El Don

© Alberto Muñoz Durán

© Multiverso Editorial, 2015

© Ilustración de la portada: Miguel Ángel Pérez Muñozk

© Romolo Tavani

Dirección editorial: Miguel Ángel Pérez Muñoz

ISBN: 978-84-944796-2-5

Depósito legal: CA 250-2015

Printed in Spain

Primera edición: diciembre, 2015

www.multiversoeditorial.com

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A mi mujer y mi hijo, porque con vosotros he descubierto lo que significa la palabra amor en todos los sentidos.

Os quiero más que a mi vida.

CAPÍTULO 1

Breogán García no era un chico conflictivo, es más, solía pasar desapercibido debido a su timidez, pero como cualquier persona, su paciencia tenía un límite y ya se había cansado de que Aarón Oneto y su cuadrilla de amigos mononeuronales le insultaran continuamente.

Harto de escuchar burlas y malas palabras, se había armado de valor para encararse con el temible Oneto, un treintañero de dos metros de altura y desproporcionada espalda en forma de armario. Aunque el resultado, como era de prever, fue la de una pelea entre un peso pluma inexperto frente a un peso pesado de elevada agresividad.

Cuando Breogán García se dirigió a su acosador, un único golpe bastó para derribarle abusivamente, sin encontrar el consuelo de un árbitro que parase la lucha o un entrenador que tirase la toalla para frenar tal desigual enfrentamiento.

Mientras los secuaces de Aarón Oneto reían a carcajadas con olor a alcohol, un par de malintencionadas patadas se frenaron en seco contra el estómago del indefenso muchacho.

El gigante con sumo orgullo hacía aspavientos continuos a la vez que tragaba espumosa cerveza, cuyo dorado líquido no atinaba a bajar a otro lugar que no fuera su ya manchada camiseta, como si de un vikingo eufórico se tratase. Se codeaba orgulloso, eructando, cual animal maleducado. Momento de despiste que aprovechó Breogán García para volver a incorporarse. Dolorido, aunque más en su orgullo que por los golpes.

—¡Aún no hemos terminado, Aarón! —gritó enojado mientras escupía sangre mezclada con barro.

—¡Vaya, el canijo quiere más! —bromeaba con sus espectadores ausentes de personalidad.

—Eres un completo subnormal. Tienes mucho músculo, pero, al parecer, el más importante de todos no sabes usarlo —añadió retándole sin mucho sentido.

Sorprendido e indignado por las palabras del chico, dejó de sonreír, y con la cara desencajada salió como una locomotora sin frenos hacía él, cegado por la humillante afirmación. Sin pensárselo lanzó un nuevo puñetazo, pero en esa ocasión fue impreciso como consecuencia del cóctel de bebida y hachís que recorrían sus venas, lo suficientemente lento y torpe como para que esta vez su pequeño oponente pudiese esquivarlo sin excesiva dificultad, y, con un ágil movimiento, responderle soltando un cross sobre el tabique nasal de su ahora torpe contrincante. Un ataque certero, que vino seguido de un fuerte traquido.

Todos los presentes quedaron callados y boquiabiertos al instante. Las risas, que segundos antes invadían la calle alentando el abuso, habían cesado casi al unísono.

—¡Maldito cabrón, me has roto la nariz! ¡Estás muerto! —tartamudeaba Aarón Oneto, mientras se limpiaba un fino caño rojo brillante que escapaba sin remedio de sus fosas con abundancia.

Agarró con fuerza las solapas del nuevo abrigo de Breogán García y lo estampó con muchísima violencia contra la pared.

Sus drogadas pupilas se inyectaron de furia, tomó aire con la misma fuerza que un rinoceronte para rematar de una vez la faena sin dar opción a más contemplaciones.

Justo en ese preciso momento, apareció, como si fuera el Zorro justiciero, Arturo Salas, quien con un bate de béisbol en mano apartó al grandullón de un empujón para intentar evitar males mayores y sobre todo mediar en la desigual batalla.

Arturo Salas era el dueño del único bar del pueblo y había decidido salir a socorrer al joven mientras intentaba ganar algo de tiempo hasta que llegara la patrulla de la guardia civil a poner orden, pues los había avisado minutos antes y no deberían de tardar en aparecer.

—No te metas en esto, Arturo.

—Vamos, hombre. ¿No ves que el muchacho está aterrorizado? —intentaba calmarle, señalando al chico que se acurrucaba de rodillas con la cabeza gacha.

—Peor para él. El desgraciado me ha jodido la napia y va a pagar caro por ello. Así que apártate de mi camino o tú también recibirás tu merecido, no pienses que con ese palo vas a conseguir pararme —añadió con testarudez.

Una luz azulada intermitente invadió la humedecida calle y dos personas uniformadas vestidas de color verde oliva bajaron de un vehículo oficial. Se trataba del agente Rafael Anido, un veterano ya conocido por todos en el pueblo, y su nuevo compañero, Daniel Fonte. Con protocolo y buen hacer, bajaron los acalorados humos de Aarón Oneto hasta que consiguieron convencerle para introducirlo en el coche y así poder acercarle al centro médico de urgencias, donde revisarían su fracturada nariz y le tomarían declaración.

Los demás compinches se marcharon cabizbajos a sus respectivas casas y Breogán García entró al bar junto a Arturo Salas, quien con amabilidad le ofreció una bolsa de hielo para así intentar paliar de alguna manera la inflamación que ya se empezaba a dejar ver en su enrojecido pómulo izquierdo.

—Vaya, vaya, muchacho. ¿En qué estabas pensando para pelearte con ese? —le regañó cariñosamente el propietario del bar.

—Tuve que hacerlo, Arturo, pero menos mal que has llegado a salvarme en el momento justo, si no ahora mismo sería papilla para bebés —contestó.

—Mira, Breo, no debes meterte en líos. A esos hombres no conviene hacerles caso. Tienes que aprender a esquivar sus provocaciones porque tú tienes un buen porvenir y una tontería de esas puedes arruinarte el futuro.

—Ya lo sé. Pero no aguantaba más. Cada día que me cruzo con ellos me insultan y lo que más me saca de mis casillas es que también lo hacen con Tania, y hoy he estallado —contestó indignado.

—Es la envidia y la ignorancia unidos a unos litros y unas caladas. Son analfabetos que no tuvieron la suerte de una educación adecuada y se han criado en la calle. Deberías ignorarlos e incluso sentir lástima de ellos, pero nunca enfrentarte, es una lucha que nunca te dará una victoria, sólo podría traerte una posible desgracia, muchacho. Además, a mí Tania me parece una chica muy guapa y realmente hacéis muy buena pareja —calmó risueño Arturo Salas.

—Muchas gracias. Supongo que como siempre, tienes razón —agradeció frotándose la coronilla como un niño pequeño.

—Y ahora, dime. ¿A dónde se supone que vas tan bien vestido si es que se puede saber? Si hasta te has puesto ropa nueva y todo —cotilleó con una sonrisa.

—Tengo una importante cita con Tania a las nueve, así que debo marchar pronto —contestó a la vez que de un brinco se ponía de pie en la puerta del bar.

—Pero si aún son las siete de la tarde, muchacho —dijo perplejo.

—Correcto. No debo llegar tarde, todo está previsto. Gracias por todo, Arturo, cuídate —concluyó Breogán García esfumándose por la calle del hórreo de Salvadeiro.

CAPÍTULO 2

Salvadeiro es un pueblo típico de la costa gallega. Está asentado en la zona noroeste de la Península Ibérica. Rodeado por un frondoso bosque de pinos, castaños y altos eucaliptos, goza también de un impresionante conjunto montañoso, verdes praderas y un frío río de enérgicas aguas llamado Río Ida. En su punto más al norte destaca una playa de fina y blanca arena, que, aunque no es muy extensa, su belleza obliga a contemplarla cada vez que se cruza por el paseo marítimo de San Linedo. Un paseo que se realiza bajo oscuras piedras y farolas simétricas que iluminan con pinceladas celtas todo el ambiente, y en donde habitualmente corre una ligera y fresca brisa que penetra en los pulmones en forma de aire marinero.

Salvadeiro no tiene muchos habitantes, pero tampoco los necesita. Son personas sencillas con problemas sencillos, que en su mayoría se dedican a la pesca, el cultivo y la ganadería.

En la última década, cuando el calor recorre sus calles allá por los meses de julio y agosto, suele triplicar el bullicio en sus entrañas, pues se ha ido convirtiendo en un destino turístico veraniego de descanso y apetitosa gastronomía.

Sus pintorescas casitas bajas se han visto invadidas por algún que otro edificio que, a base de economía corrupta, el ayuntamiento ha permitido construir. Algo muy típico de las constructoras acaparadoras que en los últimos años han recaudado fondos como para retirar a varias generaciones, pero nada extraordinario que no haya ocurrido en distintos lugares del país.

Por otro lado, hay que mencionar a la juventud, que cuando acaba sus estudios primarios y secundarios, la mayoría se ve obligada a emigrar a la capital u otras ciudades más cosmopolitas para desarrollar y moldear un futuro más moderno, un futuro donde puedan ejercer su vida con trabajos más actuales y con más diversidad de opciones, pues parece que ahora es lo que se lleva. Un mundo de estrés, prisas, ansiedades y escandaloso consumismo para dejar apartada la vida de antaño.

Breogán García acababa de graduarse y deseaba con todas sus fuerzas estudiar la licenciatura de periodismo, ya que siempre le gustó mucho la comunicación y la actualidad. Por ello quería hacer una despedida por todo lo alto de su íntima Tania Saavedra, antes de marchar.

Al día siguiente, a primera hora de la mañana, se separarían por primera vez desde que se conocían. Cada uno tomaría un destino y eso no lo llevaba del todo bien. Quizás ese era el motivo por el cual estaba tan irascible y entró de lleno en las provocaciones de Aarón Oneto, de lo cual sólo sacó ropa sucia y la mejilla marcada.

Breogán García contemplaba cómo el cielo mezclaba con dulzura varios tonos pastel en forma de atardecer. Escuchaba el sonido de las pequeñas olas chocar contra las embarcaciones del puerto mientras, sentado en un bolardo, consumía un cigarrillo tras otro esperando que llegase la hora. Siempre llegaba muy temprano a las citas, pues había heredado el nerviosismo de algún desconocido familiar y le ardían los pies de inquietud cuando tenía previsto algún asunto entre manos.

Fumaba y fumaba sin parar, observando cómo el humo era arrastrado por la brisa. Miraba el reloj cada minuto, y se distraía de alguna manera viendo a las gaviotas acabar con los restos de carnaza que los pescadores iban arrojando al agua, señal de descanso y entrada de la noche, antes de volver a encauzar su faena en la próxima alba.

Breogán García y Tania Saavedra se conocían desde la infancia. Fueron juntos a la guardería, al colegio y posteriormente al instituto.

Su niñez la pasaron unidos y de una forma muy saludable.

Cuando hacía buen tiempo o en los largos días de verano, les encantaba perderse en el bosque, jugar a los exploradores, lanzar piedras al río y acompañar al abuelo de Breogán a recoger tiernas y jugosas setas.

Esa pequeña vena aventurera les llevó a recibir, en más de una ocasión, alguna que otra regañina por parte de Francisco Saavedra, el padre de Tania.

Francisco Saavedra era un humilde granjero que tuvo la mala fortuna de quedarse viudo el mismo día que su esposa dio a luz. Ello había provocado en su corazón un miedo atroz a perder también a su única hija, y esa sobreprotección le traía de cabeza por culpa de la activa y traviesa Tania.

A pesar de que ambos pequeños nunca pasaban días de aburrimiento en el pueblo, con lo que más disfrutaban era con reunirse en una gran cabaña de madera que el abuelo de Breogán García construyó encima de un frondoso árbol. Una cabaña secreta, un lugar cuyo paradero pocos conocían, allí donde crecían las mejores setas de Salvadeiro, y, según muchos entendidos, del mundo. En esa caseta de madera pasaron cientos de horas contándose cuentos y leyendas sobre hadas mágicas y meigas.

Así fueron pasando los años, forjando una complicidad perfecta, volviéndolos inseparables.

Tania fue la primera y única chica que besó a Breogán, pero también la que le propinó su primera bofetada por guiñarle un ojo a María, la Breva, una famosa chica del instituto que presumía de escote prominente allá por dónde fuera, levantando murmullos entre los adolescentes rebosantes de hormonas.

El paso del tiempo fue haciendo mella en ambos corazones y con tanto roce llegó el cariño y con tanto cariño llegó el amor. Un amor sin fisuras, bonito, sincero, de los de toda la vida.

Aquella tarde de finales de septiembre se dirían adiós por primera vez; mejor dicho, un hasta luego para tomar un futuro que les distanciaría por muchos kilómetros, al menos, durante algún tiempo.

Breogán García tenía billete de ida para Madrid. Había pasado la selectividad con nota aceptable y eligió formarse en la facultad de periodismo de la capital española, donde decían que tendría más oportunidades.

Tania Saavedra se alejaría todavía más de Salvadeiro. Su camino sería la comunidad de Andalucía, concretamente la ciudad de Málaga.

El aprobar las oposiciones para policía nacional le depararía visitar la conocida Costa del Sol como primer destino, y, al parecer, para una buena temporada. Tania siempre fue la inquieta, la traviesa, pero tenía un enorme corazón que derrochaba amabilidad y justicia, lo que le llevó a presentar especial interés por esa ropa azul marina que tantos critican hoy en día pero que todos nos alegramos de tener cerca cuando un problema nos asusta.

Mientras Breogán García se fumaba un nuevo pitillo, vislumbró una bonita silueta que recorría el paseo de San Linedo en forma de su media naranja.

A pesar de que era una chica ruda y atlética, no perdía un ápice de feminidad. Era una joven llamativa, de melena morena casi siempre escondida en una larga trenza, ojos almendrados llenos de viveza y fuerza.

Derrochaba energía y cada vez que podía la empleaba para ayudar a su padre, que se vio afectado físicamente por una rara enfermedad ósea desagradable y dolorosa que lo llevaba torturando desde hacía ya un par de años.

En los últimos meses había salido poco de casa, ya que se dedicaba a ayudar a Francisco Saavedra en los establos y con el ganado para sacarles adelante en su apretada economía, y el poco tiempo del que disponía lo administraba en estudiar para la oposición y poder ver a Breogán García.

Así que últimamente no destacaba por ir arreglada o bien vestida. Motivo de burla para el gandul que horas antes se entrometiera en la vida del muchacho.

Pero aquel día era especial. Su precioso pelo negro se deslizaba por la espalda, bajando con delicadeza hasta su cintura, había sustituido su mono de trabajo manchado de tierra y paja por un elegante vestido estampado estilizando su figura, sus habituales botas embarradas por unos finos zapatos y los libros por un pequeño bolso de mano que sujetaba con manos limpias y uñas aseadas. Cada paso que daba por el paseo marítimo de San Linedo era contemplado por decenas de vecinos, que con grata sonrisa la admiraban, pues no estaban acostumbrados a verla tan guapa y reluciente últimamente.

Breogán García, ilusionado, la miraba embobado mientras apagaba su octavo pitillo y se introducía un caramelo mentolado en la boca. Con prisa se levantó para, rápidamente, introducirse en el restaurante Don Luisiño que se acomodaba junto al muelle. Era un lugar muy famoso en la comarca por su buena carne asada y el delicioso sabor de sus frescos pescados.

Por lo general, para cenar allí, debían reservar mesa con semanas de antelación, pues su reputación lo merecía y muchos comensales se reunían en su gran salón con vistas al mar para devorar la exquisitez de sus platos. Pero el inquieto chico ya lo tenía todo previsto desde hacía bastantes meses y realizó la faena con su innata antelación para disfrutar de una buena mesa junto a una enorme cristalera de impresionantes vistas. Un rinconcito romántico en todos sus detalles. Mantel granate, cubertería de plata, impecables copas, velas y, por supuesto, el mejor vino.

Estuvieron allí sentados lo suficiente como para gastarse con sus miradas y disfrutaron de una estupenda velada. Rieron, lloraron, añoraron…

Al acabar el postre ambos caminaron de la mano entre cariñosos empujones por las pedregosas calles de Salvadeiro. Eran como una pareja de recién enamorados, que, siendo correcto, es al fin y al cabo lo que eran. Unos adolescentes con la mayoría de edad recién cumplida, pero que llevaban juntos desde que tenían uso de razón.

Antes de la triste despedida, decidieron acercarse a la playa y pasear contemplando las estrellas. Tania Saavedra tenía un especial magnetismo con ellas. Le encantaba observarlas cada noche. Soñaba con volar tan alto que pudiese tocarlas.

Su padre también ayudó un poco en su admiración, ya que, desde que ella era pequeñita, siempre la educó con la ilusión de que la estrella que más brillaba era su madre que la cuidaba y protegía desde la inmensidad del universo.

Tumbados en la cómoda arena se abrazaron y se juraron amor eterno.

Para terminar la noche, que ya empezaba a regalar fresco en forma de humedad ambiental, pasearon por la calle Real junto a la antiquísima iglesia de San Xoan y concluyeron en el porche de la casa de ella.

—Bueno, supongo que es hora de despedirnos —dijo Tania quitándole importancia al mal trago.

—Supongo que sí. Pero antes de marcharme tengo que darte un regalo —añadió con los ojos humedecidos.

—¿Un regalo? —sonrió enamorada.

Breogán García sacó del bolsillo de su abrigo una cajita negra. Con cierta dificultad por el nerviosismo y entre cómplices risas consiguió levantar la tapa plástica que se adhería como una lapa, y de su interior extrajo un colgante de plata en forma de estrella.

—Esta estrella es para que siempre puedas tener un trocito de cielo brillante junto a ti.

—Dios mío, Breo. Es preciosa. Te amo —concluyó Tania Saavedra dándole un sincero beso antes de entrar en casa.

CAPÍTULO 3

La mañana estaba fría, típica de finales de diciembre. Ese día de nochebuena le tocaba cubrir el primer turno junto al centro comercial más grande de toda la comunidad. Un verdadero imperio de tiendas y lujo en la ciudad de Marbella, con ese ajetreo constante de ir y venir de personas, cada uno con sus problemas, sus prisas, sus malos y buenos humores y todo el estrés acumulado de las últimas compras en la víspera navideña. Pero a Tania Saavedra no le importaba. Estaba feliz y dentro de unas horas volvería a Salvadeiro a pasar las fiestas.

Cuando despertó, tenía en su móvil un mensaje en forma de foto digital, en la cual aparecía una imagen de la cabaña del abuelo que tantos bonitos recuerdos le traía junto a Breogán García y, desde entonces, no podía quitarse una atontada sonrisa de sus labios.

Bajó del coche policial con la intención de coger algo para el desayuno, aunque con más ánimo de saciar el voraz apetito de su compañero e instructor, Pedro Ramírez, que para ella misma.

El agente Ramírez era un cincuentón de pelo canoso y tez rosada que tenía una infinita debilidad por la comida. Todo le venía de perlas si era para acabar en su estómago.

La comisaría entera y el propio Pedro Ramírez sabían que su abultada barriga no era por la edad, ni mucho menos por casualidad. Si tuviese que pasar nuevamente las pruebas físicas que exigen para entrar en el cuerpo, lo más probable es que en menos de diez minutos terminase en una sala de urgencias, con una mascarilla de oxígeno y enganchado a un gotero. Pero eso a Ramírez no le molestaba, todo se lo tomaba a risa, pues una de sus mejores cualidades era ser un tremendo bromista, incluso riéndose de sí mismo.

En la actualidad se encargaba de acompañar en los primeros meses a los policías recién incorporados, para enseñarles todo lo relacionado con patrullar por la ciudad y cómo actuar en zonas de conflicto o barrios peligrosos.

Tania Saavedra anduvo hasta el interior de una pequeña tienda, que pertenecía a las dependencias de una gasolinera. Allí encontraría algunos víveres con los que alimentar el hígado graso de Pedro Ramírez, antes de empezar la alborotada y última jornada. La decoración del local era algo exagerada. Un enorme abeto invadía parte del habitáculo, llegando a posar varias ramas sobre un lateral del mostrador, incomodando escandalosamente el acceso a la zona donde se asentaba la caja registradora, que más que un cajón de cobro parecía un cofre del tesoro adornado por brillantes guirnaldas. Guirnaldas que, a su vez, envolvían todo el techo mezclándose con cientos de bolas de navidad de inadecuados colores. Los frigoríficos, que en su interior contenían todo tipo de bebidas, estaban forrados por una gruesa capa de nieve artificial de no muy buen aspecto, y el dependiente cubría su delgado cuerpo con un traje de Santa Claus varias tallas más grandes de lo que su esmirriado cuerpo pedía, haciéndole ridículo.

Con esfuerzo y sin poder quitar una sonrisa de oreja a oreja de su boca, Tania Saavedra consiguió salir de esa tienda de «pesadilla antes de navidad» con un buen menú, y se dirigió con calma hacia el vehículo. Dentro de éste, el agente Ramírez hacía alocados movimientos a la vez que su cara de Heidi pasaba a un blanco cadavérico.

—¿Qué pasa, Pedro? ¿No puedes dejar tus bromas para después del desayuno, canalla? —dijo con cara picarona una vez que abrió la puerta del coche.

—¡Código Rojo, código rojo! —gritaba con exageración Ramírez.

—Vamos, hombre. No me des la mañana antes de las vacaciones —reía Tania.

—¡Déjate de historias, Saavedra, y tira echando ostias para el puto centro comercial! —concluyó, tirando al suelo la bolsa que su compañera trajo de la gasolinera de un malhumorado manotazo.

Tania Saavedra se colocó frente al volante a la velocidad de un rayo, arrancó, encendió la sirena y salió escopeteada hacia la zona.

El trayecto que debían recorrer era de unos cinco minutos. Tiempo que aprovechó Ramírez para comunicarle que un desgraciado, de voz anónima, acababa de avisar telefónicamente para advertir que haría detonar una bomba en el gran complejo de ocio marbellí. Serían con toda seguridad los primeros en llegar al lugar, pues desde la central advirtieron que eran la patrulla más cercana, y su misión sería desalojar inmediatamente a toda la muchedumbre para dar paso lo antes posible a los TEDAX, que ya estarían de camino.

El Citröen Xsara Picasso del cuerpo nacional sorteaba decenas de turismos a una velocidad descomunal. En su alocada conducción llegó incluso a chocar lateralmente con una furgoneta de repartos, que terminó precipitándose descontroladamente fuera de la autovía e impactando contra un árbol. Por suerte, sólo se saldó con un buen susto para el inocente repartidor, sin consecuencias personales que lamentar.

El automóvil policial aparcó frente a la puerta del recinto, acompañado de un enorme derrape que desprendió una espesa humareda y un fuerte olor a goma quemada, en menos de tres minutos.

Ramírez, debido a su precaria capacidad física, quedó fuera, en la zona de aparcamientos, para comenzar con el primer desalojo. Tania Saavedra, de un brinco, salió despedida a todo gas por los enormes y espaciosos pasillos del centro comercial, gritando con desesperación entre la consumista multitud. La muchedumbre, asustada, empezó a correr. Era un verdadero caos. En segundos, un tapón humano se agolpaba en la ancha puerta de salida, pisándose, golpeándose, empujándose. Todos intentaban salir desesperados, sin percatarse si bajo sus pies tenían suelo, hombres, mujeres, ancianos o niños.

La nueva policía contemplaba atónita la escena de terror, entre chillidos y lamentos. No supo actuar con la calma adecuada y la gente arrollaba todo lo que tenía por delante.

Entre el descontrolado gentío, pudo visualizar, al final del largo pasillo, a un niño pequeño, de unos tres años, que, en medio de la locura, se había quedado quieto, desorientado y llorando, sin un padre o madre que acudieran en su desconsolado llanto. Las personas que pasaban a su lado lo rodeaban o esquivaban como si fuese un apestado y no fuera con ellos. Parecía que lo único que sus reducidas mentes concebían, con ansia, era salir de allí cuanto antes y salvar su pellejo, sin importarles nada más que sus propias vidas.

La agente Saavedra no dudó en ir a por aquel crío para consolarle y rescatarle de aquella descorazonadora escena. Lo arropó con fuerza entre sus fibrosos brazos y justo en ese instante, una gran explosión hizo presencia en forma de una enorme bola de fuego.

Un ruido ensordecedor se llevó por delante a cientos de sujetos que se abrasaban entre calientes llamas y volaban impulsados por la gran onda expansiva, la misma onda que levantó a Tania Saavedra varios metros del suelo y la estampó contra una columna en el interior de una tienda de ropa, no sin antes atravesar, como si fuera papel, un acristalado escaparate.

Invadida por un desagradable dolor en la zona lumbar, intentó incorporarse sin obtener resultado. Sus piernas, inertes, no respondían a ningún estímulo. El humo negro envolvía el ambiente, penetraba con espesura tóxica en cada bocanada que sus acelerados pulmones anhelaban, produciéndole una tos perruna y agónica, quemándola por dentro.

Pudo contemplar, con el único ojo que era capaz de abrir, a decenas de personas carbonizadas y mutiladas esparcidas por su alrededor, muertos, que se acompañaban de llantos y gritos desconsolados que provenían agónicos de los pocos supervivientes. Temblaba de dolor y miedo, sin entender como era posible que alguien pudiese llegar a cometer tal acto de barbarie.

Un tacto suave se posó en su frente sudorosa, en forma de una extremidad de pequeños y regordetes dedos que limpiaban con delicadeza su piel teñida de gris ceniza.

Por un instante, el dolor, la desesperación y los envolventes lamentos de las galerías cesaron, seguidos de calma y paz.

Inocentes ojos azules la contemplaban con admiración e ilusión. Una mirada pura, sin pizca de corrupción, de pestañas húmedas que formaban un canal brillante hacia dos tiernas mejillas. Un niño que, de pie, a su lado, esbozaba una sonrisa blanca de dientes separados, agradeciendo con inocencia el noble gesto a su rescatadora de uniforme desgarrado.

Al menos había conseguido que ese minúsculo cándido estuviese sano y salvo de aquella monstruosa pesadilla.

Acto seguido, Tania Saavedra se desvaneció, y su vista fue nublándose poco a poco hasta entrar en una profunda oscuridad.

CAPÍTULO 4

Breogán García llevaba un par de días en el antiguo hogar familiar. La casa es una construcción de dos plantas, forrada por piedra natural y cubierta en su mayoría por descuidadas enredaderas y fresco musgo. Un aspecto pasto del abandono que tenía desde hacía ya casi cinco años, en dónde la climatología habitual del norte, en forma de constante llovizna, había caminado a su libre albedrío.

Está situada a las afueras de Salvadeiro, cerca de la montaña, rodeada por frondosos y altos pinos que genera en sus alrededores un confortable aroma a bosque.

En la parte trasera se extiende un jardín, de considerable tamaño, que en la actualidad se encuentra deteriorado y con aspecto más que salvaje. También existe un taller de herramientas que el padre de Breogán utilizaba como zona de ocio, aunque la mayoría están oxidadas y corroídas por el desuso. Lo que más destacaba en la zona posterior de la finca era una enorme alberca que en los días de verano usaban para refrescarse y lidiar con las altas temperaturas, que, aunque no eran habituales, siempre durante algunos días de agosto apretaban de lo lindo. Sin embargo, en estos momentos, su sucia agua hervía en un microclima de dejadez, donde convivían mosquitos, larvas y algún que otro anfibio.

Muy cerca de la linde del terreno pasaba un rio de espuma virgen que regalaba una sintonía de mera naturaleza, era uno de los ramajes del río Ida que cruzaba todo Salvadeiro. En tiempo de tormenta dicha sintonía se unía con el ruido de las hojas cuando mecían los árboles y en los largos días veraniegos con el croar de las nocturnas ranas.

La familia García ya hace tiempo que marchó a la capital. Sus dueños se hacían mayores y no pretendían gastar sus fuerzas en el mantenimiento de tal caserón, pero tampoco pretendían deshacerse de tal inmueble por tan poco dinero como le ofrecían oportunistas compradores. Decidieron mudarse a una céntrica calle de A Coruña, buscando la comodidad de un piso pequeño, de fácil acceso a la vida social y cercano a su primogénito Xurxo García, el hermano mayor de Breogán.

El único hermano de Breogán García era pediatra y estaba casado con la adinerada Ana Lermo, una mujer de armas tomar y bien conocida en todo Salvadeiro por su innata prepotencia y tacañería. Nunca tuvieron hijos, pues la señora Lermo decía que eran un estorbo, y que ella no había nacido para perder el tiempo en criar a bebés. Quizás fue la mejor decisión que tomó en su vida, pues lo único con lo que disfrutaba era ir de compras y fardar con sus amigas en un club social de pijos ricos. Precisamente, los lugares más inapropiados para educar y formar a un niño con valores humanos y humildes.

Breogán García siempre pasaba unos días en esta casa aislada de la ajetreada vida madrileña, y allí aprovechaba para descansar, comer mal, realizar algo de deporte y, sobre todo, escribir.

Cuando terminó la licenciatura en periodismo decidió quedarse a vivir en Madrid, donde uno de sus profesores universitarios le había ofrecido un contrato para trabajar en una sección de una revista de investigación.

Los primeros tres años que pasaron desde el accidente que sufrió Tania Saavedra estuvo medicándose con fuertes antidepresivos y tuvo que repetir más de una asignatura en la carrera periodística, pues no estaba precisamente centrado en nada y mucho menos en los estudios, pero luego con esfuerzo, tesón y dedicación consiguió su meta. Sin embargo, aún a día de hoy, cuando ya han pasado doce largos años, sigue sin aceptar en su corazón la pérdida de su amor.

Tania Saavedra fue trasladada en estado crítico a un hospital de Málaga, en donde le realizaron varias intervenciones quirúrgicas de alto riesgo y posteriormente entró en coma irreversible. Breogán García la acompañó en todo momento, sin comer, sin descansar, sin vivir por otra cosa que no fuera estar a su lado. Trágicamente, meses después falleció a causa de una parada cardiorrespiratoria, que enterró en lo más profundo de la tierra la felicidad de una joven e ilusionada pareja que se había visto separada de la noche a la mañana por las crueles intenciones de un terrorista a golpe de sangre.

A día de hoy, en apariencia, todo el pasado ha quedado atrás. Es un hombre nuevo. De carácter sociable y sólido. Una persona de ideas claras e inamovibles, ideas rectas pero justas. Ha madurado como la treintena de años que recorre su cuerpo y su cabeza está perfectamente amueblada. Físicamente no es aquel chico delgado que pasaba escondido por timidez. Ahora tiene un cuerpo atlético y fuerte, moldeado por el gimnasio y sobre todo por el fútbol, deporte que agarró como terapia deportiva para olvidar y relacionarse con otras personas. No pasa desapercibido por decenas de mujeres que anhelan ser su pareja, pero él no tiene ni ganas ni tiempo de formalizar una relación estable con ninguna de ellas, pues se conforma con tener alguna que otra cita, pero sin entrar jamás en compromisos serios.

Ese día Breogán García había salido a correr por el mágico bosque de Salvadeiro, por una ruta cerca del río que turistas y hogareños utilizan para practicar senderismo al aire libre y disfrutar de la naturaleza.

Tras recorrer los caminos invadidos por hierbas y húmeda tierra, volvió a casa para darse una buena ducha de agua caliente. Posteriormente se acomodó en un viejo sofá de tela azulada y así disfrutaría de un buen descanso mientras observaba un partido de la Champions League en la televisión.

Frente a él, una mesita de madera de carcomidas patas soportaba orgullosa una sabrosa pizza de cuatro quesos, una botella de refresco y como postre un paquete de cigarrillos que, junto a un mechero Zippo, escoltaba un cenicero en forma de vieira. El ambiente lo envolvía un penetrante olor a leña recién cortada que ardía en una chimenea con restos de hollín. Las llamas desprendían chispas aleatorias acompañadas de pequeños crujidos y estallidos que las ramas quemadas escupían con un confortable calor, haciendo del salón un paraíso ideal de confort y desconexión laboral.

Cuando terminó la primera parte del espectáculo futbolístico se encendió un pitillo y se tumbó en el sofá a ojear decenas de cartas que había recogido esa mañana en el buzón. Facturas de luz, agua, telefonía, televisión digital y propagandas varias de supermercados. Pero entre todas, una le llamó especialmente la atención. Un aviso de correos de dos semanas atrás para recoger un paquete, aunque no especificaba ningún tipo de remitente ni tampoco procedencia.

CAPÍTULO 5

Había estado toda la noche lloviendo con intensidad. El nuevo día acababa de despertar con un tímido sol oculto entre negras nubes, continuando con el aguacero.

El carril de tierra que unía la vivienda de los García con la civilización se había convertido en un desagradable y encharcado barrizal, poco alentador para que alguien anduviese por él. Pero la inquietud de saber el contenido del paquete hizo a Breogán García madrugar, pues no quería estar ni un minuto más de lo necesario esperando a que abriese la oficina de correos.

Se colocó un largo chubasquero rojo, unas viejas botas de agua que encontró en el garaje y salió con decisión hacia el centro histórico de Salvadeiro.

Debería pasear una media hora. Tras el camino de tierra, por llamarlo de alguna manera, llegaría a una cañada de altos y fuertes árboles, que se juntaban tanto entre sí que apenas se podía contemplar el cielo, formando un bosque oscuro y sombrío, precioso. Luego encontraría el ponte dos piñeirais (puente de los pinares) que se elevaba sobre la zona más caudalosa y profunda del río, antes de empezar a cruzar las pedregosas calles del pueblo.

El mal tiempo ya hacía muchos años que no le acobardaba. Al fin y al cabo, sólo se trataba de lluvia, intensa y cansina, pero lluvia, y a eso ya estaba más que acostumbrado desde niño.

En el trayecto, que recorrió con calma, disfrutó de la fuerte fragancia a pino que desprendían las ramas y hojas que sobrevolaban goteantes por encima de su cabeza. A Breogán García lo que más le confortaba de Salvadeiro era el perfume que emitía. Olor a tierra mojada, a bosque viejo, a musgo cristalino, a niebla, a mar, a ría y océano, olor a Galicia. Eso le hacía volver una y otra vez a su hogar, le hacía no desprenderse de sus raíces, del aroma que envolvía esa mágica comunidad del norte peninsular. Y con esa sensación de paz y bienestar, a pesar de encontrarse empapado, llegó frente a la oficina de correos, la cual permanecía cerrada.

Como aún era temprano, aprovechó para acercarse al bar y desayunar algo.

—¡Buen día, Arturo! —saludó con energía, mientras sacudía sus botas en la puerta.

—¡Dichosos los ojos, nos visita el escritor de la comarca! —contestó Arturo Salas mientras le daba un cariñoso y sincero abrazo.

—Bueno, bueno… —decía Breogán mientras se acomodaba en un taburete alto, junto a la barra del bar.

—¿Qué tal, hombre? ¿Qué te trae por aquí tan temprano y con la que está cayendo? —preguntó amistosamente.

—Ya sabes. De vez en cuando me gusta venir a desconectar un poquito de Madrid, y dónde mejor que tomándome un buen desayuno en mi lugar preferido.

—Haces muy bien, chaval. ¿Qué estás en casa de tus padres?

—Sí, Arturo. Pasaré una semanita descansando y recargando pilas.

—¡Cómo debe ser! ¿Qué te sirvo, Breo? —preguntó Arturo Salas con alegría.

—Pues un cafecito con leche templada y unos churros, por favor.

—Y sin favor también. Ahora mismo lo tienes aquí —contestó risueño mientras con energía se introducía en la despensa.

Arturo Salas sentía un especial cariño por Breogán. Nunca estuvo casado ni tampoco tuvo ningún hijo extraviado, pero siempre decía a todo el mundo, que si alguna vez hubiese tenido alguno, estaría encantado de que fuera como Breogán García.

Hace muchos años, cuando era pequeño, Arturo Salas siempre le regalaba a escondidas un buen bocadillo de chorizo y un trozo de empanada para la merienda, que este compartía con los demás chiquillos de la escuela en el parque. Le daba lástima que los señores García estuviesen únicamente centrados en su primer hijo, Xurxo, por el mero hecho de ser el primogénito y, según decían en todo Salvadeiro, el único hijo buscado.

Su hermano siempre fue el predilecto. Se llevaban ni más ni menos que dieciséis años de diferencia.

En realidad, a Breogán nunca le faltó de nada económicamente hablando, pero sintió una gran ausencia de atención y afecto, que suplió con la cercanía de la señora María Blanco, la cual estaba contratada como niñera, cuidadora y educadora casi las veinticuatro horas del día y durante los trescientos sesenta y cinco días del año, y con el apoyo del ya envejecido Arturo Salas.

Tan sólo en una ocasión, no hace mucho, cuando Breogán García consiguió vender miles de libros y colocarse como Best Seller durante todo un año, gracias a una novela sobre los Misterios de Fátima, tuvieron la calurosa intención de reconocerlo públicamente. Lo invitaron a una fiesta en el club social de donde eran socios su hermano y cuñada, para fardar de su éxito junto a sus amigos de risas fingidas y envidiosas. Situación que, por supuesto, Breogán reconoció al instante y rechazó rotundamente. Lo que acabó por terminar alejándole definitivamente de su familia, y, aunque parezca triste, no le vino mal del todo dicho apartamiento.

Mientras Arturo Salas preparaba con ilusión el café, dos personas irrumpieron en el bar. Dos extraños que, sin delicadeza, penetraron hasta una de las mesas del fondo, sin saludar ni preocuparse en sacudir sus caros zapatos en la alfombrilla de entrada, ni en colocar sus negros paraguas en el paragüero correspondiente, dejando tras de sí huellas de tierra y algún que otro surco de agua. Se trataba de un hombre alto y delgado con el pelo rapado y a su lado una mujer, de no poca estatura tampoco y con la misma delgadez, de cabello rojizo recogido y bien estirado en una cola de caballo. Ambos ocultaban su mirada bajo oscuras gafas de sol, de las que ni si quiera se desprendieron dentro del local. Su piel era blanca y tan fina que parecía poder verse a través de ellos.

—Vaya personajes más raros —comentó Breogán García.

—Sí. Llevan una semana rondando por los alrededores. Siempre con la misma ropa y esa expresión seria en sus caras —añadió Arturo, a la vez que colocaba con cierto temblor, debido a un irreversible Parkinson, la taza de humeante café y un plato con churros calientes junto a Breogán.

—A saber qué estarán buscando en éste lugar —dijo.

—Quién sabe. Según dicen, se alojan en el hostal de Marisa y son agentes del gobierno o algo parecido, pero no tienen relación directa con nadie del pueblo, que yo sepa.

Marisa López era la propietaria del hotel de Salvadeiro. No es un lugar de lujos ni numerosas habitaciones, pero no desmerece el bienestar de sus huéspedes, quienes siempre salen encantados gracias a su limpieza, comodidad y decente comida. Aunque en el pueblo, a Marisa se la conocía por otra característica. Era la mujer más cotilla y metebulos del mundo. En alguna que otra ocasión llegó a contar tantas barbaridades que algunos vecinos terminaron enfrentados, e incluso con algún que otro divorcio entre parejas que parecían estables y felizmente casadas.

Breogán García terminó el desayuno con más prisa de lo habitual, le dejó una buena y merecida propina a Arturo Salas y se dirigió sin demora a la oficina de correos, pues no se encontraba nada cómodo con aquellos extraños visitantes de negro. Tenía la sensación de que le observaban en cada movimiento, en cada gesto e incluso en cada sorbo de café.

En el camino se cruzó con Aarón Oneto, aquel chico que en su adolescencia tenía acobardados a todos por su desproporcionada forma física y la brutalidad de sus actos. El mismo que le dejó la cara tan dolorida que aún se acordaba, en aquel fatídico día que besó por última vez a Tania Saavedra. Pero en la actualidad, la bestia era un pobre mendigo desnutrido y consumido por la droga. Malviviendo encima de una sucia manta, suplicando por una triste limosna que le ayudase a comprar un cartón de vino donde ahogar sus penas.

—El tiempo pone a todo el mundo en su lugar —pensó…

Por lástima, le ofreció unos euros y éste se lo agradeció sin ni si quiera reconocerlo, con la mirada perdida en la infinidad de la miseria humana.

Cuando Breogán García llegó a la altura del local, entró saludando con amabilidad y un par de carteros que preparaban sus carritos y petates con decenas de cartas le correspondieron con la misma educación.

Dos minutos después ya tenía en su poder el misterioso paquete al que estuvo dándole vueltas en su cabeza toda la noche. Era del tamaño de una caja de zapatos y estaba forrado en su totalidad por un grueso cartón blanco marfil. Efectivamente, lo mismo que leyó en el papel que tuvo en sus manos el día anterior: remitente anónimo, procedencia desconocida. Tan sólo ponía su nombre y dirección bien escrita con lo que parecía un rotulador azul que resaltaba sobre el intenso blanco del paquete. Inquietante, pero no tanto como para abrirlo desesperadamente allí mismo. Lo envolvió en una bolsa de plástico que una recepcionista le dio de buena gana y se lo colocó bajo su brazo para intentar que no se mojase demasiado, pues empezaba a llover nuevamente, y decidió abrirlo con paciencia en casa.

