Z E L I G

Alejandro García

El Reich der Zeit, un siniestro grupo terrorista neonazi del que apenas se sabe nada, está a punto de culminar una sangrienta década de atentados con el más devastador de todos. A la cabeza por intentar evitarlo se encuentra Russell Boorman, analista de contraterrorismo en la CIA, quien, tras estériles indagaciones a lo largo de varios años, no ha logrado todavía atrapar a uno solo de sus misteriosos adversarios. Pero algo insólito está a punto de suceder. El mismo día en que Boorman conoce los catastróficos planes de los terroristas recibe la visita de Helmut Klein, un anciano que dice conocer el increíble origen del Reich der Zeit. A partir de ese momento, el analista comenzará una investigación contrarreloj en la que va a descubrir una historia tan sorprendente como aterradora.

ZELIG

Alejandro García

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©2018 by Alejandro García.

©Autor independiente, obra publicada en KDP Amazon.

Índice

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                                            Para Raquel, Izan y Daniel.

Perdonadme por no dedicaros todo el tiempo que merecéis.

A mi hermano Manuel y a mi amigo Jorge Carretero, por apoyarme y escucharme siempre.

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4 DE NOVIEMBRE DE 2011 - 04:08 A. M.

PALACIO DE FESTIVALES Y CONGRESOS

DE CANNES (FRANCIA)

Boorman, cansado todavía por el largo viaje, apuraba un último sorbo de café en el interior del coche. Había decidido concederse unos minutos más antes de salir al exterior. Sabía que, una vez fuera del vehículo, probablemente no volvería a dormir en otras veinticuatro horas. Haciendo frente al jet lag, bajó la ventanilla y asomó la cabeza. Ahora que el cristal empañado no se lo impedía, pudo distinguir la figura de su enlace en Francia: el agente Jean Lombard, que, alterado, parecía justificarse ante un comisario de la policía local. Sin fuerzas para secundar peleas que no le incumbían (y que tampoco le importaban), volvió a reclinarse en el asiento con su maletín de trabajo. Tras ojear unos papeles que le habían entregado al bajar del avión, se percató de que por fin había dejado de llover. Era el momento. Respiró hondo y salió afuera.

Su abundante cabellera oscura y su descuidada barba quedaron envueltas por la fría humedad de la noche, dando a los de la Interpol una vulgar excusa para la chanza. «Merde sinistre» llegaría a llamarle alguno a sus espaldas. Al verle salir del sedán plateado, Jean le hizo un gesto con la mano indicándole que se aproximara. Antes de correr hacía él, Boorman alzó la vista y contempló el palacio de congresos. En la fachada, un gigantesco cartel de lona anunciaba la reunión del G-20 con el eslogan:

NOUVEAU MONDE, NOUVELLES IDÉES

«Sí, es un nuevo mundo, pero no tengo ideas nuevas para él». Su pensamiento en voz alta revelaba una desesperación que no le interesaba hacer visible a los demás, por lo que, al acercarse a los dos policías galos, relajó su embrutecido rostro, improvisó amabilidad de mercader y con exquisitos modales se presentó:

—Buenas noches. Me llamo Russell Boor…

El comisario, con cara de pocos amigos, le paró en seco esgrimiendo unas palabras en francés.

—¿Qué pasa, Jean? —preguntó el estadounidense sorprendido.

—Voy a ser franco contigo, Russell. —El atractivo francés de cuarenta y tantos puso cara de circunstancia—. A mí me parece perfecto que estés aquí; es más, creo que no hay nadie que sepa tanto del Reich der Zeit como tú. Pero no todos piensan igual. En este tema ya deberías saber que hay una manifiesta hostilidad hacia la CIA.

El malhumorado comisario volvió a largar contra los dos hombres. Aun no conociendo bien el idioma, Boorman pudo detectar algunos insultos hacia su persona.

—¡Eh, un momento! ¿Qué coño está diciendo este franchute?

—No le hagas caso, Russell, está nervioso. Ha sido una noche muy larga.

—¡Y una mierda! Tradúceme todo lo que este tío me está diciendo.

Jean se rascaba compulsivamente la frente. No le gustaba nada el papel que le habían adjudicado desde el Elíseo.

—El comisario Lasserre cree que tu presencia aquí no es necesaria. Dice que la CIA lleva años dando palos de ciego con los RZ —así apodaban los europeos al Reich der Zeit—. Piensa que, en vez de invertir todos vuestros recursos en perseguir a los talibanes y a Bin Laden, deberíais haberos tomado más en serio a esos malditos neonazis. Quizás así el ataque de esta noche no habría tenido lugar.

Al tipo no le faltaba razón. La CIA, en su afán por controlar a todos los que antes o después hubieran atentado en suelo americano, había monopolizado todas las pistas sobre el grupo terrorista más peligroso desde que surgiera Al Qaeda; y lo peor de todo es que seguían sin obtener resultados.

Intentando sosegarse, Boorman cerró los ojos e inspiró el aire gélido que portaba la madrugada. Pero apenas iba a tener tiempo de templar los nervios: otro hombre con pinta de funcionario sabelotodo, se unió a ellos casi por sorpresa. Traía un portafolio de piel en una mano y un walkie-talkie en la otra. Jean, muy a su pesar, volvió a interpretar el rol de intermediario.

—Russell, este es el agente Henry Vien de la Interpol.

—¿Russell? ¿Usted es Russell Boorman, el famoso analista de contraterrorismo de la CIA? ¡Vaya! —El sarcasmo por parte de Vien era más que evidente—. Sé quién es, señor Boorman, y conozco su trabajo, pero también sé que sus amigos de Virginia lo mandan a investigar por qué siguen sin tener nada a lo que agarrarse. Si compartieran los datos que se guardan con el resto de nosotros, quizás entre todos conseguiríamos algo.

Boorman empezaba a estar furioso. Él era el primero en culparse por la falta de progresos, pero no necesitaba que chupatintas de otras agencias vinieran a echarle más mierda encima.

—Toda la información que tenemos sobre el Reich der Zeit está a disposición, tanto de usted como del resto de cuerpos de seguridad que la deseen, señor Vien.

—Seguro que sí, no dudo de su palabra.

Vien desplegó una estúpida sonrisa que resultaba exasperante.

—Piense lo que quiera, no estoy aquí para discutir.

El analista de la CIA decidió no ceder a las provocaciones y se concentró en el trabajo que había venido a realizar.

—¿Han redactado ya la nota de prensa, señor Vien?

El agente se tomó unos segundos para responder, sin otro motivo aparente que tocarle los huevos a Boorman.

—Sí, está en esta carpeta. Dentro de treinta minutos se la daremos a los medios acreditados para que la distribuyan. Ha sido un milagro que los hayamos podido contener. Íbamos dándoles datos con cuentagotas mientras que las delegaciones se ponían de acuerdo y, ahora que han conseguido llegar a un consenso, es hora de informar al mundo de lo que ha pasado hoy aquí.

—¿Puedo ver el comunicado, por favor? —preguntó Boorman cortésmente.

El agente Vien torció el gesto.

—No veo prudente que ahora mismo alguien, incluida la CIA, tenga acceso a esta nota. Antes de dejar que la lea debo pedir autorización a mi superior. Pero, como ya le he dicho, si lo prefiere, solo debe aguardar treinta minutos para que se haga pública.

Al escuchar la sandez, Boorman explotó. Haciendo valer su gran envergadura física, ensombreció al enclenque Henry y legitimó su presencia en el lugar de los hechos con dureza.

—Estoy en Cannes porque el director de Inteligencia Nacional de mi país me ha llamado. Este, a su vez, sigue la orden directa de Barack Obama de enviarme aquí, porque, como ya sabrá, ha sido víctima de un atentado en el que, además de mi presidente, se han visto envueltos mandatarios de otros muchos países. Es un momento delicado para nosotros. Si no colabora conmigo, mi gobierno presentará una queja formal contra usted ante las más altas instancias. Y ahora, por si no me ha entendido, se lo diré de otra manera más clara: si no me dejas leer la jodida nota de prensa, haremos que te pongan de patitas en la puta calle. ¿Me has comprendido, gabacho de mierda?

Jean y el comisario Lasserre se quedaron atónitos mientras observaban la reacción del agente Vien, que, visiblemente enojado, abrió el portafolio airadamente y le tiró el comunicado a la cara al americano. A continuación, dio media vuelta y se largó.

—¡Joder! ¿De dónde cojones ha salido ese tipo? —dijo Boorman enfurecido.

—Familiar del alcalde, no te digo más —aclaró Jean.

—Pues ha faltado poco para que le partiera la boca.

—No serías el primero. Hace tres meses tuvo una pelea a puñetazos con un compañero suyo estando fuera de servicio. Es…problemático.

—¡Ya! Bueno, veamos qué guardaba con tanto celo.

Boorman comenzó a ojear el informe que se había preparado para la prensa. El encabezamiento de la hoja mostraba algunos nombres y sus ininteligibles firmas, nada destacable. Pero lo peor estaba por llegar. Sus pequeños y brillantes ojos verdes se encogieron a la misma velocidad a la que se le descompuso la cara. Lo que iba leyendo era mucho más grave de lo que esperaba encontrar en un principio. Una potente letra en negrita desgranaba el terrible suceso que había tenido lugar aquella noche.

NOTA OFICIAL

En la tarde de ayer, a las 20:12, un terrorista del grupo neonazi Reich der Zeit atentó en plena reunión del G-20.

Haciéndose pasar por un fotógrafo acreditado de la agencia Reuters, accedió al palacio de festivales y congresos de la localidad francesa de Cannes. Cuando los dignatarios de los países participantes estaban colocados en el atril para la foto oficial, arrojó contra ellos un par de cámaras de fotos manipuladas que resultaron ser dos explosivos revestidos con C-4. Aunque las cantidades eran pequeñas para no ser detectadas por los perros policía, resultaron lo suficientemente potentes para causar numerosas heridas y la muerte inmediata de algunos de los líderes mundiales que allí se encontraban.

Por ello, lamentamos profundamente informar del fallecimiento del presidente chino, Hu Jintao; la presidenta de Argentina, Cristina Fernández de Kirchner; el presidente de Rusia, Dmitri Medvédev; y la presidenta de Brasil, Dilma Rousseff. 

La explosión causó también graves daños al presidente francés, Nicolás Sarkozy, que padece un severo traumatismo craneoencefálico y pérdida en la visión del ojo izquierdo. Por su parte, el presidente de Estados Unidos, Barack Obama, sufrió la amputación de su brazo derecho, así como heridas de diversa consideración. A pesar de su delicado estado ambos están fuera de peligro y permanecen estables. Tanto el primer ministro italiano, Silvio Berlusconi, como la canciller alemana, Angela Merkel, también se han visto afectados por el estallido de los dos artefactos, y aunque su pronóstico es reservado, no se teme en absoluto por sus vidas. Todos ellos, siguiendo el consejo de los médicos, permanecerán ingresados en el Centre Hospitalier de Cannes hasta que estén en plenas condiciones de volver a sus países de origen. El resto de representantes políticos, así como los asistentes y periodistas que en ese momento se encontraban en la sala, sufrieron heridas de menor importancia, y tras la debida asistencia sanitaria fueron trasladados con sus respectivas delegaciones.

En cuanto al terrorista causante de tal atrocidad, la información es reservada, pero podemos adelantar que falleció nada más lanzar los explosivos, tras ingerir una capsula de cianuro de potasio. En estos momentos, continuamos investigando todos los hechos minuciosamente. Debido a la naturaleza de este acto, iremos informando a los medios de comunicación según crea conveniente la Interpol.

Gracias por su atención y su comprensión en una situación tan delicada.

Boorman, totalmente paralizado, no podía retirar los ojos de la demoledora misiva. Leyó el último párrafo con la misma dificultad que un imberbe adolescente traga sus primeros chupitos de alcohol. Los nervios le pisoteaban el estómago: asombro, duda, excitación, miedo... Inmediatamente comprendió que si antes había estado sometido a presión por parte de sus superiores, lo que vendría a partir de ahora alteraría su vida por completo. Pero para Boorman la preocupación no era que le exigieran resultados o la presión mediática a la que iba a estar expuesto, lo que de verdad le consumía y le quitaba el sueño hace ya tiempo era no tener respuestas, concretamente, ninguna.

Desde su primer atentado en una sinagoga de Washington D.C., los RZ habían sido un imprevisible enigma. Aquella matanza en las navidades de 2005 supuso un golpe muy duro para las agencias americanas de seguridad. Solo habían pasado cuatro años desde el 11-S, y bajo la lupa de la opinión pública se habían buscado soluciones tan rápidas como inútiles.

La CIA tenía la convicción (que no la certeza) de que era algún tipo de milicia compuesta por un centenar de hombres, tan extremadamente meticulosos que apenas solían dejar rastro. Las escasas huellas parciales de alguno de sus miembros no habían revelado ninguna identidad conocida en el ámbito extremista, y las pocas fotos o vídeos que los habían captado in situ tampoco arrojaban luz sobre su fulminante aparición desde la nada. Solo había una cosa que dejaban patente en cada asesinato: la tendencia nazi.

Ese ataque inicial a modo de presentación en los Estados Unidos se había convertido por motivos personales en la mayor obsesión de Russell Boorman. Desde esas navidades en adelante, el Reich der Zeit sería fiel a su cita con el terror. Uno o dos atentados al año incrementarían, poco a poco, su leyenda negra. Cerca del lugar donde cometían sus atrocidades, se podía hallar siempre una especie de firma que avalaba su «trabajo». Un smile dibujado con pintura roja provisto de un pequeño bigotillo servía cómo sello personal de los criminales. Este repulsivo boceto hitleriano, anejo a una ingente cantidad de sangre casi siempre semita, presidía todas sus matanzas. Obviamente, la alusión al III Reich era clara, una peculiaridad más, que mostraba cuán retorcidos podían llegar a ser. Pero hasta ahí llegaba lo poco que se sabía de ellos. Datos confusos, huellas fantasma, explosivos básicos pero muy potentes… Boorman iba a seguir anclado a su ofuscación mucho tiempo.

—¿Te encuentras bien, Russell? —Jean sacó del limbo al aturdido analista.

—No, no lo estoy. Es mucho peor de lo que esperaba. El servicio secreto nos comunicó lo de la amputación del presidente y que podía haber algún mandatario más herido, pero esto… ¡Cuatro fallecidos! ¿Por qué coño la Interpol no nos ha informado antes de algo así?

Jean reconoció que las cosas no estaban haciéndose del todo bien.

—Te entiendo parfaitement. Traté de hacerles ver que no era lo correcto, pero me prohibieron estrictamente que os diera esos datos por teléfono. Querían evitar filtraciones de cualquier tipo, aun cuando la información era para vosotros. No te puedes imaginar la incertidumbre que se ha generado después del atentado. Los rusos y los chinos están muy cabreados. Han llegado a insinuar que Estados Unidos y sus aliados podían estar detrás de todo.

—¡Eso es absurdo! Nuestro presidente esta malherido —replicó Boorman.

—Tranquilo, Russell. La acusación era fruto del enfado y de la impotencia, no del sentido común. De cualquier manera, había que maniobrar con mucha cautela. Después del gravísimo agujero en la seguridad que hemos tenido esta noche, creo que podemos dar gracias de que la tensión política no haya ido a más. Nunca entenderé cómo ha podido pasar.

Boorman se situó frente a Jean y, pidiendo paso con su dedo, le vociferó:

—Toma tu beso de despedida, pedazo de perro.

—Pardon? ¿Qué es eso, Russell?

—«Eso» es lo que le dijo el periodista Muntazer al Ziadi al presidente Bush en 2008 antes de arrojarle un par de zapatos a la cabeza. No ha sido la primera vez, ni será la última, en la que alguien conseguirá saltarse todos los controles de seguridad y ocasionará un daño irreparable.

El analista de la CIA miró de nuevo el gran cartel que adornaba la fachada.

NOUVEAU MONDE, NOUVELLES IDÉES

—Jean, ¿dónde está el cadáver del terrorista? Me gustaría verlo.                  

—Ven conmigo, lo tienen dentro.

Los dos hombres se encaminaron hacia la escalinata que presidía el palacio de congresos. Subir aquellos peldaños de alfombra roja le suponían a Boorman un desafío que cada vez costaba más realizar. Al llegar arriba del todo, sintió que el mundo entero lo miraba. Avergonzado, se dio media vuelta y observó a una multitud de curiosos.

—Seis años, Jean, seis años. Y todavía no sabemos quiénes son. Si no somos capaces de proteger a sus líderes, ¿cómo les protegeremos a ellos?

2

Un amplio despliegue policial, incluidos cuerpos de élite del ejército francés, se hallaba en el hall principal custodiando la parte inferior del edificio. A Boorman le pareció exagerada la parafernalia. El daño, lamentablemente, ya estaba hecho. Después de pasar cuatro controles de seguridad, que abarcaban desde intensos cacheos hasta la entrega de identificaciones, su colega francés y él llegaron a una zona mucho más tranquila, en la que cuadros de actores famosos colgaban de las paredes.

—¿No te he dicho nunca que me apasiona el cine, Jean?

—Varias veces, Russell. 

Desde que había entrado en el palacio de congresos, el analista no había podido dejar de dar vueltas al hecho de que en aquel lugar se celebraba todos los años el famoso festival de cine y de que Olivia de Havilland, su actriz favorita y miembro del jurado en alguna ocasión, habría paseado por allí su gran elegancia. La intérprete de Lo que el viento se llevó era una de las debilidades de Boorman. Cuando tenía doce años, vio una reposición de la película Robín de los bosques. Aquel niño quedó tan impresionado con la actuación de la actriz que se enamoró de ella para siempre. Al estar caminando por el mismo sitio en el que la Gran Olivia lo hizo una vez, no pudo evitar sentir una estúpida punzada de nostalgia.

—Es por allí, sígueme.

Jean indicó un pasillo largo y estrecho, secundado por unos sofisticados apliques que apenas lucían. Aquella área parecía ser mucho más fea que las vistas hasta entonces. Pero no solo las modernas luminarias iban a dar otro aspecto al nuevo espacio; la moqueta roja que les había acompañado desde la entrada se retiraba para dar paso a un frío suelo vanguardista, que conducía directamente hasta dos gendarmes armados hasta los dientes. Al llegar a ellos, el enlace francés saludo:

—Bonne nuit! —Luego, en voz baja, se dirigió al americano— : Espera un momento aquí, por favor.

Tras solicitar permiso a los guardias dejó entreabierta una robusta puerta de acero y entró en la sala. Jean se aproximó a tres forenses entrados en años y mantuvo una breve charla con ellos. Con mucho respeto, les pidió autorización para poder examinar el cadáver en privado. El que parecía tener más edad aceptó el reconocimiento sin problemas, pero se negó tajantemente a marcharse de allí, a lo que Jean con resignación respondió: «Pas de problème». A continuación, miró al de la CIA y con un leve gesto le indicó que se acercara. Al entrar en la habitación, Boorman puso a trabajar su perspicaz cerebro, ese que una vez le había llevado a ser el hombre más respetado de la agencia. Pero eso fue hace mucho tiempo, antes de que los RZ evidenciaran sus carencias y demostraran quién iba por delante. Ahora, sencillamente, se conformaba con no cagarla en un asunto tan importante. Llevado por la curiosidad, comenzó a trazar círculos por la improvisada morgue. Observaba el corpulento cadáver desnudo como si fuera un animal exótico. Ladeaba la cabeza de un lado para otro y recorría de arriba abajo su cuerpo. El terrorista había sido colocado decúbito supino sobre una cama electro-circular. Dos grandes cinchas de resistente nailon le inmovilizaban la frente y las piernas para evitar una caída. Los restos de metralla de sus propios explosivos, se le habían incrustado por todo el cuerpo, y las livideces cadavéricas que pintaban los costados revelaban que ya habían pasado más de ocho horas desde el óbito.

—Otros médicos de la CIA ya lo examinaron hace una hora —dijo (en un inglés más que aceptable) el veterano forense que antes había hablado con Jean.

—Lo sé, pero yo no soy médico. Era un equipo que venía conmigo en el mismo vuelo. Se trataban de forenses, igual que ustedes. El director de Inteligencia Nacional, en otro alarde de confianza, les mando venir. Quería tener una segunda opinión elaborada por nuestros expertos. No se ofendan, en la CIA somos así —le dijo Boorman con ironía y vergüenza a partes iguales.

—Entonces, ¿por qué está aquí?

—Llevo años persiguiendo fantasmas, en eso se ha convertido la caza del Reich para mí. Pero hoy es la primera vez que puedo ver a uno de cerca… aunque sea muerto.

El forense relajó su postura y mostró algo de empatía.

—Debe ser difícil para usted aguantar toda esa presión. Tantos atentados y ningún detenido. ¿Quiénes son?

El americano, incomodado por la pregunta que él mismo se había hecho en innumerables ocasiones, decidió zanjar el asunto aparentando indiferencia.

—Acabaremos pillándoles, es cuestión de tiempo —anunció optimista haciendo de tripas corazón—. Por favor, ¿podrían darle la vuelta? Me gustaría verle la espalda.

Otro doctor, que parecía algo más joven, agarró un pequeño mando que sobresalía de la camilla. Al pulsar un botón de color verde, el cadáver comenzó a rotar acompañado de un soniquete electrónico. Una vez girado al completo, el viejo forense se acercó a Boorman.

—Creo que está buscando esto —el hombre señaló un tatuaje.

Un smile mucho más pequeño, pero idéntico a los que solía dejar el Reich der Zeit en los escenarios de sus atentados, adornaba la fornida espalda del terrorista.

—Querías comprobar si llevaba ese maldito dibujo, ¿me equivoco? —preguntó un inspirado Jean.

—No lo he visto pintado en ningún otro sitio y, como ya sabes, suelen dejarlo muy visible. El atentado de esta noche era muy arriesgado, no había tiempo para firmar paredes con un Hitler rojo. Pero estos malnacidos son animales de costumbres. No solo es una rúbrica de obligada ejecución, también les sirve para mofarse de nosotros.

Tras meditarlo unos instantes, el agente francés tuvo que admitir la evidencia.

—Creo que llevas razón. Es una manera de reivindicarse, pero sin arriesgar su anonimato. No utilizan prensa, ni canales de televisión, ni nada que les exponga de alguna manera. Nos vienen a decir: «¡Eh, estúpidos, somos nosotros otra vez! Contádselo al mundo».

—Sí, algo así. Anda, pásame un par de guantes de látex —dijo Boorman cortando la innecesaria aclaración—. Creo que este tamaño me va a estar pequeño.

Tres guantes tuvo que romper hasta que logró encajarse uno. El talco sobrante, que salió despedido, se dispersó por el aire componiendo una atmósfera tétrica.

—Estos hijoputas me gan miego hasta muegtos —confesó Jean, deslizando su acento más de lo normal.

El analista americano se lanzó a explorar el smile como si fuera el surco de una vieja roca. Lo recorría con su dedo índice buscando algo significativo, una revelación, la confesión de un cadáver que, arrepentido, hablara desde el más allá. Se sintió idiota por tan siquiera planteárselo.

—Perdónenme, creía que podría ver algo…

El viejo forense se apiadó de Boorman.

—Yo me olvidaría del tatuaje; en cambio, la cicatriz que tiene en la nuca resulta peculiar.

—¿Peculiar?

—Sí, me refiero a que no se trata de la típica cicatriz por accidente. Esta tiene una forma cuadrada muy característica, como si hubiera sido hecha adrede para llevar algún objeto. ¿Lo ve? —El forense indicó el cuello del terrorista—. Yo diría que le han insertado algún artilugio para luego extraérselo. Supongo que no sabremos qué es, pero hace mucho tiempo ahí metieron algo. 

—¿Podría especificar un poco más?

—Hemos encontrado unas extrañas quemaduras solidificadas en el interior de la cicatriz. Parecía que hubieran estado expuestas a algún tipo de radiación. Contenían restos de óxido y de hierro. Nunca había visto nada semejante en un tejido humano. Aparte de eso, le puedo contar lo mismo que a los demás: la cápsula de cianuro de potasio que ingirió le mató al instante. Tendría unos 32 años, 1,83 cm de altura y, como puede ver por su musculatura, era una mala bestia.

—Lo de la capsula de cianuro también lo he visto en la nota de prensa. ¿No lo mató la metralla?

—No, solamente le hirió. Según la Interpol, llevaba la pastilla en la mano lista para ingerirla. Venía a morir.

Boorman, decepcionado, meneó la cabeza.

—No es suficiente. Empezaremos por lo de la cicatriz, pero imagino que llevara a otro callejón sin salida. Vamos, Jean, aquí no hay nada que hacer. Gracias por su ayuda, caballeros.

Otra vez cabizbajo, otra vez ese regusto amargo a fracaso instalado en su paladar. El americano estaba harto de él: de su detestable sabor a derrota, de su olor a sangre, de su sonido a risa ajena. Esa risa le torturaba, la oía continuamente en su cabeza. El alma de todos los RZ constituidas en ruido, un ruido que solo Boorman era capaz de escuchar.

—Tengo que salir de aquí —dijo agobiado.

De repente, un chico con trazas de novato apareció corriendo por el pasillo. Tras colocarse unas gafas de pasta negra que le venían grandes, se acercó a Jean Lombard. En un francés atropellado, le explicó algo sobre un hallazgo fortuito y luego le entregó una hoja de color azul. El joven volvió a evaporarse del lugar con la misma rapidez con la que había llegado.

—¿Qué pasa? —preguntó el analista de la CIA.

Antes de contestar, Jean ojeó el papel que le acababan de entregar.

—Nada más cometerse el atentado, la policía empezó a revisar las cámaras de vídeo. Descubrieron que el terrorista había utilizado un teléfono móvil. No lo llevaba encima cuando se suicidó, pero hace un rato lo han encontrado destrozado en un cubo de basura. La gente de telecomunicaciones está revisándolo y, por lo que veo aquí, han encontrado algo.

—Venga, vamos. Esperemos que ellos nos aporten algo más —dijo Boorman, que se puso nervioso ante la nueva oportunidad.

En poco menos de tres minutos, ambos investigadores cruzaron el palacio de congresos y llegaron a un imponente salón, transformado en centro de operaciones. Desde allí, se coordinaba toda la investigación bajo la batuta de la Interpol y la policía francesa.

Tras acreditarse de nuevo por enésima vez, se acercaron a un hombre negro que tenía pinta de estar pasando la peor noche de su vida. Jean saludó a su compañero informalmente, y sin perder tiempo, empezó a preguntar sobre el móvil. El hombre les explicó algo en francés, y aunque Boorman no podía entender lo que escuchaba, comprendió por la cara de este que no había mucho donde rascar.

Transcurridos unos minutos de conversación, Jean trasmitió la información al estadounidense.

—Mi colega Bastián dice que el móvil está muy dañado; además, tenía instalado un sistema para evitar la localización de las llamadas que realizase a otros números, por lo que es imposible saber con quién contactó. Pero a lo mejor tenemos suerte. A pesar de su estado, han conseguido extraer algo de la memoria.

El analista sonrió y se mostró esperanzado. Por un momento imaginó que por fin hallaría una verdadera pista a la que aferrarse.

—Dime qué tienen, socio.

El agente francés se apresuró a rebajar las expectativas.

—Tranquilo, mon ami, solo han podido extraer los restos de un texto; en concreto, una palabra que se repetía varias veces.

A pesar de la advertencia, el hombre de la CIA insistió.

—¿Qué palabra es esa?

Jean cogió un rotulador, se acercó a una pizarra blanca y con grandes letras escribió:

Z E L I G

—¿Te dice algo, Russell?

—Creo que es un nombre de origen germano, pero no me dice absolutamente nada.

—Pues a mí tampoco —manifestó frustrado Jean dando una patada a un escritorio que tenía delante.

—Podría ser una persona, el nombre en clave del atentado, un código. Podría ser una respuesta o nada.

Boorman posó sus puños en la pizarra y la escrutó detenidamente.

—¿Qué eres, Zelig?

Mucho tendría que pasar para que esas cinco letras tuvieran algún sentido para él.

3

CUATRO AÑOS DESPUÉS

III SIMPOSIO SOBRE TERRORISMO MUNDIAL

UNIVERSIDAD DE VIRGINIA, ESTADOS UNIDOS

2 MAYO - 12:05 P. M.

Jane Russó jugueteaba con el bolígrafo de colores que le había regalado Mandy, su compañera y su amante en la prestigiosa Columbia. No paraba de entrelazarlo con sus preciosos rizos castaños, señal inequívoca de que algo se cocía en el cerebro de la neoyorkina. Era una impaciente absoluta por naturaleza, y cuando se le ocurría una pregunta que hacer al entrevistado de turno, ya no podía estarse quieta. Ni siquiera ahora, que era una respetada y brillante periodista, sabía comportarse como tal.

A su alrededor, unas quinientas personas habían escuchado atentas las explicaciones de los ponentes sobre los nuevos desafíos que nos aguardaban en materia de terrorismo. Pero Jane solo estaba interesada en uno de los participantes, y ahora que se acercaba su turno era el momento de sacar la artillería pesada.

La reportera del News American observó cómo el profesor Henry Thomson se acercaba al atril con paso renqueante. El veterano maestro era el encargado de moderar las intervenciones de los seis expertos en terrorismo que había en la sala. Tras despojarse de unas pequeñas gafas metálicas, pegó sus gruesos labios al micrófono. Con voz firme y clara, dijo lo que Jane estaba esperando oír.

—Ahora abriremos una tanda de preguntas y respuestas.

La periodista agitó el brazo con tal energía que fue imposible no cederle la palabra.

—La entusiasta joven de la primera fila será la encargada de comenzar. Adelante, por favor.

—¡Gracias, profesor! Tengo varias preguntas para el señor Boorman.

El analista de la CIA miró desde el escenario a Jane y dejó escapar un bufido. No era la primera vez que la señorita de hermosa cabellera y él tenían un intercambio de golpes.

Con notable indiferencia, se encaminó hacia el micrófono para atender las cuestiones por las que iba a ser preguntado, pero antes bebería un poco de agua. Conociendo a la incisiva reportera sabía que las preguntas conllevarían largas respuestas que desmintiesen falsos titulares, mejor tener humedecido el gaznate.

—¡Dispare! —exclamó con desgana.

—¿Es cierto que ya no se encarga de investigar al Reich der Zeit? —Primer tiro a bocajarro.

Boorman, que apenas había dormido la noche anterior preparando una operación que se iba a llevar a cabo dentro de unas horas en Afganistán, replicó visiblemente molesto:

—No, no es cierto. Sigo trabajando en ello, aunque ya no dirijo la orquesta.

Jane miró expectante a su interlocutor, esperando que desgranase mucho más del tema; pero el hastiado analista no estaba por la labor de explicar cómo la CIA, utilizándole de cabeza de turco frente a la Casa Blanca, le había relevado de su puesto de máximo responsable, para poner a una brillante pero inexperta chupapollas al mando.

Instalados varios segundos en un incómodo mutismo, la periodista se decidió a continuar:

—El Reich der Zeit lleva casi cuatro años sin atentar, concretamente desde la cumbre del G-20. Resulta extraño teniendo en cuenta su bagaje. ¿Cree que podrían estar preparándose para un atentado mucho peor de los que hemos visto hasta ahora?

Esta pregunta rondaba a menudo por la cabeza de Boorman. Desde finales de 2005 hasta 2011 el grupo terrorista había perpetrado, año tras año, salvajes asesinatos sin frenar su actividad. Pero un parón así no era lo habitual en ellos.

«¿Qué estáis planeando?», se volvió a preguntar, con la certeza de saber que, más tarde o más temprano, acabaría descubriéndolo de manera brutal.

Jane carraspeó impacientemente y eso le sacó de forma brusca de sus razonamientos.

—Bueno…en referencia a esa cuestión…confiemos en capturarles antes de que ataquen de nuevo —dijo este, no sin cierta resignación.

—Pero, para eso, ¿no hay que tener alguna pista? —apuntaló irónicamente la reportera.

Boorman lanzó una sonrisa envenenada.

—¿Alguna cosa más que quiera saber, señorita Russó?

—¿Ya está sudando? Tranquilo, solo me quedan un par de cuestiones.

Para desesperación del hombre, Jane sacó de su catálogo dos desafortunadas preguntas que estaban fuera de lugar:

—¿Qué piensa de los rumores que dicen que la popularidad del Reich der Zeit ha aumentado después del atentado contra el G-20? ¿Tan cansada está la gente de sus gobernantes que algunos, repito, algunos se han alegrado de que aquello ocurriera?

El semblante de Boorman mudó de exasperado a serio. Cogió el vaso de agua y lo apuró de un trago más largo que el anterior. A continuación, dirigió su vista al público.

—Escúchenme, por favor. Voy a contarles una historia y quiero que todos la oigan.

El analista guardó silencio hasta comprobar que todos los presentes le prestaban atención.

—¿Cuántos de ustedes han estado en una boda judía? —Un puñado de manos se alzaron tímidamente—. Están bien, ¿verdad? Yo solo he ido a una, pero me dejó muy impresionado. Después de que recitasen el Sheva Berajot, o siete bendiciones, los novios cogieron un vaso de cristal del que habían bebido vino y lo envolvieron con un pañuelo blanco de algodón bordado. Una vez hecho esto, lo depositaron en el suelo con mucho cuidado y se dedicaron una sonrisa. El novio, tras mencionar unas pocas palabras en hebreo, lo aplastó de un pisotón para regocijo de los presentes. Yo no sabía por qué se hacía aquello, así que se lo pregunté a un amigo mío que tenía al lado. Este viejo colega de profesión me miró fijamente y me dijo: «¿De veras no lo sabes, Russell?». Yo, que entonces no sabía nada de ceremonias ni de ritos, le contesté: «Ni idea, Samuel». Entonces me explicó que era algo simbólico, una especie de recordatorio sagrado para que no se olvidase nunca la destrucción del templo de Jerusalén a mano de los babilonios. Aún, celebrando una boda y estando de fiesta, la gente recordaba el sufrimiento padecido por su pueblo dos mil años atrás. —Boorman observó algunas caras de aturdimiento, pero continuó con su relato—. Mi amigo también me dijo que, para algunos, era una manera metafórica de representar la ruptura espiritual de la pareja cuando llegan a este mundo. Sí, ya lo sé, suena raro, ¿verdad? Samuel me lo explicó de la siguiente manera: dos personas eran una sola alma que, al entrar en contacto con este universo, era partida por Dios en dos partes. Esas fracciones de espíritu tendrían una única misión en la vida: reencontrarse en algún momento y volverse a unir para siempre. Y eso era lo que estaba sucediendo en aquel instante. Con cada acto que manifestaban los entusiastas jóvenes, dejaban sellada su unión para toda la eternidad.

Boorman paró y escrutó nuevamente el rostro del público. Había muchas caras de desconcierto que mostraban sorpresa. La gente no entendía a dónde quería llegar el analista. Entonces este les interpeló con socarronería:

—¿Qué quieren que les diga? A mí me parece una interpretación muy bella del matrimonio. ¡Llámenme sentimental si quieren! —exclamó a viva voz desafiante—. En fin, lo que no podían prever aquellos dos románticos es que un año más tarde se divorciarían sin remisión. Al parecer, la cornamenta que le puso la esposa al marido era una carga muy pesada para llevarla toda una eternidad.

Boorman lanzó una sonrisa que, por fin, contagió al resto de la fría sala.

—¡Son ustedes un público difícil! Lo saben, ¿no? —Esta vez sí, la platea otorgó su gracia al orador con unos aplausos.

Una vez que se los hubo ganado recobró la compostura y, con un tono más mesurado, siguió hablando.

—Hace tiempo, conocí a una persona que estuvo en otra boda judía. Se trataba de un soldado israelí llamado Daniel Adler. Después de un largo noviazgo, su hermana Anna se iba a casar con un joven y brillante empresario textil. Como ya supondrán, ese día no faltó ningún familiar a la cita. Estaban todos, incluidos los parientes de Europa central. El propio Daniel, haciendo gala de su compromiso con el evento, había llegado tres días antes a Estados Unidos desde Israel para ayudar a su hermana y a su futuro cuñado en los preparativos. La guapísima Anna rebosaba felicidad, pero estaba especialmente contenta por un motivo. Su abuelo y su abuela, un matrimonio bien avenido, estarían presentes en la ceremonia. Eran por parte de padre, tenían más de ochenta años y lo habían pasado muy mal en la vida. Anna y Daniel los respetaban profundamente. Sus nombres eran sinónimo de fuerza y superación para ellos. Se llamaban Talmor y Dina Adler. —El rostro de Boorman se tornó más sombrío—. Talmor y Dina habían sobrevivido al Holocausto, concretamente al campo de concentración de Auschwitz. ¿Se lo imaginan, haber vivido una atrocidad como aquella y que ahora estés viendo a tu nieta vestida de blanco a punto de casarse? Ambos consiguieron, tras mucho dolor y sufrimiento, que al final de sus vidas todo funcionase. Su posesión más preciada, aquella gran familia, era feliz. Ya daba igual todas las penurias pasadas durante la guerra, resistieron estoicamente y ganaron a su ominoso destino. Su pequeña Anna se iba a casar con un respetable hombre de negocios, y ellos dos estaban allí para verlo y disfrutarlo. Para Daniel también era un día muy especial. No solo porque su hermana mayor se fuera a casar, sino porque su guapísima novia, con la que llevaba tres años de relación, le había dado el «sí, quiero» la noche anterior. ¿Qué más se podía pedir? A partir de ese momento, para Daniel Adler habría dos días en su vida para enmarcar. El primero, cuando consiguió entrar en la Shayetet 13, que, para el que no lo sepa, es una unidad de combate de las fuerzas especiales israelís. Sin duda, una de las mejores del mundo. Y el segundo, aquella jornada festiva en la que todos a cuantos quería y respetaba se encontraban junto a él. Nunca olvidaría cada segundo de esos dos días, aunque por motivos diferentes.

El enlace estaba resultando maravilloso. Talmor Adler y su esposa Dina, los sufridos abuelos, no paraban de sonreír y de bromear con el rabino Jaron, que además de oficiar la boda también era un viejo amigo de la familia. Los padres de Anna, Amos y Judith, echaban miradas cómplices a su hija, recordándole con los labios cuánto la querían. El joven Daniel hacía confesiones al oído de su novia, advirtiéndole muy en serio de que en la suya no esperase tantos invitados. Y así marchaba todo, como tenía que ser. Hasta que… —Boorman calló.

Por un momento, pareció que no fuera a continuar.

Los asistentes se empezaron a mirar unos a otros desconcertados y Jane Russó, expectante, tuvo que alentarle a seguir.

—¿Hasta que qué, señor Boorman?

Como si no hubiera pasado nada, el analista reanudó su relato.     

—Faltaba poco para finalizar la boda. Un amigo íntimo de la pareja recitaba las siete bendiciones previas a la rotura del vaso, cuando un hombre de mediana edad irrumpió en la sinagoga. Con gesto despótico, se fue acercando a la primera fila de bancos del templo. Cuando llegó a la altura de los novios, se giró hacia los asistentes sonriendo cínicamente. Como cabía esperar, el padre de la novia le increpó furioso: «¿Pero qué está usted haciendo? ¿No ve que estamos en medio de una boda?». El individuo hizo caso omiso, parecía estar buscando a alguien. En un momento determinado, sus intensos ojos azules se posaron sobre Talmor, el abuelo de Daniel. Curiosamente, el anciano ya se había puesto en pie al ver la cara del impertinente alborotador y, con una mezcla de sorpresa, temor y orgullo, le preguntó: «¿Qué hace usted aquí?». A lo que el hombre le contestó: «Te he encontrado en algo menos de dos años, aunque tengo la sensación de que a ti te habrá parecido algo más, ¿no es cierto?». Luego, sacó una pistola y apuntó al abuelo. Todos los asistentes empezaron a gritar aterrorizados. No sabían qué estaba pasando ni quién era aquella persona. Daniel, debido a su instrucción militar, ya estaba calculando la situación para abordar al pistolero. Pero de lo que no se dio cuenta el joven soldado es de que aquello solo era una maniobra de distracción. Mientras el hombre montaba su numerito, otros cinco cómplices habían instalado al fondo de la sala una Minigun. La Minigun es una potente ametralladora de seis cañones, que puede ir girando alrededor de un eje a medida que va disparando. Este letal invento es capaz de efectuar tres mil disparos por minuto, o lo que es lo mismo, cincuenta proyectiles por segundo. Cuando Daniel quiso reaccionar, toda su familia era encañonada ya con esta devastadora arma, por lo que solo pudo limitarse a observar. El hombre que amenazaba al abuelo sacó un bote de espray de su bolsillo y se acercó a una bandera judía. Sobre ella dibujó un smile que imitaba a Hitler. Hecho el ultraje, se retiró lentamente del pulpito sin dejar de sonreír. Cuando llegó a la altura de sus compinches, gritó una espantosa advertencia: «¡Pase el tiempo que pase, seguís siendo propiedad del Führer!». A continuación, abrieron fuego.

Boorman respiró hondo antes de continuar. Para ser alguien acostumbrado al terrorismo y a la muerte, se le veía bastante afectado.

—En menos de un minuto, mataron a 351 personas de las 352 que fueron a la boda. Daniel Adler, aunque gravemente herido, sobrevivió. Ojalá hubiera gozado de una boda como la que yo disfruté, lástima que no se lo permitieran. Desde aquel día, la vida de este chico es un infierno. Ni siquiera el mejor adiestramiento militar puede prepararte para algo así. En pocos segundos, perdió a todos sus seres queridos de una manera brutal, incluyendo a Emily, su prometida. Dos intentos de suicidio y una profunda depresión han dejado marcado de por vida a este muchacho. Actualmente, sigue ingresado en un hospital psiquiátrico de Washington. Aun hoy sigo examinando su expediente todos los días. Repaso los pocos datos que pudimos obtener de aquella salvajada. Leo y releo su declaración intentando encontrar algo que me lleve a la detención de las personas que infligieron tanto dolor, pero no lo consigo. Ese fue el primer atentado que cometió el Reich der Zeit, el infame imperio del tiempo.

Boorman hizo una bola de papel con su discurso y lo arrojó al suelo. A continuación, mirando al público, gritó:

—¡No se equivoquen! —El eco de su voz retumbó por toda la sala—. No hay nada de amistoso en el Reich. Si alguien piensa que por matar a unos cuantos políticos se pueden convertir en héroes del pueblo, está muy equivocado. Son terroristas y de la peor calaña. Disciplinados, inteligentes y fríos. Detrás de sí dejan un enorme reguero de sangre, y no les importa en absoluto el número de bajas ni los daños causados siempre que puedan conseguir su propósito. No solo hablo de sinagogas. No podemos olvidar atentados como el de la Plaza Roja de Moscú, allí murieron veintidós personas por una enorme explosión. O el todavía más sanguinario atentado de Londres en 2010, la destrucción parcial de la inmensa noria, que causó el fallecimiento de treintaicinco personas y más de setenta heridos. —Boorman se dirigió encolerizado hacia la reportera que había planteado la cuestión—. Así que, señorita Russó, contestando a la pregunta sobre los rumores que dicen que el Reich der Zeit ha aumentado su popularidad, le diría que son una solemne y dolorosa estupidez.

La mujer se agachó avergonzada y no volvió a decir nada más. El analista recogió su americana y bajó del escenario, dejando al público en shock. Según avanzaba hacia la salida, recorrió fugazmente el rostro de los asistentes: Una señora con pinta de secretaria de los años cincuenta se secaba unas pocas lágrimas que había derramado. Un señor calvo y algo fondón parecía estar cavilando lo que acababa de oír. Un par de estudiantes tomaban apuntes y negaban el horror descrito, así hasta que llegó a las puertas que daban acceso al hall de la universidad. Antes de abrirlas para salir de allí, reparó en un canoso anciano de avanzada edad y magnánimo porte. El hombre le sonrió cortésmente y le hizo un gesto de aprobación. Sin reparar mucho más en él, abandonó la sala con celeridad.

4

Las dos horas y media de viaje entre la universidad del Sr. Jefferson (llamada así por su fundador, el tercer presidente de los Estados Unidos) y la central de la CIA en Langley parecieron durar diez minutos. Tan distraído estaba Russell Boorman con lo ocurrido en el simposio que, en más de una ocasión, se pasó los desvíos que tenía que coger. Cuando apenas le quedaban tres kilómetros para llegar recibió una llamada de su compañero: Ethan Neil.

Recuperando el ánimo, activó el manos-libres del coche y contestó.

—¿Qué pasa, socio? ¿Lograste ver al chaval?

El día antes habían estado hablando sobre si Ethan conseguiría llegar a tiempo para ver el partido que jugaría su hijo con los chicos del colegio.

—¿Cuánto te queda para llegar, Russell?

Boorman se extrañó.

—¿Qué pasa? ¿No me preguntas qué tal el congreso, ni cómo…?

—¡Déjate de chorradas y ven cagando leches! Ha pasado algo.

—Supongo que no podrás adelantarme nada por teléfono.

—Negativo. Ven directamente a la sala de reuniones.

Boorman ya estaba pisando el acelerador a fondo.

—De acuerdo, en nada estoy ahí.

Sin despedirse, pulsó el botón de desconexión mientras farfullaba en voz alta.

—¿Qué coño habrá pasado? Seguro que han adelantado la misión. Les dije que estaría allí a tiempo. Solo espero que no se haya ido todo a la mierda.

Un año después del atentado contra el G-20, y debido a su falta de progresos, Boorman fue destituido como jefe de analistas en la investigación contra el Reich der Zeit. A pesar del castigo, sus superiores eran conscientes del talento de este y de su dominio en cuestiones árabes. No sin algunas reticencias, decidieron que se encargaría de asesorar en las operaciones encubiertas que se estaban llevando a cabo en Oriente Medio. Y lo cierto es que en su nuevo cometido no le había ido nada mal. En los últimos cuatro meses, y gracias a decisiones tomadas directamente por él, la CIA había detenido a dos células terroristas de Al Qaeda. Esa misma mañana, mientras impartía su charla en el congreso sobre terrorismo global, era apresado Abdel Hadi, un yihadista del Estado Islámico que mantenía en jaque al ejército americano con sus continuos ataques a bases afganas, todo ello conseguido, una vez más, por el mejor analista del tío Sam.

De camino a la sala de reuniones, Boorman se percató de que algo no iba bien. Los despachos estaban vacíos y en el resto de secciones no había nadie. De acuerdo que los viernes a esa hora ya había quien iniciaba el fin de semana por adelantado, pero que no hubiera ni una sola alma en su puesto de trabajo era cuanto menos raro.

—¿Dónde coño está la gente? —se preguntó alarmado, recordando que la última vez que aquel lugar estuvo así un par de aviones se habían estrellado contra las Torres Gemelas.

A lo lejos, esquivando un horizonte de archivadores y de despachos de cristal, divisó a una persona que estaba cogiendo un portátil del que era su escritorio. Tras unos segundos de confusión pudo reconocer a Rachel Knowles, la joven y brillante analista que le había sustituido al frente de la investigación en el caso del Reich der Zeit. Sin perder más tiempo, se apresuró a interceptarla.

—No podíais esperar, ¿verdad?

Rachel, que no le había visto venir, pegó un respingo.

—¡Joder, Russell! ¿Quieres matarme?

—Dime que no habéis comenzado la intervención contra Hadi.

—¡Claro que sí! —exclamó la mujer, segura de haber hecho lo correcto—. No quedó más remedio. El muy cabrón adelantó por sorpresa la reunión con nuestro infiltrado ¡cuatro horas!

El analista se llevó las manos a la cabeza mientras maldecía.

—¡Mierda! Se suponía que llegaría a Baglan sobre las ocho y media de la mañana, las seis de la tarde en Washington. Será hijo de… —Boorman llevaba más de un mes preparando la operación. Había aportado todo tipo de datos sobre colaboradores, lugares estratégicos y zonas para posibles emboscadas contra el peligroso suní. Todo hacía suponer que él llevaría el peso de la misión, pero una vez más, Rachel se había entrometido, aunque esta vez de manera justificada—. ¿Y qué ha pasado?

—Abdel Hadi ha sido apresado. Y todo gracias a ti, Russell. ¡Enhorabuena!

  Rachel blandió una amplia sonrisa que se esfumó rápidamente.

—Pero entonces —Boorman estaba confundido—, ¿la llamada de Ethan…?

—La llamada de Ethan no tenía nada que ver con Abdel Hadi.

Rachel levantó la mano derecha, temblorosa, y cogió un puñado de bolígrafos.

—Escucha, Russell, no tenemos tiempo. Sígueme y enseguida sabrás lo que pasa.

Si hace un momento el veterano analista estaba desconcertado, ahora ya no entendía nada. Nunca había visto a la lameculos de su compañera tan exaltada. Algo muy grave tenía que estar sucediendo.

Los dos enfilaron un largo pasillo de despachos modernos, más propios de una empresa de alta tecnología que de una agencia gubernamental. Rachel, con el paso adelantado, no volvió a mencionar palabra. Entretanto Boorman contemplaba las largas piernas que se le habían puesto por delante. Pensaba en lo atractiva (e insoportable) que era su jefa y en lo mucho que le había defraudado en el pasado, temas más que suficientes para mantenerse distraído hasta llegar a su destino.

Tras deambular por varios departamentos escoltados por un innecesario silencio, la pareja de analistas se plantó delante de una mampara alobada. Al ser detectados por un sensor de movimiento, esta se abrió. El sonido que emergió de la habitación insonorizada daba una idea de las personas implicadas en la reunión. Entre tanto ruido destacaba una figura que se mantenía de pie observando en silencio. Boorman reconoció inmediatamente al vicepresidente de su país.

—¿Qué hace aquí el vice...?

Rachel se desprendió de su compañero, dejándole con la palabra en la boca. Afortunadamente allí estaba Ethan para coger la pregunta al vuelo.

—Enseguida lo sabrás, Russell, pero ya te adelanto que tiene que ver con los RZ.  

Una desasosegante sensación agarró de las tripas a Boorman. Lo último que hubiera querido oír era cualquier cosa relacionada con el Reich der Zeit.

—Bien, señoras, caballeros, comencemos. —El que hablaba era Duncan Monroe, director de Inteligencia Nacional de los Estados Unidos—. Hoy seré yo y no el director Panetta quien dirija esta reunión de emergencia. Tenemos el honor de contar con la asistencia del vicepresidente y excomandante en la OTAN, Wesley Clark. Por favor, señor vicepresidente, cuando quiera.

—Buenas tardes. Solo quería trasmitirles que, aunque esté en esta sala presente, actuaré como un simple oyente. Ustedes mejor que nadie saben hacer su trabajo. Yo no interferiré, pero el problema que está a punto de trasladarles el director Monroe es lo suficientemente grave como para que el presidente Obama quisiera estar aquí. Ahora les dejo para que trabajen. Muchas gracias por su atención.

El director de Inteligencia Nacional retomó la reunión.

—La mayoría de ustedes conoce el programa que estamos llevando a cabo con los UAV. Todos saben los fantásticos resultados que nos han aportado los drones de combate en sitios como Irak o Afganistán. El pentágono tiene en su inventario más de 8000 modelos y las empresas aeronáuticas más punteras del mundo trabajan para desarrollar prototipos cada vez más complejos y polivalentes. —El director se detuvo y miró al vicepresidente—. Y es ahí donde está el problema. ¿Han oído hablar del Farnborough International Airshows? Es una famosa feria aeronáutica que se celebra cada dos años en Hampshire, Inglaterra. En ella, se enseñan las últimas novedades en aviación comercial y militar. Pues bien, en la última, observadores de la OTAN y de Estados Unidos quedaron muy impresionados, pero también preocupantemente alarmados. Allí los chinos evidenciaron que iban muy por delante de nosotros en lo que a tecnología de drones se refiere. Con una nueva generación de aparatos supersónicos como el Anjian, que es prácticamente invisible a nuestro mejor radar, nos hicieron ver que debíamos espabilarnos urgentemente. Para contrarrestar este empuje, nuestro gobierno fue contundente y decidió desarrollar, junto con la empresa Naxtren Aeronautic, una serie experimental de UAV de combate. —A Boorman nunca le había hecho gracia que aviones manejados por control remoto destruyeran objetivos militares o civiles. Quizá para espiar sí, pero no para matar a sangre fría desde la distancia. Y mucho menos le gustaban los diseñados por una empresa tan poderosa como Naxtren. Solo Dios podía saber con qué tipo de funesta tecnología equipaban sus cacharros—. La mayoría de aparatos salidos de esta unión —continuó Monroe— fueron un rotundo éxito, pero no dejaban de ser prototipos de combate mejorados de otros que ya teníamos. Excepto uno en particular.

El hosco director y antiguo teniente de marines volvió a hacer un alto en el camino para coger un puntero laser, que dirigió contra un enorme televisor de plasma.

—Como les decía, hubo una excepción. Naxtren Aeronautic ya llevaba tiempo trabajando en ello, pero gracias al empuje económico que recibió del gobierno pudo desarrollar y sacar adelante esta impresionante máquina. —Un moderno dron de líneas rectas pintado con tonos verdes de camuflaje apareció en la pantalla—. Les presento el NX1-T, también llamado coloquialmente Little Boy —la alusión a la primera bomba atómica lanzada en combate durante la segunda guerra mundial era clara—. El Little Boy es un tipo de dron supersónico. Quizá no llegue a la altura del Anjian chino en lo que a velocidad se refiere, pero en cualquier caso podría perfectamente hacerle sombra. Su sistema de seguridad es excelente, mejorando con creces otros menos complejos como los del Sentinel. Pero donde realmente podemos hallar la diferencia es en su capacidad ofensiva. El NX1 es el primer dron de combate con capacidad para transportar dos pequeñas ojivas nucleares de un megatón. —Un creciente murmullo invadió la sala—. Estas ojivas van montadas sobre un par de misiles llamados Alpha D5 y presen…

Las voces ahogaban la exposición del director que, indignado, se sobrepuso al griterío tirando de galones.

—Quien no cierre el pico será expedientado de inmediato, ¡joder!

El acento absolutista de Monroe enmudeció al personal.

—Voy a continuar y no quiero más interrupciones ¿Me han entendido?

El único hombre al que la CIA daba explicaciones volvió a enfilar su puntero laser contra el plasma, esta vez señalando los cohetes instalados en la parte inferior del dron.

—Al igual que el Little Boy, los Alpha D5 son una variante experimental de otro modelo, en este caso de los misiles israelís Jericho-3, aunque son mucho más compactos y precisos que estos. Su pequeño tamaño y su gran potencia destructiva lo convierten en el misil de medio alcance más peligroso que se halla construido. Si a todo esto le añadimos que el Little Boy es capaz de ser manejado con un sencillo software instalado en un minitráiler similar a una furgoneta de los SWAT, tendremos el arma de destrucción masiva perfecta. —Monroe miró al vicepresidente, que con un pequeño cabeceo pidió a su subalterno reiteración—. Insisto: por si a alguien no le ha quedado claro, lo que trato de decirles es que puedes aparcar ese trasto con sus inhibidores de rastreo en cualquier desierto de mierda y, con la autonomía de vuelo que tiene el Little Boy, hacer desaparecer del mapa ciudades enteras o cualquier lugar que ellos quieran.

Un joven analista con pinta de becario formuló la incómoda pregunta.

—¿Quiénes son ellos, señor?

—¡El Reich der Zeit! —contestó Boorman sobresaltado.

Monroe, apesadumbrado, ratificó con su silencio.

—Como algunos de ustedes saben —dijo sobreponiéndose—, la sede central de Naxtren Aeronautic se encuentra en Colorado. Aunque ya contaban con un excelente sistema de seguridad privada, desde que empezaron a trabajar en el NX1, el gobierno, siendo consecuente con el encargo que había realizado, les dotó de recursos militares para que se protegieran y se defendieran. Estos recursos incluían una partida de cincuenta soldados para custodiar sus instalaciones y preservar los importantes proyectos que allí se estaban realizando. Bueno, ahora ya sabemos qué ha tenido tan ocupado al Reich der Zeit para no cometer atentados en dos años. Esta noche, a las dos en punto de la madrugada, han entrado incomprensiblemente en Naxtren. Y digo incomprensiblemente porque, como les acabo de contar, la seguridad de ese sitio rivaliza con la de un silo de misiles, por lo que es muy probable que hayan recibido ayuda de alguien que trabajaba allí. En las carpetas que tienen encima de la mesa están especificados todos los datos del asalto, pero les resumiré que fue una operación relámpago en la que fallecieron cuarenta y tres personas entre personal militar y guardias de seguridad, y que esos malnacidos consiguieron el Little Boy. En un primer análisis de la situación, hemos contabilizado unos setenta terroristas. Tres de ellos fallecieron a manos de los soldados en uno de los tiroteos que se llevaron a cabo dentro de las instalaciones. Como es habitual, después de cotejar las escasas huellas que hemos encontrado en nuestra base de datos, no hemos hallado coincidencia alguna, así que siguen siendo putos fantasmas. Eso sí, al menos esta vez tenemos vídeos en alta definición y parte del equipo que utilizaron para el ataque. Empezaremos por ahí, a ver si hay algo a lo que podamos hincarle el diente.

—Disculpe, señor —Boorman demandó respuestas—. Hablamos de un arma nuclear, ¿qué hace aquí el vicepresidente? Me refiero a que no debería estar…

—Por supuesto, Russell. El servicio secreto ya ha activado el protocolo de seguridad y contingencia. El presidente Obama, junto con la delegación británica, que, como saben, estaban aquí de visita oficial, acaban de ser trasladados a un lugar seguro. En cuanto al vicepresidente Clark, al término de esta reunión será escoltado y puesto a salvo.

Boorman sabía de lo que era capaz el Reich der Zeit y, ahora que estaban equipados con un dron tan devastador, las alternativas de los terroristas resultaban sobrecogedoras. Perdido por un instante en sus propios temores, consiguió desentrañar la maraña de pensamientos que se habían instalado en su cabeza, extrayendo de ella, algunas preguntas útiles que hacer a su jefe.

—¿El Little Boy es funcional al cien por cien, señor?

—Esa es la buena noticia. Aunque está operativo, falta acoplar los D5 y nivelarlo para que no se desestabilice en vuelo. Pero arreglar esos inconvenientes les llevará poco más de un mes y medio. A partir de ahí…

Boorman asimiló la respuesta y planteó otra cuestión.

—¿Hay algún modo de rastrear el Little Boy o los Alpha D5?

Monroe puso una mueca de fastidio antes de contestar.

—Tanto el dron como los misiles estaban equipados con un complejo sistema de seguimiento por GPS, pero lo primero que hicieron los terroristas fue desactivarlo. Eso nos lleva a pensar, como he dicho antes, que alguien de dentro podría haberles proporcionado ayuda. Hay una empresa privada que está desarrollando un satélite que es capaz de detectar y ubicar cualquier rastro isotópico que deje un arma nuclear. Lo llaman ZEUS y podría rastrear la radiación concreta que emite el Little Boy y su posicionamiento en menos de cuarenta y ocho horas. Pero hasta dentro de un año no se prevé que entre en funcionamiento, por lo que no es una opción.

El joven analista con pinta de becario se lanzó a realizar una (poco creíble) reflexión.

—No sería descabellado pensar que uno de los misiles, o incluso ambos, fueran lanzados en otro país que no fuera Estados Unidos. Como ya sabemos, al Reich der Zeit le gusta moverse geográficamente en lo que a brutalidad se refiere.

Boorman, irritado por la estupidez, miró al novato y pensó en la suerte tan aciaga que corría su país.

—¡Escúchenme! —exclamó el director con la cabeza gacha mientras resoplaba—. En efecto, cabe la posibilidad de que los misiles no sean lanzados contra los Estados Unidos, pero ustedes mejor que nadie saben cómo actúa esa panda de salvajes, y es lógico pensar que por proximidad no dejarán pasar la oportunidad de golpear nuestro corazón. Podemos dar por hecho que al menos uno de los D5 será disparado contra una de nuestras ciudades, y si tuviera que jugarme todo lo que tengo a una carta, yo apostaría por Washington.

—No lo dude —apostilló Boorman en voz baja mientras seguía escuchando a su superior.

—No podemos dejar que los RZ lleguen a utilizar ese arma, ya sea aquí o en cualquier otro lugar. Por ponerles solo un ejemplo: imaginen que disparan uno de los misiles contra una central nuclear para amplificar su daño; inmediatamente nos sumirían en una catástrofe de incalculable resultado, y por supuesto, de incierto final. Tenemos que invalidar este panorama dantesco. Vamos a encontrarlos, a detenerlos y a borrar de nuestras vidas cualquier rastro que haya dejado el Reich der Zeit, y para ello trabajaremos día y noche sin descanso hasta que les demos caza. —Boorman comprendía la entusiasta proclama de su jefe alentando a los compañeros, pero sabía que era en vano—. Comenzaremos mandando nuestros satélites a vigilar cualquier movimiento en la zona de Colorado. Crearemos un perímetro de seguridad que comprenda Arizona, Nuevo Méjico, Kansas, Nebraska, Wyoming y Utah. Al mismo tiempo, quiero a un equipo revisando la lista que nos han pasado de la plantilla de Naxtren. Averiguad quién coño es el topo que les ha ayudado a conseguir el Little Boy. ¡Vamos, en marcha!   

Monroe levantó el brazo, llamando la atención de los mejores analistas de sus filas.

—Vosotros dos, esperad un momento.

Rachel miró recelosa a Boorman. No le gustaba compartir protagonismo con su veterano compañero, y más habiendo personalidades tan importantes delante.

El director de Inteligencia Nacional esperó a que la sala se vaciase para dirigirse a ellos.

—Lo primero, mi enhorabuena a ambos por la captura de Abdel Hadi. Ha sido un trabajo fantástico, digno de una condecoración. Ese cabrón ya no nos joderá más, y la información que podemos obtener de él será muy valiosa.

Un minuto de reloj ante la atenta mirada del vicepresidente fue lo que duraron las palmaditas en la espalda; a partir de ahí, Monroe indujo un intencionado silencio en la instancia. A la pareja de analistas no les pasó inadvertida la maniobra y empezaron a tener la desagradable sensación de que un tren de mercancías les iba a pasar por encima de un momento a otro. No se equivocaron. El segundo hombre más poderoso de América rasgó abruptamente la calma que se había instalado en la sala para increpar con dureza a Rachel.

—Leon Panetta piensa que es usted la mejor. Quizás pueda explicarme entonces qué es lo que pasa con el Reich der Zeit, señorita Knowles. ¿Por qué no somos capaces de atraparles, o por lo menos de obtener cierta información sobre quiénes lo componen y cuáles son sus actividades entre un atentado y otro?

Rachel miró a Boorman con preocupación, consciente de que la respuesta que iba a dar enfurecería al vicepresidente.

—No tienen fisuras, señor.

Wesley Clark apretó los dientes. No quería perder el control y prefirió seguir hablando moderadamente.

—En el resto de campos las cosas no van mal. Sin ir más lejos, hoy han dado caza a uno de los mayores enemigos que tenía Estados Unidos en Afganistán, y por ello su país y yo mismo les estamos agradecidos. Pero con el Reich der Zeit seguimos sin tocar fondo después de una década. A usted, Rachel, se le dio la oportunidad de ponerse al frente de la investigación, confiando en que su brillante talento superaría al de su mentor aquí presente. Pero me temo que no ha sido así. —La mujer se sonrojó ante la firme reprimenda—. Una vez más, le vuelvo a preguntar: ¿qué pasa con el Reich der Zeit?

Boorman miró de nuevo a una paralizada Rachel y, viendo que la indecisión podía salirle muy cara, resolvió que sería él quien daría las explicaciones.

—Discúlpeme, señor vicepresidente. Sé que está al tanto de todo lo que pasa en este asunto, pero permítame que sea franco y le cuente desde nuestra perspectiva algunos de los pasos que hemos dado para intentar detener al Reich der Zeit. —Wesley Clark aprobó la intervención mientras Rachel observaba aliviada a su compañero—. Cuando aparecieron en 2005 y cometieron su primer atentado en la sinagoga de Washington, pensamos que sería relativamente fácil dar con ellos. Repasando la declaración que hizo Daniel Adler sobre lo ocurrido en la boda de su hermana, y viendo que su abuelo Talmor podía tener relación con los terroristas, nos lanzamos a buscar una conexión entre ambos. Varios meses indagando sobre el tema nos sirvieron para darnos cuenta de que no existía tal relación, por lo que decidimos emprender otras líneas de investigación. El modo en el que operaron y el fuerte carácter ideológico de su ataque nos hicieron pensar que se trataba de algún grupo neonazi asentado aquí, en los Estados Unidos. Pero, tras pasar tres años y medio investigando a grupos de la extrema derecha radical, del Power White e incluso del Ku Klux Klan, y viendo que los atentados a sinagogas se seguían sucediendo, llegamos a la conclusión de que ellos no tenían nada que ver con el Reich der Zeit. Entonces, ¿quiénes eran?, ¿cómo podían ser tan organizados? Los terroristas de Al Qaeda o el Isis son también muy difíciles de capturar, pero siempre encontramos alguna pista que seguir. Si no es por medio de presiones en Guantánamo, lo hacemos quebrantando lealtades a través de jugosos tratos en Afganistán. De una manera u otra, conseguimos que alguien nos conduzca a una persona que suele conocer a otra, y así hasta que damos caza a nuestro objetivo. Pero aquí no hay enlaces, ni intermediarios, ni recompensas que vulneren su fidelidad. Aquí directamente están ellos y solo se dejan cazar muertos. Por su forma de actuar, la mayoría cree que los RZ pertenecen a alguna unidad militar, o quizás a algún grupo radical de mercenarios de extrema derecha. Pero yo, personalmente, disiento de mis compañeros.

—¿Y qué ve usted que no consiga ver el resto? —preguntó Monroe adelantándose a un cada vez más acalorado vicepresidente.

—Creo que son demasiado numerosos para incluirlos dentro de esos patrones. Además, tras comparar las pocas huellas que hallamos en sus primeros atentados, no encontramos coincidencias en ninguna base de datos. Incluso cotejándolas con las de fuerzas de élite militares de medio mundo no conseguimos averiguar a qué grupo o facción podrían pertenecer. El Reich der Zeit, a día de hoy, sigue siendo un completo desconocido. —El vicepresidente se revolvió incomodo en su asiento—. Nunca he visto nada que se le parezca. Todo el mundo deja un rastro, ya sea físico, electrónico o digital. Todos en algún momento quedamos registrados de alguna forma. Pero ellos no. Un grupo como el Reich der Zeit debería haber dejado un rastro de su gestación. A través de nuestros satélites deberíamos haber descubierto sus campos de entrenamiento, o por lo menos haber detectado las maniobras que utilizaron para reclutar el pequeño ejército que ahora tienen. No se consigue un orden y una disciplina como esa sin un duro adiestramiento. No se crea algo así de la noche a la mañana sin que pase desapercibido para la CIA, la NSA, el FBI, o cualquier otra agencia de seguridad del mundo. —Boorman vaciló un instante al recordar con quién hablaba—. Como sabe, señor vicepresidente, después de los ataques perpetrados a sinagogas de Europa central y de nuestro país, llegaron otros atentados de mayor envergadura en diferentes partes del mundo. Pero lo que no entendimos entonces y seguimos sin entender ahora es que no hubiera ninguna reivindicación, más allá de dibujar esos absurdos smiles rojos. No hacen exigencias, ni peticiones, simplemente se dedican a matar. Solo hay una cosa que motive ese comportamiento: el odio. Salieron de la nada hace diez años, y desde ese momento nos castigan sin piedad haciendo una gran alusión al nazismo, pero sin llegar a tener un mensaje claro que nos diga qué quieren o qué pretenden.

Rachel tosió a modo de advertencia. Conocía muy bien a Russell y sabía que este corría el riesgo de desviarse del tema con su exagerada retórica, algo que no gustaría nada a sus destacados interlocutores. Boorman captó inmediatamente la sugerencia velada de su compañera y retornó a la explicación de los pasos dados por la CIA sin más divagaciones:

—Algunas pistas nos hicieron trasladarnos hasta Alemania. Allí teníamos infiltrados en las peores organizaciones neonazis del país. Hasta el BND, el Servicio de Inteligencia alemán, nos prestó su apoyo y sus conocimientos sobre diversas bandas que operan bajo esta ideología, pero sirvió de poco. Estos grupos apoyaban fervientemente al Reich der Zeit, pero ninguno tenía contacto con ellos o sabía cuál era su origen. Tras Alemania vinieron otros muchos países, llegando a rastrear a fondo paraísos fiscales en los que supuestamente guardaban el dinero para financiarse. Pero, como puede comprobar, la dura realidad es que seguimos igual que al principio. —El analista se frotaba inquieto la barba, mientras sus brillantes ojos verdes quedaban a la deriva—. Es algo muy inusual. Es como…

—¿Es cómo qué? —incidió el vicepresidente.

—Es como si hubieran aparecido por arte de magia —espetó Boorman.

Como era lógico, el comentario no hizo ninguna gracia al director de Inteligencia Nacional; por la expresión de su cara, al vicepresidente tampoco. Al darse cuenta de que su colega se había quedado sin argumentos, Rachel intervino:

—Quizá Russell no se haya expresado como es debido, pero todo lo que ha dicho es cierto. Muy a mi pesar, la sensación de impotencia que todos tenemos aquí es la misma. De igual manera, les aseguro categóricamente que, a pesar de la dificultad que entrañará capturar al Reich der Zeit, lo lograremos. Tienen mi palabra.

El vicepresidente se levantó del orejudo trono de cuero que le habían prestado y con gesto de preocupación se dirigió a los dos analistas.

—Muy bien, agradezco su sinceridad, de veras, pero ahora les mostraré yo la mía. Hay un artefacto que calza ojivas nucleares dando tumbos por ahí. Como no lleguemos a localizarlo antes de que el Reich der Zeit lo utilice, seremos los únicos responsables de esta catástrofe. Y ese estigma es algo que arrastraremos el resto de nuestras vidas, ténganlo en cuenta. —Rachel tragó con dificultad al oír la fatídica advertencia—. Por favor, les pido, les ruego que hagan lo imposible por encontrar ese dron. Sé que no nos fallarán. Ahora más que nunca estamos en sus manos —sentenció el vicepresidente, que se despidió del director de Inteligencia Nacional y salió apresuradamente de la sala de reuniones.

En cuanto se cerró la puerta electrónica, Monroe se volvió hacia sus subordinados con aire de pocos amigos.

