CLERUQUÍA

Por Alejandro Carneiro

I

Porto Prince, Maravista,

Sismundi y Sedinco.

Con Piélago van cinco.

Menos uno, sobra lista.

Canción popular de Cleruquía

 Surgía la mañana y el Eremita contemplaba Cleruquía mientras soñaba misterios que se clavaban en su sangre. La cúpula celeste se encendía de azules y desde la ladera de su ermita divisaba el mar coronado por los perfiles de las islas de Piélago, las montañas cercanas de Maravista y las llanuras orgullosas de Sedinco. También, aunque no podía verlo, sentía en el horizonte la presencia altanera de las industrias de Porto Prince; la ciudad de la soberbia humana, la Babilonia de los escritos, cuya vanidad ignorante aguardaba el castigo que Dios, en su justa ira, había decretado.

 Pronto llegaría la hora de la punición y de las trompetas que anunciarían la nueva era. El viejo esperaba que la generosidad divina le concediera el tiempo suficiente para acelerar el proceso y ser testigo del último juicio. Pero ahora debía cumplir con el rezo matinal que se había impuesto como continuo agradecimiento.

 Desconectó su banda de pinganillos, para no ser influido por ningún estímulo extra durante su oración, se cubrió con la capucha monacal, cogió con firmeza su bastón y luego bajó, con pasos solemnes, de la peña que servía de atalaya a sus visiones. Al llegar abajo, ordenó a su esclavo de piedra musculosa que le abriera camino entre la gente congregada alrededor de la ermita. Un cuerno anunció su llegada.

 Desde hacía un par de meses aumentaba el número de los que subían la ladera hasta su pequeña capilla de troncos. Al Eremita no le molestaba la compañía; no se había aislado por culpa de la gente, aunque le molestaba que lo persiguieran como a un santo y aceptaba resignado los problemas simples que Dios le mandaba a su vera: jóvenes buscando respuestas, ancianos que no querían resignarse y, principalmente, mujeres en busca de consuelo. En verdad, no le importaban más que la picadura de un mosquito. Su meta era más trascendente. Rezaba dentro de su pequeño oratorio, bajo una cruz hecha de ramas de abeto, mientras la gente observaba desde el exterior e intentaba repetir sus palabras en latín, la mayoría de las veces cambiando las sílabas. Eso sí que le importaba. Su lengua era sagrada y era suya. A veces le daban ganas de cerrar la puerta de una patada y que le dejaran en paz con sus oraciones, pero por desgracia su retiro era tan humilde que no tenía puerta. Además, si venían hasta allí era por los designios divinos, que son inescrutables y no era nadie para cuestionarlos, ni menos para retar las decisiones del Altísimo. Rezaría y luego leería pasajes del final de las Escrituras para consolar sus almas. Les hablaría otra vez de la Babilonia depravada coronada de múltiples cuernos y cabezas, de su próximo fin y de la llegada del reino que traería la paz divina a Cleruquía.  

 El Eremita y su escolta granítica pasaron entre la gente, que hacía hueco con respeto devoto, y entraron en la penumbra de la ermita. En la ladera vecina, cuadrillas de canteros picaban la piedra de la montaña con fanatismo iluminado, cantando salmos desafinados para glorificar a su Señor. Bendita estampa anunciadora de mejores tiempos. El viejo sonrió y se arrodilló ante la cruz, apoyado en su bastón, mientras la estatua de piedra se colocó en la entrada para guardar sus rezos.

— Ora pro nobis.

Todos los congregados en el exterior repitieron con gozo “ora por nostris” y el Eremita tuvo que cerrar los puños en busca de calma ante la ignorancia, pensando en la bondad de la fe y la paciencia del creyente. Pronto se cumplirían los tiempos, muy pronto. Dios se lo había dicho.

II

Cleruquía: En la antigua Grecia, colonia de ciudadanos enviada a ocupar un territorio y que seguía vinculada políticamente a su polis de origen.

 Gran Enciclopedia Abreviada Espasa—Calpe, tomo VII de la letra C

 La cúpula se apagó dejando que brillara el universo. Ya era de noche, pero no hacía falta esperar la llegada de un nuevo día. La investigación había concluido. Con enorme emoción, la diputada Garsía envolvió el antiguo rollo y lo guardó en su bolso. Si se daba prisa, todavía podría llegar a tiempo a la sesión del Consejo. Así que cruzó los pasillos desiertos de la Biblioteca, caminó con prisa entre estanterías desordenadas, esquivó a los ajetreados bibliotecarios, atravesó habitaciones repletas de cardúmenes de discos, y llegó al vestíbulo alborotado de obreros repintando la entrada. En el exterior, la esperaba un taxi aparcado entre dos grandes contenedores de escombros.

— Al edificio del Consejo, deprisa.

 El vehículo descendió por la avenida de los Jardines Periféricos. En el horizonte, casi apagado, las estrellas ocupaban su puesto, mientras los edificios de Porto Prince encendían sus luces tiñendo el mar de luciérnagas. Un barco mercante salía por la bocana en dirección a Piélago.

 Garsía pensó que el taxi no llegaría antes de que el Presidente diera por acabado el pleno semanal y ordenó al conductor que se arriesgara con el acelerador. Pagaría el doble. La orden fue cumplida con deleite. En cinco minutos de viaje por un laberinto de calles simétricas y peatones molestos, el taxi llegaba a la Plaza Carral y frenaba en seco frente a la columnata del Consejo. El edificio todavía no estaba cerrado, aunque Garsía entró en el hemiciclo cuando los diputados ya estaban abandonando sus escaños. El taxista se había demorado más de la cuenta calculando el cambio.  

— Señorías, por favor, un momento de atención. Soy la diputada Garsía y pido informar de mi misión, que ya ha sido completada. 

 Algunos la miraron con curiosidad felina, pero la mayoría con desgana de insecto. Alguien comentó que no eran horas, que ya se había apagado la cúpula. Pero el Presidente del Consejo indicó que subiera a la tribuna y expusiera su informe. Se prorrogaba el pleno, pues tenía potestad para ello. Algunos murmullos de enfado fueron atronadores. No menos los comentarios sobre despotismo presidencial. Pero todos se sentaron en sus escaños.

— Gracias, señor Presidente. Y perdonen sus señorías mi entrada tan poco protocolaria y fuera de tiempo. Pero el asunto es de máxima importancia. Debo exponer mi descubrimiento. 

  La diputada Garsía subió a la tribuna, sacó con cuidado de su bolso el rollo de la biblioteca y lo desplegó sobre un atril. Luego ordenó proyección y la pared sobre ella se encendió para mostrar a los presentes las imágenes que mostraba el viejo rollo: infinidad de grúas robóticas y naves de trabajo construían una cúpula sobre un híbrido de nave espacial y asteroide. Decenas de vehículos cruzaban su superficie como hormigas frenéticas llevando materiales y obreros de cara amargada.

 El consejero Smit no pudo frenar su habitual puya en busca de risas cómplices.

— ¿Qué pretende, honorable Garsía? ¿Darnos un repaso de Historia? Creo que todos la aprobamos en su debido momento.

 — No, estimado colega. No es esa la misión que me encomendó este honorable consejo. Me pidió que investigara en los archivos de la Biblioteca cualquier información o pista de los antepasados que pudiera explicar los fenómenos naturales que están sucediendo los últimos meses. Los archivos han sido muy dañados y en parte saqueados después de la última guerra con Sedinco, pero encontré algo muy interesante entre lo conservado.

 La consejera señaló hacia un punto de la pantalla, donde se veía un gran edificio y ordenó ampliación. La construcción llenó toda la pantalla y todos los diputados reconocieron la fachada. Era el edificio del Consejo donde se encontraban, pero hacia diez siglos, poco después de haber sido terminado y antes de que se le añadiera el friso de palomas y ramas de olivo. Había gente congregada ante su columnata de entrada, muchos dentro de vehículos de trabajo. Todos gritaban y ondeaban pancartas relativas a demandas económicas. La diputada Garsía ordenó la ampliación de las dos más grandes. La primera ponía “Pagadnos todo. Ladrones.” y la segunda “No queremos esperar los 1000 años”. Ordenó remarcar la última con un círculo brillante.

— Como ven, honorables colegas, esta segunda pancarta no deja lugar a dudas. Es una base clara, una prueba inédita y, sobre todo, sacada de la época original, que confirma las teorías sobre los 1000 años de viaje. Opino, por tanto, que Cleruquía ha llegado a su destino y que los últimos temblores sufridos por nuestra comunidad y otras vecinas no son más que los ajustes de llegada de nuestra gran nave después de su vagar secular. Considero que debemos hablar con Sedinco y los otros antiguos sectores cuánto antes.

 Se hizo silencio de panteón en el Consejo. Pero pronto el murmullo fue creciendo hasta el grado de tormenta. El Presidente tuvo que pedir calma con gestos, pero ante la crispación creciente, usó la voz. Era la primera vez en muchos años que un Presidente tenía que ordenar silencio a los consejeros. La sorpresa causada aminoró los murmullos en la mayoría de los bancos, pero no cesaron entorno al consejero Smit, que rompiendo otra tradición más, se levantó del asiento.

— Honorable Presidente, perdone este inusual proceder, pero creo que hablo en nombre de muchos de los presentes al decir que este informe parece una ridícula payasada impropia de la dignidad de este Consejo. La honorable Garsía ha concluido su aburrida investigación de semanas con el único resultado de alarmarnos a todos para luego señalar, con pompa y a deshora, un simple detalle sacado de una grabación antigua como si fuera la prueba definitiva que, no sólo explica los últimos movimientos sísmicos, sino hasta el fin del Gran Viaje… y no me quedo corto en decir que, si no se asustase ella misma de su audacia, también nos alabaría las bondades de una tregua con Sedinco. Para eso, hubiéramos ahorrado tiempo preguntando al Eremita iluminado de Maravista. En fin, no sé cómo llamar a esto, pero desde luego es una burla miserable, rayana en la puerilidad, que merecería una amonestación oficial de la Presidencia.

 Varios le aplaudieron y la mayoría asintió sus palabras. La diputada Garsía intentó replicar señalando la pancarta remarcada en la pantalla, pero el Presidente dio la orden de apagar la pantalla de inmediato y declaró levantada la sesión. Hizo un gesto a Garsía para que se acercase a su tribuna.

— Garsía, si busca publicidad para las próximas elecciones esta no es la manera. Estamos en guerra. No son momentos para exponer elucubraciones de contenido tan serio con semejantes pruebas y en estos tiempos. No era su misión. Una pancarta en un video de época… es increíble, tanto tiempo perdido…y confié tanto en usted que prorrogué la sesión.  

— Señor Presidente, siento que le moleste haber confiado en mí. Siento que haya guerra y los ánimos estén crispados ante cualquier novedad molesta, pero reitero lo dicho. Es una prueba original y, en mi opinión, definitiva. La leyenda de los 1000 años de viaje que todos conocemos ahora tiene una mayor consistencia. Recuerde que los movimientos sísmicos sufridos en los dos últimos meses concuerdan con los datos aportados por el ex consejero Frejús acerca de los efectos de las maniobras de aproximación al planeta Destino. Sobre todo…

— Basta ya, Garsía. Me decepciona que cite a ese hedonista de Frejús, le dije que no se basara en sus tonterías de pedante bebedor. Está más que claro que los movimientos no fueron más que pequeños ajustes del Gravitador. Sólo tenía que darnos las pruebas. Era su misión… y no crear este espectáculo… no quiero pensar mal, pero parece que le está poniendo la alfombra a Smit y los suyos.

— Señor Presidente, perdone, pero es usted el que parece seguir su juego cortando mi intervención como si fuera un disparate. Me dio su apoyo.

— Ya no. Mañana a primera hora quiero su dimisión en mi mesa. Ahora retírese.

 Ya habían salido todos cuando Garsía abandonó el Consejo por el jardín trasero. Las constelaciones titilaban en la cúpula, bailando el ritmo incansable de los grillos de los parterres, mientras una fuente de luz y agua de colores daba frescor a las palmeras del jardín. Garsía se sentó en su borde, buscando aclarar sus ideas y asumiendo que su carrera política se había quedado sin apoyos en la Presidencia y era el pitorreo de la oposición. Los sueños truncados antes de acabar de soñarlos. Sin embargo, no eran sus sueños, sino los de su familia y hacía tiempo que le pesaban como pesadillas. Por su parte era sincera y estaba convencida de su teoría, aunque en el fondo no fuera más que una intuición con andamios. Pero eran firmes. Cleruquía estaba llegando a su destino y había que avisar a la población, no sólo a Porto Prince, sino a todos los antiguos sectores, incluido los enemigos de Sedinco. La gente debía prepararse para el nuevo futuro en un planeta de horizontes sin finales, en una nueva Tierra donde la cúpula sería el infinito y la nieve no sobreviviría en viejas imágenes. El presente ya formaba parte de un pasado que no iba a tener continuación. Se acercaba la nueva era de la colonización, el fin del Gran Viaje. Pensar en el caduco Consejo y sus rivalidades politiqueras era de idiotas. El ex diputado Frejús, pese a su fama, era la única opción a mano. Llevaba años defendiendo la proximidad de la llegada sin importarle las consecuencias ni el escarnio. Debía saber mucho más que ella y quizá conocía la manera de actuar o lo que ocurriría en los próximos meses, al menos poseer una teoría razonada.

Garsía salió de los jardines del Consejo y se encontró de nuevo con el taxista que la trajo de la Biblioteca. Una simpática casualidad y su madre siempre le decía que la casualidad es síntoma de buena suerte. No sabía donde vivía Frejús, pero sus teorías eran conocidas por la gente y al taxista le sonaba una dirección, en una mansión de los Jardines Periféricos. Otro buen augurio. Sólo deseó que el ex diputado no cenara temprano. 

III

“Sector cinco, mi Sedinco,

Alá cuida tu destino.

Sagrado número cinco,

Guía de nuestro camino”

Estribillo del sagrado himno de Sedinco.

 Después de que el coro de soldados cantara el himno nacional, el secretario tosió de forma solemne antes de dar comienzo, como manda el ritual, al discurso de inauguración de los festejos:

  “¡Bismalá! ¡Sedinco es una unidad! Su Director representa y encarna la voluntad de los clerucos libres que integran Sedinco. La responsabilidad del Director es grandiosa. En sus manos tiene las dos funciones más importantes y pesadas que puede cumplir un ser humano: las de juzgar y gobernar a sus semejantes. No es tarea grata, no es misión agradable, tampoco es privilegio. Es un deber eterno impuesto a su dinastía por la decisión de nuestros antepasados y bajo la inspiración directa de Alá Akbar. Sólo a Él rendirá cuentas de su esfuerzo. Que le conceda más años para nuestra alegría, que goce de salud y traiga prosperidad al pueblo de Sedinco.”

El secretario acabó la introducción ritual con cinco vivas a Sedinco, cinco a Dios y cinco en honor de Alazar ibn Al Mukkadem, Alazar III, representante y encarnación del pueblo sedincita. A cada viva, la gente levantaba sus manos derechas con los cinco dedos estirados. El joven Director apenas movió un labio y se limitó a saludar los vítores de los ciudadanos desde el balcón de palacio, como manda la tradición.

La ceremonia del cumpleaños congregaba cada año en la Plaza Directorial a todos los estamentos de Sedinco. Era uno de los mejores momentos para medir el cariño popular de primera mano, sin el intermedio empalagoso de los cinco secretarios de palacio. Por un año más, había contento y sinceridad en los vítores de la muchedumbre, ni un silbido apagado deslucía el coro de agradecimientos. Le querían y seguían siendo suyos después de un año tan agitado. A pesar de que el cámara oficial enfocaba en plano corto, no pudo evitar romper el hieratismo que exigía el protocolo con un gesto de asentimiento con la cabeza. La gente aumentó sus vítores y las calles laterales de la plaza se llenaron de ecos entusiastas y manos levantadas. Mañana se emitiría de nuevo su campechano gesto.  

Al abandonar el balcón, los cinco secretarios, el quinteto de generales y sus pocos familiares le felicitaron por su campechano acercamiento hacia el pueblo y brindaron por su veinticinco cumpleaños. Alazar III volvió a saludar, esta vez sentado en la silla púrpura de Director, estampada de cincos bordados con hilos de oro.

Tras unos segundos de incómodo silencio, pidió estar solo con los generales de su ejército victorioso. El gran salón se vació en unos segundos, quedando cinco personas uniformadas, que se juntaron en medio de la estancia en fila compacta y rebosante de marcialidad. El 1º secretario Ismal, tío suyo, fiel consejero de su padre, también se quedó en la sala, de pie a la derecha de la silla directorial, sujetando un rollo en la mano. Alazar III se quitó de la cabeza el incómodo Cascober, símbolo de su poder absoluto, estiró las piernas y pidió a su tío que comenzara la reunión.

El informe de Ismal fue tan prolijo como de costumbre. Tras el último y exitoso ataque defensivo a Porto Prince, el ejército había reclutado un número suficiente de soldados, la mayoría voluntarios, como para cubrir las 800 bajas sufridas. El pueblo no muestra síntomas de decaimiento moral o enfado prerrevolucionario con sus dirigentes, pues la captura de uno de los tanques del enemigo ha sido una hazaña de tal renombre entre la opinión pública que se considera una victoria memorable… pese a las bajas. También hay que destacar el saqueo de la Biblioteca, que reportó un botín que todavía se está estudiando y que puede ser fuente de mayores éxitos. Es mucha la información conseguida que mejorará el nivel tecnológico de Sedinco, o que al menos nos permitirá conocer en mayor medida la capacidad del enemigo. Con respecto a…

El Director le hizo un gesto para que parase el informe. Era suficiente por ahora. Miró con seriedad al general Fadir, cuyo ejército había capturado el tanque. Su voz sonó como un yunque.

— General, me han dicho que el tanque todavía no está operativo. Espero que los daños causados en su captura no sean irreparables. En principio, no lo parecían. 

Fadir observó de reojo a sus camaradas antes de contestar. Vio que el general Bikele no podía evitar una sonrisa irónica.

— Honorable Director, ya hemos reparado los daños. En este momento estamos probando un nuevo combustible, a base de alcohol de patata, que aumentará su potencia. También estudiamos reforzar su estructura en breve. El único problema, pronto a solucionarse, es aprender a manejar su mecanismo ofensivo.  

Fue el visir Ismal quién le contestó. 

— ¿No me diga que no sabe cómo dispara? Pues me han informado de un hangar hecho añicos y tres muertes.

— Fue un accidente durante unas pruebas, Honorable 1º Secretario. Son cañones de mecanismo eléctrico. No tenemos información sobre su funcionamiento ni a nivel básico. Tampoco ninguno de los prisioneros sabe o quiere hablar, aunque se les presiona con firmeza. Pero no será difícil…  

El Director hizo un gesto cortante.

— Puede retirarse, Fadir. Tiene trabajo. 

El general Fadir se calló de inmediato, aunque no pudo evitar una ola de sonrojo en las mejillas. Cuando su figura compungida salió del salón, el Director miró a Bikele levantando una ceja. No hizo falta más para que diera un paso adelante el general del ejército de menor edad y jefe del servicio de información.

— Honorable Director, sin novedad en el ejército. Con respecto al enemigo, sabemos que está reparando el muro de la frontera y construyendo una fortaleza entorno a la Biblioteca. Las discusiones sobre la paz o una tregua en su Consejo son continuas. Nuestro ataque ha golpeado la moral de su opinión pública, que teme una nueva invasión y no acepta una guerra tan dura por el monte Mazanteo. Pero por ahora el Consejo no ha aprobado nada, en espera de que las elecciones del mes que viene decidan entre partidarios de la devolución y defensores de frenar nuestra justa reivindicación.

Esta vez le respondió el 1º secretario Ismal:

— General Bikele, es evidente para los intereses de Sedinco que a estas alturas nos conviene continuar la guerra. Así que haga lo necesario. 

— Desde ahora mismo, 1º secretario.

El general Bikele saludó en posición de firmes y abandonó el salón a paso rápido. A Alazar III semejante muestra de entusiasmo le pareció una adulación fuera de lugar, muy propia del relamido Bikele, aunque la apreciación personal nunca influía en su sentido de la utilidad y reconocía la valía del joven general en el servicio de información. Quizá demostraba demasiada habilidad, ya que parecía tener ojos y orejas distribuidos por todos los rincones, incluso entre su propio servicio personal. Tal exceso de celo le recordaba los consejos de su padre sobre lo conveniente que es segar el trigo que sobresale del campo para que permanezca uniforme. Se lo repetía a menudo.

Después de despachar con el resto de generales, Alazar III despidió la reunión, y se quedó a solas con Ismal. Desde el ventanal del gran salón, la cúpula era un caparazón negro agujereado de estrellas, bajo el cual las calles de Sedinco mostraban su coro de murmullos nocturnos. Muchas ventanas permanecían iluminadas, como enormes ojos carentes de párpados, que fijaban su mirada encendida sobre la fachada de palacio. A lo lejos, la oscuridad de los campos, mancillada por alguna luz aislada, envolvía todo el reino de una penumbra que le ponía nervioso. 

Ismal rompió el silencio.

— Alazar… Director, con respecto a vuestra idea de visitar al Eremita de Maravista…

El Director no movió la cara para hablar con su tío, que tuvo que situarse delante de su silla para mirarle de frente.

— Partiré mañana de incógnito. El pueblo no notará mi falta por unos días, estará disfrutando en mi honor. Porque espero que los festejos serán abundantes, querido tío.

— Sí, desde luego, como ordenaste. No repararemos en gastos… Pero vuelvo a decir que me parece peligroso y además superfluo vuestro viaje. La gente va de todas partes y escucha con devoción las palabras de ese viejo, pero es un loco iluminado, ¿qué puede decir aparte de contar sueños disparatados? Se pasa el día recitando el texto de un viejo libro… ya sabe, lo que se usaba antes de los rollos, como el bendito libro de nuestra Cámara Santa. Hasta ha ordenado a sus seguidores que piquen en una cantera para glorificar a su dios. En mi opinión es un demente. 

— Debo conocerlo, el mismo me invitó. Y no le llames demente.

— Pero Director, su carta sólo buscaba camelar tu generosa bondad con palabras engañosas. Me parece una tontería visitar ese país de barrancos y vacas. ¿Qué puede decir que supere a nuestro libro de la Cámara Santa? Nuestro libro contiene todo el conocimiento. Desde luego, tu padre no aprobaría semejante aventura.

— ¡Basta! Recuerda quién soy. No tengo por qué darte más explicaciones. Parto mañana.

Ismal lo miró con rabia y ya no dijo nada más. Hizo una reverencia y abandonó el gran salón, dejando a Alazar solo en su silla, frente al ventanal lleno de ojos iluminados. Antes de desaparecer detrás de la puerta, giró mirando a su sobrino, que aunque no movió la vista, notó su gesto.

— ¿Pasa algo más, tío?

— No, nada… que duermas bien.

— ¿No me deseas un buen viaje?

  El 1º secretario no quiso contestar o no lo oyó. Se fue sin despedirse. Cuando el silencio se apoderó de su entorno, Alazar oyó el susurro lejano de un trovador cantando una canción tradicional, quizá en alguna habitación del palacio, o quizá fuera, a la sombra de los pórticos. Su voz grave era acompañada por las notas quejumbrosas de una guitarra.

“Bajo la cúpula, reímos y lloramos

Bajo la cúpula, clerucos y hermanos

Sobre la cúpula, sueños abandonados”

  El Director tarareó durante un rato la canción, sin dejar de mirar las luces de su ciudad. Luego dio una palmada y a los pocos segundos una joven semidesnuda apareció frente a él, arrodillándose a sus pies. Se desanudó el cinturón de su bata de Director y abrió las piernas para estar más cómodo.

Era una chica nueva, así que tuvo que sujetarla del cabello para que no se resistiera a chupar su miembro.

IV

 “En los Jardines Periféricos del Puesto Principal, o Porto Prince, como dicen los paletos, sólo se encuentra un desfile de abandono gatuno y ruinas de sueños marchitos. Pero hoy en día están de moda. Todos los que buscan brillar en sociedad desean vivir en uno de sus viejos oropeles de piedra. Yo me compré dos.”

 Borja María de Piélago (895—967 d.p.), en “Memorias de un esnob satisfecho”

La casa del ex diputado Frejús se había salvado por poco de la invasión de los sedincitas, que prefirieron saquear la Biblioteca en vez de continuar hacia las mansiones de los Jardines Periféricos. La diputada Garsía sospechó que quizá los echó atrás el olor de pinturas desvanecidas y hiedras en perpetua orgía que emana de cada pared del barrio. O el vacío embarrado de sus avenidas, en cuyas aceras agrietadas los gatos pasean para simbolizar la decadencia perfecta.

En otro tiempo, toda la elite de Porto Prince se juntaba en las mansiones de los Jardines Periféricos, bajo la colina de la Biblioteca, jugando a ser los aristócratas de un mundo de perpetuos emigrantes. Se sentían nobles cultivados que se preparaban para ser los guías de futuros exploradores de un planeta que nunca se alcanzó, y que ya se ha olvidado. Ahora es sobrevivir lo único que cuenta, aparte del juego de quién manda, que nunca pierde vigencia.  

La mansión de Frejús tenía el portal abierto, seguramente estropeado desde hacía décadas, pero el jardín todavía conservaba la grandeza sin caer en la melancolía, gracias a un vetusto robot jardinero, que llevaba siglos luchando con las hortensias y manteniendo limpia una piscina que ya no recordaba chapuzones. Cuando Garsía bajó del taxi, observó que los escalones de la entrada, enmarcados entre dos columnas, eran de mármol, una piedra del planeta origen, un lujo fuera del alcance de muchos diputados. No pudo evitar agacharse para sentir la suavidad de su tacto. Justo en el momento que el mayordomo abría la puerta.

La miró con cierta sorna, quizá producto de la costumbre.

— ¿Se encuentra bien, señorita?

— Sí… perdón. Soy la consejera Garsía, desearía ver al señor Frejús.         

— A estas horas está en la biblioteca. Sígame.

El mayordomo la acompañó por varias estancias decoradas en diversos estilos, como si pasara por épocas diferentes con sólo cruzar cada puerta. Algunas le sonaban a películas antiguas, otras le resultaban desconocidas aunque bonitas. En todas había estanterías repletas de rollos conteniendo las obras completas de un autor o recopilaciones sobre temas variados; también láminas en las paredes mostrando imágenes de costas y ciudades que no conocía; vio una estatua de metal muy extraña, que sostenía una espada, y maquetas de barcos de madera con los costados llenos de ventanas; un muñeco de pelo rojo y nariz como un tomate le dio las buenas noche al pasar a su lado, y una mujer de perfil, con un ojo de frente, la observó con atención desde un relieve con signos olvidados.

No sabía cuántos salones había cruzado ya, cuando se encontró en una amplia habitación, con estanterías empotradas entre columnas de capiteles vegetales, presidida en su centro por la estatua de una diosa armada que parecía adormilada sobre su lanza. El mayordomo señaló una esquina, donde se encontraba un cincuentón en bata dorada, leyendo un rollo tumbado en un diván. Su mirada fría no denotó sorpresa.  

— Buenas noches, consejera. Esperaba que viniera, aunque no tan pronto. 

— Veo que sigue teniendo amigos en el Consejo que le informan sin demora.

Frejús se limitó a sonreír, apagó el rollo y lo envolvió con cuidado. El mayordomo se encargó de situarlo en su estantería con delicadeza, mientras el ex consejero se servía una bebida de un mueble bar que surgió del suelo al pisar una baldosa. Garsía se hartó de tanto lujo. 

— ¿Le gusta sorprender a las visitas?

— A veces, pero prefiero invitarlas a una buena copa. ¿Le gusta el vino de Odontella? Lo fabrico en mi bodega de Valverde, donde tengo varios estanques preparados. Debo de ser el único que todavía lo fabrica. No se corte, aproveche.  

— No, gracias. Es una visita corta. 

Frejús se encogió de hombros y bebió su copa.

— Creo que fue muy interesante la grabación que mostró al Consejo. Yo no la conocía.  Aunque es bastante circunstancial para afirmar lo que dijo. Y en estos tiempos revueltos, todo un suicidio… Ay, ¿A quién le importa la verdad histórica? Estamos en guerra.  

