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Título Original: URIEL: LIBRO PRIMERO GNOSTIC MOLY

Autor: ALESSANDRO NIER

Edición: ESTRANGED EDICIONES S.L.U.

COPYRIGHT © 2013 ALESSANDRO NIER. All rights reserved.

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jbuerab@hotmail.com

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This is a work of fiction. Names, characters, places, brands, media, and incidents are either the product of the author’s imagination.

No está permitida la reproducción total o parcial de este libro (incluyendo la novela, las obras de arte y todas las ilustraciones) ni su tratamiento informático, ni la transmisión de ninguna forma o por cualquier medio, ya sea electrónico, mecánico, por fotocopia, por registro u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor y del editorial.

La presente novela es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y sucesos en él descritos son producto de la imaginación del autor.

EDICIÓN Y CORRECCIÓN

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DISEÑO DE PORTADA Y DE TODAS LAS ILUSTRACIONES

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ASIENTO REGISTRAL 02/2014/518 SOLICITUD B-4457-13

ISBN VERSIÓN EPUB SIN DRM 978-84-942098-3-3

CONVERSIÓN A EPUB: ESTRANGED EDICIONES S.L.U.

DEPOSITO LEGAL EPUB SIN DRM: T 1366-2014 BIBLIOTECA DE CATALUNYA

LA EDITORIAL

Estranged Ediciones S.L.U. nace con la vocación de acercar obras englobadas dentro de “lo fantástico”. Ciencia-Ficción, terror y fantasía son los géneros por los que apuesta una editorial joven y con ilusión.

La literatura es, ante todo, comunicación y las nuevas tecnologías la facilitan. Los e-books, libros electrónicos, han potenciado la edición literaria lo cual es asumido por Estranged Ediciones S.L.U. con un plus de responsabilidad. Nuestra intención es acercar obras de corte fantástico aunque lo que nos motiva es ofrecer calidad independientemente de su cariz comercial.

No creemos en las obras dirigidas al “gran público” ni a “las minorías” sino en historias que logren la “suspensión de la realidad”. Lo principal es la química entre lector y escritor, la cual no gira en torno a un fin comercial sino a un necesidad de ambos de escuchar y ser escuchado. Estranged Ediciones S.L.U. solo prentende ser un medio para fomentar esta sintonía.

Nada de todo esto sería posible sin todos nuestros colaboradores. En primer lugar los lectores, quienes nos han apoyado a través de “Facebook”.También agradecer a los modelos que han contribuido en las ilustraciones haciendo realidad las tramas ;). ¡Enjoy!

24 de octubre de 2013

Estranged Ediciones S.L.U.

EL AUTOR

Alessandro Nier nació en 1979 en las proximidades de Barcelona. Abogado de profesión y afín a las letras desde temprana edad, ha escrito dos novelas: Oniros (2004) y La Lágrima de Cristal (2008). Uno de sus relatos, Capes D’Acer, fue publicado por Aeditors Serret Bloc en el compendio El Riu que Parla en agosto de 2008. En su vertiente comunicativa, ha dirigido y presentado el programa de radio Més que paraules desde el año 2002 al 2008 en la sintonía 87.8 FM, espacio dedicado a la literatura y a la música.

Su inclasificable obra literaria alterna lo fantástico, lo real, el terror y la ciencia-ficción. Todo ello influenciado por la pasión conque el autor vive la música y el cine, referentes ineludibles para disfrutarlo.

Uriel, la novela que presentamos, es la primera parte de la obra Gnostic Moly y contiene sus diez primeros capítulos. El autor, aborda las conexiones entre lo tangible y lo etéreo transformándolo en un único temor universal. Para ello, se ayuda de la mitología y de la ciencia sin perder su intención fundamental: contar una historia.

CAPÍTULO 1

EL CUBO

Lila & Dominique

Nuova Barcelona

23 de abril del año 2142 d.C.

Lila

Lila Ouam esperaba en su habitación de la quinta planta. La meretriz al mando la había avisado con tiempo. A los Vips les agradaba que su chica estuviese a punto. Y más en el día del libro y de la rosa.

El prostíbulo ocupaba un edificio entero de cinco plantas. En las tres primeras, subían los clientes del bar. Lo típico. El interesado entraba, pagaba consumiciones a precio de oro, escogía a la prostituta y se iban arriba. Las dos últimas plantas estaban reservadas al lujo. Ahí, cada chica disponía de su propia habitación, lo cual era muy ventajoso.

Lila no tenía que mover el trasero recostada en la barra mientras esperaba a su “príncipe”. En consonancia, las chicas de la cuarta y de la quinta eran prohibitivas. No todo el mundo podía permitirse sus servicios. Los adinerados evitaban el trámite del bar, llamaban y se les colaba secretamente. A los médicos, empresarios, políticos y jueces, les convenía discreción. De todas formas, eso no significaba un trato privilegiado. Un fiscal podía desear más extravagancias que un albañil.

Las chicas no se distribuían en la cuarta o en la quinta aleatoriamente. Había un elemento distintivo: el organismo. Mientras en la cuarta eran de carne y hueso, en la quinta eran sierants, androides.

Al principio, Diana, la jefa, se había opuesto, pero al poco se convenció. Las sierants no se quejaban, cobraban poco y ofrecían un servicio impecable. Su acabado era perfecto y no se distinguían de una mujer real. Además, eran fácilmente sustituibles. Cambiar a una prostituta era complicado, pero a una androide era tan sencillo como desenchufarla.

Lila yacía en la cama con las piernas dobladas, recostada contra la cabecera blanca acolchada.

Observó sus uñas pintadas de violeta. No las llevaba muy largas ya que era incómodo. Bajó la mirada y halló su cuerpo acurrucado.

Lucía un escotado body rojo, medias largas de encaje, braga-falda y tul carmesí elástico. No llevaba tanga; si podía lo evitaba, aunque a veces se le exigía. A los hombres les encantaba apartar la minúscula tira y abrirse paso entre las nalgas. Se sentían fálicamente poderosos.

Se gustaba. Tenía la piel marmórea, ojos violetas y larga melena oscura con discretos reflejos lila. Los turgentes pechos rozaban las tres cifras. Entre el tul rojo y el encaje de las medias se asomaban las piernas delgadas, suaves y blancas. Metro sesenta de altura. Y respecto al sexo: podía estrecharlo a gusto del consumidor, quizá era el secreto de su éxito.

Lila Ouam había tenido muchos nombres. Una sierant carecía de personalidad jurídica y podía cambiar de identidad. Había sido Melissa, Nikki, Rebecca y Audrey. Cada una era distinta y tenía su propia imagen. Físicamente podía alternar piezas y modificar la pigmentación cutánea. Sin embargo, sabía dónde se hallaba su conciencia. Se identificaba con cada alter ego pero los controlaba porque ella era la matriz.

Y ahora le tocaba el turno a Lila.

Dominique

Iba ataviado con un traje oscuro, chaleco, corbata, un largo abrigo marrón y su inseparable gorra roja de visera blanca.

Era primavera. Sin embargo, a esa hora, las ocho, hacía frío y la noche, oscuro manto, dominaba la infértil plantación de estrellas que era el cielo, víctima de la contaminación lumínica de Nuova Barcelona.

Había sido un fin de semana duro. Encerrado en el laboratorio, se había masturbado demasiadas veces. Se merecía un revolcón y los adelantados vigorizantes sexuales se lo permitían.

A medida que se acercaba, el profesor Dominique Parson estudiaba la mancebía.

El prostíbulo ocupaba la esquina. Era una obra modernista. Los balcones, de retorcido hierro forjado, simulaban plantas trepadoras gaudinianas. La calcárea fachada multicolor definía formas geométricas de planos curvos. En la parte superior, los azulejos blancos pretendían ser nieve coronando una montaña. El edificio tenía un aire salvaje y enflautaba la negra noche; había muchos así. Nuova Barcelona era una oda a la arquitectura modernista: un hito alzado en medio de una guerra mundial aun por concluir.

Dominique observaba cómo la construcción se descoyuntaba. La oscilación se debía a su cojera. La pierna derecha nunca se había recuperado de un incidente que había tenido lugar mucho tiempo atrás. Cada doloroso paso le recordaba lo mísera que podía ser la existencia.

Oficialmente tenía ochenta y cinco años. Tenía esa edad cuando “su reloj” se detuvo. Delgado y bajito, la gente se apiadaba de él pero era la mente más brillante de la neurociencia. Sus logros los había obtenido a la sombra nutriéndose de fórmulas oscuras que nunca debieron escribirse. Lidiaba con fuerzas etéreas que la comunidad científica no aceptaba. No conocía la religión, el miedo y la ética pues eran cargas para el desarrollo de su actividad secreta.

Debido a circunstancias que no obedecen a la razón, complementó su especialidad científica con la botánica pues hacía años que se dedicaba al estudio de “Ella”. Había progresado poco. El tiempo invertido era desmesurado en proporción a los avances. Los últimos resultados habían abierto puertas. No se trataba de hallazgos trascendentes pero sí esperanzadores: Ella… la endemoniada hierba.

Recordó sus pétalos y fue sacudido por un seísmo interno. La sangre abandonó sus manos, sintió frío y sus piernas languidecieron.

Al otro lado de la calle estaba la entrada al burdel “Dianas”. El nombre del local, escrito en letras rosas con trazos de luz brillante, descansaba encorvado sobre la puerta.

Solo debía cruzar el paso de peatones pero se había anclado en la remembranza de la hierba. No podía apartarla de sus pensamientos. Los placeres carnales lo evadían momentáneamente, pero Ella estaba por encima.

Era enfermizo, malsano e inevitable.

Dominique se llevó la mano al bolsillo derecho del abrigo, el que correspondía con el costado de la zanca corta, y buscó a tientas.

No estaba. No podía ser: se la había llevado. La cavidad de su prenda era grande pero la cárcel de cristal también. Recordó el bulto en la pierna mientras andaba. ¿Dónde estaba? Le faltó el aire. ¿Dónde? ¡Dónde!

Palpó una puntiaguda arista. Triunfante, agarró el rebelde objeto y lo sacó a relucir. Lo puso ante sus ojos y el burdel quedó en un segundo plano demostrando su orden de prioridades.

Se trataba de un cubo transparente de cristal gris en cuyas caras había fórmulas inscritas. Diez centímetros de alto, ancho y hondo. En su interior había una ruda hierba constituida por una pequeña flor blanca de pétalos estirados y una voluminosa raíz bulboide negra. El cristal la había petrificado pero él había atestiguado que la raíz bombeaba cual corazón latente. El tallo de la hierba ennegrecía. Cuando fue arrancada era blanco, pero con los años se tornaba como la raíz. La negrura no implicaba perecimiento sino otro tipo de vivacidad.

Siempre se la llevaba con él; no podía abandonarla. Era su arcano. Les unía una retorcida intimidad.

Perdió la noción espacial. En la vía pública era un inverecundo. Los transeúntes lo miraban juiciosos y se hacían a un lado. No se percató de que había abierto la boca, movía la lengua sin pronunciar palabra y emitía sílabas inconexas, acezos suplicantes e ignominiosos.

Quizá fueron los cláxones o los gritos de unos jóvenes, o los anuncios publicitarios emitidos por una gigantesca pantalla cercana. El hecho fue que Dominique regresó a la materialidad. Miró en derredor. Los curiosos disimularon y creyó que su titubeo con lo etéreo había pasado inadvertido.

Alguien tiró del abrigo. Unas colegialas que apenas hacían metro y medio de altura reclamaban su atención.

Le ofrecieron francas sonrisas y un ramillete de rosas rojas. Las flores habían estado todo el día almacenadas en un soez cubo de plástico y nutridas con un dedo de agua estancada. El resultado eran pétalos bordeados con una gruesa línea negra.

Las niñas le suplicaron que comprara una. Dominique, asqueado, asimiló el plástico transparente que envolvía las rosas con un económico ataúd. Atendió al contorno oscuro de los pétalos y descubrió su microscópico avance. La pérdida de lozanía se debía a una pigmentación lenta e imparable que deslucía el color.

La raíz de Ella latía y la franja marchita de las rosas avanzaba. Era capaz de visar esos detalles inalcanzables para el resto.

Dominique chasqueó los labios y de un manotazo tiró las rosas al suelo. Las niñas gritaron y se agacharon para socorrerlas. Los transeúntes lo miraron sentenciosamente pero nadie se lo recriminó. Una de las niñas lo miró desde el suelo con los ojos centelleantes pero Dominique se alejó por el paso de peatones.

Guardó el cubo de cristal en el bolsillo derecho y notó, dichoso, cómo se posaba en el fondo de la cavidad.

Lila

Lila esperaba a su nuevo Romeo. La jefa nunca revelaba los pormenores de sus clientes. Las elegían por sus fotografías y vídeos; lo sabían todo sobre ellas. En cambio, ellos eran desconocidos para las prostitutas.

Lila miró el reloj de la mesilla de noche. El galán llevaba un cuarto de hora de retraso.

Se excitó e introdujo los dedos en su depilada vulva. Abrió las piernas y, ayudada por el dedo corazón e índice, separó los labios de su sexo en busca del clítoris.

Se imaginó a un hombre de ojos negros. Estaban en una estrecha callejuela, entre paredes sucias y escaleras contra incendios que trepaban por ellas. A derecha e izquierda se veía el trasiego de las calles. Él, ataviado con un traje azul, iba peinado con un reluciente tupé. Ella, vestía un abrigo de cuello de visón y una falda corta. Lila se resistió a sus toqueteos pero él le levantó la falda y se sacó la verga; gruesa como una aceitera. No se había quitado los pantalones, había abierto la cremallera y había asomado, potente, erecta y lista para la incursión. Lila ya no se resistía. Él la tiró contra la pared, le dio la vuelta y…

La puerta se abrió. Lila se tapó con la manta. Se escucharon unos pasos; el cliente se acercaba. Por la desgobernada andadura dedujo que se trataba de algún discapacitado. Voilà.

Llevaba un abrigo marrón, era pequeño, paticojo y delgado. Superaba los ochenta años y debía haber tomado estimulantes. Le cubría la cabeza una gorra roja con el frontal blanco. Se preguntó por qué llevaba ese complemento adolescente; no encajaba con el traje ni con la edad. Estaba fuera de lugar.

Dominique dedicó a Lila una mirada fugaz. Asintió; como si aprobara el estado del pescado en la lonja. Tiró el abrigo sobre una silla que había enfrente de la cama y debajo de un espejo. Se quitó la ropa. A medida que lo hacía, la sala se contaminaba con un nauseabundo olor corporal. Por último, tiró la gorra y Lila entendió por qué la llevaba. Una honda cicatriz recorría su cabeza rapada desde la frente hasta el cuello. La hendidura gozaba de una horrenda tonalidad negruzca.

Dominique Parson se dirigió a Lila Ouam. Románticamente, le hablaba mientras se tocaba la polla por encima de los pantalones. La erección se había convertido en un bulto que amenazaba con romper la cremallera. Iba a disfrutarla varias veces. Un delincuente como él sabía cómo conseguir dinero para esos caprichos.

Por otra parte, Lila estaba entontecida. No podía apartar la mirada de la pared de enfrente. El científico lo atribuyó a la idiotez, lo cual le sobrexcitó. Su miembro viril estaba en su máxima expresión y ni siquiera la había tocado.

Todo apuntaba a uno rápido y, una hora después, quizá otro.

Lila seguía absorta. No se debía a su “amo”. Había estado con hombres más desquiciados. Había sido vejada, insultada e incluso azotada; estaba acostumbrada… sucedía algo distinto.

Notó las encallecidas manos del cliente subiendo por sus piernas. Primero rozaron las medias y en el muslo dieron con la piel. Sus uñas necesitaban corte pero ella seguía con la mirada clavada en la pared. Sus circuitos segregaron humedad y Parson se complació.

Mientras él jugaba a excitarla, Lila analizaba su estupor. Cerró los ojos. Apreció el descenso de los párpados pero no perdió de vista la pared. Actuaba como puta servicial y, a la vez, estudiaba la situación. ¿Qué diablos sucedía?

Dominique, fetiche, conservaba la ropa de Lila y la acariciaba impositivamente. Le subió la falda y ella separó las piernas. “¡Qué detalle!”, pensó Lila cuando el profesor hundió la cabeza cicatrizada en su coño.

Continuó la enajenación. El cuerpo de Lila se retorcía en un placer simulado. Las funciones sexuales se habían activado e iban a la suya; así podía atender otros asuntos. Era como llevar el piloto automático. Pero, en realidad, seguía mirando enfrente pese a haber cerrado los párpados.

Se vio reflejada en el espejo de encima de la butaca: tenía los ojos cerrados y acariciaba la cicatriz ennegrecida de su acompañante. Se veía a sí misma con los párpados cerrados haciendo lo que su cliente esperaba de ella.

Sí

Una ráfaga de viento que contenía esa afirmación se paseó por sus pabellones auditivos y la liberó, definitivamente, de su cuerpo.

Lila levantó los brazos en su nueva realidad y los destroncó del cuerpo. Se acercó las manos y comprobó que eran las suyas. Sus brazos robóticos cayeron a los lados y soltaron la cabeza rapada de Dominique. En el espejo se reflejaron cuatro brazos: dos inmóviles que pertenecían a su cuerpo manoseado y otros dos que podía controlar.

Dominique Parson levantó la cabeza y fue en busca de los labios de Lila. La sierant temió que la descubriera y la echara de la cama. Podían desactivarla. Las prostitutas de metal no debían tener defectos ¿una puta con cuatro brazos? ¡Imposible! Recordó una película donde una del gremio lucía tres tetas pero eso no era tan malo.

Parson la miró de frente con los labios pintarrajeados de flujos vaginales. Se acercó a ella para lanzarse sobre sus labios. Lila era una bala perdida pero cuando los hombres la besaban después de haberse enrollado con su entrepierna quería morirse. Sin embargo, hacía tripas corazón y no se quejaba. Pero en esta ocasión, Lila se hizo a un lado y se levantó de la cama; cumplió lo que siempre había querido hacer ante la conminación de un beso con sabor a mar.

Levantada, contempló cómo su cuerpo era besuqueado. El profesor abrillantaba sus labios con lametazos grotescos y preparaba su herramienta para la penetración.

Dominique no se había dado cuenta de la escisión. Lila respiró aliviada. Lo que estaba sucediendo no era atribuible a un defecto de fabricación ni a los programas informáticos. Se había creado una Lila invisible que se había apartado del cuerpo robótico.

Desde su nueva perspectiva no había colores. Todo estaba afectado por un desconcertante filtro en blanco y negro. Era el único aspecto diferenciador. El resto se conservaba, aparentemente, igual.

El abrigo

Otra vez el rumor. Se había referido a la prenda que descansaba sobre la butaca. El primer mensaje, sí, podía corresponder con el silbido del viento, pero este segundo amagaba contenido semántico.

El abrigo

Se acercó a la butaca; un sillón medallón blanco Grand Soleil de delgados brazos y cortas patas. Encima, doblegada sobre el brazo izquierdo, reposaba la prenda indicada por el viento.

Lila cogió el abrigo y corroboró que no se reflejaba en el espejo.

Regresaron los bisbiseos pero solo musitaron algo indescifrable.

Había una prominencia en el bolsillo derecho e introdujo la mano.

Escuchó un ruido parecido a pisadas sobre barro. Parson la había penetrado y la embestía. Los jadeos de él llegaban mansamente. Estaba a tres metros de la pareja, y uno de los miembros era ella.

Los susurros imperaron:

Cristal; dijeron. Cristal.

Lila descubrió el cubo gris transparente, tiró el abrigo al suelo y fijó los ojos sobre la hierba inmóvil. Las aristas y las inscripciones del cubo impedían verla con nitidez aunque se distinguían la redondeada raíz negra y los alargados pétalos blancos.

Había tirado el abrigo. Pensó que si su cuerpo actuaba con independencia, quizá el abrigo y su contenido también formarían parte de esa realidad paralela a la que había accedido.

Miró el sillón medallón. El abrigo descansaba en el suelo. Su acción había perturbado el entorno físico. Por lo tanto, si el cliente se daba la vuelta contemplaría el cubo suspendido en el aire. Ella no era visible pero podía tergiversar a su gusto. No se trataba de un desdoblamiento sino de una escisión. Lila era una única conciencia y no estaba inmersa en la cópula de pago, sino levantada asiendo un cubo de cristal.

Se dio la vuelta.

Dominique acometía con brusquedad. El cuerpo de Lila toleraba la incursión aunque ya no jadeaba ni se movía y sus ojos estaban cerrados. Dominique no se había dado cuenta de que estaba yaciendo con un ser inanimado ¿cómo era posible que antes se viera en el espejo y acariciara la calva rasurada del cliente? Entonces, solo había abierto los ojos pero no había desunido los brazos; al hacerlo, estos quedaron inertes. Y la conciencia no huyó de la carne hasta que, amenazada por unos labios viscosos, saltó de la cama. Fue al levantarse cuando su cuerpo quedó muerto. Definitivamente, Lila estaba levantada junto al sillón.

–¿Y cómo puede una máquina experimentar esto? –Se preguntó Lila.

Sus pensamientos fueron interrumpidos con brusquedad; su cuello fue doblegado y sus ojos se hincaron en el cubo. Intentó levantar el cuello pero solo logró hacerlo un ápice e, inmediatamente, como imantados, sus ojos volvieron a la hierba. En el espejo se reprodujo el advenedizo movimiento; su rostro se tornó una masa deforme intentando contrariar el magnetismo.

Intentó nuevamente mover el rostro y ni siquiera logró alcanzar la ridícula distancia de la primera ocasión. Quiso soltar el cubo pero sus manos estaban ancladas.

Desesperada, se concentró en la hierba. Antes estaba petrificada en el cristal pero ahora se retorcía.

Sin ella poderlo controlar, sus dedos presionaron el cubo y lo agrietaron. La hierba aceleró sus movimientos como una serpiente a punto de atacar. Una voz humana la despistó:

–¿Qué sucede?

Dominique se había corrido encima del tul rojo de Lila. Luego, había escuchado el chasquido del cristal, se había percatado de que la puta estaba exánime, se había dado la vuelta y había descubierto el cubo suspendido en el aire. Ella.

Los misteriosos susurros la tranquilizaron con palabras arcanas. Lila estaba en peligro pero debía dejarse llevar. Experimentó una insólita paz; como si la resolución al temor hacia un huracán fuera dejarse llevar por sus ráfagas.

Dominique se levantó. Para él, el santo cubo volaba ya que no veía a la otra Lila. Boquiabierto, se acercó y adoptó un rictus reverenciador como un feligrés ante la Virgen María aunque desnudo y con el pene reluciente. Los mitos alrededor de Ella eran ciertos. Estaba ante la demostración “mágica” de algo, algo, algo… algo. Ni se le pasó por la cabeza que la fulana estaba detrás del fenómeno.

Lila, en su realidad paralela e invisible, fue sometida a una segunda subyugación. El magnetismo se tornó circunspecto. Alrededor, las sombras absorbieron los objetos reduciéndolos a simples líneas. La orgánica negrura de la raíz se sobrepuso. Lo único que desprendía vida eran los pétalos, que convirtieron el cubo en una especie de linterna.

En contra de su voluntad, sus manos presionaron de nuevo. El cristal se agrietó y las hendiduras liberaron haces de luz procedentes de la flor.

Dominique se arrodilló y alzó las manos. Era incapaz de interpretarlo. Llevaba años estudiando la flor y ahora, fortuitamente, se tornaba milagrosa sin poder registrarlo.

Hubo un tercer apretón y más haces de luz. Ella no lo hacía sino un poder sobrenatural e invisible a través de sus manos.

Finalmente, el cuarto aplastamiento forzado demolió el cubo en mil pedazos.

Lila fue acometida por la luz y abandonó la oscuridad del cuarto alternativo.

Dominique fue deslumbrado por una explosión blanca. Cuando la luz desapareció, contempló paralizados en el aire los fragmentos que antes habían constituido el cubo y un pequeño objeto negro. Cayeron con pesadez sobre la moqueta cual lluvia de cristales.

A cuatro patas, se arrastró hacia los escombros. Exasperado, removió los pedacitos hasta cortarse. Contrajo el rostro en una mueca. Recuperó los cristales; pero de la moly tan solo quedaba la raíz negra, ni rastro de la flor blanca.

Fuera de sí, agarró la raíz que descansaba en el suelo y sus manos se ennegrecieron. Cual densa tinta, la raíz se esparció en pequeños filamentos y cubrió sus antebrazos.

Impotente y dolorido, liberó un grito ensordecedor.

CAPÍTULO 2

GOCHIHR

Gabriel

Groenlandia - Thumbnail

5 de febrero del año 2120 d.C.

El Thumbnail estaban blancamente anubarrado. Desde la nave del coronel Gabriel Mainard Lucenis, se contemplaba la escalofriante costa sur de Groenlandia. Los augustos acantilados se desplomaban mil quinientos metros en paredes rectas y sus puntos álgidos perforaban las nubes que se extendían centenares de metros mar adentro.

El coronel, de cuarenta y cinco años, se imaginó a Erik el rojo cuando vio esa costa y la bautizó como “La Tierra Verde”. El vikingo debió conmoverse.

La excelsa imagen lo catapultó al pasado.

Se alistó en el ejército al cumplir la mayoría de edad. Pero su bagaje castrense se remontaba a la niñez. A los tres años construía aviones en miniatura. Su estimado padre era incapaz pero él tenía el don. Podía montar y desmontar una maqueta tres veces antes que su progenitor lo hiciese una. Murió a causa de un cáncer cerebral. Se acordaba perfectamente de las sesiones de quimioterapia. Él, con cinco años, se sentaba a su lado y construía sobre su lecho complicados engendros. Adán, que así se llamaba su padre, le felicitaba y le sonreía detrás de la máscara sin cejas en que se había convertido su rostro. Pasó mucho tiempo antes que pudiera valorar esos destellos de felicidad.

Descendió y las otras cinco naves que constituían su escuadrón le siguieron. Se situaron entre los cúmulos. Por la ventana lateral izquierda apareció el kilométrico muro natural del Thumbnail.

Las seis naves de guerra bordearon la escarpada línea costera donde rompían las bravas olas.

–No hay incidencias. –Escuchó Gabriel en la radio. La valoración procedía de uno de los suyos.

Groenlandia, situada en el extremo del hemisferio Norte entre el Océano Atlántico y el Glacial Ártico, era determinante para la defensa estadounidense. La segunda isla más grande del mundo hacía las funciones de guardiana de América. La población había sido trasladada y la isla blanca se había convertido en un campo de batalla entre los dos ejes que pugnaban por el control del mundo. A través de un acuerdo no escrito, los dos bloques de poder, Oriental y Occidental, se medían en lugares inhóspitos como aquel para evitar estragos en la sociedad civil. Sin embargo, no se trataba de un pacto formal y puntualmente se atacaban núcleos urbanos. París o Islamabad habían sido barridas del mapa lo cual había provocado represalias del mismo calibre. A ningún gobierno le interesaba atacar una urbe y que le pagasen con la misma moneda.

Gabriel miró a la derecha. El mar estaba constelado de icebergs y el más cercano era un mastodóntico ejemplar gris. Había placas de hielo sobre el mar y, en algunos sitios, parecía un mugriento granizado.

El agua presentaba un cariz afrentoso. Normalmente, pese al cielo encapotado, el mar refulgía al ton del oleaje pero ese día estaba sumido en una sobria negrura.

Corrió el aire en el interior de la cabina. Las revoltosas ráfagas entraron en el traje y le turbaron.

Si hubiesen grietas se habrían encendido las alarmas. Había controles exhaustivos de cierre y el oxígeno que respiraba estaba almacenado con que la ventisca no procedía del exterior. Tomó conciencia de la extrañeza. Los complejos artificios no detectaban nada pero Mainard se alertó.

Scarlet 4, una de las naves, le adelantó.

Era una burbuja estirada, como una neófita pompa de jabón antes de extirparse del soplador de plástico. Eran pequeñas, con capacidad para una persona. La cabina era azul turquesa y el resto blanco. Carecían de alas y dos aros de acero gris daban vueltas alrededor de la burbuja salvando la parte frontal turquesa para no perturbar el campo de visión. Ante el piloto y en medio de un sinfín de interruptores, vías y palancas, había el yugo de doble cornamenta que regulaba el tono, el balanceo, la altura y la dirección.

Las scarlets prescindían de alas y su fuerza de sustentación radicaba en los anillos que se movían en atención a la cambiante gravedad emitida por la nave. Iban de un lado para otro sin tocarla a no ser que el piloto lo ordenase ya que podían comprimirse y aferrarse a la nave, lo cual activaba interesantes prestaciones.

–Scartet 4 recupere su posición. –Ordenó Gabriel desde su radiocontrol.

Scarlet 4 volvió detrás de Scarlet 1, la nave del coronel.

Gabriel miró a la derecha y no localizó el iceberg que antes había observado; el espacio de agua que había ocupado estaba revuelto como si se hubiese tirado una piedra. Mar adentro se repetía la misma alteración. El mar, fría lámina, se había perturbado en parcelas.

Gabriel detuvo Scarlet 1 y ordenó al grupo que le imitara.

Mainard no se explicaba la desaparición de los icebergs. Tuvo una sensación relegada y fantasiosa que había experimentado en uno de los momentos más funestos de su vida: la muerte de su padre.

Solo tenía cinco años. Los médicos le aconsejaron que no entrara en oncología y Carla Lucenis, su estricta madre, le envió a la escuela. Sin embargo, supo que Adán había muerto antes de que se lo dijeran. Acogió la noticia con escepticismo; ya lo sabía. Esa conexión con vibraciones invisibles solo se había manifestado en esa ocasión y ahora que volvía a experimentarla no era capaz de descifrar el mensaje que había al otro lado.

Salieron de las nubes, se acercaron al mar y Mainard enfocó el cielo con la visión telescópica. Ese mecanismo le permitía seleccionar y ampliar zonas concretas en la pantalla frontal.

Los cúmulos aborrascaban y desasosegaban las alturas apretujándose en una blanquecina masa uniforme como si custodiaran un secreto.

Se creó una perla de sudor en su sien.

Recordó la leyenda del Blackbird. Durante los ochenta, en el siglo veinte, ese avión fue de Nevada a Rusia, hizo fotos y regresó. Si cien años atrás se habían burlado los meticulosos radares rusos, ¿qué podía esperarse en la actualidad?

La gota de sudor se deslizó por la barbilla, se precipitó cuello abajo y fue absorbida por las hombreras de la chaqueta cockpit USA.

Llevaba el traje antigravedad y gafas amelocotonadas de patillas rectas acabadas en bayoneta. El oxígeno le arribaba a través de una mascarilla. Estaba enclaustrado en un diminuto mundo de cartón piedra.

Hubo un desacostumbrado vaivén en los nubarrones, como si fueran apartados. Parecían jurásicas entrañas retorciéndose.

El nublo cielo se resquebrajó, una ímproba e inidentificable masa atravesó el espacio aéreo ocupado por las naves e impactó con ferocidad contra el mar. La velocidad del objeto confundió el tiempo y el espacio como si “aquello” en vez de moverse se materializase. Más que precipitarse desde el cielo se formó a pocos metros.

Hubo un fuerte estallido.

El coronel sintió que un cuchillo le acariciaba la nuez. No hay corte pero mientras el filo se pasea por el cuello todo enmudece y se paraliza.

Cuando “Eso” contactó con el agua, se elevó una inmensa cortina de agua que se tradujo en una lluvia granizada.

Al clarificarse la escena, las scarlets se distanciaron y estimaron la sublimidad de su adversario.

Un tentáculo enmohecido de proporciones bíblicas acariciaba el mar aun pegado a las nubes; había al menos mil metros hasta ellas y “aquello” cubría la distancia flexionado. Terminaba en punta como un gran aguijón oxidado. Sin embargo, carecía de la libertad de movimiento de las fibras animales. Disponía de articulaciones que le otorgaban agilidad aunque insuficiente para confundirlo con un ser vivo. Estaba cubierto de algas y llevaba una gran placa de hielo pegada que se desplazó y cayó al agua.

“Eso” había cruzado el Atlántico camuflado en forma de iceberg. Antes había visto varios que luego habían desaparecido. La máquina de guerra se había desplazado fragmentada. Ante la costa, las piezas habían alcanzado las nubes y, aprovechando su opacidad, se habían reagrupado para crear esa aberración.

El tentáculo se contraía y se expandía sin ton ni son, pero no se dirigía hacia las scarlets. El ataque había sido fortuito pues ese ser tenía un objetivo mayor: llegar a tierra firme.

La radio de Gabriel se encendió. Era Scarlet 3. Antes de que el piloto hablara se escucharon sus jadeos. Aterrorizado, tartamudeó:

–¡Hemos perdido a tres, señor!

Gabriel recordó un único estallido pero el grosor del tentáculo superaba el de veinte scarlets. Una sola arremetida habría sido suficiente para aniquilarlas.

Impulsó su memoria a cuando estaban bajo la granizada. Ese momento, inmediato en el tiempo, parecía lejano. Hubo un único estallido pero había albergado varias explosiones. Detalle inapreciable sin precisión analítica, lo cual escaseaba en situaciones extremas como aquella. Sin embargo, el coronel tenía una capacidad aislante fuera de lo común.

En el mar había tres humeantes focos que alcanzaban las nubes. Las cubiertas de las naves desplomadas habían aislado el fuego y el mar, constituido por pedazos de hielo, las mantenía a flote. Aun así, no tardarían en desaparecer. Las scarlets enviaban al cielo su alma en forma de humareda.

El tentáculo se escondió entre los cúmulos a una distancia considerable. Se desplazaba a una velocidad vertiginosa.

La escena regresó a su ordinariez, solo perturbada por la caída de sus tres compañeros.

–Scarlet 1 a tierra, Scarlet 1 a tierra. –Anunció Gabriel a través del sistema de radio. Cuando obtuvo respuesta continuó–. Avistada nave enemiga en nuestra posición. Urge envíen…

Mainard enmudeció. En el otro lado del auricular insistían que prosiguiera pero lo que se desarrollaba enfrente le obnubiló.

Estaban a un kilómetro del brumoso acantilado. La parte alta del Thumbnail quedaba velada por las nubes y la baja punteada por un sirimiri.

Dos tentáculos de “Aquello” se habían clavado en el acantilado y se movían como enormes serpientes. Desde lejos no se apreciaban los mecanismos artificiosos y los movimientos cobraban realismo como si fuese un monstruo marino rescatado de las obras de Lovecraft. Todo ello aumentado por la distorsión de la llovizna y los martillazos del mar.

El resto del “monstruo” quedaba oculto: tal era su envergadura.

“Eso” subió por el Thumbnail. Desde tan lejos no se identificaba el sistema de ascensión; se hubiese dicho que era un viscoso reptil trepando por una pared. El luciferino enemigo provocó un desprendimiento de rocas y desapareció en las alturas.

Mainard intentó recordar algún dato sobre el teratológico ingenio, necesitaba catalogarlo para no convertirlo en viviente.

–Gochihr.

La voz procedía de Scarlet 3. Mainard rogó confirmación. No la obtuvo.

Nada decían los archivos. Su compañero había adquirido esos conocimientos entre bastidores. El vocablo monopolizó los pensamientos del coronel pero su hechizada significación, ubicada en su retentiva, seguía inalcanzable.

Su mente viajó al pasado, en busca del momento de colisión con ese sustantivo. La distancia a recorrer era mucha.

Se ancló en el primer curso universitario. Tomaba café en el bar después de un duro examen que iba a suspender. Leía una revista de mala reputación llamada Iunonae que podía considerarse la prensa rosa de la aeronáutica. En ese número, ilustraban la historia del genio armamentístico oriental Li On Pak, muerto en el 1994.

Contrario a sus colegas que optaban por una austera funcionalidad, Pak mimaba el envoltorio. La traza de las máquinas debía helar la sangre y provocar miedo. Pak tenía muy claro los patrones: la mitología ancestral persa era el espejo donde mirarse. Deseaba un bestiario acorde con el Zoroastrianismo: la arcana religión del imperio.

Lo tomaron por loco y lo repudiaron. No se sabe si a consecuencia de su exilio o de su incorregible personalidad, Li On Pak se quitó la vida. Lo encontraron ensangrentado y rodeado de bocetos de Gochihr: su único proyecto conocido.

Según el Zoroastrianismo, el mundo terminará por la acción de la serpiente cósmica Gochihr que caerá sobre la tierra. Li On Pak se valió de ese mito e ideó una nave sin parangón.

