Rusos Peligrosos

3 Novelas de Romance y Erótica con Mafiosos Rusos

Por Alena Garcia

© Alena Garcia, 2019.

Todos los derechos reservados.

Publicado en España por Alena Garcia.

Primera Edición.

Dedicado a Samira,
el primer choque de culturas en mi mundo.

Z*rra Millonaria

Romance, Erótica y Acción entre la Ladrona y el Mafioso Ruso

Conducía por la inmensa madre Rusia, nuestra Rusia Sagrada, escuchando a máximo volumen un tema de discoteca que escuché en Berlín unos años antes y se me quedó instalado en lo más hondo del cerebro. El nombre de este temazo es Hale Bopp. No sé de qué grupo era, lo tengo escrito en la carátula del disco que me grabó Volia, pero me importa una mierda ahora mismo tratar de recordarlo.

A tomar por el puto culo. Lo importante es que cuando conduzco o, cada vez que necesito concentrarme, enciendo el aparato de música del coche y la paranoia de su repetitiva melodía me envuelve.

Me dirigía de Kazán, capital de la República de Tartaristán o Tatarstán en ruso (los tártaros que quedaron en Rusia tras perder su dominio sobre el pueblo eslavo), a Krasnodar, una ciudad rusa del sur, a medio camino entre el mar de Azov y el mar Negro.

No iba por la carretera principal, sino tratando de seguir una línea recta en el mapa, por carreteras secundarias. Pasé las ciudades de Bolshíye Memi, Shonguty y Apástovo.

En esta última decidí hacer una parada. Unos socios me comentaron que esa ruta era buena porque había un club nocturno donde actuaban strippers de una calidad que ni en el gran Moscú era posible encontrar.

Me extrañó mucho, pero a pesar de todo, decidí parar en esta pequeña ciudadela y buscarlo. El antro estaba en un polígono industrial. La cantidad de vehículos aparcados a la puerta era promesa de calidad, pero nunca hay que fiarse.

Me dirigí a la puerta principal, controlada por seis maromos que no me parecieron que pudieran vigilar ni un maldito jardín de infancia. Estaban distraídos, aburridos y eran fofos, hinchados por hormonas, proteínas y otras mierdas de subnormales sin cerebro que creen que una sustancia va a darte fuerza física permanente.

—Buenas noches, niñas —dije a modo de saludo, intentando meter, sin calzador, una de mis pequeñas bromas, que a la mayoría le hacen una puta gracia que te rilas.

—A este local se pasa solo o con invitación o con entrada —explicó sucinto el gorililla más delgado—. Si no tienes ni la una ni la otra, la taquilla está ahí, a la vuelta —añadió.

—Entendido —contesté.

La entrada costaba 1200 rublos. Demasiado para ese local sito en aquel lugar perdido del centro de Rusia. Me cortaron la entrada, que daba derecho a tomar dos consumiciones, y entré. Era una especie de restaurante—sala de fiestas plagado de mesas, con una gran pista con barra americana en el centro. Lo mejor de todo fueron las camareras.

Qué tordas preciosas. Iban todas en minifalda, aunque sería mejor llamarla cinturón un poco ancho que no les tapaba casi nada. De cara, guapas. De cuerpo, macizas. Todas tenían grandes tetas, fueran o no de silicona.

Me senté en un rincón un poco apartado de la pista. Quería controlar el percal. Al instante, se me acercó una rubia con una libretilla.

—¿Quiere la carta, señor?

—No hace falta, niña. Dime tú lo que tenéis y acabaremos antes. Recomiéndame algo bueno.

—El borsh está recién hecho y el plov es excelente, de carne de cordero. El local no es que sea un restaurante de dos tenedores, no hay mucho surtido, pero todo es comestible y los platos son grandes y van cargados —explicó la nena, una rubiaza de ojos verdes con un escote que me encendió la entrepierna.

—No se hable más. Plov y borsh.

—¿De beber?

—Doscientos gramos de vodka y una jarra de cerveza de litro, muy fría. Es importante. Si me la traéis solo fresca o, Dios quiera que no, templada, la tiraré al suelo de inmediato.

—Vendrá congelada —dijo la modelito yéndose con un movimiento de culo que estuvo a punto de hacerme salir detrás y darle un buen cachete, para comprobar su dureza.

Cuando devoraba mi plov, entre trago y trago de cerveza helada (un premio para la preciosa camarera, se llevó una gran propina), salió la stripper. Era una asiática, kirguís o kazaja, con tetas medianas y culo respingón y un poco grande, pero muy exótica de cara.

Era una verdadera beldad. Serpenteó por la barra e hizo piruetas bastante arriesgadas. Como estaban todos muy parados, me acerqué a ella y le metí un billete de cinco mil rublos en el tanga, por delante, tocando un poco la piel rasurada donde debería haber estado el vello púbico. Me llevé la ovación de los hijoputas que estaban ya borrachos como cubas.

¡Cómo me apetecía joder! La camarera me calentaba los huevos cada vez que venía con ese escote y se agachaba un poco para depositar los platos. La cena costó mil ochocientos rublos. Dejé cinco mil y, cuando venía a traerme las vueltas, le dije que el resto era para ella, por la cerveza helada y el trato correcto.

—Muchas gracias —dijo.

—Me gustaría encontrar un buen sitio para dormir esta noche. Estoy de viaje y al amanecer sigo camino. ¿Tú sabes de alguien de confianza? —pregunté.

—No, la verdad es que no. Hay un hotel y un par de pensiones, pero no sé qué tal están. Si quiere, por algunos rublos más —dijo haciendo alusión a la gran propina que le di –, puede dormir en mi casa. Vivo con mi hermana. Puedo llamarla y decirle que va a dormir en casa un amigo que está de paso. Yo salgo de aquí a las tres. Aún quedan algunas horas. Mi casa está limpia y es cómoda.

—Buenísima idea. Llámala. ¿Te parecen bien otros cinco mil?

—Me parecen de lujo.

La chavala lo arregló todo y, a los diez minutos, apareció la hermana. Me esperó en la puerta del local. Se llamaba Veronika (pronunciado Veroníca, no Verónica).

Veronika era una tía de metro ochenta, aún más guapa que la hermana. Ambas parecían alemanas del Volga. En la región del Volga viven aún los descendientes de aquellos emigrantes alemanes que se asentaron en esta zona de Rusia atraídos por las promesas de tierras gratis hechas por la zarina Catalina II.

Ella había venido en coche. Me dijo que la siguiera con el mío. Vivían en un destartalado edificio de seis plantas. La casa, por dentro, tenía mejor aspecto que lo que daba a entender el exterior. Veronika me enseñó el baño y la habitación donde dormiría yo esa noche.

Me apetecía follarme a Veronika. En casa se quitó el abrigo y el jersey; quedó en camiseta ajustada y vaqueros. Ambas prendas me daban una precisa información acerca de las formas de ese cuerpo.

Tetas grandes y muy bien puestas, cintura estrecha, caderas más bien estrechas con un culo pequeño bastante redondo y parecía que prieto. A los pocos minutos se encerró en su habitación. Parecía que no saldría de allí en toda la noche.

Como no me gusta perder el tiempo, fui decidido hasta la puerta de su cuarto y llamé con los nudillos. Al instante salió, con la misma camiseta pero ya sin vaquero, en un tanga azul oscuro.

—¿Qué ocurre? ¿Necesita algo? —me preguntó.

—Te necesito a ti, preciosa. Me gustas mucho. Me gustaría pasar la noche contigo.

—Eso no puede ser. Usted ha venido aquí a dormir. Es mejor que vuelva a su habitación —dijo.

—Estoy acostumbrado a coger todo aquello que me gusta, pero entiendo que nada es gratis, criatura. ¿20000 rublos te ayudarían a pensarlo mejor?

—El dinero no ayuda a pensar. Sirve para muchas cosas, pero para pensar me temo que no —contestó.

—De acuerdo. Me voy a mi cuarto. La oferta sigue en pie. Si te apetece, no tienes más que entrar sin llamar —dije.

Volví a la habitación y me acosté, desnudo, como duermo siempre. Cuando ya estaba conciliando el sueño, oí que se abría la puerta de la habitación con un leve chirriar de goznes. La teutona avanzaba por territorio enemigo... Venía en sujetador y tanga.

—He decidido que necesitamos estos 20000 rublos. Andamos muy mal de dinero últimamente. Nunca he hecho esto y voy a sentirme como una prostituta, pero estamos agobiadas de deudas mi hermana y yo —dijo mientras se metía en la cama.

—Bien hecho, Veronika. Mira, yo necesito sexo esta noche, estoy caliente. Y tú la pasta. No te comas más la cabeza. Seguro que te habrás follado, a veces, a tíos que luego no merecieron la pena, y lo hiciste gratis.

—La verdad es que me he follado a muy pocos hombres en mi vida. En ese sentido, no estoy muy ducha. Todos fueron, como dices, un fiasco. Eso es cierto. El que no era alcohólico, era impotente. Y el que no, acababa de salir de la cárcel y no aguantaba un minuto.

Sin más diálogo, pasé a la acción. La cogí por las caderas y la puse encima de mí, levantándola en el aire. Ella rió y chilló. No quise besarla. Que lo hiciera ella si le apetecía. Solo tenía ganas de meterla rápido y pasar un buen rato, nada complicado. Esa Veronika tenía unas tetas fabulosas. Le quité el sujetador y allí quedaron, a la vista.

Dos preciosos pechos de mujer, del tamaño ideal, o sea, grandes. Lo que más me gusta hacer con las tetas es tocarlas. Besarlas y chupetearlas está bien, pero me encanta acariciarlas. Así lo hice. Aunque estaba muy caliente, me detuve bastante tiempo con esas tetas. Ella me observaba curiosa. No sabía bien qué hacer, se notaba que no tenía experiencia.

Una chica como aquella... Era raro que no se la disputaran todos los hombres del pueblo. Ni siquiera las strippers del garito se le podían comparar. Su hermana, la camarera, era también muy guapa, pero ella tenía algo diferente en los ojos. Una forma de mirar que explicaba, en un segundo, la pena de siglos de las mujeres rusas, de sus sufrimientos, de su eterna pena.

Entonces, sentí algo que no he vuelto a experimentar. Aquella mujer me pareció sagrada, intocable, inviolable por tanto. Solo le había tocado los pechos, aún no había hecho nada más. La aparté con suavidad y le dije:

—Vete a tu cuarto, Veronika. Eres preciosa, maravillosa. Por eso mismo, no quiero pagar por estar contigo. Los 20000 son tuyos, por supuesto. Aquí los tienes. Pero no vamos a hacer nada. Me pareces pura y buena. Yo no soy un buen hombre. Debería haberte respetado. Vamos a dormir. Pensaré en tu cuerpo precioso durante mucho tiempo.

—¿He hecho algo mal? —dijo tímida.

—En absoluto. Soy yo. No vuelvas a estar con nadie que no te guste. Hay demasiada mierda ya en el mundo. Lo poco puro que queda, debemos conservarlo, incluso nosotros, los hijoputas de la vida.

—Por eso no estoy con nadie, porque nadie me gusta. Ese es el problema —dijo ella.

—No es ningún problema. Es normal. Vístete.

—¿Puedo quedarme a dormir aquí? Lo haré en pijama, claro. No me apetece estar sola hoy.

—Claro que sí. Quédate —dije sonriendo. Dormir con una mujer así cerca me subió el ego.

—Gracias por lo que has hecho. El dinero me ha hecho venir, pero estaba totalmente en contra de hacer esto por el maldito dinero.

A los pocos minutos ambos dormíamos en la no tan ancha cama, separados pero casi rozándonos. Oí el ruido de la cerradura cuando su hermana regresó a casa. Cuando vio que su hermana no estaba en la habitación, pues supuse que habría dejado la puerta abierta, abrió en silencio la puerta de mi cuarto. Miró y salió al instante.

No quise molestar más a ese par de guapísimas mujeres y, muy pronto, después del alba, tras pagar los 5000 rublos a la camarera, de la que no llegué a saber el nombre, me marché. Antes de salir, Veronika me echó una mirada enigmática que entonces no supe interpretar.

Me devolvió, en un sobre, el dinero, saliendo a la escalera para despedirse. Lo rechacé. Le dije que lo necesitaban. Que lo utilizara en lo que más necesitasen.

* * * *

Seguí camino hacia el sur y llegué, a primera hora de la tarde, a la ciudad de Krasnodar. Allí me esperaba un trabajillo rutinario. Tenía que liquidar al miembro díscolo de una banda importante de Moscú. Era un delator y confidente de la policía.

Vivía escondido en Krasnodar, en un piso protegido por la policía. La misión era tantear el terreno e intentar llevar a cabo la misión yo solo. Si tenía demasiada protección, cosa poco probable, pediría refuerzos.

Tenía alojamiento en la casa de un colaborador habitual nuestro. Cuando necesitábamos actuar en el sur, él solía buscarnos alojamiento y vías de escape. Llegué a su casa y me preparó una suculenta cena a base de shashlyk (pinchos morunos) de cordero, pepinillos marinados, vodka en abundancia y agua con gas del Cáucaso, de Vladikavkás.

Piotr es un hombre del Cáucaso, un mingrelio, uno de los grupos étnicos de los georgianos. Piotr no es su verdadero nombre, supongo, pero yo no hago preguntas indiscretas. Es su nombre de acción y con eso basta.

—Petia, ¿has estado vigilando la calle?

—Sí —contestó –, no hay demasiada actividad. Con él viven dos policías de continuo. Uno de ellos ha instalado mesa y silla en el descansillo de la casa. Por ahí se podrá pasar solo acabando con este. El otro está dentro y, si sale, lo acompaña en todo momento. Pero no suele salir de casa. Piden comida y se la llevan a domicilio.

—El juicio es dentro de un mes. Hay que actuar ya —dije.

—Por la noche pasan patrullas de la policía de Krasnodar. La casa está mucho más vigilada de noche —dijo Petia—. Algunos días me paso una hora en el bar de enfrente del portal, sentado en una mesa junto a la ventana. No he visto, hasta ahora, nada raro.

>>Los primeros días hubo más movimiento. Intentaban disimular y que pareciera que eran pocos, pero se les notaba demasiado. Ahora son más discretos. Creo que piensan que nadie sabe nada. De todas formas, es probable que haya secretas instalados en el mismo edificio o en el de enfrente. ¿Cómo piensas entrar?

—Mañana me daré una vuelta por ahí e inspeccionaré el terreno. Si son policías, será sencillo. Si son de las fuerzas especiales será mucho más complicado, pero también posible.

—No he querido mandar a Viacheslav, como hago a veces, para que me describiera a los polis. Necesitábamos mucha discreción —explicó él.

—Bien, mañana, sobre el terreno, cavilaré un plan —dije.

Me fui a la cama pronto, después de ver una película malísima con Petia. Él se durmió sobre el sofá. A mí poco me faltó.

A primera hora de la mañana salí hacia la calle donde escondían a ese chivato, llamado Borís Kuznetsov. Primero la recorrí en coche, intentando fijarme en si había personas dentro de los coches aparcados en los alrededores. No vi nada extraño. Era un barrio tranquilo de las afueras. Cerca del portal sí había un coche que me pareció sospechoso. Aparqué dos calles adelante y volví atrás a pie. Quise llegar hasta ese coche desde atrás.

