Capturada por el Sicario

Romance y Erótica con el Hombre de la Mafia Rusa

Por Alena Garcia

© Alena Garcia 2016.

Todos los derechos reservados.

Publicado en España por Alena Garcia.

Primera Edición.

Dedicado a Samira,
el primer choque de culturas en mi mundo.

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1

Me levanté, como siempre que tengo un encargo importante, a las seis de la mañana. Abrí la ventana, sentí la helada penetrando en mis pulmones y así me despejé de todo el vodka que bebí la noche anterior.

Hice mis doscientos abdominales en el suelo e, inmediatamente después, mis ciento cincuenta flexiones, setenta y cinco con la mano derecha y las otras setenta y cinco con la izquierda. Me duché, desayuné papilla de avena, kefir y dos huevos duros.

Aquel día, por primera vez en mi vida, me pregunté quién era yo. Me llamo Yuri Galkin, tengo veintidós años, soy ruso, nacido en Crimea, cuando mi querida península formaba parte de Ucrania, debido al caprichoso regalo de aquel dirigente soviético, Nikita Jrushov, que pasó Crimea de Rusia a Ucrania como quien juega al dominó.

Formé parte de las Spetsnaz rusas, las fuerzas especiales. Mi objetivo era conseguir la boina roja, pasar las pruebas y ser un miembro de honor. Me expulsaron por defender a un compañero inocente de un delito que había cometido uno de los oficiales. Yo lo descubrí y no me callé. Nadie me creyó.

Qué coño, digamos la verdad; nadie se atrevió a creerme. A Saidali, mi compañero, lo encarcelaron y a mí me expulsaron por pretender ayudarlo. Desde entonces, he dejado de creer en el estado, en la ley, en la justicia y en todas esas patochadas que no son sino viles mentiras para tenernos a todos amarrados y sumisos.

Fui el número uno en todas las pruebas, el mejor de toda mi promoción. La boina roja me pertenecía por derecho propio. Me quedaba una semana para recibirla. El segundo estaba a mucha distancia de mí. Pero ese hijo de puta de Alexandr Vólkov era muy poderoso. Su abuelo había sido almirante de la marina soviética.

Era intocable. No hubo nada que hacer, aunque mis instructores rogaron y suplicaron por mí, pero se ve que no lo hicieron con la intensidad deseable. Esa es mi puta y triste historia. Aquella injusticia me engendró un rencor que acabó pariendo esta mala sangre que me ha conducido hasta aquí.

Debido a mi físico y a mi extraordinaria puntería con cualquier arma, la banda de Tioma me fichó para sus filas. Soy un sicario, un francotirador, un asesino a sueldo, un sniper, un matón o como lo queráis llamar, joder, ¡a mí qué me importa! Me gano la vida, no hago preguntas y, al menos, no torturo a nadie, como otros.

Mis víctimas no sienten nada, no ven venir la muerte. Les hago abandonar este mundo sin dolor, sin sufrimiento, sin angustia. Eso me consuela.

Puedo poner una bala en el lugar que desee. Soy capaz de reventar una sandía a cien metros con un Kaláshnikov, pero también puedo partir en dos una naranja a trescientos cincuenta metros con una pistola 92FS italiana o una Yaryguin rusa.

Si me dais un fusil de francotirador no existe ningún blanco que no pueda abatir. Ah, y la mira telescópica os la podéis meter por el ojete, ¿está claro? Cuando disparo a blancos humanos, apunto a pocos lugares: sien, ojos, garganta, centro de la frente, corazón o nuca.

No necesito un puto segundo disparo. ¿Me oís? ¡Nunca! Sí, sí, lo sé, estaréis pensando que soy el típico gilipollas chulito, un engreído de primera al que le gusta presumir de lo que carece.

No hablo de lo que ignoro, no presumo nunca de lo que no sé hacer. De todas formas, disparar así es un don. Nadie me enseñó. No tiene mucho mérito. Lo hago de manera natural. Antes de que la bala salga, sé que se va a alojar donde he puesto el ojo.

Desde mi primer disparo, podía poner el proyectil en la diana que me ponían. Los instructores me preguntaban que cuál era mi truco. Alguno llegó a proponerme una pequeña fortuna por mi “secreto”.

No hay ningún secreto. Tengo una vista de águila y un pulso siempre firme. No me altero jamás, no tiemblo. Aún no he fallado un solo disparo.

Ese soy yo. ¡¡Me cago en la puta, ese jodido mierda era yo!! Ahora soy otro, pero aún no sé quién.

En cuanto lo sepa, os lo contaré, cabrones; sois unos cotillas, unas porteras, más curiosos que las verduleras de patio; no temáis porque no me callo nada. A su momento lo sabréis, en cuanto yo me entere.

Continúo. Salí de casa con mi SVD Dragunov, el fusil de asalto de las Spetsnaz. Lo hago a propósito. Es un gran fusil, pero, aunque fuese el peor, lo usaría igual, joder, que hay que explicároslo todo como a niños.

Y no me distraigáis más con vuestras preguntas de mierda, que os estoy oyendo. El encargo era sencillo. Tenía que entrar en un determinado piso de Moscú, a una hora exacta, las 10.35 de la mañana, y acabar con cuanto hijo-puta hubiese allí, fuera hombre, mujer, niño, inválido o la madre que lo parió.

Otra cosa en la que soy muy bueno es calculando el tiempo con precisión. Supe a qué hora aparcaría el coche, el número de segundos que me serían necesarios para llegar al portal, lo que tardaría en llegar al sexto piso por las escaleras, cuánto tardaría en tumbar la puerta y todo ese rollo.

A las diez horas, treinta y cinco minutos y cero segundos la puerta estaría abierta o reventada, y unos pocos segundos después, todos muertos. Me dijeron que habría entre ocho y once personas, pero muy probablemente ocho. Todas debían morir. Sí, sí, coño, todas. ¿Qué puta letra de la palabra “todas” no coscáis?

Y así fue. A las diez y treinta y cinco abrí la puerta con una ganzúa y empecé a abatir blancos humanos. En la cocina, cerca de la entrada, tomaban té dos tíos maduros, barrigones, calvos, con aspecto de ser jachís.

Por si no eres ruso, capullo, te diré que jachí es todo aquel proveniente del Cáucaso, pero este vocablo no se aplica a caucásicos musulmanes. O sea, que eran osetios, georgianos, armenios, etc. Qué cruz tengo con vosotros, hostia, lo ignoráis todo. No usé el fusil, para qué. Saqué mi pobre Browning HP, con el silenciador montado, y les regalé un poco de plomo, un trocito para cada uno.

A uno en la nuca y al otro en la frente. Tampoco soy un tiquismiquis cuando disparo. No tuvieron tiempo ni de tocar sus armas, que estaban sobre la mesa, junto a dos vasitos enternecedores de vodka, junto a su platito de pepinillos. La efectividad por encima de todo. Salí de la cocina con el fusil dispuesto.

Entré en el baño y vi a una señora de unos setenta años sentada en el retrete. Me dio pena interrumpir así su micción, pero tuve que hacerlo, entendedme. Me dijeron que todos... A continuación, mientras avanzaba por el largo pasillo de aquel antiguo inmueble de principios del siglo XX, me salió al paso un tío gigantesco, de unos dos metros. Pesaría casi doscientos kilos ese morlaco.

Él también se llevó uno de mis souvenirs metálicos en la frente. Lo malo fue que hizo mucho ruido al caer. Debido al sonido que produjo el cadáver al chocarse contra la puerta, salieron tres tíos de uno de los cuartos del fondo del pasillo. Los esperé de rodillas, como creo que hacen algunos toreros españoles cuando esperan la salida del toro. En vez de capa yo tenía mi Dragunov.

Tres disparos que fueron bellos por la precisión. La precisión es mi personal estética. El primero entró por el ojo, el segundo disparó se alojó sobre la nariz del segundo y el tercero, que salió de la habitación saltando y lanzándose al suelo mientras disparaba, se llevó una bala mientras caía. Le acerté en la sien.

Sí, malditos desconfiados, sí, cuántas veces os lo voy a tener que repetir: puedo poner una bala donde sea y en el blanco (sea fijo o móvil) que quiera. Como además de disparar, queridos cotillas, sé contar, supe que llevaba solo siete personas eliminadas.

Me quedaba al menos una, en el mejor de los casos, o cuatro en el peor. El silencio se hizo dueño del piso. Habría podido oír a la perfección el vuelo de una mosca. Permanecí en mi puesto, de rodillas, un minuto entero. O me esperaba una trampa o allí no había más gente. Empecé a registrar la casa entera, cuarto por cuarto. Nada.

Iba a salir de casa y pirarme cuando descubrí un pequeño armario empotrado cerca de la entrada. Del armario salían sollozos femeninos. Bueno, lo que me faltaba, joder, me dije. Una puta tía también.

Iba a disparar desde ahí, sin que ella abriera la puerta. Mejor no ver su cara. Si era muy guapa luego tendría su jeta visitándome por las noches, en sueños. Pero al final abrí. La cerradura tenía puesta una llavecita que solo tuve que girar. No os podéis imaginar quién salió de allí.

Era Venus, Afrodita o una mezcla de ambas. Jaja, ¿creéis que no sé que es la misma diosa? ¡Os pillé! Era una broma. No soy ningún paleto, ¿vale? Lo habéis pensado, reconoced que lo habéis pensado. Bueno, eso los que os hayáis dado cuenta. Sí, también me gusta vacilar a la peña.

Bueno, como os contaba, de ese pequeño armario salió una piba de una belleza tan deslumbrante que tuve que proteger mi pobre fusil, para que no se derritiera como nieve en abril.

—Por favor, te lo suplico. No me mates. Sé que es tu trabajo y que no tienes nada contra mí. No me conoces, y yo a ti tampoco. Quiero vivir.

Me lo dijo sin histerismos, pero con un lagrimón de la virgen cayéndole por la mejilla. Un francotirador como yo, con cientos de cadáveres ejecutados a través de mi sensible gatillo... Me lo pensé. Viktoria está muy buena, jodidamente buena.

Demasiado buena. Mirad, la nena estaba en camiseta de tirantes. La tela no conseguía tapar teta por ninguna parte. ¡Qué melones! Llevaba un pantalón rosa de chándal que le marcaba incluso la bisectriz central, no sé si me entendéis, que seguro que muchos sois más mojigatos que vuestra abuelita la solterona.

—¿Qué coño pinta una tía como tú en un sitio como este? Joder, tronca, que me buscas la ruina. Eres la octava. Me dijeron que habría ocho personas. No puedo dejarte con vida. Lo siento. Mira, date la vuelta, no puedo ver cómo una cara tan preciosa es consciente de su último aliento de vida.

—Por favor, señor. Ne nado! ¡No lo haga! Se lo suplico. Haré lo que usted quiera, se lo juro. Por favor...

Que no la matara por favor, me decía. Mi dedo, adicto al gatillo como otros lo son a la señora blanca, al caballo o al juego, se dobló en posición, presto a terminar con ella. Mi dedo, el cabrón, no tiene polla, solo uña, y no entiende de estas cosas.

Tuve que frenarlo. El dedo me decía que estaba arruinando mi reputación, mi carrera y, sobre todo, mi vida. Esos segundos de duda son justo los que te llevan a la tumba.

Mientras me debatía en tales disquisiciones filosóficas, y el índice ya presionaba levemente el gatillo, la jaca se acercó a mí, ¡qué huevos!, me agarró la cara con ambas manos y me plantó un beso de tornillo que no se me cayó el Dragunov de puro milagro.

Fue lista la chavala, os diréis. Es posible. No se trata tanto de su listeza como de mi extrema estupidez. Ella manejó bien sus bazas, estaba perdida y se la jugó a una carta. Le salió bien. Sin pensarlo mucho, desembarazándome con dificultad de su maravilloso abrazo afrodítico, logré decir:

—Venga, sígueme y no abras la boca. ¡Ni siquiera para besarme otra vez!

Salimos de la casa. La octava me pisaba los talones. Soy muy veloz bajando escaleras, pero no la dejé atrás. O el miedo hace maravillas o estaba en muy buena forma. Nada más salir del portal, abrí el coche con el mando a distancia y le grité que entrara echando hostias.

Salí de allí como alma que lleva el diablo. A los dos minutos me dije que no sabía ni adónde iba. Ya no podía matarla. Algo ocurrió, aún no sé bien qué, pero algo sucedió en mi interior cuando esa mujer salió de ese armario empotrado y me miró. Una vez más, no cumplir las normas establecidas me iba a salir caro. Pero así soy, imprevisible como el tiempo en Rusia.

—Mi padre te recompensará y te protegerá, de verdad.

Esa niña había pasado al tuteo en cuanto entendió que estaba a salvo y que no iba a matarla. Las mujeres... Se las saben todas. ¡Nos manejan como quieren!

No, no, tú, el listillo del grupo de lectores, no creas que tú no, que eres distinto, que a ti no te pasa. No te habrá pasado... aún. Aún. Ya me darás la razón tarde o temprano, mono. Y no se te ocurra reírte que te meto una galleta tal que te estorbaría el cielo para dar vueltas.

—Si tu padre no es Dios no me sirve, pequeña — dije yo, moviendo la cabeza de lado a lado ante mi torpe decisión.

—Es casi Dios — contestó, risueña y segura.

Pero esta piba es que me vuelve loco, me raya con sus caras, me trastorna todo.

—Pero ¿cómo que casi Dios? ¿Eres la hija del presidente o qué? ¿Quién coño eres, muñequita bonita? — aullé como un loco.

—No te alteres, muchacho, calma; ante todo calma. Estás al volante y podemos tener un percance. Mi padre se llama Arseni Záitsev, pero es más conocido como El Oso Blanco.

—Jodeeeerrrr, bliad, bliad y bliad!!!! Eres la hija del Oso. Es el capo de la banda que más odia mi jefe. Me he caído con todo el equipo, ¡¡¡me cago en tó!!! — dije yo un tanto alterado, bueno, en realidad reventando a hostias el volante del coche.

Tuve que frenar y salir para que me diera el aire, que en ese momento estaba a quince grados por debajo de cero. Me dio de cojones. Sí, capullos, sí; sí, almas de cántaro, sí, todas las ideas que os están corriendo ahora por vuestros jodidos y tranquilos cerebros me vinieron a mí también. Las mismas.

Escapa con ella y vive una nueva vida en un poblacho abandonado de Siberia y dedícate a follar bien y a tener una prole, cultiva la tierra y sé feliz. Déjala que salga del coche y di que había solo siete personas en la casa.

Pégala un tiro aquí mismo, vuelve para atrás y deja el cuerpo dentro de la casa (también la pensé, no creáis), etcétera, etcétera y más etcétera de la polla.

Cómo se nota, mariquitas cebados y cínicos, que el momento más peligroso de vuestras vidas ha sido subiros a la montaña rusa de pequeños. Por cierto, en ruso decimos montaña “americana”, a ver si os vais pispando de la película.

Mirad, colegas, os seré franco. Soy un tirador de la hostia, uno de los mejores de toda la historia de la humanidad... Cómo voy a exagerar si la historia de la humanidad con armas de precisión es muy corta. Soy también rápido y fuerte, lucho bien, no conduzco mal, pero lo mío no es mentir ni disimular.

Vaya, que no sé hacerlo. Por lo tanto, no valgo ni para político ni para banquero, ni para abogado, ni para vendedor ni para gurú de secta ni de logia masónica, ni para periodista ni para muchos curros donde se exige engañar, disimular, dar vueltas y ganar tiempo. Por eso, llamé a mi jefe y le conté la limpia verdad.

En ruso no envilecemos nunca a la verdad, lo mejor del ser humano, con adjetivos infamantes, como en otras lenguas. En español la llaman puta, en inglés jodida, y en otros idiomas cosas parecidas. En ruso se dice, repetid conmigo: chístaya pravda, la limpia verdad. Recordadlo: chístaya pravda.

Y en ese momento llamé a mi jefe.

—Eto Yura (soy Yura). Sí, Tioma (diminutivo de Artiom), está hecho. Siete.

—¿Cómo que siete, Yura? Hoy tenía que haber ocho, ocho personas allí. Ni una puta menos. Ni nueve ni siete, ni seis ni ochenta. Ocho. Dime que te has equivocado al decirme la cifra. ¡Dímelo!

—No, Artiom, no me he equivocado. Por desgracia, había ocho, como dices. Pero solo he dejado listos a siete. La octava está aquí, conmigo, a mi lado. Es una tía.

