LOCURA Y SANGRE

Yo, Muerte

CELIA PEREA

ALEJANDRO RAMOS

Primera edición: Agosto de 2016

Segunda edición: Marzo de 2017

Tercera edición: Agosto 2017

Todos los derechos reservados

Imagen de cubierta: Ricardo Bottero

Diseño de cubierta y maquetación: Alejandro Ramos

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea este electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito de los autores.

Apareciste casi de puntillas,

te alojaste en mi cabeza y fuiste creciendo más y más,

ahora eres parte de mí,

una prolongación de mi alma ficticia,

el hijo predilecto y efímero,

perfecto.

C.P.

HELA 

He muerto y ahora… 

Soy La Muerte. 

I

Henry soltó la botella vacía de bourbon barato con desprecio, secó sus labios con el dorso de la mano y se puso a trastear en los bolsillos. Primero en los de la sucia camisa que llevaba puesta desde hacía una semana, donde no halló nada, para luego pasar a los del desgastado pantalón vaquero que se le escurría por debajo de la cintura. Buscaba un paquete de cigarrillos que no encontró. Avanzó dando tumbos por la casa, que era un auténtico estercolero, y tropezó con una de las tantas botellas que adornaban la sucia moqueta del salón. Desequilibrado, fue a chocar contra la enorme mesa de comedor que presidía la habitación. Un cenicero repleto de colillas se precipitó esparciendo su contenido por toda la sala, al mismo tiempo, un plato con restos de comida de hacía varios días, se estrelló con estrépito contra el suelo. Entre la nube de ceniza Henry observó que aún quedaba un cigarrillo, arrugado y medio consumido, que podía aprovechar con unas buenas caladas. Apartó las colillas, lo recogió, y se lo llevó a la boca con ansiedad. El humo rasgó su garganta como una mano negra arrancando sus entrañas. Más relajado, se tumbó en el sofá y perdió su mirada en la abigarrada pared frente a él, donde destacaba como pieza central un armero con varias escopetas relucientes bien engrasadas. Las armas eran los únicos enseres de la casa a los que dedicaba atención en sus breves momentos de sobriedad. Aparte de algún trofeo de caza, el resto de la pared estaba recubierto de fotos con imágenes de engreídos tipos luciendo presas abatidas. En la mayoría de las instantáneas se repetían los integrantes, sobresaliendo siempre un chico fortachón de aire rústico. Henry se reconoció en aquellas fotos, aunque nadie creería que apenas le separaban dos décadas de esas imágenes. A sus 45 años muchos dirían que Henry era el abuelo del joven de los retratos. En las fotografías siempre estaba acompañado y nunca faltaba su padre. Hermanos, primos, algún amigo, solían aparecer también completando el cuadro.

«Aquellos fueron buenos tiempos —pensó Henry con la mente embotada—. Hasta que llegó Sarah para destrozarme la vida».

—Nunca me perdonó que no pudiera darle hijos —farfulló mirando al infinito.

Él se había esforzado, «todo lo humanamente posible, bien lo sabía Dios». Removió cielo y tierra tratando de encontrar una solución, pero aquella maldita rubeola sufrida en la infancia le había dejado estéril según la conclusión de todos los expertos que consultaron. Con el diagnóstico definitivo su matrimonio con Sarah tuvo los días contados. Al cabo de poco tiempo ella decidió abandonarlo, hundiéndolo en la miseria más profunda. Henry nunca se recuperó de ese fracaso. Durante un tiempo anduvo siguiendo la pista de su exmujer hasta que, en una de sus intentonas por recuperar la relación, la cosa se le fue de las manos y tuvo que intervenir la policía. Aquello terminó por acabar con la paciencia de Sarah, dándole la determinación necesaria para enterrar los restos de compasión que le quedaban hacia Henry y denunciarlo. La sentencia, y la consecuente orden de alejamiento, fue el golpe definitivo que tumbó la poca vida cuerda y congruente que le quedaban a Henry. Se hundió en el alcoholismo y, como entendía que la muerte no llegaba con suficiente rapidez, trataba de acelerar el proceso fumando sin cesar.

—Tengo que ir a comprar más tabaco —se decía a sí mismo Henry cuando oyó que alguien entraba por la puerta trasera de su casa.

—¿Cómo estás viejo? —le espetó el inesperado visitante.

La voz de su compadre Aumont sonaba cascada tras años tragando humos tóxicos en la vieja mina.

—¿Qué demonios haces aquí? Me has dado un susto de muerte, cabrón. Te he dicho mil veces que avises antes de venir. La próxima vez que entres por detrás te pego un tiro ¡maldito cabrón! —Henry se incorporó con dificultad del sofá con el corazón encogido.

—Menuda pinta tienes colega. Pegarme un tiro, serás mamón… ¿Así me agradeces que me preocupe por ti y venga a visitarte?

—No necesito ni tus visitas ni tu compasión.

—¿Cuánto haces que no te miras al espejo? Das auténtico asco —Aumont examinó la habitación con gesto agrio, comprobando que estaba mucho peor que en su última visita.

—Me importa un carajo lo que digas —Mientras arrastraba las palabras se tragó un eructo—, ¿no tendrás un cigarro?

—Lo que deberías hacer, si de verdad todo te importa un carajo, es olvidar el pasado. Deja de lamentarte y de culpabilizar a los demás de todas tus desgracias. Todo el mundo pasa página, y tú sigues aquí, matándote a borracheras y quemándote los pulmones.

—¡Deja de tocarme los cojones! ¿Para esto has venido? ¿Para sermonearme? ¡Dame un puto cigarro y lárgate!

—No, no he venido a sermonearte. Venía para ver si salíamos a divertirnos, pero ya veo que las fiestas te las montas por tu cuenta. Sigues amarrado a una historia que solo a ti te importa. Aprende de tu exmujer, ¡despierta coño!

—¿Qué sabes tú de Sarah? —De repente todo signo de ebriedad se diluyó del rostro de Henry—. ¿La has visto?

—Lo que sé es que ha rehecho su vida. Te ha olvidado. Ahora tiene un nuevo maromo, trabaja con él en su propio bar.

—¿Bar?, ¡¿qué bar?! —La cara de Henry se congestionó por momentos, las venas del cuello parecían a punto de estallar.

—Uno que hay en la carretera, a las afueras. No recuerdo bien su nombre. Llegué allí de rebote la otra noche con los compañeros buscando algo abierto a las tantas de la madrugada. Me llevé una sorpresa cuando la reconocí.

—Maldita zorra… —soltó entre dientes—. Dime el nombre del jodido bar.

—Mira, Henry, tío, no me acuerdo, te lo juro. —Aumont se alarmó ante el aspecto de Henry—. Cálmate joder… No debería haberte dicho nada.

Henry se abalanzó sobre su amigo violentamente y lo agarró por la camisa. Empujando a Aumont lo estampó contra la pared alzándolo unos centímetros del suelo.

—Vas a recordar el nombre del puto bar y me lo vas a decir. —Henry con la cara a milímetros de Aumont lo bañó con su etílico aliento—. ¡Me lo dices o te parto la cara ahora mismo!

—¡Tú estás loco tío! ¡Suéltame jod…!

Un puño impactó en el estómago de Aumont dejándolo sin respiración. Mientras se encogía de dolor, la otra mano de Henry voló hacia su rostro, golpeándole como un martillo pilón.

—El Old Stallion, hijoputa... el Old Stallion —escupió retorciéndose en el suelo.

Agarrando por el cuello a Aumont, Henry lo levantó del suelo con brusquedad y le murmuró al oído:

—Gracias, compadre… Ahora lárgate de mi casa.

Las horas pasaban martilleando el cerebro alcoholizado de Henry. El rostro de su exmujer riendo a carcajadas, burlándose de él, se entrecruzaba errático con pensamientos homicidas en su cabeza. La vieja Benelli colgada en el armero le susurró seductora:

—Vamos, Henry, a qué esperas —dijo con voz aterciopelada la escopeta—. Soy la única que nunca te ha fallado.

Volviendo su negra boca hacia Henry el arma continuó con sus hipnóticos mensajes inundándole los sentidos. Henry abrazó la Benelli con dulzura y beso sus labios con ternura. Abrió la boca introduciendo el cañón despacio mientras una lágrima rodaba por su mejilla. Por fin su cerebro quedó en calma, un silencio sepulcral lo inundaba todo. Henry acarició el gatillo.

—Tal vez antes deberíamos darle un último adiós a cierta puta —ronroneó la escopeta—. Sarah se lo merece, ¿no crees, Henry?

—Buenos días, Tucson, son las 8 AM y empezamos las noticias de la mañana con Enma y la actualidad en la ciudad.

La estridente melodía del noticiero matinal resonó desde la radio-despertador del dormitorio mezclada con los pitidos de la señal horaria.

—Buenos días, Larry, arrancamos la mañana con una trágica noticia que está conmocionando una pequeña localidad situada a las afueras de la ciudad. Esta madrugada se ha producido un tiroteo en el Old Stallion, situado en el km 66 de la carretera comarcal. Los hechos aún no son muy claros, hasta el momento la policía ha confirmado siete víctimas mortales y un superviviente, que se encuentra en estado de shock por lo ocurrido.

—Gracias, Enma, conectamos con nuestro corresponsal desplazado hasta el lugar de los hechos. Buenos días, Frank, ¿qué puedes contarnos? ¿Alguna novedad sobre el trágico suceso?

—Buenos días, Larry. Se confirma la identidad del sospechoso. Henry S., varón blanco, natural de Tucson, de 45 años de edad, aficionado a la caza. Se baraja como principal móvil del crimen la relación sentimental mantenida con una de las víctimas. Según parece se trataría de su exmujer, de quien se divorció hace años, a raíz de lo cual se agravaron los problemas de alcoholismo del sospechoso. Tiene un amplio historial de altercados con su expareja y las autoridades, dando como resultado final una orden de alejamiento el año pasado.

—¿Qué sabemos del superviviente, Frank?

—Todavía no se ha facilitado ningún comunicado oficial a los medios de comunicación que estamos desplazados aquí, en el lugar de los hechos, pero sí te puedo confirmar que, aunque se desconoce las identidades y el número total de personas que se encontraban en el interior del bar cuando empezó la matanza, solo él ha salido con vida.

—Y el presunto homicida, ¿ha sido detenido?

—Huyó del lugar del suceso en coche. Unidades de la policía estatal lo están persiguiendo ahora mismo en una espectacular y peligrosa maniobra por calles de la localidad para abortar el intento de fuga del presunto asesino.

—¿Sería adecuado hacer una llamada a la prudencia a los ciudadanos?

—Desde luego, Larry. De hecho, las autoridades ruegan a los ciudadanos que permanezcan en la seguridad de sus domicilios hasta...

Mecánicamente, sin prestar atención, la mujer apagó la radio y exhortó a su hija a darse prisa.

—¡Cariño, coge a Kitty que nos vamos! —dijo dirigiéndose a la habitación contigua.

Kitty, la alegre muñeca vestida de rosa, reposaba en una improvisada cama sobre el sinfonier de su dormitorio. La pequeña niña la miraba con deseo inalcanzable. Sin embargo, no alzarse más de un metro del suelo no era obstáculo para ella. Estiró su delgado brazo con tanta fuerza, cerrando los ojos y apretando los dientes, que creyó que se convertiría en una horrible extensión exagerada de su extremidad. Dolorida y asustada, encogió el brazo bruscamente y lo agarró con su otra mano, acunándolo, como si así fuera a volver a su estado natural. La respiración se le aceleró, de repente, sin saber por qué. Notó una presencia extraña entrando a su habitación y se quedó paralizada. Miró varias veces de reojo sin poder girar su cuello agarrotado. No le salía la voz, tan solo un gorgoteo que no sirvió para llamar la atención de su mamá. Aquella cosa se estaba acercando, lentamente. Un pellizco se le cogió al estómago y le temblaron las rodillas. Estaba allí, justo detrás de ella con su escalofriante esencia sobrehumana.

—Cielo, ¡vamos!, que llegamos tarde.

La niña se sobresaltó y de un brinco saltó hacia su madre refugiándose en un eterno abrazo.

—Perdona, cariño, no quiero meterte prisa, pero es que llegamos tarde. —Con suavidad le acarició el cabello. 

—Tengo miero mamá.

—¿Miedo?, si lo hiciste muy bien la última vez, el doctor dijo que eras muy valiente, y ya sabes que hoy será un pinchacito de nada y luego… —Retiró a la niña de sus brazos y la miró con ojos brillantes y profundos, dando un poco de suspense antes de terminar la frase—. Luego no irás al cole, iremos al refugio y le preguntaremos a Nicole si podemos pasear a algún cachorrito, ¿qué te parece? —preguntó entusiasmada, sabiendo la respuesta afirmativa de su hija, tan amante de los animales como ella.

El sonido ensordecedor de las sirenas de policía rebotaba por todas partes. La persecución no daba tregua dejando a su paso el caos como si de un huracán se tratase. Henry derrapó con su Pontiac del 69 sobre el abandonado jardín de la entrada de su casa y salió del coche disparado hacia su refugio. Se arrancó con un gesto brusco el pasamontañas que le cubría la cabeza, lanzándolo lejos. El sol de la mañana despuntaba vengativo dándole de lleno en los ojos. Sudoroso, exhausto, y medio ciego por la luz del amanecer, en su alocada carrera se comió el primer escalón del porche cayendo de bruces. La pared de entrada se convulsionó roja y azul entre destellos, bañada en las luces de los coches de policía que frenaban a escasos metros. Henry se recompuso valiéndose de la escopeta como muleta para levantarse y, cojeando, alcanzó el umbral de la vivienda.

