubén viendo cómo Esther estornuda hasta en dos ocasiones más.

—No, tranquilo, la culpa es mía, que estornudo a la mínima, y más cuando estoy constipada.

—Eso mismo le pasaba a una tía mía, al final resultó ser alérgica a los ácaros, al polen y a no sé cuántas cosas más. ¿Podrías volver a dejarme el móvil para que pueda mirar aquí arriba, por favor?

—Claro.

Esther saca el móvil del pantalón y ve que la parte superior de la pantalla está completamente llena de notificaciones: Instagram, Twitter, Whatsapp. Se ve tentada de pegarles un vistazo, pero en lugar de eso enciende la linterna y le pasa el caro teléfono a Rubén.

—Gracias.

—De nada.

Rubén se asoma al interior del falso techo y en apenas unos segundos baja de nuevo la cabeza.

—Aquí está la segunda unidad —dice Rubén con solemnidad mientras se vuelve a limpiar las manos en el pantalón. En esta ocasión, Esther se hace hacia atrás y eso hace que no estornude.

—Eso significa que has ganado, ¿no?

Rubén sonríe con cierta chulería mientras se baja de la silla.

—Eso parece. Voy a la cocina a fumarme un cigarro y a tomar algo para celebrarlo antes de ponerme a inspeccionar las dos unidades, ¿te apuntas?

Esther sonríe con complicidad.

—¿Y tú hermano?

—¿Qué ocurre?

—¿No le dices que ya has encontrado la segunda unidad?

Rubén mueve el cuello hacia ambos lados con una sonrisa maliciosa.

—Mejor le dejamos que siga buscando un rato, se ha ganado un pequeño escarmiento, ya sabes, por lo que te ha hecho antes, ¿no crees?

Esther asiente y sigue a Rubén, que ya camina hacia la cocina. En cuanto llegan, Rubén enciende un cigarro y se lo pasa a Esther sin preguntar, que lo coge de muy buena gana. Luego él se enciende otro. Abre la nevera sujetando el cigarro con los labios y saca un par de latas de cervezas. Abre una y se la pasa a Esther, que no sabe si cogerla o no.

—Lo siento, Rubén, pero con el resfriado que llevo será mejor que tome otra cosa.

Rubén asiente y deja en la nevera la cerveza que todavía no ha abierto.

—¿Te preparo otra cosa? ¿Un café con leche, una infusión?

—Un café con leche está bien, gracias, eres muy amable.

—De nada, qué menos después del susto que te ha dado mi hermano.

De pronto, los sorprende la voz de Iván desde la otra punta de la casa:

—¿Cómo vas? ¿La has encontrado ya?

—¡No! ¡Aún no! ¿Y tú? —grita Rubén a voz en cuello. Luego mira a Esther y ambos sonríen con picardía.

—¡Yo tampoco! ¡Estoy en el salón!

—¡Perfecto! ¡Que gane el mejor!

Los dos vuelven a sonreír mientras Rubén prepara el café con leche para Esther. Ella lo observa sentada en uno de los taburetes que hay junto a la isla de la cocina. Siente un picor en el pecho izquierdo y cuando se rasca cae en la cuenta de que todo este tiempo ha ido sin sujetador. Claro, con lo mal que se encontraba hace un rato, ¿cómo iba a acordarse de ponerse uno? Ha abierto la puerta tal y como iba, en pijama. Se pregunta qué habrán pensado tanto Rubén como su hermano al verla así. Porque los chicos siempre se fijan en esas cosas, y siempre piensan algo cuando las ven. De pronto se siente como desprotegida al no contar con las distancias que establecen las redes sociales, por la cercanía del trato real. En Instagram todo es más fácil, ella se hace la foto, la publica, y después observa las reacciones tranquilamente desde su casa. Pero en la vida real, observar esas reacciones ya no le parece tan agradable, ni tan seguro.

Mientras Rubén termina de prepararle el café con leche, ella aprovecha para ver las notificaciones de su teléfono móvil. En Instagram ve que tiene cientos de corazones y de comentarios, la foto que publicó la noche anterior con la copa de vino entre las piernas todavía colea. Es posible que sea la foto que más repercusión ha tenido hasta el momento. Más de diez mil corazones y más de dos mil comentarios. Además, durante la noche sus seguidores han aumentado en casi ochocientos, su récord hasta la fecha en un espacio tan corto de tiempo. Ver todo eso hace que sonría y que se le olvide todo su malestar, todos sus miedos, de hecho, está a punto de decirle a Rubén que acepta esa cerveza, pero justo en ese momento él deja a unos centímetros de ella el café con leche que le ha preparado.

—Gracias.

—De nada.

Esther continúa con la vista clavada en la pantalla del teléfono móvil y abre la bandeja de mensajes privados que le han enviado vía Instagram. La mayoría son publicitarios, también hay algunos de los seguidores que ella decidió seguir cuando se abrió la cuenta y quería ganar audiencia. Pero el mensaje que de verdad le alerta es uno que proviene del equipo técnico de la propia red social. El corazón le palpita tras su pecho. Ha oído decir que los mensajes que envía el equipo técnico de Instagram no suelen significar cosas buenas. Y efectivamente, así es en su caso. Le comunican amablemente que las normas de la red social prohíben tajantemente la difusión de material pornográfico y que, tras las últimas denuncias que han recibido por parte de algunos usuarios, se han visto obligados a realizar un seguimiento exhaustivo de su cuenta y de su actividad en la página. En el mensaje añaden un enlace a las normas de la red social y de su contenido. Cierran el mensaje diciéndole que no responda al mismo y que si se vuelven a producir hechos similares, se verán obligados a cancelar su cuenta.

Esther se queda completamente petrificada. Si le cierran la cuenta, ¿qué será de ella? Lleva más de dos años trabajando cada día para crearse un nombre, una imagen reconocible, y siente que prácticamente ya ha alcanzado ese sueño. Un sueño que, además, le puede dar suculentos beneficios a muchos niveles, como en el mundo publicitario, en el del marketing o, como es su caso actual, como parte de su escaparate mundial como actriz. Se pregunta quién la habrá denunciado y por qué. Revisa sus últimas publicaciones y lo único que puede haber llamado la atención del equipo técnico de Instagram es que en la fotografía que publicó la noche anterior en la que se tapaba los pezones, es posible que se vea parte de la areola de uno de ellos. Y en la red social está prohibida la publicación de fotografías que muestren pezones femeninos. Se lamenta por tan burdo error y se dice que tendrá que ir con mucho más cuidado a partir de ese momento, y eso deberá empezar por evitar publicaciones cuando está muy enfadada o bajo los efectos del alcohol, como en la noche anterior.

—¿Se encuentra bien, señorita Plaza?

Esther levanta el cuello como un resorte al escuchar las palabras de Rubén.

—Sí, sí, perdona, estoy bien —dice Esther.

—Bebe un poco de café, si estás constipada te sentará bien. No te lo he preguntado, ¿azúcar o sacarina?

—Sacarina, por favor.

—Y sin favor —dice Rubén abriendo uno de los armarios de la cocina y sacando un bote de pastillas—. ¿Una o dos?

—Cuatro, gracias.

Rubén asiente y deja caer cuatro diminutas pastillas sobre el café con leche de Esther. Ella lo remueve un poco y le da un buen trago.

—¿Ha ocurrido algo? —pregunta Rubén con una cerveza en la mano y un cigarro en la otra. Está apoyado sobre el banco de la cocina y mira a Esther con un halo de misterio.

—¿A qué te refieres?

—Desde que te has puesto a mirar el teléfono móvil tu rostro se ha vuelto blanco como la cal. ¿Es por tu novio?

—¿Mi novio?

—Sí, no sé, tal vez has discutido con tu novio, por cierto, ¿tienes novio? —pregunta Rubén dándole un sorbo a la cerveza.

Esther se muestra algo dubitativa.

—Sí, tengo novio, pero no... no es él el motivo de mí... en fin. No es nada. Las redes sociales, que estresan mucho.

—En eso estamos de acuerdo. Por eso yo no estoy en ninguna. De hecho no sé ni dónde tengo el teléfono móvil —Rubén se palpa los bolsillos del pantalón y después mira en la caja de herramientas que tiene en el suelo—. Vaya por dios.

—¿Qué ocurre?

—He debido dejarme el teléfono en el coche.

—¿No has dicho que lo tenías sin batería?

—¿Cómo? ¿Cuándo he dicho yo eso?

Esther piensa: lo dijiste la primera vez que me pediste el mío para usar la linterna. Pero no se lo dice.

—Bueno, como has dicho que tampoco lo usas demasiado, tampoco importa mucho, ¿no? —dice Esther mientras se calienta las manos con la taza de porcelana.

—Ya, pero la triste realidad es que es la única forma que tengo de mantenerme conectado a mi trabajo. Aunque no te lo creas, en esta profesión es importante estar siempre localizado. Nunca sabes cuándo te va a entrar algo nuevo o cuándo algún cliente de confianza tiene una urgencia. La rapidez de respuesta es algo muy valorado hoy en día, ¿no te parece? A la gente no le gusta esperar ni tampoco es que sea muy leal que digamos, si algo no le gusta o algo no puede ser cuando ellos quieren, buscan una alternativa.

Esther se queda mirando a Rubén y, por primera vez desde que lo conoce, le ve cierto atractivo. Debajo de esos músculos y esa rudeza, se esconde alguien mucho más interesante de lo que pensaba.

—Me parece que hay mucho de cierto en lo que has dicho. Hoy en día los trenes pasan mucho más rápido que nunca. Hay que estar muy atento para no perderse el que estás esperando.

Rubén asiente con una bonita sonrisa y se termina la cerveza de un trago. Después coge su camiseta que está sobre el banco de la cocina y se la pone.

—Voy a tener que bajar un momento, voy a ver si está el móvil en la furgoneta y enseguida vuelvo.

Esther asiente con cierto miedo en la mirada, algo que no pasa desapercibido para Rubén.

—No te preocupes por mi hermano, está muy entretenido desmontando todos los techos de la casa y no te hará nada, para él la apuesta aún está en juego, y él es ante todo una persona muy competitiva, créeme, podría hacer o inventar cualquier cosa con tal de ganar, a veces puede ser una persona realmente creativa. Además, solo será un minuto. ¿Te importa si cojo tus llaves? Así no tendré que llamar para subir y si mi hermano te causa algún problema podré intervenir rápidamente.

Esther asiente y trata de mostrar entereza. De nuevo recuerda a su heroína literaria, a Lisbeth Salander, y se dice que ella no tendría ningún tipo de miedo en quedarse sola con un chico en un apartamento de casi doscientos metros. Se dice que ella no tendría ningún problema en plantarle cara y dejarlo fuera de combate usando cualquier cosa que tuviese a su alrededor. Como una silla, una tostadora, o dándole una fuerte patada en sus partes.

Pero la realidad es que en cuanto escucha cómo se cierra la puerta de la casa y es consciente de que está a solas con Iván, toda ella empieza a temblar. Más aun cuando el chico aparece bajo el umbral de la puerta de la cocina como un fantasma. Está completamente sudado. Las manos sucias, blanqueadas por el contacto con la escayola de los techos desmontables. Infla el pecho un par de veces y no puede evitar mirarla de arriba abajo, deteniéndose en el pequeño detalle de la ausencia de sujetador.

Esther se queda completamente atenazada y la actitud proactiva que se había dicho que tendría, se desvanece como el rastro de las estrellas en el cielo un día de sol.

Iván se acerca un poco más a ella, después mira a un lado y a otro.

—¿A dónde ha ido mi hermano? —pregunta arqueando un poco las cejas.

Esther, que se había levantado del taburete en el que estaba cuando se marchó Rubén, pega su espalda al banco de la cocina. Y en un acto de lucha por sobrevivir, piensa en sus opciones para poder enfrentarse a Iván en igualdad de condiciones. Él es mucho más fuerte, además de más alto. Así que ella solo puede equilibrar la balanza si emplea algún arma. A medio metro de ella, sobre la isla de la cocina, está la taza de porcelana que ha utilizado para tomarse el café con leche que le ha preparado Rubén. Pero ese objeto, en el supuesto caso de que consiguiera cogerlo y atinar con él en la cabeza de Iván, se rompería en el acto y solo lograría, en el mejor de los casos, abrirle una pequeña brecha en la frente o en una ceja. Después Iván volvería a tener ventaja. A su derecha, por el contrario, está la máquina de café de cápsulas y una tostadora. Los dos objetos son un poco aparatosos como para utilizar como arma arrojadiza, ya no le parecen tan apetecibles, ni tan siquiera imaginándose que ella es Lisbeth Salander. Así que, en ese momento, y a la espera de poder encontrar algún cuchillo u otro tipo de objeto corto-punzante, solo le queda una opción: la vía de la palabra.

—Tu hermano ha dicho que iba al coche a por el móvil y que enseguida volvía, de hecho debe estar a punto de volver.

Iván vuelve a suspirar, pero en esta ocasión los músculos de su cara no se tensan, parece que se relajan. Levanta la mano derecha como el que trata de tranquilizar a un animal salvaje.

—Escúcheme, señorita Plaza, no sé qué habrá estado hablando con mi hermano, ni tampoco qué le habrá contado sobre mí, pero le aseguro que nada de lo que le ha dicho es cierto. Él es una persona muy mentirosa, se lo aseguro.

—¿Pero cómo te atreves a decir eso de él? ¿Acaso no me has tocado antes el culo? ¿Acaso no te llevaste mis bragas el primer día?

Los ojos de Iván se abren y se cierran con un temblor espasmódico. Su mano derecha también tiembla como si tuviese Parkinson.

—E-e-eso no es cierto. Yo no te he tocado el cu-cu-culo. Ha sido mi hermano aprovechando que yo pasaba cerca de ti. Te lo pro-prometo —Iván ha empezado a tartamudear, y Esther no puede evitar pensar en su padre. También se vuelve un poco tartamudo cuando se pone nervioso. Eso hace que baje un poco la guardia.

—¿Pero qué estás diciendo? ¿Te crees que soy idiota? Has sido tú, al menos sé un hombre y admítelo. ¿Crees que no me he dado cuenta?

—Yo-yo no he dicho eso. Solo le digo lo que ha pasado. Te pido perdón si te han mo-molestado mis miradas, no se me da muy bien relacionarme con mujeres, con mu-mujeres gu-gu-guapas como tú. Pero nunca he hecho eso que dices, lo juro. E-e-es mi hermano el que tiene el problema. El que se-se aprovecha y hace cosas a las mujeres.

Esther trata de leer en el interior de Iván, pero le cuesta trabajo acceder a su interior, se dice que, en un mundo de actores, todos mienten, nadie dice la verdad, y no hay nadie de quien se pueda fiar.

—Bien, lo que tú digas, ahora si eres tan amable, me gustaría estar sola.

Iván echa un vistazo a su alrededor, se acerca un poco más. Esther se mueve un poco manteniendo la espalda pegada al banco. La cabeza empieza a dolerle otra vez.

—Creo que-que-que no me ha entendido bien, señorita Plaza. So-so-solo respóndame una cosa, ¿le ha dado mi hermano algo de beber?

Esther siente un pequeño escozor en los ojos, como cuando está muchas horas mirando el móvil o el ordenador.

—Por supuesto que no, ¿qué pretendes exactamente?

Iván se queda mirando la taza de café con leche que hay sobre la isla de la cocina.

—¿Y-y-y esa taza?

—¿Qué pasa con esa taza?

Iván se acerca hasta la taza y la coge por el asa. Luego se la acerca a la nariz y la olisquea como si fuese un perro policía.

—¿Quién se la ha bebido?

Esther frunce el ceño. De nuevo siente cómo le escuecen los ojos. El dolor de cabeza se hace más intenso. Pero lo peor de todo es que tiene a Iván a solo un metro y ya no siente ni siquiera miedo.

—Yo, yo he sido quien me he bebido esa taza que me ha preparado tu hermano, y para tú información, me ha sentado de maravilla, ¿qué pasa? —responde Esther sin saber muy qué está pasando.

—Escúcheme bien, señorita Plaza, mi hermano es una buena persona el noventa y nueve por cien del tiempo, pero en el otro uno por cien... dejémoslo en que a veces hace cosas malas. Me temo que mi hermano la ha drogado y que en estos momentos debe estar cogiendo ciertas cosas de su furgoneta que utiliza para... hacer daño a las mujeres. Tiene que marcharse ahora, señorita Plaza, yo puedo ayudarla a escapar, venga conmigo ahora o le aseguro que lamentará no haberlo hecho.

De pronto, Esther siente cómo la piel de su nuca se tensa. Cómo uno de sus brotes de hipocondría está a punto de estallar en su interior con más fuerza que nunca. También siente cómo ese filamento de acero por el cual transita su voluntad, se ha empezado a doblegar con suma facilidad. Como si su cerebro, su «yo», se encontrase ahora en el interior de un crisol.

—Estás mintiendo, nadie me ha drogado, eres tú el que no eres de fiar. Eres tú el que se aprovecha de las mujeres.

—No-no-no, señorita Plaza, por favor, le ruego que me escuche, ¿no se está empezando a marear un poco? ¿No se nota un poco extraña? ¿No siente el aire demasiado pesado al respirar?

Esther está empezando a sentir todo eso, y más cosas que no son muy agradables. El filamento de acero en el que estaba sentada su voluntad está completamente torcido. ¿La ha drogado Rubén realmente? ¿Y con qué propósito? El miedo se apodera de ella con tanta rapidez que apenas es consciente de su magnitud.

—¿Qué me está pasando? ¿Qué me habéis hecho? ¿Qué queréis de mí? —Esther se está empezando a poner muy nerviosa. Ansiedad y dificultad para respirar.

—Se-se-señorita Plaza, venga conmigo y vayámonos antes de que vuelva mi hermano, yo la dejaré en un lugar seguro, tenemos algo de tiempo teniendo en cuenta que mi hermano tendrá que llamar primero al timbre y tardará en saber qué ha pasado cuando vea que no abrimos.

Esther recuerda que se ha llevado sus llaves y su cara debe de ser un poema, porque Iván parece leer a la perfección en ella.

—¿No-no me diga que se ha llevado sus llaves?

Esther asiente con ese brote de hipocondría a punto de convertirse en ataque de pánico.

—Solo tenemos unos segundos, señorita Plaza, usted decide, ¿quiere venir conmigo ahora o quiere quedarse a ver qué hace mi hermano?

El corazón de Esther late con poca fuerza, pero a mucha velocidad, como dicen que sucede justo antes de que se pare. Ante ella tiene la mano de Iván, el chico que hasta hace unos minutos pensaba que era un pervertido muy peligroso. A unos metros está la puerta de la calle, por donde podría aparecer su hermano en cualquier momento y también por donde podría escapar de ese atolladero. ¿Qué harías tú, Lisbeth? Se pregunta a duras penas. ¿Y qué vas a hacer tú, Esther? Se pregunta con una lanza de pavor atravesándola de arriba abajo.

Tiene que tomar una decisión ya, o de lo contrario...

¿Qué va a pasar?

Justo cuando está a punto de decidirse, escucha el tintineo de llaves tras la puerta. Rubén está de vuelta.

CAPÍTULO 30

Un horrible presentimiento

Cuando la inspectora Raquel Silva entra al despacho de su jefe, tanto él como José Manuel Ibar la ignoran durante medio segundo y siguen a lo suyo. Están sentados el uno enfrente del otro en la mesa redonda de reuniones. Ella prefiere permanecer de pie.

—Hola, inspectora Silva, le presento a don José Manuel Ibar, el dueño de la casa que explotó en la calle Piamonte hará cosa de un mes —dice por fin el comisario.

—Exactamente un mes y cuatro días —añade Raquel sin un ápice de simpatía en el rostro.

José Manuel se queda observándola un instante en el que su rictus apenas transmite nada, después empieza a hablar.

—Encantado de saludarla, inspectora. El comisario Gil ya me ha dicho que usted es la persona que ha estado al cargo de la investigación de lo sucedido en mi edificio, también me ha dicho que ha hecho usted un gran trabajo, y le estoy muy agradecido por ello —José Manuel le tiende la mano y Raquel tarda medio segundo en reaccionar, luego le ofrece su mano y siente el fuerte apretón de José Manuel.

—De momento solo tenemos un montón de preguntas y muy pocas respuestas, así que el caso se prevé largo. ¿Le viene bien que le tome declaración ahora? —pregunta Raquel con rectitud.

Las cejas de José Manuel se retuercen un poco, después se arquean con gracia.

—¿Tomarme declaración, dice? ¿Estoy acusado de algo?

—Raquel, por Dios —añade Rafa.

—¿Qué pasa? —pregunta Raquel con soberbia.

—Lo digo porque si estoy acusado de algo quiero hablar primero con mi abogado —dice José Manuel.

—Por mí no hay ningún problema —responde Raquel.

—Raquel, ya está bien —dice el comisario de forma tajante, que no quiere importunar al señor Ibar—. Disculpe a la inspectora, don José Manuel, no ha querido decir eso, usted no está acusado de nada, faltaría más.

—¿Y entonces? —pregunta José Manuel mirando a Rafa con enfado.

—¿Es que tiene algún problema en prestar declaración, señor Ibar? —pregunta de nuevo Raquel haciendo caso omiso a las palabras de su jefe.

—Raquel, he dicho que te moderes —Rafa eleva el tono de su voz.

—Que yo sepa, es mi edificio el que ha explotado, así que soy yo quien debería estar pidiendo explicaciones, no usted. ¿Con qué derecho se cree para hablarme así? —José Manuel se muestra irritado. La piel de su rostro se llena de un color rojo atardecer.

—Con el debido respeto, José Manuel, su edificio ha explotado, sí, pero son las familias de las tres víctimas que perdieron la vida en él quienes claman una explicación, por no hablar del joven que fue asesinado allí y cuya identidad todavía es un misterio. Así que permítame que le diga que urge encontrar a las personas responsables de todo eso y para ello urge que todos los implicados presten declaración lo antes posible. ¿Podría saber por qué no ha dado señales de vida durante el último mes? ¿Podría saber dónde ha estado exactamente y haciendo qué?

El rostro de José Manuel se vuelve de un rojo más intenso.

—Raquel, ya está bien, es la última vez que te lo digo, modera tu tono, o de lo contrario... —Rafa eleva aún más la voz y se levanta de la silla. La inspectora Silva suspira y se cruza de brazos con resignación—. Te pido que te disculpes inmediatamente con don José Manuel. Ha venido por su propia cuenta en cuanto ha tenido conocimiento de lo que ha pasado en su edificio y desde el primer momento se ha mostrado completamente abierto a colaborar con nosotros en todo lo necesario para esclarecer cuanto antes este horrible suceso. Él solo quiere, igual que tú, que nosotros, y que las familias de las víctimas, que esto se aclare cuanto antes. Así que te agradecería que cambiaras tu actitud desde ya.

Durante unos segundos, el silencio tenso reina en el despacho de Rafa Gil. Después Raquel relaja un poco la postura y descruza los brazos de su pecho, apoyándolos sobre sus caderas en una pose relajada.

—De acuerdo, señor Ibar, ruego que me disculpe si mi tono no ha sido el adecuado, este caso es muy importante para mí y no está siendo nada fácil. Tres compañeros míos murieron delante de mis narices y eso no es que digamos un buen trago. Si es tan amable, me gustaría hacerle unas cuantas preguntas de tipo informal, usted responda a lo que quiera, y por supuesto puede marcharse cuando desee —Raquel hace un esfuerzo titánico por mostrarse respetuosa y educada, por comportarse como su jefe le ha dicho miles de veces que debe de comportarse si quiere llegar a ser alguien en la policía, si quiere conseguir ciertas cosas de ciertas personas.

Puede que Raquel piense que su jefe no es más que un chupatintas que se preocupa más por quedar bien que por hacer bien su trabajo, pero en el fondo sabe que Rafa tiene razón en muchas de las cosas con las que la sermonea. Como por ejemplo que no puede tener la misma actitud con un presidiario que con un sospechoso que todavía no ha sido condenado, no es lo mismo un delincuente de poca monta que un capo de la droga, la persona que tiene delante ahora no se parece en nada a los vecinos jubilados a los que ha entrevistado hasta el momento. Un buen inspector, o inspectora, debe saber ponerse al nivel de la persona que tiene delante para sacar lo máximo que pueda de ella. Si la distancia entre ambos es muy grande, la comunicación y, sobre todo, el grado de veracidad en las respuestas será muy pequeño.

José Manuel Ibar tarda un par de segundos en decidir si acepta la invitación de Raquel.

—Está bien, inspectora Silva, no tendré nada de esto en cuenta. Usted dirá, qué quiere saber en primer lugar —dice José Manuel mientras el color de su piel vuelve a su tono sonrosado normal.

—¿Le importaría si hablásemos en mi despacho? Así estaríamos más cómodos.

Rafa Gil se lleva los dedos índice y pulgar al lagrimal de sus ojos.

—Raquel, podéis hablar aquí perfectamente, coge una silla y siéntate, anda, don José Manuel acaba de llegar de un vuelo muy largo y cuanto antes terminemos con esto mejor.

José Manuel espera paciente la respuesta de Raquel, que ha hecho un último intento por al menos llevarse a su «investigado» a su terreno, algo que su propio jefe se ha encargado de estropear con su servilismo.

—Claro, jefe, no hay problema, hablaremos aquí.

Raquel coge una silla y se sienta cerca de donde está sentado José Manuel.

—Usted, dirá, inspectora —dice José Manuel en cuanto Raquel se acomoda en la silla.

Raquel coge aire mientras intenta reordenar todo lo que tienen del caso en su cabeza, no ha tenido tiempo de preparar bien sus preguntas y es importante no errar los disparos, porque sabe que en cualquier momento el señor Ibar dirá que se tiene que marchar ya, lo puede ver en su actitud corporal, en su mirada.

—Como ya sabe, hace un mes y cuatro días se produjo una explosión en un edificio suyo, concretamente el que tiene en la calle Piamonte del centro de Madrid. Esa explosión tuvo lugar cuando varios agentes de policía, yo entre ellos, accedimos al segundo piso del mismo tras estar investigando un homicidio que había tenido lugar en la primera planta. Precisamente ese homicidio fue el que nos llevó hasta su edificio, una llamada anónima alertó a la policía de que se podría estar cometiendo un crimen en dicha vivienda y cuando llegó la primera patrulla se encontraron con que un varón de entre veinte y veinticinco años había sido asesinado de una forma muy violenta. Por otra parte, según hemos podido saber por parte de diversas fuentes, ese joven podría haber estado viviendo en dicho edificio junto con una joven de su misma franja de edad durante las semanas previas. Dígame, señor Ibar, ¿tenía usted alojadas en su edificio a una pareja de jóvenes?

José Manuel se queda observando un instante la expresión en el rostro de Raquel. Y lo que observa es a una mujer rubia con cerca de cuarenta años, con un rostro bello a pesar de las pequeñas cicatrices que afean algunos de sus rasgos, con un cuerpo trabajado y también muy fatigado, pero sobre todo, lo que observa, es una actitud agresiva y desafiante que parece bullir con fuerza en su interior. Se dice que la inspectora Silva es una de esas personas que están enfadadas el cien por cien del tiempo que respiran. La cuestión es, ¿por qué?

—No, de ningún modo, inspectora, el alquiler de viviendas no forma parte de ninguna de mis actividades económicas —dice José Manuel mirándola a los ojos sin parpadear ni dudar.

Raquel también se muestra impasible. Aprender a ocultar los sentimientos y reacciones naturales es otra de las cosas que incluye el pack «inspectora de homicidios». Y es, como en el caso de la disponibilidad de horario infinito, otra de las cosas que nadie cuenta. Como tampoco nadie cuenta que, tras años y años enterrando las propias emociones, a veces cuesta recordar cómo eran en realidad.

—Entiendo que tampoco vivían allí acogidos por usted, ¿cierto?

—De ninguna manera. De hecho es la primera noticia que tengo de que hubiesen ocupas en mi edificio de la calle Piamonte. Pero dígame, inspectora, ¿cómo pueden estar tan seguros de que había alguien viviendo allí? Por lo que he podido saber hasta ahora, ustedes encontraron el cuerpo de un joven sin vida en mi propiedad, ¿pero qué les ha llevado a pensar que vivía allí?

—El testimonio de algunos vecinos, y también algunas prendas y objetos que pudimos encontrar en la casa. Ya sabe, ese tipo de prendas y objetos que uno solo se lleva consigo mismo si la estancia en otra residencia va a ser larga.

—No sé a qué tipo de prendas y objetos se refiere exactamente, pero lo que ha dicho acerca del testimonio de algunos vecinos..., ¿podría saber qué dicen esos testimonios exactamente? Porque a veces las personas se confunden, o ven cosas cuya explicación dista mucho de lo que ellos piensan. Disculpe mi reticencia, inspectora, pero me cuesta creer que algo así haya podido pasar en mi casa.

—Los testigos prestaron testimonio a través de una declaración jurada, señor Ibar, es mi deber velar por que dichas confidencias no sean reveladas. No obstante, puedo decirle que tenemos la certeza de que, efectivamente, en su vivienda de la calle Piamonte había una pareja de jóvenes viviendo ya bastantes días. Más adelante podría darle más detalles que sustentan esa afirmación, si usted lo desea, claro.

José Manuel cabecea ligeramente hacia delante y hacia detrás.

—Entiendo, inspectora, si dice estar segura de eso, no soy quien para ponerlo en duda. Pero si es tal y como usted dice y hay algunos vecinos que sabían que allí había viviendo una pareja de jóvenes, ¿cómo es que no avisaron antes a la policía?

—Buena pregunta, señor Ibar, lo cierto es que yo también me pregunté lo mismo.

—¿Y cuál fue su respuesta?

—A la gente no le gustan los líos, ni tampoco verse metidas en situaciones en las que las llamen a declarar, ¿entiende? —José Manuel sonríe con cierto sarcasmo. La inspectora le ha devuelto el golpe muy hábilmente—. La gente suele agachar la cabeza y mirar para otra parte cuando ven algo raro, a no ser que ese algo les afecte directamente. También suelen buscar explicaciones normales y corrientes a lo que ven para poder pasar página con rapidez, cosas como que dichos jóvenes han sido acogidos por usted o están allí de alquiler.

José Manuel mira a Raquel con una sonrisa de circunstancias en la cara. La inspectora aporta una gran naturalidad a todas sus respuestas, y eso la hace parecer muy segura de lo que dice.

—Aun así, no deja de sorprenderme que ninguno de esos vecinos entablase ningún tipo de relación con esa supuesta pareja de jóvenes que dice que vivían en mi edificio. ¿No le parece a usted eso raro? ¿No cree que si hubiese estado viviendo alguien allí habría terminado por hablar alguna que otra vez con algún vecino?

Raquel se encoje de hombros antes de responder.

—Vivimos en una ciudad grande, señor Ibar, en un mundo aún más grande. Las personas suelen tener cada vez con más frecuencia vidas anónimas. Ya sabe lo que se dice, cada vez somos más, pero a su vez estamos más lejos los unos de los otros.

—No lo había oído nunca, pero me parece una lectura interesante del mundo en el que vivimos.

—¿Ah, no? ¿Entonces podría usted decirme el nombre de alguno de sus vecinos de la calle?

José Manuel frunce el ceño. Esa pregunta no le ha gustado.

Raquel sonríe mientras prepara la próxima pregunta.

—No hace falta que responda a eso, señor Ibar. Dejando a un lado el asunto de la pareja de jóvenes, y teniendo en cuenta que usted no tenía conocimiento de tal hecho, entiendo que hacía tiempo que no iba por ese edificio, dígame, ¿cuándo fue la última vez que estuvo allí?

José Manuel coge aire profundamente y pega su espalda al respaldo de la silla.

—No sabría decirle, inspectora, varios meses, tres o cuatro por lo menos. Como ya sabrá, no tengo mi residencia habitual en ese edificio y apenas lo visito. Lo cierto es que durante el último año tal vez solo haya estado una o dos veces allí. Viajo mucho por trabajo, y supongo que ya sabrá que esa no es mi única propiedad, así que...

—Ya, entiendo. Dígame, señor Ibar, ¿dónde tiene ahora su residencia habitual?

José Manuel arquea las cejas con gracia.

—Me parece que la respuesta a esa pregunta ya la sabe, inspectora, solo hace falta consultar la base de datos censales de la policía para saberlo.

Raquel también sonríe.

—Sí, pero como le decía, como usted ni ha sido acusado, ni ha sido investigado, yo no he procedido a...

—¿Pero usted dijo al principio que llevan un mes buscándome? ¿No le parece que lo primero que haría cualquier policía sería consultar qué dirección consta como residencia principal e ir allí a preguntar?

El rostro de la inspectora Silva, muy a su pesar, se desdibuja ligeramente. El señor Ibar le acaba de coger con una mentira.

—Tiene razón en eso, señor Ibar, y discúlpeme si no me he expresado bien. Sé cuál es la dirección que aparece en la base de datos de la policía como su residencia habitual, y también es cierto que fuimos hasta su puerta para ver si estaba, pero tal y como usted ha dicho, al ser dueño de tantas propiedades, mi pregunta iba más bien dirigida a si en los últimos meses había usted decidido cambiar dicha residencia por otra. Entiendo que lo primero que hace una persona al cambiar de casa no es ir a notificarlo a la policía.

José Manuel asiente con el rostro relajado. La inspectora ha salido bien del pequeño embrollo en el que se había metido.

—Mi residencia habitual es y sigue siendo esa misma que usted ya conoce, inspectora, la que dice que vivo en Pozuelo de Alarcón, no obstante, y respondiendo a la primera de las preguntas que usted me ha hecho cuando ha entrado por la puerta de este despacho, acabo de llegar tras casi tres meses en Doha, en los Emiratos Árabes, por eso no me ha encontrado ni en mi residencia habitual ni tampoco he tenido ningún tipo de noticias del edificio de la calle Piamonte.

—¿Ha dicho en Doha? —Raquel se quiere asegurar de que dicha respuesta no ha sido ningún error y a su vez dar a entender al señor Ibar que sabe algo que él no sabe. Como por ejemplo lo de los movimientos de una de sus tarjetas de crédito en Costa Rica.

—Sí, así es, inspectora. Doha. Levantar un hotel de lujo como el que hemos levantado lleva su tiempo y muchos más quebraderos de cabeza de los que la gente se puede imaginar.

—Levantando un hotel... vaya, es usted una caja de sorpresas, señor Ibar. ¿Sería tan amable de hablarme un poco de a qué se dedica? Por lo que tenía entendido, era usted productor de cine.

José Manuel sonríe con cierto sarcasmo.

—Menos mal que esto no era un interrogatorio oficial —dice José Manuel volviendo a sonreír y mirando a Rafa, que durante los últimos minutos ha permanecido en silencio.

—Y no lo es, don José Manuel, no conteste a la pregunta que le ha hecho mi compañera si no lo desea, además, esa era su última pregunta, ¿verdad, Raquel? —Rafa mira a Raquel abriendo mucho los ojos, ella le responde con una expresión resignada. Contraria.

—No pasa nada, comisario, no tengo ningún problema en responder a la pregunta que me ha hecho la inspectora Silva —dice José Manuel mirando primero a Rafa y después a Raquel—. En un pasado me dediqué casi en exclusiva a la producción de cine, sí, eso es cierto, pero los tiempos cambian, y con ellos la economía, igual que los gustos de la gente y, sobre todo, en qué prefieren gastar su dinero. Actualmente, si tuviese que escoger una sola palabra para definir a qué me dedico, esa palabra sería «inversor». Aunque esa palabra, como ya se puede imaginar, es muy obtusa y esconde muchos matices y singularidades de muchos tipos. Pero en definidas cuentas resume bastante bien cuál es mi actividad económica principal. Invierto mi dinero en la compra-venta de inmuebles, en la construcción de hoteles, parkings públicos, en la producción cinematográfica a muy pequeña escala, en otros sectores de la industria del cine, y un largo etcétera que, como digo, siempre trae consigo la inversión de un dinero y la impulsión de un negocio.

Raquel asiente con interés.

—Por lo que veo debe ser usted muy avezado en un gran número de temas, señor Ibar. Supongo que antes de invertir su dinero en un sector, usted debe conocer muy bien sus pormenores.

—Hago lo que puedo, sí. ¿Ya hemos terminado, inspectora? Si no le importa me gustaría descansar un poco. El viaje desde Doha es pesado —José Manuel yergue su postura en la silla, haciendo ademán de levantarse. Es evidente que él ya ha dado por finalizada esa conversación «informal».

—Claro, por supuesto. Muchas gracias por todo, señor Ibar, le volveré a llamar si necesitamos hablar otra vez con usted o tenemos algún tipo de novedad sobre lo sucedido en su edificio.

—Perfecto, inspectora, llámeme cuando lo considere usted oportuno.

José Manuel Ibar se despide cordialmente de los dos policías y abandona el despacho de Rafa, dejando a los dos inspectores solos.

—¿Se puede saber a qué ha venido eso? —pregunta Raquel en cuanto se cierra la puerta del despacho.

—¿A qué ha venido el qué?

—Tanta amabilidad y camaradería, te ha faltado invitarlo a comer, joder.

El rostro de Rafa se llena ira.

—¿Cómo? ¿Camaradería, dices? Buena educación, que no es lo mismo. Y eres tú la que nos has puesto en evidencia desde el principio poniéndole una diana en la frente al señor Ibar sin ni siquiera haber mediado palabra alguna con él, porque te recuerdo que no hay ni un solo cargo contra él, ¿se puede saber a qué ha venido esa actitud desafiante? ¿Acaso no recuerdas lo que te dije acerca de cómo conducir a personas como el señor Ibar?

—Me parece increíble lo que me estás diciendo, Rafa. ¿No te das cuenta de que nos ha estado mintiendo desde que ha llegado? Hay varios vecinos que aseguran haberlo visto en las inmediaciones de la calle Piamonte cuando la pareja estaba instalada allí, cosa que él niega rotundamente, también sabemos que una de sus tarjetas ha sido usada en Costa Rica. ¿Por qué iba a tener que mostrarme amable y respetuosa con alguien así?

—Porque es así como se hacen las cosas, maldita sea, te lo he dicho un millón de veces. Si entras a matar con personas como José Manuel lo más probable es que el asunto te explote en la cara. Te he dicho una infinidad de veces que las personas como él tienen una legión de abogados a sus espaldas y que si se sienten amenazados todo se volverá mucho más feo, y entonces seremos nosotros los que tendremos que dar explicaciones, y no él. ¿Te lo he dicho o no te lo he dicho?

La inspectora Silva se cruza de brazos y respira airada mirando a la nada.

Sí, claro que se lo ha dicho, pero aun así…

—Mira, Raquel, ya te he dicho más de una vez que si no estás en condiciones para llevar un caso así…

—Lo estoy, y te agradecería que no volvieses a insinuar que no estoy capacitada.

—Yo no he dicho eso.

—Pues me lo ha parecido.

—Algo que sin duda alguna reafirma mi convencimiento de que necesitas un descanso, Raquel. No te das cuenta, pero estás viendo fantasmas donde no los hay. Somos inspectores de homicidios, y nuestro trabajo es demostrar hechos en base a evidencias, no lo olvides nunca. Las impresiones personales, las conjeturas, corazonadas y ese tipo de cosas se quedan en casa, si estás de acuerdo con eso no hay ningún problema con que sigas con el caso.

Raquel asiente a regañadientes y se despide de su jefe de mala gana. Pero al menos hay algo que ahora tiene claro: no le cabe ninguna duda de que José Manuel Ibar tiene que tener una implicación directa con todo lo que ha ocurrido en su edificio. Ha llegado a esa conclusión no solo porque José Manuel ha dicho cosas que se contradicen con diversas evidencias con las que cuenta, sino porque ha podido ver en él que por alguna razón miente descabelladamente. Y eso es otra de esas cosas que forman parte del pack inspectora de homicidios: de algún modo extraño y casi mágico, se desarrolla un instinto para saber cuándo alguien te está mintiendo. A veces puede ser contraproducente, sobre todo cuando ello conlleva enterarte de que algún ser cercano no es sincero contigo, otras veces resulta desolador, cuando eres consciente de la poca gente que dice realmente la verdad, y algunas otras, sobre todo cuando está ejerciendo su trabajo, puede resultar de gran utilidad. Por mucho que su jefe diga que no ha de guiarse por las impresiones personales o las conjeturas, para ella, fiarse de ese instinto sí es importante, porque nunca falla.

Antes de ir a recoger a su hija al colegio, llama a un antiguo novio y también ex policía que ahora trabaja en el sector privado. Y le pide algo que ni siquiera ha pensado del todo bien, que por favor intente averiguar quién era el donante de semen que dio lugar a su hija. A él se le dan muy bien ese tipo de trámites al margen de la ley, precisamente eso fue lo que acabó con su carrera como policía.

Cada día que pasa, Raquel siente una mayor necesidad por saber que su hija estará bien si a ella le pasa algo algún día. Desde el día de la explosión en la calle Piamonte no ha dejado de tener un horrible presentimiento: es posible que su muerte esté más próxima de lo que nunca imaginó.

CAPÍTULO 31

El regalo

Marco hace el camino de vuelta a casa con la cabeza llena de preguntas. El desasosiego ha ido creciendo en su interior a lo largo del día y ha terminado por explotar cuando ha abierto la caja con el regalo de Camila. No se esperaba algo así. Y por supuesto no sabe qué hacer con algo así.

Se ha visto tentado de enviarle un mensaje preguntándole por qué le ha regalado algo así, pero finalmente no lo ha hecho por miedo a que eso pudiese molestarla. A Marco no le gusta molestar si lo puede evitar, además, lleva casi tres horas sin batería y está incomunicado. Así que, ha vuelto a cerrar la caja y la ha guardado en el fondo de su mochila.

Y durante todo el viaje de vuelta en metro, no deja de preguntarse: si me parase ahora la policía, ¿de quién le diría que es la pistola que guardo en el fondo de mi mochila?

Siente un sudor muy frío porque sabe perfectamente que esa pistola podría haber sido usada. Que incluso es posible que la policía la tenga fichada de algún que otro crimen, es lo que se suele decir, las pistolas siempre tienen una vida bastante delictiva. Así que tenerla en su poder solo puede traerle problemas. No tiene ni idea de por qué Camila le ha hecho ese regalo ni tampoco si ella era plenamente consciente de lo que había dentro de la caja. Dado que ese mismo paquete fue el que él mismo le entregó a ella el día anterior y por lo que podía verse todavía no había sido abierto. Piensa que es posible que haya habido algún tipo de error en la entrega y el destinatario original de ese paquete no fuese Camila, sino otro destinatario. Aunque después vuelve a comprobar bien la pegatina que hay en el exterior de la caja con la dirección de envío y lee perfectamente el nombre y la dirección de Camila, así que, ¿qué tipo de error puede haber ahí? Durante la tarde, cuando Paco se ha ausentado sus cinco minutos de rigor que se toma cada hora para estirar las piernas, ha tratado de seguir la trazabilidad del paquete de Camila entrando en el ordenador principal que hay en la oficina. Pero lo único que ha encontrado es que ese paquete entró en la oficina el día anterior sin haber sido definido el origen del mismo. No es raro que pase algo así, a veces hay clientes que llegan a la oficina y entregan el paquete en mano si dejar apenas datos, tan solo se llevan un pequeño resguardo. Tampoco es que sea algo habitual, pero Paco es quien lleva ese tema y, conociendo su forma de proceder, con tal de agradar y de ganarse la confianza del cliente, es capaz de cualquier cosa. Otra opción sería hablar con el propio Paco y preguntarle directamente por el paquete, a ver qué sabe, pero entonces Paco haría preguntas y él tendría, o que decirle una verdad que no le agradaría, que es que volvió a entrar al domicilio de una clienta y que además esta le hizo un regalo, o mentir. Ambas opciones quedan descartadas por el momento.

En cualquier caso, no quiere tener esa pistola con él y cuanto antes se deshaga de ella mejor.

Cuando el metro para en Chueca, sale de nuevo a la superficie y respira el aire contaminado de la capital de España, aun así es preferible al aire viciado que hay en los cientos de kilómetros subterráneos por los que cada día viajan miles de personas.

Su cabeza se centra ahora en Esther y se pregunta cómo estará. No ha hablado con ella en todo el día y eso es algo que le preocupa. Empieza a dudar de sí mismo y se dice que tal vez debería haber ido a verla en algún momento del día. Si bien es cierto que solo tenía un constipado, no hubiese estado de más haber mostrado más interés, sin duda alguna, en momentos anteriores de su relación lo hubiese hecho, pero ahora las cosas son distintas y ya no se siente tan predispuesto a ir todo el día detrás de ella.

En cuanto llega al número setenta y siete de la calle Piamonte, recuerda que para entrar en casa tiene que llamar a Esther y esperar a que ella le abra, pero al tener el móvil sin batería, eso se convierte en un imposible. No le queda otra que llamar al timbre, algo que se dijo que no debía de volver a ocurrir tras ver la reacción que tuvo José Manuel la última vez. Pero no le queda más remedio que llamar y tratar de justificarse nuevamente con sus mejores palabras.

Y mientras espera a que respondan, no puede evitar recordar el asunto de la máquina de escribir Underwood. El día anterior se rompió el tensor de la letra D y todavía no sabe si podrá arreglarlo o si debería decírselo a José Manuel. Ese es otro problema que emerge de tanto en tanto del fondo de su cabeza para taladrarlo, como tantos otros. De pequeño, cuando no estaba en la pizzería de su padre, estaba en el taller de coches y motos de su tío Constantine. Y eso le valió para aprender muchas cosas de mecánica básica. Eso no quiere decir que aprendiese a reparar máquinas de escribir, pero en general sí le valió para que, con un poco de información extra como la que se puede encontrar por internet, se le dé bien arreglar cosas.

Tras casi medio minuto bajo el portal sin obtener ningún tipo de respuesta, Marco vuelve a tocar al timbre un par de veces más, pero es evidente que José Manuel no está, porque nadie responde. En cambio, ocurre algo que no espera; se abre el portal del edificio y por él salen dos hombres un poco mayores que él vestidos con ropa de trabajo. También llevan puesta una gorra tipo béisbol que les tapa media cara. Cada uno transporta una caja de herramientas.

—¿Entras? —pregunta uno de ellos mientras sujeta la puerta con una mano antes de que se cierre.

—Sí, gracias —dice Marco apresurándose hasta el portal.

Pero antes de que pueda entrar, uno de esos chicos, con el pelo rubio muy ensortijado, le da el alto.

—Eh, disculpa, ¿tú no eres un escritor famoso?

Marco siente cómo se ruboriza por completo al escuchar eso. Siempre ha fantaseado con que le ocurra algo así. Y por un momento, también fantasea con seguirle el juego a ese chico y responderle que sí, que es un escritor famoso.

—¿Yo? No, qué va, sí es cierto que soy escritor, pero de ahí a que sea famoso…

El chico rubio dibuja una sonrisa de admiración.

—Guau, nunca había conocido a un escritor. Debes ser una persona muy inteligente. ¿Te importa si nos hacemos un selfie? Eres el primer famoso que conozco, y me haría mucha ilusión.

Marco, que apenas tiene fuerzas para insistir en que él no es ningún famoso, se deja de llevar.

—Claro, por qué no.

El chico rubio saca su teléfono móvil y, tras pedirle a Marco que se sitúe entre él y el otro chico, les pide una sonrisa y dispara un par de fotos.

—Guau, han quedado estupendas. Ha sido un placer, tío, mucho éxito con tus novelas.

—Gracias. Que os vaya muy bien a vosotros también.

En cuanto Marco pone una mano en la gruesa madera de la puerta para entrar al portal, los dos chicos desaparecen de allí con rapidez. Tiene una sensación rara. Primero porque es la primera vez que alguien lo confunde con un escritor, le ha gustado la experiencia. Y segundo porque, tras un par de peldaños, cae en la cuenta de que, si esos dos chicos acaban de salir de ese edificio de solo dos viviendas, y José Manuel no parece estar en casa, es porque vienen de su piso. Y sin embargo no han hecho mención alguna a dicha cuestión.

Tarda unos cuantos escalones más en llegar a la conclusión de que esos chicos debían ser los técnicos que han ido a reparar el aire acondicionado, todo un alivio si ese es el caso. Pero aún así… había algo raro.

Toca al timbre de la puerta y ensaya su mejor sonrisa antes de que Esther abra. Si pone cara de circunstancias desde un principio, ella se le echará encima sin contemplaciones. En estos casos en los que se siente parcialmente culpable le funciona mejor tratar de hacer como si no hubiese pasado nada, al menos hasta que se haya disipado un poco el primer golpe.

Pero Esther no contesta. Así que vuelve a llamar otra vez. Toca un par de veces más sintiendo un fuerte pálpito tras su pecho. De pronto empieza a temer que algo malo haya podido pasarle a Esther, aunque por otra parte, si esos dos hombres bajaban de su casa es porque estaban allí con ella... No entiende nada. Empieza a tocar con más insistencia, golpea la puerta con los nudillos y empieza a llamar a su novia elevando la voz.

De pronto escucha un ruido que procede del interior de la vivienda. Se detiene de golpe y pega su oreja junto a la puerta, que no tarda en abrirse lentamente.

—¡Esther, qué susto me habías dado! —El primer impulso de Marco es abrazarse a su novia, pero rápidamente cambia de idea al observar que hay algo preocupante en su aspecto. Tiene los ojos entrecerrados, la mirada perdida, el pelo completamente deshecho, ninguna prenda en la parte inferior del cuerpo con excepción de unas bragas negras, una camiseta ancha sin nada debajo y, lo peor de todo, con la apariencia de no saber ni dónde está. Parece drogada.

—¿Te encuentras bien? ¿Qué te pasa?  —Marco entra en el piso y se alarma al ver que su novia no solo no es capaz de contestar, sino que tampoco es capaz de tenerse en pie. Se tambalea de un modo espantoso y no se cae al suelo porque Marco la sujeta de un brazo y de su cintura.

—No me encuentro demasiado bien, Marco, estoy muy mareada y muy cansada, ayúdame a meterme en la cama, por favor —dice Esther con los ojos medio cerrados y apenas sin vocalizar.

Marco hace lo que Esther le dice y la acompaña hasta el cuarto.

—¿No crees que sería conveniente que te viese un médico? ¿Te has tomado la temperatura en las últimas horas? Por lo que veo estás mucho peor que esta mañana.

Esther no dice nada durante el trayecto hasta su dormitorio, Marco nunca la había visto así y se está empezando a temer que tenga algo bastante más serio que un constipado.

—Creo que lo mejor será que llame a emergencias sanitarias y que venga una ambulancia a por ti, Esther, me parece que has cogido algo más fuerte que un resfriado.

—No, de verdad, solo necesito descansar un rato más, luego estaré mejor, no llames a nadie —dice Esther medio adormilada mientras se tapa con las sábanas de la cama.

Marco coge aire profundamente y, observando cómo su novia se hace un ovillo, se pregunta si llamar o no a emergencias.

—He visto bajar a dos hombres cuando he llegado, ¿eran los técnicos del aire acondicionado?

—¿Cómo? —pregunta Esther con los ojos cerrados y tratando de coger el sueño.

—Que si han estado aquí los técnicos del aire acondicionado.

Esther tarda un poco en responder.

—No lo sé, creo que sí, no lo recuerdo bien, luego hablamos, ahora estoy muy cansada, déjame dormir un rato, por favor.

En menos de quince segundos, Esther empieza a roncar, y Marco, a pesar de que no sabe muy bien a qué puede deberse el estado catatónico de su novia y el arrebatador sueño que parece estar experimentando, decide hacer caso a sus indicaciones y dejarla dormir un rato. Se dice que según se encuentre cuando se despierte, hará una cosa u otra.

La deja descansar en el dormitorio y se va directo a la cocina. Le apetece abrirse una cerveza para desconectar un poco. Es un hábito nuevo que va camino de convertirse en costumbre. No tarda en percibir el fuerte rastro que deja el humo de tabaco. De nuevo piensa en los técnicos de aire acondicionado y al abrir el cubo de la basura no tarda en constatar que efectivamente se han fumado unos cuantos cigarros. Eso hace que a él también le pique el gusanillo. Nada le gustaría más en ese momento que acompañar la cerveza con un buen cigarro, y ya que su novia está sumida en profundo sueño y ya huele a tabaco, se permite correr el riesgo de fumarse uno allí mismo. Hace tan solo un rato que lo han confundido con un escritor famoso, y no puede evitar sentir que de algún modo, hay algo en él, algún tipo de esencia, que ya dice que es escritor. Tal vez esa misma esencia que tuvieron antes los grandes escritores. No puede evitar soñar y dejar que esa sensación de bienestar lo acoja entre sus brazos durante unos segundos.

Pero el temor a que Esther lo sorprenda no deja que disfrute plenamente de su momento de relax. Por su cabeza cruza un pensamiento malo: su novia se está convirtiendo en un verdadero obstáculo para conseguir su meta. Pero rápidamente trata de quitárselo de encima. Aún así, está tan en alerta por si ella se despierta que no deja de escuchar ruidos por todas partes. Incluso le ha parecido escuchar ruidos procedentes del piso de arriba, algo totalmente imposible a no ser que José Manuel sí esté en casa y no le haya querido abrir, o quién sabe, también podría ser que en ese piso hubiese otra persona. Eso le recuerda los gritos que escucharon un par de días antes, y su cabeza no tarda en imaginar posibles escenarios propios de una película de miedo. Como que José Manuel tiene preso a alguien ahí arriba.

Cuando se ha terminado la cerveza y el cigarro, se va directamente a su estudio. Pone el móvil a cargar y mientras se inicia el sistema operativo, empieza a repasar lo que lleva escrito de lo que debería ser su gran obra. Se sorprende al comprobar que, por primera vez en mucho tiempo, no siente vergüenza de sus propias palabras, de hecho le gustan. Incluso le sacan alguna que otra sonrisa de forma totalmente inesperada. Siente un repentino orgullo y querencia por esos folios y eso no hace más que confirmar que, esa vieja máquina de escribir a la que le falta una letra, es y será su talismán literario a partir de ahora.

Y lejos de venirse abajo por culpa del problema de la letra D, introduce un nuevo folio bajo el cilindro y se sienta frente a la Underwood. Se acuerda de la novela Misery, de Stephen King, en ella el protagonista vivía preso en la casa de una admiradora que lo obligaba a escribir para ella en una vieja máquina a la que se le iban rompiendo poco a poco diversas letras. Ante tal problema, Paul Sheldon, que así era como se llamaba el protagonista, rellenaba a mano los huecos que se formaban en las palabras como consecuencia de la falta de letras. Y se dice que eso mismo hará él. Una vez haya terminado su sesión de escritura, mientras repasa todo lo que ha escrito, rellenará los huecos que se hayan formado en aquellas palabras que incluyan la letra D.