—Eres un tío cojonudo, Yuri, en serio. No hay otro como tú, pero vacilas demasiado, en serio. Joder, casi me lo trago, jajaja, eres la rehostia, cabrón. Venga, ven para acá que tengo un asunto que encargarte para la próxima semana. Hay que planificarlo bien.

—Tioma, Tioma, escúchame, por favor. No es broma. Por primera vez he dejado a uno vivo. No se ha escapado. No he podido disparar. No sé qué ha pasado.

»Sabes que siempre digo lo que pienso. No hay excusas de ningún tipo. No he sido capaz. El dedo me pedía marcha pero no le he dejado apretar el maldito gatillo. No sé qué hacer. Ya no puedo matarla, no puedo.

—Dispara, Yuri. Si la tienes ahí, ¡dispara, joder! No es nada personal, no la conoces, no tienes nada contra ella. En cuanto no se lo espere, dispara. No lo sentirá. Venga, hazlo ya. Si no lo haces, no verás el sol mañana, y lo sabes.

»Yo mismo tendré que pegarte un tiro. No voy a arriesgar mi posición, mi prestigio, mi grupo ni mi vida por un tirador que no sabe hacer bien su trabajo. No te lo repetiré otra vez. Ya sabes lo que tienes que hacer.

»No será difícil justificar que el octavo cadáver esté fuera de la casa. Escapó, saliste en su pos y la abatiste tras una corta persecución. ¡Vamos!

—Hasta la vista, Artiom. No voy a matarla.

—Espera un segundo. Vale, vale, algo ha pasado. Has visto algo en ella, alguna vez sucede. De acuerdo, entendido. Tráela aquí. Tráela. Otro terminará tu trabajo. Esto te costará caro, pero nada está perdido. Te dejaré un tiempo en la recámara, para que lo reconsideres todo. Ahora hay que terminar el trabajo.

»El asunto viene de muy arriba y no puedo fallar. La chica es la clave. El resto solo la vigilaba. Has salvado al objetivo principal. Estaba secuestrada, querían un gran rescate de El Oso. Por razones que a ti no te interesan, el objetivo era que ese pago no se realizase nunca.

—Pues tenemos otro problema, Artiom. Tampoco la voy a entregar. No le he salvado la vida para entregarla ahora a cualquier bestia que la mate igualmente pero la viole primero o la pase por la silla, ya me entiendes.

—El único problema lo tienes tú, hijo de puta. En cuanto cuelgue el puto móvil sesenta personas te van a buscar por tierra, mar y aire. Desearás no haber nacido. Yo mismo me encargaré de darte boleto. No lo haré por placer, pero sí por orgullo y disciplina. Eso es todo, Yuri Ivánovich. No tenemos más que hablar.

Artiom colgó. En el fondo, lo agradecí. Me habría dolido haberle colgado yo a él, no sé si me explico. Después de ese mal sabor de boca que se llevó al conocer la pésima noticia, que encima te cuelgue un niñato de veintidós años como yo, pues...

Y allí estaba Vika, una torda espectacular de casi metro ochenta, en camiseta y pantalón de pijama (¡¡¡y encima descalza!!!) fuera del coche, con una helada del copón bendito, con los pezones congelándose, duros como piedras, mirándome para saber a qué atenerse en lo concerniente a su vida.

—Niña, ¿cómo te llamas?

—Me llamo Viktoria. Acabas de jugarte tu carrera por mí. Dios mío. No tengo palabras para describir lo que siente mi corazón. Soy una total desconocida para ti. No solo no me has matado sino que ahora parece que proteger mi vida es lo más importante para ti.

»No eres un asesino, no lo eres. Quizá hayas estado haciendo esto por rabia, por alguna frustración, por venganza, no lo sé. Pero eres bueno. Lo veo en tus ojos.

—No tengo palabras para describir... — dije imitando su tono y su voz — ¿por qué hablas como en los libros, niña?

—Venga, no te hagas el chico duro ahora, aunque lo seas. Estás actuando como un príncipe que salva a la princesa. Un príncipe, además, bastante atractivo, si te soy sincera.

—Pero estas tías... no dejáis de flirtear un segundo ni cuando la vida pende de un hilo. ¡Estamos jodidos! ¿Te das cuenta? Total y absolutamente jodidos. Somos cadáveres andantes, puedes estar segura.

»La caza ha empezado y ahora yo soy la presa. El cazador cazado. Se me está bien por gilipollas y sentimental. Debería matarte y acabar con todo de una puta vez. Mira, me quedan dos balas en “el pastel”.

»La llamo así porque hay un pastel de chocolate que se llama también así, Browning, ¿no? Bien, quedan dos balas. Una para ti y otra para mí. No nos dolerá. Será rápido. Si te mato, voy detrás.

—No vas a disparar. Si hubieras querido, lo habrías hecho en la casa. Pudiste haberme disparado sin verme. No pude reprimir mis sollozos, tenía demasiado miedo. No disparaste. Después tampoco, cuando me viste.

»Me gustaría creer que ha sido el amor lo que te ha impedido disparar, apretar el gatillo como tú dices. Un amor impredecible, un extraño amor a primera vista, sin importar si, al verme, me servías una copa, ibas en el autobús a mi lado, o eras el asesino contratado para matarme.

—¡Pero será posible, joder! He salvado a una literata, a una romanticona que debería estar escribiendo cursis poesías en su casa en vez de jodernos la vida a todos.

—Otra cosa, tío duro, tu lenguaje es soez. Eres muy malhablado. Voy a pulir ese vocabulario, amigo mío. Ya lo verás. No es agradable escuchar tantos tacos, ¿sabes? Te voy a lavar la boca con jabón, y después, bien limpita, te voy a besar porque tú a mí también me gustas.

»No he podido evitar besarte antes. No ha sido por salvar la vida. ¿Crees que un beso va a detener a un tirador decidido a todo? Ha sido un impulso irresistible.

—Me gustas. Tengo que reconocer que tienes clase. Lo de las palabras, bueno... también me lo decía mi madre, y no digo ya mi pobre abuela, que en paz descanse. Se ponía histérica si me escuchaba decir un simple blin (jolín, jobar).

—Entonces, te han educado bien en casa y tú faltas al respeto a tu madre y a tu abuela desobedeciéndolas. Seguro que lo haces solo porque los demás hablan así, para no ser distinto, para que no se rían — dijo Vika.

—Bueno, algo de eso hay, supongo. En el ejército empecé a hablar así todo el tiempo. Estás solo entre hombres, las pasábamos putas y... lo pasábamos mal, quiero decir. Era inevitable.

—Aún no me has dicho tu nombre, chico duro.

—Me llamo Yuri. Venga, ahora sube al coche que vas a coger una pulmonía. No estamos en la playa.

—Otra vez preocupado por mí. Lo nuestro va viento en popa, Yuri.

—Sí, a toda vela, no te jode — las últimas tres palabras las dije un poco más bajo, pero las dije, que tampoco soy un calzonazos, y no os paséis un puto pelo pensando así porque os reviento la jeta, moñas. Esto iba solo para los tíos, claro. Vosotras pensad lo que queráis. Diga lo que diga, lo vais a hacer igual...

Necesitaba que el pensamiento y las ideas superaran a la velocidad de la luz y me sacaran de ese aprieto. Empecé a dibujar un mapa mental de toda la Federación Rusa. Había de elegir una ruta segura, poco conocida y con múltiples vueltas al mismo sitio por otro camino para ir despistando a todos. Mientras así cavilaba, Vika me pidió el teléfono.

—Voy a llamar a papá y vendrá a recogernos, mi héroe, no te apures más. Tranquilo.

La situación era tan ridícula que le di el teléfono sin rechistar.

—Papa, papa, estoy viva, estoy libre. Mi asesino me ha salvado la vida, ¿puedes imaginártelo? No sé dónde estamos ahora porque no sé en qué lugar me tuvieron encerrada. Sí, yo también te quiero. Un momento, te paso a Yuri, él te contará los detalles.

Miré a Vika abriendo mucho los ojos. ¿Acaso se había vuelto loca?

—Toma, Yura, mi padre espera impaciente.

—Buenos días, Arseni — dije intentando no perder los papeles.

—Seas quien seas, pase lo que pase, quiero darte las gracias con toda mi alma. Por favor, no cambies de idea. Es una chica, de verdad, maravillosa. Yo no, ninguno de nosotros lo es, pero ella sí. No tiene la culpa. Devuélvemela sana y salva. Mi imperio será tuyo si me la traes viva. Voy a por ella. ¿Dónde estáis?

—Ahora mismo en el barrio de Lublinó, al este. En la calle Sudakova. A pocos metros hay una bolera. Estaré por aquí. Cuando esté cerca, llámeme. No me fío de nadie ya.

—Esperad ahí, ya vamos — dijo el padre de Vika.

—Tu padre viene para acá — informé a Viktoria.

—Yuri, mi valiente chico duro — me dijo, y después me besó.

Estaba empezando a disfrutar de las mieles de ese beso apasionado cuando, a través del espejo retrovisor, alcancé a ver un sospechoso todoterreno que se había parado detrás de nosotros. Arranqué el coche, avancé unos metros y sonaron los disparos.

Destrozaron la luna trasera, pero las balas no nos alcanzaron ni a Vika ni a mí. Conseguí salir de allí a base de subirme por las aceras, ir por dirección prohibida y arriesgar en todas las curvas.

Los perdimos. Teníamos que salir de Moscú. No sabía si era mi banda o era la que había secuestrado a Vika, pero no había tiempo para estúpidas comprobaciones.

—Llama a tu padre, toma — le dije, tendiéndole el móvil.

—Pap, nos están disparando, hemos salido de ahí; vamos a toda velocidad con el coche. Yuri ha conseguido esquivarlos de momento. No podemos esperaros ahí.

—Venid a casa, dile cómo ir, rápido — respondió Arseni.

—Me han colocado un dispositivo de GPS en el coche. Saben en todo momento dónde estoy. Abandonamos el vehículo. ¡Vika, sal! — ordené deteniendo el vehículo de un frenazo que hizo que se le cayera el teléfono.

Salimos del coche, cogí mi funda de violín donde guardaba mi adorado fusil y una mochila con otras bagatelas de mis tiempos de Spetsnaz. Lo primero era vestir a Vika. Entramos en un pequeño centro comercial y cogimos lo primero que pillamos.

Unas botas, un jersey grueso, un buen abrigo, gorro y bufanda, calcetines de lana y guantes con forro. No había tiempo para elegir pantalones, le dije a Vika. Ella no protestó, por suerte. La gente nos miraba demasiado. Vika llegó descalza, en camiseta, y eso no pasó desapercibido. No podíamos seguir llamando la atención por más tiempo.

Al salir, paré al primer taxi que pillé. Y cuando digo que lo paré, es literal. Salté a la carretera y le hice frenar. No llegó a embestirme por milímetros. Me preguntó si estaba loco o qué. Le contesté que estaba qué, pero loco no. No hizo más preguntas.

Vika le dijo la dirección de su casa. Como hija de millonario, sea mafioso o no, vivía en el oeste de Moscú, entre Barvija (la villa del lujo) y Odintsovo. El taxista no era lo que podríamos denominar un piloto. Elegía siempre el carril más lento, no controlaba los semáforos, no se anticipaba.

Perdí la paciencia, como me ocurre siempre con estos domingueros que no saben lo que se traen entre manos y le dije que se bajara y se pusiera atrás, con Vika. Yo iba, en ese momento, en el asiento del copiloto. Le costó un poco entenderme.

Cuando saqué mi pastel de chocolate, la trompa de Eustaquio, el yunque, el martillo y el resto de extraños órganos del oído volvieron a funcionar a la perfección. Paró en el arcén y me cedió el puesto.

Ya recuperaba yo el tiempo perdido cuando un monumental atasco nos cortó el paso. Todo parado. Aglomeración de tráfico de nivel 10. En aquel preciso momento, no era conveniente; no.

Salimos del taxi y corrimos hasta la estación de metro más cercana. No era otra que Park Kultúry, junto al Parque Gorki. Un presentimiento me hizo volverme a mirar en dirección a nuestro taxi, que estaba parado en el embotellamiento.

Unos señores de negro se acercaban, andando entre las filas de coches parados, al vehículo. No había duda, me localizaban por el móvil.

En las puertas del metro, metí con disimulo el teléfono dentro del bolso de una señora, que lo llevaba abierto. Ella salía a la calle y les distraería por unos minutos preciosos para nosotros. Era vital alejarse de allí.

A través del metro, llegamos a la estación de ferrocarril Kazánsky. Desde ahí cogimos el primer tren que salía, con destino a Ryazán, al este de Moscú.

—Yuri, ¿qué estamos haciendo? Con mi padre estaríamos seguros. Estamos huyendo sin parar.

—Nos están localizando todo el tiempo. Pensé que era el coche, pero era el teléfono. Me he deshecho de él. Espero no llevar más dispositivos de detección. Tenemos que salir de Moscú. Nos busca demasiada gente. Tengo que llegar a algún lugar donde los pueda ver venir. Su ventaja es la masa, ahí se ocultan.

»La mía es la estepa, el desierto, el vacío; ahí los cazo a todos, uno por uno. Necesito espacio. Sube al tren, venga. Yo no puedo pasar el control de metales, si me acerco a cinco metros, empezará a escandalizar más que una ambulancia.

»Voy a saltar la valla por detrás y subiré al tren cuando haya arrancado, en el último segundo. No te preocupes, lo he hecho cientos de veces. Era parte de nuestro entrenamiento.

—No voy a discutir con el hombre que me ha salvado la vida — me dijo esa niña con cuerpo de mujer.

El tren iba lleno a rebosar. Siempre me pregunto, cuando subo a un tren: ¿adónde va el ser humano? Nos desplazamos de un lugar a otro, sin pausa.

Pero ¿sabemos con qué intención? Sí, estimados colegas, de un tiempo a estar parte me hago demasiadas preguntas, soy consciente del tema. En mi caso la intención era clara: salvar la vida de esa chica y, para ello, era necesario salvar también la mía.

No había compartimentos privados y tuvimos que entrar en uno donde ya había cuatro personas. Dos imbéciles, una abuela medio sorda y una mujer de mediana edad muy callada. Los imbéciles iban hasta arriba de droga, se veía a la legua.

No podían dejar de hablar, de reír de estupideces, de mover la mandíbula y de compartir carcajadas que, a la tercera, tuve que cortar en seco. Di un manotazo en el cristal y, como esperaba, el silencio triunfó durante unos segundos.

—Ey, chuvak, chto s tobói? — me soltó uno de ellos.

—Me estáis inflando las pelotas con vuestras risas de drogatas pasados. Salid fuera o haced lo que os dé la puta gana, pero no quiero escuchar un ruido más en este compartimento — dije yo, lo más amablemente que pude, dadas las circunstancias.

—Hay un problema, tío. Cómo te lo diría yo para que lo entendieras — me dice el más sucio de los dos, aunque la competencia era dura —. No me sale de la polla. ¿Está claro? — y se carcajeó a modo.

Bueno, pues no creo que necesitéis que os describa mi reacción, ¿verdad, queridos amigos de estas páginas? Ah, que, en el fondo, os pica la curiosidad... Bien.

Pues en ese momento, como no me interesaban los escándalos ni llamar la atención, tuve que actuar un poco.

—Claro, no te sale. No, si lo entiendo. Te pido disculpas por mi grosero comportamiento. Para que veáis mi buena voluntad, compañeros de viaje, permitidme que os invite a lo que queráis en el tren restaurante. Y así olvidamos este pequeño malentendido.

—Eso es otra cosa, mariposa — dijo el limpio, entre carcajadas que me hirvieron la sangre.

—Tenemos mucha hambre, pero tendrás que cumplir tu palabra. Has dicho lo que queráis — añadió el puerco.

—Soy un esclavo de mis palabras, muchachos — conseguí decir a duras penas, con los puños cerrándose ya.

La pobre Vika me miró como miraría una bondadosa madre a su hijo cuando pide perdón por sus faltas. Estaba impresionada. Salimos del compartimento y, dos vagones adelante, uno de ellos, por fortuna fue el menos sucio, me pasó el brazo por el hombro. Eso ya era demasiado.

Le rompí dos dedos de inmediato. Sus berridos me saltaron un tímpano. Las circunstancias me obligaron a cerrarle la boca con un golpe en la garganta con el canto de la mano. No falla nunca.

Al otro, como me daba grima tocarlo con las manos, le metí un patadón de rugby en los huevos. No volvieron a molestarnos más. Ya veis que no había mucho que contar.