La casa en penumbras rompía su falsa quietud entre chispazos luminosos y estridentes sonidos provenientes del exterior. Agazapado tras el sofá, tirado sobre la mugre del suelo, Henry era incapaz de atender a ninguno de los mensajes que le lanzaba desde la calle la policía. Como si fuera un ratón atrapado en el interior de una campana de cristal para tartas. Las palabras llegaban distorsionadas rebotando como burbujas en una pecera perdiendo todo el significado que portaban. Su mirada inyectada en sangre estaba clavada en la negra boca de su Benelli. Un zumbido le taladró los oídos. En sus manos sintió una compulsión eléctrica. El arma, inerte, comenzó a retorcerse como un repulsivo ofidio. Aterrado, con los ojos a punto de estallar dentro de sus cuencas, alejó con un espasmo la escopeta de su cuerpo. Pateó el arma entre convulsiones con las piernas, reptando en dirección contraria. Henry, incrustado entre los pliegues del sofá en posición fetal observó paralizado como la reptiliana sombra se erguía frente a él adoptando una forma humanoide.

—Tu momento ha llegado —exhaló el ser, desprovistas sus palabras de todo sentimiento, alargando su mano hacia la boca desencajada de Henry.

El cuerpo cayó flácido hacia un lado e impacto con el suelo. La sucia alma de Henry chorreó pegajosa como aceite desprendiéndose de la carcasa reseca del cuerpo. Goteante e inestable, la pútrida esencia que emanaba del cadáver hizo un amago de elevarse. El vano intento halló una respuesta inmediata. Surgidas de un abismo insondable, que rodeó al condenado espíritu, millares de manos se clavaron como garfios en la corrupta esencia de Henry. Una mueca horripilante deformó su boca, estirada infinitamente hacia el fondo de aquel abismo, que le succionó ahogando aquel abortado grito de condenación.

En el exterior los agentes escucharon un estruendoso disparo. Tras unos instantes de tensa calma, el equipo SWAT accedió al interior de la casa. Tirado contra el sofá hallaron el cadáver de Henry, abrazado a su Benelli. Su cerebro adornaba la pared como un Jackson Pollock monocromático recién pintado.

II

—Última hora desde Tucson, Enma, ¿tenemos conexión?

—No, Larry, en 40 segundos. ¿Sabemos algo?

—El tal Henry se ha pegado un tiro…

—Se sabía que esto acabaría mal.

—Peor que eso, ha atropellado a una mujer y a su hija de 3 años.

—¡Dios mío!

La estridente sirena de la ambulancia le perforaba los tímpanos. A su alrededor imperaba la confusión. Luces multicolores cegaban su sesgada perspectiva. Percibió el calor en su mano, el tacto suave de unos deditos pequeños, agarrándola fuerte e intentando hacerla retroceder. Fue un segundo, un paso. Sin poder evitarlo aquel vínculo se rompió quebrando su alma en el proceso. Desolada, se encontró rodeada de personas borrosas que se desplazaban aceleradas en mil direcciones. Un instante después todo quedó congelado, estático, sus últimos minutos de vida convertidos en una imagen a cámara lenta. Voces, gritos, susurros: un galimatías incomprensible que desgarraba su entendimiento. Tras un costoso suspiro todo se aceleró mientras seguía clavada al suelo. Sobre ella se iban amontonando rostros desconocidos, conmocionados y acuciados. Facciones veladas, imprecisas, garabateadas en bruscos desplazamientos. 

Hasta que dejó de respirar. De latir. De pensar. De sentir. Sus células desaparecieron transformándose en un halo etéreo arrastradas por Morfeo, y no hacia un sueño, sino a la terrible pesadilla.

Desprevenida, un nuevo impacto la golpeó de lleno: la visión de una sombra desbaratada, sanguinolenta... Su cuerpo. Había desgarrado su pecho, abriéndolo en canal, dejando tras de sí las sobras de una cáscara muerta yaciendo inerte. Giró la mirada atemorizada sin cerrar los ojos y ante ella se manifestó el horror desnudo. No podía asumir aquello. Otro cuerpo, más pequeño, rodeado de sanitarios. Se lanzó desesperada, aullando como una loba. Aquel pedacito de cielo era su hija, ahora, inalcanzable. 

El tiempo se detenía y la atrapaba. El tiempo la succionaba entre los estridentes sonidos de una vida extinguiéndose. El tiempo estallaba en millones de fragmentos formando un pasaje repleto de proyecciones con instantes de una vida. Una penumbra apareció lejana. Una tiniebla que lo carcomía y derrumbaba todo. 

Aturdida, resurgió en una realidad dominada por un frío glacial. Anclada en un bucle temporal, donde toda su existencia se repetía en un par de clics mentales.

No era el placentero descanso que alguna vez había imaginado. No descendió a ningún profundo mar donde su consciencia se diluyera en la nada. Muy al contrario, se despertó en una estancia encadenada, sin ningún sitio a donde huir o recalar. Un gris y amargo recuerdo sin sentido.

Solitaria, vagó disuelta en ese duermevela, inmersa en una burbuja de sustancia onírica por tiempo indeterminado, hasta que lo inesperado se manifestó, rasgando el opaco velo que la mantenía aislada en las miserias de su vida mortal perdida. Un filo refulgente surgió surcando la tiniebla perpetua. Reconoció el instrumento: La Guadaña. El aterrador símbolo —con escalofriante simetría—, atravesaba la fantasmal fantasía que la mantenía atrapada y desgarraba su mente limpiando los vestigios de su historia como un bisturí en manos expertas, extirpando sin anestesia todos y cada uno de sus recuerdos. Con un indescriptible dolor experimentó el inconmensurable alivio del renacimiento. Lo que fue, quien fue, dejó de existir en ese instante. La guadaña desapareció y fue sustituida por una tétrica mano que se extendía con parsimonia al son de un coro de voces proyectadas en su espíritu.

Descubrió que no estaba sola. Había miles de almas que, como ella, se sentían perdidas.

El tiempo se consumía maldito, los años pasaban sin significar nada, eran tan solo suspiros en el olvido…

Los años pasan sin ningún sentido, un tormento en vida y de nuevo llegó el miércoles, otro más en su peregrinación semanal, contemplando aquella sala de espera como un televidente desde su sillón de piel con un espresso en la mano, amargo y caliente. Cual zombi de encefalograma plano, Liam se sentaba allí aguardando su turno. Podía poner atención en escuchar algo, cualquier pequeño o vibrante ruido le hubiera sonado a canto de sirena, pero aquel silencio lo desesperaba. Frotó sus manos en un intento de autorelajación y se percató de un minúsculo lunar en su dedo índice, lo observó detenidamente como cualquier propietario haría con un inesperado inquilino, de repente, una puerta se abrió y saltó como un niño en su asiento.

—¿Te asusté? Disculpa, Liam —dijo el rostro sonriente.

La voz femenina provenía de una mujer que asomaba por el marco de la puerta.

—Pasa, ya estoy contigo. —Desapareció al instante.

El acogedor despacho era reconfortante para Liam, allí había abandonado las terribles noches de insomnio que tanto le preocupaban por el día, las crisis de ansiedad, el sentimiento de culpa, la tristeza, la rebeldía, los momentos de odio y desesperación. Allí se sentía protegido y fuerte.

—Buenas tardes, Liam. ¿Cómo estás?, creo que tienes una noticia importante que darme, ¿no es así? —Sin poder disimularlo, a la doctora se le iluminó el rostro como a la madre que orgullosa contempla a su hijo aprendiendo a caminar—. Toma asiento y cuéntame.

—Bueno —dijo tímido el joven—, me he matriculado en psicología. —Sin embargo, el bochorno inicial enseguida transmutó en suspicacia—. ¿Pero usted cómo lo sabe? ¿Se lo han dicho mis padres?

—Sí, así es. Espero no haberte molestado. —La inesperada reacción del chico retrajo un poco a la doctora.

—¿Y por qué se lo han dicho? —Liam, molesto, frunció el ceño—. Pretenden que usted me haga cambiar de opinión, ¿no es así?

—¿Cómo has llegado a esa conclusión? —preguntó la psiquiatra adquiriendo un porte más profesional, relegando su actitud maternal.

—Pues porque mis padres quieren que retome los estudios de derecho, según dicen ellos, para ayudarles en el bufete, y no dejan de insistir por mucho que les repito que no es lo que yo quiero en este momento.

—¿Y qué hay de malo en eso, Liam? —Con habilidad la doctora desvió la conversación atenuando el desliz que había cometido—. Es un deseo natural en unos padres que se preocupan y quieren lo mejor para su hijo.

—No debería haber nada malo, si naturalmente su deseo consistiera solo en eso —Liam bajó la barbilla, desviando la mirada de su interlocutora para centrarla en sus pies—, pero en realidad lo que pienso es que me quieren mantener cerca, controlarme durante más horas al día. —La contestación del chico entrañaba una rabia que el creciente volumen con el que fue finalizando la frase dejó bien patente.

La doctora guardó silencio unos segundos observando con detenimiento a su joven paciente. La pausa también sirvió para que Liam se tomará un respiro y aflojara la tensión. 

—Por tus palabras podría deducir que esta repentina decisión de emprender una nueva carrera está motivada con el ánimo de desafiar a tu familia. ¿Es por eso? ¿Por contrariar a tus padres? 

—En absoluto, no es por fastidiar a mis padres, ni por rebeldía —dijo Liam, ahora con un tono más sereno, pero sin levantar la cabeza aún—. Siento que la psicología es mi auténtica vocación, no las leyes y la abogacía. 

—Entonces, si esa es la verdadera razón, no habría nada que yo pueda decir para hacerte cambiar de opinión —concluyó la doctora.

—Así es. Mi decisión es inamovible —afirmó Liam, al tiempo que miraba con fijeza a los ojos de la psiquiatra para remarcar su determinación.

—Tras tanto tiempo tendrías que haber aprendido a confiar un poco más en mí, Liam. Entiendo tus dudas, pero ya deberías comprender que mi único interés es ayudarte.

—Lo siento, tiene usted razón. Siento haberme puesto tan a la defensiva. —El recelo de Liam se mitigó, retornando a su habitual estado de ensimismamiento. 

—No tienes por qué disculparte. En realidad, soy yo quien debe excusarse por precipitar el tema, lo siento, me pudo el entusiasmo. No imaginas la satisfacción que me produjo oír de boca de tus padres que comienzas a plantear tu futuro. —El chico permanecía en silencio. La doctora sintió que, de nuevo, como en tantas otras sesiones pasadas, perdía a su paciente—. Es una decisión valiente que, a partir de ahora, te permite empezar a construir un camino hacia una vida de nuevas ilusiones.

—Si usted lo dice... es la experta. No seré yo quien la contradiga o rebata sus conclusiones, pero no veo que sea algo tan trascendente cambiar de carrera universitaria. 

—Tal vez ahora tú no lo valores así, sin embargo, son muchos años de terapia... me ha bastado observarte y la forma en la que se está desarrollando la conversación que mantenemos, para advertir el cambio que se ha producido en ti. —Liam mostró su incredulidad con una tímida sonrisa—. Entraste aquí siendo un adolescente y ya eres todo un hombre que decide sobre su porvenir, afrontando los inconvenientes que puedan derivar de esa toma de decisiones.

—Será que la terapia está dando los frutos que perseguía. —Sin pretenderlo la afirmación de Liam sonó muy ácida.

—Asumir las posibles consecuencias, por insignificantes que puedan parecer, aun a riesgo de perder la propia zona de confort, es un acto de madurez. Es ese signo de madurez, cuya prueba final ha sido esta sesión, lo que me lleva a tratar el siguiente asunto.

Liam torció el gesto. Detestaba las sorpresas, y no lograba adivinar a qué asunto se refería la doctora.

—Es una decisión que llevo sopesando de unos meses acá, y aunque he intentado alargar la terapia lo máximo posible, ya no puedo seguir citándote, es nuestro último día en esta relación de médico-paciente. Hoy firmaré tu alta.

—¿Mi alta? —Liam desconcertado no daba crédito a las palabras de la doctora. Aquello era lo último que se le habría pasado por la cabeza.

—Piensa que es algo bueno, positivo para ti. Vas a empezar una nueva vida, y considero que estás preparado para afrontarla sin mi orientación. Además, está el hecho de que por tu edad hace tiempo que sobrepasas mi especialidad.

—No pensaba que mi edad pudiera ser un obstáculo para que usted fuera mi terapeuta.

—En ningún caso creas que mi decisión está influida por esa circunstancia. La única y verdadera razón es la que te he dicho en primer lugar. Considero que tu evolución personal ha superado con creces los objetivos que tenía como pretensión esta terapia. Realmente estás preparado para hacer frente a los nuevos desafíos que la vida te pueda plantear.

—¿Así que no puedo volver a acudir a usted? ¿Qué pasa si se equivoca?

—Es comprensible que temas perder esta correlación que se ha fraguado entre ambos durante años de terapia. Es lógico que ahora mismo tengas dudas, pero no son ningún síntoma de que mi diagnóstico sea erróneo. Los cambios, sobre todo cuando terminan con una rutina de años, siempre concitan muchas inquietudes. —La doctora hizo una pausa, se levantó, y acomodó una silla cerca de Liam, donde se sentó para acentuar la cordialidad del diálogo—. Si llegara el caso de que necesitaras la asistencia de un especialista yo no te seria de mucha ayuda.

—¿Cómo que no me sería de mucha ayuda?

