Roberto Fuentes viaja a los Estados Unidos para ayudar al FBI a investigar el asesinato de mujeres indígenas por todo el país. Lo que no sabe es que esa investigación cambiará para siempre su vida cuando su don despierte de un modo como jamás pudo imaginar.

Devoradores de espíritus es la cuarta novela de la saga, un viaje de transformación y descubrimiento que marcará el cambio más importante en la vida de Roberto.

Alberto Meneses

Devoradores de espíritus

Roberto Fuentes 4

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Titivillus 12.07.2022

Alberto Meneses, 2021

Editor digital: Titivillus

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PRÓLOGO

El viento mecía con suavidad las copas de los árboles, como si una mano invisible las acariciase. Eran árboles altos y robustos, de tronco grueso que, sin embargo, se inclinaban en su parte más alta sin ofrecer apenas resistencia. Los rayos de sol atravesaban las ramas emitiendo destellos de luz brillante e iluminando la cabaña de madera, protegida a su espalda por aquel poderoso bosque. Era una vivienda de una sola planta, con una pequeña cascada de agua a pocos metros y una verde pradera delante.

Sus pasos se encaminaron hacia la cabaña, aunque algo hizo que se detuviese a mitad de camino. De pronto el viento dejó de soplar y la luz del sol comenzó a atenuarse gradualmente, hasta desaparecer, cubriendo de penumbras el lugar. Incluso dejó de escuchar el sonido del agua golpeando contra las rocas. Lo que momentos antes era un paisaje idílico se convirtió ahora en oscuro y tenebroso, tanto que se le encogió el corazón. Tuvo la sensación de que algo maligno acababa de adueñarse de aquel lugar, lo que se confirmó cuando llegó a sus oídos un lamento que fue ganando en intensidad conforme pasaban los segundos. Alguien estaba sufriendo.

El sonido provenía del interior de la cabaña, por eso sintió el impulso de acercarse a ella, aunque fue incapaz de moverse. Un miedo intenso, como no había sentido jamás, impidió que sus pies se pusieran en marcha. Algo diabólico le esperaba allí dentro, algo a lo que no podía enfrentarse, un mal como no había visto antes en su vida. ¿O quizás sí lo había visto?

De pronto un grito desgarrador lo inundó todo y la negrura empezó a envolverle, hasta que abrió los ojos y fue consciente del lugar donde se encontraba realmente.

MIÉRCOLES 11 DE NOVIEMBRE

1

Roberto abrió los ojos y miró a su alrededor, mientras el corazón le golpeaba el pecho con fuerza, a un ritmo vertiginoso.

—¿Está bien? —Escuchó una voz a su lado—. Parecía como si estuviese teniendo una pesadilla.

Le costó unos segundos reconocer el entorno y darse cuenta de que estaba en un avión de pasajeros que volaba rumbo a los Estados Unidos. A su lado viajaba el agente Ayala, del FBI, que le miraba con cierta preocupación.

—Sí —respondió forzando una sonrisa—, solo ha sido un mal sueño.

—¿Tiene algo que ver con su don?

—¿Mi don? —preguntó Roberto mirándole con un gesto de extrañeza.

A pesar de que no había pasajeros en los asientos cercanos, y de que la mayoría del pasaje parecía dormir, Ayala bajó el tono de su voz.

—He preferido dejarle descansar antes de abordar el tema, agente Fuentes, pero necesito que me hable de ello. El profesor Quintana no supo explicarme mucho sobre su don.

—Mi don… —murmuró Roberto entre dientes, dejando la frase en el aire.

Que un criminólogo como Mario Quintana, al que no conocía de nada, tuviese noticias de su don era desconcertante para Roberto, aunque no más que el hecho de que se lo hubiese comentado a un agente del FBI y que este viajase hasta España para solicitar su ayuda.

Todo había sido a raíz de atrapar al asesino en serie conocido por la prensa española como «El cazador de lágrimas». Un caso que Roberto había resuelto pocos días atrás gracias a que una de las víctimas le había visitado en sueños, mostrándole lo que le había ocurrido y guiándole hasta el asesino.

—El profesor Quintana me contó que sueña con mujeres que han sido asesinadas —arrancó a decir Ayala— y que ellas le dicen lo que tiene que hacer para atrapar a sus asesinos, aunque no supo explicarme mucho más.

Quintana era amigo del inspector Fandiño, policía nacional destinado en la comisaría de Oviedo, con el que había colaborado en el caso recién resuelto. Él era quien le había contado al profesor y criminólogo Mario Quintana el don de Roberto.

—Dicho así suena demasiado simple, y no lo es tanto —aseguró—. Ni siquiera yo entiendo cómo funciona eso que ha llamado don.

—Pero sueña con los muertos, ¿no es cierto?

—Sí —respondió Roberto—, aunque no siempre hablan conmigo. A veces veo lo que les sucedió a esas adolescentes, cómo las mataron, pero no me muestran a la persona que lo hizo. Otras veces me dicen algo que me ayuda a resolver el caso, una frase o una palabra clave que tardo un tiempo en entender. Dicho de otro modo, nunca me dicen de manera directa quién las mató y por qué. Soy yo quien tiene que descubrirlo.

—Sin embargo, al final consiguió atrapar a sus asesinos. Por lo que tengo entendido, ha resuelto usted tres casos de asesinos en serie estos últimos dos años.

—No sabría si calificarlos exactamente como asesinos en serie. El último sí que lo era, pero los anteriores casos fueron diferentes. En uno de ellos los crímenes los cometía una sociedad secreta que llevaba a cabo asesinatos rituales, y en el primero que resolví la asesina era una mujer que estaba trastornada de la cabeza.

—La madre de su hijo.

Roberto sintió una opresión en el pecho al escuchar eso, tan intensa que miró hacia la ventanilla que tenía junto a su asiento. En el exterior era de noche, por lo que no se veía nada.

—Sí —murmuró.

—Lo siento, tengo entendido que ella huyó con su hijo y que están en paradero desconocido.

—Así es —dijo Roberto volviendo la mirada hacia él, molesto por la intromisión en su vida privada—. Veo que está bien informado.

—En el FBI nos gusta conocerlo todo de la gente con la que vamos a trabajar —replicó el hombre con una sonrisa conciliadora—. Es una de las herencias que nos dejó Hoover.

Roberto no se tomó a mal la justificación y dedicó unos segundos a estudiar a su acompañante. El agente Ayala tenía cincuenta años y poseía un semblante agradable. Era delgado, de metro setenta y complexión fuerte. Su pelo era negro, al igual que su barba recortada, aunque con algunas canas. Sus ojos eran marrones y sus rasgos indudablemente hispanos, lo que explicaba por qué hablaba tan bien el español. No obstante, su acento no era latino.

—¿Y qué más sabe de mí? —preguntó Roberto interesado.

—Sé que antes de ser policía…

—Guardia civil —le corrigió al momento.

—Es verdad, lo siento. Antes de ser guardia civil fue soldado y estuvo en Afganistán. Yo también fui militar antes de entrar en el FBI —aseguró orgulloso—. Combatí en la primera guerra de Irak, con veinte años. Incluso me dieron una medalla.

—Me alegro —dijo Roberto sin mucha emoción, más interesado en conocer lo que aquel hombre sabía de él.

—En su caso, parece que es un hombre de acción. Primero fue soldado de operaciones especiales, luego estuvo cinco años en una unidad de intervención de élite de la Poli… perdón, de la Guardia Civil, y por último cinco años en la Unidad Central Operativa —recitó de memoria—. Por lo que sé, es lo más parecido que tienen en España al FBI.

—Me temo que le han informado mal. Las atribuciones de la UCO no alcanzan ni de lejos las que tiene el FBI en los Estados Unidos —aseguró Roberto—. Ustedes actúan en todo el territorio nacional y nosotros lo hacemos dependiendo del tipo de investigación. En el caso de un asesinato, la UCO actúa cuando se produce fuera del ámbito de competencia de la Policía Nacional.

—¿Y qué ámbito es ese?

—Ellos actúan en las ciudades y nosotros lo hacemos fuera de ellas, en el ámbito rural, por así decirlo.

—Sin embargo, en su último caso trabajó junto a un policía.

—Sí, con el inspector Fandiño. Quizás debería ser él quien le acompañase en este viaje.

Ayala le miró extrañado, antes de preguntar:

—¿Por qué dice eso?

—Porque yo llevo muy poco tiempo trabajando en Homicidios. Apenas tengo una décima parte de la experiencia que acumula Fandiño.

—Sin embargo, acaba de atrapar a un asesino en serie que llevaba años actuando. De no ser por usted, nadie habría sido capaz de resolver el caso.

—Como le dije al principio, recibí ayuda externa.

—Esa ayuda es la que necesitamos ahora —aseguró el agente mirándole a los ojos—, por eso fui a buscarle a España. Necesito que ponga su don a disposición del FBI.

—Intentaré ayudarles en lo que pueda, aunque antes debería contarme qué necesita de mí exactamente.

—Es cierto, lo siento. Esperaba a que se despertase para hablarle de ello —dijo mientras abría una carpeta que tenía sobre las rodillas—. Necesito que me ayude a atrapar al asesino en serie más sangriento de los Estados Unidos en las últimas décadas.

2

—El asesino al que perseguimos viola y mata a sus víctimas —comentó Ayala mientras abría la carpeta—, todas ellas jóvenes adolescentes de entre quince y dieciocho años. Una vez muertas, les arranca el corazón y luego abandona los cadáveres.

Roberto alzó la mano para detenerle.

—No sé si ahora mismo estoy preparado para ver las fotos de los asesinatos.

—Tranquilo, lo que voy a mostrarle no son fotos —dijo el agente con una ligera sonrisa—. Es un mapa de los Estados Unidos, con los lugares en los que han aparecido los cadáveres.

Ayala desplegó el mapa sobre sus rodillas, en el que podían verse un gran número de círculos de color rojo repartidos a lo largo del país, de costa a costa.

—Los círculos señalan los lugares en los que han sido encontrados los cadáveres —prosiguió el agente—, dieciocho hasta el momento.

—¿Cuándo comenzaron los crímenes?

—Hace dos años.

—¡Joder! —exclamó Roberto mirándole con gesto de sorpresa—. ¿Dieciocho muertes en dos años?

—Dieciocho que sepamos. Puede haber muchas más, dadas las características de las víctimas.

—No entiendo.

—Todas son mujeres nativas.

—Sigo sin entender.

—Me refiero a que son nativas pertenecientes a distintas tribus norteamericanas.

—¿Quiere decir a tribus indias?

—Sí, aunque nosotros nos referimos a ellos como nativos o indígenas. El término «indios» es denigrante para ellos.

—Entiendo —dijo Roberto asintiendo con la cabeza.

En ese momento la azafata se acercó para preguntarles si deseaban tomar algo.

—Un café bien cargado —dijo el agente.

—Yo nada, gracias.

—Volviendo al tema de las desapariciones —prosiguió Ayala cuando se quedaron a solas de nuevo—, para entender las dimensiones del problema al que nos enfrentamos, tiene que saber que estos dos últimos años se han producido más de tres mil quinientas desapariciones de mujeres nativas en el país, al menos que tengamos registradas. Calculamos que pueden ser muchas más.

—¿Y cómo es eso posible? —preguntó Roberto, sorprendido.

—Los familiares no siempre denuncian las desapariciones. La verdad es que la situación de los nativos en este país es bastante compleja. Muchos viven dentro de las reservas o rez, como se las conoce coloquialmente, donde la vida no siempre es fácil. Problemas de alcohol, drogadicción, malos tratos y violencia doméstica motivan que muchas mujeres mueran cada año y otras tantas desaparezcan y no se vuelva a saber de ellas. La policía tribal es la que hace cumplir la ley dentro de las rez, pero no tiene personal suficiente para investigar todas esas desapariciones.

—¿Por eso dice que podría haber más de dieciocho asesinatos?

—Sí, cabe dentro de lo posible. No encontramos los cuerpos de las víctimas hasta varios días después de que se produzca la muerte, en alguna ocasión incluso varias semanas más tarde. Puede que haya más cadáveres por ahí y que nadie los haya encontrado todavía.

—Imagino que siendo este un país tan grande es normal.

—El problema es la coordinación entre los distintos cuerpos policiales. No supimos de la existencia de este asesino en serie hasta que apareció el cuarto cadáver —dijo Ayala mientras guardaba el mapa—. Llevamos varias décadas trabajando para tener una base de datos a nivel nacional que nos permita registrar patrones en los crímenes. El problema es que, para que eso funcione, hace falta que cada cuerpo policial introduzca en el sistema los datos de los crímenes que investigan. De ese modo podemos saber si hay un asesino en serie actuando en el país. Otra forma de saberlo es cuando las policías locales se ponen en contacto con nosotros para pedir asesoramiento en un crimen que no saben cómo resolver. Fue el caso de la cuarta víctima, una adolescente de diecisiete años de la nación Paiute, cuyo cadáver apareció a mil quinientas millas de la rez en la que vivía junto a su madre. Pudimos identificarla porque sus huellas dactilares estaban en la base de datos, a causa de un delito menor que había cometido unos años atrás. —Ayala hizo una breve pausa antes de continuar para coger el vaso de cartón que la azafata le entregó y tomó un sorbo de café. Luego, una vez se quedaron a solas, continuó con su relato—. Fui a asesorar a la policía local sobre cómo debían orientar la investigación y entonces descubrimos, gracias a la prensa, que en la otra punta del país habían encontrado un cadáver con una puesta en escena similar.

—¿Qué puesta en escena era esa?

—Ambas aparecieron tumbadas desnudas boca arriba y con las manos pegadas a los costados. Las dos tenían un corte profundo bajo las costillas, por el que les extrajeron el corazón.

—¡Madre mía! —exclamó Roberto, horrorizado.

—Lanzamos un aviso a todas las comisarías del país y averiguamos que, hasta ese momento, habían aparecido dos cuerpos más, en lugares bastante alejados unos de otros. Así supimos que teníamos un asesino en serie viajando por todo el país —aseguró Ayala con expresión contrariada—. Desde entonces han pasado casi dos años y los cadáveres no han dejado de aparecer.

—¿Y no hay forma de atraparlo?

—Como dijo usted antes, agente Fuentes, este es un país muy grande y los cadáveres aparecen en lugares muy distantes. No hay nada que nos dé a entender que nuestro asesino siga una ruta o un orden.

—Excepto el modo en que se encuentran los cadáveres —señaló Roberto.

—Sí. Lo que sabemos es que todas las víctimas son nativas pertenecientes a distintas naciones: Mojave, Apache, Paiute y así un largo etcétera. No tiene predilección por ninguna tribu en especial.

—Entiendo entonces que las han identificado a todas.

—Sí, aunque nos ha llevado bastante tiempo. Cuando encontramos un cadáver, enviamos su foto a las policías tribales de todas la rez del país y ellas son las que se encargan de averiguar su identidad.

—¿Cuántas reservas hay en el país?

—Más de trescientas, en las que viven un millón de nativos, aunque hay más del doble que viven fuera de ellas.

Esas cifras le dieron a Roberto una idea del problema al que se enfrentaban.

—No obstante, si le he entendido bien, todas las víctimas vivían dentro de las reservas —comentó.

—Así es.

—Habrá algún motivo por el que las elige.

Ayala suspiró antes de responder.

—Lo hay: todas eran vulnerables. En la Unidad de Análisis de la Conducta han elaborado varios perfiles del asesino, aunque ninguno nos ha servido hasta el momento para atraparle. Suponemos que es un cazador solitario, que las secuestra dentro de la reserva y que luego abandona los cadáveres a bastantes millas de ellas, a veces a varios miles.

—¿Qué dicen las autopsias?

—Poco. El asesino limpia los cuerpos a conciencia antes de abandonarlos. No hay fibras ni ADN, y apenas manchas de sangre. Tampoco hay restos de semen en el interior de la vagina, así que suponemos que usa preservativo cuando abusa de ellas —prosiguió explicando Ayala—. Las víctimas presentan abrasiones en muñecas y tobillos, de unos cinco centímetros de anchura, y los desgarros vaginales demuestran que fueron violadas en repetidas ocasiones. Por lo demás, no hay nada que nos lleve hasta el asesino, ni huellas dactilares ni muestras de ADN. Lo único que sabemos es que les suministra un fuerte sedante al secuestrarlas. Todas tenían restos en su sangre y varios pinchazos de aguja en alguna parte de su cuerpo, casi siempre el cuello o la espalda.

—¿Qué hay de los lugares donde aparecen los cadáveres? ¿Han encontrado algo allí?

—Huellas de neumáticos de un vehículo todoterreno, pero siempre distintas.

—¿Cambia de vehículo?

—O de ruedas. Llevamos meses investigándolo y de momento no hemos encontrado nada que nos ayude a identificar el vehículo. Siempre deposita los cadáveres en lugares apartados y poco transitados, suponemos que de noche. Sitios donde nadie puede descubrirle mientras lo hace, pero donde no tardan mucho en ser descubiertos.

—¿Y eso por qué? Podría enterrarlas donde nadie las encontrase, ¿no?

Ayala asintió con la cabeza y terminó el contenido del vaso de un solo trago antes de responder.

—Creemos que forma parte de su fantasía. Desea que las encontremos y que se sepa lo que les ha hecho, quizás para ganar notoriedad. En el fondo la mayoría de asesinos en serie desean que los atrapen.

—Este se ve que no, dado que limpia los cadáveres antes de abandonarlos.

—Es cierto —reconoció Ayala asintiendo con la cabeza—. Nuestro asesino las ata, las viola, les saca el corazón, limpia los cadáveres a conciencia y luego los abandona depositándolos siempre en la misma postura. Todo muy mecánico, muy estudiado, siguiendo un patrón del que nunca se sale.

—Quizás todo forme parte de un ritual —propuso Roberto—. Hace unos meses investigué un caso parecido, en Llanes. También eran chicas muy jóvenes, a las que violaban y golpeaban como parte de un ritual sádico y enfermizo.

—Lo sé, y que detuviste a los asesinos.

—Sí, aunque algunos de los implicados han sido exculpados por la justicia.

—¿Y cómo es eso posible? —preguntó Ayala sorprendido.

—Yo tampoco lo entiendo, pero en España el poder político está por encima de la justicia en muchas ocasiones. Durante un tiempo creímos que podíamos cambiar eso, pero las aguas están volviendo otra vez a su cauce.

El agente asintió con la cabeza antes de decir:

—No es que nuestro sistema sea perfecto, pero cuando un asesino es condenado te aseguro que paga por su culpa.

—Tal vez debería quedarme a vivir en los Estados Unidos —dijo Roberto con tono irónico.

—Eso fue lo que hizo mi padre. Llegó buscando trabajo como profesor de español y al final se quedó.

—¿Su padre es español? —preguntó Roberto, sorprendido.

—Sí, y mi madre mexicana. Se conocieron cuando ella estudiaba en la universidad de Portland.

—Por eso habla usted tan bien el español.

—Estuve un año estudiando en España y también fui de vacaciones varias veces con mi padre, de crío. Él fue quien me enseño el idioma, por eso mi acento es más español que mexicano.

—Sí, lo he notado.

—Tengo entendido que usted también habla bien el inglés.

—Lo hablaba. Ahora lo tengo un poco oxidado.

—Eso se recupera rápido. Seguro que haremos un buen equipo.

—Así lo espero, aunque si quiere que esto funcione tendrá que dejar de tratarme de usted. Puede llamarme Roberto, o Rober, si lo prefiere.

—En ese caso yo también prefiero que me tutees, aunque estoy acostumbrado a que todo el mundo me llame Ayala.

—No tengo problema con eso —dijo Roberto sonriendo, para luego continuar con expresión más seria—: Lo que no entiendo es qué puedo hacer yo para ayudarte en este caso. Apenas llevo dos años investigando crímenes y no conozco los Estados Unidos. No estoy en mi ambiente.

—Eso es lo de menos. Lo importante para nosotros es el don que tienes.

Roberto torció el gesto antes de decir:

—Ayala, tienes que saber que no es algo que yo controle. Ni siquiera entiendo cómo funciona. Tengo sueños en los que veo cosas, pero no siempre consigo entenderlas. Es más, yo no elijo cuándo tenerlos.

—Lo sé, aunque has resuelto tres casos de asesinatos sirviéndote de él.

—Sí, pero…

—Tranquilo —le interrumpió Ayala alzando la mano—, entiendo lo que quieres decirme, pero tienes que entender la situación a la que nos enfrentamos. Llevamos casi dos años persiguiendo a un asesino que no deja de matar y del que no tenemos una sola pista que nos lleve hasta él. La presión mediática a la que nos enfrentamos es cada vez mayor, además de la presión de las propias naciones indígenas que exigen que dejen de matar a su gente, así que estamos dispuestos a aceptar cualquier ayuda externa que nos permita resolver el caso.

—No entiendo en qué puedo ayudarte yo —reiteró.

—Solo quiero que me acompañes al lugar en el que encontramos a la última víctima. Tal vez cuando estés allí sientas algo o…

Esta vez fue Roberto quien le interrumpió.

—Esto no funciona así. No soy un médium ni tengo poderes extrasensoriales. Solo sé lo que me muestran mis sueños.

—Quizás cuando lleguemos empieces a soñar con las víctimas, quién sabe. —Ayala lo dijo en un tono que Roberto no supo muy bien cómo interpretar—. No perdemos nada por intentarlo y, si no es así, al menos habrás conocido los Estados Unidos y trabajado con el FBI. Imagino que eso le irá bien a tu currículum.

—No lo sé.

—Seguro que sacas algo bueno de todo esto, ya lo verás —dijo Ayala, esta vez sonriendo de forma más abierta—. Este es un país increíble, el mejor del mundo, aunque lo disfrutarías más si hubieses venido en verano. Noviembre suele ser un mes bastante frío, sobre todo en el lugar al que vamos.

—¿Qué lugar es ese?

—El norte de la costa este. Aterrizaremos en el aeropuerto JFK de Nueva York y allí nos recogerá un coche para llevarnos a una pequeña ciudad situada noventa millas al norte. Cuando lleguemos, dormiremos en un motel y por la mañana visitaremos el lugar en el que apareció la última víctima.

—Me parece bien.

—He pedido que te entreguen un teléfono móvil para que lo uses mientras trabajas con nosotros y para que puedas llamar a España, si lo deseas.

—Eso estaría genial —dijo Roberto.

No era mala idea llamar a Eva en cuanto aterrizasen, teniendo en cuenta que la despedida entre ellos no había sido todo lo buena que le habría gustado.

3

Desde que el agente Ayala le había propuesto acompañarle a Estados Unidos hasta que cogieron el avión, pasaron tres días que resultaron algo complicados para Roberto.

En primer lugar por los nervios que sentía al enfrentarse a aquella situación tan desconocida para él. Nunca había trabajado con una institución de tanto renombre como el FBI, lo que añadía una carga de responsabilidad y de autoexigencia como no había sentido hasta ese momento. No solo estaba en juego su valía como investigador, sino el de la Unidad Central Operativa, cuya imagen no pasaba precisamente por sus mejores momentos.

A pesar de haber detenido al «Cazador de lágrimas», la presión política sobre la UCO era cada vez mayor. La decisión judicial de paralizar varias investigaciones en curso por supuestas irregularidades restaba credibilidad a la Unidad y la ponía en el ojo del huracán. Más aún cuando, el día antes de coger el avión hacia Estados Unidos, el portavoz del Gobierno había salido en televisión dejando entrever una probable reestructuración de las fuerzas de seguridad del estado. No había aclarado qué significaba eso exactamente, pero Roberto intuía que se avecinaban malos tiempos para la Guardia Civil en general y para la UCO en particular.

No obstante, en ese momento había algo que le preocupaba más y era cómo habían quedado las cosas entre Eva y él antes de iniciar aquel viaje. Para empezar, a ella no le había hecho ninguna gracia saber que iba a viajar a los Estados Unidos para ayudar al FBI en una investigación. Incluso habían discutido por ello. El motivo era que Eva contaba con que ambos iban a tomarse un descanso para pasar un tiempo juntos y saber que no iba a ser así la cabreó bastante; tanto que llegó a decirle que no veía futuro en su relación.

Roberto trató de convencerla de todo lo contrario, pero, cuando vio que ella no daba su brazo a torcer, le replicó que, de los dos, él era el único que apostaba por aquella relación. Eso elevó aún más el tono de la discusión hasta que, una llamada del agente Ayala para confirmarle el día y la hora de salida hacia el aeropuerto de Madrid, cortó la discusión.

Más calmado, Roberto le pidió disculpas a Eva por su reproche y le prometió que tendrían ese tiempo para ellos a su regreso de los Estados Unidos. Eva pareció aceptarlas, aunque los días posteriores la notó pensativa y algo distante, y la despedida no fue todo lo buena que a él le habría gustado. Algo la carcomía por dentro, algo que no quiso compartir con él, pero que le generó serias dudas sobre lo que se encontraría a su regreso.

Estaba enamorado de Eva, eso lo tenía claro, y sabía que ella también le quería, pero que ambos hubiesen pasado por una relación anterior bastante compleja podía ser un escollo demasiado difícil para superarlo. Los dos tenían sus dudas y sus temores, y Roberto no estaba seguro de que pasar un tiempo separados les ayudase a superarlos. Más bien todo lo contrario.

Quizás por eso, cuando el avión tomó tierra en el aeropuerto JFK de Nueva York, se dijo a sí mismo que debía intentar regresar a España lo antes posible. Hubiesen atrapado al asesino o no.

Llegaron a Nueva York a las ocho y media de la tarde hora local, después de un viaje de nueve horas. Habían salido de Madrid pasadas las cinco y media de la tarde, lo que le dio una idea de lo lejos que se encontraba de casa, un motivo más para sentirse inseguro.

Tras pasar el control pertinente con bastante rapidez, gracias a que Ayala enseñó su identificación, recogieron las maletas y se dirigieron a la salida de la terminal. Allí debía esperarles el coche que les llevaría al motel donde pasarían la noche, aunque pocos metros antes de llegar a las puertas de salida un hombre acudió al encuentro de Ayala. Por su modo de hablar con él supuso que también era agente del FBI, así que Roberto se mantuvo unos pasos por detrás de ellos para dejarles hablar a solas. La expresión de ambos y los gestos le dieron a entender que ocurría algo malo.

Quizás había hecho aquel largo viaje para nada.

Tras una breve charla, el otro agente le entregó a Ayala un paquete pequeño y un sobre, y luego se despidió de él.

—Malas noticias —dijo Ayala regresando junto a Roberto—. Hace dos horas ha aparecido un nuevo cadáver, así que tenemos que coger un avión hasta Portland.

—¿Eso no está al otro lado del país?

—Sí. Siento que el viaje se alargue, pero mi jefe quiere que nos dirijamos allí lo antes posible. Serán otras ocho horas de viaje.

—No pasa nada, para eso he venido —aseguró Roberto, a pesar de que lo que más deseaba en ese momento era darse una ducha y dormir unas horas a pierna suelta.

Ayala asintió, satisfecho, y abrió el sobre, de cuyo interior sacó un par de billetes.

—Por suerte nuestro avión sale en hora y media —dijo tras echarles un vistazo—. Tendremos tiempo para tomar un café y comer algo.

—Ahora mismo lo que mejor me vendría es un café.

—Vamos, así mientras lo tomamos te configuro el teléfono que acaban de darme para ti.

Regresaron a la terminal y buscaron una cafetería donde no hubiese mucha gente. Una vez tuvieron los cafés en la mano, ocuparon una mesa algo apartada.

—Yo nací en Portland —le explicó Ayala mientras abría la caja y sacaba de ella un teléfono móvil—, aunque no pisaremos la ciudad. Nada más aterrizar cogeremos un coche y viajaremos hasta Cannon Beach, en la costa.

—¿A qué distancia está del aeropuerto?

—A hora y media. Allí tenemos reservada habitación en un hotel, aunque antes de descansar iremos a visitar el lugar donde apareció el cadáver.

—¿De quién se trata?

—Una nativa de dieciséis años. Es lo único que me han dicho, eso y que encontraron su cuerpo esta mañana. Parece ser que es la víctima número diecinueve.

—No entiendo cómo puede haber gente capaz de hacer algo semejante.

—Te sorprendería saber los casos que he tenido que investigar a lo largo de estos años y las atrocidades que he visto.

—¿Y cómo lo soportas?

Ayala dibujó una leve sonrisa antes de responder, que Roberto no supo si interpretar como de cansancio o de tristeza.

—Me pongo en el lugar de la víctima y solo pienso en que su asesino pague por lo que ha hecho, aunque no siempre sea posible. Perseguimos a criminales que actúan en más de un estado, lo que complica mucho las investigaciones.

—¿Siempre has perseguido asesinos en serie? —preguntó Roberto, interesado.

—No siempre. Primero estuve asignado a robos y delitos económicos, y ahora llevo más de diez años en homicidios.

—¿Y has detenido a muchos asesinos?

—A menos de los que me gustaría, la verdad —aseguró Ayala mientras configuraba el teléfono—. Por desgracia, no siempre logramos atraparlos a todos. Ahora mismo hay más de veinte asesinos en serie actuando por todo el país. Contamos con la ayuda de las policías locales y estatales, pero aun así no es fácil atraparles.

—No hace mucho escuché algunas historias sobre asesinos en serie como Ted Bundy o Jeffrey Dahmer.

—Por desgracia muchos de ellos terminan haciéndose famosos, lo que provoca que haya otros psicópatas que deseen imitarles.

—¿Crees que es el caso del asesino al que persigues ahora? Lo digo por eso que comentaste sobre que deseaba que encontraseis los cadáveres.

—No lo sé. En lo único que pienso ahora mismo es que este asesinato sea el último. —Dicho eso, Ayala le entregó el teléfono—. Toma, ya tienes el teléfono listo para usar. El PIN de desbloqueo es tu año de nacimiento.

—¡Vaya! —exclamó Roberto con cara de sorpresa—. Veo que me conocéis a fondo.

—Por algo somos el FBI —dijo el agente guiñándole un ojo—. Tienes tiempo para llamar a España y avisar de que has llegado bien. Falta más de una hora para coger el avión.

—Prefiero hacerlo cuando lleguemos a Portland —aseguró Roberto guardando el teléfono en un bolsillo del pantalón.

—Como quieras, pero ten en cuenta que aterrizaremos en Portland a las seis de la mañana hora local. En esta época del año, la diferencia horaria con España es de nueve horas menos.

Roberto hizo un cálculo rápido y confirmó que era mejor esperar a estar en Portland para llamar a Eva. Cuando aterrizasen, en España serían las nueve de la noche y la pillaría en casa cenando.

—Esperaré a llegar a Portland —confirmó.

—Muy bien, entonces terminemos el café y vayamos a comer algo. Todavía nos espera un largo viaje.

JUEVES 12 DE NOVIEMBRE

4

Llegaron a Portland a la hora prevista, mientras el sol comenzaba a asomar de forma tímida por el horizonte. Roberto atravesó la terminal con gesto de cansancio. Llevaba horas sin dormir. Su idea inicial era haberlo hecho en el vuelo de Nueva York a Portland, pero por algún motivo no consiguió conciliar el sueño.

Al menos había aprovechado el viaje para buscar información sobre las tribus indígenas norteamericanas en su nuevo teléfono, gracias a que una de las azafatas le había ayudado a conectarse al wifi del avión.

Gracias a sus conocimientos de inglés, buceó por varias páginas web que le descubrieron la realidad de unas tribus que, pocas generaciones atrás, vivían en plena libertad en un territorio que poco a poco les fue arrebatado por el hombre blanco; hasta que los arrinconaron y encerraron en reservas donde poder controlarlos sin problemas.

Quiso preguntarle a Ayala sobre el tema, pero el agente había cerrado los ojos al poco de despegar y no los abrió de nuevo hasta tomar tierra. Se veía que estaba acostumbrado a realizar esos viajes y aprovechar el tiempo disponible para descansar.

Roberto también repasó las noticias de España. En esos días se estaba produciendo una lucha entre el poder político y el judicial, que parecía estar ganando claramente el primero. Prueba de ello era la paralización de diversas causas por tráfico de influencias, malversación de fondos y financiación ilegal. A las destituciones de puestos clave en diversas instituciones para colocar a personas afines al nuevo gobierno, se unía ahora la elaboración de una nueva ley que, de aprobarse, dejaba a la UCO atada de pies y manos para investigar casos de corrupción política.

—Al final igual sí que me tengo que quedar a vivir en los Estados Unidos —murmuró con ironía cuando se cansó de leer las noticias.

A la hora prevista aterrizaron en Portland, donde un agente local les esperaba a la salida de la terminal para entregarle a Ayala las llaves de un Chevrolet Suburban negro. Pocos minutos después ambos ponían rumbo a Cannon Beach.

—En el avión he estado leyendo cosas sobre las tribus indígenas —comenzó a decir Roberto mientras dejaban atrás el aeropuerto—. No puedo creer que les despojasen de sus tierras.

—No solo de sus tierras, les robaron todo. Sus propiedades, sus costumbres… hasta su futuro. Aunque lo peor de todo fue que les robaron su libertad.

—¿Qué quieres decir?

—Los encerraron en reservas, quitándoles lo que más daba sentido a sus vidas. Antes de la llegada del hombre blanco muchas tribus eran nómadas. Vivían de lo que la tierra les daba y no se consideraban dueños de ella. Iban allí donde había alimento y el clima era más benigno. Cazaban y cogían solo lo que necesitaban para vivir —dijo Ayala con cierto tono de amargura—. Nosotros hemos perdido esa espiritualidad, esa conexión con la naturaleza. Cogemos todo lo que queremos sin importarnos las consecuencias y no respetamos nada de cuanto nos rodea. Envenenamos ríos, arrasamos bosques y demolemos montañas. Algún día la naturaleza nos lo hará pagar.

—No voy a negar que estoy de acuerdo contigo.

—No solo les arrebatamos la tierra en la que vivían, sino que los arrinconamos, los encerramos en territorios sin apenas valor y les obligamos a vivir en ellos, entre la pobreza. Por eso es fácil entender los problemas de alcohol y de drogas que siguen sufriendo todavía a día de hoy.

—Veo que conoces bien el tema.

—Porque me toca de cerca.

Roberto le miró con expresión de sorpresa antes de preguntar:

—¿Eres indígena?

—En parte, sí. El abuelo de mi madre era navajo. Además, mi madre trabajó varios años como asistente social y tenía mucha relación con varias asociaciones de indígenas. De crío visité con ella alguna de las rez que hay en Oregón.

—Por lo que he leído, dentro de las reservas tienen sus propias leyes.

—Así es —dijo Ayala asintiendo con la cabeza—. Al entrar en una reserva es fácil encontrarse un cartel en el que te avisan de que entras en territorio tribal con leyes tribales. Lo curioso es que ese hecho les ha permitido tener algo que no tienen el resto de estados: casinos.

—¿Solo hay casinos en las reservas indias? —preguntó Roberto sorprendido.

—El juego es ilegal en todos los estados, excepto Nevada y Luisiana, y lugares como Atlantic City, en Nueva Jersey. Fuera de estos territorios no existen casinos, menos en las reservas indias. Al ser territorios no sujetos a las mismas leyes que los estados en los que se encuentran, muchas reservas abrieron sus propios casinos, lo que les proporciona unos cuantiosos ingresos.

—Y, sin embargo, dices que muchos viven en situación de pobreza. No lo entiendo.

—Porque realmente no tienen control sobre sus recursos. Todo pasa por el Departamento de Asuntos Indígenas del Gobierno, en Washington, que no se relaciona de igual manera con todas las tribus. Los nativos ni siquiera pueden vender o privatizar las tierras situadas dentro de las rez. Cada año reciben ayudas millonarias del gobierno federal, pero ese dinero no llega a los ciudadanos, al menos no lo hace del modo que debería.

—Es una pena que en pleno siglo veintiuno sigan sucediendo estas cosas.

—La vida es muy complicada dentro de las reservas indígenas, por eso muchos las abandonan. Ni siquiera los delitos se juzgan del mismo modo dentro de ellas.

—¿Qué quieres decir?

—Un delito leve, de menos de dos años de condena, cometido dentro de la reserva es juzgado por un tribunal tribal. Sin embargo, si el delito es grave quien lo juzga es un tribunal federal.

—Curioso —murmuró Roberto, mirando por la ventanilla—. ¡Y pensar que hasta hace dos siglos todo este territorio era de ellos!

—Al final, la situación actual no es más que el resultado de muchos años de persecución y de discriminación —dijo Ayala con expresión de rabia—. Les hemos quitado todo, hasta su espíritu.

5

Faltaba media hora para llegar a Cannon Beach, cuando Ayala decidió parar en un restaurante pegado a la carretera por la que circulaban.

—Este es un lugar excelente para desayunar. Lo conozco desde hace años y preparan unos huevos Benedict con patatas que están buenísimos.

—No sé si eso será demasiado desayuno para mí.

—¡Tonterías! —dijo el agente guiñándole un ojo—. El desayuno es la comida más importante del día. Eso y una taza de café es lo que necesitas para afrontar la jornada que nos espera.

—De acuerdo —aceptó Roberto.

El restaurante en el que se detuvieron se llamaba «Camp 18», un edificio de madera construido con troncos que encajaba a la perfección con el paisaje arbolado que lo rodeaba. De camino a la entrada se fijó en varias tallas de madera que adornaban el exterior: un leñador de pie junto a otro sentado y más a la derecha un águila con las alas extendidas, situada al lado de lo que parecía ser un Bigfoot de dos metros.

El interior era todavía más impresionante. Mesas y sillas de madera, diversas tallas de pequeños osos y una lámpara construida con cuernos de alce que colgaba del impresionante techo de madera.

—Si vienes dentro de una o dos semanas, cuando ponen los adornos de Navidad, es más impresionante todavía —aseguró Ayala.

—Para entonces espero estar de vuelta en casa —le replicó Roberto convencido, aclarando a continuación su comentario—, más que nada porque eso significaría que ya atrapamos al asesino.

—Eso espero yo también.

Se sentaron en una mesa junto a la ventana y, mientras el agente se acercaba a la barra para pedir el desayuno de los dos, Roberto llamó a Eva por teléfono.

—Me tenías preocupada —dijo ella en cuanto reconoció su voz. Por suerte, no parecía que estuviese enfadada.

—Lo siento, pero quería esperar a que estuvieses en casa para llamarte. El viaje se alargó más de lo esperado —comentó, explicándole a continuación el cambio de planes a su llegada a Nueva York.

—¿Has dormido algo? —preguntó Eva.

—Muy poco, la verdad.

—Deberías descansar para que no te afecte el jet-lag.

—No te preocupes, no sería la primera vez que no duermo en dos días.

Tras unos segundos de silencio, ella preguntó:

—¿Qué tal con el agente del FBI?

—Bien, parece bastante majo. Veremos a ver cuando esto empiece de verdad. Espero serle de alguna ayuda.

—Seguro que sí. Un crimen es un crimen, aquí o en Estados Unidos. Ten confianza en ti mismo.

—Lo haré. —Roberto dudó unos segundos antes de continuar—. Escucha, Eva. Siento que discutiésemos el otro día y lo que te dije. Yo no pretendía…

—Tranquilo, no estoy enfadada contigo —le interrumpió—. Bueno, en realidad sí, porque deseaba que tuviésemos un tiempo para nosotros, pero entiendo que esta oportunidad puede ser un gran paso en tu carrera. No podías desaprovecharla y seguro que tendremos tiempo de estar juntos cuando vuelvas.

—Sabes que te quiero, ¿verdad?

—Y yo a ti. Prométeme que tendrás cuidado.

—Lo tendré, no te preocupes.

Cuando Roberto colgó el teléfono después de despedirse lo hizo con una sonrisa, de la que se percató su nuevo compañero cuando regresó a la mesa.

—¿Todo bien por casa?

—Sí, todo bien.

—Me alegro. Yo acabo de hablar con mi jefe para decirle que estamos llegando. He quedado con él en Cannon Beach en una hora, lo que nos da tiempo de sobra para desayunar. Cuando lleguemos, tendremos que acercarnos primero a la playa, al lugar donde apareció el cadáver.

—¿Sigue allí?

—No, se lo han llevado a las dependencias de un médico local, donde le ha realizado la autopsia un patólogo forense de Portland que casualmente estaba allí de vacaciones. Mi jefe nos pondrá al día cuando nos reunamos con él.

Roberto asintió con la cabeza. Pronto comprobaría si podía aportar algo más al caso que su mera presencia.

Después de desayunar, Ayala le explicó que el FBI corría con todos los gastos de su estancia en los Estados Unidos, por lo que no dejó que le invitase. Mientras el agente iba a la barra a pagar el desayuno, Roberto entró en la pequeña tienda de recuerdos anexa al restaurante. Pensó que podía ser un buen momento para comprarle a Eva un recuerdo, antes de zambullirse de lleno en el caso.

En principio dudó entre una taza o una sudadera con el logotipo de «Camp 18», pero entonces vio colgando del techo algo que llamó su atención: un atrapasueños hecho con tiras de cuero y varias plumas de pájaro.

—Es un auténtico atrapasueños indígena —dijo la joven dependienta cuando vio que lo miraba absorto.

—Es muy… bonito —acertó a decir, notando cómo le costaba pronunciar las primeras palabras en inglés desde que había llegado a los Estados Unidos.

—Tenemos varios modelos más pequeños. Este es solo para llamar la atención de los clientes.

Roberto sonrió, tanto por su amabilidad como por la facilidad con la que entendió cada una de sus palabras. A pesar de que llevaba tiempo sin practicar el idioma, más allá de las series y películas que veía de vez en cuando en versión original, se sintió cómodo en la conversación.

—Sirve para atrapar los malos sueños —continuó ella.

—¿Y cómo funciona?

—Se cuelga en el dormitorio y solo deja pasar los sueños positivos. Los sueños negativos y las pesadillas se quedan atrapados en la red del círculo central y descienden por los hilos hasta las plumas. Luego, con la luz del nuevo día, se queman y desaparecen.

Lo primero que se preguntó Roberto fue si ese objeto serviría para hacer desaparecer los sueños que a menudo le atormentaban, aunque llegó a la conclusión de que si los tenía era por un motivo. No obstante, compró uno pequeño para Eva, a modo de recuerdo, y también unos pendientes con forma de atrapasueños. Al salir de la pequeña tienda, Ayala le estaba esperando.

—¿Has comprado algo? —preguntó señalando la bolsa que llevaba en la mano.

—Sí, unos pendientes y un atrapasueños para mi chica.

—¿Sabes que hay tribus que piensan que los atrapasueños solo son objetos comerciales que no sirven para nada?

—No tenía ni idea —respondió Roberto, algo decepcionado por su compra.

—Sin embargo, los Ojibwa creían firmemente en sus propiedades, por eso los dieron a conocer a otras tribus. Yo tengo uno en mi habitación.

—¿Y te funciona?

—Funcionaría si pasase más tiempo en casa —dijo con un guiño—. Vamos, ya nos falta poco para llegar a nuestro destino.

6

Llegaron a Cannon Beach dejando atrás la protección de los árboles situados a ambos lados de la carretera, que les habían resguardado prácticamente desde que habían salido de Portland. Conforme se acercaban a la playa, Ayala le contó que Cannon Beach era un pueblo con menos de dos mil habitantes, aunque eran muchos los que escapaban de Portland para pasar allí un día de playa, sobre todo en verano.

Circularon por la carretera principal, paralelos a la línea de costa, hasta que tomaron un camino a la derecha custodiado por un coche patrulla con el escudo «Cannon Beach Police» en la puerta. Ayala se identificó ante el policía que se acercó a su ventanilla y luego continuó por el camino hasta detenerse junto a otro vehículo de la policía local y uno idéntico al suyo. Junto a él esperaba un hombre de pelo rubio y gafas de sol que alzó la mano al verles. Tendría unos treinta años y vestía con un pantalón vaquero y una cazadora negra que llevaba abrochada hasta el cuello.

—Es el agente Randall. Trabaja conmigo en la investigación de los asesinatos —comentó Ayala.

—Pensé que todos en el FBI vestíais de traje.

—Eso era antes, en la época de Hoover. De hecho yo me quitaré el mío en cuanto lleguemos al hotel.

Descendieron del vehículo y caminaron al encuentro del agente, que saludó a Ayala con tono sarcástico:

—¡Vaya, el Esotérico ha vuelto!

—Yo también me alegro de verte, Randall —le replicó, ignorando el comentario—. Este es Rober Fuentes, investigador de la policía española.

Roberto iba a corregirle y explicarle que en realidad era guardia civil, pero desistió al ver cómo el agente ni siquiera le tendía la mano para saludarle.

—Manning te espera en la clínica local —dijo el tal Randall—. Es donde han realizado la autopsia del cadáver. Está allí reunido con el sheriff del condado.

—Lo sé, me lo dijo cuando hablé con él por teléfono, aunque antes me gustaría ver el lugar donde apareció el cadáver.