El incidente habría pasado desapercibido de no ser por los sucesos posteriores. La obra de Pak fue olvidada hasta que en el 2105 se declaró oficialmente la guerra mundial. Sin embargo desde que Gabriel tenía uso de razón que había conflictos. La guerra empezó con el dominio de Occidente. Oriente estaba a punto de claudicar cuando un monarca japonés descubrió la obra de Pak e invirtió en el proyecto Gochihr. A partir de entonces, cambiaron los papeles y Oriente domeñó a su adversario.

Cuando Gabriel dio con el significado de ese nombre se arrepintió de haberlo buscado.

Se acordó de la imagen capturada por la revista; un hombre envuelto en sucios y ensangrentados planos, facturados con endiablada precisión. El artículo sobre Li On Pak contenía un boceto de la monstruosa artimaña y coincidía con el demonio que escalaba el Thumbnail. El dibujo de la revista era incompleto y las partes visibles estaban emborronadas como si Pak se hubiese inspirado en ese día para dibujarlo.

Hubo una explosión. La onda expansiva hizo perder altura a Scarlet 1, Gabriel sufrió eritropsia y su campo de visión enrojeció.

Con esfuerzo, tecleó una opción del panel y se escuchó un encaje de mecanismos como si coincidieran piezas. Los aros de Scarlet 1 se contrajeron, apresaron la cápsula, la paralizaron y todo recobró su verdadero color.

Los aros servían, entre otras cosas, para estabilizar la nave en situaciones como aquella.

Escuchó el crepitar de las llamas. Habían alcanzado a Scarlet 3. La explosión centelleaba en una amalgama de fuego, metal y humo como si el impacto retuviese la materia en el cielo.

Solo quedaban Mainard y Scarlet 5.

El radar detectó tres naves que habían salido de las entrañas de Gochihr y habían abierto fuego contra Scarlet 3. El impacto del tentáculo con las scarlets no había pasado desapercibido e iban a limpiar el rastro.

El telescopio aproximó sus formas: rukhkhs. Eran mayores que las scarlets e iban ferozmente armadas. Sus extensas alas marrones estaban anudadas por la cabina: una cresta formada por cuatro protuberancias que sobresalían por arriba y por abajo. De cada una de estas jorobas emergían cuernos puntiagudos. Debían el nombre al ciclópeo pájaro árabe caracterizado por un cuerno en la frente con el cual mataba a sus enemigos. Se decía que era invencible y alimentaba a sus crías con elefantes. Según Jabir, uno de los autores que había participado en su descripción, tenía cuatro jorobas.

Las rukhkhs, seguían la estela de Gochihr pero no habían alcanzado su optimización. Sus creadores se sumergieron en los textos antiguos, empeñados en adaptar la tecnología a las tradiciones. Pero no lo lograron. Contaban con infinidad de recursos cuando Li On Pak apenas tenía para comer. Sin embargo, el japonés se había trasladado a las antípodas del alma, viajado por senderos ilícitos y materializado el pecado que allí descubrió. Y esa traslación no se medía en una conjetura tecnológica.

–Solicito ajuste de maniobras –Scarlet 5 sugería una estrategia a su coronel.

Gabriel no respondió. Los puntos marrones se acercaban pero Mainard estaba concentrado en el acantilado.

Gochihr había derribado rocas y emborronado el Thumbnail propiciando un ambiente sibilítico como si el acantilado fuera una visión prohibida de un mundo paralelo. Las rukhkhs brotaban de ese enredijo y atesoraban su turbiedad.

Scarlet 5 insistió.

–Mantenga la posición –ordenó el coronel.

El piloto de Scarlet 5 suspiró ya que deseaba emprender acciones.

Las rukhkhs estaban muy cerca y de una se separó un misil dirigido a Scarlet 1.

Mainard se desplazó, el proyectil le superó, cayó al mar y estalló. La explosión elevó cortinas de agua que se deshicieron de la negrura oceánica en el lapso de tiempo en que estuvieron suspendidas en el aire.

Repitió la operación en varios ataques. Mainard descubría las intenciones de las rukhkhs y se apartaba: como lo lograba era ambiguo. Quizás lo descubría en la mente de los pilotos enemigos, o detectaba la sutileza de los movimientos de los cañones, o, simplemente, esperaba a que se produjera la acometida y se alejaba. No podía discernir cuándo se encendía la luz que le incitaba a apartarse, pues el tiempo que transcurría entre prever la maniobra y ejecutarla se focalizaba en un corto espacio de tiempo que aglutinaba y confundía la decisión con la hechura.

Scarlet 5 seguía alerta pero Gabriel deseaba que huyese. La muerte de cuatro soldados había sido un duro golpe y era capaz de sacrificarse por el único superviviente de su escuadrón.

Las tres rukhkhs estaban lo suficientemente cerca: tal y como había previsto. Gabriel subió una de las vías y enfocó el cielo nublado.

Sintió un pinchazo. Gochihr había prendado los cúmulos de maldad. Presentía que no debía ascender pero no podía esquivar eternamente los ataques. Censuró su vacilación y se propulsó hacia arriba. Una rukhkh le siguió pero las otras dos fueron a por Scarlet 5. No habían picado.

Scarlet 1 rompía las nubes. El cielo sosegado que minutos antes había recorrido en sentido inverso se había convertido en un torbellino de luces.

Temía hallar la obra de Li On Pak. La cultura persa lo desconcertaba.

Recuperó su acostumbrada frialdad. El diseño de un loco no debía alterarle. Había estado en situaciones más comprometidas y nunca había perdido la calma.

Llevaba varios segundos ascendiendo y destripando las nubes por encima de las cuales se desarrollaba la batalla. Desde tierra, habían recibido el mensaje de Gabriel y se habían organizado. Pero eso no le consolaba. El cielo envilecido era consecuencia de la reyerta y corrían el peligro de ser abatidos por ataques de ambos flancos.

Su visión se oscureció. La sangre no siguió el ascenso vertical y faltó al cerebro. Se inflaron las cámaras del traje anti-G evitando que el black out se prolongase. De esta manera, volvió a ver con normalidad.

Se detuvo. Los anillos se estrecharon y Scarlet 1 quedó suspendida entre las nubes. Un tupido velo de algodón le separaba de Gochihr. Escuchó ruidos metálicos y explosiones.

Temblando, subió una vía, encaró las nubes inferiores, aceleró y cayó en picado.

La rukhkh, que no esperaba la maniobra, le rebasó.

Scarlet 1 estrechó los aros y viró hacia arriba. Era una posición anormal. Daba la espalda al mar pero perdía altura lo cual lograba gracias a la estabilidad procurada por los anillos.

Así ganó la espalda a la rukhkh y la capturó con el objetivo. El enemigo continuó ascendiendo pero la rapidez con que el objetivo lo focalizaba eliminaba el hándicap de la caída. Gabriel disparó. Dos misiles atravesaron el cielo e impactaron en la rukhkh fulminándola. De la nave enemiga solo restó la silueta marcada por el objetivo.

Mainard volcó la cabina hacia abajo y fue en busca del mar. Era exiguo comparado con los poderes que se batían en las alturas. La sensación de insignificancia le desalentaba. Acercarse al Thumbnail era un suicidio.

Las nubes se habían espesado y custodiaban el mar. Cuando las atravesó, la visión del negro océano lo paralizó. El cielo ocultaba la obra de Li On Pak pero el mar soterraba otra infamia carente de dimensiones.

Fue en busca de Scarlet 5.

Lo primero que vio le alegró el corazón: una rukhkh era absorbida por el mar como si se tratara de arenas movedizas. Había caído una.

Acto seguido, vio un iceberg que se fundía. Scarlet 5, convertida en una bola de fuego, había caído sobre el bloque de hielo y se había convertido en una burbuja negra enquistada. El fuego había consumido el iceberg desde dentro y había perdonado los costados figurando unas astas. Si fuera una aeronave común se hubiese apagado, pero las scarlets resistían la humedad y las llamas seguían en liza contra el hielo.

Se produjo otro movimiento. Procedía de la dirección contraria. Ayudado de los círculos concéntricos, volteó la nave.

La rukhkh que había calcinado a Scarlet 5 se aproximaba.

Contrariamente a la vez anterior, Gabriel fue en busca de su enemiga arrojado por haber perdido a su escuadrón.

La rukhkh huyó hacia arriba. Al carecer de la movilidad direccional de la scarlet, tuvo que maniobrar. La nave perdió unos segundos valiosísimos en los que Scarlet 1 se acercó.

Se confundieron con las nubes. La rukhkh se movía e impedía fijar el objetivo pero Gabriel logró apuntarla, disparó y los misiles se alejaron en la dirección seleccionada sin impactar en el enemigo. La rukhkh desapareció. Le habían tendido una trampa. Gabriel había seguido una proyección.

El coronel escuchó su propia respiración; dentro del casco estaba dotada de un lejano eco. Seguir a la rukhkh había sido una temeridad. Se había dejado llevar por sus ansias de venganza, lo cual le había impedido gestionar la situación.

Estaba envuelto por el aterrador cielo nublado. Antes era un mar blanco y ahora un flamígero atardecer. La batalla se desenvolvía con armas nucleares que derretían las nubes transformándolas en un confuso lienzo impresionista.

Se había acercado a Gochihr. Otro error.

Emprendió el descenso y antes de salir de las nubes detectó una figura entre el velo multicolor. Encogió los aros y se paralizó. Debajo estaba la rukhkh. Probablemente esperaba el momento para disparar. Estaban embarazosamente cerca por casualidad pues ninguna deseaba estarlo. La movilidad de la scarlet era superior pero la rukhkh fue más rápida, disparó y alcanzó la nave de Gabriel.

La cabina de Scarlet 1 empezó a arder.

Gabriel, frío, se abstrajo y miró enfrente. El enemigo aun no se había largado. El piro destripaba Scarlet 1 y la rukhkh, mucho mayor, recibía fogonazos pero no prendía. Scarlet 1 sufría espasmos pero podía maniobrar así que se dirigió contra la rukhkh.

Las naves chocaron y se produjo una ruidosa explosión. Los cúmulos se dispersaron pero se regeneraron cómodamente. Para el cielo, ese incidente no merecía mayor atención. Los restos candentes cayeron y el humo del estallido perduró unos segundos. Los colores de las explosiones nucleares borraron las pruebas de la pequeña confrontación.

Cuando la última línea de humo negro desapareció, el lugar se prendó de una enigmática soledad. Las nubes atestiguaron la pasión de ánimo de ese pedazo de cielo, como un triste papel despojado de tinta.

Gabriel Mainard había tirado del paracaídas a tiempo. Se había impulsado cientos de metros arriba y había observado la explosión azotado por temblores.

En pocos segundos, traspasó el lugar que habían ocupado las naves. Sintió la presencia de ambos cazas como un vago recuerdo.

Descendía lentamente entre las nubes. No veía el mar que se encontraba más de un kilómetro por debajo. El frío atravesaba su indumentaria y notaba aciagos espeluznos.

Cogió el busca e informó de las coordenadas donde se encontraba. Moriría si la ayuda no llegaba antes de tocar el agua.

Escuchó sirenas. Las nubes presentaban el colorido del crepúsculo. Sintió un calor asfixiante. Latigazos de fuego atravesaron los cúmulos.

Una corriente de aire lo tambaleó. El calor roía el paracaídas y desintegraba la tela con dentelladas de fuego que avanzaban y descubrían el cielo superior. Era radioactividad.

Perdía el control a medida que el paracaídas se desvanecía.

El calor destruyó su traje. La cabeza le iba a estallar.

Gritó.

A escasos metros, caía una descomunal masa metálica envuelta en llamas.

Todo se silenció. El paracaídas cedió y Gabriel se rindió a la gravedad. El viento le arrebató el casco y descubrió su pelo rubio y sus ojos azules. Sus dos metros de altura no eran nada en esa remota parte del firmamento. Adquirió velocidad de espaldas al mar. Dejó atrás los destellos multicolores, abandonó las nubes y fue acogido por el cielo limpio.

Una imagen le evadió: “Ona”. La recordó vestida de blanco en medio del bosque que acogió su enlace. Deseaba que esa fuera su última visión antes de fallecer.

Pero sus ojos volvieron a abrirse. Una fuerza le obligó a mirar a la derecha donde dos líneas de humo procedentes de las naves abatidas comunicaban el mar con las nubes. Los focos estaban en el mismo punto del océano, se separaban y luego se buscaban en las alturas.

Un círculo de vapor que anudaba el agua y el cielo le privó de la dulce imagen de su mujer.

CAPÍTULO 3

DESPITE ALL MY RAGE

Ona

Monte Cilene, Corintia, Grecia

5 de febrero del año 2120 d.C.

Ona Aliern ascendía por última vez al monte Cilene. Había superado la cota de los dos mil metros y paseaba por un sendero alejado de la carretera. Abandonar los medros seguros y comulgar con la naturaleza era imprescindible para un arqueólogo.

El avión salía por la noche y el director les había dado la tarde libre. Todos fueron a divertirse menos Ona. No podía largarse sin intentarlo una vez más.

La empresa donde trabajaba les había enviado a Fitalmio, un pequeño pueblo cercano al paraje natural del monte Cilene, para explorar un yacimiento. El propietario de un chalet ubicado en la montaña había descubierto unas figuras mientras excavaba y había informado al ministerio competente. Para estudiarlo, el gobierno griego contactó con la empresa de Ona: Dust & Bones, representada con las iniciales D & B. Habían llegado hacía un mes. Instalados en el hotel, todos los días iban a la mansión para trabajar. Hallaron un yacimiento importante: la tumba de un sacerdote. Había huesos y miniaturas quebradas pero Ona encontró lo más importante: una vasija con un dibujo en el que un ser luminoso entregaba una hierba de pétalos blancos y raíz negra a un hombre vestido con una antigua armadura griega. Se animaron con el descubrimiento y ampliaron la zona de estudio en busca de nuevas construcciones. Pero no tuvieron éxito y regresarían a casa con el rabo entre las piernas.

Aun así, Ona disponía de unas horas y no iba a desperdiciarlas. Ella había encontrado la vasija y se sentía responsable. No sabía qué pero en esa cima tenía que haber algo.

Subía parsimoniosamente. Era la primera vez que iba sola y parecía terreno virgen, como si nunca hubiese estado allí.

Helaba; el invierno azotaba Ziria y Corinta. Ascendía la más oriental de las grandes montañas del Peloponeso, enclave de vientos poderosos. El cielo, despejado, estaba marcado por la aureola solar cuyo calor se perdía en las alturas. El astro rey era un adorno. El frío imperaba mientras su fiel aliado, el viento, subyugaba las débiles plantas y agitaba las copas de los árboles. Las ráfagas no incordiaban, hacían la función de vehicular los olores. Sin viento, los aromas se estancarían y con demasiado, se disiparían. Ese día, el aire, perfectamente calibrado, transmitía los suspiros de la naturaleza.

El paisaje cambió. Los árboles, troncos solitarios de ramas desnudas, ya no formaban un bosque como en la falda de la montaña. Cada uno organizaba su celdilla marcando el asiento de sus raíces.

La pendiente acreció y el medro se confundió en curvas y zigzagueos. Ona tenía dudas sobre si aquello continuaba siendo una vía pues el sotobosque la había borrado.

A pesar de llevar mallas, las hierbas punzantes le provocaban una molesta sensación. No la herían pero la perturbaban: como si un mar de alambres quisiera engullirla.

Se detuvo y observó el paisaje. El cielo seguía despejado pero el suelo, envilecido por el fastidioso sotobosque, lo mancillaba. Se preguntó cómo un azul infinito podía sucumbir ante las malas hierbas. Bueno, le habían dicho que el cielo era “azul”, pero no sabía a qué se referían. Era daltónica monocromática. Desde su nacimiento, solo conocía dos colores: el blanco y el negro en sus distintas tonalidades.

Definitivamente, el camino desapareció.

Volvió la vista atrás. El pinar y los árboles solitarios quedaban lejos. A esa altura apenas había vegetación. El suelo que ocupaba estaba dominado por un único color: el negro.

Se sentó sobre una piedra. Bebió de la cantimplora y sacó una chocolatina de la mochila. Resquebrajó el plástico que envolvía el producto, lo mordió y liquidó una cuarta parte del alimento. En su boca se anudaron el chocolate con leche y la almendra en un placer azucarado. El triste paisaje perdió embrujo.

Dio otro mordisco.

Chasqueó los labios y se golpeó la frente sancionándose por haber subido sola. Además, había convencido al conductor del autobús privado de la empresa para que la llevase hasta ahí con lo que había dejado al resto del grupo sin transporte. De Fitalmio a Cilene había veinte kilómetros, el autobús les dejaba al pie de la montaña y ellos tomaban los senderos.

A punto de acabárselo, dio otro mordisco al chocolate. Iba a ser arrollada por los asuntos que la perturbaban pero apareció una necesidad superior: el deleite de un producto que podía comprar en cualquier máquina expendedora.

Una nube blanca se posó sobre el sol y el paisaje se tiñó de gris.

Ante ella tenía una extensión melancólica, incentivadora de pesares y angustias.

Ona tenía cuarenta y tres años. No tenía hijos. Desde los veinte, se había entregado a la arqueología.

La empresa para la que trabajaba, D & B, era propiedad de Carla Lucenis, madre de Gabriel Mainard, su marido. Era la matriarca del Culto en Barcelona, presidía un imperio financiero y tenía muchas empresas. Carla ofreció a Ona un puesto en la directiva de D & B, pero lo rechazó. Había estudiado arqueología para “descubrir cosas”. No iba a pasarse el día ante un ordenador haciendo tablas con numeritos. Sin embargo, pertenecía de forma indirecta al poderoso linaje de los Lucenis-Mainard y esto era ventajoso pues podía trabajar independientemente de su rendimiento. Por otro lado, esa regalada situación la había abandonado. Se había embaído en una bochornosa y desapasionada espiral. No había emociones y los días parecían feos clones. En cada yacimiento se creaban expectativas que raramente se materializaban.

Creyó que en Cilene sería distinto pero no iba a ser así.

Había aprendido a sobrellevar los desencantos. No servía de nada rebelarse pero la necesidad de alcanzar metas seguía ahí cual remordimiento de conciencia. Esa impotencia se traducía en una rabia infecunda. Ya podía gritar, romper cosas o maldecir su infortunio pero hiciese lo que hiciese era irrelevante.

Se identificaba con una canción antigua cuya letra decía: “Despite all my rage I am still just a rat in a cage”. Se llamaba Bullet with Butterfly wings¹ y era de un grupo llamado The Smashing Pumpkins. Después de más de un siglo desde su grabación, el tema se había convertido en un clásico y era interpretado por las más altas orquestras como si fuera una pieza de Bach o Puccini.

Una corriente de aire se llevó el plástico de la chocolatina. Cuando Ona reaccionó el envoltorio se había esfumado.

Se levantó atribulada y miró en todas direcciones pero ni rastro.

Se dejó llevar por el viento. Avanzó con la mirada fija en el suelo. Las hierbas estaban entrelazadas en una taimada alfombra natural.

Arqueó la espalda y avanzó varios metros. No se dio cuenta y estaba a cuatro patas tanteando el suelo. Sus manos se engolosinaron de materia orgánica. La tierra era una negra viscosidad de polvo, astillas, especies y diminutos seres vivos.

Desapareció la trapisonda de hierbas; la tierra se desnudó y desplegó su riqueza aromática. Percibió un sutil obscurecimiento. Tanteó unas hojas estrechas y lanceoladas que parecían puntas de flecha confundidas con tierra. Se detuvo y observó la inquietante mescolanza sobre la que se encontraba. Presionó y sus dedos se sumergieron en la fangosa superficie. El árido paisaje se había tornado fértil. Se alarmó. Al detenerse para comer no había localizado una parcela semejante. Cerró los puños, apresó la orgánica mixtura y se la acercó: parecía contener vida autónoma.

Se puso de rodillas y se centró en las hojas embadurnadas de tierra fecunda: estaban muertas. Ese matiz la desconcertó.

Apartó las manos y miró enfrente.

Estaba arrodillada ante un sauce llorón de Babilonia y un álamo blanco.

El sauce superaba los diez metros de altura. Sus finas y elásticas ramas se retorcían en pintorescas formas. La copa se extendía en todas las direcciones. Había ramas que tocaban el suelo y de cada una brotaban puntos que anunciaban un renacimiento. El Salix había sido despojado de sus hojas pero se resarcía. En pleno febrero, la energía latente del sauce no podía esperar a la ansiada primavera.

El álamo era más alto. Estaba un paso por detrás del sauce, a la izquierda. Medía unos veinte metros de altura y sus ramas eran grises y esqueléticas. No albergaba hojas ni esperanza de que florecieran. Se levantaba mediante un tronco de corteza blanquecina. La copa no se desparramaba como la del sauce. No divergía mucho de los árboles solitarios que punteaban la montaña.

El trecho distintivo del álamo era dado por el sauce precedente. Los puntos de las ramas del sauce le otorgaban notoriedad, como si lo anunciaran y complementaran.

Lo inquietante, más allá de sus características, era que estaba a una cota demasiado elevada. Era imposible que esos árboles florecieran ahí.

Se aproximó al sauce. El tronco, grueso y señorial, disponía de una corteza fisurada. Se percibía su antigüedad. Ona no alcanzaba las evidencias de su madurez. No era necesario: el árbol transmitía la información por otras frecuencias.

Cruzó la cortina de ramas caídas del sauce llorón que la separaban del álamo. Cuando estuvo al otro lado olvidó haberlas apartado. Se dio la vuelta. Las ramas estrelladas conformaban una barrera insorteable pero no había percibido su carantoña.

Recorrió la corteza del álamo y contempló otra forma escondida detrás.

Un triángulo sostenido por columnas de mármol emergía del suelo. Era un tímpano donde había una pintura: hierbas de flores blancas y raíces negras enroscadas unas con otras. Aunque lo viese en blanco y negro, el edificio refulgía e incluso se apreciaba el aroma de la pintura. Nada que ver con las destartaladas ruinas de los libros que a duras penas se mantienen en pie y desean caer para confundirse con la tierra. La edificación estaba construida en un agujero, por eso solo se veía la parte alta y el resto quedaba resguardado. El conjunto era majestuoso, aunque pequeño. En un reducido espacio se aglutinaban millones de fantasías gestionadas con listeza.

Hubo una suave luxación y la visión desapareció. La luz se extinguió y la oscuridad absorbió las siluetas. Sus orejas se taponaron, igual que alcanzar una alta cota y perder momentáneamente la capacidad de escuchar con plenitud. La presión le obligó a bajar la cabeza y doblar la espalda. Abrió la boca hasta vencer el taponamiento.

Después de un ruido parecido al de una succión, despertó.

Estaba tirada en el suelo como si hubiese dormido. Sintió la humedad de la tierra en la espalda. Alterada, se levantó. La oscuridad se había posado sobre el paisaje y el templo había desaparecido. Nada coincidía con la sacra visión anterior.

Si había caído la noche era por el transcurso de un tiempo del que no albergaba recuerdo. Cuando se sentó en el borde del camino brillaba el sol de la tarde y era imposible que la noche cayera repentinamente.

La luna enfocaba pedazos de roca. No era una construcción sino una negligencia paisajística.

Poco a poco, se adaptó a la oscuridad.

Estaba en el mismo sitio donde el plástico de la chocolatina había alzado el vuelo: en medio de un paisaje funesto de malas hierbas que retaban la inmensidad del cielo oscuro limpio de nubes.

Notó una vibración en el bolsillo y un parpadeo intermitente. Sacó el teléfono móvil. Lo había silenciado pero su efecto luminoso era mayor de noche y espantó las sombras como si fuera una linterna. Cayó en la cuenta de que podía alumbrar mucho más si pulsaba la opción circunscreen. Quizá de esa manera descubriría el templo. Miró quién la requería. Perfecto.

Colocó el móvil encima de una piedra. Pulsó la opción circunscreen y la proyección de su suegra, Carla Lucenis, emergió del aparato.

Era una mujer pequeña y delgada. Sus proporciones superaban el tamaño de un ser humano por los ajustes del aparato. Llevaba el pelo recogido en un moño descubriendo sus pequeñas orejas. En medio del labio inferior se había pintado una raya vertical. Lucía una camisa blanca de manga larga y una falda ceñida del mismo color.

La luz del circunscreen iluminó la escena.

Instintivamente, Ona dio la espalda a Carla Lucenis y buscó la edificación en la oscuridad.

–Ona –inquirió Carla Lucenis–. Hace tres horas que has desaparecido. Regresa al pueblo para reunirte con el resto de la expedición.

Ona seguía obcecada. Después de unos segundos de silencio, contestó sin volverse:

–¿Tres horas?

La arqueóloga tuvo dudas. Una, el paradero del templo; pese a la lumbre del circunscreen, no se veía. Dos, el inexplicable transcurso del tiempo. Impotente, Ona se dio la vuelta y observó a Carla aureolada por un trazo blanco encima de la roca. Solamente era la consecuencia artificial de la proyección. Sin embargo, destilaba la intensidad de las apariciones bíblicas. ¿La Virgen se había aparecido así en Fátima ante Lucía dos Santos y sus primos Jacinta y Francisco Marto?

Ona, derrotada, se arrodilló pero había tomado una decisión:

–Debo quedarme. He atravesado el álamo y el sauce y he visto un templo con esas hierbas de pétalos blancos y raíces oscuras. Hay alguna relación con la vasija. –Susurró Ona detrás de sus mechones caídos. La coleta se había desarreglado y los cabellos revoloteaban ante sus ojos.

Ona sabía que su petición era una necedad pero tenía que intentarlo.

–¡Te ordeno que regreses! –gritó Carla.

Ona no esperaba un imperativo tan categórico. Sumisa, nunca se había revelado contra la matriarca. Iba a ceder. No se esperaba la fiereza de Carla. No era recomendable llevarle la contraria. Sabía las consecuencias de desobedecer a sus superiores.

Iba a asentir cuando recordó el sauce llorón. No podía habérselos imaginado. Había atravesado la cortina de ramas sin ser rasgada. Se dejó cautivar por el onírico momento previo a contemplar el templo y sintió que le insuflaban energía como si fuera una rueda pinchada recibiendo aire.

–Quiero quedarme –insistió Ona.

Encima de la piedra, Carla Lucenis, tensa, brillaba más que nunca. Detrás del velo luminoso del trazo había arcos y capiteles. Ona vio una gran sala llena de personas ataviadas con sus mejores galas.

–Encontraré el templo –aseguró Ona.

Carla se cruzó de brazos y pareció engrandecer para continuar con la reprimenda:

–¡Aquí no hay nada!

Carla enumeró las contrariedades de la misión pero Ona se atrevió a interrumpirla:

–Pueden irse todos y yo quedarme…

–¡No! –Carla entró en cólera–.¡No permitiré otra insubordinación plebeya! –A Ona le ofendió que empleara su status en el Culto–. Regresa. De lo contrario ¡atente a las consecuencias!

Carla recuperó la compostura y tomó la palabra:

–Obedece.

La orden la escupió con un movimiento forzado de labios.

Ona se preguntó por qué la estaba escuchando. La aguantaba porque quería. Sobre la piedra estaba el teléfono que proyectaba la imagen. Se acercó al móvil y coincidió con los pies descalzos de Carla. La matriarca miró abajo. Al ser en tres dimensiones, Ona la vio torcerse como un bichejo mal formado.

–¡No te atrevas! –gritó Carla adivinando sus intenciones.

Resurgió la Ona blandengue. Fue tentada de disculparse pero fue arrollada por la imagen del templo sepultado. Sintió el olor a pintura fresca conjugado con tierra especiada. Recordó cuando ahondó las manos en la tierra y… apagó el móvil.

Regresó la oscuridad.

Se sintió liberada, como si ese pequeño acto de rebeldía hubiese agrietado la caja en que estaba encerrada. Despite all my rage.

Era como si hubiese pedido a un taxi que la llevara a un desierto. Ahora, había bajado del vehículo pero la arena no ofrecía pistas sobre cuál era el próximo paso a seguir.

Recordó las flores blancas de raíces negras que había en el tímpano del templo. Eran evocadoras. Coincidían con la que sostenía el sujeto luminoso en la vasija del yacimiento. Necesitó volver a contemplarlas.

CAPÍTULO 4

EL INCIDENTE URIEL

Dominique & Carla

Barcelona

Mayo del año 2065 d.C.

Dominique

El Palau de la Generalitat estaba a rebosar. Habían organizado el acto de entrega de la Creu de Sant Jordi a lo grande. Normalmente, el premio iba dirigido a alguien notorio cuya actividad no destacaba en los medios. Sin embargo, ese año se lo entregaban, entre otros, al joven neurocientífico Dominique Parson, que había revolucionado la medicina con sus nano-robots: los dáctilos.

Dominique se abrió camino entre la muchedumbre agolpada en la Plaça de Sant Jaume gracias a los Mossos d’Esquadra.

En el lugar de entrega del premio, se sentó junto con el resto de insignes que recibían el galardón. Todos vestían de negro y, en apariencia, ninguno resaltaba, pero los flashes buscaban a Dominique.

El neurocientífico francés, de treinta años de edad, jamás hubiese sospechado llegar tan alto.

Mientras los mandamases vanagloriaban a los premiados con retórica autocomplaciente, Parson recordó sus inicios.

En su juventud, era un menesteroso pajillero que se guardaba el dinero del almuerzo y comía cortezas de pan Bimbo durante un mes para ir al prostíbulo. Sin embargo, terminó la carrera en un tiempo récord y adquirió un local en el barrio Gótico de Barcelona. Sus compañeros se mofaron. Le aconsejaron buscar una empresa que sanase a futbolistas o parcheasen a famosos, pero tenía claro su proyecto: devolver la movilidad a los impedidos.

Mientras luchaba por su sueño, se percató de que necesitaba dominar la nanotecnología. De forma autodidacta, se aplicó en esta vertiente del conocimiento hasta desarrollar robots a escala atómica. Era la única manera de acceder a los minúsculos circuitos nerviosos.

Después de unos maravillosos años de inmundicia junto a pringosos pañuelos con los que limpiaba sus eyaculaciones, consiguió dar forma a su ejército de robots microscópicos: los dáctilos, nombre con el que se conocía a los legendarios sacerdotes de Cíbele.

Presentó el proyecto a la prensa. Un invento, por interesante que fuese, debía hacerse un hueco en el mercado.

Una tras otra, las revistas lo descartaron.

¿Cómo se podía comercializar su idea? Necesitaba atraer la atención. Se dijo: “A parte del porno ¿qué me gusta?”. Y se respondió: “la animación japonesa”. Le atraían los animes y, entre ellos, series como Evangelion, donde los protagonistas eran robots altos como edificios.

Dibujó una ilustración para presentar su proyecto. Convirtió a sus pequeños dáctilos en gigantescos robots y los introdujo en obras de arte consagradas como El caminante sobre el mar de nubes del romántico alemán Caspar David Friedrich de 1818. En la original, un hombre con un largo abrigo negro contempla una extensión de nubes desde lo alto de una montaña; Dominique le plantó a los dáctilos delante sobresaliendo de los cúmulos.

Gracias a esta locura se dio a conocer, los dáctilos se comercializaron y se hizo rico.

Cuando sustituyó a aquellos pañuelos por tríos en lujosos prostíbulos, la iglesia le cuestionó. Los cristianos aseguraban que Parson empleaba fuerzas oscuras; en un sermón televisado le llamaron “El Nuevo Frankenstein”. Gracias a la detracción del clero fue encumbrado. Incluso un director de cine parecido al fallecido Tim Burton dirigió un Blockbuster basado en los dáctilos.

Y entre todo esto, apareció su mujer, Carla Lucenis, que lo cambió todo. Fue paradójico ya que cuando podía acostarse con más chicas se prendó de una.

–Es un honor dar la Creu de Sant Jordi a Dominique Parson.

El Presidente de la Generalitat había dado la Creu al resto de los premiados sin que él se enterara. Estaba en otro lugar recordando sus treinta años al servicio de la ciencia y del porno por internet.

Dominique tardó en reaccionar. El público se levantó mientras los flashes le cegaban.

Entre los asistentes, se extendió una pancarta que rezaba un versículo de la Biblia. La enarbolaban unos jóvenes que iban por el mundo siguiendo al Santo Padre con jerséis rosas alrededor del cuello. Los echaron antes de que pudiera entender qué decían.

Se levantó. Era delgado y bajo, el más menudo de los nominados. Feo, muy feo y con el pelo rizado. El Presidente de la Generalitat y la Creu estaban a veinte metros, debajo de la Capilla de Sant Jordi. Tenía que desfilar ante los otros galardonados.

Anduvo maldiciendo a los burócratas que le habían dado el premio; deseó tirarles los pañuelos húmedos de su piso de soltero.

Llegó ante el Presidente que le dio la mano y le colgó la Creu del cuello. Dominique, iluminado por los flashes, miró arriba. La cúpula sostenida por las cuatro columnas que representaban a los cuatro evangelistas acogía al tarambana que había querido ser científico.

Los guardas intentaban calmar a los presentes pero se había armado una buena que ni se había visto en los conciertos de Rage Against the Machine.

La luz menguó y detrás de Parson se iluminó una gran pantalla. Un documental, con una melosa voz femenina en off, explicó por qué ese desgarbado estaba ahí…

“El ser humano puede moverse y sentir gracias a circuitos nerviosos”.

La imagen mostró el interior fantasioso de un cuerpo humano con átomos rosas y membranas azules. Todo estaba sometido a una maravillosa armonía de color.

“Pero ¿qué sucede cuando estas conexiones fallan?”.

La voz dramatizó y la excelsa imagen explosionó dando lugar a un paisaje gris donde las células nerviosas yacían muertas cual soldados abatidos.

“El cuerpo pierde la movilidad. De ahí procede la tetraplejía y la paraplejía”.

La imagen pasó del mundo informático a un hospital con niños en sillas de ruedas. La voz continuó melancólica mientras los enfermos miraban a la cámara con un difuminado envolvente que acentuaba su tristeza.

“Hasta ahora, se ha sustituido la falta de movilidad con locomoción como la extensión física de las piernas o la conexión de prótesis en la corteza cerebral motora que registran las señales emitidas por las neuronas y las envían a manos y piernas-robot”.

Se mostró a una mujer que movía una mano-robot con la mente. Luego apareció una carrera paralímpica donde los corredores se apoyaban en el suelo mediante palos.

“Pero estos recursos no sanan a los circuitos nerviosos sino que los sustituyen”.

La pantalla mostró el cuerpo humano radiografiado y resumido en líneas verdes.

“Los nano-robots dáctilos de Dominique Parson se introducen en el cuerpo y reparan los nervios lastimados”.

En la imagen apareció un médico con una jeringuilla al lado de un hombre en silla de ruedas. Se enfocó el interior del cilindro donde había un líquido naranja viscoso. La cámara se aproximó macroscópicamente y pudo apreciarse que el líquido estaba constituido por pequeños robots.

El médico inyectó a la vena del paciente el contenido de la jeringuilla.

La cámara volvió a enfocar a los nano-robots transportándose al interior del cuerpo del minusválido.

Los dáctilos se personaron en el mundo virtual gris y desestructurado que representaba las taras de la minusvalía y lo reconstruyeron.

Eran como los robots de Transformers enchufando cables rosas y azules. De esta manera, regresó el color.

El hombre en la silla de ruedas se levantó.

Sonó música clásica y los asistentes se emocionaron.

Hubo vítores. Dominique bajó la cabeza.

“Se han curado paraplejías parciales. Los casos extremos como los estados vegetativos se resisten pero confiamos con que Dominique Parson pueda sanarlos”.

Con esta última y amenazante frase, el discursillo terminó y el público enloqueció.

Las muestras de apoyo le indiferenciaban.

Dominique miró arriba. En la cúpula había una pintura de Sant Jordi matando al dragón. El animal era menor que el caballo del santo aunque destilaba una grandeza nauseabunda.

Tuvo una extraña sensación.

Deseó regresar a casa con Carla.

El joven neurocientífico llegó a su casa de la parte alta de la ciudad. Con el mando a distancia abrió la verja, introdujo el Rolls-Royce en el jardín y lo aparcó en el cobertizo.

Salió del vehículo y contempló su mansión. Estaba constituida por cientos de cubos grises algunos de los cuales sobresalían y creaban irregularidades. En conjunto, era como un gran cubo de rubik por hacer.

El jardín estaba compuesto por una piscina y franjas de piedrecillas blancas sobre el césped. No había estatuas ni fuentes, todo era funcional, tal y como había deseado su mujer.