—Las situaciones que se te puedan llegar a plantear escapan al campo de mi especialidad, que bien sabes que es psiquiatría del niño y del adolescente.

 —Pero usted lleva años tratándome…

—Y precisamente eso puede ser contraproducente. No obstante, mi recomendación es que durante este periodo de transición que se abre tras ser dado de alta visites al Doctor Eckbart, un reputado terapeuta de adultos, para hacerte un seguimiento.

—¿Eckbart? —Liam levantó una ceja extrañado.

—¿Lo conoces?

—Sí... de vista, de alguna fiesta organizada por mis padres. —Se esforzó en recordar por unos instantes hasta que algo le vino a la memoria—. Mostró cierto interés por mi caso, seguramente influenciado por mi madre.

—Eso es estupendo, comprobarás que es un gran profesional, tengo aquí su tarjeta para ti, llámalo y concierta una cita un poco más adelante, te gustará, estoy segura.

El joven recogió la tarjeta con desgana y la guardó sin prestarle atención en unos de sus bolsillos.

—Para finalizar quería comentar contigo el tema del acto conmemorativo que se realiza este año por el sexto aniversario del incidente. —La doctora observó que los labios de Liam se tensaban como una cuerda de piano—. Sé que me dijiste que querías ir y participar en la ofrenda de flores en el lugar de los hechos. Hace no mucho tiempo te lo hubiera desaconsejado por completo, pero no quiero que te obligues a nada, hazlo solo si te ves fuerte para ello, sino, podrás hacerlo dentro de unos años, cuando estés preparado. —Hizo una pausa—. ¿Qué opinas?

—Si no voy, no sentiré que lo he superado. Quiero seguir adelante. Usted me ha ayudado mucho, y no quisiera dejar estas sesiones jamás, pero es cierto, tal y como me ha dicho antes, comprendo que todo tiene un principio y un fin. Ha llegado el momento de finalizar esta etapa de mi vida de una vez.

Liam se levantó y extendió el brazo para estrechar la mano de la doctora a modo de despedida. La mujer correspondió el gesto y también se puso en pie mirando con fijeza la cara del chico.

—Eres una gran persona —dijo la doctora—. Tenlo siempre bien presente. Has dicho adiós al pasado. —La mujer se aproximó al joven y lo estrechó en un tierno abrazo—. Te mereces una vida feliz.

Al finalizar la sesión, aquella última sesión, Liam abandonó el despacho con una sensación agridulce. Había llegado apático, arrastrado por la rutina de años, pero de una pieza, entero. Sin embargo, algo en la conversación mantenida con su psicoterapeuta le había levantado ampollas. Heridas que, aunque no cerradas, él pensaba que había logrado taponar. La doctora con sus palabras había rascado aquélla postilla, levantando la costra, que resultaba no ser tan fuerte como él había considerado.

Con la cabeza gacha, y el alma chorreante se dirigió al tétrico refugio que llamaba hogar.

III

«Soy La Muerte. No quiero y no siento, pero quedó dentro de mí este embrión oscuro incrustado en mis costillas. Me recorre como la electricidad dentro del árbol hueco, me subleva, me domina. ¿Qué es? Sin imagen frente al espejo ¿cómo puedo saber nada? No sé si alguna vez fui y viví, o si nací ayer o simplemente estoy muerta».

Hela, el espectro amnésico, acudió impasible al encuentro de su objetivo. La luz mortecina iluminaba gélidamente la cocina. El invierno trataba de colarse por cada rendija de la estancia mientras su habitante intentaba adormilado prepararse un frugal desayuno. En la mesa, a la espera de ser engullido, un insulso café recalentado humeaba bregando con el frío y lúgubre ambiente del hogar. El hombre pareció aliviado con el campanilleo de su tostadora eléctrica y raudo recogió el fruto hirviente del chisme eléctrico quemándose en el proceso, como era habitual, las yemas de los dedos. Depositó las rebanadas de pan sobre un plato y se acercó a la mesa donde la mermelada de frambuesa se encargaba de endulzar aquellos minutos de su insignificante vida. Siempre le había encantado poner antes una fina capa de mantequilla untada con esmero.

Se acopló en una desvencijada silla que había perdido cualquier disposición de proporcionar confort hacía años. La soledad lo había carcomido todo en aquel lugar, llegando hasta los huesos del anciano hombre que preparaba la tostada cual autómata obsoleto. Sin embargo, ese abandonado ser desconocía la singularidad de esa mañana, tan diferente de lo que habían sido el resto de sus mañanas durante décadas. Por primera vez en años no estaba solo. Una penetrante mirada observaba sus gestos desde hacía un buen rato y ocupaba otra de las viejas sillas que quedaban libres en la cocina. Tan marchito en su aislamiento, ni siquiera interpretó ese ligero escalofrío que recorría su nuca como una advertencia. En vano su espíritu le enviaba señales al detectar lo que escapa al resto de los sentidos. Frente a frente, el anciano y Hela, como una caduca pareja octogenaria, se movían en universos paralelos diferentes.

El hombre acercaba la dulce tostada a sus labios cuando se produjo la aparición de Hela. La espectral visión lo dejó paralizado. Pálida como un reflejo de luna, de ojos penetrantes y profundos como la mar. Un vacío insondable emanaba de su mirada tratando de absorber su alma, arrastrándola con una fuerza inquietante al abismo. Jamás en sus pensamientos la imaginó de esa manera, allí estaba: su ángel de la Muerte. 

Inspiró tan profundo que quiso llenar sus pulmones de tantos recuerdos que el corazón golpeó fuerte en su pecho. Volvió a él la mar, que lo vio nacer hacía setenta y cinco años, aquella brisa que humedecía su piel, y su madre, su cabello rizado y su media sonrisa, su primera bici, su primer amor… Ahora solo le quedaba la soledad.

«Estoy listo. Quiero irme».

En ese instante Hela cobró forma, deslizó su mano a través de la mesa, cual acechante serpiente, hasta rozar la áspera piel del hombre, deshidratada y marchita. Él la miró inmóvil, con la mirada curiosa de cuando era niño y observaba a su padre desde el quicio de su habitación: su héroe, su salvador, con él no existía el miedo.

El hombre se desplomó sin vida mientras que el trozo de pan con mermelada golpeaba lacónico el suelo. Una luz cegadora inundó cada recoveco de la habitación. Del cuerpo inerte comenzó a elevarse la sustancia que hasta hacía un instante lo animaba. Una materia gaseosa que se contoneaba como una nube entre la fuerte luz. Un rostro se dibujó entre sus formas. Pero ya no era el ajado semblante del anciano, sino que era el del niño que había retornado en sus últimos instantes de vida. En completa armonía dejaba atrás todas sus cargas, elevándose hasta el núcleo de la luz, al mismo tiempo que emanaba una paz tangible y esponjosa como un dulce de algodón. Camino de la dicha eterna, desapareció absorbido en el corazón luminoso.

Un mar infinito de seres confluía en la velada estancia de la no-vida. Cada amanecer, en un ciclo eterno, Hela, La Parca, acudía a la convocatoria junto al resto de ánimas atrapadas; hermanos y hermanas con quienes compartía un mismo cometido. Su piel pálida refulgía transparente participando del cálido fulgor que cubría aquel inconmensurable espacio, bañando cada partícula espiritual. La ceremonia de luz daba consistencia a las almas y expulsaba el frío que las atenazaba. Allí ya nada podía herirla, nada podía hacerla sufrir. No había pasado ni futuro. Solo existía un presente de radiante paz. Los uniformes cuerpos, cubiertos con una negra gabardina, se estremecían en plenitud. La energía pura los disponía para la espeluznante pero esencial labor, poseyéndolos hasta una hipnótica locura. Cuando la luz se extinguió, la insigne madre Muerte se manifestó portando en su boca las vidas que debían cosechar. El cálido sosiego había finalizado y con un pensamiento los espíritus se desvanecieron al encuentro de sus primeras siegas del día.

Uno tras otro, La Parca, se aparecería ante los incautos mortales. Ajetreados en sus fútiles existencias, ignoraban su presencia hasta el último instante, lo cual resultaba indiferente, pues su sentencia era inapelable. Bastaba un leve toque, un simple roce, para recolectar las almas. Ella no era juez ni verdugo, era mensajera, una espectadora. Cumplido su cometido solía permanecer apartada contemplando fascinada la caída del sello final, de cuyos fragmentos se yergue el postrer umbral que todo espíritu ha de cruzar. En su horizonte: infierno, purgatorio o paz perpetua. Una vida de libre albedrío para, a través de los propios actos, determinar la morada eterna. Un secreto que sólo desvela el hacedor frente al ánima despojada de su carcasa perecedera. Un misterio íntimo que sobrecogía su ser y del que ella era testigo privilegiada.

Recolectado el primer mortal del día, La Parca se diluyó para atravesar el espacio que le separaba de la siguiente alma. En ese estado disperso una familiar incertidumbre regresó apresando su esencia. Le sucedía desde hacía algún tiempo. «¿Tiempo?», la palabra retumbo en sus adentros. El paso del tiempo, una variable sin sentido en la eternidad, no era la única interrogante que golpeaba su consciencia. Un torbellino de preguntas se acumulaba una tras otra: ¿Cuántas almas había recolectado?... ¿desde cuándo? «Céntrate en tu labor», se dijo Hela, aunque no reconoció aquella voz en su pensamiento como suya. «No es momento de preguntas. La fuente da respuesta. La fuente es la verdad». Aquel mantra, que imitaba su voz, apagó sus dudas haciendo desaparecer la inquietud y retornar a la cotidianidad de una existencia eterna, sumergida entre los pliegues de incontables eras, siendo la perfecta herramienta en los engranajes del perfecto universo, con sus enigmas insondables, del cual, se suponía, no debería cuestionarse nada. 

Sin embargo, ni el más poderoso designio del destino puede cambiar a un alma inquieta. Una pequeña larva va creciendo en su interior, lentamente, rasgando sus entrañas, algo que no debería estar ahí aparece sembrando preguntas. Inocentes, inocuas, pero incesantes, y comprende que no todo estaba bien, que tales dudas no deberían estar allí, dentro de ella. Decide ocultarlo, enterrarlo profundo. La cálida luz amortiguaba su punzante osadía cada amanecer, lo mantiene a raya.

Nadie sospechaba nada.

El olor metálico teñía el ambiente con un matiz añejo que se cobraba una cuota elevada por el oxígeno malgastado. La respiración suave, casi inaudible de tan pausada, contenía las últimas exhalaciones del instinto de supervivencia de la chica. Una cascada le brotaba desde el estómago, bifurcándose entre la ingle y la cintura, y cubría sus aterciopelados muslos; los que no hacía mucho posaban luciendo tutú como una de las bailarinas de Edgar Degas. Desmadejada sobre su propio charco de sangre vio aparecer a la recolectora de almas. Reconoció a la hermosa mujer con la absoluta certeza de quién se desprende de una venda y quedando cegado por la luz del día no tiene dudas: allá sobre su cabeza, dominando el firmamento, está el Sol. Ella era el Heraldo de la Muerte, y cercenaba tajantemente todas sus esperanzas de sobrevivir al salvaje apuñalamiento. Indefensa como un neonato en las manos de la comadrona, su destino se acunaba ante el inminente abrazo de La Parca. La muerte tiene el poder del silencio, detiene la vida en un instante, te paraliza haciendo imposible la huida. Rosa, la chica con sueños de ballet cuyo nombre era en homenaje a una de las bailarinas del pintor favorito de la familia, se sintió en paz. Recostada, apartó la mirada de la hipnótica Parca y dirigió sus ojos hacia un delicado marco plateado que contenía un retrato suyo junto a una tierna mujer de mediana edad. El gorgoteo ininteligible de la moribunda flor marchita rascaba la calma sobremanera. Se esforzaba por conseguir una pequeña apertura en sus ojos e intentaba levantar su dedo índice lo suficiente para que aquel Ser le concediera su última voluntad. Hela, como una estatua de mármol frío y carente de alma la observaba sin ánimo de regalarle ni un segundo más en aquel mundo que la había dejado desangrada y sola. La chica cerró la boca e hizo ademán de tragar los coágulos sanguinolentos que brotaban de la garganta.

—Mma... mmm… —Sus ojos parecían salirse de sus órbitas por el esfuerzo.

De repente Hela sintió algo extraño, una punzada en el corazón, pero… Ella no tenía corazón.

—M-mama —consiguió vocalizar mirando el pequeño marco.

Fue ese instante, esa palabra, tan solo eso, cuatro letras, las que hicieron estremecer y dudar más aún a Hela de su vana existencia. No sabía qué era eso que la inundaba, pero la retrasaba en su trabajo y todo acto tenía consecuencias.

Se acercó a la mesilla y recogió el ansiado recuerdo familiar de la chica, se inclinó hacia ella y lo dejó sobre su mano cerca de su rostro recostado. La miró a los ojos y vio La Paz y su muerte.

IV

La luz apareció para reclamar la sustancia de Rosa. La Parca, como era su costumbre, permaneció serena contemplando la celestial manifestación. En el intervalo de un latido la luz desapareció tan súbitamente como había surgido. Al apagarse una imagen impactó a la sobrecogida Hela. Desprevenida por la brutalidad de la escena quedó aturdida y su mente no pudo frenar la avalancha que le vino encima. Miró su mano, le faltaba algo. Sangre, miedo, horror. Su mano agarrotada sujetaba firme un espejismo, la calidez de una manita pequeña de deditos finos que la apretaba... no estaba. Dolor, agonía, amargura. Sus ojos eran una catarata de lágrimas sobrenaturales. Una escena daba paso a otra, inconexas, atormentadoras. Notó el sabor de la sangre en su boca, sintió el vacío en su mano, su alma crujió bajo sus ropas. Martirizada, sin comprender nada, perdió la consciencia.

