índice

índice

ADVERTENCIAS LEGALES

LA EDITORIAL

EL AUTOR

GLEYMSKA

UNO

DOS

TRES

CUATRO

ADVERTENCIAS LEGALES

GLEYMSKA

ALESSANDRO NIER

ESTRANGED EDICIONES S.L.U.

COPYRIGHT © 2014 ALESSANDRO NIER. All rights reserved

COPYRIGHT © 2014 ESTRANGED EDICIONES S.LU. All rights reserved

jbuerab@hotmail.com

página web: http://jbuerab.wix.com/estrangedediciones

all rights reserved. No part of this publication (including the novel, the artworks and the illustrations) may be reproduced, stored in or introduced into a retrieval system, or transmitted in any form, or by any means (electronic, mechanical, photocopying, recording, or otherwise) without the prior written permission of both the copyright owner and the above publisher of the book.

This is a work of fiction. Names, characters, places, brands, media, and incidents are either the product of the author’s imagination

No está permitida la reproducción total o parcial de este libro (incluyendo la novela, las obras de arte y todas las ilustraciones) ni su tratamiento informático, ni la transmisión de ninguna forma o por cualquier medio, ya sea electrónico, mecánico, por fotocopia, por registro u otros medios, sin el permiso previo y por escrito del autor y de la editorial.

La presente novela es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y sucesos descritos son producto de la imaginación del autor.

EDICIÓN Y CORRECCIÓN

COPYRIGHT © 2014 ESTRANGED EDICIONES S.L.U. All rights reserved.

DISEÑO DE PORTADA Y DE TODAS LAS ILUSTRACIONES

COPYRIGHT © 2014 ESTRANGED EDICIONES S.L.U. All rights reserved.

ISBN versión EPUB con DRM: 978-84-942098-5-7

Depósito Legal EPUB con DRM: T 854-2016

Número de Asiento Registral Propiedad Intelectual: 02/2015/3217

Conversión a libro electrónico: Estranged Ediciones S.L.U.

LA EDITORIAL

Estranged Ediciones S.L.U. sigue adelante en su intención de aproximar la literatura de fantasía, terror y ciencia-ficción. Somos una editorial joven y entusiasta orientada a la publicación en formato electrónico y ahora también en papel a través de Create Space y Bubok. Nuestras obras se hallan en multitud de plataformas.

Amamos la literatura. Para Estranged Ediciones S.L.U., la literatura es la mayor herramienta para transmitir sentimientos y emociones. Somos conscientes de la evolución del sector editorial e intentamos dotar a nuestras obras de un contenido más extenso como es añadir ilustraciones (todas ellas exclusivas y con la reserva de todos los derechos de copyright) y publicitar las obras a través de las redes sociales como google +, facebook, Twitter y Pinterest.

Para mayor información sobre la editorial pueden acudir a nuestra página web:

http://jbuerab.wix.com/estrangedediciones.

Agur!!!!

Amposta, 14 de Mayo de 2016

Estranged ediciones SLU

EL AUTOR

Alessandro Nier nació en 1979 en Amposta. Abogado de profesión y afín a las letras desde temprana edad. Uno de sus relatos, Capes D’Acer, fue publicado por Aeditors Serret Bloc en el compendio El Riu que Parla en agosto de 2008.

Ha escrito cuatro novelas: Oniros (2004), La Lágrima de Cristal (2008), Uriel: Libro primero Gnostic Moly (2013) y Gusanos de Mutghar (2015) estos dos últimos publicados por Estranged Ediciones S.L.U..

Tanto Uriel como Gusanos de Mutghar ostentaron los primeros puestos de descargas en Amazon y en Google Play. En México y en España, la versión Kindle ha estado durante más de un año entre los diez más vendidos y a día de hoy sigue ostentando los primeros puestos. De igual forma, en EE.UU., Uriel alcanzó el número 6 en el ránking de Amazon.

Gusanos de Mutghar y Uriel pertenecen a la ambiciosa serie Gnostic Moly, libros entrelazados cuya continuación se hallará en el segundo libro de Gnostic Moly pendiente de publicación que recibirá el nombre de Gabriel.

En su vertiente comunicativa, Alessandro Nier ha dirigido y presentado los programas de radio Això no es tot (2000-2001), Més que paraules (2002-2008) y actualmente Batrock en la sintonía 87.8 FM correspondiente con Amposta Radio y en EMUTE (Emissores Municipals de les Terres de l’Ebre).

Su inclasificable obra literaria alterna lo fantástico, lo real, el terror y la ciencia-ficción. Todo ello influenciado por la pasión conque el autor vive la música y el cine, referentes ineludibles para disfrutarlo.

Gleymska es una rareza dentro de su, ya de por sí, extravagante obra. Se trata de un relato corto pensado e ideado para ser convertido en cortometraje. Complementar el texto con la imagen. Gleymska inquieta y descoloca. Aquí pueden observarse destellos de los relatos cortos de Edgar Allan Poe y de H.P. Lovecraft aunque con el cariz personal del autor arraigado a su tiempo. Una obra sutil, etérea y, a la vez, próxima.

GLEYMSKA

ALESSANDRO NIER

ESTRANGED EDICIONES S.L.U.