Tenía las lunas tintadas y no vería nada. El motor estaba apagado. Habría que actuar un poco. Saqué una botellita de vodka que llevo siempre en el bolsillo de la chaqueta para situaciones como esta. Simulé estar ebrio y me choqué contra la parte de atrás del vehículo. Después me caí al suelo. No salían del coche. Tardé un poco en levantarme.

Cuando lo hice di con los nudillos en la ventanilla del copiloto. Es posible que no hubiese nadie, pero había que insistir. Nada, ni un ruido. Entonces, saqué una pequeña navaja y simulé intentar abrir la puerta. ¡Bingo! De inmediato se bajó la ventanilla y un tío enorme, con mirada de ser, o haber sido, un miembro activo de mafia, me espetó:

—¿Qué haces, gilipollas? ¡Lárgate echando hostias de aquí o te reviento esa jeta de borrachuzo que tienes! Vamos, andando, ya.

—Perdonad, troncos, necesito unas monedas. Mira —dije colocando boca abajo mi pequeña botella de vodka vacía –, está acabada. Necesito privar lo que sea.

—No jodas más y lárgate —dijo cerrando la ventanilla presionando un botón.

El pequeño teatrillo me sirvió para comprobar que no eran solo dos policías. En el coche había cuatro. Pude ver, con disimulo, que otros dos bestias enormes estaban atrás, sentados, ocupando entre ambos las tres plazas traseras.

Volví al piso franco y le comenté a Petia lo visto en los alrededores. Va a ser difícil entrar a cara descubierta con esos cuatro ahí, vigilando siempre. Supongo que se turnarán y vendrán otros parecidos —dije.

Quería pirarme rápido de aquella ciudad. Decidí hacer la del italiano. “La del italiano” es la manera de entrar en pisos así defendidos. Me pongo un traje de repartidor de pizza, llego en un coche real de esa empresa que robo primero y después, a ver qué ocurre.

Por la tarde, hacia las ocho, Petia me trajo al punto de la ciudad que le indiqué, un coche pequeño de esos que reparten comida a domicilio. Me dijo que llevaba tiempo esperando, que estaba aburrido y que sería mejor que me vieran pocas personas. Así que él robó ese coche.

Llegué a la calle y aparqué junto al portal. El coche de los vigilantes estaba unos metros más atrás que por la mañana, pero era el mismo.

Subí al tercer piso y llamé. Borís vivía en el cuarto. No hubo respuesta. Después de llamar otra vez, subí andando, por viejas y destrozadas escaleras de madera, hasta el cuarto. Allí estaba el policía, con un montón de revistas sobre una mesita y mirándome subir. Se llevó la mano al arma, tanteándola.

—¿Es aquí donde han pedido dos pizzas mejicanas? —pregunté—. Me han dicho que en el apartamento 23, el del tercer piso, pero no me abren. Quizá se haya equivocado.

—No, aquí no esperamos nada. Aquí no es —dijo seco el poli.

—Voy a llamar aquí, entonces —dije pulsando el timbre de la puerta de enfrente.

* * * *

Abrió una chica joven. Le pregunté lo mismo y me dijo que no, que ella no había pedido nada. Cerró la puerta. Me quedé mirando al policía sentado, que me miraba y entonces, encogiéndome de hombros, subí al quinto piso.

Al cuarto escalón, se me cayó la caja de pizza, que bajó rodando hasta el descansillo, junto a los pies del policía. La caja se había abierto y algunos trozos de pizza yacían en el suelo.

—Mierda, tío, ¿qué coño te pasa, qué haces? Casi me manchas los zapatos. Son nuevos, ¿sabes? —gruñó.

—Perdone, he empezado hoy, es mi primer día. Es que tenía miedo de que la pizza se enfriara. Y ahora no solo se va a enfriar, sino que supongo que no la querrán así, rota y con restos de polvo y pelos.

Bajé los escalones, recogí la caja y tendiéndole un triángulo al poli, le dije:

—Le invito. Me van a hacer pagarla igualmente. Así que aproveche —dije dando yo mismo un buen mordisco a un trozo.

—No me jodas, hombre. Oye, ¿no eres un poco mayor para andar repartiendo pizza? No te pega mucho este trabajo...

De la caja de pizza que no se me había caído salió disparada una pequeña saeta que se clavó en su cuello, dejándole con la frase a medio acabar. Era una sofisticada arma que ya había utilizado tres veces, siempre con éxito.

Entonces saqué mi ganzúa y abrí esa puerta en unos segundos. El primer cuarto estaba vacío. Después venía la cocina. Había algunos platos sobre la mesa, pero no había nadie. Yo llevaba mi pistola en la mano derecha.

Había dejado la caja de pizza en el descansillo, para recogerla después. Oí un ruido y me escondí en la cocina, tras la puerta. Era el otro policía, que entraba en la cocina, tranquilo. No habían notado mi apertura de la puerta.

Le metí un tiro en la nuca. La bala salió a través del cilindro metálico del silenciador. Cuando disparo con silenciador, siempre tengo la impresión de que todo sucede a cámara lenta. La ausencia de ruido distorsiona mi sensación del tiempo. La caída fue a velocidad normal. Se desplomó y cayó al suelo sin hacer mucho ruido.

Ya solo me quedaba encontrar a Borís. Abrí una puerta de lo que parecía el salón principal. Allí estaba Borís, sentado al piano, preparando minuciosamente unas partituras que se disponía a interpretar.

—No vas a tocar más, Borís. Déjalo, hombre —le dije en voz baja.

No se asustó ni le sorprendió mi entrada. Parecía que me esperase. A gran velocidad, me lanzó un cuchillo que tenía oculto entre la manga. Conseguí esquivarlo en el último instante, doblándome hacia atrás y hacia abajo, en una postura parecida a la que se requiere para pasar, sin tocarla, por debajo de una cuerda puesta a poca altura.

Disparé, pero él ya no estaba ahí. Era rápido el muchacho. Había saltado por encima del piano y ya estaba al otro lado de la habitación. Buscaba algo en los cajones de un armario. Lo tenía a tiro. Apreté el gatillo y, por primera vez en mi vida, algo falló. ¡¡Se me encasquilló la puta pipa!!

Me lancé hacia él, para acabar el trabajo a mano, ya que estaba visto que a máquina ese día no sería posible. Me recibió con un puñetazo a la mandíbula que bloqueé. Intenté meterle una patada en el estómago, pero me la bloqueó con su pierna. Sabía Kung—Fu.

O Wushu como en realidad lo denominan los chinos. Era muy rápido y no conseguía tocarlo. A duras penas logré parar todos sus golpes. No por nada entrené durante diez años con un viejo maestro coreano, que me enseñó el arte marcial de Corea, el Tae—kwon—do y también algo de Wushu chino.

Durante los movimientos, nos fuimos acercando al piano, una fuerte patada frontal hizo que me empotrara con la espalda sobre el piano. La tapa estaba abierta, era un gran piano de cola. De inmediato ya tenía sus manos sobre mi cuello. Me estaba asfixiando.

Desesperado, arranqué una cuerda del piano y la puse alrededor de su cuello. Le di un cabezazo callejero en la nariz, rompiéndosela. El dolor lo cegó por un segundo. Lo aproveché para soltarme y apreté más la cuerda alrededor del cuello. No pudo escapar. Así acabé con mi objetivo. Misión cumplida. Game over.

Era hora de escapar. Los del coche estarían ya mosqueados por la tardanza del repartidor en bajar. Entonces, ocurrió lo imprevisto. Cuando salía del salón a toda velocidad, me choqué con un cuerpo que había estado mirando toda mi operación. Era una tía.

La derribé al suelo. Entonces, cuando iba a matarla a golpes, vi su cara. Morena, con coleta de caballo, ojos inmensos azules bordeados de maquillaje azul turquesa. No pude golpearla. Me quedé a medio camino. Ella se había protegido ya con los codos.

La cogí y la levanté.

—Tengo que salir de aquí a toda hostia, muñequita.

Al decirle esto, noté el resto de su cuerpo. Las tetas chocaban contra mi pecho. Eran puntiagudas como dos zeppelines de los años 30. Llevaba un jersey fino de lana naranja, de pico. A ambos lados de ese pico, se podía ver la parte superior de esas magníficas tetas. Se me puso dura solo con verlas. No quise ya mirar más. Adiviné que el resto iría en consonancia.

—O te mato aquí mismo o te vienes conmigo. Elige —dije quitándome el traje de repartidor, quedándome en pantalón y camiseta.

—Te acompaño, Bruce Lee —dijo ella—. Vaya exhibición, cómo te mueves. He visto toda la pelea. El final ha sido lo mejor, lo tenías mal de veras.

—Menos bla bla y venga, deprisa, sal.

Bajamos por las escaleras. Tuve suerte. Ese día tuve suerte. Dos matones subían ya en el ascensor en ese momento. El otro se quedó en el coche y el cuarto estaba abajo, en el portal. Agarré a la tía y la besé justo cuando vi a ese cuarto morlaco. Ella rió, siguiéndome muy bien el juego. No sospechó nada viendo nuestros arrumacos de pareja enamorada.

Pasé junto a él de lado, besando esos ricos labios, para que no me reconociera. Yo era el borracho de la mañana. Podía ser otro, a los dos de atrás no llegué a verles las caras, pero toda precaución era poca. En cuanto quedamos fuera de su vista empezamos a correr.

Había dejado mi coche en un callejón cercano, con las luces apagadas y el motor arrancado, por si acaso le ocurría como a la pipa y fallaba el arranque. Odio esos momentos en las películas de miedo, cuando el protagonista va a escapar al fin en coche, pero el puto trasto no arranca.

Salí de la ciudad echando leches. Mientras conducía hacia el norte, pensé un poco, dejando la polla al margen en este caso. Una mujer acababa de presenciarlo todo, de cómo había liquidado al testigo. Conocía mi cara y seguía viva. Tenía que matarla, eso estaba claro.

Pero ¿cuándo hacerlo? Como la besé para salir sin problemas del portal ante el cuarto gorila, me quedé con ganas de más. Necesitaba desnudarla, ver ese cuerpo, tocarla, comérmela viva, follármela durante horas, hasta que amaneciera.

Cuando saliera el sol, ya vería. De momento, el objetivo era salir de Krasnodar, buscar un hostal de carretera y tender a ese bellezón en un catre.

—Sé lo que estás pensando ahora mismo, tío. Que soy un testigo y que deberías haberme eliminado —dijo ella intentando contener una sonrisa. En vez de preocupación en esa cara preciosa, notaba sorna y guasa.

—Ves demasiadas series de policías y ladrones, muñeca.

—No me gusta esa palabra.

—A mí sí. Creo que no estás en situación de ponerme a mí condiciones, muñeca.

—Eres un chulo y un borde. Quizá seas un chuloputas de cuarta —se atrevió a decir.

Frené el coche en medio de la carretera. Se asustó un poco, aunque fingió reír, pero sus ojos decían justo lo contrario. Es muy difícil saber mentir con la pupila. Ella mentía bien, pero con los ojos no sabía. Le crucé la cara de un bofetón no demasiado fuerte. Pero un bofetón, lleve la potencia que lleve, es siempre humillante.

—No habrá más avisos, muñequita. Espero que te haya quedado claro quién manda aquí —anuncié.

—No, claro no me queda. Supongo que esta hostia es por haber dado en el clavo. Parece que eres justo eso y te ha dado rabia que una mujer te lo diga.

Como vi que no tenía límite su impertinencia, saqué de la guantera mi otra pipa, una HK USP, y la apunté con ella a la jeta. Quité el seguro y el clic, allí, parados en medio de la nada, de noche, hizo por mí un trabajo que me habría costado enrojecerme ambas manos a base de azotes.

—Entendido, tío duro, está captado el mensaje. Callaré a partir de ahora —dijo en tono neutro.

Conduje a alta velocidad hacia el norte. Llegamos a Timashevsk. Allí reposté combustible, meé y seguimos camino. Necesitaba pensar con tranquilidad y, por ello, decidí pernoctar en Yeisk, la famosa ciudad balneario a orillas del mar de Azov, en el golfo de Taganrog. Paré en Kañevskáia para comer algo.

Mi estómago rugía como un león keniata del Masái—Mara. Solo encontramos un garito abierto a esas horas. Iban a cerrar, pero un billetito de mil rublos a tiempo soluciona todo. Quedaba sopa solianka y unos filetes de pollo a la kiévskaya, rellenos de queso.

De beber, me trajeron cerveza y cien gramos de vodka. Luda (Ludmila) no probó apenas bocado. Pidió también solianka, pero dio tres sorbos de nada.

Se había ofendido por mi bofetada, al parecer.

—¿Por qué no me has matado? ¿Para qué me llevas contigo?

—Demasiadas preguntas son esas.

—Ya, no vas a contestarme, así que mejor vuelvo a mi mutismo —dijo Luda.

—Por cierto, ni siquiera sé tu nombre —añadió—.

—Ni falta que te hace —zanjé grosero.

—¡Qué encanto de hombre! Bueno, pues yo no tengo miedo a decir el mío. Me llamo Ludmila —dijo, sacándome la lengua a continuación, en un gesto infantil insólito en ella.

Llegué a Yeisk pasada la medianoche. Aparqué el coche en el centro, en una calle concurrida, y después fuimos, andando, a buscar hotel. Enseguida encontramos uno con habitaciones libres. No era temporada alta en ese lugar turístico y los pocos hoteles que permanecían abiertos estaban medio vacíos. Abril es la mejor época para viajar al sur ruso.

Los hoteles están a mitad de precio, te dan las mejores habitaciones y la comida es buena. Preparan poca y de más calidad que en verano. Nos pidieron los pasaportes, pero, como estamos en Rusia, los billetes de banco resuelven siempre cualquier contingencia. Un billete rojo (el de 5000) resolvió esa pequeña formalidad que no pensaba cumplir.

El billete hizo que nos alojáramos, aquella noche, en la suite del hotel. Teníamos derecho a desayuno en la habitación y a una botella de champán regalo de la casa. Así me gusta a mí, a lo grande.

Subimos a la habitación, la 324. Luda se quiso duchar y le dije que no había ningún inconveniente, pero yo estaría ahí, vigilando, mirando, espiando como ella hizo conmigo. No le gustó demasiado, pero se fue desnudando sin poner objeciones.

—Antes, en Krasnodar, te mostrabas más cariñosa conmigo. Sobre todo en el portal —le recordé.

—Tú me has besado a mí. Yo solo dejé los labios ahí, para salir del paso. Me parecía ridículo que nos acribillara ese tío con cara de orangután retrasado.

—Yo necesito una ducha también, así que, si no te importa, me ducharé contigo —dije.

—Oye, oye, si eres un mirón y te va ese rollo, por mí vale, pero ducharnos juntos... ¿Qué te has creído que eres? Sí, ya sé, ya sé que puedes matarme en cualquier momento, pero déjame ducharme en paz al menos.

—No. Me ducho contigo. Me apetece.

Se desnudó delante de mí. Se bajó los pantalones negros de vestir y unas bragas blancas. No era tanga, pero casi. Era una de esas bragas que tiene un poco de tela tapando una parte minúscula de nalga, pero que a mí me pone más que los tangas.