Me quedé tranquilo con las tres mujeres. La babulia (abuelita) nos invitó a compartir su frugal comida. La clásica alma generosa de nuestro sufrido pueblo. En la primera parada que hizo el tren, compré, en el andén, todo lo que fui capaz de llevar en mis manos.

Numerosas señoras se ganan así unos pocos rublos cocinando en su casa deliciosos platos típicos, rurales, que después venden a los viajeros. Nos dimos un banquete. A la señora seria la invitamos también, por supuesto.

Consiguió murmurar un leve spasibo. Llevé pepinillos salados y marinados, empanadas de carne, pollo asado, ensaladas de coles, pescado seco en tiras, una tarta de bayas del bosque y otras viandas más.

Nuestra babulia, pobrecilla, comió de todo con fruición. Se notaba que llevaba mucho tiempo sin poder disfrutar de una dieta variada.

Llegamos a Riazán por la noche. Los hoteles cercanos a la estación estaban más que descartados. Soplones por todas partes. Necesitaba llegar a una dacha apartada, a las afueras. Sin pensarlo mucho, abrí un Lada Samara, lo arranqué con un puente y subí a mi dama.

—Yuri, ¡estamos robando un coche!

La información me sorprendió bastante y así se lo hice saber.

—Y yo que creí que estábamos alquilándolo..., hay que ver, lo que es la ignorancia.

—Tonto, me tomas el pelo. ¡Cómo me gustas!

No, si la chavala, por palabras amables que no quede, eso es cierto. Es agradable por un tubo. Y sí, me pone cachondo; vale, ya lo he dicho.

Me paré en una casita de madera verde, antigua y limpia. Me dio buena espina. Bajé del coche y llamé a la puerta con los nudillos. No había perros guardianes. Una voz de anciana salió a través de una ventana.

—Kto eto?

—Respetada señora, somos una pareja joven. El coche tiene problemas, se para. Querríamos poder descansar un poco. Pagaremos como en el mejor de los hoteles, por supuesto. Me llamo Yuri y mi chica es Vika, está dentro del coche, helada de frío, la pobre. Si usted quiere hacer una buena obra de caridad, nos salvaría la vida dejándonos pernoctar en su hogar.

—Claro que sí, hijos. Pasad. Me gusta tu voz. No suelo hacer esto nunca, pero se ve que eres bueno y que no has matado a una mosca en tu vida. Trae a tu chica, corre.

Cuando me dicen estas cosas, a una hiena asesina como yo, el corazón se me encoge. No sé si recuperará la forma algún día. Creo que un cardiólogo tendría que utilizar microscopio para vérmelo.

La dacha era una humilde casita de campo, muy fría, con una pequeña chimenea donde ardían cuatro palitos delgados como mondadientes. Salí fuera y corté una montaña de leña en treinta minutos, como si me hubiese convertido en una puta y precisa máquina de cortar troncos.

La señora me miró con mucho agradecimiento. Estaba claro que no tenía a nadie que le hiciera ese trabajo. Tendría para el resto del invierno.

La mujer no tenía otra cama que la suya, pero el diván eran grande y Vika y yo dormiríamos en él. Compartimos los restos de comida que traíamos del tren con la dueña, que dio buena cuenta de todo con gran apetito.

Me quité los calcetines, que empezaban a cantar la Traviatta, los saqué fuera de la casa para que la helada me eliminara las malas emanaciones y me acosté. Vika había salido al baño, que en las duchas rusas está fuera de las casas.

Sí, señoritos occidentales, aquí no hay muchos lujos. Por eso la gente rusa es dura. Estamos acostumbrados. Mear a veinte grados bajo cero, de noche y sin luz, es una experiencia que recomiendo a todos los moñas que en el mundo han sido.

Vika entró en la casa temblando. Necesitaba calor. Teníamos dos opciones. Primera: ponerle una silla delante de la chimenea y que se calentase así.

Segunda: pegarse bien a mí para que, entre los dos, nos calentáramos más rápido.

Le expuse brevemente las opciones. Se decantó, y no es por tirarme faroles, por la segunda.

Se pegó tanto a mí que mi pobre polla no podía erguirse en condiciones, aplastada por una rodilla de Vika. Los primeros minutos nos besamos, con toda la ropa puesta. Poco a poco, nos fuimos despojando de prendas, todo ello en silencio.

Desde que me volví asesino profesional, mi relación con las mujeres cambió. De vez en cuando, si me picaba mucho, pedía una puta de catálogo, una profesional de las que llega en taxi Mercedes a tu casa, viste como una millonaria y folla como una guarra de burdel barato, o sea, de cine.

El amor desapareció de mi vida. No quería relación con ninguna chica. ¿Para qué? En cuanto me preguntase a qué me dedico habría tenido que decirle, ya sabéis, la ... verdad. ¿Cómo era, niños? Bieeen. Chístaya, la limpia verdad, eso es. Vais progresando, lo reconozco. Mira, Olga, tengo un fusil y unas pistolillas y meto balas en el cuerpo de la gente que me encargan.

Después, ella se reiría pensando que era una broma y que yo era un ocurrente de cojones. En serio, me pasó una vez que intenté hacerlo. No hubo manera de que aquella tía me creyera. Me preguntó que a cuántos había matado ya. Yo llevaba, por entonces, solo dos meses trabajando. A sesenta y ocho, le contesté. Intentó reírse otra vez y cambió de tema, pero algo me dice que la sospecha de la chístaya se alojó en su pecho. No volvió a llamarme. Aquella no era puta. Y desde entonces, no he mojado. Al menos sin pagar.

Vika es tan cariñosa, su bondad se percibe hasta en su forma de besar, inocente y pura. Y eso me pone burro, burrísimo. Le comí las tetas hasta que el olor de mi propia saliva me obligó a cambiar de lugar. Vika tiene unas peras acojonantes. Son grandes y, en la punta, se curvan un poco hacia arriba, pezón incluido.

Muy originales, pocas veces he visto domingas así. No tiene una gota de grasa la cabrona. Tiene un vientre firme y duro con un ombliguito pequeño, un hoyo donde también me detuve unos minutos, explorando con mi lengua como un ansioso.

Quería bajar a su coño y comérselo sin más dilaciones absurdas, pero la niña se me adelantó y ya estaba ella con mi polla en la mano, meneándomela y chupándola como si fuese una rica piruleta de fresa.

Cómo chupa, ¡por todas las estrellas del cielo! Tuve que parar esa succión mágica porque me iba de vareta (pero por delante, malpensados), sin remisión.

—¿No te gusta, mi amor? — preguntó mi pobre inocente.

—Cómo no me va a gustar, si me estás llevando a un mundo hasta ahora desconocido. Es que me gusta demasiado.

»Iba a decirte que estaba incómodo y que quería cambiar de postura, pero como no puedo mentir, te digo que te he hecho parar porque quiero correrme dentro de la vagina, no de tu boca. Ya sé que no suena muy romántico, pero es que...

—¡Cómo me excitan tu sinceridad y tus bromas! Me pones a mil, mi Adonis. Sí, fóllame — me dijo en susurros.

Dicho y hecho. Se puso encima de mí y cabalgó sobre mi palo enhiesto como una amazona experimentada. Su cuerpo desnudo sobre el mío me sacó de mis cabales. Entendí que no podría separarme nunca de una mujer como esa.

No sé si la amaba entonces, pero supongo que preferir morir antes que perderla es algo así como el amor, pero ya digo que como anulé mis sentimientos debido a mi profesión, estoy en curso de autoanálisis para entenderme mejor.

Fue el mejor polvo de mi vida. Esa corrida sí que fue un verdadero orgasmo como no había experimentado nunca. El placer me recorrió todos los centros neurálgicos, me quedé grogi, k.o., fuera de juego.

Si entra en ese momento un maromo con una pipa, creo que hasta se me habría desviado la bala medio centímetro. Bueno, bueno, tampoco hay que exagerar, pero un milímetro igual sí.

Como me quedé con las ganas de hacerle a Vika un cunnilingus, cuando se calmó un poco su ardor y paró de besarme todo el cuerpo y de morderme las tetillas, conseguí bajar hasta su monte de Venus y me apliqué a la faena lo mejor que pude. Me dijo que nadie le había hecho eso de esa forma, tan suave, tan sabia y tan cojonudamente bien.

Ella no usó ese adverbio, lo añado yo, pero quedaba bien ahí. Resulta que mi Vika es multiorgásmica, y ni ella misma lo sabía. No me disgusta mostrar a los demás la limpia verdad, así que sí, estoy orgulloso de haber sido yo el descubridor de esta nueva tan excitante.

Estuve ahí besando, lamiendo y chupando como una hora y media. Si no se corrió diecisiete veces no se corrió ninguna. Lo dejé porque ya temblaba de placer. Creo que fue un choque demasiado fuerte para la primera vez. La besé en la frente, la tapé y se durmió como una bendita.

Salí en silencio de la casa, arranqué el coche y me fui hasta el pueblo de al lado y allí lo dejé, cerrando bien, eso sí, las puertas. En la guantera, entre los papeles del seguro, metí veinte mil rublos.

Por las molestias causadas. Soy un cabrón asesino, pero no un puto ladrón. Volví a la casa corriendo, para calentarme. La carrera me sentó bien. Me acosté junto a Vika y, abrazándola, me dormí.

2

Cuando nos levantamos descubrimos que, para ambos, las horas oníricas habían sido muy productivas. Los dos teníamos pensamientos personales que comunicar al otro.

—He estado pensando... — dijimos los dos al mismo tiempo.

La risa no nos dejó continuar. Cuando nos calmamos, le pedí que empezara ella a sacar de la testa lo pensado.

—Verás, Yuri, soy tan feliz que no quiero volver a Moscú. No quiero más esa vida de niña tonta hija de millonario mafioso. Ni siquiera mi padre ha podido defenderme, con toda su seguridad, con todos sus hombres tan rudos, grandes, armados y chulos. No han podido.

»Me cogieron en un centro comercial y no se dieron ni cuenta. Quiero estar contigo, quiero tener hijos contigo, acompañarte siempre. No me importa lo que hagas.

»Si te soy sincera, me gustaría que dejaras esa profesión odiosa que no te pega, porque tú eres un buen hombre, pero algo te ha hecho tomar un camino equivocado. Me voy contigo al fin del mundo, a Kamchatka si quieres, o al Cáucaso, a Mongolia, a China, a América o a las Islas Fidji. Te quiero, te necesito.

»Me he enamorado de ti hasta lo más profundo de mi ser y eso no podrá cambiarlo nada ni nadie. Siguiendo un poco tu divertido estilo, pues eso es todo lo que tenía que comunicarte, caballero.

Tras esa parrafada emotiva y engrandecedora de mi no pequeño ego, qué podía aportar yo a la incipiente conversación donde mi amiga la limpia brillaba más que el sol del trópico. Había llegado mi turno. La hora de la verdad estaba ahí. Mi futuro se iba a jugar en mis próximas palabras. Pero solo alcancé a decir:

—A ti, mi querida Vika, solo te separará de mí la parca, mi muerte. Mientras la sangre corra por mis venas, te cuidaré, te protegeré y te amaré, aprenderé a amarte como nunca pensé que podría hacerlo con ninguna mujer. Estamos en peligro y tendrás que obedecerme siempre en nuestra huida.

»No será fácil escapar. Es cuestión de principios. Nos van a perseguir aunque nos escondamos en Júpiter. De momento, no te puedo ofrecer otra vida. No voy a matar a nadie más por encargo. Nunca. Jamás.

»Lo juro por mi madre, lo más sagrado para mí. Eso sí, el que amenace nuestra seguridad o te toque un pelo del cabello, se llevará un trocito de metal de mis fieles e infalibles compañeras.

Solo tengo una persona por la que me jugaría el cuello. Y es Saidali, el checheno por el que lo perdí todo (y no me arrepiento) en la Spetsnaz. Me dijo que, por lo que había hecho por él, me estaría eternamente agradecido y que era su hermano, con lo que eso significa en Chechenia. No dudé de su lealtad y lo llamé.

No llegó a estar en prisión más de un año, aunque lo condenaron a cuatro. Desde un teléfono público de Riazán, hice la llamada. Le conté mi situación, que estaba perseguido por varias mafias de la capital y que huía con mi novia. Sin dudarlo, me ofreció su casa, en una aldea cercana a Grozny, la capital.

Él también trabajaba para una mafia chechena muy poderosa con conexiones en toda la Europa del este y en el Cáucaso. Eso es lo que hicieron los poderosos de siempre con dos chicos jóvenes, inocentes, que solo querían lo mejor para su país, y que luchaban por engrandecerlo.

A cambio, nos pudrieron el alma y nos obligaron a aborrecer nuestros antiguos anhelos. En las montañas chechenas esperaríamos juntos, Saidali y yo, a todos los que quisieran venir a por nosotros.

Saidali era un luchador sin igual, ágil como un leopardo, fuerte como un león, rápido como una serpiente e imprevisible como un gato furioso. Era también un grandísimo tirador.

Le di algunos consejos que mejoraron su ya de por sí buenísima puntería. No llega a mi nivel, pero se podría ganar la vida como francotirador.

Tiene sentidos de animal, ve en la oscuridad lo mismo que a las doce del mediodía en verano, tiene el oído de tísico y una vista de águila que compite con la mía. En definitiva, un tío muy peligroso que es mejor tenerlo como amigo, como es mi caso.

A través de autobuses de pueblo y parando coches en las carreteras, fuimos cubriendo la distancia que nos separaba del Cáucaso ruso.

Vika y yo nos llevábamos cada día mejor. No podíamos estar ni cinco minutos separados. Ni siquiera me gustaba ir delante en los coches para no perder ni un minuto de tocar su maravilloso cuerpo.

Un día, yendo de camino al sur, hacia Chechenia, tras pasar la noche en una casa de huéspedes en la ciudad de Vorónezh, paramos en la carretera a un camión.

Un azerbaiyano grande como un boxeador de peso pesado y cetrino como el más oscuro pakistaní nos contó la historia de su vida. Era un cristiano azerí y todos los miembros masculinos de su familia estaba en prisión en Azerbaiyán.

Él quería irse de Rusia, había venido para ser taxista y ahorrar algo de dinero. Como no le parecía suficiente, de vez en cuando realizaba viajes en camión que recorrían el país entero de este a oeste y de norte a sur. Se dirigía a Rostov del Don.

Nos venía de camino. Desde esa ciudad sureña llegaríamos en poco tiempo a Grózny. Nos divertía con las tradiciones y costumbres de su país natal. Vika y yo escuchábamos con atención.

Era de una familia que no toleraba la falta de respeto. Nos contó la historia de su tío Hammed, un hombre bueno y honrado que ahora se pudre en la cárcel por culpa de un hijo-puta sin escrúpulos que lo insultó.

Una noche estaba terminando de cenar con su familia y un borracho, desde la calle, comenzó a insultarlo a él y a su mujer. Su tío salió y le dijo que se fuera rápido, que fingiría no haberlo escuchado debido al estado de embriaguez, pero que no lo repitiera.

El borracho, al principio, se asustó un poco ante la firmeza y la mirada de Hammed, que imponía respeto sin utilizar las amenazas. Pero el borracho volvió por la noche, cuando ya dormían todos en la casa.

—Mi tío avisó una vez, lo avisó y fue amable, considerado y paciente — dijo el camionero, del que nunca supimos su nombre —. ¿Qué más debería haber hecho? ¿Invitarlo a cenar o darle dinero? Salió y lo mató con sus propias manos, a puñetazos.

»Y ahí está mi pobre tío Hammed, una persona bondadosa como pocas, cumpliendo condena y pagando los platos rotos de otros. Ahora muchos en el pueblo dicen que estaba borracho, que no había para tanto, que si tal y que si cual.

»Pero los borrachos, no sé si se habrán fijado ustedes, siempre lo están para el mal, para insultar, faltar al respeto, pelear, buscar bronca, etc. Jamás he visto un borracho que, por estar demasiado ebrio, regale dinero o haga estupideces que lo perjudiquen solo a él, pero no al prójimo.

»En fin, que hizo no solo lo correcto, sino que bastante paciencia tuvo. Yo, a la primera, habría salido con mi machete y le habría rajado de arriba abajo.

—Respetado amigo — dije yo —, su tío hizo bien, de verdad. Estoy cansado de hijo-putas que insultan, se mofan, se ríen de los demás y esperan luego salirse de rositas. Muchas veces no se salen, y eso es justicia.

»Después, la pretendida justicia de los jueces y las... leyes no es tal. O usted todavía es tan ingenuo de creer que policía, jueces o fiscales están ahí por amor a sus respectivos pueblos. No me diga eso.