—¿Pero qué coño os pasa a vosotros dos? «Es como si hubieran aparecido por arte de magia». ¿Creéis que el vicepresidente viene aquí para oír memeces? Espera resultados, no que le digan lo difícil que es cazar a los RZ. Menos mal que el servicio secreto custodiaba a Obama, si no hubierais sido capaces de decirle lo mismo a él. Poneos a trabajar, ¡ya!

Monroe salió de la habitación maldiciendo ininteligiblemente.

—En fin —dijo Rachel entregando una carpeta a Boorman—, será mejor ponerse manos a la obra. ¡Ah! Y gracias, Russell, ha habido un momento en que me he quedado bloque…

—De acuerdo —dijo el analista guillotinando el agradecimiento—. Analizaré con Ethan las imágenes, a ver si encontramos algo. Si me necesitas estaré en la sala de vídeo.   

Al verle desaparecer por el pasillo, Rachel recordó su primer día en la agencia. Pensó en la emoción que había sentido al saber que trabajaría con el mejor analista de contraterrorismo que existía, y por supuesto en lo atractivo que le había parecido a primera vista. Pero todo eso formaba parte del pasado. Su opinión actual sobre Boorman distaba mucho del respeto que alguna vez sintió por él. Con el tiempo, fue descubriendo que su maestro, a la par de deslumbrante, también podía ser testarudo, individualista y, lo peor de todo, incontrolable. Algo que ella no estaba dispuesta a tolerar.

El volumen de datos que llegó de Naxtren Aeronautic era abrumador. Las cámaras de seguridad habían grabado, con todo lujo de detalles, el violento asalto a sus instalaciones. Tras analizar concienzudamente algunas de las imágenes, Boorman y su fiel escudero pudieron sacar varias cosas en claro, la más importante, quién era el líder del grupo. A pesar de llevar el rostro cuidadosamente cubierto, su manera de dar órdenes en un drástico alemán o su frialdad a la hora de ejecutar a víctimas no pasó desapercibida para ninguno de los dos. Ajustando la resolución de sus equipos al máximo, se percataron de que la mayoría de asaltantes dejaban entrever una cicatriz como la que encontraron en la nuca del terrorista de Cannes. No podían verificar que todos la llevasen, ya que algunos tenían el cuello tapado con un pañuelo militar, pero estaban convencidos de ello.

«¿Qué objetivo tendría aquella misteriosa cicatriz?», se preguntaban una y otra vez rascándose el sarpullido mental con la conciencia.

Las horas iban transcurriendo sin un solo respiro. Agotados de visionar truculentos asesinatos, decidieron irse a casa a descansar. Mañana ya volverían a tener la oportunidad de encontrar algún gazapo que pudiera evitar la catástrofe nuclear que pendía sobre sus cabezas. Lo que no sabía Boorman es que el enfoque que daba al Reich der Zeit iba a cambiar para siempre esa misma noche.

5

La punta de diamante del viejo tocadiscos Königer empezó a chisporrotear con hipnótica suavidad sobre la primera pista de: Ascensor para el cadalso, de Miles Davis. La trompeta del tema Generique empezó a impregnar de sentimiento la casa de dos plantas que Boorman poseía a las afueras de Mclean, en el condado de Fairfax. Hay dos cosas en la vida (aparte de la señorita Havilland) por las que el analista sentía autentica debilidad; el Jack Daniels y el viejo jazz de los años cincuenta. «Mis dobles jotas» solía llamarlos. En este preciso momento, se disponía a disfrutar gratamente de los dos.

Habiéndose abastecido de hielo seco salió con su copa al porche. Allí lo esperaba una pequeña mesita hecha de olmo y un sofá de bambú en el que le gustaba recostarse cuando escuchaba su música favorita. Desde aquel acogedor rincón, veía atardecer muchos días cuando regresaba del trabajo. Observaba cómo los azules oscuros de la noche le vencían la partida a los tonos cobrizos de la tarde, mientras los frondosos robles que adornaban el gran bulevar mecían sus enormes ramas al caprichoso ritmo de la brisa estival. Pero, aunque el atardecer que estaba presenciando Boorman era uno de esos que cualquiera calificaría de idílico, había algo en el ambiente que le confería un regusto amargo, nefasto, a funesto presagio cercano a cumplirse. Aterrorizado, miró la hermosa avenida que desfilaba delante de su casa, pensando en cómo quedaría si al Reich der Zeit le diera por lanzar uno de los Alpha D5 sobre Washington. En ese momento, optó por servirse una copa más de la habitual. Mientras el bourbon se trabajaba la mente apaciguando tenebrosos pensamientos, el fornido cuerpo se dejaba caer sobre el coqueto sofá de caña, abandonándose por completo al placer envolvente que le proporcionaba el eterno Miles.

El sonido de un taxi que se alejaba espabiló a Boorman de su sueño etílico. Desorientado, miró la hora en su viejo Omega.

—¡Joder, las 23:15! —exclamó después de darse cuenta de que había estado más de hora y media durmiendo a la intemperie.

Asimilando enervado que ya no toleraba el alcohol con la misma facilidad que una década atrás, se incorporó con bastante empeño y empezó a recibir estímulos. El crujido de la aguja rallando el borde del vinilo sugería el cese de la música hacía rato. Inmerso todavía en la titánica empresa de despejarse, recordó la causa de su repentino despertar. Con los ojos totalmente abiertos, observó a su alrededor extrañado. Revisado el porche, miró hacia la solitaria carretera que pasaba por delante de su casa. Su sexto sentido, ese que desarrollo en sus largos años como agente de campo, le indicaba que algo raro estaba pasando. Súbitamente, un estremecimiento le recorrió de arriba a abajo. Una figura alta y delgada que estaba apoyada en un árbol le observaba con gesto adusto al otro lado de la calle. La siniestra sombra estirada en el pavimento le hizo plantearse seriamente la posibilidad de ir a por su arma. Ojeando detenidamente al individuo, se percató de que se trataba de un señor de avanzada edad. Demasiado mayor para resultar un peligro. El forastero comenzó a caminar hacia la casa con cierta dificultad. El susto inicial se fue transformando en incipiente curiosidad; para llegar allí había que desearlo, nadie llegaba por azar o porque estuviera perdido, y menos a esas horas.

El hombre, vestido con un impecable traje oscuro, estaba ya en el umbral del pórtico. Los pequeños farolillos que colgaban de la pérgola empezaron a iluminarle el rostro. Boorman pudo apreciar entonces que, de cerca, era todavía mayor de lo que aparentaba a simple vista. Antes de decidirse pisar el primer escalón, el anciano se detuvo, miró al de la CIA y con voz profunda exclamó:

—¡Bonita casa!

El analista se quedó pensativo mirando el arrugado rostro que tenía delante.

—Un momento, yo le he visto a usted antes. Estaba esta mañana en la Universidad.   

El hombre esbozó una sonrisa y asintió con la cabeza.

Boorman recordó entonces que, poco antes de salir del simposio sobre terrorismo, aquella misma persona le había hecho un gesto similar cuando abandonaba el auditorio.

—¿Le importa que me siente? Me hubiera gustado venir antes, pero es usted difícil de encontrar. Sé que es muy tarde, pero le aseguro que lo que voy a contarle le va a interesar.

Boorman accedió cortésmente, intrigado por tan extraña visita. El fuerte acento alemán que tenía el elegante caballero aumentó su expectación.

—Siéntese, por favor. ¿Le gusta el Bourbon?

El anciano miró con picardía y, mientras le guiñaba un ojo marchito, le indicó dos dedos. El analista cogió otro vaso y sirvió un par de Jacks.

—¿Tiene familia? —preguntó el desconocido.

—No.

—¿Y no es una casa un poco grande para una persona sola?

—Bueno, no siempre viví solo. Hace tiempo mi mujer y mi hijo vivían conmigo.

El viejo malinterpretó las palabras del analista.

—¿Así que está divorciado?

Boorman negó con la cabeza mientras ofrecía la copa a su invitado.

—Fallecieron en un accidente de tráfico.

El anciano, visiblemente afectado por su desacierto, se llevó las manos a la boca.

—Lo siento muchísimo, no quería importunarle. Le ruego que me disculpe. Hace tiempo que no me relaciono con gente y soy un poco torpe al expresarme.

—No se preocupe, no tenía por qué saberlo.

Boorman empezaba a impacientarse.

—Escuche, señor…

—Klein, Helmuth Klein.

—Bien, señor Klein, no quisiera resultar descortés, pero ha sido un día muy duro y mañana me espera otro peor. Si pudiera decirme a qué ha venido, quizá podría ayudarle.

El anciano sorbió un trago para luego clavar sus profundos ojos azules en el analista.

—No estoy aquí buscando ayuda. He venido a ofrecerla.

—¿Y a qué se supone que va a ayudarme? —preguntó Boorman con escepticismo.

—A destruir el Reich der Zeit.

Un incómodo silencio se adueñó de la situación. El analista miraba a su interlocutor cavilando una respuesta. Si había un tema con el que no le gustaba que nadie jugara era ese.

—¿Que puede saber usted de un grupo terrorista neonazi? —cuestionó Boorman menospreciando la colaboración que le ofrecían.

—¿Por qué los llama neonazis? «Neo» significa nuevo, y le aseguro, amigo mío, que los ejemplares de los que estamos hablando pueden ser cualquier cosa menos algo nuevo.

—Está bien, señor Klein, como ya le he dicho, es algo tarde y…

El anciano interrumpió al analista protestando airadamente.

—No me está escuchando, joven, le he dicho que voy a ofrecerle un modo para acabar con el Reich der Zeit.

—¡Ya le he oído, abuelo! ¿Y cómo se supone que va a ayudarme? ¿Me va a decir dónde están? ¡Por favor! No me haga perder el tiempo, señor Klein, ahora mismo es un bien muy preciado.

El analista fue hacia la caja de música que había en el recibidor, apartó de mala gana la aguja de diamante y extrajo el disco para guardarlo. De repente, mientras devolvía a su preciado Miles a la funda de cartón, la inquietante voz teutona se deslizó como una serpiente a través de sus oídos.

—La clave de todo es Zelig.

A Boorman le faltó la respiración. La primera vez que oyó esa palabra fue en Cannes, cuando Jean la escribió en una pizarra. Pero tras invertir mucho esfuerzo en infructuosas averiguaciones, apenas había vuelto a escucharla. Se barajaba la posibilidad de que Zelig fuera un código o algún tipo de clave que podía usar el Reich en sus atentados.

—¿Qué sabe usted de eso, señor Klein? Esa palabra nunca ha sido filtrada a la prensa; es más, en relación con el Reich der Zeit, apenas la conocen más de veinte personas.

El anciano miraba satisfecho al analista. Sabía que por fin tenía toda su atención.

—Sí, la clave es Zelig —repitió.

—¿Está diciéndome que sabe lo que es?

Durante un instante, los grandes ojos azules del señor Klein se humedecieron.

—Claro que sí. Zelig solo es una persona.

Boorman se volvió a sentar en su viejo sofá de mimbre. El anciano hizo un gesto de aprobación y advirtió sobre el testimonio que iba a revelar.

—Voy a decirle todo lo que sé sobre el Reich der Zeit, pero le aviso de que deberá abrir su mente si quiere comprender. Para acabar con ellos, deberá estar dispuesto a aparcar ciertas creencias y a dar un salto de fe. ¿Está preparado para conocer a su oponente?

Boorman no dijo nada. Cogió la botella de Jack Daniels y la volcó sobre los dos vasos de boca ancha. Ahora que ya estaban aprovisionados, imperó a su visitante:

   —Empiece desde el principio, señor Klein.

6

16 DE ENERO DE 1944 - 21:03 P. M.

COMPLEJO SECRETO NAZI DE WLODARZ

(frontera entre Alemania y Polonia)

Meushar Stern abrió los ojos con dificultad. Sentía fuertes dolores por todo el cuerpo, especialmente en el cuello. Al tocarse la nuca notó una especie de pliegues duros en la piel, pero tan agotado estaba que apenas le dio importancia. El eco lejano de una melodía flotaba en el ambiente. Reconoció de inmediato Una vida de héroe, un poema sinfónico de Richard Strauss que él mismo, como profesor de Música, había interpretado en varias ocasiones con sus alumnos. 

«¡Qué lejos quedan aquellos días en el conservatorio de Weimar!», pensó entristecido.

Meushar se sobresaltó. Acababa de darse cuenta de que estaba tendido desnudo sobre una fría plancha de acero. Aturdido, miró a su alrededor. Comprobó que el suelo de metal se extendía unos diez metros cuadrados, en lo que parecía ser una inmensa cueva subterránea. Nuevamente, dirigió la mirada hacia sí mismo. Veía evaporarse el calor de su cuerpo por los poros de una mermada piel que apenas reconocía. La convulsa respiración se volvió aún más agitada al contemplarse el antebrazo. Bajo la capa de sudor, pudo ver el número identificativo que le acreditaba como uno de los «huéspedes» del campo de concentración de Auschwitz-Birkenau.

—¡Bienvenido! —dijo una voz áspera que envolvió toda la sala.

Meushar decidió levantarse del suelo, pero el dolor de cabeza que lo taladraba era tan punzante que, por más que lo intentó, no pudo ponerse en pie. Casi sin darse cuenta, volvió a su posición inicial y se agazapó en forma de ovillo. A pesar de los enormes calefactores que había instalados al fondo de la instancia, la temperatura allí era baja. El frío comenzaba a hacer acto de presencia en su consumido cuerpo. Ahora, podía oír, al mismo tiempo que la música, el flujo del agua que se deslizaba a través de las rocas, consecuencia inevitable de la tremenda tormenta que caía en el exterior.

—¡Bienvenido de nuevo, herr Stern, a esta fría noche de 1944! —repitió la voz con socarronería.

Meushar miró alrededor suyo. Una tenue capa de humo lo envolvía todo, impidiendo una correcta visión; aun así, pudo apreciar cómo parte del laboratorio se fusionaba con las paredes de piedra, dando la impresión de que aquellas instalaciones formaran una prolongación natural de la extensa y profunda caverna. De la mano del miedo siguió inspeccionando el lugar. Esta vez, dirigió su mirada al elevado techo de granito. Fue entonces cuando las vio. Dos colosales vigas curvadas, que sostenían un diseño futurista propio de algún delirio megalómano, se cruzaban por encima de su cabeza y descendían hasta los extremos de la base metálica para ejercer de improvisados pilares.

—¿No va a saludarme mi querido, amigo? ¿O es que el viaje ha dañado su frágil cerebro?

La reiterativa voz seguía reclamando atención, pero, a pesar de esforzarse, el prisionero no conseguía distinguir a la persona que le saludaba tan insistentemente. Hasta que, avanzando lentamente por la plataforma de acero, decidió dejarse ver.

Hasta ese momento, el joven judío no recordaba lo que había pasado. Hasta ese momento. Un rápido vistazo a la estampa del general más cruento de las SS bastó para que Meushar Stern empezara a gimotear como un chiquillo temeroso.

El doctor en física Klaus Grunwald, viudo y con un niño a su cargo, era un gran amante de la música clásica. Llevaba años sin separarse de su más valiosa posesión: un viejo gramófono de viaje. El preciado aparato rellenaba con elegantes melodías las inabarcables jornadas que el científico debía realizar y se había convertido para él en un objeto imprescindible. Otis Aigner, brillante ingeniero nazi e íntimo amigo suyo, había intentado comprárselo en un par de ocasiones, pero Grunwald declinaba cualquier oferta por tentativa que fuera. El gramófono tenía un gran valor sentimental para él, ya que fue un regalo que le hizo su padre al cumplir los 15 años. Desde entonces, le había acompañado en todos sus viajes alrededor del mundo, siendo testigo mudo de los muchos logros que había realizado. Después de llevar dos años trabajando día y noche bajo las montañas de Owl, se alegraba más que nunca de que el bello armatoste siguiera amenizándole con inspiradoras composiciones. Continuamente oía obras wagnerianas, que retumbaban en las oscuras galerías de Wlodarz. Entre ellas, su preferida; Tannhäuser. También era frecuente —dependiendo de su estado de ánimo— que sonara cualquiera de las óperas que componían «El anillo del Nibelungo», en especial, El ocaso de los dioses. Cuando el doctor finalizaba algún trabajo importante, tenía por costumbre escoger algún poema sinfónico de Strauss; en esta ocasión, no tuvo duda de su elección.

—¡Creo que lo hemos logrado! —clamó al ritmo de Una vida de héroe—. Ha funcionado a la perfección. El parche de priviniun contrarresta y equilibra la radiación del xérum, solo había que aplicarle un rango de onda más corto.

En la cabeza del científico empezaron a entrelazarse todos los cálculos mentales que llevaba meses realizando. Aceptó por bueno que todo había funcionado porque debía de hacerlo. Los datos, además de irrefutables, eran correctos. En ese preciso momento se habría jugado su preciada gramola de viaje a que no había un solo fallo en la secuencia de apertura temporal. Asimilado el proceso, Grunwald observó al «judío-cobaya», que él mismo había escogido para el experimento. Cuando se aseguró de que su gran obra maestra seguía allí tumbada y que aquello no era un sueño, dirigió su mirada hacia la neblina de vapor que rodeaba al prisionero. A través de ella, pudo contemplar con orgullo a la persona que le había dado los medios para llevar a cabo el mayor reto en la historia de la ciencia. Su gran valedor y estimado amigo: Zelig Asselborn.

Según la jerarquía nazi, un SS-Obergruppenführer equivalía a ser un general. Zelig Asselborn habría sido uno de los militares más jóvenes en obtener tal rango. Con una trayectoria llena de éxitos, tuvo una carrera meteórica en las Waffen-SS, desde donde fue asignado al proyecto Der Riese. Era imponente. Su metro noventa de estatura rivalizaba con el tamaño de sus músculos, forjados con un estricto entrenamiento militar en la división Leibstandarte, la poderosa guardia personal de Adolf Hitler. Aunque nunca trascendió a la opinión pública, en una ocasión salvó la vida del dictador alemán. Un compañero de su mismo escuadrón, que no estaba de acuerdo con las políticas totalitarias del «Dueño de Alemania», intentó acabar con la vida de este. Zelig, haciendo gala de unos increíbles reflejos, recibió un tiro en el hombro izquierdo que iba destinado a la cabeza del Führer. Aún herido, el entonces capitán tuvo fuerzas suficientes para coger del cuello al agresor y ahogarle hasta la muerte. Por esta brillante acción, y otras tantas en diversas campañas militares, fue condecorado con la Cruz de caballero con hojas de roble, espadas y diamantes. Solo veintiocho oficiales en todo el Reich disponían de tal reconocimiento.

Zelig no se amedrentaba ante nada ni ante nadie. Siempre encabezaba la primera línea de fuego en los campos de batalla, aún cuando ya ostentaba el rango de general. Su insultante valor —loca temeridad para otros— fue motivo de admiración entre sus más leales hombres, que le profesaban auténtica devoción y máximo respeto.

Ya en el terreno administrativo, también se forjó fama de hombre duro. Era una de las pocas personas que, mirando a los ojos del Führer, se atrevía a decirle lo que pensaba, a pesar de que pudiera incomodarle. De hecho, algunos oficiales y altos cargos de las SS, pensaban que Hitler le temía y le admiraba a partes iguales.

No había nadie como él que representara el auténtico poderío alemán que tenían en mente los nazis y en este preciso instante el prisionero 202.500 de ese infierno en la tierra llamado Auschwitz lo tenía delante.

—Así que el joven maestro de Música está de nuevo con nosotros.

Zelig avanzaba por la pasarela de metal. Su prieto cinturón y sus botas de cuero crujían a cada paso que daba. Al oír aquel sonido Meushar entró en pánico. Él, por supuesto, no veía al flamante héroe y brillante SS-Obergruppenführer, no; el contemplaba al sádico asesino, que un mes atrás había ejecutado a los tres hermanos Abalovich cortándoles el cuello con un cuchillo delante de sus padres. ¿Y cuál fue el único pecado que cometió la familia para semejante mortificación? Negarse a participar en uno de los experimentos del doctor Grunwald. Después de acabar con la vida de los pequeños (ninguno alcanzaba los 13 años) mandó al matrimonio de vuelta a Auschwitz con la orden de que fueran gaseados inmediatamente. Avner y Mirian Abalovich sufrieron las peores 24 horas a las que puede ser sometido un ser humano. Lo cierto es que a Meushar no le faltaban razones para estar asustado.

El general estaba a escasos centímetros de su víctima cuando se detuvo para observarla. Muy despacio, empezó a aflojarse el cinturón mientras sonreía cínicamente. El prisionero no paraba de temblar, la mezcla de miedo y frío se había hecho más evidente desde que había descubierto a Zelig. Ahora mismo en su cabeza solo había un deseo: que el castigo que iba a imprimir ese cinturón fuese lo más breve posible. Para huir de aquella pesadilla, Meushar decidió invocar un viejo recuerdo del pasado. Una imagen de su familia en la celebración de un cumpleaños apareció oportunamente para aplacar su oscurecida alma. Recordó lo felices que eran todos juntos antes de que la barbarie se adueñara de todo y deseó más que cualquier otra cosa volver a estar allí.

El general enrolló el cinturón en sus poderosos nudillos y dejó la hebilla al descubierto. Muy despacio, sin apartar la mirada del preso, se fue agachando hasta que los dos estuvieron cara a cara.

—Dime, judío, ¿qué pone aquí?

Zelig señalaba la hebilla con autoridad; Meushar, en cambio, la miraba esperando que en pocos segundos estuviera estampada en su cara.

—Te he hecho una pregunta.

Ante la advertencia, Meushar empezó a tartamudear. Pero la mirada inyectada en sangre que le lanzó el general consiguió hacerle tragar saliva y que empezara a expresarse con claridad.

—Mi honor es la lealtad —dijo atemorizado.

    —¡Mi honor es la lealtad! —repitió orgulloso Zelig—. Soy un hombre de honor, judío. Mis hombres dan fe. Si mis labios adquieren un compromiso, este se cumple para bien o para mal, pero siempre se cumple. Mi honor se basa en la lealtad que tengo hacia mi país, hacia mi Führer y, sobre todo, hacia mi palabra. Solo quería que lo tuvieras presente. —El general fue rebajando el tono de su voz. Por un momento, parecía que tratara al prisionero como a un igual—. Antes de que iniciaras el experimento, te prometí algo: a cambio de que cumplieras tu parte, yo te liberaría junto con tu esposa y os pondría a salvo. —Zelig hizo una pausa frotándose con la hebilla el pétreo mentón—. Tú obviamente has cumplido, ¡estás aquí!

Los intensos ojos azules del nazi seguían clavados en los de un espasmódico Meushar.

De repente, en medio del tenso cruce de miradas, empezó a emerger la figura del cuchillo que siempre llevaba Zelig. El arma, un trofeo de las juventudes hitlerianas regalo de Joseph, su hijo, era la misma con la que un mes atrás había rebanado a los tres niños Abalovich y donde Meushar podía leer: «Sangre y honor», la inscripción grabada en la hoja de metal, que iba quedando al descubierto delante de su pálido rostro. Antes de que fuera posible cualquier reacción, antes de que sonara una nota más en la gramola del doctor Grunwald, incluso antes de que cayera una nueva gota de lluvia en el exterior, el general ya había agarrado a su presa por el cuello. Meushar estalló a llorar mientras oponía resistencia. Zelig rodeaba la cabeza del prisionero con su enorme brazo sometiéndolo a voluntad. Ya nada podía hacerse, la presión era tan fuerte que solo cabía resignarse. Las lágrimas de Meushar resbalaban a raudales por el impecable traje del oficial de las SS, mientras intentaba obtener como fuera, una última imagen de Alina, su preciosa mujer. Tras luchar encarnizadamente contra el pánico lo consiguió. Pensó en la cita que ambos tuvieron en el Park an der Ilm. Recordó la calidez que sintió al besarla en la orilla del río y anheló volver a impregnarse del sensual olor a jazmín que exhalaba. Pero esa imagen se desvaneció de inmediato al sentir que el cuchillo penetraba en su nuca.

7

      Meushar estaba mareado. Sintió como si hubiera desaparecido del mundo varios minutos, hasta el extremo de no saber realmente sí seguía vivo o de si ya estaba muerto.

La cueva parecía encogerse y estirarse ante sus ojos, produciéndole una sensación cercana a la náusea. Poco a poco empezó a recuperar su brújula visual, pero lo primero que contempló con ella volvió a inundarle de pánico. Zelig estaba de pie sujetando su cuchillo en alto, mientras observaba una especie de trozo de cuero que le colgaba de la punta.

—No correré ningún riesgo, judío, cumpliré mi palabra y te dejaré marchar. Pero el parche que llevabas en la nuca se quedará aquí —dijo el general.

Dos soldados nazis con cara de homicidas entraron al instante en la sala. Uno portaba una palangana con una toalla y el otro un plato de sopa caliente. Tras dejar todas las cosas en una mesa volvieron a salir de la instancia.

«¿Cumplirá alguien como Zelig su palabra y me dejará marchar con Alina?», se decía Meushar. Su corazón latía cada vez más rápido al cuestionarse su delicada situación.

«¡Eso ni lo pienses! —se aseveró mentalmente—. No te hagas ilusiones o el golpe será mucho mayor».

Entretanto, el general limpiaba con un trapo su cuchillo y conversaba con Grunwald.

—El Führer se ha equivocado gravemente, Klaus. Debería haber depositado su confianza en nosotros. Le advertí que lo lograríamos, pero no me creyó.

El doctor asintió en silencio mientras se dirigía a un pupitre lleno de interruptores.

—¡Vamos, judío, aséate un poco y luego ven aquí a tomar un poco de sopa!

Zelig invitaba cordialmente a Meushar a que se sentara en una silla. Este, sorprendido por la inhabitual cortesía de aquel bárbaro, se resistía a moverse.

—Recuerdas el trato, ¿verdad? —insistió con una sonrisa maniaca.

La posibilidad de que el general fuera a dejarle salir de allí con vida le pareció demasiado tentadora como para no tenerla en cuenta. Pero Meushar todavía no estaba listo para hablar.

«En una situación normal te partiría el cráneo contra el suelo», pensó Zelig haciendo acopio de paciencia.

La información que traía el viajero era de vital importancia. Todos los datos que había recopilado debían ser recogidos y anotados, lo antes posible, en los cuadernos del doctor Grunwald. Consciente de ello, el oficial siguió interpretando con resignación un papel al que no estaba acostumbrado.

—¡Venga, ven aquí! Tomate la sopa caliente, te la has ganado.

El distendido tono tranquilizó a Meushar, que se fue aproximando lentamente hacia la silla. Dados algunos pasos, recogió la toalla que le habían traído y se frotó el sudor de las manos y de la cara. Sin saber que más hacer con ella, decidió dejarla en el suelo muy despacio, como si pidiera perdón por ello. Finalmente, se sentó para ver lo que le tenía deparado el azar.

—Bien. Como te he dicho antes, has cumplido el trato. No te has arrancado el parche de priviniun de la nuca y hemos podido traerte de vuelta. Ahora me darás toda la información acerca del viaje y yo, a cambio, daré la orden para que tu mujer… ¿Cómo se llamaba? ¡Ah, sí! Alina. Daré la orden para que Alina y tú seáis liberados y trasladados a una zona segura.

Al no ver reacción alguna Zelig comenzó a impacientarse. Miraba muy serio a Meushar, planteándose la macabra posibilidad, de traer a rastras a la esposa y torturarla para que hablara.

—Sentí mucho calor… —Los pensamientos del nazi se interrumpieron al escuchar al prisionero— …al principio, cuando todo empezó. Calor y mucha humedad. —Si antes Meushar estaba confuso y nervioso, ahora se mostraba seguro. En el fondo, él también tenía la imperante necesidad de desahogarse, de explicar lo que había experimentado a lo largo de esa semana—. En los momentos previos al comienzo del experimento estaba tiritando de frío, pero cuando el doctor activó la máquina la temperatura de mi cuerpo se elevó rápidamente. Era muy raro. Cada vez estaba más caliente, pero el suelo de la plataforma seguía gélido.

—¡El parche de priviniun estaba actuando! —interrumpió el doctor Grunwald.

Zelig le chistó indicando que se callara.

—Continúa, judío —ordenó el general.

—Sudaba mucho, pero era una sensación placentera. Tanto tiempo sufriendo las bajas temperaturas del campo, y de repente ese confortable ardor. Luego escuché un zumbido que iba en aumento y a continuación todo se quedó a oscuras. No veía nada. Me entró mucho pánico y pensé que me había quedado ciego. Aquello duró un minuto más o menos. Poco a poco, comencé a vislumbrar un punto blanco que se iba haciendo cada vez más grande. Creo que provenía de allí. —Meushar señaló hacia la parte superior de la cueva, justo al arco donde convergían las dos imponentes vigas que se alzaban sobre la plataforma—. El pequeño punto de luz se tornó oscuro, mientras que su tamaño seguía creciendo. Era lo único que podían ver mis ojos, una inmensa masa negra que se extendía sobre mi cabeza. De repente, noté que mi cuerpo se elevaba y empezaba a flotar en el aire. Fue agradable, como si estuviera en una piscina llena de agua salada. Hasta que un tremendo latigazo sacudió mi espalda. Entonces fui enviado hacia arriba, rápido, muy rápido. Pensé que no aguantaría esa presión. Unos interminables segundos en los que todo se paró de golpe me provocaron mareos en la cabeza y unas fuertes arcadas que me hicieron vomitar. Estando ahí de rodillas devolviendo la comida, sucedió una cosa que llamó mi atención. Al apoyar las manos sobre el suelo para no caerme, descubrí que el metal de la plataforma se había convertido en frondosa hierba. Aquello me desconcertó. No estaba seguro de lo que estaba pasando, así que traté de relajarme como pude. Respiré profundamente con mis pulmones, pero resultó un aire distinto al acostumbrado. Y entonces me di cuenta. Aunque todavía no podía verlo con mis propios ojos, todo era distinto a mí alrededor: los olores, los ruidos, la temperatura… Comprendí que el experimento había sido un éxito y que ya no estaba en Wlodarz. Ahora solo me faltaba averiguar si la localización era la correcta.

La mirada del general parecía la de un niño en el día de Navidad. Estaba ilusionado y expectante, como si le fueran a desvelar de un momento a otro todos los secretos del universo. Por su parte Grunwald no dejaba de tomar notas, mientras vigilaba de reojo el estado físico y mental del prisionero. Hasta ahora, parecía que se estaba adaptando bien a su regreso.

—Cuantos más minutos pasaban —siguió relatando Meushar— más mejoraba mi vista. Eso no significaba que me dolieran menos los ojos. El escozor resultaba inaguantable, me ardían por dentro. Creo recordar que estuve en ese estado unos siete u ocho minutos, hasta que recobré la visión. Una vez que pude moverme, me dispuse a reconocer la zona con mucho cuidado. La fecha de un periódico que encontré en el suelo me confirmó la situación en la que estaba. Era increíble. Todo fue exactamente como ustedes me habían dicho. Estaba en Berlín por la tarde, era 14 de julio y… me encontraba en el año 2004.

El oficial nazi se volvió hacia su responsable científico con cara de asombro.

—Definitivamente podemos asegurar que lo ha logrado, Klaus —dijo emocionado.

Grunwald, hombre poco dado a mostrar sus emociones, sacudía la cabeza alegremente y daba palmas huecas con ambas manos.

—Sí que lo he logrado —la dicha era la del hombre más listo del mundo.

—Tras lo visto, me veo en la obligación de volver a preguntar la cuestión que discutimos ayer. ¿Está seguro de que no puede enviarme a un emplazamiento en el que no hayan pasado sesenta años?

—Ya se lo dije, general, pero con tanto alcohol como bebimos quizás no me expliqué bien. No se puede abrir otra secuencia de envío antes de 2004. A partir de ahí, la plataforma le permitirá ir a donde usted quiera. Solo la opción de regreso podrá permitirle viajar antes de esa fecha, y siempre para volver a este mismo año.

Zelig no parecía comprender estas antojadizas reglas.

—¿Y eso por qué?

—Porque la hemos activado por primera vez en 1944. Verá, todos los agujeros de gusano que se generen entre esas dos columnas lo harán a partir de un mismo punto de arranque. Ese punto de arranque fue creado automáticamente por la plataforma en el momento en que mandamos al judío hacia el futuro. En ese instante, 1944 y sus doce meses se convirtieron en el único destino para todo aquel que quiera viajar sobre esa chapa, excepto para nosotros. Solo yo con mi ecuación logística puedo mandarles hacia adelante en el tiempo. Esa es mi pequeña trampa por si alguien quiere usarla sin mi autorización. Pero todo lo que sea desplazarse de 2004 hacia atrás será controlado por la máquina. Es lo único que no he podido resolver. Mucho me temo que tendré que enviarles directamente al siglo XXI.

Zelig conocía los códigos impuestos por esos túneles temporales que generaba la plataforma; aun así, miraba al eminente doctor como si este hablase en una lengua antigua.

—Secuencias, aperturas, ecuaciones… ¡Maldita sea, Klaus! Sigo sin entender nada.

Al científico no le quedó más remedio que exponer un ejemplo más claro.

—Por favor, general, escúcheme. Imagine que lanza un objeto en una gran catapulta. Con unos cálculos adecuados podría saber aproximadamente dónde caería ese objeto; es más, poco a poco podría ir ajustando la catapulta hasta que cayera donde usted quisiera. Pero lo que nunca podrá hacer, porque la física no lo permite, es detener ese objeto a mitad de camino y dejarlo caer a plomo. Eso es lo que pasa con la plataforma. Sé que puedo llevarles al año 2004 y, reajustándola, podríamos incluso ir más allá, pero el lanzamiento de «nuestra catapulta» no admite que las personas que vamos a enviar queden a mitad de camino, excepto para retornar al punto de partida.

El general evaluó mentalmente los inconvenientes de ir tan lejos. Sin poder evitarlo, un resoplido de contrariedad salió disparado de su boca. Grunwald, percatándose de ello, respondió con una clara advertencia:

—Ese impulso de sesenta años es el peaje que deberemos pagar para llegar al futuro.

Zelig comenzó a pasear por la instancia sin rumbo fijo. Los dos minutos que pasó desgastando las suelas por el húmedo laboratorio parecieron aclararle. Crujiendo los hercúleos nudillos con saña, sopesó sus palabras antes de manifestarlas:

—¡Así que 2004! —exclamó—. No tenía en mente ir tan lejos.

—Lo sé —ratificó el doctor.

—En fin, tendremos que adaptarnos a las circunstancias, mi querido Klaus. Es hora de que nazca un nuevo Reich. Quisimos dotar al mundo de un orden natural, pero lo rechazaron. Pues si no quieren nuestro orden, tendrán nuestro castigo.

Meushar, estremecido por lo que acababa de oír, esperaba el permiso de Zelig para seguir hablando. El director del complejo Wlodarz, con una expresión que recordaba a la de una bestia feroz, lo animó a continuar con un sobrio meneo de mano.

—Estaba en un parque...

—¿El Volkspark Friedrichshain? —volvió a interrumpir el doctor.

—Exacto, el Friedrichshain —confirmó Meushar, evocando en su cabeza aquella primera impresión que tuvo al verse en otra época.

—Escogí el lugar correcto, general. Imaginé que después de tantos años el parque seguiría en el mismo sitio —se felicitó Grunwald.

Lo que averiguó Meushar Stern sobre la destrucción del Volkspark Friedrichshain a manos de los aliados y su posterior reconstrucción se lo guardó para él. Al fin y al cabo, el doctor llevaba razón: el parque siempre estaría allí.

—Al ser verano había mucha gente paseando por los jardines. Como saben, yo estaba totalmente desnudo, así que tuve que esconderme y esperar a la madrugada para no llamar la atención. Después de permanecer tres horas oculto entre unos arbustos, me decidí a salir de aquel sitio. Busqué en los cubos de basura alguna ropa que ponerme. Encontré unos pantalones y una camisa que, aunque algo grandes, me sirvieron bien. Lamentablemente no tendría tanta suerte con los zapatos. Ataviado con mi nueva vestimenta, empecé a explorar la zona siguiendo los consejos que ustedes me dieron. En ese nuevo lugar, descubrí cosas sorprendentes. ¡Su luz! Había luz y color por todas partes, aun cuando era de noche. La iluminación de la ciudad era muy vistosa, todo estaba lleno de vida. Los coches iban y venían velozmente por las avenidas y eran raros, muy modernos. Por las calles, se podía oír música que salía de algunos bares, mientras la gente entraba en ellos sonriendo y abrazándose. Lo mejor de todo, es que no había colgada ninguna...

Meushar se había dejado llevar por su entusiasmo. 

—¿No había colgada ninguna qué? —inquirió Zelig mientras veía palidecer a su prisionero.

—Nin... ningu… ninguna... esvástica —dijo este tartamudeando.

Aquello fue una temeridad. Un comentario así podía activar de golpe el lado más salvaje de Zelig Asselborn. Apoyando las manos sobre la cincha de cuero que sujetaba sus pantalones, examinó al judío con unos impasibles ojos añil. Los instantes que siguieron a la imprudencia se antojaron eternos, hasta que, con un tono extremadamente seco, exclamó:

—¡Continúe, herr Stern!

Meushar se apresuró, no quería dar argumentos para que lo acabasen golpeando. Sin tregua alguna, fue desgranando todos los detalles de su llegada al nuevo tiempo: sus sensaciones, sus temores, cómo volvía todas las noches al parque para dormir, lo fácil que era obtener restos de comida en cualquier lugar —algo que después de una temporada en Auschwitz resultaba bastante gratificante—.

La crónica de sus primeros días en el futuro era sumamente amena para Grunwald, pero la lectura entre líneas que estaba haciendo el general se mostraba mucho más reveladora. Molesto por la falta de perspicacia que el científico solía evidenciar, mandó callar a Meushar.

—¡Basta! Entiendo el regocijo por su triunfo, doctor, pero creo que no es consciente de el trasfondo de ciertas cuestiones que nos está trasmitiendo el judío.

Zelig, cansado de detalles nimios, giró la silla que tenía delante y se sentó en ella. Cargando contra Meushar, le demandó lo que para él eran datos más relevantes:

—No me interesan tus putas excursiones por el futuro. ¿Fuiste a una biblioteca como te dijimos?

—Sí, señor, encontré una.

—¿Y buscaste libros de historia?

—No hizo falta. Una cordial bibliotecaria, pensando que era un mendigo, primero me amparó y luego me enseñó a manejar «la internet».

—¿La internet?

—Sí. Una pantalla rectangular que dentro tenía una cosa a la que llamaban «buscador». Era increíble, tenía todas las respuestas del mundo. Hacías preguntas y te contestaba como quisieras: con mapas, con imágenes de cine, utilizando diferentes idiomas... Allí me pasaba sentado todo el día sin parar de preguntar y allí descubrí como había cambiado el mundo al finalizar la guerra. —Sabiendo que formaba parte del trato, Meushar ofreció su «conocimiento adquirido»—. ¿Qué quiere saber, general?

De repente, la mirada de Zelig pareció apagarse.

—No hay esvásticas, no hay victoria —manifestó apesadumbrado—. Hace un año caímos en Stalingrado…, luego le siguió África. El pasado verano 30.000 personas murieron en los bombardeos de Hamburgo, entre ellas, miles de niños alemanes, nuestros niños. Dime, judío, ¿cómo fueron los últimos días del III Reich? habla sin temor y mañana serás libre.

Meushar se quedó atónito. Cayó en la cuenta de que la respuesta más importante ya la había desvelado. En efecto, la ausencia del símbolo más importante para los nazis en las calles del futuro era bastante esclarecedora. Ahí comprendió que debía medir cada una de sus palabras. No podía decir nada que interfiriera en las futuras acciones bélicas que llevarían a cabo los aliados para conseguir la victoria. Sobre todo, ni una mención al desembarco en Normandía que se iba a llevar a cabo en junio. Un dato así en manos de Zelig podría dar la vuelta a la contienda y cambiarlo todo. También decidió que no hablaría sobre la liberación de Auschwitz a manos del Ejército Rojo, no les fuera a dar por aniquilar a todos los prisioneros, antes de que aquello ocurriera. Meushar, con precisión de relojero, siguió contando durante horas, su «interesada» crónica de guerra hasta llegar al desenlace.

—En abril del próximo año, tropas soviéticas tomarán Berlín. Tras duros combates en varios frentes, las bajas en vuestro bando serán desastrosas. Hitler, en una acción desesperada, dará orden de que cualquiera que pueda empuñar un arma defienda la ciudad hasta la muerte, pero no servirá de nada. —Meushar tomó aire y meditó un instante lo que a continuación iba a decir—: El 30 de abril de 1945, viéndose acorralado y sin salida, vuestro Führer decidirá suicidarse en un búnker junto a su reciente esposa Eva Braun.

Zelig, furioso y decepcionado, golpeó la mesa.

—¡Estúpido cabezota! Hace dos meses se lo advertí. Le dije que estábamos a punto de conseguirlo, que podríamos extender nuestro Reich más allá de los límites de nuestra era. Le rogué, encarecidamente, que viniera a Wlodarz para ver nuestro proyecto, pero él no hacía más que hablar de von Braun y sus cohetes V-2. Repetía como un puto loro que estarían listos a finales del verano, que nos devolverían para siempre el dominio armamentístico. ¡Maldito iluso! El auténtico milagro está aquí y se llama Plattform-Projekt.

El general, desencantado por la claudicación del hombre al que un día había salvado la vida, comenzó a caminar por el laboratorio.

—Dígame, doctor, con lo que acabamos de oír, ¿de verdad sigue creyendo que me excedí robando y escondiendo toda esa fortuna del castillo de Wewelsburg? ¿De veras sigue teniendo reparos a que ese oro subvencione la misión y nuestra nueva vida en el futuro? —Zelig no dejó contestar a Grunwald—. ¡Continúa, maldita sea! —gritó a su prisionero.

Meushar brincó de la silla, pero consiguió parar a tiempo antes de acabar por los suelos. Según se incorporaba, siguió dando detalles sobre el ocaso del nazismo, de manera apresurada pero convincente.

Media hora más tarde, y con el penoso futuro de Alemania ya escrutado, le tocó el turno al resto de participantes en la guerra. Ni el general ni el doctor pudieron evitar lanzar una exclamación de sorpresa, cuando supieron lo que el destino deparaba a uno de sus principales aliados.

—En agosto del próximo año, el ser humano será testigo de la fabricación del arma más devastadora de la historia. En menos de una semana, los Estados Unidos de América lanzarán dos bombas atómicas contra Japón; estos, superados por tal demostración de fuerza, anunciarán su rendición incondicional en pocos días.

A Meushar le preocupaba estar desvelando demasiados detalles, por lo que evitó dar el nombre de las ciudades bombardeadas. Las desoladas miradas de los nazis se volvieron a cruzar. Por un momento, dio la sensación de que hubieran sido enterrados vivos.

—He aquí la razón, mi querido Klaus, por la que esta misión hacia la que nos encaminamos solo puede ser de ida —dijo Zelig con voz entrecortada a un Grunwald conmocionado—. Usted me preguntó en una ocasión por qué no viajábamos al futuro y volvíamos con ideas nuevas para cambiar el rumbo de la guerra. Yo le confirmo ahora que, por muchas veces que fuéramos y viniéramos hasta descomponer nuestros cuerpos con la radiación del xérum, no serviría de nada. Alemania está abocada a la derrota porque su líder, un decrépito enfermo con ínfulas de genialidad, no ha tenido fe en nosotros. Aunque volviéramos con la clave para acabar con este nefasto destino, Hitler jamás nos creería. Nuestra oportunidad aquí ha pasado. Esto será una misión de pura y simple venganza, no de rescate —sentenció el general.

El interrogatorio continuó hasta el amanecer, con Meushar contestando lo que sabía o lo que quería. Entre lo que quiso, incluyó información sobre un encargo expreso que le había encomendado Zelig relativo a la banca suiza y a su interés por el oro en el año 2004. Al parecer, aquello serviría para despejar las dudas sobre la financiación del Reich der Zeit ante sus propios suboficiales. También habló largo y tendido sobre los juicios que se desarrollarían en Nuremberg, una cuestión que pareció inquietar bastante al doctor Grunwald. Cuando ya había dado todas las respuestas sobre su asombroso viaje, advirtió —no sin temor— que había acabado.

—Una última cuestión —dijo el científico cogiendo de nuevo su bloc de notas—. ¿Cómo fue la reentrada temporal?

El prisionero negaba sin entender.

—Quiero decir, ¿cómo fue el momento en el que volviste aquí?, ¿qué pasó?

Meushar, ahora sí, asintió con la cabeza.

—Al séptimo día, seguí sus instrucciones y busqué un lugar abandonado. Encontré una vieja fábrica de cerámicas en las afueras de la ciudad. Comprobé que no había nadie y me despoje de toda la ropa como usted me indicó. Luego, esperé agazapado a que llegará el momento. Serían las cinco de la tarde, aproximadamente, cuando empecé a notar un intenso picor en la nuca. Esta vez no hubo una sacudida en la espalda ni ningún tipo de espasmo, fue más bien todo lo contrario, muy suave. Una fuerza invisible empezó a tirar de mí y me fue absorbiendo lentamente. Caía por una especie de embudo de goma muy blando, al tiempo que dibujaba formas imposibles con todo mi ser. No tardé en volver a notar ese intenso calor por todo mi cuerpo, el mismo que ya había sentido la primera vez. Después, el parche de la nuca empezó a vibrar. La presión que sentía en mí cabeza se volvió inaguantable. De nuevo pensé que no sobreviviría a aquello; de hecho, debió ser algo más fuerte que un simple desmayo, porque, cuando volví a despertarme, ya estaba aquí y no conseguía recordar nada.

—Es suficiente —decretó Zelig.

Con pasmosa serenidad, se dirigió hacia un teléfono que había al fondo de la sala. Al descolgarlo dio una orden.

—¡Que venga Blumer inmediatamente!

Andando al mismo paso, volvió a colocarse frente al prisionero. Meushar observaba con pavor cómo Zelig acariciaba la empuñadura de su cuchillo. El general, en tanto, se sentó otra vez en la silla y se limitó a contemplar al judío. Para desesperación de este, la hoja de acero volvió a emerger por un lateral de la mesa.

—¡Cabrón afortunado! —exclamó Zelig con gesto adusto—. Como te dije, soy un hombre de honor: eres libre. Tú y tu mujer seréis puestos a salvo.

Meushar, que miraba tembloroso el puñal del tantas veces verdugo, seguía sin fiarse. Durante un instante, el tiempo quedó absolutamente estático. La tierra no avanzaba, las aguas que en el exterior se deslizaban anárquicas por las rocas no fluían, incluso los latidos de los tres corazones que había en aquel laboratorio congelaron su movimiento. Todo se detuvo, todo excepto un minúsculo tintineo en la pupila del general. El deslizamiento ejecutado por la cuchilla fue tan veloz que Meushar lanzó un alarido asustado. Zelig, en cambio, no emitió gesto de dolor alguno. Se limitó a dejar que la sangre brotara por su mano izquierda. Todavía con las venas expulsando odio magenta, levantó el brazo y lo puso delante de Meushar. Luego, apretando el puño con vigor, adoptó un terrible compromiso:

—Óyeme, judío, y óyeme bien. Igual que cumplo mi palabra y te dejo marchar, igual te digo que allí donde yo vaya te buscaré y te mataré. Y mataré a tu mujer, y mataré a tus hijos, y acabaré con toda tu estirpe. Nadie podrá decir del gran general que dejó escapar a un judío y que este vivió y murió tranquilo. Porque antes, ya sea en este tiempo o en los que hayan de venir, te encontraré y te mataré, lo juro por esta sangre aria que acabo de derramar.

El iracundo oficial nazi se levantó tan airadamente de la silla que la mandó rodando al suelo. A continuación, con una habilidad magistral, giro ciento ochenta grados y salió al encuentro del capitán Blumer, que en ese momento entraba en la sala.

Meushar Stern, todavía con él corazón desbocado, sentía perplejidad: por un lado, las palabras que acababa de oír le habían descompuesto —literalmente— las tripas; por otro, las posibilidades de salir de aquel infierno y de no volver nunca más a Auschwitz le parecieron, por primera vez, factibles. El joven profesor de Música, con el cuerpo y la mente cansados, decidió abandonarse a la seductora idea.

Zelig, con los capilares de la cara a punto de explotarle, miró por penúltima vez a su prisionero.

El Capitán Hahn Blumer, persona culta y apasionado del arte, era frío y metódico en lo relativo a la exterminación judía. Quizás no fuera tan ferviente en su cometido como lo era su superior e íntimo amigo, Zelig Asselborn, pero no hay ninguna duda de que realizaba esta tarea con ejemplarizante efectividad. A pesar de tener una siniestra cicatriz, que empezaba en su oreja izquierda y acababa por debajo de la barbilla, resultaba un hombre bastante atractivo. Dotado de un encanto sibilino, sabía combinar inteligencia e ironía con gran destreza, cualidades por la que Zelig siempre lo había admirado. Los dos provenían del mismo barrio humilde a las afueras de Berlín y juntos habían pasado por los mismos colegios de educación católica y severa. Ya convertidos en hombres con grandes aspiraciones militares, se fueron forjando al amparo de un ferviente nazismo, que tuvo su punto culminante al ser admitidos en la división Leibstandarte. Aquí es donde Zelig consigue la amistad del Führer y escala varios peldaños más que su viejo amigo. Blumer, enarbolando siempre una camaradería alejada de celos o envidias, se había mantenido fiel a su SS-Obergruppenführer; este, a cambio, le había correspondido con la máxima confianza para ejecutar las tareas más delicadas de Wlodarz, ya fueran en el terreno militar o en el personal. Una vez más, Zelig Asselborn iba a pedirle a su capitán una difícil misión.

—¿Recuerdas lo que hablamos, Hahn? —preguntó el general resoplando con pesar.

Blumer lo miró con ojos de viejo zorro, sabía cuándo algo inquietaba a su amigo.

—No tienes por qué preocuparte, Zel, tus hombres te respetan. Te diría que más que al propio Führer. Diste tu palabra a esa rata y ellos saben que siempre la cumples; de ahí la admiración que te profesan. También saben lo importante que es esto, y que por este judío que dejas ir, otros muchos caerán. Aquellos que apoyen la causa judía y luchen contra nosotros en esta guerra sufrirán el castigo. No habrá piedad con los enemigos de Alemania. Viajaremos en el tiempo, y todos sabrán, que el azote del Reich no entiende de días, meses, o años. Exterminaremos a hebreos, británicos, soviéticos y americanos, aun cuando hayan llegado tiempos de paz.

El discurso enardecedor de Blumer dio fuerzas a Zelig para acometer su orden más comprometedora:

—¡Capitán, quiero que libere, cuide y ponga a salvo a este prisionero!

—¿Y su esposa?

—A ella también. Llévelos inmediatamente hasta la frontera Suiza. Una vez allí, proporcióneles dinero suficiente para sobrevivir durante un mes. Mi palabra llega hasta ahí. Lo que le ocurra a partir de entonces es su problema. ¿Ha oído, herr Stern? A partir de ese mes, será cosa suya —repitió el general dándole la espalda.

Meushar, que hasta hace unos segundos no daba un reichsmark por su vida, no salía de su asombro. «Va a cumplir su palabra», decía entre dientes sin que se le notase la satisfacción.

Una vez dictada sentencia, Zelig requirió al doctor Grunwald para hablar con él en un laboratorio contiguo. Mientras tanto, el capitán Hahn Blumer se acercó al prisionero y lo miró de arriba abajo.

—Tiene gracia —profirió con ironía—. Nadie, excepto el general, apostaba por este loco proyecto. Ni siquiera cuando el doctor Emil, que descanse en paz, consiguió abrir ese pequeño agujero negro. «La puerta trasera de Dios» solía llamarlo. Todos pensábamos que aquello no llevaría a ninguna parte. Pero llegó Grunwald y la cosa cambió. No te importa que te exponga este tema y lo comentemos, ¿verdad? Yo mismo necesito oírlo en voz alta para acabar de comprenderlo.

Meushar se encogió de hombros aceptando la aclaración. A decir verdad, no le habían explicado gran cosa del experimento y sentía curiosidad por lo ocurrido.

—No pensábamos —continuó Blumer— que Grunwald consiguiera establecer las secuencias de apertura temporal que unieran nuestro presente con el futuro, pero el muy cabrón es un tipo brillante, y lo hizo. Todavía recuerdo las cuatro pizarras puestas en línea que utilizó para hacer todas aquellas ecuaciones. Nunca había visto tantos números juntos. Luego nos planteamos la gran cuestión: ¿cómo podremos enviar y traer de vuelta a un hipotético viajero? Et, voilà! El gran doctor sacó de la chistera el parche fantástico. ¡Qué invento! Al parecer, llevaba años trabajando en él incluso mucho antes de diseñar el transportador temporal. Te confieso que para mí ese pequeño cacharro es más increíble que la maldita plataforma entera. Un parche que se pone en la nuca y se conecta con las terminaciones nerviosas del cuello y a no sé qué parte del cerebro, y que consigue no solo que te desvanezcas en el tiempo, sino que viajes a través de él. ¿No te parece una cosa increíble? —Meushar asintió, pero se guardó de hacer comentario alguno sobre lo dicho por Blumer—. Ese chisme es capaz de fusionarse con nuestro cuerpo y retener la secuencia en la que se realizó el lanzamiento. Por si eso fuera poco, puede traerte de vuelta con solo ordenárselo a la plataforma.

—Es un poco complicado, pero creo que le entiendo, señor —dijo tímidamente Meushar animándose a hablar.

—Por supuesto que me entiendes, judío, eso lo tengo muy claro. —El tono siniestro del Capitán le puso el bello de punta—. Como te decía, pensando que ya lo teníamos todo controlado, metimos a un valiente voluntario en la máquina para una primera prueba, ¿y qué ocurrió? Que la potente radiación del xérum, ese mercurio morado que sirve para que los cuerpos graviten en el aire, achicharró integralmente a nuestro hombre. Pobre Egmont, parecía paté de oca. —Blumer hizo una mueca cómica de aversión mientras se quitaba sus guantes de cuero—. Una vez más, necesitábamos que nuestro genio de la física solventara un problema imposible de resolver. Y nuevamente contra pronóstico, lo consiguió. El tercer milagro de Klaus Grunwald: el priviniun, un complejo compuesto adaptable al parche que, combinado con ultrasonidos, reduce significativamente la radiación del xérum en el cuerpo humano. Por fin todo encajaba. El doctor había conseguido construir una maravilla para lucimiento propio que rebasaba cualquier sueño imaginado. Ahora solo había un pequeño inconveniente: el general, aunque bastante seguro de que, esta vez sí, la plataforma funcionaría, no estaba dispuesto a sacrificar a otro de nuestros jóvenes soldados en este loco invento. ¡Oh, Zelig! Las grandes recompensas exigen sacrificios. Y que conste, judío, que me ofrecí voluntario. —Blumer puso énfasis en una justificación del todo innecesaria. Quizás, a raíz de su logro, el capitán estimase al prisionero más de lo que parecía—. En definitiva, vemos consternados que Alemania empieza a derrumbarse, ¿y qué hacemos? Desafiamos a la ciencia establecida creando una elaborada venganza a largo plazo. Pero, a la hora de la verdad, no estamos dispuestos a ver cómo otro alemán salta en pedazos dentro de ese cacharro. Y entonces, te metemos a ti. —Blumer acuñó una exagerada carcajada—. Y, mira por dónde, el primero en desempeñar el mayor logro en la historia de la ciencia, ¡un viaje en el tiempo!, es un simple y escuchimizado judío.

Meushar se quedó pensativo. Hasta ese momento no había sido consciente de su gran proeza; obligado bajo amenaza, sí, pero toda una proeza al fin y al cabo.

—Escuchando tu declaración por los altavoces de la otra sala, me han asaltado un par de dudas y me gustaría que me las aclararas. Veamos, una vez que eres enviado sesenta años adelante y descubres que Alemania es un sitio maravilloso en el que ya no se persigue a los judíos ¿qué te impide arrancarte el puto parche de la nuca y quedarte allí? —La cara de Meushar dispensó un visible pesar—. Sabías que con ese artilugio en tu cuerpo podíamos traerte de vuelta cuando quisiéramos, ¿por qué no te lo quitaste?, ¿por qué no huiste? De acuerdo que no era fácil extraerlo sin rebanarse medio cuello, pero seguro que habrías encontrado la manera. —Blumer escrutaba el rostro del prisionero intentando hallar respuestas—. Hay otra cosa que no comprendo: tu continuo miedo a Zelig. ¿Es que no buscaste en esa máquina de la que has hablado sobre tu pasado? ¿No sabías que pasaría esto, que te liberaríamos? ¿O quizás esa internet, pese a lo que has dicho, no tenía todas las respuestas?

Cabizbajo, Meushar argumentó sus razones:

—No, la internet no tenía todas las respuestas. Lo único que le puedo decir es que contemplé esas dos posibilidades de las que usted ha hablado, pero las dos tienen la misma respuesta: Alina. Si hubiera hallado información sobre mí o sobre mi muerte, no habría podido resistirme a la idea de arrancarme el parche y haberme quedado allí, pero pensaba en ella y en lo que la harían si yo no volvía. Imaginaba al general torturándola día y noche sin descanso. No podía permitir que eso pasara.

  El prisionero dejó que el sabor amargo que precede al llanto se le paseara por la boca, pero lo que no iba a hacer era darle el placer al nazi de ver cómo se derrumbaba. Orgulloso, alzó la vista y miró fijamente al frente.

—Vaya, así que era eso «amor». Es usted un romántico, además de un idiota, herr Stern. Sabe que eso le acabará costando su insignificante vida, ¿verdad? En fin, vayamos a recoger a su preciada esposa. Tenemos un largo viaje por delante.

Aunque Meushar estaba agotado y su cabeza a punto de explotar, decidió levantarse de inmediato y aprovechar la oportunidad que se le había brindado. Mientras, en el laboratorio contiguo, el general Zelig ya planeaba su viaje hacia lo desconocido dispuesto a sembrar el terror.

—¿Estás seguro, Klaus?

—Totalmente, general, no habrá ningún problema en que vayan más de ochenta hombres al mismo tiempo. Es indiferente el número de personas que crucen a través del agujero de gusano; eso sí, tienen que ir totalmente desnudos y no transportar ningún objeto. Un anillo, un colgante o cualquier otro tipo de abalorio serían fatales. El parche de priviniun que ponemos en la nuca es el único objeto artificial que pueden llevar. Me costó mucho adaptarlo a la plataforma, pero, como ha podido comprobar, funciona a la perfección. Cualquier otra cosa que no sea humana les destrozaría al descomponerse.

—No te preocupes, Klaus, advertiré sobremanera a mis hombres.

—Por cierto, general, mis ayudantes ya se han decidido: Axel, Dietrich y Erik les acompañarán. Axel es el más competente de los tres. Será él quien les extraerá los parches cuando hayan llegado al futuro.

—Sigo pensando que debería venir con nosotros.

—El que mejor sabe activar la secuencia de apertura temporal y solventar los posibles contratiempos que puedan surgir soy yo. Desearía ir con usted, general, pero no estoy dispuesto a correr ningún riesgo. Yo les llevaré allí de una pieza y mis colaboradores se ocuparán del resto; además, me gustaría que en el futuro tuvieran una ayuda complementaria. Voy a instruir a mi hijo, Albert, para que en los años venideros, tengan un apoyo científico en él. Axel es muy inteligente, pero me temó que la tecnología del nuevo milenio le sobrepasará. Albert compensará ese déficit de desconocimiento y les ofrecerá la ayuda necesaria para hacer lo que se propongan.  

Zelig estaba sorprendido por la capacidad organizativa de Grunwald. En el próximo siglo sería una de las personas a las que más echaría de menos.

—Cambiando de asunto, general, ¿decidieron ya dónde ocultar la ropa y el oro?

—Sí, pero no quiero que Joseph conozca la ubicación. Mi hijo ha cambiado, ya no puedo fiarme de él. Tú serás la única persona que sin viajar en la plataforma la sabrá, ¿entendido?

—Como desee, general.

—Lo haremos en el bosque de brezos de Lüneburger Heide. El coronel Volker nació cerca de allí y conoce bien la zona. Partió esta mañana con cincuenta hombres y se llevó al capitán Strom, no habrá problema. En estos momentos solo hay una cosa que me preocupa: que las polillas se coman los trajes que vamos a esconder durante sesenta años —dijo exhibiendo algo que se asemejaba a una sonrisa.

—Al final, ¿cuántos camiones hicieron falta?

—Diez. Por eso hemos tenido que enviar tantos hombres. La mayoría ya sabe las coordenadas exactas del lugar. En cuanto lleguemos al futuro, recogeremos el oro y lo llevaremos a Zurich. Gracias a la información dada por el judío sabemos, que, mientras exista un banco suizo, siempre se podrá canjear oro por dinero sin hacer una sola pregunta. A propósito, hablando de usureros, me gustaría ver la cara de Himmler cuando vea que saqueamos sus reservas secretas de Wewelsburg. Maldito hipócrita. Siempre financiando ocultismo y estúpidos proyectos fantásticos, y cuando acudimos a él para financiar uno de verdad, nos da la espalda. Pues bien, con su beneplácito o sin él va a costeárnoslo.

—¿Cree que se dará cuenta de que ha sido usted?

—¡Por favor, Klaus! ¿Himmler? Ese criapollos no es capaz de ver más allá de sus ridículas gafas. Venga, movámonos. Tenemos mucho trabajo que hacer y hay que hablar con la gente.

A lo largo de tres duras semanas, Zelig y sus partidarios planearon durante días, tardes y noches los últimos detalles del viaje. Se acordó de que partirían el 16 de febrero, un mes después del regreso de Meushar, y que su llegada al futuro fuera en la misma fecha en la que lo hizo este: el 14 de julio del año 2004, ya que con los datos que habían obtenido la adaptación sería más fácil. Por su parte, el doctor Grunwald fijó la hora de llegada a las cuatro de la madrugada (de noche, es más sencillo pasar desapercibidos) y desveló a los soldados que el destino sería el mismo bosque donde estaba enterrado el oro.

Este desplazamiento tan minucioso se conseguiría con las coordenadas del aislado paraje y con la «ecuación logística», una herramienta matemática basada en complejos algoritmos, diseñada por el propio Grunwald. Con ella insertada en la plataforma podía enviar personas a un lugar exacto del mundo en 2 minutos. Mientras tanto, los ayudantes del eminente científico empezaron a implantar los parches de priviniun en la sala quirúrgica. Aunque no dejaba de ser una intervención con ciertos riesgos, el ritmo fue de cuatro personas al día, mucho mejor de lo esperado.

Todo se mantuvo en el más estricto secreto. Ninguna familia, esposa o amigo podía conocer los detalles del viaje ni que este se iba a llevar a cabo, si bien la mayoría de ellos no lo hubieran creído. Evitar filtraciones que pusieran en peligro la operación era la prioridad. Por este motivo el Plattform-Projekt debía quedar enterrado en Wlodarz para siempre. Solo había una familia fuera de aquel complejo que supiera de la existencia y el alcance de aquel proyecto, pero lo que desconocían es que estuviera en vísperas de llevarse a cabo y que el cabeza de familia fuera a participar en él.

8

Astrid Bachmann era una mujer hermosa. Parecía sacada de un manual ario: rubia, ojos azules y un carácter alegre que contagiaba a los demás. Pero dos años en Wlodarz la habían llevado a una situación límite. Sin otra cosa que hacer que cuidar de un hijo pequeño, sacar lustre a una elegante vajilla y conservar el jardín que adornaba la casa, había quedado reducida a una mínima expresión de «mujer comparsa». Hacía mucho tiempo que se sentía sola, triste y depresiva.

De joven, fue una espléndida estudiante que soñaba con una Alemania llena de posibilidades. Su acaudalada familia le podía haber abierto las puertas de las mejores universidades del país, pero prefirió consagrarse por amor a ser la devota esposa del oficial más prometedor de las SS. Mucho había llovido desde entonces y los buenos tiempos habían pasado. La fascinación que el marido sentía por el trabajo en los laboratorios era parejo al desinterés que mostraba por su familia. Para rematar su creciente desánimo, una imprevista noticia le estaba siendo comunicada en estos momentos por su esposo.

—Se van mañana, Astrid, y yo iré con ellos.

—Me dijiste que la máquina os permitiría viajar en el tiempo, pero no que tú fueses a ir en ella. —Zelig miraba cómo los grandes cubitos de hielo se fundían con el exquisito brandy francés que le había regalado su antaño amigo Erwin Rommel. El calor que desprendía la chimenea y el incesante crepitar de los troncos le hacían evocar viejos sueños de gloria, que le llevaban a preguntarse cuántas plataformas harían falta para recuperar el tiempo perdido—. ¡Maldita sea, Zel! ¿Me estas escuchando? —Astrid, desesperada, empezaba a comprender que la decisión estaba tomada—. ¡Por favor, no lo hagas, cariño, no me dejes sola en este lugar! —rogó la bella mujer desconsoladamente.

—Tengo que hacerlo, es mi obligación. Sabías que este momento acabaría llegando. El Reich está por encima de cualquier persona y yo no soy una excepción —dijo tajante el general.

Los labios de la esposa empezaron a temblar agitadamente, al comprobar que sus peores presagios desde que había llegado a aquel universo gris estaban a punto de cumplirse.

—¿No te das cuenta, Astrid? ¿No comprendes lo que hemos conseguido? El final está cerca y estamos perdiendo la guerra. Sé que llegará el momento en que el III Reich solo será un eco lejano, una exigua reminiscencia de lo que una vez fuimos. Los vencedores escribirán la historia, su historia. De nosotros no quedará nada más que cenizas y deshonra. —El general sorbió con amargura un trago de su añejo coñac—. Pero algunos buscamos una segunda oportunidad, y después de mucho trabajo y esfuerzo la conseguimos. Las ofensas que sufrirá Alemania, el Führer y nuestro modo de entender la vida serán vengadas en el futuro. Seremos la prueba física de que el nazismo no desapareció nunca. Una vez, mis hombres y yo decidimos consagrar nuestra vida a la patria por encima de cualquier otra cosa, y es ahora, en este momento de incertidumbre y duda, cuando más debemos creer en nuestras posibilidades. Tenemos la obligación moral de convertirnos en el baluarte que inflija el debido castigo a aquellos que una vez osaron desafiarnos. A pesar de lo que podamos perder por el camino, ninguno de nosotros renunciará al glorioso sino para el que ha sido elegido. ¡Ninguno!

La mujer miraba a su marido aterrada. El extremista alegato que Zelig acababa de proclamar constató inapelablemente que no había marcha atrás. Un enorme vacío le sobrevino, como si la hubieran rebanado las entrañas con una espada forjada con intransigente charlatanería. La habitación, caliente y acogedora hacía unos minutos, era ahora fría y hueca. Astrid no era capaz de articular una sola palabra. Buscaba un resquicio de paz que la pudiera devolver a su zona de confort, pero solo halló silencio, una pequeña muestra de lo que le esperaba en aquel lúgubre hogar.

La confirmación de que allí se iba a instaurar la nada la asfixió. Quiso escapar muy lejos, unos veinte años atrás, pero se dio cuenta de que no era posible. Cuando ya creía volverse loca, lo encontró: el cautivador rostro de Joseph volvió a llenarla de vida.

—¡Estás aquí, hijo!

—Sí, madre, estoy aquí. —El joven llevaba un rato escuchando en el umbral de la puerta—. Vamos a ver si te he entendido bien, ¿estás diciendo que mañana subirás a esa plataforma y que nunca más te veremos, padre?  

Zelig reconoció ese sutil tono de los Asselborn, el mismo lo había utilizado en innumerables interrogatorios tratando de infundir inquietud.

—Así es, Joseph. Confío en que cuides a tu madre y a tu hermano por mí.

—Por eso fuiste a buscarme al frente, ¿verdad? ¿Tienes idea de lo que supuso dejar allí a mis compañeros?

—Claro que lo sé. Pero no olvides que estabas allí por mi mediación. Con diecisiete años nunca te hubieran permitido ir; además, te salvé la vida. El avance soviético es imparable. El Führer no lo ve venir, no tiene las ideas claras. Pero no te preocupes, el Plattform-Projekt honrará a todos aquellos que están luchando por nuestro Reich. Los enemigos que nos han escupido a la cara y los judíos que han infectado nuestra tierra pagarán con...

—¡Para de una vez, padre! —prorrumpió el joven cansado del falso discurso sobre los males de Alemania.

A pesar de ser un duro adolescente, la amargura de un campo de batalla ya lo había golpeado con fuerza. Unas cuantas trincheras llenas de amigos muertos habían logrado hacer mella en su ideología nazi.

—Estoy cansado de que me sermonees —dijo encarándose a Zelig—. Nosotros iniciamos esta guerra. Sabíamos lo que hacíamos al retar a enemigos tan poderosos. ¿Qué pensabais, que se quedarían de brazos cruzados mientras íbamos conquistando toda Europa?

El tono provocador que estaba utilizando su hijo empezó a incomodar al general. De un trago, apuró el escaso brandy que le quedaba y se dispuso a marcharse de la habitación; entonces, Joseph le agarró del brazo para impedirle que se fuera. Sorprendido por la contundencia que mostró el muchacho, se revolvió violentamente, pero fue inútil. La fuerza con la que era sujetado le recordó a Meushar Stern, lo que no le gustó nada. El general decidió dar una última oportunidad a Joseph antes de reventarle la cara con la otra mano.

—Estaréis bien, hijo, ya lo veréis —dijo con tono conciliador—. Entiendo tu ira, pero pertenezco al Partido Nazi y tengo un deber con mi nación. Yo no puedo seguir viviendo así, no puedo quedarme quieto viendo cómo se desmorona Alemania. Me forjé durante toda mi vida con un solo ideal: proteger mi patria de cualquier enemigo y, llegado el caso, si eso no era suficiente, vengarla hasta las últimas consecuencias. Por favor, suéltame.

Joseph no cedió. Estaba decidido a utilizar la súplica si era necesario.

—No lo hagas, padre, te lo ruego. Sé que nuestros caminos se alejaron hace tiempo, pero no dejes a mamá aquí sola. Desde que llegamos a este sitio ya no es la misma. Apenas nos hemos preocupado por ella. Yo siempre estaba con la formación y tú con los experimentos de Grunwald. Lo único que ha podido hacer es cuidar de la delicada salud de Berit. Pero cuando se está en un lugar como este, con la única compañía de científicos y militares que se pasan la mayoría del tiempo encerrados en una madriguera, hace falta algo más que un niño de ocho años para no sucumbir a la locura. Te necesita. No te vayas.