En ese momento, al otro extremo de la ciudad, como si de otro mundo se tratara, un joven se dejaba llevar como agua de río en un día lluvioso.

—De acuerdo, voy para allá ahora mismo. —Colgó el teléfono y se apresuró hacia el pequeño mueble auxiliar de la entrada.

Recogió llaves, cartera y unas monedas sueltas, todo en un mismo montón que sujetó con una sola mano. Se disponía a salir cuando reparó en la mirada inquisitiva de Brenda.

—Pórtate bien —dijo acariciando la peluda cabeza de su amiga—. Volveré enseguida, no tardaré.

La perra se tumbó cual alfombra, a lo largo de la entrada, obstaculizando la apertura de la puerta, y ladeó la cabeza recelosa de las palabras de su amo.

—Vamos, vamos… A tu sitio. —Liam señaló hacia el interior del piso—. Tienes agua y comida —añadió tratando de camelar a la perrita.

Nada más oír «comida», el intenso ámbar de los vivarachos ojillos de Brenda destelló como un par de piedras preciosas, y su bonachón rostro —enmarcado de plata— borró todo rastro de desconfianza. Se alzó como accionada por un resorte. La peluda bola se perdió flechada por el pasillo en dirección a la cocina. Liam sonrió.

El sonido seco de la puerta al cerrar alertó a la ingenua perrita de que había vuelto a caer en una treta de su amo. Brenda, una Gos D’Atura, era una perra pastor del Pirineo que presumía de conocer a su amo mejor de lo que él se conocía a sí mismo, pero al final siempre terminaba cayendo en sus trampas. Era una magnífica representante de su raza, de pelo largo y negro con toques blancos, grises y tierra que le aportaban una hermosura excepcional. Cariñosa, atenta y extremadamente intuitiva e inteligente, se diría que solo le faltaba hablar para que cualquier humano, incluido el más torpe, la pudiera comprender a la perfección. Un poco rabiosa por haber picado con un truco tan viejo perdió el apetito, y se encaminó a su zona de recreo para desahogarse mordisqueando juguetes. En el apartamento en penumbras apenas se filtraba la luz exterior, y no porque su dueño se ausentara de la casa, sino que este era el estado habitual de su domicilio. Invierno o verano, el sol era un prófugo al que Liam parecía haber puesto precio a su cabeza desde hacía mucho tiempo. Era algo a lo que Brenda no había terminado de acostumbrarse. Nunca entendería que motivó un cambio tan radical en el ambiente de su hogar. El lugar, antaño luminoso, jovial y cálido, era ahora solo un eco lejano del pasado envuelto por un silencio espeso, recubierto de una sombra pegajosa que lo impregnaba todo. Antes Liam siempre andaba con otros humanos, algunos más especiales que otros, algunos más queridos por Brenda que otros, y entre ellos, unos pocos escogidos que ambos seguían extrañando tantos años después. Ahora ninguno aparecía por allí, pero Liam no tenía de qué preocuparse. Brenda no pensaba fallarle jamás. Lo acompañaría fiel por siempre, y algún día conseguiría alejar de manera definitiva esa pegajosa mancha sombría que atemorizaba tanto al sol como para mantenerlo alejado de la vida de su querido amo.

Liam cruzó el ancho portal de su edificio y se sumergió en las bulliciosas calles del distrito. La lluvia ocultaba el mundo, y el mundo llevaba tiempo ocultándose de él. Un manto encapotado se dirigía a la ciudad cual legión apocalíptica, y aunque eso no consiguió frenar su camino al hospital estatal, sí lo estaba calando hasta los huesos. Con las prisas había olvidado coger incluso el paraguas. Su negro cabello se le adhería a la cara y los ojos como una enorme alga viscosa. Aceleró el paso, no tenía un minuto que perder si quería llegar a tiempo.

Cuando llegó a la entrada del hospital eran poco más de las 9 y faltaban escasos minutos para comenzar su cita con el doctor. Atravesó raudo la cristalera automática sin esperar siquiera a que tuviera la apertura mínima para pasar con comodidad. Se detuvo al llegar al panel de información para comprobar la planta a la que debía dirigirse, mientras, pequeños charcos de agua se formaban a sus pies. Un celador, fregona en mano, lo fulminó con la mirada al comprobar que el rastro de gotitas lo señalaban como causante del estropicio en la recepción. Avanzaba hasta Liam dispuesto a reprenderlo cuando el joven atajó el ascensor con un ágil movimiento. Su salvación se presentó en forma del sonido de una alegre campanilla que le rescató cerrando el elevador en las mismas narices del bedel.

La sala estaba desierta. Su rostro humedecido y anguloso recuperó la calma, perdiendo con rapidez el tono rojizo producido por el acaloramiento de sus prisas. Se sentó en una de las rígidas e incómodas sillas, y sacó un pañuelo del bolsillo interior de su chaqueta. Cerrando sus tristes y demacrados ojos pasó la suave tela por la robusta frente, las intensas cejas, la fina nariz y los carnosos labios, retirando la lluvia que humedecía su cara. Recordó aquella hoja que tuvo que arrancar de la libreta que siempre llevaba a la consulta de la psicoterapeuta, la que le hizo guardar en el bolsillo de su pantalón, en ella llevaba enumeradas una serie de compromisos que debía hacer por él. Los tres primeros fueron fáciles, este era el cuarto.

La puerta de la consulta se abrió, la enfermera, una mujer de mediana edad encurtida en un uniforme, que tal vez diez años atrás le hubiera entrado holgado, le indicó haciendo gala de una exquisita cortesía que pasara.

—Buenos días, Liam. —El doctor observó perplejo el aspecto húmedo del chico—. Te pido disculpas por lo inesperado de la llamada, ya se sabe que el tiempo es nuestra mayor desventaja, y no hablo del climático. —Le regaló una media sonrisa.

—No se preocupe, doctor, un poco de agua no hace daño. —Avergonzado trató de arreglarse el cabello mojado con las manos.

—Me alegro de verte, apenas si te reconozco, han pasado varios años y has cambiado mucho, aunque ese hoyuelo en la barbilla sin duda es la aportación genética de tu padre. Hablé con él hace unos días y cogía otro vuelo a Londres esta semana, ¡si sigue así se hará de oro! —dijo soltando una carcajada—. Mi hija ya está haciendo la especialidad, se ha decantado por trauma, siempre le gustaron los huesos —continuó, riendo abiertamente—, aún recuerdo cuando erais pequeños y aparecías con el brazo vendado porque el diagnóstico de Carol siempre era: «rotura, hay que operar», ¡me hago viejo! Y vosotros mayores.

—Sí… lo recuerdo, con su bolso lleno de vendas y esparadrapo, me alegro por ella, está bien que haga lo que le gusta.

—Bueno, Liam, iré al grano, que si me pongo a hablar no paro. Creo que mi ayudante te ha explicado todo por teléfono, de todas formas, cualquier duda que tengas házmelo saber, no tienes por qué preocuparte, la anestesia no debería ser problema, la donación de médula es un proceso bastante rápido, y sin duda un inmenso gesto de altruismo y humanidad. —Tragó saliva, aquel no era un trabajo fácil. El doctor hojeaba una carpeta que contenía el expediente del chico—. Quiero agradecerte sinceramente tu decisión, no es lo habitual hoy en día, es muy difícil encontrar donantes de médula.

—De nada, doctor —dijo acomodándose en la silla—. Es algo que desde hace tiempo he querido hacer. La solidaridad es un valor que me ha inculcado mi madre desde muy pequeño, se podría decir que ella ha sido la instigadora de esto.

—Tu madre es una estupenda mujer, colaboradora, inteligente, resolutiva, una empresaria con éxito, de veras que la admiro, dale recuerdos de mi parte…

—Se los daré de su parte, aunque la veo poco...

—A ver si saca un hueco en su agenda y vamos a cenar los cuatro, a mi mujer le haría mucha ilusión, eran muy amigas.

—Para mi madre será un placer, sin duda estará encantada.

—Gracias de nuevo. La enfermera te acompañará a la sala donde puedes cambiarte para comenzar el procedimiento. —El médico se levantó de su asiento y estrechó la mano del joven con fuerza.

Liam agradeció con una sonrisa las palabras del doctor y abandonó la consulta acompañado por la enfermera, que le hizo entrega de un formulario. Siguió a la mujer un breve trayecto hasta llegar a una zona de vestuarios.

—Espere aquí hasta que le avisen. Entretanto lea la documentación que le he dado, es un formulario con el protocolo. —Rebuscó entre los bolsillos de su bata blanca y sacó un bolígrafo—. Tenga. Si no tiene ninguna duda lo puede firmar y ahora me lo entrega.

La enfermera se despidió con un leve gesto de la mano y cerró la puerta tras de sí dejando a solas al chico. Liam comprobó satisfecho que en la pequeña habitación de espera le habían dejado dispuestas unas toallas. Secó el agua de lluvia que lo había empapado y se adecentó lo mejor que pudo. Se dispuso a quitarse la ropa mojada y a ponerse la bata hospitalaria abierta por detrás, y sin perder el tiempo cogió el bolígrafo que le había entregado la enfermera y firmó el formulario. Ya estaba allí, faltaba menos para terminar, para poder huir a su refugio, a envolverse de ese estado de ánimo que él se había creado y… desaparecer.

Tal como le habían informado no pasó demasiado tiempo esperando. Liam le entregó el documento a la enfermera y se dispuso a tumbarse donde le indicaban. 

—En unos minutos vendrá el doctor y procederemos con el chequeo y la extracción de sangre, permanezca tumbado y relájese —dijo haciéndole un guiño.

El doctor sin dilación y con gran profesionalidad, con la ayuda de la enfermera, practicó las pruebas pertinentes con una asombrosa celeridad. Liam se sorprendió gratamente al comprobar la sencillez del proceso, en pocos minutos sus nervios se desvanecieron y quedó relajado por completo. Momentos después el doctor se retiró para analizar los resultados. La auxiliar del médico siguiendo los pasos de su responsable se retiró y cerró la puerta dejando a Liam a solas.

Sin saber por qué todo dejó de estar bien cuando la enfermera salió. A solas, tumbado en la camilla, la sangre se le espesó hasta el punto de congelación. Notó como se le erizaba el vello de la nuca, se giró con brusquedad buscando atemorizado. Su mirada se topó con la fría pared verde de la aséptica habitación. Una penetrante sensación de mareo le revolvió el estómago lanzándoselo directo a la boca, al tiempo que una gota helada de sudor se deslizaba escarchando su frente. El corazón le estallaba dentro del pecho mientras el universo se detenía suspendido en un escalofrío. Aquel segundo eterno le atravesaba la garganta, no conseguía exhalar, atragantado. Asfixiado de terror perdió la consciencia entre convulsiones y jadeos.

«¿Qué ocurre aquí? —pensó Hela a los pies de la cama del chico».

Un perturbador sueño atrapó a Liam en la inconsciencia. 

—La roja irá dentro, pero antes hará un zigzag, tocará la bola azul dejándola en posición para mi segundo tiro, e irá dentro junto con la negra que habrá quedado alineada perfectamente —dijo el joven fanfarroneando de jugada apoyado en la mesa y acariciando el tapete verde con la yema de sus dedos.

—Leo, la estrategia de tu jugada es sublime, pero te olvidas del factor más importante. —Liam cogió el taco y se lo colocó como un profesional entre los dedos índice y corazón.

—¿Qué? —Leo se incorporó dando un paso en falso hacia atrás que le hizo perder un momento el equilibrio.

—Primero, que estás demasiado borracho como para ganarme y segundo, que me toca a mí. —Con concentración enfocó la bola blanca, esa sería su jugada, sabía que podía hacerlo, le gustaban los retos, aunque su amigo no fuera muy consciente de su victoria al día siguiente.

Las dos bolas se tocaron y el sonido fue ensordecedor. Como en una proyección a cámara lenta Liam miró al frente y vio a Alis con su rostro angelical desencajado, se llevaba las manos al pecho donde una cascada sangrienta brotaba sin fin.

—Vas a morir Liam, no como yo, pero estarás muerto y vivirás para contarlo. —Alis se desvaneció como una nube de polvo del desierto. 

Liam despertó de un sobresalto intentando mantener el equilibrio dentro de la estrecha camilla.

La pálida Parca no se había delatado. Invisible a los mortales, solo había acudido a una observación previa como tenía por costumbre. «No puede verme, imposible, ¿qué le pasa?». Confundida retrocedió hacia el dintel de la puerta. La enfermera, al retornar a la consulta portando los papeles de los resultados de las pruebas clínicas rasgó al espectro, atravesando de lado a lado a Hela.

—Liam, los resultados son perfectos —comentó la enfermera distraída mientras empezaba a recoger sus instrumentos—. Permíteme retirar el brazalete del tensiómetro… —Al tocar la piel del chico la enfermera se sobresaltó y dirigió su mirada a la cara de Liam—. ¡Dios santo! Estás helado, y ¡pálido! ¿Te ocurre algo? ¿Estás bien?

—Creo que... —balbuceó Liam intentando tragar saliva—. Sí, sí… No es nada, solo… solo un mareo —respondió el chico todavía un poco aturdido.

—Está bien. Parece que ya recuperas el color. Tienes la tensión baja, te traeré un zumo.

—De verdad, no es nada, descuide. Me encuentro bien.