No lleva ni un folio escrito cuando un nuevo ruido lo saca de cuajo del estado de concentración en el que se encuentra. Alguien acaba de encender algo así como una radial en el piso de arriba. A continuación se escucha cómo dicha radial incide de forma intermitente en el material que está cortando. Y por el elevado ruido que hace se dice que aquello que están tratando de cortar es muy muy duro. De nuevo se pasean por su cabeza sin su permiso ideas extrañas que trata de apartarlas tecleando todavía con más fuerza y tratando de sumergirse de lleno en su novela.

Es una historia que habla de muchas cosas, como deben ser a juicio de Marco todas las grandes novelas. La suya habla del amor. De la pérdida. La ambición. El engaño. La venganza. La violencia doméstica. La homosexualidad. Las injusticias o la xenofobia, entre otros muchos temas. Pero sobre todo habla de un pueblo. De sus habitantes y de las cosas que suceden en él. Que sucedieron y que tuvieron lugar tras la llegada de un misterioso forastero que cambiará las vidas de todos para siempre.

Lo que más le molesta a Marco cuando escribe es que algo que no espera lo interrumpa de una forma súbita y violenta. Que lo saque de ese estado de concentración al que tanto le cuesta acceder últimamente y que tan necesario es para llegar a conectar realmente con la historia que está escribiendo y con sus personajes.

Apenas un par de folios después, algo vuelve a sacarlo de ese estado de concentración. Ese algo ha sido un desgarrador grito que proviene de la garganta de su propia novia. El sobresalto que ha experimentado Marco ha sido tal que ha hundido otra tecla de la Underwood. En esta ocasión ha sido la I.

Pero sin tiempo para lamentarse, se levanta de un salto de la silla y va corriendo hacia la habitación.

—¡Esther, Esther! —Marco grita por el pasillo mientras llega hasta su habitación—. ¿Qué pasa? —pregunta Marco con el corazón en la boca en cuanto llega a la habitación.

Esther está sentada en la cama con las rodillas plegadas sobre su pecho y los brazos rodeándolas. Las lágrimas descienden por su cara como las primeras gotas de lava que expulsa un volcán. Su expresión es la viva imagen del terror.

—¿Qué te pasa, Esther?

Y cuando Esther lo mira a la cara, Marco percibe que algo no va bien, nada bien.

—Llama a una ambulancia, Marco —dice Esther entre lamentos.

—¿Pero, por qué? ¿Qué te pasa? ¿Y por qué lloras? —Lo que ve Marco en realidad, no es una mujer con un resfriado, sino una mujer con el corazón roto.

—Creo que… es posible que hayan… abusado de mí sexualmente —Esther rompe a llorar con fuerza cuando termina de decir algo que su novio apenas puede entender con claridad.

—¿Pero…? ¿Quién? ¿Y cuándo ha sido? ¿Estás segura de eso, Esther? —Marco, que no da crédito a lo que acaba de escuchar, no entiende cómo algo así ha podido pasar estando su novia como estaba, enferma y sin salir de casa. Y entonces se acuerda de los dos técnicos del aire acondicionado. Los que se hicieron la foto con él.

—Mierda... ¿han sido los técnicos del aire acondicionado, verdad? ¿Han sido ellos?

Esther está hecha un mar de lágrimas y no dice nada. Tan solo balbucea algo totalmente inentendible.

—¿Quieres llamar a una ambulancia de una vez? —exige Esther levantando la cabeza de entre sus rodillas.

—Claro, perdona.

Marco se apresura a marcar el 112 y tras contestar a unas cuantas preguntas rápidas le informan de que una ambulancia se dirigirá inmediatamente hacia allí.

La ambulancia tarda poco más de diez minutos en llegar, periodo de tiempo en el que Esther no le ha dicho ni media palabra a Marco, el cual no ha dejado de preguntarle qué le han hecho exactamente.

Cuando llega la ambulancia, Marco coloca una manta sobre los hombros de su novia y bajan con cuidado hasta la calle.

Una vez dentro, el chico que lleva la ambulancia, que ya ha sido puesto en preaviso tras la llamada de Marco al número de emergencias, le pregunta a Esther si la han violado. Ella tarda en responder, parece desorientada, perdida en el interior de sus recuerdos.

—Es normal en estos casos, se quedan como en estado de shock —dice el chico de la ambulancia—. Pero al menos habéis llamado, que ya es más de lo que en ese estado hace la mayoría.

—No estoy segura de si me han violado, pero creo que sí me han forzado sexualmente —dice Esther mirando hacia la nada y balanceando su cuerpo hacia delante y hacia detrás.

El chico de la ambulancia, de nombre Sergio Tudela, anota las palabras de Esther en un formulario y después termina de acomodarla en uno de los asientos traseros, a su lado va Marco.

—¿Vas bien, así sentada, o preferirías ir tumbada? —pregunta Sergio.

Esther no responde, así que Sergio le pone el cinturón de seguridad y la deja sentada.

—¿Qué diferencia hay entre ser violada o forzada sexualmente? —pregunta Marco.

Sergio Tudela se encoge de hombros.

—No tengo ni idea, supongo que en el hospital algún médico o enfermero podrán deciros exactamente el daño que le han hecho, o ella misma cuando se encuentre más descansada.

Cuando Marco escucha las palabras médico y enfermero, mira a Sergio a la cara y, rápidamente se pregunta: ¿entonces si tú no eres ni médico ni enfermero, qué eres? No tarda en leer en su polo blanco las palabras «Técnico de emergencias sanitarias». Y Marco se pregunta ahora: ¿Y qué demonios es eso?

Sergio sube a la parte delantera de la ambulancia y arranca.

El móvil de Esther recibe en ese momento una llamada entrante, es José Manuel Ibar. Ella no se siente con ganas de responder, pero a continuación José Manuel le envía un mensaje. Y eso sí lo lee.

CAPÍTULO 32

Puzle

La inspectora Raquel Silva apenas ha descansado durante los últimos tres días. No ha parado ni un instante y aun así tiene la sensación de que apenas avanza. El propósito de pasar más tiempo con su hija Carlota se ha quedado en nada, parecido a una de esas promesas que se hacen en fin de año, como humo llegan y como humo se van.

Encontrarse con la escena de un crimen es encontrarse con un puzle al que le faltan muchas piezas. Si eres capaz de localizar el suficiente número de piezas para poder ver bien la imagen completa que ese puzle forma, resuelves el crimen. De lo contrario el crimen se queda sin resolver. Los archivos de la policía están llenos de puzles incompletos. Y Raquel Silva, a pesar de ser una de las mejores inspectoras, y por mucho que se diga en las películas o en las novelas acerca de la supuesta efectividad de un súper policía, tiene una buena colección de puzles inacabados en su expediente. Por eso se está esforzando al máximo para que el que ahora está tratando de montar no sea uno de ellos. No solo porque han muerto tres compañeros y un joven cuya identidad todavía es un misterio, sino porque está totalmente convencida de que esa imagen completa que todavía está muy lejos de poder ver, es una imagen aterradora. Tanto como uno de esos icebergs a los que solo se les ve una diminuta punta bajo la que se oculta una descomunal montaña de roca helada.

Tras la conversación con José Manuel ha realizado algunas acciones de comprobación.

Ha comprobado que, efectivamente, hay datos que confirman que José Manuel Ibar ha estado alojado en un lujoso hotel de Doha durante los últimos tres meses aproximadamente. El único pero es que él mismo es uno de los mayores accionistas de ese hotel, con lo que podría haber manipulado esos datos con relativa facilidad. Por otra parte, el hotel afirma que no dispone de un registro de entradas y salidas al mismo, cosa extraña en los tiempos que corren, aunque no tanto si se tiene en cuenta que ese tipo de hoteles es utilizado a menudo por gente con poder que no quiere ser encontrada. En cualquier caso, lo que realmente le importa a Raquel es que no es posible comprobar a ciencia cierta si José Manuel estuvo allí o no. También está el tema de las cámaras de seguridad. En el hotel sí disponen de un buen sistema vigilancia con un sistema de grabación continuo, pero si no se ha denunciado ningún crimen las imágenes grabadas se borran de forma automática de los servidores a los veinticinco o treinta días. Y las que a Raquel le interesarían, que son las correspondientes al día de la explosión y a los días previos en los que algunos vecinos afirman haber visto a José Manuel cerca de esa vivienda, tienen una antigüedad de más treinta días. Con lo cual ya han sido destruidas y no hay forma de recuperarlas. No puede comprobar al cien por cien que José Manuel estuviese en ese hotel de Doha durante los días clave en su investigación, por mucho que él presente un papel que diga que había una habitación a su nombre. Es como si hubiese salido de su escondite justo en el momento preciso, en el momento en el que todo juega a su favor.

Es frustrante encontrarse con una pista y llegar tarde por los pelos. Y así una y otra vez. El problema es que con el paso de los años, lo frustrante se vuelve desesperante, y eso va haciendo mella en el carácter.

La inspectora Silva también ha tratado de seguir la pista de la tarjeta de crédito a nombre de José Manuel que fue utilizada en Costa Rica. Ese dato lo ha considerado de mucha importancia desde el principio para poder demostrar que José Manuel miente y no ha estado todo ese tiempo en Doha, tal y como afirma. Pero se ha encontrado con un nuevo e imprevisto problema. La tarjeta ha vuelto a ser utilizada en los últimos días, pero esta vez en Bocas del Toro, en Panamá. Lo que le ha llevado a pensar que, obviamente, no ha podido utilizarla José Manuel porque actualmente se encuentra en Madrid, así que la ha debido de utilizar alguien a quien él se la ha dejado. También es posible que se la hayan robado y él ni lo sepa debido a que no ha encontrado ninguna denuncia al respecto. No obstante, la inspectora Silva piensa en esta opción como poco probable porque la gente como José Manuel controla muy bien sus cuentas y habría advertido que se están produciendo movimientos con una de sus tarjetas. Así que el tema de la tarjeta de crédito se queda en el aire y esa pieza del puzle todavía no la puede colocar, aunque Raquel cree que lo más probable es que la tenga un familiar o conocido suyo. Hasta el momento, por lo que ha podido averiguar, José Manuel tiene una hija de treinta y ocho años que se llama Noelia, pero su jefe, Rafa Gil, aun no le dado permiso para investigarla. Teniendo en cuenta que José Manuel no ha sido acusado de nada y no es oficialmente un sospechoso, ¿con qué pretexto iban a investigar a su hija?

Luego le ha tocado el turno a las pistolas que supuestamente fueron utilizadas en la vivienda. La Browning y la Walter de fogueo que fueron modificadas a posteriori y que no tienen número de serie.

Raquel se ha dejado caer por la mayoría de armerías de Madrid, pero no ha conseguido sacar ni media palabra. Todos los armeros afirman seguir la ley tan al pie de la letra como un juez. Dicen no tener conocimiento alguno de ese tipo de actividad ni saber quién podría haberlo hecho. Pero según ellos, es tan sencillo que alguien que sepa moverse un poco por internet y entienda un poco de mecánica, podría haberlo hecho en su propia casa. Desmontar una pistola y volverla a montar con una o más piezas diferentes es más sencillo de lo que podría parecer.

Raquel pregunta a sus informadores, pero nadie parece saber nada. Todos se cierran en banda cuando hay armas de por medio. Ese es un tema mucho más «chungo» que las drogas. Es lo que suelen decirle todos sus «contactos». Un arma puede estar fácilmente vinculada con un asesinato, una papelina o una postura de hachís, no.

Entretanto, Raquel sigue rastreando la base de datos de personas desaparecidas de la policía. Busca alguien con un perfil similar al del chico asesinado de forma violenta. Pero no encuentra ninguno cuya desaparición haya sido denunciada dentro de la franja de tiempo que ella misma se ha marcado: desde un mes antes de la explosión hasta un mes después. Y a no ser que la persona que aun yace en una cámara frigorífica no tuviese ni un solo amigo ni tampoco ni un solo familiar que lo esté echando de menos, no entiende qué ha podido pasar, por qué nadie ha denunciado su desaparición.

También es cierto que al no disponer de una fotografía con la cara del chico, porque no tenía cabeza, ni tampoco haberlo podido ver bien en persona debido a que cuando ella llegó a la escena del crimen estaba rodeado de policías y cubierto de sangre, cabe la posibilidad de que se haya dejado algo importante en sus parámetros de búsqueda. Y eso podría implicar que sí hayan denunciado su desaparición y que a ella se le haya pasado por alto. Espera que ese no sea el caso. En sus parámetros de búsqueda también ha incluido algunos de los datos que anotaron Luis Piernavieja y su equipo cuando estaban analizando el cuerpo del joven, como por ejemplo que tenía una altura de un metro ochenta aproximadamente, que por el color de su piel parecía ser de procedencia «europea», o que no tenía ningún tatuaje ni marca de nacimiento visible. Y poco más. Luego hay cierta divergencia en cuanto a la complexión. Unos dicen que era de complexión delgada y otros atlética, en cualquier caso no era una persona gruesa.

Raquel también ha estado buscando parejas de jóvenes cuya desaparición se haya producido de forma conjunta, debido a que todas las fuentes afirman que vivía junto a una chica de su misma edad. Pero tampoco ha encontrado absolutamente nada. Se plantea la posibilidad de que dicha pareja estuviese realizando uno de esos viajes de Interrail que se alargan durante varios meses y que por esa razón sus padres todavía no los han echado de menos. También se ha planteado la posibilidad de que la chica, dado que ella no ha aparecido, esté en algún lugar seguro enviando mensajes a las familias de ambos diciéndoles que se encuentran bien. En ese caso, por razones obvias, la chica estaría completamente implicada en el asesinato de su presunto novio, dado que lo estaría encubriendo.

Y por último y no por ello menos importante, el asunto del cristal que según Luis Piernavieja pertenecía a la óptica de una cámara de video. Efectivamente, tras haber llevado dicho a cristal a que lo viesen un par de expertos en cámaras fotográficas y de video, se ha confirmado que pertenecía a un microcámara de video. Del tipo cámara de botón pero de mucha más calidad que las que estas suelen tener. No es seguro, pero le han dicho que podría tratarse de una cámara de alta definición, similar a las llamadas cámaras deportivas de la marca GoPro pero de un tamaño sustancialmente inferior. A la pregunta de si podría ser una cámara de móvil le han respondido que podría ser, desde hace años comparten tecnología con otro tipo de cámaras utilizadas en otros ámbitos.

Así que, la inspectora todavía no sabe qué importancia podría tener dicho hallazgo, solo sabe que alguien de los allí presentes en el momento del crimen, tenía una cámara de video de alta definición, no sabe si para grabar lo que estaba sucediendo a escondidas, o si por el contrario porque sencillamente le gustaban ese tipo de cámaras por cualquier otra razón. De todos modos, Raquel se ha propuesto como una de las siguientes comprobaciones ir nuevamente al edificio de la calle Piamonte para realizar una inspección exhaustiva en busca de nuevos «restos» de esa posible cámara que le pueda dar más pistas sobre qué importancia podría tener esa cámara También se ha propuesto hablar nuevamente con José Manuel Ibar para que le haga un inventario de lo que había tanto en ese primer piso, como en el piso de arriba, como en los dos cuartos de la planta baja. Es importante saber qué era de José Manuel y qué no, de entre lo poco que se ha podido rescatar puede haber algún objeto que la conduzca hasta su propietario original.

Raquel tiene ante ella un puzle con muchas piezas, la mayoría de las cuales todavía no sabe ni qué forma tienen. Solo tiene clara una cosa, que a cada paso que da está más convencida acerca de que ese caso esconde algo mucho más oscuro de lo que nadie piensa.

Pero antes de seguir investigando, haciendo comprobaciones, o callejeando en busca de una pista que la pueda acercar un poco más a su objetivo, su antiguo novio y ex policía, le ha dicho que ya tiene lo que ella le había pedido: el nombre del padre biológico de su hija.

CAPÍTULO 33

Una pesadilla

Esther no ha dicho ni media palabra desde que subieron a la ambulancia, pero tras leer el mensaje que José Manuel le ha enviado, se ha secado las lágrimas que humedecían su cara y no ha soltado ni una más. Es como si se hubiese puesto una máscara que oculta por completo su drama personal.

Cuando el técnico de emergencias, Sergio Tudela, llega al hospital, entrega unos papeles en la zona de admisión de pacientes conocida como triaje y, tras acomodar a la pareja en una pequeña sala de espera, se marcha sin decir nada más. Sergio es una persona que con los años se ha vuelto muy práctica hablando en términos emocionales. Al principio se implicaba mucho, y eso hacía que sufriese mucho. Así que con el paso de los días, meses y años, ha levantado un muro de hormigón entre lo que ve cada día y sus sentimientos. Así es más fácil, se dice a sí mismo. Por eso apenas se fija en los detalles, ni dice cosas como «todo saldrá bien», «no se preocupen», o «seguro que todo se soluciona». No lo dice porque, según él, así es más fácil.

Esther observa el movimiento de la sala de espera. Ve a gente retorciéndose de dolor. Gente con la cabeza apoyada contra los fríos azulejos de la pared y los ojos entrecerrados. Una mujer entrecruzando los dedos con los de su marido, que está tan amarillo como un pastel de manzana. Hay un par de ancianos tumbados en sendas camillas, un hombre que apesta alcohol roncando en una silla de ruedas, y un joven con la cara totalmente hinchada.

Sale la enfermera de triaje y dice un nombre. Esther respira aliviada al comprobar que no es el suyo. Y en ese momento, mucho más despejada que hace un rato, toma una decisión.

—Vámonos a casa, Marco —dice Esther levantándose de la silla de plástico.

—¿Qué? ¿Pero qué dices, si aún no te han visto?

—Marco, quiero irme a casa, ha sido un error venir aquí. ¿Me acompañas a casa, por favor?

Marco mira a Esther a los ojos, que le devuelve una mirada esquiva. Ha recuperado su habitual color de piel y parece que ya ha salido totalmente de ese estado semicatatónico en el que se encontraba.

—Esther, por favor, piénsalo bien, han abusado de ti, creo que lo más sensato es que te vea un médico, le cuentes lo que te ha pasado para que puedan hacerte las pruebas pertinentes y, por supuesto, que después llamen a la policía. No tienes que tener miedo de nada, te prometo que yo voy a estar a tu lado en todo momento, protegiéndote —En ese momento Marco piensa en la pistola que le regaló Camila. Y se pregunta: ¿si los violadores volviesen, sería capaz de usarla?

Esther coge aire con fuerza, se pasa las manos por la cara y después cabecea.

—Creo que no me has entendido, Marco, no sé qué me ha pasado antes, estaba muy confundida, y la realidad es que no sé por qué he dicho lo que he dicho. Siento vergüenza de mí misma.

—¿Cómo que estabas confundida? ¿A qué te refieres?

—Me refiero a que... no sé por qué he dicho que han abusado de mí, ha sido una gilipollez. Supongo que me he levantado en medio de una pesadilla que se parecía mucho a la vida real, nada más. Vámonos a casa, Marco.

—¿Me estás diciendo que lo has soñado? ¿Que no han abusado de ti? —Marco no da crédito a lo que está oyendo, sabe que hay algo que su novia le está ocultando.

—Sí, ¿es que estás sordo? ¿Acaso ves signos de que me hayan agredido? ¿Tengo algún golpe? ¿Alguna herida? Estaba enferma, con fiebre, me he pasado todo el día sola porque mi novio ha pasado de venir a verme, no he probado bocado en todo el día y después me he levantado en medio de una horrible pesadilla, ¿tan difícil es de entender? Mira, yo me largo, si no me quieres acompañar no me acompañes. Hasta luego.

Esther se dirige a la puerta de salida y Marco sale tras ella.

—Esther, espera.

Antes de que le dé tiempo a decir nada más, Esther se mete en el primer taxi de la parada. Marco entra con ella.

—Al número setenta y siete de la calle Piamonte, por favor —dice Esther en cuanto se acomoda en uno de los asientos traseros.

—Claro, enseguida —dice el taxista encendiendo el taxímetro.

Marco pone una mano sobre el hombro de Esther, pero ella lo rechaza girándose hacia el otro lado y apartándole la mano. Marco decide no hacer nada más, no le apetece nada montar una escena en el taxi. Cuando lleguen a casa tratará de hablar nuevamente con ella, si es que se encuentra más accesible.

Esther trata de reordenar nuevamente sus ideas. El mensaje de José Manuel lo ha cambiado todo, la ha hecho recapacitar, pero también es cierto que no sabe muy bien lo que ha pasado. Lo último que recuerda es que se estaba mareando, que Iván le decía que huyera con él, y que después se oía cómo Rubén trataba de abrir la puerta. Nada más. Luego se ha despertado cuando han aporreado la puerta. Era Marco. Y más tarde, se ha despertado en mitad de una pesadilla en la que los dos hermanos la obligaban a mantener relaciones sexuales con ellos. En la pesadilla ella parecía acceder a todo lo que le pedían, siendo algunas de esas cosas bastante desagradables. Después, presa de esa turbación inicial, se ha llevado una mano a la entrada de su vagina y la ha encontrado completamente húmeda. Muy húmeda. Y ahí es cuando ha gritado.

Pero ahora la turbación ha pasado, y no sabe lo que realmente ha sucedido, porque solo tiene el recuerdo de esa pesadilla, nada más. Y en cuanto a su vagina…

Vuelve a releer el mensaje de José Manuel en el que le dice que ya tiene listo el guión y que está intentando localizarla para darle una copia porque el inicio del rodaje es inminente. También le dice que ha habido una inyección de capital de última hora y que al final va a compartir cartel con uno de los actores con mayor caché internacional. Uno con el que nunca imaginó que llegaría a trabajar. El proyecto, le dice, ha llamado la atención de mucha gente del sector y ya han firmado para su traducción a varios idiomas y también para ser proyectada en algunos de los festivales más importantes del mundo, como el de San Sebastián, el de Cannes o el de Toronto.

Y entonces Esther piensa: una oportunidad así solo se presenta una vez en la vida. Pase lo que pase con la película, mi nombre va a ser conocido a nivel internacional. Todo el mundo, incluidos mi hermana y mi padre, mis antiguos compañeros de instituto, de trabajo, de escuela, de barrio, van a ver en qué me he convertido. En una actriz de calado internacional.

Y después piensa: si digo que Iván y Rubén me han violado, que son los sobrinos de José Manuel y que además es algo de lo que no estoy segura, José Manuel se lo tomará muy mal y mi carrera como actriz habrá terminado antes de empezar, y todo justo cuando estaba a punto de alcanzar lo que más deseo en el mundo; triunfar. Así que no, no puedo decir que han abusado de mí sexualmente.

Esther responde al mensaje de José Manuel diciendo que se dirige a casa y que en media hora podría estar lista. José Manuel no tarda en responder que en ese caso, en un rato estará allí con el guión bajo el brazo y una buena botella de vino para celebrarlo.

CAPÍTULO 34

Eres un cielo

En cuanto llegan a casa, Esther le cuenta a Marco por encima lo del guión de su película y que José Manuel les va a hacer una visita dentro de un rato. Apenas muestra entusiasmo al contarlo, y Marco no sabe si alegrarse o preocuparse. No entiende nada. Esther se toma un par de potentes analgésicos —los que suele guardar para las reglas muy dolorosas—, y le dice que ella se va a dar una ducha y que estaría bien que él también se arreglase un poco. Marco asiente con preocupación y ve cómo su novia cierra la puerta del baño antes de escuchar el grifo del agua caliente. Esther antes nunca cerraba la puerta del baño al ducharse, ella adoraba que si por un casual él pasara por allí en ese momento, pudiese verla a través del cristal de la mampara como si de un voyeur se tratara, pero todo empezó a cambiar cuando ella se empezó a encerrar para hacerse fotos a escondidas. Y eso solo le recuerda que, lo que sintió los días previos a la mudanza, todavía sigue ahí. Esa sensación de que entre él y su novia hay una distancia cada vez mayor.

Y sin tiempo para pensar en nada más, mientras se acomoda en su estudio para releer las últimas líneas que ha escrito de su novela, recibe un whatsapp de alguien que no espera: Camila.

«Hola».

Es lo único que dice el mensaje. Marco le responde con la misma palabra y observa cómo tiemblan sus muñecas.

«El viaje ha durado menos de lo esperado y acabo de regresar a Madrid. En realidad no estaba de viaje de negocios como dije, era un viaje sentimental. No sé cómo fui tan idiota de creerme otra vez sus mentiras y volver a confiar en él. Y la verdad, no sé por qué me extraño, este no está siendo ni de lejos mi mejor año y todo sale al revés de como debería salir, todas mis decisiones parecen siempre equivocadas. ¿Nunca has pensado que la vida te está dando la espalda?»

Marco trata de analizar con rapidez las palabras de Camila. Empezando por el porqué de ese mensaje. La primera vez que la vio le dijo que acababa de separarse, estaba hecha un mar de lágrimas y se abrazó a él presa de la desesperación, abrazo que terminó en beso. La segunda vez que la vio estaba radiante y parecía haberse recuperado en tiempo récord del abatimiento del día anterior, le dijo que se iba de viaje, luego le dio un regalo en un paquete que iba destinado a ella antes de que ellos dos se conocieran. Y tras el planteamiento inicial, Marco llega rápidamente a una conclusión que, a su juicio, es perfectamente factible: Camila se acaba de separar y por alguna razón compra una pistola que alguien le envía mediante la empresa de mensajería para la que él trabaja. Esa razón tal vez tenga que ver con su marido. Es posible que le tenga miedo y que quisiera protegerse por si llegaba a atacarla, o mejor aún, siendo algo más retorcido, podría ser que Camila hubiese comprado esa pistola porque quisiera vengarse de su marido o evitar que le quitase todo su dinero con el divorcio y su intención era darle un susto o, directamente, matarlo. Pero ahí no acaba la historia. Durante esa primera noche, por lo que se desprende del último mensaje, Camila y su marido podrían haberse reconciliado de algún modo y haber planeado un viaje relámpago para sellar su reconciliación. En ese momento, Camila se dice que lo de la pistola ha sido una locura y lo único en lo que piensa es en deshacerse de ella. Así que se la regala al primero con el que se encuentra, a él. Pero al parecer, ahora todo ha vuelto a cambiar porque su marido la ha vuelto a engañar y es posible que las cosas estén volviendo de nuevo al principio. Ella quiere recuperar otra vez la pistola, por eso le escribe.

De todos modos, él responde como si no supiese lo que hay dentro del paquete y todas sus suposiciones no existiesen. Si hay algo que se le da bien, es ocultar la verdad.

«Sí, a veces parece que el mundo te da la espalda y que no hay nadie a tu lado aparte de tu propia sombra, pero te puedo asegurar que eso es solo un estado de ánimo transitorio. Solo es cuestión de aguantar el temporal hasta que la tormenta amaine. Después, cuando ya no hay nubes en el horizonte y los primeros rayos de sol empiezan a iluminarlo todo otra vez, compruebas que no estabas tan solo como creías y que donde antes había sombras, ahora hay gente a tu alrededor a quien le importas de verdad».

Marco pulsa enviar y de forma inmediata piensa en si ese mensaje no habrá sonado demasiado trascendente, si Camila no estará pensando de él que solo es un niñato pedante con ínfulas de grandeza que no sabe nada de la vida. Pero Camila no tarda en responder.

«No sé cómo lo haces, Marco, pero tus palabras hacen que me olvide de todos mis problemas por un momento y que me sienta menos sola de lo que estoy. Muchas gracias por escucharme y por prestarme tu tiempo. Eres un cielo».

La cara de Marco se ilumina al leer el mensaje de Camila. Su corazón se agita y vuelve a recordar su cuerpo desnudo, la suavidad de su piel cuando le pidió que le subiera la cremallera.

«No me des las gracias, Camila, ya te dije que para mí no es ninguna molestia. Me gusta hablar contigo y no sé cómo te sonará esto, pero en cierta manera me inspiras. Así que no te preocupes por nada. El beneficio es mutuo».

De nuevo, Marco piensa que se está pasando de la raya. No conoce de nada a esa mujer. Pero por alguna razón, no puede evitar decirle cosas que solo le diría a alguien muy cercano.

«Creo que no me habían dicho antes nada tan bonito. No quiero que pienses mal de mí, pero si algún día te apetece que tomemos algo estaría muy agradecida. No imaginas lo mucho que me estás ayudando en estos momentos. Aunque tampoco quiero entrometerme entre tú y tu novia, eso nunca, debe ser una chica maravillosa, tiene mucha suerte al estar contigo. Así que, si no te parece apropiado que nos veamos, olvida lo que te he dicho».

Marco se dice que tomar algo con otra persona no le convierte en infiel, ¿verdad que no?

«No te preocupes, Camila, en ningún momento he pensado mal de ti. Cuando quieras que tomemos algo dímelo sin problema, no hay nada de malo en ello».

Mientras Marco espera a que Camila responda y algo en su interior le grita que lo que está haciendo no está nada bien, escucha un ruido que procede de la puerta. Es el ruido de un tintineo de llaves.

«No me cansaré nunca de decirlo, eres un auténtico cielo, Marco, y tu novia tiene una grandísima suerte de tenerte. ¿Tienes algo que hacer mañana por la tarde?»

A Marco le empiezan a temblar las manos. Arde en deseos de quedar con Camila, aunque por otra parte es plenamente consciente de que eso es igual a jugar con fuego. El tintineo de llaves todavía se escucha tras la puerta. ¿Hay alguien ahí tratando de entrar?

«Mañana es perfecto, Camila, lo único que hasta las siete o así no saldré de trabajar, ¿te importa que sea a esa hora?»

«En absoluto, pásate por mi casa cuando salgas. Te dejo, que aunque no lo parezca tengo mucho trabajo, me han entrado tres nuevos manuscritos que tengo que revisar sin demora. Un beso grande de buenas noches».

Marco no da crédito a lo que acaba de leer, ¿cómo que le han entrado tres nuevos manuscritos? ¿Es que acaso Camila trabaja como editora para una editorial? Si es ese el caso, no puede evitar pensar en la suerte que ha tenido conociéndola.

«Buenas noches, Camila, un beso para ti también. Mañana nos vemos».

Marco pulsa enviar y antes de que tenga tiempo de soñar con lo maravilloso que sería que Camila fuese realmente una editora y estuviese interesada en lo que él escribe, escucha cómo ese dubitativo tintineo de llaves que llevaba escuchando desde hace unos cuantos segundos, se convierte exactamente en el ruido que hace una llave al abrir una cerradura. Solo que en este caso la cerradura es la de su propio piso. Alguien que no es Esther acaba de entrar en su casa.

CAPÍTULO 35

Velocidad de crucero

—¿Hola?

Durante una fracción de tiempo totalmente indeterminada, Marco se queda paralizado. Congelado como en el interior de un glaciar. Lo primero que piensa es que han vuelto los técnicos del aire acondicionado, los mismos que vio salir de su casa y que por mucho que Esther diga ahora, él sigue pensando que es posible que algo debieron hacerle y que por algún motivo ella ahora no los quiere denunciar. Un instinto puramente animal que surge del lugar más profundo e inaccesible de su cabeza, lo empuja a querer localizar la pistola que le regaló Camila. Ese instinto, quizá el más primitivo de los que habitan en el ser humano, es el de supervivencia. No tarda en ver la mochila que se lleva al trabajo descansando sobre el sillón que tiene en su estudio. Es en su interior donde se encuentra el arma. Y esa es la situación de la que Camila le habló cuando le hizo ese extraño regalo, una en la que necesitaría un poco de ayuda extra, como por ejemplo tener una pistola cuando unos peligrosos asaltantes se cuelan en tu casa.

Pero antes de que tenga tiempo de abrir la mochila y empuñar el arma, vuelve a escuchar la misma voz, pero mucho más cerca:

—¿Hola?

Solo que en esta ocasión la voz le resulta mucho más inofensiva, dado que acaba de reconocerla. Y aquello que se conoce siempre da menos miedo, ¿verdad que sí? Solo la ha escuchado un par de veces, pero no le hace falta más para saber que es la voz de José Manuel Ibar.

Así que se asoma al pasillo, todavía con cierto miedo en el cuerpo, y allí se encuentra con la figura del adinerado propietario.

—Marco —dice José Manuel arqueando las cejas—. Perdón por entrar sin llamar. Esther me envió un mensaje hace un rato y me dijo que todavía estabais de camino. Di por hecho que todavía no habíais llegado y por eso no me molesté en llamar. ¿Te cojo en un mal momento?

José Manuel, con una sonrisa encantadora y mil veces ensayada, espera a que Marco reaccione, que se ha quedado petrificado en mitad del pasillo y todavía tiembla al pensar que ha estado a punto de empuñar un arma con intención de usarla, algo completamente impensable para él tan solo un día antes.

—En absoluto, José Manuel, adelante, esta es su casa.

José Manuel sonríe de nuevo dándole una fuerte palmada en el hombro. Lleva una bonita americana color crema sobre una camiseta negra bastante ajustada. Un pantalón de vestir de corte moderno y unas zapatillas negras con una llamativa suela blanca. Todo muy casual y muy teenager, como ha leído que llaman en Instagram a ese estilo de vestir. En su mano derecha sujeta una botella de vino tinto cuya etiqueta está fabricada en un metal dorado y que debe valer casi tanto como el objeto de mayor valor que pueda poseer Marco.

José Manuel se adentra en el interior de la casa y al pasar junto al «estudio de Marco» se detiene en el umbral de la puerta.

—Veo que has estado usando la Underwood, ¿te gusta?

Marco mira hacia el interior del estudio y ve exactamente lo que José Manuel debe de estar viendo en ese momento: la máquina de escribir reubicada en el centro del escritorio con un folio medio enrollado en el cilindro. Se ve a la legua que está siendo usada. Y entonces reza internamente para que no vea que tiene dos teclas rotas.

—Sí, desde luego. Es una máquina estupenda, José Manuel, no sabe cuánto agradezco que me haya dado permiso para usarla. Creo que Esther ya debe de haber salido de la ducha, ¿le parece si pasamos al salón?

José Manuel, que todavía tiene la vista fijada en el interior del estudio, pregunta:

—¿Puedo?

—¿Cómo dice?

—Echarle un vistazo a eso que escribes, eras escritor, ¿no?

Escuchar cómo alguien se refiere a él como escritor hace que Marco baje la guardia, igual que le pasó con los presuntos técnicos de mantenimiento.

—Claro, por supuesto.

Y en cuanto José Manuel entra y se sitúa frente a la máquina de escribir, sus ojos se van directamente hacia el volumen de lujo de Cien años de soledad de Gabriel García Márquez. El libro que, junto con la propia máquina de escribir, ha pasado a ser la musa de Marco. Sobre la cubierta del libro pueden verse unas cuantas migas de pan, así como también restos de aceite y tantas huellas dactilares como en el espejo de la sala de juegos de una guardería. Marco advierte lo que José Manuel está observando en silencio y se maldice internamente, aunque lo peor llega cuando ve que los ojos de José Manuel se van directamente hacia el teclado de la Underwood. Y entonces Marco no se maldice, en ese momento se atraviesa por completo con una espada imaginaria de dos metros de larga.

—Joder… —dice José Manuel pasándose la mano izquierda por el lagrimal de los ojos—. Creo que fui bastante claro en lo referente al cuidado que había que tener con ciertas cosas de la casa, ¿no te parece? Tampoco era tanto pedir.

Marco aprieta los párpados contra sus ojos.

—Lo siento, José Manuel, no sé qué decir. Le prometo que lo arreglaré y que los gastos correrán de mi cuenta.

José Manuel frunce el ceño mientras parece estar evaluando el alcance de los daños, tanto en la máquina de escribir como en el libro de García Márquez.

—Mierda, ¿sabes lo que cuesta una máquina como esta? ¿Acaso no sabes que hay que engrasarla bien antes de usarla? —José Manuel habla sin mirar a Marco a la cara, tiene los ojos puestos en su máquina de escribir.

—Lo siento, José Manuel, de verdad, en el momento me dejé llevar por el entusiasmo y no me acordé, soy un estúpido, pero le prometo que lo arreglaré. Y en cuanto al libro, no volverá a ocurrir con ningún otro, tiene mi palabra.

José Manuel mira a Marco con seriedad.

—Eso dijiste la última vez, y mira lo que ha ocurrido, ¿cómo quieres que confíe en la palabra de alguien que no ha tardado ni cuatro días en olvidarse de ella?

Marco vuelve a cerrar los ojos sintiendo la fría mirada de José Manuel ajusticiándolo. No sabe qué decir. Se queda callado, avergonzado de sí mismo.

—¿Marco, eres tú? —La voz de Esther se escucha a lo lejos, y huele a miedo.

—En fin, ya hablaremos de esto en otra ocasión, no quiero estropearle la noche a tu novia, no sé si lo sabes, pero está muy cerca de convertirse en una de las actrices más importantes de este país. Aunque si por ti fuera... Bueno, lo dicho, quiero la máquina arreglada en dos días, tú la has roto, tú la arreglas. Y olvídate de coger más libros, no pongas más piedras en el camino hacia la fama de tu novia.

—¿Marco? —La voz de Esther vuelve a escucharse, esta vez suena a película de terror adolescente.

—Esther, ya he llegado, estoy aquí con tu novio —dice José Manuel levantando un poco la voz y recuperando su tono más encantador. Vuelve a mirar a Marco con dureza antes de salir al encuentro de su novia.

Esther dibuja una sonrisa de oreja a oreja cuando ve a José Manuel acercándose a ella. En el fondo tenía el miedo de que surgiera cualquier imprevisto y José Manuel no se presentara. Al fin y al cabo todavía no se cree que la hayan seleccionado como actriz protagonista para una película, tampoco que el productor principal de la misma esté actuando como su particular mecenas.

—¿Cómo estás, preciosa? ¿Preparada para protagonizar la película del año? —José Manuel se acerca hasta ella en medio de una sonrisa y, poniendo una mano sobre su cintura, le da dos besos.

Esther, que se ha puesto un sugerente vestido negro con un espectacular escote, se pone completamente roja al escuchar las palabras de José Manuel. En ese momento ni tan siquiera es consciente de la mano que hay en su cintura, algo que sí es advertido por Marco, que se acerca cabizbajo por detrás.

—Espero estar a la altura, pero no te miento si te digo que todavía no me lo creo —responde Esther con aire infantil.

—No te preocupes, al principio es normal. Es un cambio muy grande y cuesta de asimilar, pero no me cabe ninguna duda de que estarás a la altura de lo que se espera de ti cuando llegue el momento. ¿Te parece si pasamos y te cuento las novedades?

—Claro.

José Manuel y Esther se acomodan en el sofá. Marco se aproxima con timidez y no sabe muy bien cómo actuar. Todavía está afectado por el encontronazo que ha tenido con José Manuel un par de minutos antes. En su cabeza no para de preguntarse cómo va a arreglar la Underwood y si el arreglo le costará mucho.

—¿Te importaría abrir esta botella, Marco? La guardaba para una ocasión especial y me he dicho que este era un buen momento.

Marco tarda un poco en salir de la burbuja de fatalismo en la que está metido.

—Claro —dice cogiendo la exclusiva botella de vino.

De camino a la cocina escucha cómo José Manuel le empieza a contar algo a Esther que no consigue entender bien, pero la reacción de su novia es una súbita explosión de risa. En ese momento Marco piensa que tampoco debía estar tan mala cuando ahora no para de reír. Y eso hace que se diga que, después de todo, su decisión de no haberla ido a ver en todo el día no ha estado tan mal, porque cada vez tiene más claro que Esther se pasa gran parte del día fingiendo. Tema aparte es el presunto abuso sexual que dijo haber sufrido y que momentos después desmintió, ahora mismo, por su forma de comportarse, también le parece improbable que ocurriese. Cada vez parece conocer menos a su novia. Y eso podría deberse a que, o bien siempre fingió cómo era y nunca la conoció en realidad, o bien está cambiando tanto y tan deprisa que es casi imposible seguir el rastro de su personalidad, ahora mismo es más parecida a una foto movida que a una imagen fija de estudio.

La situación es un tanto extraña para Marco, dado que por una parte se está empezando a sentir bastante celoso e incómodo por cómo José Manuel trata a su novia (nada tiene que ver el presenciar cómo alguien coquetea con su pareja en comparación con los comentarios lascivos que le escribían en Instagram y que le producían excitación. En ese momento es consciente de lo lejos que pueden estar fantasía y realidad). Pero por otra parte siente como si, a pesar de tener la puerta abierta, no pudiese escapar de la jaula en la que se encuentran. No hace nada por impedir lo que no le gusta. Y durante una fracción de segundo lo ve todo con suma lucidez: estar en esa casa puede que los esté acercando a conseguir sus sueños, pero los está alejando como pareja, los está alejando del que era su objetivo primario; estar juntos. Pero de nuevo, un factor externo lo saca de cuajo de sus pensamientos.

—¿Marco, necesitas ayuda con esa botella? —dice José Manuel desde el salón con cierto aroma a sarcasmo. De fondo se escucha cómo Esther se parte de risa.

—No, enseguida voy —responde Marco alzando la voz con timidez.

Abre el primer cajón del banco de la cocina y, cómo no podía ser de otra manera, el sacacorchos no está donde suele estar porque Esther debe de haberlo cambiado de sitio. Esa es una de las cosas que más le molesta de ella, lo desordenada que es. Coge un objeto de un lugar y después lo deja siempre donde le parece, pero nunca en su lugar de origen. Al final encuentra el sacacorchos en el último cajón del banco de la cocina debajo de un montón de cuchillos. Le quita el protector de aluminio a la botella y clava la espiral de acero en el corcho. Y cuando ha introducido el tirabuzón lo suficiente como para que los brazos de acero hayan superado la posición horizontal, los empuja hacia abajo para sacar el corcho. Y entonces ocurre algo que hace que se le pare la sangre de golpe. El cuello de la botella se astilla de arriba abajo, un movimiento en falso y se partirá en mil pedazos. Algo que sucede inevitablemente sin que él haga nada, el cuello se rompe sin hacer ruido y el interior de la botella se llena de pequeños cristalitos.

—¡Joder! —grita Marco al no poder reprimir la rabia. Observa bien sus manos por si se ha cortado. Es difícil distinguir en ese momento si lo que cubre sus manos es sangre o es vino. Lo de la botella no sabe cómo lo va a arreglar, pero tiene claro que si se ha hecho un buen corte en alguna de sus manos estará metido en un grave problema. Son sus herramientas de trabajo, su bien más preciado, tanto para ir en bici como para escribir. Las dos cosas que más falta le hacen estos momentos.

—¿Todo bien, Marco? ¿Todavía sigues pensando que no necesitas ayuda con esa botella? —José Manuel vuelve a alzar la voz y de fondo se vuelve a escuchar a Esther partiéndose de risa. Como si él fuese un hazme reír y no la persona con la que vive y a quien se supone que debería respetar.

Marco, en lugar de decir lo que acaba de pasar, tras enjuagarse las manos y respirar aliviado al ver que no se ha cortado, tiene una idea que puede evitar que su ridículo sea aún mayor. En la alacena que hay contigua a la cocina, donde se encuentra la bodega, Marco recuerda haber visto un decantador de vino. Así que, si abre otra de las botellas de la bodega y vacía su interior en el decantador, tal vez José Manuel no sé dé cuenta de la diferencia. En ese momento le parece una idea brillante, y es exactamente lo que hace.

—Sí, todo bien, ya salgo —responde Marco antes de que José Manuel se presente en la cocina.

Marco vuelve al salón con el decantador de vino, que deja en la mesa de centro sin decir nada. A continuación se dirige a la elegante vitrina que hay a un lado de la televisión y saca tres copas. Luego se sienta al lado de Esther y reza para que José Manuel no haga comentarios relacionados con el vino.

—Veo que has usado el decantador, aplaudo tu decisión, Marco —dice José Manuel guiñándole un ojo, algo que Marco no sabe muy bien cómo interpretar—. Dicen los expertos que de esa forma el vino sabe mejor, ya sabes, por aquello de la oxigenación, aunque a mí particularmente me gusta más beberlo de la botella original. Pero en fin, veamos qué tal está este reserva del cincuenta y nueve.

José Manuel llena las tres copas con sumo cuidado y Marco siente cómo se le estrecha la garganta. Internamente piensa que José Manuel se va a dar cuenta del engaño en cualquier momento, si es que no lo ha hecho ya. Y entonces su ridículo será ya infinito.

Tras darle el primer trago, José Manuel paladea el vino en la boca durante un par de segundos, luego se lo traga y se humedece los labios con la lengua. Frunce el ceño. Abre las aletas nasales. Carraspea. El corazón de Marco está a punto de sufrir un infarto.

—Bien, ahora que ya estáis los dos, te cuento las novedades, Esther —dice José Manuel antes de coger aire profundamente. No hace ningún comentario acerca del vino y eso hace que Marco relaje un poco la postura. Los ojos de Esther se llenan de brillo ansiando escuchar esas fantásticas novedades—. Como te decía en el mensaje que te he enviado antes, la película está siendo un éxito arrollador antes de siquiera haber empezado el rodaje. Y eso ha sido en parte gracias a dos cosas, la primera; el guión. Es sencillamente excepcional, y en cuanto lo leas sabrás por qué. Y la segunda de las cosas; uno de los actores españoles con más cartel a nivel nacional e internacional va a interpretar el papel masculino principal.

José Manuel hace una pausa para observar la reacción de Esther, que parece estar completamente extasiada. Marco, por el contrario, permanece en una tensa calma.

—¿No quieres saber quién es?  —pregunta José Manuel disfrutando con las naturales reacciones de Esther.

—¡Por supuesto que sí! ¡Me muero de ganas por saberlo!

La espontánea reacción de Esther le arranca una sonrisa a su mecenas.

—Vale, vale, en ese caso… te informo de que compartirás pantalla nada más y nada menos que con don Luis Tosar.

—¡¿Qué?! ¿En serio? —La cara de Esther es la viva imagen de la felicidad. Mira a Marco, que está a su lado y le devuelve una sonrisa ambigua, sus labios se arquean hacia arriba, pero sus ojos no brillan.

—Lo que has oído. En cuanto leyó las primeras páginas del guión dijo que quería protagonizarla, incluso aceptando unas condiciones económicas muy por debajo de su caché. No obstante, tras saber que contábamos con su visto bueno, hablamos con algunos productores y no dudaron en sumarse también al proyecto, con todas las mejoras a todos los niveles que ello conlleva. Como conclusión, nuestra película es infinitamente más grande de lo que era en un principio. De hecho ya hemos firmado con más de cincuenta salas de proyección para el día de su estreno y las negociaciones para ser publicitada en las revistas más importantes de cine están muy avanzadas. Esto marcha, señorita Plaza, y lo está haciendo a una velocidad de crucero.

—Pero… ¿y Tosar sabe que yo…?

—¿Vas a ser la protagonista?

—Sí.

—Desde luego que lo sabe, y le ha parecido estupendo. Le hemos enseñado un pequeño clip con la prueba que te hicimos en la entrevista y ha dicho que tienes un potencial enorme. Ha dicho que será un honor compartir cartel con la próxima estrella del cine español. Además está deseando conocerte, algo que si no pasa nada, será mañana. Hay una cena de todo el equipo de la película, incluidos vosotros, los actores. ¿Podrás venir?

Esther, tras ponerse completamente roja, sonreír a carcajada limpia y dibujar un sinfín de incontrolables e inclasificables muecas de todo tipo, explota en un llanto cargado de felicidad.

—Por supuesto que podré ir, será un placer enorme. No sé cómo puedo agradecerle todo esto, José Manuel… es tan, tan…

—¿Increíble?

—Exacto.

—Bienvenida al mundo del cine, señorita Plaza, está usted en el mejor lugar para que sus sueños se hagan realidad.

Tras escuchar las últimas palabras de José Manuel, Esther no puede evitar levantarse del sofá y abrazar a su mecenas con todas sus fuerzas.

—Millones de gracias, José Manuel, de verdad que no sé cómo podré devolverle todo lo que está haciendo por mí.

—Haciendo la mejor película posible interpretando el papel de su vida.

Esther se seca las lágrimas con el dorso de la mano y mira a su anfitrión con sobriedad.

—Le prometo que no le defraudaré, José Manuel, tiene mi palabra.

—No tengo ninguna duda, señorita Plaza, desde un principio supe que era usted una persona con las ideas muy claras, la cabeza en su sitio y unas grandes cualidades para la interpretación.

—Gracias, de verdad, gracias.

—No hay de qué, señorita Plaza. Y ahora, si me disculpan, yo me tengo que marchar ya, no os podéis ni imaginar el trabajo que lleva organizar una película como esta. Además, mi hija me espera para cenar. Esté preparada, señorita Plaza, porque el inicio del rodaje está a punto de empezar. Mañana la veo en la cena.

José Manuel se levanta y, tras estrechar la mano de Marco, se acerca para darle dos besos a Esther. Nuevamente, su mano se sitúa un poco más abajo de su cintura, dibujando una caricia que va más allá de lo accidental y que se posa en el principio de su culo.

—Que paséis una buena noche, chicos, beberos esa exclusiva botella a mi salud y disfrutad de un momento tan especial como este.

Antes de que José Manuel se marche, Esther recuerda que a su mecenas se le ha olvidado algo muy importante.

—José Manuel, disculpe.

—¿Sí? —responde José Manuel con amabilidad.

—Creo que se le ha olvidado dejarme el guión.

La expresión de José Manuel, por un instante, se queda como suspendida en el aire.

—¿Se encuentra usted bien, José Manuel?

—Sí, perdón, demasiadas cosas en la cabeza. El guión, por supuesto, qué memoria la mía, se me olvidaba precisamente lo más importante  —José Manuel mete la mano en el interior de su chaqueta y saca un pendrive—. Aquí tienes, quisiera habértelo traído debidamente encuadernado, pero no he tenido tiempo, espero que mi secretaria te pueda enviar una copia mañana.

—No hay ningún problema, José Manuel, puedo ir leyéndolo en el portátil y ya iré yo misma a una copistería.

—De ninguna manera, pediré a mi secretaria que te traiga una copia impresa mañana sin falta. No conozco a ninguna actriz que vaya ella misma a encuadernarse los guiones, ¿tú sí?

El comentario de José Manuel le arranca una risa nerviosa y forzada a Esther.

—De acuerdo, usted manda. Muchas gracias de nuevo.

—No hay de qué. Mañana la veo.

En cuanto José Manuel sale por la puerta, Esther mira a Marco con una expresión irrepetible y se abraza a él con todas fuerzas. Lo rodea con sus musculadas piernas y le da un fuerte beso en los labios.

—Lo hemos conseguido, Marco, juntos. Lo hemos logrado, nuestros sueños se están haciendo realidad.

Marco no está tan seguro de ello.

Esa noche, tras beberse la botella de vino que Marco vertió en el decantador, lejos de celebrarlo como la ocasión lo merece, Esther se va a su estudio y empieza a leer el guión en su portátil. Marco, por el contrario, hace lo único que en ese momento tiene sentido para él, lo único que ve como una escapatoria al mundo en el que vive, seguir escribiendo su historia en la Underwood. Al día siguiente ha quedado con Camila, y hará todo lo posible por que lea las primeras páginas de su manuscrito. Ahora que Esther también tiene una cena, ya no se siente tan mal por haber quedado con esa increíble mujer.

CAPÍTULO 36

El barrio de Campamento

La inspectora Raquel Silva sabe perfectamente que lo que está haciendo no es del todo legal, pero es lo que su instinto de madre le ha pedido que haga: buscar al padre de su hija.

Y para llegar hasta él, no solo le ha pedido a su ex novio, Eduardo Cámara, que haga por ella algo que infringe totalmente la ley de protección de datos de carácter personal, sino que también ha accedido a lo que Eduardo le ha pedido a cambio: tener sexo con él.

Debía haberlo supuesto cuando le pidió el favor. Eduardo es la persona más egoísta que ha conocido en su vida, y jamás ha hecho nada por nadie sin obtener algo a cambio. No conoce la palabra altruismo. Ella ya contaba con que le pidiese algo, pero nunca imaginó que fuese algo semejante, antes no era tan rastrero. Tampoco imaginó que ella terminaría haciendo algo así alguna vez. Las palabras «prostitución» o «chantaje sexual» planean por su cabeza y siente algo de vértigo, si acaso como quien se asoma al abismo que se esconde en algún lugar de todos nosotros, pero la inspectora Silva aparta esas palabras y pensamientos de su cabeza con fuerza. Con el paso de los años ha aprendido a ser práctica, y eso tiene sus cosas buenas. La idea de acostarse con Eduardo le aborrece, pero él tiene algo que en las últimas semanas se ha vuelto vital para ella, así que, esa practicidad con la que se mueve actualmente, le dice que tampoco es para tanto. Y eso también es así porque, como hay ciertas personas que rara vez cambian, Eduardo se corre muy rápido, y tal y como ella recordaba, el polvo no dura más de dos minutos y apenas tiene tiempo de saborear las náuseas. Después Eduardo le tiende un nombre y le dice que ha estado muy bien, que si necesita más cosas, ya sabe.

Raquel espera no volver a necesitar nunca un favor de Eduardo, que lo haya hecho una vez por pura necesidad no significa que se vaya a plantear pedirle algo más a no ser que sea una cuestión de vida o muerte. La cuestión ha durado menos de dos minutos, poca cosa comparada con muchos otros tipos de penitencias, pero la sensación de haber sido usada la puede acompañar durante muchos más días si le da alimento a sus pensamientos. Así que, lo mejor es pasar página y no recrearse en cosas que no aportan nada.

En cualquier caso, ella quiere pensar que ha salido ganando en ese particular trueque. Tiene el nombre del padre de su hija, alguien a quien no le ha costado demasiado localizar. Es un chico joven que curiosamente vive en su misma ciudad, algo que desde la clínica de fecundación le dijeron que nunca ocurriría. Por aquello de evitar que el donante fuese alguien cercano a la receptora. Pero ya ve que la clínica de fecundación no fue sincera con ella. Al menos no se trata de ningún pariente cercano, eso sería una aberración imperdonable.

De todos modos ya es tarde para lamentarse, el padre de Carlota es el que es, se llama Rubén Andújar, tiene veinticinco años, mide algo más de un metro ochenta y tiene el pelo rubio, un rubio muy oscuro y ensortijado. Nació en la calle Ceferino Ávila, en el barrio de Campamento, del distrito La Latina, y es ahí donde todavía vive con su madre, todo ello según la base de datos de la policía.

Localizado su domicilio, a Raquel no le ha costado demasiado encontrarlo, le ha bastado con montar guardia un par de horas delante de su casa hasta que lo ha visto salir y subirse a una pequeña furgoneta blanca de uso comercial. No hay ningún rótulo en sus laterales ni el portón trasero, pero es raro que alguien se compre ese tipo de vehículo si no es para trabajar. Su rostro es casi idéntico al que figura en la base de datos de la policía que registra los DNI, debe habérselo renovado hace muy poco. Lo sigue a través de los múltiples descampados y solares en ruinas que han dejado tras de sí la demolición de los antiguos cuarteles militares, hasta llegar a la que debe de ser la zona de bares del barrio. Rubén aparca su furgoneta en la calle Illescas, a unos metros de la puerta de un bar de nombre Tino. Raquel continúa recto para no llamar la atención y aparca un poco más hacia delante, en la calle Escalona.