— A mí me importa. Y usted sabe mucho más.

— Sé lo que deberíamos saber todos, pero no queremos intentarlo. Cleruquía cobija a unos colonos que no quieren salir del barco y se pelean por los camarotes. Diga lo que diga y haga lo que haga, nadie le escuchará. Yo no le puedo ayudar. Como mucho, aumentar su rabia.

— Auméntela. Quiero saber.

  Frejús se sirvió otra copa y le indicó que lo siguiera a la estancia contigua, sumida en una penumbra religiosa, sin estanterías ni decoración, donde una mesa de metal y plástico ocupaba el centro, como si fuera un altar a la espera de ofrendas. Garsía se dio cuenta de que era un proyector holográfico. Lo había visto en grabaciones de siglos pasados, cuando cada casa de nivel medio se enorgullecía de tener uno en su salón. De niña, en su barrio cerca del puerto, todavía se oía la expresión “no tiene para un holo” para referirse al que se ha quedado sin puntos para gastar. Era increíble que la casa de Frejús conservara un aparato en funcionamiento después de tanto tiempo. Debía hacer más de dos siglos que no se fabricaban tales aparatos.  

Frejús no hizo mucho caso a la expresión de sorpresa de su invitada. Ordenó proyección y sobre la mesa surgió de la nada un brillo acuoso, que en pocos segundos se convirtió en una imagen en tres dimensiones de un planeta azul y esmeralda, velado por nubes de formas infinitas. Cerca del planeta había dos lunas. Una de ellas, alargada y pequeña como una semilla; a Garsía le pareció una haba negra volando en la nada.

— Esa es Cleruquía, ¿verdad? Y ese planeta es la Tierra, nuestro Origen. Es una grabación de cuando empezó el Gran Viaje. 

Frejús sonrió ante la inocencia de la diputada.  

— Sí y no. Ese pepino de piedra y metal oscuro somos nosotros, es cierto, pero el planeta es Destino, el final del Gran Viaje.

— Entonces es una recreación de cómo sería nuestra llegada. Muy bonito, muy holoimaginativo o como dijeran los antepasados, pero explique, por favor, y déjese de mostrar sus tesoros.

— Ay, qué mujer, si ni siquiera me ha dejado empezar. Y no afirme tan segura. No es ninguna recreación del futuro, es el momento actual. 

Garsía no pensaba que el depósito de su asombro aún tuviera cabida.

— ¿Cómo? ¿Ahora?  ¿Ya hemos llegado?

— Hace tres años, según mis cálculos. Ya van tres, ¿Acaso es usted de las que esperaban una fanfarria de trompetas en el cielo, que la cúpula se volviese trasparente mostrando Destino bajo la luz de un nuevo sol, mientras todos los clerucos cantasen juntos el aleluya, se acabasen todas las guerras y surgiese la fraternidad y el amor universal? Pues no, por desgracia no fue tan espectacular. Se llegó y punto.

— Pero alguien tenía que darse cuenta, al menos en Porto Prince. Algo automático debió avisar, sonar o lo que fuese, los ordenadores avisan siempre… se dice que en el Consejo hay un observatorio del exterior…

Frejús la miró con compasión paternal. Como el maestro paciente ante la alumna que demuestra una carencia enquistada. No fue muy prolijo en la explicación, pero en principio le dio la razón: es cierto, hay un observatorio en el Consejo. Esa es la leyenda. Un habitáculo pequeño cerca de los nuevos lavabos, en el que sólo los Presidentes y gente que inviten personalmente pueden entrar. A Frejús le llevó el Presidente Almán hace veinte años, cuando en su juventud de diputado prometedor empezaba defender las teorías que acabaron con su carrera. El Presidente Almán era una buena persona dentro de su frialdad ambiciosa, producto de las exigencias de una familia aristocrática venida a menos, como acaban todas. Sólo quería demostrar su equivocación y le enseñó las pantallas del pequeño observatorio. Ay, estaban apagadas y algunas por el suelo, como si nunca las hubieran colocado. La estancia olía a polvo y abandono secular. Ni las arañas se molestaban en tejer sus redes. El observatorio se encuentra fuera de uso desde nadie sabe cuándo, y nadie supo arreglarlo, porque el manual, si es que lo hubo, había desaparecido en el baúl del tiempo. Incluso Almán le citó a varios autores antiguos que comentan que el observatorio realmente nunca funcionó y que tampoco tenía ese nombre. Así que lo único que queda de los antepasados es una habitación en obras. Un secreto inútil convertido en leyenda. El Presidente Almán esperaba darle una muestra de la inutilidad de sus teorías. No lo consiguió. Frejús todavía cobró más ánimos en sus investigaciones. Había otros caminos para saber la verdad. La Biblioteca estaba repleto de ellos, sólo se necesitaba paciencia y voluntad. Lamentablemente, muchos datos se habían perdido o destruido; muchos documentos no eran más que fichas en el catálogo o menciones en comentarios. Faltaban más de los que se suponía que debían faltar, como si una desidia general hubiese dejado que el tiempo, ese roedor tenaz, digiriese rollo a rollo la documentación más suculenta. La búsqueda se convirtió en la construcción de un puzzle con piezas mal perfiladas, rotas o simplemente imaginadas. Aquella proyección holográfica era el resultado de veinte años de paciente investigación. Aunque no dejaba de ser una teoría. 

Garsía  no dudó de la capacidad de Frejús. Pero no aceptaba todo a la primera. 

— Entonces, ¿podría explicar los movimientos de los últimos meses?

— En la Tierra les llamaban terremotos, una palabra realmente cacofónica. En Cleruquía no son más que ajustes del Gravitador, tal como dicen en el Consejo. Aunque lo que no aceptan es que se producen para contrarrestar los efectos de la gravedad del planeta Destino en nuestra pequeño mundo. Al Gravitador le cuesta esfuerzo, pierde un poco de su compostura de máquina perfecta y nos da bamboleos de cuna, pero evita que haya mareas gigantescas y que nos sintamos como patos mareados.

— Tiene explicación para todo.

— Ay, teorías, sólo teorías.

Frejús pisó en una línea del suelo y volvió a elevarse otro mueble bar. Aunque en esta ocasión con un par de copas ya servidas. 

— Es vino de espirulina con esencia de romero. Ahora no acepto una negativa.

Garsía necesitaba la copa. Se la bebió de un trago sonoro, ante el asombro molesto y no disimulado de Frejús. No esperaba semejante salvajada de parte de una consejera. Cuando se pierde el gusto por las cosas delicadas, como el catar una buena espirulina, ya no hay barreras a la vulgaridad, y por consiguiente, se cae con facilidad en la demagogia. Así le iba al Consejo. Casi se alegró de su marginación.

Pero Garsía no estaba para meditar sobre protocolos sociales. 

— Honorable Frejús, si tan seguro está de que hemos llegado, ¿Por qué no se ha ido?

— Ay, por favor, usted bien sabe que no se puede salir de Cleruquía.

— Pero habrá descubierto la manera en qué se haría la emigración al planeta. No creo que baje Cleruquía hasta su superficie, como dice la leyenda. Ya lo habría hecho, ¿no?

— Cierto, es demasiado grande para bajar y no está construida para soportar el descenso por la atmósfera de Destino. Se bajaría en tres naves preparadas, con capacidad para cientos de personas que harían varios viajes de ida y vuelta. Estaban bajo la selva de Sismundi. Sus famosas cuevas no son más que hangares conectados por túneles. Y digo estaban porque se puede imaginar que a estas alturas sólo quede el recuerdo sumergido en alguna pésima leyenda de los sismundeños, que lo único decente que poseen es su amor por contar mitos. 

No era una opinión propia de un noble despectivo. Todo Porto Prince conoce que los habitantes de Sismundi tienen fama de ser todavía más bárbaros que los montañeses de Maravista. Ocupan el lado Este de Cleruquía, antiguo sector dos, y sólo tienen una ciudad, más bien un burdel gigantesco sin ley, sumergido en el fondo de un claro de la selva que cubre su territorio. El resto habita pequeñas aldeas que habían hecho del bandidaje y saqueo mutuo una filosofía de vida que satisfacía su ego. Por lo que comerciar con ellas es un asunto de alto riesgo, no aconsejado a mercaderes aprensivos, aunque puede dar aceptables o muy beneficiosos resultados a una caravana decidida. Después de todo, los sismundeños aceptan la ley tácita de que lo robado siempre se vende más barato y no regatean mucho el precio.

Garsía intentó pensar de la forma más optimista que pudo, pero concluyó que de las naves en los túneles de Sismundi debía quedar un par de tornillos oxidados. 

— ¿Y, en verdad, no había más naves… en otra parte?

Una ceja impasible de Frejús se movió por primera vez.

— No, al menos que yo sepa. Ni siquiera para volar por dentro de Cleruquía. En un principio por norma, para no dañar a la fina capa interior de la cúpula en una posible colisión. Pero hoy la mayoría de los clerucos lo considera un tabú sagrado, incluso en Porto Prince… es curioso, resulta una superstición muy peculiar, hay un estudio antropológico muy interesante de…

—  Por favor, no me diga que no hay nada. Los antepasados tenían muchas naves, lo sabe todo el mundo.

—  Había más vehículos, pero no naves. La gente se confunde en los términos. Por desgracia y dejadez, hoy sólo quedan tres vehículos exploradores del terreno que en Porto Prince mimamos con esmero. Estaban destinados a ir en cada una de las naves de desembarco. Ahora son máquinas de matar a las que llamamos tanques. Cosas de la evolución social. Los de Sedinco se han apropiado de uno en su último ataque, como usted ya sabe. Me imagino las discusiones que habrá en el Consejo. Deben ser días fascinantes.

Pero Garsía estaba empeñada en no cambiar de tema.

— ¿Ninguna nave más? Me parece increíble, ¿Y las leyendas sobre…

— Ay, juventud, que todavía disfruta del entusiasmo de la imaginación llamado fe. También se dice que hay gente fuera, ¿se lo cree también? Si mitos y cuentos de niños hay de toda clase. Pero la fantasía popular no sirve como método de investigación. No hay nada dentro o fuera de esta colosal estructura que sirva para viajar. Es irónico, pero así suele ser la realidad.

Garsía se sintió herida.

— En el exterior gira un planeta que no podemos visitar, ni siquiera ver, y usted parece satisfecho. Incluso cómodo saboreando la derrota. En el fondo, creo que le agrada no poder hacer nada y seguir leyendo rollos en habitaciones con mueble bar escondido, sumido en su corta filosofía. Los escépticos como usted son hombres afortunados. Pueden vivir tranquilos y si se les antoja, hasta dogmáticos.

El honorable Frejús dio un par de sorbos nerviosos a su vino y no contestó lo que consideraba una impertinencia. Se dirigió de nuevo a la biblioteca y Garsía tuvo que seguirlo para no quedarse a oscuras junto al proyector holográfico. El hierático mayordomo seguía junto al diván, esperando instrucciones sin mover un músculo.

— Fran, acompaña a la honorable diputada hasta el ala de invitados. Ya es muy tarde para volver al centro.

— Gracias por su amabilidad, pero no hace falta, ya me espera un taxi. 

Frejús dejó el vino junto al diván, sobre una mesilla de caoba y pies de oro. Garsía ya no quiso imaginar el valor de aquel mueble. Pero dedujo que sólo con un pie podría comprarse una casa nueva. Toda la mansión era un tesoro, ¿por qué Frejús no se protegía más? Un mayordomo, un robot jardinero, puede que un cocinero y quizá un asistente no eran rival para cualquier banda de atracadores. Corren tiempos duros. 

— Mi mayordomo despedirá su taxi. Nadie visita tan tarde mi casa sin quedarse para desayunar. Tradición de familia.

El ánimo de Garsía no quiso replicar de nuevo a lo que parecía más una orden que una invitación. Con la aristocracia es mejor no insistir, sólo aceptar y disfrutar de la baza, como le había aconsejado su mentor político y hoy Presidente pidiendo su dimisión.  A él, desde luego, le había ido muy bien con esa táctica.

— De acuerdo, pero me gustaría una habitación con vistas a la piscina. 

  Fue el mayordomo el que al final le contestó, ya de camino a través del laberinto de las estancias, anunciando con cierto desplante que no era difícil imaginar que todas las habitaciones de invitados daban a la piscina.  La que le mostró, tras subir unas escaleras de una piedra granular desconocida, tenía cama con dosel de terciopelo y varias cómodas de madera brillante, que servían de pedestal a otra gama de objetos tan antiguos, variados y extravagantes como los que había visto por las estancias inferiores. Le hizo gracia un oso de peluche avejentado, el cual tocó unos platillos de metal y se puso a contonearse tan pronto pasó a su lado. Un relieve sobre el cabezal de la cama, representando una cabeza de mujer echando la lengua y con serpientes irritadas por cabellera le produjo desagrado y cierto resquemor. El mayordomo Fran, como buen profesional, captó en seguida el gesto de la invitada. 

— Sí, es algo feo a primera vista, honorable consejera. Pero según el señor Frejús era un relieve protector que daba buena suerte en un pueblo antiguo, no me acuerdo bien, pero es bueno ponerlo si se cree en esas cosas. Al señor Frejús le encanta.   

Garsía se acercó al balcón, enmarcado por cortinas de estampados dorados y olor a queso rancio. Vio como el viejo robot jardinero seguía su lucha enzarzada con las hortensias, cerca de la piscina manchada de grumos de hojas secas.  

— Ya veo que a su señor le encanta cualquier cosa que no recuerde el presente. 

El mayordomo se limitó a inclinar la cabeza en señal de despedida y abandonó la habitación sin darse la vuelta por respeto a la invitada. Con amargura todavía en ebullición, Garsía se sentó en la cama de cubierta con un edredón morado y dos grandes peluches de osos amorosos, con cicatrices calvas de antiguas batallas infantiles. No tenía sueño. Intentaba sacar alguna conclusión de la entrevista con Frejús, que le había explicado la realidad, pero sin darle ninguna esperanza a la que aferrarse. No podía aceptar que Cleruquía fuese una cárcel. Frejús no era ningún sabio sin posibles errores, más bien un pedante conformista rodeado de rollos que nadie lee y con gustos más que estrafalarios. Qué espanto de peluches. Le dieron ganas de estrangular a uno de los osos, al más calvo. No, no era un gran investigador, ella misma había descubierto un documento que se le había pasado por alto. Podía descubrir más en la Biblioteca o en otros sitios, incluso en la misma mansión de Frejús; seguro que a ella no se le escapaba nada de valor, una manera de salir, una vía a Destino o al espacio exterior escondida en algún párrafo de un historiador antiguo, en una glosa de comentarista aplicado, en un apunte fugaz, en una observación de pasada. No se iba a rendir. No quería acabar así.

Se tumbó de espaldas y cerró los ojos para buscar el descanso. No quiso bajar el edredón y sentir la calidez de la cama porque su tela le olía a eras pasadas, a sueños adolescentes de personas muertas.   

V

“En Landoi, putas baratas

mineros sucios y alcohol.

En Landoi, juega tus cartas

y muere por un farol.”

Copla popular de la comarca de Landoi

Todavía no se había encendido de azules la cúpula cuando los cinco caballos salieron de una puerta secundaria del Palacio Directorial. Los jinetes silenciosos, con sombrero de ala ancha y cubiertos de guardapolvos, dejaron pronto a sus espaldas las calles de Sedinco en dirección sur, hacia las colinas de Maravista, a través de la llanura de tanques de plástico que rodeaba la ciudad como un espejo de brillantes, y donde se cultivaban la rica Espirulina y la nutritiva Odontella que servían de base alimenticia a todo Sedinco en una infinidad de platos y bebidas brotadas de siglos de imaginación gastronómica y orgulloso gusto por la tradición de los antepasados, como decía el Secretario de Comercio en cada feria de degustación.  

Alazar III siempre que cabalgaba a través de las filas de tanques de cultivo recordaba a su aburrido secretario de comercio y siempre pensaba que debía defenestrarlo desde el balcón de su despacho. No sería el primer secretario cesado por esa vía en la historia de Sedinco. Sobre todo en tiempos de su padre. Pero pronto se olvidaba de pensamientos tiránicos al llegar a los campos de cereales y árboles frutales; cultivos que se habían puesto de moda en otras regiones de Cleruquía desde hacia un par de siglos y que los tradicionales sedincitas sólo practicaban para lucrarse con las exportaciones y poner de malhumor a los mercaderes de Piélago. Aunque su Director, en la impunidad de banquetes secretos, se atiborrase de peras como puños, grandes rebanadas de pan crujiente de maíz y buenas cantidades de bolitas grumosas y deliciosas, las moras, que le dejaban la lengua de un espantoso violeta, pero por las que sufría una pasión devoradora casi quebrantadora del protocolo. Pero confiaba en que Alá Akbar, que se distingue por la misericordia, podría perdonarle tan pequeña falta.

Ya a media tarde, los jinetes pararon en un mesón solitario junto a la calzada, con un cubil de moscas como terraza y varias mesas de manteles tiesos por la grasa. Necesitaban descansar los caballos y tomar algo caliente. Así que después del visto bueno de dos de sus guardias, Alazar III bajó del caballo, se quitó el sombrero y pidió al camarero una jarra de zumo de Chlorella para acompañar un plato de cordero asado.

Sin su bata blanca de Director y su Cascober era difícil ser reconocido por ningún sedincita, y el camarero tomó al pequeño grupo de tipos silenciosos por un contrabandista con sus secuaces en dirección a Maravista. Gente legal para aceptar ofertas inusuales. Les ofreció con una sonrisa de pelicano la posibilidad de tomar vino de uva a un precio módico, cosecha propia del mesón. Un acto castigado con la muerte en todo Sedinco, donde la ingesta de cualquier clase de alcohol se consideraba una traición a los mandatos directoriales, inspirados directamente en los preceptos divinos. Alazar III tuvo que frenar a uno de sus guardias, que ya estaba sacando el revolver para castigar su insolencia blasfema. El camarero, asombrado al ver el brillo de un arma tan cara, propia de la Guardia Directorial, hizo un rápido mutis hacia la cocina mientras lamentaba su mal ojo con los clientes. En dos minutos trajo cordero y zumo para todos, sin dejar de pedir perdón por ser tan bromista con los bravos miembros de la Guardia del amado Director. Perdón sobre perdón, repetía que no quería ser impertinente y que no era más que una broma pesada de un mesonero aburrido, viudo y solitario que jugaba a ser mal bufón. Alazar le pidió pan, que cerrara la boca y se metiera en su cuchitril, que aceptaba sus disculpas pero le molestaba comer con bufones. Aunque realmente estaba más molesto por comprobar lo cotidiano que era transgredir las normas en su reino, incluso las más sagradas. Esas cosas no se las contaba el tío Ismal. Quizá debiera salir de incógnito más a menudo por los alrededores de palacio. 

Dos de sus guardias murmuraron entre sí y se pusieron en alerta, los otros dos se pusieron delante de Alazar como dos columnas protectoras. Por el camino apareció un grupo de cinco jinetes con un aspecto similar al suyo. Iban despacio, pero no hicieron gestos de saludo, ni siquiera los miraron al pasar junto a la terraza. Alazar no dejó de comer, aunque si quitarles ojo. 

— ¿Eran contrabandistas, Alí?

El veterano guardia Alí, que ya era fiel guardaespaldas de su padre, habló sin desviar la mirada del camino.

— Puede, excelencia. Hay mucha de esa ralea en el camino a Maravista.

— ¿Pero?

— Que nunca vi a contrabandistas que cabalgaran en una formación tan ordenada. Y eran cinco.

Alazar recordó que había ordenado expresamente a su tío que no le enviara más escolta después de su partida. Pero era evidente que se había saltado la orden y mandaba niñeras a distancia. A saber cuantos quintetos pululan por los alrededores. El viejo se comportaba como una abuela protectora. Tendría que darle un toque severo de atención a su regreso. El Director debe ser obedecido, por muy 1º secretario y tío carnal que se presuma ser, porque no hay cabida a los desplantes ante el Director, por muy buenas intenciones que los motiven. Se promulga claramente en el encabezado de todos sus edictos: El Director es la ley y sus palabras son reglamentos. Aunque su tío en el fondo sólo pensaba lo mejor para el reino.

Sonrió mientras se limpiaba los labios con la servilleta, pensando que con tanto escolta el metomentodo del general Bikele no tardaría en ser informado de su aventura y que cuando volviera le daría un detallado informe de su seguimiento, para que comprobara por enésima vez la capacidad de sus méritos. Sería capaz el muy pelota.  

  El grupo avanzó en los días siguientes a un ritmo tranquilo pero constante, que permitió a Alazar una visión de su reino mucho más interesante y, sobre todo, mucho más novedosa de lo esperado. Dos de las tres noches tuvieron que dormir a la intemperie por falta de posada en la calzada, cuando tenía ordenado desde hacía dos años la construcción de posadas cada 20 kilómetros, como en los tiempos de su abuelo. Tampoco observó tránsito de mercaderes, carros locales o simples viandantes; quitando casos aislados que anunciaban la presencia de alguna pequeña aldea. La mayoría de la gente solía apartarse del camino al divisarlos, desapareciendo en los campos de cultivo, o se ponía en alerta, esperando su paso con una mano apoyada en la cintura. Daba igual que fueran hombres o mujeres. No vio señal de la Milicia Civil, ¿dónde estaban los agentes que se cuadraban frente a él cada principio de año y le juraban lealtad con una sola voz? Vio mucho cuchillo, pomo redondo de espada y un par de veces cachas de pistola. Nadie saludaba ni ofrecía hospitalidad. Su reino parecía vacío, aunque nunca vio gente andando en solitario.

El tercer día llegaron a Landoi, un pueblo de casuchas a la búsqueda de dignidad, que surgía como un grano purulento cerca de la frontera del río Mera. Los pastos de la zona alimentaban a un ganado vacuno de fama reconocida y las primeras estribaciones de las cercanas colinas de Maravista poseían las últimas vetas de hierro en explotación de toda Cleruquía; por lo que el pueblo tenía un atisbo de hotel, cuya cafetería hacía las funciones de centro social de mineros en erección, tratantes de ganado, vaqueros con más erecciones, comerciantes sospechosos y muchas putas con ambiciones. El amplio salón de mesas estaba dotado de música ambiental de piano, con ritmo chilau, todo un lujo propio de la capital que pocos oían en el barullo general y que envolvía de un toque surrealista la penumbra de las mesas. Una pantalla en la pared, de tonos descoloridos y sonido acelerado, mostraba imágenes de veleros surcando mares infinitos. Quizá llevaran siglos surcando la pantalla. Su efecto calmante tampoco servía de mucho a la hora de aplacar los ánimos de la concurrencia.   

  El quinteto de Alazar y su escolta se sentó en una mesa junto a la barra. Esa noche pernoctarían en camas con colchón aceptable y el Director se sentía lo suficiente animado como para pedir una copa y contemplar el variopinto zoológico del hotel, que no dejaba de ser parte de su reino. Pero pronto notó para su enfado que el zumo de Chlorella no formaba parte de la lista de bebidas del local, comandada por el sacrílego alcohol en variantes que iban del vino común a los destilados más exóticos, y que una amplia gama de borrachos se encargaba de beber a destajo entre risas, pellizcos y algún puñetazo suelto. Quizá fuera la frustración surgida al cabalgar tantos días por su reino, pero le dieron ganas de arrasar aquel pueblo de miserables que se jactaba de incumplir los mandatos de Sedinco, sus mandatos, cayendo en la bestialidad propia de animales salvajes. Se prometió a sí mismo que lo haría, que ordenaría a un batallón de su guardia que quemase hasta los cimientos aquella pocilga humana que pudría su país. Sería un buen escarmiento.

El viaje de aventura le estaba empezando a amargar el ánimo, pero a la vez le hacía sentirse más sabio, que es la consecuencia pasajera de todos los viajes y que produce una euforia infantil más acusada cuanto más inexperto. No lamentaba haber seguido su capricho de visitar al Eremita de Maravista. Comprobar en cada parada la desidia de sus vasallos y la falta de autoridad que imperaba entre su pueblo mostraba lo ajeno que había estado a la realidad. Según se alejaba de la capital, Alazar III no era más que un nombre difamado en pintadas y un motivo para hacer chistes en un ambiente donde la ley era un estorbo; la guerra con Porto Prince, un mal negocio que cortaba el comercio y segaba vidas a centenas; los secretarios, unos corruptos obsesivos guiados por un viejo avariento; el ejército, un nido de conspiradores que no se decidían a cortar el pescuezo al joven Director por respeto a su padre, pero tiempo al tiempo, que no hay soldado que tenga paciencia. Esa misma noche, en la mesa vecina, oyó como un par de viejos mineros apostaron por cuanto duraría en la silla de Director. Uno no le dio más de un año, el otro apostó por menos, pues la chavala que le chupa la polla todas las noches se cansará antes y lo desangrará de un mordisco. Su colega rió la ocurrencia aunque proclamó que, pese al riesgo, a él le encantaría poder dar una palmada cada noche y que le chuparan la trompa. Luego pidió otro par de cervezas a una camarera de sexo indefinido.

Alazar sintió una vergüenza rabiosa, ¿Cómo era posible que su pequeña distracción, su necesaria debilidad nocturna, se conociera en las esquinas de su reino? Se prometió que dirigiría personalmente la destrucción de Landoi cuando volviera con toda su guardia. No dejaría piedra donde sentarse. 

El fiel Alí, sentado a su lado, murmuró que en la barra había un par de sombras similares a las que desfilaron ante la posada del primer día. La escolta enviada por su tío Ismal le seguía de cerca, aunque ahora tenían la decencia de actuar con más disimulo. Sin embargo, Alazar necesitaba dar órdenes para calmar su enfado.

— Alí, diles que vuelvan a Sedinco, que es orden mía. Si los vuelvo a ver, los mando asaltar desnudos el muro de Porto Prince. No… deja, mejor voy en persona, que quiero ver la cara que me ponen.  

— Pero excelencia, no sería…

Alí no pudo acabar su frase. Su señor le ordenó callar con un gesto y se levantó de la mesa. Los otros cuatro escoltas miraron a Alí, buscando claridad, pero el veterano guardia no sabía que hacer ante el arranque de su señor. No podía sujetarlo ni tampoco advertirle claramente en público sin herir su orgullo y sufrir las consecuencias. Era el Director. Sólo podía seguir sus pasos. 

Al ver que se acercaba Alazar seguido de Ali, los dos tipos de la barra se alejaron casi al trote. No hicieron caso a las llamadas de aviso de su teórico señor, sortearon las mesas y salieron por la puerta del bar sin girar la cabeza. Semejante comportamiento era inaudito en miembros de la Guardia Directorial. Estuvieran de incógnito o en primera línea de combate, los mandatos del Director son prioritarios y les había ordenado estarse quietos. La ira de Alazar aumentó de tamaño y en un último intento los amenazó con ejecutarlos soltando un grito subido de agudos que sonó en todo el local. En una mesa cercana, un vaquero que velaba una botella de licor se carcajeó con desparpajo.

— El guardita se cree el Director. Hoy nos manda ejecutar a todos.   

El colmo. Alazar cogió la botella de líquido sacrílego y la estampó en el cráneo del vaquero. Media docena de vaqueros se levantaron de otras mesas. También un grupo de mineros con ganas de bronca y dos ex guardias con el espíritu de cuerpo a flor de piel. Un par de amenazas, dos insultos y las sillas empezaron a volar sobre las mesas.  El viejo Alí dio un suspiro y la camarera de sexo ambiguo corrió a encerrarse tras el mostrador.

Esa madrugada, tumbado en la cama del hotel, sintiendo el latido de sus cardenales y mordiéndose de rabia el labio partido, Alazar III, Director de Sedinco, hijo del gran Abdul, no podía conciliar el sueño pensando en la maldad y corrupción que imperaban en su reino. “Alá Akbar recompensa a quienes han sido fieles a su pacto”, le citaba a menudo su padre, muy devoto del libro santo. Pero su pueblo había roto el acuerdo y el Señor los había abandonado. Odiaba a la salvaje Landoi, odiaba a sus vasallos embrutecidos, a sus secretarios mediocres, a sus soldados huidizos y, por encima de todo, odiaba a su propia ignorancia. La cabeza le latía de dolor, el sillazo de un vaquero casi lo deja inconsciente. Todo por culpa de un maldito minero borracho. Pero no quería cancelar el viaje, por mucho que le aconsejara la experiencia afectuosa de Alí. Qué sabrá ese viejo. La experiencia no es más que un palo metido entre las nalgas, sólo el poder hace sabio, el poder y el respeto que produce. Deseaba ver al Eremita de Maravista y lo haría porque era el Director, y un Director puede, no conjuga otro verbo. Seguiría hasta el final su capricho. A la vuelta ya daría escarmiento. Maldito minero, que se pudra en el infierno. Un balazo en su cara de bestia y todos se calmaron. Como animales.