Después se quitó el jersey y el sujetador blanco. Las tetas eran aún más grandes de lo que me habían parecido. Jodeeer, qué peras, me dije. Permití que entrara en la ducha. La observé de espaldas. El culo era pequeño, redondo, estrecho, de adolescente casi.

Un culito así con esas tetas... Mi cuerpo favorito. Solo quedaba que el coño fuera estrecho y entonces sería como un sueño.

Aunque sabía que me metería dentro con ella, cerró la cortina, provocadora. Al segundo siguiente la abrí, con rabia. La destrocé y la saqué de sus rieles, echándola al suelo. Me miró intentando fingir furia, cuando en realidad estaba disfrutando.

A esa nena, lo vi claro desde que la tiré al suelo por accidente, le iba la marcha de cojones. Me quité la camiseta y los pantalones de militar que me gusta llevar siempre. No me quité los calzoncillos a propósito. Mi erección era casi dolorosa.

Quería que me los quitase ella. Entonces, dirigió el teléfono de la ducha hacia mi cara. Abrí la boca y bebí un poco de agua. Estaba demasiado caliente para mi gusto, pero valía.

—También debo enjabonarte, supongo. ¿El señor necesita esponja o valdrían mis manos?

—Prefiero tus manos, sí —dije mirándole las tetas, por donde resbalaban cientos de gotas de agua.

Cogió el botecito de gel de ducha, se echó un poco en las manos y me lo aplicó sobre los hombros, frotando con energía, bajando por el pecho y llegando al ombligo. Allí se detuvo, mirando el calzoncillo, que parecía tener dentro un palo atravesado.

Sin preguntas, lo agarró por los laterales y me lo bajó hasta las rodillas. Lo miró con detenimiento y, por el gesto, supe que le gustó. No tengo un mal cañón, es decente y siempre cumple. Me enjabonó las piernas, sin tocar la polla ni los huevos. Me toqué el cuerpo para coger algo de jabón entre las manos y pasé a enjabonarla yo a ella.

Primero el cuello, luego los hombros, descendiendo despacio por los brazos, llegando hasta las manos y dedos. Eso le gustó. Aunque yo quería tocar las tetas, por supuesto, como todo macho viviente, me contuve un poco. No quería parecer tan bestia como en realidad soy. También me gusta, de vez en cuando, jugar un poco.

De las manos pasé, ya sin nada de jabón entre mis manos, al vientre. Froté ombligo y estómago. Ella, durante toda la friega, me miró solo a los ojos. Tenía una mirada retadora que no era propia de una mujer.

No digo que no puedan tenerla, pero solo la tienen cuando se enfadan o cuando quieren sexo con el hombre que las calienta. Luda mira así siempre, en todo momento y lugar. Su mirada me atraía, pero entendí lo peligrosa que era para mí.

Y al fin, tras una pequeña espera de unos cinco minutos, toqué ese par de senos. Estaban mojados, y eran duros. Los pezones estaban erectos, excitados, y eran suaves.

—¿Quién te ha dado permiso para tocarme las tetas?

—Mi deseo. Solo él.

—Me gusta cómo me tocas, pero no me gusta tu actitud. Me encanta tu cuerpo, pero odio tus palabras y tu chulería. Podríamos decir que tenemos un dilema que resolver —dijo Luda, en voz muy baja, tocándome el pecho con una de sus uñas, recorriéndolo entero.

—No hay ningún dilema. Voy a callarme y todo irá bien —dije.

Entonces, me agarró bien fuerte la polla. Lo hizo tan de repente y con tanta fuerza que me dolió, pero no podía quejarme en una situación así. Pero me dolió un poco solo por lo dura que la tenía. Estaba, como solemos decir los tíos, reventona; como pocas veces la he tenido. Esa mujer me excitaba de otra manera.

Sentí que con ella el sexo iba a ser de otra dimensión. A mí tampoco me gustaba su mordacidad ni su aparente indiferencia, pero su cuerpo me tenía loco. Nos quedamos así, bajo la ducha, acariciándonos, sin saber cuánto tiempo. Me besó ella a mí. La besé yo y después ninguno besó al otro porque no separamos nuestros labios en ningún momento.

La vagina de Luda era mejor de lo que me había imaginado. Era tan estrecha que ni siquiera con agua y jabón me entraba bien. Ella me rogó que fuera con cuidado al principio.

—Lo tengo muy pequeñito, ya lo ves.

Intenté hacerlo con ella encima de mí, yo cogiéndola por el culo y encaramada a mi cintura, pero no pudimos. Después, lo intentamos por detrás, ella ofreciéndome el culo, apoyada en la pared de la ducha. Tampoco pude meter ni dos centímetros.

—Vamos a la cama —me susurró.

Allí fue un poco más fácil. Tras no pocos forcejeos e intentos, conseguimos que entrara por ese estrechísimo canal.

—La tienes demasiado gruesa para mí, vaquero —dijo Luda, feliz cuando al fin entró una parte.

—No, es perfecta. Es la primera vez. Nos acostumbraremos, ya verás —contesté.

Y así, tumbados de lado, yo mirando su espalda, conseguimos la ansiada penetración. Follar con Luda me volvía loco. El placer rayaba en la locura. El pensamiento de matarla, aparcado en mi cabeza, solo aplazado, se me desvaneció mientras estuve dentro de ella. Luda también disfrutaba.

Gemía, chillaba y se movía como el mar, ondulándose de manera sabia. Ese cuerpecito de colegiala, con caderas estrechas, culo pequeño y redondito, tetas de camarera alemana en la fiesta de la cerveza, el Oktoberfest, y, sobre todo, coño estrechísimo, hicieron, en conjunto, que fuera el mejor polvo de mi vida.

No tardé mucho en correrme, pero pude empezar otra vez en otra posición. Y así se nos fue la noche, esa maravillosa noche junto al mar de Azov, en una suite con las ventanas abiertas, escuchando el rumor del mar, que estaba a cincuenta metros.

A la mañana siguiente, cuando la vi desnuda, en la cama, destapada como estaba, con el sol del sur entrando por la habitación, me dije que ese día tampoco podría matarla. Me fui a la ducha, para ver si el agua me refrescaba un poco las ideas.

Por la noche había enviado un mensaje a Petia diciendo que la misión estaba cumplida. ¿Y si Petia se había quedado por allí, en los alrededores de la casa, y nos había visto salir a Luda y a mí? No era probable, pero sí posible.

Mi vida, con esa mujer allí, una testigo del asesinato de un importantísimo chivato, ex miembro de una mafia conectada con la banca, pendía de un hilo. Había que eliminarla, por mucho que me gustara. Salí de la ducha desnudo, cogí mi HK sacándola de un cajón de la entrada y entré en la habitación grande de la suite.

Ludmila seguía dormida, encantadoramente mecida por los rayos del sol y la suavidad de una mañana de primavera con una fragante brisa proveniente del mar de Azov. Estaba de lado. Veía la curva de su cadera y su glúteo izquierdo un poco levantado por la postura. Sus tetas estarían ahí, aplastadas contra la cama, no las veía.

Y quería verlas otra vez. Al menos una vez más. Y ¿qué iba a hacer? Echar un vistazo, saludarlas y después, adiós muy buenas... Era mejor disparar desde ahí. No, tenía que hacerlo fuera del hotel. Allí no podía. Volví a la entrada e introduje la pipa en el mismo cajón de donde la extraje. Me quedé pensativo un rato.

De repente, vi que Luda se despertaba y se levantaba. Se desperezó levantando los brazos, que alzaron sus majestuosos pechos. Estaba perfecta para una sesión de fotografía artística, o para los pinceles de un hábil pintor. Qué lástima no ser un artista. ¿Cómo quitar la vida a ese cuerpo? Me iba a resultar francamente difícil.

Luda caminó despacio hacia el cuarto de baño. A los pocos minutos oí el sonido inconfundible de la ducha. Cuando la miraba, no podía pensar. Ahora no la veía y otra vez abrí el cajón y saqué la HK USP. Entré en el baño con el arma sin seguro, lista para abrir fuego.

Corrí la cortina. Ella estaba de espaldas, frotándose su negra cabellera, en la que se notaba abundante champú. Había mucho vapor. Luda se ducha con agua casi hirviendo. Me quedé así, apuntándola con el arma a la cabeza, pero sin poder apretar el gatillo.

Venga, hazlo de una puta y jodida vez, me dije. Antes de que se vuelva, ¡vamos!

La bala continuaba sin salir. Buscaba en mi mente una buena razón para no acabar el trabajo de una maldita vez. Era un testigo y había que eliminarla sin contemplaciones. Las razones eran las partes de su cuerpo.

Sus pechos, las caderas, su vientre plano y delicioso, su chochito estrecho y apetecible, sus ojazos impenetrables, burlones y agresivos, su mirada de tigresa salvaje. Su boca. Tantos motivos para no matarla... Pensé al contrario. ¿Cuántos motivos había para disparar? Solo uno. Cumplir la regla de no dejar testigos.

Pero había demasiados cabos sueltos como para estar seguro de que nadie conocía su presencia en la casa. Los del coche tendrían que saberlo, sin duda. Mi vida, otra razón más. Ese motivo no era del todo baladí.

Entonces, Luda se volvió. Se sobresaltó de verme allí, junto a ella, desnudo, con la pistola en alto y la otra pistola también en alto, por culpa de las curvas de su cuerpo.

—Hubiera sido más decente haberme matado ayer, en la casa. Pero el señor quería follarme y tocarme todo el cuerpo. Y ahora, satisfecho su deseo, acaba sin más con mi vida. Al menos has esperado a que me volviera. Venga, hazlo ya. ¡¡Dispara!! —rugió.

Bajé el arma y la solté sobre la alfombrilla de la ducha. La cogí en brazos, empapada como estaba, y me la llevé a la cama. La lancé cuando faltaba un metro para llegar. Cayó rebotando en el colchón. Cogí una sábana, la rasgué por muchas partes y empecé a hacerla tiras. Até a Luda a la cama por las muñecas. Se resistió con fiereza.

Me arañó, pataleó y hasta me escupió en la cara. Le tuve que dar dos buenas bofetadas para que se calmara, le agarré del pelo y le eché la cabeza hacia atrás. ¡Qué preciosa era cuando se enfadaba! Me dije que cada día debía hacerla enfadar al menos una vez.

Su bravura le daba un aspecto de gato salvaje que me volvía loco. Me mordió cerca del codo y me hizo sangre. Después, excitada a su vez, empezó a lamerme la sangre de la herida. Me mordía y me lamía. ¡Qué leona caprichosa y bella era Luda!

Me recordaba al lince ruso, el lince boreal, el Lynx Lynx. Una vez, de pequeño, cuando acompañaba a mi padre en sus cacerías de liebres blancas, por las afueras de Yekaterimburgo, mi ciudad natal, vimos una cría de lince. Es posible que hubieran cazado a su madre, o ésta hubiese muerto. Le rogué a mi padre que me permitiera llevarlo a casa.

El lince tendría unas pocas semanas. Tras lágrimas y súplicas sin fin, mi padre, conmovido por cómo yo protegía entre mis manos a la cría de felino, me dejó llevarlo a casa. Lo cuidé con amor durante varios meses, pero se hizo muy grande y era peligroso. Era un lince salvaje y su naturaleza no podía ser cambiada.

Destrozaba con sus zarpas todos los muebles y en el parque llegó a matar, como gran cazador que era, a un perro de tamaño mediano que comenzó a ladrarle irritado. Con una pena inmensa, lo llevé de vuelta al bosque cuando tendría unos ocho o nueve meses.

Me miró, con esos graciosos pinceles en la punta de las orejas, y empezó a correr entre la nieve, a grandes saltos. La libertad lo embargó. Alguna vez fui a ese bosque a buscarlo, pero jamás lo hallé.

Ahora tenía ese otro lince, hembra en este caso, parecido a una mujer, pero con el espíritu salvaje de un felino. Atada en la cama gritaba y rugía. Se estaba lastimando las muñecas porque trataba de soltarse. Entonces me subí sobre ella y con mi gran peso, sofoqué sus gritos. Intenté besarla, pero ella quitaba la cara o me intentaba morder labios y lengua.

Ese juego me excitó tanto que, sin apenas notarlo, acabé penetrándola. Me miró, en aquella ocasión sí, sin duda, con odio. Sus ojos eran fuego y trataba de quemarme con ellos. Convertí ese fuego suyo en pasión y fue el mejor polvo de toda mi vida, incluso mejor que los de la noche.

La dejé atada y me fui a la ducha.

Cuando salí, me encontré con una bonita sorpresa. Luda no estaba en su cama. Se había desatado. Quise salir al pasillo para ver si aún conseguía alcanzarla, pero allí estaba ella, cerca de la puerta de la habitación, en la entrada, de pie, desnuda. En el suelo, a sus pies, un hombre yacía con una brecha en la cabeza y los restos del gran jarrón de la entrada en el suelo.

Estaba vivo. Preferí actuar y pensar después o perdería un tiempo precioso tratando de atar cabos. Cogí al hombre y lo llevé a rastras hasta la habitación. Lo registré a conciencia, encontrando dos pistolas y dos cuchillos, además de un spray de pimienta.

Cuando recobró la conciencia, le estaba apuntando con mi HK. Se llevó la palma de la mano a la nuca y se la rascó. Lo interrogué, pero saqué poco de él. Entonces le dije a Luda que se quedara ahí, en la cama, y no se moviera. Llevé al tipo al baño y cerré la puerta.

Media hora después salí de allí, agotado y de mal humor. Solo conseguí enterarme de que venía a por mí por no haber matado a todos los testigos. Decía que ignoraba cómo supieron que Luda fue testigo de todo. Tendrían cámaras en la casa con probabilidad.

Nos fuimos de allí a los pocos minutos. El cadáver quedó en la bañera. No era probable que hubiese venido solo. Abajo esperaría más gente. Salimos a la calle por una puerta de atrás, a la que se accedía a través de la cocina. Esa información me la proporcionó otro recepcionista, por la misma suma de la noche.

Cogí el coche y no quise comprobar si a la puerta del hotel me esperaban más seguidores. Que me pidieran amistad a través de Facebook.

* * * *

Ya estaba. La había cagado del todo. Tenía a mi grupo detrás de mis talones por incumplir una norma fundamental. Lo peor es que no podía reprocharles nada. No había acabado con la testigo. Necesitaba pensar algo, rápido.

Antes de llegar por carretera a Rostov del Don, paré en Azov, preciosa ciudad que toma el nombre del mar que tiene a 3 kilómetros. Allí, en una gasolinera, Luda salió al servicio. Me dijo que tardaría unos minutos. Aproveché para llamar al jefe, Vladímir, y explicarle la situación.

—Vladímir, misión cumplida. Ayer acabé con el testigo. Todo en orden —dije.

—No, Kostia, no está todo en orden. Sé que no has matado a una mujer que fue testigo de todo. No has cumplido, y eso está mal, te va a costar caro.

—Esta tía esconde algo, estoy tratando de saber qué. No voy a soltarla viva, hazme caso y escúchame. Estaba en la casa por algún motivo. Aún no he podido sacarle casi nada, pero espero hacerlo hoy.

>>Por cierto, el muchacho que has enviado está listo en una bañera de un hotel. No era adecuado para acabar conmigo, Vladímir. Espera dos días. Dame dos días para entender de quién se trata. Algo me dice que estaba ahí para tendernos a todos una trampa —expliqué.

