EL SONIDO DE LOS ALMENDROS

por Alberto Muñoz Durán

El sonido de los almendros ©2019

por Alberto Muñoz Durán

ISBN: 9781077788091

Impreso en España

- Maquetación y diseño: Francisco J. Navarro ©2019

- Corrección: Vero Monroy ©2019

- Ilustración de cubierta: Tomás Auchterlonie ©2019

Todos los derechos reservados.

Queda prohibida la reproducción, total o parcial, de esta obra en cualquier medio, físico o digital, salvo para los fines de reseña recogidos en la legislación vigente o autorización expresa y por escrito de su autor.

AGRADECIMIENTOS

A Ire, mi mujer, y Aitor, mi hijo, por ayudarme a crear esta historia.

A Francisco Navarro, Fran, por tenerme el aprecio de un verdadero amigo y realizar un gran trabajo de maquetación.

A Tomás Auchterlonie por la ilustración y profesionalidad.

A Verónica Monroy por la corrección y el trato mostrado.

A mis lectores y lectoras, porque ellos mueven el motor de mi pluma para seguir creando historias.

PREÁMBULO

Dios existe. Los monstruos, también.

Es posible que estando sumergidos en pleno siglo XXI dichas afirmaciones sean para echarse a reír sin parar. Hoy en día somos muy pocos los que tenemos huecos libres, dentro de nuestras vidas ajetreadas, para pararnos a pensar en ideas tan fantasiosas. Ahora lo que la mayoría necesita no es calentarse la cabeza con absurdeces que no están de moda, sino esperar impacientes a que salga a la venta el próximo dispositivo móvil, conocer el siguiente fichaje que realizará nuestro equipo favorito o contemplar el calendario anual para saber cuándo será la festividad que nos aparte de la monotonía diaria.

Pero si por el contrario eres de los pocos que, como yo, se cuestiona todo, alejando de la mente la conducta robotizada, entonces podrás entender por qué en El sonido de los almendros se habla de Dios y de los monstruos que viven en nuestro interior. Aunque, quizás, después de leer esta historia, que a fin de cuentas narra solo la experiencia de un hombre, ninguna de las convicciones que hasta ahora pensabas te ayude a creer en ellos. O sí…

En la antigüedad, ampararse en la intervención divina para comprender la creación del universo, las galaxias, los planetas y los animales que hoy conforman nuestro mundo era lo más sencillo. A lo mejor es cierto que una mano invisible y poderosa intervino con su pincel e ingenio para formar este paraíso único en el cosmos, o quién sabe si fueron la ignorancia o falta de conocimiento las que provocaban a ciegas esa apreciación latente. Lo cierto es que, independientemente de eso, resulta incuestionable que ser agnóstico en época de brujas solo valía para acompañar a esas míticas damas atemporales a la hoguera purificadora, así que tampoco se podía ir proclamando a los cuatro vientos que uno era ateo. Sin embargo, a medida que las matemáticas, la física y la ciencia cogieron fuerza, la idea de que la existencia del «Supremo» fuese real fue perdiendo veracidad.

Dentro de esa cuestión enrevesada que, a día de hoy, sigue sin una fiable respuesta por parte de nadie, hay que destacar a la persona que marcó una época en nuestra historia. Su nombre, Stephen Hawking. El cosmólogo, genio indiscutible, nos dejó hace poco sin sus explicaciones revolucionarias. Pero antes de marcharse de nuestro lado, fue el tipo que más lecciones regaló. En una de sus increíbles intervenciones, posiblemente la que más adeptos y adversarios conquistó a partes iguales, aseguró que Dios no existe ni ha existido jamás.

Fue en la isla de Tenerife, siendo invitado de honor en el Festival de Astrofísica de Starmus, donde la voz informatizada del británico construyó la frase que derivó en tal división: «En el pasado, antes de que entendiéramos la ciencia, era lógico pensar que Dios creó el universo. Pero ahora la ciencia ofrece una explicación más convincente».

A pesar de ello, con la era tecnológica ganando la batalla a esas iglesias que siguen intentando recordar con su doctrina de dónde venimos, son muchos los que, aún negando sin tapujos la existencia del Creador, le rezan cuando el agua está a punto de ahogarles. Porque, queramos verlo o no, la fe es hermana de la esperanza; la esperanza, del amor y el amor, al igual que Dios, no necesita contemplarse para saber que se encuentra dentro de nuestro corazón.

En las próximas líneas descubrirás la vida de una persona que, sin ser científico, filósofo ni profeta, entendió la existencia de eso que no tiene explicación, aunque para ello antes tuvo que descubrir que los monstruos, del mismo modo que la fe, la esperanza o el amor también están más cerca de lo que podamos imaginar. Tanto que incluso él mismo estuvo a punto de convertirse en uno de ellos.

«El que lucha con monstruos debería evitar convertirse en uno de ellos en el proceso. Y cuando miras al abismo, él también mira dentro de ti».

CAPÍTULO 1

Mi nombre, Moisés, lo he llevado a cuestas desde siempre. Aún, a día de hoy, sigo sin saber si me lo pusieron aquellos que me dejaron tirado junto a la puerta de la Parroquia de San Vicente Mártir de Abando, en Bilbao, o fue Sor Florentina, La Madre Superiora y directora del orfanato Los Ángeles Blancos, quien decidió bautizarme con él cuando recogió mis llantos desesperados dentro de un cestón de mimbre.

Los primeros años de convivencia que pasé dentro de la casa cuna no destacan por encima de nada en particular, pero aún conservo en el paladar, por añadir algún dato curioso, el sabor de la insulsa comida con la que nos obligaban a alimentarnos en el comedor. Por todos es sabido que la gastronomía de Euskadi es espectacular, no obstante, la empresa que llevaba el menú en 1974 brillaba por su ausencia culinaria. Productos simples, congelados en su mayoría o, como se dice hoy, «matahambres» en toda regla.

Una de las cosas buenas que sí había en el hospicio, porque las había, era la rectitud de nuestros tutores. Estos, con la cara más seria que un tío de la Guardia Suiza, se esforzaban a diario para que todos los huérfanos fuésemos autosuficientes en tiempo récord. Algo duro si se mira con los ojos de unos padres modernos, pues en la actualidad son muchos los que siguen limpiándoles el culo a sus hijos incluso después de que estos hayan hecho la Comunión. Si es que la hacen, claro. Porque ahora hay dos vertientes distintas. O vivimos apartados de la religión considerándonos gente moderna o formamos un espectáculo dantesco que se compara más a una boda, con viaje a Disney incluido, para el niño o la niña de turno que no tiene ni idea del sacramento que acaba de realizar.

Gracias a esa rectitud mencionada con anterioridad, solo me hizo falta perder mi primer diente de leche para vestirme, hacer mi cama sin dejar arrugas en las sábanas, meterme cucharadas en la boca manteniendo la ropa limpia o peinarme con una raya perfecta el pelo moreno y nutrido que me caracterizaba por aquel entonces. Independencia acelerada, sí, pero efectiva.

No tener cerca a unos auténticos progenitores me sirvió también para acusar un carácter rebelde, inquieto y empático. Al menos, eso pensaba la Madre Florentina, quien me castigaba día sí y día también por alborotar a mis compañeros de habitación durante las noches. Porque la verdad, sin quitarle parte de razón, es que disfrutaba acongojándolos mientras me inventaba historias de miedo sobre espíritus que vagaban por los largos pasillos del hospicio, dejándome invadir por la imaginación desbordante y las risas que despertaba en los demás.

La última etapa que pasé en aquella estancia gubernamental, con los ocho años recién cumplidos, no fue fácil de superar para mí, pues cerrar una etapa con el desenlace de una muerte trágica y la posterior pérdida de un amigo fueron situaciones que me costó borrar de la cabeza. Sin embargo, antes debo explicar cómo llegué a esa tesitura que comenzó a transformarme hasta llevarme fuera de esos muros.

Durante una mañana atípica de la primavera de 1982, con el cielo gris, las nubes apretadas y la llovizna fresca anunciando el retraso estacional de aquel año extraño, se erigió el primer cimiento de mi destino. Ese día, en concreto, hacía como que jugaba al fútbol en el patio. Y digo hacía porque por culpa de una pierna enferma que lastraba desde el nacimiento solo valía para hacer de bulto bajo el travesaño de la portería como mucho. Pero eso a mí no me importaba porque al menos me servía para sociabilizarme con los compañeros y no sentirme diferente a ellos.

Después de recibir un par de goles y de que algunos huérfanos se burlaran de mí como justa venganza por fastidiarles su descanso con los cuentos de terror, Iñaki, el mayor de los residentes, alérgico al deporte y a las relaciones sociales, se quedó quieto en mitad del recreo mientras sostenía una paloma tiesa entre sus dedos. Todos, sin excepción, dejaron de prestarle atención a la pelota para contemplar, asqueados, a ese pequeño ejemplar de pico abierto y cuerpo desplumado que ya no volvería a volar. Yo, llevándoles la contraria, me abrí camino entre el corrillo de niños cojeando y me coloqué frente al cadáver envuelto por una euforia extraña. La misma que parecía desprenderse de los ojos de Iñaki mientras anonadado observaba al animal que él mismo acababa de matar.

―¿Qué le ha pasado? ―me interesé.

―Ni idea. Supongo que le habrá atacado un halcón. Qué más da. Le he partido el cuello y adiós sufrimiento ―contestó indignado por tener que conversar.

―¿Me lo dejas? ―pedí extendiendo la mano.

―Todo tuyo, tullido ―me insultó―. Yo me piro. Entiérralo o haz lo que te dé la gana ―concluyó alejándose.

Los demás chicos, al ver mi actitud, se apartaron mostrando claros signos de repulsa. No obstante, yo sentí bienestar cuando la frialdad de ese ser entró en contacto con mi piel. Además, no me importó quedarme solo intentando entender su dolor perdido mientras pensaba en lo simples que somos y lo delgada que es la línea que separaba la vida de la ausencia.

Desde aquel día aparté el fútbol de mi tiempo libre y me dediqué a buscar por el patio cualquier bicho que pillase moribundo para disfrutar analizando la causa de su fallecimiento. Extraña y rara afición, lo sé, pero sumergirme durante segundos en esa oscuridad inexplicable a la que todos temen y descifrar el por qué de las cosas me encantaba.

A las pocas semanas, mi obsesiva conducta se hizo famosa en todo el orfanato, y eso extendió la voz de alarma por el edificio hasta que llegó a oídos de la directora. La consecuencia: esta me castigó sin salir al recreo durante un mes consecutivo recluyéndome en la biblioteca bajo la luz artificial de una triste vela. Supongo que la madre Florentina imaginó que aislándome en una habitación llena de libros, polvo y humedad me quitaría de la cabeza lo que los demás tutores consideraban una tontería infantil. Pero lo que ella ni nadie sabían es que lo que para los demás eran fanfarronadas o absurdeces, para mí lo suponía todo.

Reconozco que apartarme del sol, del oxígeno puro y de la necesidad de descansar en el patio la media hora correspondiente me fastidió muchísimo. Pero dentro de los libros descubrí un mundo que desconocía por completo y compensaba, en parte, el castigo. En mi soledad aprendí a disfrutar de la lectura. Así que, mientras los demás niños le daban patadas al balón, reían y peleaban, yo viajaba a mundos increíbles con las aventuras policíacas que devoraba sin descanso. Además, por raro que pareciese, en aquel lugar lúgubre infestado de polillas y «cortapichas» también descubrí la amistad.

Iñaki, quien no había vuelto a cruzar palabra conmigo desde que conversamos en el patio el día del incidente con la paloma, tuvo que hacerme compañía por haberle pegado un puñetazo a Don Enrique, el maestro que nos enseñaba filosofía. El desenlace, tras la fuerte riña: sentarse a mi vera, compartir el candil y leer. Lo bonito: la cercanía que descubrimos el uno con el otro, a pesar de la gran diferencia mental y de edad que teníamos.

Iñaki era un chaval de quince años, metro noventa, mentón prominente, mirada penetrante, unas manos tan grandes como la pala de una excavadora y que nunca tuvo la suerte de ser adoptado. Quizás porque su carácter apático no les agradaba a esos futuros padres que le visitaron más de una docena de veces o quizás la razón principal radicaba en que él mismo era quien no quería salir de allí por la unión especial que sentía con la Hermana Teresa. Por ella, precisamente, se peleó con el profesor que, según él, se insinuaba con descaro a la monja cada vez que tenía oportunidad.

Fuera como fuere, el caso es que Iñaki estaba allí desde antes de que yo naciera, y esa aparente brutalidad física que asustaba a todos se tornaba delicada y meticulosa cuando buceábamos en la intimidad de las páginas silenciosas de los libros. Yo me bebía todas las novelas criminalistas que, por extraño que parezca, había en las estanterías. Porque esa es una de las magias que hay encerradas en las bibliotecas, que puedes hallar libros de muchas temáticas dispares, aunque esta se encuentre dentro de un orfanato religioso y cristiano a más no poder. Él, por atípico que pareciese, releía una y otra vez la Sagrada Biblia. Sí, era curioso, pero al gigante le encantaba memorizar los pasajes más estrambóticos y cuestionables de los apóstoles. La razón: me confesó que quería caerle en gracia a la Hermana Teresa, su amor platónico.

Aunque dentro del orfelinato sobrellevaba las responsabilidades como podía, era feliz. Hasta tal punto que comencé a tomarle cariño a la pesada de la directora porque entendí que su rectitud educativa no era por maldad, sino por todo lo contrario. No obstante, ese microscópico mundo perfecto que creé se vino abajo por culpa de dos acontecimientos que guiarían mi camino fuera de esas paredes poco después. Primero, el inesperado suicidio de la Hermana Teresa. Segundo, la pérdida definitiva de Iñaki y, por consiguiente, de su amistad.

No sabría decir qué afectó más a mis principios durante esos días, ya que la inoportuna despedida de la novicia me dejó, al igual que a todos, lleno de inquietud. Aunque perder el apoyo de mi único amigo también fue un duro golpe del que me costó recuperarme.

A pesar de todo, una pareja de Castilla y León se hizo cargo de mí unos meses después. Raquel y Luis, dos cuarentones frustrados e ilusionados con la idea de tener ese hijo que la naturaleza no pudo darles. Un hombre y una mujer que, para mí, serían un estorbo más que una alegría, debido a traumáticos sucesos. Aunque también el paso definitivo para colocar otra piedra más sobre el castillo que me llevaría a convertirme en la persona que soy.

CAPÍTULO 2

Terminando la década de los ochenta, cuando ya había dejado muy atrás la concurrida ciudad de Bilbao, mi alegría se contenía hasta la llegada del fin de semana. Es posible que esa apreciación sea lo normal para un niño que tenía trece años, pero esa necesidad no buscaba eludir las responsabilidades propias de la edad o evitar la incómoda banda sonora del despertador anunciando la rutina escolar. Es más, ni siquiera quería destrozarme los dedos jugando a la Sega Mega Drive como hacían el resto de los chicos. La urgencia, por llamarlo de alguna manera, se presentaba en huir hacia el bosque de Tierra de Pinares junto a mi abuelastro, Francisco, y sentirme libre de los cuchicheos vecinales y de la porquería que se vivía a diario dentro de mi casa.

Lo cierto es que por aquel entonces no tenía una buena relación con Dios. Es más, hasta le profesaba cierta tirria, pero las circunstancias me brindaron la oportunidad de cambiar ese detalle durante una tarde de luz tenue y apagada. Recuerdo que ese día cayó en domingo. Concretamente, en el típico atardecer donde el sol se despide antes de que las agujas del reloj sobrepasen las seis y media. Mi abuelastro, apoyándose en el bastón rudimentario y arqueado que siempre le acompañaba, se acercó hasta mí a través de la maleza mostrándome uno de los mejores recuerdos que aún conservo de él: su expresión afable. Y con ella se inició una espiral que, sin saberlo, marcaría mi futuro como niño, como hombre y como persona.

―¿Qué tal, Moisés? ¿Te lo has pasado bien hoy? ―se interesó.

―Sí ―le contesté sin poder ocultar la mentira de mis labios.

―¿A qué viene esa cara? ¿Aún estás enfadado por lo de la misa de esta mañana? La verdad es que don Gregorio se ha pasado contigo, pero lo ha hecho por tu bien. Estar siempre solo no es ni bueno ni justo. Todos necesitamos de todos.

―No es eso, aunque es verdad que el cura me ha presionado haciéndome leer delante de los demás. ¿Es que no sabe que voy a la iglesia obligado?

―Ya sé. No has encontrado ningún animalillo para practicarle tu autopsia particular, ¿verdad? ―prosiguió evitando el tema de la Santa Misa que tanto me irritaba.

―Sí, el cadáver de una ardilla.

―¿Entonces?

―Pues que no quiero volver a casa, abu. Y ya sabes por qué.

―Raquel, ¿verdad?

―No me gusta estar con ella desde que pasó eso. Siempre triste, ausente. Parece un zombi.

―Raquel está pasando una etapa de su vida muy complicada. Te lo digo yo, que soy su padre.

―Complicada, sí ―añadí sin ganas de ahondar en el asunto.

―Ella luchó mucho para adoptarte, ¿sabes?

―Sí, supongo.

―Debes entender que solo es una mala racha y que se recuperará. Ten paciencia y dale una oportunidad. Se lo merece.

―Yo no tengo la culpa de que esté todo el día tomando pastillas.

―Claro que no, pequeño.

―Sé que la quieres, pero… ―comenté sincero.

―¿Pero?

―Mamá está ―Hice una pausa por no hacerle demasiado daño― loca.

―Estás muy equivocado, ¿sabes? ―aseguró.

―Cambiemos de tema, por favor.

―Como quieras, aunque espero que algún día borres esa tontería de tu cabezota.

―Claro, algún día ―comenté entristecido.

―Si quieres, puedes hablar con Él. Así tendrás intimidad para desahogarte y encontrar una solución a tus problemas.

―¿Con quién?

―Dios, obvio ―añadió dándome una pequeña cruz que él mismo había tallado con una navaja meses atrás.

―Eso estaría bien ―dije tirando de ironía, pues ambos sabíamos de sobra que rezar cada noche, aguantar las liturgias eclesiásticas y santiguarme no era santo de mi devoción.

―Aquí, en Tierra de Pinares, hay una energía mágica. Si te dejas llevar por la fe, podrás sentir a Dios, aunque tu corazón esté apartado de su amor.

―¿En serio? ―comenté haciéndome el interesado.

―Por supuesto.

―A ver, demuéstramelo ―le reté sonriente.

―Cierra los ojos y deja que el bosque entre en tu interior. Óyelo. Siéntelo. Él está aquí, Moisés. En los árboles, en las flores, en la hierba crecida y en el aire que respiras.

Haciéndole caso, ya que le tenía aprecio de verdad, sellé los párpados y agudicé mis sentidos para prenderme de la esencia ambiental. Sin embargo, siendo sincero, solo escuché su respiración brusca y octogenaria introduciéndoseme por los oídos de forma acompasada.

―¿Qué tal? ―soltó después de verme abrir los ojos.

―Nada.

―Bueno, si te sirve de consuelo, no es tarea fácil conseguirlo a la primera. Los mensajes que tiene para ti no aparecerán visitando la iglesia o haciéndole caso a don Gregorio. Es mucho más íntimo y especial que eso, una conexión. Te prometo que, si lo deseas de verdad, sentirás su luz dentro de ti cuando llegue el momento adecuado.

―Menuda gilipollez ―comenté pateando una piedra.

―¡Ese lenguaje, muchachito! ―me reprendió dándome un «capón» que todavía me duele.

―Perdona, abu. No quería ofenderte ―me arrepentí frotándome la coronilla.

―No te preocupes. La semana que viene, cuando regresemos al bosque, te enseñaré un lugar secreto donde te será más fácil entender lo que te he dicho.

―¿Un lugar secreto? ¿Dónde está?

―Más allá del río ―aseguró.

―¿El río? Pero siempre me dices que ir hasta allí es peligroso porque hay acantilados donde más de uno se ha caído para no contarlo.

―Así es. No obstante, los sitios más inseguros son los más bellos si sabes llegar hasta ellos, ¿no crees? Además, ahí es donde está el sendero ―concluyó guiñándome su ojo grisáceo mientras retomábamos el camino a casa acompañados por los últimos resquicios solares.

El sendero, un trayecto irregular de tierra ocre repleta de miles de almendros. Un espacio único en España donde sentiría la melodía original del amor y, por desgracia, el llanto suplicante de la muerte. Allí empezó todo. Allí concluiría todo.

CAPÍTULO 3

La primera vez que respiré el aroma inconfundible de Teovín me sentí incómodo y observado. Los autóctonos, que rondarían los tres mil habitantes, cotilleaban desde los visillos de sus casas empedradas con tanto descaro que parecían enmascarar el constante perfume a pino de aquella bonita población. La presencia de un forastero, ese que venía de tierras norteñas para calentar una cama en casa de los infértiles, constituía la comidilla ideal para paliar sus monótonas y aburridas vidas.

Solo un vecino se atrevió a detestarme en mi propia cara, en plena calle y delante de mis padrastros, quienes ignoraron sus gestos tanto como a mí. El tipejo en cuestión se llamaba Juan Manuel, aunque todos le conocían por su apellido, Jiménez. Destacaba por tener una barriga regordeta y un bigote pringoso acomodado bajo unos ojos encogidos que recordaban a los de un buitre leonado.

La verdad es que, analizando la aburrida muchedumbre que convivía en el pueblo, tampoco me sorprendió que alguien tuviera una actitud distinta y, en mi interior, le agradecí la honradez de juzgarme con su perspicaz mirada carroñera hasta el vaivén de mi forma de andar. Cojera que se corrigió gracias a un tratamiento detestable, pero efectivo. Una prótesis ortopédica incomodísima que me recetó el doctor Velasco, un traumatólogo segoviano de mucha fama que, para mi beneficio, dio resultado.

Jiménez y yo no nos llevábamos demasiado bien, y de eso se hablaba en cada chismorreo, en cada seno familiar de Teovín y hasta en las comarcas colindantes. A pesar de que nunca llegué a tener trato directo con él, ambos sabíamos que el motivo real al que se agarró para detestarme del todo fue la bonita relación que tenía con su hija pequeña, Sofía. Y ese desprecio relucía muchísimo más cuando entraba dentro de su panadería y le sonreía. Una tienda situada en pleno casco urbano y en la cual tenía que entrar a comprar el pan después de salir del colegio. Una acción obligada para que Raquel, mi madrastra, pudiese colocar un par de piezas a la hora de comer encima de la mesa con la simetría meticulosa que Luis, su marido, mi padrastro, deseaba.

Raquel, porque aun a día de hoy me cuesta llamarla madre, actuaba con patrones inamovibles, rutinas concretas y horarios definidos hasta cuando volvía de ese trabajo durísimo que tenía en una fábrica de piensos a las afueras de Segovia. Diablos, era tan cuadriculada que ni siquiera cambiaba su cara de aburrida para mostrarle una sonrisa fingida a mi padre de pega o, mejor dicho, al putero más grande de toda Castilla.

Es cruel, no diré lo contrario, hablar con cierto desprecio de los que fueron mis padres legales. Reconozco que no es bonito rechazar el cariño de unas personas que habían gastado tiempo, ilusión y dinero en llenar la ausencia de un hijo no concebido. De hecho, no actuaba así delante de los demás por puro respeto. Pero cuando estábamos en casa me aislaba en mi cuarto siempre que me era posible para evitar los insultos que se profesaban y eludir alguna bofetada que el malnacido me propinaba para desahogarse de sus problemas matrimoniales bajo el consentimiento de Raquel.

Una tarde de julio me encontré al desgraciado ahorcado en el garaje que utilizábamos como trastero. Serían sobre las siete cuando, desde el pequeño jardín que precedía a la casa, contemplé a una salamanquesa corriendo con el rabo seccionado. Un réptil desesperado que penetró en las dependencias mientras iba dejando una estela rojiza sobre el cemento recalentado. La curiosidad me hizo seguirla para determinar la causa de su sufrimiento, pero el panorama que me encontré fue chocante. Mi padrastro estaba con una cuerda atada a su cuello, con los pies separados del suelo unos treinta centímetros, el rostro amoratado, la lengua laxa y los ojos saltones inyectados por venas definidas.

Estaba acostumbrado a ver animales muertos, pero tener delante de mí a una persona en esas condiciones me hizo entender, desde otra perspectiva, lo insignificantes que podemos llegar a ser y lo rápido que podemos dejar de respirar con la simpe ayuda de un nudo colocado a conciencia y en el lugar adecuado. No obstante, lejos de amedrentarme, arrastré una silla de madera que se apoyaba contra la pared, me senté frente a la estampa grotesca y me quedé analizando cada síntoma o signo de ese infeliz que nunca más volvería a pegarme.

Raquel, minutos después, entró en el trastero y con un chillido monumental despertó la incombustible curiosidad del vecindario, quienes fueron amontonándose frente al inmueble con claras expresiones de pánico. Así, hasta que apareció en escena la Guardia Civil, un sargento y un cabo que me llevaron hasta el cuartel para tomarme declaración.

CAPÍTULO 4

La comandancia de la Guardia Civil de Teovín era pequeña. Aunque en la actualidad se ha ampliado, en 1987 solo la conformaban cinco agentes. Dos mujeres y tres hombres que se dedicaban a atender las demandas del pueblo junto con otros núcleos cercanos a Tierra de Pinares. Por norma general, los guardias disfrutaban de un trabajo relajado porque, por suerte, era ocasional que apareciesen casos importantes relacionados con suicidios o asesinatos.

Cuando entré en el cuartel, bajo la conocida frase «Todo por la patria», me impresionó el descuido interior. No la falta de orden o limpieza, que los había, sino el nulo mantenimiento de las paredes, la distribución de un mobiliario antiquísimo y el suelo desconchado. Resultaba evidente que hacía mucho tiempo que por allí no pasaba algún profesional cualificado para darle un pequeño y necesario lavado de cara. Gesto que delataba la mala gestión política sobre un cuerpo que, aunque es odiado por muchos debido a un pasado turbio, también es admirado cuando se necesitan obtener respuestas.

La sargento García y el cabo Muñoz, de A Coruña y Cádiz respectivamente, me acompañaron hasta el despacho donde poco después irían apareciendo de a uno los demás guardias para rodearme, clavarme sus miradas y pretender que me sintiera, sin conseguirlo, el culpable del ahorcamiento de ese hijo de puta. Aunque serían los encargados Pérez y Reyes, miembros de mérito de la policía judicial de Segovia, quienes quedaron anonadados después de que les contase los detalles que descubrí sobre el suicidio. Especificarles la definida colocación del nudo y los signos que delataban que el muerto llevaba colgado de la viga un par de horas los dejó boquiabiertos. Lógico, pues los tecnicismos provenían de un crío, pero de uno que sabía de lo que hablaba, que había leído mucho sobre el tema y que disfrutaba con esas escabrosas suposiciones acertadas.

Si analizo la situación con frialdad, tampoco me sorprendió que ocurriese ese final. Luis, a pesar de ser un maltratador y un tipo que se desfogaba en clubs de alterne o con cualquier mujer que se abriese de piernas, no solía despertar sospechas entre los vecinos, pero sí en mi madrastra. Sabía utilizar a la perfección sus dotes de interpretación y manipulación. Sus manos largas se sustituían cuando gobernaba la calle con sonrisas cautivadoras, su agresividad abusiva la transformaba colaborando con los habitantes que solicitaban sus servicios de albañilería a precios irrisorios y su insaciable «mete-saca» sirvió hasta para ametrallar a la mismísima presidenta de la asociación de adopciones, quien cautivada por sus dotes pélvicas firmó la documentación necesaria para que yo terminase bajo su tutela saltándose decenas de protocolos y un buen pico de dinero.

Luis pensaba que trayéndome a casa compensaría ese comportamiento deshonroso que mostraba hacia Raquel, quien enamorada de él e invadida por una imperiosa frustración de maternidad ausente, sucumbió a sus malas artes hasta que un buen día se cansó. Primero, fueron las discusiones; luego, la agresividad y, por último, la contratación, a escondidas, de un detective privado que fotografió las continuadas infidelidades de este. El mosqueo de Raquel fue tan brutal que se armó de valor y amenazó a mi padrastro con distribuir las fotos en cada farola del pueblo, en cada escaparate y hasta en la fachada de la parroquia. Sin embargo, antes de eso, Luis terminó huyendo hacia ese lugar donde nadie podría juzgarle jamás.

Raquel, desde entonces, agrió aún más su carácter e inició una conducta obsesiva conmigo, con un niño que no tenía culpa de los problemas irrecuperables de una pareja rota y que terminaría escapando también de su dolor por recomendación legal no mucho después. Pero antes de que eso pasara, tuve que comerme la pena de una mujer muerta en vida y la pérdida repentina de mi querido abuelo.

CAPÍTULO 5

Hasta el guerrero más poderoso posee debilidades que hacen resquebrajar su armadura. Yo, a pesar de haber sido criado para sobrevivir y de tener un temperamento igual de helado que la escarcha acumulada de un congelador descuidado, descubrí el dolor que puede aparecer cuando mi escudo protector se me partió en dos. Y la puñalada a esa virtud o defecto asentimental la padecí solo tres días después de la conversación que tuve con mi querido abuelastro en el bosque de Tierra de Pinares.

Era miércoles, y desde que volví a casa no paraba de darle vueltas a ese lugar mágico que se situaba cruzando el río. El sendero me obsesionaba porque, quisiese o no, por primera vez en mi vida necesitaba acercarme a ese Dios que parecía haberme dado la espalda desde que nací. Y más después de conocer la noticia del fallecimiento de mi abuelo y de leer la escueta carta que me dejó como legado:

«El sendero existe, Moisés. Atraviesa el río por la zona donde se eleva el gran pino y sigue caminando hasta ver la montaña. Luego, sube hasta arriba y busca los almendros. Allí encontrarás las respuestas».

Raquel, destrozada por la pérdida del único hombre que de verdad la había amado, sujetaba mi mano con firmeza ante la mirada de muchos vecinos. Y fue en ese preciso instante, rodeado de nichos inertes, hojas caducas y con el pasaje de despedida que don Gregorio recitaba mientras escupía agua bendita sobre el ataúd, cuando me sentí arropado por primera vez por la compasión de aquellos que parecían mostrar sus mejores respetos.

Después de que la caja quedase enterrada y con las protocolarias coronas florales colocadas al lado de la placa tallada, la muchedumbre fue disolviéndose hasta que me quedé con la única compañía de mi madrastra.

―El abuelo te apreciaba mucho, Moisés ―me dijo después de permanecer callada durante un buen rato.

―A ti también, mamá… ―correspondí evitando la frialdad en una situación que no la merecía.

―Lo sé. Anda, vámonos a casa.

―Si no te importa, me gustaría quedarme aquí un rato, solo.

―Claro, lo que necesites. Te esperaré fuera, ¿vale? ―finalizó tras santiguarse y despegar su tacto templado de mi mano engarrotada.

Después de cerciorarme de que no había nadie en el cementerio, eché a llorar como el niño que en realidad era y me negaba a interpretar. Maldije mi suerte, mi desprotección y, en definitiva, mi desdicha generalizada. Incluso, lo reconozco, maldije a Dios.

―Te prometo que iré en busca del sendero y me dejaré llevar por la fe. Necesito que tengas razón, abu. Necesito saber que estás en un lugar mejor ―le hablé a su foto sonriente mientras me secaba la cara.

CAPÍTULO 6

Raquel entró en una depresión de la que ya nunca fue capaz de recuperarse. Era evidente que la tensión acumulada por su pasado le melló la entereza y se la fracturó. Dolida por la pérdida de su madre durante la infancia, traumatizada por no concebir hijos en su propio vientre, despreciada por ese marido que dejaba mucho que desear y caótica por la ausencia de un padre noble, se manifestó del todo cuando tuvo que despedirse de mí. Sí, tener el estómago lleno de antidepresivos, la desgana laboral que le produjo esa ingesta abusiva de «quitapenas» e incluso la dejadez maternal mostrada desde entonces finalizaron con una llamada traicionera y la posterior aparición de un coche que se plantó en la puerta de casa para separarnos.