No tiene ni idea de cómo abordar al joven, y lo cierto es que, ahora que lo ha visto, tampoco sabe si es buena idea establecer algún tipo de contacto con él. No es que lleve la palabra «delincuente» escrita en la frente, tampoco ha sido nunca «fichado» y solo tiene alguna que otra multa de aparcamiento en su expediente. El problema es que no es como esperaba. Por alguna razón se había imaginado a una persona diferente. Había dado por hecho que sería un estudiante que necesita dinero para poder pagarse la carrera, de hecho en la clínica de fertilidad le dijeron que el donante era estudiante, en cambio, Rubén Andújar no tiene pinta de haber leído muchos libros en su vida. En ese momento tampoco le encuentra parecido a su hija, que es morena como ella.

Cuando entra al bar Tino lo ve sentado en la barra bebiéndose una jarra de cerveza. Ella se sienta en una mesa desde donde poder observarlo de forma discreta durante un rato. Su intención es conocerlo un poco más, saber algo más de él. Cómo es. Cómo se ríe. Cómo habla. Cómo lo trata la gente y cómo él trata a los demás. Desea y necesita saber todo lo que pueda acerca de cómo es en realidad el padre de su hija antes de hacer algún movimiento del cual se pueda arrepentir posteriormente. Porque la realidad es que, actualmente, Carlota no tiene padre hablando en términos oficiales, y a veces es preferible dejar las cosas como están antes que correr el riesgo de estar agitando el avispero sin saberlo.

Rubén saca su teléfono móvil y empieza a ojearlo. Le da dos buenos tragos a la jarra y se bebe casi la mitad. Un camarero entrado en años y con un bigote que la tapa media boca se acerca a donde está Raquel con una caña, que deja delante de ella sobre un posavasos de cartón.

—Disculpe, se ha equivocado, yo no he pedido nada —dice Raquel con educación.

—Es de parte del caballero de la barra, me ha dicho que a esta invita él —dice el camarero señalando a Rubén con el cuello. Luego encoge un poco sus caídos hombros y se va como ha venido, arrastrando los pies.

Raquel mira hacia Rubén maldiciéndose internamente. Se ha dado cuenta de que lo estaba siguiendo y ahora le chulea invitándola a una cerveza. A lo mejor Rubén sí lleva la palabra «delincuente» escrita en la frente. Porque la gente normal no suele darse cuenta de ese tipo de cosas ni tampoco reacciona invitando a cañas a sus perseguidores.

La inspectora Silva coge su caña y se sienta en la barra, al lado de Rubén. Es inútil fingir ahora que no lo estaba siguiendo. La cuestión es, ¿le va a decir la verdad?

—Gracias por la caña —dice Raquel con una sonrisa nerviosa.

—De nada, qué menos para alguien que alarga su jornada hasta estas horas —responde Rubén con una sonrisa caballeresca un tanto fingida. Le recuerda un poco a la del difunto actor Heath Ledger—. A ver si lo adivino, ¿vienes del banco o del seguro?

Rubén recoge con la yema del dedo índice una gota de agua condensada que resbala por su jarra. Raquel no sabe qué responder a eso. No se le da nada bien improvisar.

—¿Y si te dijera que no soy ninguna de las dos cosas?

Rubén le da otro trago a la jarra y después mira de nuevo a Raquel como si estuviese jugando una partida al «quién es quién».

—Pues si no es ninguna de esas dos cosas, entonces es que vienes a comunicarme que me ha tocado un premio de la lotería.

Raquel sonríe mientras decide si Rubén se está haciendo el gracioso a propósito o es así realmente.

—Tampoco —responde Raquel tratando de parecer cercana.

—Pues entonces... ¿eres del ministerio de Hacienda?

La inspectora Silva mueve el cuello hacia ambos lados.

—Bien, pues en ese caso... eres policía —Rubén la mira ahora con cierto aire de superioridad, como dando a entender que lo sabía desde un principio.

Raquel mira hacia arriba y coge aire tratando de encontrar una respuesta que no resulte amenazante.

—Sí y no.

—¿Y eso cómo se come?

—Soy policía, sí, pero no estoy aquí por ese motivo. Digamos que no estoy de servicio.

—Pues menos mal, porque a no ser que hayas venido a ofrecerme un puesto de trabajo en la versión española del FBI, te iba a decir que perdías el tiempo conmigo, porque tengo el expediente más limpio que la conciencia de un bebé.

Raquel sonríe tras el comentario de Rubén. A continuación piensa en la palabra «bebé» y entonces se pone seria. Está empezando a pensar que lo de buscar al padre de Carlota ha sido una idea horrible. ¿En qué estaría pensando?

—Por cierto, me llamo Rubén —dice tendiéndole la mano.

—Encantada, Rubén, yo me llamo Raquel —responde la inspectora Silva estrechándole la mano.

—Y entonces, dime, si eres policía, pero no estás trabajando en estos momentos, ¿a qué has venido? ¿Por qué me seguías?

Raquel vuelve a coger aire con profundidad y, esta vez, decide ser franca y contar cuál es su verdadero motivo. No sabe si más tarde se arrepentirá, pero al fin y al cabo, la realidad es que decirle a Rubén que tiene una hija no la compromete en nada. Tiene un papel de la clínica de fecundación que dice que los donantes no tienen ningún derecho a reclamar un posible hijo o hija.

—Verás, Rubén, no sé cómo te vas a tomar esto, pero antes de decir nada, déjame que te explique la historia entera, la verdadera razón por la que he venido.

—Adelante, Raquel, soy todo oídos.

La inspectora Silva le da un buen trago a la caña y se aclara un poco las ideas.

—No me andaré con rodeos, no sé si lo recuerdas, pero hace unos años donaste semen en una clínica de fecundación, ¿cierto?

La sonrisa caballeresca de Rubén desaparece como la silueta del sol en un día nublado.

—Pues qué quieres que te diga, puede ser, no lo sé, no sé qué hice hace unos cuantos años. A lo mejor. ¿Pagaban bien? —El tono amable y bromista de Rubén ya no está. En su lugar hay cierta agresividad.

—Verás, Rubén, yo no sé lo que pagaban o dejaban de pagar, lo que sí sé es que sí fuiste donante hace unos años.

—¿Y qué pasa? ¿Qué tiene eso de malo? ¿Es un delito o algo? ¿Qué coño quieres? —Rubén se está poniendo nervioso. Su jarra de cerveza está completamente vacía.

—Tranquilízate, Rubén, no estoy aquí para causarte ningún tipo de problema, esto tampoco es fácil para mí. Pero hay algo que creo que debías saber. No le daré más vueltas; tienes una hija, mi hija.

En cuanto Raquel lo dice siente que ha cometido una gran equivocación. ¿Por qué lo hecho? Se pregunta.

Rubén se queda parado durante un instante y después estalla en una carcajada que suena muy macarra.

—Lo que me faltaba. Esto es de guasa. No me lo puedo creer. ¿Pero qué estupidez es esa? ¿Cómo que tengo una hija? ¿Quién te ha dicho semejante mentira?

Raquel se siente estúpida. Humillada. Como si estuviese pidiéndole limosna a un tirano.

—No esperaba que te tomases esto a risa, no sé qué tiene de gracioso. Donaste semen hace unos años, el mismo que una clínica de fecundación me implantó a mí y que dio lugar a mi única hija. No sé por qué te extrañas tanto. Así que no, no es ninguna estupidez, es la verdad.

—¿La verdad? La única verdad que yo aquí sé es que si es eso cierto, me parece que alguien se ha metido en un buen lío porque los datos de un donante son absolutamente confidenciales, ¿no te parece? Precisamente para que nadie le vaya reclamando a nadie algo como por ejemplo que es el padre de su hija. ¿Qué coño quieres, dinero? ¿A ti qué cojones te pasa? ¿Estás enferma de la cabeza o algo así? —El rostro de Rubén se tiñe de rojo. Su cuello, de venas.

—Te pido que te tranquilices, Rubén, y que me dejes hablar. No estoy aquí para pedirte absolutamente nada, soy más que solvente a todos los niveles y si decidí tener una hija de esta forma es porque así era como quería que fuese, y así quiero que continúe siendo.

—¿Y entonces? ¿Para qué todo esto?

Raquel cabecea.

—Solo quería conocer al padre de mi hija, tantearle, nada más. Que él supiese que tiene una hija en algún lugar. ¿Tan raro te parece eso?

Rubén se queda mirándola un instante y después vuelve a estallar con esa sonrisa macarra.

—¿En serio, tantearme? ¿Qué quieres, que te haga otro hijo? ¿Buscamos la parejita? —Rubén habla y ríe a la vez. Y a Raquel se le acaba la paciencia. Ha sido más cortés y educada de lo que lo habría sido nunca con alguien así estando de servicio.

Coge a Rubén por el cuello de la camiseta y lo mira con toda la seriedad que puede reunir, que es mucha.

—Mira, gilipollas de mierda, no voy a consentir que te rías de esto ni una sola vez más. No tengo padre, no tengo madre, no tengo hermanos y mis únicos parientes vivos son una pareja de tíos a los que odio a muerte. Así que la única razón por la que he querido dar contigo era para saber si existía alguien en algún lugar que pudiese hacerse cargo de mi hija que fuese más apetecible que un orfanato o un hogar de acogida en el supuesto caso de que a mí me pasara algo, pero ya veo que no ha resultado ser el caso.

Raquel le aguanta la mirada un par de segundos y después suelta su camiseta. De pronto le han entrado unas terribles ganas de llorar. Nota que se ha acalorado mucho más de lo normal, algo que no es la primera vez que le pasa.

Coge su bolso y se levanta.

—Gracias, por la caña. Y hazme un favor, olvida que he venido —dice Raquel saliendo del bar Tino.

Avanza por la calle Illescas y antes de que haya recorrido diez metros escucha la voz de Rubén detrás de ella.

—Raquel, espera un momento, por favor.

La inspectora Silva está cansada, mucho más de lo que suele estarlo. Se pregunta si no estará incubando un virus. O si no será debido a que está algo deprimida. No quiere ni imaginarse que pueda deberse a algo peor.

Se da la vuelta despacio y observa la figura musculosa de Rubén acercándose a ella.

—¿Qué quieres? —pregunta Raquel en cuanto llega a donde está ella.

Rubén se acaricia la barba de tres días mientras cabecea mirando al suelo.

—No sé cómo decirte que… en fin. Esa persona con la que acabas de hablar ahí dentro… no era yo, ¿entiendes?

—¿Ah, no? ¿Y quién era entonces?

—No lo sé… perdona. No estoy pasando por un buen momento y no sé ni por qué he reaccionado así, pero te aseguro que no suelo comportarme de esa manera y me parece que te has debido llevar una idea equivocada de mí. Te prometo que en estos momentos me siento completamente avergonzado. Te pido perdón por mi comportamiento y, también… ¿te parece si te invito a otra caña y empezamos otra vez desde el principio?

Raquel entrecierra los ojos en medio de un suspiro. El cansancio parece estar avanzando por su interior como una infección masiva.

—Mira, Rubén, acepto tus disculpas y agradezco tu intento por… lo que sea que pretendes ahora, pero ha sido un error venir. Como te he dicho antes, olvídalo, sigue con tu vida y olvida todo lo que te he dicho, en serio. Me tengo que marchar, hasta otra.

Raquel se da la vuelta, pero Rubén no parece dispuesto a dejarla marchar con tanta facilidad.

—Raquel, por favor.

—Qué…

—En serio. Si supieras la situación por la que estamos pasando mi madre y yo, a lo mejor entenderías por qué me he puesto así. De todas formas ya te he dicho que eso no era razón y que no he debido hablarte así, te juro que me arrepiento no sabes cuánto. Y no pretendo nada, solo que… me des una oportunidad de conocerme un poco mejor. Solo eso. A veces tardo un poco en ser consciente de ciertas cosas, cosas que importan, pero cuando lo hago te aseguro que me responsabilizo con mi deber hasta el final. Sí, fui donante de semen cuando tenía dieciocho años porque no me llegaba para pagar la matrícula de la carrera, una carrera que más tarde tuve que abandonar, nuevamente por el asunto económico. Puedes creerme o no, pero nunca me he parado a pensar en si tendría o no algún hijo o hija en algún lugar debido a esa donación, por eso me he mostrado tan incrédulo al principio. Pero ahora que lo sé… solo quiero que sepas que, no creo que un orfanato sea un lugar mejor para mi hija que estar con su propio padre. Solo quería que lo supieses.

Rubén traga saliva y Raquel baja un poco la guardia. Las palabras del joven que tiene frente a ella parecen sinceras.

—Ten, cógela, por favor, aquí tienes mi número de teléfono —dice Rubén tendiéndole una tarjeta de visita en la que se puede leer «Empresa multiservicios»—. No hace falta que llames ni nada, pero te agradecería que te pensases lo de darme otra oportunidad. Te prometo que soy una buena persona y que a lo mejor no ha sido tan mala idea haber venido a verme.

Raquel, tras pensarlo durante un par de segundos, coge la tarjeta que Rubén le tiende y se la guarda en el bolso.

—Hasta otra, Rubén. Me tengo marchar ya. Si al final cambio de idea, te llamaré.

—Claro, como tú quieras, Raquel, hasta otra.

Raquel emprende la marcha hacia su coche y justo antes de torcer en la calle Escalona, Rubén le vuelve a dar el alto.

—Una última cosa, Raquel.

Raquel se gira con cansancio y espera a que Rubén se pronuncie.

—¿Podría saber cómo se llama, por favor? Ya sabes, mi hija.

La inspectora Silva traga saliva con dificultad y siente cómo un extraño frío la invade por dentro.

—Carlota. Se llama Carlota.

—Gracias.

Esta vez sí, la inspectora Silva se mete en su coche y esas ganas de llorar vuelven a ella con mucha fuerza, solo que en esta ocasión consiguen arrancarle un extraño llanto. Uno tan triste que hace que por un momento pierda las ganas de vivir.

Y antes de venirse abajo por completo, arranca y sale de allí para ir a recoger a su hija.

CAPÍTULO 37

El regalo que te di

Marco apenas ha pegado ojo en toda la noche. Estuvo escribiendo hasta que las manos se le empezaron a dormir. No tiene nada que ver escribir a máquina con escribir con un ordenador. La fuerza necesaria para pulsar una tecla es mucho mayor en la máquina de escribir que en el ordenador. A ello se le suma la altura a la que está el teclado de la máquina de escribir, que también es mucho mayor que la del ordenador, el cual apenas se levanta un par de centímetros de la mesa de trabajo. Dicha altura hace que las muñecas y los antebrazos no puedan permanecer apoyados y en reposo como es en el caso del uso del ordenador, sino que durante el tecleo permanecen ligeramente suspendidos en el aire, favoreciendo con ello la sobrecarga en los músculos extensores de las muñecas y también en los trapecios, que son los músculos que unen los hombros a la columna vertebral.

Así que, cuando Marco siente cómo los dedos se le agarrotan, las manos se le empiezan a dormir y, el cuello lo tiene duro como una piedra, decide parar.

Repasa todo lo que ha escrito y rellena los huecos en las palabras que han dejado las letras que están rotas, que son la D y la I. De momento está más que satisfecho con el resultado. A falta de pulir algunas cosas, podría decirse que los cinco primeros capítulos de su novela son una excelente carta de presentación para una editora, que es lo que pretende hacer de ellos: su carta de presentación.

Durante el día, Esther le envía bastantes mensajes relacionados con el guión de Joana contra la pared. No ha escatimado en adjetivos para expresar lo increíblemente bueno que es, según ella, el mejor que ha leído nunca. Marco tan solo le ha contestado un par de veces diciéndole de un modo muy aséptico que se alegra, pero que no puede hablar porque tiene mucho trabajo. En el fondo lo que tiene es una envidia que lo corroe por dentro y que nunca antes había experimentado.

No deja de pensar en lo bien que le va a Esther, que en estos momentos está viviendo un auténtico sueño, y lo mal que le va a él, que se tiene que jugar la vida en cada curva con la bicicleta de Paco para poder comer cada día. Para que los dos puedan comer cada día. Ha estado tentado en más de una ocasión de decirle que lo deja, que se acabó la bicicleta y la mensajería de urgencias, pero Paco, que parece que le lea la mente, le ha recordado en más de una ocasión lo del dinero que le debe por los desperfectos causados en la moto, razón por la cual no podría dejar el trabajo de momento. A no ser que quisiera correr el riesgo de que Paco se querelle con él, algo que sin duda alguna ocurriría.

Los pocos ratos libres que ha tenido los ha dedicado a hacer lo que tan bien se le da y tanto le gusta: investigar y observar la vida de los demás. Él siempre ha querido pensar que es una especie de trabajo de campo, algo previo a la construcción de los personajes que llenarán las páginas de sus novelas, pero la pura verdad es que es más un vicio que otra cosa, al menos de momento. Una peligrosa adicción que va y viene, como los animales que atacan cuando huelen el miedo.

Su objetivo principal en esta ocasión ha sido Camila Álvarez, la misteriosa mujer que se abrazó a él llorando, que lo besó en los labios, le regaló una pistola y que es editora. Y tras mucho buscar y mucho investigar, Marco no encuentra absolutamente nada. Hay mujeres con ese nombre, por supuesto, pero ninguna de ellas se trata de la mujer a la que él conoce. Así que de momento no le queda otra que conformarse con el misterio y con todas sus elucubraciones, como ha sido siempre antes de que internet hiciese pública la vida de la gente.

El segundo de sus objetivos ha sido José Manuel Ibar. De él sí ha encontrado algunas cosas, algunas de ellas bastante interesantes.

Según ha podido saber, José Manuel fue dueño de una cadena de videoclubes de nombre «VideoManía» a lo largo de los años ochenta y parte de los noventa, de ahí lo de las películas que Esther dijo que vio en los cuartos del piso de abajo. Llegó a tener más de treinta establecimientos a lo largo de toda España, hasta que finalmente los vendió a otra cadena de videoclubes todavía más grande por una cuantiosa suma, un tiempo antes de que la piratería entrase con fuerza y el negocio del alquiler de películas dejase de ser rentable. Según ha podido leer en una vieja entrevista que le hicieron hace más de treinta años, su cadena de videoclubs se caracterizaba por traer no solo los éxitos del momento que se anunciaban a bombo y platillo, sino también aquellas otras películas que nadie más se atrevía a traer. En ese sentido, José Manuel se consideraba ya por entonces un pionero del cine independiente y de bajo presupuesto en España. Tras leer todo eso, a Marco le entran unas terribles ganas por saber cuáles son esas películas que José Manuel guarda en la planta baja, y se dice que tal vez él también podría hacer una visita allí abajo.

Pero la cadena de videoclubes no fue la única actividad de José Manuel relacionada con el mundo del cine, tal y como él ya ha dicho, también fue productor. Aunque su bagaje y aportación al mundo del cine como promotor de títulos nuevos podría considerarse más bien accidental. Produjo unas diez películas en total, todas ellas de serie B y bajo presupuesto, incluso algunas de ellas fueron consideradas como «cine experimental». Tal vez perseguía ese afán por encontrar la aguja en el pajar y descorchar la botella de un gran reserva escondida bajo un vino de mesa. Puede que llegase a fantasear con descubrir al nuevo Berlanga, Buñuel o Almodóvar, o tal vez a un Fernando Fernán Gómez o un Francisco Rabal, por no hablar de dar inicio a un nuevo movimiento cinematográfico como el cine Dogma o la Nouvelle vague francesa, pero nada de eso sucedió. Nada de nada. Todo lo contrario. Su cine fue catalogado como de mal gusto y de poco o nada recomendable para el gran público. Fue acusado de promover la pornografía barata, la violencia o incluso de herir la sensibilidad de los espectadores. Puede que José Manuel Ibar tan solo pensase que el público todavía no estaba preparado para ver «su cine», o a lo mejor simplemente se cansó, porque después de esas diez películas, su actividad como productor terminó, dejando hasta la fecha quince años de absoluto silencio relacionado con el mundo del cine.

Marco ha podido encontrar información muy diversa y muy interesante relacionada con José Manuel, pero de momento no ha encontrado absolutamente nada relacionado con su próxima película, Joana contra la pared, la que va a protagonizar su novia. Y eso es algo que le extraña, aunque también es cierto que en el mundo del cine a veces se llevan a cabo proyectos en el más absoluto silencio. En ese momento, Marco se dice a sí mismo que no estaría de más pegarle un vistazo al contrato que firmó Esther, más que nada por ver los compromisos que adquirió la productora con ella.

Tras estar escudriñando en las redes sociales de Luis Tosar, sí ha encontrado ciertas referencias a que está trabajando en un nuevo proyecto que le hace especial ilusión y del cual no puede decir nada por el momento. Esa declaración sí parece estar acorde con lo que José Manuel les contó la noche anterior. Marco no puede evitar imaginarse a don Luis Tosar compartiendo una escena de cama con su novia y sentir cierta repugnancia. No. No desea ver a Luis Tosar compartir pantalla, sesiones post rodaje y cenas de grupo con su novia. No. No. No. De nuevo piensa que una cosa era fantasear con el deseo que su novia pudiese ejercer en otros hombres virtualmente y otra muy distinta es ver cómo alguien de carne y hueso trata de llevársela a la cama. Eso hace que también recuerde el extraño suceso con los técnicos del aire acondicionado y en si le hicieron algo o no a Esther, en cuyo caso, ¿por qué iba a querer ella protegerlos?

Cuando Marco deja su bicicleta aparcada y le desea un buen fin de semana a Paco, ve que Esther le ha enviado como cuarenta mensajes. Está pletórica. Más feliz que nunca. Le pide consejo sobre qué vestido ponerse en la importante cena a la que tiene que ir esa noche. Pero Marco, tras leer y releer unas cuantas veces todos esos mensajes y también ver las sugerentes fotos que ha estado publicando en Instagram, le responde con monosílabos. Le aconseja el vestido que peor le queda y le desea una bonita noche del modo más frío que recuerda haber utilizado nunca con su novia.

Marco no espera a que Esther le responda, desconecta el móvil porque, además, ya está llegando a casa de Camila y no quiere que nada lo desconcentre, menos aún su novia. Jamás había experimentado antes una envidia como la que está experimentando en ese momento. Nunca había sentido algo semejante, una verdadera y auténtica rabia por la felicidad de otra persona.

Llama al timbre de Camila y, mientras espera a que abra, trata de relajar la mente, de apartar de su cabeza todos esos oscuros pensamientos que se han ido colando en su interior durante los últimos días y, en especial, durante las últimas horas. Necesita estar tranquilo, ese es su momento, a lo mejor, quién sabe, si todo sale bien, esa noche él también tenga algo que celebrar, su primera incursión en el mundo editorial.

Camila abre la puerta sin responder y Marco sube las escaleras con algo de flojera en las piernas. Cuando ha dejado aparcada la bici y antes de abandonar las instalaciones de la empresa de Paco, se ha lavado un poco las axilas, se ha cambiado la camiseta, se ha lavado los dientes, y se ha puesto algo de colonia que le ha dejado un compañero, quiere tener la mejor imagen posible, dadas las circunstancias.

—¿Hola? —dice Marco cuando llega al piso de Camila y se encuentra con la puerta abierta.

—Pasa y cierra, Marco, estoy en el salón —dice Camila alzando un poco su dulce y femenina voz.

Marco cierra la puerta y trata de nuevo de tranquilizarse. Hacía tiempo que no sentía una emoción y una ilusión tan grande, casi tanto como la primera vez que él y Esther quedaron. Las piernas le siguen temblando. Se dice a sí mismo que debe mostrar seguridad. Si él no cree en sí mismo, nadie lo hará. Normalmente la gente se queda en la superficie y solo ve aquello que proyectamos, así que solo es cuestión de proyectar algo hermoso, algo digno de admiración y respeto.

Cuando llega al salón se encuentra con una imagen casi divina. Es muy parecida a cómo se la había imaginado en sus mejores sueños, solo que un poco mejor. Camila está sentada en el elegante sofá de piel del salón sobre su pierna derecha, que la tiene plegada bajo su culo. Ante ella hay una mesa de madera que debe ser nogal o roble, está llena de las hojas de lo que parece ser un manuscrito. Muchas de dichas hojas, a su vez, tienen uno o más pósits pegados que están llenos de anotaciones sin haber respetado ningún tipo de margen. Sobre la mesa también hay un montón de bolígrafos de colores, lápices, un par de rotuladores y una abombada copa de vino tinto en la que se puede apreciar a la perfección la lentitud con la que desciende la lágrima del último trago. Camila lleva como única prenda lo que parece ser una camiseta ancha que le llega justo para taparle las bragas. No se aprecia un sujetador debajo. Va descalza. Las uñas de manos y pies pintadas de un color rojo parecido al del vino tinto que está tomando, unas gafas de pasta color marrón y la piel tostada como un atardecer en la playa. Toda ella irradia un calor estival que huele a mar.

—Pasa y siéntate, Marco, por favor, termino de revisar una cosa y enseguida estoy contigo. Puedes servirte una copa de vino si quieres, en esa vitrina de ahí están las copas —Camila apenas levanta la vista del texto que está leyendo, mueve el cuello lo justo para señalar la vitrina del salón que le ha indicado a Marco. Su concentración es magnética.

—Claro, no te preocupes —responde Marco mientras deja su mochila en el suelo tratando de no hacer ruido.

Luego va hasta la vitrina y saca una de las copas. Las manos le sudan. Vuelve a la mesa y localiza la botella de vino tinto. Se llena la copa y se sienta en el extremo opuesto del sofá en el que está sentada Camila, que emite un ligero suspiro cuando llega la pequeña corriente de aire que ha propiciado el movimiento de Marco.

Cuando Camila termina de leer la página que tiene en la mano, suelta un bufido cargado de cansancio y la deja en la mesa mientras se humedece los labios con un pequeño sorbo de vino. Entrecierra los ojos y los abre con lentitud, igual que en una sesión de Mindfulness. Las gafas de pasta le sientan de fábula y el nuevo esmalte de uñas es arrebatador. La imagen que proyecta ella ahora mismo parece sacada de un póster publicitario de Ray Ban.

—¿A ti te gusta leer, Marco? —pregunta Camila con una sonrisa interesante mientras cambia ligeramente de postura, sentándose ahora al estilo indio y virando un poco hacia él, con ambas piernas flexionadas encima del sofá. Marco tiene que hacer un gran esfuerzo para que sus ojos no se vayan directamente hasta ese punto donde confluyen sus muslos, justo en el lugar donde ha podido ver fugazmente la tela de unas bragas negras.

La pregunta no ha podido ser más oportuna.

—A mí me encanta la literatura, Camila, de hecho es mi gran pasión, no pasa un día sin que haya leído por lo menos una hora.

Camila sonríe y rellena un poco ambas copas de vino. Marco siempre ha pensado que cuando alguien te rellena la copa teniéndola todavía prácticamente llena, es que quiere que bebas. Te está diciendo: bebe. Así que él, bebe.

—¿Lo dices en serio, o solo porque me has visto corregir esta cosa que alguien se ha empeñado en llamarla libro y quieres quedar bien conmigo?

Marco sonríe con el comentario de Camila, en cuyo rostro se observa cierto aire picante.

—No, en serio, te juro que es la pura verdad. Leo desde que tengo uso de razón, podría decirse que me he pasado gran parte de mi vida sumergido entre montones de libros. Desde Robert Louis Stevenson, Charles Dickens, o Mark Twain, hasta Stephen King, Stieg Larsson, Thomas Pynchon o Steinbeck, por nombrar solo algunos. Me van todos los géneros y te juro que disfruto con cada página que leo y con su volteo, esperando encontrarme algo maravilloso cuando tome la siguiente curva.

Camila lo mira con interés. Con su mano derecha sujeta la copa de vino a la altura de sus labios. Le da un pequeño sorbo y lo paladea antes de tragárselo.

—Pues si eres tan buen lector como dices, dime qué opinas de esto —Camila se inclina un poco hacia delante y coge uno de los folios que hay sobre la mesa y se lo pasa a Marco, quien comprueba que, efectivamente, la mujer que tiene delante no lleva sujetador.

Sin ni siquiera haber tenido que forzar el tema, la conversación está yendo justo por donde él quería: la literatura. La cuestión ahora es saber controlar el ímpetu para que no se le noten demasiado sus verdaderas intenciones.

Empieza a leer el folio que le ha pasado Camila y, a pesar de ser una página cuyo contexto desconoce por completo, no tarda en reconocer en ella algunos errores típicos. Como por ejemplo el mal uso de algunos signos de puntuación o la construcción errónea de algunas frases. Pero lo que más le llama la atención es que de entre las más de cincuenta líneas que conforman esa página aislada, no ha encontrado ni una sola en la que haya algo que destacar. Podría decirse que esa escritura es completamente anodina.

—¿Y bien? —pregunta Camila cuando ve que los ojos de Marco abandonan la página para posarse de nuevo en su copa de vino.

—Solo es una página, es difícil valorar el total habiendo leído tan poco. Es posible que luego mejore.

—Tú lo has dicho, es posible, aunque permíteme que lo dude. Precisamente mi trabajo consiste en eso, en saber con muy poco cuándo algo es bueno o no lo es, cuándo merece ser publicado y cuándo no. Hay escritores que por su fama pueden permitirse escribir cientos de páginas insulsas como la que acabas de leer por cada tres o cuatro momentos brillantes, pero créeme, son la gran minoría. Cuando hablamos de literatura, una sola página puede terminar por empañar todo el cristal. Y eso es a lo que me dedico, a evitar que el cristal por el que los lectores se asomarán al interior de la historia que cada libro esconde, esté empañado —Cuando Camila termina la frase es consciente de que Marco la está mirando con los ojos abiertos de par en par—. Dios, debes pensar que soy una pesada, menudo rollo te acabo de soltar.

—No, no, qué va. Todo lo contrario. No tenía demasiado claro lo que hacía un editor y me parece interesantísimo.

—¿Interesantísimo? Yo creo que es el peor trabajo del mundo. No te puedes imaginar los textos que firma la editorial para la que trabajo y que me envía para que corrija.

—¿Quieres decir que no son buenos?

—¿Que no son buenos? Dios mío, ¿no acabas de leer lo que te acabo de enseñar? La mayoría de ellos son patéticos. Te puedo asegurar que hay veces que pienso que ha llevado más tiempo la corrección que la escritura misma de la novela. Una cosa es cometer faltas de ortografía, que se pueden entender en mayor o menor medida, pero lo que más me chirría es la ausencia de concordancia en las historias, los clichés, la ausencia de originalidad y sorpresa, la escasa profundidad de los personajes o las continuas contradicciones a lo largo de sus páginas. Aunque eso tampoco es lo que verdaderamente echo en falta en todo este asunto de la escritura.

—¿No? —pregunta Marco con cara de asombro al escuchar los duros argumentos de Camila, no imagina qué puede haber peor que todo lo que ha dicho.

—No. Lo que de verdad echo en falta cuando leo un texto y hace que todo lo demás empiece a molestarme es la falta de pasión. La dejadez. Porque créeme, cuando un escritor está cansado, falto de ideas, aburrido de sí mismo, o carece de pasión por aquello que está escribiendo, se nota. Yo lo noto, y el lector lo nota, aunque a veces lo exprese de otra manera. Y eso es lo que termina por convertir un libro en puro aburrimiento. Pero en fin, no quiero agobiarte más con temas de trabajo, solo te diré que si algún día conoces a un escritor que tenga algo que, no solo sea bueno, sino que imprima verdadera pasión en cada una de las páginas que escribe, házmelo saber, porque eso es justo lo que escasea y lo que estoy buscando. Bueno, ¿y tú qué tal? ¿Por qué no me cuentas algo sobre ti? —pregunta Camila terminándose de sentar de cara a Marco. Con un mano se acaricia el interminable muslo derecho con desinterés y con la otra abraza la copa de vino abriendo muchos los dedos. La visión de la tela de sus bragas, la cual acaba de adquirir la forma de un sinuoso triángulo, se ve a ahora a la perfección.

Marco ha empezado a sentir cómo el sudor empieza a brotar por todo su cuero cabelludo. No puede creerse lo que acaba de escuchar. Ante él tiene una oportunidad mucho mejor de lo que había imaginado. Y tiene que aprovecharla, igual que Esther ha aprovechado la suya cuando se le ha presentado. Así que le da un buen trago a la copa de vino para armarse de valor, la deja sobre la mesa completamente vacía y después mira a Camila con timidez y algo de turbación.

—Pues no te lo vas a creer, y tampoco quiero que pienses que soy un oportunista, pero ya que me has preguntado, la verdadera razón por la que estoy aquí en Madrid, trabajando como repartidor, es porque tengo el sueño de ser escritor y pensé que si en algún lugar tenía que ocurrir, era en esta ciudad. Así que, como ya te he dicho antes, leer es mi gran pasión, pero escribir es mi gran sueño. Supongo que con esos dos detalles te puedes hacer una ligera idea de cómo soy. Qué es de mí.

Camila mira a Marco con perplejidad. Después sonríe. El triángulo por el que se ve la tela de sus bragas se aprecia ahora con más claridad.

—Este mundo y sus grandes casualidades nunca dejan de sorprenderme. Me encantaría ver algo de lo que escribes, Marco. Aunque antes de nada te diré que las grandes cosas, como por ejemplo cumplir un gran sueño, no ocurren en un lugar, ni por tanto en una gran ciudad como esta, ocurren en la intimidad. Es solo algo que he aprendido con los años y que me gustaría que lo tuvieras en cuenta.

Marco cabecea lleno de vergüenza. Se pone rojo como la carne de un atún fresco.

—Tomaré esas palabras como un precepto.

—Qué idiota, lo decía en serio.

—Y yo también.

Camila sonríe mientras rellena la copa de Marco.

—¿Y sobre qué escribes?

Marco hincha el pecho y se hace a sí mismo esa pregunta: ¿sobre qué es escribo?

—Sobre la vida.

—Ya, claro, ¿pero podrías ser más concreto?

—Me gusta escribir sobre la vida y sus extraños y curiosos recovecos.             

—¿A qué te refieres?

—A ese tipo de cosas que suceden a nuestro alrededor todo el tiempo y en las que nadie suele reparar, esas cosas que llenan nuestras vidas de magia, sorpresa e improvisación, que nos permiten elegir y tomar decisiones. Hablo de los retos diarios, de las situaciones que no prevemos y que nos hacen aprender, avanzar, cambiar el rumbo de las cosas. De los verdaderos propósitos de las personas, del porqué de los mismos y del cómo guían sus actos. Del choque entre culturas, sexos, razas o ideologías. De todo eso.

Marco se encoge de hombros y siente calor alrededor de su cuello. Por primera vez desde que está en ese piso, siente que está siendo él mismo y no la persona que busca agradar y causar una buena impresión. Solo él mismo. Alguien a quien le gusta observar y contar cómo lo observa.

¿Quién es mejor tú o él?

Pero la eterna pregunta vuelve a interponerse en su consciencia y golpea su verdadero «yo» como una ola de doce metros en el lugar más inhóspito del océano.

Camila mira a Marco con cierta fascinación y antes de hablar, asiente.

—Francamente, si esa pasión con la que acabas de hablar sobre la vida la has sabido plasmar en tus páginas, estaría muy interesada en leerte, ¿no tendrás por casualidad alguna muestra de tu escritura aquí? —Camila se acurruca ahora sobre sus piernas ocultando la vista de sus bragas, en su lugar deja a la vista el bonito pliegue que se forma entre sus piernas y sus muslos.

Marco vuelve a ponerse de un color rojo sangre. Todo está saliendo mejor de lo que esperaba.

—Pues, curiosamente, llevo conmigo los cinco primeros capítulos de la novela que estoy escribiendo en estos momentos, pero de verdad, no sé si es buena idea...

—¿Que no es buena idea el qué?

—Me da un poco de vergüenza que los leas.

—¿Y eso por qué? —pregunta Camila con una sonrisa maliciosa.

Marco se encoge de hombros.

—Supongo que porque tengo miedo a que pienses que es...

—¿Patético?

—Sí.

—Pues te diré que patético es que quieras ser escritor y que no lo seas por miedo a que alguien te lea, porque eso es precisamente lo que le da sentido a la escritura, que alguien lea lo que otro ha escrito. En serio, piensa solo en una cosa, ¿qué es lo peor que puede pasarte si alguien lee tus libros?

—Supongo que lo peor que podría pasarme es que... se burlasen.

Camila sonríe y mueve el cuello a izquierda y a derecha en un gesto amable.

—Nadie se va a reír de ti, Marco, y si alguien lo hace ten en cuenta que será, o bien por envidia, o bien porque es gilipollas, en ninguno de los dos casos tendrían que afectar eso a tus ganas de ser escritor. La confianza en uno mismo debe estar siempre por encima de ese tipo de cosas.

Marco sonríe. Le ha gustado esa respuesta. Camila tiene ese no sé qué que te anima a perseguir aquello que deseas y hace que incluso ese deseo no sea algo inalcanzable.

—Está bien, me has convencido, pero prométeme que si no te gusta me lo dirás —dice Marco sintiendo cómo su corazón late a cien por hora.

—Prometido.

Marco abre su mochila y saca los cinco primeros capítulos de su novela. En total unas dieciocho páginas a una cara. Se los entrega a Camila y cuando ella los coge siente cómo sus manos entran en contacto. Tiene la piel suave como un guante de terciopelo.

—¿Te importa si voy al baño? —pregunta Marco poniéndose de pie. En realidad no quiere estar ahí cuando Camila empiece a leer.

—En absoluto, ve, anda, y tranquilízate un poco, no me he comido a nadie por culpa de un mal manuscrito. Es la tercera puerta a la izquierda.

Marco sonríe con timidez y sale disparo hacia el cuarto de baño.

En cuanto entra percibe el agradable aroma que desprende el azahar fresco. Se lava la cara con agua fría hasta que siente cómo el efecto del vino se diluye momentáneamente. En cuanto se ha secado la cara, ha meado y ha tirado de la cadena, no puede evitar empezar a mirar todo cuanto hay a su alrededor. Se fija en la bonita pila de mármol. Se fija en los toalleros, en los secamanos y en los ganchos para colgar prendas de ropa. Se fija en el armario que hay tras el espejo. En el armario en el que deben estar las toallas y tal vez los productos de maquillaje. Y por último se fija en el pequeño cesto de mimbre con tapa que hay en un rincón y que todo parece indicar que en su interior es donde Camila deja la ropa sucia antes irse a la ducha. Y de nuevo, su poderosa imaginación le juega una mala pasada y parece tomar el control; una extraña perversión se apodera de él durante una fracción de segundo y no puede evitar abrir el cesto y mirar dentro. Y para colmo de sus fantasías, en el fondo del cesto, ve el conjunto de ropa interior color carmesí que Camila llevaba puesto cuando él le subió la cremallera del vestido, solo que el conjunto es algo más completo de lo que esperaba. Sujetador, bragas y liguero. Y nuevamente, esa perversión que le produce el estar haciendo algo completamente a escondidas, algo prohibido, hace que de forma instintiva meta la mano en el cesto y coja las bragas rojas. Jamás había hecho algo así. Se siente sucio. Desleal. Que está violando la intimidad y la confianza de una persona que le ha abierto las puertas de su casa. Pero aun así no puede evitar dar un paso más y acercarse las bragas a la nariz para aspirar su aroma. Entrecierra los ojos y abre la boca. Se ve a sí mismo como un abominable acosador. Siente náuseas. Vuelve a dejar las bragas en el cesto y sale del cuarto de baño con ganas de vomitar.

Cuando llega al salón ve a Camila completamente concentrada. Se sienta en el otro extremo del salón y se rellena la copa de vino mientras observa de reojo cómo Camila voltea una nueva página. Le da un trago a la copa y, tratando de controlar sus nervios, ve cómo Camila inclina su cuerpo hacia delante para dejar las páginas que Marco le ha dado sobre la mesa. Luego se quita las bonitas gafas de pasta y se queda mirándolo a él fijamente.

Marco la mira lleno de vergüenza y no sabe qué pensar.

—¿No quieres saber qué me ha parecido? —pregunta Camila con algo de sorna.

Marco está sudando bastante.

—Por supuesto, estoy deseándolo.

—Como te he dicho antes, te voy a ser sincera.

Marco aprieta los ojos como si estuviese a punto de recibir un tortazo.

—Claro, adelante.

—Dedico de siete a ocho horas diarias a la lectura, y te puedo decir con rotundidad que hacía mucho, mucho tiempo, que no leía nada tan… tan increíblemente bueno.

Marco mira a Camila como en medio de un maravilloso sueño. No puede creer lo que acaba de escuchar.

—¿Qué? ¿Hablas en serio?

—Completamente, ¿cuándo crees que podrías tenerla terminada?

El corazón de Marco empieza a latir sin ningún tipo de control.

—Pues… no tengo ni idea, pero supongo que cuando tú quisieras.

Camila sonríe de un modo muy sensual al ver el juvenil nerviosismo de Marco.

—Te estoy hablando en serio, Marco, al ritmo que escribes, ¿cuándo crees que podrías tener terminada la novela?

Marco hace cuentas mentalmente y dice lo primero que se le viene a la mente.

—En dos meses.

—¿En dos meses? —Camila se queda perpleja.

—¿Es mucho?

—¡Es poquísimo!

—Escribo rápido cuando estoy inspirado.

—Ya veo, ya. Pero en fin, a lo que vamos, tu historia tiene gancho, Marco, y sobre todo mucha pasión, y mi propuesta es la siguiente, si consigues mantener ese nivel a lo largo de la novela, creo que podemos hacer algo muy grande con ella.

—¿De verdad? ¿En serio piensas eso?

—Llevo muchos años en esto, y conozco a mucha gente, si tu historia mantiene el nivel hasta el final, no me cabe ninguna duda de que será publicada por una gran editorial, ya me encargaré yo de que así sea.

Marco se queda momentáneamente en blanco y no sabe qué decir.

—Muchísimas gracias, de verdad, Camila, no sé cómo agradecértelo, te juro que nadie antes me había dicho algo así.

Camila sonríe con ternura.

—¿Sabes qué pienso de todo esto?

—¿Qué?

—¿Nunca has pensado que a veces las personas se conocen por una razón? ¿Por un motivo que en un principio les es desconocido?

Marco se encoge de hombros.

—Sí, alguna vez lo he pensado.

—Tú y yo nos conocimos por casualidad, pero luego tú me fuiste de gran ayuda, y a lo mejor ahora yo también te puedo ayudar a ti, y eso no puede ser por otra razón que porque tú yo teníamos que conocernos, teníamos que ayudarnos, a veces el destino es así de caprichoso.

Marco asiente sin saber qué añadir. Solo piensa en que su sueño de ser escritor está a punto de convertirse en realidad.

—No sé si es al destino a quien debo agradecérselo, pero sí puedo decir que tú me acabas de hacer el hombre más feliz del mundo. Y cualquier cosa que yo pueda hacer por ti, será poco. No sabes lo agradecido que me siento en estos momentos.

—Qué idiota, ya será menos —dice Camila mordiéndose el labio inferior con sensualidad.

—No, para nada, lo digo en serio.

Y durante una fracción de segundo, los dos se quedan mirándose sin decir nada. Y sin previo aviso y con un movimiento tan rápido y armónico que apenas es perceptible, Camila se levanta del sofá y se sienta sobre las piernas de Marco. Lo mira fijamente a los ojos y empieza a besarlo en los labios con sensualidad. Primero despacio, después se deja llevar. Marco parece no oponer ningún tipo de resistencia y durante unos segundos se deleita con los besos de Camila, que con otro rápido movimiento, se quita la camiseta, dejando sus pechos a la altura del rostro de Marco. En ese momento, es cuando Marco empieza a ser consciente de lo que está pasando, está a punto de serle infiel a Esther de forma totalmente consciente, de hecho ya lo está siendo, y un remordimiento tan grande como su sueño por ser escritor, se planta delante de él y lo zarandea internamente. Pero Camila, que parece haberse dado cuenta de ese momento de duda que está teniendo Marco, antes de que él tenga tiempo de decir o hacer nada, coge con delicadeza uno de sus pechos y lo acerca hasta los labios de Marco, que no puede resistir el impulso de besarlo. Lo besa una y otra vez mientras sus oídos son invadidos por los sensuales gemidos de Camila.

Apenas unos segundos después, y con Marco completamente rendido a ese momento de pasión, Camila acerca sus labios hasta uno de sus oídos, y le dice algo:

—Voy a necesitar que hagas algo por mí, Marco. Algo que tiene que ver con el regalo que te di. También quiero que te lleves este manuscrito y que lo leas cuando tengas un rato, ya me dices qué te parece, nunca está de más un poco de inspiración.

CAPÍTULO 38

Balas de verdad

Esther ha llamado a Marco una infinidad de veces durante la última hora de la tarde para decirle que al final se ha cancelado su cena. De momento tendrá que esperar para conocer a Tosar. Pero Marco lleva unas cuantas horas sin dar señales de vida. No es habitual en él quedarse sin batería ni tampoco sus turnos dobles suelen durar tanto, por eso, a pesar de estar completamente eufórica por todo lo que está viviendo, y ahora que se ha cancelado su cena, no puede sentir cierta desazón al pensar que tal vez le pueda haber pasado algo a su novio.

Son cerca de las diez y media de la noche y Marco jamás ha llegado tan tarde de trabajar. Así que, piensa en algo que jamás ha hecho, llamar a la empresa de mensajería para la que trabaja y preguntar por él. Busca el teléfono por internet y justo cuando está a punto de llamar, recibe una nueva notificación en su teléfono móvil. Es un mensaje, y es de Marco.

«¿Me puedes abrir, por favor?»

«Voy». Responde Esther con gran alivio al tener noticias de Marco, pero al mismo tiempo, mientras se dirige hacia la puerta, piensa: ¿no se suponía que Marco no tenía batería en el móvil?

Y eso mismo es precisamente lo que le pregunta en cuanto lo ve frente a ella.

—Estaba muy preocupada, ¿sabes?

—Y yo trabajando —responde Marco eludiendo mirarla a los ojos.

—¿Se puede saber por qué no has dado señales de vida en toda la tarde? —Esther sigue a Marco hasta el salón.

—Ya te dije que apenas tenía batería. Lo había apagado para poder encenderlo y enviarte el mensaje que te acabo de enviar para poder entrar. No sé si te acuerdas, pero la batería de mi móvil no dura ni de lejos lo que dura la tuya. Siento lo de la cancelación de tu cena, por cierto.

Marco llega hasta el cuarto y deja la mochila con cuidado en el suelo. Luego empieza a quitarse la ropa. Su rostro es serio. Esther lo escruta con la mirada. Percibe que algo muy raro pasa.

—¿Pero se puede saber qué te pasa? —pregunta Esther con preocupación.

—Que estoy agotado, Esther, eso me pasa. Voy a darme una ducha.

En cuanto cierra la puerta del baño, Marco se apresura a meterse en la ducha antes de que Esther siga yendo tras él y se dé cuenta de algunas cosas. Como por ejemplo el olor que desprende su ropa, o quizá el miedo con el que se han llenado su corazón y sus ojos.

Cuando el agua caliente empieza a caerle en la cabeza, y sintiéndose algo a salvo bajo ese manto de lluvia artificial, estalla en un llanto ahogado.

Ha hecho dos cosas que jamás pensó que haría:

-Primero le ha sido infiel a Esther.

-Después le ha dicho a Camila que hará lo que ella le ha pedido; modificar la pistola de fogueo que ella le dio para que pueda utilizarse como una pistola normal. Esa pistola y otra más parecida a esa que ahora también descansa en el fondo de su mochila.

La primera de las dos cosas todavía no sabe ni por qué la ha hecho, supone que se ha dejado llevar por la pasión y esa pasión lo ha llevado a donde no debía, también es cierto que lo último que quería era darle calabazas a la persona que supuestamente lo llevará a la fama. La segunda cosa, en cambio, tiene que ver con el lado más oscuro y siniestro que se esconde bajo su sueño por ser escritor. Si él se porta bien con Camila, Camila se portará bien con él. Lo peor de todo es que en realidad, ambas cosas forman parte de lo mismo: ¿hasta dónde es capaz de llegar con tal de lograr aquello que desea? Se ha pasado tantos días mirando con reprobación a su novia, que no se ha detenido ni un segundo a mirarse a sí mismo. Y ahora que lo hace, la imagen que ve es tan abominable como ese lado ambicioso y sin escrúpulos de Esther, quizá incluso más

No solo no se siente orgulloso de lo que ha hecho y ha prometido que haría, sino que se aborrece a sí mismo por ello. Jamás pensó que se convertiría en una de esas personas capaces de hacer cualquier cosa con tal de ascender, con tal de conseguir aquello que codicia.

Y lo peor de todo es que Camila no le ha dicho para qué quiere que esas dos pistolas puedan disparar balas de verdad, aunque se lo puede imaginar, y lo que se imagina es algo que podría llevarlo a convertirse en un auténtico criminal.

CAPÍTULO 39

Fuegos artificiales

La inspectora Raquel Silva ha pasado de encontrarse un poco mal, a encontrarse bastante mal. Tiene frío constantemente y ha empezado a sentir una debilidad generalizada que a lo largo del día se va haciendo insoportable. Está triste durante gran parte del día y no deja de darle vueltas a qué sería de Carlota si a ella le pasase algo, porque ahora sí, se está empezando a plantear que todos esos síntomas que padece son debidos a una grave enfermedad. Nunca ha sido una persona miedosa, pero en esta ocasión, siente pavor con solo el pensar en ir a visitar a un médico para que la vea. Así que deja pasar el tiempo, mientras sigue dándole vueltas a la cabeza.

Se ha visto tentada durante todo el fin de semana en más de una ocasión de volver a llamar a Rubén, el padre biológico de su hija. Al principio le pareció un gilipollas, un capullo integral, pero su cambio de actitud al final, y que es la única opción que en ese momento tiene en mente, han hecho que se replantee seriamente volver a llamarlo, aunque de momento no se ha decidido a dar el paso. Se dice que a veces las personas merecen una segunda oportunidad. Lo pensará. Pero de momento ha llegado de nuevo el lunes y este en particular, promete ser intenso, ser fuerte.

Cuando entra en la comisaría se va directa hacia la mesa del inspector Luis Piernavieja, la llamó a primera hora de la mañana para decirle que la esperaba en su despacho. Y tras dejar a Carlota en la escuela de verano, es exactamente lo que hace. Piernavieja nunca llama tan pronto, así que intuye que el asunto es serio.

El tono de piel de Luis es del color de la ceniza, a excepción de las cuencas de sus ojos, las llamadas ojeras, que son del color de las ciruelas negras. Parece estar más delgado todavía y desprende un olor rancio. Como si ya estuviese muerto.

Raquel no es de las que se mete en la vida de los demás a no ser que esa vida esté siendo perjudicial para el transcurso de alguna investigación, pero en el caso de Luis se está planteando hacer una excepción. Porque su estado es cada vez más preocupante, y porque en el fondo le tiene aprecio, cariño, como suele ocurrir con casi todo aquello que llevas toda la vida viendo.

Luis, tras haber vuelto al edificio de la calle Piamonte y haber recogido un montón de nuevos restos de todo tipo, se ha tirado todo el fin de semana cotejando los análisis que su equipo ha hecho en el laboratorio, y ha encontrado varias cosas que le han parecido de gran importancia:

En primer lugar, tiene una teoría muy sólida acerca del modo en el que la víctima número uno del edificio de la calle Piamonte perdió la cabeza. Desde un principio todos sostenían que los indicios indicaban a que el chico había perdido la cabeza debido a una explosión, la sangre que impregnaba paredes y techo así lo indicaban, pero por otra parte les parecía demasiado inverosímil que algo así pudiese pasar en un piso céntrico y señorial de Madrid. ¿Quién es capaz de asesinar de esa forma? ¿Quién es capaz de algo así? Pero eso es precisamente lo que el inspector Piernavieja le ha confirmado a la inspectora Silva: el chico perdió la cabeza debido a un explosivo que alguien le metió en la boca. Tras los análisis efectuados por el equipo de Luis, no hay duda de que en ese piso fueron utilizados explosivos de los llamados F4, que son los que mayor peligrosidad tienen dentro de los llamados fuegos artificiales o explosivos de artificio. Y además, también encontraron varias piezas dentales y virutas de cráneo clavadas en la pared, hecho que refrenda la teoría de la explosión.

Aun así, Raquel tiene dudas acerca de lo que Luis le acaba de contar.

—¿En serio es posible que a alguien le pueda explotar la cabeza haciendo uso de ese tipo de explosivos? —pregunta Raquel con un intenso dolor en todo el cuero cabelludo.

—Totalmente. Estamos hablando de los fuegos de artificio más potentes que existen. Los que se utilizan en el mundo del cine para hacer detonaciones menores. Y te puedo asegurar que a pesar de estar regulados por una normativa distinta a los explosivos utilizados en armamento militar o en minería, pueden llegar a tener una potencia realmente grande. De hecho, los técnicos especialistas en desactivación de artefactos explosivos, ya sabes, los TEDAX, se han estado formando durante los últimos tiempos en la neutralización de este tipo de explosivos debido al gran número de accidentes o explosiones fallidas que se están produciendo.

—¿Y cómo crees que lo hicieron detonar en...?

—¿En la cabeza del chico?

—Sí.

—No estoy seguro, tal vez cuando lo hicieron detonar el chico estaba inconsciente, tal vez alguien se lo metió en la boca y se la cerraron de algún modo para que no la pudiese abrir.

—Dios... —El gesto en la cara de Raquel lo dice todo, no quiere ni imaginarse cómo debe ser morir así.

—Por lo que veo, mejor me ahorro los detalles.

—Será lo mejor, sí. ¿Y esos explosivos?

—¿Qué?

—¿Son difíciles de encontrar? ¿Están al alcance de cualquiera?

—Difíciles de encontrar no son, pero al alcance de cualquiera digamos que no están. Los artículos comercializados por la industria pirotécnica se clasifican en cuatro categorías en función de su peligrosidad. Las tres primeras las puede comprar como quien dice cualquier persona con relativa facilidad, en cambio la cuarta solo se la venden a personas con una licencia profesional en detonación de fuegos artificiales.

—¿Significa eso que debería haber un registro de las ventas de explosivos F4?

—Debería, sí.

La cabeza de Raquel funciona estupendamente bien por las mañanas, y mientras habla con Luis no deja de pensar en posibles formas de seguir esa pista.

—¿Podrías darme un listado de las fábricas que se dediquen a la fabricación y venta de artículos pirotécnicos en la Comunidad de Madrid?

Luis se encoge de hombros con desgana.