Las calles estaban desiertas, pues la catarata que el cielo soltaba con enfado sobre Salvadeiro acobardó a cualquier aventurado viandante.

Pasarían unos diez minutos hasta que Breogán García llegara de nuevo a la altura del ponte dos piñeirais. Cuando se encontraba aproximadamente a medio camino del mismo, sintió tras de sí el ruido de unos neumáticos escupiendo agua por el asfalto y un suave motor que se apagaba con delicadeza. Un vehículo azul marino, de cristales tintados y modelo Audi A8 acababa de pararse al inicio de la plataforma colgante alquitranada. Las luces LED de las que estaba provisto le observaban fijamente como un animal carnívoro a su presa.

La lluvia caía con tal fortaleza que Breogán García no era capaz de visualizar la matrícula del coche, del cual bajaron con amplios paraguas cuatro personas bien vestidas y de aspecto extranjero, pues su tez blanca y claros cabellos así lo delataban.

Para obtener más visión se acercó a la pasarela del puente y se colocó bajo las gruesas ramas de un altísimo pino que sobrepasaba la carretera, utilizándolo como parapeto natural. Ello le permitió retirar hacia atrás la capucha roja impermeable y secarse un poco la cara.

—Buenos días. Es usted Breogán García, ¿verdad? —comenzó a hablar un tipo rubio con acento muy marcado.

—Buenos días. ¿De qué me conocen? —preguntó Breogán desconfiado, intentando buscar una mirada afable entre los ocho ojos que se clavaban como puñales sobre él.

—Conocemos muchas cosas sobre usted, señor García. Por favor, sea tan amable de acompañarnos al vehículo —le contestó con pausada calma, dejando entrever esta vez con más claridad su descendencia rusa.

—¿Quieren que me meta en ese coche, así como si nada? —añadió con una risa nerviosa.

—Exactamente. Venga con nosotros y luego le llevaremos a un lugar seguro para explicarle todo —insistió con educación, mientras le mostraba una tarjeta identificativa.

—¿Qué significa todo esto, son de la secreta rusa? Ni que yo fuera un delincuente internacional.

—No debería seguir haciendo preguntas, señor García. Lo mejor para usted es obedecer por las buenas, o nos veremos obligados a detenerle sin miramientos. Es muy posible que ahora mismo nos estén observando, y de lo que debemos hablarle no es precisamente público —interrumpió el tipo más alto de todos con entonación bastante más definida y tosca, a la vez que sujetaba fuertemente a Breogán del brazo.

—¡Suélteme! No voy a ir a ningún otro sitio que no sea mi casa —contestó enrabietado mientras con un movimiento brusco se libraba de su captor, lo que produjo que la mercancía que recogiera en la oficina de correos cayese al suelo.

—Dame esa bolsa, Karolek, podría servirnos como pista —comentó el primero de todos apoyando su mano sobre el hombro de su alto compañero.

—¡Eso es mío! —grito Breogán enojado, a la vez que se la arrebataba de un rápido tirón para luego girarse y salir a paso firme hacia el otro lado del puente, intentando huir sin sentido y acongojado de miedo.

Al segundo, un brazo enorme golpeó su espalda con tanta energía que inevitablemente tuvo que soltar la bolsa por el insoportable dolor. Parecía que el peso de un camión acababa de aplastarle la columna vertebral, obligándole a inclinarse de rodillas.

—Compórtese, señor García. Así no será de utilidad. Sólo complicará las cosas más de lo que ya lo están —proseguía el hombre de cabello más claro.

—¡Cabrones! Voy a llamar ahora mismo a la guardia civil y se lo vais a explicar a ellos —amenazó con la voz entrecortada, mientras buscaba con torpeza el móvil en los bolsillos de su empapado chubasquero.

—Esto no es asunto de la guardia civil, señor García. Levántese y colabore de una vez, o estropeará todo. Con su infantil actitud sólo pondrá vidas en peligro, y eso no lo vamos a consentir —continuaba.

Breogán García estaba confuso y dolorido. ¿Qué diablos tendría que ver él en todo esto? Además —se preguntaba asombrado—, ¿por qué dependía de él la vida de nadie? Sólo era un simple y joven periodista, nada más.

—Les diré una cosa a los cuatro. Si quieren que me meta en ese coche tendrán que obligarme a la fuerza —dijo armándose de valor.

Los desconocidos echaron a reír mirándose entre ellos con una burlona sonrisa.

El altísimo Karolek avanzó con cara de pocos amigos y lanzó un golpe que fue esquivado con agilidad. Eso enfureció más al amenazante ruso y con destreza logró agarrar al periodista del chubasquero en su segunda intentona, lo que provocó que ambos se ensalzaran en una media pelea callejera cuyo resultado concluyó con ambos manchados de barro hasta las orejas junto con varias contusiones repartidas en varias zonas del cuerpo.

Finalmente, Karolek pudo inmovilizar con una llave de defensa personal a Breogán García, que yacía en el suelo con un gesto de dolor e impotencia en su sucio rostro. Una vez que éste dejó de resistirse por el cansancio, el ruso lo levantó bruscamente, maldiciendo en su lenguaje natal, y junto con los otros tres individuos lo introdujeron en el vehículo a la fuerza.

—Hubiera sido más fácil sentarse ahí sin formar ese absurdo espectáculo, señor García —dijo el que parecía el jefe de todos.

—¡Yo no sé nada! ¡Se están equivocando de persona! —gritaba Breogán desesperado.

—Eso ya lo decidirá quién lo tenga que decidir. ¡Arranca de una vez Dimitri! —ordenó con intensidad al tipo más grueso de los cuatro que se acomodaba como conductor al volante.

CAPÍTULO 6

Un pitido discontinuo se introdujo finamente en los dormidos oídos de Enrique Santamaría hasta que, por insistencia, consiguió despertarlo en mitad de la noche.

A tientas, en la oscuridad, pudo descolgar el ruidoso teléfono no sin antes tirar las gafas que descansaban junto al escandaloso y molesto aparato. Se incorporó al borde de la cama y encendió una pequeña lámpara cuya tenue luz reflejaba las 4:30 de la madrugada sobre un antiguo reloj de manillas que se acomodaba sobre la mesita de noche.

No podía creer lo que le estaban comunicando al otro lado de la línea. Una paciente, muy especial para él, había despertado de un profundo estado comatoso considerado prácticamente irreversible. Colgó con ilusión la llamada telefónica, se giró con agilidad entre las aún calientes sábanas y besó con alegría la frente de su esposa que descansaba felizmente en los brazos de Morfeo.

Envuelto en una euforia juvenil correteó dando saltos por la alfombra del vestidor y con rapidez rebuscó en su armario alguna prenda que le vistiese lo más rápido posible sin pararse a mirar si la ropa elegida conjuntaba o no entre sí, para dirigirse sin demora a ver a esa persona tan singular que le había rejuvenecido veinte años con tan sólo escuchar la noticia de su recuperación.

Enrique Santamaría fue, antaño, un reconocido doctor en neuropsicología a nivel nacional y llevaba en su madura espalda muchos años de experiencia y no menos reconocimientos científicos por parte de todo el mundo relacionado con la medicina.

Actualmente estaba retirado, pero seguía manteniendo una estrecha relación con todo el personal del famoso hospital CINNE (Centro de Investigación Neurológica Nueva Esperanza).

Dicho clínico, de colosales instalaciones, se inauguró hacía ya dos décadas en un recinto de grandes magnitudes que se ubicaba a las afueras de la ciudad de Barcelona. Su creador y fundador fue un multimillonario jeque árabe.

Un fatídico accidente aéreo dejó en coma a la esposa del adinerado, y, por ese entonces, el mejor cuadro de neurólogos se encontraba en la capital catalana capitaneado por las órdenes de Enrique Santamaría. Semana a semana estuvieron realizando un exhaustivo seguimiento de la inmóvil paciente dejándose, sin pedir nada a cambio, la propia piel, consiguiendo así acelerar con una sobredosis de dedicación y otra de estrés su encanecido cabello al intentar ayudarla hasta que logró con éxito devolverla de la oscuridad cinco largos años después.

El árabe, en agradecimiento a la desinteresada atención que Enrique Santamaría prestó junto a su grupo de confianza, dispuso una buena parte de su infinita fortuna y construyó el complejo hospitalario de neurología más grande de Europa, para que el doctor siguiera trabajando en lo que mejor se le daba: ayudar a personas y familias que estaban desamparadas en esta desconocida patología de la ciencia.

El doctor sentía tal pasión por su trabajo que incluso estando apartado legalmente de su profesión seguía visitando con frecuencia a decenas de pacientes de forma completamente ajena al aspecto económico, pues su lado más humano parecía haber sido creado para ofrecer ayuda y servicio a los demás, por lo cual seguía siendo muy bien recibido por todos sus excompañeros y, sobre todo, por el nuevo director del hospital, quien gustosamente le permitía la entrada al recinto con total confianza y aprecio, porque se podría decir sin equivocarse que aquel enorme edificio era como su segunda casa y sus particulares inquilinos, su segunda familia. Sin embargo, esa madrugada no era como otra cualquiera, la persona de la cual le habían hablado hacía tan sólo escasos minutos no era una paciente más, pues con ella entabló un fuerte lazo de inspiración, lo que provocaba que por sus entrañas recorriera una descontrolada alegría que le desbordada.

Quedó profundamente dolido cuando en una complicada intervención quirúrgica a manos del propio Enrique, la mencionada paciente entró en un fallo multifuncional severo que desencadenó en un triste y desdichado final, produciendo que la enferma entrase en un agresivo estado comatoso de nivel cuatro. Desde entonces, la desafortunada mujer nunca tuvo reacción a ningún tipo de estímulo, convirtiéndose por desgracia en un completo e inmóvil vegetal, postrada en una cama, ayudada por una respiración artificial y alimentada con cientos de sueros que poco a poco iban destrozando sus ya delicadas y desgastadas venas.

Pero ese calvario, del cual se sentía en cierto modo responsable, parecía haber acabado por fin. No sabía si era azar o destino, pero coincidía que tres días antes estuvo aplicándole una especie de tratamiento hindú que un antiguo alumno de la facultad de medicina le mandó por mail, en donde le explicaba que en aquel país en el cual estaba de misionero, había conocido a una persona muy estrambótica, una especie de chamán indio que le inspiró a adentrarse en la sanación ancestral de su país. Al comprobar con sus propios ojos cómo cientos de pacientes tratados por el peculiar hombre se habían recuperado de sus enfermedades de manera extraordinaria y sin la mínima necesidad de utilizar medicamentos farmacológicos, no dudó en ponerse en contacto con el profesor que le inspiró a esa bonita dedicación humana a favor de los pobres enfermos.

El doctor Santamaría no era especialmente creyente en este tipo de tratamientos alternativos, pero haciendo omisión a ello había probado suerte y ahora, tan solo setenta y dos horas después, estaba despierta, por alguna razón u otra.

Pasaría una hora aproximadamente hasta que el ilusionado médico llegó a la tercera salida de la autovía para tomar dirección al hospital. Tras conducir un par de kilómetros más, un luminoso cartel azul de enormes y brillantes letras, se empezó a reflejar en el parabrisas de su vehículo dándole de esa forma la bienvenida al CINNE.

Sorteó con facilidad el acceso de seguridad sin verse en la mínima necesidad de mostrar su pase preferente, pues los dos vigilantes que cubrían el turno aquella noche le conocían sobradamente desde hacía ya una pila de años, y debido a ello entró con comodidad hasta aparcar el vehículo en su antigua plaza privada, que seguía manteniendo por cortesía del director.

Entró entusiasmado al bonito y elegante hall, el cual gozaba de amplias instalaciones de alto lujo, pues el magnate del petróleo no reparó en gastos, recordándole, como cada vez lo hacía, a un hotel de cinco estrellas.

Saludó enérgicamente al recepcionista, quien le esbozó una adormilada mueca que pintaba perfectamente con su caída cara de cansancio y se dirigió sin pararse un segundo al sótano.

No era habitual bajar a aquella última planta del clínico, allí tan sólo existía una enorme sala de reuniones, pero no era precisamente un día habitual, así que Gerard Hernández, que fue el enfermero con quien habló telefónicamente, le explicó que lo esperarían en ese lugar para comunicarle un dato importante antes de poder visitar a la paciente.

Entró en el ascensor, pulsó con ansia la tecla donde estaba escrita la letra «S» y se miró al espejo, que con finura estaba encastrado en uno de los laterales de la caja descendente, para peinarse con los dedos su desaliñada media melena plateada. Cuando se detuvo, un sonido con tono de campanilla acompañó el lento abrir de la puerta metálica.

Lo esperaban, expectantes, decenas de personas que vestían uniformadas con pijamas y batas blancas, aplaudiendo con mucho entusiasmo la llegada del ahora pensionista doctor. Compañeros de antiguas batallas, que en un pasado no muy lejano forjó una buena amistad con todos y cada uno de ellos.

Le siguieron nerviosos a la gran sala de reuniones, que se extendía tanto a lo largo como a lo ancho, como si fuera un descomunal habitáculo romano de altas y esculpidas columnas de reluciente mármol. En el centro había una espléndida mesa de oscuro y reluciente caoba, al fondo de la cual se sentaba el director, Don Bernardo Gutiérrez.

Todos fueron acomodándose en confortables sillas de cuero sin quitar sus brillantes miradas de la figura de Enrique Santamaría, quien, extrañado por todo el revuelo, se acomodó deseoso de saber qué es lo que sería tan especial para que todo el personal se reuniese junto a él y en presencia del director aquella mágica madrugada.

Nadie se atrevía a decirle de qué se trataba aquel alboroto y, sin poder evitarlo, empezó a sentirse irremediablemente incómodo al verse acosado por tantos ojos que desprendían picarescas y cómplices miradas centradas sobre su persona.

—¿Qué demonios pasa aquí? —comenzó a hablar Enrique Santamaría sonriente.

—Escucha con atención, querido Enrique. Como bien te ha dicho Gerard, tenemos una nueva persona entre nosotros —dijo Don Bernardo Gutiérrez con su siempre voz seca.

—Sí, sí… es una magnífica noticia —interrumpía con voz temblorosa.

—Sí que lo es. Pero necesito que conozcas un par de detalles antes de que la visites. Nadie sabe mejor que tú que no es habitual que una persona consiga despertar de un estado comatoso de nivel cuatro, pero también sabes que no es la primera vez a lo largo de la historia que se haya dado la recuperación de un paciente en una situación tan crítica, pero antes que nada debo advertirte de una cosa amigo mío. Lo inquietante de éste asunto es el extraordinario estado mental y físico que ha desarrollado la paciente en tan sólo cinco minutos desde que despertó, eso sí que te puedo asegurar que no lo había visto nadie hasta hoy mismo. No hemos sido capaces de comunicarnos con ella, pues insiste continuamente en que sólo quiere ver a una persona en concreto.

—¿Y de quién se trata? —ensalzó Enrique con júbilo.

—Eso ahora no es importante. Tú tienes mucho temple con la gente y necesitamos que subas a esa habitación para que consigas sacarle toda la información posible, pero te advierto desde ya que lo que vas a encontrarte entre esas cuatro paredes no se asemeja ni por asomo a nada de lo que puedas imaginarte ni en tus mejores sueños. Pero, por favor, te insisto en que seas prudente y amable con ella, no queremos por ninguna de las circunstancias que se sienta acosada y podamos perder la oportunidad de conocer más sobre este asombroso caso.

Sin necesidad de escuchar más, Enrique Santamaría se levantó de su asiento y se dirigió directo hacia el ascensor, con la intención de llegar lo más rápido posible a la séptima planta. Allí encontraría lo que tanto caos y misterio había ocasionado entre todos los miembros del hospital.

El minuto que tardó en subir se le hizo eterno. Maldijo infinitas veces la melodía que unos pequeños altavoces escupían, a ritmo de copla, desde el agujereado techo de metal. Al abrirse la puerta anduvo con prisa por el largo pasillo dejando a ambos lados numerosas habitaciones, aseos y puestos de enfermería, hasta que por fin llegó frente a la puerta deseada, tomó aire con energía, giró el pomo con suavidad y entró.

Allí estaba ella, sentada junto a la ventana. Su tórax se movía con parsimonia, llenando los pulmones de fresco y húmedo aire nocturno, el mismo aire que en forma de brisa entraba deslizándose por su esbelto cuello hasta mover con delicadeza un largo cabello que se expandía sobre sus delgados hombros, erizando con el ligero pasar los minúsculos poros de una blanca piel. Un pijama rosado perfectamente planchado cubría su cuerpo, resaltando con perfección unas bordadas letras de color negro en donde se podía leer sin ningún tipo de dificultad las siglas CINNE.

Cuando la relajada paciente sintió la puerta cerrarse tras de sí se giró con suavidad, clavando su reluciente mirada en los grisáceos y desgastados ojos del doctor Santamaría.

—Buenas noches. Estoy encantada de volver a verte, pero ya he dicho varias veces con quién deseo hablar, no te molestes, pero tampoco eres tú —dijo una voz dulce mientras se incorporaba con una linda sonrisa en sus carnosos labios.

El doctor Enrique Santamaría, asustado, notó cómo ambas rodillas le empezaban a flojear cada vez más y con un pequeño tambaleo se vio en la imperiosa necesidad de tener que apoyarse sobre la pared para evitar desplomarse de la impresión.

CAPÍTULO 7

Un destello cegador encogió las pupilas de Breogán García; segundos después, un impacto enorme y un mareante movimiento; luego silencio, un sosiego sólo molestado por el sonido de las gotas de lluvia que golpeaban con energía la abollada base del coche, el cual tras el estruendo quedó boca arriba y con los neumáticos girando como si de una cucaracha indefensa se tratase.

Pasarían un minuto o dos hasta que el periodista consiguiera recuperarse del aturdimiento, gesto que acompañó llevándose las manos a la frente, alertado por un dolor agudo que le atravesaba la piel como si un cuchillo penetrara la mantequilla.

Comprobó que sus improvisados compañeros de viaje yacían inmóviles. Todos excepto uno, el enorme Koralek, que parecía no estar dentro del deformado habitáculo de metal. Necesitaba zafarse del cinturón de seguridad que le mantenía preso, lo intentaba mediante varios e inútiles tirones sin lograr conseguirlo y su peso cada vez le ceñía más la firme cinta sobre el abdomen. Con desesperación giró el cuello de un lado a otro intentando buscar algún objeto de utilidad y visualizó un pedazo de la luna trasera, un trozo transparente con forma medio serrada. Alargó todo lo que pudo el brazo izquierdo, comprobando cómo su hombro le aconsejaba no hacerlo con una desagradable tortura que le irradiaba hasta el codo y recorría con malas ideas también parte de su zona dorso-lumbar, pero no tenía otra opción que aguantar el sufrimiento. Movió con rapidez y firmeza la acristalada herramienta improvisada, pero no era lo suficientemente afilada como para cortar el cinturón en poco tiempo, aunque aún tenía algo, la paciencia, y con tranquilidad empezó de nuevo. Una paciencia que se agotó de un plumazo al notar un fuerte olor a gasolina. Aceleró la maniobra hasta que consiguió con mucho más trabajo del imaginado rajar la cincha para poder salir del coche arrastrándose como un gusano.

La lluvia caía con tal vigor que empañaba la vista formando una espesa cortina de agua.

Decidió incorporarse e intentar comprender qué diablos era lo que había pasado, no sin antes recoger su paquete de correos de las inertes manos del ruso que anteriormente se sentara a su lado.

Comenzó a retroceder sin ser capaz de contemplar nada extraño a su alrededor, no lograba entender qué cosa podría haberlos hecho volcar tan violentamente, allí no había nada, estaba confundido y bastante aturdido.

Anduvo de espaldas varios metros sin quitar la vista del coche hasta que algo le hizo tropezar y caerse con torpeza al encharcado suelo. Se trataba de Koralek, que yacía en el asfalto, con la mirada perdida, su lengua colgando y el cuello retorcido, muerto. Cerca del cuerpo sin vida una pistola resaltaba a escasos centímetros de sus gruesos dedos, un arma que parecía no haber sido utilizada y que sólo tuvo el goce de ser acariciada. Estuvo tentado a cogerla, pero desistió y comenzó a correr por el puente para llegar lo antes posible a su casa. Cuando tan sólo había recorrido unos diez metros entre las infinitas gotas heladas que caían sobre Salvadeiro, se percató de que dos alargadas y oscuras figuras se erguían espigadas al final del puente.

Los dos tipos que entraron en el bar de Arturo Salas aquella mañana estaban situados como unos guardianes en el portón de un castillo frente a él. Un escalofrío le recorrió la médula, no pudiendo hacer otra cosa que frenarse en seco y esperar nuevos acontecimientos.

—¡Quédese ahí García! —gritó la mujer de cabello rojo como el fuego.

Por un instante, sus piernas se clavaron al suelo; luego, poco a poco, fue torciendo el cuerpo hasta salir despedido nuevamente en la dirección hacia donde se tumbaba Koralek, haciendo caso omiso a las advertencias de la mujer que le gritaba con desesperación que por favor se mantuviera quieto, pero esa delgada pareja le transmitía aún más desconfianza y temor que los propios rusos.

Breogán García se deslizó por la carretera de rodillas levantando una ola de agua dulce y se hizo con el arma del moribundo, para luego dar una vuelta de campana al estilo Desperado y apuntar con frialdad a los dos forasteros.

—No cometa una imprudencia —dijo la fémina.

—¿Qué quieren todos de mí? ¿Qué cojones está pasando? —preguntaba alterado.

—Baje el arma con calma. Venimos a ayudarle. Como puede comprobar, nos hemos ocupado de sus secuestradores. Ahora tranquilícese.

—¿Ayudarme? Sí, claro, ahora todos sois unos samaritanos —contestó con ironía.

—Le aseguro que esas personas no iban a darle cariño precisamente, créame, es mejor que estén así, quietecitos.

—¡Claro, lo que tú digas! ¡Más vale que os apartéis de mi camino o dispararé! —desafió con energía.

—¡Ya basta de insolentes impertinencias muchacho! —gritó el larguirucho.

Sin darse cuenta, Breogán García se encontraba apoyado contra el borde cementado del puente, con la espalda presionada y sus cervicales invertidas por la presión que unos finos y huesudos dedos ejercían sobre su cuello. Parecía imposible, pero ese ágil tipo lo atrapó más rápido que un parpadeo. La falta de aire empezaba a agonizarle, la fuerza le abandonaba tan rápido que el arma de fuego se le deslizó irremediablemente perdiendo toda opción de defensa.

La mujer de cabello ardiente intentaba tranquilizar a su compañero, lo decía en palabras extrañas, o eso le parecía oír a Breogán García, quién empezaba a perder la conciencia por la falta de oxígeno.

Por fin la desagradable presión de su cuello fue cediendo, permitiendo la entrada de aire fresco, aire de vida que se mezcló con una tos carrasposa, pero libre.

Breogán García aprovechó ese momento para agarrarse a su extraño agresor y realizar un movimiento de palanca entrelazando sus piernas con las del altísimo tipo, cayendo ambos al frío río que corría espumoso y salvaje bajo sus pies. La caída fue de unos quince metros y, tras el fuerte impacto, ambos desaparecieron entre las caudalosas aguas del río Ida.

La mujer quedó en el puente asomada y meneando la cabeza con desesperación, intentando encontrar rastro de alguno de ellos hasta que poco después visualizó en una de las orillas a Breogán García gateando y escupiendo agua.

El periodista se puso en pie, se quedó mirando la tierra mojada apoyando las manos sobre sus rodillas y cómo desde la punta de su nariz caían al suelo las gotas de agua que mezcladas con sangre se teñían de un tono rosado, a la vez que notaba la espuma del río recorrer con desparpajo su zona cervical. Le ahogaba la ansiedad, no asimilaba lo que le estaba sucediendo.

Un ligero zumbido cerca de su oído que posteriormente se acompañó de un ruido a madera crujiente lo devolvió a la realidad.

—¡Breogán! ¡Está cometiendo un grave error! ¡Quédese quieto ahí! —gritó la hembra desde lo alto del puente empuñando un revólver.

El sonido que Breogán García acababa de escuchar no era otra cosa que un impacto de bala que le rozó el cráneo, incrustándose por fortuna en el árbol de su derecha. Casi le vuelan la cabeza.

Sin más que pensar, huyó a toda prisa, camuflándose en el denso bosque.

CAPÍTULO 8

No paraba de correr y lo hacía tan veloz que si lo viese su antiguo entrenador de fútbol no hubiera dudado en colocarlo como extremo titular en cada partido. Sorteaba arbustos, montículos, charcos, piedras y todo lo que el bosque pusiese a su paso. En el transcurso del camino un nuevo dolor se le sumaba a nivel del tobillo, pero ni éste ni los anteriores serían más fuertes que el miedo y la desesperación por huir.

Cuando el cansancio empezaba a hacer mella en su magullado físico, una luz de esperanza inundó su mirada en forma de tejas color cazuela que aparecían entre las copas de los altos pinos, las tejas de su casa, aquellas que su despegado hermano ayudó a colocar con su ausente padre, aquellas que nunca sintiera aprecio por verlas, pero que en ese momento se alegraba de tenerlas tan cerca de él.

Entró como alma que lleva el diablo, cerró de un portazo y se quedó apoyado contra la puerta, exhausto. Comprobó que toda la casa se mostraba revuelta, desordenada. Los muebles estaban tumbados, los cajones abiertos y cientos de papeles y antiguas fotos esparramadas por el suelo. Se levantó y se introdujo en el aseo de la primera planta, el cual también había sido inspeccionado en cada rincón. Cogió un botiquín de primeros auxilios que estaba abierto en el suelo y vertió alcohol sanitario en cada herida de su cuerpo, las limpió con unas gasas estériles y se tragó dos comprimidos de ibuprofeno con un sorbo de agua, un agua fría y renovadora que procedía del pozo de la casa. Luego se vendó la ya amoratada muñeca y su dolorido tobillo como un aficionado, pero lo suficientemente firme como para al menos inmovilizarse las articulaciones decentemente. Se sentó en el borde de la bañera, suspiró, encendió un pitillo y abrió el paquete.

Unas llaves de las que colgaba un llavero redondeado naranja, en el cual resaltaba en blanco el número 26 y un sobre era lo único que se ocultaba entre troceados papeles y corchos. Abrió la carta y comenzó a leer.

Señor Breogán García.

No nos conocemos de nada, pero espero que ese detalle lo solucionemos en poco tiempo, pues una persona que está bajo mi protección necesita urgentemente su ayuda.

Aunque parezca descabellado, la vida de esta persona corre un grave peligro, ya que la organización para la que trabajo está siendo investigada y cada vez están más cerca de encontrarla.

Si consiguen capturarla, la desgracia que asolará el mundo que conocemos podría ser de magnitudes escalofriantes.

No he encontrado otro medio para ponerme en contacto con usted que no sea este simple papel, pues tenemos todo el personal, los teléfonos y ordenadores vigilados, de ahí mi atrevimiento de escribirle esta carta con el deseo de que no sea interceptada.

Esta persona de la que le hablo me pidió por favor que no le involucrara en esto, pero es tal mi desesperación y el miedo que siento que me he visto obligada a ponerme en contacto con usted.

Sólo puedo pedirle disculpas por todo este asunto y le suplico que, por favor, tenga en cuenta mis palabras.

Tengo que advertirle que no debe fiarse de nadie y, en el supuesto caso de que decida contactar conmigo, no podrá contar con la colaboración de ninguna persona, pues es muy posible que todos los que intenten un acercamiento hacia usted estén involucrados o hayan aceptado un suculento soborno. La llave que le dejo junto a esta carta es de una de las taquillas del aeropuerto de A Coruña, en donde encontrará todo lo necesario para poder reunirnos sin ningún tipo de peligro, o eso espero.

Si es usted el que está leyendo esta carta, sabrá cómo actuar llegado el momento, todo estará previsto.

Muchas gracias.

P.D. Si no lo hace por mí, hágalo por ese trocito plateado de cielo en forma de estrella.

El humo se paseaba por las alicatadas paredes del cuarto de baño, saliendo con furia tras cada calada que Breogán García exhalaba en el cigarrillo. Estaba atónito, nervioso, confundido. Pensaba que le estaban gastando una pesada broma de muy mal gusto, pero lo que acababa de vivir en el puente le hizo creer en la posibilidad de que aquello fuera cierto. Se sentía envuelto en heridas, pero ninguna tan dolorosa como la que acababa de abrirse en su ya olvidado corazón.

Un trozo de cielo, una estrella… su amor verdadero, el recuerdo más bonito enterrado hacía años, Tania Saavedra. La imagen viva y sonriente paseaba nuevamente por el muelle, rompiendo la caja de ladrillos que tanto le costó construir para introducirla en el baúl de los olvidos, en el desván de las cicatrices cerradas y los recuerdos apartados. Allí estaba, la veía con claridad, la añoraba otra vez, la olía. No podía ser, falleció días después de aquel atentado, él lo sabía, él lo sufrió, él la lloró hasta que los ojos le quedaron ausentes de lágrimas. Estuvo a su lado en el hospital hasta que los médicos le comunicaron que su bravo corazón había dejado de latir, de luchar, que encontró el merecido consuelo del descanso eterno.

La rabia lo alteró recorriendo cada célula de su cuerpo y una fuerza descomunal golpeó el espejo que se acomodaba frente a él rompiéndolo en mil pedazos, clavando minúsculos cristales en sus puños que acompañaban la ira con sangre, sangre expulsada por un intenso y bombeante ritmo cardíaco. Se encontraba en un dilema, su cabeza intentaba ponerles cordura a todos los acontecimientos, pero su alma necesitaba saber qué se escondía detrás de todo esto. Un fuego se encendía en lo más profundo de su ser, necesitaba creer que Tania seguía viva, que algo pasó ese día cuando le comunicaron que había fallecido y ahora una desconocida le dejaba entrever pinceladas de fe.

Unos golpes firmes y continuados que procedían de la puerta principal de la casa le sobresaltaron, desvaneciendo en la oscuridad la imagen de su amada.

Metió la llave en el bolsillo y se asomó con sigilo entre las cortinas, que colgaban con pesadez, de una de las ventanas que daban al porche.

Varios guardias civiles merodeaban por las afueras. Uno de ellos insistía en aporrear la puerta: se trataba del agente Rafael Anido, bastante más envejecido que la última vez que le vio. Y junto a él un jovenzuelo, que parecía recién salido de la academia, moviéndose como un gorrión.

Breogán García observaba sin pestañear, sin saber cómo actuar, tan sólo miraba mientras la puerta temblaba cada vez más. Conocía desde siempre al veterano guardia civil, era un buen hombre, y quizás lo sensato fuese salir y contarle todo lo ocurrido. Tomó aire con relajación, pensó, volvió a tomar aire y se dirigió hacia el pomo de la puerta, lo sujetó y empezó a girarlo.

Justo en ese momento, una fuerte voz, unida a un eco espantoso, le sobresaltó y desistió la maniobra. El agente más novato había extraído del vehículo un megáfono y gritaba escandalosamente.

—¡Sabemos que estás ahí! ¡Sal con las manos en alto o tiraremos la puerta abajo!

Asustado, se dirigió al garaje por una puerta interior que se comunicaba a través de la cocina, se hizo con un viejo bidón de gasolina envuelto en telarañas y rellenó con poca delicadeza el tanque de su antigua Beta TR 34, una motocicleta de trial cubierta por una gruesa capa de ácaros, se colocó un desgastado y arañado casco, miró fijamente la puerta elevadora del garaje y arrastró varias veces la palanca de su pie derecho hasta que arrancó la moto. Tenía dos opciones. La lógica, entregarse e intentar solucionar este embrollo por las buenas y con cabeza. La otra propuesta, abrir el garaje, escapar e intentar comprender de qué iba todo esto, es decir, la alocada idea que dictaba su corazón.

Pulsó el botón del mando eléctrico y la puerta del garaje empezó a subir con lentitud. Leves rayos de sol penetraban por la hendidura que se iba haciendo más grande desde el suelo, acompañada por un chirriante sonido y por la tierra húmeda que se introducía arrastrada por el agua desde el exterior, pues volvía a llover con mucha intensidad.

—¡Quieto, hijo! —ordenó Rafael Anido, quien se adelantaba a todos con los brazos extendidos.

—¡No he hecho nada, Rafa! —se defendía.

—¡Lo sé, muchacho, lo sé! Pero si te resistes no podré ayudarte —aconsejaba.

Por un momento, Breogán García relajó la expresión de su cara y la fuerza con la que comprimía el embrague se fue suavizando, pero nada más lejos de la realidad, pues entre los largos y brillantes chubasqueros de los guardias civiles se encontraba la señora de negro, la pálida mujer de llamativo cabello.

—Lo siento. No voy a entregarme, deberías detenerla a ella, me ha intentado matar —dijo Breogán señalando a la misteriosa mujer.

—Vamos hijo, apaga esa moto y tranquilízate, todo saldrá bien —seguía mediando el agente Anido.

Clavó su mirada en el denso bosque que se extendía más allá de los guardias civiles. No escuchaba las advertencias de Rafael Anido, sólo el sonido de la lluvia captaba su atención, de cientos de gotas estallando con braveza en los árboles, las ramas, las hojas, las piedras y el suelo de tierra oscura encharcada.

Su pie derecho empujó la palanca de cambios e introdujo la primera marcha, soltó con furia el embrague y aceleró sin pensar en nada que no fuera huir a través del verde infinito.

Todos los agentes, incluida la mujer de negro, se apartaron, todos menos el «gorrión», que con valentía se agarró al abrigo de Breogán y tras recorrer varios metros enganchado a él logró tumbarlo. La motocicleta quedó encendida y humeante en el fangoso suelo.

Breogán García estaba en pie, con una temblorosa reglamentaria presionando su acelerado tórax.

—¡Estás detenido! ¡Túmbate ahora mismo en el suelo y pon las manos en la nuca! —gritó excitado el joven agente.

—No puedo hacer eso… susurró el periodista.

Sin darle tiempo a reaccionar, apartó con agilidad el cañón metálico de su pecho y le propinó un fuerte golpe en la cara. Un cabezazo, con el casco, tan agresivo como una inmensa pedrada en toda la boca. Un traumatismo con una sinfonía de dientes que lo noqueó como a un muñeco.

Sin mirar atrás, se montó nuevamente en la moto y aceleró perdiéndose entre los frondosos pinos.

CAPÍTULO 9

El doctor Enrique Santamaría paseaba por el parking que se ubicaba bajo el gran edificio donde se situaba su vivienda. Era un garaje bastante amplio y albergaba muchas más localidades que inmuebles se repartían por las catorce plantas del mismo.

Acababa de dejar su automóvil y se dirigía a paso lento hacia el ascensor que lo trasladaría desde el silencioso subterráneo hasta su acogedor ático.

Antes de llegar al final del aparcamiento se quedó observando una furgoneta de color azul marino con extrañeza, pues no recordaba haber visto jamás aquel vehículo, y estaba seguro de ello, ya que una de sus pasiones, además de su antiguo trabajo, eran los coches, y se conocía cada cual que descansaba en aquella oscuridad bajo tierra. No era la primera vez que había pasado horas contemplando con ilusión cada matiz, acabado y detalle de todos y cada uno de ellos.

Un haz anaranjado invadió el sótano, procedente del cerrado automático de su BMW M4, una luz que mostró en su intermitencia una alargada sombra junto a la suya, incrustada al verdoso y desgastado cemento del suelo. Se giró con un inevitable escalofrío y frente a él una forma se alzaba con una ancha constitución humana, oculta en parte por las sombras y en parte por un pasamontaña que sólo dejaba entrever unos profundos ojos claros y una descuidada dentadura resaltada por un par de piezas doradas.

—¡Dios mío! —gritó Enrique Santamaría acongojado.

Un rotundo golpe le hizo perder el conocimiento y caer dormido en los brazos de aquel amenazante desconocido, un golpe que otra persona que ni siquiera había visto le propinó por la espalda. Ambos agresores le introdujeron en la furgoneta, le ataron de pies y manos, le amordazaron con cinta aislante y colocaron sobre su cabeza una capucha de tela, para posteriormente salir a todo trapo dirección a la autovía.

Tras varios kilómetros de conducción se desviaron a un antiguo polígono industrial que se encontraba a las afueras de la ciudad. Pararon frente a una nave en donde ya les esperaban tres individuos bien vestidos y armados. Los secuestradores colocaron al doctor Enrique Santamaría en una vieja silla de ruedas y lo entregaron a los tres hombres que con educación y sin necesidad de mediar ningún tipo de palabra hicieron el intercambio ofreciéndoles un suculento maletín de cuero bien relleno de codiciados billetes.

CAPÍTULO 10

Un golpe de agua helada pasó con brío entre el pelo y la sudorosa frente del doctor Enrique Santamaría. El desorientado médico miraba con desesperación a su alrededor buscando un atisbo de consuelo. Se encontraba en una desconocida habitación que desprendía un olor nauseabundo, un descascarillado habitáculo de paredes mugrientas y suelo agrietado solamente iluminado por una triste bombilla que colgaba del centro del carcomido techo. A su derecha se extendía una mesa de gruesa madera que estaba presidida por una especie de verdugo, el cual afilaba con tesón varios objetos de siniestras y retorcidas formas.

Intentaba moverse, pero sus muñecas se incrustaban con fuerza en la zona lumbar, al igual que sus piernas, que también estaban atadas con firmeza a unas frías patas de una silla oxidada mediante unas ceñidas presillas.

El tipo, que con anterioridad preparaba los utensilios, terminó colocando con delicadeza y macabro mimo todos los punzantes y cortantes aceros, antes de abandonar la estancia y dejar tras de sí una aterradora soledad.

Durante varios minutos, Enrique Santamaría gritó y maldijo mil veces a todos los santos y dioses conocidos con agónica desesperación, hasta que el agotamiento terminó anteponiéndose a lo inevitable, a lo que parecía que iba a ser una especie de interrogatorio muy poco agradable.

Pasaría una hora aproximadamente hasta que la puerta se abrió acompañada de un chirrido, esta vez se introdujeron entre las cuatro desoladoras paredes el individuo de antes junto a un hombre de baja estatura y de alimentado vientre, un tipo vestido con traje y corbata de buena marca, finos zapatos y una escandalosa sortija que brillaba en su regordete anular. El nuevo visitante se acercó y con frialdad y sin ningún tipo de delicadeza le arrancó la mordaza de un tirón.

—Por fin tengo el placer de conocerle, doctor —dijo con orgullo

—Supongo que no puedo decir lo mismo —contestó Enrique tosiendo.

—Vamos, doctor, no diga usted eso, si colabora en todo lo que le pida nos llevaremos muy bien e incluso seríamos buenos amigos, se lo aseguro —continuaba con burla.

—No sé qué es lo que quieren de mí, ni tampoco quiénes son, yo no sé nada, no he hecho nada, ¡lo juro!

—Tranquilo, hombre, tranquilo… aún no le he preguntado y ya me está mintiendo —sonreía con disfrute.

—¡De verdad, señor! No sé por qué me tienen aquí, por favor… tienen que soltarme, se han tenido que equivocar de persona.

—Eso ya lo veremos, Santamaría. Vamos a ver, dígame, ¿dónde está escondida la mujer? —empezó a interrogar.

—¿Qué mujer? Yo no conozco a ninguna mujer

—Empezamos mal, doctor, con esa actitud sólo me hará perder el tiempo y precisamente es una de las cosas que más me irritan, así que sea bueno y conteste a mi pregunta.

—Le prometo que le estoy diciendo la verdad, no sé de qué me habla.

—Mire, doctor, me cae bien, en serio, pero si me va a mentir cada vez que le pregunte algo, mi amigo Michael no será tan amable como lo soy yo —dijo señalando a su acompañante de pesadilla.

—Está bien, le diré todo lo que sepa, pero no me haga daño, por favor —contestó acongojado.

—Perfecto, le doy mi palabra. Me alegra que empecemos a entendernos. Y ahora dígame. ¿Dónde está? —insistía.

—Un momento. ¿A quién se refiere?

—Pues supongo que le sonará el grupo KAOS, ¿verdad? —reía…

—Así que se trata de eso —dijo Enrique con indignación.

—Sí, doctor, de eso mismo, ahora responda de una vez o empezaremos a jugar, y le aseguro que el juego no le va a gustar nada —amenazó.

—Nadie está preparado para adquirir tanto poder. Si intentan controlar a esa muchacha sólo encontrarán desgracia y muerte —aconsejó el médico con entonación sincera.