–¡Cariño! –se escuchó desde la puerta–. ¿Cómo ha ido la entrega?

Una chica en estado avanzado de gestación apareció en el portal. No era guapa ni fea. Tenía los ojos azules y su pelo rubio le caía sobre los hombros. Medía metro sesenta, pesaba un poco más de lo recomendado y tenía veintiocho años.

A Parson le encantaba verla a punto de explotar. Ella era la culpable de su adecentamiento.

Se acercó a Carla y se dieron un abrazo amparados por el sol de la tarde. Dominique se apartó y ella lo miró con desengaño:

–¿Qué ocurre? –preguntó.

Él acarició su tripa.

–No quiero apretujarlo.

–¡No temas! –exclamó ella mientras le cogía de las manos– Los médicos dicen que podemos hacer el amor. No pasará nada.

Ella movió los hombros y sonrió. Sus pequeños ojos marrones brillaban y su piel bronceada olía a aftersun. Sacar punta a esos detalles hubiese sido inaudito años atrás cuando solo pensaba en almacenar películas porno en su ordenador.

Dominique la contempló con la boca abierta y los ojos acuosos. Le solía pasar. Era un baboso y los amigos le exigían que corriera el aire. Pero no podía evitarlo.

–¿Qué sucede? –preguntó Carla mordiéndose el labio inferior y sabiendo que su marido estaba en la luna–. ¡Vamos a casa!

Ella se dio la vuelta y caminó hacia la puerta dedicándole miradas fugaces por encima del hombro. Él, anonadado, contempló cómo la mujer de su vida entraba en la casa de sus sueños.

Dominique se despertó a las tres de la madrugada. Al día siguiente era sábado y no tenía que trabajar. Carla dormía. Encendió el televisor y puso una aburrida serie adolescente. Insatisfecho, se levantó y salió de la habitación.

Bajó al rellano bifurcado hacia arriba en dos escaleras a izquierda y derecha. Allí había una antigua radio que Carla se había llevado de casa de sus padres cuyo aire retro casaba con el minimalismo del chalé.

Se plantó en el hall. El pasadizo del primer piso estaba sostenido por columnatas en los corredores de la izquierda y de la derecha mientras el tocante a la puerta principal estaba asido a la fachada.

Salió al pórtico de entrada y se sentó en un sillón de mimbre.

El cielo estrellado desplegaba su hermosura. Era una noche de luna llena libre de nubes e inspiradora de recuerdos.

Cuando los dáctilos triunfaron pudo esnifar cocaína, ir a discotecas y emborracharse. Gracias a esto, había conocido a Carla. Nada especial; después de unas copas le había subido la falda en el cuarto oscuro del local. Pensó que era un polvo de tantos pero hubo un cataclismo: Dominique se prendó de ella. No era atractiva pero desearon pasar más tiempo juntos a parte del invertido para el mete-saca. Se habían casado hacía un año pero la familia de ella, los Lucenis, una respetadísima estirpe barcelonesa, les habían apartado. Ningún Lucenis acudió al enlace. La casa la había pagado él gracias a su próspero invento.

Todo en torno a los Lucenis era un misterio y Carla no soltaba prenda.

Se escuchaban los grillos pero más allá de incordiar aproximaban la sobrenatural estampa.

Se concentró en las estrellas ¿seguirían algún orden o estaban dispuestas aleatoriamente? El salvajismo no podía domeñar el universo ¿a santo de qué la Tierra no había sido víctima de un meteorito o de un agujero negro? ¿Qué permitía que continuara en pie después de eones cuando miles de iguales habían perecido por las inclemencias del azar?

Levantó la mano y movió los dedos. De fondo tenía el cielo nocturno. Se sintió capaz de entender el orden de las estrellas, su origen y finalidad. En su especialización médica, la neurociencia, estudiaba los millones de conexiones nerviosas del ser humano. ¿Era acaso el universo determinable y comprensible como un cuerpo? ¿Había alguna manera de desentrañar sus misterios más allá de la ciencia o de la fe? ¿Existía una tercera o una cuarta alternativa?

Escuchó unos gemidos que vencieron a los grillos. Los lamentos se convirtieron en bramidos.

A toda prisa, subió las escaleras, se plantó en el corredor del primer piso y entró en la habitación de matrimonio.

Carla estaba sentada en la cama con la entrepierna y las sábanas mojadas. Olía a sudor y a orina.

–¡Ya está aquí! –anunció ella con los ojos en blanco.

No permitieron que Dominique estuviera en el parto. Transcurrieron dos horas hasta que un médico abrió las puertas abatibles del quirófano y se dirigió a él:

–¿Señor Parson? –preguntó mientras se quitaba la máscara.

Dominique asintió pero no pudo hablar. Consciente de la trabazón, el médico le dio un golpecito en el hombro:

–Ha ido bien. –El sanitario le abrazó y Dominique sintió su mitigadora sonrisa en la oreja–. ¡Es un niño!

Dominique entró en la habitación y contempló la escena con las facciones resquebrajadas por la emoción.

Carla, endeble y pinchada con catéteres, estaba echada en la cama. Llevaba el pelo desarreglado y parecía haber sumado quince años de golpe. Ojerosa, su piel había perdido el bronceado. Sin embargo, estaba más bella que nunca. Toda su vida masturbadora le pasó por la cabeza ¿así que ese líquido blanco hace esto?

Su mujer llevaba en brazos a un niño.

Dominique se acercó y flaqueó. Eran las siete de la madrugada y había dormido dos horas. Llegó junto a Carla. Ella le miró con los ojos centelleantes ¿acaso no era eso igual de poderoso que el universo y sus estrellas? Dominique la besó en la frente con una intensidad que traspasó las barreras de la materia.

Se miraron por última vez como una familia de dos.

Dominique aun no había echado un vistazo al niño, sabía que cuando lo hiciera todo cambiaría.

Carla vio al chico del que se había enamorado en la discoteca cuando le preguntó “¿Cuánto?”. Le conmovió que se lo preguntara a ella y no a sus amigas que eran más guapas.

Carla desapegó su luciente mirada de Dominique y la enfocó en el pequeño.

Había llegado el momento, Dominique bajó la cabeza y lo vio.

Estaba envuelto en una sábana blanca. Sus ojos ciegos estaban perdidos en un mundo invisible. Se movía con parsimonia como si aquello no fuera con él.

Dominique aproximó un dedo y el pequeño se lo agarró con su mano arrugada. El neurocientífico estuvo a punto de desmayarse.

–¿Có… cóooo…cómo le llamaremos? –consiguió articular.

–Uriel –contestó firmemente Carla.

Los padres contemplaron en silencio a su hijo durante unos maravillosos minutos en los que todo parecía encajar.

Seis años después,

Barcelona

Mayo del año 2071 d.C.

Habían comido en la cocina. Uriel había salido al jardín con la niñera. Carla y Dominique miraban las noticias.

La cámara enfocó a la presentadora. Una mujer rubia de melena ahuecada y labios exageradamente rojos. Llevaba una americana con hombreras. Se habían recuperado los patrones de los años ochenta.

“Tensión en Oriente. Los países orientales han cerrado las fronteras”.

Se mostraron las aduanas de algún país islámico y luego a unos bigotudos con chilabas alzando los brazos y berreando.

“El tráfico mercantil y turístico ha cesado”.

La imagen se trasladó a la Casa Blanca donde el presidente de los Estados Unidos se presentó en la sala de prensa avalado por una bandera norteamericana. El mandatario, un republicano de sesenta años con un discreto tupé cano, habló ante los micrófonos y la presentadora resumió su discurso:

“James L. Althought ha manifestado su mal estado ante las fricciones. Althought, máximo responsable del cambio energético, consiguió sustituir definitivamente el petróleo por la energía eléctrica”.

Se mostró una calle donde los coches eran eléctricos como en casi todo el mundo.

“Oriente, a través de su representante Ali Maqsood Al Saeed, califica a Althought de oportunista y advierte que la economía oriental no solo se basa en el petróleo y que Occidente ha vedado todo contacto con Oriente. Según Al Saeed, Occidente ha aprovechado para ignorarles”.

El noticiario cambió de sector y abordó un atentado terrorista en Londres.

Carla se había dormido en la silla.

–¡Papá! ¡Papá!

Por el ventanal, Dominique vio a su hijo con un balón en el jardín. Uriel, moreno, llevaba el pelo corto y era más delgado que los chicos de su edad pero ya había tenido dos novias.

–¡Juguemos! –reclamó Uriel; su voz se debilitaba por el cristal.

Dominique tenía media hora libre y salió fuera.

Uriel tiró la pelota al suelo. Vestía la camiseta del Paris Saint Germain, equipo con el que Parson simpatizaba por su ascendencia francesa.

Uriel dio un puntapié al balón y lo desplazó hasta Dominique que intentó elevarlo sin suerte. Uriel se mofó. Finalmente, le devolvió la pelota. Mientras se pasaban el balón, Dominique pensó en las noticias.

La expansión de los coches eléctricos había enfriado las relaciones entre Oriente y Occidente. Sin embargo, Oriente defendía que Occidente le había dado la espalda en otros aspectos aprovechando la tesitura. Se estaba montando un pollo por interpretaciones. Parson creía que había concurrencia de culpas. Occidente había exprimido a Oriente y luego lo había ninguneado. Oriente, por su parte, no había asimilado que la electricidad sustituyese al petróleo. A diferencia de las tensiones religiosas, las fricciones económicas podían acarrear graves consecuencias.

Dominique se percató de que hacía un rato que no tocaba la pelota. Levantó la cabeza esperando ver a Uriel regateando a defensas invisibles pero estaba parado mirando el balón con tristeza.

–¿Qué sucede campeón? –le animó Dominique–. Pásamela, vamos a hacer una portería.

Uriel no dijo nada, seguía observando la pelota: un punto blanco en medio del césped.

Dominique se acercó a su hijo y le levantó la barbilla para verle los ojos.

–¿Qué sucede? ¿Por qué no le das al balón?

Uriel parecía avergonzado. Parson se inquietó pero no localizaba el problema. Después de unos angustiosos segundos, Uriel habló:

–No puedo.

–¿Cómo que no puedes?

Uriel volvió a bajar la cabeza y movió las caderas como si quisiera levantarse de arenas movedizas o fuese un árbol incapaz de desprenderse de sus raíces.

Fueron al hospital. El padre no podía asistir a su hijo, debía hacerlo otro profesional. Después de innumerables pruebas, los médicos quisieron reunirse en su despacho sin el menor.

Cogidos de la mano, Dominique y Carla esperaban a los sanitarios.

Carla no había parado de llorar desde que Dominique le había informado. Él se había mantenido firme y le había ofrecido su hombro. Aun así, el científico estaba en el momento más pesaroso de su vida.

Mientras esperaban, Parson reprimió el llanto y escrutó la estadía en busca de distracciones. Se fijó en unos grandes libros dispuestos en horizontal sobre la estantería ya que no cabían derechos.

La puerta del despacho se abrió y entraron dos médicos vestidos con batas blancas. Uno llevaba gafas y el otro era jorobado. Les saludaron con frialdad y se sentaron al otro lado del escritorio.

–Tenemos los resultados de las pruebas –rompió el hielo el médico de las gafas; un cincuentón con el rostro arrugado–. Uriel sufre una paraplejía motora.

Carla apretujó la mano de Dominique.

–La parálisis se ha producido por la interrupción sobrevenida de las vías motoras entre el cerebro y las fibras musculares. –El médico bufó asumiendo la gravedad–. La causa no ha sido determinada.

–¿Es temporal o permanente? –preguntó Dominique.

No hubo respuesta.

–Permanente –afirmó categórico Dominique experto en la materia. El silencio era revelador–. ¿Cómo no se ha detectado antes? Cada mes hacemos revisiones. –Los ojos de Dominique reflejaban un profundo odio.

–Ha sido repentino –informó el médico de las gafas.

–¿Podrá volver a andar? –Preguntó Carla enjuagándose las lágrimas con un pañuelo de papel descompuesto.

Los médicos se miraron y Dominique detectó la complicidad previa a comunicar una desgracia:

–No se trata de eso –expuso el miope–. Es una parálisis espástica que se derivará a un estado vegetativo.

La revelación provocó un pesado silencio. Los médicos, incómodos, movieron unos libros que había encima de la mesa. Carla bajó la cabeza. Dominique notó que una lágrima recorría su mejilla pero no gimió.

–¿Es irreversible? –preguntó Dominique.

Los médicos sabían que era la respuesta más dura:

–Sí –reveló el jorobado.

Los labios de Dominique temblaron. Carla estaba fría y ausente, como si la hubiesen desconectado.

–¿Cuánto tiempo? –preguntó Dominique.

–En dos días entrará en estado vegetativo completo. –Anunció el médico de las gafas–. Pueden dejarlo aquí para que tenga los mayores cuidados posib…

–¡No! –interrumpió Carla– Nos lo llevamos. Compraremos todo lo necesario para atenderle en casa.

Montaron la nueva habitación de Uriel en la planta baja porque las máquinas ocupaban demasiado espacio. Para entenderlas, había un libro de instrucciones similar a una guía telefónica.

Cuando terminaron, Dominique y Carla contemplaron a Uriel; su habitación quedaba a la derecha del rellano, en el centro del hall, y a la izquierda de la entrada. Uriel miraba el televisor echado en la cama, tapado con una manta y conectado a las complejas máquinas.

Dominique y Carla sintieron una gran presión, como si sus pechos fueran aplastados. Mientras se montaba el tinglado estuvieron ocupados pero cuando el último operario se largó, experimentaron un doliente abatimiento.

Se acercaron a Uriel que miraba un musical. Dominique le acarició el pelo y el niño le miró suplicante:

–¿Por qué me han puesto esto papá? –preguntó refiriéndose a las múltiples vías que perforaban su piel.

Dominique sintió una amargura inasumible ¿qué respuesta merecía? No podía mentirle pero decirle la verdad, que quedaría inerte de por vida, tampoco solucionaría nada.

Mientras Uriel preguntaba sobre el motivo por el cual estaba perdiendo la movilidad, Dominique se evadió cobardemente.

–¡No te preocupes mi amor! –se apresuró Carla ante la falta de reacción de Dominique. Forzó una sonrisa y se limpió las lágrimas que reposaban en el rabillo del ojo–. Ahora necesitas descansar pero es como ir a dormir ¿sabes? Necesitas reponer fuerzas.

Carla le tocó el bíceps y forzó una sonrisa. Uriel, cándido, brindó una mueca que escondía un leve destello de alegría.

Al día siguiente, Uriel no abrió los ojos.

Dominique y Carla aguantaron las visitas de parientes y amigos.

Carla adelgazó. Lloraba por las noches, iba a la habitación de Uriel y le hablaba. Exteriorizaba sus sentimientos para digerir la situación.

Por su parte, Dominique era incapaz de derramar lágrimas. Según los psiquiatras, se protegía del dolor obviando el drama y, en consonancia, la realidad. Por eso, muchas veces le hablaban y él, abstraído, no respondía. Sin embargo, el incidente no había perturbado la carrera de Parson: profesionalmente todo iba viento en popa.

Pese a las demostraciones de cordura de Parson y la animadversión de Carla, la conclusión psiquiátrica era que ella se había adaptado pero él, incapaz de afrontarlo, se había refugiado en una pantanosa realidad viciada.

Carla insistía en introducir los nano-robots dáctilos en Uriel. Al fin y al cabo, el invento de Dominique consistía en reestructurar los nervios. Sin embargo, no era posible:

–Se trata de una parálisis completa –explicó Dominique fríamente–. Los dáctilos no sirven. Su mal es tan profundo que son insuficientes.

Carla no lo entendía y se largaba gritando. La incapacidad de Dominique les alejó. Según Carla, él había sanado a muchos pacientes y no podía hacerlo con su hijo. Pero no se trataba de reanimar unas cuantas neuronas perezosas sino un cuerpo entero.

En consecuencia, la relación entre ambos se turbó. No se hablaban y solían comer separados.

Sin embargo, Carla no sabía que en la zona media que había entre la realidad y su consciencia evasiva, Dominique trabajaba a destajo para salvar a su hijo. En un punto seguro alejado de la materialidad, no se rendía. Aislarse era la única manera de concentrarse para lograr que su hijo se levantara de la cama.

Barcelona

Octubre del año 2071 d.C.

Cinco meses después, Dominique entró en su casa. Enfrente, tenía la amplia escalera que ascendía hasta el rellano y a la izquierda la habitación de Uriel con la puerta abierta.

Comieron en silencio y se fueron a la cama. Le dieron las buenas noches a Uriel desde la distancia como si fueran pecadores santiguándose ante el retablo de la iglesia.

Dominique se durmió escuchando los sollozos de su mujer. Ella pensaba que no la oía. Nunca le había preguntado por qué lloraba; era obvio, no era necesario forzar las palabras. Dominique era incapaz de consolarla; estaba demasiado concentrado.

Dominique abrió los ojos y vio los grandes números del despertador marcando las dos de la madrugada.

Le entró hambre.

Se levantó. Carla dormía y su cojín estaba humedecido. Había llorado y en sus mejillas brillaban regueros plateados.

Dominique salió al pasadizo y bajó al rellano. Se detuvo ante la radio antigua. Había dos ruedecillas, una para el volumen y otra para la sintonía. Sus dos altavoces eran círculos metálicos oxidados. Se sintió atraído. Nunca había entendido por qué Carla la había puesto allí.

Pasó la mano por los altavoces y crujieron. Localizó un botón rojo debajo del cual rezaba on en cursiva.

Apuntó el dedo al botón y lo acercó poco a poco como si estuviera lejos y temiera no darle. La yema chocó contra el botón y este se ahondó en el aparato. Para su sorpresa, los altavoces ladraron.

Se escucharon unos violines. Se trataba de una pieza clásica aunque no tenía ni idea de Beethoven, Mozart o Schubert.

Jugó con la ruedecilla de la frecuencia para depurar el sonido pero no dio con la sintonía adecuada; cualquier variante estaba mancillada por ruidos y pitidos. De todas formas, aun y la mediocridad del sonido, halló dulzor en las imperfecciones. La comunión entre los alaridos del reproductor y la nobleza de los violines era evocadora.

Bajó a la cocina y calentó espaguetis. Comió mirando por la ventana mientras escuchaba la sinfonía emitida por la vieja radio.

El cielo regalaba una atrayente noche estrellada.

Era octubre, el invierno aun no se había impuesto así que dejó el plato sucio en el fregadero, salió al portal y se sentó en un sofá de mimbre.

La música le arribaba perfectamente. No había subido el volumen pero la radio tenía capacidad para extender mansamente el sonido.

Observó las estrellas ansiando descubrir, una vez más, el orden del universo.

La situación de Uriel le obligaba a estrujar sus conocimientos. ¿Debía perfeccionar sus dáctilos? Discernir los fallos de las conexiones neurológicas era tan complicado como desentrañar el orden del cambiante universo.

Los nano-robots reavivaban los nervios desencajados. El cuerpo humano era un circuito de conexiones que si fallaban repercutían, entre otras cosas, en la movilidad. Lo peliagudo era dar con los puntos que debían resarcirse. Era como estar en una nave industrial con millones de cables y ordenadores buscando el cable adecuado para el ordenador adecuado. Ningún sistema informático podía averiguarlo, no era definible numéricamente; además, un error podía costarle caro. Si se equivocaba de conexión una parálisis temporal podía convertirse en una tetraplejía. Dominique lo comparaba con la tesitura de un desactivador de bombas que debe escoger entre cortar el cable azul o el rojo. En su caso, había billones de colores.

Sin embargo, pese a las complicaciones, sabía dirigir a los nano-robots hacia los puntos neurológicos. Lo comparaba con una brigada de limpieza. El Ayuntamiento ordena a sus operarios dónde deben limpiar; él hacía lo mismo: enviaba a sus dáctilos al lugar en el cual estaban los circuitos nerviosos dañados para repararlos.

Conseguía hacerlo en casos de minusvalías parciales y podía recuperar por ejemplo un brazo o una pierna. Aun así, cuando trataba con un cuerpo vegetativo como el de su hijo, el mapa neurológico del paciente quedaba obstruido y era imposible guiarse. Era como si se posase una pátina gris encima del mapa nervioso e impidiese localizar dónde actuar. Era desesperante. Una cosa era saber encajar los billones de cables de colores y otra muy distinta hacerlo a oscuras.

No era lo mismo devolver la movilidad a un minusválido que a un vegetal. Aun así, Dominique no claudicaba, iba a luchar hasta el final. No estaba demente como afirmaban los rancios psiquiatras sino concentrado en recuperar a su hijo.

Dominique frunció el ceño. ¿Qué había en el cielo? Se frotó los ojos. Las constelaciones se evidenciaron; sus estrellas se anudaron con trazos formando números, letras y símbolos. Se trataba de una larguísima y complicada fórmula matemática incardinada en la cúpula celestial.

Las fiestas locales se habían acabado. No eran fuegos artificiales. No supo si se trataba de un fenómeno atmosférico o de una alucinación. Debía averiguar qué era.

Pensó en copiarlos y luego interpretarlos. Los fotografió con la cámara pero la imagen no reprodujo los trazos del cielo. Pensó copiarlo a la antigua usanza: con papel y bolígrafo. Sin embargo, se habían acostumbrado a los libros electrónicos, todo se hacía vía internet y no había folios en casa. Por otro lado, había perdido la tableta.

Dominique bufó; solo había una desproporcionada solución.

Colocó una mesa en el hall y encima conectó el ordenador. Improvisó un despacho en el recibidor, ante la puerta de entrada.

Acompañado de la música de los violines, transcribió los trazos celestiales al ordenador.

Se trataba de ecuaciones que relacionaban el peso, la altura, la edad, la raza, el sexo, el día de nacimiento y muchos otros factores. Es decir, que no solo había elementos científicos sino también esotéricos.

Los valores que se empleaban eran parecidos a los que él esgrimía para detectar las zonas nerviosas aquejadas del cuerpo humano adonde dirigir los nano-robots. Sin embargo, en este caso, las fórmulas estaban complementadas con esos elementos esotéricos que nada tenían que ver, a priori, con la ciencia.

¿Qué importancia tenía el día de nacimiento o la luna en los enclaves neurológicos? Por lo que estaba descubriendo muchísima, pero no podía admitirlo, lo hubiesen considerado un farandulero.

El tiempo transcurrió en un suspiro y los primeros rayos de sol entorpecieron su magnánima visión antes de que pudiera acabar.

El cielo nocturno había desaparecido pero había transcrito la mitad de la fórmula: un complicado algoritmo matemático que ocupaba cinco páginas de Word.

Una noche más y la copiaría toda. Anheló que al día siguiente el cielo le revelase lo mismo.

Dio la espalda al ordenador. Se frotó los ojos y miró el rellano.

Había dos puntos rojos que desaparecieron paulatinamente hasta extinguirse.

Interpretó que era un efecto óptico por haber estado concentrado en el cielo durante tanto rato.

Dominique entró en la habitación de Uriel. No era necesario que encendiera las luces, las indicaciones de las máquinas iluminaban la sala. Le acarició la frente y recordó cuando le había enseñado a nadar. El entrañable episodio le sacudió el alma. Se emocionó y una lágrima le cayó pesadamente sobre la manta.

–Voy a salvarte hijo –le prometió. Dominique no podía contener la emoción–. Te quiero más que nada en el mundo.

Dominique le besó la frente y se despidió.

Subió al rellano, apagó la radio y regresó a la cama. Con suerte, podría dormir media hora antes de que sonara el despertador.

CAPÍTULO 5

LAS HERMEAS

Ona

Monte Cilene, Corintia, Grecia

6 de febrero del año 2120 d.C.

Ona iba hacia el monte Cilene en un todoterreno alquilado. Ya no disponía del autobús de D & B. Después de la orden de Carla Lucenis, el Culto había cerrado filas. Aun así, antes de que bloquearan sus cuentas, había sacado dinero suficiente para quedarse una temporada.

Buscó un nuevo medio para completar los veinte quilómetros que separaban Fitalmio, el pueblo donde se alojaba, del entorno paisajístico de Cilene.

El vehículo tenía quince años y la suspensión no funcionaba como debería.

Abandonó la carretera y se adentró por el camino previo a los senderos. El autobús no podía llevarles hasta el yacimiento y debían de bajar antes.

A ambos lados tenía el bosque de pinos. Sus ramas eran anémicas. Los troncos, grises, parecían huesos resquebrajados más que nobles maderos enhiestos. El cielo, por su parte, apresaba el sol con densas nubes.

No podía quitarse de la cabeza la visión del día anterior: un templo y unos árboles imposibilitados de sobrevivir a tanta altura. Entonces, la había llevado el pequeño autobús de la empresa. Había persuadido al conductor para ir sola. Después de haber estado incomprensiblemente tres horas en lo alto de la montaña, sospechaba que el autobús se habría largado. Mientras descendía iluminada con el móvil, temía regresar a pie hasta Fitalmio pero el buenazo del conductor la había esperado.

Cuando llegó al hotel, los arqueólogos la reprendieron. Por su culpa no habían podido tomar el vuelo a Barcelona. Les explicó que en el templo había los mismos dibujos que en la vasija del yacimiento: las hierbas de pétalos blancos y raíces negras. Como era de esperar, no se la creyeron:

–Necesitas reposo –le aconsejaron–. Hemos ido allí muchas veces y no hay nada.

–¡Sé lo que he visto! –repuso Ona–. Me quedaré y lo averiguaré.

Los de su grupo se enojaron pero su visión daltónica no la engañaba. No estaba loca.

Al día siguiente, los arqueólogos se fueron. Despertó sola, sin transporte y con la necesidad de regresar al lugar donde había tenido la visión. A las ocho de la mañana había alquilado el todoterreno y ahora, casi a las nueve, llegaba a su misterioso destino.

El camino era roñoso. El autocar no tambaleaba pero en el pequeño cuatro por cuatro se notaban los baches. Iba poco a poco aunque se daba cabezazos con la lona superior. Por la sucia luna, el camino no parecía malicioso; sin embargo, sobre el deficiente vehículo, se agravaba.

Las ruedas delanteras se ahondaron en una brecha. La visión decayó. Ona temió haberse embutido en un bache insalvable pero lo superó y aceleró. Quedaba poco para llegar al entrador donde continuar a pie pero tuvo que frenar.

El camino estaba cortado.

Una valla envuelta con alambres y ladeada por la bandera de la Liga de los Estados Occidentales impedía el paso. Colgaba una señal: un triángulo que encerraba una hélice de tres aspas.

Había soldados armados por doquier. Dos de ellos se acercaron desconfiadamente al vehículo. Llevaban cascos y gafas como si estuviesen en guerra. El más alto golpeó la sucia ventanilla y Ona, conmocionada, la bajó.

–Zona restringida –anunció el soldado auscultando el asiento trasero.

La valla impedía el acceso al sendero que llevaba a la cima. Había soldados custodiándola y otros entre la naturaleza.

–No entiendo –confesó ella. Observó la señal de advertencia–. ¿Radiación?

Los militares asintieron.

–El gobierno ha prohibido el paso –expuso el soldado que se había dirigido a ella.

–Estoy en una investigación –suplicó Ona–. Ayer…

–¡No puede pasar! –gritó el combatiente.

Ona se enfurruñó.

–¿Qué ha sucedido?

Ona había estado toda la noche ansiando regresar a la cumbre de la montaña. Debía buscar explicaciones.

–¡Váyase! –el otro soldado alzó el mentón, apuntó a Ona con el arma y la amedrentó–. Tenemos órdenes de disparar a quien se acerque.

Bajó maldiciendo a dioses y hombres. Ya no notaba las deficiencias de la suspensión e iba más deprisa que en el ascenso.

Llegó a la carretera y derrapó al tomar la dirección hacia Fitalmio. Por el retrovisor vio como el monte Cilene empequeñecía.

Golpeó el volante y se dañó la mano. Detrás de todo estaba Carla Lucenis. Su suegra había movido los hilos para hacerla volver. Sus influencias alcanzaban gobiernos y multinacionales. En este caso, habría viciado algún informe medioambiental. No tenía escrúpulos.

–¡La odio! –exclamó.

En quince minutos se plantó en Fitalmio. Apenas superaba los cinco mil habitantes. Sus edificios, el más alto de tres pisos, eran de corte clásico. En medio de una explanada parecía formar parte del paisaje.

Entró en el pueblo; las calles estaban desiertas. Eran las diez y Fitalmio aun no había despertado. La enojó su pasividad. Alterada por lo que había sucedido, todo parecía malicioso.

Arribó al hotel, aparcó el vehículo y salió hecha una furia.

Sus maletas estaban en recepción, apoyadas en el mostrador por la parte exterior, donde cualquiera podía aprehenderlas. Se dirigió al botones a gritos y él contestó con educación:

–Su grupo se ha marchado –el joven tenía un ofensivo acento francés–. La noche no ha sido pagada así que hemos sacado su equipaje para hacerle el favor.

Ona le increpó. Estaba perdiendo los estribos. Despite all my rage. De nada servía alborotarse pero al menos liberaba sus demonios.

Fuera de sí, cogió el equipaje y se largó con los labios estirados enseñando los colmillos. Devolvió el todoterreno alquilado y caminó por las calles sin rumbo.

Apenas había gente. En esta época del año no había turismo y los lugareños eran, en su mayoría gente mayor que hacía la vida en casa. A lo sumo, sacaban sillas al balcón y miraban a las mismas personas pasar por los mismos lugares a las mismas horas y con las mismas ropas.

Al estar el cielo encapotado, las farolas y las luces de las casas continuaban encendidas.

Después de vagar durante un buen rato, se hartó de estar enfadada.

Se detuvo en una plaza con una fuente de grandes dimensiones de piscina redonda. En el centro, una escultura de un cayado con dos serpientes enredadas hacía las funciones de surtidor.

Apoyó la espalda en la fuente y se relajó. Tenía que pensar. Llevaba el dinero escondido. De pequeña le habían enseñado a guardárselo en las bragas y en lugares donde los ladrones no se les ocurriese buscar. Pensaba que si era forzada el violador se haría de oro.

Lo primero que debía hacer era buscar un sitio para hospedarse.

La luz de las farolas y de las casas menguó, acreció y volvió a debilitarse hasta desaparecer. Todo quedó en una rigurosa penumbra.

Miró el cielo. Los cúmulos fueron reforzados con líneas gruesas.

Se levantó.

Todo enmudeció. Una sutil línea sonora, compuesta por ruidos cotidianos, la había separado del amargo silencio. Sin esa fina barrera protectora, la quietud se revelaba cruda e indomable.

La gente salió de sus casas. Los vecinos hablaban y señalaban las ventanas de sus hogares que eran como cuevas oscuras.

Ona se acercó a ellos. Hablaban griego. Había aprendido algunas palabras y les preguntó qué sucedía:

–Un apagón. Otra vez –dijo un hombre pequeño.

–Llamemos a la compañía eléctrica –aconsejó una mujer.

–No servirá de nada –apuntó escéptico otro.

Ona se alejó del grupo reunido en la plaza. Era mediodía y el cielo amenazaba lluvia. Debía refugiarse. La pérdida de electricidad había dejado en segundo plano su enojo. No cubrir una necesidad “primaria” como la luz pasó por delante de los males personales.

Alquiló una habitación en el económico hostal del pueblo.

Al entrar, abrió las ventanas. Era un primero. La habitación estaba a oscuras y la luz exterior apenas ayudó. Sin embargo, los grises haces descubrieron los rancios muebles. Demasiadas hojas de acanto. La cama estaba cubierta con una manta floreada y las lámparas tenían forma de candelabros. En el techo, una araña intentaba brillar por los cristales polvorientos. Ante la ventana había una pequeña mesa redonda.

Tiró el equipaje en la cama y miró por la ventana. Era más alta que estrecha y ofrecía una vista privilegiada del cielo y de las montañas.

Los vecinos seguían en la calle. Se preguntaban qué había provocado el apagón. Decidió buscar en internet para averiguarlo.

Sacó la tableta informática de su mochila. La encendió y se personó en google. Pulsó la pestaña de noticias y un aviso la informó: “Ha resultado imposible acceder a la página solicitada. No hay conexión a internet”.

Arrugó la nariz. La batería de la tableta estaba a punto de agotarse. No duraría más de media hora.

Observó a la gente de la calle. Mayormente eran ancianos aunque también había jóvenes. Cuatro chicas habían hecho un círculo y hablaban ajenas a las discusiones. A Ona le agradó la capacidad para evadirse aunque tuviese un atisbo de dejadez.

Escuchó un ruido y se dio la vuelta. Entró en la habitación el hombre que le había dado la llave en recepción: un anciano con peluca.

–Le traigo velas para la noche –dijo con voz ronca.

El hombre dejó al lado de la puerta una bolsa transparente con velas grandes y otras pequeñas dispuestas en recipientes metálicos.

–¿Será necesario? –preguntó Ona.

–Más vale prevenir.

–¿Ha pasado antes?

–Desde que se ha iniciado la guerra –confesó él.

–¿Cómo?

–Grecia está en medio del tinglado –se lamentó el abuelo–. Cuando se producen enfrentamientos cerca los medios de comunicación y la electricidad desaparecen durante días. Hemos estado una semana sin comunicación.

El anciano sonrió. Ella no entendía qué le hacía tanta gracia. Con la expedición habían estado un mes entero sin percances.

–Mi marido –iba a decir su nombre, Gabriel Mainard, pero lo omitió–, que es militar, certificó que Grecia era segura.

El anciano se acercó a Ona y miró por la ventana. La calzada estaba hecha de relucientes piedras negras.

–No hay nada seguro y menos en una guerra. –Expuso el hombre.

Ona sacó la cabeza y miró en la misma dirección que el anciano para descubrir qué le provocaba el brillo en los ojos. Observaba a las chicas; quizás era un “asaltacunas” pero acalló sus malos pensamientos:

–No es tan malo –dijo– sin luz se han potenciado costumbres como el teatro. ¿Ve esas jovencitas? –las señaló–. Organizan obras teatrales y todo el mundo va a verlas. En cierta manera, la desconexión con el mundo es bien recibida.

Ona se encogió de hombros.

–El ciclo de teatro se llama las Hermeas –informó orgullosamente el abuelo–. Hablan de la obra. Esta noche ensayarán.

El anciano suspiró, se apartó de la ventana y se despidió:

–Tenga usted un buen día.

–Igualmente… –Ona provocó un silencio.

–Jano –dijo el hombre adivinando que Ona le preguntaba indirectamente el nombre.

Jano se largó y cerró la puerta.

Quizás estar sin luz no era tan dramático.

Transcurrió el día con lentitud. Probó informarse sobre el apagón pero toda comunicación estaba rota. Incluso las señales de radio se habían volatilizado. Se concienció de que estaría aislada durante una temporada.

Para entretenerse, había estado jugando en la tableta hasta que se apagó ya que era la única opción que no requería internet.

Sin tecnología a la que aferrarse, fue a recepción y vio sobre el mostrador unos panfletos con letras mayúsculas que rezaban: LAS HERMEAS. Era un pequeño libreto cuya portada consistía en medio rostro de un hombre de largos cabellos rizados con un sombrero de ala ancha. Por los ojos y la tersura del cutis se trataba de un busto de piedra. Los trazos del sujeto eran duros y negros.

Cogió el libreto y fue a la habitación. Se puso en la pequeña mesa junto a la ventana. La luz decaía y en breve se extinguiría.

Encendió dos velas y abrió el libreto.

En la primera página se hacía referencia al significado del nombre. Las Hermeas eran unas antiguas fiestas que honraban al dios Hermes. No detallaban en qué consistían originariamente pero habían aprovechado el nombre para referirse a las representaciones teatrales. Pensó en el templo y en la vasija del yacimiento. ¿Habría alguna relación con las hierbas de flores blancas y raíces negras? Hojeó el libreto pero no encontró nada.

Entretejía sus conjeturas cuando unas voces procedentes de la calle la despistaron. Dejó el libreto sobre la mesa y miró abajo.

Las cuatro jóvenes que, por la mañana, habían estado hablando separadamente de los ancianos corrían por la calle. Parecían chiquillas jugando al escondite en una comunión mientras el sobrino de turno contaba hasta cien. Lucían vestidos blancos con muchos pliegues como si las estatuas de la antigüedad hubiesen cobrado vida.

Doblaron la esquina y se perdieron.

Ona cogió una vela, apagó las otras y salió del hostal para seguirlas.

Aun quedaban unos minutos de luz.