—Sí.

—¿Pero? —pregunta la inspectora Silva interpretando la comunicación no verbal de Luis.

—Será difícil llegar hasta el lugar de procedencia concreto del explosivo que fue utilizado en la calle Piamonte y más todavía llegar hasta la persona que compró ese explosivo, la cual podría haberse deshecho de él posteriormente, haberlo revendido...

—¿Crees que seguir el rastro del explosivo es perder el tiempo?

Luis asiente con mucho cansancio. Está empezando a sudar y no son ni las nueve de la mañana. Pero esa llama de su interior que empezó a prender el día de la explosión, hace que sus adormecidos instintos estén cada vez más finos.

La inspectora Silva recuerda nuevamente aquello de que un crimen es un puzle al cual le faltan todas las piezas, un puzle del cual no sabes cuál es la imagen real y lo único que te queda es tratar de encajar lo poco que tienes, aunque sea a la fuerza. Mentalmente le hace hueco al caso de la calle Piamonte en el desván de su particular archivo de puzles inacabados.

—¿Y hay algún otro tipo de particularidad de ese explosivo que podría acercarnos aunque sea solo un poco a su propietario original?

Luis se encoge de hombros.

—Tenía más nitroglicerina de lo normal.

—Aclárame eso.

—Los explosivos de artificio están hechos de pólvora, nitrato de potasio, azufre y sales de colores. En ocasiones se les añade nitroglicerina para aumentar su potencia explosiva. En este caso había mucha nitroglicerina. Pero ni podríamos utilizar eso para saber cuál era la composición exacta del petardo ni tampoco si la nitro fue introducida posteriormente.

—¿Quieres decir que alguien podría haber modificado el explosivo igual que hicieron con las pistolas?

—Efectivamente, no es muy difícil de hacer.

Antes de que Raquel se levante, Luis también le cuenta que en el segundo piso de la vivienda han encontrado restos de lo que parece ser un detonador no eléctrico muy rudimentario, un detonador que se activa por cambios de presión. Uno que podría haber sido el causante de que explotara la gran bolsa de gas que había acumulada en ese piso.

Raquel respira aliviada al confirmar que no estaba loca y que sus sospechas acerca de que la explosión del edificio de la calle Piamonte fue provocada eran ciertas. Alguien hizo explotar esa vivienda de forma intencionada por una razón. Y eso es lo siguiente que va a intentar averiguar.

Después de obtener el beneplácito de Rafa Gil, oficialmente la muerte de sus tres compañeros pasa de «accidente» a «homicidio», y eso lo cambia todo. Rafa ha accedido a darle más recursos, y lo primero que ella le pide es carta blanca con relación a investigar a José Manuel Ibar, algo que Gila le niega rotundamente hasta que tenga algún tipo de prueba que lo vincule con lo que ha sucedido. Aún así, Raquel sí obtiene permiso para volver a hablar con él. Y eso es justo lo que se dispone a hacer en cuanto abandona la comisaría.

CAPÍTULO 40

Algo húmedo

Esther ha pasado todo el fin de semana preparándose el papel que va a tener que interpretar, metida de lleno en lo que será su pasaporte hacia el éxito, hacia la fama. Sabe que es su gran oportunidad para ser esa persona que realmente quiere ser, que tal vez ya no se presente ninguna otra igual, así que tiene que dar lo mejor de sí misma, a pesar de que hay escenas un poco fuertes, un poco violentas. Pero está a punto de subir hasta ese nivel de la sociedad que cree merecer, al piso de arriba, y ahora que lo ve tan sumamente cerca, ahora que incluso puede olerlo y tocarlo, un pensamiento nuevo emerge de algún lugar de su interior y se deposita justo en el centro de su existencia: sería capaz de cualquier cosa con tal de conseguir su objetivo, porque en ese momento es lo único que le importa.

Dicho pensamiento, en parte, es posible que haya surgido como consecuencia al horrible fin de semana que ha pasado con Marco, que se ha echado a un lado de una forma alarmante. No solo ha estado como ausente y ha rehusado cualquier tipo de celebración que ella le ha propuesto, sino que ha estado casi todo el tiempo encerrado escribiendo, algo que no había hecho nunca desde que están juntos. Marco le ha dicho que ha conocido a alguien que tal vez pueda ayudarlo a que su novela pueda ser publicada. Cuando Esther le ha preguntado sin ningún ánimo de ofender:

—¿Qué novela, de qué novela me hablas?

Él, muy solemnemente, le ha respondido:

—La que estoy escribiendo y ya debería haber escrito hace mucho tiempo.

Y ella se ha vuelto a sentir nuevamente como si fuese la culpable de que él no estuviese logrando sus sueños, así que, por primera vez en mucho tiempo, cuando Marco se ha ido a trabajar, ella se ha sentido bien sin él, se ha sentido en paz.

Antes de seguir estudiándose el guión y dándole forma a los matices con los que quiere hacer suyo el personaje de Joana, practica sus ejercicios con la barra de Pole Dance durante una hora. Después estira, hace sus respiraciones, y remata la sesión con unas cuantas fotos muy sensuales en las que las últimas gotas de sudor todavía impregnan la curva de sus redondeados pechos. Sube una de ellas a la red social sin pensárselo demasiado, los corazones no tardan en llegar.

Tras darse una ducha relajante y vestirse con ropa cómoda, un fuerte ruido hace que se quede completamente inmóvil. Un ruido que ha sonado como un disparo. Se queda paralizada como si su mera presencia en esa casa la hiciese ser testigo involuntaria de un violento crimen, y eso, a su vez, la convirtiese a ella en un peligroso cabo suelto. Así que se asusta y durante unos cuantos segundos apenas se mueve, simplemente se sienta en la cama, se tapa la boca con ambas manos en un gesto completamente involuntario, y espera a ver qué pasa, todo su cuero cabelludo está erizado. Durante unos instantes no se oye nada, pero inmediatamente después se empieza a escuchar el inconfundible ruido de alguien arrastrando algo muy pesado. Luego el sonido de cómo despliegan lo que parecen ser metros y metros de plástico, y a continuación se pone en marcha lo que, sin ninguna duda, es algo parecido a una motosierra.

Esther tiembla de arriba abajo y casi puede sentir la vibración mecánica de la sierra de cortar, ya no tiene ninguna duda de que en el piso de arriba está ocurriendo algo malo, algo realmente malo. Su respiración se agita y su corazón se acelera. Está más asustada de lo que lo ha estado en la vida. Piensa en llamar a la policía, pero las manos le tiemblan tanto que el móvil se le cae al suelo hasta en un par de ocasiones. Para cuando ha recuperado el pulso mínimamente, el ruido de la sierra eléctrica cesa. Después escucha unos pasos, de nuevo el plástico y luego cómo se cierra de un golpe la puerta del piso de José Manuel. El ascensor se pone en marcha y, una vez llega abajo, escucha cómo la puerta de la calle también se cierra de un portazo. Y entonces piensa que haya pasado lo que haya pasado, la persona responsable ya se ha marchado.

Vuelve a coger aire con fuerza. Toda ella tiembla.

Pero no ha dado ni tres pasos cuando nota cómo le cae algo sobre su cabeza. Algo húmedo. Una gota espesa se desliza hasta lo más profundo de su pelo y luego empieza a recorrer el camino hasta su cara. Levanta la mirada hacia el techo y ve que sobre ella hay una gran mancha de sangre que está empezando a gotear más y más.

Y entonces sí, es cuando empieza a gritar. A continuación llama a la policía.

CAPÍTULO 41

Una carpeta marrón

Cuando Raquel llega a Pozuelo de Alarcón todavía no son las once la mañana, pero siente que ya está para irse a la cama. Le pesan las piernas y se encuentra muy fatigada. Al menos su particular agilidad mental matutina sí la conserva. Y de camino al súper chalet de lujo en el que vive José Manuel Ibar ha tenido tiempo pensar en las piezas del puzle que tiene y en las que no tiene. Pero sobre todo ha tenido tiempo de seguir pensando que José Manuel tiene una vinculación más que directa con lo que pasó en su edificio. Los últimos hallazgos que Piernavieja le ha trasladado no han hecho más que confirmar sus sospechas. El explosivo utilizado para matar al joven que encontraron sin cabeza en la primera planta del edificio es típico de la industria del cine, igual que lo eran las pistolas de fogueo modificadas que todavía no han aparecido. Si a eso le suma que José Manuel ha dedicado gran parte de su vida a la industria del séptimo arte y que lo ha pillado en más de una mentira con relación a lo que ha hecho durante los últimos meses, le da como resultado un alto grado de sospecha.

La inspectora Silva tarda más de la cuenta en encontrar el domicilio de José Manuel. Pozuelo de Alarcón es grande, como una pequeña ciudad. Ha sido declarado recientemente el pueblo más rico de España, y eso implica que hay muchas zonas de chalets que abarcan grandes extensiones de terreno. A veces entre el número trece y el dieciséis de una calle hay trescientos metros de distancia, eso si encuentra el número de determinadas casas, ya que muchas de ellas no lo tienen en la fachada. Por lo visto en determinados ámbitos, no está bien visto tener un número que identifique tu casa, la cual debe ser identificable por sí misma, por su estética, por su arquitectura única. Por otra parte, como en muchas otras partes de España, llama la atención que incluso en Pozuelo hay zonas deprimidas, zonas pobres, como el barrio de Los Elementos por el que acaba de cruzar Raquel.

Cuando consigue aparcar en la que sin duda debe ser la casa de José Manuel teniendo en cuenta una correlación lógica entre los números de esa calle, pulsa el timbre y espera junto a la verja de acero exterior. Inmediatamente después salen de algún lugar de la gran extensión de terreno que hay ante ella una pareja de dóbermans que atraviesan el jardín como dos cohetes propulsados. Una vez llegan hasta donde está ella, se paran y esperan sentados sobre sus patas traseras. Las lenguas fuera y las babas chorreando. A pesar de la verja que los separa, la inspectora Silva ha podido sentir algo de miedo ante la ferocidad y la velocidad de los movimientos de los dos perros, pero ahora que los ve ahí sentados, tan bien educados, el miedo pasa y se dice que esos dos animales están tan bien adiestrados como un perro policía, o de película. Internamente sonríe y recuerda que Piernavieja le dijo que en la víctima número uno había encontrado mordiscos que no necesariamente eran de personas. Inmediatamente después siente como sus intestinos se hacen puré. ¿Habrán estado implicados esos dos perros en el crimen del joven sin cabeza?

—Pase, inspectora —dice una voz que proviene del interfono. Después se escucha un ruido a cencerro y la verja se abre un milímetro.

Raquel duda un segundo entre si entrar o no, dado que los perros siguen jadeando exactamente en el mismo sitio.

—No se preocupe por los perros, no hacen nada, pueden parecer un poco impetuosos, pero es solo porque son dos cachorros recién aterrizados que han llegado para cubrir dos plazas que habían quedado vacantes. Puede entrar sin problemas —Vuelve a decir la voz.

La inspectora Silva, palpando la empuñadura de la pistola en un acto puramente reflejo, abre un poco la verja y entra muy lentamente. Los perros cierran la boca. Tuercen el cuello. La miran. Ella cierra la verja al entrar y sigue el sendero de piedras. Los perros se levantan y la siguen sin decir nada.

El camino hasta la puerta de entrada es tenso, pero tal y como le ha dicho José Manuel, los perros no le hacen nada, al menos de momento. Atravesar el jardín entero le lleva casi dos minutos. Haciendo un cálculo rápido, estima que el terreno de la propiedad debe superar fácilmente los dos mil metros cuadrados. Y tal y como pensó cuando vio el edificio de la calle Piamonte, se pregunta cuánto debe ganar una persona para poder pagar algo así. Cuánto debe ganar y cómo la gana. Después mira la hora y se dice que, si no le falla, Luis Piernavieja no debería tardar mucho en aparecer, tal y como ella le ha pedido y él ha dicho que haría. Así que tiene que darse prisa si quiere que su inocente plan salga bien.

La puerta de entrada también está abierta, así que Raquel entra, los perros se quedan fuera.

—Buenos días, inspectora, ¿qué le trae por aquí? —José Manuel habla mientras termina de introducir unos palos de golf en una elegante bolsa de piel.

—Pasaba por la zona y se me ha ocurrido parar a hacerle una visita. Y de paso he pensado que a lo mejor podríamos hablar un poco —Los ojos de Raquel se mueven con rapidez a lo largo y ancho del enorme recibidor en el que se encuentran. Las paredes son altas y están decoradas con cuadros de arte abstracto. Al fondo se ve una escalera doble, a ambos lados, sendos pasillos por los que se deben distribuir las diferentes estancias de esa planta baja.

José Manuel sonríe con las palabras de Raquel, y musita:

—Agradezco su visita, inspectora, muy amable por su parte, pero lamentablemente me tengo que marchar ya, me espera una partida muy importante —José Manuel levanta la bolsa de palos y hace ademán de colgársela al hombro derecho. Al hacerlo, Raquel observa la mueca de dolor que dibuja su cara y que él parece esforzarse en disimular.

—Debería ir a que le viesen ese hombro, señor Ibar.

—¿Cómo dice?

—Su hombro derecho, tiene una lesión que le impide levantarlo sin dolor más allá de los noventa grados, ¿no es así?

José Manuel se queda blanco por un instante. No sabe qué decir. Luego sonríe.

—Una antigua lesión, sí, lo que ocurre es que a todo se acostumbra uno y a veces olvida que ya no tiene veinte años. Si me permite, la acompañaré hasta la puerta —añade José Manuel con amabilidad.

—¿Sería mucho pedir que usase el cuarto de baño un momento, por favor? Estaré fuera en un minuto —Raquel reza internamente para que Luis no le falle. José Manuel arquea las cejas mínimamente. Un caballero como él no debería negarle a una dama ir al baño.

—Sí, claro, es la tercera puerta en el pasillo de la derecha.

—Gracias, no tardaré.

Raquel se apresura para ir al baño y en cuanto entra, consulta su teléfono móvil para ver si tiene alguna noticia de Luis. No tiene mensajes del viejo y debilitado inspector. Si no le falla, no debería tardar en llamar. Y eso es exactamente lo que ocurre apenas unos segundos después. El timbre de la puerta de José Manuel suena con fuerza. Luis Piernavieja no le ha fallado. A partir de ese momento tiene unos diez minutos para tratar de buscar algo que le pueda servir de ayuda, tiempo que Luis va a estar entreteniendo a José Manuel enseñándole algo muy importante que tiene en su coche. Concretamente, le va a pedir si puede identificar como propios una serie de objetos que ha encontrado en su piso de la calle Piamonte y cuya procedencia podría ser vital para el curso de la investigación.

Raquel entreabre la puerta del baño y puede escuchar perfectamente cómo José Manuel trata de eludir con educación lo que le está pidiendo Luis Piernavieja, pero finalmente accede ante la insistencia del inspector y la promesa de que solo serán un par de minutos.

Y en cuanto escucha cómo salen, Raquel sale del cuarto de baño y trata de orientarse en esa gran casa. Hacer un registro exprés en una casa como esa no es tarea fácil. Pero tiene que intentarlo, mejor eso que nada. Sobre todo por aquello del factor sorpresa, cuando uno no espera visita, no suele molestarse en ocultar las vergüenzas.

Por lo que ha podido ver hasta el momento, la casa tiene cuatro plantas, entre las que se incluye una buhardilla y un sótano. Así que debe ser selectiva y eliminar con rapidez aquellos lugares donde ella no guardaría nada importante. De esa forma descarta la planta baja y la primera, y decide centrarse en el sótano y en la buhardilla.

Subiendo los escalones de dos en dos de la lujosa escalera de mármol se planta en la buhardilla en tiempo récord, algo que le supone tener que apoyarse un par de segundos sobre sus rodillas para recuperar el aliento. La debilidad que lleva arrastrando desde hace unos días parece ir en aumento. Siente algo de frío, a pesar del enorme calor exterior. Con el corazón en un puño, saca su teléfono móvil y, colocándolo a la altura del pecho, empieza a grabar. La idea es que todo cuanto ella vea, quede registrado para poderlo ver con detalle más tarde.

Raquel no ha visto ni ha estado en una buhardilla como esa en su vida. Durante unos segundos se queda medio embobada haciéndose una idea de lo que debe valer todo lo que hay a su alrededor. Debe de medir unos doscientos cincuenta o trecientos metros cuadrados. A pesar de ser un espacio diáfano, se observan diferentes zonas separadas entre sí de un modo muy sutil y elegante. Puede ver que en uno de los extremos, junto a una de las vertientes del tejado, hay una cama extra grande con estructura de madera envejecida. Hay estanterías de libros por todas partes. En otro de los extremos hay una mesa de billar iluminada por dos bonitas lámparas estilo retro. La zona del billar se completa con una pequeña barra de bar forrada en piel y en la que se pueden adivinar decenas de exclusivas bebidas, también hay una gramola auténtica en cuyo interior hay vinilos de verdad.

En otra de las zonas hay una gran mesa de comedor con seis sillas alrededor. Hay sofás de piel, hay una zona de cocina en la que no parece que nadie nunca haya cocinado nada. Y finalmente, y eso es lo que más llama la atención de Raquel, ve que hay una zona en la que José Manuel parece haber recreado un mini cine antiguo. Con una pantalla que debe rondar las ciento veinte pulgadas y tres filas de lujosas butacas rojas. Toda esa zona está revestida en madera antigua, una madera de un color oscuro, un marrón chocolate. Incluso hay una máquina de palomitas de maíz y un surtidor de bebidas.

Está claro que José Manuel es un gran amante del cine, pero, tampoco es la primera persona que tiene uno en su propia casa.

Raquel se centra en esa zona sin saber muy bien qué buscar. Está todo tan limpio y ordenado que es difícil decidirse por inspeccionar una zona en concreto. Mira por las butacas. Mira por las paredes de alrededor. Mira en el proyector. Y es ahí donde observa algo que llama su atención. El proyector, que pende a unos veinte centímetros del techo, es bastante más grande de lo que suelen ser los proyectores domésticos modernos. Y tras observarlo bien unos instantes, y asegurarse de que su teléfono móvil lo está grabando, puede ver a la perfección que, no solo tiene ranuras de tipo USB o para introducir DVD, sino que también tiene una gran entrada que, si su memoria no le falla, es como las que tenían los reproductores VHS. Eso hace que recuerde las estanterías vacías que encontraron en uno de los cuartos de la planta baja del edificio de la calle Piamonte, las cuales eran exactamente iguales que las que se utilizaban en los antiguos videoclubs. No sabe si eso puede tener algún tipo de importancia, solo que José Manuel parece ser un auténtico fanático de ese formato.

Un ruido inesperado hace que se sobresalte y su corazón empieza a latir con mucha fuerza. Hasta ese momento no se ha planteado qué le diría exactamente a José Manuel si en ese momento la viese ahí dentro. Se acerca con mucha cautela a una de las ventanas de la buhardilla y no tarda en identificar a José Manuel y a Luis Piernavieja hablando junto al coche del viejo inspector, el cual tiene el maletero abierto. Por la actitud corporal de José Manuel, Raquel deduce que está intentando zafarse ya del inspector, y se dice que tiene que correr para poder ver algo más antes de que la sorprendan. No se ha fijado en que el ruido que ha escuchado, el que la ha sobresaltado, procedía de los dos perros de José Manuel, esos que según él no hacen nada. Estaban ladrando en dirección a la casa, concretamente en dirección a la buhardilla de la casa.

Raquel baja corriendo de la buhardilla y se dirige directamente hacia el sótano. Un sótano al que accede desde la parte de atrás de la doble escalera del recibidor. La inspectora Silva no se plantea que, a pesar de no haber sido vista hasta ese momento, cuando vuelva a subir, José Manuel podría estar perfectamente esperándola en ese recibidor y no habría forma de impedir que él la viese. Pero la adrenalina y la necesidad por encontrar algún tipo de prueba que le digan que no está equivocada y que José Manuel ha estado mintiéndoles desde el principio, hacen que corra más riesgos de los que asumiría en cualquier otra situación.

El problema es que el sótano es como dos veces la buhardilla, quizá más. Y si en la parte de arriba de la casa no sabía por dónde empezar a buscar, ahí abajo menos aún.

Ve que hay cuatro vehículos cubiertos por sendos protectores de tela. Ve que hay muchas estanterías que están llenas de cajas. Ve una zona en la que José Manuel parece haber instalado su propio taller de carpintería, o de coches, quién sabe. Hay un gran banco de trabajo y un gran panel en el cual hay montones de herramientas. Bajo el banco hay multitud de cajas con tacos, tornillos, tuercas y arandelas.

Raquel da una vuelta sobre sí misma tratando de identificar algún elemento extraño que le pueda decir algo. Se acerca a las estanterías y saca una de las cajas al azar. Está llena de revistas de cine antiguas. La deja donde estaba y saca otra de las cajas. Está llena de narices falsas. Abre otra caja y en esta ocasión lo que ve son películas antiguas en el descatalogado formato Beta. Son películas de los años ochenta.

Se va a otra de las estanterías y abre otra caja al azar. Está llena de postales de cine. Abre otra y lo que ve son un montón de tiras de plástico de colores como las que se utilizaban en los videoclubs para indicar que una película estaba alquilada.

La inspectora Silva se desespera ante la impotencia. Vuelve a escuchar un ruido, son los perros, y están cerca. Su sangre se acelera. Tiene que salir de allí. Pero necesita algo. Así que empieza a abrir y cerrar cajas a toda velocidad, tratando de no tirar nada y de dejarlas nuevamente en su sitio. Todas tienen artículos relacionados con el cine. Y justo cuando está a punto de abandonar, ve algo tras una de las cajas. Es una carpeta de tapa blanda marrón que está medio enganchada en la parte trasera de la estantería. Tira de ella con fuerza y araña su superficie. Caen virutas de cartón en el suelo.

La abre con nerviosismo y ve que en su interior hay unas seis o siete páginas. En la primera de ellas está la foto de una chica, junto a sus datos personales. A simple vista le parece que un currículum. Pero antes de tener tiempo para nada más, y tras volver a escuchar a los perros, se guarda la carpeta en la parte de atrás del pantalón, ocultándola como puede con la camisa.

Y justo cuando sube de nuevo a la superficie, ve cómo José Manuel entra de nuevo en la casa.

Los dos se quedan mirándose un instante. Ninguno dice nada. Pero para ninguno de los dos pasa desapercibido que Raquel está completamente sudada.

—Que tenga un buen día, señor Ibar. Cuide ese hombro si va a jugar al golf. Ya hablaremos —dice Raquel a modo de despedida.

—Igualmente, inspectora. Cuídese mucho.

En cuanto la inspectora Silva sale de su casa, José Manuel Ibar tiene que hacer un esfuerzo descomunal por no estallar en un desgarrador grito de pura rabia. Porque sabe perfectamente que lo han engañado. Y eso no es bueno.

CAPÍTULO 42

Un descubrimiento

Esther está empezando a pensar que se está volviendo loca. Loca de verdad. No deben haber pasado ni quince minutos desde que vio la mancha de sangre en el techo de la habitación de su cuarto hasta que ha llegado la policía, y sin embargo, esos pocos minutos han bastado para que, casi como por arte de magia, esa mancha de sangre que había empezado a gotear sobre ella, haya desaparecido.

Cuando ya iba a abrirle la puerta a la policía ha visto que, en lugar de una mancha de sangre, lo que había era simplemente una mancha de humedad. Y lo que goteaba solo era agua. Ha revisado su ropa, su pelo, y ni rastro de esa sangre. Así que, antes de ponerse en ridículo ha ignorado la llamada de la policía y no ha abierto la puerta. La pareja de policías no ha tardado ni dos minutos en marcharse de la calle Piamonte. Deben haber pensado que se trataba de algún tipo de broma.

Nunca le había pasado algo similar. Es como si estuviese sufriendo alucinaciones. Primero con los dos técnicos de mantenimiento. Cada vez que lo piensa tiene más claro que algo raro pasó con ellos, pero a lo mejor no tuvo nada que ver con una violación o abuso sexual, a lo mejor simplemente se desmayó y su cabeza inventó el resto. Y todos los ruidos que ha estado escuchando procedentes del piso de arriba puede que a fin de cuentas solo sean eso, ruidos comunes que por alguna razón ella ha malinterpretado de la peor de las maneras. Ahora entiende por qué siempre que pasa algo raro, está sola. Con excepción de los gritos de la primera noche y del día del aire acondicionado, que también estaba Marco.

Solo el pensar en que tal vez, lo que esté sufriendo sea el principio de alguna enfermedad mental, hace que vuelva uno de sus brotes de hipocondría. ¿Qué puede ser peor que no distinguir lo que es real de lo que no lo es? ¿Qué puede ser peor que vivir en un mundo de mentira, uno que solo tú puedes ver?

La ansiedad se apodera de ella con rapidez y sin dudarlo ni un instante, se enciende un cigarro mientras camina arriba y abajo por el salón. Trata de sofocar el incendio que está teniendo lugar en su interior. Trata de encontrar una explicación lógica a lo que le está pasando. Se pregunta si el ruido de la motosierra que ha escuchado antes de ver la mancha de sangre también se lo ha imaginado. Y se dice que la mejor manera de averiguarlo sería subiendo al piso de arriba y ver qué ha ocurrido allí exactamente. Pero hacer eso, colarse en la vivienda de su mecenas, sería como cavar su propia tumba.

En cuanto se termina el cigarro, de forma compulsiva, se enciende otro. Aspira con fuerza y exhala un penacho de humo hacia el techo del salón. A su cabeza llega el recuerdo de la primera noche, cuando escuchó a la presunta scream queen y después, a la mañana siguiente, vio a José Manuel entrar con una pala y una pesada bolsa de herramientas en uno de los cuartos de la planta baja. Y entonces, como si se le hubiese encendido una auténtica bombilla de luz en la cabeza, se dice que al piso de José Manuel no puede entrar, porque eso sería como profanar un templo sagrado y porque podría tener algún tipo de alarma, pero a las habitaciones de abajo sí puede volver, ahí no hay alarmas, al menos que ella viera. Y tal vez, en ese cuarto cerrado con llave, si es que consigue entrar, sí puede encontrar algo que le diga que en el piso de arriba están pasando cosas raras o que, por el contrario, le ratifique que allí solo hay herramientas de jardinería y trastos viejos relacionados con los antiguos videoclubs.

Y sin pensarlo más, coge un par de tarjetas de crédito y algunos ganchos para el pelo, y se va directa hacia las habitaciones de la planta baja. La idea es abrir esa puerta que hay cerrada con llave sin romper nada y ver lo que hay dentro. Necesita saber que no se lo está imaginando todo.

Cuando entra a la habitación de la planta baja, se queda momentáneamente paralizada. A su alrededor hay como unos veinte o treinta maniquís que parecen estar mirándola a ella. Algunos están vestidos, pero la mayoría están desnudos. Tal vez porque no se lo esperaba, o tal vez porque los maniquís siempre han tenido algo que le da un poco de miedo. Esther piensa seriamente si atravesar esa maraña de cuerpos de plástico para llegar hasta la habitación del fondo, o dar media vuelta, subir a su piso, y continuar preparándose el guión de Joana contra la pared.

Al final, quizá debido a su adicción al riesgo, decide ir al fondo del asunto.

Atraviesa los maniquís tratando de no tirar ninguno al suelo y pasa de nuevo junto a las estanterías de películas en VHS. Otra vez llega hasta ella ese viejo aroma a un pasado que ya no volverá. No puede evitar que sus ojos se detengan mínimamente en algunas de las carátulas. Desde pequeña tiene la impresión de que todas esas portadas la llaman. Están hechas para atraer su atención. Y en esta ocasión, a pesar de la situación, no es diferente. No termina de reconocer ninguna de las películas, pero por los títulos y las imágenes que se ven en las carátulas, sí puede apreciar que todas parecen pertenecer al género de terror, o al de intriga y misterio. Son oscuras y con títulos contundentes tipo «Nunca viajes sola», «Sobrevive al infierno», «Asalto», o «Torturados». Durante un instante siente la tentación de llevarse uno o dos títulos para verlos más tarde en casa, si ese tipo de cine le gusta a José Manuel, tal vez ella pueda aprender algo viendo esas cintas, pero rápidamente vuelve a centrarse en su objetivo primario: la puerta del fondo que está cerrada con llave.

Saca una de sus tarjetas de crédito y, tras introducirla en el lateral de la puerta, empieza a presionar la manivela al tiempo que mueve la tarjeta arriba y abajo. La puerta no parece inmutarse demasiado con los intentos de Esther, pero ella sigue insistiendo. Zarandea la puerta con más fuerza ayudándose con su hombro derecho y, al observar que sigue sin obtener el resultado que ella quiere, saca uno de sus ganchos para el pelo. Lo introduce con cuidado en la cerradura y juega con él en su interior, el resultado sigue siendo el mismo; la puerta no se abre. Las gotas de sudor empiezan a correr por su frente y empieza a pensar que no lo va a conseguir, que es inútil seguir intentándolo. Pero en ese momento, justo antes de abandonar, recuerda a su heroína literaria, a la señorita Salander, ella no se rendiría ni se iría sin haber logrado su objetivo. Así vuelve a introducir la tarjeta de crédito en la ranura que hay entre la puerta y el marco y empieza a moverla arriba y abajo a la altura de la cerradura. Y tras estar probando sin parar durante tres o cuatro minutos, para su sorpresa, la puerta se abre.

Al principio, siente una emoción tan grande que tiene dificultades para asimilar lo que acaba de pasar. Se queda paralizada y se deja inundar por la gran satisfacción que está experimentando. En esos momentos, su adicción al riesgo recibe una dosis extra. No debería estar allí abajo, ni mucho menos haber entrado en ese cuarto, pero lo ha hecho, y su corazón late ahora con más fuerza que nunca.

En cuanto se serena un poco, localiza el interruptor de la luz en una de las paredes y, tras iluminar la estancia a la que acaba de acceder, no tarda en comprobar que, para su tranquilidad, en ese cuarto, aparentemente, solo hay cajas de cartón, herramientas de bricolaje y para el trabajo de la tierra, maquinaria de jardinería y un par de armarios de metal. Pero Esther no tarda en hacerse la siguiente pregunta: si aquí abajo solo hay herramientas, ¿para qué molestarse en cerrarlo con llave? Y apenas un par de segundos después, aparece la respuesta ante sus ojos; al fondo de ese cuarto, a una altura del suelo de un metro y medio más o menos, ve que la caja roja de una boca de incendios equipada ha sido movida del lugar en el que debería estar, y tras ella, puede ver a la perfección una trampilla que, en realidad, parece ser una puerta por la que acceder a otra estancia. De pronto, su boca se reseca por completo y duda entre si tratar de abrir esa pequeña puerta, o conformarse con lo que ha visto y descubierto hasta ese momento. Y se dice que, si José Manuel se ha tomado la molestia de ocultar otra estancia allí abajo, debe ser por una muy buena razón. Se acerca hasta esa trampilla con cautela y, justo cuando está junto a ella, escucha un ruido que procede directamente de la otra parte, del lugar que se oculta tras la pared que tiene delante. El ruido, que es algo así como el tintineo de unas llaves, se vuelve a escuchar y entonces es cuando puede ver cómo la cerradura de esa puerta, gira delante de sus narices. Alguien la está abriendo desde la otra parte, alguien viene, alguien está a punto de encontrarse con ella frente a frente.

Esther, sin tiempo para nada más y con el corazón a punto de explotar, sale de allí tratando de hacer el menor ruido posible, de puntillas, cierra la puerta de ese cuarto con cuidado, pero no puede evitar hacer algo de ruido. Y cuando pasa junto a las estanterías de películas, tampoco puede evitar tropezar con una y ver cómo una cinta cae al suelo. Su reacción natural es la de agacharse para recogerla, pero en lugar de volverla a dejar en su sitio, sale corriendo con ella en la mano, porque no puede perder ni un segundo más a no ser que quiera ser descubierta.

Sube las escaleras dando amplias zancadas y, cuando consigue entrar a su piso, y cerrar con llave, el sonido de su teléfono móvil está a punto de costarle un infarto de miocardio. Acaba de recibir dos mensajes, y lo que puede verse en ellos, hace que toda su vida cambie.

CAPÍTULO 43

El peor lunes

Ese es sin duda el peor lunes que Marco recuerda haber vivido en mucho tiempo. El día se le ha hecho eterno, y todavía no ha terminado.

En el trabajo ha tenido que hacer muchos envíos urgentes, kilómetros y kilómetros pedaleando bajo una tensión difícil de soportar. El sol abrasador tampoco ayuda, la deshidratación, por mucho que se beba, sobreviene rápido a esas alturas del año. Pero todo habría sido más llevadero de no ser porque Paco le ha dicho que no va a poder quitarle su actual turno de trabajo debido a que hay un par de compañeros que están de baja. Además, le ha dejado bastante claro que no puede renunciar, que si renuncia lo despedirá, no verá ni un euro y se querellará con él por el dinero que le debe de la moto que rompió.

Así es Paco. No tiene tapujos en amenazar a sus trabajadores con acciones que podría llevar a cabo y que, todos allí saben, ya ha llevado a cabo en más de una ocasión. No es alguien que se marque faroles. En realidad es una persona muy simple. Simple y cruel.

Pero el asunto de la moto de Paco no es nada comparado con el asunto de la máquina de escribir de José Manuel a la que le faltan varias letras. Eso sí es un problema de los grandes. José Manuel, quien todavía no sabe cómo ha conseguido su número, se ha puesto en contacto con él para comunicarle que ha pedido presupuesto para que reparen la máquina de escribir que él rompió. En realidad no fue así como quedaron, el trato era que Marco sería quien se encargaría de reparar la máquina por sus propios medios, pero en ese momento no se ha atrevido a responderle. El caso es que el coste de la reparación, según José Manuel, asciende a tres mil euros, y eso que no sabe que no solo hay una letra rota. Al tratarse de una antigüedad, es casi imposible encontrar repuestos auténticos, y de ahí el alto coste de los mismos. José Manuel le ha dejado bien claro que, si no paga en una semana, tanto él como Esther se tendrán que marchar de ese piso inmediatamente, con las consecuencias profesionales que eso supondría para Esther. El señor Ibar le ha recalcado que, haga lo que haga, no sería bueno para Esther descentrarla de su trabajo con ese tipo de asuntos, así que lo mejor será que de momento no le cuente nada, el problema es suyo, y él es quien lo debe solucionar sin implicar a nadie más.

La situación no puede ser más crítica. Marco no tiene ni idea de cómo va a reunir todo ese dinero en tan poco tiempo, y más teniendo en cuenta que todo su tiempo lo emplea trabajando para Paco. Tampoco quiere ni imaginarse cómo reaccionaría Esther si la echaran de la película por su culpa. No le cabe ninguna duda de que, no solo se vendría completamente abajo, sino que también lo odiaría toda la vida. Y he aquí la guinda del pastel; Esther, su único punto de anclaje a esa ciudad, a esa vida, parece cada vez más lejos de él. Tal vez por su propio sentimiento de culpa tras haberse acostado con Camila o, tal vez, por la envidia que lo corroe desde hace días debido a que ella sí está cerca de alcanzar su sueño, siente que perseguir sus sueños no ha hecho más que llevarlos en direcciones opuestas. Si antes eran dos imanes que se unen, ahora son dos imanes que se repelen. Apenas se han dirigido la palabra en los últimos días, ni ella ha insistido en preguntar qué le ocurre como suele insistir, ni él se ha molestado en darle una explicación a su esquivo comportamiento. En cualquier caso, no es eso lo que él quiere, en su interior todavía siente que alcanzar el éxito sin estar a su lado, no es exactamente lo que había imaginado, lo que había soñado. Mucho menos haría algo que pudiese perjudicarla directamente, como por ejemplo eludir su deuda con José Manuel.

El único pensamiento que consigue animarlo, que lo vuelve a centrar como el norte de su brújula, es la novela que está escribiendo. La misma que Camila le ha dicho que tiene lo necesario para ser un gran éxito. Pensar en eso hace que momentáneamente se olvide de todo lo demás, y su mente no puede evitar decirse que, si su novela tiene tanto potencial, ¿no podría pedirle a Camila una especie de adelanto para poder saldar todas sus deudas y poderse dedicar de forma exclusiva a la escritura? En su cara se dibuja una sonrisa porque algo en su interior, esa parte soñadora que hay en él, le dice que eso no es del todo descabellado, que podría ser, ¿por qué no? Pero rápidamente recuerda que le prometió a Camila manipular dos pistolas de fogueo para que pudiesen disparar balas de verdad, algo que lo aterroriza profundamente porque eso podría suponer estar implicándose directamente en un futuro crimen. No obstante, si le quiere pedir un adelanto, no puede negarse a hacerle el favor que le ha pedido, así que, muy a su pesar, va a tener que hacerlo, y eso hace que su rictus se vuelva serio.

Cuando llega a casa, Esther lo recibe con la peor cara que le ha visto en la vida. Lo ha fusilado con la mirada, pero no le ha dicho nada, solo que está cansada.

Marco, a pesar de que sabe que algo debe de haberle pasado a su novia para tratarlo así, no dice nada, su sentimiento de culpa pesa más que la necesidad de saber cuál es exactamente la razón por la que Esther lo ha mirado así. Y sin tiempo que perder, lo único que hace es encerrarse en su cuarto y afanarse en buscar información en internet acerca de cómo manipular dos pistolas de fogueo. Algo que, teniendo en cuenta sus habilidades en mecánica, no le llevará demasiado tiempo. Cuando abre su mochila para sacar las pistolas se topa de frente con el manuscrito que le dio Camila y que, según ella, podría servirle de inspiración. Se fija en el título y lo cierto es que tiene algo que le pica la curiosidad, el título: «Vida y muerte de una actriz».

Pero antes siquiera de leer la primera página, recuerda que tiene una larga noche de trabajo por delante, así que lo guarda en el primer cajón del escritorio y se pone manos a la obra.

CAPÍTULO 44

Estremecida

Cualquier otro día, Esther se habría lanzado en brazos de Marco y, tal vez, lo habría llevado hasta la habitación para hacerle el amor desenfrenadamente. Le habría pedido que hablasen de lo que les pasa, que tienen que arreglarlo porque no puede seguir otro día más así.

Cualquier otro día, Esther le habría contado a su novio todo lo que ha vivido durante las últimas veinticuatro horas. Lo de la mancha de sangre, lo de su experiencia en el cuarto de la planta baja o lo del descubrimiento de ese sótano que José Manuel parece guardar en secreto.

Cualquier otro día, sin ninguna duda, le habría pedido a Marco que viese con ella la película en VHS que se llevó del videoclub privado que su mecenas tiene en la planta baja.

Pero está claro que, ese no es cualquier otro día. Porque todos los días no se entera una de que su novio no es quien dice ser. Alguien, cuya identidad no conoce, le envió una foto en la que se podía ver a un Marco muy sonriente con los dos técnicos de mantenimiento, los mismos de los que sospecha que abusaron de ella sexualmente. También le enviaron el perfil de una cuenta de Instagram que presuntamente pertenece a Marco, el mismo que dice odiar las redes sociales y que, según ella misma ha podido comprobar, la sigue desde hace años. Junto a esas dos revelaciones, la persona que le envió esa información le dijo que no se fiara de su novio porque, a cambio de una buena suma de dinero y de ver cumplido su sueño, era capaz de cualquier cosa, como por ejemplo vender a su novia. También le dijo que era muy importante que no le dijera absolutamente nada a su novio de momento, que era mejor esperar a que diera el siguiente paso para poder denunciarlo como es debido, que muy pronto recibiría más información, y que no podía permitirse descentrarse ahora de su carrera como actriz, porque eso era exactamente lo que su novio quería.

Cuando Esther le preguntó a esa persona quién era y por qué le ayudaba, le respondió: un fiel seguidor tuyo que solo quiere lo mejor para ti y para tu carrera.

Y, hecha un verdadero lío, con el corazón roto, y sin saber si hace lo correcto, decide hacer caso a las indicaciones de ese alguien que no conoce de nada. Porque en el fondo piensa que puede que todo lo que le ha dicho sea cierto. Para empezar, la foto de Marco con los dos técnicos de mantenimiento no deja lugar a dudas, los tres están sonriendo, pasándose un brazo por detrás de los hombros y parecen conocerse de toda la vida. Si a eso le suma que ellos son los presuntos violadores, de ser realmente eso lo que pasó, su novio quedaría a la altura de los más retorcidos psicópatas de los que recuerda haber oído hablar. Después recuerda cuando ella y él se conocieron, todo lo que él parecía saber de ella, todas las veces que se encontraron casualmente, lo bien que él parecía entenderla. Y ahora, tras ver que la seguía en Instagram desde el principio, se pregunta: ¿era en realidad su novio un stalker, un acosador? Y para terminar, no le ha pasado desapercibido que, desde que ella fue seleccionada como actriz protagonista, la actitud de Marco ha ido cambiando progresivamente. No solo no parece alegrarse por ella, sino que también parece tener cada vez más envidia. Resulta más que evidente que sus ganas por ser escritor han aumentado considerablemente desde que están en esa casa.

Cuando escucha cómo su novio se encierra en su cuarto, sin mostrar el menor interés en ella, Esther se abre una botella de vino para ahogar las penas y pone la película que se llevó del videoclub de José Manuel: «Torturada».

No tarda ni cinco minutos en sentir el mayor estremecimiento que ha sentido nunca.

CAPÍTULO 45

Irene Caballero

La chica cuyos datos están en el currículum que la inspectora Raquel Silva se llevó de casa de José Manuel Ibar, se llama Irene Caballero, y lleva desaparecida desde hace casi tres años.

Oficialmente se fue de Erasmus a Polonia, pero nunca volvió.

Raquel ha tratado de consultar el expediente de la investigación policial que se llevó a cabo para buscar a Irene, pero le ha sido imposible. Es material clasificado, y para poder acceder a él necesita una autorización especial, algo que no tiene, que no sabe si le darán y que, por el momento, prefiere no pedir por una razón muy importante: antes de levantar la alfombra para ver qué hay debajo, quiere hacer una serie de comprobaciones por su cuenta. Y la primera de todas, es: ¿por qué tenía José Manuel un currículum de esa chica? ¿Qué tipo de trabajo esperaba conseguir Irene Caballero?

Pero antes de dar el primer paso, al pensar en esa joven desaparecida de tan solo veinte años, recuerda de nuevo que todavía no ha solucionado el asunto de su hija Carlota. Se vuelve a preguntar lo que sería de ella si de pronto se quedase sin la única persona que tiene en este mundo: su madre. Y sumida en una inesperada y fulgurante turbación, le envía, casi sin pensar, un mensaje a Rubén preguntándole si le gustaría que se volviesen a ver para charrar un rato. El joven padre biológico de su hija no tarda ni dos minutos en responder afirmativamente, con la condición de que le deje invitarla a cenar esa misma noche. Y Raquel, con ese miedo latente a que algo malo le pueda ocurrir y la foto de Irene Caballero delante de ella, le dice que sí, olvidándose por completo de la horrenda primera impresión que se llevó cuando lo conoció. Se dice para auto convencerse que, todo el mundo merece una segunda oportunidad, y el padre biológico de su hija, también.

Conseguir información relacionada con Irene Caballero no ha sido muy difícil. Le ha bastado con navegar un rato por internet para descubrir que la chica era bastante activa en las redes sociales. A pesar de que sus perfiles han sido cerrados, el rastro o la huella que deja alguien en el ancho mar de bits, es imborrable. Permanece para siempre en algún lugar del imaginario virtual. Irene era alguien que, a simple vista, llamaba la atención. No solo era aficionada a publicar fotos suyas bastante provocadoras, también escribía pequeños versos cuyo contenido podría calificarse como ingenioso, reivindicativo y un poco ácido. Arrastraba a un buen número de seguidores y solía ser bastante amable con todos ellos. No parecía ser el tipo de persona que va por ahí buscándose enemigos, todo lo contrario, era alguien que, por norma general, caía bien a los demás. Perfil social aparte, Irene no solo destacaba por su faceta pública, también era una estudiante bastante brillante que estaba cursando tercero de Medicina. Amante de los animales, del cine clásico y la música pop británica, no parecía tener una pareja estable, aunque sí un montón de amigos y amigas.

Tras ese pequeño rastreo, Raquel sigue sin imaginar el tipo de trabajo que una persona como Irene estaría buscando en una persona como José Manuel, alguien que se define a sí mismo como inversor, y eso es precisamente lo primero que se propone averiguar, esa vinculación profesional.

Para ello, la inspectora Silva no ha dudado en plantarse directamente en casa de los padres de Irene, en una de las zonas más humildes de Fuenlabrada.

Es la madre de Irene quien le abre la puerta, Laura, y casi como si tuviese un radar para detectar policías, percibe al instante que la persona que tiene delante no es una vendedora de seguros ni tampoco una inspectora de hacienda, es una agente de la ley.

—¿Quiere entrar, o prefiere darme la mala noticia desde la puerta?

Raquel frunce el ceño y, al observar la expresión apocada de la mujer, entiende que no debe ser fácil enfrentarse a un nuevo día sabiendo que en cualquier momento puede llegar un policía diciendo que han encontrado el cuerpo sin vida de tu hija. Pero por fortuna, no es eso lo que ha pasado.

—No he venido a darle ninguna mala noticia, señora, pero sí me gustaría hacerle unas cuantas preguntas relacionadas con su hija. Si no le importa, preferiría que hablásemos dentro.

Laura, que apenas parece tener fuerzas para alzar la vista, asiente sin decir nada y, dándose media vuelta, se adentra hacia el interior de la casa dejando la puerta abierta. Raquel, que nunca ha llevado nada bien dar la cara ante los familiares de las víctimas que investiga, va tras ella y cierra.

El piso donde Irene vivía con sus padres es humilde, pero sobre todo, es oscuro. Es un piso interior cuyas únicas ventanas, además de estar cerradas, dan a un patio de luces. Las persianas están bajadas y la luz de las bombillas es de un amarillo muy viejo. Apenas hay ventilación y todo está impregnado por humo de tabaco.

En un rincón del salón está sentado el que debe ser el padre de Irene. Tiene los ojos rojos, una lata de cerveza en una mano y un cigarrillo en la otra. Está mirando la televisión, pero se ve a las claras que su cabeza no está allí, está en otro sitio.

—Esta mujer es policía, y ha venido a hablar de Irene, ¿te importa si apago la tele, Camilo? —pregunta Laura con el mando en la mano.

—Preferiría que no, pero haz lo que quieras —dice el padre de Irene con la mirada clavada en el infinito.

Laura suelta un suspiro cargado de fatiga y vuelve a dejar el mando sobre la mesa de centro.

—Mi marido siempre quiere que esté la tele encendida, dice que le hace compañía y que así el verdadero ruido, el de su interior, se escucha un poco menos. En fin, puede empezar cuando quiera, y siéntese de una vez, haga el favor, de momento no nos hemos comido a nadie en esta casa —Laura habla con un tono frío, pero a la vez muy directo.

Raquel toma asiento en un extremo del sofá y Laura hace lo propio en el otro extremo. Camilo sigue mirando la televisión, pero su postura se ha tensado.

—Mi nombre es Raquel Silva, soy inspectora de policía, y antes de nada quiero que sepan que esta conversación es extraoficial, he venido aquí por mi propia cuenta, no estoy al frente del caso de la desaparición de su hija, pero necesito saber algunas cosas relacionadas con ella y con lo que le pasó, porque sí estoy al frente de otro caso que podría estar relacionado. Les cuento esto porque son libres de decidir si quieren responder a mis preguntas o no —Normalmente Raquel no es tan diplomática. De hecho, es la primera vez que hace algo similar. Pero es que esta vez, no es como las demás. Esta vez piensa que, esa chica, podría ser su hija en unos cuantos años. Es como si todo a su alrededor, poco a poco, hubiese empezado a conspirar contra su sensibilidad.

—Adelante, pregunte cuanto quiera, aquí no escondemos nada —responde Laura entornando los párpados.

Raquel asiente y le agradece el gesto de buena voluntad, no siempre la reciben de esa forma.

—Trataré de ser lo más concisa que me sea posible, lo último que me apetece es molestar. Por lo que he podido saber, su hija Irene, que estaba estudiando tercero de Medicina, se fue de Erasmus a Polonia hace tres años y nunca volvió. Y aunque les parezca mentira, poco más sé acerca de lo que le pasó, solo que era una buena estudiante y que tenía un magnetismo especial que hacía que los demás se sintiesen orgullos de estar cerca de ella. ¿Podrían contarme algo más acerca de su hija? Como por ejemplo, si la notaron distinta los días previos a su desaparición, si la vieron con alguien con quien no solía salir, o si tenía en mente algún tipo de proyecto o anhelo personal que nadie más supiese.

Camilo mira a su mujer, quien a su vez, lo mira a él. Se nota que son una de esas parejas que se conocen tanto que los dos suelen pensar lo mismo y reaccionar de la misma forma ante el mismo estímulo. Después Laura coge aire con profundidad y decide por dónde empezar.

—Irene era una chica muy especial, como usted ha dicho, no solo era buena estudiante, sino que destacaba en muchas otras cosas. Le gustaba pintar, el patinaje, la danza, conocer gente nueva y ayudar a los demás, entre otras muchas cosas. Pero si había algo que le gustaba por encima de todo eso, era el cine —Laura hace una pausa para enjuagarse las lágrimas. Aunque la maniobra tan solo se queda en una especie de acto reflejo; su lagrimal está completamente seco—. Desde bien pequeña se levantaba bien temprano para ver las películas que su padre y yo no le dejábamos ver. Se sabía el nombre de una gran cantidad de actrices, actores, directores y películas, memorizaba escenas enteras, de pequeña jugaba a representar los mejores momentos de sus películas favoritas, y cuando se hizo mayor… entonces fue cuando empezó a soñar con ser actriz.

Laura deja de hablar y Camilo aparta sus ojos de la televisión y los lleva hacia una de las ventanas. Y en la cabeza de Raquel, una luz se enciende.

—Vaya, qué afición tan bonita, no tenía ni idea de que a su hija le gustase tanto el cine, ni tampoco que soñase con ser actriz. ¿Llegó a intentarlo en serio alguna vez? Me refiero a si estuvo apuntada en alguna escuela de cine o de actores. Si participó en algún grupo de teatro a nivel local.

—No sabría decirle. Bueno, mejor dicho, no sabría decirle si lo intentó en serio o no. Participó en alguna que otra obra de teatro cuando era una niña, pero si lo hizo durante los últimos años… a mí al menos no me lo dijo. Sí sé que se le daba estupendamente bien actuar, y que no me cabe ninguna duda de que habría llegado muy lejos si le hubiesen dado la oportunidad.

Raquel asiente mientras tratar de atar cabos, relacionar la información que está recibiendo con la figura de José Manuel.

—¿Y sabe si durante los últimos tiempos estaba buscando trabajo?

—¿Trabajo? ¿De qué?

—No lo sé, pero me encontré con esto hace un par de días, que fue precisamente lo que me llevó a interesarme por su caso.

Raquel saca su teléfono móvil y le muestra un par de fotografías a Laura, quien, aparte de apretar bien fuerte las cejas, tarda en reaccionar.

—¿Esto es un currículum de mi hija?

—Efectivamente.

—¿De qué empresa lo ha conseguido?

—De ninguna, estaba en casa de una persona que estoy investigando para ese otro caso del que les he hablado.

—¿Qué persona es esa, cómo se llama? —interviene de pronto Camilo con un rictus de preocupación.

—Me temo que de momento no puedo darles esa información, créanme, ya les he dicho más de lo que debía. ¿No recuerdan si hija mencionó algo relacionado con una oferta de trabajo? ¿No saben si por alguna razón necesitase dinero?

—Siempre hemos sido una familia humilde, trabajadora, nunca nos ha sobrado el dinero, pero tampoco nos ha faltado. No entiendo por qué mi hija querría buscar un trabajo, vale que no podíamos darle muchas cosas que sí tenían muchos jóvenes de su edad, pero sí podíamos pagarle la carrera que ella eligió, y jamás le insinuamos que tenía que aportar algo a nivel económico. No lo entiendo, la verdad —dice de nuevo Camilo con apariencia de haber sido herido en su orgullo.

—A lo mejor es porque no era una cuestión de dinero, Camilo, a lo mejor era otra cosa —dice Laura mirando a su marido con los ojos humedecidos.

—¿Qué otra cosa?

Raquel observa cómo Laura acaba de llegar a la misma conclusión que ha llegado ella hace un par de minutos.

—Tal vez nuestra hija solo estaba buscando esa gran oportunidad por ser actriz, persiguiendo su verdadero sueño…

Laura se lleva las manos a la cara y gimotea algo inentendible. Camilo, en cambio, vuelve a llevar su mirada hacia la ventana.

—No quisiera molestarles más, pero si no les importa, quisiera que me dijesen una última cosa.

Laura levanta la mirada y la inspectora Silva puede ver que esa mujer es la viva imagen del dolor.

—¿Qué otra cosa quiere saber?

—¿Podrían darme el nombre de alguna amiga íntima suya? Ya saben, ese tipo de amiga a la que tal vez le contaría que estaba presentando su currículum para participar en alguna película u obra de teatro.

Y Laura, tras asentir y gimotear nuevamente algo ininteligible, le da el nombre y el número de teléfono de la mejor amiga de Irene, Paula Sierra.

Raquel sale de casa de los padres de Irene con el corazón deshecho, pero con el convencimiento de que está a punto de descubrir algo muy importante; la relación que estaba buscando entre Irene Caballero y José Manuel Ibar, una chica cuyo verdadero sueño era ser actriz y un productor cinematográfico solo pueden estar juntos por una buena razón: una película.

CAPÍTULO 46

Indecisión

Esther apenas ha pegado ojo en toda la noche, y la razón es pura y llanamente la película que se llevó del videoclub privado de José Manuel.

Jamás en su vida ha visto nada semejante. La crudeza de las imágenes, la violencia de las escenas, el sexo duro, el desenlace…

Está en shock, está asustada, pero sobre todo, y como ya viene siendo una costumbre en ella, está indecisa. No sabe cómo afrontar lo que siente, lo que piensa, en su cabeza, sus dos personajes favoritos, esos que le servían de inspiración, ya no le dicen nada. Ni Lisbeth ni Marilyn. Está sola, como siempre lo ha estado desde que murió su madre. Ya no confía en Marco, en absoluto, de hecho cada vez tiene más claro que no es trigo limpio, que algo trama, algo malo, y que lo que está pasando entre los dos, lo que ha pasado durante los últimos días y semanas, ya no es un juego, es algo que va muy en serio.