Antes de que yo iniciara una nueva vida, otra más, tendría una importante conversación con ella. Una reunión donde me demostró una fortaleza interior, de mujer, que nunca había conocido en ella. Se abrió y se desahogó contándome todos sus sentimientos y padecimientos. Desde ese día, Raquel pasó a ser mi mamá, aunque no volviese a verla jamás en esa tesitura y mi futuro pasara bajo la tutela de una nueva familia que me dio el amor, la protección y la compresión que anhelaba. Sin embargo, en el fondo de mi alma, ella sería eterna y perdonada por los consentimientos y conductas de una pobre maldecida a manos de un maltratador. Espina dolorosa que siempre llevaré conmigo por no habérselo comunicado ni siquiera cuando la visité varios años después en el hospital antes de que su pena dejase este mundo. Un defecto nefasto, lo sé, pero real y frío como yo mismo.

Antes de viajar a Toledo, mi siguiente destino, y de fortalecer el interés por la investigación criminal, tuve una experiencia extraordinaria en Tierra de Pinares. Como cada domingo, después de la misa de don Gregorio, me encontré a la salida de la parroquia con Sofía, la hija del panadero, y eludiéndole con la colaboración de sus dos hermanas, Fernanda y Catalina, nos adentramos en el bosque. Allí, aislados de responsabilidades y obligaciones, recorrimos los caminos abruptos bajo la sombra de la arboleda, jugamos a tirar ramas caídas contra la maleza escarpada y sumergimos nuestros pies en el río mientras fantaseábamos con ser peces inalcanzables.

―¿Quieres comer algo? ―me preguntó después de sacar del zurrón un bocadillo de jamón que aún soy capaz de oler.

―Gracias, estoy hambriento ―asentí cogiendo la mitad.

Ambos nos quedamos en silencio, con los tobillos hundidos en el riachuelo y disfrutando de un manjar delicioso. Sin necesidad de hablarnos, nos dejamos invadir por la melodía de la corriente y el canto de las aves mientras nuestros dedos desnudos se rozaban bajo el agua turbia.

―Me gustas mucho, Moisés ―me soltó de repente.

―¿Qué quieres decir con eso? ―interrogué histérico.

―¿Alguna vez has besado a una chica? ―continuó acercándome su rostro angelical.

―¿Yo? ―contesté tartamudeando.

―Claro, ¿quién si no?

―No y no voy a hacerlo nunca ―dije incorporándome.

―¿Qué ocurre? ¿No te parezco guapa?

―No es eso…

―¿Entonces? ―me presionó levantándose con agilidad y volviendo a ponerse junto a mí.

―Déjalo, ¿vale?

―¡Como quieras! ―refunfuñó.

Lo cierto es que era una adolescente muy linda. La más bonita que alguien pudiera contemplar. Piel blanca, ojos marrones, melena castaña, sonrisa preciosa y un lunar pequeñito cercano a la comisura de unos labios carnosos y rosados. No obstante, aunque cualquier chico de su edad, pues era dos años mayor que yo, hubiera dado lo que fuese por probar un beso suyo, yo me autoconvencía de que éramos unos críos. Aunque la verdadera razón, no lo voy a negar, residía en no verme desprotegido y vulnerable ante una belleza cautivadora que vería mi inexperiencia.

―Bueno, se hace tarde. Volvamos ya a casa, que mi padre tiene que estar superenfadado ―concluyó dolida por el rechazo.

―Espera ―la interrumpí sujetándola del brazo.

―¿Qué pasa?

―¿Quieres venir conmigo al sendero?

―¿A dónde?

―A un lugar mágico donde puedes escuchar a Dios.

―No tengo ganas de aguantar tus bromas, Moisés. Hoy no.

―Es cierto. Mi abuelo me dijo que existe un sendero en donde hay una energía divina inigualable.

―¿Y dónde está?

―Solo hay que cruzar el río y encontrar los almendros, vamos ―insistí adentrándome en el agua.

―¡Ni hablar!

―Solo será un momentito.

―¿Y si nos perdemos? ―dudó―. Como se nos haga de noche y nos perdamos no seremos capaces de regresar.

―Solo vamos a caminar un poco, ¿vale? Te lo prometo.

―Está bien, testarudo. Aunque lo hago porque me da miedo volver sola a casa y sé que tu cabezonería es mayor que tu educación.

―Te aseguro que no te arrepentirás. Confía en mí.

A medida que me introduje en el agua, esta se fue poniendo más fría. La sensación térmica a la altura de los tobillos se incrementó exponencialmente cuando la corriente jugó a sobre nuestras rodillas con sus habituales ondas chocantes. Por suerte, en aquella zona de firme pedregoso y verdín, el líquido no cubría mucho y en poco tiempo estaba asentado en la otra orilla. Luego, con un gesto protocolario, estiré el brazo y agarré la mano de Sofía para ayudarla a salir airosa.

―¡Mierda! ¡El agua está helada! ―gritó enfadada.

―¿Seguro? Yo la encuentro muy agradable ―me burlé.

―¡¿Y bien?! ―juzgó poniendo sus brazos en jarra a la vez que mostraba un claro desacuerdo con mi humor.

―Hay que andar un ratito.

―¿Cuánto es un «ratito»? ―repitió mosqueada.

―No sé, ¿un par de kilómetros?

―¡¿Sabes lo que eso significa?!

―Sí, cada kilómetro son mil metros, ¿verdad? ―apuntillé.

―No, Moisés. Significa que andar esa distancia por una zona del bosque llena de acantilados es una locura sin sentido, idiota.

―Vamos, no seas tan negativa. Luego me lo agradecerás.

Los dos dejamos de discutir e iniciamos la marcha. Al principio solo tuvimos que subir un montículo, atravesar un camino de pequeños guijarros y alejarnos unos metros. Después, la situación cambió como de la noche a la mañana, pues ante nosotros surgió una rampa altísima de aspecto amenazante. Una cuyo final difuminaba a la vista debido a la espesa coloración clorofílica.

―Te lo digo en serio. ¡No pienso dar un paso más! ―habló exhausta.

―Hagamos una cosa. Si cuando alcancemos la cima no vemos nada, nos marchamos.

Su respuesta fue un soplido similar al relinche de una yegua desbocada que levantó el lindo cabello de su frente. A pesar de ello, siguió mi estela en el ascenso apoyándose en mi hombro. Con cierta dificultad, no lo voy a negar, conseguimos elevar nuestra posición y colocarnos arriba del todo. Más allá del gran pino que me dijo mi abu.

―¡¿Ya estás contento?!

―No ―confesé desilusionado tras comprobar que allí no estaba lo que mis ojos buscaban.

―Pues deberías. Mira eso ―prosiguió acariciándome el mentón y acompañando mi cara hacia lo que ansiaba encontrar.

―¡Está ahí! ―grité emocionado.

Lo había encontrado, pero aún, a día de hoy, sigo siendo incapaz de describir las sensaciones que me abrazaron al posar mis pies humedecidos en aquel paraje de ensueño.

CAPÍTULO 7

―Qué bonito… ―fue lo único que acertó a decir Sofía antes de quedar enmudecida por el espectáculo de contrastes que teníamos delante.

Ante nosotros se extendía una preciosa alfombra formada por tonos blanquecinos y empastelados. A medida que avanzamos, los almendros parecían cerrarse entre sí formando un puente natural sobre nuestras cabezas ensombrecidas. El olor ambiental era indescriptible y nos envolvía con un perfume suave y agradable.

―Parece que está nevando ―añadí mientras recogía con las manos abiertas los pétalos volátiles que caían con la última brisa invernal.

―Ahora sí que entiendo las leyendas de los almendros ―comentó Sofía después de analizar una flor grandísima que tomó del suelo.

―¿Las leyendas?

―Hace un tiempo leí un libro en donde hablaban sobre las mejores leyendas de amor. Por supuesto, las más bonitas se correspondían con los almendros… ―suspiró.

―¿Y qué decían? ―interrogué interesado.

―¿Quieres saberlas?

―Sí, por favor.

―De acuerdo. Sentémonos en aquel tronco y te contaré un par de ellas.

Sin pensarlo, nos dirigimos hacia la base caída de un árbol y me coloqué a su lado dejándome hipnotizar por su voz, su mirada profunda y el movimiento rítmico de sus labios inocentes.

«Hace muchísimo tiempo existía un rey marroquí que vivía en una isla. Un hombre que tenía tanto dinero que no le faltaba de nada. Sin embargo, se encontraba triste porque no poseía a una dama que le amase.

Cansado de verse solo, ordenó a uno de sus mejores soldados viajar por el mundo para que encontrara a la mujer más bella y noble de la Tierra. Una que estuviese dispuesta a quererle para toda la eternidad sin mirar su fortuna, sino su corazón.

Tras varios meses de espera, llegó el soldado junto a una princesa que provenía del norte de la India. Al principio, la hindú estaba desilusionada. Ella era mucho más joven que el rey, algo que no distinguió en la imagen que el soldado le había mostrado. No obstante, a medida que fue conociéndole se enamoró perdidamente de él.

Un día, el rey la vio llorando en el jardín. Preocupado por las lágrimas de su amada insistió en saber qué era aquello que tanto la entristecía. A lo que ella le respondió diciéndole que allí, en la isla, era feliz, pero echaba mucho de menos la nieve que contemplaba cuando era pequeña en las montañas del norte de la India.

El rey, desde ese mismo día, mandó plantar cientos de almendros. Y cuando llegó el final del invierno los árboles se llenaron de preciosas flores blancas que poco a poco fueron tiñendo la tierra de copos.

La princesa, cuando contempló el suelo blanco, se tumbó sobre las flores, sonrió y nunca más volvió a estar apenada».

―Una historia muy bonita ―asentí.

―Sí… ―suspiró de nuevo.

―Cuéntame la otra.

―No sabía que eras un romántico ―sonrió cómplice.

―Yo no lo describiría así, pero si eso te hace feliz.

―Sí, me hace feliz.

―De acuerdo, pues adelante.

―Mira ―reinició e hizo una pausa―, ¿te has fijado en los pétalos de las flores?

―Sí ―comenté observando una que había cazado al vuelo.

―¿Qué distingues en ella? ¿Algo te resulta curioso, especial?

―No sabría decirte.

―¡Vamos, haz un esfuerzo! Mírala y dime qué ves ―retó orgullosa.

―Está bien ―protesté―. Cinco pétalos blancos, una estrella rosada en el centro y unos «pelillos» amarillos.

―Pensaba que te tomabas las cosas más en serio. Cuando analizas a esos animales muertos que tanto te gustan eres más minucioso.

―No es comparable, Sofía. ¿Qué voy a ver más allá de una simple flor? ―añadí mosqueado.

―Fíjate bien, Moisés. Uno de los pétalos tiene una pequeña mancha alargada de color carmesí. ¿Lo ves?

―Sí, ¿y?

―Eso es súper especial. ¿Sabías que solo se conoce una sola especie con esa característica?

―Yo que sé. ¿Acaso hay más clases de estas flores?

―Pues claro. Esta lágrima que mancha el pétalo no es común encontrarla en España. La verdad es que es sorprendente.

―¿Es que ahora eres una experta en almendros? ―me burlé.

―No, pero me gusta quedarme con las cosas que leo, listillo.

―Y ahora me dirás que la leyenda tiene que ver con esto, ¿no?

―Correcto.

―Soy todo oídos.

―Hay un cuento popular japonés que explica que una joven estaba tan triste por la pérdida de sus padres que lloró sangre y tiñó con ellas el ramo de flores que adornaba el nicho. Desde entonces, en ese cementerio los almendros brotan cada fin de invierno con una mancha en forma de lágrima rojiza sobre uno de sus cinco pétalos.

―Vaya fábula más sarcástica ―bromeé.

―Las leyendas se inventan para enamorarse, tontaina.

―Vale, perdona. Te agradezco que me lo hayas contado.

―Y hay algo más.

―Sorpréndeme.

―¿Sabías que la flor del almendro está considerada la flor de Dios?

―¿En serio?

―Por supuesto.

―¿Y qué tiene que ver con Él?

―Se considera el símbolo del despertar y la guía espiritual hacia la luz.

―Interesante. Además, eso me recuerda por qué hemos venido hasta aquí. Si te parece, vamos a jugar a un juego ―interrumpí pensando en aquello que me dijo mi querido abuelo.

―¿Qué clase de juego?

―Vas a cerrar los ojos. Luego dejarás la mente en blanco y te concentrarás para intentar oír a Dios. Si lo que mi abu decía es cierto y tu explicación también, entonces veremos hasta dónde llega la verdad de sus palabras y tus lecturas fantasiosas.

―Vale ―asintió sin rechistar.

Cuando los parpados de Sofía se sellaron, me di cuenta de lo larga que tenía las pestañas. Eran tan pobladas y curvilíneas que le daban aún más elegancia a su cara. Su pelo, suelto y ondulado, inició un leve contoneo cuando la suave ventisca la rozó y sus labios se relajaron para iniciar una pequeña abertura con deseo de ser besados. Al menos, eso me pareció a mí, que la miraba embobado.

Pasaron unos segundos, quizás treinta o cuarenta, y Sofía empezó a mostrar signos de impaciencia. La respiración de sus pulmones fue aumentando en intensidad, cerró la boca y no pudo evitar abrir un ojo.

―¡Vaya cara tienes, Moisés!

―¡¿Qué?!

―Estás empanado… ―continuó risueña.

―¡Qué va, para nada! ―grité avergonzado.

―Lo que tú digas. Por cierto, este sitio es estupendo, pero yo no oigo nada. Menudo fiasco.

―Déjame probar a mí.

―Se está haciendo tarde. Deberíamos volver ya ―habló con acierto.

La verdad es que Sofía llevaba toda la razón del mundo. El sol casi estaba inmerso en el horizonte y los últimos restos de luz atravesaban las ramas dando una tonalidad preciosa sobre el sendero. Sin embargo, antes de retroceder y abandonar aquel lugar especial, aproveché mi turno y decidí probar suerte.

―Solo será un minuto. Déjame que lo intente, por favor. Se lo debo a mi abuelo y a tus historias.

Aquella afirmación ablandó la actitud escapista de mi amiga, quien se apartó unos metros de mí para que, al menos, cumpliera esa necesidad imperiosa que me corroía por dentro.

Cuando aparté de la vista su silueta me sumí en tinieblas y descubrí una opacidad distinta a la que estaba acostumbrado. No me hizo falta estar demasiado tiempo ausente para escuchar el que sería el primer sonido de los almendros. Unas palabras transformadas en sensaciones que pasaron a formar parte de mí desde esa tarde palidecida y que aprendería a interpretar después del sufrimiento mucho tiempo después. Demasiado tiempo después.

Lo primero que sentí fue paz. El viento fresco galopaba por los poros de mi piel introduciéndose con alegría y dándome una bocanada helada. Luego fueron los pájaros, quienes piaban desde los espigados almendros una música celestial. Más tarde, y casi sin descanso, sería el tacto de la tierra entre los dedos de mis pies la que me acariciaba para que fuese parte de ella. Por último, la voz. No una como la que es habitual oír en una conversación, sino un susurro que me hizo estar feliz. Lo había logrado, sabía que mi abuelo estaba allí, danzando entre las flores blancas y esbozando una sonrisa. Protegido de blasfemias, tristezas y lloros.

Antes de abrir los ojos ocurrió algo impredecible. Como si de una fuerza invisible se tratara, mis párpados se ausentaron de su movilidad. El olor tierno que sobrevolaba el ambiente se intensificó y dentro de la oscuridad de mi mente apareció la imagen inesperada de una mujer. Caminaba con delicadeza por encima de un tapiz blanco, descalza, con un vestido rojo y un cabello largo rizado que concluía justo encima de su cintura de avispa. Su rostro, afilado, surcado y definido por inevitables líneas de expresión, resaltaba sobre un cuerpo al que solo le faltaban alas para ser celestial.

De repente, su silueta se desvaneció como un terrón de azúcar dentro de un vaso de agua y la negrura volvió a mi cerebro con la extraña forma de unos pétalos de almendro manchados de sangre, esparcidos por el suelo y pisoteados por algo, o alguien, que se acercó hasta mí para hacerme despertar.

―¡Joder! ―grité asustado.

―¿Qué ocurre? ―se interesó Sofía.

―Nada ―mentí mientras sentí el sudor recorrer mi espalda.

―Menudo cobarde.

―¿Cómo?

―No has aguantado con los ojos cerrados ni dos segundos.

―Mientes ―afirmé.

―¿Mentir? ¿Yo?

―He estado varios minutos.

―Ya, claro. Y ahora me dirás que has hablado con Dios. ¿Sabes que mentir sobre eso es una blasfemia? El domingo que viene vas a tener que confesarte con el padre Gregorio y disfrutaré viéndolo.

―Pues, si te digo la verdad, no sé qué es lo que he visto u oído. Estoy confuso.

―Tú ganas, como siempre.

―Es verdad. Te lo juro ―insistí.

―Sí, sí. ¿Nos vamos ya? En media hora no habrá claridad.

―Está bien.

Después de recorrer Tierra de Pinares y adentrarnos en el núcleo urbano de Teovín, nos colocamos frente a la puerta de la casa del pesado de Jiménez, su padre. Este, desde la ventana me mataba con la mirada y daba a entender la enorme bronca que se iba a llevar Sofía por haber llegado tan tarde y, sobretodo, por estar en mi compañía.

―Lo he pasado bien hoy ―comentó.

―Yo también. Muchas gracias por venir conmigo.

―De nada, pero yo quiero algo a cambio.

―¿Un beso?

―¡No, tonto! ―sonrió.

―¿Entonces?

―Dime, ¿qué te ha dicho Dios?

―Pensé que no me creías.

―Tus ojos no pueden ocultar la verdad.

―¿Mis ojos?

―Todos tenemos algo que nos hace únicos. Yo puedo saber si alguien dice o no una mentira con solo ver el brillo de sus ojos. Y tú, aunque aún no lo sepas, también tendrás tus virtudes.

―Sentí la voz de mi abuelo. Sin embargo, luego vi la imagen de una mujer ―confesé.

―¿Cómo?

―Caminaba por el sendero y tenía una melena larguísima.

―¡¿En serio?!

―En serio ―afirmé y la besé, esquivando que ella, de adulta, era quien vi.

Juan Manuel Jiménez, al comprobar estupefacto cómo la persona que más detestaba hacía migas con su hija menor, dio un golpe fortísimo al cristal de la ventana y salió enfurecido al porche. No obstante, yo ya estaba lejos de su alcance, corriendo calle abajo y con el sabor de los labios de Sofía guardado para siempre.

Sofía, la chica que atrapó mi corazón y desencadenaría dentro de mí la peor incomprensión. Pero antes de eso, todavía tuvieron que pasar muchas cosas en la nueva vida que me esperaba.

CAPÍTULO 8

Cuando el vehículo de asuntos sociales aparcó frente a la casa, una incomodidad invadió la cocina donde esa mañana desayunaba con Raquel. Ambos éramos conscientes de que esos dos enchaquetados de corbata y dosier bajo el brazo no querían sentarse a dialogar o a tomar un café. Sus intenciones, con todo el peso y la razón de la ley, pasaban por velar por los intereses que, como menor, me correspondían. Aunque eso no significó que aprobase sus expresiones enfurruñadas al tenerlos delante, ya que parecía que ambos estaban cagando en el cuarto de baño de una gasolinera sin pestillo.

Por aquellos días pasados, aunque ya tenía cierta relación de cercanía con mi madre adoptiva, no me costó demasiado entender que debía despedirme de sus besos en la frente, sus atemporales cuentos nocturnos o de contemplarla avergonzado mientras la veía tambalearse por la calle debido a un exceso de medicamentos que guiaban sus pies planos como si fuera un títere. Incluso del capullo de Jiménez, quien se relamía deseando que llegara el momento en que me quitase de delante y dejara en paz a su querida hija, con la cual, para su desgracia, había tenido mi primera relación sexual en la despensa de su panadería.

Recuerdo a la perfección el golpeo seco del timbre, la mirada que Raquel me transmitió ofreciendo una disculpa eterna y la caricia afectiva que le di en el dorso de su mano arrugada para calmarla. Fui yo quien se atrevió a dejar a la mitad la tostada y el vaso de leche para abrir, entregarme por mi propia voluntad, meterme sin resistencia en el coche y escuchar desde el interior del vehículo la desesperación y los lamentos de mi madre mientras la obligaban a firmar decenas de papeles.

Una vez en marcha y con una gran humareda negra que pude contemplar al mirar atrás, vislumbré por última vez la risa de satisfacción del empresario victorioso, quien eufórico me dio la carta de expulsión alzando la mano y haciendo una reverencia. Pero lo que ese malnacido no se imaginaba es que el amor se pondría de mi parte antes de alejarme de Tierra de Pinares, de su perfume a pino y del sendero mágico de los almendros.

Cuando íbamos a tomar la autovía, justo a la altura de la rotonda que comunicaba las dos vías, se encontraba Sofía. No sé qué demonios hacía ahí, pero mi corazón dio un vuelco enorme al verla.

―Por favor, pare… ―pedí al conductor.

―Vamos con retraso, chico.

―Necesito hablar con una persona.

―Ya te he dicho que no. Si perdemos más tiempo, no llegaremos a Madrid para coger el tren.

―Por favor, señor.

―¡Silencio, muchacho!

Ese desprecio y su falta de empatía envenenó mi alma. Sin darle tiempo a frenar, me deshice del cinturón, quité el seguro de la puerta y salté al asfalto. No sé con exactitud las vueltas de campana que di sobre mí mismo, pero las suficientes como para rasparme los codos, las rodillas y destrozar una pernera del vaquero. Sin mirar atrás, salí corriendo hasta la glorieta, donde Sofía ya había visto el incidente y se tapaba la boca horrorizada.

―¡¿Estás loco, Moisés?! ―comentó sobresaltada.

―Hola, yo también me alegro de verte ―ironicé.

―Escuché a mi padre decir que había llamado a los de asuntos sociales y que hoy vendrían a por ti. Y también cómo le contaba a uno de sus empleados que estaba deseando verte coger la rotonda para que no volvieses nunca más. Llevo toda la mañana esperando, pero no imaginaba que fueras un chiflado.

―¿Chiflado? ―sonreí.

―¡Acabas de saltar de un coche en marcha!

―Bueno, no ha sido para tanto ―vacilé.

―¡Chico! ¿¡Es que eres idiota?! ―interrumpió el conductor colocándose a mi altura con clara expresión de pánico.

―Ya le dije que tenía que hablar con alguien, pero usted no quiso hacer una excepción. Ni siquiera por caridad.

―Esto no es un juego, niño. Vamos, métete en el coche de una vez ―comentó el otro individuo que también se puso a nuestro lado.

―Entiendo vuestro trabajo y les agradezco que hayan venido a buscarme, pero también les pido que me dejen despedirme de mi novia. ¿Es tan grave?

Los dos adultos se miraron con cara de incredulidad, pero la aclaración fue efectiva y asintieron a mi petición.

―¿Pueden alejarse un poco? Me gustaría tener intimidad.

―Chico, déjate de historias. Tienes un minuto y nos vamos.

―Está bien.

A pesar de que tenía a los dos tipos tras de mí, cual moscas cojoneras, los obvié y tomé las manos de Sofía.

―Te prometo que te escribiré todos los días y que vendré a buscarte.

―Moisés…

―No digas nada. Si alguna vez estás triste, ya sabes dónde debes acudir. Allí, bajo esos preciosos almendros, estaré contigo siempre.

Sofía no fue capaz de enlazar una frase. Se limitó a encoger el rostro y a expulsar lágrimas saladas de sus ojos cautivadores. Yo, con cánones románticos se las sequé, le di un beso en la mejilla y me marché de su lado.

CAPÍTULO 9

Al cumplir los quince años, ya me consideraba un ciudadano de la «Ciudad Imperial». Sí, es una definición un poco majestuosa, pero así la llaman muchos y a mí, en particular, me encanta definir de esa manera a la increíble Toledo. Aunque, por otro lado, existen algunos eruditos que la denominan la «Ciudad de las Tres Culturas». Independientemente de cómo quiera expresar la gente sus sentimientos patrióticos, por ese entonces la realidad es que era un toledano más.

Vivía a unos seis kilómetros del centro, en el barrio de Azucaica. Un lugar tranquilo, rodeado de huertas campestres y con una familia encantadora. Mi nuevo padrastro, don Alfredo, era ingeniero de telecomunicaciones y su éxito en el ámbito laboral le llevó a comprar un terreno en ese lugar periférico para construir una pasada de chalet. Mi madrastra, doña Inés, se dedicaba a trabajar en el Hospital Nacional de Parapléjicos. Su dulzura era impresionante y, a día de hoy, no he conocido a nadie mejor que ella para tratar a esos pobres pacientes tan necesitados. Mi hermanastra, Laura, una joven guapa, de mal carácter, pero graciosa, tenía diecisiete años el día que la conocí y las hormonas más aceleradas que una moto. Por último, el mayor de los hijos, Esteban. Militar condecorado que servía en Infantería y cuyo rostro cuadrado y serio se transformaba en amabilidad cuando charlaba conmigo los fines de semana que venía de visita junto a su esposa, Marta.

Lo cierto es que tenían una vida perfecta. Tanto que decidieron hacer una buena labor social y adoptarme. Algo que agradezco, porque no todo el mundo tiene la bondad de hacerlo cuando las necesidades están cubiertas de sobra para introducir en sus vidas a un niño a punto de cumplir la mayoría de edad.

En el instituto tampoco me iba mal del todo. Me limitaba a aprender lo que me exigían, sacar buenas notas y llevarme bien con los compañeros, a pesar de no tener lazos estrechos con ninguno de ellos. Quizás, mi pasado me marcó demasiado y temía hacer nuevas amistades, porque lo cierto es que me costó mucho quitarme de la cabeza a Iñaki, el muchacho del orfanato, y a Sofía.

De Sofía qué puedo decir. Durante varios años estuve carteándome con ella. Bueno, más bien, mandándole yo cartas, porque solo me correspondió a las dos primeras. A lo mejor porque su padre la tenía sometida o quién sabía si el motivo era simplemente que la distancia consiguió su objetivo, separarnos e introducir mi primer amor en el baúl del olvido.

Debo reconocer que, a expensas de ese palo sentimental, sentía estabilidad en Toledo. Había encontrado el respeto de unas personas con buenos valores y la libertad absoluta para beberme todo aquello que estuviese relacionado con la investigación judicial, las leyes y los casos más espinosos de asesinos seriales.

Don Alfredo, aunque era un hombre ocupado, me llevaba cada sábado por la tarde a recorrer las entrañas medievales de la ciudad. Y allí, entre tiendas turísticas, calores sofocantes, catedrales góticas y escaparates infestados de espadas y yelmos, me dejaba comprar en la estupenda librería de Eustaquio. Eustaquio era un anciano que tenía toda una estantería repleta de ejemplares policíacos, novelas de género y revistas documentadas de investigación criminal. Un hombre que evidenciaba estar afectado por la edad y que se quejaba continuamente de la incipiente era digital. Para él, los ordenadores ensuciaban la esencia original de toda obra impresa en papel. Sin embargo, el negocio le iba bastante bien, porque raro era el día en el que no coincidíamos con una decena de clientes dentro de su antigua librería perfumada con solera.

Así fueron pasando los primeros años. Terminé la educación secundaria, el bachillerato, superé la selectividad y llegó el momento de elegir qué hacer con mi vida. Algo que tenía muy claro, pero que debía comentar con don Alfredo y doña Inés para sentirme alabado por su consentimiento.

Un viernes de inicios de julio, mientras comíamos en familia bajo un toldo que daba sombra a parte del huerto, se inició uno de los primeros pasos para llegar a ser quien soy en la actualidad.

―Te doy la enhorabuena, en nombre de todos, por sacar tan buenas calificaciones, Moisés ―inició el cabeza de familia utilizando sus habituales palabras medidas.

―Gracias, don Alfredo. La verdad es que no ha sido complicado teniendo vuestro apoyo.

―Ya sabes que no me gusta que me llames así. Soy tu padre ―sonrió.

―Lo sé…

―Al menos, llámame Alfredo, ¿te parece?

―Sí.

―¿Ya has decidido qué quieres estudiar en la universidad? ―se introdujo en la conversación doña Inés.

―No quiero ir a la universidad ―respondí.

―¡¿Cómo?!

―Quiero entrar en la academia de la Guardia Civil.

―Pero ¡¿qué dices?!

―Quiero formarme y luego pertenecer a la unidad de la Policía Judicial.

―¿Y qué se te ha perdido a ti ahí? ―dijo mi hermanastra, quien había relajado su bipolarismo con el paso del tiempo y se dedicaba a llevar las riendas de una guardería.

―Me gustaría trabajar en ese departamento. Tú has decidido cuidar de niños y yo, digamos, quiero salvarlos de otra manera.

―Es difícil adaptarse a esa academia, ¿sabes? ―comentó Esteban, quien sostenía entre sus brazos a mi «sobrino» de dos años, Jaimito, bajo la cariñosa mirada de su mujer.

―No me importa. Necesito hacerlo. Es mi ilusión.

―Pero ¿ese sitio está muy lejos, Moisés? ―inquirió doña Inés.

― En Baeza, Jaén.

―¿Jaén?

―Sí, a seiscientos kilómetros. No es tanto.

―Con lo buen estudiante que eres podrías acceder a la carrera que quisieras. No lo entiendo.

―Eso es lo que quiero, madre. Vosotros decidisteis ser lo que sois. Yo quiero dedicarme a atrapar a esos psicópatas que andan por ahí sueltos matando a la gente.

―En España no hay asesinos en serie, hijo ―aseguró don Alfredo―. Eso es cosa de los americanos y Hollywood.

―Eso no es del todo cierto. Además, ¿quién quita que no los vaya a haber? La sociedad está cambiando para mal.

―¡Está bien! ―exclamó después de realizar una pausa―. Si Moisés quiere irse a Jaén, que se vaya. Es su decisión y le apoyaremos ―sentenció poniéndole fin a la discusión.

―Gracias, papá ―solté sin peloteo, sino por puro sentimiento.

―Lo de papá todavía me gusta más que Alfredo.

La pequeña tensión que se formó en mitad del almuerzo finalizó con un ambiente formidable, sereno y simpático. Ya había conseguido salir airoso de una etapa adolescente y ahora solo tenía que dedicarme en cuerpo y alma a conseguir mi meta. Y lo haría…

CAPÍTULO 10

Después de sobrepasar los veinte años, por fin pude coger las riendas de mi futuro y tomar rumbo a Baeza. Antes de adentrarme en tierras jienenses, tuve que preparar a conciencia las oposiciones en una escuela especializada de Toledo. Eso me llevó veinticuatro meses, pues la preparación física me costó bastante más de lo previsto. A pesar de tener una buena constitución atlética, no destacaba por ser un deportista consumado. Sin embargo, debo decir que tampoco me ayudó mucho el problema congénito de la pierna deforme que me hizo sufrir una cojera que, por suerte, finalizó con buen resultado. Quizás, eso fuese lo único positivo que saqué del desgraciado de Luis antes de que decidiese colgarse con una soga, pues el doctor que me arregló la «pata» era amigo suyo.

Tras pasar el examen teórico, llegó el turno de demostrar que las horas de gimnasio y las carreras diarias por el barrio de Azucaica habían servido de algo. Posteriormente, tocó el turno de la valoración psicológica y las pruebas médicas. Todo salió a pedir de boca.