Corrió en la dirección que habían tomado las chicas pero no las vio. Escuchó un sutil ruido a la derecha y siguió adelante. Subió por una calle empinada y estrecha. Arriba, ondeó un vestido blanco. Fue un segundo. Alcanzó el cénit de la calle. Más allá había naturaleza.

Unas viejas casas marcaban la línea divisoria del pueblo con el campo.

Enfrente, había un viñedo. Los retorcidos troncos emergían de la tierra con desorden y trepaban por piedras que parecían haber formado una parcela agrícola. La salvaje vid se había enredado a la antigua construcción y la había reducido. En los puntos altos colgaban los racimos de uvas; dudó de que en febrero pudieran hacerlo.

Abandonó la calzada y se adentró en la parcela. Sus pies se confundieron con raíces y hierbajos. Tuvo la misma sensación que antes de ver el templo, cuando fue infectada por la proximidad de la naturaleza como si esta quisiera destriparla.

Abandonó tan disparatados pensamientos y continuó.

Las chicas debieron de haber pasado por ahí. Las plantas de vid no superaban la altura de una persona y en esa ocasión arribaban a los dos metros. Se creaba una especie de túnel cuyo techo agujereado eran los racimos. Pudo haber sido un invernadero pero solo quedaban hierros y piedras conque era difícil determinar para qué fin había servido la construcción.

Tropezó. Volvió la vista atrás y vio una piedra lisa y rectangular sobresaliente. Se agachó y apartó las hierbas de hojas rasposas que la cubrían. En la piedra había un nombre grabado y una fotografía vieja encuadrada en un círculo de cristal; era una anciana mirando al infinito sobre un fondo oxidado. Una tumba.

Se azoró.

Las ruinas eran restos de un cementerio. La viña se enredaba por las humildes y desdibujadas lápidas. Distinguió cruces, lápidas y nombres de familias. El cementerio desplegaba su melancolía en la vid.

Escuchó voces. Procedían de fuera del recinto del cementerio.

Avanzó temerosa. La luz tenía la barrera de las nubes y de la vid. Salió de la mortuoria parcela. Había sentido miedo entre las tumbas pero se había plantado al otro lado.

Se abrió un campo abierto libre de vid.

A escasos diez metros, las jóvenes se habían reunido con unos chicos. Todos estaban sentados alrededor de unas gradas en semicírculo: un antiguo anfiteatro griego a pequeña escala.

Al cruzar la línea del cementerio se hicieron audibles sus comentarios, risas y propuestas para la obra de teatro.

Los actores la vieron y la saludaron. Estaban acostumbrados a los curiosos.

Olvidó el tenso momento entre las tumbas. Miró hacia atrás, y el cementerio no parecía tan afrentoso. Se relajó y se sentó en una piedra a pocos metros de la vid.

Los jóvenes actuaban y moldeaban los diálogos.

La luz menguaba. Palpó la vela que se había llevado y estuvo tentada de encenderla pero los actores no habían recurrido a la luz y se movían en la cada vez más notoria negrura. Si encendía la vela rompería el ensalmo que los amparaba.

Las manos le escocían desde que había apartado las hierbas de la tumba.

–¡Dion! –exclamó una de las actrices.

El resto de las chicas se unió a la bienvenida y abandonaron a sus compañeros en el anfiteatro. Subieron por las gradas. Sus vestidos blancos iluminaron la negrura. Pasaron ante Ona y la saludaron con insultante candidez. Llegaron al linde con el cementerio y se dirigieron a un hombre alto y esbelto apoyado en una lápida escondida por la vid a cinco metros de Ona.

Pese al frío, el individuo llevaba un jersey sin mangas. Sus brazos estaban tatuados por rosas negras. Los pétalos y los tallos espinados se veían a la perfección pues su oscuridad era más poderosa que la de la noche acechante. Llevaba el pelo largo, liso, oscuro y peinado con raya al costado; le cubría las orejas pero no alcanzaba los hombros.

Las actrices le besaron y le preguntaron estupideces como qué tal estaba. Los chicos le miraban con fastidio desde la distancia.

Dion había extendido por detrás el brazo izquierdo, aferrándose a una piedra forrada de vid y confundiéndolo con la vegetación. De no ser porque entre la vegetación real y la simulada había la mano no afecta por los tatuajes, se habría dicho que formaba parte del cementerio.

Dion hablaba distraídamente. A las adolescentes les atraían los malos y él podía ser portada de la Rolling Stone. Ellas lo miraban con lascivia. Estaban desarrolladas y eran bellas.

Ona se acercó. Escuchaba a las chicas pero Dion hablaba en susurros.

Se fijó en el contraste. Dion ocupaba la zona oscura del cementerio y vestía de negro. Ellas, de blanco, no habían traspasado el umbral de las lápidas y sus vestidos refulgían. Era como si los ángeles conversasen con el demonio.

Ona se fijó en el musculoso brazo de Dion y en sus marcadas facciones. Entendió la humedad de las jovencitas.

–Ten cuidado con la vid –aconsejó Ona a Dion y señaló las ramas que tocaba con la mano–. Antes he destapado una tumba y aun me escuece. Debe ser tóxica.

Las chicas se miraron sin entender y rieron. Ona no creía que hubiese dicho ninguna estupidez

Dion retiró la mano de la columna y dejó caer los brazos. Sus manos eran dos puntos blancos que sobresalían de las sombras. El chico rozaba los cuarenta años.

Indiferente a las risitas, Dion miró con firmeza a Ona y ella languideció. Él tenía los ojos negros y ella castaños, aunque Ona ignoraba cómo era ese color. El pelo de él fue vapuleado por una ráfaga de viento que, a la vez, movió los racimos superiores.

Se produjo una conexión.

“Una tumba, un viñedo”, se burlaban las jóvenes al igual que hizo Carla cuando Ona le explicó lo del templo.

Dion torció el labio en una media sonrisa y levantó el brazo. Las chicas callaron. Dion acarició un racimo de uvas que había por encima.

–¿Por qué tocas el cielo? –preguntó la chica de busto más prominente–. ¿Y si eso lo haces con mi…? –se bajó las manos hasta la entrepierna y el resto coreó risas.

Dion sonrió y sin dejar de acariciar las uvas miró a Ona. Ella, atónita, intentó hacer cábalas. Esas chicas no veían el cementerio ni el viñedo pero él era capaz de acariciar las uvas invisibles.

–Id a ensayar –Dion cogió a la más menuda de las actrices y se la acercó; ella se frotó el sexo en su pierna cual perra en celo–. Os esperan –señaló a los actores y miró el escote de esa chiquilla, que recientemente habría cumplido la mayoría de edad. O ni eso.

Rendidas a sus palabras, se largaron. Mientras se aproximaban a las gradas, le dedicaban miradas furtivas. Llegaron con sus compañeros y volvieron al ensayo como si hubiesen despertado de una hipnosis.

Dion y Ona se quedaron a solas. Ona se había fijado en cómo las chicas se marchaban pero Dion no le había quitado los ojos de encima. Se sintió cohibida. El hombre estaba ante el viñedo.

–¿Acaso ves lo que hay más allá? –preguntó Dion a Ona señalando el cementerio.

Ona no acababa de entender.

–Hay tumbas y vid –afirmó ella.

Dion miró al cielo y sonrió pero luego transformó su rostro en una mueca severa. Se acercó a la arqueóloga y le rodeó el cuello con las manos como si fuera a estrangularla. Ona se sintió como un conejo en manos de un degollador experto. Indefensa, se debatía entre el miedo y el deseo. No sabía si quería ser liberada o follada.

–Tú también lo ves –recordó Ona. Dion le acarició la nuca con sus largos dedos y ella jadeó.

Dion asintió, se aproximó y su aliento le recorrió las mejillas.

–Pero ellos no –soltó las manos de su nuca y señaló a los actores.

Ona se sintió liberada. Sin embargo, le había gustado la cárcel.

–Señora...

–¡Señora, no! Me llamo Ona.

Dion se cruzó de brazos, se dio la vuelta y miró al cementerio.

–¿Por qué vemos la vid y ellos no? –insistió ella.

Dion la miró de reojo y contestó:

–Lidias con fuerzas gnósticas de las que no se puede hablar. Ona… –la miró deseoso y ella se empapó en lugares olvidados de su cuerpo–. Los nombres malditos no deben pronunciarse. La gnosis es para unos pocos elegidos –Dion selló sus labios con el dedo índice–. Katakhthonios. Es largo y pesaroso el camino hacia el conocimiento.

Ona estaba alborotada.

–¡Tienes una habilidad que anhelamos! –informó Dion con lujuria, como si le lamiese el clítoris mientras hablaba.

Ona se excitó pero Dion se apartó y se fue hacia el cementerio.

–¡Dion! –gritaron ellas–. ¿No te quedas?

Dion se despidió con una sonrisa.

–En Cilene sucedió lo mismo –Ona decidió lanzarlo–. Me he quedado en Fitalmio porque vi un templo en lo alto del monte. Había flores de pétalos blancos y raíces negras pero Carla no lo vio…

–¡Calla!

Dion se acercó a una velocidad endiablada como si en lugar de andar volase.

–¡No hables! –Dion le cogió el cuello con una sola mano que por ser tan grande era suficiente para rodeárselo. Ya no había la cordialidad anterior sino una ferocidad temible e irrefrenable–. Del Gnosticismo no se habla. No…

–¿Qué debo hacer? –preguntó ella al borde del llanto.

Dion levantó la cabeza cual león conteniendo un gruñido, acercó su frente a la de Ona y cerró los ojos.

–Instruirte, buscar las respuestas. Pero esto tiene un riesgo.

–¿Cuál? –preguntó ella intrigada.

–Descubrir quién eres y qué deseas en realidad.

Dion la besó en la frente, la soltó y se fue hacia el cementerio que solo ellos dos podían ver. Ona intentó seguirle pero la noche cayó plomiza. Dion ya no estaba. Solo se escuchaban los diálogos de la obra. Ona sintió un escalofrío. Seguía viendo las tumba y la vid.

Anteriormente nadie había visto el templo pero ahora era distinto: no era la única que veía visiones.

CAPÍTULO 6

EL NÜK

Dominique & Carla

Barcelona

Octubre del año 2071 d.C.

Carla

Carla se despertó. Había descansado. Como se decía: “lo difícil no es dormirse sino levantarse”. El fugaz regocijo se evadió con la prueba de su tristeza: salitre en las mejillas.

Fue al servicio. Después de ducharse vio la cicatriz de la cesárea. Reprimió el llanto. Los psiquiatras le habían dicho que se desahogara pero estaba hasta los ovarios de compadecerse.

Fue al corredor que comunicaba las habitaciones del primer piso y bajó por las escaleras. Se detuvo en el rellano. Escuchó un ruido magnético casi imperceptible. Se dio la vuelta y encontró la vieja radio pero no vio nada extraño.

Se la había robado a sus padres por despecho pues no habían bendecido su enlace. Había sido una disciplinada insubordinación. No le habían ayudado en nada y Dominique se había hecho cargo de todos los gastos. El quince de junio había cumplido treinta y cinco años. Había terminado tres carreras relacionadas con las finanzas pero no trabajaba.

Bajó las escaleras. En el hall, ante la puerta abierta, había una mesa con un ordenador.

Lo censuró. Había sido obra de Dominique. ¿Montar un despacho en el hall? Cada vez tenía ideas más acémilas. Debía desasnarle ¿pero cómo? Se había atrincherado en sus fantasías. Ya no recordaba la última vez que habían hablado con normalidad. Habían pasado cinco meses desde el ingreso en estado vegetativo de Uriel. Albergaba la esperanza de que Dominique reaccionara pero el hombre del que se había enamorado era una sombra en lontananza alejándose hacia el ocaso.

Se acercó al ordenador. Estaba encendido y con un documento de word abierto que contenía símbolos y valores matemáticos. Entre los números y letras apenas había espacios con que parecía una loca unidad orgánica.

Volvió a escuchar el crujido de los altavoces. Se dio la vuelta, miró la radio y el ruido cesó. Guardó el documento word y cerró el ordenador.

–¡Eulalia! –gritó. La asistenta apareció por la izquierda– ¡Devolvedlo todo a su sitio!

Fue a darle los buenos días a Uriel, lo limpió y lo masajeó. Una enfermera la ayudó a levantarlo. Empezaba a cogerle el tranquillo pero no dejaba de ser grotesco. Durante los primeros días no podía mirarlo pero los médicos insistían en que debía transmitirle coraje. Decían que era consciente pero le costaba creerlo.

Como siempre, se fue al Parc Güell. Fuera de casa tenía remordimientos. Necesitaba airearse pero era imposible alejarse del drama. Tan solo una cosa lograba evadirla: la obra de Gaudí. Cada día iba al Parc Güell y se sentaba en los bancos de trencadís. Las ondulaciones y la vista de Barcelona desde la obra modernista la aliviaban. Lamentaba no haber ahondado en los conocimientos artísticos del Culto. No era un bálsamo duradero; merced a ese arte mayúsculo se ausentaba de la realidad unos segundos, luego volvía a atizarle la imagen de su hijo rodeado de máquinas. Aun así, valía la pena desplazarse y gozar de un santiamén de desconexión. A excepción de esos efímeros instantes, las jornadas transcurrían con bochornosa pastosidad.

Regresó a casa al mediodía. Después de comer, se puso a ver la televisión, tan grande como la pared, en el gran salón en la planta baja.

Mientras miraba los anuncios de tele-tienda pensó en buscar trabajo. Tenía una formación envidiable pero le faltaba determinación. La causa era la de siempre: el Culto.

La organización secreta a la que pertenecían sus padres, Amanda Scarpa y Federico Lucenis, revestía las características de una secta. Ella no se había percatado hasta que pudo salir. Cuando sus padres condenaron su matrimonio, Amanda se lo había advertido:

–No cuentes con nosotros –la amenazó–. Nunca podrás trabajar. Ya sabes hasta dónde llega nuestra influencia.

El Culto era una organización celosa que exigía abyección y obediencia. Federico Lucenis, su padre, era el patriarca del Culto en Barcelona. Era inaceptable que su única hija se casase con un impuro.

La falta de apoyo de sus padres había trasquilado su confianza. No podía ir en contra de ellos. No se esmeraba en buscar trabajo ya que fuera donde fuese no sería bien recibida. Su ánimo se había erosionado hasta el punto de conformarse con una bolsa de patatas fritas y un anuncio de cuchillos corta-todo.

Por otro lado, el drama de Uriel la asfixiaba. La perspectiva de estar toda la vida cuidando a su hijo impedido era peor que la eternidad entre las llamas del infierno. Plantearlo así era éticamente cuestionable pues daría la vida por él. Sin embargo, eso no quitaba el amargor.

Sus ojos se llenaron de lágrimas y subió el volumen del televisor esperanzada en dejar de pensar.

Por la tarde, llegó Dominique. Como siempre, no dijo nada y se fue arriba. Pasaron unos minutos y escuchó ruido: Dominique volvía a montar el ordenador en el hall.

Carla le ignoró, hizo la cena y comió sola. Al terminar, vio que Dominique observaba el cielo desde el porche. La noche había caído y la luna, débil, apenas iluminaba una pequeña parcela de estrellas.

Decidió salir y acompañarlo. Se sentó en el sillón de mimbre que estaba a su lado. Dominique escrutaba el cielo. Sus ojos iban de aquí para allá y movía los labios como repasando la lección. Desde el incidente de Uriel que no le dedicaba mimos; antes siempre la besaba y la abrazaba. Encerrado en su mundo, la ignoraba. Lo necesitaba más que nunca pero él estaba ausente.

Cuando se conocieron le advirtieron que Dominique Parson era un desecho aficionado a los prostíbulos. Era feo pero ella se enamoró. Carla no era agraciada. Los hombres no la camelaban aunque al cumplir años salían pretendientes; carroñeros en busca de su fortuna. En cambio, Parson nunca había demostrado interés por su herencia pues estaba demasiado embotado en sus cosas.

Por otro lado, Carla se arrepentía de haberle echado en cara que era un inútil. Lo dijo así, tal cual: “Me decepcionas Dominique, creía que eras un buen científico, pero eres mediocre, ¡has sanado a miles de desconocidos y no puedes recuperar a Uriel!” . Después de sermonearle, le escupió en la cara. Quizás sobraba pero como decían los psiquiatras: debía exteriorizar sus sentimientos.

–¡He descubierto algo! –lanzó Dominique sin apartar la mirada del cielo oscuro–. Es en relación a los dáctilos.

A Carla le costó trabajo desenredarse de sus pensamientos negativos y atenderle.

–¿Qué? –musitó ella.

Dominique la miró con ternura, lo cual hacía mucho que no hacía, y señaló el cielo:

–¿Lo ves? –preguntó él.

Carla negó con la cabeza:

–¿A qué te refieres?

–El cielo está rubricado. Las estrellas se anudan con trazos y crean una fórmula matemática. ¿No lo ves? –Dominique se apasionó–. ¡Igual que ayer!

Carla frunció el ceño.

–En el cielo no hay nada –contestó ella dolida.

Dominique arrugó la nariz. Carla le acarició la mejilla:

–Necesitas reposo cariño –dijo ella con todo el dulzor que pudo.

Dominique la apartó con delicadeza.

–Ayer saqué el ordenador para copiar la fórmula del cielo –alegó Dominique echando un canino vistazo a la cúpula celestial–. Transcribí una parte, pero, por suerte, esta noche vuelve a mostrarse. –Dominique levantó la mano como si quisiera alcanzar esos símbolos invisibles.

–¿De qué fórmula hablas?

El neurocientífico se levantó. Salieron al jardín donde el cielo no estaba obstruido por el porche.

–He estudiado los datos que copié ayer –explicó Dominique–. Se trata de una fórmula que una vez aplicada ofrece unas coordenadas; la ubicación exacta de un punto minúsculo en el cuerpo humano.

Carla negó con la cabeza pero lo hizo con la sutileza necesaria para que él no se diera cuenta. Se echó el pelo hacia atrás. Deseaba saber de qué hablaba aunque pareciese una locura:

–¿Quieres decir que el cielo indica una zona anatómica?

–¡Exacto! Y solamente se puede activar a través de mis nano-robots dáctilos. Es un punto tan minúsculo que no puede ser objeto de acupuntura y moxibustión.

–¡Un momento! –le detuvo Carla–. Vamos por partes. ¿Qué importancia tiene este…?

–Yo lo llamo “punto mágico”.

Carla le miró absorta.

–Ya sé. No es original –Dominique sonrió. A Carla le agradó que, por fin, estirase los labios–. Pero una vez localizado y activado, puede obrar milagros. Incluso podría ¡salvar a nuestro hijo!

Carla intentó administrar la frase “salvar a nuestro hijo”. Era muy pretenciosa y sonaba como si le hablasen de la Guerra de las galaxias. Podría haberle hecho callar pero permitió que continuara:

–La activación del “punto mágico” hace que el cuerpo refulja de un poder intrínseco a cada ser humano.

Carla forzó la vista pero el cielo no le brindaba lo mismo que a Dominique.

–¿Cómo? –se extrañó Carla.

–Ignoro los procesos químicos que lo permiten. Solo sé que Uriel se levantará de la cama si logro activar su “punto mágico”.

Carla se imaginó la escena y le dolió. No podía ilusionarse con lo irrealizable. Sintió unos retortijones en el estómago, como si le hubiese sentado mal la comida.

–¿Y cómo alcanzarlo si es tan minúsculo? –preguntó ella asqueada.

–Ahí entran mis dáctilos. –Aseguró Dominique–. Siempre les indico dónde deben de actuar en mis pacientes para reparar los nervios dañados. Es tan sencillo como programarles con las coordenadas obtenidas a partir de la fórmula. Los nano-robots se dirigirán allí y lo activarán. Será como con la acupuntura pero a un nivel atómico.

Carla lo miró suplicante. No sabía si darle un mamporro o besarle.

–La acupuntura no se emplea para recuperar la movilidad. Sirve para infecciones gripales o hernias discales pero no sana tetraplejías como la de Uriel –se lamentó Carla.

Dominique volvió a sonreír:

–En la acupuntura se reactivan circuitos nerviosos para mejorar la salud. –Aseveró–. Se insertan agujas en puntos específicos llamados xue para equilibrar la energía trastornada. La base de esta medicina china es sintonizar el yin y el yang estimulando los puntos o presionándolos. –Dominique se pasó el dorso de la mano por los labios– Para encontrarlos, se emplea la pulsología, que asigna a cada órgano del cuerpo humano una pulsación distinta y si no es la estipulada, debe actuarse sobre el órgano correspondiente para recuperarse el equilibrio.

Carla forzó la vista e intentó averiguar si lo que Dominique veía era real. Las explicaciones eran coherentes. No quería creer que su marido estuviese loco y tomó la palabra con escepticismo:

–Entonces ¿la fórmula del cielo es como la pulsología pero con el fin de hallar ese “punto mágico”?

Dominique dio un saltito.

–¡En efecto! –gritó y la cogió de la cintura–. Con esto podría recuperar a Uriel ¿no te das cuenta? La fórmula es la pulsología y mis nano-robots los alfileres, pues es imposible que una aguja alcance el “punto mágico”.

Carla forzó una sonrisa y quitó los brazos de Dominique de su cintura. Su marido necesitaba una ducha.

–Me voy a la cama. –Anunció Carla con frialdad.

Dominique se sintió defraudado y la retuvo cogiéndola del brazo.

–¿No ves los datos, los símbolos, la fórmula? –gritó Dominique señalando el cielo.

–¡Me haces daño! –gritó Carla.

Aunque había escuchado la orden de Carla, Dominique estaba obcecado. Ella intentaba zafarse pero Dominique la agarraba con fuerza. Carla logró soltarse y dio unos pasos hacia atrás. Se miraron confundidos. Dominique porque era incapaz de explicar su reacción y ella aterrorizada por los tintes de demencia que demostraba su marido.

Carla no lo entendía. Se tocó el brazo aun doliente, tenía los dedos de Dominique marcados. No deseaba escucharle, le dio la espalda y se fue corriendo.

Carla se desveló a las tres de la madrugada. El televisor estaba encendido y daban las noticias. Se extrañó de que las emitieran en blanco y negro; lo atribuyó a un defecto de la antena; al día siguiente llamaría al técnico.

Dominique no estaba.

Cambió de canal pero todos estaban afectados por esa tonalidad gris. Era como si se hubiese despertado en una película antigua.

Perdió el sueño así que se levantó de la cama y salió al pasillo. Fue al lavabo e hizo pis. Se quedó sentada en el retrete durante diez minutos sin encender la luz pues arribaba la de la luna.

Pensó en su matrimonio. Llevaba ocho años con Dominique y el único recuerdo negativo era el de los cinco últimos meses. Quería dejarlo; no aguantaba más. Respecto a Uriel aun no sabía qué hacer. Cuando pensaba en abandonar a Dominique, sus planes se venían abajo cuando chocaban con el destino de su hijo.

Se subió las bragas y tanteó la pared en busca del interruptor. Lo pulsó y ocurrió algo inesperado. La pica, el váter y los armarios habían perdido el color. La tara del televisor podía ser por la sintonía pero si con la luz artificial todo era blanco y negro ocurría algo siniestro.

Salió al corredor. Desde arriba dominaba el hall. Quiso asomarse pero se retuvo.

Escuchó violines distorsionados. Los altavoces parecían estar en el rellano, pero se amplificaba el sonido sin necesidad de potencia como si hubieran cientos de pequeños altavoces esparcidos por la casa.

Contempló la barandilla gris que debía ser dorada. La moqueta también había perdido su granate.

Por el rabillo del ojo, apercibió un movimiento.

Tragó saliva, se dio la vuelta y palpó el hierro de la barandilla. Temblando, contempló lo que sucedía en el hall.

Ante la puerta abierta de casa, Dominique estaba sentado en su improvisado despacho, dando la espalda al rellano. El científico, iluminado por la pantalla, presionaba ferozmente el teclado. Por detrás, y amarrados a las sienes, dos tentáculos móviles y verde-oscuros lo conectaban con algo que había en el rellano a más de cinco metros de distancia. Se trataba de una figura humana de la que solo se distinguía la silueta. Estaba sentada en un sillón negro y apoyaba el talón de la pierna derecha sobre la rodilla izquierda. Su cabello, despeinado, sobresalía en puntas. Los dos tentáculos nacían de sus manos, apoyadas en los brazos del sillón, y atesoraban la misma negrura.

Y donde debían estar sus ojos había dos puntos rojos.

No pudo aguantarlo, retiró la mirada y corrió hacia su habitación. Se azoró. Su propio cuerpo estaba sobre la cama durmiendo en posición relajada.

Gritó pero no escuchó su voz. Impotente, se sentó en el suelo. Miró afuera y contempló el pasadizo del primer piso. Los gruesos tentáculos proyectaban su sombra en el hall y las habitaciones.

Volvió a gritar pero no escuchó nada. Tan solo arribaban los golpes que daba Dominique en el teclado y el sonido viscoso de los tentáculos en movimiento.

Carla Lucenis logró abrir los ojos después de unos angustiosos minutos.

Los rayos solares entraban potentemente en la habitación y todo había recuperado el color. Miró al lado. Dominique ya se había ido a trabajar.

Saltó de la cama, salió al pasillo y el hall continuaba igual. Ni rastro del hombre oscuro que tenía ligado a Dominique con tentáculos. El escritorio seguía ante la puerta de entrada.

Se sintió sucia, como después de una noche adúltera.

Se duchó a consciencia. Pensó que había tenido una pesadilla pero el recuerdo era demasiado vívido. Aun le dolía la mandíbula por los gritos callados. Había cambiado el canal del televisor, había sentido la humedad de la tapa del retrete, había escuchado los quejumbrosos violines y el movimiento glutinoso de los tentáculos. Demasiados detalles para albergar en un sueño.

Lo que había visto superaba las barreras de la realidad. No era posible que Dominique trabajase y que, sin darse cuenta, estuviese conectado a un ser diabólico.

Movió los brazos y sospechó que su alma aun estaba amoldándose a las fibras orgánicas después de escindirse del cuerpo durante la noche.

En el sueño, Carla no había sido capaz de llamar la atención de su marido. ¿Qué hubiese sucedido entonces?

Se vistió pensando en los puntos rojos y en la densa oscuridad que velaba el cuerpo. Le recordó a las siluetas de una antigua serie televisiva llamada Mad Men. La semejanza no la calmó.

Bajó las escaleras, se plantó en el rellano y buscó pruebas. Si los tentáculos eran viscosos habría alguna pegajosidad. La mujer de la limpieza la sorprendió levantando la moqueta. Carla masculló que había perdido un anillo y le prohibió que la ayudara.

Detrás de la pared no había nada más que la radio antigua. Se acercó y la tocó. Estaba ardiendo como si hubiese estado enchufada toda la noche. Sin embargo, no estaba conectada a la red eléctrica.

Se rascó el cabello y se mordió el labio superior. Demasiadas preguntas sin respuesta. Necesitaba hablar con Dominique, quizás él tenía algún recuerdo. Cuando le vio en la supuesta “pesadilla” estaba trabajando. Por lo que le había dicho, estaba transcribiendo una fórmula en el ordenador tal y como la mostraban las estrellas con el objetivo de encontrar un punto mágico cuya activación resucitaría a Uriel. ¡Sandeces!

Cogió sus cosas, bajó al hall y miró a la habitación de Uriel. Estuvo tentada de ir a darle un beso pero no reunió fuerzas suficientes. Se santiguó. Se subió al coche y fue al hospital en busca de su marido.

Dominique

Desde la caseta del jardín, Dominique Parson vio como el coche de su mujer se alejaba. Se había escondido. Por la mañana, Carla se iba a la ciudad aunque más tarde. Se preguntó qué le habría hecho madrugar.

Se dirigió a la mansión. Llevaba un maletín con las jeringuillas que contenían los dáctilos programados.

A las cinco de la madrugada había obtenido la fórmula completa: ocupaba más de diez páginas de word; relacionaba elementos clásicos como el peso, la edad o la altura del paciente con otros como el número de la casa del zodiaco, la longitud de las líneas de sus manos, la edad de sus padres...

Luego, se fue al laboratorio, aplicó los datos de Uriel en la fórmula y consiguió las coordenadas de la ubicación del “punto mágico” en su cuerpo. En unidades de Planck, el punto nervioso tenía el tamaño de un átomo. Apuró las capacidades de los nano-robots y los programó para alcanzarlo. Uriel lo tenía en la frente. Acto seguido, cargó las jeringuillas con el líquido que contenía a su preciso ejército microscópico, regresó a casa y esperó a que su mujer se fuera.

Se lo inyectaría a Uriel en ausencia de Carla. Ella pensaba que estaba perdiendo la cordura y hubiera hecho lo posible para evitarlo.

Abrió la puerta principal. La mujer del servicio y el médico privado estaban en el hall.

–¡Iros! –ordenó– ¡No quiero que me molesten! –La servidumbre iba a oponerse pero Parson los acompañó hasta el portal y les cerró la puerta en los morros.

Se quedó solo en la mansión. Estaba en el hall, donde había trabajado durante las dos últimas noches. Se sentía jubiloso y todo sería perfecto de no ser por un extraño dolor en las sienes.

Fue hacia la habitación de Uriel.

–¡Ahora vengo hijo! –gritó emocionado–. Tu padre va a salvarte.

La luz menguó. Dominique estaba ante el rellano. Miró arriba. La lámpara perdía energía y la recuperaba creando una distorsionada intermitencia. Escuchó un codificador como si se intentara ajustar una frecuencia. En el rellano, los controles de la radio de Carla se movieron sin que nadie los tocara. Se sintonizaron voces lejanas alternadas con violines turbios.

–¡No!

La voz varonil procedía de la radio. Parson subió dos escaleras.

–Te he concedido la fórmula del punto nük –De fondo sonaban violines. La voz estaba enviciada como si se emitiese desde una cueva.

El neurocientífico sintió la obligación de bajar la mirada, como si no mereciera contemplar ni escuchar.

–He introducido los conocimientos del nük en tu cerebro.

Parson se tocó las sienes. Aun le dolían.

–¡La fórmula del nük no es para Uriel! –Lanzó con fiereza la voz.

Dominique se atolondró, sus piernas flaquearon. El punto mágico se llamaba nük. El nombre era primario y afrentoso, como si fuera una nueva especie de dinosaurio. Dominique se dirigió a su invisible interlocutor:

–¿Qué quieres decir?

Hubo un silencio. Solo se escuchaban los violines y las interferencias de la frecuencia radiofónica. La luz menguó hasta casi extinguirse.

–¡Emplearás el nük cuando te lo permita! –la voz era autoritaria–. Uriel no es el elegido. Debes esperar al paciente adecuado.

Parson estaba furibundo.

–¿Por qué?

La radio bramó, como si aullase una potente ventisca al otro lado.

–¡Obedece! ¡Ylyok, el dios del Culto, te lo manda! –La voz acreció y a los altavoces les costó contenerla.

Parson miró oprobiosamente la radio. Había hecho referencia a la vil organización a la que pertenecía su mujer.

–¡No me has contestado! –Parson señaló la radio desde cuyos altavoces retumbaban cacofonías–. ¿Por qué?

–¿Acaso Abraham pidió explicaciones a Yahveh cuando le reclamó sacrificar a su hijo Isaac? –La voz de Ylyok se perdía, lo cual daba a entender que no controlaba la situación– Abraham fue a sacrificarle y cuando estuvo a punto, el ángel de Dios se lo impidió. Entonces, Dios bendijo a Abraham e hizo que su nombre y estirpe fueran aclamados. Te ofrezco lo mismo. Sacrifica a tu hijo y emplea la fórmula cuando te lo diga. Te alzaré como el líder del Culto, el nuevo patriarca. Acepta mi pacto, desecha a Uriel y tendrás más hijos hasta que llegue el momento para emplear la fórmula del nük.

Parson se frotó la barbilla. ¿Ylyok? Intentaba comprender la situación. Una voz le impedía recuperar a Uriel. ¿Era lícito? ¡No podía desistir! Ni una alianza de dioses y demonios le pararía los pies. El tal Ylyok había escogido a la persona equivocada.

–¡Me has utilizado! –Se enojó Dominique–. Con el cebo de Uriel me he esforzado para desentrañar el enigma. –Dominique hizo cábalas–. Quizás me has inducido la fórmula pero yo puedo aplicarla y ¡tú no! De lo contrario te mostrarías en carne y hueso. ¡Te reto! ¡Ven e impídeme que salve a Uriel!

Dominique extendió los brazos en cruz y cerró los ojos. Por un momento, pensó que se había excedido y que un poder divino lo haría pedazos. Quizá le enviaran un rayo o una lengua de fuego tal y como castigaban a los pecadores en el Antiguo Testamento. Sin embargo, no sucedió nada. Ylyok enmudeció, lo cual confirmaba que no podía actuar en esta dimensión. Dominique había llegado a ese razonamiento de la manera más simple: si Ylyok quería que algún otro activara el nük era porque él no podía.

Dominique sonrió ofensivamente y bajó los brazos.

–¡Vigila humano! –La voz retumbó aunque la radio no podía conferirle más bravuconería. Ylyok solo podía atacarle con palabras. Las fibras de los altavoces chirriaron en una molesta disonancia–. El nük es inestable, sin el ofrecimiento de los pétalos blancos Uriel será condenado. Solo la moly que yo administro puede sustentar el poder que emana de la activación del nük.

Dominique chasqueó los labios. Ylyok era inofensivo.

–No soy tu Abraham. Quizás si desisto sanes a Uriel igual que Isaac fue rescatado del holocausto, pero no tengo la firmeza necesaria. Voy a salvarle con mis propias manos –Parson se miró las palmas y se sintió capaz.

La radio emitió alaridos como si retransmitiese desde el Infierno. Ylyok le maldijo con un idioma olvidado y quejumbroso.

Escuchando insensiblemente el ruido de la radio, Parson entró en la habitación de Uriel y cerró la puerta.

Carla

Carla Lucenis no encontró a su marido en el hospital. Le dijeron que no había ido a trabajar.

Le pasaron por la cabeza mil posibilidades pero ninguna le convencía. Dominique era un salido pero no le hacía el salto. Había algo más. Regresó a casa. Había invertido dos horas en entrar en el hospital, aparcar, salir y coger la carretera hacia la parte alta.

Con el mando a distancia abrió la verja. Los hierros chirriaron como si los circuitos eléctricos estuvieran obturados. Le sorprendió la falta de mantenimiento. Sintió un pellizco de terror.

Avanzó y escuchó el crepitar de las piedrecillas sometidas por los neumáticos. Conducía un todo terreno y las ruedas eran gruesas. Sin embargo, se sentía como si la fueran a engullir.

Bajó del coche y observó la casa.

El cielo estaba gris aunque con destellos multicolor, como si una explosión de luz estuviese detrás de los cargados cúmulos. Fantasiosamente, era como si detrás del vapor hubiese un bosque otoñal.

Avanzó hacia la puerta. Subió las escaleras del portal e introdujo la llave en la cerradura. Suspiró. Presagiaba algo. No era buena con las adivinanzas aunque en el Culto practicaban las ciencias herméticas.

Abrió. Los goznes de la puerta chirriaron. Cada paso estaba subrayado con una advertencia. Hacía mucho que no notaba esa tremenda sensación. En el Culto, les instruían en esas delicadezas pero hacía mucho que no practicaba. ¿Había recuperado la “habilidad” desde la visión de los tentáculos estando dormida?.

Entró en el hall. Olía a combustible. Se encontró con un desbarajuste. El ordenador, la mesa que habían servido de despacho a Dominique y la radio de sus padres estaban chamuscados.

Miró a la derecha. En la habitación de Uriel, la cama estaba vacía. El cuerpo de su hijo había desaparecido.

–Madre.

La voz procedía de detrás.

Se dio la vuelta y vio a Uriel de pie. Vestía unos vaqueros y un polo. Dominique estaba a su lado. Carla se emocionó, corrió hacia su hijo y le levantó.

–¡Os he echado de menos! –sollozó Uriel.

Dominique abrazó a su familia. Lloraron.

Carla y Dominique se miraron.

–Gracias –susurró Carla.

Dominique asintió pero no pudo sonreír.

CAPÍTULO 7

OPUESTOS

Ona

Monte Cilene, Fitalmio, Corintia, Grecia

6-7 de febrero del año 2120 d.C.

Fue hasta la posada a pie. Cabizbaja, veía el suelo oscurecer. La noche había caído y se encendieron las antorchas; era como si estuviese en el medievo. Mientras andaba, repasaba los recientes acontecimientos.