Astrid contempló la escena entre lágrimas. Oyendo cómo su hijo rogaba por ella se sintió más desdichada. ¿Cómo había llegado a ese punto? Podía haber sido lo que quisiera: doctora, abogada, escritora… y, en cambio, no era nada. Así era como se veía. Y ahora que su marido se iba a marchar para siempre…

—Joseph, eres un gran muchacho —dijo Zelig—, y tú mejor que nadie deberías saber lo que trato de hacer.

—¿El qué padre, una venganza en nombre de Alemania?, ¿perseguir a todos los judíos del planeta por un mundo que no conocéis?, ¿matar soviéticos, británicos y americanos? Dime, padre, ¿qué es exactamente lo que tratas de hacer? A donde vais no hay enemigos; ya no estarán ni Stalin, ni Churchill, ni Roosevelt, esto no tiene sentido.

Joseph miraba con lástima a su progenitor. El gran general estaba consumido por una decadente ideología basada en el odio irracional hacia el resto del mundo, y fue precisamente aquella mirada la que activó de nuevo el furibundo orgullo de Zelig.

—El Führer tenía un sueño y nosotros compartíamos ese sueño. Una Alemania grande, pura, exenta de mezclas y debilidades. En un mundo perfecto. Una nación así estaría llamada a gobernar a todos los países con culturas mestizas y mediocres. Pero ahora sabemos que eso es imposible porque existe la moral, la arrogante moral que abanderan unos mezquinos aliados, la hipócrita moral que agarró por el cuello a nuestro país después de la primera guerra mundial y con un infame tratado en Versalles lo sometió a una brutal ruina que todos nosotros padecimos. Ese es el cuestionable baluarte en el que se apoyan países como Inglaterra o Estados Unidos para llevar a este mundo hacia una completa degradación en pos de sus intereses. Pues eso se ha acabado. Castigaremos en ese ignominioso futuro a todos los malnacidos que nos humillaron en el pasado, a esos que han impedido que cumpliéramos con el objetivo para el que habíamos sido seleccionados. —El general hizo saltar por los aires cualquier atisbo de razón o lógica anteponiendo, una vez más, su salvaje fanatismo—. Y ahora, te lo digo por última vez, suéltame el brazo.

El tono de Zelig ya no admitía dudas y Joseph, totalmente deshecho, lo dejó marchar. Aquella sería la última vez que ambos se verían. Ya no habría reconciliación ni abrazo de despedida. Ahí se acababa su tormentosa relación de padre e hijo. El chico pasaría las siguientes 24 horas empapándose en alcohol, una reacción comprensible de la que se arrepentiría el resto de su vida.

A la mañana siguiente el general Zelig se levantó temprano, tomó un desayuno ligero, y tras ver cómo amanecía por última vez en 1944, fue a despedirse de su familia.

Aun siendo una persona tosca, hubiera preferido una ceremonia de partida con múltiples besos y abrazos de su mujer e hijos, pero en vez de eso se tuvo que conformar con hacer una carantoña a su pequeño Berit, que dormía profundamente.

La cosa no fue mejor cuando fue a ver a Astrid. La mujer ya se había despertado y estaba sentada en un sofá mirando por la ventana. Su mirada, amarga y perdida, indicaba que todavía no había encajado la inminente marcha de su marido.

—Es el momento, cariño, me tengo que ir.

Astrid ni siquiera pestañeo. Por un momento, al general le pareció oír como la mujer tarareaba Erika, una marcha militar que solían entonar algunos soldados cuando iban a la guerra, pero no estuvo seguro. Zelig la miró afligido, esta no era la forma de marcharse en la que había estado pensando.

—¿Has visto a Joseph? Quisiera despedirme de él.

Astrid seguía en silencio.

No estaba acostumbrado a sentir aquello. Nadie en el mundo era capaz de doblegarlo, pero observando la indiferencia de su esposa ante la partida experimentó una punzada que le hizo flaquear. El sabor de esa sensación era demasiado amargo y Zelig no estaba dispuesto a seguir degustándolo más. A tientas se acercó a ella y la besó en los labios, pero siguió sin obtener respuesta. Por último, la abrazó con todas sus fuerzas.

—¡Iría al mismísimo infierno por ti, Astrid!

La réplica de ella fue una poción venenosa vertida por un susurro:

—Yo también, mi amor.

El general tenía los ojos enrojecidos, pero no llegaría a derramar una sola lágrima delante de Astrid Bachmann.

Doce horas más tarde, Joseph encontraría a su madre en la bañera desnuda y con las venas cortadas, algo que Zelig nunca sabría.

Las horas previas a la partida, con todo ya resuelto y sin otra cosa que hacer que jugar a las cartas en la vieja cantina del pueblo, resultaron tediosas para los soldados alemanes. No ocurría lo mismo con el general y sus lugartenientes, que atareados hasta con el más mínimo detalle daban un último repaso al plan de llegada en los laboratorios de Wlodarz. Mientras, el meticuloso doctor Grunwald se dedicaba a poner a punto la plataforma temporal.

El científico, como era costumbre en él, pensaba dormir una siesta antes del gran momento. Necesitaba estar totalmente despejado para no cometer errores a la hora de meter, bajo un estricto orden numérico los complejos parámetros que la máquina demandaría. Pero, antes de que pudiera tumbarse en el catre de su despacho a reposar la comida, debía insertar las enmarañadas cifras de ecuaciones matemáticas que más tarde compondrían el agujero de gusano. Un tablero plateado de minúsculas teclas metálicas y unos sencillos mecanismos con forma de rueda octogonal le servían para esta tarea tan básica como necesaria. Con gran delicadeza, Klaus Grunwald giraba cada temporizador y cada automatismo como si le fuera la vida en ello, lenta y calculadamente. De vez en cuando se detenía a secarse el abundante sudor de la frente, para a continuación proseguir otro largo rato. Cuando acabó de introducir todos los datos en el pupitre de traslación, se puso su traje de seguridad y comprobó la carga del xérum 525. Este líquido, de apariencia similar al mercurio, emitía unas radiaciones altamente dañinas para los seres humanos, mucho más perjudiciales cuando la plataforma entraba en funcionamiento. En ese instante, podían llegar a ser letales. Para evitar este problema Grunwald desarrolló el priviniun, un sofisticado dispositivo sintético con avanzados inhibidores de energía que, si bien no eliminaban el perjuicio causado por la radiación, sí lo rebajaban hasta unas cotas tolerables. La tarea de acoplar el priviniun al parche que todo viajero debe llevar no fue fácil. Muchos prisioneros tuvieron que morir con la cabeza desgarrada o en llamas para llegar a obtener el modelo definitivo. De nuevo, la barra libre de atrocidades nazis volvían a pagarla otros.

El doctor Grunwald comprobó que los niveles de carga eran algo bajos. Abriendo la llave de paso de los tanques de xérum, inyectó cinco litros más en un circuito de tuberías que recorrían, en forma espiral, los diez metros cuadrados de la plataforma. Cuando dentro de unas horas se activase esta sustancia, crearía un campo gravitatorio que facilitaría la absorción de Zelig y sus hombres hacia el agujero de gusano.

A falta de las operaciones que había que ejecutar en el momento del envío, todo estaba preparado para el viaje. Grunwald podía echarse la ansiada siesta y soñar con sus ángeles de la muerte.

Llegó el momento. A las 18:45 estaban citadas las noventa y una personas que iban a ser lanzadas hacia el futuro. Zelig pudo comprobar, con satisfacción, que no faltaba ni un solo hombre, y que incluso muchos de ellos llegaron antes de la hora prevista. En una breve charla llevada a cabo en la antesala del Hauptlabor, el doctor Grunwald dio las últimas instrucciones al grupo.

—Tengan en cuenta que, aunque aquí es media tarde, les haré llegar a las 04:00 de la madrugada. Se sentirán desorientados y perdidos, pero no se pongan nerviosos. Observen a su alrededor y, cuando tengan la vista despejada, busquen al resto de sus compañeros. Ahora, por favor, dejen toda su ropa, sus anillos y sus colgantes en los cestos que tienen a su derecha. Como ya les hemos dicho a lo largo de esta semana, es de vital importancia que estén totalmente desnudos. Todos los objetos personales les serán entregados a sus parientes dentro de un par de días. Una carta certificada les informará de que cayeron heroicamente en combate y de que serán condecorados póstumamente por sus grandes hazañas en el frente. Sus familias se sentirán orgullosas. Déjenme añadir que, si supieran toda la verdad, estarían muy felices por ustedes. Nada más. Como dicen en mi ciudad: fuera y dentro, arriesgar y ganar.

La retórica belicista de Grunwald enardeció a la tropa, que con un «Heil, Hitler» al unísono lograron que al insensible físico se le pusiera la piel de gallina.

Ahora era Zelig el que se disponía a tomar la palabra. Ya se había desnudado por completo, pero llevaba puesto un albornoz oscuro con el distintivo de las SS. No le parecía ético ni serio dar una última arenga a sus hombres estando en cueros.

—¡Gracias, doctor! Creo que el ambiente está algo tenso. ¿Podría ponernos una de sus exquisitas piezas musicales antes de marcharnos? Nos vendría bien.

Grunwald sonrió.

—¡Tengo el tema perfecto, general!

Mientras el doctor fue al laboratorio a conectar su preciada gramola, Zelig comenzó a hablar.

—Alguien dijo que la venganza es un plato que se sirve frío.

—Pierre Choderlos de Laclos, en su novela Las amistades peligrosas —interrumpió con pedantería el capitán Blumer, lo que provocó algunas risas.

—Bien, mi querido Hahn, pues como dijo ese puto francés nosotros serviremos una venganza tan fría que la sufrirán las estirpes de nuestros enemigos actuales. —Zelig respiró hondo antes de continuar—. Quiero agradeceros a todos la confianza depositada en esta misión. Estoy orgulloso de cada uno de vosotros, y lo hago extensible a los tres científicos que nos acompañan: Axel, Dietrich y Erik. Sé que la mayoría no tiene mujer ni hijos; aun así, dejan atrás a padres, madres, hermanos, novias, o amigos. Mi más sentida admiración por vuestra total entrega.

El general se detuvo y pasó revista con sus severos ojos azules. Seguro de que todos sus hombres habían recibido el humilde reconocimiento, prosiguió.

Una vez hicisteis un juramento, prometisteis obediencia hasta la muerte a Hitler y a los superiores por él designados. Pues bien, el Führer en persona me nombró vuestro superior y ahora os conmino a que cumpláis vuestro juramento y me sigáis hasta la muerte. Viajamos en el tiempo no para reivindicar, ni para pedir, ni para escapar; lo hacemos para castigar a todos aquellos países que no nos han permitido convertirnos en la gran Alemania que deberíamos ser. —Zelig se giró dando la espalda a sus hombres y con los brazos en cruz sentenció: ¡A partir de esta noche el III Reich evoluciona para convertirse en el Reich der Zeit!

Al percibir el paulatino canto de los peregrinos de Tannhäuser guardó silencio y, aunque Wagner no estaba entre sus compositores predilectos, en aquel momento le pareció sublime.

—Una elección perfecta, Klaus.

El doctor sacudió la cabeza agradecido.

—Que este coro os acompañe en la larga peregrinación que vais a emprender. Y ahora, si me lo permite, general, iré a poner todo a punto.

Alabado el gusto de Grunwald, Zelig trasmitió una orden al coronel Volker:

—Que todos los hombres entren en la sala contigua y suban a la plataforma.

La magnificencia de la música, trasmitida por numerosos altavoces conectados entre sí, iba adueñándose del extenso laberinto rocoso.

La imagen de sus soldados desnudos, nerviosos y con síntomas de frío le recordó a una cámara de gas. Como era de suponer, se negó a admitir la similitud entre lo que él creía un acto heroico y la purga diaria de una plaga. Huyendo de ese desalentador pensamiento recordó que olvidaba algo. Acercándose al oído del capitán Blumer, le avisó:

—Voy a mi despacho, Hahn, ahora vengo.

Grunwald, que había estado absorto en las últimas comprobaciones de la máquina, no se percató de que Zelig había salido.  

—¡Bien, señores! Silencio, por favor. Llegó el momento.

El doctor contempló a los soldados sobre su plataforma y rememoró la conversación que, dos días atrás, había mantenido con el general. Recordó su orden de destruir la máquina cuando hubiera acabado con ella. Zelig no quería correr el riesgo de que cayera en manos enemigas. Grunwald le explicó que sin su ecuación logística la plataforma no tenía por qué ser un peligro. Ese algoritmo era muy difícil de recrear; no imposible, pero casi. Solo una mente a la altura del físico podría intentarlo, pero sin garantías de llegar a conseguirlo. Zelig no estaba de acuerdo e insistió en demolerla. Ahora que el doctor veía la obra finalizada en todo su esplendor, supo sin ningún atisbo de duda que no podría exterminar a su propia criatura. Desmantelarla y esconderla sí, pero destruirla, jamás. Las revelaciones que le había hecho el judío sobre Nuremberg también suponían una poderosa razón para desobedecer a su superior. Desde que habló con Meushar, se había instalado una imagen recurrente en su cabeza. Se imaginaba sentenciado a la horca en alguno de esos juicios, para más tarde ser colgado de una soga en algún asqueroso bosque a orillas del Rin. El físico tenía claro que no quería acabar así. Además, Zelig ya no volvería para comprobar si había seguido sus órdenes. ¿Por qué cumplirlas?

—No pensarás dejarme aquí, doctor, ¿verdad?

—Discúlpeme, general, no le había visto salir —dijo Grunwald sobresaltado.

—Quiero que me hagas un favor: devuélvele a Joseph esto. —Zelig estiró el brazo y deposito él cuchillo que su primogénito le había regalado—. ¿Qué me ha pasado con él, Klaus?

—Joseph, por mucho que nos duela, no es como nosotros, general. No tiene el valor suficiente para afrontar lo que estamos a punto de hacer, y lo que es peor, tampoco lo comprende. Váyase tranquilo. Yo cuidaré de su familia.

—Gracias, amigo mío. No se me ocurre otra cosa que decir que Auf Wiedersehen.

Los dos hombres, emocionados, se dieron un fuerte abrazo, que se prolongó más de lo esperado. Los demás contemplaban la escena pensando en los seres queridos que ya no volverían a ver.

Hecha la despedida, Zelig se desprendió del albornoz con exagerado boato y, cuan rey recién coronado, tomó su trono de metal bajo la complicidad de unos súbditos entregados.

Grunwald, volviendo a tomar el pulso de la situación, desconectó la vieja gramola de viaje, apagó las luces generales e inició el proceso de apertura temporal.

Ahora en la instancia reinaba un absoluto silencio, solo roto por el eco del viento exterior que iba y venía a través de los túneles. Las nucas de los cuellos, prensadas con un compuesto malva en forma de cruz gamada, comenzaron a resplandecer en la oscuridad. La primera fase del viaje ya estaba en marcha. Inapreciable en su inicio, un pequeño zumbido que ronroneaba oscilante emergió lentamente en todas las direcciones. Al mismo tiempo, bajo la plataforma, una luz violácea advertía de su presencia, siendo su fulgor más intenso a medida que aumentaba el ruido.

—No se asusten, caballeros, es el xérum. Dentro de un momento será más molesto, céntrense en mi voz. Recuerden que un instante antes de entrar en el agujero de gusano experimentarán una ceguera temporal que podría durar unos dos minutos. No se pongan nerviosos. Cuanto más relajados estén, mejor irá todo. ¡Buena suerte!

Debido a la alta resonancia que ya imperaba en el entorno, las últimas palabras apenas fueron audibles. Un testigo luminoso se encendió parpadeante: era el momento de enfundarse el traje protector para evitar las radiaciones. El físico no tardó ni veinte segundos en ponérselo. Sobre la escafandra, a la altura de los ojos, un pequeño visor tintado le permitía ver cómo se iba desarrollando todo. Las luces moradas eran ahora tan brillantes que al deslizarse por las paredes recordaban a una de esas alegres salas que había en el Berlín de los años veinte. Grunwald, como ya le pasara la primera vez con Meushar Stern, estaba embelesado. Parecía contemplar unos fastuosos fuegos artificiales que no tuvieran fin. En cambio, la reacción de los soldados fue muy diferente.

Proveniente de las grandes columnas que cruzaban la plataforma, apareció una nube negra en forma de vapor que se expandió sobre sus cabezas. El agujero de gusano se comenzaba a generar. Al contemplar aquella estremecedora sombra, los hombres se inquietaron. Mareados por las psicodélicas luces giratorias, algunos tropezaban entre sí o perdían el equilibrio momentáneamente, aunque sin llegar a caer. Pero lo peor estaba por llegar. A pesar de la insistente advertencia de Grunwald, en el instante que empezaron a perder la visión muchos se pusieron nerviosos y tuvieron un ataque de pánico. El doctor no se inmutó. Sabía que era cuestión de segundos que fueran desapareciendo. Y eso fue exactamente lo que sucedió: primero, un gran fogonazo azulado; luego, un sonido contundente, metálico, como sí hubieran tirado una pesada plancha de acero desde lo alto de la gran cueva. Pero no fue lo que pasó. Los que en realidad provocaban el ensordecedor estruendo que atemorizaba a los militares eran los dos tambores rotatorios situados bajo el suelo de la plataforma, que al conseguir crear el efecto de gravitación hacia la nube producían ese característico ruido.

El recién autoproclamado Reich der Zeit al completo se encontraba ahora levitando a treinta centímetros del suelo. La presión que sentían en las articulaciones era tan grande que a duras penas se podían mover. El primero en empezar a descomponerse fue el capitán Burke Ehrlich. Su cuerpo, de complexión musculada, se estiró y retorció como una sábana de lino. Las moléculas de su organismo, similares a gotas de agua pigmentadas por múltiples colores, se fueron dispersando en una calculada configuración que, de inmediato, era absorbida por el agujero tubular.

Grunwald vigilaba que la señal eléctrica de su osciloscopio coincidiera con la secuencia temporal que estaba utilizando y verificó con algunas anotaciones de su bloc que todo fuera correcto. Al volver a levantar la vista, se aseguró de que el resto de hombres estuvieran siguiendo los pasos de Ehrlich, prestando especial atención a uno en particular. El científico fijó su mirada, por última vez, en el general Zelig. Su recio rostro, estirado ridículamente por el efecto de la plataforma, se sometía al hechizo cuántico con aplomo y se dejaba captar entre los alaridos de pánico de unos y el silencio turbador de otros.

Cuando el último de ellos cruzó, todo quedó en calma. Los tambores, movidos únicamente por su propia inercia, ya no emitían ningún zumbido. Al girar a unas revoluciones tan bajas, podía oírse cómo el xérum se agitaba en su interior, produciendo un característico chapoteo fruto de su altísima densidad.

El doctor comprobó la lectura del marcador Strahlung, una especie de espectrómetro que medía la radiación del líquido morado. Seguro de lo que veía, dictaminó que ya no había peligro y se despojó del traje protector. Del bolsillo de su bata, sacó una llave con la que abrió el cuadro eléctrico que abastecía a la plataforma y, por primera vez en dos años, lo desconectó. Encandilado con el papel jugado en el nuevo Reich hizo una reflexión profunda encaminada al triunfalismo, y a pesar de saber que no sería recordado por la historia, se sintió feliz. Envuelto por el agua de vapor que salía del suelo metálico, sacó un arrugado cigarrillo de tabaco negro y se lo encendió.

Llevaba ya un cuarto de hora perdido en sus pensamientos, cuando unos gritos desgarradores le devolvieron a la realidad.

—¿Y mi padre? ¿Dónde está mi padre, Klaus?

Grunwald miró hacia la entrada del laboratorio y vio llegar a un desconsolado Joseph. Venía dando tumbos y traía la cara encharcada en lágrimas. En su ropa, se podían apreciar cuantiosos restos de sangre, aunque no parecían ser de él. Un par de soldados le habían seguido al trote. Cuando llegaron a su altura, lo encañonaron con intención de abatirle. Fue entonces, cuando Grunwald recordó la orden que había dado Zelig de matar a todo el que intentara acceder al laboratorio. Espoleando los brazos en alto se apresuró a evitar la tragedia.

—¡¡¡Quietos, no disparéis!!! ¡¡¡Es el hijo del general!!!

Los soldados, sabedores del peso de quien hablaba, bajaron las armas.

—¿Qué locura es esta? ¡Dejadnos solos! —ordenó el científico con indiscutible autoridad.

Los dos SS salieron de la sala sin rechistar, aunque algo extrañados de no ver por allí a Zelig.

—¿Qué te pasa, Joseph? Has estado a punto de que esos guardias te mataran.

—¿Y mi padre? Ya se ha ido, ¿verdad? ¡Maldito sea!

Grunwald no comprendía lo que estaba sucediendo e insistió.

—¿Qué te ha pasado, Joseph?

—¿Que qué me ha pasado? ¡Esa maldita máquina tuya es lo que me ha pasado!

El tono del chico se volvió acido. Sus ojos, despojados de humanidad, se tornaron sangrientos. Ya no lloraba, solo miraba con un odio devastador hacia la plataforma. El doctor permaneció callado. Quizás, si le concedía unos instantes…

—Mi madre se ha suicidado.

Las palabras pronunciadas resonaron tan abrumadoras que Grunwald tuvo que agarrarse a la silla para no caer. Ahora el que necesitaba un momento era él.

—No… no sé qué decir. Pobre Astrid. Tran…tranquilo, Joseph, todo irá bien. ¿Pero qué has hecho, mujer?

—Se ha cortado las venas en la bañera de casa.

—¡Oh, no! ¿Dónde está tu hermano?

—No sabe nada. Esta mañana lo recogió mi abuela. Se iba a pasar con ella unos días a Berlín.

—¿Tu abuela Leni? Menos mal —dijo el doctor resoplando.

—Todo ha sido culpa de este maldito experimento. Para él no había otra cosa.

—Pero Joseph, piensa en lo que hemos conseguido, piensa en lo que va a conseguir tu padre.

El pretendido consuelo de Grunwald enfureció mucho más al muchacho.

—¿Que piense en lo que habéis conseguido, hijo de puta arrogante? ¡¡¡Mi madre está muerta!!! Y todo por vuestros malditos delirios nazis. Estáis completamente locos. Pero se acabó, voy a poner fin a esto ahora mismo.

Joseph miraba al doctor como un animal encolerizado. Meneaba la cabeza farfullando palabras incoherentes. Grunwald, que empezaba a inquietarse, trató de agarrarle por el hombro para tranquilizarlo, pero el joven le apartó de un fuerte manotazo.

—¿Dónde las guardaba? Él siempre las tenía a mano —decía Joseph en un sinsentido.

—¿Qué quieres? ¿Qué buscas?

El chico miró pensativo al doctor.

—¡Ya lo recuerdo! ¡Sí, sé dónde están!

Dando pasos desequilibrados que le hacían tropezar una vez sí y otra también, llegó hasta una larga hilera de armarios de metal. Usando su pierna derecha como ariete, reventó uno de ellos y se metió adentro. Grunwald, desesperado, agachó la cabeza pensando qué podía hacer, pero apenas hizo falta que cavilara. Enseguida cayó en la cuenta de lo que guardaban aquellos armarios. Rogando estar equivocado, volvió a levantar la vista. A diez metros de él, un abnegado Joseph con ganas de revancha sostenía una granada Stielhand M24. El corazón del físico se paralizó.

—Eh, chico, tranquilo. Venga, deja esa granada donde las has encontrado.

Joseph empezó a avanzar lentamente hacia la máquina. Grunwald, sin margen de respuesta, intentaba discurrir una solución a toda velocidad.

—¡Escucha! Sí lanzas esa granada no solo destruirás la plataforma, nos matarás a los dos. Ya sabes que el xérum es altamente inflamable, lo pulverizará todo. —Aquello no pareció afectar en lo más mínimo a Joseph—. ¿Y Berit? Piensa en él. ¿Quién cuidará de tu hermano? ¿Lo dejarás con esa bruja que tenéis por abuela?

El hijo del general titubeó un instante. Berit lo era todo para él. Cuando el pequeño lo veía llegar a casa, le colmaba de besos y abrazos hasta que se volvía a marchar. A Joseph le encantaban esos recibimientos diarios, le enseñaban que otro tipo de Asselborn era posible. El intento de Grunwald por apaciguar al joven resultó apropiado, pero ¿sería suficiente?

Ya estaba a tres metros de la plataforma. Como si se tratara de un ser vivo que entendiera y tuviera consciencia, empezó a increparlo.

—Solo eres hierro. Te concibieron para cambiar el futuro, pero lo que has hecho es destruirlo. Has desintegrado mi familia, has aniquilado a mi madre y has llevado a la locura a mi padre. No eres una máquina del tiempo, solo eres un aparato que va a causar mucho dolor, una abominación que quiere desafiar las reglas establecidas en favor de una barbaridad.

El doctor comprendió que el chantaje emocional no había surtido efecto. Desesperado, hizo un último intento por persuadir a Joseph.

—Nuestra muerte no servirá de nada, ya está hecho. Eso no te devolverá a tu madre.

—Tiene razón, Klaus, pero me llevará con ella.

Joseph mordió una cuerda que sobresalía de la granada, que accionaba el material de fricción que la hacía detonar. Un solo tirón con su boca y pondría fin a la mayor fantasía creada por el hombre. El hilo trenzado que hacía de espoleta bailaba en su mandíbula con indecisión, al tiempo que la dulce imagen de Berit sonriendo y llamándole por su nombre le invadía por dentro. El doctor, resignado, cerró los ojos y se preparó para recibir a la muerte.

Mientras, a cientos de kilómetros de allí, Meushar y Alina Stern ya habían comenzado una nueva vida juntos. Para evitar que la amenaza de Zelig se cumpliera, decidieron enterrar sus nombres para siempre, confiando así en que el general no llegase a encontrarles nunca. A partir de ese momento y hasta el final de sus vidas serían:

Talmor y Dina Adler.

9

3 DE MAYO DE 2015 - 03:01 A. M.

RESIDENCIA DE RUSSELL BOORMAN

WASHINGTON D. C.

Lo que había empezado como una ligera brisa de la tarde, se había convertido a esas horas de la madrugada en una pequeña tormenta primaveral. Hacía ya tiempo que no quedaba bourbon en ninguno de los dos vasos, pero en el fascinante relato que acababa de contar Helmuth Klein no había tiempo para las pausas ni para rellenar copas vacías.

Boorman miraba al anciano pensativo. Este, con un ligero temblor de manos, golpeaba repetitivamente el borde de la mesa. El sonido de la lluvia era agradable, tanto que ambos decidieron seguir sumidos, un rato más, en ese reconfortante silencio. Pasados un par de minutos, el analista de la CIA se decidió a digerir (con más calma de la que cabría suponer) la imposible historia que le acababan de narrar.

—Con que una máquina del tiempo. Sus nietos deben pasárselo bomba con usted, señor Klein.

—No tengo. Y tampoco tengo hijos. Es algo que no me puedo permitir.

Boorman se puso serio.

—En otro momento, diría que me ha contado un cuento muy entretenido y que he disfrutado con él. Pero hay cosas que no logro entender y que me preocupan. Ciertos detalles de la narración me han descolocado. ¿Cómo sabe lo de la cicatriz? Eso no ha trascendido a los medios. ¿Y de verdad me está diciendo que ese tal Meushar Stern es en realidad Talmor Adler?

—Sí, se lo estoy diciendo.

—¿El abuelo de Daniel Adler, el único superviviente del primer atentado de los RZ?

El anciano miró su vaso vacío con cara seria antes de contestar.

—Le he contado toda la verdad, amigo mío. Como le he dicho antes, debe abrir su mente para comprender a lo que se enfrenta.

—Ya, «abrir la mente».

—Si no estoy mal informado, usted sabe alemán, señor Boorman. Dígame, ¿qué significa Reich der Zeit?

El analista negaba con la cabeza, corrigiendo a su interlocutor.

—La traducción no pretende tener un significado literal. El Imperio del Tiempo es una alegoría sobre un III Reich atemporal. Con sus actos violentos reivindican unos ideales copiados del nazismo y nos advierten de que los perpetrarán para siempre.

Ahora era Klein quien refutaba esa idea.

—Se equivoca. No hay parábolas, ni apologías, ni metáfora de ninguna clase. Ha tenido la respuesta delante de usted todo el rato, señor Boorman. El Reich der Zeit no es una alegoría sobre el nazismo, es el nazismo en sí. Estos individuos de los que hablamos no siguen el ideario de otros, estos son los que lo dictan. Llevan imponiendo las reglas del juego desde que Hitler llegó al poder en 1933.

Boorman, como era lógico, no acababa de creerse la disparatada historia, pero al mismo tiempo se sorprendía de su propia reacción. En una situación normal, habría llamado a un taxi y aquel viejo loco ya no seguiría allí. Entonces, ¿por qué no lo había despachado ya? ¿Acaso se había creído alguna parte de la narración? Boorman intentó separar el componente fantástico de lo que pudiera ser una historia con algo de lógica, y lo cierto es que se adaptaba bastante bien al patrón del Reich der Zeit: no más de cien personas, miembros de un equipo de élite de las SS, formación militar estricta… Si aquello fuera cierto, sus huellas no estarían insertadas en ningún ordenador por el salto temporal. Incluso el motivo de sus atentados coincidía: matar para castigar. La simple y pura venganza de unos nazis enrabietados a los que no les habían dejado dirigir el mundo.

—De acuerdo, señor Klein, voy a seguirle el juego. Supongamos por un momento que usted lleva razón. Un grupo de soldados alemanes liderados por un tal general Zelig llevaron a cabo un experimento denominado Plattform-Projekt, que consistía en una especie de máquina del tiempo…

—Plataforma temporal —se apresuró a corregir el anciano—, así la llamaban ellos.

—Bien, como quiera. Esta plataforma, con ayuda de un parche insertado en la nuca, podía enviarlos hacia adelante en el tiempo 60 o más años; pero, en caso de querer ir hacia atrás, solo podía devolverlos a 1944, por imperativo de esas aperturas o secuencias temporales. Ya en 2004, habrían estado organizándose durante algo más de un año para llevar a cabo su primer ataque en la famosa sinagoga de Washington. ¿Me he dejado algo?

—Nein. Sehr gut, herr Boorman, ha hecho un examen muy conciso —dijo el alemán felicitándole. 

—Sí, sí, muy bien, pero lo que quiero que me explique, ahora que estoy al tanto, es cómo sabe usted todo eso.

El hombre, tembloroso, dejó perder la mirada entre las finas gotas de lluvia. Sus viejos e intensos ojos azules se humedecieron con la misma distinción que destilaba su longevo porte.

—Al igual que hicieran Meushar o Alina Stern, me oculté bajo un seudónimo para no ser localizado por el Reich der Zeit, y he de añadir que con mejor fortuna. Pero temo haber sido descubierto y que me estén vigilando en estos momentos. Se lo menciono porque no quiero que piense que estoy aquí por miedo. Solo he venido por responsabilidad.

—Me queda claro, señor Klein. Y si alguien le está molestando, no se preocupe, puedo ayudarle. Pero todavía no ha respondido a mi pregunta.

—Sí, su pregunta. ¿Qué cómo sé todo eso del Reich der Zeit? Pues porque mi padre dirigió las instalaciones de Wlodarz.

El bote que metió la cabeza de Boorman plasmó su confusión.

—No irá a decirme que es Berit, el hijo pequeño de Zelig, ¿verdad?

—No, mi hermano murió hace tiempo.

—¿Su herma…? No puede ser. ¿Es usted Joseph Asselborn? —preguntó el analista pretendiendo hacer una composición correcta del puzle—. Pero antes ha dicho que Joseph murió destruyendo la plataforma.

—Emmm…, puede que me haya expresado mal. Lo que he rememorado ocurrió hace mucho. En mi relato, el sentimiento de rencor y aversión se superponen al recuerdo. Perdóneme si le he confundido. En el último momento la responsabilidad me pudo. El amor por mi hermano fue más fuerte que el deseo por destruir esa máquina infernal. Alguien debía cuidar de él. No podía dejarle en manos de Klaus Grunwald o bajo la férrea y despótica tutela de mi abuela Leni. Aunque, para serle sincero, aún hoy me cuestiono aquella decisión.

Boorman, indeciso, miró su reloj. El día siguiente iba a ser un día muy duro. Se debatía entre seguir escuchando o marcharse a la cama para dormir. Volvió a observar al anciano detenidamente. La curiosidad mandaba. No podía detenerse allí, tenía que llegar al fondo de la cuestión antes de acostarse, porque de lo contrario no pegaría ojo.

—Dígame…, ¿Joseph?

—Sí, por favor, es hora de recuperar mi auténtico nombre.

—Pues cuénteme, Joseph, qué ocurrió después, si es que todavía tiene fuerzas para seguir hablando.

El anciano, irguiéndose orgulloso, contestó airadamente a la insinuación del americano.

—Una vez pertenecí a uno de los ejércitos más poderosos que ha visto este planeta. Aunque mis ideas hayan cambiado y reconozca que estábamos equivocados, mi fuerza y mi determinación siguen siendo las mismas, se imponen siempre a mi avanzada edad o a mi estado físico.

Vista la contundente reacción a Boorman, le vinieron las imágenes que había estado visionando por la tarde. Pensó en la persona que dirigía el asalto a las instalaciones de Naxtren. ¿Podría ser cierto que tuviera delante al hijo del líder del Reich der Zeit? Enseguida volvió a desechar la idea por estúpida.

—Discúlpeme, Joseph, siento haber dudado de su fortaleza.

El anciano asintió entusiasmado.

—Le disculpo, señor Boorman, pero, si quiere que siga hablando, tendrá que servirme otra copa del aguafuerte que tiene ahí.

El analista sonrió y se puso a rellenar los vasos. Tras un simbólico brindis y un trago largo, el viejo alemán continuó con su historia.

—Pese a las reticencias iniciales, mi abuela Leni acabó cediendo nuestra custodia al doctor Grundwal. La verdad es que en ese aspecto no tengo quejas. Klaus se portó bastante bien y nos proporcionó un hogar que compartimos junto a su hijo Albert.

—Espere, antes no he caído. ¿Albert Grunwald? —El analista creyó haber visto ese nombre en el listado de altos cargos de Naxtren.

—Sí, el doctor Albert Grunwald. Ahora debe rondar los ochenta años. Él debía ser quien ayudara a Zelig en su adaptación. Si todavía no ha muerto, seguirá prestándole ese servicio. Al igual que su padre, era un científico extraordinario que estaba llamado a ser el cerebro tecnológico del grupo. Su especialidad era la física nuclear. —Boorman se estremeció. Si el Reich der Zeit tenía en sus filas a un experto en materia nuclear, los problemas para estabilizar el dron en vuelo podrían resolverse antes de lo previsto. Algunas cosas de las que estaba oyendo empezaban a tener cierto sentido—. Un hombre que trabaja en la CIA debería saber algo de la Operación Paperclip. ¿Es así, señor Boorman?

—Sí, claro, he leído sobre el tema. Al acabar la segunda guerra mundial el entonces Servicio de Inteligencia Militar extrajo en secreto de Alemania a científicos nazis especializados en las llamadas «armas maravillosas del III Reich». A cambio de limpiar su hoja de servicios, más de setecientos investigadores, incluidas sus familias, pudieron permanecer en Estados Unidos trabajando en secreto para nuestro gobierno.

—¡Sobresaliente en historia! —exclamó Joseph—. Pues bien, el doctor Klaus Grunwald fue uno de esos científicos. A mediados de 1945 fuimos apresados por los americanos cuando tratábamos de huir a Argentina, aunque a mí, personalmente, siempre me ha parecido que todo formaba parte de un plan para dejarnos coger. Fuera como fuese, y a pesar de ser un genio en física, Grunwald no era experto en misiles y tampoco en energía atómica, que era lo que demandaban sus captores en aquellos momentos, por lo que tuvo que ofrecer algo más valioso para salvarse de Núremberg. De esa manera fue como todos acabamos en América.

Boorman, sorprendido, apoyó su vaso en la mesa.

—¿Quiere decir que Grunwald nos dio su plataforma temporal?

—Quiero decir que alguien sabe de la existencia de esa máquina. Lo que dudo mucho es que sepa que el Reich der Zeit llegó aquí transportado en ella.

El americano se recostó pensativo en su sillón de mimbre. Al cabo de unos segundos volvió a hablar.

—¿Me cuenta algo más? —preguntó hipnotizado por tan embaucador cuento.

—Todo lo que usted quiera —dijo Joseph.

Aun sin tener claro el porqué, la curiosidad de Boorman se volvió agitación al verle hablar de nuevo.

—A ver… por dónde… ¡Ah, ya! Como le decía, Grunwald nos trajo consigo a Estados Unidos en septiembre de 1945. Llegamos en avión con otros siete científicos, entre los que se encontraba Wernher von Braun. Le he mencionado antes, seguro que ha oído hablar de él.

—Sí. Ese fabricaba cohetes, ¿no?

—Fue el diseñador de los famosos misiles V2 y, posteriormente, del Saturno V, que llevaría al hombre a la luna. Pero en vez de mandarnos con ellos a Fort Bliss, que estaba en Texas, nos trasladaron a unas instalaciones secretas a quince kilómetros del Álamo, en Nuevo Méjico. Este extraño complejo estaba dirigido por un tal Bill Havens. El doctor Havens, al igual que Klaus Grunwald, era un joven y brillante físico, que más tarde crearía la división científica de la CIA. ¡Cómo odiaba aquel lugar! Dos años permanecimos allí, tragando el maldito polvo del desierto.

—¿Qué ocurrió durante ese tiempo?

—Yo por entonces tenía diecinueve años, mientras que Albert apenas llegaba a los nueve. Grunwald todavía nos veía como niños, incluso a mí. No hablaba con nosotros sobre los experimentos que realizaba con Havens. Pero hay una cosa que sí le puedo garantizar, ya que lo vi con mis propios ojos: la plataforma temporal fue llevada allí, aunque solo en parte.

—¿Quiere decir que estaba a medias?

—En realidad faltaban muchas piezas, algunas de ellas muy importantes. Creo que Klaus la desmontó en Alemania y que lo que vendió, junto con los planos estructurales, fue una teoría realizable a medio acabar, algo que mantuviera ocupado a los americanos para que no vieran las verdaderas intenciones de Grunwald.

—Que era vender humo —concretó Boorman—. ¿Qué más pasó después de aquellos dos años?

—Nos trasladamos a Washington con Havens y su equipo. No sé si la plataforma también fue traída aquí o si se quedó en Nuevo Méjico, lo cierto es que entonces no me importaba mucho. Vivimos con Grunwald cuatro años más, y a pesar de trabajar codo a codo con los americanos desarrollando nuevos proyectos, nunca abandonó la ideología nazi. En privado era un completo fanático que aleccionaba a un entregado Albert, preparándolo día a día para la llegada del gran general. Le reiteraba continuamente que tenía que estar dispuesto para cuando este lo reclamara. Sabía que, después de sesenta años, el Reich der Zeit tendría un gran vacío tecnológico, y con la excelente formación que había recibido su hijo, pensaba cubrir esa carencia científica. Para Grunwald, dos eran los objetivos: por un lado, estaba obsesionado con que Albert llegara a ser un gran físico nuclear; por otro, tenía que dominar la vanguardia tecnológica. Le aseguro sin lugar a dudas que, con su talento, Albert logró ambos propósitos.

El analista frunció el ceño tratando de averiguar si todo aquello era la simple enajenación de un viejo lunático o si cabía la posibilidad de que pudiera destilarse alguna verdad de tan sorprendente historia.

—¿Se da cuenta? —Joseph cercenó los pensamientos de Boorman brindándole una espantosa perspectiva—. Albert Grunwald conoció a Zelig con 68 años. Toda una vida consagrada a prepararse para hacer el mal. Gente así es capaz de traer el fin del mundo.

Boorman pensó en el dron robado. En ese momento decidió que al día siguiente contrastaría toda la historia con el Oso. Un presentimiento le decía que aquel hombre no estaba tan loco como podría parecer.

—¿Cuándo fue la última vez que vio a los Grunwald? —le preguntó a Joseph.

—La última vez que vi a Klaus fue… en 1954. ¡Dios santo, más de seis décadas! Y parece que fue ayer. Recuerdo que acababa de cumplir 27 años. Tuve una fuerte discusión con él. Yo no podía seguir viviendo en un ambiente así, lleno de fanatismo y odio sin lógica alguna. Y tampoco podía dejar que Berit se contagiara de esa inútil inquina, aunque en su estado… Además, nunca olvidé las causas que rodearon la muerte de mi madre y en mi interior seguía culpando a Grunwald y a mi padre de aquello, por lo que decidimos irnos y vivir nuestra propia vida. Aunque, para ser sincero, lo correcto sería decir que resolví por los dos. En cuanto a Albert, la última vez que lo vi fue en 2003. Una mañana abrí la puerta de mi casa y estaba ahí. Su intención era que me uniera a él y que le ayudara hacer los preparativos para la llegada del Reich der Zeit. Yo, por supuesto, decliné la oferta, no sin antes interesarme por cómo le había ido en su vida. Averigüé que finalmente se había convertido en un gran físico e ingeniero nuclear, y por lo tanto en una futura amenaza para el mundo. Asimismo, su presencia me confirmó algo que temía hacía tiempo: si él me había encontrado, puede que Zelig también lo hiciera. Lo último que quería ver en el umbral de esa puerta era el rostro del general reclamando un abrazo paterno de su anciano hijo. De nuevo, tuvimos que cambiar de hogar para que nos perdieran la pista, esta vez llevándonos con nosotros a mi querida Helen. —Joseph parecía ahora muy abatido—. Debe comprender algo, señor Boorman. Si no he avisado antes a las autoridades de quiénes eran y quién dirigía el Reich der Zeit, no ha sido por falta de sensatez. Si Zelig hubiera descubierto que había revelado información sobre la plataforma temporal, podía haber utilizado a mi mujer contra mí o incluso haberla matado. Pero, al ver los primeros atentados, supe que no permanecería impasible. Desgraciadamente, Helen contrajo una terrible enfermedad que desvió toda mi atención hacia ella durante nueve interminables años. A ello debo añadir la horrible muerte que padeció mi hermano, que no por esperada fue menos dolorosa. —Joseph se secó con el nudillo una fina lágrima que luchaba por hacerse hueco en su inquebrantable ánimo—. Helen hizo que le prometiese que, en cuanto falleciera, pondría esta historia en conocimiento de la gente adecuada. Hace un mes, leí en los periódicos que se iba a celebrar un congreso sobre terrorismo global. La noticia venía acompañada de un artículo sobre la CIA en el que aparecía su nombre. «Russell Boorman es la persona idónea —me dije—. Él entenderá la verdad». Y por eso estoy aquí.

El analista toqueteaba los hielos de su vaso mirando fijamente al anciano. En su etapa como agente de campo había participado en innumerables interrogatorios y había aprendido a descifrar, cuándo alguien mentía y cuándo no. En este caso, no había duda: o estaba loco o decía la verdad. Pero aquella verdad no era posible. Joseph, consciente del dilema al que se estaba enfrentando Boorman, decidió guardar silencio mientras apuraba tranquilamente su Jack Daniel´s.

Transcurridos un par de minutos, el analista llevó a cabo la que debía haber sido la primera pregunta de todas:

—Según usted, ¿cómo puedo acabar con ellos?

Joseph levantó su dedo índice derecho y, a modo de advertencia, indicó:

—Zelig es extremadamente meticuloso, no le encontrará. Dese cuenta de que la mayoría se forjaron en la Leibstandarte, la élite de las SS. No solo son tipos duros sino muy inteligentes. Como ya le he dicho, si Albert les está ayudando no tiene opciones de atraparlos. Lleva una vida entera preparándose para la llegada de mi padre, habrá tomado todo tipo de precauciones. Ni siquiera yo sabría decirle por dónde debe empezar.

—Pero entonces, ¿cómo quiere ayudarme? —preguntó un Boorman contrariado.

—Ya se lo he dicho antes de empezar: para atrapar al Reich der Zeit tendrá que dar un salto de fe.

—Y dígame, ¿en qué consiste ese salto de fe?

Joseph inclinó su cabeza hacia Boorman y, con el tono de un viejo hechicero, reveló su supuesto plan maestro:

—Deberá encontrar la plataforma, poner en ella a un hombre de confianza, hacerle saltar en el tiempo hasta 1944 y, una vez allí, deberá matar a Grunwald, a Zelig, al Reich der Zeit al completo y volar la máquina por los aires.

Boorman, con expresión alucinada, soltó una enorme carcajada.

—Desde luego, sí que es un salto de fe. ¿O debería llamarlo milagro?

—«Plan viable» sería el término correcto —dijo Joseph sin darse por vencido—. Bill Havens estará muerto o tendrá más de 100 años, por lo que no creo que le pueda ayudar. Sin embargo, la información que le pasó Grunwald no ha podido quedar en el olvido. Algo así no se pierde ni se abandona, se trasmite. Me jugaría mi brazo izquierdo a que alguien de su entorno sabe dónde está escondida la plataforma.

El analista seguía mostrándose escéptico.

—Está usted loco, Joseph, o Helmuth, o como quiera que se llame.

—¡Vamos, señor Boorman, abra su mente! La primera vez que mi padre me habló del proyecto tampoco le creí, y cuando por fin acepté la verdad ya era demasiado tarde. No cometa el mismo error. Usted trabaja en la CIA: indague, busque los nombres que le he proporcionado. Estoy seguro de que hallará la verdad.

—De acuerdo, le volveré a seguir el juego.

Supongamos que encuentro la máquina, que funciona y que mandamos a una persona allí, a 1944. ¿Cómo se supone que él solito va a acabar con Grunwald, con la plataforma y con todos los RZ?

Joseph sonrió astutamente.

—Porque le enviaremos al momento exacto en el que los miembros del Reich der Zeit al completo dieron su salto hacia el futuro. Me explicaré. Cuando estén a punto de cruzar por el agujero de gusano, nuestro hombre hará explotar la plataforma y acabará con todos de golpe. Una vez hecho esto, tendrá que matar rápidamente al doctor Grunwald, para luego enfrentarse al verdadero problema.

—¿El verdadero problema? —preguntó Boorman estupefacto.

—Sí, hay un problema mayor. Una vez que haya completado la misión, nuestro enviado deberá… suicidarse.

—¿Cómo dice?

—Si algo aprendí del doctor Grunwald fue todo lo relativo a las paradojas que se pueden generar al viajar en el tiempo. Si ese hombre que enviamos al pasado continúa con vida, a lo largo de los siguientes años podrían darse contradicciones históricas y temporales muy serias. Ese individuo, supuestamente inofensivo, cambiaría hechos básicos de nuestro presente con sus inevitables acciones cotidianas.

—Sí no me equivoco, al enviarle allí para acabar con todo ya habríamos alterado ese presente —advirtió Boorman, consciente en todo momento de que aquello no era más que una fantástica hipótesis.

—En efecto, mi querido amigo, pero si el viajero cumple y se suicida solo se darían variaciones desde julio de 2004 hasta mayo de 2015, o lo que es igual, desde que apareció el Reich der Zeit por primera vez hasta el momento actual en el que nos encontramos. Estas variaciones, en todo caso, serían para bien.

—¿Por qué para bien?

—Porque cientos de personas seguirían vivas y no habrían fallecido en alguno de los atentados que causó mi padre. La gente seguiría disfrutando de sus hijos, de sus nietos y de todos aquellos a los que el Reich der Zeit asesinó. —A Boorman se le dibujó una involuntaria sonrisa en la cara al fantasear con la idea—. Insisto, si todo sale bien y el enviado se suicida, el espectro de cambios solo tendrá efecto sobre los últimos once años. Por el contrario, si la persona que mandamos decide seguir viviendo, nos estará poniendo en peligro hasta que algún día, ya sea de manera natural o fortuita, fallezca. Por las acciones que realice este imprevisto actor, podrán surgir inesperadas repercusiones en cualquier punto del planeta: habrá personas que no se conocerán, que no llegarán a nacer, hechos significativos que ahora no dan lugar… ¿Comprende a dónde quiero ir a parar?

—Si lo que dice es cierto, una de esas vidas que cambiaría es la suya. Al matar a Grunwald en el pasado, su hermano y usted quedarían bajo la tutela de Leni. De la misma manera, nunca vendrían a los Estados Unidos, y por consiguiente, no llegaría a conocer a su esposa. ¿Lo ha pensado detenidamente?

Esta vez sí, las lágrimas doblegaron a Joseph.

—Todos los días desde que falleció Helen. Todos los días de esta miserable vida a la que me enfrento —repitió llorando—. Tengo muy presente que he sido afortunado y que ya he vivido una vida plena con ella. Si hay una manera de acabar con Zelig debemos aprovecharla, independientemente de lo que a mí me pueda ocurrir.

Boorman contemplaba las infinitas gotas de lluvia que bombardeaban su jardín. Nunca había tenido una sensación tan onírica estando despierto. Se preguntó si el alcohol tendría algo que ver o si todo sería producto de aquella reveladora historia. Daba igual, por hoy bastaba.

Después de consolar al extenuado anciano, dio a entender que la conversación había finalizado.

—Mañana comprobaré cuánto hay de verdad en su historia. Si encuentro indicios que corroboren un solo dato de lo que me ha contado, volveremos a hablar inmediatamente.

Joseph enganchó el brazo de Boorman con una firmeza impropia de alguien con su edad.

—Dos cosas que debe tener en cuenta, mi querido amigo. La primera, que Zelig cree que la plataforma fue destruida por Klaus Grunwald después de ser lanzados a esta época. Que siga desconociendo su existencia es primordial y una gran ventaja.

El analista replicó desconcertado.

—Pero Albert ya le habrá contado a Zelig que su padre no se deshizo de ella.

—¡No! En absoluto. Klaus nunca le reveló a su hijo que la máquina estaba aquí. No quería que el general supiera que había desobedecido su orden de destruirla. Incluso a mí me hizo jurarle cuando vivía con ellos que nunca se lo contaría a Albert. Promesa que, afortunadamente, cumplí.

—Entiendo. —Boorman, asombrado por cómo Joseph amarraba los cabos sueltos de su fantasía, le seguía la corriente—. ¿Y la segunda cosa?

—Esta mañana, en la universidad, usted nos habló de alguien. Creo que es el candidato perfecto.

—¿Candidato perfecto para qué?

—¿Para qué? Para enviarlo a 1944.

—¿Se está refiriendo a Daniel Adler?

—Por lo que nos ha contado, ese chico cumple con todos los requisitos: está implicado directamente en un atentado y ha sido adiestrado como soldado de élite; por no mencionar que, en cuanto sepa la verdad, querrá ser el primero en ir a recuperar a su familia. ¿Hay alternativa mejor y con tanta motivación?

El bourbon con hielo combinado con los misterios de la noche no servía para hacer conjeturas serias. Boorman, demasiado cansado para pensar con claridad, determinó que la conversación había acabado.

—Hagamos una cosa, Joseph. Ya es muy tarde para llamar a un taxi y mi casa es muy grande. Si le parece bien, le traeré un pijama y se quedará a dormir en la habitación del fondo. Mañana, a primera hora, hablaré con alguien que conozco. Él puede que tenga alguna respuesta para este rompecabezas. Luego, ya veremos.

El anciano, asintiendo con la mano en el corazón, agradeció la amable hospitalidad del analista y su no menos increíble paciencia. 

—No me equivoqué con usted, he escogido a la persona perfecta.

—Bueno, eso está por ver. Vayamos poco a poco.

10

4 DE MAYO DE 2015

A las seis de la mañana sonó el despertador. Los pitidos discontinuos que emitía el aparato hicieron que Boorman quisiera reventarlo contra el suelo. Sin compasión alguna, lo golpeó enconadamente hasta que el molesto sonido cesó. La luz solar de la que hasta entonces no había sido consciente entró por el ventanal de la habitación y le cegó los ojos, lo que le obligó, esta vez sí, a ponerse en pie. Mientras se vestía lastimosamente, pensó en la conversación que la noche anterior había mantenido con Joseph. Se llegó a preguntar si todo habría sido un sueño. Tras bajar las empinadas escaleras del piso superior, el analista fue hasta la habitación en la que se encontraba su huésped. Al abrir la puerta, comprobó desconcertado que el anciano ya se había ido y que había dejado tras de sí un inmaculado cuarto: La cama estaba perfectamente hecha, las cortinas bien tensadas, el pijama con el emblema de los Redskins milimétricamente doblado.

Boorman empezaba a estar convencido de que todo había sido fruto del bourbon. Cuando ya iba a dar por buena esta idea vio algo encima de la mesita de noche. Parecía una pequeña nota escrita a lápiz. Encima, un puñal. Al acercarse lo suficiente pudo apreciar dos palabras en alemán grabadas en la hoja: Blut und Ehre (Sangre y Honor). El analista dedujo que se trataba del mismo cuchillo con el que el general Zelig habría torturado a decenas de personas, y que un joven Joseph Asselborn habría recuperado a través del doctor Grunwald el mismo día en que su padre se largó.

Aunque Boorman no creía en la historia de la máquina del tiempo, sí suponía que aquel afilado estilete habría rebanado más de un cuello en el pasado. Tras sopesar unos instantes qué hacer con él, cogió un tapete de ganchillo que había en la cómoda y lo envolvió con mucho cuidado. A continuación, leyó el mensaje que le había dejado el anciano:

Acepte este presente, pero, antes de guardarlo, extraiga las huellas que hay en él. Quizás alguna coincida con las que ya tienen en la CIA.

No le ayudará a coger a mi padre, pero le ayudará a creer en mí.

PD: Cuando haya abierto su mente, llámeme a este número: 202 658 4459.

Atentamente: J.A.B.

AGENCIA CENTRAL DE INTELIGENCIA - 07:02

LANGLEY (VIRGINIA)

Después de pasar por el laboratorio y dejar el cuchillo nazi para que lo analizaran, Boorman fue directamente a hablar con su compañero. Antes de atravesar la puerta del despacho, sopeso unos instantes cómo debía abordar la situación. Para ser un experto analista, la alternativa de la improvisación no debería haber sido su primera opción, pero, ante la escasez de tiempo, no había otra opción.

—¡Escúchame atentamente, Ethan! —dijo Boorman, que arreó un portazo y cogió fuertemente con ambas manos la silla en la que su compañero estaba sentado.

—¿Qué te pasa, Russell? Tienes pinta de no haber pegado ojo.

—Debes hacerme un favor, socio.

—Ya empezamos.

—Necesito que te ocupes de visionar tú solo los vídeos del asalto a Naxtren Aeronautic y que me confirmes si allí trabaja un tal Albert Grunwald.

—¡No me jodas, tío! —exclamó Ethan pensando en la inmensa carga de trabajo que eso suponía.

—¡Escucha! —volvió a insistir Boorman—. Tengo que ir a hablar con el Oso.

—¿Tu amigo, el científico grandullón?

—Sí.

—Pero si está jubilado, ¿no?

—Hace tres meses.

—¿Y para qué quieres hablar con alguien que estaba en la división científica? 

Boorman miró a su compañero con cierto fastidio.

—Lo que voy a contarte no puede salir de aquí. —Ethan, envuelto siempre en las tesituras más variopintas de su compañero, asintió con incredulidad—. Anoche vino alguien a casa y me dio información sobre los RZ que tengo que contrastar.

Ethan dio un salto de la silla.

—¿Qué clase de información? Tenemos que avisar a Rachel ahora mismo para…

—¡Ni se te ocurra! —exclamó tajante Boorman.

—Russell, perseguimos un dron equipado con ojivas nucleares. Si tienes alguna información del tipo que sea, debes hacérselo saber a la jefa de analistas y al director general. Esto no es una investigación más. Hay miles de vidas en juego. Tu familia ya no está, pero la mía sí. —El arrepentimiento de Ethan fue inmediato—. Perdóname, Russell, soy un bocazas.

—Tranquilo, tu enfado es lógico. Yo reaccionaría igual en tu situación. Pero la información que me ha llegado no puedo compartirla con ellos.

—¿Por qué?

—Porque es… de naturaleza dudosa.

—¿Qué significa eso?

—No te lo puedo decir, socio. Vas a tener que confiar en mí.

El creciente cabreo de Ethan llegó a su punto álgido.

—¡Vete a la mierda! No me puedes pedir eso. No estamos para bromas, ¡joder!

—Confía en mí, Ethan. Seguramente no sea nada, pero Rachel no me dejaría emprender la línea de investigación que voy a iniciar.

—¿Por qué será?

—Porque es estrecha de miras.

—O quizás porque vas a malgastar con alguna gilipollez el poco tiempo que tenemos.

La cara de Boorman manifestaba un sentimiento encontrado.

—Te seré franco: no sé qué pensar, pero algo me dice que, si escarbo aquí, puede que saque algo en claro. Me conoces bien, sabes que, a lo largo de estos años, exceptuando contadas ocasiones, pocas veces me he equivocado. Dame un poco de margen para estudiar la situación.

Ethan, consciente del éxito obtenido el día anterior en la operación contra Abdel Hadi, decidió ceder.

—De acuerdo. Por ser tú. Otras veces has puesto esa cara de gilipollas y luego has salvado el mundo —dijo elogiándole a regañadientes.

—Gracias, Ethan.

—Ahora que estoy poniendo mis pelotas en juego, ¿qué hago si la malvada bruja del oeste pregunta por ti?

—La casa del Oso está en el centro de Washington. Llegar allí, hablar con él y volver de nuevo aquí me llevará toda la mañana. Rachel estará bastante entretenida con Monroe y los de Telecomunicaciones, por lo que no creo que te moleste. Pero si lo hace, dile que estamos siguiendo… una pista.

—¿Pero qué dices, Russell? ¿Te has creído el puto Jack Ryan? Que esto no es una película, tío. En cuanto le diga a la chupapollas que seguimos una pista, activará el mayor contingente que jamás hayamos visto. Rastreará el GPS de tu teléfono, los navegadores que llevan nuestros vehículos y en cinco minutos la tendrás allí con un equipo táctico.

—Sí, ya lo he pensado. Iré con mi propio coche. En cuanto al teléfono, lo desconectaré y solo lo encenderé en caso de emergencia.

—No puedes estar incomunicado. No con la que está cayendo. Actívalo cada dos horas por si te he dejado algún mensaje. Y si la jefa se decide a triangular tu señal para encontrarte, pues mala suerte.

—Está bien, Ethan, pero no te quiero complicar la vida. Si aparece por aquí, dile que todo es cosa mía, que he visto algo en los vídeos y que he salido zumbando, que soy un cabrón egoísta que no ha querido compartir la información contigo. Ya sabe lo individualista que soy, pensará que quiero alimentar mi ego intentando solucionar este asunto yo solo.

—O sea, que básicamente le digo la verdad.

Boorman volvió a mirar fijamente a su compañero, aunque esta vez su duro semblante reflejaba un gesto de complicidad. 

—Yo también te quiero, Ethan.

—¿Sabes lo que pasará si te descubre? Vas a ocultar tu investigación, tu comprobación o como leches quieras llamarlo a tus superiores. Si no te descuartiza una de esas ojivas nucleares, lo hará Rachel, seguida del director de Inteligencia Nacional.

—Lo sé, socio. Lo sé.

El teléfono del despacho sonó. Ethan, al que se le pasó por la cabeza que aquella conversación habría sido grabada por algún micrófono oculto, contestó angustiado:

—¿Sí? Ah, sí —manifestó con alivio—, está aquí, ahora mismo se pone. Es para ti, Russell. Del laboratorio.

Boorman cogió impaciente el teléfono y contestó. La voz chillona de Jeremy Laughton retumbó al otro lado.

—¡Joder, Boorman! Ha sido coger las huellas del cuchillo, meterlas en el ordenador y, ¡BAM!, una coincidencia. ¿Y a que no te imaginas con quién? Con una de las seis huellas parciales que tenemos de los RZ. ¡Joder, tío! ¿De dónde cojones has sacado ese pincho?

El analista no podía disimular su cara de asombro. Las huellas que estaban en el puñal que le había entregado Joseph pertenecían a un miembro del Reich der Zeit y, si la historia era cierta, serían las del cabecilla: el general Zelig Asselborn.

—Escucha, Jeremy, sé que tu deber es informar inmediatamente a Rachel, pero estoy detrás de algo importante, y si ella mete las narices en esto, puede que todo se vaya al garete. ¿Tendrías inconveniente en esperar hasta mañana para avisarla? Por favor.

Un silencio se hizo al otro lado.

—Lo demoraré 24 horas y bajo tú responsabilidad, pero mañana a las ocho en punto se lo paso a tu jefa. Ya sabes que ahora es ella la que lleva la batuta.

—Muchísimas gracias, amigo. Me haces un gran favor.

—Por cierto, Boorman, ¿cómo quieres que etiquete la prueba?

—Llámala Z —dijo el analista sin apenas pensar.

—Muy bien. ¡Ah! Y Suerte con Rachel, te advierto que cuando le pase esta información irá cagando leches a hablar contigo.

Boorman lanzó un suspiro.

—Sí, lo sé. Cuento con ello. Te debo una, Jeremy.

  Al colgar el teléfono, el analista miró a su compañero.

—Ya, Ethan, a ti también.

11

Corría el año 1999 cuando Russell Boorman todavía era un agente de campo. En el mes de mayo de aquella calurosa primavera, se hallaba en medio de un caso que tenía como estrella principal a una secta fundamentalista de Florida, que estaba realizando ataques con ántrax por todo el país. En esa investigación se contaba con la asistencia de un ingenioso científico que trabajaba para la CIA. Su nombre, David Gillian, pero todos le conocían como el Oso. Una holgada barriga y metro noventa de altura le procuraban ese úrsido mote del que siempre presumió.

Completadas unas largas pesquisas, que dieron como resultado la localización del peligroso clan, se inició una operación conjunta con el FBI para capturar a los miembros del Escuadrón de la Luz Divina, pretencioso apelativo con el que se hacían llamar. Después de analizar la situación, y con los terribles sucesos de los davidianos de Waco todavía en el recuerdo, se optó por no concederles ni una sola oportunidad de rendición. Se trajeron expertos en bioterrorismo para evitar contagios y se planificó un asalto a la granja para evitar el mayor número de muertes. Pero las cosas no salieron muy bien en el embate a la hacienda. Dos de los cabecillas más sanguinarios del Escuadrón aprovecharon el cobijo de un bosque cercano y escaparon del perímetro de seguridad. A medio kilómetro de allí, un agente custodiaba al Oso mientras sus compañeros realizaban la ofensiva relámpago. Confiado de su cómoda posición, no vio venir al par de fanáticos asesinos que habían huido entre el tumulto. Boorman, siguiendo una corazonada, corrió hacia el coche en el que su compañero protegía al científico. Estando a unos veinte metros del vehículo, presenció cómo uno de los sectarios abatía de varios disparos al veterano agente White, mientras que el otro se dirigía con un enorme cuchillo de carnicero a por Gillian. Comprendiendo que la distancia física era insalvable para parar el apuñalamiento, Boorman decidió jugarse todo a una sola carta. Se detuvo, respiró hondo y levantó su Glock austriaca de 9 mm con ambas manos. Ejerciendo una concentración absoluta, acarició el rugoso gatillo con la yema de su índice y estableció el punto exacto en el que el dedo sería más eficaz en su recuperación de movimiento. Cuando estuvo seguro de la posición correcta, efectuó dos disparos.

Aunque vio caer los cuerpos sobre la hierba, mantuvo la postura de sus brazos durante largo rato, temiendo que en algún momento los sectarios se levantaran y acabaran su trabajo. Así fue como el ahora analista salvó in extremis la vida del Oso.

Muchas cosas habían cambiado desde entonces, pero había una que permanecía inalterable entre los dos rara avis de la CIA: la amistad que desde aquel día se forjó entre ellos.

Al tocar el timbre de la entrada, se activó un celestial sonido de campanas que se desplazó alegremente por toda la casa. Al oír la estruendosa pieza musical, el pasmado analista rio abiertamente. Una inmensa sombra oscura se fue aproximando a través de unos cristales biselados que adornaban el coqueto pórtico campestre. Al abrir la puerta, la barba negra y espesa del oso invadió el porche de la vivienda como si fuera una colonia de hormigas en estampida.

—¡Russell Boorman!

—Para ser un frío hombre de ciencia, tu timbre suena a calurosa divinidad.

—No me vaciles hijo puta. Ya sabes lo beata que es Judith.

—¿Está aquí?

—No, tenía una reunión con ese puñetero coro de la iglesia. Están preparando algo para el 4 de julio. Pero dejemos a Judith en paz y ven aquí para que te estruje, cabronazo.     

Gillian propinó tal abrazo a su viejo amigo que a punto estuvo de fracturarle la espalda.

—Vaaaaale, Oso, o tendré que volver en silla de ruedas.

—¡Cómo me alegré al recibir tu llamada! ¡Cuánto tiempo sin vernos!

Boorman se sentía reconfortado en compañía del científico. A lo largo de los años, los trabajos que había hecho dentro de la agencia le habían llevado a cuestionarse si militaba en el bando correcto. Pero con el Oso allí presente todo volvía a cobrar sentido. Por su integridad y sus valores, David Gillian era la persona a la que más respetaba Boorman, a pesar de poseer un lenguaje descarado y vulgar. 

—¡Eh, mamonazo! ¿Sigues bebiendo ese meado de Kentucky? Porque tengo aquí una botella esperando a ser abierta —dijo el Oso, que se encaminó a por vasos.

—Déjalo, David, tengo que conducir. Preferiría una cerveza sin alcohol.

—¡Joder con el hombre del siglo XXI! No decías lo mismo aquella vez que salimos a cuatro patas del Hilton y te empeñaste en conducir el Ford. ¿Te acuerdas el calvo que le hiciste al del Rolls? Estuvimos a punto de pegárnosla contra aquella rotonda.

—¡Cómo iba a olvidarlo! Todo era mejor en aquellos tiempos —dijo el analista con melancolía—. Escucha, David, tenemos un problema muy grave en la agencia y he de irme pronto.

—Vaya, ya veo que no es una visita de cortesía.

—Me temo que no. Necesito que me hables sobre alguien…, si es que existe.

El Oso se recostó enfurruñado en su sofá y, aceptando que iba a beber solo, se decantó por una Budweiser bien fría que extrajo de una nevera portátil.

—¿Sabes, Russell? Esto de la jubilación es un coñazo. Antes pensaba en lo que la ciencia y la química harían por mi carrera, ahora solo pienso en lo que la ciencia y la química harán con mi cuerpo.

—No te deprimas, socio. Cuando todo se solucione, iremos de pesca a Kingman Lake.

El Oso recobró el brillo en los ojos.

—Sí, hace mucho que no vamos por allí. En junio habrá bajamar y la actividad será muy alta. Vamos a hincharnos, hermano.

—Sí, llenaremos las cestas de pescado.

—No me jodas con esto, Russell. Te tomo la palabra. En un mes espero verte aquí con tu caña.

—¿Un mes? Te aseguro que nada me gustaría más. De veras.

Gillian levantó simbólicamente su cerveza y brindó por ello.

—Un mes, mamón. Y ahora, dime, ¿a quién se supone que debo conocer?

—¿Has oído hablar alguna vez de Bill Havens?

—Claro que sí, fue mi mentor cuando entré en la CIA.

La respuesta, esperando que fuera negativa, descolocó completamente a Boorman.

—¿Qué has dicho, David?

—Joder, que fue el que me enseñó al principio.

¿Qué estaba pasando? Un cerro de años sin una sola pista y en pocas horas había conseguido las huellas del líder del Reich der Zeit y un nombre que podía significar muchas cosas o ninguna.

—¿De veras trabajaste con Bill Havens?

—Bueno, no llegó a un año. Yo entré en la agencia en octubre del 79 y él dejó la CIA a principios del siguiente verano. Havens fue el que vino a buscarme a la universidad.

—¿Te reclutó en Berkeley?

—Sí, cuando acabé mis estudios. Me querían para la división científica de la oficina de servicios técnicos o, como tú la conoces, la OTS. Su jubilación andaba cerca y quería dejar a gente responsable al cargo. Yo estaba entusiasmado. Había oído hablar mucho de su talento y de su equipo de trabajo, pero lo que en un principio parecía una gran oportunidad se acabó convirtiendo en una pequeña colaboración. Havens no estaba dispuesto a compartir sus conocimientos con el primer capullo que pasara por allí. Para eso ya tenía a su hijo.

—¿Su hijo?

—Así es, se llamaba Michael. Cuando yo llegué a la OTS llevaba tres años trabajando con su padre creando cachivaches para la CIA. Y te diré algo más: aunque me joda reconocerlo, se merecía el privilegio de estar allí. El hijoputa era mucho mejor que su viejo. Con poco más de treinta años lo dominaba todo: química, física, metafísica… Cualquier ciencia de las conocidas, nada se le resistía. Verle desarrollar su ingenio era como contemplar a un mago a diario. —Boorman sacó una libreta de su bolsillo y garabateó algo—. Cuando empecé con ellos, el trabajo que realizaban era mucho más abierto. Te explicaban proyectos y te solucionaban dudas, y aunque no te dejaban husmear en sus cosas, sí podías ayudar en tareas menores de las que aprendías mucho. Pero al cabo de unos meses se volvieron extremadamente opacos. Algunas personas que llevaban tiempo colaborando con Bill Havens me dijeron que, cuando el chico comenzó a trabajar allí, se encerró dos años con su padre para desarrollar algo que habían diseñado. Al parecer, apenas salían de los sótanos de la OTS, pero se rumoreaba que tenían escritas en decenas de pizarras miles de ecuaciones y algoritmos relativos a coordenadas terrestres. No sé qué salió de esos sótanos, pero a raíz de aquello cuadruplicaron su fortuna vendiéndoselo a nuestro gobierno.

Boorman jugueteaba con su ceja mientras Gillian aniquilaba la cerveza que tenía entre manos.

—Supongo que Bill Havens ya estará muerto —conjeturó el analista.

—Si estás pensando en hablar con él, llevas razón: murió en 1984 de un infarto. A lo mejor podrías intentarlo con Michael.

—¿El hijo?

—Sí.

—Antes quiero saber más cosas.

Gillian empezó a frotarse la larga melena estilo hippie.

—¿Me vas a contar de qué va todo esto, Russell? Sabes que nunca meto el hocico en tus investigaciones, pero me he destetado con esa gente.

El analista hundió sus labios dentro de la boca. No quería revelar el robo del sofisticado dron ni la estrafalaria anécdota temporal del señor Asselborn.