—Debes cuidar tu salud para la intervención —dijo la enfermera, y asumiendo un aire maternal prosiguió—. Toma algo caliente nada más salir del hospital no te vayas a constipar, espero que no te haga enfermar ese chaparrón que te cayó encima —dijo con gesto de preocupación—. Recuerda que has de venir en ayunas para la operación.

Liam se marchaba con aire distraído sin atender a las últimas palabras de la sanitaria. Sin embargo, era una falsa impresión, pues lo que le invadía era tal exaltación nerviosa, que se desorientó a tan solo unos metros de abandonar la habitación. Deambuló por los pasillos del hospital medio sonámbulo y sin rumbo, deseando encontrarse a sí mismo en una vida con sentido. No paraba de darle vueltas en su cabeza a esa sensación que había recorrido su cuerpo hacía unos instantes.

V

Liam se detuvo un momento y apoyó la cabeza contra la pared.

—Tienes que tumbarte con las piernas hacia arriba y comer una pastilla de regaliz.

La vocecilla provenía de una pequeña y delgada silueta refugiada tímidamente bajo el quicio de la puerta.

Liam se incorporó de inmediato, avergonzado de su estado a ojos de la niña. Al instante, como por arte de magia, todo el malestar que sentía se evaporó. El pequeño ángel, de inquietos ojillos felinos de intensa esmeralda, profundos como el mar, que fijaba su curiosa mirada en él, le transmitió una serenidad inocente y pura.

—¿Me hablas a mí? —dijo el chico confundido.

—¿A quién si no?, ¿estás mareado? La tía Anna siempre inventa mil remedios: contra el mareo, el dolor de tripa, el cansancio, el mal humor… A veces funcionan, pero solo a veces —decía mientras se apartaba la mascarilla del rostro—. Me llamo Zoe. —Sonrió.

La dulzura del rostro de la niña quedando al descubierto, le traspasó como si contemplara la minúscula representación de una figura celestial. Los frágiles labios de Zoe iluminaron, como un sol, el pasillo con aquella sonrisa transparente y nítida de cristal.

—Pues… encantado, Zoe. Yo… yo me llamo Liam. No estoy mareado, solo me he despistado… un poco. —El joven se llevó una mano al cabello y se rascó la cabeza.

—Todo recto la segunda a la derecha verás el control, a la izquierda está la salida. 

—Vaya, parece que te conoces bien el hospital, ¿qué edad tienes?

La chica se sonrojó. Su delicado y quebradizo cuerpo, fino como el papel, se mostró dubitativo, sin saber si acercarse al joven o retirarse a la seguridad de su habitación. Los inmensos ojos de Zoe de mil tonos marinos descendieron tímidos hacia su graciosa naricilla.

—Tía Anna no quiere que hable con extraños cuando ella no está. Tengo diez, bueno… todavía no, pasado mañana, pero tengo tantas ganas de tener diez que lo digo antes por si acaso —explicó la pequeña niña atropelladamente.

—¿Por si acaso qué? —dijo Liam conteniendo una sonrisa.

—Por si acaso no los cumplo.

A Liam se le hizo un nudo en la garganta. La realidad cruda de la pequeña le impactó dejándolo sin respiración, una realidad cruel a la que su juventud no terminaba de acostumbrarse. Intentó disimular el brillo incontrolable que se formó en sus ojos apartando la vista hacia una ventana al final del pasillo.

—Claro que los cumplirás —aseguró a Zoe esforzándose para que no se le quebrara la voz—, y seguro que te harán una fiesta increíble.

—Eso espero, los he escuchado cuchichear por teléfono, creo que viene un payaso, no es que me gusten mucho, pero me haré la sorprendida, prefiero los juegos de magia, aunque si me regalaran un perrito, ¡sería la niña más feliz del planeta!

La niña se iluminó como una estrella fugaz irradiando ilusión.

—¿Sabes?, yo tengo una perrita, se llama Brenda, es un perro pastor del Pirineo, es mi mejor amiga, creo que me conoce mejor que yo mismo.

—¿Sí? ¡Me encantaría verla!, un perro del ¿Pi-pirineo?... no conozco esa raza —dijo con voz emocionada—, tal vez un día nos veamos en el parque paseándolos. Contando que me regalen un perrito claro… Tía Anna me ha prometido que cuando me recupere de la operación, una sorpresa me estará esperando en casa.

—¡Ojalá sea cierto! —exclamó Liam contagiado de la energía de la pequeña—. ¿Y cuándo te operan?

—Pronto. —El musical timbre de voz de Zoe casi pasó a ser un susurro—. Me van a trasplantar médula. Es una operación sencilla, ¿sabes?, y no me dan miedo las agujas —recuperó el tono tratando de mostrarse decidida y valiente.

—Bien… —carraspeó Liam. El extraño cosquilleo sobrenatural de nuevo se apoderó de él—. Suerte con la operación, ya verás como pronto saldrás de aquí.

Dándose media vuelta, y aligerando el paso, no tuvo cabida mayor despedida.

—¡Gracias! —dijo casi gritando Zoe a su extravagante nuevo amigo.

La niña volvió a su habitación. Atestada de juguetes, con las paredes llenas de decenas de dibujos pintados por ella misma, aquel lugar se podría decir que era su casa. Tenía que realizar un esfuerzo grande para recordar un tiempo donde aquellas cuatro paredes decoradas con sus pinturas no hubieran sido todo su universo. Se tumbó en la cama algo cansada. Su vida en general era un constante estado de agotamiento. Durante un buen rato pensó en aquel extraño joven, algo molesta por su repentina despedida. ¿Se habría enfadado por algo que había dicho? Realmente creía que había sido muy educada con él. Puede que tía Anna estuviera en lo cierto, era mejor no hablar con extraños. ¡Tía Anna! La cara de su tía se le vino a la cabeza con rostro enfurruñado. Decidió que sería mejor no comentarle nada del asunto a la tía para no hacerla enfadar, y de paso ahorrarse una de sus regañinas.

—Buenos días, princesita. —La doctora Matilda entraba por la puerta—. ¿Cómo estás hoy? ¿Preparada para el gran día?

El personal del Hospital se había convertido con el paso del tiempo en mucho más que simples expertos profesionales entregados por completo del cuidado de su salud. Para Zoe en la práctica formaban parte de su familia, y ella notaba su cariño a diario. Sentía que todos la querían y daban lo mejor de sí mismos para hacerla estar bien. 

—¡Por supuesto, Mati! —respondió con cariño Zoe.

—Tu tía debe estar al llegar. Vamos a traerte el desayuno y arreglaremos la habitación para que no nos tire de los pelos por el desorden.

Ambas rieron intercambiando miradas cómplices. La pureza de alegría que desprendía Zoe era innegable. Todos la adoraban por ello. A pesar de su corta edad, aprendían a diario con ella lecciones imborrables de fortaleza y esperanza. Su vida no había sido fácil, pero al fin parecía que la fortuna se posaba en su hombro para darle la vuelta a su destino.

La regordeta enfermera Sunny llegó acarreando la florida bandeja del desayuno de Zoe. Tal como era habitual, venía cargada de una generosa ración de alimentos. Como siempre, Zoe haría el esfuerzo de tratar de acabarla, y Sunny estaría a su lado animándola, aunque ambas sabían de sobra que la ímproba tarea estaba irremediablemente abocada al fracaso. Zoe se disponía a dar su primer bocado cuando un pelotón de personal sanitario irrumpió en la habitación al grito de: ¡Sorpresaaa! 

—¡Tía Anna! —exclamó Zoe entre carcajadas que parecían un cascabel.

El personal hospitalario dejó espacio para que la tía de Zoe, con un enjambre de globos atados a la muñeca, se aproximara con facilidad a la niña. 

—¡Cariño! —Se abalanzó con dificultad sobre su tierna sobrina entre la nube de globos.

Allí también estaban camuflados sus primos y el abuelo Tucker.

—Vamos, ¿a qué esperáis? —Tía Anna, haciendo gestos con la mano que tenía libre, apresuraba a los chicos para que se acercaran a su prima.

—Hola, Zoe —dijeron a coro—. Te traemos un regalo. —El mayor de ellos se adelantó desplegando una enorme caja roja envuelta por un lazo dorado.

—¡Oh! —exclamó Zoe mostrando una amplia sonrisa que iluminó a los allí presentes—. No teníais que haberos molestado. Tampoco es para tanto. Todo saldrá bien, y en nada estaré con vosotros jugando en el parque de casa del abuelo.

La entereza que mostraba Zoe hizo aflorar lágrimas en más de un rostro.

—Son bombones —dijo el abuelo Tucker con voz quebradiza.

—¡Abuueeeelo!

Primos y abuelo se lanzaron sobre Zoe y Anna formando una piña de abrazos y besos. Enfermeros y doctores con el corazón encogido se retiraron en silencio respetando el bello y conmovedor momento de intimidad familiar.

El día pasaba en un suspiro, la tarde llegó sin desearlo. Hacía un buen rato que todos se habían marchado para dejar descansar tranquila a Zoe. Debía reposar para el proceso que le esperaba. Las emociones habían sido suficientes por ese día. Zoe, tumbada en la cama, observaba los coloridos globos de divertidas formas que flotaban mansamente atados en una butaca que ocupaba el rincón de la habitación. Hipnotizada por sus brillos y el lento vaivén, sumergió su mente en un dulce sopor. Se sintió feliz por todas las visitas que había recibido, dichosa al comprobar cuán querida era por su familia y el resto de personas. Sin embargo, un ligero atisbo de melancolía empañaba aquellas sensaciones. En realidad, esa melancolía no surgía de la nada, pues siempre la acompañaba residiendo en el lugar más sagrado de su pequeño corazón. Lo habría dado todo porque su madre estuviera allí. La melancolía, una vez notaba que Zoe le prestaba atención, abría con un torbellino el portón del dorado palacio donde reinaba adormilada, desencajando a su paso goznes de puertas y ventanas. Cogía una fuerza tremenda, y se vestía irresistible de nostalgia con su mejor traje de gala. Brillante y sedosa, su tacto manchaba de lágrimas calientes el alma de Zoe. Era una dama galante que encandilaba a la niña. Se cubría de recuerdos hilados por las palabras de otras personas, adoptando la forma, el cuerpo, la cara, las maneras de su madre. Tendía sus redes tratando de atrapar el corazón de Zoe. Su deseo era cautivarlo para siempre en aquel triste canto de sirena. La niña apenas recordaba a su madre. Ella murió siendo Zoe muy pequeña. Los motivos quedaban ocultos por la niebla infantil que engullía sus recuerdos y las vagas explicaciones que los mayores le aportaban. Su madre era un ensueño, un cuento de hadas. Un ser especial, que bello flotaba en su subconsciente. Hermosa y delicada, ella había heredado su misma mirada, sus mismos ojos, todos lo decían. Fuerte e independiente, luchadora y amante hasta el último momento de su pequeña Zoe. Así se la describían. Así la tejían las palabras de tía Anna y el resto de familiares mitificando su persona, para Zoe brillaba como un ángel en su corazón. Y sabía que todo era verdad, su alma así se lo atestiguaba. Con certeza sabía que allí no había mentiras compasivas para ensalzar la madre perdida. Tal vez su imagen estuviera difusa por el paso del tiempo, por ser tan pequeña cuando perdió a su madre, pero conservaba muchas otras cosas de ella que nadie podría transmitirle ni con un millón de frases. Sensaciones imborrables que su ser atesoraba. La dulzura de sus besos de terciopelo. La calidez tibia de primavera de su abrazo. El radiante calor de su pecho como un sol de mediodía. El suave tacto de la piel sedosa de sus manos cuando acariciaba su pelo mientras cada noche le cantaba una nana. La voz mágica que aquietaba el mundo y la sumergía en sueños del color de un millón de arco iris. La fragancia del aroma de su madre, de mil estrellas. De bosque virgen, de tierra mojada. Cerraba los ojos y allí estaba. Su perfume de noche eterna de luna llena.

VI

Hela tardó un poco en recuperarse de la confusión que le había causado la extraña reacción de Liam. Intrigada, se lanzó a perseguir al chico en su huida por los pasillos del hospital. La hora final se acercaba para él y ella debía concluir su trabajo sin más dilación, sin prestarle mayor importancia a sus visiones o preguntas retóricas, su alma debía ser recolectada sin modificar un ápice el Plan Divino. Cuando al fin lo encontró, estaba hablando con alguien. En un principio no prestó especial atención a su interlocutor, tan solo olía a su presa. Solo se percató de la otra presencia humana cuando el joven se despedía y se apartó dejando ver a la niña. Una punzada atravesó como una lanza incandescente sus entrañas al cruzar su mirada con la de Zoe.

«No puede ser, otra vez no. ¡No me puede volver a estar pasando de nuevo! —gritó en su pensamiento la espectral Hela».

Pero aquello no era uno más de los recurrentes flashes que la habían atormentado con asiduidad. La figura de Zoe se derritió en sus pupilas transformada en un inmenso sol que la consumía. La realidad se quebró en un enorme estallido de millones de imágenes contenidas en un universo de espejos cargados de reflejos distorsionados. El rostro de la niña abarcaba el inmenso vacío hacia el que se precipitaba. Los negros atavíos que cubrían a Hela se desintegraban consumidos en la voracidad de aquella estrella que la absorbía, dejando su cuerpo desnudo refulgiendo como un cometa, disolviendo su esencia espiritual en la vertiginosa caída. Cada átomo de su cuerpo perdía la consistencia necesaria para mantenerse unido, esparciendo su consciencia por el infinito. Hela atravesó los límites del negro universo ignorando que la mantenía presa. Solo su corazón permanecía íntegro, flotando como un pequeño lucero argénteo, la esencia más pura de Hela. Y gritó: 

—¡Recuerda!