UNO

Abrió el buzón de correos. Se imaginó cómo valorarían las cartas la intromisión. Había pocas y nada atosigante. Menos mal. Era viernes por la noche y llegaba exhausto del trabajo. Solo quería ver la tele y acostarse.

Llamó al ascensor. Se abrió y apareció un pastor alemán de dimensiones ecuestres. Dio un respingo y se percató de que el animal iba acompañado de sus propietarios: una pareja de no más de treinta años que paseaban al mastín por todos los sitios. Como siempre, les saludó con desprecio. No lo hacía aposta. Ellos le miraron con fastidio sabiendo que le caían mal.

Subió al ascensor y pulsó el número dos. La puerta se cerró. Hedía a perro. No tenía nada en contra de esos animales pero suponían demasiado trabajo. Suficiente tenía con cuidarse a sí mismo. Se miró en el espejo.

Su nombre: Alberto Ruiz. Hacía tres años que había superado la barrera de los cuarenta. Su cabello había encanecido pero no le había caído. En su cara coleccionaba arrugas y había pocos jerséis que disimulasen su tripa. No estaba gordo pero la cerveza y la deficiente alimentación le habían abultado el abdomen.

El ascensor se detuvo. Salió, entró en su piso y se puso cómodo para disfrutar del momento más deseado de la semana: viernes noche.

Encendió el televisor. Tenía hambre. Solo había comido un bocadillo a las once de la mañana cuando había salido de la gestoría donde trabajaba. Lo mejor hubiese sido prepararse una ensalada pero en el congelador tenía una pizza. La sacó. Había dos raciones pero no tenía con quién compartirla.

Después de cinco minutos en el horno, la pizza humeó. Se la llevó y se sentó en el sofá frente al televisor. Empezó a comérsela sin atender a las imágenes; al segundo triángulo ya se había saciado pero continuó ingiriendo. Le acompañaba una cerveza a la que iba dando sorbos sin sed. Se la terminó y fue en busca de otra. Necesitó tres para acabarse la pizza.

Limpió la mesa, se echó de lado sobre el sofá, se cubrió con una manta y centró toda su energía en mirar el televisor. Comenzó una película llamada Máximo Riesgo de Sylvester Stallone que había visto varias veces. Los paisajes de la montaña lo evadieron. La cinta empezaba con Sylvester atravesando unas montañas con una cuerda. Sabía lo que iba a suceder pero la escena lo tensionó. La cuerda unía dos montañas a miles de metros de altura. Los protagonistas debían pasar de un lado a otro sujetos por unas hebillas. Cuando va a cruzar la prometida del amigo de Sylvester, el mecanismo de seguridad falla y ella cae al vacío. La imagen de Stallone con la mano extendida hacia abajo intentando agarrar a la chica desfalleciente le heló la sangre.

Continuó mirando la película atento al paisaje. Sintió modorra. Cuando la vio por primera vez en el cine no sabía qué era una hipoteca, el estrés, el abatimiento, la mediocridad y la inefable rutina; solamente pensaba en salir de fiesta. Ahora, otros asuntos habían pisoteado sus instintos y estaba más atento al importe del recibo de la luz que a la llamada de una chica.

Se sintió abandonado. No mantenía contacto con ninguno de los amigos que le habían acompañado al cine a ver Máximo Riesgo. Entre ellos, Sara, su ex. Precisamente se llamaba igual que la chica que Sylvester no pudo salvar en la película. Se habían divorciado el año pasado y no habían tenido hijos. Menos mal, de haberlos tenido sería un galimatías. Sara vivía con otro chico. Un mosso d’esquadra que cobraba el doble que él y no tenía tripa. Cuando la vio se alegró por ella pero le invadió una pesadez derrotista. Había hecho bien de largarse. El mosso era mejor partido que un mileurista solitario. Quizá nunca se la había merecido. No obstante, le había dado tantas vueltas a su fiasco amoroso que era un asunto estéril y cansino, como una canción mil veces escuchada.

Volcado en Máximo Riesgo, se relajó. Las montañas nevadas recortadas por el rostro sempiternamente alicaído de Stallone le llevaron a la indiferencia.

Era primeros de diciembre, hacía frío pero en su casa la temperatura era adecuada. Iba a dormirse. Lo más prudente hubiese sido irse a la cama pero era viernes por la noche.

Se despertó a las ocho de la mañana con los rayos de sol. El televisor se había apagado automáticamente. Se levantó y se estiró. Sus músculos estaban engarrotados pero no lamentó su decisión de quedarse allí. Dormía en el sofá cuando al día siguiente no tenía obligaciones. Era un pequeño y estúpido acto de rebeldía. En los días laborales debía descansar adecuadamente pero los sábados y domingos no era necesario.

Se duchó, se afeitó y se puso un chándal. Agradecía llevar ropa con la que podía ir por la calle a la vez que echarse una siesta.

Pensó qué hacer. No había sintonizado la radio para ducharse ni tampoco había encendido el televisor. Más allá del sonido de la mampara al correrse y del agua repiqueteando sobre su cuerpo no había escuchado nada más desde que había despertado.

Miró el piso. Estaba vacío, silencioso. Podía desayunar magdalenas y café con leche allí como todos los sábados pero sus labios temblaron. El televisor tendría que haber estado encendido. Le sobrevino la imagen de Sara dándole los buenos días en la cama. Era una sensación aletargada pero representada con cruel nitidez y le urgió neutralizarla.