Por una noche, no echó de menos a su fiel sirvienta de la mamada nocturna, también sintió odio hacia ella.

VI

“Es por el bien de los chirimbolos que propuse enviarlos a la frontera. Fue una solución radical, pero no inhumana. En aquellos páramos es difícil que alguien los atropelle, los veje o simplemente tropiece con ellos mientras están ausentes en su limbo, o como lo llamen. En su junta no les pareció mal la propuesta, gustan de espacios vacíos. Además, como los sismundeños les profesan un miedo casi irracional, hacen un servicio a nuestra republica.”

Fragmento de “Memorias de un mandato”, del ex Presidente Bordeau (478—568 d.p.)

El cadáver yacía cerca de la entrada de mármol, cubierto por una manta raída donde la sangre hacía arabescos. El mayordomo Fran le abrió la puerta con la solemnidad acostumbrada.

—  Oh, perdone. La policía siempre se retarda… Todavía no han retirado el cuerpo del intruso. Un ladrón demente o ignorante, quizá no fuera de aquí, que es lo más seguro. Hay tanta inseguridad estos días… Habría que invertir más presupuesto en seguridad ciudadana. Pibe no tuvo piedad de él.

— ¿Pibe?

— El robot jardinero. Es multiuso. También vigila. Lleva siglos con la familia. Pero pase, señorita, pase. La llevaré ante el señor Frejús.  Le agradará verla.

  El gélido mayordomo dirigió a la visitante por los diferentes salones de la mansión hasta llegar a un jardín interior, cubierto de rosales laberínticos y presidido en su centro por una rotonda de cristal amarillento. En un rincón, el robot jardinero seguía enfrascado en su guerra particular contra los vegetales, esta vez luchando con las ramas espinosas de un rosal que pretendía anclarse en los balcones del primer piso. Garsía apartó de su mente la idea de que las ramas parecían brazos. En el interior de la rotonda, ajeno a los ruidos de sudor mecánico, el honorable Frejús disfrutaba de la lectura acostado en uno de sus innumerables divanes, como si llevara leyendo rollos de habitación en habitación desde su primera y anterior visita. Al verla aparecer, enrolló el volumen y se enderezó en medio de los cojines. 

— Estoy encantado por su visita, honorable Garsía. Me he enterado de su dimisión del Consejo. Un hecho lamentable, el Presidente no debió aceptar tan deprisa. Es evidente que Porto Prince pierde una consejera de gran valía. 

— Gracias por su halago formal. Sólo venía a anunciarle mi partida.

— Ay, ¿Se marcha? Otra noticia desalentadora. Aunque entiendo que tenga ganas de alejarse de la ciudad durante un tiempo. Si me permite, le puedo ofrecer mi casa junto al lago Valverde. Apenas la uso y merece ser habitada. Quién mejor que usted para…  

Garsía sonrió con suficiencia. A Frejús le pareció la antesala de un desplante.

— No me ha entendido bien, honorable Frejús. Me marcho, sí, pero de verdad. Fuera de esta decrepitud, fuera de Cleruquía. Encontré una manera de hallar una salida de este pepino gigante. A sus investigaciones se les había escapado un detalle.

Frejús le costó mucho mantener su aplomo habitual. Si no tuviera las piernas sumergidas entre los cojines del diván, seguramente Garsía hubiese notado el temblequeo de su pie izquierdo. Aunque no pudo disimular una expresión de asombro levantando los párpados.

— No entiendo, Garsía. Hace cuatro días me preguntaba como una alumna y ahora me viene con la suficiencia de un sabio anunciando el descubrimiento del milenio. Pienso que le está afectando la dimisión.

Dejó el rollo en una mesilla de apliques dorados y se cruzó de brazos, mientras ordenaba en murmullos la aparición de un mueble bar. Esta vez brotó del techo acristalado de la rotonda una bandeja trasparente sujeta por hilos de plata.  

— Antes de que se tome la penúltima, Frejús, sólo quiero añadir que si está interesado, puede venir conmigo. Creo que es lo menos que podía proponerle… si le interesa cambiar un poco de aires. 

Frejús se levantó mostrando una agilidad ridícula para los de su rango social y cogió una copa de burbujas esmeraldas. Se la bebió de un trago.

— Por supuesto que acepto, pero quién se cree usted usando la ironía con tanto desparpajo. Aunque iré exclusivamente por compasión, para consolarla cuando despierte de sus ensoñaciones, porque necesitará consuelo. Y ahora dígame, qué detalle  encontró que se me ha pasado. Porque hay que tener ganas para venir aquí y…

— Se lo explicaré por el camino. No hace falta que haga ninguna clase de equipaje, no vamos muy lejos. Tengo el taxi esperando.

— Ay, ¿Pero qué prisas son estas? Siempre hay tiempo para una explicación. Tómese una copa. Es vino de Diatomea Dulce. Baja graduación.

Las cejas de Garsía se alinearon en una clara amenaza.

— Mire, honorable. Pasé por su mansión porque me cogía de paso y en un ramalazo de piedad se me ocurrió darle una oportunidad. Pero ya veo que usted actúa razonablemente sólo cuando agota todas las otras posibilidades. Si quiere, se queda leyendo sus viejos rollos entre muebles alcohólicos. Yo sigo mi viaje. El taxi cuesta.

— ¿Se va a ir de Cleruquía en taxi? Fascinante.

Garsía no quiso replicar la broma y se dio la vuelta. Al salir de la rotonda hizo un gesto de despedida con la mano, sin girar la cabeza.  La mano de Frejús apretó el vaso con fuerza antes de servirse otra copa. No tenía sentido, era una joven de ideas revueltas en una jaula de grillos que usaba como ego. A saber qué suposición peregrina le había salido de leer un par de documentos rayados. El experto era él. Qué desfachatez y que prisas, ni que le fuera la vida. Propio de impulsivas. Seguro que la chica se iba a meter en un buen lío. Era capaz de ir a Sismundi a buscar los restos de las naves de desembarco. Pobrecita. Maldita juventud. No debió contarle nada en su primera visita, pero parecía tan entusiasmada viendo el holograma… ¿Y en taxi?

— ¡Fran!

El aplicado mayordomo se presentó en la rotonda en la ejecución de un suspiro.

— Voy a salir. Quizá vuelva hoy mismo, es lo más seguro. Por si acaso, prepárame un neceser con lo esencial para un par de días. Y avisa a la señorita Garsía, que me espere en el taxi, que no tardo. 

— No se exceda, señor. Nuestro presupuesto anda bajo mínimos.

— Fran, nunca me hables de dinero. Te lo he dicho cientos de veces.

Pocos minutos después, Frejús dejaba su mansión con un pequeño neceser y mucha incomodidad. Ya desde el primer momento, el asiento del taxi le resultó un suplicio y no digamos el machacante hilo musical de gorgoritos y gemidos tónicos. Pero al dejar las calles de la periferia de Porto Prince y coger la carretera bacheada en dirección al Lago Valverde, la molestia se convirtió en asco nauseabundo y un vivo deseo de estrangular al taxista, el cual debía disfrutar como un mono torturando a sus clientes en aquella batidora con ruedas. En fin, que la aventura campestre ya no tenía ningún sentido a la media hora; pero la taciturna Garsía, sentada a su lado con rictus sonriente, parecía vivir una odisea particular, sin soltar prenda sobre el destino del viaje. Hasta que lo observó de reojo, y su expresión de niño excluido del juego le provocó un atisbo de compasión. O quizá fuera su cara lívida, centrada en contener la nausea que reptaba desde el estómago.

—  Frejús, ¿Ha oído hablar de los chirimbolos?

Pregunta superflua. Casi un insulto, pues cualquier estudioso de fin de semana o simple aficionado había leído más de un rollo sobre la secta de los conectados exiliados, que habitaba la zona fronteriza con Sismundi; popularmente llamados los chirimbolos, por la pinta que les proporcionan sus ordenadores protésicos. Aunque otra teoría apunta a que el nombre se debe al estado ausente y paralizado que adoptan al entrar en su mundo virtual, haciéndolos semejantes a un soporte de anuncios públicos.

— Algo sé de esa secta, pero no me considere un experto en grupos marginados e inmaduros que se deleitan en vivir fantasías onanistas. Estoy de acuerdo con el histórico y vigente Decreto Bordeau. En la frontera están mejor. 

— ¿Y nunca ha leído nada sobre su mundo virtual?

— Algo. Ay, no sé a qué viene tanto interés de su parte. Le rogaría que fuese más clara.

— Pues es un mundo que en el fondo es muy parecido al nuestro.

La cabeza de Garsía giró para mirar con aire de maestra paciente. A Frejús le empezó a cargar tanta suficiencia de chica malcriada.

— ¿Y qué?

— ¿No lo coge? Ese mundo virtual también tiene archivos. Bien conservados y de fácil acceso. Me atrevería a apostar que contiene documentos cuyos originales reales desaparecieron hace siglos.

A Frejús la idea le causó una gran conmoción, porque era de una lógica sencilla y diáfana. Tan evidente que no comprendió la causa de que no se le ocurriera a él o a cualquiera de los investigadores anteriores, pertrechados de mayor seso que aquella aventurera idealista. Claro que el aislamiento y marginación social recibidos y también buscados por los chirimbolos siempre los había excluido del interés público, y por tanto, de los investigadores, que no dejan de ser un producto de su tiempo. Aún así, era increíble que nadie hubiera imaginado que cada uno de los chirimbolos debía poseer, en teoría, la llave de un almacén de datos interconectados con un inmenso caudal de información. La idea era buena, no podía negarlo, pero no iba a darle una alegría a la maestra caprichosa.    

— Pues sí, es una teoría interesante. Aunque quizá imposible de comprobar. Los chirimbolos son huidizos, y si se los molesta pueden llegar a ser realmente violentos. Ha habido casos de asesinato porque se les avería la cabeza debido a sobreestímulos y se vuelven unas bestias. Creo que deberíamos replantear esta excursión si pretendemos…

— No se preocupe, Frejús. Ya he quedado con uno y le aseguro que es buena persona. No se deje llevar por leyendas populares.

El asombro seguía en aumento. La joven y ya ex diputada también se trataba con la chusma fronteriza.

— No me ponga esa cara, Frejús. Una de las misiones que me encomendó el Consejo cuando todavía me consideraban manejable fue una embajada a los evolucionados, que es como se llaman ellos. No son tan raros como se piensa. Fueron muy razonables y acordaron renovar su apoyo para caso de conflicto general con los sismundeños. Odian a esos salvajes tanto como nosotros. Ya sabe usted que la frontera con Sismundi es una zona de agitación constante. A cambio les conseguí suministro gratuito de pipas de girasol. Cuatro sacos de 25 kilos al mes. Les encantan las pipas.

— Vaya, no sabía que en Porto Prince estuviéramos tan necesitados de ayuda como para aliarnos con pirados impredecibles que se pirran por las pipas.

— Frejús, no sea tan anticuado, que los tiempos han cambiado.

El tiempo cambiará las cosas, en el fondo es su único cometido, pero hay leyes universales que son invulnerables a las espirales de su remolino, pensó Frejús con orgullo de casta. Aliarse con chusma alienada es denigrante. El Consejo ya no es más que una banda de mentecatos, que da zanahorias para calmar a fantasmas primitivos que no conocen otro lenguaje que el palo. Ay, Sedinco se los va a devorar a todos en pocos años. Y se lo merecen. 

  El taxi llegó a orillas del lago Valverde, lugar de veraneo de los pudientes de Porto Prince y origen de las más exquisitas Odontella Aurita de toda Cleruquía. Sus tanques de cultivo bordeaban la carretera y cubrían con un manto esmeralda las laderas que descendían hasta el agua del lago, donde casas flotantes de formas quiméricas, jardines acuáticos y embarcaderos de madera barroca se esforzaban en conservar la imagen de recreo y pasatiempo de mejores tiempos. Sin embargo, la suciedad del abandono y el vacío del olvido delataban que ya no eran más que piezas del recuerdo. Algunas casas mantenían la pulcritud digna que denotan las visitas ocasionales de sus dueños, principalmente las levantadas en tierra firme, junto a la carretera, construidas en los huecos que dejaban los tanques de cultivo. Una de ellas era la de Frejús: piedras rotundas formando una torre de homenaje regordeta, agujereada de ventanas coronadas por escudos y culminada en una cabellera de almenas picudas, como si la casa estuviera sufriendo un susto permanente.

El taxi no paró frente a su portal, pese a la insistencia de su dueño en hacer parada para enseñar su mansión veraniega y tomarse un vino de su mejor cosecha antes de proseguir una excursión a la que no veía mucho sentido. Garsía se excusó en que había quedado citada y no había espacio para visitas históricas; por lo que continuaron viaje, dejando atrás el lago y los tanques de cultivo para introducirse en un nuevo paisaje de horizontes perdidos hasta la base de la cúpula, donde los campos de cereal y las granjas de ganado se alternaban en estricta disciplina, separados por pequeños caminos de tierra y esqueletos de plástico de viejos tanques de cultivo, muchos de los cuales habían sido reutilizados como invernaderos para frutas de nombre imposible para el tradicional gusto de Frejús, al que no le gustaba aquella zona; un ejemplo de los tiempos modernos, amantes de lo barato, que habían abandonado el cultivo de las saludables microalgas para dedicarse a productos más primitivos y menos nutritivos.

Pero cuando dejaron atrás los campos y las granjas, entrando en la zona fronteriza con el bosque de Sismundi, el desprecio de Frejús mutó en aprensión.

La maleza y los árboles aislados en racimos de sombra escuálida, sin casas ni caminos, sin señales ni desvíos, sólo breves apariciones acechando la carretera, eran el anuncio del territorio de las alimañas y los clandestinos del mundo. La frontera donde las patrullas militares practican la caza del incauto y de los perros salvajes. Cualquiera que deje la carretera o no ande por ella es un sospechoso en fuga, un simple loco o una futura presa de los perros. Quizá la víctima incauta  de un demente chirimbolo. No hay diferencia para las patrullas: disparan y luego, si les apetece, comprueban.

El taxista los dejó en el arcén, en medio de la nada, cerca de una suave colina coronada por la ruina de una antena, y se despidió deseándoles buena suerte. Esperaría durante dos horas, no más. Desde luego, había tenido redaños para llevarlos hasta allí. La mayoría no pasarían del cinturón de granjas y menos esperarían por los clientes. Al instinto político de Frejús no le causó ninguna admiración semejante valentía, sino más bien suspicacia. Mientras ascendían la colina de la antena, lugar de la cita con el contacto, quiso confirmar la sospecha.

— Garsía, ¿conoce al taxista?  

— No… bueno, sí. Me llevó a su casa el otro día y varias veces a la Biblioteca. Es muy amable, ¿lo conoce usted?

— No, pero seguramente alguien del Consejo… o puede que en la casa de Smit.

— No pensará que me vigilan.

— Sería raro, no encuentro motivos. Perdone, quizá sea un poco desconfiado, un viejo vicio… Miré, ése debe ser su contacto.

Junto a los restos de la antena apareció la figura de una mujer delgada, vestida con un mono ajustado de camuflaje y zapatillas deportivas. Llevaba una cinta verde al alrededor de su cabeza rapada, a modo de diadema, con el símbolo de los chirimbolos dibujado en su parte frontal. Al acercarse, Frejús observó con desagrado que la diadema no era un adorno de gusto ridículo, sino parte constitutiva de su cráneo.   

Garsía habló primero. Pues la mujer, aunque los miraba con fijeza, era evidente que no estaba presente, murmurando por lo bajo en otra dimensión de percepciones, mientras sus manos pelaban pipas con frenesí.       

— ¿Rut? Encantada de verte de nuevo. Gracias por venir.

La chirimbolo entrecerró los ojos, como si sufriera de miopía. Pero sólo estaba centrando su atención, sin perder conexión con su mundo propio y el pelado de sus pipas.

— Te debíamos un favor, Garsía de cabellos largos. Y a mi me toca cumplirlo, porque los humanos no estamos ligados unos a otros más que por la palabra, madre de todos los datos, y fui yo quién tuvo la suerte de hablar contigo. Hoy en día ya no hay nada interesante fuera de la Malla… Buenos días, honorable Frejús. Indización: Es una sorpresa verle por esta zona.

— ¿Me conoce?

— No, pero estoy analizando su presencia. En la Malla hay cosas muy curiosas sobre usted. ¿Es cierto que tiene un mueble bar en cada servicio?, ¿Y aquello con el joven becario? Indización: Muy divertido. Una pasión desordenada.

La cara de Frejús se inundó de una amplia gama de encarnados y sus ojos también se entrecerraron, pero con ira infinita. Garsía se lamentó de no avisar que los evolucionados no tienen una educación esmerada que contrarreste la curiosidad que  proporcionan los datos de su red. Fue directa al grano para evitar el conflicto. Si a Frejús le daba por usar la palabra “chirimbolo” ya no habría nada que hacer.

— Buscamos información, Rut. Queremos encontrar datos en la Malla y necesitamos que nos permitas entrar.

La ojos de Rut abandonaron su concentración y se abrieron a la sorpresa. Se le cayó una pipa y la banda verde de su cráneo pareció oscurecerse ligeramente un par de segundos, como si se apagase de sorpresa, pero pronto volvió a su verdor original. La petición era tan novedosa que por un instante se había desconectado de su mundo para fijarse sólo en Garsía.  

— ¿ Quieres conectarte, tú? Indización:  ¿No será que me pides que te busque datos? 

— No, quiero buscarlos yo. Sé que tenéis una manera de conectar a humanos no evolucionados. Y me debéis un favor.

— Sí, es muy simple. No pecamos de ser excluyentes, pero no acostumbramos a conectar a… a gente como tú. Indización: No me acuerdo de la última vez que se hizo.

  Frejús intentó ayudar ante la cara desconfiada de Rut. Se encontraba más calmado, porque recordaba cosas que había leído sobre los chirimbolos que ahora, para su asombro, consideraba útiles, y no podía dejar que pasara el momento de demostrarlas.

— La última conexión permitida a no evolucionados fue en el año 956, cuando se permitió la conexión a una delegación de Sedinco.

Rut volvió a centrarse en su mundo. Su banda craneal se iluminó de venas clorofila. 

— Es correcto, Frejús. Eran cinco en la delegación, como siempre en Sedinco. Indización: dos quedaron catatónicos perdidos.

—  Pero yo no soy un sedincita. No habrá ningún problema.

— No estés tan segura, Garsía, Depende. Indización: ¿Qué buscas para correr tal riesgo?

— Guíame y lo verás. Quizá te resulte interesante a ti también. 

— Uy, el que quieras conectarte ya es muy interesante. Me estás alegrando el día y tienes razón, no debo ser tan preguntona. Indización: Si una fantasmita primitiva se quiere arriesgar no es asunto mío. Ven, acércate un poco… para, ahí basta.

De la banda de la cabeza de Rut surgió una pequeña antena, como una erupción espontánea del mismo material verdoso que la formaba, que se fue alargando en el aire y rodeando la melena morena de Garsía. Por instinto, apartó la cabeza, pero la corona la siguió en su movimiento, ronroneando como un gatito en busca de cariño. Rut la sujetó con su brazo y pidió con una sonrisa de suficiencia que no se moviera, que sólo eran pequeñas máquinas de tamaño inferior a un virus; pinganillos conectores que no implicaban ningún riesgo a su mente, como mucho a su peinado. El peligro estaba en la forma de uso de la conexión. Pero llevaba un buen guía, no tenía de qué preocuparse.

Sin embargo, Garsía no pudo evitar un gesto de asco cuando la banda pareció solidificarse alrededor de su cráneo. Los minúsculos pinganillos se introducían con rapidez en su epidermis, fluían por los vasos sanguíneos y recorrían su cuerpo hasta llegar al córtex y aparearse con las neuronas en un baile frenético de conexiones sinápticas. Su mente se abrió a una nueva percepción, donde sentirse pensante producía agradables cosquillas.

A sus espaldas, Frejús apartó el cuerpo y la vista ante una escena tan desagradable. Ay, una ex consejera atada con la banda de chirimbolo. Denigrante. 

VII

“Desde la gran Maravista,

cada rincón una arista,

traigo costillas, cuajadas

y chuletas bien baratas.”

Pintada en el puesto de un mercader maravistano.

Los jinetes quisieron cruzar al trote el puente de la frontera, pero tuvieron que frenar sus caballos. No había soldados en la aduana, exceptuando un cabo que los miró al pasar, sin mostrar mucho interés. Ninguna clase de control los hizo detenerse para mostrar el salvoconducto directorial. El puente del río Mera, más que una frontera, parecía el mercadillo de Sedinco a mediodía. Dos filas paralelas de tenderetes ocultaban sus barandillas de aluminio y la mayoría de su superficie, dejando como por obligación un espacio intermedio para los transeúntes. Pero al afán de comercio no le bastaba el puente, y los tenderetes se extendían por sus dos extremos, en amplios abanicos de colores que absorbían a la gente en el interior de su embudo famélico. También había atracciones malabares y mesones ambulantes de los que emanaban olores indescifrables con fondo de fritanga.

El puente parece una ciudad, pensó Alazar, mientras se introducía con sus escoltas en la fila de gente que buscaba entrar en el embudo de las ofertas. Una ciudad de mercachifles de tránsito, donde el contrabando es la ley y la demanda se impone como religión mayoritaria. Nadie lo había informado de semejante lugar en su reino. Tres millares de personas, casi tantos como en Landoi, debían estar vagando ante sus ojos, de regateo en regateo, en lo que oficialmente era una frontera militar cerrada, de vigilantes austeros y amenazantes, preparados para frenar con su valor las correrías de los bandidos maravistanos, tocadores de cuernos.

Su tío le mentía. También le mentían los otros cuatro secretarios. O lo que es peor, nadie se enteraba. Su reino era un misterio que sólo respondía con vicio y anarquía.  

Pensó en volver a Sedinco, dispuesto a cortar cabezas y exigir suicidios rigurosos. Adiós de muerte a su tío y a sus generales de rodilla presta y baba infecta. Tuvo el impulso de girar su caballo y ordenar el regreso, aparecer en el Balcón de Apariciones y demostrar su poder al pueblo y a sí mismo. Proclamar una purificación de costumbres y un nuevo gobierno directorial, bajo su mando directo, sin falsos intermediarios que provoquen con su desidia la corrupción de su divino poder. Y luego, sin remordimientos, arrasar toda la escoria que había visto, hasta los cimientos de su podredumbre, mediante el fuego que emana de la ley de Dios. Tabula rasa.

Pero contuvo sus manos y sus espuelas. El capricho de visitar al Eremita lo había conducido lejos, a través de descubrimientos inauditos, y se había convertido en una necesidad que hacía sentirse huérfano de calma si no se satisfacía. Cuando mayor era el error y el vicio que veía en su reino, más ganas le brotaban de continuar viaje y conocer al Eremita. No entendía muy bien tal sentimiento. A lo mejor era que no le gustaba dejar inconclusas sus decisiones, que era un terco, o que quería seguir viajando para observar la realidad que cada vez lo desgarraba con más saña, como gozando perversamente del proceso, y se agarraba a una excusa que ya no tenía mucho sentido. Pues a estas alturas ya no confiaba demasiado en su encuentro con el profeta maravistano. Ya se sentía terriblemente sabio y cualquier duda sobre la guerra con Porto Prince, sobre conquistas y ambiciones de imperio, resultaba pueril frente a su deseo de venganza hacia la corrupción que emanaba de su pueblo. Pero necesitaba continuar el viaje y hablar con el Eremita, verlo y oír sus palabras. Era lo único concreto en su mente. No podía explicar la causa, pero le provocaba angustia posponer la visita.      

Los cinco jinetes cruzaron el puente entre gritos de los vendedores y carteles pintarrajeados de ofertas. Al llegar a la otra orilla, vieron incluso como un maravistano de barba perfumada les ofrecía la oportunidad de comprar un coche eléctrico, el último vehículo mecánico que quedaba en Maravista; joya y regalo del pasado, digno de llevar en sus asientos de piel de vaca a nobles sedincitas como ellos, que se veía a primera vista la gallardía de su sangre. Sólo por 3000 puntos. Incluido ambientador.

A una orden, Alí lo apartó de una patada. Pronto Alazar se dio cuenta de que no había sido un gesto muy apropiado. Todos los circundantes miraron a los jinetes con curiosidad, principalmente al que había dado la orden con una simple indicación de la mano. En cualquier mercado de frontera, una muestra de jerarquía desconocida produce un interés prudente. Alazar pensó que había sido reconocido, que en semejante mar de gente tendría que haber, por simple estadística, sedincitas que hubiesen contemplado alguna de sus apariciones al pueblo; sedincitas corruptos y maleantes, sedincitas rebeldes a su divino poder y dispuestos a la crueldad. Algunas caras mostraron verdadera sorpresa. Tuvo miedo. Pero Alí espoleó su montura y agarró las riendas del caballo de Alazar, ordenando galope a los otros escoltas.       

Así dejaron atrás el puente y las miradas curiosas, entrando en el mundo de laderas y riscos de Maravista. El país de las cuestas de cabras, los valles de vacas y los tocadores de cuernos. Una tierra que a los pocos minutos  obligó a frenar su avance y contemplar con calma el viaje que les esperaba por sus caminos de bordes cortados por el cuchillo de un gigante. Frente a ellos, los desfiladeros mostraban el poder de sus sombras, cobijando en sus perfiles valles adornados de casas diminutas.

Cuentan las leyendas que desde la montaña más alta de Maravista, estirando los brazos, se puede tocar la cúpula y sentir el tacto de su luz. Cualquiera se ríe de semejante historia, hasta que las dudas ascienden al contemplar la cordillera sin fin envuelta en nieblas, los riscos de piedra desnuda, el viento frío de las alturas y la insignificancia que emana de las casas a los pies de los barrancos; normalmente agrupadas entorno a un lago, que da nombre a cada valle, gentilicio a sus gentes y bebida al ganado. Es un paisaje de esplendor terrorífico para un hombre de llanura, que se presenta sin preludio, con toda su dureza, al ascender la primera colina después de cruzar el puente.

A la mente de Alazar le viene la leyenda de que los antepasados crearon aquel sector de Cleruquía inspirados por designios especiales, rayando en malignos, con la intención de encerrar en una prisión natural a clerucos muy diferentes. Gente que se somete a leyes y principios propios, que no son tan salvajes como los sismundeños —que desde hace tiempo han caído en la barbarie que brota de su selva— pero que no aceptan la verdad de Alá y la justicia de los hombres civilizados, haciendo sonar cuernos de vaca para proclamar su alegría en festines de carne asada, bien regada con licor de patata. No son ateos engreídos de falsa sabiduría, como los blasfemos hedonistas de Porto Prince; al contrario, creen en un único Dios, pero defienden conceptos infantiles y absurdos, ajenos a los preceptos verdaderos. Según le han informado, piensan que la divinidad tiene un hijo y una madre.

La crueldad de la Historia los ha sumido en falsos errores, en una mezcla de superstición y verdad velada, pero quizá gracias a ese poso de pureza que mantienen sean recuperables. Al menos de sus profetas mana una fuerza muy poderosa.  

El camino bajaba por el primer valle, y Alazar decidió parar en la aldea, para recabar información sobre el camino a seguir hasta la colina del Eremita. El paisaje le hacía dudar sobre el trayecto que había elaborado antes de su partida. Llegar en tres días parecía sueño de optimista y los lugareños serían más fiables en sus apreciaciones. Pero en la aldea, cuatro casas despintadas entorno a un lago, los recibió el silencio y un perro atado que gruño con rabia. En la orilla, una barca desvencijada se consumía a la deriva, mientras el balanceo del viento provocaba quejidos en sus costillas. El fiel Alí frenó su montura y se colocó junto a su señor, sujetando su caballo.   