El verdadero problema se reduce a dos sencillas cosas. La primera: ¿cómo es posible que alguien haya sido capaz de rodar unas escenas tan sumamente reales como las que aparecen en «Torturada», la película de José Manuel? ¿Y por qué esa película, tras haber hecho una búsqueda en internet, no aparece en ningún sitio? Es como si no existiera, y lo mismo ocurre con los nombres que salen en los títulos de crédito, ninguno parece existir para internet. La segunda de las cosas que preocupa a Esther es la siguiente: ¿es Joana contra la pared una película del mismo tipo que «Torturada»? ¿Va a rodar una película tan violenta, tan pornográfica? Intenta convencerse a sí misma diciéndose que eso no es posible, ella tiene el guión y, la película, además de tener escenas duras, tiene otras cosas. Hay amor, hay superación, hay reflexiones importantes, qué demonios, Luis Tosar va a participar en ella, ¿verdad?

Marco se fue hace rato sin decir nada, y ella deambula nerviosa por el interior de su estudio tratando de decidir qué hacer, si llamar a José Manuel para preguntarle nuevamente sobre Joana contra la pared, o si llamar directamente a la policía para enseñarle la película que acaba de ver, porque algo en su interior le dice que lo que puede verse en la película parece tan real por la simple razón de que… es real. Pero rápidamente se quita ese pensamiento de la cabeza, ¿cómo puede ser posible algo así? ¿Y cómo iba a tener José Manuel esa cinta en su casa, así, sin ningún tipo de cautela por si alguien la pudiese encontrar? Se dice que eso no tiene ningún sentido, sencillamente no puede ser, solo es una película independiente al estilo de Holocausto Caníbal o El Proyecto de la Bruja de Blair, nada más. Así que, se reafirma en su decisión de que lo mejor será no hacer nada, llamar a la policía solo serviría para tirar por la borda su única oportunidad para ser actriz, porque, ¿cómo se tomaría José Manuel algo así? Desde luego, muy mal. No, no tiene ningún sentido llamar a la policía, y sin embargo…

En medio de esa profunda agitación interna, y tras fumarse un par de cigarros compulsivamente, recibe un mensaje del propio José Manuel. Nuevamente hace su aparición justo en el momento más oportuno, parece que le lea mente y esté ahí siempre para impedir que se vuelva completamente loca.

José Manuel le da dos buenas noticias. Primero le pide su número de cuenta para ingresarle el primer adelanto de la película. En segundo lugar le dice que en dos días empiezan a rodar. Que esté preparada, porque la gran película empieza ya.

Esther respira aliviada mientras se enciende otro cigarro y coge de nuevo el guión de Joana contra la pared, ya está llegando al final, ya está a punto de alcanzar su gran sueño, no puede dejar que nada se interponga entre ella y lo que más anhela en el mundo; subir al piso de arriba de la sociedad.

CAPÍTULO 47

Jugar con fuego

Por primera vez en mucho tiempo, Marco ha desafiado directamente a las reglas, a la autoridad, en este caso concreto, a su jefe, a Paco. No solo no ha ido al trabajo, sino que tampoco ha respondido a las insistentes llamadas de su jefe.

A primera hora de la mañana ha recibido un nuevo mensaje de José Manuel en el que no solo le recordaba el dinero que le debe por los desperfectos causados en la máquina de escribir, sino que también le informaba que sería conveniente que saldase su deuda en los dos próximos días, o de lo contrario se vería en la obligación de pedirles que abandonaran el piso. Tanto a él como a Esther.

Marco no entiende esa repentina urgencia de su casero por cobrar ese dinero, cuando es evidente que el dinero no es un problema para él. Algo en su interior le dice que lo que está intentando es llevarlo al límite, ponerlo a prueba para ver hasta dónde es capaz de llegar, pero por otra parte, ¿por qué motivo iba José Manuel a querer hacer algo así? ¿Por el mero placer de verlo sufrir? ¿Porque quiere a Esther fuera de la película y lo está utilizando a él para tener un motivo para echarla? ¿O simplemente es una cuestión personal porque no soporta que hayan desoído sus normas?

En cualquier caso, Marco tiene claro que no quiere ser él la causa de un posible despido de su novia, todavía guarda la esperanza de que solo estén frente a una pequeña crisis de pareja y confía en poder salvar la delicada situación. Quiere ser escritor, pero también que Esther sea actriz, y sobre todo, quiere estar junto a ella.

Así que, a pesar de lo que Paco pueda hacerle por no haber ido al trabajo, tras una noche de estudio en la que cree haber aprendido lo suficiente para modificar las dos pistolas de fogueo de Camila, sale en busca de las herramientas y piezas necesarias para poder llevar a cabo la peligrosa operación. El problema es que esas piezas suelen venderlas en armerías, y lo normal es que antes de proceder a una venta pidan la documentación del arma en cuestión, la licencia para poder disparar, incluso un informe actualizado de delitos penales. Y eso es exactamente lo que ocurre en la mayoría de establecimientos que visita, lo miran mal, le piden amablemente que se marche, que no pueden venderla nada sin la debida documentación, hasta que, finalmente, el dueño con acento ruso de un local situado en el barrio de Campamento, accede a venderle las piezas que le pide sin apenas exigirle explicaciones.

Cuando Marco llega a casa, y tras haber estado reflexionando durante todo el día, trata de hablar con Esther, de acercarse a ella, pero cada uno de sus intentos son repelidos por su novia de una forma que nunca antes había visto. Es como si al mismo tiempo le tuviese miedo y rabia, no quiere hablar con él, lo único que le dice es que en un par de días empieza a rodar, que necesita estudiarse el guión a fondo porque no sabe por qué escena van a empezar. Y cuando pase ese momento, entonces hablarán de todo.

Y con un gran miedo a que su relación esté ya a punto de acabar, Marco se encierra en su estudio y se dedica en cuerpo y alma a modificar las dos pistolas de Camila. Unas cuantas horas después, cuando ya ha terminado y la noche ha empezado a caer, llama a Camila y le dice que necesita verla. Que ya tiene lo que le pidió.

Ella le dice que vaya a verlo de inmediato, y él va.

De camino a uno de los barrios más exclusivos de Madrid, Marco no puede evitar pensar en aquello de: quien juega con fuego, acaba quemándose.

CAPÍTULO 48

Paula Sierra

A esa incipiente y preocupante sensación de debilidad que la inspectora Raquel Silva ha estado experimentando durante los últimos días, ahora se le ha sumado una sensación de ahogo que ya la ha dejado hasta en un par de ocasiones sin respiración. Es como si le faltase el aire, como si su cuerpo estuviese al borde del colapso.

Quiere pensar que, en el fondo, todas sus dolencias tienen un origen psicológico. Que la explosión del piso de la calle Piamonte es lo que la ha cambiado, que en realidad lo que tiene es miedo. Pero la parte racional de su cerebro le dice que no todo es tan sencillo, que si está débil, está perdiendo peso, tiene frío constantemente y ahora también le cuesta respirar, es porque está realmente enferma.

Raquel se intenta serenar un poco mientras reordena los datos que tiene en la cabeza. Ya no hay dudas de que la explosión del piso de José Manuel fue provocada, como tampoco hay dudas de que allí estuvo viviendo una pareja que apenas nadie conoce y de la cual, José Manuel dice no saber nada. Tampoco hay dudas de que en ese edificio, aparte de sus compañeros, tuvo lugar una especie de lucha y murió una persona, presuntamente debido a la explosión en su cabeza de un artefacto propio de la industria del cine. También se utilizaron un par de pistolas de fogueo modificadas, y también se encontraron restos de una cámara de video de pequeñas dimensiones. Todos esos datos, toda esa información sumada a la extraña figura de José Manuel y a la reciente noticia de la desaparición de la chica conocida como Irene Caballero y su afición al cine, hacen que Raquel sienta que muchas de las piezas de ese gran puzle que tiene frente a ella, empiecen a encajar. Es como si tuviese la respuesta en la punta de la lengua, a solo un paso de dar con ella.

Localizar a Paula Sierra, la amiga de Irene Caballero, no le ha resultado muy difícil. Todavía tiene un par de horas hasta las nueve de la noche, que es cuando ha quedado con Rubén, el joven padre biológico de Carlota, tiempo de sobra para tener una conversación sincera de la cual espera obtener algo que la acerque un poco más a la verdad.

Paula vive con su novio en el barrio de Puerta Bonita, en Carabanchel, y cuando abre la puerta no puede ocultar cierta desazón cuando Raquel le enseña la placa.

—Tranquila, solo he venido a hacerle unas preguntas relacionadas con su amiga Irene, será cosa de unos pocos minutos —dice Raquel tratando de tranquilar a la joven de piel blanca y mirada huidiza.

—¿La han encontrado? ¿Tienen alguna novedad? —pregunta Paula con nerviosismo.

—Si no le importa, mejor hablamos dentro —arguye Raquel con educación.

—Sí, claro, pase, por favor.

La joven conduce a la inspectora hasta el salón y la invita a que se siente en el sofá. Experimenta una profunda vergüenza al ser consciente del desorden y la falta de limpieza que impera en toda la casa. Y se dice que, o lo lleva al día, o esa va a ser una constante toda su vida. Luego revisa la mesa del comedor por si hubiese algún resto de…

—¿Entonces, han encontrado a Irene?

—No, lamento decir que su amiga Irene sigue en paradero desconocido, pero sí hemos encontrado algo que podría acercarnos a ella, y es de eso de lo que he venido a hablar con usted.

Raquel observa que la joven que tiene frente a ella ha empezado a sudar. Mira constantemente hacia la mesa, hacia el sofá, hacia el mueble de la televisión. Se muerde las uñas. Está nerviosa. Debe de medir cerca de un metro setenta, pero se ha encorvado tanto que parece más baja que Raquel, que mide ciento sesenta y cinco centímetros.

—Claro, pregunte lo que quiera.

—Según tengo entendido, Irene y tú eráis muy amigas, ¿verdad?

Paula asiente. Luego se encoge de hombros. Luego vuelve a asentir.

—Sí, lo éramos, sobre todo hasta que… Irene entró en la universidad.

—¿Qué pasó en la universidad?

—Bueno… lo que suele pasar, Irene empezó a conocer a gente nueva, empezó a tener nuevos intereses… lo que suele ocurrir.

—¿Quieres decir que os distanciasteis?

—Un poco.

—Pero, aun así, seguíais siendo buenas amigas, ¿no?

—Sí, más o menos —Paula vuelve a mirar hacia la mesa y, al fin, la inspectora Silva, que ha tratado de seguir la mirada de la joven, ve lo que estaba buscando: un trozo de hachís del tamaño de una goma de borrar.

—Si eso de ahí es lo que te preocupa, tranquila, que no he venido aquí a detener a nadie por fumarse cuatro porros, he venido aquí por algo más importante, la vida de una persona.

Paula entrecierra los ojos y asiente sin mirar a Raquel a los ojos.

—Bien, Paula, no tengo mucho tiempo, así que me gustaría que fueses sincera conmigo y que respondieses a mis preguntas de la mejor manera posible, ¿te parece bien?

Paula levanta un poco la mirada y Raquel ve que tiene los ojos enrojecidos. Después asiente de nuevo y se inclina hacia delante para coger el paquete de tabaco. Se enciende un cigarro.

—Usted dirá, inspectora, ¿qué quiere saber?

—¿Cuándo fue la última vez que viste a Irene?

—Un par de días antes de que se fuera a Polonia. Teóricamente habíamos quedado para cenar y despedirnos debidamente, pero como ya era costumbre en ella, llegó muy tarde, así que me enfadé y me fui sin probar bocado.

—¿Quieres decir que no cenaste con ella?

—No, no llegamos a cenar. Después de más de una hora esperando como una pánfila y dos cervezas, ¿usted que hubiera hecho? Yo al menos tengo mi amor propio, así que esperé hasta que se dignó a aparecer, y después me fui —Paula ha empezado a dar golpecitos en el suelo con su pie derecho. Inhala y exhala nerviosa.

—¿Y cómo se lo tomó Irene?

—¿El qué?

—Que te fueras sin cenar.

—Pues mal, supongo, no me quedé allí para verlo, pero ella siempre tenía que quedar por encima de los demás, no se tomaba nada bien ese tipo de cosas.

—Por lo que veo, entre Irene y tú las cosas no pasaban por el mejor momento.

Paula mueve el cuello a izquierda y derecha. Después se tapa la cara y solloza con timidez.

—Yo quería a Irene con toda mi alma, ¿sabe? Pero ella no siempre lo ponía fácil. Era de ese tipo de personas que hacen que las quieras para después… romperte el corazón…

—¿Entonces Irene y tú teníais una relación?

Paula vuelve a levantar una mirada gris, inundada por un mar de lágrimas. Se encoge de hombros.

—No sé lo que teníamos, solo que la quería muchísimo, aunque no estoy segura de que ella sintiese lo mismo por mí. Y por favor, eluda hacer comentarios relacionados con esto, si no es mucho pedir, lo que hubiese entre Irene y yo, es cosa nuestra.

Raquel asiente mientras digiere la información que poco a poco le está dando la joven. Y se dice que, si hay alguien que sepa si Irene estaba buscando un trabajo y de qué tipo, esa es Paula. Y que ahora es el momento de hacer la verdadera pregunta que ha querido hacer desde que ha entrado en esa casa.

—Por supuesto, Paula, lo último que deseo es que todo esto sea aún más doloroso de lo que ya lo es, vuestro secreto está a salvo conmigo.

—Gracias.

—De nada, qué menos. Dime, Paula, ¿sabes si Irene estaba buscando algún trabajo antes de desaparecer? No sé, tal vez algo relacionado con el mundo del cine, por ejemplo.

Paula no puede disimular una reacción de sorpresa. Abre mucho los ojos y yergue su postura. Se tensa.

—¿Cómo lo sabe? Se suponía que… no lo sabía nadie más aparte de mí —Paula mira al infinito mientras se sube un tirante del sujetador—. Espere un momento, ¿quiere decir que ellos han tenido algo que ver?

Ahora es Raquel la que se tensa un poco. La conversación se está poniendo interesante y tal vez consiga una información bastante mejor de lo que en un principio imaginó.

—No lo sé, Paula, por eso estoy aquí, ¿sabías en qué iba a consistir ese trabajo exactamente?

Paula sonríe y solloza a la vez. Luego mira hacia la nada.

—Unos meses antes de su desaparición vio un anuncio para presentarse al casting de una película de cine independiente y no dudó en presentarse. Ser actriz era su gran sueño, y durante un tiempo estuvo muy cerca de hacer que fuese una realidad.

—Por lo que veo, al final no consiguió hacerse con el papel.

—Fue raro, porque al principio pareció que sí lo había conseguido. El proceso de selección tuvo varias rondas, y ella las superó todas. Hasta que llegó a la última. Quedaban ella y otra chica, pero según me contó Irene, casi seguro que le iban a dar el papel a ella, sino el de protagonista, otro papel con relativo peso en la película. Pero el caso es que…

—¿Qué? —Raquel no puede evitar sentirse muy intrigada por la historia que le está contando Paula.

—Que le dijeron que la llamarían, pero no la llegaron a llamar nunca.

—Así que, por lo que veo, tras pasar todas las rondas del casting y de estar a punto de conseguir el papel protagonista de una película, los responsables de la misma se desentendieron misteriosamente de ella, ¿no es así?

—Así es.

—¿Y ella no intentó ponerse en contacto con ellos? ¿No sabes si llamó para preguntarles qué había ocurrido?

—Claro que llamó, pero nadie le volvió a coger el teléfono. También fuimos hasta el lugar donde le hicieron el casting en un par de ocasiones, pero allí ya no había nadie. Parecía como si todo hubiese sido un sueño, como si no le hubiese pasado en realidad. De hecho, recuerdo que yo llegué a pensar que se lo había inventado todo, que nunca llegó a haber ningún casting ni nada parecido. Pero, ¿por qué se iba a inventar Irene algo así?

—Claro, Paula, eso no tendría ningún sentido. ¿Y dices que fuiste con ella hasta el lugar donde le hicieron el casting?

—Sí, así es. Fui con ella hasta en un par de veces, pero no nos abrió nadie.

—¿Recuerdas la dirección exacta de ese lugar?

—Sí, creo que sí. ¿Cree que es importante? ¿Cree que el asunto del casting podría tener algo que ver con su desaparición? El policía que estuvo investigando en su día no le dio demasiada importancia a todo eso, de hecho apenas me hizo preguntas.

Raquel arquea las cejas al escuchar eso último. Algo le dice que ese policía, tal vez, no hizo bien su trabajo. Y quizá, quién sabe, es posible que no lo hiciese bien a propósito.

—¿Recuerdas cómo se llamaba ese policía?

Ahora es Paula quien arquea las cejas.

—¿No es compañero suyo? Quiero decir, ¿los policías no compartís los informes de una investigación y esas cosas?

Raquel se queda muda temporalmente. La chica es más despierta de lo que creía.

—Sí, por supuesto, solo se lo preguntaba para saber con qué agente en concreto habló, en una investigación participan muchas personas y a veces se pierde cierta información, sobre todo la relativa a quién hizo qué.

—Entiendo, de todas maneras, no recuerdo su nombre, solo que era un chico joven.

—Una última cosa, ¿recuerdas por casualidad el nombre de la película para la que Irene hizo el casting?

Paula sonríe con nostalgia.

—Claro, se llamaba «Enfrentadas», y según ella, era una película de intriga, una buena.

Raquel asiente mientras trata de ordenarlo todo en su cabeza.

En cuanto Paula le da la dirección del piso donde Irene dijo haber hecho el casting, en la exclusiva calle Castelló del barrio de Salamanca, sale de Puerta Bonita con el tiempo justo para su cita con Rubén.

Antes de llegar al barrio de Campamento, que es donde vive Rubén, y el lugar donde han quedado, Raquel llama a Fátima, la omnipresente canguro de su hija, y le pregunta por Carlota. Fátima, como siempre, le dice que su hija está bien, pero que echa de menos a su madre, que no deja de llamarla, y que la vida pasa muy deprisa, tanto que a veces es difícil ser consciente del tiempo que puede haber transcurrido, y que para cuando te das cuenta, todo ha terminado.

Y Raquel, con un nudo en la garganta, esa debilidad corporal volviendo a ella con fuerza, y un fuerte dolor por todo el cuero cabelludo, se dice que, o pasa más tiempo con su hija desde ya, o se arrepentirá.

CAPÍTULO 49

Enfrentadas: parte 1

Irene no recuerda haber pasado nunca tanto miedo. Y no es para menos, su vida está en juego.

Ya está anocheciendo, tiene el cuerpo lleno de heridas, y no sabe cuánto tiempo más podrá seguir corriendo, escondiéndose. Esquivando lo que, desde hace horas, parece inevitable.

El bosque es espeso y los árboles, a la luz de la luna, tienen un aspecto temible. Los animales salvajes tampoco ayudan, deben haber olido la sangre y los siente cada vez más cerca. Acechan, tienen hambre, pero en realidad ese no es su mayor problema. Su mayor problema es la otra chica que está como ella, corriendo y saltando por ese infinito bosque, la misma que ha intentado matarla varias veces durante las últimas horas. Hace rato que no la ve, pero sabe que está ahí, en algún lugar muy próximo a ella, esperando su oportunidad para volver a atacar. En el fondo es normal, porque esa chica va a lo que va.

Todo ha ocurrido tan rápido que ni tan siquiera ha tenido tiempo de reflexionar, de pensar en lo que le ha pasado. Hace tan solo unas horas estaba a punto de cenar con su mejor amiga, con Paula, iba a contarle las maravillosas novedades que tenía del casting al que se había presentado, ella y la otra candidata al papel protagonista de la película iban a tener una última prueba juntas, pero Paula se marchó cabreada por culpa de su impuntualidad antes de que pudiera contarle nada, y después…

Lo siguiente que recuerda después es que estaba en medio de ese bosque, que tenía que correr, defenderse, luchar por su vida.

Todo su cuero cabelludo se tensa cuando, allá a lo lejos, cree ver el final del bosque, una carretera. Si consigue llegar, tal vez tenga una oportunidad de escapar. Así que empieza a correr con todas su fuerzas, las pocas que le quedan. Las ramas de los árboles cortan la tierna piel de sus brazos, de sus mejillas. Se llena de arañazos. Un tobillo se le tuerce y cae al suelo. Pero se levanta y sigue corriendo a pesar del dolor. El miedo a no llegar a tiempo hace que sus movimientos no sean del todo precisos y eso hace que vuelva a tropezar hasta en un par de ocasiones más.

Ya falta poco, la carretera es real, no se la ha imaginado, está ahí, a tan solo unos cuantos metros de distancia. Tal vez pueda parar a algún coche y que la lleve lejos de allí. Pero justo cuando está a punto de sonreír de pura felicidad, algo pasa. Acaba de pisar un cepo para osos que estaba oculto entre unas ramas. Los dientes de metal de la terrorífica trampa no solo se clavan en la carne de su pierna derecha, también lo hacen en el hueso. El dolor que siente es tan grande que, durante unos instantes, ni tan siquiera grita, se queda muda, paralizada. Y después sí, cuando el dolor da la cara por fin, suelta el grito más desgarrador de su vida. Se deja caer en el suelo y trata de abrir las mandíbulas de acero, pero es imposible, aprietan demasiado fuerte. Mira a su alrededor cagada de miedo, esperando a que el cazador vaya en busca de su presa, porque eso es lo que ella es ahora, una presa.

Cuando Irene consigue identificar a la silueta de una persona a unos cuantos metros de ella, sabe que ha llegado la hora. Esa persona, a quien todavía no ha podido verle el rostro debido a que lo lleva cubierto con una máscara de que se asemeja al rostro de un jabalí, tiene una motosierra en su mano derecha. Se acerca a ella lentamente, el ruido del motor es tan fuerte que prácticamente no deja que se escuchen sus gritos. Y antes de empezar, se quita la horrenda máscara, y dice:

—Lo siento.

El primer corte, sin ninguna duda, es el que más duele.

CAPÍTULO 50

Una revelación de muerte

Cuando Marco llega hasta la calle Castelló y toca el timbre del piso donde vive Camila, al fin respira.

Haber tenido que cruzarse medio Madrid con dos pistolas modificadas en la mochila casi hace que le dé un infarto. Cada vez que veía a un policía, su corazón latía con violencia. A ello se le suman los continuos mensajes y llamadas de Paco. Le ha dejado claro que más le vale que el motivo de su ausencia al trabajo y su silencio sea debido a que está en un hospital, porque de lo contrario, se le va a caer el pelo.

Cuando llega hasta la puerta de Camila, al contrario que en otras ocasiones, ella lo espera en la puerta. Eso sí, la bata de seda ligeramente entreabierta sí que la lleva. Y Marco, a pesar de los nervios, de la situación que tiene en casa con Esther, y de todos sus problemas económicos, no puede evitar que su imaginación, de nuevo, eche a volar.

—Pasa y cierra, por favor. ¿Sabe alguien que estás aquí? —Camila habla en medio de un meditado jadeo. Se lleva una mano al pecho, con la otra toca el antebrazo de Marco y lo mira a los ojos con miedo.

—No, que yo sepa, ¿qué ocurre?

—¿Te has fijado en si te seguía alguien?

Las cejas de Marco se aprietan. No entiende nada.

—No suelo ir por ahí fijándome en si alguien me sigue, pero no he notado nada raro. ¿Por qué? ¿Qué ocurre?

—Entremos dentro, es mejor que no hablemos cerca de la puerta.

Marco obedece y camina tras el sensual contoneo de Camila. Cuando llegan al salón, ella se lleva las dos manos a la cara y solloza nerviosa.

—Pero, Camila, ¿qué está pasando?

Ella levanta la mirada y, tras una estudiada pausa, se lanza entre lágrimas a los brazos de Marco. Él no tarda en reaccionar, en pasar sus manos por su espalda, en sentir el calor de su cuerpo, se deja llevar. De camino hasta allí se había dicho que eludiría cualquier tipo de contacto físico con Camila, que no puede permitir que le vuelva a ocurrir lo mismo que la otra vez. No puede volver a tener sexo con ella, eso no está bien.

—¿Dónde las tienes? —pregunta Camila con los ojos cubiertos de lágrimas. Marco sabe de inmediato a qué se refiere.

—Aquí, en la mochila.

—Enséñamelas.

Marco, nervioso y sin saber qué está pasando exactamente, abre la mochila que lleva colgando de los hombros y saca las dos pistolas modificadas. A pesar de la situación, siente que se está quitando un peso de encima.

—¿Funcionan? —pregunta Camila tras revisarlas mínimamente.

Marco vuelve a sentir un nudo en el estómago.

—No lo sé, no las he probado, supongo que sí.

—Espera un momento.

Camila desaparece del salón y no tarda en volver con una caja de cartón. La abre delante de Marco. Es munición. Carga las dos pistolas con un ligero temblor de manos y comprueba que el muelle retenedor de ambas armas funciona. Les quita el seguro a las dos y pone un dedo en el gatillo. Marco observa la escena muerto de miedo. En ese momento piensa que le van a pegar un tiro en la cabeza.

—¿Crees que, llegado el momento, sabrías usarlas? —Camila pone una mano sobre el pecho de Marco. Es un movimiento muy sutil, casi una dulce caricia. Él siente cómo, a pesar de la situación, se excita ligeramente.

—No lo sé, creo que sí.

Ella le aguanta la mirada y después asiente con una sonrisa llena de orgullo.

—Supongo que te estarás preguntando qué ocurre, de qué tengo miedo, para qué quiero las pistolas, ¿verdad?

Marco mueve el cuello arriba y abajo con un nudo en la garganta.

—Sí.

Ella vuelve a emitir un gemido cargado de sensualidad. Vuelve a poner las manos sobre el pecho de Marco, que se deja acariciar, y tocar.

—Perdona, debería habértelo contado antes. Creo que no he sido del todo justa contigo, ni sincera. Como ya sabes, mi marido y yo no atravesamos nuestro mejor momento, de hecho, actualmente vivimos separados. Pero no te conté la verdadera razón de nuestros problemas, de nuestra separación. Hace poco pensé que se podría arreglar, pero me equivoqué, la relación entre nosotros no ha hecho más que empeorar.

—No te preocupes por mí, no tenías por qué contármelo. Apenas nos conocemos de nada…

—No, sí que me preocupo. Tengo la sensación de que me he aprovechado de ti, de tu bondad, de tu talento, de tu cuerpo… —Camila continua acariciando el pecho y los brazos de Marco, que no dice nada y vuelve a caer en lo de la otra vez, en la trampa.

—Qué va, en absoluto, lo que he hecho lo he hecho porque he querido, y además, tú también me has ayudado a mí con lo de… ya sabes, la novela.

Camila sonríe con ternura, pero, rápidamente, su expresión se torna sombría.

—Mi marido y yo estamos separados porque hace unos meses descubrí algo de él que me hizo palidecer, algo horrible. No sé si te ha pasado alguna vez, pero enterarte de que la persona con la que vives no es quien dice ser, descubrir que es alguien muy diferente a como imaginabas que era, es un trago difícil de digerir.

—Me lo puedo imaginar, pero, ¿qué fue exactamente lo que descubriste de tu marido?

Camila suspira y busca las palabras con las que empezar a contar su historia.

—Es una historia muy larga, pero trataré de resumirla al máximo. Hasta ahora no te había hablado nunca de mi marido, pero es alguien bastante poderoso, hablando en términos económicos, claro. Es un inversor muy importante que en la actualidad tiene depositado la mayor parte de su capital en el sector del turismo; hoteles, apartamentos, restaurantes, complejos residenciales, agencias de viajes, y un largo etcétera que ni yo misma conozco del todo. Esa es su actividad económica actual, pero en el pasado se dedicó a la industria del cine. Principalmente como productor de cine independiente, aunque también dirigió sus propias películas, todo ello desde las sombras, alejado de los focos y del gran público. No sé si lo sabes, pero en el mundo, las personas más influyentes y poderosas, a menudo son las menos conocidas por la población. En fin, como decía, toda esa vinculación suya con el cine fue antes de que nos conociésemos, supongo que ya habrás atado cabos, él tiene bastantes años más que yo —Camila hace una pequeña pausa para coger aire, para dejar que Marco vaya asimilando toda la información—. Nuestra vida no es que fuese un cuento de hadas, pero tampoco nos iba mal. Durante la mayor parte del día yo me dedicaba a mi trabajo y él al suyo, nos veíamos solo por las noches y a veces ni tan siquiera todas, no teníamos tiempo de ver qué hacía el otro, los dos éramos lo suficientemente adultos como para ir por ahí espiándonos, si en esta vida no puedes ni confiar en la persona con la que vives, ¿qué te queda? —Marco traga saliva y se dice que su comportamiento no entraría precisamente dentro de lo que Camila entiende por adulto—. Como digo, todo era más o menos estable hasta que un día, entré en el despacho de mi marido y encontré algo… —Camila se abraza a sí misma mientras revive el momento. Cierra los ojos y suelta el aire frunciendo los labios.

—No hace falta que me lo cuentes si no quieres, Camila, podemos hablarlo en otra ocasión. Creo que me puedo imaginar lo que encontraste…

—No, no puedes, Marco. Pero déjame que acabe y después entenderás el porqué de todo.

—Sí, claro, perdona, continúa.

—Lo que encontré en el despacho de mi marido era una cinta de video, una en formato VHS. Normalmente no le habría hecho ningún caso a algo así, pero no me preguntes por qué, en ese momento me picó la curiosidad y decidí ver qué había en esa cinta… y creo que no lo he pasado peor en mi vida. Esa película trataba íntegramente de la tortura de una chica, de cómo la violaban, la golpeaban, la mutilaban… y lo peor de todo es que, lo primero que pensé es que todo cuanto podía verse, era real.

Camila mira a Marco con cierta culpabilidad, que se ha quedado completamente blanco.

—¿Quieres decir que era una película snuff?

—Eso creo. No me preguntes por qué, pero antes de ir a la policía decidí investigar por mi cuenta un poco más. Primero, y sé que eso no está bien, miré en su teléfono móvil para ver qué encontraba, y ahí fue donde me enteré de que… también estaba con otra chica, con una mucho más joven que yo, una cría aspirante a actriz y adicta a los tatuajes, lo que nunca imaginé, vamos. En ese momento me dije que ya tenía suficiente, que no quería saber más. Así que decidí hablarlo con él, darle la oportunidad de explicarse. Le dije que sabía que tenía algo con una chica mucho más joven, y también que había visto esa cinta, y entonces él… se volvió completamente loco, nunca lo había visto así. Es como si de repente se hubiese quitado una máscara que había estado llevando todo este tiempo y durante unos segundos me dejó ver su verdadero rostro. Y te prometo que fue aterrador. Negó que esa cinta fuese una película snuff, pero me hizo devolvérsela y me dijo que si le contaba algo de aquello a alguien, me vería en serios problemas. Problemas grandes. Desde entonces vivimos separados. Adquirí estas dos pistolas porque vivo con miedo a que él o alguien de su entorno traten de hacerme daño. Desde entonces veo fantasmas en todas partes, creo que hay personas vigilando cada paso que doy, controlando con quién hablo y si digo algo inoportuno. Por eso te pedí a ti que modificases las pistolas, si hubiese tratado de hacerlo yo por mi cuenta, mi marido se hubiese enterado de algún modo u otro, y lo último que quería era que él supiese que voy por ahí modificando pistolas…

—Pero estas dos pistolas, sí las compraste, ¿no? —pregunta Marco con naturalidad.

—No, qué va, esas dos pistolas las conseguí de un almacén de mi marido en el que guarda un montón de cosas que se usan en la industria del cine. Que yo sepa, él no sabe que las tengo, como tampoco sabe que también me llevé unas cuantas granadas falsas y alguna que otra cosa más que podría utilizar para defenderme… Y esta mi historia, Marco. Tú eres la primera persona a la que se la cuento. No sé si he hecho bien en no ir la policía, si debería intentar de nuevo hablar con José Manuel, mi marido… no lo sé, la verdad.

Marco traga saliva y, de pronto, al escuchar ese nombre, unido a la historia que acaba de escuchar, no puede evitar pensar en José Manuel Ibar, el mecenas de su novia, la misma persona a la que le debe tres mil euros. Se dice que eso no puede ser, que es mucha casualidad, pero aun así…

—¿Te importaría enseñarme una foto de tu marido si no es mucho pedir, Camila?

—No, claro, espera un momento.

Camila se levanta y coge su teléfono móvil. Después le muestra una foto a Marco, quien, tras un par de segundos en shock, se lleva las dos manos a la cara.

—No me lo puedo creer.

—¿El qué? ¿Lo conoces?

—Claro que lo conozco, este hombre es el productor de la película para la que ha sido contratada mi novia, de hecho está ejerciendo de mecenas suyo, los dos estamos viviendo en un piso suyo de la calle Piamonte…

Camila deja escapar una expresión de asombro. El cerebro de Marco empieza a pensar en el tipo de película que va a hacer Esther, pero antes de que su imaginación empiece a volar, Camila lo interrumpe.

—Espera un momento, no será esta tu novia, ¿verdad? —dice Camila mientras le enseña un video a Marco que tiene en su teléfono móvil. Y Marco, que no da crédito a lo que está viendo, vuelve a llevarse las manos a la cara. Sus ojos se llenan de lágrimas.

—Claro que esa es mi novia, ¿qué significa todo esto, Camila?

En el video se puede ver a Esther bailando sensualmente delante de José Manuel. Al principio aparece en ropa interior, después se queda completamente desnuda, mientras no deja de acercarse más y más a José Manuel. Luego se corta la imagen.

—Joder, mierda. Lo siento mucho, Marco, pero creo que tu novia y mi marido tienen una especie de aventura, esta es la chica de la que te hablé, creo que ella va a ser una de las actrices estrella de su próxima película snuff, pero no precisamente como víctima, sino como verdugo, y en ese caso, tal vez la víctima podría que fuese… —Camila alza la mirada y mira a Marco con pavor.

—¿Quién? ¿Quién va a ser la víctima de esa película?

—No lo sé, Marco, pero si estás viviendo con ella, en una de las viviendas de mi marido, tal vez, y ojalá me equivoque, esa víctima sea la persona con la que vive, es decir, tú. ¿No has notado nada raro en tu novia en las últimas semanas? ¿No sabes si ha estado más arisca contigo? ¿Te ha estado tratando con menosprecio? ¿Incluso obligándote a hacer cosas por ella que rayan la esclavitud? ¿Y qué me dices de la vivienda? ¿Sabes si han pasado cosas raras durante los últimos tiempos? ¿Cosas que han hecho que vuestra relación se vaya desgastando?

Todo da vueltas alrededor de Marco, se está mareando, no puede creer lo que está escuchando. No puede ser que Esther esté planeando asesinarlo. Y sin embargo, todos los cambios en el comportamiento que acaba de narrarle Camila, son ciertos.

—Sí, lo cierto es que durante las últimas semanas, Esther se ha estado comportando de un modo muy extraño. ¿Pero cómo puedes saber tú todo eso?

—Ese es el estilo de mi marido, de sus películas, primero crea la situación, el marco conceptual, la necesidad de los protagonistas. Luego localiza su anhelo y lo pone al alcance de sus manos, y una vez ahí, ya los tiene. Y entonces es cuando empieza el desgaste psicológico, después llegan las situaciones límite, luego los golpes bajos, y para terminar…, en fin, todas las películas que él hacía funcionaban más o menos de esa manera. Podría decirse que nunca fue muy original y que vista una de sus obras, vistas todas.

Y Marco, que no ha sentido una sensación de miedo, angustia y pena más grande en su vida, rompe a llorar con todas sus fuerzas.

—Sé cómo te sientes, Marco, pero se me acaba de ocurrir una idea para salir de esta, para derrotarlos, tú y yo juntos.

CAPÍTULO 51

El padre de su hija

Raquel está muy mareada. Hacía mucho tiempo que no sentía que perdía el control de su cuerpo por culpa del alcohol. Y es extraño, porque tampoco ha bebido tanto.

La cena con Rubén ha ido mejor de lo esperado. Se ha reído, ha desconectado, se ha olvidado de todo durante un rato, incluso de sus problemas físicos de los últimos tiempos, y lo mejor de todo, sus esperanzas por encontrar un padre para su hija en el supuesto caso de que a ella le pasase algo, han aumentado un poco. Rubén no parece mal chico. Un poco impulsivo a veces, pero nada que no se pueda solucionar con un poco de responsabilidad.

—¿Te apetece que vayamos a tomar algo, conozco un sitio por aquí cerca que ponen buena música? También podemos ir a mi casa si quieres, no está muy lejos de aquí —dice Rubén con gracia cuando salen de la hamburguesería en la que han cenado.

Raquel sonríe como si tuviese quince años. La proposición de Rubén le parece totalmente fuera de lugar, pero en ese momento, y en ese estado, también hace que se sienta halagada. Y lo que es mejor, también hace que sienta algo que hacía tiempo que no sentía: que es deseada. Mira la hora. Ya son las doce, debería volver a casa, Carlota ya hace rato que duerme, pero si se despierta con ganas de ir al baño o de beber un poco de agua, debería ser ella la que esté ahí para acompañarla, y no Fátima.

—Tal vez en otra ocasión, Rubén, lo he pasado bien esta noche, pero tengo a mi hija esperándome en casa, y mañana me espera un largo día de trabajo. Así que creo que lo mejor será que me vaya a casa.

El rostro de Rubén se torna serio cuando Raquel nombra a su hija.

—Como quieras, Raquel. Yo también lo he pasado muy bien, eres realmente encantadora. ¿Te importa si te acompaño al coche?

Raquel sonríe con inocencia.

—En absoluto, está a un par de manzanas de aquí.

—Perfecto.

El camino hasta el coche de la inspectora Silva transcurre de forma agradable. Apenas hay gente en la calle. Rubén alaba lo duro que debe ser ejercer de madre y al mismo tiempo ser una policía de élite. Y Raquel le quita peso a su esfuerzo, porque en realidad, no puede dejar de pensar que como madre, más bien está ejerciendo poco.

—Bien, este es mi coche. Buenas noches, Rubén, gracias por la cena.

—De nada. Y las gracias debo dártelas yo a ti, has pagado tú, y no siempre puedo disfrutar de una compañía tan agradable. La próxima me toca a mí, si es que hay próxima, claro.

Raquel sonríe y se sonroja un poco. Pero quiere marcharse ya. Puede ver en la mirada del joven cómo ese deseo, va en aumento. Y ella, con ese incipiente mareo, y la guardia bajada, no puede evitar sentirse tentada. Pero no debe ir más allá, eso sería una locura.

—Buenas noches, Rubén. Estamos en contacto.

—Claro, Raquel, vamos hablando —dice Rubén, que se lanza a darle dos besos de despedida sin previo aviso, algo que Raquel no ve venir ni tampoco trata de repeler. Y tras esos dos besos, los dos se quedan mirándose a los ojos durante un par de segundos a tan solo un par de centímetros de distancia. Acto seguido, y de nuevo sin previo aviso, Rubén se lanza otra vez, pero en esta ocasión el beso va a parar a sus labios. Y Raquel, cuyo primer impulso es quitarse al joven de encima, se siente terriblemente embriagada cuando nota cómo Rubén la rodea con los dos brazos a la altura de su cintura y empieza a besarla con mayor decisión.

Durante unos cuantos segundos, Raquel no para de darle órdenes a su cuerpo de que pare, de que eso no está bien, pero hay algo que la nubla, que le impide dar ese paso. Es algo que en cierta manera la domina y contra lo que no puede luchar. La vista se le está empezando a enturbiar.

—Vayamos a mi casa, está muy cerca de aquí —dice Rubén mientras no solo no deja de besarla, sino que también ha empezado a acariciar su culo.

—No…

—Sí, quiero que vayamos a mi casa, quiero hacerte el amor.

Y sin fuerzas para negarse, Raquel sube a su coche, pero en el asiento de copiloto. Quien conduce es Rubén, ella no hace nada.

Sube las escaleras que la conducen hasta un modesto piso del barrio de Campamento.

Y a partir de ese momento solo recuerda el instante en el que Rubén le vuelve a decir que no pasa nada, que se relaje, que solo quiere besarla.

A la mañana siguiente, cuando Raquel despierta, apenas puede recordar nada. Está muy mareada, y está asustada. No sabe qué ha pasado. Rubén no está por ningún lado. Busca su ropa, su bolso, su teléfono móvil. Parece que está todo. Y la ansiedad, las náuseas, y el miedo a que lo más quiere en el mundo se quede completamente sola, crece hasta límites insospechados. Se viste lo más rápido que puede y sale de allí con la cabeza y el cuerpo hecho un lío.

CAPÍTULO 52

Pánico en la escena

Todo en el interior de la cabeza de Esther gira a una gran velocidad. Siente que todo a su alrededor se ha ido desdibujando con los días, que incluso sus percepciones han dejado de ser fiables.

Ya no sabe qué es real y qué no, está tan mareada que le cuesta coger aire. Parece como si el oxígeno en el interior de ese piso se estuviese acabando. Piensa en todo lo que ha estado «viendo y escuchando» desde que llegaron, en la cinta de video que parece una tortura real. En la presunta violación que sufrió por los dos técnicos de mantenimiento y de la cual no puede recordar nada, quienes, al parecer, son amigos de su novio, la persona con la que soñaba, con la que pensaba que algún día, tal vez, llegaría a ser madre. Tiene la sensación de que todo cuanto era su vida, todo en lo que creía y lo que amaba, se hubiese ido estrepitosamente abajo. Todo menos una cosa: su gran sueño por ser actriz.

Pero tras mucho pensar y elucubrar, todo se empieza a aclarar cuando recibe un nuevo archivo adjunto en su teléfono móvil de parte de su admirador secreto, ese archivo es un video, y su contenido la deja completamente petrificada. Sus sospechas acerca de la violación que sufrió no solo son ciertas, sino que está todo grabado. Se puede ver a la perfección cómo Iván y Rubén, los dos técnicos, le hacen absolutamente de todo mientras ella se comporta como si fuese una muñeca de trapo. Definitivamente la drogaron y después la violaron. Y la grabaron.

Ese admirador suyo dice que es Marco quien lo planeó todo, que va a vender ese video en el mercado negro, que ese tipo de contenidos se cotizan mucho en la web profunda. Pero no es solo eso, la intención de su novio no es solo grabar ese video, sino otro mucho peor.

Y Esther, tras sentir un repentino ataque de pánico, trata de salir corriendo de ese piso para marcharse directamente a Valencia, junto a su padre y su hermana pequeña, pero no puede. La puerta está cerrada. Sus llaves no funcionan, es como si la hubiesen sellado por fuera. La cantidad de oxígeno en el ambiente parece cada vez menor. Le cuesta respirar. Coge su teléfono y trata de llamar a la policía, a José Manuel, incluso a su padre. Pero no tiene línea, es como si de pronto, sus conexiones se hubiesen cortado de golpe.

Así que, solo le queda una cosa: esperar.

CAPÍTULO 53

Un regalo inesperado

Raquel sale del piso de Rubén con una sensación muy extraña. Por primera vez en mucho tiempo siente verdadero miedo. Un miedo a lo que han podido hacerle durante el tiempo que ha estado dormida. Porque ahora ya no tiene ninguna duda de que ha sido drogada.

El sol la deslumbra cuando pisa la calle y un coche está a punto de atropellarla cuando trata de cambiar de acera. Tiene la boca seca, y la luz diurna le molesta más de lo normal. Lo primero que hace cuando recupera un poco el control, es llamar a Fátima, tiene cuatro llamadas perdidas suyas y eso no es sinónimo de nada bueno. No es que sea la primera vez que la canguro de su hija se queda a dormir en su casa debido a que ella ha tenido que atender una urgencia de última hora, así que las llamadas de Fátima, en principio, no son algo habitual cuando ella está de servicio. Por tanto, mientras espera a que descuelgue, no deja de pensar en que es posible que le haya pasado algo malo a su hija.

—Fátima, ¿qué ocurre? ¿Y Carlota? —pregunta Raquel con ansiedad en cuanto escucha cómo la canguro acepta la llamada entrante.

—Raquel, ¿estás bien? Pensé que te había pasado algo, no sueles tardar tantas horas en responder.

—Yo estoy bien, ¿y Carlota?

—Bien, bien, Carlota está bien. La he dejado en la escuela de verano hace un rato. Perdona por haberte llamado tantas veces anoche, es que pasó algo y me asusté.

Antes de continuar hablando, Raquel respira de tranquilidad al escuchar que su hija no ha sufrido ningún daño.

—¿Qué es lo que ha pasado?

—A eso de las dos de la madrugada más o menos, alguien llamó a la puerta de casa.

—¿Quién? ¿Y por qué abriste a esas horas? —Son las nueve y media de la mañana, pero Raquel ya está sudando. Camina deprisa en busca de su coche mientras no deja de pulsar el botón de desbloqueo del mando. No recuerda dónde aparcaron la noche anterior, solo que era Rubén quien conducía.

—Perdona, Raquel, en realidad es ese el problema. Como no abrí, volvieron a llamar insistentemente, pero tampoco abrí. Me asomé por la ventana para intentar ver si podía ver a la persona que estaba llamando, pero allí abajo no había nadie. Así que volví al salón y puse la televisión, estaba algo nerviosa. No habían pasado ni cinco minutos cuando volvieron a llamar con insistencia, con la diferencia de que esta vez, no llamaban al timbre de abajo, sino al de arriba. Alguien estaba llamando a la puerta y no pude evitar asomarme por la mirilla para ver quién era. Entiéndelo, no es normal que alguien llame tanto a esas horas. Pensé que igual eras tú, que tal vez podrías haber perdido las llaves y el móvil.

Raquel ve cómo al final de una estrecha calle, las luces de su coche parpadean. Vuelve a respirar aliviada. No se lo han robado. Apresura la marcha y antes de llegar ve que en esa misma calle alguien está abriendo una persiana, alza el cuello y ve que, casualmente, lo que están abriendo es una armería. Se detiene a un par de metros de distancia mientras espera a que un hombre de mediana edad y rasgos caucásicos termine de abrir su negocio.

—¿Y entonces, quién era?

—Un repartidor, llevaba una gorra que apenas dejaba verle la cara. Pregunté qué quería a través de la puerta y me dijo que venía a traer un paquete urgente para ti.

—¿Y le abriste? —Raquel se enfada con Fátima internamente, los repartidores no trabajan por la noche, pero, ¿qué otra cosa debía haber hecho la canguro de su hija?

—Sí, abrí, ¿hice mal?

—No, Fátima, tranquila, ¿te entregó el paquete?

—Sí, sí, claro, te lo he dejado encima de la mesa del salón. No es muy grande, es una caja un poco más grande que un paquete de tabaco. Está envuelta con un lazo. Después de eso fue cuando te llamé, me pareció todo muy raro. No sé si hice bien en abrir, en coger el paquete, en llamarte.

—Tranquila, Fátima, lo has hecho muy bien, como siempre, muchas gracias por todo.

—¿Irás tú a recoger a Carlota a mediodía, o quieres que llame para que se quede allí a comer? Yo es que tengo un poco de lío esta mañana y no voy a poder. Si me necesitas estaré libre a partir de las cinco.

Raquel vuelve a enfadarse internamente con la canguro, ¿quién se ha creído que es para decirle que hasta las cinco no estará libre? Pero rápidamente, recapacita, y esa misma pregunta se la hace a ella misma: ¿quién me he creído que yo para exigirle nada a esa chica que no es la madre de mi hija?

—Gracias, Fátima, no te preocupes, yo iré a por Carlota. Te llamo más tarde si te necesito para esta noche.

—De acuerdo, Raquel, hasta luego.

—Adiós.

En cuanto Raquel se guarda el teléfono móvil, sin dejar de pensar en su hija, en qué habrá en ese paquete y de parte de quién vendrá, entra en la armería —de nombre Armería Svlasko—, para preguntar si, por casualidad, sabe de alguien que fue allí en busca de ciertos recambios para ciertas pistolas. Y la persona que la atiende tras un mostrador acristalado y lleno de luces de neón, probablemente el propio Svlasko, le dice que no sabe de qué le habla, que no ha vendido recambios últimamente.

Raquel, que se está empezando a cansar de todo, cree ver algo en los ojos del dependiente con acento ruso. Algo que huele a mentira. Y cada vez soporta menos las mentiras, y a los mentirosos. No son más que piedras en el camino.

—Me parece que no me ha entendido bien, caballero, le he pedido amablemente que me diga cuándo y a quién le vendió las piezas de recambio para la Browning y la Walter. Se está investigando un posible homicidio en el que podrían estar implicadas dichas armas. Así que, si quiere que mañana y, quién sabe, el resto del año, pueda seguir abriendo la persiana de ahí afuera, le sugiero por su bien y por el bien de su negocio, que empiece a colaborar desde ya.

El dependiente, cuyos ojos son de un azul celeste muy claro, mira a Raquel desde la experiencia, se lo replantea. En el pasado ha tenido problemas con la justicia y lo último que quiere es que esos problemas resurjan del nicho en el que ahora descansan. Pasa una mano por su barbilla y cae algo de piel muerta sobre el mostrador.

—Vino un chico hará un mes o mes y pico. Me dijo que era estudiante de mecánica o algo así y que necesitaba las piezas para un trabajo de clase. No le di demasiada importancia. Los recambios no disparan balas.

—Pero las pistolas para los que están hechos, sí.

—En mi país no es necesario una licencia para comprar un recambio —Svlasko se altera.

—Pero ahora estamos aquí, en España, donde sí es necesaria una licencia de armas para comprar cualquier tipo de recambio armamentístico.

Svlasko frunce el ceño. Sabe que está en un aprieto.

—¿Qué quiere exactamente?

—Quiero ver los registros de venta. Necesito saber los datos de la persona a la que le vendiste esas piezas.

—¿El registro?

—Sí, el registro de ventas, ¿acaso no dispone de uno?

—No para los recambios, ya le he dicho que en mi país no hay problema con estas ventas.

—Y yo ya le he dicho que aquí sí, y que necesito encontrar a esa persona inmediatamente. Así que usted verá cómo lo hace, ayúdeme a identificarlo y olvidaré ciertas irregularidades.

Svlasko, que en su país nunca tuvo problemas con ese tipo de ventas ni tampoco con hacer ciertos tratos con ciertos policías, piensa en algo que tal vez le podría interesar a la joven policía.

—¿Si la ayudo, usted se olvida de todo?

—Si me ayuda bien, sí.

—Su nombre no lo sé, pero puede que en las grabaciones de las cámaras de vigilancia se le vea bien la cara.

—¿Tiene las grabaciones del último mes y medio?

—En mi país, guardamos las grabaciones de todo el año —dice Svlasko devolviéndole el golpe a la inspectora.

—En ese caso, no hay tiempo que perder. Enséñeme esa grabación, y después todo olvidado.

—¿Ahora?

—Sí, desde luego, ahora.

—Puede que lleve un buen rato revisarlo, no recuerdo exactamente el día de la venta.

—En ese caso, cuanto antes empecemos, antes acabaremos.

Y tras casi una hora en la trastienda de la armería, el dependiente de origen ruso, encuentra el video que estaba buscando. En él se puede ver perfectamente el rostro del joven que hizo la compra. Y Raquel, que durante unos segundos trata de imaginarse por qué ese joven compraría esos recambios y, también, si es la persona que encontraron sin cabeza en el primer piso del edificio de la calle Piamonte, le da las gracias a Svlasko, no sin antes llevarse una copia de la grabación.

La inspectora Silva sale del barrio de Campamento con una poderosa sensación de que está a punto de descubrir la verdad. Desde su visita a la casa de José Manuel no ha hecho más que avanzar en la investigación. Todavía tiene que investigar el piso en el que, según Paula Sierra, la también desaparecida Irene Caballero fue a hacer una prueba de casting para una película que no existe. Pero eso lo pospone para más tarde. Antes necesita ponerle un nombre al joven que, casi con total probabilidad, modificó las dos pistolas de fogueo que fueron disparadas en el piso de José Manuel Ibar.

Y eso es precisamente lo que hace en cuanto llega a la comisaría y se encierra en su despacho. Entra al programa de detección facial, introduce la imagen del joven y, mientras espera a que el programa termine su búsqueda, siente un pequeño pinchazo en el bajo vientre. A ese pinchazo se le une un micro espasmo en la vagina, y entonces Raquel piensa en algo que, hasta ese momento, no había querido pensar: ¿le hizo algo Rubén durante las horas que estuvo dormida en su casa? ¿La drogó realmente? ¿O simplemente se quedó dormida fruto de una más que probable mala reacción al alcohol después de meses sin apenas probarlo? Antes de que pueda responder a todas esas preguntas, nota cómo algo húmedo procedente de su vagina moja parcialmente su entrepierna, y sin tiempo para comprobar si está sangrando o qué demonios le pasa a su vagina, el programa de ordenador emite un pitido. La búsqueda ha finalizado, y ha encontrado una coincidencia que, según el programa, es fiable al noventa y nueve por cien. El joven que aparece en el video de la armería se llama Marco Sorrentino, tiene veintidós años y está domiciliado en Valencia, donde sus padres tienen una pizzería.

A pesar del importante hallazgo, Raquel no puede evitar ir corriendo al baño para ver qué es lo que ha mojado realmente su entrepierna. Y en cuento se encierra y se baja el pantalón y las bragas, ve algo que no le hace ninguna gracia.

CAPÍTULO 54

Hay que matarla

—No puedo hacerlo, no puedo matar a Esther.

—Y yo no te he dicho que lo hagas, solo que, a veces, la única forma de defenderse es atacar primero. Ya te he dicho lo que van a hacerte, Marco. Ahora te toca decidir a ti, yo desde luego no voy a permitir que José Manuel siga haciéndole más daño a la gente. Solo quiero que esto acabe, pasar página en todos los sentidos, y dedicarme a fondo a lo que realmente me gusta, encontrar jóvenes talentos como tú y difundir su obra por todo el mundo.

Algo en el interior de Marco ruge con mucha fuerza. Ese algo es su ambición. Durante un momento se imagina trabajando en su novela con Camila, codo con codo, tal vez pasando alguna que otra noche con ella, acudiendo a presentaciones multitudinarias con decenas de periodistas, anunciando las múltiples ediciones y traducciones que tendrá su libro. Tal vez incluso una adaptación al cine. Y todo eso hace que, el resto de cosas, se vean de un modo distinto, incluso justificables.

—¿Y qué tendría que hacer exactamente?

—Tú solo ve con ella, y dile que lo sabes todo, que no vas a permitir que se salga con la suya, y verás cómo es ella quien ataca primero. Después de eso, sé tú mismo.

—¿Y no crees que sería mejor llamar a la policía?

—Mira, Marco, ya te he dicho que si llamas a la policía probablemente no encuentren nada, además, si molestas a José Manuel, él te molestará a ti, y lo que es peor, molestará a tus padres, y tú no quieres eso, ¿verdad?

—No, en absoluto.

