TIEMPOS DE OSCURIDAD

ALBERTO MENESES

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Versión 1.0: mayo, 2023

ÍNDICE

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Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Epílogo

Querido lector

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TIEMPOS DE OSCURIDAD

1

Una nueva vida. Un nuevo comienzo. Una segunda oportunidad.

Eso era lo que Fran tenía ante sí cuando cruzó el umbral de la puerta y puso un pie en el exterior. Después de seis meses, abandonaba aquel lugar para siempre, y lo hacía convencido de que su vida sería muy diferente a partir de ese momento.

Las nubes que cubrían gran parte del cielo dejaron pasar varios rayos de sol que bañaron su rostro y le cargaron de optimismo. Habían sido muchas semanas de duro trabajo, de combinar fármacos con terapia y de luchar cada día para superar su adicción. Pero, sobre todo, muchos días diciéndose a sí mismo que debía olvidar el pasado y mirar al futuro, con la esperanza de una nueva vida. Al menos no iba a recorrer ese camino solo, alguien más estaría a su lado, lo que haría que todo fuese mucho más fácil.

Por ese motivo, se sorprendió cuando salió del edificio y no vio a Rebeca, encontrando en su lugar a una solitaria figura apoyada en el único vehículo que ocupaba el aparcamiento. Un hombre joven cuyo rostro reconoció al instante y que alzó la mano de forma algo tímida.

—No pareces el mismo, Fran —dijo caminando a su encuentro—. Si no fuese por tu inseparable abrigo negro, me habría costado reconocerte.

—¿Qué haces aquí, Santiago? —preguntó, extrañado. Ambos habían trabajado juntos en el último caso, antes de ingresar en la clínica.

—He venido a recogerte. ¿Qué tal estás? Quise pasar a verte antes, pero me dijeron que era mejor que no tuvieses contacto con nadie de tu trabajo.

—Mi antiguo trabajo —puntualizó él, a la vez que estrechaba la mano que le ofrecía—. Estoy bien.

—Me alegro de que tengas tan buen aspecto. Te veo más delgado. Incluso más joven.

—Es gracias a la buena alimentación y al deporte. Tú también estás cambiado, te has afeitado ese bigote tan ridículo que tenías —dijo sonriendo por primera vez en la conversación.

—A mi novia no le gustaba.

Ese comentario le recordó a Fran que no era Santiago la persona que él esperaba que le recogiese.

—¿Estás solo? —preguntó mirando a su alrededor.

—Sí. El comisario me ha pedido que viniese a recogerte para llevarte a la ciudad.

—¿Y Rebeca? ¿La has visto? Había quedado en que me recogería ella y volveríamos juntos.

Al pronunciar esas palabras, la sonrisa se borró del rostro de Santiago, que se pasó la mano por el cabello y le miró de forma esquiva.

—De eso quería hablarte.

Las alarmas se dispararon en la cabeza de Fran.

—¿Qué ocurre? ¿Le ha pasado algo a Rebeca?

—Es mejor que hablemos de ello de camino.

—No, quiero saberlo ya —dijo en tono tajante, notando como todo el optimismo que había sentido segundos antes se diluía—. ¿Rebeca está bien?

—Está metida en un pequeño lío, pero es mejor que lo hablemos de regreso a la ciudad.

Fran no se movió del sitio.

—¿Qué lío?

—Verás, Fran…

El modo en que su antiguo compañero en la Policía Estatal dudaba, hizo que se temiese lo peor.

—¿Le ha pasado… algo? —preguntó con voz entrecortada.

El tiempo se detuvo mientras esperaba una respuesta. Durante seis meses, Rebeca había sido su única razón para seguir adelante. Todos sus esfuerzos por superar su adicción al alcohol y las drogas habían tenido un único fin: disfrutar de una vida juntos. Ella había sido su tabla de salvación y no contemplaba el futuro sin tenerla a su lado. Por eso miró a Santiago a los ojos y preguntó:

—¿Dónde está Rebeca?

—Está detenida.

Al escuchar eso, dio un paso atrás de forma inconsciente.

—¿Cómo que detenida?

—Se ha metido en un pequeño lío.

—Eso ya lo has dicho antes. ¿Dónde está? Quiero que me lleves con ella.

—Me temo que eso no es posible, al menos de momento.

—¿Por qué no? ¿Dónde está? —insistió Fran.

—En Madrid.

—¿Madrid? —preguntó, desconcertado—. ¿Y qué demonios hace allí?

—Esperaba que tú me lo dijeses.

Fran bajó la mirada al suelo e intentó recordar. Durante los seis meses que había durado su ingreso en aquel centro, Rebeca le había visitado todos los lunes, sin faltar una sola vez. Esa breve visita semanal le había dado las fuerzas que necesitaba en los momentos más difíciles de su tratamiento, cuando la culpa del pasado le abordaba y la adicción amenazaba con atraparle de nuevo. Sin la esperanza de una vida juntos, todo habría sido más difícil, por eso no contemplaba el futuro si no la tenía a su lado.

—¿Cuándo fue la última vez que la viste? —preguntó Santiago, sacándole de sus pensamientos.

—Hoy es lunes, así que hace dos semanas justas. El lunes pasado fue el único en el que no pudo venir a verme de todos estos meses. —Fran levantó en ese momento la mirada hacia él—. No quiso contarme el motivo, solo dijo que quería darme una sorpresa cuando por fin me diesen el alta, hoy. Quedó en venir a recogerme para volver juntos a la ciudad. —Fran miró a su alrededor, como si todavía tuviese la esperanza de verla aparecer y, pasados unos segundos, se centró en Santiago—. ¿Por qué está detenida?

—Es mejor que hablemos de todo ello de vuelta a la ciudad. Vamos, sube al coche.

El joven policía abrió la puerta del conductor y entró al vehículo, aunque Fran no siguió sus pasos, al menos en un primer momento. Se pasó la mano por su cabeza recién afeitada, a la vez que resoplaba. Necesitaba procesar toda aquella información. ¿Por qué estaba detenida? Y, sobre todo, ¿qué hacía en Madrid?

La última vez que habían hablado, ella estaba tremendamente feliz ante la idea de comenzar una vida juntos. Fran le había propuesto abandonar la ciudad y buscar algún lugar en la costa, donde dejar atrás aquella vida que les había ahogado a ambos durante años. Un nuevo comienzo, en un lugar alejado de sus pasados.

—Empezaremos de cero —le había dicho Rebeca, antes de despedirse, dos semanas atrás—. Tú ya no serás el policía amargado, ni yo la camarera con la cara marcada. Seremos dos personas diferentes.

Fue en ese momento, mientras escuchaba el silbido del motor al ponerse en marcha, cuando fue consciente del verdadero significado de esas palabras. Acto seguido, se subió al vehículo y dijo con voz grave:

—Creo que ya sé lo que hacía en Madrid.

2

Las carreteras seguían igual de vacías que siempre. A mediados del siglo veintiuno, tener coche era un privilegio reservado solo para los más ricos o para los Cuerpos y Organismos del Estado. Por eso a Fran le extrañó que Santiago condujese con tanta precaución, mientras se dirigían a la ciudad de Oviedo.

—¿Dices que sabes por qué Rebeca estaba en Madrid? —preguntó el policía sin apartar la vista de la carretera.

—Creo que sí —respondió Fran—. Tras la muerte de su madre, hace tres meses, me comentó en varias ocasiones que ella también debía dejar atrás el pasado y que no lo conseguiría hasta que borrase las huellas que este le había dejado. Creo que se refería a sus cicatrices.

Rebeca tenía en cada mejilla una cicatriz que se había hecho ella misma, en un tiempo en el que la culpa y la adicción a las drogas la llevó a castigarse de ese incomprensible modo. A pesar de que luego cambió de vida, nunca quiso quitárselas. Decía que verlas cada día al mirarse al espejo era su modo de recordar todo el dolor que había causado a los suyos en el pasado, y una forma eficaz de mantener a los hombres alejados de ella. Solo Fran fue capaz de traspasar esa barrera que Rebeca había construido a su alrededor.

—¿Qué pasa con sus cicatrices? —preguntó Santiago.

—Creo que quería quitárselas. No me lo mencionó abiertamente, pero la última vez que hablamos, dijo que ella también necesitaba empezar de cero y ser otra persona. —Entonces Fran le miró—. ¿Por qué la han detenido?

—No lo sé.

—¿Cómo que no lo sabes?

—El comisario Almeida me pidió que viniese a buscarte para llevarte a su despacho. Lo único que me dijo es que habían detenido a Rebeca y que quería hablar contigo de ello en persona.

—¿Cuándo?

—Ahora.

—Me refiero a cuándo la han detenido.

—Creo que hace cuatro días.

—¡¿Cuatro días?! —exclamó golpeando el salpicadero—. ¿Y por qué no he sabido nada hasta ahora?

—No tengo ni idea, Fran. Yo solo cumplo órdenes.

De pronto una profunda rabia le invadió, aunque logró dominarla. Parecía que los meses de internamiento habían servido para algo más que limpiar su cuerpo de cualquier adicción.

—Pues acelera a fondo y llévame a la comisaría. Quiero hablar con Almeida lo antes imposible.

El motor eléctrico emitió un zumbido agudo cuando Santiago pisó a fondo el acelerador. Fran no volvió a abrir la boca durante buena parte del trayecto. Estaba concentrado en recordar cada conversación que había mantenido con Rebeca desde su ingreso en aquella clínica de desintoxicación, a la que llegó tras tocar fondo.

El asesinato de su mujer un año atrás, a manos del asesino apodado el Rompecorazones, le había sumergido en una espiral de alcohol y drogas que provocó su expulsión de la Policía Estatal. Fue entonces cuando conoció a Rebeca, que trabajaba como camarera en el club donde iba a ahogar sus penas casi a diario. Ella se convirtió en su confidente, su paño de lágrimas y, por qué no decirlo, también en el único flotador al que pudo agarrarse para no hundirse del todo.

Luego vino su regreso a la Policía para investigar una nueva ola de crímenes, y que le sirvió para darse cuenta de dos cosas: necesitaba dar un cambio a su vida y ese cambio solo podía ser al lado de Rebeca.

El amor que sentía por ella fue lo que le salvó de caer a los infiernos, por eso no estaba dispuesto a permitir que nadie le arrebatase de nuevo la felicidad que tanto necesitaba y a la que tenía derecho.

—No te preocupes, seguro que todo se resuelve —dijo Santiago cuando entraron en la ciudad—. Será un malentendido.

—Más les vale.

—Por aquí las cosas han cambiado bastante —aseguró señalando los edificios—. Imagino que te habrás enterado por la prensa.

—En la clínica no veíamos las noticias y la verdad es que tampoco tuve nunca demasiado interés por saber lo que ocurría en el exterior.

—El alcalde Hevia dimitió poco después de que ingresases en esa clínica. Imagino que eso lo sabes.

—Sí.

—Su mujer y él se largaron a vivir a los Estados Unidos y su puesto en la alcaldía lo ocupó Julio Arias, el consejero de Urbanismo, aquel imbécil engreído al que conocimos durante nuestra investigación.

—Lo recuerdo.

—Duró muy poco en el cargo. La División Alfa le detuvo una semana después de su nombramiento, acusado de chantajear al alcalde para que abandonase el cargo.

Fran no dijo nada, pero él había tenido mucho que ver en esa detención. Llevaba solo unos días ingresado en la clínica, cuando recibió la visita del coronel Ortega, jefe de la División Alfa, la unidad policial cuya principal misión era acabar con la corrupción en el país. Las pruebas que Fran le entregó sirvieron para detener a Julio Arias y apartarle de la política para siempre.

—¿Y sigue en prisión? —preguntó sin mucho interés.

—Se suicidó hace un mes. Se ve que no le daban demasiado cariño en la cárcel.

—Quizás le dieron demasiado.

Santiago soltó una carcajada, que de inmediato ahogó tapándose la boca.

—Lo siento, no debería reírme así de los muertos.

—Era un cerdo sin escrúpulos. Se acostó con la hija del alcalde para conseguir los documentos que necesitaba para echar a su padre de la alcaldía.

—Y lo consiguió, aunque le duró poco la alegría.

—¿Qué tal le va al comisario Almeida? —preguntó Fran para cambiar de tema.

—Bien, aunque no deja de repetir que cualquier día se jubila. Tampoco me extrañaría que lo hiciese, teniendo en cuenta que las cosas se pueden poner bastante jodidas en este país, a partir de ahora.

—¿Qué quieres decir?

Santiago desvió la mirada hacia él, a la vez que alzaba las cejas, y luego asintió con la cabeza.

—Ya veo que es cierto que no ves las noticias —dijo antes de fijar de nuevo la atención en la carretera—. Hace cuatro días, asesinaron al vicepresidente del Gobierno.

—¿Cómo dices?

—Su coche voló por los aires cuando se dirigía al Congreso de los Diputados.

—¡Joder! ¿Han detenido a los culpables?

—Lo único que ha trascendido de la investigación a través de la prensa es que hay centenares de detenidos, aunque ya sabes que los periodistas son propensos a exagerar. De momento, no está nada claro quiénes son los culpables. Se habla de terroristas, de la mafia… Incluso de servicios de inteligencia extranjeros. Como imaginarás, hay montada una buena.

Una idea cruzó por la mente de Fran.

—¿Y dices que eso ocurrió hace cuatro días? —preguntó.

—Sí, el jueves pasado.

—Ese podría ser el motivo por el que Rebeca está detenida en Madrid. Si dices que están deteniendo a mucha gente, quizás la pillaron en medio y la detuvieron como a muchos otros.

—No lo sé. Ya te digo que el comisario Almeida es el único que está al tanto de los motivos de su detención, por eso quiere verte en persona —dijo señalando el edificio junto al que acababa de detenerse—. Puede que estés en lo cierto y la liberen pronto porque todo ha sido un error.

—Espero que tengas razón —dijo Fran bajando del vehículo.

3

En cuanto entró en el despacho, el comisario Almeida se puso en pie detrás de su mesa y le tendió la mano.

—Muchas gracias por venir, Fran.

—¿Tenía otra opción? —le replicó mientras se la estrechaba.

El viejo policía de perilla blanca y gafas de pasta forzó una sonrisa.

—Te veo muy bien —dijo antes de señalarle la silla que había delante de su mesa—. Por favor, toma asiento. Tenemos que hablar.

—¿Qué le ha pasado a Rebeca?

Antes de responder, Almeida rodeó la mesa y se sentó.

—Tienes muy buen aspecto, Fran.

—Gracias, pero no he venido para hablar de mí.

—Lo sé, perdona. Yo… La verdad es que no sé cómo abordar este asunto.

—Puede empezar diciéndome por qué está detenida Rebeca.

El hombre se frotó la frente, para limpiar el sudor que asomaba en ella, y luego resopló.

—La situación en Madrid es caótica. Supongo que sabrás que asesinaron al vicepresidente del Gobierno hace cuatro días.

—Sí, Santiago me lo comentó de camino.

—Un acto brutal, como no se recordaba en este país desde el siglo pasado. Parece mentira que a mediados del siglo veintiuno pueda cometerse un acto semejante. Por eso no es extraño que en Madrid estén deteniendo a cualquier persona que pudiese estar implicada o relacionada de algún modo con lo sucedido.

—¿Va a decirme que Rebeca tiene algo que ver con ese atentado? —Fue una pregunta que lanzó al aire esperando una respuesta negativa, pero, al ver el modo en que se descomponía el rostro de su antiguo jefe, empezó a preocuparse—. ¡Es absurdo! Es imposible que ella esté relacionada con ese atentado.

—No lo sé. Lo único que me han dicho es que está detenida.

—¿Quién se lo ha dicho?

—Ayer llamaron de la División Alfa para que les mandemos todo lo que averigüemos sobre ella: dónde trabaja, con quién se relaciona, incluso tendencias políticas. Santiago recordó que era amiga tuya, por eso le pedí que fuese a recogerte hoy.

Fran se frotó la cabeza y la sacudió, negando.

—Todo esto es ridículo.

—¿Qué sabes de ella? ¿Cuándo la viste por última vez?

—Hace dos semanas.

—¿Sabes por qué motivo podía estar en Madrid?

—No estoy del todo seguro.

Almeida se inclinó hacia delante y apoyó los codos en la mesa.

—Vamos, Fran, algo tienes que saber.

—Puede que fuese a operarse.

—¿Estaba enferma?

—No, pero tenía unas cicatrices en la cara y quería quitárselas. Aunque no me dijo abiertamente que fuese a hacerlo, entiendo de la última conversación que mantuvimos, que esa era su intención. Me dijo que quería darme una sorpresa cuando fuese a recogerme hoy.

—¿Entonces crees que fue a Madrid a operarse?

—Es la única explicación lógica que le encuentro.

—Esas operaciones de estética son muy caras, Fran.

—Lo sé —dijo él, frunciendo el ceño—. ¿Qué insinúas?

—Dudo que ella tuviese tanto dinero.

—Trabajaba más de doce horas al día para pagar la residencia de su madre —le replicó.

—Sí, en el club Paraíso. Lo sé, Santiago me contó que la conociste allí.

Parecía que el joven policía sabía bastante más del asunto, de lo que le había dado a entender.

—Por desgracia, su madre murió hace tres meses —prosiguió Fran—. Quizás por eso decidió operarse, una vez que disponía de más dinero.

—Sabes tan bien como yo, que el sueldo de camarera no da para algo así.

Fran se puso en pie, como impulsado por un resorte.

—¡¿Me estás diciendo que le pagaron para volar por los aires al vicepresidente?! —gritó cabreado.

—Por favor, Fran, tranquilízate —le pidió el viejo comisario haciendo gestos con las manos para que se sentase—. No es eso lo que digo. Desconozco cuál es su implicación.

—¿Y a qué viene entonces, eso de darle tantas vueltas al tema del dinero? ¿Va a decirme de una maldita vez por qué la han detenido?

—No lo sé, te repito que no me lo han dicho. Solo sé que está detenida y que nos han pedido toda la información que tengamos sobre ella.

—¿Puede explicarme quién le llamó para que la investigase?

—Ya te lo he dicho, alguien de la División Alfa.

—¿Quién?

—Alguien, no recuerdo su nombre.

—Quiero hablar con él.

—Escúchame, Fran. No te conviene enfrentarte a esa gente.

—No voy a hacerlo. Solo quiero saber por qué han detenido a Rebeca.

—Si no me lo han dicho a mí, dudo que a ti te digan nada.

—Sé de sobra con quién tengo que hablar para averiguarlo —aseguró, convencido.

—¿Qué quieres decir?

—Nada. Gracias por avisarme, comisario.

Fran giró sobre sus talones y se encaminó a la salida, lo que hizo que Almeida se incorporase de su asiento.

—Espera, hay otro tema del que quería hablar contigo. —Al ver que no se detenía, salió tras sus pasos, alcanzándole cuando ya estaba abriendo la puerta para salir—. Tenemos que hablar de tu vuelta al trabajo.

Al escuchar eso, se detuvo y se volvió para mirarle.

—¿Vuelta?

—Ya sabes que durante estos últimos seis meses has seguido en la nómina de la Policía Estatal, a pesar de estar ingresado en una clínica de rehabilitación. Era lo menos que podíamos hacer por ti, después de que nos ayudases a resolver los crímenes, por eso nos gustaría que te quedases.

—Se lo agradezco, comisario, pero ahora mismo tengo algo más importante en lo que pensar.

—Sí, lo entiendo. Solo quería que supieses que seguimos contando contigo y que, si deseas quedarte, las puertas siguen abiertas.

—Hablaremos de todo ello cuando libere a Rebeca —dijo saliendo del despacho—. Ahora mismo no puedo pensar en nada más.

4

Al entrar en el club Paraíso y no ver a Rebeca detrás de la barra, Fran sintió que se le encogía el corazón. Hasta ese momento, todavía mantenía la esperanza de que todo hubiese sido un error, que el comisario Almeida se hubiese equivocado de persona y Rebeca estuviese allí, esperándole con una explicación lógica por no haber ido a recogerle. Tuvo que hacer frente a la dura realidad, aunque no quiso perder la esperanza hasta hablar con alguien de la División Alfa.

Dentro del local apenas había media docena de clientes, que bebían apoyados en la barra. Su vista se centró en uno de ellos, que parecía llevar ya varias copas, a pesar de que todavía no eran ni las doce de la mañana. Una situación demasiado familiar para él y que le obligó a decirse a sí mismo que ya no necesitaba beber para enfrentarse a los problemas.

Tras la barra, un joven camarero con cara de aburrido ordenaba algunas botellas, así que decidió acercarse para hablar con él. Estaba a mitad de camino, cuando un tipo de casi dos metros de altura y corpulento como un armario se acercó a él con grandes zancadas.

—Fran, ¿eres tú?

—¿Qué tal estás, Paco? —respondió al reconocerle.

El jefe de seguridad del club Paraíso lo abrazó, estrujándolo contra su cuerpo.

—¡No sabes cuánto me alegro de verte!

—Yo también.

Paco le soltó y dio un paso atrás para mirarle de arriba a abajo.

—Joder, tío, estás estupendo. Pareces otro.

—Gracias.

—Estás incluso más joven.

—Pues tengo treinta años. No creo que eso haya cambiado.

—Por desgracia, en este trabajo veo los estragos que causa el alcohol y las drogas en la gente, y te aseguro que, cuando te fuiste hace seis meses, parecía que tenías más de cincuenta años. Ahora parece que tienes veinte.

—No exageres.

—Lo digo en serio, se te ve mucho mejor.

—Eso es porque en la clínica hacía deporte a diario.

—¿Y qué tal lo llevas? —preguntó poniéndole la mano sobre el hombro—. ¿Has logrado superar todos tus problemas?

—Eso espero, aunque es el primer bar en el que entro desde que salí y, para ser sincero, empiezo a notar la garganta seca. Por eso preferiría hablar contigo fuera del local.

—Claro, vamos.

Una vez que salieron del local, caminaron hasta alejarse unos metros de la entrada.

—¿Sabes que han detenido a Rebeca? —dijo entonces Fran.

—Sí, tío. Un par de policías vinieron aquí ayer por la tarde haciendo preguntas sobre ella.

—¿Y tienes idea de lo que hacía Rebeca en Madrid?

—Sí, claro. Quería operarse y darte una sorpresa cuando te diesen el alta. Decía que ya era hora de borrar las cicatrices de su cara.

—Era lo que me imaginaba. ¿Y les contaste eso a los policías?

—Sí.

Parecía que el comisario Almeida sabía más de lo que había dado a entender, y que con la reunión en su despacho pretendía sacarle información, más que ponerle al día de lo sucedido.

—Lo que no entiendo es de dónde sacó Rebeca el dinero —murmuró Fran— ¿Tú lo sabes?

—Sí, por eso le advertí que no lo hiciese —respondió Paco rascándose la cabeza—. Algo en todo ese asunto no me olía bien. Le dije que no se fiase de ese tío, pero no quiso escucharme.

—¿Qué tío?

—Uno que se presentó en el local hace unas tres semanas. Vino en un par de ocasiones a lo largo del fin de semana y estuvo hablando con Rebeca un buen rato sobre sus cicatrices. Le dijo que trabajaba en Madrid y que conocía una clínica donde podían hacerlas desaparecer por muy poco dinero.

—¿Cómo se llama ese tipo?

—No lo sé. Vestía un traje muy elegante y tenía unos cuarenta años. Pelo rubio, perfectamente afeitado, y con un pequeño diamante en la oreja izquierda. Es lo que recuerdo de él.

—¿Altura? ¿Complexión?

—Metro setenta, delgado, y con aspecto de ejecutivo o de abogado.

—¿Puedes contarme lo que le dijo con exactitud a Rebeca?

—Que había venido a Oviedo por negocios y que se volvía a Madrid ese domingo. Le dijo que la clínica tenía un programa social en el que cada año ayudaban a operarse a gente con pocos recursos económicos. También le dijo que era una pena que siendo tan guapa tuviese el rostro mancillado de esa manera y que podía agilizarle los trámites para que la operasen en muy poco tiempo. La verdad —prosiguió Paco—, creo que lo que quería era ligar con ella. Rebeca supo mantenerle a raya, aunque se dejó seducir lo bastante como para que el tío le prometiese ayudarla. Le dije que era un error, que nadie regala nada hoy en día, y menos en una clínica que, según le explicó ese tío, es la número uno en Madrid.

—¿Sabes el nombre de la clínica?

—No, aunque quizás esté por alguna parte la tarjeta que le dio. Puedo entrar a mirar.

—Antes necesito que me cuentes lo que ocurrió tras conocer Rebeca a ese tío.

—Un par de días después de que se fuese, llamó a la clínica, de su parte, y le confirmaron que todo eso del programa social era cierto. Para acogerse a él, solo tenía que costearse el viaje. El resto corría a cargo de ellos. Aun así, volví a repetirle que no se fiase, que desde la crisis del treinta ya nadie regala nada, pero ella estaba tan ilusionada con mejorar su aspecto para ti que no quiso escucharme.

Fran negó con la cabeza, contrariado.

—La conocí con esas cicatrices y eso no impidió que me enamorase de ella. No necesitaba operarse.

—Lo sé, pero no me hizo caso. Un día después la llamaron y le dijeron que podían operarla la siguiente semana y que solo tendría que estar en Madrid tres o cuatro días, así que no se lo pensó dos veces. Se marchó hace dos domingos. —El rostro de Paco se ensombreció al decir eso—. Lo previsto era que volviese el jueves pasado, pero cuando el viernes no vino a trabajar, empecé a preocuparme, sobre todo porque no tenía forma de localizarla. No supe nada de ella hasta que la policía se presentó aquí, ayer, para decirme que estaba detenida.

—¿Qué hay del tipo que habló con ella? ¿Volvió por el club?

—No, solo estuvo ese fin de semana. Lo siento, me gustaría ser de más ayuda.

—Está bien, entraremos a ver si encuentras la tarjeta que le dio. —Regresaron al interior del local y se dirigieron al fondo de la barra—. ¿Podría utilizar vuestro teléfono para hacer una llamada?

—Claro, no hay problema.

—Necesito hablar con la única persona que puede explicarme por qué está detenida. Le llamé antes de salir de la comisaría, pero no conseguí que me respondiese.

—Espero que tengas suerte. En el club estamos todos muy preocupados por Rebeca, nadie entiende por qué la han detenido. Tiene que tratarse de un error.

—Eso espero —murmuró preocupado.

5

Fran colgó el teléfono situado al final de la barra y miró el viejo aparato durante unos segundos. Era un modelo de teléfono fijo que se asemejaba a los que se usaban a mediados del siglo veinte, con varias filas de botones para marcar los números.

—¿Seguro que esta antigualla funciona? —preguntó mirando a Paco.

—Claro que sí. Y no es una antigualla, es vintage —le respondió este con sorna.

—Pues sigo sin obtener respuesta. Sale una voz diciendo que la línea no está operativa, como cuando llamé desde la comisaría.

—Nuestro teléfono será viejo, pero funciona bien. ¿Ya no tienes el tuyo? Todos los polis lleváis uno de esos pequeños.

—Tuve que devolverlo al terminar la investigación.

—¿Y no te han dado otro ahora que has vuelto?

—No he vuelto —dijo Fran negando con la cabeza—. En realidad, la idea era largarme lejos de esta ciudad, en cuanto saliese de la clínica, con Rebeca.

—¿Ya tenéis pensado dónde?

—En algún lugar de la costa asturiana. Íbamos a decidirlo en los próximos días. Yo…

Fran sintió en ese momento una opresión en el pecho, que le obligó a tomar aire, a la vez que su pulso se aceleraba. Reconoció de inmediato los síntomas. En la clínica de rehabilitación ya le habían prevenido de que cualquier situación de estrés podía provocar que sintiese la necesidad de caer en «viejos hábitos», por eso trató de mantener la calma.

—¿Estás bien? —preguntó Paco.

—Sí, es que no contaba con que las cosas se complicasen de esta manera. ¿Puedes darme un vaso de agua?

—Claro —dijo alzando la mano para llamar la atención del camarero y pedirle un botellín.

Cuando lo tuvo en su poder, Fran le dio un trago y notó que la ansiedad bajaba de intensidad.

—No voy a abandonar a Rebeca —dijo más calmado.

—¿Y qué piensas hacer? —preguntó Paco.

—Voy a ir a Madrid y solucionarlo en persona.

—¿Lo dices en serio?

—Desde aquí está claro que no puedo hacer nada.

—¿Quieres que te acompañe? Podría pedir un par de días libres.

—Te lo agradezco —dijo Fran dándole una palmada en el hombro—, pero es mejor que vaya solo.

—Como quieras. Ya sabes que me tienes aquí para lo que necesites.

—Lo sé, y te lo agradezco. ¿Puedo hacer otra llamada?

—Sí, claro. El dueño no está y, con la mierda de sueldo que nos paga, qué menos que podamos usar el teléfono del club.

Fran marcó el número de la comisaria y pidió que le pasasen con Santiago. Mientras esperaba, se fijó en dos tipos corpulentos sentados al otro extremo de la barra, cerca de la puerta. Dos chicas semidesnudas bailaban y se besaban subidas a una plataforma, no muy lejos de ellos, pero las miradas de ambos estaban clavadas en él. Desde la distancia y debido a la penumbra de la zona en la que se encontraban, no reconoció sus caras, aunque no descartó que se hubiese cruzado con ambos cuando todavía era policía. Quizás incluso les había detenido en alguna ocasión, dada la atención con la que le observaban.

Por fin Santiago contestó a su llamada, así que Fran dio la espalda a los dos tipos y se centró en la conversación con su compañero. No necesitó extenderse mucho. La crisis del petróleo, veinte años atrás, había traído consigo la inevitable crisis del transporte, empezando por el abandono de cientos de miles de vehículos por todo el país, por la imposibilidad para el ciudadano de a pie de mantenerlos. Solo la gente adinerada se los podía permitir, de ahí que apenas se viese alguno circulando por las calles de la ciudad y menos aún por las carreteras. En las ciudades, la gente utilizaba el trenbús como medio de transporte, pero para viajar de una a otra, sobre todo a grandes ciudades como Madrid, el tren seguía siendo el único modo de desplazarse. Por eso era tan difícil conseguir un billete con la urgencia que Fran lo necesitaba. Por suerte, las fuerzas de seguridad disponían de una serie de plazas reservadas en cada tren, motivo por el cual solicitó su ayuda.

—Has tenido suerte —le respondió Santiago después de escuchar su petición—. Esta tarde sale un tren de Gijón, que pasa por aquí y llega a Madrid a las ocho de la mañana. Es el único que hay en los próximos cuatro días.

—¿Y puedes conseguirme una plaza en él?

—Claro, hablaré con Almeida y…

—No, por favor —se apresuró a decir—. Prefiero mantener a Almeida al margen de esto. Voy a Madrid dispuesto a liberar a Rebeca y no quiero implicar a nadie en el asunto.

En realidad, lo que no quería era que el comisario supiese de sus pasos. No se fiaba de él y prefería llegar a Madrid con cierta ventaja.

—Espero que no cometas ninguna locura, Fran.

—No creo que haga falta. Conozco a alguien en la División Alfa que podría ayudarme, pero para eso tengo que viajar a Madrid. ¿Puedes conseguirme ese billete?

—Sí, no te preocupes. El tren sale en dos horas, así que te veo treinta minutos antes en la estación, para dártelo. No te retrases.

—No lo haré. Gracias, Santiago.

Fran colgó y se volvió hacia Paco, que le miraba expectante.

—¿Lo has conseguido?

—Sí, ya tengo billete, así que será mejor que me marche a la estación.

—Insisto en que si necesitas algo…

—No hace falta, Paco. Si todo sale bien, volveré con Rebeca en un par de días.

—Eso espero.

Fran se despidió de él dándole la mano y se dirigió a la salida. De camino se fijó en que los dos tipos corpulentos ya no estaban en la barra, por lo que supuso que quizás habían decidido centrar su atención en alguna de las chicas del local.

En la calle estaba empezando a llover, así que se abrochó su inseparable abrigo negro, a la vez que alzaba la mirada hacia un cielo encapotado de nubes oscuras. Quizás fuese un mal presagio.

No fue consciente de lo cierto que era eso, hasta que los dos tipos que había visto dentro del bar le cortaron el paso cuando se dirigía a la parada del trenbús.

—Tenemos un recibimiento muy especial para ti —dijo uno de ellos, sacando de su espalda un cuchillo—. Es hora de ajustar cuentas.

6

Fran estudió a los dos tipos que le cerraban el camino, a cinco pasos de distancia. El que hablaba medía entorno a un metro ochenta y tenía una espesa barba oscura. En su mano derecha sostenía un cuchillo militar con una hoja de unos veinte centímetros, que movía en el aire delante de él, trazando pequeños círculos. El otro, situado a su lado, era más bajo y delgado y tenía el pelo completamente rapado. Sujetaba en la mano izquierda una navaja la mitad de pequeña que el cuchillo del otro. Por la frialdad de su mirada, intuyó que era el más peligroso de los dos.

—¿Qué queréis? —preguntó Fran con aparente calma.

—Arrancarte el corazón —masculló el más corpulento.

—¿Os conozco? ¿Tenemos alguna deuda pendiente?

—Eso parece.

—No sé si sabéis que soy policía.

—¿Acaso eso importa? —le replicó comenzando a caminar hacia él, acompañado de su amigo.

Fran retrocedió un par de pasos.

—A mi espalda, sobre la puerta del club, hay una cámara que lo está grabando todo. Si me matáis, acabaréis en la cárcel, condenados a muerte.

—Te aseguro que nos pagan lo suficiente como para largarnos bien lejos, antes de que nos pillen.

Sin darle tiempo a planificar una defensa, el más alto se lanzó a por él, trazando un arco con el cuchillo de arriba hacia abajo, en diagonal. De forma instintiva, Fran elevó el antebrazo para protegerse la cara, lo que hizo que el filo rasgase el abrigo, alcanzando su piel y arrancándole un grito de dolor. El segundo hombre, más ágil, aprovechó para lanzarle una estocada al estómago, que esta vez Fran logró esquivar, lanzándose hacia atrás. Eso provocó que perdiese el equilibrio y cayese de espaldas.

Tendido en el suelo y sin nada con lo que defenderse, supo que estaba a punto de perder la vida. Iba a morir asesinado por dos hombres a los que no conocía, a las puertas de un club erótico. Una situación demasiado cruel e irónica, teniendo en cuenta que era la primera vez que salía de aquel lugar sin haber probado una sola gota de alcohol.

Los dos atacantes ya se disponían a abalanzarse de nuevo sobre él, cuando un disparo les detuvo.

—¡Quietos, cabrones!

Fran giró la cabeza y vio a Paco en la puerta del local, empuñando una pistola, con la que apuntaba a los tipos. Estos se miraron entre sí y, tras un par de segundos de duda, salieron corriendo en direcciones opuestas.

—¿Estás bien? —preguntó su salvador acercándose a él.

—Por poco, pero sí —respondió Fran poniéndose en pie.

—¿Quiénes eran esos tíos?

—Ni idea.

—¿No los conoces?

—Es la primera vez en mi vida que los veo, al menos que yo recuerde.

—Suerte que salí a buscarte.

Fran se volvió hacia él y señaló con la mirada el arma que empuñada.

—¿Y esa pistola?

—Las cosas se están complicando bastante estos últimos meses. Nos han atracado en un par de ocasiones, así que al final, el jefe nos consiguió licencias de guardias de seguridad, lo que ahora nos permite ir armados.

—Es la segunda vez que me sacas de un apuro. —Al revisar la herida del antebrazo, vio que el corte no era demasiado profundo, aunque sangraba más de lo deseable.

—¿Sabes por qué te atacaron?

—Creo que por orden de alguien. Me habría gustado preguntarles antes de que escapasen.

—¿Algún enemigo que te la tenga jurada?

—Seguro que hay más de uno, aunque ahora hay un asunto más importante del que preocuparme. Debo coger un tren hacia Madrid.

—Primero hay que curarte esa herida. Puede que necesites algunos puntos.

—Dame algo para desinfectarla y una venda. Con eso bastará de momento.

* * *

Una hora después, Fran estaba en la estación esperando la llegada del tren que debía llevarle a Madrid. Lo cierto era que no tenía muy claro lo que tenía que hacer, una vez llegase a su destino. Desconocía dónde se encontraba la sede de la División Alfa, y mucho menos, si le permitirían hablar con la única persona que podía ayudarle. Aun así, no tenía pensado irse de la capital hasta conseguirlo.

Los altavoces estaban anunciando que faltaban quince minutos para la llegada del tren con dirección a Madrid, cuando vio a Santiago abrirse paso entre el centenar de personas que abarrotaban el andén.

—Ya creí que me habías dejado tirado —dijo Fran en cuanto llegó a su altura.

—Perdona, se me echó el tiempo encima —explicó el joven policía limpiándose el sudor de la frente y resoplando—. No ha sido fácil conseguirte un billete sin que se enterase Almeida, pero aquí lo tienes.

Fran cogió la tarjeta de color morado y se la guardó en el bolsillo interior del abrigo. Eso hizo que Santiago se fijase en su antebrazo.

—¿Qué te ha ocurrido?

—Nada, un pequeño incidente.

—No parece pequeño. Tienes una buena raja en la manga del abrigo y está manchada de sangre.

—Dos tíos me asaltaron al salir del club Paraíso.

—¿Querían robarte?

—Más bien querían matarme.

—¿Por qué motivo?

—Ni idea. Creo que alguien les pagó para hacerlo, aunque no pude preguntarles quién. Desaparecieron cuando Paco salió en mi defensa y les amenazó con una pistola. Huyeron a la carrera y no me han seguido hasta aquí, al menos que yo me haya dado cuenta.

—Puedo investigarlo, si quieres.

—De momento hay algo que me preocupa más que esos dos. Solo lamento no ir armado. Quizás debería haber aceptado la propuesta del comisario Almeida para regresar a la Policía Estatal. Así al menos, ahora tendría mi placa y una pistola.

—¿Entonces tienes pensado volver?

Fran negó con la cabeza antes de responder.

—¡Ni de coña! Pienso alejarme de esta ciudad y de toda la suciedad que la inunda, en cuanto Rebeca esté libre. Necesito empezar de nuevo en otro lugar.

En ese momento una voz femenina resonó en los altavoces:

«El tren con destino a Madrid hará su entrada en la vía uno. Les recordamos que está penado por ley intentar acceder a los vagones sin el correspondiente billete».

Eso provocó una ola de murmullos por todo el andén, motivados en mayor medida por los más de veinte patrulleros que irrumpieron en la estación y formaron un cordón de seguridad para apartar a la gente del borde de las vías.

—Bueno, tengo que dejarte —dijo Santiago mientras se escuchaba de fondo el poderoso silbato del tren—. Llámame si necesitas algo, y espero que tengas suerte.

—Gracias por tu ayuda.

Fran le dio la mano y se despidió de él.

Le quedaban varias horas de viaje por delante y la incertidumbre de no saber qué se encontraría a su llegada a Madrid.

7

Trescientas personas hacinadas en cuatro vagones de pasajeros, ocupando bancos de madera cuyo objetivo no era la comodidad, sino aprovechar el máximo de plazas en el mínimo espacio posible. Atrás quedaban los viajes en trenes de alta velocidad, con cómodos asientos y pasillos por los que pasear. Trenes que en su día incluso llegaron a tener cafetería.

Fran recordaba haber viajado en uno así, siendo un niño, antes de que la crisis del petróleo del 2030 cambiase muchas cosas en la vida de la gente. Veinte años después, España todavía no había conseguido levantar cabeza, aunque uno podía consolarse pensando que en otros países no les iba mucho mejor. Sobre todo, en algunos del centro de Europa, donde las guerras estaban diezmando a la población.

Después de cuatro horas de viaje, con paradas en varias estaciones donde subieron nuevos pasajeros, llegaron a Madrid. Lo que no esperaba Fran al bajar del tren y poner el pie en la estación de Chamartín, era encontrarse con tal cantidad de policías armados. Todos eran patrulleros de la Policía Estatal y estaban situados a ambos lados de un pasillo balizado, por el que fueron conduciendo a los pasajeros. Al final había un par de mostradores, donde varios agentes comprobaban la documentación.

Fran tuvo que esperar casi media hora hasta que le tocase su turno, en parte debido al parón que se produjo cuando un pasajero se negó a identificarse. Tras una discusión a voces y un breve forcejeo, fue reducido por varios policías, a base de descargas con sus pistolas eléctricas, para luego sacarlo esposado y a rastras del lugar.

Cuando por fin llegó al mostrador, se encontró ante un policía mayor, con el rostro poblado de arrugas y mirada gélida, que le pidió la documentación. Fran le entregó su tarjeta de identificación, que el hombre pasó por un pequeño escáner.

—¿Motivo de la visita? —dijo mientras echaba un vistazo a los datos que obtenía en una pantalla que tenía a un lado del mostrador.

—Vengo a ver a un amigo.

—¿A quién?

—A un amigo —reiteró Fran con una ligera sonrisa, que borró de inmediato en cuanto vio cómo el otro tensaba la mandíbula al mirarle.

—¿Tengo que volver a repetirlo?

—Escucha, soy compañero. Soy policía.

—¿Dónde? Aquí no consta nada de eso —dijo señalando con el dedo la pantalla.

—En Oviedo.

—¿Y tu placa?

—La dejé allí, olvidada… —murmuró, tratando de disimular. En ese momento se arrepintió de no haber aceptado el ofrecimiento del comisario Almeida antes de iniciar el viaje—. Puedes entrar en la base de datos de la Policía Estatal y comprobarlo.

El viejo policía pulsó varias veces su teclado holográfico y, al cabo de unos segundos, dijo:

—Aquí pone que llevas de baja seis meses.

—Sí, bueno… Estuve ingresado en una clínica, pero tengo previsto reincorporarme muy pronto.

—¿Qué clase de clínica?

Fran empezó a ponerse nervioso. El tono de voz del policía era cada vez más seco y la desconfianza en su mirada iba en aumento.

—¿De verdad esto es necesario? —preguntó para intentar rebajar la tensión.

—¿Qué pasa, no has visto las noticias últimamente?

—La verdad es que no.

—Pues te lo voy a explicar de forma sencilla, para que lo entiendas —empezó a decir señalándole con el dedo—. O respondes a mis preguntas, o te vuelves en ese mismo tren a tu apestosa ciudad.

Fran observó de reojo cómo uno de los policías que estaba a su izquierda acercaba la mano a la pistola que llevaba al cinto, como si se preparase para desenfundarla.

—Entendido, no hay problema —dijo Fran levantando las manos, en señal de rendición.

—¿Qué clase de clínica? —repitió el policía del mostrador.

—De desintoxicación. Caí en el alcohol y las drogas, después de que un asesino en serie matase a mi mujer. Supongo que habrás oído hablar del psicópata apodado el Rompecorazones.

—La verdad es que no. ¿Por qué motivo has venido a Madrid?

—Para ver al coronel Ortega, de la División Alfa.

Tuvo la sensación de que ese nombre le había impresionado, aunque el policía trató de no demostrarlo.

—¿Y el coronel Ortega le ha entregado algún pase o autorización?

—No. He intentado contactar con él por teléfono antes de venir, pero me ha resultado imposible.

—¿Por qué motivo quiere verle?

—Es personal.

—¿Personal? —De nuevo la desconfianza asomó en los ojos del policía.

—Recibí una propuesta suya hace seis meses para entrar a formar parte de la División Alfa y he venido a aceptar su oferta.

La primera parte era cierta, aunque no estaba en la mente de Fran cumplir con la segunda. No obstante, la explicación pareció funcionar. El semblante del policía cambió, incluso le trató de usted.

—En ese caso me ocuparé de que pueda verle. Si espera unos minutos, buscaré un vehículo patrulla que le acompañe hasta él.

—No es necesario. Encontraré un transporte.

—Le llevaremos nosotros.

—De acuerdo —accedió Fran, asintiendo con la cabeza. Parecía que no terminaba de fiarse de él.

El policía le indicó que se saliese de la fila y esperase detrás del mostrador a que alguien fuese a recogerle para llevarle a las instalaciones de la División Alfa.

Mientras esperaba, Fran se preguntó si el coronel Ortega todavía se acordaría de él y si estaría dispuesto a ayudarle a liberar a Rebeca.

Si no era así, no sabía a quién más recurrir.

8

A pesar de ser de noche, las calles de Madrid no parecían demasiado iluminadas. Solo una de cada tres o cuatro farolas estaba encendida y los escaparates de todas las tiendas permanecían apagados. Eso sí, la presencia de patrullas policiales era continua y se cruzaron con más de treinta vehículos en su recorrido desde la estación hasta el emplazamiento de la División Alfa. La lluvia caía con intermitencia, algo que desató un pequeño debate entre los dos policías que le llevaban a su destino.

—Menos mal, ya eran cuatro meses seguidos sin una sola gota de lluvia —dijo el conductor.

—Cinco —le corrigió su acompañante.

—Cuatro. Recuerda las inundaciones que sufrieron varios barrios antes de las Navidades.

—Eso fue hace cinco meses.

—¡Lo que tú digas!

Fran les observaba desde el asiento trasero. Una pantalla traslúcida le separaba de ellos, aunque podía escuchar la conversación que mantenían. En ningún momento se dirigieron a él, lo que motivó que se sintiese como un sospechoso al que acababan de detener. En realidad, ¿era así?

La inesperada amabilidad del policía de la estación hizo que se preguntase si había creído su historia o desconfiaba de él. Parecía que las cosas en la capital estaban tensas. Además de la actitud de los policías con los pasajeros del tren, en su recorrido por las calles vio a varios patrulleros pidiendo la documentación a los transeúntes y a dos de ellos metiendo en un coche a una mujer esposada. Una situación que esperaba que no perjudicase su objetivo de conseguir la liberación de Rebeca.

Las instalaciones de la División Alfa se encontraban justo frente al Palacio de la Moncloa, al otro lado de la avenida Puerta de Hierro. Lo primero que le llamó la atención fue la seguridad para entrar en el recinto. Un pasillo en zigzag, formado por bloques de hormigón, desembocaba en una reja metálica con una garita tipo búnker, y dos hombres armados en la puerta. Vestían uniforme negro y boina del mismo color, además de una bufanda tubular que les cubría la mayor parte del rostro y solo permitía ver sus ojos. Ambos llevaban una pistola en la cadera y un subfusil cruzado delante del pecho.

Al ver que no se acercaban, el conductor bajó la ventanilla y asomó la cabeza.

—Traemos a una persona que desea ver al coronel Ortega.

Ninguno de los guardias se movió de su posición. Tuvieron que pasar varios segundos hasta que una mujer salió del interior de la garita, vestida de igual modo que sus compañeros, aunque con el rostro descubierto.

—¡Buah, tío! —exclamó uno de los policías—. Menudo pibón.