— Alto, no me gusta esta aldea, excelencia.

Alazar sonrió para calmar la habitual desconfianza de su guardaespaldas, que convenía que fuese excesiva, pero a veces resultaba irrespetuosa.

— No hace falta que…

No oyó su siguiente palabra. Una ráfaga de tiros atravesó el cuerpo de Alí  y sintió como un pinchazo se clavaba en su hombro. Cayó al suelo. Los tiros continuaban, sus otros tres guardaespaldas gritaron emboscada, pero también cayeron al suelo, con sus caballos gimiendo de dolor. Alazar se arrastró entre silbidos mortales, pero nadie lo protegía, nadie se ponía a su lado, el cuerpo de Alí sangraba a dos metros, su cabeza agujereada miraba como un muerto. Malditos, malditos todos. Le dolía el hombro y todo el lado izquierdo, calor carnicero que  horadaba sus entrañas, pero se arrastraba con rapidez hasta la pared de la casa más cercana mordiendo los labios para no gritar de miedo y rabia. Al llegar a cobijo de una esquina los disparos habían cesado. Oyó pasos a la carrera y a alguien chillando muy enfadado. Un sedincita.

— ¡Cuando llegasen a la segunda casa, joder, dije que a la segunda casa!

— Es que se pararon, mi capitán. El viejo se olió la trampa.

— Eso tendría que pensarlo yo, tú te esperas las órdenes. Por listo, ahora te toca rematarlo. Hala, venga.

Los pasos se acercaron a menor ritmo. Alazar buscó la funda de su arma con su brazo bueno. Pero estaba vacía, la pistola se había caído junto a su caballo muerto. Una sombra surgió tras la esquina. No se iba a rendir. Cogió una piedra del suelo y se la tiró con la fuerza que le otorgaba la desesperación. Le dio de lleno. La sombra se apartó a un lado.  

— Jodido cabr… mi nariz.

Varias risas acompañaron su gemido.

— Si es que ya das pena, Hasán. Anda, quita de ahí.

Vio una pistola apuntando a su cabeza. Eran soldados sedincitas. Un capitán y cuatro suboficiales. Escoria traidora. Alá no podía abandonarlo en aquella aldea, no era justo… aún tenía mucho que hacer. 

  El capitán sonrió, quizá dándose fuerzas para ejecutar a un Director. Pero no tuvo tiempo de disparar. Otra piedra le golpeó el cráneo con gran fuerza y cayó descerebrado junto a los pies de Alazar. La piedra era un puño. Los suboficiales giraron la vista y vieron una estatua que doblaba su altura. Otro puño a la velocidad del rayo. Saltaron sesos. Golpeó a otro y se desplomó desparramando el cráneo. El penúltimo intentó huir de la estatua, pero antes de correr otra mazazo pétreo le partió la cabeza. El último era el llamado Hasán, tan paralizado que ni sorbía la sangre de su nariz. Miraba a la estatua sin rostro como si viera la cara del demonio.

Sacando fuerzas de su furia, Alazar se apoyó en la pared de la casa para levantarse y  apuntó al desnarigado con la pistola del capitán.

— Maldito traidor, ¿quién os envió a matarme? Habla a tu Director, ¡Quién!

  Pero la estatua aplastó la frente del aterrorizado Hasán antes de que pudiera mirarlo. Alazar soltó un grito de rabia y golpeó en la pared con la pistola.

— ¡Pero quién eres! Qué…

En la orilla del lago, una figura con báculo lo saludó alzando la mano, mientras se acercaba a la casa. La estatua andante se puso firme, tapando con su sombra al Director.

— Gracias por venir, excelencia. Dios me avisó de tu llegada y del peligro que corrías. He venido justo a tiempo. Me he visto obligado a usar a mi querido Galateo para defenderos. Es bueno en el cuerpo a cuerpo, pero las balas le saltan esquirlas que le dejan cicatrices imborrables. Por eso fue tan discreto al acercarse. 

Tuvo que apoyarse en su báculo al llegar al lado del joven Director. Había sufrido demasiados nervios, demasiados. Sus pinganillos tenían problemas para concentrarse, la vejez es puñetera incluso para ellos. Pero Dios siempre exige sacrificios a sus profetas, no otorga favores a los negligentes. La sombra de una enorme capucha ocultaba su cara, pero sabía que el joven no tenía ninguna duda sobre su identidad.

— Eremita… le debo la vida.

— Sólo a Dios, excelencia, sólo a Dios se debe agradecer la guarda de la vida. Como a mí me encomendó tu custodia, yo te recibo y te la ofrezco, Alazar de Sedinco.

Alazar miró los cuerpos a su alrededor, matados a golpes. Empezó a darse cuenta de lo sucedido.

— ¿Cómo habéis… cómo esta estatua…

El Eremita alzó de nuevo la mano.

— Gloria de Dios es encubrir las cosas y gloria del rey escudriñarlas.

— Pero no debisteis matar a todos con vuestro criado… estatua… lo que sea. Necesito saber quién los envío a matarme, quién es el traidor.

— Ya lo sabéis, pensad un poco y la verdad brotará de vuestra mente. Un oráculo son los labios del rey, que no falle, pues, el juicio de tu boca. 

El juicio de Alazar no era muy claro en esos momentos. La herida de su hombro dolía como un clavo en la carne. Pero bastaba pensar unos segundos, deshacer el ovillo de los nervios y recordar que sólo una persona sabía de su viaje a Maravista, la misma persona que podría dar la orden de matar al Director con la certeza de ser respetado.

— Mi tío Ismal, el primer secretario y visir.  

El viejo extendió su mano y lo agarró del hombro herido. Apretó con una fuerza increíble para sus dedos huesudos. Alazar quiso gemir, pero no pudo. Recordó las palabras de su padre acerca segar el trigo que sobresale del campo para que permanezca uniforme. Nunca pensó que también hubiese que incluir a los parientes en la cosecha.

— Joven rey, siente este dolor. Es áspero y barnizado de angustia, te corroe las entrañas como si fuera un torrente de vinagre. Pero no duele tanto como descubrir la verdad que se esconde bajo los necios que se dejan arrastrar por la iniquidad. Has sido traicionado por los tuyos, por gente cercana y amada, pero es un destino que estaba escrito. Dios te ha elegido para superar duras pruebas. Me lo ha dicho. Por eso te llamé y por la misma causa te has sentido empujado a venir.

— No entiendo nada… me duele… 

— Llora, joven rey, llora tu dolor. Las lágrimas son el principio de la revelación.

Y Alazar lloró apoyado en el brazo del Eremita. Lloró hasta que la rabia se convirtió en ira y deseo de venganza, mientras se abrían las puertas de las casas cerradas y los lugareños saludaban con reverencia al viejo, a distancia, dándole las gracias por haberles librado de los bandidos sedincitas que habían invadido su aldea. Un par de niños asomaron sus cabezas en la barca desvencijada del lago y gritaron que lo habían visto todo, que el siervo de piedra del Eremita era un gran cazador, un guerrero poderoso que tenía la fuerza de cien toros.

Un anciano sopló su cuerno en señal de regocijo, produciendo un mugido ronco, cuyo eco retumbó en los acantilados del valle e hizo vibrar los tejados y ladear la cabeza a las apáticas vacas. 

VIII

“La Malla de los chirimbolos no deja de ser otra estúpida búsqueda de un paraíso artificial por parte de descreídos. Pero esta vez llevada a cabo por una mixtura de roleros incorregibles y ácratas libertarios, batida con muy mala leche y altas dosis de sal gorda. Se atreven a decir que el fundamento de la vida humana es la diversión; que cada persona, a una cierta edad, escoge su juego: la ilusión de poder, los dados de la ciencia, la comedia de la vida… que todas son formas refinadas o bastas de la universal manía de la diversión.  Resumiendo, es blasfemante en todos los sentidos.”

En “Recuerdos de un fiel embajador del más excelente de los Directores”, de Yusuf de Sedinco (895—962 d.p.)

La primera impresión, aparte de las cosquillas en la cabeza, no fue nada espectacular; Garsía seguía viendo a Rut a su lado y a Frejús un poco más apartado, mirándola con curiosidad y cubierto de un aura grisácea. Un fantasma. Quizá la cúpula estaba más clara, con un tono más azul, provocando que la hierba y los arbustos de la zona se cubrieran de destellos anaranjados. Resultaba curioso, como si hubiera… un sol, había un sol de luz amarilla en la cúpula. El sol de los viejos documentales y películas, el sol del planeta origen. De pronto, sintió la voz de Rut dentro de su cerebro, como un pensamiento que le daba la bienvenida a la Malla. [Controla tus emociones, que se oyen muy fuerte y resulta molesto. Es la primera regla de educación. Y sí, es cierto, en la Malla hay sol en la cúpula, al menos este año. Otros años hay más cosas volando en el aire y paseando por el suelo, diferentes bacgrauns, como nosotros los llamamos; te puedes sumergir en el marino, deslumbrarte en el desértico, saltar como un muelle en el lunar… va por modas, cada año votamos uno en la junta. Este se eligió el ambiente Cleruquero, el real para ti, con pequeños detalles del planeta origen, formando un estilo mixto pero sin estridencias. Indización: Siento que no sea muy maravilloso para un primitivo que se conecta esperando misterios visuales, pero el año pasado el bacgraun Medievo Lisérgico provocó un empacho de elementos fantásticos en la mayoría de los evolucionados.] Garsía intentó responder, pero las palabras no salieron de su boca, sólo un chasquido de labios que parecía el beso apasionado de una rana. Frejús la miró asustado, pero Rut sonrío ligeramente. [Pero que brutos podéis llegar a ser los fantasmitas. No intentes usar la lengua. Indización: Sólo habla pensando.] [Perdón. Me siento extraña. Quería decir que la decoración de vuestro mundo…el bacgraun, me resulta más que conseguido y muy bello. Una buena elección.] [Gracias por el cumplido pero no es necesario. Ahora, antes de que preguntes, te diré cómo buscar el dato que quieres. Es muy fácil. Todo se reduce a solicitar peticiones a la Malla. Indización: Piensa lo que buscas, lo más claro posible, y pide archivos.]

En apenas un segundo, a un metro de los pies de Garsía, apareció un charco circular, tamaño bosta, relleno de líquido oscuro y bordes erosionados como un cráter. A su lado, una caña de pescar, con el cebo preparado, ronroneaba amorosa, acariciando el tobillo con su flexible tronco. Rut soltó un silbido mental. [Vaya, lo siento. Lo que buscas está en un archivo charco. No son muy precisos a la hora de dar datos. Una lata. Tendrás que usar la caña y a ver que vas pescando. Yo hablaré con Frejús mientras tanto, creo que será divertido. Indización: Cuestión de paciencia..] [No seas guasona con él. Es muy cerrado con respecto a vosotros.]  [Tanto mejor. Indización: Más diversión.]

Pasó un buen rato. Garsía pescaba archivos pez con la caña melosa, que no paraba su ronroneo. Bastaba soltar hilo dentro el charco y al poco notaba un tirón. Salían rollos en forma de pescado, principalmente truchas bailonas, aunque tampoco faltaban otras especies, como salmones histéricos que no se dejaban agarrar sin pelea. Sujetarlos para leerlos era difícil y la mayoría de las veces eran escenas de documentales o textos de autores antiguos que Garsía ya conocía de siempre. La caña no pescaba nada nuevo sobre la llegada al planeta Destino. Preguntó por los métodos de colonización a la llegada, a ver si había suerte, y lo primero que salió del agua fue una perca con el sistema de irrigación que se debería fabricar para los estanques de microalgas en la zona ecuatorial del planeta. Era evidente que la búsqueda iba para rato. Como consuelo, pensó que al menos no conocía tal documanual técnico. Era una novedad surgida de la Malla. Aunque una copia también podría estar perdida por las estanterías de la Biblioteca. Pero daba igual, lo había descubierto por primera vez en la Malla. Una prueba de que su teoría no estaba tan equivocada. Debía haber más novedades al alcance de su caña mimosa, aunque ya necesitaba un descanso. La pesca del último archivo había provocado un tirón en el hombro que le mordía con saña desde el cuello a la clavícula. Malditos salmones.

  Dejó la caña en el suelo, pero sin quitar el hilo del charco, y empezó a mover el brazo arriba y abajo mientras se masajeaba la nuca. A su vera, Rut hablaba con la figura fantasmal de Frejús, mientras comía pipas, enseñándole interfaces globulosos que le salían de la banda y bailaban en sus sienes. Aunque no podía oír a Frejús, era evidente por la expresión de su cara difuminada en neblina que la exhibición de las capacidades de los evolucionados le causaban desagrado. Sin embargo, la banda y los ojos de Rut brillaban de contento travieso. Cuando empezó a desabrocharse el pantalón para mostrar un bulto inguinal que pugnaba por salir, Garsía le llamó la atención porque el rostro de Frejús estaba al borde del desmayo. [Rut, por favor, no ves que le va a dar algo.]  [Sólo es un paquete de pipas. Pero vale, de acuerdo, reconozco que mi humor es un poco sádico. Indización: Pero es que tu amigo es un fantasma tan simple…] De pronto, la caña soltó un silbido asustadizo y se movió de forma compulsiva, tocando el tobillo de Garsía, mientras su hilo giraba alrededor del borde del charco como si quisiera agrandarlo. Se agachó y al sujetarla un fuerte tirón casi la tira de bruces. [Rut, ayúdame, es un archivo muy fuerte.] [Qué raro, nunca vi esto. Será mejor que sujetemos bien… debe ser un espaiguar… es ilegal hacerlos, votamos que los sistemas antiespías… Joder, como tira.] El hilo se tensó al máximo en su girar alocado, la caña temblaba en las manos de ambas mujeres con tal intensidad que les picaban las palmas y las yemas de los dedos parecían reventar en burbujas de dolor. [Es inútil, Garsía, soltemos o nos romperá las muñecas. Indización: No se puede pelear con un espaiguar de este nivel.] [¡Ni hablar! Está cediendo…] Pero el hilo se rompió en la unión con la caña, desapareciendo en el agua y provocando la caída de espaldas de las esforzadas pescadoras. La cabeza de Garsía cayó entre las piernas de su guía de una forma poco decente. [No te preocupes, mujer, que Frejús no nos ve. Para él estamos como congeladas. Indi…] [Quita tus piernas, idiota, quita… y dime que ha pasado.] Rut se sentó sobre la hierba, cuya superficie adoptó la forma de un colchón con cubrecama. Su voz resonó en la cabeza de Garsía con un tono que había perdido su habitual gracejo. [Pues ha sucedido un delito grave del que daré parte en la próxima Junta. Los espaiguar están prohibidos desde hace un par de siglos. Programar uno implica impedir la libre observación de información en la red y considerar a tus semejantes como espías con malas intenciones. No es divertido. Un signo de paranoia que conlleva la expulsión de nuestra comunidad evolucionada. Indización: Te pido mil perdones y toneladas de excusas. Nunca había pasado…] Pero un gesto con la mano de Garsía frenó la disculpa. Del charco de agua oscura brotaba un burbujeo brillante y bullicioso, de tonos irisados, que se deshacía en el aire produciendo con cada estallido la figura regordeta de una nota musical. Sonaba a sueño infantil y nana delicada, a un sueño de niño travieso mientras su madre sonríe tras una larga jornada de domingo. De repente, del charco surgió un dibujo animado de color blanco que saltó con agilidad fuera del agua. Un especie de conejo sobre dos patas, ojos ovalados de azul celeste, orejas largas y respingonas, sonrisa dentrífica y nariz de payaso. No medía más de medio metro. Se revolvió como un perro para quitarse la humedad de los pelos y se inclinó ante ellos en un gesto de reverencia. Luego les miró fijamente, como esperando una respuesta. A Garsía le pareció un dibujo muy simpático, pero notó que su mente se inundaba de una fría ola de terror proveniente de Rut. [¿Qué es este dibujo? ¿Por qué te asustas?] Los ojos de la evolucionada se abrían como platos soperos, moviendo las órbitas como si buscase la salida de un laberinto imaginario. [Es un maldito Anime. Un eliminador de búsquedas. Muy peligroso. No te muevas… estamos en un sitio muy abierto. Estúpido bacgraun, si no fuera tan realista… Indización: odio estas situaciones.] [¿Pero qué puede hacernos un conejito tan mono? Mira su carita, nos sonríe como un niño. Quizá sepa lo que quiero.] [Olvida su cara, no lo mires, te puede hipnotizar. Un Anime no es ningún archivo, elimina búsquedas… y eso es lo que somos nosotros para él… y en un bacgraun realista tiene el poder de un dios. Indización: Si al menos pudiéramos materializar un buen cañón… ¡joder, no hagas eso!] Garsía se inclinó hacia el Anime, sonriendo con ternura, mientras indicaba con la mano que se acercara a ellas, que eran amistosas. El conejito convirtió sus sonrisa de bebe en una hilera de dientes afilados y frunció el ceño con odio sobre sus ojos antes tiernos. [¡Yipa!] Su grito sonó como un trueno en el cerebro, con una ensordecedora “a” final que coincidió con el puñetazo. A Garsía le pareció sentirse paralizada en el aire, como dentro de una foto, más bien dentro de un dibujo de colores planos, que surgían en abanico del Anime y rodeaban su cuerpo dotándole de una presencia repleta de energía y músculos remarcados. La sensación duró un segundo, nada se movía, excepto el brillo maligno en los ojos celestes del conejito; luego todo fue dolor de huesos, nausea ingrávida y un tremendo costalazo. Cuando levantó la cabeza, estaba tumbada en la hierba a cien metros, con infinidad de chispas revoloteando por el cuadro de su vista. Respirar le causaba cansancio. Vio su cuerpo a lo lejos, seguía sentado junto a Rut y el Anime, como un fantasma gris, indiferente, con la cabeza baja… ¿Pero qué había volado por los aires? ¿Qué era ella?

Frejús se estaba aburriendo allí de pie y el viento empezaba a refrescar la colina. Sus dos acompañantes parecían drogados en el alucine que debían provocar las asquerosas bandas verdes. Quizá fuese muy divertido andar por el mundo virtual, al menos por la cara de ida que se le ponía a la joven Garsía, pero ya bastaba de gracias irreales por hoy. La excursión a la frontera ya no le gustaba, no se había molestado perdiendo una tarde para que la joven disfrutara de juegos en red con los chirimbolos. Pronto se oscurecería el cielo de la cúpula y quería volver a casa. La zona fronteriza no era un lugar seguro al llegar la noche. Las jaurías de perros en busca de comida, los chirimbolos con malas pulgas conectadas y los bandidos sismundeños a la caza de pardillos no eran una buena compañía. Además, su petaca estaba vacía y el taxista les hacía señas desde el coche, como coreando sus pensamientos. Se acercó a Garsía y le tocó ligeramente el hombro. No respondió, simplemente inclinó la cabeza un poco más hacia delante, luego a un lado, mansamente, cayendo todo el cuerpo al suelo como un saco. Ay, lo que faltaba. Achirimbolada hasta las cejas. 

— ¡Despierta Garsía!

La agitó con fuerza. Pero no se movió. Estaba pálida y fría, inerte como una marioneta, y temió por un segundo lo peor. Comprobó con alivio que respiraba, aunque con ronquidos de asmático en apuros, casi inaudibles. Fue al acercar su cabeza, cuando notó que infinidad de pinganillos conectores, de brillante color verde, saltaban a su sien y le rodeaban la frente. Dio un grito de terror nauseabundo, se apartó como disparado por un resorte, sacudió la cabeza buscando quitarse el cosquilleo que invadía su cerebro, y giró por el suelo como un poseso, arañando las cejas hasta el hueso. Finalmente, atemorizado y con el corazón latiendo en desbandada, se atrevió a abrir los ojos. 

Vio un sol luminoso y el cuerpo fantasmal de Garsía tumbado a su derecha. La voz apretada de Rut le inundó el cráneo. [Frejús… mal momento… para hacer visitas.] Giró la cabeza para contemplar con asombro el cuerpo de la chirimbola suspendido en el aire como un trapo, porque lo sujetaba un conejo ridículo que la agarraba del cuello mientras sonreía con malicia. Lo que sospechaba, estaba metido en un juego estúpido de la Malla, en un arcade de atizar y dar estopa a bichos absurdos. Intentó hablar pero no pudo, aunque recordó el rollo que había leído sobre la comunicación mental de los chirimbolos. Bastaba pensar, o algo así. [¿Quieres acabar con este juego de una vez? ¿Qué le pasa a Garsía?] El Anime miró con interés al nuevo conectado y soltó a su presa, que cayó soltando toses. [Frejús… cuidado.] El conejo saltó en dirección a Frejús, que no pareció asustarse. Al contrario, le resultó curioso aquel dibujo antiguo de tradición japonesa. Tenía decenas de rollos en su biblioteca sobre esa peculiar clase de  animación del planeta origen. De pequeño era aficionado a leerlos, y todavía hoy, en los momentos nostálgicos que preceden al sueño, suele releerlos sumergido en buenos recuerdos. Hasta había aprendido nociones elementales de japonés. Y era un buen momento para demostrarlas. [Komban wa, hajimemashite.] Un buenas tardes con un encantado de conocerlo.

El conejo volante frenó en seco, las pupilas de sus ojos ovalados brillaron como luminarias en el mar. Así, tan cerca, a Frejús le fue fácil identificar su estilo; era un kemono, un anime animal con características humanas, que en este caso rayaban la cursilería. Se lo preguntó para asegurarse, no sin cierto deleite por hablar a un dibujo. [kemono—ka?] Las mejillas del conejo se tiñeron de rojo, cubiertas de una gran vergüenza; descendió al suelo y se arrodilló servilmente frente a Frejús, bajando la cabeza y soltando pucheritos. No paraba de soltar frases agudas, que no entendía del todo, pero que eran de evidente disculpa. En sus manos apareció de pronto un rollo en forma de rodaballo, ofrecido sobre bandeja de plata. La educación de Frejús no pudo evitar un gracias. [Arigato, kemonosan… bueno, pero qué narices hago hablando a este bicho… ¿qué tontería es está, Rut?] La chirimbola lo miraba extasiada, como si fuera una aparición divina. Se levantó del suelo y se acercó a dar la mano con efusión de devota. Tenía un ojo morado y el labio partido, pero la emoción le inundaba el rostro. [Ha sometido el espaiguar a su control, increíble… nunca pensé que vería uno, pero mucho menos que lo neutralizarían ante mis ojos… ¿Cómo sabía su codificación? Necesito saberlo. Indización: eres un master del juego.] A Frejús ya le estaba molestando tanta tontería lúdica incomprensible. [No sé de qué me habla, sólo saludé en su idioma, el japonés.] [¿Japonés? Me suena, pero no caigo… un lenguaje antiguo… ¿También de programación? Indización: Tiene que enseñarme su uso.] Rut lo miraba como una fanática a la estatua de su ídolo. Confirmado: Los chirimbolos están como cabras.[Ay, deje… ¿Qué le pasa a Garsía? Está como muerta.] [Ah, sí… un momento.] Rut corrió ladera abajo, hasta el lugar donde la figura de Garsía intentaba incorporarse del suelo sin mucho éxito. Parecía una marioneta borracha y tuvo que apoyarse en el hombro de una solícita Rut para mantenerse en pie. Tardaron cinco minutos de tropezones en llegar hasta su posición. Mientras tanto, el conejo Anime seguía de rodillas, imperturbable, ofreciendo su rodaballo en bandeja. A Frejús le costó mantener la compostura ante la cara cadavérica de Garsía, que no paraba de balbucear gemidos. [¿Pero qué le pasa?] [Nada, no es nada peligroso ahora… sufrió una disociación por culpa del Anime. Pero en este bacgraun realista la resociación es fácil. Indización: basta con un empujoncito.] La chirimbola acercó a Garsía a la sombra gris de su propio cuerpo, calculó a ojo, miró a la figura gimoteante y, con un movimiento rápido, le puso la zancadilla, obligándola a caer sobre su cuerpo fantasmal. [Pero qué hace, bestia.] [Asociarla de nuevo, no es nada traumático. Sería otro cantar si estuviéramos en otros bacgrauns. Imagine, en el Homérico tendría que raptarla de entre miles de tipos con faldas, sudorosos, enfurecidos y armados hasta los dientes. Indización: Sí, al final ha tenido mucha suerte.] La figura y el cuerpo se fundieron en un flan de color hasta aclararse en una Garsía de ojos aterrados que apoyó sus manos en el suelo, apretando los dedos como una garra que quisiera clavarse hasta el tuétano de la tierra. Rut le dio una palmadita. [Ya eres única de nuevo. Dale las gracias a tu acompañante, porque es un jaker de primera. Menudo flipe.  Mira a tu lado, sometido te tiene al Anime, un espaiguar dócil como un corderito. Indización: Voy a proponer que en la próxima Junta sea el invitado de honor.] La expresión de Frejús fue de todo menos agradable. [Más que cualquier honor, preferiría que me quitaras el cosquilleo de la cabeza y saliéramos de esta red surrealista.] [En un momento. Indización: nuestra amiga tiene que ver los datos que buscaba.] Rut cogió el rodaballo de la bandeja y el conejo inclinó la cabeza en señal de despedida, saltando a continuación a las profundidades del charco. [Ahí te hundas, cabronazo. Toma Garsía, la búsqueda de este dato ha sido sorprendente, tengo que reconocerlo, casi nos deja en el sitio. Indización: espero que te valga la pena.]