—Sigue por este camino hasta la playa —dijo señalando a su espalda—. Hay un par de policías locales allí, custodiando la zona.

—¿Sabes cómo lo encontraron?

—Habla con ellos —le replicó con gesto de hastío—. Yo necesito tomarme un café.

Sin mediar más palabras, el agente se subió a su vehículo y lo arrancó. Roberto tuvo la sensación de que la relación entre ellos no era muy buena, por eso, cuando el coche se alejó y los dos tomaron el camino en dirección a la playa, preguntó:

—¿Le pasa algo a tu compañero?

—Nada especial, a veces Randall es así de capullo, como decís en tu país. Me lo asignaron hace unos meses de compañero en la investigación de los asesinatos y no le sentó muy bien que me fuese a España a buscarte. Mi anterior compañero tuvo que operarse y él ocupó su puesto a regañadientes.

—¿Y eso por qué?

—El año pasado rechazaron su solicitud para ocupar un puesto mejor y desde entonces vive la mitad del tiempo cabreado con el mundo. Es un buen investigador, pero metió la pata un par de veces en sus inicios y parece que eso le ha lastrado.

Recorrieron un corto camino, al final del cual estaba la playa. Lo primero que llamó la atención de Roberto fue la formación rocosa que la dominaba. Ya la había visto desde la carretera, conforme se acercaban al lugar, pero ahora desde la arena le pareció más impresionante. Era una roca de más de setenta metros de altura situada a pocos metros de la orilla donde rompían las olas.

—Se llama Haystack Rock —le aclaró Ayala— y se puede llegar a ella cuando la marea está baja.

Su forma le recordó a las varas de hierba que veía de crío en muchos prados asturianos.

—Entiendo por qué tiene ese nombre. Es preciosa.

La playa también le pareció muy bonita. Llegaba hasta donde le alcanzaba la vista, aunque en ese momento una ligera bruma la envolvía, impidiendo que el sol la bañase con sus rayos. Aun así, vio a varias personas caminando por la orilla, un par de ellas con perro.

—Hoy es jueves y no hay mucha gente —le explicó el agente—, pero el fin de semana suele tener bastante afluencia, aunque sea invierno.

—La playa es preciosa, dan ganas de bañarse.

—Yo no te lo aconsejaría, el agua está helada —aseguró Ayala, señalando a continuación a su izquierda—. Vamos, es allí.

A unos cincuenta metros vieron una zona acordonada, donde terminaba la arena y comenzaba el terreno próximo a las primeras casas de la línea de playa. Dos policías locales custodiaban el lugar con cara de aburrimiento.

—Soy el agente Ayala del FBI —se presentó cuando llegaron hasta ellos.

—Buenos días —les saludó el más veterano de los dos—. Sus compañeros ya se llevaron el cadáver ayer para realizarle la autopsia.

—¿Entonces por qué seguís aquí?

—Para que nadie acceda a la zona, por si necesitan analizarla de nuevo. Yo encontré el cadáver —dijo emocionado el más joven, que no debía tener más de veinte años—. Me avisaron por la tarde unos turistas y fui el primero en llegar.

—¿Qué fue lo que te encontraste? —le preguntó Ayala.

—El cuerpo estaba enterrado por la arena y solo asomaba parte de un pie. Es por el viento, ¿saben? Antes del amanecer se levantó bastante viento y la arena tapó el cuerpo. Nadie se fijó hasta que un turista que vive en ese chalet vio el pie sobresaliendo y nos avisó, pero no tocamos el cuerpo —puntualizó.

—Somos una comisaría pequeña —aclaró el más veterano—, así que el jefe de policía llamó al sheriff del condado. Él fue quien avisó al FBI cuando vio el cadáver y el modo en que había muerto esa pobre chiquilla.

—Gracias por la información —dijo Ayala—. ¿Le importa dejarnos un momento a solas? Terminaremos enseguida.

—No hay problema.

Los policías se alejaron unos veinte metros, lo que aprovechó Ayala para dirigirse a Roberto diciendo:

—No sé si te has enterado de todo lo que hemos hablado.

—Sí, tranquilo. La verdad es que entiendo muy bien el inglés, mejor de lo que pensaba. Me cuesta un poco más hablarlo, pero seguro que iré cogiendo soltura.

—Si lo prefieres, podemos hablar en inglés entre nosotros.

—No, prefiero que hablemos en español. Así nos entendemos perfectamente.

—Muy bien, como quieras. —Ayala señaló entonces el lugar en el que había aparecido el cadáver. La arena estaba removida, aunque se apreciaba la silueta del cuerpo antes de llevárselo de allí—. ¿Quieres que te deje a solas un rato?

—¿Por qué lo dices?

—Bueno, tal vez si te quedas solo en este lugar percibas algo o…

—Ya te he dicho que esto no funciona así —le interrumpió Roberto—. No soy un médium.

—Lo sé, pero tenía la esperanza de que notases algo diferente al estar aquí.

—La verdad es que no noto nada. Lo siento.

—De acuerdo —dijo Ayala con cierta decepción reflejada en el rostro—, entonces iremos a ver a Manning.

Regresaron junto a los policías, que les explicaron cómo llegar hasta la clínica médica del pueblo, y luego se encaminaron al vehículo. Durante el trayecto ninguno de los dos habló, como si de pronto esa buena sintonía que había entre ellos hubiese desaparecido. Por eso, cuando montaron en el coche, Roberto dijo:

—Siento no haber sido de ayuda.

—No te preocupes —le replicó Ayala—, acabas de llegar. No vas a resolver el caso nada más poner el pie en los Estados Unidos.

A pesar de sus palabras de aliento, Roberto se sintió culpable. Ni tenía los conocimientos policiales suficientes para atrapar un asesino de aquellas características ni parecía que aquello que le había ayudado a resolver tres casos de asesinato en Asturias fuese a servirle ahora. Había aceptado ayudar a Ayala, pero tenía que reconocer que estaba fuera de su ambiente, en un lugar que no conocía, y temía que lejos de su tierra su don no le sirviese de nada.

7

Apenas cinco minutos después de abandonar la playa, llegaron a una pequeña casa de dos plantas, delante de la cual había aparcados un par de vehículos todoterreno de color blanco, con las palabras «Cannon Beach Police» en el lateral. Tres policías con uniforme azul oscuro y placa dorada en el lado izquierdo del pecho charlaban en el porche de la casa. Al verles hicieron un gesto con la cabeza a modo de saludo y siguieron a lo suyo.

Ayala entró el primero a una pequeña recepción en la que un hombre con poco pelo e idéntico uniforme que los que estaban fuera, charlaba con otro que estaba de espaldas y tenía una chaqueta oscura con las letras «FBI» en la espalda. Este último se giró al oírles entrar y miró a Ayala.

—Por fin has llegado.

—Hace apenas quince minutos. Hemos pasado primero por la playa, para ver el lugar en el que apareció el cadáver.

El agente tenía el pelo casi completamente cano y llevaba puestas unas gafas de montura fina que le daban un aspecto intelectual. Medía metro ochenta y era de complexión delgada. Roberto calculó que andaría por los cincuenta años.

—Siento que tuvieseis que coger otro avión nada más aterrizar —aseguró—, pero ninguno contábamos con que nuestro asesino volviese a actuar.

—No hay problema. Pensé que te habrías quedado en Washington.

—Todavía dirijo el equipo y, dado que tú estabas fuera del país, decidí venir hasta aquí para echar una mano a Randall.

Mientras decía eso posó los ojos en Roberto, lo que Ayala aprovechó para presentarle.

—Este es el agente Rober Fuentes, de la Unidad Central Operativa española. Te presento al agente Manning, jefe del equipo de investigación.

—Puede que por poco tiempo ya —le replicó mientras le tendía la mano a Roberto—. Es un placer tenerte con nosotros.

—Para mí también.

—Este es el sheriff Darrell.

Tanto Ayala como Roberto le estrecharon la mano, que el hombre aceptó con un gesto cordial.

—Les digo lo mismo que a su jefe. Si necesitan algo más de nosotros durante el tiempo que estén aquí no duden en pedirlo.

—Gracias de nuevo por toda la ayuda que nos han prestado, sheriff —le correspondió Manning—. Han sido ustedes muy amables.

El hombre salió del edificio y, cuando cerró la puerta, Ayala preguntó:

—¿Cómo es eso de que te queda poco tiempo en el equipo de investigación? ¿Te han tirado de las orejas los de Washington?

—No, la verdad es que más bien todo lo contrario. Hace apenas una hora que me han llamado para decirme que solicitemos cualquier apoyo que necesitemos.

—Entonces…

—El puesto por el que llevaba tanto tiempo esperando parece que finalmente va a quedar libre.

—¿Se jubila Williams? —preguntó Ayala con gesto de sorpresa.

—El mes que viene.

—¿Y van a darte el puesto de director en la Academia de Quantico?

—Todavía no es seguro al cien por cien, pero todo apunta a que sí.

—Me alegro por ti —dijo Ayala esbozando una sonrisa.

—De todas formas, tengo la esperanza de resolver el caso antes de irme —aseguró Manning.

—Para eso estamos aquí. ¿Qué sabemos de esta víctima?

—De momento poco. En cuanto apareció el cuerpo, el jefe de policía local se puso en contacto con el sheriff Darrell y este nos avisó. Por suerte para nosotros, un patólogo forense de la policía de Portland estaba aquí pasando unos días de vacaciones, así que nos ha echado una mano con la autopsia.

—¿Y qué os ha dicho?

—La víctima no aparenta más de dieciséis años y es nativa, como las anteriores, así que hemos enviado su foto a todas las policías tribales del país. El forense calcula que llevaba algo más de dos días muerta cuando se encontró el cuerpo.

—Imagino que apareció en la misma posición que las otras.

—Sí, boca arriba y con los brazos pegados al costado.

—¿Algún testigo? —preguntó Ayala—. ¿Alguien que viese algo?

—No, nuestro asesino sigue siendo igual de metódico y de cuidadoso que en anteriores asesinatos. Suponemos que dejó el cuerpo en la playa de madrugada, cuando estaba vacía y ningún vecino podía verle —dijo Manning con gesto contrariado—. Antes de hacerlo lo limpió a conciencia para no dejar ningún rastro de ADN o de fibra que nos pudiese llevar hasta él.

—¿El cuerpo sigue aquí?

—Sí, en una sala de esta pequeña clínica. En una hora está previsto trasladarlo a Portland. ¿Queréis verlo?

—A mí sí me gustaría.

Ayala hizo un gesto a Roberto, que asintió con la cabeza.

—Os acompaño —dijo Manning.

Los tres cruzaron la sala y atravesaron un corto pasillo hasta una puerta custodiada por un policía local, que se hizo a un lado para dejarles pasar. Al otro lado se encontraron una sala en cuyo centro había una mesa metálica y, sobre ella, el cuerpo de la joven cubierto por una sábana blanca. Roberto no había estado nunca en una sala de autopsias, por eso se limitó a quedarse cerca de la puerta, mientras los dos agentes se situaban alrededor del cuerpo. Lo que más le impresionó fue el frío que hacía en la estancia y un olor nada agradable que inundaba el ambiente.

—El frío de estos días ha ayudado algo a que el cuerpo no se descompusiese tan rápido —aseguró Manning—. Hemos colocado varios aparatos portátiles de aire acondicionado, además del que tiene la propia sala, para conservar el cadáver lo mejor posible.

Ayala apartó la sábana hasta la cintura, lo que permitió a Roberto ver el rostro de la víctima. Efectivamente, no aparentaba más de dieciséis años, diecisiete como mucho. Estaba tendida boca arriba, con las piernas juntas y los brazos pegados al cuerpo.

Lo primero que sintió fue una profunda pena al verla. No entendía cómo había personas capaces de cometer tales atrocidades. A pesar de que el forense había cosido la herida de su estómago, podía apreciarse que el corte era bastante grande, casi de un costado al otro, por debajo de las costillas. No obstante, lo que más le impresionó fue el fuerte olor que impregnó sus fosas nasales, haciendo que se le revolviese el estómago.

—¿Es la primera vez que ves un cadáver? —preguntó Ayala, en español.

—No —respondió Roberto en inglés, para que Manning no se sintiese ajeno de la conversación—, aunque ninguno en este estado. Y menos en una autopsia.

—¿Nunca has estado presente en una?

—No.

—No es agradable, eso te lo aseguro, aunque es algo necesario para averiguar cómo ha fallecido una víctima. Eso y el estado del rigor mortis.

Roberto asintió con la cabeza.

—Lo sé. Gracias al estado de rigidez de los músculos y las articulaciones se puede calcular cuantas horas hace que falleció la víctima.

—Veo que estás bien informado.

—Sé que el rigor mortis se presenta a partir de las tres horas de la muerte y que va aumentando de forma gradual hasta alcanzar su máxima rigidez a las veinticuatro horas.

—En este caso, el rigor mortis ya estaba empezando a desaparecer cuando la policía local encontró el cadáver —intervino Manning mirando a Ayala.

—¿Cuándo fue eso?

—Ayer miércoles, a las seis de la tarde. El forense calcula que asesinaron a la víctima la noche del lunes al martes.

—¿La mató como a las otras? —preguntó Ayala dirigiéndose a su jefe.

—Sí, igual.

—¿Y dices que el forense no encontró ninguna pista que nos lleve a su asesino?

—No, aunque quiero que la gente que tenemos en Portland lo examine de nuevo, por eso vamos a trasladar el cuerpo hasta allí.

—Si ha sido tan meticuloso como las otras veces, no van a encontrar nada.

—Eso me temo.

Ayala se volvió en ese momento para mirar a Roberto y le preguntó en español:

—¿Quieres quedarte a solas con el cadáver? Tal vez esta vez notes algo.

Roberto se limitó a asentir con la cabeza, a pesar de que no veía ninguna utilidad en ello. Los dos agentes abandonaron la sala, no sin que antes Manning le recordase que no podía tocar el cadáver.

Una vez se quedó solo, Roberto se acercó a la mesa de autopsias. Durante unos segundos estuvo observando el rostro de la joven. A pesar de su estado, se adivinaba que era muy guapa y demasiado joven para morir de aquel modo tan cruel. Buceó en sus recuerdos, intentando reconocer aquel rostro en sus sueños, pero no lo consiguió. Jamás la había visto en ellos, y tampoco sentía nada especial estando a su lado, lo que le dio a entender que poco o nada podía hacer por ayudar a atrapar a su asesino.

No supo si fue por el sentimiento de frustración o porque al estar más cerca del cadáver el olor de la carne en descomposición inundó con más fuerza sus fosas nasales, pero sintió una opresión en el estómago que fue creciendo conforme pasaron los segundos. Eso le obligó a salir de la sala en busca de aire puro.

Ayala y Manning le miraron extrañados al verle salir de manera tan apresurada, aunque no dijeron nada. Una vez en el exterior del edificio, Roberto abrió la boca para tomar aire y realizó un par de inspiraciones profundas, tras las cuales su estómago pareció calmarse. Por un momento creyó que vomitaría el suculento desayuno de esa mañana, pero logró sobreponerse.

—Ha sido un error traerle —escuchó la voz de Manning a su espalda, dentro de la clínica.

—Necesita un poco de tiempo para recuperarse del viaje. Han sido muchas horas —le replicó Ayala.

—Tú verás, esto fue idea tuya.

—Lo sé, y estoy convencido de que podrá ayudarnos. Confía en mí.

Pasados unos segundos, Ayala salió y se situó al lado de Roberto.

—¿Estás bien? —le preguntó con voz suave.

—Sí, creo que desayuné demasiado esta mañana —trató de disimular—. Lo siento. No os he dado muy buena impresión.

—No eres el primer policía que lo pasa mal cuando ve un cadáver. Lo importante es que puedas ayudarnos a atrapar al asesino.

—De verdad, no sé si eso será posible —dijo mirándole a los ojos—. Los casos que resolví hasta ahora fue porque había soñado con las víctimas antes de que apareciesen sus cuerpos, pero este no es el caso. No conozco a esa joven y jamás la he visto en mis sueños. Tampoco he sentido nada especial estando ahí dentro con ella, excepto unas ganas irrefrenables de vomitar.

—Ya te he dicho que eso les pasa a muchos policías. Y, en cuanto a los sueños, tampoco debes preocuparte. Acabamos de llegar después de un viaje de casi veinte horas. Necesitas darte una ducha y descansar. Seguro que mañana ves las cosas con más optimismo.

—No sé.

—Lo importante ahora es que descanses —insistió Ayala poniendo la mano sobre su hombro—. Voy a hablar con Manning para decirle que nos vamos al hotel.

—No hace falta, puedo aguantar hasta la noche.

—Tonterías. Además, yo también lo necesito —concluyó con una ligera sonrisa—. Seguro que mañana vemos las cosas con más optimismo.

Había oscurecido cuando Roberto abrió los ojos después de un sueño reparador, aunque insuficiente. Por un momento pensó en seguir durmiendo, pero, al ver que eran casi las nueve de la noche, decidió cenar algo antes de acostarse de nuevo.

Dado que Ayala había grabado su número en el teléfono que le había entregado, le hizo una llamada para ir juntos al comedor, pero el agente no se encontraba en el hotel. Según le explicó, estaba con Randall investigando por el pueblo, así que quedaron en verse a las ocho de la mañana del día siguiente para desayunar.

Tras finalizar la llamada, decidió bajar al comedor y cenar solo. Lo bueno de trabajar con el FBI era que todos los gastos estaban incluidos. Le habían alojado en un hotel de cuatro estrellas a pie de playa, en una habitación en la que había chimenea y una terraza con vistas al mar. La comida también era fantástica, aunque procuró no cenar demasiado, para no ir a la cama con el estómago lleno.

Lejos de relajarse, se pasó todo el tiempo dándole vueltas a lo ocurrido horas antes, a su llegada a Cannon Beach, y la reacción que había tenido al ver el cadáver de la última víctima del asesino al que perseguían. No había dejado en muy buen lugar a la UCO, por eso, nada más regresar a su habitación, decidió llamar a Eva para compartir sus dudas con ella.

—No debería haber venido —le dijo con tono de preocupación—. No sé en qué pensaba cuando acepté ayudar al FBI. Esta gente me da mil vueltas. Tenías que haber visto sus caras cuando casi vomito delante de ellos. Deben pensar que soy un inútil como investigador.

—Si pensasen eso no habrían venido a buscarte.

—Fueron a buscarme porque creían que podía ayudarles con mi don, pero desde que estoy aquí no he soñado con ninguna de las víctimas ni he percibido nada que pueda ayudarles a coger al asesino.

—Solo llevas ahí un día. Estás siendo demasiado exigente contigo mismo.

—Tal vez, pero…

—Escucha, Rober —le interrumpió ella—. Sabes tan bien como yo que, si resolviste tres casos de asesinato en Asturias, no fue solo porque los muertos se comuniquen contigo en sueños. Tienes una capacidad de análisis y de percepción de las cosas que mucha gente no tiene. No lo olvides. Tienes que confiar más en ti y dejarte guiar por tu intuición.

—Lo intentaré, pero…

—Es mejor que descanses y te recuperes del viaje. Hazme caso. Seguro que mañana ves las cosas con más optimismo.

—Eso espero.

Roberto se despidió de ella y decidió acostarse, con la esperanza de que las cosas mejorasen al día siguiente.

VIERNES 13 DE NOVIEMBRE

8

Roberto se despertó esa mañana con el corazón latiendo con fuerza contra su pecho. No había soñado con la víctima, ni con ninguna otra joven, solo con aquella cabaña en el bosque, en cuyo interior parecía acecharle algo oscuro y demoníaco.

Mientras se secaba el sudor de la frente con el dorso de la mano, decidió hacer caso de lo que Eva le había dicho la noche anterior y analizó el sueño. No tenía ni idea de dónde podía encontrarse aquel lugar, pero, por los árboles que rodeaban la cabaña y el modo en que estaba construida, estaba seguro de que no se encontraba en España, y mucho menos en Asturias.

—Tiene que estar aquí, en Estados Unidos —murmuró convencido—. Por eso llevo soñando con ese lugar desde que Ayala fue a buscarme a España.

Si en otras ocasiones había hecho caso de sus sueños, no tenía motivos para no hacerlo ahora. Es más, de algún modo esa cabaña tenía que estar relacionada con los asesinatos que investigaban.

Convencido de ello, decidió darse una ducha y, una vez vestido, bajó al comedor. Antes pasó por delante de la recepción, donde un empleado muy educado le dio los buenos días, y luego recorrió un corto pasillo con las paredes adornadas a ambos lados con fotos enmarcadas, en las que podían verse diversas imágenes de montañas y saltos de agua. Un paisaje que le pareció precioso y espectacular.

Estaba llegando a la puerta de entrada al comedor cuando una de las fotos llamó su atención, una que le había pasado desapercibida el día anterior, quizás porque estaba demasiado cansado y con la cabeza en otras cosas. Era una fotografía en la que se veía una cabaña rodeada a su espalda por grandes árboles y con una pequeña cascada en el lado derecho. La observó con detenimiento durante unos segundos, mientras notaba cómo su respiración se entrecortaba.

¡Era la misma que veía en sus sueños!

De inmediato regresó a la recepción para hablar con el hombre que se encontraba tras el mostrador.

—Perdone, quería saber si puede informarme sobre una fotografía que hay en el pasillo que lleva al comedor.

—¿Cuál de ellas? —preguntó el recepcionista—. Hay varias.

—Una en la que se ve una cabaña con una cascada al lado. ¿Sabe dónde está esa cabaña?

—Todas esas fotos son de distintos lugares de Oregón, aunque no sabría decirle donde fueron sacadas. Las compró el dueño del hotel este pasado verano durante un viaje.

—¿Sabe dónde? —insistió.

—No, pero podría llamarle por teléfono. Ahora mismo está en Portland.

—Por favor, es importante.

El hombre asintió con la cabeza y pulsó una tecla del teléfono que tenía bajo el mostrador. Apenas unos segundos después alguien respondió a la llamada y, tras una breve explicación, le pasó el teléfono a Roberto.

—Hola, buenos días. Quería saber dónde compró las fotos que hay en el pasillo que va al comedor, en concreto una en la que se ve una cabaña que tiene una pequeña cascada al lado.

—Todas esas fotos las compré el verano pasado en la tienda de recuerdos del casino Wildhorse de la reserva Umatilla —le explicó el dueño del hotel.

—¿Sabe dónde fue hecha la foto?

—Ni idea, tendría que preguntarle a la dependienta de la tienda, aunque… —El hombre hizo una breve pausa—. Sí recuerdo que me dijo que las vendía una empresa del condado de Wallowa. Tendría que hablar con ella.

—¿Puede repetirme dónde está esa tienda?

—En el casino Wildhorse. Está al poco de entrar en la reserva Umatilla.

—Muchas gracias por todo.

Roberto le devolvió el teléfono al recepcionista y, tras agradecerle su ayuda, se dirigió de nuevo al comedor con una sonrisa en los labios. Quizás por fin su presencia allí fuese de alguna utilidad.

Al entrar en el comedor vio que los tres agentes estaban sentados en una mesa al fondo de la sala, junto a una ventana con vistas al mar.

—Buenos días —le saludó Ayala poniéndose en pie—. Tienes mejor cara que ayer.

—Sí, la verdad es que necesitaba dormir.

—Todavía no hemos terminado de desayunar, así que puedes sentarte con nosotros.

Ni Manning ni Randall, el agente al que había conocido al llegar a la playa, le prestaron demasiada atención. Solo el primero de ellos se limitó a decir, mirando a Ayala:

—Recuerda que saldremos en media hora.

—¿Nos vamos de aquí? —preguntó Roberto sin hacer ademán de sentarse.

—Hemos identificado el cadáver que apareció en la playa ayer —le respondió Ayala—. Pertenece a Alyssa Clark, una joven de dieciséis años de la tribu Nez Percé. Desapareció de la rez hace diez días junto con su hermana Brenda, dos años menor que ella.

—Entiendo —murmuró consciente de lo que eso podía significar.

—Tendrás que desayunar algo rápido —dijo señalándole la única silla libre alrededor de la mesa—. Regresaremos a Portland, donde cogeremos un helicóptero que nos llevará a un aeródromo cerca de la reserva Nez. Vamos a ayudar a la policía tribal a averiguar quién pudo llevárselas. Tal vez tengamos suerte y esta vez alguien haya visto algo.

—¿La reserva Umatilla nos pilla de camino? —preguntó entonces Roberto.

—No. ¿Por qué lo preguntas?

—Porque tenemos que ir hasta allí.

—¿Y eso por qué? —dijo de pronto Manning con voz cortante y mirándole a los ojos.

Roberto dudó unos segundos antes de responder. No sabía cómo se tomarían su explicación, aunque, después de todo, le habían traído allí precisamente para eso.

—En el pasillo de ahí fuera he visto una foto en la que aparece una cabaña con una pequeña cascada al lado.

—¿Y eso qué tiene de especial?

—Llevo varios días soñando con ella.

—¡Joder, Esotérico! —exclamó con sorna Randall, mirando a Ayala—. La verdad es que sabes elegirlos.

—Cierra el pico, Randall —le reprendió Manning.

Roberto se quedó tan cortado que no supo cómo reaccionar. Por suerte para él, Ayala intervino preguntando:

—¿Qué tiene que ver la reserva con esa foto? ¿La cabaña está en ella?

—No, pero el dueño del hotel compró la foto en la tienda de recuerdos del casino Wildhorse que hay en la reserva Umatilla. Dice que la dependienta de la tienda conoce a la empresa que vende la foto y que ellos podrán decirnos dónde se encuentra la cabaña.

El agente miró a su jefe, que negó con la cabeza antes de decir:

—No tenemos tiempo para esto. Yo tengo que ir a Quantico a una reunión y quiero que tú y Randall viajéis a la rez Nez Percé para ayudar a la policía tribal. Alguien tuvo que ver quién se llevó a las dos hermanas.

—Si vamos en coche, la rez Umatilla nos pilla de camino.

—Yo no pienso meterme medio día de viaje en coche —aseguró Randall mirándole con gesto de cabreo—. Tú haz lo que quieras con tu nuevo amiguito, pero yo voy a coger ese helicóptero.

Ayala ignoró su comentario y se dirigió a Manning:

—Podemos estar en la rez Nez Percé esta noche.

Su jefe, sin embargo, no pareció estar de acuerdo con él.

—Sabes que no soy alguien a quien le dé miedo salirse de las normas establecidas, pero necesito que tú y Randall encontréis a la persona que se las llevó de la reserva. No olvides que una de ellas todavía puede estar viva.

—Lo sé, pero…

—Los de arriba van a machacarme como permitamos que ese asesino vuelva a matar.

—Lo entiendo, Manning —dijo Ayala mirándole con expresión casi de súplica—, pero tienes que confiar en mí.

Su jefe se quedó unos segundos pensativo, mirándole a los ojos, y finalmente asintió con la cabeza.

—Está bien, vosotros dos podéis viajar en coche si lo deseáis, pero quiero ver resultados cuando lleguéis a la reserva en la que secuestraron a esas dos hermanas.

—Puedes tomarte unos cuantos días más de vacaciones si te apetece —aseguró Randall con tono despectivo—. Ya me ocupo yo de hacer tu trabajo.

—Ya está bien, Randall. Se acabó la discusión —intervino Manning con gesto enérgico—. Espero ver resultados a mi vuelta de Quantico.

9

Media hora después circulaban por la misma carretera de regreso a Portland, con Ayala al volante y Roberto a su lado. Apenas habían hablado desde su salida de Cannon Beach. El agente del FBI parecía contrariado, por no decir cabreado, y Roberto no se atrevió a preguntarle el motivo. Sobre todo, porque imaginaba cuál era.

—Estás muy callado —dijo en un momento dado Ayala.

—Estoy disfrutando del paisaje. Es precioso.

—Sí, lo es.

Pasaron varios segundos más hasta que el agente comentó:

—Esta mañana estabas emocionado cuando entraste en el comedor, pero ahora llevas un rato sin abrir la boca.

—Tú tampoco estás muy hablador —le replicó Roberto.

—Pensaba en el caso.

—Espero que no estés cabreado por mi culpa.

—¿Por tu culpa? —preguntó Ayala mirándole con expresión de sorpresa—. Claro que no. ¿Por qué dices eso?

—Por lo que te dijeron tus compañeros en el desayuno.

—No hagas caso de Randall, ya te he dicho que a veces es un poco gilipollas.

—¿Solo un poco?

—Llevamos casi seis meses trabajando juntos en el caso y ya está cansado de viajar de un Estado a otro. Quiere acabar con esto, igual que yo.

—¿Por qué te llamó «Esotérico»?

—No tiene importancia.

—Aun así, me gustaría saberlo.

Ayala se tomó unos segundos antes de continuar.

—Randall es de los que piensan que los crímenes no deben resolverse por intuición, sino usando las nuevas tecnologías y herramientas como las predicciones informáticas y las estadísticas. Piensa que la gente como yo estamos obsoletos y que debemos dejar paso a las nuevas generaciones. No comprende que esas herramientas de las que tanto presume existen gracias a la labor de los agentes que trabajaban en el FBI mucho antes de que él naciese; a veces arriesgándose a utilizar métodos que se consideran poco ortodoxos.

—Como traerme a mí hasta aquí —intuyó Roberto.

—Así es. Verás, yo… —El agente hizo una breve pausa, como si buscase las palabras adecuadas—. Siempre he sido una persona dispuesta a usar cualquier recurso que me ayude a resolver un caso, y los hay que se mofan de eso. Varias veces he aceptado la ayuda de médiums para encontrar a personas desaparecidas, y cuando un testigo no consigue recordar los detalles de lo ocurrido solicito que lo sometan a hipnosis. Además, me considero una persona espiritual y abierta a todo tipo de conocimientos y creencias. De hecho, en mi coche llevo siempre un símbolo tibetano y una pluma nativa decorada. Hay personas como Randall que saben esas cosas y se ríen de ello.

—¿Y sirven? Me refiero a lo de usar médiums y recurrir a la hipnosis.

—No siempre, pero una sola vez que funcione sirve para compensar todas aquellas que no lo hace. Hará unos tres años secuestraron a un niño y pidieron un rescate por él de cien mil dólares. Le pedí ayuda a una médium y nos describió el lugar en el que lo veía, que resultó ser el garaje de unos vecinos. Por desgracia el niño ya estaba muerto cuando lo encontramos.

—¡Vaya! —se lamentó Roberto.

—Hace dos años que perseguimos a este asesino y ni siquiera hemos estado cerca de atraparle. Es un psicópata que ha matado ya a diecinueve adolescentes y que seguirá haciéndolo si no somos capaces de detenerle. Para mí ese es el principal objetivo, sobre todo ahora que tiene en su poder a una chiquilla de catorce años que no sabemos si sigue viva todavía. Tenemos que detenerle antes de que la asesine.

Roberto asintió con la cabeza antes de preguntar:

—¿Cómo es posible que no deis con él? Entiendo que este es un país muy grande, pero después de tantos asesinatos debería haber algo que os llevase hasta él.

—El problema es que este asesino no se parece a ninguno con el que hayamos tratado antes.

—¿Qué quieres decir?

—Sobre el papel, el hombre al que buscamos es un asesino organizado que cumple con la mayoría de parámetros que definen a este tipo de psicópatas —respondió Ayala—. Elige víctimas de bajo riesgo, es decir, mujeres frágiles a las que puede reducir con facilidad, por eso ninguna de las víctimas presenta heridas defensivas.

—Entonces se trata de alguien corpulento.

—No necesariamente. Este tipo de asesinos posee una gran inteligencia y habilidades verbales suficientes para engañar a la víctima y hacer que baje la guardia. Es capaz de encandilarla, de lograr que se sienta segura y que no desconfíe; hasta que le inyecta el sedante con el que la deja inconsciente.

—¿De ese modo se las llevó de la reserva?

—Suponemos que sí. Las víctimas estaban solas en el momento de la desaparición. Cinco de las jóvenes regresaban caminando a casa después de salir del colegio, nueve estaban en ella sin la compañía de ningún familiar y las seis restantes regresaban de noche después de salir con los amigos o se disponían a reunirse con ellos.

—¿Qué hay de las dos últimas, la que apareció muerta en Cannon Beach y su hermana desaparecida?

—Por la policía tribal sabemos que desaparecieron durante el trayecto del colegio a casa. Vivían a dos kilómetros, así que suponemos que el asesino se ofreció a llevarlas y ya no llegaron a su destino.

—¿Nadie las vio subirse al coche? —preguntó Roberto extrañado.

—Al parecer cogían un camino poco frecuentado para llegar a casa antes. Por eso digo que nuestro asesino es organizado. No son crímenes espontáneos, sino planificados. Estudia a sus víctimas mucho antes de atacarlas. Hay asesinos de este tipo que incluso diseñan los crímenes en su mente durante años, antes de cometer el primero.

—¿Lo dices en serio? —preguntó Roberto sorprendido.

Ayala asintió con la cabeza.

—La Unidad de Análisis de la Conducta del FBI lleva décadas estudiando a los asesinos, buscando patrones que luego nos ayuden a atraparlos, aunque en realidad no siempre lo hagamos nosotros.

—¿Qué quieres decir?

—Los policiales locales y estatales son los que llevan el peso de las investigaciones de los crímenes que se cometen por todo el país, por eso uno de nuestros trabajos es formarlos y asesorarlos. Ten en cuenta que ellos son los que llegan a la escena del crimen en primer lugar y quienes mejor conocen el entorno de la víctima, por lo que pueden recabar información muy valiosa. De su labor nos nutrimos luego nosotros cuando tenemos que apoyarles, por eso es importante que conozcan todas estas cosas que te estoy diciendo. La formación y el aprendizaje son fundamentales para atrapar luego a los que infringen la ley.

—Quizás me vendría bien hacer un curso de formación de esos —aseguró Roberto—. Como te dije, llevo muy poco tiempo en Homicidios y, aunque conozco a un criminólogo que me ha asesorado en un par de investigaciones, hay muchas cosas que todavía desconozco.

Ayala sonrió como si disfrutase con la conversación.

—A grandes rasgos, podríamos decir que hay dos tipos de asesinos en serie: los organizados y los desorganizados. El que perseguimos nosotros es organizado, al menos sobre el papel —comenzó a explicarle—. No elige a sus víctimas al azar, como haría el desorganizado. Las observa, las vigila y luego las selecciona basándose en aspectos como la edad, el físico, su posición social, sus hábitos o su estilo de vida.

—En este caso, por su raza.

—No solo por su raza. Todas son de complexión delgada, menores de diecinueve años y llevan una vida solitaria. Pasan mucho tiempo solas, lo que las convierte en una presa apetecible.

—Sin embargo, dices que hay cosas de este asesino que no encajan con que sea organizado.

—Así es. Por ejemplo, los crímenes son todos idénticos. Sabemos que las ata de pies y manos usando siempre la misma atadura, y que las viola repetidas veces con preservativo. Luego las mata y les extrae el corazón, sin salirse del patrón establecido. Eso no es normal en un asesino en serie —aseguró Ayala negando con la cabeza—. Lo normal en este tipo de asesinos es que aumenten su grado de violencia con cada asesinato y que cada vez se vuelvan más sádicos. Necesitan infligir un daño cada vez mayor en la víctima para satisfacer sus fantasías, por eso la violencia suele ir en aumento.

—Algo que no está ocurriendo con el asesino al que perseguimos —apuntó Roberto.

—No. Se podría decir que nuestro asesino calca los asesinatos uno tras otro, sin salirse de un guion establecido, y eso no es normal en una mente perturbada como la suya. Aunque no es solo eso lo que nos trae de cabeza. Un asesino organizado no deja el cuerpo de la víctima en el lugar donde la ha matado, lo transporta a otro. Eso coincide con nuestro asesino, aunque lo que ya no coincide es que no lo oculte en un lugar donde sea difícil encontrarlo o lo entierre. No es un comportamiento normal en un asesino organizado que lo deje en un sitio donde resulte fácil encontrarlo. Ya has visto en este último caso, lo abandonó en una playa muy visitada.

—Pero dijiste que lo hacía para ganar notoriedad.

—Es la única explicación que me encaja, y es algo que han hecho algunos asesinos antes que él. Pero, como digo, no encaja con el perfil —aseguró Ayala negando con la cabeza—. Es muy cuidadoso a la hora de deshacerse de los cadáveres. Limpia los cuerpos y no deja restos en ellos que puedan delatarle. Y, aun así, en vez de enterrarlos donde nadie pueda encontrarlos, los deja a la vista. ¿Por qué?

Roberto meditó unos segundos antes de atreverse a preguntar:

—¿Has pensado en otra posibilidad?

—¿Cuál?

—Quizás el asesino no encaja en ningún perfil porque no hablamos de un solo asesino.

—No entiendo lo que quieres decir.

Roberto le miró a los ojos antes de decir con voz profunda:

—Puede que el cazador al que buscas no sea la misma persona que luego las mata.

10

Llevaban algo más de cinco horas de viaje, después de hacer un par de paradas para tomar un café y comer algo, cuando entraron en la reserva indígena de Umatilla. Un cartel verde con la leyenda «Entering Umatilla Reservation» así lo anunciaba. A ambos lados de la carretera se podía ver una extensa pradera de hierba seca, que contrastaba con las tierras verdes y arboladas que habían dejado atrás.

Pasados unos kilómetros divisaron un cartel que anunciaba el casino que buscaban.

—Wildhorse Resort y Casino —leyó en voz alta Ayala—. Por fin hemos llegado.

Tomaron la salida de la autopista y, tras recorrer algo más de un kilómetro, llegaron al Wildhorse. Un edificio de nueve plantas dominaba un complejo en el que había casino, piscina, campo de golf e incluso cine.

A pesar de que todavía eran las tres de la tarde, había más de medio centenar de vehículos en el aparcamiento, algo que llamó la atención de Roberto y que comentó con su compañero.

—Si hubiésemos venido de noche seguro que el parking estaría lleno —le replicó Ayala mientras bajaban del vehículo—. El casino tiene restaurante, por si te apetece comer algo. Imagino que todavía no estarás acostumbrado a nuestros horarios.

—No, pero con lo que hemos comido hace un par de horas me vale. Quizás me vendría bien un café.

—A mí también.

Entraron en el casino, un edificio de una sola planta con el suelo de moqueta y carteles que anunciaban la situación de las distintas salas. Entre ellas, la de la tienda de recuerdos que buscaban, a pocos metros de la entrada.

Solo había una persona atendiendo el mostrador, un nativo de unos veinte años, así que Ayala se dirigió a él.

—Buenos días.

—Buenos días —le devolvió el saludo el dependiente reflejando en el rostro una sonrisa cordial.

—Quería preguntarte por una serie de cuadros con fotografías de Oregón que se venden en esta tienda.

—Vendemos muchos —dijo el joven señalando un estante situado a su derecha—, tanto de Oregón como de otros lugares del país.

—Estoy interesado en una foto que compró aquí el pasado verano el dueño de un hotel de Cannon Beach.

—En ese caso, es mejor que hable con Susi. Yo llevo un mes trabajando aquí.

—¿Y dónde está Susi?

—En la parte de atrás de la tienda, colocando unas cosas.

—¿Te importa ir a buscarla? Dile que somos del FBI y que necesitamos hablar con ella un momento.

—Okey.

El joven se perdió por la puerta que tenía a su espalda y a los pocos segundos regresó acompañado de una joven nativa vestida con un traje tribal y largas trenzas.

—¿Qué desean? —preguntó ella sonriendo.

—Buscamos la localización o la persona que hizo una foto de una cabaña que hemos visto en un hotel de Cannon Beach.

—¿Qué hotel?

—Hallmark Resort. El dueño dice que compró aquí varios cuadros el pasado verano.

—Sí, lo recuerdo.

Ayala asintió con la cabeza, satisfecho.

—Bien. La foto que nos interesa es una en la que se ve una cabaña de madera con una pequeña cascada al lado. Necesitamos saber dónde se hizo.

—Lo siento, pero no sabría decirle. Las fotos nos las manda una empresa de Enterprise. Tendría que hablar con ellos.

—¿Tiene su número de teléfono?

—Puedo buscarlo, aunque me llevará un rato.

—No me importa esperar.

—Enseguida vuelvo.

Mientras la joven regresaba al interior, Ayala miró a Roberto.

—¿Por qué no te das una vuelta y nos vemos luego en el Wildhorse Sports Bar? Imagino que no has estado nunca en un casino.

—La verdad es que no.

—Date una vuelta y nos vemos en cinco o diez minutos en el bar para tomar un café antes de continuar viaje.

—Muy bien.

Roberto salió de la tienda y comenzó a recorrer algunas de las salas del casino. De inmediato se sintió maravillado. Había desde una zona de máquinas recreativas a otra dedicada a las apuestas deportivas, aunque la que más captó su atención fue la sala en la que estaban las máquinas tragaperras. En un espacio inmenso, había decenas de filas de ellas, todas con su asiento delante y pantallas con animaciones y multitud de luces que captaban enseguida la atención de los visitantes. También había mesas para jugar al póker, al blackjack, la ruleta o los dados. En ese momento se veía más de un centenar de personas jugando, por lo que no quiso ni imaginarse cómo se pondría aquello de gente al llegar la noche.

Estaba observando a un tipo con sombrero vaquero, que tiraba con fuerza de la palanca lateral de una de las máquinas, cuando una joven nativa pasó delante de él, llamando su atención. Llevaba un vestido largo de diversos colores, con flecos, y unos pendientes con una pluma colgando en cada uno de ellos. No tendría más de dieciocho años y caminaba sola. No obstante, lo que más le llamó la atención de ella fue que lo hiciese de forma apresurada mientras miraba hacia atrás con expresión preocupada, como si alguien la siguiese. Corrió los últimos metros hasta una puerta situada al fondo de la sala y la atravesó sin dejar de mirar atrás.

Roberto trató de descubrir el motivo de su preocupación, pero no distinguió nada extraño entre todas las personas que se movían por el lugar. Aun así, decidió seguir los pasos de la joven. Le pareció lo más acertado dadas las circunstancias en las que se estaban produciendo los asesinatos.

Atravesó la puerta y fue a dar a un pasillo de unos veinte metros que terminaba en una segunda puerta que se cerró en ese momento, así que Roberto decidió recorrerlo a la carrera para alcanzarla.

Cuando abrió esa puerta se encontró en la calle, ante un pequeño jardín que separaba el edificio del casino de un complejo de habitaciones de dos plantas. La joven nativa estaba en ese momento tratando de manejar un teléfono móvil con manos temblorosas.

—¿Estás bien? —preguntó, acercándose.

Ella, al verle, dio dos pasos atrás para alejarse, lo que hizo que Roberto se detuviese. Por un momento dudó si su inglés no era tan bueno como pensaba, así que construyó la pregunta de manera distinta.

—¿Tienes algún problema? ¿Puedo ayudarte?

La joven negó con la cabeza como única respuesta, antes de que su expresión cambiase cuando la puerta por la que habían salido se abrió de nuevo. Roberto se giró y vio a tres nativos vestidos con una camiseta negra con el logotipo de Wildhorse en el lado izquierdo del pecho, lo que hizo suponer que eran trabajadores del casino. Su expresión no era nada amigable, menos aún cuando uno de ellos se plantó delante de él, mientras los otros dos se situaban a los costados.

—¿Te gusta seguir a las chicas? —Creyó entender, dado que el acento del hombre que le hablaba le sonaba extraño.

—No.

Los tres andarían por los treinta años y eran corpulentos. Antes de que Roberto pudiese explicarse, los que estaban a los costados se abalanzaron sobre él y le sujetaron por ambos brazos.

—Pensé que le ocurría algo malo —dijo Roberto de forma apresurada, intentando razonar con ellos.

No lo consiguió. El nativo que tenía delante o bien no entendió sus palabras o no quiso escuchar su explicación porque se acercó a él con cara de mala leche y le dio un puñetazo en el estómago. Roberto se dobló por el dolor y trató de explicarle que no pensaba hacerle nada malo a la joven, pero un segundo puñetazo, de nuevo en el estómago, ahogó sus palabras. Estaba claro que no iban a atender a razones, así que decidió salir de aquella lo más airoso posible.

Dado que tenía los brazos prisioneros, lanzó una patada frontal al que le estaba golpeando. El pie impactó en su pecho y, a pesar de que no logró tumbarlo, sí que le hizo retroceder unos pasos. Eso le dio algo de tiempo para intentar soltarse de la presa. Giró la cadera a su izquierda tanto como le fue posible y elevó la rodilla derecha, impactando en el estómago del hombre que le sujetaba el brazo izquierdo. La fuerza fue suficiente para que lo soltase, así que trató de lanzar un puñetazo a la garganta del que todavía le sujetaba. Esta vez el golpe se perdió en el aire, porque el tipo giró y se situó a su espalda, sujetándole el cuello con el antebrazo.

Roberto comprendió que en esa posición estaba a su merced, por eso le lanzó un codazo al costado y, cuando el otro se encogió con el impacto, dobló su cadera para cargar el cuerpo del rival sobre su espalda. El movimiento salió bien porque, con un giro lateral de cadera, el nativo voló por encima de él e impactó de espaldas contra el suelo, lo que por fin le dejó libre para enfrentarse al resto de atacantes.