—Y encima lleva la divisa de sargento —le secundó su compañero—. Creo que me he enamorado.

—¿Qué desean? —preguntó ella al llegar a la altura de la puerta del conductor.

—Traemos una visita para el coronel Ortega.

—No me han comentado que esperase a nadie —le replicó entrecerrando los ojos. Parecía que la mujer desconfiaba—. ¿Quién quiere verle?

—Un policía de Oviedo —respondió el conductor señalando a su espalda—. Dice que conoce al coronel.

—Que baje.

Tras tocar un botón del salpicadero y sonar un clic, Fran pudo abrir la puerta del vehículo y bajarse de él. La sargento le miró de arriba a abajo antes de preguntar:

—¿Su nombre?

—Fran Merino. Soy inspector de Homicidios en la comisaría de Oviedo—. Lo mejor era mostrarse seguro y decidido desde el primer momento—. Hace seis meses, el coronel Ortega fue a verme y…

—¿El coronel le está esperando? —le interrumpió ella con sequedad.

—No. Intenté contactar con él a través del número de teléfono que me dio en su día, pero la línea permanecía ocupada o fuera de servicio.

La sargento le miró de nuevo de arriba a abajo antes de decir:

—El coronel no se encuentra aquí.

—¿Y cuándo volverá?

—Es difícil saberlo. Tal vez mañana o pasado. Tendrá que volver en otro momento, cuando autorice su visita.

—Ya le he dicho que no tengo forma de contactar con él.

—Siga intentándolo.

—Espere —le pidió al ver que se disponía a darle la espalda para regresar a la garita—. Verá, yo… —Durante un par de segundos, dudó—. No tengo alojamiento en Madrid. Esperaba ver hoy al coronel, para tratar un tema personal.

—Lo siento, tendrá que volver en otro momento con una autorización.

Fran se negó a darse por vencido.

—Hace seis meses, el coronel estuvo en Oviedo y me dijo que, si alguna vez necesitaba su ayuda, le llamase —comenzó a explicarle—. Incluso me propuso formar parte de la División, pero ahora no responde al número que me dio. ¿No hay forma de que se ponga usted en contacto con él? Si no fuese importante, no habría hecho este viaje—. Ella se mantuvo impasible, así que decidió jugarse la última carta que le quedaba—. Una amiga mía está detenida por algo relacionado con el atentado de hace unos días. No sé el motivo, pero estoy convencido de que es inocente. Necesito que el coronel me ayude.

Eso pareció hacer reflexionar a la sargento, que finalmente asintió con la cabeza.

—Está bien, ahora vuelvo —dijo antes de dirigirse a la garita.

Fran tuvo que esperar un par de minutos hasta que regresó. Cuando lo hizo, su semblante estaba algo más relajado.

—El coronel le recibirá en un par de horas. Le acompañaré al interior.

—Gracias —respondió, aliviado.

Parecía que, después de todo, el viaje había merecido la pena.

9

Pasaban las doce de la noche cuando Fran, por fin entró en el despacho del coronel Ortega. Hasta ese momento había permanecido en una pequeña sala con un par de sillas de oficina alrededor de una mesa redonda. Sobre ella había una cafetera con una caja de galletas al lado, que le permitió meter algo en el estómago, después de no comer nada en todo el día.

Ortega le recibió sentado detrás de su mesa, sosteniendo en las manos una lámina de grafeno, que dejó a un lado en cuanto le vio entrar. Vestía uniforme negro de campaña, al igual que el personal de guardia que le había recibido, aunque en su caso, tenía tres estrellas de ocho puntas en el lado izquierdo del pecho. También cubría la cabeza con una boina negra, con un águila de metal dorada como escudo.

—Pasa, Fran —dijo poniéndose en pie—. Siento no haber podido recibirte antes, pero estaba reunido con el presidente del Gobierno y se alargó más de lo deseable.

—No pasa nada —le replicó acercándose a su mesa. Al ver que el hombre le extendía la mano, no dudó en apretársela—. Gracias por recibirme.

—Por favor, siéntate. —El coronel también tomó asiento y le sonrió—. Tienes muy buen aspecto, mejor que la última vez que nos vimos en esa clínica de rehabilitación.

Fran quiso responder al cumplido de igual modo, pero el aspecto del coronel estaba más deteriorado de lo que recordaba. Solo habían pasado seis meses desde que se habían visto por última vez, pero parecía haber envejecido más allá de los cincuenta años que tenía. Se le veía cansado y presentaba unas profundas ojeras bajo los ojos. La imagen imponente que recordaba de él parecía haberse diluido, aunque lo achacó al cansancio. Se apreciaba que la jornada se le había hecho demasiado larga. Probablemente, las últimas jornadas.

—¿Qué tal te fue en esa clínica? —preguntó Ortega.

—Muy bien, estoy rehabilitado del todo.

—Imagino que habrás vuelto al servicio.

—Todavía no. Me dieron el alta esta mañana.

—¡Vaya! —se sorprendió Ortega—. ¿Y has venido hasta aquí para hablar conmigo nada más salir?

—Le llamé varias veces al teléfono que me dio, pero ni siquiera sonaba el tono.

—Lo siento, he cambiado de terminal hace unos meses. Deberías haber llamado aquí, a la sede de la División Alfa, y te habrían pasado conmigo de inmediato.

—No caí en la cuenta. De todas formas, necesitaba verle en persona.

—¿El motivo es que vas a aceptar el ofrecimiento que te hice en Oviedo? ¿Te vas a unir a nosotros?

—No, lo cierto es que… —Fran dudó durante unos segundos. No estaba seguro de si el coronel se tomaría a bien el motivo de su visita, ni siquiera si estaría dispuesto a ayudarle, pero debía intentarlo—. Vengo por un tema personal.

—Tú dirás —le replicó Ortega mirándole expectante.

—Una amiga mía ha sido detenida por error y quería pedirle ayuda para que la pongan en libertad.

—¿Detenida? ¿De qué se la acusa?

—No lo sé. El comisario Almeida no supo decírmelo. Insinuó que podía estar relacionada con el atentado de hace unos días, cosa que me parece imposible.

—¿Cómo se llama tu amiga?

—Rebeca Castro.

Al escuchar el nombre, el rictus de Ortega se endureció y su mirada se volvió más fría.

—¿De qué la conoces?

—Somos pareja. Teníamos planeado irnos a vivir juntos cuando me diesen el alta.

—Lo siento, pero me temo que eso ya no va a ser posible. Tu amiga se ha metido en un problema bastante grave.

—¿Por qué? ¿De qué se la acusa?

—Supongo que no te costará imaginarte lo que ha provocado el asesinato del vicepresidente del Gobierno hace cuatro días.

—He visto un montón de policías desde mi llegada a Madrid.

—La muerte de Manuel Pardeza ha provocado una auténtica tormenta, sobre todo a nivel político. El presidente quiere a todos los implicados en la cárcel y los jueces están dispuestos a aplicar las penas más duras que permita la ley. Eso incluye a tu amiga.

—¡Pero es absurdo! Rebeca no puede estar implicada en algo así. ¡Es imposible!

—Lo siento, pero te aseguro que no está detenida sin motivo. Las pruebas demuestran que es culpable.

—¿Culpable de qué? ¿Qué pruebas? —dijo cada vez más alterado—. Me gustaría verlas.

A pesar de su creciente nerviosismo, el coronel mantuvo una aparente calma. Se limitó a recostarse en el respaldo de su asiento y a preguntar:

—¿De qué conoces a Rebeca?

—No es una terrorista, si es lo que quiere saber.

—Por favor, responde a mi pregunta.

Fran respiró hondo y trató de calmarse. No ganaba nada enfrentándose a aquel hombre.

—Trabaja de camarera en el club Paraíso, a las afueras de Oviedo.

—¿Sabes si se relacionaba con gente «peligrosa»? —remarcó.

—Por ese local pasa todo tipo de gente. Camioneros, hombres casados, gente de pasta… Incluso mujeres. Allí todo el mundo puede ser peligroso con unas copas de más, si se refiere a eso.

—Me refiero a gente subversiva o radical.

—Lo dudo. Además, Rebeca se limita a servir copas. Trabaja doce horas diarias en el local y el resto del tiempo solía pasarlo con su madre, en la residencia en la que estaba ingresada, hasta que falleció hace tres meses.

—¿Qué sabes de su pasado?

—Ya he dejado claro antes, que no hay nada que la relacione con terroristas. Además, Rebeca tenía muy claro que nos iríamos de la ciudad en cuanto me diesen el alta. ¿Por qué iba a implicarse en algo así?

—Puede que no la conocieses tan bien cómo creías.

—Lo que pienso es que la policía se ha equivocado con ella. Rebeca no puso la bomba debajo del coche del vicepresidente. ¡Es imposible! —exclamó incapaz ya de contener la rabia que crecía dentro de él.

—Yo no he dicho que haya puesto ninguna bomba.

—Entonces…

—Aunque su intervención fue crucial para que el atentado tuviese éxito.

—No lo entiendo… no tiene sentido.

—¿Cuándo fue la última vez que hablaste con ella?

Fran se frotó su cabeza, antes de responder.

—Hace dos semanas. Iba a verme, como todos los lunes, y me dijo que el siguiente no podía porque quería darme una sorpresa cuando me diesen el alta hoy.

—¿Qué clase de sorpresa?

—Por lo que he podido averiguar, vino a Madrid para operarse la cara en una clínica de estética y borrar las cicatrices que tenía en ambas mejillas, desde hace años. Lo que no sé es el nombre de esa clínica.

Ortega se inclinó hacia delante y apoyó los codos en la mesa para mirarle directamente a los ojos.

—No sé si esto que me cuentas es cierto o no, pero lo que sí puedo decirte es que la vida de tu amiga pende de un hilo.

—¿Qué quiere decir?

—El fiscal ha pedido para ella la pena de muerte —aseguró con voz grave.

10

Fran sintió cómo el mundo se derrumbaba a su alrededor.

¡¿Pena de muerte?!

Aquello tenía que ser una jodida broma, una burla macabra del destino. Después de todo lo que ambos habían pasado, no podía creerse que la vida jugase con ellos de esa manera.

Casi fuera de sí, se puso en pie y apoyó las manos en la mesa del jefe de la División Alfa.

—No voy a permitir que eso ocurra. ¡Rebeca es inocente!

Ortega endureció su semblante y ya no se mostró tan amigable.

—Vuelve a levantarme la voz de ese modo y terminarás en una celda.

Durante unos segundos, los dos se miraron a los ojos, Fran calibrando hasta qué punto le interesaba enfrentarse a aquel hombre y Ortega retándole a hacerlo. Un rayo de cordura hizo que apartase las manos de la mesa y se calmase.

—Lo siento, perdóneme, pero tiene que entender que todo esto resulta absurdo. Me niego a creer que Rebeca se haya implicado en algo así, por propia voluntad.

El coronel también se relajó, al menos en apariencia.

—Intentaron hablar con ella para que delatase a todos los implicados, pero por lo visto se limitó a decir que no recordaba nada.

—¿Quién la interrogó?

—Alguien de la División de Homicidios de la Policía Estatal.

—Tal vez sea cierto eso de que no recuerda nada. Pudieron drogarla.

—No conozco ninguna droga que te obligue a hacer lo que ella hizo.

Fran resopló. Llevaban varios minutos hablando y el coronel todavía no le había dicho de qué se la acusaba.

—¿Y puedo saber qué fue exactamente lo que hizo?

—Está acusada de asesinato.

—¿Asesinato? ¿A quién ha matado?

—Es lo único que puedo contarte de momento. La investigación está en manos de la Policía Estatal, al menos lo estaba hasta ahora.

—¿Qué quiere decir?

—Esta tarde, el presidente del Gobierno me ha ordenado que sea la División Alfa quien se ocupe a partir de este momento, dadas las posibles implicaciones políticas del atentado.

—En ese caso, seguro que puede ayudarme para que la vea y hable con ella.

—Lo siento, pero no es posible. Está en una cárcel de máxima seguridad y las visitas no están permitidas.

Eso hizo que Fran se dejase caer sobre la silla, derrotado. Llegado a ese punto, no se le ocurría qué más podía hacer para ayudarla. Estaba claro que el viaje a Madrid había sido en vano, aunque lo peor de todo, y el motivo por el que la frustración comenzó a apoderarse de él, era que no podía creerse que Rebeca fuese culpable de un delito tan grave como para que la condenasen a muerte.

—Puedes hablar con su abogado —sugirió Ortega—, aunque dudo que eso sirva para que te permitan visitarla en la cárcel.

—¿Y no hay nada que yo pueda hacer? Estoy dispuesto a lo que sea, lo que haga falta.

Esa propuesta pareció captar el interés del coronel, que se tomó unos segundos antes de responder. Primero se puso en pie y salió de detrás de su mesa para rodearla, con aire reflexivo. Luego se sentó en el borde, muy cerca de Fran, y cruzó los brazos sobre el pecho.

—Lo cierto es que, a pesar de lo que piensa el presidente del Gobierno, en la División Alfa no estamos preparados para investigar un asunto así —aseguró con voz pausada—. Hasta ahora hemos sido el brazo ejecutor contra la corrupción en este país y se nos ha dado muy bien. Hemos investigado delitos económicos y de otro tipo, pero nunca asesinatos. Es lo que le he dicho hoy al presidente, aunque no quiso escuchar mi consejo de que la Policía Estatal tiene mejores medios y personal más cualificado que nosotros, para llevar la investigación. Cree, y en eso debo darle la razón, que tras este atentado hay motivos políticos. Por eso quiere que seamos nosotros quienes lleguemos hasta el fondo del asunto. Y aquí es donde podrías entrar tú.

—¿Yo? —preguntó sorprendido Fran.

—Debo reconocer que me impresionó el modo en que resolviste los crímenes de Oviedo hace unos meses. No solo porque detuviste a todos los culpables, sino porque lo lograste sin ayuda.

—En algo me ayudó Santiago.

—Tal vez, pero tú fuiste quien lo resolvió, y también descubriste el chantaje al que fue sometido el alcalde Hevia por parte de Julio Arias, para que abandonase su puesto en la alcaldía. Por cierto, ¿sabes que ese cabrón de Arias se ahorcó en la cárcel?

—Sí, ya me lo han contado.

—La cuestión es que demostraste tu valía entonces como investigador, motivo por el cual te ofrecí la posibilidad de unirte a la División Alfa en aquel momento. —Hizo una breve pausa para mirarle a los ojos—. Y por eso te la ofrezco ahora de nuevo.

—Lo siento, pero…

Ortega alzó la mano para interrumpirle.

—Antes deja que te explique la situación. Este atentado no lo han llevado a cabo cuatro subversivos apestosos, ni unos delincuentes cualesquiera. Lo que he podido leer en los informes policiales hasta el momento es que todo fue planeado perfectamente, de modo que fuese muy difícil llegar hasta el autor o autores intelectuales del atentado. Los ejecutores están detenidos o muertos, por eso nuestro objetivo ahora es ir a por quienes lo planearon todo y te necesito para atraparlos. —El coronel suavizó el tono de su voz y le miró como si comprendiese por lo que estaba pasando—. Desconozco por qué tu amiga lo hizo, pero el único modo de encontrar la respuesta es llegando hasta la gente que está detrás de todo esto. Por eso necesito que entres a formar parte de la División Alfa. No tengo a nadie como tú que pueda ayudarme.

—Lo siento, pero esto no es lo que tenía en mente cuando abandoné la clínica esta mañana. Rebeca y yo queríamos iniciar una vida juntos.

—Me temo que eso no será posible.

—Ya lo veo.

—Pero si me ayudas, te prometo que quien la implicó lo pagará muy caro. —Al ver que Fran dudaba, añadió—: Hablaré con el fiscal y le convenceré para que retire esa solicitud de pena de muerte. Es más, si consigues que tu amiga colabore con nosotros, es probable que el fiscal acceda a una rebaja importante en su condena.

Esas palabras despertaron de inmediato el interés de Fran.

—¿Qué tipo de rebaja?

—Podría estar libre en unos años.

¡Unos años!, repitió en su cabeza. ¿Cómo era posible que las cosas hubiesen llegado a ese punto?

—No parece que mi propuesta te agrade del todo —comentó Ortega.

—No es eso, pero precisamente esta mañana le dije al comisario Almeida que tenía intención de abandonar la policía para comenzar una nueva vida.

—Nada te impide hacerlo. Lo que yo te ofrezco es formar parte de la División Alfa hasta resolver este caso. Lo que hagas después es decisión tuya. Puedes quedarte si lo deseas o regresar a tu ciudad. No te lo impediré.

—¿Lo dice en serio?

—Sí, aunque reconozco que no lo haría si la situación no fuese tan desesperada —dijo con una leve sonrisa—. Entrarás a formar parte de la División Alfa como miembro de pleno derecho, por un periodo de prueba indeterminado.

—Eso suena demasiado difuso —desconfió Fran.

—¿No te fías de mi palabra?

—No es eso, pero…

—Tranquilo —dijo el coronel soltando una breve carcajada a continuación—. Todos los agentes firman por un periodo de prueba al entrar en la División. Ese periodo finaliza cuando su inmediato superior certifica su validez para el puesto que ocupa y suele durar entre seis meses y un año. En tu caso haré una excepción y, una vez que se resuelva la investigación, hablaremos de tu continuidad. Si deseas marcharte, podrás hacerlo. Tienes mi palabra, y lo certificaré por escrito, si es tu deseo.

—Lo es —aseguró Fran.

Sabía que aquel era el único modo posible de ayudar a Rebeca, pero no quería mostrarse demasiado dispuesto a todo lo que el coronel le propusiese. Necesitaba asegurarse de que aceptar su propuesta no significase quedarse atado a la División Alfa para siempre. Quería tener luego la libertad de decidir su propio futuro.

—De todas formas, puedes tomarte tu tiempo para pensarlo con tranquilidad.

—No será necesario —respondió, convencido—. ¿Cuándo puedo ver todo lo referente a la investigación?

Necesitaba saber lo antes posible a quién había asesinado Rebeca y en qué circunstancias se había producido el crimen. Era imposible que ella lo hubiese llevado a cabo. De eso estaba seguro.

—Tendrás que esperar a mañana. La Policía Estatal no ha recibido de muy buen agrado la orden del presidente de pasarnos la investigación y tengo pendiente una charla con el comisario general, sobre ese tema.

—¿Puede decirme al menos a quién se supone que ha asesinado Rebeca?

—A alguien muy cercano al vicepresidente, aunque es mejor que hablemos de todo ello mañana —respondió Ortega mientras regresaba a su asiento—. Tengo que hacer varias llamadas todavía y me gustaría echar una cabezada, algo que ya se me antoja difícil. Hablaremos de todo ello a primera hora.

—Dígame al menos cuál va a ser mi cometido.

—Descubrir quién está detrás del atentado. Trabajarás directamente bajo mis órdenes y solo me rendirás cuentas a mí.

—¿Y voy a tener que llevar ese uniforme negro?

Ortega sonrió.

—No te preocupes por eso. Dado que trabajarás como investigador, podrás vestir de civil. Te daremos una pistola y una placa que te abrirá muchas puertas. Eso te lo garantizo.

—De acuerdo.

El coronel se puso en pie y Fran le imitó.

—Siento no poder dedicarte más tiempo. ¿Te parece bien si nos vemos mañana a eso de las nueve y te pongo al día con la investigación? Será el momento de hablar con más tranquilidad de la acusación que recae sobre tu amiga. Ahora lo mejor es que duermas un rato y descanses de tu viaje.

—Lo haría si tuviese dónde.

—No te preocupes por eso. Dentro del cuartel tenemos una residencia. Le diré a la sargento de guardia que te consiga una habitación y mañana hablaremos con más calma. —Fran estrechó la mano que el hombre le ofreció—. Me alegra que hayas aceptado mi oferta.

Esperemos que sirva para ayudar a Rebeca, pensó antes de despedirse de él.

11

Fran apenas pegó ojo en toda la noche, y no porque la cama de la habitación no fuese cómoda. Tras darse una ducha y comer un bocadillo que le consiguió el encargado de la residencia, se metió en la cama, donde se pasó la noche dando vueltas.

No dejaba de pensar en Rebeca y preguntarse cómo podía estar acusada de asesinato. Seguro que se habían equivocado de persona, estaba convencido de ello, por eso su primera prioridad sería demostrar su inocencia. Luego ya se ocuparía de investigar el atentado.

Esa mañana bajó a desayunar alrededor de las ocho, una hora antes de reunirse con el que iba a ser su nuevo jefe a partir de ese día. Le sorprendió encontrarse con al menos un centenar de personas en un amplio comedor con numerosas mesas, ocupadas por gente vestida con el uniforme negro de la División Alfa.

En uno de los laterales de la sala se encontraba una línea de buffet con un par de camareras atendiéndola, una de las cuales le sonrió en cuanto se acercó.

—Buenos días. ¿Qué desea desayunar? —preguntó con una amabilidad desbordante.

—No lo sé. La verdad es que ayer apenas comí nada en todo el día. Solo un bocadillo por la noche.

—Tiene fiambre, beicon, huevos fritos, tostadas, tortitas, cereales, queso, fruta, café, zumo… Y si le apetece algo que no vea por ahí, puedo avisar al cocinero para que se lo prepare.

Fran se sintió abrumado. Nunca había visto tanta variedad de comida, ni siquiera en el comedor social al que acudía con regularidad antes de ingresar en la clínica. Parecía que a la División Alfa le gustaba mimar a los suyos.

—Gracias, me arreglaré con lo que hay.

—Que tenga un buen día.

Por ganas, Fran habría cargado la bandeja hasta arriba de comida. Había alimentos que llevaba mucho tiempo sin probar, incluso algunos cuyo sabor desconocía, como una fruta verde con la piel marrón cortada en rodajas. Decidió que lo mejor era no desayunar en exceso, para tener el estómago ligero y la mente lúcida, por eso cogió algo de fruta, una tostada de mantequilla y un café bien cargado que le ayudase a espabilarse.

Sentado solo a una mesa al principio del comedor, se dedicó a observar a las personas que lo ocupaban. Muchas de ellas tenían el pelo rapado o muy corto, incluidas varias mujeres, aunque también vio alguna con el cabello recogido en un moño. La mayoría eran jóvenes y de complexión atlética. Las miradas de varios de los agentes se dirigieron hacia él de manera poco amistosa, lo que le hizo suponer que su ropa de civil desentonaba demasiado en aquel ambiente.

Estaba terminando su desayuno, cuando una de las mujeres se dirigió a su mesa sin dejar de mirarle. La reconoció al instante, era la sargento que le había recibido la noche anterior. Dedicó unos segundos a observarla con más detenimiento. Tenía el pelo oscuro y recogido bajo la boina, lo que acentuaba unas facciones que le parecieron muy bellas. Sus ojos eran azules y sus labios carnosos, una combinación que seguro traería de cabeza a muchos hombres. Calculó que tendría unos treinta años y el uniforme de campaña le sentaba como un guante, marcando cada una de sus curvas.

—Imagino que me recuerda de anoche —dijo ella al llegar a su altura.

—Sí.

—Soy la sargento Vargas. Me han ordenado que le acompañe a la administración y luego al despacho del coronel Ortega. ¿Ha terminado de desayunar? —Su expresión era seria y su tono de voz neutro, lo que rompía parte de su encanto.

—Sí.

Fran apuró su café y se puso en pie dispuesto a llevar la bandeja de vuelta a la línea de distribución.

—No es necesario, puede dejarla en la mesa. Alguien se encargará de recogerla.

Así lo hizo, para seguir a continuación sus pasos hacia la salida del comedor. Tuvo que alargar la zancada hasta ponerse a su altura.

—Hay mucha gente aquí.

—Como en cualquier otro día.

—¿Cuánto llevas en la División? —preguntó Fran.

—Dos años.

—¿Y estás contenta?

—Si no fuese así, no seguiría aquí —respondió con tono cortante.

Nada más salir del comedor, recorrieron un pasillo a su derecha y llegaron a una puerta que los llevó al exterior. Allí cruzaron la explanada en la que había aparcados varios vehículos todoterreno de color negro, con el escudo del águila dorada en la puerta.

El día había amanecido despejado de nubes y la temperatura a esa hora ya superaba los veinte grados, lo que le hizo suponer que pronto le sobraría el abrigo.

—Dices que eres sargento. ¿Todo el mundo aquí tiene rangos militares? —preguntó.

—Así es.

—¿Y cuál me van a dar a mí?

La joven le miró de reojo.

—¿No es usted militar?

—No, soy policía. Inspector de homicidios, concretamente.

—¿Y a qué unidad le han asignado?

—¿Unidad? Pues no lo sé, el coronel quiere que me ocupe de investigar el atentado.

—Entiendo —murmuró ella, reflexiva—. Imagino que pronto saldrá de dudas.

Entraron en el edificio que se encontraba al otro lado del patio, donde ella le guio hasta la oficina de administración situada al principio de la planta baja. Allí le tomaron los datos y le entregaron una cartera con una identificación plastificada que imprimieron en el momento y una placa color oro, con el águila dorada y las letras «DA» debajo. En la identificación ponía «AGENTE ESPECIAL».

No suena mal, pensó Fran.

También le entregaron un teléfono móvil plegable para que pudiese comunicarse, más moderno que los que tenían en la comisaría de Oviedo, aunque dudaba que fuese a utilizarlo mucho más que allí.

La siguiente parada fue en la enfermería situada en la primera planta. Por un momento Fran pensó que le iban a realizar un chequeo, pero el enfermero que le atendió se limitó a decir:

—Solo será un pinchazo. —Con una pequeña pistola, similar a una de vacunación, le inyectó algo bajo la piel, entre el dedo gordo y el índice de la mano derecha—. Es un microchip que nos permitirá tenerle localizado en todo momento a partir de ahora.

Al mirar a Vargas, ella se limitó a encogerse ligeramente de hombros y a decir:

—Todos llevamos uno.

De ahí bajaron al sótano, donde se encontraba la armería. El encargado situado tras el mostrador le pidió primero su nueva identificación para introducirla en un lector y luego le pasó un pequeño escáner por la mano derecha.

—Será un minuto —dijo antes de perderse al fondo del almacén.

—El chip no es solo para tenernos localizados —le explicó Vargas mientras esperaban—. La pistola que le van a dar solo podrá usarla usted.

—¿Qué quieres decir?

—Lleva un chip que va vinculado al de su mano. Nadie que no sea usted podrá disparar con ella.

—Eso suena bien.

—Es para evitar que otra persona pueda usar nuestras armas contra nosotros.

Al ver el modo que tuvo de decirlo, preguntó:

—¿Has tenido que usar la tuya alguna vez?

—Madrid es una ciudad bastante peligrosa. Ya lo descubrirá.

El encargado regresó con un pequeño maletín negro, de cuyo interior sacó una pistola Heckler & Koch, con cañón corto, y un par de cargadores. También le entregó dos cajas de munición y una funda para la cadera.

Fran se fijó en que la pistola tenía un pequeño led rojo encima del gatillo, que se volvió verde cuando la empuñó.

—Todo correcto —dijo en ese momento el armero—. La pistola ya está vinculada a usted.

—Ahora que ya es miembro de pleno derecho de la División Alfa, iremos a ver al coronel Ortega —dijo Vargas.

12

Fran tuvo que esperar un par de minutos en el exterior del despacho, mientras Vargas hablaba dentro a solas con el coronel Ortega. Pasado ese tiempo, ella se asomó a la puerta y le indicó que ya podía entrar. Ambos se sentaron, uno al lado del otro delante de la mesa del director de la División Alfa. Este los observó con gesto cansado desde su asiento. De no ser porque estaba recién afeitado, Fran habría pensado que no se había movido de allí en toda la noche.

—Ya conoces a la sargento Vargas —arrancó a decir—. Ella será tu compañera durante la investigación. Te llevará donde haga falta y te facilitará cualquier cosa que necesites, además de cubrirte las espaldas en todo momento.

—¿Es necesario?

—Madrid es una ciudad con más peligros de los que uno imagina, y no me refiero solo a los delincuentes. Vargas te echará una mano con los obstáculos administrativos que encuentres durante la investigación.

Le pareció buena idea.

—De acuerdo.

—Hace una hora he hablado con el comisario general de la Policía Estatal y me ha asegurado que su gente te ayudará en todo lo que necesites. Si no es así, házmelo saber —dijo muy serio—. Y ahora, voy a ponerte al día, según lo que he podido leer en los informes de la investigación.

Ortega le explicó primero las circunstancias en las que se había producido el atentado del vicepresidente del Gobierno. Este tenía su residencia en una urbanización privada de Madrid, conocida como La Moraleja. Cada mañana, iba en un coche oficial al trabajo, siguiendo un recorrido que no siempre era el mismo, como tampoco lo era el destino. Unos días iba al Congreso de los Diputados, otros a la Moncloa y en ocasiones a las oficinas del partido.

—Atentar contra su vida durante el trayecto no era fácil, dado que nunca utilizaba el mismo recorrido dos días seguidos, por eso decidieron colocarle un explosivo dentro del coche —comentó Ortega.

—¿Y cómo lo hicieron?

—Ahí entró en juego tu amiga Rebeca. —Fran contuvo la respiración al escuchar eso—. El vicepresidente siempre utilizaba al mismo conductor, su guardaespaldas personal desde hace años. Un hombre metódico que revisaba a diario hasta el último rincón del vehículo antes de salir de casa y que era muy estricto con la seguridad. Solo tenía una debilidad: el juego. Un par de veces por semana iba al hotel casino Golden Center, situado al sur de la Moraleja, cerca del club de golf, donde se pasaba la tarde jugando a la ruleta.

El coronel cogió la lámina digital que tenía sobre la mesa y, tras pulsar en ella varias veces, se la entregó. En la pantalla podía verse una imagen de un hombre vestido de traje, caminando por la moqueta roja del casino. A su lado y agarrada de su brazo iba Rebeca.

Fran palideció. Le costó aceptar que fuese ella la de la imagen. Incluso la amplió tocando con los dedos en la pantalla, para verla en primer plano. Llevaba un vestido de lentejuelas plateadas bastante escotado, zapatos de fino tacón y se había teñido el cabello de rubio. No podía negar que estaba muy atractiva, aunque lo que más le llamó la atención de ella fue su rostro, que aumentó hasta que ocupó por completo la lámina. Las cicatrices de sus mejillas habían desaparecido.

—¿Qué hacía Rebeca con ese hombre? —murmuró.

—Ese es el guardaespaldas del vicepresidente. Esa noche, tu amiga le sedujo y terminaron en una habitación del propio hotel —respondió Ortega—. Al día siguiente lo encontraron muerto en ella.

—¿Cómo murió? —preguntó mientras notaba su corazón palpitar con fuerza contra el pecho. Incluso notó esa presión en las sienes.

—Le envenenaron.

Las siguientes palabras salieron de los labios de Fran como si tuviese miedo a pronunciarlas.

—¿Rebeca… le envenenó?

—Todo indica que fue así. Según las cámaras del casino, abandonó la habitación unas horas más tarde de llegar a ella. Nadie más lo hizo, antes o después.

—¿Qué hizo Rebeca tras abandonar la habitación?

—Regresó al hotel en el que estaba alojada desde su llegada a Madrid. La policía la detuvo al día siguiente, gracias a las imágenes del casino y al taxi que la llevó hasta su hotel. Al llegar a comisaria, declaró no recordar nada de lo ocurrido en las últimas horas, así que le hicieron una analítica que determinó que no había consumido ningún tipo de droga. Solo tenía una pequeña cantidad de alcohol en sangre, nada que explicase esa presunta pérdida de memoria.

—Eso no quiere decir que sea mentira que no recuerda lo ocurrido.

—De cualquier modo, dentro de su bolso encontraron un pequeño frasco con restos de cianuro y sus huellas son las únicas que aparecen en él.

—No lo entiendo —dijo Fran, a la vez que sentía cómo la cabeza estaba a punto de estallarle—. ¿Por qué iba ella a matar a ese hombre?

—Porque era una de las piezas fundamentales para que el atentado tuviese éxito. El vicepresidente, al ver que el guardaespaldas no aparecía esa mañana para llevarle al trabajo, decidió recurrir a uno de los policías que siempre escoltaban su vehículo. El patrullero, debido a las prisas y a que no estaba acostumbrado a hacerlo, no se molestó en comprobar el coche. Al menos es lo que parece, dado que no descubrió que la bomba estaba junto a las baterías, lo que duplicó su efecto devastador. El coche explotó unos minutos después de abandonar la vivienda.

—¿Quién colocó la bomba?

—La policía cree que fue el jardinero, aunque no pudieron interrogarle. Esa misma tarde apareció muerto en su casa, de un disparo en la nuca efectuado con un arma del nueve Parabellum. Un calibre demasiado común como para que nos lleve hasta su asesino. Eso sí —prosiguió Ortega—, la policía le investigó y descubrió que el jardinero acumulaba una importante deuda, debido a una operación grave a la que había sido sometida su mujer, dos semanas antes, y al coste del posterior tratamiento. Hablaron con ella en el hospital y lo único que dijo fue que, unos días antes del atentado, su marido le contó que alguien había contactado con él para ofrecerle una solución definitiva a sus problemas económicos. No le explicó nada más y, con su asesinato, esa línea de investigación está ahora mismo en una vía muerta.

—Entiendo.

—La policía científica está investigando los restos del vehículo, pero de momento no ha encontrado pistas que lleve a los autores. No hace falta una carga demasiado grande para hacer volar por los aires un coche eléctrico, dado que el material del que se componen ese tipo de baterías hace todo el trabajo. —Ortega hizo una breve pausa, con expresión contrariada—. La investigación que ha llevado a cabo hasta ahora la Policía Estatal apenas ha avanzado, por eso el presidente me ha pedido que nos hagamos cargo nosotros. Dado que uno de los implicados está muerto y el otro, en este caso tu amiga, parece no recordar nada, cree que debemos ir a por la gente que está detrás de los atentados. Es algo en lo que estoy de acuerdo con él.

—Lo que no comprendo es de qué modo puedo ayudar yo —murmuró Fran.

—Lo primero que quiero es que hables con tu amiga y averigües si es cierto que no recuerda nada o en realidad, está ocultando algo. De ser así, quizás a ti te lo cuente. —Antes de que tuviese tiempo de replicarle, Ortega continuó—. Luego, esta tarde, quiero que te reúnas conmigo en el Palacio del Pueblo, lo que antes era el Palacio Real. Allí tendrá lugar un acto social, un homenaje al vicepresidente, por su fallecimiento. En el evento estará presente la flor y nata de esta ciudad y del país: empresarios, políticos, miembros de la alta sociedad… Estoy seguro de que el culpable o los culpables se encuentran entre ellos.

—De ser así, dudo mucho que estén dispuestos a confesarme nada.

—No quiero que los interrogues. Lo que quiero es que los conozcas y les pongas cara. Alguno de ellos se enfrentó públicamente al vicepresidente y a otros les ha beneficiado su muerte, de un modo u otro.

—No es por poner pegas, pero no creo que tenga la ropa adecuada para ir a esa fiesta.

—Vargas se encargará de proporcionarte todo lo que necesites —aseguró mirándola de reojo—. Nos vemos a las seis de la tarde, en el Palacio del Pueblo. No te retrases.

—No lo haré

—Bienvenido a la División Alfa, Fran —concluyó dándole la mano—. Espero que puedas ayudarnos a meter a los responsables en la cárcel.

—Yo también.

13

En cuanto salieron del despacho, la sargento Vargas comentó:

—Antes me he fijado en la raja que tiene en la manga de su abrigo.

—No es nada grave —aseguró Fran—. Me atacaron ayer con un cuchillo, antes de venir a Madrid.

—¿Le han curado la herida?

—Me la vendé yo mismo.

—¿Y por qué no me lo dijo cuando estuvimos en la enfermería?

—Es una herida sin importancia.

—Aun así, iremos para que le echen un vistazo.

—Lo que más me urge ahora mismo es ver a Rebeca.

—Eso después, primero hay que pasar por la enfermería. Y luego le conseguiré ropa nueva.

—¿Qué le pasa a la mía?

—No se ofenda, pero necesita un cambio de aspecto, incluido ese abrigo.

—Le tengo mucho cariño a este abrigo.

—Estará de moda en Oviedo, con todo lo que llueve, pero aquí pasará calor. Conozco una tienda donde hay ropa más adecuada para la temperatura que hace ahora en Madrid.

—No tengo dinero.

—Claro que lo tiene, como todos, cargado en la identificación. Resulta más cómodo que las tarjetas monedero que usa la gente. Es una de las ventajas que tenemos por ser de la División Alfa.

—¿Y qué otras ventajas tenemos?

—Las irá descubriendo con el tiempo, aunque puedo asegurarle que pertenecer a la División abre muchas puertas.

—¿En qué sentido?

—La gente nos respeta, cada día más.

Fran había oído que ese respeto se lo habían ganado deteniendo a personas con poder y en puestos importantes de la política, así como dentro de las fuerzas de seguridad del Estado. Algunos incluso tildaban a la División Alfa de ser un arma del Gobierno para eliminar cualquier tipo de oposición.

—¿Somos una policía política? —se atrevió a preguntar.

A ella no pareció molestarle, incluso sonrió.

—Somos un cuerpo armado al servicio de la ley y actuamos siempre al amparo de ella y de los jueces. Algunas personas todavía no lo entienden, por eso nos critican, aunque seguro que lo hacen porque tienen algo que ocultar. De todas formas, nos temen lo suficiente para no entrometerse en nuestro trabajo. Ya lo comprobará.

—Eso espero.

—Iremos primero a la enfermería para curar esa herida en condiciones, y luego pararemos en una tienda que conozco, de camino a la prisión.

—Está bien —accedió Fran—, pero si vamos a trabajar juntos, será mejor que empieces a tutearme. Después de todo, no tengo ningún rango militar, como tú, solo soy agente especial. A saber, lo que eso significa.

—Quizás no tardaremos en averiguarlo.

—Puedes llamarme Fran, a partir de ahora.

—En ese caso, prefiero que tú también me llames por mi nombre: Valeria.

—Muy bien, Valeria. Vamos a resolver este asunto lo más rápido posible.

14

Rebeca estaba ingresada en el ala de mujeres de la prisión de alta seguridad, de Alcalá de Henares. Llegaron a media mañana montados en un vehículo todoterreno negro, con el escudo de la División Alfa en las puertas y una hilera de luces rotativas en el techo.

Antes de salir del cuartel, un enfermero vendó la herida del antebrazo de Fran y luego, de camino, compró algo de ropa. En contra de su deseo inicial, decidió adquirir un par de trajes negros de calle, que le recordaron a una película antigua que había visto de niño sobre un agente del FBI estadounidense, que perseguía a un asesino. Le pareció que el traje imponía cierto respeto, además de que era cómodo y más fresco que la ropa que llevaba en ese momento. Compró también varias camisas blancas y ropa interior, además de un calzado más acorde para ese clima.

Una vez llegaron a la prisión, su nueva compañera se encargó de hablar con el director del centro para que les permitiese visitar a la reclusa. La predisposición que mostró en todo momento a ayudarles en lo que necesitasen fue la demostración del respeto que imponía la División Alfa, rayando incluso el temor, por cómo le tembló la voz en ciertos momentos de la conversación.

No obstante, el encuentro tuvo que realizarse dentro de una pequeña sala de visitas y separados por un cristal, dada la orden judicial de que ninguna persona externa a la prisión podía tener contacto directo con la detenida.

Fran sintió que se le rompía el corazón cuando Rebeca se sentó al otro lado de la pantalla que los separaba. Estaba pálida y mostraba una sombra bajo los ojos, que le daba a entender que no había dormido mucho en los últimos días.

Para ella, el impacto fue aún mayor. Su primera reacción al verle sentado al otro lado de la cabina fue llevarse las manos a la boca, para ahogar una exclamación de dolor, a la vez que sus ojos se inundaban de lágrimas. El dolor pronto dejó paso a la vergüenza y ella agachó la cabeza, incapaz de mirarle a los ojos, a la vez que comenzaba a temblar.

—Rebeca, ¿estás bien? —preguntó Fran. Ella negó con la cabeza y se tapó la cara con ambas manos, sollozando—. Tranquila, te sacaré de aquí. Demostraré que tú no lo hiciste.

Al escuchar eso, Rebeca se descubrió el rostro y le miró con los ojos llenos de lágrimas.

—Me acusan… de haber matado a un hombre —escuchó su voz con total nitidez a través del cristal.

—Yo no creo que lo hicieses. Me niego a pensar que seas una asesina. Te conozco lo suficiente para…

—Lo hice —dijo de pronto ella con la voz rota.

—¿Qué quieres decir?

—He empezado a recordar… algunas cosas.

—¿Qué cosas?

—Sé que lo hice, Fran. Sé que le envenené.

—¿Por qué?

—No lo sé, no lo recuerdo —respondió ella frotándose las sienes—. Tengo un recuerdo muy confuso de lo que sucedió ese día, como si hubiese perdido la memoria, pero estas últimas horas he empezado a recordar ciertas cosas. Son solo flashes, algunos detalles sueltos, como piezas de un puzzle que no logro encajar. Es como si todo hubiese sido un sueño en el que yo no era dueña de mis actos.

—¿Por qué no empiezas por el principio? ¿Qué hacías en Madrid?

Rebeca se secó las lágrimas con el dorso de la mano y tomó aire antes de empezar a hablar.

—Vine a operarme. Quería borrar… las cicatrices —dijo acariciándose una de las mejillas— y dejar atrás el pasado.

Fran tuvo que reconocer que su rostro era perfecto, a pesar de que ya se había enamorado de ella antes de que lo fuese.

—Paco me contó que alguien contactó contigo en el club Paraíso y te habló de una clínica.

—Sí, un cliente que pasó por el club. Me habló de la mejor clínica de estética de Madrid, que tenía un programa social por el que realizaban algunas operaciones cada año, sin coste para el paciente. Es curioso —dijo ella con mirada reflexiva—, recuerdo todo lo ocurrido los días previos; mi llegada a Madrid, la operación, incluso los días posteriores, antes de…

Al ver que su voz se cortaba de nuevo, Fran preguntó:

—¿Recuerdas el nombre de la clínica? Paco buscó la tarjeta que te dio ese tío, pero no la encontró.

—Es porque la guardé en mi cartera. Se llama Perfect Life.

—¿Cuándo te operaron?

—El lunes pasado, por eso te dije que no podía ir a verte. Quería darte una sorpresa.

Su voz se quebró de nuevo, por eso Fran intentó que no se viniese abajo.

—No pienses en eso ahora. Necesito que me cuentes todo lo que recuerdas desde que llegaste a Madrid. ¿Dónde te alojaste? ¿Qué hiciste esos días?

Ella asintió con la cabeza y respiró profundo antes de continuar.

—Llegué el domingo de tarde en tren y me alojé en un hotel muy cercano a la clínica, que me buscaron ellos. El lunes por la mañana me presenté en ella y me hicieron una serie de pruebas preoperatorias. Luego me ingresaron y me operaron por la tarde.

—Imagino que te pusieron anestesia completa.

—Sí, solo recuerdo cuando me metieron en el quirófano y luego, al despertar, me encontraba en una habitación de la propia clínica. Me tuvieron esa noche en observación y a la mañana siguiente me dijeron que podía volver al hotel y que regresase un día después.

—El miércoles.

—Sí, regresé ese día, después de comer, para que me quitasen el vendaje y comprobar que todo había salido bien. —Esta vez se acarició ambas mejillas, mientras las lágrimas asomaban de nuevo en sus ojos—. No podía creerme que mi rostro volviese a ser… normal.

A Fran le habría gustado estrecharla entre sus brazos, pero tuvo que resignarse con mirarla a través del cristal, conteniendo la frustración que sentía en ese momento.

—Te sacaré de aquí, te lo prometo. —Ella bajó la mirada y asintió con la cabeza—. ¿Qué pasó después de que te quitaron el vendaje? ¿Cómo terminaste esa noche en el casino?

—Es lo que no recuerdo —respondió Rebeca, mirándole de nuevo—. A partir de ahí, todo se vuelve confuso, como si lo hubiese vivido en un sueño. He empezado a recordar cosas, detalles, pero… —Se frotó las sienes de nuevo—. Son imágenes que van y vienen.

—Trata de ordenarlas.

—Recuerdo haber salido de la clínica y… —La expresión de ella fue de extrañeza—. De pronto me vi con un vestido muy sensual, de lentejuelas, y zapatos de tacón. Yo no me visto así, ya lo sabes.

—¿Lo llevabas contigo?

—¿El vestido? No, lo conseguí en algún sitio, pero no sé dónde.

—Está bien. ¿Qué más recuerdas?

—Mi pelo —dijo acariciándose entonces el cabello—. Estuve en una peluquería, eso sí lo recuerdo, y me lo teñí de rubio, pero no entiendo por qué. Me encantaba mi pelo blanco con mechas azules.

—¿Y después?

—Creo que cogí un taxi y fui a ese hotel y… —Por unos instantes pareció dudar, hasta que de pronto se cubrió el rostro con las manos y empezó a llorar.

Fran tuvo que esperar a que se sobrepusiese y, al ver que eso no ocurría, preguntó:

—¿Qué ocurre? ¿Qué recuerdas?

—Lo hice, Fran. Yo… seduje a ese hombre. Subí con él… a una habitación —dijo apartando las manos y mirándole, rota por el dolor—. No lo entiendo. ¿Por qué iba yo a hacer algo semejante?

—¿Te acostaste con él?

—No lo sé, no estoy segura. Solo recuerdo sus manos recorriendo mi cuerpo y… ¡Dios, ¿qué he hecho?!

—¿Y después de eso?

—No lo sé, todo es muy difuso. Recuerdo que mientras él estaba en el baño, yo vertí el contenido de un pequeño frasco que saqué de mi bolso, en una copa de champán, y se la di cuando salió. No recuerdo nada más —dijo Rebeca, dejándose caer contra el respaldo de la silla, con expresión de derrota—. Al día siguiente me desperté en mi habitación, con la policía aporreando la puerta… y me llevaron detenida.

—Tuvieron que drogarte —dijo Fran con aire pensativo—. No encuentro ninguna otra explicación.

—Mi abogado dice que los análisis que me hicieron después de detenerme no mostraron droga alguna en mi sangre.

—No me lo creo. Está claro que algo te hicieron, porque no fuiste dueña de tus actos.

—¿Entonces me crees? —preguntó inclinándose hacia adelante y apoyando una mano en el cristal.

Fran apoyó la suya en el mismo lugar.

—Claro que te creo. Sé que tú nunca harías algo así por propia voluntad. Y pienso demostrarlo.

Las lágrimas asomaron de nuevo en los ojos de Rebeca, que apretó los labios para contenerlas.

—Te quiero, Fran —murmuró.

—Yo también te quiero, Rebeca —replicó él notando cómo se le hacía un nudo en la garganta—. Te sacaré muy pronto de aquí.