Fitalmio, un pueblo tocante al monte Cilene, había heredado el culto ancestral a Hermes. Los apagones a consecuencia de la guerra habían potenciado la milenaria adoración al dios del pétaso. Habían recuperado sanas costumbres como las Hermeas: representaciones teatrales en su honor. Hermes era, por lo que había leído en el libreto explicativo de las Hermeas, un dios digno y loable. Pero debía profundizar. Sospechaba que había alguna relación con el templo y las hierbas de pétalos blancos y raíces negras.

Al día siguiente buscaría información. Sin internet estaba impedida, como recluida en una silla de ruedas.

Torció la calle y vio la posada iluminada con una antorcha de metal negro.

“Negro”, pensó mientras disfrutaba de la poética imagen.

Sintió un escozor en las manos. El contacto con las hierbas que cubrían las tumbas le había afectado pero no tenía marcas ni erupciones. Le faltó el aire. ¿Quién era Dion? Compartían la pericia de ver “lo que los otros no pueden”. Nunca había sido consciente de esa “habilidad”. El templo podía ser una alucinación; antes estaba convencida pero el transcurso del tiempo la hacía dudar. En cambio, Dion también había visto el cementerio con que todo cobraba relevancia.

Debería estar aliviada. Como había defendido desde un principio: no estaba loca. Si Dion podía ver lo mismo significaba que el templo existía. Sin embargo, compartir semejante habilidad era una carga. ¿Cómo interpretar las visiones? ¿Qué significaban el templo, la vid y las tumbas? ¿Acaso querían decirle algo desde ese “otro lugar” para que actuase?

Era sobrecogedor. Necesitaba ubicar las visiones en un plano tangible pero solo podía encasillarlas en lo sobrenatural. Le repelía. Cuando daban programas esotéricos en la televisión cambiaba de canal. No creía en fantasmas, casas encantadas y médiums. Le daban miedo.

La conversación con Dion la había turbado. Sabía mucho pero era receloso. Le había aconsejado no hablar. ¿Gnosticismo? Dion lo había anunciado con pasión pero Ona ignoraba qué era. Además, había dicho que anhelaban su habilidad, pero ¿quiénes?

A parte de los nuevos enigmas, había otro asunto que la preocupaba: aun estaba excitada. Dion le había despertado un instinto animal que yacía inerte desde hacía mucho tiempo. Intentó controlarse. Se reprendió a sí misma. No debía desearle. Gabriel era el hombre de su vida.

Se plantó en la entrada de la posada.

La aldaba era de bronce blanco. Se trataba del rostro de un hombre con un sombrero de ala ancha. De su boca colgaba la argolla.

Llamó a la puerta y Jano abrió.

–¡Bienvenida!

Jano la envolvió con una manta. Con las prisas, Ona se había olvidado la chaqueta. Había salido corriendo y el encuentro con Dion la había acalorado. No se había percatado del frío hasta entrar en la posada.

El interior estaba iluminado con velas. Con su visión monocroma parecía el castillo de la película Nosferatu de 1922.

–Coma con nosotros –la animó Jano–. Estamos en el salón.

–Bueno… yo –ella no tenía ganas de relacionarse–. Estoy cansada.

Teatralmente, Ona se pasó el dorso de la mano por la frente pero su panza ronroneó. Maldijo su suerte y temió que Jano se enojara pero el anciano sonrió.

–La esperamos señora Aliern –sentenció Jano.

Se duchó alumbrada por las velas. La temperatura era ideal.

Bajó al salón de la planta baja enfrente de recepción. Abrió la puerta de doble hoja hecha con cuadrados de cristal y entró.

Era un salón pequeño con capacidad para veinte personas. Las mesas estaban demasiado juntas y sobre ellas había candelabros. De nuevo, tuvo la sensación de haber retrocedido en el tiempo. Era una estampa digna de Serguéi R. Mintslov; una fiesta atrapada en el tiempo donde sus protagonistas habían fallecido años atrás.

Jano se levantó y se dirigió a la concurrencia:

–Les presento a la señora Ona Aliern –fue recibida con escepticismo–. Hagamos que su oscuridad sea leve.

Ona enarcó las cejas. Jano, consciente de que deseaba intimidad, la llevó hasta una mesa libre y alejada. Se sentó. Jano le llenó la copa de vino y desapareció en la cocina.

Había un hogar que ayudaba a los candelabros. La cercanía de las mesas exigía discreción pero todos hablaban con familiaridad.

–¡Las gemelas! –se alarmó una oronda mujer– Los maridos se las turnan.

–No me creo al gerente –apostilló un joven demasiado arrugado para su edad–. ¡Hagamos huelga!

Más que una cena se trataba de una reunión social. No había visto a nadie en los pasillos con que eran vecinos que habían convertido el comedor en un punto de encuentro.

Volvieron a escocerle las manos. Las miró y no había heridas. Se las frotó pero no encontró alivio.

–¿Sabéis? –se alzó una mujer de mediana edad– Me han dicho que la chica del panadero se entiende con…

Por suerte, llegó Jano. Llevaba un plato de queso cortado en triangulitos, frutos secos y un cuenco con ensalada.

–Una comida frugal antes de dormir –apuntó.

Jano se sentó junto a Ona y ella dio cuenta en silencio de la comida.

No le agradaban las habladurías. Sus amigas miraban los programas del corazón pero ella no sabía quién era el heredero al trono de Mónaco. No, a ella no le gustaban las palabras vacías. Jano, respetando su mutismo, tampoco intervino en la tertulia.

–¿Alguien sabe quién es Dion?

La pregunta hizo que Ona levantara la cabeza como un avestruz tras haber pasado el peligro.

–Es un mujeriego –saltó una mujer mayor–. Ha desvirgado a la pequeña Lizbeth y a Climestra.

Hubo susurros. Ona se interesó.

–Llegó a Fitalmio hará unos meses, justo cuando empezaron los apagones. Vive en una casa en las afueras. –Intervino un hombre de mediana edad.

–Sí –ratificó un anciano–. Se hospeda en la casa abandonada de Urano. Ya sabes, la que abandonaron por ruinosa. No entiendo cómo no le ha caído una viga encima.

–Sí, de “vigas” va el asunto –gritó una mujer oronda–. ¡Dicen que está bien dotado!

Hubo risas femeninas y refunfuños masculinos.

–Tiene a las mujeres alborotadas –atajó un joven que Ona había visto ensayar con las chicas en el anfiteatro–. Desde su llegada que ninguna nos atiende.

–¡Esto es porque no sabes camelarlas! –Un compañero se mofó y le dio una colleja.

Se sabía poco de Dion. Había aparecido de la nada. Era un sin techo alojado en una caseta abandonada. Conjeturaban: que si era un proscrito, un enfermo o un forajido de la justicia. Pero lo más importante: su habilidad para “ver cosas” no era conocida.

Después de exprimir el tema del tatuado, la tertulia derivó en costumbrismos. Se aburría. Quería escuchar pero necesitaba un aliciente:

–¿En lo alto del monte Cilene hay un templo? –preguntó.

Ona captó la atención y la anciana que había reprochado a Dion su capacidad seductora intervino:

–Son supersticiones. –Los presentes la miraron con reservas–. Mis abuelos decían que había un templo dedicado a Hermes.

“Chissss, Chisssss”. Intentaron acallarla pero luego rieron. Es lo que sucede con las leyendas. No se toman en serio pero se quiere hablar de ellas. Aunque sean fantasías, siguen siendo el anhelado recuerdo de un pasado mágico.

–Se levantó en la antigüedad –dijo un anciano situado ante el hogar–. Nadie lo ha visto. Son historias pretéritas transmitidas en noches como esta desde hace siglos.

Ona confirmaba que el templo era en honor a Hermes. No tenía internet pero la cultura popular le daba respuestas.

–¿Cómo era? –preguntó ella.

Hubo murmullos y risas. El asunto les iluminaba el rostro.

–Poco se sabe –Jano habló por primera vez. Su voz silenció al resto–. También se irguió una gran estatua en honor a Hermes. Por cierto, ahora han cerrado el paso.

Hubo improperios hacia el gobierno griego.

–¿Por qué lo habrán hecho? –preguntó una jovencita.

–Lo ignoro –alzó la voz Jano y miró a Ona para reconducir el tema–. Pero de todas formas, puede alcanzarse la cima de otros modos.

Jano guiñó el ojo a Ona y ella se sintió arropada.

–Jano siempre jugando con los cuentos –lo sancionó un hombre de mediana edad–. ¡No le hagas ilusiones a la chica!

Jano miró al hombre que le había recriminado y luego a Ona:

–Flampourista. –Dijo solemnemente.

–¿Cómo? –Era un nombre complicado.

–Flampourista –repitió el hombre que estaba junto al hogar–. Es un valle lleno de arroyos que brotan y desaparecen por cavidades subterráneas creando túneles en la montaña y debajo de la tierra. Se dice que por estos conductos puede llegarse a todos los sitios del monte Cilene.

–Hermes nació en el lado oeste del valle –una niña se acercó a Ona, se sentó en el suelo y la miró con entusiasmo.

Todo el mundo estaba atento a su reacción.

–En una de esas cuevas nació Hermes –Jano le tocó el brazo–. ¡No me invento nada! La cueva lleva su nombre y está llena de estalactitas y estalagmitas. Una de ellas extrañamente blanca.

Hubo un murmullo. Ona se evadió. Su mente se había detenido en la descripción de la cueva. Una estalactita blanca…

“Blanca”…

–¿Qué simboliza una hierba de flor blanca y raíz negra?

Todos se volvieron hacia ella. Jano, tan correcto e inexpresivo, mostró estupefacción.

–¿Qué es? –Continuó Ona– ¿Guarda alguna relación con Hermes?

No supieron contestar. La arqueóloga había tentado la suerte.

Sin poder evitarlo, la conversación se torció. Los temas profundos deben hablarse durante poco tiempo en público, pues se pierde el interés. Como agua entre sus manos, la mitología abandonó la tertulia.

Poco a poco, los comensales se fueron.

Desanimada, se levantó y subió las escaleras en busca de su alcoba. A medio ascenso, la voz de Jano la detuvo:

–Espero que la velada haya sido de su agrado.

Ona se rascó la frente, asintió, se dio la vuelta y subió un escalón.

–Ha hablado de unas hierbas. –Insistió el anciano.

Ona se aferró a la barandilla.

–No sé qué son –Jano se tocó la barbilla–. ¿Por qué quiere saberlo?

No podía confesar que había descubierto el legendario templo. Habría sido como revelar que había visto un ovni o a la Virgen así que se encogió de hombros.

–Busque en la biblioteca. –Sentenció Jano–. Sin internet no tiene más remedio. Buenas noches.

Ona entró en la habitación; olía a velas recién apagadas. Abrió dos dedos la gran ventana y un filamento gris bañó las densas sombras.

Se echó en la cama. En su mente acudieron imágenes del día. Sintió un leve escozor en las manos. ¿Qué tendrían esas hierbas de la tumba?

Se puso de lado y observó la grieta por la que se colaba la deslavazada luz exterior. Se escuchaba el crepitar de las antorchas y a los vecinos regresando a sus casas. Mientras pensaba en lo bueno que era rescatar esas minucias, sintió pesadez.

Y se durmió.

Volvió a abrir los ojos. El abatimiento había desaparecido como si hubiese dormido muchas horas.

Animosa, se levantó, se dirigió a la ventana y la abrió de par en par. Sorprendentemente, aun no había amanecido. Respiró el aire cimarrón de la montaña que casaba perfectamente con el de las velas. Miró a ambos lados de la calle. No había nadie. Un silencio sepulcral se había posado sobre Fitalmio. La calzada relucía con la tibia luz de las antorchas.

Miró a la izquierda. Había una figura oscura en la calle pero antes no la había visto. Era un hombre alto, esbelto y llevaba el pelo largo. Estaba debajo de una antorcha pero no le iluminaba; era como si la negrura que emanaba de ese cuerpo fuese un escudo contra la luz.

El hombre anduvo hasta plantarse unos metros a la izquierda de la ventana. Llevaba tatuajes de rosas negras en los brazos. Era Dion.

Ona le gritó pero no escuchó su voz. Preocupada, quiso regresar a la cama pero sus manos estaban pegadas en el alféizar y su cabeza orientada hacia Dion.

Volvió a sentir el escozor en las manos con mayor intensidad.

Escuchó risas que provenían de la derecha. Unas chicas con vestidos blancos se acercaron corriendo. Eran las mismas que ensayaban para las Hermeas. Se detuvieron a pocos metros a la derecha.

Ona estaba en medio y miraba la escena desde arriba.

La situación era parecida a la que había vivido en el cementerio donde las actrices tonteaban con Dion. Él estaba envuelto en sombras y ellas aureoladas por una luz blanca. La escena se presentaba para una nueva valoración.

Sopló el viento y se apagaron las antorchas de la izquierda donde estaba Dion. Sin embargo, las de la derecha, pese a ser vapuleadas, se mantenían encendidas. Se evidenciaron dos facciones: la blanca y la negra. Dion representaba las sombras y las chicas la luz.

El viento arribó hasta Ona y su cabello se alborotó. Era molesto y punzante como si transportase pequeñas espinas.

Dion apretó los puños, la negrura se intensificó y se convirtió en una masa informe de oscuridad.

Las chicas se pusieron en guardia y también se desdibujaron.

Se habían transformado en dos masas opuestas: una blanca y la otra negra. Guardaron la distancia y, después de un instante de tensión, se anudaron. El contacto provocó una explosión que obligó a Ona a echar para atrás la cabeza. No podía desasirse del alféizar y sus brazos se estiraron hasta dolerle.

El contacto entre ambas entidades les otorgó una textura vaporosa y celestial. Había enfrentamiento; como si dos seres, uno blanco y otro negro, estuviesen luchando en medio del universo. De vez en cuando, emergían rostros, extremidades y relámpagos. La dualidad se confundía en una pugna astral de trazos blancos y negros interrelacionándose en espirales y extensiones. Se resumían batallas de tiempos perdidos y acontecimientos omitidos por la historia. También habían grandes rocas que se rompían en un firmamento de estrellas titilantes. En medio de la lucha de opuestos vio dos relámpagos. Uno negro que ascendía y otro blanco que descendía. Colisionaron en el centro partiendo una gran piedra y creando una enrarecida luz.

De sopetón, todo desapareció; el viento, los relámpagos, los espirales y las revelaciones se sustituyeron por un pequeño punto suspendido en el aire que, al poco tiempo, cayó al suelo.

Ona se asomó a la ventana. El resultado de la lucha de opuestos descansaba en la calzada aunque desde su posición no identificaba qué era.

Pudo despegar las manos del alféizar. Recuperó la movilidad. Salió de la habitación corriendo, bajó las escaleras y se plantó en la calle.

Enfrente de la puerta de entrada yacía sobre la calzada una hierba. Tenía las flores blancas y la raíz negra. Ona se paralizó. Después de un largo devaneo, se acercó cautelosamente y se agachó.

Los pétalos blancos eran estirados y la raíz bulboide extremadamente oscura. Hubiese pasado por una mala hierba. Sin embargo, había algo distinto: un ensalmo ínclito y pretérito cuyo entendimiento requería instrucción.

Sopló el aire. Los pétalos de la flor supuraron un intenso y atrayente olor. Ona extendió la mano para acariciarla. Cada centímetro que avanzaba hacia ella confirmaba su virtud; la proximidad de tan alta reliquia la honraba. Ansió tocarla, sentir el tacto de sus pétalos y ser engullida por el poder universal que amasaba pero no logró hacerlo.

La fragancia que irradiaba de la flor se tornó polvo blanco que cubrió sus manos.

El escozor desapareció.

Estaba a punto de alcanzarla… y… entonces… Ona despertó.

CAPÍTULO 8

EN LAS AULAS

Dominique, Carla & Uriel

Barcelona

Mayo del año 2072 d.C.

Carla

Uriel acababa de cumplir siete años. Habían transcurrido siete meses desde su regreso. Después de hacerle las pruebas, se corroboró que estaba en perfecto estado. Conservaba la memoria y los rasgos físicos. Carla experimentó la misma alegría que cuando nació. Igual que en aquel momento había emergido de la nada.

En contra de la voluntad de Dominique, la prensa se había hecho eco de la noticia. Uriel debía hacer vida normal y era imposible esconder el milagro. Los periódicos lo anunciaron en sus portadas: “los dáctilos vencen a la paraplejía”. La prensa montaba guardia en su mansión y les fusilaban a flashes. Se había armado un gran revuelo. Si con una solución parcial a las taras nerviosas habían dado la Creu de Sant Jordi a Dominique, con una resolución absoluta podía llegar a presidente.

Pese a la inimaginable trayectoria profesional de su marido y a la recuperación de Uriel, la vida de Carla no rodaba como esperaba. Tenía la esperanza de que todo regresaría a la normalidad pero Dominique había cambiado.

Los medios insistían en que el profesor diera una rueda de prensa para explicar los avances, sus representantes le presionaban para organizar un acto a nivel mundial, las cadenas de televisión pugnaban por hacerse con la exclusiva y las ofertas ganaban más cifras por cada día que transcurría. Carla vio uno de los cheques que le enviaron y casi se desmaya. Sin embargo, su marido se negaba a comparecer ante la prensa. Carla, estupefacta, le preguntó por qué no estaba ilusionado ya que había alcanzado su preciada meta.

–No quiero hablarlo –zanjaba el neurocientífico.

Carla no le entendía. Seguía paranoico pero ahora no tenía motivo ya que había sanado a Uriel. Incluso con el chico se mostraba frío y distante.

–Estrujarse el cerebro tiene consecuencias –decía ella en plan compresivo–. Tranquilo. El mundo puede esperar.

Falsedades. Ella quería que su marido, con la cabeza bien alta, saliera a la palestra y dijera: “¡Mirad! ¡Sí, soy el mejor científico de la historia!”. Quería sentirse orgullosa de él y que mandara al carajo a esos demonios que le atormentaban. Pero Dominique había cruzado una trinchera incorpórea y no podía dar marcha atrás.

Ella también se sentía diferente. Desde la visión de los tentáculos todo lo abordaba desde otra perspectiva; había recuperado la “sensibilidad” que tanto apreciaba el Culto. La vida ordinaria la había apartado de la espiritualidad y recuperar la “habilidad” había sido sorprendentemente positivo. Había renunciado al Culto desde que se había casado pero el distanciamiento de Dominique le había hecho valorar a la secta.

Carla se había puesto en contacto con sus padres, lo cual se juró que jamás haría. Federico Lucenis, el patriarca, había contratado al mejor bufete de abogados de Barcelona para que se divorciaran. Le aseguraron que la guarda y custodia de Uriel sería para ella y el padre dispondría de un mediocre régimen de visitas. Lo había tramado de un día para otro pues muchas eran las ganas de recuperar a su retoño. Desde el Culto no podían tolerar uniones con “impuros”; tal era su chovinismo que llamaban así a los foráneos.

Todo dependía de que Carla dijera el “sí, quiero divorciarme”, para que el engranaje del Culto la liberase de su marido. Ella no se decidía. Amaba a Dominique, no podía olvidar los años que había pasado con él. Habían sufrido una experiencia traumática y deseaba darle otra oportunidad. Cada día se despertaba con la esperanza de que Dominique se revelara y compartiera el secreto que había resucitado a su hijo; pero ese día no llegaba.

Era viernes. Como todos los días, Carla acompañó a Uriel al colegio privado Saint Denise. El chofer detuvo la limusina ante la entrada donde se reunía una muchedumbre constituida por prensa, curiosos, padres y alumnos.

Uriel abrió la puerta pero su madre le detuvo. Había ganado peso y altura, los siete años le sentaban bien. De ojos marrones y pelo corto castaño, era un chico del montón. Vestía como el resto de alumnos del colegio: pantalón de pinza negro, americana azul marino con el escudo de la institución, corbata y camisa blanca. En mayo era un suplicio.

Carla le ajustó la corbata y él se molestó.

–¡No me gusta! –refunfuñó.

Carla le tocó el pelo. Desde fuera, se escuchaba la jerigonza de los paparazis. Uriel tenía la puerta abierta; para él, sortear a los periodistas era un juego. Carla ansiaba preguntarle por la “oscuridad” y sobre cómo había sido la “resurrección” o renaissance. Dominique no le había contado nada pese a su insistencia.

–¿Pasa algo? –preguntó Uriel.

Había estado obnubilada durante un minuto.

Se abandonó a la “habilidad”. Tuvo una sensación extraña. El contacto con Uriel no era inocente. Su cuerpo no desprendía las acostumbradas vibraciones. Intentó racionarlo. De haber seguido los consejos de sus padres hubiese podido hacerlo pero la “habilidad” que le permitía ver más allá de los cinco sentidos estaba oxidada.

Sintió humedad en la mejilla, Uriel le había dado un beso.

–Adiós mamá –se despidió.

El impacto de sus labios fue chocante. Sintió cada fibra húmeda adherirse en su piel. Carla cerró los ojos y se recreó. Para Uriel, era una despedida insensible pero para ella representaba el sentido último de su existencia.

Carla intentó cogerle de nuevo pero Uriel ya había salido del vehículo y cerrado la puerta. Por el cristal, vio como se escurría entre la multitud. Lo siguió con la mirada hasta que entró en el colegio. Antes de hacerlo, le pareció que su hijo echaba un vistazo hacia atrás pero bien podría habérselo imaginado.

Uriel

Antes de entrar al colegio intentó localizar a su madre. Necesitaba hacerlo aunque era imposible que la viese. Les separaban cincuenta metros y un gentío irracional cual horda de zombis.

A Uriel no le molestaba la prensa. Sentirse protagonista le agradaba. No entendía dónde estaba el problema. Mamá decía que papá era un gran científico y que le había curado. Uriel recordaba haber estado unos días en cama pero no era consciente de la gravedad superada ni que había dormido durante meses. Al abrir los ojos, tuvo la sensación de haber despertado de una larga siesta.

Le preocupaba otra cosa: el colegio. En Saint Denise, los alumnos procedían de familias acaudaladas y pugnaban por tener el padre más rico o la madre más famosa. Uriel se había convertido en el chico más buscado generando envidias.

Ante él, tenía el ancho e interminable pasillo que comunicaba con las aulas. Los alumnos se hacían a un lado y evitaban mirarlo. Le tenían respeto o, más que eso, miedo. La explicación se debía a la brecha abierta en la mochila de Batman que llevaba a cuestas.

Era un secreto a voces. Nadie se había chivado. Desde que había regresado que todo era distinto; no por voluntad propia sino por circunstancias incomprensibles. Se dio cuenta cuando Lucas Ciprian, el más chulo del colegio, se dirigió a él:

–¡Rarito! –le injurió cerrándole la taquilla. Estaba acompañado de su banda de mequetrefes, llenos de granos, y jerséis con números–. Se dice que eres un vampiro: estás muerto pero andas. A ver, ¡muérdeme! –Lucas se señaló el cuello y todos rieron.

La situación llamó la atención de los alumnos. Uriel no sabía cómo reaccionar. Eran los más guays del colegio. Tenían diez años y estaban en el último curso antes del instituto. Se besaban con chicas y, ojo al dato, les tocaban los pechos. ¿Quién era él para encararse?

–¡Eh! –le increpó Lucas mientras lo empujaba. El resto lo rodearon–. ¿No me has escuchado? ¡Muérdeme!

Lucas le dio un empujón pero Uriel no se movió. Sorprendido, Lucas lo intentó de nuevo sin éxito. Era más alto y robusto que Uriel. Nobita contra Gegant. Irritado, Lucas le dio un puñetazo en la cara. Los testigos se alarmaron. Después de unos incómodos segundos, Lucas se lamentó, apartó la mano y torció la espalda.

Sus esbirros vieron que la mano de Lucas estaba enrojecida y que Uriel siquiera tenía un rasguño. Le rodearon, le pidieron explicaciones y le empujaron pero Uriel estaba anclado al suelo. Entonces, le tiraron de la mochila de Batman. Uriel vio al ladrón que se largaba corriendo y le persiguió. Era mayor y llevaba una gorra blanca del revés que advertía su peligrosidad. Sin embargo, la mochila de Batman era la mochila de Batman. Le alcanzó, le agarró la mochila y tiró. El chico se detuvo sin soltarla, perdió el equilibrio y, siguiendo la trayectoria de la mochila, dio un vuelco en el aire y cayó de espaldas al otro lado de Uriel. Lo había visto en los videojuegos. Pulsando una combinación de botones, el muñeco animado cogía a su adversario y lo golpeaba en el suelo a uno y otro lado describiendo un semicírculo por encima de su cabeza.

A consecuencia de esto, la mochila se abrió; casi era inservible. Sus padres quisieron comprarle otra pero él se negó. Era un símbolo.

Desde entonces, Uriel y la mochila de Batman eran intocables. Nadie más lo sabía, solo los testigos que habían propagado el rumor sin mencionarlo a los profesores.

Saint Denise empezaba a conocer las habilidades de Uriel.

Entró en la clase y se sentó en su pupitre. No era un buen estudiante pero tampoco un pelele. Con siete años empezaba a auspiciarse su coeficiente.

Miró en derredor. Todos lo miraban y cuando los descubría le evitaban. Menos mal que solo habían visto uno de sus dones.

No se lo había contado a nadie. Desde que había despertado era capaz de hacer cosas inverosímiles. No necesitaba dormir, nunca se cansaba, aguantaba la respiración debajo del agua durante horas, saltaba más de seis metros y lo mejor de todo, no podían herirle. Esto último lo había descubierto la semana anterior, cuando había caído en el patio del colegio y no se había hecho ni una rasgadura. Luego, fue a la cocina, cogió un cuchillo, intentó rebanarse un dedo y su carne no se escindió. Era como si fuera un tubo de hierro. No sabía si con armas de mayor calibre se vería afectado; debía probarlo.

Tan solo había un problema en su nueva vida: los sueños. Cuando, por aburrimiento, decidía dormir era atormentado por atroces pesadillas. Veía tentáculos gigantescos surgir de las profundidades marinas, un hombre de pelo alborotado y gafas de sol rojas que lo señalaba desde una montaña en llamas. También había un cielo colorido cuyas densas nubes se retorcían cual humo ritual.

Esas imágenes turbias lo asediaban cuando se rendía al sueño; por eso, no dormía desde hacía dos semanas.

De noche, sin que sus padres le viesen, se iba a leer cómics, a nadar y a correr por el bosque. Se sentía como el Batman de Cristopher Nolan al encontrar los cachivaches para luchar contra el crimen. En su caso, dudaba que el malo de turno fuese Lucas Ciprian. ¡Menudo pelagatos! Un héroe se forja gracias a su villano. Batman tenía al Jóker, Superman a Lex Luthor, Spider-Man al Duende Verde ¿y Uriel Parson Lucenis? Hablando de esto: debía cambiarse el nombre.

Un retortijón le hizo olvidar sus cándidos pensamientos. Una corriente de energía procedente del estómago se enfiló por su espina dorsal, se proyectó sobre su brazo derecho y creó bultos. Las venas se movieron y su color se enfatizó. No le dolía; era como si estuviese fuera de su cuerpo.

Sonó el timbre y los alumnos se sentaron. La profesora, una mujer de treinta y pocos llamada Bárbara, entró y exigió orden.

Avergonzado, Uriel se tapó el brazo con la mochila de Batman e hizo como si buscara un libro. Todo el mundo estaba centrado en la profesora. Uriel se preocupó. Observó la mochila: los bultos que sobresalían de su piel movían la tela con el símbolo del murciélago.

Bárbara, la profesora, explicó el juego del día. Desde arriba les animaban a que los niños desarrollasen sus cualidades plásticas.

–¡Poneos los babis! –Les ordenó.

Los alumnos se levantaron y fueron a las paredes de la izquierda y de la derecha donde cada uno tenía un perchero del que colgaba la fea prenda. Mientras, Bárbara ojeaba la revista Vogue en su tableta. Se llevaba la moda “safari” y una mujer con un traje de baño jaspeado leopardo, gafas de sol y sombrero de ala ancha ilustraba la portada. Con una mano, la modelo cogía un borde del sombrero. Bárbara, que era apocada y debía adelgazar, pensó que le separaba un mundo de esa actitud.

La profesora levantó la cabeza. Los chicos ya se habían puesto los babis pero no habían vuelto a sus pupitres. Uriel Parson no se había levantado aun. Ocupaba una mesa central y los alumnos lo miraban con recelo.

–¡Uriel! –le animó Bárbara–. ¿No quieres jugar?

Uriel negó con la cabeza. Tenía la mochila sobre la mesa y esta se movía espasmódicamente. Dedujo que escondía algún animal de compañía y se enojó pues estaba prohibido llevarlos a las aulas.

Bárbara fue hacia Uriel. Se plantó ante él, se cruzó de brazos y miró a los lados, donde los alumnos los observaban aterrorizados, lo cual le sorprendió. Uriel era de los mediocres y cuando se preveía una tunda solían jactarse. ¿Qué había cambiado?

Uriel tenía el rostro contraído. Le recordó a los criminales de las series policiacas cuando se derrumbaban ante la evidencia de su culpabilidad. Más relajada, Bárbara se dirigió impositivamente a Uriel:

–¡No puedes traer animales al colegio! –le reprendió mientras agarraba su mochila y Uriel suplicaba que no lo hiciera.

Bárbara apartó la mochila y comprobó, horrorizada, que el brazo del niño se había agigantado. Las venas habían salido de su piel y se zarandeaban como serpientes.

Los niños gritaron y corrieron hacia la puerta desordenadamente; en consecuencia, se creó un embudo y no pudieron salir.

Bárbara dio unos pasos atrás, se puso contra la pared e, impotente, presenció la calamidad.

El brazo de Uriel sufrió una convulsión y proyectó un líquido viscoso por toda el aula. Los niños que intentaban salir enloquecieron al ser salpicados. De lo que quedaba de su brazo salió una gran protuberancia que reunía las características de una extremidad aunque el riego sanguíneo estaba por fuera y era desproporcionadamente voluminosa.

Uriel se levantó y miró su brazo perverso. Cariacontecido, movió los dedos y estos obedecieron. Sonrió.

–¡Apartaos! –se escuchó desde el pasillo.

La seguridad del colegio, constituida por androides, pedía paso para entrar en el aula pero los niños llorosos ensuciados por el líquido que había esparcido Uriel obturaban la salida y se lo impedían.

–¡Alarma! –informó una voz femenina monocorde e insensible desde los altavoces–. No se muevan de las clases. Alerta 182, alerta 182.

Mientras la voz repetía el mensaje como si todo el mundo supiera qué significaba la “alerta 182”, la atención de Uriel se focalizó en los cuatro pequeños altavoces situados en las esquinas del aula. Escuchó una crispación y otro sonido detrás de la voz de alerta. Nadie lo apercibía, solo él, dotado de un sentido auditivo superior. Las cacofonías envolvían un rumor que las amasaba y daba sentido. Era una voz que contenía una palabra.

Ylyok.

Asustado, no por la mutación sino por la diabólica unión de letras que acababa de descubrir, se perdió en una marisma de sensaciones esotéricas. No le importaba lo que le rodeaba, solo ese nombre proyectado secretamente por los altavoces.

–¡Deténgase! –gritaron los robots que custodiaban el colegio.

Los niños habían podido salir y habían entrado cuatro androides. Estaban dotados de un cuerpo negruzco y de una luz azul que subrayaba los bordes de su caja torácica. La cabeza era un casco metálico negro con dos pequeñas ranuras estiradas en los ojos que aspiraban a darles un sentido humano. Sin embargo, la voz metálica y el sonido indiscreto de sus articulaciones delataban su artificiosidad.

Uriel se encaró a ellos. No sentía miedo ni dolor, era como si estuviese en un videojuego. Después de escuchar la críptica “Ylyok” todo cobró un aire fantasioso e inofensivo. “Algo” se apropió de su cuerpo y Uriel abrió las fauces para que “aquello” se amoldase a él.

Adoptaba estos racionamientos infantilmente ya que no atesoraba los conocimientos para valorarlos en su cerval magnitud. Que una palabra le desconectase del mundo era patrimonio de grupos siniestros de hábitos reprochables y adulaciones infecciosas. Su bálsamo procedía de la más profunda oscuridad.

El brazo elefantiásico se normalizó; como si un caracol se escondiera en su caparazón. Tan solo quedó como rastro del crecimiento la manga destripada y el pecho al descubierto. Uriel se miró las manos y parecían iguales.

Hubo desconcierto. Los androides le apuntaron con sus fusiles y Bárbara, que miraba la escena pegada a la pared con las gafas llenas de la viscosidad que había supurado el brazo de Uriel, hizo acopio de levantarse. Cuando la profesora estaba a punto de erguirse, el brazo izquierdo de Uriel, el que no había mutado, empezó a convulsionarse. Era como si bombeasen aire y luego lo sacasen. Perdía y ganaba volumen. Las venas se pusieron sobre la piel como cables rojos, azules, verdes y negros. Uriel apartó el brazo hacia atrás comprimiendo la mano en un puño. La extremidad mutada se empotró contra la pared llena de dibujos. Su puño, convertido en una unión inconexa de materia orgánica, agrietó la pared. El brazo izquierdo de Uriel había alcanzado un tamaño sobrenatural.

–¡Fuego! –gritó uno de los robots.

Le dispararon sin piedad. Bárbara se escondió bajo la mesa.

Uriel recibía los balazos pero estos salían despedidos como si fuera una roca. Al contactar con su piel, destellaban chispazos. Varios impactaron directamente contra sus pupilas pero fueron repelidos como si tocasen diamantes. Uriel movió el brazo ciclópeo, cerró el puño, lo proyectó contra los robots y los catapultó por los aires. Rompió la puerta y la pared donde se encajaba abriendo un gran hueco que conectó el aula con el pasillo. Los robots cayeron despedazados en el suelo.

Los brazos de Uriel regresaron a su tamaño normal. Los pupitres estaban reventados, la pared con los dibujos de los críos agrietada, la puerta destruida y todo salpicado por esa mucosidad verdinegra. En medio de ese caos, Uriel se miraba los brazos que acrecían y menguaban alternándose con el movimiento de las venas saltarinas. Ahora que había desaparecido el peligro, las mutaciones no eran tan evidentes.

Orgulloso, Uriel puso un pie sobre una mesa desvalijada. El viento sopló y se llevó varios dibujos que oscilaron ante él cual hojas en otoño. El cabello de Uriel estaba enhiesto cual fachoso punki engominado. Su pecho, al descubierto, aumentaba y disminuía incontrolablemente como el resto de elementos de su cuerpo.

Bárbara le miró a los ojos; destilaban un color rojizo que había visto en los malos de las películas de miedo. En directo y sin el imbécil de turno que le pasase el brazo por detrás de los hombros, no le pareció tan gracioso.

Uriel descubrió a Bárbara. Con un leve movimiento de los dedos índice y corazón de la mano derecha, el escritorio donde se escondía la profesora fue desplazado hasta la pared y se rompió en mil pedazos. Uriel alzó el mentón y la miró.

Aterrorizada, Bárbara era incapaz de correr; sus piernas temblaban.

–¡Humana! –exclamó Uriel con una voz que no era la suya–. ¡Ylyok está aquí!

Dominique

Dominique Parson no lograba concentrarse en el trabajo. Como siempre, estaba en el hospital, encerrado en su despacho y mirando porno por el ordenador distraídamente y sin meneársela. Le habían puesto entre algodones. Era el hombre del momento y le mimaban. Se había retirado de las intervenciones. Sus subalternos continuaban usando los dáctilos pero él no deseaba programarlos.

Todo eran golpecitos en la espalda y sonrisas interesadas. Cuando estaba inmerso en el descubrimiento del nük y en su humilde cuchitril en el Gótic, lo miraban con recelo y ahora, cuando la tormenta había amainado, lo bendecían. “Me la podéis comer con nata”, pensaba.

Uriel estaba igual que antes. Tras inyectarle los nano-robots dáctilos y estos haber activado el atómico punto nük, volvió a ser un crío normal. No había reproche a Uriel, solo cuestionamiento a su decisión ya que era asediado por pensamientos ignominiosos.

Dominique estaba obsesionado con lo sucedido antes de rescatar a Uriel de la “oscuridad”.

Ylyok.