—Puede que te diga algo, David, pero vayamos por partes. Necesitaría saber si Bill Havens trabajó o tuvo algún tipo de contacto con un tal Grunwald.

El Oso se dejó caer hasta su amigo.

—¿Con cuál de ellos, con Klaus o con Albert?

Boorman se quedó pálido al comprobar que al menos una parte de la historia contada por el anciano era cierta. Pero lo que de verdad le sorprendía era que Gillian pudiera conocer esos nombres.

Al darse cuenta, por la desconcertada cara de su colega, de que los tiros iban en esa dirección, el Oso continuó hablando:

—Como te he dicho antes, Bill Havens se jubiló a mediados de 1980. Lo recuerdo tan bien porque la fiesta de despedida que le dieron en la agencia es de las que no se olvidan. Estuvieron todos los jefazos de la CIA de aquel entonces. Por ir, fue hasta el mismísimo presidente.

—¿El presidente?

—¡Sí, tío! El jodido Jimmy Carter condecoró a Havens «por sus logros al cargo de la división científica y por toda una vida dedicada a su país». Esas creo que fueron sus palabras. Para un simple becario como yo, aquello fue la hostia.

Los recuerdos de unos maravillosos años, ya pasados, atraparon a Gillian sin mostrar un ápice de clemencia, recordándole con severidad que el tiempo es el elemento más difícil de vencer.

—Perdona, David, pero no sé dónde quieres llegar.

El Oso reaccionó como si hubiera sido despertado de un profundo sueño.

—¿Qué no entiendes?

—Creo que te has perdido en esa fiesta, amigo. ¿Dices que Bill Havens conocía a los Grunwald?

—En realidad, solo a Klaus, el padre. Ambos trabajaron más de dos décadas juntos para la CIA. Klaus era un científico alemán nacido en Bremen que trabajó con los nazis y, al igual que le pasó a Bill, también enviudó muy pronto. Puede que eso sirviera para crear un vínculo más fuerte entre ellos, porque se tenían mucho aprecio. Era un secreto a voces que Grunwald llegó a Estados Unidos por mediación de Havens y que fue incluido como tantos otros investigadores alemanes en la operación Paperclip. Una vez aquí, el resto es historia. Juntos hicieron importantes descubrimientos en los campos de la física y la electrónica, dotando a nuestros venerados ejércitos de tecnología punta que nos catapultó a la primera línea de defensa. En la agencia me contaron que la mayoría de cachivaches que utilizamos en la guerra fría salieron de sus manos.

—¡Joder! —espetó Boorman—. Y yo pensando que estos dos no existían.

—¿Sabes lo mejor? Que llegué a conocerle.

—¿A quién, a Klaus?

—Como te he dicho, el día que celebraron la jubilación de Bill Havens fue un huevo de gente importante a rendirle honores. Entre ellos, el doctor Grunwald. Tanto tiempo al servicio de nuestro país le habían convertido en una figura respetable entre la comunidad científica americana. Ni rastro de su pasado. Borrón y cuenta nueva. A pesar de tener ochenta y tantos años el puto carcamal se conservaba en una forma física excepcional. Recuerdo que me lo presentaron a los diez minutos de estar allí y que, cuando fui a estrecharle la mano, esta resultó ser tan dura como una roca. ¡Qué tío! No sabría decirte si me dejé impresionar por su condición de exnazi o por su arrogante magnetismo.

El Oso sorbió un buen trago de su segunda cerveza, oportunidad que el analista aprovechó para procesar la información recabada hasta entonces. Marcando mentalmente con provechosas reglas nemotécnicas todos los datos proporcionados por Gillian, estableció en su cabeza un archivador cerebral del que poder tirar en cualquier momento.

Pasados dos minutos, en los que también hizo varias anotaciones, continuó con las preguntas:

—¿Qué sabes del hijo de Grunwald, Albert?

—Poca cosa, aparte de que es ingeniero nuclear y no sé cuántas cosas más.

—Entonces, eso también es cierto.

—Claro que es cierto —dijo Gillian sin saber que Boorman se refería a lo revelado por Joseph—. Leí una entrevista que le hicieron hace tres años. Le acababan de otorgar un prestigioso premio de ciencia. Decía que trabajaba en una empresa aeronáutica, Lastren, Maxtren o algo así.

—Naxtren Aeronautic —corrigió Boorman.

—¡Eso, Naxtren! No sé qué cojones pintaba allí. ¿Para qué coño iba a querer una empresa de aviones a un experto en energía nucle...? —Si en aquel instante hubiera pasado un oso de verdad por ese salón, habría entrado en la boca de Gillian creyendo que era una inmensa guarida en la que poder invernar—. Has venido a mí casa a preguntarme por viejos fantasmas del pasado, eso ya me escama bastante. Y no has preguntado por cualquiera, no, ni más ni menos que por Bill Havens y Klaus Grunwald, eminentes científicos a la altura de Albert Einstein, o quizás mucho mejores que él. Para que esos dos estén metidos de por medio debe tratarse de algo muy gordo. Pero creo que el que te interesa de verdad es Albert Grunwald, ¿me equivoco?

—No, como siempre —evidenció Boorman.

—Si de verdad quieres que te ayude vas a tener que precisar algo más y, por lo que veo, no andas sobrado de tiempo para andar con jueguecitos.

A tenor de lo desvelado por Gillian, el analista entendió que era absurdo mantener el secretismo con alguien que sabía más de los implicados que él.

—¡A la mierda! Tenemos un problema muy grave entre manos, David, y mientras toda la agencia se vuelca en resolverlo, yo sigo una pista absurda que parece sacada de una película de ciencia ficción.

—¿Cuál es ese problema?

—Naxtren, la empresa en la que trabajaba Albert Grunwald, y digo trabajaba porque me jugaría las pelotas a que ha huido de allí, ha diseñado un dron de combate experimental en colaboración con nuestro gobierno. Y lo de «experimental» no es más que un estúpido eufemismo, ya que está listo y en perfecto funcionamiento para ser usado. Solo tiene unos pequeños problemas de estabilización en vuelo que, en estos momentos, el propio Grunwald debe estar resolviendo.

—Ok. Te sigo.

—Pues bien, este dron de combate, el NX1-T, calza un par de ojivas nucleares de un megatón que se han adaptado especialmente para él. Y ahora viene lo mejor: ¿a que no adivinas qué organización criminal se ha hecho con el dron previo robo y asesinato?

Gillian se descompuso. Entrelazando sus manos como si fueran un gran ovillo de lana, las metió entre sus labios con fuerza. Las rápidas bocanadas de aire que lanzaba indicaban que estaba tratando de regular la respiración. Era patente. La noticia le había impactado mucho.

—¿Continúo, David? —El Oso, sin decir nada, asintió con la cabeza—. El Reich der Zeit se ha hecho con este dron y, aunque no estamos seguros al cien por cien, creemos que al menos una de estas ojivas será utilizada contra Washington. Y aquí viene la razón por la que te he dicho que sigo una pista absurda: ayer por la noche vino un anciano a mi casa y me reveló que el Reich der Zeit es en realidad… —a Boorman le costaba hablar sin parecer ridículo—… es en realidad, un grupo de las SS que viajó en una plataforma temporal hasta el año 2004, más o menos, un año antes de que empezaran a cometer sus atentados. Al parecer, el creador de esta especie de máquina del tiempo habría sido el doctor Klaus Grunwald.

Boorman se preparó para el estallido de una risa burlona o de una tremenda bronca… Pero no hubo reacción alguna.

—¿Me has oído, David? Estoy hablando de viajes en el tiempo.

El Oso se puso en pie sin decir nada. Boorman, que conocía el carácter de su amigo, se temió un ataque de ira y se aferró al sofá; en vez de eso, Gillian fue hasta un mueble que ocupaba todo el fondo de la habitación. Tras una breve visual, empezó a recorrer con su dedo índice diferentes libros y manuscritos que había en el estante superior, hasta que de repente se detuvo en una carpeta de color verde. Con mucho cuidado, la retiró de la vieja balda de madera y sopló una fina capa de polvo. Emitió un gesto que discurría entre una inquietante reflexión y una concluyente seguridad y la abrió. De su interior extrajo una fotografía algo descolorida y se la pasó a Boorman para que la viera. Este pudo reconocer a su amigo retratado en ella, pero era mucho más joven y no tenía barba. En la instantánea, también había un par de personas a las que el analista no conocía. Gillian volvió a coger la foto.

—Esta imagen fue tomada el día que se celebró la fiesta de jubilación de Bill Havens. Es este. —El Oso señalaba al hombre que estaba a su izquierda—. Le pedí al fotógrafo una copia con la intención de que me la firmase él y Klaus Grunwald. —Ahora Gillian, con unos pequeños toquecitos de sus rechonchos dedos, señalaba al hombre que estaba a su derecha—. Sabía que todos los viernes quedaban para comer en la casa que Bill tenía en Glover Park, así que, sin pensármelo dos veces, me planté en su puerta. Allí estaban los dos poniéndose hasta el culo. Les dije cuánto les admiraba y que para mí eran toda una inspiración, y que sería un grandísimo honor que me hicieran una dedicatoria. Influidos por el efecto de los numerosos whiskies que ya se habían trincado, aceptaron con una cordialidad que no era frecuente en ellos.

El Oso mostró el reverso de la fotografía a Boorman para que pudiera leerlo:

PARA DAVID, AL QUE AUGURAMOS UN GRAN FUTURO EN LA CIA.

CON TODO EL RESPETO DE BILL HAVENS Y SU AMIGO EL DIOS DEL TIEMPO.

Al leer la última línea un escalofrío recorrió la espalda de Boorman.

—¿Dios del tiempo? ¿Qué quería decir, David?

—Eso mismo le pregunté a Havens, pero me dijo que era un simple alias, una broma personal que tenía con Grunwald. Entonces no le di mayor importancia, pero siempre me he preguntado a qué se referiría. Bill Havens fue el primero en llamarme el Oso. Siempre ponía motes a las personas y no solía hacerlo a la ligera. Si te elegía un apodo, era de manera justificada. Y ahora, después de tantos años, vienes aquí y me preguntas por el doctor Klaus Grunwald y me hablas de viajes en el tiempo. Puede que pienses que ese viejo que te visitó anoche era un puto majareta, pero yo no lo tengo tan claro.

Boorman estaba perplejo. Su amigo, un brillante y respetado científico de la CIA, parecía tener más fe que él en la historia de Joseph Asselborn.

Por otra parte, esa dedicatoria le había inquietado. Demasiadas coincidencias. Hasta ahora, todo lo que había revelado el anciano se mostraba cierto: Bill Havens había existido, Klaus Grunwald había existido. La pregunta de fondo era obligada: ¿existió también la plataforma temporal?

—¿Qué opinas, David? ¿Crees que es posible?

Gillian se frotaba la barbilla vacilante.

—En teoría, la física convencional no da para tanto. Pero la física de Grunwald no lo sé, macho. A lo largo de mi trayectoria profesional en la agencia, he visto cosas increíbles que nunca antes hubiera dado por ciertas. ¿Si un científico nazi pudo crear una puerta entre distintos tiempos? Pues es difícil, y más con la tecnología de que disponían entonces. Aunque recuerdo que Havens me dijo en una ocasión que los avances que había desarrollado en los años que trabajo con Grunwald no habrían sido tan fructíferos de haberlos realizado él solo. Siempre afirmó que, con mucha diferencia, era la persona más inteligente con la que había trabajado. Para que Bill dijera eso tuvo que ver cosas sorprendentes, te lo puedo asegurar. —Gillian, titubeante, empezó a dar golpes con sus nudillos en el marco de la puerta—. Como has dicho antes, tienes un problema muy grave entre manos. O debería decir tenemos, ya que nos atañe a todos. Habla con Michael Havens, el hijo de Bill. Es una persona reservada, pero supongo que si vas de mi parte hablará contigo. Si hay alguien que pueda saber algo de lo que me estás contando es él.

—¿Sigue trabajando para la CIA?

—No, apenas estuvo cuatro años. Al poco de jubilarse su padre, se fue de allí. Fundó una empresa a las afueras de Washington llamada Havenscience. Como no podía ser de otra manera son punteros en últimas tecnologías. De casta le viene al galgo, supongo.

—Creo que tienes razón. Por lo que me cuentas, los Havens no son de ese tipo de familias que destapen secretos, más bien los guardan. Si hay algo cierto en todo esto, él debe saberlo. Su padre tuvo que confiarle información al respecto.

—¡Apostaría mis huevos a que sí! —exclamó soezmente Gillian mientras se hurgaba la nariz.

—Por favor, David, llámale, pero no menciones nada de este tema. Dile que es algo urgente y que mañana me pasaré por su despacho.

El Oso resopló contrariado.

—Llevamos mucho sin hablar. Le extrañará que me ponga en contacto con él y querrá saber el motivo.

El silencio de Boorman y su mirada incisiva le bastaron al científico para comprender.

—De acuerdo, me inventaré una excusa y tendrás tu reunión, pero me deberás una, y será tan grande como mi verga.

—Sí, ya lo sé. Hoy ya debo unos cuantos favores.

Media hora después, David Gillian concertó una entrevista para la mañana del día siguiente con el doctor Michael Havens.

12

5 DE MAYO DE 2015 - 10:15 A. M.

EXTERIOR DE LA EMPRESA HAVENSCIENCE

Ya era la cuarta llamada perdida en menos de cinco minutos y, aunque el móvil estaba en silencio, Boorman no podía evitar quitarle el ojo. Como tampoco podía dejar de observar al todoterreno negro que llevaba siguiéndole toda la mañana. No era un modelo de los que utilizaba la CIA, pero entonces, ¿quién era? Ya lo descubriría más tarde, ahora otros asuntos requerían de su atención. A esta hora, Rachel ya tendría en su poder la prueba de huellas del cuchillo que había encargado el día anterior. De ahí la insistencia de su jefa por teléfono. Pero el anárquico analista prefería enfrentarse a una suspensión de empleo y sueldo, o quizás a algo mucho peor, antes que a confesar su entrevista con Michael Havens, en la que iba a preguntarle si tenía información sobre una plataforma temporal traída de la Alemania nazi. Evaluado de aquella manera, admitió que sonaba estrambótico. No obstante, los datos aportados por el Oso fueron lo bastante elocuentes para ampararse, no ya en el componente fantástico, sino en el circunstancial, y solo por eso decidió investigarlo.

La monumental puerta corrediza de la entrada se contorneó suavemente al detectar la presencia de Boorman. Al verla cerrarse de nuevo, se imaginó la clase de edificio que se iba a encontrar. Nada lo decepcionó. En el vestíbulo, un potente chorro de agua que manaba de una espectacular fuente recibía a los visitantes con un sincronizado show acuático. El analista, impresionado por el parné destinado al exorbitante hall, se recreaba en los detalles que iba encontrando a su paso. A través de unos impolutos ventanales contiguos, pudo admirar un patio para el esparcimiento y la relajación, en el que coquetos jardines de interior se fundían con pavimentos de diseño moderno que creaban un paisaje armonioso y sofisticado. La influencia constructiva de los gigantes de Silicon Valley, esas tecnológicas altaneras que imaginan un futuro mejor, era evidente. El emblema de Havenscience, una gran H formada por un reloj de arena y unas columnas corintias repartidas a cada lado, estaba grabado por todas partes. Aunque no creyó que tuviera algo que ver, se acordó de las columnas de acero que, supuestamente, flanqueaban la plataforma temporal descrita por Joseph Asselborn.

—Buenos días, caballero. ¿En qué puedo ayudarle?

Una hermosa joven de rasgos asiáticos sobresaltó a Boorman.

—¡Vaya¡ ¡Hola! ¿Qué hay? Discúlpeme, no la había visto venir, cosa que no me perdonaré nunca —dijo el analista con un descarado flirteo—. Estaba contemplando su magnífico edificio. Es abrumador.

—Solo es un envoltorio. Además, le contaré un secreto: no es mío, es de mi jefe. Y a él lo que de verdad le interesa es lo que se cuece en sus cocinas, el resto es pura parafernalia para deslumbrar a los visitantes.

—Pues yo he caído preso de su preciosa arquitectura.

—Vaya. Creo que yo tampoco me lo perdonaré nunca —dijo la mujer devolviendo el inocente coqueteo con suprema elegancia.

—Estaría toda esta hora y las 23 restantes del día hablando contigo, encanto, pero tengo una reunión con Michael Havens —se decidió a aclarar el de la CIA.

—Le estábamos esperando. Me llamo Namiko. Soy la secretaria personal del señor Havens. Usted debe ser Russell Boorman.

—¿Tan evidente soy?

Un nuevo gesto refinado, subrayado por una discreta sonrisa, se dibujó en el amable rostro oriental.

—El señor Havens le está esperando. Por favor, coja aquel ascensor de la izquierda y pulse el número 5. Subirá directamente a su despacho. Ha sido un placer conocerle, señor Boorman. Espero volver a verle pronto. ¡Que tenga un buen día!

—Namiko, te puedo asegurar que el placer ha sido mío.

El analista, intuyendo a una japonesa fiel a sus costumbres, asintió reverencialmente.

Con el presentimiento de que no sería la última vez que la vería, se dirigió hacia el sofisticado elevador de cristal, en el que una brillante pantalla de led lo recibió con un escueto mensaje de bienvenida:

ESTÁ ENTRANDO EN EL FUTURO

«¡Ya veremos!», exclamó mientras pulsaba una pequeña consola digital.

Las puertas del ascensor se cerraron con la misma finura que las de la entrada. Boorman dejó volar la imaginación y concibió un sistema de ese tipo para la ruidosa puerta de su garaje.

«Venga, coño, céntrate. Te estás jugando el tipo», se reprochó.

Cuando las puertas se volvieron a abrir, un caprichoso estudio en desigual relación con el resto del edificio se descubrió ante el analista. Parecía que la instancia hubiera sido concebida para salvaguardar lo que en algún momento pudo haber sido un maravilloso instante de dicha en la vida del doctor Havens. Las paredes trataban de simular un calculado estilo setentero a través de unos colores que parecían pasados por un filtro vintage. El suelo también seguía la misma concepción estilística, uniformándose con una impecable madera retro que reflejaba la luz anaranjada que pasaba por la ventana. Unas pelotas de béisbol colocadas en fila india acababan donde empezaban unos infantiles dibujos con temática espacial, evocando, para quien allí trabajaba, unos maravillosos años de juventud ya casi olvidados. No tuvo tiempo el analista de admirar más. Un hombre maduro, de esplendido porte para sus 70 años, salió al encuentro con el brazo extendido.

—Encantado de conocerle, señor Boorman. Soy Michael Havens —dijo estrechando con fuerza la mano de su invitado.

—Gracias por dedicarme un poco de su tiempo, doctor. Me imagino que estará muy ocupado, así que intentaré ser breve.

—No se preocupe, me pilla en un buen día. Venga, siéntese. ¿Ha desayunado? ¿Quiere un café?

—No, gracias, es muy amable. En realidad estoy aquí por algo bastante serio y espero que usted pueda aclararme algunas cosas —añadió el analista con gesto inquieto.

—Sí, eso me dijo David. Por cierto, ¿cómo está el viejo Oso?

A pesar de dirigir una importante empresa tecnológica, Michael Havens parecía un tipo afable y educado, nada que ver con otros tiburones de su misma condición empresarial.

—El Oso se conserva bien, aunque lo de estar jubilado no es lo suyo —dijo Boorman mientras se sentaba en un cómodo sofá de piel.

—Hace años le propuse trabajar aquí, pero le encantaba estar en la CIA. David es un auténtico patriota, una posición algo denostada en nuestros tiempos, ¿no cree?

—Quizás nos lo hayamos ganado a pulso con algunas políticas erróneas, ¿no cree?

El científico miró detenidamente al analista.

—Es usted inteligente, lo puedo ver. Es un don que tengo y que me ha ayudado bastante en mis negocios para aliarme con la gente correcta.

—Me apostaría una de esas pelotas de coleccionista que tiene ahí a que su don oriental se ha pasado las últimas 24 horas estudiando mi perfil.

Havens sonrío, aceptando que no iba a engañarle.

—Lo que decía, inteligente.

—Escuche, doctor, no sé muy bien cómo empezar.

—No se preocupe, relájese. Estoy seguro de que podré ayudarle, siempre que esté en mi mano —dijo Havens con una enigmática cara de póquer.

—Verá, vamos a tener una conversación, que puede acabar de dos formas: una, echándome de su despacho de mejor o peor manera; la otra…, cambiando el mundo.

El indescifrable rostro de Havens se congeló momentáneamente.

—Desde luego sí que parece importante. Pero tranquilo, lo de echarle del despacho no tiene por qué ocurrir.

Esta última frase no sonó del todo convincente.

—Me parece perfecto —dijo Boorman percatándose del detalle—. Empezaré haciéndole una pregunta sencilla, solo para corroborar algunos de mis datos.

—Adelante, por favor.

—¿Conocieron usted y su padre al doctor Klaus Grunwald?

Havens no pudo evitar revolverse en su asiento. El analista acababa de zarandear un peligroso avispero.

—Así que esto va del viejo Grunwald… —El científico trató de corregir su primera reacción con un gesto de forzada naturalidad—. Por supuesto que le conocimos, y he de añadir que para mi padre fue la mejor experiencia de su vida.

Boorman confirmaba, hasta ese punto, lo contado por Joseph y el Oso.

—Según me han dicho, trabajaron juntos en proyectos de ciencia y tecnología.

—En efecto. Los conocimientos que trajo consigo el doctor Grunwald de Alemania fueron impresionantes y novedosos. El cómo los consiguió, eso ya podría ser discutible, pero no había duda de que era un genio.

—Por lo que he podido saber, su padre conoció a Grunwald cuando este recaló en Nuevo Méjico a través de la operación Paperclip. ¿Es correcto?

—Le diré lo que sé al respecto. Poco antes de que acabara la segunda guerra mundial, mi padre pasó una temporada en Inglaterra montando equipos de comunicaciones. Allí conoció al mayor Robert B. Staver, que trabajaba para la Inteligencia del ejército americano en Londres. Los dos se hicieron íntimos amigos y, cuando mi padre regresó a Estados Unidos, ambos siguieron manteniendo una estrecha relación en la distancia. Fue Staver quien puso en contacto a mí padre con Grunwald, cuando la guerra ya había finalizado. El mayor interrogó en secreto a científicos nazis, con el objetivo de averiguar qué conocimientos poseían en armas experimentales, las conocidas como Wunderwaffen.

—Armas maravillosas —tradujo Boorman.

—Exacto. A esto se le llamó Operación Overcast. Pero lo que en un principio solo iban a ser entrevistas rutinarias, derivó en una acción mucho más osada y compleja, la Operación Paperclip. Cuando el mayor Staver se dio cuenta del potencial que tenía entre manos, su cometido cambió. Tras redactar unos reveladores informes sobre lo que estaba descubriendo, y dentro de un contexto en el que ya empezaba a enmarcarse el término «guerra fría», recibió la orden de identificar, capturar y evacuar a cualquier científico que pudiera aportar algo a la superioridad armamentística de nuestro país. Así fue, básicamente, como Klaus Grunwald acabó trabajando con mi padre.

El sutil pero evidente sesgado de la narración no frenó a Boorman, que se lanzó a poner a prueba al doctor.

—¿Podría decirme en qué tipo de armamento estaba especializado Grunwald?

La pregunta desató un nuevo tic involuntario en el ojo izquierdo de Havens.

—Sí, claro. Al mayor Staver le pareció en aquel momento que los conocimientos que tenía Grunwald sobre los cohetes V2 podrían ser de gran interés para nuestro gobierno, cosa que más tarde mi padre constataría.

La serenidad con la que el doctor actuó era brillante. Aun así, Boorman estaba dispuesto a desmontar a Havens.

—Pero tengo entendido que la investigación y el trabajo con cohetes del tipo V se llevaban acabó dentro de Fort Bliss, en Texas. De hecho, Wernher von Braun, el mayor experto alemán en la materia, fue llevado allí por eso. —El pestañeo continuo, el balanceo de su pierna cruzada, su vista esquiva. Desde que Boorman había mencionado al científico nazi, Michael Havens se comportaba de una manera diferente—. ¿Por qué alguien como Grunwald, con grandes conocimientos en los V2, acabó aterrizando en Nuevo Méjico y no en Fort Bliss?

La pregunta descolocó totalmente al fundador de Havenscience, que no esperaba de ninguna manera que el analista poseyera esa información.

—Bueno… eh… puede que no recuerde bien la forma en la que me lo contó mi padre. Hace mucho de aquello y hay cosas que he olvidado. Si me dice exactamente lo que busca, quizás pueda serle de más ayuda.

El analista se había cansado de seguir el juego de su adversario. Sabía que el doctor mentía. Las señales corporales de su cuerpo lo delataban.

—¿Que qué busco? ¡Busco la verdad! —cortó tajante Boorman—. Grunwald no acabó trabajando con Bill Havens por sus conocimientos en cohetes, eso está claro. Escúcheme atentamente, hay millones de vidas en juego y no tenemos mucho tiempo. Dígame, ¿qué conocimientos tenía Klaus Grunwald para que el mayor Staver lo reclutara y se lo enviara a su padre?

El doctor titubeó un instante.

—No entiendo qué tiene que ver Grunwald con una operación de la CIA. ¿Qué relación podría tener él con la muerte de millones de personas?

—Más de lo que cree —replicó Boorman, con un gesto violento que hizo retroceder a Havens.

—Como vaticinó antes, esta reunión podía acabar con usted fuera de mi despacho. Lo siento mucho, pero sobre este asunto no sé nada más. Buenos días.

Havens dio la espalda al analista y se puso a observar su feudo industrial por la ventana.

Boorman, provocado por un arrogante desdén que podría afectar a media humanidad, se enrabietó furiosamente. El incesante golpeo de su corazón era un estrepitoso tambor de batalla que lo llamaba a la guerra. En aquel momento exacto, poseído por una convicción que no había tenido hasta entonces, y recordando las palabras del viejo Joseph, que le invitaban a creer en lo imposible, decidió dar su salto de fe.

—Klaus Grunwald, alias el Dios del Tiempo, inventó una plataforma temporal y su padre lo sabía; es más, creo que usted también conoce su existencia. Pero lo más trágico, lo que de verdad desconoce, es que el grupo terrorista más sanguinario de la historia, el Reich der Zeit, llegó en 2004 a través de ella enviado por el propio Grunwald desde el año 1944.

Un silencio sepulcral se hizo en la habitación. Boorman respiraba alocadamente por la nariz esperando una reacción. Pero Havens seguía observando abstraído por el ventanal sin proclamar sentencia alguna. Cuando iba a volver a estallar, el doctor se giró.

—¿Cuánta gente conoce la existencia de la plataforma? —preguntó con inquietud.

  Boorman, verificando que todo era cierto, se desparramó en el sofá con los ojos cerrados.

—¡Dios mío, así que es verdad! ¡Los nazis consiguieron fabricar una máquina del tiempo!

—¿Quién más sabe de ella, Boorman?

El analista prefirió obviar el hecho de que el Oso también conociera su existencia.

—Solo lo sé yo… y la persona que me reveló todo.

—¿Qué persona? —preguntó alarmado el científico.

—Joseph Asselborn.

—¿Joseph Asselborn? Me suena su nombre.

—Él y su hermano vinieron con Klaus Grunwald a los Estados Unidos.

—Sí, claro, ya sé a quién se refiere. Yo era muy pequeño cuando le conocí. Apenas me acuerdo de él. Escuche, Boorman, es muy importante que no hablen de la plataforma con nadie. Si se supiera de su existencia, podrían arrebatármela y caer en malas manos.

El analista se volvió a incorporar con estupor.

—¿La tiene?

Havens, apabullado, quiso explicarse.

—Cuando mi padre supo de lo que era capaz esa máquina, decidió, junto con el mayor Staver, mantenerla en secreto. Aunque solo era un prototipo a medio acabar, no querían que cayera en manos de ningún gobierno, ya fuera americano o extranjero. El propio Grunwald respaldó esta decisión al terminarla. Sabía que, mal usado, su invento podría acarrear la anarquía temporal.

Boorman negó concienzudamente con la cabeza.

—Está equivocado respecto a Grunwald. Nunca renegó de su pasado nazi, y se comportaba como tal a espaldas de todos ustedes.

—Pero eso es imposible. Klaus era uno de los mejores amigos de mi padre. Le confió todos los datos de la máquina para poder acabarla juntos. Fue en las instalaciones de Nuevo Méjico donde ambos trabajaron sin descanso para terminar de darle forma. Diseñaron un parche especial y crearon una sustancia llamada xérum, que complementaba el trabajo iniciado por Grunwald.

—Les mintió. Joseph Asselborn me contó lo del parche de priviniun, que contrarresta la radiación que emite el xérum en el cuerpo de los viajeros temporales. Sin él, es imposible desplazarse en la plataforma. ¿Cómo podría yo saber algo así? —Havens parecía contrariado asimilando esta nueva información—. También me contó que en febrero de 1944 Klaus Grunwald mandó un cuerpo de élite de las SS a través de un agujero de gusano hasta el año 2004. Esa élite militar estaba comandada por un general llamado Zelig Asselborn. Hoy en día, les conocemos como el Reich der Zeit. Su colega, antes de venir aquí, ya había puesto a prueba la máquina en Alemania con rotundo éxito.

Michael Havens estaba pálido, le costaba asimilar la verdad.

—No, no puede ser, Boorman… Espere, ¿ha dicho Zelig Asselborn?

—Sí, en efecto. Joseph Asselborn es el hijo del general. Él es quien me puso al tanto.

El científico intentaba buscar resquicios de inocencia que exculparan al viejo amigo de la familia.

—No, no es posible. Grunwald siempre le insistió a mi padre sobre la importancia de no poner en funcionamiento la plataforma. Le convenció de los peligros que conllevaría utilizar el tiempo a nuestro antojo. «¿Para qué? —decía—. No lo necesitáis en el país de las libertades». Pasados unos pocos años, empezó a hablar de la conveniencia de destruir la plataforma, cosa a la que mi padre siempre se negó. «Tranquilo, Klaus, excepto nosotros, nadie sería capaz de ponerla en marcha, lo sabes perfectamente». Y tenía toda la razón. Aún hoy en día, sin la contraseña de activación, sería muy difícil que funcionara. Aunque no imposible.

Boorman volvió a exponer los motivos que justificasen los tramposos actos del científico alemán.

—Solo les ofreció la plataforma para no ser juzgado por sus crímenes. Cuando ya estaba asentado en nuestro país y se había ganado la confianza de su padre quiso    

destruirla, no por coherencia, sino porque mantenerla activa entrañaba un peligro muy grande.

—¿Un peligro para quién?

—Para el Reich der Zeit. Con ese chisme se podía frenar su llegada.

Havens miró con suspicacia al analista.

—¿Por qué aparece usted ahora y no antes? —le preguntó disgustado.

Boorman se avino a dar una explicación.

—En primer lugar, hace poco más de 24 horas que sé de la existencia de la plataforma. Y en segundo, ha ocurrido un desastre. Mejor dicho, está a punto de ocurrir. Y quizás con su ayuda podamos evitarlo. ¿Cómo va a terminar esta conversación? ¿Me echa de su despacho o cambiamos el mundo?

Havens permaneció en silencio unos segundos sin apartar la vista de Boorman.

Una vez despejadas sus dudas, fue hasta un cuadro que reproducía el Nighthawks de Hopper y lo desplazó a modo de ventana corredera.

—No soy un hombre de fe, pero, si existe algún tipo de Dios, le pido encarecidamente que me ampare —requirió antes de teclear una contraseña en la discreta caja fuerte.

La puerta de acero macizo se abrió y desveló una diminuta llave rectangular.

—Acompáñeme, señor Boorman, creo que deberíamos seguir la conversación en otro lugar.

13

5 DE MAYO DE 2015 - BASE TEMPORAL DE OPERACIONES DEL

REICH DER ZEIT - UBICACIÓN: DESCONOCIDA

—Hace más de diez años que llegamos aquí, ¿y sabe cuál es el hecho que más me sigue indignando?

El doctor Albert Grunwald escuchaba con atención a un enojado Zelig. El implacable adoctrinamiento al que había sido sometido por su progenitor establecía que cada palabra que saliera por la boca del SS fuera oída con el máximo interés.

—¿Cuál, general?

—Averiguar que en 1948 se proclamó el estado de Israel. Desde el momento en que lo supe, decidí que dedicaría todos mis esfuerzos a aniquilar ese maldito lugar. Ahora que tenemos ese dron en nuestro poder, llevaremos a cabo el plan más ambicioso del Reich der Zeit, y de paso los americanos sabrán cuál es el precio por ayudar a los judíos.

—Entonces, ¿ya lo ha decidido?

—Sí, lo haremos primero en Jerusalén. Prefiero que los Estados Unidos vean lo que se les viene encima sin que puedan hacer nada.

—¿Y después?

—Después nos divertiremos un poco. Cuando ya hayan sido testigos del devastador ataque a sus aliados hebreos les amenazaremos y les haremos vivir en una continua incertidumbre. Se volverán locos intentando averiguar qué ciudad americana es la elegida para la destrucción. Claro que se imaginarán que es Washington, pero el solo hecho de no tener la certeza absoluta sumirá al país en un estado de pánico total.

Albert sonreía despiadadamente, sabiéndose en una posición ventajosa con respecto a sus perseguidores de Langley.

—En estos momentos solo necesito saber una cosa —continuó Zelig—: ¿cuándo estará listo el dron?

El físico se tiraba de sus mechones canosos mientras hacía cálculos mentales.

—Estimo que unos quince días para acoplar los amarres que transportarán los misiles y otros veinte o veinticinco para calibrar el UAV. Es lo único que dejamos por hacer en Naxtren.

—¿No hay manera de adelantar plazos?

—Nivelarlo es fundamental. El peso de los misiles D5, mucho mayor de los que suele transportar un dron de estas características, podría afectar a la trayectoria en vuelo del aparato. Debemos realizar las modificaciones que sean precisas junto con unos cálculos exactos de la nueva estructura añadida.

—¿Y la estación de control en tierra?

—Con eso ya hemos terminado, general. El GCS ya está acondicionado dentro de la furgoneta. Hemos activado los inhibidores de rastreo y las computadoras están listas para que se les inserte los códigos de dirección de vuelo.

—Estupendo, Albert, pero debemos darnos más prisa, los americanos van a escudriñar con sus satélites hasta el último metro cuadrado del país. No podemos demorarnos mucho tiempo o nos acabaran encontrando. En cuanto el dron esté listo, lo sacaremos de Estados Unidos y lo llevaremos hasta las afueras de Asuán. El coronel Volker ya está en Egipto preparando el centro de operaciones y la pista para nuestro avión de transporte. Desde allí, haremos despegar el dron y atacaremos Israel.

—Entendido, general, seguro que todo irá bien.

En ese momento entró en la habitación el capitán Hahn Blumer.

—Será mejor que vuelva al trabajo, tengo mucho que hacer —se excusó cortésmente el científico.

Zelig esperó verle desaparecer escaleras abajo, para deshacerse en elogios.

—Ojalá Joseph me hubiera comprendido como Albert comprendió a su padre. El trabajo que Klaus hizo con su hijo fue impresionante.

—¡Desde luego! —exclamó Blumer—. Si le pidieras a Albert que saltara por un puente, lo haría sin vacilar un solo segundo.

—Puto cabrón. Tú saltaste en el tiempo cuando yo te lo pedí y aquello fue mucho más estúpido.

El capitán soltó una carcajada al escuchar la mordaz réplica de su amigo.

—Solo espero que ese viejo loco transmita todos sus conocimientos al doctor Axel antes de que le dé un infarto. ¿Cuántos años tiene? ¿79? ¿80? —se preguntó Blumer sin ocultar su malestar.

—Ese viejo loco, Hahn, es la llave maestra que nos permitirá realizar el mayor atentado que jamás hayamos cometido. Pero no te preocupes, si por fatales circunstancias falleciera, nuestros tres científicos estarían capacitados para tomar las riendas de la situación.

—Sí, lo cierto es que Axel y Erik supieron adquirir conocimientos rápidamente. El doctor Dietrich es más torpe, aunque se ha revelado como un excelente fabricante de bombas. Su trabajo con aquellas cámaras de fotos en la cumbre del G-20 fue extraordinario.

—Todavía seguís alardeando de aquello y no me parece que saliera tan bien. Al final nos faltó contundencia y sacrificamos a un valiente soldado —dijo Zelig denostando el sobrevalorado trabajo de Dietrich.

—A mí no me engañas. En tu fuero interno sabes que podemos darlo como una gran victoria —afirmó Blumer.

Zelig, a regañadientes, convino en dar la razón a su capitán con un escueto movimiento de cabeza.

—Bueno, Hahn, a otra cosa. ¿Qué era eso tan importante que no podía esperar?

—El sargento Max localizó a Joseph ayer por la mañana. —el rostro del general se volvió frío, duro—. Vive en una modesta casita a las afueras de Washington. Te lo digo por si estuvieras interesado en hablar con él y de paso advertirle que debería cambiarse de ciudad si no quiere acabar achicharrado.

El jefe de los RZ iba a dejar muy clara su postura.

—De ningún modo. Cuando te pedí que buscaras a mis hijos, descubriste que mi pequeño Berit ya había fallecido y que mi primogénito, ese del que tanto me enorgullecí ante todos mis amigos, se había cambiado el nombre para evitar que lo encontráramos. El propio Albert nos contó entre lágrimas cómo Joseph se negó a ayudarlo cuando le pidió ayuda ante nuestra llegada. Siempre despreció este proyecto. No comprendía el sacrificio que requería subir a esa plataforma. ¡Maldito seas! ¿Por qué seguiste adelante, Hahn? Te dije que lo dejaras estar. Joseph es un viejo fantasma, un eco del pasado. Debemos olvidarle. No tendrá ningún tipo de privilegio y correrá la misma suerte que el resto de sus conciudadanos.

—Puede que no sea tan fácil —replicó Blumer.

Zelig conocía bien esa cara de circunstancia que solía poner su capitán cuando algo no marchaba bien.

—¿A qué te refieres? —dijo con voz seca.

—Una vez que Max averiguó dónde estaba, siguió a Joseph durante todo el día. Por la mañana estuvo en un congreso sobre terrorismo, en el que, por cierto, éramos las estrellas. Por la noche, fue a visitar a uno de los ponentes que había participado en esa idiotez. Y es aquí donde está el problema. Hemos averiguado que se trata del tipo ese de la CIA, Russell Boorman.

—Aunque no es una amenaza, me gustaría saber qué clase de información le ha dado Joseph. Dile a Max que siga a ese Boorman.

—Ya lo está haciendo.

—Perfecto. Que se mantenga a distancia de él, pero que nos avise sobre los pasos que da. No olvidemos que ese viejo traidor es un Asselborn. No debemos menospreciarle.

A LA MISMA HORA EN HAVENSCIENCE

Los dos hombres se introdujeron en el ascensor. Michael Havens cogió la minúscula llave que había sacado de la caja fuerte y la insertó en una hendidura que exhibía la consola de niveles. El mensaje de bienvenida:

ESTÁ ENTRANDO EN EL FUTURO

cambió a un intrigante:

-5 MÁXIMA SEGURIDAD

La pantalla táctil pidió una contraseña de diez dígitos que Havens marcó titubeante. En aquel momento, no solo se ponían en marcha hacia los pisos inferiores, también emprendían un viaje hacia lo desconocido. Diríase que aquí el enemigo trascendía sobremanera a un sangriento grupo terrorista o a cualquier tipo de amenaza conocida. Ahí abajo, el riesgo que se intuía podía alterar el trascurso de la historia y afectar a cualquier persona. Podía ser la ansiada solución al Reich der Zeit o convertirse en un devastador problema que cambiase todo de manera irreconocible. Así mismo, estos reveladores hechos que se habían puesto a disposición de Russell Boorman le imponían una situación para la que nadie había sido preparado, que le generaba singulares dudas sobre cómo actuar a partir de aquel momento. Algo que ni él mismo era capaz de presagiar.

Concluida la bajada, el elevador abrió sus puertas y mostró una inquietante oscuridad.

—Discúlpeme, voy a encender el interruptor general —advirtió el científico.

El analista se apartó cortésmente y dejó pasar a Havens, que desapareció de inmediato camuflado entre la negrura.

Había transcurrido más de un minuto desde que los pasos del doctor se oyeran por última vez. Boorman no pudo evitar pensar si todo aquello era una trampa y si se habría metido de lleno en la boca del lobo. Instintivamente, se llevó la mano a una cartuchera imaginaria que había dejado de llevar hacía años.

«Joder», murmuró al recordar que su vieja Glock descansaba en la guantera del coche.

De repente, un fuerte chasquido parecido al aluminio quebrado rebotó por las paredes con una reverberación dispersa. Boorman, sobresaltado por el amenazador ruido, se agazapó de rodillas para esquivar el disparo.

Pasados unos segundos, en los que sus sentidos pudieron evaluar la situación, comprendió lo que había ocurrido. Los nervios le habían jugado una mala pasada. La peligrosa bala resultó ser en realidad el sonido que emitía el interruptor general al conectarse. El golpeteo al activarlo, mezclado con un peculiar eco que producía la gigantesca instalación, proporcionaba a unos asustadizos oídos una confusa resonancia metálica que habría confundido a cualquier experto en balística. Tras el ficticio tiroteo, las luces comenzaron a parpadear una tras otra, dejando al descubierto un infinito almacén que sobrepasaba los cien metros cuadrados y que albergaba un techo que aparentaba ser interminable. Por un momento, mientras recuperaba la compostura, Boorman se sintió ridículo y fue consciente de hasta qué punto empezaba a estar paranoico con su reciente descubrimiento. Después de comprobar que el doctor Havens no hubiera presenciado la extravagante reacción, se incorporó del todo y alzó la vista para observar dónde estaba.

Debido a los sucesivos fogonazos de luz, sus ojos tardaron más de lo esperado en adaptarse al nuevo entorno. Cuando por fin lo hicieron, vislumbraron la máquina más descomunal que jamás hubieran visto. Mientras la observaba con un creciente interés, la voz de Havens asomó por la espalda para evocar, con añoranza, una cita repetida muchas veces por su progenitor:

—Es usted un auténtico dios del tiempo.

—Perdone, doctor, ¿qué ha dicho?

—Cuando Klaus terminó de ensamblar la plataforma, miró a mi padre satisfecho. Él, orgulloso de aquel alemán tan loco y tan increíble, proclamó estas palabras con admiración: «Es usted un auténtico dios del tiempo».

—Eso sería después de comprobar que funcionaba, ¿no? —ironizó Boorman, impregnado aún por la incredulidad.

—Ni siquiera hizo falta ponerla en marcha. Los irrefutables datos teóricos que había aportado Klaus estaban sostenidos firmemente, por tesis físico-matemáticas ya constatadas, confiriendo a este ingenio una axiomática certeza de funcionamiento absoluto. Si a esto le añadimos los planos del prototipo que trajo consigo de Alemania, tendrá el motivo por el que Grunwald acabó trabajando para nosotros. Al endiosarle de aquel modo, mi padre simplemente se rindió a la evidencia —justificó Havens frente al sarcasmo del analista.

—Disculpe mi torpe reacción. Todavía no sé cómo manejar esto.

Lo cierto es que Boorman estaba abrumado por la manera en que estaba enfocando aquel asunto. Havens y su verborrea parecían moverse en otro plano superior, pero tampoco tenía la intención de estar excusándose todo el rato por su falta de entendimiento. Prefirió centrar toda la atención en el «juguetito» nazi que se hallaba a cincuenta pasos de él.

—¿Esas columnas son las que generan los agujeros de gusano? —preguntó sorprendido por su altura.

—No se las imaginaba tan grandes, ¿verdad?

—¿Dé que están hechas?

Viendo que no se resistiría a su atracción, Michael Havens le hizo una advertencia.

—Mire lo que quiera, pero no toque ningún botón.

El analista miró al científico pero no dijo nada. Se limitó a encaminar lentamente sus pasos hacia el metal.

Según iba aproximándose a ella, pudo constatar el porqué del nombre. La plataforma temporal era una chapa de acero que se presentaba suspendida a unos cuarenta centímetros del suelo y que estaba adornada con cientos de pequeñas esvásticas grabadas sobre su superficie. A pesar de tener una envergadura respetable y de aceptársele unas propiedades extraordinarias, consideró que tenía una apariencia bastante básica. El doctor, intuyendo la desilusión del analista, le apostilló en voz baja:

—Es más compleja de lo que parece.

En uno de los extremos, afianzados sobre un elevado podio, se podían apreciar dos pupitres metálicos llenos de: mandos, clavijas, ruedecillas y pequeñas pantallas de cristal grueso, todo ello salpicado con el típico atrezo nazi referente al III Reich. El arquetipo de electrónica que recubría la maquinaria revelaba que era de muchas décadas atrás, un admirable paradigma de cómo se hacía ciencia sin artilugios digitales. Por el contrario, un par de potentes ordenadores con pantallas de grafeno habían sido habilitados en un tercer pupitre auxiliar, agraciándole con una pinta más funcional de la que en realidad tenía.

—¿Siguen trabajando en ella? —preguntó Boorman al verlos encendidos.

—No, descuide. Lo dejé hace tres años. Estos hardware se encargan únicamente de mantener los circuitos de apertura temporal abiertos. Cuando mi padre me confió la plataforma, la contraseña de activación y los planos técnicos del montaje le prometí que no experimentaría con ella. Yo también era consciente de los inesperados riesgos que entrañaba usarla. Pero sí quería saber algo: cómo activar y dominar las aperturas temporales. Lamentablemente, por más que se lo rogué, Grunwald nunca quiso ofrecerme su ayuda. —El tono de Michael Havens denostaba resentimiento—. A pesar de eso, conseguí dar con la clave para accionar una única secuencia.

—¿Su padre no le enseñó?

—Yo velo por una empresa que da de comer a cientos de personas. Mi padre confiaba en mí, pero no en la naturaleza humana. Pensaba, erróneamente, que podría tener la tentación de sacar rédito económico a su máquina si mi negocio iba mal.

—Pero usted pasó mucho tiempo con él trabajando en la plataforma.

—Si se refiere a los dos años que pasamos juntos en los sótanos de la OTS, sepa que se equivoca. Allí no trabajábamos en la plataforma temporal, más bien desarrollábamos una herramienta de precisión muy avanzada. Algo que Klaus no supo o no quiso darnos.

—¿No quiso darles?¿Grunwald les ocultaba información de su trabajo?

—Digamos que a veces los científicos somos reticentes a mostrar todo nuestro arsenal. Corremos el riesgo de que la gloria se la acabe llevando otro y eso para alguien que pasa toda una vida investigando resulta muy duro. Mi padre lo entendía.

—No sé si le comprendo, doctor Havens.

—Trato de decirle que Bill permitió a Klaus guardarse algún as en la manga. Pero cuando mi padre murió y yo fui a mendigar conocimientos, no me devolvió el favor. Poco antes de que Grunwald falleciera en 1992 hablé con él y le pedí que me explicara ciertos conceptos y ecuaciones para lograr manejar las aperturas de la máquina. Pero se negó. Me dijo que no le parecía apropiado jugar con un poder tan grande y que él ya había aprendido la lección. «¡Deja el tiempo en paz o acabaremos pagándolo caro!», me repetía insistentemente. No entendía su aptitud. Yo solo quería comprender cómo funcionaba todo. No pretendía viajar en la plataforma ni lucrarme con ella. Tenía mucho respeto hacia la figura de Grunwald como para hacerle algo así. Al darme cuenta de que no recibiría su ayuda, me enfadé y empecé a investigar por mi cuenta. Al fin y al cabo, tenía la materia prima en mi propio laboratorio. ¿Por qué no aprovecharla?, me dije. Pensé que en dos o tres años descifraría los secretos de la plataforma, pero, como ya le he dicho, es más compleja de lo que parece. Dos décadas después, y con la ayuda de un par de eminentes expertos en física cuántica, conseguí abrir la única apertura temporal posible. Esa apertura se mantiene activa gracias a los ordenadores que ve usted ahí.

Boorman miró a Havens contrariado.

—Lo siento, doctor, aunque el señor Asselborn me habló de ellas, no estoy seguro de comprender lo que es una apertura temporal.

—Es comprensible. Se lo explicaré de un modo sencillo. Esta máquina nos permite crear una especie de enmarañada deformación en el espacio-tiempo que, forma a su vez, un agujero de gusano que puede comunicar con el futuro o con el pasado. A este efecto le llamamos secuencia o apertura temporal. A lo largo de estos años, hemos intentado abrir diferentes aperturas temporales hacia el futuro, no con ánimo de viajar allí, sino de cubrirnos las espaldas ante cualquier error. Si algo salía mal, siempre afectaría a años venideros, y estos se podrían reparar. Pero, si tocábamos el pasado…, eso podría tener consecuencias catastróficas para nuestro presente.

—Y si no quería viajar en el tiempo, ¿para qué abrir esas aperturas temporales?

—Porque eran ventanas a las que poder asomarnos, ventanas para contemplar cómo funcionaba un tipo de tecnología, que adaptada a muchos de nuestros proyectos nos permitiría expandirnos rápidamente y ponernos a la cabeza en diferentes sectores. Le pondré un ejemplo: Havenscience está trabajando en un túnel electromagnético hecho de meta-materiales.

—¿Meta-materiales?

—Materiales creados artificialmente que obtienen propiedades electromagnéticas procedentes de su estructura, no de su composición.

—Por favor, en cristiano, doctor.

—A lo que me refiero es a que este túnel, corredor, pasillo o como quiera llamarlo, se está beneficiando de lo que aprendimos con esa apertura temporal que conseguimos abrir. Dentro de poco, solo tendremos que adaptarlo en forma y tamaño para que pueda usarse en múltiples campos.

—¿Seguro que el militar es uno de ellos?

—Sí, ¿por qué no? En una guerra podría posibilitar la invisibilidad de las comunicaciones al modificar la topología del espacio frente a la propagación de ondas.

—A mí me suena a ciencia ficción para los mismos de siempre.

—No, Boorman, se equivoca. No solo tiene uso militar, también puede emplearse en medicina. Por ejemplo: en casos de cirugía endoscópica, donde un pequeño pliegue espacio-temporal, ocultaría la instrumentación para que los médicos tuvieran una visión más precisa de la operación. Podría estar toda la mañana enumerándole un sinfín de aplicaciones que cambiarían para siempre la manera de curar.

—Más bien cambiarían la manera de hacer dinero para su empresa.

—Sí, es cierto, ganaríamos mucho dinero, pero le aseguro que no es lo que me mueve. Mi principal interés siempre ha sido y siempre será entender los mecanismos que hacen posible el funcionamiento de la plataforma, para que todo el mundo se pueda beneficiar de su gran potencial.

—Ha dicho que, tras dos décadas de trabajo, consiguió abrir la única apertura posible.

—Sí, así es. Cuando la activamos, procedimos a insertarle los datos que generarían un agujero de gusano en el futuro, pero una y otra vez teníamos el mismo problema. Esos datos quedaban invalidados por una secuencia temporal, que parecía haber sido accionada mucho tiempo antes de que la plataforma hubiera sido construida, algo totalmente imposible.

—¿Por qué?

—Porque Grunwald y mi padre acabaron la máquina en 1949 y nunca la habían puesto en marcha. Debíamos estar cometiendo algún error.

—Pero no era el caso.

—Ahora sé que no. Esta secuencia de la que le hablo nos remitía continuamente a un mismo año. Hoy me ha hecho comprender que aquello no era un error ni un fallo en los cálculos. Aquello solo era la confirmación de que la plataforma ya había sido activada anteriormente…

—… en 1944.

—Sí, Boorman. Grunwald y sus trampas codificadas no nos dejarán mirar en ningún otro sitio que no sea allí.

Los dos hombres guardaron silencio para aclarar ideas.

—Por lo que he entendido —dijo el analista arrancándose el primero— consiguió activar una apertura temporal, pero no pudo experimentar con ella porque le mandaba continuamente al pasado.

—Así es. No podía poner en peligro nuestro presente para saciar mi curiosidad. No estoy tan loco.

—Entonces, hasta que no ha hablado conmigo, no sabía por qué la máquina lo enviaba a 1944.

—Cuando usted me ha contado que el Reich der Zeit fue enviado desde ese año, he comprendido cuál era el problema, y que por supuesto nuestro amigo alemán nos había engañado. Siempre dimos por hecho que Klaus terminó de confeccionar la plataforma en los Estados Unidos. Como le he explicado antes, la base teórica que traía consigo de Alemania junto con un prototipo a medio acabar, fueron motivos suficientes para que mi padre lo viera claro: le proporcionaría a Grunwald los medios necesarios para acabar su máquina del tiempo, aquí, en nuestro país, y ambos podrían beneficiarse de los hallazgos derivados de su fabricación. Pero lo que nunca nos imaginamos o no alcanzamos a ver era que ese asqueroso traidor al que habíamos abierto las puertas de nuestra casa ya la había culminado y había ensayado a la perfección con esos abominables nazis —las palabras de Havens se quebraron. Sonaban con la tristeza de alguien que ha descubierto, quizá muy tarde, que su vida había trascurrido bajo una obscena mentira—. Todos estos años… ellos dos desarrollaron el xérum, crearon el priviniun… pero era un fraude. Yo creía que los dos juntos hicieron posible la obra maestra de la ciencia moderna…, pero …fue Klaus. Nos manejó como a burdas marionetas.

¡Hijo de puta!

Havens, con la mirada enloquecida, empezó a tener náuseas. Sin poder contener la arcada, salió corriendo hacia un lavabo metálico que estaba anclado a una viga. Por el desagüe no solo se fue el vómito, también lo hicieron el orgullo, la seguridad y la fortaleza, de quien creía manejar a la perfección uno de los mayores secretos que nadie ha conocido. Después, abatido, se desplomó en el suelo. Le había costado, pero acababa de ser consciente del engaño, en toda su dimensión.

—¡¡¡AAAHHGGRRR!!! —El aullido de amargura sobrecogió a Boorman.

La traición es algo que cuesta digerir, puede que lo que más. La deslealtad de alguien que crees amigo, te puede asestar un golpe tan duro que llevará toda una vida recuperarse de él. Russell Boorman, vendido tantas veces de aquella infame manera, tendió la mano al científico para que se levantara.

—Vamos, doctor, no he venido aquí para verle por los suelos.

—Lo siento mucho. Es que… —Havens, avergonzado, no sabía que decir—. Hemos dado cobijo a un nazi que a nuestras espaldas se estaba riendo de nosotros. Nos convenció para no usar su plataforma temporal, cuando él ya la había utilizado para traer aquí a esa escoria. —Boorman dejó que Havens se desahogara antes de contestarle—. ¿Cómo no supimos verlo? El mayor Staver, mi padre…, yo mismo. Ahora me parece tan obvio...

—Nadie tiene la culpa. Un embuste de esa magnitud, que conlleva años de paciente ejecución y que lo que busca es la infiltración y el aleccionamiento, solo está al nivel de mentes como la de Grunwald.

—¿Aleccionamiento?

El morro arrugado del analista no hacía prever nada bueno.

—Hay algo más, doctor. Supongo que conoce a Albert, el hijo de Grunwald.

—Sí, por supuesto, aunque nunca tuve una relación de amistad con él. Era mucho más serio y retraído que Klaus. Lo que sí tengo claro es que heredó su talento. Llegaría a afirmar, y no me equivocaría, que en algunos aspectos superaba a su padre. Es un referente de la física nuclear.

—Y por eso estoy aquí.

—¿Qué quiere decir?

—Instruido por Klaus. Albert estuvo toda una vida preparándose para la llegada del Reich der Zeit, y desde hace algo más de una década, trabaja junto al general Zelig dándole la cobertura necesaria para que pueda realizar sus atentados. En estos momentos se dispone a realizar su colaboración estelar.

Temiéndose lo peor, Havens empezó a preocuparse.

—¿A qué se refiere, señor Boorman?

El analista de la CIA pasó la siguiente media hora explicándole todo lo relacionado con el asalto a las instalaciones de Naxtren, y de cómo Albert Grunwald habría facilitado la ayuda conveniente para que los RZ se hicieran con un dron experimental que portaba ojivas nucleares. Al término de la revelación la cara de Havens parecía un poema. En el mismo día había descubierto que su padre y él habían sido engañados por un viejo científico nazi que se declaraba arrepentido, que el trabajo que había realizado durante veinte años para abrir una apertura temporal ya lo realizaba Klaus Grunwald sin errores en 1944 y que la empresa que tanto le había costado levantar tenía todas las papeletas, junto con el resto de Washington, de quedar reducida a cenizas por un arma nuclear.

Havens había tenido días mejores.

—Si sigue hablando, voy a volver a vomitar.

Mientras el doctor asimilaba su nueva perspectiva, Boorman era imbuido por una fuerza invisible que emanaba de las gigantescas columnas.

Atraído por un canto de sirena que solo él parecía escuchar, se despegó de Michael Havens y se aproximó a la plataforma. Cuando estuvo a unos centímetros de ella, se agachó para observar el frío suelo de metal. Al tocarla, sintió algo intangible en el ambiente que le causó desasosiego. Podía imaginar con una precisión aterradora a su mayor enemigo, ese del que hasta hacía poco no sabía nada. Lo veía encima de aquella estructura, elevándose, desapareciendo a través de una brecha negra creada por esos arcos de acero. Ahí fue cuando Boorman tomó conciencia de a qué se enfrentaba. Su mundo y su modo de entender las cosas habían dado un vuelco por completo. Debía replantearse la manera de actuar. Tenía que empezar a realizar un nuevo tipo de preguntas, aunque ello conllevase la perdida completa de fe en los métodos que siempre había defendido. La primera de estas cuestiones era si la CIA estaba capacitada para encontrar al Reich der Zeit antes de que este lanzara su ataque. El analista sabía que no. Era cuestión de días que el grupo terrorista destruyese un par de ciudades, posiblemente alguna americana. La catástrofe sería completa y sumiría al resto del país atacado en un completo caos. No solo se trataría de vidas humanas. Los efectos colaterales que conllevarían los atentados serían múltiples: ríos contaminados durante décadas, desabastecimiento en cientos de ciudades, radioactividad… Con todos los datos atenazando su cerebro, Boorman se prestó a reconsiderar una ilógica alternativa.

—La constatación de los hechos que Joseph Asselborn me reveló hace 48 horas nos debería llevar a replantearnos la opción que este me proponía.

—¿Y cuál es esa opción? —preguntó Havens, con la esperanza de que hubiera una salida a todo aquel embrollo.

—Joseph pensaba que la mejor manera de acabar con el Reich der Zeit era neutralizándolo en el pasado —dijo el analista mientras seguía de cuclillas inspeccionando la plataforma.

El científico empezó a cuestionar la idea que acababa de intuir veladamente.

—¿De verdad está diciendo lo que oigo? ¿No estará pensando…?

—El dilema ahora mismo ante una amenaza tan grave es si confiamos en mis compañeros de Langley para detener al Reich der Zeit o si lo hace usted. —Boorman se puso de pie y mirando directamente al científico le preguntó—: ¿Podría mandar a un hombre al año 1944?

Ante un reto así todo era incertidumbre. Suponiendo que la propuesta se saldara con éxito, muchos serían los cambios que sufrirían las vidas de miles de personas. La mayoría sería para bien y Michael Havens lo sabía. Pero sin lugar a dudas, y de manera irremediable, también se podrían producir cambios negativos que afectasen a otras muchas existencias. Además, ¿cómo atañería a su propio azar? Por neutralizar entendía eliminar al grupo terrorista y al científico nazi, y eso conllevaría cambios en su propio pasado. ¿Podría volver a forjarse como un brillante científico sin la influencia que Grunwald y su máquina tuvieron sobre él?, ¿sería capaz su padre de repetir los éxitos que le hicieron ser admirado por la sociedad americana, sin el empuje que le había propinado su viejo socio alemán? Evidentemente estas cuestiones inquietaban a Havens, pero había un hecho que pesaba sobre todos los demás: la traición.

—Llegado el hipotético caso, podría hacerlo —certificó el científico.

Al oír estas palabras, una sensación de vértigo se adueñó de Boorman. ¿Realmente estaban contemplando la posibilidad de enviar a una persona a través del tiempo? Havens quiso ahondar más en los criterios que habían llevado al analista a realizar tan irracional propuesta.

—Quiero que me dé su opinión, señor Boorman. Usted es el mayor experto en el Reich der Zeit, y además está siguiendo de cerca esta investigación. ¿Cree que hay alguna posibilidad de que la CIA consiga detenerlos antes de que lancen ese ataque nuclear?

El analista corroboró en voz alta lo que ya había cavilado momentos antes.

—¿Sinceramente? Me temo que no. Si ninguna agencia, incluida la CIA, fue capaz de dar con ellos tras el atentado del G-20, menos lo harán ahora. Y debo añadir que no me hace ninguna gracia esta insensata opción. Pero soy experto en contraterrorismo y, con los datos que tengo en la mano, me veo en la obligación de recomendar una acción desesperada, que por supuesto mis superiores desestimarían de inmediato. También le advierto que el Reich der Zeit no va a titubear. Podría incluso darse el caso de que no podamos preparar a tiempo a una persona antes de que nos hagan saltar por los aires. Bajo mi humilde criterio, y teniendo en cuenta que en más de una década no hemos sido capaces de dar caza a uno solo de los hombres de Zelig, deberíamos empezar a sopesar, por mucho que nos cueste, la idea que proponía el señor Asselborn. Hablamos de armas nucleares, y estas, al igual que esa máquina del tiempo, también pueden hacer cambiar el curso de la historia. Conozco el modo de pensar que tienen los “RZ”, y puede apostar sobre seguro a que Washington es uno de los objetivos. No hacer nada no es una opción. No podemos escondernos en nuestras casas y esperar a que esto no nos salpique, porque, si atacan con uno de los misiles Alpha D5, seguramente no habrá casa en la que ocultarse.

Michael Havens se sentó en el suelo de metal que revestía la plataforma. Resoplando acalorado, comprendió que la terrorífica idea ya era algo más que una opción.

—Sé lo difícil —continuó Boorman— que debe resultar para usted cambiar el pasado, pero no es el único que puede perder algo. Joseph Asselborn también está dispuesto a reescribir su historia. No debe olvidar que lo más importante de todo es la salvación. Ustedes serán, junto con «el enviado», los responsables de evitar que millones de personas perezcan en un genocidio nuclear.

—Seguramente. Pero no llegaremos a saberlo nunca —se lamentó Havens, preso de su ineludible ego.

Aunque no tenía una certeza absoluta, el científico daba por bueno que uno de los efectos al cambiar su pasado sería el de no recordar nada. Ni él ni ninguna otra persona sabrían que enviaron a un hombre a través de la plataforma temporal. Havens no podía predecir cómo sería el proceso, pero sí le constaba que desde el momento en que mandasen a alguien a 1944 todo cambiaría. Siempre había teorizado que los cambios ocurrirían poco a poco y en un lapso de no más de 24 horas. Una vez transcurrido ese tiempo, todo sería distinto, pero nadie se percataría de ello ni recordaría nada de lo que hubiera pasado. Claro que todo esto formaba parte del campo de la especulación. El único que había realizado un viaje en el tiempo con éxito había sido Klaus Grunwald y, desgraciadamente, ya no estaba entre nosotros para contestar las muchas dudas que iban a surgir.

—Creo que el siguiente movimiento debería hacerlo usted —dijo Boorman, seco de ideas.

Con una cara que recordaba a las que se dan tras un pésame, el científico tomó el testigo.

—Está bien. Mañana a primera hora deberíamos tener una reunión aquí con Joseph Asselborn y mis colegas, los doctores Peter Nelson y Jiro Kasai. Entre los cinco determinaremos la decisión adecuada a esta grave situación.

—No hay tiempo que perder, Havens. ¿Por qué no la hacemos esta tarde?

—Nelson y Kasai están de viaje, regresan esta noche de madrugada. Su opinión en este tema es muy importante, me gustaría contar con ellos. Merece la pena esperarlos.

—Está bien, si cree que es lo mejor nos veremos mañana.

—Y ahora, dígame, Boorman, ¿qué piensa hacer con la CIA?

El analista echó un vistazo a su móvil. Ya eran diez las llamadas perdidas que tenía de Rachel. Obviamente esta querría respuestas sobre las pruebas realizadas al cuchillo de Zelig, pero Boorman lo tenía claro:

—Nadie debería conocer más datos sobre este tema, doctor. Lo que se vaya a hacer debe decidirse entre usted, sus colegas y el señor Asselborn. Los cuatro son los únicos que saben algo de ese trasto. Si compartimos esta información con la CIA, estos la compartirán con el gobierno, y entonces solo Dios sabe cuáles serán sus prioridades y a quién asignaran la suerte de millones de personas. Creo, ciertamente, que son los más cualificados para tomar una decisión, sea cual sea. Trataré por todos los medios de que mi jefa y su equipo no se inmiscuyan…, aunque no va a ser fácil. En cuanto a la reunión, contactaré con Joseph Asselborn y mañana a las 9:00 en punto estaremos aquí, ¿le parece correcto?

—Creo que sí. Ahora mismo es lo más sensato.

—Por último, necesito un favor, señor Havens: ¿podría prestarme unos prismáticos?

14

Max Müller era el miembro más joven del Reich der Zeit, pero no por eso dejaba de ser uno de los más peligrosos. A sus 25 años, ya era célebre entre sus compañeros de armas por la saña gastada con los presos judíos de Auschwitz. Cuando un nuevo grupo de prisioneros llegó al campo en una fría noche de enero del 41, el entonces desbarbado Max tuvo que hacer valer por primera vez esa implacable autoridad que tanta fama le había granjeado entre los suyos.

El hecho ocurrió de la siguiente manera: unos cuantos de esos prisioneros, ante las duras condiciones en que fueron llevados hasta allí, se revelaron al bajar del tremebundo tren que les adentraba en aquel infierno. Cuando el cabo Müller vio la algarabía que se había formado, se acercó a uno de ellos, en concreto, al más alto y corpulento de todos. Después de mirarle a los ojos durante unos segundos, le propinó un bestial cabezazo. El hombre, mareado, se zarandeaba de un lado para otro sin saber que había pasado; todo lo contrario que Max, que con una insultante arrogancia se mantenía inmutable. El preso judío, parcialmente noqueado, apoyó sus brazos sobre las rodillas flexionadas, ocasión que el soldado alemán aprovecharía para arrancarle la camisa y dejarle el torso al descubierto. El resto de personas, indignadas por el trato que estaba recibiendo su compañero, le gritaban y le insultaban. Pero el joven Cabo, lejos de acobardarse, se dirigió a la zona del campo en la que triaban a los recién llegados. Allí, todavía sin colocar, había unos escritorios de madera que servían para organizar la admisión de prisioneros. Levantando la parte superior de uno de los endebles pupitres, cogió una afilada pluma de escribir y volvió a donde estaba su víctima. Con ella, esculpió a base de hendir más que de pintar, un descarnado rostro serio en la espalda del judío. Arañazos sangrientos y perforaciones lacerantes imitaban (con mal gusto) el flequillo y el bigote cicatero más reconocibles del mundo. Al acabar, lanzó un palpitante bramido que nadie olvidaría: «¡¡¡Ahora sois propiedad del Führer!!!».

Los allí presentes enmudecieron ante la brutal frialdad del soldado.

Zelig Asselborn, que se encontraba de visita en el campo, presenció la impactante escena junto al administrador del mismo: el comandante Rudolf Hoess. Al acercarse a Max, el general torció el gesto señalando los sangrantes jirones de piel.

—Un retrato algo ridículo de nuestro Führer, ¿no le parece?

Max Müller, cuadrándose ante Zelig, blandió una orgullosa defensa de su actuación.

—Adolf Hitler no es ridículo señor, lo son ellos al permitir que se les dibuje esa caricatura en la espalda. Mi dibujo es un símbolo y los símbolos apuntalan las creencias, en este caso, la creencia de que podemos hacer con ellos lo que nos dé la gana.

—Para eso ya tenemos la esvástica. ¿O acaso no es un símbolo lo suficientemente poderoso?

—Sí que lo es señor, y los judíos son conscientes de su importancia, aunque no les guste. Pero mi emblema les quita algo más que la libertad. En su simple concepción, hallamos la mayor deshonra a la que puede ser sometido un semita. Mi dibujo, marcado en su espalda como si fuera vulgar ganado, le recordará a este infeliz para siempre, que además de no tener libertad tampoco volverá a poseer su pretendida dignidad.

El general acababa de encontrar en el descarado cabo a un diamante en bruto.

Zelig, sorprendido por el desparpajo del joven, le pidió la estilográfica con la que había llevado acabo su grotesco acto. Max se la entregó sin titubear. A continuación, ejecutó una sádica parábola con la pluma, que terminó en apuñalamiento. El sonido a naranja aplastada contra el suelo, fue tan desagradable, que hasta el Comandante Hoess se revolvió. El pobre prisionero exhaló su última bocanada de aire sobre el antebrazo del oficial nazi.

—En el futuro tendremos importantes retos —dijo Zelig mientras cargaba, sin inmutarse, con el judío que acababa de asesinar—. Hemos empezado a trabajar en un proyecto nuevo y alguien como tú, podría venirme muy bien. ¿Me seguirías allá donde yo te mandara?

—Si puedo estar con el famoso grupo de Leibstandartes de Zelig, sin dudarlo.

—¿Aunque fuera al mismísimo infierno?

Max, sin disimular una sonrisa, exclamó:

—¡Sobre todo si es allí!

—Excelente. Recoja sus cosas, cabo Müller, se viene conmigo.

Muchas veces pensaba Max en aquella noche y en todo lo que había ocurrido desde entonces. Especialmente, cuando le tocaba seguir de cerca, a un objetivo tan comprometedor. Los tediosos ratos de intensiva vigilancia los rellenaba con sus viejos recuerdos alemanes, pero nunca, sin perder la concentración… excepto en esta calurosa mañana en la que tenía la ventana del coche bajada. Mientras observaba la fuente que había delante del edificio y pensaba en lo decadente que resultaba la vida en la época actual, el demoledor puño de Russell Boorman impactaba contra su cara.

La última vez que alguien le dio un puñetazo así fue boxeando en la Napola una de esas escuelas para la élite nazi de la que no salió muy bien parado. Pero de aquello hacía ya mucho tiempo, y acostumbrado a ganar todos sus combates, apenas recordaba cómo se encajaba el dolor.

El factor sorpresa fue aprovechado por Boorman para sacar a su contrincante por el hueco de la ventanilla, convirtiendo la situación en una agresiva metáfora de la escena que, años atrás, ejecutó el propio Max con el judío de Auschwitz. 