—En absoluto lo creo. Están ahí como obedientes sirvientes del poder. Lo sé. Pero es muy triste comprobarlo una y otra vez. Tengo que decir que en mi Azerbaiyán natal no hay libertad.

»No puedes dar una bofetada con libertad si alguien te ofende. Enseguida te detienen y te meten preso cuando es al otro al que habría que meterlo. Horrible el mundo que estamos dejando a hijos y nietos, terrible se mire por donde se mire.

Vika, en estas conversaciones, abría mucho los ojos y se asustaba, como el pobre cervatillo inocente que era, aunque fuera la hija de uno de los más crueles capos de toda Rusia. Amigas lectoras, yo la calmaba con besos y carantoñas, no os alarméis tanto. Estaba todo controlado.

No quise detenerme en Rostov ni siquiera una hora. Las mafias tienen allí muchos soplones y gente que trabaja para ellos. Había que conseguir un medio de llegar de modo directo a Grózny. Al día siguiente salía un autobús que iba hasta Piatigorsk, una ciudad del Cáucaso muy cercana a la capital chechena.

No me gustaba la idea, pero no encontré otra solución. Alquilar estaba descartado. A los pocos minutos las tres mafias nos tendrían localizados. La mía, la de Arseni y la mafia que había secuestrado a Vika, de la que yo sabía muy poco aún. Demasiados grupos interesados en localizarnos.

»No podíamos evitar llamar la atención. Vika es como la luz para las mariposas nocturnas, no pueden evitar acudir a su brillo. Todas las miradas se detienen en ella.

»En otras circunstancias, yo estaría orgulloso y podría retar con la mirada a cuanto chulo se interpusiera, pero ahora era una constante molestia y le dije que intentara andar rápido y anduviese con andares poco provocativos, pero entonces empezó a dar saltitos muy divertidos y la miraban aún más.

»Entre vosotros, lectores que queréis saberlo todo, y la belleza de esta mujer, me estáis dando la existencia.

Como el azerí que nos llevó a Rostov pernoctaba en la ciudad, le pedí permiso para dormir en su camión. Así desapareceríamos de miradas indiscretas.

Tres billetes de cinco mil rublos terminaron por convencerlo y dormimos los dos en la parte trasera del camión. A Vika le dejamos el lugar de privilegio de la cabina, donde solía dormir el oscuro camionero.

El autobús salía a las siete de la mañana. A las siete menos cinco llegamos a la estación y subimos al vehículo. Estaba abarrotado. Lo bueno es que nos sentamos en la parte de atrás, en la última fila, y pasamos más o menos desapercibidos.

A primera hora de la tarde, cuando llegábamos a Armavir, el autobús se detuvo. Un control policial. No me gustaba nada ese control. Entraron dos policías con chalecos antibala y fusiles de asalto.

Fueron pidiendo los pasaportes a todos, uno por uno. Mala suerte. Los policías de carretera son los primeros en ser untados por las mafias. Cuando les interesa mucho una información, el pago por ella es casi como un premio de lotería.

A esa pareja le acababa de tocar el gordo. No tenía más remedio que actuar. Vika iba sin documentos y yo no pensaba darles mis datos a esos probables chivatos a sueldo. Cuando llegaron a nuestra altura, se quedaron mirándonos detenidamente. Nos habían reconocido, pensé.

—Pasaportes — dijo uno de ellos, muy brusco.

—¿No os enseñaron educación en casa o en la escuela, ratas? — dije, para provocarlos.

—Insulto a la autoridad. Primer error, hijo — dijo el otro, que entendió que podría sacar una buena tajada de mis palabras.

—No llevamos pasaportes. Venimos huyendo de tres mafias distintas de Moscú — dije.

¿Para qué inventar nada? La verdad, a veces, es tan increíble que es la mejor coartada.

La pareja rió. Esos capullos no sabían nada de nosotros. Podríamos arreglarlo con dinero. El vil metal nos salvaría esa vez.

—Acompáñennos abajo — dijo el que parecía el jefe.

—Por supuesto, señor, usted parece tener más educación que su compañero. Retiro mis palabras de antes. Sé cuándo me equivoco — dije.

—Eres un chico listo, pero no se puede viajar sin documentos.

Bajamos del autobús. El chófer tenía orden de esperar unos minutos. Los muchachos solo querían lo suyo, su dinero.

De eso vivían. Su sueldo es muy bajo y con estos sobornos se sacan un extra. Tampoco es mucho, porque gran parte va a los jefes. Había que regatear.

—¿Eres músico, muchacho? — me preguntó uno de ellos.

—Ya lo ve. Mi violín va conmigo a todas partes. No me separo de él.

—Bueno, tendremos que hacer unas comprobaciones de identidad. Nos llevará bastante tiempo. Voy a decirle al chófer que continúe el camino. Será largo.

—Un momento, jefe. Tengo otro tipo de documentos que quizá sirvan — dije mientras me metía la mano al bolsillo del pantalón y dejé entrever un par de billetes de cinco mil rublos.

—Es posible que podamos arreglarlo antes. Dejaremos lo del conductor, de momento. Vamos a observar esos documentos. Súbase al coche.

Este es el procedimiento. Cuando la persona ya se ha decidido a pagar, te subes al asiento del copiloto del coche patrulla y ahí se negocia. Le ofrecí diez mil rublos, cinco por cabeza. Negó con la cabeza.

Sabía que era muy poco, pero no me apetecía darles un montón de pasta a esos mindundis, aunque llevaba de sobra. Saqué cuatro mil rublos más de distintos bolsillos, fingiendo haber buscado hasta el último rublo.

—Esto no es suficiente, amigo. No está mal, pero no es suficiente. Le faltan algunos papeles importantes. Tenga en cuenta que son dos personas viajando por el país, sin equipaje y sin pasaportes. Y nos ha insultado usted.

—La rata es un animal inteligente y muy útil para la sociedad. Se las utiliza para descubrir vacunas y para probar medicamentos, entre otras cosas. No se lo tomen a mal. No tengo más pasta.

El mayor de ellos empezó a tamborilear con los dedos sobre el volante. No le interesaban mis historias, como podéis comprobar.

—De acuerdo, me queda solo un billete. Es el último. Lo guardaba para situaciones de emergencia. No tengo nada más. Si les doy esto, no podremos ni cenar esta noche ni buscar alojamiento.

Abrí mi mochila y saqué un arrugado billete rojo de cinco mil.

—Por favor, déjeme al menos dos mil de los que le he dado antes. Mire a mi chica, está agotada del viaje, no hemos comido desde ayer...

El guardia cogió mi billete y me hizo un gesto con la mano para que saliera del coche y me fuera. Por supuesto, de los dos mil nunca más se supo. No me salió mal del todo.

Diecinueve mil rublos en una situación así, sin documentos, yo con más armas encima que la OTAN entera, con una belleza como Vika al lado... Eran unos panolis. Me fui muy contento.

Pudimos llegar sin percances hasta Grózny. Allí nos fue a recoger mi amigo Saidali. Saidali, de aspecto, de cara, estaba como antes, no había cambiado apenas. Pero el cuerpo, mis fieles compañeros de líneas, qué decir de ese cuerpo.

Era casi un culturista de competición. Estaba tan musculoso que parecía que las prendas que llevaba estallarían de un momento a otro. Notó mi escrutadora mirada y me aclaró el temario, una vez nos abrazamos como osos y nos dimos un montón de manotazos en los hombros y en la espalda.

—No levanto pesas, mi admirado, respetado y querido Yura. Todos los días, sin fallar uno, hago ejercicios con mi propio peso. Abdominales, dos mil.

»Dominadas, trescientas veinte en cuatro tandas de ochenta, con agarre normal e inverso, pero no en barra, ojo, sino colgado de un tronco un poco grueso que no me permite que la punta de los dedos toque la palma cuando agarro.

»Es la clave para estos antebrazos que tengo ahora. No imaginas la fuerza de agarre que da este simple cambio frente a la barra. Vas a probarlo conmigo y ya me contarás. Después, tras reposar unos reconfortantes segundos, voy al ejercicio grande: flexiones.

»Pero con decenas de posiciones diferentes: inclinado, declinado, plano, con manos juntas, con manos muy separadas, a una mano, a una mano con saltos. Estoy cuarenta y cinco minutos sin parar de hacerlas. Al final, ya no las cuento, creo que paso de las tres mil.

»No hay gimnasio ni mariconadas de pijos que se pueda comparar a un entrenamiento como este. Mira el resultado. Estoy como nunca.

»Empecé a hacerlo solo por rabia. La rabia me daba energía extra y, poco a poco, el cuerpo se fue acostumbrando y ahora lo hago como rutina. En poco más de una hora está todo hecho.

—Vale, vale, Sai (a mí me permitía llamarlo así), pero veo que tienes también el doble de piernas que antes. Una explicación quiero — exigí firme.

—Nuestras montañas, Yura. Subir y bajar sin parar. También como más. Antes no me alimentaba bien. Aquí, con nuestros productos naturales, el aire puro, la ausencia de contaminación, el cuerpo responde de otra forma. Me encuentro bien físicamente, pero no puedo olvidar lo que me hicieron. Ya hablaremos de eso.

Saludó a Vika con mucho respeto, casi sin mirarla por ser la mujer de otro, y nos subimos a su coche, un Volvo nuevo muy cómodo. Saidali vivía en una casa a sesenta kilómetros de Grózny, entre valles y torrentes de montaña, en un paraje virgen que era un espectáculo para la vista.

Vivía con sus hermanos, primos, tíos y demás colegas. Eran un pequeño ejército de treinta peligrosos personajes entrenados, valientes como todo caucásico, y unidos como una piña.

Debido a su superior formación como spetsnaz, Sai se constituyó en el jefe natural de aquel grupo. Todos, tanto mayores como menores, le obedecían sin rechistar.

Sai contó a todos nuestra historia, cómo un ruso se jugó su carrera y su futuro por defender a un checheno como él. La admiración hacia mí estaba en todos los rostros. Siempre habían querido conocer a ese, para ellos, héroe. Ya me tenían ahí. Me aceptaron como a un hijo, como a un hermano.

Ya era uno de los suyos. Por Vika sintieron todos un respeto y una veneración que casi podría definir de religiosa. Una mujer como aquella entre treinta hombretones. A Vika le encantó. Era una buena cocinera y, a través de visitas a las familias de los hombres, las mujeres le enseñaron los secretos de la cocina chechena.

Cada día disfrutábamos de un banquete distinto preparado por Vika. Se sentía la madre y la hermana de todos. Menos de mí. Yo era su macho, y punto. Para nosotros acondicionaron una cabaña cercana a la casa con todas las comodidades: chimenea, televisión del plasma, cadena musical por todas las paredes de la casa, jacuzzi, sauna y un largo etcétera.

Esa cabaña era nuestro cielo personal. Allí nos retirábamos por la noche, para amarnos con pasión, como tigres en celo, como auténticos locos.

Nuestra primera noche fue especial. Estábamos cansados del viaje, así que nos metimos juntos en el jacuzzi y allí disfrutamos como niños chicos. Vika se metía bajo el agua para chupármela. Cuando le faltaba aire subía y bajaba yo a darle un repasito en su suave cuevecita.

Nos cansamos de ser hombres ranas y empezamos a follar como locos. Por detrás, por delante, yo encima, yo debajo, sentados, medio tumbados... Probábamos todas las posturas posibles en un jacuzzi, que no son pocas. El cuerpo joven y elástico de Viktoria me excita tanto que llega a dolerme la polla de tantas erecciones seguidas. En serio, duele un poco, pero es agradable ese dolorcillo.

Vika es multiorgásima y necesita mucha atención y cuidados por mi parte. Cuando, después de follar tres o cuatro veces seguidas y necesito un descanso de al menos media hora, me aplico bien con los labios o con los dedos, para que llegue a correrse sus buenas diez veces más.

Esta chica no ha sido feliz hasta que me ha conocido. Y pensar que llegué a arrepentirme de haber girado la llavecita de aquel armario empotrado... Bendita decisión, pienso ahora.

Quién me lo iba a decir a mí, un sicario sin escrúpulos, un puto asesino sin sentimientos, que había renunciado a vivir y se dedicaba a sobrevivir a base de poner balas en cerebros ajenos por unos miserables papeles a los que nos gusta llamar dinero.

Saidali no pudo esperar y, a la mañana siguiente, me contó que no podía dejar de pensar en el hijo de la grandísima puta, en el cobarde de mierda de Alexandr Vólkov, el enchufado de los mandos, el que dejó inválido a aquel recluta nuevo en una de las innumerables pruebas para novatos que se hacen en la academia.

Sasha (Alexandr) era un sádico enfermizo, un frustrado de la vida, un inútil redomado que no tenía que esforzarse por nada, ya que el nombre de su abuelo le abría puertas que deberían haber permanecido cerradas con llave para él.

Mal tirador, peor luchador, malísimo en el agua, pésimo compañero, rencoroso, envidioso... En fin, una prenda que lo tiene todo. Yo tampoco le guardo mucho cariño.

—¿Qué propones, Sai? — le dije, intuyendo lo que me iba a contestar.

—Ir a Moscú y, tras pisotearlo como a una sanguijuela, traerlo aquí y hacerle pasar miedo de verdad. No quiero hablarlo con los muchachos porque no me dejarían ni terminar. Perderían el culo por una venganza como esta. Para vengar ofensas, ya sabes que somos únicos, hermano.

—Lo sé. Dime cuándo salimos porque me agrada el plan y quiero participar. Por su culpa me convertí en asesino a sueldo. He matado a gente a la que no conocía, solo por odio, por frustración, por la mala sangre que me hice con lo que nos hicieron, sobre todo a ti. Cuéntame, cómo fue todo en la trena.

—No hubo problema. Esa gente, en general, es más de ley que la de fuera. En cuanto entienden el tamaño de tus cojones, te respetan y no te tocan. Los primeros días tuve que romper algunos dientes y tumbar a algunos grandullones en aparatosas volteretas para que lo vieran todos.

»Después, mano de santo. Llegué a hacerme con un grupo que me obedecía en todo, casi me veneraban. Ya sabes cómo son los muchachos cuando ven a un tío fuerte que no se arredra. Lo siguen ciegamente. Buena gente. Así ha sido siempre y así seguirá. Nada nuevo que no sepas ya, Yura. Allí aprendí nuevas técnicas de combate, muchísimos trucos callejeros que son útiles en uno contra uno.

»Estudié inglés y leí mucho. Pero la ira crecía dentro de mí. Y no ha parado. Sé que, o acabo con él o este sentimiento acabará conmigo. Ni puedo ni quiero perdonar algo así. Ese tío dejó a un pobre chico inválido para siempre.

»Fui a ver a su familia y les conté la verdad, que un compañero, tú, se enteró de la verdad y lo denunció. Me utilizaron a mí por nuestra fama de violentos, para salvar al niño bonito, para no ensuciar con una mancha como esa a una familia de militares de carrera.

»Les dije que vengaría a su hijo, me vengaría yo y te vengaría a ti también. Y que les llevaría el corazón de ese cerdo en una caja de madera. Les dejé aterrorizados, pero agradecidos en el fondo, sobre todo, fíjate, en la madre. Las madres no perdonan ciertas cosas.

—No lo harás solo, Sai. Lo haremos juntos. Estaremos juntos y nos mirará a la cara a los dos. Eso sí, te pido que, antes de hacer todo lo que tienes pensado para él, me dejes darle una paliza que terminará cuando se me caigan los nudillos al suelo.

—Eres muy potente, mi querido Yura. Te dejaré, claro que sí, pero si veo que está en riesgo su vida, tendré que intervenir. No te controlas una vez que te enciendes. No te privaré de ese gran placer. Será todo tuyo.

—Y sobre las mafias que nos persiguen, no quiero estar aquí, esperándolos y poniéndoos en peligro a todos vosotros. Voy a ir a Moscú en cuanto consiga información de cuántos son.

»Pienso liquidar a todos y después, entonces, sí, me retiro de esta vida. Me iré con Vika, mi amor, lejos de aquí, y empezaré de nuevo. Ese es mi plan.

»Te pido que la cuides mientras estoy fuera, no sé cuánto tiempo me llevará. Ni siquiera sé si sobreviviré, es probable que no, pero esto hay que arreglarlo a las bravas, no tiene otra solución.

—Me imaginaba que querrías algo así. Hablé con mi banda y te apoyamos, Yuri, en todo. Eres un ídolo para ellos. Saben que eras el mejor boina roja de todos los tiempos. Quieren verte disparar, quieren protegerte, cubrirte, ir contigo.