Solo pensaba en esa palabra. Le daba mil vueltas. La voz que había escuchado, viciada por las imperfecciones de los viejos altavoces, le había traumatizado. Pasando por alto la inverosimilitud de que se hubiese puesto en contacto con un ser de otro mundo, su mensaje era rocambolesco. Le había ofrecido un sacrificio, es decir, a sabiendas de la manera de curar a Uriel, que no lo hiciera. Un acto de fe. Como no comer carne en semana santa o caminar arrodillado en la procesión. No se trataba de una acción sino de una omisión voluntaria en prueba de servidumbre. Resumidamente un “Obedece y punto”.

Con ese sacrificio, Ylyok le había ofrecido una alianza como la que en el Génesis Yahveh tendió a Abraham. No era moco de pavo. Se había enfrentado a una entidad cuyo poder ignoraba. ¿Qué habría pasado si Abraham hubiese desobedecido y se hubiese negado a sacrificar a Isaac? La historia bíblica hubiese sido distinta. Dominique, sin quererlo, estaba ante un cruce de caminos cósmico y su decisión había tergiversado un elevado “plan”. Tenía la corazonada de que no se había previsto su rebeldía y que tras ella, fuerzas invisibles se reagrupaban para volver a controlar la situación.

Al ser consciente del peligro había destruido lo relacionado con Ylyok. Cuando sanó a Uriel fue en busca de un bidón de gasolina, puso la radio sobre el ordenador, vertió el combustible y les prendó fuego. Chamuscó toda vía de contacto con Ylyok. Por otro lado, quemar el ordenador también obedecía a otro objetivo. El disco duro tenía grabada la fórmula del nük; si lo eliminaba no podría volverse a utilizar. Sin embargo, a todo esto se unió un fenómeno martirizante.

La fórmula del nük ocupaba diez páginas de word, lo que suponía más de mil caracteres. Pese a destruir el documento donde estaba inscrita, la recordaba como grabada en hierro candente en su cerebro. Veía las letras, los números, las raíces cuadradas y los algoritmos. La tenía asimilada como el abecedario o la tabla de multiplicar del número uno. Era imposible ya que la había leído un par de veces y aplicado solamente a Uriel. Sin embargo, la había memorizado. A veces soñaba que cada rúbrica tenía vida y se tornaba una fiera larva microscópica que se zampaba sus ojos.

Por las noches no dormía y cuando lo hacía visitaba lugares inhóspitos, ciudades abandonadas tiempo a que habían sido testigos de ritos macabros en alabanza a demonios gigantescos. Era todo oscuro; pagaba su acto de rebeldía con una corriente negativa de animadversión. Un amargor lo envolvía y hacía pestilente.

Todo lo atribuía a la fórmula. Había descubierto lo que no debía y estaba siendo castigado.

A raíz de esto, se había encerrado en sí mismo. El mundo ansiaba que revelase el secreto del nük para que el milagro obrado en Uriel se hiciese extensivo a millones de impedidos. Era un éxito médico sin precedentes pero no podía compartirlo. Las consecuencias habían sido inasumibles, no quería pensar lo que sucedería de propagar la fórmula.

Sin embargo, actuar contra Ylyok había sido lo “correcto”. Tenía la certeza. No se había percatado de la maldad desatada hasta que ese halo de iniquidad le había envuelto cual capa negra. No se arrepentía. Había salvado a su hijo ¿Qué era eso de que “no le salves y sacrifícate por mí?”.

Dominique escupió sobre la moqueta.

“¡Qué diablos!”, se dijo a sí mismo. ¿Acaso no era condenable que Ylyok le pidiese esa atrocidad? Aunque era avizorado por un poder inenarrable había obrado con el corazón y eso era su único e insuficiente consuelo.

Dominique se levantó y se puso ante la ventana. Tenía una vista privilegiada del parque. Las parejas de jóvenes iban a tocarse y a besarse mientras los hombres y mujeres de mediana edad les miraban envidiosos paseando a sus perros. Suspiró.

En medio de todo aquello estaba Carla. Todo había terminado. Se querían pero la situación había dado un vuelco y su relación sobraba. Le dolía en el alma pues el amor no es físico sino espiritual e incandescente, ajeno a las pajas y a los prostíbulos. Esa personal visión residía en las profundidades de su alma mezquina y su sucio reconocimiento lo alentaba.

Llamaron a la puerta.

Dominique no se molestó en detener la película porno. Una joven entró acompañada de los gemidos de una tailandesa que, presuntamente, acababa de cumplir la mayoría de edad.

–Disculpe –alegó la secretaria–. Le requiere la policía.

–¿Cómo? –preguntó Dominique cerrando la pantalla del ordenador en el momento del “facial”.

–¿No ha visto las noticias? –a Dominique no le gustó el tono y frunció el ceño–. Algo sucede en el colegio Saint Denise.

Dominique se paralizó. Uriel…

Cuando llegó al colegio, se abrió paso entre la prensa y la policía. Había ambulancias que atendían a los heridos cubiertos por una asquerosa sustancia verde.

La prensa buscaba información para cuadrar la noticia pero todo era ambiguo. Los testigos estaban en shock. Lo que decían era inconexo y sin sentido. Los maestros balbuceaban y los niños carecían de vocabulario. Lo único claro era que atañía a Uriel. Un tal Lucas Ciprian, un “chulito”, vociferó ante las cámaras:

–¡Ha sido el rarito! –aseguró mientras se daba golpes en el pecho–. El Uriel. Me… –No sabía cómo continuar–. Se ha convertido en no sé qué. ¡Lo he visto! ¡Lo he visto!

Dominique desistió de escucharle. Avanzó hasta la entrada, sellada por un cordón policial de androides. Entre ellos estaba Carla. Dominique la cogió de la cintura. Ella lo repelió.

–¿Qué se sabe? –preguntó Dominique al que parecía el cabecilla del cuerpo policial por los galones en sus hombros. Era un hombre alto y llevaba perilla; el único humano del destacamento.

–¿Dominique Parson? –preguntó mientras le encajaba la mano–. Los testigos alegan que han visto anormalidades en su hijo.

–¿Anormalidades? –Carla miró despectivamente a su marido.

–Según los niños, Uriel se ha transformado en un monstruo y está arrasando el colegio. No hagan caso, no tenemos las grabaciones y no lo sabemos. Quizá su hijo es otra víctima.

¿Un monstruo? Repitió Dominique para sí. La palabra se antojaba chistosa. Salía tanto en las películas de Disney como en las de extraterrestres. Se le faltaba demasiado al respeto como para tomársela en serio. Sin embargo, ese vocablo mancillado por su mala usanza le estremeció.

Sopló el viento. Procedía del interior del colegio de donde salió una treintañera encorsetada en un traje chaqueta azul oscuro. Llevaba gafas y el pelo recogido. Iba sucia del mejunje verde y se tambaleaba. Miraba por todos los sitios como si de cualquier parte pudiera caerle un rayo. Tropezó y cayó al suelo. Los androides la levantaron y ella los miró desconfiada. La condujeron a través del cordón policial y no paraba de repetir lo mismo:

–¡Ylyok!

Se la llevaron con los ojos fuera de sus órbitas. Carla y Dominique se quedaron petrificados. Dominique denotó un miedo cerval en su mujer.

Volvió a soplar el viento, esta vez con más intensidad. Las puertas del colegio se abrieron de par en par. Un camino de baldosas grises llegaba hasta la entrada constituida por una larga cadena de puertas de cristal. No había pared entre ellas sino el cristal que las separaba. De esta manera, podía verse el pasillo central desde fuera. Por arriba, había un techo bajo que hacía las funciones de porche sobre el cual descansaba en letras mayúsculas el nombre del colegio. Detrás de los caracteres se alzaba la fachada del edificio que se encaramaba más de veinte metros en una aburrida sucesión de ventanas.

Los robots y los policías se tensionaron. El hombre de la perilla, por el altavoz, reclamó que la gente se apartara. Los antidisturbios obligaron a Carla y a Dominique a retroceder.

El viento aumentó. Las puertas y los escudos de los robots fueron vapuleados. El cabecilla de la policía quiso hablar pero ¿a qué?

Apareció una sombra dentro del colegio; estaba en el pasadizo, entre las taquillas. Era como un árbol deforme. Se movía con ambivalencia como hecho de humo negro y espeso.

El de la perilla ordenó a su pequeño ejército que preparara las armas y se dirigió a “eso” para que se mantuviera quieto.

La masa informe se concretó en una figura oscura suspendida en el aire; cerró los puños, levantó las piernas y desapareció.

Una violenta ventisca despedazó las puertas de cristal de la entrada y los millones de cristales impactaron contra las ambulancias, los coches de policía y los testigos. Era como si les atacase una granizada horizontal. Se escucharon gritos, los presentes fueron rasurados, heridos y desmembrados; los vehículos se abollaron y los carteles luminosos de los negocios cercanos explosionaron.

Como llevado por el viento, la aparición se plantó delante del cordón policial y pudieron verlo en su pútrido esplendor.

Era Uriel deformado. Extremidades viscosas sustituían sus piernas y desparramaban un líquido verdoso que al caer provocaba una humareda. El brazo derecho y el pecho habían acrecido y los conductos sanguíneos se habían emancipado de la piel y danzaban fuera cual serpientes multicolor. El brazo medía doce metros de largo y tres de ancho; parecía imposible que pudiera sostenerlo. Su espalda se había expandido gozando de una amplitud de hombros desproporcionada. Lo único que conservaba sus dimensiones era la cabeza y el brazo izquierdo. Sin embargo, la parte facial derecha, la correspondiente con la del brazo afectado estaba carbonizada. La línea divisoria entre la parte normal y la anormal era una franja dorada vertical que avanzaba como el fuego entre el bosque comiéndose la parte ordinaria y chamuscando la carne. Sus ojos irradiaban un rojo malicioso.

Hubo gritos y desconcierto. Uriel se había convertido en un ser aborrecible. La policía le exigió que no avanzara pero los ignoraba. Había destrozado toneladas de cristal, podía ventilárselos como si fueran hormigas despistadas yendo a dejar su hojita en el agujero.

Uriel dio un paso adelante. Sus piernas lo alzaban dos metros; estaban excesivamente musculadas y sus conductos sanguíneos también habían emergido. El brazo menudo y la cabeza no congeniaban con el resto de miembros envilecidos.

Uriel buscó entre los presentes y localizó a Dominique, situado detrás del cordón policial junto a una ambulancia. Uriel apretó los labios, alzó el brazo mastodóntico, tapó el sol, cerró el puño y lo dejó caer a la izquierda del neurocientífico aplastando la ambulancia y el cordón policial anterior.

Dominique abrazó a Carla. El puño de Uriel superaba en altura a la pareja. Estaba constituido por un entramado sanguíneo parecido a un embrollado cableado. Apercibió el enorme poder que emanaba de ese trozo de carne y besó el cabello de la gimiente Carla.

Uriel barrió lo que se extendía a la izquierda y, con una velocidad tremenda, dejó caer el puño a la derecha e hizo lo mismo. De esta manera, despejó todo y ante él quedaron solamente sus padres. A veinte metros en ambas direcciones había caos y muerte. Los supervivientes se largaron, inclusive la policía y los robots, incapaces de domeñar tan brava demostración de poder. Hubo algún disparo pero como si hubiesen tirado confeti.

Uriel se acercó mientras era sometido a espasmos.

Se plantó ante ellos. La línea vertical que recorría su cara estaba quemándole. Lo que quedaba de humanidad se abrasaba. Su ojo derecho enrojecido no le pertenecía; era el que correspondía con la parte endiablada. El izquierdo pese a estar también bermejo conservaba un destello blanco; aun había una pequeña parte de Uriel encerrada en esa calamidad bulbosa.

–¡Arrodillaos ante Ylyok! –gritó Uriel con una voz irreconocible–. A vosotros os ordeno –señaló a Carla con el brazo izquierdo–, que retengáis y controléis a Dominique Parson hasta que cumpla con su misión: sanar al paciente adecuado.

Carla se soltó de Dominique y se postró ante su dios.

Dominique observó unos flashes. La policía se había ido pero la prensa continuaba acechante.

Uriel flexionó las piernas y aproximó su rostro al del neurocientífico quien vio las dos caras del pequeño; la monstruosa ganaba terreno pero en la otra aun había esperanza. Lo que quedaba de Uriel le enviaba un mensaje desde las tinieblas.

–“Tranquilo papá” –pudo leer entre líneas.

Uriel le transmitía intimidades en un microsegundo. Sin embargo, el demonio que habitaba su cuerpo extendió el brazo deforme y mostró que estaba constituido por otros brazos del tamaño de un ser humano. Lo que parecía una única masa era una conjunción de extremidades movientes enlazadas con los conductos sanguíneos agrandados. Era como si Uriel se hubiese multiplicado y sus clones estuviesen pegados. Seis de esos brazos constituyentes salieron de la deformada extremidad y se alargaron hasta Dominique. Tres le atraparon su pierna derecha por el fémur, la rodilla y el gemelo y el resto le agarró el cuello y la cintura. Se identificaban como brazos por el ángulo de los codos pero habían acrecido anormalmente aumentando en longitud pero apenas en grosor; de esta manera, parecían raquíticas ramas de árbol con forma humana.

Dominique escuchó rezar a Carla; con las manos enlazadas ante los labios alababa a Ylyok pero no le pedía misericordia.

Dominique fue despegado del suelo y acercado al rostro del demonio. Intentó soltarse sin éxito. En el aire, las extensiones se movieron y le rompieron la pierna derecha en tres alturas. Sus huesos se resquebrajaron. Impotente, gritó pero el demonio continuó sacudiendo la pierna haciendo añicos los huesos.

Quebrado de dolor, le soltaron y cayó al suelo desde metro y medio de altura. La pierna izquierda soportó la caída.

–¿Aun piensas que no puedo “mostrarme en carne y hueso”? –se jactó sonoramente el demonio recordando las palabras del neurocientífico ante la radio.

Los seis brazos se escondieron en la masa original y volvieron a formar parte de esa macabra unidad. Hubo una sacudida en el suelo. Uriel se elevó y se abultó por partes; eran como protuberancias movientes que se escondían y emergían a placer. Se detuvo ante el sol y sombreó a sus padres.

La línea candente arrasó definitivamente la parte humana de la cara del niño. Ylyok se había llevado a Uriel.

Ese ser cavernoso sacado de la peor pesadilla de Abraham Merritt, empezó a explosionar. Lo hizo a recovecos, como si tuviera bombas injertadas y estallaran en sucesión. A cada detonación, su cuerpo decrecía. Sin embargo, la parte eliminada por el estallido no caía al suelo pues se volatilizaba en el aire. Y así hasta no quedar rastro de Uriel.

Una semana después, Dominique y Carla firmaban el divorcio. Carla no regresó a casa y al día siguiente de la muerte de Uriel, le había comunicado mediante el chat de una red social que no deseaba continuar con él. Dominique había intentado localizarla pero el Culto había cerrado filas alrededor de ella.

Fueron al despacho de abogados de los Lucenis, situado en la planta treinta de un rascacielos de la Diagonal. Era una sala amplia, con una mesa rectangular que hacía las funciones de pantalla informática. Por los ventanales se ofrecía una envidiable panorámica de la ciudad.

A Carla la acompañaban sus letrados y un hombre corpulento llamado Adán Mainard: un cuarentón con cicatrices en el rostro. Lucía medallas en el bolsillo de la americana. Un militar orgulloso de su letanía y miembro del Culto que había corrido a salvar a la “oveja descarriada”. Amanda Scarpa y Federico Lucenis parcheaban la negligencia de su hija y allanaban el camino de sus necesidades reproductivas. Ella le juró que no creía en esas bobadas; sin embargo, ahora lo dejaba para atenderlas.

Dominique iba en silla de ruedas y llevaba la pierna derecha escayolada. Él mismo había salvado la movilidad gracias a los dáctilos que ahora todo el mundo sancionaba. Sin embargo, no había podido corregirla del todo. Tendría cojera permanente cuando lograra levantarse. Los daños habían afectado a los huesos. Los nano-robots no podían hacer nada contra una rotura ósea o una extirpación muscular ya que no podían regenerar fibras.

Mientras los abogados explicaban las cláusulas del convenio regulador, Dominique pensó en su infortunio.

La prensa le había hundido con mentiras. Decían que los dáctilos habían “matado” a su hijo. Recordó los titulares de los periódicos: “Los dáctilos acaban con Uriel Parson”; “Saint Denise entierra a Parson”; “Parson: una estafa obscura” y “Las técnicas de Parson amenazan al mundo”. ¡Cuán equivocados estaban! Habían omitido los detalles más escabrosos como la transformación de Uriel y las sobrenaturalidades acaecidas en Saint Denise. Sin lugar a dudas, el Culto había intervenido y viciado la información.

Aun así, la carrera de Dominique se había ido al garete. Le retiraron la Creu de Sant Jordi, le despidieron y le notificaron querellas. Podía entrar unos años en prisión.

El abogado que leía el convenio se lo pasó. La mesa de cristal era una gran pantalla donde se reproducían los papeles que se trasladaron del picapleitos a Dominique. Con un toque movía las páginas y con una extensión de los dedos gordo y corazón las ampliaba o reducía.

Se tomó su tiempo para leerlos. El Culto se había apropiado de sus bienes, los terrenos de la casa de cubos entre ellos. Carla se hacía propietaria de todo para compensar el desequilibrio económico. Ella no trabajaba y Dominique la había mantenido con lo que “necesitaba” auxilio para continuar adelante.

No se había defendido. Firmaría lo que fuese con tal de hacer borrón y cuenta nueva. Mientras leía la sarta de mentiras que habían escrito los letrados, se percataba de su poca trascendencia. Hacían referencia a cuentas bancarias, inmuebles y adjudicaciones, todo versaba sobre el patrimonio pero ¿qué pasaba con la malsana sensación de haber fallado a su familia? Lo más importante no podía regularse.

Recordó a su hijo. Había pasado muy poco tiempo para identificar el dolor. Ya no estaba en este mundo pero la idea era tan atroz que su cerebro le protegía. Los psiquiatras dirían que era un síntoma de demencia pero él les hubiese ignorado. Les detestaba. ¿Quiénes eran ellos para gestionar su pesadumbre?

Una cláusula le llamó la atención: la adjudicación a Carla de las fincas. Había una lista inmensa que ocupaba cinco páginas. Sin embargo, al final, había una especificación: “Todos los pisos de Don Dominique Parson pasarán a propiedad de Doña Carla Lucenis. Solo se atribuye a Don Dominique Parson el uso del piso de cincuenta metros cuadrado situado en el barrio Gótico de Barcelona. Por otro lado, Dominique Parson acepta que la familia Lucenis vele por su seguridad y le custodie”.

Los abogados carniceros habían traspasado las propiedades a Carla menos el uso del pequeño apartamento en el Gótico; el que había adquirido al principio de su carrera y donde había dado forma a los dáctilos. Si se lo daban en propiedad se lo embargarían, de esta manera, quedaba libre. Era una jugada maestra que le permitiría vivir a la sombra.

–A vosotros os ordeno que retengáis y controléis a Dominique Parson hasta que cumpla con su misión. –Había dicho Uriel prendado del espíritu diabólico de Ylyok. El Culto estaba cumpliendo con las órdenes de su dios. Jurídicamente estaba atado. Sabrían cuándo iría de putas y cuántas veces se las beneficiaba.

Dominique sacó un lápiz electrónico y firmó el convenio. El pliegue de hojas se coloreó en verde y se trasladó automáticamente al abogado que ocupaba la cabeza de la mesa.

Dominique sintió un pinchazo, como si se hubiese clavado una espina. Pasó la mano por la superficie lisa y transparente de la mesa y no había nada. De la yema del dedo índice se asomó una gota de sangre. Todos le miraron y el líder de los picapleitos se dirigió a él:

–Eso no lo hemos escrito.

–¿Cómo? –Dominique no entendía.

–Le hemos inyectado un localizador: el Ra. No podemos fiarnos. Domina muchas artes y podría valerse de ellas para escapar. El Ra es una garantía para que no abandone Barcelona.

Dominique miró su dedo. El Ra debía ser diminuto.

–El localizador se amoldara a su cuerpo –explicó Adán Mainard que hasta entonces había estado callado–. No intente sacárselo ni salir de Barcelona. Si lo hace, estallará y le hará pedazos.

Durante la reunión había pensado en largarse. Era suficientemente inteligente como para burlar la seguridad del Culto pero se miró el dedo, aun sanguinolento y se preocupó.

Se anunció que la reunión había terminado y todos se levantaron. Dominique miró su dedo. Salió un bultito del lugar donde le habían pinchado. Era como el pequeño callo que se produce por escribir demasiado; estaba en el lateral izquierdo del dedo índice de la mano derecha. Sintió pánico. Siempre había sido un espíritu libre. ¿Qué diablos le habían hecho? Dominique miró enfrente para olvidarse del malagüero que le producía el Ra y observó a Carla. Ella seguía representando el dulzor en su vida amarga. Se dejó llevar:

–Cariño –gimió.

Carla se detuvo mientras sus letrados hacían una muralla de corbatas y Adán la abrazaba. Dominique les contempló desde la silla de ruedas con nostalgia. Antes era él quien la abrazaba.

–No tienes por qué contestar –dijo Adán. Más alto, sobresalía.

Carla negó con la cabeza.

–Dejadme con él –exigió.

Todos se sorprendieron.

–¿Estás segura? –preguntó Adán.

Carla asintió.

Dominique y Carla se quedaron a solas. Ella le daba la espalda.

–¿Es esto lo que quieres? –preguntó él.

Carla se cruzó de brazos. Con los ojos le decía que no pero no iba a verbalizarlo.

–Me casaré con Adán Mainard –dijo con frialidad–. Ylyok te necesita –le recordó–. Tienes los conocimientos para sanar al elegido.

Dominique negó con la cabeza. Tan elevadas palabras le hacían perder la equidad. Sintió un hormigueo en la mano donde estaba el Ra. El bultito del dedo se desplazó poco a poco hasta el centro de la palma. Entre las líneas de la mano se hundió y desapareció, como si fuera una burbuja en agua turbia. Sintió nauseas.

–Uriel estaba poseído por Ylyok –Dominique escogía con tiento las palabras. Carla asintió con los ojos acuosos–. Creí que solo era una voz, que no tenía poder en nuestro mundo. ¿Por qué no me poseyó a mí antes de intervenir a nuestro hijo e impidió esta catástrofe?

Carla se mareó. Dominique vio sus profundas ojeras; temblaba, estaba aterrorizada. Venganza fue la palabra que acudió a la mente del neurocientífico.

–No puedo hablar de él –confesó tiritando.

–¿De Ylyok? –ella asintió.

–Nunca ha poseído a nadie –Carla se armó de valor–. Ha sido la primera vez. Habla a través del Consejo de Ancianos. Ordena y nosotros, el Culto, obedecemos; pero hasta ahora nunca se había materializado.

Carla se agachó y le acarició la mejilla.

Dominique le agarró la mano desde la silla de ruedas, cerró los ojos y disfrutó de su tacto. Creía que de no haber sido por los sobrenaturales acontecimientos seguirían juntos.

La puerta del despacho se abrió y Adán Mainard se dirigió a la pareja.

–¡Vámonos! –ordenó Adán.

Carla y Dominique lo ignoraron, estaban concentrados mirándose el uno al otro. Intentaban desentrañar los altos principios que les habían separado.

–La desobediencia a Ylyok se castiga con la muerte. ¿Por qué no transmite tus conocimientos a otro? –preguntó Carla con frialdad. No estaba embriagada del sentimiento de Dominique sino de un pragmatismo exasperante.

Dominique se emocionó:

–Cuando descubrí la fórmula del nük estaba animado por la esperanza de salvar a Uriel. –Se enjuagó las lágrimas– Esa ilusión me dio fuerzas. Él dice que me la confirió pero estoy convencido de que nadie más puede interpretarla. De lo contrario, me mataría y escogería a otro.

Carla recordó la visión del hombre de ojos rojos que enviaba tentáculos a las sienes de Dominique. Estuvo a punto de explicárselo pero no lo consideró oportuno. Ylyok le había influenciado pero Dominique había descubierto la fórmula. Los dos habían contribuido al descubrimiento del nük. El dios le necesitaba.

Entraron los abogados y rodearon a Carla. Le explicaron a Dominique que no podían inmiscuirse uno en la vida del otro. Carla y Dominique se miraron. Ignoraban qué les depararía el futuro pero sabían que volverían a verse.

CAPÍTULO 9

LA EDAD DE LOS HÉROES

Ona

Fitalmio, monte Cilene, Corintia, Grecia

7 de febrero del año 2120 d.C.

Ona despertó azorada. La luz diurna se colaba por la grieta de la ventana y acuchillaba las tinieblas de la habitación. Se levantó de la cama, fue hacia la ventana, la abrió y miró a la calle. No había transeúntes y olía a pan recién horneado. El universo roto, los meteoritos y los relámpagos habían desaparecido. Bajó a la planta baja y salió al exterior pero ni rastro de la hierba en la que se había concentrado el poder de los opuestos. La estampa había retornado a su ordinariez y se sintió asqueada. Después de la grandilocuencia de un universo enfrentado bajar a la arena era lastimoso. No tenía la sensación de haberlo soñado sino de haberlo vivido. Menos mal que nadie la había visto pues siquiera se había cambiado el pijama; las ganas de corroborar las visiones superaron la vergüenza.

Volvió a subir a la habitación. Se duchó prendada de la sensación de pequeñez experimentada durante la noche. Al salir de la bañera, el espejo estaba lleno de vaho, lo limpió y se contempló.

Su melena, oscurecida por el agua, caía hasta media espalda. Ona era delgada, pequeña, apenas tenía pecho y los pezones eran como botones. Estaba acomplejada. Si las tetas son pequeñas no pasa nada, pero si, además, los pezones son grandes se incurre en una deficiencia estética. Las revistas presentaban estos cánones y los quirófanos sanaban a las pobrecitas sin un buen par de melones. Ella tenía dinero pero no quería traicionar a su cuerpo. No era atractiva. ¿Y? El sexo era tan residual para ella como para Gabriel. Cuando su marido irrumpió en sus pensamientos desechó toda conjetura y se vistió.

Entró en el comedor y había vecinos desayunando. Jano no estaba. La estancia continuaba iluminada por las velas pues la luz natural era insuficiente. Aun no había regresado la corriente.

Le prepararon leche y un panecillo cocido en horno de leña. Mientras daba cuenta de ello, recordó el dolor tras haber tocado la vegetación de las tumbas. Ya no le dolía la mano. Cuando había ido a tocar la hierba, esta había liberado partículas blancas que la habían sanado sin contactar.

La hierba era clave en su investigación. Con el resto de la expedición gozaba de todos los medios para informarse y no había encontrado nada. ¿Dónde buscar? Jano había hecho referencia a la biblioteca de Fitalmio pero Ona nunca había estado en una. Había nacido el veinte de diciembre del año 2076 y solo se editaban e-books. No había conocido el ánimo de pasión que levantaban los libros tangibles. Había visto tomos antiguos encerrados en vitrinas cual especies en peligro de extinción; un lugar lleno se antojaba como un parque zoológico con dinosaurios.

Después de comer, preguntó a la chica encargada dónde estaba la biblioteca a la que había hecho referencia Jano.

–¿Biblioteca? –repitió–. ¡Ah claro! Está abandonada.

–¿Abandonada?

–Es la biblioteca Usher. ¡Está en ruinas! Los niños van a jugar. –Se rió–. El ayuntamiento ha prohibido la entrada. Ha perdido interés. ¿Quién quiere libros que puedes descargar? –Ona asintió. No tenía sentido–. La derrumbarán. Si va vigile que no le caiga algo encima.

Ona se quedó pensativa y preguntó:

–¿Usher ha dicho?

–¡Sí! –confirmó ella–. Es por la obra esa. ¿Cómo se llama? El derrumbamiento de la casa Usher de Edgar Allan Poe. Su aspecto es igual de sofocante que el de aquella.

Ona agradeció la información, le indicaron cómo llegar a la biblioteca y salió.

Mientras caminaba, las nubes velaban el sol y una pátina metálica se posaba sobre las casas. El sol no se había asomado en dos días. Su marido aseguraba que había armas capaces de alterar el clima; Ona se enojó por la posibilidad de que hubiesen afectado a la meteorología de su amada Grecia.

Hacía más de un año que no veía a Gabriel. Estaba casada. Un anillo escondido en su casa de Barcelona lo corroboraba. Durante los tres primeros años de matrimonio habían intentado tener hijos. Los médicos decían que no había impedimento. Aun así, algo fallaba. Carla Lucenis, su suegra, ansiaba ser abuela y la odiaba por no darle un nieto. Nunca culparía a su hijo. Después de tanto tiempo se habían desilusionado. El sexo era mecánico y sin aliciente. Lo hacían para procrear convirtiéndolo en insustancial y excusable. Otras prioridades se abrieron paso entre sus órganos sexuales. Hacía más de cuatro años que no hacían el amor y lo peor era que no lo añoraba. Había sustitutivos. Lo habían hablado. Se querían. Su compañía era alentadora. Sin embargo, se había perdido la fogosidad. No iban a separarse. Sus familias pertenecían al Culto y no podían defraudarles. Con estas, sus profesiones se habían convertido en primordiales. Gabriel aceptaba misiones en el extranjero y ella iba a expediciones cuanto más lejos mejor. Habían hablado hacía un mes por teléfono. Le había llamado él porque ella nunca lo hacía. Gabriel comandaba una nave en Groenlandia, uno de los enclaves más peligrosos del planeta. ¿Y si estaba muerto y nadie se lo había dicho? Se lo imaginó en un ataúd y le apenó.

Se cruzó de brazos. Se escucharon truenos a lo lejos. Las casas de campo, endebles, agrietadas y rompibles, recortaban los cúmulos. Se sintió vulnerable y, por otro lado, rejuvenecida. Era como si, de nuevo, fuese a clase para aprender griego. Amaba esa cultura ostentosa y arcana. Historia, pueblos, vestidos, mitología, etc. Todo estaba cubierto por una pátina extática. Sin embargo, los mitos se resquebrajaban cuando eran investigados. En arqueología tenía que descartar antecedentes poco fiables como la mitología o la religión pero esa escrupulosidad había sido infecunda. El hilo conductor de su búsqueda eran los dibujos de la vasija y sus visiones. Imposible hallar pruebas sobre el terreno. Lo único que la amparaba era el testimonio de los habitantes de Fitalmio. Sus superiores le habrían aconsejado no obcecarse en cuentos. Sin embargo, y por fortuna, estaba sola.

¿Cilene?, ¿Peloponeso?, ¿Hermes? Nombres estimados en el instituto abandonados para dedicarse a la arqueología. Ser demasiado exigente en las fuentes había limitado la investigación. Iba a arriesgarse. ¿Una biblioteca abandonada? ¡Vamos a por ella!

Llegó donde estaba la biblioteca: en el centro del pueblo. Había menos casas, era como si estuviese en el claro de un bosque urbano. Torció la calle y apareció una avenida de olmos del Cáucaso, doce por banda, que desembocaba en un edificio maltrecho.

Los árboles medían veinte metros de altura. Las copas desnudas, en forma de vaso, se abrían en numerosas ramas erectas. Conservaban algunas hojas pero el viento las amenazaba. Ona se sintió identificada.

La antigua biblioteca se enclavaba en un parque abandonado; el camino que llevaba a ella era pasto de las malas hierbas y se distinguía por las dos líneas de olmos; de no ser así, la construcción estaría en medio de un campo asilvestrado.

Avanzó hasta el edificio sin atreverse a mirarlo. Prefería hacerse la despistada atendiendo a la flaca naturaleza. Tenía la esperanza de ser abanderada por el piar de los pájaros pero solo el viento se atrevía a musitar entre las esqueléticas ramas de los olmos.

Se plantó ante la biblioteca Usher.

Una puerta de grandes dimensiones terminada en arco de medio punto bloqueaba el paso. Estaba astillada, con maderos rotos por los cuales podía verse la oscuridad interna del edificio. Adherida a la puerta había una cinta policial rota con la que habían intentado evitar, sin éxito, que los jovenzuelos entraran.

La fachada blanca estaba agrietada y recogía todas las desgracias que una construcción puede albergar. Había humedades verde-oscuras que carcomían la construcción como células cancerígenas. Se acercó a una que envolvía la puerta. Parecía tener vida, como si fuera piel escamosa de reptil. La biblioteca blanca constelada por esas manchas verdes era como un alienígena de la serie V al que le habían destripado la piel humana dando cuenta de su naturaleza reptiliana.

La decadencia arquitectónica se prolongaba en tres pisos, el último parcialmente derrumbado. Sobresalían vigas de madera del techo, como si fueran flechas clavadas en un mamut muerto. Las ventanas eran grandes aunque estaban cerradas.

Ona se sintió abrumada y fuera de lugar. Su voz interior le susurraba que se largara pero algo superior le decía que entrara.

Sorteó las hierbas que crecían ante la puerta, la empujó pero no se movió. Miró por uno de los agujeros; la oscuridad interior era desmotivadora. Quería entrar en el Tártaro. Empujó con ambas manos. Los goznes chirriaron y la puerta se movió. Descansó, había conseguido abrirla un poco creando una pequeña apertura. Volvió a empujar y la movió con facilidad hasta que se abrió definitivamente.

Escuchó un ruido.

La apertura ofrecía una imagen desoladora: un oscuro almacén de desechos. Entró y comprobó que el ruido anterior lo habían producido unas tablas apoyadas en la parte interior de la puerta; señal de que había otros accesos. Se preocupó por si podría haber mendigos o delincuentes. Si no controlaba las entradas podían sorprenderla.

Las paredes estaban pintadas con grafitis que también embrutecían los cuadros. Se fijó en uno mancillado por una grafía verde que se iniciaba en la pared y continuaba en la obra; recogía la imagen de un hombre calvo cuyo nombre estaba en una tablilla inferior: Heinrich Schliemann, nacido en Nápoles en 1890. Llevaba gafas y lucía un grueso bigote. Vestía traje, chaleco y una pajarita negra. Le colgaba una cadena de los botones del chaleco, quizás era un reloj antiguo pero la imagen se consumía en bordes gruesos y difuminados. Ona lo reconoció como uno de los primeros arqueólogos.

Schliemann amasó una gran fortuna e invirtió en arqueología cuando aun no se había profesionalizado como disciplina. Siguiendo a Frank Calvert, excavó en la colina turca del Hisarlik, situada a seis kilómetros y medio del Mar Egeo y equidistante del estrecho de Dardanelos. A raíz de esto, dio con las ruinas de Troya, también llamada Ilión.

La reminiscencia a la mítica ciudad le heló la sangre. Un descubrimiento así era el paradigma de todo arqueólogo. Sin embargo, Schilemann había sido cuestionado. Pese a existir pruebas de que había descubierto Troya, no se publicitó. Era como si a los medios les interesara más el mito que la realidad. ¿Y si con el templo del monte Cilene ocurría lo mismo? ¿Y si el Culto quería mantenerlo en secreto? Era plausible teniendo en cuenta que habían movilizado al ejército para evitar el paso.

La oscuridad era preocupante. Siguiendo su intuición, fue hacia la izquierda. Sorteó escombros y condones usados. Arribó a unas escaleras y subió al piso superior. Al llegar, escuchó un chasquido y su peso fue forzadamente absorbido por el suelo de madera. Era como si estuviera sobre un lago helado y quebradizo.

Enfrente, había altos estantes llenos de libros creando pasadizos que se estrechaban a medida que se alejaban. El techo agujereado era elevadísimo y lo que desde fuera parecían tres pisos en realidad era uno con tres líneas de ventanas cerradas. Eso permitía mayor lumbre. Las vigas se sostenían con malabarismos y el viento las hacía chirriar en una constante amenaza de derrumbamiento.

Escogió un pasadizo y entró en la biblioteca. La caída parcial del tejado no había afectado a los corredores. Las vigas estaban trabadas y detenidas a media caída como si los libros estuviesen protegidos. Nunca había visto tantos juntos. Estaban uno al lado de otro sin espacios; pasó la mano por sus lomos y notó el relieve de los títulos.

Como por un “abracadabra”, apareció una mesa circular con un banquillo alrededor; el lugar donde estaba coincidía con el hueco del tejado y era la zona más iluminada. Estaba rallada: era el registro de las fechorías de los adolescentes. Le extrañó que los estantes estuvieran impolutos pues en la planta baja incluso las obras pictóricas habían sido vilipendiadas. ¿Qué tenía de especial el primer piso para ser respetado?