Con una mochila al hombro y una maleta, tomé el autobús, me despedí de la familia y de Raquel, a quien le mandé mi última carta con la noticia, y partí hacia una de las zonas más famosas de Jaén. El trayecto lo hice en clase económica, no por falta de dinero, pero sí porque es un medio de transporte que siempre me ha despertado curiosidad. Soy curioso por naturaleza y eso me hacía disfrutar con las supuestas intenciones de cada una de las personas que bajaban o subían del autocar. ¿Sabéis? Algunas, solo lo hacen para recorrer distancias cortas, ir de compras o de visita al pueblo de al lado. Otras, en cambio, se pasan el día entero sentadas cruzando de norte a sur la península y viceversa. Unos por falta de presupuesto, otros por obligación y algunos, aunque no lo creáis, esconden secretos misteriosos dentro de sus fachadas inocentes. Sí, algunos son monstruos sin ni siquiera saberlo. Monstruos de verdad.

Cuando me despedí del chófer, recogí mis pertenencias y posé los pies en Baeza; una sensación extraña se adueñó de mí. Era un día de mediados de septiembre, aunque atípico por la temperatura fresca que azotaba la zona. Aún estaba al verano dando los últimos coletazos, pero el cielo nublado y el ambiente anticipaba lo que sería una próxima estación cruda.

Allí, caminando sobre la comarca de La Loma y sintiendo el sudor de los trabajadores dedicados a la producción olivarera, me dejé embriagar por esencias de importantes legados monumentales, el conocimiento de la Universidad Internacional de Andalucía y el romancero, el cual en sus días pasados derivó a la famosa denominación de «Nido Real de Gavilanes».

Mientras callejeaba descubrí un tejido urbano en el que también destacaban construcciones eclesiásticas y eso, sin poderlo evitar, me recordó los domingos de misa en Teovín y mi niñez en el orfanato. Rememoré las clases de religión de la pobre Hermana Teresa y la intensidad con la que mi amigo Iñaki leía la Biblia para llamar su atención. Incluso tuve tiempo de ablandar el carácter agrio que por ese entonces tenía encerrado para darle un recuerdo de añoranza a mi abuelo Francisco. Cuánto le echaba de menos y cuánto le sigo echando.

Así, entre pensamientos y dudas, terminé colocándome casi sin darme cuenta delante de la Academia de Cabos y Suboficiales de la Guardia Civil. Una estructura fundada en 1943 que llevaba preparando dentro de sus paredes a muchas personas que buscaban el objetivo que yo.

CAPÍTULO 11

No sé si las personas cuando cruzan por primera vez bajo el arco pedregoso de la academia sienten o no algo especial. En mi caso, fue una sensación de responsabilidad la que se impregnó porque desde ese preciso instante todo lo vivido allí pasaría a formar parte inevitable de mi entereza como hombre.

Lo primero que hice al penetrar en las pertenencias fue entregarle el D.N.I. al oficial de turno y este, con amabilidad, me indicó la que sería mi ubicación durante el curso: compañía tres, camareta uno.

La compañía, en concreto, era muy antigua y, como tal, eso significaba tener que compartir habitación con cinco personas y disponer de solo dos enchufes dentro del habitáculo, una taquilla y un baño comunitario sin retrete. Lo bueno, que evitaba la famosa «cuesta» existente para los que estaban situados en las compañías que iban desde la seis a la once. Más modernas, pero también alejadas de las instalaciones principales por una rampa cansina de la que tarde o temprano todos se quejaban.

Una de las cualidades o defectos que me caracterizan, porque tengo muchas manías, es la puntualidad. Tanto es así que fui el primer «pringao» en llegar a la habitación. Incluso, diría el primer novato en presentarse. Ante mí se distribuían seis camas individuales, un suelo desgastado de mármol grisáceo, paredes pastel y roperos de madera de haya que servían de separación entre los catres. Al menos, dentro de lo insulso, una ventana proporcionaba algo de luz natural dentro de la frialdad existente.

Encima de la piltra encontré un juego de sábanas plastificadas, unas mantas, papel higiénico, los característicos galones de alumno, las triadas del uniforme de gala y el libro de normas. Este, en particular, era un manuscrito que se consideraba tan sagrado como la mismísima Biblia. Un libro que fue mi fiel e indispensable compañero durante los nueve meses de formación.

Después de estar merodeando un rato entró un chico. Se llamaba Felipe Navarro. Ojeroso, blanco como la leche y de pelo rubio que brillaba por su escasez.

―Buenos días ―saludé extendiendo mi mano―, soy Moisés.

―Ese acento es vasco, ¿no? ―correspondió con seriedad.

―Sí, soy de Bilbao.

―Espero que los demás sean de otro lugar ―apuntilló.

―¿Tienes algún problema con los vascos? Pues pronto empezamos… ―aseguré enfadado.

―Sí, lo tengo.

―¿Y se puede saber cuál?

―Nada que te interese a ti, la verdad ―finalizó dándome la espalda para dirigirse a su cama y comenzar a analizar sus pertenencias.

Felipe Navarro, un capullo de Badajoz que destacaba más por aparentar una genética nórdica que latina. Un idiota maleducado cuyo pasado traumático había guiado su conducta para compensar ese carácter agrio. Un compañero con el que tendría mis roces durante la estancia en la academia, pero que años después terminaría siendo como un hermano y fundamental en los sentimientos de mi propia vida.

CAPÍTULO 12

Durante los meses que duró la preparación académica, mi día a día se transformó en rutina pura y dura. Eso sin quitar los aburridos procesos iniciales de papeleos o elección de seguro médico. Luego, por suerte, después de realizar la jura de bandera el hábito consistió en estudios o prácticas sobre La Real Ordenanza Militar y muchos desfiles.

Todos los miembros pasábamos por lo mismo hasta la deseada «entrega de despachos». Formación en derecho penal, leyes, armas, automovilismo, defensa personal… pero lo peñazo de la convivencia se encontraba en las obligaciones de las que ninguno nos podíamos escapar, ni siquiera estando enfermos o indispuestos por ataques de fiebre. Sin embargo, a mí eso no me importaba en absoluto. Es más, me divertía cuando el cabronazo del sargento instructor me hacía correr a las ocho de la mañana mientras sufría una gripe descomunal y llovía a mares.

A las seis y media de la mañana el cuartelero gritaba «diana». La consecuencia: levantarse, hacer la cama, asearse, vestirse y guardar turno para desayunar. A las ocho teníamos que formar en el patio de armas donde el «semana» daba las novedades de cada compañía al oficial y este al teniente coronel para posteriormente pasar al izado de bandera e iniciar las clases en los módulos. A las dos y media parábamos para comer y descansar hasta las cuatro. Nos incorporábamos de nuevo y a las siete de la tarde teníamos libertad para hablar con los familiares o desconectar. Luego, a las ocho y media, formábamos para cenar, el «retreta» daba las últimas novedades y el «imaginaria» trasmitía la voz de silencio y a dormir. Bueno, eso a veces, porque algunos desgraciados se dedicaban a dar serenatas de pedos que revolvían el estómago a cualquiera que no tuviese una puñetera máscara de gas.

Dentro de la rectitud, que me gustaba y a la que estaba acostumbrado, también existían aspectos positivos para los aspirantes más descontentos con la formación militar. Por ejemplo, los viernes después de comer, sobre las cuatro, podíamos marcharnos a casa siempre que no estuviésemos arrestados y se volviera a la academia antes de las diez de la noche del domingo.

Yo, en mi caso, me limitaba a quedarme encerrado bajo los muros de Baeza para estudiar. Quizás, una actitud aburrida o antisocial, pero la intención desde que entré allí era prepararme para alcanzar cuanto antes las puertas de la Policía Judicial. Eso y que de forma colateral tenía la competencia de Felipe Navarro, quien parecía estar inmerso en una carrera por destacar delante de mí, aunque tuviese motivos para airearse e incluso desfogarse. No obstante, la competitividad que me tenía le servía para aplazar el encuentro amoroso con su prometida y tocarme los cojones con sus miradas de odio.

Después de los largos doscientos setentas días que duró el curso llegó el momento esperado. El IPA, mis referencias personales, se llenó de apuntes de reconocimiento y, por fin, después de lo padecido, conseguí el Empleo de Guardia Civil y la titulación de Técnico del Sistema Educativo General.

Ahí empezó mi verdadera aventura. Aunque antes de enfrentarme al descifre más sangriento e incoherente del sonido de los almendros, habría una fecha señalada que me hizo endurecer aún más el carácter y ser el tío más querido y odiado de la guardia civil.

CAPÍTULO 13

Llegar a ser policía judicial de la Guardia Civil no lo conseguí sobrepasando titulaciones de criminología, que también. Antes de todo eso, tuve que chuparme muchos turnos en un destino cercano a Toledo y luego me tocó pasar una temporada en el odioso aeropuerto de Madrid. Solo pensar en las interminables colas de las terminales y en las sonrisas forzadas de las azafatas me pone de mala hostia.

Lo cierto es que trabajar en el aeródromo estaba bien remunerado y me servía para realizar una importante labor social en cuanto a la protección y seguridad de la ciudadanía. A pesar de ello, yo no quería estar revisando maletas, mirando las radiografías de esos pobres desgraciados que se tragaban bellotas de hachís para obtener dinero fácil o hurgar en los bolsillos del personal. Yo quería y tenía claro mi cometido. Investigar asesinatos, encontrar las pistas necesarias y adelantarme a esos psicópatas que se dedican a jugar con la vida de los demás guiados por algún motivo de sus mentes enfermas.

Lo único bueno que saqué de esos tres años interminables rodeado de turbinas y queroseno fue el tiempo. Tiempo para estudiar, para prepararme las oposiciones y para conocer a una compañera de uniforme que durante una temporada apartó a Sofía de mi cabeza, que no olvidarla. Una mujer, Sara, a la que decepcioné e hice sufrir sin que se lo mereciese. Pero ¿qué se podía esperar de mí respecto a una relación amorosa? Nada bueno, eso seguro.

El día que la conocí estaba en una oficina del aeropuerto habilitada para registros y detenciones cuando penetró en el habitáculo junto a un sospechoso. Su actitud recia y sus llamativos ojos verdes me cautivaron enseguida. A pesar de parecer una mujer inaccesible, la verdad es que fue todo lo contrario. Quedamos a la salida del turno para tomar una cerveza y esa misma noche iniciamos una relación de varios meses. Sin embargo, mi falta de tacto y, sobretodo, mis temores a sentirme desarmado terminaron provocando una cascada de acontecimientos que nunca me perdonó. Pasé de prometerle amor eterno a dejarla plantada por mis miedos y objetivos laborales. Bueno, y también porque no podía quitarme a Sofía de la cabeza, la verdad sea dicha.

Curioso, cambié una vida agradable y a una mujer increíble por el aprobado de las oposiciones que deseaba, vivir en Logroño e introducirme como colaborador en una unidad antiterrorista especial bajo las órdenes de Felipe Navarro, el tío de Badajoz que más tirria me tenía de todo el cuerpo y por el cual conseguí penetrar en lo que siempre había deseado como daño colateral. Aunque para eso, antes descubrí el dolor, la rabia y al monstruo que tenía encerrado dentro deseando salir.

CAPÍTULO 14

Si mi «enemigo» de Baeza, Felipe Navarro, ya me tenía cruzado por culpa de mis genes vascos, no imaginaba lo que sería estar bajo su mando cuando se enteró de que me tendría como subordinado dentro de su unidad del GAR (Grupo de Acción Rápida).

El rencor que me profesaba no formaba parte del azar. Él, por sí solo, se había inventado una película obsesiva a raíz de la pérdida de su padre a manos de ETA, banda terrorista que, después de llevar sesenta años sembrando horror se rindió, entregó las armas y proclamó su disolución en el pasado 2011. Pero antes de que esa grata noticia sucediese, dejó tras de sí la friolera de novecientas víctimas mortales. Niños, ancianos, hombres y mujeres que padecieron el infortunio de su lucha sin sentido. Y entre ellos estaba un guardia civil de Badajoz que, por desgracia, era el progenitor del susodicho Felipe. Aunque ese dolor impregnado en su alma no era motivo para juzgar por igual a los ciudadanos vascos inocentes que también habían sufrido en el pasado esa carga directa.

Por aquel entonces, antes de que los terroristas mencionados se diluyeran, también empezó a meter miedo un grupo armado perteneciente a Al-Qaeda. Estos últimos fueron quienes estuvieron detrás de un atentado ocurrido en el centro de Logroño. Como consecuencia, uno de los mejores hombres de Felipe Navarro, un condecorado tirador llamado Darío Esteban, perdió la vida y el destino provocó que la llamada de Santana, un superior al que no se le podía discutir su mandato, me llevara a formar parte de los chicos y chicas de la primera compañía antiterrorista de España sin que en mis haberes hubiese preparación previa.

Puede sonar utópico que una persona que no ha realizado el Curso de Adiestramientos Especiales incurra en un cargo con tanta responsabilidad y preparación. No obstante, mi vida nunca había sido lineal y tener la mayor puntuación en la historia académica de la Guardia Civil en tiro de precisión me guió a ese lugar, con esas personas y con la tutela supervisora de Navarro porque un maldito lunático andaba suelto por la ciudad y seríamos los encargados de dar con su paradero, detenerlo e interrogarlo para evitar futuros atentados en el nombre de «Allahu akbar».

CAPÍTULO 15

Nunca había pretendido ser el sustituto de nadie. Ocupar el lugar de otra persona no entra, entró ni entrará jamás en mi personalidad. Y más siendo un lobo solitario que se había acostumbrado a sobrevivir solo desde que fue abandonado en la acera de una calle bilbaína con la simple protección de una manta.

Cuando entré de forma temporal en el corazón del GAR, mi recibimiento no fue ni el mejor ni el más alentador que podía esperar. Los miembros de la compañía, conformada por tres hombres y dos mujeres, me clavaron sus miradas con la misma frialdad que lo haría el desgraciado que detonó el artefacto que me trajo hasta ellos.

―Buenos días ―saludé al grupo después de introducirme en la sala de reuniones del cuartel general de Logroño.

Nadie me correspondió. Así que, sin intención de insistir, crucé la estancia bajo la supervisión de los presentes y me senté en una silla que estaba situada en la primera fila junto a la mesa donde poco después haría acto de presencia Felipe Navarro, quien, para mi sorpresa, no solo había cambiado su actitud juzgante por la empatía.

―No deberías estar aquí ―habló alguien a mi espalda entonando una voz despectiva.

Lo cierto es que yo pensaba lo mismo que ese tío que acababa de aclararme su sentimiento de repulsa, pero le gustase o no me tendría que soportar y tragarse sus palabras.

―¿Eres sordo, chaval? ―volvió a hablar para buscarme las cosquillas.

―No, pero a palabras necias… ―correspondí girándome y comprobando que era un mastodonte de más de cien kilos y que, además, rozaba los dos metros de altura.

El tipo, molesto, se incorporó arrastrando la silla y se puso frente a mí antes de que el chirrido de las patas metálicas acabase de concluir.

―Déjalo, Cris ―intervino una mujer delgada de pelo corto.

―¿Que lo deje? Todos hemos tenido que pasar duras pruebas para pertenecer a este grupo ―afirmó con acierto― y este viene de buscar mariguana del culo de un moro ―finalizó.

―Si Santana lo ha mandado aquí, será por algo ―continuó.

―Sí, para entorpecer nuestro trabajo y ayudarnos a terminar bajo tierra por su falta de entrenamiento. Que Santana sea el jefe no significa que tenga siempre la razón.

―Mira, «Cris» ―intervine levantándome y situando mi coronilla bajo su mentón cuadrado―, siento que vuestro amigo haya caído, de verdad, pero no voy a consentir que me acuses de tu futura muerte.

―¡¿Cómo te atreves?! ―protestó empujándome.

La imprudencia me llevó a golpearle y en menos que canta un gallo estábamos revolcados por el suelo dándonos mamporros. Bueno, mejor dicho, dándomelos él a mí.

―¡¿Se puede saber qué cojones pasa aquí?! ―interrumpió Felipe Navarro, quien entró en la sala con una carpeta bajo el brazo y un aspecto muy distinto al de la última vez que coincidimos.

El pacense ya no tenía ese pelo clarucho, escaso y frágil. Ni siquiera su cara afilada y anatomía delgada parecían haber formado parte de él durante el pasado cercano. Ahora, ese joven que compitió hasta la extenuación por superarme en las calificaciones académicas de Baeza presentaba una cabeza rapada, una barba hipster y un físico musculado a base de gimnasio y esteroides.

―Nada, señor. Solo estábamos presentándonos ―comunicó Cris ofreciéndome la mano y poniéndose más tieso que un palo.―¿Estás bien, Moisés? ―se interesó obviando a su subordinado.

―Sí, tranquilo ―añadí mientras me recolocaba la ropa y acariciaba mi mejilla dolorida.

―Perfecto. ―Sonrió―. Bien, sentaos.

Sin necesidad de que ninguno tuviéramos que decir nada al respecto, volvimos a nuestros asientos y nos dispusimos a escuchar aquello que tenía que contarnos.

―Veo que ya habéis conocido a Moisés. Este cabronazo es el mejor tirador que ha existido jamás en la guardia civil. Así que, si estáis en apuros, el será vuestro as en la manga para que salvéis el pellejo. Sé que no ha realizado el curso para entrar en la unidad antiterrorista, pero eso no es razón de subestima. Además de batir el récord académico en el tiro al blanco, es el tío que ha sacado mejores calificaciones en táctica militar. Por lo tanto, durante esta misión, será uno de los nuestros y como tal le trataréis. Ahora mismo lo que importa es encontrar a Abdul-Qaadir. Lo demás podéis borrarlo de vuestra cabeza. ¿Está claro? ―finalizó centrando el énfasis de su parrafada en Cris.

―¡Sí, señor! ―chillaron todos, menos yo, al unísono.

―Perfecto. Moisés, veo que ya has hecho buenas migas con Cristian. Más tarde te presentaré a los otros chicos.

―De acuerdo ―asentí.

―Así me gusta ―continuó colocando la carpeta sobre la mesa y ojeando las hojas del informe que iniciaría a explicarnos.

Aunque no me agradaba estar metido en ese fregado, reconozco que la curiosidad de saber a quién nos enfrentábamos me hizo prestar atención. Máxime cuando era consciente de que ese terrorista era uno de los más sanguinarios y buscados a nivel nacional e internacional. Un asesino, no de los que me interesaban, pero asesino, a fin de cuentas. Además, si por algo he destacado siempre, ha sido por la disciplina, y el momento requería tirar de ella sin excusas.

―Según el último informe oficial ―inició Navarro―, Abdul-Qaadir ha huido por la vía verde de Cidacas. Ese lugar, para el que no lo conozca, se caracteriza por presentar un terreno boscoso de chopos, sauces, fresnos y cortados rocosos. En la actualidad se utiliza para hacer rutas de senderismo aprovechando el antiguo recorrido del ferrocarril.

―¿Quién lo ha visto por esa zona, señor? ―interrumpió la mujer que antes intentó conciliar con el mastodonte.

―Varios testigos lo han confirmado ―aseguró.

Antes de poder seguir con el discurso, una señora entró en el habitáculo. Era de mediana edad, pelo moreno recogido, maquillaje ligero y complexión atlética ceñida por el uniforme que llevaba orgullosa. Felipe, al ver la interrupción, hizo un alto, saludó a su nueva interlocutora y tras conversar en voz baja con ella recogió una documentación que leyó para, posteriormente, despedirse de la mujer e iniciar de nuevo el diálogo con nosotros. Sin embargo, en esta ocasión, su expresión seria no pudo ocultar la mezcla de rabia y emoción que pronto transmitió al grupo.

―¡Bien! Oíd con atención, muchachos ―reinició―. El terrorista está localizado.

―¡Pues vamos a por él! ―gritó Cris.

―Iremos cuando deje claro los pasos a seguir.

―Con todos mis respetos, señor. No hay tiempo que perder ―insistió poniéndose en pie.

―¡Siéntate, joder!

―Claro, señor. Disculpe mi actitud. Solo quiero atrapar a ese desgraciado cuanto antes y vengar a Darío.

―Y lo entiendo, pero, si no movemos bien nuestras fichas, ese hijo de puta acabará con todos nosotros antes de que nos demos cuenta.

―¿Tan peligroso es? ―añadí interesado.

―Peor de lo que puedas imaginar. Abdul es un soldado que lleva en su cuenta personal la friolera de cincuenta y siete muertes. Y de ellos, solo veinte han caído en atentados indirectos. El resto ha sido fulminado con un boquete en el pecho o dejando los sesos desparramados por el suelo gracias a la indiscutible precisión que tiene usando sus dotes de francotirador experimentado.

Esas palabras se clavaron dentro de mí como un puñal. Reconozco que puede sonar sádico, pero a medida que avanzaba la explicación sobre la misión más placer sentía. La sensación que había tenido al sostener entre mis dedos a ese pajarillo moribundo en el patio del orfanato, o la satisfacción que recorrió mi corazón cuando tuve ante mí a Luis ahorcado en el garaje de Teovín pasaron a un segundo plano. Solo con imaginar los sentimientos que galoparían por las venas de un hombre que llevaba en su mochila de terror tantos cadáveres acumulados me produjo euforia y ganas de ver la batalla que brindaría su mirada asesina contra la mía llegado el momento.

CAPÍTULO 16

Cuando puse las botas sobre el asfalto, el aire fresco penetró en mis pulmones recordándome el bienestar añorado. Ese que, desde que vivía en Madrid, tenía enmascarado por el olor a queroseno y el molesto vaivén del aeropuerto. Porque no sé si lo he dicho, pero me encanta dejarme llevar por las sensaciones cada vez que visito un lugar nuevo.

Era la primera vez que estaba en las inmediaciones de un embalse, pero sentir de cerca la esencia del agua, aunque fuese estancada, sirvió para que de nuevo saliese a relucir el vestigio del río helado de Tierra de Pinares y el perfume inigualable de Sofía. Su paz, su sonido a montaña solitaria y su incansable corriente chocando con mis pies desnudos me llevaron a esa niña que quebró mi coraza y que, sin saberlo, inició la verdadera esencia de esta historia. Aunque eso lo descubriría después.

El embalse de La Grajera, punto exacto donde me encontraba aquella mañana, está situado a unos seis kilómetros del centro de Logroño. Y era ahí, en ese paraje atípico, donde se ocultaba Abdul-Qaadir. En concreto, en una construcción de tres plantas que se utilizaba para realizar visitas organizadas y que estaba dotado, entre otras estancias, de sala de reuniones, restaurante y museo.

El musulmán tenía varias decenas de rehenes y, al verse acorralado, su amenaza era tan clara como real. Si intentábamos acceder a la edificación sin su consentimiento previo, todos le acompañarían al otro barrio envueltos en las llamas purificadoras de su Dios particular. No sé si con un pasaje directo al Edén de las vírgenes o al calor del infierno, pero ese viaje sin retorno no tenía intención de que se tomase.

Mientras Felipe Navarro y los chicos terminaban de desalojar a los periodistas con la ayuda de la policía nacional y el ejército, yo decidí quedarme un poco más atrás para analizar el entorno y empatizar con los hombres y mujeres que poco después dependerían de mi puntería. Había llegado la hora de poner en práctica lo aprendido en tierras jienenses y era el momento adecuado para demostrar que no solo destacaba por tener una calificación excelente al destrozar el centro rojizo de una diana de papel.

Antes de sobrepasar el perímetro de seguridad hice un autoanálisis de conciencia. Durante los escasos quince minutos que duró el trayecto en coche desde el centro de mando, me dio tiempo a intimar con Felipe por primera vez. O, siendo sincero, él se abrió para hacerme entender que ese jovenzuelo que me odiaba por mi ascendencia vasca ya no existía. Y, como casi siempre, la voluntad de sus sentimientos frustrados se había transformado gracias a la ayuda de una mujer.

Soy de los que piensan que un hombre de verdad alcanza su madurez cuando una voz suave apacigua su ímpetu descontrolada. Y Felipe, tal y como regía el protocolo humano, se vio envuelto por los encantos femeninos y sucumbió a ellos para olvidar el rencor y convertirlo en coherencia. Quizás, y creo que no me equivoco, tuvo mucho que ver que su esposa era de San Sebastián. Una buena vuelta de rosca, ¿verdad? Pero así me lo confesó. Esa novia que esperó paciente su salida de Baeza solo fue un trámite hasta enamorarse de verdad y empatizar sin fisuras con un pueblo que, al igual que su padre, había sufrido las consecuencias de una banda independentista cuyas acciones indecentes se guiaban por la sangre y la falta de diálogo.

Así que, antes de ponerme el rifle al hombro y perderme entre la vegetación, sentí la empatía. Y eso, siendo yo, era difícil en aquellos años. No obstante, la sinceridad de su mirada fue tan clarificadora que bajé la guardia y me dejé invadir por un aprecio hermanado que él mismo se había atrevido a ofrecer con sinceridad.

―Moisés ―dijo al verme retrasado.

―Dime.

―Ha llegado el momento, amigo.

―Sí, eso parece.

―Los chicos y yo vamos a acercarnos hasta el edificio. El objetivo principal es salvar a cada uno de los rehenes. Sin embargo, necesito que seas nuestros ojos para conseguirlo.

―Por supuesto.

―¿Ya sabes en qué lugar vas a situarte?

―Sí. Encima de esa loma ―aseguré señalando una zona abrupta de unos diez metros de altura.

―Perfecto ―concedió transmitiéndome toda la confianza del mundo.

Cuando dejamos atrás el ajetreo de los informadores, las cámaras de televisión y el cordón que acotaba la zona, me desvié del grupo hacia el este. El montículo que tenía que subir no tenía un acceso complicado y desde una posición adecuada podía ver, a través de la mira telescópica del Accuracy AXMC 338 las ventanas del restaurante donde se hallaban el terrorista y los civiles.

―Moisés, ¿todo bien? ―me habló Felipe por el pinganillo que tenía adherido a mi oreja.

―Todo bien. Te recibo alto y claro.

―¿Qué ves desde ahí?

―Este chisme tiene un alcance de mil quinientos metros y yo estoy situado a trescientos. El único problema es el viento, pero me adaptaré.

―De acuerdo, escucha. Voy a intentar hacer las labores de negociación. Si algo sale mal, dispara sin contemplaciones.

―Pensaba que necesitábamos cogerle vivo… ―contesté sorprendido.

―Esa es la idea, pero si ese desgraciado hace ademán de detonar una bomba, ya sabes lo que debes hacer.

―Ok.

―Te lo digo en serio, tío. No te preocupes por las represalias. Yo soy el responsable de esta misión y de la acción de mis hombres. Y ahora tú eres uno de ellos. ¿Está claro?

―Como el agua.

―Bien. Dime información concreta antes de que entable contacto con él.

―Dame un segundo ―comuniqué centrándome.

Durante ese escaso instante el tiempo pareció congelarse a mí alrededor. Era extraño, pero sentí la misma sensación que me embargó cuando cerré los ojos en el bosque de almendros de Teovín y visualicé a Sofía junto a los pétalos de almendro teñidos de sangre. Paz y miedo a la vez.

El ventanal que daba mayor visibilidad estaba semi cubierto por un cortinaje. A pesar de ello, tenía hueco suficiente como para ver merodear a Abdul. Este, con la cara perfilada por una barba puntiaguda, transmitía inquietud y nerviosismo en su rostro. La lupa del rifle era tan buena que incluso podía distinguir una cicatriz irregular en su mejilla morena, las gotas de sudor expulsándose por su frente transpirada y la mirada de un monstruo hecho real.

De los rehenes no había rastro, pero el movimiento acelerado de sus labios, el desencaje de sus ojos negros y el continuo meneo amenazante de su mano delataban que muy próximo a él, quizás a escasos metros y agachados, se encontraba el grupo civil de personas que habían tenido la mala fortuna de encontrarse con el diablo.

Después de analizar lo que estaba dentro de mis posibilidades, volví a sentir el frío del viento y le comuniqué a Felipe toda la información disponible para que empezase con sus labores.

Estar agazapado encima de la tierra seca, apoyando los codos, las rodillas y parte del abdomen sobre el suelo pedregoso no fue una posición cómoda de mantener durante las horas que duró la negociación. No obstante, estaba tan centrado en colaborar y hacer bien mi trabajo, que aguanté sin moverme un ápice y sin quitar el ojo de la piel curtida del saudí. Y digo horas porque el cruce de palabras duró hasta bien entrada la tarde.

Justo con el sol despidiéndose por el horizonte, Felipe me comunicó que habían llegado a un acuerdo y que los civiles comenzarían a salir uno a uno por la puerta principal del edificio. Eso, inevitablemente, trastocó mis planes. Así que tuve que descender un par de metros, colocarme en la base asentada de una roca y situar la mirilla en una nueva posición.

A pesar de que la noche inició su bienvenida con la habitual ausencia de luz, el rifle estaba dotado de visión nocturna y, aunque no eran las condiciones más adecuadas para controlar el perímetro, le transmití al grupo que sería suficiente para acertar un blanco con precisión llegado el momento.

Sesenta y dos personas, entre trabajadores de las instalaciones y turistas, eran las que se encontraban asustadas bajo la justicia yihadista. Sesenta y dos personas que después de un minuto eterno comenzaron a salir por la puerta que daba acceso al museo del embalse.

Al principio, el flujo humano se inició con calma, pero cuando la primera veintena estaba a salvo, el sonido de un disparo provocó que aquellos que esperaban ansiosos su turno de rescate aceleraran y formaran una estampida.

Felipe, con la colaboración de los compañeros, intentó calmar a la multitud para que el asunto no se les fuese de las manos. Yo, estresado por el movimiento ininterrumpido de la gente, aparté durante un segundo la vista de la mirilla, apoyé el arma en el hombro y agudicé la mirada a través de la oscuridad para ver lo que sería un espectáculo dantesco.

Por desgracia para mí, y sobre todo para los que estaban junto al edificio, un joven del que nadie era consciente que existía, se mezcló entre los rehenes y los guardias civiles para inmolarse en nombre de Alá. Un títere captado por el régimen que se dejó manejar por el mal para llevarse al otro barrio a varias personas entre los que se encontraban Cris y Felipe.

El horror más sanguinario y miserable había sucedido. Y yo, ausente de sentimientos, tomé de nuevo la posición y comprobé como Abdul- Qaadir intentaba huir por la parte posterior del edificio para ocultarse detrás de la arboleda espigada que lo rodeaba.

Tomé aire, mantuve el pulso y disparé cuando sus ojos se cruzaron los míos. La bala, después de cruzar la humedad ambiental y desviada por el viento, frenó su inercia en la escápula izquierda del terrorista y este quedó abatido.

Lo había conseguido. Aunque lo mejor de todo no fue su posterior detención, trastocar los planes de futuros atentados ni conseguir la medalla distintiva al mérito. Lo mejor, aunque para muchos es contradictorio, es que la sensación de acabar con la vida de un monstruo me había gustado. Y ese placer, por mucho que intente explicarlo, solo se puede entender siendo yo. La muerte, una vez más, volvía a formar parte de mí. Y la muerte fue la que me llevó al siguiente destino y al peor desequilibrio.

CAPÍTULO 17

Varias semanas después de lo sucedido en Logroño, las puertas de la policía judicial se abrieron ante mí de par en par. Mediante la inestimable recomendación del GAR y la firme voluntad de Santana, solo me quedaba superar mi carácter retraído para convertir el anhelo en realidad. Y esa cualidad meticulosa estaba tan presente desde que vi morir a Felipe y a Cris que incluso la ilusión de obtener lo deseado desde la niñez pasó a un segundo plano. O trabajaba solo o jamás me dedicaría a vagar por la mente retorcida de un psicópata para descifrar la demencia que lo llevaba a matar.

Quizás fue muy arriesgado poner exigencias antes de ni siquiera comenzar, pero la sinceridad que mostré le cayó en gracia a Santana y este me ofreció la oportunidad de moverme a mi aire en un caso que traía de cabeza a los compañeros de la judicial. Si conseguía esclarecerlo, me ganaría su respeto y el puesto. Si no, pasaría lo que me quedaba de vida sumergido en el aeropuerto madrileño sin opción a reclamar vacantes. Ese era el trato y así fue aceptado bajo firma.