Si tenía alguna esperanza de que todo acabase bien para él, esta se difuminó cuando el primero de los atacantes empuñó un cuchillo que movió en el aire delante de él.

—No quería hacer daño a esa chica —dijo Roberto retrocediendo—. Solo quería saber si le pasaba algo. Trabajo con el FBI.

El nativo avanzó hacia él sin atender a razones, mientras sus dos compañeros se incorporaban para apoyarle. Cada vez estaba más convencido de que aquello iba a terminar mal.

Por suerte, una voz poderosa llamó la atención de todos desde la puerta.

—FBI, que todo el mundo se quede donde está.

Era Ayala, que acababa de aparecer apuntando con su pistola a los atacantes.

El nativo del cuchillo se volvió hacia él y dijo algo de manera apresurada que Roberto no fue capaz de entender. El agente mantuvo una breve conversación con él, en la que también intervino la joven nativa, y finalmente les explicó que estaban investigando las desapariciones y que Roberto colaboraba con el FBI.

Eso pareció convencer a los atacantes, porque hicieron un gesto de conformidad y regresaron al interior del casino en compañía de la joven. Ninguno de ellos le pidió disculpas a Roberto por lo ocurrido.

—Veo que has hecho tus primeros amigos —dijo Ayala acercándose a él mientras guardaba su arma.

—No sé por qué me han atacado.

—Las cosas están bastante tensas en muchas rez a causa de las desapariciones y los asesinatos.

—Ya, pero yo solo pretendía saber qué le pasaba a esa joven nativa. La vi salir del casino asustada, mirando atrás, y pensé que alguien la perseguía.

—Según ella, discutió con su novio dentro del casino y salió a llamar a su hermano para que viniese a recogerla. Los trabajadores te vieron seguirla y pensaron que ibas a secuestrarla.

—Pues ella podía habérselo explicado antes de que me diesen la paliza.

Ayala soltó una leve carcajada.

—Por lo poco que he visto, no te has defendido mal.

—Eran tres, hubiesen acabado conmigo fácil. Menos mal que llegaste a tiempo.

—Fue de casualidad. Iba camino del bar en el que habíamos quedado, cuando vi la puerta abierta y lo que estaba pasando fuera. ¿Nos tomamos ahora ese café?

—No sé si me entraría nada en el estómago ahora mismo —dijo Roberto frotando su abdomen dolorido.

—Como quieras. Podemos continuar viaje, si lo prefieres. Tenemos que ir al lago Wallowa.

—¿Eso está muy lejos?

—Algo más de cien millas, unas dos horas y media de viaje —le explicó Ayala—. Hablé con esa empresa de Enterprise y me explicaron que las fotos las realiza una fotógrafa que vive en el lago Wallowa. No supieron darme la dirección exacta, pero dicen que pregunte en la tienda de recuerdos que hay en el lago. Allí la conocen y sabrán decirnos dónde vive. De hecho la dueña de la tienda fue quien la puso en contacto con la empresa de Enterprise para venderles sus fotos.

—Entonces será mejor que vayamos ya —dijo Roberto—, antes de que se nos eche encima la noche.

—Me parece perfecto.

11

Roberto esperó hasta que estuvieron de nuevo en la autopista, rumbo al lago Wallowa, para preguntar:

—¿Es algo habitual?

—¿El qué? —replicó Ayala con aire distraído.

—Que le den una paliza a alguien sin preguntar.

—Ya te dije que no le des más vueltas al tema. Reaccionaron así por culpa de las desapariciones que se están produciendo por las reservas de todo el país.

—Tal vez debería llevar un arma.

Ayala le miró sorprendido.

—¿Un arma?

—Sí. Estoy colaborando contigo en una investigación. Quizás debería ir armado, como tú.

El agente negó con la cabeza antes de replicarle.

—Eres un extranjero y la ley no te permite llevar armas.

—Pensé que aquí todo el mundo iba armado.

—Es cierto, es algo que nos garantiza la segunda enmienda a la constitución, pero cada estado tiene sus propias leyes sobre la adquisición y uso de las armas. Incluso hay leyes locales que regulan la posesión y uso de armas. En este caso, la ley no te permite llevar un arma, a pesar de estar colaborando con el FBI.

—Está bien —aceptó Roberto, decidido a no darle más vueltas al tema—. De todas formas, se supone que el asesino es nativo, como ellos. No entiendo por qué esos tipos del casino fueron a por mí.

—Ellos no saben quién es el asesino ni tienen los datos que manejamos nosotros. No obstante, tampoco descartes que nos equivoquemos en eso y que el asesino pueda ser de otra raza que no sea la nativa. Como ya te dije en su momento, ninguno de los perfiles que hemos elaborado nos ha llevado hasta él.

—Ya que lo mencionas… —dijo Roberto haciendo una breve pausa antes de continuar—. ¿Podrías explicarme un poco mejor qué es eso de los perfiles?

—Digamos que es un informe o una predicción que realiza la Unidad de Análisis de la Conducta basándose en cómo se han cometido los asesinatos y las pruebas de las que disponemos. Un buen perfil nos puede decir cosas como su edad, su comportamiento social, en qué trabaja, su estado civil o cómo ha sido su infancia.

—No entiendo cómo es posible algo así.

—Te voy a poner un ejemplo, el que nos puso el agente Kessler durante una charla cuando yo todavía estaba en la Academia de Quantico, y así lo entenderás mejor —comenzó a explicarle sin perder la vista de la carretera—. Una mujer apareció muerta dentro de su casa. La habían desnudado, violado y rajado desde el tórax hasta el ombligo. Luego la habían destripado y se habían bebido su sangre. Lo primero que dedujo Kessler al elaborar el perfil fue que el asesino sufría una esquizofrenia paranoide profunda y que, por lo tanto, tenía unos treinta años.

—¿Y eso por qué?

—Una esquizofrenia así suele desarrollarse en la adolescencia, a partir de los quince años, y hacen falta al menos diez años para que se vuelva tan profunda. Además, los asesinos sexuales suelen tener entre veinte y cuarenta años, y ese parecía ser el primer crimen del asesino, dado que no se había registrado otro similar en esa localidad ni en ninguna otra cercana.

—Entiendo.

—En su perfil, Kessler también determinó que se trataba de un varón blanco, dado que los homicidios sexuales suelen ser intrarraciales, es decir, los blancos normalmente violan y asesinan a mujeres blancas, y los negros a mujeres negras. Además, la víctima vivía en una zona residencial blanca —aseguró Ayala antes de proseguir—. Otra cosa que determinó en su perfil fue que el asesino vivía cerca de la víctima, dado que una persona con ese trastorno no puede conducir varios kilómetros después de cometer un asesinato tan brutal. Debido a esa enfermedad, su aspecto tenía que ser descuidado, poco aseado y estaría delgado, ya que las personas con esa enfermedad no comen bien y se saltan comidas. —El agente sonrió antes de continuar—. Podría seguir, pero imagino que ya te has hecho una idea.

—¿Lograron atraparlo? —preguntó Roberto.

—Sí. La policía lo detuvo diez días después de que cometiese el crimen, cuando realizaba un registro en las viviendas cercanas. Su aspecto físico encajaba a la perfección con el perfil que Kessler había elaborado y vivía a tres calles de la víctima. Dentro de su casa se encontraron todas las pruebas que demostraban su implicación.

—Parece increíble.

—No siempre es fácil elaborar un perfil correcto —prosiguió Ayala—, pero muchos casos se han resuelto gracias a él.

—Entonces, según lo que has dicho, el asesino al que perseguimos tiene que ser un nativo —aseguró Roberto.

—Sí, pero no solo por el hecho de que los homicidios sexuales sean intrarraciales. Un blanco llamaría enseguida la atención dentro de una rez. No le resultaría fácil seguir a las víctimas y secuestrarlas sin llamar la atención.

—Lo raro es que nadie le haya visto llevárselas.

—Casi siempre actúa de noche y secuestra a las víctimas cuando están solas.

Roberto se quedó un tiempo pensativo, hasta que finalmente dijo:

—Hay algo que no termino de entender.

—Tú dirás.

—¿Por qué motivo los cuerpos de las víctimas aparecen tan lejos del lugar en el que son secuestradas? Si es una persona desequilibrada y perturbada, con una enfermedad mental, ¿no debería ser incapaz de reprimir sus instintos durante el secuestro? Es decir, lo normal sería que las violase allí mismo.

—Sí, eso sería lo normal.

—Sin embargo, las inmoviliza y se las lleva a otro lugar donde abusa de ellas pasados unos días y luego las mata. ¿Es eso normal?

—No, por eso este asesino nos trae de cabeza —aseguró Ayala—. Ten en cuenta que nunca las golpea. Las mantiene sedadas durante el tiempo que las mantiene retenidas, a tenor del número de pinchazos que hemos encontrado en los cuerpos, pero cuando las viola están despiertas. Eso es lo que indican las abrasiones en tobillos y muñecas. Incluso un par de víctimas tenían dislocado un hombro a causa de la fuerza con las que intentaron soltarse mientras eran atacadas.

—¿Las viola repetidas veces durante el secuestro o solo antes de matarlas?

—Cuando va a matarlas, algo que de nuevo no encaja con este tipo de asesinos en serie. No es habitual que sea capaz de reprimir sus instintos durante tantos días.

—Ya veo.

—Mi teoría es que las retiene en un lugar próximo a dónde luego aparecen los cadáveres. Por eso le pido siempre a las policías locales que busquen casas o edificios que estén en lugares apartados, pero no demasiado alejados de donde encontramos sus cuerpos. Hay que tener en cuenta que transcurren días o semanas desde que las secuestra hasta que las mata, por lo que necesita retenerlas en algún sitio donde nadie pueda encontrarlas.

—¿Y han encontrado algo?

—Hasta el momento no, pero estoy convencido de que es así. Randall no comparte esa opinión conmigo. Él cree que las retiene en su vehículo y es ahí donde las mata antes de abandonar el cadáver.

—No me encaja mucho con lo que me has contado de él.

—A mí tampoco, por eso tengo la esperanza de demostrar, gracias a ti, que tengo razón. Creo que esa cabaña con la que has soñado está relacionada con los asesinatos.

Roberto no dijo nada. De algún modo él también pensaba lo mismo. El terror que le invadía cada vez que soñaba con la casa en el bosque no podía ser casual, aunque también cabía la posibilidad que estuviese relacionada con otro tipo de crímenes distintos a los que estaban investigando.

De todas formas, pronto saldrían de dudas.

12

Eran cerca de las seis de la tarde cuando llegaron al lago Wallowa.

—El lugar que buscamos está al final del lago —comentó Ayala mientras conducía—, donde se encuentran las cabañas y las caravanas para turistas, y el hotel en el que dormiremos esta noche.

—Espero que el viaje sirva para algo —comentó Roberto—. La verdad es que ha sido una paliza. Estarás cansado de conducir.

—No te creas, estoy acostumbrado. Llevo muchos años al volante, haciendo millas y millas a diario. Además, me encanta conducir.

Mientras recorrían la carretera que bordeaba el lago, Roberto observó las montañas que lo protegían, y su reflejo en el agua. Las cumbres de las más altas estaban nevadas, lo que les daba un aspecto mágico. Lo cierto es que el paisaje era precioso, salvaje, como alejado de la civilización.

—Y pensar que antes todo esto era territorio indígena —murmuró.

—Este valle en concreto pertenecía a la tribu Nez Percé —le explicó Ayala—, por eso al principio del lago hay un monumento en memoria al Jefe Old Joseph. No sé si te has fijado.

—La verdad es que no. ¿Entonces estamos en la reserva en la que desaparecieron las dos hermanas?

—No, la reserva Nez Percé está tres horas al norte de aquí, en el Estado de Idaho. Fue allí donde los encerraron después de obligarles a abandonar sus tierras —dijo mientras alcanzaban las primeras casas situadas al final del lago—. Hemos llegado.

Ayala se salió de la carretera a su izquierda y aparcó delante de una casa de madera de dos plantas, en cuya entrada había varios percheros con ropa y una mesa con diversos objetos a la venta.

—Esta es la tienda de recuerdos donde conocen a la fotógrafa.

Roberto sintió un hormigueo de nerviosismo recorrerle el estómago. Habían ido hasta allí solo porque la cabaña de la foto era idéntica a la que llevaba viendo los últimos días en sus sueños. Sin embargo, aquello no tenía por qué significar nada. Quizás la cabaña solo se parecía a la que él veía, o se encontraba a miles de kilómetros de allí. Incluso podía no existir ya.

Le horrorizaba pensar que tantas horas de viaje no hubiesen servido para nada y que eso minase la confianza que Ayala parecía tener en él. Incluso se le pasó por la cabeza que el agente decidiese meterle en un avión de vuelta a España si aquella pista no les conducía a nada.

Entraron en el establecimiento, donde una mujer mayor, de pelo canoso y recogido en un moño, les miró desde un pequeño mostrador. La tienda no estaba demasiado ordenada. Había estanterías por todas partes, en las que se mezclaban objetos tribales con juguetes para niños y accesorios para la montaña, como mochilas o calzado. Al ver el estado de desorden de la tienda entendió por qué en la fachada del edificio había un cartel que anunciaba «Liquidación masiva».

Mientras el agente hablaba con la mujer, Roberto se fijó en un estante situado junto a la puerta, en el que había una serie de cuadros con imágenes de paisajes. Eran muy parecidas a las que había visto en el hotel de Cannon Beach, así que les echó un vistazo. Eran fotos preciosas, realizadas con muy buen gusto, la mayoría del lago en distintas épocas del año. En algunas se veía el reflejo de las montañas en el agua, como si no existiese una línea que las separase. Lo que no encontró fue ninguna de la cabaña que buscaban.

—¿Dónde podemos encontrarla? —Escuchó en ese momento la voz de Ayala.

—Media milla más adelante. No tiene pérdida, es la última casa del lago. Vive con su abuelo, un viejo que embauca a los turistas con ceremonias de purificación espiritual. Un engaño para sacarles dinero.

Ayala se despidió de la mujer y salió de la tienda, seguido por Roberto.

—¿Qué te ha dicho? —le preguntó al llegar al vehículo.

—La fotógrafa vive con su abuelo, un chamán indígena. Vamos, está cerca de aquí.

Continuaron en coche hasta dejar atrás las últimas casas y llegar a una que estaba más aislada, en el lado izquierdo de la carretera. Era una casa de madera de una sola planta, con un pequeño jardín muy cuidado delante que tenía clavado un letrero que ponía «Sweat Lodge».

Ayala detuvo el coche delante de la casa y miró a Roberto.

—Antes de entrar tienes que saber que la persona a la que vamos a ver es una persona muy importante dentro de la cultura indígena —comenzó a explicarle con gesto serio—. Los chamanes mantienen vivas las tradiciones y tienen una conexión con la naturaleza que nosotros hemos perdido hace mucho tiempo. Su misión es curar a los miembros de la tribu, no solo de las enfermedades físicas sino también espirituales.

—Sí lo que quieres decirme es que lo trate con respeto, no te preocupes, lo haré.

—Muy bien.

Descendieron del vehículo y caminaron hasta la entrada de la casa, en cuyo porche había un anciano sentado en una mecedora, tallando un trozo de madera con la ayuda de una pequeña navaja. Tenía el pelo completamente blanco, con dos trenzas que le caían a lo largo de cada hombro, y su rostro estaba poblado de arrugas. Sus ojos, de un gris intenso, transmitían la sabiduría que solo dan los años.

—Buenos días —dijo Ayala aproximándose a él—. ¿Es usted Sam «Alce Blanco»?

El anciano lo miró con atención durante unos segundos antes de responder.

—Sí, pero en esta época del año solo realizo ceremonias de sudor previa reserva y a grupos de más de cinco personas.

—No venimos por eso. Soy el agente Ayala del FBI y este es el agente Fuentes. Venimos buscando a su nieta. Tenemos entendido que vende sus fotografías a una empresa de Enterprise.

El hombre no dijo nada. Se incorporó de su mecedora y le hizo un gesto al agente para que se hiciese a un lado. Entonces caminó hasta Roberto, aunque lo hizo con lentitud, debido a la falta de movilidad por su avanzada edad. Cuando estaba a un paso de él se detuvo y le miró fijamente a los ojos, a la vez que dibujaba una sonrisa de satisfacción.

—Te estaba esperando —aseguró.

13

Roberto miró al anciano con gesto de sorpresa.

—¿Cómo dice?

—Te estaba esperando —reiteró de nuevo—. Los espíritus llevan días comunicándose conmigo para anunciarme tu llegada.

—No entiendo —murmuró Roberto cada vez más confuso.

El hombre no se extendió más en su explicación. Volvió la mirada hacia Ayala para decir:

—Mi nieta no está ahora mismo. Vive conmigo, pero está trabajando y no volverá hasta la noche.

—Solo necesitamos saber en qué lugar sacó una foto en la que se ve una cabaña junto a una pequeña cascada.

—Lo siento, pero yo no la acompaño a sacar esas fotos. Ya no tengo edad para eso.

—¿Puede decirle que hemos estado aquí? —dijo a la vez que sacaba una pequeña tarjeta y se la entregaba—. Este es mi teléfono. Que me llame en cuanto pueda. Vamos a alojarnos en uno de los hoteles del lago, en el Wallowa Lake Lodge.

El nativo asintió con la cabeza como única respuesta y luego miró a Roberto a la vez que decía:

—Has hecho un viaje muy largo para venir hasta aquí. Sabes por qué, ¿verdad?

—No —respondió con expresión de desconcierto.

—Los espíritus te han guiado.

—¿Los espíritus? —preguntó mirando a Ayala, que se limitó a encogerse de hombros—. ¿Qué espíritus?

—Los que velan por nosotros, los que te buscan en tus sueños. Ellos son los que te han traído hasta mí.

—En realidad, ha sido el agente Ayala —le replicó sonriendo.

El anciano mantuvo la expresión seria.

—Veo confusión en tus ojos. Todavía dudas del poder que te ha sido otorgado.

Al escuchar eso, Roberto perdió la sonrisa.

—¿A qué poder se refiere?

—Tienes en tu interior mucho más poder del que crees, puedo verlo, pero necesitas liberarlo. Ahora mismo eres como un alce amarrado a un árbol que ve el bosque, pero no puede adentrarse en él. Y tienes que hacerlo. Los espíritus así lo quieren.

Roberto recordó en ese momento las palabras de la mujer de la tienda de recuerdos, referente a que el anciano engañaba a los turistas, y eso hizo que se pusiese a la defensiva.

—Escuche, si lo que pretende es venderme algún tipo de ceremonia, no se moleste. No creo en esas cosas.

El anciano no pareció molestarse por sus palabras.

—Imagino que eres como todos los hombres blancos, que solo creen en lo que ven.

—Así es —aseguró Roberto convencido.

—Sin embargo, tú ves cosas en tus sueños que otros no ven.

Roberto no supo qué contestar a eso y el anciano tampoco se extendió más. Regresó a su mecedora y se sentó para continuar con su labor.

—Ha sido un placer conocerle —dijo Ayala a modo de despedida—. No olvide decirle a su nieta que me llame en cuanto llegue.

Regresaron al vehículo y no fue hasta estar dentro que el agente comentó:

—Deberías escuchar lo que tiene que decirte ese anciano. Es un hombre sabio.

—La mujer de la tienda comentó que era un embaucador que solo quería sacar dinero a los turistas —se defendió Roberto.

—Eso es lo que dicen quienes no creen ni comprenden —le replicó en un tono que, en cierto modo, sonó a reprimenda—. Alce Blanco es un chamán, un hombre espiritual. Harías muy bien en escuchar lo que tiene que decirte. Esa gente mantiene un vínculo con otros planos existenciales que gran parte de la humanidad hemos perdido ya.

—¿Me lo estás diciendo en serio?

—Tú deberías saberlo mejor que yo. ¿Por qué crees sino que esas jóvenes que murieron asesinadas se comunican en sueños contigo?

—No lo sé, pero no creo que ese anciano sepa decirme por qué.

—¿Crees que va a engañarte para sacarte dinero?

—Es lo que parece.

Ayala arrancó el coche, pero, en vez de ponerlo en marcha, miró a Roberto y dijo con voz pausada:

—Una cabaña de sudor es un lugar donde los miembros de la tribu se reúnen para llevar a cabo una ceremonia de purificación y de conexión con los espíritus, dirigidos por un chamán. Se realiza dentro de una tienda o pequeña cabaña, normalmente con forma de cúpula y construida con ramas y pieles. Dentro de ella, en el centro, hay un agujero en la tierra donde se depositan las piedras que se calientan previamente en una hoguera situada en el exterior. Sobre esas piedras se vierte agua y el vapor calienta el interior de la cabaña, provocando la sudoración de los participantes.

—Como una sauna.

—Sí, muy parecido a una sauna, aunque el chamán que realiza la ceremonia es quien tiene que controlar la temperatura en el interior de la cabaña y la ventilación. No es algo que pueda dirigir cualquier persona. Hace unos años, murieron tres personas durante una ceremonia organizada por un gurú de la autoayuda, que para nada tenía que ver con las tribus indígenas.

—Eso no suena muy tranquilizador.

—Sucedió algo que lo explica. Los participantes estaban en un retiro de autoayuda, donde les tuvieron dos días en ayuno, sin beber agua y durmiendo en el desierto. Eso provocó que luego, durante la ceremonia y debido a la falta de hidratación y a la alta temperatura que se alcanzó en el interior de la tienda, varias personas sufrieran un colapso y tres de ellas perdiesen la vida. Pero, como digo, la ceremonia no estaba dirigida por un chamán indígena, sino por un gurú de la autoayuda que solo buscaba ganar dinero.

—Es lo mismo que dijo la mujer de la tienda sobre ese anciano —aseguró Roberto con tono escéptico.

—Ya te dije antes que la gente habla sin saber.

Ayala puso en marcha el vehículo, mientras Roberto le preguntaba:

—¿Has participado en alguna ceremonia de esas?

—Sí, un par de veces, y te aseguro que no corrí ningún peligro. La primera vez fue cuando regresé de la guerra de Irak y la ceremonia la dirigía un chamán de la tribu Paiute.

—¿Y te sirvió de algo?

Ayala sonrió antes de responder.

—Me cambió la vida. Fue como liberarme de la carga que llevaba conmigo. Después de eso dejé el ejército y entré en el FBI.

Ninguno de los dos volvió a hablar hasta que llegaron al hotel, un precioso edificio de madera oscura y dos pisos con un césped verde delante en el que pastaban dos ciervos.

Fue después de bajar las maletas cuando Ayala dijo:

—Hay una cosa que está clara y es que ese anciano sabe cosas sobre ti. Creo que no pierdes nada por escuchar lo que tiene que decirte. Luego ya es cosa tuya hacerle caso o no.

—Lo pensaré —dijo Roberto centrando la mirada en los dos ciervos. Era una madre con su cría—. ¡Qué tranquilos! No parecen tenernos miedo.

—Por suerte, ellos todavía consideran que esta tierra no tiene dueño —comentó Ayala—, tal y como decía el Jefe Seattle.

—¿Quién?

—El Jefe Seattle. ¿No conoces la famosa carta que escribió al presidente de los Estados Unidos?

—No.

—Pues yo que tú le echaría un vistazo. Es la respuesta que le dio el Jefe Seattle al presidente Franklin Pierce cuando este le propuso comprarle el territorio de lo que ahora es el estado de Washington, a cambio de crear una reserva para su tribu.

—Imagino que le diría que no —comentó Roberto mientras caminaban hacia la entrada del edificio.

—Le dijo que no se podía vender algo que no era de nadie. Las palabras que usó fueron: «La tierra no pertenece al hombre, sino que es el hombre el que pertenece a la tierra». Deberías leer esa carta, te gustará.

Los últimos rayos de sol acariciaban las montañas cuando entraron en el interior del edificio, mientras Roberto pensaba en que quizás el anciano chamán tenía razón y había un motivo para que se encontrase allí en aquel momento.

Después de cenar, Roberto decidió subir a la habitación a acostarse. La nieta de Alce Blanco había llamado por teléfono a Ayala para decirle que la cabaña se encontraba en las montañas que rodeaban el lago y que estaría encantada de llevarles hasta ella al día siguiente, cuando fuese de día, así que dieron la jornada por concluida.

Se sentía bastante cansado y necesitaba dormir al menos ocho horas para recargar energías, aunque decidió llamar a Eva antes de meterse en la cama. Con el cambio de hora la pilló en plena jornada laboral, por lo que no tuvieron tiempo de hablar tanto como le habría gustado, pero al menos pudo decirle cuánto la echaba de menos y que esperaba no tardar mucho en regresar. Eva se mostró muy cariñosa con él y de nuevo reiteró sus ganas de pasar unos días solos en algún lugar tranquilo cuando regresase.

—Seguro que te encantaría esto —aseguró Roberto—. Oregón es precioso.

—Tal vez debería coger un avión e irme hasta ahí contigo.

—Eso sería genial.

Eva soltó una carcajada antes de decir:

—Solo el billete de avión me costaría el sueldo de un mes.

—Merecería la pena, te lo aseguro.

—Eso lo sé —replicó ella soltando una carcajada, para luego preguntar con tono más serio—: ¿De verdad que estás bien? Te noto cansado.

—Más que cansado, estoy nervioso.

—¿Por qué motivo?

—Mañana sabremos si esa cabaña de la que te hablé es real —respondió Roberto.

—¿La que viste en tus sueños?

—Sí, aunque no sé lo que nos encontraremos al llegar a ella. Tal vez no signifique nada y todo este viaje haya sido en balde.

—Seguro que no es así.

Roberto no le contó nada de su conversación con el chamán. En realidad, creía que solo se trataba de una broma o un truco para sacarle dinero, el mismo que utilizaba para embaucar a los turistas que visitaban el lago.

Tras despedirse, Roberto se metió en la cama, aunque antes de dormir buscó en el teléfono móvil la carta del Jefe Seattle que le había comentado Ayala; la respuesta al presidente Franklin Pierce cuando este quiso comprar el territorio de los indios Suwamish, en el año mil ochocientos cincuenta y cuatro.

A pesar de que en el artículo se ponía en duda que la traducción fuese fiel al texto original, lo que estaba claro era que el Jefe Seattle hizo toda una declaración de lo que sintieron los nativos cuando el hombre blanco se adueñó de las tierras en las que vivían. Exponía cómo existía una conexión entre el hombre y la naturaleza y que era importante no romper ese equilibrio.

Antes de cerrar los ojos, Roberto se preguntó si ese sería el motivo por el que estaba allí.

SÁBADO 14 DE NOVIEMBRE

14

Los primeros rayos de sol del nuevo día atravesaron las cortinas y le despertaron, lo que fue un alivio para Roberto. Llevaba horas atrapado en un extraño sueño en el que corría por valles y bosques tenebrosos mientras escuchaba a su alrededor extraños cánticos. Eran voces lejanas, provenientes de un lugar que no podía ver, pero que parecían querer atraerle hacia él. Y justo antes de despertarse, la imagen de aquella cabaña de madera que le transmitía una sensación de terror como nunca hasta entonces. O tal vez sí.

Nada más abrir los ojos le vino a la mente la casa de Nueva de Llanes, el lugar en el que se habían producido varios crímenes rituales. La maldad de aquel lugar era la misma que percibía ahora cada vez que soñaba con esa cabaña situada junto a una cascada, como si el mismo demonio se hubiese adueñado de ambas.

Se incorporó de la cama y decidió darse una ducha antes de vestirse. Necesitaba aclarar su mente, analizar lo que le estaba sucediendo para encontrarle una explicación.

Tras permanecer cinco minutos bajo el agua, la única conclusión a la que llegó fue que no estaba allí por casualidad. De algún modo, todos los sucesos de su vida durante los dos últimos años habían terminado llevándole hasta aquel lago situado a miles de kilómetros de su hogar y a casa de aquel chamán. Por ese motivo salió de la ducha, se vistió a toda prisa y abandonó la habitación.

Supuso que Ayala estaría todavía durmiendo, ya que faltaba todavía una hora para que se encontrasen en el comedor para desayunar. No obstante, le mandó un mensaje al móvil para avisarle de que se dirigía a casa de Alce Blanco para hablar con él.

A esa hora de la mañana hacía frío, así que se subió el cuello de la cazadora y caminó en dirección a la casa del chamán, mientras pensaba cómo afrontar la conversación con él. Seguía dudando si lo que le había dicho el día anterior iba en serio, pero las palabras de Ayala le habían convencido de darle una oportunidad; en parte porque algo en su interior le decía que aquel anciano podía darle las respuestas que llevaba tanto tiempo buscando.

Cuando llegó a la casa, Alce Blanco estaba en el porche, sentado en su mecedora y tallando un objeto pequeño con sus manos. Parecía como si no se hubiese movido de allí desde el día anterior.

—Buenos días —le saludó Roberto deteniéndose al pie del porche.

El anciano sonrió y, por la forma de mirarle, tuvo la sensación de que le estaba esperando.

—Buenos días. No pareces haber pasado una buena noche.

—La verdad es que no.

—¿Los espíritus te han visitado esta noche?

—Tal vez. No estoy muy seguro.

El chamán asintió con la cabeza.

—Veo que estás perdido en el bosque y que no encuentras la senda que te saque de él.

—Se podría decir así —le replicó Roberto.

—Yo puedo ayudarte.

—¿Cómo?

—No todo el mundo es capaz de comunicarse con los espíritus. En realidad, muy pocas personas hoy en día pueden hacerlo —comenzó a explicarle el anciano mientras se ponía en pie—. El hombre se ha desligado de tal modo de la tierra que la naturaleza ha roto sus lazos con nosotros. Ya no existe ese vínculo que sí tenían nuestros antepasados. —Alce Blanco caminó hacia él con pasos cortos y lentos y la espalda ligeramente encorvada—. Hace unos años vino a verme un hombre de la nación Paiute. Decía que escuchaba voces en su cabeza y que el único modo de acallarlas era emborrachándose. Había perdido su trabajo y su casa, incluso a su familia. En realidad su problema era que se había desligado de tal modo de nuestras tradiciones que su espíritu estaba perdido. Yo le ayudé a encontrar su camino.

—¿Cómo?

—Poniéndole en conexión con los espíritus para que estos le ayudasen a recomponer su vida.

—Yo no oigo voces dentro de mi cabeza.

—Lo sé, tú eres especial. Ven, sígueme. —El hombre salió del porche y comenzó a caminar rodeando la casa—. Este territorio es sagrado para mi tribu. ¿Lo sabías?

—¿Cuál es su tribu? —le preguntó Roberto mientras caminaba a su lado.

—La tribu Nimiipuu, aunque el hombre blanco nos puso el nombre de Nez Percé.

—¿La que tiene su reserva al norte de aquí?

—Sí, en Idaho. Allí fue donde el hombre blanco nos trasladó después de arrancarnos de nuestra tierra.

—El agente Ayala mencionó algo de un monumento a un gran jefe nativo que hay al principio del lago.

—El Jefe Old Joseph —dijo el chamán—. Ese monumento y el nombre de la ciudad que hay antes de llegar al lago es lo único que queda aquí del pasado de mi tribu.

La parte trasera de la casa tenía un jardín más amplio, sobre el que había una construcción en forma de cúpula que no tendría más de dos metros de altura. Estaba cubierta por lonas de color oscuro y poseía una única entrada, no demasiado amplia, tapada con una piel de alce. A unos cinco metros de la construcción había una pequeña hoguera encendida, rodeada por varias piedras.

—El Jefe Old Joseph era un defensor de la paz —continuó el anciano—, por eso decidió ceder gran parte del territorio que ocupaba su tribu, a condición de que el hombre blanco les permitiese asentarse en el Valle Wallowa sin entrometerse. Así fue, hasta que unos años después la fiebre del oro hizo que el gobierno quisiese trasladar la tribu a una reserva en Idaho. Joseph se sintió engañado y se negó a abandonar estas tierras.

—¿Y qué ocurrió? —preguntó Roberto cada vez más interesado en la historia.

—Old Joseph murió aquí, pero su tribu no tuvo tanta suerte. Cuando su hijo le sucedió, decidió enfrentarse a los colonos que intentaron asentarse en estas tierras. Eso hizo que el gobierno enviase al ejército para llevarles a la nueva reserva, así que huyó con su pueblo hacia Canadá. Fue una marcha heroica, aunque muy dura, en la que tuvieron que recorrer más de mil millas mientras se enfrentaban a sus perseguidores, que les hostigaban para que no pudiesen escapar. A pesar de todas las adversidades, siguieron adelante. Sabían que si cruzaban la frontera y llegaban a Canadá serían libres para siempre.

—¿Y lo consiguieron?

—No. Por desgracia fueron acorralados cuando estaban a solo cuarenta millas de alcanzar la frontera y la libertad. Para entonces ya solo quedaban vivos cuatrocientos, de los casi ochocientos que habían iniciado la marcha.

Lo dijo con una tristeza que a Roberto no le pasó desapercibida.

—No logro imaginarme lo que han sufrido las tribus indígenas desde que el hombre blanco puso el pie en este continente —murmuró como si se sintiese culpable por lo sucedido.

—La historia es algo que ya no puede cambiarse —replicó el anciano—. Solo podemos rendir homenaje a aquellos que sufrieron en el pasado y apaciguar su espíritu, por eso era importante que vinieses aquí.

Por fin habían llegado a la cuestión que había llevado a Roberto de vuelta a la casa del chamán.

—Necesito entender lo que me ocurre —comentó mirándole a los ojos.

El anciano asintió con la cabeza antes de decir:

—Yo te ayudaré a salir del bosque en el que estás perdido.

15

Ambos estaban sentados con las piernas cruzadas, alrededor de un hoyo excavado en la tierra en el que Alce Blanco había depositado algunas de las piedras que se estaban calentando en la hoguera exterior. Cada cierto tiempo vertía sobre ellas un poco de agua con un cacillo de madera, lo que provocaba un tenue vapor. La temperatura en el interior era alta, motivo por el cual ambos se habían desnudado de cintura para arriba.

El chamán entonó primero unos cánticos, acompañados por el sonido de un tambor que sostenía en su mano izquierda mientras lo golpeaba con la otra con la ayuda de una pequeña vara de madera. Era un cántico hipnotizador, muy espiritual, que le recordó a los cánticos que había escuchado durante la noche en sus sueños.

No supo cuánto tiempo transcurrió, solo que cada vez se sentía más a gusto en aquel lugar, como si todo su cuerpo entrase en un estado de relajación y su mente se conectase a una parte de él que desconocía.

Por fin Alce Blanco cesó en su cántico y dejó a un lado el tambor.

—Los espíritus de aquellos que han fallecido pueden comunicarse con nosotros, aunque muy poca gente puede escucharles —comenzó a explicar el chamán con voz pausada—. Hemos perdido la conexión con ese lugar al que van. Tú eres especial, tienes algo que no tienen otros. ¿Estoy en lo cierto?

—Sí, aunque… es algo que ni entiendo ni controlo —dijo Roberto tras una breve pausa.

—Noto una lucha interna dentro de ti, motivada por la confusión. ¿Qué es lo que no entiendes?

—No entiendo por qué hay mujeres que me visitan en mis sueños. Todas son jóvenes, no tienen más de dieciocho o diecinueve años, y han muerto asesinadas. Quieren que vengue su muerte, que haga justicia por ellas atrapando a su asesino.

—Son espíritus que han dejado este mundo de forma brusca y necesitan encontrar la paz antes de abandonarlo —aseguró Alce Blanco.

—Lo sé, lo veo cuando por fin atrapo a su asesino, pero no entiendo por qué me eligen a mí.

—¿Cuántas veces te ha sucedido hasta ahora?

—Tres veces en los últimos dos años.

—Eso no es mucho, significa que no todos los espíritus pueden contactar contigo.

—Si fuese así me volvería loco —dijo Roberto con cierta ironía.

—¿Esos espíritus te hablan?

—Al principio, no. Me visitan en sueños y me muestran lo que les hicieron, cómo murieron, pero nunca me llevan directamente hasta su asesino. Es decir, no me muestran su rostro. Debo ser yo quien, a través de lo que veo, tiene que llegar hasta ellos. Después de estar varios días soñando con lo mismo llega un momento en el que me hablan y me dicen algo, una frase que resulta ser clave para atrapar a su asesino. ¿Por qué lo hacen así? ¿Por qué no me dicen desde un primer momento quién las mató?

—Hay leyes que ni siquiera los espíritus pueden quebrantar.

—¿Y por qué yo? ¿Por qué ahora? Hasta hace dos años no me sucedía nada de esto.

—Es difícil saberlo. Ellos eligen cuándo contactar con nosotros por primera vez, aunque después de abrir esa puerta ya no se puede cerrar.

—¿Eso qué significa?

—Que tendrás que aprender a usar ese don que te ha sido concedido.

—Para mí no es un don, es una maldición —aseguró Roberto con expresión de rabia.

—Entiendo cómo te sientes, por eso vamos a realizar una ceremonia de purificación de tu espíritu. Eso les mostrará de qué forma deben comunicarse contigo para que puedas ayudarles.

Roberto alzó su mano.

—Un momento, esto no será peligroso, ¿verdad? Porque Ayala me contó algo sobre una ceremonia en la que murieron varias personas.

El anciano dibujó una leve sonrisa.

—Puedes estar tranquilo, no vamos a hacer nada que no hayamos hecho hasta el momento. Lo único que voy a hacer ahora es entonar un cántico para que los espíritus aprendan a llegar hasta ti de manera más clara.

—¿Quiere decir que a partir de ahora podrán decirme quién les asesinó?

—Eso no puedo asegurártelo —respondió negando con la cabeza—. Serán ellos los que decidan cómo comunicarse contigo.

—A ver si ahora voy a empezar a soñar con todas las personas que mueren en este mundo y termino volviéndome loco, como ese nativo del que me habló antes.

—Tranquilo, está claro que tu vinculación con los espíritus es muy diferente a la suya. Eso que dices no debería de ocurrirte.

—Así lo espero.

—Muy bien, empecemos.

El anciano cogió un pequeño saco de tela que había depositado en el suelo, junto a él, y echó sobre las piedras las hierbas que contenía. Luego vertió un cazo de agua, que hizo que una columna de humo blanco ascendiese hacia el techo de la cabaña. Un olor dulzón lo inundó todo, un aroma que resultó agradable a sus sentidos.

—Quiero que cierres los ojos y que dejes tu mente en blanco —dijo el chamán—. No pienses en nada, solo escucha.

El anciano comenzó a cantar, esta vez sin ayuda del tambor, una melodía que sonaba como una oración ancestral. Un canto al pasado, al tiempo en el que los hombres estaban conectados con la naturaleza.

Poco a poco, Roberto sintió cómo su cuerpo se relajaba y dejaba de sentir los músculos. Incluso dejó de percibir cuanto le rodeaba. Cuanto más se repetía el canto, más lejano lo escuchaba y más cercana a él sentía una presencia. No era una presencia maligna, sino todo lo contrario. Era como si la entidad le protegiese, como si cuidase de él. Pronto se le unieron otras y juntas entonaron el mismo canto que el chamán.

No supo cuánto tiempo permaneció en ese estado de profunda paz, pero sintió como si su cuerpo traspasase una puerta, como si pasase a otro nivel, a otra dimensión. A un lugar en el que sentía que le necesitaban.

Luego, poco a poco, los cantos se fueron alejando y ya solo escuchó la voz de Alce Blanco:

—Puedes abrir los ojos. La ceremonia ha concluido.

16

Lo primero que Roberto notó al salir de la cabaña de sudor fue el contraste entre el calor interior y el frío del exterior.

—Ya me tenías preocupado —dijo una voz captando su atención. Era Ayala, que caminaba hacia él sonriendo—. ¿Qué tal la ceremonia?

—Pues… —Roberto dudó unos instantes—. Ha sido breve, pero intensa.

—¿Breve? Hace más de una hora que habíamos quedado para desayunar.

—¿Una hora? —preguntó Roberto, con tono de sorpresa—. Pero si solo llevo un rato ahí dentro.

—Me parece que no.

—La percepción del tiempo es distinta cuando uno conecta con el mundo de los espíritus —comentó Alce Blanco saliendo detrás de él.

Roberto le miró con gesto de preocupación antes de preguntar:

—¿Qué clases de hierbas eran esas que arrojó sobre las piedras?

El anciano soltó una carcajada, como si le divirtiese la pregunta.

—Las hierbas no tienen nada que ver. La ceremonia nos permitió trascender a un plano superior donde el tiempo no transcurre de igual modo. ¿Sientes algo?

—Solo frío —respondió Roberto frotándose los brazos.

—Es mejor que te vistas —sugirió el anciano señalando la ropa que habían dejado junto a la entrada de la cabaña.

—Me parece que voy a necesitar una buena ducha para entrar en calor.

Mientras se vestía, Roberto se preguntó cómo podía haber transcurrido tanto tiempo sin que fuese consciente de ello. Seguro que las hierbas que el chamán había arrojado sobre las piedras, y que se habían mezclado con el agua y el vapor, contenían algún tipo de droga o de alucinógeno, algo que había anulado su capacidad de percepción de cuanto le rodeaba.

En ese momento se le pasó por la cabeza que todo hubiese sido una farsa, un truco que el anciano utilizaba para sacar el dinero a los turistas, tal y como había asegurado la mujer de la tienda. De forma disimulada, sacó la cartera que guardaba en el bolsillo delantero de su pantalón y comprobó que el dinero en dólares que había cambiado antes de iniciar el viaje a Estados Unidos seguía allí.

—Deberías comer y beber algo —sugirió Alce Blanco—. La ceremonia de purificación desgasta el cuerpo, aunque uno no sea consciente de ello.

—Lo haré.

—¿Qué sentiste durante la ceremonia? —preguntó Ayala, interesado—. ¿Los espíritus se comunicaron contigo?

—La verdad es que no. Escuché ciertos cantos, eso sí, pero nadie se comunicó conmigo. Lo único que noté fue una presencia, como si alguien estuviese allí conmigo, en un lugar donde era bien recibido. No sé muy bien cómo explicarlo.

—Sentiste que te necesitaban —intervino el anciano.

—Sí, algo así.

—Eso significa que hemos logrado el objetivo de la ceremonia. Ellos te han elegido.

—¿Para qué?

—Para restablecer el equilibrio. Hace mucho que los hombres rompieron el equilibrio con la naturaleza y que lo inundaron todo con su maldad. Hombres que asesinan, que hacen daño y abusan de otros seres humanos, y que solo piensan en satisfacer sus deseos más oscuros. —El hombre cogió entonces una pequeña manta que había dejado en el suelo, junto a la entrada a la cabaña, y se cubrió con ella—. Tu deber es hacer justicia por aquellos que no pueden hacerlo por sí mismos.

Y dicho eso se dirigió a la parte delantera de la casa.

Roberto lo observó en silencio, mientras intentaba descifrar las palabras del anciano. ¿Qué había querido decir con hacer justicia? ¿Acaso los espíritus pretendían que se convirtiese en algo así como un justiciero? ¿Un vengador?

—¿Estás bien? —preguntó Ayala acercándose a él.

—Sí —respondió mientras se abrochaba la cazadora.

—El anciano tiene razón, deberías beber agua. Una ceremonia en la cabaña de sudor puede deshidratar el cuerpo.

—¿No tenemos que ir a esa cabaña en el bosque?

—Sí, pero he quedado con la nieta de Alce Blanco dentro de una hora. Te da tiempo a comer algo en el hotel y recuperar fuerzas. Vamos, tengo el coche aparcado delante de la casa.

Bordearon la vivienda, aunque al llegar al vehículo Roberto le pidió que fuesen caminando para tomar un poco el aire. Necesitaba aclarar las ideas.

—Claro, no hay problema.

Apenas se habían alejado unos metros de la vivienda cuando Roberto comentó:

—Me dijiste que tú ya habías hecho esto antes, ¿no?

—¿Te refieres a la ceremonia?

—Sí.

—Un par de veces. La primera cuando regresé de la guerra de Irak, tal y como te comenté, y la segunda hace cinco años, cuando me divorcié.

—¿Y qué sentiste?

—Básicamente, mucha paz y tranquilidad durante la ceremonia. Es como si esos cánticos conectasen con una parte de nuestro cerebro que nos ayuda a relajarnos —aseguró Ayala—. Al terminar, sentí como si mis ideas fuesen más claras, como si supiese lo que debía hacer. Digamos que, en ambas ocasiones, me ayudó a decidir qué rumbo dar a mi vida.

—Pues yo no siento nada de eso ahora mismo.

—¿Y qué sientes entonces?