Hela despertó con la cabeza embotada y con una espesa niebla cubriendo sus sentidos. Un parloteo incesante, como si fragmentos de sí misma discutieran en su interior, la había espabilado del sopor que entumecía su cuerpo. Se sentía extraña, como si algo no marchara del todo bien, sin embargo, una sensación externa parecía invadirla tratando de imponer una calma artificial, como una droga que modificaba por imposición una realidad que no interesaba que aflorara.

—¿Qué ha pasado?, ¿qué hago aquí? —Hela se llevó las manos a la cabeza con un gesto de dolor—. La cabeza me da vueltas, tengo las manos entumecidas. Cuando trato de recordar un zumbido me taladra la mente y cuanto más me esfuerzo mayor es la intensidad del ruido. —Hela bajó las manos y se quedó ensimismada observándolas.

—¡Silencio! —ordenó a su cacofonía interior. Hela seguía con la mirada fija en una de sus manos—. ¿Qué es esta sensación?

Cerrando los ojos, Hela amortiguó el zumbido que martilleaba dentro de su cabeza. Y sintió. Sintió retornar la calidez a su pulso. La dulce tibieza se esparció hasta alcanzar el centro de su corazón. Tan real como que estaba muerta, una pequeña manita apretó sus dedos. La suavidad del recuerdo se materializaba asiendo su mano. Dulce, tibia, suave. Aquella manita... El amor hizo palpitar el inerte corazón de Hela en un angustioso latido. Las cadenas que oprimían aquellos recuerdos eran frías, inquebrantables. La pequeña mano se extendió en un delicado roce, y lo que hasta ese momento había sido inquebrantable se agrietó.

No entendía lo que le estaba ocurriendo. Aquella niña del hospital había despertado algo en su interior. Sensaciones que ni siquiera recordara que existieran, largo tiempo olvidadas, borradas en aquella existencia donde ahora vagaba siendo mensajera de la muerte. Su ser bullía fragmentando, derritiendo muros de hielo que la oprimían, capas completas de su materia se descomponía cayendo en desprendimientos imaginarios, dejando al descubierto su verdadero ser. Ni siquiera la “Luz”, el único sustento que alimentaba la existencia de los espectros, le había causado una sensación similar, ni siquiera esa fuente divina de poder podía igualar aquello.

Exhausta ante aquella tormenta de emociones decidió continuar con su labor pendiente. Tal vez así hallaría alguna respuesta, quizá encontraría algún significado. Puede que Liam tuviera la clave de lo que le estaba sucediendo.

La muerte no pide permiso.

Hela atravesó incorpórea sin vacilación la puerta de entrada del domicilio de Liam. La casa estaba a oscuras. Un silencio sepulcral envolvía el ambiente. Hela flotaba etérea inspeccionando las habitaciones a la búsqueda del muchacho. Al cruzar por el salón encontró una presencia inesperada. Brenda, que estaba echada en su confortable cojín, se alzó con un respingo y encaró a Hela adoptando una posición defensiva. Los ojos tiernos del animal resplandecían fieros, y con un gruñido sordo dejó ver sus colmillos al letal espíritu. Hela, sin inmutarse, se deslizó con suavidad hacia el animal, desplegando una tibia aura azulada. «Tranquila, preciosa —susurró telepáticamente». Brenda gimió sumisa y acto seguido se postró dócil, recuperando su postura inicial entre cojines y juguetes. 

Una lenta melodía hendió la trémula calma que todo lo impregnaba. El silencio fue engullido por una brumosa armonía. Al compás de la opresiva música un furibundo lamento rasgó la quietud presente. 

«¡Holy water!…».

La espectral sustancia de Hela se erizó como si de piel se tratara. La sedosa y enigmática voz de la canción hilando su influjo, hechizaba la materia de la que se componen los sentimientos. Despacio, incrementado su fuerza, penetró al tuétano mismo de la esencia de La Parca. Cada palabra hipnótica atravesaba los poros de sustancia etérea que conformaban a Hela. Cada verso, un conjuro que la conminaba a analizar los sentimientos que fluían invocados por la poderosa voz de la intérprete de la canción.

«Seven devils all around you, seven devils in your house, see i was dead when i woke up this morning, i’ll be dead before the day is done, before the day is done, before the day is done…».

Esforzándose en mantener encadenadas las sensaciones que le producía aquella cautivadora cantante, Hela fluyó hacia la fuente del sonido: la habitación de Liam, un microcosmos donde confluyeron dos almas en paralelo detenidas en el intervalo de un lamento; Liam tumbado, sumido en su autocompasión; Hela silenciosa, etérea, atrapada en el laberinto de sentimientos perdidos y recuperados. Los pensamientos de ambos envueltos en la susurrante magia de la melodía que con su poder estaba uniendo por unos instantes dos almas. Un vínculo ignorado por los peones del macabro universo que juega caprichoso al azar con los propósitos de mundos tan dispares.

El chico parecía un cadáver blanquecino postrado en la cama. El atlético cuerpo, vigoroso, del joven que una vez fue, estaba consumido por una pena absorbente y macilenta. El hedor de aquella tristeza inundaba cada recoveco de la habitación, expandiéndose como un veneno hacia el resto de las estancias. En su mirada vacía se podía leer con nitidez el dolor que le carcomía por dentro. Sus ojos clamaban desesperados ejecutar el acto final que en otras tantas tentativas anteriores había abortado. Las manos ansiosas de Liam jugueteaban con el instrumento de su liberación, pues eso era lo que su atormentada psique le prometía: acabar con años de sufrimiento. Cortar y decir adiós a una lamentable existencia.

—Creí que todo sería más fácil, pero no fue así —dijo Liam acariciando la afilada cuchilla. 

Las palabras del chico cogieron desprevenida a Hela, que sentada a los pies de la cama de Liam, se incorporó sorprendida.

—Me iba bien en los estudios, me gradué con matrícula de honor —continuó hablando el joven—. En la universidad conocí a Alis, su cabello era tan suave como el algodón, y sus labios esponjosos. Los viernes salíamos al Old Stallion, todos mis amigos iban allí, jugábamos al billar. Leo era un capullo que siempre ganaba, pero se retiraba pronto; las cervezas de más le hacían temblar el pulso. Aquella noche sonaba esta canción...

Hela cada vez estaba más confusa. «¿Me está hablando a mí? —se preguntaba perpleja. Indecisa sobre si hacerse visible y manifestarse». Liam comenzó a tararear la estrofa de la canción:

—Seven devils all around you… —se interrumpió. Los ojos se le empañaron de tibias lágrimas—. Esta canción parece el presagio de la muerte aquella noche, tan solo que, no murieron siete. No lo vi... no lo vi entrar. Alis estaba celebrando su tercera bola con un breezer de Lima en una mano. —Las palabras le arañaban la garganta a borbotones como cuajos de sangre aderezados de espinas—. El ruido fue ensordecedor. Los gritos, la gente corriendo a mi alrededor, tardé un poco en darme cuenta de que un loco armado había entrado en el local. —La mirada trastornada del chico se perdía en algún punto del infinito atravesando a Hela—. La vi mirándome inmóvil, estaba de pie sujeta por su esqueleto, pero sus ojos dejaron de brillar en aquel instante. Murieron todos… todos menos yo. No sé qué hago aquí, debí irme aquel día.

Entre sordos sollozos el chico ahogó su discurso. Aquello era muy extraño. Hela era un ser impasible, así estaba concebida. Aquello no debía afectarle en lo más mínimo y, sin embargo, algo similar a la compasión se abría camino en su aletargada conciencia, solo que ella misma ignoraba que así se denominaba la extraña sensación que la estaba embargando.

—Sé que me observas, te siento desde aquel día, noto tu mirada en mi nuca y tal vez la brisa que siento en mi rostro sea tu aliento, en lo más profundo de mí quiero que seas Alis...

Hela no pudo soportar más aquella situación y se mostró frente a Liam. 

—¿Cómo sabes que estoy aquí? —La voz susurrante de Hela nacida de otra realidad arrancó a Liam de sus lamentaciones como si le hubieran sumergido en un lago invernal.

La reacción del chico, y sobre todo sus desorbitados ojos, dieron la respuesta sin palabras a la pregunta del espectro. La silueta de Hela seguía conformándose. Su bello y pálido rostro flotaba ya en el aire. Sus profundos ojos hipnóticos atrapaban la esencia de Liam mientras el resto de su cuerpo se componía con miles de pequeñas estrellas, deslumbrantes y blancas, apareciendo al unísono de repente, en un oscuro y vasto cielo desolado. Elaborando una fascinante danza, las minúsculas partículas acabaron materializando la sublime figura de Hela.

—¿Tienes miedo? ¿Por qué me hablabas si ahora sientes miedo? ¿Acaso deseas venir conmigo?

Hela lanzaba sus cuestiones a sabiendas de que no obtendría réplica por parte de su interlocutor. Así actuaban las leyes del universo de las espectrales Parcas. Ningún mortal permanecía impertérrito a su visión. Llegado ese momento el mundo se les detenía en un simulacro de efímero adiós.

«Debe ser que todos esos episodios perturbadores que me asaltan periódicamente me están afectando y me han vuelto susceptible...». La sonrisa melancólica que empezaba a formarse en la boca de Hela se transmutó de inmediato en una mueca mezcla de asombro y espanto.

Liam se replegó en un respingo hacia atrás en la cama chocando contra la pared. El impacto psíquico de aquel espectro apareciendo de la nada anestesió el doloroso golpe que laceró su espalda. En un esfuerzo sobrehumano Liam con voz temblorosa preguntó:

—¿Qué eres?... ¿Quién eres tú?

Hela no pudo responder. Era inconcebible que aquello estuviera sucediendo. Nunca un mortal se había liberado del influjo paralizante que provocaba la llegada de su muerte personificada. Hela ni siquiera recordaba haber visto jamás parpadear una sola de sus innumerables víctimas. Los moribundos solo emanaban energía psíquica, y a lo sumo algún leve pensamiento quizá se les escapaba, enfrentando a su ángel de la muerte o aceptando su destino, mientras se sumergían en el sueño eterno envueltos entre los recuerdos que marcaron su vida.

—Por un instante creía que mi añorada Alis se presentaba al fin —continuó Liam cada vez más repuesto de la impresión—. Tu belleza es fría e inerte. Que hermoso hubiera sido que tras tanto tiempo lamentándome, ella acudiera para atender mis súplicas... Es tan dulce recaer en los mismos engaños tras el paso de los años desde su pérdida...

Liam volvía a hundirse de nuevo en la nociva tristeza que no cejaba en su empeño de consumir hasta la última partícula de su esencia.

—Si no eres Alis... y no, no lo eres, sólo puedes ser una cosa... —Liam la observó con cautela mientras se acercaba al espectro.

—Es imposible —dijo Hela con voz tenue—. Deberías estar paralizado. Apenas deberías poder respirar, mucho menos hablar. Esto no puede estar sucediendo, está mal.

—Si eres la Muerte, seas bienvenida, hace mucho que te espero.

—¿Qué estás diciendo? Si entiendes lo que soy, ¿cómo puedes tener esa absurda pretensión?

—¿Por qué me dejaste vivir aquel día? Te regodeas en el sufrimiento humano, ¿es eso? —El rostro de Liam mostraba una furia cercana a la locura—. Te has divertido mucho todos estos años oyendo mis súplicas, ¿verdad? Burlándote de mis torpes esfuerzos por encontrarte, por abrazarte ¿Ese es tu alimento? La miseria de un ser perdido, que no encuentra el sentido a una noche de locura y sangre, que trata de hallar una respuesta a la barbarie de un demente, un significado al porqué seguir donde los demás han finalizado su vida. ¿Por qué? ¡Dime! ¡Por qué esta crueldad innecesaria!

Liam penetraba con la mirada los profundos abismos que hacían las veces de ojos en el rostro de Hela.

—Tienes mucho valor de hablarme de ese modo, mortal —espetó Hela remarcando la palabra mortal—. Harías bien en reservarlo para el trayecto que te aguarda.

—Por fin oigo algo coherente, hazlo ya, ¡llévame!

—No tengas tanta prisa, no soy tu sierva, ni estoy aquí para satisfacer tus deseos. Yo solo sirvo a la Madre Muerte.

—¿No vas a matarme? ¿Entonces para qué has venido? 

—Tu destino es ineludible, tu alma ya ha sido reclamada. —La naturaleza de Hela respondía con un automatismo implantado, pero en lo más profundo de su ser quería saber, y algo le decía que Liam era la clave—. A menos… que yo me niegue a cumplir mi tarea —susurró en sus entrañas, hablando para sí misma y olvidándose del muchacho.

«¿Qué estás diciendo, Hela?, ¡eso es imposible!».

El chico se frotaba la cabeza y daba vueltas por la habitación.

—¿Pero qué clase de burla es esta? ¿Es que acaso el destino no se ha divertido lo suficiente conmigo?

—Cálmate, siéntate y escucha. Puede que aquel día no murieras, al menos físicamente, pero hay algo en ti que sí está muerto. Alis no vendrá a por ti, ni siquiera la volverás a ver si decides quitarte la vida. Su alma está liberada, sin embargo, la tuya, se quedará en un páramo, hasta que los seres oscuros te arranquen los despojos de tu vida mortal y te condenen a vagar como recolector. ¿Crees que eso es mejor que seguir aquí? 