15

Aunque logró mantener la compostura mientras estuvo con ella, en cuanto el guardia la sacó de la sala, Fran se vino abajo.

Rebeca acababa de reconocer que había asesinado a un hombre y eso convertía su defensa en una misión casi imposible. Ningún juez creería que no hubiese sido consciente de sus actos, y menos aún, cuando ya empezaba a recordar algunas cosas.

La única explicación lógica que Fran encontró fue que la hubiesen drogado con algún fármaco capaz de controlar su voluntad, algo que, para ser realista, se le antojaba muy difícil, por no decir imposible de demostrar. Aun así, se aferró a esa explicación para justificar que Rebeca hubiese matado a un hombre al que no conocía de nada. Sabía lo suficiente de ella como para pensar que no fuese capaz de asesinar a un desconocido por propia voluntad. El problema era cómo demostrarlo ante un juez.

Salió de la sala abatido y se reunió con Valeria en el pasillo, que le miró expectante.

—¿Qué tal ha ido todo?

—No muy bien.

—¿Sigue sin recordar nada?

—Al contrario, ha empezado a rememorar detalles de lo ocurrido ese día.

—¿En serio?

—Sí, aunque dice que son como flashes, cosas sueltas que, por desgracia, confirman lo que hizo.

—¿Qué es lo que recuerda exactamente?

Fran realizó un rápido resumen de lo que Rebeca recordaba tras haber abandonado la clínica, el día del crimen. Recuerdos demasiado difusos para sacar algo en claro, pero que le daban un punto de partida a su investigación.

—Es posible que siga recordando cosas en las próximas horas —aseguró, en cierto modo para animarse—, por eso, antes de despedirnos, le he dicho que pida hablar con el director de la prisión, si recuerda algo importante, y que este me llame.

—Es una buena idea. ¿Qué quieres hacer ahora?

—Tenemos que averiguar los sitios donde estuvo el día del crimen y con quién. En algún momento tuvo que sucederle algo, para que a partir de entonces no recuerde nada.

—¿Como qué?

—Estoy convencido de que tuvieron que suministrarle algún tipo de droga que le hiciese obedecer las órdenes de alguien.

—¿Crees que existe una droga así?

—Leí una vez un informe en la comisaría, que hacía referencia a una banda de criminales a principios de siglo, que lograban que las víctimas hiciesen lo que querían, después de suministrarles una droga llamada burundanga. Entraban en sus cuentas del banco y les sacaban todo el dinero que tenían. Incluso eran las propias víctimas las que lo retiraban y luego se lo entregaban.

—Lo bueno es que ahora apenas funcionamos con dinero en metálico.

—También se usaba la droga para cometer violaciones y luego la víctima no recordaba nada.

—¿Crees que a tu amiga le suministraron una droga de esas? Porque el coronel dijo que los análisis no detectaron nada.

—Hay drogas que son indetectables, sobre todo las de diseño. En alguno de los lugares en los que estuvo, se la pudieron suministrar y es lo primero que quiero investigar, empezando por esa clínica en la que se operó. También hay que averiguar dónde consiguió el vestido que llevaba esa noche, porque ella, desde luego, no se lo trajo al venir a Madrid. Lo mismo que la peluquería en la que se tiñó el pelo. Hay que averiguar dónde está. —En ese momento Fran recordó algo—. ¿En Madrid no tenéis miles de drones volando, que lo graban todo desde el aire?

—Eso era antes, ahora ya no hacen falta tantos. Tenemos drones de carga solar y autonomía ilimitada, que vuelan a baja cota y que son capaces de captar con nitidez hasta el vuelo de una mosca. Además, hay cámaras repartidas por la mayoría de los edificios, apuntando a las calles. No pasa nada en ellas que no quede registrado.

—¿Y crees que podríamos ver esas imágenes?

—Somos la División Alfa. No deberíamos tener problemas.

—¿Y dónde podemos verlas?

—El Centro de Vigilancia Ciudadana. Pertenece a la Policía Estatal y se encuentra en la zona norte de Getafe.

—¿Puedes llevarme allí?

—Claro, aunque antes debería hacer unas gestiones —dijo echando mano de su bolsillo—. Tardaré un par de minutos.

Fran observó cómo sacaba un teléfono igual que el suyo, pero de color rojo y algo más pequeño.

—¿Te importa que te espere fuera? —preguntó—. Necesito tomar un poco el aire.

—Claro —le respondió Valeria con una leve sonrisa—. Me reuniré contigo enseguida.

Fran le dio la espalda y se dirigió a la salida, lo que le llevó casi cinco minutos, debido a las numerosas puertas de seguridad que tuvo que cruzar y los controles donde le exigieron que se identificase de nuevo.

Solo cuando pisó la calle sintió que la sensación de agobio que había sentido tras hablar con Rebeca desaparecía, aunque fue sustituida por otra más preocupante: el miedo a no poder sacarla de allí y perderla para siempre.

16

El Centro de Vigilancia Ciudadana de Madrid estaba gestionado por el Cuerpo Estatal de Policía, más conocida como Policía Estatal, la única del país. Atrás habían quedado los tiempos en los que España había acumulado tal amalgama de Cuerpos de seguridad, que en ocasiones era difícil discernir quién debía asumir la investigación de un determinado delito. Con su llegada al poder, quince años atrás, el Partido Nacional Democrático decidió unificar a las policías autónomas, locales, portuarias, la Policía Nacional y la Guardia Civil en un único cuerpo policial a nivel nacional. Solo quedó fuera de ese organigrama el ejército y, posteriormente, la División Alfa, esta última con dependencia directa de la presidencia del Gobierno.

Fran pensó que esto último era el motivo por el que fueron recibidos por el director del centro, con cierto recelo. Incluso tuvo la sensación de que la visita le incomodaba.

—Nadie me ha comentado que fuesen a venir —dijo el hombre de pelo cano y gruesas gafas de cristal oscuro, cuando le expusieron en su despacho el motivo de la visita.

—¿Acaso era necesario? —le replicó Valeria con un tono de voz seco y cortante—. La División Alfa no tiene por qué dar cuenta de sus investigaciones a la Policía Estatal. Puedo llamar al coronel Ortega para que él se lo explique en persona. ¿Lo prefiere?

—No, pero… —El director pareció dudar, como si calibrase la situación.

—No tenemos tiempo para cuestiones administrativas —apuntó ella—. Necesitamos acceso a las grabaciones de las cámaras de vigilancia. ¡Ahora!

Al ver que el hombre comenzaba a palidecer, Fran decidió intervenir para rebajar la tensión.

—Estamos investigando un delito y necesitamos acceder a las grabaciones de ese día. Su colaboración nos ayudaría a resolverlo con mayor rapidez.

—¿Qué delito?

—¿Acaso importa? —intervino Valeria tensando los músculos de su cara.

—Un crimen —apuntó Fran—. Por favor, ¿nos permitiría ver esas grabaciones?

El tipo le miró y asintió con la cabeza. Acto seguido, descolgó el teléfono de su mesa e hizo una breve llamada, para solicitar a la persona con la que hablaba que fuese a su despacho.

Un minuto después, Fran y Valeria caminaban por los pasillos del edificio, siguiendo los pasos del joven que los guiaba hasta la sala de control.

—No has debido decirle nada al director sobre nuestra investigación —comentó en voz baja Valeria, pegándose a Fran.

—No tardará mucho en averiguarlo, en cuanto le informen de las imágenes que hemos estado revisando. Además, tampoco hacía falta ser tan borde con él.

—No he sido borde, solo le he dejado claro que le convenía no entrometerse en nuestros asuntos. Algunos todavía no entienden que los de la División Alfa no necesitamos dar explicaciones de nuestros actos.

—Eso suena demasiado dictatorial.

—Es el único modo de que la gente comprenda que las leyes están para cumplirse y que nada nos va a impedir aplicarlas. Hace apenas un mes, detuvimos al comisario del distrito de Barajas —prosiguió ella con su explicación—. En los últimos tres años se había enriquecido montando una red en el aeropuerto, para pasar productos de contrabando desde el extranjero, que luego se vendían en el país. Tanto él como el resto de los policías implicados están ahora en la cárcel.

—Eso no quiere decir que todos sean unos delincuentes.

—Si lo dices por el director del centro, es posible que fuese dura con él, pero es el único modo de que respeten nuestro trabajo.

Fran no quiso ahondar más en el tema. Estaba allí para tratar de averiguar lo ocurrido el día antes de la detención de Rebeca. Todo lo demás era secundario, incluido el atentado.

No tardaron en llegar a una enorme sala que parecía un centro de control de la NASA. Dentro había al menos un centenar de terminales, donde otros tantos policías visionaban las imágenes que llegaban a cada una de las pantallas. La pared del frente estaba cubierta por completo por una pantalla gigantesca en la que se veían diversos mapas de la ciudad y distintas imágenes cenitales de algunas calles.

Un hombre de pelo grisáceo, con auriculares y micro, se acercó a ellos en cuanto los vio entrar y les sonrió de forma bastante artificial. Fran supuso que era porque su jefe ya le había puesto en antecedentes sobre lo ocurrido en su despacho.

—Tengo entendido que quieren ver unas imágenes —dijo con voz algo apagada.

—Sí, del día anterior al atentado del vicepresidente —comentó Fran—. Necesito averiguar lo que hizo una de las personas… implicadas —añadió tras dudar sobre qué palabra utilizar para definir a Rebeca. No le gustaba calificarla de «detenida» y mucho menos de «culpable», a pesar de que todo indicase que lo era.

—Le diré a uno de los operadores que les muestre todo lo que necesiten.

17

Fran tuvo muy clara la primera orden que debía darle al operador.

—Quiero que me localices una clínica de estética llamada Perfect Life y que me muestres a una mujer que acudió a ella la tarde del pasado miércoles.

—¿A qué hora?

—No lo sé seguro.

—Probaré a partir de las dos de la tarde.

El operador realizó una búsqueda de la ubicación de Perfect Life y, una vez que la obtuvo, tecleó una serie de órdenes. En la pantalla de treinta pulgadas que tenía delante, apareció una imagen cenital de las calles de Madrid, que fue acercando hasta centrar la imagen únicamente en un edificio con la fachada de piedra gris. Entonces la pantalla se dividió en cuatro y pudieron ver la misma imagen junto con otras tres del edificio, desde distintos ángulos a pie de calle.

—¿Algún rasgo que nos sirva para identificar a esa mujer?

—En ese momento tenía el pelo teñido de blanco, con mechas azules.

—¿Altura, complexión, color de ojos, ropa que llevaba puesta?

—Delgada, alrededor de metro setenta y ojos azules. No sé qué ropa llevaba.

—Haré una búsqueda entre las dos y las seis de la tarde. ¿Le parece bien?

—Sí, claro.

—Serán unos segundos.

El operador abrió una nueva ventana por encima de las otras, y tecleó en ella los parámetros de búsqueda. Eso hizo que apareciese una cuenta progresiva, empezando por el cero por ciento. Al cabo de un par de minutos, la cuenta llegó al cien por cien y desapareció, siendo sustituida por tres fotografías, resultado de la búsqueda. Una era de una anciana, con el mismo color de pelo que Rebeca, aunque rizado. La segunda era de una joven de unos dieciséis años, que tenía una larga melena de color blanco y con un mechón azul sobre la frente. Fran señaló la tercera fotografía.

—¡Es ella!

El operador pulsó en la imagen, que cubrió toda la pantalla. En la parte superior derecha apareció la hora: las cuatro y veintisiete de la tarde.

—¿Qué quiere hacer ahora? —preguntó el operador.

—Quiero seguir sus movimientos, antes y después de esa imagen, a lo largo de todo el día —dijo Fran con un ligero temblor en la voz a causa del nerviosismo que comenzó a atenazarle.

Le aterraba lo que podía descubrir a partir de ese momento.

* * *

Si algo demostraron las imágenes, fue, sin ningún género de duda, la culpabilidad de Rebeca.

Sus movimientos anteriores a la llegada a la clínica ese día, se limitaron a salir cinco minutos antes del hotel en el que estaba hospedada, para ir caminando hasta Perfect Life. Llegó allí a las cuatro y veintisiete de la tarde, y permaneció en el interior del edificio hasta las cinco y cuarto, es decir, menos de una hora.

A partir de ahí, y con la ayuda tanto de la vista aérea del dron como de las distintas cámaras repartidas por la ciudad, siguieron todos y cada uno de sus movimientos.

Primero se dirigió a una tienda de moda situada a dos calles de la clínica, donde permaneció poco más de quince minutos, tras lo cual se dirigió a una peluquería que se encontraba en esa misma calle. Estuvo en el interior hasta las siete y diez, momento en el que un taxi la recogió y la llevó al hotel casino Golden Center, al sur de la Moraleja.

Gracias al localizador de señal del vehículo, siguieron su recorrido y constataron que no se había detenido en ningún punto del trayecto. Fue directa al casino, donde permaneció hasta las diez y media de la noche, momento en que cogió un nuevo taxi que la llevó de regreso al hotel en el que se alojaba. Permaneció en él hasta que la policía la detuvo al día siguiente.

Sus movimientos estaban muy claros, sin lugar a equívocos, por lo que Fran tuvo que asumir que iba a ser muy difícil exculparla del crimen. Y más cuando ella ya había reconocido que recordaba haberlo hecho. El único modo de ayudarla pasaba por demostrar que no había sido consciente de sus actos, algo que empezaba a obsesionarle.

—¿Podemos ver las imágenes del interior del casino?

—Lo siento, pero aquí solamente controlamos lo que sucede en las calles —le respondió el operador.

—Para eso deberías hablar con los policías de homicidios que han llevado la investigación hasta ahora —intervino Valeria—. Seguro que ellos te las facilitan.

—Es cierto, debería hablar con ellos —reconoció. Estaba tan preocupado por Rebeca y por hablar con ella, que se había desentendido de cualquier otro aspecto de la investigación. Casi se podía decir que había empezado la casa por el tejado—. Iremos ahora a verlos.

Se despidieron del operador, que se ofreció a ayudarles en cualquier momento que lo necesitasen, y abandonaron el edificio.

Mientras se dirigían al vehículo, Fran comentó:

—¿No te pareció extraña la expresión de Rebeca tras salir de la clínica?

—¿En qué sentido?

—Su rostro parecía demasiado neutro, carente de expresividad. De no ser por sus movimientos coordinados, habría pensado que estaba drogada.

—Yo no vi nada raro.

—De camino a la clínica estaba sonriente, pero al salir, su actitud era muy diferente, ya no se la veía tan feliz. Acababan de quitarle las vendas y por primera vez en muchos años, contemplaba su rostro sin cicatrices. ¿Por qué su expresión era tan… ausente?

—Quizás estaba preocupada por lo que iba a hacer. —Al ver que Fran le lanzaba una mirada de reproche, Valeria añadió—: Lo siento, no pretendía ofenderte, pero deberías valorar todas las posibilidades.

—¿Y eso qué significa?

—Que quizás sí recuerda lo sucedido y que lo usa como defensa, para que no la condenen.

—¡Es absurdo! Tú no la conoces.

—Quizás tú tampoco, al menos no tanto como pensabas.

Fran sintió la rabia crecer dentro de él, pero no quiso enfrentarse a su nueva compañera. Subió al coche y no volvió a abrir la boca hasta que abandonaron el recinto y ella le preguntó:

—¿Quieres que te lleve a las oficinas de Homicidios de la Policía Estatal?

—Antes necesito ir a los lugares en los que estuvo Rebeca y hablar con cualquiera que pudiese tener contacto con ella, empezando por la clínica. Hay algo en todo este asunto que no me encaja, y me importa una mierda lo que penséis los demás.

Esa última frase cortó el aire como un cuchillo e hizo que Valeria dijese con voz suave:

—Perdona por lo que te he dicho antes. Quizás he sido un poco brusca, pero solo quería que valorases otras posibilidades.

—Sé que lo hizo, sé que mató a ese hombre —replicó Fran mirándola y rebajando también el tono—. Ella misma lo reconoció. Lo que quiero es entender cómo una persona que estaba deseando pasar el resto de su vida a mi lado, de pronto se ve implicada en algo así. Necesito respuestas.

—En ese caso, te ayudaré a encontrarlas.

—Gracias.

Ella le miró dibujando una sonrisa cómplice y luego puso su atención en la vía por la que circulaban, junto a un par de vehículos.

—La clínica está muy cerca de aquí, ¿Qué te parece si antes paro a comer algo rápido? Siento crujir mis tripas.

Fran miró la hora que se reflejaba en la pantalla del salpicadero.

—Faltan poco más de tres horas para ir a ese evento con el coronel, y todavía nos quedan muchas cosas por hacer.

—Tranquilo, nos da tiempo a todo. Comeremos algo y luego iremos a esa clínica. Seguro que allí encuentras las respuestas que buscas.

—Eso espero.

18

La clínica Perfect Life estaba situada en la zona sur de Getafe, ocupando un edificio de cinco plantas con la fachada de piedra. Lo primero que le llamó la atención a Fran fue que hubiese mucho movimiento de gente en la calle, entrando y saliendo de las numerosas tiendas que había en la larga avenida.

—Da la sensación de que a este lugar no le ha alcanzado la crisis —comentó mientras aparcaban.

—La vida en la mayoría de los distritos de la ciudad es bastante normal —aseguró Valeria—. En Madrid, la clase media sobrevive mejor que en otras zonas del país y, aunque hay lujos como los coches, que solo se pueden permitir las personas con mucho dinero, la verdad es que la vida sigue siendo parecida a como era antes de la crisis.

—Me sorprende oírlo. En Oviedo, la desigualdad entre clases es muy grande.

—No voy a negarte que hay algunos distritos más conflictivos que otros. Los delincuentes se atrincheraron en ellos con la llegada de la crisis, en lugares como Vallecas, Hortaleza o Carabanchel. Allí el nivel de delincuencia es tan alto, que ni siquiera la policía tiene la osadía de entrar en esos barrios. Lo sé porque crecí en unos de ellos.

—Imagino que no fue fácil.

—No, aunque te aseguro que supe protegerme hasta que me largué al ejército al cumplir los dieciocho.

Descendieron del vehículo y se dirigieron a la entrada del edificio, formada por dos columnas de piedra sosteniendo un capitel de estilo romano. La puerta se deslizó a un lado en cuanto se acercaron y accedieron a un pequeño recibidor en el que había únicamente una mesa al fondo, con una mujer joven y muy guapa sentada tras ella.

—Buenos días —les saludó con una amplia sonrisa—. ¿Qué desean?

—Queremos ver al director de la clínica —respondió Valeria con su ya habitual tono de voz neutro.

—¿Por qué motivo?

—Una investigación de la División Alfa.

—No sé si podrá recibirles ahora —aseguró forzando una sonrisa—. Tiene un día bastante ocupado.

—Guapa, o nos recibe ahora o nos lo llevamos detenido al cuartel. Igual prefiere hablar con nosotros desde dentro de una celda.

—Sí… quiero decir, no —tembló su voz mientras palidecía—. Ahora mismo le llamo.

Tras una breve conversación por teléfono, la joven les pidió que la siguiesen hasta uno de los dos ascensores que había en el lado derecho de la sala. Pasó una tarjeta por el lector, lo que hizo que una de las puertas se abriese.

—Este ascensor sube directo a la quinta planta, al despacho del director. Allí les recibirá su secretaria.

Una vez dentro, pulsaron el único botón que había y las puertas se cerraron.

—A partir de aquí es mejor que me dejes hablar a mí —sugirió Fran.

—¿Vas a decirme que he sido demasiado dura con esa secretaria?

—No, la verdad es que sabes cómo imponer respeto, pero necesito que el director se sienta cómodo, no intimidado.

—Como quieras.

Por su tono de voz no supo adivinar si le parecía bien, aunque las puertas del ascensor se abrieron antes de que lo averiguase. Salieron a un corto pasillo, donde les recibió una mujer de unos cuarenta años, vestida con un traje de falda y unos zapatos de tacón alto.

—El doctor Sanz les recibirá ahora, aunque no dispone de mucho tiempo.

—Será rápido —aseguró Fran.

La secretaria abrió la puerta situada al fondo y, tras anunciar la visita, se hizo a un lado. Una vez que Valeria y él entraron en el despacho, cerró la puerta, quedándose fuera.

El despacho era bastante amplio, decorado con muebles antiguos, en especial la robusta mesa tras la que estaba sentado el director. Las paredes estaban cubiertas por cuadros de desnudos pintados a mano, tanto de hombres como de mujeres, con cuerpos perfectos.

—Buenas tardes. Soy el doctor Eliseo Sanz. —dijo poniéndose en pie y mostrando la mejor de sus sonrisas—. ¿A qué debo esta visita de la División Alfa?

Si estaba nervioso, no lo demostró. Era un hombre de pequeña estatura, sobre el metro sesenta, ojos saltones y pelo negro engominado, peinado hacia atrás. Vestía un traje negro brillante, camisa blanca y pajarita fucsia. Fran calculó que andaría cerca de los cincuenta años.

—Queremos hacerle unas preguntas sobre una de sus pacientes.

—Claro, no hay problema. Por favor, siéntense —dijo señalando las dos sillas que había delante de su mesa, mientras ocupaba la suya de nuevo—. ¿Sobre qué paciente quieren preguntarme?

—Rebeca Castro.

—Rebeca… ¿Castro?

—No le costará mucho recordarla. Se operó aquí la semana pasada.

—Un momento. —El director escribió algo en el teclado holográfico que se reflejaba en su mesa y luego miró la enorme pantalla que tenía a un lado—. Sí, aquí lo veo… Rebeca Castro. Es cierto, se sometió a una operación de reconstrucción facial el lunes de la semana pasada.

—¿La operó usted?

—No, claro que no. Yo ya no me dedico a operar. Tengo un gran equipo de cirujanos que se dedican a realizar ese trabajo.

—Señor Sanz…

—Prefiero que me llame doctor Sanz.

—Muy bien —dijo Fran asintiendo con la cabeza—. Dígame, doctor, ¿cuánto cuesta una operación como la que le realizaron a Rebeca?

El hombre resopló antes de responder.

—Bueno… Nuestras tarifas varían en función de la complejidad. Lo que sí puedo decirle es que la suya era una operación complicada. La regeneración de la piel para eliminar cicatrices de ese tipo, después de tantos años desde que se produjeron, requiere de una intervención de varias horas.

—Es decir, que es una operación cara.

—Todos los servicios que ofrecemos en esta clínica son caros, en mayor o menor medida —dijo con cierta arrogancia.

—¿Y puede explicarme cómo una camarera de un club puede permitirse pagar semejante operación?

—No tengo ni idea. Imagino que lo haría con los ahorros de toda su vida.

—Le aseguro que no. ¿Por qué no mira otra vez esa pantalla y me dice cómo se realizó el pago?

Aunque Fran ya sabía la respuesta, quería ver su reacción.

—Lo siento, pero es una información que no…

—Déjeme que le aclare algo —le interrumpió alzando la mano—. Podemos hacer esto de dos maneras, aquí o en una celda de la División Alfa, pero le aseguro que allí no seré tan amable. ¿Puede decirme, por favor, cómo efectúo Rebeca Castro el pago?

El hombre palideció ligeramente y centró la mirada en la pantalla. No tardó ni cinco segundos en responder.

—He encontrado la explicación —afirmó el doctor—. Pudo operarse gracias a nuestro programa social.

—¿Qué programa es ese?

—Cada año elegimos a varias personas que no tienen medios suficientes para operarse, y a las que ofrecemos nuestros servicios de forma gratuita.

—Me parece demasiado generoso.

—Es gracias a los benefactores que financian el programa, aunque también lo hacemos por un interés particular. Elegimos a personas con problemas que no suelen verse mucho por aquí —explicó el doctor con voz segura—. Debe entender que la mayoría de la gente que acude a nosotros es para corregir un defecto físico o eliminar de su cuerpo las marcas del paso de los años. Operaciones como la de esta paciente que menciona suponen un reto para nosotros y, por qué no decirlo, también una buena publicidad para la clínica. Una demostración de lo que somos capaces de hacer aquí.

—¿Y dice que ustedes corren con todos los gastos de la operación?

—No solo de la operación. También del alojamiento y la alimentación durante los días que están aquí. Los pacientes solo tienen que pagarse el desplazamiento.

—Es muy generoso por su parte.

—Como le digo, disponemos de un amplio presupuesto destinado a ello.

—¿Y eso incluye también ropa y peluquería?

El hombre arqueó las cejas.

—No. Esos gastos, obviamente, no corren a cargo nuestro.

—Entiendo —murmuró Fran, reflexivo— ¿Y dice que no la operó usted?

—No, yo solo me ocupo de la gestión de la clínica. Hace años que dejé de operar, para dedicarme en exclusiva a la dirección y las cuestiones administrativas.

—¿Podría hablar con el médico que intervino a Rebeca?

—Lo siento, pero me temo que está de vacaciones fuera del país.

—¿En qué lugar?

—En las islas Maldivas.

—Vaya, ¡qué lejos! Un viaje así debe ser bastante caro.

—Se lo puede permitir con el sueldo que cobra aquí, se lo aseguro. Y ahora, si me disculpan…

—Una última cuestión —dijo Fran cuando vio que se ponía en pie, dispuesto a despedirles—. Rebeca estuvo aquí dos días después de su operación, para quitarse el vendaje. ¿Es correcto?

—Me imagino, es el procedimiento habitual —respondió el doctor Sanz sentándose de nuevo—. Si todo ha ido bien, ese día se le quita el vendaje y ya puede hacer vida normal. Es la magia de la nanotecnología regenerativa avanzada —presumió—. Las cicatrices desaparecen, como si nunca hubiesen existido.

—¿Puede decirme cómo se encontraba ella ese día?

—No lo sé. Ya le digo que yo no tengo contacto directo con los pacientes.

—Tal vez podría hablar con alguna de las enfermeras que sí tuvo contacto directo con ella.

—Tanto el cirujano como su equipo se han ido de vacaciones juntos. Me temo que de momento no será posible.

—¿Y cuándo volverán?

—En un par de semanas.

—Entiendo. Muchas gracias por atendernos.

Esta vez, el director de la clínica no se molestó en levantarse. Se limitó a observarles mientras salían del despacho. No fue hasta que estuvieron dentro del ascensor, con las puertas cerradas, que Fran comentó:

—Ese tío esconde algo.

—¿Por qué lo dices?

—¿Una clínica que, de forma altruista, realiza operaciones gratuitas a quien no se las puede permitir? Todo suena demasiado bonito como para ser cierto.

—Tampoco te extrañe. La gente rica a veces no sabe en qué gastar el dinero. Les gusta quedar bien entre los de su clase, presumiendo de lo generosos que son con las causas sociales.

—Ya.

—¿Qué quieres hacer ahora?

—Visitar los lugares en los que estuvo Rebeca al salir de esta clínica. El comportamiento que tuvo ese día no fue normal y pienso demostrarlo —sentenció.

19

La primera parada la realizaron en la tienda de ropa situada dos calles más allá de la clínica. La dependienta dijo que recordaba a Rebeca, pero que no notó nada extraño en su comportamiento, solo que estaba bastante seria y que parecía tener muy claro lo que quería comprar.

—Un vestido para seducir hombres —afirmó la mujer—. Después de probarse un par de ellos, eligió uno bastante escotado, de lentejuelas, que la verdad es que le quedaba perfecto, y unos zapatos de tacón a juego.

—¿Con qué pagó?

—Con una tarjeta monedero.

—¿Dijo algo que le llamase la atención?

—Nada en especial.

Dado que no parecía que fuese a obtener más información, Fran decidió ir a la peluquería en la que se había teñido el pelo.

—Sí, la recuerdo —dijo una de las peluqueras del establecimiento—. Me encantaba cómo tenía su pelo, por eso le pregunté si estaba segura de querer teñirlo de otro color. La verdad es que estuvo bastante seca conmigo. Me dijo que hiciese lo que me había pedido y no habló en todo el tiempo que estuvo aquí. Eso no es lo normal.

—¿Por qué? —preguntó Fran.

—Las clientas no vienen aquí solo a peinarse o cortarse el pelo, quieren sobre todo charlar. Esto es como una red social igual a la que usaban nuestros padres antiguamente, donde la gente quiere ponerse al día sobre la vida de los demás o incluso desahogarse. Ella no abrió la boca en todo el tiempo que permaneció aquí.

—¿Te pareció que estuviese drogada?

—¿Drogada? —preguntó alzando las cejas—. No me lo pareció. Coordinaba bien, aunque en cierto modo era como un robot.

—¿Qué quieres decir?

—Mientras la teñía empecé a hacerle preguntas, sobre dónde vivía o a qué se dedicaba. Sus respuestas siempre fueron escuetas, a veces incluso se limitaba a decir sí o no, así que desistí de seguir hablando con ella. Pensé que le incomodaba la charla. Cuando terminé, pagó y me preguntó si podía pedirle un taxi. No sé… —dudó la peluquera—. En ciertos momentos estaba ida, muy metida en sus pensamientos.

—¿Cómo te pagó?

—Con una tarjeta monedero de la clínica Perfect Life.

Eso despertó de inmediato el interés de Fran.

—¿Estás segura?

—Sí, claro. Muchas clientas vienen aquí después de pasar por la clínica y, obviamente, todas tienen su propia tarjeta. Me resultó curioso que ella tuviese una de la clínica.

—Entiendo. Gracias por tu ayuda.

—No hay de qué.

Salieron de la peluquería justo en el momento en que comenzaban a caer algunas gotas de lluvia.

—Deberíamos volver a la clínica para hablar de nuevo con el director y que nos explique qué hacía Rebeca con una tarjeta a nombre de Perfect Life.

—No tenemos tiempo —dijo Valeria mirando su teléfono—. Acaba de llegarme un mensaje de texto del coronel, para recordarme que estemos allí a las seis en punto y que antes te pases por el cuartel a coger un uniforme de gala.

—¿Uniforme de gala? ¡Será una coña!

—Lo dudo.

—Yo no tengo ningún uniforme de gala.

—Encontraremos uno en el cuartel que sea de tu medida. Llamaré de camino para que te lo tengan preparado.

—¿De verdad es necesario?

—Vas a encontrarte con la flor y nata del país en esa fiesta.

—¿Tú vas a ir también de gala?

Valeria soltó una carcajada.

—Yo no pienso entrar en ese nido de víboras. Te esperaré fuera, bien calentita en el coche.

—Tenemos que ir al casino para ver las imágenes de las cámaras de seguridad —dijo Fran mientras subían al coche—. Y también necesito acceso a las investigaciones que se hayan llevado a cabo hasta ahora.

—Ya te he dicho que todo eso es cosa de la División de Homicidios de la Policía Estatal. Lo bueno es que tiene su sede cerca del Palacio del Pueblo, donde se va a celebrar el evento.

—Entonces acelera. Tal vez nos dé tiempo de hablar con ellos antes de entrar en esa dichosa fiesta.

20

No se entretuvo demasiado tiempo en el cuartel de la División Alfa. Valeria le condujo hasta el almacén de vestuario, donde escogió el primer traje de gala que le ofrecieron. La chaqueta le quedaba un poco amplia, pero no le importó. Necesitaba pasarse por la sede de la Policía Estatal antes de ir al evento social.

Mientras recorrían las calles de Madrid a toda velocidad, le llamó la atención ver que algunas de ellas estaban cerradas por bloques de hormigón de más de cuatro metros de altura, con puestos de control vigilados por policías fuertemente armados.

—¿A qué vienen esos muros? —preguntó.

—Es lo que te comenté antes. Los accesos a los distritos más conflictivos están vigilados por la policía.

—Dudo que esas barreras puedan evitar que la gente salga.

—Más bien son para controlar quién entra y quién sale.

No tardaron en llegar a su destino. La sede central de la Policía Estatal se encontraba en el antiguo Palacio del Senado, un edificio que había dejado de tener un uso político cuando sus funciones fueron asumidas por el Congreso y se quedó vacío. Se había ampliado con algunos edificios anexos de reciente construcción, y el exterior estaba vigilado por al menos veinte patrulleros, ubicados en distintos puntos.

Tras identificarse en el control de acceso para vehículos y aparcar junto al edificio principal, un patrullero los acompañó a las oficinas de la División de Homicidios. Tuvieron que permanecer cerca de diez minutos en una sala de espera, hasta que alguien fue a recibirles.

—¡Buenos días! Soy el inspector Castaño. —Era un hombre de buena planta que aparentaba unos cuarenta años y tenía el pelo oscuro, a juego con una fina perilla que se acarició mientras los observaba desde la puerta—. Me han dicho que queréis hablar con alguien de homicidios.

—¿Participas en la investigación del atentado del vicepresidente? —preguntó Fran.

—Participaba, hasta que alguien tuvo la feliz idea de pasaros el caso a vosotros.

Lo dijo con una frialdad y un resentimiento que no le pasaron desapercibidos, aunque hizo como si no le afectase.

—Soy Fran Merino —se presentó acercándose a él y tendiéndole la mano—. Hasta ayer era inspector de homicidios en la comisaría de Oviedo. —Eso pareció despertar cierta simpatía en Castaño, que se la estrechó—. Ella es la sargento Vargas.

—¿Y ahora estás en la División Alfa? —preguntó tras saludar también a Valeria.

—Me han encargado que asuma la investigación del atentado. La verdad es que no lo pedí y tampoco creo que pueda hacer mucho más de lo que vosotros habéis hecho ya —explicó Fran con voz serena—. Seguro que habéis invertido muchas horas de trabajo y no os hace ninguna gracia que vengamos nosotros a aprovecharnos de ello.

—Tampoco te creas. Esa investigación ya estaba prácticamente cerrada. Con uno de los implicados muerto y otro en la cárcel, poco más quedaba ya por hacer.

—Descubrir quién lo organizó todo.

—Sí, es cierto, pero ese terreno estaba resultando demasiado pantanoso. En realidad, me alegro de que ahora os hagáis cargo vosotros. Hay otros delitos de los que ocuparse en esta ciudad.

—Entiendo —murmuró Fran—. En ese caso, espero que puedas ayudarme. Me gustaría acceder a la investigación, en especial a todo lo referente al crimen que se produjo en el hotel casino Golden Center.

—¿El del guardaespaldas del vicepresidente? La verdad es que lo resolvimos muy rápido. Las pruebas que encontramos eran bastante claras y evidentes.

—¿Tuvisteis acceso a las grabaciones de las cámaras de seguridad del casino?

—Claro, gracias a ellas demostramos que la sospechosa había sido la única en entrar y salir de la habitación en la que apareció asesinada la víctima.

—¿Crees que sería posible que viese esa grabación?

—Imagino que sí. Seguidme.

El inspector los condujo hasta un despacho situado al fondo de un largo pasillo. Sobre la mesa había una pantalla de grafeno.

—Tardaré un minuto —dijo mientras se sentaba para manejar el teclado holográfico.

Fran y Valeria se situaron a ambos lados, y esperaron a que las imágenes apareciesen en la pantalla.

—Esta es la grabación completa —comenzó a explicarles mientras se reproducían—. La asesina llegó a las siete y media al casino y se sentó en un taburete al final de la barra, desde donde tenía una visión perfecta del local. Pidió una copa de champán y permaneció allí hasta las ocho y veinte, casi una hora, sin moverse.

Fran observó la grabación y tuvo claro que aquella no era una forma natural de comportarse en Rebeca. Se limitaba a mirar la copa de champán que tenía delante y a tomar un pequeño sorbo de vez en cuando. Era como si no existiese nada a su alrededor.

El inspector aceleró las imágenes, hasta que Rebeca se puso en pie, abandonando su asiento.

—Ese es el momento en el que la víctima entra en el bar para pedir una copa. Entonces ella se acerca y comienza a entablar una conversación con él.

Por primera vez la vio sonreír y luego hablar de forma insinuante. Sin lugar a duda, trataba de ligar con él, aunque de un modo como nunca había visto en ella. ¿Podía ser que no la conociese tan bien como creía?

—Tomaron algo y hablaron durante media hora, antes de ir a jugar a la ruleta. —La imagen cambió y vio a la víctima apostando en la mesa mientras ella se agarraba a su brazo—. Estuvieron apostando y tomando copas hasta cerca de las diez, momento en el que salieron de la sala de juegos y, tras pedir una habitación en la recepción, subieron a ella juntos.

El inspector adelantó la grabación y desde distintos ángulos vieron el recorrido que siguieron hasta entrar en la estancia.

—Treinta minutos después se la ve salir para regresar a su hotel —concluyó el inspector.

Los tiempos coincidían con lo que habían averiguado horas antes en el Centro de Vigilancia Ciudadana.

—Siento interrumpir, pero deberíamos irnos —dijo en ese momento Valeria—. El coronel Ortega nos espera.

Fran sacudió la cabeza, contrariado.

—¿Podrías proporcionarme una copia de las grabaciones?

—Antes necesitaría hablar con mi jefe para que lo autorice —respondió Castaño.

—El coronel Ortega dijo que la Policía Estatal colaboraría en todo lo que necesitase.

—Por mí no hay problema, pero antes, yo necesito que me autoricen a hacerlo.

—Claro, lo entiendo. No me importa esperar.

—Volveré enseguida.

En cuanto el inspector abandonó la sala, Fran aprovechó para sentarse en su silla y observar el vídeo con más detenimiento. No había duda de que era Rebeca, como tampoco de que había seducido a ese hombre para llevarlo a la habitación. Y aun así, le costó creer que fuese ella. Al menos, no era la mujer que él conocía y de la que se había enamorado.

Rebobinó las imágenes y las amplió en determinados momentos. Rebeca parecía perfectamente consciente de sus actos y de lo que hacía. ¿Por qué entonces no recordaba casi nada de lo ocurrido?

—Todo solucionado —dijo en ese momento el inspector entrando de nuevo en el despacho—. Mi jefe dice que colaboremos en todo lo que necesitéis. ¿Tienes una lámina digital?

—No.

—Te conseguiré una y grabaré en ella los informes de la investigación, así como la grabación que acabas de ver, pero tendrás que esperar un rato más.

—No lo tenemos —dijo Valeria—. Podemos venir después.

—Esperaremos —la contradijo Fran, que guardó silencio hasta que el inspector salió de nuevo—. Me da igual llegar tarde a esa fiesta.

—Como quieras. Es a ti a quien va a echar la bronca el coronel.

—No te preocupes, la soportaré.

21

Lo primero que se preguntó Fran al entrar en el enorme salón del Palacio del Pueblo, donde se estaba celebrando el evento, fue si aquello era un concurso por ver quien llevaba la pajarita más llamativa. O más ridícula, a ojos suyos. Las había de lunares, de rayas, de cuadrados, hasta de triángulos, y combinadas con todos los colores imaginables. Eso sí, todos los hombres vestían igual, con esmoquin negro y camisa blanca, por lo que supuso que el modo que tenían de diferenciarse era la pajarita.

En cambio, las mujeres llevaban todo tipo de vestidos de talle largo, en la mayoría de los casos, de lentejuelas. Los escotes también abundaban y, por supuesto, las joyas brillantes y llamativas.

Aquello no parecía un evento en homenaje al vicepresidente fallecido, sino una fiesta de la alta sociedad, en toda regla. Decenas de camareros repartían bandejas con copas de champán y canapés, mientras un cuarteto de cuerda interpretaba música clásica de fondo.

Fran lo observó todo desde la barandilla del corredor de la primera planta, una posición privilegiada para contemplar buena parte del gigantesco salón en el que se congregaba la gente.

—¿Sorprendido? —preguntó una voz llegando a su lado.

—Sinceramente, me parece grotesco —respondió girando la cabeza para mirar al coronel Ortega—. ¿Esta gente sabe que en este país hay mucha gente pasándolo mal?

—Lo saben, por eso organizan eventos como este. Necesitan reafirmarse en lo bien que viven y que la vida no ha cambiado para ellos y sus familias.

El coronel vestía uniforme de gala de color negro, con botones dorados y el pecho cubierto de medallas. Era muy parecido al que Fran llevaba, aunque en su caso, los botones eran plateados y no lucía medallas. Tampoco le quedaba tan ajustado como a él.

—Llegas media hora tarde —le reprochó Ortega.

—Lo siento, hice una parada en la sede de la Policía Estatal para que me diesen todo lo que tenían relacionado con el atentado.

—¿Y te lo dieron?

—Sí. Hablé con un inspector de homicidios, que me proporcionó una lámina digital con todo: vídeos, interrogatorios, autopsias, informes de la Policía Científica… Cuando salga de aquí lo revisaré a fondo.

—¿Hablaste con tu amiga en la cárcel?

—Sí.

—¿Y qué te contó?

Fran necesitó tomar una bocanada de aire antes de responder.

—Ha empezado a recordar algunas cosas.

—¿Cómo cuáles?

—Cree que lo hizo… Que envenenó a ese hombre, quiero decir.

—Es algo de lo que no tenían duda los investigadores.

—Lo sé, y todas las pruebas que he visto hasta el momento apuntan a ello, aunque hay algunas cosas que no tienen explicación.

—¿Cómo qué?

—Que no haya recordado nada de lo ocurrido hasta ahora, y que lo poco que recuerda solo son pequeños flashes que confirman su culpabilidad. O que se comportase de un modo tan extraño al salir de la clínica, fría y distante, y que luego sedujese a ese guardaespaldas en el casino de la forma en que lo hizo, con la mejor de sus sonrisas y desplegando todos sus encantos. La persona que vi en esas imágenes es totalmente distinta a la que yo conocía. —dijo Fran a la vez que negaba con la cabeza—. Tuvieron que hacerle algo en esa clínica, porque la persona que entró no es la misma que luego salió.

—¿Sigues convencido de que la drogaron? Porque los análisis que le hicieron al detenerla no detectaron ningún rastro.

—Hay drogas de diseño que seguro que son indetectables.

En ese momento, el coronel le puso la mano en el hombro.

—No quiero desanimarte, pero tú mismo acabas de decir que te confesó que lo había hecho. Creo que lo hizo, mató a ese hombre de forma consciente, sin que hubiese drogas de por medio.

—Rebeca no es una asesina.

—Todos lo somos ante determinadas circunstancias. En su caso, si no te entendí mal, deseaba borrar esas cicatrices de su cara y no disponía de recursos suficientes para hacerlo. Puede que el crimen fuese el pago que le exigieron para hacer su sueño realidad.

Fran sintió que la rabia le comía por dentro. Ortega no conocía a Rebeca, no la había mirado a los ojos ni había visto en ellos lo mismo que él. Estaba confusa y asustada, un comportamiento que no era normal en una asesina. Estaba seguro de que ella no había mentido al decir que no era consciente de sus actos ese día.

—De todas formas —prosiguió el coronel sacándole de sus pensamientos—, lo que está claro es que hay alguien detrás de todo esto. No sé si es una persona o varias, pero lo que tengo claro es que la muerte del vicepresidente estuvo muy bien planeada. Si descubres a quién le beneficiaba más, tendrás al culpable. Incluso te diré que es muy probable que en estos momentos se encuentre ahí abajo —dijo señalando al piso inferior.

—¿Lo dice en serio?

—Tengo muy claro que lo asesinaron para debilitar al Gobierno. El Partido Nacional Democrático ha cambiado muchas cosas desde que llegó al poder y quiere seguir cambiándolas, a pesar de los que no lo aceptan. Mira a esa gente ahí abajo y te harás una idea de la vida que llevan. Muchos no están dispuestos a renunciar a ella.

—¿Hasta el punto de asesinar a un vicepresidente?

—Los americanos mataron a dos presidentes y atentaron contra varios. ¿Por qué íbamos a ser nosotros diferentes?

—¿A cambio de qué? ¿De más poder, de mantener un estatus? ¿Qué necesidad tiene esta gente de hacer eso?

—En tiempos de crisis, los más poderosos aumentan su riqueza. Esta dura ya veinte años y si alguien puede sacarnos de ella es el PND. No todos desean que sea así.

—¿Y por qué ellos? ¿Por qué no pensar que la gente se ha hartado de esperar a que todo mejore?

—¿Qué quieres decir?

—Yo vivo a pie de calle, he visto el sufrimiento de la gente a diario y todo lo que han perdido —comenzó a explicar Fran con evidente resentimiento en su tono de voz—. Viví mucho tiempo durmiendo en un coche y comiendo en comedores sociales, y me considero un afortunado comparado con otra gente. He visto personas viviendo entre la basura y sin nada que llevarse a la boca. Incluso aquí en Madrid he visto calles aisladas con muros de hormigón para mantener a sus habitantes apartados del resto de la sociedad.

—No es exactamente como lo pintas, aunque es cierto que hay distritos demasiado peligrosos y la Policía Estatal no tiene otro modo de controlarlos que levantar esos muros.

—¿Y por qué no pensar que los terroristas que organizaron el atentado salieron de uno de esos barrios?

Ortega soltó una leve carcajada.

—Perdona que me ría, pero es que has dicho lo mismo que el comisario general de la Policía Estatal. Incluso el general jefe del Estado Mayor del Ejército pretendía tomar al asalto determinados distritos, para buscar a los culpables dentro de ellos. Afortunadamente, el presidente del gobierno confía más en mi criterio.

—¿Y qué criterio es ese?

—No te voy a negar que a pie de calle hay mucha gente descontenta con la situación actual, pero muchos confían todavía en este Gobierno. Quienes no lo hacen son una serie de personas que han destacado por expresar abiertamente su oposición a él y la necesidad de volver a un estado más conservador. Y no me refiero solo a los que están en contra del presidente. En realidad, esos son los que menos me preocupan. Hay gente cerca del Gobierno más peligrosa que ellos.

—¿Como quién?

—Para eso estás aquí. Vamos, te los presentaré.

22

Políticos, empresarios, artistas, embajadores extranjeros y, por supuesto, miembros del actual Gobierno estaban presentes en aquel evento social. El coronel le presentó a algunos de ellos, los que él consideró que debía conocer. La mayoría le parecieron arrogantes y prepotentes, y apenas cruzaron más allá de un saludo con él. A Ortega tampoco es que le fuese mejor con ellos. Todos lo trataban con evidente recelo, alguno incluso pareció incómodo y nervioso por su presencia. Cuando Fran se lo comentó, él se limitó a decir:

—Eso es porque tienen algo que ocultar y saben que la División Alfa está ahí para echarles el guante si traspasan la línea.

Fran no dijo nada, pero una duda se creó en su mente en ese momento. ¿Hasta qué punto la División Alfa estaba al servicio de la justicia, tal y como Ortega daba a entender, y no de los intereses particulares de los gobernantes actuales? ¿Y si en el fondo, aquello no era más que una maniobra para quitarse de en medio a los opositores?

La División Alfa tenía fama de ser inflexible a la hora de aplicar la ley y de no temblarle la mano para detener a cualquier persona, por muy importante que fuese. Pero había algunos que la acusaban de eliminar todos los obstáculos que el Gobierno encontraba en su camino, una leyenda negra que en esos momentos, Fran no podía confirmar, ni desmentir. Solo esperaba no haber cometido el mayor error de su vida entrando a formar parte de ella, aunque fuese provisionalmente.