Roberto tardó unos segundos en responder. No sabía si era por el vapor que había respirado dentro de la cabaña, mezclado con las extrañas hierbas, pero desde que había salido al exterior sentía todos sus sentidos despejados. Los sonidos, las imágenes, incluso el viento que acariciaba su piel mientras caminaban hacia el hotel. Lo percibía todo de un modo diferente. Incluso el olor del bosque que le rodeaba era diferente. Pero lo más extraño era la sensación de no estar solo, como si alguien le observase o le vigilase. Incluso miró a su alrededor para asegurarse de que nadie les seguía de regreso al hotel.

—Siento que necesito comer algo —dijo apartando esas ideas de su cabeza.

Ayala sonrió al escucharle.

—Seguro que a esta hora todavía sirven desayunos. Verás como luego te encuentras mejor.

17

Después de un buen desayuno a base de huevos revueltos, salchichas de alce y hash browns, Roberto acompañó a Ayala de regreso a casa de Alce Blanco.

—Ya tienes mejor cara —comentó el agente mientras caminaban hacia la última vivienda del lago.

—Sí, el desayuno me ha venido bien.

Su mente estaba más despejada y la sensación de sentirse observado había desaparecido.

—Mientras desayunabas he hablado con el sheriff del condado de Wallowa. Anoche le dije que estamos realizando una investigación en la zona y se ofreció a ayudarnos en todo lo que necesitemos. No tiene mucho personal, pero va a acompañarnos con un par de agentes hasta la cabaña, por si necesitamos apoyo.

—Me parece bien.

—También he llamado a Manning, pero su teléfono sigue apagado, igual que anoche. Sé que no le va a hacer ninguna gracia cuando se entere de que nos hemos venido a Wallowa —aseguró Ayala—, aunque espero poder decirle algo positivo después de que encontremos esa cabaña.

Roberto se sintió responsable al escucharlo. Si esa cabaña no tenía nada que ver con los asesinatos, el viaje hasta el lago no habría tenido sentido y Ayala se ganaría una reprimenda de su jefe. Por ese motivo permaneció en silencio hasta que llegaron a casa del chamán.

Lo encontraron sentado de nuevo en su mecedora, aunque esta vez le acompañaba una mujer joven, de poco más de veinte años. Era muy guapa, con una figura estilizada y una melena oscura que le caía por debajo de los hombros. Vestía unos pantalones vaqueros oscuros y una cazadora muy corta. En el cuello llevaba una gargantilla nativa hecha con pequeñas piedras de varios colores.

—Buenos días. Imagino que eres Emily —la saludó Ayala.

—Sí, y supongo que tú eres el agente Ayala, con el que hablé por teléfono.

—Así es. Mi compañero, el agente Fuentes.

—Encantado —replicó este.

Sus ojos verdes adquirieron un brillo especial cuando se posaron en él. Era una mujer tremendamente atractiva, con una mirada seductora y una belleza como no había conocido hasta ese momento.

—Mi abuelo dice que vienes de muy lejos, del otro lado del océano.

Roberto no le había dicho al anciano en ningún momento de dónde provenía, por eso le sorprendió que lo supiese.

—Sí, vengo de España. Está en Europa.

—Mi abuelo quiere que te dé esto —dijo Emily acercándose a él—, dice que te protegerá. Lo ha tallado para ti.

Ella extendió el brazo, en el que sujetaba un colgante hecho de fina cuerda y con una pequeña figura de madera. Era un pájaro con las alas extendidas.

—Es un Thunderbird —aseguró.

—Pájaro trueno —murmuró Roberto en español, de forma inconsciente.

—Es el más poderoso de los espíritus —prosiguió Emily—. Proporciona fuerza y protección. Mi abuelo dice que lo lleves siempre puesto a partir de ahora.

—Lo haré —dijo Roberto cogiéndolo y colgándoselo del cuello.

—Son diez dólares —dijo entonces el anciano desde su mecedora.

—¿Diez dólares? —le preguntó Roberto desconcertado.

—Mi abuelo necesita el dinero para vivir —dijo Emily con una sonrisa pícara—, como todos.

Mientras sacaba la cartera y le entregaba un billete de diez dólares, Roberto observó cómo el anciano reía divertido desde su mecedora.

—¿Puedes indicarnos cómo podemos llegar a esa cabaña? —preguntó entonces Ayala.

—¿Por qué motivo queréis ir hasta allí? —le replicó ella—. Por teléfono no quisiste decirme nada.

—Puede que sea el escenario de un crimen.

—¿Un crimen? ¿Qué clase de crimen?

—Lo sabremos cuando lleguemos allí.

La joven se encogió de hombros antes de decir:

—Esa cabaña debe llevar tiempo sin utilizarse. Pertenece a la empresa maderera y la usan los empleados para descansar, pero hace como dos meses que no se les ve por aquí. Supongo que volverán después del invierno, en primavera.

—¿Está muy lejos?

—A menos de una hora, pero tendré que acompañaros porque es fácil perderse con tantas pistas. Puedo llevaros en mi camioneta.

Ayala asintió, conforme.

—Antes tengo que llamar al sheriff del condado. Había quedado aquí con él para que nos acompañase.

—Iré a por las llaves de la camioneta.

La joven entró en la casa, lo que aprovechó Roberto para mirar con más detenimiento el amuleto. Medía unos cinco centímetros de ancho y estaba realizado a mano, con suficiente detalle para ver que era un águila americana con la cabeza de perfil y las alas extendidas. Por un momento se preguntó si el anciano no le habría timado, aunque, teniendo en cuenta que no le había cobrado nada por la ceremonia de esa mañana, dio el dinero por bien empleado.

Después de todo, era un bonito adorno que le recordaría su viaje a Estados Unidos.

18

Circularon por una pista de tierra paralela al río West Fork Wallowa, cuyo terreno estaba poblado de pinos, excepto en aquellas zonas donde la empresa maderera había realizado su trabajo. Todavía podían verse restos de ramas secas y algún que otro tronco derribado.

Emily iba al volante de una camioneta pickup con únicamente tres asientos en su parte delantera. Por ese motivo, a Roberto le tocó sentarse entre ella y Ayala. Tras ellos iba el sheriff Turner con un vehículo todoterreno y un par de ayudantes. Turner era un hombre imponente, de casi dos metros de altura y complexión fuerte, con el pelo muy corto, al estilo militar. Desde el principio se mostró muy solícito a ayudar al FBI en lo que necesitase, siempre y cuando se le hiciese partícipe de cuanto sucediese en su condado. Ayala aseguró que no tenía inconveniente en ello, lo cual pareció agradarle.

Durante buena parte del viaje Emily les estuvo hablando de lo mucho que había crecido la zona gracias al turismo en los últimos años. Además del lago Wallowa, existían unas pistas de esquí en Ferguson Ridge, donde, aparte de esquiar, también se realizaban carreras de trineos. Así mismo, les contó que muchos turistas visitaban la zona para realizar excursiones y rutas de montaña a lo largo del año. Ese era el motivo por el que muchas de las fotos que había empezado vendiendo en la tienda de recuerdos del lago terminasen apareciendo en varias guías y folletos informativos del estado de Oregón.

—Comenzó como una afición, pero al final se ha convertido en mi segundo trabajo —aseguró ella—. Por las tardes trabajo de camarera, pero la fotografía me genera unos ingresos extras que me vienen bien para mandar algo de dinero a mis padres.

—¿Dónde viven? —se atrevió a preguntar Roberto.

—En Idaho, en la reserva. Yo decidí venir a vivir con mi abuelo cuando tenía dieciocho años y la verdad es que fue la mejor decisión de mi vida.

—Es raro que tu abuelo no viva allí, en la reserva.

—Lo hizo durante muchos años, pero cuando murió mi abuela dijo que deseaba pasar sus últimos días en la tierra sagrada de sus antepasados.

—La verdad es que este lugar es precioso.

—¿Cómo es tu tierra?

—Muy bonita también, sobre todo el lugar en el que me crie.

Roberto le habló de Asturias y de las preciosas playas de agua cristalina, de los campos de hierba verde y las poderosas montañas que protegían la región. Emily se mostró muy interesada en su relato y le inundó a preguntas sobre cómo era la vida en España; cuestiones que Roberto respondió con gusto.

Llevaban media hora larga recorriendo la pista que serpenteaba entre las montañas cuando Ayala recibió una llamada en su teléfono móvil.

—¡Por fin! —exclamó al ver el nombre que aparecía en pantalla—. ¿Dónde estabas, Manning? Te he llamado varias veces desde ayer.

Gracias a que Roberto estaba pegado a él, pudo escuchar con claridad.

—He tenido problemas con el teléfono y hasta ahora no he podido conseguir otro. ¿Qué ocurre?

—Estoy en Wallowa.

—¿En Wallowa? ¿Y qué haces ahí? —preguntó Manning con tono de sorpresa—. ¿No se supone que ya deberías estar en la reserva Nez Percé con Randall?

—Sí, pero fuimos a ese casino de la reserva Umatilla y descubrimos que la cabaña de la fotografía se encontraba aquí, en Wallowa. Ahora vamos de camino.

—¿De camino adónde, a la cabaña?

—Sí, no tardaremos mucho en llegar.

—Cinco minutos —intervino Emily en la conversación.

—Está bien, mantenme informado de lo que descubras.

—No hay problema —se despidió Ayala antes de cortar la llamada.

—Casi hemos llegado —dijo en ese momento la conductora.

Emily tomó una pista secundaria a la derecha que les llevó a un estrecho puente de madera que cruzó al otro lado del río West Fork. Allí siguieron un camino marcado apenas por un par de rodadas, que les condujo a través de una verde pradera y luego a un nuevo bosque de pinos, en el que se introdujeron.

El camino serpenteó unos doscientos metros entre los árboles hasta que por fin vieron la cabaña, situada al final de un pequeño claro. Era una vivienda de una sola planta construida con troncos de madera, con una ventana a cada lado de la puerta. En el lado derecho, a unos diez metros, podía verse la pequeña cascada de agua y, aparcado delante de la vivienda, un Range Rover de color negro.

—Es esa —murmuró Roberto sin entender cómo podía tener delante la misma cabaña que había visto en sus sueños todos los días de atrás.

—Para aquí mismo —ordenó Ayala con tono enérgico cuando estaban a unos treinta metros de la casa—. Hay un todoterreno delante y la puerta de la casa está entreabierta, así que es probable que haya alguien dentro. Es mejor que os quedéis los dos en el coche.

—Quizás sea alguno de los trabajadores —sugirió Emily.

—Aun así, voy a acercarme con el sheriff y sus ayudantes. Esperad aquí —insistió mientras abría la puerta para bajarse.

Apenas había puesto el pie fuera del vehículo cuando se desató el infierno.

Una figura con una mochila a la espalda salió del interior de la cabaña y comenzó a disparar el fusil semiautomático que llevaba en las manos. Roberto solo tuvo tiempo de agacharse, mientras cogía a Emily del brazo para que hiciese lo mismo. Los dos se protegieron tras el salpicadero como pudieron, mientras Ayala comenzaba a disparar su pistola contra el atacante. Pronto se escucharon más disparos, por lo que Roberto supuso que el sheriff y sus ayudantes también habían abierto fuego.

—¡No dejéis que escape! —gritó Ayala—. Se ha escondido detrás de la casa.

Roberto se incorporó lo suficiente para ver cómo un espeso humo blanco cubría la fachada de la cabaña.

—¡No puedo verlo! —replicó el sheriff Turner—. ¡Moveos!

Los policías realizaron varios disparos y luego comenzaron a avanzar hacia la casa, mientras Ayala hacía lo mismo. A Roberto le habría encantado seguirles, pero, sin una pistola con la que apoyarles, decidió que era mejor quedarse con Emily. La joven estaba acurrucada a su lado y, más que asustada, parecía cabreada.

—Espero que ese cabrón no le haya dado a mi coche —dijo con gesto de rabia.

—¿Estás bien?

—Sí, pero si llego a saber esto no habría venido.

—Tranquila, seguro que se encargan de él.

Roberto observó cómo uno de los policías del condado rodeaba la cabaña por un lado, a la vez que Ayala lo hacía por el otro. Mientras tanto, el sheriff y el otro policía se dirigieron a la entrada de la vivienda, aunque el humo blanco hizo que los perdiese de vista.

Pasaron al menos dos minutos antes de que la granada se agotase y eso le permitiese ver lo que ocurría. El sheriff salía en ese momento del interior de la vivienda, agarrando del brazo a su ayudante que, nada más pisar el exterior, vomitó en el suelo.

Turner miró entonces hacia la camioneta de Emily y preguntó:

—¿Estáis bien?

Roberto salió del vehículo para responderle.

—Sí. ¿Todo bien por ahí?

—El sospechoso ha huido y, por lo que me ha dicho mi ayudante por radio, no logran dar con él. Ha lanzado varias granadas de humo mientras huía.

Al mirar hacia los árboles situados tras la casa, vio algo de humo asomar por encima de las copas.

—De todas formas es mejor que os quedéis ahí —prosiguió Turner—, hasta que sepamos que la zona es segura.

Sin embargo, Roberto ya no prestó atención a sus palabras. Desde que había salido del vehículo una sensación de miedo se apoderó de él. No por el tiroteo que acababan de vivir, sino por lo que le transmitió la cabaña al estar cerca de ella. Era como si algo maligno le esperase dentro.

Sin darse cuenta sus pies se pusieron en movimiento y comenzó a caminar hacia la vivienda, hasta que el sheriff salió a su paso y le obligó a detenerse cuando estaba a diez metros de la entrada.

—Es mejor que no entres, hijo —dijo con voz profunda.

—¿Por qué?

—Porque lo que hay dentro parece el escenario de una película de terror.

19

Roberto tuvo que esperar hasta que Ayala regresó acompañado del policía que le había ayudado en la persecución del sospechoso.

—Nada, lo hemos perdido —dijo al llegar a su altura y a la del sheriff Turner—. Hemos intentado localizarle, pero con las granadas de humo que lanzó ha sido imposible. Creo que se ha adentrado en las montañas.

—Ya he avisado a mi gente para que bloqueen todas las pistas de regreso al lago Wallowa —aseguró Turner—, por si intenta volver a él.

—Más bien creo que ha tomado la dirección contraria. ¿Han inspeccionado la casa?

—Sí —le respondió ensombreciendo el rostro—. No había nadie más dentro, al menos vivo.

—¿Qué quiere decir?

El sheriff se limpió el sudor de la frente antes de responder:

—Lo que he visto ahí adentro no es muy agradable. De hecho, he tenido que mandar a mi ayudante de vuelta al coche para que se recupere.

El policía al que se refería estaba apoyado en el todoterreno con la cara blanca como la nieve y la expresión descompuesta. Roberto se fijó en ese momento en que el vehículo tenía varios impactos en el parabrisas que no habían logrado atravesarlo y uno de los faros estaba roto.

—¿Se encuentra bien? —preguntó Ayala.

—Es de estómago débil, pero se recuperará.

—¿Tan grave es lo que hay dentro?

—Aquí no estamos acostumbrados a los crímenes violentos —aseguró Turner—. Este es un valle tranquilo. En los últimos tres años hemos tenido algún accidente de tráfico y un par de ahogamientos en el lago, pero nada más. Ni siquiera, en los años que estuve de policía antes de llegar aquí, había visto nada como lo de ahí dentro. Lo que le han hecho a esa pobre chiquilla… —La voz del sheriff se quebró, impidiéndole continuar.

—Está bien, es mejor que vigile la zona con sus hombres por si el sospechoso regresa —dijo Ayala, mirando a continuación a Roberto—. Vamos a entrar juntos, pero quiero que lo hagas detrás de mí y que solo pongas los pies donde los ponga yo, para alterar lo menos posible el escenario.

—De acuerdo.

—Sheriff, vamos a necesitar más policías para buscar al sospechoso.

—Veré cuántos puedo traer, pero serán pocos, somos una comisaría pequeña. Tendré que pedir ayuda a la policía del estado.

—De eso me encargo yo, en cuanto salga. Nos vemos ahora.

Ayala entró en la cabaña y Roberto se dispuso a seguir sus pasos, pero al llegar al umbral de la puerta se detuvo. Una sensación de terror, la misma que había sentido al bajarse del vehículo, aunque esta vez más intensificada, paralizó su cuerpo. Fue incapaz de moverse.

De manera instintiva, su mano ascendió hacia su cuello y buscó el colgante que le había dado Alce Blanco. No supo por qué lo hizo, pero, cuando su mano agarró la pequeña figura tallada en madera, la sensación de miedo fue bajando gradualmente de intensidad hasta desaparecer. Solo entonces se atrevió a entrar en la vivienda.

Dentro se encontró con una estancia amplia, una especie de salón con una mesa de madera y varias sillas en el centro, y en el lado izquierdo una larga encimera con un fogón de gas sobre ella. No le prestó demasiada atención. Su mirada se centró en el fondo de la sala, donde había una chimenea y, a cada lado, una puerta. Ambas estaban entreabiertas.

Ayala estaba parado en mitad de la estancia, observando cuanto les rodeaba, como si analizase cada uno de los detalles.

—Es la puerta de la derecha —dijo Roberto señalándola.

No supo si fue su intuición o una voz interior la que se lo indicó, pero de algún modo supo que esa era la habitación a la que debían dirigirse.

El agente asintió con la cabeza y se encaminó hacia ella, deteniéndose al llegar al umbral. Empujó la puerta con el pie para que se abriese del todo y, durante unos segundos, observó el interior de la estancia. Por su cara de sorpresa, Roberto supuso que lo que veía no era nada bueno.

—Acércate a mirar —dijo volviéndose hacia él—, pero no entres. Te adelanto que no es nada agradable.

El agente se hizo a un lado y Roberto caminó hasta la puerta, lo justo para poder asomarse.

—¡Joder, pobre cría! —exclamó cuando vio lo que había dentro.

La habitación no era demasiado grande, la mitad que el salón. El centro lo ocupaba una extraña mesa, sobre la que estaba tumbada una nativa que no aparentaba más de quince años. La víctima estaba desnuda y tenía los brazos abiertos en cruz, sujetos por una argolla de cuero a una tabla transversal. Las piernas también las tenía abiertas y sujetas por unas argollas similares a otras dos tablas. Estaba claro que la mesa estaba diseñada para que el depravado asesino pudiese violarla sin que ella tuviese opción de defenderse.

—Habrá que confirmarlo, pero creo que es Brenda Clark —dijo Ayala—, la hermana de nuestra última víctima.

Desde su posición, Roberto pudo observar que la pobre adolescente tenía el estómago cubierto de sangre y un corte profundo en él, por el que asomaba lo que parecía ser parte de un órgano interno. La cara interior de sus muslos también estaba manchada de sangre, y en el suelo, bajo la mesa, se observaban varios charcos de sangre. El más grande de ellos, bajo su cintura.

—Agente, necesito que salga un momento —escuchó la voz del sheriff Turner desde la puerta de la cabaña—. Tengo al teléfono a la policía del estado. Quieren hablar con usted.

Ayala regresó al exterior, mientras Roberto se quedaba observando a la víctima. No era la primera vez que veía la crueldad de la que era capaz el ser humano, pero jamás en una víctima tan joven, tan inocente. Aquella pobre cría había sufrido una tortura tan horrible como incomprensible.

No obstante, esta vez le ocurrió algo que jamás le había sucedido antes. Sintió una especie de conexión con ella, tan clara que incluso percibió el dolor y la tristeza que la había acompañado en sus últimos segundos de vida.

Llevado por el deseo de calmar su alma, y desoyendo la orden de Ayala, entró en la habitación hasta situarse junto al cuerpo. Los ojos de la víctima estaban cerrados, aunque su expresión le ayudó a hacerse una idea de lo mucho que había sufrido antes de que la vida la abandonase.

Sintió tanta lástima por ella que apoyó su mano sobre el brazo de la joven, como si intentase transmitirle su apoyo. Su piel estaba rígida y fría, lo que le impresionó. Nunca había tocado un cadáver y la sensación no era para nada agradable.

Fue entonces cuando sucedió algo que no se esperaba.

De pronto notó una fuerte sacudida, un torrente de energía recorriendo todo su cuerpo de arriba a abajo, paralizándolo, y, acto seguido, la joven abrió los ojos.

—Ayúdame, Roberto —escuchó su voz con claridad dentro de su cabeza.

Después de eso, todo se volvió oscuridad y se desmayó.

20

Roberto recuperó la consciencia en el momento en el que alguien le transportaba en volandas. Escuchó una voz lejana, que se hizo más nítida conforme fue recuperando sus sentidos.

—Aquí, en la hierba. Dejémosle aquí tumbado para que le dé el aire.

Pocos segundos después notó cierta humedad en la espalda, lo que hizo que abriese los ojos.

—¿Estás bien? —preguntó la misma voz. Era Ayala—. ¿Puedes levantarte?

—Creo que sí —respondió alargando la mano hacia él.

El agente la cogió y tiró de ella para ayudarle a ponerse en pie. Roberto notaba su cuerpo dormido, como si acabase de despertarse de un profundo sueño, motivo por el cual todavía tardó unos segundos en ser consciente de cuanto le rodeaba.

—¿Qué ha ocurrido ahí dentro? —preguntó Ayala con tono de preocupación—. Oí un ruido y cuando entré estabas tirado en el suelo.

—No lo sé. Yo… —balbuceó, incapaz de dar una explicación.

—No tienes buena cara —aseguró el sheriff Turner—, aunque es normal después de lo que hemos encontrado ahí dentro. Seguro que los europeos no estáis acostumbrados a ver estas cosas.

—Tampoco es que nosotros veamos cosas así todos los días —le defendió Ayala.

En ese momento, Emily se acercó a ellos con gesto de preocupación.

—¿Estás bien? —preguntó mirando a Roberto.

Él asintió con la cabeza como única respuesta. Se sentía algo mareado y le costaba centrar la vista.

—Sheriff, tenemos que asegurar todas las salidas del valle para que el sospechoso no pueda escapar —dijo Ayala con gesto serio—, sobre todo hasta que llegue la policía del estado y podamos iniciar la búsqueda.

—Tal vez habría que avisar al sheriff del condado de Baker —sugirió Turner—. Está al otro lado de estas montañas y el sospechoso podría intentar escapar por allí.

—Tardaría varios días —intervino Emily—. He recorrido estas montañas varias veces y las conozco bien. A pie le llevará bastante tiempo cruzarlas, sobre todo porque hay algunos tramos con nieve.

—Tal vez su intención sea ocultarse hasta que dejemos de buscarle y pueda huir —apuntó Ayala mirando a la joven—. ¿Tú que crees, Emily? ¿Sería posible ocultarse en estos bosques?

—Seguro que sí, aunque por las noches hace bastante frío.

—El sospechoso llevaba una mochila a la espalda cuando huyó. Tal vez dentro lleve ropa de abrigo, incluso un saco de dormir.

—La verdad es que parecía que nos estaba esperando —dijo Turner con aire reflexivo—. Que nos disparase en cuanto aparecimos y que luego lanzase las granadas de humo… Es como si le hubiésemos pillado cuando se disponía a escapar.

—Lo sabremos cuando le cojamos. Lo que está claro es que esta vez no ha tenido tiempo de deshacerse del cadáver y eso podría darnos las pistas que nos lleven hasta él —aseguró Ayala convencido—. Esta vez voy a solicitar un equipo del FBI para analizar el escenario del crimen, así que nadie más va a entrar en esa casa. Ni siquiera acercarse a menos de veinte metros de ella.

—Si lo dices por mí, puedes estar tranquilo —le replicó Roberto algo más recuperado—. No tengo ninguna intención de volver a entrar ahí.

—Muy bien. Turner, usted y yo vamos a su vehículo para hablar con el sheriff del condado de Baker. Tenemos que estrechar el cerco sobre el sospechoso.

Roberto regresó a la camioneta en compañía de Emily y se apoyó en el parachoques para analizar lo ocurrido desde que habían llegado a aquel claro en el bosque. Ella debió notar su inquietud, porque se situó delante de él y le preguntó.

—Pareces confuso. ¿Te encuentras bien?

—Sí, tranquila.

Tras unos segundos de silencio, Emily comentó:

—Te agarras a ese amuleto como si te hubiese salvado la vida.

Roberto ni siquiera se había dado cuenta de que lo estaba agarrando con su mano derecha desde hacía un rato.

—Es extraño, pero siento como si me tranquilizase. ¿Estas cosas funcionan?

—¿Qué quieres decir?

—¿Qué simboliza este pájaro?

—Ya te lo dije antes. Es un Thunderbird, un amuleto de poder y protección. Protege a los humanos de los malos espíritus.

—¿Hablas en serio?

—Estamos rodeados de ellos, aunque no los podamos ver. Seguro que aquí los hay —dijo señalando la cabaña a su espalda—. Un lugar en el que ocurre algo tan terrible como lo que ha pasado aquí se carga de energía negativa y eso atrae a los malos espíritus.

—¿Cómo sabes eso?

—Mi abuelo es un hombre sabio que me ha enseñado muchas cosas. Él cree firmemente que los lugares en los que ha sucedido algo maligno desprenden una energía negativa que algunas personas pueden percibir.

—¿Tú la percibes?

—No, yo no tengo ese poder. Mi abuelo sí lo tiene y, por lo que veo, tú también.

—No sé qué es exactamente lo que tengo. La verdad es que no entiendo nada de lo que me está sucediendo.

—Deberías hacer caso de lo que te diga mi abuelo. No es un estafador, como piensan algunos en el valle. Lo único que quiere es ayudar a la gente y pasar sus últimos años de vida en paz.

—¿Cuántos años tiene tu abuelo?

—Noventa.

—¡Vaya! Nadie lo diría.

Ella sonrió y le miró directamente a los ojos.

—¿Cuántos crees que tengo yo?

La pregunta le pilló de improviso, tanto que respondió lo primero que se le pasó por la cabeza.

—Veinticinco.

Emily soltó una carcajada.

—Tengo veintiuno.

—Nunca lo habría pensado.

—¿Por qué lo dices?

—Por tu forma de hablar pareces más madura.

—Lo soy, si es eso lo que te preocupa.

Lo dijo con un tono de voz insinuante y mirándole con sus poderosos ojos verdes de un modo que le cortó la respiración. La belleza de aquella nativa le impresionaba de tal modo que tuvo que recordarse a sí mismo que tenía a alguien en casa esperando su regreso.

—Tendré que volver a hablar con tu abuelo —acertó a decir.

—Podemos irnos cuando quieras.

Por suerte para Roberto, Ayala llamó en ese momento su atención desde el coche del sheriff.

—Rober, necesito hablar contigo.

—Claro.

Caminó hasta él y los dos se alejaron unos metros del vehículo para hablar a solas.

—Acabo de llamar a Manning para contarle lo ocurrido.

—¿Y qué te ha dicho?

—Primero me ha echado la bronca por no haberle comunicado antes que veníamos hacía aquí y por hacerlo solo con el apoyo de tres policías.

—Tampoco sabíamos lo que nos íbamos a encontrar.

—De todas formas, eso es lo de menos. Le he pedido que mande un Equipo de Recogida de Evidencias del FBI. Tenemos que analizar cada huella, cada muestra de ADN y cada fibra que haya dentro de esa cabaña —le explicó Ayala—, y solo confío en nuestra gente para que lo hagan bien. Un patólogo forense nuestro se ocupará de analizar el cadáver y de decirnos todos los detalles de su muerte. Esta vez hemos llegado antes de que el asesino tuviese tiempo de deshacerse del cadáver y seguro que vamos a encontrar algo que nos lleve hasta él. ¡Ya lo verás! —dijo entonces con tono triunfante.

—Espero que sea así.

—De todas formas, hay algo que necesito que me aclares —prosiguió el agente con expresión más seria y bajando el tono de voz—. ¿Qué ocurrió cuando te quedaste a solas con el cadáver? Cuando regresé a la cabaña estabas tirado en el suelo, al lado de la mesa en la que la habían violado y asesinado.

—No sé muy bien cómo explicarlo —dijo Roberto con voz dubitativa— y tampoco sé si me creerías.

—Te aseguro que si alguien puede creerte soy yo —le replicó el agente con tono tranquilizador—, así que cuéntame.

—Fue algo extraño. Cuando me quedé a solas con el cuerpo, de algún modo noté el sufrimiento al que había sido sometida, así que quise tranquilizar su… espíritu —dijo tras dudar qué palabra utilizar—. Apoyé mi mano sobre su brazo para calmar su dolor y entonces noté una especie de sacudida recorriendo mi cuerpo, como una descarga eléctrica que…

Roberto se detuvo en su relato. Supuso que Ayala no iba a creerle. De hecho, ni siquiera él estaba seguro de que lo sucedido fuese real.

—No te pares. Dime qué ocurrió después —le animó el agente a continuar.

—El cadáver abrió los ojos y me habló.

—¿Cómo que te habló?

—No es que me hablase directamente, sino que escuché su voz dentro de mi cabeza.

—¿Y qué te dijo?

—Que la ayudase.

—Entiendo —murmuró Ayala mirando al suelo y asintiendo varias veces con la cabeza.

—¿No me crees verdad? —Intuyó Roberto.

El agente levantó la cabeza para mirarle de nuevo.

—¿Y por qué no habría de creerte?

—Porque ni siquiera yo estoy seguro de que nada de eso haya sido real. Después de escuchar su voz me desmayé, aunque quizás no ocurrió en ese orden. Puede que me desmayase antes y que soñase todo lo demás. No lo sé.

—¿Y por qué ibas a desmayarte? ¿Era la primera vez que veías un cadáver?

—No.

—¿Te impresionó lo que viste en esa habitación?

—Sí, pero he visto cosas peores, aunque fuese en mis sueños.

—Pues entonces no hay motivos para pensar que la escena te impresionase tanto como para desmayarte —aseguró Ayala—. Además, hay algo que dudo que nadie sea capaz de explicar.

—¿A qué te refieres?

Ayala bajo el tono de su voz mientras le miraba directamente a los ojos:

—Cuando entramos en la cabaña por primera vez, la víctima tenía los ojos cerrados.

—Lo sé —recordó Roberto.

—Pues, cuando el sheriff y yo te sacamos de la habitación, sus ojos estaban abiertos.

21

Eran cerca de las dos de la tarde cuando Roberto regresó al lago. Lo hizo en la camioneta de Emily, mientras Ayala se quedaba en la cabaña dirigiendo las operaciones. Lo previsto era que se quedase allí todo el día, al menos hasta que llegase el Equipo de Recogida de Evidencias del FBI y se organizase la búsqueda del sospechoso en las montañas que rodeaban la cabaña.

—Comeremos algo en casa de mi abuelo —se ofreció Emily.

Roberto estaba deseando llegar al hotel para descansar, pero no le pareció mala idea ver de nuevo a Alce Blanco y poder charlar con él. Necesitaba que alguien le explicase lo que le había sucedido en la cabaña. Sabía que algunos chamanes hacían uso de las drogas para manipular a quienes participaban en sus rituales, provocando que tuviesen visiones que para nada eran reales. Tal vez era eso lo que le había sucedido a él y las hierbas eran en realidad una droga de efecto retardado.

Por ese motivo le preguntó a Emily:

—¿Alguna vez has participado en una ceremonia de purificación con tu abuelo?

—Varias veces.

—¿Y has sentido algo raro después de ella?

Emily le miró mientras conducía.

—¿Algo raro como qué?

—Como escuchar voces o ver algo que no ven los demás.

Ella sonrió antes de preguntarle:

—¿Crees que mi abuelo te drogó?

—Puede ser. La verdad es que arrojó unas hierbas sobre las piedras que se mezclaron con el vapor y no sé si eso…

Emily soltó una carcajada, interrumpiéndole.

—¿Y qué motivo tendría mi abuelo para drogarte?

—No lo sé.

—Mi abuelo lleva varios años haciendo ceremonias para los turistas y ninguno de ellos le ha denunciado jamás. Es una ceremonia que no entraña riesgo.

—Según Ayala, hace unos años murieron varias personas.

—Lo sé, pero no en una ceremonia dirigida por un chamán nativo, y menos por mi abuelo. La ceremonia de purificación es inofensiva. Es… ¿Cómo te diría yo? Como una limpieza del espíritu, como si recargases baterías.

—Tu abuelo no me habló de recargar baterías, sino de conectar con el mundo de los espíritus para que ellos pudiesen contactar conmigo. O yo con ellos. No sé —dijo sacudiendo la cabeza—, si te digo la verdad no lo entendí muy bien.

—Escucha, agente…

—Puedes llamarme Rober.

—Rober, estas cosas escapan a mi comprensión y deberías hablarlas con mi abuelo —prosiguió ella con gesto serio—. Él es quien mejor comprende el mundo de los espíritus, aunque sí puedo decirte que esa ceremonia de la que me hablas no es la que realiza con los turistas. Tienes que ser alguien especial para que realice una ceremonia de ese tipo.

—¿De qué tipo? —preguntó cada vez más preocupado.

—Él te lo explicará cuando lleguemos, aunque te aseguro que mi abuelo jamás haría nada que te perjudique.

—Eso espero —murmuró entre dientes.

Cuando llegaron a la casa de Alce Blanco, el anciano le esperaba sentado en su lugar habitual, la mecedora del porche.

—Hola, abuelo —le saludó Emily al llegar—. He invitado a Rober a comer.

El anciano dijo algo en su idioma, a lo que ella le replicó de igual modo. Eso dio pie a una breve charla en la que Roberto no entendió nada de lo que hablaban, aunque sí notó la preocupación en ambos. Finalmente, Emily dijo mirándole:

—Perdona, mi abuelo me estaba preguntando por lo que ha pasado en el bosque. Quiere hablar contigo de ello. Mientras tanto, yo prepararé algo para comer.

—No es necesario.

—Tonterías, me apetece que comamos juntos.

Mientras ella entraba en la casa, Roberto se acercó al anciano, que no se movió de su mecedora.

—No tienes buena cara —dijo el chamán a modo de saludo.

—No es agradable lo que he visto.

—¿Y qué has visto?

—A una niña de catorce años asesinada de un modo horrible.

—¿Y te ha dicho algo?

—¿Quién?

—Esa niña.

Roberto le miró con gesto de total desconcierto.

—¿Cómo sabe que me habló?

—Dijiste que los muertos se comunicaban contigo.

—Sí, pero lo hacían a través de mis sueños. Ahora no es así. Al tocar el cuerpo de esa pobre cría asesinada escuché su voz dentro de mi cabeza. ¿Cómo es eso posible? ¿Qué me hizo usted durante esa ceremonia?

—Yo no te hice nada —aseguró el anciano con voz pausada—. Tú tenías una puerta entreabierta y lo único que hicimos durante la ceremonia fue abrirla del todo.

—¿Y eso qué significa exactamente?

—No lo sé, para cada persona es diferente. Una vez conocí a una mujer de la tribu Lakota que era capaz de saber si una persona estaba enferma solo con poner las manos sobre ella. También conocí a un hombre Paiute que hablaba con los espíritus de los muertos y transmitía sus mensajes a los familiares.

—Sigo sin entender.

—No puedo explicarte lo que te ocurre ni el motivo por el que es así —prosiguió el chamán, incorporándose—. Será algo que irás descubriendo con el tiempo. Lo único que puedo decirte es que no desperdicies ese poder y que lo utilices para hacer el bien. Debes ayudar a los espíritus que te lo pidan.

—¿Y qué pasa si no lo hago?

El hombre le dio una palmada cariñosa en el brazo al pasar a su lado.

—Creo que ya sabes la respuesta.

Y dicho eso se encaminó a la parte trasera de la casa.

El anciano estaba en lo cierto. Las mujeres que se habían puesto en contacto con él a través de sus sueños para que resolviese su asesinato se habían mostrado cada vez más impacientes conforme pasaban los días sin que lo consiguiese. Dicho de otro modo, cuanto más tardaba en dar con su asesino más se cabreaban con él. Por ese motivo se dijo a sí mismo que no podía ignorar lo que Brenda le había dicho al tocar su cuerpo en la cabaña.

—Vamos, entra —dijo en ese momento Emily asomándose a la puerta—. Será mejor que comas algo. El día va a ser largo.

22

Después de comer, Emily convenció a Roberto para tomar juntos un café. Lo hicieron en un rincón muy agradable que había en la parte de atrás de la casa, bajo un árbol de copa ancha y hojas oscuras.

Durante la comida ella le había abrumado a preguntas sobre España y cómo era la vida allí. Parecía sentir mucha curiosidad por saber cómo se vivía en otras partes del mundo.

Tras dar un primer sorbo al café, cuyo sabor le pareció delicioso gracias a la capa de nata en la superficie, fue Roberto quien quiso saber más sobre ella y cómo era la vida en Wallowa.

—Somos un condado con poca población, aunque solemos tener muchos turistas a lo largo del año —le explicó Emily—. Ese es uno de los dos motivos por los que me vine aquí a vivir con mi abuelo. No me costó encontrar trabajo.

—¿Dónde trabajas?

—Soy camarera en el Club Aéreo de Joseph, donde trabajo por las tardes. El resto del tiempo me dedico a la fotografía, que es mi gran afición, y también ayudo a mi abuelo a fabricar artículos que luego vende a los turistas, como atrapasueños y collares.

—¿Y cuál es el otro motivo por el que te viniste a vivir aquí?

—Necesitaba salir de la rez y sentirme libre. En casa éramos cinco hijos: cuatro chicos y yo. Mi padre era el único que trabajaba y cuando llegaba a casa abusaba en exceso del alcohol, mientras que mis cuatro hermanos se pasan el día holgazaneando. Por contra, mi madre siempre fue demasiado sumisa como para tomar las riendas de la familia, así que me largué en cuanto cumplí los dieciocho, aprovechando que mi abuelo vivía solo y necesitaba que alguien cuidase de él. Fue lo mejor que pude hacer.

—Ya me imagino. Yo nunca he tenido una buena relación con mi padre, de hecho llevo años sin saber nada de él —le explicó Roberto—. Con mi madre sí me llevo bien, aunque nos vemos poco.

—¿Estás casado y con hijos?

Roberto dudó la respuesta durante unos segundos.

—No estoy casado —dijo para ahorrarse la explicación sobre su hijo y el hecho de que estuviese desaparecido, después de que su madre lo secuestrase y se lo llevase de España.

—Yo no tengo pensado casarme —aseguró ella—, al menos a corto plazo. Quiero vivir la vida y ver mundo. De hecho, ahora estoy ahorrando para hacer un viaje.

—¿Y dónde quieres ir?

—Quiero recorrer los Estados Unidos, conocer las grandes ciudades como Nueva York o Washington, pero también quiero visitar Canadá. Quién sabe, quizás incluso vaya a conocer Europa.

—Estoy seguro de que te encantará.

—Podrías hacerme de guía turístico —dijo ella con un brillo especial en su mirada.

—Estaría encantado, si me lo permitiese mi trabajo —puntualizó.

—¿Qué ciudad de Europa me aconsejarías visitar?

—Hay muchas, pero yo te aconsejaría que visitases Roma. Es una ciudad mágica y la cuna de nuestra civilización, aunque existen muchas otras ciudades interesantes de ver. Londres, París…

—¿Y qué me aconsejas que vaya a conocer en España si me decido a ir algún día?

—Asturias, por supuesto. Estaría encantado de enseñártela.

—Me gustaría hacer ese viaje —dijo ella con aire melancólico—, aunque de momento tengo que cuidar de mi abuelo. Está muy mayor y no puedo dejarlo solo.

—Lo entiendo.

—Pero cuento contigo para que me enseñes todos esos sitios si me decido a ir.

—Por supuesto.

Emily miró su reloj y resopló.

—Lo siento, tengo que irme a trabajar. Ya llego tarde, pero salgo a las ocho. Lo digo por si te apetece continuar con la charla después.

Roberto creyó ver en sus palabras, y sobre todo en su mirada, una propuesta demasiado sugerente como para aceptar, por eso decidió rechazarla de forma cortés.

—Lo siento, pero lo más seguro es que esté liado con el caso. No creo que Ayala tarde en regresar de la cabaña y tenemos mucho trabajo por delante.

Ella pareció decepcionada al escucharle, pero forzó una sonrisa.

—Si tienes un rato libre, avísame. Me encantaría enseñarte el valle.

—Lo haré.

Tras despedirse de ella, Roberto regresó caminando al hotel. Allí se encontró con un par de furgonetas de televisión aparcadas delante, de cuyo interior estaban descargando varias cámaras de vídeo.

Antes de que algún periodista se fijase en él, entró en el edificio y subió a su habitación. Lo mejor era quedarse en ella hasta que Ayala regresase de la cabaña.

Eran cerca de las ocho de la tarde cuando recibió una llamada de Ayala para reunirse con él en su habitación. Hasta ese momento Roberto se había dedicado a leer las noticias procedentes de España, nada esperanzadoras, por otro lado. Al terremoto político tras las recientes elecciones, se unía ahora un escándalo de fraude bancario y el aumento de la criminalidad en la zona del Estrecho. Casi se alegró de estar a miles de kilómetros de aquella marejada, aunque echaba mucho de menos a Eva. Incluso la llamó por teléfono, aunque ella no respondió. Supuso que estaría liada en el trabajo.

Cuando llegó a la habitación de Ayala lo hizo con la esperanza de que ya hubiesen atrapado al asesino.

—Pasa, por favor —le recibió el agente con gesto serio—. Siento haberte dejado solo todo este tiempo.

—No te preocupes, imagino que habrás estado bastante liado —replicó Roberto entrando en la habitación.

—La verdad es que sí, aunque por suerte ya llegó la ayuda.

—¿Te refieres a ese equipo de recogida de pruebas que me comentaste?

—Sí, llegaron de Portland hace unas horas y ya se han hecho cargo del escenario del crimen. También ha venido Manning, lo cual es un alivio para mí.

—¿Estaba muy cabreado?

—Se le pasó en cuanto le conté lo que habíamos encontrado, a pesar de que el asesino se nos haya escapado.

—¿No habéis dado con él?

—No. La caída de la noche nos ha obligado a detener la búsqueda, pero mañana la policía del estado enviará una docena más de agentes para ayudarnos.

—Fue una pena que se nos escapase.

—Mira el lado bueno. Hemos encontrado el lugar del crimen y a la víctima antes de que se deshiciese de ella. Seguro que encontramos pruebas suficientes que nos lleven hasta él.

—¿Ya habéis trasladado el cadáver?

—Sí, está en el Wallowa Memorial Hospital, en la ciudad de Enterprise.

—Eso está aquí cerca, ¿no?

—Sí, a poco más de diez millas. Nuestro patólogo forense está realizando ahora mismo la autopsia del cadáver, aunque no tendremos sus resultados hasta mañana. Casi sería mejor que cenases algo y te fueses a dormir.

—¿Tú que vas a hacer?

—Creo que esta noche dormiré poco —respondió Ayala con expresión de cansancio—. Aunque Manning haya tomado el mando de la investigación, tendré que servir de enlace entre él y la policía.

—Imaginaba que el FBI tendría un ejército de agentes para ocuparse de estas investigaciones.

—Eso queda muy bien en el cine y la televisión, pero la realidad es que dependemos del trabajo de las policías locales y estatales. Ellos son los que trabajan sobre el terreno y sin su colaboración no podríamos resolver muchos de los crímenes que se producen. En realidad, la mayoría de las veces son ellos los que llevan el peso de las investigaciones y nosotros solo les apoyamos y asesoramos. Excepto en casos como este, en el que los crímenes se cometen en varios estados.

—No me importa quedarme aquí contigo, para ayudarte en lo que necesites.

—No te preocupes, es mejor que descanses. Mañana va a ser un día muy largo.

—Me imagino.

—¿Qué tal te encuentras después de lo que pasó en la cabaña? La verdad es que quería haberte llamado antes para preguntarte, pero no tuve tiempo.

—Me encuentro bien. Estuve en casa de Alce Blanco y le pregunté por lo que me sucedió al tocar el cadáver de Brenda.

—¿Y qué te dijo?

—Nada que me explique lo que sucedió —respondió Roberto—. Dice que lo iré descubriendo con el tiempo. Quizás los muertos hayan encontrado un modo diferente de comunicarse conmigo.

—Eso suena aterrador.

—Lo sé.

—Aunque podría venirnos muy bien en la investigación.

—¿Qué quieres decir?

Ayala se tomó unos segundos antes de decir:

—Me gustaría proponerte algo. No dejo de darle vueltas desde que te ocurrió eso en la cabaña, al hecho de que te conectases con la víctima cuando tocaste su cuerpo.

—No puedo asegurar que fuese por eso.

—Aun así, me gustaría proponerte algo. Sé que es poco ortodoxo, y no tienes por qué aceptar si no quieres, pero me gustaría que vinieses conmigo al hospital cuando el forense termine la autopsia. Quisiera que lo volvieses a intentar.

—¿El qué? —preguntó Roberto mirándole extrañado.

—Tocar su cuerpo. Quizás se comunique contigo y te cuente algo de su asesinato.

Roberto torció el gesto.

—Dudo que eso sirva de algo.

—No perdemos nada por intentarlo —insistió Ayala— y cualquier cosa que averigües nos sería de gran utilidad.