—¡Puto RZ! ¿Dónde está el dron que habéis robado? —gritaba Boorman, estrujando el cuello del terrorista al igual que lo haría un perro de presa.

“¿Cómo es posible que este palurdo de mierda sepa que pertenezco al Reich der Zeit?” —reflexionó Max luchando para no perder la conciencia.

Pero para el de la CIA no fue tan difícil adivinarlo. Gracias a los potentes prismáticos que le había prestado Michael Havens, pudo observar con gran precisión el reciente tatuaje en números romanos que se había hecho Max en el brazo derecho.

MCMXLIV

¿Cómo iba a pensar el terrorista que tatuarse el año en el que viajo al futuro lo iba a delatar de alguna forma?

«Nadie sabe que somos un grupo de soldados nazis. Nadie sabe que hemos viajado desde 194…».

Max se percató: Joseph Asselborn había revelado el proyecto Plattform y su año de ejecución.

«¡Tengo que avisar al general!»

Sacando fuerzas de su odio, asestó un brutal impacto con ambos puños a la zona lumbar del analista, que desconcertado se estremeció de dolor al sentir el lamento de sus riñones. Sin más opción que reponerse de la sacudida, cometió el error de liberar el cuello de Max.

El americano era capaz de desenvolverse con destreza en la lucha cuerpo a cuerpo, pero aquello no le iba a servir de nada con alguien que había sido entrenado en las SS para causar daño extremo. Cuando Boorman se puso en pie, se vio abocado al sofoco por el golpe bien calculado. Pero si creía que su rival le iba a dar margen para el lamento, se había equivocado. Posicionándose ágilmente, Max invocó a su yo boxeador y con una exquisita técnica de demolición, lanzó un portentoso directo a la ceja siniestra de Boorman, que de inmediato comenzó a sangrar abundantemente.

Esto no iba por buen camino. Apenas dos impactos sobre su cuerpo y ya se tambaleaba intentando no desmayarse.

Adoptando una nueva disposición, el terrorista avanzó hacia él con intención de humillarlo. Puesto delante de su oponente, un arrogante Max prendado de sí mismo antepuso la ofensa barriobajera a la nobleza pugilística. Confiado de su incontestable superioridad, levantó la bota con intención de patear la cara de Boorman. El orgulloso analista, pudo leer entre líneas cómo el terrorista lo denostaba como contrincante, a lo que enfurecido por el menosprecio respondió con una punzada de dignidad en forma de potente gancho a la entrepierna. El cabo Mullër aulló de dolor, y sabiendo que la pelea había terminado, se arrastró hasta el todoterreno para escapar. Aún tendría tiempo de escuchar a lo lejos la advertencia del lastimado analista:

—¡Dile a Zelig que su tiempo aquí ha terminado!

AGENCIA CENTRAL DE INTELIGENCIA

30 MINUTOS MÁS TARDE

Aunque en la sala de reuniones había veintitrés personas presentes, los ojos furibundos de Rachel solo miraban a una.

—Ya era hora de que te presentaras, Russell, aunque sea hecho un asco. ¿Qué coño te ha pasado? —Boorman sujetaba una gasa impregnada en alcohol con la que se desinfectaba el corte de la ceja—. ¿Sabes?, me importa una mierda. Prefiero que le expliques a todos de dónde has sacado ese cuchillo de las juventudes hitlerianas y por qué tiene estampadas las huellas de un RZ.

El analista ya tenía su mentira dispuesta y, aunque era poco elaborada, Rachel no tendría más remedio que aceptarla.

—Al llegar ayer del trabajo, lo encontré en la puerta de casa. Al examinarlo detenidamente, pensé que su simbología nazi podría tener algo que ver con este tema. Quizás era un mensaje o una advertencia, así que se lo pasé a Jeremy Stone por si podía encontrar alguna huella. Y por lo que veo, ha habido suerte. Aunque como no tenemos las identidad de ningún miembro del Reich der Zeit, solo nos sirve para confirmar que estuvo en poder de alguno de ellos. Puede que su dueño lo comprara en una tienda para fascistas nostálgicos.

Ethan Neil se tuvo que morder la lengua para no delatar a su amigo.

Rachel, de momento, dio por buena la versión de su compañero y mandó a un subordinado a que investigara, junto con el experto en antigüedades, de dónde podía haber salido el cuchillo. Luego prosiguió apretando a Boorman.

—Ethan me ha dicho que habías salido a investigar algo. ¿Te importa decirnos qué era?

—¡Falsa alarma! —exclamó el analista restándole importancia.

Rachel, incitada por un cabreo que iba en aumento, pegó los labios a la oreja de Boorman para susurrarle.

—¿Falsa alarma? Eres un sinvergüenza. Siempre te mueves con el coche oficial por tacañería y por seguridad, porque llevan integrados el GPS, y hoy, precisamente, decides irte con el tuyo en plan investigador privado. No querías que detectáramos tu localización para que no te siguiéramos. Y luego vienes aquí con esas pintas, ¡por Dios!, al menos no me tomes por gilipollas. Tu aptitud es un insulto a mi persona y a todos los demás. El director Monroe ya está al corriente de tu conducta, y en cuanto encontremos ese dron, se te abrirá un expediente disciplinario. ¿Tienes algo más que decirme? —Rachel recibió una irritante callada por respuesta—. ¡Que te jodan, Russell! Creía que habías cambiado, pero sigues haciendo lo que te viene en gana. Madura cretino, buscamos un arma nuclear.

Aquellas palabras le dolieron más a Boorman que los golpes de Max Mullër. No creyó que su jefa fuera a reaccionar de esa manera, pero al escuchar: “arma nuclear” recuperó la perspectiva que sus compañeros tenían de la situación. Al fin y al cabo, ellos no sabían nada de plataformas temporales ni de viajes en el tiempo. Simplemente eran un puñado de personas intentando parar, de la única manera que podían, una devastadora catástrofe que pretendían perpetrar unos salvajes terroristas.

—Ya seguiremos esta discusión con nuestros superiores —le advirtió Rachel antes de seguir informando al resto de presentes.

Los remordimientos por su forma de actuar martilleaban a Boorman, pero eso no le impedía reconocer, que en aquel momento, era lo mejor. Una y otra vez se volvía a repetir las lógicas razones por las que no debía revelar tan extraña verdad, y en un receso de sus convicciones pudo oír a alguien decir: «Albert Grunwald es sospechoso de ayudar al Reich der Zeit».

Ya está. Eso es lo más cerca que estaría la CIA de alcanzar la verdad.

El analista, consciente de que su investigación iba a discurrir por un camino mucho más esotérico que el de sus colegas, desconectó el cerebro de la reunión para invertirlo en ideas más prosperas. Conocedor como era de la auténtica verdad, apenas le importaban los datos que su compañera estaba repartiendo entre el resto de analistas. Por un momento, le hubiera gustado compartir con ella todo lo que sabía, aunque habría sido inútil. La actual mandamás y antigua discípula se dejaba llevar, como no podía ser de otra forma, por la lógica que había cultivado durante toda su carrera. Boorman sabía que, si le hubiera contado lo dicho por Havens, a esas alturas ya tendría una camisa de fuerza y estaría dando explicaciones a uno de los psiquiatras de Langley. O podría ser que Rachel hubiera ido corriendo a informar de todo al director de Inteligencia Nacional. Posiblemente, unos burócratas desconocedores de la situación ya habrían tomado el control sobre la plataforma y estarían pensando en qué hacer con ella. En cualquier caso, la decisión de mantener todo este tema en secreto estaba tomada. Que fuera la más acertada, ya se vería en el futuro… o en el pasado.

El analista pasó el resto del día deambulando por la oficina, fingiendo que colaboraba en la investigación. Pero él conocía muy bien a su adversario. Sabía que, salvo un milagro, poco o nada se podía hacer. A cada minuto que pasaba, Boorman estaba más convencido de que ese milagro no era otro que el planteado por Joseph Asselborn, lo que le llevó a recordar que debía llamarle para que juntos acudieran a la mañana siguiente a su cita con Michael Havens.

15

6 DE MAYO DE 2015 - 08:00

WASHINGTON D. C.

No hacía ni 72 horas que Boorman había conocido al enigmático señor Asselborn y desde entonces sus creencias de lo que era factible o imposible se habían visto sacudidas de tal manera que ya no estaba seguro de cuál era el camino correcto a seguir. Pero, por mucho que se cuestionara los posibles pasos que estaba a punto de dar, tenía muy clara una cosa: la CIA no debía conocer la existencia de la plataforma temporal.

Antes de recoger a Joseph, se aseguró de efectuar las maniobras de distracción necesarias para confirmar que no le seguían. Una vez que hubo comprobado la ausencia de incómodos observadores, se acercó al punto de recogida que había acordado con el anciano. Al abrir la puerta del coche, una expresión risueña apareció reflejada en el viejo rostro alemán.

—¿Ha abierto ya su mente por completo, señor Boorman?

El analista sonrió.

—Sí, lo he hecho. Tenía razón. Como le dije por teléfono, he conocido al hijo de Bill Havens y ha corroborado todo lo que usted me contó. Además, he podido verla.

La cara del anciano se iluminó como si acabara de tener una revelación.

—¿Ha encontrado la plataforma?

—Sí… y aún no acabo de creérmelo.

—No se preocupe, amigo mío, yo llevo más de setenta años con la misma sensación.

No había rastro de la bella Namiko en el hall principal de Havenscience. En su lugar, los científicos Jiro Kasai, Peter Nelson y Michael Havens recibieron a Russell Boorman y a Joseph Asselborn. Después de unas rápidas presentaciones en las que se apreciaron bastantes nervios, bajaron en el ascensor hasta el nivel de máxima seguridad. Allí llevarían a cabo el dictamen más importante de sus vidas: aprobar un viaje en el tiempo para intentar acabar con el Reich der Zeit o dejar que la historia continuara su comprometido curso. Todos y cada uno de aquellos improvisados jueces tenían la aterradora premonición de que aquel descenso llevaba directamente hacia las puertas del infierno.

Exceptuando a Havens y a Boorman, los demás hacía mucho tiempo que no veían la máquina creada por los nazis. Cuando Joseph la divisó en la penumbra del sótano, se sintió morir. Con una explosión de su boca tan intensa que la saliva le salía a borbotones de ella, la maldijo:

—Verwünscht!

El analista se acercó al tembloroso hombre, le sujetó por los hombros y le ayudó a recuperar la compostura.

—Tranquilícese, solo es un viejo fantasma del pasado.

—No, señor Boorman, en eso se equivoca.

El de la CIA, que captó el mensaje y comprendió cuán desacertadas habían sido sus palabras de consuelo, optó por no decir nada más.

—Siento mucho mi reacción, caballeros, pero donde ustedes ven un hito científico yo veo la destrucción de mi familia —dijo Joseph con el odio todavía esculpido en la cara.

El doctor Kasai habló. Con su acento japonés y una combinación de gestos suaves, trasmitía serenidad.

—No se preocupe, señor Asselborn, sabemos lo que significa esta máquina para usted. Pero quizás ahora podamos hacer un buen uso de ella.

Retornando a la afectividad que lo caracterizaba, Joseph respondió:

—¿Pues a qué estamos esperando, doctor?

Havens indicó a los cuatro hombres que lo siguieran por el amplio silo subterráneo. Aparte de la plataforma y un buen número de enormes cajas apiladas contra la pared, no parecía haber objetos de vital importancia en aquel inmenso vacío. Solo un par de torres informáticas con sus lucecitas parpadeando indicaban actividad.

—Para ser un nivel de máxima seguridad, no parece que tengan muchas cosas de valor aquí abajo —dijo Boorman.

—Si una máquina del tiempo no le vale, quizás le sorprendería saber lo que guardamos en esos servidores.

—Espere, Havens, no siga. ¡Tienen datos sobre actividad extraterrestre en una galaxia muy muy lejana! —exclamó el analista recreando movimientos cómicos con los dedos.

El científico replicó con una ceja arqueada, que delataba mucho más de lo que estaba dispuesto a contar. Boorman, que desde el día anterior se había vuelto menos susceptible a creer en lo imposible, borró la sonrisa de inmediato.

—Pero creo que en estos momentos tenemos asuntos más importantes que tratar, si son tan amables —zanjó Havens señalando hacia una mesa rectangular—. Siéntense, por favor. Aquí podremos hablar tranquilamente sin que nadie nos escuche.

El primero en tomar la palabra fue Peter Nelson, doctorado en Física Cuántica y amigo personal del dueño de Havenscience.

—Michael nos ha contado cuál es la situación, pero me gustaría que usted en persona nos dijera que probabilidades hay de detener al Reich der Zeit antes de que lleven a cabo su ataque.

Joseph, alarmado, miró a Boorman.

—¿Qué ataque?

—Lo siento, la otra noche no le conté nada porque no sabía quién era usted —se disculpó el analista—, pero ahora ya se lo puedo decir: su padre, asistido por Albert Grunwald, ha robado un prototipo de avión no tripulado.

Joseph miró intrigado a su interlocutor.

—¿Prototipo? ¿Qué tipo de prototipo?

—Uno que es capaz de lanzar dos misiles nucleares de un megatón.

Joseph se llevó las manos a la cabeza.

—Entonces ¿a qué estamos esperando? ¡Hay que detenerles! En cualquier momento podrían atacar.

Boorman trató de calmar al anciano.

—Tenemos razones para pensar que hay un mes y medio o dos de margen antes de que puedan atentar. El dron requiere ciertos ajustes que, más o menos, llevarán ese tiempo. En cuanto a las probabilidades de parar al Reich der Zeit… —el analista respiró hondo antes de contestar—, creo que no hay ninguna, doctor Nelson. Los datos tan sorprendentes que envuelven esta historia hacen que la CIA no esté cualificada para encargarse de una solución. Si hay algo que ha caracterizado al Reich durante todos estos años, es su probada capacidad para zafarse de nosotros. Ya sea gracias a Albert Grunwald o a su líder el general Zelig, han demostrado una adaptación impecable a nuestra época. Quizás ahora que sabemos quiénes son y con algo más de tiempo podríamos haberlo logrado, pero ¿en dos meses? Lo dudo. Ese tipo de armamento que han robado deja un rastro que, inevitablemente, acabaríamos detectando. Pero tardaríamos más tiempo en encontrarles del que ellos lo harán en actuar. Tampoco quiero engañarles: si hablan con mi superiora o con cualquier otro analista de la CIA, no estarán de acuerdo conmigo. Pero ellos no conocen a Zelig y a su gente como los conoce el señor Asselborn. Él sabe que no dudarán en utilizar un arma así, ¿me equivoco? —Joseph no pudo evitar cerrar los ojos al hacer un gesto afirmativo—. Lo más seguro es que robaran el dron y lo ocultaran en un avión de transporte militar. Volando a baja altitud para no ser detectados, han podido llegar a cualquier parte.

—Comprendo —dijo Nelson mostrándose más abatido que preocupado.

Havens fue el siguiente en hablar.

—Tengo mucho miedo. Nunca lo he tenido al experimentar con ciencia, pero esto es diferente. Supongamos que no hacemos nada, los RZ consuman su amenaza y nosotros sobrevivimos. Cuando viéramos por televisión a todas esas personas muertas o radiadas, cuando viéramos toda la destrucción que habrían generado esos dos misiles, ¿podríamos vivir con ello? Temo utilizar la plataforma, pero le guardo más temor a no hacer nada. He pensado toda la noche en ello, he imaginado la reacción que tendría al contemplar esas imágenes, o peor, a vivirlas aquí en primera persona, al ver cómo conciudadanos, amigos o familiares son arrasados por ese poder devastador. Me conozco lo suficiente para saber que, en ese momento, me recriminaría mi cobardía ante la confirmación de no haber hecho nada, y sabría entonces, que tendría las manos manchadas de sangre. Ese es un peso con el que no podría acarrear. ¿Y ustedes?

Siguiendo el viejo proverbio «el que calla otorga», un severo silencio se hizo en el grupo. Sus miradas perdidas daban a entender que habían dado por buena la reflexión que el doctor Havens había compartido con ellos.

—¡Yo también tengo miedo! —exclamó con ímpetu Joseph—. Posiblemente al cambiar el pasado, ya no conoceré a mi mujer y puede que ni siquiera llegue a tener una vida aquí, en los Estados Unidos.

Havens, aparentemente molesto, interceptó las palabras del anciano.

—No se equivoque, caballero, no se trata de usted o de mí. Y no crea que si cambiamos el pasado solo afectará a las víctimas que el Reich ha generado desde que apareció en 2005. Esto perjudicará a muchas más personas. Si acabamos con Klaus Grunwald en la Alemania de 1944, podríamos perder el estatus de superpotencia que él, con sus avances, nos ha proporcionado. Jamás llegarían a crearse los programas de becas Havens-Grunwald. Esas becas que ambos impulsaron hicieron posible que personas como Peter Nelson o Jiro Kasai estén hoy aquí con nosotros. Esas subvenciones han generado una gran cantidad de profesionales de alta cualificación en muchos campos de la ciencia. Algunos de ellos han creado vacunas y medicinas que han contribuido a paliar graves enfermedades, o incluso a salvar miles de vidas. Por muy justificable que pueda parecer la decisión que tomemos, si seguimos adelante puede que paremos una atrocidad, pero, no albergue duda alguna, de que podríamos generar muchas otras.

Joseph, avergonzado por una magnitud que antes no había alcanzado a ver, pidió disculpas.

—Excuse a este viejo bobo, doctor. Tiene toda la razón, no se trata solo de nosotros.

—Tranquilo, para eso estamos aquí. Nos ayudaremos los unos a los otros a tener una mejor perspectiva —dijo Havens recordando sus propios errores—. Otra cosa que debemos tener en cuenta son los pequeños acontecimientos que cambiaremos en el día a día desde que el viajero llegue al pasado.

—Respecto a eso —interrumpió Boorman—, Joseph tiene una idea. Aunque les advierto que no les va a gustar.

El anciano, todavía afligido por la andanada verbal que le había lanzado Havens, dejó caer una palabra:

—Suicidio.

—¿Cómo ha dicho? —preguntó el doctor Kasai, que no estaba seguro de lo que había escuchado.

—He dicho que la solución sería el suicidio.

El japonés se encogió de hombros, pero, antes de que pudiera replicar, Peter Nelson analizó la respuesta con sorprendente objetividad.

—Desde luego sería el mejor recurso, pero también el más arriesgado. Es cierto que, si encontráramos a alguien que fuera capaz de poner fin a su vida al finalizar la misión, minimizaría extraordinariamente las repercusiones en nuestra época actual. Aun así, algunas cosas seguro que cambiarían. Además, ¿a quién íbamos a convencer para que fuera allí, se tomara las molestias de destruir al Reich der Zeit y luego se matara?

Joseph, tratando de insuflar aire a su descabellada idea, dejó entrever que tenía a alguien en mente.

—A una persona que no tenga nada que perder, que apenas tenga ganas de vivir y que odie tanto a mi padre como para perseguirle a donde sea.

Havens, incómodo por los delirios del anciano, se mostraba cada vez más molesto con él.  

—¡Olvide esa estúpida idea! ¿Quién se formaría para acabar con los RZ y luego finiquitaría su existencia sin más? Esa persona no existe.

—Sí, sí que existe, y está aquí en Washington —convino Boorman en defensa de Joseph—. ¿Recuerdan el primer atentado del Reich der Zeit, el de las navidades de 2005? —preguntó Boorman.

Exhibiendo su ademán más característico, el doctor Nelson se apuntó con el dedo a la nariz.

—Sí, lo recuerdo. Entonces vivía por la zona. Entraron en una sinagoga cerca de Dupont Circle en la que se estaba celebrando una boda y mataron a todos los miembros de una misma familia. No quedó nadie.

—En realidad, sí que sobrevivió una persona: Daniel Adler. Y por lo que me contó Joseph, puede que una carambola del destino nos conceda una oportunidad. Su abuelo, Talmor Adler, antes conocido como Meushar Stern, fue prisionero de Auschwitz y el primero en viajar en la plataforma temporal. De ahí viene la conexión del atentado con el Reich der Zeit. El general Zelig le hizo la promesa de liberarlo junto con su mujer, a cambio de que regresara del futuro al que fue mandado y le contara toda la experiencia del viaje. Como Meushar retornó, Zelig hizo lo propio y le dejó marchar, no sin antes hacerle una advertencia; en el futuro, iría a por él. Para Talmor habían pasado muchos años, pero para alguien que ha dado un salto temporal en la plataforma la percepción es otra. Zelig encontró a Meushar en lo que para él habían sido poco más de dos años y decidió aniquilarlo en la boda de su nieta junto con toda la familia. El único superviviente fue su nieto, un soldado de las fuerzas especiales de la Marina israelí. El chico no solo perdió su pasado y su presente, al asesinar a su prometida, también le arrebataron el futuro. Créame si le digo que el aspirante idóneo para esta operación, misión, o lo que quiera que sea es Daniel Adler.

Havens recorrió con la mirada al resto del grupo. Todos parecían haber asimilado ya lo que él estaba a punto de aceptar.

—O sea, que vamos a hacerlo.

—Por muchos cambios que se puedan producir al utilizar la plataforma, no serán tan malos como los que traerán dos explosiones nucleares. De paso, nos quitaremos de en medio al Reich der Zeit —afirmó Boorman.

En ese momento, el doctor Nelson se levantó de su asiento y con tono solemne espetó:

—Solo espero que con esta acción que vamos a llevar a cabo nunca llegue a conocer… a la zorra de mi exmujer. Se tiró al vecino y se llevó hasta el último dólar. Lo menos que puedo pedir es que cambie mi suerte.

Los cinco hombres se observaron un instante. Hasta ese momento no se habían percatado de lo tensos que estaban y de cuánto les costaba respirar. Poco a poco, se fue dibujando una sonrisa en todos ellos que derivó en una sonora carcajada. Aquello fue un bálsamo bien recibido que les apaciguó, pero significó algo más, algo que les ayudaría a sobrellevar lo que estaba por venir.

Mucho más serenos y con las ideas más claras, retomaron la conversación por medio del doctor Kasai, que volvió a mostrar su preocupación ante un Boorman cada vez más entregado.

—El impacto psicológico después de una experiencia tan traumática debió ser demoledor para ese muchacho.

—En efecto —atestiguó el analista—. Daniel intentó dos veces quitarse la vida. Afortunadamente, no lo logró. Solo espero que los antidepresivos, a los que se hizo adicto, no lo hayan terminado de destrozar.

—¿Y está pensando en alguien así para esto? —preguntó Havens con la cara otra vez desencajada.

—Si vamos a pedirle que se mate, sí —justificó Boorman—. Necesitamos a alguien con cierta dosis de locura y mucha desesperación. Llegado al fatídico momento, una persona completamente cuerda titubearía y podría echarse atrás, pero él tendrá la esperanza de un porvenir mejor. Podrá salvar a su familia, a su prometida y tener una segunda oportunidad de reencontrarse con ellos. Además, tiene una estricta formación militar en operaciones especiales que le pueden permitir acabar con el Reich der Zeit. La cuestión es cómo.

—Ahí entro yo —indicó Joseph un poco más animado—. Destruiremos la máquina de la misma manera en que quise hacerlo yo, utilizando granadas Stielhand. Si pudiéramos enviar a nuestro hombre dos horas antes de que los RZ iniciaran su viaje, se encontraría un laboratorio vacío, no habría un alma. En aquel momento, mi padre estaba reunido con sus lugartenientes en otra zona adyacente y el doctor Grunwald descansaba en la estancia para oficiales de la galería C. Tenía por costumbre, casi obsesiva, dormir allí la siesta todos los días. Además, los guardias que custodiaban el complejo tenían prohibido entrar en la sala de la plataforma salvo emergencia. Y todos saben que cuando Zelig da una orden…

—Siempre se cumple —remató Boorman vislumbrando algo de luz en el enrevesado plan.

Joseph siguió hablando.

—Así le daríamos tiempo al enviado para encontrar las granadas y para buscarse un buen escondite en los numerosos recovecos que por allí había. Solo tendría que aguardar a que todo el Reich estuviera sobre la plataforma, para lanzar los proyectiles y acabar con todos de golpe. Usted conoce muy bien el xérum, doctor, sabe lo inflamable que es. Hasta con una sola Stielhand podría valer. Los que no murieran por la explosión lo harían ardiendo como si estuvieran en el mismísimo infierno. —Havens confirmó las palabras de Joseph componiendo con los labios un gesto mudo—. Llegado a ese punto, el enviado no podrá morir todavía. Primero, tendrá que confirmar que la plataforma temporal y el Reich der Zeit al completo han sido destruidos. Aunque es posible que el doctor fallezca en la explosión, nuestro hombre también deberá asegurarse de ello, ya que, como pueden ver aquí —Joseph señaló en dirección a la máquina—, el pupitre de ignición queda algo alejado de la zona que absorbe los cuerpos y podría pasar que Grunwald saliera ileso del estallido, por lo que habría que rematarle inmediatamente para asegurar la misión. Y ahora sí, vendría la prueba de fuego. A esas alturas, si el denso humo acumulado no lo ha hecho ya, nuestro hombre deberá quitarse la vida. Creo que el mejor método sería nuevamente el de las granadas. Si no me falla la memoria, por lo menos hay nueve o diez. En cualquier caso, suficientes. Haciendo explotar una, próxima a las demás, conseguiría una destrucción casi total del laboratorio. Esta forma de inmolarse nos resultaría útil por dos razones. La primera, porque todos creerían que la plataforma ha fallado. El rumor constante en aquellas instalaciones era que el perturbado doctor Grunwald volaría todo por los aires algún día. La segunda razón sería todavía más importante: no quedaría rastro de que hubiéramos estado allí.

—¿Por qué no hacer explotar todas las granadas al mismo tiempo y de una sola vez? Usted ha dicho que la destrucción del laboratorio sería total —preguntó el doctor Kasai.

—He dicho casi total —le corrigió Joseph—. Sería otra forma de hacerlo, pero menos fiable. Ese laboratorio, al igual que esta instalación, era muy extenso, y aunque seguramente morirían todos en la deflagración, no podemos correr el riesgo de que Klaus Grunwald, partes de la máquina o incluso mi padre sobrevivieran al ataque. La historia podría volver a repetirse, y esta vez sí que se asegurarían de tomar medidas para que no volviéramos nunca más a 1944.

—Creo que podría funcionar, si toda la información que nos trasmite Joseph es correcta —dijo Boorman, confiando en que las facultades mentales del anciano no estuvieran mermadas.

—No lo dude, amigo mío. Recuerdo aquel día como si hubiera sido ayer mismo —aclaró el alemán, que apostaba por su infalibilidad.

—En cuanto a Daniel Adler, ¿cuándo irá a buscarlo? —preguntó Havens al analista.

—Mañana sin falta. No sabemos cuál será su estado y me da miedo descubrirlo. Tendremos que ponernos a trabajar rápidamente para recuperarlo. La última vez que hablé con él fue hace cinco años y seguía sin querer salir del hospital por miedo a recaer en otra depresión. Solo espero que crea en nosotros para cambiar del todo su aptitud.

Havens puso una mano sobre el hombro de Boorman.

—Yo solo espero que sepa lo que hace y a quién confía esta responsabilidad. También le advierto que, si el joven no me convence, no habrá viaje. Aunque, para ser sincero, entiendo que ahora mismo no haya tiempo para organizar un casting de aspirantes —dijo el doctor capitulando a la situación con una cáustica sonrisa.

—Hay una cosa más —Boorman quiso decirlo con la mayor serenidad—: Zelig sabe que estuve aquí.

Las palabras captaron inmediatamente el interés de los cuatro hombres. El primero en hacerse eco del premonitorio infortunio fue Joseph, que exclamó una furiosa maldición aludiendo a su pariente más cercano. La reacción de los tres científicos fue más moderada, limitándose exclusivamente a una mirada de preocupación y a una advertencia de Havens:

—Eso podría ser un inconveniente.

—Lo sé —reconoció Boorman—. Mandó a uno de sus hombres seguirme. Sabe que vine buscando algo. Si entró en unas instalaciones tan vigiladas como las de Naxtren y robó ese dron, temo que pueda entrar aquí mucho más fácilmente y hacer lo que quiera con la plataforma.

—¿Y si utilizamos estás instalaciones como gancho? —dijo Kasai, pensando que había dado con la solución—. Si vienen a buscarnos, podríamos capturarles y ya no tendríamos que arriesgarnos con un viaje en el tiempo.

La respuesta del analista no se hizo esperar.

—Para eso necesitaríamos a la CIA, al FBI, NSA… No podemos, averiguarían por qué los RZ vinieron aquí. La plataforma quedaría expuesta y todo esto saldría a la luz.

El doctor Havens se levantó de su silla y empezó a dar vueltas alrededor de la mesa.

—Desde que hablamos ayer por la mañana señor Boorman, hemos detectado intentos de intrusión en nuestros servidores. Creo que alguien está interesado en saber qué buscaba usted aquí, y apostaría esta empresa con todos sus empleados a que se trata del Reich der Zeit. Cuanto antes les demos algo a lo que aferrarse antes nos dejarán en paz. Tiene razón, no podemos contar con fuerzas de seguridad de ningún tipo. Dejaríamos la plataforma al descubierto y querrían hacerse con ella. Nos guste o no, tenemos que montar ese viaje. Pero, sí podemos ponerles un señuelo, para que crean que se han llevado algo valioso y así se olviden de nosotros.

—¿En qué estás pensando, Michael? —preguntó Nelson.

—Dejaremos que hackeen nuestros ordenadores. Instalaremos en ellos falsas peticiones de la CIA pidiéndonos ayuda para encontrar el dron robado. Haremos creer que ZEUS, nuestro satélite en fase de desarrollo, está operativo y que puede ser de gran ayuda gracias a sus avanzadas lecturas de radiación; además, revelaremos que lo guardamos en el hangar 4 de este campus. Efectivamente el ZEUS se encuentra allí, y cuando esté completamente acabado será una magnífica herramienta orbital para rastrear cualquier señal radiactiva, especialmente la de cualquier arma. Pero como parece que en breve todo va a cambiar, correremos el riesgo de que el Reich der Zeit lo destruya, de esa manera mantendremos a salvo la plataforma y ellos pensarán que esa es la razón por la que el señor Boorman nos ha contactado.

—Pendemos de hilos muy frágiles —avisó el analista—. Está bien, hagámoslo así.

—Nelson, ¿puedes ponerte con ello? —preguntó Havens a su mano derecha.

—Enseguida —contestó el ayudante, que puso en marcha su portátil.

La seguridad que infundía la determinación de los científicos hizo pensar al analista que, de alguna manera, todo estaba bajo control.

—De acuerdo entonces. A por Daniel —dijo sin mucho afán.

Joseph levantó la mano para llamar la atención.

—¿Cuántos días tardaremos en enviarlo al pasado?

Jiro Kasai se encargó de contestar.

—Como ha dicho antes nuestro amigo de la CIA, no sabemos en qué condiciones estará el chico. Una semana, diez días. Supongamos que mentalmente está estable, entonces solo necesitaría algunas nociones de alemán y algo de entrenamiento. Tenga en cuenta que en su viaje pueden surgir imprevistos y que quizás tenga que romper algún que otro cuello. —Lo dicho, aun siendo cierto, sonó bastante cómico en boca del japonés.

Boorman hizo una apreciación que volvería a descolocar a los presentes:

—Sobre eso no habrá problemas, Daniel perteneció a la Shayetet 13.

—¿La Shaye qué? —preguntó Havens imaginándose algún tipo de asociación que practicase la autoayuda.

—La Shayetet 13, también conocida como Kommando yami. Es una unidad naval de las fuerzas especiales israelís. Está considerada una de las mejores del mundo. Después de unas duras pruebas físicas y psicológicas que duraron veinte meses, Daniel consiguió ser admitido en ella, pero al poco tiempo sufrió el atentado del Reich der Zeit. En teoría, ese chico debería ser un combatiente extremo, pero ya les advierto que hace cinco años no me dio esa impresión, ni mucho menos. Sufría pesadillas, ataques de ansiedad y paranoia. Se puede decir que Zelig y sus hombres lo destrozaron por completo.

Havens volvió a mostrar reticencias.

—No le entiendo, Boorman. Por lo que dice, no parece un candidato apto para enviarle a ninguna parte salvo a un manicomio.

—Le conozco. Pasamos muchas horas hablando del ataque que sufrió su familia. Créanme cuando les digo que tengo el convencimiento de que esa plataforma será el revulsivo que le devuelva a su ser. Tiene la oportunidad de cambiar lo que pasó y eso, para alguien como él, debería ser suficiente. Una vez reestablecida la confianza en sí mismo, deberíamos volver a tener al soldado agresivo que una vez fue. A partir de ahí, les aseguro que lo de romper cuellos no será obstáculo para él.

Todos volvieron a mirarse en silencio, incluso Nelson, que dejó de verter engañosos bytes para atraer a los RZ. Un silencio largo, duro, que venía acompañado por el peso de los muertos causados por Zelig y los suyos.

  Amedrentado como no la había estado nunca, Michael Havens pronunció las palabras más difíciles de su vida. Unas palabras que jamás hubiera pensado decir:

  —Inmiscuyámonos en la historia.

16

7 DE MAYO DE 2015 - HOSPITAL PSIQUIÁTRICO

SAINT ELIZABETH

WASHINGTON D. C. - 10:43 A. M.

Cuando uno abandona su puesto de trabajo por las buenas, lo máximo que le puede pasar es que un jefe cabreado le despida sin más. Cuando uno deja su puesto de trabajo por las buenas en la CIA, se arriesga a una investigación que puede acabar dando con sus huesos en la cárcel. A pesar de ser consciente de ello, Boorman decidió que no volvería a pisar Langley. Se encaminó a la única solución posible y recorrió el estrecho camino que había hecho tantas veces en el pasado.

Conforme avanzaba hacia la puerta principal, un edificio de ladrillo granate fechado en 1855 crecía ante él. Acreditando con visibles desperfectos su decadente longevidad, mostraba una estructura sombría que, de alguna forma, resultaba acogedora. Estaba declarado monumento histórico nacional, pero el analista prefirió volver su curiosa mirada hacia los amplios jardines que circundaban el hospital. Frondosos árboles y un cuidado césped hacían de aquel sitio un espacio menos lúgubre de lo que en un principio parecía. Algunos internos con minusvalía hacían ejercicios físicos con sus respectivos cuidadores, mientras que otros, más independientes, escuchaban las explicaciones que daba una mujer mayor sobre unos hermosos cerezos traídos desde Tokio. La concentración en esta estampa iba a desaparecer cuando, en dirección contraria a Boorman, aparecieron dos pacientes de mediana edad que iban en silla de ruedas. Empujados por sendos celadores, saludaron educadamente al cruzarse con el analista. Cuando ya parecían perderle la espalda, uno de los pacientes se volvió y empezó a gritar.

—¡Eh, tú! ¡Sí, tú! —Boorman rio suponiendo un posible desvarío—. No las podemos detener, ¿me oyes? ¡Explotaremos todos!

Al de la CIA se le heló el corazón.

—Tranquilo, caballero, está bastante perjudicado. —El celador que empujaba la silla se apresuró a disculpar al hombre girando el dedo índice sobre su sien—. Lleva más de tres años con la misma cantinela. Cree que hay bombas por todos los sitios. Por las noches, antes de acostarle, hace que me agache para revisar los bajos de su cama.

El loco guardó silencio, hasta que, con un gesto autoritario, indicó al celador que prosiguieran su recorrido. El analista, incapacitado para volver a sonreír, vería alejarse por el angosto camino a los cuatro figurantes de tan extraña escena. Más tarde se cuestionaría si aquello había sido real o no.

Al ser informado por la recepcionista de cómo encontrar a Daniel, un sudor frío se apoderó de Boorman.

Estaba a punto de contarle a un completo desequilibrado una historia sin pies ni cabeza, y la posible reacción de este, dada su condición de excomando, le inquietaba bastante.

Se montó en el ascensor pensando en qué medidas debería tomar ante una posible eventualidad, pero no llegó a ponerse de acuerdo en el proceder correcto. Cuando las puertas de aluminio se abrieron, se dio de bruces con la habitación que estaba buscando:

<207>

Avanzó hacia ella sin prisa alguna, preguntándose por qué estaba tan nervioso: «¿Que por qué? Pues porque el chaval querrá partirte la cara como piense que estás jugando con el recuerdo de su familia».

Al poner los pies sobre un felpudo nuevo con un smile muy diferente al del Reich der Zeit, dejó caer su cabeza abatida sobre la puerta.

—¡Joder! ¿Por dónde empiezo? —soltó en voz alta.

—¿Qué tal por el principio?

Una voz masculina brotó de su espalda. Boorman, mirando de soslayo, despachó una sutil advertencia a lo que parecía ser un paciente.

—Será mejor que bajes al comedor y vayas cogiendo sitio para el almuerzo. Aquí no pasa nada.

—Todavía faltan más de dos horas para que den la comida. Además, para no pasar nada está usted muy inquieto, señor Boorman.

El analista se dio la vuelta. Perplejo, observó el rostro de Daniel Adler.

—¡Dios mío! No te había reconocido con el pelo largo.

El joven sonrió cordialmente.

—Es cierto, la última vez que hablamos llevaba la cabeza rapada. Creo que ahora estoy más favorecido, ¿no cree?

Boorman examinó a Daniel y rápidamente se percató de dos cosas: su forma física era formidable, nada que ver con lo demacrado que estaba antes; por otro lado, su estado de ánimo parecía ser diferente, se expresaba con más calma, con mucha más seguridad en sí mismo.

—¡Vaya, chico, te veo… estupendo!

Sin ningún gesto premonitorio que lo anunciase, el rostro de Daniel se ensombreció. Boorman pudo comprobar, in situ, cómo la mirada amable del joven que tenía delante se transformaba en la mirada dura y fría que conformaba a un soldado de la Shayetet.

—En fin, solo era una manera de decirte lo bien que te veo —dijo el analista apostando por un desorden mental.

—Le agradezco su evaluación física, pero supongo que no ha venido aquí para piropearme, ¿verdad?

El atenazador tono emplazaba a la cautela. Boorman, consecuente con la naturaleza lunática de Daniel, puso en alerta todos sus sentidos ante una probable pelea. Movimientos sutiles cargados de intención le permitieron reposicionarse para afrontar un cuerpo a cuerpo. El inquilino del hospital, ajeno a la actitud que estaba adoptando el de la CIA, mantuvo ese talante intimidatorio durante unos segundos. Cuando por fin comprendió lo que estaba pasando, se apresuró a disculparse sonrojado:

—¡Oh, no, no, no, no! Lo siento muchísimo, señor Boorman, no quería asustarle. Imagino que trae noticias sobre los asesinos de mi familia, de ahí mi expectación.

—¿Expectación? A mí, me ha parecido un brote de trastorno bipolar —dijo el analista bajando la guardia.

—Le reitero mis disculpas. Todavía me cuesta controlarme con este asunto.

—Está bien, no te preocupes. Tu reacción es normal. Yo también estoy algo alterado.

—¿Tienen por fin pistas? ¿Han capturado a alguien? —preguntó Daniel esperanzado.

—Escucha, chico, andamos escasos de tiempo, así que iré al grano. No, no tenemos a los asesinos de tu familia —Daniel mostró una profunda decepción—, pero tenemos un modo de encontrarles y también de destruirles.

—¿Destruirles? Su jerga de Call of Duty no me hace, gracia señor Boorman. Querrá decir encontrarles y capturarles. Ya sabemos cuánto le gusta a la CIA los interrogatorios bajo tortura para obtener información.

—Esta vez no. —Las palabras del analista quisieron sonar sinceras—. Sabemos dónde están, vamos a matarlos y, lo más importante de todo, lo harás tú.

—¡Alto, alto, alto! —Daniel movía las manos pidiendo un respiro—. ¿De qué va todo esto?

—Sé que llevas mucho tiempo sin ser un soldado de élite, pero necesitamos de las habilidades que un día tuviste.

—Escúcheme, Boorman, nadie más que yo quiere que se haga justicia, pero no a costa de mi propia vida. Me ha supuesto mucho esfuerzo rehacerla para que ahora llegue usted y me proponga jugar a la guerra. No sé qué se le ha ocurrido a la CIA, pero no pienso meterme en ninguna operación empleando unas presuntas dotes de las que hace tiempo carezco.

La demoledora declaración de intenciones expresada por el muchacho dejó sin argumentos al analista. El que fuera hijo, hermano y nieto del clan Adler había conseguido escapar de su odio y salir adelante. Atrás quedaron intentos de suicidio, depresiones y una profunda apatía por la vida. Boorman acaba de constatar lo que ya sospechó en cuanto le vio: convencerle para que se subiera a la plataforma iba a ser mucho más difícil de lo que creían.

—Mira, Daniel, entiendo que hayas pasado página, pero, ¿no te gustaría acabar con todo esto y poder salir de este hospital, rehacer tu vida fuera de estos muros sabiendo que los RZ ya no están?

—Sigue sin enterarse, amigo. Hace dos años que dejé de ser paciente de este centro.

  El analista, boquiabierto, apenas acertó a preguntar.

—Pero, ¿y la habitación?

—No es una habitación, es la consulta donde trabajo. Usted habrá preguntado por mí y le habrán dicho que estoy en la 207, pero en realidad es la consulta 207 de enfermería. Ahora estoy aquí como auxiliar ayudando al Dr. Coleman. —Boorman, con cara de póquer, se dejó caer sobre un banco de plástico que adornaba el pasillo—. Creí que se alegraría por mí, «Mr. CIA». —Daniel se debatía entre el desprecio y la ironía.

—Y me alegro, de veras, pero es que todo pasaba por… No sé qué decirte.

—El Dr. Coleman tardará una hora en llegar. ¿Por qué no pasamos a dentro y me cuenta a qué ha venido? Hay café recién hecho, nos vendrá bien.

Boorman se levantó como si arrastrara un peso muerto. Su estrategia de persuasión acababa de saltar por los aires.

—Creo que me tomaré ese café, chico.

—Buena elección. Y por favor, deje de llamarme chico. Acabo de cumplir los treinta y seis.

En el despacho médico se percibía un intenso aroma afrutado que transmitía calidez.

—Huele bien, no tiene pinta de ser un meado oscuro —dijo Boorman sin que le faltara razón.

—Montaña azul —descifró Daniel—, el único capricho que me puedo conceder.

—Doy por sentado que es una marca de café.

—Un tipo de café, mi favorito. Se cultiva en Jamaica a tres mil pies de altura.

—Tardaran un buen rato en llevarlo hasta la mesa, ¿no?

El chiste de Boorman no tuvo el efecto deseado.

—Déjese de tonterías. ¿Cómo piensan acabar con el Reich der Zeit?

El analista examinó detenidamente a su interlocutor y se debatió entre dispararle la verdad a bocajarro o dar un sutil rodeo.

—Sabemos dónde van a estar. Nuestro plan es que fueras allí y los destruyeras con granadas. Dentro de su complejidad, la idea es así de sencilla.

Daniel sorbió la pequeña taza de un trago.

—¿Pero qué coño me está contando? Si saben dónde están, vayan y monten un operativo. Si de verdad quieren destruirlos, utilicen armamento pesado, o mejor, misiles teledirigidos de corto alcance lanzados por un dron.

Boorman hizo una mueca al acomodarse en un diván.

—Veras chic…, Daniel, es más complicado de lo que parece. Sabemos dónde estarán y cuándo, pero no podemos transportar ningún tipo de armamento hasta ellos.

—No me haga reír. Si la CIA se lo propone, es capaz de poner armamento hasta en la mismísima luna.

—Tienes toda la razón. Posiblemente la CIA es capaz de eso y de mucho más, pero yo no he dicho en ningún momento que esta operación sea cosa de la CIA.

Intrigado por la aclaración, Daniel apoyó la taza en el escritorio.

—Dentro de cincuenta minutos estará aquí Coleman. Antes de que llegue, quiero saber la verdad, me la merezco.

Russell Boorman liberó sus henchidos pulmones del pesado aire que carga el miedo.

—Sabemos quién es el Reich der Zeit. No es que sea un grupo terrorista de tendencia neonazi, es que, literalmente, son nazis.

La cara de desconcierto que seguía mostrando Daniel le hizo replantearse a Boorman si su manera de desvelar todo el embrollo estaba siendo la correcta. Una vez más, volvió a intentarlo hablando muy despacio:

—Lo que trato de decirte es que los asesinos de tu familia son nazis de los de verdad, de los de los años cuarenta, y están aquí gracias a una especie de máquina del tiempo que inventó un hombre llamado Grunwald. Él los envió desde 1944 hasta el año 2004, con el objetivo de atentar contra los países que en la segunda guerra mundial fueron enemigos de Alemania. Y hay algo más, tu abuelo…

Boorman no tuvo tiempo de acabar. Daniel, enfurecido, se abalanzó sobre él y lo enganchó por la pechera.

—¡Maldito loco! Está peor que la gente de este lugar. Cuando le he visto llegar creía que me traía novedades, pero va y suelta todo ese montón de gilipolleces por la boca. ¿Cómo se atreve, hijo de puta?

—¡Pero, Daniel, debes creerme! Tu abuelo fue…

—¡Cállese, cállese, jodido lunático! Si no cierra esa bocaza inmediatamente, le arrancaré su puta cabeza.

Boorman no se dio por vencido y, aún a riesgo de resultar golpeado, continuó hablando.

—¡Tienes que escucharme! Tú lo has dicho, mereces la verdad. ¡Tu familia merece la verdad!

—¡Basta! ¡Cállese!

Daniel sujetó con más fuerza la americana del analista y, levantando uno de sus puños, se dispuso a enmudecerlo. Mientras descargaba toda la ira de la que era capaz, escuchó un nombre que solo él conocía.

—¡¡¡Meushar Stern merece la verdad!!!

Los gruesos nudillos de Daniel frenaron a escasos milímetros de la mejilla.

—No es la primera vez que oyes ese nombre, ¿verdad? —preguntó Boorman, todavía con el miedo en el cuerpo.

El muchacho ya no prestaba atención. Parecía rememorar imágenes antiguas de un pasado lejano.

—Cuando era pequeño, mi abuelo nos narraba la leyenda de un hombre que viajaba en el tiempo. Decía que solo era un cuento que se había inventado, una distracción, pero a mi hermana y a mí nos parecía la mejor historia del mundo. Recuerdo que los sábados por la tarde corríamos a pedirle que nos contara las increíbles aventuras del astronauta. Con esa permanente sonrisa suya, nos decía que no era un astronauta, que solamente era una persona normal, alguien que escapaba de terribles monstruos. Su nombre hacía volar nuestra imaginación.

—Tu abuelo no se llamaba Talmor Adler. Él y tú abuela se cambiaron el nombre para escapar de sus captores y proteger a sus descendientes. Pero siempre fueron Meushar y Alina Stern. —Al oír sus nombres, Daniel se mostró consternado—. Tu abuelo fue la primera persona que viajó en la plataforma temporal. Haz memoria, tú mismo me lo contaste. ¿Qué fue lo que le dijo aquel hombre en la sinagoga antes de matarle?

Daniel se abandonó de nuevo a sus más dolorosos recuerdos.

—«Te he encontrado en algo menos de dos años. Aunque tengo la sensación de que a ti te habrá parecido algo más».

—Ahí lo tienes. La persona que acabó con tu familia se llama Zelig Asselborn. Es un general nazi que viajó en el tiempo junto con el resto de integrantes del Reich der Zeit. Casi cien en total, la mayoría pertenecientes a un cuerpo de élite de las SS. Tu abuelo fue liberado por Zelig después de hacer de conejillo de Indias, pero antes de dejarle marchar del horrible lugar en el que estaba le hizo un juramento: lo buscaría en el futuro y lo mataría junto a toda su familia. —Boorman prefirió no ahondar en el manifiesto éxito de la venganza—. Por eso, al reencontrarse con él en la boda de tu hermana, le hizo ese comentario. Para tu abuelo fueron seis décadas de paz y tranquilidad. Pensaba que, con su cambio de identidad, había dado esquinazo a Zelig. Pero para el implacable general que había dado un salto en el tiempo apenas habían pasado un par de años, el tiempo justo para instalarse y aclimatarse a su nuevo entorno. Una vez adaptado a su nueva vida, utilizó su ingenio para dar con tus abuelos.

—No lo entiendo. Son el Reich der Zeit. Han cometido todo tipo de atentados. Necesitan medios, mucha pasta y asesoramiento. No pueden llegar desde la Alemania de la segunda guerra mundial y ponerse a poner bombas sin más. ¿Cómo lo hicieron? ¿Viajaron transportando dinero? Aquella moneda no valdría nada ahora. ¿Y el armamento,  también lo trajeron? No tiene sentido.

—La ironía es que en realidad vinieron sin nada. Dejaron escondida una fortuna en oro dentro de un bosque alemán junto con ropa y algunas armas, pero evidentemente con eso solo no habrían hecho gran cosa. El verdadero factor que ha influido en su éxito es un hombre: se trata del doctor Albert Grunwald, hijo del científico que hizo posible el viaje temporal del Reich der Zeit. Albert fue adiestrado desde pequeño para que, cuando llegara el año 2004, estuviera preparado para proporcionar todo tipo de asistencia al general Zelig. Esa asistencia no solo sería vital y logística, también incluiría el amparo tecnológico y militar necesarios. Albert es un eminente físico nuclear y una voz destacada en lo que a nuevas tecnologías se refiere. Alguien tan inteligente preparado durante toda una vida es el aliado más temible del que se pueda disponer.

—Disculpe, Boorman, pero me cuesta digerir todo esto. No me parece factible.

—No te culpo, chico, yo he visto la plataforma temporal y todavía no me lo creo.

Daniel pegó un brinco del asiento.

—¿La máquina en la que vinieron está aquí, la tiene usted?

—Sí, está en Washington. La custodia un científico llamado Michael Havens. Hemos decidido mantenerla en secreto y que tanto la CIA como el gobierno se mantengan al margen.

Daniel volvió a tomar asiento sin quitar ojo al analista.

—Bien, de acuerdo, supongamos por un momento que todo este asunto fuera cierto. No acabo de entender qué quiere de mí. Como ya le he dicho antes, si saben dónde están vayan y…

—Están en 1944.

Un fantasmal silencio se instaló entre los dos hombres.

—¿Quiere decir que después de atentar se suben a su máquina del tiempo y se ocultan allí?

—No estás prestando atención. Ya te he dicho que la plataforma la tenemos nosotros. Quiero decir que la única manera de neutralizarlos es ir al principio de todo y pararlo antes de que empiece.

—¿No estará pensando en…?

—Sí, eso exactamente es en lo que hemos pensado, y creemos que eres el candidato idóneo.

Daniel se frotó los ojos con fuerza y luego soltó una carcajada que recorrió la habitación.

—¡Sigue usted aquí! Por un momento creí que estaba soñando. Verdaderamente está loco.

—¿No te gustaría enmendar lo que le pasó a tu familia?

Daniel dejó de sonreír.

—Claro que sí. Cada día de mi asquerosa vida pienso en esa sinagoga, pienso en lo que podría haber hecho de volver a estar otra vez allí.

—Pues deja de pensar y actúa. Te estoy dando la oportunidad de ir al momento exacto en el que se forjó el Reich der Zeit y destruirlo para siempre.

—¿Y por qué 1944? ¿Por qué no ir solo hasta el año 2005? Con mi familia empezó todo, no hay necesidad de ir tan lejos.

—Lamentablemente, la plataforma temporal no funciona así. No podemos viajar a nuestro antojo. Para retroceder en el tiempo hay que volver al punto de partida.

Daniel sentía una mezcla de incredulidad, confusión y sentido de la responsabilidad. Pero, como ya le ocurriera a Boorman, algo le decía que la increíble historia que acababa de escuchar no era del todo falsa. Ahora bien, de ser así, ¿qué debería hacer?

—Suponiendo que aceptara, y ya le aviso de que no será así, ¿cómo iba a destruir a todo el Reich der Zeit yo solito?

—A todo el Reich der Zeit, al doctor Grunwald y a la plataforma temporal —le aclaró Boorman.

—¡Ah! Esto mejora a cada segundo. Un momento, ¿destruiría la máquina en la que fui?, ¿y cómo se supone que volvería?

El analista se mordía su labio inferior mientras negaba con los ojos cerrados.

—Este es solo un viaje de ida, chico.

—¿Y qué cojones se supone que voy a hacer yo en la Alemania de 1944?

—Aquí es donde viene la peor parte del plan. En cuanto te hubieras asegurado de que has cumplido la misión, deberías suicidarte.

Daniel se quedó petrificado.

—¿Suicidarme?

—Me imagino lo que estás pensando y tienes toda la razón —dijo Boorman empatizando con aquel sencillo hombre al que el peso de su destino lo empezaba a asfixiar—. La persona que vaya allí, no debería sobrevivir más allá de ese momento, así las posibles variaciones de hechos que surgieran en la actualidad, serían enormemente minimizadas gracias a una imperceptible alteración del pasado. La mayoría de cambios que se darían al destruir al Reich der Zeit serían muy beneficiosos, pero el enviado, o sea tú, debería hacer ese tremendo sacrificio.

—¿Son ustedes conscientes de lo que me están pidiendo?

—¿Y tú, eres consciente de la oportunidad que te estamos dando? —Por supuesto que Boorman comprendía a Daniel, pero si quería conseguir que el muchacho subiera a la plataforma, no debía mostrar debilidad alguna—. Sé que es muy difícil de asimilar, pero realmente tu vida no debería correr peligro.

—¿Ah, no? Acaba de decir que me tendría que suicidar. Explíquese mejor, porque me está volviendo loco.

—Naciste en 1979 y ese hecho no debería cambiar en absoluto. Según las personas con las que trabajo, te matarás en 1944, pero tus abuelos, siguiendo el orden natural de sus vidas, volverán a gestar a tus padres y estos a ti. Volverás a nacer en el año que te corresponde, con la principal ventaja de que ningún grupo terrorista volverá a por vosotros.

Daniel se encendió un cigarrillo. Dando una gran calada, aspiró su propio desconcierto. Mientras expulsaba el humo exorcizando parte del enfado, se sinceró con el analista.

—Como puede comprender, daría cualquier cosa por ver a mi familia con vida, pero lo que usted me propone está lleno de lagunas, de incertidumbres, de cosas poco creíbles. Me ha costado mucho salir del pozo en el que me metió el Reich der Zeit, pero lo hice. Ahora llevo una vida feliz. Me gusta mi trabajo y aquí me siento útil. Usted me asegura que mi familia, mi prometida y mis amigos volverían, pero me parece algo demasiado irreal. Ya estuve una vez al borde de la locura y no pienso volver a estarlo.

Boorman miraba a Daniel con asombro. Siempre le cayó bastante bien, y ahora que había visto como el muchacho se había reconstruido a sí mismo, solo sentía respeto hacia él.

—Te admiro, chico, de veras. Yo mismo te recomendaría que lo dejaras estar, tu cupo de sufrimiento ya está completo, pero si de verdad amas tu trabajo y aprecias tanto este sitio, hay algo que deberías saber. Necesito a alguien con la motivación suficiente para viajar en esa plataforma. Desgraciadamente, tus seres queridos debían ser ese acicate para que te subieras a nuestro barco, pero si crees que mis razones adolecen de falta de realidad, quizás un hecho constatado te haga cambiar de opinión. —Boorman pasó un sobre a Daniel con el membrete de la CIA—. Echa un vistazo a esto.

El muchacho leyó la circular que la agencia había repartido entre sus altos cargos. En ella se detallaba cómo el Reich der Zeit había robado un dron armado con ojivas nucleares y por qué Washington D. C. podría ser uno de los principales objetivos. El analista supo que Daniel había llegado a esa parte por la cara que puso.

—Pero usted ha dicho que la CIA no tenía nada que ver con la máquina del tiempo y con su plan.

—Y así es. Los científicos de Havenscience y yo pensamos que el camino para parar a los RZ es otro. Si seguimos los métodos tradicionales no les cogeremos, tú lo sabes mejor que nadie. Huelga decir que esta información es secreta y que mis compañeros de Langley posiblemente ya me estén buscando.

—Esto no será un truco, ¿verdad?

—Me temo que no. Si quieres hacerte pasar por periodista y llamar a la CIA o a Naxtren para pedir información, hazlo. Notarás por el tono de sus voces que algo pasa y que la excusa que te ponen, sea cual sea, es falsa. Pero hazlo desde un teléfono público, o dentro de diez minutos tendrás tu casa rodeada por agentes. No sé si lo de tu familia saldrá bien, pero si querías hechos tangibles aquí los tienes. Si no hacemos algo inmediatamente, este hospital y esta ciudad van a sufrir la calamidad más grande que jamás hayan visto. Puedes ayudarte y puedes ayudarnos, tú eliges.

Daniel se paseaba por la consulta con la hoja en la mano.

—No sé qué pensar, es mucha información de golpe.

—Hagamos una cosa, ven mañana conmigo y hablamos con el doctor Havens, y de paso ves la plataforma temporal. Luego, lo consultas con la almohada y nos das una respuesta. Eso sí, no debes demorarte. Como ves, la situación es crítica.

—Está bien, eso haremos. Pero, como ya le he dicho, no le prometo nada. Y tenga en cuenta una cosa: si me ha mentido, iré directamente a matarle por haber jugado con mi familia.

Boorman esbozó una sonrisa.

—Tranquilo, eso no hará falta.

17

8 DE MAYO DE 2015 - INSTALACIONES DE

HAVENSCIENCE

El día había amanecido tormentoso, pero Daniel prescindió del paraguas. Le gustaba sentir los suaves impactos de las gotas frías sobre su cara. Esa sensación le retraía a la infancia y le hacía rememorar las divertidas tardes de juego con Anna en el patio trasero de casa. A ella le encantaba la lluvia y siempre se lamentaba de lo poco que llovía en Kiryat Gat, la pequeña población al sur de Israel donde ambos nacieron. Miró al cielo, cerró los ojos fuertemente y se sonrió al verla corretear por su cabeza.

Posicionando de nuevo su vista al frente, pudo ver a Russell Boorman bajando de un coche. Le acompañaba un viejo largo y tenebroso.

—¡Buenos días, chico! ¿Te ha costado encontrar el sitio?

La fuerte lluvia amortiguaba las voces de uno y otro, obligándoles a gritar.

—En absoluto. No me he complicado y he venido en taxi. Por cierto, el tal Havens se lo ha montado muy bien, este lugar es impresionante.

—Pues espera a ver el interior, vas a creer que estás en la Enterprise. Antes de nada voy a presentarte a Joseph Asselborn. Gracias a él disponemos de esta oportunidad.

Daniel miraba con curiosidad el rostro del anciano, de alguna manera le resultaba familiar. Antes de que pudiera decir algo, Joseph se adelantó:

—Es un honor conocerle, señor Adler. Quiero disculparme en nombre de mi familia por el terrible agravio que le causo mi padre. Quizás lleve el apellido Asselborn, pero no lo merece. Soy consciente de lo que ha perdido y todos los días rezo por sus seres queridos. Ahora lo único que espero de la poca vida que me queda es que ese canalla reciba su merecido.

—Asselborn… —no tardó Daniel en darse cuenta—, ¿quiere decir que su padre…?

El analista, con cara de circunstancia, asintió. Mientras, el anciano, avergonzado, dejaba escapar unas lágrimas de sus consumidos ojos.

—Está bien, señor Asselborn, esto me está superando y no quisiera reaccionar en caliente, pero quiero que sepa que tomo nota de su disculpa. Voy a analizar la información que me den y, si creo que el tal Zelig es el culpable de todo, no dude en que iré a por él, esté donde esté.

Dicho esto y sin que apenas se le notara, tuvo un ataque de ansiedad.

La situación era desconcertante. Unos desconocidos, entre ellos el supuesto hijo ya envejecido del verdugo de su familia, habían aparecido de repente en su vida. Le hablaban sobre viajes en el tiempo y mencionaban a Meushar Stern, un personaje ficticio que etiquetaba una feliz infancia compartida por su abuelo y su hermana. Boorman intuía ese caos interno e intentó desbloquearle con una afectuosa palmada en la espalda.

—¡Vamos, chico, entremos, que nos vamos a empapar!

—¿Cuántas veces tendré que decirle que no me llame chico? —dijo Daniel algo más calmado.

El analista tuvo un déjà vu al volver a preguntar a la atractiva recepcionista asiática por el doctor Havens.

—Coja el primer ascensor de la izquierda y baje hasta el nivel -5 de máxima seguridad.

—¿Para eso no necesito una llave? La última vez Havens insertó una en la consola del ascensor —dijo Boorman recordando su anterior visita.

—No, tranquilo, la ha dejado puesta y pueden bajar cuando quieran. El resto de acompañantes ya ha llegado hace un buen rato.

—¿Resto de acompañantes?

La recepcionista se explicó un poco más:

—El Señor Havens ha bajado con el doctor Nelson, el doctor Kasai y otros diez hombres hará unas dos horas.

El analista, contrariado, se quedó pensativo.

—Esperen un segundo aquí, por favor, en seguida vuelvo.

Boorman salió apresuradamente del edificio. Pasado un rato en el que Joseph y Daniel apenas cruzaron palabra, volvió a entrar con la misma premura con la que se había ido.

—Discúlpenme, ya estoy aquí. Cambio de planes, bajo yo solo.

—De eso nada —declaró el anciano.

—No les expondré hasta que esté seguro de que ahí abajo no pasa nada —insistió el analista.

—Si quiere deje aquí al abuelo, pero, después de lo que me ha contado, yo voy con usted —dijo Daniel.

—Para que no vaya tendrán que impedírmelo por la fuerza —sostuvo Joseph con una incontinencia gesticular que exponía su profundo enfado—. Han llegado hasta aquí por mí. Puede que su intención sea buena, pero me están faltando al respeto, y eso me jode muchísimo.

Boorman contempló a su pareja de ases.

—¡El honor militar! —dijo negando repetidamente, sin que quedase claro si lo halagaba o lo detestaba—. Seguirán todas mis indicaciones sin discutirlas, ¿entendido? ¡Venga, vamos!

Los tres hombres se encaminaron hacia el ascensor que conducía a las tecnológicas mazmorras. Una vez dentro, Boorman sacó su vieja Glock austriaca de debajo de la americana. Con extremado celo, le quitó el seguro y apuntó su preciso cañón basculante hacia el techo.

—Péguense a las paredes del ascensor y no salgan cuando se abra. —El anciano y el muchacho se quedaron boquiabiertos sin poder mencionar una sola palabra—. ¿No querían venir conmigo? Tranquilos, es solo por precaución.

—Eso dijo mi médico cuando me mandó las pastillas del corazón y ya nunca más las dejé de tomar —acertó a decir Joseph.

El analista se quitó la chaqueta con soltura, al tiempo que se intercambiaba el arma de una mano a otra. A continuación, pulsó la tecla -5.

—Dígame una cosa, Joseph, esas pastillas que le recetó su doctor le mantienen vivo, ¿verdad? Pues no se preocupe, yo tengo el mismo efecto —dijo Boorman buscando un chiste fácil que llevara implícito la mitigación del miedo de sus acompañantes.

—¡Joder, se supone que esa imitación de Charles Bronson nos debe calmar! —espetó Daniel llevándose las manos cruzadas por encima de la cabeza.

—Más bien pensaba en Clint Eastwood —despachó el de la CIA.

El ascensor apenas parecía moverse, mientras que en la consola de led iban sucediéndose los números de los niveles ya descendidos.

-1

-2

-3

-4

-5

Tan suave fue la bajada que a Boorman le costó darse cuenta de que las puertas ya se estaban abriendo. Lo primero que captó su atención fue una fanfarria musical que sonaba muy alta. El estruendoso himno recubría con pomposa majestuosidad la fría nave subterránea de Havenscience. El analista deslizó el rabillo del ojo hacia Joseph y este, con voz quebrada y casi inapreciable, acertó a adivinar la obra.

—Es la marcha de la coronación de El Profeta. Su autor es Meyerbeer. Era una de las preferidas de…

Boorman hizo un gesto demandando silencio y salió del ascensor. Todo parecía en calma. No se advertía rastro del doctor Havens ni de sus acompañantes. Pero algo había cambiado respecto a la visita de hacía dos días. Las voluminosas cajas antes apiladas contra la pared habían sido repartidas con una carretilla elevadora que aún seguía a la vista. Tan consciente de la trampa como intrigado, decidió adentrarse por el estratégico laberinto de madera. Con aquella impetuosa música sonando tan fuerte, era imposible saber lo que saldría al paso; no obstante, siguió avanzando en línea recta.

Al toparse con el primer esquinazo del camino, tensionó su cabeza contra uno de los cajones, y lo hizo con tanta fuerza que acabó raspándose el pómulo con una astilla que sobresalía. Con mucho tiento, asomó su cara para observar lo que había al otro lado. Un dilatado segundo le permitió ver de refilón a un hombre armado con una pequeña ametralladora que se estaba encendiendo un cigarrillo. El analista dio un paso atrás y se volvió a ocultar.

Hacía mucho tiempo que un tranquilo despacho sustituía a los terrenos hostiles y a las misiones encubiertas. Lo cierto es que no lo echaba de menos. El sueldo era mejor y el riesgo nulo, pero aquella peligrosa situación, demandaba recuperar al violento agente de campo. Habiéndose concedido unos segundos para que la adrenalina lo transformase, volvió a girar el esquinazo y se dejó llevar. Dando seis sigilosos pasos, en los que tuvo tiempo de ceñirse la Glock a sus raídos jeans, se colocó detrás del individuo. Ejecutando una impecable llave inmovilizadora, consiguió derribarle fácilmente contra el suelo. Por un momento, el analista sonrío recordando lo bien que se le daba aquel trabajo. Lo siguiente que hizo fue arrimar los labios al oído de su oponente hasta casi devorarlos.

—¿Dónde está el doctor Havens? —preguntó Boorman intentando hacer el menor ruido posible.

—Verpisst dich!  

Al oír cómo aquel inconfundible alemán lo mandaba a la mierda, sacó una vieja pluma, regalo de su difunta mujer, y la hundió sobre la carótida del matón.

—¡Que me digas donde esta Havens o te atravieso el cuello!

Súbitamente la pieza operística cesó y fue sustituida por una inquietante voz que se transmitía a través de la megafonía.

—¡Suelte ahora mismo a mi hombre! —El analista miró al techo y pudo comprobar que era vigilado por una cámara de seguridad—. Si no lo libera, tendré que causar daño a sus amigos.

Boorman comprendió que sus adversarios tenían ventaja táctica. Desalentado, soltó al hombre muy despacio.

—¡Puto americano! Vas a tener suerte. Si no tuviera la orden de no matarte, ahora mismo te destriparía con esa pluma —le advirtió el alemán al incorporarse.

Cuando el analista iba a rebatirle con un codazo, descubrió que Daniel y Joseph eran encañonados por otros dos secuaces.

—¿Estáis bien? ¿Os han hecho algo?

Con el pulgar hacia arriba, Daniel hizo ver que la integridad física de ambos se mantenía.

Después de una «amable» invitación impuesta por sus captores, continuaron andando por la trinchera de madera al ritmo de Meyerbeer y su profeta, que volvía a sonar a todo volumen.

Atravesado el laberinto de cajas, llegaron a unos diez metros de la plataforma temporal. Allí, sentado en una silla giratoria, había un hombre que les daba la espalda. Estaba flanqueado por cinco guardias enormes que portaban armas, y junto a ellos, amordazados y tumbados en el suelo, estaban Havens, Nelson y Kasai.

Boorman clavó la vista en el siniestro personaje. Si no fuera por sus delatadoras canas, se diría que era un joven culturista sacado de algún país del este. Haciendo gala de un perfecto conocimiento de la pieza, seguía con sus manos el compás de la música. Su disfrute llegó a tal punto que aparentó entrar en un éxtasis más allá de lo divino.

—¡Les confesaré una debilidad! —dijo de improviso—. Además es una debilidad en la que caigo constantemente, no puedo evitarlo. Se trata de los compositores judíos, no puedo dejar de escucharlos, me encantan su estilo, su pureza musical… y sobre todos ellos, me apasiona Meyerbeer. ¿Saben qué dijo un joven y desconocido Wagner de él?: «La pura y casta sangre de Alemania fluye en las venas de Meyerbeer». Si el compositor alemán más grande de todos los tiempos dijo algo así de un judío, ¿quién soy yo para contradecirle? Claro que, años más tarde, y después de haberse hecho famoso, el propio Wagner cambiaría de opinión y describiría a Meyerbeer como «un banquero que se dedicó a escribir óperas». Curioso, ¿no creen? ¿Quieren saber lo que yo pienso?

—Piensas que Wagner, a pesar de ser adorado por los nazis, era un cretino sin personalidad —desveló un pálido Joseph, con una voz tan quebrada que dolía escucharla.

El hombre giró la silla y con gesto serio respondió al anciano:

—Todavía recuerdo cuando eras puro, Meyerbeer. Ibas a ser perfecto. Una gran sinfonía. Podías haber sido el oficial más grande de toda la historia y en vez de eso te has quedado en un simple Wagner: hipócrita, voluble y sin personalidad.

En ese momento, Daniel reconoció al verdugo de su familia.

—¡Asesinoooo! ¡Asesinoooo!

El nieto de Meushar forcejeaba con los dos hombres que le retenían. Al mismo tiempo, un pavoroso asombro iba a bloquear al analista de la CIA. Se acababa de percatar de que estaba delante del líder del Reich der Zeit.

—Si no deja de gritar, matadle —ordenó Zelig.

—Un momento, general, eso no será necesario. ¡Venga, chico, tranquilízate! —gritó Boorman.

Daniel se desplomó en el suelo sollozando desconsoladamente. Al verlo de aquella manera, Zelig se acercó hasta él.

—Tiene gracia, no sabía quién diablos eras hasta que te he visto gemir como una mujer. ¡Lloras igual que el mierda de tu abuelo!