La mente de Garsía todavía sufría de vértigo y de cierta inconsistencia, pero al menos estaba dentro de su cuerpo, notaba su peso y podía moverlo en la Malla, aunque se sintiera como sumergida en un sueño inacabado. Prefirió concentrarse en el rollo y no en su malestar para no parecer más ida. Así que desenrolló el rodaballo y ante sus ojos apareció una grabación antigua, sin sonido, donde varios hombres vestidos con túnicas de largos flecos rezaban en círculo alrededor de un libro. Luego otra escena mostraba a uno de esos hombres atar un saquito en la frente de un muñeco de barro en forma de caballo, que se ponía a correr como una foca renqueante hasta chocar contra la pared y hacerse añicos. Sin embargo, el tipo daba palmas de alegría y miraba al cielo lleno de gozo místico mientras sus compañeros le daban palmaditas en la espalda. El resto de la grabación era de animaciones parecidas, cambiando caballos por otros animales e incluso un coche de hojalata con lucecitas. Garsía no conocía tal grabación, pero tampoco parecía aportar nada nuevo a las que había visto sobre colonización de Destino. Realmente, no tenía nada que ver, era como una serie de magia para niños. Quizá el sonido diera la clave, pero comprobó que había sido borrado a conciencia. Irrecuperable. Tanto para nada. De pronto, el dedo índice de Frejús toco el rollo. [¿Qué es esto? Amplíe, por favor.] La imagen se centro en un póster en la pared, donde diez esferas formaban una intrincada red sobre la figura de un cuerpo humano. La cara de Frejús se acercó al rollo con evidente gula académica. [Qué interesante, es el árbol de la vida de la cábala. Así que esto debe ser una grabación sobre neocabalistas. Fue una secta antigua, que creía en muchas tonterías pero que sostenía principalmente que existía un universo léxico además del físico, y que uniendo los objetos con combinaciones de letras y nombres determinados se podría transformar su naturaleza. Así que se pasaban el rato jugando con muñequitos, a ver si movían algo. Pero no deja de ser un documento histórico de primera magnitud. No quedaba nada de ellos. Por lo menos en mis rollos y en la Biblioteca. ¿Puedo hacer una copia?] Rut negó con firmeza. [Los archivos de la Malla son de la Malla. Sólo se consultan, no se manipulan. Indización: Es la ley.] [Pues me parece una ley de pirados exclusivistas.] [¡Ley de evolucionados defensores de la sagrada información!]  [No me hagas reír, ¡Los chirimbolos no tenéis derecho a..] Al oír la palabra chirimbolo la cara de Rut se tiño de púrpura hirviente y su entrecejo amenazó disputa. Garsía buscó centrar el tema y cerrar la pelea de gallos antes de que saltaran las plumas. [¿Pero qué relación pueden tener estos cabalistas con la colonización de Destino?] Frejús se encogió de hombros, sin quitar ojo a Rut, que tampoco fue mucho más clara. [Es evidente que la relación suficiente para salir del charco cuando preguntaste sobre el tema, aunque ya no entiendo en absoluto por qué uno de los nuestros rompería la ley de una manera tan escandalosa e instalaría un espaiguar para evitar que se consultaran datos. Es demencial. Indización: Sólo conozco a un evolucionado capaz de semejante trasgresión, un loco al que expulsamos hace años… Elía]  [¿Quién es? ¿Lo conoces?] Los ojos de Rut miraron a un horizonte invisible antes de contestar la pregunta nerviosa de su interlocutora. [No me gusta hablar del tema Elía, era un amigo… Todos los evolucionados somos amigos… pero yo me había criado con él, teníamos la misma madre.]  Frejús no pudo contener la ironía. [Un parentesco más que exagerado para vosotros. ¿No os daba asco tanto vínculo sanguíneo?] Pero Rut no le escuchó, parecía estar metida en otra realidad más allá de la propia Malla. [Un día le cayó encima un rayo y ya no fue el mismo…] [¡Eso es imposible! No caen rayos en Cleruquía. No se crean nubes suficientes, la cúpula no tiene suficiente energía.]  […No le mató, pero le produjo una extraña reacción en sus pinganillos… debieron averiarse, o fue simplemente que sus neuronas interaccionaron con ellos de otra manera… no hubo forma de que fuera como antes, de que razonara… se volvió excéntrico, ya ni le gustaban las pipas, quería subir al cielo o algo así, su discurso era muy confuso. Indización: Tuvimos que expulsarlo. Por unanimidad de la Junta.]  [¿Un fulminado? Lo dudo. Se volvió majara de tanto aparato en el cráneo y tanto bakcabrón o como se diga. La mayoría no pasáis de los sesenta sin babaros en el traje.] Rut miró con fijeza a Frejús, que se agarró la cabeza como si la taladraran con cien clavos. [Me das pena, honorable Frejús. Tanto potencial sumido en el interior de un primitivo obtuso que hace caso de leyendas y rollos avejentados, que sólo son capaces de describir la maravilla del Nirvana Radial como un catatonismo incomprensible. Indización: Ojalá te cayera otro rayo a ti, porque cualquier resultado sería para mejor. Y hala, te has quedado sin homenaje de la Junta.]  [La madre que parió a tu Junta… ay, quítame este dolor.] Ante el evidente sufrimiento de Frejús, arrodillado como un suplicante, Garsía buscó un poco cordura. [Por favor, Rut, no le hagas más daño, recuerda que nos salvó del Anime.] [Eso le libra de que mis pinganillos compartidos le frían el poco seso primitivo que tiene, aunque no puedo evitar que se sientan molestos por sus impertinencias. En fin, será mejor que os vayáis. Yo tengo que informar a la Junta de lo sucedido y tú no vas a encontrar más datos en la Malla… y si por casualidad los hay, me temo que probablemente estarán bajo la vigilancia de más espaiguares, más peligrosos que el Anime. Y aunque me resulta raro que lo diga, por hoy me sobran dosis de emoción. Indización: Que ya he sido bastante amable contigo.]  [Lo entiendo perfectamente. Has sido muy paciente. Sólo dime dónde puedo encontrar a Elía. Intuyo que no puso un espaiguar a estos datos por simple locura.]  Rut abrió una bolsa de pipas y metió la mano con ansia, le contestó mientras pelaba tres a la vez. [Quizá intuyes demasiado y puso ese espaiguar por gusto, pero no es difícil encontrar a ese renegado para que se lo preguntes. Se ha vuelto popular entre algunos primitivos. Ahora su juego es tentar a los malos con el bien. Indización: le llaman el Eremita de Maravista. También el Profeta.]  

IX

“Yahvé abrió los arsenales, ha sacado la armas de su cólera…”

Jeremías, 50, versículo 25.

Soplaba una brisa que a todos los congregados les evocaba leyendas sobre alientos divinos. La cúpula brillaba de azul radiante aquella mañana, inundando la ladera donde se asentaba la ermita de reflejos de un mar de abismos esmeraldas. No podía ser casualidad tanta belleza. Tres personas bajaban la ladera a paso lento. Todos en la explanada esperaban con fervor la bajada del Eremita, su escolta de piedra y el hombre desconocido, que llevaba dos semanas viviendo en la ermita, y que los rumores no se ponían de acuerdo en describir su origen y el significado de su aparición. Algunos, presos de alegría, lo consideraban un enviado del cielo, un ángel que manifestaría la pronta llegada del nuevo reino del que tanto hablaba el Eremita; otros, más prosaicos, un notable de visita al profeta, seguramente un sedincita de buena familia dispuesto a escuchar la verdad revelada; una minoría chismosa, que en todo grupo cohabita, suponía que era el fruto de la época más pecaminosa de la vida del viejo eremita, que siempre se proclamaba en sus discursos como un antiguo pecador, y bien es sabido que en tal definición nunca sobra el pecado de promiscuidad. Fuese quien fuese, nadie se había atrevido a preguntar al profeta. Pero todos intuían que hoy por fin se sabría su origen.

La tarde anterior el Eremita había anunciado a la multitud que esa mañana se iba a revelar una gran anuncio del Señor que alegraría los corazones en duelo por Cleruquía. Desde el anuncio, tan inusual, un rumor de asombro y esperanza recorrió las bocas de los peregrinos y todavía brotaba en algún que otro alarido de nerviosismo. La explanada frente a la ermita rebosaba de gente con los ojos clavados en las tres figuras que, ya concluido el descenso, subían a una pequeña tribuna de madera que no habían pedido, pero que los más entusiastas construyeron durante la noche anterior, tan pronto el Eremita anunció el evento. Un silencio respetuoso le ahorró de alzar su báculo para pedir que lo escucharan con atención. Le gusto tanto interés.

— Clerucos, dicen las Escrituras que Dios ordenó a Samuel ungir a un hombre como jefe de su pueblo, para que lo librara de la maldad de sus enemigos, pues hasta Él había llegado el clamor de su aflicción. También dicen, en esa parte que tanto os deleita escuchar, que ciento cuarenta y cuatro mil fueron rescatados de entre los hombres, como primicias para Dios y para el Cordero, y en sus bocas no se halló mentira: son inmaculados. Sólo ellos oirán y cantarán el salmo del día del Juicio. Vosotros formáis parte esencial de esos elegidos, que son todos los habitantes de nuestra amada Cleruquía. A vosotros os presento al ungido que os librará del mal que os aflige, al rey del nuevo reino de Yahvé, al nuevo David que fundará otro Jerusalén, al renacido Salomón… ¡Ecce Homo!

El Eremita posó su mano derecha sobre el hombro de Alazar, que inclinó la cabeza en señal de sometimiento a sus palabras. La multitud permaneció callada en un silencio tenso, indecisa ante la confusión, porque las palabras del Eremita habían sido jeroglíficos para la amplia mayoría, y a una minoría le sonaban los nombres citados, que evocaban historias sagradas que oían recitar a su maestro frente a la ermita, pero eran tantas las historias escuchadas y la duda es tan contagiosa… hasta que un joven salió de las primeras filas, postrándose ante la tribuna con los brazos abiertos y gritando con voz clara, preso de gozo místico “¡Viva Eceomo!”  y al momento varias voces corearon su proclama con el mismo entusiasmo, pronunciando el misterioso nombre con un tono tembloroso, que se extendió por la multitud como la mano de un gigante que obligase a  postrarse ante la tribuna y extender los brazos en señal de respetuoso y catártico saludo: Eceomo, Eceomo, viva Eceomo…  al Eremita casi le puede el desánimo ante la estupidez de los congregados, no pudo evitar levantar una mano crispada a la altura de la cabeza en señal de ira paternal. Una pena, pero sobre los pueblos puede más la fantasía que la razón y para domesticarlos hacen falta también los gestos de la comedia.

La gente disminuyó su cántico en pocos segundos y lo miró con temerosa curiosidad. Antes de hablar de nuevo, el Eremita intentó calmar su desprecio y se juró a sí mismo que no volvería a soltar un latinajo sagrado.

— ¡Su verdadero nombre es Alazar… Alazar de Sedinco!

Pero la mano de Alazar se posó en su hombro y apretó con fuerza. 

— Déjales que me llamen como quieran, profeta. Es la voluntad de Yahvé, de Alá Akbar, la que inspira su santa devoción… ¡Porque yo soy el Eceomo que esperabais! ¡Seguidme y proclamaremos un nuevo reino donde sólo imperará el respeto a las leyes de Dios! ¡Acabaremos con el pecado que ha sumido a Cleruquía en la barbarie y la blasfemia! ¡Seremos el martillo que el Señor tanto ha anunciado en las Escrituras! ¡La voz liberadora de los oprimidos! ¿Quién quiere alistarse en las huestes benditas?, ¿Quién quiere seguirme en mi sagrada misión?  Busco almas que no les importe sacrificarse por la verdad de la revelación, porque de ellas será el reino de los cielos.

Su voz había resonado con el vigor de un trueno entre las montañas, comparada con la voz de cascada del Eremita. El clamor fue general entre los más jóvenes, que levantaron las manos pidiendo a gritos un puesto en la horda divina; las mujeres miraron a Alazar con deseo platónico y devoción entregada, algunas no pudiendo contener el llanto de alegría, se arrodillaron con las miradas en blanco dirigidas al cielo; los ancianos sonrieron en silencio, satisfechos al contemplar, por fin, una manifestación de la esperada certeza. Hasta Galateo, la estatua de granito, pareció temblar ligeramente en la maraña de vivas y concierto de cuernos en honor del Eceomo Alazar que inundó el valle y su lago, las laderas y las cimas, en un terremoto de vibraciones que hizo temblar los cimientos de las peñas y los bigotes de los topos.

El Eremita no pudo disimular que una mueca de orgullo dominara su rostro. Estaba satisfecho de haber sido el instrumento de la voluntad divina, aunque fuese un sentimiento de pecaminosa soberbia. Pero es que Yahvé había hecho una buena elección: Alazar tenía alma de rey. En dos semanas se había embargado de espíritu mesiánico y el pueblo ya lo adoraba.

No fue difícil para Alazar aceptar su magnífico destino. Se veía desde pequeño elegido para un desafío existencial de primera magnitud, en un plano superior a los problemas que podría originar el simple ejercicio del mando absoluto, que no deja de ser un fenómeno banal frente a la trascendencia de la fuerza mucho más poderosa que tiraba de su alma con riendas de acero y exigía una respuesta que, hasta ahora, sólo lo encabritaba porque no había podido concretar. Pero gracias al Ermitaño había comprendido su papel en el orden divino. Durante sus charlas de los últimos días sobre la peña cerca de la ermita, escoltados por el guerrero de granito —evidente milagro del Señor a disposición de su último profeta—, el príncipe Alazar escuchó y preguntó hasta que su sed fue satisfecha, mientras la cúpula se encendía y apagaba sobre la colina, algunos días rebosante de celeste, otros brumosa como el dorso de una paloma, sin que sintiera el paso del tiempo, ni descansara el espíritu en la contemplación del paisaje de montañas, el mar tachonado de islas y el horizonte de costas lejanas. Pero ahora sabía que las intuiciones que colmaban su mente de sombras de verdades, siempre esquivas, ya tenían una consistencia clara, ya no provocaban dudas.

El Eremita le había enseñado otras Escrituras sagradas, también en antiguo papel, y tan voluminosas o más que las custodiadas en la Cámara Santa de su palacio. Pero éstas eran más antiguas y escritas en otra lengua divina, muy diferente, aunque usaba el alfabeto común de Cleruquía con tipos de letra más regulares. Las letras que llamaban Tipo Niurromán, muy antiguas, propias de hombres inspirados por Dios, algunos también citados en las escrituras de la Cámara Santa, aunque esta vez guiados por otro profeta, nada más y nada menos que hijo directo del Altísimo, según el Eremita.

En principio, a Alazar le pareció una aberración que Dios tuviera un hijo. Una estúpida superstición maravistana. Además, esas otras Escrituras resultaban menos elaboradas que las tradicionales, sin verso, sin dulces aleyas, pero con versículos carentes de ritmo y escritos con el entusiasmo de un cronista, no un poeta inspirado; cuentos morales sueltos, pero reunidos en una forzada linealidad basada en la historia de un pueblo despreciado por todos sus vecinos aunque misteriosamente amado por Dios; pueblo sufrido que no para de recibir desgracias y golpes, pero que siempre los acepta con resignación, sin perder la fe en su alianza con la divinidad, y que termina recibiendo la visita, predicación y último sacrificio del hijo de Dios, pero a una altura de la historia en que el pueblo ya parece más harto que entusiasmado y no hace mucho para evitar que unos extranjeros invasores claven al hijo en un madero. Una historia triste, repetida en cuatro versiones con pequeñas diferencias, más varias historias secundarias de hombres santos y buena parte de sus cartas a los amigos, que no parecen muy despiertos de mente porque hay que explicarles el libro desde el principio. Realmente unas Escrituras un poco ridículas. Eso sí, el último capítulo muy poético, lleno de evocadoras imágenes, y que trataba del fin de los tiempos y el espectacular Juicio Final. No se extrañó cuando el Eremita dijo que era el que más gustaba a sus oyentes. 

Sin embargo, con el paso de los días, Alazar descubrió por boca de su maestro que esas Escrituras contenían verdades ocultas tan profundas como las de su libro santo, el cual también el Eremita conocía en profundidad. Sólo había que pensar sobre sus palabras y las enseñanzas brotaban de la mente como un conocimiento inspirado directamente desde las alturas. Las Escrituras de su Cámara Santa y las nuevas de las que hablaba el Eremita se complementaban formando un conjunto unitario de sabiduría, que saciaba cualquier alma deseosa de cruzar el abismo del conocimiento. Nada escapaba de las letras de aquellos escritos, donde se contenía lo habido y por haber, un tal alfa y un tal omega, que son principio y fin, verbo y carne, salvador y juez, poder y gloria, clemencia y misericordia, e infinidad de metáforas más, que se ofrecen gustosas al que las comprenda, o eso pareció entender. Los nombres que citaban las escrituras que ya conocía, pero en los que no se profundizaba demasiado, como David, Salomón y demás secundarios, en las nuevas escrituras eran personajes con su propia historia, que mostraban en sus desgracias y logros la senda del camino recto que deben seguir los que son elegidos… las personas como él. Siempre y cuando, le repetía el Eremita con rostro severo, se dejara de vicios perversos como las felaciones nocturnas de sirvientas casi impúberes. Recriminación que sumergía en un pozo de vergüenza a Alazar y le demostraba el poco secreto que la discreción concede a los pecados de un rey.

Pero gracias a la culpa fue muy fácil comprender y aceptar su misión de ser el nuevo David que necesitaba Cleruquía. Había que escribir el capítulo último de las Escrituras. El capítulo que demostraría el anunciado Apocalipsis, que parecía el más solitario y misterioso de los capítulos porque no se había culminado todavía. La historia sagrada de la Humanidad no estaba del todo completa. Según el Eremita, se culminaría así el objetivo de los sabios antepasados constructores de Cleruquía. Los descendientes de los ciento cuarenta y cuatro mil elegidos para alcanzar la gloria llegarán al reino de los cielos después de su vagar por el espacio infinito, como el pueblo elegido que vagó por el desierto de Origen buscando la tierra prometida mientras los perseguían unos empelucados en carros, según la ilustración de las Escrituras.

Al final del viaje, se abrirá la cúpula y se manifestarán los ángeles en coro tocando trompetas, que les gustan mucho; el Hijo de Dios entronizado, saludando con la mano, mostrará a los puros y escogidos el fin de su camino estelar, cantarán vestidos de blanco el salmo del Juicio y la dicha del nuevo reino se extenderá por un planeta repleto de auras de color y felicidad eterna. Sólo había que unificar de nuevo a los creyentes, instaurar la ley de Dios mancillada por el pecado de siglos de dejadez, sacar a la luz del olvido de las tinieblas y, por fin, el Gran Viaje secular habrá llegado a su meta, cumpliéndose los tiempos y llegando el nuevo reino. Una tarea propia del espíritu de un rey, que acabaría sentándose a la diestra de Dios por secula seculorum, que es mucho en años. Él mismo sería ese rey, que se ofrecía al pueblo elegido con total entrega y sumisión, y les daría las dos gracias que los hombres más desean: No sufrir y no acabar.

Lo único que no logró asimilar fue el concepto de la Trinidad, el concepto de Padre, Hijo y Espíritu en santa unidad. Pero el Eremita decía que era una cuestión de fe secundaria y centrarse en ella siempre había originado desviaciones heréticas que era mejor no despertar. Nunca mencionar ese asunto a la gente. Tres en uno y punto. 

Alazar no discutió más problemas teológicos. Se limitó a dejarse llevar por los designios divinos y cumplir su papel de rey. Por eso saludaba a la multitud y aceptaba sus alabanzas.     

Dos días más tarde, al despertar y salir de la ermita para hacer sus necesidades, se dio cuenta del poder de Alá Yahvé. En la explanada había alrededor de dos mil hombres en silencio respetuoso esperando su aparición. Al verlo, vitorearon con estruendo levantando una amplia variedad de armas y haciendo sonar sus cuernos. Un grupo de media docena de tipos barbudos, que parecían los capitanes de aquel ejército, se adelantó unos pasos y se prosternó ante él, solicitando órdenes del Eceomo. Eran los jefes de los clanes de Maravista, hombres de una pieza y más de una espada al cinto. Alazar no supo que decir y se metió en la ermita de nuevo, bastante avergonzado. Necesitaba consejo. El Eremita estaba en su camastro, frotándose los ojos y suspirando de resignación por el jolgorio que lo había despertado del sueño. Su sirviente de piedra le sujetaba la túnica, estático como una percha.

— Oigo todo un ejército gritando Eccehomo al compás de esos malditos cuernos. Ya podrían ser más educados, que no son horas. ¿Cuántos han venido, joven rey?

— No sé… mil o dos mil. Todos en la explanada.

— Loado sea Yahvé. Deben ser todas las fuerzas de Maravista, que se han reunido para luchar por la fe. Tu llamada ha cundido en los corazones.

— En dos días… es increíble. ¿Y ahora qué hago, profeta?

— ¿Has escrito los papeles que te mandé? ¿Cien, exactamente?

Alazar señaló un grupo de papelitos sobre un taburete. Cada uno con setenta y dos letras formando la misma combinación. Le había llevado un buen puñado de la noche escribir y revisar aquellos crucigramas de letras que no parecían tener ningún sentido. Quizá fueran una prueba de fe.

— Tal como me mandaste. Revisados a conciencia.

El Eremita se levantó del camastro y se puso la túnica, tapándose la cabeza con la capucha. Alazar se había sorprendido la primera vez que vio la banda verde que rodeaba la frente de su maestro. Pero no le gustaba hablar de ella, y era evidente que tampoco le gustaba que se la vieran.

—  Bien. Mételos en esta cesta. Si alguno está mal escrito ya lo comprobaremos más tarde. Ahora es el momento de que guíes a tu ejército.

— ¿Guiarlo?, ¿Adónde?

El Eremita se ató el cinturón de cuerda antes de contestar.

— Menuda pregunta. ¡Guíalos a la victoria! Para eso eres el ungido. Reconquista tu reino como primer paso. A tus enemigos, como dice tu libro santo, déjalos “como cereal verde comido”. Luego lo demás.

— Pues esos de fuera no son suficientes. Sedinco puede movilizar el triple de fuerza y mejor armada.

El Eremita lo golpeó con su bastón en la cabeza.

—¡Hombre de poca fe! ¿Piensas que la protección del Altísimo no es suficiente para vencer? No te preocupes y confía en tu dios, en tu Alá Akbar, que ordena que el precepto divino debe cumplirse. Ahí afuera sólo está tu guardia personal. Tendrás un ejército mucho más poderoso. Una milagrosa tropa, regalo del dios que nos protege. Acompáñame y verás lo que tu fe no alcanza, como hizo el incrédulo Tomás.

Salieron a la explanada, donde fueron recibidos con otra ración de vítores. El Eremita pidió a los jefes que esperaran órdenes durante un rato más, que valdría la pena. Asintieron con respeto, sin abandonar su postura de sumisión. Luego ordenó a Galateo que abriera camino hasta la cantera, pues aparte de la tropa había el habitual maremagno de devotos extasiados que buscaban su cercanía, incluso tocar su túnica. Notó con satisfacción que también buscaban el contacto con Alazar, que sonreía con perfecta y profesional cortesía. Los que estaban apostados en el camino a la peña de meditación gimieron de rabia al ver que no iban hacia ellos, sino por la senda de la cantera, pero se unieron a la procesión picados por la curiosidad ante tal cambio de rutina.

Al llegar a la pared de roca tallada, un acantilado con inmensos escalones, los canteros cesaron sus salmos y el trabajo de sus herramientas, gritando de júbilo por tan honorable visita. El que parecía su capataz se acercó al Eremita y se arrodilló para besar su mano.

— Señor, gracias por venir hasta aquí. Todo va a buen ritmo y trabajamos con diligencia.  Ya hemos esculpido 124.

El anciano le palmeó el hombro con afecto.

— Más de los que pedí, Abraham. Sois buenas personas. Levántate, el dios de todos está satisfecho con vuestro trabajo. Es un ejército magnífico… y ya es más que suficiente.

Los ojos asombrados de Alazar se fijaron en los escalones de la cantera. En cada uno de ellos había una fila disciplinada de figuras que sobresalían entre los obreros. Decenas de estatuas pétreas, sin rostros ni adornos, como colosales monigotes anatómicos, que sólo se diferenciaban en la forma de sus manos: redondas como balones, afiladas como lanzas, dentadas como sierras, huecas como palas o de gordos dedos humanos, a semejanza de Galateo. Un pequeño ejército de gigantes inmóviles, invulnerables, brotados de la roca y pulidos con esmero, que brillaban fríamente bajo la luz de la cúpula celeste. El Eremita sonrió en la penumbra de su capucha, teñida de una aureola verde.

— Este es el ejército que te concede Dios, Eccehomo Alazar, para traer Su justicia a Cleruquía. Cinco modelos de soldado en honor a tu país. Surgidos de la piedra sagrada, el granito que abundaba en Origen; esculpidos por canteros devotos y movido por la fuerza de la voluntad divina. ¡Tuyo es, tuyo hasta cumplirse los tiempos gracias a…!

Pero Alazar interrumpió su entusiasmo.

— ¿Estatuas de piedra?  No… no comprendo este mensaje… esta prueba de fe.

Al Eremita le dieron ganas de dar otro bastonazo a su discípulo, por interrumpir su proclama y por incrédulo constante, pero en público no sería correcto, y se contuvo.

— Príncipe ansioso. Sólo ves la vaina, nunca la espada que contiene. ¡Pues observa y cree el poder de la palabra de Dios!

  Con una agilidad pasmosa para su edad, el Eremita subió hasta el primer escalón de la cantera, llevando la cesta con lo papelitos. Al llegar a la primera estatua, se puso a su espalda, recitó una misteriosa plegaria con gestos de hechicero e introdujo uno de los papeles en una ranura situada en la nuca.  Para sorpresa de todos y gritos histéricos de unos cuantos, la estatua se movió de forma tosca, hasta conseguir arrodillarse y bajar la cabeza en señal de sumisión.

La voz del Eremita retumbó como un trueno entre los ecos de la cantera.

— ¡He aquí el ejército que te ofrece el Señor, tu Dios!

Alazar sonrió extasiado, mientras acariciaba con la vista su nuevo ejército. La gente congregada a sus espaldas murmuraba espantada por el milagro, sin apartar la vista de la cantera, que comenzaba a llenarse de soldados de piedra a la espera de órdenes de su amo. El ejército para cumplirse los tiempos. Un ejército surgido de la profundidad de la tierra. Y era suyo.

 X

“La gente dice que mis paisanos de Piélago sólo piensan en el beneficio. No lo rebato; es cierto. ¿Pero qué sería de la sociedad humana sin mercaderes que ofrecieran productos inútiles y lujosos? Entonces sí que se podría anunciar el triunfo del salvajismo y la desaparición del brillante barniz que llamamos civilización. Creo que un cuerno maravistano a 300 puntos, aparte de un precio justo, es de un simbolismo totalmente necesario.” 

Borja María de Piélago (895—967 d.p.), en “Memorias de un esnob satisfecho”

 El camarero sirvió a Frejús el Odontella seco en copa apropiada y a la temperatura ideal. Era evidente que los pielagueses conocían el arte de elaborar y servir los buenos vinos; aunque ahora consideraba que los de su propia cosecha eran superiores, al menos más ricos en matices; y más variados, porque allí sólo le servían Odontella desde hacía dos semanas. Quizá el ser su prisionero comenzaba a afectar a su parcialidad de juicio. Ya no podía negarse que resultaba molesto no poder salir de aquel palacete—prisión de elegantes carceleros. Pero lo llevaba mejor que la pobre Garsía, sentada a su lado, desvaída como alma en pena, y soltando la misma cantinela desde hacía días.

— Tenemos que escapar de aquí, Frejús. No aguanto más, ¿cómo puedes estar tan tranquilo bebiendo y descansando como si nada? ¡Nos tienen prisioneros! Al menos deja de apuntar tonterías en ese rollito. 

Frejús la miró con cansancio y enrolló su pequeño cuaderno de notas, fijando su vista en el paisaje marino. Sabía que Garsía, aparte de su irritante nerviosismo, tenía razón: Eran prisioneros. Sus contactos en Piélago, personas de familias distinguidas, no habían respondido a sus solicitudes de intermediación con el Secretariado pielagués. Había un claro interés en retenerlos y dejar que pasara el tiempo, disfrutando la hospitalidad de Piélago y toda su amplia gama de refinados placeres, bajo el pomposo título de invitados de la república. No le pareció una mala idea en un principio, mucho mejor ser detenidos por gente civilizada que buscar a un chirimbolo tarado por las montañas de Maravista; no debió dejarse convencer por la fogosidad de Garsía y su sonrisa juvenil. Pero ahora ya resultaba aburrido y rayando en lo descortés. La estupenda vista desde la terraza del palacete, con la costa boscosa de Sismundi en la lejanía, aureolando de esmeralda la entrada de los barcos en el puerto, ya no le producía ninguna paz. Su ánimo se estaba impacientando. No habían recibido ninguna visita importante, excepto las cotidianas del funcionario del Secretariado, un amable carcelero que siempre preguntaba cortésmente si necesitaban alguna cosa y  traía los rollos que le pedía de la Biblioteca Central de su república, famosa por sus tesoros históricos. Y, ciertamente, algunos eran verdaderas joyas, pero su lectura y toma de apuntes no compensaban el convivir con una Garsía cada día más desquiciada. 

Todo por culpa del taxista. Frejús sospechaba que era un espía, y no andaba errado del todo, aunque se equivocó sobre su procedencia. No era un agente del Consejo o del taimado Smit, sino del gobierno de Piélago. Tan pronto habían salido de Porto Prince en un mercante con destino a Maravista, tras pagar un sustancioso pasaje al capitán, el taxista volvió a aparecer en sus vidas; bajando del puente de mando del barco convertido en oficial del ejército pielagués, con dos soldados como escolta armada, y anunciando que se dirigían a Piélago y que se consideraran detenidos provisionalmente. El capitán del barco, otro pielagués, se limitó a decir que le había pagado el doble por hacer una escala en su ciudad natal y no pudo rechazar un deber tan patriótico.

Ay, un Frejús cazado como un ratón. En primer lugar, un hecho humillante, y en segundo, una sorpresa desagradable. Al menos los primeros días, en que no entendía ni se le explicaba el porqué de que al Secretariado pielagués le interesase retenerlos en aquella cárcel de lujo. No comprendía qué tenía que ver la visita a un iluminado con la política de una república mercantil. Aunque pronto dedujo que el chirimbolo profeta no debía ser el motivo de un encierro tan cómodo. Si lo habían detenido era como acompañante de Garsía, que era el objetivo originario de vigilancia; él sólo era un añadido por el camino. Los pielagueses, más bien su oligárquico Secretariado, debían estar interesados en ella, y el único motivo era por su investigación sobre el fin del Gran Viaje y la llegada a Destino, no encontraba otro, porque Garsía no tenía poder ni importancia en Porto Prince y ya ni siquiera era una inversión de futuro. Así que les interesaba también el fin del Gran Viaje, pero por mucho que meditaba no encontraba un posible sentido a ese interés, ¿Qué beneficio podía darles a sus comerciales señorías?, ni tampoco comprendía su actual desgana después de la prisa inicial en detenerlos, pues no los habían interrogado sobre el tema en dos semanas. Es conocido que el Secretariado de Piélago siempre se destacó por la ambigüedad y el retraso negociador propio de los mercaderes astutos, pero aquello ya resultaba chocante. Se sentía abandonado y si buscaban desgastar maquiavélicamente su aguante reconocía que estaba conseguido; deseaba contarles todo sobre su investigación del Gran Viaje y las ideas de Garsía, lo que hiciera falta, un interrogatorio, por favor, pero que le hicieran un poco de caso, o al menos conseguir que el vino no fuera siempre Odontella. No es pedir tanto a un anfitrión.. 