—No, Kostia, no hay tiempo para nada. Ya no puedo fiarme de ti. Te has convertido en un renegado. Eres un fugitivo y vas a acabar en el fondo de algún mar, río o lago, depende de dónde te atrapemos. Espero que la tía merezca la pena para haber tirado así tu vida. Eres igual de cadáver que Dima, el chico que acabas de matar. Que te jodan, cabrón —dijo y cortó la comunicación.

—¡Que te jodan a ti, hijo de mil putas leprosas! —grité, aunque no pudo oír esto último.

Putas leprosas... pensé luego. Cuando me altero, digo una cantidad de gilipolleces que dan para reflexionar un rato. Menos mal que no lo oyó. Ya estaría bautizado como Konstantín, la puta leprosa que murió desollada. De qué me servía ya Luda.

Ni muerta ni viva. Daba igual. Su presencia solo me estropearía más las cosas. Además de retrasarme, una mujer tan espectacular, con esos ojos poco comunes y esa mirada salvaje, llama la atención en cualquier parte.

Quité el freno de mano y aceleré el coche. Salí de la gasolinera. Por el retrovisor pude ver cómo Luda me vio irme. Se quedó allí, de pie, mirándome, sin duda, con ojos de lince ruso.

A los pocos kilómetros, cuando ya casi estaba llegando a Rostov para coger la autopista M23 que me sacara a la carretera E58 que llegaba hasta la frontera con Ucrania, en Mariúpol, vi por el espejo que un coche me seguía. No había duda. Se adaptaba a mi ritmo.

Siempre conduzco variando de velocidad con frecuencia. El que imita esto tantas veces, es que me quiere decir algo o está loco por limpiarme la matrícula de atrás, en plan samaritano, de buen rollín. Reduje la velocidad hasta los cuarenta por hora. El perseguidor también. Paré en el arcén. Él también paró. Abrió la puerta, dispuesto a salir.

¡¡Del vehículo salió Luda!! Me cagué en la puta; esa mujer no pensaba parar de joderme la vida. No tenía bastante. Le perdono la vida, me la follo como un príncipe azul a una princesa, la dejo en libertad sin pedirle nada y ella me sigue, como si le debiera algo. Abrió la puerta del copiloto. Yo ya estaba acelerando para dejarla allí plantada.

—Escúchame solo un segundo. Tengo una propuesta que hacerte. Si no te gusta, vete y hasta nunca —informó.

—Siéntate y dispara, rápido —contesté.

—Te agradezco que me hayas dejado con vida y todo eso... No es frecuente. Mira, tío, me gustas. Me gustas mucho. Y además te necesito. Yo también estoy huyendo. Estaba en la casa de aquellos polis porque un amigo me recomendó esconderme justo allí, con ellos. Eran expertos en protección de testigos. ¡Vaya expertos! No sabía que el tío al que mataste fuera un testigo. Lo supe en cuanto te vi, claro, a posteriori.

—Abrevia.

—Soy la esposa de Makar Zavrázhny.

Dejó un ínterin de unos segundos de silencio para que no me cupiesen dudas de a qué Makar Zavrázhny se estaba refiriendo. Makar era el capo de una conocida banda de San Petersburgo. Uno de los rivales de Vladímir, mi ex jefe. A esas alturas, ya no tenía ningún superior.

—Una mujer tan espectacular solo podía ser eso, la esposa de algún tío con mucho poder. Lo imaginaba —dije.

—Ya... Claro. Bueno, sigo. Hace una semana, escapé de Makar con un maletín que contiene tres millones de dólares. Para hacer esto tuve que matar a mi escolta, el asqueroso de Ruslán. Lo tenía encima día y noche. Me acompañaba incluso al baño. Makar, como hombre listo que es, no se fió nunca de mí.

>>He pensado que solo con un tío como tú, con los cojones tan bien puestos como tienes, actuando solo como lo haces, podríamos recuperar el dinero, que está escondido, y salir de Rusia. Un millón y medio de dólares son para ti, si decides ayudarme. Fifty fifty, como dicen los anglos. ¿Qué me dices? ¿Cómo lo ves?

—Un kilo y medio, hoy en día, tampoco es tanto, niña.

—Recuerda que ahora, con el cambio que hay, con este rublo depreciado, es más del doble. Es como si fueran seis de hace tres años. Son muchos millones de rublos, niño —dijo imitando mi forma de hablar. Muchos millones.

—Cierra la puerta, venga. ¿De dónde has sacado ese cacharro? —pregunté.

—Lo he cogido prestado en la gasolinera. Para mí no es difícil distraer a los hombres. He entrado deprisa y he salido por ti, disparada.

—Luda, Luda... He arruinado mi vida por ti. Parece que voy a tener que soportarte aún un poco más de tiempo. Bueno, dime, rápido, tenemos poco tiempo, ¿dónde está ese famoso maletín lleno de lechugas?

—Pues, aunque te parezca raro, lo tenemos a pocos kilómetros. En Taganrog. Escapé de Píter (palabra coloquial que utilizan los rusos para referirse a San Petersburgo) a través de trenes y autobuses. Como me dirigía al sur, a Krasnodar, por el camino iba pensando en un sitio ideal para ocultarlo. Solo se me ocurrían lugares extraños y difíciles. Finalmente Chéjov acudió en mi ayuda. El gran Antón Pávlovich.

—¿El escritor? —pregunté, extrañado.

—Sí, sí, Antón Chéjov. El mejor escritor de cuentos del mundo. Es mi escritor favorito. He leído todos sus cuentos miles de veces. Mientras viajaba hacia el sur, huyendo de mi criminal marido, recordé que había nacido en esa ciudad del mar de Azov.

>>Fui hasta allí y escondí el maletín en una oquedad de una roca, junto al paseo marítimo. Fui de noche. Marqué el lugar dibujando un corazón con mi pintalabios. Es casi imposible que lo encuentre nadie. Tuve que agacharme en una postura incómoda e introducirlo con dificultad. Para cogerlo es posible que tengamos que romper un poco parte de la piedra.

—Precisamente yo iba a pasar por Taganrog, pues me dirigía a Mariúpol. Es increíble. Estamos cerca, Luda, muy cerca.

—Claro. Y tú, en el mejor momento, decides escaparte y dejarme tirada. ¿Te parece bonito?

—No, nada de lo que ocurre en mi vida es bonito. Bueno, tus ojos sí lo son, tu cara entera es bonita. Pero mi vida es, y ha sido hasta ahora, una puta mierda pinchada en un palo. Tengo ganas de acabar con esto.

>>Tener algo de dinero, montar algún pequeño negocio en Europa y vivir tranquilo. Pero eso es un sueño de niño. Jamás ocurrirá. Me encontrarán donde sea. Y a ti, siento decírtelo, Luda, también. A ti con más facilidad aún. Llamas mucho la atención.

—Gracias por la parte que me toca, pero no vamos a rendirnos. Taganrog está ya casi en la frontera con Ucrania. Podemos pasar a Ucrania y de ahí, con unos pocos sobornos fáciles, llegamos a Hungría o a Polonia sin problemas. Después, decidimos.

* * * *

Dejé Rostov a la derecha, tomé la carretera E58 y llegamos, sin contratiempos, a Taganrog. Esta ciudad es el principal puerto ruso del mar de Azov.

A los pocos minutos, siguiendo las precisas indicaciones de Luda, llegamos a esa parte del paseo marítimo. A esas horas, eran solo las cuatro de la tarde, paseaba mucha gente. Antes de dejar la recuperación del maletín para la noche, Luda quiso asegurarse y buscó el corazón en la acera. Lo encontró enseguida.

Y, sin dificultad, localizó las piedras que formaban la pequeña oquedad donde dormían, plácidos, tres millones de dólares. Luda insistió en que yo visitara con ella la casa museo del escritor Chéjov. La casa está en la calle Chéjov, número 69. Es una clásica casita rusa de madera, como la mayoría de dachas. Un gran jardín con árboles nos dio la bienvenida.

El lugar transmite tranquilidad. Me gustó mucho pasear por allí. Lo más interesante para Luda fueron las hojas manuscritas por el famoso escritor que estaban expuestas en varias habitaciones de la casa. Vimos las habitaciones con los objetos de la época, todo muy bien conservado. A las seis cerraban y tuvimos que salir.

La mirada de Luda, siempre felina, dura y salvaje, se había suavizado un tanto tras la visita al que fue el hogar de su ídolo literario. A la salida vendían libros de Chéjov en ediciones especiales.

Le regalé a Luda un libro que se titulaba: “Cuentos imprescindibles de Antón Chéjov”. Los habría leído todos, pero le hizo una ilusión inmensa. Me dio un beso sincero y me miró con chispas en los ojos. Sin duda, más me valía tener algún libro de Chéjov cerca para calmar a mi fierecilla.

—Gracias,... Y sigo sin saber tu nombre, bruto testarudo —dijo cambiando el gesto y volviendo a su humor habitual.

—Kostia.

—Vaya, creí que moriría sin saber cómo te llamas. Konstantín. Me gusta. Es sonoro —dijo con una sonrisa.

—Me alegro.

—Tienes que leer a Chéjov. No puedo creer que no conozcas sus cuentos. Es famoso en todo el mundo, no solo en Rusia.

—Supongo que en la escuela me harían leer algo de él. No era un buen estudiante, Luda. Jamás he leído nada. Me aburría.

—Es posible que ahora, sin la presión de la obligatoriedad de la escuela, abras una página y te guste. Pruébalo —insistió.

—Ya veremos. Ahora lo que tengo es hambre, pero no de páginas, sino de comida abundante y caliente, con una gran jarra de cerveza helada —dije, tocándome el estómago, que rugía impaciente desde antes de entrar a la casita de Chéjov.

Cuando terminamos de cenar, ya había anochecido. Fuimos al lugar donde estaba el corazón dibujado con pintalabios. Apenas paseaba gente. Cuando no había nadie cerca, Luda se agachó y tanteó dentro de las piedras.

—¡Está, aquí está! —exclamó emocionada—. Pero sacarlo va a ser más difícil que meterlo, como imaginaba.

—Venga, déjame, voy a romper algunas esquirlas de piedra —dije, sacando de mi mochila una pequeña maza y un martillo que cogí del maletero de mi coche.

En dos minutos conseguí hacer un agujero lo bastante grande como para que Luda metiera el brazo y sacara el maletín. Estaba intacto. Tenía abundante polvo. Nos fuimos de allí sin abrirlo, por si acaso había miradas indiscretas. Ya en el coche, Luda lo abrió. Tres millones de dólares, todos allí, juntos, alineados como buenos chicos.

Luda empezó a contar e iba dejando fajos de billetes en los asientos de atrás, y cuando llegó a un millón y medio, me dijo:

—Esto es tuyo. Tu mitad, como acordamos.

—No hacía falta hacerlo ahora, pero gracias. Vuelve a meterlos al maletín, Luda.

—¿Por qué?

—Porque vamos a la frontera con Ucrania. Allí nos van a registrar el coche entero. Tengo un doble fondo en el maletero. Allí cabe el maletín. Tiene que estar todo ahí. Si nos ven con un solo dólar encima, desmontarán el coche entero. Pero eso lo voy a hacer cuando salgamos de la ciudad, no ahora. Tiempo hay de hacer repartos, no te apures.

Arranqué el coche y puse rumbo al oeste, hacia la frontera con Ucrania. En el puesto fronterizo nos pararon. Registraron bien el coche, miraron el maletero, la guantera, bajo los asientos, nos registraron a ambos y, tras media hora de retención, seguimos camino.

Me esperaba más problemas en la frontera, pero quizá mi aspecto y la fiera mirada y la belleza de Luda inhibieron a los dos aduaneros, ambos muy jóvenes.

Mi plan era recorrer todo el sur de Ucrania, intentando hacer la mayoría del camino aquella misma noche, resistiendo a base de bebidas de taurina tipo Red Bull o similares. La carretera E58 llegaba hasta Odesa pasando por Mariúpol, Berdiansk, Melitópol, Jersón y Nikoláyev. Ucrania es el segundo país más grande de Europa y, aunque en el mapa la parte sur parece pequeña y la carretera seguía casi una línea recta, había algo de más de 600 kilómetros.

A media noche ya estábamos en Nóvaya Kajovka. En esta ciudad detuve el coche para repostar y estirar un poco las piernas. Todavía era pronto. Íbamos a salir de Ucrania antes del amanecer. En Taganrog dejé mi teléfono, apagado, en una papelera. Hoy en día es muy sencillo localizar a alguien solo por este diminuto artilugio.

Siempre tengo dos de reserva con números que no conoce nadie. Sobre Luda no podía saber cuánta gente la perseguía, pero no sería poca, teniendo en cuenta que había abandonado a su marido, había matado al escolta y tenía un maletín de un poderoso capo del norte de Rusia.

A las 3 de la madrugada entrábamos en Odesa.

—¡Odesa! —dijo Luda despertándose del profundo sueño que la había tenido fuera de juego desde que salimos de Nóvaya Kajovka—. La joya del mar Negro. Me encanta esta ciudad. Pushkin decía que era la tercera ciudad en importancia de Rusia, cuando formaba parte del Imperio. Ahora pertenece a Ucrania. Qué pena que no podamos verla mañana.

—Ahora mismo podemos seguir la E58 hacia el norte y entrar en Moldavia o seguir hacia el sur y dejar Ucrania por la frontera rumana, por el delta del Danubio. Creo que vamos a ir a Rumanía. En la amiga Moldavia hay demasiados “compañeros”. Alguno podría reconocerme —dije.

—Me parece estupendo, Kostia. ¿Quieres que conduzca un poco? Tienes los ojos un poco rojos. Estás muy cansado. Llevas todo el día conduciendo.

—Ya queda poco. Prefiero conducir yo hasta que salgamos del país. Después, veremos —respondí.

Tenía unas ganas locas de follarme a Luda, o al menos de besarla y tocar su cuerpo, sentir su calor y perderme en su boca. Pero no teníamos tiempo para aquellos dulces placeres. Estar por Ucrania era casi como conducir por Rusia. Aún estábamos en casa.

—Casi 400 kilómetros hasta Tulcea, la ciudad rumana de la frontera —anuncié.

—No vas a poder, Kostia. Te veo agotado. Déjame el volante. He dormido bastante, casi toda la noche.

—Voy a seguir un poco más, hasta Bélgorod—Dnestróvski y, si veo que no puedo seguir, te dejo el mando del volante —contesté.

Hacia las 5 de la noche, cuando nos quedaban menos de doscientos kilómetros hasta la frontera rumana, se me empezaron a cerrar los ojos. Le dejé el volante a Luda y me dormí por el cansancio acumulado, pero estaba muy intranquilo. Todo había ido demasiado bien hasta el momento. No tardarían en aparecer cabrones armados deseosos de meterme plomo en el cuerpo.

Hacia las siete de la mañana, aún de noche pero con algo de claridad despuntando al este, llegamos a la frontera con Rumanía. Luda me avisó.

—Kostia, dentro de 5 kilómetros habremos salido de Ucrania.

—Vale, déjame el volante.

El paso a Rumanía fue sencillo. Los aduaneros hablaban algo de ruso, aunque mal y con mucho acento. No era fácil entenderlos. Ellos sí me entendieron a mí cuando les solté un billete de cien dólares. Nos dejaron pasar con rapidez y nos pusieron unos sellos en los pasaportes que nos iban a permitir circular por el país con tranquilidad.