Al oír el cruel comentario, Daniel se encolerizó. Una fugaz acción de ataque, encabezada por unos golpes a las gargantas de sus captores, le sirvieron para zafarse de ellos hábilmente. En menos de un segundo, estaba completamente libre para abalanzarse sobre el causante de todas sus desgracias. Corriendo hacia Zelig, oyó a Boorman exhortarle a que cumpliera con su venganza. En ese momento fue consciente de que tenía una oportunidad única para acabar con el Reich der Zeit. Sin apartar los ojos de los de su víctima, cabalgó a lomos de una furia desmesurada. Sabía que la prioridad era eliminar a la cabeza pensante de la banda. Daba igual lo que luego pasase, pero había que acabar con él. Un golpe seco con la palma de la mano y le dejaría la nariz reventada. A continuación, sin darle tiempo a recuperarse del intenso dolor, le engancharía su ancho cuello con determinación y se lo quebrantaría. Pan comido. En otra época, en una situación similar en el puerto de Haifa, ya lo hizo frente a un peligroso mercenario. En aquel entonces, su osadía se vio recompensada con el rescate de varios compañeros, y consiguió una victoria tan audaz como inesperada. Pero tan concentrado estaba en alcanzar su objetivo que no prestó atención al diestro brazo del general. Este, con una velocidad mayor que la de su atacante, sacó una pistola Luger y disparó a bocajarro.

El muchacho se desplazaba con rapidez, tan veloz era que no sentía el movimiento de sus piernas. Podía ver más allá de lo que estaba a punto de ocurrir. Podía ver a todos sus familiares abrazándole, felicitándole por la gesta conseguida. Él solo había acabado con el Reich der Zeit y su reinado del terror. Detrás de todas esas personas tan entrañables estaba Emily, su prometida. Ella le daría el reconfortante beso que lo liberaría de tantos años de angustia y dolor.

El humeante cañón que sostenía el oficial nazi le dio un poético final a Daniel Adler. Boorman, consternado, miraba el sonriente rostro del joven. Había quedado bocarriba con los ojos abiertos, pero daba la impresión de no haberse enterado de nada. El analista agradeció en silencio que así fuera.

—¡Acabo de cumplir el juramento que te hice una vez, Meushar Stern! He acabado con lo que quedaba de tu maldita estirpe —gritó satisfecho Zelig a una imaginaria presencia.

La cara de horror de Joseph era indescriptible. En aquel instante se hubiera arrancado la piel a tiras, si con ello hubiera desaparecido todo atisbo de su pertenencia al linaje de los Asselborn. Boorman, con los ojos inyectados en odio y consciente de haber arrastrado a Daniel hacia su muerte, exclamó:

—¡Ahora le hago yo otro juramento a usted, general! Si salgo vivo de aquí, le mataré. Más tarde o más temprano, le mataré. Y acabaré con esta pandilla de bastardos a la que usted llama Imperio del Tiempo.

Zelig soltó una peyorativa carcajada acompañada de un insulto.

—Hurensohn. Así que tú eres el hombrecillo de la CIA... Tengo la sensación de que no siempre estuviste encerrado entre ordenadores, a juzgar por lo que le hiciste al pobre Max. ¿Sabes que le reventaste los dos testículos? Alguien tan duro como él no se dejaría vencer por cualquiera. Creo que en algún momento de tu vida debiste ser un chico muy malo.

Ante la callada por respuesta, el general retomó la conversación con su hijo en alemán.

—¿Qué tal le fue a tu madre tras la guerra? ¿Se apañó con tu hermano?

La voz de Zelig manifestaba interés franco, pero Joseph no estaba dispuesto a transigir.

—¿Después de más de setenta años te preocupas por tu familia? ¡Nos abandonaste! ¡Nos abandonaste como a perros por tu fanatismo demencial! No te diré nada, no lo mereces —añadió el anciano henchido de orgullo y con mirada desafiante.   

—Si esa es mi condena, Joseph, la aceptaré. Todos debemos ser consecuentes con nuestros actos, incluso tú.

Gracias a su fluido alemán, el analista entendió el cruce de palabras entre padre e hijo, y con un gesto de aprobación felicitó a Joseph por su arrojo y valentía. Allí también se encontraba el capitán Hahn Blumer, conocedor de los vaivenes de la familia Asselborn. Él mejor que nadie sabía lo que el general estaba sufriendo ante aquel rechazo. Acercándose a su viejo amigo por la espalda, le recordó en voz baja cuál era la prioridad:

—No dejes que te afecte. Centrémonos en lo que hemos venido a hacer.

Zelig movió afirmativamente la cabeza y dio una orden a dos de sus hombres.

—Blaz, Ritter, levantad a los doctores y ponedlos junto a él —dijo señalando al analista con displicencia. A continuación, se dirigió a todos.

—¿Saben una cosa? No teníamos intención de venir aquí para nada, aun sabiendo que el señor Boorman había estado de visita. Creíamos que una vez más la CIA estaba totalmente perdida. Aunque hubieran hablado con Joseph, pensábamos que no había ningún peligro para nuestros planes. Hasta que vimos en sus ordenadores las referencias al satélite ZEUS. No es que tuviéramos miedo a su avanzada tecnología para detectar micro-radiaciones, que en este caso les hubiera sido de gran ayuda, lo que nos llamó la atención es que, gracias a nuestros científicos y grandes seguidores de su trabajo, doctor Havens, sabíamos que el ZEUS no estaría operativo hasta dentro de un año. Entonces, ¿a qué venía esa estúpida filtración? Era obvio que querían desviar nuestra atención de algo más importante. Decidimos entonces venir hasta aquí para averiguar qué estaba pasando. ¿Y qué nos encontramos? ¡¡AARRGGH!! —Zelig gruñía enojado—. Resulta que el buen doctor, en vez de desmantelar la plataforma como le dije que hiciera, la había utilizado como moneda de cambio con su padre. En fin, es el único error que cometió nuestro querido Klaus. A cambio, nos proporcionó una incalculable ayuda con su hijo Albert, por lo que no se lo tendremos en cuenta. Por cierto, hablando de Albert, supongo que a estas alturas ya debe de ser el hombre más buscado de América, ¿no, señor Boorman? —El analista miraba a Zelig sin decir nada—. No hace falta que conteste. Es lo que suele pasar cuando alguien nos ayuda a conseguir un arma nuclear. ¿Saben que la idea surgió del propio Albert? —El nazi no mostraba tapujos a la hora de desvelar el complot, lo que llevó a convencer a Boorman de que aquel sería su final—. Poco antes de que llegáramos, en 2004, nuestro amigo comenzó a trabajar en Naxtren como asesor científico. Gracias a sus conocimientos en la materia, supo venderle a su empresa la importancia de empezar a experimentar con drones de combate que portasen armamento nuclear. Les hizo ver con ejemplos prácticos los jugosos contratos que conseguirían si se aliaban con el ejército, y claro está que Naxtren no dudó ni un solo segundo en sacar partido de tan prometedor futuro. De esta manera, y bajo la supervisión del gobierno, tuvo luz verde para crear la serie de UAV: NX, cuya piedra angular sería el virtuoso Little Boy.

Boorman manifestó su rabia en voz alta.

—Hijos de puta. Aun calculándolo al milímetro, ¿cómo os pudo salir todo tan bien?

—Nosotros no calculamos nada, fue Albert. Él solo concibió toda su estrategia en Naxtren Aeronautic. Tendrían que haber visto la cara de Klaus Grunwald aquella noche de 1944. Cuando el judío nos reveló que Estados Unidos lanzaría dos bombas atómicas contra Japón, se quedó en blanco. Durante ese último mes que permanecimos juntos, no hablaba de otra cosa: «Albert debe aprender a dominar esa tecnología. Debe convertirse en físico nuclear». No paraba de repetirlo a todas horas. «Cuando lleguéis, estará preparado». Pues sí, lo estuvo. Y el resultado que estamos a punto de obtener gracias a él será espectacular.

Boorman, cada vez más desaforado, replicó con desprecio.

—¿Considera un genocidio nuclear algo espectacular, puto sádico?

—¡Nooooooooo! —Zelig agarró violentamente la mandíbula del analista—. Lo considero un compromiso que adquirí con mis ideales, un compromiso que adquirí con mi Führer y un compromiso que adquirí con mi patria. Pero no espero que alguien como usted, que vive en una sociedad decadente y exenta de valores, lo entienda. Una sociedad en la que se permite un estado judío, que tiene un presidente negro y en la que maricas y gentuza de todo tipo campan a sus anchas sin control alguno, no debería tener cabida en este mundo.

Boorman acababa de constatar que Zelig no vacilaría ni un segundo en utilizar el letal dron contra su país.

—Es usted un maldito loco falto de compasión —dijo el americano sin importarle las consecuencias.

El general ojeó su reloj y se debatió entre perder más tiempo con aquella conversación o zanjarla de inmediato. Con un airado aspaviento, decidió despojarse de la americana para estar más cómodo. Al hacerlo, dejó al descubierto la Luger que un rato antes había acabado con la vida de Daniel. Entristecido, el analista volvió a mirar su cadáver.

—Ha dicho «compasión» —dijo Zelig arrojando la palabra en forma de flema—. La compasión es algo que tendrían que extirparnos al nacer, como el cordón umbilical. La compasión es un lastre sustentado en unos valores morales que, supuestamente, nos hacen mejores. Pero los humanos no hemos llegado a ser la raza dominante apoyándonos en la compasión, ¿verdad? Lo hemos sido imponiendo nuestra inteligencia, nuestra fuerza y nuestra determinación. Cuando era joven e ingenuo también creía en la compasión de las personas, pero acabé descubriendo que solo era una patraña. La compasión persiste mientras el bienestar de quien la aplica no se halle en peligro, y lo sé bien porque a mí en una ocasión también me la denegaron al implorarla.

Boorman veía el final cada vez más cerca y cualquier cosa que le diera tiempo para improvisar algo era válida, incluso las apolilladas historias del general.

—¿Usted pidiendo compasión? No lo veo, Obergruppenführer.

Zelig, dotado de un impulso para aleccionar al que no se podía resistir, entró al trapo.   

—Está bien. Le pondré un ejemplo de lo que significa la compasión para un judío.

A los quince años solía ir con él capitán Hahn y un grupo de amigos al distrito de Charlottenburg; por supuesto, hablamos de Berlín. No muy lejos del famoso Romanisches Café estaban los institutos de enseñanza más selectos de la ciudad. A ellos solían ir las hijas de los acaudalados hombres de negocios de la zona, que en su mayoría eran judíos. Me gustaría decir que iba hasta allí para impregnarme de ese ambiente académico y elitista, al que por razones económicas no tenía acceso, pero mentiría si dijera que mis motivos no eran más…abyectos; y con eso quiero decir que le había echado el ojo a una preciosa joven que tenía mi edad. Malka Schiller, así se llamaba. Por aquel entonces, me importaban más sus voluptuosas tetas que el hecho de que fuera semita. Sí, tenía el cerebro en la polla, es lo que tiene la adolescencia. El caso es que ya conocía a Malka de antes. Se trataba de la hija mayor del jefe de mi padre y, como yo, todas las tardes lo iba a recoger a la fábrica de municiones en la que ambos trabajaban. ¡Oh, Señor! Cuando la veía aparecer mi corazón se descontrolaba por completo. Apostaría a que alguna vez ha sentido lo mismo por una mujer. —Boorman pensó en Mónica y en cómo se sintió la primera vez que la vio. Rememoró aquel viaje a España y ese choque accidental que ambos tuvieron frente a la embajada americana—. ¿Lo ve? Usted sabe de qué hablo, también lo ha vivido. El caso es que Malka me tenía locamente enamorado, pero no reparaba en mí. Por más que me acicalara y me pusiera mis mejores ropas, cada vez que iba a esa mugrienta fábrica, resultaba completamente invisible para ella. Así que un día me puse a pensar y tuve una idea. La seguiría hasta su instituto y me haría pasar por un joven de su misma posición, de esa forma, quizá podría tener más oportunidades de conocerla. Estaba seguro de que cuando intimáramos no le importaría mi origen humilde. Ella solo vería al osado muchacho que había hecho lo imposible por acercársele. Por fin, tras unas cuantas incursiones en su centro de estudios, conseguí que se fijara en mí. Y lo cierto es que la cosa fue mejor de lo que me esperaba. Resultó ser encantadora, lista, y también parecía sentirse fuertemente atraída hacia mí: ¡éxito total!

Boorman empezaba a captar el magnético encanto del general. Ahí residía su fuerza, en la expresión. Pese a ser capaz de realizar inimaginables atrocidades, tenía un atractivo innato en su forma de comunicar. Pero había más. El analista, estaba siendo testigo, del férreo adiestramiento de los RZ en la Leibstandarte. Mientras su cabecilla contaba la anécdota de juventud, ellos no dejaban de vigilar. Parecían ajenos a cualquier otra persona que no fuera Boorman o sus acompañantes. Le habían maniatado en alguna que otra ocasión, pero era la primera vez en la que no le habían quitado el ojo de encima ni un solo segundo. Comenzaba a quedar claro que no iba a haber una ocasión para poder escapar de aquella. Entretanto, Zelig continuaba enfrascado en su relato, con la tranquilidad de saber que sus presas estaban a buen recaudo.

—Todo marchaba estupendamente entre nosotros. Sí, me costaba mantener mi tapadera de chico burgués y me gastaba los pocos ahorros que tenía en agasajarla, pero merecía la pena. Hasta que, de repente, se acabó. ¿Ha sonado abrupto? Pues así fue para mí. Su padre, el judío más cascarrabias y maleducado que haya conocido, nos sorprendió metidos en la cama. —Zelig soltó una carcajada mientras Boorman y Havens se miraban entre sí—. De acuerdo, lo reconozco, no estuvo bien, debimos tener más cuidado. La horrible cuestión del asunto fue que para el padre de Malka no era invisible y sabía perfectamente de quién era hijo. Tras una breve charla en privado con su pequeña princesa, esta decidió que no quería saber más de mí. Sus palabras textuales fueron: «¿Cómo pudiste pensar que una chica de mi clase se juntaría con alguien como tú?». ¡La madre que la parió! Cinco minutos antes tenía mi rabo dentro de ella y no le importaba mí condición social, ¡joder!   En fin, ya no importa. Aquella misma tarde, mi padre llegó más pronto de lo normal a casa y mi madre, preocupada, le preguntó si estaba enfermo. Él se echó a llorar y dijo que lo habían despedido sin motivo alguno. En aquellos tiempos quedarse sin trabajo era un auténtico drama, de ahí su reacción. En cuanto oí aquello, me di cuenta del daño que había causado a mi familia. Inmediatamente fui corriendo hasta la fábrica de municiones y subí al despacho del señor Schiller. Allí estaba el muy cabrón, riéndose con Malka mientras se fumaba uno de sus asquerosos puros. Lo sabía por el olor, el nauseabundo olor a felonía. Antes de entrar en la habitación, escuché cómo me culpaban de la tesitura en la que se habían visto envueltos. Al parecer, habían hecho las paces bajo la conveniente promesa de que un hecho similar no se volviera a repetir. Tragándome mi orgullo, abrí la puerta y me mostré arrepentido; luego, clavé las rodillas en el suelo. Con un nudo en la garganta por la humillación, rogué compasión. Sí, señor Boorman, rogué esa compasión que tanto parece gustarle, y lo hice por mi padre, alguien que no había hecho nada, salvo tener un hijo estúpido. El jefe se rio en mi cara y con absoluto desprecio me dijo: «¿Ahora vienes pidiendo compasión? La próxima vez que te quieras follar a una judía de clase alta, primero pídele permiso a tu padre».

Aquellas palabras me cortaron la respiración, pero, aun siendo duras, no me dolieron tanto como el silencio de la chica que unas horas atrás me había declarado amor eterno. Para terminar de rematar aquel despropósito, Schiller llamó al capataz e hizo que me echara de allí a patadas. Le juro que durante unos segundos deseé estar muerto para no seguir sintiendo aquella vejación. —Ese instante de fragilidad que mostró Zelig sería el único que los presentes verían en él a lo largo de su vida—. Pero, mira por dónde, a veces el destino te da una segunda oportunidad, y cuando la ocasión que se te presenta puede resarcir con creces la afrenta sufrida, acaba mereciendo la pena haber pasado por el calvario.

En ese punto, un forzudo calvo con bigote imperial se acercó Zelig y le dijo algo. El general, asintiendo complacido, devolvió unas palabras en su idioma oriundo y continuó la historia donde la había dejado.

—Resulta que años más tarde, siendo ya un oficial de las SS, pude volver a la vieja fábrica de mi padre. Apenas quedaba algo de ella. En su lugar, se levantaba lo que Heinrich Himmler denominó «el primer campo de concentración para prisioneros políticos». Dos días antes de la apertura, recibí la visita de Malka Schiller. Poco quedaba de la atractiva joven que una vez me había cautivado. El inexorable paso del tiempo había marchitado su luminosa piel de porcelana y la frondosa melena oscura que una vez había poblado su cabeza se había reducido a un amasijo de mortecinas canas. La muy idiota intentó flirtear conmigo. Llegó a quitarse el vestido que traía puesto para mostrarme unas tetas arrugadas y caídas. Tras un bofetón que le recordó con quién hablaba, me confesó el porqué de su visita. Iban a encerrar a su padre en el campo de trabajo y, cómo no, me pedía que interfiriera para evitarlo. «¿Ahora vienes pidiendo compasión? —le dije, repitiendo las palabras que el señor Schiller me había arrojado a la cara—. Ya no me queda, Malka. Me la arrebatasteis en aquel cochambroso despacho, ¿te acuerdas?». —Los matices agresivos del tono revelaron una criatura tan espeluznante que hasta Boorman sintió miedo por lo que se avecinaba. La voz de Zelig ya no embaucaba, aterraba—. «Pero no se preocupe, señorita, si lo que quiere es estar junto a su padre, la ayudaré; es más, ayudaré a toda su familia a permanecer junta. Eso sí, antes de que revista la desnudez con la que me ha honrado, voy a avisar a cinco de mis hombres para que le aplaquen esa irrefrenable obstinación por el sexo». —El general impuso un silencio que no tardó en romper—. A las cuarenta y ocho horas, esa zorra y todos sus parientes fueron los primeros judíos en inaugurar el campo de concentración de Dachau. No se equivoque, señor Boorman, Hitler no creo a los nazis, lo hicieron todos aquellos que contribuyeron a arrancarnos la compasión.

Las caras de los cinco apresados, incluyendo la de un angustiado Joseph, mostraban espanto ante las palabras que acababan de escuchar. Fue Boorman quien de nuevo se reveló contra Zelig:

—¿Usted se oye, general? Su narración es demagogia para extremistas. Dio con mala gente y tuvo una experiencia dura, como cualquier otra persona haya podido tener, pero eso no le da derecho a clasificar a todos los judíos en la misma categoría. Esta es la clase de cuentos baratos que dieron alas al nazismo para ejecutar sus fechorías. Su maldito Führer y todo su descerebrado séquito pecaron de una insolente arrogancia y de una vileza sin límites, apoyándose en un país necesitado de esperanza y falto de dinero. Se erigieron, sin ningún tipo de pudor, en diabólicos dioses, que decidieron arbitrariamente quién vivía y quién moría. Y lo peor de todo es que no hace falta una máquina del tiempo para que los tentáculos del tercer Reich lleguen hasta nuestros días. Su absurdo credo y su injustificada violencia siguen estando vigentes entre las personas que, como usted, no están dispuestas a abrirse para entender el versátil mundo que nos rodea.

—Abrirse, mundo versátil, compasión…, atajos a la medianía para gobiernos sin agallas. —La aversión se manifestaba en los rudos músculos que investían la cara de Zelig—. Tal y como yo lo veo, un mundo mejor requería de una profunda limpieza, que solo el coraje del nacionalsocialismo impartido por Hitler hubiera sido capaz de sacar adelante. Los que piensan como usted han conseguido implantar una sociedad chapucera carente de cualquier anhelo por la perfección. Lo más triste del asunto es que pretenden jactarse de ello. Pero si creían que la desfachatez les iba a salir gratuita, se han equivocado. El Reich der Zeit es el castigo que les impondrá la historia por acomodarse en un mezquino liberalismo. Aunque, como ya le he dicho antes, no espero que alguien como usted lo entienda. Solo limítese a sufrirlo. ¡Capitán, nos vamos dentro de tres minutos! —dijo Zelig anunciando el final de la conversación.

Boorman dio por hecho que la Luger le miraría de tú a tú en breve. Encomendándose a unas creencias abandonadas hacía ya tiempo, siguió sin perder de vista los movimientos del general, que inquisitivamente le devolvía la mirada a Joseph.

—Así que con granadas… —dijo Zelig a su hijo, al que, si no fuera por los ojos azulados de los Asselborn, apenas reconocería—. No era una mala idea: llegar allí, volarnos por los aires y que la CIA se mantuviera al margen de todo. El doctor Havens ha tenido la amabilidad de contarnos tu plan, no sin que antes tuviéramos que amenazar a sus contables. En fin, no sé por qué pierdo el tiempo contigo. Si me lo permites, voy a despedirme de una vieja amiga.

«¿Nelson y Kasai contables?” —reflexionó extrañado Boorman—. ¿Qué importa eso, Russell? Este cabrón te va a mandar para el otro barrio».

El caudillo nazi, ajeno al mundo entero, admiraba, por última vez, la proeza científica que se permitió engendrar junto a Klaus Grunwald.

Todavía emponzoñado por la nostalgia, chasqueó con fuerza los dedos. Automáticamente, el capitán Hahn y el sargento Varick cogieron a Michael Havens por los hombros y lo llevaron a rastras hasta la plataforma temporal, mientras que otros cinco hombres ponían al resto a cubierto tras las enormes cajas de madera.

El general esperó pacientemente a que sus dos lacayos maniataran con unas bridas al científico. Acabada la tarea, le pasaron una mochila a su jefe y se pusieron a una distancia prudencial.

Zelig no aguardaría más. Rasgó la cremallera del macuto y sacó una granada.

—El resto no debe preocuparse, hemos vaciado los tanques de xérum —dijo maquiavélicamente.

Havens comprendió horrorizado que desaparecería con la máquina, pero lejos de sentir pánico se irguió con orgullo y exclamó con el mayor de los desprecios las que serían sus últimas palabras:

—Errar es humano, pero solo los necios perseveran en la equivocación, ignorante nazi.

Enfurecido, el general se alejó del científico.

—Yo tengo otra frase para usted, Herr doctor: ¡Muerto el perro, se acabó la rabia!  

Seguidamente quitó el seguro de la granada y la lanzó con todas sus fuerzas.

El fuego de la potente explosión dejó paso al agua fría y rápida que rociaban los aspersores. A Zelig no parecía afectarle ninguno de los improperios que le llegaban al oído; aun así, fue hasta donde estaba el analista y le propinó un brutal puñetazo por mero placer.

—Ahora me va a escuchar, señor Boorman. Por respeto a un hombre de ciencia al que no me ha gustado matar, tendré una poca de esa ansiada compasión que me exigen y les dejaré vivir. Pero seré sincero: solo lo hago porque un par de contables botarates, un viejo chiflado y un torpe analistucho de la CIA no nos suponen la más mínima amenaza. Quiero que vean la destrucción que causo sin que puedan hacer nada al respecto. Ese será su castigo, señores. Después de que eso ocurra, tengan a bien saber que, si consiguen sobrevivir, volveré a por cada uno de ustedes y finiquitaré su patética existencia.

Boorman, con el rostro dolorido por el golpe, le arrojó un escupitajo ensangrentado.

—¿Qué pasa, ignorante nazi —repitió en homenaje a Havens—. ¿Hoy no va a pintar ningún smile?

El general se limpiaba el gargajo con parsimonia, debatiéndose entre una respuesta violenta o muy violenta. Al final, optó por la mofa.

—Me acuerdo de la primera vez que le vi, señor Boorman. Yo estaba entre la gente que se arremolinaba frente al palacio de congresos de Cannes. Recuerdo su cara de desesperación cuando entró en aquel lugar para ver a un miembro de mi organización, aunque fuera muerto. Ese día comprendí que no sería capaz de atraparnos nunca, y eso que se suponía que usted era uno de los mejores cerebros de la CIA. El éxito de los atentados que lleva a cabo el Reich der Zeit se basa en que los hombres que lo componen saben que han formado parte de algo más grande que la vida misma. Todos ellos podrían morir en este preciso momento y no les importaría en absoluto. ¿Sabe por qué? Porque han realizado algo que muchos solo pueden soñar: viajar en el tiempo para honrar aquello que aman. Le seré plenamente sincero: creo que hay personas mucho más cualificadas que usted para atraparnos, empezando por su compañera, la señorita Knowles. Hace un momento, cuando he matado al nieto de Meushar, usted ha hecho un juramento. Ambos sabemos que no podrá cumplirlo, porque no es y nunca ha sido un adversario digno para nosotros.

El analista no se atrevió a mirar el cadáver de Daniel. En su lugar, observó las humeantes ruinas metálicas de la plataforma, cinceladas sanguinariamente con los restos de Michel Havens. Consciente de la situación, agachó la cabeza con amargura y no dijo nada. Zelig, deleitado por el quebranto anímico al que había empujado a Boorman, dio la orden de amordazar a todos excepto a su hijo, derecho exclusivo que se reservaría para él.

—Eres una decepción como persona, como familiar y como soldado —le dijo al oído mientras lo inmovilizaba.

Joseph contestó:

—Si supieras lo que hiciste con mi madre…

El general no quiso escuchar más y, dejándole con la palabra en la boca, ordenó a sus hombres abandonar el edificio.

Zelig fue el último en salir. Antes de que las puertas del ascensor se cerraran, tendría tiempo de lanzar un sarcástico «Auf Wiedersehen!».

18

SEPTIEMBRE DE 1945 - COMPLEJO SECRETO DELTA

NUEVO MÉJICO (ESTADOS UNIDOS)

Bill Havens estaba fascinado por el viejo gramófono que tenía delante. Había visto tocadiscos y gramolas de diseños variopintos, pero ninguno con la extraordinaria ornamentación que tenía el del doctor Grunwald. La figura esbelta de un poderoso dios, tallado en madera de cedro y rodeado de ninfas exóticas sobre animales salvajes, recubría la caja que guardaba el aparato de música. Pocas cosas había en este mundo de las que Havens no supiera algo, y la mitología griega no era una de ellas. Aun así, se mostró titubeante por la posibilidad de confundirse. La ignorancia no era la primera impresión que quería causar en su homólogo alemán.

—Si no estoy equivocado, fue entre muchas otras cosas dios de la música y consumado amante de bellas y peligrosas mujeres. Luego está la naturaleza, a la que se sentía íntimamente ligado, aquí representada por estas bestias con grandes garras. Pero también, y quizás sea lo más importante, fue el tipo de guerrero capaz de enviar desde muy lejos una muerte rápida y dulce.

Grunwald, hasta entonces aburrido por la pedantería, contuvo el aire al escuchar la última parte de la descripción. Alarmado, se preguntó si aquel hombre habría utilizado una analogía contra él. Hacía ya más de año y medio que había desplazado al Reich der Zeit al futuro. También había borrado las huellas de su paso por Wlodarz, inundando los laboratorios y destruyendo los historiales de todos los implicados en el Plattform-Projekt. No creía haber dejado cabos sueltos, excepto los que él, intencionadamente, habría proporcionado a sus enemigos para vender su maravilloso invento y ganar un pase a la libertad. Pero la sospecha de que los americanos podrían haber descubierto su plan estaba presente en todo momento.

—¿Apolo? —preguntó Havens adoptando una irrisoria cara de concursante del Quiz show—. Es Apolo, ¿verdad?

—Es Apolo —dijo Grunwald devolviendo la respuesta con sequedad.

No, esta gente no podía saber nada de la plataforma que no les hubiera contado él. Eran demasiado estúpidos.

—Es preciosa, Klaus. ¿Puedo llamarle Klaus?

—Puede llamarme como le plazca. Soy su prisionero.

—¡Oh, no, no, no! Por favor, no piense eso. Para mí es un honor tenerle aquí. Sería una lástima que, con lo que usted puede aportar, su talento fuera castigado en los juicios que empezaran dentro de poco en Núremberg.

Grunwald destiló tal asco que Havens sintió que era asolado por una tormenta de arena. Por si había alguna duda al respecto, expresó, en un inglés no muy fluido, que no estaba a gusto con la situación.

—Suena a Erpressung. ¿Cómo se decía en inglés? Ah, sí, chantaje.

—En absoluto, Klaus. Para traerle a Nuevo Méjico, tanto el Mayor Staver como yo hemos tenido que falsificar algunos formularios sobre sus verdaderos conocimientos. Si eso llegara a saberse, podrían acusarnos de traición.

—Entonces, ¿no le hablarán de la plataforma temporal a sus superiores?

—Después de pensarlo mucho, hemos decidido que lo más seguro para todo el mundo, literalmente, es que su trabajo sobre este asunto permanezca en secreto.

—¿Con objeto de?

—Con objeto de que ningún inconsciente llegue a transportarse en la máquina del tiempo que usted magistralmente ha imaginado en estos papeles.

Grunwald se mostró desconcertado.

—No sé si son unos farsantes o si son mucho más inteligentes de lo que pensaba.

—No se equivoque, Klaus, yo sí estoy interesado en desarrollarla y fabricarla; pero esté tranquilo, no anhelo viajar en ella ni que otros lo hagan. Tan solo quiero llevarla adelante por dos motivos. Uno de ellos es evidente: nos enfrentamos al mayor reto en la historia de la ciencia. ¿Qué investigador no querría llegar al fondo de tan apasionante desafío?

El alemán, tantas veces arrastrado por aquella loca idea, bajó la guardia.

—En efecto, señor Havens, con esos datos que le he dado cualquier buen científico se sentiría en la obligación de, al menos, intentarlo.

—Sin lugar a dudas.

—¿Y el otro motivo? Supongo que será económico.

Con una caída de ojos maliciosa, el americano dejó entrever que algo había, pero quiso dejar claro que no era su principal objetivo.

—No le engañaré al respecto. Me gustaría adaptar algunas de las aplicaciones que se pueden desprender de su máquina a varios de mis proyectos, pero ante todo soy un patriota. Desgranar ese tipo de tecnología tan avanzada llevaría a mi país a asegurarse la hegemonía en diversos frentes. Sabemos que los rusos también se han llevado a varios de sus colegas, pero esto… Lo que usted propone aquí le hace único. Por favor, juegue en nuestro equipo.

Gracias a la charla que acababa de tener, Grunwald había confirmado que su elección por los americanos había sido la correcta. Pero no pudo explicarse, porque Havens volvió a prorrumpir con fervientes halagos: 

—¡Es usted un maldito genio! —exclamó como si su interlocutor no fuera consciente del gran logro que había perpetrado—. ¿Se da cuenta de lo que ha hecho? Ha resuelto hipótesis imposibles de realizar con unos cálculos solo al alcance de Dios, ha solventado inimaginables complejidades para crear un agujero de gusano, y lo más maravilloso, lo mágico, lo inigualable, ha domado la cuarta dimensión para descomponer el cuerpo humano y que se transporte a través de energías electromagnéticas con física que solamente hemos soñado. —Asombrado por la espontánea descripción de su trabajo, Grunwald arqueó las cejas—. Llevo un mes entero, día y noche, analizando esas carpetas suyas. Los anexos IV y V son excepcionales. No he conseguido encontrar error alguno que cuestione su modelo para viajar en el tiempo y sé, con total certeza, que teóricamente es viable. Doy gracias al cielo porque haya sido otro y no usted el que ha tratado de desarrollar la bomba atómica para los nazis. A estas alturas, estaríamos reducidos a cenizas.

El aliado de los RZ emitió un tibio aunque sincero agradecimiento.

—Gracias. No más de siete u ocho personas en todo el mundo entenderían en su plenitud los datos que les he procurado. A decir verdad, incluso algunos reputados científicos se habrían burlado de mi visión.

—No soy cualquier científico, Klaus. Puede que sea unos años más joven que usted, pero le puedo asegurar que tenemos muchas más cosas en común de lo que cree. He leído su historial, sé que atropellaron a Ángela. No sé si el mayor Staver le ha hablado de mi situación, pero yo también perdí a mi esposa hace un año cuando daba a luz a nuestro hijo. Me apostaría cualquier cosa a que la plataforma es un intento desesperado por recuperarla, pero he de advertirle que nunca usaremos su creación para traer de vuelta a nadie. No le dejaré hacer de Frankenstein en mis instalaciones, ¿entendido?

Grunwald se sintió incomodado por el trato fraternal que revestían las palabras de Havens, y más cuando estaban tan alejadas de la realidad. La verdadera razón para idear la plataforma temporal venía impuesta por unas enfermizas ansias de superación. La temprana pérdida de su esposa no vino sino a liberarlo de una relación llena de continuas discusiones que afectaban a su trabajo. Por descontado que lloró su muerte, pero por un convencimiento que rayaba lo siniestro, siempre había creído que el destino quiso situar aquel vehículo en el camino de Ángela. Sin embargo, Grunwald no iba a desperdiciar el motivo que Havens le había puesto en bandeja.

—He cometido muchos errores por intentar recuperarla —dijo adoptando una vis exageradamente trágica— y el peor de todos ha sido entregarme en cuerpo y alma a los nazis. Solo ellos podían proporcionarme los medios para llevar a cabo la concepción de mi máquina. Pero tiene razón, me dejé llevar. Los muertos, muertos están.

Havens hizo algo que hasta ese momento no había hecho, aun a riesgo de fichar a un traidor: dejó que la inevitable empatía que sentía por el alemán influyera en sus deseos de ampararle. Pero antes de adoptarlo definitivamente quiso ponerlo a prueba.

—Ya le he dicho que su trabajo me ha deslumbrado, Klaus. Aunque hay un par de cosas a las que no he podido dejar de dar vueltas.

Manifestando desgana con un bostezo, Grunwald se prestó a resolver las dudas del aprendiz de brujo.

—Veamos qué es lo que no comprende.

—Me ha quedado claro que el xérum amplifica las propiedades gravitatorias de la plataforma, pero ¿cómo resolvería la exposición de una persona a la alta radiación que emite ese xérum?

El alemán frunció el ceño impresionado por la excelente pregunta, a la que evidentemente, ya había dado respuesta hacía tiempo creando el parche de priviniun.

—Creo que puedo tener la solución a ese problema —soltó pensativo sin desvelar su comodín—. ¿A qué más ha estado dándole vueltas?

Havens estaba a punto de mostrar que no todo iba a ser concordia, y para ello aplicó un brochazo de gruesa suspicacia a cada una de sus palabras:

—Me ha ofrecido los algoritmos más enrevesados que jamás he visto para desplazar cuerpos a través del tiempo, pero falta algo en los manuales, una cosa de la que no habla porque no puede… o no quiere.

—No sé a qué se refiere.

—¿Pretende hacerme creer que no ha logrado desentrañar una fórmula para mover estos cuerpos a un lugar y una hora exactos? No sé, una especie de ecuación de localización o algoritmo geográfico.

Los capilares del semblante de Grunwald se constriñeron hasta convertirlo en piedra. «Solo un cerebro destacado repararía en la inconveniente radiación del xérum, pero para advertir la omisión de la ecuación logística en él anexo V. Hay que ser tan listo como yo», pensó estupefacto.

La repentina admiración por el americano se tornó en sofocante congoja al comprender que estaba siendo puesto a prueba sobre sus propias anotaciones. Si no ofrecía respuesta a una de las dos preguntas, Havens intuiría que la aversión por los nazis y el arrepentimiento solo eran una falacia. Pero ¿por cuál de ellas decantarse?

El alemán sabía que la ecuación logística era demasiado valiosa para ser revelada. Si alguien en el futuro llegaba a descubrir la verdad, podría utilizarla para neutralizar al Reich der Zeit en el laboratorio de Wlodarz. En cambio, si no se disponía de la exclusiva ecuación, se podría viajar en el tiempo, pero siempre a un lugar inconcreto y a una hora inexacta, disipando de antemano, cualquier peligro para el general Zelig y los suyos.

El tema de la radiación era muy distinto: utilizando unas cuantas argucias bien dirigidas, guiaría a Havens hasta el parche de priviniun y le haría creer que, solo con su pericia, había resuelto el principal obstáculo para viajar en la plataforma.

—Se lo está pensando mucho, Klaus.

El repentino apercibimiento sorprendió al físico alemán.

—Antes de llegar aquí, Bill… ¿Puedo llamarle Bill?

—Claro que sí —permitió el americano, confiado de que aquello era una buena señal.

—Bien, Bill, pues antes de llegar aquí estaba trabajando en un inhibidor que combinaba ultrasonido con múltiples energías. En diversas pruebas, todavía no concluyentes, pude apreciar que la radiación que soportaba el judí…, el cuerpo humano se reducía a niveles inofensivos. Mi intención es aplicar este sistema a un parche que crearíamos con un compuesto similar a la piel humana. Mediante un procedimiento de ondas de corto alcance, evitaríamos cualquier daño al organismo, a la vez que favorecemos una mejor descomposición a través del agujero de gusano.

Intrigado por aquel planteamiento, Havens se dejó arrastrar por una extensa explicación de media hora, que le volvería a revelar el inspirador talento de su homólogo alemán.

—¡Es magnífico, Klaus! Sé que podemos hacerlo. Ese parche puede ser factible si aunamos fuerzas. Le garantizo que, si se queda conmigo, tendrá a su disposición todos los medios de los que dispongo.

Grunwald, que aparentaba reflexionar sobre la tentadora propuesta, estaba imaginando cómo podría ser su futuro en compañía de Havens. ¿Sería ese joven la persona perfecta bajo la que ampararse? En un primer momento se ofreció a él, porqué creyó que sería alguien fácil de manipular. El mayor Staver se lo había descrito como un soñador con buen corazón salido de Princeton. Pero, tras la dilatada conversación sobre ciencia temporal que ambos habían tenido, se dio cuenta de que era más capaz de lo que en un principio creía. Por otro lado, tampoco tenía muchas más alternativas. Comprendió que echarse atrás ya no era una opción, y que tendría que bregar con Havens, pese a los riesgos que eso entrañaría.

Utilizando la boca del diablo, esa de la que solo iban a salir mentiras hasta el día de su muerte, fingió vergüenza y sumisión a su nuevo protector.

—Por la indulgente oportunidad que se me brinda sin reparar en mi pasado, por respetar mi trabajo y porque ya he causado suficiente daño bajo la salvaguardia de la esvástica, acepto con gratitud la petición de ayudarle a usted y a su país en todo lo que consideren.

El americano, consciente del valioso fichaje que había conseguido, se quedó mudo. Bill Havens acababa de incorporar a su vida a alguien que se la cambiaría para siempre.

Una vez asimilada la respuesta, volvió a dirigirse a Grunwald en términos más mundanos:

—Debo rellenar unos papeles antes de continuar con su visado, pero volveré enseguida. Pronto le traerán café y algo de comer.

—No se preocupe, Bill, ya no iré a ninguna parte.

Antes de abandonar la sala de interrogatorios, Havens se volvió y expresó un último deseo.

—Solo espero que algún día quiera compartir conmigo esa ecuación que debería haber en el anexo V, ya sabe, la que lleva al viajero a una hora y un lugar exactos. No la necesito porque no habrá ningún viaje, pero podría darle otros muchos usos. Sé que la ha creado y que me la está ocultando, pero tiene mi palabra de que, si no quiere, nunca tendrá que revelarla.

Grunwald se manoseó la garganta con pequeños pellizcos y miró para otro lado como si la cosa no fuera con él. Havens, en un gesto de galantería, le evitó el aprieto y salió de la habitación.

El mayor Staver, que acababa de contemplar por la ventana de espejo todo lo sucedido, advirtió a su amigo del error que estaba cometiendo.

—Creo que te has vuelto loco, Bill. Si sabes que no es de fiar, ¿por qué lo vas a incluir en el plan de acogida? Cuando te hablé de su trabajo me dijiste que lo trajera aquí sin pasar por los cauces oficiales, y yo acepté, porque pensé que te quedarías con su investigación y le darías puerta, ¡pero ahora quieres que forme parte de DELTA, donde se concibe el futuro de América!

—Tú lo has dicho, Robert, aquí concebimos el futuro, pero Klaus Grunwald ya lo trae bajo el brazo. Te comprendo perfectamente, pero más allá de la opinión que pueda tener sobre él me siento moralmente obligado a exprimir su potencial. Sin lugar a dudas estamos frente al Da Vinci de nuestro tiempo, o quizás alguien aún más grandioso. ¿Cómo podemos pasar por alto este hecho?

—Soy consciente, Bill, por eso te lo traje. Pero después de observarlo contigo, creo que puede resultar sumamente peligroso. Es demasiado listo y eso me da miedo.

—Desde luego habrá que atarlo en corto; no obstante, tengo la sensación de que será un buen colaborador. Démosle una oportunidad para redimirse.

—Está bien, lo dejo en tus manos.

Havens, con los puños apretados, volvía a sonreír agitando todo su cuerpo.

—¡Joder, Robert, una máquina del tiempo! ¡Ese cabronazo nos ha entregado el manual de instrucciones para fabricar una puta máquina del tiempo!

—¿Cuánto te llevará construirla?

—Mmmm…, calculo que en cuatro años la podríamos tener acabada. ¡Dios! Necesito una copa.

La alegría de Havens contrastaba con la preocupación del mayor.

—Tengo tu palabra de que no harás ninguna estupidez con ella, ¿verdad, Bill?

—Claro que sí, amigo mío. Además, quiero que supervises todas las investigaciones que realice con Grunwald. Quiero que seas la voz de mi conciencia y que me alertes cuando esté a punto de cometer un error, y si fuera necesario, que me apartases a la fuerza de lo que fuera que estuviera haciendo mal. El desarrollo de la plataforma nos dará muchos conocimientos sin necesidad de utilizarla, pero debemos tener sensatez. Si alguna vez cae en malas manos, no imagino lo que podría pasar.

—Esa máquina debería desaparecer con nosotros.

—No necesariamente, Robert.

—¿A qué te refieres?

—A Mike.

—¿No llega al año y ya quieres involucrar a tu hijo?

—Lo haré cuando esté preparado. Sin una madre a la que querer, necesitará aferrarse a algo que le mantenga ocupado. Pienso hacerle ver lo importante que es esto. Lo mamará, lo vivirá, se sacrificará por su país y lo aceptará como modo de vida. Será alguien muy prudente que estará a la altura de lo que le exigimos. Pero, si no fuera de fiar, el último que quede en pie deberá destruir la máquina, los manuales y todos los planos técnicos que hayamos utilizado. No deberá quedar una sola prueba de su presencia en América.

19

8 DE MAYO DE 2015 - INSTALACIONES DE HAVENSCIENCE

El tímido llanto del doctor Nelson era lo único que se oía en el recinto subterráneo. La mezcla de olor a carne quemada y a piezas fundidas provocada por la explosión, lo inundaba todo. Incluso Boorman, acostumbrado a situaciones límite, sentía la necesidad de vomitar ante aquel hedor. El doctor Kasai era el que más entereza mostraba, debido en gran medida, al entretenimiento que le ofrecía una brida defectuosa. El duro material del que estaba compuesta le hizo pasar un suplicio de afilados cortes y abundante sangrado, pero la perseverancia que inculcan en Japón iba a resultar más fuerte que el plástico fabricado en China.

Librado al fin del amarre, buscó unos alicates de corte y rescató al resto de hombres. Mientras lo hacía, repetía tres palabras sin cesar: «Fresas con nata, fresas con nata, fresas con nata…»

Boorman, desmoralizado, pues sabía que ya era muy tarde para ir en busca de Zelig, golpeaba una inmensa caja de madera con todas sus fuerzas.

—Daniel, Havens, la máquina… —Al enumerarlos, parecía estar dando un parte de guerra—. Esto es el final de todo, los RZ han ganado. Atacarán con el dron sin que podamos hacer nada. Pero solo yo soy responsable de que Zelig haya matado al chico. Le metí en esto sin tomar las debidas precauciones. ¡Soy un gilipollas de mierda!

El doctor Kasai trató de consolarle, pero el de la CIA, con un gesto de escalofriante rabia, le advirtió que no se acercara. Tan ofuscado estaba Boorman con su complejo de culpa que no oía lo que el científico japonés trataba de decirle:

—Escúcheme, escúcheme, ¡¡¡escúcheme, joder!!! —El grave golpe de voz de Kasai, tan inesperado como efectivo, se impuso al desconsuelo reinante—. ¡Escuchadme todos! La tengo.

En ese momento, el doctor Nelson dejó de llorar y se aproximó a su colega.

—¿La tienes, Jiro?

—Antes de que le mataran me la dijo al oído: «fresas con nata».

—¿«Fresas con nata» es la contraseña?

—Sí, Peter, esa es la contraseña de activación para poder iniciar el encendido de la máquina.

—Erdbeeren und Sahne, el postre preferido de Grunwald —recordó Joseph—. Las tomaba a menudo en la sobremesa.

Boorman entornó los ojos, furioso.

—¿Para qué cojones quieren la contraseña de activación? —dijo volviendo a golpear la caja que tenía a mano.

—¡Díselo, díselo, Jiro! —apremió Nelson, con un empuje insólito para el momento que estaban viviendo.

—¿Decirme que?

Antes de hablar, Kasai inclinó la cabeza y mostró una actitud que se entendió como un reconocimiento a Havens.

—Gracias a que Michael nos presentó como contables y no como sus ayudantes, gozamos de otra oportunidad.

Boorman agitó sus brazos hacia los restos de la plataforma.

—¿Qué pasa, la explosión les ha dañado el cerebro? Ya no tenemos nada. ¿Qué maldita oportunidad puede haber?

—Por favor, Peter, ábrelo.

El doctor Nelson asintió y fue hasta un gran baúl de metal que estaba agrupado junto a otros trastos. Lucía bastante ajado y pasaba desapercibido a la vista, pero por alguna razón inexplicable ahora mismo parecía una baliza de alerta imposible de no ver. Se descolgó del cuello una pequeña llave con el emblema de Havenscience y la introdujo en la oxidada cerradura. Boorman, extrañado, se preguntó qué habría en el arcón. Nelson levantó la cubierta y se puso a achicar porquería lanzándola por los aires, hasta que un envejecido rollo de papel amarillento lo dejó paralizado.

—Aquí está, Jiro. ¡Cuánto tiempo!

Capeadas las emociones producidas por el misterioso impreso, lo cogió para enseñárselo a los demás. Ante la atenta mirada de todos, desplegó un enorme plano técnico de lo que parecían piezas sueltas de una máquina mayor.

—Die Plattform! —Exclamó Joseph, recordando que no era la primera vez que veía aquel esquema.

—¿La plataforma? —preguntó el analista notoriamente mosqueado—. No me querrán decir que son capaces de construirla en una semana, ¿verdad? No soy científico, pero una máquina como esta tardaría mucho tiempo en ser acabada y perfeccionada, ¿me equivoco?

Jiro Kasai corroboró el inapelable hecho.

—Sin la ayuda de Michael y de su inventor Klaus Grunwald…, unos diez años.

—Entonces, ¿por qué estamos mirando esto?

El doctor Nelson volvió a enrollar el plano con delicadeza.

—Seguramente Michael le contó que, cuando le dejaron al cuidado de la máquina, también recibió los planos, ¿no es así? —Boorman asintió con la cabeza—. Él, al igual que su padre, no quería viajar en él tiempo; de hecho, solo quería investigar cómo abrir aperturas temporales hacia el futuro. De esa manera, pretendía explotar la tecnología de la plataforma sin comprometer nuestro presente. Pero, por lo que contaba, Klaus Grunwald no estaba por la labor de ayudarle, así que…

—Lo intentó él solo —se figuró el analista.

—Sí, lo hizo, y no salió muy bien. Un error inicial en la configuración del agujero de gusano que elevó la temperatura del xérum hasta casi hacerlo explotar le hizo darse cuenta de que podía dañar la plataforma de manera irreversible, por lo que, tras darle muchas vueltas, tomó la decisión más lógica para protegerla: construir una réplica a partir de los planos originales, estos que tengo aquí. —Boorman no daba crédito a lo que estaba oyendo—. Con esa copia podría realizar diversos experimentos llevando la máquina al límite, y si algo no salía bien nunca dañaría la preciosidad que acababa de ver explotar. Esa réplica que con tanto esfuerzo ayudamos a construir se encuentra en la mansión que Michael poseía a las afueras de Washington. Antes de que lo pregunte le diré que sí, es totalmente operativa.

La revelación que acababa de hacer el doctor Nelson no dejaba espacio para otra cosa que no fuera el estupor. Los cuatro hombres, enrocados en un estado de aletargamiento, contemplaban en silencio diferentes alternativas.

—¡Iré yo! —Las palabras de Boorman quedaron estampadas en esa atmosfera de inquietud con absoluta claridad—. ¿Cómo he podido ser tan cobarde? ¿Cómo he podido pedir a un muchacho que fuera a una misión suicida? —se preguntó con desdén, por haber comprendido demasiado tarde que no debería haber habido ningún otro candidato. Él lo tenía todo: nociones para el combate, hablaba alemán decentemente y, además, no tenía ataduras personales.

—¿Está dispuesto a viajar en el tiempo? —le preguntó Jiro Kasai.

—Sí, iré yo —repitió.

Joseph, que siempre mantuvo la idea de enviar a Daniel, apoyó su mano en el hombro del analista.

—Siento todo esto, no se imaginan cuánto.

De no haber sido por su sentido de la responsabilidad, el anciano habría muerto en aquel instante fulminado por la vergüenza. El rápido deterioro que en pocos días había experimentado empezó a preocupar a Boorman. Si se iba a embarcar en un viaje a la Alemania de la segunda guerra mundial, iba a necesitar toda la información que le pudieran proporcionar.

—Ahora más que nunca le necesito, Joseph. Si queremos revertir la situación, tendrá que guiarme por esos laboratorios que usted conoce tan bien. Deberá indicarme con toda la precisión que pueda lo que voy a encontrarme, qué accesos tomar y, lo que más me interesa, dónde están las granadas que acabarán con los RZ.

—No se preocupe, mi valiente amigo, hay algo que comparto con mi padre: el odio como compromiso. Me encargaré de que sienta la humedad de aquellas galerías como si estuviera allí mismo.

—Bien, eso es lo que quería oír. Hágame un favor y no deje de ser el tipo duro que ha sido hasta ahora, ¿vale? —dijo El analista insuflando coraje al anciano.

—Nunca, soy alemán.

Nelson, que hasta ese momento había ejercido de simple espectador, recordó a Boorman la parte más difícil de su cometido:

—¿Será capaz de completar toda la misión? 

—No se preocupen, señores, sé cuánto hay en juego. Si consigo acabar con el Reich der Zeit, inmediatamente pondré fin a mi vida.

Ante la respuesta del analista, ambos doctores se unieron a Joseph y apoyaron sus manos sobre Boorman en señal de respeto.

—¡Saldrá bien! —exclamó Kasai—. Pero primero hay que hacer algunos reajustes en la plataforma y calcular datos. No queremos que acabe apareciendo desnudo en la bañera de Hitler, ¿verdad?

El grupo se rio al unísono.

—Además, hay que implantarle el parche de priviniun —advirtió Nelson—. Pero no se preocupe, en algo hemos mejorado a Grunwald. Michael diseñó uno más pequeño y perfectamente compatible con la plataforma. Se inyecta en la arteria carótida interna con una pistola a presión muy parecida a las que se utilizan en mesoterapia. Le aseguro que apenas sentirá dolor.

20

Cinco días habían pasado desde que el Reich der Zeit irrumpiera en Havenscience. El cuerpo completo de Daniel Adler y los pocos restos de Michael Havens habían sido ocultados en una cámara frigorífica por el meticuloso Nelson. En un momento tan crucial como aquel no podían permitirse denunciar el caso a las autoridades y dejar que todo el complejo se llenase de policías. Tras un improvisado plan orquestado por Boorman, se hizo creer en la compañía que el fundador estaba de viaje en el extranjero por un posible negocio. Debido a la cercanía que tenían con Havens, nadie dudó de los leales físicos, ni siquiera su mano derecha: Namiko San.

Mientras tanto, Boorman se escondía en casa de Joseph evitando a la CIA. Lo más probable es que nadie lo buscara —bastante tenían con encontrar a los RZ—, pero no iba a subestimar el empeño de la jefa Knowles en hacer las cosas como se debía.

En su autoimpuesto encierro, se dedicó a recabar toda la información que el anciano custodiaba en su excelente memoria, aunque a veces resultara extenuante.

—¿Lo ha entendido bien, Boorman?

—No, Joseph, lo siento, me he distraído. Empiezo a estar algo agotado, ¿podemos repetirlo?

—Debería tumbarse un rato. Llevamos muchas horas memorizando los diferentes senderos.

—A menos que usted necesite descansar, me gustaría seguir.

—Los alemanes no necesitamos descansar. Le estoy dando una oportunidad para que pueda seguir mi ritmo.

—¡Maldito cabeza cuadrada! —exclamó espontáneamente el analista.

—Está bien, patético yanqui —bromeó Joseph—, se lo repetiré otra vez. Pero preste mucha atención. Esta será la puerta de entrada más sencilla que encontrará. Si se pierde, estará verdaderamente jodido.

—De acuerdo, Joseph, le escucho.

—Aquí —el antiguo SS señaló una marca en el mapa que había elaborado—. ¿Lo ve? aquí mismo pondrá prohibido el paso, pero usted ignore la señal y siga andando unos 300 metros. No se preocupe por la vigilancia, en esa zona no hay ninguna. Luego seguirá la estrecha pista de tierra sin quitar la vista del suelo y, cuando vea la alcantarilla en mitad del camino, baje por ella con mucho cuidado, resbala bastante. No tiene pérdida.

—Ok, me ha quedado claro.

—En 1944 solo tres personas conocían esa entrada: Zelig, Grunwald y yo. Mi padre solía llamarla «el hoyo». La había construido con sus propias manos cuando empezó a trabajar con el doctor. Nunca la utilizaron, pero les gustaba tener una vía de escape por si había un accidente. Este acceso le conducirá directamente al Hauptlabor.

—¿Eso significa «laboratorio principal»?

—Muy bien, laboratorio principal. Ahí es donde se encuentra nuestra plataforma. Yendo por aquí, evitará todos los controles del perímetro. Una vez dentro, solo tendrá que seguir esta larga fila de armarios de metal y buscar uno de color negro. No se inquiete, le aseguro que sabrá cuál es. Ahí hallará las granadas Stielhand y allí mismo se esconderá hasta que lleguen todos.

El analista revisaba las señales del mapa serpenteando con su dedo.

—Así que este corredor me lleva al Hauptlabor, ¿no? —se cercioró una vez más.

—Correcto.

—Al meterme en el armario, ¿estaré más o menos cómodo? Lo digo porque no quisiera que me diera un calambre en el momento menos oportuno.

—Tranquilo, estará bien. Son unos aparadores bastante amplios. Yo diría que tienen un metro y medio de ancho y tres de largo.

—Eso bastará para no agarrotarme.

—Podrá hasta tumbarse si quiere. No tendrá problema.

—Hay algo que todavía me inquieta: ¿está seguro de que dos granadas bastarán para matar a 88 personas?

—91 personas, señor Boorman. No olvide a los tres ayudantes de Grunwald que viajaran con el Reich.

—Cierto. Sé que la explosión en Havenscience no fue más potente porque vaciaron los tanques de xérum, aun así…

—Usted mismo me está dando la respuesta, amigo mío. Como ya le dije en presencia de Havens, una sola granada sería suficiente. El xérum es altamente inflamable; a decir verdad, podríamos calificarlo de explosivo. Recuerde que hasta Grunwald podría morir en ese momento al ser alcanzado por la onda expansiva. Incluso usted puede llegar a sufrirla. La tremenda deflagración quizás se lo lleve por delante, téngalo en cuenta.

—Tiene razón, Joseph, dos granadas serán más que suficientes.

Los esquemas, los apuntes y las notas que había sobre la mesa le recordaban a Boorman las misiones que solía realizar. En ellas todo estaba planificado al milímetro. Pero para viajar a otro tiempo iba a necesitar algo más que papeles con información. Necesitaba impregnarse de la situación, el ambiente y la historia que rodearon la creación de la plataforma.

—Escuche, Joseph, me ha hablado del proyecto Plattform y hemos memorizado todos estos mapas que ha dibujado. Dudo mucho que me pierda, son magníficos. Pero necesito más, preciso otro enfoque.

El viejo apretó los labios y ratificó con la cabeza.

—Creo que sé a qué se refiere. Puedo contarle todo lo que quiera. Pasé mucho tiempo en aquel estercolero inhóspito. ¡Ay, de haberlo sabido hubiera buscado la manera de irme antes al frente!

—Pues enséñeme algo más que planos, me gustaría saber a qué me voy a enfrentar. Conocer la brutal esencia de aquel lugar podría prepararme mejor para resistirlo.

—Ya, será mejor que nos sentemos —dijo el anciano amablemente—. Es una pena no tener de ese bourbon que tanto le gusta, porque ahora mismo necesitaría uno.

—Joseph, por favor.

—Sí, lo siento. —El alemán arrancó con un triste aliento—. No es fácil hablar de ello. Lo primero que debe entender es que va a viajar a uno de los lugares más siniestros, oscuros y crueles que hayan creado las SS. Todo en general resulta extremadamente duro: el tiempo que hace, la ubicación, el olor de la muerte… ¿Lo ha sentido alguna vez? Me consta que ha matado y que habrá visto muchos cadáveres, pero no me refiero a eso. Es la visión de otro ser encerado, amarillento, con los brazos y el cuello agarrotados; las horas que pasan hasta que es arrojado a una fosa común; sus ojos abiertos antes de echarle al agujero, unos ojos vacíos que han congelado el momento exacto de su expiración; tus fosas nasales quebradas por el frío, por grises, por un ácido avinagrado, por polvo, por rabia, por miseria, por esa miasma tan fuerte que te descubre otra realidad, una a la que tienes que dar la espalda, porque de lo contrario, te volverías loco. —Joseph no siempre había permanecido en su zona de confort, y a tenor de cómo se explicaba, debía haber observado el martirio infligido por los suyos muy de cerca—. Pero lo peor de todo era saber que continuamente se realizaban experimentos inhumanos con los prisioneros… Me permitirá que no hable de eso.

—Tranquilo, Joseph, lo está haciendo muy bien. Para mí también es duro.

—En resumidas cuentas, va a fondear en el sitio más peligroso en el que jamás haya estado. La plataforma temporal fue desarrollada en Wlodarz: un enorme complejo de túneles subterráneos, construidos en el corazón de las montañas de Owl. Por entonces era territorio alemán, pero en la actualidad pertenece a la región de Silesia, en Polonia. Wlodarz formaba parte del proyecto Der Riese (El Gigante) que comprendía otros cinco emplazamientos similares, incluido el excavado en el interior del castillo Ksiaz. Su objetivo era comunicar todas estas galerías y crear una extensa red de laboratorios secretos que colaborasen entre sí. Aunque las instalaciones de Wlodarz no empezaron a construirse hasta 1943, sí hubo una pequeña avanzadilla que comenzó a trabajar un año antes allí. El doctor Grunwald, sus tres ayudantes y, por supuesto, mi padre no iban a perder más tiempo del necesario en dar vida a su máquina.

—Siento volver a lo mismo, pero hace un momento ha hablado de prisioneros —le recordó un Boorman cada vez más intranquilo.

—En aquellos bosques no había solo laboratorios. En la misma zona podíamos encontrar el campo de trabajo de Wolsfberg. Muchos de los 30.000 prisioneros que se utilizaron para el levantamiento de los túneles salieron de allí. A veces, también se traía gente de Auschwitz-Birkenau para colaborar en la construcción, aunque desconozco el motivo. Supongo que las tres horas de distancia y el gran volumen de trabajo eran la razón.

—Un auténtico mercado de esclavos para el III Reich.

—Peor que eso. Pasado un tiempo, alguno de esos prisioneros, como Meushar Stern, era utilizados en experimento de los que no solían salir bien parados. Le pondré un terrible ejemplo: el doctor Grunwald mató a 650 personas hasta que consiguió desarrollar la fórmula de descomposición que luego emplearía en la plataforma. Este volumen de inocentes sometidos a todo tipo de calvarios le puede ayudar a formarse una idea del lugar al que se dirige.

El analista de la CIA, intimidado por los datos que le transmitía Joseph, tensaba el cuello angustiado. Su desafío se le antojaba cada vez más complicado.

—¿Continúo, señor Boorman?

—Adelante.

—Muchas son las leyendas y los mitos que se han creado de este sitio. Quizás el más conocido sea el del proyecto Bell.

El analista recordó haber visto algo sobre el tema.

—Sí, salió en un documental. Decían que era una de esas armas maravillosas, algo de una campana con poderes.

—Esa es, pero le puedo asegurar que su único poder era el de levantar un fastidioso dolor de cabeza. —Joseph se acordó de las jaquecas que sufría su padre cuando se exponía a Bell—. La campana metálica a la que usted se refiere fue concebida como un instrumento para ensayar anti-gravedad, aunque muchos creyeron erróneamente que se trataba de una máquina teletransportadora. Nada de eso es cierto. En realidad, sirvió como banco de pruebas del xérum 525 y de los cilindros de rotación que, como ya sabe, combinados hacen posible el funcionamiento de la plataforma.

—¿Y a quién se le ocurrían todas estas cosas? ¿Había un hombre, un equipo?

—El mago detrás de la cortina era Emil Kurz, un soberbio físico experto en Maxwell.

—¿Maxwell?

—James Clerk Maxwell era un físico británico que había formulado un conjunto de ecuaciones que detallaban, íntegramente, los fenómenos electromagnéticos. El doctor Kurz mantenía que algunos de los cálculos que había realizado Maxwell podían estar equivocados, cosa que indudablemente acabó demostrando. En 1939, y siempre con la inestimable colaboración de su perspicaz ayudante Klaus Grunwald, consiguió confeccionar lo que él llamó «secuencias exactas para una apertura temporal», un libreto atestado de ecuaciones, tan lúcidas que, de no haber sido designado como alto secreto, habría reescrito la física actual.

—¡Joder! —El asombro del analista crecía exponencialmente según conocía la historia—. ¿Qué pasó después?

—Kurz nunca compartió la doctrina del nacionalsocialismo impuesta por Hitler. Era, ante todo, un hombre íntegro que desaprobaba los brutales métodos que las SS utilizaban para investigar, y eso, además de frenar resultados, suponía una provocación para la persona que supervisaba todos sus proyectos: el general Hans Kammler.

—¡Hombre, otro general!

—Sí, y este a la altura de mi padre. Kammler no solo diseñaba campos de exterminio, una de sus especialidades, también era el encargado de inspeccionar los experimentos de El Gigante, incluido el proyecto Bell. Por aquel entonces, Emil Kurz no tenía claro que la plataforma fuera a funcionar. Los errores en la creación de agujeros de gusano eran continuos y los cálculos que se necesitaban para generarlos requerían semanas completas de mucho trabajo, lo que a su vez acarreaba un gasto económico bastante importante. A esto debemos de añadir, su rotunda negativa a emplear judíos en ensayos experimentales, una osadía muy peligrosa hasta para alguien bien mirado. Se puede decir que las cosas no pintaban bien para el mentor de Grunwald.

Pasaban los días sin que hubiera avances y Kurz sabía que la paciencia de Kammler se iba agotando, así que decidió ganar tiempo con una peligrosa treta: le hizo creer al general durante meses que la campana gravitatoria, de la que por cierto también había sido artífice, era la máquina del tiempo con la que Hitler había soñado. Aquello fue una estupidez. No solo se descubrió la mentira sino que supuso el desentendimiento del Führer por el proyecto Plattform.

—Imagino que eso le supondría un fuerte castigo a Kurz.

—El peor de todos, mi querido Boorman. No está muy claro si la causa fue el engaño a Kammler o su animadversión al III Reich, pero, poco antes de ser trasladado a las futuras instalaciones de Wlodarz, murió repentinamente de una extraña infección. De esta manera, fue como Klaus Grunwald tomó las riendas de un experimento en el que ya nadie creía, excepto un previsor SS-Obergruppenführer que había seguido todo el proceso en la sombra.

—Zelig Asselborn.

Joseph ni siquiera se molestó en confirmar la evidencia.

—Grunwald, al igual que Kurz, detestaba al general Kammler, un personaje más preocupado por quedarse con el dinero asignado desde Berlín que por llevar a buen puerto los diferentes trabajos que allí se realizaban. Sin embargo, la relación con mi padre fue muy distinta. Los dos, al tomar conciencia enseguida de lo que podían hacer el uno por el otro, establecieron un vínculo cordial y conformaron una rápida amistad.

—No querrá decir un tándem letal, ¿verdad?

—Llámelo como quiera, pero Klaus Grunwald empezó a ejecutar rápidos progresos que solo compartía con Zelig.

—¿Y Kammler no se molestaba por quedarse al margen?

—Kammler prefería abstraerse de lo que él consideraba utopías paranormales y optó por canalizar toda su atención hacia el mundillo que mejor manejaba: el de la burocracia. Además, ambos oficiales no tenían una buena relación. Se pasaban el día enzarzándose en continuas peleas por imponer sus desiguales criterios, cosa que empeoró cuando mi padre se dio cuenta de que el éxito de Grunwald era cuestión de meses. Desde ese momento, hizo todo lo posible por deshacerse de Kammler, inclusive pidiendo favores a poderosos rivales como recaudo de viejas deudas. Así fue como a mediados de 1943 el comandante en jefe de las SS, Heinrich Himmler, encargó a Kammler que supervisara la demolición del gueto de Varsovia. Con esta maniobra, ya puede imaginarse quién quedó al cargo de Wlodarz y sus alrededores.

—No lo comprendo, Joseph.

—¿Qué no comprende?

—Que Zelig no apareciera en los libros de Historia. Alguien tan influyente en las esferas nazis no pudo pasar desapercibido.

—No pretendo incomodarle, pero ¿acaso no ha pasado desapercibido todos estos años para la CIA? —Boorman se ruborizó—. Zelig Asselborn, a diferencia de muchos otros oficiales petulantes de las SS, prefería el compromiso a la adulación. Era muy astuto. Declinaba los grandes honores y siempre prefería mantenerse en la sombra, incluso cuando le salvó la vida al Führer. Ya entonces se había negado a ser reconocido en público, lo que le habría hecho muy popular entre los alemanes, cosa que él detestaba. No paraba de repetirme: «La mejor cualidad es ser invisible» —en las palabras de Joseph se percibía una involuntaria amalgama de emociones—. Pero ahora mi padre es solamente un asesino incontrolable.

—El mío era un borracho. —Joseph miró fijamente al analista—. Sí, joder, bebía hasta caerse muerto. Supongo que en todas las familias cuecen habas.

El alemán, pasmado ante la incongruente comparación, liberó una acida sonrisa.

—Sí, supongo que así es, señor Boorman.

—No le quepa la menor duda.

—En fin, ¿por dónde iba? ¡Ah, sí! Antes de que Meushar Stern culminara con éxito su viaje en el tiempo, mi padre en persona intentó convencer al Führer de que visitara Wlodarz. Le habló de lo avanzada que estaba la plataforma y de sus infinitas posibilidades, pero ya era tarde. Nuestro líder supremo, enfermo y debilitado, había dejado de soñar con máquinas maravillosas. Al ver el nada halagüeño rumbo que estaba tomando la guerra, prefirió dar todo su apoyo al general Kammler y a von Braun, que para entonces estaban inmersos en el desarrollo de los V2. Con un desencantado Zelig volviendo sobre sus pasos, llegamos al 16 de febrero de 1944. El Reich, que no se sometería nunca a la tiranía del tiempo, puso rumbo a un incierto futuro, bajo el implacable mando del ser más vengativo que haya existido.

La voz cavernosa de Joseph sumió al analista en un espacio triste y abúlico, un mundo confinado en una terrorífica estampa invernal de una tétrica Alemania en blanco y negro. Era como esos documentales antiguos de la segunda guerra mundial, aquellos que parecían turbios cuentos oscuros sacados del imaginario de nuestros abuelos, a sabiendas reales, pero ya muy lejanos. Aunque ese lugar que describía el anciano no era ni remoto ni distante. Era la próxima parada de Boorman, que, aunque atemorizado, prefería seguir preguntando sobre un destino incierto a pegarse de bruces contra él.

—¿Llegó a saber alguien que Zelig y sus hombres viajaron al futuro?

—La versión oficial que divulgó Grunwald, por expreso deseo de mi padre, era calamitosa: todos murieron al intentar cruzar por el agujero de gusano.

—¿Y se le creyó?

—A pies juntillas. Nadie dudó del excéntrico liante. Tal vez lo que sí se preguntó la gente fue cómo no había ocurrido antes.

—El típico profesor chiflado y sus experimentos.

—Esa fue la imagen que le interesó dar. Muchos son los que sintieron su perdida, pero fueron muchos más los que enterraron el nombre de Zelig Asselborn para siempre. Por fin se quitaron de en medio al hombre que hacía parecer a los demás como meros oportunistas. Meses más tarde, poco antes de que la guerra llegara a su fin, se ejecutaba una orden de Hitler que mandaba silenciar, mediante fusilamiento, a todos los científicos del proyecto Der Riese. Klaus Grunwald, anticipándose a lo que ya veía venir, puso a salvo su invención y se dejó capturar por los estadounidenses. Muchos creen que fue él quien filtró la lista Osenberg.

—¿Qué es la lista Osenberg?

—Una casualidad. Un resto de papel que se encontró tirado en un retrete de la universidad de Bonn y que contenía nombres de importantes científicos alemanes. De ahí salió la famosa lista negra con la que el mayor Staver había reclutado a Grunwald y a Von Braun. Puede buscarlo, eso sí está en los libros de Historia.

—Así que, después de todo, quisieron fusilar a su amigo Klaus. Traicionado por los nazis.

—¡No! Traicionado por Hitler, pero no por lo que este representaba. Para Grunwald el nazismo era la solución a todo, de ahí la ineludible fidelidad hacia mi padre.

—¿Y qué pasó con Wlodarz?

—Poca cosa. Antes de desaparecer mandó inundar el complejo para ocultar todos sus secretos. La primera cueva que se anegó fue la del proyecto Plattform. En la actualidad, el agua sigue impidiendo el paso a muchas de las galerías, perpetuando su labor de fantasmagórico guardián.

El analista miraba al anciano acobardado. Su luctuosa crónica resultaba cada vez más asfixiante.

—Todo esto…, esas personas…, ese sitio… ¡Mierda, Joseph! Voy a un lugar muy jodido, ¿eh?

—Sí, amigo mío, así es. Unas 5000 personas perecieron en aquel infierno mientras estuvo en funcionamiento. No sea usted una de ellas. Prométame que no se dejará capturar. Pase lo que pase, no deje que le cojan.

—No se preocupe, Joseph, lo lograremos —aseguró el analista sin mucha convicción.