—Eso no es lo que le he preguntado, señor Santamaría. Mi paciencia ha acabado aquí. Le advierto que si no me responde ahora mismo lo pasará tan mal que terminará haciéndolo debido al sufrimiento al que será sometido, como que me llamo John Harper.

—No tienen ningún derecho, nadie lo tiene, ¿no lo entiende? Además, yo no sé dónde se oculta nadie de esa organización.

—Michael, por favor, haz que hable —dijo dirigiéndose al tipo mientras se encendía un puro.

El tal Michael empezó a sobrevolar con lentitud su palma sobre todos y cada uno de los utensilios que esperaban sobre la mesa. Sus ojos brillaban con la misma chispa que ilumina la perturbada mente de un psicópata, transmitiéndole el mismo placer que siente un drogodependiente cuando consigue introducir en su cuerpo la dosis que anhela.

Paró en seco sobre unos afilados alicates y deseoso de gozo se colocó tras la espalda de Enrique Santamaría amputando con fuerza tres dedos de su mano izquierda sin ningún tipo de contemplaciones. Un enorme charco de sangre empezó a formarse en el sucio suelo, sangre envuelta de dolor, llanto y horror.

Sin compasión se apoderó de unas largas pinzas y le arrancó todas las uñas de los pies para luego terminar martilleándole desagradablemente los tobillos con una enorme maza hasta destrozarle cada uno de sus huesos.

Tan brutal y despiadada fue la tortura que el doctor Santamaría terminó perdiendo el conocimiento, su cuerpo no pudo soportar tal descarado abuso y concluyó con un cortocircuito de autoayuda desesperada para evadir el inhumano sufrimiento. Por desgracia no duró mucho la anestesia, pues Enrique despertó en minutos.

—Ahora espero que entienda de que va la cosa, doctor —comenzó a hablar John Harper.

—¡Por favor, no me hagan más daño! —suplicaba sollozando y con la voz entrecortada.

—Vamos, hombre, si sólo hemos empezado con unas pequeñas cosquillas, no sea usted marica —se burlaba entre caladas de aromático habano.

—Les cuente o no lo que quieren saber, no saldré nunca de esta habitación, ¿verdad? —lloraba con impotencia.

—Eso es algo a lo que deberá usted arriesgarse. Lo que debe tener claro es que, si no me cuenta de una puta vez todo, morirá con un agónico calvario, y mi amigo Michael es el mejor torturador de todo los Estados Unidos.

—Bueno… en ese caso estoy preparado para hablar —contestó Enrique Santamaría.

—¡Bien! Ya era hora de que entendiese —se frotó las manos con ilusión.

—Pero antes me gustaría hacerle yo una pregunta a usted.

—¡Vaya! Jajaja, tiene usted dos cojones, cada vez me cae mejor y por ello le voy a permitir que me pregunte lo que quiera, le seré sincero.

—¿Quiénes son y qué es lo que pretenden?

—Eso son dos preguntas, amigo, pero le contaré una cosa. Me llamo John Harper, trabajo como agente secreto para el mismísimo Presidente de los Estados Unidos de América y necesitamos saber con exactitud el lugar exacto en donde se encuentra la chica. Si no la encontramos antes que los demás, no podremos garantizar el bienestar de la población mundial, así que empiece a hablar ya de una maldita vez porque me está haciendo perder el tiempo demasiado.

—De acuerdo, visto lo visto y escuchado lo escuchado, no me queda otra opción, así que allá va. Le pueden dar por el culo a usted, a su amigo el puto Michael Myers, a su Presidente y a todo su país.

Los ojos de Harper se abrieron de par en par como una lechuza, escupió como un loco el puro y con rabia empezó a golpear a su indefensa víctima una y otra vez hasta que sus gordos brazos quedaron abatidos de cansancio, ocasionándole a Enrique Santamaría decenas de hematomas y cortes por todo el rostro. Posteriormente se giró hacia su compañero y le comentó que hiciera pasar a Smith.

Jessica Smith era una mujer de mediana edad, de cabello oscuro pero que sin vergüenza dejaba entrever más de una cana, su cuerpo delgado mostraba que a pesar de la edad se cuidaba bastante bien en cuanto a alimentación y ejercicio físico.

El doctor apenas pudo visualizarla debido a la brutal paliza que acababa de llevar, pero escuchó su marcado acento americano.

—Johnny, se te ha ido el asunto de las manos, queremos información, no un maldito cadáver —empezó a hablar la mujer.

—Tienes razón. Michael, limpia un poco a nuestro invitado.

Un nuevo cubo de agua se estrelló en la ensangrentada cara del médico y luego un paño que curiosamente estaba limpio le terminó de medio arreglar el destrozo.

John Harper extrajo de un dossier una fotografía y se la mostró a Enrique Santamaría, que, sin poder abrir muy bien sus hinchados ojos, contempló con pena la imagen que se reflejaba en el papel. Gritó e intentó moverse en un último esfuerzo para liberarse, pero se rindió a lo inevitable.

—Les contaré todo lo que sé sobre lo que me pregunten, no les mentiré en nada, pero les suplico por favor que no le hagan ningún daño a mi nieto —concluyó mientras observaba caer su propia sangre, que se desprendía a goterones de los gruesos nudillos de Harper, sobre la foto de un niño de tres años.

CAPÍTULO 11

Pasarían unos veinte minutos hasta que la motocicleta empezó a petardear para terminar, deslizándose unos metros y frenando en seco. Breogán García la dejó apoyada en la base de un tronco que se consumía por el verdín norteño.

Al menos le consolaba que pudo alejarse lo suficiente como para ocultarse entre el densísimo bosque un buen rato, pero ahora le tocaría seguir a pie, pues no podía permitirse quedar allí parado bajo la lluvia.

Todo en su cabeza daba vueltas, su parte racional le insistía en recordarle que no estaba actuando bien, pero esa misteriosa carta lo mantenía desubicado y esperanzado en un imperioso deseo de saber la verdad. Quizás una verdad fantasiosa, pero en lo más profundo de su ser algo le empujaba a creer en la remota posibilidad de que fuese cierto, necesitaba que así fuera, pues por primera vez en años de dolor un halo de esperanza había iluminado su alma con una llama incandescente de nombre Tania Saavedra. No perdía nada por intentarlo, al fin y al cabo, nada más le importaba.

Se adentró en la profundidad de la naturaleza, no sin antes esconder la moto entre unos verdes helechos, con la única compañía de las frías gotas del cielo y el fresco olor a pino. Pensó en dirigirse a la antigua cabaña, aquella en donde pasó cientos de horas con Tania mientras su abuelo exploraba los alrededores en busca de las famosas setas. Estaba en una zona muy poco transitada, pues cerca de ella existía una cueva que muchos años atrás había sido bautizada con el nombre de la Gruta de la muerte.

Cuenta la leyenda que unos espeleólogos franceses se adentraron en la profunda abertura de la montaña y sólo uno consiguió salir con vida de allí. Tras cinco días perdidos en los albores de la oscuridad, encontró la salida. Su aspecto era enfermizo y su expresión estaba desencajada por el miedo, pues explicó a los medios de comunicación que en el interior de la misteriosa cueva vivía el mismísimo diablo. Dos horas después de aquella afirmación cayó fulminado por un infarto de miocardio. Desde entonces, pocos son los valientes que se han adentrado ni siquiera por las lindes de la gruta. Así Breogán García podría descansar un poco y, con suerte, pasaría la noche sin que le encontrasen.

Su abuelo siempre le dijo que era una fábula inventada por los habitantes de Salvadeiro para evitar que los niños se acercaran a ese lugar, pues ese sitio no era precisamente el mejor lugar donde jugar; sin embargo, parece ser que los adultos y vecinos de los alrededores, por si acaso, no querían acercarse demasiado por allí, truco que aprovechaba el anciano para conseguir esos hongos tan sabrosos y bien valorados.

Estuvo caminando varios kilómetros hasta que llegó a una especie de zona más abrupta en forma de junquera, un pequeño alto en el bosque atravesado por un puente de madera que se rodeaba de infinitos juncos de puntas morenas. Al final de la construcción de troncos, se erguían altísimos pinos y eucaliptos tras los cuales, si no se equivocaba, debería estar la cabaña. Al terminar de atravesar la voluminosa arboleda una enorme montaña rocosa apareció ante sus ojos y detrás de la misma encontraría el ansiado refugio. Así fue, allí estaba, erguida entre las abiertas ramas de un grueso árbol con una escalera colgante de cuerda deshilachada que le invitaba a subir.

Una vez dentro tuvo la sensación de que todo era más pequeño, estrecho e incómodo de lo que recordaba. Algo normal, pues en la niñez cada cosa que nuestra infantil mente capta y retiene es siempre más majestuosa y mágica.

Decenas de amenazantes goteras mostraban el ya descuidado y deteriorado techo.

El interior estaba bastante húmedo, sólo parecía escapar del agua levemente un pequeño trozo en una de las esquinas, lugar que aprovechó para sentarse, protegerse del interminable chaparrón y reflexionar.

Quién le iba a decir que tantos años después volvería a aquel lugar tan bonito y de lindos recuerdos en una situación tan distinta.

Se encendió su más preciado vicio y la nicotina inundó sus pulmones produciéndole una engañosa sensación relajante. Mientras fumaba se incorporó y observó por una pequeña ventana la montaña. Desde allí veía la negra puerta que se abría en forma de gruta, la boca del infierno que tantos temían. Pero a él no le transmitía dicha sensación, aunque no por ello se atrevió a investigar nunca sus entrañas, a pesar de que Tania Saavedra le hubiese insistido más de mil veces a lo largo de su infancia.

Volvió a sentarse y con pesadez dejó caer las piernas, lo que derivó a que una tabla del suelo se levantase con holgura dejando a la vista una oquedad. Se inclinó y dentro del agujero descubrió una pequeña caja metálica oxidada y corroída por el tiempo, una estructura que hace años contuvo en su interior deliciosas galletas. La recogió con sus sucias manos y la abrió con mimo. Dentro de ella había varios objetos sin importancia que en su día guardó junto a Tania; de entre todos, destacaba una antigua foto descolorida en la que se distinguía perfectamente a ambos con una sonrisa de felicidad y amor puro. Estaban frente al establo de Francisco Saavedra, vestidos con frescas ropas de verano y Tania tenía sus ojos de almendra casi cerrados por el sol, preciosa. Se quedó observando la imagen casi sin pestañear, entristecido, dolorido. Las lágrimas que tanto tiempo estuvieron encerradas ahora escapaban sin remedio y le advertían que siempre existen ocasiones en las cuales no podemos ocultar los sentimientos, que nos recuerdan lo vulnerables y humanos que somos.

Así fue pasando el tiempo hasta que la tarde, que en ocasiones dejaba entrever fugaces rayos de sol en un consolado descanso de la tormenta, dio paso a la nocturnidad. Con ello se acentuó el frío, volviendo a caer gruesas gotas de lluvia que con el paso de la madrugada fue cesando, hasta ofrecer una tregua que poco a poco acompañó a las horas hasta la claridad de la mañana.

CAPÍTULO 12

El cielo estaba completamente despejado, un claro celeste sólo salpicado por fugaces nubes casi transparentes.

A través del techo desquebrajado de la cabaña penetraban minúsculos haces de calor que recorrían el cuerpo dormido de Breogán García, envolviéndolo en una sensación muy confortable.

Los madrugadores pájaros comenzaban a regalar su bonito piar y los insectos más aventurados empezaban a explorar el terreno que se mostraba húmedo y salteado en forma de charcos cristalinos en donde el sol se reflejaba solemne.

De forma inconsciente y totalmente innata, estiró sus atrofiadas articulaciones, produciéndole un dolor que le despertó de su profundo y dulce sueño. Decidió bajar de su guarida y caminar hasta su casa, debía arriesgarse a poder entrar en ella sin ser visto, pues necesitaba asearse, medicarse y coger algo de dinero para poder viajar hasta el aeropuerto.

Tan sólo anduvo unos trescientos metros cuando un extraño ruido le sobresaltó. Se agachó cerca de un matorral y observó que no muy lejos de él un pastor alemán olfateaba con ansia la zona. Se trataba de un perro de rastreo, pues tenía alrededor del tórax una especie de chaleco con la insignia amarilla de la benemérita. Breogán García comenzó a retroceder con lentitud con la mala fortuna de aplastar sin querer una vieja rama de castaño que se camuflaba entre la hierba y esto desencadenó un ruido que alertó las puntiagudas orejas del animal. El periodista empezó a correr desesperado a toda la velocidad que sus piernas le permitieron sin saber muy bien a dónde dirigirse. Por desesperación giró hacia la montaña hasta llegar a esa enorme apertura natural tan poco deseada. Se quedó quieto, no sabía si se atrevería a entrar en esa cueva, pero, tras él, el perro ya estaba a su altura, a escasos dos metros, con su penetrante mirada color miel fija sobre sus asustados ojos y los afilados dientes salivosos dejándose asomar bajo una encía retraída y temblorosa, acechándole, caminando con lentitud en posición gacha, hundiendo sus patas peludas en la tierra, preparado para atacarle.

Envuelto en pánico empezó a retroceder hasta que su rostro se empezó a oscurecer por la falta de luz que daba la bienvenida a la gruta, tornando su piel clara a un sombrío gris difuminado. El canino le siguió unos pasos, hasta que una brisa helada proveniente del interior de la montaña le erizó el pelambre y le hizo salir despavorido hacia el bosque con el rabo entre las patas, inmerso en un escalofriante terror. Frío que se sentía en sus negras paredes, aire helado y bastante condesado, olor a inframundo. En la supuesta entrada del infierno ya se acumulaban decenas de personas, capitaneados por el jovenzuelo agente del día anterior.

Como en una batalla, le seguía toda la tropa, vecinos de Salvadeiro, varios guardias civiles y los dos extraños que le atacaron en el puente.

La cara del novato estallaba en furia, marcada por una herida que recorría su labio superior.

—¿Pensabas que podías escapar? —comenzó a hablar el guardia civil.

—Por favor. Usted no lo entiende. Yo no he hecho nada malo. Esos extranjeros son los que han intentado matarme a mí. Debe creerme, por favor —suplicaba Breogán

—Creerle… sí, hombre, sí… por eso ayer me golpeó, ¿verdad? —comentó señalándose la boca mientras dejaba ver la falta de tres piezas dentales.

—Mire, agente, siento muchísimo eso, no quise hacerle daño. Lo siento mucho, de verdad —se disculpaba.

—Lo siente… sí, ya, claro… ¡Sal de una puta vez afuera o te saco yo a perdigonazos! —amenazó sin compasión.

—No puedo hacer eso, por favor…

Un disparo con un sonido enorme salió del cañón de la escopeta Fabarm Sdass que sujetaba con firmeza el agente escupiendo fuego, perdigones y olor a pólvora.

Un gatillazo de aviso que estrelló contra el techo de roca desprendiendo minúsculos trozos de piedra y arena.

Todos se agacharon por el susto y el veterano Rafael Anido se antepuso.

—¿Pero qué haces, chaval? ¡Baja esa arma ahora mismo! —ordenó.

—Capitán, disculpe usted mi atrevimiento, pero tenemos órdenes estrictas de detener al sospechoso a toda costa.

—De detenerlo, muchacho, pero no de matarlo.

—Lo sé, capitán… —hablaba el joven acelerado.

—Vamos a tranquilizarnos todos. No vayamos a lamentar alguna tontería —interrumpió Breogán García saliendo de las sombras.

—Es lo más coherente que he escuchado en las últimas horas. Vamos hijo, lo aclararemos todo. No te preocupes —mediaba Rafael Anido con calma.

Breogán García salió a paso lento hasta la posición del nervioso agente. Cuando el periodista llegó a la altura de éste, extendió sus manos y bajo la mirada en un gesto de entrega.

La furiosa expresión del agente se tornó en paz, gesto que acompañó abriendo las esposas para apresarle.

Sin embargo, con picardía aprovechó su relajación para ágilmente robarle la linterna que sujetaba en su cinturón junto a los cartuchos y salir huyendo hacia el interior de la gruta.

—¡Breo, no seas tonto! ¡Vuelve hijo! —gritó el agente Anido.

Pasarían unos tres minutos sin que nadie se atreviese a ir tras él, pues el miedo que desprendía la leyenda era más fuerte que la mismísima ley, hasta que los dos extranjeros decidieron seguirle perdiéndose también en la oscuridad.

La muchedumbre murmuraba, no entendía qué le estaría pasando a su paisano por la cabeza para convertirse en un fugitivo de la noche a la mañana.

Breogán García encendió la linterna que, con una potente luz azulada, iluminó el interior de la cueva.

Tras un estrecho pasillo de roca caliza se abría una cámara de altísimo techo y anchura, casi de unos veinte metros. Sus estalactitas colgaban por centenares, alcanzando algunas una longitud tan importante que delataba sus largos siglos de vida. El frío y sombrío suelo crujía en cada paso escupiendo pequeñas y abruptas piedras, que se agolpaban entre circundantes estructuras en forma de estalagmitas. La temperatura iba bajando cada vez más y el vaho caliente se escapaba con cierto dolor en cada expiración pulmonar. Al fondo de la sala, una apertura en forma de ojo mostraba un nuevo camino por donde seguir, un camino largo, ceñido y agobiante, pero no encontró otro lugar por donde continuar.

A medida que avanzaba, por suerte, el camino se hacía más cómodo, pero también mucho más húmedo. Las paredes sudaban gotas congeladas y el suelo se volvía mucho más resbaladizo, abriéndose al final del mismo una nueva galería que separaba sus pies de un helado río interior que no se encontraba precisamente a poca altura. Por ahí no tendría salida, o trepaba o se volvía, y la primera opción no la veía nada factible, aunque hubiera estado provisto de un equipo completo de escalada para ello. Optó por la lógica de dar media vuelta y buscar otra opción, que se desvaneció al comprobar cómo se acercaba hasta él la extraña pareja a través del solitario pasillo.

Suspiró y se encendió un pitillo que, con el destello del mechero, asustó a un grupo de murciélagos que descasaban sobre su cabeza saliendo estos volteando río abajo.

—Parece ser que ésta vez no tiene a dónde ir, señor García —comenzó a hablar el larguirucho.

—Eso parece —contestó Breogán resignado.

—Mejor. Así podremos hablar un rato y nadie nos molestará —continuaba.

—¿Qué pasa aquí? ¿Por qué han intentado matarme? —preguntaba asustado.

—¿Matarle? No, señor García, precisamente intentamos salvarle. Si hubiésemos querido acabar con usted ésta conversación no existiría —dijo sonriente.

—Ya, claro… por eso me atacó y ella me disparó —dijo señalando a la mujer.

—Escuche, señor García. Lo único que queremos es saber el paradero de la señorita Tania Saavedra —interrumpió la mujer con tono más relajante.

—Pues hasta ayer estaba muerta. Pero ahora mismo ya no sé qué pensar, todo esto es muy raro… —contestó dolido.

—Veo en sus ojos que no me está mintiendo y noto en sus palabras que transmite verdad, pero también sé que nos oculta algo y necesitamos saber toda la información posible que tenga sobre ella. El asunto que acontece no es un juego, algo más complejo y peligroso puede suceder si cae en manos de quien no debe.

—¿Me están diciendo que de verdad está viva? — preguntó esperanzado.

—Le seré sincera, al igual que espero que usted lo sea conmigo. Está viva y sabemos que tiene información de por dónde podemos empezar a buscarla, así que hable.

—¿Quiénes son ustedes en realidad? —preguntó desconfiado.

—Usted no está capacitado para entender eso, señor García. Díganos lo que queremos oír y le aseguro que no volverá a saber de nosotros nunca más, ni siquiera recordará todo esto que ha pasado —habló el tipo alto mientras se quitaba las gafas y mostraba unos ojos completamente negros.

—Sus… sus… ojos… —dijo el periodista tartamudeando.

—¡Disculpe a mi amigo! Nunca ha sabido comportarse adecuadamente —interrumpió la fémina a la vez que con cara de pocos amigos le colocaba nuevamente las gafas a su pareja.

Breogán García estaba aún más confuso que antes. Le confirmaban que Tania seguía con vida, la carta misteriosa empezaba a cobrar sentido, los rusos del puente buscaban algo, todos parecían saber demasiadas cosas, todos menos él. Se preguntaba por qué le ocultaron tantos años aquello, por qué su antiguo amor no se puso en contacto con él si es que aquello era cierto. Por mucho que intentaba centrarse, se ahogaba en imágenes, recuerdos, acontecimientos, penas, alegrías y esperanza, derrochando un agotador bombeo en su mente. De entre todos y cada uno de los flashbacks que recorrían sus pensamientos, una mirada oscura se acentuaba, unos ojos negros azabaches poco humanos que tenía enfrente y no entendía. Si quería resolver este rompecabezas que cada vez aumentaba con más piezas, debía hacerlo solo. Se dio la vuelta sin miedo y con ímpetu saltó al río.

CAPÍTULO 13

John Harper se desperezó en la cama. Su quinto metacarpiano de la mano derecha se adornaba con un fleje metálico que se fijaba con firmeza a través de una venda elástica. La fractura que había sufrido la semana anterior en el interrogatorio realizado al doctor Enrique Santamaría le había pasado factura, merecidamente, debido a la brutalidad empleada en el mismo. Una vez consiguió levantarse, rascó su peludo trasero y salió a la enorme terraza de su piso para sentarse frente a una pequeña mesa de diseño. Colocó con sumo esmero una fina raya de cocaína que inhaló con gusto para posteriormente dejarse caer con pesadez sobre el respaldo de un butacón de cara piel. Poco después se incorporó para echar un vistazo desde la vigésima planta a la siempre ajetreada ciudad de New York.

—¡Me encanta esta ciudad! —gritó con alegría mientras se estiraba bostezando dirigiéndose a la cocina.

Una vez allí, abrió el frigorífico y buscó con desgana algo para introducirse en la boca. Unos donuts le saciaron el apetito, acompañados de un buen trago del batido que su asistenta le preparó la tarde anterior en la licuadora.

Mientras maldecía el mal sabor que, según su paladar, tenía mencionado potingue, se pinchó unas unidades de insulina en su morcillona tripa para intentar suplir de alguna manera su descontrolada diabetes. Volvió a la piltra para utilizar malas palabras y actuar con desprecio hacia la prostituta que pasó la noche con él, la cual recogió con prisa su provocativa ropa y se marchó escaleras abajo insultándole no con menos educación.

Una vez en soledad se dirigió al cuarto de baño y abrió el agua caliente a tope para preparar una ducha que ahuyentara el olor a sexo y sudor que recorrían sus poros, no sin antes volver a la terraza para alimentar sus venas con una nueva dosis de ese polvo blanco tan codiciado, a lo que sumó una bebida energética para añadirle más carbón a su taquicárdico corazón.

Así era su vida. Descontrolada en lo personal, pero muy minuciosa en lo profesional. Quizás por ello se le permitían tantos malos vicios por parte del gobierno. Era uno de los hombres del Presidente, quien con una buena dotación económica podía permitirse vivir en ese apartamento de lujo a gastos pagados. Una importante cantidad mensual cobrada por ser implacable en su trabajo, a pesar de infringir infinidad de leyes para conseguir sus resultados.

Siempre fue nervioso, pero esa mañana estaba especialmente irritado, no sólo por la mezcla que acababa de introducirse, sino por la ansiedad que se acumulaba en su pecho en forma de agobiante presión. El Presidente le estaba apretando las tuercas como nunca antes lo había hecho, y por primera vez sentía que el asunto que tenía encargado se le estaba escapando de las manos. Llamó a su compañera Jessica Smith hasta en tres ocasiones, pero no obtuvo respuesta. Tampoco le dio especial importancia pues aún era temprano, lo cual aprovechó para introducirse en el aseo que ya dejaba escapar a través de una pequeña ventana el caliente vapor de agua que se mezclaba ascendente con el bullicio de la famosa ciudad que nunca duerme.

CAPÍTULO 14

Frente al edificio donde residía John Harper existía una antigua y famosa cafetería de New York. Solía estar bastante concurrida muchos trabajadores de los alrededores, que solían elegirla para los desayunos y almuerzos de medio día debido a que servían un menú bastante completo y relativamente económico.

Allí sentada en una mesa que servía café, tostadas y huevos con beicon se encontraba Jessica Smith, fiel compañera de Harper. Pero esta vez no se encontraba sola, junto a ella estaba Richard Durand, un joven que el Presidente había asignado para ayudarles en el caso.

Richard Durand era un condecorado agente que sacó las mejores puntuaciones en la academia, llegando a superar todos los récords. En varias misiones que le encargaron siempre destacó con impecable currículum. Esa fue su mejor carta de presentación para convertirse en uno de los nuevos intocables de la Casa Blanca.

Estuvieron conversando sobre qué pasos debían seguir para continuar con el caso y en ese intercambio de ideas Jessica Smith advirtió al joven del fuerte y extravagante carácter del que sería su jefe, el cual antes de caer en el vicio de la droga fue un buen hombre, siempre al servicio de sus amigos y muy patriota.

Pasarían las diez y media cuando decidieron cruzar la avenida pegada a la cafetería e introducirse en el hall del edificio donde habían quedado con Harper.

El ruidoso taconeo que envolvía la entrada del rascacielos hizo que el recepcionista girase el cuello como un resorte.

—¡Buenos días, señorita! —saludó con energía.

—Buenos días. ¿Dónde está Fred? —preguntó Jessica Smith.

—El señorito Fred se ausentará una semana por asuntos personales, yo seré su sustituto. Me llamo Anthony —dijo con educación.

—Eh… muy bien… Anthony, por favor, avise al inquilino John Harper y dígale que Jessica está aquí.

—Lo haría de buena gana, señorita, pero tengo órdenes de que no se le moleste, lo siento —contestó con timidez mientras ojeaba su cuaderno de notas.

—Bueno, verá… Anthony… usted llámele y dígale que soy Jessica Smith, y que le he insistido acaloradamente, le aseguro que no se enfadará —prosiguió con una sonrisa.

—Verá, señorita. Él mismo me dijo hace una hora y media que viniese quien viniese no le molestara, lo siento.

Tras la nueva negativa miró a Richard Durand con incredulidad encogiéndose de hombros, y ambos se dirigieron a unos cómodos butacones del hall que se encontraban junto a las escaleras para esperar.

—Quizás esté con alguna puta —dijo Smith malhumorada.

—Tranquila, Jessica, esperemos un poco o intenta hablar con él llamándole al móvil, seguro que tiene algún motivo, mujer —intentaba tranquilizar Richard Durand.

Ambos se quedaron callados. El joven se puso a ojear un periódico deportivo y Smith, inundada en nerviosismo, miraba una y otra vez el reloj hasta tal punto que la inquietud le hizo levantarse y salir fuera del edificio a tomar un poco de aire.

Una vez se despejó lo suficiente, sacó el móvil de su bolso y comprobó que tenía un par de llamadas perdidas de John Harper a primera hora de la mañana y pensó que quizás la intentó avisar para retrasar la cita, así que lo llamó, pero le salió el contestador hasta en tres ocasiones. Sin embargo, a pesar de todo había algo extraño en todo aquello, pues si algo era característico de Harper era la exquisita puntualidad en sus citas y la siempre contestación a una llamada de teléfono, del cual era inseparable durante las veinticuatro horas y los trescientos sesenta y cinco días del año.

Así pasó parte del día hasta que empezó a entrar la tarde, siempre con la misma negativa.

Avisó a Durand y ambos decidieron ir por su cuenta a buscarle en persona.

Una vez llegaron a la vigésima planta anduvieron por un amplio, limpio y reluciente pasillo hasta que pararon frente a la vivienda de su jefe. Jessica Smith llamó al timbre un par de veces sin obtener respuesta. Apoyó su oído con sigilo sobre la puerta, pero no conseguía escuchar nada y terminó golpeando con rabia la misma, abriéndose sin resistencia, delatando que estaba abierta y sin forzar. Se asomó con cautela y vio un jarrón roto en mil pedazos en el suelo que se mezclaba con restos de flores pisoteadas.

Sacó su arma reglamentaria que ocultaba junto a su zona lumbar y le hizo un gesto silencioso a Durand, que tomó la misma actitud desenfundando su revólver.

Se encontraron con una inquietante escena. Cuadros tumbados, muebles rotos, objetos decorativos destrozados y algo que provocó una descomunal tensión en sus rostros: paredes salpicadas con sangre fresca, sangre que se acumulaba con más cantidad al inicio de la escalera que comunicaba con la primera planta del dúplex en forma de un gran charco oscuro. Cada peldaño se teñía con pintadas rojas y brillantes.

Una vez llegaron arriba se extendía un largo pasillo de tarima flotante rodeado de puertas, todas cerradas excepto la del dormitorio principal y la última de la derecha, el cuarto de baño, comunicadas por un gran canal rojo burbujeante que no presagiaba nada bueno.

El habitáculo del aseo se envolvía en un condensado vapor caliente que se mezclaba con el sonido del agua que corría a toda potencia, el suelo se camuflaba entre pompas y espuma teñida. El espejo que colgaba encima del lavabo se hundía en su zona central con un desgarro en forma de telaraña, en el cual se podía diferenciar más restos de fluidos y cabello humano.

Richard Durand se adelantó a entrar en el dormitorio principal quedando su piel blanca como el mármol al observar la escena que se presentaba ante sus ojos.

—Jessica… no deberías ver esto —dijo tartamudeando.

La mujer, omitiendo el consejo, le apartó y se introdujo en todo el meollo. Allí estaba John Harper, postrado en la cama, ojos blancos y lacrimosos, con el cráneo aplastado por su zona derecha, cuerpo desnudo, amoratado y maltratado brutalmente. Sin duda alguna parecía haber recibido en una sola sesión todas y cada una de las torturas a las que sometiera a sus antiguas víctimas de interrogatorio.

La muerte, caprichosa y justiciera, había conseguido colocarlo en su lugar con una brutal dosis letal.

Jessica Smith notó un enorme mareo interno que le producía una náusea tan desagradable que le obligó a sentarse, envuelta en una potente fatiga, concluyendo en un inevitable vómito.

Richard Durand intentaba consolarla sin mucho éxito, a la vez que marcaba en su teléfono el número de urgencias.

En ese instante, la puerta que estaba más cerca de las escaleras se abrió de sopetón y un individuo saltó con rapidez, bajando fugazmente a la planta de abajo.

—¡Quieto, hijo de puta! —gritó Durand.

El joven agente salió escopeteado tras él por el pasillo. Las prisas le jugaron una mala pasada, pues, al ir tan acelerado, resbaló por accidente en uno de los encharcados escalones y terminó rodando escaleras abajo sin control, hasta frenarse de golpe contra un mueble bar, desparramándosele encima varias botellas y copas de fino cristal. Al menos pudo verle escapar por la puerta, y se percató de cómo éste giró hacia la izquierda.

Se trataba de un tipo de poca estatura, destacaba una pequeña joroba acentuada en su espalda y vestía una gabardina larga y sucia.

Durand se levantó e intentó caminar, pero sólo tres pasos fueron suficientes para tumbarle nuevamente, debido a un fuerte dolor en su pierna derecha.

—¿Estás bien? —preguntó Jessica Smith, que ya se encontraba junto a él con sus grandes ojos azules humedecidos.

—Sí, tranquila. Ese cabrón ha salido hacia la izquierda.

La mujer salió tras él sin pensárselo dos veces y comprobó que al final del pasillo la puerta que daba a la azotea aún seguía moviéndose, por lo que con velocidad se dirigió hasta allí.

Su veterano, pero atlético cuerpo, le permitió no darle mucha ventaja, incluso en tacones era más veloz que muchos hombres, aunque está más que claro que la edad pasa factura siempre y notaba cierta dificultad en la entrada de oxígeno en sus pulmones.

Una vez llegó a su destino, ante sus ojos se extendía una amplia azotea completamente llena de contadores de luz y claraboyas que formaban un auténtico laberinto.

—¡Sal de tu escondrijo, asesino!

Sólo el silencio se atrevió a contestarle, un silencio acompañado ligeramente por el ruido del tráfico de la ciudad que incluso a esa altura se dejaba oír con timidez.

Comenzó a caminar con cautela y se desprendió del calzado para no llamar en demasía la atención. Mientras se adentraba en aquella zona de ladrillos y cristales, sus manos empezaron a temblar sin remedio, debido el nerviosismo que recorría su cuerpo con descaro. El sudor le impedía sujetar el arma con la firmeza que deseaba y se escurría entre sus dedos con ánimo.

Pudo observar una sombra oscura que se movía con el aire, pero no conseguía ser capaz de distinguir nada más que un bulto postrado cerca de ella, pues la noche ya cubría el cielo en toda su plenitud.

—¡Sé que estás ahí! ¡Sal ahora mismo con las manos arriba!

Una figura pequeña que vestía un largo abrigo salió ante Jessica Smith. Su rostro se ocultaba con una capucha que cubría su alargado y desproporcionado cráneo y sus manos de huesudos dedos se alzaban mostrando unas anormales uñas.

—Si quiere atraparme puede venir a por mí —dijo con una voz fina.

Jessica Smith dio un par de pasos sin dejar de apuntarle, le faltaba la respiración, pero con valentía se centró en el sospechoso.

Éste se quitó la caperuza y dejó ver sus ojos, una mirada roja como la sangre que manchaba su ropa. Sonreía con sarcasmo mostrando unos dientes sucios, destacando dos largos incisivos que recordaban a una maloliente rata y una larga melena desaliñada de color plata con grueso cabello que bajaba hasta sus estrechos hombros.

La agente Smith tomó oxígeno, se concentró con todos sus sentidos y su pulso tomó un ritmo normal. Los nervios ya no le molestaban, el sudor no le impedía sujetar la pistola y esa mirada nada humana no la atemorizaba. Frente a ella estaba el despiadado asesino de su amigo John y no iba a dejarlo escapar, no sin antes luchar lo que fuese necesario, y si para ello tenía que apretar el gatillo, aunque nunca lo hubiese hecho, se sentía preparada.

Giró suavemente unos grados ambas muñecas, guiñó un ojo con convencimiento y el otro se fijó con precisión en la mirilla de su reglamentaria, apretó con contundencia el gatillo. Un disparo sonó retumbante y luego le siguió un alarido de su víctima. La bala se incrustó en una de sus rótulas atravesándole la rodilla con una penetrante fuerza que lo obligó a inclinarse como un vasallo ante su reina. Lo tenía, ahora no podría escapar, así que la tensión que acumulaba en sus brazos y espalda se fue relajando hasta bajar la guardia.

Se secó la frente con la manga de su chaqueta y suspiró mirando al cielo, pero esas estrellas que punteaban en el firmamento desaparecieron por culpa de una figura que volaba por encima de su cabeza.

La criatura había saltado con un ágil movimiento hasta abalanzarse sobre ella sin darle tiempo a percatarse de dicha maniobra y la tumbó en el suelo fuertemente, como su fuese un animal carnívoro cazando a su descuidada presa. El inesperado impacto la cogió con la guardia tan baja que no tuvo ni siquiera tiempo de contraer su musculatura para reducir el golpe, que se cebó con intensidad sobre su cabeza, aturdiéndola y provocando que su arma se soltara de su mano desplazándose varios metros. Estaba atontada y sus antebrazos se aprisionaban al suelo, sujetos por esas desagradables pezuñas, mientras una espesa saliva caía deseosa sobre su cara desencajada por el terror.

—Antes he acabado con el gordito, ahora te tocara a ti, muñeca. Pero antes podríamos divertirnos un rato —comentó con desagradable entonación erótica.

Pasó su áspera lengua por la mejilla de Jessica Smith y ésta, al intentar resistirse, fue golpeada sin compasión dejándola medio inconsciente. Con excitación le arrancó la blusa y el babeo empezó a resbalar por encima de su ropa interior hasta bajar por los poros de su blanca piel, que desprendían un olor a miedo que producía aún más placer a su acosador.

—¡Suéltala, cerdo! —dijo Richard Durand, que acababa de aparecer cojeando.

El extraño personaje se puso en pie y apartó con desprecio a la mujer que se encontraba totalmente paralizada.

Sin ninguna expresión de dolor en su alargado rostro, se apoyó como si nada sobre su malherida pierna y centró su mirada asesina sobre Durand. Dos calientes casquillos con una serpentina de humo polvoriento saltaron al cielo acompañados de plomo que se incrustaron sin compasión en la zona clavicular y pectoral de aquella rara criatura. Quedó noqueada, inmóvil y boca abajo.

Richard Durand se acercó a su compañera para comprobar su estado de salud.

—Esa cosa… no es… no es… —hablaba con incredulidad la asustada Smith.

—No te preocupes por eso ahora, Jess, luego te explicare todo. La caza ha empezado —dijo con seriedad mientras la arropaba con su abrigo.

—¿La caza? ¿De qué hablas, Richard?

—Lo siento, no deberías haber visto nada de esto, no le cuentes a nadie ningún detalle, te lo digo por tu seguridad —la tranquilizó con muchísimo misterio.

El ser que segundos antes yacía en el suelo había desaparecido.

CAPÍTULO 15

Tos, frío y oscuridad. A tientas, entre las húmedas piedras, buscaba desesperado. Al tirarse al gélido río, la corriente le arrastró durante al menos un kilómetro por sus inexploradas aguas. Pudo agarrarse a un saliente y tomar superficie. Al salir, resbaló, como si el musgo adherido a las rocas fuera aceite, y en la caída perdió la única fuente de luz. No debía de estar muy lejos, pero era tan profunda la negrura que dañaba la vista. Total ausencia. Agónica situación. Sólo el sonido del agua le recordaba dónde estaba. Todo lo demás parecía «la nada».

Tras varios intentos, calculó mentalmente un perímetro y fue arrastrándose como un gusano para probar suerte. Tenía que estar por allí.

La claustrofobia jugaba en su contra. Síntomas de ansiedad invadían su pecho. Opresión, taquicardia, falta de aire, mareo. Varios minutos más. Ningún resultado. Desesperación.

Las lágrimas de impotencia brotaban. Recorrían sus heladas mejillas cortando la piel. Al igual que el miedo se apoderaba, un halo de esperanza le apoyaba. Su pie había tocado algo. La tenía. El azar contrarrestaba todo. Pudo encenderla. La sensación de alivio llenó sus venas, bombeó su corazón. Breogán García había pasado del infierno al cielo. La luz artificial mostraba el camino de por dónde seguir. La cueva tenía una sola dirección, bordeando el río, por ahí debía de ser. Allí debía ir. Tampoco tenía otra opción.

Estuvo caminando una hora. Parecía interminable, pero al final se veía luz natural. Había una salida. Bendito aire de arboleda. Estaba en el bosque. No sabía con certeza dónde. Pero guiándose por su instinto calculó que debía ir al este.

Pasó mucho tiempo. Se hizo de noche. Refugiado bajo unos árboles, no durmió, pero sobrevivió al frío, al hambre y a los animales salvajes.

Amanecía un nuevo día. Pudo reconocer el sendero. Ya estaba cerca de casa. Un último esfuerzo compensaría todo. Se animó a él mismo y siguió caminando. Por fin llegó. La casa estaba abierta. No había rastro de que hubiese nadie. Estaba precintada, pero no dudó en adentrarse. Era su hogar. Subió al dormitorio, encontró ropa, se cambió, se aseó y tomó algo de medicación. Salió por la puerta trasera, que daba al jardín. Cruzó entre unos arbustos y tomó un camino de tierra que le llevaría a una parada de autobús, para poder enlazar su viaje al aeropuerto. Era la zona menos concurrida y si tenía suerte podría escabullirse sin que nadie le delatase. Seguro que todo el pueblo ya sabía que estaba en busca y captura.

No tardó mucho en acomodarse en el transporte color oliva que mostraba, con quejidos, su antigüedad. El viaje duró unos veinte minutos. Tuvo suerte, pues se sentó al fondo y entre la poca gente que subió nadie le reconoció. También una gorra hizo un poco de incógnito.

Breogán García llevaba unos días que ni en sus artículos más tenebrosos hubiera imaginado. Durante el trayecto no paraba de mover entre sus dedos las llaves que supuestamente Tania Saavedra le había enviado. Era una locura. Hervía en deseos de saber qué estaba pasando detrás de todo este asunto.

Cuando bajó del gigante verde, se acercó a leer el horario para enlazar con el siguiente autobús. El próximo no saldría hasta tres horas después. Huelga de transporte. Horario mínimo. Debía hacer tiempo. No muy lejos, había una cafetería tipo pub irlandés que no solía estar muy abarrotada. Se dirigió hasta allí.

La lluvia volvía a hacer acto de presencia. En Galicia el tiempo variaba en segundos.

—Buenas tardes —saludó con amabilidad.

—Hola —contestó alegre una camarera adolescente.

—¿Me puedes poner un refresco, por favor? —pidió el periodista.