Estaban recorriendo el enorme salón, cuando su mirada se fijó en alguien. El doctor Sanz, director de la clínica Perfect Life, estaba hablando casi al oído con un hombre de pelo canoso y espigado. Se le veía algo alterado y nervioso.

—A ese lo conozco, coronel —murmuró—. Es el director de la clínica donde operaron a Rebeca. Le hice una visita esta tarde, para confirmar si era cierto que se había operado allí de forma gratuita.

—¿Y lo era?

—Sí, aunque todo lo que me contó ese tío me sonó demasiado difuso. Eso de que hay benefactores que aportan dinero a la clínica para que realicen operaciones gratuitas es… No sé, poco creíble.

—No te creas, es cierto, aunque seguro que lo hacen porque obtienen una importante rebaja fiscal.

—¿Quién es el que está con él? El del pelo blanco.

—Amancio Lara, el dueño de la empresa tecnológica más importante del país. Era amigo íntimo del vicepresidente y mantiene una relación muy buena con el Gobierno actual. Vamos, te lo presentaré.

En cuanto vieron que se acercaban, los dos hombres dejaron de hablar y el empresario esbozó una amplia sonrisa.

—Buenas tardes, coronel —dijo estirando la mano hacia él.

—Señor Lara… —le replicó Ortega apretando primero su mano y luego la de su acompañante—. Señor Sanz…

—¿Nos conocemos? —preguntó este último, forzando una sonrisa.

—En la División Alfa conocemos a todo el mundo. —Esas palabras hicieron que el doctor borrase la sonrisa de su cara—. Quiero presentarles al agente especial Merino.

Fran estrechó primero la mano del doctor.

—Me alegra verle de nuevo.

—Sí, claro —murmuró este con expresión seria.

—Encantado, señor Lara —prosiguió dándole la mano al empresario.

—Un placer.

—Me dice el coronel que es usted dueño de una empresa tecnológica muy importante.

—Tampoco tanto. New Horizon ha crecido bastante durante los últimos años, pero hay empresas mucho más importantes que la nuestra.

—Si no es indiscreción, ¿qué hacen ustedes en New Horizon?

—Diseñamos componentes para diversos usos. Por ejemplo, seguro que ahora mismo lleva encima uno de nuestros productos.

—¿Habla en serio?

—El microchip localizador que le han insertado bajo la piel, lo fabricamos nosotros —aseguró con una leve sonrisa.

—¡Vaya! —dijo Fran frotándose de manera inconsciente el lugar donde se lo habían implantado.

—Aunque nuestras mayores ganancias las obtenemos en otros países de Europa. Uno no siempre es profeta en su propia tierra.

—He oído que hay muchos países donde usan los microchips para controlar a sus ciudadanos.

—En cierto modo se han visto obligados a ello. A principios del siglo veintiuno todo el mundo llevaba un teléfono móvil encima, un smartphone, como lo llamaban. Eso permitía seguir los movimientos de las personas, las compras que realizaban o incluso lo que hablaban. La crisis trajo consigo la desaparición de ese y otros productos tecnológicos, que pasaron a considerarse un lujo para el ciudadano de a pie, al alcance de muy pocos bolsillos. La inmigración descontrolada y el aumento de criminalidad hizo que algunos países decidiesen implantar chips de localización en todos sus ciudadanos. Por desgracia, aquí en España, todavía no hemos conseguido que se apruebe, por la fuerte oposición de la mayoría de los partidos. De momento, solo lo tienen implantado los Cuerpos de seguridad del Estado.

—Si se hiciese, no hay duda de que ayudaría a solucionar muchos delitos —le apoyó Ortega.

—Pero haría que la gente perdiese su privacidad —les contradijo Fran.

—Tampoco sería malo, si se supiese gestionar de forma adecuada —añadió Lara—. No obstante, el chip de localización es solo uno de los muchos productos que realizamos en New Horizon y no es precisamente el más lucrativo, ni mucho menos. La fabricación de componentes para coches eléctricos, por ejemplo, significa casi un cuarenta por ciento de nuestros ingresos.

—Entiendo.

—Ahora, si me perdonan, quiero saludar a alguno de los invitados. Ha sido un placer hablar con ustedes.

Lara se alejó, seguido del doctor Sanz, como si fuese su perrito faldero.

—Un hombre interesante —murmuró Fran.

—Y muy rico, a pesar de lo que diga —aseguró Ortega—. Sus negocios se extienden por todo el mundo. Hay incluso quien dice que los chinos llegaron a Marte gracias a él.

—Eso suena un poco exagerado.

—Tal vez lo sea. De todas formas, nosotros tenemos cosas más importantes de las que preocuparnos —dijo Ortega mirando a su alrededor—. Todavía hay algunos invitados a los que quiero que conozcas, aunque antes necesito hablar con alguien. Espera aquí.

Se alejó unos veinte metros, hasta detenerse ante un pequeño grupo. Tras un cruce de saludos, el grupo se disolvió y Ortega se quedó hablando a solas con una mujer. Llevaba un vestido negro, muy sobrio, y su expresión era de profundo dolor.

Hablaron durante cerca de un minuto, hasta que Ortega se despidió y regresó junto a Fran, mientras una pareja ocupaba su lugar para saludar a la mujer.

—Es la viuda del vicepresidente —comentó el coronel.

—Me lo he imaginado.

—Está muy afectada por la muerte de su marido, como puedes ver, pero he conseguido que mañana te reciba en su casa. Cuando le he dicho que nosotros nos habíamos hecho cargo de la investigación, se mostró bastante dispuesta a ayudarnos en todo lo que necesitemos. Dice que su marido hablaba de forma habitual con ella sobre su trabajo, y que podría darnos algunas pistas sobre quién hubiera estado más interesado en asesinarle.

—En ese caso, quizás sea mejor que me retire ya.

—¿No quieres tomarte una copa conmigo?

—He dejado el alcohol de forma definitiva.

—Entonces comamos algo —dijo Ortega agarrándole del brazo—. Aprovechemos que todo esto es gratis.

* * *

Dos horas después, Fran ya estaba de vuelta en su habitación, revisando el informe que le había proporcionado el inspector de homicidios, así como los vídeos del hotel casino. Por más que revisó estas últimas, no encontró ninguna prueba que pudiese dar a entender que Rebeca no era dueña de sus actos. Es más, la naturalidad con que se comportó desde el momento en que la víctima entraba en el bar del hotel le dejó totalmente descolocado.

Sin duda, había sabido explotar todos sus encantos de mujer para seducirle. Con aquel vestido ceñido y el pelo rubio estaba espectacular, por eso resultaba comprensible que hubiese caído en sus redes.

Tras ver varias veces toda la secuencia completa, desde el primer encuentro en el bar hasta que Rebeca abandonó el hotel, Fran decidió centrarse en los momentos previos a ese encuentro. Algo no le encajaba. Ese cambio tan radical, de mujer desconectada del entorno que la rodeaba a mujer seductora, en cuanto él hizo su aparición, no era natural. Y menos aún, si tenía en cuenta que hasta ese momento ella había permanecido con la mirada clavada en su copa y que no la levantó hasta que la víctima entró por la puerta del bar.

Y había otro detalle importante. Desde la posición que Rebeca ocupaba en la barra, de espaldas a la entrada, no podía verle. Revisó las imágenes desde tres ángulos y todos le llevaron a la misma conclusión: el cambio de actitud en ella se había producido antes de cruzar la mirada con él. Dicho de otro modo, era como si alguien la hubiese avisado de que acababa de entrar.

¿Pero cómo?

Aumentó la imagen lo máximo posible en busca de un auricular en su oreja o un dispositivo a través del cual pudiesen haberla avisado de su llegada, pero en ninguna de las tomas descubrió nada.

Cansado y con la cabeza a punto de explotarle, Fran decidió que era el momento de dejarlo. Necesitaba descansar unas horas, y por mucho que siguiese revisando las imágenes, no iba a encontrar las respuestas que buscaba.

23

Una reiteración de golpes le despertó de su sueño. Tampoco es que estuviese dormido profundamente. En realidad, apenas había pegado ojo en toda la noche. En su cabeza no dejaban de repetirse una y otra vez las imágenes de Rebeca, intentando encontrar por enésima vez una explicación a sus actos. Incluso soñó con lo ocurrido y se vio a sí mismo visualizando la escena dentro de la habitación del hotel, paralizado y sin poder evitar que asesinase a ese hombre.

Por eso, cuando se despertó sudoroso por los ruidos de alguien aporreando la puerta de la habitación, lo agradeció. Al menos, despierto era dueño de sus actos.

Se levantó y la abrió lo justo para asomar la cabeza.

—¿Sí? —preguntó somnoliento.

—Buenos días —le saludó Valeria. Iba vestida de civil, con unos vaqueros ajustados y una sudadera oscura—. Espero que hayas dormido bien.

—En realidad, no he pegado ojo —aseguró abriendo la puerta del todo y frotándose la cara, para desperezarse—. ¿Qué ocurre?

Al abrir la puerta, ella bajó la vista para mirarle. Solo llevaba puestos unos calzoncillos.

—Estabas más atractivo ayer con el uniforme de gala.

—Y eso que no era mi talla. ¿Quieres pasar?

—No hace falta, he venido a traerte tu teléfono móvil. Ayer se te cayó en el coche cuando te traje de vuelta de la fiesta.

—La verdad es que no lo he echado en falta.

—Ya me he dado cuenta, por eso he venido a buscarte.

—¿Vamos a algún sitio?

—Antes de ver a la viuda del vicepresidente, tenemos que hacer una parada en Alcobendas. El coronel Ortega me llamó hace un rato, para que te avisase de que alguien a quien conocimos ayer ha muerto asesinado.

—¿Quién?

—El doctor Sanz, el director de la clínica Perfect Life.

—¡No jodas! ¿Qué le ha pasado?

—Lo sabremos pronto. La Policía Estatal se ha hecho cargo de la investigación, pero el coronel pensó que te interesaría conocer lo ocurrido, así que ya ha hablado con ellos para que nos permitan acceder al lugar.

—Por supuesto. Voy a ducharme y a vestirme.

—Te espero abajo.

Fran tardó pocos minutos en reunirse de nuevo con Valeria en la entrada de la residencia. Le sorprendió que hubiese cambiado el todoterreno por un vehículo más pequeño, un biplaza sin luces en el techo ni el escudo de la División en las puertas.

—¿Vamos de incógnito? —preguntó cuando ya estaban dentro.

Valeria encendió el motor y arrancó.

—El coronel ha pensado que es mejor así. Llamaremos menos la atención durante la investigación. ¿Te encuentras bien? —preguntó mientras salían del recinto—. Anoche no me pareció que hubieses bebido tanto como para tener ese aspecto resacoso.

—Te aseguro que no bebí nada de alcohol. Tengo esta cara por la falta de sueño.

—¿Te resulta incómoda la habitación que te hemos dado?

—Para nada, ya me habría gustado disfrutar de estas comodidades cuando vivía dentro de un coche en Oviedo. No, el problema es que tengo demasiadas cosas en la cabeza. Esta investigación es muy compleja.

—No seas tan duro contigo mismo, solo llevas un día aquí.

—Lo sé, pero la cosa no pinta bien. ¿Dónde vive el doctor Sanz?

—En una urbanización, en la zona norte de Madrid

—Anoche le vi en la fiesta y… la verdad es que parecía nervioso —dijo Fran, pensativo.

—¿Hablaste con él?

—Solo le saludé. Estaba con un tal Amancio Lara.

—¿El empresario?

—Sí. Un tío interesante, amigo personal del vicepresidente, según comentó el coronel.

—No lo conozco. Yo no me muevo en esos círculos.

—¿Y en cuáles te mueves?

—En los mismos que tú, con la plebe —respondió ella con una mueca de burla—. Nunca me verás en una fiesta de esas.

—Una pena. Seguro que los invitados habrían estado más dispuestos a hablar contigo que conmigo.

—¿Es un cumplido? —dijo Valeria mirándole de reojo.

—Es una realidad. Con un vestido ajustado, más de uno te habría confesado todos sus secretos.

—No soy de las que se venden por tan poco —afirmó pisando el acelerador a fondo.

* * *

Tardaron menos de diez minutos en llegar a su destino, una urbanización privada protegida por un muro de cuatro metros de altura y alambrada en la parte superior. El acceso estaba bloqueado por un robusto portón de acero, con una caseta de hormigón a un lado. Tres guardias, vestidos con uniformes marrones y chalecos antibalas con las palabras Black Security en el pecho, custodiaban el exterior, armados con fusiles de asalto.

—Menuda seguridad tienen aquí montada —comentó Fran, mientras un cuarto guardia salía de la garita.

—Todas las urbanizaciones privadas cuentan con su propia empresa de seguridad. Hoy en día, la gente con pasta no quiere correr riesgos.

—Pues parece que, a nuestro amigo el doctor, no le sirvió de mucho tanta seguridad.

Mostraron sus identificaciones a uno de los guardias y, una vez que Valeria explicó que iban a reunirse con la Policía Estatal en el lugar del crimen, accedieron al interior del recinto.

Lo primero que le llamó la atención a Fran fue que todos eran chalés individuales de dos plantas, perfectamente alineados a ambos lados de la calle. Además, todos tenían un muro de piedra de dos metros que rodeaba la finca y un portón de acero para la entrada de vehículos.

Recorrieron varias calles hasta llegar a una casa en cuyo exterior se concentraban al menos una docena de vehículos patrulla de la Policía Estatal, además de varios furgones.

—Parece que este es el lugar —murmuró.

Valeria aparcó antes de llegar a ellos y juntos recorrieron a pie la distancia hasta los postes holográficos, que avisaban de una zona policial en la que no se permitía el acceso. Allí les salió al paso un patrullero.

—No pueden pasar de aquí —dijo alzando la mano.

—Somos de la División Alfa —le replicó ella—. Queremos hablar con quien está al mando de la investigación.

—Nadie me ha comentado nada.

—Ya te lo estoy comentando yo.

—¿Quién lleva la investigación? —preguntó Fran al ver que la situación se tensaba.

—El inspector Castaño.

—Nos conocemos. ¿Puedes llevarnos hasta él? Seguro que nos está esperando.

El patrullero dudó un par de segundos y finalmente asintió con la cabeza.

—Síganme.

Atravesaron el cordón policial y accedieron al interior de la finca. En el jardín delantero había un grupo de personas. Una de ellas era el inspector Castaño, al que se acercó el patrullero para decirle algo en voz baja. El hombre los miró y asintió con la cabeza, antes de caminar hasta ellos.

—Buenos días, por decir algo —saludó.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Fran.

—Han asesinado al doctor Eliseo Sanz, aunque imagino que eso ya lo sabéis, dado que estáis aquí.

—Esperamos no molestar.

—No, tranquilo. Los forenses ya se han llevado el cadáver hace unos minutos y estamos a la espera de que la Policía Científica termine de analizar el interior de la casa.

—¿Qué ha ocurrido?

—Alguien se coló de madrugada y le pegó un tiro en la nuca al doctor Sanz. Luego le rajó el cuello y le sacó la lengua por él.

—¿En serio? —preguntó Valeria con gesto de desagrado.

—Le han hecho una corbata colombiana —murmuró Fran—. No es algo habitual.

—Aquí en Madrid, sí —le replicó Castaño—, sobre todo en los barrios marginales. A las mafias colombianas les gusta dejar su sello cuando alguien les traiciona, aunque dudo que esto tenga nada que ver con ellos.

—¿Algún sospechoso?

—Ninguno, de momento. Habrá que esperar a ver qué encuentran los de la Científica.

—¿Y alguna idea del motivo del crimen?

Castaño se rascó la cabeza antes de responder.

—No parece que haya sido un robo. Nada en la casa está revuelto o fuera de sitio. Tampoco forzaron la entrada, aunque la puerta de atrás, la que da al jardín trasero, estaba abierta. Creemos que el asesino entró por ella, le disparó en la nuca cuando llegó a casa y se largó.

—Tal vez fuese un crimen pasional —sugirió Valeria.

—Vivía solo, así que no es probable.

—¿Y cómo se coló el asesino en su casa? —preguntó Fran—. No parece que sea fácil entrar en esta urbanización.

—No lo es. El perímetro está protegido por un muro bastante alto y hay cámaras de seguridad por todo el recinto. Las revisaremos a lo largo del día, a ver si encontramos algo.

—¿Se sabe la hora de la muerte?

—Poco después de las cuatro de la madrugada, según ha determinado el forense. El cuerpo estaba tendido en la cocina, con el abrigo puesto, así que suponemos que no tuvo tiempo ni de quitárselo. La empleada del hogar encontró el cadáver a las siete de la mañana, cuando llegó a trabajar. —Tras decir eso, el inspector se acercó a Fran y le miró a los ojos—. Y ahora, aclárame una cosa. ¿Qué interés tiene esta muerte para la División Alfa? ¿Tiene alguna relación con el atentado del vicepresidente?

Fran notó que los ojos de Valeria también se posaban en él, por eso midió sus siguientes palabras.

—No estamos seguros todavía.

—Ya, claro —le respondió con ironía—. ¿Tengo que recordarte que ayer compartí contigo todo lo que teníamos sobre el atentado?

—Sí, pero…

—Ahí dentro hay un cadáver —prosiguió señalando la casa— y, por lo tanto, un crimen que resolver. ¿Vas a ayudarme a entender por qué lo asesinaron?

—No sé si su muerte está relacionada con el atentado. Lo único que puedo decirte es que la mujer que asesinó al guardaespaldas del vicepresidente se operó en la clínica del doctor Sanz.

—¿Y? —preguntó Castaño encogiéndose de hombros.

—El día del crimen estuvo en esa clínica antes de ir al casino. —Fran estuvo tentado de decirle que su comportamiento a partir de ese momento no había sido normal, pero prefirió omitir ese detalle—. Podría haber una relación, por eso agradecería que me informases de cualquier avance en la investigación de este crimen.

Castaño le miró con gesto reflexivo durante unos segundos, antes de decir:

—Está bien, lo haré. ¿Tienes un teléfono al que llamarte?

Intercambiaron los números juntando sus respectivos teléfonos, y luego se despidieron.

—¿En serio crees que el doctor estaba implicado en los atentados? —preguntó Valeria, de camino al vehículo.

—No estoy seguro, pero ayer se le veía bastante nervioso en la fiesta. Había algo que le preocupaba.

—¿No hablaste con él?

—Muy poco, pero sé de alguien que sí lo hizo: Amancio Lara —respondió pensativo—. Tal vez él nos pueda explicar lo que le ocurría.

24

Tras una llamada a la División, Valeria averiguó que el empresario Amancio Lara residía en la misma urbanización en la que se encontraban, así que decidieron hacerle una visita antes de reunirse con la viuda del vicepresidente.

Recorrieron varias calles hasta llegar a una zona que nada tenía que ver con la que acababan de visitar. Era como una urbanización privada dentro de la propia urbanización. De nuevo muros de cuatro metros rodeando el perímetro y un único acceso, este protegido por una doble barrera y un portón de acero.

Dos guardias salieron del interior de la garita de hormigón que había junto a la entrada. El primero se acercó a la ventanilla de Valeria, mientras su compañero, de pelo rapado y espesa barba, se posicionaba delante del coche, armado con una escopeta de corredera. A Fran no le gustó la actitud desafiante de ninguno de los dos.

—Queremos ver a Amancio Lara —dijo ella a la vez que le mostraba la placa.

—No me ha comunicado que esperase ninguna visita —le replicó el guardia. Al asomarse a la ventanilla, Fran observó que tenía una cicatriz que le partía en dos la ceja izquierda.

—Eso es porque no sabe que venimos.

—Lo siento, pero no puedo permitirles el paso.

—¿Cómo dices? —preguntó ella, perpleja.

—Solo puedo dejarles pasar con una orden judicial o el consentimiento expreso de la persona a la que quieren visitar.

—Te aseguro que el señor Lara preferirá hablar con nosotros, sin necesidad de que haya una orden judicial de por medio.

—Ese no es mi problema. Por favor, den media vuelta y dejen de obstaculizar la entrada.

Nada más decir eso, el guardia dio un par de pasos atrás y agarró la empuñadura de la pistola que tenía a la altura del muslo, aunque sin sacarla de la funda. Su compañero les hizo indicaciones con el cañón de la escopeta para que diesen marcha atrás, mientras un tercer guardia salía de la garita, armado con fusil de asalto y mirándoles de forma desafiante desde la puerta.

—¿De qué van estos tíos? —murmuró Fran.

—Ni lo sé, ni me importa, pero está claro que no se nos ha perdido nada aquí —respondió Valeria dando marcha atrás y girando para tomar la calle en dirección a la salida.

—Pensé que todo el mundo temía a la División Alfa.

—Ya ves que no. Estas empresas de seguridad están formadas por exmilitares que cobran una buena pasta por hacer su trabajo y a los que les ampara la ley si ven amenazada la seguridad de sus clientes.

—Dudo que nosotros supongamos una amenaza.

—Anoche mataron a un habitante de la urbanización. Es normal que hoy no quieran dejar pasar a nadie que no esté autorizado.

—Pues en la otra entrada nos dejaron pasar sin problemas.

—Esta parte de la urbanización está apartada del resto. Es como una fortaleza dentro de una fortaleza. Imagino que ahí dentro vive gente con un nivel adquisitivo mucho más alto que en el resto de la urbanización.

—Aun así, me sigue pareciendo que exageran con tanta seguridad.

—Conozco a alguien, un antiguo compañero del ejército, que ahora trabaja en esta empresa, y me contó que la filosofía que tienen es disparar primero y preguntar después, antes que arriesgarse a que un cliente sufra algún daño.

—¿Eso es legal?

—Lo es desde que, hace unos años, se aprobó la nueva la Ley de Protección de Instalaciones Civiles, cuyo objetivo precisamente es que los ricos puedan proteger sus hogares sin restricciones.

—Ya veo que hacen las leyes para ellos.

—Ten en cuenta que la crisis trajo consigo un aumento desproporcionado de la delincuencia y Madrid fue uno de los lugares donde más se concentró. La diferencia es que aquí la gente con pasta ya vivía en urbanizaciones privadas, antes de que todo se fuese a la mierda, así que solo tuvieron que levantar muros más altos para protegerse. Empresas como Black Security pagan mucho dinero a cualquiera con instrucción militar o policial que quiera pasarse al sector privado. A mí me lo ofrecieron hace un par de años, pero lo rechacé.

—¿Por qué motivo?

—Me habían aceptado en la División Alfa y me pareció un trabajo más interesante. Después de varios años protegiendo embajadas e instalaciones militares en el extranjero, no me apetecía seguir haciendo lo mismo aquí.

—Te entiendo. Imagino que también querrías asentar la cabeza. ¿Estás casada?

—De momento no he encontrado a nadie capaz de seguirme el ritmo —aseguró con una leve sonrisa—. ¿Y tú?

—La había encontrado —respondió Fran sintiendo cómo la tristeza le embargaba, por eso preguntó para cambiar de tema—: ¿Vive muy lejos de aquí la viuda del vicepresidente?

—En una urbanización privada, muy parecida a esta en la que acabamos de estar, situada en Pozuelo de Alarcón. Allí es donde viven la mayoría de los políticos.

—Esperemos que esta vez tengamos menos problemas para entrar.

—Pronto lo sabremos.

25

Azucena Sagasta era una mujer imponente, que a sus cincuenta años conservaba la plenitud de su belleza. No obstante, sus ojos, de un color verde cautivador, estaban apagados. Se notaba lo mucho que le había afectado la muerte de su marido.

Les recibió en su casa, con una débil sonrisa, y les guio hasta un enorme salón con varios sofás en círculo, donde se sentaron frente a ella.

—Antes de nada, quiero que sepan que solo les he recibido porque el coronel Ortega me lo ha pedido —comenzó a decir— y porque todavía tengo la esperanza de que los asesinos de mi marido paguen por lo que hicieron. Todos ellos. No confío en la policía y mucho menos en todos esos hipócritas a los que ahora se les llena la boca soltando alabanzas sobre él. Estoy segura de que muchos de los que estaban anoche en ese evento se han alegrado de su muerte.

—¿Lo dice en serio? —preguntó Fran, sorprendido por la dureza de sus palabras.

—Mi marido era un buen político y una buena persona, demasiado para los tiempos que vivimos. Desde la crisis del treinta, la política se ha vuelto un juego de engaños y de intereses, más de lo que ya lo era en el pasado. Todos quieren medrar, llegar a lo más alto y beneficiarse de lo que su posición les puede proporcionar.

—¿Le consta que su marido tuviese enemigos?

—¡Y quién no los tiene en política! —respondió en tono irónico—. Manuel llegó a la vicepresidencia sin necesidad de vender su alma al diablo y tampoco quiso hacerlo una vez que la alcanzó. Había decisiones del Gobierno con las que no estaba de acuerdo, y no tenía problemas en oponerse a ellas.

—¿Estaba usted al tanto de esos temas?

—Por supuesto, Manuel me lo contaba todo. Le gustaba conocer mi opinión y en ocasiones incluso me consultaba antes de tomar una decisión. —En ese momento sus ojos brillaron de un modo especial—. Ambos venimos de familias de clase media, que nunca lo tuvieron fácil para sacar a sus hijos adelante. Eso nos unió mucho cuando él entró en la política y tuvo que lidiar con situaciones con las que no estaba de acuerdo.

—¿Como cuáles? —Al ver que ella le miraba confusa, Fran aclaró su pregunta—. Puede que su muerte se deba más a un interés personal que a un deseo de dañar al Gobierno.

—Es lo mismo que yo pensé desde un principio. Manuel era un obstáculo para alguien y necesitaba quitarlo de en medio.

—¿Quién?

La mujer resopló antes de responder.

—Eso es lo que no me deja dormir durante las noches y lo que ocupa mis pensamientos a lo largo del día. Alguien le quería fuera del Gobierno y se le ocurrió la más cruel de las maneras… para conseguirlo.

Un leve llanto la asaltó, obligándola a llevarse la mano a los labios. Tras unos segundos, respiró hondo un par de veces y luego asintió con la cabeza para indicar que podía seguir hablando.

—¿Quién podría tener motivos para ver muerto a su marido? —preguntó entonces Fran.

—Sin duda, tiene que ser alguien con mucho poder y respaldado por más de una persona. Le he dado vueltas en mi cabeza todos estos días, analizando qué pudo hacer Manuel para que alguien necesitase verle muerto y solo se me ocurren tres posibilidades. —La mujer los miró con aire reflexivo—. La primera es su negativa a la implantación de microchips de localización en la población. Los dos pensábamos que eso era despojar a la gente de su libertad y de su privacidad. Una manera muy sutil de controlarnos a todos, incluso me atrevería a decir que sería el paso previo a una dictadura. —Al escuchar eso, Fran acarició la zona de la mano en la que le habían implantado el microchip—. Los defensores del proyecto argumentan que eso acabaría con la delincuencia y la inmigración ilegal que todavía sufren muchos lugares de España, pero mi marido creía que esos microchips podían servir para algo más que controlar nuestros movimientos. Lo veía como un arma muy peligrosa en unas manos inadecuadas.

—Es posible.

—El segundo plan al que se oponía Manuel era la subvención a determinadas empresas con dinero público. Varias empresas con grandes beneficios reclamaron una importante cantidad de dinero al Gobierno para pagar parte de los salarios de sus trabajadores, bajo la amenaza de despedir a un buen número de ellos si no se las daban. Lo curioso es que el ministro de Economía les apoyaba en su reivindicación, aunque mi marido convenció al presidente para hacer un frente común y no dejarse chantajear por ellos.

—¿Cuándo ocurrió eso?

—Hace unos meses. El tema quedó zanjado en su día, pero las aguas siguieron revueltas. Veremos si ahora que ya no está mi marido, el Gobierno cambia de postura o no.

—¿Y el tercer motivo?

Ella suspiró antes de responder.

—Tal vez no le guste oírlo.

—¿Por qué?

—Porque mi marido quería que se disolviese la División Alfa.

—¿Habla en serio? —preguntó Fran mirando de reojo a Valeria, que parecía igual de sorprendida que él.

—Manuel siempre reconoció la buena labor de la División para acabar con la corrupción en determinados estamentos del país, pero, al igual que los microchips de localización, pensaba que podía convertirse en un arma muy peligrosa en las manos equivocadas.

—El trabajo que realizamos es por el bien del país —intervino por primera vez Valeria en la conversación—. ¿Sabía su marido que algunos alcaldes gestionaban en su propio beneficio las ayudas que el gobierno daba para los más desfavorecidos? ¿O cuántos comisarios hacían la vista gorda con los delincuentes locales para llevarse su parte?

A pesar de que su tono de voz sonaba desafiante, la mujer no se alteró lo más mínimo.

—Claro que lo sabía. El problema es que hay personas en el Gobierno que ya hablan de orientar las investigaciones de la División Alfa hacia los opositores más radicales. En otras palabras, quieren buscar un motivo para que dejen de ser un problema en las próximas elecciones.

—¿Y si fueron precisamente esos opositores los que acabaron con la vida de su marido? —le replicó ella.

—Lo dudo. Manuel era muy apreciado por muchos de los miembros de la oposición, incluso más que por algunos de su propio Gobierno.

—¿Insinúa entonces que el culpable es alguien del Gobierno? —preguntó Fran.

—Yo no insinúo nada, solo explico los hechos. Está claro que alguien lo quería fuera de él y ya le he dado tres motivos que lo justificarían.

—Seguro que tiene en la cabeza algún nombre.

—¿Y por qué no el propio presidente del Gobierno? —preguntó Valeria.

—No —respondió tajante—, para eso le habría bastado con destituirle. Siempre tuvieron una buena relación y el presidente apreciaba que mi marido fuese la voz opositora en algunas cuestiones. Por eso le ofreció la vicepresidencia cuando llegó al cargo hace quince años. Juntos formaban un buen equipo y han hecho cosas muy grandes por este país.

—Entonces, ¿quién?

—No estoy segura. De estarlo, ya habría entregado las pruebas que tengo.

Eso captó la atención de Fran.

—¿De qué pruebas habla?

—Lo siento, pero no quiero influir en su investigación, y tampoco quiero acusar a nadie, sin estar segura al cien por cien —dijo mientras se llevaba la mano al pecho, donde lucía un precioso colgante de piedras preciosas con forma de escorpión—. Cuando tenga un sospechoso claro, venga a verme y hablaremos de nuevo.

—Tal vez sería mejor que me enseñase esas pruebas ahora.

—Algunas son demasiado delicadas como para que las vea sin motivo. Seré sincera, en este momento no confío en usted, ni en nadie. Si en el transcurso de su investigación un nombre destaca por encima de los demás, venga a verme y hablaremos de ello. Hasta entonces, guardaré las pruebas de las que dispongo, a modo de seguro de vida. ¿Le parece bien?

Fran se limitó a asentir con la cabeza. No estaba de acuerdo con esa decisión, pero al menos la mujer le había dado tres líneas de investigación que seguir.

Y tenía claro cuál sería la primera.

26

Salieron de la casa de Azucena Sagasta, mientras Fran no dejaba de darle vueltas a la conversación que acababa de mantener con ella. Tres posibles líneas de investigación, aunque de todas, consideró que una debía ser su primera prioridad si quería seguir con ella.

—Llévame de vuelta al cuartel para ver al coronel Ortega.

—¿Quieres contarle lo que nos ha dicho la viuda? —preguntó Valeria—. Porque para eso puedes llamarle por teléfono.

—Lo que quiero decirle es mejor hacerlo cara a cara. De ese modo también podré ver su reacción.

—No te entiendo.

—Lo entenderás pronto. De momento quiero que me prometas que no vas a contarle a nadie lo que nos ha dicho la viuda del vicepresidente. Es algo que por ahora tiene que quedar entre nosotros.

—¿Piensas que voy a ir por ahí hablando a la gente de nuestra investigación? —preguntó Valeria, molesta.

—Espero que no.

—Cuando acepté acompañarte, lo hice consciente de que nada de lo que descubriésemos podía salir de aquí. ¿Acaso me tomas por estúpida? Sé perfectamente lo que está en juego.

—Lo siento, no pretendía ofenderte —replicó él suavizando la voz para tranquilizarla—. Solo quiero hacerte ver que esta investigación se va a ir complicando cada vez más y es importante que sepamos manejar la información que obtengamos.

—Puedes estar tranquilo. Me limitaré a ver, oír y callar.

—Tampoco es eso. Agradeceré conocer tu opinión sobre la investigación. Lo único que quiero es que todo lo que averigüemos quede entre nosotros dos.

—Comprendido —respondió con gesto serio, sin perder la vista de la carretera.

Fran tuvo la sensación de que seguía molesta, pero prefirió no ahondar más en el tema. Era mejor dejar las cosas claras, cuando la investigación todavía no se había complicado demasiado.

No tardaron en llegar al cuartel de la División Alfa, aunque tuvieron que esperar casi media hora hasta que el coronel pudo atenderles en su despacho. Se le veía contrariado y con cara de mal humor, por lo que Fran dudó si era el mejor momento para mantener aquella conversación.

—Por favor, sentaos —masculló entre dientes Ortega—. Hoy está siendo un día complicado.

—¿Va todo bien? —preguntó Fran mientras tomaban asiento delante de su mesa.

—Hay personas que aprovechan la mínima ocasión para joder al prójimo —aseguró, cabreado, tras lo cual hizo una breve pausa en un intento de calmarse—. Ya hay quien está usando el asesinato del doctor Sanz para hacer carrera.

—¿Quién?

—El general Palos, del Estado Mayor del Ejército. Lleva tiempo insistiéndole al presidente en que no es normal que la División Alfa la mande un coronel.

—¿Y quién piensa que debería hacerlo?

—Un general, como él, por supuesto.

—¿Quiere su puesto?

—No es el único general que lo quiere, pero de momento todos han pinchado en hueso. El presidente siempre tuvo claro que la División Alfa debía ser una unidad independiente del ejército y de la policía, y no quería un general al mando. De momento, nadie ha logrado convencerle de lo contrario, por suerte para nosotros.

—Con respecto a eso… —Fran trató de medir sus palabras, para no buscar un enfrentamiento directo, nada más empezar la conversación—. Hemos estado hablando con Azucena Sagasta, la viuda del fallecido vicepresidente.

—Una mujer increíble —aseguró Ortega—. Tiene una entereza que ya quisieran muchos políticos.

—Nos contó algunas cosas que…

—Antes me gustaría saber qué habéis averiguado sobre la muerte del doctor Sanz —le interrumpió alzando la mano.

—Poco —dijo Fran mirando de reojo a Valeria, cuyo rostro permanecía imperturbable—. Lo asesinaron, eso está claro. Le pegaron un tiro en la nuca y luego le rajaron el cuello y le sacaron la lengua por él.

—Una corbata colombiana —reflexionó Ortega en voz alta, a la vez que asentía con la cabeza—. Estuve destinado en la embajada de Colombia hace cinco años y sé que es una técnica que siguen usando las mafias con los chivatos y aquellos que traicionan la confianza de sus jefes. Tal vez se lo cargaron por eso. ¿Tienen ya algún sospechoso?

—Es pronto para tener uno. Acaban de empezar la investigación y aún no han podido decirnos nada más.

—Entiendo. ¿Habéis tenido algún problema con la Policía Estatal?

—No, al contrario. El inspector Castaño está al mando de la investigación y de momento parece dispuesto a compartir con nosotros lo que averigüe.

—Si no es así, házmelo saber.

—De acuerdo.

—Y ahora pasemos al tema de la viuda. ¿Qué os ha dicho?

—La verdad es que ha sido una charla bastante interesante.

—¿Tiene alguna sospecha de quién pudo matar a su marido?

—Más que sospechosos, nos dio tres posibles motivos por los que acabaron con su vida, y la verdad es que los tres parecen razones de peso.

—¿Y qué motivos son esos?

—Su marido se oponía a algunas decisiones políticas, además de tener ciertas ideas con las que no todo el mundo comulgaba. Una de ellas es la que me ha traído hasta aquí.

—¿Aquí? —preguntó el coronel, sorprendido—. No termino de entenderte.

Fran le miró a los ojos.

—El vicepresidente quería que se disolviese la División Alfa.

Al escuchar eso, el semblante de Ortega se relajó.

—Lo sé, hablé con él de la cuestión varias veces.

—¿Habló con él? —No era esa la respuesta que Fran esperaba.

—Sí, claro. Mi relación con el vicepresidente era cordial. Su miedo era que la División Alfa se convirtiese en un arma política de represión, pero le aseguré en más de una ocasión que yo nunca permitiría que eso ocurriese. Mis convicciones son firmes y creo en lo que estamos haciendo. Hemos detenido y encerrado a quienes se aprovechaban de sus cargos en su propio beneficio, saltándose las leyes que juraron cumplir. —El coronel apoyó los codos en la mesa—. Ahora muchas de las personalidades importantes de este país saben lo que les espera si traspasan esa línea, aunque todo lo que hacemos está siempre bajo el amparo de los jueces. Yo nunca dejaría que la política influyese en las actuaciones de la División, algo que no creo que hiciesen todos esos generales que aspiran a ocupar mi puesto.

—Azucena Sagasta afirma que su marido deseaba disolver la División Alfa y que pudieron matarle para que no lo llevase a cabo.

—¿Y crees que yo he tenido algo que ver con su muerte?

Fran no dudó.

—Sí, la verdad es que lo he pensado.

—No te lo reprocho, es lógico que lo hayas pensado, pero si fuese cierto, no te habría pedido unirte a la División para que investigases el atentado. ¿No te parece?

—Tal vez lo hizo para cubrirse las espaldas.

—¿En tan baja estima te tienes? —Al ver que Fran no respondía, prosiguió—. Si te contraté, fue precisamente porque creo que eres la persona más cualificada para descubrir quién está detrás de los atentados. Confío en ti y en que no dejarás que nadie te impida llegar hasta el fondo de este asunto.

—Apenas me conoce.

—Conozco lo suficiente de ti como para creerlo. Sé que eres un inspector de homicidios con bastante experiencia. La resolución, hace unos meses, de los crímenes de Oviedo te avalan como un excelente investigador, pero además de todo eso, tienes un motivo muy poderoso para querer resolver el caso: el interés personal por ayudar a tu amiga.

—Algo que cada vez se me antoja más difícil —reconoció con cierto dolor.

—Te dije que pondría a tu disposición todos los medios de la División necesarios. No lo habría hecho si yo o alguno de los míos tuviésemos algo que ver con el atentado, ¿no te parece?

Fran tuvo que admitir que el coronel estaba en lo cierto, por eso asintió con la cabeza.

—Muy bien, aclarado esto —prosiguió Ortega—, me gustaría que me dijeses cuáles son los otros dos motivos por los que Azucena Sagasta cree que pudieron asesinar a su marido.

—Uno de ellos es la implantación de microchips de localización en todos los ciudadanos. Su marido se oponía a que eso se llevase a cabo, en contra de la opinión de otros miembros del Gobierno.

—Es cierto, el vicepresidente se opuso de forma pública en varias ocasiones a esa decisión.

—¿Y pudo eso motivar su asesinato?

—Sobre el papel, podría ser. Hablamos de un negocio lucrativo, eso seguro, pero no creo que atentasen contra su vida por ese motivo. Para empezar, Amancio Lara, el dueño de la empresa que fabrica los microchips, era amigo personal del vicepresidente. Lo conociste ayer en la fiesta.

—Sí, lo recuerdo. Precisamente estaba hablando con el doctor Sanz.

—Su empresa, New Horizon, fabrica los microchips que llevamos implantados los miembros de las fuerzas de seguridad del Estado, lo que ya de por sí le origina importantes ingresos. Además, exporta otros productos al extranjero, con los que gana mucho dinero. Es bastante improbable que se implicase en el atentado por ese motivo.

—En ese caso, la única vía de investigación que nos queda es el tema de las ayudas a las empresas —prosiguió Fran—. Según nos contó la viuda, tanto su marido como el presidente se oponían a que las empresas recibiesen ayudas del Gobierno, a cambio de no despedir a un buen número de trabajadores.

Ortega arrugó el ceño al escuchar eso.

—Recuerdo ese asunto. Hubo bastante revuelo hace unos meses. La patronal de empresarios exigía al Gobierno ayudas millonarias para mantener sus ganancias, bajo amenaza de despedir a miles de trabajadores, si no las recibían. El presidente zanjó la cuestión declarando en público que el Gobierno no se iba a dejar chantajear y que nacionalizaría a las empresas que incumpliesen la ley, si era necesario. El vicepresidente fue el más beligerante en los medios de comunicación y en los debates que se produjeron en el Congreso, acusando a los empresarios de querer enriquecerse más todavía, en lugar de arrimar el hombro para levantar el país. Es posible que ahora que ya no está, el presidente esté más abierto a escuchar de nuevo las peticiones de los empresarios.

—Podría ser un buen motivo para asesinarle. Tal vez deberíamos investigar a todos esos empresarios —sugirió Fran.

—No es necesario investigarlos a todos —dijo Ortega con aire reflexivo—. Si alguien se enfrentó directamente al vicepresidente por ese asunto, fue Fernando Guindos, el presidente de la patronal de empresarios y dueño de Industrias DEVESA. Tuvo varios cruces de declaraciones poco amistosas con el vicepresidente, a través de los medios de comunicación y fue quien más presionó al Gobierno para que cediese a las peticiones de los empresarios.

—Debería hablar con él.

—De acuerdo, pero procura ir con pies de plomo. Ese tío tiene facilidad para acudir a la prensa ante cualquier problema y no nos interesa que salga diciendo que la División Alfa va a por los empresarios.

—¿Eso sería un problema?

—Solo si no tenemos pruebas contra él.

—En ese caso, las conseguiré —aseguró Fran, convencido.

27

Las oficinas de Industrias DEVESA estaban situadas en el Paseo de la Castellana, la zona financiera por excelencia de Madrid. En ella se encontraba el parque empresarial Fénix, compuesto por nueve rascacielos tan altos que Fran imagino que se perderían entre las nubes en días de lluvia. A menudo había visto las imágenes de Madrid en los paneles informativos repartidos por toda la ciudad de Oviedo, en las que siempre destacaban sus rascacielos, pero nunca imagino que tuviesen semejante altura.

—¿Tienes vértigo? —le preguntó Valeria.

—No, aunque me gusta estar lo más cerca del suelo posible.

—Aquí va a ser difícil.

Accedieron a la recepción del edificio, donde se identificaron en el mostrador y pidieron ver a Fernando Guindos. Un guardia de seguridad los acompañó hasta el ascensor y subió con ellos hasta el piso sesenta. Una vez llegaron allí, recorrieron un largo pasillo enmoquetado hasta una sala, donde el guardia les pidió que esperasen a que la secretaria del señor Guindos fuese a buscarles. Solo tuvieron que aguardar un par de minutos.

Lo primero que le llamó la atención de Fernando Guindos al entrar en su despacho fue su mirada. Era fría e intimidante, algo que tampoco le pareció extraño en alguien que se dedicaba a los negocios empresariales. Pasaba de los sesenta años y su pelo era canoso, con una barba a juego, muy recortada.

Les recibió sentado detrás de su mesa, sin hacer ademán de ponerse en pie cuando la secretaria les anunció como agentes de la División Alfa.

—Soy el agente especial Merino y esta es mi compañera, la sargento Vargas. Gracias por recibirnos.

—¿Tenía otra opción? —preguntó con sequedad mientras la secretaria abandonaba el despacho y cerraba la puerta.

—Siempre la hay.

—Hoy estoy bastante ocupado, así que solo puedo dedicarles un par de minutos.

—Serán suficientes. —Fran ni siquiera se molestó en tomar asiento. Se acercó a la mesa del empresario y se quedó de pie a un par de pasos de ella—. Tengo entendido que es usted el presidente de la patronal de empresarios. —Al ver que se limitaba a asentir con la cabeza, Fran decidió ir directo al grano—. ¿Cómo era su relación con Manuel Pardeza, el vicepresidente del gobierno?

—Distante. Apenas me relacionaba con él.

—¿Nunca hablaron?

—Pocas veces. No solíamos coincidir mucho.

—¿Qué puede decirme de la polémica que mantenía con él sobre las ayudas del Gobierno a las empresas?

—¿De qué ayudas me habla?

—De las que la patronal solicitó para mantener los puestos de trabajo.

El empresario se limitó a encogerse de hombros.

—Ese asunto se zanjó hace meses.

—Tengo entendido que el vicepresidente fue quien más se opuso a que usted y sus amigos empresarios recibiesen esas ayudas.

—Insisto en que ese asunto quedó zanjado en su día.

—Pero ahora el vicepresidente está muerto. ¿No se han planteado retomar el tema?

Si algo de todo aquello le molestaba, no lo demostró. Guindos parecía sereno, aunque su mirada mostraba cierta inquietud, por cómo desvió los ojos a su lujoso reloj de pulsera.

—¿Acaso eso es de incumbencia para la División Alfa?

—Lo es el asesinato del vicepresidente.

—Sí, ya me he enterado de que ahora lo investiga la División. Lo que me pregunto es qué tiene que ver conmigo.

—Investigamos a cualquier persona que tuviese motivos para verle muerto.

—Entonces tiene mucho trabajo por delante —dijo con evidente ironía—. Manuel Pardeza se granjeó bastantes enemigos a lo largo de sus años dentro de la política. Seguro que, si hablan con su viuda, se lo confirmará.

—Ya lo hemos hecho.

El empresario le miró con atención durante unos segundos, hasta que preguntó:

—¿Por ese motivo han venido a verme? ¿Ella les dijo que sospechaba que yo tenía algo que ver con el atentado contra su marido?

Fran recordó las palabras del coronel Ortega de no acusarle sin pruebas.

—No, pero quizás usted pueda decirnos si alguien de la patronal tenía especial interés en quitar de en medio al vicepresidente. Alguien a quien su negativa a financiar a las empresas le causase un grave daño económico.

—Hijo, esto es España. Aquí las cosas no se resuelven haciendo volar por los aires a la gente.

—Pues está claro que alguien lo hizo.

—Ya —murmuró Guindos entre dientes, mirando de nuevo su reloj—. La cuestión es que yo no sé nada del tema, así que no puedo ayudarles. Y ahora, si me perdonan, tengo cosas que hacer. Siento no poder dedicarles más tiempo. Que pasen un buen día.

Ni siquiera se molestó en levantarse. Fran miró a Valeria, que parecía tan sorprendida como él, y se dirigieron juntos a la salida.

—Y por favor —escucharon la voz de Guindos a sus espaldas—, la próxima vez que quieran hablar conmigo, concierten una cita con antelación. Tengo asuntos mucho más importantes de los que ocuparme.