En Tulcea, Tulcha en ruso y ucraniano, buscamos un hotel. Tenía el cuello destrozado por tantos kilómetros y la tensión de mirar de continuo por el espejo retrovisor. Necesitaba unas horas de descanso.

Encontramos un hotel de tres estrellas; la cama era cómoda y grande y no me lo pensé más. No necesitaba otra cosa sino un colchón. Luda también estaba muy cansada.

Ni siquiera nos tocamos. Los ojos se me cerraban andando por la habitación.

Por la mañana, muy tarde, sería casi la una, desperté con dolor de cabeza. Luda no estaba a mi lado. Al principio me alteré un tanto. Pero después me dije que lo mismo daba si se había largado. Mis problemas eran menos sin ella al lado. Pero Luda estaba allí, se estaba duchando. Seguí tumbado, con los ojos abiertos.

Empecé a preguntarme qué sentido tendría huir toda la vida, recorriendo países y mirando siempre hacia atrás. Un millón y medio de dólares no daba para tanto. Se acabarían pronto. Tenía algunos ahorros, no era mucho, y se terminarían antes de que me diese cuenta.

Estaba envuelto en un gran marrón por salvar la vida a una tía solo por sus ojos y sus hipnotizantes tetas puntiagudas.

Luda me observaba desde el quicio de la puerta con una toalla que le envolvía el cuerpo desde el pecho hasta medio muslo.

—Estás pensativo, Kostia. Te preguntas, como yo, adónde vamos, ¿no es cierto? Qué va a ser de nosotros a partir de ahora.

—Más o menos en esas aguas me estaba moviendo, sí.

—Es sencillo. Vayamos a cualquier isla griega y disfrutemos de la vida por unos años. Tenemos dinero de sobra para ello. Con una parte podemos comprar propiedades, casas para alquilar. De ese dinero se puede vivir bien. Podemos ser meros rentistas. Siempre he querido vivir así.

>>Que unos metros cuadrados propios, donde vivan otros, me den de comer. Estoy harta de soportar órdenes, imposiciones y malos modos. Podemos probar a estar juntos, Kostia. Nos gustamos, en la cama disfrutamos como salvajes y tampoco nos llevamos tan mal. Aprenderemos a respetarnos y nos entenderemos. ¿Qué me dices?

—No tengo alternativa. Es peligroso que estemos juntos. Por separado sería más fácil escapar. Tarde o temprano nos encontrarán si permanecemos juntos. Pero sí, me apetece estar a tu lado, de eso no hay duda. Ven, acuéstate conmigo. Como sabía que estaríamos cansados hoy, cogí la habitación para dos días. Podemos estar hoy aquí, sin agobiarnos con los problemas.

* * * *

Luda se tumbó a mi lado, con la toalla todavía cubriendo su cuerpo. Nos miramos y nuestros labios empezaron a contarse sus cosas, ajenos a los pensamientos que tanto nos molestaban. Su cuerpo me tranquilizó. Yo necesitaba también una ducha, pero Luda no me permitía salir de la cama. La toalla de desprendió de su cuerpo y me fue imposible levantarme.

Luda se puso encima de mí. Al tumbarse, sus enormes pechos se aplastaban contra mi cuerpo y los veía así, expandidos en horizontal. Me excitan sus tetas, estén de la manera que estén. Agarré su culito de colegiala y comencé a tocarla los labios vaginales con el dedo índice.

Poco a poco lo fui introduciendo. Me di cuenta de que incluso meter un simple dedo era difícil. ¿Cómo habíamos podido meter mi verga hinchada? Ella me mordía el lóbulo de la oreja.

—Kostia —dijo de repente –, ¿quieres que te dé un masaje? Noto que te cuesta un poco girar el cuello. Claro, con tantos kilómetros que hiciste anoche no me extraña. Soy una experta masajista, ya verás. Venga, ponte de espaldas. Voy a dejarte como nuevo. Después, podrás hacerme tú a mí lo que quieras.

Me giré, con la nariz aplastada contra la almohada. Luda empezó a trabajarme los hombros y el cuello, pasando después a la parte superior de la espalda. Era buenísima dando masajes. Dios mío, esa mujer era una joya.

El sexo con ella me vuelve loco, pero ese masaje me transportó a otro mundo. Era también placer, un goce diferente, pero no dejaba de ser un placer agradabilísimo. Al parecer, tenía las vértebras de la columna muy tocadas, con los músculos de alrededor pinzados por todas partes.

—Tienes nudos por todas partes. ¿Cómo podías vivir así? Voy a deshacértelos uno a uno.

Antes de acometer esa tarea, me besó la espalda, me acarició el culo y las piernas, me besó la parte de dentro de las rodillas.

—Hmm, Luda, Luda, eres una fuente de placer continuo. ¡Qué maravilla!

El masaje duró más de media hora. Me relajó tanto que a punto estuve de dormirme. Cuando paró, se tumbó a mi lado.

—¿Dónde has aprendido a relajar así un cuerpo? Alguna vez he ido a masajistas profesionales. Me dejaban bien, pero siempre me dolía todo durante el masaje.

—Tengo algunos amigos orientales. Uno de ellos me enseñó técnicas de la ancestral medicina china. También sé aplicar moxibustión y otras técnicas de acupuntura.

—Moxi...¿qué? —pregunté.

—Moxibustión. Es una técnica mediante la cual se trituran y calientan trozos de una planta medicinal, moxa, y se aplica a zonas del cuerpo que se quieren tratar, calentándolas. Da muy buenos resultados para músculos con dolores crónicos. Si quieres, otro día te enseño cómo. Tendría que comprar todo lo necesario —explicó Luda, paciente.

—Sabes mucho de los chinos tú —es lo único que acerté a decir.

—Es una cultura tan antigua como interesante.

—También conozco técnicas sexuales que provienen de oriente. Hasta ahora no las he querido utilizar contigo. Estaba enfadada por las bofetadas que me diste. Ya se me va pasando el cabreo —dijo.

—Cuando yo digo que eres un peligro andante no me equivoco mucho... —confesé.

Luda demostró de manera práctica esas técnicas sexuales asiáticas. Sabía controlar los músculos de la vagina contrayéndolos de repente con fuerza, de forma que el pene queda atrapado por todas partes, presionado de una manera que no había experimentado nunca.

La primera vez que lo hizo me corrí a los dos minutos. No pude resistirlo. Entre lo estrecho que es su coño y esa puta técnica, me fui irremisiblemente.

—Las mujeres chinas llaman a esto “carrete”. Es una técnica muy antigua. Muchos occidentales piensan que es algo propio solo de las putas tailandesas, pero eso es falso. Todos los orientales lo conocen: chinos, coreanos, mongoles, tibetanos, vietnamitas, tailandeses, etc.

—Quizá por eso nunca he visto a un chino con una mujer occidental. Supongo que sabrán que ellas no conocen esto. ¡Blia, lo que nos perdemos!

Salimos a comer algo al anochecer. Llevábamos un día entero sin probar bocado.

Cenamos en un restaurante que nos recomendó el chico de recepción, un joven moldavo muy amable que hablaba ruso a la perfección. El restaurante se llamaba Crama Dobrogeana.

—¡Qué precioso lugar! —exclamó Luda cuando llegamos.

Era una casa de ladrillo con pozos, árboles y caminos de piedra estilo zen. Lo más famoso del local es su bodega de vinos. Nos hicieron una cata de la que disfrutamos mucho, nos divertimos con los distintos sabores, oliendo a la vez todos aquellos vinos; algunos eran excelentes.

Las carnes estaban deliciosas y también comimos unos champiñones salteados con especias, cebolla y algún tipo de guindilla especial que nos hizo acabar con todo el vino y varias botellas de agua. Teníamos tantísima hambre que bebimos, sin darnos cuenta, mucho.

Luda se emborrachó del todo. Era la primera vez que se ponía en tal estado. Era muy divertida. Se reía y sonreía como una niña pequeña, casi como un bebé. Su mirada perdía su felinidad y se hacía mucho más humana.

Estaba también guapa, pero a mí me gustaba más cuando se mostraba salvaje, como cuando se defendió a patadas, mordiscos y arañazos aquel día que la até.

—Konstantín, ¿me amas? —preguntó mientras paseábamos de vuelta al hotel, que estaba a unos quince minutos andando.

—Luda, estás borracha —dije.

—“Luda, estás borracha” significa sí o no —dijo—. Una respuesta es lo que quiero, no la confirmación de mi estado, que ya lo sé.

—Significa que sí —confesé.

—Entonces, vámonos juntos. Lejos, muy lejos de aquí. Fuera de Europa. A algún país africano, a América, a Australia... Adonde sea, pero donde nadie nos conozca ni nos busque más.

—De momento, estoy con una mujer casada, me temo —dije.

—Sí, es cierto. Lo estás. Formalmente, estoy casada, pero jamás me he sentido unida a esa serpiente.

—¿Por qué te casaste con él, entonces?

—Bueno, por ayudar a mi familia. Había muchos problemas entonces. Él me prometió solucionarlos todos si accedía a ser su mujer florero.

—¿Cumplió?

—Más o menos. A regañadientes. Tenía que estar recordándoselo casi a diario. Mi vida era un asco. Después, empecé a frecuentar ese grupo de amigos chinos y coreanos de los que te he hablado. Me ayudaron mucho a superar mi mal humor. Y ahora, aquí, contigo, creo que soy feliz por primera vez desde hace muchos años. Gracias, Kostia.

Me besó y se pegó a mí como una lapa a la roca. Allí mismo, en plena calle, aunque era de noche al menos, me bajó la bragueta del pantalón y me hizo una masturbación deliciosa mientras se apretaba con fuerza a mí.

Me tocaba solo el glande con las uñas y las yemas de los dedos, justo por detrás, en un punto que conoce muy bien y que me provocó, a los pocos minutos, un intenso orgasmo que nos manchó la ropa a ambos.

Estaba muy borracha, pero casi no se tambaleaba al andar. Se le notaba sobre todo en la mirada y en la lentitud del habla, pero el equilibrio lo conservaba prodigiosamente bien.

Estaba deseando llegar al hotel para que me volviera a apretar la polla de esa forma, con el famoso carrete chino. Me di una ducha rápida, dejándola sentada en la cama, esperando que aguantara. Mi gozo en un pozo. Estaba dormida boca arriba, atravesada en la cama, como suelen quedarse dormidos los borrachos cuando su cuerpo no aguanta más la vigilia.

La metí en la cama con cuidado, la tapé y salí a pasear. Me apetecía despejarme un poco de tanto vino. Además, tras la abundante comida, sentía el estómago muy pesado y me habría costado dormirme en ese estado.

Tulcea se halla al principio de la desembocadura del Danubio. Hablé un poco con el recepcionista. Lo vi aburrido y se mostró encantado de darme conversación. Fue él quien me recomendó hacer una excursión, si teníamos tiempo, a lo largo de la desembocadura del río más famoso de Europa.

Me dijo que solo por la vegetación y la cantidad de aves acuáticas únicas, ya merecía la pena. El propio hotel puede reservar plaza en uno de los grandes barcos que salen cada día de Tulcea. Le dije que me gustaría algo más íntimo. Él me dijo que los dueños de la barca Adagena eran amigos suyos y que podríamos arreglarlo.

Esa barca es mucho más pequeña que los grandes barcos de pasajeros y se mete por recodos únicos del río y allí, la tripulación nos podría preparar pescado fresco a la parrilla. Le dije que quería el barco para nosotros solos desde las diez de la mañana.

El precio único son 200 euros al día, independientemente del número de pasajeros. Llamó a su amigo y le dijeron que no tenían reservas para el día siguiente. A las nueve y media en punto debíamos estar en recepción. Un hombre vendría a recogernos en coche y nos llevaría hasta la barca.

—Dogovorilis' —le dije al chico, estrechándole la mano. Trato hecho.

A él le di un billete de 50 dólares por la valiosa y oportuna información.

Di un breve paseo por el pueblo, respirando el aire puro de esa bonita ciudad rumana y volví al hotel. Luda dormía en la misma posición en la que la dejé al irme.

Me acosté, pero aún era pronto. Solo las once y media de la noche. Demasiado temprano para mí. No me duermo nunca antes de la una o las dos. Cogí el libro de Chéjov, que estaba en la mesilla de Luda y lo abrí, para probar. El primer cuento se titulaba Aniuta. Empecé por curiosidad:

“Por la peor habitación del detestable Hotel Lisboa paseábase infatigablemente el estudiante de tercer año de Medicina Stepán Klochkov...”

El cuento me enganchó desde el principio. ¿Cómo es que de niño no me di cuenta del magnífico escritor que es este hombre? Con algunas frases tuve que contener la carcajada. Cuando ausculta a Aniuta para explicarle dónde están las costillas y ella lo soporta como puede, a pesar de que el estudiante tiene los dedos helados... ¡Qué genio!

El segundo cuento de aquel volumen se titulaba ¡Chist!. Me gustó tanto o más que el primero. La mayoría de cuentos de Chéjov son muy cortos y no puedes parar hasta el final. Me leí no menos de veinte de un tirón. Cómo disfruté.

Y pensar que compré aquel libro para agradar a Luda... Finalmente me quedé dormido con el libro abierto sobre el pecho y con la luz de mi mesilla encendida.

Al amanecer, Luda despertó y fue al baño. Al volver, me quitó el libro del pecho, lo cerró y apagó la luz de la lámpara de noche. Me desperté a las nueve. Luda estaba despierta, con un codo apoyado en la almohada, mirándome divertida. Miré el reloj, la miré a ella y le conté el plan para ese día.

—Luda, rápido, vístete. A las nueve y media vienen por nosotros. Vamos a pasear todo el día por el Danubio. Y antes quiero desayunar un poco. He alquilado una barca para nosotros solos. ¿Te apetece?

—¡Qué buena idea! Fíjate qué día hace. Luce un sol radiante. Me apetece muchísimo, Kostia. Dime, ¿tienes cinco minutos para alegrarme la mañana?

Los tenía, cómo no. Pero los cinco minutos se convirtieron en 20. Hicimos el amor sobre la cama. Yo debajo, con Luda cabalgándome y haciéndome el mítico carrete. Para situaciones de prisa como aquella, el jodido carrete era lo mejor.

Imposible resistir más de diez minutos. Me duché primero para poder desayunar algo. Luda me dijo que la esperase abajo. No tenía hambre.

El bufé del desayuno tenía un surtido de primera. Había muchísima comida salada, además de los clásicos bollos, pasteles, galletas y cereales. Comí unos cuantos huevos fritos con salchichas, bebí zumo de pomelo y tomé un par de cafés para despejarme del todo. De postre, con rapidez, pues ya eran casi las nueve menos veinte, me zampé un buen trozo de tarta de chocolate con mermelada de naranja.

El hombre de la barca ya estaba en recepción, esperándonos. Lo saludé. Hablaba un ruso perfecto, pero extraño para mí. Después, en el barco, me contó su historia. Era un lipovano, un descendiente de los antiguos creyentes rusos, emigrados al sur, al Principado de Moldavia, Dobruja y Muntenia oriental, estas últimas en la actual Rumanía.