»Eres su ídolo, de verdad. Déjanos ir contigo a Moscú y todos esos cerdos, enemigos de mi hermano y de su novia, mi hermana, morirán como perros rabiosos. Nada nos gustaría más.

»Cuando terminemos ese trabajo, buscamos a Sasha y lo traemos aquí, a nuestras montañas. ¿Crees que le sentará bien este clima?

—Le sentará de cojones, ya verás como no hay quejas en ese aspecto — contesté yo —. A lo mejor se anima a hacernos lo que le hizo a ese pobre muchacho. Se lo propondremos. Hay que estar a las duras y a las maduras.

—Estoy seguro de que se lo vas a proponer, Yuri. Me gustará ver su cara entonces. Nada me satisfará más.

* * * *

Durante un mes, la banda al completo de Sai y todos sus chivatos y contactos de Moscú consiguieron darnos una información muy valiosa acerca de las dos bandas que nos buscaban para matarnos, una de ellas la que fue la mía durante tantos meses. La banda del padre de Vika quedaba, es obvio, al margen. Tenía que cuidar a mi suegro.

Desde el primer día, acompañé a mi hermano a hacer sus ejercicios en el campo. La serie de abdominales me pareció sencilla, pude seguirle. Después, con las dominadas, las pasé putas. Colgarse de ese tronco, que era como una barra cuatro veces más gruesa, me reventó los antebrazos, me los quemó de manera literal.

Creo que aún tengo agujetas ahí solo de recordarlo. La primera tanda no pasé de unas miserables veinticinco. La segunda, trece. Y no hubo una tercera. Sai me dijo que no me preocupara porque para la primera vez estaba de puta madre. Él no había hecho tantas el primer día que ideó ese ejercicio. Se quedó en veinte.

En las flexiones, anduve muy cerca. Pude seguirlo durante media hora. Después, mis tríceps dijeron basta. Dos semanas después, me puse a su nivel en las flexiones. En las dominadas no hay nada que hacer. No puedo hacer una serie de ochenta.

Consigo llegar a cincuenta con mucho esfuerzo, pero no paso de ahí. Eso sí, hago las cuatro series, al menos. Así que me fui fortaleciendo aún más.

El aire puro de montaña ayudaba mucho. Las comilonas pantagruélicas que nos metíamos entre pecho y espalda ayudaban a recuperarnos. Después, por la noche, Vika seguía mi entrenamiento, en este caso sexual.

Me gustaba llegar a la cabaña, pillarla por detrás mientras me preparaba algo de cenar, subirle la falda larga que llevaba para no ofender al resto de mujeres de la aldea, y penetrarla por detrás sin mucho preliminar.

Ella sonreía y me decía que era feliz como nunca. Aún no le había dicho nada de nuestra pronta marcha a Moscú. ¿Qué sentido tenía preocuparla, y más viéndola así de feliz? Cuando llegara el momento, se lo diría.

Hasta que llegó, follábamos cada noche. No pocas veces nos despertábamos de madrugada y empezábamos de nuevo, hasta agotarnos y volver a quedarnos dormidos como troncos. Ese mes en Chechenia fue, de momento, el más feliz que recuerdo. Vika me contaba cuáles eran sus planes.

Tener un hijo, primero sería un niño, al que llamaríamos Denís. No sabía por qué pero ese era su nombre, sin duda. Después viajaríamos mucho los tres, para que Denís viera mundo y disfrutara de las maravillas de cada país.

Después vendría una niña, Irina. Pero entre Denís e Irina tendrían que pasar no menos de tres años, para que nuestro amor no se diluyera entre pañales y llantos infantiles. Dónde vivir, qué hacer, cómo ganarnos la vida lo dejaba a mi elección, ella obedecería sin rechistar.

Los planes estaban muy bien, eran perfectos, eran incluso demasiado buenos, teniendo en cuenta que dos ejércitos me esperaban en Moscú. Bien es cierto que otro ejército no menos preparado y unido estaba de mi lado.

No tenía miedo por mí, nunca lo he tenido, pero sí tenía miedo por lo que pudiese sucederle a Vika. Estaba preocupado y necesitaba resolver el problema lo antes posible.

Ganar o perder. Morir con las botas puestas o vivir una vida apacible con la persona amada. Quién dijo que vivir fuera sencillo, amigos. A Saidali le pedí solo una cosa.

—Si caigo en la batalla, solo te pido que hagas que Vika llegue sana y salva a casa de su padre. Nada más. Me importa más ella que mi propia vida. Pero para que ella sea feliz tengo que cuidar también de la mía. Pero, en caso de que suceda, prométeme que no le pasará nada y podrás entregársela a su padre.

—Si así lo quisiera Alah, ojalá que no, se hará todo como pides. No temas, hermano. Tu puntería es tu mayor salvavidas. Si sigues disparando como en la academia, son otros los que deberían estar preocupados.

—El ojo aún funciona bien, y el pulso continúa firme — contesté, dejando que mi mirada vagara sin un punto fijo, perdida entre el agreste y salvaje paisaje checheno.

El día de la marcha a Moscú llegó al fin. Por la tarde del día anterior, después de una copiosa y deliciosa comida consistente en cazuelitas de cordero con verduras, jinkali y jachapuri, le conté a Vika nuestros planes.

Ella se quedaría en la aldea, defendida por un remanente de hombres que la cuidarían y esconderían en lugar seguro si fuera necesario. Pero Vika no lo aceptó.

—No, mi amado Yura. No me quedo aquí. Voy contigo. Te dije que no me importa el riesgo, ni adónde vayamos, pero será juntos, o no será. Si me dejas aquí sola y te vas, no me volverás a ver nunca. Me iré lejos y nadie podrá localizarme.

»Voy a acompañarte. Si tengo que disparar a alguien, estoy dispuesta a luchar por nuestra vida, por nuestros futuros hijos que han de venir. Pero te lo digo una sola vez. Aquí no me quedo sola. Contigo sí, el tiempo que haga falta.

»Si tú vas a ajustar unas cuentas que son, en realidad, las mías, yo voy contigo. Haré lo que digas, te obedeceré en todo, pero estaré allí, a tu lado.

No conseguí, de ninguna de las maneras, convencerla de que la muerte de alguno o de incluso todos los miembros de la expedición era posible.

La muerte de algunos era más que probable, habría víctimas. Y una mujer que no sabe disparar tenía más papeletas que el resto para caer entre la lluvia de balas que se avecinaba.

—Y ¿quién te ha dicho a ti que no sé tirar?

Compuse un gesto interrogante por respuesta

—Mi padre me puso instructores desde niña —continuó—. Me has contado que fuiste el número uno en las Spetsnaz en tiro al blanco. Venga, salgamos al campo y déjame una de tus queridísimas armas. Sé darle a un bote, no creas que voy a caerme para atrás.

Salimos al campo de tiro que Sai preparó especialmente para mí, donde cada mediodía dejaba a mi dedo índice explayarse a gusto durante unos minutos. No por práctica, que no necesito, sino por costumbre quizá, aún no sé bien por qué disparo cada día, si mi mano no lo necesita.

Una vez hice una prueba, estuve un mes sin disparar. Me fui de vacaciones sin armas a un lugar del Caribe. Cuando volví a Rusia, salí al campo y puse blancos a doscientos metros. No fallé uno solo.

Sé que no lo necesito, pero lo hago por rutina. A Sai no le digo que no me es necesaria la práctica diaria. Él sí la necesita, como muchos buenos tiradores.

Puse a Vika unos tacos de madera que utilizo para larga distancia. Se los puse a cincuenta metros, creyendo que ni se acercaría. Reventó los tres por el mismo centro. ¡Vaya con la muñeca de porcelana!, me dije silbando de admiración. Después pasé a cien y volvió a acertar.

Cogí unas latas aplastadas, bastante difíciles de dar, y las puse a ciento cincuenta metros. Le dejé mi Dragunov. Las cinco latas salieron volando por el aire. Vika es una tiradora de primerísimo nivel. Madre del amor hermoso, si tenemos hijos, ¿qué serán? ¿balas humanas, gatillos con nariz y orejas?

Me excitó tanto verla disparar así y acertar en todos los disparos que tuve que follármela allí mismo, contra un árbol.

Ella quería seguir tirando. Le tuve que prometer que seguiría después, pero que su forma de disparar me había puesto burro y no podía esperar a ver más.

—Ahora voy a hacer unos disparos yo... pero en otro sitio. ¿Adivinas dónde, mi niña traviesa, mi amazona?

—No tengo ni idea — dijo, creo que imitando mis maneras, lo que me dejó un tanto inquieto. Ese bellezón se me estaba subiendo a las barbas y no había forma de parar aquello.

Qué cómodo es que las mujeres lleven faldas. Se levantan, se bajan las bragas y ya estamos al tema. Fue uno de nuestros mejores polvos en Chechenia. Allí, entre los árboles, acompañados de los trinos de los pájaros y del viento fresco de la montaña, nos amamos como si fuera, así lo creí yo entonces, la última vez.

Hice el amor como un desesperado, me aferré a Vika con todas mis fuerzas, la abracé hasta hacerle daño, me sujeté a su espalda, agarré sus tetas grandes de valkiria, besé su cuello, sus orejas, sus hombros...

Sentí unas ganas irresistibles de llorar. Por primera vez en años, en muchísimos años, las lágrimas volvían a mis ojos. Estaba volviendo a ser humano. Viktoria me había resucitado para la vida.

Podía sentir, era capaz de amar sin límites. Le di las gracias en voz baja. Ella me escuchaba satisfecha, llorando sobre mis antebrazos, que rodeaban su pecho de seda.

3

Primero íbamos a por la banda que secuestró a Vika. Era un grupo heterogéneo con miembros rusos, georgianos, daguestanos y ucranianos. Los chechenos de Sai supieron, gracias a un topo, que se celebraría una reunión importante en una dacha a las afueras de Moscú.

Fuimos a Moscú en avión, pero nuestras armas viajaron en camiones de gente de confianza de Sai. Tres días antes de nuestro vuelo salieron para Moscú.

La reunión se celebraba en la dacha del jefe de la banda, un tal Dmitri Pskov, desconocido para mí. Los chechenos de Sai lo conocían bien. Dos años antes tuvieron un tiroteo con ellos en Jimki, una localidad cercana a Moscú. No pudimos saber el número exacto que acudiría a la cita.

Podían ser diez, quince, treinta... Por seguridad, la confirmación se suele producir el último día, para que lo sepa el menor número de personas, aunque al final casi todo se sabe en nuestro mundo.

El plan era muy sencillo. Dos chicos de Sai estarían en las cercanías desde muchas horas antes. Nos irían informando de la situación y del número exacto de hombres que entraban a la dacha.

Estos dos muchachos estaban especializados en camuflarse con el entorno. Podían estar en el suelo, en la hierba, y no ser vistos por nadie.

Vika estaba conmigo, armada con mi “pastel”, que le cedí gustoso porque me di cuenta de que era con el que más precisión tenía. Esperábamos todos a medio kilómetro de allí.

A las ocho de la tarde empezó a llegar el personal. Llegaban en coches ocupados por cinco personas. A las nueve ya habían entrado en la dacha veinte personas. Durante media hora no ocurrió nada.

Los muchachos nos dijeron que estaba todo tranquilo y que había dejado de llegar gente. Pero, a los diez minutos, vimos aparecer un pequeño convoy formado por seis todoterrenos, cuatro berlinas de gran clase y ocho turismos más que iban a la cola.

—Aquí se prepara algo gordo. Las noticias han volado. Otra banda se une a la fiesta — dije yo.

—Es posible que se nos hayan adelantado y hagan nuestro trabajo, Yuri — me contestó Sai con calma, observando con detenimiento el convoy.

En cuanto éste pasó en su totalidad, nos montamos en nuestros coches y nos unimos a la fiesta. Éramos quince en total, divididos en tres coches.

Antes de llegar a la casa, nuestros camuflados nos llamaron directamente. Antes solo escribían mensajes.

—Han llegado unos tíos y están disparando desde fuera. Están dejando la casa como un colador.

A los pocos minutos llegamos nosotros. Había cadáveres por todas partes, fuera de la casa, en las ventanas, en el tejado, en la casa. Todavía se disparaba. No nos acercamos, ¿para qué? Desde lejos pude ver a Tioma, saliendo de entre dos todoterrenos disparando su fusil ametrallador.

A los pocos minutos, todo había terminado. Todos los componentes de la banda a por la que íbamos nosotros estaban muertos dentro o fuera de la casa, cosidos a balazos. Pero se habían defendido como tigres. Los veinte tipos consiguieron matar a treinta de los otros.

Generalmente, entrar así a una casa, aunque se les supere en número, es una escabechina un poco tonta, pero así actúan estos grupos, sin pensar demasiado en el momento de la verdad.

Cada uno de ellos cree que las balas no lo tocarán a él, se creen en posesión de una protección sobrehumana. No pocos de ellos son ortodoxos convencidos, creyentes y asiduos a las iglesias. Más de ochenta personas, sin contarnos a nosotros, habían acudido para acabar por las bravas con aquella reunión.

Las bandas de El Oso, el padre de Vika, y la que fue la mía se habían unido temporalmente. Pronto se dispararían entre ellos, pero de momento había un pacto.

Quedaban vivos unos cincuenta. Los miembros de El Oso se fueron primero, más o menos veinte personas. Los otros treinta eran o miembros de mi ex banda o pistoleros independientes contratados para la ocasión.

No lo pensé y le dije a Sai que ese era mi momento. Tenía allí delante a los que me buscaban y habían puesto precio, no sabía la cantidad exacta, a mi cabeza.

Sai dio unas rápidas órdenes y los chicos se colocaron en posición de ataque. Saqué de la funda mi Dragunov y desde un lugar privilegiado, bien defendido entre un muro y varios árboles, empecé a abatir figuras. Pam—pam—pam—pam. Tardaron unos segundos en entender qué ocurría.

Pensaron, con lógica, que algunos miembros de la banda habían logrado huir de la casa y ahora los atacaban a distancia. Todas sus armas dispararon en mi dirección. Sin luz, y a esa distancia no tenían nada que hacer. No me darían. Solo con suerte alguna bala perdida podría alcanzarme.

Seguí a lo mío, abatiendo a los blancos más fáciles, para, poco a poco, ir tirando a brazos o cabezas que se asomaban de entre los coches. Mis hermanos del Cáucaso empezaron a barrer con sus ametralladoras por la retaguardia.

La sorpresa hizo que dejaran de disparar y se cubrieran. Estaban, de verdad, acojonados. No sabían cuántos les atacaban ni por qué. Entendieron que se trataba de otro grupo. Algunos pensarían que era idea de El Oso, Arseni el cruel. Otros no pensaban y solo ansiaban salvar la vida en una situación tan jodida como aquella.

Sai sacó un bazooka y comenzó a reventar los coches de la banda de Tioma, volando por los aires algunos cuerpos. La desbandada se produjo.

Cada uno huyó en una dirección, disparando sin ver nada, a ciegas, gritando los insultos más bonitos de la preciosa lengua rusa. Tvoyú mat'!! Bliad'!!! Suki! Juyóvaya suka!!! Davái, sudá, drachili! Idíte na jui, pridurki!! Me cago en vuestra puta madre, hijos de puta, cabrones de los cojones, mierdas, mariconas pintadas, la puta que os parió... No es la traducción fiel, pero para hacerse una idea puede servir. Muchos son intraducibles, así que ya me perdonaréis.

Llevaba quince blancos abatidos, la mitad de los que sobrevivieron al asalto a la casa. Se dieron cuenta de que, en cuanto salían a campo abierto, alguien los tumbaba de un disparo. Tioma, mi ex jefe, que nunca ha sido estúpido ni ha pretendido parecerlo, como otros, gritó:

—¡¡Yura!! Eres tú. Balas tan precisas solo pueden salir de tus dedos. Yuri, escúchame. Hemos venido a acabar con la banda que secuestró a Vika, la chica que salvaste, la hija de Arseni. Para, no tires más.

»No tenemos nada contra ti. Tenemos una alianza con El Oso, vamos a ir juntos a partir de ahora. Nos rendimos. Vamos a salir con las manos en alto, Yuri. Hemos entendido. No tenemos nada que hacer frente a tu fusil.

»Te ofrezco lo siguiente. Nos dejas con vida a los que aún la tenemos, que no somos ya muchos, y quedamos en paz. Nadie te buscará, no te perseguiremos. Estás libre. Márchate. Es un buen trato, ¿no crees?