Fran ni siquiera se molestó en mirarle. Salieron del despacho y se dirigieron hacia el ascensor, mientras Valeria le decía al oído:

—¿A ti también te ha parecido un gilipollas prepotente?

—Lo que me parece es que se ha mostrado tal y como es —aseguró Fran con una leve sonrisa—, y eso le sitúa en el primer lugar de mi lista de sospechosos.

28

Valeria convenció a Fran para comer algo antes de seguir con la investigación. Cuanto más pensaba en la conversación con el empresario, más ganas tenía de ir a por él, por eso preguntó en cuanto subieron al vehículo:

—¿Cómo puedo comprobar hasta qué punto era tensa la relación entre el vicepresidente y Guindos?

—No lo sé —respondió ella encogiéndose de hombros.

—El coronel dijo que ambos se habían enfrentado a través de los medios de comunicación. ¿Cómo puedo tener acceso a esas entrevistas y declaraciones?

—Imagino que los del Servicio de Información dispondrán de ello —respondió Valeria—. Ellos se encargan de recopilar todo lo relacionado con las investigaciones que lleva a cabo la División Alfa. Podría llamar y preguntar si pueden ayudarnos.

—Sí, por favor. Me gustaría ver las declaraciones de ambos en la prensa.

Valeria hizo las gestiones de camino a un pequeño restaurante mexicano, donde degustaron una comida bastante sabrosa, aunque Fran apenas la disfrutó. Su cabeza estaba centrada en repasar la conversación que habían mantenido con Fernando Guindos y buscar cualquier gesto o palabra que demostrase su implicación en el atentado. No creía que la relación del empresario con el vicepresidente hubiese sido tan distante como le había dado a entender.

Sus sospechas se vieron confirmadas, cuando después de comer regresaron al cuartel y visitaron las oficinas del Servicio de Información de la División Alfa, situadas en el sótano del edificio principal. Allí les atendió un sargento que, tras charlar un par de minutos de forma distendida con Valeria, los acompañó a una pequeña sala con un puesto informático y un único operador en ella.

—El soldado Mier se encargará de buscaros lo que necesitéis.

Durante las siguientes horas estuvieron visionando gran cantidad de vídeos, que demostraron en primer lugar la importancia que daban en la División Alfa al tratamiento de la información. Todo estaba perfectamente clasificado, de modo que al operador no le costó demasiado tiempo acceder a cuanto Fran le pidió.

Lo segundo que tuvo claro al ver las imágenes fue que la relación entre Guindos y el vicepresidente, tal como sospechaba, era mucho más tensa de lo que el empresario había expresado. Ambos se habían acusado mutuamente de no mirar por el bien del país y de pensar solo en sus propios intereses. No obstante, las palabras más duras habían salido de boca de Guindos, dos días después de que el presidente del Gobierno declarase en público que no iba a dar dinero a las empresas para que mantuviesen sus altos beneficios. Sobre todo, cuando esos beneficios siempre habían ido a sus bolsillos y no a los de sus trabajadores. Al día siguiente, Guindos señaló en los medios de comunicación al vicepresidente como principal responsable de esa decisión del Ejecutivo y dijo que gente como él era la que llevaría a España al desastre, del mismo modo que esperaba que durase poco en el cargo. ¿Una amenaza velada o un deseo premonitorio de lo que luego ocurriría?

Fuese así o no, lo que estaba claro era que Guindos odiaba al vicepresidente y que no se molestaba en ocultarlo, dada su aparición continua en los medios de comunicación para hablar una y otra vez del mismo tema y pedir su dimisión de forma reiterada.

Se pasaron toda la tarde visionando diversos vídeos, hasta que Fran recibió una llamada del inspector Castaño, en la que le pidió reunirse con él en la sede de la Policía Estatal. El motivo que le dio fue ponerle al día sobre la investigación del asesinato del doctor Sanz, además de otro asunto que no quiso aclararle, pero que consideró importante.

—Esperemos que tengan ya alguna pista sobre el asesino —murmuró Fran cuando abandonaron las oficinas del Servicio de Información— y que esté relacionada con Guindos. Eso sería perfecto.

29

Castaño les recibió a puerta cerrada en su despacho.

—Espero que tengas buenas noticias —dijo Fran mientras le daba la mano.

—No tanto como me gustaría. —El inspector tenía cara de cansado, lo que se reflejaba en un tono de voz más apagado que esa mañana—. De momento no tenemos forma de identificar al asesino, ni el modo en que accedió a la casa del doctor Sanz. Varias cámaras de seguridad de la urbanización fallaron durante más de una hora, tiempo que parece coincidir con el momento del crimen.

—¿Cómo que fallaron?

—Desde la empresa de seguridad no nos han dado una explicación convincente. El técnico con el que hablamos aseguró que las cámaras funcionan de forma correcta, sin embargo, la señal se perdió en algunas zonas y durante una hora y cuarto solo grabaron un fondo negro.

—No lo entiendo.

—La única explicación que nos dio fue que la emisión de las cámaras de seguridad no quedó grabada en el servidor por un fallo de este, algo difícil de creer. Black Security es una empresa puntera en el sector, que gasta mucho dinero en equipos y personal.

—Entonces…

—Tendremos que investigarlo más a fondo —prosiguió Castaño—, aunque por la ubicación de las cámaras que fallaron, nos podemos hacer una idea de lo sucedido. El asesino entró a la urbanización por una puerta de servicio situada en la zona sur, que normalmente está cerrada y en desuso, por eso no hay guardias vigilándola. No sabemos cómo la abrió. Luego se dirigió a la calle situada detrás de la casa de la víctima, accedió a su vivienda saltando el muro trasero y esperó dentro hasta que el doctor regresó a casa. Después de matarle, se largó siguiendo el mismo itinerario, a la inversa.

—Es un muro de dos metros.

—Sí, pero de piedra. Fácil de escalar para alguien ágil.

—¿Y ningún guardia vio nada?

—Parece que no.

—No me lo creo.

—Yo tampoco, pero de momento no lo podemos demostrar. Lo que sí está claro es que no robaron nada en la vivienda y que el asesino tampoco dejó huellas. Entró forzando la puerta que da al jardín trasero y le disparó a pocos centímetros de la nuca, pillándole desprevenido. Una ejecución muy bien ejecutada, valga la redundancia.

—¿Habéis investigado a la víctima? ¿Sabéis si tenía problemas con alguien? Ayer en la fiesta se le veía nervioso.

—Estamos en ello. Sabemos que dedicaba casi todo su tiempo a la clínica y que llevaba cinco años separado. Un divorcio poco amistoso, por lo que nos dijo su secretaria, por eso vamos a investigar a su exmujer.

—¿Tenía deudas o le debía dinero a alguien?

—No lo parece, aunque también habrá que investigarlo. Lo único de interés que nos comentó su secretaria es que había recibido una oferta para comprarle el negocio, pero que se negaba a vender.

—¿Sabemos de quién era la oferta?

—De Industrias DEVESA.

Eso hizo saltar todas las alarmas en la cabeza de Fran.

—Esa es la empresa de la que es dueño Fernando Guindos —comentó.

—Así es.

—¿Y qué interés puede tener en una clínica de estética?

—Esa gente invierte en todo tipo de negocios que puedan ser rentables.

—Ya, pero, aun así… —Fran se quedó pensativo unos segundos—. Tal vez debería volver a hablar con él para preguntarle.

—No te lo aconsejo —dijo Castaño—. Ese es el otro motivo por el que quería verte.

—¿Qué ocurre?

—Fernando Guindos ha llamado al comisario general de la Policía Estatal, para quejarse de que la División Alfa le está acosando.

Fran le miró desconcertado.

—¿Acosando? Solo fuimos a hacerle un par de preguntas. Además, ¿por qué se queja a la Policía Estatal?

—Existe una rivalidad evidente entre nuestro comisario general y vuestro coronel, que se ha agudizado desde que el presidente dijo que la División Alfa debía encargarse de la investigación del atentado. No te voy a negar que a mucha gente por aquí le sentó muy mal que el caso pasase a manos vuestras. A mí, no. De ser así, no estaríamos hablando ahora.

—Algo que yo te agradezco.

—Sin embargo, el comisario general ha llamado a mi jefe y este ya me ha dicho que tenga mucho cuidado con lo que hablo con vosotros.

—¿Por qué?

—La orden del comisario general ha sido: ¡A la División Alfa, ni agua! —dijo soltando una leve carcajada a continuación—. Es un tío bastante excéntrico, por eso quería avisarte de cómo está el tema. Si fueses otro, no te diría nada de esto, pero eras compañero nuestro hasta hace poco y estoy seguro de que quieres lo mismo que nosotros: atrapar a todos los implicados en el atentado, sean quienes sean.

—Ese es mi mayor deseo y te aseguro que me importan una mierda las luchas internas entre la Policía Estatal y la División Alfa. Solo quiero atrapar a los culpables.

—De todas formas, mi consejo es que vayas con pies de plomo. Esta ciudad es muy peligrosa, así que cúbrete bien las espaldas.

—De eso se encarga la sargento Vargas —dijo Fran mirándola de reojo, a lo que ella asintió con la cabeza.

—Si necesitas cualquier cosa, aquí me tienes —concluyó Castaño dándole la mano.

—Gracias.

Salieron del despacho, y al llegar a las escaleras, Fran preguntó a Valeria:

—Has estado muy callada dentro del despacho de Castaño.

—Tú eres el experto en homicidios. Prefiero escuchar y aprender.

—¿Qué te ha parecido lo que ha dicho sobre el fallo de las cámaras de seguridad en la urbanización?

—Quizás no tenga nada que ver con el crimen. Por mucho que presuman de profesionalidad, esas empresas tienen sus carencias. Esto no es Estados Unidos, donde manejan equipos de última generación. Ni siquiera los tenemos en el ejército. En una de mis misiones en el extranjero estuvimos cuatro días patrullando sin descanso todo el perímetro de una embajada, porque el sistema de vigilancia que controlaba las cámaras se averió y no había repuestos para arreglarlo.

—De cualquier modo, hay algo que es innegable —dijo Fran reconduciendo la conversación—. De momento hay un nombre que se ha repetido dos veces a lo largo de la investigación: Fernando Guindos. Tenía un enfrentamiento directo con el vicepresidente y ahora resulta que quería comprarle la clínica al doctor Sanz. ¡Y los dos están muertos!

—Puede ser coincidencia.

—No creo en las coincidencias. Quizás debería llamar a la viuda del vicepresidente para decirle que tengo a alguien que encabeza mi lista de sospechosos y que me vendría bien que me mostrase esas pruebas que asegura tener. ¿No te parece?

—Tal vez, aunque es un poco tarde —dijo Valeria mientras salían del edificio de la Policía Estatal—. Ya es noche cerrada y por tu cara veo que necesitas descansar.

—Es cierto, anoche no dormí mucho. La verdad es que apenas he cerrado el ojo desde que llegué a Madrid, hace dos días —aseguró Fran llevándose la mano a la boca para contener un bostezo—. Tienes razón. Debería descansar y continuar mañana, si te parece bien.

—Por mí, encantada. Quería quedar a cenar con un amigo al que hace tiempo que no veo, así que me harías un favor.

—¿Un novio?

—Algo así.

—En ese caso lo dejaremos para mañana.

—¿Te parece bien que te recoja a las ocho?

—Mejor nos vemos en el comedor. Desayunaremos juntos e iremos a ver a la viuda, para que nos enseñe esas pruebas —dijo mientras subían al coche—. Y ahora llévame de vuelta a la residencia. Creo que me daré una ducha y me meteré directo en la cama.

30

Eran las nueve y media de la noche cuando Fran entró en su habitación. Su idea era darse una ducha y meterse en la cama, aunque antes le dio por encender la pantalla de televisión que había en la pared, un lujo del que hacía mucho tiempo que no disfrutaba. Tampoco era que lo necesitase, pero tenía curiosidad por saber cómo estaban tratando los informativos la reciente muerte del doctor Sanz.

Le llamó la atención que ninguna de las cadenas de noticias lo mencionase, al menos a esa hora. Tras unos minutos de noticias sobre la nueva misión china en Marte y las guerras del este de Europa, decidió meterse bajo el grifo de la ducha. Fue un baño rápido. No quería despejar su mente, que en ese momento pedía a gritos unas horas de sueño.

Salía del baño justo cuando un comentario del presentador de la cadena de televisión que estaba puesta captó toda su atención.

—Pues sí, Irene. Parece que mañana tendrá lugar una nueva reunión entre la patronal de empresarios y el presidente del gobierno español, en la que retomarán las conversaciones sobre las ayudas a los empleados.

Se acercó a la pantalla para comprobar si había escuchado bien y vio en la parte inferior un titular que lo confirmó: «Los empresarios conseguirán las ayudas que llevaban meses solicitando».

Joder, parece que la muerte del vicepresidente sí que les ha beneficiado, murmuró entre dientes.

No se lo pensó dos veces. Buscó en el bolsillo del pantalón su teléfono y marcó el contacto de la viuda, que había grabado esa mañana antes de despedirse de ella. Bastaron dos tonos para que respondiese a la llamada.

—Sí, ¿dígame?

—Buenas noches. Soy el agente especial Fran Merino, de la División Alfa. Hablamos esta mañana.

—Le recuerdo.

—Verá, yo…

—¿Ha visto las noticias? —le interrumpió entonces ella.

—Sí, por eso quería hablar con usted.

—Esos cabrones se han salido con la suya. Ni siquiera han esperado a que se enfríe el cuerpo de mi marido, para llegar a un acuerdo. —Se notaba que estaba bastante cabreada.

—Si se refiere al acuerdo entre el gobierno y la patronal de empresarios, le diré que me parece un motivo de mucho peso para atentar contra la vida de su marido. Es más, empiezo a estar seguro de quien pudo orquestarlo todo.

—¿Tiene algún nombre en mente?

—Fernando Guindos.

Se produjeron unos segundos de silencio, hasta que ella comentó:

—Veo que hemos llegado a la misma conclusión.

—Usted me dijo que disponía de pruebas contra ciertas personas.

—Así es, aunque no únicamente contra Guindos. Él solo no podría haberlo hecho.

—Me lo imagino. ¿Qué le parece si nos vemos mañana y hablamos de todo ello? —preguntó Fran.

—¿Y por qué no ahora? Mañana esos cabrones van a reunirse para cerrar el acuerdo al que se oponía mi marido. Me encantaría que los detuviese antes de que lo consiguiesen.

—Para eso necesitaría pruebas de bastante peso.

—Se las daré, puede estar seguro. No pienso ocultarlas durante más tiempo.

—Muy bien, entonces iré ahora mismo a verla.

—Le espero aquí, en mi casa. Avisaré a los guardias de la entrada para que le dejen pasar sin problemas.

Fran se despidió de ella y a continuación llamó a Valeria, aunque no obtuvo respuesta. Tenía el teléfono apagado. Recordó que había quedado para cenar con un amigo, así que lo intentó una vez más y, al no obtener respuesta, optó por buscar otra solución.

Se vistió a toda prisa y bajó a la recepción de la residencia en la que estaba alojado. El civil que se encontraba detrás del mostrador le facilitó la tarea de conseguir un taxi, que le recogió pocos minutos después, en el control de acceso al cuartel.

De camino a la urbanización pensó en llamar de nuevo a Valeria, pero no quiso estropearle la cita. Después de todo, ya tenía transporte y no necesitaba que ella estuviese presente mientras hablaba con la viuda del vicepresidente. Si obtenía las pruebas de peso que precisaba, era probable que al día siguiente pudiesen realizar las primeras detenciones, en especial la de Fernando Guindos. ¡Qué ganas tenía de ponerle las esposas a ese imbécil prepotente!

Llegó a su destino quince minutos después, tras circular por unas carreteras casi desiertas y escuchando la conversación del taxista, que le contó cómo hasta treinta años antes, circular por Madrid era una locura.

—Ni se puede imaginar la de vehículos que se movían a diario por la ciudad y los atascos que se montaban a determinadas horas del día. Creo que es una de las pocas cosas buenas que trajo la crisis.

—¿El qué? —preguntó Fran, algo desconectado de la conversación.

—Que la gente ya no vive con estrés. Mire, da gusto conducir —dijo señalando la carretera por la que circulaban—. Ni un solo coche. ¡Es una gozada!

Quizás lo fuese, pero para Fran era un signo inequívoco de que el país nunca volvería a ser el mismo.

Llegaron a la entrada de la urbanización, donde se identificó a un guardia de Black Security situado en el control de acceso, que les permitió el paso sin ningún problema. Poco después, llegaban a la vivienda de Azucena Sagasta.

—¿Quiere que le espere? —preguntó el taxista al aparcar.

—No sé cuánto tardaré.

—No me importa esperar. Le haré un precio especial.

En realidad, no tenía otro modo de volver al cuartel y, considerando que la División le había proporcionado suficiente dinero para sus gastos durante la investigación, aceptó la propuesta.

—Muy bien, le veré dentro de un rato —dijo Fran bajándose del coche.

La vivienda estaba rodeada por un muro de piedra de un metro y medio de altura, con un cierre de madera sobre él, hasta alcanzar los dos metros. Se acercó a la única puerta de entrada y llamó al timbre. Al ver que no obtenía respuesta tras pulsar un par de veces en el telefonillo, optó por llamar por teléfono a la viuda para avisarla de que se encontraba fuera.

Se estaba llevando el dispositivo a la oreja, cuando escuchó el sonido lejano de una detonación. Eso hizo que de inmediato todas las alarmas se activasen en su cabeza. Era un disparo y provenía del interior de la vivienda.

Fran no se lo pensó dos veces y escaló el muro, saltando al otro lado por encima del cerramiento de madera. Solo cuando pisó el jardín y echó mano a su cadera derecha, se dio cuenta de que había dejado la pistola en la habitación.

—¡Joder! —masculló entre dientes.

Aun así, decidió correr hasta la casa. Era una vivienda de una sola planta, con amplios ventanales tintados que no le permitían ver con claridad lo que sucedía en el interior. Corrió hasta la entrada y, al ver que la puerta se encontraba cerrada, decidió rodear la casa. La parte trasera estaba formada por un amplio jardín de césped artificial, en cuyo centro había un estanque con un pequeño puente de madera y varios bonsáis en una isleta central.

Su mirada se dirigió entonces a una puerta corredera abierta, que daba acceso al salón en el que se habían reunido con la mujer esa mañana. Se asomó al interior con precaución, atento a cualquier movimiento a su alrededor, y preguntó:

—¿Azucena, está usted aquí?

Al no obtener respuesta, decidió entrar y recorrió la estancia mientras repetía su nombre.

—Azucena, soy el agente Merino. ¿Está usted bien?

Las únicas estancias iluminadas eran el salón en el que se encontraba y la cocina situada al fondo, a su derecha, así que se dirigió a ella. Estaba a un par de metros de la puerta cuando vio el cuerpo de la viuda tendido en mitad de la cocina, bocabajo, sobre un charco de sangre.

De inmediato corrió hacia ella para socorrerla, pero en cuanto hincó la rodilla a su lado se dio cuenta de que ya era tarde. Tenía un disparo en la nuca. Su cara estaba de lado y sus ojos abiertos e inertes, sin signo de vida en ellos.

Decidió que lo mejor era no tocar el cadáver, para no alterar la escena del crimen, así que se dispuso a ponerse en pie para sacar su teléfono y pedir ayuda. Apenas había iniciado el movimiento, cuando sintió algo apoyarse en su nuca.

Eso hizo que se quedase paralizado. Alguien se había situado a su espalda, sin que se diese cuenta y le tenía encañonado con un arma. Ni siquiera se había planteado que el autor del disparo pudiese estar todavía dentro de la vivienda. Cuando escuchó el clic del martillo al quedar retenido en la posición más retrasada antes del disparo, supo que iba a pagar ese error con su vida.

Entonces el cañón se separó de su nuca y creyó percibir cómo el atacante daba un paso atrás. Eso hizo que concibiese una pequeña esperanza. Quizás no había decidido matarle todavía y podía negociar con él antes de que apretase el gatillo.

—Tranquilo —comenzó a decir—, no voy arma…

No logró terminar la frase. Una especie de fuerte latigazo le recorrió toda la espalda y se desplomó en el suelo mientras su cuerpo convulsionaba de un modo como no había experimentado hasta entonces. Sus músculos se agarrotaron y, durante un tiempo que no pudo precisar, su cuerpo fue incapaz de obedecer las órdenes de su cerebro. Se quedó tumbado, sin poder moverse, mientras la cabeza le daba vueltas y sentía unas ganas horribles de vomitar.

No perdió la consciencia, aunque tuvo que esperar varios minutos hasta que poco a poco sus músculos se relajaron y empezó a recuperar el control del cuerpo. Aun así, le llevó bastante tiempo ponerse de rodillas para mirar a su alrededor.

No había rastro del atacante por ninguna parte.

31

Fran estaba sentado en el morro de uno de los vehículos patrulla que ocupaban la calle. A pesar del tiempo transcurrido desde el ataque, algo más de media hora, todavía sentía un intenso hormigueo en todos los músculos de su cuerpo. En ese tiempo, no había dejado de pensar qué podía haber provocado la muerte de Azucena Sagasta. ¿Había sido casualidad que la hubiesen asesinado justo cuando iba a verla? ¿O tal vez el asesino no quería que le contase lo que sabía?

De ser así, Azucena no iba desencaminada sobre los motivos que tenían para asesinar a su marido, y lo más probable era que las pruebas que afirmaba poseer apuntasen en la dirección correcta. En esos momentos, el problema residía en saber dónde estaban esas pruebas.

Tras recuperarse del ataque, Fran había salido de la casa para llamar a Castaño y comunicarle lo sucedido. Le pareció que lo más lógico era que la Policía Estatal se hiciese cargo de la investigación, aunque también lo había hecho porque creía que podía confiar en él.

El inspector estaba en ese momento con el juez, esperando a que la Policía Científica les permitiese realizar el levantamiento del cadáver. En cuanto lo hiciesen, Fran tenía pensado regresar al interior de la vivienda para buscar las pruebas de las que le había hablado la viuda. Si las encontraba, tal vez su muerte no habría sido en vano.

—¿Estás bien? —escuchó una suave voz femenina.

Al girar la cabeza, vio que se trataba de Valeria. Su cara reflejaba una profunda preocupación, mientras llegaba a su altura.

—Sí, estoy bien.

—Un policía me ha dicho que el asesino te atacó —dijo situándose delante de él.

—Afortunadamente, yo no era su objetivo y, en contra de toda lógica, decidió no matarme.

—¿Por qué no me esperaste para venir mañana, como habíamos hablado?

—Vi una noticia en la tele, que me empujó a llamarla y ella me pidió que nos viésemos ahora. Te llamé, pero tenías el teléfono apagado, así que pedí un taxi.

—Lo siento, debería haber respondido. Yo… —Durante un par de segundos dudó—. Apagué el teléfono para que nadie nos interrumpiese. No me imaginaba que pasaría algo así.

—No te preocupes, yo tampoco me lo imaginaba. Se suponía que la viuda iba a darme las pruebas de las que disponía, pero al llegar a la casa escuché un disparo. Ya estaba muerta cuando la encontré tirada en la cocina.

—¿Entonces no te dijo nada?

—No.

—¿Y las pruebas de las que te habló?

—Ni idea. Estoy esperando a que la Policía Científica termine para entrar a buscarlas.

—¿Viste a alguien al entrar en la casa?

—A nadie. Me acerqué al cadáver de la viuda y, cuando estaba agachado junto al cuerpo, alguien me puso el cañón de un arma en la nuca. Pensé… —Las palabras se atascaron en su garganta, obligándole a respirar hondo antes de continuar. En ese momento, una vez que sus niveles de adrenalina eran normales, fue más consciente que nunca de lo cerca que había estado de morir—. Pensé que iba a matarme, pero en lugar de una bala en la nuca, lo que recibí fue una descarga que me dejó fuera de combate durante varios minutos.

—¿Te refieres a una pistola eléctrica como las que usa la policía?

—Me imagino, aunque no la llegué a ver.

—¿Ya te han visto los sanitarios?

—No.

—Deberías ir a la ambulancia para que te miren. Esas pistolas tienen un voltaje altísimo. Vamos, te acompaño.

—No hace falta.

—Insisto —dijo ella agarrándole del brazo—. Si has recibido una descarga eléctrica necesitas un chequeo para comprobar que tu corazón está bien.

—Lo está.

—Te creería si tuvieses mejor cara. Vamos.

Caminaron juntos en dirección a la ambulancia situada a unos veinte metros. Por suerte para Fran, Valeria le estaba agarrando del brazo cuando, a mitad de camino, sus piernas fallaron. Eso impidió que cayese al suelo, y tuvo que reconocer que no estaba tan bien cómo suponía.

—Necesitas descansar —dijo ella ayudándole a caminar de nuevo hasta la ambulancia.

—No entiendo por qué no me mató —murmuró Fran.

—Es sencillo, porque era consciente de que, si te mataba, toda la División Alfa se le echaría encima y que no pararíamos hasta pillarle.

—En ese caso, sabía quién era yo y lo que hacía aquí. ¿No te parece?

—Lo que me parece es que deberías tomarte unos días de descanso.

—No tengo tiempo para descansar —protestó de inmediato—. Rebeca sigue en la cárcel y está claro que nos estamos acercando demasiado a la verdad.

—¿A qué verdad te refieres?

Fran no respondió. Llegaron a la ambulancia, donde un par de sanitarios acudieron de inmediato y le ayudaron a entrar y sentarse en la camilla. Tras decirles Valeria que había recibido una fuerte descarga, uno de ellos le ayudó a desnudarse de cintura para arriba y el otro revisó la herida de su espalda.

—Menuda marca tiene. Parece que la descarga ha sido fuerte —comentó.

Acto seguido le colocó varios sensores en distintas zonas del pecho y observó los resultados en una tableta de grafeno.

—Estos latidos no tienen muy buena pinta —dijo, pasado un minuto—. Hay que llevarle al hospital para medicarle y tenerle en observación.

—Iré contigo —aseguró Valeria.

—No hace falta —replicó Fran.

—Claro que sí, no volveré a dejarte solo.

—El asesino no quiso matarme cuando podía, así que no creo que vuelva a por mí.

—No lo digo solo por eso. Nada de esto habría sucedido si hubiese estado a tu lado.

—Tú no tienes ninguna culpa de lo ocurrido.

—Tal vez, pero al coronel Ortega no le gustará saber que tenía el teléfono apagado cuando me llamaste, y que por eso decidiste venir solo.

—Por eso no te preocupes, le diré que fue cosa mía.

—Ya, pero…

—De verdad, Valeria, no hace falta que vengas al hospital conmigo. Prefiero que te quedes y hables con Castaño. Se supone que la viuda iba a mostrarme las pruebas de las que nos habló esta mañana. No sé si eran papeles o algún archivo digital, pero tal vez tengamos suerte y el asesino no se las haya llevado. Si logramos encontrarlas, podríamos averiguar quién está tras los asesinatos. ¿Harás eso por mí?

—Sí, claro, no te preocupes.

Fran se recostó entonces en la camilla y cerró los ojos. Lo cierto era que su cuerpo estaba como si le hubiese pasado un camión por encima y lo que más necesitaba en ese momento era descansar.

32

Cuando Fran abrió los ojos, tuvo que reconocer que había sido una buena idea ir al hospital. Gracias a la medicación que le pusieron, durmió durante toda la noche y buena parte de la mañana. Al girar la cabeza vio que Valeria estaba sentada al lado de su cama, en una silla con aspecto de ser bastante incómoda.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó.

—El coronel Ortega no quiere que me separe de ti.

—¿Has pasado aquí la noche?

—No, vine esta mañana temprano, aunque hay un agente desde anoche vigilando la puerta.

—¿No te parece que es un poco exagerado? —protestó mientras se incorporaba para sentarse en la cama. Tenía un gotero conectado a su brazo izquierdo por una vía y notó algo pegado a su pecho. Al mirar por dentro del camisón vio que eran varios sensores para controlar sus latidos.

—Al coronel le preocupa tu seguridad, así que me quedaré aquí contigo hasta que te den el alta.

—Espero que sea pronto.

—¿Qué tal te encuentras?

—Mejor.

Los rayos del sol que entraban por la ventana incidían en el rostro de Valeria de un modo que hacían resaltar sus facciones. Fran no pudo negar que era una mujer muy atractiva, a pesar de que casi siempre mantenía un semblante serio. Ahora, sin embargo, parecía relajada y, con aquella luz, percibió cómo su belleza se acentuaba.

—Estaba preocupada por ti.

—Ya te dije que tú no tuviste la culpa de lo ocurrido. Fue decisión mía ir solo a casa de la viuda.

—Aun así, me siento culpable —aseguró bajando la mirada—. Podían haberte matado.

—Pero no lo hicieron. Lo importante es que pienso seguir investigando… en cuanto consiga que me quiten todo esto.

—La enfermera entró poco antes de que te despertases y comentó que el médico pasaría más tarde a verte.

—Eso espero. Mientras tanto, ¿puedes contarme lo que te dijo Castaño del crimen?

—No mucho. El asesino le dio una descarga eléctrica a la víctima en la espalda, como a ti. Y luego la remató de un disparo en la nuca, cuando estaba en el suelo. Creen que entró por la puerta trasera, la que da al jardín.

—¿Qué hay de la información que pensaba enseñarme?

—No han encontrado nada.

—¿Nada? —protestó contrariado.

—Ni papeles ni memorias digitales. Es probable que el asesino se llevase las pruebas que la viuda pensaba darte.

Fran resopló y luego la miró con el rostro contraído por la rabia.

—Conseguiremos esas pruebas de otro modo. Ahora ya sé quién está detrás de los crímenes.

Ella se irguió en la silla.

—¿Lo sabes? ¿Quién?

—Fernando Guindos.

—Ya veo que sigues convencido de que es él.

—Anoche vi en las noticias que el presidente ha accedido finalmente a darle a la patronal las ayudas que pedía. Seguro que ese cabrón ya lo sabía cuando hablamos con él.

—¿Y crees que ese es el motivo por el que mataron al vicepresidente?

—Me parece bastante claro. Guindos y el resto de los empresarios son quienes más se han beneficiado de su muerte.

—Ya, pero eso no quiere decir que sea Guindos quien lo orquestó todo.

—La viuda pensaba igual que yo, por eso me pidió que fuese a su casa. Lástima que no pudiese mostrarme las pruebas que había reunido. —Fran se quedó pensativo unos segundos y luego dijo—: Lo que me pregunto es quién sabía que iba a visitar a la viuda y si la mataron por eso.

—¿Se lo comentaste a alguien?

—No, aunque quizás me pincharon el teléfono.

—Nuestros teléfonos son de máxima seguridad, no pueden pincharse. Es más, solo pueden usarse con el chip que tenemos implantado. Quizás fue casualidad que llegases en el momento en que la asesinaban.

—Lo dudo —murmuró—. Tal vez tenían intervenido su teléfono. ¿Podrías investigarlo? Y averigua todo lo que puedas sobre Fernando Guindos. Me gustaría hacerle una visita en cuanto salga de aquí. Seguro que en el Servicio de Información tienen algo más sobre él.

—Les llamaré.

—Sería mejor que fueses hasta allí.

—No puedo dejarte solo, ya te lo he dicho. Es orden del coronel.

—No estoy solo, hay un agente vigilando la puerta, ¿no?

—Sí, pero…

—Tranquila, no va a pasarme nada. Ahora mismo, lo que necesito es que me ayudes en la investigación.

—De acuerdo, pero prométeme que si te dan el alta me avisarás y no te largarás de aquí sin mí.

—Prometido —aseguró llevándose la mano al pecho—. Tienes mi palabra.

* * *

Comenzaba a oscurecer cuando Fran recibió una visita que no esperaba. El inspector Castaño entró en la habitación con gesto de preocupación, aunque sonrió levemente al verle.

—Me alegra comprobar que tienes mejor aspecto que anoche.

—No voy a negar que necesitaba un descanso —reconoció Fran devolviéndole la sonrisa.

—¿Tu compañera está por aquí?

—No, le he pedido que siga con la investigación. El médico quiere mantenerme en observación otras veinticuatro horas, así que al final le dije a Valeria que viniese mañana a recogerme.

—Mejor —dijo Castaño acercándose al pie de la cama—. Prefiero que hablemos de esto los dos solos.

—¿Qué ocurre? —preguntó al ver asomar de nuevo la preocupación en el rostro del inspector.

—Sé que llevas poco tiempo en la División Alfa.

—Tres días, contando el de hoy.

—Lo que significa que todavía tienes la mente abierta, y no estás influenciado por las normas y la forma de actuar de la División.

—Supongo que no, aunque no termino de entender a dónde nos lleva esta conversación.

—Muchos en la División Alfa se creen que están por encima del bien y del mal, empezando por ese coronel que la manda. Ese tío actúa como si fuese el nuevo Edgar Hoover. Alecciona a sus subordinados con un régimen de conducta bastante estricto.

—Eso tampoco es tan malo.

—Lo es, cuando piensas que la mayoría de los policías estatales son unos inútiles que no saben hacer su trabajo y, por el contrario, crees que todos tus hombres son perfectos, dado que los has elegido tú. Eso te impide darte cuenta de que en todas partes hay garbanzos negros. ¿Estás de acuerdo conmigo?

—Sí, claro. Lo que no entiendo es a que viene este discurso.

—A que no todos en la División Alfa son buenas personas, por mucho que tu coronel lo crea. También hay mala gente capaz de incumplir la ley.

—Imagino que sí.

—Entonces espero que me creas cuando te diga lo que he averiguado. —Castaño miró hacia la puerta para asegurarse de que estaba cerrada y luego dijo en voz baja—: Alguien de la División Alfa está implicado en el asesinato de Azucena Sagasta.

—¿Quién?

—Tu compañera, Valeria Vargas.

33

La primera reacción de Fran fue de incredulidad.

—Has dicho… ¿Valeria?

—Sí —respondió Castaño.

—Lo siento, pero no me creo que ella matase a Azucena Sagasta.

—No digo que lo hiciese, al menos no puedo afirmarlo hasta tener pruebas que lo demuestren, pero sí que está implicada.

—¿Y en qué te basas para pensar eso?

—El guardia de seguridad que vigilaba la entrada a la urbanización afirma que tu compañera entró en ella quince minutos antes de que lo hicieses tú y de que matasen a Azucena Sagasta. Dice que iba sola, que se identificó como agente de la División Alfa para que la dejasen pasar y que comentó que iba a ver a uno de los residentes.

—Eso no la implica en el crimen.

—Una vez dentro, aparcó en la calle que da a la parte de atrás de la casa de la víctima y. justo después de bajarse del coche, las cámaras de esa zona de la calle dejaron de emitir, o al menos no quedó nada grabado, como sucedió en la urbanización donde vivía el doctor Sanz.

—¿Vas a decirme que a él también lo mató Valeria?

—Solo me limito a exponerte los hechos.

—Vale —murmuró Fran, tomándose un par de segundos para ordenar sus ideas—. Dices que iba a ver a uno de los residentes. ¿Sabes a quién?

—No lo dijo.

—Valeria me comentó que había quedado para verse con un amigo, así que es probable que sea cierto.

—De todas formas, no es el único motivo para sospechar de ella. A la víctima le dieron una descarga eléctrica, como a ti, y por las marcas sabemos que se trata de un minidispositivo Taser, que solo usamos las fuerzas de seguridad del Estado, incluida la División Alfa. Al igual que la bala de nueve milímetros que la mató. Vosotros tenéis pistolas de ese calibre.

—Y también la Policía Estatal y el ejército, así como la mayoría de los delincuentes en este país. Hay muchas en el mercado negro.

—Lo sé, pero son demasiadas coincidencias para no sospechar de ella.

—Son meramente circunstanciales, insuficientes como para pensar que ella mató a la viuda.

—No solo a la viuda —aseguró entonces Castaño—. La Policía Científica ha determinado que la bala que la mató provenía de la misma pistola con la que asesinaron al doctor Sanz.

—En ese caso es imposible que fuese Valeria, porque después de la fiesta me llevó de vuelta al cuartel.

—Lo he comprobado y tuvo tiempo de llegar a casa del doctor.

—No fue ella —afirmó Fran, convencido.

—¿Cuánto hace que la conoces, tres días? Ni siquiera sabes dónde te has metido —le replicó apretando los dientes—. La División Alfa presume de ser la defensora de la integridad, pero es la primera que se salta la ley. ¿Sabes que corren rumores de que varias de las detenciones de políticos que han llevado a cabo no estaban respaldadas por ningún juez? Incluso se dice que el comisario de Algeciras, que supuestamente se pegó un tiro en la sien cuando iban a detenerle, no estaba implicado en el caso de corrupción del que le acusaban. Y encima, el arma con el que se mató, ni siquiera tenía sus huellas.

—¿Me estás diciendo que lo mató alguien de la División?

—Lo que digo es que te abras a otras posibilidades y estés alerta a cuanto suceda a tu alrededor. No debes fiarte de nadie de la División Alfa.

Fran recordó en ese momento las palabras de Azucena Sagasta. ¿Y si tenía razón y a su marido lo habían asesinado por querer disolver la División?

—Tranquilo, no me fiaré —dijo Fran—, y si estás en lo cierto, te prometo que haré que se arrepientan.

34

Fran recibió el alta a la mañana del día siguiente. El médico le visitó en su habitación para confirmarle que ya estaba completamente recuperado y pasadas las diez de la mañana, abandonó el hospital. Valeria le esperaba fuera con el coche para llevarle a ver al coronel Ortega.

Tras la visita de Castaño la tarde anterior, Fran tuvo tiempo para pensar en todo; en la situación de Rebeca, en las muertes sucedidas desde que había llegado a Madrid y, como no, también en Valeria. Eran muchas las preguntas que tenía en su cabeza y pocas las respuestas, por eso trató de ser lo más analítico y objetivo posible. Si por algo había destacado en su carrera como inspector de homicidios, había sido por su capacidad de análisis y su especial percepción para los detalles. Eso no se perdía, así como así. Solo necesitaba separar lo personal de lo profesional y ver cada pista, cada detalle, desde una perspectiva más amplia.

Cada uno de los crímenes que se habían cometido podían deberse a distintos motivos, sin que estuviesen relacionados entre sí, aunque no tardó en desechar esa posibilidad.

Para empezar, tanto la viuda como el doctor Sanz habían muerto de un disparo en la nuca, realizado con la misma arma del nueve Parabellum. A ambos los asesinaron durante la noche, mientras las cámaras de seguridad de la urbanización habían fallado. ¿Una extraña coincidencia? No lo creía.

La muerte del doctor parecía un castigo y una advertencia para aquellos que pensasen hablar más de la cuenta, de ahí la corbata colombiana. Tal vez había amenazado con irse de la lengua y le habían cerrado la boca para siempre, aunque eso no tenía por qué estar relacionado con el atentado.

El crimen de la viuda, sin embargo, sí que parecía tener relación con el de su marido. Ella sospechaba quién podía estar implicado en su muerte y aseguraba tener pruebas que lo demostraban. El problema era que esas pruebas habían desaparecido, y lo más probable era que estuviesen en manos de su asesino.

Lo que Fran no terminaba de ver claro era que la División Alfa estuviese detrás del atentado y los crímenes posteriores. Repasando las conversaciones que había mantenido hasta ese momento con el coronel Ortega, llegó a la conclusión de que su único objetivo era atrapar a los culpables, no encubrirlos. Eso sí, la implicación de Valeria era algo de lo que todavía no estaba seguro y que pensaba resolver en breve, aunque en todo caso era un peón más de una partida de ajedrez que estaba jugando otra persona. Alguien que manejaba los hilos desde la sombra y cuya identidad cada vez tenía más clara. Solo necesitaba pruebas suficientes para detenerle.

—¿Has averiguado algo sobre Fernando Guindos que nos sirva para acusarle? —preguntó cuando habían dejado atrás el hospital.

—Lo que dijiste es cierto —respondió Valeria sin perder atención de la carretera—. El Gobierno ha cambiado de opinión y al final va a dar a los empresarios las ayudas que solicitaban. Esta mañana han salido unas declaraciones del propio Guindos, asegurando que es un gran paso para la mejora de la economía del país.

—Para la suya y la de sus amigos, desde luego que sí. ¿Sabemos si tenía problemas económicos de algún tipo?

—Lo dudo. Industrias DEVESA aglutina a varias empresas que le dan importantes ingresos. Tiene una empresa energética, una farmacéutica, una empresa de seguridad privada y acciones en multitud de empresas nacionales e internacionales.

—¿Has dicho una empresa de seguridad privada?

—Sí, es dueño del cincuenta y uno por ciento de Black Security, la compañía que se encarga de proteger todas las zonas residenciales de Madrid.

—Interesante.

El hecho de que Fernando Guindos fuese el dueño de la empresa de seguridad que protegía tanto la urbanización donde vivía el doctor Sanz, como la de la viuda del vicepresidente, podía explicar que las cámaras de ambas hubiesen fallado. No obstante, no descartó la existencia de más implicados. Un atentado como el que se había llevado a cabo tenía que estar respaldado por gente con suficiente poder para ocultar cualquier prueba y eliminar a quien se interpusiese en su camino. Algo que de momento estaban consiguiendo.

En cuanto llegaron al cuartel de la División, Fran le pidió a Valeria que le llevase a la residencia y que esperase mientras se daba una ducha y se cambiaba de ropa. También aprovechó para recoger la pistola que tanto había echado de menos en su visita a Azucena Sagasta. No pensaba dejarse sorprender de nuevo, por eso se puso su viejo abrigo negro y la metió en el bolsillo derecho, en lugar de la funda que llevaba en la cadera. Necesitaba tenerla más cerca que nunca.

Cuando regresó al exterior, Valeria le esperaba apoyada en el morro del vehículo. Fran se acercó a ella con las manos en los bolsillos del abrigo, decidido a despejar sus dudas antes de seguir adelante con la investigación.

—Hay un tema del que quiero hablar contigo —dijo al llegar a su altura—, algo importante.

—¿Qué tema?

Fran la miró a los ojos, mientras agarraba con firmeza la empuñadura de la pistola dentro del bolsillo del abrigo.

—Es sobre lo ocurrido la noche del asesinato de la viuda del vicepresidente. Hay algo que no me has contado.

—Creo que no te entiendo.

—No me dijiste que estabas allí en el momento del asesinato.

—¿Cómo? —Valeria pareció desconcertada.

—Llegaste a la urbanización quince minutos antes de que se produjese el crimen y aparcaste en la calle de atrás de la finca de Azucena Sagasta.

A pesar de que parecía mantener la calma, Fran vio cómo Valeria entrecerraba los ojos.

—¿Quién te ha dicho eso?

—El inspector Castaño. Tiene unas imágenes en las que se te ve aparcar y bajarte del coche, antes de que las cámaras dejen de funcionar.

—No soy yo.

—Él asegura que sí. ¿Quieres explicármelo?

Tardó unos segundos en responder.

—Es privado y no tiene nada que ver con el crimen —dijo finalmente.

—Si no tiene nada que ver con el asesinato, deberías contármelo.

Valeria le miró entonces con incredulidad.

—¿Qué pasa, es que soy sospechosa?

—Para la Policía Estatal, sí.

—Has dicho que las cámaras dejaron de funcionar. ¿Por qué supone la policía entonces que entré en casa de la víctima?

—Por favor, responde a mi pregunta. ¿Qué hacías en la urbanización?

—Fui a ver a alguien, a un amigo. Ya te lo dije.

—¿A quién?

—Es abogado y vive en esa calle donde me vieron aparcar. Él… —Valeria dudó unos instantes—. Está casado y esa noche su mujer y sus dos hijos estaban fuera de la ciudad.

—¿Tienes una aventura con él?

—¿De verdad necesitas que te responda a eso? —Fran se limitó a asentir con la cabeza—. Obviamente, su mujer no sabe nada de lo nuestro y él tampoco quiere que lo sepa, ni ella ni nadie.

—¿Cuánto hace que os veis?

—Un par de meses. Nos conocimos en un bar y congeniamos enseguida. La verdad es que lo pasamos muy bien juntos, aunque todavía es pronto para saber si la relación puede llegar a algo más. Lo que no me gustaría es que se rompiese antes de tiempo —dijo mirándole a los ojos—. Preferiría que su mujer no supiese nada de esto.

—No seré yo quien se lo diga —afirmó Fran—. Puedes estar tranquila.

—Te lo agradezco. De todas formas, si quieres podemos ir a hablar con él para que te confirme lo que te he contado.

—De momento, no es necesario —dijo sacando las manos de los bolsillos y encaminándose hacia el edificio donde estaba el despacho del coronel Ortega—. Tenemos otras cosas más importantes en las que pensar ahora.

35

La cara del coronel era de profunda preocupación, aunque dibujó una tímida sonrisa cuando salió de detrás de su mesa para recibirle y tenderle la mano.

—¿Cómo te encuentras, Fran?

—Mejor —respondió mientras se la apretaba.

—Siento no haber ido a verte al hospital, pero me han tenido bastante ocupado.

—No pasa nada, solo fue un pequeño susto.

El coronel les hizo un gesto para que se sentasen y luego regresó a su asiento.

—La muerte de la viuda del vicepresidente ha sido un duro revés. Hace una hora hablé con el comisario general de la Policía Estatal y me dijo que todavía no tienen ningún sospechoso.

—Es cierto. El inspector Castaño fue a verme ayer al hospital y comentó que de momento no saben nada. Las imágenes de las cámaras de seguridad perdieron la señal antes del crimen, por lo que no hay ninguna del asesino. —Al decir eso miró de reojo a Valeria y percibió que se ponía tensa.

—¿Cómo puede ser eso posible?

—Creo que el que está detrás de este crimen, también está detrás del atentado. Y tengo cada vez más claro quién es.

Ortega se irguió en la silla.

—¿Tienes un sospechoso?

—Sí, Fernando Guindos.

—Entiendo —murmuró, a la vez que asentía con la cabeza, para, acto seguido, posar los ojos en Valeria—. Vargas, ¿te importa salir y dejarnos solos?

Ella le miró desconcertada, como si no se esperase esa petición. Pasados unos segundos, se puso en pie.

—Sí, mi coronel.

En cuanto abandonó el despacho y cerró la puerta, Ortega comentó:

—Es mejor que hablemos los dos a solas y que esto quede entre tú y yo, Fran. ¿Recuerdas que a tu llegada a Madrid, te comenté mis sospechas de que hubiese gente poderosa detrás el atentado?

—Sí.

—En realidad, parte de mis sospechas apuntaban a Fernando Guindos.

—¿Y por qué no me lo dijo entonces?

—Porque no quería influir en tu investigación, aunque ya veo que ambos hemos llegado a la misma conclusión. Dime por qué sospechas de él.

—Porque era la persona más interesada en eliminar al vicepresidente —respondió Fran—. Era su mayor obstáculo para que los empresarios recibiesen las ayudas que la patronal reclamaba al Gobierno.