Ese hombre hablaba en el mismo ruso que se estilaba hace más de trescientos años. Era increíble. El tono y la música eran idénticos, pero me costaba entender algunas palabras. Para Luda fue interesantísimo conocerlo. Le hacía preguntas muy directas y apuntaba todas aquellas palabras que se habían perdido en el ruso moderno.

La barca era pequeña y vieja, muy acogedora. Iván, el lipovano, era un experto navegante y conocía el río como nadie en Rumanía. Nos paseó por lugares de una belleza tan exótica que se me hacía raro saber que seguíamos en Europa. Jamás había hecho una excursión tan interesante como aquella.

Luda y yo íbamos abrazados, escuchando las historias de Iván, que ora nos contaba antiguos relatos de sus ascendientes, ora pasaba con rapidez a describir las características del pelícano de Dalmacia o del cormorán pigmeo. Aprendí más aquel día sobre la naturaleza que en todas las aburridas clases de la escuela. Cuántos pájaros diferentes.

Incluso pudimos observar una pareja de nutrias. Una de ellas estaba tumbada boca arriba y sobre el pecho sostenía dos pequeñas piedras con las que jugaba. Hacía malabarismos. Lo juro. Me quedé tan estupefacto que pensé que solo yo lo estaba viendo. Iván nos explicó que era normal; las nutrias son mamíferos muy juguetones e inteligentes.

Paramos a almorzar después del mediodía en la orilla del Canal Lopatna, uno de los numerosos canales, además de lagos, que tiene el Delta del Danubio. Iván y su compañero nos prepararon un delicioso pescado a la parrilla preparado a la manera tradicional de la abuela de Iván, con unas hierbas secretas que le daban un gusto exquisito, acorde con la maravilla del entorno.

Allí, navegando feliz por aquel gran río, sentí que había desperdiciado mi vida disparando armas, persiguiendo hijos de puta, traficando con drogas y putas de lujo, defendiéndome de la policía y, sobre todo, del resto de hijos de puta de otras bandas rivales. Miré a Iván y entendí que él sí sabía disfrutar de una vida auténtica, en contacto con la naturaleza, fiel a sus principios.

Su gente huyó de Rusia porque querían seguir rezando a la manera tradicional ortodoxa. No aceptaron las correcciones impuestas en los libros eclesiásticos por el Patriarca Nikón en 1652. Los livanos hacían la señal de la cruz con dos dedos, como se había hecho tradicionalmente. Este y otros cambios en el rito antiguo hicieron que esos creyentes salieran de Rusia, al ser perseguidos, y se convirtieran en los antiguos creyentes.

Luda estaría pensando algo parecido. Estaba feliz y el paisaje la embargaba por completo, pero creo que le sucedió lo que a mí. En la paz del río, con los sonidos de los numerosos pájaros y el chapoteo esporádico de los peces, se puso melancólica. A media tarde me abrazaba muy fuerte y no se despegaba de mí.

Mientras volvíamos a Tulcea, me quedé un rato a solas con Iván. Él se había fijado en los tatuajes de mis nudillos y sabía lo que significaba. Mi paso por la trena. No me reprochó nada, pero yo me vi obligado a hablar con él.

—Sí, amigo Iván. Soy un delincuente. He hecho cosas terribles en mi vida. Y ahora, sobre todo hoy, aquí, en tu barco, me doy cuenta de ello. ¡Cómo he arruinado mi vida! Me gustaría ser otro, haber nacido en otra parte. Antes todo me daba igual, pero creo que ya no puedo. No puedo seguir con esta vida más.

—Lo que dices es valiente, Kostia —dijo Iván—. Tú mismo te juzgas. Nadie como uno mismo, además de Dios, para juzgar. Ante él rendiremos unas cuentas que solo cada uno de nosotros conoce sobre sí mismo. Si algún día necesitas un lugar porque te persiguen, como a mi pueblo lo persiguieron en Rusia hace siglos, aquí tienes tu casa y un amigo sincero.

>>No lo dudes. Ven solo si no sabes adónde ir. Mereces conocer otra vida, una vida de amor por los demás y, sobre todo, por Dios. Fíjate qué entorno tenemos aquí. Esto es como un esquema, en miniatura, de lo que fue el paraíso de Adán y Eva. Tuvo que ser algo así, parecido. Esta belleza es sobrecogedora.

—Gracias, Iván. Lo tendré en cuenta —dije mirándole a los ojos como si aquel hombre fuera de otro mundo.

Me despedí de Iván con un caluroso abrazo. Sin que lo notara, porque sé que jamás lo habría aceptado, pues el precio era fijo siempre, le metí un billete de 500 euros en un bolsillo de su amplio chaleco.

Luda y yo volvimos de la excursión como dos adolescentes que se hubieran conocido aquel día. Volvimos al hotel andando. Habría una media hora desde ese embarcadero del puerto de Tulcea. Los recuerdos de la frondosa vegetación de la ribera se mezclaban con las decenas de rostros que pertenecían a todos aquellos a los que quité la vida.

Eran muchos. Incluso Luda estaba aún en riesgo de perecer de esa manera. En caso de peligro extremo, no conozco, no hay amigos, no me pregunto ni me planteo nada. La puta vida ha hecho de mí esto que soy ahora.

Si hubiera nacido en un barco, junto con Iván, ¿por qué habría querido yo matar a nadie? Pero si mataron a mis padres y a mi hermana delante de mis narices y yo escapé por una ventana porque al sicario se le encasquilló la pipa en aquel momento, lo más probable es que el odio y la venganza violenta me acompañen durante el resto de mis días.

Solo habíamos comido pescado y ambos teníamos hambre. Decidimos cenar antes de volver a la habitación. Deambulamos por el centro y entramos en un pequeño restaurante de comida española e italiana. Tenían sobre todo pasta y pizzas; las tapas, la parte española del menú, eran solo como entremeses, para abrir boca, pero estaban deliciosas. En el restaurante, a Luda se le soltó la lengua.

—Kostia, este paseo en barca, por ese río paradisiaco... No sé, ha sido una impresión demasiado fuerte. He sentido que estábamos fuera de todo eso, aunque estuviéramos realmente allí. Es como si algo o alguien nos hubiera concedido un día de pausa, un día de libertad y de felicidad, rodeados de naturaleza y de unas sensaciones sublimes rara vez sentidas.

>>En algunos momentos, he experimentado tal tristeza que solo tu fuerte cuerpo, al agarrarlo, me devolvía a la normalidad. Ha sido una experiencia fascinante. Te agradezco este viaje. Ha sido un impás en nuestra huida. Por unas horas me he sentido libre de todas las cargas de esta desgraciada vida. La pena es que haya acabado. Se me ha pasado tan rápido. Como un minuto algo prolongado, no sé cómo explicártelo.

—Sí, yo he sentido algo parecido. Pero ha sido un espejismo, Luda. Nuestra vida es otra, ¿entiendes? Estamos aquí para salvar la vida. Tenemos que salvarnos. Hay que pensar algo, y pronto. Mañana salimos de aquí. Podemos ir al sur, atravesar Rumanía, cruzar Bulgaria y entrar en Grecia. Quizá sea buena idea lo de la isla. Al menos en una isla pequeña podría tener más controlada la situación, quién entra, quién va.

—Si me matan, no quiero irme de este mundo sin decirte que eres el único hombre que me ha hecho vibrar de verdad. Contigo me siento viva y tengo alguna esperanza para seguir luchando. Sé que soy complicada, y me parece que aún no te fías de mí del todo. Es normal. Me conociste antes de ayer.

Yo callé. En ese momento no me salía nada sincero. Cualquier palabra que hubiera pronunciado habría sido falsa o una medio verdad, una excusa para salir del paso.

—Dime, ¿vas a seguir leyendo a Chéjov? —preguntó, riendo.

—¡¡Chéjov!! Lo había olvidado por completo. Gracias por recordármelo. Me gustaría mucho leer un par de cuentos esta noche, antes de dormir. Lo pasé muy bien ayer. Qué historias, qué situaciones inventa. No me extraña que sea tan famoso.

—Tendré que regalarte yo a ti un libro de él. Este es mío, tu regalo —aclaró—. De momento, te lo presto, para que no pierdas el interés.

Y así, entre la pasta, las tapas, el vino, la cerveza y los cuentos de Chéjov pudimos volver a la realidad que teníamos antes del mágico paseo por el Danubio azul.

Luda se duchó y me dejó en la cama, tumbado, leyendo otro cuento del genial Antón Pávlovich.

Salió desnuda, me provocó un poco andando por la habitación bamboleando sus grandes pechos, bostezando, estirándose... Te vas a enterar dentro de unos minutos, pequeña. Mi turno para la ducha. Me duché lo más rápido que pude.

Al salir, me topé, desnudo, con una chica que justo salía hacia la puerta; había entrado trayendo una botella de champán. La niña era guapa y tenía un buen cuerpo.

Se quedó mirando mi cuerpo desnudo, aún húmedo, con todos mis tatuajes carcelarios y con una verga en medio que, de pensar en Luda desnuda, se me disparaba hacia el techo como un sputnik a punto de partir hacia el cosmos.

—Perdón, señor —dijo la chica en un mal inglés—. La señorita me ha dicho que pasara... —añadió azorada, roja como un tomate.

—Tranquila, no pasa nada —dije sin cubrirme ni amagar con hacerlo.

—Vaya, champán francés... ¿Qué se celebra? —pregunté cuando la chica salió. Por cierto, al salir me pareció que se rozaba en exceso contra mi cuerpo. Había espacio de sobra para pasar, pero ella chocó ex profeso.

—Por la excursión de hoy. Por nosotros —dijo, ofreciéndome una copa llena.

Algo no me cuadraba. Pidió champán justo cuando me estaba duchando. ¿Por qué?

Chocamos las copas y bebí. Pero no tragué. Dejé que el líquido espumoso me cayera por el pecho, que estaba aún mojado de la ducha y no se notaría casi.

—¿Qué ocurre? ¿Te sientes mal?

—Este champán es pésimo, Luda. Pero ¿qué puta mierda es esta? Sabe a petróleo, joder. ¿Cómo puedes soportarlo?

—No sé, no me parece tan malo.

Entonces, un vahído se apoderó de mí y caí al suelo, como muerto. Entonces, Luda sacó su móvil e hizo una llamada.

—Sí, ya está. Acaba de caer al suelo como un fardo. Podéis venir.

Vaya, vaya, así que como un fardo, pensé. Me imaginaba la jugada y no probé una sola gota de ese champán. El truco es ya muy viejo como para caer en él. Hay que hacer las cosas mejor, Ludmila.

Luda abrió el armario, sacó el maletín con los tres millones (aún no habíamos hecho el reparto) y esperó el toc—toc de la puerta, que se produjo un minuto después. Esperó sentada en la cama, cerca de mi cuerpo “desmayado”.

Cuando se levantó para abrir, una mano agarró su tobillo y le hizo caer al suelo. Me levanté como un rayo y le presioné con fuerza en la base del cuello, cerca de la clavícula. Conseguí que perdiera el conocimiento sin que diera un grito. Estaría así unos minutos que me eran necesarios.

Volvieron a llamar a la puerta, esta vez con más fuerza. Esos hijos de mala puta estaban ansiosos por dejarme listo. ¡Cuánta maldad!

Abrí, desnudo, con mi HK preparada con el silenciador. Eran tres. Gracias al factor sorpresa, ya que esperaban que les abriera una mujer que les estaba ayudando, pude acabar con los dos primeros, pero el tercero estaba algo separado, cerca de la escalera y solo lo herí. Cayó al suelo, disparándome y vaciando todo el cargador.

También disparaba con silenciador. Tuve que meterme dentro. Cuando terminó la ráfaga, salí y vi que bajaba por las escaleras, a saltos, cojeando, pero muy torpe y lentamente. Lo cogí en el primer descansillo y le partí el cuello de dos simples movimientos, silenciosos y efectivos. Tocarme así los cojones no es recomendable porque eso me hace ser más cabrón y más listo.

De momento, era todo. Conmigo fuera de juego, pensaron que con tres sería más que suficiente. Quedaría uno abajo como mínimo.

Subí hasta la habitación para comprobar cómo iba Luda, esa zorra traidora y malnacida, esa puta de burdel barato. Seguía inconsciente. Me vestí, cogí el maletín, que estaba junto a la cabeza de ella, y salí de esa habitación para siempre.

En recepción estaba mi amigo del día anterior. Ese chico parecía que no dormía mucho. Siempre estaba él de guardia. Le di un billete de cien euros y le pedí que me dejara salir por alguna puerta trasera. Había una salida de incendios, que daba a la otra parte del edificio. Era perfecto.

Corrí hasta el coche, que estaba a menos de tres minutos a la carrera. Arranqué y volví al hotel, aparcando cerca de la entrada. Luda estaría despertándose ya. Había un BMW negro aparcado junto a la entrada, con un tío calvo y feo mirando impaciente hacia afuera. En ese momento, cogió el móvil e hizo una llamada. Los muertos no responden, le dije en silencio.

Bajé del vehículo y, al llegar a su altura, di unos golpes en la ventanilla. La bajó.

—Sho? —dijo en ruso coloquial.

—Tengo un regalo para ti. Saqué mi HK y le hice un pequeño orificio en el centro de la frente.

Nunca sabré si le llegó a hacer ilusión o no. Yo creo que como sorpresa no estuvo mal.

Volví a mi coche. Esperé un par de minutos. Justo entonces salió Luda, angustiada, sin saber para dónde ir. Yo tenía su móvil y su bolso, con todos sus documentos. Estaba allí sola, sin dinero, sin teléfono y sin amante.

Temía que llegara la policía y empezó a correr hacia el puerto donde cogimos la barca. La seguí con el coche, de lejos. Quería salir de Tulcea en alguna barca. Pero era de noche y no encontraría un solo patrón que quisiera arriesgarse. Apagué las luces, aparqué y bajé del coche.

Me acerqué a ella con sigilo de leopardo. Luda iba de una barca a otra, buscando gente con la que hablar, pero las pocas barcas que había eran de pescadores, y estaban vacías. No había nadie. Para acercarme más a ella, tuve que pisar un pequeño trozo de acera que era de gravilla. Mis pasos sonaron en el silencio de la noche.

—Kto tam? (¿Quién anda ahí?)

—Sto gramm (Cien gramos. Es una antigua broma rusa. El que llama contesta “cien gramos en lugar de su nombre porque rima con “kto tam” y porque son cien gramos de vodka, siempre bienvenidos en cualquier hogar).

—¡Kostia!

—El mismo que viste y calza y no bebe copas de champán con narcóticos de traidoras miserables, que así devuelven el que uno les salve la vida. Justo ese Kostia, sí.

La tenía a cuatro metros de distancia. Estaba asustada y avergonzada por su traición. La mirada de lince había desaparecido de sus singulares ojos. Tristeza y resignación era lo único que se desprendía de ellos.

—Hazlo rápido, Konstantín. Por favor. No me tortures con juegos de mafiosos, a los que sois tan aficionados. Llevas tu pistola, seguro. Tiene silenciador. Nadie te verá. Mira, me pongo aquí, en el borde; caeré al río y de Luda nunca más se supo. Lo merezco.

—Ya tenías dinero suficiente. Supongo que has hecho esto porque aún querías más —dije.

—No, no ha sido por dinero. Al revés. Me llamó tu jefe. No sé cómo sabría mi móvil, pero el caso es que lo tenía. Me ofreció sacarme de Europa con garantías y llevarme a un lugar de Centroamérica apartado de todo, en Costa Rica, con vigilancia y seguridad para siempre. La única condición era entregarte vivo.