Por fin, después de los pertinentes papeleos, un par de semanas más tarde llegó la oportunidad: cazar un asesino en serie apodado el Leñador de Grazalema.

Durante la investigación en la comunidad andaluza tuve contacto con muchas personas distintas. Desde tenderos de barrio hasta empresarios de renombre. No obstante, mi forma de actuar se limitaba a oír, entender, recaudar información y encerrarme en mi despacho personal para atar cabos, destripar la verdad con los apuntes que señalaba en un pequeño bloc cuadriculado que siempre me acompañaba y la colaboración paralela de Elisa Torres, una psicóloga que conocí tomando unas cervezas por Gran Vía gracias a Sara, mi novia de postín, y cuya forma de trabajar me conquistó. Así que hacía lo que quería, como quería y sin involucrar a nadie porque Elisa se comunicaba conmigo por teléfono dándome pistas que se me escapaban.

Me llamaban dentro del cuerpo el Huraño. Un hombre que vagaba por las calles en soledad, sumergido en sus ideas y de temperamento frío, distante y paralelo a la sociedad. Un apodo merecido, porque era tan solitario que incluso terminé de tener contacto directo con mi familia adoptiva de Toledo. La consecuencia de no estar presente en ningún cumpleaños, almuerzo navideño ni en el nacimiento de mi segundo sobrino, David.

Mi vida se centró en perseguir el mal, destapar la crueldad y respirar el oxígeno cargante de un habitáculo infestado por fotografías que aún mantenían el aroma a podredumbre de los cadáveres que se reflejaban sobre su papel mate.

Por suerte para mí, el leñador de Grazalema pasó a disposición judicial cuando le pillé con las manos en la masa quince días después. Él, un tío frustrado por un padre que abusó sexualmente de su infancia fue acusado de trece muertes. Trece víctimas que fueron golpeadas sin control y cuyos cráneos terminaban aplastados por la hoja de un hacha como marca personal.

Con las pruebas adecuadas y el demente entre rejas, conseguí el pasaporte definitivo y el respeto de aquellos que no apoyaban mi forma de trabajar. A parte, debido al éxito cosechado, tuve la fortuna de que Santana me asignara varios casos más. Casos, al igual que el mencionado, en los que todos terminaban teniendo un origen común. Si no sucedían por una clara connotación sexual arraigada a la infancia del monstruo en cuestión, tenían un claro signo de locura mental sin tratar. Y así, con esa denominación, monstruos, fue cómo definiría a los psicópatas hasta el día de hoy. Seres humanos, sí, pero con un mal tan grande encerrado en sus cabezas inconexas que se transformaban en las peores criaturas de pesadilla que se puedan sufrir. Hombres y mujeres que podían, y pueden, ser tu amigo, tu vecino o el reponedor del supermercado al que esquivas cuando hurgas en las estanterías de los preservativos. Los monstruos existen de verdad, están más cerca de lo que pensamos e incluso yo, impulsado por un carácter solitario, me estaba convirtiendo en uno de ellos de mirar tanto al mismo abismo oscuro del que provenían.

Reconozco que mantener una actitud centrada mientras iba siguiendo los pasos de los peores asesinos de España no fue tarea fácil. Sin embargo, estuve frenando su sed de sangre durante varios años y el Huraño, apodo que no me gustaba, se hizo un nombre dentro de la Policía Judicial de la Guardia Civil hasta que decidí dejarlo todo de sopetón para encerrarme en una cabaña de una aldea gallega. La razón: tener en la palma de mi mano la salvación de una niña de siete años y perderla a manos de un puto pedófilo que la violó y le mutiló los pechos, aún sin desarrollar, sin piedad ni raciocinio.

Perder a Cintia, que así se llamaba la pequeña, fue demasiado para mí. Ver sus ojos lacrimosos, su inocencia destruida y su aliento consumido por culpa de no aceptar ayuda de unos compañeros de profesión que querían colaborar y con cuyas pistas acertadas hubiera frenado el asesinato me llevó a jurarme no intervenir nunca más.

La esperanza de salvarla y la testarudez de creerme único para hacerlo me dieron un golpe tan bajo y doloroso que se amplió, con razón, por las bofetadas que recibí por parte de una madre frustrada que maldijo mi peculiar forma de trabajar. El ego de creerme el mejor y el temor a tener cercanía hacia alguien concluyó con una vida quebrada. Mi vida.

Aislado, asqueado y hundido en mi propia desgracia me dediqué a vivir con la compañía de las viejas meigas y Ratón, un perro, hasta que, en el año 2019, con el inicio del invierno, una desconocida llamó a mi puerta provocando que el olvidado sonido de los almendros y el Dios que tenía apartado de mi corazón volviesen a remover un pasado que creía olvidado.

CAPÍTULO 18

Desde que había decidido eludir el mundo, me dedicaba a vivir evitando cualquier contacto social innecesario en A Teixeira con la grata compañía de Ratón, mi fiel mascota canina. A Ratón lo recogí en PROGRAPE, una protectora de perros y gatos de Ourense. El Pastor Alemán era precioso y el pobre tuvo que dejar de servir como animal antidroga por culpa de un problema olfativo que heredó por el abuso continuado de esnifar cocaína y otras sustancias estupefacientes en los entrenamientos. No obstante, aunque su noble labor como perro policía había concluido pronto para él, adquirió una responsabilidad aún mayor: cuidar de un ermitaño como yo y vigilar que su actitud terca no le jugase una mala pasada. Algo que, sinceramente, se me pasó en más de una ocasión por la cabeza.

A parte de Ratón, también tenía contacto esporádico con algunas personas del pueblo, sobre todo con Susana, una vecina que me traía el pan y los víveres necesarios cada mañana. El pago por realizarme esa labor no consistía en darle dinero. El tributo iba mucho más allá que coger esas monedas o billetes que no quería ni necesitaba. Susana, Susi para mí, quería información para paliar su incombustible necesidad de cotillear los detalles de todo aquello que se acercase a la investigación criminal. Y yo, para evitar la locura de hablarle todo el día a un perro o a los árboles, decidí compensarla de esa manera una vez al mes, y ambos salíamos ganando. Además, ¿qué iba a perder contándole batallitas a una señora de ochenta y nueve años, viuda y sin hijos que consumía todos los programas sobre crímenes que pillaba?

A parte de eso, dejaba pasar el tiempo evitando todo el contacto respecto a lo que sucedía en el exterior de mi cabaña. No veía la televisión, no escuchaba la radio y le exigía a la anciana mantenerme ajeno de lo que pasaba fuera de mi terreno descuidado. Si quería evitar que el dolor volviera a reírse de mí, la opción se planteaba muy clara. No acercarme a nadie nunca más y reconfortarme contemplando las maravillosas vistas en los Cañones del Sil y dando paseos forestales con mi perro.

La única persona que conocía mi paradero norteño, aparte de Susi, era Santana. Pero durante una tarde, de esas en que la lluvia sonríe y el frío endulza los picos montañosos, una mujer irrumpió en mi vida. Una cuya cercanía inesperada me guiaría hacia aquello que me obsesionaba desde que tenía uso de razón. La muerte, Dios y los monstruos teníamos inevitablemente una cita pendiente y no quise ni pude escapar de ellos después de lo que esta me reveló.

CAPÍTULO 19

Recuerdo que acababa de prender la leña acumulada en la chimenea cuando Alba, que así se llamaba la susodicha, irrumpió con fuerza dentro de mí. Al principio, pensé que se trataba de la vieja Susi quien estaba al otro lado de la puerta con su cestón lleno de grelos, pimientos y pan artesanal, pero mi sospecha se desmoronó cuando abrí y una joven, la cual solo mostraba unos ojos vivaces tras un gorro de lana y una bufanda enorme enroscada al cuello, se colocó delante de mi vista.

―Buenos días, estoy buscando a Moisés Herrero ―habló con una voz dulce y educada.

Oír mi apellido, Herrero, me revolvió las tripas. No me gustaba que me lo nombrasen ni en susurros porque con él se aparecía el fantasma de Luis, mi primer padrastro, revolviendo la mierda. Sin embargo, me gustase o no, así se reflejaba en mi DNI y en esa placa de agente que entregué para no volver a tocar.

―Soy yo, ¿quién es usted?

―Perdone, debí haberme presentado antes de preguntar. Soy Alba Jiménez ―se presentó acercándome su mano con protocolo.

La ironía estaba delante. Si ya tenía asco a escuchar mi apellido, peor era conversar con una persona que tenía el del cabrón que me apartó de Teovín para siempre con su sonrisa llena de harina y su mandil sucio de panadero.

―Y ahora supongo que me dirá qué quiere ―indagué correspondiéndole el saludo.

―Seré clara y directa. Necesito su ayuda, Moisés ―soltó clavándome su mirada castaña y preciosa.

―Lo siento, yo no puedo ayudar a nadie. Ahora, si me disculpa, tengo cosas que hacer ―concluí cerrándole la puerta delante de la nariz.

No sé si pasaron un par de minutos o tres, pero antes de acomodarme frente al fuego e intentar eliminar la imagen de Luis ahorcándose o la del maldito Jiménez clavándome sus ojos de ira, un ladrido agudo de Ratón me hizo volver a la realidad porque el portón comenzó a ser golpeado de nuevo con más insistencia.

Molesto por la actitud maleducada de esa desconocida, me incorporé dispuesto a echar de las inmediaciones de mi propiedad a esa niñata que se había tomado la libertad de incomodarme.

―Mire, señorita… ―fue lo único que pude decir antes de que una imagen bloquease mi reproche.

Alba, sabiendo que mi reacción sería de perplejidad, tiró su órdago mostrándome una foto antes de volver a abrir el pico.

―¿Quién es? ―pregunté reconociendo a Sofía.

―Ya sabe quién es, Moisés. La pregunta adecuada es por qué estoy mostrándosela. ¿No cree?

La joven sabía lo que hacía y cómo hacerlo. Yo no era una persona fácil de impresionar, pero tener esa foto desgastada delante detonó la gran coraza protectora que había forjado durante varios años en cuestión de segundos.

Como si estuviese imantado, extendí la mano para coger el retrato y este desapareció de mi vista para ocultarse dentro de uno de los bolsillos del plumífero de su portadora.

―Ahora que he captado su atención, necesito que me escuche, por favor. Le aseguro que no he venido desde tan lejos para irme con las manos vacías.

―¿Qué relación tienes con Sofía? ―me interesé.

―Me alegra saber que la ha reconocido. No esperaba menos.

―¿De qué va esto? ¿Quién eres?

―Creo que sería mejor que me dejase pasar para hablarlo. Aquí fuera hace un frío que pela ―prosiguió frotándose las manos.

―¿Entrar? ―comenté preocupado.

―No querrá que nos quedemos hablando en el porche, ¿verdad?

―Eh…

―No se preocupe por el desorden que pueda tener en casa. Mi intención es conseguir su colaboración. Juzgar su estilo de vida es algo que me importa bien poco ―interrumpió asentando aún más su seguridad y mi interés.

―Claro, pasa.

―Gracias.

Casi sin darme cuenta había vuelto a caer en la trampa de saber lo que pasaba fuera de mi soledad. Mira que me juré no hacerlo jamás, pero si existía una mínima posibilidad de que esa promesa se quebrase, le correspondía, sin duda, Sofía.

CAPÍTULO 20

―Soy todo oídos ―inicié expectante después de que ambos nos sentáramos sobre un sofá empolvado cerca de la chimenea prendida.

―Supongo que estará al tanto de los terribles hechos acontecidos en Teovín ―repuso deshaciéndose de la bufanda, el gorro y mostrándome una cara que se me hacía muy conocida.

―Ni idea ―contesté con sinceridad.

―¿Es que usted no ve ni oye las noticias? ―me preguntó sorprendida.

―Llevo incomunicado varios años. Nada de televisión, periódicos, radio o internet. Pero eso es algo que no tengo necesidad de explicarle.

―¿Un investigador de su fama incomunicado? ―insistió dubitativa.

―Exinvestigador. Aunque creo que ese dato tampoco es irrelevante ahora mismo. Dígame, ¿qué hace aquí y por qué me enseña una fotografía de Sofía?

―Antes, por culpa de su desinformación, debe conocer a «Belcebú».

―¿Al diablo? ―sonreí irónico.

―Bueno, así lo llama la prensa. Ya sabe que a los periodistas nos gusta ponerles apodos a los asesinos seriales ―comentó revelando su profesión.

―Así que periodista ―resoplé decepcionado―. Si ha venido hasta aquí para hacerme una entrevista le aseguro que está perdiendo el tiempo. Y, aunque reconozco que ha estado hábil captando mi interés mostrándome la foto de Sofía, eso no le servirá para que le cuente nada sobre los crímenes en los cuales trabajé en el pasado.

―Sería interesante hacérsela en otra ocasión, pero no he venido a buscarle para escribir su experiencia en un artículo. Le necesito para algo mucho más importante ―contestó clavándome la mirada con frialdad.

―Entonces ¿qué quiere? Hable de una vez y acabemos pronto, que tengo cosas muy importantes que hacer ―mentí.

―Gracias. Le prometo que seré breve y directa.

Lo cierto es que había algo en aquella joven que me transmitía cercanía, pero en ese momento de incertidumbre e incomodidad no supe saber qué era. Así que, a pesar de no apetecerme hablar con ella ni con nadie, tener de nuevo la imagen de Sofía cabalgando por mi cabeza después de tantísimos años me hizo apaciguar la mala leche y darle la oportunidad de explicarse.

―Belcebú es un psicópata que está actuando desde hace dos semanas en la población de Teovín y sus alrededores ―comunicó―. A día de hoy ya se le atribuyen tres muertes y por lo que parece no va a parar hasta que alguien lo frene o hasta que se cumpla el macabro objetivo que le impulsa a matar.

―¿Hay algún sospechoso? ―accedí a intercambiar impresiones y relajando mi actitud.

―Un testigo creyó ver a un hombre merodeando por la zona donde encontraron a la última víctima. De momento, es el único hilo de aproximación que tiene la Guardia Civil. Una persona de altura considerable, vestido con gabardina oscura, sombrero y que calza unas botas.

―La Policía Judicial tendrá muchos más datos. Lo que pasa es que ya se encargan ellos de que la gente como usted esté lo más ajena posible para que no entorpezcáis el trabajo profesional.

―Soy periodista, pero le aseguro que tengo toda la información detallada de la investigación principal que está llevando el agente Jara.

―¿Emilio Jara?

―Correcto, ¿le conoce?

―No en persona, pero sí oí hablar de él antes de apartarme de este mundo de locos. Un joven del cual decían que tenía un buen futuro como criminalista.

―Pues es muy bueno, pero necesita su ayuda para evitar que el asesino vuelva a actuar.

―¿Y por qué no se ha puesto en contacto él conmigo?

―Él no sabe que estoy aquí. Esto es decisión solo mía ―contestó despertándome aún más curiosidad.

―¿Cómo me ha encontrado? ―hablé dándole un giro a la conversación.

―Santana.

―Claro, Santana. Quién si no.

―Él me dio esta dirección, pero, si le digo la verdad, le costó muchísimo hacerlo.

―Bien. Verá, señorita ―Hice un inciso―, yo no soy su hombre. Deje trabajar a Jara, que es un profesional en activo, y todo se solucionará ―sentencié.

―Sí lo es, Moisés. Santana me dijo que usted es el mejor investigador criminalista que ha estado en la Policía Judicial de la Guardia Civil. Además, usted conoce bien al pueblo de Teovín, a su gente y a Sofía.

―¿Qué pasa con ella? ¿Qué tiene que ver en todo esto?

―Ha desaparecido hace dos días y estoy convencida de que Belcebú está detrás. El tiempo corre en su contra, ¿entiende? ―comentó delatando desesperación.

―¿Las víctimas anteriores también desaparecieron antes de que se encontraran los cuerpos?

―No.

―Perfecto, pues ya le he ayudado. Sofía se ha pirado, como siempre. Es típico de ella huir cuando las cosas no le interesan. Ahora, vuelva a ese pueblo de tarados, siga escribiendo para el periódico y deje que Emilio Jara haga su trabajo. Conmigo está perdiendo el tiempo.

―¡¿Cómo se atreve a hablar así de Sofía?!

―¿Que cómo me atrevo? Cómo se atreve usted a hurgar en mi pasado y a molestarme con los problemas de una mujer que no veo desde hace tanto tiempo que ni me acuerdo.

―Porque Sofía es mi madre…

―¡¿Qué?!

―Sé lo que sentíais desde niños. El amor que una vez os unió.

―¿Amor? ―reaccioné desubicado.

―También sé que le enviaste muchas cartas y que no te contestó por culpa de mi abuelo. Ella te sigue queriendo. Siempre te ha amado.

―Por favor, vete de mi casa ―pedí alzando la voz.

―Si no quiere ayudarme como guardia civil o por el pasado que una vez te unió a ella, hágalo como padre.

―¡¿Cómo?!

―Soy tu hija, Moisés.

CAPÍTULO 21

En alguna ocasión, pocas para ser sincero, me había imaginado qué podría sentirse siendo padre. Sin embargo, lo que jamás me planteé fue serlo de imprevisto y teniendo ya una hija adulta, periodista y que me llevaría de la mano hasta un enredo donde estaba implicado, entre otras cosas, un asesino serial y mi primer y único amor de verdad, Sofía.

Cuando Alba me dijo que era su progenitor, un abanico de dudas, incertidumbres e incoherencias se introdujeron en mi mente. Ser un lobo solitario, afincado en tierras celtas, aislado de la sociedad y ajeno a ese exterior que me daba pereza se transformó en ansias de conocimiento para poder entender qué parte de verdad estaba detrás de Sofía y del tal Belcebú. Porque, por mucho que quería tener alejados a los monstruos de mí, siempre volvían para recordarme que ellos y yo teníamos una estrecha relación. Además, volver a saber de Sofía y relacionarme con esa mujer que me llamaba padre me ayudó a recaer en lo único que sabía hacer. Descubrir el porqué de las cosas.

Lo cierto es que al principio me quedé bloqueado. Incluso, intuyo que mi aspecto petrificado, si me hubiese mirado en ese instante a un espejo, sería idéntico al de una momia de piel blanca como la leche. Pero Alba supo manejar bien la situación y relajó el estrés que me abrazaba cambiando su semblante e incluso su entonación, la cual pasó a ser más amable y comprensiva.

Lo primero que hizo fue disculparse por entrar en mi vida sin previo aviso, con una carta de presentación extraña e involucrarme en una historia que ya me había superado mucho antes de comenzar a entenderla. Me prometió que, si la acompañaba a Teovín y le ayudaba a buscar a su madre, se saltaría el pacto que tenía con ella y me contaría todo lo que fuese necesario para mi tranquilidad y encaje emocional.

A veces, cuando la desesperación está muy cerca de quebrar la esperanza, cometemos actos desleales. Y ella, por encima del amor que pudiese tener por Sofía, prefería no tener nunca su perdón si eso significaba volverla a ver de nuevo, sentir un abrazo suyo y flagelarse lo que le quedaba de vida por traicionarla.

No sabía si hacía bien en aceptar su propuesta, pero después de meditarlo un buen rato, decidí hacerle una visita a mi vecina, Susi, y le agencié el cuidado de Ratón mientras estuviese ausente. Ella, como siempre, no puso impedimento. Yo, en cambio, le aseguré que cuando regresara le contaría todo lo ocurrido en esta nueva investigación como modo de pago.

Así que, sin beberlo ni comerlo, me encontré sentado en el interior de un vehículo, con mi supuesta hija como piloto y una autovía kilométrica por delante que me guiaría a ese lugar donde una vez mi corazón se sintió libre y en donde los monstruos del pasado, esos que tenía encerrados bajo llave, volverían a aparecer para ya no marcharse jamás.

CAPÍTULO 22

Alba intentó romper el hielo hablándome de ese pasado que me unía a su madre para conseguir que mi alocada decisión no cayese en saco roto. No obstante, el tiempo que debíamos pasar en el vehículo era tan limitado que la interrumpí para centrarme en la investigación.

―Bien, Alba. Cuéntame todo lo que sepas del caso Belcebú desde el principio. Ya habrá tiempo para que me aclares por qué, hasta hoy, he sido un padre sin hija y un marido sin esposa.

―De acuerdo ―accedió sin rechistar―. Hace dos semanas un grupo de senderistas avisó de que habían encontrado el cuerpo de un joven dentro de un pozo. Cuando la guardia civil apareció en el lugar de los hechos comprobaron que, efectivamente, yacía un cadáver en el fondo.

Los excursionistas, según testificaron, iban paseando por la ruta que separa Teovín de Riofrío disfrutando del paisaje. Durante el trayecto vieron unas extrañas manchas de sangre y unas pisadas. Tras seguir el rastro encontraron el orificio, se acercaron hasta él y contemplaron la tétrica estampa.

―¿Quién es la víctima?

―Roberto Mina, un adolescente de diecisiete años empadronado en Teovín. El hijo de una ganadera que se dedica a la venta y exportación de queso de cabra.

―Mina. ¿Los que tienen una fábrica al sur del pueblo?

―Los mismos.

―Recuerdo ese lugar. El propietario tenía una hija que iba conmigo a la escuela. Gema creo que se llamaba.

―Correcto. Gema es la madre de Roberto.

―¿Qué dato interesante conoces sobre su muerte? ―proseguí.

―Según el estudio forense, el chico falleció por un golpe en la cabeza, y las heridas significativas halladas en el cadáver fueron realizadas antes de ser tirado al pozo.

―¿Algo del arma con la que fue golpeado?

―Sí, un agente dio con una piedra de cinco kilos a unos metros de distancia. En ella había restos de sangre, pelo que encajaba con el ADN y fibra de lana que, se supone, pertenece a unos guantes que llevaba el presunto homicida.

―Eso son detalles que una periodista no debería conocer en una supuesta investigación cerrada ―aseguré.

―Es posible, pero ya te dije que tengo un contacto directo con Emilio Jara.

―¿Por qué ese chaval? ―continué obviando ese curioso dato.

―¿No quieres conocer los detalles más llamativos del caso? ¿Las marcas, los mensajes encontrados? ―preguntó sorprendida.

―Estoy iniciando un análisis, no una autopsia ni un rompecabezas. Lo más importante para saber es, primero, comprender y escuchar ―añadí recordando la frase que siempre me repetía Elisa Torres, quien no tenía noticias mías desde hacía mucho tiempo.

―Pues lo único que puedo decirte es que era problemático. Su familia, sobre todo, Gema, estaba siempre enfadada con él porque tenía demasiados antecedentes por robo.

―Un ladrón.

―Sí, algo así. Nunca había cometido hurtos usando la fuerza, pero se dedicaba a mangar lo que podía en los cultivos de los vecinos para sacarse unos euros y comprar hachís.

―Muy bien. Ya que te he visto muy interesada en contarme todo y aseguras saber más de lo que pensaba, dispara: ¿qué crees que ha pasado y qué pruebas conoces? ―proseguí aceptando su implicación y conocimiento.

―Perfecto ―accedió aliviada―. Al principio, se creyó que el crimen estaba relacionado con la magia negra, pues durante el registro de su casa, los de la científica encontraron una tabla de ouija y varios libros de satanismo que usaba con asiduidad. Además, el cuerpo tenía un claro desgarro en el pecho con forma de cruz invertida y otro a la altura del corazón con el número siete.

―¿Y qué pasa con el siete?

―Estuve documentándome y, por lo visto, se considera dentro del ocultismo un número relacionado con Dios, los espíritus, las iglesias y los pecados capitales.

―¿Y en la actualidad ya se ha descartado esa hipótesis?

―Está en el aire porque después llegaron los demás cadáveres, más números, más cruces y más flores.

―¿Flores?

―Sí. Tanto Roberto como el resto de las víctimas comparten un mismo patrón dentro de la poca relación que tienen entre ellos. En la escena del crimen, además de esos símbolos que te he dicho, el asesino deja una especie de firma. Una flor de almendro.

Reconozco que cuando la palabra almendro salió de la boca de Alba un escalofrío me recorrió por dentro. Además, no me había percatado hasta ese momento, pero, al observarla detenidamente, también tenía acomodado en la parte superior del labio un lunar idéntico al de Sofía. Y, desde ese instante, cuanto más la miraba, más me recordaba a ella. Mi mente tenía una imagen borrosa de la adolescente que me arrebató el corazón antes de partir a Toledo y, si centraba los patrones, Sofía debió de ser tan guapa como lo era Alba durante la juventud que no pudimos compartir.

A pesar de ello, obvié mis apreciaciones personales, aparté los sentimientos y me centré en la interesante conversación que manteníamos.

―¿De qué especie de almendro son las flores encontradas?

―Pues no tengo ni idea. Esa información está en manos del laboratorio, pero a lo mejor el inspector Jara lo sabe. ¿Lo llamo?

―Ya lo comprobaré. Sigue, por favor. ¿Huellas?

―Nada, de momento.

―¿Quién fue la última persona que lo vio con vida?

―Su madre.

―¿Sabes si ha dado alguna pista durante el interrogatorio?

―Solo que discutieron por culpa de un nuevo robo y que el chaval se marchó a dar un paseo para aclararse las ideas.

―¿Esas cosas que realizaba con la tabla ouija las compartía con alguien? ¿Amigos, conocidos, alguna novia?

―No. Era un chaval solitario que no se relacionaba con nadie.

―De acuerdo. ¿El siguiente? ―continué después apuntarlo todo.

―Luisa López, una mujer de treinta y ocho años, madre de dos hijos, propietaria de una tienda de ropa en Segovia y presidenta de la asociación que recoge alimentos para la iglesia del Santo Cristo de la Piedad.

―No recuerdo a la familia López.

―No son naturales del pueblo. Llegaron de Barcelona hace un par de años. De todas formas, ya te digo que Teovín ha cambiado mucho desde que lo viste por última vez. ¿Cuánto hace? ¿Unos treinta años?

―Treinta y siete ―aseguré.

―Ya lo sabía. Es mi edad ―apuntilló.

―Claro… ―contesté produciendo un incómodo silencio.

―Pues ahora existen muchos más habitantes, familias, casas e ideologías ―siguió Alba―. Aun así, la mayoría sigue profesando el cristianismo y van a misa cada domingo. La verdad, creo que es el único sitio del mundo donde se mantienen esas tradiciones con tanto fervor. Eso o que el nuevo párroco, el padre Falcón, los tiene bien enganchados con su labia.

―¿Qué fue de don Gregorio? ―me interesé.

―¿El antiguo cura?

―Sí, el mismo. Le tenía una manía horrible.

―Ni idea. Solo sé que lo destinaron a otro lugar y meses después vino el padre Falcón.

―¿Tú también vas a misa cada domingo?

―Ni loca. Yo no creo en Dios ni en esas gilipolleces.

―Me recuerdas a mí cuando era niño ―rememoré.

―¿Es que tú crees que hay alguien ahí moviendo los hilos de esto? Pues vaya personaje tiene que ser como para permitir que nos matemos los unos a los otros.

―Bueno. Dios nos dio el regalo de ser libres. No es culpa suya que ocurran cosas malas ―incidí recordando las palabras de excusa de don Gregorio cuando le ponía a prueba para joderlo.

―¡Qué sorpresa! Mi madre siempre me decía que eras el único del pueblo que odiaba a los curas y a las iglesias. Es más, decía que ibas a misa solo para verla. Y mira ahora. Hablas igual que un párroco consumado.

―Yo no lo llamaría odio, pero cambiemos de tema. Continúa, por favor ―proseguí encontrándome cada vez más cómodo con su compañía.

―Por supuesto. Luisa fue hallada en la carretera secundaria que dista Teovín de Segovia. Es un camino poco transitado que hacía a diario para ir a trabajar. Un vecino del pueblo vio su coche al amanecer parado en el arcén, con los warnings encendidos y la puerta abierta. Cuando se acercó al lugar, la víctima estaba en la zanja junto al arcén. El patrón, el mismo. La cruz, la flor y, en esta ocasión, el número nueve abriéndole el pecho izquierdo en canal. En la autopsia se determinó muerte por asfixia. Así que, al igual que Roberto, las heridas y señales fueron post mortem.

―¿El nueve tiene relación con el satanismo?

―Bueno, según he leído, está considerado el número de la Bestia.

―Tenía entendido que era el 666.

―Sí, pero tres seis suman dieciocho. Si los separamos, tenemos por un lado el uno y por otro el ocho que, sumados, dan el nueve.

―Rebuscado, pero interesante. ¿Qué más?

―Solo que se despidió de su marido antes de salir de casa y que no tenía ningún antecedente reseñable. Es más, era una persona muy querida.

―Eso sí que es raro.

―¿El qué?

―Sabrás que en Teovín son muy suyos. Cuando yo llegué a esa tierra, lo primero que me encontré fue cientos de vecinos que me hicieron sentir un apestado, sobre todo… ―Me callé por lo que iba a decir.

―Sobre todo mi abuelo, ¿no?

―Yo no lo he mencionado ―me defendí.

―Sé lo mal que te llevabas con él. Mamá me lo contó todo.

―Ya, claro ―continué evitando esa conversación.

―Era un capullo integral.

―¿Era?

―Falleció hace unos meses. Infarto.

―Lo siento.

―No es cierto, pero tranquilo. Yo tampoco lloré su pérdida ―comunicó con frialdad acercando su carácter aún más al mío.

―Bueno, sigamos. ¿Te parece? ―corté esquivando el tema de Jiménez, su mirada carroñera y esa camisa manchada que ya no volvería a ver.

―Sí, será lo mejor. Solo veinticuatro horas después encontraron la tercera víctima y última hasta el momento.

―Sorpréndeme.

―Facundo Molina. Cincuenta y dos años. Un solterón del pueblo que se dedicaba a malgastar su vida bebiendo como un cosaco en el bar. Un tío solitario, déspota y que levantaba calumnias cada vez que tenía oportunidad. En más de una ocasión había terminado detenido por provocar peleas o trifulcas.

»Su único amigo, Bernardo, un viejo que vivía con él en la finca que heredó de su padre, dio la voz de alarma. Lo mismo que los anteriores, pero en esta ocasión la muerte se la ocasionó un corte limpio en el cuello. El número, el ocho. Las pisadas, idénticas y compatibles con un calzado de suela serrada que suelen vender en las tiendas de cacería como las encontradas cerca del pozo donde apareció Roberto. El lugar, el granero colindante a la casa. Ahí es donde parece que fue visto un hombre extraño que vestía gabardina. Esa es la única referencia que se tiene para sospechar de un varón como el causante de las muertes.

―Bien. Tenemos tres cadáveres. En principio sin relación entre sí. Un ladrón, una mujer aparentemente normal y un tío con la desgracia como bandera. Distintas edades, distinto sexo y distintas formas de morir. Eso me hace pensar que la persona que está detrás de los crímenes no busca completar su locura con esas piezas. Por lo tanto, lo único que sigue un camino lineal es la cruz invertida, una serie numérica que no sabemos lo que pinta ahí y las flores de almendro.

―Correcto.

―El psicópata, porque, aunque no está confirmado, hablaré como si fuese un hombre, se ve que actúa buscando un fin concreto, que no utiliza un arma representativa para cometer los crímenes.

―Podríamos decir que sí.

―Ahora te pregunto yo. ¿Qué tiene que ver tu madre en todo esto? ¿Por qué piensas que su desaparición está relacionada con Belcebú? ¿Por qué una periodista está tan informada sobre asuntos, a priori, confidenciales?

―Porque tengo una relación sentimental con el encargado del caso, en la cual no tenemos secretos. ¿Te vale?

―Eres la novia de Jara, me vale.

―Me alegro. Respecto a la mención que haces de mi madre, ¿qué te hace pensar a ti que no es así? ―respondió magistralmente con otra pregunta.

―Pues las víctimas escogidas no parecen fruto del azar y ninguna de las tres había sido secuestrada con antelación. Esta misión necesita otro propósito y creo que Sofía no está en sus planes.