—Unas ayudas que él en especial necesita como el comer —aseguró Ortega—. ¿Sabes que la compañía energética que dirige acumula un déficit bastante importante? Demasiado para compensarlo con las otras empresas que posee. Por eso, los meses anteriores al atentado se había enfrentado públicamente a la decisión del vicepresidente, de no conceder las ayudas.

—¿Cómo lo sabe? Valeria estuvo investigando ayer y no encontró nada de eso.

—Esas cuestiones solo se conocen dentro de ciertos círculos. ¿Recuerdas a Amancio Lara, el empresario que te presenté en la fiesta?

—Sí.

—Una semana antes del atentado, coincidí con él en un evento social y me comentó que Fernando Guindos estaba con el agua al cuello, cargado de deudas. Al parecer, hizo una inversión importante, contando con que el Gobierno subiría el precio de la luz, pero en lugar de eso, lo bajó. Ese traspié, unido a que el año pasado absorbió a un par de empresas más pequeñas que terminaron en la quiebra, explica su empeño en recibir la ayuda del Gobierno.

—Por lo visto, también es dueño de Black Security, la empresa de seguridad que protege las zonas residenciales de Madrid.

—Es uno de los pocos negocios que le funciona bien, pero no le genera lo suficiente como para salvar su patrimonio.

—¿Sabe algo de su relación con el doctor Sanz? Tengo entendido que Guindos quería comprar su clínica y que este se negó.

—Lo desconozco, aunque Amancio Lara me contó que Guindos estaba desesperado por adquirir negocios que fuesen rentables y le sacasen de la quiebra.

—Quizás por eso mandó asesinar al doctor Sanz —reflexionó en voz alta Fran—. En cuanto a la viuda, creo que murió porque tenía algún tipo de documentación que le comprometía. Al menos, fue lo que me dijo cuando hablé por teléfono con ella, antes de ir a verla.

—¿Qué ocurrió en su casa?

—Escuché un disparo cuando estaba en la puerta, así que entré por el jardín trasero. Azucena Sagasta ya estaba muerta y el asesino me sorprendió por detrás antes de que pudiese reaccionar, aunque por algún motivo no quiso matarme. Se limitó a dejarme fuera de combate con un minidispositivo Taser.

—¿Y Valeria?

—No estaba conmigo. Fui solo.

—¿Cómo que fuiste solo? —preguntó Ortega cabreado.

—Habíamos dado la jornada por concluida y ella había quedado con una amiga, así que no quise molestarla.

—Si precisamente te la asigné, fue para que no anduvieses por ahí solo y que ella te cubriese las espaldas.

—No creí que la cosa se complicase de ese modo. Se suponía que la viuda solo iba a entregarme las pruebas que tenía contra las personas que creía responsables de la muerte de su marido.

—¿Y lo hizo, te las entregó?

—No, el asesino debió llevárselas con él.

—¡Es una lástima! —exclamó contrariado—. Eso podría habernos conducido hasta el culpable del atentado.

—Al menos ahora sabemos que al doctor Sanz y a la viuda los mató la misma persona, o que se usó la misma arma.

—En ese caso deberías investigar la muerte de Sanz. Tal vez tengas más suerte que con la de Azucena Sagasta.

—Sería mejor que me centrase en Fernando Guindos —sugirió Fran.

—No, Guindos no va a ir a ninguna parte y menos ahora, que ha conseguido el acuerdo con el Gobierno, que tanto necesitaba. Tenemos que encontrar pruebas con las que incriminarle, así que investiga la muerte del doctor Sanz y averigua si Guindos puede estar detrás. Tira de ese hilo, a ver si te lleva hasta él y podemos encerrarlo en una celda para siempre.

Fran asintió con la cabeza y se despidió del coronel, no sin antes prometerle que le tendría al tanto de cualquier novedad. Al salir del despacho se reunió con Valeria, que le esperaba con cierta preocupación en la mirada.

—¿Le has comentado al coronel lo mío con…?

—¿Con el abogado? —terminó por ella la frase—. No, le dije que estabas con una amiga y que no quise molestarte.

—De todas formas, acabará enterándose.

—No será por mí, tranquila. Ahora es mejor que nos centremos en la investigación.

—¿Dónde vamos?

—A la clínica en la que operaron a Rebeca. Veremos qué averiguamos sobre la relación entre el doctor Sanz y Fernando Guindos. Tal vez tengamos suerte y descubramos las claves de su asesinato.

36

Al llegar a la clínica Perfect Life, solo encontraron a una empleada sentada detrás del mostrador. Fran la reconoció como la secretaria personal del doctor Sanz, la que les había conducido días atrás hasta su despacho. A pesar de que les sonrió al entrar, se podía apreciar la tristeza en su mirada.

—Lo siento, pero la clínica está cerrada en señal de duelo —fue lo primero que les dijo al verlos— y, de momento, todas las citas se han anulado.

—Usted era la secretaria de Eliseo Sanz, ¿verdad? —preguntó Fran. Ella se limitó a asentir con la cabeza—. Estuve aquí hace unos días hablando con él. ¿Me recuerda?

—¿Son ustedes policías?

—De la División Alfa. Necesito hacerle algunas preguntas sobre él.

—¿Qué quiere saber?

—Todo lo que pueda contarme con respecto al doctor y esta clínica. ¿Hasta qué punto lo conocía? —Vio que ella dudaba, incluso percibió cierto rubor en sus mejillas, lo que le llevó a preguntarle—: ¿Mantenía una relación íntima con él?

El rubor se hizo más evidente, aunque ella negó con la cabeza.

—No, la verdad es que no había nada personal entre nosotros.

—Pero estaba enamorada de él.

La secretaria asintió con la cabeza y luego le miró con ojos brillantes.

—Nunca se lo dije, quizás porque confiaba en que él se diese cuenta algún día. —La mujer se limpió con el dorso de la mano una lágrima que corría por su mejilla.

—¿Qué podría decirme de la relación del doctor Sanz con Fernando Guindos? —preguntó Fran, antes de que rompiese a llorar—. ¿Es cierto que quería comprar la clínica?

Ella respiró hondo y luego respondió:

—Lo intentó hace unos meses, pero Eliseo se negó a venderla.

—¿Por qué motivo?

—Porque levantó este negocio él solo, desde los cimientos, y no estaba dispuesto a venderlo por ninguna cantidad de dinero. Además, ese Guindos no le caía nada bien. Decía que era un prepotente, que creía estar por encima de los demás.

—¿De quién es ahora la clínica?

—Imagino que del hermano de Eliseo, que vive en los Estados Unidos, aunque ni siquiera ha tenido la decencia de venir al funeral —dijo la secretaria con evidente resentimiento.

—¿Cree que la venderá?

—No tengo ni idea. De momento estoy anulando todas las citas, a la espera de lo que ocurrirá con ella.

Fran decidió cambiar de tema.

—¿Qué puede decirnos del día de la muerte del doctor Sanz? ¿Se le veía nervioso o preocupado?

—La verdad es que después de su visita estuvo todo el día bastante nervioso, incluso irascible. Le pregunté qué le ocurría y me contestó que no me metiese en sus asuntos. Yo…

Al ver que no se atrevía a hablar, Fran trató de animarla a continuar.

—Cualquier cosa que recuerde, podría ayudarnos a atrapar a quien le mató.

—Hubo un momento en el que dijo algo que no entendí muy bien, referente a una operación que no tenía que haberse llevado a cabo y en la que fue un error implicarse.

—¿Qué operación? ¿Se refiere a alguna inversión económica que realizó?

—Más bien creo que se refería a una operación médica, aquí en la clínica. Solo dijo eso y que, si las cosas se ponían mal, lo contaría todo. Lo cierto es que se le veía bastante preocupado.

—Y todo fue a raíz de mi visita —meditó Fran en voz alta.

—Sí, eso creo.

—¿Tiene idea de a qué intervención médica se refería? —Al ver que ella negaba con la cabeza, preguntó—: ¿Hubo alguna operación extraña, fuera de lo común en las últimas semanas?

—¿Qué quiere decir con fuera de lo común?

—Diferente, que llamase la atención.

La secretaria se quedó pensativa unos segundos y, finalmente, asintió:

—Hubo un día en el que solo se llevó a cabo una operación, por orden del propio doctor Sanz. Lo normal es que se realicen varias cada día, a veces incluso más de diez, si no son demasiado complicadas. Pero el doctor ordenó que ese día solo se llevase a cabo una reconstrucción facial. Es raro, porque tenemos tres quirófanos, para realizar tres operaciones a la vez, pero ese día solo se realizó una.

—Ha dicho… ¿reconstrucción facial? —preguntó Fran notando cómo la emoción le impedía hablar.

—Sí.

—¿Recuerda qué día fue?

—El lunes de la semana pasada.

—¿Está segura?

—Sí. Los lunes suelen ser días de mucho trabajo y ese fue muy tranquilo.

Aquella era la confirmación de que algo extraño le había sucedido a Rebeca en la clínica.

—¿Recuerda cualquier otra cosa de ese día o de la operación? Algo que le llamase la atención.

—Bueno… —La secretaria cerró los ojos un par de segundos para hacer memoria—. El doctor dio descanso a todo el personal ese día, excepto a mí y al equipo de cirugía que realizó la operación. Aunque hubo un segundo equipo.

—¿De cirujanos?

—Sí, ajenos a la clínica. Lo sé porque me encargué de recibirlos junto al doctor y no conocía a ninguno de ellos. Después de eso me quedé sola en la recepción, así que no puedo contarle mucho más, únicamente que se fueron al terminar.

—¿Y volvieron?

—Dos días después, para supervisar el resultado de la operación.

—¿Qué hay del equipo de cirugía de la clínica que realizó la operación? ¿Podría hablar con ellos?

—Están de vacaciones fuera del país y no regresarán hasta dentro de dos semanas, así que me temo que no.

—¿Existen cámaras de grabación en la clínica?

Ella negó con la cabeza de inmediato.

—Claro que no. Eso violaría la privacidad de nuestros clientes.

—¿Podría decirme al menos el nombre de la paciente a la que operaron ese día? —dijo a pesar de conocer la respuesta—. Imagino que estará en la base de datos.

La mujer accedió al terminal que tenía bajo el mostrador y no tardó demasiado en darle una respuesta.

—Se llamaba Rebeca Castro.

Fran sintió cómo su pulso se aceleraba. En ese momento el asesinato de Sanz pasó a un segundo plano y todo su interés se centró en Rebeca.

—Hábleme de ese segundo equipo de cirujanos. ¿Cuántos eran? ¿Me los puede describir?

—Eran dos, uno tendría unos cuarenta años y el otro era más joven, aunque no sabría describirlos. No me fijé mucho en ellos.

—Por favor, haga un esfuerzo. Cualquier detalle me ayudaría.

—Solo recuerdo que uno era pelirrojo y el otro moreno, de barba.

—Algo es algo —murmuró Fran—. Voy a darle mi número y si recuerda cualquier cosa, quiero que me llame.

—¿Cree que esa gente tiene algo que ver con la muerte de Eliseo? ¿Que le asesinaron por esa operación?

—Si es así, le prometo que me aseguraré de que lo paguen.

Ella asintió con la cabeza y tras intercambiarse los números de teléfono, Fran y Valeria abandonaron la clínica.

—Lo sabía —masculló él entre dientes en cuanto pisaron la calle.

—¿El qué?

—Algo pasó en esa operación, para que luego Rebeca se comportase de un modo tan extraño. Tengo que volver a hablar con ella. La verdad es que debería haberlo hecho mucho antes —dijo sintiéndose culpable—. No he vuelto a visitarla desde hace tres días. Seguro que piensa que me he olvidado de ella y que ya no me importa lo que le pase.

—Dudo que piense eso. Y si fuese así, entraré contigo en la cárcel y le diré que estás haciendo todo lo posible para sacarla de allí. Incluso has estado a punto de perder la vida.

—No creo que sea bueno contarle eso.

—Claro.

Llegaron hasta el coche, aunque antes de subirse, Valeria se quedó mirando al otro lado de la calle.

—¿Qué ocurre? —preguntó Fran, alarmado por su actitud.

—Creo que hay un vehículo que nos sigue.

—¿Cuál?

Solo vio dos coches aparcados a unos cincuenta metros, uno detrás de otro.

—El plateado, el que está detrás del negro.

—¿Estás segura?

—No hay muchos coches circulando por las calles de Madrid y estoy casi segura de que iba detrás de nosotros, desde poco después de abandonar el cuartel.

—Es fácil de comprobar —dijo subiendo al vehículo—. Veamos si nos sigue de camino a la cárcel.

37

Llegaron a la prisión sin que el vehículo plateado o cualquier otro les siguiese.

—Parece que te equivocaste —comentó Fran mientras descendían del coche.

—Puede ser, pero yo no bajaría la guardia —le replicó Valeria.

—No lo haremos.

Como en la anterior visita, el director de la prisión les facilitó la entrevista con Rebeca, con bastante rapidez. Se reunió con ella en la misma sala de visitas de la anterior vez, separados por un cristal de seguridad, mientras Valeria le esperaba fuera, por si la necesitaba.

Con lo que Fran no contaba era con encontrar a Rebeca en un estado tan deteriorado. Estaba mucho más desmejorada que en su anterior visita, y eso que solo habían pasado tres días. Presentaba unas profundas ojeras y ni siquiera fue capaz de sonreírle al sentarse frente a él. Apretaba los labios con fuerza y sus ojos se llenaron de lágrimas en cuanto le vio.

—¿Qué te ocurre, Rebeca? —preguntó alarmado—. ¿Estás bien?

Ella negó con la cabeza.

—No.

—¿Qué te pasa?

—No puedo… Yo no… —respondió frotándose las sienes—. Llevo tres días con un dolor insoportable en la cabeza, que no me deja ni siquiera dormir.

—¿Te ha visto el médico?

—Me dio unas pastillas, pero el dolor no ha desaparecido. Voy a volverme… loca.

—Pues tendrán que mirarte mejor.

—Lo he intentado, pero nadie me hace caso.

—Eso lo veremos.

Fran se acercó a la puerta y se asomó al pasillo, donde esperaba Valeria.

—Necesito que traigas a un médico.

—¿Qué ocurre? —preguntó ella, alarmada.

—Rebeca no se encuentra bien, le duele mucho la cabeza. Tiene que verla el médico.

—Voy. —Fran cerró la puerta y se sentó de nuevo frente a Rebeca—. ¿Desde cuándo te duele?

—Fue después de que me visitases el otro día —respondió ella limpiándose la lágrima que corría por su mejilla—. Comenzó como un zumbido en los oídos y luego una palpitación en las sienes, que fue a más cada hora que pasaba. Los calmantes que me han dado no logran hacerlo desaparecer.

Fran sintió un deseo irrefrenable de romper la pantalla que les separaba y de saltar al otro lado para abrazarla. No soportaba verla sufrir de aquel modo.

—Te curaremos.

—Nunca debí venir a Madrid —dijo entonces tapándose la cara con ambas manos—. ¡Dios! ¿Por qué lo hice? Yo…

Sus palabras fueron ahogadas por un llanto que pareció no ser capaz de contener.

—No pienses en eso ahora. Te sacaré de aquí.

Tuvo que esperar hasta que se calmó y apartó las manos para mirarle con ojos llenos de lágrimas.

—No entiendo por qué maté a ese hombre —aseguró con la voz rota.

—¿Has recordado algo más de lo ocurrido? —Al ver que negaba con la cabeza, insistió—. Y de la operación, ¿recuerdas alguna cosa? Como quién te operó o lo que te hicieron dentro de la clínica. Sería importante que lo recordases.

—Lo siento, no recuerdo nada. ¡Dios! —exclamó frotándose el cabello y cerrando los ojos—. La cabeza me va a explotar.

—Tranquila, enseguida vendrá el médico. Pienso sacarte de aquí.

Eso hizo que los abriese de nuevo.

—Fran, van a cambiarme de prisión.

—¿Cómo que te cambian?

—Mi abogado dice que van a trasladarme a Sevilla dentro de dos días, a una cárcel de máxima seguridad solo de mujeres, hasta que se celebre el juicio.

—¿Y eso quién lo ha decidido?

—Creo que el juez.

—Hablaré con él.

—No. —Por un momento pareció que se rehacía del dolor—. Es mejor que vuelvas a Oviedo y te olvides de mí, Fran.

—No voy a hacer eso.

—Por favor, tienes que seguir con tu vida —insistió apoyando la mano en el cristal.

Él imitó su gesto y puso la mano a la misma altura, en un vano intento por tocarla.

—No pienso abandonarte, y menos cuando más me necesitas. Pienso luchar hasta el final para sacarte de aquí.

Ella no pudo más y comenzó a sollozar de nuevo, esta vez en un llanto que parecía no tener fin. Quitó la mano del cristal y se cubrió el rostro, como si se avergonzase de que la viese así. Entonces la puerta de la sala se abrió a espaldas de Fran y un hombre con bata blanca entró. Tenía unos treinta años, aspecto algo desaliñado, sin afeitar, y la ropa arrugada.

—¿Qué ocurre?

—Tiene que realizarle una revisión a la reclusa —dijo poniéndose en pie y acercándose a él.

—¿Y eso por qué? —le replicó el médico con desgana.

—Lleva tres días con un dolor de cabeza insoportable, que no la deja dormir.

—Será estrés. A muchos reclusos les pasa.

—No es estrés. Es algo más grave.

—¿Y eso quién lo dice?

—Lo digo yo. Quiero que la mire a fondo.

—Ya —le replicó en tono burlón—. Usted no manda aquí.

—¿Prefiere que hable con el director de la prisión y que se lo ordene él?

—Haga lo que quiera —le replicó encogiéndose de hombros y sonriendo de forma estúpida—. Nadie va a decirme cómo atender a los reclusos.

El médico hizo ademán de abandonar la sala, pero en ese momento Fran lo cogió por las solapas y estrelló su espalda contra la pared.

—Escúchame bien, imbécil —comenzó a decirle a menos de un palmo de su cara—. O averiguas qué le ocurre a la reclusa, o te juro que el menor de tus problemas será que te duela la cabeza como a ella.

El médico perdió la sonrisa y alzó las manos en señal de rendición.

—Está bien, tranquilo. Tampoco hace falta enfadarse.

—Te aseguro que todavía no me has visto enfadado —dijo Fran soltándole y dando un paso atrás—. Y ahora averigua cómo hacer desaparecer ese dolor de cabeza.

38

Quince minutos después, Rebeca estaba tumbada en una camilla, con la cabeza dentro de una cúpula de metal que giraba en sentido contrario a las agujas del reloj.

—Es un equipo algo anticuado —dijo el médico mientras manejaba los controles desde la cabina—, así que esperemos que sirva.

Fran, situado a su lado, observaba a través del cristal cómo la máquina comenzaba a realizar el escáner. Dos guardias armados la custodiaban desde extremos opuestos de la sala. Valeria, por su parte, había regresado al vehículo, después de que el médico les dijese que solo uno de ellos podía estar presente durante el escáner.

—¿Cuánto tardará? —preguntó Fran.

—Diez minutos.

La espera se le hizo larguísima. En la pantalla situada sobre el panel de control se formó una imagen digitalizada del cerebro de Rebeca en dos dimensiones, que cada pocos segundos era reemplazada por una nueva.

—Con un equipo más moderno podríamos ver una imagen holográfica, pero aquí carecemos de esos avances —dijo el médico, cuya actitud se había suavizado bastante desde el encontronazo en la sala de visitas—. Al gobierno no le interesa mucho el estado de salud de los reclusos.

—Quiero saber si los dolores de cabeza que sufre son debidos a algo.

—¿Piensa en un tumor?

—En realidad, espero que sea otra cosa

—Lo sabremos en breve.

Cuando por fin la máquina dejó de funcionar, el médico abandonó la cabina y les indicó a los dos guardias que ya podían llevar a la reclusa de vuelta a su celda. A Fran le habría gustado entrar para abrazarla, pero debía respetar la norma de no mantener ningún contacto directo con Rebeca. Con el corazón roto, observó cómo los guardias se la llevaban, aunque ella le dedicó una última sonrisa a modo de despedida, antes de salir.

—Bien, veamos esos resultados —dijo el médico regresando a los controles.

Durante un par de minutos estuvo visionando distintas imágenes del cerebro de Rebeca, hasta que todas se fusionaron, dando lugar a una sola imagen en tres dimensiones, que giraba sobre un eje central.

—La buena noticia es que no tiene ningún tumor. Tampoco aprecio derrames, ni coágulos, aunque…

Al ver que se quedaba pensativo, Fran preguntó:

—¿Qué ocurre?

—Qué raro, hay algo… extraño.

—¿El qué?

—Es algo… ¿implantado? —preguntó extrañado. Acto seguido pulsó uno de los botones del panel y la imagen aumentó cuatro veces su tamaño—. Sí, mire.

Fran observó el diminuto punto negro que el médico señalaba en la pantalla.

—¿Qué es eso? —preguntó.

—No lo puedo asegurar con este equipo, pero yo diría que le han implantado uno… dos… tres… —comenzó a contar conforme la imagen del cerebro de Rebeca giraba—. ¡Y cuatro! Sí, creo que son cuatro.

—¿Y qué pueden ser?

—Yo apostaría a que son microchips. Lo curioso es que están situados en cada uno de los lóbulos cerebrales que controlan las funciones de nuestro cuerpo. Quizás de ahí vienen sus dolores de cabeza.

—¿Se pueden extraer?

—Me imagino que sí, pero haría falta un cirujano con el equipo adecuado, algo de lo que carecemos en esta cárcel. ¿Cómo ha terminado eso en su cerebro?

—Es lo que intento averiguar —respondió Fran desconcertado—. ¿Cree que esos microchips podrían usarse para controlar su cuerpo?

El hombre soltó una carcajada antes de responder.

—Eso suena más a ciencia ficción que otra cosa. —Al ver que Fran ni siquiera sonreía, borró la suya de la cara—. Lo siento. Me cuesta creer que algo así sea posible, aunque conozco a alguien que quizás pueda responder a esa pregunta: el profesor Grimaldi. Es un reputado neurólogo que antes daba clases en la mejor facultad de medicina de Madrid, en la que saqué la carrera.

Fran se ahorró el comentario de que, dado su aspecto, era algo que ponía en duda.

—¿Dónde puedo localizarle?

—Se trasladó a Valencia. Tal vez podría contactar con él.

—Se lo agradecería.

—Vayamos a mi despacho. Quizás haya suerte y podamos hablar con él por videollamada.

39

El profesor Grimaldi parecía un clon de Albert Einstein. Tenía el pelo blanco alborotado y un grueso bigote. Le diferenciaba de él un pañuelo de cuello rojo con lunares amarillos, que le daba aspecto de intelectual del siglo pasado. En principio, se limitó a ver las imágenes que el médico de la cárcel le había enviado previamente, hasta que preguntó:

—¿A quién pertenecen?

—A una mujer acusada de asesinato —respondió Fran—. ¿Alguna vez ha visto algo similar?

—La imagen no es demasiado buena, pero yo diría que, en efecto, se trata de microchips.

—¿Con qué objetivo?

—Es difícil saberlo. Hace veinte años se comenzaron a implantar en pacientes con Alzheimer con muy buenos resultados. Muchos de ellos incluso fueron capaces de llevar una vida normal.

—¿Cree que se podrían usar para controlar a una persona?

—¿Controlar, en qué sentido?

—Sus recuerdos, sus movimientos… sus acciones.

El profesor se acarició el bigote durante unos segundos.

—Podría ser posible. Se han realizado avances importantes en algunos países, como China. De hecho, el éxito de los chinos en la exploración espacial se debe a un chip que llevan implantado sus astronautas. De ese modo, pueden controlar desde la Tierra su comportamiento durante los viajes.

—¿Quiere decir que pueden controlar sus acciones?

—No en el sentido que usted pretende darle. Lo que controlan son los niveles de hormonas como el cortisol y la oxitocina, y los mantienen estables.

—En cierto modo, eso es controlar sus acciones —intervino el médico de la prisión.

Grimaldi asintió levemente con la cabeza.

—En un sentido amplio, tal vez.

—¿Se podrían controlar las acciones de una persona con esos chips implantados? —preguntó Fran, que necesitaba escuchar una respuesta más concreta—. ¿Hacer que obedezca ciertas órdenes y que luego no lo recuerde?

—Imposible, no es —respondió Grimaldi—. No tengo constancia de que exista esa tecnología, aunque los chinos llevan medio siglo realizando unos avances increíbles, muchos de los cuales, hoy en día, nosotros desconocemos.

—¿Y quién podría disponer de esa tecnología aquí, en España?

El hombre se quedó pensativo unos segundos.

—Imagino que debería ser alguien con mucho dinero. Una tecnología así sería muy cara.

Fran pensó de inmediato en Fernando Guindos.

—Otra pregunta, profesor. ¿Se pueden extraer esos microchips?

—¡Ufff! —resopló torciendo el gesto—. Por las imágenes que acabo de ver, se me antoja complicado. Tenga en cuenta que para insertarlos solo es necesaria una incisión muy pequeña, con algún tipo de aguja capaz de traspasar el cráneo y alcanzar el cerebro. Por lo que veo en las imágenes, intuyo que el tamaño de esos microchips debe ser de menos de un milímetro cúbico. Recuperarlos supondría una operación muy compleja, sobre todo porque están insertados en unas zonas del cerebro muy delicadas. Creo que sería más fácil inutilizarlos con algún tipo de onda electromagnética muy específica, aunque antes habría que realizar un escáner a mayor resolución y valorarlo.

—¿Quién podría hacer eso?

—Yo desde luego no y desconozco si existe algún neurólogo en España capacitado para ello. Pero buscaría a quien se lo haya implantado.

—Una última pregunta, profesor. Si fuese posible controlar las acciones de una persona con esos microchips, ¿cómo se haría? ¿Bastaría con implantarle el chip y darle las órdenes oportunas para que las memorizase? ¿O debería llevar algún dispositivo encima?

—Los astronautas chinos, por lo poco que sé, mantienen una comunicación inalámbrica permanente con el centro de mando en la Tierra, a través de ciertos equipos repartidos por toda la nave. No sé cuáles, pero dudo que sean equipos que uno pueda llevar encima. De todas formas, si lo desea, podría investigarlo y ponerme en contacto con usted, si averiguo algo.

—Se lo agradecería.

Fran le proporcionó su número de teléfono y, una vez que cortó la comunicación, se despidió del médico de la cárcel. Por fin había una explicación al comportamiento de Rebeca y al hecho de que no recordase casi nada de lo ocurrido. Esos microchips tenían que haber manipulado sus actos de algún modo, llevándola a seducir y asesinar a un hombre al que no conocía de nada.

Era el momento de hacerle una nueva visita a Fernando Guindos y esta vez, la charla no iba a ser tan amigable como en la anterior ocasión.

40

Valeria le esperaba dentro del coche. Sobre las rodillas tenía una bolsa de papel oscuro, que abrió cuando se sentó a su lado.

—Imaginé que tardarías, así que fui a por un par de bocadillos. ¿Te apetece uno?

—Ahora mismo no tengo hambre.

—¿Qué tal ha ido todo?

—No muy bien —respondió Fran pasándose la mano por la cabeza—. Rebeca tiene varios microchips implantados en el cerebro.

Ella le miró con gesto de sorpresa.

—Has dicho… ¿microchips?

—En concreto, cuatro, uno en cada una de las zonas del cerebro que controla las funciones de este.

—¿Cómo puede ser posible?

—No lo sé, pero eso explica muchas cosas, como que no recuerde lo sucedido el día del crimen y, sobre todo, que actuase del modo en que lo hizo.

—¿Qué quieres decir?

—Creo que manipularon sus actos a través de esos microchips. No la drogaron, como yo había pensado en un principio, sino que le implantaron eso para poder controlarla en todo momento.

—Perdona mi incredulidad —dijo Valeria—, pero me cuesta creer que eso sea posible.

—He hablado por videollamada con Grimaldi, un neurólogo de Valencia que afirmó que los chinos ya lo están haciendo con sus astronautas, durante los viajes espaciales. Creo que… —Fran necesitó tomar aire, debido a la intensa angustia que le causó pensar en el estado en que se encontraba Rebeca—. Creo que los chips le están provocando ese terrible dolor de cabeza que no la deja descansar y que está deteriorando su salud. El doctor dijo que iba a buscar una medicación más fuerte que la aliviase, pero tengo que hacer algo, Valeria. Van a trasladarla a Sevilla en dos días y no puedo permitirlo.

—¿Y qué piensas hacer?

—Buscar el modo de extraerle esos microchips, o al menos de anularlos. Y para eso tengo que encontrar a quien se los haya implantado.

—No tenemos ni idea de quién pudo hacerlo.

—Tal vez, pero sí quién se lo ordenó —aseguró apretando la mandíbula—. Vamos a volver a ver a Fernando Guindos. Estoy convencido de que ese cabrón está detrás de todo y voy a hacerle confesar la verdad, del modo que sea.

—Si estás pensando en detenerle, antes necesitamos una orden judicial. Aunque seamos la División Alfa, hay ciertas normas que debemos seguir. Ya lo sabes.

—La gente como él no las sigue.

—Tal vez, pero nosotros sí debemos seguirlas, sobre todo para asegurarnos de que no entra por una puerta de la cárcel y sale por otra. Necesitamos pruebas con las que acusarle o encontrar a alguien que lo haga.

Fran apretó los puños y resopló. Era tal la rabia que sentía, que le costaba controlarse. Quería castigarles a todos por lo que le habían hecho a Rebeca, aunque era consciente de que debía seguir las normas. De nada le valdría sacarla de la cárcel, si luego él ocupaba su lugar.

—Tienes razón. Iremos primero a ver al inspector Castaño. Quizás haya averiguado algo nuevo que nos ayude a presentar una acusación más formal contra Guindos.

—Me parece una buena idea.

Valeria puso en marcha el vehículo y salieron de la prisión. Un par de minutos después estaban circulando por una carretera de cuatro carriles en la que solo había media docena de vehículos más.

—Vaya, ahí está de nuevo —dijo de pronto Valeria, mirando por el retrovisor.

—¿El qué?

—Ese coche plateado. Viene detrás de nosotros.

—¿Estás segura de que es el mismo que vimos en la clínica?

—Es un todoterreno de cinco plazas, con motor eléctrico. No se ven muchos por aquí.

—Tal vez te equivoques.

—Espera, ahora parece que va a adelantarnos.

Fran giró el cuerpo para mirar a su espalda. En efecto, el vehículo se disponía a sobrepasarles por el carril situado a su izquierda. Era bastante voluminoso, más que el pequeño biplaza en el que viajaban ellos. Intentó ver quien iba dentro y, no fue hasta que se situó a su misma altura, que distinguió a dos personas, una al volante y otra en el asiento del acompañante.

Lo primero que le alarmó fue que ambos tenían cubierta la cara con pasamontañas. Lo segundo, el modo en que clavaron la mirada en ellos. De inmediato adivinó en sus ojos lo que iban a hacer, aunque no le dio tiempo de avisar a Valeria. El conductor giró el volante con brusquedad y el todoterreno les golpeó en el lateral, provocando que ella estuviese a punto de perder el control.

—¡Qué coño…! —exclamó mientras giraba rápidamente el volante para no salirse de la carretera.

El segundo impacto fue más violento y definitivo. La diferencia de volumen y de peso entre ambos vehículos hizo que Valeria ya no pudiese controlar el suyo. Primero golpearon con violencia contra la barrera que limitaba el lado derecho de la vía por la que circulaban, y, al rebotar en dirección contraria, las ruedas giraron con brusquedad y comenzaron a dar vueltas de campana.

Fran no supo cuántas dieron con exactitud. Al momento notó algo que le aprisionaba y perdió la visión de todo lo que le rodeaba. Los airbags envolvieron su cuerpo por completo, protegiéndole de los golpes e impidiendo que sufriese algún daño. Aun así, el tiempo que transcurrió hasta que dejaron de dar vueltas se le hizo eterno. La fortuna quiso que el vehículo se detuviese sobre las cuatro ruedas.

—¿Estás bien? —escuchó la voz de Valeria, a la que no podía ver a causa de los globos que le envolvían.

—Creo que sí.

—¡Hijos de puta! —exclamó cabreada—. ¡Ya te dije que nos estaban siguiendo! ¿Viste cuántos eran?

—Dos, aunque tenían la cara cubierta con pasamontañas.

—Hay que salir de aquí. A ver si puedo tocar el botón de…

Pasaron un par de segundos hasta que los airbags comenzaron a desinflarse con relativa rapidez, liberando sus cuerpos. Al hacerlo, Fran vio que estaban atravesados en mitad de la calzada. Su lado se encontraba orientado hacia el todoterreno, que se había detenido a unos treinta metros y del que en ese momento descendían los dos ocupantes, empuñando sus pistolas.

—¡Joder, hay que salir de aquí! —gritó en cuanto vio que las alzaban para apuntarles.

Valeria tardó en reaccionar. No lo hizo hasta que la primera bala impactó en la ventanilla del acompañante.

—Pero qué…

—¡Vamos, vamos! —insistió Fran empujándola—. Hay que salir.

A pesar de la aparente fragilidad del vehículo, el cristal soportó tanto ese impacto como los dos que se produjeron a continuación.

—¡Mierda, esta puerta no se abre! —gritó ella apretando los dientes, mientras forcejeaba con la manilla.

Fran se llevó la mano a la cadera en busca de su pistola, pero encontró la funda vacía.

—Joder, se ha debido de caer mientras dábamos vueltas de campana.

—¿El qué? —preguntó ella.

—Mi pistola, no la tengo.

—Pues ya puedes buscarla, porque me da que vas a necesitarla.

Un nuevo impacto de bala en la ventanilla les recordó que la situación era cada vez más comprometida. Fran miró al exterior y vio que los dos atacantes seguían avanzando hacia ellos mientras disparaban. Esta vez fue la puerta la que recibió varios impactos, que no lograron atravesarla.

—Vamos, date prisa en abrir esa jodida puerta.

—¿Qué coño crees que intento? Está atascada y no… —Valeria la golpeó con su hombro varias veces, hasta que sonó un crujido y cedió—. ¡Ahora!

Ella fue la primera en lanzarse al exterior y Fran la siguió de inmediato. Una vez fuera del vehículo, los dos se acurrucaron juntos al resguardo de él.

—¿Quién es esa gente? —preguntó ella mientras sacaba su pistola—. ¿Cómo se les ocurre atacar a dos agentes de la División Alfa?

—Luego se lo preguntas.

Fran pensó en quitarse el abrigo, para tener más movilidad, y en ese momento recordó lo que había hecho con su pistola. Metió la mano en el bolsillo derecho de la prenda y notó el tacto de la empuñadura. Llevaba toda la mañana con la pistola allí metida, desde antes de preguntarle a Valeria por su posible relación con el asesinato de la viuda.

—Ya veo que has encontrado tu arma —dijo ella mirándole de reojo—, así que vamos a cargarnos a esos tíos. Yo me asomaré por el morro del coche y tú por la parte trasera. ¿Estás preparado?

Fran comprobó primero que su arma no tenía puesto el seguro y luego asintió con la cabeza.

—Lo estoy.

—Muy bien, a la de tres. Uno… dos… ¡y tres!

Fran se asomó por la parte trasera del vehículo y disparó tres veces seguidas al atacante que caminaba a la derecha, en paralelo con su compañero. Apuntó a sus rodillas, pensando que el primer disparo haría que el cañón se levantase en los dos siguientes. Le sorprendió que no fuese así y que la pistola absorbiese tan bien el retroceso.

Una de las balas impactó en el muslo derecho del hombre, que cayó al suelo de costado entre gritos de dolor. Sin embargo, no tardó en intentar incorporarse para dispararle, así que Fran abrió fuego de nuevo. Dos balas le impactaron en el pecho, dejándole tendido de espaldas, inmóvil.

Acto seguido buscó al segundo atacante, que yacía en el suelo bocabajo, arrastrándose para alcanzar la pistola que permanecía tirada no muy lejos de él.

—¡Putos cabrones! —escuchó gritar de rabia a Valeria, que salió del resguardo del vehículo y caminó hacia los atacantes, sin dejar de apuntarles.

Fran siguió sus pasos y observó con cierto estupor cómo al llegar a la altura del que se arrastraba, ella le disparó en la cabeza sin mediar palabra.

—¡Espera! —gritó Fran al ver que se disponía a hacer lo mismo con el otro—. Necesitamos interrogarles.

Ella le miró como si estuviese fuera de sí, con los ojos inyectados en sangre y apretando los dientes.

—Estos cabrones iban a matarnos.

—Sí, pero necesitamos saber por qué y quién se lo ordenó.

Esas palabras parecieron sacarla de su trance, dado que asintió con la cabeza y su semblante se relajó. Fran se acercó entonces al otro atacante, que permanecía tumbado bocarriba, con los brazos abiertos y la pistola tirada en el suelo, lejos de su alcance. Aun así, la alejó de una patada y luego se agachó junto a él para levantarle el pasamontañas que le cubría el rostro. El atacante tenía los ojos cerrados y un hilo de sangre salía de su boca, recorriéndole la mejilla.

—¡Joder, conozco a este tío! —masculló Fran entre dientes al ver la cicatriz que tenía en una de sus cejas.

—¿Quién es? —preguntó Valeria, agachándose a su lado.

—¿No lo recuerdas? Es el guardia de seguridad que no nos dejó pasar cuando quisimos ver a Fernando Guindos en su casa. El cachas aquel que se puso tan borde.

—¡Es cierto! —exclamó ella abriendo los ojos de forma desorbitada—. ¡Qué hijo de puta!

—¿Crees que Guindos le ordenó matarnos?

—¿Por qué piensas eso?

—Después de todo, es el dueño de la empresa de seguridad privada para la que trabaja.

—Lo que sí está claro es que iban a por ti.

—¿Por qué dices eso?

—Mientras estabas con el médico de la prisión, salí a comprar los bocadillos y no vi que me siguieran. Si hubiesen ido a por mí, lo tenían a huevo. Sin embargo, esperaron a que tú estuvieses en el coche y saliésemos de la prisión para atacarnos. Iban a por ti —reiteró.

—Eso es porque me estoy acercando a la verdad —afirmó Fran mientras a sus oídos llegaba el sonido lejano de unas sirenas—. ¿Ya están aquí los refuerzos?

—Todos nuestros vehículos llevan instalado un sistema de aviso en caso de accidente, además de que siempre hay alguien vigilando ahí arriba —dijo Valeria señalando al cielo.

Justo en ese momento, el atacante que estaba tendido a sus pies escupió sangre, y abrió los ojos.

—¡Joder, el cabrón está vivo! —celebró Fran—. Pide una ambulancia. Tal vez podamos salvarle la vida y hacer que confiese.

41

Fran estaba sentado en la camilla de una de las salas de cura del hospital. Acababan de coserle una herida en el muslo izquierdo, que necesitó media docena de puntos y de la que no fue consciente hasta que sus niveles de adrenalina bajaron y notó un fuerte dolor en ella. Supuso que se la había hecho con alguna parte del vehículo durante el accidente, aunque no era grave. Solo iba a cojear unos días.

El coronel Ortega entró en la sala y se acercó a él con expresión de evidente malestar.

—¿Qué tal te encuentras?

—Bien.

—La sargento Vargas dice que estuvieron muy cerca de acabar con vosotros.

—No eran tan buenos como se creían, o nosotros tan malos como esperaban.

—También cree que iban a por ti. ¿Alguna idea de quién te quiere muerto?

—Tengo una idea muy aproximada —dijo Fran forzando una sonrisa—. Fernando Guindos.

El coronel retiró la mano y dio un paso atrás para mirarle a los ojos.

—¿Estás seguro?

—Ahora ya lo tengo bastante claro —afirmó asintiendo con la cabeza—. Lo hemos comprobado y los dos tíos que nos atacaron trabajan para él en la empresa de seguridad privada. Si los médicos consiguen salvarle la vida al que no murió en el tiroteo, le haré confesar.

—Para eso tendrás que esperar. Ahora mismo le están operando.

—Habrá que protegerle. Ese cabrón de Guindos sabe que estamos muy cerca y podría ordenar que lo matasen, sobre todo cuando sepa que su plan de eliminarme salió mal.

—Ya veo que estás convencido de su culpabilidad.

—No voy a perdonarle lo que le ha hecho a Rebeca. —Fran le contó a continuación todo lo referente a los microchips que el médico había descubierto implantados en su cerebro durante el escáner y lo que Grimaldi le había contado posteriormente—. Eso explicaría su comportamiento y lo que hizo.

—Entiendo —murmuró Ortega, pensativo.

—Por eso es importante que no la trasladen de prisión. Necesito que hable con el juez, o con quién haga falta para que no se la lleven a Sevilla.

—Sí, claro, no te preocupes por eso. Lo arreglaré —aseguró el coronel—, aunque me cuesta creer lo que me estás contando. ¿Insinúas que tu amiga cometió ese asesinato porque alguien la controlaba a través de unos microchips?

—No lo insinuó, estoy convencido. Eso explicaría el modo tan extraño que tuvo de comportarse y que luego no recordase lo que había hecho.

—Pero dijiste que la primera vez que fuiste a verla a la cárcel te comentó que ya recordaba algunas cosas.

—Sí, y a partir de ese día empezó a tener dolores de cabeza.

Nada más decir eso, Fran se quedó pensativo. No había relacionado hasta ese momento ambas cuestiones, lo que le llevó a preguntarse si esa visita había sido el desencadenante de todo.

—De todas formas, eso no nos sirve para demostrar la implicación de Fernando Guindos en el atentado —aseguró Ortega.

—Esa tecnología cuesta bastante dinero y no creo que esté al alcance de mucha gente.

—Tal vez, pero Guindos no es el único en este país que tiene tanto dinero.

—Es el que más se ha beneficiado de la muerte del vicepresidente. Usted mismo me dijo que estaba en riesgo de bancarrota si no conseguía las ayudas del Gobierno.

—Siguen siendo pruebas circunstanciales. Necesitamos algo más.

—La clínica Perfect Life es la clave de todo.

—¿Por qué dices eso?

—Allí fue donde le implantaron los chips a Rebeca, y la secretaria personal del doctor Sanz dijo que se alteró bastante después de mi visita. Incluso en el evento social de esa tarde se le veía nervioso.

—Sí, recuerdo que estaba hablando con Amancio Lara, aunque antes de llegar tú también le vi discutir con Fernando Guindos.

—¡Claro, eso es! —exclamó Fran apretando el puño—. Seguro que le amenazó con contarlo todo y Guindos ordenó matarle esa misma noche.

—Yo no diría tanto. Apenas cruzaron unas palabras.

—Suficiente para que el cabrón de Guindos comprendiese que tenía que cerrarle la boca para siempre. Tengo que encontrar a los médicos que le implantaron los chips a Rebeca y hacerles confesar —aseguró.

—¿Por qué no te vas a descansar, Fran? Solo hace unas horas que te dieron el alta y aquí estás otra vez, en el hospital.

—Estoy bien.

—No estoy tan seguro, después de ver el estado en el que quedó vuestro coche —dijo Ortega, poniéndole la mano sobre el hombro—. Quiero que vuelvas al cuartel, que te tomes el resto del día libre y que regreses aquí mañana. Si el tío al que disparaste sobrevive y está en condiciones de hablar, podría darnos las pruebas que necesitamos para detener a Guindos, tal y como aseguras. Hasta entonces, quiero que descanses. Yo hablaré con el juez que lleva la instrucción del caso de tu amiga y le pediré que revoque ese traslado. Nos vemos mañana.

Fran pensó en contradecirle, pero en cuanto se bajó de la camilla notó que se mareaba. Entre eso y el creciente dolor de su pierna, decidió que lo mejor era hacer caso al coronel y descansar. Tampoco es que pudiese hacer mucho más, hasta interrogar al único superviviente del ataque.

Retomaría la investigación al día siguiente y para entonces, esperaba detener ya a Fernando Guindos.

42

Fran despertó con el sonido de alguien aporreando la puerta. Tardó unos segundos en tomar consciencia del lugar en el que se encontraba, hasta que la luz que entraba entre las cortinas le ayudó a hacerlo. Estaba en la habitación de la residencia.

Al mirar el reloj vio que eran las nueve de la mañana. Había dormido más de doce horas. Supuso que la medicación que le habían dado para mitigar el dolor de su pierna era la culpable de que no hubiese vuelto a abrir los ojos hasta ese momento. Lo bueno era que ya no le dolía.

Caminó hasta la puerta y al abrirla se encontró con el rostro de Valeria.

—¿Estás bien? Llevo más de un minuto llamando a la puerta.

—Será por la medicación que tomé anoche. ¿Quieres pasar?

—Tenemos que irnos.

—Antes necesito darme una ducha para espabilarme.

—No hay tiempo, el coronel me pidió que te llevase urgentemente al hospital.

—¿Ocurre algo?

—Escucha, Fran… —comenzó a decir Valeria con voz entrecortada—. Rebeca… está ingresada en el hospital.

—¿Cómo dices? —preguntó sintiendo acelerarse sus pulsaciones.

—Han tenido que ingresarla esta mañana con urgencia.

—¿Por qué? ¿Qué le ocurre?

—Está en coma.

Fran ya no escuchó más. Regresó al interior, buscó su ropa y se vistió a toda prisa.

—¿En qué hospital está?

—El mismo en el que nos atendieron a nosotros ayer —respondió ella desde la puerta—. Por cierto, el tío al que disparaste sobrevivió a la operación y ya hemos hablado con él.

—Ahora mismo eso me da igual. —Fran se puso los zapatos, cogió su pistola y el abrigo, y salió de la habitación—. Como le pase algo a Rebeca, ese cabrón de Guindos lo va a pagar muy caro.

* * *

Durante más de media hora, Fran tuvo que esperar en una sala a que el médico saliese a hablar con él. Estaba a punto de subirse por las paredes, cuando por fin apareció para darle las primeras noticias sobre el estado de salud de Rebeca.

—Le hemos inducido el coma para que su cerebro no sufra —le explicó el médico con voz pausada—. La trasladaron aquí desde la prisión, después de encontrarla tirada en el suelo de su celda, sin conocimiento.

—Tiene unos microchips… —dijo Fran, notando cómo las palabras se atascaban en su garganta—. Se los implantaron… en el cerebro.

—Lo sabemos, el médico de la prisión nos lo dijo.

—Hay que sacárselos.

—Nuestro mejor neurólogo está ahora mismo con ella, haciéndole unas pruebas y valorando su estado. Pronto vendrá a hablar con usted, aunque ha dicho que de momento lo mejor es mantenerla sedada.

—¿Durante cuánto tiempo?

—No sabría decirle.

—¿Rebeca podría sufrir daños cerebrales?

—Es algo pronto para asegurarlo. Esperamos que no.

—¿Puedo verla?

—Lo siento, pero ahora no es posible. Está en la UCI. En cuanto lo sea, le avisaremos.