Tiraría la casa por la ventana: se iría a desayunar fuera.

Se sentó en un popular local regentado por italianos. Eran las diez de la mañana y había un ambiente distendido. La camarera, una chica del este que en la calle siquiera le miraba, le tomó nota. Los sustitutos de las magdalenas serían unos pequeños cruasanes y una taza de chocolate.

Mientras esperaba el desayuno hojeó la prensa deportiva. Su equipo de fútbol había perdido. Solía estar en la parte alta de la clasificación pero el otro rival de la liga nunca cedía y una derrota era calamitosa aunque hubiese ganado el noventa por ciento de los encuentros.

Escuchó la risa de la camarera. Hablaba con una compañera en la barra. Lo miraban y se reían; no sabía el motivo pero podía imaginárselo. A un cuarentón se le notan sus atrofiados deseos carnales. Las veinteañeras están acostumbradas a lidiar con miradas corrosivas que escoden ansia reproductiva. Hacía más de un año que no ligaba. Él, centrado en el diario, siquiera se había planteado tirárselas. A lo mejor no podía dominar sus actos reflejos ante una chica atractiva pero no tenía la necesidad ni las ganas de hacerlo.

La camarera le llevó el desayuno. Alberto evitó mirarla so pena de alimentar su ego. La muchacha se largó. Le había llevado cuatro cruasanes pequeños cuando él había pedido tres. Eso no significa que quiera llevarte al huerto –se recordó para sus adentros.

Comió mientras leía la prensa deportiva. Fue un momento memorable. El chocolate estaba en el punto perfecto de espesura y los cruasanes, recién hechos, se le deshacían en la boca. Leyó con avidez sobre fichajes, escándalos y resultados; todo ello coordinado con la ingesta de tan elevado manjar. Escuchaba música chill-out: versiones de canciones famosas cantadas en italiano. Era como si las originales hubiesen pasado por un agujero negro y se distorsionaran. Solo el facilón estribillo las identificaba.

En un cuarto de hora había dado cuenta de la comida y había terminado de leer el diario. Lo dejó sobre la mesa y vio las migas de los cruasanes sobre la mesa. La taza que había contenido la maravillosa sustancia marrón era ahora un recipiente sucio. Había artistas que hacían dibujos con los restos del café, quizás había alguna especialidad con chocolate.

Miró hacia adelante y no vio a nadie; siquiera a las camareras calientapollas. Estaba solo en el bar, como en casa. Alejado de la comodidad de la prensa deportiva y del sabor del chocolate, fue abordado nuevamente por la asfixiante sensación que había tenido antes de salir del piso. Sintió una punzada en el cuello. Cerró los ojos e intentó dominarse. Se llevó los dedos a las sienes. Debía tranquilizarse. Había sido una mala semana.

Volvió a abrir los ojos y vio una figura en el bar. Un cliente sentado al fondo, a diez metros. No lo había visto antes. Alto, vestía de negro y llevaba el pelo largo peinado hacia atrás. Lo miraba desde la distancia con los brazos relajados sobre la mesa y las piernas cruzadas. Su piel era blanca y por sus holgados pantalones se deducía que era delgado como una cerilla.

–¿Desea algo más?

Como si hubiera despertado de una pesadilla, Alberto miró a la derecha. La camarera le retiraba el plato y la taza de chocolate. Alberto negó con la cabeza, preguntó el precio y pagó. Después de un adiós picarón, la chica se fue sabiendo que otro cuarentón se la imaginaria en cueros.

Alberto miró donde estaba el hombre de negro pero no había nadie. Mientras se ponía la chaqueta no desquitó la mirada del lugar que había ocupado el misterioso cliente. Quizás se lo había imaginado.

Salió al exterior. La música relajante se quedó detrás e imperó el sonido del tráfico. Miró el cielo. Era un día nublado. No tenía planes pero no deseaba volver a casa ni tampoco ir a otro bar. Tenía presente la sensación de abandono postrera al desayuno. Debía ocupar su tiempo en un asunto más longevo que la achacosa prensa deportiva. Ese incidente le hizo pensar que la añoranza hacia Sara era un elemento más en su desorden emocional. No era su ex lo que le atormentaba, sino su incapacidad para estar solo.

Miró a la derecha y vio la sierra recortada detrás de la ciudad. Estaba a media hora en coche. El invierno había llegado tarde y el otoño aun no había desnudado a los árboles. Los informativos aseguraban que la montaña estaba maravillosa: –una mezcla entre el otoño y el invierno digna de un cuento norteño– anunciaba el presentador del informativo.

Pensó en ir a la montaña. No iba desde que sus padres lo llevaban. Era un hombre de costumbres e irse al campo no era una de ellas. Es más, no conocía rutas ni nada relacionado con la aventura. Nunca le había atraído la naturaleza pero evaluó las alternativas. Podía quedarse en casa y enfrentarse a recuerdos casposos. Le sobrevino la imagen del hombre de negro sentado en el bar. Negó con la cabeza. La idea de regresar a la cotidianidad le desbordó. Tampoco le apetecía intentar quedar con alguien; sus amigos siempre tenían cosas más importantes que hacer y detestaba suplicarles.