No era que no quisiese ayudarle, pero, después de perder el conocimiento tras tocar el cadáver de Brenda, no le apetecía pasar de nuevo por la misma experiencia. Aun así, era consciente de que estaba allí para ayudar en la investigación, por lo que no le pareció adecuado negarse.

—Puedo intentarlo —dijo para no comprometerse a nada en firme.

—Muy bien. Deja el teléfono encendido y te llamaré en cuanto podamos ver el cadáver. Hasta entonces, descansa.

—Eso espero.

DOMINGO 15 DE NOVIEMBRE

23

Roberto se despertó con tal sensación de pánico que lo primero que hizo al levantarse fue correr hasta el baño y abrir el grifo de agua fría del lavabo. No fue suficiente con remojarse la cara varias veces. Tuvo que meterse dentro de la ducha y, solo cuando llevaba un par de minutos bajo un chorro de agua helada, las voces fueron desapareciendo una a una, aunque la sensación de agobio no desapareció.

Pasados unos minutos salió de la ducha y regresó a la habitación con piernas temblorosas. Estaba aterrado. Más que aterrado, se encontraba en tal estado de confusión mental que dudaba incluso de la realidad que le rodeaba. Entonces recordó el amuleto de madera que colgaba de su cuello y se aferró a él con su mano derecha, a la vez que cerraba los ojos y trataba de recuperar su respiración normal. Poco a poco sintió cómo su mente se relajaba y desaparecía esa pesadez que anulaba sus sentidos. Pronto notó que volvía a ser él mismo.

Justo en ese momento sonó su teléfono móvil.

—¿Estás bien? —Fue lo primero que le preguntó Ayala al responder—. Me tenías preocupado. Es la tercera vez que te llamo en cinco minutos.

—Sí, estoy bien —dijo Roberto, mientras se daba cuenta de que había empapado de agua el suelo de madera de la habitación.

—Tu voz no suena muy bien.

—Acabo de salir de la ducha —replicó para no dar más explicaciones—. ¿Qué ocurre?

—He quedado con el forense en media hora. También estará Manning, que va a dirigir las operaciones desde la oficina del sheriff Turner en la ciudad de Enterprise a partir de ahora. Nos da tiempo de desayunar algo en el comedor del hotel antes de salir.

—¿Qué hora es?

—Las seis y media de la mañana.

¡Las seis!, resonó en su cabeza. Apenas había dormido más de media hora seguida desde que se había acostado ocho horas antes, lo que explicaba que se sintiese tan agotado.

—Bajaré en cinco minutos.

Nada más colgar, Roberto se vistió tan rápido como pudo y, antes de abandonar la habitación, secó el suelo con una toalla. Un minuto más tarde se reunía con Ayala en el comedor.

—No tienes buena cara —dijo el agente cuando llegó a la mesa que ocupaba—. ¿Has dormido mal?

—Más bien poco —respondió sentándose a su lado.

—Yo tampoco he tenido tiempo para dormir mucho. Llamaron del condado de Baker para decir que alguien había robado un coche y que quizás fuese nuestro sospechoso, pero al final resultó ser una falsa alarma.

—¿Todavía no lo habéis encontrado?

—No, suponemos que está oculto en las montañas. De todas formas, nuestro equipo ha encontrado varias huellas dactilares en la habitación donde estaba la víctima, en especial en las ataduras de la mesa. Puede que pronto conozcamos su identidad.

—Eso espero —murmuró Roberto, mientras se servía una taza de café.

Tras unos segundos de silencio, Ayala preguntó:

—¿Seguro que estás bien? No tienes buena cara.

—Se me pasará.

—¿Has soñado con Brenda?

—¿Con quién? —preguntó con aire distraído.

—Con la víctima de la cabaña —respondió el agente.

—No, lo siento.

—Perdona, al decir que habías dormido poco esta noche he pensado que ese podía ser el motivo.

—No, y la verdad es que desearía que hubiese sido así, al menos podría ayudarte en algo a resolver este caso.

—¿Por qué dices eso? —preguntó Ayala mirándole extrañado.

—Porque siento que mi presencia aquí no está sirviendo de nada.

—No digas eso. De no ser por ti no habríamos encontrado la cabaña.

—Aun así… —Roberto se tomó unos segundos para continuar—. La verdad es que tenía la esperanza de que Brenda apareciese en mis sueños para ayudarme a atrapar a su asesino, pero en lugar de eso he pasado la peor noche de mi vida.

—¿Qué quieres decir? ¿Has estado enfermo?

—¡Ojalá hubiese sido así! —se lamentó—. Estuve toda la noche escuchando voces dentro de mi cabeza, gente que me gritaba cosas que no entendía y que se mezclaban con lamentos, incluso amenazas.

—¿Amenazas?

—No sé cómo explicarlo, pero era como estar rodeado de cientos de personas que me hablaban a la vez reclamando mi atención. Te aseguro que es una experiencia que no le deseo a nadie.

—¿Pero ahora estás bien?

—Sí, las voces se acallaron en cuanto desperté, aunque tuve que darme una ducha de agua fría para despejar la cabeza. Creo que tendré que hablar de nuevo con Alce Blanco y que cierre esa puerta que según él se abrió con la ceremonia que me hizo.

—¿De verdad crees que lo que te está pasando tiene algo que ver con la ceremonia en la cabaña de sudor?

—Estoy convencido —dijo Roberto sin poder disimular una mueca de agobio.

—No te preocupes, iremos a verle en cuanto volvamos del forense. Ahora es mejor que desayunemos algo antes de ir al hospital. Verás cómo te encuentras más animado con el estómago lleno.

24

Roberto sintió cómo los nervios le atenazaban el estómago en cuanto bajó del coche y puso un pie en el aparcamiento del hospital de Enterprise. La sola idea de lo que pudiese suceder dentro de aquel edificio hizo que le costase incluso andar.

Por suerte Ayala se dio cuenta, porque enseguida dijo:

—No hace falta que veas el cadáver si no quieres. Hablaremos con el forense y luego nos iremos, si lo prefieres.

—No, tranquilo —le replicó forzando una sonrisa—, estaré bien.

Cruzaron el aparcamiento y llegaron a la puerta, donde el sheriff Turner y el agente Manning charlaban entre ellos con gesto serio.

—Yo me ocuparé de la prensa —aseguró Manning, a lo que el otro asintió con la cabeza—, aunque tendrá que ser más tarde, después de que terminemos aquí.

—¿Qué ocurre? —preguntó Ayala cuando llegaron hasta ellos.

—Acaban de llegar otras dos furgonetas de la prensa —respondió Turner—, una de ellas a nivel nacional, y tiene pinta de que esto va a ir en aumento.

—Nos ocuparemos luego de la prensa —aseguró Manning—. Lo importante ahora es lo que tiene que contarnos el forense y ver si eso nos sirve para resolver el caso antes de que esto se convierta en un circo. Vamos.

—He conseguido hablar con el dueño de la compañía maderera dueña de la cabaña —aseguró el sheriff mientras entraban en el edificio— y me ha confirmado que hace mes y medio que ninguno de sus trabajadores viene por aquí. Cuando trabajan suelen usar la cabaña para comer y descansar, por eso es probable que haya muchas huellas de su gente en el interior.

—Pero no en la habitación donde encontramos el cadáver —puntualizó Ayala—, y menos en la mesa en la que torturaron a Brenda.

Roberto entró en último lugar y caminó con aire pensativo tras el grupo. Al menos la presencia de Turner y Manning le dio algo de tranquilidad. No creía que Ayala le pidiese tocar el cadáver estando ellos delante.

Cruzaron un corto pasillo y bajaron unas escaleras que les llevaron a uno más largo, al final del cual había una puerta metálica. Delante de ella les esperaba un hombre pequeño de pelo cano y rostro poblado de arrugas.

—¿Cómo va eso, Sanders? —preguntó Manning a modo de saludo.

—Deseando echar una cabezada, aunque antes tengo que pasar el informe al ordenador.

—No te entretendremos mucho. ¿Qué has averiguado en la autopsia?

El patólogo forense se puso unas gafas y comenzó a leer la pequeña libreta que sostenía en la mano.

—La víctima fue violada en varias ocasiones, a tenor de los numerosos desgarros vaginales. Por desgracia, no había restos de semen en el interior, por lo que supongo que el asesino usó de nuevo preservativo. No obstante, he encontrado algunas fibras mezcladas con el vello púbico y con la sangre que tenía en la cara interior de sus muslos, que ya van camino del laboratorio de Portland. La mayoría eran negras a simple vista, aunque había alguna fibra de color rojo. Eso podría indicarnos qué ropa llevaba puesta el asesino.

—¿Has encontrado restos de ADN?

—He tomado muestras bajo sus uñas y de la sangre que había sobre su cuerpo, pero no podré deciros más hasta tener los resultados. Lo que sí puedo deciros es que la muerte se produjo del mismo modo que en las anteriores víctimas. El asesino la apuñaló en el corazón con un objeto punzante, probablemente una daga de hoja fina, y luego se lo extrajo a través del corte que le realizó bajo las costillas.

—¡Oh, Dios mío! —exclamó el sheriff horrorizado.

—¿Con tanta sangre, el asesino no dejó ni una sola huella dactilar sobre su cuerpo? —preguntó Manning.

—No, había marcas de dedos, pero debía llevar puestos unos guantes.

—No parece que tengamos muchas pistas —protestó Ayala.

—Teniendo en cuenta la rigidez del cadáver y otros factores, calculo que llevaba muerta unas pocas horas cuando la encontrasteis —aseguró el forense.

El agente le miró con expresión de sorpresa.

—¿Quieres decir que murió la noche antes de encontrarla?

—Sí, yo diría que durante la madrugada.

—¡Joder! —exclamó con gesto contrariado, mirando a Roberto—. La mataron la noche que llegamos al lago.

—¿Cómo puede ser que la tuviésemos tan cerca sin saberlo? —se lamentó este.

—Era imposible que lo supieseis —intervino Manning—. Lo importante ahora es peinar esas montañas y atrapar al asesino para que no siga matando.

A pesar de esas palabras, Roberto se sintió tremendamente frustrado. De haber descubierto antes dónde se encontraba la cabaña o si hubiesen ido a verla la tarde anterior, nada más llegar al lago, podrían haber salvado la vida de aquella pobre niña. ¿De qué servía su don si no podía evitar que se cometiesen crímenes tan horribles?

—De momento no puedo decir mucho más —concluyó el forense—. Esta tarde espero tener algo más, en base a los resultados del laboratorio.

—Nos gustaría entrar a ver el cuerpo —dijo Ayala mirando de reojo a Roberto.

—¿Con qué objetivo? —intervino Manning.

—Solo queremos estar un minuto a solas con ella. Ya sabes por qué.

El agente torció el gesto, como si no le gustase la idea.

—¿De verdad es necesario?

—Para eso está aquí Rober.

Al escuchar su nombre, él se limitó a encogerse de hombros. Tampoco es que le atrajese mucho la idea.

—Si no se puede, no pasa nada —dijo.

—Claro que pasa —le contradijo Ayala—. Solo necesitamos estar ahí dentro un minuto y luego nos iremos. No tenemos nada que perder.

El modo que tuvo de mirar a Manning al decirlo pareció convencer a este, porque asintió con la cabeza a la vez que decía:

—Está bien, pero no se os ocurra tocar el cuerpo.

Roberto intuyó que Manning ya sabía lo ocurrido dentro de la cabaña el día anterior.

—Tranquilo, no lo haremos.

—Yo les acompañaré —intervino entonces el forense—. Tengo ganas de que acabéis aquí para irme a dormir un rato.

—Y nosotros tenemos una búsqueda que iniciar —dijo el sheriff Turner dirigiéndose a Manning—. He quedado con mis hombres en el lago en media hora.

—Voy con usted —aseguró el agente—. Luego te veo allí, Ayala.

—De acuerdo.

Los dos se alejaron pasillo adelante, mientras el forense abría la puerta ante la que se encontraban.

—Seguidme.

25

El cuerpo de Brenda estaba tumbado sobre la mesa de autopsias, cubierto por completo con una tela blanca. Roberto fue el último en entrar en la sala. Dentro el olor era intenso y muy molesto, una mezcla de productos químicos con lo que supuso sería el hedor de un cuerpo en descomposición. No era agradable, aunque dedujo que sus dos acompañantes estaban acostumbrados porque su semblante no cambió.

—¿Cómo pueden hacerle algo semejante a una niña de catorce años? —preguntó el patólogo forense acercándose para retirar la tela hasta la altura de la cintura. Eso les permitió ver que la herida del estómago estaba cosida.

—Imagino que no ha sido nada agradable realizarle la autopsia —le respondió Ayala.

—No, jamás había visto que a alguien le sacasen el corazón de esa manera. Lo había leído en las anteriores autopsias, pero esta es la primera que yo realizo y la verdad es que impacta.

—No entiendo por qué les abre el estómago de lado a lado para arrancarles el corazón —se atrevió a decir Roberto—. ¿No sería más práctico abrirles el pecho de arriba a abajo?

—Eso queda muy bien en el cine, pero abrir el pecho a una persona no es tan fácil como parece —le respondió el forense—. Hay que cortar varios huesos para llegar al corazón. La forma más rápida es realizar un corte grande y profundo por debajo de las costillas. De ese modo se puede introducir la mano por debajo de ellas y sacar el corazón con más facilidad. Eso sí, antes de eso hay que seccionar una serie de venas y de arterias que lo sujetan.

—¿El asesino es cirujano?

—No —aseguró convencido—. He leído los informes de las otras autopsias y coincido con la mayoría de apreciaciones de los forenses. El asesino extrae el corazón de forma burda, sabiendo lo que hace, eso sí, pero no es un experto en la materia. Está claro al ver el modo en que secciona las arterias. No es una extracción limpia ni cuidadosa, aunque es el modo más rápido de realizarla sin material quirúrgico más adecuado.

—¿Y cómo puede el asesino saberlo?

—Basta con leer un poco por Internet —intervino Ayala—. No hace mucho leí un informe en el que se aseguraba que los mayas extraían el corazón a sus víctimas de este modo, durante los sacrificios. Si yo he leído esa información, el asesino también puede haberlo hecho.

Roberto miró el cadáver y luego al agente.

—Puede que lo que tenéis entre manos sea eso, un asesinato ritual. ¿La víctima estaba viva cuando le extrajeron el corazón? —preguntó.

—No —respondió Sanders—. Como dije antes, primero le atravesaron el corazón con un objeto punzante, una hoja de cinco centímetros en su parte más ancha. Aquí puede observarse la incisión.

El forense señaló el lado izquierdo del pecho, aunque la atención de Roberto se centró en el rostro de Brenda. A pesar de que sus ojos estaban de nuevo cerrados y su expresión era inerte, sintió algo así como un lejano lamento, casi imperceptible.

Ayala debió darse cuenta de lo que le sucedía, porque se acercó al forense y preguntó:

—¿Podríamos quedarnos a solas un momento con el cuerpo?

Sanders le miró con gesto de sorpresa.

—Ya oíste lo que dijo Manning, no se puede tocar el cuerpo.

—Tú acabas de hacerlo.

—Sí, pero…

—Tranquilo, solo será un minuto. Además, ya has hecho la autopsia, ¿verdad? No pasa nada por tocarlo.

—No, pero como entre Manning y os vea tocarlo me llevaré una buena bronca.

—Razón de más para que esperes fuera, así no podrá echarte la culpa —dijo guiñándole un ojo—. Hazme ese favor, Sanders.

Roberto entendió que había cierta amistad entre ellos, porque el forense asintió con la cabeza mientras decía:

—Está bien. Voy a ir a salir a realizar una llamada y cuando regrese nos iremos.

—Perfecto.

Ayala esperó a que saliese para decirle a Roberto:

—Ven, acércate.

—¿Qué quieres que haga?

—Quiero que toques de nuevo su cuerpo, para ver si se comunica contigo.

—Espera, espera —se apresuró a decir Roberto dando un paso atrás—. Ni siquiera estoy seguro de lo que ocurrió en la cabaña.

—Para eso estamos aquí, para averiguarlo. Esta vez estaré a tu lado por si algo sale mal.

—Pero Manning ha dicho…

—Olvídate de Manning. Ahora estamos tú y yo solos. Nadie va a enterarse.

—¿Estás seguro?

—Muy seguro.

Roberto miró a su espalda para asegurarse de que el forense había salido de la sala de autopsias y luego caminó hasta la mesa. Necesitó armarse de valor durante unos segundos antes de posar su mano sobre la piel desnuda de Brenda.

La notó fría, helada, y con un tacto muy diferente a cuando la había tocado en la cabaña el día anterior. De nuevo notó una sacudida de energía, aunque esta vez mucho menos fuerte, algo así como un hormigueo que le recorrió todo el cuerpo. Lo que no escuchó fue ninguna voz en su cabeza, por ese motivo dudó que lo sucedido en la cabaña hubiese sido real. Quizás solo había sido producto de su imaginación.

—Lo siento, pero no ocurre nada —murmuró.

—No tengas prisa. Tómate tu tiempo, por favor —le pidió Ayala.

No quiso decepcionar al agente, así que cerró los ojos y trató de concentrarse, de dejar la mente libre de pensamientos, pero siguió sin ocurrir nada.

Iba a darse por vencido cuando notó una extraña sensación. No fue que escuchase una voz dentro de su cabeza ni que visualizase algo en su mente, como le ocurría en los sueños. Fue más bien un sentimiento que comenzó a crecer dentro de él como si fuese suyo. Algo que sí había experimentado en sueños, pero que era la primera vez que le sucedía estando despierto.

—Sufrió mucho —comenzó a decir con los ojos cerrados y dejándose llevar por los sentimientos que le asaltaban—. La violaron varias personas. Noto su sufrimiento, aunque no puedo verla.

—No importa, sigue —le animó Ayala.

—Lloró durante mucho tiempo, hasta que sus ojos se secaron. Les rogó que parasen, que… —Roberto sintió que se le encogía el corazón—. ¡Joder, solo era una niña! Y esos monstruos…

—¿Puedes ver algo?

—No veo nada, solo puedo percibir lo que ella sintió, aunque cada vez la noto más lejos. Al final les gritó que la dejasen vivir, pero uno de ellos le atravesó el corazón y…

Su voz se cortó cuando sintió un frío helador recorrerle el brazo, tan intenso que le obligó a soltar su brazo. Cuando lo hizo y abrió los ojos se dio cuenta de que Ayala le estaba sujetando por la cintura.

—Has estado a punto de caer al suelo. ¿Estás bien?

Necesitó unos segundos para que su cuerpo se recuperase.

—Sí, pero he perdido la conexión —respondió—. Quizás hemos llegado demasiado tarde.

—¿Qué quieres decir?

—Cuando toqué su cuerpo en la cabaña, noté una especie de energía muy potente que me atravesó de arriba a abajo. Lo que he sentido ahora es una ínfima parte, como escuchar una conversación desde la lejanía.

—¿Pero has sentido todo eso que has dicho?

—Sí, más o menos. No sé cómo explicarlo.

—Es igual, lo importante es que has dicho algo que yo había pasado por alto —dijo Ayala apoyando la mano sobre su hombro—, algo que me dijiste cuando veníamos al lago y a lo que no hice mucho caso, la verdad.

—¿A qué te refieres?

—Cuando te dije que el perfil del asesino no encajaba en algunos aspectos con un asesino organizado, me dijiste que podía haber una explicación que no había tenido en cuenta: que el secuestrador y el asesino no eran la misma persona.

—Sí, lo recuerdo.

—En ese momento no te pregunté por qué lo pensabas. Ahora me interesa saberlo.

Roberto asintió con la cabeza antes de responder.

—El pasado verano descubrí que, tras una serie de asesinatos de varias adolescentes, había una sociedad secreta.

—Sí, recuerdo que comentaste algo. ¿Se trataba de una secta?

—No sé si se les podría definir así. Se hacían llamar la Hermandad de San Andrés, aunque sí, en cierto modo se podría decir que se trataba de una secta formada por gente con mucho poder —explicó Roberto—. Lo importante es que tenían a una persona que se encargaba de secuestrar a las víctimas y luego algunos miembros de la Hermandad practicaban con ella un ritual sadomasoquista que terminaba con su muerte.

—¿Crees que podríamos estar ante algo parecido?

—No lo sé. Ya te digo que Brenda no me ha mostrado imágenes, solo he sentido algunas de las cosas que sintió ella.

—No importa —dijo Ayala con gesto de satisfacción—. Al menos sabemos que varias personas intervinieron en su violación y muerte, quizás como parte de un ritual o de una fiesta depravada. Un grupo así no pudo pasar desapercibido, alguien tuvo que verles dirigirse a la cabaña, y vamos a dar con ellos.

26

De regreso al lago Wallowa, Roberto le pidió a Ayala que le dejase delante de la casa de Alce Blanco. Necesitaba hablar con él mientras el agente se reunía con Manning y el sheriff Turner al inicio de la pista que llevaba a las montañas, donde se encontraban en ese momento organizando la búsqueda del sospechoso.

—Le pediré a Turner que me deje a un par de hombres para investigar cualquier movimiento de gente en el lago durante estos últimos días —dijo el agente antes de que se bajase del coche—. ¿Nos vemos luego?

—Sí, te llamo en cuanto termine.

Roberto se dirigió a la casa del chamán, que se encontraba sentado en su inseparable mecedora, tallando algo entre sus manos, una nueva pieza de madera de unos veinte centímetros.

—Buenos días —le saludó al poner el pie en el primer escalón del porche.

El anciano, al verle, sonrió y continuó con su labor.

—¿Eso no será un amuleto? —preguntó Roberto acercándose.

—Es un oso. A los turistas les encantan y de algo tiene uno que vivir.

Apenas se notaba todavía la forma de la figura, por eso no supo si hablaba en serio o le tomaba el pelo.

—Hay algo que necesito consultarle —comenzó a decir Roberto con voz pausada.

—Tú dirás.

—Está relacionado con lo que me sucedió anoche.

Alce Blanco dejó su labor y le miró a los ojos.

—Deberás ser más concreto.

—Usted dijo que con la ceremonia de ayer en la cabaña de sudor había abierto una puerta en mi mente que hasta ese momento solo estaba entreabierta.

—Más que en tu mente, la puerta se abrió entre este mundo y el de los espíritus.

—¿Ese es el motivo por el que me pasé toda la noche escuchando cientos de voces dentro de mi cabeza?

—¿Qué quieres decir?

—Que apenas pude dormir en toda la noche —le respondió sin esconder un gesto de rabia—. En cuanto cerraba los ojos mi cabeza se llenaba de voces y murmullos.

—¿Y nunca te había ocurrido hasta ahora?

—No. Ya le conté que en ocasiones he soñado con adolescentes asesinadas que necesitaban mi ayuda, pero esto fue muy diferente. Era como estar en un sitio encerrado con cientos de personas hablándome a la vez.

—Es muy probable que lo que escuchaste fuesen espíritus que pedían tu ayuda.

—No lo creo. Algunas voces eran amistosas, pero otras… No sé cómo explicarlo, pero daban miedo.

El anciano asintió con la cabeza antes de decir:

—Entiendo lo que te ocurre.

Acto seguido se puso en pie y se dirigió a la puerta de la casa. Roberto observó cómo entraba en el interior y esperó paciente hasta que regresó un minuto después. En las manos llevaba un atrapasueños, aunque muy diferente al que él había comprado en la tienda de regalos cerca de Cannon Beach. Para empezar era bastante más grande, como de un metro de altura, y estaba compuesto por un círculo grande y cuatro más pequeños situados debajo, como formando una cruz. Todos eran color rojo y estaban tejidos con hilo blanco. De cada círculo pequeño colgaban varias plumas doradas, un trabajo artesanal que le impresionó por su belleza.

—Tendrás que colgarlo en la habitación donde duermas —dijo el chamán—, así esos sueños y voces que dices que te atormentan se quedarán atrapados en él.

—Ya tengo un atrapasueños.

—No como este. Este es especial y te protegerá de los malos sueños, dejando que solo los buenos lleguen hasta ti.

Roberto lo cogió y lo sostuvo delante de él.

—Espero que sirva.

—Puedes estar seguro —dijo Alce Blanco con gesto serio—. Son cuarenta dólares.

—¿Cuarenta dólares? —le replicó con expresión de sorpresa.

—Es un trabajo artesanal, los hace mi nieta. Por cierto, si te pregunta dile que me pagaste sesenta.

Roberto le entregó el dinero, que el anciano se guardó en el bolsillo, mientras regresaba a su mecedora. Una vez sentado en ella, continuó tallando el trozo de madera, a la vez que entonaba una canción tribal.

Roberto se despidió de él y decidió regresar al hotel para dejar el atrapasueños en su habitación. Estaba recorriendo el camino que iba de la casa a la carretera, cuando vio una camioneta pickup aparcar delante de él. Emily descendió del interior llevando en las manos una bolsa de compra.

—Buenos días —le saludó ella con una sonrisa radiante.

—Buenos días.

—¿Ya te vas?

—Sí, he venido un momento a hablar con tu abuelo y regreso al hotel.

—¿No tienes tiempo de tomarte un café con nata conmigo?

—No, lo siento. Tenemos trabajo.

Ella pareció decepcionada, aunque se rehízo señalando con la mirada el atrapasueños que colgaba de su mano derecha.

—¿Te lo ha dado mi abuelo?

—Sí, aunque me ha cobrado por él.

—¿Cuánto?

—Sesenta dólares.

La joven le miró fijamente a los ojos antes de preguntar:

—¿Seguro?

—Bueno, en realidad me hizo un descuento de veinte dólares por ser cliente habitual.

—Ya, pero el atrapasueños lo he hecho yo.

—Es precioso, por cierto —dijo Roberto para halagarla.

—Está bien, no te cobraré los veinte dólares de menos que le has pagado a mi abuelo, pero a cambio deberás invitarme a comer. Conozco un sitio aquí al lado, en Joseph, donde hacen una comida estupenda.

—Me encantaría —dijo para no ser descortés—, pero de verdad que no puedo. Tenemos trabajo.

—¿Y por la noche? Podríamos ir a cenar.

—No puedo asegurarte nada.

—Si cambias de opinión pasa a recogerme por aquí después de las ocho y media. Para entonces ya estaré en casa.

—Lo pensaré.

Emily se despidió con una sonrisa seductora y Roberto continuó su camino hacia el hotel. Definitivamente, tenía más miedo de lo que podía suceder si cenaba a solas con ella que de lo que pudiese soñar esa noche.

27

Cerca de una docena de periodistas esperaban en el exterior del hotel, con sus cámaras y micrófonos listos para obtener cualquier noticia sobre la aparición del cadáver de Brenda Clark en las montañas de Wallowa. Por suerte, ninguno de ellos prestó atención a Roberto, que entró en el edificio y subió directo a su habitación. Una vez en ella, buscó un lugar del que colgar el atrapasueños, aunque a simple vista no vio ninguno. La habitación era muy austera, con una cama con cabecero de madera, un aparador frente a ella y un sofá individual en una esquina, con una lámpara de pie al lado. Al no encontrar ningún lugar mejor, decidió colgar el atrapasueños en un extremo de la barra de la cortina que cubría la ventana.

Justo acababa de hacerlo cuando recibió una llamada de Ayala en el teléfono.

—¿Puedes bajar un momento al piso de abajo? —preguntó el agente—. Estoy con el sheriff Turner y con Manning.

—Pensé que seguirías en la pista que lleva a la cabaña.

—Manning tiene que dar una rueda de prensa en diez minutos, así que nos hemos reunido aquí los tres. Estamos en una pequeña sala que hay al lado de la recepción.

—Bajo ahora.

Roberto se reunió con ellos un minuto después, aunque se mantuvo a unos metros de distancia para no interrumpir la discusión que mantenían. El sheriff Turner parecía el más enfadado de los tres.

—¿Entonces quieren que mis hombres se queden aquí? —preguntó con gesto serio, mirando a Manning.

—Es mejor así —le replicó este—. Tengo ya a diez policías del estado para apoyarnos y en un par de horas llegarán veinte más. Ellos se encargarán de recorrer esas montañas.

—Ninguno las conoce como nosotros. Aunque tenga pocos agentes en mi comisaría, conocen las tierras de este condado mejor que nadie.

—Este caso va más allá de los límites de su condado, sheriff —dijo Manning con tono de reprimenda.

—Por eso precisamente les necesitamos —intervino Ayala, con voz conciliadora—. Conocen mejor que nadie a la población que vive aquí y estará más dispuesta a hablar con ustedes que con nosotros o con policías del estado a los que no conocen. Nadie mejor que ustedes para averiguar si alguien ha visto algún movimiento fuera de lo normal o la presencia de personas sospechosas en la zona.

Sus palabras parecieron calmar a Turner, que preguntó con voz más suave:

—¿Qué es lo que tienen que preguntar?

—Si han visto a alguien de fuera del condado que pudiese llamarles la atención. Tendrán que preguntar primero en todos los hoteles y alojamientos de la zona y luego ir puerta por puerta si es necesario.

—Mucha gente visita el lago Wallowa —le replicó el sheriff—. Es cierto que estamos en temporada baja, pero los fines de semana suelen venir familias para navegar en el lago o realizar alguna excursión. Es probable que desde el viernes hayamos tenido un centenar de visitas, al menos.

—Aun así, tenemos que intentarlo. Que sus hombres lo investiguen y elaboren una lista de toda la gente que ha pasado por aquí estos últimos días.

—Eso nos llevará mucho tiempo.

—Lo sé, pero hablamos de grupos pequeños, de tres o cuatro personas. Tal vez cinco.

—¿Y eso por qué? Pensé que buscábamos a un único asesino.

—Puede que no estuviese solo y que contase con ayuda.

—¿Con ayuda? —intervino en ese momento Manning, con expresión de sorpresa—. ¿Qué te hace suponer eso?

Roberto temió en ese momento que Ayala le contase lo ocurrido en el forense al tocar por segunda vez el cadáver de Brenda, pero el agente sorteó la pregunta con habilidad.

—No quiero descartar ninguna de las opciones. Su muerte, la forma en la que le extrajeron el corazón, parece parte de un ritual. Si fuese así podría haber participado más de una persona en su muerte.

—¿Tienes alguna prueba que sostenga esa teoría?

—Solo mi intuición. Esperaba que confiases en mí.

Manning dudó unos segundos y, finalmente, asintió con la cabeza.

—Está bien.

—¿Ha dicho ritual? —preguntó en ese momento Turner.

—Es una posibilidad —le respondió Ayala.

—¿Y cree que la gente que participó en él estuvo alojada en el lago el fin de semana?

—Quizás solo el viernes, pero debemos investigarlo. Puede que no se alojasen en el lago, quizás lo hicieron en Joseph, en Enterprise o en cualquier pueblo del condado. Por eso necesitamos que sus hombres lo comprueben.

—Está bien, lo haremos —accedió el sheriff.

—Es importante también preguntarles a los vecinos. Alguien tuvo que ver pasar el todoterreno que encontramos en la cabaña.

—Tenía las lunas tintadas de negro, así que dudo que nadie viese quién iba dentro.

—Por la matrícula sabemos que pertenece a una empresa de alquiler de vehículos de Iowa —dijo Ayala—, aunque la documentación de la persona que lo alquilo era falsa. Estamos esperando a que el comercial que lo atendió nos dé una descripción suya.

Turner asintió con la cabeza antes de decir:

—Nos vendría bien tener esa descripción.

—Esperamos tenerla pronto.

—Hasta entonces le diré a mis hombres que pregunten a la gente del condado por la presencia de forasteros.

—Muchas gracias por su ayuda, sheriff.

El hombre estrechó la mano a los dos agentes y al pasar junto a Roberto le hizo un gesto con la cabeza a modo de despedida.

—Rober, no te quedes ahí —dijo Ayala al percatarse de su presencia—. Acércate.

—No quería interrumpiros.

—Tonterías, tú también formas parte de la investigación.

Manning ignoró en un primer momento su presencia y centró su atención en Ayala.

—¿Me estás ocultando algo?

—¿Por qué dices eso? —le replicó el agente.

—¿A qué vino eso de que pudo haber varias personas en la cabaña? No me habías comentado nada hasta ahora.

—Es solo una teoría.

—¿Basada en qué? —preguntó mirando de reojo a Roberto.

Este mantuvo silencio y dejó que siguiese hablando Ayala.

—La víctima tenía múltiples desgarros vaginales, como las anteriores. Cabe la posibilidad de que no fuese violada repetidas veces por el asesino, sino que fuesen varias personas las que lo hicieron.

—Entiendo… —Aseguró Manning con aire reflexivo—. Aun así, quiero que te ciñas solo a datos tangibles y demostrables, sin especular con teorías locas.

—No es una teoría loca, es…

—Sé lo que intentas decirme —dijo alzando la mano para interrumpirle—, pero tengo un ejército de periodistas ahí fuera esperando cualquier primicia jugosa con la que abrir los informativos. De momento y hasta que tengamos más pruebas, la versión oficial es que nuestra investigación nos llevó hasta esa cabaña, donde el asesino mató a su última víctima antes de huir. Un único asesino. Eso es lo que voy a decir en la rueda de prensa dentro de un minuto y no quiero que nadie se salga de ese guion. ¿Me has entendido?

—Sí, tranquilo.

—Muy bien, y ahora vete a descansar un par de horas. Tienes cara de necesitarlo.

—No hace falta, estoy bien.

—No es una sugerencia, es una orden. Esto no ha hecho más que empezar y te necesito fresco. Yo me encargaré de organizar la búsqueda en las montañas. Si hay algo nuevo te avisaré.

—Está bien —accedió.

Manning abandonó la sala y poco después se escuchó el murmullo de los periodistas en cuanto salió al exterior del edificio.

—Tú también deberías descansar —dijo Ayala mirando a Roberto—. Manning tiene razón en que no hay mucho más que podamos hacer de momento. ¿Qué te parece si nos vemos para comer?

Teniendo en cuenta que apenas había dormido durante la noche, no le pareció mala idea.

—¿A qué hora?

—Son las nueve de la mañana. ¿Te parece bien si quedamos en la recepción en cuatro horas, a la una?

—Me parece perfecto.

—De todas formas, si hubiese algo importante antes te llamaría por teléfono, así que no lo apagues.

—No hay problema.

Poco después Roberto regresaba a su habitación, en esta ocasión para dormir un rato. Después de la noche tan horrible que había pasado, tenía la esperanza de poder descansar un poco, lo suficiente para despejar la mente.

Antes de meterse en la cama miró a la ventana y rezó para que Alce Blanco estuviese en lo cierto y el atrapasueños que colgaba de la barra de la cortina fuese algo más que un mero adorno.

28

Estaba sobre una superficie dura. Notaba el frío de la madera en su espalda desnuda y la presión de las correas en sus tobillos y muñecas. Intentó incorporarse, pero apenas pudo levantar la cabeza unos centímetros, lo justo para ver cómo una figura se colocaba entre sus piernas. Su primer impulso fue cerrarlas, pero la mesa en la que se encontraba estaba construida de tal modo que era imposible. Solo consiguió juntar un poco los muslos, hasta que la figura se situó entre ellos y le obligó a separarlos empujándolos con ambas manos. Al hacerlo notó en su piel el tacto de los guantes negros de látex que llevaba puestos.

Su atención se centró entonces en la persona que tenía ante sí. Llevaba puesta una túnica roja y su rostro estaba oculto tras una máscara, también de color rojo, de cuya frente sobresalían dos cuernos negros. Era el rostro del diablo.

Eso hizo que el miedo creciese en su interior, al que se unió un dolor que la desgarró por dentro cuando el hombre se levantó la túnica y la penetró. Era la primera vez que alguien lo hacía. El dolor comenzó en el interior de su vagina y ascendió hacia su estómago a cada envite con el que el violador la poseía con fuerza. Lo hizo a un ritmo acompasado, mientras sus manos enguantadas acariciaban sus casi inexistentes pechos, a la vez que jadeaba de forma gutural.

El dolor en la entrepierna se volvió tan intenso e insoportable que comenzó a gritar, en un vano intento por conseguir que él se apiadase de ella. No fue así. El enmascarado no tardó en aumentar el ritmo de cada envite de su cadera, hasta que finalmente exhaló un gemido de placer y se detuvo. Por fin había terminado el sufrimiento. O al menos eso creyó.

La figura se retiró de entre sus piernas y abandonó su ángulo de visión, hasta que una nueva figura, esta vestida con una túnica negra y una máscara idéntica, ocupó su lugar.

—Me encantan cuando son tan tiernas —dijo con voz profunda, tras lo cual soltó una carcajada.

Y todo comenzó de nuevo. El dolor de la penetración, la vergüenza de no poder hacer nada por defenderse, el miedo que le transmitía aquel rostro demoníaco y, sobre todo, el no saber cuánto duraría aquella tortura.

Esta vez ya no fue capaz de gritar. Solo pidió con voz entrecortada que parase, que cesase aquel dolor, mientras sus ojos se llenaban de lágrimas y notaba la sangre empapando sus muslos. Pero nadie se apiadó de ella. Ni el segundo violador ni los dos que le siguieron después. Solo cuando el cuarto terminó de disfrutar de su cuerpo tuvo unos minutos de paz, aunque fueron el preludio del trágico final que le esperaba.

La primera persona que había abusado de ella, la única que vestía de rojo, regresó y se situó entre sus piernas, aunque en esta ocasión no la penetró. En su lugar alzó sobre su cabeza una daga de filo dorado, mientras murmuraba unas palabras que no fue capaz de entender. Un rezo en un idioma extraño para ella que terminó con un «Danos tu espíritu». Tras pronunciar esas últimas palabras, la daga descendió con fuerza y se clavó en su corazón.

No sintió miedo por ello. En cierto modo lo agradeció, ya que eso la liberó de todo el dolor que había sufrido hasta ese momento. Por eso se introdujo en la oscuridad sin temor a lo que encontraría dentro de ella.

29

Roberto abrió los ojos y miró su reloj. Eran las doce y media de la mañana. Mientras se incorporaba de la cama, sonrió con amargura porque todo hubiese vuelto a la normalidad. Era triste decirlo así, pero al menos ya no escuchaba los cientos de voces dentro de su cabeza. Únicamente había soñado con Brenda y todo el sufrimiento por el que había pasado hasta que le habían arrebatado la vida. Un dolor que sintió como suyo, aunque esta vez algo fue diferente.

Mientras se vestía, se dio cuenta de que todo el dolor y sufrimiento experimentado durante el sueño había desaparecido nada más despertarse. En anteriores ocasiones no había sido así. Ese dolor siempre le acompañaba durante un tiempo, a veces incluso horas, atormentándole de un modo que era difícil de explicar y de comprender. Sin embargo, esta vez no había sido así.

El tiempo que había durado el sueño, sintió en sus carnes lo mismo que Brenda, aunque el hecho de que ese dolor hubiese desaparecido nada más despertarse le permitió analizar con mayor detalle todo lo vivido. Era como si su mente pudiese sustraerse del sufrimiento para percibir lo sucedido de forma más objetiva.

Después de vestirse decidió bajar a tomar un rato el aire, antes de reunirse con Ayala. Le sorprendió que este estuviese en la recepción esperándole.

—¿Ya estás aquí? Mejor —dijo con gesto de conformidad—. Tenemos que hablar. Vamos fuera.

Salieron al exterior, donde en ese momento no había ningún periodista, y caminaron por el jardín que rodeaba el hotel.

—¿Ocurre algo malo? —preguntó Roberto al notar la preocupación en el rostro de su compañero.

—Todo lo contrario. Hemos identificado a nuestro asesino —comenzó a decir, esta vez sonriendo más abiertamente—. Han llamado del laboratorio de Portland y las huellas dactilares que aparecieron en la habitación en la que encontramos el cadáver de Brenda Clark pertenecen a un exconvicto. Un indígena llamado Danny Moses que ha estado entrando y saliendo de la cárcel desde que tenía quince años, principalmente por robos, asaltos a mano armada y agresiones.

—¿Agresiones? —se interesó de inmediato Roberto.

—Sí, pero no agresiones sexuales, ni tampoco secuestros, al menos que sepamos. Ha sido por peleas —prosiguió Ayala—. Lo que sí sabemos es que se trata de una persona con fama de ser violento y abusar del alcohol, tanto es así que le expulsaron de un grupo proderechos de los indígenas cuando tenía veinte años.

—¿Cuántos años tiene ahora?

—Veintiocho. Todos los informes que tenemos de él desde los quince años indican que era una persona problemática que entraba y salía de la cárcel con cierta asiduidad, hasta que hace cuatro años se reformó.

—¿Cómo que se reformó?

—Por lo visto, la última vez que estuvo en la cárcel conoció a un pastor de la congregación «Cristo resucitado» y eso aparentemente le cambió la vida —aseguró el agente—. Cuando salió de prisión le contrataron para trabajar en el rancho Laramy, donde ha permanecido los últimos cuatro años. Desde entonces, no hay constancia de que haya cometido ningún otro delito.

—Es extraño —murmuró Roberto, pensativo.

—Lo sé.

—¿Y puede ser que sus huellas estuviesen en la cabaña por otro motivo?

—No, porque se encontraron tanto en la mesa de tortura como en las argollas de cuero que sujetaban las muñecas y tobillos de la víctima. Él fue quien la ató.

—Sí, pero no era el único que estaba en la cabaña con ella. Fueron cuatro las personas que participaron en la violación y muerte de Brenda.

—¿Cómo sabes eso?

Roberto le relató a continuación el sueño que había tenido esa mañana, detallando todo lo que recordaba de él y haciendo especial hincapié en lo que había sentido Brenda.

—No puedes imaginarte lo que supuso para una cría de catorce años pasar por esa experiencia. El dolor que sintió mientras la desgarraban por dentro una y otra vez, sin compasión, no se lo deseo a nadie. Bueno, sí —rectificó—, a sus asesinos.

—¿Y no pudiste ver sus caras?

—Los cuatro la llevaban oculta por una máscara de diablo que les cubría el rostro.

—¿Sabes si alguno de ellos tenía el pelo largo? Porque Moses sí que lo tiene.

Roberto hizo memoria y negó con la cabeza.

—No me pareció que ninguno tuviese melena.

—Eso podría significar lo que tú decías —sugirió Ayala—, que Moses las secuestra, pero luego no las mata. Tal vez es el encargado de deshacerse luego de los cadáveres, por eso lo encontramos en la cabaña con el cuerpo de Brenda.

—¿La policía del condado ya ha averiguado con quién pudo ir a la cabaña el viernes por la noche?

—Todavía no, aunque ahora podemos decirles que se trata de cuatro personas.

—Imagino que tendrás una foto del tal Moses.

—La última foto es de hace cuatro años y ya está en poder del sheriff Turner. Tal vez tengamos suerte y alguien le haya visto por la zona los días previos a la muerte de Brenda. También le he enviado la foto a Randall, para que se la entregue a la policía tribal de la reserva Nez Percé.

—¿Tu compañero sigue allí todavía?

—Sí, aunque tiene previsto venir mañana para ayudarnos. Hoy se quedará para acompañar a la policía tribal mientras interrogan a los vecinos. Ahora que sabemos quién secuestró a las dos hermanas y tenemos su foto, quizás encontremos un testigo que haya visto a Moses llevárselas o, al menos, merodear por la zona.

—Esperemos que haya suerte —dijo Roberto—. ¿Qué hay de esa secta a la que pertenece ahora Moses?

—No es una secta, es una congregación religiosa, de las muchas que tenemos en este país. De hecho, es una de las que más ha crecido en estas últimas tres décadas.

—¿Cómo funcionan esas congregaciones?

—En el caso de «Cristo resucitado» puedo decirte que es una congregación cristiana que propaga la palabra de Cristo y que cree en su regreso para el juicio final. La fundó un pastor en los años ochenta, y desde entonces ha ido creciendo poco a poco, sobre todo a raíz de que familias adineradas empezasen a formar parte de ella. Las donaciones de dinero le permitieron crear numerosas iglesias a lo largo del país, sobre todo dentro de las reservas indígenas, y el número de fieles ha crecido mucho desde entonces.

Roberto lo miró con expresión de sorpresa.

—Perdona, pero no termino de entender lo que me estás diciendo. ¿Dentro de las reservas indias hay iglesias de «Cristo resucitado»?

—No solo de esa congregación. Hay baptistas, metodistas, presbiterianos, luteranos… Todos quieren su trozo del pastel.

—¿Y qué pasa con la religión de los indígenas? Con sus costumbres, quiero decir.

Ayala dibujó una amarga sonrisa.

—¿Entiendes ahora por qué te dije que hemos despojado a los nativos de todo, hasta de su identidad? Esta es la consecuencia de dos siglos de sometimiento y de inculcarles tanto nuestra religión como nuestras costumbres, haciendo que pierdan las suyas.

—¿Y los nativos lo aceptan?

—En su mayoría sí, aunque sigue habiendo muchos que se niegan a renunciar a sus raíces. Es cierto que ahora hay algunas congregaciones que intentan compaginar o fusionar los ritos cristianos con los nativos, como un modo de recuperar sus costumbres, pero lo cierto es que todavía queda mucho camino por recorrer.