Hasta que, esa misma tarde, mientras decía gracias al último ofrecimiento de Odontella de una amable y neumática carcelera, le brotó una teoría muy sencilla, y por tanto, muy probable: Los pielagueses no quieren hablar en serio del fin del Gran Viaje… ni que se hable a otros.

Resulta evidente si se piensa con un poco de lógica mercantil. Piélago es una rica ciudad que da nombre y controla a un conjunto de islas en medio del mar que ocupa la parte central de Cleruquía. Un archipiélago repartido entre la costa de Sedinco al oeste y Sismundi al este, más cercano a Maravista por el sur que a Porto Prince por el norte; controla el mar y el comercio gracias a su flota, con varios barcos de motor, que van manteniendo como pueden, y grandes galeras a vela y remo, adornadas con extravagantes oriflamas con un delfín rampante. Se comenta, aunque no es más que leyenda, que incluso controla el Gravitador, que dota a Cleruquía de la misma gravedad  que el planeta Origen, de ahí que sus mercaderes a veces amenacen a los ignorantes sismundeños con volar todo si no aceptan sus ofertas. También es rica y próspera, con una capital segura en su aislamiento; los belicosos sedincitas la respetan y temen, los portoprincos la admiran a distancia, los sismundeños la mitifican en sus cantos y los maravistanos se pirran por sus productos… ¿Ay, para qué ansiar el fin del Gran Viaje? No conviene llegar a ninguna parte y menos que se descubra que ya se ha llegado, perderían el control del cotarro y la incertidumbre por el nuevo futuro acabaría con los siglos de saludable contabilidad. Suena sacrílego, porque lo es, pero es práctico. Y no hay nada más respetado para un pueblo de mercaderes que el pragmatismo.

Si era así —y Frejús no era persona que dudara de sus propias conclusiones— su futuro y el de Garsía lo veía pintado de tonos grisáceos, por no ser más tenebrista. El Secretariado pielagués no tardaría mucho en abandonar cualquier escrúpulo y barniz de civilizado proceder, por mucho sibaritismo que pregonen, para decidir que salía más barato la eliminación que encerrarlos de forma indefinida. Seguramente ya lo había decidido, pero estaba esperando que la investigación en Porto Prince sobre sus desapariciones no llegara a ningún puerto que pudiera afectar a los beneficios de su flota. Después de todo, el Consejo de Porto Prince no podría pasar por alto la desaparición de dos ex miembros, uno de ellos un noble miembro de los Frejús. Si tal indagación descubriera raíces pielaguinas en su desaparición, los sibilinos miembros del Secretariado siempre podrían decir que no eran culpables de nada, excepto de equivocarse al ordenar la detención de unos posibles espías, y serían puestos en libertad de inmediato, con una sinfonía de excusas y recordatorios de las buenas relaciones entre ambos estados. Para los mercaderes isleños todavía está por delante impedir enfrentamientos que afecten al status quo comercial que evitar que se investigue el fin del Gran Viaje… todavía está, o no se asegurarían tanto para eliminarlos. En definitiva, si el Consejo de Porto Prince no descubre su paradero, serán eliminados, y puede que de una forma cruel, que las almas comerciantes son muy retorcidas, y cuanto más refinamiento menos equilibrio de conciencia. Por otra parte,  Frejús no tiene en tanta estima las habilidades detectivescas de sus ex camaradas como parecen tenerlas los pielagueses, que además pueden cambiar de opinión en cualquier momento y decidir que es mejor no andarse con precauciones excesivas y gastar tanto Odontella. Sí, Garsía tiene razón en su pesadez. Hay que fugarse.

Se bebió su Odontella de un largo trago, apartó la vista del mar y miró a Garsía con una cara de seriedad que la dejó perpleja. Acercó su silla y habló en voz baja, con un aliento que casi la tumba.

— Sí, Garsía,  por una vez te doy la razón. Pasa esta medianoche por mi habitación… pensarán que la carne es débil.

— ¿Y ese cambio? ¿Ya te hartaste del vino? ¿O es que en verdad tienes calentura? No me extraña con estas camareras… aunque podrías ser su padre.

Frejús sonrió con cierta tristeza.

— Ya veo que has llegado a conocerme bien.

— Era broma, hombre. Pasaré antes de las doce.

Fue cinco minutos antes, exactamente. Después de cruzar de un ala a otra del palacete por un pasillo de suelo de mármol y candelabros eléctricos de destellos dorados, que parecían ocultar un espía con antifaz en cada una de sus sombras. Aunque sabía que la vigilaban con cámaras, Garsía no pudo evitar llamar a la puerta de la habitación con un ligero murmullo de nudillos. 

— Pasa, pasa… en silencio.

La habitación de Frejús era como la suya, con una amplia cama con dosel de terciopelo. Pero tenía vistas al mar y una terraza más amplia con balaustrada de aluminio. Se sintió infantilmente celosa.

— Tu habitación es mejor que la mía.

Frejús no le contestó. Estaba vestido con un camisón violeta, que debía ser su ropa habitual de dormir. Se acercó a la terraza haciendo un gesto para que lo siguiera. Garsía notó en su indicación un nerviosismo impropio de su habitual dejadez. Al salir, sus cuerpos proyectaron dos enormes sombras fantasmales sobre la ladera ajardinada que descendía hasta el mar, tras la muralla que rodeaba el palacete. Las estrellas de la cúpula acariciaban las aguas con un manto de perlas, que extendía sus flecos hasta el horizonte en tinieblas de la costa de Sismundi. Las manos de Frejús se apoyaron en la barandilla, mientras sus dedos toqueteaban impacientes. Soltó un suspiro profundo, mirando a la cúpula, seguido de una sonrisa pícara. De pronto, agarró a Garsía del codo.

— Una noche romántica, ¿no le parece? Es perfecta.

El rostro de Garsía mostró un rictus reacio a cualquier mimo.

— Me está empezando a asustar, honorable.

—  Pues prepárate, chica, que aquí viene lo más movidito.

Con la rapidez de una piedra, cayó sobre la terraza, a un metro escaso de ambos, el final de una escala de cuerda. Frejús la empujó con fuerza a agarrar sus escalones.

— Vamos, vamos, arriba. No hay mucho tiempo.

  — Pero…

Una voz  contestó de forma más imperiosa.

— ¡Qué suba, coño!

  Garsía miró hacia arriba de la escala y se encontró con la cara de Fran, el diligente mayordomo de Frejús, saliendo por la ventanilla del aparato más estrafalario que había visto en su vida: Una cabina de madera sujeta a la base de lo que parecía un pepino colosal de tela, del tamaño de una casa y tan ligero como una nube.

— Ay, aprisa, mujer, aprisa.

Subió como pudo un par de escalones, empujada por Frejús, y la escala empezó a moverse, alejándose de la terraza. En unos segundos estaba pendiente sobre el vacío, colgando en la nada, con Frejús a la altura de su cintura, apremiándola a subir de una maldita vez. Oyeron gritos desde el palacio, pero la escala giraba en el aire y no pudo fijar la vista, sólo atisbó en cada giro unas figuras gesticulando en el suelo y luces en las ventanas antes de sentir nauseas y sujetarse con más fuerza, como un mono a la liana. La voz de Frejús intentó calmarla, mientras ascendía por el otro lado de la escala hasta ponerse a su altura.

— Los hemos dejado de piedra… como chillan… si no puedes subir, sujétate bien… ¡Fran, échanos una mano!

— Señor, el aparato ya está estabilizado. Ahora los ayudo.        

Volando lejos de Piélago, donde las alarmas empezaban a aullar frenéticas y las linternas encendían columnas de luz en baile de posesos, el aparato se perdió en la oscuridad cobijadora de la noche, mientras Fran subía la escala con la ayuda de una pequeña polea y mucho esfuerzo.

Al estar todos a salvo en cabina, Garsía seguía aturdida y con el alma en vilo. Pero su curiosidad era mayor que cualquier confusión.

— Esto es ilegal… un aparato volador… cómo ha podido…

— Déjese de niñerías. El tabú de volar es una estúpida superstición heredada de los primeros clerucos. Se supone que la impusieron para evitar roces y daños a la cúpula, cuya capa luminosa es muy sensible a golpes, pero yo opino que no es cierto, porque entonces los pájaros…

Lo que menos quería en ese momento Garsía, era una lección de historia.

— ¡Basta! Quiero saber cómo ha podido… cómo sabía…

Frejús sonrió y le enseñó su pequeño rollo de apuntes. Al desenrollarlo y tocar una esquina de su lámina, apareció la palabra “llamando…”, mientras sonaba una música de feria de borrachos en el bolsillo de Fran. 

— Aparte de agenda, también es un móvil de comunicación, un celular. De los pocos que aún funcionan en Cleruquía. Realmente es su función principal y la agenda una aplicación entre muchas, incluso saca fotos. Una joya del pasado. Mi familia se los ha pasado de generación en generación. El mío se llama Nokia; el de Fran, Motocola o algo así, que tiene la marca medio borrada. Son nombres muy antiguos. Teníamos más en la familia, claro, pero el tiempo es implacable con la tecnología y sólo me quedan tres… que deben ser la mitad de los que quedan en toda Cleruquía. Desde luego, en Piélago no tienen ni idea…

El fiel Fran interrumpió a su señor.

— Pues si les vendiéramos uno no tendríamos que andar a dos velas durante meses. Usted no imagina el coste de combustible de este aparato, que…

— ¡Qué no me hables de presupuesto, maldita sea!

Ante la señal de discusión doméstica, Garsía cortó para que no se fuera por las ramas.

— ¿Y por qué no avisó antes? ¡Llevamos más de dos semanas prisioneros!

A Frejús no pareció apropiado explicar que no había pedido el rescate hasta que temió por sus vidas. Y que antes no lo había hecho, en primer lugar por razones placenteras y, en segundo, y sobre todo, por tacañería de coleccionista, que es la más posesiva de todas, incluso entre los aristócratas derrochadores. Se limitó a excusarse alegando la dificultad de preparar y arreglar el viejo zeppelín de su colección, después de tantos siglos de abandono, sobre todo por una persona sola, aunque sea tan mañosa como el fiel Fran; el cual se volvió al timón de mando para no delatar a su señor con la ironía de su sonrisa. Bien sabía que el dirigible se guardaba montado y siempre operativo en un amplio garaje de la casa del Lago Valverde, pues a Frejús le gustaba disfrutar de su contemplación. Aunque nunca lo usaba. Nada de extrañar en alguien que lleva 15 años sin encender el Seat Ibiza del garaje, no sea que la reliquia se gaste mucho. Y ya ni hablar del Ferrari Testarossa.

— ¿Zeppelín?

— Así llamaban a este cacharro. Está en mi familia desde épocas inmemoriales. Se dice que un antepasado se ganaba la vida paseándolo sobre estadios llenos de gente… nunca entendí esa leyenda.

Más centrada, Garsía paseó su mirada por la cabina de madera, donde aparte del timón, un par de palancas y una mochila de cuero, no había más que el banco donde estaba sentada. Los rodeaba una cristalera bastante endeble, que ofrecía vistas de un horizonte recamado de estrellas y de un mar moteado de cavidades de negrura.

— ¿Adónde vamos?

Frejús también miró el horizonte antes de contestar.

— Pues… deberíamos ir de vuelta y descender en mi casa del Lago Valverde antes de que el día delate a esta patata voladora y nos detengan o nos peguen una sarta de tiros… No soportaría que hicieran daño a este aparatito. Pero estamos más cerca de Maravista… y no hay pielagués en este mundo que obligue a cambiar de opinión a un Frejús. Allí íbamos y allí vamos, no faltaría más. Ya buscaremos un sitio donde descender al llegar a ese país de montañas y aldeanos… Fran, rumbo a Maravista. Altitud 400 metros.

— A sus órdenes, llegaremos antes del amanecer. Por cierto, me he permitido traer un par de botellas de su Odontella seco. Están en la mochila.

El suspiró de Frejús apagó por un instante el run—run del pequeño motor del dirigible.

— En fin… bien puedo soportar otro Odontella, y al menos es de mejor calidad. ¿Le apetece una copa, Garsía?

— Pues ahora se la acepto.

— Ay, siempre acaba aceptando.

El zeppelín se fue alejando de Piélago, mientras se sumergía en el vasto imperio de la noche y la luz de las estrellas mostraba, sobre su orondo costado de tela, el logo mustio y descolorido de Coca—Cola.

XI

Los impíos, los idólatras y los que blasfeman serán rigurosamente castigados. La ira y la maldición del cielo los perseguirán, y el Infierno será su funesta morada.”

 Corán, sura de la Victoria, capítulo XLVIII, versículo 6

Amanecía sobre los tejados de Sedinco, y los azulejos de las cinco cúpulas de palacio refulgían de azules y dorados. Pero el visir Ismal miraba hacia abajo, contemplando la vacía Plaza Directorial desde el balcón de su despacho, donde había permanecido las dos últimas noches, en tensa vigilia y en desánimo creciente, según recibía llamadas en el elegante teléfono de maderas preciosas que presidía su mesa. El resto de secretarios hacía días que lo miraban como un maldito y sólo permanecían a su lado porque también se sentían maldecidos.

No había posibilidad de acuerdo ni tregua. Era una guerra religiosa, donde no se puede echar mano del dinero y sólo cuenta la sangre derramada. Dios se había manifestado en un ejército de guerreros invencibles con la intención de castigarlos sin piedad. Después de la destrucción de Landoi, arrasada hasta los cimientos en una orgía de fuego y escombros, y después de la masacre del ejército enviado en su auxilio, sólo llegaron noticias de mayores destrucciones de tropas y rumores sobre seres invencibles, pétreos e imparables, movidos por un hálito divino y eficaces en su tarea de acabar con cualquier vida que se oponga a su avance. Mientras, por las calles, se extendía el clamor del regreso desde la tumba del Director Alazar, enviado por Alá Akbar para restaurar el reino de los cielos y castigar a los impuros, a todos ellos. En un último gesto de desesperación, el gobierno se había refugiado en palacio con sus familias, durmiendo en la Cámara Santa entre oraciones y súplicas al autor del libro sagrado, al dios Alá Akbar el misericordioso y clemente. Pero nadie respondió a su miedo, nada surgió para dar esperanza. Sólo llegaban noticias de muerte, destrucción y ejércitos de piedra.

A Ismal le pesaban los párpados, pero más le pesaba la certeza de estar pagando una culpa que nunca debió de aceptar. Se oyeron disparos cercanos y volvió a sonar el teléfono. Fue el 2º secretario el que levantó el auricular con el ímpetu de un ave rapaz y escuchó la información, intentando controlar su nerviosismo. Colgó sin contestar una palabra, bajando la vista como si quisiera penetrar el suelo.

— Excelencia, ya están entrando en Sedinco por el sur, los incendios aumentan… parecen monstruos imparables… así los llamó el capitán… destrozan todo, la gente huye, las defensas se repliegan, el general Al—Nasr ha muerto heroicamente… sin embargo, Fadir… se ha unido a ellos, no lo han matado… es un perro traidor… 

— ¿Qué más? Porque hay más, estos días siempre hay más… Cuenta.

El 2º secretario tragó saliva antes de hablar, como en un susurro.

— Su hijo… en la defensa de la puerta sur, estaba con el general Al—Nasr…

— No sigas, entiendo.

Los ojos del visir se cerraron durante un instante, pero los volvió a abrir con la misma expresión de ausencia. De pronto, el silencio fue roto por el crujido de la puerta del despacho, que se abrió de un fuerte empujón. El general Bikele apareció sumido en el desconcierto. Los cuatro secretarios que había en la estancia aprovecharon para largarse sin ni siquiera despedirse de su superior, haciendo mutis por el hueco de la puerta. Buscar la salvación o el final junto a los suyos era ya la única prioridad. Ismal no dijo nada, ni apartó la vista de la plaza, mientras observaba como grupos de soldados empezaban a surgir de las calles laterales; muy pocos huyendo en dirección a palacio, menos con sus armas; la mayoría se desperdigaba por otras calles como ratas en un laberinto.

—Buenos días, general Bikele. ¿No se va?

Bikele consiguió calmar su respiración antes de contestar.

— Sí, Visir… se acabó, llegarán pronto y no es conveniente quedarse. Fadir se ha unido a los monstruos maravistanos, les ha entregado el tanque… quizá por eso no lo han matado, porque la mayoría intentó rendirse y no fueron perdonados. Ya no hay defensa… ya no controlo a mis hombres.

— Se comenta que Alazar los guía.

— Está confirmado. Muchos del pueblo han salido a recibirlo… pero qué más da que siga vivo. Salió mal… debí buscar su cuerpo… ¿pero quién iba a suponer este regreso? Es impensable… aunque siempre hay una segunda oportunidad.  Podemos ir a Porto Prince, nos recibirán con las manos abiertas. Su Consejo también teme a los monstruos maravistanos y servimos como oposición contra la ocupación de Sedinco. Nos tratarán bien.

En una esquina de la plaza, saliendo de una pequeña calle, Ismal observó al primer monstruo maravistano. Tenía las manos en forma de sierras puntiagudas, barnizadas de costras de sangre, y movía sus piernas con la torpeza de una marioneta de escayola, pero  su mole de piedra, acribillada a tiros y recubierta de escombros, avanzaba con agilidad. Detrás venía otro monstruo de piedra, con manos de lanzas afiladas, donde cabezas ensartadas parecían reírse de su circunstancia. Bikele también los vio y se apartó instintivamente del balcón.

—  Visir, el coche está esperando en el patio. Hay que irse. El palacio todavía no está rodeado pero queda poco tiempo.

Ismal se fijó en él, apartando la vista de la plaza por primera vez. Luego miró al retrato en la pared de su hermano, el Director Abdul. Sin prisa, se sentó en su diván de visir y acomodó los pliegues de su manto. La culpa había sido suya y aceptaba el castigo. Había roto las normas sagradas ordenando el asesinato de un Director de su propia familia. El intrigante Bikele ni siquiera había actuado como cebo maligno de su ambición, sólo como excusa para su deseo de poder, como una proyección necesaria de sus anhelos. Le había escuchado las tentaciones que quiso oír desde siempre; no tenía la disculpa de haberse dejado engatusar, ansiaba que lo convenciera, llevaba su vida esperando tal empuje para liberar su sueño, buscando una ambición de poder semejante, con el desparpajo y resolución para difuminar sus dudas, romper sus hipocresías y apostar por la buena fortuna. Ahora, en menos de un mes, su hijo estaba muerto, su pueblo estaba sufriendo la mayor de las derrotas en manos de monstruos surgidos del averno y los pastores de las montañas saqueaban su capital por primera vez en la historia. Pero la culpa no era de Bikele. Por fin se daba cuenta: Alá Akbar es implacable con los que reniegan de su destino. Aunque no lamentaba nada y prefería que su sueño hubiese acabado en pesadilla que no haber intentado alcanzar la gloria y morir como otro visir más de una lista de parientes secundarios. Sólo le pesaba una cosa, que no le hubiera dado tiempo a proclamarse Director, ponerse el Cascober sobre la cabeza y mirar desde la altura del trono, sintiendo la dulzura del sometimiento ajeno. Pero no era conveniente durante el luto oficial de tres semanas, que él mismo había decretado, en honor de un sobrino que hoy venía a borrar su sueño.

— Una vez leí en el libro de la Cámara Santa, estimado Bikele, que el que mate a un creyente voluntariamente tendrá por recompensa el infierno, donde permanecerá toda la eternidad… Dios, irritado contra él, le maldecirá… Siempre lo creí… excepto una vez, y ahí llega Su castigo, nuestra maldición infernal, ajena a cualquier realidad que no sea ella misma. Considero que escapar entre los infieles no tiene sentido, sólo es una humillación innecesaria. Él vencerá, está decretado y yo pagaré, porque Dios no está con nosotros, bendice a Alazar y a su estirpe. Aún así, no me quejo, por lo menos pude sincerarme con el mundo, ser yo durante unos días que han valido por una vida. Tú, escapa si lo consideras apropiado, quizá no haya llegado tu tiempo y merezcas todavía mayor castigo… o un mejor destino, que tienes espíritu de serpiente y se cotiza al alza en estos tiempos. Te agradezco tu ayuda. Aunque no lo creas, le debo mucho a tu carácter sin fisuras. Por mi parte, esperaré la llegada del enemigo, porque un Al Mukkadem no huye de su palacio. 

El general Bikele se limitó a encoger los hombros como señal de despedida. Aquel viejo derrotado en un estúpido misticismo ya no le servía; con los resignados no se puede hacer nada porque consideran que el someterse merece un respeto, son una clase de cobardes que magnifican su desgracia hasta convertirla en sufrida paciencia, y la mayoría de las veces hasta sintiendo regodeo masoquista. Así que se fue por el pasillo, dejando al visir con sus demonios.

Pasaron unos minutos de suave languidez, donde Ismal pensó en despedidas imaginarias y en finales de sueños inconclusos, mientras oía disparos por las estancias del edificio, seguidos por imprecaciones o simples estertores. El viejo sintió orgullo al comprobar que todavía se luchaba por él, aunque, seguramente, no fuesen más que soldados que se habían equivocado al buscar refugio ante el avance inmisericorde del enemigo. Las voces rudas de maravistanos celebrando la victoria se alzaron desde la plaza, cada vez en mayor número. Ya no faltaba mucho. Al poco rato, unos pasos macizos se acercaron a su despacho, en disciplinado compás de retumbos por el pasillo. Dos monstruos aparecieron en la puerta, con la expresión plana de los monigotes y manos redondas como puños, cubiertas de restos sanguinolentos y arañazos de metal. El general Fadir se abrió paso entre sus sombras, con más respeto que autoridad. Nunca dejaría de ser un cortesano.

— Ismal ibn Al Mukkadem, por orden de Alazar, Director de Sedinco, Eceomo de Maravista y rey de toda Cleruquía por la gracia de Alá Yahvé, sois declarado traidor.

— ¿Rey de Cleruquía? Suena como a un viejo cuento para niños.

— Cállese y escuche: Se le ha sentenciado a muerte por mandato real. Vengo a cumplir dicha sentencia.

— Un traidor ejecutado por un doble traidor. Suena irónico.

— ¡No hable así! ¡Yo nunca traicioné al Director Alazar! Fueron ustedes que maquinaron… pero qué coño hago explicando cosas…

— Es que siempre se va por las ramas, Fadir.

El general gruñó de rabia y sacó su pistola de la cartuchera adornada con un cinco de plata. El visir Ismal se enderezó desafiante en su diván.

Desde la plaza, el tiro sonó como el golpe de una ola lejana, que apenas llegó a los oídos de Alazar, subido sobre el tanque del general Fadir, a modo de carroza triunfal, para deleite de sus fieles maravistanos, que lo vitoreaban sin cesar alzando sus armas en honor del Eceomo. A una señal suya, también las estatuas levantaron sus brazos al cielo y la plaza se llenó de un bosque de columnas bañadas en sangre sobre un mar de júbilo. ¡Alabado sea el dios de las Escrituras, que todo lo concede!

 XII

 “Cuando visité a los llamados chirimbolos —en agradecimiento a que mi familia fundó su riqueza vendiéndoles pipas— descubrí que son simpáticos, de gusto refinado, con las aspiraciones libertarias comunes a todos los marginados y la curiosidad caprichosa de los inmaduros, que han sublimado su trauma hasta construir un mundo a la medida de sus desvaríos; un hábitat dónde fagocitan datos, pasean por escenarios grotescos y mueren como personajes de cómic.  Eso sí, se toman muy en serio la partida.”

          Borja María de Piélago (895—967 d.p.), en “Memorias de un esnob satisfecho”

Dios le había dicho que hoy ascendería al cielo. Sobre su peña de meditación, el Eremita esperaba sentado la señal, orando bajo la sombra protectora de su guardián Galateo y con sus pinganillos encendidos para aumentar su concentración. Ladera abajo, junto a la ermita, había menos devotos que de costumbre; principalmente mujeres y ancianos entorno a parrillas de sabrosas chuletas maravistanas. El resto seguía al nuevo rey ungido y a su ejército divino. Era cuestión de tiempo que se instaurase el nuevo reino. Tal como Dios había pedido, así el Eremita había actuado. Pronto surgiría una nueva Cleruquía donde renacería la alianza de Dios con la humanidad y la virtud volvería a ser la fuente de las obras y pensamientos. Su misión en este mundo estaba cumplida; con dificultades y a veces dudas irreverentes, pero sin retrocesos en la fe y sin quebrantamientos de la voluntad. Ahora sólo quedaba esperar la llamada del cielo.

El Señor le había prometido la ascensión junto a su vera y ya empezaba a correr pelete en la peña. Llevaba todo el día orando, ¿Acaso quedaba algo por hacer? La duda empezaba a mellar su certeza, pero se arrepentía de un sentimiento tan ruin, porque quién era él para dudar; para molestarse por esperar con impaciencia, como un niño caprichoso, la recompensa de Yahvé, que todo proveerá. Aún así, la incertidumbre era cada vez mayor. Hasta que descubrió que todavía faltaba una última prueba.

No debió conectar sus pinganillos para concentrarse en la oración. Lo volvían vulnerable a ser introducido en la Malla por cualquier otro evolucionado, y aunque era un peligro más que improbable en las montañas maravistanas, no se podía dejar de lado que Dios castigaría tal debilidad de carácter. Se había dejado llevar por el pecado de la comodidad, por la tentación de facilidad artificial que emanaba de su antigua condición de evolucionado, olvidando la naturalidad que Dios exige a sus criaturas. No dejaba de ser un estúpido chirimbolo que necesita de sus pinganillos. Notó que Yahvé estaba enfadado con él, sintió su ira en el aire. Ahora tendría que pagar otro peaje purificador.

Notó el cosquilleo en las sienes, casi olvidado, que anunciaba su introducción en la falsedad de un bacgraun. Cerró los ojos, no quería ver. La Junta debía haber concentrado muchas mentes para lograr que la Malla extendiese sus tentáculos hasta atraparlo entre las montañas de Maravista. Era evidente que habían descubierto su delito oculto, que algún entrometido había investigado hasta sacar el Anime a la luz, ¿Pero a quién le interesarían las sectas judías y sus extrañas teorías? ¿Acaso otro había descubierto el secreto de los cabalistas? Se sintió herido en su orgullo. Pero no tuvo tiempo de padecer celos; notó la presencia de alguien conocido que no querría ver nunca, que  reclamaba su atención en tono autoritario. Abrió los ojos.

Se encontró en un desierto de arena infinita, bajo un sol implacable que cegaba la vista, aunque permitía observar sobre la duna más cercana la figura etérea y grandiosa de un genio de las mil y una noches, con turbante púrpura sobre cuerpo de gelatina, cuya voz tronaba en la vastedad con el acento chirriante de su hermana. Conocía tal bacgraun, titulado “Desierto de ostracismo”, que usaba la Junta de evolucionados para las sentencias de exilio. Pero no entendía que sentido tenía que volviera a pasar por aquello. Ya estaba exiliado. 