Liam se giró al oír sus palabras, una oscura serenidad fluyó por sus poros. Hela de manera instintiva estaba ejerciendo su cautivador influjo sobre el muchacho.

—Siempre escuche que La Muerte solo se les aparece a los moribundos, si te has aparecido ante mí es que yo lo soy. Dime... —Liam se acercó hacia ella con un grácil movimiento—. Hoy no es el día, pero será pronto ¿verdad?, lo noto. Tú acabarás con mi vida.

—No puedo negar que esa haya sido mi intención, pues es verdad que te estoy rondando, pero sé que algo en ti me está cambiando y tengo que saber qué es, y no me llevaré tu alma hasta que no lo averigüe.

—¡De eso nada, esto acaba aquí y ahora! —gritó Liam con desesperación mientras revolvía las sábanas de su cama en busca de la cuchilla.

Un trueno espeluznante retumbó frenando en seco el frenesí demencial en el que estaba sumido Liam y le obligó a llevarse las manos a los oídos para evitar que le estallara la cabeza.

—Necesitarás mucho más que esto para impedir que… —El joven no pudo terminar su desafío a Hela, hacia la que se había encarado.

En las paredes, el techo y el suelo de la habitación se formó una repentina capa negra de una sustancia aceitosa que supuraba de cada resquicio. Liam no veía la terrorífica emanación, pero sentía como su esencia vital era absorbida a borbotones. Hela petrificada pudo reconocer entre la abominable marea de muerte el rostro de cientos de hermanos y hermanas.

—Cumple con tu cometido, hermana.

La orden estremeció cada uno de los átomos de Hela. Frente a ella se encarnó un enorme ser al que las Parcas conocían con el nombre de Cerberus. La imponente presencia, que apenas si cabía en la habitación, vibraba en un deslumbrante caleidoscopio luminoso que impedía determinar su verdadera forma. Hela no lograba discernir si aquellos apéndices que le sobresalían de la espalda eran unas descomunales alas o si por el contrario se trataba de una serie de enormes brazos que oscilaban al compás de la desquiciante vibración de colores destellantes.

—Madre Muerte espera tu cosecha —continuó Cerberus. La penetrante voz del ser punzaba directamente la mente de Hela como si las palabras provinieran de todos y ningún lugar al mismo tiempo. Lo que debía ser la cabeza de Cerberus temblaba a una frecuencia demencial esparciendo el sonido en un eco lacerante e imposibilitando saber si era una boca o cientos la que propagaba el mensaje.

Liam, ignorando lo que sucedía, veía a Hela sumida en una especie de trance protegiéndose el rostro con las manos, mientras él mismo, sin poder pronunciar palabra, luchaba por evadirse del sufrimiento que pensaba que La Parca le estaba provocando en represalia por desafiarla.

—¡Nooo! —El grito de Hela nació de sus entrañas.

—Blasfemia —respondió Cerberus a la negativa de Hela—. Criatura impía, pagarás por tu herejía. —Las graves acusaciones pronunciadas por la criatura no portaban ningún matiz emocional. Eran una sentencia inapelable.

La viscosa sustancia negra incrementó la virulencia de sus movimientos y siguió expandiéndose estrechando la habitación.

—Madre Muerte, hágase tu voluntad. —Cerberus extendió sus gelatinosas extremidades hacia Liam para cercenar su alma.

Hela en un desesperado intento trató de interponerse entre el muchacho y el mortífero apóstol, pero antes siquiera de lograr acercarse a Cerberus el aire comenzó a crepitar cargado de electricidad. Los apéndices letales se habían detenido a un palmo del cuerpo del balbuceante Liam. Una barrera invisible impedía a los viscosos tentáculos tocar al muchacho. Cerberus desconcertado forzó su poder, rodeando aquella cáscara invisible que envolvía a Liam, y aumentó la presión para reventar la burbuja. Fue un instante, de repente chispas de un azul puro e intenso comenzaron a saltar en mil direcciones, seguidas de multitud de lenguas de materia incandescente. El apóstol de la Muerte no tuvo ninguna oportunidad. Con un nuevo estallido de trueno una ondulación mística de brillante plasma azul consumió a Cerberus y expulsó con su onda expansiva la espectral sustancia arrastrando con ella a todas las Parcas que contenía. El aire se llenó de tormentas y Hela se disipó como niebla al amanecer.

VII

Gris, espeso, pútrido: así era el inerte panorama que Hela vislumbraba. Un horizonte de humanos apagados, de anodinas vidas, portando cada uno de ellos su invisible y terrorífica carga. Una marea de carne afanándose en sus vaivenes, como un rebaño irracional de animales mientras son acechados por decenas, cientos de depredadores: los hermanos y hermanas de Hela. Allá donde dirigía la vista, Hela veía Parcas rondando a la gente: ignorantes insensatos absortos en sus ombligos, engreídos, creyéndose el centro del universo.

¿Cuál era el sentido de todo aquello? El encuentro con Liam había desbaratado los endebles esquemas que le restaban. Los sucesos de ese día habían dinamitado con machacona cadencia, sin fatiga, su vulnerable no existencia. La energía que había descubierto contenida en Liam había sido como ver una estrella en comparación con el resto de grises presencias de aquella calle.

Hela salió del mundo material, y gritó. Una sensación eléctrica la abrumó. Y, mientras sangraba, el sosiego se aferró a su metafórico corazón, sabiendo que todo iba bien, que ella estaría a salvo.

Días después, superadas las pruebas y procedimientos pertinentes, en el quirófano todo estaba preparado. Liam que había pasado la noche anterior en el hospital fue trasladado con puntualidad británica desde la habitación a la sala de intervenciones. Todo estaba dispuesto según lo previsto. Los doctores, junto a su equipo, se dedicaron con diligencia a su labor mientras él, recostado sobre la camilla, notaba el efecto casi de inmediato de la anestesia. La cosquilleante sustancia química sometía su cuerpo apagando los sentidos de manera gradual. En un súbito sobresalto, su consciencia, intolerante, trató de repeler en un vano esfuerzo al invasor: la opresiva sustancia que se imponía sobre su voluntad. Sin embargo, sucumbió aniquilada, precipitando su caída hacia el artificial letargo.

Liam se sentía embotado. Un torbellino de colores chillones flotaba frente a él arrastrando sus miembros estirados como pasta demasiado cocida. La náusea se hizo fuerte, atrincherada en su garganta. Sacando fuerzas de donde no las había frenó el alocado movimiento que lo arrastraba en un bucle infinito. El brusco impulso lo incrustó hasta el punto de notar cómo cedía el lecho donde reposaba su cuerpo tendido. Pasados unos instantes la espesa bruma que ofuscaba su pensamiento fue diluyéndose en viscosos jirones que chorreaban escapando por sus orejas. La inquietud hizo presa en él. ¿Dónde estaba? Se esforzó en recordar, pero nada acudía a su memoria. El lugar le resultaba terroríficamente familiar. Los ojos, disparados, examinaban cada palmo del amplio espacio tratando de enviar al cerebro alguna pista que lo pudiera situar. La densa penumbra que inundaba el lugar dificultaba el propósito que los ojos se habían impuesto, lo que aumentaba el frenesí enloquecido que los movía. El cuerpo agarrotado de Liam por fin comenzó a reaccionar, y sus dedos notaron el suave y adhesivo tacto del suelo de madera. Justo entonces su ser reconoció el lugar emitiendo un angustioso gemido lleno de dolor y terror. Accionado por un muelle Liam se incorporó del parqué al tiempo que tomaba consciencia de su desnudez. ¿Cómo había llegado allí? Un intenso escalofrío lo recorrió de lado a lado. Era el bar del horror, la morada de la desolación... El comienzo de su muerte en vida. De manera extraña el frío que atenazaba su piel se tornó pegajosa calidez a sus pies. Liam intuía lo peor. Asustado buscaba el coraje donde ya no quedaba sino una carcasa vacía de sí mismo. Enfocó su atención hacia el suelo, mientras levantaba una pierna, para averiguar la causa de la rara sensación. Algo denso, pastoso, le goteó de la planta del pie. La sustancia oscura, casi negra, se escurrió retornando a la fuente de la que procedía emitiendo un sordo sonido al impactar… Plof, plof, plof. Aquello no era un pequeño charco. Era una densa marea que anegaba el bar, recubriendo su superficie por completo con el sucio pecado que lo había engendrado. Liam estaba a punto de resbalar cuando asimiló lo que era aquel espeluznante líquido. El horror le apretaba los órganos internos elevando una arcada hasta su esófago que detuvo en el último instante cerrando y apretando hasta el extremo sus labios. Un mar de sangre se agitaba convulso, salpicando paredes, sillas, mesas, la barra del bar. El espeso fluido rugía su maldad emanando de la rabia de los innumerables cadáveres resentidos tirados de un lado a otro del local. Liam no podía moverse, y sentía como la marea rojiza continuaba subiendo... sobrepasando sus rodillas. Frenético buscó con la mirada una salida. De la nada, frente a sí, en la pared del fondo se conformó una puerta que un segundo antes no estaba allí. El marco irradiaba una luz pura, blanca, celestial, que repelía de sus límites la maligna secreción. Una dulce calma acarició el alma de Liam, remitiendo el sufrimiento que laceraba su espíritu roto. El portal luminoso se abrió dejando entrever una figura conocida para él. La hermosa Hela, vestida de blanco, levitaba ligera solicitando su presencia. El joven se recreó en el rostro acendrado de la mujer, la exquisita belleza de aquel ser de otro mundo. Ella extendió una delicada mano suplicante y el chico, libre de toda angustia, se dispuso para asirla. La irrealidad golpeaba con salvajismo la percepción nublada de Liam, pero se resistió al desvanecimiento que le provocaba y avanzó hacia el espíritu sanador de su desdicha. Con un chasquido, su pie, libre de la sanguinolenta alfombra, afrontó el primer paso hacia su descanso eterno, pero la puerta celestial empezó a tintinear. Un estruendo de mil truenos sacudió la onírica construcción abatiendo a Hela. El portal desapareció estallando en mitad de la tormenta y Liam, en un acto reflejo, se protegió el rostro de las lacerantes ascuas que volaban en todas direcciones como fragmentos de metralla estelar. Hela derribada yacía sobre el mar de sangre, que con renovada furia maligna otra vez inundaba la estancia. La inmaculada faz de la mujer se retorció en siniestras muecas salpicada de manchas rojas. Un indescriptible gemido brotó desde la profunda intimidad de Hela. Liam, consumido en tristeza, contempló a la mujer siendo devorada por la sangre. Incapaz e impotente, el chico vio el esqueleto resplandeciente, con la mano extendida, implorante, hasta que desapareció sumergido en el líquido… En su cabeza retumbaba el eco incesante de la voz de Hela… «Liam, Liam, Liaaam...».

—¿Liam? Liam, ¡Liam, despierta! ¡Abre los ojos! ¡Mira la luz!

El doctor azotaba las mejillas de Liam tratando de arrancarlo del efecto de la anestesia.

—¡Dios mío, hijo! Al fin despiertas… ¡Por un momento creí que te perdía!

Terminada la operación Liam había sido trasladado a la planta de observación aún dormido, donde tenía lugar el proceso de recuperación bajo la vigilancia del grupo de enfermeros de postoperatorio. De repente, las alarmas se activaron cuando el chico empezó a sufrir de violentas convulsiones cuando aún no se había disipado el efecto de la anestesia general. Los enfermeros habían llamado inmediatamente al doctor.

—¿Te encuentras bien?

El chico apenas podía balbucear. Torció el cuello flácido dejando escapar un leve suspiro.

—No, Liam, no... no cierres los ojos… Mírame. Haz un esfuerzo, mantente despierto.

Entre tanto, a poca distancia de donde se había producido la intervención de Liam, otro equipo de doctores se dispuso de inmediato a proceder con el delicado tratamiento del trasplante a Zoe. La serena armonía con la que la operación evolucionaba en el quirófano contrastaba con el enorme bullicio que tenía lugar en los aledaños del hospital.

Un cordón de seguridad hacía las veces de barrera de contención de los diferentes medios de comunicación que se encontraban presentes a la entrada. Los sanitarios y trabajadores del hospital formaban el mismo revuelo que los periodistas en la recepción.

Un viejo celador algo despistado no daba crédito a lo que estaba sucediendo, y con cara traspuesta se acercó a uno de los corrillos de personal del hospital a preguntar.

—¿Qué es lo que ocurre? —dijo con voz pastosa.

—Hoy trasplantan a la pequeña Zoe —contestó sonriente la enfermera más cercana.

—¿Todo este barullo es por un trasplante?, ¡diablos! ¡Pero si ha venido hasta la televisión! —se rascó la despoblada cabezota con gesto de incredulidad.

—¿En qué mundo vives? —respondió la enfermera taladrando con la mirada al celador y llevándose las manos a las caderas—. ¿Cómo puedes ser tan despistado?

—El nombre de la niña me suena, pero no recuerdo de qué…

—¿Te acuerdas de la matanza del Old Stallion? Lo del psicópata aquel que entró en un bar y disparó a sangre fría a unos muchachos. Salió a todas horas en las noticias hace unos años.

—Sí, sí... Claro que recuerdo aquello.

—Resulta que en la huida de la policía, aquel loco, atropelló a una mujer que iba cruzando la calle llevando de la mano a su hija. Ella murió a los pocos minutos, su hija es Zoe. Venían al hospital ese día.

—¡Dios santo!

—Parece mentira que te estés enterando ahora. Desde entonces la niña lleva mucho tiempo aquí tratando su enfermedad, prácticamente es la hija adoptiva de todos los de la planta de oncología.