El techo recortado por las vigas rotas se abría al cielo nubloso. Los pasillos de estanterías, siete en total, eran más estrechos cerca de la mesa y se ensanchaban a medida que se alejaban en la oscuridad.

Se centró. Debía buscar información. ¿Cómo empezar? Por lo más obvio: la hierba de pétalos blancos y raíz negra.

Observó los laterales de los estantes donde constaba la materia de cada pasillo: matemáticas, religión, botánica, arte, física y química, historia y mitología.

Entró en el pasillo de botánica. Los títulos de los libros eran crípticos: Los Briófitos y los Pteridófitos, Las Gimnospermas, Los Cormófitos y su hábitat de desarrollo, La Familia Pinácea del grupo de las Coníferales, Las Cycadales… Se llevó dos gruesos tomos y los hojeó en la mesa. Había dibujos y explicaciones exhaustivas, algunas en latín. Después de una hora de búsqueda, no halló nada y se desmoralizó.

Retornó los libros a los estantes. Ese pasillo era un enigma. El léxico y la gramática tejían una protección hermética a las plantas.

Se apoyó en una estantería y miró los libros incomprensibles que tenía delante. Estaba en el corazón de la sabiduría pero unas barreras invisibles le impedían llegar al conocimiento.

No podía rendirse. Había otros pasillos. La segunda opción era también obvia: mitología.

Hermes era idolatrado en Fitalmio, y si el templo del monte estaba dedicado a él había una relación entre la hierba y el dios.

Entró en mitología. La abrumaron títulos como El Espejo Eterno: mitos paralelos en la historia del hombre de J.F. Bierlein, El Etrusco de Mika Waltari, La Atlántida de Carlos Barceló, Fábulas completas de Esopo, Las Mil y una Noches, El Misterio de las Catedrales de Christian Jacq, Diccionario Ilustrado de los Monstruos de Massimo Izzi y la obra completa de Hugo Rahner.

Necesitaba devorar esas páginas ancianas. Sin embargo, igual que con la botánica, se trataba de una materia ajena con lo que debía concentrar sus esfuerzos en Hermes. ¿Y cómo encontrarle? De la manera más sencilla: a través de un diccionario. Muy a su pesar, descartó libros de la talla de Alexandros de Valerio Massimo Manfredi y Dionisio y la Diosa Tierra de Maria Daraki. Debía ir al grano. Encontró un libro delgado y con un título inconfundible: Pequeña enciclopedia de la mitología griega.

Lo cogió. De tapa blanda, el título de la obra ocupaba en exclusiva la portada. Los bordes estaban roídos y los pliegues descosidos con lo cual había páginas sueltas. La edición era de septiembre del año 1979, hacía una eternidad. Se lo llevó a la mesa y se sentó en el banquillo. Estaba obnubilada. Era como si hubiese encontrado un fósil entre toneladas de pedruscos.

Fue en busca de la “H”. Y de ahí a Hermes. Estaba entre Hermafrodito y Hermíone. Lo leyó en voz alta, con una solemnidad que quiso ser sarcasmo sin conseguirlo:

HERMES. Dios, hijo de Zeus y Maya. En Roma era Mercurio. Nació en Arcadia. Veinticuatro horas después de nacer mató a una tortuga, tensó siete cuerdas de tripas de carnero sobre su caparazón e inventó la lira. Apolo le enseñó el arte de la adivinanza y le entregó su cayado. Un día, ante Hermes se peleaban dos serpientes, interpuso su cayado y las serpientes se enredaron a él dando forma al caduceo, que es el símbolo de los médicos y de los heraldos. Se le atribuye el papel de mensajero de los dioses. Lleva el sombrero de ala ancha de los viajeros y el pétaso por ser el protector del comercio. Es el dios de la palabra y de las negociaciones. Simboliza el crepúsculo de la mañana y de la tarde. Desaparece cada noche en Occidente y reaparece en Oriente por la mañana pero también es un dios infernal conductor de almas (Hermes psicopompo): las lleva a los infiernos y puede volver a sacarlas. Salvó a Dioniso de Hera. Ayudó a Heracles cuando se marchó a buscar a Cerbero a los Infiernos. Organizó el concurso de belleza entre Hera, Afrodita y Atenea. En Troya, escoltó a Príamo hasta la tienda de Aquiles para pedir el cuerpo de Héctor. Ayudó a Ulises a escapar de las malas artes de Circe ofreciéndole la moly, la hierba sagrada de pétalos blancos y raíz negra, episodio que fue relatado por Homero en su obra la Odisea.

Ona se detuvo. Al final de la cita se hallaba el nexo entre el dios heraldo y las hierbas. Todo estaba en la Odisea, el clásico de Homero. La descripción de la moly coincidía con la hierba que había visto en sueños y le había sanado la mano.

–Moly –susurró.

Liberar la palabra le evocó espiritualidad.

–¡Hermes! –recordó con pasión–, el dios de la palabra.

Destapar esa información había sido demoledor. Era como si la biblioteca hubiese obtenido cuerpo y ella se hallase, de repente, en las tripas de Cthulhu. ¿Estaba descubriendo lo que, quizá, debía continuar en las sombras?

Dejó el libro sobre la mesa y regresó al pasillo de mitología. Buscó la Odisea. Sintió que la espiaban. Se dio la vuelta temerosa pero lo único moviente eran las nubes que se apretujaban como ahogándose unas a las otras. Dio con el libro, había una estantería dedicada a Homero. Escogió una edición llevadera de la Odisea con un índice de los cantos.

El argumento lo tenía claro: Ulises, tras la guerra de Troya, quiere regresar a Ítaca, su tierra natal, pero Poseidón lo maldice y se lo impide. Sin embargo, el héroe gana el pulso al dios. Ona recordaba el hilo argumental. Todo el mundo lo conocía. Había versiones animadas, con efectos especiales y parodias. Pero ¿alguien la había leído? Nadie lo hacía y cualquier adaptación, por buena que fuera, no recogía el amor del libro.

Ona daba vueltas a estos pensamientos con fluidez inusitada. Sonsacaba la magia de la literatura cuando ella nunca había sido aviesa en este sentido.

Se llevó la Odisea a la mesa. La abrió por el índice; la componían veinticinco cantos. Junto al número romano que los identificaba estaba su contenido. Pasó el dedo por encima de las letras en busca de la que le interesaba. Sintió el relieve, el olor de la tinta pese a que la edición era añeja. Señaló el canto que buscaba y su entrepierna se humedeció:

CANTO X

LA ISLA DE EOLO.

EL PALACIO DE CIRCE. LA HECHICERA

El dedo con el que señalaba el Canto se fue instintivamente a sus genitales. Recordó un cuerpo con rosas negras tatuadas. Mientras se masturbaba, pensó en Dion.

–¡No! –gritó.

Negándolo echó a sus demonios lascivos. Juraría que los vio esconderse entre los estantes. Había liberado el deseo por Dion. ¿Por qué? Tenía marido. ¿Qué le atraía de ese chulo? Los sentimientos que había intentado dejar de lado afloraban con arrogancia infantil y el adulterio era castigado con latigazos por el Culto.

Olvidó la fogosidad mas lo que tenía entre manos era superior a los placeres de la carne y leyó con atención el canto décimo de la Odisea.

El texto empezaba con la llegada de Ulises a la isla de Eea. No conocían el lugar y era difícil orientarse así que se dividieron en dos grupos: uno capitaneado por Euríloco y el otro por Ulises. “Compañeros de hermosas grebas”, les ensalzaba Homero. Los hombres de Euríloco llegaron a:

“ (…) un valle y en un lugar vistoso descubrieron el palacio de Circe, construido de piedra pulimentada. En torno suyo encontrábanse lobos montaraces y leones, a los que Circe había encantado (…)”²

Ona apartó la mirada de la Odisea, lo cual le costó tanto como hacerlo de un bello sueño. Se imaginó a la tripulación maldita ansiando llegar a sus hogares. Vio a Ulises reuniendo a sus compañeros e imponiéndoles bravura ya que no podían con la aflicción de sus corazones. Las amarguras de los guerreros afloraron a través de ella; Ona era la radio que vibraba con la energía del libro.

Reunió fuerzas para continuar…

“ (…) En llegando a la mansión de la diosa de lindas trenzas detuviéronse en el vestíbulo y oyeron a Circe que, con voz delicada, cantaba en el interior, mientras labraba una tela grande, divinal y tan fina, elegante y espléndida como son las labores de las diosas (...) Ellos la llamaron a voces. Circe se alzó en seguida, abrió la magnífica puerta, los llamó y siguiéronla todos imprudentemente, a excepción de Euríloco (…) Cuando los tuvo adentro, los hizo sentar en sillas y sillones, confeccionó un potaje (…) y en él echó drogas perniciosas (…) Dioselo, bebieron y, de contado, los tocó con una varita y los encerró en pocilgas. Y tenían la cabeza, la voz, las cerdas y el cuerpo como los puercos pero sus mentes quedaron tan enteras como antes (…) Eurícolo volvió sin dilación al ligero y negro bajel, para enterarnos de la aciaga suerte que les había cabido a sus compañeros (…) y Odiseo le dijo: ¡Euríloco! Quédate tú en este lugar a comer y a beber junto a la cóncava y negra embarcación; mas yo iré, que la dura necesidad me lo manda (...)” ³

De esta manera, los hombres de Euríloco cayeron en las redes de Circe, quien les convirtió en puercos y les encerró en pocilgas. Eurícolo corrió en busca de Ulises y este se prestó a ir solo a salvar a sus hombres.

Era un cuentecillo. Había historias parecidas en otras culturas: El Viaje de Chihiro de Hayo Miyazaki o Pinocho del masón Carlo Collodi. Pero eso no lo desmerecía, al contrario. “La fantasía no es, creo yo, una manifestación menor sino más elevada, del Arte, casi su forma más pura, y por ello -cuando se alcanza- la más poderosa”, decía J. R. R. Tolkien en su teoría literaria Sobre los cuentos de hadas ⁴.

Cuando Ona estaba con la expedición o en su despacho de Barcelona, era imposible abrazar esas ideas. Si alguien hubiese filosofado sobre la brillantez de los cuentos le habría mandado a tomar viento. Pero ahora, las mágicas palabras de Tolkien que enlazaban arte y fantasía eran entelequias tangibles. Sentía escalofríos, como si anduviese los caminos que había cubierto el anglosajón.

Las páginas de la Odisea se movieron con el viento. Las nubes seguían aglutinándose y se vislumbraron sombras tormentosas. Debía continuar con la lectura; en cualquier momento podía caer un aguacero y tendría que marcharse. Invadida por Tolkien, prosiguió con la lectura del décimo canto de la Odisea:

“ (…) Cuando, yendo por el sagrado valle, estaba a punto de llegar al gran palacio de Circe, la conocedora de muchas drogas, y ya enderezaba mis pasos al mismo, salióme el encuentro Hermes, el de la áurea vara, en figura de un mancebo barbiponiente y graciosísimo en la flor de la juventud. Y tomándome la mano, me habló: (…) ¡Ea! Quiero preservarte de todo mal, quiero salvarte: toma este excelente remedio, que apartará de tu cabeza el día cruel, y ve a la morada de Circe, cuyos malos intentos he de referirte íntegramente (…) El Argifontes me dio el remedio, arrancando de tierra una planta cuya naturaleza me enseñó. Tenía la raíz negra y era blanca como la leche su flor, llamándola moly los dioses, y es muy difícil de arrancar para un mortal, pero las deidades lo pueden todo (…)” ⁵

Se escuchó un trueno y el firmamento se oscureció como si hubiese saltado el contador. Sintió el aliento de un titán encabritado en la nuca. No apartó la mirada del libro pero fue incapaz de continuar leyendo. Encima de la palabra moly se precipitó una gota y hubo muchas que cayeron sobre la mesa mas ninguna otra lo hizo sobre la letra de Homero.

Ona analizó el episodio que acababa de leer. Los mitos homéricos eran pasto del cine y de las teleseries pero este le era desconocido. El Argifontes, o sea, Hermes, el asesino de Argos, había ofrecido la hierba a Ulises para que se enfrentara a la oscura diosa Circe que tenía hechizados a sus hombres. Según Homero, Hermes le dijo a Ulises: “¡Ea! Quiero preservarte de todo mal, quiero salvarte”. O sea que, aparentemente, la función de la hierba era sanar, lo cual coincidía con que le hubiese curado la mano. Sin embargo, esa aproximación no la persuadía. La moly escondía una trascendencia más profunda.

La historia encajaba con la imagen de la vasija. Un ser luminoso, Hermes, entregando a un guerrero, Ulises, una hierba de pétalos blancos y raíz negra: la moly. Había logrado descifrar el enigma de la vasija y entendido la escena allí dibujada.

Se fijó en la humedad que había dejado la gota sobre la Odisea. Había un asterisco en la parte superior izquierda de la palabra moly.

Moly*

El asterisco la dirigía al pie de página donde había una nota con letra pequeña. Hubo dos relámpagos, que la iluminaron como si el cielo ansiara que sus ojos colisionaran con ese mensaje el cual leyó en voz baja:

*La Edad de los Héroes. Gnosticismo.

¿Cómo no había visto la cita? Juraría que antes no había ningún asterisco. ¿Gnosticismo? ¿Qué era?

Los truenos retumbaron. Una ráfaga de viento cerró la Odisea y las gotas cayeron sobre la portada.

Las ralladuras que había en la mesa cobraron entidad. No se trataba de corazones con nombres de jóvenes enamorados sino de runas. Lo que parecía una desordenada sucesión de signos y letras era una conjunción de frases que, en círculos, cubría toda la mesa. Antes, con más lumbre, fue incapaz de atestiguarlo, ahora, con el cielo borrascoso, las rúbricas destacaban con brillo plateado.

Amusgada, se apartó de la mesa. Desde la distancia, las letras eran más evidentes; creaban círculos que menguaban su diámetro a medida que se acercaban al centro. El lenguaje era desconocido. O no pertenecía a este mundo o bien era patrimonio de una cultura relegada.

Miró enfrente. No podía ser. Lo de las letras podía explicarse; había tintes que se activaban con la oscuridad. Pero ¿qué razonamiento merecía lo que estaba viendo? Contó los pasillos. Antes había siete y ahora ocho. La lluvia se intensificó y maltrató a la mesa y a las obras que había encima. Le caían las gotas pesadamente sobre el cabello y la ropa. Del nuevo pasillo emanaba una palpitante inquietud como la que hay en una casa abandonada y de la que, dicen, está encantada.

Miedosa, dio un paso al frente para identificar en los laterales de las estanterías la materia que abarcaba el nuevo pasillo. Ungida por la lluvia leyó la inscripción: Gnosticismo. La palabra tenía de fondo dibujos negros de figuras en bacanal: hombres y mujeres minúsculos cuyos cuerpos desnudos estaban enroscados los unos con los otros y se asemejaban a las torcidas nubes. Miró arriba: el cielo lanzaba con saña su ataque. Podría haberse resguardado en otro pasillo, pues todos estaban sombreados por los restos del tejado. Aun así, la curiosidad, cual terso demonio, la animó a ir en busca de La Edad de los Héroes.

Al entrar, fue sacudida por un inesperado empressement. La lumbre escaseaba. La literatura gnóstica aguardaba en las sombras y provocaba tirantez. ¿La advertía del peligro como el bosque al caminante? Las sutilezas eran inaudibles susurros que no sabía interpretar.

Caminó lentamente mirando a ambos lados. Los libros estaban protegidos por hierbajos que habían partido las baldosas y escalado las estanterías hasta superarlas y crear un cobertizo natural. Un elemento más para desconfiar. No había visto las hierbas hasta haber entrado. Los enigmas le sacaban de quicio pero al mismo tiempo la excitaban.

El aroma a papel viejo, tapas roídas y vegetación húmeda creaba una simbiosis, como si los libros formaran parte de la naturaleza.

Se fijó en la estantería izquierda. Los tomos, detrás de los arbustos, estaban alineados menos uno que sobresalía y estaba embutido en las malas hierbas. Con cuidado, alargó la mano en busca del rebelde tomo. Un relámpago descubrió la ferocidad de la mala hierba. Se trataba de un arbusto espinoso. Quiso apartar la mano pero estaba insertada y podía cortarse. Debía continuar. Retumbó un potente trueno. Hubo más relámpagos. Era como si el cielo la ayudase pero las tinieblas estuviesen en desacuerdo. Blanco y negro; los rayos que se enlazaban en un punto luminoso. Animada por el sueño de la noche anterior, hizo un esfuerzo y sacó el libro.

Se dañó. Corrieron ríelos de sangre y lanzó un improperio. Observó el libro como si se tratara de un tesoro. Polvoriento, tenía las tapas duras y los bordes carcomidos. Leyó el título: La Edad de los Héroes. ¿A qué alineación astral se debía tal eventualidad? Entre tantas obras ¿por qué la única sobresaliente era esta? Antes solo había caído una gota sobre la palabra moly sin que otra mancillara la Odisea hasta cerrarla. Eran coincidencias que, juntas, alarmaban.

El volumen pesaba mucho. De un tamaño DIN-A3, costaba sostenerlo. No podía abrirlo levantada ni ir a la mesa ya que llovía a cántaros. Se acercó al límite del pasillo y se sentó. Le llegaban chisporroteos de la lluvia pero estaba resguardada. Miró atrás. La oscuridad del octavo corredor parecía haberse incrementado. Enfrente, los relámpagos iluminaban las largas y finas gotas de agua que maltrataban la mesa.

Se cruzó de piernas y apoyó el libro en el regazo. Dio la espalda a la oscuridad del pasadizo y encaró la tormenta, la única fuente de luz. Acarició la tapa. Era suave como el terciopelo aunque por el olor podía ser musgo. El título sobresalía en la parte central con grandes letras mayúsculas blancas y de fondo había el dibujo de un barco con velas negras. Siete delfines creaban un semicírculo por debajo y unos racimos de vid otro por arriba perfilando entre ambos una circunferencia en cuyo centro estaba el barco. Un gigante recostado ocupaba toda la cubierta. No se representaba ni el mar ni el cielo: no había diferencia.

Ona fue sacudida y una visión la apartó de la biblioteca…

Un hombre se precipitaba a un mar helado desde una altura insalvable. Muy lejos, había un acantilado donde la niebla cubría a un ser gigantesco que se movía espasmódicamente. Temía mirarlo y se centró en el hombre que caía. Era un punto atravesando las nubes. La visión la acercó al sujeto. Llevaba melena. Era Gabriel Mainard. Iba a fallecer pues un impacto desde esa altura era como ser arrollado por un tren de mercancías. Ona intentó abrir los ojos a la realidad. Veía la biblioteca de fondo pero la caída de su marido era una capa superior cuya opacidad oscilante se lo impedía. La temible imagen del Thumbnail priorizó; Gabriel volvió a ser un punto insignificante. Entre él y el acantilado se elevaron columnas de humo que anudaron el cielo y el océano en un círculo. Cuando captó la forma, la imagen de Groenlandia se volatilizó.

La biblioteca reapareció y volvió a escuchar el repiqueteo de las gotas que se había silenciado. El círculo del libro era el de la visión. Había una correlación entre el drama de Groenlandia y La Edad de los Héroes.

Una funesta pesadumbre se cernió sobre ella. Su marido, hijo de Carla Lucenis y Adán Mainard, había muerto. Quiso llorar pero no pudo. Recordó los momentos espléndidos vividos con él que poco antes no eran tantos: solo aparecían cuando eran irrecuperables. ¡Odiosos recuerdos!

El tacto del terciopelo amusgado de la portada la tranquilizó. Se dijo a sí misma que la visión no tenía por qué ser real y se centró en la joya literaria que tenía enfrente.

Había visto la ilustración de la portada en otro sitio. Era la que había en la copa de Exequias cuyo título era Dionisio navega en alta mar.

Recordó al hombre de los tatuajes. Dion podía ser una abreviación de Dionisio. Sintió humedad en la entrepierna. Liberó un gemido y reprimió tocarse. Se censuró porque su marido podía estar muerto y ella, lujuriosa, pensaba en otro. ¡No! se dijo.

Abrió La Edad de los Héroes y se prendó del aroma de sus páginas. La hipnótica fragancia era una reacción química por la mella del tiempo. Aun y la fría reflexión, no estaba acostumbrada. Con la tablet se enfrentaba a las obras escudada por la barrera electrónica. Recordó unas conferencias que hicieron en la universidad. Un hombre les explicó que años a, las películas se comercializaban en cartuchos llamados VHS. Enseñó uno al público y se rieron. La cinta estaba dentro de un estuche de plástico. En la portada se anunciaba el largometraje Regreso al Futuro con un joven Michael J. Fox mirando un reloj al lado de un vehículo con la puerta abierta hacia arriba. El conferenciante aseguró que lo importante en toda obra es su contenido aunque el formato debe hacernos conscientes de su valía. Con el libro en el regazo, Ona lo entendió.

Pasó las páginas. Había letras pero las ilustraciones absorbieron su atención. El libro reunía muchas disciplinas. Tanto había referencias a un yacimiento como a un perro de tres patas. Enlazaba conceptos aparentemente inconexos.

En la sexta página vio un sauce llorón y un álamo blanco. Los árboles que había visto en lo alto del monte Cilene antes de ver el templo. Estaban garabateados a mano y de sus ramas salían indicadores con símbolos y palabras arcaicas. Era como si formaran un portal. No entró en materia. Estaba obsesionada con la moly. Si el libro tenía referencias botánicas bien podría hablar de ella, así que dio la vuelta a la página.

El tiempo se detuvo, es más, incluso el destello de los relámpagos pareció suspenderse. Los truenos se silenciaron. Un dibujo ocupaba la plana derecha del libro y en la izquierda había el título:

El ofrecimiento de la moly a Ulises

Encima de una colina y de espaldas con el alto penacho en forma de cresta, Ulises miraba el cielo. Daltónica monocromática, ella veía todo en blanco y negro. Aun así, el firmamento que había por delante del héroe era multicolor. Se trataba de una conjunción de tintes mezclados como en una liosa acuarela. No podía identificarlos, se los habían descrito pero era inútil. Impactada, no pudo percibir lo que se desarrollaba por detrás.

El pasillo del Gnosticismo se había convertido en una oscura cueva. Alguien había entrado por el otro lado del corredor y sus pisadas no podían ser escuchadas. Se puso ante el hueco del que había sido extirpado La Edad de los Héroes. Había gotas de sangre en las espinas del arbusto protector. Tocó el líquido rojizo y fue iluminado por un relámpago. Sin embargo, desde fuera no podían verle cuando estaba en la zona media.

Se acercó a Ona y se puso detrás. Contemplaba maravillada, por primera vez, el cielo rojo y anaranjado del ofrecimiento. Cautivado por la dulce imagen, sacó sus brazos de la oscuridad en busca de ella. Sus rosas negras tatuadas se iluminaron con los relámpagos y fueron bañadas por la lluvia. Ella, por debajo, apenas notaba el aguacero. Se tomó su tiempo para gozar del instante y movió los brazos con florituras jactándose de que podía hacerlo sin que ella lo sospechara.

Deseaba llevársela.

Ona se fijó en el cielo rocambolesco de la ilustración. No era circunstancial. Los colores no habían sido escogidos al azar. El autor había querido representar algo. No sabía si considerarlo nubes. Era una mezcla entre cúmulos y trazos abstractos de un pintor suicida.

Unas manos gruesas recorrieron las suyas. Soltó el libro y este cayó al suelo cerca de la mesa y fuera del pasillo. Unos brazos floreados la levantaron y una mano aprisionó las suyas mientras con la otra le estrujaba los pechos. Ona logró zafarse aunque su muñeca quedó atrapada por esos grilletes de carne. El hombre resguardado por las sombras tiró de ella y se la llevó a su oscuridad.

Le vio. Era Dion. Llevaba un jersey sin mangas y unos vaqueros desgastados. De súbito, él se abalanzó sobre sus labios. Ella intentó apartarse pero su lengua cabrioló en su boca. Ona quiso morderlo pero… se dejó llevar.

Dion apretó sus pechos. Su rostro afilado le recorrió el cuello y le succionó la boca. Ambas lenguas, fogosas, bailaron una danza flamígera. Mientras, el tatuado internó dos dedos entre sus piernas y le frotó el clítoris con precisión quirúrgica. Aun con los pantalones y las bragas, sus dedos encontraron la grieta y se movieron con sapiencia. Ona no pudo aguantar ambas cosas. El beso y la masturbación eran demasiado placenteras para compartirse. Se liberó de esa gustosa boca y con ambas manos envolvió la muñeca de Dion para acompañarle. Sintió los portentosos músculos de su antebrazo. Estaba de puntillas y era como si flotase. Dion la agarró por la cintura y la abrió de piernas para que las caricias vaginales llegasen hasta la conexión con el trasero.

Ona le quitó el jersey. El cuerpo de Dion estaba lleno de rosas negras. Sus músculos estaban recubiertos por pétalos oscuros. Le tocó los pezones mientras él continuaba en su sana labor. Ona se corrió. Su interior se cerró y liberó jugos. Gritó. Exhausta, cayó de rodillas acompañada por la poderosa mano de Dion. En el suelo, esos garfios en forma de dedos se apartaron. Dion continuó de pie. Ona tenía enfrente su bragueta; le quitó el cinturón, le bajó los pantalones y encontró su pene erecto. Lo plegó y desplegó; apenas podía rodearlo con la mano. Quería chuparlo pero estaba cohibida.

Dion, ansioso, la levantó y le quitó los pantalones. Conservó sus bragas y la puso de espaldas contra la estantería de La Edad de los Héroes. Ella sintió su miembro viril en las nalgas. Entre sus manos era controlable pero sin poder verlo parecía una serpiente indomable seleccionando el lugar para morder. Con el pene, Dion recorrió su trasero y, de una estocada, la penetró. Ella se afianzó en su posición. Dion empezó el vaivén. Enlazó sus manos con el clítoris y coligó una placentera dualidad.

Ona volvió a correrse. Esta vez con gemidos que podían confundirse con el dolor. Dion le tapó la boca.

Ona, apenas recuperada de la potencia de los dos orgasmos, movió la cintura para aumentar la cadencia. El pene de Dion se robusteció. El ritmo lo acercaba a la eyaculación. Ona descubrió sus humildes pechos. Dion los tocó jadeando, auspiciando la corrida. Ona le acarició los abdominales. Iba a llegar por tercera vez.

Hubo una conexión. Ella estaba a punto de romperse de placer.

Se corrieron al mismo tiempo. Ona perdió el norte. Se desvaneció. Sus piernas flaquearon y cayó al suelo. Su mente voló hacia lares fantasiosos.

CAPÍTULO 10

RENAISSANCE

Dominique & Carla

Barcelona

8 de febrero del año 2120 d.C.

Dominique

Por el cristal del bar vio las palmeras y los pórticos de la Plaza Real. Los clásicos edificios permitían vislumbrar el cielo. Eran las siete de la mañana y el sol invernal aun no se había desplegado. Desayunaba un bocadillo de “Joselito” y un capuchino en un bar del barrio Gótico. Al principio se contentaba con un cruasán hasta que simuló un ataque y le doblaron la pensión. De esta manera, consiguió que le pagaran indirectamente sus caprichos y cuando se negaban fingía dolencias y saltaban las alarmas. Tenían que mantenerle con vida y se aprovechó.

Habían pasado cuarenta y siete duros años desde la destrucción del colegio Saint Denise. Dominique había envejecido. El siete de enero había cumplido ochenta y cinco años con dos logros: no le había caído el pelo y no llevaba gafas. Su cabellera le llegaba hasta los hombros y continuaba rizada aunque cana. Por otro lado, gracias a los potenciadores sexuales se había convertido en un Don Juan. Seguía siendo feo pero con sex appeal.

Ylyok había ordenado que el Culto lo custodiase hasta el advenimiento del Mesías al que debía activar el nük. Como medida de seguridad, le habían implantado el localizador Ra. Había intentado desactivarlo pero era como si se hubiese mimetizado con su organismo. Además, podía explotar si se manipulaba o intentaba salir de Barcelona.

Los dáctilos se habían retirado del mercado. Se difundió que Uriel había muerto a causa de ellos pero se omitió la mutación Toei. El Culto acalló a las víctimas y los noticiarios no emitieron el suceso.

Sin embargo, Dominique logró hablar con la profesora de Uriel, Bárbara Zemeckis. La habían encerrado en un manicomio barcelonés. Estaba desquiciada por la experiencia y el error expreso en el diagnóstico. Los sedantes y antidepresivos la fulminaron. Ida, le explicó la transformación de su hijo. Fue a verla muchas veces y forjaron una extravagante amistad. Hacía cinco años que había muerto. Le dolió muchísimo. Los dos estaban prisioneros aunque ella veía las paredes del calabozo. Por supuesto, hubo sexo.

En las conversaciones con Bárbara, descubrió detalles del incidente de Uriel. Uno de ellos era que antes de transformarse había mirado los altavoces del aula. Dominique tiró del hilo para entender lo sucedido en mayo del 2072. Todo había empezado con Ylyok hablándole a través de la radio antigua. Uriel debió escuchar la misma voz. Era contradictorio. ¿Si Ylyok podía establecer contacto mediante cualquier emisora por qué había contactado con él a través de un medio tan preciso como la radio de los padres de Carla? Tenía la impresión de que ese fleco era importantísimo y estaba estudiando el origen de la radio.

Dio un sorbo al capuchino y mordió con saña el bocadillo. Le faltaba aceite así que abrió el pan y vertió un rielo sobre el jamón. Volvió a cerrarlo y el segundo mordisco le complació.

Recordó a Uriel. Dominique lo había querido con toda su alma infecta. Necesitó evadirse y miró hacia adelante donde un televisor daba las noticias. Abordaban el conflicto bélico mundial:

“Un ataque ha doblegado la muralla estadounidense en Groenlandia”.

La imagen mostró naves scarlets flotando sobre el hielo. El firmamento estaba mancillado con tonos luminosos.

“Oriente se ha apropiado de la gran isla y Estados Unidos ha quedado desprotegido con lo cual se prevé un ataque inminente sobre la población.”

Dominique se preocupó. Si Estados Unidos caía, Oriente ganaría la guerra y todo sería distinto; quizás para mejor pero el cambio, por sí mismo, era ignominioso.

Con los anuncios se calmó. Celebró la capacidad de las multinacionales para hacer olvidar los tormentos.

Se levantó, fue a la barra cojeando y pagó la cuenta. El camarero le saludó con efusividad y miró a ambos lados para asegurarse de que no estaba su mujer:

–Dame los números de las coreanas –se pasó la lengua por el tupido bigote.

Dominique fue a salir y le despidieron. En ese submundo era muy popular. No había disfrutado del éxito. Al entregarle la Creu de Sant Jordi estaba ausente: no le importaba el reconocimiento sino la utilidad de sus inventos. Solo deseaba ir a burdeles y sentirse realizado con lo que hacía y con esa gentuza lo había conseguido.

Dominique asió el pomo de la puerta y su vista se nubló. Tambaleó y se arrodilló. Le faltó el aire. Los clientes le ayudaron y Dominique vio sus rostros desde abajo con efecto ojo de pez. Entre todos, lo levantaron.

–¡Deberías cuidarte! –le aconsejó Rupert, un estafador que se había pasado media vida en el trullo.

–¿Por qué no vas al médico? –preguntó Silvio Noriega, un exhibicionista cuyo trasero habían visto en todos los colegios de la zona.

–¡Conozco a uno que puede ayudarte! –intervino el “Mala ostia” que tenía veinte hojas de antecedentes penales.

Dominique Parson, agradecido, rehusó las ofertas:

–Estoy bien. Gracias.

Tras convencerles de que no había sido nada, los “habitantes” del bar regresaron a sus carajillos. Dominique suspiró, salió fuera y se detuvo debajo de la sombra de los pórticos. Enfrente, detrás de los arcos de medio punto, estaba su adorada fuente de las Tres Gracias en medio de la Plaza Real. Se acercó cojeando. El ataque de Ylyok en Saint Denise había derivado en una cojera importante. Había destripado fibras orgánicas y fracturado huesos hasta convertirlos en gravilla.

Finalmente, se plantó ante la fuente.

El elemento central era una escultura de hierro que representaba a tres mujeres ligeras de ropa: las Gracias o Cárites, divinidades de la belleza y de la alegría de la Naturaleza. Sus nombres eran Eufrósine, Talía y Aglae y eran las protectoras del arte. Lucían túnicas y se daban las manos formando un círculo orientadas hacia el exterior. Para los iletrados eran tres jovencitas mojadas. Pasaban desapercibidas pero él las había estudiado. Representaban la idealización de lo que más deseaba: la mujer. La devoción a lo femenino era la razón del sexo de pago y todas sus perversiones. Los curas decían que era pecado; pero él consideraba aberraciones otras cosas. Aumentaba el porcentaje de asexuales, es decir, de personas que no follaban. ¡Por Dios! No se le ocurría mayor pecado.

Estornudó. Se llevó la mano a la boca y esta se enrojeció. Sangre. No era la primera vez. Habría pillado alguna enfermedad venérea. Tembló, miró a las Gracias y se sintió reconfortado por algo asimilable a la fe. ¡Qué remedio! Tenía los días contados.

Sintió un contacto en la pierna. Bajó la mirada y vio una pelota de futbol. Escuchó su nombre en la voz de un niño. Cerró los ojos, viajó a su triste pasado y los abrió para encontrarse con una legión de críos que se acercaban. Harapientos, rondaban entre los cinco y los diez años. Guillermo, de siete primaveras, encabezaba el grupo. Con el pelo largo y la cara demasiado curtida, se le tiró a los brazos.

–¡Viejo! –exclamó–. ¡Ven a jugar! –le instó sarcásticamente y tosió.

Dominique le dio una colleja:

–Sigues fumando ¿verdad? –le reprendió.

Todos sonrieron. Se contaron las últimas fechorías del barrio. Habían encerrado a los estúpidos de siempre por tráfico de drogas pero los cabecillas seguían en sus torres de marfil.

Guillermo sabía más de hachís que de cromos. Acabaría entre rejas. Había recalado irremediablemente en una silla de ruedas y Dominique lo sanó con los dáctilos. Igual había hecho con muchos otros y por eso lo estimaban. Nadie podía tocar al “Viejo”. Se había llevado su equipo y continuaba trabajando. El problema no eran los nano-robots sino la fórmula para descubrir el nük, que, por supuesto, no había utilizado desde Uriel.

–Señor Dominique Parson.

Cinco hombres con trajes negros, gafas oscuras y camisas blancas se acercaron. El científico estaba rodeado por los pequeños delincuentes y borboteaba la fuente de las Tres Gracias por detrás. Los chicos se cruzaron de brazos y alzaron los mentones. Guillermo miró con desdén al que había hablado y se dirigió a él:

–¿Quién eres? –le palpó la corbata y él enarcó una ceja que salió por la parte superior de las gafas de sol.

–Señor Parson –el trajeado ignoró al chico.

Solo le habían llamado la atención por vender marihuana. Sus vigilantes eran como sombras mudas. Siempre estaban al acecho pero no establecían comunicación.

–Dígame –dijo Dominique tosiendo sangre y disimulándolo.

–Le llaman desde Riot. Carla Lucenis quiere verle.

Dominique se atolondró. Carla. Hacía una eternidad que no escuchaba ese nombre. No la había visto ni le había hablado desde la firma del divorcio. Ni un mísero WhatsApp. Los años habían erosionado los sentimientos. Carla era un ente lejano y abstracto, como el recuerdo de un jersey antiguo que le sentaba bien en el instituto. No era como el de Uriel, que seguía enardeciéndole. Era normal que lo abandonase pero le hubiese agradado mantener la complicidad que les había llevado al matrimonio.

Dominique apartó a los niños y se puso a disposición de los trajeados. El hombre del centro informó que había una limusina esperando en la Rambla. Cuando iban a irse, Guillermo asió del brazo a Dominique.

–¡Viejo! ¿Por qué te vas con estos pijos? –le recriminó.

Dominique sonrió y le tocó la mejilla. El chico estaba molesto.

–¡Cuida de esta tropa! ¿vale? –le dijo Dominique despeinándolo.

Le costó retirar la mirada de su “familia”, pero su pasado lo reclamaba.