—De acuerdo.

Fran se dejó caer sobre una de las sillas de la sala y se cubrió el rostro con ambas manos. Se sentía como si estuviese al borde de un precipicio, a punto de perder lo único que le importaba en la vida.

—Seguro que se recupera —dijo Valeria acercándose a él para ponerle la mano en el hombro.

—Como le pase algo…

—No pienses en eso ahora. ¿Por qué no vas a tomar un café?

—Tengo que esperar al neurólogo.

—No te preocupes por eso, yo te aviso en cuanto venga. Hay una cafetería al final del pasillo, que no tiene mal café y seguro que te ayuda a espabilarte.

—De acuerdo.

Fran abandonó la sala y un minuto después estaba apoyado en la barra de la pequeña cafetería, degustando un café cuyo amargo sabor logró despejar sus neuronas.

—No te preocupes por Rebeca, se recuperará —escuchó de pronto una voz familiar a su lado. Al girar la cabeza vio que se trataba del coronel Ortega—. En este hospital le darán los mejores cuidados.

—Eso espero. ¿Qué hace aquí, coronel?

—Quería hablar contigo. No todo tienen por qué ser malas noticias. ¿Sabes que el tío al que disparaste ayer ha sobrevivido?

—Sí, Valeria me lo comentó.

—Anoche los dos hablamos con él y la verdad es que resulto una conversación muy interesante. Se mostró bastante colaborador, sobre todo después de explicarle que, como mínimo, le esperaban veinte años de cárcel por atentar contra la vida de dos agentes de la División Alfa.

—¿Ese cabrón le contó quién le ordenó atacarnos?

—Sí, aunque la respuesta no es la que esperabas.

—¿Qué quiere decir?

—Fernando Guindos no está detrás de este intento de asesinato.

Fran le miró con perplejidad.

—Entonces… ¿Quién?

Ortega se acercó para decirle casi al oído:

—Parece que alguien de tu pasado te quiere muerto.

43

Fran le miró desconcertado al escuchar eso.

—¿Alguien de mi pasado?

—Dice que una mujer le pagó bastante dinero para acabar con tu vida —le respondió Ortega.

—¿Quién?

—¿Te suena el nombre de Susana Riesco?

—La verdad es que no.

—Pero seguro que te suena el de Julio Arias.

—El consejero de urbanismo de Oviedo —dijo Fran haciendo memoria—. El que chantajeaba al alcalde de la ciudad y se acostaba con su hija.

—La información que me diste de él hace seis meses sirvió para que lo metiésemos en la cárcel, donde apareció muerto, hará un par de meses. No está claro si fue él quien se suicidó o lo mató algún preso.

—¿Y eso qué tiene que ver conmigo?

—Se ve que su mujer te la tenía jurada desde entonces.

—¿Por qué?

—Te culpa a ti de su muerte. La detuvimos anoche, de madrugada, y no tardó ni media hora en confesarlo todo. Dijo que primero pagó a dos matones para que te rajasen en cuanto salieses del centro de rehabilitación.

—¡Los tíos que me atacaron en el club Paraíso! —exclamó Fran apretando los dientes. De no ser por Paco, los dos matones habrían logrado su objetivo.

—Cuando encarcelamos a su marido, ella se vino a vivir a Madrid. Se ve que en Oviedo se sentía señalada y quería empezar de cero aquí, donde tenía algunas amistades. Una de ellas es Fernando Guindos.

—¡Lo sabía!

—No te emociones, él no tuvo nada que ver con vuestro ataque. Ella le pidió ayuda después de verte en el acto homenaje al vicepresidente. Hasta ese momento pensaba que los matones habían acabado contigo, así que recurrió a Guindos, que al parecer era un buen amigo de su marido.

—¡Por qué no me extraña! —exclamó con ironía.

—Guindos le pasó el contacto de uno de los empleados de su empresa de seguridad privada, el tío al que disparaste, que hace trabajos por encargo en su tiempo libre.

—Eso nos bastaría para detener a Guindos. Como mínimo, es colaborador de lo ocurrido.

—No a ojos de la ley. Él puede alegar que no sabía lo que iban a hacerte, incluso negar que hubiese hablado con esa mujer. Cualquier abogado de medio pelo conseguiría exculparle y seguro que los suyos son muy buenos.

—¿El guardia dijo algo del asesinato del doctor Sanz y de la viuda del vicepresidente?

—Valeria le preguntó, pero aseguró no saber nada del asunto.

—Pudo mentir.

—Lo hemos verificado y en el momento en que se produjeron los dos crímenes, estaba en su puesto de trabajo.

—¿Seguro?

—Los guardias de seguridad privada tienen la condición de agentes de la autoridad, así que llevan un chip de localización implantado, como el nuestro. Le pedí a la Policía Estatal que rastrease sus movimientos y, hace una hora, me dijeron que no se acercó en ningún momento al lugar de los dos crímenes.

—Quizás lo hiciese otro de los guardias —sugirió Fran.

—Lo pensé, y ya lo están comprobando. Sabremos algo más a lo largo de la mañana. Hasta entonces, es mejor que solo te preocupes por Rebeca. ¿Necesitas alguna cosa?

—Encontrar a los hijos de puta que le implantaron esos chips en la cabeza.

—¿Y tienes alguna idea de cómo dar con ellos?

—El único que los conocía era el doctor Sanz, y ahora está muerto. Bueno, él y la persona que maneja los hilos. Quizás debería ir al despacho de Fernando Guindos y meterle una pistola en la boca para que lo confiese todo.

—Podrás hacerlo cuando haya pruebas contra él. Hasta entonces, tendrás que esperar.

—No puedo esperar. Rebeca está en coma y la única forma de salvarla es sacándole esos microchips de la cabeza. Esperaré a hablar con el neurólogo, y luego pienso seguir investigando.

—En ese caso llévate a la sargento Vargas y tenme al tanto de cualquier novedad.

—De acuerdo.

Fran regresó a la sala de espera de la UCI, donde Valeria le dijo que todavía no se sabía nada del neurólogo. Tuvo que esperar cerca de media hora hasta que por fin el médico acudió a la sala para hablar con él.

Las noticias no fueron buenas. Los chips implantados estaban provocando una carga eléctrica en el cerebro de Rebeca, que no sabían cómo detener. Lo único que podían hacer en esos momentos por ella era mantenerla en un coma inducido.

—Tampoco podemos extraerlos —aseguró el médico cuando se lo preguntó—. Tendríamos que abrirle el cráneo y, aun así, nada nos garantiza que al hacerlo no se dañe el tejido cerebral. La única solución factible que veo es hablar con las personas que se los hayan implantado. Son quienes mejor sabrán lo que se puede hacer para salvar su vida.

Eso era algo que Fran tenía muy claro. Lo que le preocupaba era el tiempo del que disponía, por eso preguntó:

—¿Y cuánto pueden mantenerla en coma?

—¿Sin que su cerebro sufra? No demasiado, unos días —aseguró el neurólogo—. Si pasa más de una semana, es probable que los daños sean irreversibles.

Fran sintió que el mundo se le venía encima.

—Entiendo —murmuró.

—De todas formas, le haré otro escáner en unas horas, para ver si con la medicación que le estamos suministrando ahora, hemos logrado rebajar la tensión cerebral lo suficiente. Le mantendré informado.

Cuando el médico abandonó la sala, Fran se volvió hacia su compañera.

—Tienes que ayudarme, Valeria —dijo con la voz rota por el dolor—. Si no encontramos a esa gente, no habrá forma de curarla.

—¿Y cómo vamos a hacerlo? El doctor Sanz ya no puede decirnos quienes son, y su secretaria tampoco lo sabía.

—Ya, pero ella confirmó que estuvieron allí. Pudo verles la cara y…

De pronto una idea cruzó por su mente, algo en lo que no había caído hasta ese momento y que abrió una puerta a la esperanza.

—Puede que haya una forma de dar con ellos.

—¿En qué estás pensando? —preguntó ella, mirándole intrigada.

—Gracias a las imágenes del Centro de Vigilancia Ciudadana, pudimos seguir los movimientos de Rebeca, tanto el día que se operó, como el día del crimen. Seguro que esos dos tipos aparecen en algún momento en esas mismas cámaras.

—Es una posibilidad.

—Pues vamos a confirmarla —dijo Fran abandonando la sala a grandes zancadas.

44

Fran observó con detenimiento las imágenes que aparecían en la pantalla del técnico del Centro de Vigilancia Ciudadana de Madrid. Era el mismo que les había atendido la vez anterior, por eso se entendió a la perfección con él y le mostró con rapidez lo que necesitaba ver.

—Está claro que son esos dos —dijo Fran señalando la pantalla—. Pon las imágenes de nuevo desde el principio.

Una vez más, vieron cómo dos hombres descendían de un coche. Gracias a la buena resolución de las imágenes, se distinguía con claridad que uno de ellos era moreno, con una espesa barba y el otro, pelirrojo. Ambos llevaban maletines metálicos en la mano y el de barba tiraba además de una maleta con ruedas, plateada. Cuando se disponían a entrar en la clínica, Fran le ordenó detener la grabación.

—Estamos de acuerdo en que son los mismos, ¿verdad?

—Sí, son ellos —respondió Valeria.

—Son los que vimos entrar en el edificio el lunes a mediodía —le secundó el técnico.

—Y esto es el miércoles por la tarde. Avanza hasta que vuelven a salir y sigue a partir de ahí.

El técnico aceleró las imágenes hasta que abandonaron la clínica, para subirse al mismo coche que los había llevado a ella. Cinco minutos después de desaparecer el vehículo, Rebeca salió del edificio.

—Está claro —afirmó Fran apretando el puño con rabia—. Esos dos son los que la operaron. Lo que necesito ahora es saber sus identidades. ¿Puedes hacerlo?

—Podría, si todo el mundo llevase un chip implantado, pero como no es así, va a resultar un poco complicado.

—¿Qué hay del vehículo que utilizaron para ir hasta allí?

—Es de una compañía de transporte, de las que contratan la mayoría de las empresas para sus empleados.

—¿Podemos averiguar qué compañía es? Si logramos hablar con el conductor, podría decirnos dónde los recogió.

—No es necesario. Hay una forma más sencilla de obtener esa información.

El técnico tecleó varias órdenes, de modo que la imagen que estaban viendo en la pantalla se alejó para darles una visión cenital más amplia de la calle. También se iluminó el vehículo al que subieron, que adquirió un color amarillo fluorescente. Entonces el vídeo se puso en movimiento y pudieron ver el recorrido del vehículo por las calles de Madrid.

—Voy a acelerarlo un poco.

Durante varios minutos observaron cómo el coche viajaba a la zona norte de la ciudad, hasta el parque empresarial Fénix. Allí se detuvo al pie de uno de los rascacielos y los ocupantes entraron en él. Era el mismo edificio en el que había estado días atrás con Valeria, visitando a Fernando Guindos.

—¡Joder, lo sabía! —exclamó con rabia.

A pesar de que cada vez estaba más cerca de demostrar su culpabilidad, trató de mantener la calma. Le pidió al técnico revisar las imágenes hacia atrás, para comprobar el recorrido que había hecho el vehículo antes de abandonar la clínica, lo que le confirmó que los sospechosos habían salido del mismo edificio. Eso corroboraba que trabajaban allí, aunque no que lo hiciesen a las órdenes de Guindos. Para eso necesitaba detenerles e interrogarles.

—¿Crees que podrías seguir los movimientos de esos dos hombres cuando salgan del edificio para ir a sus casas?

—Sí, pero sería bastante complicado.

—Lo has hecho con el vehículo que los llevó a la clínica.

—Eso es más sencillo, porque en esta ciudad todos los vehículos de transporte llevan un sistema de seguimiento aéreo. Nosotros también llevamos un chip de localización implantado bajo la piel, que registra nuestro posicionamiento, pero en el caso de los civiles no es así. Tendría que visionar las imágenes en tiempo real y seguir sus pasos.

—Es muy importante. No te lo pediría, de no ser así —le rogó Fran juntando las manos como si rezase—. Por favor, necesito localizar al menos a uno de esos dos tíos, cuanto antes. La vida de una persona depende de ello.

El técnico se quedó pensativo unos segundos.

—¿Y por qué no hacer algo más sencillo? —dijo finalmente—. Tenemos la cara de los dos individuos. ¿No sería más fácil ir a ese edificio, enseñar su foto y preguntar si alguien los reconoce?

—Es cierto —admitió.

—En ese edificio deben de trabajar cientos de personas —intervino Valeria—. Será difícil dar con ellos.

—No perdemos nada por intentarlo.

Ella negó con la cabeza antes de decir:

—Fran, ya estuvimos en ese edificio y sabes tan bien como yo que hay más de veinte empresas.

—Solo me interesa una: la de Fernando Guindos.

—¿Y crees que demostrar que esos dos trabajan para él será suficiente para detenerle?

—No, pero tengo mucho interés en lo que tienen que contarme esos dos sobre él —dijo señalando la pantalla—. ¿Tú no?

—Sabes que sí.

—Pues entonces, vamos.

—De acuerdo, pero no entraremos allí como dos elefantes en una cacharrería.

—No te preocupes, solo dispararé si me disparan antes —le replicó Fran dibujando una sonrisa irónica.

45

Entraron en el edificio, mientras se cruzaban con algunos empleados que lo abandonaban, y fueron directos al mostrador de atención al público, donde un joven con un traje impecable les saludó con una amplia sonrisa.

—Buenos días.

—Buscamos a estos dos hombres —le dijo Fran mostrándole en la pantalla de su teléfono las imágenes que el técnico del Centro de Vigilancia le había proporcionado. Ni siquiera se molestó en identificarse—. ¿Los conoce?

El recepcionista observó la foto durante unos segundos, frunciendo el ceño.

—Aquí trabaja muchísima gente.

—Ya me imagino, pero es importante. La semana pasada entraron y salieron de aquí con maletines metálicos y una maleta plateada de ruedas. ¿Le suena?

—En ese caso, imagino que serán trabajadores del laboratorio.

—¿Qué laboratorio?

—El que hay en los niveles inferiores.

—¿Existen niveles inferiores en este edificio?

—Por eso el aparcamiento está fuera. En principio el edificio iba a tener un garaje subterráneo con tres niveles, pero una empresa los adquirió para instalarse en ellos.

—¿Esa empresa se llama DEVESA?

—Lo siento, pero no puedo darle esa información.

De inmediato, Fran echó mano de su cartera y mostró la placa de la División Alfa.

—No lo voy a preguntar dos veces.

El joven tragó saliva y negó con la cabeza.

—No, es una empresa llamada Microline, aunque no puedo decirle mucho más. Yo solo me ocupo de la recepción.

—¿Cómo podemos acceder a las instalaciones?

—Siguiendo ese pasillo, llegarán hasta un control de seguridad —respondió el joven alargando el brazo y señalando con el dedo—. Pero necesitarán autorización para pasar de ahí.

—La tenemos —le replicó Fran, confiado.

Se dirigieron al fondo de la recepción, donde tomaron un pasillo que giró a derecha e izquierda, hasta desembocar en una puerta opaca de doble hoja, flanqueada por dos guardias de seguridad armados. Un par de metros antes había un pequeño mostrador con un tercer guardia tras él. Los tres vestían uniforme rojo oscuro, muy diferente al de la empresa de seguridad que protegía las urbanizaciones que habían visitado hasta el momento.

—Buenos días, soy el agente Fran Merino, de la División Alfa —dijo al llegar al mostrador, enseñando su placa.

—Estas instalaciones son privadas —le replicó el guardia, inexpresivo.

—¿Podríamos hablar con el director o con un encargado?

—Le repito que son instalaciones privadas.

—¿Y eso qué significa?

—Que no puedo dejarles pasar sin una autorización.

—No puedo tenerla si no me deja hablar con él.

—Lo siento, pero nadie puede atravesar estas puertas sin una autorización —insistió mirando de reojo a su espalda.

—¿Puede llamar a alguien que nos permita el acceso?

—No estoy autorizado a hacer eso.

Fran resopló. Empezaba a perder la paciencia.

—Escucha, capullo…

Al decir eso, los dos guardias de la puerta acercaron la mano a las pistolas que llevaban al cinto, lo que hizo que Valeria interviniese en la conversación.

—Buscamos a dos trabajadores. Tal vez podría ayudarnos a localizarlos o al menos decirnos si trabajan aquí.

—No estoy auto…

—Sí, sí, ya te he escuchado antes. La cuestión es que podemos hacer esto de una manera rápida y sencilla, sin causar molestias, o puedo llamar a mi jefe para que mande suficientes agentes de la División Alfa como para atravesar esas puertas y llevarnos por delante a todo el que encontremos a nuestro paso. —Valeria hablaba sin levantar la voz, pero con una frialdad que incluso a Fran le sorprendió—. Y te aseguro que lo haremos con el respaldo de un juez. ¿Crees que a tus jefes les gustaría que llegásemos a ese extremo?

—Estos laboratorios tienen un estricto protocolo de acceso y nos pagan para que se cumplan las normas. Nadie sin autorización puede entrar.

—Ya te he dicho que no necesitamos entrar, nos basta con que nos digas si las dos personas que buscamos trabajan aquí. —Acto seguido miró a Fran, que sacó su teléfono y le mostró la imagen de los dos sospechosos—. Creemos que han sido testigos de un delito y necesitamos hablar con ellos.

El guardia miró las fotos y se limitó a decir:

—Lo siento, pero no puedo desvelar información de los trabajadores del laboratorio.

—O sea, que trabajan aquí.

Aunque no dijo nada, Fran intuyó por su reacción que era así.

—Me parece que es mucha seguridad para un laboratorio que se encuentra en los sótanos de un rascacielos —reflexionó en voz alta—. ¿A qué se dedican ahí dentro?

—No me pagan por responder preguntas.

—Vamos, Fran —dijo Valeria agarrándole del brazo—. No merece la pena seguir insistiendo.

Caminaron en dirección a la salida, aunque antes de girar la esquina del pasillo, Fran miró a su espalda y vio que el guardia había descolgado el teléfono que tenía en el mostrador.

—Esta gente oculta algo —murmuró siguiendo su camino—. Estoy seguro de que el guardia conocía a los dos sospechosos cuando le enseñé la foto.

—Es probable, pero ya viste que no estaba dispuesto a hablar.

—No voy a darme por vencido, Valeria. Los encontraré con o sin su ayuda.

—¿Y cómo vas a hacerlo?

Antes de que respondiese a la pregunta, escuchó el sonido de su teléfono, así que contestó a la llamada.

—¿Sí?

—Soy el técnico del Centro de Vigilancia. ¿Ha logrado identificar a esos dos tíos?

—De momento no hemos tenido suerte.

—En ese caso, tengo buenas noticias. Sé dónde vive uno de ellos.

—¿Lo dices en serio?

—Al poco de entrar en el edificio, el pelirrojo volvió a salir, esta vez sin maletines, y cogió un taxi que lo llevó a su casa. ¿Le interesa que le diga la dirección?

46

La urbanización Montesol estaba situada a cuatro kilómetros del parque empresarial Fénix, en dirección norte. La formaban varias líneas de chalés adosados de dos plantas, con las fachadas de piedra rojiza. No había muros rodeándolos, solo unas vallas de madera de un metro de altura que protegían unos pequeños jardines delanteros. Al llegar a la dirección que buscaban, abrieron una portilla para acceder al interior y recorrieron el camino de baldosas que llevaba hasta la puerta de la casa.

—Esperemos que esté dispuesto a hablar —dijo Fran, mientras pulsaba el timbre.

—Eso si se encuentra en casa en estos momentos —le replicó Valeria.

—Seamos optimistas.

Pasaron varios segundos sin que obtuviesen respuesta, por lo que Fran volvió a pulsar el timbre con más insistencia. En esta ocasión, escucharon una voz ronca al otro lado de la puerta:

—¿Quién es?

—Soy el agente Fran Merino, de la División Alfa. Queremos hablar con usted.

Tras un par de segundos de silencio, le pareció escuchar unos pasos que se alejaban de la puerta, así que insistió.

—¿Hola, me escucha? —Al ver que no obtenía respuesta, miró a Valeria—. Puede que esté intentando huir.

—Iré por la parte de atrás de la casa —dijo ella desenfundando su arma—. Tú espera en esta puerta.

La vivienda del sospechoso era la última de esa línea de chalés, por lo que el jardín continuaba por la derecha de la fachada, hacia la parte trasera. Valeria tomó ese camino para rodearla, mientras Fran llamaba de nuevo al timbre. Al ver que no obtenía respuesta, se asomó a la ventana situada a su derecha y que tenía las cortinas abiertas. Vio un salón donde no apreció ningún movimiento, así que regresó a la puerta y pulsó de nuevo el timbre.

—¿Hola?

—Márchese —escuchó la voz del inquilino, algo más lejana—. He llamado a la policía.

—Nosotros somos la policía. Solo queremos hablar unos minutos con usted.

—¿Sobre qué?

—Es mejor que lo hablemos dentro.

—No voy a abrir a nadie. La otra semana robaron aquí al lado, haciéndose pasar por policías.

—Por favor, la vida de una persona corre peligro y usted es el único que puede ayudarla.

—¿Qué vida? ¿De qué me está hablando?

—Por favor, ábrame la puerta y se lo explico dentro.

—¡No, márchese!

Fran no quiso darse por vencido.

—Hay una mujer que está en coma por culpa de los microchips que usted le implantó.

Tras unos segundos de tensa espera, el hombre dijo:

—Está bien, abriré.

Fran retrocedió un par de pasos de la puerta, a la espera de que esta se abriese. Sin embargo, antes de que eso ocurriese, se produjeron dos detonaciones que le hicieron sacar su arma de inmediato, para defenderse. Los disparos provenían del interior de la vivienda, por eso pensó en su compañera en primer lugar.

—Valeria, ¿estás bien? —Al ver que no obtenía respuesta, insistió—. ¿Valeria?

—Sí… estoy bien —escuchó por fin su voz dentro de la casa—. Es mejor que entres por detrás, por la puerta de la cocina.

—¿Qué ha ocurrido?

—He tenido que dispararle.

Eso hizo que Fran corriese a lo máximo que le permitían sus piernas. Si el hombre estaba muerto, las esperanzas de salvar a Rebeca eran cada vez más escasas.

Rodeó la casa y entró a través de la puerta de la cocina. De ahí se dirigió al pasillo de entrada a la vivienda, donde se encontró una escena que le encogió el corazón. El hombre estaba tumbado en el suelo de costado, inmóvil. Valeria, a un par de pasos de él, le apuntaba con su pistola. Al acercarse, ella le miró con cara desencajada.

—Lo siento, yo… Tenía un cuchillo… Iba a atacarme.

Fran vio que al lado del cuerpo había un cuchillo de unos diez centímetros de hoja, aunque su prioridad en ese momento fue auxiliarle. Se arrodilló a su lado para ver si estaba vivo. Su respiración era muy débil a causa de los dos impactos de bala, pero todavía tenía los ojos abiertos.

—¡Rápido, pide una ambulancia! —le ordenó a Valeria—. ¡Date prisa!

Si aquel hombre era uno de los que había operado a Rebeca, necesitaba que sobreviviese del modo que fuese.

—¿Me oye? —preguntó acercándose a su oído—. ¿Fue usted quien implantó unos microchips la semana pasada a una mujer en la clínica Perfect Life?

El hombre abrió los ojos, aunque fue incapaz de centrar la vista en él, y balbuceó unas palabras incomprensibles.

—¿Quién le pagó por ello? —insistió Fran—. Por favor, esa mujer es muy importante para mí y necesito que alguien le saque eso de su cerebro. Ayúdeme.

—Monte… sin…

El hombre no logró terminar la frase. Una bocanada de sangre ahogó sus palabras y, acto seguido, sus ojos se quedaron inertes.

Había fallecido.

47

Fran se sentía abatido. No porque ya hubiese perdido toda esperanza, sino porque cada vez le parecía más difícil ayudar a Rebeca. Mientras metían el cadáver del hombre en el furgón funerario, sintió una opresión en el pecho que le dejó sin aire. Apenas le quedaban ya hilos de los que tirar y el tiempo corría en su contra.

—No sabes cuánto lo lamento —se disculpó Valeria, apoyada en el vehículo junto a él—. Yo no quería dispararle, pero…

Su voz se cortó. Estaba tan afectada por el incidente que se cubrió la cara con las manos, a punto de romper a llorar.

—Tranquila —murmuró Fran.

—La he jodido. Tenía que haberle obligado a que soltase el cuchillo, en lugar de apretar el gatillo. —Apartó las manos y le miró con ojos enrojecidos—. Cuando entré en la casa y me vio, quiso atacarme. No supe reaccionar de forma adecuada. Yo… —Hizo una nueva pausa para respirar—. Lo siento. Vi mi vida amenazada y actué sin pensar. Mierda, ¿qué he hecho?

Fran estaba tan abatido que ni siquiera tuvo fuerzas para cabrearse.

—No pasa nada.

—Claro que pasa. Ahora ya no podrás ayudar a tu amiga.

—Todavía queda otro sospechoso por localizar. Esperemos que no nos entretengan mucho aquí.

La Policía Estatal se había hecho cargo de la escena del crimen, encabezada por el inspector Castaño, que en ese momento se encontraba dentro de la vivienda dando las órdenes oportunas a su gente.

A quien Fran no esperaba ver allí fue al coronel Ortega, que se abrió paso entre los curiosos que se habían congregado en la calle, tras los postes holográficos de la policía. Su semblante al llegar hasta ellos era de profunda preocupación.

—¿Estáis bien?

—Sí —respondió Fran con voz apagada.

—Iba camino de una reunión, cuando me llamó el comisario general de la Policía Estatal, bastante cabreado. Nos acusa de dejar un rastro de cadáveres allí por donde pasa nuestra investigación.

—No era eso lo que pretendíamos.

—Ya. El problema es que, en esta ocasión, uno de nosotros ha apretado el gatillo.

—Fue culpa mía, mi coronel —se apresuró a decir Valeria, cuadrándose—. Entré en la casa por detrás y no supe reaccionar de forma adecuada cuando el sospechoso vino a por mí. Tenía que haberle reducido de otro modo. No sé… tal vez dispararle en una pierna o algo así. Lo siento, me equivoqué.

—Reaccionaste como creíste necesario en la situación que te encontraste y no te voy a castigar por ello. Es lo mismo que le dije al comisario, así que olvidaos de ese tema. —Su mirada se centró entonces en Fran—. ¿Quién era la víctima?

—Uno de los dos hombres que le insertó los microchips a Rebeca, aunque de momento no tengo más datos sobre él. Estamos esperando a que la policía nos deje entrar para registrar su casa.

—¿Pudiste hablar con él antes de morir? —preguntó el coronel—. ¿Te dijo algo?

—Dos palabras sin sentido: monte y sin.

—¿Sabes qué puede significar?

—Ni idea.

—Tal vez sea un lugar.

—No lo sé. —En ese momento Fran se frotó la cabeza y resopló. Estaba abatido y agobiado. Rebeca necesitaba su ayuda y cada vez veía más difícil conseguirlo—. Lo que creemos es que trabajaba en un laboratorio que se encuentra en el edificio donde están las oficinas de la empresa de Fernando Guindos.

—¿Un laboratorio? —preguntó Ortega, sorprendido—. No sabía que hubiese uno en ese edificio. ¿De qué tipo? ¿A quién pertenece?

—Me imagino que a Fernando Guindos.

—Eso no lo sabemos todavía —le corrigió Valeria—. Intentamos entrar, pero los guardias de seguridad no nos lo permitieron. Ese sitio está bastante protegido.

—Necesitaremos una orden judicial para entrar ahí dentro —dijo Fran apretando la mandíbula.

—Haré lo que pueda —aseguró Ortega—, pero siendo una instalación privada, será bastante difícil conseguirla, sobre todo si no hay pruebas de un delito.

—Las pruebas están dentro.

—¿Qué hay del otro sospechoso? Dijiste que fueron dos los hombres que le insertaron los microchips a tu amiga.

—De momento, no lo hemos identificado.

—Pues céntrate en eso. Tienes que encontrarlo y hacer que confiese. Valeria —dijo entonces realizando un gesto con la mano para que le siguiese—, ven conmigo. Quiero hablar contigo a solas.

Mientras Valeria y el coronel se alejaban, Fran decidió regresar a la entrada de la vivienda, donde se encontraba en ese momento el inspector Castaño hablando con un agente vestido con un mono de trabajo blanco. Este, al verle acercarse, regresó al interior de la casa, dejando al inspector con cara de preocupación y la mirada clavada en el suelo.

—¿Cómo vais? —preguntó Fran al llegar a su altura—. ¿Falta mucho para que pueda entrar a registrar la casa?

—Vas a tener que esperar un buen rato —respondió Castaño, mirándole—. Los de la Científica están todavía dentro, analizando el escenario del crimen y hay algo que no les cuadra. En realidad, a mí tampoco.

—¿Qué quieres decir?

—¿Puedes contarme de nuevo lo que sucedió desde que llegaste aquí? Y, por favor, sé lo más conciso posible.

Fran ya le había explicado lo ocurrido, cuando Castaño había llegado al lugar, pero repitió su relato intentando ser lo más preciso posible. El policía le escuchó atento a cada una de sus palabras, sin interrumpirle, y solo cuando terminó, dijo con voz seca:

—La forma de reaccionar de tu compañera fue bastante desproporcionada. Supongo que estarás de acuerdo conmigo.

—Bueno… —dudó—. Tenía un cuchillo y vio amenazada su vida.

—¿Con un cuchillo de untar? —le replicó Castaño en tono irónico—. Ese hombre no era una amenaza real y, sin embargo, ella le disparó sin previo aviso.

—Eso no lo puedo asegurar.

—No era un delincuente, Fran, ni un asesino —dijo señalando la puerta, cabreado—. Era médico.

—¿Sabes su nombre?

—Peter Smith, un médico estadounidense de treinta y cinco años, residente en España desde hace tres y que trabajaba para una empresa llamada Microline.

—¿Qué tipo de médico?

—Neurólogo, según aparece en nuestra base de datos. Los americanos seguro que nos van a pedir explicaciones por lo ocurrido.

—Me preocupa más saber a qué se dedicaba ese tío.

—Hay otras cosas que también deberían preocuparte, como que mi jefe me haya dicho que a partir de ahora vamos a seguir vuestros movimientos.

—¡Será una broma!

—No lo es. Por favor, acompáñame —dijo agarrándole del brazo. Caminaron hasta alejarse de la vivienda, a un lugar algo más apartado, donde nadie podía escucharles, y una vez allí, afirmó—: El comisario general se la tiene jurada a la División Alfa desde que nos quitasteis la investigación del atentado. Ahora, con este incidente, se le ha presentado la oportunidad que estaba esperando. Ha pedido una orden judicial para investigar las acciones de la División Alfa y conseguir así que el caso vuelva a nuestras manos.

—No creo que el coronel Ortega lo vaya a permitir.

—Tal vez, pero reconoce que incidentes como este no os ayudan. Van a ir a por vosotros, a no ser que me expliques qué ha ocurrido aquí y qué relación tiene ese hombre con el atentado al vicepresidente.

Fran dudó durante unos segundos. No conocía al inspector lo suficiente como para confiar en él y, si era cierto lo que acababa de contarle, cualquier cosa que dijese podía ayudar a que el caso pasase a manos de la Policía Estatal, algo que por supuesto no le interesaba.

Castaño se dio cuenta de sus dudas, porque antes de que le diese una respuesta, añadió:

—Aunque estés en la División Alfa, te sigo considerando un compañero. Los dos conocemos de sobra toda la mierda que tenemos que tragar a diario en la Policía Estatal y aun así, intentamos hacer nuestro trabajo lo mejor posible. Nuestra prioridad es atrapar a los malos y hacer de este mundo un lugar más habitable para nuestros hijos, sin tanta corrupción ni delincuencia —aseguró con voz profunda—. Nuestros jefes solo piensan en el beneficio que obtienen para sus carreras con cada caso resuelto, pero nosotros queremos que los criminales paguen por lo que han hecho… independientemente de lo poderosos que sean.

Esa última puntualización llamó la atención de Fran, que asintió con la cabeza. En realidad, ya no tenía a quien más recurrir. Se encontraba en un callejón sin salida y el tiempo para Rebeca se agotaba.

—Está bien, te lo contaré todo —aseguró—, pero a cambio tienes que dejar que entre en esa casa, a buscar las pruebas que necesito para acusar a la persona que está detrás de todo esto.

—Tienes mi palabra.

—Lo digo muy en serio —remarcó Fran—. La vida de la persona que más me importa está en juego y no voy a permitir que nadie me impida salvarla.

Castaño asintió con la cabeza.

—Tranquilo, te ayudaré en todo lo que necesites.

48

Solo Castaño y Fran pudieron acceder al interior de la vivienda, una vez que la Policía Científica terminó su labor. En principio se dedicaron a revisar la planta baja de la casa, en busca de documentos que pudiesen arrojar algo de luz sobre las actividades del fallecido. Sobre todo, se centraron en un pequeño despacho contiguo al salón, donde su búsqueda pronto comenzó a dar frutos.

Sobre una mesa de madera antigua encontraron un par de láminas digitales con diagramas de circuitos electrónicos y otra con un mapeo del cerebro humano, con distintas anotaciones en inglés.

—Parece que lo pillasteis terminando de comer —comentó Castaño señalando a un lado de la mesa un plato con un trozo de pan y una taza de café a la mitad.

Junto al plato, había una agenda con cubierta de cuero y un lápiz digital encima. Al abrirla, la pantalla interior de grafeno se encendió, mostrando un calendario con la hoja correspondiente a ese día. No había anotaciones en ella.

Fran cogió el lápiz y pulsó en la parte superior de la pantalla para visualizar los días anteriores. En principio no vio anotaciones que le llamasen la atención. La mayoría eran reuniones sin especificar y recordatorios de cosas que debía hacer, ninguna de las cuales parecía estar relacionada con su trabajo: comprar comida para los peces, llamar a sus padres, lavar la ropa, ir al gimnasio…

No obstante, hubo una primera anotación que llamó su atención:

«Revisión O.K. Operación en marcha. M. muy satisfecho».

—¿Quién será «M.»? —murmuró.

La anotación correspondía al miércoles en que Rebeca había acudido a la clínica para la revisión de su operación, antes de ir al hotel casino y cometer el crimen del que se la acusaba.

Retrocedió dos días en la agenda, hasta el lunes, donde encontró dos anotaciones. La primera de ellas resultó muy esclarecedora:

—Operación: dieciséis cuarenta y cinco —leyó en voz alta, mirando a Castaño—. Es el día que operaron a Rebeca.

La segunda anotación, fue todavía más reveladora: «Solo iremos Montesinos y yo».

—Montesinos —murmuró—. Monte… sin. Son las palabras que me dijo antes de morir.

—Creo que ya sabemos quién es M.

—Tiene que ser su compañero, el hombre que le acompañó en la operación. Un tío moreno, de barba.

—Con ese apellido será más fácil localizarlo. No creo que haya muchos en Madrid.

—¿Me ayudarías a encontrarlo?

—Con una condición —respondió Castaño mirándole a los ojos—. Bueno, en realidad, dos. La primera es que trabajemos juntos a partir de este momento. De ese modo, mi jefe podrá decirle al comisario general que se calme y que no insista tanto en quitarle el caso a la División Alfa.

—Me parece una buena solución.

—La otra es que te libres de tu compañera.

—¿De Valeria? ¿Por qué?

—Como mínimo, tiene el gatillo demasiado fácil y no la quiero a mi lado. Es más, todavía no entiendo cómo no la han apartado del servicio después de este tiroteo.

—Quizás por eso regresó al cuartel con el coronel Ortega.

—De cualquier modo, no la quiero cerca. Si deseas que te ayude, lo haremos tú y yo solos. Sé que a tu jefe tampoco le va a gustar, pero… —El inspector se encogió de hombros y dejó el final de la frase en el aire.

—Ortega me contrató para atrapar a los responsables del atentado y es lo que voy a hacer —afirmó Fran, decidido a llegar hasta el final, del modo que hiciese falta—. Lo resolveremos juntos.

49

Dar con Carlos Montesinos no fue tan fácil como en principio podía parecer. Había un total de catorce hombres viviendo en Madrid con ese apellido. Por la edad descartaron a casi la mitad de ellos, aunque tuvieron que profundizar más en los datos que obtuvo la policía, para llegar a dos únicos posibles sospechosos.

El primero de ellos era Augusto Montesinos, un médico de medicina general de treinta y cinco años, que trabajaba en un hospital de Leganés.

El otro, Carlos Montesinos, era un ingeniero informático de cuarenta años, cuyo trabajo actual no se especificaba en la base de datos de la policía.

Fran se fijó en el segundo de ellos por dos motivos: su profesión le encajaba más con lo ocurrido a Rebeca y vivía en la misma urbanización que Smith, aunque dos calles más abajo. Aun así, Castaño envió un pequeño equipo de vigilancia para localizar al primer sospechoso, mientras Fran y él, con otro equipo, se apostaron en la casa del segundo.

Valeria no los acompañó. Ortega la había mandado de vuelta al cuartel para reunirse con el abogado de la División y preparar su declaración sobre el tiroteo, lo que le ahorró a Fran tener que decirle que no podía ir con ellos.

En cuanto al coronel, se limitó a llamarle por teléfono para comentarle que iba a seguir una pista con la ayuda del inspector Castaño, algo que en principio pareció aceptar de buen grado.

Estaba oscureciendo cuando Montesinos por fin llegó a casa. Dos patrulleros de uniforme le abordaron antes de que entrase en el jardín y le pidieron su identificación. Tras comprobar su identidad, uno de ellos les hizo una señal, y tanto Fran como Castaño salieron con paso ligero del vehículo para reunirse con ellos.

—Señor Montesinos, necesito hacerle unas preguntas —dijo Fran al llegar a su altura—. ¿Podemos entrar en su casa?

—¿Quién es usted? —preguntó el ingeniero, con sequedad. Se había afeitado la barba y cortado el pelo, lo que le daba un aspecto muy diferente al que había visto en las imágenes de la clínica.

—Soy el agente Merino, de la División Alfa.

—¿Acaso estoy detenido? ¿Tiene una orden? Quiero verla —exigió de manera atropellada, cada vez más nervioso.

—Lo que tengo es poca paciencia, así que podemos hablar en su casa o en una celda, pero le aseguro que, de un modo u otro, me va a contar todo lo que quiero saber.

—Pienso llamar a mi abogado.

—Lo que va a necesitar es un médico si no contesta a mis preguntas. A no ser que quiera acabar muerto, como le ha pasado a su amigo Peter Smith.

El rostro de Montesinos se desencajó de terror al escuchar eso.

—Yo… no… No he hecho nada —balbuceó.

—En ese caso no tiene nada que temer.

—Es mejor que colabore con nosotros —dijo Castaño mostrando su placa—. Si lo hace, prometo que le protegeremos.

—¿De quién? —preguntó, confuso.

—Todos los implicados en el asunto que nos ha traído aquí están muertos. Peter Smith es el último —respondió Fran, decidido a usarlo para meterle miedo—. ¿Cuánto crees que tardarán en venir a por ti?

Montesinos pasó de la confusión al temor, y de ahí a la resignación.

—Está bien, podemos hablar dentro de mi casa.

Un minuto después, los tres estaban en el salón de la vivienda, mientras los patrulleros se quedaban fuera, vigilando la puerta. Montesinos se sentó en el único sofá, con Castaño y Fran de pie frente a él, a unos pasos. Este último tomó el mando del interrogatorio.

—¿Dónde trabajas?

—En una empresa tecnológica llamada Microline.

—¿Es la que tiene su sede en uno de los edificios del parque tecnológico Fénix?

—En realidad allí están los laboratorios.

—¿Qué laboratorios?

—Los de investigación.

—¿Y qué investigáis en ellos?

Montesinos se encogió de hombros antes de responder.

—Diversos componentes electrónicos, para distintos usos.

—¿Microchips?

—Sí, entre otras cosas.

—¿Qué tipo de microchips?

—Ya lo he dicho, para diversos usos.

Fran comprendió que por ese camino no iba a sacarle la información que necesitaba, así que decidió ser más directo.

—Dejemos las cosas claras. Sé que tú y Smith llevasteis a cabo una operación en la que insertasteis cuatro microchips en el cerebro de una mujer. Esa intervención se realizó en la clínica Perfect Life, a la que, aparte de vosotros dos, asistió un equipo de cirujanos de la propia clínica. No te atrevas a negarlo, porque tengo imágenes en las que se os ve a todos entrando y saliendo de allí, y declaraciones de varios testigos que os identificaron. —A pesar de no ser cierto, Fran quería acorralarle lo máximo posible para hacerle hablar—. Puedo decirte la fecha y la hora exacta a la que se realizó la operación, dado que el doctor Smith lo dejó todo bastante detallado en su agenda. ¿Vas a contarme de una vez lo que sabes o prefieres acabar como tu amigo, criando malvas?

Más que asustado, Montesinos parecía confuso,

—No termino de entender qué interés tiene para la División Alfa esa operación —murmuró—. A fin de cuentas, solo se trataba de ayudar a una persona enferma.

—¿Enferma?

Fran dio un paso hacia él apretando los puños, lo que hizo que Castaño tuviese que sujetarlo por el brazo.

—Tranquilo, deja que yo se lo explique de manera que lo entienda mejor. —Fran retrocedió y entonces el inspector preguntó mirando a Montesinos—: ¿Sabes cuál es la condena que ha exigido el fiscal para todos los implicados en el atentado del vicepresidente del gobierno? La pena de muerte.

—¿Y eso qué tiene que ver conmigo?

—La mujer a la que le implantasteis esos microchips asesinó a una persona clave para que el atentado tuviese éxito. Eso te convierte como mínimo en cómplice.

—Lo siento, pero no entiendo qué tengo yo que ver en todo eso.

Esta vez Castaño no pudo frenar a Fran, que se abalanzó sobre Montesinos y le agarró del cuello con una mano, levantándole del sofá bruscamente.

—Esos chips tuyos la obligaron a actuar contra su voluntad. Mató a ese hombre porque tú se lo ordenaste, cabrón.

—Yo no le ordené nada —aseguró asustado.

—Te voy a reventar la cabeza de un disparo si vuelves a mentirme.

—¡Le juro que yo no hice nada de eso!

—¿Vas a negar que estuviste presente cuando le implantaron esos jodidos microchips?

—No, claro que estuve presente, pero no sé nada de lo que ocurrió después. Yo solo me encargaba de fabricar los microchips y ayudar a Smith durante la implantación, comprobando el correcto funcionamiento.

—¿Smith se los implantó?

—Sí —dijo asintiendo con la cabeza.

—¿Cómo lo hizo?

—Con un taladro quirúrgico de alta precisión y luego, inyectando los microchips en los lugares adecuados. —Al ver que Fran le soltaba y daba un par de pasos atrás, Montesinos se sentó de nuevo en el sofá—. Mi trabajo se limitaba a comprobar el correcto funcionamiento, nada más. ¡Lo juro! Smith era quien debía encargarse luego de recoger los datos y estudiar al sujeto. Se supone que mis microchips servirían para estudiar su cerebro y también ayudarla a mejorar de su enfermedad.

—¿Qué enfermedad?

—Ni idea. Smith era el médico, no yo.

—¡Venga, no me jodas! Hasta yo sé que gracias a ellos pudisteis controlar su cuerpo, incluso sus recuerdos. No intentes negarlo.

—No lo hago, pero el propósito era ayudarla a superar una grave enfermedad. Al menos, eso fue lo que me dijeron.

—Claro, por eso ella está ahora mismo en coma.

—¿En… coma? —preguntó perplejo—. No es posible.

—Y tú vas a ayudarme a sacarle esa mierda de la cabeza.

—No se puede.

—¿Cómo que no se puede?

—Una vez implantados, los microchips se adhieren al tejido cerebral, de modo que no es posible extraerlo sin causar un daño. Lo que no comprendo es por qué está en coma.

—Hace unos días comenzó a tener un horrible dolor de cabeza, tan fuerte que los médicos tuvieron que inducirle el coma para que su cerebro no sufriese. Esos chips le están haciendo algo.

—No debería ser así, los circuitos no están diseñados para dañar el cerebro. A no ser que…

—A no ser… ¿qué? —preguntó Fran, al ver que no terminaba la frase.

Montesinos se frotó la cara con las manos, como si quisiese despertarse de un mal sueño, y luego le miró y dijo:

—Es cierto que esos microchips se diseñaron para manipular el comportamiento de una persona, pero yo nunca imaginé que se usarían para matar a alguien.

—Sí, claro, por eso te has afeitado la barba. No querías que nadie te reconociese. Dime que me equivoco.

—Vale, es cierto. Unos días después reconocí a la mujer en la prensa, por eso decidí afeitarme, pero juro que nadie me dijo que iban a usar mis componentes para eso.

—¿Y entonces para qué? Porque no me creo que pensases que estaba enferma.

—Los circuitos que hemos creado sirven para manipular el comportamiento de una persona, por eso se implantan en esos cuatro lugares concretos del córtex cerebral. El objetivo es que individuos con graves problemas neuronales, como el Alzheimer, o incluso problemas mentales, puedan llevar una vida normal. Los probamos con animales de laboratorio durante meses y sin causar efectos secundarios, por eso es imposible que los dolores de cabeza que sufre esa mujer se deban a un mal funcionamiento de los microchips.

—¿Entonces a qué?

—A que alguien se los ha provocado.

—¿Puedes ser más concreto?

—Me refiero a la persona que controla el funcionamiento de los circuitos integrados, quien da las órdenes a su cerebro.

—Es decir, que alguien controla su cuerpo. —Al ver que asentía, Fran preguntó—: ¿Cómo lo hace?

—Con un dispositivo que tiene un tamaño algo más pequeño al de un teléfono móvil. Las órdenes se transmiten por voz o por texto, y los microchips estimulan una parte del cerebro, haciendo que el sujeto las obedezca.

—Como si fuese un robot.

—Algo así.

—¿Y también se pueden borrar los recuerdos?

—Sí, aunque no sabría decirle por cuanto tiempo. Todavía no hemos podido estudiarlo en un ser humano.

Fran resopló y trató de ordenar toda la información que acababa de recibir, demasiada para asimilarla tan rápido.

—A ver si lo he entendido bien. Le insertasteis esos microchips a Rebeca para que alguien la controlase a través de un dispositivo. ¿Es correcto?

—Sí.

—¿Y quién lo hizo? ¿Quién la controló?

—En un primer momento, fue el doctor Smith, para comprobar el correcto funcionamiento tras la operación. Dos días después, regresamos a la clínica para realizarle varias pruebas y, cuando estábamos allí le entregó, el dispositivo a alguien.

—¿A quién?

—No lo sé, yo no estuve presente.

Fran negó con la cabeza.