El silencio presidió los momentos posteriores a este triste pacto de un cobarde. Mis hermanos esperaban mi reacción. Si yo accedía, ellos no dispararían tampoco.

—Recuerdo bien las últimas palabras que me dirigiste hace unas semanas, Tioma. “En cuanto cuelgue el puto móvil sesenta personas te van a buscar por tierra, mar y aire. Desearás no haber nacido. Yo mismo me encargaré de darte boleto. No lo haré por placer, pero sí por orgullo y disciplina. Eso es todo, Yuri Ivánovich. No tenemos más que hablar”.

»No puedo fiarme de ti tras escuchar eso, y no lo voy a hacer. Sería estúpido. Vika y yo no viviremos jamás tranquilos estando tú en este mundo. Hay tres personas ahí a las que respeto y a las que no quiero hacer daño.

»Son Kolia (Nikolái) Dima Shishkin y Gosha (Georgui). Si están ahí y siguen vivos, pueden salir, desarmados. Nadie los tocará. Tú, Tioma, vas a morir hoy. No hay más que hablar. De los demás no me fío, así que haréis bien en luchar por vuestra vida porque no habrá piedad.

Gosha y Kolia salieron de inmediato, sin armas, con las manos sobre la nuca. Uno de los chechenos los llamó para indicarles hacia dónde debían dirigirse. Nadie disparó.

En cuanto estuvieron a salvo, granadas, bazookas y demás artillería cayó sobre el grupo. Los que no murieron en los impactos, porque empezaron a correr para salvarse, cayeron bajo las balas de mi fusil.

Vika estaba en todo momento junto a Sai. Le pedí que no la perdiera de vista. Intervino en el tiroteo inicial. Es posible que matara o hiriera a alguien. Vació el cargador entero.

Nos fuimos de allí cagando leches. Al día siguiente tocaba el plato fuerte. Nuestra venganza se nos iba a servir, como dice el dicho, en plato frío. En nuestro caso, en plato congelado, más bien.

Alexandr Vólkov ya era capitán de las Spetsnaz. No se puede ascender tan rápido en los cuerpos especiales rusos. Hace falta curtirse y ganarse los galones.

Pero siempre hay excepciones. Hoy en día la política lo ensucia todo y gentuza miserable como este Sasha será uno de los militares que tenga mucho peso e influencia en pocos años. Haríamos un favor a Rusia quitándole de en medio.

Lo seguimos cuando salió de su casa. Se metió en el coche, que podría haber tenido un juguetito en los bajos, pero que no lo tuvo porque lo queríamos vivo. Sai lo quería en su casa, en Chechenia, y allí iba a ir, en efecto.

Cuatro de nuestros hermanos lo siguieron con un coche. En un semáforo que teníamos acordado, le embistieron sin mucha fuerza por detrás. Él se bajó, por supuesto, más chulo y recto que una vara de avellano.

Los nuestros se bajaron, a su vez. Cuando vio que eran cuatro “negros” (como también se conoce a los caucásicos de piel más oscura, sobre todo a chechenos y daguestanos), se le bajó un poco la chulería.

Pero confiaba en su apellido en cuanto llegaran los de tráfico, los odiados Gaíshñiki que solo van en busca de sus mordidas, agazapados en cruces, semáforos y puntos conflictivos para sorprender infracciones o provocarlas ellos mismos.

Uno de los chicos se metió en el coche de Sasha y lo arrancó. Éste, con rapidez, se volvió hacia ahí para impedir que ese sucio negro le robara su adorado BMW M5. En unos segundos, los otros tres lo metieron en los asientos de atrás de su propio coche, tras echarle spray de pimienta en los ojos.

Lo hicieron tan rápido que apenas se dio cuenta nadie. Y si alguien se dio, el miedo y la prudencia le impidieron bajarse de su coche. Ya lo teníamos. Demasiado fácil, por desgracia. Después, en un garaje de confianza, me puse el traje de Sasha y conduje el coche, con Sasha en el maletero, hasta Grózny.

Los Gaíshñiki podían pararme las veces que quisieran. A un capitán de las Spetsnaz no se le detiene. En cuanto vieran la placa, que sacamos de su cartera, nos dejarían vía libre. Por detrás, a prudente distancia, venía el resto de hermanos chechenos. Vika iba a mi lado. Un capitán poderoso con su última amante. Todo de lo más normal.

La noche anterior, tras la matanza de Stúpino (donde se hallaba la dacha), Vika fue a visitar a su padre, para que viera que estaba bien cuidada y para comunicarle su decisión de irse conmigo fuera de Moscú. Le dijo que yo dejaba las bandas y que me iba a dedicar a cuidarla siempre.

El padre, agradecido, le dijo que tendríamos siempre todo lo que quisiéramos. Si nos hacía falta ayuda, se ofendería mucho si acudíamos a otra persona. No se lo impidió. Le dijo que le gustaría conocerme pronto, cuando los ecos de la matanza se fueran olvidando, quizá fuera de Moscú, quién sabía.

Le dio sus bendiciones y le pidió avisarle si la boda se producía pronto. Organizarían, en la isla de Santorini (Grecia) la boda más espectacular del siglo. Vika se reunió con nosotros por la mañana. Un coche de los chechenos fue a buscarla.

No pudimos detenernos en el camino, llevando en el maletero del deportivo la carga que llevábamos. Hicimos el viaje hasta Grózny de un tirón.

Ya en nuestros cuarteles, sacamos a Sasha del maletero. Estaba casi asfixiado. Sai y yo dijimos a los muchachos que nos vigilaran porque no respondíamos de la primera reacción que nos produciría la vista de su rostro de miserable.

Tras diez minutos respirando ese aire puro lleno de oxígeno del Cáucaso, se recuperó un poco y pudo empezar a hablar.

—¿Qué me ha ocurrido? ¿Estoy secuestrado? ¿Quiénes sois, hijos de puta?

El checheno que lo había sacado del maletero, uno de los primos de Sai, Ibragim, un chavalón de diecinueve años, alto como una torre, de cuello de toro y brazos de gimnasta de anillas, al escuchar cómo insultaban a su madre y a la de todos los demás, le metió un bofetón con la mano abierta que hizo volar a Sasha hasta la puerta del gallinero, y cayó dentro, destrozando la puerta del impacto.

Tuvimos que pararle nosotros a él. A ese paso no iba a quedar mucho Sasha para nosotros. La olímpica bofetada le saltó un diente, le hinchó ambos labios y le sangraba la nariz.

Era muy tarde, de noche, cuando llegamos a Grózny. Por eso, decidimos descansar y ocuparnos de Sasha por la mañana.

Mejor que rumiara su miedo en silencio. Nadie le explicó nada. Ni uno solo de los chicos le dirigió una palabra. No se atrevió a insultar más a nadie. Un cobarde es un cobarde, como bien sabréis.

Me apetecía abrazar a mi Vika, estar con ella, tocar su cuerpo, dormir a su lado, escuchar su respiración, embriagarme con el olor de su piel, sobre todo el de sus pechos y hombros, que me volvía loco. Vika sabía que Sasha iba a morir allí.

Me pidió no ser demasiado salvaje, intentó convencerme de no sé qué historias. No sé cuáles porque le pedí no hablar de eso y dejé de escucharla. Sasha era una excepción.

Después de Sasha, le escucharía siempre en todo, pero ese tema era de Sai y mío, y de nadie más, y no íbamos a permitir a nadie que interfiriera. Lo entendió, y, sin insistir más, me besó y se desnudó, metiéndose al jacuzzi.

La visión de sus labios vaginales desde atrás, cuando se agachaba para tocar el agua con los dedos, me excitó y no le dejé entrar en la pequeña bañera. Estaba ansioso, necesitaba relajarme con el sexo y tranquilizarme.

No sabía hasta qué punto nos dejaríamos llevar por nuestro salvajismo tanto Sai como yo. Ambos entendíamos que si le habíamos llevado hasta allí recorriendo media Rusia, no era para matarlo de un tiro o de darle unos cuantos golpes. Sasha iba a pagar un precio muy alto por todo.

Por su cobardía echándole la culpa a un compañero. Por su maldad torturando hasta dejar a otro compañero como un vegetal, por su egoísmo ciego, por su miedo a afrontar las consecuencias de sus actos. Y, sobre todo, por creer que un apellido o el apoyo del stablishment militar, podría salvarlo siempre.

Sasha pagaría por muchos otros que han salido de rositas en situaciones parecidas. Con todos esos sentimientos dándome vueltas, me follé a Vika sin saber muy bien cómo. Me dejé llevar y me comporté como un animal en celo que solo quiere transmitir su semilla. No hubo amor aquella noche.

Unas horas antes, maté en unos minutos a más de veinticinco personas, lo que tampoco me dejaba la conciencia muy tranquila. Es cierto que espero no tener que hacerlo más, y no quiero hacerlo más, pero pesa, cada persona pesa después en la conciencia. Puedes darle la espalda o puedes aceptarlo y escucharla.

Yo prefiero lo segundo debido, entre otras cosas, a mi amor por la “limpia”, ya me conocéis un poco. Sentí que Vika lo entendió. Le gustó al principio, pero poco a poco comprendió que me estaba desfogando, que estaba luchando, a través de salvajes embestidas a su pobre coño, contra mí mismo.

Me permitió hacerlo porque me ama más que a ella misma. Esta mujer me ha cambiado la vida. Ahora mi corazón está creciendo; el cardiólogo lo podría apreciar bien con una simple lupa. Pronto será visible sin utilizar ningún tipo de lente de aumento.

Terminé y tras darle a Vika un beso en la frente, salí al bosque a pasear y a sentir la naturaleza. Apenas dormí aquella noche.

Por la mañana, empezó el programa para Sasha. Sai y yo entramos en el cuarto donde estaba el cobarde, atado de pies y manos, sentado en una silla. Lo desató Sai, sin mirarlo porque decía que le apetecía acabar con él de un solo y magistral golpe de puño.

Le dije a Sai que si le daba una paliza nada más empezar, sería un egoísmo que podría echar a perder todo el programa. Teníamos que actuar con sangre fría y hacerle pasar todo el terror posible. Por nosotros dos y por ese pobre chaval que no volvería a andar nunca. La venganza fría tenía pues tres ramificaciones.

Sasha se atrevió a murmurar, entre lágrimas y temblores, las siguientes palabras:

—Rebiata (chicos), escuchadme con atención. Mi familia es rica como no podéis imaginaros. Tenemos casas en Rusia y en muchos países extranjeros, tenemos joyas, oro, muchas cuentas con millones, contactos, relaciones con poderosos. Si vosotros...

No pudimos seguir escuchando la misma cantinela de todo cobarde que, antes de suplicar y arrodillarse, intenta comprar a su ejecutor. Sai le metió un codazo en la mejilla tan brutal que le abrió una brecha de seis centímetros.

Se veía hasta el hueso. Cayó al suelo. Yo lo levanté agarrándolo por el cuello y, contagiado por el golpe de mi hermano, le hundí los nudillos en las costillas, con un golpe en gancho de abajo arriba. Le fracturé una de ellas. Se oyó el crujido.

Nos calmamos y lo llevamos a la bañera, que estaba llena de agua. Allí, por turnos, fuimos sumergiendo su cabeza. Sabíamos que tenía pánico a ahogarse, era uno de sus miedos de la infancia. Un spetsnaz con cargo de conciencia por no haberme apoyado en la declaración, me confesó este y otros detalles útiles.

Los gritos y aullidos se oyeron en toda la aldea. Todos sabían que Sai y Yura habían cogido y traído al responsable de todas sus penalidades. Todos apoyaban ese cruel comportamiento con el silencio cómplice. La venganza era justa, aunque no fuera de buen gusto ni agradable para nadie.

Tras la prueba del agua, lo dejamos descansar tres horas, para que se recuperase. Nos fuimos a comer. La rabia y las ganas de acabar pronto nos habían quitado el apetito a ambos. Éramos duros, no éramos, ni somos, santos, pero no tenemos alma de torturador.

Nos dimos cuenta de que ese trabajo es de demonios, no corresponde a seres humanos. Nos lo decíamos con la mirada. Cuando no veíamos su cara, sentíamos deseos de acabar pronto, por piedad. Pero cuando lo teníamos delante, el odio y la fuerza de la venganza se imponían y continuábamos el proceso.

Le hicimos justo lo que él le hizo a ese pobre chaval. Nos reímos de él, nos burlábamos con ironías miserables de chuloputas, le pisábamos la nuca y le meábamos encima, le dábamos suaves bofetadas humillantes, escupíamos en su cara sin cesar.

Por último, lo aporreamos sin piedad en la columna vertebral hasta que entendimos que ya no podría andar nunca más. Esos golpes, junto con las descargas eléctricas en los testículos — que también le aplicamos con saña — son de lo más doloroso que puede experimentar el ser humano.

Después, lo dejamos allí, en ese cuarto, tirado. Sin agua, sin comida, sin atenciones por parte de nadie. Tres días con sus tres noches. El dolor le provocaba aullidos de fiera. Se desmayaba y volvía a la vida entre gritos.

Creo que se volvió literalmente loco de dolor. Cada dos horas entrábamos y le escupíamos y le damos patadas en los cojones. Le arrancamos las uñas. Le quemamos los huevos y la polla con cerillas.

Yo le saqué un ojo con una cuchara. Sai le partió la nariz con una piedra. Nos volvimos locos. Ni siquiera sabíamos lo que hacíamos. Era dar por dar, donde fuera. Romper huesos, retorcer, golpear. Los animales no son capaces de actos así. Solo nosotros, los humanos, los llamados homo sapiens.

—¡¡Matadme, por piedad, matadme ya!! No soporto este dolor. Es inhumano. Sé que yo también lo fui. Lo sé. Pido perdón. Desde el fondo de mi alma lo pido sinceramente. A vosotros también, pero sobre todo a él.

»Decídselo. Que me perdone. Que Dios me perdone. Solo quiero morir ya... Morir, morir y descansar... Decidle que me perdoneee. Mamá, mamá, sácame de aquí, madre... Nooooo...

Nadie se atrevió a acercarse a nosotros. Ahora sé que Vika estuvo llorando todo el tiempo, pero tampoco se atrevió a intervenir. Tanto Sai como yo llegamos a sentir piedad al cuarto día. Aquello ya era demasiado.

No éramos muy diferentes a él tras hacer esto, aunque fuera por venganza. Entramos decididos a pegarle un simple tiro en la cabeza y acabar con esa tortura para nosotros, para él, para Vika y para todos nuestros hermanos, que sufrían también ante los aullidos salvajes de un cerdo pero que, en el fondo, y todos lo sabíamos, era una persona.

Había actuado mal, pero era una persona. Tarde. Era tarde. Alexandr Vólkov yacía muerto, entre vómitos, heces, orines y sangre. Con mierda había escrito, en el suelo:

QUE DIOS NOS PERDONE A TODOS

Sai y yo nos abrazamos, llorando. Y allí estuvimos muchas horas, sin poder salir del cuarto, sin poder mirar a nadie, ni siquiera el uno al otro.

Bajamos al infierno voluntariamente. Ahora entiendo que el infierno existe. Somos nosotros mismos. Son nuestros actos, es nuestra conciencia la que nos quema con un fuego imposible de describir.

Sai y yo nos fuimos a una caseta en la montaña. No podíamos estar con los demás, no podíamos estar entre seres humanos. Habíamos dejado de serlo. El ejercicio físico nos permitió volver a la vida de las personas normales unos días después.

Estuvimos corriendo, saltando, haciendo brutalidades que nuestros músculos no habrían aguantado en condiciones normales. Decidimos pelear. Nos reventamos a hostias. Patadas, puñetazos, llaves, estrangulaciones. Le rompí un brazo y él me descoyuntó un hombro.

Cuando estábamos así, tumbados, tirados en la hierba, sangrando pero sin sentir dolor físico alguno, solo moral, nos abrazamos y dijimos que teníamos que olvidar, que teníamos que seguir viviendo. Ese tío nos jodió la vida, sí.

Pero ahora que no estaba ya no había razón para la venganza, para el odio. Habíamos dado rienda suelta más que suficiente a esos ancestrales impulsos. Ya estaba. Todo pasó.

Podíamos redimirnos haciendo todo lo contrario. Ayudando a los demás, salvando vidas, dándolo todo por nuestros semejantes. Solo así podríamos perdonarnos a nosotros mismos.

Bajamos al pueblo cojeando, renqueantes. Los muchachos lo entendieron. Les pedimos que enterraran a Sasha de manera cristiana, poniéndole una pequeña cruz. Había muerto como un cristiano, arrepentido y temiendo la ira de Dios.