—Me parece increíble todo lo que me estás contando.

—Y podría contarte mucho más, aunque ahora lo importante es que nos centremos en el caso y en encontrar a Danny Moses.

—¿Qué hay de ese rancho en el que trabaja?

—¿El rancho Laramy? Tiene una historia muy interesante —aseguró Ayala—. En su día perteneció a una secta hindú, hasta que el gobierno les obligó a desalojarlo. Hace veinte años un adinerado empresario de Portland lo compró y lo convirtió en un lugar de vacaciones para jóvenes cristianos de la congregación. He visto algunas imágenes en Internet y tienen parque acuático, gimnasio, rutas a caballo y todo tipo de actividades para que los hijos de la congregación se diviertan.

—¿Sabes si se han denunciado agresiones sexuales en el rancho o desapariciones?

—Todavía no lo he investigado. Lo que te he contado lo sé porque me he estado informando unos minutos antes de que bajases.

—Tal vez tendríamos que visitar ese rancho.

—De momento Manning quiere que nos quedemos aquí y ahora con más motivo con lo que me has contado. Si hubo cuatro personas que participaron en la muerte de Brenda, es imposible que pasasen desapercibidas. Alguien tuvo que verles —aseguró el agente convencido—. Voy a llamar al sheriff Turner para transmitirle la información y luego iremos a comer. Me da que esta tarde va a ser intensa.

30

Hacía un par de horas que había caído la noche cuando Ayala aparcó el vehículo delante del hotel. Tanto él como Roberto salieron de él con gesto de decepción.

La búsqueda no había obtenido ningún resultado hasta el momento. Tras visitar todos los hoteles y alojamientos de las poblaciones cercanas al lago Wallowa, la policía del condado no había encontrado a nadie que supiese algo de Moses o de sus cuatro acompañantes. Incluso ellos mismos habían visitado varios hoteles en Enterprise, la población más grande del condado, pero el resultado fue nulo.

También investigaron si se había celebrado algún tipo de convención o reunión de varias personas en la zona, pero la respuesta siempre fue la misma. La afluencia de turistas en esa época del año era tan baja que no se celebraban ese tipo de eventos hasta la llegada de la primavera.

—Tal vez viajaron juntos desde algún lugar de fuera del condado —comentó Ayala mientras caminaban hacia la entrada del hotel—, por eso nadie les vio alojarse en la zona.

—Un todoterreno como el que había en la cabaña tuvo que llamar la atención de alguien —sugirió Roberto.

—No te creas, hay muchos de ese modelo en el estado, incluso aquí en el condado hay más de veinte. Ya lo hemos comprobado.

—¿Sabes si la policía del estado ya ha logrado encontrar a Moses?

—Imagino que no, porque Manning no me ha llamado. Si lo hubiesen encontrado ya lo sabríamos.

—Quizás haya logrado escapar.

—Estas montañas tienen una extensión demasiado grande como para atravesarlas a pie en tan poco tiempo. Más bien creo que está escondido en algún lugar, esperando el momento adecuado para escapar del cerco.

—Podría tener un cómplice aquí, en Wallowa.

—¿Por qué lo dices? —preguntó Ayala mirándole extrañado.

—Porque cuando llegamos a la cabaña parecía estar esperándonos. Apenas llegamos al claro del bosque, salió del interior disparando y huyó con una mochila a la espalda. Incluso lanzó varias granadas de humo para lograr escabullirse.

—Es una posibilidad, aunque no lo sabremos hasta detenerle —reconoció el agente—. Si no te importa voy a llamar a Manning para saber cómo va la búsqueda y nos vemos luego para cenar.

—Me parece bien, así aprovecho para subir a mi habitación y llamar a casa.

—¿Nos vemos en media hora?

—Perfecto —se despidió Roberto.

Una vez en la habitación, Roberto llamó a Eva por teléfono. Le sorprendió que estuviese en el trabajo, siendo domingo.

—He decidido no descansar ningún día mientras estés fuera y así luego puedo juntar varios días para irnos juntos a algún sitio —dijo ella.

—Me parece una excelente idea, aunque no sabría decirte cuando volveré.

—¿Qué tal te van las cosas?

Roberto dudó su respuesta. Por una parte no quería preocuparla en exceso, pero también necesitaba compartir con ella lo que le estaba sucediendo.

—No demasiado bien, ha aparecido otra chica muerta. Llegamos demasiado tarde.

—Lo siento.

—Escucha, Eva, me ha sucedido algo. No es malo —se apresuró a decir—, pero algo está cambiando dentro de mí.

—¿En qué sentido?

—No sé muy bien cómo explicarlo. Conocí a un chamán indígena y, después de participar con él en una especie de ceremonia, mi percepción del don ha cambiado.

—¿Qué quieres decir? ¿Has dejado de tener esos sueños?

Roberto no sabía muy bien cómo explicarse, así que decidió contarle lo sucedido.

—Cuando encontramos a la última víctima, toqué el cadáver y fue como si me hablase, como si se conectase a mi mente de algún modo.

—¿Estando muerta?

—Sí.

—¿Y qué te dijo?

—Que la ayudase.

—Pero dices que ya estaba muerta —reiteró ella como si no entendiese muy bien lo que le estaba explicando.

—Lo sé, fue muy raro. Hoy he soñado con ella y con lo que le hicieron, solo que esta vez no resultó una experiencia tan traumática para mí como en anteriores ocasiones. Durante el sueño experimenté lo mismo que ella, el mismo dolor, pero al despertar ese dolor desapareció de golpe.

—Eso es bueno, ¿no?

—En parte sí, aunque… —Roberto dudó unos segundos antes de continuar—. Hablé de nuevo con ese chamán y me dijo que es como si mi mente hubiese abierto una puerta, dándome acceso al mundo de los espíritus. Y eso ya no me parece tan bueno.

—No termino de entender a qué se refiere con eso del mundo de los espíritus.

—Yo tampoco, pero no suena nada bien. —Roberto soltó una ligera risa al decirlo, para quitarle hierro al asunto y no preocuparla más, aunque no funcionó.

—Rober, tal vez deberías regresar a casa. No me gusta nada lo que me estás contando.

—A mí tampoco, pero algo me dice que debo enfrentarme a esto para entender lo que me está sucediendo. Además, estamos más cerca de encontrar a los autores de los crímenes que cuando llegué. El agente Ayala me necesita.

—¿Qué dice él de lo que te está pasando?

—Se lo toma bastante en serio. Imagino que esto es lo que esperaba de mí cuando fue a buscarme a España.

—Eso es bueno.

—La verdad es que me encanta trabajar con él y estoy aprendiendo mucho a su lado.

—Me alegro, pero quiero que me prometas que vas a tener cuidado. El grado de violencia que hay en Estados Unidos no lo tenemos aquí.

—No creas, a veces exageran —dijo Roberto decidido a no contarle nada sobre la paliza que había estado a punto de recibir en el casino y, menos aún, del tiroteo en la cabaña del bosque—. Tranquila, estaré bien.

—Te echo mucho de menos, Rober —aseguró entonces Eva.

—Yo también a ti.

—Si necesitas hablar conmigo puedes llamarme a la hora que sea, ya lo sabes.

—Sí, tranquila.

Tras un par de segundos de silencio, Eva murmuró:

—Te quiero.

—Y yo a ti —le replicó de inmediato—. Pronto estaré de vuelta.

—Cuento con ello.

Tras finalizar la llamada, Roberto se sintió más tranquilo y, a la vez, más optimista. Por primera vez estuvo seguro de que atraparían a Moses y a sus cómplices.

31

El rostro que Roberto encontró al bajar a la recepción del hotel no fue el que esperaba. En lugar de Ayala se encontró con Emily, que le recibió con una sonrisa radiante.

—Sabía que te presentarías a nuestra cita.

—¿Cita? —repitió Roberto deteniéndose a un par de pasos de ella.

—Sí, claro. Habíamos quedado en cenar juntos hoy. ¿O es que te habías olvidado?

—No, pero tampoco recuerdo que hubiésemos confirmado nada.

Emily soltó una carcajada al ver su cara de desconcierto.

—¿Tan horrible te parecería cenar conmigo?

—Claro que no —dijo para quedar bien—, pero Ayala me está esperando para cenar juntos y…

—No creo que a tu amigo le importe cenar solo cuando le expliques el motivo.

—¿Qué motivo? —preguntó Roberto mirándola cada vez más confuso.

Emily dio un paso hacia adelante para acercarse a él y bajó el volumen de su voz.

—Creo que sé cómo llegaron aquí las personas a las que buscáis.

—¿A qué personas te refieres?

—No disimules conmigo. Un compañero de trabajo acaba de contarme que la gente del sheriff se ha pasado el día preguntando por ahí si alguien vio a un grupo de forasteros estos días de atrás.

—¿Y tú los has visto?

—Sí, claro, los vi llegar a eso de las ocho de la noche del viernes. Eran cuatro.

—¿Cuándo? ¿Dónde? —Se impacientó Roberto.

—No tan rápido —dijo ella dando un paso atrás y sonriendo—. Te lo contaré mientras cenamos.

—Escucha, Emily, esto es serio. Si de verdad tienes esa información debes decírmelo ahora. No juegues con estas cosas.

—No lo hago, pero acabo de salir de trabajar y necesito darme una ducha y cambiarme de ropa. ¿Por qué no pasas a recogerme en media hora? O si lo prefieres vengo a buscarte en cuanto esté lista.

Antes de que Roberto tuviese tiempo de replicarle, la joven le dio la espalda y se encaminó a la salida, dejándole con la palabra en la boca.

—Nos vemos en un rato —dijo Emily a modo de despedida cuando salía por la puerta del hotel.

Por un momento pensó en salir detrás de ella, pero dado que había quedado con Ayala, prefirió ponerle al corriente de la conversación que acababa de mantener con Emily. Lo encontró en el pequeño bar que había a un lado del comedor, tomando un café en compañía de Manning. En ese momento, solo había un par de parejas cenando.

—Ayala, tenemos que hablar —dijo al llegar hasta ellos.

—¿Qué te ocurre? Pareces preocupado.

—Emily acaba de decirme que sabe cómo llegó aquí la gente a la que buscamos.

—¿Y cómo llegaron? —preguntó Manning con expresión impaciente.

—No ha querido decírmelo, al menos de momento. Dice que me lo dirá mientras cenamos juntos.

Ayala soltó un leve carcajada.

—Estás jugando con fuego, amigo.

—No sé por qué dices eso —le replicó Roberto.

—Porque me parece que esa mujer tiene muy claro lo que quiere de ti y sabe cómo conseguirlo.

—Lo único que yo quiero es que me cuente lo que sabe.

—¿Entonces crees que hablaba en serio? —preguntó Manning.

—Estoy seguro —respondió Roberto mirando a Ayala—. Dijo que había visto a cuatro personas, así que no creo que mienta. Además, aseguró que les había visto llegar a eso de las ocho de la noche del viernes.

—¿En qué trabaja esa mujer? —preguntó Manning.

—De camarera, en el club aéreo de Joseph, si mal no recuerdo —respondió Roberto.

—Tal vez los vio allí —dedujo Ayala— o cuando regresaba a casa.

—No lo sé. Dice que pasará a buscarme en un rato para ir a cenar juntos y que entonces me lo contará.

—En ese caso está claro lo que tienes que hacer: cenar con ella y lograr que te cuente lo que sabe, cueste lo que cueste.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Roberto, dudando si hablaba en serio o en broma.

—Pues que la seduzcas si hace falta.

—No voy a acostarme con ella, si es lo que insinúas.

—¿Tan terrible te parecería? —preguntó Ayala con una ligera sonrisa y dejando claro que bromeaba—. Porque a mí me parece una mujer impresionante.

—Y a mí también, pero tengo pareja.

—Bueno, ella no tiene por qué saberlo. Estás muy lejos de tu casa y lo que pase aquí no tiene por qué saberse en España.

—Lo sabría yo y para mí eso es suficiente —le replicó Roberto con gesto serio—. No soy de los que pueden ocultar esas cosas.

—Tampoco yo, por eso estoy divorciado —aseguró Ayala guiñándole un ojo, antes de preguntar—: ¿Cuándo has quedado con ella?

—Ha dicho que pasaría a recogerme en cuanto esté lista.

—Entonces tienes tiempo a tomarte un café con nosotros.

En ese momento Manning sacó su teléfono móvil del bolsillo y, tras tocar la pantalla, se lo llevó a la oreja.

—¿Sheriff Turner?… Sí, dígame…

Lo vieron alejarse mientras hablaba por teléfono, hasta que, pasados unos segundos, regresó junto a ellos.

—Tengo que irme —aseguró Manning—. El sheriff Turner quiere que me reúna con él y con el representante de la policía del estado para coordinar la búsqueda de mañana. Vamos a contar con la ayuda de varios agentes del servicio forestal que conocen muy bien todas las pistas y que, además, tienen un helicóptero.

—Esperemos que haya más suerte que hoy.

—Seguro que será así —comentó Manning, apurando acto seguido lo que quedaba de su café—. Me voy. Tenme al tanto de cualquier novedad.

—Claro —le replicó Ayala.

Roberto esperó a que abandonase el comedor antes de comentar:

—Tu jefe parece preocupado.

—Es normal, se juega mucho con esta investigación —aseguró Ayala.

—¿Lo dices por ese ascenso que me comentaste?

—Sí.

—Pensé que lo tenía hecho.

—En este trabajo uno nunca puede estar seguro de nada. Si el asesino vuelve a escaparse y sigue matando, alguien en Washington puede usar a Manning como cabeza de turco y él lo sabe.

—Entonces será mejor que resolvamos el caso pronto.

—No nos queda otra. ¿Quieres tomar un café? Te vendrá bien si tienes que aguantar despierto toda la noche.

—Mejor pídeme un chocolate —le replicó Roberto con sorna—, tengo pensado irme a la cama temprano.

32

Hacía casi una hora que Emily había estado en el hotel para proponerle la cena y la joven todavía no había pasado a recogerle. Al principio Roberto pensó que se habría entretenido, pero conforme iban pasando los minutos se preguntó si no la habría entendido mal y lo que esperaba era que él pasase por su casa a buscarla. Al ver en su reloj que llevaba media hora en el exterior del hotel esperando a que apareciese, decidió ir a su encuentro. Después de todo, si estaba de camino se encontrarían en la carretera que llevaba hasta su casa.

Le llevó unos cinco minutos llegar a la casa del Alce Blanco, la última y la más apartada de todas las que había en el lago. La única iluminación que existía en la zona era la luz del porche, que en ese momento estaba encendida. No había farolas ni ningún otro tipo de iluminación en las cercanías.

Le llamó la atención que la camioneta pickup de Emily estuviese aparcada en la entrada del camino que llevaba a la vivienda. Tal vez la había entendido mal y ella esperaba a que pasase por casa a recogerla. No obstante, se acercó primero al vehículo para ver si estaba dentro.

Apenas estaba a diez metros cuando un extraño frío le invadió. A pesar de ir bien abrigado y de que esa noche la temperatura no era demasiado baja, de pronto sintió como si esta hubiese descendido de golpe más de veinte grados. Incluso sus músculos se entumecieron de tal modo que tuvo que detenerse. Algo no iba bien.

No era un frío normal, sobre todo porque iba acompañado de una sensación de peligro, similar a la que siente una presa cuando un depredador la acorrala. Al menos así fue cómo se sintió Roberto y por eso miró a su alrededor, nervioso. Sabía que si alguien le atacaba en aquella oscuridad, no se daría cuenta hasta tenerlo encima. Además, tampoco tenía con qué defenderse. Por ese motivo se tomó unos segundos para analizar cuanto le rodeaba y escuchar cualquier sonido que anunciase un inminente peligro. Por suerte no fue así, aunque la sensación de peligro no desapareció.

Tranquilo, Roberto, pensó para sí. Solo es tu imaginación. Todo está bien.

De manera instintiva, su mano derecha ascendió al cuello en busca del colgante que ocultaba bajo la cazadora. Cuando lo sacó y agarró la pieza de madera con forma de pájaro, notó cómo la presión se rebajaba a su alrededor y su cuerpo se relajaba. Eso le permitió acercarse al coche.

Continuó caminando hasta él, algo más tranquilo, hasta que tuvo que detenerse de nuevo cuando estaba a menos de dos pasos. Una nueva corriente de frío le recorrió la espalda, esta mucho más intensa, y de algún modo supo que algo malo había sucedido en aquel lugar. Por ese motivo sacó el teléfono móvil y encendió la linterna.

Alumbró primero dentro del vehículo, en cuyo interior no parecía haber nadie. Acto seguido decidió mirar en la parte trasera, en el cajón de la pickup, cuyo interior estaba lleno de troncos de leña cubiertos parcialmente por una lona. Por algún motivo le pareció que estaba colocada de una forma extraña, por eso la levantó con una mano mientras sostenía el teléfono en la otra.

Tuvo que retener un grito en su garganta cuando descubrió lo que había bajo la lona.

Emily se encontraba tumbada de lado, con la cara vuelta hacia él. Tenía los ojos abiertos, aunque ya no había vida en ellos. Alrededor del cuello tenía una cuerda muy fina, que incluso se había clavado en su piel. Al acercar más la luz de la linterna vio que el color de su rostro estaba entre amoratado y azulado, sobre todo en la zona alrededor de los labios, y que sus ojos presentaban pequeños derrames.

La primera intención de Roberto fue alejarse para no alterar más la escena del crimen, pero fue incapaz de apartar la mirada del rostro de Emily. No podía creer que estuviese muerta, cuando solo una hora antes rebosaba vitalidad. Era demasiado joven y demasiado guapa para morir de aquel modo tan cruel. ¿Por qué ella? ¿Quién había sido capaz de semejante atrocidad?

La profunda pena que sintió hizo que notase cómo su corazón se encogía, incluso se le formó un nudo en la garganta. Él podía haberla salvado. Solo con que la hubiese acompañado a casa todavía seguiría con vida. ¿Por qué no lo había hecho?

El sentimiento de culpa comenzó a crecer en su interior, mientras se decía a sí mismo que debía vengar la muerte de Emily. Necesitaba saber quién le había arrebatado la vida y el único modo que tenía en ese momento de averiguarlo era preguntándoselo a ella directamente. Por ese motivo apartó la lona y acercó su mano a la de la víctima.

Esta vez, antes de tocarla, tomó aire y se preparó mentalmente para lo que iba a suceder. Tenía que mantener la consciencia a toda costa. No podía permitirse volver a perder el conocimiento, como le había sucedido tras tocar el cuerpo de Brenda en la cabaña. Necesitaba que Emily le contase lo que le había sucedido y quién había acabado con su vida. Se lo debía.

Una vez más tomó aire con fuerza y posó la mano sobre la suya. Todavía estaba caliente.

De inmediato, la voz de Emily resonó con fuerza dentro de su cabeza:

—Ayúdame, Roberto.

33

El choque de la voz dentro de su cabeza fue brutal, pero esta vez no le cogió de improviso y eso le ayudó a mantener la consciencia.

—¿Qué te ha pasado Emily? —murmuró como si ella pudiese escucharle—. ¿Quién te ha hecho esto?

—No lo sé —escuchó su voz con una resonancia menor.

—¿Viste al atacante?

—No.

—¿Qué recuerdas?

El rostro de Emily permanecía inerte, sin vida, y sin embargo escuchaba su voz como si estuviese hablando con ella de una manera normal. Al menos eso fue lo que creyó, hasta que comprobó que le costaba pronunciar frases más largas.

—Salí de casa para coger el coche… Alguien me atacó por detrás…

—¿Recuerdas algo que pueda ayudarnos a identificarle?

—Intenté defenderme… Era más fuerte que yo… Le arañé en el cuello…

—Eso está bien, Emily. ¿Recuerdas algo más? ¿Te habló, te dijo algo?

Transcurrieron unos segundos antes de que su voz resonase de nuevo en su cabeza.

—Que lamentaba no poder disfrutar de mi cuerpo… como había hecho con Brenda.

—¿Él mató a Brenda?

Esta vez Roberto no obtuvo respuesta, lo que hizo que temiese que la conexión se pudiese interrumpir en cualquier momento.

—¿Qué puedo hacer para ayudarte? —preguntó—. ¿Cómo puedo vengar tu muerte?

—No quiero… venganza.

—Entonces dime lo que necesitas de mí.

—Dile a mi abuelo que le quiero… y que siento dejarle solo.

—Lo haré.

—Gracias.

Roberto notó que la conexión que mantenía con ella empezaba a perderse, por eso se apresuró a preguntar:

—¿Qué era lo que querías contarme esta noche? ¿Cómo llegaron esos hombres aquí?

El silencio que se produjo tras sus palabras le anunció que estaba a punto de perderla, por eso insistió:

—Emily, ayúdame a atraparles. Dime cómo puedo encontrarles.

De nuevo el silencio, hasta que escuchó su voz en la lejanía.

—Son devoradores de espíritus. No dejes que sigan… alimentándose.

La última palabra llegó a su mente con tanta debilidad que apenas la percibió. De ese modo supo que ya no estaba conectado a ella.

Un sentimiento de pena y dolor le embargó al soltar su mano, similar al que debía haber sentido Emily después de que le arrebatasen la vida de manera tan injusta. ¡Le quedaba tanto por vivir! Ahora ya no podría viajar a todos aquellos lugares que tanto deseaba conocer. No podría casarse ni sería madre, ni vería a sus hijos crecer y formar su propia familia.

El nudo que se formó en su garganta dio paso a una profunda sensación de tristeza, que incluso hizo que sus ojos derramasen varias lágrimas. Lo achacó a la conexión tan fuerte que acababa de mantener con Emily. No se había tratado solo de una conexión mental, sino de algo más profundo, como si percibiese sus sentimientos como propios.

Necesitó un par de minutos para recuperarse y centrarse en lo que debía hacer a continuación. Pasado ese tiempo, buscó en la pantalla del teléfono el número de Ayala y lo llamó.

—Está muerta —dijo con la voz rota—. La han matado delante de su casa.

34

Roberto observó desde la distancia como dos camilleros metían el cuerpo de Emily dentro de la parte trasera del furgón forense. Aunque iba dentro de una bolsa de lona, sintió cómo la angustia le aprisionaba el pecho. Cuanto más tiempo pasaba, más culpable se sentía por lo ocurrido.

—Lo siento —murmuró antes de perderla de vista.

Ayala hablaba en ese momento con el agente al mando del Equipo de Recogida de Evidencias, que ya parecía haber terminado su trabajo. Los focos que habían instalado para iluminar la zona le permitieron apreciar que Ayala no estaba contento. Algo no iba bien.

Mientras eso sucedía cerca del vehículo de Emily, observó cómo un policía acompañaba a Alce Blanco al interior de su casa. Le habría gustado acercarse a hablar con él y compartir su dolor, pero en ese momento no se sentía capaz. ¿Cómo explicarle que su nieta estaba muerta porque él no había querido acompañarla a casa?

—¿Estás bien? —preguntó Ayala acercándose a Roberto.

—La verdad es que no. Si hubiese venido con ella…

—No hagas eso, no te eches la culpa de su muerte. El único culpable es el asesino, él es quien la ha matado.

—¿Por qué lo ha hecho?

—La primera hipótesis es que se trata de un robo. Su cartera estaba tirada en el suelo y faltaba el dinero, aunque la policía del condado asegura que este no es un lugar donde abunden los delincuentes, más bien todo lo contrario. Aquí la gente deja las puertas de casa abiertas y nunca les han robado.

—¿Entonces quién ha podido matarla?

—Es lo que tenemos que investigar. El asesino utilizó un trozo de cuerda de los que tenía sobre el asiento del acompañante. Un hilo fino, pero muy resistente. Su abuelo nos ha dicho que es el hilo que usaba para fabricar los atrapasueños.

—Pobre hombre —murmuró Roberto.

—Mañana volveremos a hablar con él, porque hoy estaba demasiado afectado. Lo único que pudo decirnos es que estaba en la cama cuando su nieta regresó de trabajar y que se despidió de él con un beso. Dijo que estaba contenta porque tenía una cita.

Eso hizo que Roberto se sintiese aún peor.

—Ella me dijo algo —murmuró pasados unos segundos.

Ayala le miró con expresión de sorpresa.

—¿Hablaste con Emily antes de que muriese?

—No, cuando ya estaba muerta.

—¿Como te ocurrió en la cabaña?

—Sí, aunque esta vez no me desmayé. Conseguí hablar con ella durante algo más de un minuto.

—¿Y qué te dijo? —preguntó Ayala impaciente—. ¿Logró ver a su asesino?

—No, la atacó por la espalda y no pudo verle la cara, aunque sí escuchó su voz.

—¿Y qué le dijo?

—Algo así como que lamentaba no poder abusar de su cuerpo como había hecho con Brenda. Puede que su asesino fuese Danny Moses.

—No lo creo —le contradijo el agente negando con la cabeza—. De haber sido Moses habría utilizado su camioneta para huir de aquí.

—¿Entonces quién pudo hacerlo?

—No lo sé. Lo único que puedo decirte ahora mismo es que fue un asesinato improvisado. No fue planificado.

—¿Cómo sabes eso?

—Porque utilizó un trozo de cuerda de los que ella tenía dentro de la camioneta, lo primero que encontró a mano. Es probable que tuviese decidido matarla, pero hasta ese momento no decidió cómo hacerlo —dijo Ayala con expresión reflexiva—. Luego la esperó al abrigo de la oscuridad y la atacó cuando estaba llegando al vehículo. En esta zona no hay nada de luz y la casa está apartada, demasiado alejada de la más cercana para que alguien viese el crimen. Aun así, la gente del sheriff ya está preguntando en todas las casas habitadas si alguien vio algo.

—Espero que tengan suerte.

—¿Emily no te dijo nada más?

—Sí, que le dijese a su abuelo que sentía dejarle solo —respondió Roberto—. Y luego me dijo algo extraño, algo que no entendí.

—¿El qué?

—Le pregunté por la gente a la que había visto y lo único que me respondió fue que eran devoradores de espíritus y que tenía que impedir que siguiesen alimentándose.

—¿Devoradores de espíritus?

—Sí, eso dijo.

—¿No te contó cómo llegaron aquí o si los conocía?

—No. Lo intenté, pero perdí la conexión con ella antes de que me lo dijese —respondió Roberto encogiéndose ligeramente de hombros—. Todo esto es nuevo para mí y no sé cómo funciona. Antes de que llegaseis toqué de nuevo su cuerpo, pero ya no hubo conexión. Es como si ya hubiese abandonado este lugar o esta dimensión, no sé muy bien cómo explicarlo.

—No te preocupes, has hecho lo que has podido.

—Lo que sí puedo decirte es que me pidió ayuda porque quiere que le transmita a su abuelo cuanto le quería y que siente haberle dejado solo. Creo que ese es el motivo por el que se conectó a mí —aseguró mirando a Ayala con una mueca de dolor—. En la cabaña me pasó lo mismo, pero me desmayé antes de saber qué quería Brenda de mí. A ella no pude ayudarla.

—No te castigues más. Lo mejor ahora sería que regresases al hotel y que descanses unas horas. Aquí poco puedes hacer ya.

—Tengo que hablar con Alce Blanco.

—Es mejor que lo dejes para mañana, hazme caso.

—¿Y tú que vas a hacer?

—Voy a acercarme a la ciudad de Enterprise para ver a Manning. Quiere que vaya hasta allí para ponerle al corriente de lo ocurrido, así que imagino que regresaré tarde.

—Puedo acompañarte.

—No, prefiero que al menos uno de los dos descanse esta noche. Si no te digo nada antes, nos vemos en el desayuno.

—De acuerdo.

Aunque no quiso compartirlo con él, Roberto intuyó que esa noche no iba a dormir mucho y que el poco tiempo que lo hiciese no iba a ser un sueño agradable. Solo la esperanza de soñar con Emily y que ella le mostrase el rostro de su asesino le animaba a intentarlo.

Esperanzado en esa idea, regresó al hotel.

LUNES 16 DE NOVIEMBRE

35

El cuerpo de Brenda permanecía inerte, tumbado sobre la mesa de sacrificio. Él estaba situado entre sus piernas, sosteniendo todavía entre sus manos la daga con la que acababa de quitarle la vida, clavada a la altura de su corazón. Tras unos segundos de espera para confirmar que ya no respiraba, tiró hacia arriba de la hoja, lo que hizo que un hilo de sangre brotase de la herida y comenzase a descender por el costado hasta la mesa y de ahí al suelo, formando un charco de color oscuro.

Acto seguido se quitó la máscara, que dejó caer al suelo, y apoyó la punta de la hoja en el lado izquierdo del abdomen, justo por debajo de las costillas.

—Que tu espíritu alimente nuestra fortuna —rezó.

Entonces clavó la hoja con fuerza y, con un movimiento lento, pero firme, deslizó la hoja hacia el otro costado, realizando un corte profundo y perpendicular al esternón. Después extrajo la daga y alargó la mano para que alguien se la recogiese.

Una vez tuvo las dos manos libres, introdujo la derecha en la herida, ayudándose de la izquierda para aumentar la abertura lo necesario. A pesar del guante de látex, notó el tacto de los órganos internos mientras avanzaba por debajo de las costillas en busca de su objetivo: el corazón. Cuando lo encontró, extendió la otra mano y alguien posó sobre ella un pequeño bisturí, con el que se introdujo en la herida y comenzó a seccionar todas las venas y arterias que mantenían sujeto el corazón.

No supo calcular cuánto tiempo transcurrió, solo que fue una tarea que realizó de forma mecánica, con paciencia y sin prisas. Se notaba que no era la primera vez que lo hacía, aunque no tenía la pericia de un cirujano. Cuando terminó su labor tiró con fuerza del órgano, sin que le costase mucho sacarlo.

—Ahora tu espíritu es nuestro —dijo con tono de triunfo mientras sostenía el corazón de Brenda en su mano, delante de la cara.

Y entonces se lo llevó a la boca.

36

Roberto se despertó de golpe y corrió hacia el baño tan rápido como le permitieron sus piernas. Por suerte le dio tiempo a abrir la tapa y vomitar dentro del inodoro.

El sabor de la carne cruda dentro de su boca era tan intenso que no paró hasta vaciar todo el contenido de su estómago. Solo cuando por fin cesaron las arcadas se atrevió a incorporarse.

Lo primero que hizo fue acercarse al espejo que había encima del lavabo y mirarse en él. Necesitaba asegurarse que era su cara la que se reflejaba en la superficie y no otra. Cuando comprobó que era así, suspiró aliviado. Le costaba acostumbrarse a ese tipo de sueños, en los que era como si su cuerpo tomase posesión del cuerpo del asesino, viendo y sintiendo lo mismo que él en el momento del crimen. En este caso, incluso había notado el sabor del corazón cuando el asesino se lo había llevado a la boca y lo había mordido. ¿Qué clase de caníbal degenerado estaban persiguiendo?

Miró su reloj y vio que eran las siete de la mañana, así que se metió en la ducha. Después se afeitó, se vistió y abandonó la habitación con la clara intención de dar un paseo. Necesitaba tomar el aire y pensar en lo que acababa de soñar.

Aquellos sueños no eran fortuitos, los tenía por un motivo: la víctima trataba de guiarle hasta sus asesinos. Por eso supo que debía analizar cada detalle de los dos sueños que había tenido hasta ese momento.

En principio sabía que la persona que le había arrebatado la vida a Brenda vestía de rojo y cubría la cara con una máscara de diablo. También sabía que había usado una daga larga y muy afilada, con un filo de color dorado. Otro detalle importante era que no estaba solo y que el objetivo del ritual era apoderarse de su espíritu, representado por su corazón. ¿Acaso eso era posible?

Fue por ese motivo que sus piernas le guiaron hasta la única persona que podía darle una respuesta, incluso decirle quién podía haber realizado una ceremonia de ese tipo. Esta vez no lo encontró sentado en su habitual mecedora. Ni siquiera parecía haber nadie dentro de la casa, dado que las luces estaban apagadas. Aun así, se acercó hasta la puerta y la abrió.

—Alce Blanco, soy Roberto. ¿Está ahí dentro? —Al ver que pasados unos segundos nadie respondía, insistió—. Hola, ¿hay alguien dentro?

De nuevo el silencio, por lo que decidió rodear la casa para probar suerte en la parte de atrás. Sus sospechas se vieron confirmadas cuando vio encendida la pequeña hoguera que había delante de la cabaña de sudor y escuchó un cántico proveniente del interior de esta. En el suelo, junto a la puerta de entrada, había algo de ropa.

Al igual que en la ceremonia de dos días atrás, se desnudó de cintura para arriba y entró en la cabaña. El anciano estaba sentado con las piernas cruzadas y los ojos cerrados, mientras un vapor blanco ascendía desde el hoyo situado delante de él.

Roberto no quiso interrumpir su cántico. Se limitó a sentarse frente a él y esperó a que se diese cuenta de su presencia. Pasó cerca de un minuto hasta que Alce Blanco abrió los ojos y dejó de cantar.

—¿Has venido a acompañarme? —preguntó con voz rota.

Se notaba que estaba muy afectado por la muerte de su nieta, tanto por el tono de su voz como por su expresión, por eso Roberto esperó que sus palabras sirviesen para mitigar su dolor.

—Siento mucho su pérdida —arrancó a decir.

—Gracias.

—Emily quiere que sepa que siente haberle dejado solo y que le quiere.

—¿Has hablado con ella?

—Sí.

El anciano pareció no sorprenderse.

—Sé que estará bien. Ahora se encuentra con nuestros antepasados: mi mujer, mis hermanos, mis padres… Ellos la cuidarán.

—Eso espero. No se merecía morir tan joven.

—Nuestro destino está escrito desde que nacemos y nada podemos hacer para cambiarlo —aseguró el chamán.

—Ojalá se pudiese. Ella no quería irse, no quería dejarle solo.

—Estaré bien. Mi tiempo también se acaba y sé que pronto me reuniré con ella.

—No diga eso.

Alce Blanco sonrió con amargura.

—Nadie vive para siempre y a mí me queda poco ya por lo que luchar. Al menos espero que quién me la arrebató reciba su merecido.

—Le prometo que será así. No pienso irme hasta que su asesino esté entre rejas.

—Gracias —reiteró.

Pasados unos segundos, Roberto preguntó:

—¿Alguna vez ha oído hablar de devoradores de espíritus?

—¿En qué sentido?

—No lo sé. Fue algo que me dijo Emily, que eran devoradores de espíritus y que debía impedir que siguiesen alimentándose.

El anciano se tomó unos segundos para reflexionar.

—El único devorador de espíritus que conozco es el Wendigo —dijo finalmente.

—¿Qué es eso?

—En algunas tribus del norte de Estados Unidos y Canadá existe una leyenda que habla del Wendigo, un espíritu maligno que posee a los hombres y que les hace cometer asesinatos y actos de canibalismo.

—¿Ha dicho canibalismo? —preguntó Roberto interesado.

—Sí. El Wendigo necesita devorar la carne de otros seres humanos para alimentarse.

—Eso explicaría por qué a todas las víctimas les falta el corazón —meditó en voz alta mientras su mente rememoraba el sabor de la carne cruda en su boca—. En mi último sueño vi cómo uno de ellos mordía el corazón de Brenda después de sacárselo del pecho.

—En nuestra cultura, comer el corazón de una presa significa apoderarse de su espíritu —aseguró Alce Blanco—. Por eso, cuando nuestros jóvenes cazaban su primera pieza le extraían el corazón y luego le daban un mordisco. Era el modo de absorber su fuerza y su poder.

—¿Y eso lo hacían también con las personas?

—Durante las guerras contra el hombre blanco algunas tribus arrancaban el corazón de los enemigos caídos, aunque lo hacían para atemorizarlos, para que abandonasen sus tierras por el temor a correr la misma suerte. Está claro que no lo consiguieron.

—¿Puede que nuestro asesino sea un Wendigo o crea que lo es? —preguntó Roberto.

—Hablamos de una leyenda y las leyendas siempre tienen una parte de realidad y otra de ficción. Lo indudable es que se trata de alguien para quien la vida humana no significa nada. Eso lo convierte en poderoso y peligroso a la vez.

—Gracias por el aviso.

—De todas formas Emily está ahora con los espíritus —dijo Alce Blanco con una leve sonrisa—. Ella te protegerá.

37

Roberto regresó al hotel, en cuyo exterior le esperaba Ayala. Lo encontró paseando por el jardín fumando un cigarro.

—No sabía que fumases —dijo Roberto tras darle los buenos días.

—Y no fumo, al menos de forma habitual. Solo lo hago cuando necesito tomarme un respiro y desconectar de todo. Esta noche apenas he dormido nada.

—¿Estuviste trabajando?

Ayala negó con la cabeza antes de responder.

—No, pero no logro quitarme de la cabeza la imagen de Emily.

—Te entiendo.

—Tú tampoco traes buena cara —aseguró el agente.

—Vengo de ver a Alce Blanco.

—¿Qué tal se encuentra?

—Sus creencias le ayudan a aceptar la muerte de su nieta, aunque se nota que le ha afectado mucho.

—Es normal.

—Hay algo que necesito contarte —comenzó a explicarle Roberto con gesto serio—. Esta noche he soñado de nuevo con Brenda y el modo en que murió, aunque en esta ocasión el sueño continuaba después de que le clavasen la daga en el corazón.

—¿Pudiste ver por fin el rostro de las personas que la mataron?

—No, lo que vi fue lo mismo que vio su asesino.

—¿Qué quieres decir?

—No es la primera vez que me sucede. Es como si yo tomase posesión del cuerpo del asesino y de ese modo pudiese ver todo lo que hizo, desde su punto de vista.

—¡Joder! —exclamó Ayala—. Eso tiene que ser horrible.

—No puedes imaginártelo. —Roberto se tomó unos segundos para respirar hondo, antes de continuar—. Vi cómo ese cabrón le abría el estómago y luego metía sus manos dentro para arrancar su corazón, aunque eso no fue lo peor. Después de sacarlo, se lo llevó a la boca y lo mordió.

—¡Oh, Dios mío! ¿Lo estás diciendo en serio? —preguntó Ayala con expresión horrorizada.

—Todavía siento el sabor de la carne cruda en mi boca.

—Con razón tienes tan mala cara. ¿Crees que los asesinos a los que perseguimos son caníbales?

—No sé lo que son. Lo que sí puedo decirte es que todo formaba parte de un ritual —prosiguió Roberto—. El cuerpo del que yo tomé posesión pertenecía al hombre que vestía de rojo, que era quien lo dirigía todo. No sé si luego les pasó el corazón a los demás para que también lo comiesen, porque el sueño terminó ahí y no pude ver más, pero no tengo duda de que él es quién la mató.

—Si hablamos de un ritual o una ceremonia, esa persona sería el sumo sacerdote. Por eso viste de rojo, mientras los demás lo hacen de negro.

—La pena es que no pudiese ver sus caras.

—Lo que no entiendo es el motivo por el que le arranca el corazón a las víctimas y luego se lo come —reflexionó Ayala en voz alta.

—Hablé de ello con Alce Blanco —le explicó Roberto— y me contó que en su cultura es costumbre comer el corazón de una presa para adueñarse de su espíritu.

—¿Has dicho espíritu? ¿No te dijo Brenda algo de eso en el anterior sueño?

—No, fue Emily, cuando me conecté a ella después de encontrarla muerta. Me dijo que eran devoradores de espíritus y que tenía que evitar que siguiesen alimentándose.

—Si lo dijo en plural, debemos suponer que todos los que participan en el ritual se alimentaron del corazón de la víctima —reflexionó en voz alta Ayala—. Podría tratarse de una secta cuyos miembros creen que eso les fortalece.

—O podrían ser indígenas. Ya sabemos que uno de ellos lo es.

Ayala negó con la cabeza.

—Algo no me encaja. Después de veinte asesinatos es imposible que no hayamos encontrado pruebas que nos lleven hasta esa gente —dijo con expresión de rabia—. Es una pena que Emily no pudiese contarte dónde vio a los cuatro que participaron en el último ritual.

—He estado pensando en ello de camino hacia aquí. Creo que quien mató a Emily lo hizo para que no me contase lo que sabía.

—Yo también empiezo a creerlo.

—Lo que significa que la escuchó hablar conmigo en el hotel.

—O se enteró antes de que pensaba hacerlo y la siguió. ¿De dónde venía cuando pasó a verte?

—Acababa de salir de trabajar —respondió Roberto.

—¿Y dónde trabajaba?

—En un club aéreo, de camarera.

—¿Un club aéreo?

—Uno que hay en Joseph, según me dijo. ¿Hay un aeropuerto allí?

—Más bien es un aeródromo —respondió Ayala—. Tendremos que comprobarlo. Quizás comentó algo en el club sobre que sabía quiénes eran los hombres que buscábamos y el asesino lo escuchó y decidió seguirla. Podría ser un cliente o incluso un compañero de trabajo. El cómplice que avisó a Moses de que nos dirigíamos a la cabaña.

Roberto se quedó unos instantes pensativo, analizando lo que había hablado con Emily antes de su muerte y lo que sabía hasta el momento del caso.

—Suponemos que las personas que participaron en ese ritual llegaron aquí el viernes —comenzó a reflexionar en voz alta—, porque no hemos descubierto que se alojasen en ningún hotel o alojamiento de la zona. Fueron directos a la cabaña.

—Es lo que parece.

—Y Emily me dijo que los había visto a eso de las ocho de la noche.

—¿Qué estás pensando? —dijo Ayala mirándole intrigado.

—¿Y si llegaron en avión o en helicóptero?

El rostro del agente se iluminó al escuchar su razonamiento.

—Si fuese así podríamos averiguar sus identidades o al menos de dónde procedía el aparato en el que llegaron —afirmó—. Y seguramente Emily no fue la única que les vio.

—¿Queda muy lejos ese aeródromo? —preguntó Roberto.

—A menos de diez minutos. ¡Vamos!

38

El Joseph State Airport estaba situado a siete millas de distancia del hotel en el que estaban hospedados. Tal y como había asegurado Ayala, se trataba de un aeródromo, compuesto por una serie de hangares frente a los cuales estaban aparcadas varias avionetas. Para acceder al recinto tuvieron que identificarse al guardia que custodiaba la barrera y que les indicó dónde debían dirigirse: una casa de madera situada frente a la entrada. En ella se encontraban las oficinas del club aéreo en cuyo bar trabajaba Emily.

A esa hora, el club estaba vacío. Solo había un joven de unos veinte años con cara soñolienta, que limpiaba con parsimonia la barra del bar. Al verles entrar, dejó su tarea y dijo con gesto serio:

—El club no está abierto todavía.

Tenía el pelo teñido de rubio en la parte de arriba y un pendiente con una cruz de plata en la oreja derecha. Su mirada era nerviosa y algo esquiva.

—Buscamos al encargado o al director del aeródromo —le replicó Ayala.

—Imagino que estará en su oficina. Llegó hace diez minutos.

—¿Podrías avisarle de que el agente Ayala del FBI desea hablar con él?

—Sí… claro —dijo con la voz entrecortada—. ¿Es por lo de Emily?

—¿La conocías?

—Claro. Yo hago el turno de mañana y ella hacía el de la tarde.

—¿Cuándo fue la última vez que la viste?

—Anoche. Vine a invitarla a cenar.

—¿Erais novios?

—No… no —balbuceó nervioso—. Ella no tenía novio.

—Pero te gustaba.

—¡Y a quién no! Muchos de los pilotos que pasan por aquí estaban enamorados de ella, pero Emily siempre supo mantenerlos a distancia. No quería mezclar el trabajo con el placer.

—¿Y entonces por qué iba a aceptar esa cena contigo?

—Porque le prometí que si me renovaban el contrato la invitaría a cenar.

—Entiendo que no aceptó.

—Me dijo que no podía, que tenía otros planes.

Roberto supuso que esos planes eran con él, por eso le preguntó:

—¿Te comentó algo ayer antes de irse a casa?

El joven les miró extrañado.

—¿Referente a qué?

—Sobre unos sospechosos a los que estábamos buscando —intervino Ayala.

—No. Bueno… en realidad se lo dije yo a ella. Es decir, le comenté que la gente del sheriff estaba preguntando por ahí si alguien había visto algún forastero llegar al pueblo o a la zona del lago durante el viernes.

—¿Y tú los viste?

—No, pero cuando se lo comenté a ella puso una cara rara y entonces me dijo que no podía cenar conmigo.

—¿Seguro que no te comentó por qué? —insistió el agente mirándole fijamente a los ojos.

—No… ni idea —balbuceó.

Roberto no supo si el motivo de su nerviosismo era que les mentía o que se sentía intimidado por Ayala.

—¿Te marchaste de aquí con ella? —preguntó el agente.

—No. Mi madre trabaja como secretaria del director, así que estuve esperando hasta que terminó y nos fuimos juntos a casa.

—¿A qué hora fue eso?

—A las ocho y media, más o menos.

—¿Y a qué hora se marchó Emily?

—A las ocho, cuando cierra el club.