―¿Misión? ¿Qué misión podría cumplirse matando a gente inocente?

―¿Inocente? ¿Quién te dice que las víctimas lo eran?

―¡¿Estás diciendo que mi madre se merece morir?!

―Yo no he dicho tal cosa.

―¡Mi mamá ha desaparecido y alguien la tiene en algún lugar!

―Eso no podemos saberlo. Además, no es sano obsesionarse con una sola idea cuando existen varias posibilidades más.

―¡Yo sí lo sé!, ¿vale? ―gritó pisando el freno y dejando el coche parado en medio de la autovía.

―Pero ¡¿qué haces?! ¿Es que quieres provocar un accidente?

―Lo sé, Moisés. Sé que mi madre necesita ayuda y que sigue viva ―prosiguió volviendo a acelerar y evitando mirarme.

―Y la encontraremos ―le comuniqué.

Alba tenía los ojos lacrimosos. Las ojeras definidas, la expresión cansada de su rostro hermoso y el temblor de su barbilla delataban que detrás de esa fina capa de maquillaje y de esa seguridad que la caracterizaba había una mujer que llevaba horas sin dormir. Una joven obsesionada con adelantarse al siguiente movimiento del monstruo que, según ella, tenía presa a Sofía por algún motivo que todavía desconocíamos. Y yo, me gustase o no, representaba su oportunidad para frenar la sangre que llevaba brotando en Teovín desde hacía dos interminables semanas. Y, quizás, de demostrar si todo tenía un milimetrado propósito que nadie terminaba de comprender.

CAPÍTULO 23

No sé si el paso de los años hace que cambiemos a mejor o a peor. Físicamente creo que esa apreciación no tiene discusión posible o debate, pero me refiero a algo más íntimo, más mental, menos tangible. Supongo, pues por suponer no hago mal a nadie, que eso dependerá del concepto a valorar cuando solo nos queda el recuerdo de esos días que nunca volverán.

Cuando mis ojos contemplaron de nuevo el pueblo de Teovín, me di cuenta de que yo sí que había mutado. El tiempo irrecuperable, pero vivido, me había servido para ser un hombre más vulnerable porque, en lugar de hacerme fuerte, experto y rudo con todo lo que me había llevado hacia mi estado de antipatía, ocurrió todo lo contrario. El niño que tenía encerrado dentro del corazón volvió a resurgir. Y, como tal, apareció con sus inseguridades, inquietudes e incluso ilusiones. Inseguridad por saber qué iba a encontrarme, inquietud por cómo reaccionaría a lo que se esperaba de mí e ilusión por tener al lado a una persona cuyo rostro angelical podría llevarme hasta Sofía. Porque, siendo sincero, nunca la olvidé ni dejé de quererla a pesar de todo. Quizás porque su ausencia nunca me dio motivos para odiarla de verdad, quizás porque el amor, tal y como dicen, es ciego e imborrable.

Teovín estaba distinto. ¿Cómo no iba a estarlo después de más de tres décadas? Pero su esencia, su perfume a pino fresco y su envolvente paz seguían latentes en los rincones más pintorescos.

El cambio más evidente lo noté cuando rodeé su zona periférica, pues lo que antaño era un núcleo concentrado a orillas del bosque, ahora se encontraba infestado por miles de construcciones acaparadoras que cubrían de ladrillos y parcelas privadas sus llanuras.

―¿Qué te parece, Moisés? ¿Lo recordabas así? ―comentó Alba después de aparcar frente al cuartel de la Guardia Civil.

―Es cierto que a las afueras el cambio es brutal, pero me alegra comprobar que el patrimonio sigue por encima de la modernidad en el casco histórico ―contesté después de realizar una visual y comprobar que las calles de piedra, las aceras irregulares y las fachadas encaladas de las viviendas seguían intactas.

―Sí, la idea conservadora de la alcaldesa está por encima de las empresas que han querido comprar terrenos para hacer edificios, zonas residenciales y hoteles en el centro.

―Perdona, pero no veo yo la idea de levantar hoteles por aquí. ¿Quién querría invertir en este sitio? ―repuse sin ánimo de ofender.

―Pues todo el mundo. Se ve que estás tan desinformado como me dijiste.

―¿En serio? ―reaccioné incrédulo.

―El paseo de los almendros se ha convertido en un lugar ideal para la meditación, el descanso y el rezo. Son millones los turistas que vienen a la nueva capilla.

―¿Paseo de los almendros?

―En Tierra de Pinares está el sendero de almendros más bonito de España. Y eso no lo digo yo, lo dicen los expertos. Además, en ese lugar dicen que se conceden milagros. Pero eso ya lo sabías, ¿verdad?

―El sendero…

―Sí. Mi madre me contó que fue allí donde os enamorasteis.

―Bueno, yo no sé si fue eso lo que pasó exactamente.

―¿Por qué lo dices?

―No lo sé. Te aseguro que no soy la persona más indicada para hablar sobre el amor.

―El amor se siente, no necesitamos explicarlo.

―Claro, lo que tú digas ―concluí zanjando el tema.

―Tranquilo, sé que te cuesta pensar en esas cosas.

―Tú no sabes nada de mí.

―Sé lo que me contó mamá.

―Eso no significa que sea cierto.

―Yo creo que sí. ¿Sabes? En este pueblo hay muchas personas que podrían pasar por hipócritas. Sin embargo, hay una que nunca mentiría. Y esa, Moisés, es mi madre.

―De acuerdo, Alba, lo que tú digas.

―¿Así, tan fácil?

―No sé qué demonios quieres de mí. He venido hasta aquí para saber qué está pasando en Teovín y atrapar a un asesino. Que estés intentando analizarme es algo que no te beneficia y tampoco sirve de nada para la investigación.

―A mí me sirve, pero tienes razón. Vayamos hasta el cuartel y te presentaré a Emilio Jara. Que te conozcas a ti mismo es algo que, de momento, puede esperar.

―Perfecto ―concluí molesto por su ojo clínico.

Cuando entré en la dependencia de Teovín no pude evitar la imagen de Luis con ese nudo apretando su garganta, los gritos de mi madre Raquel y el revuelo que causó en el pueblo. Incluso visualicé a los policías judiciales que en mi niñez me hicieron el primer interrogatorio bajo la atenta mirada de los agentes. Sin embargo, ese lapsus se interrumpió debido al ajetreo que había en el cuartel.

La edificación seguía manteniendo sus cimientos, su falta de mantenimiento y el olor a humedad que recordaba, pero la cantidad de personal que revoloteaba por la estancia no la había visto ni siquiera en ese aeropuerto madrileño que tanto odiaba. Todos, sin excepción, correteaban de un lado a otro con papeles, documentación y el móvil pegado a la oreja.

―¿Qué pasa, Santi? ―preguntó Alba frenando la inercia de un joven que bien se veía que llevaba muy poco tiempo en el cuerpo.

―¡¿Es que no te has enterado?! ―respondió excitado.

―Enterarme de qué.

―Belcebú ha vuelto a matar. Joder, esto se nos va de las manos…

―¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Quién es la víctima? ―prosiguió asustada.

―Lanceta, el abogado.

―¿Lanceta?

―Sí, mujer. El tío ese que perdió a su esposa hace unos meses.

―Sí, sí.

―Pues lo han encontrado en la azotea de su casa con la cabeza destrozada.

―¿Y qué más se sabe?

―Solo sé que Emilio está allí desde primera hora. De momento, pocos datos, pero he oído a Santana decir que ese cabrón es el responsable.

―¿Santana está aquí? ¿Qué me he perdido? Solo he estado fuera un día.

―Un día es mucho tiempo para este caso ―prosiguió el joven agente.

―Un día es mucho tiempo en cualquier caso, amigo ―interrumpí.

―Disculpe, ¿usted es?

―Es el agente Moisés Herrero ―continuó Alba.

―¡¿En serio?! Es todo un placer, señor. Su hija me ha hablado mucho de usted.

―Por supuesto ―asentí incómodo.

―Bueno. Sigo con mis cosas. Hasta luego ―dijo despidiéndose y saliendo a todo trapo de nuestra vista.

―Si Santana está aquí, es que la cosa está fea de verdad ―comuniqué.

―Deberíamos ir a verle ―propuso Alba.

―Buena idea.

CAPÍTULO 24

Cuando me encontré cara a cara con Santana todas las muertes relacionadas con mi pasado me atravesaron la mente a base de flashbacks. Sobre todo, la imagen de la pequeña Cintia junto al dolor que tuvieron que soportar sus padres y la cara del hijo de puta del violador que no fui capaz de coger a tiempo. Eso fue lo que me hizo alejarme de todo para siempre, lo que me hizo huir y, curiosamente, otra niña, Sofía, me hizo volver a tener delante al tipo más condecorado y respetable de la Guardia Civil.

Santana era un hombre delgado, de poca estatura y con el pelo canoso. Sin embargo, su aspecto encogido y arrugado por los setenta años que se acumulaban en sus huesos esmirriados encerraba experiencia, determinación y un mandato indiscutible al que se agarraba como a un clavo ardiendo para no retirarse.

Solo había tenido tres conversaciones directas con él. Cuando me llamó para que me incorporase de urgencia en los GAR, cuando firmé mi bienvenida al cuerpo de la Policía Judicial por atrapar al leñador de Grazalema y cuando le dije que dejaba el trabajo para refugiarme en Galicia.

―Lo que no consiga una hija. ―Fue lo primero que dijo al verme entrar en el despacho.

―Yo también me alegro de verle, señor ―correspondí sin poder evitar pensar que yo era el único gilipollas que hasta hace poco era padre sin saberlo.

―Señorita… ―añadió, educado, observando a mi hija.

―¿Qué hace usted aquí? ―le interrogó Alba sin corresponderle.

―Directa al grano, como su padre. ―Sonrió―. He venido a hablar con Jara.

―¿Con Emilio?

―Correcto. Así creo que se llama ―ironizó.

―¿Es que hay nuevos datos del asesino o de mi madre que deba conocer?

―No, querida. Eso lo sabremos cuando Moisés se haga cargo de este asunto retorcido. Lo cual, como entenderá, me llevará a apartar a Jara y a su equipo de la investigación ―comunicó a la vez que colocaba sobre la mesa la placa y el arma reglamentaria que dejé años atrás en el olvido.

―¡¿Qué?!

―Si queremos atrapar a Belcebú, las cosas tienen que cambiar desde ya, querida.

―Señor, no necesito que aparte del caso al agente Jara ―añadí.

―No, viejo amigo. Todos sabemos que, si el Huraño actúa solo, los problemas terminan solucionándose mejor.

―¡No puede hacer eso! ―interrumpió Alba bastante molesta.

―Ya se lo advertí cuando hablamos por teléfono. Si me traía a su padre, ese sería el precio que pagar. Usted dedíquese a hacer las crónicas para el periódico y él buscará a ese cabrón. Jara y sus hombres lo entenderán.

―No es justo.

―La justicia no entra en los planes de un asesino ―incidió.

―¡Si aparta a Emilio, me quedaré desinformada!

―Ya lo estará cuando sea oportuno. Por eso no se preocupe.

―Papá, por favor, di algo ―comentó mirándome.

El corazón me dio un vuelco enorme cuando Alba me llamó «papá». Por un instante, aparté de mi alrededor la escena que me estaba rodeando. Como si tuviera la capacidad de hacer magia, Santana, Alba, el caso en cuestión e incluso la habitación que estaba siendo presente de la discusión se esfumaron de mi vista. Me vi sentado en la orilla del río, respirando la fragancia del bosque y rozando mis pies desnudos con los de Sofía mientras esta sostenía en su regazo a una niña preciosa que no había conocido. Visualicé el dolor de Raquel, mi madrastra, cuando me despedí de ella en el hospital y no le correspondí como el hijo que siempre soñó tener. Contemplé el brillo en los ojos orgullosos de don Alfredo durante ese día en donde apoyó mi futuro delante de una familia toledana a la que tenía apartada por culpa del egoísmo.

―¿Papá? ―repitió haciéndome volver a la realidad.

―Esperaremos a que venga Jara, recopilaré los datos oportunos y luego decidiré qué hacer ―concluí, aún desubicado e incómodo.

CAPÍTULO 25

Emilio Jara era un tío con mimbres, condecorado por el departamento judicial de Segovia y del que había oído hablar en alguna ocasión esporádica. Aun así, la primera vez que le vi no me gustó un pelo. No sé si fue su cabello engominado, sus grandes ojos azules, sus hechuras o, quizás, que sin poderlo evitar sentía una protección innata hacia Alba. Ella era una mujer en condiciones, sencilla y segura, que no pegaba ni con cola con un tío que parecía haber salido de la sesión de maquillaje de una serie televisiva. Pero ¿quién era yo para juzgar a nadie cuando tenía menos idea sobre el amor que un palo?

Después del cruce de palabras que Alba tuvo con Santana, los ánimos se templaron. Ella se quedó acompañada por Santi, el joven agente, en un despacho continuo para esperar la llegada de Emilio Jara, quien no le cogía el teléfono, y yo me encerré en el único habitáculo libre que quedaba en el cuartel e inicié el primer ojeo real de los informes y las fotos correspondientes al caso. Respiré profundo, coloqué delante de mí las carpetas que con amabilidad me prestó uno de los guardias y empecé a apuntalar los cabos de la historia que marcaría mucho más mi vida que todo lo que había podido sufrir en mi pasado. Muchísimo más.

―Veamos ―me dije a mí mismo―, un chico que se dedicaba a robar para fumar canutos, jugaba a hablar con los espíritus y que fue encontrado en un pozo. Una trabajadora ejemplar a ojos de la sociedad hallada en una cuneta y un borracho problemático degollado en un granero.

Estaba acostumbrado a ver imágenes escabrosas, por lo que no me llamó la atención ver sangre y caras descompuestas en las fotografías. Aunque las fotos de las flores de almendro sí que captaron mi atención. A pesar de estar un poco desenfocadas, se veía con claridad que sobre uno de los cinco pétalos blanquecinos existía una inconfundible marca roja que formaba el dibujo de una lágrima. Así que solo había dos opciones: o el asesino se había traído desde Japón un ramo que conservaba a la perfección para ir repartiéndolo junto a los muertos o, lo que era más evidente, se trataba de alguien que se movía con soltura por Tierra de Pinares y el sendero.

Luego, en el pequeño bloc de notas que siempre utilizaba para trabajar, apunté los números que estaban grabados en la piel de las víctimas. El siete, el nueve y el ocho. Dibujé también la cruz invertida del anticristo y anoté las cosas importantes que Alba me contó durante el viaje.

―Moisés, ya ha llegado el agente Jara ―me comunicó Santana después de interrumpir mi concentración.

Sin necesidad de recoger la mesa, dejé todo como estaba, guardé mi cuaderno dentro del abrigo y salí al exterior para conocer quién era la nueva víctima y la siguiente secuencia numérica que encajar.

―Encantado de conocerle, señor ―saludó Jara dejándome ver unas manos de porcelana con las uñas más escrupulosamente aseadas que había visto en mi vida.

―Igual ―respondí sin verdad en mis palabras.

―Su hija me ha hablado mucho de usted. Es un placer que haya venido desde Galicia para ayudarme a atrapar a ese monstruo.

Su actitud educada y su seguridad a la hora de creer que seguiría en el caso para que yo trabajase con él codo con codo me repateó. No obstante, que llamase monstruo al psicópata que estaba detrás del embrollo me apaciguó y le di la oportunidad de hablar, explicarse y conocerle. Nadie hasta ese día había definido así a un asesino serial delante de mí. Y eso me gustó.

―Claro ―correspondí.

―Bien. Me alegro de que estemos todos aquí. El caso ha dado un giro importante con la muerte de Carlos Lanceta, nuestra siguiente víctima ―continuó Jara.

―¿Qué hay de novedoso? ―preguntó Alba bajo la atenta mirada de Santana.

―A parte de esa cruz tan característica, la flor y el número, el cinco, los chicos han encontrado durante el registro del inmueble una carta con claros signos de amenaza. Además, parece que Lanceta fue drogado hasta las cejas con alguna sustancia que ya están analizando los del laboratorio. Tenía una aguja clavada en el muslo y más espuma en la boca que una lavadora ―afirmó con seriedad.

―¿Dónde está el cadáver? ―interrogó Santana.

―Lo están trasladando ya a la morgue de Segovia. El juez ha dado el visto bueno para su desplazamiento hace media hora.

―¿Y de mi madre? ¿Se sabe algo? ―se interesó Alba.

―De momento nada, cariño. Pero es muy buena noticia, ¿no? Tranquila, seguro que aparece sin ningún rasguño. Los chicos del departamento de desaparecidos son muy buenos ―tranquilizó.

―¿Puedo hablar con el encargado que está llevando la desaparición? ―añadí.

―Supongo que Alba le habrá comido el coco con sus suposiciones ―habló en un intento de entrelazar la mano con ella que no sucedió―. Verá ―prosiguió sin darle importancia al desprecio que acababa de recibir―, la desaparición de Sofía no tiene nada que ver con Belcebú ―aseguró coincidiendo con mis pensamientos.

―De acuerdo, pues empezaré por ahí entonces ―le contesté para fastidiarle su seguridad―. Hablaré con los encargados de la desaparición e intentaré sacar conclusiones ―finalicé guiñándole un ojo a Alba que fue correspondido con una mueca risueña.

―¿De verdad cree que Sofía está involucrada en este tema? ―añadió Emilio Jara sorprendido por mi actitud.

―Yo no creo nada, agente. Siga usted con su trabajo y yo iré con Alba por otro lado. Estaremos en contacto por si hay nuevos datos.

―Pues arreglado ―interrumpió Santana―. Si el huraño quiere hacerlo así, no hay nada más que añadir.

―Gracias, señor. Alba necesita respuestas y sé que estando en una oficina no las encontrará. Yo me hago responsable de su seguridad ―concluí recogiendo la placa y enganchándome la funda de la pistola en el pantalón.

Emilio Jara se quedó planchado. Pero peor hubiera sido apartar del caso al tipo que llevaba dos semanas enfrascado en él las veinticuatro horas del día. Si algo había aprendido de este viejo oficio, era que tener colaboradores daba más garantía de éxito si se hacía adecuadamente. Y el caso en cuestión no era uno más para añadir a mi currículo o contárselo a Susi cuando regresase a Galicia, sino uno mucho más personal. Además, solo me hizo falta ver a Jara durante unos minutos para saber que detrás de ese repipi había un buen profesional. Una baza, sin duda, que debía aprovechar.

CAPÍTULO 26

Emilio se marchó con su repugnante pelo engominado y su olor a perfume para indagar en las nuevas pistas dejadas por el asesino. Yo, de vuelta a la acción, salí del cuartel acompañado por Alba para dirigirme a Segovia, donde visitaríamos a Daniel Ruíz y a Pepe Leiva, los agentes encargados de la desaparición de Sofía.

Llegar hasta el puesto situado en la carretera de San Rafael nos llevaría poco tiempo, así que aproveché para hacer una llamada a la única persona de confianza que tenía dentro del mundo criminal: Elisa Torres.

―Hola, soy Moisés ―saludé después de escuchar su voz al otro lado de la línea telefónica.

―Mucho has tardado en llamarme ―respondió en un reproche.

―Bueno, he estado bastante ocupado… ―contesté esquivando su acertada apreciación.

―Mientes, pero eso es algo que tú y yo sabemos de sobra, ¿verdad? ―afirmó con acierto.

―Pues sí. A ti no te puedo engañar, vieja amiga.

―¡Oye, que yo me conservo muy bien! ―Rio―. Es por lo de los crímenes de Teovín, ¿cierto? ―continuó con seriedad.

―Correcto ―confirmé.

―Sí que tiene que ser algo importante como para que hayas decidido salir de tu cueva gallega.

―¿Cómo lo haces? ―pregunté sin sorprenderme.

―Siempre te digo lo mismo, Moisés. Ver, callar y escuchar. No es difícil notarte el acento. Eres una persona que adquiere pronto los acentos en el timbre de voz. Aunque ahora mismo no sé si eres vasco, segoviano, madrileño o gallego ―prosiguió amenizando la conversación.

―Bueno, digamos que soy un ciudadano del mundo. Solitario, eso sí ―correspondí risueño.

―La prensa habla de tres víctimas ―apuntilló Elisa volviendo al asunto.

―Hoy ha caído el cuarto. Y según va la cosa de rápido no tiene pinta de parar. El problema es que, además, debo centrarme en un asunto paralelo.

―Así que estás también interesado en otra cosa. ¿Sofía?

―En serio, Elisa. Me das repelús.

―Bueno, como te acabo de decir, es fácil acertar si sabes escuchar. Me hablaste de tu pasado con Sofía en más de una ocasión y viendo que los telediarios nos bombardean con los crímenes de Teovín…

―El asunto es más complicado de lo que parece, pero te prometo que te lo contaré cuando pueda. Ahora necesito, una vez más, tu ayuda.

―Sabes que me encanta colaborar contigo. Y sí, sé que lo que vas a contarme es confidencial ―dijo adelantándose a mis intenciones.

―Apunta, por favor. Es importante que me ayudes a entender qué se esconde en la mente del monstruo.

―Por supuesto ―finalizó.

Alba me miraba de reojo mientras le comunicaba a mi «ayudante» todos los datos sobre los crímenes del pueblo. Sin embargo, lejos de acusarme, se limitaba a ofrecerme sonrisas dándome a entender que confiaba en mí.

Después de unos minutos, me despedí de la doctora Torres e inicié una conversación íntima con mi hija. La necesitaba, ambos la necesitábamos para entender mejor lo ocurrido con Sofía

―Acabo de hablar con la psicóloga Elisa Torres. Es una amiga que siempre me ayuda a resolver los casos ―le confesé delatando que lo del huraño era un mito.

―No necesito que me digas nada. Si hay alguien que sabe lo que hace, ese eres tú ―me comunicó con conformidad.

―Gracias.

―De nada.

―Por cierto ―dije cambiando el tono―, cuéntame todo sobre tu madre. Necesito saber qué hacía, de qué trabajaba, cómo vivía, las relaciones sentimentales o afectivas que tuviera… Con lo que ha estado pasando en las últimas horas no hemos tenido tiempo de conversar y ahora mismo lo más importante es ella. Si hay o no relación con Belcebú, que esperemos que no, ya iré estrechando el cerco.

―Perfecto. De mamá puedo decirte que vivía sola desde que el abuelo falleció. Estuvo acompañándole hasta el último momento. Un cuidador se encargaba de él cuando iba al trabajo, pero el resto del tiempo era ella quien lo atendía.

―¿Y tus tías y tu abuela?

―Abuela murió hace mucho tiempo, cuando yo era solo una niña. Las tías se marcharon de Teovín. Fernanda con su marido, un marino que fue destinado a Ferrol; y la otra, Catalina, a Almería. Mamá no volvió a tener relación con ellas.

―¿Por qué? Sofía se llevaba bien con sus hermanas. De hecho, nos ayudaban para que estuviéramos juntos.

―Porque ninguna de las dos entendía que siguiese obedeciendo a su padre después de cómo la trató. Pero ella lo hacía porque se lo prometió a la abuela. Según ella, era un buen hombre en el fondo.

―¿Cómo la trató Jiménez? ―me interesé.

―Mamá se quedó embarazada y cuando no pudo ocultar la evidencia de su tripa él la obligó a no escribirte más cartas. Le daba vergüenza que el pueblo señalara con el dedo a la familia. Decía que era una deshonra para personas cristianas tener una nieta sin matrimonio de por medio. Así que le dio dos opciones: abortar o alejarse de ti.

―Menudo cabrón. Era solo una adolescente ―protesté recordando su cara de buitre bigotudo.

―Sí. Una niña preñada en los años ochenta y en Teovín. Menuda cruz.

―Si me lo hubiese contado, podría haberla ayudado ―insistí dolido.

―No quiso involucrarte. Decidió comerse el marrón sola y evitar interrumpir tu camino. Sabía que eras feliz en Toledo y que irías a la academia de Jaén. Aún así, tuvo el valor de criarme, sacarse los estudios de enfermería, aprobar las oposiciones que le dieron el trabajo en el hospital y respetar a su padre hasta el final. Algo que yo no compartía, por cierto.

―Así que es enfermera. ¿Cómo desapareció? ¿Dónde estaba cuando ocurrieron los hechos? ―proseguí imaginando lo bonito que hubiera sido vivir todo eso a su lado.

―Estaba en casa, descansando. Había regresado de un turno de guardia del hospital. Recuerdo que me llamó por teléfono a eso de las ocho y media de la mañana y me dijo que había tenido una noche de muchísimo trabajo.

―¿Qué más te dijo?

―Que después de dormir un rato, iría a la parroquia del sendero y luego pasaría a visitarme.

―¿Es que tiene alguna relación con el cura?

―Le ayuda a limpiar la Iglesia junto con otras personas porque le encantaba mantener cuidada esa zona tan mágica para ella. Siempre aprovechaba para quedarse paseando un rato por allí mientras soñaba con los mejores momentos de su pasado. Contigo y los almendros ―aseguró apenada.

Reconozco que cuando Alba comentó ese dato, una mezcla de tristeza, añoranza, rabia y desesperanza me estrujaron el corazón. ¿Por qué la vida tuvo que separarme de ella de esa manera? ¿Por qué ahora el destino me la ofrecía en una encrucijada tan cruel?

―¿Qué más sabes? ¿Su móvil ha sido interceptado? ¿Algo raro fuera de lo común en su casa? ¿Llegó a ir a Tierra de Pinares? ―continué interrogando.

―El móvil lo encontraron en su casa, pero eso es algo normal. Nunca se lo llevaba cuando iba al sendero porque ese momento de paz lo aprovechaba para estar en intimidad total. En cuanto a si consiguió llegar hasta allí, es seguro que sí porque apareció su bolso a orillas del río, aunque ni los vecinos la vieron salir de casa ni tampoco los compañeros que la ayudaban a limpiar en la parroquia tuvieron contacto con ella aquel día. Algo que también el Padre Falcón corroboró a la guardia civil.

―¿Es que no le daba miedo ir sola y sin móvil a una zona del bosque poco habitada mientras andaba suelto un asesino en serie? No me cuadra. Ella, que yo recuerde, era una miedica. Además, ¿quién haría algo así?

―Eso mismo le dije yo la última vez que hablamos. Es cierto que el sendero ya no está como hace treinta años porque eran cientos los peregrinos que caminaban por allí, pero después del segundo asesinato, la gente había dejado de ir por la zona.

―¿Entonces? ―insistí.

―Pues que era tan insistente que me dijo que iría de igual manera. Era su ritual y eso no se lo quitaba nadie de la cabeza.

―Eso es cierto. Lo de ser insistente no me sorprende nada. ―Asentí―. Pero ¿por qué querría el asesino retener a tu madre cuando las víctimas no han desaparecido antes? ¿Qué podría buscar en ella? ―continué.

―No lo sé. Pero te aseguro que a mamá le ha tenido que pasar algo malo. No tiene sentido que la tierra se la haya tragado así, sin más. Ella jamás se fugaría o se perdería en el bosque.

―¿Algún enemigo? ¿Alguien de quien pueda sospecharse algo? ―apuntillé.

―Que yo sepa, mamá se llevaba bien con todos. Nunca me mencionó que se hubiese peleado con alguien.

―¿Ningún pretendiente o pesado de turno?

―Bueno, hay un médico del hospital que siempre anda detrás de ella, pero es un tipo que le tenía mucho aprecio y el día que desapareció, en concreto, estuvo operando hasta bien entrada la noche.

―¿Le han interrogado?

―Sí. Además, muchos testigos del clínico confirmaron su presencia en el quirófano.

―De acuerdo. Veamos qué noticias nuevas podemos sacar de esta visita ―finalicé cuando visualicé el edificio de la Guardia Civil de Segovia.

CAPÍTULO 27

A pesarde que durante mi adolescencia estuve algunos años viviendo en el pueblo de Teovín, jamás había visitado la ciudad de Segovia. Y, como en cualquier nuevo lugar que conocía, no pude evitar impregnarme de las esencias que envolvían su historia más primitiva. Así que, después de que Alba estacionase en una bolsa de aparcamiento situada junto a la rotonda más cercana al cuartel, intenté dejarme invadir por el ambiente que se respiraba gracias a la cercanía del río Eresma, el río Clamores y la Sierra de Guadarrama. Sin embargo, esas sensaciones de la ciudad vieja se esfumaron en cuanto inicié la marcha hacia el edificio blanquecino de cuatro plantas, entrada rectangular y arco de piedra gris que parecía darnos la bienvenida con expectación.

Al situarme frente a la entrada, un cosquilleo de nerviosismo me recorrió la médula espinal. No sabría decir de dónde me venía tanta inquietud, pero lo más probable era que esta se acentuara en mi interior porque por primera vez iba buscando respuestas sobre el amor y no sobre la muerte.

Al entrar, una agente con cara de pocos amigos, pero bastante agradable al trato, nos recibió y en cuanto le dije quién era me mandó a la tercera planta donde ya nos esperaban Daniel Ruíz y Pepe Leiva.

El recorrido por los pasillos y el escaso minuto transcurrido en el ascensor fue silencioso. Alba no me dirigió la palabra en ningún momento y yo, la verdad, tampoco hice ademán de conversar con ella. Se notaba que ambos queríamos llegar cuanto antes al despacho número veintiuno para conocer de primera mano alguna noticia alentadora.

No hizo falta llamar a la puerta porque esta estaba abierta de par en par deseando ser cruzada por el hombre que en el fondo seguía amando a la que fue la mujer de su vida y la joven que esperanzaba encontrar a su madre.

―Buenas. ¿Se puede? ―pregunté fijando la mirada sobre dos individuos que parecían intercambiar impresiones mientras ojeaban unos papeles en los que pude atisbar algunas fotografías desde la distancia.

―¡Adelante! ―correspondió uno de ellos, que pronto descubriría que se trataba del agente Leiva.

―Gracias ―respondí dejando pasar primero a Alba y cerrando la puerta tras de mí.

Como buen observador, antes de entablar conversación con los dos agentes, inspeccioné el habitáculo con rapidez. A parte de Leiva, que era regordete, calvo y de mirada audaz, y de Ruíz, un tipo alto, delgado y con barba poblada, se distribuía una mesa llena de documentación, un ordenador, varias estanterías y un cenicero ahogado en colillas.

―Muchas gracias por recibirnos ―se adelantó Alba.

―Sentaos, por favor. Soy Pepe y este es mi colega, Dani ―comentó Leiva expulsando un claro aliento a tabaco.

Sin necesidad de estrechar manos ni empatizar en demasía, nos sentamos justo al lado de la mesa y esperamos a que alguno de los dos hablase sobre Sofía.

―Bien, verán ―habló Daniel Ruíz―. La verdad es que desde la última vez que hablamos por teléfono con usted hemos recibido un dato importante ―continuó mirando a mi hija.

―¿Saben algo de mi madre? ―interrumpió Alba mostrando claros signos de impaciencia e ilusión.

―Pues hace escasos minutos hemos recibido un comunicado del laboratorio comentándonos que el bolso que encontramos junto al río de Tierra de Pinares contenía fibras idénticas a las halladas en uno de los cadáveres. Lo cierto es que eso no aclara nada porque, aunque el material es el mismo, es habitual que en esta época del año se utilicen esos tipos de guantes para el frío y podrían pertenecer a la misma Sofía.

―Mi madre no utiliza guantes. Tiene alergia a la lana y se acostumbró a no llevarlos nunca. Ni siquiera de cuero ―aseguró Alba.

―Bueno, eso no confirma nada. Pero sí sirve para descartar una hipótesis ―continuó Ruíz anotándolo.

En ese momento, mi teléfono sonó e interrumpió la conversación. En la pantalla se reflejó el nombre de Santana y, después de mostrárselo a los presentes, todos enmudecieron esperando mi reacción.

―Dígame, señor.