—No me lo creo.

—Es la verdad. Ni siquiera me acordaba de quién era ella, hasta que al día siguiente vi su foto, como una de las implicadas en el atentado.

—Antes dijiste que no te enteraste hasta días después de que era ella.

—Sí… no… Bueno, yo…

De pronto, Fran desenfundó su pistola y apuntó a la cara del ingeniero, que se la cubrió con ambas manos.

—¡Te dije que te reventaría la cabeza si me mentías!

—¡Por favor, no dispares! —exclamó aterrado.

—Todo lo que me has contado hasta ahora es una sarta de mentiras.

—No lo hagas —intervino Castaño poniendo la mano sobre el hombro de Fran.

—Apártate, voy a esparcir sus sesos por el sofá —le replicó Fran casi fuera de sí.

—¡No, por favor! —lloriqueó Montesinos con la cara desencajada por el miedo—. Es cierto, te he mentido. Supe que era ella al día siguiente, pero te juro que no sé nada de ese crimen, ni del atentado.

—¿En qué más me has mentido, cabrón? —preguntó Fran apoyando el cañón de la pistola en su frente—. Dímelo o te juro que no llegas vivo a mañana.

—Yo no… yo… —Las palabras se atragantaron en la boca del hombre, que a punto estuvo de caer redondo al suelo. No lo hizo, porque Fran retiró el arma y le dio unos segundos para que recuperase el aliento.

—Quiero que me lo cuentes todo, pero esta vez sin mentiras.

Montesinos asintió con la cabeza, respiró hondo un par de veces y luego dijo:

—Esa mujer no tenía ninguna enfermedad neuronal.

—Eso ya lo sé —le replicó Fran.

—Le implantamos esos microchips para que sedujese a un importante empresario de Madrid y le sacase una información muy valiosa. Al menos, eso fue lo que aseguró la persona que ordenó la operación. Luego, cuando vi su cara en las noticias, supe que la habían utilizado para algo muy diferente, pero te juro que yo no tuve nada que ver con lo que hizo.

—¿Quién fue esa persona? La que os ordenó insertarle los microchips a Rebeca.

—Yo no hablé con él, lo hizo Smith.

—Pero sabes quién es.

—Sí, Smith me lo contó después. —Realizó una breve pausa, como si le diese miedo pronunciar su nombre—. Es el dueño de Microline y la persona que ha financiado nuestros estudios de control neuronal, desde hace cinco años.

—Es Fernando Guindos, ¿verdad? —preguntó, ansioso por escuchar su nombre.

Montesinos entrecerró los ojos.

—¿Guindos? No —aseguró negando con la cabeza.

La reacción de Fran fue de total desconcierto.

—¿Estás seguro?

—Claro que estoy seguro.

—Entonces… ¿Quién? —preguntó conteniendo el aliento hasta escuchar la respuesta.

—Amancio Lara. Él es quién nos ordenó realizar los implantes neuronales.

50

Fran miró a Montesinos y negó con la cabeza.

—No puede ser. ¿Qué tiene que ver Amancio Lara en todo esto?

—Os lo he dicho. Es el dueño de Microline, la empresa para la que trabajo.

—¿Hablas de Amancio Lara, el dueño de la empresa tecnológica New Horizon?

—Claro, Microline pertenece a New Horizon.

—Es imposible que él esté detrás de todo —dijo mirando a Castaño, que parecía igual de desconcertado que él—. Amancio Lara era amigo personal del vicepresidente. ¿Por qué iba a querer asesinarle?

—Yo no he dicho nada de que esté implicado en su muerte —se apresuró a decir Montesinos con voz nerviosa—. Solo sé que alguien manipuló a esa mujer para que hiciese algo muy diferente a lo que nos habían dicho.

Fran guardó su pistola y miró al hombre directamente a los ojos.

—Sin embargo, estás vivo. Al igual que tu compañero Smith, que también lo estaría si no nos hubiese atacado cuando fuimos a detenerle —reflexionó en voz alta—. El jardinero que puso la bomba está muerto, el doctor Sanz también, Rebeca en la cárcel… Incluso la viuda murió asesinada antes de que pudiese darme las pruebas que había reunido. Y, sin embargo, tú sigues vivo. ¿Por qué?

—Porque estoy haciendo que Microline gane mucho dinero.

—¿De qué modo?

Montesinos dibujó una sonrisa de orgullo antes de responder.

—El microchip de control neuronal es el avance más importante de la historia de la humanidad, aunque es solo el primer paso. ¿Os imagináis una sociedad sin delincuencia? Sin crímenes ni asesinatos.

—¿De qué estás hablando? —preguntó Castaño acercándose a él.

—Empezamos vendiendo el chip a los chinos para ayudarles en su carrera espacial, pero el objetivo es insertarlo en delincuentes y asesinos de todo el mundo, para impedir que sigan infringiendo la ley. Eso haría de este planeta un lugar mucho mejor, ¿no os parece?

—Lo que me parece es que estáis jugando a ser Dios —le respondió Fran.

—Es lo mismo que les dijeron a otros grandes científicos de la historia de la humanidad, cuando descubrieron avances que iban a cambiar la vida de las gentes de su tiempo.

—¿Y tú te comparas con ellos?

—Lo único que digo es que Amancio Lara es un hombre con una visión que solo tienen los genios.

—Un hombre que está dispuesto a asesinar para conseguir ese sueño. —Montesinos perdió la sonrisa y se encogió de hombros, incapaz de rebatirle—. De cualquier modo, ahora mi prioridad es salvar la vida de Rebeca. ¿Amancio Lara es quien la controla con ese dispositivo?

—Lo dudo mucho. La distancia entre el sujeto y el dispositivo de control neuronal portátil no puede ser superior a cincuenta metros, como mucho.

—Espera un momento —dijo de pronto Fran—. Has dicho… ¿cincuenta metros?

—Sí.

—Es decir, que la persona que controló a Rebeca estuvo cerca de ella en todo momento.

—No pudo estar a más de cincuenta metros.

—¿Incluso en la cárcel, cuando comenzaron sus dolores de cabeza?

—Sí, lo más probable es que usase la opción de saturación neuronal en modo prolongado. Diseñé esa opción al fabricar los microchips, para castigar al sujeto cuando fuese necesario.

—¡Jodido chiflado! —gritó Fran fuera de sí, agarrándole del cuello para ponerle de pie de nuevo—. Vas a decirme cómo se anulan esos microchips o te arranco la garganta.

—Ya le he dicho… que solo es posible con el dispositivo de control neuronal.

—No me creo que no haya otra forma.

—Bueno, sí… hay otra —balbuceó Montesinos una vez Fran aflojó la presa—, pero habría que llevarla a mi laboratorio. Solo allí dispongo del equipo apropiado para anular la actividad de los microchips.

—¿Y por qué no lo has dicho antes?

—Porque es imposible entrar sin autorización.

—Eso ya lo veremos.

—Esos laboratorios son como un búnker, están fuertemente protegidos.

—Solo había tres guardias en la puerta cuando estuvimos allí.

—Sí, en la primera puerta. Después de esa hay cuatro guardias más protegiendo el ascensor, al que solo se puede acceder con una tarjeta.

—Que imagino que tú tienes.

—Aun así, cada uno de los tres niveles están protegidos por más guardias y cualquier intento de entrar por la fuerza haría que se bloqueasen todos los accesos. Lo siento, pero esa no es una posibilidad factible.

—Pues conseguiremos una orden judicial.

—¿Sustentada en qué? —intervino en ese momento Castaño—. Deberíamos tener pruebas incriminatorias suficientes para que un juez autorice entrar en esas instalaciones.

—Por eso digo que lo más sencillo es encontrar el dispositivo —dijo Montesinos.

Fran le soltó y comenzó a pasear por la sala, pensando en cómo averiguar la identidad de la persona que poseía el dispositivo.

—Ya tenemos a un testigo que puede implicar a Amancio Lara —dijo en ese momento Castaño, señalando a Montesinos—. Eso debería ser suficiente para conseguir una orden de detención contra él.

—Yo no voy a…

—Claro que vas a confesar —le interrumpió Fran, enfurecido— y luego me vas a ayudar a desactivar esos microchips.

—Ya le he dicho que es imposible entrar en los laboratorios.

—No hace falta que entremos —dijo entonces con una ligera sonrisa—. Ya sé cómo encontrar a la persona que tiene el dispositivo.

51

A Fran no dejó de sorprenderle que la catedral de la Almudena estuviese hasta arriba de gente. La crisis había traído consigo un desarraigo de la religión católica, sobre todo entre los más desfavorecidos, aunque no parecía que fuese así entre las clases más pudientes. Vestidos con sus mejores trajes, escuchaban el sermón que daba el obispo desde el púlpito, como si no perdiesen detalle de cada palabra.

Esa mañana se celebraba el funeral de Azucena Sagasta, la mujer del fallecido vicepresidente, motivo por el cual estaban presentes los más importantes políticos, empresarios y personajes públicos del país. Eso hizo también que un centenar de patrulleros vigilasen los exteriores de la catedral, manteniendo a distancia a los curiosos.

Para Fran era la situación ideal. Tenía reunidos en un mismo lugar a los principales implicados en el atentado, lo que le iba a permitir detenerlos a todos de una sola vez. Sin embargo, también había muchos inocentes, lo que les obligaba a actuar con pies de plomo para no poner en peligro la vida de ninguno de ellos.

Las últimas doce horas habían sido bastante intensas. A partir de la confesión de Montesinos, buscaron las pruebas que les permitiesen identificar a cada uno de los culpables, en especial a la persona que tenía en sus manos la vida de Rebeca. Necesitaban detenerlos a todos a la vez, para que ninguno tuviese la posibilidad de huir, por eso la primera premisa fue no llamar la atención en exceso.

Mientras se celebraba la misa, Fran y Valeria se situaron al fondo del templo, junto a una de las columnas. Fuera de la catedral, la policía vigilaba todas las posibles salidas.

—Parece que está aquí lo más granado de la sociedad madrileña —comentó Fran al oído de su compañera, para tratar de mantener a raya sus nervios con un poco de conversación.

—La gente rica sigue siendo mucho de aparentar —le replicó ella.

—Lo bueno es que los tenemos a todos donde queríamos.

Valeria le miró con cierta preocupación.

—¿De verdad crees que este es el lugar adecuado para detenerles? Hay mucha gente.

—Precisamente por eso no intentarán huir.

—¿Y no sería mejor esperarles fuera?

Fran negó con la cabeza.

—No, prefiero hacerlo aquí dentro.

—Todavía no me has dicho quiénes son.

—Pronto lo verás, no quiero estropearte la sorpresa —dijo Fran con una media sonrisa, dándole a entender que bromeaba—. La policía se encargará de la mayoría de ellos, pero tú y yo vamos a darnos el gustazo de ponerle las esposas al cabrón que lo orquestó todo. Llevo mucho tiempo deseando hacerlo.

—¿Es que ya no confías en mí? —preguntó entonces Valeria. Se notaba que estaba molesta con él.

—Claro que sí, de otro modo no estarías aquí. ¿Por qué lo dices?

—Sé que ayer metí la pata disparándole a ese hombre en su casa, pero…

—No le des más vueltas a ese asunto —la interrumpió—. Reaccionaste como debías para proteger tu vida. Lo importante es que estamos a punto de resolverlo todo y que esa gente pagará por lo que hizo.

Una mujer situada en la última fila de bancos, a unos pocos metros de ellos, se volvió para llevarse el dedo índice a los labios, exigiéndoles que guardasen silencio. Fran asintió con la cabeza y luego dijo al oído de su compañera:

—Tú solo preocúpate de cubrirme las espaldas, llegado el momento, y disfruta del espectáculo que he preparado.

La misa terminó media hora después con la habitual frase de «podéis ir en paz», algo que Fran tuvo muy claro que no iba a ser así para algunos de los presentes.

En primer lugar, salió el féretro, montado sobre una plataforma con ruedas y custodiado por cuatro hombres con traje oscuro, que imaginó que pertenecían a la funeraria. Detrás de este comenzaron a desfilar los asistentes, un reguero de personalidades y de altos cargos políticos, entre ellos la mayoría de los miembros del Gobierno. Solo faltaban el presidente y el ministro de Exteriores, que se encontraban de viaje en los Estados Unidos.

Uno a uno, los asistentes fueron desfilando, mientras Fran y Valeria, situados al final del pasillo que formaban las filas de bancos, esperaban su oportunidad. Ya solo quedaban los últimos por salir, cuando Fran comentó al oído de su compañera:

—Prepárate, ha llegado el momento.

Fernando Guindos caminaba con una mujer mucho más joven que él agarrada de su brazo. A unos pasos iban un par de matrimonios y, algo más separados, Amancio Lara acompañado del coronel Ortega. Detrás de ellos no quedaban más de veinte personas.

Fran dejó pasar a Guindos, lo que hizo que Valeria murmurase a su oído:

—Pensé que era él a quien íbamos a detener.

—No te preocupes, a ese cabrón ya le llegará su turno. Hay otro que me interesa más que él —dijo Fran dejando pasar a los matrimonios. Acto seguido, se movió para cortar el paso al empresario—. Buenos días, señor Lara.

El hombre se detuvo y dibujó una leve sonrisa.

—Buenos días.

—¿Qué ocurre? —preguntó el coronel, mirándole extrañado.

—Me gustaría hablar con el señor Lara unos minutos.

—Me encantaría, hijo, pero no me parece que este sea el lugar ni el momento más oportuno —dijo el empresario haciendo ademán de sortearle.

Fran dio un paso lateral para impedírselo.

—Me temo que no puedo esperar.

—¿Qué está pasando aquí, Fran? —preguntó Ortega, extrañado.

—El señor Lara tiene que responder a algunas cuestiones que no pueden esperar.

—¿Sobre qué? —dijo el aludido.

Antes de proseguir, Fran esperó a que los últimos asistentes pasasen al lado de ellos y continuasen en dirección a la salida.

—Para empezar, sobre la muerte de la mujer a quien van a enterrar hoy —dijo cuando ya se habían alejado lo suficiente.

—¿Y qué tiene eso que ver conmigo? —protestó Lara.

—Bastante más de lo que creíamos en un principio.

—Lo siento, pero no estoy de humor para escuchar tonterías —dijo sacudiendo la cabeza—. Si quiere acusarme de algo, tendrá que hablar antes con mis abogados.

—Lo haré, pero quería darle la oportunidad de que se sincerase conmigo, aquí y ahora. No me gustaría sacarle de esta catedral a rastras, con las manos esposadas a la espalda y montando un espectáculo.

—¿Me está amenazando, hijo?

—Primero, no soy su hijo. Segundo, han muerto varias personas por orden suya y una amiga mía está ahora mismo en coma. Creo que tengo motivos suficientes para cumplir cualquier amenaza que pueda hacerle.

Lara miró entonces a Ortega.

—¿Qué significa esto?

—No… no lo sé. ¿Qué está ocurriendo aquí, Fran? —preguntó el coronel cada vez más desconcertado.

—Él es quién está detrás del atentado del vicepresidente y de las posteriores muertes.

—¡Eso es ridículo! —bramó Lara abriendo los brazos—. No pienso escuchar más tonterías.

Dicho eso, sorteó a Fran por el otro lado y caminó en dirección a la salida, aunque se detuvo después de dar unos cuantos pasos. Varios policías irrumpieron en el lugar, cerrando la puerta y bloqueando la salida.

—No tiene escapatoria —dijo Fran.

El empresario se volvió para mirarle con creciente odio.

—Hijo, está metiendo la pata hasta el fondo.

—¿Qué hace aquí la policía estatal? —preguntó entonces Ortega, señalando hacia la puerta.

—Ellos estaban al cargo de la seguridad de este acto, así que les he pedido ayuda.

—¿Sin comunicarme nada?

—Créame, era mejor para todos que nadie de la División avisase a Lara de nuestras intenciones.

—¿Insinúas que yo estoy implicado en este asunto? —dijo Ortega, pasando del desconcierto al cabreo en solo un segundo.

—Voy a llamar ahora mismo a mis abogados —aseguró Lara sacando el teléfono del bolsillo interior de su abrigo—. Todo esto es ridículo. ¡Acusarme a mí del asesinato del vicepresidente! ¿Acaso no sabe que Manuel Pardeza y yo éramos amigos íntimos?

Fran se acercó al empresario con paso tranquilo.

—En los negocios no hay amigos y la negativa del vicepresidente a implantar un chip localizador en toda la población le estaba haciendo perder mucho dinero.

—¡Eso es ridículo! Tengo otros negocios que me dan más dinero.

—Puede ser, pero el chip de localización era solo el primer paso. El gran paso vendría con el sistema de control neuronal, con el que pensaba aumentar su poder hasta límites inimaginables.

La expresión de Lara al escuchar eso fue de total desconcierto, como si no esperase esa réplica.

—¿De qué demonios hablas, Fran? —preguntó el coronel Ortega.

—De un chip capaz de controlar el comportamiento de una persona, como han hecho con Rebeca —dijo mirándole de reojo, pero sin perder detalle de los movimientos del empresario—. Empezarían utilizándolo en criminales y asesinos, para que dejasen de ser un peligro para la sociedad, y luego, quien sabe, igual incluso nos implantarían esos microchips al resto de ciudadanos ,para poder controlarnos.

—¡Está delirando! —exclamó finalmente Lara.

—Ojalá fuese así —dijo Fran poniendo de nuevo toda la atención en él—. Tengo que reconocer que urdió un plan casi perfecto. Por un lado, chantajeó al jardinero del vicepresidente para que pusiese la bomba en el coche. Luego ordenó que lo ejecutasen tras el atentado, de modo que no pudiese contar nada. Y, por otro lado, se sirvió de una desconocida para asegurarse de que el guardaespaldas no fuese al trabajo ese día. Le insertaron a Rebeca los microchips durante su operación de estética, y la manipularon para que lo matase.

—¡Está loco!

—Era un plan perfecto, excepto por un detalle: se equivocó de persona. Cuando su abogado fue a Oviedo y convenció a Rebeca para que viajase a Madrid, pensó que era una pobre desvalida que no tenía a nadie que se preocupase por ella.

—Ha dicho… ¿mi abogado? —preguntó Lara, confuso.

—El que vive en la misma urbanización que el vicepresidente y su mujer —dijo Fran mirando a Valeria—. Un tipo muy apuesto, de pelo rubio y con un diminuto pendiente con un diamante en la oreja izquierda. Cuando anoche le hice una visita, me llamó la atención que su descripción coincidiese con la del hombre que visitó el club Paraíso y convenció a Rebeca para operarse en la clínica Perfect Life.

Ella le miró desconcertada, incapaz de articular una sola palabra.

—Dudo que mi abogado le haya confesado nada de eso —dijo Lara.

—No es de lo único que habló conmigo —aseguró Fran—, aunque él es solo una pieza más de un plan que empezó a resquebrajarse cuando, el día de la fiesta, el doctor Sanz le amenazó con contarlo todo. Eso hizo que se pusiese nervioso y ordenase que le matasen. Luego se enteró de que Azucena tenía pruebas con las que podía comprometerle y también ordenó acabar con su vida.

En ese momento, Amancio Lara soltó una sonora carcajada.

—Y todo esto lo he hecho para enriquecerme. ¿Es eso lo que está diciendo?

—La gente como usted no hace las cosas solo por dinero, ambicionan algo que está por encima de todo eso: el poder.

—Y puede estar seguro de que voy a utilizarlo para hundirle la vida —aseguró Lara mirándole con profundo odio.

—Mi vida dejó de tener sentido desde que Rebeca cayó en coma, así que no se moleste en asustarme. Por mí, le pegaría un tiro ahora mismo, pero quiero ver cómo se pudre en la cárcel.

—No tiene nada contra mí.

—Tengo a un abogado que declarará que usted le envió fuera de Madrid en busca de una mujer a quién utilizar para asesinar al guardaespaldas, y que la encontró en Oviedo. Tengo a un ingeniero informático que confesará haber trabajado para usted durante los cinco últimos años, en el proyecto de control neuronal y en la fabricación de los microchips que le instaló a Rebeca. Pero, sobre todo —añadió Fran mirando a su espalda—, tengo a la persona que controló a Rebeca aquel día y la mano ejecutora de los crímenes.

Al ver que sus ojos se clavaban en ella, Valeria dio un paso atrás.

—¿De qué estás hablando, Fran? —preguntó desconcertada.

—No sigas fingiendo, Valeria. Sé que tú los mataste a todos.

52

Ortega aparentaba ser el más asombrado de todos.

—¿De qué demonios estás hablando, Fran?

Él ignoró la pregunta y no perdió detalle de los movimientos de Valeria, a partir de ese momento.

—Debo decir que tardé en sospechar de ti —dijo centrando la mirada en ella—. Siempre tan dispuesta a ayudarme durante la investigación, a cubrirme las espaldas. Ni siquiera cuando le pegaste un tiro en la nuca a uno de los guardias que nos atacaron en la autovía, sospeché de ti. De ser así, no habría permitido que matases al doctor Smith.

—Sabes de sobra que le maté para defenderme.

—Es cierto, pero no porque te hubiese atacado. No podías permitir que hablase conmigo y me contase lo que sabía. Le disparaste a sangre fría y luego cogiste el primer cuchillo que viste en la cocina para ponerlo en su mano y justificar su muerte. Es más, —añadió Fran dando un par de pasos hacia ella—, le mataste porque sabías que te reconocería en cuanto te viese. Fue a ti a quién el doctor Smith entregó el dispositivo para controlar a Rebeca, antes de abandonar la clínica.

—Eso es mentira.

—No lo es. Anoche estuve en el Centro de Vigilancia Ciudadana para obtener las imágenes que lo demuestran. En ellas se ve cómo seguiste a Rebeca en todo momento a lo largo de ese día. Eso sí, la seguiste a una distancia de al menos veinte metros. Incluso se ve cómo le dabas las órdenes a través del dispositivo de control, para que entrase en la peluquería, la tienda de ropa y luego fuese al casino.

—Creo que te estás equivocando de persona.

Fran sonrió.

—Por eso ibas tan bien disfrazada, con una peluca, gafas de sol, incluso ropa muy amplia que disimulaba tu complexión. Pero te olvidaste de algo muy importante: el chip de localización que llevas implantado en la mano. Gracias a él pudimos comprobar tus movimientos ese día, para confirmar que tú eras la persona que la seguía.

—Estás mintiendo. Es imposible que hayas accedido a esos datos sin una orden judicial y a ti jamás te la darían.

—A mí, no, pero el comisario general de la Policía Estatal pidió ayer una orden al juez, basándose en la sospecha de que alguien de la División Alfa estaba implicado en el atentado y los posteriores crímenes —aseguró mirando a Ortega—. Lo cierto, coronel, es que ese hombre le tiene ganas y está loco por cargarse a la División Alfa. Por suerte, esa orden permitió al inspector Castaño acceder a los chips de localización de cualquier miembro de la División y confirmar que la persona que aparece en las imágenes era la sargento Vargas.

—¿Has actuado a espaldas mías, aliándote con la Policía Estatal? —preguntó cabreado Ortega.

—Yo más bien diría que hemos colaborado en el caso—le replicó Fran—. Fue lo que me pidió, ¿no? Que detuviese a los culpables, y es lo que estoy haciendo.

—No le crea, coronel —intervino Valeria—. Todo lo que ha dicho es mentira.

—No lo es, hemos seguido tus movimientos durante las últimas dos semanas. Tu ubicación coincide con el lugar y el momento de la muerte del jardinero, del doctor Sanz y de Azucena Sagasta. Por eso todos murieron de un disparo en la nuca. Imagino que es tu firma. Incluso el abogado del señor Lara reconoció que no tenía ningún lío contigo y que solo era una coartada que habías preparado para cubrirte las espaldas, en caso necesario.

Ella soltó una risa nerviosa, antes de decir:

—Y ahora dirás que yo también modifiqué las cámaras de vigilancia de las urbanizaciones, para no aparecer en ellas.

—No, de eso se encargó Fernando Guindos. No íbamos desencaminados en su implicación, aunque se limitó a ser un mero peón más, en la partida que estaba jugando Lara. Eso sí, lo hizo para obtener un beneficio propio, por eso ahora mismo está siendo detenido por Castaño en el exterior de la catedral.

—No le crea, mi coronel —dijo entonces Valeria con el gesto descompuesto, acercándose a él—. Yo no tengo nada que ver en esto. Es todo mentira. Usted me conoce. Sabe que yo no soy capaz de algo así.

Ortega la miró entonces con frialdad.

—Por eso te presentaste voluntaria para acompañar a Fran en su investigación. Necesitabas cubrirte las espaldas.

—¿En serio cree que yo…?

Antes de que ninguno pudiese reaccionar, Valeria se situó detrás de Ortega y sacó su pistola, apuntándole con ella en la cabeza.

—¡Que nadie se mueva o le pego un tiro! —gritó mientras amartillaba el arma.

Los guardias que custodiaban la puerta desenfundaron sus armas, pero Fran les hizo un gesto para que no se acercasen.

—¡Quietos! —ordenó, volviéndose luego hacia Valeria con los brazos abiertos—. Déjalo, es mejor que te entregues.

—¡Eres un puto entrometido! —le gritó ella pegándose a la espalda del coronel para rodear su cuello con el antebrazo izquierdo y situar el cañón de la pistola en su sien derecha—. De no ser por ti, me habría ido de aquí con los bolsillos llenos de dinero. El plan de Lara era perfecto hasta que apareciste tú.

—¡Pero, ¿qué dices?! —protestó el aludido.

—Ya da igual —dijo Valeria, mirándole—. Si tienen los datos de mi jodido chip, terminarán averiguando todo. Sabrán las veces que nos reunimos en tu casa, antes y después del atentado.

—¡Cállate! —le ordenó el empresario con gesto enérgico.

—No me voy a callar —le replicó ella, cabreada—. Si me hubieses hecho caso desde el principio, no estaríamos aquí ahora. Debiste dejar que matase a esa zorra al salir del casino, como luego tuve que hacer con los demás. Tus malditos remilgos lo han jodido todo.

—Estás loca…

—Puede, pero si quieres salir de aquí ahora, me harás caso —dijo apretando los dientes—. Fran, retira a todos esos policías de la puerta. Que salgan de aquí ahora mismo.

—No tienes escapatoria, Valeria —le replicó él.

—Eso ya lo veremos. Pienso llevarme conmigo al coronel.

—No podrás escapar de aquí —insistió.

—¡Y una mierda! Joder, y pensar que pude matarte en casa de la viuda…

Sí, no me mires así —prosiguió—. Pude dispararte cuando entraste en la casa y estabas agachado junto a su cadáver.

—¿Y por qué no lo hiciste?

—Porque ya tenía los documentos que buscaba, que ahora son mi seguro de vida, y porque decidí que me interesaba más tenerte cerca para ver qué averiguabas y manipular así la investigación si era necesario.

—Como hiciste matando a Peter Smith, o activando los microchips de Rebeca cuando fui a visitarla la primera vez y te comenté que empezaba a recordar cosas de lo ocurrido —dijo Fran apretando los dientes—. Aquel día pensé que estabas usando tu teléfono, pero lo que manejabas en realidad era el dispositivo de control neuronal, para acabar con su vida.

—No podía arriesgarme a que me reconociese. Sí, es cierto, yo fui quien le dio las órdenes aquel día. Lara quería dar a la policía un culpable y no me dejó que le pegase un tiro. Sin duda, fue un error.

—¡Eso es mentira! —gritó el empresario.

—Entrégame ese dispositivo y baja el arma —le pidió Fran—. Todo ha terminado.

—Tendrás que lanzarte al río Manzanares si lo quieres —dijo Valeria sonriendo con frialdad—. Me deshice de él después de visitar la cárcel.

—Hija de…

—¡Quieto o le reviento la cabeza al coronel! —gritó Valeria al ver que daba un paso hacia ella.

—Solo estás empeorando las cosas —dijo Ortega interviniendo por primera vez en la conversación—. Es mejor que te entregues.

—¡Usted cállese! —le gritó—. Estoy harta de su jodida ética y sus deseos de cambiar el mundo. Nada va a cambiar. El único modo de sobrevivir es arrimarse a los más fuertes.

—No vas a matarle, ni a él, ni a nadie más —dijo Fran dando otro paso—. No puedes usar tu pistola.

—¿Y eso por qué?

—Tú misma me lo enseñaste, solo funciona gracias al chip que llevas implantado, y nuestros amigos de la Policía Estatal se han encargado de desactivarlo hace una hora, cuando veníamos hacia aquí —aseguró a la vez que acercaba la mano a su cadera para empuñar la pistola.

Al ver su movimiento, Valeria dio un paso lateral para salir del escudo que le proporcionaba el coronel y apretó el gatillo después de apuntar a Fran. Todos escucharon con claridad el clic del martillo golpeando contra el percutor, pero no se produjo ninguna detonación.

—¡Mierda! —exclamó desconcertada.

—Te lo dije. Es mejor que sueltes el arma y te entregues. Todo ha terminado.

—Se terminará cuando yo lo diga —le replicó dejando caer el arma al suelo y echando la mano a su espalda.

Fran no esperaba que ocultase un revólver, ni que estuviese dispuesta a dispararle por segunda vez, por eso no tuvo tiempo de pensar.

Desenfundó su pistola y los dos dispararon a la vez.

53

Fran sintió una fuerte quemazón en el brazo izquierdo, aunque ya había apretado el gatillo cuando eso sucedió. La bala que salió del cañón de su pistola alcanzó a Valeria en el cuello, que cayó de espaldas, a la vez que abría los brazos y soltaba el revólver de la mano.

Para cuando llegó hasta ella corriendo, la encontró tumbada, intentando taponar inútilmente la herida con ambas manos. Por desgracia, la bala había seccionado la carótida, haciendo que perdiese gran cantidad de sangre por la herida.

Durante sus últimos segundos de vida se quedó mirando a Fran, como si tratase de transmitirle cierto arrepentimiento, aunque él se mantuvo impasible. En ningún momento lamentó haberle disparado. Lo único que sintió fue no tener la oportunidad de interrogarla y arrancarle una confesión que habría dejado más que clara la implicación de Amancio Lara en los crímenes.

A pesar de que ella había asegurado no tener el dispositivo de control neuronal, registró su ropa, por si lo llevaba encima. Solo encontró su teléfono, las llaves de su casa y del vehículo, y su cartera con la identificación de la División Alfa.

—¿Estás bien? —preguntó Ortega acercándose a él—. Tienes sangre en el brazo.

Fran miró de reojo y vio que la bala solo le había rozado el hombro, sin alcanzar el hueso. Además, en ese momento tenía otras preocupaciones más importantes. Se acercó a Amancio Lara, que ya estaba siendo esposado por Castaño, acompañado de una docena de policías armados.

—¿Dónde está el dispositivo de control neuronal? —preguntó llegando hasta el empresario.

—No sé de qué me habla —respondió Lara, de forma despectiva.

Fran comprendió al instante que la muerte de Valeria acababa de librarle de un importante quebradero de cabeza, por eso ahora se le veía tan confiado.

—¡Hijo de puta! —exclamó Fran agarrándole del cuello con ambas manos, a pesar del dolor en el brazo herido—. Como le ocurra algo a Rebeca, te juro que no llegarás a pisar el juzgado.

Castaño tuvo que intervenir para obligarle a que lo soltase.

—Así no, Fran —le dijo al oído mientras lo placaba y conseguía alejarlo unos metros de él—. Tenemos que hacer las cosas bien, si queremos encerrarle para siempre.

—Lo único que quiero es salvar la vida de Rebeca —dijo Fran, casi fuera de sí.

—Mis abogados me sacarán de la cárcel en pocas horas —se jactó Lara soltando una carcajada a continuación.

Al escuchar eso, Fran se lanzó de nuevo a por él. Fue necesaria la ayuda de Ortega para que no lo consiguiese.

—Tranquilízate, Fran —dijo el coronel, ayudando a Castaño a sujetarle—. Tendremos tiempo de solucionarlo.

—Rebeca no tiene tiempo —le replicó poseído por la rabia—. Hay que desactivarle esos microchips y sin el dispositivo de control, la única forma es accediendo a los laboratorios. Necesitamos una orden judicial y yo no puedo esperar días hasta obtenerla.

—Entraremos a la fuerza.

—Ese lugar está fuertemente protegido.

Ortega dibujó en ese momento una sonrisa maliciosa.

—¿Olvidas que tengo a mis órdenes más de quinientos hombres? Tomaremos ese lugar a la fuerza si es necesario y salvaremos a tu amiga. Solo necesito que te calmes y que me dejes llevar a cabo las acciones oportunas. ¿Lo harás?

Fran respiró hondo un par de veces y luego asintió con la cabeza.

—De acuerdo.

Ortega le soltó y se alejó unos metros para hacer una llamada, mientras Castaño le ponía las manos encima de los hombros a Fran.

—¿Estás bien? —preguntó mirándole a los ojos.

—Sí, pero es mejor que quites a ese cabrón de mi vista.

Castaño ordenó a uno de los policías que se llevase al detenido y luego se centró de nuevo en él.

—Deberías ir a que te curen esa herida.

—No es nada —dijo desviando la mirada al cuerpo sin vida de Valeria—. No sabía que llevase un arma oculta.

—Es un viejo revólver del nueve Parabellum. Seguro que es el que usó para los crímenes. La pena es que hayas tenido que matarla —se lamentó el inspector—, nos habría venido bien su confesión para acusar a Amancio Lara.

—Quizás nos baste con recuperar los documentos que le robó a la viuda antes de matarla, aunque me pregunto donde los tendrá.

—Imagino que se los dio a Lara.

—No. Dijo que eran su seguro de vida —reflexionó en voz alta—, así que debe tenerlos ella.

—¿La registraste?

—Sí, pero no vi nada, aparte de…

En ese momento una luz se encendió en su cabeza.

—¿Qué ocurre? —preguntó Castaño, al ver su reacción.

—¡Joder, ya sé dónde están! —exclamó sonriendo—. Me parece que ese cabrón no lo va a tener tan fácil para librarse.

54

Fran sintió que alguien le apretaba la mano, lo que hizo que se incorporase de golpe. Estaba sentado junto a la cama de Rebeca, esperando a que despertase del coma inducido, por eso su corazón comenzó a palpitar con fuerza cuando vio que tenía los ojos abiertos.

Se incorporó de la silla en la que llevaba sentado las últimas horas y se inclinó hacia ella, sin soltar su mano.

—¿Cómo te encuentras?

Rebeca ladeó la cabeza para mirarle y sonrió.

—Fran… —murmuró.

—Veo que me recuerdas. Eso es buena señal.

—¿Qué ha pasado?

—Has estado en coma durante unos cuantos días, hasta que encontramos la forma de ayudarte.

—Mi cabeza… —murmuró Rebeca llevándose la mano a la frente—. Ya no me duele.

—Es porque te han desactivado los microchips.

—¿Microchips? —preguntó desconcertada.

—Te lo explicaré a su debido tiempo. Lo importante ahora es que te recuperes.

Rebeca miró a su alrededor antes de preguntar:

—¿Dónde estoy?

—En una habitación del hospital. Al final conseguí que el ingeniero que había fabricado tus implantes trajese aquí el equipo necesario para desactivarlos. No es posible quitártelos, pero me aseguró que ya no volverás a tener problemas con ellos.

—¿Y para qué eran esos implantes? ¿Quién los puso ahí?

—Te los pusieron cuando te operaron la cara, y ese es el motivo por el que asesinaste a ese hombre. Alguien dirigió tus actos a través de esos microchips.

—¿Lo dices en serio?

—Sí. Ya sé que parece ciencia ficción, pero lo cierto es que no mataste a ese hombre por propia voluntad. Podemos demostrarlo, por ese motivo no vas a volver a la cárcel.

—¿Lo dices… en serio? —preguntó ella mientras los ojos se le llenaban de lágrimas.

—Ya están hablando con el fiscal y en cuanto estés de alta, volverás a casa.

—¿Sola?

Fran se inclinó sobre ella y besó sus labios, para luego afirmar:

—Eso ni lo sueñes. No pienso volver a separarme de ti.

55

Caía la noche sobre Madrid cuando Fran salió de la habitación del hospital. Poco antes, el neurólogo había visitado a Rebeca para ver en qué estado se encontraba su cerebro. Ambos celebraron que todo pareciese correcto, aunque decidió mantenerla un par de días más en observación antes de darle el alta.

Fran necesitaba tomar un café y comer algo, así que caminó en dirección a la cafetería. Estaba llegando cuando se encontró casi de bruces con el inspector Castaño.

—¿Qué tal está Rebeca? —fue lo primero que preguntó el policía.

—Bien, ya ha despertado y el neurólogo dice que todo parece estar correcto.

—Me alegro mucho —dijo esbozando una sonrisa—. Me habría gustado venir antes, pero la verdad es que han sido dos días muy intensos.

—Puedo imaginármelo.

—Desde que detuvimos a Amancio Lara y a Fernando Guindos, no hemos parado. Ambos negaron en un primer momento tener algo que ver con los asesinatos, hasta que les mostramos las pruebas que obtuviste, las que Azucena Sagasta no llegó a entregarte. ¿Cómo supiste que estaban en el colgante?

—Recuerdo que me llamó mucho la atención cuando vi que ella lo llevaba puesto, la primera vez que la visité —respondió Fran—. Era un colgante con forma de escorpión y piedras preciosas, una joya muy bonita. Después de dispararle a Valeria y registrar su ropa en busca del dispositivo de control neuronal, vi que lo tenía puesto en su cuello. En un principio pensé que era coincidencia, hasta que recordé que ella afirmó que los documentos de la viuda eran su seguro de vida.

—Tu compañera no era buena persona.

—Ahora lo sé.

—Al parecer, habría asesinado ya a varios hombres antes de entrar en el ejército. De hecho, ingresó en él para no terminar muerta de un disparo en la cabeza en cualquier callejón. Se relacionaba con la mafia colombiana, lo que explica lo que le hizo al doctor Sanz en el cuello. Todo eso nos lo ha contado Amancio Lara.

—¿Y él de qué la conocía?

—Se conocieron de forma casual hace un par de años, en un bar. Desde entonces mantenían una relación en secreto.

—¡No me jodas!

—Como lo oyes.

—¿Y eso os lo ha contado él?

—Se mostró muy dispuesto a hablar en cuanto el fiscal les dijo a sus abogados que iba a pedir la pena de muerte para él, basándose en las pruebas de las que disponía en su contra. En especial, las que estaban en ese colgante. —Castaño sonrió, orgulloso—. Entre ellas había varios correos que Amancio Lara envió al doctor Smith, donde queda claro el uso que pretendía darle a esos microchips y su decisión de que el vicepresidente dejase de ser un obstáculo. También hay documentos financieros y de cuentas bancarias que demuestran que la situación económica de Lara no era tan boyante como daba a entender, y que el futuro de sus negocios dependía de conseguir esos contratos con el Gobierno. Aunque la prueba definitiva fueron varias grabaciones de audio, que tu compañera guardó en la memoria digital de ese colgante y en las que habla con Amancio Lara, después de cada uno de los crímenes. En ellas queda claro que los asesinatos se realizaron por orden suya.

—Se ve que era cierto que se había buscado un buen seguro de vida.

—Lo que no entiendo es por qué te disparó.

—Imagino que, por orgullo o por desesperación, al verse acorralada —dijo Fran encogiéndose de hombros—. La verdad es que no me importa. Solo espero que ese cabrón de Lara no se libre.

—No lo hará. Ha llegado a un acuerdo con el fiscal para sustituir la petición de pena de muerte por la de cadena perpetua. A cambio, ha acusado a Fernando Guindos de ser el principal instigador del atentado y el que financió parte de la operación. Creo que ninguno de los dos volverá a pisar la calle.

—Por mí, como si los meten en una celda y tiran la llave. No merecen otra cosa.

—¿Y tú que vas a hacer? ¿Seguirás en la División Alfa?

Fran negó con la cabeza antes de responder.

—El coronel Ortega me lo ha propuesto, pero ya le he dicho que me vuelvo a casa con Rebeca. Sin ánimo de ofender, no me gusta nada Madrid.

Castaño sonrió al escuchar eso.

—Te entiendo, a mí tampoco me gusta demasiado lo que veo a diario aquí, pero vivimos tiempos de oscuridad, y alguien tiene que dar un poco de luz para que las cosas mejoren. ¿No crees?

—Lo que creo es que en el mundo siguen mandando los mismos y que los demás bastante tenemos con sobrevivir.

—Seguro que, si los dos trabajásemos juntos, no mandarían tanto, o al menos no lo harían con la tranquilidad que lo hacen, convencidos de que cumplir la ley no va con ellos.

—¿Es una propuesta?

—Sí, aunque no es mía. Mi jefe quiere que te pregunte si estarías dispuesto a dejar Oviedo y venirte aquí a Madrid, con nosotros. A fin de cuentas, imagino que sigues siendo inspector de la Policía Estatal.

—Lo soy, aunque no sé hasta cuándo. Como bien has dicho tú, vivimos tiempos de oscuridad y creo que es hora de que busque mi propia luz.

Castaño sonrió y le puso la mano en el hombro.

—De todas formas, me alegra haberte conocido y sabes que me tienes aquí para lo que necesites. Es difícil encontrar hoy en día gente con tu integridad. Espero que todo te vaya bien.

El inspector le dio un abrazo, que Fran aceptó sin poder contener la emoción. Le encantaba su trabajo y por ganas habría aceptado su propuesta, pero era el momento de tomarse un tiempo para decidir qué rumbo dar a su vida.

De cualquier modo, de lo que sí estaba seguro era que esa vida estaría ligada a la de Rebeca hasta el final.

EPÍLOGO

Las olas del mar rompían en la arena con suavidad, mientras el sol dominaba poderoso un cielo totalmente azul, dando al agua un brillo mágico. Un día idílico para un cuadro perfecto que se completaba con la visión de su hija correteando por la orilla, cogida de la mano de su madre. Ambas reían mientras sus pies chapoteaban en el agua, sin importarles que su ropa se mojase.

Fran se dispuso a reunirse con ellas, aunque antes silbó para que la border collie que mordisqueaba un palo, siguiese sus pasos. Sella alzó las orejas al escucharle y de inmediato corrió hasta él, para dejar el palo a sus pies.

—¿Es que no te cansas nunca de jugar? —murmuró mientras lo recogía. La perra movió el rabo y luego se agachó, esperando el momento para correr tras su premio—. Está bien… ¡Vete a por él!

Fran lo lanzó con todas sus fuerzas, tan lejos como pudo, justo en el momento en que sonaba su teléfono. Lo sacó del bolsillo con cierta desgana y solo cuando vio el nombre que aparecía en pantalla, decidió responder la llamada.

—Dime, Santiago —saludó al que, tiempo atrás, había sido su compañero en la Policía Estatal de Oviedo.

—Hola, Fran. ¿Te pillo ocupado?

—Estoy dando un paseo por la playa.

—¡Qué bien vives!

—Tú también podrías hacerlo, si quisieras.

—Para eso, primero necesitaría tener una casa.

—Puedes escoger la que quieras, hay muchas abandonadas. La gente sigue empeñada en vivir en las ciudades, y la mayoría de los pueblos de la costa están abandonados.

—Ya, pero antes tendría que convencer a mi novia, para dejar atrás todas las comodidades de las que dispone aquí —añadió Santiago.

—Te prometo que te acostumbras. Yo me vine hace tres años y te aseguro que no me arrepiento.

—Lo pensaré.

—¿Solo me llamabas para eso? —preguntó Fran.

—No, es por una desaparición. ¿Sigues aceptando casos en tu tiempo libre?

—De vez en cuando, si pagan bien.

—En este caso, bastante bien. Una chavala de diecisiete años se escapó de casa con su novio y creemos que puede estar por ahí, en la zona de Llanes. Su padre ofrece una buena recompensa a quien la encuentre. ¿Te interesa?

—Sí, mándame lo que tengas y me ocuparé de ello.

—Gracias.

Fran guardó el teléfono y se acercó a Rebeca y a su hija, que de inmediato soltó la mano de su madre para correr hacia él. Cuando llegó, Fran la agarró por la cintura y la levantó en el aire.

—Papá, ¿jugamo a pelota?

—Claro que sí, Beca, pero antes tengo que hablar con mamá. ¿Por qué no le tiras la pelota a Sella? Seguro que ya está cansada de morder ese palo.

En cuanto la posó en el suelo, la niña lanzó la pelota hacia la perra, que la cogió al segundo bote y se acercó para dejársela a los pies.

—¿Todo bien? —preguntó Rebeca agarrándose a su brazo.

—Sí, era Santiago —le respondió—. Quiere saber si les puedo echar una mano a buscar a una adolescente.

—Mientras no sea peligroso…

—Se escapó con su novio, así que dudo que lo sea. Creen que puede estar por esta zona.

—¿Te pagarán algo?

—El padre ofrece una buena recompensa. Ya sé que de momento vamos bien de dinero, pero…

—Nos vendrá bien un extra —le interrumpió ella situándose delante de él y rodeándole el cuello con sus brazos.

—¿Y eso por qué?

Rebeca sonrió de oreja a oreja antes de responder:

—Porque pronto tendremos una nueva boca que alimentar.

Fran abrió los ojos de manera desorbitada.

—¿Estás embarazada?

—Eso parece.

Él soltó un grito de alegría y la abrazó con todas sus fuerzas, levantándola incluso del suelo. Luego se separó lo justo para besar sus labios.

—Espero que sea un niño.

—¿No te gustaría que fuese una niña?

—La verdad es que me da igual, pero puestos a elegir, prefiero tener otro hombre en casa que me eche una mano.

—¿Acaso nosotras no te ayudamos?

—Claro que sí, pero me gustaría no ser el único que mea de pie en esta familia —dijo soltando una carcajada que fue imitada por ella.

—Eres un idiota.

—Puede, pero soy el idiota más feliz del mundo —dijo abrazándola de nuevo.

La pequeña Beca corrió hasta ellos entre risas, perseguida por la perra, que llevaba en la boca la pelota, con la esperanza de que se la lanzase de nuevo. Fran cogió a su hija en brazos y con Rebeca de la mano caminaron por la orilla, mientras notaba una profunda felicidad que le embargaba.

Puede que el mundo viviese tiempos de oscuridad, pero ellos habían logrado formar un hogar en el que la luz brillaba con fuerza propia.

Y no pensaba permitir que eso cambiase nunca.

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SERIE ROBERTO FUENTES:

1. Los muertos no se ahogan

2. Déjame morir

3. El cazador de lágrimas

4. Devoradores de espíritus

5. Profanación

6. Las voces de los muertos

PACK Serie Roberto Fuentes: Libros 1-3

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SERIE VERÓNICA CUEVAS:

1. Cicatrices del pasado

2. La justicia del inocente

SERIE INSPECTOR FRAN MERINO:

1. Cuando cese la lluvia

2. Tiempos de oscuridad