—No, señor Boorman, lo logrará usted. No me cabe la menor duda de que va a cambiar la historia. Pero se lo repito una vez más: no deje que le capturen. Si no se ve capaz o cree que por alguna razón no va a poder hacerlo, acabe antes con su vida. Hay cosas peores que la muerte y Zelig se las mostraría encantado.

—Como siga metiéndome miedo, acabará usted en la plataforma de vuelta a casa.

—Quizás con cincuenta años menos… —respondió el alemán sonriendo.

—¿Puede recordar algo del 16 febrero?

El anciano volvió a ponerse serio; a decir verdad, parecía molesto.

—¿Que si puedo recordar? —repitió resentido—. Lo recuerdo todo como si fuera ayer mismo. Mi padre se esfumó y mi madre se rajó las venas. Una fecha así no se olvida fácilmente.

Una cosa era dudar de la cabeza del nonagenario, otra distinta infravalorar las cicatrices emocionales que surgieron de aquel día. El analista, abochornado por su falta de sensibilidad, trató de disculparse.

—Lo siento, no quería…

—No se preocupe, Boorman, no es culpa suya. Soy algo susceptible con este tema.

—Si quiere podemos dejarlo. Ya es tarde y…

—Recuerdo que había pasado la noche anterior en una cantina a las afueras de Walim. —El anciano, o no escuchó o no quiso oír, pero siguió hablando del tirón como si nada—. Era un sitio tranquilo y acogedor que permanecía abierto toda la noche. Habiendo bebido más de la cuenta, decidí dormir en el establo que había al lado de casa. Después de la discusión que habíamos tenido por la tarde, prefería el pestilente olor de los animales que volver a cruzarme con mi padre.

—Intuyo que no solo se llevaban mal por su decisión de irse, ¿verdad? 

—En otro tiempo nuestro vínculo era muy fuerte, pero todo se deterioró cuando empecé a repudiar el nazismo. Eso, para el gran general, era inconcebible.

—Lo supongo.

—Pero no nos desviemos. Las horas pasaban en aquel cobertizo sin que pudiera pegar ojo. La tranquila noche de Walim dio paso a una mañana gris y lluviosa, en la que todo a mi alrededor parecía un extraño sueño. De repente, un portazo hizo que me asustara. Al asomarme por la ventana vi a mi padre subir a un coche y desaparecer. Así, sin más. En aquel momento le habría aplastado la cabeza con mis propias manos hasta sacarle esa estúpida plataforma de su cerebro. Se imaginará que mi enfado era tremendo, y cuando uno está tan enfadado, ¿qué es lo que hace?

—Beber para olvidar.

—Genau. Volví a la cantina y seguí bebiendo hasta caer desmayado.

—No debe culparse. Es una reacción lógica en aquella circunstancia.

—No, no lo es, señor Boorman. Mi comportamiento egoísta le salió muy caro al resto de la familia. Si hubiera estado en casa apoyando a mi madre, ella hubiera seguido con vida. En vez de eso, me dediqué a lamentarme y a emborracharme como si fuera el único que perdía algo. Para cuando volví a la mansión, yacía dentro de su bañera con una mezcla de espuma y de sangre. No exagero en absoluto cuando digo que mi madre era muy bella. Aun muerta, creía estar viendo a un ángel del cielo. Me aproximé despacio y le susurré al oído lo mucho que la quería. Le aparté su preciosa melena rubia de la cara y la rocié con infinitos besos. ¡Dios mío, qué dolor tan grande sentí!

Joseph no aguantó más y se derrumbó. La tensión a la que había estado sometido durante tantos días se cobraba su canon en forma de llanto. Al observar la magnanimidad del anciano hecha pedazos, Boorman se paró a pensar. Espolear viejos fantasmas no era su estilo, pero en este desolador instante podría servir de algo.

—Hace mucho tiempo recibí una llamada. Mi superior, visiblemente alterado, estaba al otro lado del teléfono. Un grupo neonazi acababa de arrasar una sinagoga aquí en Washington. Debía presentarme inmediatamente en el lugar de los hechos y hablar con el único superviviente de la masacre. —Joseph se secó las lágrimas y empezó a interesarse por la historia—.Yo le pedí que me diera media hora para poder recoger a mi hijo en el colegio, pero él se negó. Sus palabras fueron: «Mueve el puto culo ya, esto es muy gordo». Ante la gravedad del asunto, decidí llamar a mi mujer y pedirle que se encargara de recoger a Matthew. —Boorman sonrió—. Matthew siempre contaba Mississippis antes de dormirse: 1 Mississippi, 2 Mississippi... Mónica, mi esposa, que era enfermera en el Providence, negoció con una compañera las condiciones del cambio de turno y se fue a buscar a nuestro hijo. Cuando venían de vuelta por el puente Georgetown, un enorme camión que transportaba material inflamable se les echó encima. No supe nada hasta las once de la noche y el encargado de darme la noticia no fue otro que mi superior. El pobre estaba realmente jodido. Creía que él había sido el responsable de todo, pero yo sabía que el culpable, más allá del azar, era el Reich der Zeit. A pesar de la gran pérdida que había sufrido, no dejé de trabajar nunca para intentar frenar a esos cabrones, pero no conseguí nada hasta ahora. Sé cómo se siente, Joseph, y comparto el mismo dolor que usted, pero pienso que podemos utilizar ese dolor como un estímulo. Empiezo a creer que tengo una segunda oportunidad para poder evitar la muerte de mi familia. No sé si mi acción en el pasado cambiará el futuro, pero voy a intentarlo con todas mis fuerzas. Quizás consiga que ese camión no se cruce en sus vidas. A lo mejor, hasta logro que volvamos a estar juntos.

En ese momento sonó el teléfono. Joseph, todavía estremecido por las palabras de Boorman, descolgó sabiendo quién era. La arrolladora voz del doctor Nelson retumbó en el auricular: «Está todo listo».

21

Lo primero que saltaba a la vista en la formidable villa del difunto Havens era una singular escultura de alabastro, en la que el titán Cronos, arrodillado, ofrendaba un reloj de arena al atónito populacho griego. Su sombra proyectada en el florido parterre era tan alargada que intimidaba a todo aquel que osara observarla. En la base de la estatua, talladas con apolíneo estilo, había unas palabras en inglés que convocaban a la introspección:

SOLO EL TIEMPO DICTAMINA SI UNA DECISIÓN ES VALIENTE O INSENSATA

La casa, en cambio, parecía un fragmento de Havenscience por su similitud en el tipo de arquitectura, aunque aquí se advertía un toque menos espurio y algo más humano. Antes de entrar en la residencia principal había que pasar por un pequeño control de seguridad, en el que un inmenso negro de ostentosa musculatura hacía las veces de riguroso guardián. 

Cuando Boorman y Joseph se acercaron a él, una cordial pero inflexible mano les dio el alto:

—Buenos días, caballeros, mi nombre es Owen —dijo el vigilante cortésmente.

—Buenos días, Owen. Me llamo Russell Boorman y este señor es Joseph Asselborn.

—Perfecto, los doctores les están esperando. Debo avisarles de que el señor Havens no se encuentra aquí, ha salido del país por negocios. —Los dos hombres se miraron con complicidad sin decir nada—. Pasen y cojan el ascensor de la izquierda. Una vez dentro, pulsen sótano. Cuando ya estén abajo del todo, hagan el favor de quitar la llave que hay en la consola y entréguensela al doctor Nelson.

—Me gustaban más las indicaciones cuando me las hacía Namiko —musitó Boorman sin que Owen lo escuchase.

Cuando estaban a punto de cruzar el zaguán que daba acceso a la vivienda, Joseph se detuvo.

—Me gustaría decirle que esta es su última oportunidad para echarse atrás, señor Boorman, pero los dos sabemos que no hay otra forma. ¿Preparado para su descenso al infierno?

El analista sentía una creciente tiritera escalando por sus nalgas.

—Será difícil, pero mataré a Zelig, le doy mi palabra.

—Le creo.

El viejo hizo un movimiento extraño con la mano.

—¿Qué está haciendo, Joseph?

—Un compañero de armas tenía una costumbre: antes de entrar en combate, representaba el símbolo de la cruz de Malta sobre nuestros uniformes. Era una manera de desearnos lo mejor y de paso prepararnos para la muerte, si esta llegaba. Ha resultado ser un tipo increíble, amigo mío. Sangre y honor. Encajará a la perfección en mi época.

Cuando las puertas del elevador se abrieron, una plataforma similar a la ya conocida se reveló por sorpresa. Salvo por algunos complementos de última generación que parecían optimizar su rendimiento, el duplicado y sus mecanismos secuenciales eran idénticos a la original.

La inmensa superficie de aquel moderno búnker, algo más pequeño que el que había en Havenscience, no parecía ser suficiente para albergar una maquinaria que excedía de sus medidas; de hecho, si se levantaba la vista hacia la parte superior de la cubierta se podían observar algunas modificaciones realizadas por Michael Havens. En ellas, las grandes columnas curvas que generaban los agujeros de gusano habían sido recortadas sustancialmente, para poder encajar dentro del esquemático recinto. El más sorprendido por el prodigioso amasijo de acero —quizás porque tenía que subirse a él— fue Boorman, que, sobrecogido, apenas pudo reaccionar.

—¡Dios mío, es…! Yo no…

—Sí, lo sé, incita a la locura —dijo Joseph resignado, pensando que nunca se libraría de aquella maldición.

—¡Adelante, vengan aquí! —gritó un atareado Nelson.

Los recién llegados siguieron la indicación del físico, que, embutido en un traje protector, calibraba la carga necesaria de xérum. En su camino se cruzaron con Jiro Kasai, aunque él no pareció verlos. El japonés observaba por un microscopio algo tan pequeño que para manipularlo tenía que valerse de unas pinzas quirúrgicas de precisión. Esto llamó la atención del analista, que no dudo en aproximarse para ver de qué se trataba.

—Tiene suerte de que hiciéramos mejoras en el parche de priviniun, se va a ahorrar una buena señal en el pescuezo —advirtió Kasai.

Boorman recordó la cicatriz que, años atrás, había contemplado en la nuca del terrorista que atacó el G-20.

—Sí, conozco la marca que deja ese chisme. Nada buena.

—Venga, será mejor hacerlo ya. Dese la vuelta y relájese.

—¿Ahora?

—Sí, por favor. Es lo mejor, señor Boorman.

—No pierde usted el tiempo, Jiro.

—No, es demasiado valioso.

—Ya. ¿Necesitaré vaselina?

—あなたが考えるよりももっと (Más de lo que piensas).

—Tiene suerte de que el japonés no se me de tan bien como el alemán. Espero que eso sea un no.

Un tubo frío se posó sobre el analista seguido de una cuenta atrás.

—San, ni, ichi, zero.

Sin tener tiempo a pensar en nada más, sintió un aguzado desgarro en todo su cuello. El grito de dolor que lanzó fue tan estremecedor que Kasai se apresuró a disculparse con deferentes movimientos de cabeza.

—Lo siento, señor Boorman. Lo siento mucho.

El analista se retorcía por el suelo ante la atenta mirada de los otros.

—¿Esta reacción es normal? —preguntó Joseph preocupado.

Nelson revalidó el procedimiento de su colega con un guiño.

—¡Hijo de puta! —exclamó Boorman, que se reprimió como pudo para no partirle la cara a Kasai—. ¡Con que no me dolería, eh, cabronazo nipón!

—No malinterprete mi frialdad, señor Boorman. Nosotros también estamos muy nerviosos, pero solo centrándonos en el objetivo seremos más eficaces. Le vuelvo a pedir disculpas por mi actitud. Sé lo doloroso que resulta la incrustación del parche en la médula espinal, pero con el antiguo método nazi hubiera sido mucho peor, créame.

El analista se levantó del suelo mareado y examinó la mano ensangrentada que acababa de pasarse por el cuello.

—Debería haberme avisado de lo que iba a hacer, no soy un puto crío —advirtió enfurecido.

—No habrá más trucos, se lo prometo. Y ahora permítame limpiarle la herida.

Nelson, que observaba la escena a pocos metros de allí, esperó hasta comprobar que la cosa no pasaba a mayores. Con la situación estabilizada informó de un contratiempo.

—Tenemos un problema —dijo con la vista puesta en su bloc.

Kasai miró a su compañero con preocupación.

—No lo has logrado, ¿verdad?

Nelson ladeó la cabeza.

—A medias.

—¿Qué pasa? —Boorman se temía lo peor—. No me dirán ahora que después de recibir esa puñalada en la nuca no saben poner en marcha este trasto, ¿verdad?

—No se preocupe —advirtió Nelson con serenidad—, viajará en la plataforma e irá hasta el 16 de febrero de 1944.

—Entonces, ¿dónde está el problema?

—En la exactitud de su posicionamiento. Habíamos acordado que le trasladaríamos a la sala de la plataforma mientras Grunwald dormía su siesta: una hora antes de las 18:45, que era la hora fijada por Zelig para citarse con sus hombres en el laboratorio. Los datos aportados por Joseph corroboran que durante ese periodo de tiempo usted no encontraría ningún tipo de resistencia y podría recuperarse tranquilamente de los molestos efectos del viaje. A su vez, emplearía esa larga hora para hacerse con las granadas Stielhand sin correr ningún riesgo. Eso era posible porque Joseph conoce las coordenadas precisas del laboratorio donde se encontraba la plataforma. Esa exactitud con la que usted era depositado allí se debía a un complejo cálculo que incluía estas coordenadas y diversas variantes cuánticas. A esta operación matemática la definimos como ecuación de localización o E-LO. Fue desarrollada por Michael y su padre cuando trabajaron juntos en la oficina de servicios técnicos de la CIA. Bill siempre sospechó que Grunwald ya tenía su propia herramienta de posicionamiento, pero este nunca llegó a revelársela.

—Sí que la tenía, aunque él la llamaba ecuación logística —desveló Joseph corroborando lo que los científicos sospechaban.

—Es una lástima que ninguno de los Havens esté aquí para escuchar eso —dijo Nelson recordando a su amigo y mentor—. Como le decía, señor Boorman, cansados del hermetismo que el doctor alemán mantenía respecto a este tema, Michael y su padre se lanzaron a desvelar el intrincado algoritmo matemático. Pasados dos años de duro y extenuante trabajo en la OTS, consiguieron desentrañar el rompecabezas numérico y lograr su objetivo: una ecuación propia de posicionamiento válida para la plataforma.

—Sigo sin ver dónde está el problema —insistió impaciente el analista.

—El problema, señor Boorman, está muerto. Cualquiera de los tres podíamos manejar la máquina sin excesiva dificultad, pero, en cuanto a los distintos cometidos que requiere ponerla en marcha, cada uno se ocupaba del suyo. Michael, evidentemente, se reservaba el más complicado de todos: insertar la E-LO en el pupitre principal manipulando los mecanismos temporales. Llevo varios días trabajando en esa maldita ecuación, pero solo he podido introducir correctamente la mitad de los datos. Sé que acabaré encajando las piezas, seguro, él me enseñó cómo hacerlo, pero necesitaré unos veinte días más, y eso sin apenas dormir.

—¡Veinte días! —exclamó Boorman desesperado—. Para entonces Zelig ya podría haber atentado contra Washington. ¿Cómo vamos a esperar tanto? Nos dijeron que ya estaban listos.

—Y lo estamos. Hoy, sin ningún tipo de demora, partirá hacia el pasado.

Boorman miró con desconfianza a Nelson.

—Un momento, si voy a 1944 con la ecuación a medias, ¿en qué me perjudicará exactamente?

—Ya se lo he dicho, en la exactitud de su posicionamiento.

—¿Me está diciendo que puedo acabar en Marruecos, en Argentina o en el Polo Norte?

—No, tranquilo, es seguro que llegará cerca de Wlodarz.

—¿Cómo que cerca de Wlodarz?

—Insisto en que solo he resuelto el problema a medias. Me falta insertar debidamente algunos parámetros de la E-LO. La cuestión está en que no puedo concretar la ubicación ni la hora exacta a la que llegará, y eso, en una zona atestada de soldados alemanes, puede conllevar un riesgo extremo.

La disposición que el analista había mostrado días atrás se teñía gradualmente de un cariz más derrotista.

—¡Perfecto! Podría plantarme desnudo y medio ciego frente a un acuartelamiento nazi, o tal vez aparecer de repente en medio de un poblacho teutón con todos sus habitantes observándome boquiabiertos. ¡Esto es una puta mierda, Nelson!

Joseph trató de tranquilizar a Boorman.

—Recuerde todo lo que le he contado. Apenas hay pueblos por esa zona. El más cercano es Walim, y por entonces era bastante tranquilo. Además, todo aquello que rodeaba a Wlodarz en muchos kilómetros a la redonda no dejaba de ser bosque o montaña. Yo en su lugar me preocuparía más por el frío. El plan era llegar directamente al laboratorio: los grandes calefactores que instaló Zelig allí le mantendrían a salvo de los dos grados de media que suele haber en los túneles. Sin esa ventaja, deberá darse mucha prisa para conseguir ropa o morirá congelado. No olvide que se traslada al centro de Europa a mediados de febrero.

A decir verdad, Boorman no había dejado de pensar en aquel frío. Sabía que iba a ser su principal problema, y eso era algo que no dejaba de inquietarle.

—Lo sé, Joseph, tendré que improvisar sobre la marcha.

Kasai, a su manera, trató de infundir ánimos al analista.

—Recuerde que usted fue un agente de campo entrenado por la CIA, tiene cualidades sobradas para completar esta misión.

Boorman gruñó al científico recriminándole su solvente pericia para estimularle.

—¿En serio, Jiro? Sabemos dónde voy a meterme y, aunque mi entrenamiento pueda ser de gran ayuda, no hay nada que te prepare para esto. Prefiero cruzar los dedos.

Kasai asintió como un robot para luego preguntar en un torpe alemán:

—Was ist mit der Sprache?

—No se preocupe, mi alemán es mucho mejor que el suyo, ¿verdad, Joseph?      

El anciano soltó una carcajada seguida de su aprobación:

—Ist perfekt!

Una hora más tarde los físicos todavía seguían con la puesta a punto de la plataforma. Boorman, atenazado completamente por los nervios, no dejaba de dar vueltas a infinidad de dudas. Decidió que una charla informal con Nelson le despejaría la mente y le aclararía conceptos.

—No entiendo ese ahínco de los Havens por descifrar esa ecuación. Decían que no querían viajar en el tiempo, pero no lo tengo tan claro.

El tema elegido por el analista para romper el hielo quedó sofocado de inmediato, por las evidentes razones económicas que subyacían de él.

—No se enfade, Boorman, pero creo que no es consciente de lo que pregunta. ¿Sabe cuánto dinero les generó esa ecuación de localización?, ¿sabe cuántos sistemas de navegación se apoyan hoy en día en esos datos, cuántos satélites? La investigación privada es muy cara y los Havens lo sabían. Tuvieron que innovar en campos muy diferentes al suyo para poder costearse las investigaciones que verdaderamente les importaban. —La apreciación de Peter Nelson hizo sentir estúpido al analista, que sonrojado encogió los labios con fuerza—. Está nervioso, es normal.

—Sí que lo estoy, y es algo que me desconcierta. Mi principal cualidad es mantener la cabeza fría en situaciones difíciles, pero ahora mismo me siento sobrepasado.

—¡Va a subirse a una máquina del tiempo, Russell! ¿Cómo no lo iba a estar? —El tono de Nelson revestía total comprensión—. Mi padre decía que el conocimiento ahuyenta los miedos. Venga, dígame lo que le angustia, cuáles son sus dudas. Puede que hablar conmigo de lo que le preocupa lo relaje un poco.

—En estos momentos me preocupa todo, Nelson. Por ejemplo, ¿por qué no es posible traerme de vuelta si llevo insertado el parche de priviniun? Podían esperar veinticuatro horas a que completase la misión y luego hacer que volviera, ¿no? Grunwald lo hizo con Meushar, ¿por qué no conmigo?

—Discúlpeme, pensaba que ya había tenido esta conversación con el doctor Havens y que le había quedado claro, o quizás sus nervios no le dejen recordarlo. De cualquier forma, se lo volveré a explicar. Desde el momento en que salte a través del agujero de gusano, la máquina desaparecerá. Eso supondrá que ha triunfado en su cometido. Todo cambiará. No estamos seguros de si será algo instantáneo o si ira ocurriendo a medida que avance el día. Para usted será duro: tendrá que sufrir el tiempo que haga, adaptarse al entorno, vagar por caminos que no conoce. Pero si consigue destruir la plataforma y acabar con el Reich der Zeit, nuestra percepción de ese hecho será inmediata. Como ya le he dicho, cuando usted cruce el agujero de gusano, todo podría cambiar de repente sin que nos diéramos cuenta. Ni siquiera recordaríamos que la máquina existió. La destrucción de los elementos que han configurado el presente que ahora conocemos, Grunwald, la plataforma y el Reich der Zeit, daría lugar a otro presente distinto. Usted podría ser analista de la CIA, pero de ninguna manera habrá oído hablar nunca de Zelig y sus hombres. Yo podría estar dando clases en Denver y no haber trabajado nunca en Havenscience, porque lo hice a través de un programa de becas que promovió Grunwald cuando ya estaba en América. Joseph podría seguir en Alemania porque nunca llegó a venir aquí, y así incontables lances imprevisibles. Todas esas personas que asesinó el Reich der Zeit a partir de 2005 estarían viviendo sus vidas, alterando con sus pequeños gestos cotidianos los hechos ocurridos hasta la actualidad. El concepto del mundo que nos rodea: nuestra sociedad, nuestros recuerdos, hasta nosotros mismos, todo podría ser distinto de como ya lo conocemos. Lo que trato de decirle en definitiva es que, cuando usted desaparezca, el cambio será total. Pero, si no pasa nada, sabremos que algo salió mal, y aun así será imposible traerlo de vuelta. Es parecido a un GPS. Podemos enviarle a aquel año porque la ruta ya está prefijada; sin embargo, no podemos devolverle a 2015, porque no disponemos de la ecuación logística que creó Grunwald. Solo él podía autorizar viajes al futuro desde 1944. Es algo que hemos descubierto a partir de lo revelado por Joseph. Es una especie de seguro temporal, para que nadie pudiera utilizar la plataforma a su antojo. Sé que todo esto puede resultar bastante complejo, espero que pueda asimilarlo.

—Voy, mato, muero y en unos años de vuelta al tablero. Le aseguro que lo asimilo. De mala gana, pero lo asimilo.

A Nelson le hizo gracia la visión simplista del complejo viaje.

—Me alegra que se lo tome así.

—Ya, bueno, la procesión va por dentro.

—Michael ya le explicó lo de las armas, ¿verdad? No puede llevar ninguna.

—Tranquilo, Nelson, estoy al tanto. Todo lo que no sea el parche está prohibido.

—En efecto. El parche de priviniun está fusionado con su cuerpo porque utiliza un compuesto sintético que simula el tejido humano. Aquí, los cables eléctricos y los microchips son sustituidos por pequeñísimas planchas prensadas que conducen energía. Cada una de esas láminas o mantos, como preferimos llamarlos, son capaces de simular distintas capas de la piel: dermis, epidermis, tejido subcutáneo... Este compuesto inventado por Grunwald recubre los pequeños circuitos del parche para asegurar una perfecta simbiosis con el individuo. Cuando su cuerpo se descomponga en el agujero de gusano, el parche lo hará con usted, y más tarde se recompondrá con todo su organismo al llegar al otro lado. En cambio, un arma no se puede implantar porque no simula ningún tipo de piel ni se descompone de la misma manera que el tejido humano. —Nelson hizo una pausa—. Es curioso.

—Yo diría que es mucho más que curioso.

—No, Boorman, no me refiero a eso. Su parche de priviniun y la máquina del tiempo pasarán inadvertidos a los ojos del resto de la humanidad, y eso, en cierto modo, no deja de ser algo lamentable. El ser más inteligente que ha existido nunca obtendrá un reconocimiento como es debido.

—¿El ser más inteligente? ¿Cuántos judíos cree que costó ese parche? Sus inventos solo nos han traído penurias.

—Porque Grunwald malgastó su intelecto poniéndolo a disposición de las personas incorrectas.

—Entonces, no es el ser más inteligente, sino uno de los más estúpidos.

Boorman tenía razón y la cara frustrada de Nelson así se lo decía.

—Solo idolatro a un colega por sus logros, pero está en lo cierto. Supongo que un analista lo verá más claro que yo.

—Me parece que sí.

—Bueno, sigamos. —Nelson trató de quitar hierro al asunto—. Todo esto viene a resumirse de una manera sencilla: la plataforma se diseñó para transportar personas, no objetos. Cualquier intento por nuestra parte de no respetar esta regla podría causarle graves daños físicos e incluso la muerte. ¿Le queda claro?

—Me queda claro, doctor.

—Por cierto, no llevará ningún piercing oculto, ¿verdad?

—No —respondió Boorman sonriendo.

—¡Todo listo! —gritó Kasai por sorpresa.

Aquellas palabras encabritaron con virulencia el corazón del analista. Nelson, contagiado por el pavor, se acercó a él y le dijo lo que necesitaba oír.

—Vaya usted, Russell. Llegue a donde tenga que llegar, y que nada ni nadie le impida apartarse del destino más grande de todo hombre: ayudar a los suyos.

La almibarada perorata habría rechinado en cualquier otra situación, pero ahora se apreciaba como un cálido mensaje de ánimo lanzado por un amigo. La quebrantada seguridad de Boorman volvió a erguirse desafiante. Que personas de orígenes tan dispares se hubieran puesto de acuerdo en conseguir un objetivo, a priori, imposible, le reconfortaba y le llenaba de fuerzas. También Nelson decidió despojarse de la inseguridad que le había envuelto momentáneamente e incidió con satisfacción en la importancia de lo que estaban a punto de hacer.

—En este día, exactamente ahora, debemos ser conscientes de que salvamos a miles de personas de una muerte segura. Y eso debería hacernos muy felices.

No dijo más. El físico se limitó a esperar una señal ya pactada con su colega japonés. Kasai, con entusiasmo colegial, enarboló la famosa carga que utilizaba la infantería de su país en la segunda guerra mundial:

—¡Banzai! ¡Banzai! ¡Banzaiiiiiii!

Nelson, imitando a un director de orquesta, se tomó unos segundos para concentrarse. Cuando decidió que estaba preparado, acercó las manos al teclado del pupitre principal e introdujo la contraseña de activación que despertaba al gigante de hierro: «erdbeerenundsahne».

El chirrido que emitió la plataforma hizo sangrar las paredes con polvo de hormigón. La ilusión de que un enorme petrolero acabara de entrar en la sala, retorcido por los embates de un mar picado, fue más que convincente. Hasta tal punto sonaron los forjados de acero que tanto Joseph como Boorman retrocedieron un paso.

—No se asusten, la inercia con la que arrancan los cilindros de rotación mueve toda la plataforma —aclaró Kasai mientras todo volvía a quedar en silencio.

—He visto el invento de Klaus muchas veces, pero nunca conectado —murmuró Joseph.

—Es el momento de dar el siguiente paso —anunció de nuevo Kasai—, pero primero déjenme que les cuente algo. Durante la segunda guerra mundial, los tokkōtai o kamikazes seguían un ritual antes de la batalla, que consistía en ponerse un pañuelo en la cabeza que solía llevar bordado un sol naciente. También llevaban un cinturón con mil puntadas, que se suponía habían dado mil mujeres distintas, cosa que, admitámoslo, es difícil de creer. Para completar la indumentaria que les llevaría al más allá, se ponían algunas prendas de sus familiares y recitaban un poema. Usted no puede llevar nada de eso en la plataforma y tampoco creo que quiera ponerse a recitar a Emily Dickinson, pero sí puede compartir el paso más importante de la ceremonia: beber una copa de sake.

Como por arte de magia, Kasai sacó de la nada una botella alargada y cuatro pequeños vasos de madera. Boorman, impresionado, soltó una pequeña carcajada y agradeció efusivamente el gesto.

—Cuando esté dando tumbos por la Alemania de Hitler les echaré de menos.

—Nosotros a usted no, porque no le recordaremos —dijo el japonés vaticinando el triunfo de la misión.

Rellenados los cubiletes, efectuaron un brindis, en el que Joseph Asselborn se otorgó el honor de hacer la dedicatoria.

—Por Michael Havens, por Daniel Adler y por que la fortuna y el sentido común se pongan de nuestra parte.

Los cuatro hombres brindaron con rigurosa solemnidad, muy serios, como si aquel gesto bien conseguido les fuera a proporcionar una suerte segura.

Cinco minutos después, el licor de arroz parecía haber conseguido su propósito: Boorman atendía a las consignas de Nelson algo más calmado.

—Recuerde que unos segundos antes de atravesar el agujero de gusano experimentará una ceguera total. No se preocupe, una vez que llegue a su destino, algo que ocurrirá en un intervalo de unos treinta o cuarenta segundos, volverá a recobrar la vista rápidamente. Lo mejor es que se quede totalmente quieto y agudice su oído hasta que pueda ver. A partir de ahí, deberá tomar las decisiones que más le convengan. Debido a la alta temperatura que alcanzará su cuerpo, podrá mantenerse caliente durante un rato, pero, como ya le advirtió Joseph, deberá darse prisa en encontrar ropa o podría morir de frío. Esperemos que los datos que hemos introducido le acerquen lo máximo posible al complejo de Wlodarz, o por lo menos a algún lugar en el que pueda robar un abrigo. Por nuestra parte, nada más. Dentro de lo posible mantenga la calma.

—Delo por hecho —dijo Boorman rivalizando en frialdad con el acero de la plataforma.

—Ha sido un auténtico placer conocerle. —Joseph agarró fuertemente las manos de Boorman—. Ojalá las circunstancias hubieran sido otras. Vaya y enmiende el mal que mi padre ha perpetrado. Y por favor, acepte las disculpas que un humilde Asselborn le pide, que les pide a todos.

—El apellido Asselborn es algo más que Zelig —dijo Boorman fundiéndose en un abrazo con el anciano.

—Una última cosa, amigo mío: recuerde que unos veinte minutos después de que el Reich der Zeit saltara en el tiempo, aparecí por allí. Estaba consternado por el suicidio de mi madre y no pensaba con claridad. Se lo digo para…

—Para que no nos encontremos. Sé a lo que se refiere. Tranquilo, una vez que haya acabado con ellos, no tardaré en poner fin a mi vida.

—Hágalo rápido. Si coincidimos en ese momento, no sé cómo reaccionaría. Le puedo asegurar que a los diecisiete años peleaba bastante bien. Podría reducirle a golpes y entregarle a la Gestapo.

—No se preocupe, volaré aquello y no quedará ningún rastro de mi presencia. Usted podrá pensar que el experimento salió mal y que todos murieron en la explosión.

Joseph manifestó su conformidad y, contradiciendo la creencia popular sobre el frío carácter germano, volvió a estrecharse afablemente con Boorman. Por su parte, Nelson y Kasai hicieron lo propio, y con idéntica emotividad dejaron caer alguna lágrima. Ambos defendían la teoría de que aparecerían en otro sitio y de que no se acordarían el uno del otro, por lo que aquello era un adiós en toda regla.

Una vez finalizadas las despedidas, el anciano primero y los físicos después se enfundaron los trajes que sorteaban la potente radiación del xérum.

—Tres o cuatro paseos en esa plataforma y tendríamos asegurado un cáncer galopante de huesos —bromeó Nelson.

El analista, restándole importancia a algo que obviamente no iba a ocurrir, prefirió darles un último consejo.

—Si pasan 24 horas y todo sigue igual, no permanezcan aquí. Váyanse de Washington lo antes posible. Estoy seguro de que es uno de los objetivos de los RZ.

Las tres escafandras plateadas se limitaron a mirarse entre sí, lo que dio lugar a una escena que resultó bastante cómica.

—¿Saben una cosa? —volvió a decir Boorman—, con esa pinta de capullos se parecen a los hermanos Marx.

Un pícaro guiño de ojo mientras de desvestía sirvió de espontáneo adiós.

Con los cálculos ya introducidos, solo bastó pulsar un botón rojo para que todo se pusiera en marcha. Desde ese momento, las luces violetas provocadas por la exaltación del xérum danzarían como feroces espectros alrededor de Boorman. El terrorífico baile iniciado por aquella fuerza invisible le haría palpitar hasta casi el desmayo, mientras que una nube oscura surgida de las gigantescas columnas tiraría de él como si quisiera arrancarle el alma. Para entonces, las moléculas de su cuerpo ya se habrían descompuesto infinitamente, dejándole a merced, de una brujería física comprendida por muy pocos y ejecutada por muchos menos.

El milagro de ver a un ser humano traspasar la inquebrantable barrera del tiempo se había vuelto a dar.

22

16 DE FEBRERO DE 1944

HORA DESCONOCIDA / UBICACIÓN DESCONOCIDA

Boorman respiraba atropelladamente, intentando controlar su ansiedad. Estar privado de visión (aunque fuera por poco tiempo) no era una sensación agradable. Intentó pensar en las recomendaciones que le había hecho el doctor Nelson, como permanecer quieto sin hacer ruido o prestar atención a lo que oyese en las inmediaciones, pero el dolor de cabeza que tenía era tan fuerte que apenas conseguía centrarse en nada. Aprovechando la elevada temperatura de su cuerpo, decidió seguir en posición fetal y esperar a encontrarse mejor.

«¿Dónde coño estaré?», se preguntaba inquieto mientras unas constantes ganas de vomitar le iban y le venían.

Podía asegurar, sin lugar a dudas, que había sido desplazado por la plataforma a otro sitio. Ya no se encontraba en la suntuosa casa de Michael Havens, los vivos sonidos de un bosque nocturno y el aire frío que le golpeaban la cara lo corroboraban. Pero ¿estaría en la Baja Silesia de mediados del siglo XX?

Despertar con una terrible resaca y no saber dónde te hayas resulta alarmante, pero desconocer el año, la época o si estás de una sola pieza resulta no menos inquietante, por no decir terrorífico. Agudizando sus sentidos, Boorman descartó la presencia de personas cerca de él. En un esfuerzo de autoconfianza acabó por aceptar que, estando tumbado en medio del campo, no debería preocuparle que nadie lo viera. Poco a poco fue recobrando la visión, algo que le tranquilizó enormemente. Desde que había llegado a donde fuera que estuviera no había dejado de pensar en la posibilidad de que su ceguera temporal se volviera crónica, incrementando su miedo y la desconfianza en que el plan fuese viable.

Todavía tenía las pupilas dilatadas, pero ya podía percibir el manto oscuro de una evidente noche. La impresionante luna llena, colgada de un cielo que parecía más bajo de lo normal, iluminaba la densa espesura del terreno, permitiéndole ver con claridad lo que había a su alrededor.

«Buenas noticias —pensó reconfortado—. La oscuridad me hará una perfecta cobertura».

Todavía estaba saboreando esta pequeña victoria cuando una nueva duda le asalto de golpe: «Espera, Russell… Si estás en la madrugada del 16 de febrero, todo va bien, pero ¿y si son más de las 19:00? Si fuera así, Zelig y sus hombres ya se habrían ido. ¡Jodida ecuación de localización!», masculló histérico, pensando si su misión estaría condenada antes de haber comenzado.

En ese instante, oyó voces que se acercaban por un pequeño sendero. A toda prisa corrió a esconderse entre la maleza, olvidando por completo que no llevaba ropa. En la huida, arañó su cuerpo desnudo con algunas ramas ajadas y ahogó los gritos de dolor a mordiscos con el puño. Su vista estaba prácticamente restablecida, pero su agudeza visual todavía no era completa. Veía bultos desdibujados donde debía ver personas. Para terminar de rematar la penosa tesitura, el frío acababa de presentar su tarjeta de visita. Boorman, hasta entonces caliente, empezaba a notar los estragos de la helada nocturna. Pero no era momento de saltar y frotarse el pecho para entrar en calor, más bien era momento de permanecer con los fríos testículos pegados al suelo, sobre todo al comprobar que lo que se aproximaba por el bosque no era otra cosa que un par de SS.

—No lo entiendo, Albert. Todos quieren ir al puto Auschwitz. De acuerdo, allí se vive mejor y te dan más permisos, pero aquí nadie te controla. La mayoría de los gerifaltes están siempre pendientes de los putos experimentos. —El que hablaba era el soldado raso Ebba Kofman, al que todos conocían como «el puto Kofman»—. Podemos coger lo que queramos, todo está a nuestro alcance. Incluidas estas putas judías y sus putas amigas polacas.

Después de frotarse los ojos con un poco de su propia saliva, Boorman pudo ver que al lado de los dos guardias había una prisionera. Su extremado cuerpo delgado y la andrajosa ropa que vestía hacían que pareciera invisible en la noche.

—Pero ¿qué pasa con el recuento, Kofman? ¿Nadie echa en falta a estas cerdas?

—¿Te acuerdas del señor Schütz, el carnicero del pueblo? Pues su hijo es el que se encarga de contabilizar las bajas cuando uno de estos hijos de puta no aguanta el trabajo y muere en las cuevas. Nosotros solo tenemos que decirle que apunte en la lista a una zorra más y él se encarga del resto.

—¡Genial!

—Claro que sí. Dos veces a la semana nos apretamos a una judía para quitarnos el picor de huevos. ¿Es o no es mejor que el puto Auschwitz?

Las irritantes carcajadas de los soldados escandalizaron a Boorman, que sintió unas ganas irrefrenables de matar a aquellos miserables. Pero, por mucho que le indignara la situación de la mujer, debía mantener la cabeza fría. Nada, por desagradable que fuera, podía interferir en su propósito. Decidió que lo mejor sería centrarse en el comentario que había oído sobre las cuevas. ¿Se estarían refiriendo a Wlodarz?

Sin poder evitarlo, un progresivo castañeteo de dientes lo empezó a poner en serios apuros. Los temblores de su cuerpo movían los arbustos como si fueran cascabeles de papel, emitiendo un indiscreto sonido que revelaba su posición. Si no era capaz de contener los espasmos que estaba sufriendo iba a ser descubierto.

Pasaban los segundos y aquello iba a peor. Las resecas hojas invernales cada vez estaban más alborotadas, y Boorman, preso del frío, se preguntaba cómo no estaba siendo encañonado ya por algún arma. Al punto de que la circunstancia llegara a su límite apareció una macabra salvación en forma de bullicio. Los gritos de la mujer y las risas de los guardias solaparon cualquier riesgo para él, llegándose a cuestionar si la amenaza habría sido real o solo producto de su congelada imaginación.

—¿Vas tu primero Albert o empiezo yo?

—Tú mismo Kofman, tenemos mucho tiempo por delante.

El americano observó cómo uno de los soldados tiraba a la prisionera al suelo de un empujón, mientras que el otro se ponía de rodillas frente a ella.

«Joder, Russell, no puedes intervenir. Esto ya ha ocurrido. Estás aquí por algo más importante, no debes alterar los hechos».

El analista trataba de contener la ira entre escalofríos. Era consciente de que, si erraba el embate, caería prisionero.

      —¡Cállate, puta judía! Cuando acabemos contigo te vamos a meter un tiro en la puta cabeza y luego haremos lo mismo con tu hija.

Los desgarradores alaridos de la mujer se convirtieron ahora en ruegos.

—¡No, por favor, haré lo que queráis! Os complaceré en todo, pero no toquéis a mi pequeña. Mirad, yo también estoy deseosa.

Aun intentando enmascarar su desdicha con un gesto sonriente, las involuntarias lágrimas que resbalaban por la huesuda mejilla evidenciaban lo huecas y artificiales que eran sus palabras.

—Mírala, ahora nos dices lo que queremos oír, ¡eh! ¡Maldita zorra! Estés deseosa o no, me follaré a tu hija y luego me la cargaré.

Hasta ahí aguantó Boorman.

A la mierda la alteración de los hechos y su impacto en el futuro. No iba a dejar que un par de hijos de puta tan mezquinos llevaran a cabo un abuso tan despiadado. Además, las guerreras militares que ataviaban los jerséis de aquellos cafres debían resultar muy cálidas para un cuerpo desabrigado. No podía desaprovechar una ocasión así. El analista ejerció como tal y reordenó las directrices de su cerebro. Desde ese momento, la principal prioridad era el rescate de la prisionera. Induciéndose odio a modo de energía, tensó los músculos del cuerpo y se fijó en la cabeza del guardia más fornido, el que todavía permanecía de pie. Concentrándose en su cuello de gorila inició una cuenta atrás para motivarse: «3… 2… 1…».

Impulsándose hábilmente con sus brazos, saltó desde el suelo e inició una veloz carrera. En poco más de dos segundos salvó los escasos diez metros que le separaban de su objetivo y, sorprendiéndole por la espalda, le giró la cabeza con un juego sincronizado de muñecas. El último sonido que pudo oír Albert Baum en su miserable vida fue el de su pescuezo crujiendo cual langosta retorcida.

Llevado por la algarabía del momento, «el puto Kofman» no se había percatado del fugaz ataque y seguía lanzando todo tipo de improperios contra la desvalida víctima. Cuando por fin descubrió al intruso no supo qué hacer primero, si subirse los pantalones del uniforme o quitarse el cuchillo que tenía alojado en las costillas.

—No volverás a follarte una mierda, gilipollas —dijo Boorman escupiéndole a la cara—. ¡Rápido, señora, quítele a este imbécil la ropa y póngase lo que le sirva, aunque le este grande. Tenemos que entrar en calor. —Boorman disponía en un perfecto alemán mientras se agenciaba la casaca de Albert—. ¿Cómo se llama?

La mujer observaba el cuerpo desnudo de su salvador sin saber muy bien qué pensar.

—Me llamo Guira, Guira Jacob.

—Escu… cu… cúchame, Gui… Guira —el castañeteo de la mandíbula a consecuencia del frío empezaba a dificultar el habla de Boorman—, tengo pocco tiempo. Necesito que hagas to… todo lo que yo te diga sssin hacer preguntas.

La prisionera asintió visiblemente asustada.

—Sí, señor.

—Tran… tranquila, soy de los buenos. Di… Dime qué día ess hoy, por… por favor.

Guira se quedó pensativa viendo cómo Boorman se frotaba el pecho para entrar en calor.

—Hoy es 16 —acertó a decir.

—¿16 de fe… febrero de 1944?

—Sí.

—Pe… pererfecto. No puedo creerlo. ¿Y la hora, Guira? ¿Qué hora es?

—No lo sé, señor.

—Me refiero a si es de madrugada o está finalizando el día.

El agitado resuello del analista empezó a poner nerviosa a la mujer.

—Es de madrugada. Los guardias me sacaron de mi barracón cuando hicieron el cambio de turno y eso ocurre a las doce en punto de la noche.

—¡Bien! ¿Y Wlodarz? ¿Sa… sabes lo que es? ¿Está cerca?

Ahora era ella la que temblaba. Y no solo de frío.

—Sí, sé lo que es, señor. Vengo de muy cerca.

Al oírla, una gran sonrisa se dibujó en la cara de Boorman. Lo había conseguido. Nelson y Kasai habían obrado el milagro.

—¿Por qué se ríe, señor? —Guira no era capaz de asumir la trascendencia del momento. Ella no sabía nada de plataformas temporales ni de drones nucleares. No sabía quién era Boorman ni lo que pretendía. En cambio tenía otro tipo de certeza. En medio de la noche, había sido sacada de su cautiverio para ser violada por dos soldados nazis, y si no hubiera sido por aquel extraño protector, a esas horas podría estar muerta. Guira agradecía la intervención de Boorman, pero esa sonrisa a destiempo la desconcertó—. No entiendo qué tiene Wlodarz de gracioso, señor.

—¡Oh, Dios santo! Lo siento muchísimo, disculpe mi torpeza. No pretendía incomodarla. Sonreía porque acabo de darme cuenta de que he logrado algo increíble. Ahora mismo no puedo decirle qué hago aquí, pero le puedo asegurar que es algo muy importante.

—¿Es un militar, un espía o las dos cosas?

—Eso no importa. La vida de miles de personas está en juego y debo actuar rápido. No sé si conoce bien la zona, pero, aunque haya escapado de Wlodarz y de esos guardias, sigue estando en una vasta extensión bajo dominio alemán. Quizás, si va hacia el este, tenga alguna oportunidad. Me temo que no puedo ayudarla mucho más.   

Cabizbaja, Guira reveló sus intenciones.

—Voy a regresar.

—¿Cómo dice?

—No vengo de Wlodarz. Vuelvo al campo de concentración de Wolsfberg, mi hija sigue allí.

Boorman se llevó la mano a la frente.

—No, no, no, de veras que la entiendo, Guira, pero, si vuelve a ese lugar, seguramente morirá con ella.

—Lo sé, pero no puedo dejar a mi pequeña en aquel infierno. Si tiene hijos lo comprenderá.

Boorman observó a los dos soldados muertos que tenía delante. Después, con la única finalidad de averiguar cuál era su avenencia en el desafío, se sumergió en los ojos de la que podía ser su futura ruina. Allí estaba, se podía ver claramente. Nivel de compromiso por la hija: 10, absoluta obcecación.

—Diga lo que la diga irá a por ella, ¿verdad?

—Tengo que hacerlo. Si vamos a morir, que sea juntas.

—¡Joder, Guira, vamos a cometer un tremendo error!

—¿Vamos? No le he pedido que venga.

—Si va a hacerlo, será mejor que lo haga conmigo. Yo tengo que ir a Wlodarz. A mitad de camino nos separaremos y cada uno seguirá su destino.

Guira asintió sin poder disimular su alivio. Aquel tipo parecía saber lo que hacía.

El analista no perdió más tiempo y se dispuso a examinar las pertenencias de los guardias. Lo primero que consiguió fue una cartulina amarilla en la que había impresa una esvástica. Algunos datos escritos en ella parecían dar pistas de su función, pero en la oscuridad era imposible leerlos.

—¿Sabrías decirme para qué sirve esto?

—Creo que es una especie de pase. Los guardias lo muestran en Wlodarz cuando van a determinadas zonas del complejo.

Boorman se lo guardó en la guerrera que acababa de requisar y continuó con el registro. Algo de dinero y un par de Parabellum fueron las otras joyas del botín. Aunque sin saber muy bien por qué, decidió que solo se llevaría una pistola. Finalizada la recolecta de objetos, escondieron los cadáveres lo mejor que pudieron y se pusieron en marcha.

—Si seguimos andando por ese camino todo recto, llegaremos a Wlodarz dentro de hora y media —aseguró Guira envolviéndose en su nuevo abrigo militar—. Vinimos en un coche que los soldados dejaron aparcado a medio kilómetro, pero es un viejo trasto que suena mucho. Usted sabrá si nos compensa cogerlo. No se preocupe por mí, podré aguantar la caminata.

—Ha acertado. El coche es un lujo que no nos podemos permitir, llamaría mucho la atención. Si se ve con fuerzas preferiría andar. ¡Ah! Perdone, acabo de darme cuenta de que no le he dicho mi nombre: soy Russell Boorman.

—Encantada, señor Boorman. Andemos pues.

La idea de llevarla con él ya no le parecía tan mala. Conocía la zona a la que se dirigían, y eso, en aquellos momentos, resultaba vital. Pero por muy predispuesta que estuviera su nueva aliada, el analista debería haber tenido en cuenta su precario estado. Cuando estás perdido, asustado y hambriento, el frío deja de ser algo etéreo para cobrar una forma somática. Tiene poder para apoyarse livianamente en tu hombro y causarte sus tres males: dolor, temblores y quebranto. El castigo es siempre mayor sobre los más débiles, especialmente si estás mal alimentado. Y en esas andaba Guira Jacob. Si el desgaste físico persistía en ese cuerpo tan menoscabado, jamás llegaría a su destino.

Tras un largo rato andando entre matorrales y gravilla, constataron que eran las únicas personas en aquel paraje. A Boorman se le ocurrió que un poco de charla intrascendente distraería a la mujer de las bajas temperaturas.

—Hace una noche fría, pero al menos es tranquila.

—Ssssíí, ees muy muy ffría, señor Boorman.

El esfuerzo mostrado en su respuesta abrumó al americano. Pero, por el bien de Guira, continuó con la distracción.

—Me imagino que en el campo no comeréis en condiciones. ¿Cuándo fue la última vez que probaste bocado?

—Essta mmaañana. A los que trabajamos en laa construcción de los túneles, nos… nos dan media paatata y un vasso de agua poottable.

Boorman, como la mayoría, conocía el calvario por el que habían pasado los prisioneros de los nazis; pero ahora no estaba viendo un documental ni tampoco leyendo un libro, hablaba directamente con uno de ellos. Lo que estaba viendo le estaba afectando más de lo que había imaginado. No podía dejar de mirar algunas de las ulceradas heridas de la mujer, en las que se podían adivinar palizas, malnutrición, infecciones y un largo etcétera de calamidades. Pero, a pesar de su demacrada situación física, en algún momento de su extraña y dolorosa vida Guira Jacob debió poseer una gran belleza. Sus fuertes rasgos marcados y sus ojos verde esmeralda la hacían parecer bonita inclusive en aquella situación.

—¿Pporqque nos ha abanddonaddo el mundo, seeeñor Boorman? ¿Por qué leess dejan hacer es… esto?

La pregunta desarmó completamente al analista. Ahora se daba cuenta de la advertencia de Joseph: aquello era un auténtico infierno. Después de sostener un patético silencio, intentó responder a la mujer sin parecer condescendiente.

—Lo siento mucho, Guira, no tengo la respuesta. Supongo que el ser humano es estúpido y cruel. Los nazis lo son por hacer lo que hacen y nosotros por permitir que lo hagan. Lo único que sé es que no somos capaces de ayudar a otros si no hay un interés de por medio. Cuando todo esto acabe, habrán muerto más de seis millones de personas. La cuestión es cómo dejamos que se llegara a esas cifras. Pero te puedo adelantar que, a pesar de todo ese dolor y sufrimiento, seguiremos sin dar con una solución a nuestra necedad. Nos volveremos a matar unos a otros como ya hiciéramos en los albores de la humanidad. No seremos capaces de reaccionar, y esa falta de reacción ante el mal es tan cruel como el propio mal.

Guira, luciendo una cortesía impropia del momento, sonrió con dulzura.

—No to… todo está perdido. Ussteedd me ayudó.

—En pro de mis intereses. Estuve a punto de no hacerlo.

—Pe… pero lo hizo. Y ahí es… está la diferencia entre el bien y el mal.

—Estás muy débil. ¿Quieres descansar un poco?

—Siii me paro, no sé si podré volver a caminar. Continuemos, poor favor.

Sin querer ceder al desaliento, los dos iniciaron una desafiante aceleración del paso en un ejercicio de pundonor.

Al cabo de media hora de ir arrastrando sus maltrechos cuerpos por los dominios de El Gigante, el analista frenó en seco. Perplejo e inmóvil, contempló un edificio a pocos metros del camino principal que tenía las luces encendidas.

—¿Sabes qué es aquello, Guira?

La mujer contestó exhausta.

—No, lo… lo sientto.

Boorman miraba a su debilitada compañera de viaje. En ese estado no llegaría al campo de Wolsfberg nunca.

—Creo que es una taberna. Escúchame, Guira, voy a acercarme para inspeccionarla. Si veo que es seguro, trataré de sacar un café caliente y algún bollo. Tú, mientras, escóndete allí y abre bien los ojos. —El americano señaló un pequeño cobertizo.

—Va… vale. Graccciass.

—Una cosa antes de que te vayas: necesito que me digas si doy el pego. No querría entrar ahí y que me descubrieran de inmediato.

A Guira esta vez se la entendió claro.

—Pareces uno de ellos.

Sin perder más tiempo, la mujer corrió a cobijarse dentro de la caseta de madera. Boorman la siguió atentamente con la mirada hasta verificar que estaba a salvo. Controlada su posición, ahora le tocaba a él. A paso ligero llegó hasta la pared de la cantina y se pegó a ella como si fuera a traspasarla. Consciente de que a esas alturas la apuesta era a vida o muerte, miró a su alrededor para ver que todo seguía en calma. Asegurado el primer movimiento, se aventuró a echar un vistazo por el sucio ventanal que tenía sobre su cabeza. El local estaba prácticamente vacío, solo un joven que bebía cerveza parecía tener toda la atención de un viejo y orondo camarero. Boorman volvió a mirar hacia el cobertizo y se llevó la mano a la cartuchera. Con mucho cuidado, aflojó la hebilla de la funda que envolvía la Parabellum. En sus planes no estaba utilizarla, pero decidió facilitarse el camino ante supuestos imprevistos. Después de ceñirse bien el casco y echarse un último vistazo, concluyó que tenía la misma pinta de cabrón que cualquier nazi. Ahora solo había una cosa que le preocupaba: aunque su alemán era perfecto, no estaba seguro de imitar el acento correctamente. Hablar con Guira era una cosa, pero hablar pareciendo un cabeza cuadrada de gatillo fácil era otra muy diferente. Debía tener mucho cuidado con lo que decía y con cómo lo decía.

«Lo harás bien, Russell. Ánimo».

Tirando de audacia, agarró un oxidado picaporte de hierro y se dispuso a pasar por la siguiente prueba de fuego.

Nada más abrir la puerta de la cafetería vino el primer sobresalto: un agudo chirrido contenido en una de las gastadas bisagras se liberó con aspereza por todo el comedor. Sin tener claro cómo, el analista se sobrepuso al amago de infarto y reaccionó al imprevisto.

—¡Tiene que arreglar esa puerta, abuelo! —dijo en un malhumorado alemán.

El camarero asintió con desgana mientras volvía a orientar los ojos a un periódico. A continuación, con aparente tranquilidad, se despojó del abrigo que llevaba puesto y lo dejó sobre un taburete que velaba a una larga barra de roble. Un reloj pendular que colgaba en la pared le llamó la atención.

—¿Va en hora?

La pregunta no pasó desapercibida para el joven que bebía cerveza.

—Relájate, los de tu unidad no entráis hasta las nueve.

Boorman miró el reloj otra vez y comprobó con alivio que solo eran las 02:10 de la madrugada.

—¿Qué va a tomar, caballero? Tenemos un ponche recién hecho que le mantendrá caliente hasta el amanecer. ¿Le apetece una taza?

Con un gesto de la mano, el americano indicó al camarero que tomaría un poco. Tras probar el primer sorbo y comprobar que era exquisito, cerró los ojos y se relajó. Aquello parecía ir bien. El viejo era afable y no tenía pinta de fisgón; seguramente hasta le dejaría sacar del local un poco de aquel mejunje ardiente. Además, una bandeja de tiernos bollitos glaseados estaba a su alcance. En cuanto el camarero se diese la vuelta, echaría un par de ellos al bolsillo del abrigo y se los llevaría a Guira.

—¿No eres algo viejo para ser un simple cabo?

La impertinente voz del muchacho volvió a retumbar por toda la cafetería. De reojo, Boorman miró la manga izquierda de su abrigo robado. Un triángulo invertido de color negro con un galón en forma de V delataba el bajo rango que ostentaba Albert Baum. Por su fornida constitución, imaginó que aquel bocazas sería un soldado ebrio. Mejor no entrar al trapo. Mostrando indiferencia, siguió bebiendo en un apático silencio sin volver a ser molestado. Al cabo de un rato, y después de haber sustraído sigilosamente los pasteles a los que había echado el ojo, se decidió a pedir un poco de ponche para llevar.

—¿Podría ponerme uno de estos para el camino? Está muy bueno.

El viejo sonrió al tiempo que realizaba una advertencia:

—Te dejaré un termo, pero es el último. Todavía estoy esperando el que os dejé la semana pasada. Si no me los devolvéis, ya no habrá más.

—No se preocupe, abuelo, mañana lo tendrá aquí, tiene mi palabra.

Boorman acompañó la descarada mentira con una sonrisa. Luego se hurgó en el bolsillo del pantalón y cayó en la cuenta: había cogido el dinero de los dos guardias, pero no reconocía aquellas monedas ni sabía su valor. Supuso que, con lo que llevaba, tendría por lo menos para el ponche, pero ¿y si no era así?

—Perdone, abuelo, tengo una infección en los ojos y no veo muy bien, ¿podría coger lo que le debo?

El americano, destilando impertérrito carácter germano, soltó un puñado de monedas sobre la barra.

—¿Dónde vas, hombre? ¡Solo ha sido un poco de ponche! —exclamó el camarero apartando la calderilla exacta.

Salvado el escollo, recuperó lo sobrante y se puso el abrigo. Con un ademán no muy exagerado se despidió amablemente del dueño de la tasca y enfiló hacia la salida. Al abrir nuevamente la deteriorada puerta esta vez se oyeron dos chirridos. El segundo de ellos provenía del achispado joven.

—La funda de su cartuchera, cabo.

El analista observó la hebilla que un rato antes había aflojado. Acompañando un gesto de agradecimiento, volvió a amarrar fuertemente la pistola.

—Me debes una. Si mi padre te llega a ver con eso así, te habrías chupado quince días de arresto.

Una descarga eléctrica recorrió el cuerpo de Boorman. Hasta ahora, no había reparado en la cara del sujeto. Sí se había fijado en lo alto y fuerte que era, pero no en su rostro. Al hacerlo, descubrió a un imberbe Joseph Asselborn frente a él. Descolocado por la impresión, quedó paralizado.

—Tranquilo, no le diré nada al general. Apenas hablamos ya. —Boorman no reaccionaba—. ¿Quiere algo más, cabo?

Por un momento el analista consideró la posibilidad de hablar con él, pero arriesgarse a enfrentar la lealtad de un hijo contra su padre en beneficio de un desconocido le resultó una jugada muy temeraria. Decidió no desviarse del plan y centrarse en Guira. La pobre prisionera debía de estar muerta de frío en aquel cobertizo. Sin más explicaciones que lo comprometieran, lanzó un «Gute Nacht» y salió de allí.

Al entrar en el pequeño establo de madera, el analista se temió lo peor. Guira estaba tumbada y tenía los ojos cerrados. Con mucho cuidado, posó dos dedos sobre su cuello para ver si conservaba el pulso. Aliviado, comprobó que solo se había desvanecido. Al ser todavía temprano, y dado que su destino quedaba muy cerca, decidió que concedería a su compañera un par de horas más para descansar. Dejó el termo caliente abrazado a ella y la cubrió con paja que había esparcida por el suelo, tratando de que su descanso fuera lo más confortable posible. Mientras contemplaba de pie la imagen de Guira durmiendo, recapacitó lo extremadamente difícil que iba a ser aquello. Empezaba a sentir que un hombre solo no podría burlar la vigilancia de Wlodarz, por muchos planos y trucos que llevara en la manga. Los malos pensamientos hacían cola para martirizarlo, y tan ausente estaba con su reflexión que apenas notó el cañón de la pistola que le posaron sobre la nuca.

—Dos cosas te delatan —dijo una voz a su espalda—: tu unidad está de servicio ahora mismo en el perímetro exterior y, aunque tu alemán es muy bueno, excelente incluso, no es oriundo de ninguna parte de Alemania. Quizás para otros puedas pasar desapercibido, pero…

—Pero no para ti, ¿verdad, Joseph? —se anticipó Boorman reconociéndole.     

—¿Quién eres y qué hace esa judía fuera del campo?

El analista se giró muy despacio. Debía pensar rápidamente las respuestas que iba a dar.

—Me llamo Russell Boorman y, aunque no lo creas, seremos amigos en el futuro. —La cara de Joseph no se alteró lo más mínimo.

—Tienes diez segundos para explicarte en condiciones antes de que te meta una bala en la cabeza.

El joven dio tres pasos atrás y levantó un palmo su arma. El americano sabía que no era un farol y se apresuró a desvelar los motivos por los que estaba allí.

—Sé que el proyecto Plattform funcionó. Hace exactamente un mes, un judío llamado Meushar Stern regresó del futuro después de haber sido enviado allí por Klaus Grunwald.

—¡Eso es alto secreto! ¿Cómo lo sabes?

—Porque tú me lo contaste. Me lo contaste todo. —El pulso firme de Joseph flaqueó un instante—. Mañana, poco antes de las siete de la tarde, un grupo de ochenta y ocho SS, entre los que está tu padre, viajarán al mes de julio del año 2004, acompañados de tres científicos. Tras superar veintidós meses de adaptación, con la ayuda de Albert Grunwald, el hijo de Klaus, comenzarán una serie de indiscriminados ataques terroristas. Se autodenominarán Reich der Zeit y crearán una temible facción que sembrará el caos. Su único fundamento será la venganza en nombre del Tercer Reich. Su sed de destrucción no tendrá límites. Pero lo peor estará por llegar. En el año 2015 robarán un arma de destrucción masiva que podría generar miles de muertos y una catástrofe de incalculables proporciones. El día en que eso ocurrió, me temí lo peor. Sabía que no había manera de detenerlos. Hiciera lo que hiciera, sería una masacre colosal. Pero entonces apareció un anciano, alguien que me dio respuestas y que me ofreció una solución: apareciste tú, Joseph. No podías permanecer impasible ante los estragos que estaba causando tu padre y decidiste revelarme quién era y cuál era su secreto. Juntos, ideamos un plan para detenerle que consistía en llegar aquí, a hoy. —En ese punto, el joven, más que pálido, negaba con rotundidad—. Me revelaste la entrada secreta a Wlodarz, la que construyó Zelig con sus propias manos: «el hoyo». Solo tres personas conocen ese acceso y tú eres una de ellas. Me ofreciste las claves para poder destruir la plataforma, para poder destruir a Grunwald y, aunque te cueste creerlo, para poder destruir a tu padre. —Un temblor descontrolado se apoderó del brazo de Joseph.

—¡Es imposible! ¿Cómo sabes eso? ¡Eres un espía!

—No existe un espía tan bueno. —Ahora fue Boorman quien dio un paso hacia delante—. Sé que la relación con tu padre ya no es la que era. También sé que en estos momentos te estás cuestionando algunos conceptos del nazismo. Empiezas a descubrir que posiblemente son erróneos. Muchos alemanes se darán cuenta de ello cuando acabe la guerra. Tranquilo, no dudes de tus decisiones, pero tampoco descuides a los que más quieres, en especial a tu madre.

Joseph volvió a blandir el arma con firmeza, pero Boorman decidió que, llegados a ese punto, pondría al muchacho de su parte o moriría en el intento.

—¿Qué coño sabes tú de mi madre?

—Sé que mañana a media tarde, si no lo impides, Astrid Bachmann se quitará la vida.

—¿Cómo dices?

—La decisión que ha tomado tu padre de irse será inasumible para ella. Eso, sumado a la depresión que está sufriendo, la llevará a cometer suicidio.

Joseph empezaba a estar francamente asustado. La posibilidad real de que aquel hombre llevara razón le desataba una guerra interior de contradicciones que acababan desembocando en una única inquietud: el bienestar de su madre. 

—¿Y cómo va a llevar a cabo ese supuesto suicidio?

—Se cortará las venas en la bañera de su cuarto. Tú serás quien la encuentre muerta. En un arranque de cólera tratarás de destruir la plataforma, pero ya será tarde. Tu padre se habrá ido y el amor que sientes por tu hermano Berit hará que aceptes la oferta de Grunwald.

—¿Qué oferta?

—Primero, la de cuidar de vosotros. Más tarde, la de viajar con él a Estados Unidos para vivir definitivamente allí.

—No, no, no, no, no. —Joseph escudriñó al desconocido buscando la mentira en su rostro, pero lo único que le devolvieron sus ojos fue la aplastante seguridad de alguien en posesión de la verdad absoluta. El muchacho, abatido, bajó su arma—. Esto es una locura. Desde que mi padre se involucró en el proyecto se transformó en otra persona. No negaré que siempre los odió —Joseph señaló a la desvanecida judía—, pero al menos con nosotros era un padre ejemplar y un marido cariñoso. Fue ese maldito invento el que cambió sus prioridades. Siempre repite lo mismo: «Si Hitler no puede ganar en tiempos de guerra, lo haré yo en tiempos de paz».

—Escúchame, chico, el 7 de mayo de 1945 Alemania se rendirá a los aliados. Tienes tiempo suficiente para cambiar de vida. Eres algo más que un soldado alemán o el hijo del general Zelig. Gracias a ti el futuro no se irá a la mierda. —Boorman puso las manos sobre los hombros de Joseph—. Sé que el apellido Asselborn pesa mucho sobre ti, pero te aseguro que con el tiempo lo llevarás con mucha más dignidad que tu padre. Todavía es pronto y mi compañera de viaje necesita descansar, ¿te gustaría saber la historia completa de lo que pasó?

23

—Guira, despierta. Es hora de irse. —Boorman la zarandeó con mucho cuidado para no asustarla.

—¿Cuánto llevo durmiendo?

—Cerca de tres horas. No te preocupes, todo está tranquilo —le dijo Boorman—. Toma, bébete este ponche, te sentará bien.

Al probar un poco de la bebida y comprobar lo rica que estaba, se tragó el resto de golpe.

—Despacio o te emborracharas —le advirtió el analista.

—¿Sabe cuánto tiempo llevaba sin probar algo tan bueno? —dijo restregando su dedo por el fondo de la taza para luego llevarlo a la boca.

—Entonces, esto te va a encantar. —Boorman le enseñó el par de bollitos que había robado en la cafetería. Guira cogió uno y se lo guardó en el bolsillo mientras devoraba el otro—. ¿Por qué no te comes los dos? Así tendrías más fuerzas.

—No será por ganas, pero con este pastel de crema puedo conseguir seis o siete patatas cocidas en el campo. Así mi hija Ana pasará mejor la semana.

El americano, conmovido, se preguntó por qué narices no había cogido más cosas para comer. Después de ver lo que le habían cobrado por el ponche, sabía que tenía dinero suficiente para comprar algo más que bollos, por ejemplo, algún bocadillo frío rápido de preparar. Pero tentar otra vez a la suerte resultaba demasiado arriesgado.

—Lo siento mucho, Guira, he sido muy torpe.

—No se preocupe, le estoy muy agradecida por todo lo que está haciendo. Solo espero no ser una carga para usted —dijo lamiéndose las manos sucias en busca de una última migaja.

—De eso quería hablarle. He conseguido ayuda. Va a venir alguien a buscarnos en coche. Nos llevará a un sitio en el que esperaremos hasta la tarde. Luego, iremos a Wlodarz.

La mujer no daba crédito a lo que escuchaba y con desconfianza preguntó:

—¿Quién va a ayudarnos?

En ese momento, Joseph entró por la puerta. La expresión de horror que mostró la prisionera asustó a Boorman, que se giró rápidamente con la pistola en la mano.

—¡Ah, eres tú! —exclamó el analista aliviado.

—¡Es el hijo del general! —comenzó a gritar Guira—. ¡Nos va a matar! ¡Nos va a matar! —La mujer, aterrada, se levantó y salió corriendo hacia una esquina.

—No, no, tranquila. Es un amigo, es un amigo —repetía Boorman ante unos chillidos que no cesaban—. Guira, mírame. Mírame, por favor. —Guira, desquiciada, no paraba de vocear—. ¡Que me mires! Baja la voz o nos descubrirán. Joseph nos va a ayudar. Es el hijo del general Zelig, pero no es como él. Te lo prometo, confía en mí.

La mujer jadeaba aturdida sin poderlo creer. Llegó a pensar afligida que Boorman la había traicionado. Irónicamente, tuvo que ser el joven nazi el que le trasmitiera calma.

—Si quisiera matarla, ya lo habría hecho, señora. No siento simpatía por los judíos, pero tampoco apruebo lo que se está haciendo con ellos. El derecho a gobernar un pueblo se debe ganar en una batalla, respetando al enemigo, y no hacinándolo en campos de concentración sin darle la oportunidad a defenderse. —Guira pareció calmarse un poco—. Será mejor que nos demos prisa. Ya pasan de las cinco y mi padre no tardará en levantarse.

Joseph extendió su mano y se la ofreció. Ella, guiada por la repulsión que le causaba el uniforme, creía observar un hierro candente que la abrasaría con solo tocarla.

—Venga, señora, que no muerdo.

Empujada por el deseo de regresar con Ana, su hija de quince años, hizo algo que cinco minutos atrás hubiera sido impensable: se aferró con fuerza a la mano de un nazi. 

Una fina lluvia había empezado a caer sobre el Mercedes-Benz que conducía Joseph. Junto a él iba Boorman, que no dejaba de contemplar el oscuro paisaje campestre que se sucedía por la ventana. Guira, agazapada en el asiento de atrás y tapada por una manta que olía mucho mejor que ella, trataba de pasar lo más desapercibida posible. El imponente vehículo, uno de los mejores de la época, sorteaba con sobrada potencia el escabroso camino de arena al que iban haciendo frente. El analista, gran apasionado por los coches antiguos, no quiso dejar pasar la ocasión de resaltar las virtudes de aquel bólido.

—Me gusta cómo ruge este trasto. ¿Es de Zelig?

Joseph encogió los hombros.

—Ya no sé de quién es. Hubo un tiempo en que mi padre y yo sentíamos un respeto muy grande el uno por el otro. Durante esa época, le entregué lo que más apreciaba en el mundo, algo que me costó conseguir y a lo que yo daba mucha más importancia de la que quizás tenía: mí cuchillo, el que conseguí en las juventudes hitlerianas. Normalmente era muy fácil que te dieran uno, bastaba con realizar bien algunas sencillas pruebas y demostrar que estabas comprometido con tu país. Pero yo ansiaba conseguir el de Jon Sutermeister, mi instructor. Él poseía uno de los primeros que se fabricaron, los que tenían la inscripción en la hoja: «Sangre y Honor». Los de ahora ya no la llevan. —El analista se acordó del cuchillo que el «viejo» Joseph le había entregado—. Como era lógico, Jon no estaba dispuesto a deshacerse de él sin más, así que le reté. Si conseguía batir todos los récords del campamento y vencerle en un combate final de boxeo, me lo regalaría.

—Y supongo que lo lograste.

—No, no lo logré. Batí todos los récords, pero perdí el combate a los puntos. A pesar de eso, Jon quiso reconocerme el esfuerzo. Sabía cuánto había luchado por conseguir aquel cuchillo y al final no se atrevió a negármelo. Pero para mí había algo más importante que cualquier objeto en el mundo: obtener el respeto de Zelig. En cuanto Jon me lo dio, corrí a regalárselo. Quería que supiese cuánto lo admiraba no solo como padre, sino también como oficial. Él, por supuesto aceptó, y consciente de la importancia de mi obsequio quiso estar a la altura y me ofreció un regalo personal que le había hecho el Führer.

—¿Este coche? —preguntó Boorman.

—Este Grand Mercedes 770K.

—¿Y se lo regaló Hitler? ¡Guau, menudo obsequio! La de pasta que costaría en mi época.