>>Si me negaba, me secuestrarían, sacarían un buen rescate de mi marido y me entregarían a él. Lo siento, Kostia. No quería hacerlo. Jamás planeé esto. Estaba entre la espada y la pared. Tú estuviste a punto de matarme para quitarte de problemas. Vale, es cierto que al final, es obvio, no lo hiciste, pero estuviste tentado.

—Entiendo —susurré.

—Parece que ese hombre te tiene muchas ganas, tu ex jefe —dijo Luda.

—Sabré acabar con él. No es ni tan listo ni tan fuerte como cree. En realidad es débil. Necesita estar rodeado de un montón de hombres para sentirse seguro. Yo siempre trabajo solo, vivo solo y me defiendo solo. El día que vaya a por él, que será dentro de no demasiado tiempo, entenderá lo que te digo, verá que tengo razón.

Ludmila me miraba con los ojos muy abiertos, casi saliéndosele de las órbitas. Le sorprendía mi serenidad.

—Ahora vienes conmigo, Luda. Vas a subir al coche. No voy a matarte aquí. No es el lugar ni el momento.

—No vas a matarme aquí. Entonces, será en otra parte. Qué lo mismo da. Hazlo aquí. Es un lugar bello y prefiero morir con los recuerdos de nuestra excursión de hoy, la mejor de toda mi vida.

—No, Luda. Ahora ven, vamos al coche. Por las malas, te llevaré a rastras. Elige.

Accedió a venir conmigo. Se quería sentar en el asiento de atrás. Le dije que se pusiera delante. La quería tener bien vigilada.

—Eres muy peligrosa. No puedo quitarte la vista de encima, muñequita.

—Ya he descendido de categoría. Ahora ni siquiera soy muñeca —soltó, recuperando parte de su característica audacia.

Otra cansina jornada de conducción nocturna me aguardaba. Hice el camino inverso. De vuelta a Ucrania. Las mismas ciudades, pero en sentido contrario. Esta vez, sí paramos en Odesa. Al poco de salir de Tulcea empezó a llover. Cuando llegamos a Odesa jarreaba. El mar estaba embravecido, furioso, como lo está a veces este mar Negro nuestro, tan profundo y oscuro.

Aparqué cerca del famoso rompeolas de millones de gigantescas piedras. El espectáculo era grandioso. Había olas de tres y cuatro metros que al estallar contra las piedras, levantaban una columna de espuma blanca, diferente cada vez. Ante olas así, no puedo irme de ese lugar hasta que amaina el temporal.

Y allí me quedé, bajo la intensa lluvia, calándome y disfrutando de la acción de la naturaleza. Luda, al principio, se quedó dentro del coche. Odia mojarse con la lluvia. Pero como yo no regresaba al coche, terminó por salir, poniéndose la capucha de su abrigo.

Buscó un paraguas en el maletero con el que protegerme. No lo halló porque no he comprado un paraguas en mi vida. Me gusta recibir la lluvia o la nieve en mi cabeza.

En ese momento, la vida me daba igual. Dejé de darle importancia. Quería solo sentir el agua, la de la lluvia y la de las olas del mar, esa agua convertida en espuma blanca por unos segundos, que volvía al mar para volver a ser transparente.

Luda lloraba. No se atrevía a tocarme pero supe que ansiaba hacerlo. Se acercó a mí progresivamente. Se quedó a pocos centímetros, de pie, junto a mí. Ella empezó a extasiarse con el espectáculo, olvidando nuestras miserias humanas.

Cesó de llover de repente. Mi cuerpo temblaba de frío, pero mi mente no lo notaba. Neptuno nos estaba regalando un excepcional concierto con sus olas. Cada una de ellas tenía su propio sonido y duración.

La espuma, al caer y retirarse entre las rocas, también sonaba diferente cada vez. Tras dos horas de intenso ritmo, el tamaño de las olas fue decreciendo y también la frecuencia. Se habían convertido en olas medianas, casi mediocres, en comparación con sus hermanas mayores.

—Vamos —le dije a Luda.

—¿Adónde?

—Vuelves a casa —respondí—. Te llevo a Píter. Voy a entregarte a Makar.

Su cara mostró el horror que le produjo mi noticia. Quedó paralizada. También temblaba, por el frío de la lluvia unido a la humedad del mar.

—Kostia. Eso es mucho peor que matarme. Me condenas a sufrir torturas de por vida. Supongo que eres consciente. Me arrancará la piel, me amputará los pechos, me rajará la cara varias veces, me desfigurará entera.

>>Por favor, mátame aquí, en este precioso lugar, con este mar. Será bonito. Mucho más romántico. Si te he importado aunque sea un poco alguna vez, te lo ruego. Déjame aquí con una bala en la frente.

—No, no quiero matarte, Luda. A pesar de lo que me has hecho, no quiero. Sube al coche.

—Entonces, si no quieres, o no puedes, me amas. Es porque me amas. Pero si me amases, no podrías entregarme a otro hombre, y menos al que me odia por lo que le he hecho. Entonces, no me quieres. No entiendo nada, Kostia. Si no me amas en realidad, ¿qué te impide acabar con todo ya? Habrás matado a muchos tíos en tu vida, seguro que incluyendo alguna mujer por circunstancias especiales. Es fácil para ti. Jamás iré contigo a Píter. Encontraré la manera de quitarme la vida por el camino.

Nada más decir esas palabras, corrió hacia la punta del rompeolas. Estaba dispuesta a tirarse al mar, con aquella tormenta. Salí detrás de ella. Luda es rápida. La cogí cuando quedaban menos de cinco metros para llegar al borde.

—¡¡Suéltame!! Déjame matarme como yo elija. ¿Qué derecho tienes a decidir mi muerte? Quiero morir así, ahogada. Cabrón, que me sueltes.

Forcejeó durante unos minutos, pero perdió las fuerzas y se derrumbó. A mí tampoco me quedaban fuerzas ya. Su traición había sido demasiado para mí. La aceptaba, incluso podía entenderla, pero llegué a pensar que había encontrado, al fin, a una mujer con la que compartir mi vida.

No podía confiar en nadie. Nunca. Arrastré a Luda del pelo y la metí en el coche a la fuerza. Le puse el cinturón y le di una buena bofetada para que dejara de darme patadas y arañazos.

Luda se rindió. Empezó a llorar y no pudo parar. Estuvo así durante varias horas, hasta que al final, totalmente agotada, se quedó dormida con la cabeza ladeada hacia la derecha, casi tocando el cristal de la ventanilla.

Me desvié un poco de la ruta. En vez de seguir hacia el este, hacia la frontera rusa, subí al norte, hacia Kiev, por la ruta E95. Cuatrocientos setenta kilómetros en línea recta. En tres horas y media llegamos al aeropuerto Boryspil, al este de Kiev.

Unos minutos antes de llegar, Luda despertó. Me miró con una tristeza infinita, que me rompió el alma.

—¿Dónde estamos? —preguntó.

—Vamos a llegar a Boryspil —respondí.

—¿El aeropuerto de Kiev? —dijo extrañada.

—Sí. Te vas de Europa, como querías. Mira, ahí tienes tu móvil. Llama a alguno de tus contactos chinos y pídeles ayuda. Vuelas a China.

—Pero... ¿No vas a entregarme?

—No, claro que no. Solo dije eso para hacerte sufrir un poco. No puedo hacerte daño. No puedo. Pero tampoco podemos estar juntos. Sexualmente funcionamos como un reloj de precisión, pero demasiadas cosas se han interpuesto entre nosotros.

>>Vete, Luda, y no vuelvas nunca más por Rusia. Al final, te matará. Te encontrará y te matará. No te dejarán pasar tanto dinero, así que, de momento, guardaré yo tu parte, un millón y medio. Cuando estés instalada y tengas una cuenta, te haré el ingreso. Tenemos un trato. ¿Cómo era? Fifty fity, dijiste.

—Kostia... Ni siquiera sé qué decir. Te he vendido y vuelves a salvarme la vida. Me gustaría... No, qué bobada.

Una vez en el aeropuerto, buscamos el primer vuelo a China que saliera.

—¿Cómo sabías que puedo ir a China? Tengo visado para 90 días.

—Sé leer. En tu pasaporte lo pone bien clarito —contesté sonriendo.

A las diez y veinte de la mañana salía un vuelo directo a Pekín, el PS 287. Compré un billete a su nombre.

Eran las ocho y media de la mañana. Le di un beso en la mejilla y salí de ese lugar. Se quedó de pie, mirándome, con la lágrima por caer, aguantando el llanto.

No quise volverme. Ella no me llamó. Estaba bien así. Una despedida siempre es triste, pero al menos esa fue muy corta.

Me alojé en un hotel cercano al aeropuerto para dormir unas horas. Yo también iba a coger un avión, pero a Kazán. Había llegado la hora de ajustar las cuentas al hijo de puta de Vladímir. Dormí a pierna suelta hasta las 5 de la tarde.

Conseguí un vuelo con escala en Moscú para las ocho de la tarde. A las 2, hora local, estaba ya en el Aeropuerto Internacional de Kazán. El maletín con los tres millones de dólares quedó en una taquilla del aeropuerto de Kiev.

Cogí un taxi y me planté en la lujosa casa de Vladímir. La villa, sita en un bosque junto al río Volga, tenía más de 3000 metros cuadrados. Le dije al taxista que parase unos cientos de metros antes de llegar.

Llamé a Vladímir desde uno de mis móviles secretos. Soy un experto cambiando la voz e imitando a personajes famosos de la tele o de la radio, pero jamás he hablado de esta habilidad a mis hermanos de armas.

—¿Quién hostias es a esta hora? Estaba a punto de dormirme, cabrón —bramó Vladímir.

—Tengo a su hombre, a Konstantín —dije poniendo acento de un checheno y enronqueciendo la voz.

—Pero ¿quién coño eres tú? ¿De dónde sales? —preguntó.

—Eso no importa, señor. Lo importante es que tengo lo que quiere. Estoy cerca de su casa. Esa chica les tendió una trampa. Kostia no estaba en Rumanía ayer por la noche. Estaba aquí, dispuesto a matarlo a usted. Me contrató para matarlo. Pero he cambiado de idea y, puesto que usted es mucho más poderoso que él, he decidido traérselo.

—Me gusta. Suena bien. Supongo que tendrás pensada una cifra. Dispara —dijo Vladímir.

—No quiero mucho. Iba a pedirle diez millones de rublos, pero quizá le interese esta otra oferta. Cinco millones de rublos y trabajar para usted a partir de ahora. Soy bueno encontrando gente —dije.

—Bueno, los cinco millones son tuyos. Dalo por hecho. De lo otro, hablaremos. Tengo que verte y probarte. Trabajar para mí no es fácil. Si al final no me convences, te daré los otros cinco kilos, no te preocupes.

—Estoy junto al Volga, a medio kilómetro de aquí. Venga usted solo.

—Solo no voy a ir a ninguna parte.

—Entonces no hay trato —dije.

—Necesito escuchar a Kostia. ¿Está consciente?

—Claro. Está esposado y amordazado, pero ahora le quito el pañuelito. Quizá esté deseoso de decirle algunas palabras.

Hablé con mi voz de siempre, alejándome un poco el móvil, para que pareciera que me lo sujetaba otra persona.

—Vova, hijo de mil putas, me cago en tus muertos un millón de veces, cabrón —ladré.

—Hice todo el trabajo bien, siempre he cumplido sin fallar una sola vez —aullé después.

—Bueno, bueno, basta por ahora —dije con la voz de acento caucásico—. ¿Qué me dice? ¿Es o no es su Kostia?

—Es él, sin duda —contestó—. De acuerdo —añadió—. Voy a ir solo con dos hombres. Se quedarán cerca, por si acaso. ¿Te vale?

—Si no hay otro remedio... —respondí.

Quince minutos después, aparecieron, entre los pinos, Vladímir y dos de sus guardaespaldas. Los mejores.

El truco era sencillo. Yo estaba sobre la hierba, tumbado, con un pañuelo metido en la boca, boca abajo y con las manos atrás, fingiendo estar esposado por la espalda. En la última conversación le dije a Vova que Kostia estaría tendido en el suelo. Que lo cogieran, dejando el dinero junto a ese árbol y que después seguiríamos negociando.

Vova se quedó parado, a unos cincuenta metros, al verme patalear en la hierba. Les hizo un gesto a Yegor y a Yuri y éstos vinieron hacia mí. Llegaron a mi altura, me vieron y confirmaron al jefe, con un gesto afirmativo de la cabeza, que era yo. Entonces, Vladímir se fue acercando, con lentitud. Los dos machacas estaban más pendientes de vigilar el entorno que a mí.

Me creían inmovilizado y temporalmente mudo mientras tuviera el pañuelo en la boca. Sobre la hierba, a unos centímetros a mi derecha, estaba mi pistola, camuflada bajo unas hojas y hierbas. La cogí cuando ambos miraban para otro lado y les metí unos pocos gramos de plomo en sus bellos cráneos.

Vova no llegó a ver mi movimiento, puesto que el tronco del pino se lo impidió, pero vio caer a sus hombres. Entonces, me levanté y le reventé las dos rodillas con sendas balas.

Rugió de dolor. Vació todo el cargador disparando contra mí, pero me oculté a tiempo entre los árboles. Di la vuelta y aparecí por detrás. Estaba ciego de dolor y no me fue difícil sorprenderlo. Le desarmé y comenzó un fructífero y agradable diálogo entre viejos camaradas.

—Bien, Vova. Aquí me tienes. Siempre enviando a gente por delante, por si vienen mal dadas. Tu cobardía es proverbial. Me imaginaba que harías algo así.

—Calla, cabrón. Cojearé toda la puta vida, joder —susurró porque el dolor no le permitía pensar y gritar al mismo tiempo.

—Ah, ¿aún estás convencido de que verás amanecer hoy? —inquirí.

Vova me miró con miedo. Por primera vez daba rienda suelta a su miedo. Se sabía perdido. Su altanería, altivez y soberbia no le permitían decirlo, pero su mirada hablaba por él y me contaba cuál era el grado exacto de su pánico. El último grado.

—¿Quién es ese puto checheno que te ayuda?

—No hay ningún checheno —dije poniendo la voz del supuesto checheno.

—Qué hijo de puta más grande has sido siempre. No paras de inventar trucos, cerdo de mierda. Voy a reventarte las tripas, te las sacaré de abajo arriba. Y, con los intestinos, te ahogaré, con tus propias entrañas.

—Buena idea, Vova. Aquí tienes un cuchillo con el que podrás hacerlo. Venga, para ello deberás ponerte en pie. Aahh, de manera que no puedes... Vaya, vaya, qué gran lástima. Pero qué puta tristeza siento en lo más profundo de mi corazoncito, Vladímir.¿Te ayudo a levantarte?

Lo puse en pie de un fuerte tirón y el dolor que le produjo el movimiento hizo que casi se desmayara. No contento con eso, sujetándolo con una mano, le reventé a patadas en ambas rodillas. Antes de hacerlo, tuve la precaución de introducirle mi pañuelo en su asquerosa boca.

Después, le saqué los ojos con el cuchillo, le rajé la garganta y le corté la lengua, dejándola en el suelo, bien puestecita.