Se sofocó. Desechó todo lo relacionado con la rutina. No quería quedarse en la ciudad. Se iría al campo. Deseaba largarse. Escapar del hombre de negro.

DOS

Se subió al coche y se dirigió a la montaña. Se detuvo en una gasolinera para comprar alimento y se hizo con una guía turística del lugar donde iba. Entonces, se dio cuenta de que no llevaba una mochila para llevar todo aquello. Había temido volver a casa y no reparó en ese detalle.

Preguntó al encargado si vendían mochilas. El mozo, un veinteañero delgado, de pelo rizado y con los bordes de la nariz llenos de granos, lo negó rotundamente. Alberto miró abajo y vio unas bolsas de plástico. Servían para llevar poco peso y en lugar de correas disponían de cordones.

–¿Y qué es esto? –preguntó Alberto señalando el descubrimiento.

El encargado, fastidiado, salió de detrás de la máquina registradora, se asomó y negó con la cabeza:

–No son mochilas –dijo con arrogancia–. ¡Son bolsas!

Alberto no quiso discutir y cogió una “bolsa” negra. No había ninguna seña de identidad: ni un nombre de un refresco ni el dibujo de algún superhéroe. Era una mochi..., perdón, una bolsa negra. Solo eso.

Se sentó en la barra que había junto al encargado. Había tres taburetes pero era pretencioso pensar que allí podían caber más de dos personas. No era un lugar para recrearse y por la manera en que el encargado lo miró nadie solía sentarse allí. Alberto olvidó al jovenzuelo, abrió la bolsa e introdujo los donettes, los Doritos y tres de las cuatro aquarius de naranja que se había comprado para el viaje. Abrió una de las bebidas y dio un sorbo. Cuando el líquido se aposentó en su estómago y se reunió con los cruasanes de chocolate, se sintió culpable por el abuso de azúcares.

Abrió el pequeño folleto que analizaba las montañas. Había una explicación sobre las vías de acceso y recomendaba a los escaladores subir por la cara sur. Demasiados tecnicismos. No obstante, leyó con avidez la mistérica historia que escondían esas cumbres.

A medida que avanzaba en la explicación, entraban clientes que repostaban y se llevaban comestibles. Poco a poco se concentró en la lectura y los perdió de vista. Al terminar, miró fascinado a través del cristal de la gasolinera y distinguió los picos de la cordillera. El cielo estaba gris pero no llovía. La montaña principal, puntiaguda en su cima, atravesaba las nubes y por debajo quedaba una oscura e irregular ondulación que era la falda de la montaña tapizada por un tupido bosque.

Sintió una punzada en el estómago y se espabiló.

Se terminó el aquarius, salió al exterior y fue hacia su vehículo. No había nadie alrededor. La gasolinera estaba desierta y oscura. Las nubes se habían extendido sin avisar.

Subió al vehículo y se sintió mejor. Arrancó y se alejó de la ciudad. La sierra estaba a cuarenta kilómetros al norte y a medida que se acercaba el tiempo se enturbiaba. Su destino era la montaña prócer, la más eminente y sobrecogedora de la cordillera. Se elevaba dos mil metros sobre el nivel del mar y sus hermanas no superaban los mil.

No encendió la radio y normalmente lo hacía. Estaba embotado en su propósito y se concentró en disfrutar del trayecto.

A la derecha de la carretera, después de un canal, había un campo infértil en cuyo centro se ubicaba una casa ruinosa. En su día debió ser una envidiable mansión pero ahora solo eran rocas filosas, como una construcción de lego rota donde las piezas no volverían a encajar. Solía transitar por esa carretera pero no se había percatado de la soledad de tan cimera edificación. Las piedras maldispuestas sugerían fantasías sobre la causa del derrumbe. ¿Una familia acaudalada venida a menos? ¿Un asesinato irresoluble? ¿Encantamiento?

Mientras avanzaba hacia su destino conjeturó sobre la mansión ruinosa.

Llegó a los indicadores de la montaña. Un cartel apuntaba hacia el norte con el nombre del pico: Gleymska. La cordillera de doce elevaciones que la circundaba se llamaba igual. El folletín informativo de la gasolinera explicaba que era una palabra islandesa y que significaba olvido. No estaba claro por qué se llamaba así aunque pululaba una leyenda sobre su origen. Por lo visto, unos incautos islandeses se habían codeado con fuerzas oscuras y les habían dado tierra allí esperanzados de que fueran olvidadas. De ser cierto, en esas rocas estaba enterrado un mal que podía despertar en cualquier momento.

La historia era atrayente. Le gustaban esas cosas aunque no se las creía. Se tragaba los programas de Íker Jiménez sin inmutarse. Para él, tenían la misma credibilidad que Star Wars.

Siguió avanzando. La carretera se estrechó y el tráfico menguó. Caía un sirimiri y activó el parabrisas. Menos mal que se había llevado un abrigo, guantes y un gorro. Pese a lo grisáceo del cielo, persistían aperturas claras que invitaban al optimismo.

Emprendió las curvas ascendientes de Gleymska. Atento a la estrecha carretera, lamentó no haber puesto las cadenas. Ningún coche le seguía pero se detuvo para dejar pasar a los que bajaban. Parecía como si solamente él quisiera llegar a la cima. En los arcenes había nieve. Las orejas se le taponaron.