—Claro. Siéntate en la mesa que quieras y ahora te lo sirvo —dijo la chica.

El lugar estaba casi vacío. Sólo dos camioneros se acomodaban en la barra tomando unas cervezas y salivando con el trasero de la chavala. Luego se extendía un salón muy limpio y bien adornado, en el cual, cerca de unas máquinas tragaperras, estaban sentadas tres personas con la indumentaria del supermercado que había justo detrás del bar. Estaban almorzando algo, tras el cambio de turno.

Breogán García anduvo hasta el fondo del local. Se sentó en una silla rústica, cerca de los aseos. Al instante la camarera se acercó, portando una bandeja de madera llena de arañazos por el paso del tiempo. Su bebida ya venía servida en un vaso, junto con un trozo de limón y un par de hielos, salpicando ese aroma que tiene el gas acompañado de minúsculas gotas burbujeantes. A parte de la bebida, también trajo un plato, cortesía de la casa, con una tapa de albóndigas en tomate. Le vendría de escándalo. Llevaba sin comer demasiado, sólo con agua y antiinflamatorios en su estómago.

—Aquí tienes tu bebida. Por cierto, las llaves de la taquilla del aeropuerto te las has dejado en la barra y no querrás perderlas, ¿verdad? —le dijo la camarera mientras le guiñaba un ojo y se las dejaba con amabilidad en la mesa.

—¿Las llaves? Eh… sí… gracias —contestó avergonzado.

—De nada, guapo —dijo la chica.

—Por cierto… —intentó decir, antes de que le interrumpiese.

—Lucía. Me llamo Lucía —dijo la joven sonriente.

—De acuerdo, Lucía, ¿te puedo hacer una pregunta?

—¡Vaya! Breogán García quiere ¿entrevistarme? —sonrió.

—¿Me conoces? —se sorprendió…

—¡Claro!, soy una fiel seguidora de tus artículos. Y ahora mismo estoy terminando tu libro, que por cierto me encanta —hablaba aquella adolescente entusiasmada.

—Ah, ¿sí? Gracias. ¿Puedes decirme cómo sabes que estas llaves son del aeropuerto? —preguntó.

—Ah… es eso… jajaja… —se sonrojó la chica—. Es muy fácil. El verano pasado estuve trabajando allí. Sin duda ese llavero es de las taquillas que están junto a las oficinas de alquiler de automóviles. El color naranja y la forma son inconfundibles —contestó inocentemente.

—Pensé que me estabas espiando —dijo bromeando.

—No, qué va… pero no me importaría —concluyó Lucía mientras volvía a su puesto de trabajo.

Breogán García miró su reloj. Aún quedaba un buen rato para coger el autobús. Decidió tomarse con calma el aperitivo y posteriormente se introdujo en el aseo a fumarse un pitillo. La nueva ley antitabaco no permitía fumar en los locales y tampoco tenía la necesidad de mojarse en la calle por unas caladas. El aseo estaba curioso y limpio. Era pequeño, pero tenía bien aprovechado el espacio. Se sentó en el inodoro. Encima del trono de descarga se alzaba una pequeña ventana, que entreabierta, dejaba pasar una fresca brisa junto a saltantes gotas de lluvia. Casi al acabar de absorber el dependiente veneno, la fina voz de la camarera Lucía invadió todo el bar.

—¡Sí, sí! Estaba sentado allí hace un minuto. Quizás entró en el baño.

Breogán García se asomó ligeramente por la puerta y, a través de un gran espejo que adornaba todo el frontal de la barra, vio el reflejo de la adolescente con una foto suya entre las manos, reconociéndole, frente a la extraña pareja que llevaba días persiguiéndolo. Vuelta a empezar. Nueva huida. Otra más para la colección.

Se subió de un brinco en el váter, terminó de abrir la ventana y se encaramó a ella para saltar al exterior. Cuando ya casi estaba fuera, un tirón de su tobillo, le hizo desequilibrarse y cayó de espaldas dejándole sin aliento unos segundos.

—¡Maldita sea! ¡Se escapa por detrás! —gritó una voz masculina que por desgracia ya empezaba a sonarle demasiado familiar.

Se levantó y salió corriendo hasta el supermercado que estaba justo detrás. Si hubiesen podido medir su tiempo, se codearía con el mismísimo Usain Bolt. Intentó mantener la calma. Empezó a caminar por los pasillos con lentitud. No quería despertar sospechas. No existía mucha gente entre la que poder mezclarse. Sólo había una cajera, un reponedor y algún cliente aislado en la zona de perfumería y embutidos. No era el día ni la hora para llenar un supermercado. Cruzó la zona de congelados. Una voz alertó de que eran policías, decía que un sospechoso, armado y peligroso, estaba oculto en el lugar y ordenó que todos fueran abandonando la zona.

—Mentirosos. Corruptos. Él era la pobre víctima —pensaba…

Ahora estaba solo. Escondido entre la decena de pasillos de comestibles y utilitarios. Avanzó con sigilo, agachado, hasta un apartado donde vendían piensos de animales. Estaba asustado, dos personas intentaban cazarle. La zona costal empezaba a doler otra vez. Se armó de valor. Ahora estaba cerca de su meta y no se iba a dejar capturar, al menos, sin oponer resistencia. Se deslizó hasta la zona de jardines y allí encontró un hacha. Se lo pegó al pecho y se ocultó tras una estantería de tierra fértil. Quizás con aquel utensilio tuviera una mínima oportunidad. Miraba de un lado a otro, por su derecha y por la izquierda. Esperando que viniesen a por él.

En uno de sus giros, se topó de bruces con un guardia de seguridad. Del sobresalto, el objeto cortante se le escapó de sus dedos provocando un ruido metálico, delatando su posición.

—¡Levante las manos y tírese al suelo! —ordenó el guardia con una porra en posición amenazadora.

Breogán García lo miró fijamente a los ojos mientras, con delicadeza, se ponía de rodillas. El vigilante le observó extrañado.

—¿Breo? —pareció identificarle.

—Sí, soy yo. Últimamente me reconocen en todos los lados —contestó con media sonrisa.

—Ostias, tío. Soy Tony. ¿No te acuerdas? Jugamos juntos al fútbol. Coincidimos en el equipo un mes, en la pretemporada. No se me olvida una cara, tío.

—Es cierto… eh… escucha, Tony. Dos tipos se hacen pasar por policías y están intentando detenerme. Yo no soy ningún delincuente. Tienes que creerme. Ayúdame a salir de aquí, por favor —suplicó.

—Tranquilo tío. Yo me encargo de esto —dijo con prepotencia el vigilante.

Salió con decisión y con el mentón alto, orgulloso, por el pasillo de las plantas. Al final de la pequeña galería de jardinería, pistola en mano, ambos agentes de negro con ojos ocultos bajo oscuras gafas, acechaban, amenazantes.

—¿Dónde está? —preguntó la mujer mientras dirigía su cañón hacia el cuerpo de Tony.

—Calma, señores. Si quieren detener a ese hombre, identifíquense primero —añadió serio.

—No seas idiota. Apártate del medio. Es un asunto de seguridad internacional —protestó.

—¿Idiota? Mire, señorita, aquí nadie va a detener a nadie. Baje el arma y muéstreme su documentación oficial. En este supermercado, yo soy la ley —prosiguió con infantil chulería.

Al segundo de terminar su discurso, un silbido se incrustó en la clavícula del vigilante. Una especie de flecha unida a un largo y fino cable de acero, se acaba de clavar con profundidad sobre él. Éste llevó su mano hasta la zona del impacto y un líquido de color rojo intenso se mezcló entre sus dedos. El cuerpo del perdonavidas se arrastró por el brillante pasillo, dejando tras de sí un reguero.

Breogán García se asomó y contempló cómo aquel hombre lo levantaba sin esfuerzo del suelo. Tan sólo con una mano y agarrándolo por la chaqueta. Luego, como si fuera un trapo, lo lanzó contra unas estanterías y quedó inmóvil. La fuerza que aquel tipo experimentó era desorbitada.

El periodista salió despedido a la zona de almacenes. Entre estanterías infinitas, vislumbró la puerta de salida de emergencia. Tenía que volver a escapar, una vez más…

CAPÍTULO 16

Cerca del conocido Central Park paseaba alguna persona aislada, sin embargo, las calles vibraban más vida sobre ruedas que a pie, en forma de amarillos taxis por lo general. Era una madrugada rara, pues era muy poco habitual ese exceso de tranquilidad.

El agente Richard Durand tomaba ya su tercer café consecutivo envuelto en una infinita impaciencia mientras permanecía sentado en la cafetería del hospital Monte Sinaí. La jornada en aquel lugar también se multiplicaba en escasez, no tenía el habitual movimiento de salida y entrada de enfermos. Atípico.

Sólo un hombre tras el mostrador y un par de doctores del turno de guardia charlaban, precisamente de eso mismo. Comentaban que nunca, en los quince años que llevaban trabajando allí, habían tenido el gozo de disfrutar de unas horas tan ausentes de problemas.

Durand no se encontraba cómodo en aquel lugar, todo lo que fuese estar cerca de los «batas blancas», como él llamaba a los médicos, le producía malestar. Años atrás tuvo un fuerte ataque de nosocomefobia en una visita que realizó a su expareja, la cual tuvo que ser operada de urgencias por un ataque de apendicitis, y ello le obligó a salir del clínico con fuertes síntomas de mareo y asfixia. Debido a ese desagradable incidente estuvo acudiendo a sesiones de tratamiento psicológico durante varios meses y luego encontró la relajación mental para sobrellevar el problema gracias a el yoga, técnica que seguía practicando en la actualidad y que le servía como autocontrol, ya que al menos podía acercarse a un hospital sin morir en el intento. De todas formas, tampoco podía salir corriendo esa noche, aunque no lograse controlar la situación. La escayola, aún fresca, sobre su tobillo le recordaba la fractura de maleolo que acaba de sufrir en el apartamento de John Harper y que le dejaría fuera de actividad durante más de una semana.

Pero eso no le preocupaba en exceso, lo que no paraba de dar vueltas en su cabeza era cómo iba a explicarle a Jessica Smith el incidente ocurrido sin asustarla, pero sobre todo cómo conseguiría que después de contarle toda la verdad ésta mantuviera la boca callada y le creyese, a pesar de lo dispar e irrazonable que le parecería todo. Adquirió mucha complicidad con su compañera a pesar de conocerla bien poco, pero se fiaba de su instinto a la hora de catalogar a las personas, aunque sólo hubiese entablado una leve relación o una escasa conversación con ellas. Tenía una fuerte intuición a la que siempre le hacía caso porque hasta ahora nunca le había fallado y ansiaba saltarse el protocolo para advertirla de las verdaderas magnitudes del caso en el que estaban introducidos. De una forma u otra se sentía responsable del ataque que sufrió Jessica Smith por culpa de su torpeza al bajar las malditas escaleras del apartamento de Harper.

Por desgracia eso ya no podía cambiarlo, pasó lo que no tuvo que pasar y ella estuvo cara a cara con aquella inhumana criatura, así que sabía que más temprano que tarde buscaría una respuesta lógica, pero también sabía que si su razonable curiosidad hurgaba en la herida más de lo permitido la apartarían de la investigación, y eso en el mejor de los casos.

Mientras pasaban los minutos entre el aroma a expreso de máquina requemado, mantuvo una larga y tensa conversación telefónica con su superior, éste le explicó que su misión era mantenerla al margen en todo momento y le advirtió que hasta nueva orden era más que posible que estuviese sólo a partir de ahora, que no podrían arriesgarse a involucrarla, pues sólo el personal preparado y entrenado como él estaba capacitado para afrontar aquello. Le comentó que desgraciadamente un fallo de cálculo provocó aquella inesperada anécdota, pero que eso no volvería a pasar nunca más y que se encargaría personalmente de que Smith olvidase todo aquello de la mejor de las formas, porque el asunto empezaba a adquirir demasiado peligro y no estaría mentalmente preparada para conocer esa realidad. Sin embargo, le prometió, debido a la insistencia de Durand, que hablaría con quien tuviese que hablar para intentar conseguirle ayuda, pero que hasta nueva orden debería seguir sólo y sin salirse un milímetro del plan.

Richard Durand aceptó las órdenes de su superior con voz firme para que éste no se preocupase y le colgó el teléfono con total convencimiento, pero no la iba a abandonar, se quedaría esperando a que su compañera tuviese el alta médica.

Salió apoyado sobre unas muletas y se dirigió a la sala de urgencias, donde aprovecharía su placa para introducirse en la zona de triaje y comunicarse con Jessica Smith antes de que lo hiciesen otros. Intentaría al menos advertirla de que mantuviese el pico cerrado cuando la interrogaran y le comunicaría qué era lo que tenía que decir llegado el momento. Si desde la Casa Blanca iban a decidir apartarla del caso, pensó que mejor fuese él quien la convenciera por las buenas que los que irían en su búsqueda con otras intenciones.

CAPÍTULO 17

El avión H225 surcaba el cielo repleto de pasajeros. Su destino, Venecia. En uno de los últimos asientos, cerca del empenaje, se acomodaba Breogán García junto a una de las ventanillas.

El comandante de vuelo comunicó por la megafonía que el tiempo aproximado de viaje rondaría unos ciento ochenta minutos y que la llegada a la romántica ciudad italiana rozaría el atardecer.

Por fin podría tomarse un merecido descanso después de la cantidad de horas que sufrió, luchó y corrió para escapar de todo tipo de inesperadas situaciones. En su última huida consiguió llegar al aeropuerto escabulléndose una vez más de sus incasables y extraños perseguidores. Una vez allí localizó, con el consejo que le diera la camarera Lucía, la taquilla que buscaba y pudo abrirla sin dificultad con la llave que recibió en el paquete que casi le cuesta la vida. En su interior encontró una maleta de viaje, que pasó en facturación como equipaje de mano y una bolsa de deporte con dinero suficiente como para realizar un vuelo, que por supuesto decidió coger con la menor demora posible.

Un pasaporte falso, un carné de identidad en las mismas condiciones, un teléfono móvil y un sobre también acompañaban a lo anteriormente mencionado. Todo estaba perfectamente estudiado y milimetrado. Breogán García se dirigió a una novedosa zona del aeropuerto, donde se alquilan habitaciones. Suelen estar pensadas para albergar pasajeros que realizan trasbordos en horarios internacionales complejos para descansar con comodidad. Se tumbó sobre una cómoda cama, aislado por cuatro paredes de grueso cristal, camuflado del exterior gracias a unas cortinas correderas de tela. Allí abrió el sobre. Le indicaba que el móvil que tenía en su poder lo usara para llamar a un número, que no especificaba, pero que él tendría que saber, pues sería la fecha en que habló por última vez con Tania Saavedra y eso era de las pocas cosas que nunca olvidaría.

Una voz masculina le atendería al otro lado del aparato y le preguntaría una contraseña para verificar que era él. Y así fue: llamó, contestó correctamente y prosiguió con el plan. Cuando ya tuviese el billete en su poder y hubiera pasado el control del aeródromo hasta la zona de vuelo se desharía del móvil en una papelera. Así lo hizo. Cuando estuviese en Italia, debía reunirse con alguien en una cafetería que ya le especificaba.

Así estaba la trama. Ilusionado pero decepcionado, alegre pero triste, mezclado en un cóctel de luces y sombras. Y así pasó la primera mitad del vuelo, soñando con volver a verla, cauteloso por tener inevitablemente cierta incertidumbre.

Sus caídos párpados fueron cerrándose, presa de un cansancio extremo y, sin hacer más por impedirlo, se dejó abrazar por él hasta llegar al aeropuerto veneciano de Marco Polo, en Tessera.

CAPÍTULO 18

Una fina lluvia acariciaba a la reina del Adriático. El firmamento, encapotado, mostraba un color gris plomizo. Las gotas de agua galopaban, sinuosas, por el cristal del taxi acuático que guiaba a Breogán García por el Gran Canal, dirección a la plaza de San Marcos.

El recorrido por sus oscuras aguas fue impresionante. El canal brillaba, iluminado por cientos de bombillas que escupían sobre sus ondulantes entrañas una espectacular estampa, típica de un cuento de hadas.

Su destino era la ancestral cafetería de Florian, un local muy famoso en la ciudad por los años de historia que recorrían sus muros y porque fue el primer local al cual se permitió entrar a las mujeres, consiguiendo una igualdad hasta entonces inexistente.

La bella metrópoli, a pesar del apático día, mostraba un gran ambiente en sus calles pues era el cuarto día de Carnaval y eso en Venecia significa fiesta, alegría y disfraces de lo más pintorescos.

Cuando Breogán García entró en la Plaza de San Marcos tuvo que caminar entre la multitud que se cruzaba ante él en forma de máscaras, antifaces y pomposos trajes del siglo XVII. La muchedumbre disparaba flashes con sus cámaras fotográficas y dispositivos móviles a todo lo que se movía.

Justo antes de adentrarse en la cafetería, tropezó accidentalmente con una mujer que llevaba puesta una careta negra adornada con relucientes perlas y en cuyo ocultismo sólo dejaba entrever una infinita mirada castaña. Una dulce entonación que no logró identificar atravesó la cerámica pintada de su rostro en forma de disculpa.

El equipaje de mano que llevaba, debido al encontronazo cayó al suelo, se inclinó y al volver a incorporarse dicha mujer se había perdido entre el gentío. Intentó buscarla sin resultado, pero su vista se paró de golpe cuando vislumbró entre los grises y húmedos arcos porticados de la plaza el letrero de Florian.

Al entrar en la emblemática cafetería, sus dorados y curiosos salones le transportaron por un instante a la época de la Serenissima.

Un camarero de facciones cuadradas y recia actitud le sugirió acompañarle hasta una mesa que se ubicaba al fondo y se sentó a esperar con impaciencia y nerviosismo.

Le sorprendió la barbarie de la desorbitada carta de precios, pues un expresso no bajaba de los seis euros y un capuchino, de los nueve.

Un párrafo enmarcado llamó su atención.

«Italia es el país más hermoso del mundo, Venecia es la ciudad más hermosa de Italia, el Café de Florian es el más hermoso de Venecia; por tanto, usted está tomando el mejor café del mundo».

Mientras leía con atención, una persona se sentó junto a él. Portaba una pequeña bandejita de plata con dos tazas humeantes de aromático café y un pequeño plato de porcelana gravada con varias pastas recién horneadas. Era una señora de unos sesenta y cinco años, de uñas bien cuidadas y pintadas, melena recogida con cabellos encanados, su rostro estaba cubierto por un discreto maquillaje y sus ojos se encogían con cierta timidez tras unas gafas de pasta que desvelaban su miopía.

—Buenas tardes, Breogán. Me llamo Laura —se presentó aquella desconocida.

—Supongo que usted me va a decir qué es lo que hago aquí y de qué va todo este asunto.

—Pronto todo acabará. Siento mucho que te hayamos metido en este lío tan grande. Estamos al tanto de todo lo que ha pasado y gracias a Dios has conseguido venir y ahora estás aquí con nosotros.

—¿Y qué es de Tania? —preguntó desesperado sin buscar explicaciones.

—Es una historia muy larga. Pero ella estará encantada de contártelo todo en persona —contestó mientras le acercaba una taza.

—¡Así que es cierto, está viva! —exclamó mientras un aliento escapaba irremediablemente impulsado por su propia alma.

—Sí lo está y pronto estarás con ella, pero antes de eso, escúchame con mucha atención.

—De acuerdo, Laura, pero entenderás que necesito una prueba consistente.

—Por supuesto. ¿Te sirve esto? —añadió mientras dejaba sobre la mesa un colgante de plata con forma de estrella.

—¿Eso es…? —intentaba hablar casi sin aliento…

—Sí, Breogán. Eso es lo que crees que es. Me pidió que te lo diera como muestra para que me creyeras. Cógelo por favor, se lo devolverás tú mismo en persona dentro de poco, si es lo que deseas.

—Claro que lo deseo, lo llevo deseando cada instante desde que la vi por última vez.

—Bien. Pues escúchame y termínate el café, por favor. En poco tiempo nos iremos, te lo prometo

—Soy todo oídos —concluyó Breogán García apretando el colgante enérgicamente en la mano.

Estuvieron conversando una media hora. Tiempo suficiente para acabar con las ricas pastas y absorber ese líquido oscuro de precio tan desorbitado. Breogán García escuchó atentamente a aquella señora, pero sin omitir en sus pensamientos que el cafecito que hacía Arturo Salas en el pueblo era muchísimo más rico y sobre todo más económico.

Laura le contó que se había presentado en nombre de Eli Radatti, la mujer que se puso en contacto con él a través del paquete que casi le cuesta la vida, y que se reunirían en una casa muy cerca del Ponte dei Sospiri (Puente de los suspiros). Dicho puente estaba construido con arcos de piedra caliza, se encontraba muy cercano a la Plaza de San Marcos, uniendo el Palacio Ducal de Venecia con Piombi, la antiquísima prisión de la inquisición.

Le advirtió que seguramente estarían siendo vigilados, así que, por precaución, ambos adornaron su cuerpo con un disfraz veneciano que la italiana llevaba preparado y así pasarían algo más desapercibidos entre la muchedumbre hasta poder llegar a su destino. Anduvieron unos minutos. Pararon frente a una casa de tono pastel y entraron en su interior.

Tras la puerta, un estrecho pasillo moqueado se alargaba adornado con lámparas y cuadros que en su final se ensanchaba en forma de sala de estar con una chimenea que aclimataba el entorno, reflejando sus amarillas llamas en un suelo limpio y reluciente. Las paredes se cubrían de piedra artificial y un sofá de terciopelo blanco presidía el habitáculo, escoltado por dos butacones del mismo forraje. Frente a los mismos, se alargaba una mesa de baja altura y acristalada; encima de ella se distribuían bien ordenados finos posavasos, agua mineral, copas y una botella, cuyo interior rojizo suave parecía ser una especie de licor afrutado.

Laura, con un gesto afable, invitó a Breogán García a que tomase asiento. Se sentó y la mujer marchó por una de las puertas de la sala dejándole en soledad.

Se quedó en silencio, observando los detalles y adornos del lugar. Se sirvió una copa de agua, la bebió de un trago, taconeó impaciente. Con la inquietud le dio por abrir la botella del supuesto licor, aspiró su aroma y la observo a través del cristal con el vivo fuego de la chimenea tras ella, buscando algo en su interior que no encontró.

—Se llama esencia de frambuesa. Pruébalo, está muy rico —dijo una conocida voz a su espalda.

A escasos metros de él con su inconfundible voz e inconfundible olor. Le daba miedo girarse pues llevaba demasiado tiempo deseándolo, pero llegado el momento no era capaz, no se sentía preparado. La última vez que la vio estaba postrada en la cama de un hospital, inmóvil, con media cara vendada, con las piernas inertes por la grave lesión medular que sufrió en la espalda y con el ochenta por ciento de su cuerpo achicharrado por el fuego.

Respiró profundo, se armó de valor y giró su cabeza para contemplarla.

Tania Saavedra presentaba un parche de fina tela negra en su ojo derecho, una manta no muy gruesa cubría sus miembros inferiores, escondiendo de la vista lo que antaño fueron unas piernas fuertes y atléticas, una silla de ruedas la ayudaba a desplazarse, su larga melena seguía preciosa, recogida en una trenza y su piel respiraba asombrosamente juventud y viveza, sin rastro de quemaduras.

Breogán García sintió cómo esa olvidada brasa en su corazón volvía a avivarse con fuerza sobre su pecho. A él no le importó nunca nada más que ella. Verla en esa tesitura no le hizo esquivar, aunque hubiese querido, la eterna pasión que su amor anhelaba. Sus ojos se humedecieron inevitablemente. Una sensación de alegría y pena peleaban en su cerebro, sin poder expresar con comodidad y claridad el modo de actuar.

—Estás estupendo, Breo —dijo con suavidad.

—Tú también —contestó por inercia.

—No es cierto, pero te agradezco el cumplido. ¿Me das un abrazo?

—¡Claro! —dijo mientras se levantaba.

Ambos se fundieron en uno solo. Sin poder evitarlo, los dos empezaron a llorar y a temblar. La emoción desbordaba a mares todo el habitáculo.

—Me dijeron que estabas muerta —tartamudeaba entre llantos.

—Lo sé, cariño, lo sé. Siento muchísimo que hayas pasado por todo esto. No sabes cuánto.

Poco a poco, una sensación indescriptible recorrió a Breogán García desde la cabeza a los pies. Su emocionado corazón se empezó a relajar de una manera tan profunda como nunca antes había experimentado, un bienestar tan puro y perfecto que hacía eco en todo su ser.

CAPÍTULO 19

Tania Saavedra y Breogán García estaban envueltos en una euforia extraña de alegría desbordada, pero esto sólo sería el principio de su reencuentro. Los años habían pasado y lo que ella tenía que decirle no le dejaría ni mucho menos indiferente.

Le contó todo desde el principio y él la escuchó con respeto y absoluto silencio, para intentar comprender todo lo que había pasado.

—Verás, Breo… —comenzó.

Tras el atentado de Marbella, me trasladaron al hospital y estuve mucho tiempo en coma. Soy consciente de que estuviste a mi lado hasta que los médicos recomendaron que lo mejor para mi salud fuera trasladarme a una unidad de Neurología especial en Barcelona.

También sé que un año después te dijeron que había fallecido en la última intervención quirúrgica a la que me habían sometido y que posteriormente el equipo de psicología aconsejó no ver mi cadáver ni a ti ni tampoco a ningún familiar o allegado, pues el estado del cuerpo os traumatizaría innecesariamente.

Es más que evidente que desperté del coma y que os mintieron, pero fue porque no lo hice como cualquier paciente normal. Sé que no es excusa, pero espero que lo entiendas más adelante.

Los especialistas que estaban en la clínica quedaron asombrados y empezaron a realizarme todo tipo de pruebas y analíticas, pues estaban asustados de mi fascinante recuperación. Yo no era consciente en ese momento de que os habían mentido, lo que me dijo el cuadro médico del centro es que hablaron contigo y mi papá. Me engañaron diciéndome que entre todos habíais decidido darme un pequeño margen para mi adaptación completa y así ayudar en la investigación de mi extraordinario caso, que lo razonable y más sensato era pasar unos días con ellos para estudiar lo que podría ser el mayor hallazgo en la historia de la medicina.

Mi ignorancia aceptó el trato. Pensé que al fin y al cabo sólo sería una semana y que volvería a mi hogar junto a ti.

Existe un doctor llamado Enrique Santamaría que fue el encargado en todo momento de acompañarme a varios viajes que tuve que hacer al extranjero.

Primero me trasladé a Francia. Allí me reuní junto a Enrique y un grupo especializado en ciencia para intentar conseguir una explicación que tuviese una base científica para determinar lo que me estaba ocurriendo. Después de estar cuatro días en un centro privado no consiguieron sacar conclusiones concretas ni precisas.

Posteriormente viajé hasta aquí, en Italia, aunque fue exactamente a la ciudad de Roma. Estuve en un recinto, con un grupo de teólogos pertenecientes a la Iglesia, e incluso tuve una reunión con el Papa en la ciudad del Vaticano. La conclusión, idéntica.

Algunos empezaban a hablar de milagro, otros de ciencia. La verdad es que, en ese momento, estaba perdida. No se sabía lo que me había pasado, y yo no recordaba nada que pudiera ayudar a los médicos, ni verdaderamente a nadie a esclarecer ese raro acontecimiento.

Antes de volver a España, conocí a Eli, la mujer que hoy te ha traído hasta mí.

La última noche que pasé en el hotel de Roma, ella apareció en mi vida. En ese momento no le di importancia a lo que me contó. Sin embargo, luego entendería que por desgracia nuestro encuentro no fue ni mucho menos casual. Me dijo que pronto un grupo de personas vendrían a buscarme, que ella trabajaba en una organización de ayuda humanitaria y que podría ofrecerme protección.

Me aconsejó, insistentemente, que en todo momento estuviera al margen de ellos. Me explicó que existían otros como yo, no con mi virtud, pero también con características muy especiales.

Enrique me intentó convencer por su lado de seguir con la investigación, pero finalmente me cansé de realizar pruebas y quise volver a Galicia, dejar atrás el pasado, empezar una nueva vida junto a ti y mí querido padre, pues me sentía preparada para continuar con la segunda oportunidad que me ofrecía el destino.

Fue en ese momento cuando recibí la visita de un personal americano como bien me avisó Eli y me convencieron para alejarme de vosotros, me engañaron diciéndome que no aceptaríais mi cambio y que me sentiría abandonada por las personas que más quería, que ellos sabían muy bien qué era lo que me había pasado y que tenían un lugar donde me sentiría aceptada, sin exclusiones, que me ofrecían ir y poder volver cuando quisiera si es que no estaba feliz allí. Un lugar en donde nadie me miraría como un bicho raro, un sitio con muchas personas como yo.

Quizás fui una cobarde, pero en ese momento no encontré otra opción. Sabes que soy una persona muy curiosa y atrevida, por lo que pensé que antes de reunirme con vosotros lo mejor sería encontrar otros como yo para entender un poco mejor todo lo que llevaba rodeándome esos días, necesitaba respuestas antes de volver a empezar, me estaba volviendo loca. Fue entonces cuando empezó mi verdadero calvario. Una pesadilla que ha durado seis años.

Breogán García, escuchaba con atención a Tania Saavedra. Tenía infinidad de preguntas para conseguir entenderla. Pero se mordió la lengua para dejarla terminar. Sin embargo, en una pausa que hizo para beber un trago de agua, él con un gesto pidió permiso para encender un pitillo. Así lo hizo. Se inclinó hacia atrás en el sofá y siguió escuchándola mientras fumaba.

Una vez que aterricé en territorio norteamericano, un grupo, que parecía del ejército, me recogió en el aeropuerto, me introdujeron en un autobús junto a decenas de desconocidos y nos dirigimos hacia un lugar secreto para el resto del país y diría que del mundo. Tuvimos que atravesar varias barreras controladas con la más exhaustiva de las vigilancias. Luego una enorme montaña nos dio la bienvenida con un túnel de varios kilómetros y al final del mismo se extendía una especie de ciudad.

Al principio todo era normal. Allí teníamos de todo. Era un recinto enorme, rodeado de bonitos jardines, fuentes, árboles y decenas de edificios preparados con las mejores instalaciones. Tanto yo, como otros muchos que vivíamos allí éramos los invitados de honor. Me adapté bien a aquel lugar.

Teníamos una habitación individual y durante el día el personal de aquel centro con amabilidad nos realizaba pruebas para intentar saber y comprender más sobre las cualidades de los que estábamos allí.

Varias de aquellas personas destacaban por tener unas habilidades increíbles. Estaba un chico que se llamaba Ronaldo, era un joven de 16 años que tenía la capacidad de ser incansable. Ese adolescente estudiaba en un colegio de Brasilia. Un día, debido a una travesura, uno de sus profesores lo castigó a dar varias vueltas al patio. Tras dos horas, Ronaldo seguía corriendo, sin aparentar síntoma alguno de cansancio. El profesor, indignado, a modo de respuesta le dijo que siguiese corriendo, que se perdería la comida.

Todos los demás alumnos fueron al comedor y luego pasaron al turno de tarde. Sin embargo, Ronaldo seguía y seguía corriendo sin parar, sin sudar, sin cansarse.

Como es normal, eso llegó a oídos de todos y al final de la tarde, un corrillo enorme invadía el patio de recreo. El director del centro, profesores, alumnos, limpiadoras, conserjes… todos contemplaban asombrados cómo Ronaldo corría y corría. Cuanto más tiempo pasaba, más disfrutaba aquel muchacho, comprobando la cara de asombro de todos los que le observaban.

Pasó la noche entera sin parar, sonriendo, corriendo, imparable.

A la mañana siguiente, periodistas y vecinos se unían a todos los presentes. Y allí estaba él, fresco como una lechuga, cada vez a más velocidad, desafiando a la naturaleza humana, incansable.

En el centro lo he visto correr en una cinta durante más de una semana, sin descansar. Las pruebas que le realizaron posteriormente no eran razonables. No presentaba fatiga muscular ni aceleración cardíaca.

Y eso no es nada. También estaban otras personas con actitudes sorprendentes y maravillosas.

Fen, una china. Resistente a la electricidad diez veces superior a cualquier ser humano.

Stephen, inglés. Memoria visual perfecta. Con sólo realizar un tour en helicóptero en cualquier ciudad del mundo, podía dibujarla sin equivocarse en nada.

Kim, australiana. Todo lo que leía se le quedaba grabado en su memoria. Llevaba más de quince mil libros memorizados, sin fallar en ningún punto ni en ninguna coma.

Angelika, alemana. Invulnerable al frío. Es capaz de aguantar temperaturas extremadamente bajas sin tener el mínimo síntoma de hipotermia.

Isao, japonés. Capacidad de híper reflejos.

Y así cientos de ellos.

Puedes pensar que es una locura, que parece la película de X-Men. Es normal, yo también lo pensaba. Pero en ese momento me trataban bien y yo pertenecía a ellos. A los especiales. A los elegidos, como ellos nos llamaban.

—Lo que me estás contando es sorprendente, Tania, pero no termino de entender por qué no te intentaste comunicar con nosotros para al menos avisarnos de que estabas bien, ni tampoco comprendo qué tienes que ver tú con esas clases de personas de las que me estás hablando —comentó con preocupación.

—Me mintieron, Breo. Me contaron que papá había fallecido y que tú estabas bien, que superaste una depresión de la que te costó salir, pero que habías conocido una chica y que estabas bien y feliz. No podría perdonarme volver a tu vida y estropearla, te quiero demasiado y preferí dejarte escapar en tu felicidad. Me engatusaron haciéndome sentir distinta, me dijeron que nunca me aceptarían en la sociedad.

En cuanto a papá ya sabes que él nunca quiso un entierro ni tampoco unas simples flores en una triste y fría lápida. Siempre decía que el día que tuviera que marchar quería hacerlo tranquilo y que nadie le molestase con oraciones o peticiones, que llevaba mucho tiempo esperando volver a ver a mamá y que necesitaba intimidad para estar con ella.

—Lo de tu padre es cierto, Tania. Falleció mientras estabas en coma —interrumpió con pena.

—Lo sé Breo, por desgracia lo sé.

—Lo que te dijeron de mí, pues tengo que decirte que en parte es falso. Sí que he pasado una mala racha, como es normal, y no te negaré que he estado con otras mujeres, pero nunca he tenido una relación seria con ninguna de ellas y por desgracia nunca llegué a ser feliz, sólo he sido un superviviente.

—Tranquilo, no debes explicarme nada de eso, te entiendo —comentó Tania con cariño.

—Pero Tania, sigo sin entender qué pintas tú en aquel lugar que me describes, qué tienes ver con ellos, perdona que te insista, pero no lo entiendo.

—Te lo explicaré. Cuando desperté del coma, dos enfermeras que en ese momento estaban en la habitación, salieron asustadas a avisar a los médicos del hospital. Podríamos decir que no tuve una recuperación del todo normal.

Si recuerdas el informe médico, las lesiones que sufrí no fueron precisamente bonitas.

Perdí mi ojo derecho, tuve quemaduras de tercer grado en el ochenta por ciento del cuerpo y quedé paralítica de cintura para abajo por un fuerte golpe que me di en la espalda y que me aplastó la médula.

—Sí. Por desgracia recuerdo todos y cada uno de los detalles —contestó Breogán indignado.

La mirada de Tania Saavedra se centró en el suelo durante un instante. Estaba postrada en aquella silla de ruedas, observando el reflejo iluminado por el fuego de la chimenea.

Su pelo entrenzado caía con delicadeza sobre el hombro y sus manos se apoyaban firmes en los reposabrazos.

Sus codos se tensionaron con lentitud, marcando su sistema venoso por la zona del antebrazo a la vez que fijaba sus finas muñecas con tensión. Elevó el tórax, lo inundó de aire. Su ojo color avellana se posó en Breogán García y con suavidad se levantó. La manta que cubría sus piernas cayó mostrando unos miembros esbeltos y con tonalidad muscular perfecta, no aparentaban ninguna atrofia típica en una persona paralítica. Posteriormente se quitó el parche que cubría su ojo derecho, mostrando éste con un iris brillante, sin rastro de lesión ocular ni pérdida del mismo.

Así estaba en su totalidad, perfecta, regenerada. Con la piel fina y joven, con sus ojos vivos y relucientes, con sus piernas fuertes y hermosas.

—Tengo un don, Breo. Soy capaz de curarme de cualquier lesión u enfermedad.

—Dios mío, Tania. Eso es maravilloso —contestó asombrado.

—No lo es Breo, te aseguro que es una condena. Aún no sabes lo peor —prosiguió Tania Saavedra.

—¿Lo peor? —preguntó con preocupación.

—En una mañana de abril, a medio día, me encontraba junto a los demás en el comedor del centro.

Un revuelo enorme llamó la atención de todos, el chico del que te hablé antes, Ronaldo, decidió, después de mucho meditarlo, que su tiempo allí había terminado y que quería marcharse de vuelta a casa.

Le explicaron que no debía hacerlo, que en su país no encontraría la paz y que su familia estaba allí, con nosotros, que fuera en el exterior lo tratarían mal. Le decían que lo excluirían por ser diferente, por ser especial. Le intentaron convencer de que era importante en el centro y que su extraordinaria cualidad junto a la de todos los demás servían para estudiar y ayudar a mucha gente en el mundo, que su destino era estar allí, con nosotros. Le dijeron que las pruebas que nos hacían y las analíticas semanales estaban dando su fruto para encontrar nuevos fármacos que podrían erradicar enfermedades que en la actualidad eran letales o incurables. Pero Ronaldo se opuso a todo eso, no quería seguir encerrado, prefería arriesgarse a empezar de cero y no le importaba nada más. Quería sentirse libre. Decía que no había nacido para ser un animal de laboratorio, que él no había elegido ser como era y que nadie podía retenerle ni obligarle a permanecer allí ni en ningún otro sitio.

La trifulca empezó a irse de las manos y aparecieron en escena dos de los militares que se encargan de la seguridad del centro. No estaba permitido tener contacto con ellos, excepto en caso especial o emergencia.

Ronaldo se empezó a poner muy nervioso y empujó a uno de los doctores que intentaban convencerle para que se quedase, tumbándole en el suelo. Sin mediar palabra le dispararon a quema ropa. Todo ocurrió muy rápido.

Lo que en principio era tranquilidad y armonía en las instalaciones, desde aquel día se transformó en una prisión. Nos encerraban durante horas en nuestras habitaciones, aislados del contacto con los demás. Únicamente nos reuníamos durante media hora al día para comer, amenazados bajo vigilancia armada. No estaba permitido hablar entre nosotros y quien tratara de huir o se saltase alguna de sus reglas, sería ejecutado sin contemplaciones.

En las siguientes semanas, fueron decenas de nosotros los que a sangre fría murieron a manos de los guardianes, quienes cumplían sus amenazas sin ningún tipo de piedad.

No entraba en el plan eliminarnos, pero les era más provechoso tener a algunos cautivos con los que estudiar que a todos libres por el mundo, no podían permitirse una rebelión ni que afuera supiesen lo que tenían dentro de esa ciudad perdida.

Éramos reclusos. Sólo nos utilizaban como medio de investigación.

Misteriosamente, ninguno de los habitantes del complejo estaba vivo a ojos de la sociedad, todos rezábamos como muertos o desaparecidos para nuestras familias y conocidos. Habían borrado nuestro rastro de la faz de la tierra y ya nos habían llorado en nuestras falsas tumbas.

El gobierno americano controlaba ahora nuestra vida, nos estudiaba, nos retenía. Y todo ello estaba y está actualmente oculto al mundo.

—Me estás dejando de piedra. Lo que me estás contando es terrorífico —dijo Breogán asustado.

—Sí lo es —contestó Tania.

La organización de Eli está al tanto de todo. Llevan años luchando en la sombra contra esta locura. Sin apoyo de ningún tipo, sin credibilidad. Hace mucho tiempo, su marido, un conocido científico que trabajaba con nosotros se acercó demasiado a los secretos y fue asesinado por ello. Desde entonces Eli lucha por demostrar la verdad y sacarnos a todos de allí.

—Menuda historia, Tania. Siento que hayas pasado por todo esto... ¿Cómo escapaste de allí? ¿Por qué estoy yo aquí? ¿Esto tiene que ver con los que han intentado matarme? —preguntaba Breogán García con ansia.

—Intentaré explicártelo lo mejor que pueda.

Un día, mientras me hacían una nueva prueba, se produjo un accidente. Hubo un fallo en una de las máquinas y un científico quedó electrocutado. No sé cuántos voltios recorrieron su cuerpo, pero los suficientes para dejarlo como un filete a la plancha. Varios de los doctores que estaban allí intentaron reanimarle durante más de veinte minutos sin dar resultado. Lo cubrieron con una sábana y abrieron todas las puertas y ventanas para airear el olor a carne quemada hasta que llegara el personal oportuno para retirar el cadáver.