El agente dio sus explicaciones por buenas, porque preguntó:

—¿Podemos ver al director?

—Sí, voy a buscarle.

El joven atravesó la puerta situada a la derecha de la sala, momento que Ayala aprovechó para comentar:

—Dudo que haya sido él.

—Yo también lo dudo —le apoyó Roberto.

—Al menos ya sabemos por qué Emily fue a buscarte después de salir de trabajar, aunque dudo que le comentase a nadie lo que sabía. Tendremos que hablar con el director para que nos diga si nuestros sospechosos aterrizaron en este aeródromo.

Un par de minutos después los dos estaban sentados delante de la mesa del director del aeródromo, un hombre obeso completamente calvo y con la frente sudorosa. Roberto lo achacó a que la calefacción estaba demasiado alta y que vestía un traje cuya corbata le apretaba en exceso el cuello.

—Una tragedia lo de Emily —dijo mientras se secaba el sudor con un pañuelo—. Todos la queríamos mucho.

—Estamos aquí por otro motivo —aseguró Ayala—. Necesitamos el registro de vuelos del pasado viernes.

—¿Trae una orden? —dijo el tipo con expresión seria.

—No, pero puedo conseguirla, aunque eso nos haría perder un tiempo muy valioso. Esperaba que colaborase con nosotros.

—Tranquilo, solo bromeaba —le replicó con una sonrisa nerviosa—. ¿Qué es lo que buscan?

—Un helicóptero o un avión que hubiese aterrizado aquí el pasado viernes.

—Aquí no suele haber mucho movimiento, al menos durante esta época del año —comenzó a explicar el director—. En verano siempre organizamos exhibiciones aéreas para entretener a los turistas, pero ahora apenas tenemos un par de vuelos diarios.

—Entonces terminaremos pronto.

—Claro. ¿Tiene algo que ver con la muerte de Emily?

—Ya le he dicho que no.

—¿Y con esa nativa que apareció muerta en las montañas?

—Lo siento, pero no puedo comentar nada —le replicó Ayala.

El hombre descolgó el teléfono y llamó a una de sus empleadas para darle las instrucciones.

—Espero que cojan al cabrón que mató a Emily —dijo al finalizar la llamada—. No merecía morir tan joven.

—El camarero nos ha dicho que se fue de aquí a las ocho de la noche, sola.

—Sí, en esta época el aeropuerto permanece abierto de seis de la mañana a nueve de la noche, aunque el club solo abre de ocho a ocho.

—¿Y suele haber mucha gente?

—Poca, algún que otro piloto que viene a hacer el mantenimiento de su avioneta y aquellos a los que les gusta pasarse a tomar una copa, sobre todo los fines de semana.

—¿Hubo muchos esa noche?

—No sabría decirle —respondió el director—. Ese día estuve toda la tarde en la ciudad de Enterprise, en una reunión.

En ese momento se abrió la puerta del despacho y una mujer entró con una hoja en la mano. Tendría unos cincuenta años y, por su parecido, Roberto dedujo que era la madre del camarero.

—Este es el registro del viernes pasado. No hay mucho —aseguró mientras se la entregaba al director.

El hombre lo miró y asintió con la cabeza.

—Lo que les decía. Tres vuelos locales y un vuelo estatal.

—¿Qué tipo de vuelo estatal?

—Un avión privado.

—¿Sabemos de dónde procedía?

—Sí, del condado de Wasco.

Ayala torció el gesto al escuchar eso.

—¿Qué tipo de avión era?

—Un jet privado, un Gulfstream G280 —dijo soltando un silbido a continuación—. Un aparato de esos puede llegar a valer más de veinte millones de dólares. No está al alcance de cualquiera.

—¿Quién viajaba en él?

—Eso no consta en el registro, solo que aterrizó a las veinte horas y diez minutos del viernes trece de noviembre, y que despegó al día siguiente a las seis y cuarto de la mañana.

—¿No registran a las personas que aterrizan en este aeródromo? —se sorprendió Ayala.

—No somos un aeropuerto comercial. Registramos los vuelos de los aviones, pero no a quienes viajan en ellos.

—No lo entiendo.

El director se encogió de hombros antes de decir:

—¿Sabe cuántos aeropuertos no comerciales como este hay solo en el condado de Wallowa? Nuestro trabajo se limita a registrar los vuelos, nada más. No tenemos personal ni presupuesto para otra cosa.

—¿Podría decirme al menos a quién pertenece el avión?

—Sí, claro, tenemos su matrícula, así que será fácil averiguarlo. ¿Te ocupas, Sarah?

—No hay problema, aunque yo los vi bajar del avión.

—¿Cómo dice? —se interesó de inmediato Ayala.

—Estaba fuera, charlando con Emily antes de que se fuese a casa, cuando ese avión aterrizó. Cuatro tipos bajaron de él y se metieron en un Range Rover negro que estaba esperándoles.

—¿Cómo eran? ¿Pudo verles la cara?

—No, era de noche y no se les veía bien. Todo fue muy rápido, pero igual el vigilante de la entrada vio algo más. Imagino que hablaría con ellos cuando se pararon en la barrera, antes de salir.

—El viernes por la tarde estaba Jim de servicio —recordó el director—. Voy a llamarle.

—¿Mientras tanto, Sarah, puede decirnos a quién pertenece el avión? —preguntó Ayala.

—Sí, claro, no tardo nada.

—Y también dónde tiene su base. Seguro que en el condado de Wasco hay más de un aeródromo o aeropuerto.

En cuanto la mujer salió del despacho, su jefe le pasó el teléfono al agente.

—Tenga, es Jim, el guarda que trabajó esa tarde. Él le contará lo que vio.

La conversación no fue demasiado larga, pero cuando finalizó Ayala miró a Roberto y dijo en español:

—El vigilante dice que no se fijó en quien viajaba en el vehículo, pero sí que el conductor era un nativo que aparentaba unos treinta años.

—Moses —murmuró Roberto.

—Eso parece. Debió recogerlos esa noche en el aeródromo, los llevó a la cabaña y luego los trajo aquí de vuelta a la mañana siguiente.

—Hay que averiguar quién viajaba en ese avión.

—¿Qué ocurre? —preguntó el director al no entender lo que estaban hablando—. ¿Qué le ha dicho Jim?

—Que solo vio al conductor —le respondió Ayala, hablando de nuevo en inglés—. ¿Tienen cámaras de vídeo en el recinto?

—Sí, pero las grabaciones se borran cada cuarenta y ocho horas.

—¿Y entonces para qué sirven?

De nuevo el director se encogió de hombros.

—Somos un aeropuerto modesto, con un presupuesto limitado que no da para más —reiteró.

—Ya lo tengo —dijo en ese momento la secretaria irrumpiendo de nuevo en el despacho—. El avión es propiedad de una empresa de Portland llamada Greenwood Construction.

—Imagino que pertenecerá a Christian Greenwood, el empresario de Portland —comentó el director.

—Sarah —dijo Ayala mirando a la secretaria—, ¿sabemos dónde tiene su base ese avión?

—Sí, en el aeródromo del rancho Laramy.

Ayala miró a Roberto con gesto de preocupación.

—Me lo temía —murmuró.

39

Roberto esperó hasta que estuvieron fuera del recinto, en la carretera de regreso al lago Wallowa, para decir:

—Danny Moses los recogió pasadas las ocho de la noche en el aeródromo y luego los llevó a la cabaña. Allí permanecieron toda la noche, hasta que los trajo de vuelta para que cogiesen el avión de regreso a las seis y cuarto de la mañana.

—Eso son muchas horas abusando de Brenda —afirmó Ayala.

—Lo sé. Imagino que luego Moses volvió a la cabaña para hacer limpieza y deshacerse del cadáver, pero llegamos antes de que le diese tiempo.

—No puede ser casualidad que Moses trabaje en el rancho Laramy y que el avión en el que llegaron esos cuatro degenerados procediese de allí.

—¿Cómo puede ser que un rancho tenga su propio aeródromo?

—Ya te conté que en el pasado el rancho pertenecía a una secta que levantó en él un pueblo. Construyeron edificios, un lago, un aeródromo, un hotel y hasta un centro de convenciones. Ahora pertenece a una congregación religiosa.

—Sí, ya lo recuerdo. Los hijos de Cristo o algo así —comentó Roberto.

—Cristo resucitado.

—¡Eso! ¿No me dijiste que lo habían convertido en un lugar de vacaciones para sus familias?

—Sí, y fue Christian Greenwood quien lo compró para ceder su uso a la congregación. Greenwood es el heredero de una de las cien mayores fortunas del país y actualmente es el mayor benefactor de «Cristo resucitado». Así consta en la página web.

—¿Crees que está implicado en todo esto?

—Espero que no o se va a montar un buen Cristo.

—Nunca mejor dicho —le secundó Roberto con una ligera sonrisa.

—De todas formas lo averiguaremos en unas horas.

—¿Adónde vamos?

—Al rancho Laramy —respondió Ayala—. Debería haberlo hecho cuando supe que Moses trabajaba allí.

—¿Vas a parar en Enterprise para avisar a Manning?

—Si lo hago no nos dejará ir —respondió el agente—. Prefiero informarle una vez lleguemos y averigüemos algo.

—¿Estás seguro?

—Sí. Tranquilo, lo entenderá.

Roberto tuvo la sensación de que no lo decía muy convencido, pero no le contradijo. Se limitó a mirar por la ventanilla mientras atravesaban las calles de Joseph.

Les quedaban por delante más de cinco horas de viaje.

Eran cerca de las dos de la tarde cuando llegaron a la entrada del rancho Laramy, después de recorrer trescientas millas en coche. Una barrera impedía el acceso, custodiada por dos guardias de seguridad que abandonaron la garita en cuanto vieron su vehículo detenerse.

Ayala bajó la ventanilla y esperó a que uno de ellos se acercase. Tenía poco más de veinte años y su semblante era risueño.

—Buenos días, soy el agente Ayala del FBI —se presentó a la vez que mostraba su identificación—. Estamos investigando a Danny Moses y tenemos entendido que trabaja aquí.

—Así es.

Aunque era algo obvio, el agente preguntó:

—¿Y está aquí ahora?

—Lo dudo, a no ser que haya vuelto esta mañana. Mi compañero y yo acabamos de entrar de turno. Por lo que sé, Moses sigue fuera, repartiendo biblias. Es su trabajo habitual cuando no está aquí, en el rancho.

—¿Repartiendo biblias? —repitió Ayala con expresión de sorpresa.

—Sí. Se encarga de llevar biblias a las iglesias que la congregación tiene en algunas reservas indígenas. En ocasiones incluso las entrega puerta a puerta, según me contó —prosiguió—. Él también es nativo, ¿saben? Por eso le reciben bien. Además, es muy amable con la gente.

—Veo que le conoces bastante.

—Se podría decir que sí, aunque no nos veamos mucho últimamente. Los dos llegamos juntos al rancho hace cuatro años. Yo acababa de salir de un reformatorio y, bueno… Gracias a la congregación pude reconducir mi vida.

—Ya lo veo.

—Jesucristo es mi luz ahora —aseguró convencido.

—¿Con quién podríamos hablar sobre Moses? ¿Quién dirige el rancho?

—El señor Greenwood. ¿Quieren hablar con él?

Ayala le miró con expresión de sorpresa.

—¿El señor Greenwood está aquí?

—Que yo sepa, sí. Vive en el rancho.

—¿Y podrías avisarle de que necesitamos verle en persona?

—Claro, voy a llamarle por teléfono.

El guardia de seguridad regresó a la garita, lo que les dio unos minutos para hablar a solas.

—Te apuesto lo que quieras a que Moses repartía biblias en las reservas donde han desaparecido las nativas —comentó Ayala—. De ese modo las eligió y las secuestró. ¡Quién mejor para elegir a las víctimas que una persona que va puerta por puerta repartiendo biblias! —exclamó apretando los dientes—. Se mueve con total libertad dentro de las rez, sin levantar sospechas, y eligiendo a quienes son más vulnerables o más fáciles de secuestrar sin que nadie lo vea.

—¿Qué tipo de trabajo es ese de repartir biblias?

—Muchas congregaciones lo utilizan para ganar adeptos para sus iglesias. Van por las casas vendiendo biblias con las que financian la congregación. También reparten panfletos y revistas sobre sus actividades religiosas.

—¿Crees que la congregación de «Cristo resucitado» tiene iglesias en las reservas indígenas donde desaparecieron las víctimas?

—Eso es lo que espero averiguar pronto —respondió Ayala mientras el joven guardia salía de la caseta y regresaba al coche.

—El señor Greenwood puede recibirles. Por favor, síganme con su coche.

Poco después circulaban por una estrecha carretera siguiendo el todoterreno del guardia de seguridad.

El rancho Laramy estaba situado dentro de un valle rodeado de áridas colinas, por ese motivo lo que primero le llamó la atención a Roberto fueron las numerosas extensiones de terreno verde repartidas a lo largo del valle. También distinguió un estanque enorme y una piscina con toboganes. En cuanto a los edificios, aquel rancho parecía un pueblo en sí mismo, con grupos de construcciones distribuidos por distintos lugares.

El vehículo del guardia de seguridad se detuvo al llegar a un edificio de dos plantas y fachada de madera, en cuyo aparcamiento había media docena de coches.

—Tenemos que ir con pies de plomo ahí dentro —aseguró Ayala mientras aparcaban—. Greenwood es alguien muy influyente, probablemente el empresario más importante del estado, y esa gente no suele estar dispuesta a hablar de sus cosas.

—En realidad solo vamos a preguntarle por uno de sus empleados. Bueno, por él y por su avión —rectificó Roberto.

—Veamos que está dispuesto a contarnos. Es buena señal que nos quiera recibir en persona, pero si se ve atacado es probable que nos remita a sus abogados.

—Por eso dejaré que hables tú —dijo Roberto con una leve sonrisa—. Cuando termine todo esto me gustaría regresar a España.

—Tranquilo, lo harás, y creo que antes de lo que piensas.

40

Christian Greenwood les recibió en un amplio despacho situado en la segunda planta del edificio. La sala tenía una mesa de reuniones a un lado y varios sofás en el lado contrario, junto a los amplios ventanales con vistas a buena parte del rancho. Al fondo se encontraba el escritorio tras el que estaba sentado el anfitrión y que se le levantó en cuanto les vio entrar.

—Buenos días, señor Greenwood —le saludó Ayala entrando en cabeza—. Gracias por recibirnos.

—Faltaría más —dijo bordeando el escritorio para salir a su encuentro.

Christian Greenwood tenía cincuenta y tres años y era la imagen de un triunfador. Metro ochenta de altura, de complexión delgada y pelo entre cano y oscuro, muy corto. Vestía pantalón vaquero azul y una camisa blanca, con un chaleco azul oscuro. No era el típico aspecto de un empresario de éxito que Roberto esperaba encontrarse.

—Soy el agente Ayala, del FBI, y este es mi compañero, el agente Fuentes —anunció mientras se acercaba a ellos.

—Es un placer tenerles aquí —dijo Greenwood tendiéndole la mano.

El hombre mantuvo su sonrisa perfecta mientras Ayala la estrechaba y luego le ofreció la mano a Roberto, que dijo:

—Encanta…

Su voz se cortó de golpe cuando le apretó la mano.

—¿Está bien? —preguntó Greenwood mirándole con preocupación—. De pronto se ha puesto pálido.

—Estoy… bien —acertó a decir Roberto mientras le soltaba la mano para llevarse el dorso a la frente—. Solo ha sido un ligero mareo.

—Hemos conducido seis horas sin parar —dijo Ayala mirándole alarmado—. ¿Prefieres esperar fuera? Tal vez te venga bien tomar un poco el aire.

—No hace falta, se me pasará enseguida.

—¿Quiere que avisemos al médico? —preguntó Greenwood—. En el rancho tenemos médico y también un pequeño hospital. Puedo llamarle, si lo desea.

—No, de verdad, no hace falta —aseguró Roberto forzando una sonrisa—. Ya me encuentro mejor.

—Como quiera. De todas formas voy a pedir que nos traigan unas botellas de agua. Seguro que le vendrá bien beber algo.

—Muchas gracias.

Greenwood regresó a su escritorio y descolgó el teléfono a la vez que se sentaba en su sillón.

—Por favor, tomen asiento —dijo señalando las sillas que había delante de su mesa—. Margaret, traiga unos botellines de agua fresca para nuestros invitados.

Acto seguido colgó y les miró dibujando una sonrisa que parecía ensayada delante del espejo.

—¿Y a qué debo esta visita del FBI?

—Estamos llevando a cabo una investigación relacionada con una serie de delitos y al parecer el sospechoso trabaja aquí.

—¿De quién se trata?

—De Danny Moses.

El hombre reflejó una sombra de preocupación en su rostro al escuchar eso.

—Danny es una buena persona. Es cierto que cometió algunos delitos en el pasado, pero, desde que se unió a nuestra congregación, se ha convertido en un ciudadano modelo y en un buen cristiano. ¿De qué se le acusa?

—De secuestro —respondió Ayala.

Greenwood se recostó en su asiento.

—¿Están seguros?

—Si no fuese así, no estaríamos aquí.

—Entiendo —replicó con gesto reflexivo.

—¿Cuál ha sido su trabajo aquí en el rancho estos últimos cuatro años?

—Ha hecho un poco de todo. Limpieza, mantenimiento y también transporte.

—Tenemos entendido que actualmente se encuentra repartiendo biblias por las iglesias de la congregación.

—Sí, es uno de sus trabajos. Siempre tuvo interés por extender la palabra de Cristo, por eso en ocasiones se ocupa de llevar biblias a las iglesias que las necesitan.

—¿Por todo el país?

Greenwood le miró con orgullo antes de responder.

—Somos una congregación grande, señor Ayala, y cada vez crecemos más. Tenemos al menos una iglesia en cada estado.

—¿Eso incluye las reservas indígenas?

—Sí, claro. Muchos nativos han abrazado la palabra de nuestro señor Jesucristo y nosotros estamos encantados de que nos permitan dársela.

—Estaría bien que nos dijese en qué reservas tienen ustedes iglesias.

—Bueno… —dudó el empresario con gesto reflexivo—. No es algo que me sepa de memoria. Tendría que hablar con mi secretaria para que les consiguiese esa información.

—Nos vendría muy bien tenerla.

—Claro, no hay problema.

—Otra pregunta, esta más que nada por curiosidad —dijo Ayala con una leve sonrisa—. ¿Cuánto tiempo tiene esta congregación?

—Más de cuarenta años. Mi padre fue uno de sus fundadores y yo recogí luego su testigo. Llevo los últimos diez años dedicándome casi a tiempo completo a la congregación. Esto que ven aquí —dijo señalando hacia el exterior de los ventanales—, es mi mayor logro. Este rancho lo compré para convertirlo en un campamento de verano para jóvenes cristianos y un lugar de reunión para sus familias.

—¿Vive aquí, señor Greenwood? —preguntó Ayala.

—Desde hace tres años. Este lugar es muy hermoso y está alejado del estrés y el ruido de las ciudades. Aquí he encontrado la paz que necesitaba desde hacía mucho tiempo. De hecho, ahora llevo mis negocios desde este despacho. Solo salgo del rancho para celebrar algún evento o para reuniones que requieren mi presencia.

—En ese caso podría decirnos si se ha producido aquí algún delito o agresión en estos últimos años.

—¡Por supuesto que no! —exclamó con expresión ofendida—. Este lugar está bendecido por nuestro señor Jesucristo y no hay cabida en él para aquellos que quebrantan la ley.

—Sin embargo, Danny Moses trabaja aquí.

—Ya le he dicho que Danny se convirtió en un ferviente cristiano y jamás ha causado ningún problema desde que está aquí. Se lo aseguro.

—Tal vez aquí dentro no lo hiciese.

—No tengo ni idea de si hizo algo ilegal fuera de este rancho, pero le aseguro que aquí dentro, no.

En ese momento una mujer de vestido ajustado entró en el despacho llevando en las manos una bandeja con varias botellas de agua y vasos. Eso rebajó un poco la tensión que se había creado en el ambiente tras el último cruce de palabras entre Ayala y el empresario.

—Espero que no estén todas frías —dijo Greenwood mirando a su secretaria.

—Lo siento, entendí que…

—No pasa nada, pero trae para mí una que no esté fría.

—Claro.

La mujer dejó la bandeja sobre la mesa y luego salió del despacho.

—Tengo entendido que tienen un aeródromo en el rancho —dijo el agente cuando se quedaron a solas de nuevo.

—Sí, ya estaba construido cuando lo compré.

—Y que tiene usted un avión privado, un jet.

—En realidad es propiedad de una de mis empresas.

—Pero tiene su base aquí.

Greenwood le miró con expresión de sorpresa, antes de decir:

—Veo que está usted bien informado.

—Sí.

—En realidad el jet es para uso de la congregación. Algunas de las familias que nos visitan, sobre todo las que viven lejos, contratan aviones no comerciales para venir hasta aquí. Aquellas que no pueden hacerlo solicitan el nuestro, que no tenemos inconveniente en poner a su disposición.

—¿Recuerda si el viernes pasado lo utilizó alguien?

—No sabría decirle —respondió encogiéndose de hombros—. Estuve en Portland todo el fin de semana por negocios. En esta época del año la ocupación del rancho es muy baja, aunque los fines de semana organizamos actividades para las familias. Podría preguntar.

—Se lo agradecería.

—Lo que no entiendo es a qué viene tanto interés por ese avión.

—Sabemos que aterrizó en el aeropuerto de Joseph el viernes pasado.

—Ese día yo viajé en mi helicóptero hasta Portland para una reunión.

—¿A qué hora fue eso?

—A las seis de la tarde, más o menos.

—¿Iba solo?

—Sí. ¿Ocurre algo? —preguntó mirándole con expresión desconfiada—. Pensé que estaban aquí por Danny Moses.

—Y así es.

—¿Buscan a Danny? —preguntó de improviso la secretaria a espaldas de ellos. Ni siquiera se habían dado cuenta de que había regresado al despacho.

—Sí, Margaret —le replicó Greenwood—. Estos agentes quieren hablar con él cuando regrese al rancho.

—Ya ha regresado.

Tanto Ayala como Roberto se giraron para mirarla.

—¿Danny Moses está aquí? —preguntó el agente.

—Lo vi llegar hace media hora en una camioneta verde, cuando salí a fumar un cigarro.

Ayala se volvió para mirar al empresario, que se encogió de hombros.

—No tenía ni idea. Hay más de cincuenta empleados trabajando de forma regular en el rancho, y muchos más en temporada alta.

—Al menos podrá decirnos dónde podemos encontrarle.

—Sí, claro, vive en una de las casas del complejo que hay cerca del aeródromo. Allí es donde viven algunos de mis empleados. El resto lo hacen en otras zonas del rancho.

—¿Y puede indicarnos cómo llegar hasta allí?

—Francis está esperando abajo, así que puede llevarles él. Es el guardia que les acompañó hasta aquí.

—Se lo agradezco, señor Greenwood.

—¿Entonces van a detener a Danny?

—De momento solo vamos a hacerle unas preguntas y a comprobar si tiene coartada —mintió Ayala—. Esperemos que no sea necesario.

Eso pareció tranquilizar al empresario, que asintió con la cabeza, conforme.

—De todas formas, me tienen aquí para lo que necesiten.

—Gracias por su ayuda.

Ayala se puso en pie y estrechó su mano de nuevo. Roberto se limitó simplemente a asentir con la cabeza y dirigirse a la puerta de salida.

No tenía valor para volver a estrechar la mano de ese hombre.

41

Bajaron las escaleras hasta el piso inferior, donde les esperaba el joven guardia de seguridad, que en ese momento metía en el bolsillo su teléfono móvil.

—El señor Greenwood acaba de pedirme que les acompañe a casa de Danny Moses.

—Sí, al parecer ya está en el rancho —le replicó Ayala.

—Vive en un pequeño complejo aquí al lado. ¿Quieren ir en coche o andando?

—Mejor en coche. Te seguiremos, como antes.

—Perfecto.

Roberto esperó a estar dentro del vehículo para decir:

—Vas a tener que pedir refuerzos.

Ayala le miró con sorpresa, mientras arrancaba el motor.

—No podemos esperar a que lleguen los refuerzos. Tenemos que detener a Moses antes de que se nos escape.

—No lo digo solo por Moses —dijo bajando la voz, como si alguien pudiese escucharles—. Es él.

—¿Quién? No te entiendo, Rober.

—Greenwood. Él es quien mató a Brenda durante el ritual.

Ayala giró la llave y paró el motor antes de mirarle.

—¿Qué estás diciendo?

—Lo descubrí cuando le di la mano al entrar en el despacho —comenzó a explicarle Roberto—. Sentí un frío intenso recorrerme la espalda y noté el sabor de la carne cruda en mi boca, igual que en el sueño. ¡Joder, estoy seguro de que es él! —exclamó Roberto con rabia—. El cuerpo del que tomé posesión durante el sueño era el de Greenwood. Él es quien le arrancó el corazón y luego lo comió. Estoy seguro.

—Pero… dijo que había estado en Portland.

—Que diga lo que quiera. Yo te aseguro que fue él quien le arrancó el corazón a Brenda.

Ayala se quedó unos segundos pensativo y luego comentó con expresión preocupada:

—Si eso es cierto, estamos metidos en un buen lío.

—Lo sé. ¿Qué hacemos?

—De momento lo prioritario es detener a Moses. Puede ser nuestro mejor testigo para desenmascarar a los otros implicados.

—Es probable que haya muchos más de los que pensamos.

—¿Qué quieres decir?

—Este rancho es un lugar de reunión para familias adineradas, ¿verdad? —reflexionó Roberto en voz alta—. ¿Quién dice que no pueda haber muchos más implicados? Ten en cuenta que hasta el momento han muerto veinte adolescentes nativas, al menos que sepamos, y que…

—Sí, lo sé —le interrumpió Ayala alzando la mano, como si de pronto se sintiese agobiado—, pero es pronto para sacar conclusiones precipitadas. La sola implicación de Greenwood, al menos en la muerte de Brenda, es ya muy grave de por sí.

—No creo que participase solo en su muerte. Si él es el sumo sacerdote, tuvo que estar presente en el resto de rituales y seguro que hay forma de demostrarlo.

—Para eso necesitamos saber primero dónde se produjeron los crímenes y el único que nos lo puede decir es Moses. Por eso es importante atraparle vivo.

—En eso estoy de acuerdo contigo.

—Entonces vamos allá.

Ayala arrancó de nuevo el coche y siguió al guardia de seguridad, que les esperaba en la carretera con su vehículo.

—Es probable que Moses nos esté esperando, si no ha huido ya —reflexionó Roberto en voz alta—. Seguro que Greenwood le ha llamado.

—Esperemos que no sea así.

Apenas habían recorrido unos metros cuando se escuchó un tono de llamada, así que Ayala respondió pulsando un botón del volante.

—¿Sí?

—Ayala, soy Manning —sonó su voz a través de los altavoces del vehículo—. ¿Por dónde andas?

—Siguiendo una pista. ¿Qué ocurre?

—El sheriff Turner me acaba de informar de que un trabajador del área de esquí de Ferguson Ridge denunció esta mañana que le habían robado la camioneta durante la noche, mientras trabajaba en las pistas con una máquina.

—¿Ferguson Ridge no está cerca de Wallowa?

—Sí, a unas diez millas en coche. Creemos que pudo ser Danny Moses.

—¿Y dices que robó una camioneta?

—Sí, una Ford Raptor.

—¿No será de color verde?

—Sí. ¿Cómo lo sabes?

Unos cien metros más adelante podía verse un complejo de casas adosadas y aparcada delante de ellas una camioneta pickup de color verde oscuro.

—Porque la estoy viendo —respondió Ayala.

—¿Cómo que la estás viendo? ¿Dónde estás ahora?

—En el rancho Laramy.

—¿En Wasco? ¿Y qué coño haces ahí? —preguntó Manning cabreado.

—Ya te lo he dicho, siguiendo una pista.

—¿Me estás tomando el pelo? ¿Por qué no me has informado antes?

—Es largo de explicar. Escucha, te llamaré en cuanto le haya detenido.

—¿Vas a detenerle tú solo?

—Esa es la idea.

—¡Joder, Ayala! ¿Cómo se te ocurre?

—No contaba con que estuviese aquí. Al parecer ha regresado al rancho después de robar esa camioneta.

—Te prohíbo que intentes detenerle tú solo. —Su voz sonaba amenazante.

—Manning, si no lo hago podría volver a escapar —le replicó Ayala, firme en su decisión.

Mientras hablaban, el coche del vigilante se introdujo por el pequeño camino que llevaba hasta la cabaña y se detuvo junto a la camioneta verde. Ayala lo hizo unos metros antes.

—Voy a llamar al sheriff de Wasco —insistió Manning—. Espera hasta que lleguen refuerzos.

—No hay tiempo. Te llamaré luego. —Ayala cortó la llamada y sacó la pistola de la funda que llevaba a la cadera, a la vez que miraba a Roberto—. Será mejor que esperes aquí.

—Manning tiene razón, tú solo no podrás detenerle.

—Cuento con que decida entregarse.

—Ya viste lo que ocurrió en la cabaña. No dudará en dispararte en cuanto te vea.

Mientras hablaban, el joven guardia bajó de su vehículo y les miró esperando a que bajasen del suyo.

—Trataré de convencerle para que se entregue, no tiene escapatoria.

—Deja que te ayude —le pidió Roberto—. ¿No tienes otra pistola?

—Tengo otra Glock más pequeña en la guantera, pero sabes que no puedes… —La voz de Ayala se cortó de golpe—. ¡¿Pero qué hace ese idiota?!

El guardia de seguridad caminaba hacia la puerta de la casa, lo que hizo que el agente se bajase del coche de manera apresurada.

—¡Quieto! —le gritó cuando el otro ya tenía en la mano el pomo de la puerta.

—Tranquilo, somos amigos.

El joven guardia abrió la puerta antes de que Ayala tuviese tiempo de llegar a la carrera hasta él y eso desató los acontecimientos.

Roberto escuchó una serie de disparos provenientes del interior de la vivienda y vio cómo el joven guardia caía hacia atrás, de espaldas, con el cuerpo perforado por varios impactos. Apenas un par de segundos después, Danny Moses se asomó a la puerta con un fusil de combate y disparó contra Ayala, que se arrojó al suelo para evitar que le alcanzase. Luego dirigió sus disparos hacia el vehículo, obligando a Roberto a tumbarse dentro de él. El sonido de los proyectiles impactando contra la carrocería y el parabrisas hizo que no se moviese durante unos segundos.

Lo siguiente que escuchó fueron varios de disparos de pistola, supuso que de Ayala, seguidos de otros de arma larga, y de nuevo de pistola. Eso hizo que abriese la guantera y sacase la Glock que había en el interior. Extrajo el cargador para comprobar que estaba lleno de munición, lo introdujo de nuevo y luego tiró hacia atrás de la corredera. Acto seguido abrió la puerta y se sirvió de ella para protegerse. Moses ya no estaba asomado en la puerta de la vivienda. Imaginó que los disparos de Ayala le habían obligado a entrar para protegerse.

El agente estaba tumbado en el suelo de costado, agarrándose el muslo derecho con la mano libre, mientras apuntaba a la casa con la otra. El problema era que la pistola tenía la corredera retenida hacia atrás, señal de que se había quedado sin munición en el cargador.

—¡Ayala, ¿estás bien?! —le gritó.

—No —escuchó su débil voz—. Mi… pierna.

—¿Dónde está Moses?

Antes de que pudiese responderle, el nativo salió de la cabaña apuntando al agente con su rifle de asalto. Roberto vio muy claro en su mirada que tenía intención de rematarle, por eso dio un paso lateral para salir del resguardo de la puerta del coche y disparó al atacante.

Realizó dos disparos seguidos que no alcanzaron su objetivo, pero que llamaron la atención de Moses, que volvió el arma hacia él. Esta vez Roberto respiró hondo y flexionó ligeramente las rodillas, disparando de nuevo dos veces. El primer disparo alcanzó al sospechoso en su muslo derecho. El segundo lo hizo en el hombro del mismo lado y lo tumbó de espaldas.

Sin dejar de apuntarle, Roberto caminó hacia Moses, mientras observaba de reojo a Ayala, que había soltado la pistola y se aferraba a la herida de su pierna con ambas manos.

—¿Estás bien? —le preguntó.

—Le necesitamos… vivo —fue lo único que logró balbucear.

Roberto continuó caminando hasta el atacante, tumbado boca arriba con el fusil a su lado.

—No te muevas —dijo al llegar a su altura, a la vez que empujaba el rifle con el pie para alejarlo de su alcance.

Moses no hizo ademán en ningún momento de cogerlo. Estaba más preocupado por taponar con sus manos la herida que tenía en la parte baja del cuello y de la que salía abundante sangre. Durante un instante miró a Roberto con expresión de súplica, incluso intentó decir algo, pero una bocanada de sangre ahogó sus palabras. Sus manos dejaron entonces de aferrar la herida y su cabeza cayó hacia un lado, mientras sus ojos se quedaban inertes.

Estaba muerto.

42

Roberto regresó a la carrera hasta el lugar en el que Ayala estaba tumbado.

—¿Cómo estás? —preguntó arrodillándose a su lado.

—No muy bien… Creo que… la bala ha roto el hueso —aseguró con una mueca de dolor—. No siento… la pierna.

La herida no tenía buena pinta. Estaba unos diez centímetros por encima de la rodilla y perdía mucha sangre por ella. Aun así, trató de taponarla usando sus manos, pero enseguida se dio cuenta de que no era posible.

—Voy a tener que hacerte un torniquete —dijo Roberto dejando la pistola en el suelo y quitándose el cinturón del pantalón.

—¿Dónde está… Moses?

—Muerto. Lo siento, solo quería herirle, pero una de las balas le alcanzó en el cuello. Iba a matarte —dijo para justificarse.

—Lo sé.

—Creo que me he metido en un buen lío —comentó Roberto mientras colocaba el cinturón un palmo por encima de la herida.

—¿Por qué lo dices?

—Porque no tengo permiso de armas en este país.

—Luego nos ocuparemos… de eso.

Roberto apretó el cinturón tanto como pudo, lo que le arrancó a Ayala un grito de dolor.

—Lo siento. Hay que llevarte a un médico para que vea esa herida lo antes posible.

—No… —murmuró el agente con dificultad—. Antes tienes que conectarte a él.

—¿A quién?

—A Moses. Hay que averiguar… lo que sabe.

—Después. Greenwood dijo que había un médico en el rancho. Le llamaré y luego…

—Luego podría ser tarde. Tienes que hacerlo… ahora.

—No voy a dejarte solo —dijo Roberto negando con la cabeza.

—Estaré bien.

—Estás herido y no es conveniente que lleves el torniquete demasiado tiempo. Necesitas un médico lo antes posible.

—Escucha —comenzó a decir Ayala posando la mano sobre su hombro—, con Moses muerto esos cabrones podrían… librarse. Averigua lo que sabe.

—No antes de avisar a un médico.

—Está bien… yo lo haré. Saca mi teléfono… del bolsillo.

Buscó su teléfono en el bolsillo del pantalón y se lo entregó.

—Toma.

—Y ahora vete con Moses… antes de que lo pierdas. Mientras yo llamaré… para pedir ayuda.

Roberto sabía que Ayala tenía razón y que cuanto más tiempo tardase en conectarse con el cuerpo de Moses más difícil sería obtener de él todo lo que necesitaba, por eso regresó junto a su cuerpo.

Antes se tomó unos segundos para limpiarse las manos manchadas de sangre con la sudadera que llevaba puesta y luego se preparó mentalmente para lo que estaba a punto de suceder. Aquella conexión podía ser la más importante de las que había realizado hasta el momento y nada podía salir mal. Tenía ante él al responsable de la muerte de veinte jóvenes nativas, cuya implicación en los crímenes todavía no estaba clara. Como tampoco lo estaba la de otras personas.

Finalmente se arrodilló junto al cuerpo y tocó su brazo. No sucedió nada, así que agarró su mano inerte. En cuanto tocó su piel, una corriente de energía le recorrió la espalda y una voz poderosa resonó dentro de su cabeza.

—Ayúdame, Roberto.

—¿Ayudarte? —le preguntó con ironía—. Eres un asesino.

—Yo no he matado a nadie.

Su voz sonaba muy clara, más que en anteriores ocasiones. Lo achacó a que la muerte había tenido lugar hacía muy poco tiempo, lo que quizás le permitiese mantener una conversación más larga que con Emily.

—Has matado a ese guardia de seguridad —murmuró Roberto.

—Sí, pero… —Se produjeron unos segundos de silencio, que le hicieron temer que la conexión se hubiese perdido—. Yo no maté a esas chicas.

—¿Quién lo hizo?

—Yo solo las elegía y las secuestraba.

—¿Y quién las mataba?

—Ellos.

—¿Quiénes son ellos? —De nuevo se produjo un silencio, lo que hizo pensar a Roberto que quizás no sabía sus nombres—. ¿Son personas con poder?

—Sí.

—Y Greenwood es uno de ellos, ¿verdad? —Al ver que no respondía, insistió—. Si quieres mi ayuda, antes tienes que responder a mis preguntas. ¿Christian Greenwood es uno de ellos?

—Sí, él es el sumo sacerdote, el que dirige el ritual.

—Y el que las mata.

—No lo sé, nunca estoy presente durante el ritual.

—¿Quiénes son los otros tres que le acompañaban en la cabaña?

—No lo sé.

—Tú los llevaste hasta allí. Les viste la cara.

—Hay muchas cabañas… muchos hombres. Yo no los conozco.

—¿Muchas cabañas? ¿Dónde?

—Mira… mi teléfono.

Roberto comenzó a escuchar su voz cada vez más débil, por eso se apresuró a preguntar:

—¿Quién mató a Emily? ¿Fuiste tú?

—No, yo no… —Su voz se cortó, hasta que pasados unos segundos le escuchó decir—: No dejes que me lleven con ellos.

—¿Quién? ¿Adónde?

—No quiero ir a ese lugar… Ayúdame.

—¿De qué lugar hablas?

—Lo siento.

Fue lo último que escuchó antes de que perdiese la conexión con él.

Roberto retiró la mano de su cuerpo justo en el momento en que escuchaba el sonido de un coche acercándose. Al volverse vio venir una ambulancia en dirección a ellos.

Lo más urgente ahora era ocuparse de Ayala, aunque antes de regresar junto a él buscó el teléfono móvil de Moses. Lo encontró en el bolsillo delantero de su pantalón, así que lo cogió y se lo guardó en el suyo.

Algo importante debía tener en él para que lo hubiese mencionado.

43

Roberto observó cómo la ambulancia se llevaba a Ayala en dirección al helicóptero que Greenwood había puesto a su disposición para trasladarle al hospital más cercano. En palabras del médico que le había atendido, la herida era grave y debían operarlo de urgencia.

Aun así, antes de que se lo llevasen, el agente sacó fuerzas para llamar a Manning y explicarle brevemente que Moses había muerto durante la detención, y que sus compañeros del FBI debían personarse en el lugar lo antes posible. Tenían que analizar el interior de su casa en busca de pruebas que le incriminasen con los asesinatos. También le hizo prometer a Roberto que se encargaría de que nadie que no fuese del FBI entrase en la casa o tocase el vehículo de Moses. En cuanto al teléfono del fallecido, le pidió que lo guardase hasta que pudiesen revisarlo juntos. Tampoco es que pudiese hacer mucho más, dado que el terminal estaba bloqueado.

Media hora después de que el helicóptero se llevase al agente, un coche patrulla se personó en el lugar. Del interior descendió el sheriff de Wasco, un hombre pequeño, de unos cincuenta años y mirada nerviosa. Le acompañaba un ayudante.

—Soy el sheriff Dexter. ¿Es usted del FBI? —preguntó acercándose a Roberto. En ningún momento hizo ademán de estrecharle la mano.

—Colaboro con ellos.

—Estaba cerca de aquí cuando me ha llamado un tipo del FBI, un tal Manning, para que viniese al rancho y me ocupase de la escena del crimen hasta que llegue el forense. ¿Qué ha ocurrido?

—Veníamos a detener a un sospechoso y se ha producido un tiroteo. Han muerto un guardia de seguridad del rancho y el hombre al que íbamos a detener, y mi compañero ha resultado herido.

El sheriff le miró con expresión de desconfianza.

—¿Usted no es de aquí, verdad? No es americano.

—No, colaboro con el FBI en este caso.

—¿Y cuándo se va a presentar aquí ese tal Manning?

—Imagino que no tardará mucho.

—Porque en mi condado las cosas no se hacen así, amigo —dijo señalando el cuerpo de Moses con gesto de cabreo—. Cuando el FBI actúa en mi condado exijo que me informen y pidan mi colaboración.

—Lo único que puedo decirle es que el FBI quiere que se acordone la zona y que nadie altere la escena.

—Tranquilo, sabemos hacer nuestro trabajo —dijo con evidente prepotencia—. En mi condado los crímenes los investigamos nosotros. Sabemos de sobra lo que hacemos.

Roberto no quería enfrentarse a él, pero tenía claro que cualquier prueba que se alterase o se manipulase de forma inadecuada podía arruinar el caso.

—El fallecido es sospechoso del secuestro y asesinato de veinte jóvenes nativas —comenzó a explicarle con tono pausado—. Tanto en su vehículo como en el interior de su casa puede haber pruebas que ayuden a demostrarlo y que impliquen a otras personas. Esas pruebas no deberían alterarse.

El sheriff Dexter le miró con detenimiento antes de preguntar:

—¿Es usted policía?

—Sí.

—¿En dónde?

—En España.

Por el gesto de sorpresa que puso, Roberto temió la réplica.

—¿Y cómo es que el FBI pide ayuda a alguien de tan lejos?

—Resolví varios casos de asesinato en España parecidos a estos —respondió sin extenderse más.

—Conozco España, fui allí de vacaciones el año pasado con mi mujer —le replicó el sheriff con expresión algo más relajada—. Nos robaron en el hotel al día siguiente de llegar, pero la policía detuvo a los ladrones y nos devolvió nuestras cosas en pocos días. Me parecieron muy competentes.

—Me alegro de que fuese así —dijo sonriendo, al comprobar que el hombre también parecía haberse relajado.

—Haremos una cosa. Tengo dos coches más de camino hacia aquí. Acordonaré esta zona con mi gente para que nadie toque nada hasta que lleguen los del FBI.

—Se lo agradezco.

—Esperemos que no tarden demasiado.

Una hora después aterrizó un helicóptero en el aeródromo del rancho, apenas a cien metros del complejo de casas donde había tenido lugar el tiroteo. De él descendió Manning, junto con el agente Randall y el Equipo de Recogida de Evidencias del FBI que había estado días atrás en la cabaña del bosque. Todos ellos llevaban un maletín en una mano y una pequeña maleta con ruedas en la otra.

Greenwood, que hasta ese momento no se había presentado en el lugar, les recibió a pie de pista. Durante un par de minutos, Manning y él estuvieron hablando apartados del resto, hasta que el director del rancho subió al vehículo que le había llevado hasta allí y regresó por donde había venido.

Roberto todavía tuvo que esperar unos minutos para hablar con Manning. El agente se acercó primero al sheriff de Wasco, con el que debatió sobre lo sucedido y la forma en que su policía podía ayudarles, y luego hizo un reconocimiento visual de la zona. Tras eso, se acercó a Roberto, que le esperaba junto al vehículo tiroteado en el que Ayala y él habían llegado hasta allí. Por su expresión intuyó que estaba bastante cabreado.

—Han llegado rápido —le dijo Roberto a modo de saludo para rebajar la tensión.

—Sí, por suerte teníamos disponible un helicóptero del servicio forestal y le pedí que nos trajese hasta aquí —le replicó Manning—. Espero que el sheriff y su gente no hayan tocado nada.

—No, solo se han limitado a acordonar la zona, tal y como pidió Ayala. ¿Sabe algo de él?

—Acabo de hablar con el hospital St. Charles, en la ciudad de Madras, y me han dicho que le van a operar de urgencia. Al parecer la bala le seccionó el fémur y le provocó una hemorragia importante. Fue una suerte que el señor Greenwood tuviese aquí un helicóptero y accediese a que lo trasladasen en él.

—La verdad es que sí.

—¿Tú estás herido?

—No.

—Mejor —dijo Manning algo más relajado—. ¿Y ahora puedes contarme lo que ha pasado? Desde el principio, si no te importa. ¿Por qué vinisteis al rancho?

—Emily trabajaba en el aeródromo de Joseph, así que llegamos a la conclusión de que quizás fue allí donde vio a los sospechosos que habían participado en la muerte de Brenda.

—¿Y fue así?

—Sí. Descubrimos que habían llegado en avión, en un jet privado que procedía de este rancho, el lugar en el que trabajaba Danny Moses. Por eso Ayala decidió que viniésemos a investigarlo.

—¿Y por qué no me llamó? ¿Por qué no me dijo nada?

Roberto no supo muy bien qué contestar.