A la mitad del trayecto, una barrera le impidió el paso. Fastidiado, detuvo el coche, lo aparcó en la cuneta, salió del vehículo y fue hacia el cartel que cortaba la carretera. El motivo eran unas obras. Por eso, los coches bajaban.

Se lamentó y pensó en regresar. No se le había perdido nada allí arriba. Fue en busca del vehículo recordando los estrenos cinematográficos de la semana cuando escuchó el piar de los pájaros. Miró arriba y las aves se movían entre las copas de los árboles. Se lo pensó mejor. Era demasiado pronto para regresar. Estaba en un lugar idílico y la tímida lluvia había cesado.

Debía sortear el inconveniente. Quitar la valla era temerario pero podía continuar a pie. No era necesario llegar a la cima de Gleymska. Pasearía por el bosque que precedía el pico y luego se iría.

Fue al coche, se abrigó y se llevó la bolsa con las provisiones. El vehículo estaba bien estacionado y había marcas de otros coches que habían aparcado allí.

Miró enfrente. Podía continuar a pie por la carretera pero la intuición le mandó mirar a la derecha. Un sendero se enfilaba en el corazón del bosque. Juraría que antes no estaba y en su lugar había una muralla de viejos árboles protegiendo la naturaleza de la carretera. No obstante, el camino era ancho y estaba señalizado.

Tenía que decidirse. ¿La carretera o el camino? Si continuaba por la carretera no se perdería pero la vía era recta e insulsa. El camino era tentador pero él carecía de sentido de la orientación.

Mientras se lo pensaba, tres chicos atléticos salieron del camino. Vestían como profesionales: llevaban ceñidos jerséis de montaña que les daban un cariz robótico. La misma indumentaria en un barrigudo como Alberto no causaría esa impresión sino la de una butifarra atada en los extremos. Eran altos y atractivos. El precio de sus trapitos superaba los trescientos euros. Debían ocupar buenos trabajos o procedían de buenas familias. Alberto se sintió menudo. Quizás para ir a Gleymska se necesitaba caché pero desechó tan absurda idea y les preguntó si el sendero era seguro.

–¡Por supuesto! –Contestó uno que llevaba un abrigo de plumas– Conduce a un pueblo abandonado. Está a unos cinco kilómetros. –Le miraron extrañados. Vestía un chándal y no llevaba nada de trekking–. Si sigue el camino sin desviarse no tiene pérdida. Es digno de ver.

Los chicos se largaron carretera abajo pero Alberto lanzó otra pregunta:

–¿Cómo se llama el pueblo?

El mismo joven que le había informado antes se dio la vuelta:

–Nadie lo sabe. Pero tenga cuidado. Linda con un precipicio y más de uno se ha caído. –El chico sonrió y se despidió.

Cuando los excursionistas desaparecieron decidió subir por el camino. No alcanzaría la cima de la montaña pero deseaba llegar a ese pueblo abandonado.

Tomó el camino y mientras andaba sacó el folleto informativo. No decía nada sobre un pueblo. Le extrañó porque unas ruinas siempre atraían a los turistas. Molesto por la falta de información, escondió el libreto y continuó adelante.

No levantaba la cabeza del suelo. El camino oscureció, lo cual significaba que las nubes se espesaban. Recordó la imagen de la montaña desde la gasolinera. El pico, parcialmente cubierto por los cúmulos, parecía una gran pirámide gris vestida con una capa de algodón. Por debajo de las rectas paredes estaba el bosque por donde transitaba. Desde la distancia, los árboles parecían oscuros pero de cerca destilaban colorido.

Pasaron veinte minutos. Sus botas se embrutecieron con hojas recién caídas y nieve descongelada. Sintió frío en los pies y se amilanó. La energía inicial que le había hecho tomar la decisión de embarcarse en esa ridícula excursión se esfumó y su mente volvió a masacrarle. Pensaba que lejos de la ciudad se evadiría pero en la soledad del bosque sus pesares se agravaron. Fue un ataque a discreción. Inesperado. Pensó en el legajo de papeles que le esperaban en la oficina, en los clientes que no había contentado, en sus relaciones frustradas… todo se amontonó en su endeble cabezota. Se detuvo y deseó regresar a casa, tirarse al sofá y taparse cobardemente con la manta. Los pensamientos cuchicheaban. Estás perdiendo el tiempo –decía uno–. Regresa –insinuaba otro–. Aquí solo hay bichos, vete, vete –le ordenaban. –Uno de esos pijos que te has cruzado se parecía al novio de Sara. ¡Qué bien ha hecho de dejarte! –Le echó en cara otro.

Y de repente, silencio. Alzó la mirada y vio dónde estaba. Los árboles vestían de otoño. Había hayas y pinos, todos altos y espigados. El sotobosque estaba cubierto de una película blanca. Era un día gris pero por la derecha asomaba la potente luz del sol. Escuchó el aleteo de los pájaros y animales reptando entre las hierbas. La imagen lo dejó sin palabras, no solo a él sino también al cruel vocerío interno que le recordaba lo inútil de su existencia.

Vio una silueta a veinte metros pero no le dio importancia y continuó maravillándose con el aroma del otoño cercenado. La escena era como relataban en las noticias: una estampa híbrida entre el otoño y el invierno. Volvió a mirar enfrente y vio esa figura. Sus ojos fueron en busca de otro detalle balsámico que le extirpara sus dolencias psicológicas pero se centró en ella.