Fue en ese momento cuando algo dentro de mí se activó. Una fuerza que provenía de mi interior me trasladó hasta aquel tipo, atraída como un imán. Toda la rabia, el odio, la venganza, el dolor y la impotencia que sentía se transformaron en serenidad, amor y perdón. Me incliné hacia el accidentado y aparté la sábana que ya empezaba a empaparse de sangre. Instintivamente puse mis manos cerca de su pecho sin aliento y sin necesidad de siquiera tocarle, una luz celeste brotó de mis dedos, una luz con una intensidad enorme que invadió toda la sala de pruebas y que parecía dañar la vista de los demás, pues estos se tapaban cegados como si estuvieran mirando al mismísimo sol; sin embargo, a mí no me molestaba en absoluto, me era agradable contemplarla.

El cuerpo sin vida de aquel pobre hombre se empezó a elevar unos centímetros del suelo y un haz empezó a unirse cada vez más sobre el moribundo y mi propio cuerpo. De repente, como un cohete y a una velocidad increíble, esa concentración de energía salió disparada atravesando y rompiendo el techo en mil pedazos, elevándose hacia el cielo, perdiéndose de mi vista.

Aquel hombre, que minutos antes estaba muerto, con ropas rasgadas, piel frita y olor a churrasco, estaba vivo y coleando. Se levantó sin ningún rasguño y descansado, como si se hubiera echado una siesta, preguntando qué hacían todos mirando y qué demonios hacía yo junto a él tumbada.

—¿Qué?... Eso no puede ser, Tania… —contestó Breogán con incredulidad.

—Entiendo que no lo creas. Pero, ¿no has notado algo distinto cuando te abracé antes?

—¿Qué quieres decir? —preguntó extrañado.

—Comprueba tu mano vendada, por ejemplo.

Breogán García con torpeza, empezó a quitarse la venda a tirones. El gran hematoma que tenía en su dorso había desaparecido. Asustado se levantó la camiseta y comprobó que el dolor costal tampoco estaba allí, sin pensar se tambaleó y se observó en un pequeño espejo que colgaba junto a la chimenea que mostraba su cara con coloración perfecta y saludable, como si las ojeras que tenía por la falta de sueño y el estrés sufrido con anterioridad nunca hubieran existido, se encontraba verdaderamente en forma y pletórico, no se percató de ello, pero estaba perfecto. No sabía qué pensar. Estaba envuelto en una dosis de alegría y miedo.

—Sí, Breo. Tengo la capacidad de curarme, pero lo más especial es que soy capaz de curar a los demás. Es mi bendición y mí maldición. Imagínate lo que eso significa. Lo cotizado que puede llegar a ser tenerme bajo control.

El grupo de Eli tenía un infiltrado en la base desde hacía años, un antiguo e íntimo amigo de su esposo. Después de dos meses desde que ocurrió ese incidente me ayudó a escapar. Desde entonces me están buscando y no van a parar hasta encontrarme. Ahora mismo están muy cerca y tengo que volver a huir y encontrar un sitio donde poder ocultarme, al menos por un tiempo.

Eli me ha ayudado lo que ha podido, pero no me perdonaría nunca ponerla en peligro. Pero a pesar de todo, me comentó que únicamente me dejaría sola si tuviera a alguien en quien confiar mi protección.

La única persona a quien pude acudir eras tú. Por miedo y egoísmo te he metido en todo este embrollo, sin pensar en las consecuencias. Ahora también estas en peligro y todo por mi culpa.

Posiblemente las personas que intentaron retenerte en Galicia son agentes secretos del gobierno americano, u otro tipo de organización. Son varios grupos los que me buscan, todos están deseosos de encontrarme.

—Te diré una cosa, Tania. He estado durante años soñando con este momento. No he dejado de quererte nunca. Cada noche contemplaba el cielo para hablar contigo, añorándote, deseándote, llorándote, buscando una estrella con quien hablar pensando que estabas ahí observándome, al igual que hacías con tu madre.

No sé qué es lo que te ha pasado. No sé cómo es posible que tengas ese don. No sé por qué has tenido que ser tú… Pero sí sé una cosa. Si para volver a verte, tenerte a mi lado y haber obtenido el regalo de abrazarte una vez más y sentirte junto a mí tiene que ser así, entonces el egoísta soy yo, porque no cambiaría este momento por nada del mundo, y si para ello tengo que arriesgar mi vida para protegerte, lo acepto. Si tenemos que huir, huiremos. Si tenemos que escondernos, nos esconderemos y si tenemos que morir por ello, moriremos. Pero esta vez, lo haremos juntos.

CAPÍTULO 20

El Experience III cruzaba una gruesa capa de hielo con la misma facilidad que lo hace un cuchillo penetrando la mantequilla. Los cascotes escupían polvo helado mientras saltaban troceados o se hundían con ímpetu bajo la afilada y robusta proa. No se trataba de un barco como los demás, consistía en una perfecta construcción realizada con exclusividad para cruzar por el congelado continente antártico en las mejores condiciones óptimas posibles. Llevaba navegando a través del frío el tiempo suficiente como para introducirse sin problemas en una de las zonas más remotas e inexploradas del mundo. Su destino, conseguir la meta en aquel lugar donde el hombre parece no haber llegado jamás.

Ya quedaba a muchos kilómetros el aeropuerto de la ciudad chilena de Punta Arenas, lugar donde los viajeros de la imponente embarcación tuvieron el último contacto con la civilización. También dejó atrás otras zonas que fueron sobrepasadas por su tonelaje metálico, como la conocida isla de Cuverville, lugar de estudio sobre la fauna de pingüinos y focas.

Icebergs a la deriva, brillantes como unos enormes granos de sal, eran empujados por vientos y corrientes de agua caliente, pero el Experience III los esquivaba con maestría y perfecta soltura.

Seguía con su estela bajo condiciones climatólogas extremas y se apartaba cruzando junto a la isla Goudier, conocida por la base A, una antiquísima estructura británica perteneciente a la época de la Segunda Guerra Mundial, y prosiguió su camino sin descanso introduciéndose más y más en el concentrado blanco. En este aislado lugar, a las puertas del Círculo Polar Antártico, los días parecían no terminar nunca y el atardecer se mezclaba con el amanecer en una sucesión cromática de luces, matices y sombras increíbles.

Bajo una temperatura de ochenta grados bajo cero, continuaba buscando su final, una zona que se conocía como la Cordillera A. Más allá de la casi inaccesible estación china Kunlun, existía una base secreta americana que sólo algunos privilegiados tenían la suerte de conocer.

Una vez que el gran navío atracó, muy cerca del lugar varios vehículos esperaban impacientes para acercar a los peculiares tripulantes al que por entonces era el mayor radiotelescopio secreto del mundo. En uno de los coches viajaba la mano derecha del Presidente de los Estados Unidos y por supuesto éste se encontraba escoltado por sus tres guardaespaldas de confianza. En el segundo, un grupo de expertos en astronomía, radiofrecuencia e interpretación de sonidos cósmicos. En el tercero y último de ellos se acomodaban Richard Durand y Jessica Smith junto a otros agentes del gobierno.

No muy lejos de allí, a unas cuatro millas aproximadamente, se levantaba con majestuosidad la estación de observación. Todos quedaron maravillados e impresionados por la inmensidad de la que gozaba la monstruosa estructura ovalada de quince kilómetros de diámetro.

Los vehículos aparcaron finalmente frente a una gran puerta que pertenecía a la entrada, una estructura en forma de nave industrial que daba la bienvenida con sus carámbanos congelados en forma de desafiantes agujas, produciendo una sensación amenazante cuando todo el personal caminaba bajo sus heladas y perfiladas puntas. En su interior, las paredes se salpicaban con cientos de minúsculas luces parpadeantes de múltiples colores, que bailaban arrítmicas sobre incontables monitores digitales.

Dentro les esperaba un tipo de avanzada edad, que rondaría los ochenta años. Un anciano de cabello largo que se recogía sin mucha precisión en una frondosa y desigual coleta, sus ojos se ampliaban tras unas gafas de culo de botella y su sonrisa alocadamente descuidada terminaba de desvelar que había pasado demasiado tiempo aislado entre esos muros, lo suficiente como para apartar de su vida las condiciones mínimas en cuanto al aseo personal se referían.

—¡Por fin han llegado! ¡Por favor, síganme! —hablaba eufórico.

Todos le siguieron entre los irregulares destellos informáticos hasta pasar a un salón que se podría decir que tenía cierta similitud con una especie de aula de conferencias. El vejestorio se subió con asombrosa destreza a una especie de tatami que sobresalía por encima del cochambroso suelo, en donde tenía preparado un moderno proyector de vídeo junto a decenas de libros y papeles que se colocaban tan desordenados como su blanca melena sobre una pequeña mesa polvorienta. Invitó con educación y nerviosismo a los presentes a que tomaran asiento sobre unas sillas de plástico que mostraban la misma dejadez en limpieza que el propio anfitrión, quien con cierta ansia y divertida expresión comenzó a hablar.

—Están ustedes en la Antártida. Aunque creo que eso ya lo saben, ¿verdad? —sonreía con complicidad a la vez que guiñaba un ojo.

Unos y otros se miraban entre sí con incredulidad intentando buscar sin resultado alguna explicación a la continua e inquietante risa de aquel hombre.

—Bueno… jejeje… bien… empezaremos por el principio y nos dejaremos de bromas.

Damas y caballeros, lo que están contemplando es la estación Infinity. Esta estructura se construyó hace diecisiete años en este remoto rincón de la tierra. El radiotelescopio que han podido ver afuera cuando han desembarcado es el más grande y preciso del mundo en la actualidad. Únicamente el personal que lo construyó, los que convivimos entre estas paredes, algunos privilegiados miembros de la Casa Blanca y también un escaso personal de alta graduación militar sabe de su existencia, por supuesto lo tienen bajo sumo secreto. El motivo por el cual están hoy aquí es porque tenemos una noticia muy importante que revelarles. Una información que no podemos arriesgarnos a comunicar a través de ningún método que no sea el cara a cara, porque si estos datos llegaran a manos ajenas de cualquier persona o el mensaje fuera pirateado o descifrado por algún espía, podría formarse un caos mundial incontrolable. Para explicarles mejor todo, les voy a hacer un pequeño resumen de historia, que, aunque pueda parecer pesado y supongo que algunos de los presentes ya conocen, servirá como modo de introducción para lo que posteriormente tendré que contarles. Algunos de ustedes habrán escuchado hablar del proyecto SETI. El proyecto SETI comenzó su andadura en Puerto Rico, para ser más concreto se inició a través del radiotelescopio de Arecibo. El objetivo de dicho plan consistía en enviar una señal al espacio exterior en forma de un código numérico, pero no con cualquier numeración al azar: se trataba de números primos en una secuencia matemática concreta con la finalidad de intentar contactar de una manera, a la que podríamos llamar universal, con alguna civilización extraterrestre inteligente en caso de que ésta existiera. Parece una película de Spielberg, ¿no creen? Jejeje… —amenizaba, con una mueca siempre sonriente en sus agrietados labios.

Nadie dijo nada. Sólo el silencio que se camuflaba ligeramente con el fuerte viento y el helado frío exterior parecían contestar al intrigante anciano.

—Bueno… jejeje… supongo que no son el público más indicado para reírse en un teatro… jejeje… en ese caso continuaré.

En el mensaje de SETI se daban datos de descripción sobre las características de nuestro planeta y sobre la genética de los habitantes. La realidad de todo esto es que se mandó a una dirección del universo que tardaría veinticinco mil años en llegar y en caso de ser recibida algún tipo de contestación, ésta tardaría otros tantos años en volver. Hasta no hace mucho no se había detectado ninguna señal procedente de nuestro inmenso cosmos, exceptuando una conocida notificación, que se apodó en su momento como la señal «WOW». Se escuchó en 1977 y su sonido parecía ser procedente de la denominada constelación de Sagitario. Sin embargo, nunca se terminó de relacionar este ruido espacial con que tuviera alguna relación con lo que denominamos origen extraterrestre y por supuesto mucho menos aún con algo inteligente, pero eso ahora les puedo asegurar que ha cambiado, jejeje…

Jessica Smith miraba con miedo a Durand, pero éste ya le advirtió antes del viaje de que lo que posiblemente iba a escuchar o ver en este lugar podría dejarla más helada que la mismísima temperatura del entorno donde se encontraban. Richard Durand consiguió finalmente tener el consentimiento de su superior para que Smith le acompañase en esta misión con todas sus consecuencias.

Cuando ella recibió el alta médica en Nueva York, insistió y se lo suplicó hasta la extenuación. Quería y necesitaba saber quién la había atacado tan despiadadamente y le ardía el ímpetu de conocer el motivo por el cual su jefe y amigo Harper estaba ahora muerto. Finalmente, tras realizar varios trámites administrativos consiguieron la potestad para hacerla su compañera en esta aventura que no la dejaría ni mucho menos indiferente.

—Todos los que estamos hoy aquí reunidos conocemos lo importante que es encontrar antes de que otros lo hagan a esa mujer, pues en los últimos días ha ido desarrollando e incluso aumentando una potencia completamente impensable. Imagínense lo que supondría para nuestra nación poder estudiarla y conseguir encontrar el secreto de la curación o la vida eterna, que por cierto a mí me vendría muy bien a estas alturas, jejeje…

Esa virtud no tendría precio. Podríamos ayudar a seres queridos fallecidos en accidentes, a personas que en un momento de locura se suicidaron porque no encontraron una salida que en realidad sí existía, a ese niño enfermo que tenía mucho por vivir, pero el azar y la naturaleza se cebó con él, a esos policías asesinados por delincuentes despiadados e incluso a esos grandes patriotas, soldados, que arriesgaron su vida por nuestro país luchando contra el terrorismo. Pero a pesar de lo bonito que pueda ser imaginar todo eso, tenemos un importante factor en nuestra contra, el tiempo. El tiempo se nos agota, no estamos jugando solos en el tablero, pues sabemos que Rusia, China y otros países están detrás de la pista.

Cuando esta chica utiliza su poder, miles de ondas electromagnéticas escapan de su cuerpo sin ningún tipo de control hacia el universo y cada vez la señal es más fuerte y clara.

—¡Todo eso ya lo sabemos, abuelo! ¡¿Para qué cojones nos ha traído hasta aquí?! —dijo un militar malhumorado mientras se levantaba de su asiento, conocido como Coronel Pitt.

—Tranquilo, coronel. Ahora viene el plato gordo —contestó.

La última vez que esta mujer utilizó su don fue hace dos días en Italia, concretamente en Venecia. No sabemos cuál es el motivo exacto, pero la señal de ondas que desprendió en aquel momento fue tan intensa que sólo tres horas después del suceso nuestro radiotelescopio captó con total claridad una fortísima frecuencia que procedía de la constelación de Acuario.

El octogenario, de aspecto alocado pero cuerdas palabras, se acercó al interruptor de la luz y desconectó la misma, luego encendió el proyector de vídeo junto a unos grandes altavoces y pulsó el botón de arranque.

Tras unos segundos de completo silencio empezó a escucharse un ruido similar a los pitidos que recuerdan al famoso código Morse, estos se mezclaban con unos finos silbidos y fuertes sonidos ventosos. El proyector reproducía en una gran pantalla una especie de escala montañosa que se presentaba con inestabilidad y en donde destacaban picos muy altos.

Los expertos que desembarcaron del Experience III empezaron a escuchar con impecable atención a la vez que con ligereza anotaban decenas de datos en sus blocs.

Jessica Smith sudaba como una condenada. Se palpaba su inquietud en cada milímetro de su transpirable piel. La nuca le brillaba humedeciendo su espalda con gotas galopantes que empapaban su camisa de algodón. Empezaba a darse cuenta de que no estaba preparada para conocer esa verdad. Su joven compañero Richard Durand ya le advirtió hasta más no poder de lo que se le vendría encima si aceptaba ir con él y ahora por fin parecía ser perfectamente consciente de que esta misión iba a cambiar su vida por completo.

Los científicos, por su lado, estuvieron escuchando una y otra vez aquel sonido indescriptible, que con ilusión el anciano les ponía sin rechistar de principio a fin continuamente. Comentaban entre cuchicheos todo lo que apuntaban en los cuadernos y así estuvieron cerca de cuatro horas sin descanso. Al fin uno de ellos se levantó y llamó la atención de todos los demás, que ya empezaban a mostrar desde hacía algún tiempo cara de preocupación y cansancio.

—Buenos tardes a todos. Me llamo Alfred. En primer lugar, quiero pedirles disculpas por la espera, pero les aseguro que hemos estado calculando la longitud de onda y los intervalos de tiempo lo más rápido que podíamos, así como todos los sonidos que se han ido reproduciendo para intentar darles la mayor veracidad y precisión posible. Llevamos años de investigación e interpretación en este tipo de terreno y creemos poder asegurar casi sin equivocarnos algunas características muy importantes. Es cierto que desearíamos tener mucho más tiempo para poder analizar y descifrar con exactitud lo que el radiotelescopio ha captado, pero con los datos obtenidos podríamos decir que es suficiente por ahora. Agradecemos a la base Infinity que nos hayan invitado a esta reunión y coincidimos con ellos en que la mejor opción ha sido venir en persona, pues si esta información cayera en manos ajenas no sabríamos predecir qué podría llegar a pasar. Así que solo me queda añadir que, sin más demora, debemos partir cuanto antes a Washington a hablar con nuestro Presidente.

—¿Qué es exactamente lo que han oído? —preguntó el Coronel Pitt.

—Bueno… eh… no puedo ser claro del todo… entienda que esto necesitaría de material adecuado para tener una fiel descripción...

—Sí, le entiendo, pero ¡qué es lo que han podido interpretar, por Dios!

—Pues la verdad es que la señal es bastante clara y según los cálculos habituales se podría determinar que una especie de objeto se dirige hacia nuestro planeta a una velocidad descomunal, al parecer atraído por esas ondas electromagnéticas que la mujer que buscamos está expandiendo hacia el exterior.

—¡¿Está usted diciendo que vienen extraterrestres hacia aquí?! —gritó el coronel Pitt aterrado.

—Si quiere llamarlo de esa manera…eh… sí, algo así.

—Dios mío. ¿De cuánto tiempo se supone que estamos hablando?

—Si no nos fallan los datos recopilados, digamos que… en unas seis semanas.

—Ya están aquí… jejeje… —finalizó entusiasmado el desaseado anciano.

CAPÍTULO 21

El padre Andrés empezaba a sentir cada vez más peso y humedad sobre sus hombros. La inagotable llovizna de aquel día empezaba a calar sin piedad su vestimenta color marrón con silueta de hábito. El fino correaje blanco que abrazaba su cintura estaba tan empapado que se tensaba pareciendo estar forjada con verdadero hierro más que con el típico trenzado de cuerda. Su ancha capucha se le adhería como un plástico mojado sobre su cabeza rapada, dejando escapar decenas de gotas de agua que, con alegres movimientos, resbalaban desde su frente hasta su barbilla redonda, donde se unirían con miles de hermanas transparentes para formar un charco de vida en el ya fangoso suelo.

Allí entre la frontera de Galicia y Portugal permanecía de pie, esperando, paciente.

Miraba con confianza un manto de agua dulce que en forma de lengua cubría desde lo alto de una peña una apertura, formando así una especie de puerta cristalina. Como un guardián frente a un castillo vigilaba custodiando el paso y ardiendo en deseos de ver pasar a alguien desde el otro lado. No estaba expectante por casualidad, sabía a ciencia cierta que de un momento a otro una persona la cruzaría, y no sería otro que Breogán García.

El padre Andrés y él se conocían desde hacía ya mucho tiempo, fue el cura que daba las misas en Salvadeiro años atrás, en aquella época cuando el periodista estuvo recopilando información para ese peculiar libro que le dio tanta fama sobre los Misterios de Fátima. El párroco tuvo una implicación de tal magnitud en la obra literaria que fue excomulgado por el que en ese momento era el mandamás de la religión cristiana, el Papa Juan Pablo II. No sentó nada bien en el seno eclesiástico la intromisión de que un supuesto siervo de Dios ayudara a desmontar con fervor lo que desde hacía años se catalogaba como unos de los misterios más famosos de la Virgen María.

Desde aquel día no tuvo cabida alguna ni era bien recibido en ningún santo lugar donde tuviera cerca una cruz católica, y Breogán García le prestó alojamiento en su casa con total desinterés. Meses después, un grupo de monjes que dedicaban sus vidas a la meditación y oración sin ningún tipo de base religiosa extremista lo acogieron en su comunidad.

Cuando horas atrás llegó a sus oídos que su amigo periodista necesitaba cobijo, no dudó en prestarse con toda su amabilidad acogida durante el tiempo que fuese necesario.

Al cabo de un buen rato, tras la puerta de agua que controlaba, dos figuras borrosas aparecieron tras ella.

El padre Andrés se acercó a la siempre húmeda y brillante piedra de la montaña para accionar un mecanismo rudimentario pero muy efectivo. Forzó una especie de palanca tallada en madera y dos palos enormes en forma de pinza separaron el frío río surgiendo una oquedad en la catarata que dejó cruzar a Breogán García y Tania Saavedra al otro lado. Una vez conseguido, el agua volvió a caer formando nuevamente una cancela protectora.

—¡Dichosos los ojos que te ven, amigo! —sonreía el monje mientras lo abrazaba con cariño.

—Gracias, Andrés. Yo también me alegro mucho de verte.

—Veo que traes compañía —gesticulaba mirando a los profundos ojos almendrados de Tania Saavedra.

—Sí. Ella es Tania. La chica de la que te hablé en muchas ocasiones, ¿recuerdas?

—¿Tania? —contestó el padre Andrés con preocupación.

—Sí, Andrés. Es ella misma en persona, eh… lo cierto es que es una larga y complicada historia.

—Pues en ese caso, tengo que decirte que estoy deseando escucharla. Por favor seguidme —concluyó el monje con alegría.

Los tres caminaron bajo el cielo ya despejado por una frondosa y bonita cañada. Su destino, la Abadía de Céu Azul.

Era un monasterio en el cual convivían, con Andrés, quince personas más. Trece hombres y dos mujeres. Sólo se admitían visitantes en el recinto una vez al año, en esas contadas horas abría sus puertas al público para realizar excursiones, saciar la curiosidad de los medios y recopilar una interesante cuantía económica para invertir en el mantenimiento del lugar.

No tenían especial predilección por una religión concreta, todos sus componentes habían terminado desencantados tristemente por uno u otro motivo de sus respectivas creencias anteriores por salirse del tiesto en detalles que los más fieles tacharon de blasfemia. Así que las personas de la peculiar abadía habían terminado volcándose en una especie de creencia universal, cuya principal oración se basaba en la naturaleza sin anteponer en ningún momento a dioses o supremos, y cada miembro poseía su propia manera de pensar o de ver las cosas con el total respeto del prójimo. Sin embargo, en varias congregaciones religiosas eran definidos como una secta y quizás ello es lo que movía a tantísima muchedumbre a conocer ese peculiar sitio en donde vivían los supuestos condenados.

Breogán García, Tania Saavedra y Andrés habían entrado por un lugar secreto, sólo conocido por los dieciséis miembros de la comunidad. Era una puerta trasera, ajena al conocimiento social. Sólo la utilizaban para visitar el pueblo más cercano en busca de algunos víveres o medicinas en contadas ocasiones, pero el ahora monje ya les explicó el día anterior a sus nuevos acompañantes cómo encontrar el túnel para acceder por ese desconocido pasadizo.

Tras atravesar el bosque vislumbraron un pequeño cementerio. No era un terreno de descanso cualquiera, estaba totalmente ausente de simbologías santas típicas. Lo formaban varios nichos y lápidas de aspecto descuidado que ciertamente daban una impresión escalofriante y fría.

No muy lejos de esa zona apagada de la abadía amanecía la calidez en forma de un colorido y cuidado huerto que desprendía un fresco olor a tierra labrada.

La antiquísima estructura estaba forrada de oscuras piedras, destacando grandes ventanales y puertas de hierro en su mayoría ya oxidados. La rodeaba un terreno verde extenso que acomodaba en su pasto un par de establos bien construidos con distintas especies de ganado en su interior, un bonito molino que funcionaba a las mil maravillas y un horno que aún permanecía manchado por hollín y restos de leña quemada, posiblemente usados el día anterior.

Dentro del monasterio se extendían largos pasillos de suelos gastados que distribuían con perfecta armonía y buena sintonía la cocina, salones, salas de oración, habitaciones y una enfermería, que se repartían con buena simetría entre sus tres plantas separadas por altas escaleras envejecidas. El ambiente lo envolvía un cierto olor húmedo empedrado, aunque se enmascaraba bastante bien debido a un rico aroma de patata y col, típico del caldo verde portugués.

Allí Breogán García y Tania Saavedra podrían sin duda esconderse. Era un lugar poco transitado, un rincón lleno de paz y totalmente ajeno al mundo consumista y corrupto que los perseguía.

Andrés los acompañó hasta una de las numerosas dependencias libres del improvisado hotel rural. Se trataba de una habitación de considerable tamaño, techo alto y espacioso, aunque un poco oscurecido por la humedad. Tenía dos camas vestidas por suaves y limpias sábanas de algodón que se separaban por una mesita de noche deteriorada, también presumía de un baño rudimentario, pero bastante completo, con suficiente equipación para obtener sin problemas el aseo básico personal.

Un imponente ventanal, cubierto por largas cortinas de tela ocre, daba una bonita vista desde la tercera planta donde se encontraban hacia el huerto, que se salpicaba de deliciosos puntos rojos debido a la multitud de matas de tomates que se daban con naturaleza en esa época del año.

—Espero que estéis cómodos aquí —comentó Andrés.

—Es perfecto. Muchas gracias, amigo —contestó Breogán.

—No las merecen. Estáis en vuestra casa. A las ocho pasaré a buscaros para la cena, así podréis descansar un rato y ya luego os presentaré a los demás.

—De acuerdo, Andrés. Nuevamente gracias.

La pareja quedó a solas en la habitación, aún tendrían un par de horas antes de bajar al comedor.

Breogán García se puso a deshacer el equipaje, por su lado Tania Saavedra aprovechó para darse una ducha de agua bien caliente.

No sabían cuánto tiempo podrían esconderse en la abadía, pues tampoco querían poner en peligro a Andrés ni por supuesto a ninguno de los miembros, así que ambos tenían pensado irse en cuanto les fuera posible encontrar otro lugar en donde poder pasar desapercibidos.

Ya habían experimentado el suficiente sufrimiento los pasados días y no deseaban que nadie tuviera que pasar ningún tipo de percance ni siquiera similar por su culpa.

Breogán García se encontraba muy nervioso, intentaba preparar un discurso para poder explicarle a Andrés por qué le acompañaba una mujer a la que su antiguo amigo daba por muerta, por qué necesitaban eludir a la gente y sobre todo cómo hacerle comprender de alguna manera racional el increíble don que ésta poseía.

Tania Saavedra salió del cuarto de baño tapada con un albornoz ajustado, su negra melena mojada se mostraba con un brillo exquisito haciéndola hermosa, tal y como Breogán García siempre la recordó en sus profundos pensamientos desde aquella última noche en la que pasearon de la mano por Salvadeiro unidos por un amor adolescente pero inmensamente puro. Ya habían salido el sol y la iluminada luna en numerosas ocasiones desde entonces, Sin embargo, la llama del amor seguía estando viva y latente en ambos corazones renovados, aunque la situación tan surrealista en la que se encontraban en la actualidad no les ayudaba a enseñarlo por parte de ninguno de ellos, pues el miedo al rechazo o a estropear ese nuevo y bonito reencuentro regalado por el destino parecía ser más fuerte que el mismo deseo.

En realidad, tan sólo necesitaban un pequeño empujoncito o algún gesto afable para desatarse el uno con el otro, pero Cupido parecía estar aún entretenido arreglando otro conflicto amoroso totalmente ajeno a sus intereses, al menos por el momento.

Cuando ella empezó a vestirse dejó mostrar ligeramente parte de su cuello, enseñando una especie de marca que se colocaba muy cerca de su zona cervical, una señal que tuvo de nacimiento en forma de siete, pero ésta vez parecía estar complementada con otros dos números más con la misma cantidad numérica.

—¿Cuándo te hiciste ese tatuaje, Tania? —preguntó

—¿Un tatuaje? Siempre me gustaron, como muy bien sabes, pero la verdad es que no he llegado nunca a dar ese paso.

—Me pareció ver una especie de dibujo oscuro en tu espalda, junto a esa especie de lunar que tienes desde el nacimiento.

—¡Ah!... es eso… Es una especie de mancha que me salió desde que sufrí el atentado, es como si en esa zona se hubiese quedado ceniza incrustada; sin embargo, lo raro es que no tiene ningún tipo de relieve como pudiera tener una cicatriz, aunque la verdad tampoco le he dado importancia, no me molesta ni tampoco me duele. Bueno la verdad es que últimamente no me duele nada, ya sabes…

—¿Podría echarle un vistazo?

—Claro, Breo —contestó mientras dejaba mostrar su fina y bonita piel.

La marca no era para nada convencional pues tenía una forma extraña, como si fuera una hélice de tres puntas en forma de siete, perfectamente simétricas. El tamaño sería aproximado a la palma de una mano adulta y la tonalidad tornaba más bien a una coloración negruzca. Lo más curioso es que como ella confirmó, no presentaba ningún relieve anormal al tacto, sino una perfecta y delicada tintura sobre su piel, mucho más parecida a un perfilado dibujo.

A Breogán García le llamó mucho la atención lo caliente que estaba esa zona en particular, como si toda la temperatura corporal estuviese concentrada únicamente en ese punto.

—¡Vaya! Al menos ha quedado un bonito recuerdo, me gusta —dijo omitiendo lo de la temperatura corporal para no preocuparla.

—No lo es Breo. Nada en mí es bonito ya. No soy una persona como la de antes, soy como un bicho raro esperando a ser cazado —contestó entristecida.

—No digas eso, por favor, es cierto que no eres la Tania de la que me despedí en el porche de su casa una noche de septiembre. Ahora eres especial, para mí y parece ser que para todos. Tienes una virtud difícil de explicar y aceptar. Pero eso no me importa en absoluto, te prometo que haré todo lo posible para protegerte y cuidarte siempre, no tuve la ocasión de hacerlo la otra vez, pero te aseguro que a partir de ahora no volveré a dejarte sola nunca más.

—Gracias, Breo. Nunca he dejado de pensar en ti, cariño, siempre te quise y te sigo queriendo.

Ambos se fundieron en un bonito abrazo y ello les llevo a romper irremediablemente las cadenas de la timidez hasta besarse apasionadamente. Por un instante, todos los problemas quedaron iluminados por el fuego que desprendían sus vigorosos corazones, haciendo un merecido honor a la expresión «el amor todo lo puede».

Con las manillas del reloj rozando la hora acordada, varios golpes suaves tocaron sobre la vieja puerta de pino de la habitación. Breogán García la abrió y junto a Tania Saavedra siguieron a Andrés hasta el comedor del gran monasterio. La espaciosa estancia se alumbraba a cada paso bajo una luz natural que se desprendía a través de un acogedor fuego procedente de decenas de velas repartidas con inteligencia en antiguos candelabros.

Tras recorrer unos cien metros entre aquellos muros cruzaron bajo un alto arco de madera agrietada y pasaron un comedor enorme, donde ya esperaban sentados todos los comensales alrededor de la mesa.

—Buenas noches —saludaron los nuevos invitados con prudencia.

—Buenas noches —contestaron con educación.

Se presentaban platos bien servidos de caldo, guarniciones de carne asada y pescado troceado con patata cocida que desprendían un olor casero exquisito. Lo acompañaban varias jarras rellenas con generosidad de agua y vino de uva tinta cultivadas en la misma abadía.

La primera media hora de la cena pasó desapercibida, silenciosa. Todos disfrutaban de los manjares con calma y abierto apetito. Sin embargo, uno de los dieciséis miembros de aquella especial comunidad no paraba de controlar indirectamente a los dos nuevos inquilinos. Era el más mayor de todos los que se encontraban allí, se le notaba tenso y en posición de alerta, pues daba signos de no encontrarse del todo relajado con esa incómoda situación ausente de diálogo. Aquella persona en particular se llamaba Raimundo y era el fundador de la congregación Céu Azul.

La abadía le pertenecía en propiedad debido a una herencia familiar de siglos atrás sobre aquellos terrenos norteños portugueses y había escogido esa construcción para rehabilitarla a su medida. Luego, poco a poco, fue reuniendo uno a uno a los miembros que allí vivían con él.

No hacía mucho tiempo atrás tuvo su máximo apogeo, llegando a ser treinta y seis los que se amontonaron entre sus gruesos muros.

—Así que conoces a Andrés desde hace tiempo, ¿verdad? —comenzó a hablar Raimundo para romper el hielo.

—Sí. Nos conocemos prácticamente desde que yo era pequeño, pero tuve mucho más contacto con él cuando empecé a trabajar en un libro de investigación —dijo Breogán.

—Es bueno tener amigos cómo tú. Sabemos lo que hiciste con él.

—Gracias. Cualquiera en mi lugar lo hubiese hecho —contestó.

—En esta sociedad no lo creo, pero me agrada tu modestia —prosiguió secamente Raimundo.

—No es modestia. Breogán es así con todo el mundo —ayudó Tania.

—¿Tú también eres amiga de Andrés? —preguntó con ironía.

—No. Simplemente soy la mujer de Breogán —contestó con su siempre sonrisa típica picarona.

—Vaya. Andrés no nos contó que su amigo estuviese casado —comentó dirigiéndose a los demás comensales.

—Nos casamos hace dos días —mintió Tania con indignación.

—Bueno, bueno… dejemos los temas personales para otra ocasión y terminemos el postre —dijo Andrés avergonzado por la actitud de su compañero.

—No pasa nada, Andrés. No nos molesta en absoluto que nos hagan las preguntas que estimen oportunas. Somos invitados y tienen derecho a conocer quién está caminando por sus aposentos —añadido calmado Breogán.

—Exacto. ¿Por qué necesitáis esconderos aquí? —preguntó interesada una mujer conocida como Eugenia.

Breogán García por un momento pensó inventarse una excusa para salir del paso y no producir alarma o escándalo entre la comunidad el primer día, pero antes de empezar a hablar Tania Saavedra le cogió la mano y fue ella quien se levantó para explicarlo todo. Ella siempre tuvo la virtud y el defecto de ser directa con los demás sin pensar en si debía hablar o callar.

—Verán ustedes. Les voy a ser lo más sincera posible en todo este asunto. Pues ya que se han ofrecido a darnos cobijo hasta que sepamos cómo seguir actuando con nuestro problema veo justo que sepan la verdad, con todas las consecuencias que ello acarree.

Me llamo Tania y después de sufrir un grave accidente y permanecer en coma, desperté en la cama de un hospital de Barcelona. Se me dio por muerta para toda mi familia y amigos, pero la verdad es que sólo unos días después de recuperarme fui secuestrada y aislada hasta que una persona me ayudó a escapar. Ahora mismo el único que cuida de mí y me ayuda a escapar de la gente que me persigue y quién sabe de qué más es Breogán. No sabemos asegurar si saben que estamos aquí.

La desesperación nos ha traído hasta este sitio porque actualmente tienen controlada nuestras vidas y no sabemos dónde ir, por lo que necesitábamos al menos unos días para intentar pensar en una solución y la única persona que sabíamos que estaría ajena a todo ello era Andrés.

Entendemos que es posible que nos hayamos equivocado por involucraros en esto y respetaremos en todo momento que en un momento u otro nos quieran echar de aquí, si así lo deciden haremos nuestras maletas sin reproches ni preguntas y nos largaremos.

Pero también les pido por favor que nos ayuden.

—¿Y por qué motivo inventaría alguien su muerte y sería secuestrada? No tiene sentido —preguntó Eugenia.

—Entiendo su pregunta, el motivo es tan sencillo como escalofriante. Tengo un don por el cual pagarían todo el dinero que usted pudiese imaginar —contestó Tania.

—¿Un don? ¿Qué clase de don es ese, si se puede saber? —insistió incrédula Eugenia.

—La virtud de curar a los enfermos de todas sus dolencias.

—Jaja. ¡Vaya historia! Estaría bien para una película. Y ahora dime ¿cuál es la verdad? —comentó Raimundo.

Tania se acercó junto al anciano, cuyas torpes manos artríticas no le hacían ningún favor a la hora de sostener los cubiertos.

Con delicadeza le quitó un tenedor, que tembloroso, portaba con un trozo de carne asada pinchada y lo colocó con suavidad sobre el mantel. Luego envolvió sus finas y suaves manos entre las del enfermo Raimundo. No pasarían ni cinco segundos cuando la temperatura subió en forma de un calor que envolvió todo el habitáculo, para acto seguido dejar pasar a una brisa fría que recorrió alegremente entre las sillas de forma ascendente llegando a apagar varias velas a la vez.

Las deformadas articulaciones de los dedos de Raimundo habían desaparecido por completo, y no sólo eso, el temblor de sus manos también había cesado. Aquel desagradable dolor que llevaba torturándole durante mucho tiempo un fortísimo malestar, no estaba.

—¡Dios mío! ¡Esto es un milagro! —gritó Raimundo mientras le caían dos lágrimas de emoción.

CAPÍTULO 22

Ashley Collins caminaba con cierta rapidez por los siempre relucientes pasillos que se situaban en el ala oeste de la Casa Blanca. En su fugaz trayecto iba saludando muy educadamente, casi cantando los buenos días sin pararse a mirar a los ojos de nadie con los que iba cruzándose en su camino. Se dirigía sin demora al despacho del Presidente de los Estados Unidos.

—Buenos días, señor Presidente. Que tenga usted buen provecho —saludó con perfecto protocolo y una cordialidad exquisita que siempre la caracterizaba.

—Buenos días, señorita Collins. Le pido disculpas, pero me ha cogido usted en mitad del desayuno —contestó sonriendo mientras daba un sorbo de café.

—Lo sé. Perdóneme por interrumpirle tan temprano, si le parece a usted bien volveré en quince minutos —dijo avergonzada.

—Ashley, no seas tan correcta mujer, sabes de sobra que tú nunca me interrumpes en nada, anda siéntate a mi lado y tómate algo.

—Gracias, señor Presidente, no sabe cuánto lo siento, pero debía comunicarle que dentro de una hora estará aquí la expedición que usted ordenó viajar a la Antártica —se excusó con más calma mientras se sentaba.

—Eso es una excelente noticia. ¿Ya está todo dispuesto?

—Sí, señor Presidente. Ayer dejé todo arreglado al atardecer. El almirante y el doctor ya están aquí. Sólo necesitamos que lleguen los demás para poder pasar directamente a la sala de reuniones.

—Perfecto. ¿Quiere usted unas tostadas? Le puedo pedir a Betty que se las prepare en un periquete —preguntó con amabilidad.

—No, señor Presidente. Se lo agradezco, pero desayuné hace ya casi una hora —contestó al beberse de golpe un vaso de agua a la vez que se sonrojada.

—¿Una hora? Vaya, has madrugado como los pájaros por lo que veo.

—Sí, señor. A las seis ya estaba despierta.

—No me sorprende, siempre has sido muy aplicada Ashley.

—Gracias.

—Bien, entonces nos vemos en treinta minutos si le parece, gracias por tu visita.

—A usted, señor, por permitirme sentarme a su lado —se despidió mientras cerraba con delicadeza la puerta del despacho oval.

Ashley Collins era una mujer de raza negra, su descendencia era nigeriana por parte materna y americana por parte paterna. Poseía una dermis oscura que tenía un ligero tono achocolatado. Se doctoró en Astronomía y Astrología en la universidad de Harvard, sacando matrícula de honor en todas las materias sin excepción. Desde hacía dos años trabajaba con un grupo especial del gobierno que se dedicaba a controlar al milímetro todo lo relacionado con los radiotelescopios y observatorios en todo el mundo, y por supuesto con el de la base Infinity, en donde ya había estado en varias ocasiones. Con ansiedad se colocó en la entrada posterior del edificio para impacientemente esperar a los miembros de la expedición.

La acompañaba su siempre inseparable cajetilla de cigarrillos Camel, mal vicio que heredó de su padre, y un botellín de agua mineral.

Desde pequeña tuvo pasión por llegar a ser alguien importante en el tema relacionado con el universo. Estaba ilusionada con su trabajo, simplemente le encantaba. Además, en los últimos días, trabajar directamente con el gobierno estadounidense le había dado mucho prestigio, y se sentía reconocida por el esfuerzo empleado en su carrera. Llevaba más tiempo del previsto esperando, no era normal que en un protocolo de máxima información hubiese retrasos. Consumía cigarrillos uno tras otro irritando su garganta, que calmaba con pequeños sorbos de agua.