Marco coge aire con dificultad, está nervioso, le cuesta pensar. Le tiemblan las manos. Por su cabeza se entrecruzan todos los demonios que lo han estado torturando durante los últimos días y semanas. El dinero que le debe a Paco. El dinero que le debe a José Manuel. Las palabras de su padre inyectándole desde bien pequeño esa insana competitividad. Su relación con Esther y, sobre todo, su posible traición. Al otro lado de esa horrorosa balanza, está su sueño de ser escritor, y con él, Camila, quien justo en ese momento acaricia su espalada y su nuca con delicadeza.

—Verás, Marco, no he querido enseñártelo hasta ahora por no hacerte más daño, pero si va a servir para que te decidas…, lo encontré en el teléfono de José Manuel, junto con más fotos y otro tipo de vídeos, creo que no deja lugar a dudas…

Marco alza el cuello y ve que Camila le está tendiendo su teléfono móvil. En él hay un video en modo pausa. Marco reanuda el video y sus ojos no tardan en llenarse de lágrimas cuando reconoce a Esther y a los dos técnicos de mantenimiento con los que se cruzó en el portal del edificio de José Manuel. Están manteniendo relaciones sexuales. Esther se deja hacer, y los dos chicos le hacen literalmente de todo. El video se corta a los pocos segundos, pero Marco no necesita ver más para saber cómo termina todo. Niega con la cabeza mientras trata de secarse las lágrimas.

—No pasa nada, Marco, puedes llorar delante de mí, yo llevo haciéndolo no sabes cuánto tiempo. La gente miente, no es lo que parece, y lo que es peor, es capaz de cualquier cosa con tal de llegar a la meta, de subir. Pero te aseguro que no todo el mundo es así, que todavía quedamos algunos y algunas que aun creemos en la lealtad, y en el amor de verdad. Te prometo que si confías en mí, cuando esto acabe, no volverás a llorar en tu vida. Entre otras cosas porque te voy a convertir en uno de los mejores escritores de este país, quizá del mundo.

Marco traga saliva y mira a Camila a los ojos con el corazón hecho añicos, quien, tras acariciar su rostro con delicadeza, le da un tierno beso en los labios. Un beso largo.

Después de eso, y de unos cuantos besos más, Marco vuelve a guardarse las dos pistolas que él mismo ha modificado y también una granada de las que se utilizan en las películas de acción que Camila le acaba de ofrecer animosamente.

—Llámame con lo que sea, a la hora que sea, ¿vale? —dice Camila dándole dos nuevos besos en los labios—. Cuando todo acabe puedes quedarte aquí conmigo el tiempo que haga falta, incluso hasta que hayas terminado la novela, si te parece bien, claro.

Marco asiente y, por un momento, la oferta de Camila hace que se olvide de todo. De lo que va a hacer.

Después se marcha con una idea clara en la cabeza: matar a su novia, matar a Esther.

CAPÍTULO 55

Vida y muerte de una actriz

Esther lo ha intentado todo, pero sin éxito. Está encerrada en una celda de doscientos metros cuadrados y en la que, minuto a minuto, desciende el oxígeno. Y por si fuera poco, su teléfono, que no le deja enviar mensajes ni llamadas, pero sí recibir, acaba de informarle de que tiene un nuevo mensaje. Es de su admirador secreto, y le dice claramente que se prepare, porque Marco se dirige hacia allí con la intención de matarla. Le adjunta unas fotos en las que se le ve a él con una mujer, que en ese momento le está entregando dos pistolas y una granada. Ese admirador le dice que su novio está escribiendo una novela sobre ella, sobre lo que han hecho durante los últimos días y semanas, le dice que es una especie de psicópata que escribe sobre aquello que hace, y que sus novelas suelen acabar con una muerte a lo grande. Le insta a que busque en su estudio alguna prueba de lo que le acaba de decir, de la novela que está escribiendo.

Y mientras Esther piensa qué va a hacer a continuación y cómo va a salir de ese piso o, en su defecto, cómo se va a defender, va hasta el estudio de Marco y rebusca entre sus cajones, él le habló hace un par de días de una novela que estaba escribiendo y ella no le hizo demasiado caso, ahora, en cambio, le urge más que nunca ver qué está escribiendo su novio exactamente. En cuanto abre el primer cajón de su escritorio no tarda en encontrar lo que parece ser un pequeño manuscrito. Solo le hace falta leer las dos primeras páginas para ver que, efectivamente, la novela, de título «Vida y muerte de una actriz», trata sobre ella.

Todavía en shock y completamente aturdida, recibe otro mensaje de su admirador:

«Por si aún te quedaba alguna duda de quién es tu novio en realidad, aquí tienes una pequeña muestra de lo que es capaz de hacer. Prepárate porque ya está llegando. Te recomiendo encarecidamente que, si de verdad quieres terminar siendo actriz, acabes con él, o él acabará contigo».

Junto a ese mensaje, hay un archivo de video. Con un gran temblor de manos, Esther pulsa el botón de iniciar y ante ella aparece nuevamente la imagen de los dos técnicos de mantenimiento que estuvieron en su casa que la drogaron y que después abusaron de ella sexualmente.

Tras un par de segundos en los que la imagen está en continuo movimiento y apenas puede apreciarse nada, uno de los técnicos, el del pelo rubio y ensortijado cuyo nombre es Rubén, se acerca mucho a la cámara que lo está grabando y, con una sonrisa casi perfecta, dice:

«Bueno, amigo Marco, aquí tienes lo que nos habías pedido, esperamos que el contenido del video sea de tu agrado. Un abrazo. Ahora siéntate y disfruta».

Y después de eso, se ve al otro de los técnicos, a Iván, zarandeando su propio cuerpo como si fuese un muñeco. La pone a cuatro patas y empieza a penetrarla con rudeza por detrás. Y ella, que está en un estado cercano a la inconsciencia, no hace nada, ni se opone ni participa, tan solo es lo que realmente es, una víctima.

El vídeo dura unos cinco minutos, pero como en el otro video que ya le envió, Esther no es capaz de ver más allá de los veinte primeros segundos. Si antes estaba en shock, ahora está completamente aterrada. Su violación fue orquestada e ideada por su novio, por Marco, él mismo que se dirige hacia allí para matarla.

Así que, recuperando ese espíritu luchador de Lisbeth Salander, se dirige a la cocina y localiza los dos cuchillos más grandes que encuentra. Tal y como le ha dicho su admirador secreto, si quiere salir viva de allí, si quiere terminar siendo actriz, debe acabar con su novio antes de que él acabe con ella.

INTERLUDIO 1

Un partido de tenis

José Manuel Ibar siempre gana. Cuando hace una apuesta, gana. Cuando invierte su dinero, gana. Y cuando juega un partido de tenis como el que acaba de jugar, también gana.

Se quita el polo Lacoste blanco nuclear para darse una ducha y Mauricio se queda mirando su buen estado de forma. José Manuel tiene setenta años, pero tiene el cuerpo de uno de cincuenta, se dice Mauricio mirándolo de reojo mientras él también se desnuda para meterse en la ducha. Los dos están empapados de arriba abajo después de casi dos horas dando raquetazos. Mauricio, por su parte, que es casi quince años más joven que José Manuel, apenas puede respirar. Desde hace años arrastra un alarmante sobrepeso del cual le es imposible deshacerse. Lo ha intentado todo y, según él, está casi decidido a hacerse una reducción de estómago y una liposucción. No le gusta verse así, ni tampoco que los demás lo vean así: gordo.

—Dime la verdad, José Manuel, ¿tú a quién prefieres, a él o a ella? —pregunta Mauricio mientras abre el grifo de la ducha.

En la elegante cabina de al lado, José Manuel también abre el grifo del agua caliente y una fina cascada no tarda en cubrir su rostro por completo.

—Cada uno tiene sus cosas buenas y sus cosas malas, sus defectos y sus virtudes. Como todo el mundo. Han tomado sus decisiones, las cuales les han llevado a diferentes situaciones más o menos complejas.

—Ya, pero… ¿no tienes preferencia por ninguno de los dos?

—Si te soy sincero, no, Mauricio. En otras ocasiones ha sido distinto y sí he sentido más afinidad por alguno de los participantes, pero esta vez está siendo diferente.

—¿Diferente, por qué? —Mauricio frota sus axilas con un gel de ducha neutro y después recorre sus genitales con sumo cuidado. Por último se asegura de que los pliegues que se le forman bajo el abdomen quedan bien limpios de rastros de sudor. Esa zona del cuerpo, junto con la de las ingles y las axilas, son las que suele tener escaldadas e híper sensibilizadas. Va con sumo cuidado cuando se frota ahí.

—Es diferente por lo que te he dicho antes. Tanto el uno como el otro tienen tantos defectos como virtudes. Lo cierto es que son tal para cual. Marco es alguien que cuando se vuelca con una persona lo da todo, de eso no hay duda, se convierte en la persona más altruista del mundo y es capaz de hacer cualquier cosa con tal de agradar, ya lo hemos visto, pero también es cierto que carece de algo muy importante en las relaciones; la lealtad. Si aparece otra persona que le agrade más, se volcará con ella dejando de lado a la otra. Digamos que tiene un gran corazón dirigido por una vela que cambia de dirección con tan solo una pequeña ventisca. Esther, por el contrario, es alguien que haría cualquier cosa por su familia, siente un gran afecto por su hermana, su padre y su difunta madre, diría que incluso los idolatra, su afecto y su lealtad hacia ellos es inquebrantable, algo que Marco no siente por nadie. En cambio a Esther le cuesta muchísimo confiar en otras personas y abrirles su corazón por completo, empezando por su propio novio. Cree que si se muestra tal y como es no va a gustar. Por eso lleva tanto tiempo haciendo lo que hace; tratar de ser y de parecer algo que no es. Los tatuajes falsos, su operación de pechos, sus liposucciones, el tratar de esconder que tiene vicios como el tabaco, creo que incluso el amor que dice tener por el arte no sea del todo cierto, no estoy seguro de eso. Tiende a aprovecharse de las personas que se acercan a ella, peca de egoísta y manipuladora, algo que también hemos podido ver en varias ocasiones.

—Todo eso es cierto, sí, ¿pero no ves a Marco un tanto pusilánime?

—Por supuesto, ¿y qué? ¿Acaso Esther no lo es? Ya te he dicho antes que en el fondo son tal para cual. Los dos se mueren por subir al piso de arriba, por hacer realidad sus sueños, escalar en la pirámide social. Marco haría cualquier cosa por ser escritor y Esther haría lo propio por ser actriz, ya viste su carta de presentación antes de entrar en la casa o lo rápido que Marco cambió de opinión cuando vio la oportunidad de llegar a firmar con una editorial grande. Ninguno de los dos ha sido sincero con el otro desde el principio, por eso se ha llegado a la situación a la que se ha llegado, no tienen ningún problema en mentir, y eso es algo que siempre trae consecuencias a largo plazo. Los dos son curiosos, aunque de un modo distinto: mientras que Marco es un auténtico mirón que siente una gran propensión a espiar a escondidas a los demás, Esther es toda una aventurera adicta al riesgo que no puede evitar llegar al fondo de aquello que llama su atención. Por otra parte, Esther es una persona muy vanidosa. Siente una gran necesidad por ser admirada, por ser vista, aunque la realidad es que eso es debido a su gran falta de autoestima. Marco, en cambio, es una persona de apariencia muy humilde con un enorme concepto de sí mismo. Tiene el pleno convencimiento de que de un modo u otro, su talento como escritor acabará emergiendo, algo que no ocurre en el caso de Esther en cuanto a su afán por ser actriz. Por otro lado, Esther es una persona que a veces se deja llevar por sus emociones, y eso la convierte en alguien mucho más impulsiva, más visceral. Marco, en cambio, es mucho más cerebral, y eso es algo que se deja ver en casi todas sus acciones. Piensa mucho más cuáles podrían ser las consecuencias de sus decisiones, es más calculador. Ah, se me olvidaba. Los dos se han enfrentado a diversos problemas de diferente índole y los dos han sabido sufrir, aguantar el envite, aunque en el caso de Esther, yo diría que la capacidad de sufrimiento ha sido mayor, tiene más aguante, más empuje que Marco, y eso puede que sea determinante al final. Y no sé qué más decirte, podría seguir hablando de sus defectos y de sus virtudes, pero como puedes ver, su fondo es parecido y su forma de ser tiene tantas luces como sombras. Así que… no sabría decirte cuál de los dos merece ganar, algo que, sin duda alguna, no tardaremos demasiado en saber.

Mauricio termina de ducharse y envuelve su cuerpo con una toalla extra grande. José Manuel también sale de la ducha y hace lo propio ante la atenta mirada de Mauricio.

—Veo que eres todo un estudioso del comportamiento de las personas —dice Mauricio dando por finalizado el silencio que tanto le incomoda.

—Claro, las personas son la clave de absolutamente todo. Entenderlas es entender el mundo que nos rodea, el mundo en el que vivimos. Entender a las personas es entenderlo todo. Por cierto, ¿te importa si te pregunto algo que he observado?

Mauricio siente como la piel de su espalda se tensa.

—No, por supuesto.

—¿Eres homosexual? —José Manuel hace la pregunta como si tal cosa, con total naturalidad. Siente cómo Mauricio se queda sin respiración. Para saber y entender, muchas veces se ha de preguntar, aunque no siempre guste. Piensa José Manuel estudiando la reacción de su nuevo socio en el negocio de uno de los «reality shows» más exclusivos y secretos del mundo.

—¿A qué viene eso? Por supuesto que no, estoy casado y tengo dos hijas, ya lo sabes.

—No me jodas, ¿y qué tiene que ver eso? Te lo pregunto porque aprovechas la mínima ocasión para mirarme, no es que disimules demasiado bien que se diga.

—¿Yo te miro?

—Sí, lo haces. Y no me lo niegues, porque no estoy ciego, además, negarlo te pone aún más en evidencia.

Mauricio no sabe qué responder a eso. Ante él tiene a una persona muy sabia. Alguien a quien nadie suele engañar.

—Perdona, tienes razón, te he mirado en alguna que otra ocasión. No sé por qué te lo he negado, te pido disculpas y siento vergüenza por ello.

—No pasa nada, Mauricio, no tengo ningún problema con la homosexualidad, lo único es que te recomendaría un poco más de discreción al mirar, esto no es nuestro canal de pago privado, donde puedes mirar todo cuanto te venga en gana, y cuando te venga en gana.

El rostro de Mauricio se cubre rápidamente de sudor. La papada le tiembla como un flan de gelatina.

—No, no, no es eso, José Manuel, yo no soy homosexual, en serio. Si te he mirado en alguna ocasión es porque siento una profunda admiración y también algo de envidia por los hombres como tú, que os conserváis tan bien a pesar del paso del tiempo. Nada más. Solo tienes que mirarme a mí para entenderlo —Mauricio abre sus brazos para que José Manuel se fije en su voluminoso torso.

José Manuel Ibar lo observa en silencio sin decir nada durante un par de segundos. Luego se quita la toalla con la que se había cubierto al salir de la ducha, quedándose completamente desnudo a tan solo un metro de Mauricio. A José Manuel nadie lo engaña.

—¿Has visto? —pregunta José Manuel sin ningún de pudor.

—¿El qué? —El rostro de Mauricio ya está tan rojo como la carne de la sandía.

—Tus ojos se han ido directamente a mi polla, joder, y no es la primera vez, llevas toda la mañana mirándome el paquete, y no quiero escuchar más estupideces como lo de que sientes envidia por hombres como yo y tonterías así. Ya te he dicho antes que negarlo solo hace que te pongas en evidencia. Me importa una mierda que seas homosexual, pero me jode que me mientas en mi puta cara.

Mauricio se ha quedado completamente mudo y no dice nada.

—Mírala bien, no te cortes, ¿te gustaría tocármela?

Mauricio no sabe qué responder a eso. Mira a José Manuel a la cara y después no puede evitar fijarse en su pene.

—Venga ya, Mauricio, decídete de una vez, te estoy haciendo un favor, hazme caso. Te gustaría tocármela, ¿no es así? —José Manuel se acerca un poco más a Mauricio, que traga saliva con dificultad. Está sudando tanto como antes de meterse en la ducha. Después entrecierra los ojos y asiente con un gesto de dolor.

—No pasa nada, Mauricio, no tiene nada de malo, no acabas de inventar ni de descubrir nada. Anda, acércate y tócame la polla, sé que lo estás deseando. Después nos vestimos y nos marchamos y aquí no ha pasado nada. Te aseguro que te sentirás mejor que nunca y que se resolverán muchas dudas en tu cabeza. ¿No has oído nunca eso de que la mejor forma de vencer una tentación es cediendo a ella? Lo dijo Oscar Wilde, que curiosamente también era homosexual, mira tú por dónde.

Mauricio coge aire profundamente. Mira a José Manuel a la cara y después vuelve a mirar su pene, esta vez con más seguridad en sí mismo. Luego da medio paso hacia delante, alarga su brazo derecho y, ahuecando la mano como si fuese a recoger una fruta madura, toca el pene de José Manuel por la parte inferior de su tronco, después acaricia el glande. Y entonces José Manuel se echa hacia atrás.

—Bien, ya es suficiente. Te recuerdo que yo no soy homosexual.

—¿Pero...?

—Pero nada, ahora ya sabes lo que hay, Mauricio. Te he dicho que te estaba haciendo un favor y así ha sido. Ahora ya es decisión tuya satisfacer o no tus necesidades. Yo solo te he ayudado a ponerle nombre a lo que sentías, y reitero que no debes sentir vergüenza por ello, no eres el primero ni serás el último. Y ahora vámonos, tenemos una reunión pendiente.

Tanto Mauricio como José Manuel se visten sin decir nada más. Mauricio no para de sudar, todavía le dura el nerviosismo, tampoco puede quitarse de la cabeza el tacto del pene de José Manuel. Le ha gustado, es más, le ha encantado.

Antes de salir del club de tenis, Mauricio, algo más tranquilo, trata de recuperar la calma, volver de nuevo a la normalidad. Tiene una duda que hace días que ansía resolver.

—José Manuel.

—¿Qué?

—¿Siempre termina igual?

José Manuel mira a Mauricio con seriedad.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que... ¿siempre tiene ganar y perder uno de los dos? ¿No puede acabar en empate?

José Manuel deja escapar una sonrisa un tanto paternal.

—No, no puede acabar en empate. Siempre hay uno que gana y uno que pierde, así es como ha sido siempre. Como la vida misma. Pronto recibirán la oferta final y habrá que ver quién de los dos lucha más, lo merece más. Pero te recuerdo que nosotros tan solo observamos, y luego juzgamos, eso es inevitable, pero en las reglas del juego no intervenimos. Son así desde siempre. Desde antes de que nosotros llegásemos. Es una partida en la que unos ganan, otros pierden, y otros juzgan, y miran. Y no hay más.

CAPÍTULO 56

Dolida

Durante unos cuantos segundos, Raquel sufre un ataque de pánico. Las cuatro paredes de poliuretano del cuarto de baño en el que se ha encerrado parecen ahora las mandíbulas de una prensa industrial a punto de aplastarla.

Y el motivo no es otro que lo que ha visto en sus bragas. Están llenas de semen. También hay algo de sangre. Quiere llorar. Quiere gritar. Siente rabia. Impotencia. Angustia. Ira. Pero, sobre todo, siente vergüenza.

Nunca antes se había sentido tan humillada, tan engañada. Rubén no solo la drogó sin que ella se diese cuenta, sino que también la violó y quién sabe qué más le hizo. Se pregunta por qué el padre de su hija le haría algo así, ¿acaso es un psicópata o algo peor? Por su cabeza empiezan a circular más preguntas, todas ellas horrendas. Se pregunta si podría haberla dejado embarazada. Si le habrá pasado alguna enfermedad de transmisión sexual. Se pregunta qué le hizo exactamente y cuántas veces, por qué está sangrando. Y se pregunta también dónde estará Rubén ahora y por qué ha dejado que se marche sabiendo que ella es policía y que lo va a denunciar, o mejor aún, se va a vengar. Pero su cerebro trabaja a una intensidad tan alta que apenas puede razonar con claridad. Lo que sí tiene claro es que no quiere contarle lo que le ha pasado a nadie. Por primera vez en su vida entiende el porqué muchas mujeres no denuncian que han sido violadas. No lo hacen porque no son capaces de enfrentarse a la realidad, de reconocer en voz alta lo que les ha pasado, de hacer público que alguien se ha adueñado de su cuerpo durante unas horas y que ha hecho con él lo que le ha dado la gana. No lo denuncian porque en el fondo piensan lo que ella piensa en esos momentos, que lo pueden solucionar por ellas mismas.

Trata de controlar la respiración, de coger aire lentamente y soltarlo más lentamente. Trata de llevar su mente al caso que está a punto de resolver, piensa de nuevo en Rubén, en por qué le habrá hecho lo que le ha hecho, y se dice que no puede haber sido una casualidad. De algún modo, ambas cosas deben estar relacionadas. Están jugando con ella, y el juego es mucho más horripilante de lo que ella había imaginado. Nunca se ha enfrentado a un criminal de ese calibre. Capaz de drogarla y violarla sin ningún tipo de tapujo.

En cuanto se rehace un poco y sale del cuarto de baño, se va directo al despacho de su jefe.

—Necesito algo, Rafa.

Gila levanta la vista de su escritorio y mira a Raquel por encima de la montura de las gafas.

—Traes mala cara, ¿qué te pasa?

—No he pasado una buena noche.

—Ya. Seguro. Mira, Raquel, he estado pensando mucho estos días, en todo el lío ese del piso de la calle Piamonte, y creo sinceramente que lo mejor será que te cojas unos días de vaca…

—¿Recuerdas el caso de la desaparición de Irene Caballero? —Raquel interrumpe a su jefe. No está para ese tipo de disquisiciones.

—Sí, claro, ¿qué ocurre? Si mal no recuerdo, ese caso no era tuyo.

—No, no era mío, pero he encontrado algo que podría relacionar ese caso con el del piso de la calle Piamonte.

—¿Cómo? ¿El qué has encontrado?

Raquel se impacienta, no tiene tiempo para explicaciones. Solo quiere gritar. Encontrar a Rubén y meterle una bala en la cabeza. ¿Cómo ha podido ser tan estúpida de dejarse engañar? ¿Y de verdad es esa persona el padre de su hija?

—Es una historia un poco larga, Rafa, y tengo muchísima prisa, ¿podrías decirme quién llevó ese caso?

Rafa suelta un suspiro ahogado. Farragoso.

—Raquel, ¿qué está pasando aquí?

—Rafa, te lo suplico, ¿podrías decirme quién llevó ese caso? No quiero nada más, no te pido nada más. Y me parece que tampoco es para tanto. Te lo estoy pidiendo por favor, si quieres me arrodillo, o te la chupo.

—¿Pero qué tipo de estupidez es esa? ¿Qué acabas de insinuar? —Rafa se enoja como muy pocas veces hace.

Raquel mira hacia otra parte. Se ha pasado un poco de la raya. Pero es que en ese momento, odia a los hombres. En ese momento los ve a todos iguales y vuelve a recordar por qué no quiso tener una hija con ninguno de ellos.

—Perdón, Rafa, no sé por qué he dicho eso. Estoy muy cansada, y digo tonterías. Es solo que… necesito que me digas quién llevó ese caso, por favor. Dime eso y te prometo que no te molestaré más. Ya me apañaré yo la vida.

—Demonios, Raquel. No se trata de eso, joder. Y si estás cansada, pues descansas. Nunca antes me habías hablado así. ¿Tú te has visto?

—Sí.

—¿Y?

Raquel vuelve a mirar hacia otro sitio. Se cruza de brazos. Traga saliva. Y se dice que tal vez no debería haberle pedido nada a su jefe, a un hombre.

—Déjalo, no importa, Rafa. No he debido venir a pedirte nada. Que pases un buen día —Raquel se da media vuelta y se dirige hacia la puerta.

—Eh, Raquel, espera.

—¿Qué?

Rafa Gil mira a la inspectora Silva y ve a una mujer dolida, cansada, a punto de desfallecer. Y siente verdadera pena por ella. Y también preocupación.

—El caso de la desaparición de Irene Caballero lo llevó tu ex, Eduardo, precisamente fue cesado por varias irregularidades durante el transcurso de la investigación. Aunque por tu cara, y tu pregunta, no sabías nada de esto. Ahora ya lo sabes, como también debes saber que tienes que informarme de las cosas, de cualquier tipo de hallazgo que pueda ser importante. Y tampoco estaría de más que me contases qué te pasa. Porque si de verdad te has visto la cara, estarás de acuerdo en que no solo estás cansada.

Raquel entrecierra los ojos mientras una tormenta bulle en su interior.

—Gracias por la información, Rafa. Obviamente no sabía que Eduardo era quien había llevado ese caso, ni mucho menos que había sido cesado por ese motivo. Y sí, tienes razón, no estoy bien, ni tampoco debería pedirte las cosas sin contártelo. Dame uno o dos días y te prometo que te pondré al día y que después me cogeré unas vacaciones, ¿vale?

Rafa resopla con aire paternal. A Raquel siempre le consiente más que a los demás. Tal vez porque su hija tiene más o menos su edad, le recuerda a ella, y su hija es lo que más quiere en el mundo.

—Estaré esperando ese momento, Raquel. Cuídate, por favor. Y si necesitas ayuda, pídela.

—Gracias, Rafa, hablamos en un par de días.

Raquel sale del despacho de su jefe con algo menos de odio hacia el género masculino. Pero en cuanto vuelve a pensar en su ex, en Eduardo Cámara, todo ese odio regresa todavía con más fuerza. Eduardo no solo podría haber eludido ciertas partes de la investigación de la desaparición de Irene Caballero a propósito, sino que también fue quien le dijo que el padre de su hija era Rubén, la persona que acaba de violarla.

Y entonces, Raquel piensa: ¿quién demonios es Eduardo y para quién trabaja en realidad?

Y sin tiempo que perder, decide hacerle una visita.

CAPÍTULO 57

Luis Piernvieja

Hacía tiempo que el inspector Luís Piernavieja no se sentía útil. Hacía años que el viejo inspector no disfrutaba con su trabajo, con una investigación. Y lo cierto es que, justo en este precisa etapa de su vida, es cuando menos esperaba volver a hacerlo.

Los mejores pronósticos de su oncólogo ni tan siquiera se han atrevido a darle una esperanza de vida superior a tres meses. Pero curiosamente, durante las últimas semanas se ha sentido más vivo que nunca. Tal vez esta sea otra de las grandes ironías de la vida. Ciertas cosas, como la propia vida, no se valoran correctamente hasta que se pierden.

La primera vez que coincidió en ese caso con la inspectora Raquel Silva, precisamente el día de la explosión, se dijo que esa mujer y su forma de pensar y de trabajar solo le podían traer problemas. Después de más de veinte años cumpliendo órdenes y siguiendo escrupulosamente con cada uno de sus protocolos de trabajo, no entraba en sus planes hacer una investigación paralela a la investigación oficial ni plantearse teorías alternativas a las que marcaban las evidencias. Pero, en primer lugar, y tras unos días de profunda reflexión, se preguntó, ¿hay un problema mayor que la propia muerte? No, desde luego que seguir a la inspectora Silva no le iba a ocasionar un problema mayor que el que ya tenía encima. Y ese pensamiento le llevó a la siguiente cuestión; ¿y si tuviera razón? ¿Y si detrás de ese asesinato y de esa explosión se ocultase un crimen mucho más horrible de lo que habían podido imaginar? ¿No se hizo policía para sacar a la luz ese tipo de cosas y atrapar a los responsables de ese tipo de actos? Todas esas preguntas empezaron a remover algo en su interior que llevaba muchos años dormido, demasiados. Fue como abrir una puerta que estaba cerrada desde la infancia; la puerta de la inocencia y de las ideas propias.

Y luego llegó el misterio relacionado con el chico que encontraron sin cabeza en el primer piso. Sin identidad, con múltiples heridas de diferente índole, con mordiscos de procedencia animal en su cuerpo. O las múltiples evidencias que encontraron en ese piso que decían que allí había tenido lugar una pelea de grandes proporciones, y las pruebas que decían que incluso alguien se había tomado la molestia de destrozarlo tozo a propósito, incluyendo las paredes, los espejos, o muchas de las lámparas de la casa. Y todo sin olvidar la presencia de los casquillos de las pistolas de fogueo modificadas, de fuegos de artificio como los que se usan en el cine y de los restos de una cámara de video muy pequeña. Como colofón final, él mismo encontró una prueba que demostró que la explosión que se produjo en la segunda planta de ese edificio, y que acabó con la vida de tres agentes de policía, fue provocada y no accidental.

Y tras todo eso fue cuando Luis Piernavieja volvió a ser esa persona que tenía ideas propias, que se hacía preguntas sin complejos, y sintió que volvía a ser él quien controlaba las riendas de su propia vida, y no los protocolos y los procedimientos normalizados de trabajo.

En ese preciso instante, Luis, que ha vuelto al edificio de la calle Piamonte de motu propio porque así lo ha querido él y porque ahora piensa que algo muy importante se le ha escapado en sus anteriores visitas, siente algo casi mágico al descubrir lo que se esconde debajo del plato de ducha de la segunda planta de ese edificio: un montacargas de alta eficiencia y seguridad que conduce directamente hasta un sótano que, hasta ese momento, nadie en el equipo de policía que lleva la investigación conoce. Dicho sótano, a su vez, tiene un pasadizo por el que se llega a una puerta de seguridad que da acceso a un parking privado en cuyo interior tiene en ese momento cuatro vehículos de alta gama. Lo primero que piensa Luis es lo más obvio; si alguien se ha tomado la molestia de ocultar bajo un plato de ducha una compuerta que conduce a un montacargas en el que cabe una persona y, además, conduce hasta un parking privado, es porque ese alguien tenía previsto que, en un momento dado, necesitaría huir sin ser visto. Todavía no es capaz de imaginar qué significan todas las evidencias y pruebas de las que en ese momento disponen, pero ahora sí cree ciegamente en la teoría de Raquel Silva: algo muy oscuro se esconde tras ese crimen.

Lo mejor de todo llega cuando, durante ese pequeño tour por las entrañas del edificio, se topa casi de morros con algo que podría ser el principio de una nueva línea de investigación: el DNI de una persona. Esa persona es una joven de veintidós años, y se llama Esther Plaza.

Embargado por una emoción indescriptible y consciente de que, además del DNI que ha encontrado, en esa ruta de huida que acaba de descubrir podría hallar muchas más pruebas que podrían ser definitivas para encontrar a los responsables de la explosión y del asesinato del joven cuya identidad todavía no conocen, llama a la inspectora Raquel Silva para informarla del hallazgo y compartir con ella su visión del caso, pero la inspectora no le coge el teléfono. Así que le deja un mensaje en el contestador y le pide que lo llame inmediatamente, porque acaba de encontrar algo muy importante. Mientras espera a que le responda, decide indagar un poco acerca de la identidad de la joven cuyo DNI acaba de encontrar y, también, acerca de quién es el propietario de los coches que hay en ese parking. Aunque ya imagina de quién se trata: la persona de quien Raquel ha sospechado desde el principio, José Manuel Ibar. Si los coches están a su nombre, y puede demostrar que alguno de esos coches ha estado circulando durante el periodo de tiempo en el que José Manuel afirma haber estado fuera del país, entonces, el dueño del edificio de la calle Piamonte estará en un serio problema.

CAPÍTULO 58

Eduardo Cámara

Eduardo Cámara acaba de salir de la ducha cuando escucha cómo aporrean la puerta de su casa, así que solo tiene tiempo de enrollarse una toalla en la cintura. Antes de abrir, sin ni siquiera preguntar, hace lo que siempre hace, se asoma por la mirilla para ver quién es.

—Abre y déjate de gilipolleces, Eduardo, sé que estás ahí —dice Raquel, que ha utilizado el programa GPS de rastreo de la policía para encontrar la posición del teléfono móvil de su ex.

Eduardo, que conoce perfectamente el carácter de su ex, sabe que hay algo que la ha hecho enfadar bastante. Internamente se pregunta qué hacer, si abrir o no abrir. Pero, nuevamente, los golpes de Raquel sobre la puerta deciden por él, casi automáticamente, abre.

—¿Pero se puede saber qué formas son esas de llamar?

Raquel se queda mirándolo a los ojos durante un par de segundos, todavía no termina de creerse que la persona con la que vivía haya sido capaz de hacerle algo así, de venderla a los malos sin ningún tipo de escrúpulo.

—Son las formas que te mereces, mejor hablamos dentro —dice Raquel adentrándose en el interior de la casa sin preguntar.

Eduardo, que se ha quedado medio paralizado, la sigue hasta el salón.

—Voy a ponerme algo de ropa encima, enseguida vuelvo.

—No, primero hablamos, después te vistes o haces lo que te dé la puta gana —Raquel deja su pistola reglamentaria sobre la pequeña mesa del salón como muestra de cariño. Eduardo traga saliva, se queda blanco.

—¿De qué va esto?

—Esto va de un hijo de puta corrupto y desleal que está a punto de confesar.

Raquel puede ver un delator miedo en los ojos del hombre que tiene delante.

—No sé a qué viene todo esto, pero creo que te estás equivocando.

—Y una mierda, siéntate ahora mismo y responde a las preguntas que te voy a hacer.

—Mira, Raquel, si estás con la regla o no encuentras a uno hombre que te…

Antes de que termine la frase, la inspectora Silva empuña su arma y la coloca justo a la altura de los genitales de su ex, que cierra la boca inmediatamente y se sienta en el sofá alzando las manos en son de paz. Eduardo sabe que, si hay una mujer capaz de algo así, de reventarle los testículos a un hombre, esa es Raquel.

—En primer lugar, hablemos del caso Irene Caballero.

Eduardo vuelve a delatarse al dirigir su mirada hacia la esquina superior derecha del salón.

—¿Quién es esa?

—Mierda, Eduardo, deja de hacerte el imbécil conmigo. Sé que ese caso lo llevaste tú, y sé que por culpa de ese caso te echaron a la calle, algo que, por supuesto, jamás me contaste.

Los ojos de Eduardo bailan a izquierda y a derecha. La estrategia de negarlo todo está llegando a un punto que raya el absurdo.

—Está claro que a nadie le gusta decir por ahí que lo han cesado, ¿qué quieres que te diga? Yo hice mi trabajo lo mejor que pude, pero alguien pensó que lo había hecho mal y, aprovechando un momento político complicado para la policía, me utilizó como cabeza de turco para salvar su propio culo.

Raquel se pasa las manos por la cara, está cansada, todavía no ha podido ni ir a casa para limpiarse el semen del hombre que la ha violado por culpa de la persona que tiene delante. Y lo último que necesita en ese momento es escuchar más excusas y justificaciones absurdas.

—Mira, Eduardo, te voy a pedir amablemente que te dejes de una vez de estupideces y empieces a contarme toda la verdad, porque te aseguro que de lo contrario, voy a hacer todo lo posible por meterte entre rejas. Así que tú dices, o empiezas a confesar, o te juro que te arrepentirás de esto toda tu vida. Sabes que soy una mujer de palabra y que no me gustan los faroles.

Eduardo la mira a los ojos con vergüenza. Su comunicación no verbal habla por sí sola.

—¿Qué quieres saber exactamente?

—Irene Caballero desapareció hace ahora tres años cuando, según las fuentes oficiales, se fue de Erasmus a Polonia, cuéntame todo lo que sepas.

Eduardo se encoge de hombros y mira hacia un lado y otro.

—No sé exactamente qué quieres saber, pero a mi parecer, este caso, en realidad, no nos compete a nosotros, sino a la policía internacional europea. Irene se fue de Erasmus, como bien has dicho, y ahí se le pierde la vista. Estuve en contacto con la policía polaca durante semanas, puedes comprobarlo si quieres, y ellos tampoco encontraron nada. Y no sé qué más decirte, la verdad. Nadie en su entorno vio fantasmas donde no los había, Irene era una chica popular, buena estudiante y con un montón de amigos y amigas, no encontré a nadie capaz de hacerle daño, al menos a simple vista. Si quieres conocer mi opinión, Irene Caballero es un claro ejemplo de la trata de blancas de Europa del este, alguien se la llevó en cuanto aterrizó en Varsovia y probablemente la vendió a un tercero. Ahora podría estar en cualquier parte del mundo prostituyéndose por una cantidad ridícula de dinero. Pero repito, si desapareció en tierras polacas, son ellos quienes deberían estar buscándola, no nosotros.

Raquel aborrece la frialdad con la que Eduardo habla. En ese momento, más que en ningún otro, no entiende cómo pudo ser novia suya.

—Ya, claro, ¿y no sabes nade de un casting al que acudió días antes desaparecer?

—¿Un casting? ¿De qué?

—Un casting para una película de cine independiente.

—Bueno, sí, algo me contó una amiga suya, pero no encontré ningún indicio sospechoso en ello. Hizo el casting, la rechazaron y fin de la historia.

—¿Te aseguraste de que eso fue así exactamente? ¿Hablaste con los responsables de ese casting?

—¿Y por qué iba a hacer algo así? Ya te he dicho que no vi nada raro en esa historia. Es como si vas a una entrevista de trabajo una semana antes de que desaparezcas y eso pueda dar pie a pensar que los responsables de dicha entrevista son también los responsables de dicha desaparición. Por si no lo sabes, aparte de ese casting, Irene hizo muchas otras cosas durante esa última semana, algunas de ellas bastante más sospechosas que ese casting, créeme.

Raquel no deja de pensar en las ganas que tiene de machacar al hombre que tiene delante, más aún por el tono que usa para negarle lo que ella ya sabe.

—Entonces, por lo que veo, nadie se puso en contacto contigo para decirte que no investigases el tema del casting, ¿verdad que no? Ni tampoco sabías que en realidad no la rechazaron, sino que estaba a la espera de una última prueba.

Eduardo se pone visiblemente nervioso.

—Mira, no sé de qué me estás hablando, ni tampoco qué estás tratando de insinuar exactamente, ya te he dicho lo que sé. Y no hay más, habla con la policía polaca y pregúntales a ellos. Y olvídate del casting ese, porque a mi parecer, no tuvo nada que ver.

Raquel cabecea con rabia.

—¿Que no hay más, dices? ¿Y entonces, dime, por qué te echaron?

Ahora Eduardo se muestra enfadado. Aprieta el entrecejo y tensa la postura.

—Si has estado investigando ese caso, e investigándome a mí, ya deberías saberlo, ¿no?

—Quiero oírtelo decir a ti.

Eduardo ríe con sarcasmo.

—Es por lo de las grabaciones de seguridad, ¿no? ¿Tú también piensas que las perdí yo a propósito?

Raquel trata de centrarse un poco. No quiere dar la impresión de que no sabe a qué cintas de seguridad se refiere su ex, pero por otra parte, necesita que se lo cuente todo.

—Ya te lo he dicho, te estoy dando la oportunidad de que me cuentes por ti mismo lo que pasó con relación a ese asunto, algo que todavía no sé si mereces.

Eduardo resopla. Alarga el brazo hasta el centro de la mesa y coge un cigarro. Se lo enciende con chulería.

—Fue de lo primero que hice, ir al aeropuerto para pedir las grabaciones de seguridad del día en el que Irene partió hacia Polonia. Obviamente, lo primero que quería saber era que efectivamente Irene había salido de España.

—¿Y?

—El personal de seguridad me dio las grabaciones en un USB, como ya sabrás. Fue después cuando lo perdí.

—¿Cómo lo perdiste?

Eduardo sonríe con sarcasmo.

—Estoy empezando a pensar que en realidad no tienes ni idea de lo que te estoy contando.

—Déjate de tonterías y cuéntame cómo lo perdiste.

Eduardo bordea el cenicero con la punta de su cigarro, después le da una buena calada.

—Me metí en un pequeño lío en un bar, el lío acabó en pelea, y la pelea acabó con el USB inservible, el cual estaba en un bolsillo de mi pantalón.

—¿Y no se te ocurrió volver al aeropuerto a por otra copia?

—Claro, pero cuando me di cuenta de que el USB no funcionaba habían pasado ya unos cuantos días, y el aeropuerto, como ya me había dado una copia de esas imágenes, procedió a borrarlas. Y eso fue lo que pasó. Puedes creértelo o no, pero es la verdad. De todas formas, en el aeropuerto sí pude comprobar que, según los registros del propio avión con destino a Varsovia, Irene sí cogió ese vuelo. Y allí en Varsovia no tenían disponibles las grabaciones, según ellos solo las guardan un par de días, pero sí me dijeron que las maletas de Irene fueron recogidas, así que, todo indica a que fue ella misma quien las recogió.

Raquel trata de centrarse, está empezando a plantearse que, tal vez, su ex sí está siendo sincero. Aunque rápidamente recuerda que fue él quien le dio los datos de Rubén, el presunto padre de su hija.

—¿Y qué me dices del lugar donde se iba a alojar en Varsovia?

—Era una residencia para estudiantes bastante humilde, no disponía de cámaras de seguridad ni nada que se le pareciese. Según ellos, Irene sí llegó a registrarse a su llegada, pero después de ese día, ya no se le volvió a ver. Como ves, no creo que hiciese tan mal mi trabajo después de todo, ni tampoco que esas grabaciones fuesen tan importantes viendo la información restante.

—¿Pudiste hablar con alguien de esa residencia en la que supuestamente se alojó Irene?

—Sí, hablé con la secretaria.

—¿Y te aseguró que era la misma Irene que nosotros conocemos la que se registró allí?

Eduardo cabecea mientas apaga el cigarro.

—No al cien por cien, allí tienen un sistema telemático para el control y acceso de los estudiantes. Es decir, Irene registró telemáticamente su llegada al hotel, recogió las llaves de un buzón exterior tras pasar su tarjeta de acceso por un lector de código de barras, ese sistema es parecido al que tienen algunos hoteles de aquí para dotar de una mayor privacidad a sus inquilinos y no tener que pasar por recepción. Así que, tampoco lo vi tan extraño.

Raquel vuelve a dudar de que realmente Eduardo hiciese algo mal a propósito, aunque por otra parte, el hecho de no contar con ninguna imagen ni tampoco con ninguna persona que asegure haber visto o estado con Irene tanto en el aeropuerto como en Polonia, siguen haciéndola dudar de si realmente la joven estudiante de medicina llegó a salir de España.

—En fin, como comprenderás, no me convences.

—¿Por qué no?

—No importa. Ahora el otro tema del que quería hablarte?

—Tú dirás.

—La persona cuyo nombre me diste como la que figuraba como el donante de semen que me implantaron en la clínica de fertilidad.

—¿Qué pasa con él?

El rostro de Raquel se endurece como una piedra.

—¿Quién es esa persona en realidad y por qué me diste su nombre?

Eduardo mira a Raquel tratando de saber en qué está pensando exactamente.

—Ahora sí que me he perdido, te recuerdo que fuiste tú quien me pediste que te averiguase sus datos, yo solo te hice el favor. ¿También soy culpable de hacer justo lo que me has pedido?

—¿Cómo accediste a los datos de esa persona?

—Eso no te lo puedo decir.

—Yo creo que sí.

—¿Acaso tú desvelas los datos de tus informadores?

—No me jodas, Eduardo, estamos hablando del presunto padre biológico de mi hija. Me parece que tengo derecho a saberlo.

Eduardo vuelve a cabecear. Se enciende otro cigarro.

—¿Por qué quieres saberlo? ¿Qué pasa con él? ¿Has tenido algún problema? ¿Lo has buscado?

—Sí, por supuesto que lo he buscado, y sí, claro que he tenido un problema, de lo contrario no estaría preguntándote por él. Lo que quiero saber es de dónde sacaste su nombre porque no creo que sea el padre de mi hija.

—¿Ah, no? ¿Y eso por qué?

—¡Porque el padre de mi hija no puede ser un puto violador! ¡Joder! —Raquel eleva la voz y pierde los nervios. Eduardo la mira con miedo. Se le vuelve a pasar por la cabeza que su ex es perfectamente capaz de volarle los testículos.

—¿Ese tío te ha…?

—Mira, Eduardo, no puedo perder más el tiempo ahora, pero te diré algo, si descubro que tú has tenido algo que ver con todo esto, no acabarás entre rejas, sino muerto. Adiós.

Raquel se guarda la pistola y se levanta del sofá con enfado. Nota toda la zona de la entrepierna pegajosa. Necesita ducharse cuanto antes. Cambiarse de ropa. Salir de ese piso.

—Eh, Raquel, espera un momento, no te vayas así —dice Eduardo tratando de seguirla. Pero antes de que le dé tiempo a anudarse bien la toalla, su ex ya ha desaparecido por la puerta.

CAPÍTULO 59

La vida del escritor

Marco llena sus pulmones de aire antes de llamar a Esther para que le abra. Todo él tiembla. Tiene la espalda mojada y la boca seca. Durante el trayecto hasta la calle Piamonte ha tenido tiempo de pensar en las grandes cuestiones de su vida. Ha pensado en sus padres, en la pizzería que regentan, y se ha preguntado si tal vez no debería haberles dado una oportunidad antes de salir corriendo a Madrid para convertirse en un escritor de éxito. Se dice que, tal vez, tampoco habría estado tan mal aprender el oficio de sus padres.

También ha pensado en su afición por observar a los demás. Algo que, a su parecer, es una cualidad que es inherente al escritor. Él lo ve claro: para escribir, hay que vivir, pero también se ha de ser un buen observador. Además, así es como conoció a Esther, observando a través de las redes sociales la que hasta hace bien poco creía que era la mujer de su vida. Todo ello hace que también piense en lo que han sido sus últimos meses, en su trabajo como repartidor, algo que odia profundamente, en Esther y en su inminente salto a la fama, lo cual lo lleva a pensar en José Manuel Ibar, su mecenas y, al parecer, también amante según ha podido ver en el video que le ha enseñado Camila, esa enigmática mujer que, no solo es una gran editora, sino que también hace que le tiemblen las piernas de pura excitación.

Todos esos pensamientos chocan unos con otros en su cabeza, y antes de que su todavía novia le abra, se dice que, a pesar de que es algo que jamás hubiese imaginado que haría, si la vida y las circunstancias lo han llevado hasta ahí, quizá sea porque así tiene que ser: tiene que acabar con Esther. Y convertirse en ese gran escritor que quiere ser.

Cuando escucha cómo le abren la puerta, deja de pensar en todo y solo sube las escaleras. Su objetivo primario está cerca.

Al llegar al primer piso del edificio, ve que la puerta ya está abierta, pero Esther no está esperándolo en el umbral como solía hacer. No importa, él solo vuelve a coger aire y entra, después cierra.

CAPÍTULO 60

Cuchillo

El ruido de la puerta hace que, aunque sepa perfectamente quién es, se sobresalte.

Durante unos segundos Esther se dice que tal vez no debería haberle abierto, pero acto seguido piensa que es mejor mostrarse como una completa idiota que no tiene ni idea de nada, para, de esa forma, cogerlo por sorpresa. Si no le hubiese abierto la puerta, probablemente hubiese entrado de otro modo, quién sabe si con un juego de llaves del cual ella no tenía conocimiento, como tampoco tenía conocimiento de tantas y tantas cosas acerca de su novio.

En un principio había pensado amenazarlo con un cuchillo y obligarlo a confesar, pero el miedo no tarda en apoderarse de ella, y entonces decide cambiar de planes. Se ha escondido tras una pared del salón y espera, cuchillo en mano, ver aparecer a Marco para saltar sobre él sin hacer preguntas.

El ruido de sus pasos y de su voz, que ya la ha llamado un par de veces, le indican que ya está muy cerca, apenas a unos segundos de entrar en ese lujoso salón. Mentalmente cuenta hasta tres:

Uno.

Dos.

Y tres.

CAPÍTULO 61

Atando cabos

Luis Piernavieja no ha tardado demasiado en constatar que, efectivamente, los cuatro coches de lujo que se encuentran en ese parking privado pertenecen a José Manuel Ibar. Ahora solo necesita saber si esos coches fueron movidos durante el periodo de tiempo que José Manuel dice haber estado fuera, con eso sabrían con seguridad que les habría estado mintiendo de forma deliberada. Para dicha tarea necesita tener acceso a las cámaras de tráfico de esa zona y después empezar a buscar en sus registros, pero él no dispone de ese acceso, aunque sí un antiguo amigo suyo, al cual no tarda en llamar pidiéndole ayuda. El problema es que, según su amigo, esa tarea puede llevarle mucho tiempo, aun así, Luis le pide que lo intente, le cueste lo que le cueste.

A la espera de tener noticias de su amigo, Luis investiga por su cuenta la identidad de la chica cuyo DNI ha encontrado: Esther Plaza. No tarda en localizar el lugar donde está censada: Valencia capital. Tampoco tarda demasiado en localizar su número de teléfono móvil y el de su padre. Pero antes de hacer cualquier tipo de llamada, consulta la base de datos de la policía por si existe algún tipo de denuncia de desaparición a nombre de esa chica, algo en su cabeza le dice que, tal vez, esa chica podría ser la chica que según los vecinos del barrio, estaba viviendo allí con otro chico, quién sabe si el chico que encontraron sin cabeza. Pero no encuentra ninguna denuncia de desaparición de Esther Plaza.

Lo siguiente que hace es indagar un poco más acerca de ella. No tiene antecedentes, ni tan siquiera multas de tráfico. Y entonces encuentra algo que llama su atención. No tiene redes sociales en activo, pero sí hay un rastro en internet que le dice que sí las ha tenido y, además, de una manera muy intensa. Se la ve en varias fotos con un chico al que Luis tampoco tarda en identificar: Marco Sorrentino, quien a todas luces podría ser el chico cuyo cuerpo sin vida encontraron en el primer piso. El viejo inspector, cuyo instinto está más vivo y afinado que nunca, se pregunta: ¿podría ser que alguien se hubiese tomado la molestia de borrar los perfiles de Esther en las redes sociales después de haberla hecho desaparecer tras haber asesinado a su novio? Y en caso afirmativo, de ser así, ¿por qué nadie ha denunciado su desaparición? Él mismo se responde que, podría ser que ese alguien estuviese enviando mensajes a la familia de la chica con relativa asiduidad para no levantar sospechas, lo mismo deberían haber hecho con el chico. Un modus operandi que ya sospechó Raquel desde un principio.

Luis se dice que solo hay una forma de averiguar si eso es cierto, llamándola primero a ella y después a su padre. Tal vez luego lo intente con el chico.

Con la primera de las llamadas ocurre justo lo que pensaba que ocurriría. El teléfono de Esther Plaza está apagado o fuera de cobertura. Con la segunda de las llamadas, y tras mantener una breve conversación con el padre de Esther, también ocurre lo que había imaginado. Su padre dice haberse comunicado con su hija solo por mensaje durante el último mes y medio aproximadamente, por tanto, hace casi dos meses que no escucha su voz. También le dice que, según ella le contó, está en el extranjero rodando una película y apenas tiene tiempo, por eso no ha podido hablar con ella. Cuando Luis le pregunta si está seguro de eso, el padre de Esther solo responde: solo sé que eso es lo que ella me contó, no sé nada más. Inmediatamente después, empieza a preguntar si le ha ocurrido algo a su hija, si sabe algo de ella, por qué le hace todas esas preguntas. A lo que Luis, amablemente, solo le dice que lo mantendrá informado de todo.

Algo en el interior del inspector Piernavieja se ha puesto a funcionar como el viejo y potente motor de un barco años hundido. Está tratando de atar cabos en la cabeza, y se dice que, si esa chica y el chico con el que se ve en muchas fotos, son la pareja que vivía en el piso de José Manuel, es muy probable que, o bien son dos víctimas de algo que todavía no alcanza a ver, o bien han están directamente relacionados con la explosión y con la muerte del chico que encontraron en el primer piso, si es que ese chico no es el propio Marco Sorrentino. En cualquier caso, Luis se dice que dar con esos chicos es la clave. Pero antes de nada, repite con Marco el mismo procedimiento de investigación que ha llevado a cabo con Esther. Localiza su número y el de sus padres, residentes en Valencia, como la familia de Esther. El teléfono de Marco está apagado, como suponía, y sus padres, de forma casi idéntica a como le ha ocurrido con el padre de Esther, le dicen que está en el extranjero con su novia, que está rodando una película mientras él escribe una novela. Le dicen también que tampoco han podido hablar con él durante el último mes y medio, que solo se han comunicado por mensaje. Y tras tener que dar varias explicaciones al motivo de esa llamada y esas preguntas, Luis consigue reafirmar su teoría: Esther y Marco son la pareja que vivía en el piso de José Manuel, y de algún modo u otro están directamente relacionados con lo que pasó allí.

Para encontrarlos, a ellos o a los responsables de lo que les haya podido pasar, Luis tiene una buena idea, pedirle a los padres de ambos que les envíen un mensaje preguntándoles simplemente como están, para no levantar sospechas. Y en cuanto la persona que tiene ambos teléfonos móviles responda, solo será cuestión de tiempo localizar el lugar desde donde se han emitido dichos mensajes.

Embargado por una emoción que hacía años que no sentía, vuelve a llamar a la inspectora Silva para contarle lo que ha encontrado, pero, de nuevo, no le coge el teléfono.

Mientras espera a que la inspectora lo llame, y con algo de miedo a estar extralimitándose en sus funciones, decide poner en marcha su propio plan: pedirle al padre de Esther y a los padres de Marco que traten de ponerse en contacto con sus respectivos hijos como lo han estado haciendo hasta ese día, sin levantar ningún tipo de sospecha de que están al tanto de que, la persona que está respondiendo a esos mensajes, no es quien dice ser.

CAPÍTULO 62

El puzle se completa

Lo primero que ha hecho Raquel al entrar en casa es quitarse la ropa y meterse en la ducha. Después es cuando ha roto a llorar.

Acurrucada en un extremo de la bañera, deja que la cascada de agua inunde sus oídos mientras sus lágrimas se pierden rápidamente por el contorno de su cara.

Se ha enjabonado y aclarado unas cuatro veces, pero todavía se siente sucia. Y lo que es peor, se siente más débil que nunca.

No solo ha dejado que alguien la violase, tampoco ha sido capaz de sacarle la verdad a la persona a quien considera gran responsable de lo que le ha pasado: su ex.

Siente como si toda su vitalidad y toda su fuerza la hubiesen abandonado, dejándola al amparo de la buena suerte como un barco con el casco perforado en medio del océano.

Esa llama de su interior que solía arder con viveza y que era la que la empujaba hacia delante a pesar de todo y de todos, parece estar a punto de apagarse, pero aún queda algo.

El recuerdo de la pequeña caja de regalo que recibió Fátima la noche anterior hace que por un momento aparque el desánimo y la desesperanza. Hace que esa llama de su interior, vuelva a coger algo de cuerpo.

Sale de la ducha y mientras se pone algo de ropa limpia, vuelve a sentir esa horrible sensación de frío que la hace tiritar. Es verano, es Madrid, hace muchísimo calor, así que no debería tener frío. Ese tipo de frío solo lo tienen las personas que están muy enfermas. Pero prefiere no volver a pensar en eso. Pensar en cosas malas hace que se sienta peor.