El sol la iluminaba con sus rayos dorados. Era delgada y de corta estatura. Llevaba un vestido blanco con tirantes e iba descalza. Daba saltos de una piedra a otra haciendo ondear su falda. Tenía el pelo largo y castaño. De vez en cuando lo miraba distraídamente y sonreía. Estaba demasiado lejos para adivinar el color de sus ojos.

Se acercó con cautela. No tenía más de veinte años, su pelo era a veces rizado, a veces liso. Necesitaba saber el color de sus ojos.

A cinco metros de ella, la chica se detuvo y lo miró. Esas dos joyas marrones le atravesaron la piel. Sí, los ojos eran pardos. Allí, el sol brillaba más que en otro sitio aunque los árboles sombreasen igual.

Sintió ingravidez. Ella miró arriba y él, cándido, alargó el brazo.

La chica de blanco saltó sobre una piedra, luego sobre otra y al tercer salto atravesó la línea de árboles que marcaba el camino. Desapareció dejando las migajas de una sonrisa.

TRES

El sol que había dorado la escena se esfumó de golpe.

Se afanó en alcanzar el lugar donde había estado la chica. Miró a la derecha, por donde se había ido, pero no había ni rastro. Se encaramó a unas malas hierbas y se plantó en el bosque dejando atrás el camino. Ocupaba una poderosa parcela de árboles altos y robustos. Miró por todos lados pero la chica no estaba. Después de buscarla durante diez minutos, desistió.

Había sido prudente; no se había alejado de la línea de árboles que marcaba el camino. Fue en busca de la senda que había abandonado y pensó en lo que había presenciado.

Más allá de la inverosimilitud de que una joven anduviese por ahí con un atuendo parecido a un camisón, Alberto se había prendado de la sensación que había experimentado. Previamente había tenido un ataque de pánico y, al verla, se había quebrado en pos de una seguridad maternal. No era un deseo sexual sino una liberación cósmica que le había desatorado.

Quiso llorar. No había nadie y dio rienda suelta a sus sentimientos. No sabía cuánto tiempo hacía que no lagrimeaba. Las gotas saladas, libres y saltarinas, embadurnaron sus mejillas y fueron probadas por sus labios. Allí, en la soledad de ese bosque de nombre ignoto, se deshacía de las ataduras de las que Laocoonte no pudo liberarse. Del llanto pasó a la risa. Una socarronería sin rebozo que nada tenía que ver con la diaria. Sus atrofiados músculos faciales se tensaron; la falsedad se construye con otros. La conjunción de la pena inconsolable y de la risa demente le devolvieron la razón representada por esa chica de blanco que le había mirado.

Solo tenía que aparcar una fina cortina de malas hierbas para alcanzar el sendero. No obstante, escuchó un repiqueteo; empezó dócil pero se intensificó hasta domeñar al resto de sonidos de la naturaleza. Llovía a cántaros. Las nubes descargaban sin concesión. Recordó que el lugar ocupado por la chica de blanco estaba iluminado como si el sol solamente la quisiese a ella.

No obstante, pese a la violencia de la lluvia torrencial, el lugar donde estaba Alberto no era pasto del agua. El ramaje superior era tan espeso que le cobijaba. Había ido a parar a un lugar probablemente inseguro. Si regresaba al camino se mojaría y si se iba a campo traviesa el agua le convertiría en un guiñapo. Por una vez había tenido suerte.

Se sentó en la pinaza. También estaba seca. Sonrió como un estúpido pero se sentía dichoso. Ante él llovía tremendamente. Pequeños riachuelos constelaron el sendero que poco antes había ocupado y él se encontraba en un escondite privilegiado contemplando el enfrentamiento entre los elementos.

Tuvo sueño. Había dormido en el sofá. Normalmente, los fines de semana no tenía planes y se quedaba en casa haciendo el vago con que tenía todo el día para recuperar la falta de sueño adecuado. Sin embargo, ahora estaba alejado de su morada y necesitaba descansar.

Confiado, se acurrucó sobre la pinaza que era tan espesa que parecía un colchón. Puso la cabeza de costado sobre la bolsa que había comprado en la gasolinera y miró el espectáculo que le brindaba la lluvia. Por un momento, volvió a ver la misma e intensa lumbre que acompañaba a la chica de blanco. Era como si estuviese allí. No iría a por ella. Confiando en que la de ojos pardos estuviese a su lado, se durmió.

Se despertó con una sensación totalmente opuesta a la que le había acompañado mientras se dormía. No había descansado mucho. Calculó que unos veinte minutos. Sin embargo, todo se había fastidiado. La lluvia había cesado y el paisaje bañado parecía triste y cansado, como un esclavo después de recibir latigazos. El abatimiento del bosque le afectó. Para más inri, la luz se había apagado y todo estaba cubierto por una grosera capa grisácea.

No deseaba comerse los donettes, pensó que su aventura había terminado. Había sido una curiosa excursión pero debía irse ya. Se hizo a la idea de que la chica de blanco debía ser alguna hippie que viviría en un campamento cercano.

No le dio más vueltas, apartó la cortina de maleza que lo separaba del sendero y se dispuso a regresar sobre sus pasos. Pero sus planes se vinieron abajo.