Por fin llegaban los coches.

En primer lugar, un Mercedes negro metalizado, con cristales tintados. Sólo salpicado por dos pequeños banderines con la patriótica bandera americana. Le seguía una furgoneta de la misma marca y premisa y por último un nuevo vehículo como el primero de todos. Del coche central bajaron seis personas. El comandante Pitt, los agentes Durand y Smith y tres científicos: Alfred Johnson, Bruce Howard y, por último, el alocado personaje de la base Infinity, Taylor Wells. Todos siguieron a la doctora Ashley Collins hasta la sala de reuniones, en el interior de la Casa Blanca.

Un perfecto y brillante parquet servía como suelo. En el centro del mismo una gran mesa ovalada de madera perfectamente pulimentada. Las paredes pintadas con un agradable color pastel amarillo suave en donde resaltaban unas cortinas rojas y azules.

Sentado, presidiendo la mesa, el hombre más importante en todos los Estados Unidos, esperando con elegante traje y corbata a que todos se sentasen, acompañado a su derecha por el almirante Peter Mackenzie y a su izquierda por el doctor alemán Ingolf Kross. Una vez tomaron asiento, el Presidente, Benjamin Lovecraft, comenzó su discurso.

—Buenos días y bienvenidos. Todos los aquí presentes llevamos muchos días de intenso trabajo.

Sabemos la importancia que nos apremia dar con el paradero de la paciente Tania Saavedra. La última pista que tenemos es de ayer por la noche. Parece ser que esta joven volvió a utilizar su especial cualidad en un punto sobre el norte de Portugal. Cada vez que una persona recibe algún tipo de acercamiento, esta mujer derrocha una cantidad de energía brutal en forma de ondas electromagnéticas. Y cada vez lo hace con más intensidad.

Ahora les presento a mi amigo y científico doctor Ingolf Cross, quien les explicará mejor que yo algún dato de relevante importancia.

—Gracias, señor Presidente.

Es correcto que la energía que se libera alrededor de esta chica es cada vez más nítida. En los últimos días y sobre todo con la nueva experiencia de ayer en Portugal, la doctora Collins y yo pudimos calcular con exactitud que la dirección de dichas ondas fluye con perfecta exactitud hacia un punto concreto, a diez mil años luz, más allá de la constelación de Acuario.

Y es de allí de donde el radio telescopio Infinity ha captado una señal que en principio sólo nuestros expertos pudieron escuchar, pero desde ayer han saltado las alarmas en los demás aparatos de investigación en todo el mundo, por lo cual el nerviosismo está empezando a ser peligroso.

Le dejo la palabra a Taylor Wells.

—Gracias.

Bueno, la mayoría de ustedes ya me conocen. He estado dándoles la lata un poquito en el viaje. Entre el doctor Alfred Johnson y yo hemos conseguido descifrar datos muy importantes. Por la metodología de sonidos cósmicos y electromagnéticos, según parámetros fisicomatemáticos y radio espaciales, algo, a gran velocidad, se acerca a nuestro planeta. No podemos saber con qué intención ni finalidad, pero lo que está claro es que se acelera más cada segundo y según el volumen telemétrico de ondas, calculamos que el artefacto en cuestión tendría una longitud diametral aproximada de un campo de fútbol y una masa de unas cuarenta toneladas.

—¿Eso de lo que usted habla se trata de algún objeto inerte? —preguntó el Presidente Lovecraft.

—No, señor. Los cálculos muestran con exactitud cómo han variado su trayectoria en determinados puntos para esquivar milimétricamente impactos con asteroides y otros planetas —contestó el alocado Taylor.

—Dios mío. Eso es terrible. ¿De cuánto tiempo disponemos? —preguntó la doctora Ashley Collins.

—Un primer estudio sin precisión, nos dio alrededor de un par de meses —dijo Taylor.

—¿Y el segundo estudio? —preguntó asustado el Presidente.

—Si no fallamos, unos siete días señor.

—¿Una sola semana? —balbuceó nervioso.

—Correcto, señor Presidente.

Por un momento todos quedaron en silencio, observando al siempre sereno y seguro Benjamin Lovecraft, nervioso y dubitativo.

Tras un par de minutos de reflexión, se levantó, sudoroso, pero aguantando el tipo frente a su temblor interno.

—Desde ahora la Misión Dios es máxima prioridad. Nuestro único objetivo es encontrar a Tania Saavedra cueste lo que cueste.

Ahora mismo nos pondremos en contacto con todos los países para conseguir ayuda. Hemos entrado en lo que el estatuto internacional llama Código Unión. Nunca en la historia se ha utilizado, pero esta vez debemos estar unidos con un único objetivo.

Ahora mismo nos encargaremos de eliminar cualquier mensaje alarmista. Nos pondremos en contacto rápidamente con las organizaciones oportunas.

Por favor, acompañen todos al almirante Mackenzie.

Vosotros dos esperen aquí, debemos tratar un asunto confidencial dijo dirigiéndose a Richard Durand y Jessica Smith.

CAPÍTULO 23

Breogán García sintió el frío acumularse en la zona de sus riñones, tanto que lo despertó. Normalmente es una persona que duerme toda la noche seguida, en la misma posición y con un sueño bastante profundo. Sin embargo, llevaba días inquieto, preocupado y ello le alteraba la postura conciliadora mucho más de lo común. Entre los cientos de vueltas que dio para acomodarse, la manta, junto a la sábana, habían terminado en el suelo y una brisa nocturna se apoderó poco a poco de su espalda. No acostumbraba a colocarse ropa de pijama para descansar, por lo cual la batalla entre su piel, ya de gallina, y el viento otoñal tuvo como vencedor a la climatología de hojas caídas. Al darse la vuelta comprobó que esa sensación que interrumpió su complicado descanso provenía del gran ventanal que daba al huerto. Sus cristales limpios pero arañados y desgastados se apoyaban en dos pestañas, de madera envejecida, que permanecían abiertas de par en par. Sentada junto a la misma, con la mirada perdida en la inmensidad del cielo oscuro, se situaba Tania Saavedra. Parecía ensimismada. Ausente.

—¿Qué te pasa Tania, no puedes dormir? —preguntó cariñosamente— ¿Tania? —volvió a insistir al no obtener respuesta—. ¡¿Hola?! —alzó la voz sin obtener resultado.

Se levantó y fue caminando hasta ella. Al colocarse a su lado, se inclinó de cuclillas junto a la antiquísima silla en donde ésta se sentaba contemplando la despejada noche, que abrió su cielo tras el paso de la tormenta.

La mirada de Tania Saavedra estaba fija, clavada en lo alto, mirando una única dirección. Sus pupilas permanecían dilatadas, transformando sus preciosos ojos marrones en un iris y esclerótica negro azabache. Una mirada inhumana. Un escalofrío más fuerte que la brisa que anteriormente le despertara recorrió su cuerpo de cabeza a los pies. Parecía poseída. Absorta del mundo real. Se separó asustado. No sabía cómo reaccionar. Empezó a dar vueltas en la habitación. Se introdujo en el baño y se aseó la cara con agua fresca. Se sentó en el borde de la cama, observándola, intentando ver algún gesto humano en su querida compañera. Inmóvil, cual maniquí. Sólo el suave viento que entraba meneaba ligeramente su larga melena.

Se encendió un cigarro, y luego otro, y otro. Así estuvo durante casi una hora. Mirándola, sin obtener respuesta, sin ver movimiento, sin nada.

Con el paso de los minutos el aire exterior subió en intensidad. El pelo de Tania se movía con más fuerza y se levantaba. En uno de sus ondulantes movimientos dejó entre ver una especie de luz que manaba de su espalda.

Breogán García se inclinó como un resorte y con rapidez apagó su sexto pitillo y se acercó. En efecto. Al separar con prudencia la blusa observó que la marca en forma de aspa de su espalda estaba iluminada, brillante. Anonadado, por el resplandor que desprendía, su mano se posó sobre la fina piel y un confortable calor le envolvió produciéndole una paz interna que jamás había sentido. Cuanto más tiempo permanecía en contacto, más calor y más tranquilidad sentía. Hasta tal punto que terminó por quemarse y dar un brinco hacia atrás.

—¡Vaya! —exclamó.

—¿Qué pasa, Breo? ¿Estás bien? —preguntó Tania.

—¡Por fin! Has vuelto —dijo.

—¿Vuelto? No me he marchado a ningún lado —contestó risueña.

—Estabas observando el cielo, sin pestañear. Tus ojos estaban completamente negros y no respondías a mi voz. Así has estado al menos una hora que yo sepa, me di cuenta al despertarme, pero no sé cuánto tiempo llevarías antes —contestó preocupado.

—¿En serio? No tengo la sensación de haber estado más de un par de minutos mirando las estrellas, como cada noche —respondió inquieta.

—Te aseguro que has estado mucho más que dos minutos.

—Qué raro —dijo.

—Lo raro no es que mires las estrellas. Es la actitud en la cual las estabas mirando, Tania.

—No sé qué decirte, Breo. La verdad es que desde que desperté del coma, la admiración que tenía por mirar las estrellas desde pequeña se volvió una obsesión. No sé qué me pasa, pero todas las noches necesito verlas. En especial cuando tengo contacto con alguien y lo curo de alguna dolencia. Ese día la añoranza de contemplarlas se vuelve mucho más fuerte, de tal modo que si no las viera me volvería loca.

—Eso significa que tu don no es tan simple como pensaba. Claro que, resumiendo simpleza, en la complejidad del mismo. Quiero decir que existe algo más relacionado con todo esto. Tu cicatriz de la espalda resplandecía, Tania. Parecía tener una bombilla bajo tu piel y desprendía un calor anormal, además tu mirada…. Si te soy sincero, daba miedo. Algo no encaja y creo que se nos escapa en todo este asunto.

—¿Qué quieres decir? —dijo Tania.

—No lo sé. Tengo muchas dudas. Creo que algo más importante se encierra en tu interior. Tenemos que encontrar a alguien experto en simbología, que quizás pueda ayudarnos a encajar alguna pieza. Necesitamos saber qué es esa marca tan especial que tienes.

—Vale, Breo. Haremos lo que tú decidas. Siempre confié en ti y ahora más que nunca.

—No sé si debes confiar en mí, ni tampoco si lograremos saber todo sobre este asunto. Pero te prometo que haré todo lo posible por protegerte y encontrar la verdad.

—Lo sé, mi amor —dijo abrazándolo con cariño.

Ambos se envolvieron en una lujuriosa pasión. Una necesidad humana, fisiológica. Una necesidad que deseaban con ansiada locura desde que volvieron a encontrarse. Sus palpitantes corazones no necesitaban más pistas.

Se acariciaron cada poro, se besaron hasta la extenuación e hicieron el amor con delicadeza hasta bien entrada la madrugada. Luego quedaron acostados, risueños, alegres, sudorosos, endorfínicos, unidos, hasta que el sueño venció a ambos. Por primera vez en los últimos días, Breogán García pudo descansar envuelto en un bienestar supremo. El resto de la noche estrellada pasó con exquisita calma, hasta que un grito alertó a ambos.

Ya la claridad envolvía la habitación, un fresco aroma a tierra mojada y verdura recién cortada penetraba como un perfume natural, alegrando cada bocanada de aire mañanero.

Tania Saavedra se asomó por la gran ventana y observó a varios monjes, labrando la tierra y recogiendo rojos tomates del tamaño de un puño. Apetitosos. Ellos eran los que, con sus altos tonos vocales, habían despertado a la feliz pareja.

Ya pasaban las nueve y media, así que ambos se asearon y bajaron hasta el comedor. El anciano Raimundo les esperaba ilusionado.

—Buenos días. ¿Habéis descansado bien? —preguntó contento.

—Sí. Gracias —contestó Tania.

—Bien, bien… sentaros por favor. Os estaba esperando para daros el desayuno.

—No hacía falta, Raimundo —dijo Breogán apurado.

—Claro que sí. Hacía años que mis manos dejaron de trabajar por culpa de esta maldita enfermedad que destroza mis articulaciones. Y gracias a esta jovencita, he recobrado las ganas y la fuerza para poder hacerlo todo. Es lo menos que podía ofreceros —contestó contento.

—De acuerdo. No seré yo quien no acepte. La verdad es que tiene una pinta estupenda —rió Tania.

Ambos disfrutaron de un rico desayuno. Zumo de naranja natural, café, tostadas con mantequilla, mermelada natural de fresas y rodajas de tomates recién cogidos rociados con aceite de oliva, sal y orégano. Exquisito y nutritivo.

Raimundo les explicó que a media mañana tendrían la visita de una amiga muy especial para la comunidad. Andrés, el amigo de Breogán, madrugó para ir en su búsqueda. Se trataba de Irene Noronha. Según Raimundo, si alguien podía ayudarles a aclarar todo, esa era sin duda Irene Noronha.

Al terminar de desayunar, ya se habían reunido alrededor de Tania Saavedra todos los monjes de la comunidad. La admiraban. Cada uno de ellos fue pasando junto a ella y ésta con gusto les iba aliviando cada una de sus enfermedades. Cuanto más utilizaba su don, más fácil le resultaba, menos tiempo empleaba y más feliz se sentía. La paz ocupaba su corazón. El rencor que pudiese tener desaparecía poco a poco cada vez, como si una mancha negra en su alma fuera limpiándose con una brocha de pintura blanca con cada persona con la que tomaba contacto. Parecía controlar esa habilidad de forma natural, ya pertenecía a ella y le empezaba a gustar. El miedo que sentía al principio desapareció. No se encontraba extraña, ni diferente. Sino especial y única. Tenía confianza en sí misma, y el temor de todo lo que rodeaba su exterior no lo concebía en su pensamiento.

Todos reían y disfrutaban de su nueva salud. Brindaban por ella. Aunque cada uno tenía su forma de ver las cosas, sus tendencias religiosas e ideologías, por primera vez coincidían en mismos pensamientos. Milagro, Bendición y Divino. En ese momento llegó Andrés.

—Veo que estáis todos de muy buen humor —dijo Andrés.

—Así es, amigo mío. Esto que nos ha pasado es maravilloso —contestó Raimundo.

—Me alegro —contestó.

—¿Dónde está Irene? ¿No la has encontrado? —preguntó el anciano.

—Sí. Me dijo que esta noche vendrá a visitarnos. Tenía que prepararse —dijo.

—¿Prepararse para qué?

—Para la ceremonia.

Todos se miraron con atención y callaron los jolgorios. Irene Noronha dejó una inquietante incertidumbre, y los que la conocían decían que nunca se equivocaba.

CAPÍTULO 24

El agua recorría los muros pedregosos de la Abadía de Céu Azul. Su situación geográfica compartía el habitual cambio climático de Galicia y se pasaba en minutos de cielos despejados a lluvias persistentes.

Los quince miembros de la comunidad, junto a Breogán García y Tania Saavedra aguardaban bajo la luz de las velas a que apareciese la misteriosa señora conocida como Irene Noronha. Ya estaban terminando el postre. No esperaron a la invitada para cenar, pues ésta no se alimentaba jamás después de las seis de la tarde, según informó Raimundo.

La alegría que alborotó aquella mañana el desayuno había tornado a una inquietud silenciosa aguardando la llegada de la «bruja» portuguesa.

Pasada las diez, el portón principal del monasterio sonó con firmeza por tres veces, retumbando el seco golpeteo por los silenciosos y altos pasillos que sólo se acompañaban por los majestuosos candelabros que colgaban de las paredes en forma de antorchas de aceite. Andrés se levantó para abrir a la que sería una visita única.

Tania Saavedra pasó a una sala de rezos de la abadía, que estaba preparada para dar comienzo al ritual para intentar proseguir en su camino.

La sala estaba bastante sombría. Una mesa central, de mármol, con dos sillas de madera frente a frente.

En pocos segundos llegó Andrés y junto a él, una mujer. Allí estaba ella. Irene Noronha. De mediana estatura, pelo castaño con vetas plateadas que llegaba hasta su cintura, de unos cuarenta años, larga falda y blusa ajustada, maquillaje delicado con resalto en una sombra de ojos muy acentuada y llamativa, aros de plata en sus orejas en forma de pendientes, otro similar, aunque de menor tamaño, en su nariz, dentadura blanca y bien alineada, de mirada castaña y tez aceitunada.

Una bruja, una meiga, una hechicera, una curandera, una visionaria, todo en una y una en todo. Era una mujer de pocas palabras, se dedicaba a realizar su trabajo, a utilizar su virtud y no se relacionaba demasiado con la muchedumbre. Tanto ella como Tania Saavedra pasaron solas, mientras los demás esperarían fuera. La lusa colocó una vela blanca, una roja y otra negra, en forma de triángulo, en el centro de la mesita de mármol, y en el interior de la figura geométrica puso un pequeño cuenco de cristal tintado con agua, donde flotaban pétalos de alguna flor desconocida.

—He venido a ayudarte y así lo haré, pero para ello necesito tu consentimiento —comenzó a hablar Irene Noronha.

—Lo tiene. Pero no creo que usted pueda hacer mucho por mí, señora —contestó desanimada.

—Bueno, eso ya lo veremos. Por favor, llámame Irene.

En primer lugar, necesito que cierres los ojos y coloques tus manos con las palmas hacia arriba. Intenta relajarte todo lo que puedas y pensar en algo agradable. Por ejemplo, en ese cielo estrellado que tanto te gusta ver en soledad.

—¿Cómo sabe usted eso? —preguntó Tania.

—Sé lo que tu presencia me cuenta, ni más ni menos. Por favor coloca las manos como te he dicho y tutéame, por favor —prosiguió Irene Noronha.

—Vale, de acuerdo —dijo haciéndole caso.

Cerró los ojos, sintió en el dorso de sus manos la frialdad del mármol. El calor de las velas era agradable en su rostro. Olor a fuego, aroma a cera y perfume a flores. Sensaciones pacíficas, que con paciencia relajaban su tensionado cuerpo.

En la oscuridad de su mente, empezaba a visualizar una despejada y estrellada noche, como nunca había visto en persona. La observaba con calma, con sensación de total alegría. Parecía que estuviera en lo alto de una enorme montaña, aislada de la contaminación lumínica. Sola, ella y el cielo, ella y los miles de astros. Uno en particular centelleaba más que los demás. Hacía años que no la recordaba tan bonita. Era la estrella que cuando niña, visualizaba en las calurosas madrugadas de julio con su padre. Aquella que le recordaba a mamá. Esa mujer que no pudo conocer, pero que su papá siempre hizo que la quisiese como si nunca hubiera estado ausente de su amor, de su tacto y su cariño. Entristeció y sonrió. Añoró. Todo iba bien. Era calma y paz. Se relajó. Su respiración pausada. Su corazón armonioso. Sus músculos descansados. Abrió los ojos.

Para su sorpresa un nuevo objeto estaba apoyado junto a las velas, derretidas desproporcionadamente. Se trataba de una fina y afiliada daga, con la empuñadura dorada.

—¿Y ahora? —preguntó Tania.

—Ahora debes utilizar esta daga y hacer un pequeño corte en la yema de tu dedo pulgar derecho, y manchar el agua del vaso con tres gotas de sangre. No te preocupes por la herida. Bien sabes que sanará en segundos —sonrió Irene Noronha.

Así lo hizo. Con seguridad y sin miedo se la acercó a su mano y con certeza se produjo una buena herida para posteriormente introducir su sangre en el agua.

Irene Noronha lo recogió, recuperó la hoja y removió el líquido transparente, mezclándolo hasta tomar una tonalidad rosada oscura, luego lo esparció entre las tricolores velas su contenido, formando un mosaico.

Quedó ausente un minuto y luego comenzó a hablar, con un tono de voz suave y sereno. Sus maquillados párpados temblaban con rapidez y sus marrones ojos se tornaron nublados.

—Tres colores tiene la verdad. Blanco, rojo y negro. Sólo el vivo fuego podrá mostrar el destino y la sangre el camino.

El blanco enseña pureza, sencillez e inocencia. Muestra energía positiva y amor puro e incondicional junto a tu corazón. Un amor que siempre estuvo contigo.

El rojo ofrece fortaleza y protección. Peligros que te han perseguido y que te perseguirán. Advierte un gran y complicado reto, pero no estarás sola para superarlos.

El negro, informador de energías negativas que acechan tu futuro. Desconocidos intentarán arrebatarte la libertad a cualquier precio.

Agua, sangre y flores. Diosa de los hombres, reina de las estrellas y portadora de los tres sietes. Una difícil decisión deberás tomar, pero llegado el momento tus entrañas te ayudarán a elegir lo adecuado, no sin dolor, no sin pena. Tu camino debe seguir, pero no aquí. Al intermediario debes buscar, él te ayudará, él te mostrará. Te esperará en el rincón más alto, para que puedas elegir tu camino definitivo. Sendero de lágrimas y sangre. Vida y muerte quedan por venir. Seres acechan, observan, buscan y encuentran. Están cerca. Luz de los hombres, de las mujeres y de los inocentes niños.

Eres única, eres Anthakarana.

Así concluyó sus palabras Irene Noronha, volviendo a la normalidad.

—No entiendo lo que debo hacer. No sé qué significan las cosas que me has dicho —dijo preocupada.

—Lo siento mi niña, las letras están pronunciadas, la verdad desvelada. De ti depende interpretarlas y usarlas.

—¿No puedes ayudarme a entender esas palabras?

—Sólo puedo dejar que mi interior desvele los secretos, no interferir en el rumbo de los mismos. De ti depende escoger, de ti depende actuar. Ahora con tu permiso debo descansar, estoy agotada. Necesito marcharme.

—Una pregunta más, por favor —suplicó Tania Saavedra.

—Dime, cariño —contestó con paciencia Irene Noronha.

—¿Qué es «Anthakarana»?

—¡Tú eres Anthakarana! —contestó risueña mientras se marchaba de la sala de rezos.

Tania Saavedra quedó llena en un mar de espumosas y agitadas dudas. Todo parecía complicarse cada vez más. Más trabas, más incógnitas, más incertidumbres. Por un momento pensó que quizás lo mejor hubiera sido no despertar jamás. Quién era, en quién se había convertido, qué significaban esas extrañas y desconocidas palabras y acertijos. Dónde debía ir, quién la ayudaría a entender.

CAPÍTULO 25

El Presidente estadounidense Benjamin Lovecraft invitó a los agentes Durand y Smith a su despacho personal. Una vez sentados frente a frente comenzó a hablar.

—La misión de la que ahora sois partícipes es la más importante que se ha realizado hasta cualquier fecha conocida. Nuestro equipo de espías ha podido identificar que tres personas más están detrás de la pista de Tania Saavedra. No lograron esclarecer a qué organización ni a qué país pertenecen, pero suponemos que el primero de ellos tiene que ver con el gobierno ruso, cuyos intereses han estado ligados siempre con los nuestros para encontrar y estudiar a personas con virtudes especiales en una lucha que llevamos librando ambas potencias desde hace décadas. Sin embargo, en la actualidad lo que nosotros hemos estado realizando con fines totalmente pacíficos, ellos lo han estado utilizando con oscuras intenciones. Han infringido leyes universales, para lucrarse con terribles experimentos humanos y desarrollar seres alterados genéticamente altamente peligrosos, mezclando conjuntos celulares de personas con animales para crear macabras y mortíferas criaturas. El monstruo que acabó con la vida de John Harper, como pudisteis apreciar, no se trataba un individuo normal. Los resultados de la sangre extraída y que luego fue exhaustivamente analizada en nuestro laboratorio, detectó ADN humano y de roedor dentro de la composición de la misma cadena, algo impensable pero cierto. De los otros dos individuos sólo sabemos que son una pareja con cualidades también inhumanas, sin embargo, no hemos podido rescatar ningún tipo de información concreta, sólo conocemos que son muy peligrosos y que nos llevan algo de ventaja, pues parece ser que hace unos días llegaron a tener contacto directo con un periodista llamado Breogán García. Este individuo mantuvo en el pasado una relación sentimental con la fugitiva en cuestión y actualmente se encuentra en paradero desconocido, aunque suponemos por las declaraciones de varias personas que dicho sujeto huyó con la intención de reunirse con ella, por lo que es muy posible que también se encuentre en Portugal y en principio no se le considera un tipo peligroso. Así que es imprescindible que encontremos sin más demora a la mujer.

A partir de ahora no estamos en un juego habitual, ya que como el doctor Taylor Wells explicó hace unos instantes, algo desconocido se está dirigiendo a nuestro planeta y no tardará mucho en llegar. Por supuesto que vamos a intentar utilizar el protocolo de unión de todos los países, pero tenemos que guardarnos un as en la manga, señores y esa carta que nos dará la posibilidad de ganar se llama Tania Saavedra. Si tenemos a buen recaudo y controlada a esa chica, quizás podamos utilizarla como protección o moneda de cambio para lo que quién sabe que se nos avecina.

¿Entienden lo que quiero decirles?

—Por supuesto, señor Presidente ——contestó Richard Durand.

—Antes de que marchen, les abasteceremos de armamento y equipamiento de última generación para ayudarles en su objetivo lo máximo posible.

En estos momentos críticos sois los encargados de ser los verdaderos héroes de la historia de la humanidad, todos dependemos de vuestro compromiso y, yo personalmente, confío ciegamente en vosotros, por favor no nos fallen —concluyó Benjamin Lovecraft.

—No lo haremos, señor Presidente

—Eso espero, Richard. Cuando salgan les estará esperando Willy Donovan para proporcionarles todo lo que puedan necesitar.

Tanto Durand como Jessica Smith se levantaron con convicción y salieron sin mirar atrás por la reluciente puerta del despacho oval.

—Buenos días. Por favor, síganme —comentó Willy Donovan con seriedad.

Los tres comenzaron a caminar por el espacioso e impecable pasillo. Mientras el rápido impacto de sus pisadas era absorbido por la moqueta azul que cubría el suelo como si se tratara de una perfecta alfombra, ninguno de ellos pronunció ni una sola palabra, ni tampoco pareció que tuviesen interés en hacerlo. Sus miradas únicamente se centraban en el color azulado que pisaban sus zapatos sin levantarla en ningún momento.

Una vez llegaron frente a una puerta de acero, Willy Donovan colocó su dedo índice en un moderno sensor que envolvió su falange con una luz roja y posteriormente introdujo un código numérico cifrado a la misma vez que giraba una rectangular llave que descolgó de una fina cadena que sujetaba en su cuello. Un sonido electrónico apareció acompañado de un desplazamiento lateral de la puerta. Frente a ellos aparecieron unas descendentes escaleras de granito con forma de caracol que parecían conducir a una especie de sótano del que nunca los agentes habían oído hablar.

Estuvieron bajando los peldaños con ritmo acelerado, cada escalón se iluminaba con un fino hilo de color, muy parecido a las minúsculas bombillas que guían el paso en una sala cine, y las paredes se teñían de una oscuridad únicamente resaltada por unas redondeadas pasarelas que ayudaban a tener más confianza en la improvisada bajada.

Una vez llegaron al fondo del mareante paseo el aire empezó a notarse un poco más respirable. Un oxígeno artificial creado por una maquinaria de constante ruido en forma de turbina que se introducía sin descanso en los oídos sin ser molesto por los decibelios reproducidos, pero sí agobiante por la continuidad.

—Esperen un momento aquí, por favor —dijo Willy Donovan perdiéndose de la vista de los agentes a la vez que giraba hacia un hueco que se abría en la zona diestra de la estancia en lo que se parecía a una especie de despacho u oficina.

El habitáculo se iluminó con cientos de fluorescentes que colgaban del techo enseñando a la vista decenas de estanterías que se encontraban repletas de armamento, algunos de ellos totalmente nuevos y de última generación, dejando perplejos a Durand y Smith.

—¿Qué es esto? —preguntó Jessica Smith.

—Esto, señora, es el arsenal secreto del Presidente. Aquí encontraremos todo lo necesario para que puedan conseguir lograr su objetivo.

—Pero estas armas que tienen aquí veo que no tenemos ningún conocimiento sobre su uso —comentó Durand con preocupación.

—No se preocupen por eso. Yo me encargaré de instruirles en todo lo necesario. Préstenme atención y no tendrán ningún problema para saber utilizarlas adecuadamente. Son herramientas de guerra de última generación y prácticamente su uso es automático.

Willy Donovan anduvo con seguridad hacia el final del arsenal, dejando a su lado altísimas estanterías abarrotadas de fusiles, armas de mano, lanzagranadas, explosivos y multitud de artículos dotados para la guerra.

Los agentes siguieron sus pasos y se terminaron reuniendo en una extensa mesa de grueso cristal sobre la cual ya se distribuían dos maletines de cuero dotados de todo tipo de artilugios.

—Ante ustedes tienen lo que a partir de este momento será su equipamiento. Empezaremos con esto —dijo mientras cogía unas gafas de sol muy similares a las de aviación y conocidas por el fabricante Ray-ban.

Esta maravilla se conoce como el modelo Futura. Tiene un único botón de encendido que se oculta en la zona central de su patilla derecha. Una vez la conecten estarán provistos de un campo visual perfecto para adaptarse a cualquier tipo de circunstancia adversa. Si en algún momento se encuentran con un cambio lumínico inesperado, Futura se encargará automáticamente de conseguir la necesidad adecuada para permitirles controlar en todo momento la situación requerida. También está provista de sensores de movimiento y un audífono especial incorporado en una de sus lentes para que tengan control de la mínima situación que se les presente. En la misma patilla donde se encuentra el pulsador de activación, verán que se extiende una goma que deberán introducirse en el oído y gracias a su inteligencia de reproducción de semántica podrán escuchar con perfecta claridad todo lo que un individuo este hablando en aquel perímetro que su vista pueda cubrir, ya que tiene incorporado un software informático específico capaz de detectar y traducir cualquier tipo de idioma con solo tener ante sí un gesto o movimiento labial, consiguiendo descifrar cualquiera de las cinco mil lenguas conocidas en la actualidad.

—¡Vaya, eso es increíble! —dijo Richard Durand.

—Sí que lo es.

—En segundo lugar tendrán bajo su control esta arma. Es una pistola poco convencional, pero no existe en el mundo otra más efectiva.

La llamamos Predator W57. Su munición consta de transmisiones electromagnéticas incorporadas en una única carga que se regenera en la culata, teniendo un total de mil disparos sin la necesidad de tener que recargarla. Tiene una potencia de tiro que destaca por encima de cualquier modelo balístico y su capacidad de destrucción es sumamente importante, ya que con un único disparo podrían acabar sin despeinarse con un elefante de ocho toneladas, además también es la más rápida de todo el mercado con una velocidad media de siete mil kilómetros por hora en cada ráfaga desprendida de su preciso cañón, y su manejo es perfecto debido a su ligero peso que compensa con una total ausencia de retroceso.

—Impresionante. ¿Cómo han conseguido fabricar esa cosa? —añadió Jessica Smith completamente asombrada.

—Veo que su amigo aún no le ha contado que llevamos años investigando con tecnología extraterrestre. ¿O se pensaba que lo que se dice del Área 51 era una pantomima?

Smith avergonzada miró a su compañero buscando una explicación a ese «pequeño» detalle que la mantuvo torpe y que la acababa de dejar en una total evidencia. Sin embargo, Richard Durand omitió cualquier comentario y se limitó a responderle con una sonrisa obligadamente forzada en forma de disculpa.

—Bueno, dejen sus riñas sentimentales para otro momento, si no les importa.

Por último, les presento mi juguete favorito, esta especie de granada que se ha bautizado hace muy poco tiempo con el nombre de Fire X4. Si se ven en una situación crítica y sin opciones, úsenla, pero asegúrense de ponerse a cubierto, pues su poder de destrucción es mucho más brutal de lo que puedan imaginar. En caso de que tengan que utilizar este último recurso, dispondrán de tan sólo diez segundos para protegerse o huir de la que, sin duda, será la mejor fiesta de fuegos artificiales que hayan soñado jamás.

—No se preocupe, sabremos hacer buen uso de todo esto, se lo garantizo —habló con seguridad Richard Durand.

—Eso esperamos todos, joven. Ahora recojan cada uno una de las maletas que tienen en la mesa y sean tan amables de venir conmigo para que puedan partir lo antes posible.

El comandante de vuelo David Porter les espera en un jet privado que les ha preparado nuestro Presidente para que lleguen lo antes posible a Portugal y si tenemos algo de suerte para que sean ustedes los primeros en lograrlo.

CAPÍTULO 26

Las estrellas jugaban punteadas y relucientes sobre el negro manto de la húmeda noche. Aisladas nubes corrían empujadas por una suave ventolina que llegaba con cierto olor salado del siempre frío océano Atlántico.

Tania Saavedra, como cada madrugada, las admiraba. Aunque esta vez no lograba concentrarse ni tampoco relajarse como en ella era habitual. Después de la reunión que tuvo con Irene Noronha empezó a no encontrarse muy bien, y aunque todos intentaron sonsacarle información, no quiso hablar de ello y decidió retirarse a descansar. Un leve mareo y una incómoda náusea apretaban su estómago subiendo hasta su garganta, lo que le impedía dormir y descansar. Un entresijo de extraño malestar la mantenía envuelta en insomnio. Sabía que algo no iba bien. No recordaba lo que era estar enferma desde que saliera por su propio pie del centro neurológico catalán, arropada por el doctor Enrique Santamaría. Pero a pesar de ello, no le importaba demasiado sentirse como antaño, más humana y menos especial.

Breogán García se quedó acompañándola en silencio, sin molestarla, pero siempre cerca, alerta, a su lado. Incansable, inamovible, protector.

Cuando pasaron un par de horas, el cansancio por fin terminó venciéndola. La arropó con cariño, besó su blanca mejilla y cerró con delicadeza el gran ventanal, no sin antes contemplar el cielo, pensando para sí qué demonios sería lo que inevitablemente atraía a su querida como si de un imán se tratase de aquel infinito espacio desconocido.

Decidió bajar y salir un rato a pasear por los exteriores de la abadía, ya que en ese momento era él quien se había contagiado de una fuerte vigilia.

Anduvo por la zona en silencio, fumando. Atravesó el césped, los establos, se quedó observando las aspas del antiguo molino mirando con gusto cómo éstas levantaban el agua dejando caer restos que le regalaban un sonido agradable y natural, se dirigió posteriormente hacia el horno de leña que se ubicaba no muy lejos del ahora reposado huerto de verduras y en su presencia notó el calor que con rescoldos todavía permanecía vivo y acogedor.

Por un instante, la sensación de bienestar procedente del casi apagado fuego le recordó a su hogar. Su casa aislada a las afueras de Salvadeiro, una chimenea reluciente de brasas vivas y anaranjadas, profundo olor a leña cortada, sabrosa comida norteña y por supuesto, su cómodo y hundido sofá. Así era su último recuerdo nostálgico antes de que todo esto empezara.

Imaginó una noche perfecta junto a Tania, un hijo, o quizás dos; por supuesto, no faltaba un perro de raza Golden al que llamaría Rufo que se calentaba entre ronquidos junto al calor del suelo. La televisión estaría retransmitiendo un partido de fútbol de su equipo favorito y junto a su querida familia disfrutaba de una perfecta velada que estaba impregnada de armonía y sincero amor. Mientras, en el exterior, una típica lluvia invernal que mojaba con delicadeza los árboles y regaba con abundancia el jardín que ya tenía cuidado y perfectamente adornado, como si todo fuera un bonito cuento. Se sumió en su fantasía y disfrutó de ella cerrando los ojos y viéndolo en el fondo de su imaginación con total nitidez, dejándose llevar por un completo momento de plena felicidad.

—¡Crack!

—¿Quién anda ahí? —preguntó al escuchar un ruido que le recordaba a una rama romperse y le volvió de golpe a la realidad en la que se encontraba.

Entre las sombras de la noche, bañado por la blanca luz de la luna llena apareció un hombre. Vestía un ropaje fabricado de retales cosidos y de color rojo que cubrían su delgado cuerpo. No se apreciaba ni el mínimo cabello sobre su cabeza, de mirada rasgada, piel morena y estatura mediana.

—La pregunta no es la adecuada. No debes saber quién soy en estos momentos, sino quien eres tú —contestó aquel individuo postrándose frente a él.

—¿Perdone? —dijo confuso Breogán.

—Por si aún no lo sabes, eres el vigilante. Tu misión nació contigo y deberá concluir del mismo modo. Sólo tú has sido El elegido para guiar por el buen camino y entregar con sacrificio toda la bondad que los hombres, las mujeres y los seres del universo anhelan desde hace ya mucho tiempo.

Siéntete orgulloso de ello y no demores la ruta. Crueles intenciones camufladas de aspecto angelical acechan la gloriosa victoria. Lucha ciegamente por tu cometido, alcanza tu destino. El día del cambio está cerca, sólo el intermediario tibetano podrá ayudarte a conseguir la meta que en ti hemos asignado. Sé fuerte y no dejes que la mancha que siempre ha arrastrado a los humanos manche tu cometido, aunque formas parte de esta peculiar especie, sabemos que en el fondo tienes buenas intenciones y confiamos en que serán justas. Os esperan en el templo de la luz, para señalar la llegada de la pureza y entregar a la portadora de los tres sietes, pero sin ti no lo conseguirá. No dudes, no temas, lucha por ella, pues el equilibrio depende de que cumplas lo que todos esperamos —concluyó sonriente.

Breogán García no supo qué decir. Ese inesperado personaje le comentaba cosas a las que no sabía responder.

—¡Socorro! ¡Ayuda! —gritó una voz masculina, presa del pánico, proveniente de la entrada principal de la abadía.

Se giró sobresaltado hacia el inesperado chillido y al voltear nuevamente la cabeza, aquel hombre de aspecto budista se había desvanecido, como un fantasma.

Salió corriendo en auxilio del necesitado. Cuando llegó frente al portón de madera, uno de los quince miembros de la comunidad yacía destripado en el suelo, desgarrado. Marcas sanguinolentas entraban dentro del monasterio y tras ellas, dos personas más incrementaban el desastre, también abatidas.

El cuerpo de la señora Eugenia se apoyaba contra una de las paredes de los altos pasillos, bajo una lámpara de aceite, con el cuello descolgado como una vieja muñeca, mezclando el terror de la escena entre borbotones de sangre que iban culminando con sus segundos de vida. Otro más se encontraba a varios metros, boca abajo, envuelto en un manto oscuro y líquido, que salía rápidamente de su tórax destrozado. Los gritos y golpes hacían eco por las habitaciones. Quien fuera que hubiese entrado en la abadía era veloz y despiadado.

Sin pensarlo dos veces, se apresuró para ir en busca de Tania Saavedra. A medida que avanzaba lo más rápido que podía, se oían más chillidos de pesadilla, más sangre aparecía esparcida, más cadáveres deshilachados y mutilados sin ningún tipo de piedad o compasión. Una verdadera masacre que teñía con lujuria desenfrenada los antiquísimos muros de rezo y paz.

Cerca de la puerta de la habitación donde se encontraba Tania Saavedra, el padre Andrés se arrodillaba suplicando, envuelto en espesor rojizo y brillante, malherido.

—¡Ha acabado con todos! ¡Es un demonio! ¡Sálvala, Breo! ¡Sálvala y huye! —dijo antes de caer de bruces.

Las huellas frescas se introducían dentro del cuarto, en ese instante no se escuchaba nada. El dolor y el sufrimiento de Céu Azul habían cesado por completo. Todos muertos, todos inmóviles, todos asesinados.

Con mucho cuidado, Breogán García se asomó al interior del habitáculo deseando no ser oído, con la máxima de las prudencias que sus temblorosos pies le permitían. Tania Saavedra estaba tumbada bocabajo sobre la cama, junto al gran ventanal. Sus manos se encontraban atadas y pegadas a su espalda, los pies juntos y entrecruzados corrían la misma fortuna, apretados con dureza por unas huesudas manos peludas. Zarpas de uñas y dedos desfigurados. Una especie de persona encorvada sobre ella ultimaba con ansiedad las ataduras y portaba tras sí un enorme saco negro de tela sobresaliente encima de su antinatural joroba. Le colgaba una gabardina sucia y salpicada por decenas de víctimas que acababa de destruir a su paso sin la más mínima moral. Un desagradable hedor a cloaca envolvía el cargado y tenso ambiente.

—¡Déjala en paz, cabrón! —amenazó asustado.

Una espeluznante mirada roedora se encendió como dos luceros sobre su atrofiado rostro de dientes asimétricos. De la impresión, Breogán García retrocedió acongojado.

—¿Tienes miedo, chico? —sonrió aquella maloliente criatura a la vez que se incorporaba.

Sacó una especie de cuchillo oxidado de uno de los haraposos bolsillos de su abrigo y lo lanzó con velocidad hacia él, clavándolo con violencia en el marco descascarillado de la puerta. Volvió a retroceder y quedó sentado contra la pared, temblando, asustado como un niño pequeño.