―Moisés, acaba de aparecer un nuevo cadáver.

―¿De quién se trata?

―Una chica del pueblo.

―¿Hay alguna pista nueva? ―pregunté sacando del bolsillo mi inseparable libreta.

―El agente Jara va hacia allí. De momento no puedo decirte nada más, solo que ha sido ese hijo de puta.

―Está bien. ¿Dónde la han encontrado?

―En el parque que hay detrás del instituto Santiago Galdós.

―De acuerdo. Dile a Jara que se asegure de que nadie toque nada. Voy para allá ahora mismo ―sentencié.

―Perfecto. Confío en usted, agente.

―Gracias, señor ―finalicé despidiéndome.

Después de conocer el incidente se lo comuniqué a Alba y a los compañeros de Segovia. Estos seguirían investigando el caso de Sofía y nos mantendrían informados si recopilaban nueva información. Yo, dejando el trabajo en sus manos, me marché junto a mi hija de vuelta a Teovín, donde el instituto me esperaba para presentarme de primera mano el rastro de Belcebú.

CAPÍTULO 28

Alba se puso muy nerviosa después de abandonar el puesto de Segovia, así que, a pesar de que nunca me había gustado conducir, me puse al volante sin necesidad de discutir y salimos disparados hacia el pueblo.

Sofía seguía sin dar rastros de vida y, aunque la prueba del bolso y la fibra de lana no resultaba para nada determinante, algo me decía que mi hija tenía razón y que su madre había sido secuestrada con algún propósito que todavía no era capaz de comprender respecto a las víctimas.

El único cruce de palabras que mantuve con Alba en el coche fue para decirle que la dejaría en el cuartel de Teovín mientras yo iba al instituto a analizar las pruebas en el lugar de los hechos porque no quería que tuviera que ver en persona a una niña muerta. Sin embargo, negó mi petición y me suplicó acudir hasta ese parque donde estaba la quinta víctima. A lo que, debido al delicado estado en que se encontraba accedí para, al menos, tenerla controlada, pero con la condición de que se mantuviera al margen y con la boca cerrada. Si ya era traumático y complicado analizar las circunstancias para las personas que estábamos preparadas, no quería ni pensar lo que sería ver a una chica fallecida y envuelta en sangre para una joven que, además, estaba con los nervios a flor de piel.

El centro de estudios Santiago Galdós se encontraba acordonado. A su alrededor había dos coches de la judicial, un patrullero, una ambulancia y otro de la policía nacional. Estacioné lo más próximo que pude, le enseñé la placa al agente que controlaba el perímetro de seguridad y junto a Alba rodeamos el edificio para adentrarnos en el Parque del Infantado, el cual era famoso por dotar de verdor la zona por su extensa arboleda y por ser un lugar donde los chavales se reunían por las noches los fines de semana para pasarlo bien bebiendo cerveza, escuchando música y fumando.

Antes de reunirme con Emilio Jara, quien nos divisó desde la lejanía, comenzó a llover. El cielo ya llevaba amenazando con descargar desde primera hora de la mañana, pero de forma inoportuna una buena tromba de agua helada cayó sin piedad sobre nosotros.

―Acabo de hablar con Pepe Leiva. Ya me ha informado de todo ―le comunicó a Alba y le dio un beso en la mejilla―. ¡Chicos, un paraguas por aquí! ―gritó mientras se quitaba la gabardina y le cubría los hombros a su novia.

Lo cierto es que Jara era un tío de aspecto chulo y descarado, pero siendo justos también derrochaba educación, protocolo y parecía mimar a Alba en todo lo posible.

―Señor. Ya me avisó Santana de que venía, por lo que me he encargado personalmente de que nadie toque nada hasta que usted dé la orden oportuna. El juez está de camino y la morgue avisada.

―Te lo agradezco, muchacho. Entiendo que debe ser frustrante para ti que alguien llegue de la noche a la mañana y se encargue de un caso en el que llevas metido desde el principio, pero no estoy aquí para eso. Vengo a intentar solucionar la papeleta tirando de experiencia ―afirmé con sinceridad.

―Lo sé, señor. Y todos estamos agradecidos por ello. Lo único que quiero es que demos con ese malnacido y no tengamos que lamentar más víctimas ―contestó delatando que ese enfado de horas antes había desaparecido.

Era la primera vez en mucho tiempo que me sentía bien colaborando. El Huraño parecía haberse escabullido para dar paso al verdadero Moisés. Ese al que le gustaba empatizar con la gente sin pensar en consecuencias negativas. El mismo que tuvo un amigo de verdad en el orfanato, en Logroño, y el mismo que bajaba la guardia con su abuelastro para hacerle feliz. Incluso, el mismo que quiso a su primera madre adoptiva y a los toledanos que tenía injustamente apartados del corazón habiéndose convertido casi sin saberlo en un monstruo antisocial. Porque esas criaturas que anidan en nuestro interior pueden sobrepasarnos si no llegamos a controlarlas, si las miramos durante demasiado tiempo. No obstante, la fe volvió a resurgir en mí con Alba, Sofía, Teovín y mi verdadero yo. Y cuando todo acabase, sin importar el resultado, retomaría el camino correcto para arreglar todo aquello que había dejado romper.

CAPÍTULO 29

Beatriz Cortés, así se llamaba la chica de catorce años que había sucumbido al plan maquiavélico de un asesino serial que andaba descontrolado.

Lo primero que vimos al llegar hasta ella, pues me acompañó Emilio Jara, fue un cuerpo de mujer con cara de niña. Una anatomía adolescente que vestía vaqueros desgastados, botas de agua y un chubasquero abierto de color amarillo por el cual corría la lluvia que se acomodaba a su diestra en un pequeño charco teñido de sangre.

Sus ojos almendrados, abiertos de par en par, parecían pedir una ayuda que ya no podría ofrecerle. Al menos devolviéndole la vida arrebatada en su floreciente juventud.

A su izquierda, una mochila con motivos hippies semi abierta y la hierba aplastada por unas evidentes huellas que distaban mucho de su pequeño número de pie. Ahí estaba la primera pista que coincidía con las anteriores.

Al aproximarme hasta ella, comprobé que en esta ocasión el asesino no había actuado de improviso, ya que Beatriz presentaba dos uñas rotas y restos orgánicos que delataban que se había defendido. Además, en su cuello delgado y amoratado se veían signos claros de estrangulamiento.

La camiseta la tenía levantada por encima de los pechos y justo debajo de la copa derecha del sujetador una herida fresca ofrecía el siguiente número de la lista, el cuatro, junto a una brecha por encima del ombligo con la identificativa cruz invertida.

Acomodada, entre su pelo rizado y la oreja izquierda, una flor de almendro característica de los árboles de Tierra de Pinares, con sus correspondientes pétalos blancos como la nieve y su lágrima rojiza recordándome la leyenda japonesa que una vez me contó Sofía en el que, posiblemente, fue el día más feliz de mi vida complicada.

Jara sacó una cámara de fotos y comenzó a inmortalizar imágenes desde todos los ángulos posibles, mientras yo iba enviándole a Elisa Torres los nuevos datos por WhatsApp.

―¿Cuánto llevará muerta? ―inquirió Emilio.

―No demasiado. Quizás una hora ―confirmé.

―Nos han avisado hace media. La encontró un vecino que estaba paseando al perro.

―Ese monstruo siempre había actuado en horas de poca luz, pero el muy cabrón se ha atrevido a hacerlo hoy en pleno día. Se ve que su plan está a punto de cumplirse y las ansias por finalizarlo le hace arriesgarse en demasía. Eso, aunque no lo creas, nos da cierta ventaja. Está desesperado y comienza a errar. Además, el tiempo entre una víctima y otra tampoco lleva ya un patrón. Puede aparecer otro muerto esta misma tarde o no… ―analicé.

―Menuda locura, por Dios. Solo sabemos que el último que la vio con vida fue su tutor de la escuela, que según ha dicho había tenido una charla con ella por culpa de su mal comportamiento, lo que parece era algo habitual en ella.

―¿Era una chica con problemas?

―Por lo visto, Beatriz tenía enfrentamientos con los maestros y los compañeros.

―¿Y sus padres? ―proseguí.

―Han sido trasladados al hospital por una crisis de ansiedad junto a su otro hijo. Están destrozados porque insistieron en acompañarla, pero los tenía tan sometidos con su constante actitud rebelde y agresiva que desistieron.

―Una adolescente complicada ―me dije a mí mismo.

Después de investigar todo lo que consideré oportuno del perímetro, Emilio dio paso a los demás compañeros, al juez y me marché con él y Alba de la escena del crimen para hablar con Santana.

CAPÍTULO 30

Para mi sorpresa, Santana no estaba en el cuartel de Teovín. Según nos comunicó un agente, se había encontrado indispuesto repentinamente y lo llevaron a urgencias. A pesar de ser un hueso duro de roer, el mandamás sufría de una dolencia cardíaca congénita y mantener la tensión del caso le había jugado una mala pasada. Sin embargo, antes de que los sanitarios le metieran en la ambulancia, aún tuvo tiempo de quitarse la mascarilla de oxígeno y dar una última orden: Moisés Herrero es el jefe.

―¿Jefe yo? ―reaccioné sorprendido.

―Así es, señor ―confirmó el agente Santiago―. Sus órdenes fueron muy claras. Mientras estuviese fuera, toda acción del caso Belcebú pasaría por usted y su supervisión.

―Pues delego el cargo en Jara. Esa es mi primera y última orden. Comuníqueselo a todos.

―¡¿Cómo?! ―gritó Emilio.

―Así es ―ratifiqué―. Igual que Santana confía en mí, yo confío en ti. Conoces el pueblo, a su gente y estás inmerso en esto desde el minuto cero. Yo necesito libertad para trabajar, no estar encerrado en un despacho ni pendiente de mil llamadas. Si te parece, iré al hospital a ver a Santana, que seguro lo entiende, y de camino aprovecharé para interrogar a los padres de Beatriz Cortés en busca de información que puedan haberse escapado.

―Es un honor, Moisés, pero…

―¡Pues listo! ―le interrumpí―. Si no te importa, me llevo a Alba conmigo. No quiero que esté sola en ningún momento y tú debes concentrarte en la investigación al cien por cien. Estaremos en contacto telefónico para cualquier detalle ―concluí.

―Claro, por supuesto ―contestó orgulloso, pero sin expresar demasiado convencimiento.

―Lo harás bien, hijo. Se nota a leguas que vales para esto ―finalicé dándole una palmadita en la espalda antes de marcharme.

CAPÍTULO 31

Desde que formé parte de la academia de la guardia civil de Baeza, nada había sido como me lo esperaba. Trabajé solo, o casi solo, desde que entré a dedo en el cuerpo de la Policía Judicial; atrapé a varios asesinos seriales, perdí la oportunidad de frenar a otros, me odié a mí mismo por empatizar con los compañeros y las víctimas que no pude salvar a base de mis errores, fui egoísta, amante furtivo, aldeano, amigo de un perro sin olfato, fantasioso, inmaduro, implacable, creyente, ateo, medio monstruo, padre de una hermosa hija e incluso jefe de un cuartel de donde solo habían oído hablar de mí en clases académicas. No obstante, esto último fue sin duda lo que más facilidades me dio para no cagarla más. Me despedí en medio segundo y derivé esa responsabilidad en otra persona. Puede ser de cobardes, pero era por todo lo contrario. Santana lo entendería, pero, si no lo hacía, me daba igual. Él me trajo y él sabía cómo era yo.

Emilio Jara no pareció quedarse demasiado relajado, pero sabía que le hacía un favor. Así me lo confirmó Alba cuando íbamos camino del Hospital Universitario Hernán Tofiño para interrogar a unos padres que acababan de perder a su hija mayor, un coloso construido hacía una década referente en toda Castilla.

―Aunque hayas visto a Emilio algo asustado, te aseguro que se merece estar al cargo de todo. Es muy trabajador y honrado ―amenizó Alba.

―Seguro que sí. Lo sé desde la primera vez que le vi.

―¿En serio? Pensé que no te caía bien.

―¿Por qué no iba a caerme bien?

―No sé. A la gente no le gusta su presencia. Es cierto que parece que cuida más su físico que lo demás, pero él es bueno, noble, educado y un buen guardia civil.

―La verdad es que la primera impresión tira para atrás, no te lo voy a negar. Sin embargo, sus ojos no pueden mentir sobre lo que esconde dentro.

―¿Sus ojos? ―se interesó.

―Eso es algo que aprendí de tu madre. Ella me dijo una vez que tenía el don de saber lo que ocultaban o no las personas con solo mirarlas a los ojos. No es que yo puedan hacerlo, pero si puedo ver cómo te mira y cómo te trata.

―Gracias, papá. Por todo.

―De nada, hija ―correspondí apretando su mano.

―Ojalá nada de esto hubiese pasado. Ojalá mamá hubiese tenido el valor de mandar al abuelo bien lejos e ir conmigo a buscarte ―comunicó apenada.

―Tranquila. Ahora lo importante es que estamos juntos. Ya tendremos tiempo de sentarnos los tres y arreglar las cosas de la mejor manera posible.

―¿De verdad crees que encontraremos a mamá?

―Por supuesto, Alba. No dejaré de buscarla mientras me queden fuerzas. Te prometo que haré todo lo posible para que vuelvas a estar con ella.

―Te quiero, papá. Sé que puede resultarte extraño oírlo, pero mamá me habló tantas veces de ti que siempre te he querido. Perdóname por no ir a verte mucho antes ―prosiguió con la voz entrecortada.

―No te preocupes por eso, ¿vale? Ahora debes ser fuerte y concentrarte en cualquier detalle que se me pueda escapar. En el pasado cometí el error de no escuchar a los demás y eso, te lo aseguro, no va a volver a pasar ―hablé con el corazón derretido por un amor tan grande que bien había merecido la pena padecer todo un lustro incierto e inestable por ese pequeño espacio de inmensa felicidad que nadie ya podría arrebatarme jamás.

CAPÍTULO 32

El Hospital Universitario Hernán Tofiño era inmenso. Había oído hablar de él en varias ocasiones porque, según la prensa, era el clínico de la seguridad social española que más trasplantes de corazón efectuaba en el país. No sé si esa apreciación periodística era cierta, que suponía que sí, pero lo que era verdad es que su tamaño impresionaba con solo apreciar su estructura.

Allí, dentro de esos muros repletos de pasillos, salas de espera, quirófanos y despachos médicos, había sido el penúltimo lugar donde estuvo Sofía antes de desaparecer. Donde trabajaba ayudando a los demás, sirviendo a los pacientes más necesitados y velando por ellos durante noches que para muchos serían interminables. Eso, irremediablemente, me hizo recordar a mi madrastra toledana y a mi dejadez por aquellos que me dieron todo a cambio de nada.

Dentro del gran clínico estaba ingresado Santana y se encontraba la familia de Beatriz Cortés, la quinta víctima mortal de aquel que firmaba su locura personal con una cruz del anticristo, una serie numérica no correlativa y una bella flor de almendro. Esa era una clave que, por cierto, se me había pasado por alto y así se lo hice ver a Alba mientras esperábamos nuestro turno en la cola donde debíamos hablar con la recepcionista que nos guiaría hasta la planta correspondiente.

―Ya queda poco para Navidad, ¿verdad?―dije.

―¿Cómo? ―respondió Alba desubicada.

―Pues eso. Que en pocos días será Navidad ―repetí.

―¿A dónde quieres llegar?

―Los crímenes comenzaron hace dos semanas, ¿cierto? ―proseguí.

―Sí, pero ¿qué tiene eso que ver con la Navidad?

―Quizás nada. Quizás todo. Lo que sí tiene sentido es que los asesinatos hayan comenzado a finales de otoño.

―¿Por qué? ―preguntó interesada.

―Por las flores de almendro.

―¿Las flores?

―El almendro florece en esta época. Es el primer árbol que lo hace antes de primavera en Tierra de Pinares.

―¿Y qué quieres decir con eso?

―Nada en concreto, pero ha sido florecer y comenzar la ola de crímenes en Teovín. El sendero ha despertado en esplendor y el monstruo ha salido de su cueva para aprovecharse. Además, creo que tal y como me comentaste la primera vez que hablamos hay algo esotérico detrás de esto. El asesino ha esperado a que los almendros florezcan para empezar a actuar, y parece que cada vez tiene más ansia en terminar ―comenté dubitativo.

―Me estoy perdiendo ―confesó.

―Te aseguro que ese malnacido también lo está ―afirmé.

―¿Qué te hace pensar eso?

―La chica del instituto, Beatriz, ha sido asesinada a plena luz del día, y esa aceleración para darle tregua a su enfermedad mental le obliga a arriesgarse demasiado.

―A lo mejor busca ser encontrado para cumplir su plan ―apuntilló.

―Es posible, Alba. Por norma general, este tipo de monstruos necesita encontrar el reconocimiento de la obra que están desarrollando. Quién sabe si su fin es ese.

―Como el colgado de la película Seven.

―¿Seven?

―Sí, esa en la que el prota es Brad Pitt. ¿No la has visto?

―No.

―Deberías. Está muy bien.

―Claro ―asentí risueño al ver su expresión más relajada―, pero ahora te voy a encargar tu primer trabajo en esta investigación.

―¿A mí?

―Por supuesto. Tú sabes manejarte bien en internet. Yo para la informática soy un torpe consumado. ―Sonreí mostrándole mi libretilla costrosa.

―¿Qué necesitas?

―Cuando subamos a ver a Santana y los padres de Beatriz Cortés, te quedarás esperándome fuera, en el pasillo. Aprovecha para indagar en Google y búscame todo aquello que sea interesante sobre las flores de almendro. Su significado religioso, sus leyendas con la muerte, no sé… su posible relación con los números, con la festividad navideña o algo que pueda resultarnos de apoyo. Además, te voy a dar el número de Elisa Torres para que la llames porque me acaba de enviar un mensaje de que quiere hablar conmigo ―le dije ojeando el móvil justo antes de situarnos delante de la recepcionista y comunicándole a través del teclado digital que recibiría una llamada de mi hija Alba.

―De acuerdo, papá.

―Una cosa más ―añadí.

―Dime.

―Llama luego a Emilio para informarle de todo y para saber si ya conoce nuevos datos de la autopsia de Beatriz. El tiempo hay que aprovecharlo.

―Claro, dalo por hecho. Muchas gracias.

―¿Por qué me das las gracias? ―pregunté.

―Por confiar en mí, por ser el hombre que siempre había imaginado y por creerme ―repuso con suavidad, destruyendo así la vulnerabilidad que siempre detesté y en ese momento adoré tener.

CAPÍTULO 33

Santana estaba consciente cuando lo visité. Me comentó que había sufrido un amago de infarto y que debía estar bajo vigilancia médica un mínimo de cuarenta y ocho horas. A su lado se encontraban su mujer y una de sus hijas, las cuales acababan de llegar en un viaje exprés desde Madrid al conocer la noticia. No quise molestarle en demasía, por lo que solo le comuniqué mi decisión sobre Emilio Jara, a lo cual asintió, y le deseé una pronta recuperación.

Luego, abandoné la planta de cardiología y subí hasta la séptima para reunirme con los padres de Beatriz, quienes conociendo ya mi presencia en el hospital accedieron a atenderme bajo la tutela protectora de los dos psicólogos que los acompañaban.

Alba me siguió en todo momento, sin hablar. Como un fantasma se dedicaba a perseguir mi estela por los pasillos y ascensores mientras estaba concentrada en su móvil, su lectura y la futura conversación que tendría con Elisa. Era muy aplicada, tanto o más que yo. Me encantaba verla, escucharla y sentirla cerca. En cierto modo me hacía estar con Sofía.

―Ya hemos llegado ―notifiqué cuando me situé frente a la puerta, a lo que esta me respondió con su linda mirada y fue a sentarse a una silla cercana para dejarme actuar tal y como habíamos acordado volviéndose a concentrar en la pantalla de su smartphone.

Después de golpear un par de veces la puerta, una señora con gafas, cola de caballo y bata blanca impoluta me abrió para ofrecerme una sonrisa cómplice e invitarme a pasar a la habitación.

Se trataba de la doctora Celeste Rondán quien, vigilada por la atención de Gustavo Carballo, el otro psicólogo, acompañaba a la familia de la pobre muchacha. Antonio Ortíz, Magdalena Oca y su otro hijo pequeño, Manuel.

―Buenas tardes, soy el agente Herrero ―me presenté mostrándoles mi placa.

―No parece guardia civil ―añadió el jovenzuelo.

―Manolito, cállate ―protestó el señor Ortíz.

―No se preocupe, caballero. Yo pensaría lo mismo al verme ―repuse para bajar la tensión.

Lo cierto es que ese jovencito llevaba más razón en sus palabras que un santo. Mi media melena llena de betas canosas, mi barba descuidada y mi ropa de andar por casa cubierta con un abrigo largo se correspondían más con un tío que estaba de vacaciones que con un policía judicial de Castilla, pero en mi defensa puedo decir que nunca presumí por ir bien vestido o tener una presencia exquisita como de la que, por ejemplo, presumía el impoluto Emilio Jara.

―Disculpe a mi hijo, agente. Está pasando un momento malo con lo de su hermana ―interrumpió la madre con los ojos hinchados de tanto llorar.

―En serio, familia, no pasa nada. He venido para interrogarles. Entiendo que este es un momento muy difícil para todos ustedes, pero deben comprender que todo detalle es fundamental para conseguir atrapar al desgraciado que le ha hecho eso a Beatriz.

―Por supuesto, agente. ¿Qué necesita saber? ―prosiguió Antonio Ortíz dando a entender que era el más entero de todos o el más medicado.

―¿Cómo era su hija?

―Era una chica estupenda, pero complicada.

―¿Por qué dice eso?

―Desde que su mejor amiga murió, su carácter cambió como de la noche a la mañana.

―¿De qué falleció su amiga?

―Un accidente de coche. Mi sobrino conducía cuando sucedió. A partir de ahí, el dolor se convirtió en rabia. Odiaba ir al instituto, relacionarse con los compañeros y se peleaba con los profesores y con nosotros por todo.

―¿Algún episodio que destacar de sus enfrentamientos?

―No sabría decirle, agente. Fueron muchos en el último año.

―El de la iglesia, papá ―comentó el niño.

―¿La iglesia? ¿Qué pasó? ―me interesé guiñándole un ojo a Manolito y sellando la paz con él.

―Bueno, el día que estábamos escuchando la misa de despedida por lo de su amiga, el cura hizo un comentario, digamos poco acertado, que Beatriz no soportó. Antes de poder frenarla ya se había liado la revolución en la parroquia porque intentó agredirle con un candelabro que cogió del altar. Una vergüenza… ―confesó ruborizado.

―¿El padre Falcón?

―Sí, el mismo ―correspondió.

―¿Qué dijo para enfadar tanto a su hija?

―No recuerdo sus palabras con exactitud, pero creo que eso es lo de menos ahora, ¿no cree? ―respondió intentando esquivarme.

―Sé que puede pensar que me estoy desviando del tema, aunque le aseguro que toda esa información es importante. Quizás más de lo que ambos creemos. Así que, por favor, haga un esfuerzo y cuénteme lo que recuerde ―aseguré insistiendo.

―Claro ―asintió buscando una mirada de complicidad que encontró en su esposa―. Pues dijo algo así como que la muerte buscada es merecida, pero que Dios perdona igualmente a los seguidores del Diablo.

―Una expresión rebuscada y acusadora. Tenía entendido que el párroco es muy seguido por el pueblo.

―Y lo es, pero mi sobrino, mi hija y su amiga iban bebidos y esa fue la causa de que el coche se saliese de la carretera. Por eso, el padre Falcón fue duro en sus palabras. Es un hombre que te acerca mucho a Dios, pero firme si ve deslealtad cristiana.

―Entiendo ―comprendí apuntándome en la memoria a fuego que en cuanto tuviese oportunidad iría a conocer a ese párroco del que todos hablaban con grandeza y respeto.

―¿Qué más necesita saber, agente? ―dijo.

―Una última cosa y dejaremos zanjado el tema por el momento. ¿Por qué fue Beatriz un día no lectivo al instituto, sola y con la amenaza de un asesino rondando por la zona?

―Porque tenía un tutor que se preocupaba mucho por ella. En cuanto a lo de ir sola, qué quiere que le diga, ojalá no hubiera sido un blandengue y la hubiese obligado a ir conmigo ―respondió y se vino abajo.

―Tranquilo, señor Ortíz. Ha sido suficiente. Muchas gracias por su colaboración y háganle caso a los doctores, que son los que saben.

―¡Encuentre a ese asesino y métalo en la cárcel! ―gritó Magdalena Oca enfurecida.

―Lo intentaré, se lo prometo ―me despedí y cerré la puerta con delicadeza.

Al volver al pasillo no vi a Alba. Ni donde la dejé sentada, ni a izquierda, ni a derecha. A mi lado solo paseaban miembros del hospital enfundados en pijamas sanitarios, algunos civiles y un par de ingresados que deambulaban arrastrando un carrito con sus respectivos goteros.

Si hubiese estado en otra situación no me habría preocupado, pero perderla de vista me puso muy nervioso en aquel momento. Por suerte, cuando mi cuello estaba a punto de partirse de tanto girar, su voz me tranquilizó.

―¡Papá, estoy aquí! ―me saludó después de salir del aseo.

―Joder, Alba. Te dije que no te movieras.

―Me estaba haciendo pis. ¿Tampoco puedo ir al baño un segundo?

―No sin que me lo digas antes ―reproché.

―Vale, gruñón ―correspondió y me besó en la mejilla.

―Bueno ―hablé nervioso―, ¿tienes los datos que te pedí?

―Creo que sí.

―Bien. Salgamos de aquí y de camino me cuentas las novedades.

―Perfecto. ¿Y a ti qué tal te ha ido? ―se interesó.

―He descubierto que Beatriz era una adolescente muy problemática y agresiva, pero también que ese cura del que todos habláis tiene a medio pueblo sometido con sus encantos.

―Ya te lo dije. En Teovín la gente parece estar sumergida en los años esplendorosos de la cristiandad desde que el padre Falcón llegó a la parroquia ―concluyó.

CAPÍTULO 34

La lluvia seguía cayendo sobre Teovín cuando regresé, pero antes de eso tuve que ver las gotas resbalar por el parabrisas del coche mientras hablaba con Emilio Jara y Elisa Torres. No es que Alba no hubiera hecho los deberes antes para desglosar dudas y mantener la información actualizada, ni siquiera que no me fiase de ella cuando me comentó que la carta encontrada en la casa de Lanceta, la cuarta víctima, no tenía huellas identificativas, que los restos orgánicos en las uñas de Beatriz Cortés estaban siendo analizadas por el laboratorio en tiempo récord o que mi amiga psicóloga tenía una teoría que podía ayudarnos a colocar las primeras piezas del puzle, pero yo trabajaba así. Necesitaba oír la voz de la gente para estudiar si detrás de sus palabras todo era verdad o intuía alguna mentira u omisión. Aunque esa gente fuese la única persona de la cual me fiaba más que de mí mismo: Elisa o el novio de mi hija y agente encargado del caso, Jara.

Desde que decidí embarcarme en esta aventura, por llamarlo de alguna manera, lo hice con todas las consecuencias. Sin embargo, como solía pasarme cada vez que me cegaba con un caso, no pensé más allá de encontrar a un asesino y, en este asunto concreto, el paradero de Sofía. Lo cual significaba que no había calculado dónde pasaría las noches que fuesen necesarias para descansar. Porque, aunque llevaba muchos años inactivo y el gusanillo de volver a la acción me mantendría en vela durante la mayor parte del tiempo, era consciente de que tarde o temprano debería dormir.

―Bueno, Alba. Déjame, si no te importa, en el hostal más cercano al cuartel y ve con Emilio a casa. Supongo que necesitas relajarte un poco con todo esto y estar cansada no te conviene ―le pedí con cariño.

―¿Hostal? ¡De eso nada! ¡Tú te vienes a mi casa! ―aseguró confiada.

―No quiero molestar. Además, no soy una persona de fácil convivencia porque estoy acostumbrado a estar solo ―me sinceré.

―Vas a venir a casa y punto. Así también me harás compañía. Emilio suele estar todo el día liado y ahora, que la cosa está caliente, más.

―Está bien ―acepté―, pero avísale antes. No quiero que eso ocasione un problema entre vosotros o que pueda repercutir en tu trabajo.

―¿Problema? Ni de broma. Él está encantado con la idea y mi jefe me ha dado permiso para ausentarme lo que considere oportuno.

―¿Acaso ya lo habéis hablado?

―Por supuesto. De hecho, fue Emilio quien me lo propuso ―confirmó.

―Vaya, pues gracias, supongo ―comenté por inercia.

―Tonterías. Las gracias no se merecen. Eres mi padre y, además, el mejor guardia civil que existe. Estaré segura a tu lado y así podremos encontrar a mamá juntos.

No necesité seguir intercambiando impresiones con mi hija. Además, empezaba a gustarme ser padre y sentirme querido.

CAPÍTULO 35

La vivienda de Alba se encontraba a las afueras de Teovín. En concreto, en la zona urbanizada más cercana que existía al borde de Tierra de Pinares. Era una casa de dos plantas muy bonita, con tejas color cazuela, fachada de cal y carpintería de madera noble resanada. A su alrededor se distribuía una finca rústica de portón forjado que la separaba del camino de tierra por donde cruzaban, antes de que el miedo formase parte de la población, cientos de peregrinos que iban en busca de milagros o el perdón de Dios en el sendero donde estaba la parroquia dirigida por el padre Falcón.

A destacar, porque yo lo observaba todo al dedillo, un jardín floreado, un pequeño huerto de cultivo bien cuidado, una piscina cubierta con una lona protectora y un taller de jardinería que también era utilizado como garaje o trastero. En resumen, un hogar nuevo, pero con la esencia indiscutible de Teovín y su arquitectura rural, ganadera y sencilla.

El interior tampoco me dejó indiferente, ya que me recordó a la esencia de los pocos, pero intensos años que viví bajo la tutela de mi madre y el desgraciado de Luis. Además, encima de la chimenea y acomodada en una esquina del salón, visualicé un marco fotográfico con una imagen de Sofía que me removió por dentro. Se notaba que esta era reciente y, a pesar de la edad indiscutible que mostraba, seguía manteniendo la belleza que mi corazón anhelaba.

―¿Qué habrá sido de la casa de mis padrastros? ―me pregunté en voz alta después de dejar la foto en su sitio.

―Sigue igual que la última vez que la viste ―respondió Alba a mi espalda.

―¿Cómo lo sabes?

―Ahí no ha vivido nadie desde entonces. A la gente le da yuyu comprar una casa donde hubo un suicidio.

―Ya, imagino. Bueno ―comenté cambiando de tema―, cuéntame todo lo que has hablado con Elisa y las conclusiones a las que hayas llegado después de indagar por internet. Necesito asentarme.

―Claro, pero primero déjame prepararte un café y nos sentamos un rato al lado del fuego para calentarnos. Así repondré fuerzas y descansaré un poco las piernas antes de irnos.

―¿Irnos?

―Al bosque, por supuesto.

―¿Quieres ir a Tierra de Pinares?

―Claro que sí. Hay que ir a buscar a mamá.

―Alba, no vamos a ir a ningún lado.

―¡¿Cómo?!

―Hazme caso. No conseguiremos nada estando exhaustos. Pepe Leiva y su amigo ya llevan ese asunto. Ir en vano solo nos hará desesperarnos más. Si queremos encontrar a tu madre, lo mejor será entender mejor dónde y cómo moverse.

―Está bien. Tú eres el experto ―finalizó no demasiado convencida antes de introducirse en la cocina.

Sabía que Alba estaba ansiosa, solo verle sus ojeras marcadas lo revelaba, pero también sabía, por propia experiencia, que actuar a lo loco no servía para nada más que para equivocarse y, dado lo que nos incumbía, no podía permitirme que eso sucediera.