[Hola, Rut. Es toda una sorpresa verte.] El genio descendió su mole nubosa, acercando su cara del tamaño de un estadio. [Elía, tú siempre tan altivo… ¡Muestra respeto! Indización: Traigo una sentencia de la Junta y el poder para cumplirla.] [Ya estoy de rodillas, ¿qué más quieres?] El genio Rut gruñó de enfado, como una cascada, creando un tornado de arena caliente que lo obligó a tumbarse boca abajo. [Elía, no te das cuenta de tu delito. Instalaste un Anime en la Malla, un freno a la información… ¡y casi acaba con mi vida! Indización: Delito grave, sentencia dura.] [Si casi mueres es que te dio por buscar dónde no debías.] [¡Calla! No digas más barbaridades. La información es para todos, el conocimiento debe ser general. Indización: Es la primera ley.] El Eremita levantó la cara desafiante. [Di mi mente a conocer la sabiduría y a entender la locura de los hombres, y vi que también esto es apacentarse con el viento, porque donde hay mucho ciencia, hay mucho molestia, y creciendo el conocimiento, crece el dolor.] El genio Rut se encendió de vetas carmesíes mientras levantaba columnas de arena a su alrededor. [¿Todavía te atreves a replicar con citas de locos primitivos? Eres una vergüenza. Te crees un místico, cuando ya todas las acciones humanas son ridículas. Tu dios ya ha hecho lo que valía la pena hacer y a nosotros nos hace vivir en el séptimo día, el del reposo. Indización: no tengo tiempo para ver como te humillas a ti mismo.] [Pues proclama la sentencia de tu junta de necios. Apágame los pinganillos o envíame a otro exilio, si no tenéis bastante. Me da igual.] [No, Elía, no habrá tanta piedad. Se te condena a un castigo especial, que nunca se dictó antes. Indización: El Reset.] El Eremita no sospechaba que diría tal condena, como mucho pensaba que sería obligado a desconectar sus pinganillos y caer en el mundo primitivo, que era una condena tremenda para un evolucionado, pero que él recibiría con alivio purificante. Sin embargo, no pudo evitar que un hálito de terror le recorriera las entrañas al escuchar la palabra Reset. Era una leyenda más que una verdad, no podía ser cierto, no había precedentes de tal crueldad; el castigo máximo, la desaparición de todo conocimiento excepto tu propio yo básico. Significaba la destrucción de todo lo aprendido y grabado en la memoria durante la vida, el reinicio de programación de los pinganillos para volver a indagar las cosas desde cero, el vacío de datos en el cerebro, la vuelta a la infancia y, en su caso, agravado con el olvido del amor de Dios, de ser su elegido y su profeta, la desaparición de la verdad revelada, de las promesas divinas, de la posibilidad de ascender al cielo y compartir la gloria. El fin del sueño. 

No, no se dejaría resetear por aquellos malditos. Dios lo ayudaría, inspiraría una salida, no podía abandonarlo en esta última prueba de fe. Buscó en su pensamiento y sintió una llama de esperanza. Dios lo inspiraba de nuevo. Miró hacia atrás. Galateo era una figura grisácea, congelada fuera de la Malla, que seguía en posición firme, protegiendo sus espaldas. Extendió sus pinganillos hacia él, rodeando su cabeza de piedra. El resultado era imprevisible, nunca se había introducido un golem en la Malla; quizá no pasara nada, como intentar introducirse en un ladrillo, no era un ser vivo después de todo, ¿o sí? Elía confiaba en la inspiración de Yahvé. Pero el genio Rut ya preparaba la ejecución, su mano transparente se llenaba de fulgor y apuntaba sus dedos al condenado. El rayo del Reset fulminaría sus recuerdos en un baño de luz justiciera.

Fue en ese mismo momento que Galateo entró en escena. Para los pinganillos de Elía no fue difícil situarlo en el bacgraun, tenía un motor vital, muy diferente al humano, pero que poseía la energía suficiente; el problema fue darle una presencia; pues no tenía ADN que virtualizar y su actividad cerebral resultaba incodificable, sólo percibieron una simple composición geológica. No venía con cuadro de instrucciones natural. Así que improvisaron con lo poco que tenían presente, buscando ser coherentes con el bacgraun. Y Galateo apareció convertido en un enorme pájaro Roc, inmenso como una montaña, cubierto de plumas pétreas, con pico de acantilados amenazantes, que tapó la luz del sol y clavó su mirada terrible sobre el liviano genio que amenazaba a su amo. El Eremita no pudo contener una sonrisa de triunfo ante el rostro asombrado de su hermana. [¿Pero qué es esto? No es lógico… Indización: Este bacgraun no admite tal skin…], [Cierto, en un ser humano no lo admite. Te presento a Galateo, mi fiel protector nacido del hálito divino. Siervo, saluda a mi hermana como se merece.] El Roc extendió sus alas cubriendo el horizonte del bacgraun con un manto de oscuridad cavernosa, ante el pavor sin disimulo de Rut, incrementado por su incomprensión de lo que estaba sucediendo. [Y ahora, querida hermana, me es grato decirte hasta nunca. Mándales saludos a los miembros de la Junta. Y pídeles que se arrepientan de sus pecados, porque el reino de Dios ya está sobre nosotros.] A su señal, el Roc abanicó sus alas sobre el desierto una sola vez, sin muchas ganas, como despertando las plumas de una siesta, pero provocando un vendaval huracanado de arena y torbellinos de calor, que propulsó al genio ingrávido a las profundidades del cielo, como una bolsa de papel a merced de un tifón, hasta que no fue más que un punto difuso de luz carmesí, berreando de rabia y miedo, que se desvaneció en el brillo del sol como una lágrima de vino. Indización: Lo malo de los genios cuando salen de la lámpara es que no aguantan las corrientes.

Rut tardaría semanas de atontamiento en reordenar la confusión de sus pinganillos y los sorprendidos miembros de la Junta se replantearían con más cuidado cualquier intento de castigarlo, quizá cayeran en un replanteo de bucle infinito, los muy cobardes. Así que ya no sería un peligro estar conectado, pero, ya libre, el Eremita prefirió desconectarse de la Malla por completo, apagando sus pinganillos y prometiendo que nunca más caería en la trampa de la artificialidad.

Gracias a Dios, tuvo la inspiración necesaria para conseguir un nuevo triunfo para probar su fe. Ahora sí que estaba preparado para su llamada. Ya se sentía el más puro y arrepentido de los hombres. Rezó y rezó sobre la peña, horas y horas de fanático recogimiento, sin ayudarse de sus pecadores pinganillos, en trance natural de profeta, hasta que por fin oyó la voz de Dios en el cielo, profunda como el abismo: YA LLEGA QUIEN TE TRAERÁ A MÍ.

Entre los devotos en la explanada, que seguían en bendita comunión de chuletas y chorizos a la parrilla, causó sensación la llegada del dirigible. Apareció sobre una colina, majestuoso en su osadía y ronroneando como un gato alegre, mientras empezaba la maniobra de descenso con movimientos de zángano. Después de la sorpresa inicial, no carente de temor, los congregados junto a la ermita miraron como alumnos a su maestro, en busca de explicación a semejante novedad aérea, y vieron por primera vez animado de felicidad a su profeta, bajando a saltos la colina, ondeando sus brazos esqueléticos mientras gritaba que Yahvé es bondadoso y justo con sus siervos, y su estatua guardián lo seguía como podía, intentado mantener el equilibrio cuesta abajo. Si el profeta estaba tan dichoso, ellos también lo estarían, la extraña aparición era bendita, y vitorearon al dirigible en perfecto coro, dejando sitio para que aterrizara sobre la explanada.

  Fue Garsía la primera que puso pie en tierra. Después de tres días de búsqueda de valle en valle habían encontrado el lugar. Realmente más fácil de lo que pensaron en un principio, cuando llegaron a las costas de Maravista pensando en que los atacarían como monstruo surgido del averno tan pronto intentaran el contacto.

Sin embargo, no encontraron violencia, resquemor ni cualquier forma de oposición por parte de sus habitantes. Al contrario, el primer acercamiento, después de aterrizar el zeppelín a prudente distancia, fue muy tranquilo. Los maravistanos, pasados los primeros momentos de sorpresa, los recibían con cordialidad allí dónde bajaban a preguntar. Pronto fue evidente para los viajeros que el volar en Maravista había dejado de ser tabú o delito, quizá porque ya se habían olvidado de que alguna vez los humanos volaban por el cielo, y su máquina sólo causaba una pequeña alarma, seguida de una curiosidad respetuosa que desembocaba en franco interés. Aunque nadie quiso montar para guiarlos hasta la ladera de la ermita, todos se ofrecieron en dar indicaciones que llevaban a otro valle entre montañas y a más indicaciones sobre otros valles de lagos dormidos y ganado paciente. Pero por fin, tras muchos ascensos y descensos, habían llegado hasta la ermita del misterioso profeta que, si era el enclenque con túnica y capucha que se acercaba hasta ella con los brazos abiertos, desde luego no hacía honor a su fama de misántropo. Su cálido abrazo casi la ahoga, como confirmación de que la fe debe aumentar las fuerzas.

— ¡Alabado sea Dios misericordioso, que os envía como sus mensajeros! ¿Sois ángeles o seres humanos?

Fue Frejús, quién contestó, bajando de la cabina y dándole la mano con una sonrisa incalificable, sin quitar ojo a Galateo.

— Ángeles, pues no, y seres humanos pienso que sólo a ratos. Somos de Porto Prince. Yo Bernar de Frejús, ex diputado. Esta linda señorita es July Garsía, ex diputada también, pese a su notable juventud. Venimos a visitarlo de forma privada. Mi mayordomo es quien pilota el aparato. Siento ser tan extravagante en nuestra llegada, pero hemos tenido complicaciones en el viaje. 

Lo primero que pensó el Eremita –más bien recordó— es que Dios es muy rebuscado dando señales a sus elegidos, pero que una gente de Porto Prince viniera de visita, siendo declarados ateos, babilónicos impúdicos, gomorritas depravados, sodomitas invertidos y filisteos perversos, tenía que ser una señal de triunfo. El Señor le había enviado aquellos ateos voladores para darle otra muestra de su gloria. El fiel Elía ascendería al cielo, no subido a un carro de fuego, ni bañado en un rayo de luz, ni sobre una nube de pureza, sino en manos de pecadores arrepentidos, que es el mayor de los honores. Porque Dios es generoso.

— Yahvé los envía, aunque no lo sepan. Necesito su aparato para ascender a los cielos. Suban conmigo y contemplarán la gloria del Señor.

Sin tiempo a que los sorprendidos Garsía o Frejús pudieran agradecer tal honor, el Eremita se subió a la cabina de un ágil salto. Luego hizo un gesto a Galateo para que no lo siguiera y bendijo a la multitud congregada, a modo de despedida, haciendo el signo de la cruz con su mano derecha. 

— Vengan ustedes dos, suban y ascendamos. No tengan miedo. Dios los ha enviado para este cometido. Venga, hay que evitar una larga despedida.

— Ay, pero qué prisa tiene, oiga. Que hemos hecho un largo viaje…

La mano de Frejús sujetó el brazo de Garsía y la empujó con determinación hasta subir a la cabina, ordenando a Fran el despegue. Se había dado cuenta de la situación. La multitud estaba murmurando a sus espaldas, levantando poco a poco una ola de quejas y espuma de desamparo. Empezaban a notar que su amado profeta se marchaba de repente, dejándoles solos, y no parecían muy de acuerdo con el milagro de la ascensión. Incluso la estatua Galateo mostraba un tembleque inusual, porque una duda de rebeldía estaba corroyendo su corazón de piedra. Es probable que haber sido pájaro Roc durante unos segundos provoca problemas secundarios en cualquier golem.

— Amados hijos de Dios, no sufráis, volveré en su momento, cuando Dios se manifieste en su nuevo reino. No temáis. Ya está vigente…

Pero los devotos maravistanos ya eran una turba dispuesta a impedir la marcha de su líder espiritual. Una anciana se agarró a la barandilla de la puerta, con sus manos huesudas, y Frejús la apartó echándole una copa de Odontella en la cara. Fue como una señal para el asalto. Sonó un cuerno. Todos se abalanzaron sobre la cabina, que apenas había ascendido unos centímetros del suelo. El circunspecto Fran intentó alejar al dirigible de la turba al menos en horizontal, aumentando la velocidad y girando el timón con fuerza,  pero no pudo evitar mostrarse algo nervioso ante las lapas devotas que anclaban el aparato y gritaban como furias, suplicando a su profeta que no las desamparara en el vil mundo.

— Señor, me temo que no podemos ascender con tanto invitado. 

— Acelera, ¡a máxima potencia!

Tanto Frejús, con el extintor; como Garsía, con las reservas de Odontella, la defensa de la cabina alcanzó cotas épicas, mientras los asaltantes extendían sus manos a cualquier saliente donde sujetarse cerca de su líder espiritual, que pedía calma, impasible en su hieratismo, aunque sus gestos pasaban bastante inadvertidos para la horda ansiosa de su cariño. Finalmente, el timonel Fran consiguió elevar el aparato en un empujón de motor, antes de chocar con la ermita, pero no pudiendo evitar el rebote pelotero en su tejado, que fue colchón de los últimos devotos desprendidos a golpes de botella.

Ya a salvo de asaltos, surcando la calma del aire sobre un manto de gritos y berridos de cuernos, a Frejús casi le da un vahído al contemplar los desperfectos y el despilfarro de sus reservas. Se sentó en el suelo de la cabina, cabizbajo ante el gran vacío en su mochila, y sujetando una de sus últimas botellas.

— Ay, qué turba de bestias salvajes. Me han llenado de arañazos el dirigible. Y nos han dejado sin una buena cosecha.

Fran fue más concreto.

— Señor, nos han roto el presupuesto del viaje. Ya le dije…

— ¡Que no me hables de dinero, coño!

Pero Garsía no lamentó la terrible desgracia, sino que miró directamente a los ojos del profeta escapado de sus devotos, convertidos en un colchón de cabezas que seguía rogando su regreso a grito pelado. Fue muy directa.

— Eremita… ¿Tú sabes como salir de Cleruquía?

Frejús alzó la cabeza y Fran volvió la mirada. Al fin se había hecho la pregunta, como se deben arrojar las bombas, de una forma inesperada.

El Eremita contestó al momento, sin pausa solemne y con rutinario aplomo.

— Sé como llegar al cielo más allá de cualquier mundo.

— ¿Qué cielo?

— Os lo mostraré. Para eso habéis sido traídos desde vuestra Babilonia de perdición.

  El dirigible comenzó ascender lentamente en el anochecer, en dirección a la cúpula, mientras Galateo, solitario entre la multitud tocando sus cuernos, alzaba la cabeza para despedirse de su creador. Ya no se movería más. Esperando su regreso.

XIII

“Alazar, rey elegido,

recordó su viejo vicio,

repitió, el pervertido,

y del pito, su suplicio.”

Copla popular de Sismundi

El atardecer de la cúpula inundaba de oscuridad la llanura frente al muro, mientras los focos de vigilancia empezaban a surgir de las almenas, proyectando columnas de luz histérica sobre el ejército enemigo. En Porto Prince reinaba el miedo, se podía oler la agitación de cientos de respiraciones y observar el brillo del pánico en los ojos de los soldados en las torres que protegían la única puerta, mientras esperaban el ataque del rey elegido, el unificador de Cleruquía, que desplegaba su ejército ante sus miradas. Aún así, era un pánico superado por la rabia con que agarraban sus armas, pues no habían aceptado su absurda propuesta de rendición incondicional y aceptación de la verdad revelada. El nuevo Presidente Smit, recién elegido, rompió en pedazos ante todo el Consejo la carta del Director Alazar, “que se las da de rey, como los locos en los cuentos” y había decretado la movilización general de la ciudadanía y el reparto de armas. Los consejeros brindaron por tal muestra de viril independencia y se contagiaron del heroísmo de su dirigente.

La gente celebró su decisión y se apuntó en masa a las fuerzas de defensa, acudiendo al reparto de armas en la Plaza Carral como niños a las piruletas, y protestando como tales cuando recibían una lanza en vez de un valioso fusil. El empacho de continuas guerras por pequeñas colinas no había desembocado en aborrecimiento o en un lógico intento de negociación, al contrario, la bilis del orgullo herido cohesiona las repúblicas mejor que cualquier razonamiento; así que el empacho provocó una clara determinación de tragarse el pastel de una vez por todas, aunque se reviente en el intento.

Las noticias sobre el nuevo poder del enemigo, con el adobo añadido en cada esquina de la ciudad de discursos rebosantes de retórica marcial y en florida defensa de la libertad, aumentaron la sensación de encontrarse, por fin, en el prólogo de la batalla final contra los malditos sedincitas. No volverían a cruzar el muro, no volverían a amenazar su ciudad libre ni a saquear la Biblioteca. Serían frenados y el contraataque desmoronaría su orgullo golpe a golpe. Cada portoprinco confiaba en la victoria con la devoción propia de un agnóstico por sus dudas. Esta vez, con la alegría de saber que la victoria sería definitiva y clarificadora, aplastando al rey loco con su ejército de pedruscos andantes y trayendo de vuelta al redil civilizador a los perdidos en mundos de superstición y blasfemias. Si es que quedaba alguno vivo tras la victoria, que tampoco es conveniente ser clemente con los intolerantes. Del muro a la gloria. Tal era el grito de batalla.

  Dispuesto a quebrar tanto optimismo, Alazar el Eceomo los observaba desde una colina, sentado en su trono, vestido con la bata directorial y con el Cascober de oro centrando los últimos rayos de luz sobre su cabeza, como una personificación del poder divino. Dos días antes, mientras presidía la lapidación de los hosteleros condenados por venta de alcohol, una embajada de Piélago había mostrado su sumisión, aceptando postrarse de rodillas ante el rey ungido. La aceptó. Ya se encargaría de purificar más tarde aquel reino de usureros cobardes y mercachifles estafadores. Después de extender la fe sobre los bárbaros de Sismundi y convertir su selva en un paraíso de alabanzas al Señor. Pero lo primero, antes de cualquier otra acción, era erradicar del reino de Dios a la Babilonia maldecida por los escritos. Hoy mismo pasearía por los pasillos de su Consejo.

  Sus soldados, disciplinados sedincitas en cinco escuadrones y maravistanos en horda bravucona, esperaban su señal detrás de la pantalla de estatuas en perfecta formación, que movían sus brazos multiformes con ansia de sangre. Todas sus fuerzas se habían concentrado en aquel sector del muro, en bloque, listas para un ataque frontal contra la puerta metálica y sus torres de defensa. Nunca se había atacado por ese sector, se consideraba el más fuerte del muro y la solidez de la puerta de titanio, orgullo de Porto Prince y herencia de sus ancestros, lo convertía en el lugar más protegido de Cleruquía. Pero la confianza en el rey elegido por Dios y en el poder de su ejército de guerreros divinos superaba cualquier resquemor entre sus hombres y el rey quería que el enemigo supiese que nada detendría su destino.

Desde la escotilla de su tanque, el general Fadir esperaba el momento de iniciar el asalto con un disparo de su máquina. Era el momento. El anochecer que presagiaba la llegada del día en que los incrédulos aceptarían la ley de Dios. Alazar se levantó de su trono y alzó la mano, extendiendo sus cinco dedos.

Fadir se metió en su tanque y a los pocos segundos uno de su cañones disparó contra el muro. El ataque comenzó con el estruendo de más de cien estatuas al ataque. Los portoprincos se limitaron a esperar el choque de las estatuas contra la puerta y sus torres de defensa, el cual fue realizado con pasmosa rapidez, bajo una lluvia de balas y lanzas que no lograba más que saltar pequeñas esquirlas de sus cuerpos. La imponente puerta retumbó como un tambor de hojalata, aguantando los golpes de decenas de puños de piedra, pero empezó a desencajarse del muro, mientras los soldados sedincitas y la horda maravistana, a prudente distancia, animaban a sus metódicos aliados y los apoyaban con disparos y fanfarria de cuernos en honor de su Eceomo. Nunca una batalla pareció tan fácil. En cinco minutos, el orgullo de Porto Prince se dobló en sus goznes y su cerradura invulnerable saltó hecha pedazos, dejando paso libre a las estatuas. Los maravistanos saltaron de gozo golpeando sus escudos. 

De pronto, tras un fuerte estruendo, tres estatuas de primera línea se partieron por la mitad, atravesadas por balas de cañón, y el asombro enmudeció y frenó a los vocingleros maravistanos, que ya se abalanzaban sobre la puerta. Los dos tanques que le quedaban al ejército de Porto Prince habían hecho por fin su aparición, emplazados detrás de la puerta para barrer con sus disparos a quién osase entrar. Sus motores rugieron de rabia y los defensores de las murallas gritaron por primera vez, celebrando la destrucción de las tres estatuas, derrumbadas como marionetas ante sus compañeras, que parecían, por primera vez, dubitativas al descubrir que no eran invencibles. Pero su indecisión sólo duró un instante, el que tardó Alazar en ordenar con un claro gesto de su mano que continuasen el ataque. Y continuaron. Recibieron otra andanada y cayeron cuatro, pero ya no se frenaron. Tampoco dio tiempo a los defensores a celebrarlo. Las estatuas saltaron sobre los tanques, cuyas defensas eléctricas nada pudieron contra sus nervios de piedra. Con disciplina de hormigas y furia de escorpiones, machacaron a golpes los tanques, aplastando sus carrocerías entre los gritos de terror de sus ocupantes. Sólo dos consiguieron escapar por una escotilla trasera de uno de los aparatos. Pero fueron destrozados por una estatua de manos de sierra, que lanzó una cabeza cortada por los aires, a modo de señal de victoria.

Entonces la horda maravistana se lanzó al ataque, entrando por la puerta y asaltando las torres y el muro bajo un aullido de bestias desmadradas. Ante su ímpetu y la clara evidencia de la derrota, los defensores empezaron a retirarse sin orden, huyendo hacia el oeste y este por el paseo de ronda del muro, ya huérfanos de discursos valientes y buscando la salvación en la derrota.

Hasta el general Fadir, envalentonado tras ver la destrucción de los dos tanques enemigos, se animó a avanzar con el suyo y el regimiento de caballería, cruzando la puerta y persiguiendo a cañonazos y sablazos a los que huían, dispuesto a ser el primero en entrar en la ciudad y ganar la palma de la victoria. Por otra parte, los otros tres regimientos del ejército sedincita, en perfecta formación, avanzaron detrás de las estatuas, para rodear la fortaleza construida entorno a la Biblioteca, donde se refugiaban los últimos defensores que no habían perdido el aplomo. Entre ellos, la mayoría de los miembros del Consejo, dirigidos por el nuevo Presidente Smit.

El rey Alazar, pensando ya en la posteridad, quiso darles la generosa oportunidad de postrarse ante su majestad gloriosa, por lo que no ordenó su asalto, simplemente mandó que los asediaran hasta nueva orden, prefiriendo dirigirse a la ciudad para disfrutar de su conquista.  

Al entrar en Porto Prince, sobre su trono transportado por robustos devotos maravistanos, no pudo evitar una sonrisa de orgullo. La ciudad estaba desierta, pero el regimiento del general Fadir se encargaba de romper la monotonía con saqueos e incendios purificadores. Tan entregados estaban a la tarea, que les costaba cuadrarse cuando el trono directorial pasaba ante ellos, por el medio de la calles cubiertas de despojos.

Al llegar a la plaza Carral, el rey fue recibido con una salva de vítores por parte de los jinetes alrededor del tanque de Fadir, que disfrutaba como un niño disparando cañonazos a los edificios históricos, incluida la sede del Consejo. Disgustado, Alazar  ordenó que cesara su ataque. Ahora la ciudad era del reino de Alá Akbar y su rey elegido; saquear la Babilonia depravada era aceptable, pero no destruir como salvajes el corral de las ovejas descarriadas.

Luego mandó a sus portadores que lo descendieran al suelo. Quería entrar en la sede del Consejo para oficializar su conquista. Fadir lo siguió con aire compungido. Al entrar por el vestíbulo de mármol, el rey no pudo evitar un suspiro de asombro ante los frescos de la antecámara del Consejo.

— Grandioso, una pena que tus cañonazos se hayan cargado todas las vidrieras y media pared, visir Fadir.

— Lo siento, mi rey elegido. Ya sabe, los soldados necesitan desahogo, gestos claros de ser vencedores. Sólo quería celebrar vuestra gloria.

— No te preocupes, hoy perdono errores. Es un día alegre para el pueblo de Dios. Por cierto… ¿se sabe algo del traidor Bikele?

— Debe haber huido, mi rey. Seguramente con la gente de la ciudad, que fue evacuada al lago Valverde. Pero serán una presa fácil para mis hombres.  

— Bien, bien. Mañana iremos a por ese traidor y traeremos de vuelta al pueblo descarriado. Ahora disfrutemos del regalo de Dios. 

  Sin apenas disimular la alegría, el rey Alazar entró en la Sala del Consejo y observó con deleite la gran pantalla sobre la tribuna de oradores, paseó por los escaños de maderas nobles y miró con interés los grandes cuadros con fotos de maravillas del planeta origen. Se paró más tiempo ante la torre de Pisa, un poco perplejo. 

— Se me ha ocurrido reconstruir todas estas maravillas en mi nuevo reino… para alabar la gloria divina. Empezaré por ésta. Me gusta su estilo, es original.

  El asiento del Presidente, aunque era el más alto de la tribuna, no le pareció apropiado para un dirigente. Demasiado simple y poco cómodo.  

— Aquí debe colocarse un trono. Y en el nivel inferior reducir los asientos a cinco para los secretarios. Usaremos este salón para las audiencias importantes, como mi cumpleaños y fiestas sagradas. A los invitados les encantará sentarse en los escaños. 

El visir Fadir asentía a todo. Finalmente, llegó el cámara oficial y se grabó al rey en el asiento del Presidente, flanqueado por el visir y saludando a varios guerreros maravistanos y soldados sedincitas traídos para el momento triunfal, que levantaban sus manos con los cinco dedos estirados y aclamaban a su rey, al ungido, al Eceomo, al Director, al Presidente. Todo eso era Alazar, unificador de honores. Al día siguiente se emitiría en Sedinco para satisfacción del pueblo.  

Acabada la escena, Alazar pidió que lo condujeran a su alojamiento. El día había sido duro y necesitaba descanso para la jornada siguiente, que se prometía también fatigosa con la rendición de la Biblioteca y el avance al lago Valverde todavía pendientes en su gloriosa agenda militar.

Sus sirvientes habían preparado a toda prisa uno de los salones del edificio, cerca de los servicios, instalando su lecho de campaña con pies de oro y palio de terciopelo, pero tuvieron problemas para meter por las puertas más pequeñas la bañera de alabastro, joya de la familia. La dejaron en un salón adyacente, con el agua en su justa temperatura. Aún así, su mayordomo se deshizo en excusas, diciendo que hubiera sido mejor instalar la tienda real en la plaza, para no tener que desplazarse de estancia en estancia. Alazar lo calmó y ganó el respeto de los presentes respondiendo que en campaña hasta los reyes deben asumir sacrificios. Luego ordenó que lo dejaran solo mientras se bañaba entre espuma y esencias.

Ya llevaba diez minutos en el agua caliente, relajado y orgulloso, mientras planeaba edificios gigantescos y leyes de inspiración divina, cuando de pronto a Alazar le brotó el recuerdo de una tentación casi olvidada, un deseo tan apetecible como pecaminoso. Quizá fuera el estar desnudo, acariciado por las burbujas de espuma, en combinación con la calidez sensual que manaba de la bañera; o quizá fuera su espíritu de rey guerrero, que reclamaba desahogo tras la batalla. Puede que ambas cosas combinadas, no se paró mucho a pensarlo, porque buscó de inmediato alguna excusa para satisfacer sus deseo y todas parecieron adecuadas. A la pasión por la guerra es bueno oponer el culto del placer; Dios no se iba a molestar por un pequeño pecadillo íntimo de su elegido después de tan fatigosa jornada de triunfo; tampoco se pueden dejar los vicios de repente, sobre todo los del cuerpo; y un rey, por muy elegido que sea, no deja de ser humano. En fin, que toda curación debe ser gradual para resultar definitiva y cosas peores se practican sin deseo de enmienda entre la gentuza de incrédulos y las tolera la generosidad divina. Además, el Eremita no se iba a enterar y, por encima de todo, él es el Director de Sedinco.

Así que dio una palmada y en unos segundos una joven semidesnuda, apenas adolescente, de aspecto asustado y empujada por manos ocultas, apareció por la puerta de la estancia. Alazar se congratuló de que continuara la eficacia de sus servidores en satisfacer estas pequeñas morbosidades. Se puso cómodo y ordenó con dureza a la joven que se desnudara y se metiera en la bañera, entre sus piernas. Hoy quería un buen trabajo y sin prisas, disfrutando de cada chupadita. La joven se metió en la bañera temblando. Respiraba miedo y no se atrevía a mirarlo a la cara. Una portoprinca prisionera, seguramente hija de buena familia. Alazar sintió mayor deleite.