La desafiante figura, ya erguida, de aquel monstruo dibujaba una forma desproporcionada. Una silueta contorneada por la luz que atravesaba el ventanal, proveniente de la luna, que a poco se iba acomodando entre negros nubarrones de tormenta avisando de que dentro de muy poco volvería a llover.

—Ahí estás mejor, chico, no te muevas, en un ratito me encargaré de ti. Te advierto que no he fallado el lanzamiento por casualidad. Si haces algún gesto raro, te prometo que el próximo irá directo a tu puta frente —dijo relamiéndose en su ego.

Breogán García no sabía qué hacer, se encontraba paralizado. Aquella asquerosa cosa estaba manoseando a Tania Saavedra y él estaba sobrecogido, asustado. Uno de sus más incontrolables temores se situaba a un par de metros y en un tamaño anormal. El periodista padecía una musofobia muy exagerada. El pánico le era incontrolable y ese ser parecía una maloliente rata que hablaba, asquerosa, enorme. Mientras le faltaba el aire y el sudor mojaba su camiseta a pasos agigantados, aquello terminaba de atar los tobillos de su víctima y la introducía con brusquedad en el saco.

Con una maniobra de aúpa se la echó al hombro y sonrió salivando, retando a quien, sin poder evitarlo, se acurrucaba asustado frente a una pesadilla.

Tenía que hacer algo, debía protegerla, pero no podía reaccionar.

Sin embargo, como siempre que se encontraba al límite en alguna situación, hizo un sobreesfuerzo y con lentitud pudo levantarse arrastrándose por la pared, hasta quedar descansando sobre ella, al menos así no perdería el equilibrio.

—No te la vas a llevar a ninguna parte —dijo con voz temblorosa.

—Jajaja… y supongo que me lo vas a impedir tú, ¿verdad? —contestó la «rata» humana con ironía.

—Supongo que sí…

—Bien, chico valiente, reconozco que los tienes bien puestos. Acabemos ya con esta tontería.

Con poca delicadeza soltó el saco sobre una de las camas y sacó un objeto punzante aún más grande que el clavado en la puerta anteriormente.

Lo alzó con firmeza y clavó su mirada asesina. Éste, sin ánimo de impedirlo, cerró los ojos, esperando que todo acabase pronto; al fin y al cabo, no era ningún héroe, ningún soldado, sólo un simple hombre cuyo orgullo y fortaleza no podía vencer su trauma infantil que le dejó marcado con tan sólo cinco años, cuando descubrió decenas de ratas comiéndose, sin piedad, un cadáver de un pescador ahogado que apareció cerca del puerto de Salvadeiro. Pensaba que él no encajaba en esta historia. ¿Qué tenía él de especial? Nada. Si no podía ayudarse ni así mismo, cómo iba a protegerla a ella.

Un sonido a cristales rotos apareció en escena, luego un golpe contra el suelo y finalmente silencio. Abrió un ojo. Dos orificios se abrían paso a través de la ventana desgastada mostrando unas finas grietas, como una telaraña imperfecta. Agujeros producidos sin duda por dos impactos de bala. Balas que acababan de abatir a su cruel enemigo desde el exterior del monasterio y cuyo plomo aún caliente se había introducido en la zona craneal posterior de aquella amenazante criatura. Sus ojos asesinos se apagaban con la mirada perdida, con pupilas dilatadas e inertes, los sesos se esparcían viscosos, manchando con trozos las paredes, el suelo y los muebles.

Volvió en sí. Se incorporó con inercia para asomarse y comprobar quién había sido su salvador. No lo podía creer, la pesadilla no había terminado, es más, parecía que este sueño infernal acababa solamente de empezar.

Abajo, junto al desierto huerto, dos personas habían sido las partícipes de la caza a aquella bestia. Un hombre y una mujer, una pareja, ambos vestidos de negro, con gafas ocultando su extraña mirada. Otra vez ellos. Lo habían encontrado. Y con macabra simpatía lo saludaban mientras se introducían por la puerta trasera de la abadía que daba a la despensa, junto a la cocina.

Breogán García, con desesperación, empezó a ayudar a su pareja a librarse de sus cuerdas.

Tania Saavedra se encontraba totalmente desubicada, no entendía qué hacía un muerto en su habitación ni por qué le apretaban su mano con tanta fuerza y tiraban de ella hasta el pasillo. Sangre por todos lados, cuerpos tumbados, cuyos rostros ya habían expulsado su último aliento.

—Suéltame, Breo, ¡me haces daño! —dijo acobardada, mientras de un tirón se libraba de la presión en su muñeca.

—¡Tania! ¡Vamos! ¡Tenemos que salir de aquí! —aconsejó desesperado.

—¿Qué ha pasado, Breo? ¡Están todos muertos! —insistió atemorizada.

—Luego te lo explicaré todo. ¡Ahora debemos huir, pero ya!

—No voy a ir a ningún sitio. Puedo ayudarles. Los curaré a todos. Todo esto es por mi culpa —lloraba desconsolada.

—¡Tú no tienes la culpa de nada! ¡Pero eso lo discutiremos en otro momento! ¡Dame tu mano, rápido! —alentaba desencajado.

—Pero puedo arreglar esto, Breo, sólo necesito un momento —comentaba mientras se acercaba al cuerpo del pobre Andrés.

Al final del pasillo aparecieron los viejos enemigos de Breogán García. Le vino a la mente el puente de piedra, la caída al río, su huida a través del bosque, la angosta cueva y el chulito de su excompañero de equipo, Tony, volando por el supermercado, aquel que estaba junto a la cafetería donde le reconoció la simpática y alegre Lucía, la camarera que los camioneros observaban con demasiado vicio.

—¡¡¡ Vamos!!! —gritó endemoniado mientras la agarraba con todas sus fuerzas de la cintura.

Salieron corriendo en dirección contraria. Bajaron las escaleras, saltando más de un peldaño en cada brinco. Derrapando en cada esquina, sorteando charcos de un líquido que hacía minutos había producido vida. Una vez consiguieron llegar al exterior, miraron alocados en todas las direcciones, sin saber hacia dónde correr.

La noche ya se había cerrado de grises nubes que amenazaban con descargar agua a raudales. El viento, libre, fuerte, ladeado, meneaba los árboles con vigor. Las hojas caían y volaban por encima de sus cabezas sobrepasando los veinte metros de altura que formaban las piedras de la Abadía de Céu Azul.

Los primeros truenos sonaban, renqueantes, cercanos. Los rayos iluminaban cómo cámaras fotográficas de un paparazzi el huerto, el camino, el horno, el cementerio. Allí se ocultaron, entre tumbas y lápidas frías. Sin símbolos religiosos a los que rezar o pedirles un atisbo de fe.

Rodeando el monasterio, aquella pareja les buscaba. Revolviendo todo a su paso. Se acercaban cada vez más a su escondite improvisado.

La mujer portaba una especie de tableta, cuya pantalla desprendía una brillante luz verdosa, y la observaba guiándose por lo que aparentaba ser una especie de radar acústico que los colocaba cada vez más cerca de ellos. Se comunicaban en un lenguaje desconocido y bastante seseante.

Breogán García y Tania Saavedra intentaban no moverse y respiraban tapándose la boca. Intentando no hacer ruido alguno, pero se aproximaban más y más.

Cuando la distancia era apenas de metro y medio, él decidió agarrar con firmeza una piedra húmeda, arenosa, puntiaguda. La utilizaría con todas sus fuerzas, para estamparla sin piedad a su agresor. No quería volver a sentirse vulnerable como le pasó anteriormente frente a esa criatura que casi le arrebata la vida, y ahora estaba dispuesto a luchar hasta el final, con todas las consecuencias necesarias por proteger a su querida. Frente a ratas gigantes, hombres, o lo que se cruzase en su camino.

No dudó, no tembló, no temió. Miró fijamente a los preciosos y almendrados ojos de su amada y decidió levantarse del nicho erguido que le ocultaba para atacar. De repente, una luz apareció en el camino que daba a la entrada de la abadía y ello llamó la atención de sus perseguidores.

Era un vehículo. Un coche blanco, todo camino. De su interior bajaron dos personas. Una nueva pareja. Esta vez parecían personas «normales». De aspecto extranjero, pero, al fin y al cabo, normales. Él vestía un traje de chaqueta azul oscuro, con corbata a juego y una camisa blanca. Su aspecto era joven y atlético. Ella también vestía de pantalones, pero su tejido y el de su chaqueta eran color ocre, con pelo rubio recogido y de edad más avanzada, aunque se la veía perfectamente en forma y ágil. Ambos portaban una Glock modificada, que se sujetaba en un cinturón al lado de una placa dorada, típica policial.

—¡Quietos! ¡Pongan las manos donde pueda verlas! —gritó el chico joven mientras desenfundaba el arma.

La pareja de negro, con tranquilidad y lentitud, obedeció. La mujer, vestida de ocre, tomó el pulso a varios cadáveres, comprobando con estupor que todos estaban muertos. La forma de las heridas y la sangre fría con la que los fallecidos habían sido agredidos le recordó al asesinato de su excompañero John Harper.

—Esto es obra de ese hijo de puta que mató a John —comentó cabreada Jessica Smith mientras miraba cómo Richard Durand apuntaba y reducía a los dos individuos.

—El teriántropo ya no molestará a nadie más —añadió con tono seseante la mujer de negro.

—¡Cállate! —interrumpió Richard.

—No… espera. ¿Has dicho… no sé qué… tropo? —dijo Smith.

—Teriántropo. El hombre rata que acabó con vuestro amigo, ese seboso —añadió con desprecio el tipo alto.

—¡Hijo de puta! —gritó Jessica Smith apuntando temblorosa al individuo.

—¡Tranquila, Jess! —medió Durand apartando el arma de fuego de su compañera.

Breogán García y Tania Saavedra observaban desde la oscuridad del cementerio la pequeña trifulca que ambas parejas tenían formada. Momento que aprovecharon para cuidadosamente infiltrarse con mucha cautela en el bosque y rodear la abadía. Así consiguieron entrar en su interior por una de las puertas laterales y acceder a la habitación para recoger algunas de sus pertenencias.

Cuando estaban de vuelta al exterior empezó a llover con intensidad.

Se escucharon tres disparos y luego silencio. Sólo agua golpeando la tierra y las lápidas del angosto cementerio. Breogán García se asomó para curiosear y pudo ver a los dos agentes tumbados sobre el suelo, inmóviles. Sin embargo, la pareja de negro permanecía en pie, comunicándose entre ellos y volviendo a utilizar aquel extraño rastreador.

Sin mirar atrás corrieron hasta la entrada de la cueva donde, días atrás, les dio aquella calurosa y amable acogida Andrés, que se sumaba a las víctimas que iban cayendo en todo este desbarajuste sin sentido.

Pulsaron la palanca de madera que Andrés les enseñó para accionar el mecanismo y la cortina de agua se abrió dándoles el paso a un nuevo destino.

CAPÍTULO 27

Azul puro, intenso, vivo y perfecto.

Breogán García y Tania Saavedra se acomodaban en un microbús, contemplando el cielo. Nunca lo habían visto así. Parecía como si el resto del mundo siempre hubiera estado en tonalidad difuminada y ahora por primera vez podían disfrutar del color original. Una mezcla preciosa, como realizada con pinturas perfectas que envolvían la vista con blancas nubes de algodón, praderas verdes y tierras rojizas que se perdían en el horizonte, formando montañas que simulaban figuras de arcilla. Hipnotizador.

Las personas que se sentaban a su lado mostraban con naturalidad y sin ningún tipo de vergüenza su pobreza. Personas humildes, sencillas. Desde que llegaron todo fueron agradables palabras y cariñosos gestos. Educación y cordiales sonrisas. La verdad es que parecía que no estaban en este despiadado y salvaje planeta lleno de sociedad corrupta, envidiosa, egocéntrica, esclavizada por el sistema y cuya única ilusión es bañarse en piscinas de billetes morados, relamiéndose en oro, sin importar las miserias ajenas.

Quizás sea costumbre, tradición o religión. Pero se sentían acogidos y en un ambiente sereno, como hacía mucho tiempo que no gozaban.

Después de aproximadamente una hora de trayecto, el transporte se detuvo y ambos bajaron en una pequeña aldea, buscando su nueva ruta. Intentando descifrar las experiencias que tanto Irene Noronha como aquel «fantasma budista» entrecruzaron esa terrorífica noche. Ambos desembucharon algunas piezas del rompecabezas. Estaba claro que el destino les tenía bien pillados y parecía inevitable conseguir el objetivo el uno sin el otro.

Quizás estaban equivocados, pero tenían que intentar terminar con esto cuanto antes. Localización actual, suroeste de China. Destino, el Tíbet, en la misma cordillera del Himalaya. Debían buscar el punto más alto del planeta y allí estaban.

Con paciencia y sobre todo a base de dinero, consiguieron rápidamente sus pasaportes para introducirse en el milenario país oriental.

Les sorprendió, que, aunque los tibetanos tuviesen sus propios rasgos e idioma, no parecían estar en otro lugar que no fuera China, pues rojas banderas invadían cada rincón, salpicadas por cinco estrellas de vivo amarillo. Coincidencia o no, las estrellas iniciaron esta aventura y las estrellas parecía que serían también su final. Quizás éste era un ápice que manchaba un poco la pureza de sus gentes y enturbiaba con una pincelada de realidad, la descripción de este mundo invadido por soldados chinos que no mostraban cara de muy buenos amigos.

En el pequeño pueblo donde bajaron, hubo dos mujeres tibetanas que con amabilidad le ofrecieran fruta y pan a cambio de únicamente agradecimiento y una sonrisa. Aunque parecían algo cohibidas por la presencia militar.

Aprovecharon para descansar y alimentarse, pues en el aeropuerto de Gonggar contrataron un guía que les recogería y juntos cruzarían la «carretera de la amistad» para posteriormente indicarles el camino al Templo de la Luz.

Según dice la leyenda, este templo está habitado por personas muy especiales. No todo el mundo es capaz de entrar. Los monjes budistas que viven entre sus muros son religiosos bastante escrupulosos. Al contrario que sus «hermanos», no tienen esa amabilidad y paz por los que habitualmente se caracterizan.

En la empresa de viaje donde Breogán García y Tania Saavedra contrataron a su guía, ya les advirtieron que a pesar de desembolsar una cantidad económica tan grande como hicieran, era posible que una vez allí no les dejaran pasar y terminaran volviéndose sin pisar sus santas tierras. Aunque también les dijeron que, si alguien era capaz en todo el país de llevarles hasta la mismísima puerta del templo, ese era el veterano Lin Wu.

Mientras esperaban impacientes el encuentro, no paraban de beber agua. El seco ambiente estaba ausente de humedad, lo cual resecaba continuamente sus gargantas, como si llevaran años sin beber o estuviesen deshidratados.

Una niña tibetana de unos cuatro años se acercó a ellos y empezó a sonreír dando vueltas sobre sí misma. Jugaba con una risueña mueca y sus rasgados ojos oscuros admiraban el largo pelo trenzado de Tania Saavedra.

Después de un par de minutos rodeándola con alegría, tendió su pequeña mano con la intención de tocarla, con dulzura y cariño acompañó el gesto. Cuando ambos dedos se rozaron, un soldado del ejército chino intervino con desprecio apartando a la niña con brusquedad, tumbándola en el suelo.

La madre de la pobre e indefensa cría acudió en su ayuda y también fue golpeada sin miramientos.

Se levantaron asombrados, para intervenir en aquel desproporcionado abuso.

—Mejor que no os metáis con los soldados —dijo una voz carrasposa.

—Pero están alardeando de autoridad y además injustificadamente —defendió alertada.

—Aquí no podemos evitar eso. Todos saben que no deben tener empatía con los extranjeros en presencia de los soldados. Excepto si es por beneficio económico y la mitad de lo obtenido se abona al militar de turno. Por cierto, soy Lin Wu. Vuestro guía.

Si queréis partir para que lleguemos antes de que la noche enfríe demasiado, lo mejor será salir ya. No podréis cambiar las leyes. No os preocupéis por esa niña y su madre. Las castigarán con no comer dos días y listo —concluyó con frialdad.

Los militares cogieron a madre e hija y las arrastraron adentro de una especie de casa cuartel. Antes de introducir también a la niña, ésta salió corriendo para abrazar a Tania Saavedra. Unos firmes brazos la arrebataron de su protección, no sin antes mirarla con alegría y susurrarle al oído, Anthakarana.

Los tres viajeros partieron hacia el interior del Tíbet. A pesar del despejado cielo, hacía bastante frío. Se notaba exageradamente la altitud por la que se movían. El guía Lin Wu paseaba con agilidad y a paso firme como pez en el agua. Sin embargo, el periodista y su compañera respiraban dificultosamente. Cada vez se notaban más cansados y les costaba llenar con oxígeno sus pulmones. Según el tibetano, todo era cuestión mental, pero siempre se ha documentado que lo ideal cuando se viaja a esta zona, en la cumbre del mundo, es pasar al menos tres días a una altura de unos tres mil metros para adaptar el cuerpo y posteriormente ir ascendiendo poco a poco. Aunque precisamente no tenían mucho tiempo a sus espaldas. Querían llegar cuanto antes y terminar con todo este lioso asunto.

A Breogán García, a pesar de estar en plena forma, este ascenso se le hizo agotador e incluso agobiante, pues le acompañaba un dolor de cabeza testarudo y la respiración le era harto dificultosa. Tania Saavedra, sin embargo, lo llevaba mejor, pero seguía con esas náuseas incómodas desde hacía dos días.

Estuvieron caminando varios kilómetros, en silencio, sin descanso. Llegaron a un pueblo llamado Shegar Old Tingri y se acercaron a un área de descanso. Varios vehículos descansaban en un parking cercano. También un par de autobuses invadían la zona, ocupando de turistas casi todas las habitaciones.

Los tres viajeros pararon a descansar. Les recogería en un par de horas un amigo de Lin Wu en una furgoneta privada y los llevaría hasta el campamento base del Tíbet, que estaba a unos cien kilómetros. Según explicó el serio señor Wu, desde allí ya tendrían que ir a pie a través de un sendero nevado para acceder a la parte posterior del Templo de la Luz.

La cafetería en donde pararon a repostar fuerzas estaba hasta los topes. Viajeros de todo el mundo merendaban. La mayoría se abastecían de comida hindú o nepalí, pues la dieta tibetana no es especialmente atractiva. Ellos se apañaron con unas tazas de té tibetano, cuyo sabor le recordó a la margarina. Este tipo de infusión es muy típica en el lugar y Wu les contó que su esencia estaba fabricada a base de agua, leche, hojas de té y mantequilla de yak. La verdad es que en toda regla era una sopa líquida de manteca caliente y salada, pero el cansancio y la necesidad de introducir algo en el estómago les obliga a probarlo.

Tania Saavedra sólo tomó un sorbo y sus náuseas aumentaron. Breogán García sí terminó el cuenco, aunque no gustosamente.

El descanso que realizaron para esperar al amigo de Lin Wu les vino de perlas para recuperar un poco el aliento y notar más comodidad en sus bocanadas de oxígeno.

Estuvieron conversando sobre el Tíbet, su situación política actual, y el cierre próximo de la carretera de la felicidad. Wu les contó que para llegar al Templo de la Luz se introducirían por un camino sólo conocido por los escaladores tibetanos, pues no era un centro de reunión precisamente turístico. También les explicó que una vez allí, les recibirían un par de monjes y estos decidirían si podrían o no entrar a hablar con el maestro. Nunca nadie ajeno a la congregación consiguió el paso, pero a él eso no le importaba, porque como ya había cobrado el dinero, su misión era llevarlos y en caso de no recibir el permiso de entrada traerlos de vuelta sanos y salvos, lo demás no era de su incumbencia, ni tampoco el motivo por el cual querían ir.

Así pasaron parte del tiempo, entre charlas.

En realidad, empezaron a cogerle cariño a Lin Wu. Era un hombre seco y curtido, pero respetuoso y centrado en su trabajo. No preguntaba, pero tampoco contestaba más de lo necesario. Se fiaban de él, pues en todo momento sabía lo que hacía.

Al conocer las náuseas de la chica, estuvo conversando con uno de los cocineros de la cafetería y éste en poco tiempo se acercó a la mesa con un vaso cuyo brebaje de mal y fuerte aspecto, la calmó casi instantáneamente.

Al cabo de un buen rato irrumpió en la cafetería un tipo muy alto y robusto. De pelo largo rubio, barbas pobladas, ojos celestes, piel blanca curtida y amplia sonrisa blanca. Lin Wu se levantó y ambos se abrazaron con cariño, como hermanos de sangre. Empezaron a hablar en tibetano cerrado y sus ojos claros se fijaban cada vez más en los extranjeros añadiendo intensidad en la preocupación.

—¡Este es Kristoffer! —dijo con alegría.

—Hola, chicos —saludó el grandullón con acento nórdico.

—Él nos llevará hasta el campamento base en su vehículo. Una vez allí se unirá a la excursión hasta el Templo. Si la cosa se pone fea, él nos protegerá. Y si los monjes no os permiten el paso, a lo mejor él lo consigue. Si en todo el Tíbet alguien es capaz de mediar o convencer a otra persona de que haga algo que no desea hacer, sin duda ese es Kristoffer.

—Jajaja… bueno, por algo me conocen en el país como el intermediario —contestó sonriente.

Los cuatro se acomodaron en una vieja, pero amplia furgoneta y partieron.

CAPÍTULO 28

El camino hasta el campamento base estaba siendo un poco monótono. Sólo los impresionantes paisajes distraían el trayecto, pues alegraban la vista al igual que lo hace un bonito atardecer. Lin Wu conversaba continuamente con Kristoffer, aunque no se les entendía nada, pues el tibetano no era fácil de interpretar, ni siquiera, aunque fuera en algunas palabras sueltas.

Se acercaban a cinco mil metros de altura y la presión se hacía notar muchísimo. Parecían estar rozando con los dedos el techo de la tierra.

Breogán García no paraba de darle vueltas a esa visión que tuvo en la abadía, aquella extraña persona que se le apareció y que luego se esfumó como si fuera el increíble David Copperfield entre la oscuridad de la noche. Cuando lo habló con Tania Saavedra ésta también le contó todo lo que Irene Noronha había visualizado. A pesar de que ésta le explicó que ella sola debería de interpretar todas las palabras, decidió contárselo para intentar conseguir ayuda a descifrar el inquietante mensaje. Ambos parecían coincidir de que sería aquí. Curiosamente el punto más alejado y alto del mundo era éste y por supuesto que tendría su sentido, pero no lo desconocían por completo. Al menos en esta ocasión tenían un patrón que seguir, ya que ambos «visionarios» coincidieron en que éste sería el lugar adecuado de su destino y también podían encajar que un señor conocido como el intermediario les ayudaría para conseguir su meta. Nunca imaginaron que se podría tratar de un tipo gigante nacido en algún país nórdico el que les llevaría hasta el final, pero puestos a ser lógicos, nada de todo lo que había pasado en los últimos días parecía tener credibilidad alguna para nadie.

Tania Saavedra confesó que desde que la niña tibetana le susurró la expresión Anthakarana a su oído pudo recordar un detalle de antes del accidente en el centro comercial.

Le explicó que una especie de chispa iluminó sus pensamientos en ese mismo momento y que fue capaz de ver con total claridad un momento concreto de aquel trágico día que cambió sus vidas para siempre.

Recordaba un niño, también pequeño, que estaba solo, perdido, llorando y que tomó en sus brazos para sacarlo fuera de los pasillos alocados por la muchedumbre que se agolpaba por el pánico. Luego una explosión enorme envolvió de fuego y lágrimas todo, y ella salió despedida protegiéndolo como pudo en su regazo, luego éste la acarició con delicadeza transmitiéndole una mirada idéntica a la que le ofreció la niña antes de que perdiera el conocimiento por el dolor. Intentaba relacionarlo y le parecía extraño que los niños tuviesen esa facilidad de expresar lástima o cariño con ella.

Irene Noronha ya le comentó que su verdadero nombre era Anthakarana, pero no sabía qué quería decir.

Breogán García le dijo que esa palabra le recordaba a algo relacionado con el Reiki, pero no sabía qué podría tener eso que ver en todo esto.

—¿Habéis dicho «Anthakarana»? —interrumpió Kristoffer, observando con sus profundos ojos azules a la pareja a través del manchado espejo retrovisor.

—Sí, correcto. ¿Sabes algo sobre esa palabra? —preguntó Breogán García.

—¡Claro! Pero no quiero aburriros con mis lecciones.

—No, no… por favor Kristoffer. Cuéntanos lo que sabes, nos encantaría oírlo —dijo Tania Saavedra.

—Está bien. Si Lin no se aburre… —dijo risueño

—Para nada, amigo. Así el viaje se hará un poco más ameno. Además, todo buen tibetano conoce el Anthakarana, así podré corregirte en lo que te pases por alto —contestó Lin Wu dándole una palmada afectiva en su hombro.

—Pues bien. Como habéis comentado ahora mismo, «Anthakarana» es una expresión muy conocida en el mundo del Reiki.

Podríamos decir que es un símbolo, una especie de representación. Para la gente de este país significa todo lo relacionado con sanación y meditación espiritual.

Según los taoístas, se trata de una señal enérgica que tiene un poder tan grande que sólo con estar en su presencia se produce un bienestar sobre el aura entera creando unos flujos de energía positiva. ¿Es correcto, Lin? —preguntó Kristoffer.

—Correcto, amigo. Mejor tú que nadie para explicarlo. De hecho, fue lo que te motivó a venirte a vivir a estos lares —contestó.

—Bueno, sigamos pues. Como os decía, el Anthakarana representa todo lo relacionado con la sanación. Su estructura se representa en forma de tres sietes, que en Reiki interpretan los siete chakras, los siete colores y los siete tonos de la escala musical. Aunque depende de la perspectiva desde donde se mire, tiene varias representaciones o formas.

Yo soy maestro de esta práctica de origen japonés desde hace muchos años y ello fue, como bien ha dicho Lin, lo que me trajo aquí. La cuna de la meditación, la pureza budista en su máximo esplendor. Mi forma de vida ahora es esta y no me ofrezcáis dinero o lujos exquisitos, pues mi felicidad no la necesita, ya la tengo ocupada entre estas frías montañas con mi karma.

—Eso es muy interesante, pero si Anthakarana es un símbolo como usted dice, ¿qué significado tendría, por ejemplo, que una persona en concreto sea Anthakarana? —preguntó Tania Saavedra.

—Bueno, jovencita. Una persona como tal no puede ser Anthakarana. A menos que creas en leyendas milenarias como las que predica nuestro copiloto tibetano —dijo entre risas mirando a Lin Wu.

—¡Mis historias no son inventadas! Los primeros maestros budas las transmitieron de generación en generación y son completamente ciertas, sueco testarudo —contestó con bastante indignación.

—De acuerdo, viejo amigo, no te enfades, sabes de sobra que estaba bromeando hombre… —medió Kristoffer sonriente.

—No me gustan esas bromas y ya lo sabes de siempre. No son cuentos chinos, mi familia siempre lo ha respetado y contado con mucho honor —dijo Lin Wu a regañadientes.

—Vale, vale Lin. Perdona hombre.

—Por favor Lin, cuéntame esa leyenda. Me encantaría oírla —habló Tania Saavedra ilusionada mientras apretaba la mano de su compañero con fuerza.

—Dice así…

Cada dos mil años nace en la tierra una flor única, no se trata de un brote como el que podamos ver u oler en un campo, sino que es la flor de Anthakarana. Esta no es tampoco una bonita y colorida rosa, sino que aparece en forma completamente humana.

La persona que sea Anthakarana será perfecta, pura, justa y sanadora. Estará preparada para dar felicidad entre las mujeres, los hombres y todos los seres vivos del universo. Será la esencia de la vida y reinará durante otros dos mil años para mantener el equilibrio y el curso de la naturaleza y el cosmos.

Se identificará con la marca de los tres sietes y los portará todo ese tiempo en el interior de su piel, hasta que luego los done a quien sea digno de continuar con su legado.

—Una historia interesante, amigo Lin. Perdona, pero debo interrumpirte. Ya casi estamos llegando. Ahora nos enfrentaremos a un control militar. Por favor no comentéis en ningún momento a dónde nos dirigimos. Dejadme hablar a mí y todo irá bien. Una vez allí, pasaremos la noche y recuperaremos fuerzas, para mañana a primera hora del alba dirigirnos hasta el Templo de la Luz.

La furgoneta bajó poco a poco sus revoluciones hasta frenarse con cierta brusquedad frente a una baliza que se acompañaba de un grupo de soldados armados.

—Buenas tardes —saludó con educación el nórdico en perfecto chino.

—Identificación —contestó uno de ellos con desafiante expresión.

—Sí, claro… aquí tiene, señor.

—¿A qué vienen aquí? —preguntó con seriedad mientras le devolvía con desprecio el carné dentro del vehículo.

—Somos una empresa de Gonggar que realiza excursiones al Everest. Hemos venido con dos turistas de España para que fotografíen el paisaje y mañana nos marcharemos.

—Dos turistas… ya… baje del coche y muéstreme lo que tiene en el maletero.

—Sólo llevamos el equipo necesario y unas casetas para acampar señor.

—Muy bien. Bájese y veámoslo —insistió el militar.

—De acuerdo, sin problema, señor.

—¿Qué ocurre, Kristoffer? —preguntó preocupado Breogán García.

—No pasa nada, muchachos. Quedaros sentados y quietecitos, todo saldrá bien —intentó calmarles.

El gigante rubio salió del vehículo. Le sacaba al menos una cabeza y media al malhumorado chino. Con tranquilidad abrió la puerta trasera y acompañó con un gesto afable la observación de sus pertenencias.

El avispado asiático revolvió con desprecio varias mochilas y cajas que se amontonaban con cierto desorden y suciedad.

—¿Dónde están las cámaras?

—Pues deben estar ahí señor —contestó Kristoffer acongojado.

—Dígale a sus turistas que salgan fuera —ordenó mientras jugaba con una fotografía de Tania Saavedra entre sus tensos dedos.

—Tan sólo son dos jóvenes a los que les hemos sacado todo su dinero señor, si quiere le puedo dar una parte y así nos marcharemos todos contentos.

—¿Está intentando sobornarme, estúpido? ¡Dígales que pongan su culo aquí ahora mismo o los saco yo a tiros!

—Vale, vale… tranquilo.

Con la cara desencajada deslizó la puerta lateral de la furgoneta y les dijo a sus ocupantes que salieran al exterior.

El soldado observó con enfado la cara de Breogán García sin prestarle demasiada atención y posteriormente le apartó con descaro para dirigirse hacia Tania Saavedra. Al contemplarla, sus afilados párpados se abrieron con exageración, asombrado por el fiel parecido que tenía con la imagen que sujetaba ahora tembloroso. Giró con rapidez su cuello. Miraba alocadamente la foto para posteriormente fijarse en la cara de la mujer que tenía frente a él y por último a los compañeros que reían entre absurdas bromas tras la baliza, con desenfrenados movimientos de nerviosismo. Dejó caer el retrato sobre el frío suelo y con convicción hundió su ametralladora en el pecho de su víctima.

—¡De rodillas, zorra!

—No le entiendo… ¡¿qué es lo que dice?! —dijo asustada observando a Kristoffer.

—¡Colócate de rodillas! —le tradujo con tartamudeo.

—¡Aparta esa arma de ella! —interrumpió Breogán García colocándose entre el fusil automático y su amada.

El guerrero golpeó el rostro del periodista con brutalidad, y éste terminó inclinándose sobre sus codos observando cómo la sangre recorría su cara aceleradamente hasta manchar el asfalto.

En ese instante Tania Saavedra colocó su mano en el hombro del desencajado chino.

—Basta, por favor. Déjenos marchar… —suplicó con serenidad.

El soldado quedó paralizado al instante, congelado como si le hubieran rociado con nitrógeno líquido. Así se llevó unos segundos hasta que inconscientemente bajó el arma y su cara de furia se transformó en sosiego. Parecía que toda la paz que pudiese existir en este despiadado mundo se transmitiera al unísono a través de un invisible canal hacia lo más profundo de su ser. Una impresionante calma había atravesado por completo a ese hombre y con dos lágrimas deslizantes por sus mejillas quemadas se abrazó desconsolado sobre Tania Saavedra, mostrándose completamente avergonzado por su anterior actitud.

Luego recogió la fotografía del suelo y la besó con ternura, para luego guardarla en uno de sus anchos bolsillos como si fuera un tesoro. Sin cambiar su expresión de serenidad acompañó con amabilidad a los tres dentro de la furgoneta.

—¡Abrid el paso! —gritó con potencia dirigiéndose a los demás que aguardaban tras el control.

—¿Cómo has hecho eso? —interrogó Kristoffer asombrado.

—No lo sé —contestó con sinceridad mientras se escuchaba el motor de arranque.

El vehículo sobrepasó el obstáculo y se fue alejando mientras el militar apretaba su mano contra la imagen de papel que escondió en su abrigo, despertando en sus secos labios una preciosa sonrisa de felicidad.

A los cinco minutos aproximadamente de pasar con soltura aquel incidente, el coche hizo acto de presencia en el campamento base de la zona norte.

Hileras de casetas y luces se extendían a más de dieciséis mil pies de altura cómo si fueran pequeñas luciérnagas volteando sobre el blanco escenario. Ilusionados alpinistas descansaban por todo el entorno, adaptándose con paciencia a la climatología y así poder empezar en las próximas horas su deseado ascenso al punto más alto de la tierra, el increíble Monte Everest.

A tan sólo unos metros de donde aparcaron se encontraba el Monasterio Rongbuk, donde cientos de excursionistas aprovechaban su peculiar restaurante para alimentarse, aunque fuese de escasas sopas instantáneas, pancakes y diversos aperitivos básicos. Nada especial, pero apañado para llenar el estómago de hidratos a los menos previsores.

Estaban en una época del año bastante concurrida y además del mencionado monasterio, también existía un hotel que se llamaba Zhufeng, que por supuesto se encontraba ocupado hasta los topes.

Kristoffer sacó del revuelto maletero una tienda de campaña de enormes dimensiones. Esta constaba de dos habitaciones amplias que se separaban por otro compartimento que recordaba a una especie de sala de estar. Además, colocó en aquel salón improvisado una bombona de gas para acondicionar la casa de tela impermeable de calefacción. El mobiliario lo concluía con cuatro gruesos sacos de dormir muy bien acolchados y totalmente forrados de algún material aislante del frío que les servirían para pasar la madrugada sin tener que tiritar.

Una vez se acomodaron y con el desafío montañoso jugueteando por encima de sus cabezas, todo el ambiente fue quedando en tranquilidad. Los destellos que iluminaban el interior de las pequeñas tiendas de campaña fueron desapareciendo de uno en uno

El cielo a esa hora estaba despejado, enseñando en su infinita majestuosidad brillantes estrellas de todos los tamaños. Un silencio sobrecogedor envolvía el lugar, sólo interrumpido por un soplo que helaba el aire y removía algunas diminutas piedras redondeadas por el abrupto suelo.

Tania Saavedra no podía dormir, los nervios le impedían hacerlo. Sólo daba vueltas en su mente continuamente sobre todo lo que había pasado. En su interior sólo una palabra resonaba destacando por encima de miles de imágenes, Anthakarana. Estaba convencida que era ella, la elegida, la persona que tomó el legado, la que identificó Irene Noronha, la que poseía un don divino, la mujer que portaba los tres sietes en su piel en una curiosa marca de su espalda, la atraída por las estrellas, la heredera de esa mágica virtud. Empezó a sentirlo desde que posara su fina mano sobre aquel hombre que terminó inclinando esa potente arma de fuego abatido por el arrepentimiento. El motivo no lo sabía, por qué tampoco, pero desde que llegaron cerca de la impresionante cordillera del Himalaya, una seguridad interna increíble recorrería sus venas y alzaba su corazón de preciosa viveza.

Las náuseas que habían estado incomodándola desaparecieron por completo, se volvía a encontrar bien, perfecta. Nuevamente contemplaba con admiración aquello que se repartía en el infinito universo, como antaño.

Además, en estos difíciles momentos por los que estaba pasando tenía a su lado al que sin ninguna duda era el amor de su vida. El hombre que siempre quiso y amó. Sabía que, junto a él, estaría cuidada y protegida.

CAPÍTULO 29

La noche fue pasando lenta, maravillosa. Tania Saavedra no se encontró cansada en ningún momento de la misma. Algo le decía en su interior que pronto todo acabaría, y ahora sí notaba cómo la esperanza superaba con creces a la desconfianza, sintiéndose más radiante y feliz por segundo que pasaba. Así fueron corriendo los minutos del reloj, uno tras otro, hasta que el sol empezó a mostrar su cálido resplandor reflejado en la blanca montaña. Los primeros rayos astrales tiñeron de vida el campamento norte. El silencio nocturno comenzaba a alborotarse con los primeros madrugadores. Varios alpinistas frotaban sus manos protegidas por guantes con alegría mientras preparaban minuciosamente los equipos de escalada. Sus sonrisas escapaban en forma de vaho, como si estuvieran exhalando una gran calada de humo natural congelado.

Kristoffer fue el primero en despertar y aprovechó para nutrirse con un buen desayuno, por supuesto con el permiso de Tania Saavedra, la cual ya llevaba con los ojos bien abiertos desde el día anterior. Luego se incorporó el tibetano Lin Wu y por último Breogán García.

Tras el almuerzo y una vez con la barriga bien repleta de suficientes alimentos, recogieron todo y lo guardaron con cuidado en la furgoneta. Esta vez sí que se notaba la mano de una mujer al ordenar el equipaje que se amontonaba con simetría y cordura en el particular armario del espacioso vehículo.

Sólo llevaron consigo lo necesario. Una mochila bien equipada por persona y algunos suministros extras por si tuvieran algún imprevisto.

La gente que se encontraba en el campamento seguía una ruta común, cuya dirección era la indicada para acercarse correctamente al Everest eludiendo cualquier peligro.

Por otro lado, ellos tomarían un desvío no apto para turistas, donde unas enormes señales les recordaba con asiduidad que ese camino no era ni mucho menos el adecuado, advertencia a la que por supuesto hicieron caso omiso.

Estuvieron caminando por un sendero pedregoso que se cubría de tierra oscura y se podría añadir que casi virgen, debido a los pocos valientes que se adentraban por sus irregulares pasajes. Estaba rodeado por laderas esponjosas de blanca nieve. Por ahí llegarían al misterioso Templo de la Luz.

No era un lugar visitado por la muchedumbre, pues allí sólo dejaban penetrar a maestros budistas o a nuevos discípulos de la orden, siempre y cuando hubieran sido previamente educados con la delicada exquisitez que les caracterizaba durante un largo período de diez años en la ciudad de Lhasa, que era el tiempo que se requería para dotar de la bondad adecuada a los futuros protectores del templo.

Lin Wu le explicaba amablemente a la pareja durante el trayecto que nunca un extranjero consiguió entrar en el interior de sus sagrados muros, pero que él, como ya les había comentado el día anterior, sólo estaba contratado para llevarles hasta allí y traerles otra vez de vuelta, como guía, nada más. Daba la sensación de sentirse culpable por haber aceptado un dinero que bien sabía en su interior que sería como tirarlo a la basura, pues en el fondo no era un hombre de mal corazón y repetía constantemente esa apreciación exculpándose. Un gesto que Breogán García aceptaba sin darle mucha importancia.

Antes de llegar, tendrían que cruzar un pequeño lago, custodiado por personas que vigilaban y protegían el acceso con extraordinaria eficacia. Por ello los acompañaba Kristoffer que, gracias a su virtud de mediador y amistad con la religión budista, era el único conocido que podría pasar la primera barrera, sin meterse en problemas.

—¿Quiénes sois vosotros en realidad? —cotilleó el grandullón del Este.

—La verdad es que a estas alturas ni nosotros mismos lo sabemos —contestó Breogán García con sinceridad.

—¿No sabéis? No lo comprendo…

—Deja de hacer preguntas y dedícate a vigilar dónde ponemos los pies, amigo —interrumpió con su siempre tono seco Lin Wú.

—¡Claro! Disculpad. No era mi intención molestaros.

—No es molestia alguna, Kristoffer. Se supone que nuestra misión concluye en ese templo al cual nos dirigimos y es allí en donde supuestamente todo cobrará sentido —medió Tania Saavedra.

—¿Y por qué te buscan, pequeña? Pude ver cómo aquel soldado tenía una foto tuya…

—¡Kris! ¡¿No entiendes lo que es mantener la boca cerrada?! —gritó con mal humor el tibetano.

—No pasa nada, Lin. No me importa que lo sepáis. Es una historia muy larga, pero resumiendo puedo decirte que alguien nos dijo que teníamos que venir hasta aquí porque sólo de esa manera podré conocer mi destino.