Salí de allí echando hostias. El taxista que me llevó tenía instrucciones de esperarme a medio kilómetro de allí. Recorrí ese medio millar de metros a la carrera. Me llevó de vuelta al aeropuerto. Un vuelo salía en media hora para Moscú. Por la mañana estaría de nuevo en Kiev.

Recogí el maletín de la taquilla y me fui a un buen hotel de la capital ucraniana. Allí estuve dos días, reponiéndome del cansancio físico y moral, no haciendo otra cosa que dormir, comer, beber y leer el libro de los cuentos que me llevé de la habitación. Al final me quedé con ese libro. Cuando me hube leído todos los cuentos, bajé a buscar una librería donde pudiera comprar más cuentos de Chéjov.

Finalmente, cogí el coche, recorrí el norte de Ucrania, hacia el este, pasando por Járkov y, ya en Rusia, atravesando Vorónezh, Sarátov y después hacia el norte, hasta llegar a ese pueblo, Apástovo. Me apetecía ver de nuevo a Veronika.

Sería mi último intento de estar con una mujer. Tras el fiasco de Luda, el recuerdo de esta guapísima mujer con aspecto germánico no me soltaba. Día y noche veía su rostro, su tímida sonrisa. Me excitaba rememorando las grandes y bonitas tetas, sus largas piernas. La vi solo unos minutos, pero bastaron para saber que con esa mujer podría empezar una nueva vida.

Localicé su casa sin dificultad. En un pueblo de 5000 habitantes no es difícil recordar todas las casas. Llegué a mediodía. Hacía un día de perros. A pesar de que era primavera y los árboles estaban a punto de desplegar sus hojas, los capullos seguían cerrados y no era para menos. Seis grados, lluvia, nubes... Un día feo de verdad.

Llamé a la puerta, pero no abrió nadie. Claro, estaría en el trabajo, fuera el que fuese. Quizá en el antro de striptease encontrara a la hermana. Fui hasta allí. Estaba cerrado.

Hice tiempo buscando un sitio para comer. Después volví a la casa. Esta vez me abrió la hermana. Estaba en camiseta ceñida y en vaqueros ajustados. Como la hermana, era preciosa y muy sexy.

—Buenos días, niña. ¿Me recuerdas?

—Claro, como para no acordarme. Te follaste a mi hermana, cabronazo. Pensé que solo querías dormir.

—No, no, no te confundas. Dormimos juntos, que es muy distinto —aclaré.

—Bueno, dime, ¿qué quieres ahora? ¿Hoy también necesitas cama? Ya sé, estás de paso y quieres dormir un poco —dijo ella.

—En realidad no. No estoy de paso. He venido a ver a tu hermana. No puedo dejar de pensar en ella. Quería hablar con ella, verla unos minutos, si es posible.

—Está trabajando. Es enfermera en el hospital del pueblo. Sale a las seis. Si te apetece esperarla aquí, puedes pasar —dijo cambiando un poco el gesto, mientras me dejaba franca la entrada al piso.

—Gracias.

Sofía, la hermana, nombre que supe más tarde, estaba limpiando la casa a conciencia. Me senté en la pequeña salita a esperar. En el bolsillo de mi gabardina llevaba un nuevo libro de Chéjov, este de bolsillo.

Lo abrí por la página donde lo había dejado en el último hotel donde me alojé y continué la lectura. Sofía me miró, sorprendida. Quizá pensara que no sabía ni leer. Y bueno, no andaba muy desencaminada. Todavía leía muy despacio. La falta de costumbre.

Cuando terminó sus tareas, me ofreció té y nos sentamos juntos a la mesa.

—Dime, viajante, ¿qué intenciones te traes? ¿Quieres acabar lo del otro día con mi hermana?

—No. Tu hermana me pareció, no te rías, hablo en serio, una mujer rusa de las de antes, una auténtica heroína. Me pareció que estaba muy triste por algo. Una mujer como ella, tan bella, con ese cuerpo, con esa sonrisa preciosa.

>>No sé, quiero ayudarla. Verás, no sé si te lo habrá contado, pero le ofrecí veinte mil rublos por acostarse conmigo aquella noche. En principio me dijo que no. Pero después, cuando ya casi dormía, entró en mi cuarto y se metió en la cama.

—Sí, lo sé. Ella me dijo que cogió ese dinero porque atravesamos una situación muy difícil. Yo soy, en realidad, químico por estudios. Pero me veo obligada a servir copas a los borrachuzos y a soportar sus babas. No hay trabajo para mí en esta zona.

—¿Puedo preguntar a qué se deben las dificultades económicas que arrastráis?

—Mi padre nos dejó con unas deudas casi imposibles de pagar. Unos tíos, supongo que son de la mafia, nos tienen amenazadas con que, si no pagamos pronto todo, nos quitarán la casa. Estamos muy asustadas. No sabemos a quién recurrir.

—¿Cuánto debéis?

—Aún quedan tres millones de rublos. Llevamos dos años así, agobiadas, trabajando como mulas. Vero y yo damos también clases particulares a muchos niños del pueblo, pero no llegamos. No vamos a llegar nunca. Aquí la gente tiene sueldos bajos.

En ese instante, entró Veronika. Ese día había salido un poco antes del hospital.

Me levanté al verla. Estaba preciosa. Triste, como la recordaba, pero con un rostro de ángel, con una mirada pura como el agua de un arroyo de montaña.

—Hola, Veronika —dije.

—Lo siento. Si vienes a por tu dinero, ya no lo tengo —dijo ella, resignada.

—Hombre, sí que te llevaste mala impresión de mí —dije—. No vengo a pedir nada. Solo quería verte y hablar un poco, si tienes tiempo y ganas.

—Ahora tengo que salir. Voy a casa de unos amigos. Ayudo a sus hijos con matemáticas y ruso.

—De acuerdo, entiendo. Me gustaría invitarte a cenar después de las clases. ¿Te apetece?

—Estoy muy cansada... Pero, mira, me apetece salir de esta rutina. Pero ha de ser algo rápido. Mañana madrugo mucho —dijo ella.

Quedamos en que la esperaría a las ocho en la plaza central del pueblo. Allí había un pequeño café donde, me dijo, preparaban el mejor shashlyk de todo Tartaristán.

Me despedí de ambas y salí. Noté que estaba molestando a Sofía.

Veronika llegó a las ocho en punto. Se sentó a mi lado, con su habitual timidez. Era la mujer que necesitaba, la que siempre había buscado, sin saberlo. Era ella.

Dejé que pidiera todo ella. La comida me supo riquísima por comerla junto a ella. Nos mirábamos. Ella enrojecía si yo mantenía demasiado tiempo la mirada fija en su rostro de porcelana fina. Conseguí, a la media hora, hacerla reír un poco con una estúpida broma. No sé cómo, salió el tema de la literatura.

Aproveché ese resquicio para colarme hasta la cocina. Le hablé de Chéjov, de la casa museo en Taganrog, de los últimos cuentos que había leído. Me dijo que además de enfermera, era licenciada en filología rusa. Me dio unas cuantas lecciones sobre cómo leer a Chéjov en profundidad, qué significaban sus retratos de sociedad, casi bocetos.

De lo profundo que es, de su inteligencia al escribir. Ya amaba a ese escritor, gracias a Luda, pero Veronika me hizo idolatrarlo. Y así se nos pasaron dos horas. A las diez y algo, ella miró el reloj y se asustó un poco. Se levantaba a las seis.

—Bueno, Kostia. Ya me voy. Muchísimas gracias por la cena. Hacía mucho tiempo que no comía fuera de casa. Me habría gustado que nos acompañara Sofía, mi hermana.

—Mañana cenaremos los tres juntos, te lo prometo —dije.

—¿Tienes sitio donde dormir?

—No, no tengo.

Se hizo un silencio entre nosotros. No quise pedirle dormir con ella. Estaba deseando hacerlo, pero quería cambiar mi forma de vivir, de actuar y de tratar a las mujeres. Tenía que lograr que Veronika se enamorara de mí, y siendo un paleto brutal, como acostumbraba, no iba a ayudarme.

—Si te portas mejor esta vez, la cama de la otra vez está libre —propuso.

—Gracias, Veronika. Me apetecía quedarme en tu casa, cerca de ti. De todas formas, pensaba acompañarte a casa.

—Qué amable. Gracias.

Tomamos té en la cocina y a los pocos minutos se nos unió Sofía, que volvía de hacer unas compras. Tenía día libre en el garito. Para hablar de la deuda, me sentía más libre con Sofía y, en un momento que Veronika se fue al servicio, aproveché para sacar el tema.

—Dime, esos tíos, los acreedores de tu padre, ¿dónde están? ¿Viven en Apástovo?

—Viven en Karatún, son tártaros puros.

—Mañana voy a ir a verlos. Vamos a zanjar este tema de una puta vez.

—No hagas nada, por favor. Además de la deuda, tendremos problemas extra si les tocas. Te lo ruego.

—Voy a liquidar la deuda. Solo es eso —aseguré.

—¿Tres millones de rublos? ¿Tienes esa pasta para salvar a unas desconocidas?

—Tengo esa pasta y no sois desconocidas. Vosotras me ayudasteis a mí cuando lo necesitaba. Ahora soy yo quien puede echar una mano. Voy a hacerlo, Sofía. Venga, viene Vero, luego me metes, por debajo de la puerta, las señas. Ahora disimula.

Sofía, desde ese instante, me miró como si yo fuera un extraterrestre. Temí que lo echara todo a perder. No quería que Veronika supiera nada.

Estuvimos hablando un rato más y cada uno se fue a su habitación, a dormir. No intenté ningún truquito con Veronika. Habría sido estropear todo. Ella no salió de su habitación en toda la noche.

Sofía me metió el papel en cuanto su hermana cerró la puerta de su cuarto.

Al día siguiente, tras desayunar con Veronika, me levanté en cuanto la oí trajinar en la cocina, me dirigí a ese poblacho: Karatún.

La banda de Karatún se dedicaba a prestar dinero por la zona, con altos intereses, que pocos podían luego devolver. Se estaban enriqueciendo con gran rapidez, según me dijo Sofía en la nota.

A las nueve de la mañana entré en el taller de esa gente. Tenían un taller mecánico, con varios lavaderos de coche fuera, como tapadera. Le dije al chico que quería hablar con los jefes. Me señaló una pequeña oficina, en lo alto de unas destartaladas escaleras de madera podrida.

—Buenos días. Vengo a hablar de un asunto importante.

—Tome asiento, por favor. Si necesita dinero —dijo el jefe, un tártaro de unos sesenta años, con muchos anillos de oro en los dedos –, ha venido al lugar ideal.

—Tengo más que suficiente, no se preocupe. Se trata de las chicas de Apástovo, Veronika y Sofía. ¿Le suenan?

Su semblante cambió por completo. No esperaba que ningún hombre viniera nunca a estropearle ese bonito asunto.

—Ese hombre, el padre de las chicas, nos dejó a deber mucho dinero. Sí, ellas están intentando pagar, pero se me acaba la paciencia. Y he tenido mucha, créame.

—¿Por qué tienen que pagar ellas el problema del padre? Vengo a ver el documento donde figure que esas mujeres tienen obligación de pagar ese dinero. No sé por qué, cabrón, me parece que las estás engañando desde hace mucho tiempo —dije alzando mucho la voz y enronqueciéndola.

El hombre apretó, por debajo de la mesa, un botón. No me preocupó en absoluto. Al revés, estaba esperándolo. Al minuto, subieron cuatro muchachotes fornidos, cuatro tártaros de metro noventa y espaldas de armario empotrado.

—Bueno, estoy esperando el documento, señor Burnashev —dije.

—No existe ese documento, señor. Pero la deuda existe. Presté mucho dinero a ese hombre. Él murió, por desgracia, y alguien tiene que devolverme el dinero.

—Si murió, el problema es suyo, no de las hijas, que no pidieron ningún dinero prestado —contesté.

—Así no funcionan las cosas por aquí, caballero.

—Bien, ¿a cuánto asciende la deuda?

—Quedan tres millones de rublos por devolver —dijo Burnashev.

—Ellas me han asegurado que en realidad son 2750000 rublos. Un cuarto de millón de rublos no es una cantidad despreciable. ¿Por qué miente?

—¡Yo no miento! Estaba solo redondeando, es posible que sea como usted dice. Era para que usted entendiera de qué hablábamos.

Los grandullones se arrimaron a mí demasiado. A uno le reventé el hígado de un codazo, al segundo le rompí la nariz de un cabezazo y a los otros dos tuve que matarlos, pues ya sacaban sus armas.

El señor Burnashev quedó lívido sobre la silla. Rematé a los vivos con la culata de mi pistola dándoles un golpe rápido y certero.

—Bueno, y ahora que ya ha entendido a qué he venido, quiero la verdad. La quiero para ayer —exigí de manera imperiosa, sin alzar mucho la voz.

—Un millón, señor, un millón de rublos. Ni uno más. Lo juro. Aún queda un millón.

—Y entonces, ¿de dónde salen los dos restantes? —pregunté.

—Bueno, esto es un negocio. No pensaba cobrarles todo, claro, pero a veces, si uno no asusta un poco a los deudores, la gente se te sube a las barbas, te pierden el respeto, y no veo un mísero rublo. Estrategia, nada más. No había que ponerse así.

—Bueno, pues ese millón lo vas a perdonar. Escribe, ¡¡ahora!!, un documento donde quede reflejado con claridad mediana que la deuda ha sido pagada en su totalidad y que quedan eximidas de pago alguno. Ah, que no se me olvide, esto es fundamental. La fecha es de hace siete meses. Fecha de hace siete meses exactos, no la de hoy.

El cañón de mi HK tiene un poder de convicción bárbaro. Qué carta, qué letras cirílicas tan bonitas le salieron al señor Burnashev.

Ni que decir tiene que tanto el señor Burnashev como los dos supervivientes recibieron su correspondiente ración de plomo. No me gusta hacer distinciones, hay que ser serio siempre.

Por la tarde, cuando volví a Apástovo, mostré el papel a las chicas. Les dije que había hablado con el señor Burnashev y me confesó que las estaba engañando. La deuda de su difunto padre era mucho menor. Estaba zanjada y además les devolvía medio millón de rublos por el craso error. Le di el sobre a Sofía, guiñándole un ojo.

Ambas permanecieron sin habla unos minutos, llevándose las manos a la cabeza. Después, empezaron a llorar.

—¿Quién eres, Kostia? —preguntó Veronika.

—Soy el hombre que ha venido por ti. Me enamoré de ti nada más verte. Te quiero, Veronika. Aunque sé que suena extraño, te quiero y no quiero estar con nadie más en el mundo. Solo contigo.

—Dios mío, Kostia —dijo Sofía—. Es el primer hombre verdadero con el que me topo en toda mi puta vida.

—¡Sofía! —gritó Veronika, indignada—. ¡Qué vocabulario es ese!

—Chicas, no os olvidéis que esta noche tenemos cena los tres juntos. Os espero a las dos en el mismo café de ayer. Estaba todo delicioso, lo reconozco. Ahora os dejo, tendréis mucho de lo que hablar.

Y de esa manera tan elegante salí de aquella casa, con el libro de Chéjov en el bolsillo y con el corazón abierto al fin para el amor.

NOTA DE LA AUTORA

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