Se pone unos vaqueros, una camiseta ajustada que ya le empieza a quedar ancha y también una sudadera fina, al menos hasta que entre en calor, se dice para sí misma.

En cuanto llega al salón va directa a la mesa y no tarda en localizar el pequeño regalo del que le habló Fátima. Efectivamente no debe ser mucho más grande que un paquete de tabaco. Lo abre sin más preámbulos y en cuanto ve lo que hay en el interior, se inquieta. Es una memoria USB. Alguien quiere decirle algo. La extrae con cuidado y la introduce en su portátil. En su interior hay dos archivos de vídeo titulados toma uno y toma dos, y si hace unos segundos Raquel se había inquietado, ahora siente cómo su corazón empieza a temblar. No imagina nada bueno tras esos archivos.

Abre el primero de ellos y no tarda en reconocerse a ella misma tumbada en una cama. Está desnuda, prácticamente inmóvil, como en un extraño estado de semiinconsciencia. Un hombre completamente desnudo y al cual no se le puede ver la cara porque está de espaldas, pero que por su constitución y por su pelo, parece tratarse de Rubén, entra en escena y se sitúa frente a ella:

—Ahora te voy a follar como nunca antes de te han follado, puede que incluso te haga algo de daño, ¿vale? —dice el hombre con un tono vacío de escrúpulos y sentimientos.

—Vale —responde ella de forma automática.

—Te quiero dejar preñada, así que no usaré condón, ¿vale?

—Vale —vuelve a responder ella.

—Es posible que después te folle otra persona, si te parece bien, claro. ¿Te parece bien?

—Sí.

—Pues entonces empecemos de una vez.

Y después de eso, ese hombre separa las piernas de Raquel con rudeza y la penetra con fuerza.

En ese momento la inspectora Silva tiene que parar el vídeo. No quiere ver el final. Le han entrado unas terribles ganas de vomitar, algo que no puede remediar y que hace allí mismo, en mitad del salón. Después aprieta los puños y grita tan fuerte como es capaz. Nunca antes se ha sentido tan sucia y humillada. Tan insultada, una tormenta de oscuros pensamientos estalla en su interior. Ese depravado no solo la ha violó, sino que también la grabó y quién sabe quién más podría haber visto ese video. Lo peor de todo es que no sabe ni cuántas veces lo hizo ni si, como le preguntan en el vídeo, cuantas personas más lo hicieron, tampoco quiere pensar y en sí podría haberla dejado embarazado, obviamente todavía es pronto para saberlo, pero y si… Se dice que Rubén debió drogarla con escopolamina durante la cena, la droga que usan los violadores, esa que anula la voluntad de las personas y que hace que no recuerden absolutamente nada y que accedan a todo lo que se les pida, que las convierta en simples marionetas.

Pero lo que Raquel no sabe es que lo peor no es lo que se ve en la toma uno, sino lo que se ve en la toma dos.

La imagen es oscura, pero no tarda en identificar el lugar en el que ha sido rodado ese video. Es el cuarto de su hija Carlota, y lo peor de todo es que ella está dentro, durmiendo. La imagen se acerca poco a poco hasta su hija y, cuando prácticamente todo su rostro copa el objetivo, la imagen se mueve dando un giro de ciento ochenta grados. Ahora lo que se ve es un rostro cubierto por un pasamontañas. Por el color de los ojos y por su forma, Raquel no duda en reconocer a esa persona como Rubén, cuando lo escucha hablar, sus sospechas se confirman:

—¿Preparada para la escena final, Raquel? Si de verdad quieres a tu hija, deja de hacer preguntas, deja de buscar, o tú y tu hija acabaréis siendo las nuevas protagonistas. Y te aseguro que no os gustará el final.

El video se corta y Raquel siente cómo todo da vueltas a su alrededor. Alguien ha entrado en su casa y ha estado en la habitación de su hija sin que Fátima se haya dado cuenta, probablemente en algún momento de la noche anterior, ese alguien es la persona que la violó, Rubén, quien además se ha atrevido a amenazarla con su vida y con la de su hija, lo que más quiere en el mundo.

Raquel piensa en sus opciones, en lo que debería hacer a continuación. Se siente como si estuviese a punto de romperse en mil pedazos. Siente miedo, mucho miedo, pero también vuelve a sentir esa energía que durante toda su vida le ha permitido llegar donde está, superar todo tipo de obstáculos y adversidades y salir de situaciones límete. Así que, a pesar de que alguien acaba de amenazar lo que más quiere, y de que le han dejado claro que la han manipulado como han querido y de que son muy capaces de volverlo a hacer, algo en su interior ruge con más fuerza que nunca, ese interior salvaje que es capaz de lo impensable, de cualquier cosa.

Su cerebro se pone a pensar y lo primero que trata de procesar es el contenido de ambos videos. Piensa en las palabras que aluden a ser «las nuevas protagonistas». Y rápidamente lo relaciona con José Manuel y su vertiente como productor y director de cine independiente, con el afán de Irene Caballero, la chica desaparecida que ansiaba ser actriz y cuyo currículum encontró en su casa, todas las pruebas del caso que relacionan tanto la explosión del edificio de la calle Piamonte como ciertos restos encontrados en la escena del crimen con material cinematográfico, como las pistolas de fogueo, los explosivos tipo fuegos artificiales o incluso la prueba de que allí se usó una pequeña cámara. Y tras todo ello, en su cabeza, por fin, las piezas de ese gran puzle que está tratando de montar desde hace casi dos meses se unen casi por arte de magia, al fin lo ve todo claro: José Manuel debe haber cambiado el cine independiente por el cine real, por las llamadas películas snuff. No solo la ha grabado a ella mientras la violaban —ya no tiene ninguna duda de que Rubén trabaja para José Manuel—, sino que piensa seriamente que es eso mismo lo que debió ocurrir en el piso de la calle Piamonte, el rodaje de una película macabra. Por eso estaba todo como estaba, como en el cine de terror, pero sin efectos especiales. Piensa en el joven que manipuló ambas pistolas, Marco Sorrentino, y se dice que tal vez él podría ser el chico que encontraron muerto sin cabeza, el mismo que estuvo viviendo en ese edificio con una chica cuya identidad todavía no conocen. Todavía tiene muchas cabos que atar, pero también hay diferentes pruebas que le hacen pensar que la joven pareja, tal vez, pasó por ciertas dificultades que podrían haber sido propiciadas a propósito y que, de algún modo u otro, José Manuel y su equipo tapó hábilmente para no dejar rastros, como ocurrió con la ambulancia que recogió a una chica de esa casa y cuyo registro en el hospital nunca tuvo lugar, o la patrulla de policías que también fue hasta allí y de la cual tampoco ha tenido lugar un registro oficial.

El corazón de Raquel palpita con fuerza y en ese momento su cabeza funciona a miles de revoluciones por minuto. Piensa en sus opciones, en si debería enseñarle a su jefe el video de su propia violación como prueba de que su teoría es cierta para, de esa forma, pedirle permiso para detener a José Manuel y también para que le envíe un equipo de refuerzo. Pero rápidamente se dice que el hecho de tener ese video que, además, no muestra el rostro de su violador, no significa que tenga pruebas contra José Manuel. Como tampoco lo inculpa el video en el que se ve a su hija durmiendo. Así que se dice que, si quiere conseguir pruebas, va a tener que forzar la situación, necesita algo más. Ya ha visto que José Manuel es fácil de provocar, no le cabe ninguna duda de que lo que le ha hecho a través de Rubén ha sido consecuencia directa de haberlo estado cercando día tras día. Sin pensarlo a penas ni valorar si es la mejor opción, hace algo que nunca hace, pero es de lo poco que puede hacer: amenazar a José Manuel con un farol para tratar de provocarlo y que salga de su madriguera, se dice que, en esta ocasión, no la cogerán desprevenida. Le envía un mensaje que dice lo siguiente:

Ya sé lo que hicisteis con Marco Sorrentino y su novia, como también con Irene Caballero y con tantas otras personas, por no hablar de lo que me habéis hecho a mí. Prepárate, porque voy a por ti.

Y en cuanto pulsa enviar se pregunta si no habrá metido la pata. Toda ella tiembla y siente pavor a que ese mensaje tenga consecuencias directas.

Lo primero que hace a continuación es llamar a Fátima para que saque a Carlota del colegio inmediatamente.

—¿Ahora? Te dije que no podía —responde Fátima con enfado.

—Sí, ahora. Anoche alguien entró en mi casa y grabó a Carlota mientras no sé qué demonios estabas haciendo tú, probablemente el mismo al que después abriste la puerta y dejaste que te diera ese paquete. Así que me parece que me lo debes.

—¿Cómo que entró alguien? ¿Cuándo?

—No tengo tiempo para explicaciones, tú solo ve a por Carlota y llévatela a un lugar seguro, avísame cuando llegues.

—¿Pero qué está pasando? ¿Y dónde se supone que me la tengo que llevar?

—A un lugar que tú consideres seguro, joder, Fátima, pareces idiota, tú haz lo que te digo y deja ya de hacer preguntas, coño.

Raquel se arrepiente en el acto de haberle hablado mal a Fátima, otra vez.

—Está bien, Raquel. Te aviso cuando llegue a un lugar seguro.

Raquel va a disculparse con la canguro de su hija, pero la joven cuelga antes de que le dé tiempo a hacerlo. Se dice que, en cuanto todo acabe, tendrá que pensar en el modo de compensar todo lo que esa chica ha hecho por ella y por su hija. Pero sobre todo, tendrá que disculparse con ella por todas las veces que la ha tratado mal.

Sin tiempo para lamentarse más, Raquel decide poner rumbo al piso de la calle Castelló, el mismo en el que la amiga de Irene Caballero, Paula Sierra, le dijo que tuvo lugar ese casting cuyos responsables desaparecieron de la noche a la mañana. Un piso que, curiosamente, está a nombre del propio José Manuel. En ningún momento se plantea volver a Campamento en busca de Rubén, no solo intuye que no lo encontrará allí, sino que, a pesar de querer atraparlo y hacerle lo peor que le ha hecho nunca a nadie, una parte de ella siente un miedo paralizante a volver a verlo, a estar cara a cara con él.

En cuanto arranca el potente Mercedes GLA decomisado, ve que en la bandeja de entrada de su móvil tiene un par de llamadas y dos mensajes de Luis Piernavieja diciéndole que lo llame cuanto antes. Y eso es lo que hace de camino al barrio de Salamanca. El problema es que Luis no coge la llamada.

CAPÍTULO 63

Lo tienen

Entre otras cosas porque en ese momento, Luis tiene ambas manos ocupadas. Haciendo uso de ese instinto policial renovado, ha conseguido desbloquear las puertas del ascensor que lleva estropeado desde el primer día. Primero ha inspeccionado la parte de debajo de la cabina, y aparte de uno montón de polvo, algún que otro panfleto de propaganda y tres o cuatro colillas, no ha encontrado la causa del bloqueo del ascensor, así que, si el problema no está debajo, se dice que debe de estar arriba, en el algún punto superior al techo del ascensor.

Mientras esperaba a que su amigo de tráfico le pudiese decir algo relacionado con el presunto movimiento de los vehículos que José Manuel Ibar tiene en ese parking privado, o que la persona que cree que ha estado enviándoles mensajes tranquilizadores a los padres de Marco y Esther, se pusiese en contacto con ellos para, de esa forma, tratar de localizar el lugar desde donde se estarían enviando dichos mensajes, ha recordado que, justo antes de la explosión, Raquel dio la orden de que alguien llamase a un técnico para ver por qué no funcionaba el ascensor. El problema es que, tras dicha explosión, ya nadie recordó que el ascensor ya no funcionaba antes de ese terrible suceso, y no como consecuencia del mismo. Pasando a un segundo plano el esclarecimiento de dicha causa.

Cuando Luis consigue subir al techo del ascensor, no tarda ni dos segundos en ver cuál era la causa de que la cabina no se pudiese mover, a pesar de que el motor sí pareciese funcionar. Y lo que ve hace que durante un par de segundos se quede sin respiración. Encajado entre la cabina y las guías de la pared por las que se desplaza, hay una persona, y está calcinada, probablemente fruto de la explosión y del posterior incendio que hubo.

El viejo inspector, atando cabos, también sabe ya cuál era la causa de ese desagradable olor que la inspectora Silva dijo percibir el día de la explosión y al cual él no le prestó atención: el olor que produce la carne humana al quemarse.

Antes de tener tiempo de intentar llamar nuevamente a Raquel, su amigo en la policía de tráfico le llama y le da una buena noticia: dos de los coches de José Manuel que aguardan en ese parking estuvieron circulando por las inmediaciones de la calle Piamonte en las fechas en las que José Manuel dijo estar fuera de Madrid. Y no solo eso, en dos imágenes se puede apreciar con claridad que es el propio José Manuel quien conduce. Una sonrisa de oreja a oreja llena la cara del inspector Piernavieja, ya lo tienen o, al menos, casi.

Ahora solo falta saber quién es la persona que lleva muerta al menos un mes y medio y que, en ese momento, se encuentra a solo un par de metros sobre su cabeza.

CAPÍTULO 64

Todo se vuelve oscuro

Toda la tensión, incertidumbre y miedo que Marco ha ido acumulando durante los últimos días y, en especial, durante las últimas horas, estalla en mil pedazos cuando entra al salón de la casa y la que hasta hace solo unos días era el amor de su vida, salta sobre él empuñando con ambas manos un cuchillo de cocina de grandes proporciones.

Marco apenas tiene tiempo de soltar un pequeño grito antes de sentir cómo la hoja de acero se introduce en su hombro derecho con suma facilidad. Nunca ha sido de reaccionar con rapidez, no iba a cambiar ahora. El miedo a la gravedad de la herida que le acaban de hacer es muy superior al dolor que siente. Él siempre ha sido de imaginar y de visualizar antes que de sentir el momento presente. Tampoco iba a cambiar eso ahora.

Durante milésimas de segundo, los dos se quedan mirándose, quizá preguntándose cómo han podido llegar a esa situación, cómo no han podido darse cuenta antes de que la persona con la que vivían no era quien decía ser o, al menos, que esa persona llegaría a convertirse en quien ahora es. La gente, cuando es engañada, tiende a decirse que debería haberlo visto venir, en parte se culpa, pero la realidad es que nunca se está del todo preparado para una traición de verdad, de hecho, en el factor sorpresa está su esencia y, en cierta manera, su grandeza.

Movido por instinto, Marco trata de quitarse de encima a Esther, que grita desposeídamente y parece haber perdido la razón. Es como un animal que ni oye, ni ve, ni piensa, solo actúa, y grita. Le da un fuerte empujón y consigue desestabilizarla. El problema es que, al trastabillar hacia detrás, el chuchillo que sujeta con su mano derecha hace un buen corte en el hombro de Marco, que grita de puro dolor con todas sus fuerzas.

Esther, que goza de una condición física envidiable, recupera la posición con rapidez y de un salto vuelve a cargar contra Marco, en esta ocasión, el cuchillo entra en contacto con sendos antebrazos del joven italiano, que los ha utilizado para proteger su cara. Tanto él como ella son conscientes de que el cuchillo, en alguno de los antebrazos, ha tocado hueso, la sensación es indescriptiblemente dolorosa para él y angustiosa para ella, que, a pesar de hacer lo que hace porque cree estar luchando por su vida, no puede sentir cierta empatía al ver cómo la cara del chico al que tanto quería, se llena de lágrimas de pena y de dolor.

Marco vuelve a quitarse a Esther de encima dándole una fuerte patada en el vientre. Ella cae hacia detrás y, de nuevo, intenta recuperar la posición, pero cuando lo hace se queda momentáneamente paralizada. Marco empuña a duras penas una pistola con su mano derecha. Todo él tiembla y, su hombro derecho en particular, parece escapar a su control debido al gran corte que tiene. Se mueve a izquierda y a derecha como si lo que estuviese sujetando con la mano pesase quince kilos. Tiene que ayudarse con su mano izquierda para estabilizarla y que la pistola no baile a un lado y a otro.

Durante un par de segundos se quedan nuevamente mirándose, las lágrimas ruedan por el rostro de Marco y el corazón de Esther late con demasiada fuerza, como si estuviese a punto de partirse en dos. En ese momento piensa en su hermana pequeña, en su padre, en qué sería de ellos si a ella le pasara algo, y ese pensamiento hace que vuelva a luchar con todas sus fuerzas. Pero el sonido de un disparo hace que se detenga.

—Ni se te ocurra moverte, Esther, o te juro que disparo —dice Marco con la voz quebrada tras disparar al techo del salón.

—No tienes huevos a disparar, tú eres más de que otros hagan el trabajo sucio por ti, ¿no? Si fueras un hombre bajarías esa pistola y lucharías en igualdad de condiciones. Pero me temo que no lo eres. Que solo eres un enfermo que se pasa la vida espiando y manipulando a los demás.

—¿Pero de qué estás hablando? Se te ha ido completamente la cabeza.

—Sabes perfectamente de qué estoy hablando, como también sé lo que has estado haciendo todo este tiempo y lo que pretendes hacer ahora. Lo sé, créeme, y te juro por mi madre que no te vas a salir con la tuya. ¿O acaso creías que no me iba a enterar nunca de la forma tan ruin que utilizaste para conocerme? Toda esa mierda de que detestas las redes sociales, y después mira…

Marco, que no está tan cegado como Esther por esa adrenalina que prepara a las personas para la lucha, trata de analizar las extrañas palabras de su novia y no tarda en llegar a la conclusión de que parece querer acabar con su vida por una razón personal, más que por que esté rodando una película snuff con José Manuel. Sabe cosas sobre él que se supone que no debería saber, ¿cómo es posible? Y sobre todo, ¿le da eso un motivo para querer matarlo?

—Escúchame, Esther, creo que aquí ha habido algún tipo de malentendido. En esta vida he cometido muchos errores, pero me parece que ninguno tan grave como para que quieras matarme.

—¿Pero cómo te atreves? ¿Qué se supone que debo hacer, dejar otra vez que tú o tus amiguitos hagáis conmigo lo que queráis? Eres un puto enfermo, Marco, y tanto tú como los otros dos merecéis morir. Vi el video que grabaron mientras me violaron, cabrón, y sé lo que pretendes hacer ahora. Te juro por mi vida que tú no sales con vida hoy.

Tras esas palabras, Esther, con el rostro enrojecido debido a la congestión del momento, hace ademán de salir hacia delante con rapidez, de saltar otra vez contra su novio, pero Marco vuelve a disparar al techo, y ella se vuelve a detener, aunque ahora está a solo un metro y medio de él.

—¡Esther! ¡Para de una vez! ¡No sabes lo que dices! ¿De qué amigos me estás hablando? ¡Eres tú la que se ha estado follando a los dos técnicos de mantenimiento! ¡La que está liada con José Manuel! ¿Qué te crees, que yo tampoco me iba a enterar de eso? ¿Quieres que te recuerde el día que fuimos con la ambulancia al hospital? ¿Qué pasó ahí? ¿Que primero te sentías mal por haber estado follándote a esos dos tíos sin condón y después te pensaste mejor lo de acusarlos de violación? ¿Crees que no me di cuenta de que me ocultabas algo y de que saliste disparada en cuanto tu maldito mecenas te llamó?

Ahora es Esther la que, por primera vez, se pregunta qué está pasando ahí exactamente, por qué su novio dice lo que está diciendo. Según él, ella tiene una relación con su mecenas y lo que pasó con los dos técnicos de mantenimiento no tiene nada que ver con él. Y es entonces cuando ambos, durante unos pocos segundos, se miran fijamente a los ojos y, tras ver que tanto en el uno como en el otro, lo que de verdad impera es el miedo, los dos se preguntan qué está pasando allí realmente. En esta ocasión, es Esther la que da el primer paso. Aun así, le cuesta entender.

—¿De qué va esto, Marco? ¿Qué coño está pasando aquí? He visto tu novela, te vi en una foto con los dos técnicos de mantenimiento, te vi con esa mujer…

Los ojos de Esther se llenan de lágrimas. Está muy cansada, la cabeza le da vueltas y de pronto, al ver que tiene las manos llenas de sangre, siente náuseas. Marco, en cambio, se pregunta cómo sabe lo suyo con Camila, o cómo vio la foto que los técnicos de mantenimiento se hicieron con él. Y es entonces cuando por fin se hace la pregunta correcta, por loca que sea. ¿No habrán estado siendo manipulados desde el principio para terminar enfrentados en un combate a muerte? Y si fuese ese el caso, ¿por qué? ¿Quién haría algo así?

—Esther, escúchame, creo que alguien ha estado manipulándolo todo para que creamos cosas que no son verdad, para que hagamos cosas que no habríamos hecho nunca en la vida. Me parece que han estado jugando con nuestros sueños y que los han estado utilizando para sacar lo peor de nosotros mismos.

Esther traga saliva y durante una fracción de segundo piensa seriamente en las palabras de su novio, algo en su interior le está diciendo que es posible que tenga razón, demasiado raro todo, pero rápidamente, esa otra parte de ella que anhela con todas sus fuerzas subir a ese piso de arriba, hace que vuelva a apretar los dientes y que se diga que su carrera como actriz sí es real, que fue escogida para un papel protagonista cuyo rodaje está a punto de empezar. Que es su novio quien, fruto de su frustración y envidia, la está intentando manipular. Así que cierra los ojos y aprieta los puños, luego tensiona todo su cuerpo de nuevo.

Y Marco, viendo que su novia no termina entrar de en razón, decide dar un paso más.

—Dejo la pistola en el suelo, ¿vale? ¿Conforme? —Marco se dispone a dejar la pistola en el suelo, y los ojos de Esther, que en absoluto esperaba ese gesto, se arquean en signo de sorpresa, de incertidumbre.

Marco alza ambas manos tras dejar la pistola en el suelo y Esther coge algo de aire mientras empieza a pensar de verdad que su novio le está diciendo la verdad, por extraña e inverosímil que parezca. Pero justo cuando parece que ella también va a dejar el cuchillo en el suelo, las cortinas del salón se cierran de golpe y la luz de toda la casa, se apaga. En apenas un segundo, todo se vuelve oscuro.

—¿Qué coño es todo esto, Marco? —dice Esther con miedo sin ver absolutamente nada de lo que hay a su alrededor.

—No lo sé, pero no te muevas, por favor, creo que lo están volviendo a hacer.

—¿El qué?

—Tratar de enfrentarnos otra vez, que nos matemos entre nosotros.

Y justo cuando Marco termina de decir eso, Esther siente cómo alguien la toca por detrás, en realidad es como una ráfaga de aire, pero no importan, ella reacciona gritando y soltando mandobles con el cuchillo sin ningún tipo de miramiento.

—¿Qué estás haciendo, hijo de puta? —grita Esther llena de rabia.

—¿Pero de qué hablas? —responde Marco una décima de segundo antes de que el cuchillo de su novia lo alcance con fuerza en el pecho. El grito de dolor que suelta es desgarrador, y lo peor de todo es que siente cómo su novia continúa lanzando cuchillazos, volviéndolo a alcanzar un par de veces más. Eso hace que, por puro instinto de supervivencia, se lance al suelo y empiece a palpar en busca de su mochila. Cuando la encuentra, apenas tarda en sacar la segunda pistola y empezar a disparar sin ni siquiera saber dónde. Dispara unas cuantas veces, seis en total, hasta que se le terminan las balas y todo se queda en calma.

No se escucha nada.

Después vuelve la luz, las cortinas se deslizan a su sitio, y entonces ve lo que ha pasado.

CAPÍTULO 65

Carabanchel

Cuando Raquel llega a la calle Castelló, lo primero que hace es llamar a Fátima para preguntarle por su hija.

—¿Has recogido ya a Carlota?

—Sí.

—Perfecto, Fátima. ¿Y ya la has llevado a un lugar seguro?

—Sí.

Raquel respira aliviada. Su hija está a salvo.

—Estupendo, no sé cómo agradecerte todo lo que estás haciendo por nosotras. No le digas a nadie donde estás y espera a que yo te llame, ¿de acuerdo?

—De acuerdo.

—Gracias otra vez, Fátima. Eres un cielo.

—No hay de qué, para eso estamos.

Raquel cuelga el teléfono y sale del coche decidida a encontrar la prueba definitiva que incrimine a José Manuel. Cuando llama al piso de la calle Castelló, le responde una mujer, que no pone ningún impedimento en dejar que suba para hacerle unas preguntas.

Pero justo cuando la persona con la que acaba de hablar por el portero automático le abre la puerta de abajo, alguien interpela a la inspectora desde la otra acera. Una voz que le resulta muy familiar.

—¡Inspectora! ¡Espere!

Raquel no tarda en identificar a la persona que la acaba de llamar a voz en grito. Es Paula Sierra, la amiga de Irene Caballero, justo la persona que le ha dado la dirección en la que ahora está. Antes de que tenga tiempo de responder, Paula cruza la calle para encontrarse con ella. Está nerviosa, su respiración es entrecortada y apesta a tabaco. Sus pupilas son demasiado grandes para la luz que hay.

—¿Qué ocurre? ¿Qué haces aquí? —pregunta Raquel.

—Inspectora, lo siento, pero no puedo permitir que suba a ese piso.

Raquel arquea las cejas. No entiende nada.

—¿Por qué?

Paula se mueve con nerviosismo. Se muerde las uñas de su mano derecha.

—Porque en ese piso no fue donde hicimos el casting. Fue en otro lugar. Y no sé si ahí dentro podría esperarla una sorpresa desagradable.

—¿Cómo? ¿Qué significa esto, Paula? ¿Cómo que una sorpresa desagradable? ¿Y si no fue aquí, por qué me mentiste? —Y en cuanto Raquel termina de hacer esa pregunta, ella misma intuye la respuesta. Más aun cuando en el rostro de la joven se dibuja una mueca cercana al llanto.

—Alguien me dijo que quizá vendrías haciendo preguntas sobre Irene, y me dijo que si eso ocurría, te diera esta dirección.

—¿A cambio de qué? ¿Y para qué? ¿Y por qué le hiciste caso?

Paula mira hacia un lado y a otro, después mira hacia arriba y hacia abajo.

—No sé las razones, solo sé que no paso por mi mejor momento a nivel económico, desde que Irene desapareció no he vuelto a ser yo misma y me cuesta aguantar los trabajos que me van saliendo. Me ofrecieron una buena suma por decirle eso, ¿qué otra cosa podía hacer? Además, me aseguraron que no le iba a pasar nada, que estaba molestando y removiendo el pasado de Irene a su antojo, solo querían marearla un poco para que se cansara y dejara de molestar. Pero algo me dijo que, tal vez, querían que viniera a este piso para hacerle algo malo.

—¿Y se puede saber quién te dijo tal cosa?

Raquel se muestra muy enfadada. Un pinchazo en la boca del estómago hace que se retuerza internamente. Odia que le mientan, y últimamente lo hacen a diario. La joven chica se encoge de hombros. Tiene los ojos húmedos. Se reajusta el tirante del sujetador.

—No quiero problemas.

—Pues es justo lo que vas a tener si no empiezas a contarme toda la verdad inmediatamente. Por si no lo sabes, es posible que haya muerto más de una persona a manos de los responsables de la desaparición de tu amiga. Esto es más serio de lo que te crees, así que, para empezar, dime quién te dijo que me dieses esta dirección.

Paula se enciende un cigarro y, sin mirar a Raquel a los ojos, responde.

—La misma persona que investigó su desaparición hace tres años.

—¿El inspector que llevó este caso?

—Sí.

Ahora es Raquel la que tiene que coger aire profundamente para no estallar en un grito de rabia e impotencia. Internamente maldice a su ex y después se castiga a sí misma mentalmente por haber dudado de su culpabilidad. Por no haber conseguido que hablase.

—¿Y si no fue aquí, dónde se supone que Irene hizo el casting? ¿O tampoco es cierto que hubiese un casting?

—Sí, sí, claro que lo hubo, en un viejo edificio a las afueras de la ciudad. Además, esa es otra de las razones por las que he venido hasta aquí y he esperado hasta verla aparecer. Tras marcharse de mi casa, se me quedó muy mal cuerpo por haberla mentido y decidí ir por mi cuenta a ese lugar, a donde fui con Irene a buscar a las personas responsables de su casting. Y entonces fue cuando, a lo lejos, pude ver entrando en ese viejo edificio a la persona que estaba al frente de la película, bueno, al menos a la persona que, según la descripción de Irene, estaba al frente del proyecto. Iba con un chico joven y, tras entrar al edificio con un par de bolsas de grandes dimensiones, hicieron lo propio con una bolsa de al menos dos metros de largo y una forma más que sospechosa. Me asusté mucho al ver eso.

—¿Qué persona es esa?

—No sé su nombre, pero llama bastante la atención. Es un hombre que debe rondar los setenta, con el pelo blanco nuclear, buena forma física y muy elegante al vestir, aunque conservando cierto aire deportivo.

Esa descripción se corresponde perfectamente con José Manuel Ibar. Y eso hace que Raquel sonría internamente, por fin tiene la sensación de estar haciendo bien su trabajo, de estar adelantándose a los pasos de su oponente.

—¿Crees que si te enseñase una foto podrías identificarlo?

—Supongo.

Raquel saca su teléfono móvil y, tras buscar una fotografía extraída de internet de José Manuel, se la muestra a Paula.

—¿Es él?

—Sí, es él.

—¿Y el otro chico que iba con él, cómo era?

—Un chico rubio con el pelo ensortijado. Alto y de complexión atlética. De mi edad más o menos, unos veinticinco o así, quizá más.

Ahora Raquel en quien piensa es en Rubén, la persona que la violó haciéndose pasar por el padre biológico de su hija, hecho que, ya no vuelve a tener dudas, lo hizo con la colaboración expresa de su ex.

—¿Podrías llevarme a ese lugar, al del casting?

Paula vuelve a mirar hacia un lado y a otro. Suspira.

—Sí, podría, y supongo que después de todo, se lo debo, a usted y a Irene.

Raquel asiente tratando de reforzar un poco a la joven, que se muestra abatida.

—Pues no hay tiempo que perder, vamos, tengo el coche aquí al lado.

En menos de dos minutos, las dos mujeres están sentadas en el interior del Mercedes rumbo a las afueras de Carabanchel.

CAPÍTULO 66

Enfrentadas: parte 2

El dolor que producen los cortes de la motosierra es de lo más horrible que se puede vivir en la vida.

Irene apenas puede moverse. Tiene profundos cortes en ambas piernas, en el abdomen, en los brazos, en los pies. Y los cortes que provocan una corta árboles no son precisamente arañazos.

Pero lo peor de todo es que a ese terrible dolor físico, se le une otro dolor casi tan fuerte como el primero, un dolor de origen emocional debido a quién es la persona que está acabando con su vida de la forma más horrible que haya podido imaginar.

—¿Por qué, Paula?

Y Paula, la que se suponía que era su mejor amiga y, quién sabe si también algo más, se encoge de hombros con la motosierra rugiendo entre sus manos.

—Tú hubieras hecho lo mismo, solo que yo he sido más rápida. Supongo que las dos ansiábamos demasiado algo que no éramos. Tú querías ser actriz, y yo… quería ser como tú. Lo siento, Irene.

Y antes de que la joven estudiante de medicina pueda decir algo más, la que era su mejor amiga, se acerca hasta ella y empieza a introducir la motosierra en el centro de su cabeza.

Todo se cubre de sangre con rapidez.

Irene apenas tarda diez segundos en morir.

CAPÍTULO 67

La hora de la verdad

Dos de los seis disparos han alcanzado a Esther. Uno en el abdomen y otro en una pierna. No imaginaba que un disparo doliese tanto. En ese momento siente como si alguien estuviese clavándole un hierro ardiendo y agitándolo en su interior.

—¿Esther? ¿Estás bien? ¿Te he dado? Por favor, sal de donde estés y hablemos de todo esto. ¿No has visto lo que ha pasado? Es exactamente lo mismo que las otras veces. Justo cuando estábamos a punto de descubrir la verdad, alguien ha apagado la luz y después nos ha empujado a enfrentarnos, nos ha manipulado.

Esther, que ha conseguido esconderse en su habitación antes de que volviese la luz, escucha la voz de Marco cada vez más cerca. Todavía tiene el cuchillo en la mano, pero no sabe si será capaz de atacar a Marco por sorpresa, tampoco si, en su caso, ganaría en un combate cuerpo a cuerpo contra él. Tras los dos disparos que ha recibido siente que ha perdido su superioridad física con relación a su novio, no sabe si podrá correr, ni siquiera si podrá andar sin que un terrible dolor la paralice por completo. Tampoco sabe si al levantarse la herida de su abdomen se abrirá más, dejando vía libre para que sus intestinos campen a sus anchas por el suelo de la lujosa habitación. También es cierto que él tiene varios cortes de relativa importancia y que eso podría hacer que su puntería no fuese del todo buena en caso de que ella apareciese de pronto en su campo de visión. En cualquier caso, en ese momento no escucha nada de lo que él le está diciendo, para ella las palabras de su novio son solo mentiras. En su cabeza solo hay una cosa: su objetivo. Salir viva y, salir siendo una gran actriz. En ese momento, algo en su interior le dice que ese papel protagonista de Joana contra la pared que, según los requerimientos del anuncio necesitaba de una gran naturalidad, lo va a bordar. Tras llenar su interior de positividad, se levanta como puede y trata de tensar sus músculos, de contraer todo su cuerpo y prepararse para su mejor golpe, para el ataque definitivo. Espera tras la pared de su cuarto a que, si no se equivoca, Marco entre en su búsqueda. Algo que no debería tardar en hacer porque, según ella misma puede ver, en el suelo puede verse fácilmente el rastro de sangre que ella misma ha dejado huyendo en medio de la total oscuridad de hace tan solo un momento.

—¿Estás ahí, Esther? Voy a dejar la pistola en el suelo para que veas que ni es ni era mi intención hacerte daño —Un ruido metálico se escucha desde donde está Esther, pero no puede saber a ciencia cierta si ese ruido se corresponde con el que hace una pistola al depositarla en el suelo—. Ya la he dejado, te lo prometo, ahora hablemos, y salgamos de aquí cuanto antes, por favor.

Esther ya nota la presencia de Marco a tan solo medio metro de ella, hasta puede olerlo desde donde está. Cierra su mano derecha con fuerza rodeando el mango del cuchillo más grande de la cocina y, justo en ese momento, a su cabeza le da por recordar que, justo unos minutos antes de que llegase Marco, ella llevaba horas encerrada debido a que ni las ventanas ni la casa se podían abrir de ninguna de las maneras, en cambio cuando la llamó Marco avisándola de que acababa de llegar, ella le abrió sin ningún problema, es decir, de pronto, la puerta sí se abría. ¿Raro, no? Se dice para sí al tiempo que ya puede ver el flequillo de Marco apareciendo por el umbral de la puerta.

Esther no ve la pistola en ninguna de las dos manos de Marco, pero eso no quita para que su cuerpo, que actúa movido por una fuerza tan primitiva que prácticamente escapa por completo a su control, se abalance contra su novio con todas sus fuerzas en medio de un grito de guerra que lo inunda todo de agresividad y violencia. Al contrario de lo que ella pensaba, su cuerpo le ha respondido mucho mejor de lo esperado. Marco se va al suelo con rapidez y ella se coloca sobre él. Trata de clavarle el cuchillo en la cara en un movimiento completamente impulsivo, pero él consigue hacerse a un lado y evitar el peligroso ataque. Ella no tarda en volver a intentarlo, y él, en esta ocasión, pone las manos de escudo. El cuchillo las atraviesa con suma facilidad de un modo tan surrealista que, durante un par de segundos, los dos se quedan perplejos ante dicha imagen. Marco, aparte del terrible dolor que siente, está a punto de echarse a llorar porque acaba de ver que sus herramientas de trabajo, se acaban de echar a perder.

Cuando Esther saca el cuchillo, el corte y el daño en las manos se hace todavía más profundo. Marco grita con todas sus fuerzas y, tras reunir toda la fuerza de la que es capaz, se lanza contra el cuerpo de Esther, que cae hacia atrás, golpeándose la cabeza contra una silla. Marco trata de lanzar puñetazos a su rostro, pero son muy débiles, ella los detiene todos con excepción de uno, que impacta en su nariz, fracturándola con facilidad. Ahora es Esther la que aúlla de dolor, y en ese momento, Marco consigue serenarse un poco y, en lugar de seguir golpeándola, trata de sujetarla por las muñecas, algo que le cuesta muchísimo debido a que las heridas del cuchillo hacen que no pueda cerrar las manos del todo.

—Ya está bien, Esther. Se acabó. Nos vamos a terminar matando. ¿Es eso lo que quieres? ¿Que uno de los dos muera?

Y Esther, que nunca antes ha sentido tanta rabia, que nunca antes ha luchado a vida o muerte por su vida ni ha estado tan cerca de ser esa persona que soñaba ser, logra calmarse lo suficiente para poder mirar a su novio a los ojos. Los tiene llenos de lágrimas, miedo, dolor. Esos son los ojos del chico al que le prometió amor eterno. El mismo con el que decidió dejarlo todo para empezar la aventura más grande de su vida en la gran ciudad. Y por primera vez piensa que, tal vez, debería escuchar lo que le ha estado diciendo desde que ha llegado.

—¿Qué está pasando aquí, Marco?

—No lo sé, Esther, pero se terminó el intentar matarnos. No me preguntes por qué, pero creo que es lo que quieren, lo que José Manuel ha intentado desde el principio. Crear situaciones en las que tú o yo o los dos, perdamos los nervios, veamos o experimentemos cosas que no siempre son lo que parecen. Han jugado con nosotros durante todo este tiempo, sé que es difícil de creer, y de hecho no sé cómo demostrarte lo que te digo, solo sé que eso de lo que me acusas no es cierto, jamás haría algo parecido a ese tipo de cosas, y sin embargo, a mí me han dicho lo contrario acerca de ti, cosa que tampoco hubiese creído en ninguna otra circunstancia. Nos han llevado al límite, y ahí nos dado el empujón definitivo.

En ese momento, y mientras piensa seriamente en lo que Marco le está contando, Esther recuerda el video que le enviaron en el que se veían a los dos técnicos de mantenimiento violándola. El video estaba grabado justo en esa habitación. Y ahora trata de hacerse una idea del ángulo bajo el que fue filmado. No le resulta complicado gracias a su amor por el cine y sus conocimientos en técnicas de rodaje. Sus ojos se van rápidamente hacia la parte superior del tocador que hay en esa habitación. En esa pared lo único que hay es dicho mueble, espejo de un metro de alto incluido. Así que, o bien pusieron un trípode sobre esa mesa de maquillaje, o…

—Suéltame, Marco, no voy a hacerte nada. Pero necesito comprobar una cosa —dice Esther con los ojos inundados en lágrimas.

—¿El qué?

—Confía en mí, por favor. Has dicho que no sabías cómo demostrar lo que me acabas de contar, ¿verdad? Pues bien, a lo mejor yo sí tengo una forma de demostrarlo.

Y Marco, tras mirarla a los ojos y ver que su mirada es sincera, se separa de ella a duras penas y deja que se levante. Todo a su alrededor está salpicado en sangre debido a las múltiples heridas de ambos. Esther le corresponde dejando el cuchillo en el suelo. A continuación tira con fuerza del espejo del tocador y, tras arrancarlo de su fijación a la pared, ve que de la misma salen unos cuantos cables de más. Se queda observando la parte posterior del espejo ante la atenta mirada de su novio y, sin dudarlo ni un instante, lo apoya sobre el borde de la cama con un ángulo inclinado y le da una fuerte patada en el centro, partiéndolo en dos. Y tanto él como ella ven que, entre el cristal y la estructura posterior de madera, había escondida una pequeña cámara de video.

—Por favor, Marco, dime que tú no eres el responsable de esto —dice Esther alzando la pequeña cámara en alto para que su novio la vea bien.

—¿Qué? ¡Por supuesto que no! ¿Para qué iba yo a poner una cámara de video en nuestra habitación?

—¿Para espiarme? ¿Igual que hacías por Instagram antes de conocernos? —pregunta Esther con lágrimas en los ojos.

Marco se pasa el dorso de la mano derecha por el rostro para limpiarse una lágrima y lo único que hace es mancharse la cara entera de sangre. Entrecierra los ojos y reúne toda la naturalidad y sinceridad que es capaz de ofrecer.

—Mira, Esther, no te voy a mentir, sí, es cierto que te conocí a través de Instagram, me cree un perfil para estudiar el comportamiento de las personas en las redes sociales como base de documentación para mis novelas, y ahí fue donde un día te encontré y desde entonces… no te he dejado de querer. Piensa lo que quieras, que soy raro, un mentiroso, o un enfermo mental, pero te estoy contando la verdad. Te conocí a través de esa red social y me quedé totalmente prendado de ti. Nunca me atreví a contarte nada por miedo a perderte, a que pensases que era alguien demasiado raro para ti. Puedes creerme o no, supongo que después de todo por lo que has pasado estas últimas semanas, tienes derecho a no fiarte de nadie. Tú decides, pero te juro por lo que más quiero que jamás haría algo semejante a poner una cámara escondida para grabarte o cualquier otra de las cosas de las que me has acusado antes. Te amo, y te juro que mi amor por ti es superior al resto de mis sueños. Tú eres mi gran sueño, uno del que no quiero despertar jamás.

Y Esther, que lo que más desea en ese momento es poder confiar de nuevo en quien tanto confiaba, decide darle otra oportunidad.

—Necesito comprobar algo más —dice Esther haciendo un barrido con la mirada por toda la habitación. Se detiene en los cuadros de Klimt, Munch y Van Gogh que tanto la impresionaron el día que José Manuel les enseñó la casa. Los descuelga de la pared con bastante esfuerzo y, tras ver que diversos cables salen de la parte posterior de los mismos para introducirse en la pared, repite la misma operación que con el espejo del tocador. Tanto ella como Marco se quedan perplejos al comprobar que en los tres cuadros había ocultas sendas cámaras de video ocultas.

Durante un par de segundos a los dos se les congela la sangre. Se miran y sienten pavor al ser conscientes de que han estado siendo espiados y, al parecer, también grabados, durante todo ese tiempo. No pueden evitar preguntarse qué tipo de monstruo es José Manuel y cuáles son sus verdaderas intenciones. ¿Para qué espiarlos de esa forma tan obsesiva? ¿Para su propio disfrute personal?

Y sin decirse nada y, a duras penas a causa de las diferentes heridas que ambos tienen, empiezan a descolgar todos los cuadros y espejos de la casa, las lámparas, ojos de buey y todo tipo de objetos decorativos susceptibles de poder esconder en su interior una cámara microscópica. Lo destrozan todo y comprueban que toda la casa está plagada de cámaras. En la cocina, en los baños, en el salón, en las habitaciones, en el pasillo, incluso en el interior de la máquina de escribir Underwood, que Marco estampa contra una pared de pura rabia. Cámaras de video desde todos los ángulos y puntos de vista posibles para proporcionar una visión a la carta y casi completa de ellos mismos. ¿Y todo para qué? ¿Por el simple placer de ver sin ser visto? Incluso a Marco, tan amante de cierto tipo de espionaje, le repugna lo acaba de descubrir hasta límites insospechados.

—Dios santo, Marco, ¿para qué es todo esto? ¿Qué tipo de juego es este?

Y Marco, que ve cómo su novia vuelve a confiar en él, le dice lo que a todas luces parece.

—Me parece que durante todo este tiempo hemos sido los protagonistas de la nueva película de terror de José Manuel.

—¿La nueva película de terror?

Marco se encoge de hombros al tiempo que piensa en una nueva posibilidad bastante más macabra.

—A lo mejor no es una película, sino un reality show, el más retorcido que hayamos podido imaginar.

Esther se lleva ambas manos a la boca y justo en ese momento, la puerta del piso se abre. Rubén e Iván, quienes traen consigo dos dóbermans, así como también una cámara de pequeñas dimensiones sujeta en su frente mediante una cinta elástica, entran y no tardan mucho en sembrar el terror.

Lo primero que hacen es soltar a los perros.

Y después solo dicen: morder.

CAPÍTULO 68

¿Importa eso ya?

Luis Piernavieja está tratando de saber algo más acerca del cuerpo que hay atascado en el techo de la cabina del ascensor. Pero tal es el estado en el que se encuentra, que todavía no tiene claro si se trata de un hombre o de una mujer, solo que tiene las piernas destrozadas. Allí arriba apenas hay luz, y se está quedando sin batería. Así que decide ahorrar miliamperios, apagar la linterna de su móvil y permanecer a la espera de que los padres de Marco o el de Esther, se pongan en contacto con él para decirle que esa persona que les ha estado enviando mensajes tranquilizadores en nombre de sus respectivos hijos, se ponga de nuevo en contacto con ellos.

Y eso es justo lo que se sucede cuando Luis se termina de encender un cigarro a pesar de la fatiga que arrastra. No debería fumar, pero, internamente se pregunta, ¿importa eso ya? Los padres de Marco y de Esther se ponen en contacto con él casi al mismo tiempo para decirle que acaban de recibir un mensaje proveniente del móvil de sus hijos. El inspector Piernavieja introduce el número de teléfono de los dos jóvenes en el programa de geolocalización que tiene en su propio teléfono y espera a tener un resultado que confirme sus sospechas. Reza para que los móviles no sean apagados antes de saber dónde se encuentran.

En menos de un minuto, Luis ve reflejada la dirección exacta en la que se encuentran ambos teléfonos móviles en ese preciso instante, después, la señal se apaga. Pero ya tiene una dirección, está a las afueras de Madrid, algo que no hace más que confirmar que ambos teléfonos los tiene la misma persona y que esa persona no es ni Marco ni Esther.

Sin dudarlo ni un segundo, pone rumbo hacia el barrio de Carabanchel. De nuevo, llama a la inspectora Silva, pero ese día parece que no es su día. El teléfono de Raquel da tono, pero no lo coge.

CAPÍTULO 69

Mentiras

Eduardo Cámara está muy nervioso. Nunca había visto así a Raquel. Tan cansada, tan abatida, tan al límite. Y está empezando a pensar que pueda estar en peligro por su culpa, más si verdaderamente ya ha sido violada.

El nombre que le dio como presunto padre biológico de su hija, se lo proporcionó un hacker amigo suyo de dudosa fiabilidad. Cuando lo ha llamado para pedirle explicaciones con relación a ese dato, y tras mucho insistirle en la importancia que para él tiene saber toda la verdad, su amigo le ha dicho que él simplemente se saltó las medidas de seguridad del laboratorio en el que a Raquel Silva le hicieron la fecundación in vitro, y allí encontró el nombre del donante sin demasiado esfuerzo. Ante la insistencia de Eduardo en conocer si ha podido haber algún tipo de incidencia relacionada con dichos datos, el joven hacker vuelve a comprobar la información y, para sorpresa de sí mismo y del propio Eduardo, observa que el registro de ese nombre como donante del semen que fue implantado en Raquel, fue realizado tan solo un día antes de haber hecho dicha consulta, cuando dicha fecundación tuvo lugar bastantes años atrás. ¿Raro, verdad?

Y es entonces cuando Eduardo empieza a pensar que alguien estaba al tanto de que Raquel le había pedido a él dicha información, momento en el que manipuló la base de datos de la clínica de fertilidad para que el presunto padre de Carlota no fuese quien realmente era, sino alguien que, por algún motivo, quería hacerse pasar por esa persona. Tal vez para hacerle algún tipo de daño a su ex, algo que, por su actitud de esa misma mañana, ya podría haber pasado. Eso dejaría clara una cosa: que el móvil de Raquel ha estado siendo vigilado y alguien cuya identidad desconoce podría haber estado y estar adelantándose a sus pasos, espiándola y, quien sabe si manipulándola de un modo tan macabro como aterrador.

Por otra parte, en cuanto al caso de Irene Caballero, a pesar de su actitud esquiva y defensiva de cara a la galería, siempre tuvo la impresión de que podría haber hecho más, de que quizá las cosas no eran tan sencillas como que la joven estudiante de medicina se fue de Erasmus y nunca más volvió. Así que, repasando la secuencia de los hechos, y sobre todo, las preguntas que le ha hecho Raquel unas horas antes, se pregunta si, en algún momento alguien le mintió deliberadamente, y lo primero que le viene a la cabeza es el nombre de Paula Sierra, la mejor amiga de Irene. Paula le dijo en su día de forma reiterada que a Irene la rechazaron en el casting al que se presentó, en cambio Raquel ha llegado diciendo que Paula le dijo que nunca le dieron una respuesta, sospechando por alguna razón que los responsables de ese casting podrían estar detrás de la desaparición de Irene. Eduardo no puede evitar preguntarse que, si Paula mintió de forma deliberada en su testimonio inicial, o bien, en su testimonio actual, es porque, tal vez, tenga algo que esconder. Algo relacionado con la desaparición de su amiga y quién sabe si con el engaño a Raquel con el presunto padre biológico de su hija.

Así que, dolido en su amor propio y sintiéndose responsable de lo que le pueda haber pasado a su ex, o de lo que podría pasarle, se va en dirección al domicilio de Paula Sierra para tener unas palabras con ellas.

Pero en ese domicilio no hay absolutamente nadie. Y entonces Eduardo decide dar un paso más y llamarla por teléfono.

CAPÍTULO 70

Mamá, ayúdame

—¿Sí, dígame? —pregunta Paula cuando descuelga el teléfono. A su lado, la inspectora Raquel Silva conduce en dirección al lugar que ella le ha indicado. El lugar donde afirma haber visto hace un rato a José Manuel Ibar junto a otro joven que concuerda perfectamente con la descripción de Rubén, el lugar donde presuntamente se llevó a cabo el casting al que asistió Irene Caballero poco antes de desaparecer.

Raquel observa cómo la joven que tiene sentada en el asiento de copiloto se turba levemente. Después escucha cómo le dice a la persona que la acaba de llamar que se debe de haber equivocado de número, que no sabe de quién se trata, y que va a colgar. Algo que no tarda en hacer con un ligero temblor de manos. Después de eso, la inspectora observa de reojo cómo Paula se apresura a apagar su teléfono. Se encuentran en las afueras del barrio de Carabanchel, dando vueltas en el interior de un polígono industrial prácticamente deshabitado en el que apenas se aprecia movimiento.

—¿Falta mucho? —pregunta Raquel en cuanto ve que Paula ya ha terminado de hacer lo que con tanta prisa ha estado haciendo.

—No, qué va, de hecho estamos a punto de llegar. Gira en la siguiente calle a la derecha y después a la izquierda. En un minuto estamos.

Raquel asiente mientras no deja de darle vueltas a todo. Piensa en las películas snuff en las que presuntamente habría estado trabajando José Manuel, y entonces se hace una pregunta que no se había hecho hasta ese momento, si esa pareja que se alojó en el edificio de la calle Piamonte estuvo sufriendo un tipo de acoso y de terror psicológico por parte de José Manuel, Rubén, y a saber cuántas personas más, y todo eso fue grabado, ¿no será que, tal vez, lo que José Manuel ha estado haciendo no son películas snuff, sino más bien una especie de gran hermano en el que los participantes pasan por un verdadero calvario hasta que mueren? ¿Para qué si no tenerlos tanto tiempo bajo las cámaras? ¿Si la idea fuese rodar una película snuff, lo más sensato no sería concentrar la grabación en un solo día y no extenderla a una o dos semanas? Por supuesto que sí, se dice a sí misma.

La idea se cuela en su cabeza y empieza a cobrar bastante sentido. Pero antes de que pueda seguir pensando en ella, Paula le indica que han llegado, después le señala el lugar exacto. Un viejo edificio con apariencia de estar deshabitado, al igual que el resto de almacenes y viviendas de ese polígono.

La joven se apresura a bajar del coche y la sensación de que algo raro está pasando allí, crece por momentos en el interior de Raquel. La idea del gran hermano macabro revolotea en su cabeza y de pronto se dice que, lo que le hizo Rubén, el joven que se hizo pasar por el padre de su hija, la amenaza a su hija con grabación incluida, o la extraña y repentina aparición de esa joven que a cada minuto se muestra más nerviosa, entrarían perfectamente en el programa de juegos macabros de alguien como José Manuel, y entonces se pregunta si no estará siendo ella ya la protagonista de su nuevo reality.

Pero justo cuando le va a dar el alto a la joven para tener unas palabras con ella, se escucha un ruido procedente del interior del edificio frente al que están. A ese ruido se le une el ruido de un disparo, y a ese el grito de una mujer pidiendo socorro de un modo desgarrador.

—¡Es la voz de Irene! ¡Está viva! ¡Está ahí dentro! ¡Hay que sacarla de ahí, ya! —grita Paula mientras se apresura hasta la puerta.

Y antes de que Raquel pueda pensar siquiera qué hacer, ve cómo la joven entra en ese edificio que, curiosamente, tiene la puerta abierta. Un nuevo grito se vuelve a escuchar, y después un nuevo disparo, y Raquel, a pesar de pensar seriamente que podría estar siendo víctima de un engaño, empujada por su instinto de protección, entra en el interior sin pensarlo más.

Al principio apenas puede ver nada. Todo está oscuro.

—¿Paula? ¿Estás ahí?

Pero Paula no responde. La puerta del edificio se cierra tras ella con violencia, y ella empuña su arma con todas sus fuerzas. Está nerviosa, asustada, sabe que algo pasa. Cuando su vista se acomoda un poco a la oscuridad, camina hacia delante unos cuantos pasos más con mucho cuidado de no tropezar.

—¡Mamá! ¡Mamá! ¡Ayúdame, por favor! ¡Ayúdame!

La voz de Carlota, su hija, que se escucha a través de un sistema de megafonía, hace que todo cuanto es Raquel Silva, se venga completamente abajo. Tienen a su hija, a su vida, lo único que realmente le importa.

—¡Carlota! ¿Dónde estás? —grita Raquel sabiendo de antemano que Carlota no está sola ni, probablemente, en disposición de escucharla. Pero eso no quita para que su instinto la llame nuevamente con todas sus fuerzas repetidas veces mientras continúa avanzando hacia delante.

—¡Mamá! ¡Mamá! ¡Ayúdame, por favor! ¡Ayúdame!

La voz de Carlota se vuelve a escuchar mientras las lágrimas empiezan a rodar por el rostro de Raquel. La han vuelto a engañar, y ahora tienen a su hija. Al parecer, el lugar seguro de Fátima no era tan seguro o, quién sabe, cuando ella la llamó es posible que ya hubiese sido interceptada.

—¿Qué es lo que queréis? ¿Qué queréis de mí? —grita Raquel con todas sus fuerzas.

Cuatro torres de halógenos se encienden a su alrededor y la deslumbran momentáneamente. Después se escucha cómo se abre nuevamente la comunicación a través del sistema de megafonía.

—Es muy sencillo. Tan sencillo como que luches a muerte tu vida, y por la de tu hija —dice una voz que a Raquel le resulta muy familiar. Es la voz de Rubén.