Después de un estresante viaje por las calles de Barcelona, la limusina se detuvo delante del complejo Riot propiedad de los Mainard-Lucenis. Le abrieron la puerta unos hombres vestidos de negro. Bajó y ante él se desplegó la inmensidad de la sede del Culto en Barcelona. Glòries se había transformado en un parque y la solitaria Torre Agbar en una urbanización con edificios que emulaban el diseño de Jean Nouvel. Un total de doce cilindros ovales no concéntricos de altura ambivalentes que se juntaban en círculo alrededor de una majestuosa plaza. Huyendo de las formas paralelepípedas, e igual que la primera torre, el conjunto representaba geiseres emergiendo de la tierra. Era de día pero el cielo no se había despejado, por lo tanto regía una atmósfera gris. La diffraction, la vaporosa nube de vapor con efecto moiré, salpicaba las sombras diurnas. Riot destacaba sobre la ciudad gracias a ese efecto multicolor. El Culto había reducido el barrio para erguir los doce colosos que constituían el centro neurálgico de la tecnología y de los negocios en el país.

Entraron por uno de los edificios ovales a través de una puerta giratoria de cristal. Se personaron en el hall que se encaramaba en las alturas conservando la forma circular de la base y sin tejados entre las plantas. De esta manera, se apreciaba la altura del edificio como si se estuviese dentro de una profunda cavidad. Las cincuenta plantas se identificaban por sus corredores circulares a través de los cuales se entraba en las oficinas. Había mucha gente. Era como un nido de hormigas. Estaba viendo a las obreras, pero tenía una cita con la reina.

Le condujeron a un ascensor de cristal y los guardas impidieron que entrase alguien más. Uno de ellos sacó una llave y abrió un panel oculto al lado del de las plantas donde también había cincuenta números pero con el símbolo negativo delante. El agente pulsó el -32 y el ascensor descendió.

Después de unos segundos en que solo veía hormigón, apareció una estructura oval como la del edificio superior pero vista desde arriba. El ascensor descendió entre plantas iluminadas artificialmente. Había gente como en la parte superior aunque todos vestían gorras y cazadoras.

Se detuvieron y salieron del ascensor. Dominique se fijó en el lugar. Era una estructura subterránea idéntica al edificio superior.

Alucinado, siguió a los guardas. Entraron por una de las múltiples puertas del pasillo y se plantaron en una cámara de mercancías. El techo estaba lleno de cables. En cuanto a la luz, solo había pobres e insuficientes fluorescentes que no vencían a las sombras.

En el centro había cinco cilindros verdes. Conectaban el suelo con el techo; en su base y en la parte superior había tubos y cables que los asían a la estructura.

Los trajeados se despidieron y Dominique se quedó a solas.

Se aproximó a uno de los grandes cilindros luminosos. Medía tres metros de alto por dos de ancho y estaba lleno de líquido. La luz se debía a unos focos verdes que lo iluminaban desde abajo. Tanto en la parte superior como en la inferior, los cables lo unían orgánicamente con la estructura. A poca distancia del cilindro había un gran facistol con paneles y ordenadores.

Se dirigió al siguiente cilindro y era igual. Estaban dispuestos irregularmente. Esa disonancia unida a la conjunción de cables daba un sentido vivaz y desviado.

Fue cojeando hasta el cilindro central. Miraba al suelo mientras daba vueltas a la maliciosa necesidad de abstraerse para lograr un objetivo. Había los que compaginaban sus obligaciones cotidianas con su profesión pero él era incapaz. Se obsesionaba gustosamente en su demencia. “Quizás por eso todo ha ido tan mal”, pensó. Ante el tercer cilindro, levantó la cabeza esperando encontrar solo el líquido que había en los otros pero cuan grande fue su sorpresa al ver una persona en su interior.

El sujeto flotaba en el líquido verdoso amarrado por los tubos que procedían de arriba y de abajo. Una mascarilla le cubría la boca y la nariz. Estaba desmembrado y tenía catéteres por todo el cuerpo. Le faltaba la pierna derecha y la izquierda estaba cortada por la rodilla. La cabeza estaba abierta y podía verse el cerebro. Un corte en diagonal suturado con grapas le había cercenado la caja torácica desde el hombro. Carecía del brazo izquierdo, que se había suplido por una prótesis de metal que también le cubría la cintura. Su cabello se movía con los vaivenes del líquido pero era el único movimiento. Con los ojos cerrados, estaba más muerto que vivo.

–Dominique.

La voz femenina procedía de detrás. Se dio la vuelta y vio a una anciana cerca del facistol. Llevaba el pelo sujeto en un moño. Sus ojos azules desprendían la misma calidez. Se había achatado, arrugado y adelgazado. Llevaba un vestido hasta las rodillas con estampados coloristas de obras románicas. Era la gordita que le abría la puerta de casa y se daba la vuelta para sonreírle: Carla Lucenis.

Se miraron con reservas como un cervatillo observa a un león y no estaba claro el papel que tenía cada uno. Sentían respeto y pánico lo cual les hacía desconfiar. Se habían imaginado muchas veces cómo sería el reencuentro y ahora que lo experimentaban no eran capaces de interpretarlo. Carla y Dominique se estudiaron sin el peso de los sentimientos; las nuevas experiencias los habían enterrado pero aun latían. No lucharían por ellos; Dominique añoraba a Bárbara y Carla a Adán pero subrayaban su reencuentro con una aura especial.

Se acercaron uno al otro. Al encontrarse, Carla lo abrazó y él le pasó el brazo por detrás de los hombros. Dominique reprimió el romanticismo, dio un paso atrás y observó el cilindro con el hombre desmembrado.

–Te agradezco que hayas venido. –Confesó Carla.

Su voz estaba desgastada. Dominique se mordió el labio superior. Estando con ella se había ilusionado con envejecer juntos.

–¿Por qué querías verme? –preguntó él fríamente.

Carla se acercó al cilindro, alargó la mano y la extendió sobre la superficie cristalina. Detrás, el líquido burbujeó. El cabello rubio del hombre se movía pero no había indicios de vida más que el pitido del ordenador.

–¿Quién es? –preguntó Dominique.

Carla agachó la cabeza.

–Mi hijo Gabriel. –Respondió ella.

Dominique sabía que Carla Lucenis y Adán Mainard habían tenido un hijo tres años después del divorcio. Adán, un héroe de guerra, había muerto de cáncer cuando el pequeño tenía cinco años. Entonces, Carla se convirtió en la matriarca del imperio. Gabriel había seguido los pasos de su padre y se había alistado al ejército. La prensa rosa lo había difundido. Los Mainard-Lucenis eran empresarios mediáticos pero el mundo ignoraba que eran los representantes en Barcelona de una secta llamada el Culto.

–Fue abatido en Groenlandia, cayó desde más de mil metros de altura. –Informó Carla.

Por la mañana había visto el reportaje del ataque que había supuesto un declive de las fuerzas occidentales pero la noticia no abordó la caída del único hijo de los Mainard-Lucenis.

–Ocurrió hace tres días –explicó Carla–. Lo hemos traído secretamente. No tiene explicación que sobreviviera.

Era imposible superar una caída desde semejante altura. Sin embargo, Dominique recordó la fórmula matemática transcrita en el cielo y la transformación de Uriel. ¿Acaso estos dos fenómenos eran posibles?

Dominique tragó saliva y Carla continuó:

–Lo llevamos aquí porque tenemos todos los recursos médicos –Carla sacó un pañuelo y se sonó la nariz–. Es irrecuperable pero ayer tuvimos una revelación.

Dominique sintió un pinchazo y se cruzó de brazos. Ella, con determinación, se explicó:

–Ylyok habló al Consejo de Ancianos y dijo que Gabriel era el elegido y que debías sanarle activándole el nük.

Dominique se tensionó. Esos nombres residían en su sanctasanctórum. Ylyok. En el barrio Gótico había reflexionado sobre lo ocurrido: solo una mente enferma podía exigir la omisión de salvar a un hijo. Durante los meses posteriores a la “desobediencia”, había sufrido pesadillas: un valle nublado lleno de máquinas de tortura flagelando a personas desnudas, un gigante deforme uniendo a animales con humanos… Las pesadillas terminaron pero aun intentaba descifrar su significado. Había logrado información poco fiable que se remontaba a los primeros años del Cristianismo. Carla le tocó el brazo y lo devolvió a la realidad.

–¿Por qué tengo que ayudarle? –preguntó Dominique– Asesinó a Uriel.

Carla levantó el mentón, lo observó con orgullo y habló con autoridad:

–Ylyok nos lo ha revelado. Le desobedeciste. De lo contrario, ahora serías el patriarca del Culto en Barcelona. Tuviste que aceptar su pacto.

–¿Y Uriel? –se enojó Dominique.

–Uriel debía ser sacrificado.

Se miraron con acritud. Durante todo ese tiempo, Dominique había perfilado un odio incondicional hacia Ylyok y Carla había avanzado en dirección opuesta ya que el Culto le había hecho creer que Dominique había fallado a Ylyok. La agradable sensación del reencuentro se difuminó; la mujer que le había dado a su único hijo ya no existía.

–Y ahora –Carla se puso de lado–, debes resarcirte de tu falta. Cura a Gabriel e implora el perdón a Ylyok.

–¿Cómo? –Dominique no salía de su asombro.

Carla torció el labio como si mirase un trozo de mierda pegado en el zapato.

–Ylyok exige tu muerte: solo si le suplicas perdón podrás salvarte. –Aseguró ella.

Dominique se llevó las manos a la cabeza y dio un paso atrás.

–¡Acabad conmigo! –Dominique sacó pecho–. ¡Hacedlo! –anduvo hasta ella– ¡Antes muerto que ayudar a Ylyok!

La matriarca no esperaba que Dominique le ofreciese la vida. Como siempre, el dios revelaba sus intenciones escalonadamente. Por su rictus, Carla no sabía para qué quería a Gabriel pero si Dominique no colaboraba, el plan de Ylyok fracasaría.

–¿Por qué no le ha revelado la fórmula a nadie más? –se vanaglorió Dominique–. Un fiel con estos conocimientos lo solucionaría.

Carla lo racionó:

–Tú lo explicaste en el despacho de mis abogados –lo miró con desdén para remarcar que ella le había dejado–. Tienes capacidad para concentrarte. Te abstraes de la realidad como nadie. Ideaste a los dáctilos ¿a quién se le ocurre que unos nano-robots sanen los circuitos nerviosos? Igual sucedió con la fórmula del nük. Para llegar a ella se necesitaba una mente capaz de desentrañarla y una fuerza incentivadora que recayó en Uriel. La posibilidad de salvarle te confirió una energía que unida a tu brillantez provocó la visión en el cielo estrellado.

–Según Ylyok, fue él quien me la mostró. –Escupió Dominique.

–Cualquier otro no la hubiese sabido interpretar. Te escogió porque eras el único capaz. ¡Y le rechazaste!

Dominique se acercó al facistol. Necesitaba alejarse de esa diablesa. Cuando le reveló lo de la fórmula ella se sintió ofendida y lo trató de loco. Le habían lavado el cerebro.

–Me niego a no ser que…

Carla abrió los ojos.

–Ignoro por qué Ylyok quiere a Gabriel –Dominique habló con parsimonia–. Sin embargo, le ayudaré con una condición: la libertad.

–¿Libertad?

–¡Quítame el localizador! ¡Desconéctame del Ra! No pediré perdón a Ylyok, que me mate si puede pero ¡libérame!

Dominique había estado cuarenta y siete años sin salir del barrio Gótico pero estaba a gusto con su gente. Carla, suspicaz, pensó que escondía algo; sin embargo, no quería desenfocar el tema.

–Trato hecho –zanjó la matriarca.

–Una cosa más.

–¿Sí? –Carla lo miró con un servilismo irónico.

–Primero me sacas el Ra y luego os hago el trabajo. Traedme toda la información de Gabriel Mainard; necesito los datos de toda su familia: días de nacimiento, lugares de concepción, todo lo que tengáis.

Carla no tuvo más remedio que asentir. Se despidieron con un simple movimiento de cabeza. El amor se había convertido en respeto y este en interés. Entre ellos ya no había nada.

Científicos con batas blancas llevaron a Dominique a una sala repleta de avanzados instrumentos quirúrgicos almacenados como si se tratase de una colección privada. Dominique se lamentó que no estuviesen en constante actividad.

Llegaron ante una gran cristalera. Pudo ver la estructura del Riot subterráneo idéntica a la de su mellizo superior. Había una plaza circular rodeada por doce cilindros con el efecto diffraction que en la oscuridad destilaban destellos verdes, rojos, azules, amarillos y púrpuras. Estaba rubricada con un círculo en cuyo centro había una Y en memoria de Ylyok. Sintió nauseas. Debía escapar. Aunque le quitasen el Ra, Carla faltaría a su promesa y le cortaría el cuello después de recuperar a Gabriel. Se había transformado en una slave de Ylyok. Recordó cuando se despidieron después de firmar el divorcio. Durante todos esos años había guardado una imagen tierna de Carla. No le había exigido continuar con él y había aceptado su decisión pero se había convertido en una acérrima del Culto. Había dicho que Uriel debió de haberse sacrificado. Era intolerable. Se sintió estafado.

Lo sentaron en una máquina que llamaron el Sillón Trepanador. Recordó el término del antiguo Egipto. Disponía de extensiones metálicas con cabezas distintas recogidas en el respaldo como si fuera un cuchillo multiusos. Puso los brazos sobre los costados del sillón y emergieron pulseras que le envolvieron las muñecas. Unos garfios estabilizaron sus sienes. No podía moverse. Los doctores hablaban entre ellos y solo uno atendía a la operación pulsando botones en un panel.

Del Sillón Trepanador surgió una extensión metálica que proyectó una luz roja sobre la cabeza de Dominique. Todo su cabello rizado y blanco cayó al suelo. Otra extensión le roció la cabeza con un líquido anestésico y una tercera acabada en un punto azul se contorneó por encima, identificó dónde intervenir y proyectó un láser azul rebanándole la piel y el cráneo desde la frente hasta el cogote.

Dos garfios le abrieron el corte e iluminaron la oscura cavidad.

Otra extensión con el cabezal en forma de mano con tres dedos se introdujo en la cavidad. Era como si manoseasen su alma. La manecilla sacó una esfera sanguinolenta, la desplazó y la soltó en un recipiente transparente. Para introducírsela había sido suficiente un pinchazo en el dedo pero había acrecido y se había ubicado en el cerebro.

Los garfios que separaban la carne anudaron el corte con grapas. Al terminar, su cabeza rapada estaba surcada por una gran cicatriz vertical atravesada por treinta segmentos.

Dominique se sintió cansado. El sillón retiró las pulseras y los garfios que aprehendían sus sienes. Miró al lado, donde estaba el recipiente con el esférico Ra. En su centro, había un ojo abierto que parpadeó. Iba a dormirse. Volvió a mirar al ojo. Lo habían retirado. ¿Se lo había imaginado? Hubiese puesto la mano en el fuego de que el localizador estaba, en cierta manera, vivo. Desconocía esa tecnología, quizás por eso había sido incapaz de quitárselo. Sin fuerzas, cerró los ojos y se durmió.

Carla

Tres días después, quitaron las grapas a Dominique y este se puso manos a la obra. Llevaba dos días enteros con la fórmula. Le habían facilitado un ordenador y datos para aplicarla. Carla no salía de su asombro ante la necesidad de, incluso, saber la casa del zodíaco de Federico Lucenis. Por órdenes expresas de él, le habían dejado a solas ya que necesitaba concentrarse. Le habían traído lo necesario y trabajaba en la sala de los cilindros al lado de Gabriel.

Carla lo controlaba por la cámara de vigilancia desde una habitación de la planta -25. Se aproximó a la pantalla del ordenador de Dominique y no entendió nada. No parecía haber relación entre aquellos parámetros; solo una mente privilegiada podía dar sentido a tan alta demencia. La fórmula para encontrar el nük se enraizaba en quienes la descifraban y no importaba que no hubiese sido transcrita. Carla no entendía los procesos alquímicos que lo lograban pero Dominique era la prueba.

Necesitaba evidencias. Era la matriarca en Barcelona pero solo había experimentado la habilidad de manera superficial. Veía fenómenos, era susceptible a los misterios de la naturaleza, había profundizado en lo esotérico y había conocido artes negras pero carecía de la magia de la fe. Aun intentaba razonar la visión de los tentáculos. Ylyok les había dado prosperidad y se enorgullecía de pertenecer al Culto pero no estaba ungida con la capacidad de Ver más allá de los cinco sentidos. Por eso detestaba a Ona.

Cuando su nuera ascendió sola al monte Cilene hubo un revuelo. Carla había aprobado la expedición. Un miserable grupo de arqueólogos no era peligroso. Ona era una plebeya, la clase más baja del Culto, y ni siquiera sabía que Ylyok existía ya que solo algunos patricios, los que ocupaban el rango más alto de la secta, estaban al tanto. Sin embargo, Ylyok arremetió contra ellos a través del Consejo de Ancianos. Cuando Ona tuvo la visión de templo no solo Vio sino que también fue Vista desde el otro lado mientras atravesaba el sauce y el álamo. Ese lugar era sagrado y Carla lo desconocía. Ylyok dijo que estaba prohibido pisar esa tierra y exigió medidas. No había previsto que alguien con una habilidad tan asombrosa anduviese por esos lares y se vedó el paso al monte Cilene a través del ejército.

Carla se enojó. En primer lugar, porque Ona había demostrado tener una habilidad más intensa que la suya, a priori, estatutariamente superior. ¿Una plebeya con mayores poderes que una patricia? ¡Inconcebible! Además, había otro factor desconcertante: Ylyok escondía asuntos vitales. ¿Qué había en el monte Cilene como para no ser comunicado a la matriarca? Estaba por encima de cualquiera en la ciudad condal pero había estamentos superiores que guardaban celosamente muchos e importantes secretos. Por ejemplo, la información sobre lo que había en la cima no la había obtenido a través de Ylyok sino por el escueto coloquio con Ona, quien a través del circunscreen había revelado que había visto un templo, unos árboles y unas hierbas.

Estaba en una sala con muchos televisores junto al resto de operarios de seguridad. Miró a la pantalla que enfocaba a su hijo Gabriel. Había perdido a Uriel dramáticamente. Le recordó ante el colegio Saint Denise; un cuerpo deforme víctima de su propia potencia. Ylyok les explicó que eso había ocurrido porque Dominique había activado el nük en Uriel sin ser el elegido. Carla temía que con Gabriel sucediera lo mismo. Quizás por esa falta de fe ciega no había ampliado su habilidad; el incidente Uriel la había condicionado. Ignoraba cómo Ylyok evitaría que Gabriel sufriera la misma suerte. Confiaba en el dios pero no quería correr riesgos.

Recordó cuando bautizó a Uriel al preguntarle Dominique cómo iban a llamarle. No lo había dudado. Siempre le había fascinado ese nombre. Uriel era uno de los siete arcángeles: ángel de luz según la obra apócrifa El Libro de Henoc. Se decía que era el Arcángel de la Salvación. A Carla le agradaba ese mensaje positivo. Sin embargo, tras la muerte de Uriel se interesó por los orígenes del nombre. Antes de dar a luz a Gabriel hubo tres años de sombras en los que Carla intentó lidiar con la pesadumbre de haber perdido a Uriel. Vivía con el atento Adán Mainard, quien toleró sus brotes psicóticos. Él la ayudó, no como Dominique que se había ausentado cuando Uriel estaba impedido. Durante ese tiempo enfermizo, Carla buscó respuestas más allá de los mensajes encriptados de Ylyok y descubrió la faceta oscura de Uriel. Fue con la lectura de una obra de John Milton llamada El Paraíso Perdido donde se presentaba a Uriel como un ángel que, inconscientemente, dirigió a Satanás en dirección a la recién creada Tierra. Tras leerlo, tiró la tableta y la rompió en mil pedazos. La correlación era diabólica: Ylyok jamás había poseído a nadie con que el cuerpo de Uriel había sido su primer huésped. Estuvo una semana sin dormir y víctima de altas fiebres. Gracias a Adán superó la demencia. Una vez recuperada, nació Gabriel, a quien le dio ese nombre porque simplemente le agradaba. Sin embargo, más tarde supo que Gabriel, igual que Uriel, era otro Arcángel: “El Ángel de la Redención”. ¿Casualidad? Sí, por favor. Se acogió a esa hipótesis y no miró atrás. Encerró sus temores en un baúl y tiró la llave. Sí, se repetía, es una casualidad. Una simple casualidad.

A partir de entonces, Carla se concentró en su nueva familia desde un pragmatismo frío y racional. Se rindió a la fe en Ylyok y nunca más se dirigió a otros textos no recomendados por su dios.

Dando vueltas a todos estos antecedentes se evadió. Volvió a mirar a la pantalla donde estaba Dominique pero no había nadie en el facistol. Tampoco estaba en los otros televisores.

–¿Y el profesor Parson? –Carla alertó a los operarios–. ¡Búsquenle!

Cundió el pánico. Las pantallas de Riot mostraron el rostro de Dominique Parson con el pelo rapado y la enorme cicatriz. El Culto reaccionó con prestancia.

Carla Lucenis, vestida con un atuendo que reproducía un pantocrátor y acompañada de una legión de esbirros, se dirigió a la sala de los cilindros. Gabriel seguía igual de decrépito. Fue al facistol donde estuvo el científico. Mientras el resto de sus acompañantes registraban la sala, ella revisó el panel.

En la pantalla del ordenador se reproducían unas coordenadas que marcaban tres referencias: altura, anchura y profundidad; señalaban el punto nük en Gabriel. También había un texto escrito en cursiva: “Los dáctilos están programados”. Debajo de la pantalla, había una jeringuilla con un líquido anaranjado. Dominique había aplicado las coordenados a sus nano-robots que nadaban en el líquido de la jeringuilla esperando activar el nük en Gabriel. El científico había cumplido con su palabra. Sin embargo, el disco duro del ordenador estaba vacío: Dominique había eliminado todo rastro de la fórmula.

Carla había obtenido los medios para convertir a Gabriel aunque no había sacrificado a Dominique. Intentó aliviarse con la posibilidad de recuperar a su hijo pero no lo consiguió.

Al día siguiente, habían dado por perdido a Dominique. Se había fugado a pesar del riguroso sistema de seguridad. Aun así, ese mediodía tendría lugar la activación del nük en Gabriel Mainard. Hasta que no inyectaran los dáctilos no sabrían si Dominique había acertado. Carla se había vuelto desconfiada. Ylyok era su amarre y le había apartado del amor al prójimo tal y como dictaban sus textos sagrados. Carla había desmerecido los sentimientos hacia Dominique y Uriel en pos de la adoración al dios hasta el punto de licitar el sacrificio de su hijo.

La matriarca y un selecto grupo de científicos fueron a la sala de cilindros. Carla apenas había dormido pero se había maquillado y puesto tacones. Deseaba ser protagonista. Llegaron y ella, teatralmente, posó la mano en el cilindro. No se apartó hasta ser requerida. Se pusieron detrás de los paneles del facistol y un científico tomó las riendas:

–¡Vacíenlo! –Ordenó.

El agua en la que estaba suspendido Gabriel desapareció por abajo. Solo los cables le sujetaron y el cuerpo mutilado apareció sin el escudo líquido. Se vio su cerebro rosado y los huesos rotos de las piernas sobresaliendo entre nervios y carne destripada. El cristal del cilindro se hizo a un lado. Hedía a muerte aunque las máquinas confirmaban que Gabriel seguía con vida.

Carla frivolizó. A Gabriel no le había dedicado el mismo amor que a Uriel; quizás por temor a perderlo. El resultado era una masa de carne que estimaba pero cuya pérdida era superable. Su preocupación versaba sobre el éxito de Dominique, que no había concretado dónde estaba el nük con que podía hallarse en alguna parte mutilada.

Un científico tomó la jeringuilla y fue hacia Gabriel.

Carla suspiró. Era un honor que su hijo fuera el elegido. Gabriel desconocía la existencia del dios. Los Sacerdotes, otro de los estamentos del Culto, escogían a los que podían acceder a su misterio. Cuando los patricios cumplían veinte años, los Sacerdotes evaluaban si estaban preparados para iniciarse en la adoración a Ylyok y consideraron que Gabriel no lo estaba por haberse unido a una plebeya. ¡Odiaba a Ona!

Sin embargo, Carla había pecado más gravemente tras conocer el misterio de Ylyok. Gabriel había empezado el noviazgo con Ona a los dieciocho años con que a los veinte estaba mancillado. Carla, en cambio, a esa edad no había conocido hombre y los Sacerdotes habían aceptado introducirla en los dogmas del Culto. Fue traumático. Le revelaron que el Culto, en realidad, era una estructura dedicada a Ylyok. Ona se atolondró. Hasta entonces no creía en la divinidad y no veía positivo que estuviesen gobernados por un ente sobrenatural. Por eso, abandonó el Culto y se fue con lo que más se detestaba desde la organización; un impuro; Dominique Parson. ¡Cuán cambiada estaba ahora anhelando secundar una orden directa del dios! Y todo tenía una razón: el miedo.

Sintió pavor cuando se le revelaron los ritos del Culto a los veinte años pero cuando se alejó de la secta había sufrido la muerte de Uriel. Todos los caminos estaban malditos. No fue capaz de asimilar las revelaciones de Dominique porque le atería. Aceptar a Ylyok espiritualmente suponía rendirse a un ente superior y ella, aunque era muy válida en todos los otros campos, no estaba preparada. Simplemente temía al dios; de ahí su servidumbre y, con el tiempo, el convencimiento de que hacía lo debido. Librándose a Ylyok, poniéndose una venda en los ojos y cegándose ante otros puntos de vista había afrontado el miedo y continuado adelante. El incidente con Ona había abierto las puertas a lo desconocido. Encerrada en su doctrina, sus oraciones y demás parafernalia vacía de sentimiento había logrado deshacerse del miedo pero el descubrimiento de Ona volvía a posicionarla en una inseguridad aterradora.

El científico llegó ante Gabriel. No sabía dónde inyectar. Miró a sus compañeros pero le evitaron. Torció los labios hacia abajo, se encogió de hombros, buscó la vena en el brazo derecho de Gabriel, pinchó e introdujo el líquido. Al terminar, no había restos en la jeringuilla; los dáctilos eran antiadherentes y podían desplazarse por las fibras orgánicas. El trabajo de Dominique Parson era elogiable. La prensa lo había desprestigiado pero ellos sabían que era un genio.

El científico regresó junto al grupo y esperaron.

Mientras pasaban los minutos, Carla pensaba en el nük. Poco se sabía. Una vez activado liberaba una fuerza “divina” pero necesitaba otro elemento para consolidarse y evitar lo que le había sucedido a Uriel. ¿Cuál? Nadie lo sabía.

Gabriel no reaccionaba. Carla apretó los labios y los científicos la miraron impotentes. Al cabo de dos horas, la matriarca dio por terminada la reunión. Se despidió de sus lacayos y estos le dieron el pésame ya que si no recuperaban a Gabriel se desharían del cuerpo. En el Culto, la vida no podía depender de unas máquinas.

Carla se quedó a solas. Tardó en asimilar la catástrofe. Había fallado a Ylyok. El dios no podía actuar en el mundo tangible y ordenaba ejecuciones por retrasos en las ofrendas o errores en los rituales. ¿Qué le haría a ella? La quemarían viva o la destriparían en público. Ylyok era sanguinario como el dueño de la arena en la antigua Roma. Además, tampoco había conseguido eliminar a Dominique. Carla sintió la fría proximidad del vengativo Ylyok.

La rácana luz fluorescente de la sala se apagó y la lumbre verdusca del cilindro destacó sobre la oscuridad. Gabriel seguía mojado y maloliente. El brazo que había sobrevivido sufrió una convulsión y se aderezó con un sonido desgarrador, como si se hubiesen movido hierros oxidados. Gabriel sufrió espasmos epilépticos de cuello para arriba; el resto continuó inerte. Se despegó de la máscara, los cables se reventaron y los gases que le habían mantenido con vida invadieron la estadía ocultando a Gabriel.

Carla se puso las manos sobre el pecho. Emocionada, entró en la humareda y se acercó. La luz verde del cilindro había sido desajustada y provocaba haces desordenados sobre la confusa niebla artificial. El vapor de agua llegaba a Carla por la cintura ascendiendo a medida que se acercaba a Gabriel, invisible bajo el vapor.

Carla llegó al cilindro que no veía desde el facistol. Su hijo no estaba. Los cables se habían roto. Se sobreexcitó y aterrorizó a la vez. Estaba indefensa sin su sempiterna legión de acompañantes.

Un brazo la envolvió por detrás. Entre la niebla, le pasó por encima del hombro y le cayó por el pecho. Vio su musculación; solo el antebrazo superaba la longitud de su pecho. Era sano, limpio y exudaba vivacidad. Carla se dio la vuelta y el brazo se extendió. Se encontró con un pecho sonrosado perlado de agua que, en contacto con la piel, se había aromatizado. Su intimidad estaba cubierta por el calzón metálico que le equilibraba la columna. Recordó el robustecido cuerpo de Adán Mainard. Gabriel lo había heredado. Miró arriba. Había un hombre de facciones marcadas, pelo rubio liso y ojos azules bajo párpados demasiado arrugados. Tenía una mirada cansada; dos pequeños añiles soterrados en cavidades profundas.

Carla acarició la mejilla de Gabriel. Él la observó emocionado desde sus dos metros de altura. Las piernas y los brazos habían reaparecido, el cerebro volvía a estar oculto y el pecho se había arrejuntado sin dejar cicatrices. Volvía a ser el de antes. Renaissance.

El coronel cogió la mano de Carla y la posó sobre su pecho. Ella escuchó el bombeo lejano y contundente de su corazón como el de los hombres rectos que dios ama. Gabriel quiso abrazarla pero ella le miraba con idolatría.

¡Alabado sea Ylyok!, pensó.

Dominique

Un día antes, Dominique Parson se embarcaba en el avión a Grecia. Había comprado el billete con una nueva identidad. En el barrio Gótico, la falsificación era un delito común. En un santiamén le habían ideado un pasaporte y todo lo necesario para salir del país. Ahora se llamaba “Terry Hudson”.

Cruzó el arco de control. Cojeando, cubrió el pasillo y entró en el avión. Las azafatas le dieron la bienvenida con una sonrisa y él asintió debajo de la gorra. Solo llevaba un macuco rojo como equipaje. Se sentó al lado de la ventanilla y observó el aeropuerto. El trajín de los operarios, las torres de control, los andenes, las pistas de aterrizaje… ¡Era maravilloso! Después de tanto tiempo en el barrio, el resto del mundo parecía fascinante. Tuvo sueño. Dejaba atrás años intensos. La modorra era sinónimo de relajación.

El comandante advirtió que iban a despegar y se abrocharon los cinturones. El avión se desplazó y tomó la pista con lentitud. Después de unos minutos, aceleró y se elevó.

Mientras miraba las blancas nubes pensó en lo que había tenido que hacer para llegar a ese bendito punto.

Todo cambió al extirparle el localizador. El Ra era un misterio; de haber sido un artilugio común lo hubiese desactivado. Sin embargo, ese ojo lo había fastidiado todo y lo había retenido en la ciudad.

Carla había sido cándida. ¡Había interpretado una fórmula maligna! ¡Imaginaos qué podía hacer con un ordenador! Al recuperarse de la intervención había solicitado uno para aplicar la fórmula. Durante su exilio se había profesionalizado en otras áreas del conocimiento, entre ellas, la informática. Recuperó la fórmula y consiguió las coordenadas del nük en dos horas. Podía habérsela jugado a Carla pero era la última muestra de amor hacia ella. No le importaban las intenciones de Ylyok pero tenía que escapar. Carla no le dejaría irse. Con el ordenador, logró acceder al sistema de seguridad de Riot. Debía engañar al tiempo e hizo que la cámara que tenía enfrente repitiera la misma secuencia: él sentado ante el ordenador durante dos jornadas.

Escribió las coordenadas en el ordenador, borró la fórmula, programó los dáctilos y los introdujo en una jeringuilla. Al salir, se detuvo ante Gabriel: un robusto cuarentón honrado en el ejército. Uriel tendría unos años más y sería enclenque. Se emocionó. No había podido tener más hijos y moriría sin descendencia. El hombre que tenía enfrente era el elegido; Uriel había sido despreciado en su beneficio. No pudo evitar odiarle. Gabriel no tenía ninguna culpa, pero representaba el chasco de Uriel. Gabriel era un hombre perfecto ¿y Uriel qué habría sido? No había tenido la oportunidad de demostrarlo.

Dominique Parson salió sin que nadie se percatara pues todos pensaban que estaba ante el ordenador desentrañando la fórmula.

Luego, tuvo que pasar desapercibido. Le habían abierto la cabeza y parecía un vagabundo. Observó a los operarios. Llevaban gorras con visera roja y frontal blanco, cazadoras, guantes sin dedos y vaqueros. Una gorra en una cavidad subterránea era inútil pero le escondería la cicatriz. Encontró los vestuarios y una indumentaria de su talla. Vestido como un jovenzuelo se sintió vital. Un estornudo sanguinolento le devolvió a la realidad pero se reanimó al tocar la visera de la gorra.

Se subió a un ascensor, salió al Riot superior por uno de los geiseres y se plantó en la plaza. Se puso las manos en los bolsillos y miró en derredor. Los doce edificios imponían. Se puso en medio de la R mayúscula que por debajo era una Y. Se sacó la gorra y acarició la cicatriz de la testera. No se la había tocado aun. Sintió la profundidad del corte y la inflamación de la carne por la reciente quitanza de las grapas. Se vanagloriaba de su cabellera y se lamentó porque quizá no le volvería a crecer. Volvió a ponerse la gorra; había algo en el acto de encuadrarla que le maravillaba.

Escupió al suelo. Fue una manera romántica de despedirse.

Salió al exterior. ¿Qué hacer? Lo tenía muy claro desde lo de Uriel. ¿Cómo lo hubiera salvado? Nadie lo sabía, ni Carla pero a él se lo había confesado Ylyok a través de la antigua radio del rellano: “El nük es inestable, sin el ofrecimiento de los pétalos blancos Uriel será condenado. Solo la moly que yo administro puede sustentar el poder que emana de la activación del nük”. Había un remedio a la monstruosidad del nük, un mecanismo para controlar el poder más absoluto que había visto jamás: la moly.

¿Y qué era la moly? Habían sido cuarenta y siete años de presidio empleados en la búsqueda de su significado. La informática había sido un mero pasatiempo en comparación al esfuerzo invertido en desentrañar los altos misterios de la hierba. No había referencias. Después de muchos años de estudio encontró la palabreja, por suerte, en una película en blanco y negro de la Odisea de Homero. Se trataba de una versión extravagante firmada por un director búlgaro. Una bazofia donde hombres debajo de cartones imitaban al mar. Sin embargo, contenía la palabra que ninguna otra versión filmográfica recogía.

A partir de ahí leyó la Odisea, se ilustró con la historia de Grecia, los mitos y los dioses. Se convirtió en un amante incondicional de la cultura griega y anheló irse a Grecia para encontrar la moly. Había averiguado que, según la mitología, crecía en el monte Cilene. Había muchos mitos asociados a esa hierba pero yacían en las tinieblas del saber. Entre ellos, se decía que “sanaba el alma”. Se preguntaba si también sanaría el cuerpo, pues el suyo estaba fatal. Sí, no solo le movía la necesidad de descubrir las artimañas de Ylyok sino también salvar el pellejo. Ylyok le había amargado la vida. Anhelaba venganza. Sí, era pueril y costumbrista pero se corría pensando en vengarse del dios cabrón que le había arrebatado a Uriel y a Carla. ¿Cómo hacerlo? Debía empezar por conocer a fondo a su adversario y descubrir sus misterios. Sin duda, la moly era uno de ellos.

Por la ventanilla vio el mar centelleante y luego las nubes blancas como los pétalos de la moly. Ansiaba llegar a Grecia. Pensando en sus templos se relajó y se durmió profundamente.

¹Virgin Records. 24/10/1995. Álbum: Mellon Collie and the Infinite Sadness. The Smashing Pumpkins.

² Homero; Ilíada y Odisea (Selección de Textos). Editorial Castalia Prima. Primera edición en e-book septiembre (2010). Madrid.

³ Homero; Ilíada y Odisea (Selección de Textos). Editorial Castalia Prima. Primera edición en e-book septiembre (2010). Madrid.

⁴ Tolkien. J.R.R. (febrero de 1998) “Sobre los cuentos de Hadas”. Los monstruos y críticos y otros ensayos. Trad. Eduardo Segura, rev. Ana Quijada. Barcelona. Minotauro.

⁵ Homero; Ilíada y Odisea (Selección de Textos). Editorial Castalia Prima. Primera edición en e-book septiembre (2010). Madrid.