—¡Como ha cambiado todo! Apenas lo reconozco. Me saca del frente para que sea la niñera de mi familia y él desaparece en esa puta plataforma sin mirar atrás.

Boorman supuso que debía haber alguna rencilla más para que Joseph traicionara a su padre, pero prefirió no hurgar en la herida y se limitó a resaltar el extraordinario regalo de Zelig.

—Hiciste un buen cambio, muchacho. El 770K era… es una auténtica bestia del asfalto.

—Pues ahora no cambiaría mi vieja daga por este trasto.

—Tranquilo, si todo va bien, en un futuro muy cercano la recuperarás —advirtió Boorman con una enigmática sonrisa.

—¡Mierda! —La cara del joven se descompuso—. Se me olvidó que ayer cambiaron los controles a las afueras de Walin.

—¿Cómo? —El americano forzó su vista a través de la lluvia y descubrió un puesto de guardia a 50 metros—. ¡Joder, da la vuelta!

—No podemos, ya nos han visto. Nos entrenan para estas situaciones. Mandarían un pelotón a ver qué pasa.

Guira, asumiendo un nefasto final, empezó a gimotear bajo la manta.

—¡Cállese señora o nos meterá en un lío! —exclamó Joseph pensando contrarreloj.

—Estamos jodidos —dijo Boorman apabullado, y tenía razón. Muchas veces como agente de campo se había visto el analista en esta coyuntura, pero siempre respaldado por un equipo, que llegado el caso aparecía dando tiros para asegurar la zona. Sin embargo, esto no era Irak y aquellos no eran insurgentes. Era la segunda guerra mundial, estaban solos en un bosque lluvioso y una docena de SS bien armados estaba a punto de darles el alto—. Agáchate todo lo que puedas, Guira. 

Obedeciendo rigurosamente, la mujer estrujó su esquelético cuerpo contra los asientos de cuero.

Desde dentro del coche, los soldados parecían moverse a cámara lenta, pero solo era una ilusión. En cuanto un enérgico brazo se posó sobre el capó, supieron que iban a rendir cuentas.

—Gute nacht! —dijo un soldado metralleta en mano por la ventanilla del conductor.

—Gute nacht! —contestó Joseph.

—¡Bonito coche! Aunque demasiado ostentoso para un simple sargento. —Aunque no llevara el uniforme, los SS habían reconocido al hijo de Zelig.

—Una noche fría, ¿verdad? —dijo este intentando entablar una conversación amistosa—. Tenemos medio termo de ponche caliente, ¿queréis quedároslo? Pero mañana tendríais que llevárselo al viejo. Ya sabéis lo pesado que se pone con sus tarros.

—¡Eh, chicos, el hijo del general nos da medio termo de ponche! —dijo el soldado con tono sarcástico, indicando que aquello no le había gustado—. Además, dice que mañana se lo devolvamos al viejo Gustav.

Otro sargento con cara de perro que aparentaba treinta y tantos se encaminó hacia el vehículo para meter baza.

—¿Qué pasa, no has tenido suficiente con que Zelig te haya sacado del campo de batalla? Claro que no. Tienes que venir aquí a pavonearte con tu cochazo y a tocarnos los cojones.

Boorman contenía la respiración mientras observaba a su joven compañero. Aquello empezaba a pintar muy mal.

—Solo estaba tratando de ser amable —justificó Joseph.

—No necesitamos tu jodida amabilidad. Solo te gusta ir en el coche de papá para ver cómo se nos congelan los huevos, maricón. —El sargento, que despedía un fuerte hedor a coñac, persistía en el menosprecio—. Si fueras mi hijo, te daría de hostias, montón de mierda.

En ese instante, el joven tiró del freno de mano con virulencia. Boorman, disimuladamente, apretó el muslo del muchacho, dándole a entender que era mejor dejarlo. Pero la mirada que le devolvió Joseph, no dejó lugar a dudas: nadie iba a impedirle bajar de aquel Mercedes. El sargento, viendo las intenciones del mequetrefe, sonrió desafiante y dio un paso atrás. En cuanto el chico puso un pie en el suelo, la cara del insolente suboficial cambió. Dentro del coche, no parecía más que un bisoño adolescente a punto de cagarse encima, pero fuera de él había tomado la forma de un demonio capaz de fundirse con la lluvia. Boorman se olvidó de Guira y contempló la escena expectante. Joseph aguardaba quieto, en silencio, dejando que el agua que caía resbalara por su rostro. El sargento miró al resto de guardias dubitativo. Consciente de que todos esperaban una reacción, decidió envalentonarse:

—¡Vuelve al puto coche o te meteré yo!

¡Qué confundido estaba aquel pobre diablo!

Con la fuerza de un oso, Joseph lanzó su mano en forma de pinza hacia la garganta del soldado y, enganchándole como si fuera un simple cachorro, lo levantó un palmo del suelo.

—¿De verdad vas a meterme en el puto coche? He combatido en la primera línea de batalla porque así lo pedí yo, he acabado con seis hombres a la vez en terreno enemigo, he tenido los sesos de mi mejor amigo esparcidos por la cara, me he negado a volver del frente hasta que mi padre me obligó a salir de allí, y ahora, de sargento a sargento, te pregunto: ¿quién eres tú para cuestionarme? —El resto de guardias no se atrevió a intervenir. Atacar al hijo de Zelig podría conllevar un fuerte castigo, pero ¿impartido por quién?, ¿por el temido general de las SS o por la locomotora autosuficiente que tenían delante?—. Que te quede claro: un Asselborn no rinde cuentas, las pide.

A continuación, abrió la mordaza en la que se había convertido su mano y liberó al avergonzado soldado. Mientras este se reponía del estrangulamiento metió medio cuerpo por la ventanilla del coche y sacó el termo. Dirigiéndose de nuevo en tono conciliador al Sargento, le dijo:

—La noche es fría y el coñac un buen abrigo, pero aturde los sentidos. Este ponche cumplirá la misma finalidad y os mantendrá despiertos hasta el amanecer. Como ya os dije antes, no olvidéis devolvérselo al viejo.

El sargento correspondió asintiendo con respeto.

Determinación, fuerza e inteligencia, pero también bondad. Boorman acababa de ver el reverso luminoso de Zelig.

24

Al aproximarse a su casa, Joseph apagó las luces del vehículo y disminuyó la marcha.

—Debemos tener mucho cuidado, mi padre podría despertarse en cualquier momento. ¿Veis aquel granero? —El muchacho indicó un edificio que estaba a unos veinte metros de la mansión—. Pasaremos la noche allí.

—Todo es exactamente como me lo describiste —dijo Boorman haciendo memoria—. Desde aquí al complejo solo hay diez minutos andando.

—Sí, Wlodarz está muy cerca —Joseph estaba bastante serio, se veía que lo que estaba haciendo le incomodaba—. Ahora, prestadme atención, os ilustraré un poco para que veáis cómo están las cosas. Zelig se marchará en menos de dos horas. En la casa solo quedaran Berit, mi madre y la doncella. A eso de las diez de la mañana, vendrá mi abuela para recoger a mi hermano. Se van a pasar unos días a Berlín. No os asoméis por ninguna de las ventanas, el chófer es un jodido cotilla y, si os descubre, no tardara ni un minuto en avisar a mi padre. Cuando se vayan, podremos relajarnos un poco. Entonces os mostraré el mejor camino para llegar a vuestros destinos sin ser descubiertos. Siento no acompañaros, pero no dejaré a mi madre sola.

—No te preocupes, lo entendemos —dijo Boorman.

—Bien. Bajad del coche e id a descansar, enseguida iré yo. Traeré comida y algunos útiles.

—Ten cuidado —dijo Guira, mostrando por primera vez empatía por el nazi.

—No se preocupe, señora, soy el malo.

El hombre del futuro y la prisionera de Wolsfberg se afanaron en la improvisación de puestos de vigía con balas de heno, a pesar del olor a excremento. Porque en el apacible rancho no estaban solos: un par de caballos, tres vacas de ubres generosas y un buen puñado de gallinas ponedoras les hacían compañía. Pero la estrella del pajar, sin lugar a dudas, era Arnold: un enorme cerdo de la raza Swabian-hall, que, despreocupado, esperaba su San Martín tragando bellotas. Y en esa circunstancia tan singular como apestosa, apareció de nuevo Joseph disponiendo con brío.

—Quítese el uniforme de cabo, Boorman. Acaba de ascender a sargento.

—¿En una sola noche? Vaya, debería unirme a la Wehrmacht. A este ritmo, en un mes le quitaría el puesto a Hitler.

Los tres se miraron, pero ninguno rio la gracia.

—He conseguido embutido, galletas y un poco de café. También he traído una linterna y «la roja».

—¿«La roja»? —preguntó Boorman.

—Sí, tome. La llaman así por su color. Es una tarjeta que abre el portón del Hauptlabor. Es donde está la plataforma.

—Sí, ya lo sé, me lo contaste en el futuro antes de venir.

—No tendrá que utilizarla porque estará abierto, pero por si acaso llévela con usted. No me gustaría que al llegar se lo encontrara cerrado. Puede tirar la amarilla que les quitó a los soldados. Solo sirve para la entrada principal y no va a ir por allí.

—Entendido, Joseph.

—Y antes de que se me olvide: su manera de hablar. Si se cruza con alguien y tiene que decir algo, debe deslizar más las sílabas y fortalecer la entonación, con autoridad. No olvide que está aparentando ser un soldado de las SS. Se nos entrena para tener malas pulgas.

—Ok, más fuerte. Más stärker —dijo Boorman.

—Sí, eso es. Más stärker —bramó Joseph echándose unas risas a costa de la expresión—. Hay otra cosa a la que llevo dándole vueltas un rato: Guira.

—¿Qué pasa conmigo? —intervino la mujer al oír su nombre.

—Creo que sería mejor que se quedase aquí. La buscaré una ocupación en la casa, trabajará para mí. Los tres sabemos que si vuelve al campo morirá.

Boorman convino con una mueca en que sería lo más acertado, pero Guira tenía claras sus prioridades.

—Ni hablar. Prefiero morir con Ana que vivir aquí sin ella.

Joseph no acababa de comprender esa aptitud y se mostraba disgustado.

—No sé quién es la tal Ana, pero, si vuelve a Wolsfberg, morirá antes de verla. No conseguirá pasar sin que la vean.

—Yo te diré quién es Ana —susurró Guira con delicadeza—. Ana es mi hija. Tendrá más o menos tu edad. Es simpática, guapa y lista. «Que iba a decir su madre» pensarás, pero te prometo, que mi niña es un diamante en bruto. Con solo mecer su largo pelo rizado, atraía a los chicos del barrio como las abejas a la miel. Hasta que se lo raparon. Iba a ir a la universidad, quería ser doctora. Sentía un respeto por la vida de los demás que quizás ya no vuelva a sentir. Puedo soportar una guerra, puedo aguantarle la mirada a la muerte, pero no puedo pasar un solo día sin verla. Es toda mi vida Joseph.

El joven cerró los ojos. Al volverlos a abrir, decidió que el cambio empezaría por ese acto.

—Vamos a hacer una cosa, Guira: usted se quedará aquí y mañana, en cuanto pueda, solicitaré a su hija como sirvienta. Las dos estarán juntas y a mi cuidado. No habrá problema, se lo aseguro. Tiene mi palabra.

Cercenada por la emoción, Guira rompió a llorar agarrándose a los talones de Joseph. El muchacho, rebasado ante la muestra de agradecimiento, miró a Boorman buscando respuestas.

—¿Qué quieres que te diga, chico? Creasteis infiernos en la tierra para meterlos allí, me imagino que librarse de ellos te genera esa reacción.

Los auspicios que le había traído aquel viajero del tiempo marcarían el camino a Joseph en los próximos años para conseguir, mediante nobles actos, la absolución de su alma y el cariño de una encantadora Ana, a la que todavía no había conocido. Pero todo eso llevaría tiempo. Hasta entonces, muchas cosas iban a ocurrir.

Las dos horas habían pasado. El general Zelig, siguiendo un guion esquemático donde no cabían las sorpresas, hizo su aparición en el jardín a las 7 de la mañana. Acompañado de un fuerte aguacero, corrió hasta su vehículo particular y lo arrancó. Guira, aterrada por la visión del temible carnicero, prefirió agazaparse junto a los fardos de heno y dejar que fueran los hombres quienes vigilaran por la ventana. Pero apenas iba a haber nada que vigilar. La rapidez con la que su padre se marchó, sin mostrar arrepentimiento alguno, enfureció a Joseph.

—Ese es el amor que sentías por nosotros, maldito bastardo.

Boorman hizo oídos sordos y se interesó por Guira.

—Tranquila, ya se ha ido. ¿Qué tal estás?

La mujer decía sí con la cabeza simulando estar bien, pero se acariciaba un cabello imaginario que ya no existía. El americano se sentó a su lado y la abrazó. Joseph los miraba como a una singularidad. Sabía que aquello era lo correcto, pero no estaba acostumbrado a esa afabilidad con un judío. Los años de aleccionamiento nazi le habían hecho olvidar que el respeto entre semejantes era lo normal.

—Será mejor que durmáis un poco —dijo a sus huéspedes.

—Hacedlo Guira y tú, yo vigilaré —dijo Boorman, que se frotó la cara para despejarse.

—No —insistió Joseph—, necesitarás reunir fuerzas para poder enfrentarte a este desafío. Ya os avisaré yo cuando sea el momento.

—Está bien. No pienso discutir con un alemán, sé lo cabezotas que sois.

Un amable apretón de manos entre sus salvadores fue lo último que contempló Guira antes de volver a quedarse dormida.

Un fuerte portazo interrumpió el sueño de Boorman. Al asomarse por la ventana vio un elegante Rolls aparcado delante del establo. Ya sabía quién era, pero no dejaba de estar intranquilo. Agitado, miró a su alrededor buscando ampliar respuestas, pero Joseph se había ido. Volvió a fisgar a través de la inclemente lluvia invernal para no perder detalle. El chófer, del que ya estaban advertidos, salió con un paraguas del vehículo para abrir la puerta trasera a una anciana. La distinguida señora depositó sus tacones en el barro y ordenó con insufrible altanería:

—¡Date prisa, Derek! Tenemos cuatro horas hasta Berlín y querría llegar a tiempo para la comida.

Más que la madre de Astrid, la abuela Leni podría haberlo sido de Zelig. Pavoneándose como si fuera a cruzar la puerta de Brandeburgo, se plantó en el hogar sin anunciarse.

—Guira, despierta —ordenó Boorman.

—¿Qué pasa? —preguntó esta, que empezó a aviarse el pijama de rayas.

—Nada, tranquila. La abuela acaba de entrar en la casa, pero debemos tener cuidado, el chofer está esperándola afuera y podría darle por entrar aquí.

—¿Y Joseph?

—No lo sé.

Unas voces se volvían a oír fuera.

—¡Berit, deja de correr y ven aquí!

Al darse la vuelta, Boorman se sobresaltó. Un niño de unos 8 años, con la cara raquítica y el flequillo empapado, estaba pegado al cristal con algo parecido a una sonrisa. La primera reacción fue tirarse al suelo, pero ya era tarde: el chico lo había visto. El analista imaginó que iría corriendo a avisar a alguien; sin embargo, no lo hizo. Se quedó allí quieto con aquel extraño gesto de felicidad. Boorman se fijó en un tic que también tenía en la mandíbula. Y no sería el único. Mientras el chico daba bocados al aire como si se lo pudiera comer, el analista examinaba sus ojos torcidos y unas orejas mucho más desiguales de lo normal, signos evidentes de padecimientos más complejos que los físicos. El americano empezó a sospechar que Berit era otro de los motivos en la tensa relación padre-hijo de los Asselborn.

—Ya está, cálmate. —Joseph apareció de nuevo en el exterior para dar un fraternal abrazo a su hermano—. Creo que deberías subir al coche, nos estamos mojando. Pórtate bien o la abuela te dejará aquí.

Berit devolvió las muestras de cariño con efusividad y, sin decir una palabra, se metió de forma alocada en el vehículo con la vieja Leni. El chófer, blasfemando por lo bajo, volvió con presteza a su puesto y arrancó la flamante máquina. Después de ver cómo se alejaban, Joseph regresó al granero. La cara apenada del joven le sirvió de coartada a Boorman para indagar sobre la familia.

—Berit parece un terremoto —dijo animadamente.

—Lo es. Y también muy cariñoso —contestó Joseph, que volvió a sonreír—. Mi abuela es insoportable, pero le trata muy bien. Siempre que puede se lo lleva a su casa de campo a las afueras de Berlín. Allí no tiene que esconderlo de miradas indiscretas.

—Sí, me he fijado en que no es…

—Adelante, Boorman, dígalo. ¿Normal? Claro que no lo es. Nació sano y fuerte, sin ningún problema; sin embargo, hace tres años todo se empezó a complicar.

—Pero estamos en la Alemania nazi, si no estoy equivocado. Aquí mataban a todos los que eran como él.

—Los matan, Boorman, los matan. Para el que no lo conozca bien, mi padre puede resultar un hombre de contradicciones. Aunque puedas verle por las noches oyendo a cualquier compositor judío, porque cree que son los mejores, sería capaz de acabar con todos ellos, si así consigue una Alemania más pura. Lo mismo le pasa con mi hermano: le quiere mucho, pero lo sacrificaría de inmediato para seguir el canon de pureza que exige el Reich.

—¿Y por qué no lo ha hecho ya?

—Porque hace tiempo le juré que si tocaba a Berit yo mataría a Grunwald y a sus tres ayudantes.

—Viendo cómo os las gastáis, prefiero no saber la opinión de tu madre al respecto.

—Mejor, porque no es agradable de contar.

La ración de vehemencia de los Asselborn antes del desayuno estaba resultando demasiado fuerte para el americano, que intentó rebajar el estrés desviando la conversación a un cauce más positivo.

—Tranquilo, Joseph, dentro de poco tendrás una historia impresionante que contar. Quizás, dentro de algunos años, cuando estés delante de una chimenea acompañado de tu mujer o de tu hijo, podrás narrarles lo que sucedió hoy y cómo me conociste. Les dirás con orgullo cómo me ayudaste a salvar a miles de personas de un desastre nuclear. Aunque, sin pruebas, puede que no te crean; es más, puede que te tachen de loco.

—Joder, pues vaya mierda, Boorman. —Las risas del muchacho confirmaron que se había tranquilizado.

Con el paso de las horas los nervios se acrecentaron. Boorman miraba aquella sobremesa gris aterrado. Ya no podía comer nada. Su estómago se había vuelto del tamaño de un guisante. Las manos estaban atenazadas y no paraban de sudarle, incluso tartamudeaba al hablar. La tensión era tal que decidió arrancar su andadura por el bosque media hora antes de lo previsto.

—Despierta, Joseph. —El joven se había tumbado después de explicarle, otra vez, cómo llegar a «el hoyo». Me marcho a Wlodarz.

—¿Ya? Todavía son las cuatro. Si sale a plena luz alguien podría verle.

—Si sigo aquí más tiempo voy a volverme loco.

El joven alemán se pellizcó el entrecejo resignado.

—Le comprendo. No han pasado ni veinticuatro horas desde que nos conocimos y ya ha sido el día más extraño de mi vida. Solo me queda desearle buena suerte, amigo.

—Gracias, Joseph.

Guira, que sí estaba espabilada, se aproximó con los brazos abiertos y una cándida sonrisa.

—She Elohim ievarej Otja. Que Dios te bendiga, Russell Boorman. Gracias por cambiar mi destino para bien.

—Mucha suerte para ti y para tu hija, Guira Jacob. —Ambos se fundieron en un fuerte abrazo, culminado por un beso de la mujer en la mejilla de su protector—. La guerra pasará en poco más de un año. Hasta entonces Joseph cuidará de vosotras. Confía en él.

—Lo haré.

Boorman partió camino a las cuevas con su casco militar y su traje de sargento. Antes de alejarse de la casa, echó un último vistazo al granero. Una hebrea sefardita y un sargento de las SS le miraban todavía con el brazo en alto. Pero esta vez no se trataba de ningún saludo fascista, solo de un adiós. Ya nada volvería a ser igual. Aquel día, ambos sellarían una relación de amistad que duraría para siempre.

25

La senda que se extendía bajo los pies de Boorman parecía sacada de un relato de los hermanos Grimm: árboles que aparentaban tener vida propia, tierras oscuras que le susurraban al aire… Puede que aquí no hubiera perversas brujas al final del camino, pero los apóstoles del nazismo comandados por Zelig bien podrían suplir la carencia. El americano podía presumir, si hubiera alguien con quien hacerlo, de haberse metido en su propio cuento de terror. Avanzando engalanado con el uniforme que le habían prestado, comenzó a darse cuenta de que Joseph llevaba razón: pese a la connivencia de un cielo que lo volvía todo gris y de una lluvia que distorsionaba el paisaje, todavía faltaba un buen rato para que anocheciese. Hasta entonces, estaría expuesto a las eventuales patrullas que pululaban por la zona.

«Tienes que salir del camino, Russell, ya».

No se lo pensó dos veces. Arriesgando la orientación, se internó campo a través buscando la protección de la maleza. La trayectoria que seguiría estaba clara, aunque al echar la vista atrás se vio como el nadador poco avezado que ha subestimado una profundidad que creía controlada.

Recorrido kilómetro y medio con la agobiante sensación de haberse perdido, por fin divisó Wlodarz.

«¡Joder, menos mal!», llegó a exclamar en voz alta.

Con más pinta de mina de carbón que de entrada secreta, el sitio no aparentaba ser ese lugar terrorífico que le habían descrito. Si no fuera por la puerta ribeteada en colores verdes y pardos, aquello ni siquiera parecería un acuartelamiento militar.

Nada más lejos de la realidad.

Los catorce guardias fuertemente armados que contabilizó Boorman estaban ahí con un solo propósito: que nadie entrara y que nadie saliera. Pero la intimidante imagen de los SS allí apostados solo era una estación de paso. Su destino («el hoyo») se hallaba a otros dos kilómetros bordeando aquel sector.

Recuperado el aliento, siguió esquivando plantas a manotazos, mientras valoraba dónde desviarse. Hecha la circunvalación para eludir las patrullas, tomó una pequeña colina que le plantó ante lo que buscaba:

PROHIBIDO EL PASO

«Ignore la señal y siga andando trescientos metros», recordó que le dijo el viejo Joseph.

«Bien, ya casi estás, Russell».

Dando largas zancadas y fatigosos jadeos, comenzó a distinguir el sumidero que servía de embocadura a las cuevas de Owl. Aun antes de llegar, habría algo inesperado que lo haría detenerse: un monolito de piedra que no llegaba a los cuarenta centímetros de altura se apostaba a un lado del camino. En una de sus caras habían pintado un smile de color rojo: era el símbolo del Reich der Zeit. Seguramente el propio Zelig lo había puesto allí para marcar el territorio como suyo. Pero la advertencia no iba a ser suficiente para amedrentar a Boorman, que, asqueado, escupió sobre él.

Una vez hubo levantado la tapa de la alcantarilla, sacó su linterna y dirigió el haz de luz contra el estrecho agujero que tenía debajo. Una hilera de pequeños hierros oxidados que descendían hasta perderse en la oscuridad daban una idea del profundo calado del hoyo. El viajero temporal, compungido como nunca antes, miró unos instantes a su alrededor. Con la certeza del que sabe que la espada de Damocles caerá pronto sobre él, se despidió de la existencia que había conocido.

Un minuto le llevó bajar por la cloaca. Al poner los pies en suelo firme, observó una fila asimétrica de luces de superficie, que pretendían alumbrar un túnel que podía medir los quinientos metros. Intuyendo que se podría tratar de una trampa, empezó a trazar círculos con la linterna mientras avanzaba con cautela. Los pasos que daba eran cortos, incómodos, y arrastraban algo más que su peso.

«Venga, Russell, ¿para qué coño iban a colocar aquí nada?»

Convencido de lo inútil que sería trampear aquel cilindro rocoso, aligeró el paso hasta una bifurcación mucho más iluminada. Allí acabo la seguridad que hasta entonces le había proporcionado la penumbra. A partir de ese momento, debería extremar la vigilancia al máximo en cada uno de sus movimientos. Lo primero que tenía que hacer era cerciorarse de que la galería por la que tenía que ir, aquella que previamente le había indicado Joseph en los mapas, estaba libre de cualquier peligro. Para ello, una vez más, agudizó ojos y oídos como si fuera un búho a la caza. Diez segundos le bastaron a sus sentidos para dictaminar que era seguro seguir avanzando. Con la maestría de un experto ladrón que entra en casa ajena, escogió un caminar sigiloso. 

Un sutil silbido había empezado a hacerse notar. El retazo del fuerte viento que se acababa de levantar en el exterior corría a sus anchas por los incontables pasadizos de las montañas. Escoltado por aquel filamento de aire que parecía indicar mil caminos diferentes, alcanzó una gruta de tamaño exagerado para lo que había visto hasta entonces. Las proporciones de lo excavado eran tales que hasta la respiración de Boorman parecía tener eco. «Estoy en la antecámara del Hauptlabor», razonó sobrecogido.

Si los datos aportados por los dos Josephs eran correctos, estaría a menos de cien pasos de la sala que acogía la plataforma. Llevado por el convencimiento de estar acometiendo un plan perfecto, respiró aliviado y enfiló todo recto. Eso sí, tratándose de unas instalaciones custodiadas por las SS, nunca, ni siquiera cuando todo parece estar bajo control, se debe bajar la guardia.

—Moment mal!!!! —Un autoritario bramido sacudió la espalda del analista.       

Rogando por que aquello no fuera el fin, se dio la vuelta lentamente. Un soldado de la Wehrmacht que rondaba los veintitrés le estaba encañonando sin contemplaciones.

—¿Qué hace aquí, sargento? Conoce la orden que tenemos.

Antes de contestar, Boorman observó el rango del centinela.

—¿Cómo se atreve a hablarme en ese tono, cabo? —dijo enardeciendo su pronunciación como le había sugerido Joseph.

El joven guardián, lejos de achicarse, desplazo enérgicamente el cerrojo de su fusil Mauser y apuntó a la cabeza de Boorman.

—Ya debería saber que mis órdenes están por encima de su escalafón.

—¿Estás dispuesto a matar a un suboficial?

—Lo siento, sargento, ya sabía cuál era la orden del general Zelig.

—¡No, maldita sea! No la conocía.

—Ese es su problema, señor. Yo debo cumplir con mi cometido.

El analista estaba realmente asustado. Aquel tozudo cabrón no parecía que fuera a avenirse a razones de ningún tipo. Probablemente, Zelig le habría apostado allí para extremar la vigilancia en las horas previas al viaje. Su elección no podía haber sido más acertada. Desesperado por salvar el pellejo, Boorman soltó lo primero que se le pasó por la cabeza:

—Escucha, chico, imagino que el general habrá prohibido estar por aquí hasta que comience el experimento.

—Así es —interrumpió el cabo—. Y fue muy explícito a la hora de indicar cómo debíamos actuar al respecto.

—Ya imagino, ya. Le conozco bien.

—Entonces, sabe que tengo que abrir fuego.

—No, no, no, espera un momento. No conocía la orden porque no he estado aquí en todo el día. Anoche me dejé liar por dos idiotas, Albert y Kofman.

—¡Joder! ¿El puto Kofman?

—El mismo.

—No me cuente más. Se llevaron de excursión a una cavatúneles.

—Sí, eso. El caso es que, cuando acabamos con ella, nos pasamos por la cantina y nos pusimos hasta arriba del ponche que hace el viejo.

—¡Dios! No me extraña, está buenísimo, pero la que lo hace es su parienta. Menudas trompas me he cogido con ese veneno.

El soldado sonrió. Ahí se hallaba la fisura empática que Boorman debía aprovechar.

—Pues ese es el problema, cabo. La cosa se nos fue completamente de las manos.

—Qué me va a contar… Pues al tal Albert no le conozco, pero a Kofman se le va a caer el pelo. Tenía que haber llegado al mediodía para hacer guardia en la galería sur. Han tenido que poner a Aldous en su lugar.

—¿Dónde dejé a Kofman? Íbamos tan borrachos… —dijo el analista fingiendo no recordarlo—. Lo único que sé es que cada uno acabó por su lado. Cuando conseguí despejarme, me di cuenta de que me había dejado «la Roja» en la sala de la plataforma. Por eso estoy aquí, volvía a por ella.

—¡Mierda, sargento! ¿Cómo se deja liar por ese payaso? Todos le conocemos y sabemos que, al final, siempre mete la pata.

—Lo sé, chico, pero llevaba veinte días sin… Ya me entiendes. Empezaba a subirme por las paredes. Entonces apareció Kofman y me sugirió este tema y...

El cabo de guardia sostenía la posición en silencio. Se lo iba a pensar.

Boorman trataba de mantener la calma, pero su agitada respiración, delataba un pavor tan insultante que el soldado decidió que no merecía la pena llevarse una bronca por aquel estúpido.

—Lo siento, sargento, no es nada personal.

Boorman sintió que un agujero negro crecía en su interior. Lo engullía todo: su corazón, sus esperanzas, su determinación… Sintió ganas de llorar, pero no lo hizo. Simplemente escupió a los pies de su verdugo para quitarse el amargor de la boca. Luego cerró los ojos y se apresuró a pensar en su familia.

El disparo ejecutor fue estridente. Su eco se asemejaba al de una cubertería de plata arrojada contra la roca. Rebotaba una y otra vez, una y otra vez, como si hubiera cien balas en movimiento. Pero Boorman, que esperaba dignamente su tránsito al más allá, no acababa de advertir ninguna clase de impacto. Confuso, volvió a abrir los ojos. El joven cabo, que momentos antes le había sentenciado, yacía de rodillas con un cuchillo clavado en la espalda.

—Rápido, Boorman, vendrán enseguida.

El semblante de Joseph Asselborn emergió de la oscuridad.

—Pero ¿qué haces tú aquí? ¿Y tu madre?

—Le conté todo. Los actos de mi padre en el futuro, el arma nuclear que conseguirá, incluso le hablé de usted. Fue ella la que me advirtió de los cambios de guardia. Por eso estoy aquí. En el fondo, piensa como yo.

—¿Y la has dejado sola?

—Está con Guira, algo que no le ha hecho ni pizca de gracia. Antes de venir, le hice jurarme que no cometería ninguna estupidez. Aun así, volveré de inmediato a casa. Nunca me mentiría, pero en su situación… Ahora es muy vulnerable.

—¿Y qué pasa con el resto de patrullas? ¿Qué les vas a contar cuando lleguen?

—Usted coja a este pobre desgraciado y escóndalo en la sala de la plataforma. Por aquel pasadizo llegará en dos minutos. Yo alegaré que se me disparó el arma porque estaba bajo los efectos del alcohol. —Joseph sacó una petaca rellena de coñac y, tras echarse un poco por la ropa, le dio un buen lingotazo—. Así daré más consistencia a la historia.

—Es muy arriesgado.

—No, es muy sencillo. Soy el hijo de Zelig. Me odian, pero creerán todo lo que les diga sin que haya consecuencias.

El sonido de pasos que se precipitaban surgió de un túnel auxiliar.

—Aprisa, Boorman, ya están aquí.

Sin margen para una decorosa despedida, el analista se echó el pesado fardo a hombros y salió corriendo. Situado de nuevo bajo el lóbrego amparo de un túnel, arrojó el cadáver a un lado y se paró a contemplar la imitación del borracho.

Los cuatro SS que aparecieron olfatearon a Joseph al momento. Las explicaciones dadas por el sargento Asselborn sobre su descuido se saldaron con dos sonoros cachetes y unos cuantos gritos. Después de afearle su conducta y recordarle quién era, se lo llevaron de allí en volandas. El corredor subterráneo volvía a estar a merced del silencio.

Sin el estímulo de la adrenalina, a Boorman le costó más acarrear con el nazi. El desgaste de las últimas horas, sumado a la tensión acumulada, habían empezado a mermarle las fuerzas. Cargado con su propia cruz, le sobrevoló una disparatada imagen de mesías redentor, la cual, ciertamente, no le animó en absoluto. El cómo iba a proceder en los próximos minutos fue su siguiente reflexión. En un juego adivinatorio no exento de incredulidad y propulsado por un desarrollo de los hechos, hasta aquel momento satisfactorio, se imaginaba diversas variables, en las que el Reich der Zeit sucumbía a la potente explosión de las granadas.

Abstraído totalmente de su entorno por fantasías triunfantes, se asustó al descubrir que estaba al pie del Hauptlabor.

Una pedregosa hendidura abovedada, alumbrada a contraluz por unos potentes focos, anunciaba que la meta estaba al otro lado. Con mucha prudencia, no fuera a ser que se topara con otro centinela, cruzó el umbral que lo situaba en su particular purgatorio. En aquel momento, se acordó de todas las personas que había dejado atrás, sobre todo de Rachel y de Ethan, y se preguntó si seguirían dando caza a los RZ en el 2015. Solo habían pasado unos días desde que el viejo Joseph había aparecido en el jardín de su casa; sin embargo, parecían años. Puede que viajar en el tiempo le hiciera sentir así de confuso, o puede, que los reflectores industriales que tenía delante le estuvieran aturdiendo.

«Joder, no veo nada. Tengo que salir de aquí», se dijo.

Utilizando la mano como visera, sorteó la potente luz para situarse en otro ángulo de visión. Un instante en el que las chiribitas de los ojos no le dejaron ver nada le produjo zozobra, pero esta desapareció en cuanto vislumbró la plataforma temporal.

Ahí estaba, la original, la que había visto saltar por los aires en Havenscience. Aunque esta tenía una cosa nueva, un pretencioso epígrafe de hierro fundido en el que se leía:

SÍ CREES EN ALEMANIA Y CREES EN UN MUNDO MEJOR, SUBE

Era imposible, pero durante un segundo Boorman hubiera jurado que aquel metal inerte parecía conocer sus beligerantes intenciones. Se advertía pelea: el baladí humano contra la superestructura nazi. Un combate de final incierto y, a priori, desigual. El recién llegado estaba cansado, sediento y con un muerto a la espalda, pero tenía una ventaja: conocer de antemano el futuro inmediato.

Sin más demora, se aventuró a ocupar su lado del cuadrilátero: el armario negro. Allí esperaría con las granadas Stielhand a que todo el Reich der Zeit llegara.

26

Boorman, adormecido por la fatiga, tuvo un espasmo y golpeó la ruidosa pared de chapa. Dos horas a oscuras dentro de aquel armario respirando un aire empobrecido propiciaron el desafortunado error. Entre sueños, creyó oír la voz de Zelig aderezada con música de Wagner; sin embargo, al despejarse, se dio cuenta de que no era ningún sueño sino una pesadilla, y una muy real. El oficial nazi estaba al otro lado de la taquilla dando órdenes a los suyos. El americano, furioso consigo mismo, maldijo su descuido y rogó que hubiera sido enmascarado por el coro de Tannhäuser, que en aquel instante sonaba a todo volumen. Tieso como las columnas del Reichstag berlinés, esperó a que pasara algo. Unos agónicos segundos repletos de varias taquicardias le hicieron darse cuenta de que, por ahora, seguía fuera de peligro. 

Arrodillándose con discreción, esquivó la estantería que albergaba las granadas y gateó hacia la puerta que tenía delante. Antes de colocar el ojo sobre un roñoso respiradero, se sirvió de su manga para limpiarlo un poco. La nueva perspectiva que vislumbró era limitada, pero lo bastante amplia como para controlar el perímetro que comprendía la plataforma. Batiendo la pupila sin apenas pestañear, buscó la imagen de Zelig. Cuando se tropezó con ella, Boorman reculó asustado. Era imposible ser visto en aquellas condiciones, pero obedeciendo a su instinto de supervivencia volvió a transformarse en un pilar de piedra. Retraído por el miedo, tardó en tomar conciencia de su privilegiada posición.

«¿Quién se va a fijar en este armario de suministros bélicos? Estarán demasiado acojonados pensando en que se van al futuro», se dijo.

Sometido a la lógica, volvió a escrutar por su improvisado catalejo.

La ridícula pinta de Zelig en albornoz le sugería un chiste para disfrute propio. Al ver al resto de acólitos disponerse en cueros, atestiguó lo cerca que estaba del final. Ya no había tiempo para bromas. Un pequeño error y noventa y una hienas le despellejarían vivo. Volvió a despegar la cara del tragaluz para ponerse en pie. Alumbrando en corto con la linterna para no delatarse, distinguió la fila destinada a las Stielhand M24. En cada una de ellas había grabadas unas instrucciones de uso que memorizó rápidamente. Como si no transportaran la misma carga destructiva, sopesó unas cuantas para saber cuáles podían ser más letales. La elección, tomada en función de un arrebato más que de cualquier otro razonamiento, le hizo decidirse por el par más reluciente. Una vez asimilado el sencillo sistema de tiro que las haría detonar, retomó la vigilancia.

Todo parecía ir más rápido que en la historia narrada por Joseph. Los SS habían subido ya a la plataforma temporal y Grunwald, al otro lado de la sala, comenzaba a pulsar botones metódicamente. De una manera más repentina que la imaginada había llegado su turno.

Observando la distancia entre el científico y la máquina, calculó la ruta que seguiría antes de lanzar las granadas. Pegarse a la pared y sortear a la carrera los veinte metros que le separaban del Reich der Zeit se presentaba como una idea poco fiable, pero, teniendo en cuenta todas las variantes tácticas que había manejado, aquella era la que más posibilidades tenía. Cuando los soldados quisieran reaccionar a su embestida, las Stielhand estarían explotando sobre ellos.

Ya está, se acabó el pensar. Ese era el plan y era hora de ponerlo en marcha.

Maquinando con destreza a dos manos, levantó el pestillo interior de la puerta y salió del armario negro. Aferrándose con fuerza a los proyectiles inició un sprint que le haría bordear en menos de medio minuto la mitad del gigantesco laboratorio. Un saliente vertical, pegado a un acceso que no parecía conducir a ninguna parte, le brindó un funcional resguardo con el que no había contado. Oteando por las oquedades del risco para no precipitarse en sus acciones, pudo comprobar que seguía siendo invisible. No se lo podía creer. Tan alborotados estaban con el enigmático devenir de sus destinos que ninguno llegó a reparar en la presencia del intruso. De pronto, la música dejó de sonar para ceder su espacio al maestro de ceremonias.

—¡Bien, señores! Silencio, por favor. Es el momento.

Las palabras de Klaus Grunwald fueron la señal para Boorman. Sí que era el momento, pero el suyo. Después de erguirse con cautela para conservar el efecto sorpresa, introdujo una de las granadas en el hueco de la pared; tenerla al alcance de la mano para efectuar un segundo lanzamiento que se solapase con el primero era crucial. Las dos explosiones seguidas no darían tregua a sus enemigos y él, protegido por la trinchera de roca mineral, podría rematar a Grunwald si este conseguía sobrevivir. Acariciando la cuerda anclada a la Stielhand que servía de percutor, se decidió a tirar de ella…

Un inesperado hormigueo en los dedos le obligó a detenerse.

Algo no iba bien.

Un escalonado ardor, enfundado en un viscoso y grasiento magenta, había tomado su abdomen. La rápida toma de decisiones que le caracterizaba quedó en esta ocasión subordinada a la extrañeza.

—Ahora lo notas, ¿verdad? —Una voz sin alma le instigaba a encontrar el dolor—. El acero clavado en tu estómago. No te preocupes, es normal que no te hayas dado cuenta. Mi técnica ha sido depurada a base de mucha práctica con incontables enemigos. Si no te mueves, salvo lo que yo te pida, vivirás un rato más. No lo has hecho nada mal: has sorteado al escuadrón de la entrada, también a numerosas patrullas con perros, incluso te has escondido como una rata delante de nuestras narices. Pero sería un puto necio si pensara que tú solo has logrado hacer todo eso, ¿no es así? —El sabor a bilis con sangre que le subía desde las tripas no le resultaba a Boorman ni la mitad de repugnante que verse a merced del cabrón de Zelig—. Será mejor que nos reunamos con el resto de la compañía. ¡Ah, por cierto! Creo que ya no necesitarás esto. —El brazo que no estaba acuchillando, se estiró y trincó las dos granadas—. Venga, andando.

El giro de muñeca que efectuó el general sirvió para que el prisionero sintiera hasta qué punto estaba comprometida su vida. Un tremebundo dolor, avivado por la agitación de mil terminaciones nerviosas, hizo soltar a Boorman el primero de los muchos alaridos que daría desde entonces.

—Amigos míos, quiero presentaros a… —con ensañamiento, volvió a hurgar en las entrañas para obtener respuesta.

—¡Boorman, Russell Boorman! —dijo el analista jadeando, incapaz de contener sus palabras.

—Ya lo habéis oído, Russell Boorman. —La jauría de nazis apenas se podía contener. Parecían esperar una orden de su superior para lanzarse en tromba contra el desconocido—. Nadie rebasaría la seguridad que hemos impuesto en el último mes. Es imposible que este caballero esté aquí por cuenta propia. Alguien le ha ayudado. —Las miradas asesinas se cambiaron por murmullos—. Tranquilos, el traidor no está entre vosotros. En este complejo hay una entrada secreta que solo conocemos tres personas: el doctor, un servidor… y mi hijo. Ahora entiendo el numerito montado por Joseph en la galería central.

—¡Pero eso es imposible general! —exclamó Grunwald sin dar crédito.

—Ha sido él, Klaus, lo sé. Le ha revelado a este montón de mierda el acceso por el hoyo. La cuestión es por qué lo ha hecho. Sé que está en desavenencia conmigo, pero ¿hasta ese extremo?

El capitán Blumer, imaginando la siguiente orden de su amigo, intentó disuadirlo.

—Déjalo, Zel. Piensa en Astrid y en Berit, le necesitarán. Ni siquiera le revelaste que Lüneburger Heide era nuestro lugar de destino, ¿verdad?

—No, tranquilo, solo lo saben los que van a viajar.

—Entonces, ¡olvídale!

—No puedo, Hahn. Si ese mocoso engreído quiere desafiarme, tendrá la misma respuesta que los demás. Klaus cuidará del resto de mi familia. Doctor, llame inmediatamente al teniente Schneider y que envíe a mi casa a seis de sus mejores hombres. Quiero a Joseph muerto antes de que me vaya.

Al escucharle, Boorman reaccionó y ofreció un trato.

—¡Espere! Me consta que es un hombre de palabra. Si promete que Joseph no sufrirá ningún daño, yo a cambio le revelaré todo lo que sé.

—¡Puto insecto! Lo sabré igualmente.

De inmediato, el cuchillo realizó un desgarrador viraje buscando poner las cosas claras. Pero esta vez, constriñendo su cuerpo con fuerza, Boorman consiguió no gritar.

—General —dijo mareado—, aunque sea con dificultad, todavía le puedo contar lo que desea saber. Pero, si vuelve a hacer eso dos veces más, moriré sin hablar.

Era obvio que el intruso estaba entrenado contra la tortura. La herida que le había causado era tan contundente que no podría apretarle mucho más sin matarlo. Zelig entendió su error, no debía haberlo apuñalado.  ¿Quién era ese tipo?, ¿que sabía?, ¿habría más como él escondidos por los laboratorios? Preguntas demasiado importantes para que aquella rata se muriera sin responderlas.

—Está bien, hijo de perra, tú ganas. Cuide de que a ningún miembro de mi familia le pase nada, Klaus, en especial a Joseph —dijo al fin el general.

—Me ocuparé personalmente de ellos —contestó Grunwald.

Zelig desalojó el puñal del vientre y se dirigió a su víctima.

—Siéntate en él suelo y tapona la herida con fuerza. Quizás te queden entre quince o veinte minutos, así qué habla rápido, porque como no me convenza lo que tienes que decirme, revocaré el perdón de Joseph ipso facto, ¿está claro?

—Como el cristal —respondió Boorman agotado.

—Bien. Cuéntame todo de ti.

—Soy estadounidense y vengo del año 2015.

El oficial nazi impugnó de inmediato la sorprendente declaración.

—Eso es falso. Nuestro experto va a destruir la máquina en cuanto nos vayamos. Por lo tanto, no has podido viajar en ella.

—La cuestión es que su experto utilizará partes de la plataforma y sus planos de fabricación para librarse de los futuros juicios que se llevarán a cabo tras la guerra. Pero tranquilo, eso no impedirá que instruya al joven Albert para que les reciba en el 2004 y les ayude a cometer todo tipo de barbaridades.

Los ojos de Zelig se arrojaron sobre Grunwald.

—Eso no prueba que haya viajado en el tiempo.

—Bien, herr Asselborn, ¿quiere pruebas? Se las daré. —Antes de continuar, Boorman respiró para tomar aliento—. Conozco el Plattform-Projekt a la perfección. Sé que solo podía trasladarme a 1944 porque es el punto de arranque que creó la plataforma. Tampoco podría ir al futuro aunque quisiera, porque no dispongo de la ecuación logística original que diseño su amigo Klaus. Dicho de otra manera, el resto de mortales no tiene permiso para viajar a ningún otro año sin el beneplácito del Dios del Tiempo.

—Joseph no sabe eso —dijo Zelig sorprendido.

—Conozco esos datos no por Joseph, sino por otro científico que estará a la misma altura que su querido Grunwald, y al que usted, de manera cobarde, matará en el siglo XXI: Michael Havens. Dos buenas personas morirán ese día. La otra será el nieto de Meushar Stern, Daniel Adler. Así es usted. No le bastará con asesinar al abuelo y al resto de su familia. Exterminará a todo el linaje de un plumazo. El primer y grandioso atentado del Reich der Zeit.

Boorman, sentenciado por la pérdida de sangre, empezó a divagar entre escalofríos. 

Que aquel hombre no era un espía al uso, había quedado claro, y no por lo dicho, que más bien fue escaso, sino por la convicción mostrada al contarlo. Zelig, diestro en interrogatorios, sabía que decía la verdad. En efecto, había viajado en el tiempo.

Volviendo enojado sobre Grunwald, mostró su disgusto sin tapujos.

—Espero que haya tomado buena nota, Klaus. No le juzgaré por algo que no ha sucedido y por la admiración que me merece, pero le reitero ¡encarecidamente! que debe destruir la plataforma sin ningún atisbo de duda.

—Lo haré —susurró el físico avergonzado, intuyendo que la predicción tenía visos de cumplirse.

—Más le vale. Y ahora, no pierda el tiempo. Coja una libreta para apuntar esos nombres. Cualquier reseña sobre nuestros adversarios será una ventaja en el futuro. Memorice cuanto escriba para contárselo a Albert. Esas personas pueden resultar muy peligrosas. Su hijo deberá mantenerse alejado de ellas.

El inventor obedeció y destacó con una línea roja el apellido Havens.

—Ya está, general.

—Hágame otro favor, vaya a su despacho y guarde este cuchillo, que no se pierda.   

Quiero que mañana se lo devuelva a Joseph. Pero no lo limpie, déjelo tal y como está. Que vea la sangre de este hombre incrustada en la hoja, que sepa que fracasó y que murió como un perro.

Grunwald, todavía abochornado, cogió el souvenir de las juventudes hitlerianas y salió del laboratorio.

—¡Eh, tú, soldado! Todavía no tienes permiso para retirarte —le dijo Zelig a Boorman soltándole un tortazo—. ¿Me oyes?

—Sííííí —contestó el americano, más dolorido que despejado.

—Perfecto, porque quiero que veas cómo nos marchamos. Te será una despedida mucho más grata sabiendo que tus amigos volverán a morir. Asimismo, deberías saber que acabo de tomar la determinación de exterminar otro linaje: el tuyo.

La cruel risa del general mientras se despojaba del albornoz terminó de derrumbar a Boorman, que, sin poder hacer otra cosa, rompió a llorar.

El regreso de Grunwald, ataviado ya con el traje que le protegería del xérum, desvió la atención de Zelig. Este se posicionó en la base de metal junto a sus hombres y se dirigió a los ojos ocultos tras el visor tintado de la escafandra:

—Miradle bien. Bajo ese atuendo tosco y estrafalario está la mente más increíble que haya existido. Recordad su nombre para siempre. —Grunwald, representando gratitud, inclinó la cabeza todo lo que pudo—. Y ahora, Dios del Tiempo”… —la premeditada pausa, buscó crear expectación entre los suyos—… ¡¡¡llévanos al futuro!!!

Objetivo cumplido. Los vítores y los aplausos impregnaron de gloria las abruptas paredes de Wlodarz, logrando que aquel instante se prestara a transformarse en leyenda.

Pero lo que debía haber sido una perfecta comunión entre ciencia, milagro y júbilo se convirtió, de repente, en apremiante nerviosismo.

—¿Qué coño estás haciendo, Klaus? —preguntó Zelig al ver cómo su amigo descerrajaba, con el puñal de Joseph, uno de los gruesos cables que rondaban la plataforma.

El científico no dijo nada. Se limitó a dejar al descubierto las entrelazadas secciones de cobre y logró que el asombro de los presentes fuera en aumento.

—¡¡¡Doctor, te he hecho una pregunta!!!

El tremendo berrido de Zelig sofocó al agitado séquito nazi, pero seguía sin haber una respuesta.

—¿Por qué lo ha cortado? —le murmuró el Capitán Hahn Blumer a su general.

—No lo sé, pero voy a averiguarlo enseguida. —Ocultando su fuerte malestar, se dirigió a Grunwald con avenencia—. Vamos, Klaus, no es momento para improvisaciones. Si crees que hay una avería en el circuito, dilo, pero no puedes cortar por lo sano. Tienes la toma de corriente pegada al pupitre. Imagina que se te resbala de las manos y…

Al jerarca de los RZ se le paró fulminantemente el corazón. Su cerebro no podía comprender lo que acababan de adivinar sus ojos. Solo aferrándose al hombro de Blumer pudo volver a respirar.

—Zel, me vas a arrancar el brazo.

—Mira allí, Hahn.

El fiel amigo y leal capitán también enmudeció. Ambos habían participado en la confección del proyecto y, aunque nunca llegaron a asimilar el apartado técnico del asunto, sí hay algo que aprendieron desde el primer día: nadie debía tocar el transformador de 100.000 voltios que estaba unido a la máquina. La puerta de aquel cuadro eléctrico permanecería cerrada siempre. Con ello se evitaría que alguien pudiera modificar las conexiones hechas por Grunwald y que hubiera indeseados accidentes. Pero por primera vez en dos años esas puertas estaban abiertas y enseñaban algo desconcertante; un empalme chapucero y peligroso, que reconducía el cableado hasta la base de metal.

—¡¡¡Klaaaaaaaaaauuuuuuuuuusssssssssss!!!

El latigazo de Zelig sacudió la montaña. Hasta ese momento, el científico se había limitado a observar en silencio, pero entonces, ocurrió: la sinrazón, el desconcierto, la traición. El fascinante hombre al que habían confiado sus vidas amenazaba con incrustar el cable dentro del armario de alta tensión. El general, consciente de que un movimiento en falso podría provocar una catástrofe, pidió calma a todos.

—Tranquilos, chicos, no nos pongamos nerviosos. ¿A qué viene esto, Klaus? —Unas palabras ininteligibles para Zelig quisieron salir del traje antirradiación—. No te entiendo, ¡Joder, sácate ese puto capirote de la cabeza para que pueda escucharte en condiciones!

Sin soltar la rolliza manguera eléctrica, Grunwald acató la orden. Deslizando la mano libre por el capuchón plateado, tiró hacia arriba para quitárselo.

Viendo al individuo que se descubrió, Boorman creyó ser ya un fiambre haciendo su entrada triunfal en el Averno. Tuvo que ser un nuevo rugido de Zelig el que le devolviera al mundo de los vivos.

—¿Quién coño eres y dónde está Klaus?

El subidón emocional que experimentó Boorman le hizo responder por el extraño.

—Es Daniel, Daniel Adler.

El general exploró el rostro que tenía enfrente.

—¿Daniel? ¿Tú eres el nieto de…?

—Sí, lo soy. Y usted es tan cabrón como me habían advertido —dijo el muchacho exhibiendo desprecio.

—Sí que te pareces a Meushar. Tienes los mismos ojos que él. También la barbilla, igual de prominente.

—Sí, y los cojones igual de grandes por subirme a ese cacharro.

Zelig sonrió ante el descaro.

—¿Sabes por qué escogí a tu abuelo para el viaje?

—Lo dice como si le hubiera hecho un favor.

—Fue algo más que eso. Le di la oportunidad de sentir, en toda su expresión, la belleza de la ciencia hecha arte. Yo sabía que, como profesor de Música que era, apreciaría su oportunidad. Y te puedo asegurar que a pesar de su miedo la apreció. Tenías que ver cómo hablaba de su semana en el futuro, con pura pasión. Parecía un crío al que le hubieran dado una vuelta por el zoo. Fue el candidato idóneo. Solo tenía un defecto: era un puto judío de mierda y, contra eso, no se puede hacer nada.

Al advertir la intención de Zelig de bajarse de la plataforma, Daniel reaccionó y acercó el cobre de sus manos al armario abierto. Al verle capaz, Zelig retrocedió colérico y se decantó por un diálogo que le hiciera ganar tiempo.

—Supongo, muchacho, que tú también eres un viajero temporal.

—Así es, pero no he venido con Boorman. Vengo de otro viaje posterior, cuando supimos que él no lo había logrado.

Zelig dedujo que el doctor, seguramente por miedo a ser sentenciado en juicios venideros, había vuelto a desobedecerle.

—Klaus, puto cobarde. Solo tenías que destruirla.

—No culpe a Grunwald por tener miedo, culpe a su Führer. La orden que dio este para asesinar a los científicos del proyecto Der Riese no se lo puso fácil. El doctor se encontró atrapado entre dos frentes y optó por el camino más seguro para él: ofrecerle a los americanos su arma maravillosa. Ya la destruiría más tarde, o eso al menos pensó él. Obviamente, no pudo. El resto, es una historia que a usted ya no le compete.

—¿Dónde está Klaus?

—En su despacho. Con el cuello roto.

El miedo, esa sensación tan desconocida para Zelig, se dibujaba en su cara como jamás antes. Contemplando sus pies descalzos sobre el acero, sopesó movimientos que lo llevaran a sortear la electrocución, pero acabó aceptando de mala gana que la distancia hasta el suelo de piedra era insalvable. Estaban sentenciados y no había indulto. Quebrantado por la estampa, se plegó a su destino no sin dignidad, y en una posición de estricto firme, enseñó la postura a sus hombres en la que debían morir. Ninguno intentó nada, ni su amigo Hahn, ni el coronel Volker, ni el capitán Strom, porque, si el gran general no podía parar aquello, nadie podría.

Sin concederles un segundo más, Daniel los ejecutó con un lapidario: «Heil, Meushar».

Así acabó el Reich der Zeit, con una sacudida tan fuerte como la que ellos causaron al aparecer.                            

—¿Cómo es posible? Yo te vi morir, él te mató —dijo Boorman mirando el cadáver humeante de Zelig.

—Seguro que sí. Y no me puedo imaginar cuánto hemos sufrido antes de llegar a este punto. Michael Havens me dijo una vez que, cuando te observas a través de varios espejos, ves tu imagen reflejada multitud de veces; no obstante, solo es una ilusión. En realidad, sigue habiendo una misma persona: tú. En el reflejo que está usted viviendo ahora mismo, Grunwald le ve morir desangrado tras enviar al Reich der Zeit hacia el futuro. A partir de ahí, comenzarán una serie de sucesos que me acabarán trayendo hasta este lugar.

Boorman, demasiado confundido para morirse, quiso saciar su curiosidad.

—Entiendo que Grunwald utilizará su invento para no ser juzgado, pero después de verme aquí, ¿cómo pudo volver a cometer el mismo error?, o al menos, ¿por qué no intentó destruir la plataforma cuando ya vivía en América?

—¿Quién ha dicho que no lo intentara? Sencillamente escogió un mal momento y falló. Si promete no palmarla en los próximos diez minutos, se lo contaré todo.

Extenuado, Boorman asintió:

—Haré lo que pueda, muchacho.

—Iré rápido. Situémonos: estamos en 1944. Dentro de un año más o menos, el doctor Grunwald viajará con su hijo Albert a Estados Unidos.

—¿Y Joseph? ¿No irá con él?

—¿Joseph Bachmann?

—No, Joseph y Berit Asselborn.

—El único Joseph que conozco en esta historia es el señor Bachmann, y no, no viajará con Grunwald. Desapareció junto a su familia antes de que terminara la guerra.

Boorman supuso que, al enterarse de su fracaso, Joseph utilizó el apellido de la madre para poder escapar con ella y con Berit.

—Vale, Daniel, continúa.

—Han pasado diez años desde que Grunwald y Bill Havens sellaron su alianza. Es 1955 y todo marcha a pedir de boca. No solo habían terminado de construir en secreto la plataforma, también habían desarrollado para la CIA un sinfín de modernos artilugios apoyados en tecnología nazi. Se podría decir que ya no solo había una relación de respeto; ahora, era una amistad real. Pero fue entonces cuando Klaus traicionó a Bill.

—¿Qué pasó?

—Que el imbécil del alemán intentó prender fuego a la plataforma. Havens había colocado en sus instalaciones de Washington un sistema de alerta con cámaras sin decírselo a su colega. La noche que Grunwald decidió actuar fue descubierto por Bill, que de inmediato se plantó allí para detenerlo.

—Parece que, a pesar de todo, nunca se fio de él. ¿Llegó a dañar la máquina?

—Incendió uno de los pilares y parte del pupitre principal, pero Havens sofocó las llamas antes de que llegaran al xérum.

—Por los pelos.

—Sí, por los pelos salvó lo más importante: los circuitos de apertura temporal. Si se hubieran chamuscado, a lo mejor no estaría aquí. Eran la matriz de la plataforma y muy difíciles de reproducir.

—Me imagino que Bill no se lo tomaría muy bien.

—Cuando Michael me contaba lo que pasó, hizo hincapié en la rabia que había sentido su padre al saber que había cobijado a un traidor. La deslealtad era algo que no toleraba hasta un punto enfermizo, y se lo hizo saber a Klaus a base de golpes. Pero el castigo no acabaría con malherirlo. A punta de pistola, fueron hasta la casa del alemán. Una vez allí, apareció Albert Grunwald, a quien Bill, fuera de control, amenazó con matar si no se le contaba toda la verdad. Klaus, preocupado por la vida de su hijo, lo confesó casi todo.

—¿Casi todo?

—Habló de lo ocurrido hoy al detalle. Salieron a la palestra nombres como Meushar Stern, Zelig Asselborn, Michael Havens, el suyo, el mío… También desveló el objetivo real de la plataforma y las intenciones del Reich der Zeit. Seguiría con el atentado contra mi familia, su viaje desde el año 2015 para intentar pararlos, la traición del joven Joseph e incluso la importancia que tendría Albert en los planes de futuro. Pero hay dos cosas que se negó a revelar: la ecuación logística que había creado y las coordenadas exactas donde aterrizaría el Reich der Zeit en 2004.

—Sin eso, poco se podía hacer para detenerlos.

—Así es. Por eso Michael continuó amenazando al hijo de Grunwald.

—Me da que la cosa no acabó bien.

—En un momento dado, la discusión subió de tono y se produjo un forcejeo entre ambos. Klaus acabó muerto de un balazo en el pecho y Albert huyó por la ventana para no volver jamás. Solo tenía diecinueve años, pero debido a su potencial no podíamos descartar que completase su aprendizaje y aguardara la llegada de Zelig. Yo, por lo menos, no iba a esperar a descubrirlo.

—¿Esperar? ¿De qué año vienes?

—Del 2002. La matanza de mi familia no ha tenido lugar. Y ya no lo tendrá nunca.

—Claro, por eso te veía más joven. Ahora tienes… 23 años. La última vez que te vi tenías treinta y seis. ¡Oye, yo era agente de campo en la CIA en el 2002! ¿Os ayude en algo?

—No se incomode por lo que voy a decirle. Michael Havens creyó que su aportación no serviría para nada. Teóricamente, usted volvió a nacer en los sesenta y todavía no sabría nada del Reich der Zeit ni de ninguno de nosotros, así que, ¿para qué implicarle?, o mejor dicho, ¿para qué implicar a la CIA? Hoy es la primera vez que le veo en persona. Para mí, siempre ha sido poco más que una leyenda sacada de la cabeza de otros. Pero ahora que le tengo delante, me alegro de que exista. No menosprecie su papel en todo esto. Viéndose ahí agónico puede que usted crea que ha fallado, pero gracias a ese fallo Grunwald acabó precipitándose y cometió el error que me ha traído hoy aquí.

—Entiendo —dijo Boorman no muy convencido—. Sígueme contando lo del 55, pero abrevia.

—Aquella noche, tras deshacerse del cadáver de Grunwald, Bill Havens comenzó a trabajar en la restauración de la plataforma y en cómo lograr la obtención de la E-LO, algo que finalmente conseguiría un tenaz Michael en 1999.

—En mi versión temporal, los Havens se encerraron en un sótano y la consiguieron en los setenta.

—Puede que la reconstrucción de la plataforma les retrasara algunas décadas. De cualquier manera, la obsesión de Bill hasta su muerte a mediados de los ochenta fue crear un plan que abortase el viaje del Reich der Zeit antes de que se iniciara. Con todos los nombres sobre la mesa, al primero que buscó fue a Joseph Bachmann.

—Llámale Joseph Asselborn, se lo merece.

—De acuerdo —aceptó Daniel—. Michael me dijo lo costosa que resultó la búsqueda para su padre del señor Asselborn, recurriendo incluso a caza-recompensas. El caso es que, cinco años más tarde, acabó apareciendo en la Riviera francesa y aceptó colaborar con Havens. Su aportación fue muy valiosa, porque, entre otras cosas, le avisó de algo que Grunwald desconocía y que, estoy seguro, ha ocultado usted hoy deliberadamente.

—El dron.

—El dron, con armamento nuclear.

—Sí, Daniel. Con armamento nuclear.

—Hizo bien en no hablar de él.

—Te juro… —Boorman tuvo que escupir su propia sangre para explicarse con claridad—… que si Zelig hubiera hurgado un minuto más con ese cuchillo, le habría dado hasta mi dirección en Washington.

—Pues parecía que lo estaba resistiendo muy bien.

—Te aseguro que no, chico. Pasemos a cómo te contactaron. Supongo que sería Michael Havens.

—Sí, fue él. Hace año y medio… Bueno, ya me entiende, en el otoño del 2000. Yo estaba en la Shayetet 13, una unidad de las fuerzas especiales. —Boorman hizo un gesto con la mano para que Daniel acelerara—. Ok, disculpe. Usted formaba parte de la CIA, es evidente que habrá oído hablar de la Shayetet.

—Algo.

—Vale, sigo. Michael apareció en la base de Atlit para hablar conmigo. Todavía le recuerdo sentado en un bordillo frente al barracón con un traje de Brioni. Más que un científico parecía el puto James Bond. Al principio, su relato fue como un cuento entretenido, aunque no sabía muy bien a dónde quería llegar. Pero entonces nombró a mi abuelo, su cambio de identidad, y dijo que toda mi gente moriría a manos de un grupo terrorista que vendría del futuro. La sensación fue espeluznante, porque sabía cosas que nadie debía conocer. Llamé a la policía militar para que le retuvieran hasta que se aclarase todo. Michael se mostraba tranquilo, solo repetía una cosa: «Llama a tu abuelo Talmor».

—Y lo hiciste.

—Sí. Le salude, le pregunté por mi abuela y luego nombré a Zelig. Nunca le había visto así. Meushar no era ese astronauta del que me contaba historias cuando yo era pequeño. Meushar era él y, aunque no me creía nada de lo dicho por Michael, sí me di cuenta de que algo grave pasaba. Esa misma tarde viajamos en un jet privado a los Estados Unidos. A la mañana siguiente conocí a Joseph Asselborn, quien insistía en la alucinante historia. Juntos, fuimos a ver a mis abuelos para terminar de aclarar esta locura. ¡Qué cara pusieron al verle! Nos costó un buen rato convencerles de que Joseph no era como su padre.

—Desde luego que no. —Boorman despeñó por la boca una risa quejosa.

—La charla de dos horas que mantuvimos con Talmor y Alina me demostró que aquello iba en serio: soldados nazis de élite se la tenían jurada a los Adler. O debería decir a los Stern. Lo peor de todo fue ver a mi abuelo llorando mientras pedía que lo llevaran hasta la plataforma. Quería ser él y no yo quien se jugara el pellejo en esta peripecia. Tuve que insistir con lo de mi formación militar y el adiestramiento físico para que desistiera.

—Un tipo valiente el profesor de Música.

—El viejo siempre ha sido el mejor. —Las palabras de Daniel no escondían el orgullo—. Y así, sin más, me ceñí a una exhaustiva planificación, basada en todo lo que los Havens habían descubierto a lo largo de cincuenta años.

—Y entonces te enviaron a 1944.

—Desde 2002. Gracias a la ecuación de localización que desarrollo Michael, aterricé con una precisión milimétrica delante de la plataforma.

—¿No le ayudaron Peter Nelson ni Jiro Kasai?

—¿Quiénes son esos?

—Dos físicos amigos suyos que… Olvídalo…, no tengo fuerzas.

—Lo peor de toda esta experiencia fueron los dos minutos de ceguera.

—Sí, son una auténtica putada, chico.

—Ni que lo diga. En cuanto volví a ver, saboteé el cuadro eléctrico como me habían enseñado y corrí a esconderme al despacho de Grunwald. Allí esperé a que se levantara el telón.

—Pues siento decirte que la función ha terminado, Daniel. Déjalo ya, no sigas. Tenemos una cita con nuestro tiempo y, cuanto antes nos vayamos, antes llegaremos. Ve a buscar a Grunwald y ponlo en la base de metal. La explosión tiene que hacernos desaparecer a todos.

—Enseguida.

Los cuatro minutos que esperó Boorman mirando a la plataforma fueron de lo más siniestro. Por un lado estaban Zelig y sus RZ, que, aunque renegridos y rígidos, parecían que fueran a ponerse en pie para escabullirse en el tiempo; por otro estaba ella: la máquina, siempre emanando una misteriosa vida propia. El analista habría jurado que, cada vez que parpadeaba, la veía más cerca de él.

—¡Ya estoy aquí, Boorman!

—Menos mal, creo que ya empezaba a delirar.

Daniel arrojó el cuerpo de Grunwald junto a los demás y luego fue hacia el otro extremo de la cueva. Encima de una mesa de metal estaban las dos granadas que había requisado Zelig. Las cogió con cuidado y volvió sin darse demasiada prisa. Se sentó al lado de Boorman y le ofreció los honores:

—Hágalo usted.

—Mejor hazlo tú, chico, yo ya no tengo fuerzas ni para sostenerlas.

—Está bien. —Daniel agarró de la mano a Boorman—. Ha sido un placer conocerle en todas las vidas que nos hayamos podido conocer.

—El placer ha sido mío, Daniel. Tu familia estaría muy orgullosa. Solo espero que, como has dicho, volvamos a reflejarnos en el espejo.

El israelí agarró la cuerda de la Stielhand con fuerza.

—¿A la de tres? —preguntó excitado dejando escapar algún puchero.

—Claro que sí, pero con Mississippis, por favor.

—Usted manda, Boorman: 1 Mississippi…, 2 Mississippi…

60 AÑOS DESPUÉS

WASHINGTON, 14 DE JULIO DE 2004 - 13:22 P. M.

El niño miró resignado cómo el balón le pasaba entre las manos. Derramando su risa contagiosa al otro lado del jardín estaba su amigo George, que le recordaba entre burlas el abultado tanteo.

—¡Ya es el cuarto gol por el mismo lado, Matthew! ¡Espabila!

Matthew bufó enfadado mientras iba a buscar de nuevo la pelota. Pero esta vez no tuvo que ir muy lejos. Un anciano delgado, alto y con pinta muy seria pisaba el esférico esperando que el pequeño fuera a recogerlo.

Matthew, bien aleccionado por su padre, se mantuvo a una distancia prudencial del extraño.

—¿Puede pasármela, señor?

El hombre arrugó la frente.

—Pensé que los niños de este país solo jugaban al béisbol.

Matthew miró a George y le hizo una señal que aparentemente debía pasar inadvertida.

—Ya entiendo —dijo el anciano—, tu padre te ha dicho que no hables con desconocidos. Haces bien.

—¿Conoce a mi padre?

—Le conocí en Alemania, hace mucho tiempo.

—Aunque debe ser un país maravilloso, me temo que nunca he tenido el placer de estar allí. —La voz sobresaltó al anciano—. Usted debe ser el que llamó por teléfono.

—Así es, señor Boorman. Le vi el otro día junto al vicepresidente Biden en ese programa de televisión. Habló usted muy bien sobre las amenazas terroristas.

—Perdone, me dijo que quería verme por algo urgente, pero no me dijo su nombre.

El viejo desconocido ignoró la pregunta y levantó su mano para apuntar hacia un taxi. De él salió una mujer también mayor que caminó sonriente hasta los dos hombres.

—Quiero que conozca a mi esposa. Se llama Ana Jacob.

—Es un placer, señora —dijo Boorman, que estrechó con delicadeza su mano.

—Una vez —siguió el esposo— hizo algo maravilloso por ella: salvó la vida de su madre, Guira Jacob.

El padre de Matthew miró a su hijo.

—Ir a dentro con mamá. Dile que voy enseguida. —Tras cerciorarse de que los chicos entraban en casa, se dirigió a la pareja muy serio—. Lo siento, creo que ha habido un malentendido. Puede que debido a mi trabajo haya salvado vidas en alguna ocasión, pero es algo que no suele hacerse público.

—Esto no tiene que ver con nada que haya hecho en la CIA —advirtió el anciano.

—¿Cómo sabe que trabajo en la CIA? Eso es algo que mantengo en secreto.

—Sí, ya vi que por televisión se hacía anunciar como experto en seguridad.

—¿Quiénes son?

—Considérenos espíritus de una vida pasada que vienen a revelarle su importancia. Hoy debía haber sucedido algo muy malo, la llegada de alguien que podría haber destruido medio mundo, pero usted lo evitó. Ya le dije por teléfono que esta conversación le cambiaría la vida. Sé muchas cosas sobre usted. Incluso más que usted mismo, señor Boorman. Déjeme que le cuente todo el bien que hizo por nosotros. Merece saberlo. A cambio, solo le pido una cosa: abra su mente.

FIN

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SOBRE EL AUTOR:

Alejandro García, autor madrileño de 42 años. Zelig es su primera novela, con ella, pretendía sobre todo entretener, pero también tratar temas primigenios como: la lealtad, el sacrificio, la ignorancia, o el odio.

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