Escuchó unos pasos. Miró atrás. Un sujeto andaba por donde él lo había hecho antes. Se aproximaba con paso firme. Alto y delgado, vestía camisa y pantalones negros; era el hombre que había visto en el bar durante el desayuno y que había achacado a su imaginación. Caminaba por el irregular sendero con una seguridad inquietante como si se tratase de un camino asfaltado. A medida que se acercaba, desaparecían las buenas sensaciones que le había despertado la chica de blanco. Regresaron sus temores, complejos y fobias.

Se frotó los ojos. No podía creerse que ese desconocido le hiciese aflorar tan lastimeros pensamientos.

Tuvo miedo. El sujeto estaba a menos de diez metros. Corrió en dirección contraria. Hubiese deseado ir en busca del coche pero el desconocido le barraba el paso. No había ningún motivo para temerlo pero siquiera podía mirarlo al rostro. Se sentía atenazado por su presencia, lo cual exigía huir sin reclamar explicaciones.

Miró atrás mientras dejaba atrás a su perseguidor. Aceleró. Le cayó la mochila pero no podía detenerse.

Como antes, no había mirado enfrente, se había concentrado en el suelo. Animado por una fuerza invisible, levantó la cabeza. Parado, esperándole en frente, a tres metros, estaba el hombre de negro que había dejado atrás.

Frenó violentamente y resbaló. Se dio un golpe en la espalda y gritó. Dolorido, levantó la cabeza. Por detrás, el primer hombre de negro seguía avanzando hacia él. Por delante, la réplica de este cruzaba los brazos.

Esta vez le miró a los ojos, tal y como había hecho con la chica de blanco. Sus mejillas estaban ahondadas y muchas arrugas rodeaban sus ojos. El hombre se sacó una cuchilla y cual cepillo, se peinó el largo pelo oscuro hacia atrás.

Le desbordó la enfermiza congoja que le oprimía a diario. A diferencia de las otras veces, la sensación era material. El germen doliente se había individualizado y se presentaba con una corrosiva y mefítica corporeidad.

Sacó fuerzas de flaqueza y se levantó. Temió por su vida. Eran dos contra uno e iban armados. Miró el bosque: su única salida. Los excursionistas le habían dicho que no abandonara el camino pero estaba obturado en ambas direcciones. Aun notaba el ardor de las lágrimas vertidas con la presencia de la chica de blanco.

La chica de blanco.

Recordarla le animó a abandonar el camino. Saltó dentro del bosque y corrió como alma que lleva el diablo. Sorteó los árboles y la maleza y al cabo de unos minutos perdió de vista el medro seguro. Los hombres de negro no le seguían. Pensaba en que quizás los había dejado atrás cuando tropezó. Cayó al suelo y se golpeó contra una piedra. Bocarriba, las copas de los altos árboles parpadearon.

Era él, que se desmayaba.

CUATRO

Volvió en sí. Al abrir los ojos, sintió frío y dolor en la cabeza. Gruñó y se incorporó. Estaba sucio de fango y las hojas húmedas se le habían pegado a la ropa. Estaba hecho trizas, como si le hubiesen dado una paliza. Se tocó la frente y palpó una viscosidad. Sus dedos estaban rojos. Sangraba. Arrugó la nariz y evaluó los daños. Tenía un chichón en la testera y rasguños en brazos y piernas. No era grave pero había perdido el conocimiento durante demasiado tiempo.

Por la escasa luz, era de tarde. Miró el reloj pero se había roto y parado a las dos y cuarto. Debían ser las seis de la tarde: una hora peligrosa. La noche llegaba rápido en diciembre con que debía afanarse en regresar al vehículo.

Tomó una dirección y fue en busca del camino. La urgencia de volver al coche suplió el temor a encontrarse con los hombres de negro. Recordó el pánico irracional que había sentido cuando los vio. Desde la distancia, se cuestionaba su reacción. No le habían hecho ningún daño. Tampoco lo habían amenazado. Solamente se habían aproximado y él había perdido el control. Había visto a dos. ¿O eran el mismo? Parecían idénticos pero no había reparado en los detalles. ¿Por qué le seguían? Sus enemigos lo señalaban por sus carencias. No generaba envidias y no le había quitado la novia a nadie. Además, había estado cuatro horas desmayado sin que se le lanzasen encima. Intentó quitarle hierro al incidente pero seguía intranquilo.

El camino no aparecía. Se detuvo. Los altos árboles, en sus partes álgidas, ennegrecían por la llegada de la noche. Le quedaba una hora, como mucho, de sol, pero bajo la sombra del bosque se reducía a la mitad. Necesitaba salir de ahí.

Fue en dirección contraria. Con el golpe se había desorientado. Anduvo hasta la piedra donde se había golpeado. La identificó porque había una marca de sangre. Al menos tenía una referencia. Siguió hacia adelante pero tampoco había rastro del camino. Probó en todas direcciones pero la senda era invisible.

Se atolondró. Recordó el consejo de los excursionistas de no abandonar el camino. Tenía claro que no iba a hacerlo y ahí estaba: solo, herido, sucio y perdido. Se agitó y fue de un lado a otro. Dio tumbos y tomó direcciones incoherentes. La sangre le rieló por las sienes. Quizás la herida no era tan inocente como había pensado. Un sudor helado le recorrió la nuca. Emblanqueció. No había salida. El cielo oscurecía a una velocidad endiablada. Anochecía.