Y la verdad es que me están buscando por una razón. Se supone que soy la nueva Anthakarana.

—¡¿Qué blasfemia es esa, muchacha?! —se indignó Lin Wú.

—Así es, Lin. Poseo unos poderes que todos buscan.

—Poderes… ¿qué clase de poderes?

—No puedo contestarte a eso porque ni siquiera yo misma lo sé. Hasta ayer pensaba que sólo podía curar a las personas, pero tras el incidente que tuvimos con aquel militar que ha mencionado Kristoffer, creo que tengo más virtudes de las que pensaba —añadió a la vez que acariciaba el labio de Breogán García haciendo desaparecer al instante la herida que el chino le provocó cuando le agredió con la culata del fusil en la trifulca de la tarde anterior.

—¿Eso que acabas de hacer es…? —dijo Lin Wu entrecortado.

—Sí. Acabo de curar a Breo con sólo acariciarle.

—¡No puede ser!

—Entiendo que no creas lo que tus ojos acaban de ver, créeme que estoy empezando a estar acostumbrada a las reacciones de quien lo contempla, pero no he elegido tener este don, simplemente lo tengo.

—Entonces… ¿eres Anthakarana?

—Eso espero descubrir cuando lleguemos allí donde nos dirigimos.

—Ohhhh…. Querida… perdóname por no haber sido tan listo como para verlo… —dijo Lin Wu arrodillándose e implorando perdón.

—Levántate, por favor. Sea quien sea, no necesito ninguna reverencia, sólo que me hagas el favor de guiarme.

—Claro, señora. Lin la guiará.

Tras seguir hundiendo sus tobillos en la nieve, se adentraron en un terreno más llano que se rellenaba con baldosas bien alineadas. Una especie de camino construido en aquel aislado paraje con la intención de llevarles a un lugar concreto.

El suelo les conducía tras un pequeño monte que parecía un helado de nata. Lo rodearon y frente a ellos aparecieron dos hombres que custodiaban el paso que cruzaba un lago congelado.

—Bueno, chicos. Dejadme conversar con ellos e intentaré que nos dejen seguir adelante, pues no muy lejos se encuentra el templo. Así fue. Kristoffer se comunicó durante unos minutos con los monjes tibetanos y obtuvieron el paso del lago. Lo que les dijo nunca lo supieron, pero no les importaba en absoluto saberlo.

No mucho después, apareció.

Altas y gruesas columnas de madera se levantaban con vigor sosteniendo la estructura, a la vez que se anclaban en el suelo descansando en enormes piedras. Lo formaba un doble techo que daba signos de audacia por la formación de esquinas tejadas que eran bastante puntiagudas. A ambos lados de la puerta de entrada, dos mujeres con una vestimenta menos común, portaban largas lanzas y dos catanas colgaban ladeadas en sus estrechas cinturas.

—Buenos días —saludó Tania Saavedra, que con prudencia se adelantó más que sus compañeros.

—Buenos días, ¿quién saluda en esta preciosa mañana? — contestó una de ellas con seriedad.

—Soy Anthakarana. Diosa de los hombres, reina de las estrellas y portadora de los tres sietes —dijo con confianza ciega.

Los desconfiados ojos de la guardiana la observaron con detenimiento y su mirada abrió en viveza y alegría.

—¡Por fin ha llegado, mi señora! La estábamos esperando —comentó haciendo una reverencia acompañada en el gesto por su otra compañera.

—Vengo con tres amigos. Me gustaría que también pudiesen estar a mi lado.

—Por supuesto, mi señora. Son bienvenidos todos los allegados de su majestad.

La gran entrada de madera se abrió mostrando un bonito patio en su interior, adornado con detalles budistas preciosos. Se rodeaba de un jardín cuidado y perfectamente mantenido a pesar del frío que siempre azota aquella remota zona del mundo.

Todos pasaron dentro y quedaron maravillados. Estaban más anonadados por la facilidad del paso al templo que por otra cosa.

Todo parecía previsto. Ya la esperaban. No entendían cómo ni por qué, además tampoco comprendían la seguridad que tuvieron ambas damas de saber que ella era a quien debían dejar pasar. Pero fue así, sencillo, extraño, simple.

El edén que se extendía a sus pies era espectacular. Lo formaba un pasillo central de piedra natural bien colorida. A su izquierda un bonito césped, con un lago en donde nadaban peces anaranjados, que se escondían entre flores de loto que flotaban con armonía en sus limpias aguas. En el centro del manantial una fuente soltaba con fina delicadeza un pequeño chorro que removía toda el agua con ondulantes y relajantes surcos. La escultura de la cual brotaba tenía forma de buda, pero no era la típica imagen conocida de un tipo regordete o las comunes posiciones mudras que se reconocen fáciles en la religión budista o en el hinduismo.

Se representaba un hombre delgado que apuntaba con sus dedos índices al cielo y su mirada también alzada se completaba con una sonrisa cerrada.

La figura estaba perfectamente tallada y pulimentada con una perfección que ninguna había visto jamás, con inmenso realismo, perfecta en sus definiciones, casi humana. Se encerraba en una especie de mineral similar al mármol y tenía grabado una estrella en su larga túnica de piedra junto a tres sietes tallados en la muñeca que apuntaba al infinito celeste.

En la zona derecha del patio, otro jardín se abría paso, pero éste se componía de fina arena labrada, cuya claridad estaba resaltada por montículos de roca oscura y restos de musgo, simulando lo que parecían planetas en medio de un sistema solar. También en su parte central, encima de un montículo, aparecía otra figura igual en proporción, color, forma y pose.

Cuando Breogán García observó la estatua quedó por un instante paralizado. Era idéntica al monje que se le apareció aquella noche en Portugal, el mismo que le habló y le aconsejó venir hasta aquí. No tenía ahora duda alguna, aquella persona que le habló era real. Al acercarse más para contemplarlo mejor, una inscripción tallada con perfección en la base decía: “Anthakarana primero, padre de todos, protector de todos”.

Se giró emocionado para comunicárselo a Tania Saavedra y lo que contempló le dejó boquiabierto.

Cientos de monjes con planchadas túnicas rojas se postraban a sus pies, de rodillas con las palmas extendidas y la cabeza gacha. Todos en perfecta simetría, formando una especie de figura geométrica. Y así era. Cuando el asombrado periodista se fijó con detenimiento, estaban representando con finura a tres números siete. Un mosaico definido e impoluto.

Permanecían besando el suelo, concentrados. Todos, excepto cuatro de ellos que seguían en bipedestación a la vez que elevaban unas retorcidas antorchas de fuego.

Tras la figura humana, se abrió una puerta de madera labrada que era el paso principal al templo y de allí surgió un anciano sonriente, pletórico.

—Bienvenida seáis a esta tu casa. Llevamos esperándola muchos años, generaciones enteras han deseado con fervor ser los privilegiados de servirla en el día de su consagración. Por suerte para los aquí presentes nos ha tocado el legado de ayudarla en su ceremonia de llamada y gustosamente lo haremos en memoria de los que en el pasado dejaron el mundo terrenal para proteger este maravilloso momento. Pronto tomaréis el relevo y con gozo lo celebraremos. Con su presencia nuestra paciencia, nuestra constancia y nuestra vida vuelven a tomar sentido y así lo agradecemos.

Por favor, si sois tan amable, pasad a nuestro humilde aposento. Aquí os explicaremos todo a vos y a sus compañeros mientras os servimos un humilde aperitivo.

Los monjes se levantaron al unísono y formaron un estrecho pasillo humano. Al final del mismo se levantaba una pequeña escalera que daba la entrada al templo.

Los cuatro viajeros anduvieron entre la multitud. Estos les recibían con sonrisas y repetidas reverencias. Una vez dentro pasaron hasta una habitación de adornos detallados y muy cuidados.

De todas las travesías y en cada habitáculo que cruzaban, colgaban pinturas o en su defecto estatuas incrustadas con delicadeza en la pared con la misma representación del monje que emergía hacia lo alto en las fuentes externas al templo.

En la zona donde llegaron finalmente, el suelo estaba forrado de una roja alfombra suave en la cual resaltaban detalles dibujados con hilos dorados. Varios cojines de cómodo aspecto se esparcían con sintonía por el suelo, rodeando una pequeña y entrelarga mesa que sostenía entre sus patas varias tazas de humeante té junto con una especie de pasteles caseros de aspecto apetitoso.

El primero en tomar asiento fue el anciano, cuyas cansadas piernas flaqueaban con torpeza. A su lado dos monjes que le acompañaban en todo instante dirigieron una cómplice mirada ofreciendo asiento a los tres hombres, Breogán García, Lin Wu y Kristoffer.

Tania Saavedra, por su parte, fue sentada dentro de la misma habitación, pero ésta se colocó en un sillón más alto e imponente que se apoyaba en una pared en forma de trono.

Detrás de la destacada butaca, más arriba del cabecero, colgaban imágenes enmarcadas en donde se representaban varias personas. De izquierda a derecha estaba en primer lugar el que parecía ser el representante de todo, Anthakarana I, a su lado en otro lienzo una mujer de aspecto hindú, seguida por tres telas más en donde se dibujaban hombres pintados con minuciosa perfección que a priori eran anónimos y luego un retrato de una persona que sí que era muy conocida, una representación de Jesucristo.

Esto llamo la atención a Breogán García, pues no terminaba de encajarle dentro de la creencia budista y en un templo tan especial.

Por último, un hueco recién hecho en la pared, esperaba ser rellenado por otra imagen, aún sin ocupar, que se situaría a la izquierda del mesías cristiano.

Una vez acomodados, el vetusto comenzó a hablar.

—Es un honor para todos nosotros recibirla en este día tan especial. Un día que marcará una nueva era. El curso de nuestro destino debe tomar por sexta vez la continuidad de la vida.

Las humildes personas que habitamos entre estos antiguos muros hemos sido preparados desde la niñez para este glorioso momento y muchas generaciones han ido enseñando a las nuevas para vuestro recibimiento.

Este templo no es como los demás, por ello hemos ocultado nuestro secreto enmascarándonos entre distintas religiones y en distintos lugares del mundo.

Todo comenzó con Anthakarana I y así ha sido durante miles de años, en los que sólo los puros de corazón han podido retomar el relevo.

Los que vivimos tanto dentro como en los albores de esta sagrada casa estamos preparados para detectar el aura espiritual único y vos, mi señora, lo tiene, pero para certificar su pureza y concretar la llamada del cambio, antes necesitamos que pase la ceremonia.

—Empecemos cuanto antes —dijo Tania Saavedra con seguridad.

CAPÍTULO 30

Tania Saavedra se aplicó un relajante baño de espuma y sales perfumadas.

Fue invitada con mucha amabilidad a un cuarto de baño muy acogedor, mientras los demás esperaban fuera. Tras el aseo, le prestaron una fina ropa blanca de seda. Era una especie de albornoz suave y ancho que cubría todo su cuerpo, sólo dejando ver sus manos y pies. Con calma pasó a una habitación forrada enteramente de madera, allí haría el ritual que con gozo el anciano tibetano le explicó.

Todo estaba iluminado con velas blancas que hacían el lugar acogedor e inundado de paz. El suelo estaba templado, lo cual le producía bienestar y calma que le recorrían hasta su cabeza en forma de energía renovadora. En la parte central de la habitación existía una vasija de barro que tenía una forma perfectamente ovalada. Dentro de esa especie de cántaro, brillaba agua dulce cristalina, reflejando en su transparente fluido las llamas de las tenues velas. Frente a ella un banquito también de madera la invitaba a sentarse. Así lo hizo.

Tania Saavedra se acomodó y miró fijamente frente a ella. La pared estaba recubierta por una lámina de cobre. Un cobre tratado y pulido finamente que reflejaba con claridad una serie de símbolos que colgaban de la pared que se situaba a su espalda como si fuese un espejo. El símbolo más llamativo en el cual se centró era una especie de cuadrado en cuyo interior se unían tres sietes, idénticos a los de la marca en su espalda. Relajó la respiración y poco a poco fue más lenta, pausada, suave y profunda. Su mirada inamovible, quieta, centrada en aquella figura que poco a poco se difuminaba en su vista, en su mente, en su interior.

Paz, amor, pureza, calma, sosiego, bienestar, alegría, ternura. Todo en uno. Sensaciones que le recorrían desde los talones hasta la zona cervical.

Un calor se concentraba en su espalda, notaba fluir energía por los sietes que marcaban su piel, como si alguien o algo la masajearan.

Cuando pasaron un par de minutos, sus ojos se habían cerrado por completo alejándola de toda realidad. Podía visualizar con perfecta claridad cómo sus pies desnudos caminaban por una fina arena de playa. Los suaves e infinitos granos de color café manchado invadían sus espacios interdigitales mientras en cada paso se hundía con esponjosidad. Paseaba cerca del mar, dejando tras de sí huellas húmedas que iban desapareciendo con las olas que morían en la orilla y que chocaban en sus tobillos entre pequeñas conchas marinas que arrastraba la corriente. Piedras redondeadas por el paso del tiempo, manipuladas por la fricción del roce salino que se rodeaban de espuma blanca y jugaban en libertad al son de la suave marea. Levantó su mirada de almendra para ver la extensión de la costa. Vacía, para ella sola. Sólo en compañía de un aire que le erizaba el vello pero que no molestaba en su mimosa caricia. Al fondo, una inmensa y frondosa arboleda, que rodeaba la arena entre pedruscos oscuros invadidos de pequeños moluscos y cangrejos que se escondían en pequeñitos orificios naturales.

El cielo naranja y azulado, con el solemne sol ocultándose en el horizonte tras la inmensidad del desconocido océano.

Una voz llamó su atención. Un timbre conocido y cálido. Era su padre, Francisco Saavedra. Salió corriendo despidiendo montones de tierra que volaban salpicados. Lágrimas de ternura recorrían sus pómulos, que se enfriaban con la brisa marina que el calmado piélago transportaba.

Se abrazó a él con la inocencia y seguridad de una niña pequeña. Lo sintió en toda su plenitud y no quiso soltarlo. Notaba cómo le apretaba con la fuerza que siempre le caracterizó antes de enfermar, incluso le pinchaba la desafeitada barba de tres días que siempre llevaba Francisco Saavedra rascando su delicada piel. Ese pelo en forma de puyón que tanto la molestó en su adolescencia y que ahora tanto añoraba.

Sin embargo, la presión de esos firmes y trabajados brazos de granja fueron dejándola, hasta que el tacto desapareció por completo.

Entonces, un cegador resplandor apareció en su espalda, dibujando una estirada silueta con color a sombra desde la orilla hasta mezclarse con el oleaje. Una mujer joven y guapa estaba en la arena. Una chica que se parecía en demasía a ella misma. No tardó mucho en identificar a su madre. La mamá a la que siempre tuvo en su corazón, a la que rezaba cada noche contemplando las estrellas. Esas que tanto admiraba con papá desde pequeña, la que más brillaba en la noche y la que sabía que siempre la observaba desde lo alto para cuidarla.

Nuevamente corrió todo lo rápido que sus piernas le permitieron y se fundió cálidamente con aquella mujer, como si siempre la hubiese tenido cerca.

Era suave, olía a flores y desprendía paz a raudales. Enternecedor.

—Eso que tienes dando vueltas en tu cabeza es cierto. Cuando llegue el momento adecuado tendrás que decírselo —le confirmó su madre.

Los ojos de Tania Saavedra se abrieron de sopetón. Volvió a esa habitación que creía haber dejado atrás. Todas las velas se habían apagado. El agua que reposaba en la ovalada vasija de barro estaba ahora teñida de una tonalidad negra. El símbolo de los tres sietes que colgaba en la pared tras ella se reflejaba con haz celeste en el cobre, al igual que su marca en la espalda.

La llamada había concluido. Se sentía distinta, estaba preparada para dar el siguiente paso. Se levantó y salió de la habitación, dejando tras de sí la oscuridad de la habitación.

Afuera todos la esperaban impacientes. El primero en levantarse fue Breogán García. Notó enseguida que algo distinto recorría el interior de su querida compañera. Sabía perfectamente que era ella, pero también sabía que ya no era la misma.

—Creo que ya está todo hecho —dijo Tania Saavedra.

—¿Cómo te encuentras? —le preguntó intrigado.

—Estoy muy bien, Breo —añadió mientras le daba un beso de amor en la frente.

—Bueno. ¿Y ahora qué tenemos que hacer? —preguntó éste dirigiéndose al anciano con preocupación.

—Ahora sólo toca esperar. Por fin ya está todo realizado. En el agua ha depositado el último rastro que la unía a este mundo. Ha dejado sus temores y preocupaciones, ya es libre. Ella ha podido despedirse de quien debía hacerlo. Dentro de muy poco vendrán a por ella —contestó ilusionado.

—¿Quién vendrá? —dijo extrañado.

—Los visitantes de las estrellas. Todo está dispuesto. Por favor, seguidme —concluyó mientras daba la vuelta con la ayuda de sus dos jóvenes e inseparables discípulos.

Le siguieron y fueron cruzando el templo en dirección a su parte posterior hasta conseguir salir al exterior.

Un recinto enorme amurallado por altas paredes de piedra se abría paso como un castillo. El tamaño era impresionante. El suelo estaba bien alisado por una capa de cemento, limpio, de un gris claro humedecido. Sólo una gran marca blanca resaltaba en él. Un gran cuadrado con tres sietes en su interior.

—Ahora nos quedaremos aquí, pues nuestro legado está a punto de concluir —sonreía feliz aquel hombre.

Breogán García sujetaba con firmeza la mano de Tania Saavedra. Tenía la desagradable intuición de que el próximo acontecimiento que iba a pasar volvería a alejarla de él y no estaba preparado para perderla nuevamente. No permitiría que nada ni nadie la apartasen de su lado.

—¡Todo el mundo quieto! —gritó una voz masculina.

El agente Richard Durand, junto a Jessica Smith, irrumpió en el patio trasero del templo con su nueva y moderna arma reglamentaria apuntando a todos los allí presentes.

—¿Quiénes son ustedes y cómo se atreven a entrar aquí? —preguntó con indignación el tembloroso maestro tibetano.

—Somos agentes del gobierno de los Estados Unidos. Venimos a por la señorita Saavedra —contestó Durand con seguridad.

—¡No tienen ningún derecho a penetrar este sagrado lugar! ¡Váyanse de aquí ahora mismo! —contestó.

—Lo siento, abuelo. Nos iremos, pero acompañados de esa muchacha. El mundo corre un grave peligro y debemos llevarnos a esta mujer para protegerlo —contestó Jessica Smith.

—¡Aquí el único peligro sois vosotros, insensatos! —interrumpió una mujer que vestía enteramente de negro que también acababa de llegar, junto a su inseparable amigo larguirucho.

Breogán García soltó la mano de su querida. No volvería a acobardarse ni tampoco dejaría que nadie se la llevara a ningún lado. Sin pensarlo, aprovechó que los agentes se volvieron para mirar a los nuevos invitados a la fiesta y le arrebató el arma al despistado Richard Durand. Con agilidad rodó por el suelo y apuntó con frialdad a la sien de Jessica Smith.

—¡Suelta el arma si no quieres que te reviente la cabeza, y tumbaos los dos en el suelo! ¡Pero ya! —amenazó enrabietado.

Smith con el rostro acongojado la soltó enseguida.

Breogán García recogió la pistola y con ambas manos cargadas se apartó mirando con ira a la peculiar pareja de negro.

—Deje de apuntarnos, señor García. No quiso escucharnos en su momento y por lo que veo tampoco está usted ahora centrado mentalmente. Le está cegando la maldad. No venimos a hacerle daño a nadie. De hecho, estamos asombrados a la vez de contentos de que haya conseguido llegar hasta aquí sano y salvo.

Nuestra misión era encontrar y conducir hasta esta zona a la señorita Saavedra, pero usted no quiso ayudarnos nunca y hemos estado a punto de fallar en nuestro cometido, pero no sabe cuánto me alegro de que todo haya salido bien, aunque usted sólo sea un simple humano —añadió sonriente el tipo alto.

—¡Ya, claro! Ahora sois unos santos, ¿verdad? ¡Vete a tomar por culo y túmbate en el jodido suelo junto a los otros si no quieres que te vacíe el puto cargador en el pecho! —contestó excitado.

—Tranquilícese, señor García. Está muy nervioso y puede hacer algo de lo que se arrepienta toda su vida.

Precisamente nosotros no somos el enemigo que usted cree. Teníamos un plan que cumplir, y aunque parezca extraño, usted nos ha ayudado a conseguirlo. Le estamos muy agradecidos. Entienda que no podíamos explicarle nada. No está capacitado para comprenderlo.

—¡Una mierda! ¡Intentaron matarme! ¡asesinaron al pobre de Tony en el supermercado! ¡Y tampoco les tembló mucho el pulso para acabar con la vida de aquella rata inmunda!

—Vamos, Breo. Suelta el arma. Tú no eres así. Confía en mí, por favor. Sé que esos seres son buenos, lo presiento. No sé por qué lo sé, pero debes hacerme caso, cariño —intentó apaciguar Tania Saavedra mientras le apoyaba su mano en el hombro con delicadeza.

—No te dejes engañar. Son unos asesinos y no les dejaré que te capturen, esta vez no…

Breogán García la apartó con brusquedad y se dirigió a paso firme hasta la posición de ambos individuos. Se postró frente a ellos y les apuntó con desprecio.

El anciano se sostenía entre los delgados brazos de sus inseparables monjes. Kristoffer y Lin permanecían de pie, inmóviles, sin saber muy bien cómo actuar. Los agentes Durand y Smith estaban tumbados con las manos sobre su nuca, y por último Tania Saavedra se encontraba sentaba, producto del empujón que le propinó la furia que desprendía de su irreconocible amado.

—Por favor. Sabe que no quiere hacerlo. ¿No lo ve? Usted está vivo, si hubiésemos querido matarle lo habríamos hecho, el tiro que fallé en el río fue a propósito, señor García. Su amigo Tony también está bien. Sólo tuvimos que noquearle para que no nos retrasase, los agentes que están ahí tirados, como puede comprobar, están más amenazados por su locura que por nosotros, y en cuanto a la criatura que usted comenta, era un engendro de despiadadas intenciones del que por suerte conseguimos librarle a tiempo. ¿No se da cuenta, señor García? — añadió la mujer.

—¡Mentira! —gritó con la mirada en total ausencia de cordura.

Una ráfaga de sonidos explosivos invadió el patio, retumbando el eco entre sus altos muros. Luego todo fue silencio. El larguirucho yacía en el suelo. Inmóvil. Abatido. Atravesado por una munición de plasma que agujereó su chaqueta hasta penetrar imparable en su zona pectoral con inmenso descaro. La mujer de negro lloraba desconsolada junto a él. Parecía por su agobiante dialecto irreconocible suplicar que por favor respirara, sin poder conseguirlo. Un fluido espeso, no humano, brotaba de su pecho manchando el cemento, que sediento, absorbía con ansia todo el líquido posible.

Todos los demás quedaron bloqueados, asustados.

Breogán García soltó ambas armas al suelo, temblando. Había matado a sangre fría a una persona, o lo que fuese aquel tipo.

Tania Saavedra corrió velozmente, sobrepasando al ahora paralizado periodista hasta llegar junto al gran ser de negro. Posó sus manos sobre el cuerpo y éste se levantó sobresaltado.

—¡No lo haga, señor García! ¡No lo haga! —exclamaba desconsolado mientras se tocaba desconcertado su pecho ya cicatrizado, comprobando que no tenía ningún rasguño.

El plomo modificado que en segundos salió del cañón de la pistola ahora estaba desaparecido.

—¡Es un milagro! ¡Un milagro que sólo Anthakarana puede realizar!, ¡Dichosa seas para toda la eternidad! —gritaba el viejo con júbilo.

CAPÍTULO 31

La tarde cubría entre sombras el gran patio del Templo de la Luz, intentando darle una nueva bienvenida a la nocturnidad. Una fuerte luz amarilla cubrió todo el recinto desde el cielo, seguida de un zumbido suave y un fuerte viento mucho más fuerte que el desprendido habitualmente por las aspas aceleradas de un helicóptero en su máxima potencia de giro.

La gente miraba asustada hacia arriba cubriendo sus cegados ojos como podían. Un objeto triangular metálico de colosales dimensiones se rodeaba en toda su estructura por cientos de luces amarillentas minúsculas. Se acercaba hasta los tres sietes que se marcaban en blanco sobre el cementado gris. Con suavidad se apoyó sobre unas articuladas patas que desprendían una especie de gas entre unos fuelles de considerable tamaño y quedó reposando parsimonioso. Las luces se fueron perdiendo intensidad hasta apagarse por completo y luego todo quedó en expectación.

La noche acababa de entrar en el Tíbet, con frío y sequedad.

Un ruido en forma de silbido agudo se introdujo con molestia en los tímpanos de los presentes mientras observaban cómo una gran puerta de metal se abría en uno de los laterales de aquella extraordinaria nave voladora.

Tres figuras bajaron del extraño aparato. Una mujer que vestía con ropa bastante ceñida, cuyo aspecto parecía tener rasgos humanos en toda su complexión. Otra de físico mucho más rudo y fornido, con mandíbulas cuadradas, ojos esmeraldas, piel tostada y cabello trenzado. Ésta se cubría con indumentarias completamente opuestas a la anterior, con telas sueltas y amplias, agrandando aún más su considerable y desproporcionada altura que se unían a brazos fuertes y anchas caderas. El tercero y último, que se colocaba entre ambas, tenía aspecto de un hombrecillo delgado, con la dermis pálida y traslúcida. Era el único de los tres visitantes que poseía una rara armadura acorazada. Tenía unos ojos muy grandes de color negro, la cabeza se formaba como una gota de agua invertida y destacaba por una frente amplísima. Sus miembros superiores eran extremadamente delgados y en la zona distal de los mismos estos concluían con finos y largos dedos que se ensanchaban con exageración en los tres pulpejos que tenía.

Tan sólo la pareja de negro parecía mostrar un gran aprecio al verlos allí plantados.

—¡Saludos! Esperábamos con ansia la señal cósmica de Anthakarana. Nos da una inmensa alegría ser los privilegiados en recogeros —habló el individuo masculino en perfecto castellano, dirigiéndose a Tania Saavedra.

—¿En recogerme?

—Así es, querida. Ahora debes acompañarnos al interior de la nave y allí podremos explicarte todo. Por supuesto, todos estáis invitados a entrar. Es una satisfacción inmensa para nosotros el recibiros.

Tania Saavedra empezó a caminar hacia la puerta y se perdió entre el blanco humo que escapaba de las cableadas patas de aquel impresionante cacharro. Breogán García por supuesto la siguió de inmediato, y los demás, asustados e indecisos, optaron por realizar la misma operación antes de quedarse solos frente a aquella cosa.

Los únicos que no se movieron un ápice fueron el hombre y la mujer de negro. Quedaron arrodillados, sin inmutarse, frente a los tres visitantes de las estrellas.

—Por favor, levantaos. Aunque no habéis realizado el trabajo que os encargamos con la finura y delicadeza que se os pidió, habéis conseguido de una u otra manera que Anthakarana esté ahora con nosotros. Así que debo daros la enhorabuena y por supuesto libraros de vuestro castigo terrenal.

Podéis pasar adentro y pronto volveréis con vuestras familias que con fervor os esperan en Dákiton —concluyó la mujer que parecía más humana.

CAPÍTULO 32

Una sala blanca, con sillones incrustados en el suelo, era el escenario donde todos se ubicaron en presencia de los tres seres astrales. Al fondo del habitáculo unas escaleras de anchos peldaños mostraban una mesa también blanca y anclada. Sólo un símbolo de tres sietes destacaba en el frontal con un color azul brillante.

El alienígena de cabeza amplia y mirada espacial comenzó a hablar.

—Estamos en una de las salas de reuniones de Otana. Este es un navío de transporte considerado como el más ligero en su categoría.

Venimos de la galaxia de Grosa. Nuestro sistema solar está formado por cinco planetas. Todos y cada uno de ellos tienen una similitud bastante parecida con la tierra, con la gran diferencia del tamaño de los mismos. El planeta más pequeño de todos se llama Cosid, siendo este de un perímetro diez veces mayor al cual ahora nos encontramos. En nuestro sistema galáctico conviven cuatro especies, que en la actualidad gozan de paz y armonía.

Al principio de nuestra existencia éramos dos especies más, haciendo un total de seis, pero tras la guerra de Grosa, dos de ellas se extinguieron para siempre. Fueron malos años por entonces, en los que sangre y muerte tiñeron cada rincón de los cinco planetas.

La culpable de este desastre fue la raza humana, quien, con su avaricia, egocentrismo, envidia y tiranía, desencadenó la más triste mancha de nuestra historia.

Tras un consenso de semanas y alterada discusión, se acordó que lo mejor para mantener el equilibrio en nuestra comunidad sería eliminar de raíz dicha especie, pues nuevamente oscuras intenciones rodeaban la estabilidad de nuestros hermanos y nuevamente por la falta de control de la que carecen los humanos.

No estábamos dispuestos a volver a enterrar a familiares y amigos inocentes en otra batalla capitaneada por la bandera de la codicia y el poder.

Fue difícil decidir tal drástica situación, pues estaba demostrado que la especie de los hombres era capaz de la peor de las artes, aunque por sorprendente que nos pareciera también de las mejores y más nobles de las acciones.

Sabíamos que, aunque sólo fuese una pequeña minoría, destacaban por desbordante pureza en el corazón, ofreciendo paz, solidaridad, ternura y amor, como ninguna de las demás especies éramos capaces de hacerlo.

Por tal contradictorio motivo, se decidió finalmente enviaros a este planeta, alejados de los demás. De esta manera seríais libres de forjar vuestro destino sin dañar al nuestro, pero respetando que algunos de vosotros no merecíais el exilio ni la aniquilación, se creyó que no hubiera sido justo y que haciéndolo nos pondríamos a la misma altura de odio.

Aquí estaríais independientes, podríais vivir sin convertir en polvo o destruir a otro que no fuerais vosotros mismos. Ese sería el castigo.

Gracias al verdadero humano que se esconde en el interior de vuestra genética, cada dos mil años nace uno de esos que todos adoramos y necesitamos en nuestro equilibrio planetario.

Un ser de luz espiritual indescriptible. Puro, limpio, armonioso. Nosotros lo llamamos Anthakarana. Es la máxima representación de todas y cada una de las especies que habitan en la galaxia de Grosa.

Anthakarana es el desarrollo perfecto de la raza humana. Un ser de nivel superior y poderoso, lleno de verdadero amor, que sólo con su presencia y armonía elimina toda maldad y enfermedad a su paso.

La marca de los tres sietes es la esencia de su bondad, sus rasgos espirituales definidos en su máximo apogeo.

Tania Saavedra. Sois la nueva Anthakarana. Nuestro objetivo es llevaros a Dákiton. El planeta más grande de los cinco, donde tu gloriosa bondad debe gobernar dos nuevos milenios para garantizar el bienestar de todos.

En Dákiton conviven muchos humanos, que durante miles de años han sido herencia de vuestra especie. Humanos de buen corazón que han sido rescatados de la Tierra, pero no perfectos como vos. Vuestro legado debe continuar sin demora.

No podemos obligarte a venir, al igual que nunca lo hemos hecho con ningún Anthakarana. De hecho, el último de vosotros rechazó nuestra oferta. Confió ciegamente en el hombre y esa fue su pobre condena. El mismo que ayudó y antepuso su amor al prójimo fue asesinado y torturado hasta la muerte en una cruz. Con desprecio, sin compasión, injustamente. Tuvo discípulos y seguidores que predicaron su palabra de paz en este planeta, pero el tiempo las borró y se corrompió por culpa de la imperiosa necesidad humana del poder y el deseo.

Naciste Anthakarana. Por eso las estrellas te han guiado siempre hasta nosotros. Desde que eras una niña, una atracción inevitable te ha ligado a tu destino.

Sólo un acto de bondad verdadera ayudaría a desarrollar tu verdadero yo. Una acción que lograste al salvar sin escrúpulos ni miedo alguno a aquel niño solitario en ese lugar donde las llamas del infierno brotaron arrasando todo a su paso, en donde ningún otro aliado tuyo se preocupó en hacerlo y donde antepusiste tu propia vida sin pensar en las consecuencias. Un gesto que sólo un humano lleno de infinita pureza es capaz de realizar. Eso te convirtió en lo que ahora eres, en lo que todos esperábamos. El reencuentro que ha tenido con su padre y fallecida madre en la visión nos indicó la pieza que faltaba para venir a recogerla. Ha conseguido se desprenderse del último lazo que le unía a esta Tierra, pudo despedirse de ellos.

Su destino no pasa por aquí. Está donde merece, en su planeta de origen, junto a los suyos, los verdaderos humanos. Esos de los que toda Grosa está orgullosa. Aquí sólo encontrará muerte y des

trucción. Nunca dejarán de perseguirla. Su don no es preciado por su virtud bondadosa, sino por el deseo de la inmortalidad y el ansia de gobernar por encima de todo y de todos —concluyó con rotundidad.

Los presentes quedaron pensativos, asombrados por la descripción que aquel visitante del espacio exterior expuso.

Pensándolo bien, tenía razón en sus palabras. No era de extrañar que los humanos fuéramos expulsados de Grosa o de cualquier otro sistema o planeta del infinito universo. Aunque también era noble por su parte reconocer y alabar la existencia de personas justas y buenas.

—Así que debo decidir si me quedo o si por el contrario os acompaño —comentó Tania Saavedra pensativa.

—Así es, mi señora, la decisión está en sus manos —contestó sonriente el extraterrestre de ojos negros.

—¿De cuánto tiempo dispongo para ello?

—Quince minutos mi señora. Debemos partir cuanto antes. Nuestra presencia aquí ya ha sido detectada por demasiados humanos y no tardarán en llegar, con ganas de lucha por temor a lo desconocido.

—¿No pueden acompañarnos también mis amigos? —preguntó desesperanzada mientras sus almendrados ojos se humedecían enturbiando el rostro de su querido Breo.

—No, mi señora. Deberá partir sola.

Sabía que, si marchaba, no volvería a verlo nunca más, pero también sabía que, si se quedaba, tarde o temprano la someterían. No tenía miedo alguno a la muerte, no le aterraba una vida oculta entre las sombras si estaba junto a él. Además, sabía que éste no la dejaría por nada del mundo. Siempre lo hizo, desde pequeñita, cuando jugaban en el bosque, en la cabaña, entre los árboles, en la arena de la playa de Salvadeiro, siempre estuvo a su lado, siempre la quiso y siempre la amó. Fue caminando hasta él y lo abrazó.

—Breo. Sé que me hubieras seguido y protegido hasta el final de mis días, incluso anteponiendo la tuya propia. Quiero que sepas que te amo y te amaré siempre. La decisión no depende de nosotros, ni de ti ni de mí. Ahora otra persona enseña mi camino y con toda la pena mi alma debo huir.

—¿Otra persona? —preguntó confuso y herido.

—Estoy embarazada, cariño. En mi interior crece lo más bonito que me ha ofrecido tu amor —contestó llorando.

—¡Dios mío! —dijo mientras la besaba con ternura.

—Debemos ampararle Breo. Y aquí no estará seguro nunca —añadió entristecida.

—Lo sé, mi amor. Márchate y cuídalo. Cuando crezca dile contemplando el cielo que su padre siempre estará ahí arriba, donde brillan las estrellas, amándole —dijo llorando.

Tania Saavedra lo besó y con una dulce caricia le quitó sus lágrimas, que desconsoladas corrían por sus mejillas.

—Debo pedirte una última cosa, Breo, pues ahora por fin soy totalmente consciente de lo que ocurre a mi alrededor.

—Dime, qué puedo hacer.

—Continúa con este legado y construye un nuevo templo en nuestro honor y en el de tu futuro bebé.

—Así lo haré, mi vida —contestó entristecido.

Tania Saavedra, la nueva Anthakarana lo tenía decidido.

Uno a uno fueron saliendo de la mega estructura Otana. En el exterior, millares de soldados de todos los países se reunían deseosos de cumplir su misión, pero el aparato se elevó y con un gesto inclinante salió volando hasta perderse en el firmamento dejándolos pasmados e impresionados.

Ya dejó tras de sí muerte y miseria. Al menos, por ahora, nadie más pagaría con la vida su estancia terrenal. Nuevos retos le quedan por delante. Un nuevo lugar que conocer. Unas tierras de donde todos somos originarios, en donde reina la paz y podrá ser libre, criar y educar a su heredero con buenos valores. Ya no estaría nunca más a merced de la maldad humana. Se marchó con medio corazón vacío, pero llevaba en su vientre el fruto que a los humanos nos hace únicos y especiales, una semilla mágica que representa lo que verdaderamente debería mover este alocado mundo. El amor.

CAPÍTULO 33

Lloviznaba con delicadeza y constancia.

Breogán García observaba, entre algunos claros que las grises nubes dejaban entrever, el majestuoso cielo que el anochecer le mostraba ante sus entristecidos ojos.

Ya habían pasado tres años desde que se fue. Más de mil días en los que todos y cada uno de ellos llora por su ausencia, por ese hijo o hija que no conoce, pero que quiere y siente como si lo acunase en su regazo a todas horas. La melancolía empaña su alma, pero la esperanza de saber que allí donde estén no habrá mal que los alcance lo ayuda a seguir adelante.

Existe un inevitable demonio que condena a los hombres a vagar solos en el inmenso universo, un engendro que incluso recorre sus propias venas, formando parte de su herencia humana.

Siente el frío de las gotas caer en su frente, en su mojado pelo que ahora está largo y rizado. Su cara se cubre de una espesa barba, su piel está tostada por el sol vigilante del día. Fuma, envolviendo sus dedos ahora engrosados y encallecidos en espeso humo de tabaco quemado.

Manos que antaño eran delicadas, ahora son robustas, curtidas y trabajadas, que se unen a anchos brazos y fuerte cuerpo.

Contemplando el astro que más brilla añora a su amada, reza por ella.

Cuando todo pasó, volvió a Salvadeiro y desde entonces allí sigue.

Baja su mirada pasional para contemplar el jardín que en este momento aparece bien rasurado y húmedo, ocupado con cientos de tablones de gruesa madera que se amontonan en la parte trasera de su casa de piedra, junto al bosque frondoso de pinos, envuelto y protegido por altos árboles de aroma inconfundible.

La estructura ya está cogiendo forma. Trabaja cada día por una promesa que hizo. La promesa que ocupa su tiempo.

Está construyendo un templo, un santuario. No uno cualquiera, uno especial, uno que en un futuro que no conocerá será el escenario de una nueva llamada del siguiente Anthakarana.

Pero no está solo. Le acompañan nuevos amigos. Personas nobles que han dejado su pasado atrás para ayudarle en su nueva tarea. Ahora su familia la componen el tibetano Lin Wu, el nórdico Kristoffer y los americanos Richard Durand y Jessica Smith.

Pero algo más ronda por su mente. Aprieta con rabia una estrella de plata que en su día perteneció a otra persona y haciendo honor a su innata maldad como habitante de este mundo se siente preparando para buscar a Eli Radatti. Dentro de poco intentará rescatar a los aislados presos que, como antaño Tania Saavedra sufrió, reciben un injusto encarcelamiento por poseer lo que todos desean. Un don.

BIOGRAFÍA:

Alberto Muñoz Durán, nació en San Fernando (Cádiz) en el año 1981. Estudió en el colegio Liceo Sagrado Corazón, finalizó su educación secundaria en el instituto Isla de León y posteriormente cursó la diplomatura de Podología en la universidad Alfonso X El Sabio en Villanueva de la Cañada (Madrid).

Actualmente, trabaja cómo podólogo en el centro médico ADI, situado en su ciudad natal.

Su primera novela “El Don”, representa su debut en el mundo literario.

AGRADECIMIENTOS

Debo agradecer a varias personas su ayuda.

En primer lugar, a Halle Grosso, por haberme brindado la oportunidad de introducirme en éste mundo tan maravilloso y apostar por mí. Gracias Halle.

A Gema Tacón, cuya ayuda incondicional me ha permitido aprender a valorarme y confiar más en mis posibilidades. Te deseo todos los éxitos del mundo.

A todo el grupo de la editorial Multiverso, por dedicar su tiempo en ésta novela tan especial para mí. Mil gracias.

A mi fiel e inseparable compañera Ire, sin ella no hubiera conseguido escribir ni una sola línea. Te amo mi vida.

A todas las personas que me quieren y me lo demuestran, respetándome en mis buenos y malos momentos.

Y por último y no menos importante, a todos los pacientes que mensualmente se acercan a mi consulta, demostrándome que confían en mí trabajo y formando parte de mi vida como si fueran mi familia. Gracias.

Table of Contents

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Biografía

Agradecimientos