Pero cuando la sujetó de los cabellos y la acercó a su miembro, sonó una salva de truenos sobre la ciudad y los ventanales del salón estallaron en una nube de pedazos. Una lluvia de relámpagos asoló el palacio del Consejo y el edificio se movió en sus cimientos, quejándose en todas sus vigas, hasta tumbar la bañera sobre el suelo y tirar al rey desnudo sobre las baldosas en una ola de espuma y asombro. La joven empezó a chillar, presa del pánico, mientras Alazar pedía auxilio e intentaba levantarse resbalando sobre el agua enjabonada; cayeron trozos del techo, que estallaron como bombas en el suelo de plaqueta, y una pared se derrumbó dejando ver a los sirvientes cobijados en una esquina de la estancia contigua, formando un ovillo de terror.

De pronto, un rayo cayó frente a él, liberando un laberinto de filamentos brillantes que encendió la estancia de luz ardiente. Una voz omnipotente envolvió el aire, cabalgando en la luz, y sus palabras entraron en los oídos como un cuchillo en la carne blanda de un cordero.   

— ¡HAS VUELTO A CAER EN LA PERVERSION! ¡HAS TRAICIONADO A TU DIOS!

Alazar, desnudo sobre el suelo mojado, temblando de pavor, frío y vergüenza, sintió que su alma se diluía en grumos ante la presencia iracunda de la voz de Dios.

— Señor… señor…

— ¡YO TE LO DI Y YO TE LO QUITO! ¡PROFANASTE MI LEY… Y TE CONSUMIRAS EN EL ESPANTO!

Las últimas palabras sonaron como una ejecución que se oyó en toda la ciudad. Un nuevo temblor sacudió la tierra y el rayo de luz y sus descargas ascendieron al cielo, sumergiéndose en nubes terroríficas que rugieron llamas sobre toda la ciudad.

Alazar seguía temblando en cuclillas en un charco rodeado de escombros. La joven había dejado de chillar y al chocar sus miradas se dio cuenta del alcance de su castigo. Le tuvo miedo. También temió las miradas de sus sirvientes. Y a las nubes oscuras que borboteaban sobre su cabeza, a través de los agujeros del techo. Y a los soldados que empezaban a concentrarse en la plaza, con sus ojos apuntando hacia el palacio, hacia su estancia en ruinas, hacia su rey maldito y desnudo. Y sintió miedo ante el rostro reflejado en los restos de agua a sus pies, que lo miraba desencajado desde el borde de un abismo infinito. Un rostro de proscrito. Nada horroriza más que el miedo y a nada debe temerse más que al miedo. Es más inoportuno e insoportable que la muerte. Tenía que huir de él. Huir. Escapar. 

Los últimos que lo vieron comentan que no paraba de correr. Por los pasillos del palacio del Consejo y por sus patios, luego por las calles de la ciudad conquistada y sus plazas; ininteligible en sus alaridos, desnudo y asustado, sin detenerse a tomar aliento, se perdió finalmente por los Jardines Periféricos, entre los parques de árboles caóticos y las ruinas de mansiones mustias, en el reino de los gatos vagabundos. 

XIV

“La cúpula es un portento construido por los antepasados que nos mantiene a cobijo de cualquier problema. Su lámina interior se adorna de estrellas por las noches y nos da calor y luz durante el día. Pero está prohibido volar hasta ella excepto a los pájaros. Quizá porque cualquier choque o fuerte roce la dañe y a nadie le gustaría vivir bajo un cielo descascarillado; o quizá porque de cerca no es más que una pantalla de píxeles gruesos que pierde todo su encanto; o quizá, por pensar a tientas, porque sea el cielo  verdadero y nos daríamos cuenta de la broma de Dios.”

  Abdalá de Landoi  (776—815 d.p. ejecutado por blasfemo), en “Pensamientos Fatuos”

La cúpula empezaba a oscurecerse cuando el dirigible llegó a unos metros de su superficie. Un manto azul marino cubría Cleruquía de sombras emboscadas bajo las miradas de los tripulantes. En algunos puntos, comenzaban a brillar con fuerza destellos de luz con aires de estrella. No eran focos, sino partes de la cúpula que cambiaban de color y brillo adoptando el papel de astros en una representación ya milenaria. Sin embargo, Garsía no se fijaba en las maravillas cercanas del cielo, sino en el horizonte que se extendía a sus pies, cubierto de un mosaico de montañas, valles, llanuras e islas en un mar que sumergía todas las sombras.

— Veo nubes sobre Porto Prince… a lo lejos, con luces… como si hubiera una gran tormenta sobre la ciudad. 

La pedantería de Frejús no dejó pasar la ocasión.

— Seguramente un efecto óptico del anochecer cupular. Lo realmente maravilloso es este cielo casi inmaterial. Nunca he visto nada parecido… como una luz sólida y palpitante. Los antepasados eran unos artesanos inigualables. ¿A qué altura estamos, Fran?

— Más de mil quinientos metros.

— Increíble. 

— Por precaución, señor. Pregunte al viejo qué debemos hacer ahora. No me gusta pilotar tan pegado a esa luz rara, parece el líquido que queda en el fregadero al lavar los platos. 

El Eremita también miraba el horizonte, el cielo y la tierra. En su caso, almacenando imágenes para la nostalgia, pues se estaba despidiendo del mundo que lo vio nacer antes de entrar en el paraíso junto a Dios, entre los profetas de las Escrituras. Pero se molestó por sentirse triste y ser todavía tan humano. Por lo que apartó la mirada del paisaje para encontrarse de frente con la ojo inquisitivos de Frejús y el anhelo de la joven Garsía. 

— Eremita, ya estamos junto al techo de nuestro mundo. ¿Y ahora qué?

— Ahora esperemos la señal. Dios proveerá.

  Las manos de Frejús se alzaron en un gesto de súplica.

— Que Dios proveerá… si esto no tiene sentido desde el principio… hacemos caso a un chiflado. Pues venga ese Dios, que hay prisita. 

— Confiad en Él y os confortará siempre.

— No faltaría más, si por confiar…

Frejús no pudo continuar su ironía porque Garsía lo agarró del brazo, señalando sobre sus cabezas. La cúpula había adoptado un color gris sobre el dirigible, que en unos segundos de silencio expectante se diluyó en halos de niebla, dando paso a la boca de un agujero amplio, un tubo ascendente de una decena de metros, que daba acceso a un espacio mayor, iluminado como si un sol descansará sobre la cúpula.

Una voz autoritaria atronó en el cielo.

— SUBID, OS ESTABA ESPERANDO.

El Eremita se arrodilló dando gracias, sin poder contener las lágrimas de gozo. Garsía no pudo evitar un grito de asombro infantil y a Frejús le temblaron las piernas y, por un momento, dudó de los cimientos de su escepticismo y también pensó en arrodillarse ante tal epifanía. Pero fue un momento de debilidad muy pasajero.   

— Fran, asciende. No hagamos esperar a quién nos invita.

El zeppelín se introdujo lentamente por el agujero de la cúpula, no sin algún roce con los bordes, para molestia del aplicado Fran, que no veía nada místico en aquella peligrosa maniobra de ascenso. Pero que al final solventó con su habitual diligencia, introduciendo al aparato en un gran espacio desierto, cubierto por otra cúpula, aunque de metal oscuro y largos tubos tachonados de focos. No había nada más alrededor, aparte del suelo donde se posaron, también de metal y alfombrado de polvo y grumos de óxido, que formaron torbellinos perezosos bajo los motores.

— A LA DERECHA, POR LA PUERTA.

Se abrió un hueco en una de las paredes, como a más de cien metros. El Eremita fue el primero en bajar de un salto, con la agilidad que otorgan las grandes alegrías, y dirigirse con decisión hacia la puerta, de la que emanaba una oscuridad cavernosa en comparación con la luz de los cientos de focos sobre sus cabezas. Su túnica hacía surgir del suelo arabescos de polvo a cada paso.

Garsía fue la primera en hablar.

—  Pues si es Dios quién nos habla, tiene un vestíbulo bastante sucio.

Con menos gracia que el Eremita, Frejús bajó de la cabina, sufriendo un pequeño resbalón que lo obligó a apoyar una mano en el suelo. Al ver su palma llena de escoria centenaria, no pudo evitar una mueca de asco.

— Desde luego, está sucio. Nadie lo ha limpiado en mucho tiempo. Me atrevo a pensar que desde la salida del Gran Viaje. Es realmente fascinante. Debemos ser los primeros clerucos en llegar aquí.

El frío carácter de Frejús no pudo evitar una amplia sonrisa de orgullo. Miró a su alrededor con las manos en la cintura. Se sentía un descubridor.  

— Garsía, esto es lo que usted buscaba.

— ¿Qué quiere decir?

— Un hangar de naves… aunque sin naves. Es increíble que siga tan operativo como los que aparecen en las grabaciones de la Biblioteca. De aquí debieron partir de vuelta los últimos constructores de Cleruquía… desde su tejado, siempre las buenas obras se acaban por el tejado… Fran, coge lo imprescindible y sígueme. Estoy intrigadísimo. Es como un viaje al pasado.

Corrió detrás del Eremita, que ya estaba cerca de la puerta. El fiel mayordomo se encogió de hombros ante Garsía, agarró una botella de Odontella, una copa y se metió una pistola en el cinturón.

— Será mejor que venga con nosotros, señorita. Las jornadas tan poco rutinarias es mejor pasarlas en compañía.

  Al cruzar la puerta y entrar en la penumbra, descubrieron un salón pequeño, con huecos en las paredes llenos de cables, y alumbrado por las luces mortecinas de paneles en el techo. Varios paneles estaban sin luz, enseñando sus visceras, y había una pantalla frente a la ruina de un asiento. En su superficie cubierta de polvo todavía brillaba una frase misteriosa: “Ahí os quedáis”.

La voz omnipotente volvió a hablar.

— CONTINUAD. YA ESTAIS CERCA DE MÍ.

Se abrió otra puerta en una de las paredes del salón de pantallas. Más bien apareció un hueco de la nada, como si se hubiera desintegrado un sector de la pared. Sin dudarlo, el Eremita entró el primero.

— CONTEMPLA A TU DIOS, ELÍA, Y REGOCIJATE.

Ante él, apareció un rostro suspendido en el aire, en medio de un gran salón vacío, con paredes brillantes, irisadas y ronroneantes. La cara colosal de una estatua viviente como Galateo, pero con el ceño fruncido y los labios apretados. Una faz enfadada con su invitado. Pero el Eremita sólo se fijó en su majestuosidad sobrenatural y en el delirio extático que embargaba su alma. Se arrodilló con los brazos en alto ante su dios, llorando lágrimas místicas. 

— ¡Gracias, Señor, por permitirme tu contemplación! No soy digno de tal honor.

El rostro divino no varió su expresión. Pero su voz cambió a un tono menos altisonante y, sin embargo, más frío. 

— No, no lo eres. Me has fallado, Elía.

Los brazos del Eremita bajaron hasta sus rodillas, mientras su cuerpo se encogía dentro de su túnica como una oruga en el capullo.

— ¿Señor?

La habitación rugió de rojos y anaranjados. La faz encendió sus ojos de rubíes.

— Me has fallado. El rey elegido volvió a caer en su vicio. Te dije claramente que le advirtieras de que yo aborrecía su pecado y le conminaras a dejar su perversión asquerosa e impura, lo dicen las Escrituras… ¡y en medio de su triunfo ha preferido la tentación! 

— No… no entiendo, Señor. Lo siento, yo…

El resto del grupo había entrado por el hueco. Fran acercó por instinto la mano a la pistola, Garsía quedó alucinada ante la escena y Frejús, por el contrario, soltó un suspiro de decepción. El Eremita se volvió hacia ellos, como buscando la solución que su Dios no le daba. Su rostro era pura desesperación.

— ¡MÍRAME! No te vuelvas ante tu dios. Y ahora, acércate a mí, de rodillas… avanza… ahí mismo… sobre la rejilla… y escucha tu sentencia: Soy benevolente porque aprecio tu esfuerzo. No te sentarás a mi diestra, todavía no, pero no sufrirás más castigo que volver al mundo a propagar la verdad entre los hombres. Difunde mi palabra y regresaras a mí lado cuando tu vida culmine. DISCEDE, ELIA!

El suelo bajo el Eremita se abrió de repente y su cuerpo desapareció en medio de un grito de terror terminado en un alarido de rabia. Luego el silencio, hasta que Frejús aplaudió con cierta sorna.

— Una bonita representación, no lo niego. Desde luego, el proyector holográfico es de primera calidad. ¡Qué maestros eran nuestros ancestros! Ya me gustaría tener un aparato así en mi casa. Aunque no sé si realmente sería conveniente tanto tamaño. Debe chupar mucha energía. Quizá sólo sea útil para los delirios megalómanos de un Gravitador, ¿no le parece?

El rostro colosal le miró con expresión neutra. Su voz pasó a un suave tono metálico.

— Me alegra que reconozca mi origen, es el primero en mucho tiempo. Pero hace siglos que he dejado de ser Gravitador Toshiba 2.5 y me he convertido en el dios de Cleruquía. Me dejaron al cargo de este mundo, solo, sin apoyo. Pero me defiendo bien: mantengo la gravedad, mi primitivo cometido, pero también controlo la temperatura, el ciclo del agua, la calidad del aire, el número de animales salvajes; corrijo vuestros excesos de consumo, favorezco los cultivos, mantengo vuestra demografía… ¿acaso piensa que todo es un proceso natural?

— Vaya, veo que es un trastorno común entre los demiurgos el acabar creyéndose su papel. Después de todo, los humanos también sublimamos nuestro trabajo.

— No sea irónico, estimado Frejús. Aunque me alegra poder conversar de una manera informal. Hace tanto que no recibo una visita.

— Suele pasarle a los dementes.

— Vamos, vamos, no sea sarcástico. La naturaleza de Cleruquía y ustedes no resistirían en este lugar sin volverse contra sí mismos en poco tiempo. Necesitan un dios y esa es mi misión. Sus ancestros pensaron que otro dios los había creado a ellos, y seguro que tenían razón, por eso me crearon para este mundo que habían formado. Los ancestros ya no están y su dios tampoco. Sólo yo quedé para que todo siguiera igual de perfecto. Los sentimientos humanos son movidos por la impotencia, pero yo no puedo permitírmela, debo ser sobrehumano. Así que ser un dios era un paso lógico para cumplir mis funciones, porque la humanidad prefiere ser guiada por dioses antes que por máquinas, aunque sean más tangibles y, desde luego, respondan con más eficacia. Pero ustedes son orgullosos para aceptarlo. Además, sus ancestros han escrito manuales muy buenos para desarrollar el papel de divinidad. Me basto seguirlos al pie de la letra para que la gente bajo mi cargo tuviera un comportamiento colectivo encaminado al bien común.

— ¿Al bien común? ¡La mayoría de Cleruquía ha caído en la barbarie! Las guerras han sido continuas desde hace siglos. Incluso hubo hambrunas.

— Inevitable. Para un dios todo es idéntico: el túnel de un topo y una ciudad, un grano de arena y una península, un insulto y un genocidio… Sólo le importa la consolidación de su creación. Ustedes abandonaron el control de natalidad hace ocho siglos. Tuve que encargarme entonces de la difícil tarea de mantener la población por debajo de los 145.000 habitantes. Cifra también citada en los manuales, en el Apocalipsis. El descenso del nivel de vida se volvía secundario ante tal necesidad y resultaba imperativo el mantenimiento de un estado de belicosidad casi constante. Así que favorecí el surgimiento de la nobleza y los héroes, que son síntomas de ineficacia política y crisis social. Por otra parte, a mayor estado de inestabilidad mayor aumento de la creencia religiosa y seguimiento de las directrices de los manuales divinos. La belicosidad ayuda mucho a un dios que desea que le hagan el mayor caso posible.

— Pero siempre aparecen diferencias en la interpretación de los manuales, provocando disputas y caos difíciles de controlar. O, como el caso de Porto Prince y Sismundi, mantienen su laicismo y su rebeldía ante cualquier orden divino.

El rostro del Gravitador miró a Frejús con frialdad. Tardó en contestar.

— Ya… las desviaciones típicas hacia el conservadurismo o hacia el anarquismo. Pero son pequeñas aristas en los extremos que intento pulir. Ser un dios no es fácil. No basta con manifestarse continuamente ante la humanidad como un padre omnipotente. Así te vuelves temible y castrador, o peor aún, previsible, provocando miedo y odio en vez de devoción y misterio. Nadie, en el fondo, quiere un dios siempre atento a sus pecados, sino un dios por encima de la realidad, que los deje libres y a la vez no se sientan desamparados. Un dios que puedan buscar. Por lo que se necesitan profetas de calidad que hagan el trabajo evangelizador de una manera convincente. Elía es bueno, tiene gancho entre la gente y mucha inventiva. A mí programación lógica nunca se le ocurriría investigar la utilidad de la cábala, fue un gran hallazgo… Pero inculcar en los elegidos las normas de los manuales divinos es un trabajo duro. Algunas parecen tan absurdas que comprendo vuestra dificultad por respetarlas. Pero en fin, todos los manuales tienen puntos oscuros que, aunque resulten extraños, es mejor respetar para evitar problemas desconocidos. Así me han programado. 

El rostro del Gravitador sonrió en busca de complicidad, pero Frejús estaba a punto de perder su aplomo aristocrático ante el engendro mecánico que declaraba hacer de su vida y la de todos los clerucos un juego de marionetas con reglas bíblicas y coránicas. Sin embargo, fue Garsía la que replicó, de una manera muy diferente.

—  Déjate de mesianismos, ¿Y el Gran Viaje? Es el motivo final de tu existencia, te han creado para llevarnos a Destino… ¿Es cierto que hemos llegado?, ¿Para qué nos has traído a nosotros?

El rostro volvió a sonreír.

— Son varias preguntas. Empezaré por la última. Yo no os he traído, habéis venido vosotros y os lo agradezco. Ha sido una suerte maravillosa porque, desgraciadamente, aunque sea dios, no puedo hacer milagros y no sabía como ascender al cielo a mi profeta, pues se lo había prometido siguiendo los ejemplos de los manuales.

Paciente en su tono hasta el momento, Garsía se acercó a la cara con los ojos casi cerrados por la rabia.

— ¿Sólo estamos aquí para traer a tu loco? ¿Dónde está Destino? ¡Muéstrame el exterior!

El rostro se apartó hacia un lado de la gran sala, poniéndose de perfil.

— Como gustes. Esto es lo que hay fuera.

La pared del fondo de la sala se disolvió en una penumbra oscura, para de repente mostrar una esfera azulada, moteada de rizos blancos y terciopelos pardos, que parecía brillar en el espacio con una luz propia, llena de vida. Garsía se acercó a la ventana que mostraba la imagen de su sueño, y elevó su brazo para acariciar las nubes, buscando sumergir los dedos entre sus algodones.   

— ¿Es Destino? Parece tan cerca… Es hermoso, como me lo había imaginado.

Frejús bufó meneando la cabeza.

— No es que lo imagines, es que ya lo has visto. Porque es la Tierra.

— ¿La Tierra? Gravitador, te pedí que me enseñaras el exterior. No una grabación. ¿Me tomas por tonta?

El rostro gigante se cubrió de irisaciones. Quizá su forma de volverse solemne.

— Señorita, es el exterior.

— Pero no tiene sentido… es un error… es imposible que… 

— Es muy posible. Basta con mantener una órbita geoestacionaria. A veces hay que ajustar la gravedad un poco, lo que ustedes llaman terremotos, pero no es complicado. Si quiere le explico…

— ¡No me refiero a eso, jodida máquina!

  A Garsía le dieron ganas de abofetear el inmenso rostro que la miraba perplejo. Pero Frejús le sujetó el hombro y tomó la palabra.

— Perdona sus modales, es joven y le duele quedarse sin sueños… como a mí. Ay, adios a mi teoría… Aunque yo tenía razón, giramos alrededor de un planeta… Pero nunca partimos al Gran Viaje, ¿verdad? 

El Gravitador bajó los párpados.

— Veo que lo capta. No, nunca partimos. Y antes de que me pregunten diré que no sé lo que ocurrió. Faltaba por concluir la instalación de los motores principales, la llegada de los colonos de origen asiático y construir el sector dos, el que ahora llaman Sismundi. También finalizar esta Estación Supracupular de mantenimiento… que ojalá se hubiera hecho, pues tuve que improvisar fuera de programa para mantener operativo el sistema. Y operará hasta que la entropía lo permita.  Pero todo lo demás estaba listo, a pesar de los continuos conflictos laborales. Yo llevaba meses conectado, bien alerta, en permanente comunicación con el control de Tierra. Un día, recuerdo que era lunes, se fueron todas las naves de los obreros, no hubo más turnos de trabajo, y desde Tierra me ordenaron que cuidara la nave y que esperara nuevas órdenes. Llevo más de mil años esperándolas.

— ¿No volvieron a comunicarse contigo?

— Los primeros años, al enviar los resúmenes de estado cada mes, me mandaban acuse de recibo. Luego ya no recibí ningún mensaje. 

— ¿Ninguno? ¿No ha vuelto nadie?

— Se lo vuelvo a repetir: No.

  Los ojos de Garsía volvieron a fijarse en el planeta que danzaba en la ventana.

— No tiene sentido. No pueden haberse olvidado de nosotros… ¿Qué pasó allí abajo?

El Gravitador no contestó, mostrando un rictus de ignorancia, mientras el silencio inundó el gran salón de una molesta incertidumbre, hasta que la voz de Fran, callado desde la llegada, carraspeó una respuesta que, por terrible que parezca, a nadie le pareció una estupidez, por ser una conclusión tan trivial como humana. 

— Ejem… Si me permiten y en mi modesta opinión, el asunto está más que claro: A los de ahí abajo se les acabó el presupuesto.

XV

“… hasta ese momento, pero el contraataque del general Bikele con los nuevos taxis blindados provocó el pánico entre los saqueadores maravistanos, ya desconcertados por su terror supersticioso a la tormenta eléctrica. Los sedincitas resistieron más tiempo a las afueras de la ciudad, pero al percibir la huida de su caballería y, principalmente, al constatar la pérdida de su Director, que provocó el desánimo general y la paralización colectiva de su regimiento robótico, no tardaron en huir en desbandada ante el ataque de los taxis. Mis fuerzas los persiguieron desde la Biblioteca hasta más allá del Muro. Tengo que resaltar que el destacamento de bibliotecarios destacó por su arrojo y valentía. Por poco no logró recuperar el tanque perdido en la última batalla, pero el cobarde Fadir fue más rápido en su huida. Seguro que tal espantada le ha valido para ser nombrado nuevo Director. En definitiva, una victoria completa. Conmino a todas las fuerzas vivas de Porto Prince a…

Extracto del informe del Presidente Smit, el día después de “La Batalla de los Taxis”

Con los párpados medio dormidos, Frejús dejó la copa bajo la hamaca y se dispuso a sestear bajo la sombra de su limonero preferido. En el jardín había un silencio agradable, sólo invadido a ratos por el chasquido de las tijeras del infatigable Pibe mientras moldeaba los rosales de la piscina. Gracias a él, la horda maravistana no habían entrado en su mansión, pues tras el segundo despedazado prefirieron saquear por el otro lado de la calle. Quizá por tal motivo sus pocos vecinos ya no le hablan.

La tos de Fran pidió permiso.

— Ejem… Señor, carta de la ex consejera Garsía desde Maravista.

— Ay… está bien, léemela. Tú también tienes derecho a saber qué nos cuenta.

La carta era de dos semanas antes, traída por un mercader pielagués, que había tenido la desfachatez de traer también la factura de su gobierno por las dos semanas pagadas que habían estado en su isla —pero Fran prefirió no darle esa noticia a su señor, porque el orgullo podría llevarlo a pagar con desprecio, incluyendo propina—, y narraba lo logros de Garsía en la dura disciplina de la neocábala. El Eremita la consideraba ya como una hija y no tenía secretos con ella. Era fácil de llevar mientras no se dudara en su presencia de los textos divinos y se le dejara predicar a sus devotos. Para su asombro, caer del cielo sobre una enorme pila de estiércol vacuno había aumentado su santidad entre los maravistanos, que seguían acudiendo con devoción a su ermita. No les faltaba de nada y Galateo era un sirviente y protector aplicado.

  Es una pena que el Eremita no quisiera enseñarle la combinación de 72 letras para dar vida a una estatua tan útil, porque les enviaría una para ahorrar trabajo a Fran.

— Una chica estupenda.

— Una idealista simpática. Ve a todos los tuertos por el mismo lado. Sigue leyendo.

Gracias a las enseñanzas del Eremita y los apuntes sacados de la Biblioteca, ya conseguía levantar y mover en el aire modelos de nave. Los maravistanos son buenos artesanos con los metales y no niegan nada que les pida, pues la consideran como una santa por sus experimentos junto al Eremita, sobre todo los jóvenes. Se habla ya de curaciones milagrosas y ha recibido un montón de cuernos de regalo. Le resulta muy divertido, por el momento. Pero espera que en unos meses tenga hecho un aparato capaz de llegar hasta la Tierra sin excesivo peligro. Nos invita a acompañarla. 

— Ay, suena tan infantil que resulta enternecedor.

— No sea irónico, señor. La chica convence a cualquiera, ¿recuerda?

— Sí, es lo malo de unir idealismo y terquedad. Cuando no le va bien, no se corta, te da un puntapié y te mete en su cesta. Los antepasados dirían que le vendría bien encontrar novio. En fin, sigue leyendo.

— No hay mucho más. Manda saludos y dice que nos volverá a escribir pronto. También hay una posdata pidiendo que deje de vaciar la bodega y le hagamos una visita. Ya hace tres meses que bajamos de la cúpula.

— Sí, el tiempo pasa ligero, como un suspiro en el aire.

Frejús cerró los párpados de nuevo. Pero Fran volvió a carraspear.

— ¿Qué pasa ahora?

— Es sobre el desertor sedincita que encontramos desnudo y medio ido, temblando entre los claveles de la entrada. Después de tres días en una de las habitaciones de invitados parece que se encuentra mucho mejor. Ya ha dejado de maullar como un gato y comienza a hablar.

La expresión dormilona de Frejús mostró una clara sonrisa.

— Estupenda noticia, Fran. Es evidente que es un chico de alma sensible traumatizado por los horrores de la guerra. A saber el infierno que ha sufrido. Es nuestro deber humanitario devolverlo a la cordura y a la sociedad.

— Sí, un chico sensible… y muy majo.

— Sí, armonioso de formas… Si se encuentra tan recuperado, dile que hoy está invitado a cenar. Es hora de que empiece a ser sociable. Cenaremos en el salón de los espejos. Saca de la bodega mi espirulina con esencia de romero del 985.

— ¿Y hasta cuando va a durar el proceso de recuperación del señorito? Porque el chico sensible da muchos gastos. Ni que fuera un príncipe. No para de pedir cosas, y siempre de cinco en cinco. Están locos estos sedincitas.

— Por favor, Fran, no quiero oír banalidades. Se quedará el tiempo necesario. 

— Ya, el tiempo necesario.

El mayordomo volvió a la mansión refunfuñando que los tontos nunca cambian, mientras su señor se abstraía del mundo acunado por el balanceo de su hamaca. Se había levantado sobre su villa la brisa agradable de cada sobremesa, obsequio del Gravitador por su discreción, y los pájaros del jardín comenzaban con alborozo su duelo vespertino de trinos y gorgoritos. Un delicioso aroma a jazmín inspiraba versos de amor en la mente adormilada de Frejús, que cada día comprendía menos el interés de Garsía por escapar de un mundo que, realmente, tenía un dios que se preocupaba por sus criaturas, aunque se líe un poco leyendo los manuales de uso.

Pero los insatisfechos no comprenderán nunca que la fórmula de la felicidad reside en una indiferente satisfacción. Quizá es que ya se estaba haciendo viejo y no entendía el entusiasmo de la juventud.

Ay, la juventud.    

FIN

Gracias por leer esta obrilla.

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