Nos llevaron al hospital para curarnos las heridas. Volvimos y lo primero que hice fue entrar a nuestra cabaña. Allí estaba Vika, esperándome.

Se le iluminó la cara al verme. Me abrazó, lloró desconsolada, me besó por todo el cuerpo. Se puso de rodillas y me suplicó que no la abandonara más, que no podía soportar mi sufrimiento.

—Te voy a ayudar a superar esto, cariño, ya verás. No vamos a hablar de ello, para qué. Ahora tienes que vivir. Te toca lo bueno, ya basta de muertes, de odio, de sufrimientos, de venganzas, de toda esta basura. Basta ya. Vámonos lejos.

»Vámonos sin rumbo fijo, con el tiempo veremos adónde. Tienes que salir de Rusia. Yo también lo necesito. Demasiado dolor. Estoy asfixiada por la pena. Así no podemos vivir. Traer a ese hombre no ha sido buena idea para vosotros.

»Ahora lo habéis entendido. Pero solo podíais entenderlo de esta forma. Sois buenos chicos, por eso estáis así. Hundidos. Pero no os preocupéis, vais a salir de esto, con el tiempo, poco a poco. Yo voy a estar siempre a tu lado, siempre, mi vida.

Ese mismo día le dije a Sai, tras abrazarlo durante diez minutos seguidos, que me iba, no sabía adónde. Tenía que dejar Rusia. Huía quizá de mí mismo, no lo sabía, pero me marchaba. No podía más. Él me dijo que iba a trabajar en la mezquita.

Se quería dedicar a leer el Corán y a indagar en el corazón humano, para intentar sacar la violencia de su interior. Quería buscar otro camino, pero tampoco sabía cuál ni cómo, pero su primera idea había sido esa y toda la familia y amigos lo apoyaban. El grupo se iba a disolver.

No solo a nosotros nos transformaron los aullidos de Sasha durante aquellos tres días. Muchos hermanos dijeron querer dejar las armas, la violencia, las muertes. Querían tener familia, jugar con los niños y olvidarse de ofensas y rencores que no terminarían nunca. Se produjo una especie de catarsis colectiva.

La pena nos embargaba a todos. Nosotros sentíamos pena por nosotros mismos. Y ellos por nosotros y por no haber parado aquella masacre cuando habrían podido hacerlo.

4

Antes de salir de Rusia con Vika, quise pasar unos días en mi Crimea natal. Besar a mi madre, recibir su amor, presentarle a Vika, ver el mar Negro de mi infancia, ensimismarme con esas puestas de sol increíbles.

En definitiva, volver a la vida. Perdí el corazón en el asunto de Sasha, perdí casi mi alma. Quiero recuperarlo. Saqué todo mi dinero del banco, ese dinero manchado de sangre, ese papel que olía mal y que no había sido ganado con decencia.

Lo saqué y quise tirarlo al río. Vika me dijo que podría ayudar con él a mucha gente. Y tenía razón. Tenía varios millones de rublos por todos mis trabajos. Muchísimos millones.

Una buena parte se la daría a mi madre, para que tuviera un retiro digno, como ella merecía. El resto, iríamos viendo en qué se podía emplear.

Menos mal que tengo a este ángel de la guarda de nombre Viktoria que me guía por esta selva que es el mundo actual. Sin ella, volvería a perderme, y ya sería definitivo, para no regresar jamás.

Por si acaso seguís la propaganda de los noticiarios occidentales, queridos amigos, quiero deciros que Crimea es, y será por siempre, territorio ruso. Que no os cuenten películas de terror. Es un territorio heroico. De hecho, varias ciudades de Crimea son ciudades héroes, como si fueran soldados.

Hay tanta sangre rusa derramada por su tierra y sus mares que no podrán arrebatárnosla nunca. Eso sí, estos problemas de anexiones y otros conceptos inventados por aquellos que nunca arriesgarán su culo por su pueblo, es lo que hace que nos enfrentemos sin conocer la historia verdadera.

En Crimea solo hay rusos étnicos y una importante minoría de tártaros, eso es cierto. Luchamos durante siglos contra los tártaros y, como ocurre siempre, las guerras hicieron que Crimea fuera, finalmente rusa.

Cuando alguien nos la arrebate a nosotros en batalla, arriesgando la sangre de un pueblo, si no sabemos, no queremos o no podemos defenderla, Crimea pasará a ser de ese otro pueblo.

Pero decir que es ucraniana porque un ucraniano, el jefe de la Unión Soviética en los años 50 y 60, tras la muerte de Stalin, la regaló a Ucrania en una caprichosa decisión unilateral, es muy atrevido.

A Jrushov le pesaban las barbaridades que hizo contra su pueblo ucraniano y quiso arreglarlo regalándoles la joya rusa, Crimea.

Yo nací en Gurzuf, un pequeño pueblo cercano a Yalta. El gran escritor Antón Chéjov compró una casa allí, donde le gustaba pasar largas temporadas. Cerca de la casa de mi madre está precisamente su casa museo.

El gran Pushkin escribió desde Gurzuf, mirando al profundo mar Negro, salvaje en sus tormentas, inmortales poemas que han quedado para la eternidad.

Alquilé un coche en Rostov del Don y desde allí fuimos a Gurzuf, atravesando el estrecho de Kerch en barco, única forma de pasar ahora a Crimea desde Rusia si no se viaja en avión. Vika me fue devolviendo poco a poco a la vida.

Como no teníamos prisa, parábamos en todas las ciudades o poblachos que nos salían al paso. Tardé en poder hacerle el amor. Al principio lo entendió y no insistía, pero el tercer día, cuando aún estábamos entre Krasnodar y Anapa, se me vino abajo.

—Yura, dime, por favor si, debido a lo que pasó en Grózny, no puedes amar. Dímelo; si no me amas estaré contigo igualmente. Solo puedo estar contigo, y con nadie más. Pero dime la verdad. La limpia, como tú la llamas.

—Mi cervatillo inocente, mi Vika amada, mi pobre, mi buena Vika, ¿cómo no voy a amarte? Tú eres toda mi vida, tú eres lo único que me hace aferrarme a la vida sin pegarme un tiro y acabar con todo. Porque tenemos planes, tú los dejas te muy claros aquel día en la cabaña. Te amo, no temas por nada.

»Si me cuesta un poco demostrarlo físicamente, dame tiempo. Estoy tratando de entenderme, de comprender el porqué. Tengo que salir de este trauma, y no me refiero solo a lo de Sasha, sino a los años anteriores, matando por matar.

»Estoy empezando a comprender que lo de Sasha, por bárbaro que haya sido, que lo fue, ha sido más humano, había un motivo de peso, había razones, y además éramos dos personas muy unidas las que nos contagiamos una a la otra este deseo y fue creciendo en nosotros. Pero lo otro... solo porque tenga un don disparando.

»Es cierto que, en general, en un 99%, he eliminado del planeta a gentuza de la peor calaña, pero he matado. Y no los conocía. ¿Podré vivir con esto? Solo con tu amor y tu cálida presencia lograré hacerlo. Solo así, Vika. Dime que lo entiendes. O miénteme, pero dime que sí, aunque no lo entiendas bien.

—Lo entiendo, Yura. Eres transparente, tu alma sale a través de las palabras. Eres tan humano que en ti se da todo lo mejor y también, a veces, puede llegar a darse lo peor, sin medias tintas, de manera exagerada, como somos, en el fondo, todos los rusos.

»Exagerados, soñadores, melancólicos, humanos y el pueblo más comprensivo hacia los demás. Rusia, nuestra Rusia nos ha hecho así. En Rusia sucederá siempre lo mejor y lo peor. El país es un péndulo.

»Mira la historia. Vamos de un lado a otro del péndulo de la historia. Te quiero tanto... Temo perderte. Algo en mí me dice que eso no va a suceder, pero como mujer tengo esa pequeña angustia.

Entonces, por fin, la besé como antes. Pude, al menos, besarla y tocarla. Me dediqué a besar su cuerpo en el arcén de la carretera A 146, cerca de Krymsk. Mis labios recorrieron su cuerpo como un peregrino recorre el mundo entero por el placer de andar.

El cuerpo de Vika es para mí el ocho tumbado, el símbolo matemático que representa al infinito. No tiene principio ni fin. Su cuerpo es, existe.

Y mis labios se formaron en el vientre de mi madre para, un día, veintidós años después, aplicarlos a esa piel y amar así, acariciando, absorbiendo, soplando, jugueteando con la lengua.

Esa fue mi forma de convencer a Vika de que mi amor era verdadero y era firme. Lloró de felicidad. No pudo evitar llorar, alegre y aliviada, haciendo salir el miedo a través de lágrimas que me inundaron la nuca, el pelo, las orejas, el cuello...

Tengo que aceptar, señores. ¿Aceptar? Sí, aceptar todo, la vida, mis circunstancias. Si Sasha no hubiera hecho aquello, yo no habría conocido jamás, al menos en esas circunstancias, a Viktoria. Esa fue la forma que ideó la vida para juntarnos. Muy al límite, os diréis. Estoy de acuerdo. Demasiado difícil todo.

Me voy aceptando como soy. Y vosotros, aunque algunos podáis ser, en efecto, unos pobres moñas sin remedio, me dais envidia. Muchos tendréis familia, hijos, una vida tranquila, quizá aburrida, no lo niego.

Pero ¿sabéis lo que daría yo por tener un trabajillo aburrido, monótono, junto a Vika, con dos hijos corriendo entre mis pies, berreando y llorando, mientras mi tripa crece y se me cae el pelo?

En una pequeña casa de segunda mano, de alquiler, junto al mar, sin más posesiones que mi mujer, mis hijos y mis cojones, que, debido a su tamaño, los noto a cada minuto (no creáis que me voy a ablandar hasta extremos vomitivos; una cosa es una cosa y otra es otra, ¿está claro?). Mi juventud está arruinada, de momento. Yo mismo decidí destrozar mi vida.

Os dije hace unas páginas que, cuando supiera quién soy ahora, os lo comunicaría sin dilación. Pues bien, creo que ya lo sé. Soy un tipo que llegó a este mundo sin saber de dónde, ignorando para qué estamos aquí, pero que va a luchar para tener una familia.

Y voy a explicar, con toda claridad a mis hijos, si algún día Vika quiere parírmelos, qué es la violencia, adónde conduce al ser humano, sobre todo al varón, más propenso a ella por la testosterona, las consecuencias de dejarse llevar por el odio y muchas cosas más.

Como sabrán disparar de manera natural, supongo, no me será necesario enseñarles nada en ese aspecto. De todas formas, a mi hijo varón, Denís, le diré que, como me salga un moñas pelagán y zangolotino, le voy a dar más hostias que a una puta estera, para que espabile.

O sea, que, como veis, sigo sin tener ni la más puta idea de quién soy ni adónde voy, pero me importa un carajo, porque sí sé quién viene conmigo en este viaje apasionante que será mi nueva vida.

Y desde aquel mega-beso que duró varias horas, donde dejé a Vika empapada de saliva y más chupada que el currusco de pan de un bebé sin dientes, volví a follarme a mi novia en todo momento y situación que consideraba propicio.

Vika, feliz y sin atreverse a ponerme límites, se dejó hacer cuanto quise. Mientras conducía hacia el oeste, siempre hacia el oeste, le propuse que se subiera el vestido y que se sentara sobre mí. Iríamos cabalgando mientras devorábamos kilómetros. Dicho y hecho.

Se sentó sobre mí, ya sin bragas, pues era más rápida quitándoselas que Billy el Niño sacando su revólver, y follábamos así, de esa manera tan suave, con mi polla metida bien adentro, pero casi sin movernos, disfrutando del contacto, acariciándonos y besándonos.

De vez en cuando Vika quería disfrutar un poco y me cabalgaba, pero yo la paraba con mis brazos si sentía que había riesgo de correrme. No quería acabar nunca esa unión magnífica de dos almas que, a través de sus cuerpos, se estaban expresando de aquella manera tan audaz.

Treinta kilómetros después, llegamos a un control de carretera. Vika se sobresaltó e intentó pasar a su asiento. Se lo impedí.

—No tengas miedo. No quiero una mujer miedosa a mi lado, Vika. Eso nunca, por lo que más quieras. Tranquila. Ssshhh, sigue moviéndote, me gusta. Te adoro.

Paré en el arcén. El policía, que esperaba su ración de billetes de mil rublos, o al menos algunos de quinientos o de cien si venían mal dadas, estaba de pie dando vueltas a su porra.

Cuando miró hacia el interior y vio a ese extraño conductor de dos cabezas, se le cayó la porrita al asfalto. Se agachó a por ella pero entonces perdió la gorra, que llevaba ladeada de una manera ridícula. Nos costó aguantarnos la carcajada. Se acercó al coche al fin.

—Buenos días. Documentos del coche, por favor — dijo con los ojos como platos, viendo que no parábamos el coito por él.

—Aquí tiene. Es un coche de alquiler. Todo en regla, caballero. Y ahora, si es tan amable, me gustaría poder concluir una faena de la que estaba gozando infinitamente hasta que usted decidió interrumpirla.

»Dígame, ¿hay una buena razón para que continuemos aquí parados? Devuélvame los documentos y adiós. Aquí tiene diez mil rublos si me abre de nuevo el camino. Ha tenido usted suerte, amigo. Aquí los tiene.

El policía, a punto del colapso, cogió los billetes, me saludó llevándose la mano a la gorra, y se retiró del camino.

Salí derrapando y haciendo un precioso trompo en una maniobra que, lo reconozco, fue un alarde algo prepotente. Pero qué podía hacer. El buen humor volvía a mis venas, me resucitaba.

Di gracias a la vida por sus maravillas. Vika, divertida y excitada a un tiempo, no pudo parar de reír recordando la cara de papanatas que se le quedó al pobre gaísñik. Yo prefería tocar sus tetas y agarrar su culo bien fuerte fijando el volante con la rodilla izquierda mientras trataba de no correrme.

Ya solo quería conducir así, con mi polla metida en el agujerito del amor de mi vida, allí, protegida y caliente, con el voluptuoso y sensual cuerpo de Vika aplastándome los muslos y el vientre, un monumental cuerpazo que tiene más curvas que esos famosos puertos de montaña de Francia, España e Italia en las carreras ciclistas.

Así transcurrió este pequeño viaje hasta Gurzuf. Quería dar a mi madre una sorpresa y no le había comunicado nada de mi venida. No estaba en casa ese miércoles por el mediodía.

Alguna vecina, curiosa, miró por la ventana, adquiriendo información que luego contaría a todas las comadres del pueblo como el acontecimiento de la semana.

Nos fuimos a pasear por el pueblo, con la esperanza de encontrarla por allí, comprando en alguna tienda. Mi padre murió cuando yo tenía siete años.

Aún lo recuerdo: alto, rubio, muy blanco, con unas manos como palas y unos dedos que más parecían morcillas de Ucrania que falanges humanas. Tengo vagos recuerdos de tardes con él pescando junto al puerto, entre las barquichuelas de los pescadores locales.

Vika miraba todo con mucho interés. Le estaba gustando mi pueblecito, con esas casas de madera al antiguo estilo tártaro, las callejuelas de adoquín, estrechas y todas diferentes.

Me tranquilizó mucho llegar a ese lugar. Me calmé de inmediato y mi corazón pareció latir como antes de ser sicario. Noté que latía con fuerza. De repente, vi a mi madre andar con calma cargada de bolsas. Venía justo en nuestra dirección. Corrí hacia ella, gritando.

—¡¡Mamá, mamá, soy yo, he vuelto!!

Cuando llegué a su altura, a mi madre se le cayeron las dos bolsas al suelo. Tuve que agarrarla porque se desmayaba. Casi se cae hacia atrás.

—... qué... hijo, ¿eres tú? — alcanzó a barbotear, totalmente confundida.

El choque emocional había sido demasiado intenso. La abracé y empezó a llorar en silencio.

—Hijo, mi hijo querido. Tanto tiempo... Ya creí que no volverías nunca a ver a tu madre. Te llevo esperando tantos años. Las conversaciones por teléfono no me servían, me dejaban tranquila, pero con más ganas aún de abrazarte. Vamos a casa, tendrás hambre, seguro.

—Mamita querida, estás muy guapa, como siempre. No has cambiado nada. Estás justo como te recordaba, igual que el día que me fui a Moscú hace cuatro años.

—Casi cinco, Yúrchik — dijo utilizando el hipocorístico que se usa más para los niños.

—Mamá, quiero presentarte a una persona muy importante en mi vida.