—No tenía ni idea, pobre chiquilla.

—Sí, pobre. Ya es hora de que empiece su nueva vida.

Cuando Liam despertó, el amable personal del hospital se dedicó a ofrecer al chico la mejor de las atenciones, y desde el primer momento le hicieron constar que todo había salido de maravilla, a pesar del pequeño susto. Liam se sintió feliz sobre todo de saber que el proceso de Zoe se completaba de manera satisfactoria y que todo apuntaba a que la niña evolucionaría favorablemente en el transcurso de los días. La donación sería un éxito, el milagro que salvaría la vida de Zoe.

No hubo ningún problema para dar el alta a Liam y al día siguiente se despidió de sus enfermeros para dirigirse de nuevo a casa. Le hubiera encantado poder pasar a ver a Zoe, pero al final reprimió su deseo y no se atrevió. 

No fue hasta pasado un buen rato cuando Liam retornó a su realidad. El efecto positivo de lo que había sucedido en las pocas horas de ingreso hospitalario y la historia de Zoe había sido un gran bálsamo, pero no era eterno. En un instante se retrajo, formando aquella costra de depresión a su alrededor en un suspiro. El día pasó a noche en un chasquido de su maltrecha alma. Sabía lo que tenía que hacer, ya había cumplido, Zoe se salvaría de su enfermedad, Hela volvería a su fantasmagórico trabajo y él… Acabaría despidiéndose al fin de su vida.

Cuando Hela llegó al hospital Liam ya se había marchado, aunque ella deambuló por los pasillos a su búsqueda. La llamada que sentía era demasiado fuerte para seguir ignorándola, y aunque la extraordinaria fuerza que había surgido de Liam en su último encuentro consiguió mantenerla alejada impidiéndole acercarse al muchacho, ahora una especie de señal le indicaba que ese escudo se había desvanecido. La atracción hacia el alma de Liam se despertaba de nuevo como el reclamo de sangre para un tiburón a kilómetros de distancia. 

Hela, siguiendo el rastro de la esencia de Liam, fue a recalar a la habitación de Zoe. Sentía que el espíritu del chico lo impregnaba todo y cuando se detuvo para inspeccionar donde se podía ocultar no pudo comprender lo que veía. El aura de Liam brillaba fuerte, pero aquel no era su cuerpo. ¿Qué clase de treta diabólica era aquella? Se preguntaba Hela. Se acercó a Zoe para examinar el engaño y entonces pudo apreciar un detalle que se le había escapado. Sin duda Liam estaba allí, de alguna extraña forma iridiscente. Su aura se había fundido con la de Zoe, protegiéndola, formando un escudo guardián. Cuando Hela acarició el luminoso haz, su mano intangible atravesó sin problemas la defensa que Liam había tejido y tocó el aura de Zoe. Lo que descubrió al entrar en contacto con esa delicada luz la bañó de una energía tan pura como la que conformaba el núcleo mismo de las constelaciones, tan fugaces y etéreas. Las barreras impuestas por su existencia de Parca se disolvieron como azúcar en agua al contacto con la evidencia de su vida pasada. Aquella niña... Era el Ser más perfecto que había encontrado en todo ese tiempo de condena. Recostada de lado, sumida en un sueño plácido y profundo, le recordó a su vida mortal, a un bebé que acunaba arrullando con canciones de cuna mientras observaba su rostro, como una deidad en sus brazos, donde no cabía más amor, ni plenitud, ni gozo. Sentía que protegerla era su cometido divino. Su resquebrajada alma al fin se compuso, todas sus grietas se restañaban. Cada partícula de su esencia vibró en armonía con el universo, y vio como todo a su alrededor se iluminaba con aquella luz calma que tantas veces había visto aparecer. 

El cuerpo de la chiquilla se estremeció, notó su presencia como una mano helada subiendo por sus piernas, se giró bruscamente buscando un contacto visual y lo que esperaba como pútrido o fantasmagórico se transformó en una silueta familiar, una visita ansiada e inesperada.

—Mamá, ¿vienes a buscarme? —Zoe extendió su brazo en un amago de volver a tocarla, de volver a sentir el calor que un día le arrebataron sin justicia.

«Mamá —Hela temblaba», ¿cómo podía ser tan poderosa una palabra para zarandear su universo completo con tan solo un susurro? 

Mamá…

Brenda gemía en un rincón de la habitación, un sollozo entre agonía, auxilio y desesperación. La más absoluta quietud se encogía conmovedora. Millones de fragmentos de polvo en suspensión destellaban titilando en un baile armonioso con pequeños haces de luz que expulsaban las ligeras aperturas de unas olvidadas persianas venecianas.

Un minúsculo rumor metálico, un débil eco, rebotaba fragmentándose contra paredes y cristales. Un chof líquido, un flujo de vida debilitándose, dejándose llevar a lo más oscuro. Una melodía mortal que se completaba con suaves y entrecortadas exhalaciones. Ojos que se entrecerraban pausadamente, dibujando en su pecho la silueta de sus huesos cada vez más exagerada. 

El monitor donde se reflejaban las constantes vitales de Zoe empezó a variar drásticamente. Hela y Zoe enfocaron su mirada en él viendo cómo la tensión caía y el pulso se aceleraba. La niña cayó desplomada sobre la cama y La Parca quedó conmocionada.

Una oleada de sanitarios entró en la habitación y Hela desapareció escabulléndose entre ellos en busca de lo único que creía que podía darle una oportunidad a Zoe.

El cuchillo resbaló de la mano debilitada de Liam y dejó caer su cuerpo sobre la cama como un muñeco de trapo intentando concentrarse en sus últimos pensamientos.

«Todo está conectado, lo sé, lo siento. Todos estamos conectados, tus recuerdos, mis gestos, tus palabras, mis decisiones, todo forma parte de un círculo que tiene su principio y su fin...».

Él ya había elegido, había agarrado su vida para ponerle fin. Como una mancha humana que se transformaba en denso alquitrán, una claustrofóbica presión mental que le hacía plantearse todos los días el sentido de su vida parecía haber ganado la batalla. Aunque su cerebro aún tenía fuerzas para proyectar sus últimos buenos recuerdos en su mente.

Siempre giraba dos veces la llave al cerrar y blandía el pomo de arriba abajo cerciorándose de que aquella puerta sería infranqueable.

—Tanata... tanato... —balbuceaba a la espera de que esa dichosa palabra le saliera algún día de una vez sin tartamudeos.

—¡Tanatólogo! —soltó una carcajada y le atusó el cabello al chico—. ¿Crees que te aprenderás la profesión de tu abuelo antes de que se vaya al otro barrio?

—No lo sé —contestó ingenuo—. Yo seré abogado, como mi madre.

—Me parece estupendo. —Agarró su mano y lo condujo hasta el porche—. Siempre y cuando seas feliz pequeño. —El corazón se le encogía por momentos—. Tus padres estarán a punto de llegar, ¿tienes todas tus cosas preparadas?

—Eh... llevo el tiranosaurio Rex, y la tortuga ninja, creo que sí.

El hombre rió ante la ternura de su nieto.

—Menos mal que yo mismo te hice la maleta.

—¡Abuelo!, creo que por allí viene un coche —dijo señalando con el brazo extendido hacia el horizonte.

—Sí, son tus padres. Pórtate bien pequeño, el verano que viene seguiremos con nuestra colección de insectos, nos quedan muchos que cazar.

—Te quiero abuelo. —Liam se abalanzó en un abrazo efusivo a su cuello—. No vayas a coger ninguno sin mí. Te echaré de menos.

El vehículo se detuvo a unos metros y el chico corrió hacia él.

—Estamos conectados —susurró mientras los veía alejarse—. Serás excepcional, lo sé, aunque no te vuelva a ver...

—¡No, no, no! —maldijo Hela—. ¡No te vas a ir!

La Parca imploraba no haber llegado demasiado tarde. La mano de Hela se hundió en el pecho de Liam para retener su alma. Con la fuerza de mil soles ardió junto a su corazón, recorriendo de parte a parte su cuerpo. Anclaría el alma, y extirparía de raíz el mal que la consumía. La amarga pena de Liam no tuvo ningún resquicio al que huir, ninguna célula más que corromper, ese sería su renacimiento, regalo y castigo a la vez. En su último acto Hela plantó una invisible semilla en las entrañas de Liam.

—No puede morir lo que ya estaba muerto, ahora... Vive.

Hela incorporó al chico sobre un almohadón que había en la cabecera de la cama. Las sábanas estaban empapadas en sangre junto con su ropa y su cuerpo. Agarró sus muñecas y las giró certificando que las heridas cerraban taponando el flujo sangriento, su mano derecha presentaba torpes laceraciones mientras que la izquierda presumía de un corte perfecto. Las dejó con suavidad sobre su vientre, le retiró los mechones de cabello de su rostro y le acarició la mejilla comprobando que volvía el calor humano a él. Entreabrió los ojos con mucho esfuerzo y miró a Hela. Intentó hablar sin éxito, su garganta estaba tan seca como el desierto y sus labios casi pegados uno con otro.

—No hables, descansa, te recuperarás y te sentirás diferente, mejor, renacido… —Hela se alejó hasta los pies de la cama—. Tengo que desaparecer un tiempo, vendrán a buscarme, y a ti también. No me culpes por ello, te lo explicaré todo en cuanto pueda.

Si parte del aura de Liam estaba con Zoe, él no debía morir porque ella también lo haría, Hela estaba convencida de ello, al menos, por el momento.

En la otoñal tarde de oro fundido, la brisa aún cálida transportaba los aromas del verano que se resistía a partir a su periódico descanso. En el parque bullía la vida de rincón a rincón, de árbol en árbol. La chiquillería abundante llenaba de gritos alegres, risas y juegos el idílico paraje natural de la ciudad. El joven Liam respiró profundamente el límpido aire y se recreó en los tiernos rayos solares que le besaban el rostro. Sentado en un banco observaba animado las correrías de los niños en su zona de recreo arrancándole un gesto afable. A su lado, Brenda, se removía inquieta reclamando su atención. La perra deseaba corretear por el césped, estaba aburrida de esperar a que su dueño retomara el paseo. Accediendo a la solicitud de su mascota, Liam se disponía a levantarse cuando un pequeño cachorrillo cruzó como un rayo bajo sus piernas, abalanzándose sobre Brenda en una maraña de lametones y remolinos de pelo.

—¡Scully! ¡Vuelve!

Liam se volvió hacia el punto desde donde provenía la familiar voz que llamaba al cachorrito.

—¿Zoe? —susurró.

—¡Liam! ¡Liaaam! —gritó Zoe entusiasmada echando a correr—. ¡Tía Anna es él!

La niña señalaba al chico, volviendo la cara con una sonrisa enorme hacia su tía, sin detener la carrera. A poca distancia, Anna, la seguía arrastrada por su emoción. Zoe llegó de un salto a Liam y lo atrapó en un abrazo.

—¡Por fin te encuentro en el parque! —dijo la niña.

Liam sonrió, como si fuera la primera vez que lo hacía en mucho tiempo, su mirada chocó con la de Anna, y el tiempo se detuvo por un momento. Su corta melena anaranjada y sus millones de pecas crearon un universo nuevo para el chico.

FIN

Información

Gracias por leer la historia.

Puedes seguir informado sobre los autores y sus novedades en:

Facebook @SagaYoMuerte

Instagram saga_yo_muerte

Primera edición Agosto 2016

Segunda edición Marzo 2017

Mejora y corrección de la maquetación del ebook. 

Añadido el indice, ficha de autores e información de interés. 

Corrección de errores ortográficos. 

Añadido como contenido extra el preludio del volumen 2 de Yo, Muerte.

Tercera edición Agosto 2017

Nueva portada.

Celia Perea

La semilla artística germinó a temprana edad en Celia. Ya en su infancia destacaba en el dibujo, aunque debido a su timidez se limitó a cultivar esta disciplina de manera autodidacta. De esta forma fueron muchas horas las que pasó en su habitación pintando y allí nació también su hábito por la escritura. Con apenas ocho años recibió su primer galardón de escritora por “A través del espejo” como mejor obra en la categoría de cuento.

Pocos años después escribiría su primer relato largo “Sin salida”, todavía inédito a día de hoy. En esa misma época desarrolló el gusto por la poesía, fascinada por Vicente Aleixandre. Esta admiración por el poeta de la Generación del 27 la llevo a cultivar este género literario y lograr un premio a mejor poema romántico con solo quince años.

Sin embargo, este acontecimiento significó un punto de inflexión en la producción literaria de Celia, quedando relegada la escritura en un segundo plano en pro de la pintura. Durante estos años se embebió de sus maestros favoritos: Gauguin, Frida Kahlo, Picasso y Botero.

Años más tarde, esta pasión por la imagen la impulsó a sumergirse en el mundo de la fotografía y la producción audiovisual cuya ópera prima es el cortometraje “Limbo”. Su alto nivel de autoexigencia marco en este punto un bache creativo del que únicamente la irrupción de Hela (personaje protagonista de su reciente novela “Yo, Muerte: Locura y Sangre”) le haría retomar su producción artística.

Alejandro Ramos

Nacido en Málaga y con pasión por la lectura desde muy joven, siempre ha estado imaginando mundos y fantasías por las que viajar y perderse. La literatura fantástica, de aventuras y misterio fueron la base de este deseo de escribir algún día sus propias historias. La facilidad que aportan las nuevas tecnologías por fin le han permitido compartir esos mundos imaginados con los lectores, con el deseo de que disfruten de sus creaciones.