Mientras el olor a café recién hecho empezó a invadir el ambiente acogedor de la casa de Alba, yo me dediqué a recolocar los datos sobre una mesa situada al lado de la ventana y con el sonido de la lluvia como banda sonora arranqué una a una las hojas de mi libreta para empezar a cerrar el círculo de la incertidumbre de Belcebú.

Cinco muertos. Roberto Mina, el siete. Luisa López, el nueve. Facundo Molina, el ocho. Carlos Lanceta, el cinco. Beatriz Cortés, el cuatro.

CAPÍTULO 36

Cuando las necesidades son de máxima prioridad, el ser humano es capaz de batirse a sí mismo antes de lo que pensamos. Así lo demostraron los chicos del laboratorio de Segovia cuando, antes de que el sabor a café entrase en contacto con mis paladar, recibiera la llamada de Emilio Jara para comunicarme que el ADN del supuesto asesino ya estaba en la base de datos de la Guardia Civil, que de momento no pertenecía a nadie fichado, que las flores de los almendros eran todas pertenecientes a la especie que poblaba el sendero de Tierra de Pinares —algo que ya sabía— y que las huellas encontradas en el suelo próximas a tres de las víctimas coincidían con el número cuarenta y cinco de pie y eran compatibles con unas botas de senderismo de la marca Delta Military Tactical.

Yo, por mi parte, le comenté que estaba en su casa con Alba, que empezaría a analizar los datos de mi amiga Elisa Torres, algo ajeno a su saber, pero que consistió al instante cuando se lo expliqué, y que le encargaría a Alba unas pautas que seguir para que comentara en su trabajo lo que debería salir en el próximo telediario. Mantener a la prensa apartada y a la población desinformada durante demasiadas horas resultaba peligroso y provocaría más incertidumbre y más trabajo para ellos en el cuartel. Además, le dije que, si dábamos algunas pistas, un retrato robot a los periodistas y dejábamos suelta la liebre, seguro que dentro de los cientos de llamadas nulas o absurdas que recibirían, una, al menos, podría servirnos para localizar un futuro testigo que, por miedo o desconocimiento, estuviera alejado de nuestro interés.

―¿Azúcar? ―preguntó Alba colocando una bandeja en la mesa.

―Sí, dos, por favor. Sin leche.

―Entonces como me gusta a mí. ―Sonrió.

―Por eso eres hija mía ―amenicé.

―Y yo me alegro por ello. No sabes las de veces que soñé con este momento.

―Pues ya lo tienes, y yo también me alegro, de verdad. Ahora dime qué podemos hacer con esto ―propuse colocando entre las dos tazas las hojas con los datos de los asesinatos.

―Bien. Tal y como me pediste, he estado navegando por internet y la flor del almendro se corresponde con un símbolo muy importante relacionado con la religión.

―Te escucho ―insté saboreando el café.

―Según varias páginas, la flor representa a Cristo y a la vida eterna. Además, su simbología está relacionada con «el despertar» y «la luz».

―El despertar… ―Medité en silencio recordando que Sofía ya me comentó algo al respecto muchísimo tiempo atrás.

―También puedo decirte ―continuó― que la palabra almendra viene del hebreo y significa «el que despierta».

―Interesante. Qué más.

―Luego está lo que me comentó Elisa, que uniendo ambos datos, me hace proponer una teoría junto a otro detalle que analicé.

―Genial. Estoy ansioso por oírte.

―Claro ―prosiguió tras darle un buen sorbo al café―. Elisa me dijo que Belcebú estaba emulando los diez mandamientos. Que estaba convencidísima de ello, pero que le faltaba información para corroborarlo al cien por cien.

―¿Los diez mandamientos de Dios? ―pregunté dubitativo.

―De Dios, de la Biblia, de la Iglesia. Esos que recibió Moisés en una tabla de piedra grabada a fuego.

―Vaya. No podía llamarse el elegido de otra manera ―comuniqué.

―A lo mejor es una señal, papá. Moisés se llama el predicador y así se llama el que tiene que frenar al Diablo antes de que este los apunte a todos en su lista.

―Es una forma de decirlo. Sigue, por favor.

―Por supuesto. ¿Conoces los diez mandamientos?

―Alba, me crié en un orfanato religioso. Ahora bien, eso no significa que los recuerde todos sin tener que pensarlo ni mucho menos el orden que tenían ―contesté con sinceridad.

―No te preocupes. Te los leeré ahora mismo ―siguió.

―Perfecto.

―Amarás a Dios sobre todas las cosas. No tomarás el nombre de Dios en vano. Santificarás las fiestas. Honrarás a tu padre y a tu madre. No matarás. No cometerás actos impuros. No robarás. No dirás falsos testimonios ni mentirás. No consentirás pensamientos ni deseos impuros. No codiciarás los bienes ajenos.

De todos ellos, los tres primeros van dirigidos a Dios y los restantes al prójimo. Además, se consideran signos de libertad, o algo así…

―A ver, dame un segundo ―la interrumpí―. Roberto Mina, primera víctima, el número siete, ladrón y coincide con el mandamiento de «no robarás». Luisa López, segunda víctima, número nueve, una mujer normal en principio que hay que saber si era infiel o no para seguir el patrón que me estás contando. Facundo Molina, el tercero y con el ocho como marca. Déspota y follonero que también coincidiría con el octavo mandamiento correspondiente. Carlos Lanceta. Su número, el cinco. ¿Por qué atribuirle el «no matarás»? Beatriz Cortés, la chica de esta mañana tenía asignado el cuatro, lo cual también encaja con el mandamiento asignado.

Eso nos deja libres el uno, el dos, el tres, el nueve y el diez.

―De Luisa ya puedo adelantarte que tenía una aventura ―manifestó Alba convencida―, así que eso la relaciona directamente con su número.

―¿Cómo lo sabes?

―Lo sé porque mamá me lo contó. Estaba liada con uno de los feligreses que la ayudaban a recaudar los alimentos para la parroquia.

―No tengo pruebas de ello, pero visto lo visto, me vale de momento ―dije anotándolo.

―De Lanceta no sé qué decirte. Era un hombre respetado y querido. Además, estaba muy afectado porque su esposa le dejó de la noche a la mañana y él aseguraba que alguien la había secuestrado.

―¿Qué dijo la Guardia Civil al respecto? ―me interesé.

―Estuvieron buscándola durante varios meses, pero nada.

―¿Y si mató a su mujer?

―Puede ser. De hecho, en el pueblo se hablaba de eso, pero como nunca encontraron pruebas de ello…

―¿Alguien especial con quien tuviera una relación?

―Desde que esa señora se esfumó, solo le veían pasear solo y esporádicamente con una amiga de su mujer. Yo misma puedo confirmarte eso.

―¿Quién es esa amiga?

―Natalia, la dueña de la pescadería de Teovín que está cerca del ayuntamiento.

―Iré a hablar con ella para saber si hay algo que nos sirva.

―Como quieras.

―Así debe ser Alba, si no, la hipótesis se cae por su propio peso.

―Claro, claro ―asintió.

―¿Otro café? ―interrumpí haciendo una pausa a la información recaudada.

―Perfecto ―aceptó y volvió a servir.

―Qué más. ¿Qué querías introducir para sostener tu teoría?

―La cruz invertida.

―Es cierto. ¿Qué pasa con ella?

―No creo que represente al anticristo sino a San Pedro.

―¿El apóstol?

―Exacto. San Pedro, según las escrituras, pidió ser crucificado boca abajo.

―Ese dato no lo conocía ―aseguré.

―Decía que él no era digno de morir como su maestro, Jesús de Nazaret, y desde entonces se considera un símbolo de humildad, aunque el tiempo la haya transformado en la cruz de Satanás u otros menesteres.

―Así que… ―la interrumpí para conocer su hipótesis.

―Así que tenemos los asesinatos de unas personas que están emulando los diez mandamientos. La cruz de San Pedro denota que las víctimas no son dignas de llevarla como Jesucristo y el psicópata lo quiere justificar. La flor de almendro la utiliza para simbolizar la luz que busca el despertar de su cometido. Eso me hace pensar, bueno a Elisa Torres también, que Belcebú está cerrando su lista. Pero, por más vueltas que le doy no, sé por qué mamá está incluida en ella.

―Me parece una idea de la que tirar con cierta consistencia para intentar adelantarnos a un posible futuro movimiento. Buen trabajo.

―¿En serio? ―repuso feliz.

―En serio. Ahora te daré el siguiente punto a trazar antes de entrevistar a la pescadera.

―¿Qué quieres que haga?

―Llama a tu jefe, dile que dé la noticia de que Belcebú sigue actuando en Teovín. Dile a Emilio que mande a tu redacción un retrato robot desde el cuartel con los datos que dio el viejo que vio al sospechoso en el granero de Facundo y que la prensa también diga que la policía judicial cree que el asesino está imitando los mandamientos de Dios y está siguiéndole la pista. Si la teoría es cierta, el monstruo se sentirá pletórico y ese estado de éxtasis le llevará a seguir actuando con rapidez hasta llevarle a cometer un fallo.

―De acuerdo. Me pongo ahora y luego te acompaño a la pescadería.

―Yo iré para saber si esa tal Natalia sabe algo que nadie debería saber. Tú de eso no te preocupes.

―¿Me vas a dejar sola?

―No. Te dejaré con ella ―le comenté poniendo sobre la mesa mi pistola reglamentaria.

―¿Un arma?

―Exacto. Cierra con llave y no le abras la puerta a nadie. Si hace falta, úsala. ¿Sabes?

―Sí. Emilio me enseñó.

―Buen chico. Cada vez me cae mejor.

CAPÍTULO 37

Con un paraguas en la mano y un andar acelerado inicié la marcha. Podría haber utilizado el coche de Alba, pero preferí ir a pie para disfrutar del pueblo y así dejarle el vehículo a mi hija, ya que podría serle de utilidad llegado el momento.

Teovín estaba desierto aquella tarde lluviosa y fría. Quizás algo normal porque el tiempo no acompañaba en nada. Sin embargo, ni siquiera los habituales transeúntes acostumbrados al mal tiempo se atrevían a salir a la calle. El terror se palpaba en el ambiente y nadie, salvo necesidad imperiosa, quería poner un pie fuera de casa porque Belcebú no tenía predilección por sexo o edad. Él actuaba eligiendo a sus víctimas juzgándolas por sus pecados, y eso cualquiera lo sabía. No lo de los pecados en sí, que era la hipótesis más fiable dados los acontecimientos, pero sí que había demostrado que matar era su prioridad sin importar a quién.

Durante el trayecto me crucé con tiendas y viviendas que aún recordaba de mi niñez. Sobre todo, la panadería de Jiménez, la antigua casa donde hasta hacía muy poco vivía Sofía e, incluso, esa que estaba cerrada a cal y canto desde que Raquel, mi madre, abandonó este mundo. No obstante, ajeno a descentrarme, no puse demasiado interés en mirarlas y distraje mi atención llamando a Elisa y a Jara para sentir cierta compañía durante el camino. Con ambos tuve un intercambio de impresiones similares al caso y, además, Emilio, me dejó más tranquilo diciéndome que iría junto a Alba para estar con ella porque él también necesitaba un pequeño descanso.

Una vez que llegué a la pescadería, un cartel situado en la puerta del establecimiento me trastocó los planes. El negocio solo contemplaba horario de mañana y eso me hizo comunicarme con Alba, la cual me confirmó que ya no estaba sola, para que me diera la dirección de Natalia, quien vivía en el chalet que había junto al cementerio.

Al principio, ese error de cálculo me molestó, pero retomé el ánimo sin rechistar demasiado y continué por la acera para traspasar de nuevo el casco histórico, la antigua parroquia del Santo Cristo de La Piedad, el Ayuntamiento y dirigirme al otro extremo opuesto de Teovín. El panorama, el mismo. Más solo que la una y con la inseparable serenata del agua helada correteando entre mis zapatos calados a más no poder.

Una vez cruzado el pueblo y a unos escasos metros de la puerta del cementerio, una mujer que ocultaba el rostro bajo una capucha impermeable se introdujo en el campo santo. Y yo, imantado por un remordimiento atroz, aparté la entrevista que tenía preparada para seguir sus pasos y adentrarme en aquel lugar donde descansaba en paz mi abuelastro Francisco y su hija, mi madre Raquel.

―Buenas tardes ―saludé al guarda que estaba en la garita de la entrada mirando la televisión embobado.

―Buenas tardes, señor ―respondió sin hacer ademán de mirarme.

―¿Qué tal va todo? Ojeando un poco las noticias, ¿no? ―amenicé comprobando que en el pequeño monitor que tenía dentro del habitáculo estaba el canal nacional retransmitiendo imágenes de Teovín y las víctimas.

―Dicen que en unos minutos van a dar nuevos datos sobre el asesino. Menos mal, que la gente se pone muy nerviosa cuando se callan estas cosas tan delicadas, joder ―comentó mosqueado.

―A ver si dan pronto con él ―añadí.

―Ya le digo, hostias. Por cierto, compadre ―siguió, obviando la caja tonta―, ¿nos conocemos? ―se interesó después de centrar sus gafas de culo de botella sobre mí como un poseso.

―No lo creo.

―Sí, seguro que sí. Yo nunca olvido una maldita cara ―aseguró.

―Si usted lo dice... Bueno, voy a dar una vuelta por el cementerio. Que tenga buen día.

―Espera, espera. ¿Tú no eres Moisés? ―dudó―. Sí, hombre, sí; el que era hijo de Luis, el ahorcado. Eres Moisés, ¿verdad? El cojo, tío.

―Sí lo soy. Ahora, si me disculpa ―contesté molesto.

―¡Claro! ¿Lo ve? Soy Vicente, hermano. Íbamos juntos al colegio. ¿No te acuerdas?

―Lo siento, no te recuerdo.

―No importa. Te vi en la tele hace unos años en un documental de criminología de esos raros que dan ganas de dormir, ¿sabes? Estás aquí para atrapar a ese Belcebú de los huevos, ¿verdad?

―Bueno. Digamos que para intentarlo ―contesté desganado y desando darle un sopapo de los buenos.

―Genial, hombre. A ver si te das prisa de una vez, que está todo el mundo «acojonao».

―¿Tú no tienes miedo?

―¿Yo? ¡Qué va! ―fanfarroneó.

―Lo que tú digas, amigo. Venga, chao ―añadí dando media vuelta para no tener que verle más esa cara de idiota rematado.

―Ahí dentro no vas a encontrar al asesino, colega. Solo a la novia de ese desgraciado de Lanceta. ¿Es cierto eso de que le han volado la cabeza en su propia casa?

―¿La novia de Lanceta? ―interrogué sin entrar en su juego idiota.

―La tía esa que acaba de entrar justo delante de ti, la pescadera. Un «picolo» como tú ya debería saberlo, ¿no? ―me retó, con lo que me hinchó las pelotas―. Pero bueno, si necesitas información, yo puedo ayudarte. Si hay alguien de Teovín que sabe lo que se corta y se reparte en este sitio, ese soy yo ―finalizó enseñándome la dentadura más sucia que había visto a lo largo de mi vida.

―Muy bien, enterado. Lo tendré en cuenta. Sigue viendo la tele, ¿de acuerdo?

―Claro, Moisés. A mandar.

Menudo gilipollas integral. Eso fue lo que pensé de ese tipo que se enorgullecía de tutearme y vacilarme como si fuera un amigo de toda la vida. Sin embargo, aunque me quedé con las ganas de meterle un susto, aguanté el genio y me aproveché de su simpleza para saber que Natalia, la mujer que buscaba, estaba dentro del cementerio.

CAPÍTULO 38

El cementerio de Teovín no era especialmente grande, pero eso no significaba que tuviese pocos metros cuadrados. Con una estructura rectangular y dos niveles comunicados por una escalera empedrada cubierta de verdín, se distribuían casi el millar de nichos o pequeños mausoleos.

Los pasillos estaban desiertos y encharcados, pues la lluvia seguía cayendo sin descanso. La mujer, que según el pesado del vigilante era Natalia, tomó el camino de la izquierda y se puso a rezar frente a un sepulcro particular que estaba ausente de flores. Yo, antes de invadir su intimidad, proseguí hacia adelante para visitar, después de treinta y siete años, a mi abu.

La última vez que había entrado en ese lugar fue cuando le despedí mientras escuchaba las palabras de don Gregorio. Y de ese día tan lejano solo me quedaba el tacto perdido de la mano de mi madre y la compasión que mostraron varios vecinos que nos acompañaron en uno de los peores momentos que he vivido.

Con cautela y parte de culpa, no lo voy a negar, me coloqué delante de la lápida, observé la foto desgastada que seguía mostrando su cara y me santigüé. Justo al lado estaba enterrada mi madre, así que aproveché para mandarle un beso, comunicarle que la quería y pedirle perdón por no decírselo nunca.

Poco después, me despedí de ambos y retomé el camino para acercarme hasta Natalia, quien seguía arrodillada en la misma posición.

―Buenas tardes ―saludé cuando estaba a su altura mientras ojeaba el nombre del difunto a quien rezaba: Carlos Lanceta.

―Buenas tardes ―correspondió sin levantar la mirada.

―¿Es familiar de Carlos? ―continué la conversación.

―Éramos amigos.

―Entiendo. Eso que le ha pasado tiene que ser duro de superar.

―¿Quién es usted? ―se interesó después de levantarse.

―Perdone, soy el agente Herrero. Estoy encargado del caso en el que se vio afectado su amigo ―respondí enseñándole la placa.

―Aquí no encontrará al asesino.

―Lo sé, pero, si no le importa hablar conmigo un segundo, a lo mejor puedo conseguir alguna pista que me ayude a ello.

―Ya me interrogaron ayer sus compañeros durante más de una hora.

―Pero seguro que no le dijeron que Carlos fue asesinado porque él había cometido un acto cruel y despiadado, ¿verdad? ―añadí lanzando al instante el as que tenía guardado para ver su reacción.

―¡¿Cómo?! ―gritó nerviosa.

―¿Eran muy amigos Carlos y usted, Natalia?

―Nos conocíamos…

―¿Por eso ha venido a verle? ―presioné.

―No sé qué quiere de mí, agente.

―¿Sabe que en breve la prensa va a dar un comunicado sobre los asesinatos? ―proseguí haciéndole preguntas.

―Si me disculpa, no quiero seguir hablando de esto ―contestó pasando por mi lado y dirigiéndose a la salida.

―¡Natalia! ―grité―. ¡Carlos coincide con el número cinco y Belcebú lo ha elegido porque ese es el quinto mandamiento de Dios!

―¡Déjeme en paz! ―protestó.

―¡¿A quién mató Carlos, Natalia?! ¡¿A su mujer?! ¡¿Por eso recibió una nota antes de morir?! ¡Si sabe algo y lo oculta, usted puede ser la siguiente! ¡Puede estar en peligro!

La mujer, después de oírme, frenó en seco. El ametrallo de cuestiones y afirmaciones la dejó paralizada para, poco después, sentarse en un banco y comenzar a llorar desesperadamente.

―Tranquila. A mí puede contármelo todo. Dígame qué sabe y atraparé a ese malnacido ―insistí a la vez que me sentaba a su lado y la cubría con el paraguas.

―Le dije que no lo hiciera. Que tarde o temprano alguien se enteraría ―habló entre llantos.

―Hacer el qué, Natalia.

―Carlos y yo éramos amantes ―confesó―. Llevábamos juntos desde hacía años. Siempre ocultándonos para que no se arruinase su prestigio en el pueblo. Yo le amaba, ¿entiende?

―¿Y por eso le ayudó a matar a su mujer?

―¡No! ¡Yo no quise entrar en ese juego! ¡Fue él quien decidió deshacerse de ella! Decía que era la única manera de ser libres, de estar juntos en el futuro y mantener su estatus social.

―¿Sabe que la Guardia Civil estuvo buscando a esa pobre mujer durante meses? ―continué utilizando su fragilidad psicológica para no perder la oportunidad de confirmar los hechos.

―Claro que lo sé. Desde que Carlos me dijo que la había matado no he conseguido dormir. Y ahora esto.

―¿A quién se lo ha dicho, Natalia? ¿Quién lo sabe?

―Yo no sé lo he dicho jamás a nadie.

―¿Está segura? El asesino de Carlos y las demás víctimas podría ser esa persona, ¿entiende?

―Le juro por Dios que de mi boca no ha salido una palabra.

―¿Y él? ¿A quién podría habérselo contado?

―No lo sé.

―¿Dónde está el cuerpo de esa mujer, Natalia? ―proseguí.

―Si no hay cuerpo no hay delito. Carlos siempre me decía eso.

―Es una manera de verlo. Pero, si sabe dónde está, debe decirlo. Hay una familia que no ha tenido la paz de enterrar a una hija.

―Lo sé, lo sé… ―habló llorando cada vez con más fuerza―. ¿Voy a ir a la cárcel por esto?

―No estoy aquí para juzgarla.

―Está emparedada en la casa. Carlos reformó todo el interior para eso. Pero le aseguro que no sé en qué lugar.

―Está bien. Váyase a casa y descanse. No salga a la calle bajo ningún concepto.

―¿Es que no va a detenerme? ―repuso sorprendida.

―Medite lo que hemos hablado y, cuando esté preparada, vaya al cuartel y confiese. Recuerde que hacer lo correcto aliviará el sufrimiento de mucha gente. Por mi parte no tendrá problema.

―¿Y si no me atrevo?

―Lo hará ―finalicé marchándome de su lado y despidiéndome de mi abu y mi madre para, quizás, no volver a tenerlos cerca nunca más.

Una vez alejado de las tumbas y con la noticia confirmada de que los telediarios ya habían lanzado el retrato robot y la relación del asesino en serie con los diez mandamientos, cosa que me aseguró el chulo de Vicente, el guarda, me sumergí de nuevo en las calles humedecidas de Teovín.

La fortuna se había puesto de mi lado gracias a Natalia. La amante de Carlos Lanceta me certificó que, efectivamente, Belcebú estaba emulando las famosas órdenes de Dios, y eso me daba un margen de error mínimo. Quedaban cinco asesinatos más para que se cerrara el círculo y necesitaba adelantarme lo antes posible al monstruo para evitarlo. Además, si Sofía estaba dentro de la lista pendiente, su reloj de arena particular estaba consumiéndose a pasos agigantados.

A parte de tener una teoría con pinzas para seguir con la investigación, tenía una cosa clara: el monstruo conocía a sus víctimas más de lo que pensaba, tanto como para saber de ellas secretos inconfesables. ¿Quién podía tener esa información sobre las personas? Esa era la cuestión que debía conocer para atraparlo antes de la siguiente pincelada de sangre. Sin embargo, el mal volvió a adelantarse porque Emilio Jara me llamó para decirme que acababa de aparecer otro cadáver más. Lo único bueno, dentro de mi egoísmo, que no se trataba de Sofía; lo malo, que el cadáver correspondía a un vagabundo de ochenta años y que presentaba signos evidentes de que llevaba muerto más de dos semanas. ¿Y si existían más víctimas por ahí esparcidas y eso me daba menos margen de error del pensado?

CAPÍTULO 39

Un compañero del cuartel me recogió cerca del cementerio para llevarme hasta la morgue de Segovia. El último cuerpo encontrado, el del vagabundo, había sido hallado a orillas del río por unos pescadores. Al pobre hombre, aunque llevaba merodeando por Teovín hacía varios meses, nadie le echó en falta ni reclamó su desaparición cuando no volvieron a verle pidiendo limosna en la puerta del supermercado donde habitualmente pasaba los días en busca de algún céntimo piadoso.

Alba y Jara se quedaron en casa porque mi hija había sufrido un ataque de ansiedad debido a la presión de la situación, así que decidí ir yo solo a ver la autopsia para que ellos descansaran un poco y retomaran fuerzas.

La morgue, como cualquier otra, era fría e insulsa. No es que yo hubiera estado dentro de muchas, de hecho, solo tuve que estar en una ocasión para reconocer un cadáver en presencia de los familiares, y el recuerdo era desagradable. Sin embargo, cuando se trabaja cerca de la muerte estas situaciones son habituales, y el destino hizo que tuviera que volver a entrar una vez más.

Una joven muy amable me dio la bienvenida y me guió hasta el ascensor que me llevó en menos de un minuto al sótano, donde me encontraría con la forense Sonia Medinilla, una colegiada que llevaba trabajando desde hacía mucho en aquel boquete subterráneo y había practicado la autopsia a todas las víctimas de Belcebú.

Lo poco que hablé con Jara no me desveló cuál era el nuevo número que relacionaba al muerto con la lista que estaba utilizando como patrón, pero ese dato no tardó demasiado en revelarse cuando penetré en el habitáculo donde la licenciada iba a empezar el proceso protocolario con su paciente.

―Pase, agente ―me invitó tras verme situado en la puerta―. Yo que usted me pondría una mascarilla. El olor es bastante fuerte ―advirtió.

La correspondí con un gesto y sin pensarlo me coloqué una que encontré sobre una estantería repleta de utensilios y que disimuló, mínimamente, las nauseas que amenazaban con salir en forma de vómito de mi estómago revuelto.

El cuerpo sin vida del vagabundo, que se llamaba Fernando Núñez, estaba situado boca arriba sobre una mesa metálica con las manos y el perineo cubiertos por bolsas de papel que la doctora quitó con cuidado. La ropa que llevaba puesta aún permanecía empapada y manchada de lodo, al igual que su piel blanquecina descompuesta.

El perito químico ya había realizado su trabajo antes del levantamiento del cadáver en el río, pero la forense repitió el examen desde el principio para apuntar todo lo que pudiese esclarecer la causa del fallecimiento. Así que, después de deshacerse de las bolsas oportunas, inició el examen externo.

―Varón, ochenta años… ―recitó en voz alta grabándolo en una pequeña grabadora que tenía en la mano.

―Disculpe ―interrumpí.

―¿Qué ocurre?

―Entiendo que tiene que hacer su trabajo, pero no tengo tiempo para ver una autopsia completa. Por favor, necesito que me diga qué número tiene la víctima en el tórax y si hay algo destacable.

―Agente, esto tiene su proceso. Además, el cadáver está en un estado delicado y saltarme el protocolo podría eliminar pruebas determinantes. Usted haga su trabajo y deje que yo haga el mío. ¿Le parece? ―me respondió delatando cierta molestia con mi leve exigencia.

―No, no me parece.

―¡¿Perdone?! ―protestó.

―¿Es que no lo entiende? Hay que atrapar al desgraciado que está regando mi pueblo con sangre. Por favor, dígame lo que necesito saber y le prometo que la dejaré en paz cuanto antes.

―Un segundo… ―contestó levantándome la mano para atender al teléfono que acababa de sonar en el interior de la estancia y matándome con la mirada.

Aproveché su distracción para colocarme unos guantes y acercarme hasta Fernando Núñez, cuyo rostro me impresionó en demasía porque este tenía los párpados cosidos. Sin embargo, debido a que Sonia Medinilla me había dado la espalda momentáneamente, desplacé la camisa a medio cerrar del cadáver y vi la herida irregular que atravesaba su pecho hinchado. El diez.

―¡¿Es que es usted sordo?! ―recriminó situándose a mi lado con claros signos de ira―. ¡No toque nada!

―¿Quién la ha llamado y qué ha anotado en ese papel? ―interrogué sin entrar en la pelea mirando por encima de su hombro unas letras que acababa de apuntar en un folio.

―¡Esto es el colmo! ―añadió.

―Sonia es su nombre, ¿cierto? ―comenté pausado para instaurar la calma.

―Sí, ¿y? ―respondió más relajada.

―Verá, la próxima víctima podría ser alguien conocido para usted. Quizás un ser querido. Le pido disculpas por mi comportamiento, pero sáltese las formalidades y deme lo que necesito. A lo mejor un minuto de más puede significar salvar una vida.

La doctora Medinilla, no sin resoplar, terminó cediendo a mi petición e inició una charla más amena conmigo.

―A ver, demonios, ¿qué necesita?

―Gracias, es usted una buena mujer.

―No me pelotee, agente. Mi paciencia tiene un límite y le aseguro que está muy cerca de quemarse.

―Claro, claro. Ya he visto que el cuerpo tiene la herida con forma de diez, la cruz invertida bajo el ombligo y que su corazón está perforado. ¿Podría decirme qué tiene dentro de los ojos?

―Está bien. Vamos a quitar estos puntos de sutura y a ver qué nos encontramos.

―Gracias, de verdad.

La forense no volvió a mirarme. Con una agilidad impresionante, se hizo con una hoja de bisturí que insertó en un mango de acero quirúrgico previamente esterilizado y con mucho cuidado fue deshaciéndose de los hilos cruzados que unían los párpados del fallecido.

Yo, debido al desagradable olor que desprendía la víctima, me fui apartando poco a poco del cuerpo sin obtener el resultado buscado. No me faltaba mucho para vomitar y, si estaba un poco más allí abajo, terminaría haciéndolo. Así que aproveché para coger el papel que tenía la anotación y leí lo que ponía mientras la experta me comunicaba el hallazgo: Bufo Alvarius.

―Flores de almendro ―notificó con seguridad Sonia Medinilla.

―¿Disculpe?

―Los ojos fueron extirpados y dentro de las cuencas hay flores de almendro ―repitió colocándolas sobre un recipiente.

―Se aseguró de que ese detalle también estuviera en esta víctima ―medité―. ¿Diría que los puntos de sutura fueron realizados por alguien con experiencia? ―pregunté.

―Diría que no. Estaban muy mal realizados. Efectivos, pero abruptos.

―¿Qué significa Bufo Alvarius? ―proseguí enseñándole lo que ella misma acababa de anotar después de hablar por teléfono.

―Es el nombre de una rana centroamericana ―respondió con seguridad.

―¿Una rana?

―Exacto. Sabrá que Carlos Lanceta, una de las víctimas del asesino, fue drogado hasta las cejas.

―Sí ―asentí.

―Me ha llamado mi amiga, la del laboratorio, para decirme que la sustancia química que había en la muestra de sangre que le envié se trataba de un potente alucinógeno. Y este, agente, se extrae de las glándulas de esa rana.

―Cada día me sorprende más hasta donde llega el ser humano para encontrar algo con lo que colocarse ―dije intercambiando impresiones.

―Se la conoce como DMT, escamas de sapo o la molécula de Dios.

―Bien, gracias. ¿Es una droga difícil de conseguir? ―proseguí apuntándolo.

―Bueno, eso depende del camello en cuestión. En el último año parece ser que su consumo está de moda en las grandes ciudades. Lo que sí que me ha extrañado es su forma de usarla.

―¿Por qué dice eso?

―No es un alucinógeno que se inyecte, pero el asesino disolvió una cantidad importante que podría matar a un caballo en menos de diez minutos.

―Interesante. Mil gracias, de verdad. Y disculpe mi manera de entrometerme en su trabajo.

―Tranquilo. Yo tampoco se lo he puesto fácil. Háganos un favor a todos y encuentre a ese psicópata.

―Lo intentaré ―concluí antes de despedirme y abandonar, al fin, la morgue que me dejaría sin apetito durante una buena temporada.

CAPÍTULO 40

Alba me recibió con un tierno abrazo cuando regresé a su casa, y la verdad es que nadie me había dado jamás uno tan reconfortante. Emilio, por su parte, se sentó a mi lado mientras cenábamos y le fui informando de lo recopilado en la morgue. Me comentó que hablaría enseguida con el compañero encargado de la sección de estupefacientes para intentar enterarse de quién era el camello que repartía esa mierda de rana entre la población y conseguir información sobre los compradores. Así que, casi con el plato lleno, se incorporó y se marchó hasta la cocina para hacer uso del móvil.

―¿No vas a cenar nada, papá? No soy tan mala cocinera ―comentó Alba tras comprobar que no había probado bocado.

―Seguro que está delicioso, pero desde que he salido de la autopsia de ese pobre vagabundo tengo las tripas revueltas.

―Pensaba que estabas acostumbrado a esas cosas.

―A la muerte no se acostumbra nadie, te lo aseguro.