Vika había esperado con respeto unos metros más allá. Se había emocionado al ver la escena y se estaba limpiando las lágrimas. Le hice un gesto con la mano para que se acercara hasta nosotros.

—Mamá, esta es Vika. La mujer que me ha devuelto la alegría y las ganas de vivir desde que me expulsaron de la academia por aquel asunto.

—Vika, aquí tienes a Natalia, mi madre.

—Hija, gracias, gracias por traérmelo. Lo notaba tan triste y amargado cuando hablábamos por teléfono. Tú le vas a devolver la alegría que siempre ha tenido.

»Es un chico muy divertido, ya lo verás. Poco a poco volverá a ser el mismo. Yúrchik, es guapísima. Qué calladito te lo tenías, bribón.

—Mamá, nos conocemos desde hace poco tiempo, apenas un mes.

—El tiempo no es importante, sino el corazón, Yuri — dijo mi madre.

Cogí las bolsas y nos encaminamos a casa. Nos preparó una comida deliciosa. Tanto, que Vika no podía parar de engullir platos. Pensé que reventaría. Se las veía tan felices, a mis dos mujeres, la que me dio la vida y la que me la resucitó.

Aunque no había hecho planes concretos, la idea era quedarme no más de tres o cuatro días en Gurzuf y, allí, decidir adónde iríamos después. Pero pasaban los días y no me apetecía salir de este lugar especial. Ya llevábamos una semana.

Vika y mi madre habían conectado. Se entendían bien, cocinaban juntas —Vika adora cocinar —, charlaban mientras yo practicaba mis ejercicios matutinos. Me miraban las dos a un tiempo como si, entre ambas, tuvieran un pacto para conservarme bien y que no me desviara de nuevo hacia el mal.

Mi madre no sabe quién fui durante aquellos dos años. El dolor tan grande que le podía provocar en su corazón me impedía contárselo. A cambio, le dije que hice todo tipo de trabajos desagradables para gente que no era de fiar, lo que no es faltar a la limpia, en realidad.

Llamé a Sai para ver cómo lo llevaba. Estaba en Grózny, muy unido a un imán de allí. Me dijo que me echaba de menos. No hablamos de aquello. Todavía no estamos preparados para sacarlo en una conversación, pero lo estaremos.

Algún día lo estaremos. Le dije que estaba en mi pueblo natal y que me sentía tan bien que me iba a costar levantar el vuelo. Me recomendó calma, paciencia y escuchar mi voz interior. Si estaba a gusto allí, para qué romper eso saliendo del lugar. Quizá necesitara pasar aquí una temporada, añadió.

Le contesté que tenía razón. Sin plazos, sin prisas. Cuando fuera el momento de buscar otro lugar, lo haríamos. Estuvimos hablando solo diez minutos, pero fueron suficientes.

Esa misma tarde Vika me confesó que se sentía muy bien en Crimea y que le iba a dar mucha pena nuestra inminente partida.

—¿Adónde quieres ir, Vika?

—No lo sé, creí que lo tenías pensado. No me importa adónde. Me importa con quién. Nada más.

—Si tú estás a gusto aquí, vamos a quedarnos un tiempo. Quería proponértelo justo esta misma noche, pero te has adelantado. No quiero irme. Necesito estar aquí una temporada. Vivamos, Vika, aspiremos la vida. Mi corazón ya late, con poca fuerza aún, pero late.

—Yura, me parece que hay otro pequeño corazón que late también. ¿Entiendes? — me dijo con una sonrisa de felicidad.

—¡¡Vika!! Kak ya lublú tebiá!!! Entonces, Denís ya viene. Vamos a esperarlo aquí, en Gurzuf.

NOTA DE LA AUTORA

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Otras Obras:

La Mujer Trofeo
Romance Amor Libre y Sexo con el Futbolista Millonario
— Comedia Erótica y Humor —

J*did@-mente Erótica
BDSM: Belén, Dominación, Sumisión y Marcos el Millonario
— Romance Oscuro y Erótica —

El Rompe-Olas
Romance Inesperado con el Ejecutivo de Vacaciones
— Erótica con Almas Gemelas —

“Bonus Track”

— Preview de “La Mujer Trofeo” —

Capítulo 1

Cuando era adolescente no me imaginé que mi vida sería así, eso por descontado.

Mi madre, que es una crack, me metió en la cabeza desde niña que tenía que ser independiente y hacer lo que yo quisiera. “Estudia lo que quieras, aprende a valerte por ti misma y nunca mires atrás, Belén”, me decía.

Mis abuelos, a los que no llegué a conocer hasta que eran muy viejitos, fueron siempre muy estrictos con ella. En estos casos, lo más normal es que la chavala salga por donde menos te lo esperas, así que siguiendo esa lógica mi madre apareció a los dieciocho con un bombo de padre desconocido y la echaron de casa.

Del bombo, por si no te lo imaginabas, salí yo. Y así, durante la mayor parte de mi vida seguí el consejo de mi madre para vivir igual que ella había vivido: libre, independiente… y pobre como una rata.

Aceleramos la película, nos saltamos unas cuantas escenas y aparezco en una tumbona blanca junto a una piscina más grande que la casa en la que me crie. Llevo puestas gafas de sol de Dolce & Gabana, un bikini exclusivo de Carolina Herrera y, a pesar de que no han sonado todavía las doce del mediodía, me estoy tomando el medio gin-tonic que me ha preparado el servicio.

Pese al ligero regusto amargo que me deja en la boca, cada sorbo me sabe a triunfo. Un triunfo que no he alcanzado gracias a mi trabajo (a ver cómo se hace una rica siendo psicóloga cuando el empleo mejor pagado que he tenido ha sido en el Mercadona), pero que no por ello es menos meritorio.

Sí, he pegado un braguetazo.

Sí, soy una esposa trofeo.

Y no, no me arrepiento de ello. Ni lo más mínimo.

Mi madre no está demasiado orgullosa de mí. Supongo que habría preferido que siguiera escaldándome las manos de lavaplatos en un restaurante, o las rodillas como fregona en una empresa de limpieza que hacía malabarismos con mi contrato para pagarme lo menos posible y tener la capacidad de echarme sin que pudiese decir esta boca es mía.

Si habéis escuchado lo primero que he dicho, sabréis por qué. Mi madre cree que una mujer no debería buscar un esposo (o esposa, que es muy moderna) que la mantenga. A pesar de todo, mi infancia y adolescencia fueron estupendas, y ella se dejó los cuernos para que yo fuese a la universidad. “¿Por qué has tenido que optar por el camino fácil, Belén?”, me dijo desolada cuando le expliqué el arreglo.

Pues porque estaba hasta el moño, por eso. Hasta el moño de esforzarme y que no diera frutos, de pelearme con el mundo para encontrar el pequeño espacio en el que se me permitiera ser feliz. Hasta el moño de seguir convenciones sociales, buscar el amor, creer en el mérito del trabajo, ser una mujer diez y actuar siempre como si la siguiente generación de chicas jóvenes fuese a tenerme a mí como ejemplo.

Porque la vida está para vivirla, y si encuentras un atajo… Bueno, pues habrá que ver a dónde conduce, ¿no? Con todo, mi madre debería estar orgullosa de una cosa. Aunque el arreglo haya sido más bien decimonónico, he llegado hasta aquí de la manera más racional, práctica y moderna posible.

Estoy bebiendo un trago del gin-tonic cuando veo aparecer a Vanessa Schumacher al otro lado de la piscina. Los hielos tintinean cuando los dejo a la sombra de la tumbona. Viene con un vestido de noche largo y con los zapatos de tacón en la mano. Al menos se ha dado una ducha y el pelo largo y rubio le gotea sobre los hombros. Parece como si no se esperase encontrarme aquí.

Tímida, levanta la mirada y sonríe. Hace un gesto de saludo con la mano libre y yo la imito. No hemos hablado mucho, pero me cae bien, así que le indico que se acerque. Si se acaba de despertar, seguro que tiene hambre.

Vanessa cruza el espacio que nos separa franqueando la piscina. Deja los zapatos en el suelo antes de sentarse en la tumbona que le señalo. Está algo inquieta, pero siempre he sido cordial con ella, así que no tarda en obedecer y relajarse.

—¿Quieres desayunar algo? —pregunto mientras se sienta en la tumbona con un crujido.

—Vale —dice con un leve acento alemán. Tiene unos ojos grises muy bonitos que hacen que su rostro resplandezca. Es joven; debe de rondar los veintipocos y le ha sabido sacar todo el jugo a su tipazo germánico. La he visto posando en portadas de revistas de moda y corazón desde antes de que yo misma apareciera. De cerca, sorprende su aparente candidez. Cualquiera diría que es una mujer casada y curtida en este mundo de apariencias.

Le pido a una de las mujeres del servicio que le traiga el desayuno a Vanessa. Aparece con una bandeja de platos variados mientras Vanessa y yo hablamos del tiempo, de la playa y de la fiesta en la que estuvo anoche. Cuando le da el primer mordisco a una tostada con mantequilla light y mermelada de naranja amarga, aparece mi marido por la misma puerta de la que ha salido ella.

¿Veis? Os había dicho que, pese a lo anticuado del planteamiento, lo habíamos llevado a cabo con estilo y practicidad.

Javier ronda los treinta y cinco y lleva un año retirado, pero conserva la buena forma de un futbolista. Alto y fibroso, con la piel bronceada por las horas de entrenamiento al aire libre, tiene unos pectorales bien formados y una tableta de chocolate con sus ocho onzas y todo.

Aunque tiene el pecho y el abdomen cubiertos por una ligera mata de vello, parece suave al tacto y no se extiende, como en otros hombres, por los hombros y la espalda. En este caso, mi maridito se ha encargado de decorárselos con tatuajes tribales y nombres de gente que le importa. Ninguno es el mío. Y digo que su vello debe de ser suave porque nunca se lo he tocado. A decir verdad, nuestro contacto se ha limitado a ponernos las alianzas, a darnos algún que otro casto beso y a tomarnos de la mano frente a las cámaras.

El resto se lo dejo a Vanessa y a las decenas de chicas que se debe de tirar aquí y allá. Nuestro acuerdo no precisaba ningún contacto más íntimo que ese, después de todo.

Así descrito suena de lo más atractivo, ¿verdad? Un macho alfa en todo su esplendor, de los que te ponen mirando a Cuenca antes de que se te pase por la cabeza que no te ha dado ni los buenos días. Eso es porque todavía no os he dicho cómo habla.

Pero esperad, que se nos acerca. Trae una sonrisa de suficiencia en los labios bajo la barba de varios días. Ni se ha puesto pantalones, el tío, pero supongo que ni Vanessa, ni el servicio, ni yo nos vamos a escandalizar por verle en calzoncillos.

Se aproxima a Vanessa, gruñe un saludo, le roba una tostada y le pega un mordisco. Y después de mirarnos a las dos, que hasta hace un segundo estábamos charlando tan ricamente, dice con la boca llena:

—Qué bien que seáis amigas, qué bien. El próximo día te llamo y nos hacemos un trío, ¿eh, Belén?

Le falta una sobada de paquete para ganar el premio a machote bocazas del año, pero parece que está demasiado ocupado echando mano del desayuno de Vanessa como para regalarnos un gesto tan español.

Vanessa sonríe con nerviosismo, como si no supiera qué decir. Yo le doy un trago al gin-tonic para ahorrarme una lindeza. No es que el comentario me escandalice (después de todo, he tenido mi ración de desenfreno sexual y los tríos no me disgustan precisamente), pero siempre me ha parecido curioso que haya hombres que crean que esa es la mejor manera de proponer uno.

Como conozco a Javier, sé que está bastante seguro de que el universo gira en torno a su pene y que tanto Vanessa como yo tenemos que usar toda nuestra voluntad para evitar arrojarnos sobre su cuerpo semidesnudo y adorar su miembro como el motivo y fin de nuestra existencia.

A veces no puedo evitar dejarle caer que no es así, pero no quiero ridiculizarle delante de su amante. Ya lo hace él solito.

—Qué cosas dices, Javier —responde ella, y le da un manotazo cuando trata de cogerle el vaso de zumo—. ¡Vale ya, que es mi desayuno!

—¿Por qué no pides tú algo de comer? —pregunto mirándole por encima de las gafas de sol.

—Porque en la cocina no hay de lo que yo quiero —dice Javier.

Me guiña el ojo y se quita los calzoncillos sin ningún pudor. No tiene marca de bronceado; en el sótano tenemos una cama de rayos UVA a la que suele darle uso semanal. Nos deleita con una muestra rápida de su culo esculpido en piedra antes de saltar de cabeza a la piscina. Unas gotas me salpican en el tobillo y me obligan a encoger los pies.

Suspiro y me vuelvo hacia Vanessa. Ella aún le mira con cierta lujuria, pero niega con la cabeza con una sonrisa secreta. A veces me pregunto por qué, de entre todos los tíos a los que podría tirarse, ha elegido al idiota de Javier.

—Debería irme ya —dice dejando a un lado la bandeja—. Gracias por el desayuno, Belén.

—No hay de qué, mujer. Ya que eres una invitada y este zopenco no se porta como un verdadero anfitrión, algo tengo que hacer yo.

Vanessa se levanta y recoge sus zapatos.

—No seas mala. Tienes suerte de tenerle, ¿sabes?

Bufo una carcajada.

—Sí, no lo dudo.

—Lo digo en serio. Al menos le gustas. A veces me gustaría que Michel se sintiera atraído por mí.

No hay verdadera tristeza en su voz, sino quizá cierta curiosidad. Michel St. Dennis, jugador del Deportivo Chamartín y antiguo compañero de Javier, es su marido. Al igual que Javier y yo, Vanessa y Michel tienen un arreglo matrimonial muy moderno.

Vanessa, que es modelo profesional, cuenta con el apoyo económico y publicitario que necesita para continuar con su carrera. Michel, que está dentro del armario, necesitaba una fachada heterosexual que le permita seguir jugando en un equipo de Primera sin que los rumores le fastidien los contratos publicitarios ni los directivos del club se le echen encima.

Como dicen los ingleses: una situación win-win.

—Michel es un cielo —le respondo. Alguna vez hemos quedado los cuatro a cenar en algún restaurante para que nos saquen fotos juntos, y me cae bien—. Javier sólo me pretende porque sabe que no me interesa. Es así de narcisista. No se puede creer que no haya caído rendida a sus encantos.

Vanessa sonríe y se encoge de hombros.

—No es tan malo como crees. Además, es sincero.

—Mira, en eso te doy la razón. Es raro encontrar hombres así. —Doy un sorbo a mi cubata—. ¿Quieres que le diga a Pedro que te lleve a casa?

—No, gracias. Prefiero pedirme un taxi.

—Vale, pues hasta la próxima.

—Adiós, guapa.

Vanessa se va y me deja sola con mis gafas, mi bikini y mi gin-tonic. Y mi maridito, que está haciendo largos en la piscina en modo Michael Phelps mientras bufa y ruge como un dragón. No tengo muy claro de si se está pavoneando o sólo ejercitando, pero corta el agua con sus brazadas de nadador como si quisiera desbordarla.

A veces me pregunto si sería tan entusiasta en la cama, y me imagino debajo de él en medio de una follada vikinga. ¿Vanessa grita tan alto por darle emoción, o porque Javier es así de bueno?

Y en todo caso, ¿qué más me da? Esto es un arreglo moderno y práctico, y yo tengo una varita Hitachi que vale por cien machos ibéricos de medio pelo.

Una mujer con la cabeza bien amueblada no necesita mucho más que eso.

Javier

Disfruto de la atención de Belén durante unos largos. Después se levanta como si nada, recoge el gin-tonic y la revista insulsa que debe de haber estado leyendo y se larga.

Se larga.

Me detengo en mitad de la piscina y me paso la mano por la cara para enjuagarme el agua. Apenas puedo creer lo que veo. Estoy a cien, con el pulso como un tambor y los músculos hinchados por el ejercicio, y ella se va. ¡Se va!

A veces me pregunto si no me he casado con una lesbiana. O con una frígida. Pues anda que sería buena puntería. Yo, que he ganado todos los títulos que se puedan ganar en un club europeo (la Liga, la Copa, la Súper Copa, la Champions… Ya me entiendes) y que marqué el gol que nos dio la victoria en aquella final en Milán (bueno, en realidad fue de penalti y Jáuregui ya había marcado uno antes, pero ese fue el que nos aseguró que ganábamos).

La Mujer Trofeo
Romance Amor Libre y Sexo con el Futbolista Millonario
— Comedia Erótica y Humor —

Ah, y…

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