Cuando sus ojos se adaptan a la nueva iluminación, ve que se encuentra en una especie de sala diáfana sin nada alrededor. Las cuatro torres de iluminación delimitan lo que parece ser una especie de cuadrilátero imaginario. En el suelo hay cristales rotos. Hierros oxidados. Alambres de espino. Piedras. Y ante ella, a unos cinco o seis metros de distancia, ve cómo se dibuja la silueta de una persona.

—Lo primero, descarga y tira la pistola fuera del alcance de la zona de combate, no están permitidas las armas de fuego. Y lo segundo, la pelea solo acaba cuando alguien muere. Si ganas, tienes nuestra palabra de que podrás marcharte y recuperar a tu hija. Si pierdes, lo pierdes todo. Tienes diez segundos para tirar la pistola y empezar a pelear, de lo contrario, tu hija sufrirá, y después morirá.

—¿Dónde está? ¿Dónde está mi hija ahora?

—En un lugar seguro con su canguro, perfectamente custodiadas por una persona de nuestra confianza. Con solo hacer una llamada, te prometo que las cosas se pueden poner realmente feas para ellas. Y ya se acabaron las preguntas. La cuenta atrás empieza ya —Lo que no le dice es que, en realidad, su hija está en ese mismo edificio, ajena a todo, pero con mucho miedo.

Un cartel luminoso, en uno de los extremos de ese cuadrilátero imaginario, empieza a contar hacia atrás desde diez.

Y Raquel, que sabe perfectamente que están jugando con sus instintos más primitivos, no hace otra cosa que descargar la pistola y tirarla fuera de ese cuadrilátero, tal y como le han pedido. Inmediatamente después ve cómo la persona que hay a cinco metros de ella, se agacha, coge un hierro oxidado y corre con todas sus fuerzas hacia ella.

La pelea a muerte ha empezado.

INTERLUDIO 2

El mayor espectáculo jamás visto

Es la primera vez que ocurre algo así. Nunca antes los participantes habían descubierto que estaban siendo observados antes del final. Aunque, a decir verdad, ese contratiempo no ha hecho otra cosa que darle más emoción si cabe a la última escena. El único problema es que, al haber destrozado casi todas las cámaras de la vivienda, la exclusiva audiencia, que en ese momento está conectada al cien por cien, podría perderse el momento crucial, el más esperado: la muerte de alguno de los participantes, y eso sí sería catastrófico para el negocio. La idea es que los vayan conociendo poco a poco, que les cojan cariño, que convivan con ellos en el día a día, que se vayan decantando por uno o por otro, que sufran y que disfruten con ellos, pero sobre todo, que al final decidan por ellos. Que escojan quién de los dos debe pasarlo peor, quién merece ser más castigado o quién merece un mejor trato y, una mejor oportunidad de ganar. Y todo para que, al final, en igualdad de condiciones, o no, sean ellos los que se ajusticien mutuamente.

Marco fue dotado con dos pistolas y una granada porque se convirtió en el favorito de la audiencia, a Esther, en cambio, se le castigó repetidas veces y por eso ha llegado más mermada a ese último combate. Pero nada de eso importa ya, porque ahora ya saben lo que sucede, y ahora no parece que se vayan a matar entre ellos. Pero José Manuel, y ahí radica gran parte del secreto de su éxito, es alguien que siempre se ha sabido adaptar. Alguien que siempre ha sabido improvisar y que tiene una gran capacidad para darle a su público lo que realmente quiere ver, lo que clama desde sus casas.

Y lo que José Manuel ha ordenado es un castigo ejemplar para ambos. Ha enviado a sus dos mejores hombres para acabar con ellos de la peor forma posible. Los ha enviado con los perros para que vayan preparando el terreno. Por experiencia, José Manuel sabe que los perros nunca fallan, tienen algo que gusta. Pero sobre todo, ha enviado a cada uno de sus hombres con una cámara 3D en alta definición para que no se pierdan absolutamente nada.

En cuanto han entrado a la vivienda, y han soltado las correas, José Manuel ha empezado a recibir felicitaciones por parte de la audiencia a través del canal de comunicación segura que tienen. Todos aplauden esa decisión. Todos se muerden las uñas por ver cómo acaba todo, por ver cómo y quién muere antes.

Sin apenas tiempo para reaccionar, y presos del desconcierto, ni Marco ni Esther ven venir a la pareja de perros de presa hasta que la tienen encima. El de color negro, al que llaman Nemo, se engancha con fuerza a la entrepierna de Marco, cuyos gritos se confunden con los del propio animal. Su objetivo primario eran los testículos del chico, pero ha fallado por un poco y la mordida ha ido a parar al triángulo de Scarpa. El dóberman de color rojo, al que llaman Ran, se ha lanzado directo al cuello de Esther, pero la joven ha conseguido alzar su brazo derecho a tiempo para evitar que el bocado fuese en la yugular, en cambio ahora, son los músculos de su antebrazo los que están siendo despedazados.

Iván y Rubén se han acercado a un par de metros de donde está teniendo lugar la jauría y los primeros planos que ofrecen sus cámaras es de lo más impactante que la audiencia de José Manuel ha visto nunca. El ruido es ensordecedor. Son los gritos del miedo y la supervivencia. Los perros están entrenados para matar, primero localizan el punto débil de sus presas, luego las dejan fuera de combate, para que no puedan correr ni escapar, por último las matan lentamente o las dejan incapacitadas para la huida a la espera de lo que pueda venir después. Minúsculas gotas de sangre se multiplican en el cristal del objetivo de las cámaras y en las pantallas de televisión se ven como pequeñas manchas difumadas. Las personas que están viendo el macabro espectáculo se horrorizan y disfrutan al mismo tiempo. Es para lo que han pagado, sensaciones únicas y enfrentadas, una montaña rusa de sentimientos que los llevan del cielo al infierno en cuestión de segundos. Es lo más exclusivo y repulsivo que han visto en su vida. Algunos de ellos, incluso lo están viendo con unas gafas 3D, aprovechando la tecnología con la que están siendo grabadas y emitidas las terroríficas imágenes.

—Acércate, un poco más, quiero ver bien esos dientes —escucha decir Rubén por el intercomunicador de su oreja derecha. Y Rubén obedece y se coloca a menos de un metro de donde está Marco.

—Iván, tú arrímate bien a Esther, quiero ver sangre, pero también quiero ver carne. Intenta combinar planos de su entrepierna, quiero primeros planos del principio de sus bragas, también de su escote. Si puedes, déjala en ropa interior. Que la gente vea, pero no todo —Iván escucha cómo José Manuel le da órdenes de lo que debe hacer y se acerca todo lo que puede a Esther, tratando de conseguir los planos que José Manuel le ha pedido.

Nemo, el perro que está enganchado a la entrepierna de Marco, tira de su cuello con una fuerza descomunal, su intención es desgarrar, inmovilizar, arrancar. Y Marco, que no sabe ni puede reaccionar, tiene miedo hasta de tocar al animal. Se deja caer al suelo, casi en un gesto de puro sometimiento hacia el perro, que parece ser consciente de la rendición de su presa y se toma un pequeño respiro. Rubén se acerca a medio metro y graba primeros planos de los ojos del animal, de su mandíbula apretando una las zonas más comprometidas de la anatomía humana. Si sus dientes han llegado hasta la arteria femoral, en pocos minutos, Marco morirá desangrado.

Ran, que continúa enganchado al antebrazo derecho de Esther, está teniendo más complicaciones para no perder a su presa. Tras el miedo y la inacción inicial, Esther, que se ha olvidado de quién le gustaría ser, y está siendo quien realmente es, forcejea con el animal, tratando de quitárselo de encima. El dolor en su antebrazo es el más fuerte que ha sentido nunca, más incluso que los dos disparos de bala, pero hay algo en su interior, algo brutal e irracional, que emerge al exterior y se adueña de ella por un instante, empieza a golpear la cabeza del perro con su puño izquierdo, pero el animal parece ser inmune a esos golpes y apenas muestra dolor, ni tan siquiera muestra molestia. Y entonces, haciendo gala de una increíble y espeluznante sangre fría, los golpes de Esther se dirigen al cuello de Ran, concretamente a su garganta. Al cuarto puñetazo, el rojo emite un alarido muy parecido al llanto de una persona y, casi de inmediato, empieza a toser y a dar signos de dificultad respiratoria, obviamente, tiene que soltar a su presa para poder respirar. Y Esther, que en ese momento no siente pena alguna por el animal que le ha desgarrado gran parte de su antebrazo derecho y que la quería matar, le da una fuerte patada en la cabeza que hace que, por momentos, el animal pierda la consciencia.

En cuanto Esther ve que el perro está temporalmente fuera de combate, sus ojos se van directamente hacia Marco, que languidece en el suelo, muerto de miedo y con el otro dóberman enganchado a su entrepierna. Sin pensarlo ni un instante, coge el pie metálico de una de las lámparas que hay en el suelo y empieza a golpear al perro con suma violencia, que no tarda en soltar a Marco y tratar de contraatacar contra ella. Pero un nuevo y certero golpe por parte de Esther hace que el animal salga volando un par de metros, concretamente hasta donde está Iván, que durante un momento se asusta y cae hacia detrás. El perro, que está muy nervioso y bastante ofuscado, arremete contra el propio Iván, mordiéndole en un tobillo, en la pantorrilla y después a la altura de la rodilla.

—¡A mí no, imbécil, a ella, a ella! —grita Iván tratando de recuperar el control de la situación. Y Nemo, con una brecha en la cabeza y un mareo muy preocupante, obedece y se va otra vez a por Esther, que sin dudarlo ni un momento, y con bastante tino, vuelve a golpear al animal con el pie de lámpara. En esta ocasión, el golpe parece definitivo. Nemo empieza a convulsionar y a emitir unos gemidos agónicos.

—Acércate más al perro, Rubén, que la gente vea lo que esa chica le ha hecho. Después desearán ver lo que tú le vas a hacer a ella. Dejo en tus manos el hacerle la última oferta. Lo mismo con el chico —dice José Manuel en cuanto ve cómo su audiencia empieza a mostrar enfado y rabia por la inminente muerte del perro. A continuación da la orden de que empiecen la pelea final.

CAPÍTULO 71

Dispara

—Vamos, Marco, levántate —dice Esther evaluando de forma superficial la gravedad de la herida que su novio tiene en la pierna. Ella no sabe nada de medicina, pero eso no quita para que, al ver la sangre saliendo a borbotones por los distintos agujeros de la parte interna de su muslo piense que, o taponan las múltiples heridas con rapidez, o se desangrará.

A su alrededor, Rubén parece estar grabando los últimos latidos de Nemo. A un par de metros, Iván se ha quitado la camiseta, la ha roto en un par de largas tiras y se ha hecho un rudimentario vendaje en pierna y rodilla.

—¿A quién eliges? —pregunta Iván deseando entrar en acción.

Rubén tarda unos segundos en responder, el tiempo que tarda el dóberman negro en dejar de moverse. Después alza la vista y mira de forma alterna a los dos jóvenes. Marco da la impresión de estar muy malherido, Esther, en cambio, a pesar de sus múltiples heridas, ya ha demostrado que no se va a rendir fácilmente. Ganar un combate cuerpo a cuerpo con dos dóbermans no está al alcance de cualquiera. Ella supone un reto, Marco, no. Y el público adora los grandes enfrentamientos.

—Yo con ella.

—Vale. Yo voy a ver cuánto es capaz de aguantar el escritor.

A pesar de las dos heridas de bala y de los mordiscos que ha recibido por parte del perro, Esther parece tener la suficiente energía para aguantar como mínimo un asalto. En ese momento su cuerpo ha segregado tanta adrenalina que apenas siente nada. Es como una máquina a miles de revoluciones por minuto con un único punto débil, su corazón. Ha conseguido poner en pie a Marco a pesar de su reticencia, que no ha parado de lamentarse y de llorar en los últimos minutos.

—Marco, escúchame, si no te defiendes vas a morir, y me parece que no de una forma demasiado agradable. Así que guárdate las lágrimas para más tarde y pelea, joder, no les demos el gusto de que tengamos el final que ellos quieren, reescribamos esta mierda de historia y vayámonos de aquí de una puta vez —Esther mira muy seriamente a Marco, con determinación, y pone en su mano el ensangrentado pie de lámpara con el que ha matado a uno de los dóbermans. Él asiente y se enjuaga las lágrimas con dificultad.

—Como quieras, pero me temo que el gusto se lo vamos a dar peleando, es ese el final que están buscando —responde Marco con negatividad.

Antes de que Esther pueda responder, los dos jóvenes se acercan, la pelea empieza.

Iván tantea a Marco, que lanza torpes golpes con el pie de lámpara que se pierden inútilmente en el aire. Al tercer intento, Iván hace un ágil quiebro, luego se agacha y cuando ve pasar por encima de él pie de lámpara, golpea el abdomen de Marco con dureza, que se dobla inmediatamente sobre sí mismo. Iván aprovecha esa reacción para cogerlo por la nuca y doblegarlo aún más. Cuando Marco intenta blandir el pie de lámpara, Iván lo golpea contundentemente en la nuca y se va de morros al suelo. Durante un par de segundos lo ve todo negro. Siente que está a punto de perder el conocimiento, pero es justo la voz de Iván la que evita que eso pase. El joven de pelo rapado se acerca hasta su oído asegurándose que la cámara graba un espectacular primer plano de su cara.

—¿Sabes qué es lo que más me gustó de joder con tu novia? Saludarte en la escalera como si tal cosa tan solo unos minutos después de habérsela estado metiendo una y otra vez por todos y cada uno de sus agujeros. ¿No te pareció que olía un poco raro cuando te encontraste con ella? —Iván rompe a reír con estruendo. La audiencia de José Manuel adora ese tipo de crueldad y regocijo. Luego le escupe en la cara y vuelve a reír viendo cómo Marco trata de levantarse con torpeza. Se resbala con su propia sangre. Patalea, los brazos le fallan, apenas puede abrir y cerrar las manos, y para cuando logra alzar un poco el cuello, su rostro se encuentra con dos brutales puñetazos. Tiene la impresión de se le ha partido un cuenca orbital y al menos un par de dientes. La boca se le llena rápidamente de sangre y acto seguido nota algo mojándole el rostro. Iván se ha desabrochado el pantalón y se ha cogido el pene con una mano, luego ha empezado a mearse encima de él. La reacción primaria de Marco es cerrar los ojos y romper a llorar. En ese momento siente que ha llegado su final, el más humillante que haya podido imaginar. El chorro de líquido caliente deja de caer y escucha de nuevo cómo Iván se aproxima hasta él.

—Escúchame con atención, pedazo de basura, ¿quieres vivir?

Marco no hace otra cosa que llorar y se teme que las palabras de su verdugo no sean más que otra forma de torturarlo más. Le duele todo y, sus heridas, tras haber sido meado, le escuecen todavía más. Así que no dice nada.

—¿Estás sordo? Hablo en serio, estúpido, ¿quieres vivir, sí o no?

—Sí —responde Marco con timidez.

—No te oigo, dilo más alto. ¿Quieres vivir?

—Sí —Marco alza un poco más la voz, para satisfacción de Iván y de la audiencia.

—¿Y todavía quieres ser el mayor escritor de este país? ¿Eh, quieres?

Marco entreabre los ojos y mira a Iván fijamente, ¿qué significa lo que acaba de oír? ¿Qué quiere exactamente su verdugo?

—Venga, no empecemos otra vez, responde, ¿todavía quieres convertirte en el mejor escritor de este país, o no?

—Sí, quiero.

—Perfecto, pues entonces, atento, porque nosotros podemos hacerlo, tú solo tienes que hacer una cosa por nosotros. ¿Podrás hacerlo?

Y Marco, sin saber aun lo que le van a pedir, asiente entre lágrimas.

La pelea entre Rubén y Esther está siendo de las mejores que ha visto la audiencia de José Manuel. Se han lanzado encima todo lo que han ido encontrando a su paso, algunas veces con más puntería, y otras, con menos. De los dos, Esther es sin duda quién más ha recibido. Aunque Rubén también se ha llevado bastantes golpes, incluso más de los que acostumbra a llevarse, y eso que todavía no ha terminado el combate.

El problema es que ella no comparte el sadismo y la crueldad de él, que ha aprovechado la mínima para golpearla en los genitales, en los pechos, en las partes más sensibles del rostro.

Esther tiene la cara completamente desfigurada, las manos hinchadas y llenas de cortes, y eso sin contar con las heridas de bala y la mordedura del perro. Pero lo que más le duele en ese momento es su pecho izquierdo. Rubén ha empezado a golpearlo con fuerza, y ella ha notado cómo se rompía algo en su interior. Ese algo, casi con total seguridad, es la prótesis mamaria de silicona que tantos miles le costó y que ahora yace desparramada por el interior de su tórax, comprimiendo sus costillas cada vez que respira. Además, Rubén, que no solo parece ser consciente del daño que le ha causado, sino que era esa precisamente su intención, aprovecha la mínima ocasión para dirigir sus golpes hasta su pecho derecho. Su intención ahora es reventarle la otra prótesis, y tras un par de combinaciones en las que Esther consigue parar sus golpes como puede, encadena cuatro potentísimos puñetazos contra ese pecho, y eso hace que Esther no tarde en sentir cómo la bolsa que hay dentro, también se abre.

El grito de Esther es desgarrador, se lleva ambas manos a ese pecho y lo aprieta con todas sus fuerzas. En ese momento siente como si alguien con doscientos kilos de peso se hubiese sentado sobre su caja torácica y no la dejase moverse. Siente miles de hormigas mordedoras correteando por detrás de sus costillas, siente como si estuviese sufriendo un shock anafiláctico fruto de la picadura de un millar de abejas. Se desespera. Y lo peor es que Rubén todavía no ha terminado. La empuja con fuerza y cuando ella cae hacia atrás, se sienta sobre ella y, aprovechando que tiene la guardia bajada, le da cuatro fuertes golpes en la cara que la dejan muy aturdida. Luego, sin dudarlo ni un segundo y sabiendo que su público adora ese tipo de cosas, le arranca las bragas de un fuerte tirón y él se baja la bragueta con algo de nerviosismo. A pesar de que lo que va a hacer no es la primera vez que lo hace, no puede evitar sentir algo de miedo hacia sí mismo debido a su propia crueldad. Se saca el pene y empieza a meneárselo con rapidez a la espera de conseguir una buena erección. Su público adora una violación en esas circunstancias, la dominación femenina es una de sus especialidades. Esther apenas es consciente de nada y tan solo parece tener energías para seguir respirando tímidamente.

Cuando Rubén ha conseguido la erección deseada, apunta su pene hacia la vagina y se recrea un poco antes de meterla, se asegura de estar grabando un buen primer plano de la penetración, algo que no tarda en llegar tras un fuerte gemido de satisfacción. Pero a ese gemido, de forma totalmente inesperada, se le une un fuerte grito de dolor. Esther ha conseguido reunir algo de fuerzas y, tras localizar con su mano el primer objeto que ha encontrado de los que hay a su alrededor, en este caso, el cuerpo de una figura de porcelana, lo estrella con todas sus fuerzas contra la cabeza de Rubén, cuya reacción es salir inmediatamente de su interior.

Esther consigue levantarse de nuevo, aunque ahora sí nota que las fuerzas la están abandonando. Aún así, consigue acercarse un poco a Rubén y pegarle una buena patada en los testículos, todavía sin cubrir debido a que tiene las manos cubriendo la brecha que le ha abierto en la cabeza. La patada en los testículos hace que se retuerza de dolor, y ella aprovecha a duras penas para empujarlo y tirarlo al suelo. Él cae con suma facilidad. Esther, que a pesar de verlo todo borroso, respirar con mucha dificultad y encontrarse cada vez más mareada, sabe que tiene ante ella una posibilidad de ganar, se acerca hasta Rubén y empieza a darle patadas, pero él se hace un ovillo, cubriéndose principalmente la cabeza. Ella mira a su alrededor y encuentra lo que estaba buscando, algo con lo que golpear. Cierra su mano derecha alrededor de la parte más fina de la pata rota de una silla y empieza a golpear la cabeza de Rubén con la parte más ancha. Al ser madera maciza, el peso de la improvisada arma es lo suficientemente grande como para hacer daño de verdad. Y tras cuatro o cinco fuertes golpes en los que solo se escuchan los gritos de rabia de Esther y de dolor de Rubén, se eleva por encima de todo la detonación de un disparo, hecho que hace que Esther se pare de golpe con los brazos en alto.

—Sepárate de él, Esther, y tira ese palo. Se acabó —dice Marco a tan solo un par de metros de ella. La está apuntando con una de las pistolas que él mismo modificó. Las manos le tiemblan y apenas se tiene en pie. Tras él, Iván se acerca para no perder detalle de la dramática escena. Siempre que un cónyuge o conviviente, ajusticia a su pareja, la audiencia clama desde sus casas. Que eso ocurra, tanto para José Manuel como para todos los que pagan y ven el espectáculo desde sus casas, es sinónimo de éxito, de triunfo, de que, después de todo, su filosofía y planteamiento no estaba equivocado: todos quieren subir al piso de arriba, todos están dispuestos a lo que sea con tal de llegar a lo más alto, con tal de alcanzar sus sueños. Así que eso ocurra, que alguien llegue a matar a lo que más quiere con tal de subir es, a fin de cuentas, algo así como un reconocimiento y un refuerzo a su propio estilo de vida. Una confirmación de que son lo que son, porque el ser humano es como es. Y en la vida solo vale una cosa: ser el mejor.

—¿Qué estás haciendo, Marco? ¿Te has vuelto loco? Vámonos de aquí de una vez, joder, es a ellos a quienes tienes que disparar, no a mí. Ya los tenemos.

Marco traga saliva y durante una fracción de segundo no sabe qué hacer. Tiene tanto miedo que, en el fondo, nunca se ha creído que podían salir de allí dentro con vida. No se cree capaz de disparar a ninguno de esos dos hombres, y sin embargo, a su novia…

—Lo siento, Esther, pero no puedo más, mira cómo estoy, mira cómo estás tú, nunca lograremos escapar. ¿Acaso crees que no hay nadie más? ¿Es que aún no sabes qué es lo que hay en el piso de arriba? ¿No sabes que es ahí desde donde nos observan y controlan? Nunca vamos a salir de aquí a nuestra manera, nunca lo permitirán. Lo siento, pero solo hay un modo, y solo puede salir uno de nosotros. Tira ese palo y sepárate de él.

—No lo hagas, Marco, te lo ruego, no sabes lo que estás diciendo. Soy yo, tu novia, la chica a la que tanto querías —Esther, que en ese momento empieza a sentir con toda su intensidad las heridas que cubren su cuerpo, no puede impedir que se le escapen las lágrimas. Siente pena, rabia, miedo, incomprensión. Su vida está a punto de terminar.

—No hagas esto más difícil, Esther, y haz lo que te digo. Todo ha terminado, lo siento, pero no hay escapatoria.

Esther, cansada y sin apenas fuerzas, deja en el suelo la pata de la silla con la que estaba golpeando a Rubén, se pone de pie y alza los dos brazos en signo de rendición.

—Vamos, sé un hombre por primera vez en tu vida y dispara de una puta vez. Apunta bien porque te aseguro que como falles, seré yo quien te mate a ti —dice Esther apretando los dientes y llena de rabia.

Y Marco, diciendo de nuevo que lo siente, apunta a la cabeza de su novia, entrecierra los ojos, y dispara.

CAPÍTULO 72

Desnúdala

Todo ocurre tan deprisa que a Raquel le llega justo para hacerse a un lado. La persona contra la que tiene que luchar a muerte ha saltado sobre ella blandiendo un palo de acero oxidado parecido a los que se usan en los forjados y estructuras de los edificios. Esa persona es una mujer, tiene el cuerpo cubierto de cicatrices bastante recientes, pero a pesar de ello está en plena forma, y su mirada parece carente de todo sentimiento.

La chica vuelve a contraatacar con determinación, y Raquel se ve obligada a rodar por el suelo para no ser alcanzada. Siente cómo en su espalda se clavan los cristales rotos, pero se traga el dolor y continúa rodando para no ser alcanzada. A la tercera vuelta, cuando la chica alza los dos brazos para asestarle un duro golpe en la cabeza, Raquel se adelanta y le da un puñetazo en la boca del estómago, después coge uno de los cristales rotos y, a pesar de cortarse ella misma en la mano, también consigue hacerle un tajo a la chica en el torso. Que se hace a un lado con un ágil movimiento.

Raquel se pone en pie y ve cómo la sangre brota del costado de la chica, que no parece sentir ningún tipo de dolor. Tan solo se mueve lentamente a su alrededor buscando un nuevo flanco para atacar, algo que ocurre apenas un par de segundos después. La chica sale corriendo nuevamente en dirección a Raquel, que trata de esquivarla otra vez repitiendo la misma maniobra que hizo con el primer ataque, solo que en esta ocasión no tiene tanta suerte. La chica adivina el movimiento de la inspectora y la alcanza con el hierro en plena cara. Raquel intenta contractar con el cristal que tiene en la mano, pero la chica la esquiva en cada uno de sus intentos y aprovecha que Raquel ha dejado su lado derecho al descubierto para darle un fuerte golpe en las costillas, algo que hace que se retuerza de dolor y que no vea venir un segundo golpe que la alcanza de lleno en la cara.

Raquel se tambalea y termina de perder el equilibrio cuando la joven contra la que está peleando le da una patada en la boca del estómago y la manda al suelo. La chica corre hacia ella y trata de dejarla fuera de combate con rapidez, sus ataques son los más contundentes y mortíferos que la inspectora ha visto nunca, que a duras penas consigue coger un alambre de espino que tiene al lado y cuando tiene a la joven a unos centímetros de distancia, se lo clava en la cara haciendo un rápido movimiento con brazo derecho, después tira con fuerza y siente cómo la desgarra.

La joven empieza a gritar de un modo aterrador mientras se lleva ambas manos a la cara. El alambre de espino le ha hecho una herida en forma de siete en la mejilla, que ahora cuelga como si fuese un trozo de gelatina. También le ha desgarrado el pómulo y la zona de la sien.

Raquel aprovecha el dolor de la joven para lanzarse contra ella y tirara al suelo, hecho que no hace otra cosa que constatarle que la chica está bastante más fuerte y en forma que ella. Necesitará un arma para vencerla, cuerpo a cuerpo no tiene nada que hacer. Aun así empieza a darle puñetazos en la cara, pero la chica consigue parar la mayoría de ellos. Raquel siente que las fuerzas le empiezan a fallar, apenas tiene resistencia y siente que se ahoga. La joven, que parece percibir su debilidad, le da un fuerte empujón que hace que prácticamente salga volando por los aires, y cuando aterriza, ya la tiene otra vez encima. Solo que en esta ocasión está más enfadada que antes.

La joven ha cogido una de las piedras que hay en el suelo y ha empezado a golpearla con dureza en la cabeza. Raquel empieza a verlo todo de color rojo. La sangre cubre su rostro con rapidez y por uno de sus ojos deja ver. Trata de alcanzar de nuevo un cristal, pero la chica es más rápida, y lo impide aplastando la mano derecha de la inspectora con la piedra. Los siguientes golpes van directamente a la cabeza, y no se detiene hasta que ve que le ha abierto una buena brecha.

Raquel, que siente cómo su cuerpo está dejando de reaccionar a sus órdenes, piensa por última vez en su hija, porque tiene claro que ha llegado su final. Le ha fallado, y a partir de ahora estará sola en un mundo de locos. Sola y en posesión de esa gente.

La joven alza la mano en la que sujeta la piedra y, con lágrimas en los ojos, se dispone a darle el golpe mortal.

—Esther, espera un momento, todavía no. —dice Rubén acercándose a la escena. Tiene una cámara sujeta en la frente con una cinta elástica y da un par de vueltas alrededor de las dos chicas, quiere dar un punto de vista de trescientos sesenta grados. A la audiencia le encanta sentir que está ahí mismo, que no se está perdiendo absolutamente nada. Aparte de eso, Rubén aprovecha para hacer algo de tiempo y esperar órdenes del gran director. Una inspectora de policía está a punto de morir frente a las cámaras después de un espectacular combate, eso no ocurre todos los días, así que deberían hacer durar el momento un poco más.

Y Rubén no tarda en escuchar la orden que José Manuel le acaba de dar.

—Esther, desnúdala.

Y Esther, con un nudo en la garganta y las lágrimas brotando de sus ojos, acata la orden y empieza a bajar el pantalón de la inspectora de policía.

CAPÍTULO 73

La estrella de cine

Esther ha tardado un par de segundos en abrir los ojos y ver lo que ha pasado. Tenía tan claro que iba a morir, que no da crédito al milagro que acaba de suceder. Marco ha disparado contra ella, pero la pistola modificada le ha reventado en la mano. Los materiales plásticos de fogueo no han soportado la última detonación.

Al menos tres dedos de su mano han quedado completamente destrozados, el resto es un amasijo de piel y sangre que actúa como el epicentro de dolor más grande que jamás ha sentido.

Iván romper a reír tras ver lo que ha sucedido, y Rubén consigue levantarse del suelo y reponerse lo justo para volver a armarse. Tiene la cabeza llena de heridas, y está muy enfadado. De no ser por el aspirante a escritor, Esther lo habría matado con la patada de la silla. Y eso le duele en su orgullo.

Marco grita con todas sus fuerzas mientras sujeta su mano derecha con la izquierda. Va de un lado a otro del salón como propulsado por una especie de fuerza que le impide quedarse quieto para ver en qué estado ha quedado la mano con la que algún día escribiría grandes novelas, hasta que, disimuladamente, localiza su mochila en el suelo y, cuando llega hasta ella, tropieza con sus propios pies y se va de morros a tierra.

—Venga, levanta, no has aprovechado tu oportunidad, y ya no hay más —dice Iván acercándose a él y dándole una patada—. Ya decía yo que no eras más que un saco de mierda.

Y Marco, que se encuentra boca abajo y tras tener la mayor sangre fría que ha tenido en su vida, mete su mano izquierda en el interior de la mochila, y localiza la granada que le dio Camila. La activa sin pensarlo ni un segundo, cuanto hasta cinco, se gira, y con un rápido movimiento se pone en pie y la clava con todas las fuerzas que le quedan en la boca de Iván, que se ha quedado tan perplejo que no hace nada.

Y lo cierto es que todo ha ocurrido tan rápidamente que nadie es plenamente consciente de lo que acaba de pasar, hasta que, apenas un segundo después, la granada explota y con ella la cabeza de Iván, que estalla en mil pedazos. Todo se llena de sangre de un modo grotesco, incluso las ventanas que dan a la calle, algo que provoca que, alguien que pasaba por allí en ese preciso instante, se alarme y llame a la policía avisando de que, explícitamente: acaba de presenciar un baño de sangre.

Aprovechando el desconcierto y movido por ese primitivo impulso que te hace luchar hasta el último minuto por sobrevivir, Marco sale corriendo hacia el exterior del piso, y cuando lo ha hecho, comete el error de entrar en el ascensor, cuyas puertas están abiertas de par en par, casi como una invitación a que pase a su interior. No ha tenido tiempo de recordar que en esa casa todo está bajo control. Las puertas se cierran con violencia y no responde ningún botón de la cabina, no tarda en darse cuenta de que está encerrado en un metro cuadrado, acto seguido percibe como las cuatro paredes que lo rodean empiezan emitir un calor inhumano, como si fuesen las paredes de un horno. Tal es la intensidad de la temperatura ahí dentro que no tarda en entender que, o sale de inmediato, o morirá achicharrado en cuestión de minutos. Los nervios de la situación se apoderan de él con rapidez y, preso de la histeria, hace lo único que en ese momento puede hacer por seguir un poco más, escapar por el techo. El problema es que, en cuanto consigue subir a la parte de arriba de la cabina, el ascensor se pone en funcionamiento con mucha rapidez y cuando está llegando al piso de arriba, Marco resbala y se queda atrapado entre la cabina y la pared, y entonces el ascensor se para. Escucha cómo se le parten las dos piernas y, antes de poder siquiera gritar, el dolor que siente es tan fuerte que no puede evitar desmayarse. Pierde la consciencia en la más absoluta oscuridad. Obviamente, no sabe que su final aun no ha llegado.

En cuanto Marco ha salido por la puerta, Esther ha intentado seguir sus pasos, pero Rubén la ha alcanzado con rapidez, la ha tirado al suelo y tras sentarse sobre su espalda, ha cogido un trozo de cristal y lo ha puesto sobre la parte en anterior de su cuello, a la altura de su garganta. Solo ha necesitado presionar un poco para que ella sepa que, si se mueve lo más mínimo, se lo cortará con suma facilidad. Antes de decir nada, Rubén escucha lo que le están diciendo a él por el intercomunicador. A continuación se quita la cámara que tiene sobre la cabeza y la coloca en el suelo, unos centímetros más allá del rostro de Esther. La idea es que cuando él tire de su pelo y le corte el cuello, se pueda ver perfectamente toda la escena en un primerísimo plano. No hay nada como una muerte en directo.

Pero todavía no es cien por cien seguro que ese momento haya llegado ya. José Manuel le ha dicho que ella también se ha ganado una oferta, a pesar de la manía que le ha tenido la audiencia desde un principio. Al fin y al cabo, el sentido de todo el juego es que los concursantes se terminen matando entre ellos. Y para eso necesitan una oferta final.

—¿Quieres vivir? ¿Todavía quieres ser actriz?

Y Esther, con el corazón completamente roto tas ver que su novio ha intentado matarla a sangre fría, y que ya no tiene fuerzas para luchar ni un segundo más porque sabe que con el menor movimiento morirá, se aferra a esa última esperanza de seguir con vida, de sobrevivir. A pesar de que intuye que algo malo le van a pedir.

—Sí.

—Pues en ese caso, solo tienes que interpretar la última escena, y entonces te prometo que, no solo vivirías, sino que te convertiremos en la estrella más grande de cine que ha dado este país.

—¿Qué tengo que hacer?

Rubén, en medio de una sonrisa de satisfacción, le explica la secuencia de órdenes que antes le han explicado a él.

Primero subirán al piso de arriba, y ella podrá ver todo el centro de control, de operaciones. Después esperarán a que llegue la policía, alguien ha dado el aviso y es inminente que se presenten allí. Y cuando intenten entrar allí arriba, ella presionará el botón de rescate. El botón que hará que todo explote, incluido todo lo que podría demostrar lo que ha estado ocurriendo allí durante las últimas semanas.

—Y si todo explota, ¿cómo saldremos de aquí?

—Hay un montacargas que nos llevará directamente al sótano, donde nos espera un coche.

—¿Y Marco?

—¿Qué pasa con Marco?

—¿Dónde está ahora? ¿Qué le va a pasar a él?

—Marco está ahora mismo atrapado en el techo del ascensor, cuando todo explote, supongo que morirá. Ya has visto que él no ha tenido ningún reparo en dispararte a bocajarro, lo que pasa es que le ha salido el tiro por la culata, nunca mejor dicho.

Esther traga saliva y siente de nuevo el filo del cristal sobre su cuello.

—¿Tengo alguna otra opción?

Rubén presiona con fuerza el cristal. Esther siente cómo se clava un poco en su garganta.

—No. No la tienes.

—¿Y qué pasará con los policías que suban allí arriba?

Rubén se encoge de hombros. Está cansado, y muy dolorido. Nunca antes nadie le había hecho tanto daño.

—Pasará que morirán, o se quemarán, o yo qué cojones sé. No soy adivino. Venga, decídete, ¿quieres subir al piso de arriba conmigo, o te quedas aquí para siempre?

Y Esther, sintiendo que está a punto de cruzar la más horrible de las líneas rojas, dice:

—Sí, quiero subir.

Después ocurre justo lo que Rubén le ha relatado.Primero suben. Luego alguien baja a la planta baja y recoge todas las películas y demás objetos que podrían vincular el tipo de espectáculo que allí se ofrece con José Manuel. También todos y cada uno de los restos de cámaras de video de la primera planta, tarea que les resulta bastante fácil debido a la que la joven pareja ya las habían sacado todas a la luz. Y los cuerpos de los perros, los restos de las pistolas, la máquina de escribir, todo eso también se lo llevan. En cuestión de pocos minutos lo recogen todo, como ya han hecho en otras ocasiones. Esa parte también le gusta a la audiencia, las situaciones límites contra el reloj.

Después llega la policía, se horroriza, pide refuerzos, llaman a la científica, a la policía forense, empiezan a recoger pruebas, a elucubrar con lo que podría haber pasado.

A continuación es cuando llega la inspectora Silva y el subinspector Blanch, quienes, tras escuchar los ruidos que tanto Rubén como Esther hacen en la planta superior de forma calculada y premeditada para llamar su atención, es cuando suben al piso de arriba. Mientras tanto, Marco, que aún permanece con vida en la parte de arriba de la cabina, no ha dejado de gritar y gritar desde que recuperó la consciencia, sobre todo cada vez que el ascensor ha intentado ponerse en movimiento y la cabina ha ido rompiéndole más huesos. Nadie escucha nada de lo que ocurre en el hueco del ascensor porque está perfectamente insonorizado. Finalmente, cuando Esther ve cómo abren la puerta de ese piso de arriba, y desde la puerta de entrada al montacargas, pulsa el detonador y todo arde a su alrededor, incluido su novio, incluidos algunos policías, incluida esa parte de ella que nunca más volverá: su conciencia.

En cuanto el equipo de José Manuel haya curado sus múltiples heridas, incluida la grave infección que le ha supuesto la rotura de ambas prótesis de pecho, Esther pasará casi un mes en Costa Rica, recuperándose y recibiendo una dura instrucción acerca de lo que a partir de ahora será su vida, de lo que será ella: la estrella del cine más terrorífico jamás visto.

CAPÍTULO 74

Un encuentro inesperado

Los peores temores de Eduardo Cámara se han confirmado cuando Paula Sierra no solo ha hecho como que no lo conocía, sino que casi de inmediato ha apagado su teléfono para evitar que la volviera a llamar y, quién sabe, que la tratara de localizar.

Y tras mucho pensárselo, ha empezado a llamar a Raquel para contarle todo lo que ha averiguado, todo lo que sospecha. Para pedirle perdón por todo, para decirle que tal vez pueda estar en peligro. Pero Raquel tampoco le coge el teléfono, y entonces decide buscar su localización exacta, aunque se enfade, algo que ya sabe que con toda probabilidad sucederá. En esos momentos se dice que más vale prevenir que curar y que bastante daño le ha hecho ya. Y que ya va siendo hora de hacer algo a cambio de nada. Ya va siendo hora de cambiar algunas cosas que no está bien en él.

En cuanto localiza su posición exacta, en un polígono industrial a las afueras del barrio de Carabanchel, pone rumbo hasta allí sin tener ni idea de con qué se va a encontrar. Para su sorpresa, cuando llega a la dirección que le ha marcado su GPS, se encuentra al viejo inspector Luis Piernavieja. Está muy cerca de la puerta de un edificio con apariencia de estar abandonado, como husmeando. El viejo inspector le pide que guarde silencio y, Eduardo, en medio de un susurro, le pregunta qué hace allí. Piernavieja le responde que es una larga historia, pero que es posible que en el interior de ese edificio se encuentren los responsables de un secuestro doble y un asesinato múltiple. Eduardo, que no entiende nada, le responde que quien él cree que se encuentra en ese edificio es la inspectora Raquel Silva, y que él ha ido hasta allí en su búsqueda porque cree que puede estar en peligro. Así que, si las cuentas no les fallan, si allí dentro están los responsables del crimen que la inspectora estaba investigando, y ella también esta…

Antes de ponerse al día con los detalles, escuchan un disparo que procede del interior. Después entran.

CAPÍTULO 75

La ruleta rusa

Esther ha hecho lo que Rubén le ha pedido, desnudar a la inspectora Raquel Silva, y eso es precisamente lo que ha reabierto todas sus heridas.

Mientras sujeta los brazos de la inspectora, y Rubén trata de conseguir una erección de igual forma que hizo con ella en su día, recuerda el día que llegó con Marco a Madrid. La ilusión con la que cenaron en la puerta del Sol y la pasión con la que hicieron el amor en la pensión La Sirena. Recuerda a su padre, a su hermana pequeña, a su madre y sus maravillosos consejos. Recuerda sus ilusiones de niña, sus visitas continuas al videoclub, a los museos, su pasión por el arte, todos sus sueños, logros y fracasos, su primer beso y el primer día de instituto, las navidades en familia o la tarta de chocolate que su padre le hacía cada cumpleaños. Recuerda cada uno de los momentos cruciales de su vida, y siente verdadera pena por ella misma, por la niña que un día fue. A continuación recuerda lo que terminó haciendo en el edificio de la calle Piamonte: pulsar el botón que acabó con la vida de su novio y con la de tres policías, y entonces lo que siente no es pena, es odio hacia ella. Su mente empieza a trabajar por libre y hace que experimente las náuseas más fuertes que ha tenido nunca. No termina de entender cómo pudo llegar a hacer algo así, tampoco cómo se dejó arrastrar hasta Costa Rica y cómo pensó que trabajar para ellos a partir de ese momento, era la mejor solución para su situación. Desde el primer momento José Manuel le dejó claro que si trataba de marcharse, o de ir a la policía, contaba con pruebas suficientes para demostrar que ella, y solo ella, era la responsable de todas esas muertes, y en cierta manera, piensa Esther, es verdad, yo lo los maté. Y ahora ya no hay marcha atrás.

—Sujétala bien, coño, que se está despejando y aun no estoy listo, ¿en qué estás pensando? —dice Rubén mirando a Esther con dureza.

Raquel, que ha recuperado algo de energía durante los dos últimos minutos, entreabre los ojos y ve a la joven con la que ha estado peleando, la misma que ahora la está sujetando. Tiene los ojos empañados, y se esfuerza por no mirarla.

—Eh, mírame. No tienes por qué hacer esto —dice de pronto Raquel como si estuviese leyéndole la mente a la joven, que la mira con una expresión de horror, pero no contesta.

—Mira quién se ha despejado, la bella durmiente. Por si no lo sabes, la chica que casi te mata y que te ha desnudado es la misma a la que con tanto interés estabas buscando, ¿verdad que no es lo que esperabas? A veces las víctimas resultan ser los verdugos. Es ella la que mató a tu compañero y a su propio novio, ¿qué opinión te merece eso, inspectora? —Rubén ríe mientras observa la expresión que se dibuja en la cara de Raquel, que sigue mirando muy seriamente a la joven que está sujetando sus brazos.

—No sé qué te habrán dicho, ni tampoco con qué te habrán amenazado, pero te aseguro que si quieres, puedo sacarte de esta, si me ayudas, te ayudo —dice Raquel evitando mirar a Rubén y centrándose en Esther, en quien ve una gran duda planeando sobre su conciencia.

—Cállate, coño, deja de hablar de una puta vez, que me desconcentras —dice Rubén dándole un guantazo a Raquel—. Y tú sujétala con fuerza si no quieres acabar como tu novio —añade mirando a Esther.

Rubén, que ya ha conseguido una erección media, trata de entrar en el interior de Raquel, que intenta impedírselo juntando las piernas.

—Que te estés quieta, hostia —dice Rubén dándole dos fuertes puñetazos que la dejan nuevamente aturdida. Al tener ambos brazos maniatados por Esther, no ha podido ni siquiera cubrirse. El ojo derecho se le hincha con rapidez.

—Y ahora estate quieta de una puta vez, si no quieres que tu hija pase por lo mismo que tú —dice Rubén tratando de penetrarla nuevamente.

Las lágrimas ruedan por el rostro de Raquel, que sufre una impotencia tan grande que hace todo su interior arda. Y en ese momento, completamente rota por dentro, Esther deja de presionar sus brazos y se levanta. Toda ella tiembla, está asustada, como el primer día que llegó a Madrid, como el día que escuchó los gritos en el piso de arriba, o que vio la mancha de sangre en el techo de su habitación.

—¡Eh! ¿Pero se puede saber qué estás haciendo? —grita Rubén cuando ve cómo Esther se levanta.

Raquel aprovecha ese momento de incertidumbre para golpear a Rubén en la boca del estómago, después flexiona su cuerpo hacia delante y empieza a morder su cuello con todas sus fuerzas.

El grito de Rubén es desgarrador, que tira del pelo de Raquel y empieza a darle puñetazos en la cara, mientras ella continúa mordiendo. Al cuarto puñetazo, el rostro de Raquel se va contra el suelo, pero Rubén, que se lleva una mano al cuello para evaluar los daños, ve que la sangre que sale por esa herida es muy abundante.

En ese momento, y sin previo aviso, Esther se lanza como un animal de presa sobre Rubén y empieza a golpearlo con todas sus fuerzas. Mira a su alrededor y coge un hierro del suelo, que empieza a utilizarlo como arma contra él.

Raquel, que trata de reponerse por enésima vez, observa la escena con sorpresa y esperanza, si no pasa nada, Rubén no saldrá de esta y, tal vez, con algo de suerte, todavía pueda recuperar a su hija, pero…

El ruido de un disparo hace que todo se quede en silencio otra vez. Lo primero que ve es a Esther llevándose una mano al estómago, lo segundo que ve es a José Manuel, con una pistola en la mano. A unos cuantos metros ve aparecer a Paula, la joven que la llevó hasta allí, a su lado está su hija Carlota, a quien apunta con una pistola.

—¡Mamá!

—¡Carlota, hija!

—Hola, inspectora. Me parece que todavía no ha entendido cuál es su papel en esta historia. Me parece que todavía no ha entendido que yo soy el que escribe, y usted, como el resto, solo interpreta.

—Por favor, José Manuel, haga conmigo lo que quiera, pero no le haga daño a mi hija, se lo ruego. A ella no. ¿Quiere una actriz protagonista? Yo seré su actriz protagonista —dice Raquel con el rostro ensangrentado.

José Manuel, vestido elegantemente como siempre, sonríe al ver la sumisión de la inspectora. Esther solloza en el suelo con un boquete en su estómago, está intentando levantarse, pero Rubén, que se ha ido arrastrando muy malherido hasta ella, se lo impide y, con una piedra, trata de rematarla. La escena es absolutamente dantesca.

—Desde luego que va a ser la protagonista, y desde luego que después lo será su hija. Y ahora, si quiere decir sus últimas palabras, este es el momento, preciosa, dese prisa porque los créditos están a punto de salir por la parte inferior de la pantalla —dice José Manuel acercándose a ella y apuntándola a la cabeza.

Raquel, que coge aire con fuerza, cierra los ojos y maldice todos y cada uno de los errores que ha cometido en la vida. Se maldice por no haber sido más precavida, más humilde, más lista. Se maldice por no haber sido mejor madre, mejor inspectora, mejor hija, mejor pareja. Pero sobre todo, se maldice por no haber sabido ganar la última partida.

—Algún día pagarás por todo esto —dice Raquel mirando con frialdad a José Manuel, que sonríe con sorna.

—Es posible, pero ese día no será hoy. Nos vemos en la otra vida, preciosa.

Y justo cuando está a punto de disparar, una voz hace que se detenga de golpe.

—¡Tira la pistola! —grita Eduardo a unos cuantos de distancia.

Raquel abre los ojos al escuchar la voz de su ex, y en ese momento cree estar presenciando un milagro, ¿qué hace allí? ¿No se suponía que era él quien la había traicionado? ¿La misma persona que le dijo que Rubén era el padre de su hija?

Pero basta con ver la expresión de desconcierto en los ojos de José Manuel, y la no menos sorprendente presencia de Luis Piernavieja a un par de metros de Eduardo, para entender que a su ex, debieron engañarlo como a ella. Así que, después de todo…

—No, tirad vosotros las armas, o la niña muere —José Manuel trata de aparentar calma, sangre fría, pero Raquel, que lo tiene a tan solo unos centímetros, puede ver perfectamente que ha empezado a temblar. Una gota de sudor resbala por el centro de su frente y el punto de mira de su pistola ya no la apunta a ella con tanta precisión debido a que sus ojos se van a hacia Eduardo, hacia Luis Piernavieja, hacia Paula, que está con Carlota. Raquel ha presenciado escenas como la que está teniendo lugar en ese momento en muchas ocasiones, y si algo ha aprendido es que rara vez acaban bien. Son como una ruleta rusa en la que al menos se producen de una a dos muertes. Cuatro personas disparando al unísono no es sinónimo de nada bueno. Así que, aun estando en riesgo su propia vida y la de su hija, que es lo único que de verdad le importa, se dice que, o da el primer golpe, o puede que no esté allí para ver ese final al que con tanto esfuerzo le ha costado llegar.

—¡Eduardo, Luis, disparad, ya!

Pero ni el uno ni el otro disparan. Luis no está ni de lejos en un buen estado de forma física, y Eduardo ha disparado muy pocas veces en su vida, y ninguna de ellas contra alguien que a su vez estuviese amenazando con matar a una tercera persona. Tanto el uno como el otro valoran en milésimas de segundo que el riesgo de fallar es muy alto.

José Manuel, al escuchar la orden de Raquel, se pone todavía más nervioso y su dedo índice empieza a temblar sobre el gatillo. Ve cómo la pareja de policías se ha ido acercando a él poco a poco. Ve que la única opción de salir de allí es la niña. Ella es la clave. Entretanto no puede evitar que sus ojos se vayan hacia los diferentes puntos rojos de ese lugar sombrío que le indican la posición de las cámaras que en ese momento hay grabando la escena y, cómo no, emitiendo en directo un final de película.

—Paula, escúchame bien, acércate poco a poco hasta mí y no te separes ni un momento de la niña —dice José Manuel dando una orden directa a la joven que asesinó a su mejor amiga por un sueño imposible.

Y Paula, que ha empezado a notar cómo Carlota trata de zafarse de ella cada vez con más fuerza, tiene tanto miedo que apenas se mueve.

—¡Eduardo, Luis, disparad, ahora! —grita de nuevo Raquel viendo que el momento ruleta rusa puede llegar en cualquier momento.

Esther y Rubén continúan forcejeando el uno con el otro en el suelo. Están muy malheridos y apenas son capaces de hacerse daño ya.

Y José Manuel, que ve perfectamente que Paula tiene tanto miedo que apenas es capaz de mover las piernas, decide ir un poco más allá y jugárselo todo a una carta: hacer que todas las miradas se centren en Carlota y Paula. Eso le daría una última oportunidad.

—¡Paula, dispara a la niña! ¡Nos van a matar! ¡Dispara a la niña, ya!

Durante algo menos de lo que dura un segundo, el corazón de Raquel se para de golpe. Sus ojos se van hacia su hija y la chica que la retiene. Trata de decirle que no lo haga con la mirada, pero la chica tiene tanto miedo y está tan ofuscada que apenas es capaz de escuchar ni atender a nada.

A continuación se escucha el primer disparo.

Después se escuchan cuatro más, como cuatro terribles fogonazos.

La estadística de la ruleta rusa es algo peor de lo que Raquel había previsto.

Tres cuerpos han caído al suelo. Y a pesar del humo y la escasez de luz, la inspectora Silva puede ver que uno de ellos es el de su hija.

CAPÍTULO 76

El fin de los sueños

Al principio apenas puede escuchar nada. Como el fatídico día de la explosión en el edificio de la calle Piamonte. Los múltiples disparos a su alrededor la han dejado parcialmente sorda, no es capaz ni de escuchar sus propios gritos. En ese momento maldice por enésima vez, concretamente maldice no ser ella la que esté tendida en el suelo.

Corre hasta su hija gritando con todas sus fuerzas y cuando llega hasta ella puede ver que todavía la mira, que aun está viva. Pero lo que todavía no sabe, y es con mucha diferencia, la mayor alegría que ha tenido en su vida, es que a su hija no le han dado, sino a Paula, que en el último momento ha hecho de escudo de su hija y ha recibido dos disparos en la espalda. Al caer al suelo, su cuerpo ha cubierto el de su hija, lo que ha hecho que pareciese que eran las dos las que habían sido abatidas. Esa alegría se confirma cuando siente cómo los brazos de su pequeña la rodean por el cuello, y escucha cómo dice:

—Mamá.

Raquel rompe a llorar con todas sus fuerzas y en ese momento se hace la promesa más grande que se ha hecho nunca, dejarlo todo y dedicar cada minuto de lo que le quede de vida a estar con su hija. Porque el resto, se dice, no significa nada si no está ella.

El otro de los cuerpos que se ha ido al suelo y que ha muerto casi en el acto es el de José Manuel.

Eduardo no ha sufrido ni un solo rasguño. En cambio, Luis, que ha permanecido en pie estoicamente, sí tiene un disparo en el hígado. Y ese disparo no hará otra cosa que acelerar lo que ya era inminente: su muerte.

Las ambulancias no tardan en llegar.

Ni Esther ni Rubén han conseguido su propósito; matarse. Los dos siguen vivos, y a los dos les esperan largas horas de hospital y después largas horas de declaraciones.

A partir de ese día comenzará una nueva cruzada: la desmantelación de la red que José Manuel tenía montada y la persecución de todos los implicados, no solos sus múltiples colaboradores, sino también toda esa audiencia para la que trabajaba. A pesar de todo el material incriminatorio que encontrarán en las múltiples propiedades de José Manuel, no encontrarán nada que vincule a esa potencial audiencia. Son como fantasmas que nadie puede ver.

No obstante, la inspectora Raquel Silva no será una de las policías que participe en esa segunda etapa, en esa horrenda redada. Porque ha hecho una promesa, y las promesas están para cumplirse.

En cuanto a las dolencias, la debilidad y la sensación de frío que llevaba semanas sintiendo, un médico le dirá que tan solo eran los síntomas de un cuadro de anemia idiopática. Según el doctor Lara, no siempre se puede saber por qué pasa, solo que, si sigue así, la cosa empeorará. Ahora lo que importa es ella, y lo que necesita es recuperarse, tomar mucho hierro y, sobre todo, descansar.

Y Raquel, alejada de la ciudad junto a su hija, por primera vez en mucho tiempo, siente que vuelve a estar conectada a la vida, que está en paz con la vida. Por primera vez un mucho tiempo, se siente tan feliz que todos sus sueños se reducen a una simple cosa: estar siempre allí, en ese momento, con su hija.

FIN

NOTA DEL AUTOR

Estimado/a lector/a,

Quisiera agradecerte que hayas escogido este libro entre tantos otros, que lo hayas leído y que hayas llegado hasta el final. Para mí es un grandísimo honor y un motivo de felicidad.

Me gustaría invitarte, si no es mucho pedir, a que me dejaras tu opinión en Amazon y, si lo deseas, en mi correo personal: alexander.rhode.escritor@gmail.com – De esta forma, además, podré enviarte a tu correo las novedades acerca de próximas publicaciones.

También quiero informarte de que, la segunda parte de la inspectora Raquel Silva ya está marcha y que, muy pronto estará disponible. Promete sensaciones fuertes.

Muchas gracias de nuevo, recibe un sincero abrazo de mi parte.

Alexander.