―Imagino ―comprendió.

―Ese hombre, Fernando Núñez, es el número diez. El mandamiento: no codiciarás los bienes ajenos. ¿Qué iba a codiciar un sintecho? ―reflexioné después de probar un poco de queso para no quedar mal.

―No lo sé. Supongo que una persona que malvive en la calle codiciaría cualquier cosa. Dinero, poder, mejorar su precaria situación...

―Sí, supongo que sí.

―Quedan cuatro mandamientos. Los tres primeros y el sexto ―continuó Alba sumergiéndose en la conversación.

―Amarás a Dios sobre todas las cosas. No tomarás el nombre de Dios en vano. Santificarás las fiestas y no cometerás actos impuros ―añadí.

―Sí.

―Cuatro víctimas. Cuatro frases. Cuatro pecados. ¿En cuál encajaría Sofía?

―En el dos, seguro ―afirmó.

―¿Por qué el dos, hija?

―Mamá iba mucho a la iglesia del sendero a ayudar, pero estaba muy alejada de Dios. Decía que toda la fe que tuvo en su infancia la perdió desde que se alejó de ti. Pero en esta época cualquiera pasa de la religión y utilizaría el nombre de Dios sin pensar en pecados ni tonterías.

―Eso nos hace descartar el uno, el tres y el seis. Tendré que pensar en futuras víctimas mientras el amigo de Emilio no nos dé una pista que nos acerque a algún sospechoso fiable.

CAPÍTULO 41

La noche sobre Teovín siguió como se había mantenido el resto del día anterior. Lluvia y frío. Sin embargo, estaba tan cansado que solo un par de truenos nocturnos me hicieron abrir los ojos casi sin querer hasta que la tenue luz del amanecer volvió a bañar las calles con suavidad.

Alba se tomó un par de pastillas que le recetó el médico de cabecera y aún dormía como un bebé cuando me levanté de la cama. Emilio, mucho más madrugador, ya estaba duchado, vestido, aseado y con una taza de café en la mano.

―Buenos días, Moisés. ¿Has descansado bien? ―se interesó al verme.

―Sí, gracias. ¿Y Alba?

―Duerme.

―Mejor. Necesita descansar.

―Desde luego. Está muy afectada con todo esto.

―Lo sé ―correspondí.

―¿Un café?

―Claro. Gracias.

Mientras estuve desayunando intercambié impresiones con él del caso Belcebú. Aunque no demasiado después mi hija se despertó, se unió a nosotros y Jara se preparó para ir al cuartel cuando el timbre de la puerta sonó. Al abrir, una persona se situaba en el porche de forma inesperada. Se trataba de una novicia muy joven, con su hábito blanco y negro correspondiente, un paraguas abierto sobre su cabeza enfundada y un rosario atado en un cuello tan delgado y fino como el de una muñeca de porcelana.

―Buenos días ―saludó la monja ofreciendo una expresión complaciente.

―Buenos días ―contestó Emilio sorprendido―. ¿Qué desea?

―¿Es usted Moisés o es Emilio?

―Emilio, ¿quién lo pregunta? ―contestó mirando hacia atrás, donde ya nos situábamos Alba y yo expectantes.

―Soy sor Fátima. Necesito hablar urgentemente con Moisés Herrero. He estado en el cuartel hace unos minutos y me han dicho que le encontraría aquí, en su casa.

―¿En el cuartel? ¿Y le han dado esta dirección sin mi permiso? ―protestó.

―No se enfade usted, buen hombre. Un agente muy agradable, Sebastián creo que se llama, me dijo que antes de darme esa información tenía que llamarle, pero cuando le dije el motivo de mi visita accedió a darme la dirección.

―Yo soy Moisés ―comenté adelantando mi posición.

―¿Le importa que hablemos dentro?

―¿Hablar? ―inquirí con seriedad.

―Del asesino que anda buscando, por supuesto.

―¿Perdone? ―reaccioné desubicado.

―¿Se acuerda usted de la madre Florentina?

―¿La directora del orfanato de Bilbao? ―respondí con otra pregunta.

―La misma, hijo.

―Sí, ¿por qué lo pregunta?

―Me dijo que viniese a verle para ayudarle a identificar al asesino en serie.

―Pensé que esa mujer ya estaría…

―¿Muerta? ―me cortó―. Para nada. Tiene noventa y siete años, pero goza de buena salud y apetito. Aunque, como comprenderá, no tiene el cuerpo como para hacerse un viaje de cerca de cuatro horas en coche. Pero no se preocupe, yo le contaré todo si accede a recibirme.

―¿Qué sabe exactamente, hermana? ―proseguí.

―Pues quién es el asesino. ¿Vamos a seguir intercambiando impresiones o le cuento lo que debe saber? ―finalizó mostrándome una sonrisa.

CAPÍTULO 42

Sor Fátima era menuda, pero dentro de ese cuerpo pequeño encerraba una seguridad mucho mayor de lo esperado. También era joven, quizás no llegaba a los veinte años, aunque eso no derivó en que en ningún momento mostrase nerviosismo y saber estar.

Después de invitarla a entrar, todos nos sentamos alrededor de la mesa y nos desveló un dato que removió la investigación de manera inesperada, pero positiva.

―Querido Moisés ―comenzó a hablar―, no sabe lo que se acuerda de usted la madre Florentina. Me dijo que se puso muy feliz cuando se enteró de que detrás de ese niño rebelde al que castigaba una y otra vez se escondía una persona que había conseguido situarse en el buen camino. Para ella, todos los niños del orfanato erais como sus hijos. Aún veo su cara de emoción cuando hablaron de usted ayer en el telediario.

―¿Quién es el asesino? ―pregunté sin intercambiar esa apreciación que, ciertamente, me reconfortó por dentro.

―Al grano, ¿verdad? ―comentó sin presentar enfado en su entonación—. ¿Recuerda a la hermana Teresa? ―dijo aceptando mi petición.

―Sí. Era quien me daba clases de religión en el orfelinato.

―¿Y recuerda lo que le sucedió?

―Que se suicidó.

―Eso es lo que todos creyeron. Incluso la Ertzaintza cerró el caso así.

―¿Acaso no fue eso lo que pasó? ―me interesé preocupado.

―No, hijo. La hermana Teresa fue asesinada.

―Eso no es posible. Varios testigos la vieron colgada de una cuerda en el aula de música. Yo mismo les oí hablar de ello antes de abandonar el orfanato.

―Testigos que hicieron bien su trabajo cuando se les ordenó mentir.

―No tiene sentido. Si esa monja fue asesinada, ¿por qué ocultarlo?

―Porque, si se conocía la verdad, el gobierno cerraría el orfanato y la madre Florentina no podía permitir que sus niños se quedaran en la calle o desperdigados en cualquier lugar. Fue un acto de amor. El dinero hizo el resto. Tú mismo sabes que todo tiene un precio. Incluso el silencio.

―No juzgaré eso, pero ¿qué tiene que ver aquello con el asesino en serie que estamos buscando en Teovín?

―La hermana Teresa fue encontrada desnuda, con una cruz clavada en la frente formando la señal de San Pedro y con una herida en el estómago cuyo dibujo era el número seis.

―¿El seis? ¿Qué acto impuro podría cometer una persona como ella? ―pregunté pensando en el sexto mandamiento.

―La hermana Teresa fue vista teniendo sexo con uno de los profesores. Don Enrique, para ser exactos. La madre Florentina lo sabía, pero evitó confrontaciones con ella para no desestabilizar a la institución. Ser monja no significa estar libre de pecados y tentaciones, hijo.

―No puede ser… ―añadí mirando a Alba y a Emilio con nerviosismo.

―¿Ya sabe de quién le estoy hablando? ¿Ahora lo ve?

―Iñaki ―afirmé recordando el amor platónico que sentía hacia ella, el castigo que recibió cuando se enfrentó a Don Enrique y la obsesión que tenía con la Sagrada Biblia.

―El mismo, Moisés. Que se ocultase la verdad no evitó que paralelamente ese muchacho fuese enviado a un correccional de menores. Allí intentaron ayudarle y unos años después salió en libertad por la ley de protección e integración social. Durante el tiempo que estuvo encerrado, se doctoró en teología, hizo los votos y estudió auxiliar de enfermería, aunque de esto último jamás trabajó. Y ahora, después de que la madre Florentina viese la noticia de ese al que llamáis Belcebú, me contó todo para que frenases la sangre inocente vertida por el psicópata que una vez fue tu amigo.

La mente humana es indescifrable. Y eso no lo digo yo, lo dicen miles de expertos que se dedican a estudiarla cada día. Cuando esa joven novicia irrumpió en casa de Alba con el mensaje que venía a desvelar, toda mi vida se cayó como si fuese un castillo de naipes para reconfigurarme la mente. Siempre había tenido los patrones muy atados, estudiados y meditados. Incluso cuando decidí alejarme de la sociedad, lo hice llegando a un pacto con mi propia exigencia. Sin embargo, todo cambió después de saber lo que Iñaki estaba haciendo. ¿Cómo era posible que ese chico que estuvo conmigo en el orfanato y al que tantas veces eché de menos fuera el asesino que estaba sembrando el horror en Teovín? ¿Cómo fue posible que no viese que el monstruo que tenía dentro conversaba conmigo? ¿Acaso el destino era tan caprichoso que Dios estaba poniéndome a prueba por haber estado apartado de él durante tantos años? ¿Y si la crueldad retorcida de la mente de los monstruos era la que estaba dentro de mí para que sintiera la frustración que siempre perseguí?

Fuera como fuera, Iñaki estaba en Teovín, había acabado con la vida de al menos siete personas y tenía que saber si Emilio Jara, Alba o alguien del pueblo lo reconocerían como uno de los suyos. Solo así podría encajarlo todo, ir a por él y comprender por qué.

No hizo falta hablar mucho más para confirmar el hecho, pues sor Fátima mostró la última foto que la madre Florentina tenía de mi etapa en el orfanato junto a los niños que formábamos el grupo de los huérfanos de 1974. Tanto el agente Jara, como Alba lo confirmaron al instante.

―¡Este es el padre Falcón! ―gritó Alba.

―¿Estás segura? ―intervine maldiciéndome por no haberle visitado con anterioridad cuando algo me decía hacerlo.

―No hay duda, Moisés. Es el cura que vive en la parroquia del sendero. Todos en Teovín le conocemos. Ahora está calvo pero su cara, a pesar de los años que pueda tener la foto, es indiscutible.

―¿Se llama Iñaki? ―interrogué a ambos.

―No. Su nombre es Paco. O al menos eso pensaba hasta ahora ―contestó Emilio.

―Se cambiaría la identidad ―dije.

―¡Si ese cura es el hijo de puta que anda detrás de esto, lo meteré entre rejas para lo que le resta de vida! ―chilló Jara cabreado.

―Tranquilo, Emilio. Ahora es cuando debemos actuar con calma.

―¡¿Con calma?! ¡Llamaré ahora mismo a los chicos y haremos tal redada que ni el mismísimo Dios podrá escapar de allí!

―Eso no es buena idea ―aseguré.

―Estás muy nervioso, Emilio. Escuchemos a mi padre, que él sabe qué hacer en estos casos ―lo apaciguó Alba.

―Tu padre perdió su oportunidad hace mucho tiempo por culpa de sus malas decisiones. No te ofendas ―comentó mirándome―, pero es la verdad.

―¿Cómo puedes decir eso después de todo lo que te ha ayudado en estos días? ―habló Alba decepcionada.

―Emilio tiene razón, hija. He perdido a personas que podía haber salvado por tomar decisiones egoístas e independientes.

―¿Lo ves? ―insistió cada vez más nervioso.

―Pero eso no significa que tú tengas que equivocarte también ―le interrumpí―. El ansia por capturar al monstruo solo puede llevar a perder a Sofía para siempre. Si sigue viva, y él la tiene retenida en algún lugar, puede que nunca demos con ella.

―Es verdad. ¿Qué hay de mi madre? ―prorrumpió Alba sujetando a Emilio del brazo.

―Tu madre no ha sido secuestrada, cariño. No tiene sentido. Entiendo que quieras tener esperanza, pero sabes tan bien como yo que su desaparición no tiene nada que ver en este asunto. Quítate la venda, por favor. Hasta tu padre lo cree.

―¿Papá? ―habló mirándome a los ojos en busca de apoyo.

―No sé si tu madre está o no dentro de los planes de Iñaki, pero no perderé la oportunidad de encontrarla mientras siga en el aire una mínima opción.

―¿Y qué vas a hacer, Moisés? ¿Ir tú solo al sendero? ―continuó Jara.

―Ni más ni menos.

―Estás loco. Me hablas de imprudencia y tú quieres cometer una.

―Quizás eso sea lo mejor para encontrar a Sofía. Que un loco se enfrente a otro loco. Que un monstruo luche contra otro monstruo dentro del mismo abismo.

―A tu padre se le ha ido la cabeza, Alba. Lo siento, voy a llamar ahora mismo al cuartel ―aseguró sacando el móvil de su chaqueta.

―Suelta ese teléfono, Emilio ―amenacé apuntándole con mi pistola.

―Dios mío… ―intervino la monja, quien hasta entonces había permanecido más callada que una tumba.

―¿Es que vas a dispararme?

―Juro que lo haré si no pones el móvil sobre la mesa. Ya perdí a Sofía hace mucho tiempo y te aseguro, muchacho, que en esta ocasión no voy a volver a perderla por tu culpa ni por la culpa de nadie.

―Emilio, por favor, amor mío. Deja que lo haga a su manera ―pidió Alba abrazando al hombre que, después de pensarlo mucho, dejó el teléfono a regañadientes.

―Tienes una hora, Moisés. Si no recibo antes de ese tiempo una llamada tuya avisándome de que has detenido a ese asesino, te prometo que meteré en el sendero a toda la caballería.

―Trato hecho. Eres buen hombre y buen guardia civil. Me recuerdas a mí cuando tenía tu edad.

―Yo no soy como tú.

―Lo sé, pero lo serás. Ahora quedaos aquí quietos y esperad mi llamada ―finalicé después de besar la frente de mi hija y dar un portazo.

CAPÍTULO 43

Jamás había corrido tanto en mi vida. Ni siquiera cuando estaba en plena forma el año que entré en la academia jienense lo hacía tan veloz.

Transcurridos diez minutos, ya estaba sumergido dentro de los pulmones de Tierra de Pinares. Su esencia a pino antaño, su solera a madera humedecida y el olor a tierra enfangada por la lluvia caída se sentía en cada poro de mi cuerpo.

No demasiado después llegué a un estrechamiento del camino donde se encontraba el paso del río que me guiaría a la zona donde los acantilados protegían el sendero que un día me llevó a ser quien era ese día.

Atravesé el agua helada, avancé hasta el monte escarpado y subí hasta arriba del todo para contemplar ese paraje de ensueño que encontré con Sofía treinta y siete años atrás. El mismo que desencadenó el sonido de los almendros dentro mí para transformarme la fe cuando sentí esa voz que me hizo creer en aquello que no se ve, pero se siente.

El sendero estaba distinto. No por su florida arboleda, la cual seguía preciosa, sino porque el camino que se ensombrecía por los altos almendros ahora se encontraba asfaltado, habilitado con bancos y papeleras, y porque un enorme cartel informativo indicaba la dirección que los peregrinos debían tomar para encontrar la iglesia en la que todos deseaban encontrar un milagro que ahora nadie quería buscar en esos días oscuros llenos de incertidumbre y pánico.

Antes de realizar el último tramo, que sería de un par de kilómetros, el teléfono sonó y cuando comprobé que en la pantalla se reflejaba el nombre de Alba, suspiré, hice un alto y lo atendí para escuchar su dulce voz.

―Dime, hija.

―¿Dónde estás?

―En el sendero. Estoy viendo la parroquia al fondo del camino.

―Escúchame, papá. Emilio se ha marchado y no tardará demasiado en aparecer por allí. Lo siento, no he podido retenerlo. Me dijo que no me pusiera en contacto contigo, pero que, si no tenía noticias suyas en la siguiente hora, avisara yo al cuartel.

―Tranquila. Ya contaba con ello.

―Papá, por favor. Ten cuidado. No soportaría perder a mamá, pero tampoco perderte a ti después de lo que me ha costado tenerte a mi lado.

―No te preocupes, Alba.

―Te quiero.

―Y yo ―concluí y me guardé el móvil en el bolsillo.

Además de la lluvia, la cual seguía impregnando todo sin parar, se levantó un incómodo viento que provocó que cientos de flores sobrevolaran por encima de mi cabeza dando la sensación de estar inmerso en una intensa nevada. Los pétalos caían tiñendo el camino de un blanco pálido que me recordó a la primera vez que pisé aquel lugar mágico. Ese que en su día estaba escondido y ahora era conocido por demasiadas personas que querían beberse su pureza, condenándolos.

La parroquia, que se fue haciendo más palpable a medida que me acercaba, me sorprendió por su sencillez. Se trataba de una fachada blanca con las típicas vidrieras coloreadas, un portón de madera con remaches circulares y negros y una inmensa cruz de forja en la parte más alta. Sin campanario, sin pomposidades, sin nada más que su típica forma puntiaguda que un niño podría dibujar en un papel con ceras.

No le había dado importancia en pensar qué nombre tendría la iglesia, pero ese dato se descifró cuando visualicé un cartel clavado en el pequeño jardín que rodeaba la edificación y en el que ponía: Iglesia de San Pedro, Teovín. Casualidad o no, el apóstol más famoso de la Biblia, el que se consideraba la mano derecha de Jesucristo y cuya cruz atravesaba a los cadáveres de Belcebú volvía a aparecer en esta historia descabellada de muerte, lamentos e incomprensión.

Cuando llegué a la altura del portón, me frené en seco. Retomé el aliento, me sequé como pude y me cercioré de tener la pistola cargada para usarla en caso de necesidad máxima. Luego, comprobé que estaba abierto y solo necesité utilizar un leve empujón para penetrar en la casa de Dios donde, irónicamente, convivía el mismísimo Diablo intentando comprar su propia salvación a base de sangre.

En el interior, la soledad y el silencio se hacían evidentes. Solo el golpeo de las gotas contra las vidrieras exteriores y la claraboya central que dotaba de luz la zona donde se ubicaba el altar mostraban que fuera de esos muros alzados para el peregrinaje y el rezo había vida.

A ambos lados, más allá de las filas donde se distribuían los asientos y los confesionarios de los fieles que habían estado confiando en un engaño sin saber que eran corderos para sacrificar y alimentar la mente perturbada de un psicópata, se acomodaban varias imágenes distribuidas en vitrinas acristaladas que parecían observar mis movimientos ralentizados.

A pesar de que no me encontraba en la típica parroquia llena de detalles dorados y grandezas, reconozco que su arquitectura y diseño resultaban muy agradables a la vista y la paz que se escondía en su interior se introducía dentro.

―¿Hola? ¿Padre Falcón? ―hablé escuchando como respuesta mi propio eco a medida que caminaba agazapado―. ¿Hola? ―repetí, esta vez con más fuerza, pero sin obtener respuesta.

Nada, nadie. Solo yo y la esencia del Supremo parecían respirar en la peculiar Iglesia de San Pedro. Así que, después de recorrer toda la estancia, decidí subir hasta el altar para buscar una vista panorámica del lugar. Una vista desde la parte más elevada que se concentró en un punto concreto porque en mitad del pasillo, entre los asientos, se erguía una figura que me miraba fijamente a los ojos con frialdad. Un hombre de dos metros, espalda ancha, cabeza rapada y que vestía un hábito de monje marrón que le daba un aspecto grotesco, antiguo y amenazante. Iñaki.

―¿Es usted el padre Falcón? ―comenté reconociendo su rostro.

La respuesta, un fuerte golpe en la nuca de alguien que no había visto y que me hizo caer al suelo como un muñeco de trapo para sumergirme en la negrura más absoluta.

CAPÍTULO 44

No sé el tiempo que transcurrió desde que recibí el mamporro en la cabeza y desperté aturdido en mitad del bosque y rodeado de una inmensa arboleda de almendros en flor. Recuerdo que me encontraba boca abajo, con los pies y las manos atadas por una cuerda que me inmovilizaban y el cuerpo sujeto a un grueso tronco que me distaba unos centímetros del suelo mientras el agua seguía cayendo con intensidad y me recorría el cuerpo incomodándome la respiración.

A pesar de estar en una situación precaria y de evidente desventaja, eso no me impidió analizar la escena que me rodeaba. A mi diestra se encontraba un hombre, o quizás una mujer que, al igual que Iñaki, vestía un hábito. Su cara, oculta, no fui capaz de distinguirla, pero su físico indicaba que no tenía una altura tan considerable como la del monstruo al que servía con algún propósito que desconocía.

Esa persona, sin comunicarse conmigo, se acercó para comprobar que ya estaba despierto y se lo comunicó a aquel ser abominable que mantenía en vilo a todo Teovín. Eso me indicó que era otro hombre, aunque con la voz mucho más afeminada, quien me sorprendió en el altar para ayudar a que yo estuviese en esa tesitura y ahora, siguiendo las palabras del asesino, se marchaba cabizbajo y complaciente.

―Está consciente ―dijo.

―Bien. Puedes irte ―ordenó Iñaki, que se situaba a mi izquierda.

El padre Falcón, Iñaki para mí, no me prestó atención y se dedicó a preparar una especie de brebaje. Bajo un pequeño toldo que hacía de parapeto contra la lluvia, se disponía una mesa de madera y un cuenco de barro que rellenó con una garrafa de agua mineral y azúcar. Luego, comenzó a removerlo con una cuchara y a recitar en voz alta una frase concisa que repetía como un poseso una y otra vez: «No tomarás el nombre de Dios en vano».

―¡Iñaki, suéltame! ―le grité sin que en ningún momento me hiciese caso―. ¡Iñaki! ―insistí desesperado―. ¡Somos amigos! ¿Es que no me recuerdas? ¡Soy yo, Moisés!

Este, a pesar de oírme, probó su mezcla, la reservó y se marchó de mi ángulo de visión para poco después, quizás un minuto, volver bajo la lona arrastrando una especie de saco. Desató el nudo que tenía en uno de los extremos y del interior sacó un cuerpo inmóvil. Un cuerpo delgado, de piel blanca, cabello largo ondulado y que solo cubría parte de su anatomía con un vestido rojo. Una mujer a la que dejó con delicadeza sobre la hierba crecida y cuyas facciones no pude distinguir por la posición en la cual me encontraba situado.

―¿A quién has sacado de ahí, Iñaki? ¿Es Sofía? ―le pregunté.

―¡Silencio!

―Vamos, hombre. ¿Es que no te das cuenta del mal que estás haciendo? ―proseguí.

―¡Silencio! ―volvió a ordenar para no dirigirme la palabra de nuevo.

La sangre se me estaba acumulando en la cabeza y cada vez me costaba más tomar aire sin marearme. Así que incliné lo que pude el cuello para darme un respiro, tomé varias bocanadas a conciencia y volví a dejarme caer para no perder detalle. Aunque antes cerré los ojos y, sin quererlo, recordé aquello que vi ese día en el bosque junto a Sofía. ¿Cómo había sido tan torpe? El sonido de los almendros me reveló que esto pasaría y yo lo borré de mi memoria. El día que sentí la felicidad de mi abu también la vi a ella, con ese vestido con esa tesitura desgarradora para el alma.

Iñaki movió a Sofía con el pie para situarla cara al cielo y, tras comprobar que esta no se movía, se inclinó junto a ella, le puso una de sus enormes manos sobre el pecho, comprobó que respiraba y luego le tiró por la cara parte del líquido pastoso que antes había removido.

―¡No la toques, cabrón! ―grité desesperado cuando vi, por fin, el perfil más hermoso que había conocido―. ¡Sofía, despierta!

―¡Silencio!

―¡Hijo de puta, monstruo! ¡Si le haces algo te mataré!

Iñaki apartó por un instante sus intenciones. Se acercó a mí y me propinó una patada en el estómago que me dejó casi sin respiración. Posteriormente, volvió junto a Sofía y esparció a su alrededor varios pétalos de flores de almendro que tenía guardados en uno de los largos bolsillos del hábito. Pétalos que se tiñeron de rojo carmín después de rociarlos con ¿sangre?

―Padre celestial ―comenzó a rezar―. Oh, padre de los hombres, tú que eres la verdad y muestras misericordia, aquí tienes a aquella que ha perdido el camino blasfemando tu nombre. Las flores de tu legado están servidas para que la luz entre dentro de ella y el almíbar servido sobre sus labios pecadores para que perdones su suciedad ante la mirada de tu hermano, Pedro.

Luego, sacó un cuchillo y se puso encima de Sofía para asestarle el golpe mortal.

―¡Por favor, para! ―Fue lo último que dije antes de que el sonido de un disparo entrara en escena y me odiase por volver a fallar en mis decisiones de huraño.

CAPÍTULO 45

Después de escuchar el reconocible sonido de la Star 1920, el arma de nueve milímetros reglamentaria de la Guardia Civil, abrí los ojos de par en par y vi el cuerpo de Iñaki tumbado junto al de Sofía.

―Moisés, ¿estás bien? ―se interesó Emilio Jara.

―Desátame, Emilio. ¡Me cago en la puta, joder!

―¡Claro! ―dijo sacándose una navaja de la chaqueta y cortando las cuerdas que me mantenían inmóvil―. Te dije que era mala idea venir solo, coño ―protestó sin que pudiese rebatirle.

―Lo sé, perdona. Vamos, ayúdame a levantarme ―me disculpé después de incorporarme un poco aturdido por la posición.

Ambos llegamos hasta donde se encontraban Sofía e Iñaki tumbados. Ella, con la cara pegajosa por la cantidad de agua con azúcar que el psicópata le había echado encima, seguía respirando. Él, con un orificio centrado en la frente, solo dejó como resto humano unos ojos semiabiertos que ya no volverían a mirar nunca más.

―Voy a llamar a los compañeros y a una ambulancia ―comentó Emilio colocándole su gabardina encima a Sofía.

―De acuerdo. Yo iré a la iglesia a buscar al otro desgraciado ―le informé tras comprobar que aquella zona boscosa donde me encontraba era la parte posterior de la parroquia.

―¿Qué otro? ―preguntó mientras ya esperaba la voz de su compañero con el teléfono en la oreja.

―Hay otro sospechoso. Iñaki no estaba solo.

―Ni se te ocurra, Moisés. Nos quedamos aquí a esperar refuerzos.

―No puedo permitir que ese tío se escape. Cuida de Sofía por mí ―pedí antes de salir corriendo hasta la iglesia.

―¡Moisés, no me jodas!

―¡Tranquilo, estaré bien!

Una vez más estaba actuando en solitario. Sabía que hacer las cosas a mi manera solo podía traerme consecuencias nefastas, pero este asunto tenía que terminarse cuanto antes y debía hacerlo, aunque la vida me fuese en ello. El Huraño tenía que desaparecer de mi interior y ese era el momento para ponerle fin a todo aquello que me había estado persiguiendo desde que soñaba con ser policía judicial.

No me hizo falta entrar en la parroquia porque antes de ello, divisé al tipo que buscaba intentando huir a través del bosque. Así que, sin pensarlo, desarmado y cegado por acabar con los monstruos que llevaban torturándome más de tres décadas, fui tras él hasta que lo atrapé.

Aunque ese hombre era más bajo y de apariencia física débil, cuando lo alcancé por detrás, los dos salimos rodando por un acantilado de unos cinco metros de altura y mantuvimos una batalla que, por fortuna, puso la balanza a mi favor. Conseguí retenerlo, no sin esfuerzo, hasta que minutos después llegaron varios guardias civiles para ayudarme.

Todo había acabado. Los monstruos estaban vencidos y Sofía, por suerte, a salvo. Un nuevo caso estaba listo para enmarcar varias páginas del periódico y abrir los noticiarios de los canales televisivos. El agente Emilio Jara sería un héroe merecido. Yo, un carcamal que seguía sin aprender a confiar en los demás, merecido también.

No obstante, tres meses después de cerrar ese capítulo de mi vida, un acontecimiento me hizo ver la realidad de quién era y hasta dónde quería ir.

CAPÍTULO 46

Hubiera quedado bien diciendo que al final no necesité de la colaboración de los demás para frenar a Belcebú. Demostrar que mi testarudez, mi conducta y ese apodo con el que me conocían los compañeros, incluida mi querida Elisa Torres, no era justo. Incluso sería interesante decir que perder a la pequeña Cintia solo fue un error humano y nunca más volví a necesitar consejos o colaboraciones. Sería increíble ser un superhombre, pero sería mentira y no tendría sentido hacerlo. Nadie, ni siquiera yo, criado en un orfanato, educado para ser implacable y seguro de mi instinto para erradicar el mal que anida dentro de la mente humana más inesperada, era tan especial como para estar exento de convertirse en un monstruo. Y a punto estuve.

Alba y Emilio se casaron en la Iglesia de San Pedro, que desde aquel día pasó a ser una famosa construcción de culto enfocada para derrochar amor en memoria de las víctimas, bajo la atenta mirada de los almendros entristecidos. Iñaki, por su parte, tenía pensado quemar aquel bonito edificio el día de la Misa del Gallo, con todos los vecinos que acudieran a rezar por los caídos y concluir así una misión que él mismo se había inventado para justificar la frustración que desarrolló.

Así lo confesó Germán Gutiérrez, el tipo que atrapé y ayudó a uno de los peores asesinos en serie de España a secuestrar a Sofía para, según él, ser liberado de sus pecados. Este, mientras Iñaki daba la misa, iba a cerrar la puerta por fuera y prender fuego a todo para que se consumieran en las llamas de la divinidad y cumplir el primer y tercer mandamiento que cerraría la obra. Ahora cumple condena en la misma prisión que la amante furtiva de Carlos Lanceta, Natalia, quien días después confesó los hechos para que encontraran el cadáver de esa pobre mujer desaparecida bajo una capa de ladrillos y escayola.

Yo, después de asistir a la boda de mi hija junto con Sofía, con quien inicié la relación que un día el destino nos impidió, volví a Galicia para recoger a Ratón, pagar mi cuota contándole todo a la buena de Susi y regresar a Teovín para que Santana me nombrara responsable máximo de la Policía Judicial de Segovia después de su retiro obligado.

Reconozco que, a pesar de todo, las cosas terminaron mucho mejor de lo que empezaron. Ahora, cada domingo me dedico a pasear por el sendero de los almendros sin soltar la mano de mi amor. Ahora, después de ser el hombre que siempre debí ser, rezo cada día a ese Dios que ya no apartaré jamás de mi corazón para que me guíe por el buen camino. Porque, después de todo, es allí, bajo el susurro de las flores blancas, donde mi vida cambió para siempre, donde mi abuelastro me enseñó la verdadera esencia de la fe y donde entendí que esta, al igual que la esperanza, nunca hay que perderla.

―La semana que viene no vendremos al sendero, Sofía ―le dije mientras paseábamos junto a la compañía de Ratón.

―¿Y a dónde vamos a ir?

―A Toledo.

―¿Estás preparado para pedir perdón a tu familia?

―Ahora sí ―finalicé y la besé bajo la caída de los últimos pétalos de invierno.

Alberto Muñoz Durán, nació en San Fernando (Cádiz) en el año 1981. Estudió en el colegio Liceo Sagrado Corazón, finalizó su educación secundaria en el instituto Isla de León y posteriormente cursó la diplomatura de Podología en la universidad Alfonso X(Madrid).

En la actualidad trabaja cómo podólogo en el centro médico ADI, situado en su ciudad natal.

Su primera novela «El Don», diciembre de 2015, fue su debut en el mundo literario.

Posteriormente continuó con «Origen», diciembre de 2016; «La promesa roja», julio de 2018; «La maldición de Dereck Black», septiembre de 2018 y «Equilibrio», febrero de 2019; con las que ha experimentado varios cambios de registro.

Actualmente «El don» y «Origen» se encuentran a la espera de una reedición, estando descatalogadas.