Exasperado, apartó unas ramas y apareció un descampado. No era el camino sino una extensión de tierra libre de árboles. Había piedras esparcidas en bloques iluminadas por un sol en ciernes. El firmamento, nublado pero libre de las sombras del bosque, ofrecía esperanza. Miró atrás. El lugar de donde había salido parecía el Tártaro comparado con la rancia luz de la tarde decadente. Sintió pavor por emerger de tan siniestro lugar.

Se alejó del bosque y se acercó a las piedras. No se trataba de rocas dispuestas aleatoriamente sino de casas reducidas. Algunas conservaban fachadas pero la mayoría eran una base. Estaban distribuidas en dos alturas; donde él se encontraba, que era la parte baja, se ubicaban la mayoría pero había una zona más elevada con menos casas. El relieve era caprichoso y el desfase de altitud daba la impresión de que se trataba de dos lugares distintos aunque formaban parte de la misma urbe. Era el pueblo recomendado por los excursionistas. Había llegado a su destino campo a través.

Respiró aliviado. Si ese era el pueblo, el camino hasta el coche estaría cerca.

Buscó entre las piedras. El lugar estaba constituido por dos o tres calles. El viento mecía las malas hierbas que se habían engullido los habitáculos. Había resquicios de civilización pero la naturaleza se había impuesto. Después de buscar durante un buen rato, localizó el camino. Estaba junto al edificio más alto: por sus formas, había sido una iglesia. Las paredes destrozadas contenían pintadas y grafitis. Ni siquiera ese lugar se libraba de la escasez neuronal de los gamberros. La iglesia estaba rodeada por cruces. Algunas habían caído y otras estaban torcidas: se trataba de un cementerio.

Necesitó largarse. Solo debía tomar el camino que empezaba al costado de la iglesia rodeada por el cementerio. Dio la espalda a la siniestra aldea pero al segundo paso una ráfaga de viento le detuvo. Incauto como la esposa de Lot, volvió la vista atrás.

Había alguien en el extremo opuesto del pueblo, en la despejada parte alta donde escaseaban las casas. Su vestido blanco era azotado por el viento pero su pelo caía recto, como si la rabia eólica no fuese con él.

Era la chica de blanco.

Sintió un escalofrío. Debía irse. Si regresaba por el camino llegaría al coche. Hubiese sido lo más sensato pero ese día la prudencia se ausentaba. Conformista, nunca había pedido un aumento de sueldo ni hecho ejercicio más allá de las clases de gimnasia. ¡Basta! La chica de blanco le sugería calladamente que podía hacer más. Afrontaría el miedo. No huiría. Volvió sobre sus pasos en busca de ella.

Subió la pronunciada pendiente y pasó entre las casas que coronaban la roca. El viento sopló con virulencia y se protegió la cara; ella no se inmutó; le daba la espalda y miraba el paisaje. No había nada más allá y la montaña se convertía en un recto precipicio.

La tenía a pocos metros. Más cerca que en el camino. Había ascendido corriendo pero se calmó. Temía que echase a correr como antes.

Creyó que sonreía pero seguía de espaldas.

Oscurecía. Las nubes grises eran absorbidas por la noche inminente. Se acercó, alargó la mano y ella desapareció. En su lugar, se personó el bello paisaje; muy por debajo se hallaba el bosque otoñal moteado de nieve.

Bordeaba el precipicio. Obsesionado con la chica, había estado a punto de desplomarse.

Dio un paso atrás y cayeron pequeños copos de nieve. Sonrió irónicamente. Podría estar tranquilamente en casa y se había enfrascado en una macabra aventura. Aun podía regresar. Ya estudiaría lo que había pasado. No había explicación a esas apariciones pero quizás con el tiempo perdiesen peso. En aquel momento, fuera de sí, acaronaba la demencia. Necesitaba regresar a su mundo.

Dio unos pasos y se plantó ante la casa más cercana al precipicio. La estructura del habitáculo se conservaba aunque gran parte del techo estaba reducido. Pese a ello, se identificaban las salas y los huecos que habían ocupado las puertas. Había tres aperturas que la atravesaban en línea recta como si fuese un túnel. Localizó un cuarto agujero que no era de la casa sino de la iglesia, que quedaba en la parte inferior del pueblo. La puerta eclesial se alineaba con las tres de la casa. Ambas construcciones estaban conectadas gracias a un efecto óptico.

Había una silueta ante la puerta de la iglesia. Era el hombre de negro.

Aterrado, se dio la vuelta. La chica de blanco había aparecido de nuevo ante el precipicio. Le animaba a que se acercara con una sonrisa esplendorosa. La congoja por el hombre de negro se difuminó. Corrió hacia ella y dedicó una última mirada atrás. El desconocido se desplazó por el túnel que conectaba la casa con la iglesia y sorteó la distancia como si las puertas contrajesen el espacio en un agujero de gusano. ¡Iba a por él!

Alberto miró hacia adelante esperanzado de ver a la chica de blanco, pero no había nada. Sus pies no tocaron el suelo y una fuerza le tiró hacia abajo. Era la gravedad.