—Imagino que antes quería confirmar sus sospechas.

—¿Qué sospechas?

Roberto se encogió de hombros. No podía decirle que conocía la implicación de Greenwood en el asesinato de Brenda y, probablemente, en los demás crímenes.

—¿Cómo sabíais que el sospechoso estaba en el rancho? —insistió Manning.

—No lo sabíamos, nos enteramos al llegar, cuando estábamos en el despacho con Greenwood.

—Fue una grave irresponsabilidad por parte de Ayala no esperar refuerzos —dijo apretando los dientes, cabreado.

—Tenía miedo de que Moses escapase.

—¿Qué ocurrió cuando vinisteis a detener al sospechoso?

—Creo que nos estaba esperando. El guardia que iba con nosotros se adelantó para hablar con él y Moses le recibió a tiros. Luego disparó contra nosotros y alcanzó a Ayala en la pierna.

—¿Fue él quien lo abatió?

Roberto dudó unos segundos. Antes de despedirse de Ayala, este le había pedido que dijese que el autor de los disparos había sido él, dado que la pistola era suya. De ese modo Roberto no tendría problemas. No obstante, ahora que tenía a Manning delante, supuso que no le costaría mucho averiguar la verdad, así que decidió no mentir.

—Ayala me dijo que llevaba otra pistola en la guantera del coche y cuando comenzó el tiroteo decidí cogerla —comenzó a explicarle.

—¿Tú le mataste?

—Sí, cuando iba a rematar a Ayala. Tuve que hacerlo para salvarle la vida.

Manning se quedó unos segundos pensativo y luego asintió con la cabeza.

—Hiciste bien, aunque eso no puede aparecer en el informe oficial. No tienes permiso para utilizar armas en suelo americano.

—Lo sé.

—Tranquilo, diremos que fue Ayala quien le mató.

—Gracias —acertó a decir.

—¿Pudisteis hablar con el sospechoso antes de que muriese? ¿Qué os contó?

—Nada, murió antes de que pudiésemos hacer algo por él.

—De todas formas ya tenemos a nuestro asesino y en parte gracias a ti —dijo a la vez que le tendía la mano—. Ayala hizo bien en traerte. Muchas gracias por tu ayuda.

—No tiene que darlas —acertó a decir a la vez que se la estrechaba.

—Hablaremos más tranquilamente antes de que regreses a España, pero ten por seguro que informaré a tus jefes de que tu colaboración ha sido fundamental para atrapar al asesino —reiteró—. Ahora tal vez deberías descansar un poco. Tienes cara de cansado.

—No, estoy bien.

—El señor Greenwood nos ha ofrecido alojamiento en el rancho durante el tiempo que necesitemos. Podrás darte una ducha y dormir unas horas, si lo deseas.

Roberto meditó unos segundos antes de decir:

—Gracias, pero primero me gustaría ver a Ayala. ¿Está muy lejos ese hospital de aquí?

—Creo que no mucho, a poco más de una hora en coche, pero Ayala estará todavía en el quirófano. Sería mejor que lo dejases para mañana.

—Prefiero ir hoy, si no le importa. Yo… me quedaría más tranquilo si supiese que está bien —dijo Roberto con un ligero temblor de voz—. ¿Hay alguna forma de ir al hospital?

—Nosotros no hemos traído ningún vehículo.

—Puedo hablar con el sheriff Dexter. Tal vez pueda llevarme en alguno de sus coches.

—Como quieras —dijo Manning mirándole extrañado—. ¿Tanto te preocupa Ayala?

—Lo considero mi compañero y sé que no voy a ser capaz de dormir hasta saber que está bien. La verdad es que me gustaría estar a su lado cuando despierte.

Su justificación pareció convencer a Manning.

—De acuerdo, hablaré con el sheriff para ver si alguno de sus hombres te puede acercar, pero tendrás que esperar un rato.

—No hay problema, esperaré.

Roberto observó a Manning alejarse para hablar con los miembros del Equipo de Recogida de Evidencias, lo que hizo que, inconscientemente, palpase el bolsillo de su pantalón en busca del teléfono móvil. Al ver que seguía allí, suspiró aliviado. En su interior esperaba encontrar las pruebas que ayudasen a demostrar la identidad de todos los implicados en los crímenes rituales, aunque iba a necesitar la ayuda de Ayala si quería que recibiesen su castigo.

44

Eran cerca de la nueve de la noche cuando una joven enfermera entró en la sala de espera y llamó la atención de Roberto.

—Señor Fuentes, ya puede pasar a ver al señor Ayala, si lo desea.

—Sí, claro —dijo poniéndose en pie como impulsado por un resorte.

—Por favor, acompáñeme.

Llevaba desde las seis de la tarde sentado en aquella sala, esperando a que el médico autorizase la visita. Solo había salido para comprar una sudadera, dado que la suya estaba manchada de sangre, y comer algo en una hamburguesería cercana al hospital; lo único que había metido en el estómago en todo el día y que apenas disfrutó. Su única preocupación era poder hablar con Ayala para contarle lo que sabía, aquello que bullía dentro de su cabeza desde hacía horas y que necesitaba compartir con él lo antes posible.

La enfermera le guio a lo largo de un par de pasillos, hasta que le señaló una puerta.

—Es aquí, pero evite hablar mucho con él. Aunque haya despertado de la anestesia hace rato y él diga que se encuentra bien, necesita descansar.

—Lo haré, no se preocupe.

Roberto entró en la habitación y se encontró con Ayala tumbado en la cama, con un par de almohadas en la espalda que le mantenían reclinado hacia adelante. Tenía la pierna derecha vendada casi hasta la cintura y un catéter conectado a ella. Nada más verle entrar, sonrió:

—La enfermera me dijo que un compañero mío estaba esperando para verme. No pensé que fueses tú.

—¿Y quién pensabas que sería? —le replicó Roberto sonriendo.

—¿Cómo has llegado hasta aquí?

—Uno de los policías de Wasco tuvo la amabilidad de traerme en su coche patrulla. Quería comprobar que estabas bien.

—Pues claro que estoy bien, solo fue un rasguño —dijo el agente con un guiño—. No es la primera vez que me disparan.

—Ya veo.

—El médico dice que, de no ser por tu torniquete, ahora estaría muerto.

—Seguro que exagera.

—No lo creo. Gracias por ayudarme, Rober.

—Tú habrías hecho lo mismo por mí.

Ayala asintió con la cabeza y luego preguntó:

—¿Cómo va todo por el rancho?

—Bien. Manning apareció con el Equipo de Recogida de Evidencias, tal y como pediste, y tus compañeros se hicieron cargo de la escena del crimen.

—¿Encontraron algo en la casa de Moses?

—No lo sé, me fui antes de que terminasen, cuando trajeron a este hospital los cadáveres para hacerles la autopsia. Aproveché que uno de los policías iba a acompañar al furgón forense para venir a verte.

—Deberías haberte quedado a descansar.

—La verdad es que no me sentía demasiado seguro en ese rancho.

—¿Lo dices por Greenwood? ¿Estuvo allí?

—Solo estuvo un par de minutos hablando con Manning y luego volvió a su despacho.

—Entonces no sabe que sospechamos de él.

—Imagino que no, aunque no es lo único que debería preocuparnos.

—¿Qué ocurre? De pronto te has puesto muy serio.

—Tengo motivos para estarlo. Yo… —Roberto dudó un par de segundos antes de continuar—. Este caso se está complicando más de lo que esperábamos.

—Si lo dices por Christian Greenwood, puedes estar tranquilo. Lograremos demostrar que es culpable. Es imposible que haya participado en las muertes sin que haya dejado pruebas de ello. Tiene que haber testigos, órdenes de vuelo, posicionamientos de su teléfono móvil… Por cierto, ¿qué hay del teléfono de Moses?

—Lo guardé yo. No quería que desapareciese antes de que llegasen tus compañeros.

—Hiciste bien. ¿Se lo has dado a ellos?

—Iba a hacerlo, pero…

Al ver que dudaba de nuevo, Ayala le miró con preocupación.

—¿Qué ocurre, Rober? ¿Hay algo que no me estás contando?

—Sí y la verdad es que no sé cómo planteártelo. Ni siquiera sé si me vas a creer.

—¿Por qué no iba a hacerlo?

—Todo esto de mi don, es difícil de asimilar y de comprender. Las cosas que sueño y que presiento… —comenzó a decir Roberto con expresión contrariada—. Que pueda comunicarme con un cadáver solo con poner la mano sobre él o que sepa que Greenwood es culpable porque me dio la mano… Ni yo mismo me creo que todo eso sea real.

—Lo es, puedes estar seguro de ello. Posees un don que tiene muy poca gente y debes confiar en él. Deja que te guíe.

—Hablas como Alce Blanco.

—Porque sé que tiene razón. Gracias a ti hemos dado con Moses y Greenwood, y pronto atraparemos a todos los implicados. Ya lo verás. Confío en ti.

—En ese caso espero que creas lo que voy a contarte.

—¿Tan grave es?

—Te aseguro que no te va a gustar lo que he averiguado.

—Prueba.

Ayala escuchó con atención cada una de las palabras que salieron de su boca. Lo hizo sin alterarse ni poner expresión de incredulidad. Roberto no supo si fue porque lo sospechaba o porque creía firmemente en su don, pero, cuando terminó, Ayala aseguró convencido:

—Tenemos que encontrar el modo de poder demostrarlo.

—Lo sé.

—Y lo primero es analizar el teléfono de Danny Moses a fondo.

—El problema es que está bloqueado —aseguró Roberto.

—¿Qué tipo de bloqueo?

—De huella dactilar.

—No hay problema. ¿No acabas de decirme que han traído el cadáver de Moses aquí, para hacerle la autopsia?

—Sí, pero a mí no me dejarán entrar en la sala y tú no estás para ir a ningún sitio —dijo señalando su pierna.

—Conozco a alguien que puede ayudarnos: Randall.

Esta vez fue Roberto el que le miró con expresión de sorpresa.

—¿Te refieres a tu compañero, a ese capullo que te llama Esotérico?

—Sí. Tienes razón, es un capullo, pero también es un buen investigador y, sobre todo, un agente íntegro. Le necesitaremos.

—Imagino que estará en el rancho con Manning. Le vi llegar en el mismo helicóptero que él.

—Eso es genial. Voy a llamarle.

En ese momento la enfermera entró en la habitación, llevando en la mano dos vasos de plástico, uno con agua y el otro con varias pastillas. Era la misma que había acompañado a Roberto a la habitación.

—Buenas noches, señor Ayala. Tiene que tomarse la medicación para poder dormir, y me temo que las visitas han terminado ya —dijo mirando a Roberto.

—Lo siento, guapa, pero soy agente del FBI y estoy metido de lleno en una investigación —aseguró Ayala—. Necesito que mi compañero se quede conmigo un rato más. Espero que no te importe.

Ella forzó una sonrisa antes de negar con la cabeza.

—No puedo, me metería en un lío.

—Es una investigación muy importante y muchas vidas dependen de ella —insistió él—. Te estaríamos muy agradecidos si nos ayudas.

—Por favor, es importante —le apoyó Roberto.

—Está bien —accedió ella—, pero procuren no tardar. Y luego tómese las pastillas para dormir.

—Sí, tranquila.

La joven enfermera se disponía a salir de la habitación cuando Ayala le preguntó.

—Por cierto, ¿podrías acompañar al agente Fuentes al depósito de cadáveres?

MARTES 17 DE NOVIEMBRE

45

Eran cerca de las ocho de la mañana del día siguiente cuando Roberto regresó al hospital. Al final había decidido pasar la noche en un hotel cercano, al que llegó a eso de las doce de la noche, aunque apenas había cerrado los ojos. En cuanto lo intentaba, escuchaba cientos de voces susurrando su nombre y reclamando su atención. Voces que no era capaz de acallar. A las seis de la mañana desistió de seguir intentándolo y decidió salir a dar un paseo por las calles de la ciudad de Madras para despejar la mente. Caminó cerca de dos horas, hasta que vio en su reloj que iban a dar las ocho, la hora a la que había quedado con Ayala en el hospital.

Cuando entró en su habitación, el aspecto del agente no era mejor que el suyo. Aparte del cansancio lógico después de la operación a la que había sido sometido, se le veía bastante preocupado.

—Tienes cara de haber dormido poco —dijo Ayala al verle entrar.

—Más bien nada, aunque tú tampoco pareces haber descansado.

—Dormí algo después de que te fuiste de aquí anoche, pero llevo desde las seis de la mañana realizando gestiones por teléfono.

—¿Y…? —preguntó Roberto dejando la pregunta en el aire.

—Tú tenías razón.

—¡Joder! ¿Y ahora qué hacemos?

—Tranquilo, he llamado a Manning y ya está de camino. Hablaremos primero con él.

—¿Y luego?

—Tenemos todos los datos necesarios para respaldar tu teoría. Puedes estar tranquilo, todo saldrá bien.

—Eso espero.

—¿Por qué no bajas a la cafetería a tomarte un café, mientras llega? Se ve que lo necesitas.

—Pues sí porque no he dormido nada. Eché en falta el atrapasueños.

—¿Dónde lo tienes?

—Lo dejé en el hotel del lago Wallowa, junto al resto de mis cosas.

—No te preocupes, podrás volver pronto a por ellas.

En ese momento una enfermera entró en la habitación. Tenía unos cincuenta años y semblante serio, que se agravó cuando vio el vaso de plástico con las pastillas dentro, en la mesita al lado de la cama.

—Señor Ayala, veo que anoche no se tomó la medicación para dormir.

—Sí, es que tenía que hacer unas gestiones y…

—Se supone que debía tomar las pastillas y descansar.

—Sí, pero…

—Pues se las tendrá que tomar ahora.

—Escuche, señora —dijo Ayala dibujando la mejor de sus sonrisas—. Entiendo su preocupación, pero soy agente del FBI y estoy implicado en la investigación de un caso muy importante.

—Me parece muy bien lo que sea fuera de aquí —aseguró ella sin perder la frialdad de su rostro—, pero en este hospital es solo un paciente y ahora mismo está a mi cargo.

—Y yo me alegro de que sea así.

—Pues entonces deje que haga mi trabajo. Y usted —prosiguió señalando a Roberto—, no debería estar aquí fuera del horario de visitas.

—Creo que iré a tomar ese café —aseguró Roberto conteniendo una carcajada.

—Vuelve dentro de media hora, cuando termine con la negociación —le despidió Ayala guiñándole un ojo.

—Esta vez creo que será más dura que la de anoche.

Un buen desayuno en la cafetería del hospital le sirvió a Roberto para recuperar fuerzas y, en cierto modo, despejar la mente. Lo necesitaba para afrontar lo que estaba por llegar.

Le resultaba desconcertante pensar todo lo que había sucedido en su vida durante los últimos seis días, desde que había abandonado España. Demasiadas cosas como para asimilarlas de golpe. Aunque lo más sorprendente de todo, por decirlo de algún modo, era cómo había evolucionado su don. El hecho de poder comunicarse con una persona fallecida, ya no solo a través de los sueños, sino poniendo la mano sobre su cadáver, era algo que no entendía. Al igual que tampoco entendía que pudiese incluso sentir lo mismo que la víctima en el momento de su muerte cuando tocaba a su asesino. O lo que este había sentido durante el crimen, como cuando había notado el gusto a carne cruda en su boca al darle la mano a Greenwood.

No tenía ni idea de cómo funcionaban las fuerzas que manejaban los hilos después de que una persona falleciese, pero estaba claro que le habían elegido a él por algún motivo. Quizás para hacer justicia por aquellos que no podían vengarse o para evitar que muriesen más inocentes a manos de psicópatas como los que había perseguido los dos últimos años.

De cualquier modo, si algo tenía claro era que nada sería igual cuando regresase a casa, y eso le preocupaba bastante.

La melodía del teléfono móvil le sacó de sus pensamientos.

—¿Sí? —preguntó.

—Soy Ayala. Puedes subir, Manning ya está aquí.

—Voy ahora mismo.

Roberto guardó el teléfono y abandonó la cafetería mientras tomaba aire. No tenía ni idea de cómo iba a reaccionar el jefe de Ayala cuando le contasen todo lo que habían averiguado y el modo en que lo habían hecho, pero esperaba que todo fuese bien.

Cogió el ascensor y un minuto después llegó a la habitación de Ayala. Al otro lado de su cama, junto a la ventana, estaba Manning, con gesto impaciente. El agente Randall, el capullo al que había conocido en Cannon Beach días atrás, estaba a los pies de la cama.

—Bueno, ya estamos todos —dijo Manning con gesto impaciente, mirando a Ayala—. ¿Me vais a contar ya de una vez lo que pasa?

—Moses no mató a esas mujeres —comenzó a decir Ayala—. Él solo se encargaba de secuestrarlas y de deshacerse luego de los cadáveres.

—¿Lo estás diciendo en serio? Lo pillasteis en la cabaña del bosque con el cadáver de la última víctima.

—Sí, pero él no la mató. Ni a ella ni a las otras.

—¿Y cómo sabéis eso?

—Ahora mismo es lo de menos. Lo importante es que ya sabemos dónde se cometieron todos y cada uno de los crímenes.

—¡¿Cómo?! —preguntó perplejo.

—Moses guardaba en la aplicación de mapas de su teléfono móvil las localizaciones de los lugares donde se cometieron los crímenes, así como de los sitios donde luego abandonó los cadáveres —aseguró Ayala con expresión de triunfo—. Gracias a eso sabemos que los rituales se llevaban a cabo en casas abandonadas o cabañas que no estaban en uso, siempre en lugares apartados y situados al menos a cien millas de distancia de donde luego aparecían los cuerpos, y a más de mil del lugar del secuestro.

Manning le miró con gesto serio.

—¿Has dicho que lo guardaba todo en su teléfono móvil?

—Sí.

—¿Y de dónde coño lo habéis sacado? No lo llevaba encima cuando el equipo registró su cadáver y tampoco estaba en su casa ni en el vehículo que robó.

—Lo teníamos nosotros.

—¿Vosotros? —preguntó Manning con expresión contrariada.

—Lo cogí del bolsillo de Moses y lo guardé —intervino Roberto, que guardó silencio en cuanto Ayala alzó la mano para indicarle que lo hiciese.

—¿Me habéis ocultado información? —preguntó Manning cada vez más cabreado.

—Solo queríamos comprobar algunas cosas antes de hablar contigo —respondió Ayala—. Hay gente muy importante implicada en las muertes y queríamos tener todas las pruebas antes de acusar a nadie.

—¿De quién me estás hablando?

—De gente como Christian Greenwood.

Su jefe le miró ahora con incredulidad.

—¡Me estás tomando el pelo!

—Tenemos pruebas de que su jet privado despegó del rancho Laramy el pasado viernes y aterrizó en el aeródromo de Joseph a las ocho y diez. Al día siguiente, a las seis y cuarto de la mañana, despegó de nuevo de regreso al rancho.

—Eso no quiere decir que Greenwood fuese en el avión. ¿Le habéis interrogado al respecto?

—Sí, y dijo que la noche en que murió Brenda estaba en Portland, donde pasó el fin de semana.

—Entonces…

—Nos mintió —aseguró Ayala con voz enérgica—. Ese cabrón no viajó a Portland en su helicóptero hasta el sábado por la mañana. Lo hemos comprobado.

—Hablé con el piloto esta mañana, antes de venir hacia aquí, y me lo confirmó —intervino Randall—. Tengo una foto del plan de vuelo de ese día que lo demuestra.

—De todas formas, esa prueba solo es circunstancial —rebatió Manning—. Si queréis acusar a alguien tan importante como Greenwood vais a necesitar pruebas de mayor peso.

—Tenemos el registro de llamadas del teléfono de Moses —prosiguió Ayala—. Después de cada secuestro llamó en varias ocasiones a un número que está registrado a nombre de una de las empresas de Greenwood.

—Sigue sin ser prueba suficiente. Cualquiera en la empresa puede usar ese teléfono.

—Por eso vamos a solicitar el registro de llamadas y de posicionamiento tanto de ese móvil como de cualquier otro que esté a su nombre. De ese modo comprobaremos si Greenwood estaba presente en cada uno de los lugares donde murieron todas esas nativas.

—Sabes que para eso necesitaremos una orden del juez.

—Esperaba que tú nos la consiguieses.

Manning asintió con la cabeza y se quedó pensativo durante unos segundos.

—Si metemos la pata podemos dar nuestras carreras por jodidas.

—¿Es eso lo que te preocupa? —preguntó Ayala con semblante serio—. ¿Tu carrera?

—Me preocupan más las vuestras. Yo pronto estaré en Quantico ocupando el puesto de director, pero vuestra imagen se puede ver muy dañada si lanzáis una acusación sin fundamento.

Ayala le miró directamente a los ojos.

—¿De verdad es eso lo que te preocupa? ¿O te preocupa perder un puesto por el que has luchado durante años? Hasta el punto de vender tu alma al diablo.

—Yo diría más bien su espíritu —apuntó Roberto.

—¿De qué demonios estáis hablando? —preguntó Manning mirándoles perplejo.

—Lo sabemos —le respondió Ayala—. Sabemos que tú participabas en los rituales.

46

—¿De qué demonios estáis hablando? ¡Estáis locos! —exclamó Manning casi fuera de sí.

—Las muertes de esas jóvenes nativas formaban parte de un ritual —le replicó Ayala sin alterarse—. Los participantes las violaban primero, uno tras otro, y luego el sumo sacerdote las mataba y les arrancaba el corazón. Una vez extraído, todos ellos se lo comían.

—¡¿Pero de qué locura estás hablando?!

—De ese modo se apoderaban de su alma. O de su espíritu, como dice Rober —prosiguió el agente, ignorando sus palabras—. Creían que eso les daba poder, aunque en realidad no es más que un modo de crear un vínculo sólido entre los participantes. Con ese ritual conseguían más poder, más dinero, una posición social mejor… o un puesto más influyente, como ese con el que llevabas años soñando.

Esta vez Manning soltó una carcajada.

—¡Estás loco! ¿Crees que yo tuve algo que ver con esas muertes y que lo hice para llegar a director de la Academia de Quantico?

—Te hemos investigado —aseguró Ayala sin cambiar su rictus serio—. Sabemos que no fuiste a Quantico después de salir de Cannon Beach, tal y como aseguraste en ese momento. He contactado con la Academia esta mañana y no hay registro de que estuvieses allí ni de que mantuvieses ninguna reunión con nadie. Te fuiste al rancho Laramy, desde donde viajaste en avión al lago Wallowa en compañía de Greenwood y dos personas más.

—¡Eso es mentira!

—Emily os vio aterrizar y subiros al vehículo en el que Moses os recogió para llevaros a la cabaña de las montañas.

—Por eso la mataste —intervino Roberto con expresión de rabia—. No querías que me contase lo que había visto.

Manning le miró como si nada de aquello fuese con él.

—Esa supuesta reunión que tenías con el sheriff Turner la noche que mataron a Emily… —dijo entonces Ayala—. Hemos hablado con él y nunca te llamó al teléfono, como nos hiciste creer cuando estábamos contigo en el bar del hotel. En realidad lo que nos contó fue que tú le llamaste para que organizase esa reunión y que lo hiciste una hora más tarde de dejarnos a nosotros. Sabemos que en ese tiempo esperaste a que Emily saliese de casa y la asesinaste.

—Está claro que estáis locos los dos —murmuró con una sonrisa nerviosa.

Roberto sintió que la rabia le invadía, pero se contuvo, tal y como le había prometido a Ayala.

—Greenwood no era la única persona con la que se comunicaba Moses —prosiguió el agente—. Hemos encontrado dos llamadas tuyas a su teléfono. La primera justo después de hablar conmigo, cuando íbamos camino de la cabaña. Tú le avisaste de que íbamos a detenerle. —Al ver que Manning se mantenía impasible, prosiguió—. La segunda vez que le llamaste fue minutos después de la muerte de Emily, supongo que para decirle que debía encontrar el modo de escapar de las montañas, dado que el cerco policial aumentaría en cuanto apareciese el cadáver. Quizás incluso le ayudaste a robar el coche en el que huyó esa noche.

—Definitivamente, estáis mal de la cabeza.

—Entonces no tendrás problemas en entregarnos tu teléfono para comprobar tus llamadas.

—Eso no demuestra que yo haya matado a esa nativa.

Roberto ya no aguantó más.

—¿Por qué no nos enseñas el arañazo que tienes en el cuello? —dijo mirándole con rabia.

—¿Cómo dices? —replicó Manning mirándole desconcertado.

—El arañazo que tratas de ocultar bajo el cuello de la camisa, el que te hizo Emily en el cuello mientras la estabas estrangulando.

Manning se tapó de forma instintiva la parte derecha del cuello, donde asomaba ligeramente una marca por encima de la camisa.

—Esto me lo hice yo mismo al afeitarme.

—Es fácil comprobarlo, solo tenemos que contrastar tu ADN con el que se encontró bajo una de las uñas de Emily.

—¡Eres un puto mentiroso! —exclamó Roberto señalándole con el dedo—. Mientras la estrangulabas le dijiste al oído que solo sentías no poder disfrutar de su cuerpo como habías hecho con Brenda.

Manning comenzó a palidecer.

—Yo no he matado a nadie.

—Podrás engañar a los demás, pero a mí no —aseguró Roberto—. Cuando me diste la mano en el rancho para felicitarme lo supe, noté el sabor de la carne cruda en mi boca, igual que me sucedió con Greenwood. Los dos comisteis el corazón de Brenda, como parte de vuestro enfermizo ritual. Los dos sois unos asesinos y pagaréis por ello.

El agente no le rebatió. Su reacción fue mirar a uno y otro lado como si buscase un modo de huir de la habitación. Tanto la cama en la que estaba acostado Ayala como Randall le bloqueaban el paso, y Roberto se encontraba en su camino hacia la puerta.

—Todo ha terminado, jefe —intervino entonces Randall sacando un par de esposas de la funda que llevaba en el cinturón—. Es mejor que te entregues voluntariamente.

—¡No! —gritó de pronto Manning desenfundado el arma que llevaba a la cadera y apuntando a Randall—. ¡Atrás, no te acerques a mí!

El agente retrocedió dos pasos y levantó las manos.

—No hagas tonterías —le pidió Ayala—. El sheriff de Wasco está ahora mismo en el pasillo con varios policías y todas las salidas del hospital están vigiladas. Seguro que les encantaría ganarse un tanto arrestando a un agente del FBI, pero nosotros preferimos que todo quede en casa.

—No voy a entregarme.

—No tienes otra escapatoria, Manning.

—¡Tú! —dijo de pronto apuntando con su arma a Roberto—. ¿Cómo coño sabes lo que le pasó a Emily?

—Porque ella me lo contó —le respondió manteniendo la calma.

—¿Cómo dices? —preguntó mirándole incrédulo—. ¿Me estás tomando el pelo?

—Emily no pudo verte la cara, pero me contó cómo te arañó en el cuello al defenderse y lo que le dijiste al oído antes de matarla. Pero no fue la única. Brenda me mostró lo que le hicisteis en la cabaña, como la violasteis con vuestras túnicas negras y vuestras máscaras de demonio.

—¿Brenda? —repitió cada vez más desconcertado.

—Ella me mostró cómo Greenwood, vestido con una túnica roja, le atravesaba el corazón con una daga y luego le abría el estómago para arrancárselo. Cuando lo tuvo en la mano lo mordió y luego os lo entregó para que hicieseis lo mismo.

—¿Quiénes eran los demás? —intervino Ayala—. Ayúdanos a identificarlos y te conseguiremos un trato de favor en el juicio. Dinos quien más participaba en todos esos crímenes.

Manning bajó el arma poco a poco, como si de pronto su mente se hubiese desconectado de cuanto le rodeaba.

—No puedo —murmuró con la mirada clavada en el suelo—. Mi familia…

—Podemos protegerla.

Manning levantó entonces la mirada hacia Ayala y sonrió con amargura.

—Dile a mi mujer que la quiero —aseguró justo antes de colocarse el cañón del arma en la sien.

Y acto seguido apretó el gatillo.

JUEVES 19 DE NOVIEMBRE

47

Roberto abrió los ojos y se desperezó. Llevaba dos noches durmiendo a pierna suelta, sin tener sueños raros ni escuchar voces extrañas. Casi le estaba cogiendo cariño a aquella habitación de hotel en el lago Wallowa. No se escuchaba ni un solo ruido durante toda la noche y por la mañana solo se despertaba cuando la luz del sol atravesaba las cortinas. Un lugar idílico que, por desgracia, abandonaría ese día.

Una vez salió de la cama, se dio una ducha, se vistió y terminó de hacer la maleta, que ya había dejado medio preparada la noche anterior. Luego bajó al comedor a desayunar. Lo hizo solo, como los dos días anteriores, aunque no le importó. A pesar de que echaba de menos la compañía de Ayala, el tiempo que había pasado sin él en aquel lugar le había servido para reencontrarse consigo mismo.

Después del incidente con Manning en el hospital y la detención ese mismo día de Christian Greenwood, Roberto regresó al hotel de Wallowa por petición expresa del mismísimo director del FBI —según le contó Ayala—. No era que no agradeciesen su ayuda, pero a la Oficina Federal de Investigación le gustaba lavar los trapos sucios en casa. Ni siquiera le permitieron tocar el cuerpo de Manning para obtener las respuestas que este no había querido darles en vida.

Roberto no se lo tomó a mal. Lo importante era que los crímenes habían terminado. Moses y Manning estaban muertos, y el hombre que lo había maquinado todo estaba entre rejas. Por fin las víctimas habían encontrado justicia.

Bien era cierto que todavía quedaban preguntas sin responder, y faltaban otros implicados por detener, pero ese ya no era su trabajo. Podía regresar a España con la cabeza bien alta y orgulloso de que su presencia en los Estados Unidos hubiese servido para algo.

Aprovechó los dos días que transcurrieron antes de coger su vuelo de regreso a casa para pasear y visitar algunos de los lugares del lago que todavía desconocía. Incluso había navegado por sus aguas. Aunque lo mejor de todo había sido pasear por los bosques cercanos y empaparse de un sentimiento de paz que hacía tiempo que no conocía. Era como si todo cuanto le rodeaba estuviese en sintonía con él, como si todas las cosas mantuviesen un equilibrio del que él formaba parte. No sabía cómo explicarlo, pero sentía como si una fuerza invisible —tal vez la propia Naturaleza— le susurrase al oído: «Todo está bien gracias a ti».

Le habría gustado hablar de ello con Alce Blanco, pero el anciano no se encontraba en casa. No obstante, viendo que todavía faltaba una hora para que pasasen a recogerle, decidió hacer un último intento.

Una sonrisa se dibujó en su rostro cuando llegó a casa del anciano y lo encontró sentado en la mecedora del porche, con aire ausente.

—Buenos días —lo saludó acercándose a él.

El hombre levantó la mirada y su rostro pareció iluminarse.

—Buenos días.

—Ayer vine a verle, pero no le encontré.

—Estuve visitando a mi hija y a su marido en Idaho. El FBI todavía no les ha entregado el cuerpo de Emily, así que quise convencerles para que la enterrasen según nuestras costumbres, cuando por fin lo hagan. No me hicieron caso —dijo con un gesto de amargura—. Ellos ahora son baptistas y piensan que no soy más que un viejo amargado aferrado a las costumbres del pasado.

—Si algo he aprendido estos días es que no deberíamos olvidarnos de nuestro pasado ni de nuestra cultura.

El chamán asintió con la cabeza, conforme con sus palabras.

—¿Vuelves a casa?

—Sí, en menos de una hora.

—Entonces esta será la última vez que nos veamos.

—Puede que no. Tengo pensado volver algún día —aseguró Roberto, convencido.

—Para entonces ya no estaré aquí. Por desgracia, mi corazón está cansado y ya no me queda nada en este lugar a lo que aferrarme.

—No diga eso, le queda mucho por vivir.

—He visto demasiada maldad en este mundo como para desear no quedarme mucho más tiempo en él —aseguró el anciano—. Mi tiempo toca a su fin. El tuyo, en cambio, no ha hecho más que empezar. ¿Sabes que anoche soñé con los espíritus y me hablaron de ti?

—¿Lo dice en serio? —preguntó sorprendido.

—No solo hay devoradores de espíritus aquí, en estas tierras. Hay muchos Wendigos repartidos por el mundo.

Roberto supuso que se refería a asesinos como Manning o Greenwood.

—Lo sé.

—Los espíritus confían en ti para que los atrapes y restablezcas el equilibrio entre el bien y el mal, como has hecho aquí.

—Es imposible que yo los detenga a todos —le replicó con una ligera sonrisa, como si no terminase de tomarse en serio sus palabras.

—Lo saben, aunque confían en que harás lo correcto y atraparás a aquellos que tengas a tu alcance.

—Verá, yo no creo que…

—Espérame aquí —le interrumpió de pronto el anciano poniéndose en pie.

Roberto lo observó mientras caminaba con paso lento hasta la puerta y entraba en el interior de la casa. Un minuto después regresó y le entregó un pequeño objeto que llevaba en la mano.

—Toma.

Era un círculo del tamaño de la palma de su mano, con una cruz en su interior tejida en varios colores, y del que colgaba una pluma blanca.

—Esta es la rueda de la medicina —le explicó el anciano—. El rojo simboliza el norte, el amarillo el este, el blanco el sur y el negro el oeste. Curará tu espíritu cuando así lo necesites.

—Es muy bonita.

—El hecho de que lleve una pluma de águila como esta —prosiguió señalándola— significa que la persona que lo recibe ha conseguido algo muy importante, algo trascendental. Puede que nadie te dé las gracias como mereces por lo que has hecho por nuestro pueblo, pero al menos quiero que guardes esto en señal de mi agradecimiento.

—Gracias, yo… no sé qué decir —murmuró Roberto, emocionado.

—Son veinte dólares —afirmó entonces el anciano con gesto serio.

Roberto le miró desconcertado, hasta que, pasados unos segundos, el chamán rompió a reír a carcajadas.

—¿Es en serio?

—Lo siento —respondió conteniendo la risa—. Solo te tomaba el pelo. Esta vez es gratis.

—Se lo agradezco —le replicó Roberto riendo a su vez.

—Lo importante es que no olvides lo que has aprendido aquí —le pidió el anciano posando la mano sobre su hombro, a la vez que le miraba de forma paternal— y recuerda que los espíritus estarán ahí siempre que los necesites.

—No lo olvidaré.

48

Llovía sobre la ciudad de Portland cuando Roberto llegó al aeropuerto en un vehículo del FBI. El conductor apenas habló con él durante el trayecto desde el lago Wallowa, aunque no le importó. Disfrutó del silencio y del paisaje que recorrieron, un lugar que esperaba no ver por última vez. Estaba decidido a regresar algún día.

Al llegar al aeropuerto el conductor se limitó a entregarle un sobre cerrado, a la vez que decía:

—Dentro están los billetes de avión. El agente Ayala me ha dicho que le espera en la cafetería.

—Gracias.

Ayala había recibido el alta médica esa mañana y le había llamado para decirle que se verían en Portland para despedirse en persona, algo que Roberto agradeció. Después de lo que habían pasado juntos, una despedida por teléfono le habría parecido demasiado fría.

Accedió al interior del aeropuerto, mientras abría el sobre para comprobar que todavía faltaban un par de horas para que saliese su vuelo a Nueva York. Tras consultar los carteles, se dirigió a la zona comercial, donde se encontró con que había al menos una docena de cafeterías.

—Podía haber sido más específico —murmuró entre dientes acordándose del silencioso conductor.

Por suerte, apenas había llegado a la primera de ellas cuando vio alzarse una mano en la que estaba más al fondo. Era Ayala, que llamaba su atención agitando el brazo, con una amplia sonrisa dibujada en el rostro. Estaba sentado en una silla de ruedas con la pierna escayolada y estirada al frente. Roberto también sonrió al verle.

—¿Has venido solo hasta aquí? —le preguntó al llegar a su altura.

—No, me ha traído un compañero, pero le he pedido que nos dejase solos mientras hablamos. Luego vendrá a recogerme. ¿Qué tal el viaje hasta aquí?

—Bien.

—Me habría gustado ir a Wallowa a buscarte y acompañarte hasta el aeropuerto, pero era más factible que nos viésemos aquí.

—No pasa nada.

—¿Quieres tomar un café mientras hablamos?

—Sí.

Ayala llamó la atención de la camarera y le pidió un par de cafés.

—El mío con nata, por favor —dijo Roberto.

El agente esperó hasta que se quedaron de nuevo a solas para decir:

—No me gusta que te marches así, de este modo.

—¿Qué quieres decir?

—Hemos resuelto el caso gracias a ti y mereces un reconocimiento público por ello, sobre todo por parte del FBI.

—No es necesario.

—Claro que lo es. De no ser porque a mucha gente se le ha cerrado el culo en Washington con todo este asunto, alguien habría reconocido públicamente lo que has hecho.

—Con que lo reconozcas tú a mí me vale —aseguró Roberto—. Lo importante ahora es que atrapéis a todos los implicados.

—De eso quería hablarte —dijo Ayala, que guardó silencio de golpe cuando la camarera dejó sobre la mesa los cafés.

A la mente de Roberto acudió al instante la imagen de Emily y del café con nata que habían tomado juntos días atrás. Seguía doliéndole pensar que no había podido salvarla.

—Aunque nadie haya reconocido tu trabajo, quiero que al menos te vayas de aquí sabiendo lo que has logrado —prosiguió Ayala cuando estuvieron solos—. Queda mucho trabajo por delante, probablemente meses de investigación que el FBI llevará bajo secreto, pero te has ganado saber lo que tenemos hasta ahora gracias a ti.

—Tampoco quiero que te metas en ningún lío.

—Tranquilo, no lo hago. Lo que te voy a contar es solo resultado de nuestras investigaciones, de los dos, y mereces saberlo.

—Como quieras —dijo Roberto asintiendo y tomando a continuación un sorbo de café.

—Primero quiero que sepas que Christian Greenwood está detenido y que va a pasar una larga temporada en la cárcel. En concreto, el resto de su vida.

—¿Lo dices en serio?

—Es lo que tiene cometer un asesinato en un estado como Oregón, en el que existe la pena de muerte —respondió el agente dibujando en su rostro una sonrisa de satisfacción—. Muchos asesinos deciden colaborar y declararse culpables para evitar la pena capital, sobre todo cuando saben que las pruebas demuestran su culpabilidad.

—¿Y en este caso es así?

—Pocos minutos después de que Manning se quitase la vida, un grupo del FBI, apoyado por la policía del estado, se presentó en el rancho Laramy y detuvo a Greenwood —comentó Ayala con un gesto de triunfo—. En el registro de su casa se hallaron suficientes pruebas incriminatorias como para demostrar su implicación en los crímenes. Encontramos su túnica roja y una máscara de diablo que contenían partículas de sangre de Brenda. También encontramos un maletín con una daga y varios bisturís de diferentes tamaños con sus huellas dactilares.

—En el ritual que yo vi en mis sueños usaba guantes de látex —recordó Roberto.

—Imagino que en algún momento se los quitaría, porque sus huellas estaban en ellos y eso fue lo que provocó que lo confesase todo.

—Me lo imagino.

—Además, encontramos un cofre en el que guardaba una biblia satánica y diferentes escritos de Anton LaVey, así como de otros satanistas.

—¿Greenwood era satanista? —preguntó Roberto, sorprendido.

—Más bien creemos que copió algunas de las ideas de los satanistas, como las misas negras, para usar en sus rituales.

—¿Os ha contado por qué lo hacía, por qué mataban a esas adolescentes nativas?

—Al principio se negó a hablar con nosotros, hasta que esta mañana el fiscal le presentó todas las pruebas que teníamos contra él y decidió contarlo todo a cambio de hacer un trato. Eso sí, Rober, tienes que prometerme que lo que voy a contarte quedará entre nosotros. Nadie más puede saberlo.

—Tranquilo, guardaré el secreto.

Ayala asintió con la cabeza, conforme, antes de continuar.

—Además de estudiar a los satanistas, Greenwood estudió también las costumbres de los indígenas norteamericanos y sus creencias. Estaba convencido de que arrancar el corazón a una víctima y comérselo le permitiría adueñarse de su espíritu, aumentando así su poder. Un poder que decidió compartir con otras personas a las que hacía creer que eso mejoraría sus negocios o les permitiría conseguir un puesto de mayor relevancia en su carrera.

—Como en el caso de Manning —apuntó Roberto.

—Sí, aunque en realidad creemos que no se trata más que de una red de tráfico de influencias, como en otras sectas de este tipo. Yo te ayudo, tú me ayudas y ninguno acudimos a la policía porque somos igual de culpables.

—Este pasado verano me encontré con un grupo muy similar en Asturias.

—Sí, recuerdo que me lo comentaste. En este caso imaginamos que hay muchas personas implicadas, aunque de momento Greenwood no ha querido dar ningún nombre. Dice que si lo hace lo matarán.

—Pero imagino que podréis protegerle.

—Sí. De momento está en una prisión de máxima seguridad, aquí en Portland, aunque esperamos poder convencerle en las próximas horas.

—¿Os dijo al menos por qué elegía a mujeres tan jóvenes? Algunas de ellas solo eran unas niñas, como Brenda. ¿Qué clase de mente perturbada es capaz de violar y asesinar a una niña?

—Ese psicópata dice que el espíritu de una mujer es más puro y poderoso cuanto más joven sea, aunque yo pienso que tratamos con un grupo de degenerados y pervertidos que lo que realmente deseaban era únicamente abusar de una menor de edad. —Ayala reflejó una expresión de asco al decir esas últimas palabras—. Recuerdo un agente de la Unidad de Análisis de la Conducta que decía que cuando una persona cree tenerlo todo busca poseer aquello que está prohibido.

—¿Quieres decir que abusaban de niñas solo por el placer de hacerlo?

—Sí, eso creo.

—Pues espero que todos se pudran en la cárcel.

—Nosotros también.

Roberto aprovechó para tomar un nuevo sorbo de su café y, al posar el vaso de cartón, preguntó:

—¿Pero por qué nativas?

—En parte por lo que te comenté cuando nos conocimos. Cientos de mujeres indígenas desaparecen todos los años y no se vuelve a saber de ellas. Nadie las busca ni las echa de menos. Son la víctima perfecta. Además, vivían en reservas, lo que las convertía en una presa fácil.

—Para Moses —dedujo Roberto.

—Sí, esa es la segunda parte de este asunto. —Ahora fue Ayala el que tomó un sorbo de su café antes de proseguir—. Greenwood contó a los agentes que le interrogaron su relación con Moses y por qué lo eligió a él. Nosotros estábamos en lo cierto. Se sirvió de su trabajo repartiendo biblias para elegir a sus víctimas. Su condición de nativo y representante de la iglesia de «Cristo resucitado» le ayudaba a no levantar sospechas.

—Incluso a que las víctimas confiasen en él —dedujo Roberto.

—Sí. Al parecer Moses llevaba años vagando sin rumbo y entrando y saliendo de la cárcel por delitos menores, hasta que Greenwood puso la mirada en él. Lo llevó a su rancho y le ofreció un trabajo bien remunerado. Lo estudió durante dos años y descubrió que era una persona con un odio extremo hacia las mujeres nativas. Al parecer había recibido numerosos rechazos de ellas cuando era adolescente y eso le marcó para el resto de su vida.

—¿Asesinó a alguna de ellas?

—No tenemos forma de demostrarlo, aunque Greenwood aseguró que jamás participó en los rituales. Se limitaba a secuestrarlas, llevarlas a un lugar acordado previamente y luego se deshacía de los cadáveres lejos de allí. Por cierto, eso me recuerda que otra de las pruebas que conseguimos en contra de Greenwood es el historial de vuelo de los últimos dos años de su jet privado. Siempre despegaba del rancho y aterrizaba en aeropuertos o aeródromos cercanos al lugar en el que luego se llevaban a cabo los macabros rituales, dirigidos por él.

—¿Entonces era él quien las mataba y luego les sacaba el corazón?

—Eso aseguró. No sé si lo hizo para encubrir a los otros implicados, pero lo cierto es que el posicionamiento de su móvil lo ubica en cada uno de los lugares que Moses tenía guardados en la aplicación de su teléfono.

—Lo que no me cuadra es que Moses no abusase de ellas.

—Quizás lo hizo antes de los rituales, aunque no tenemos pruebas de ello.

—¿Y el hecho de que luego abandonase los cadáveres donde pudiesen ser encontrados?

Ayala asintió con la cabeza, como si esperase esa pregunta.

—Greenwood tiene una mente enferma y retorcida. Se sirvió de los crímenes para fortalecer la presencia de su iglesia en las reservas, apoyando a las víctimas y ofreciendo la ayuda de la congregación en todo lo que necesitasen.

—¿Me estás diciendo que las mataba y luego consolaba a sus familias?

—No directamente, pero sí es cierto que la congregación de «Cristo resucitado» es la que más está luchando para que se haga justicia por las víctimas.

—¡Es increíble! —exclamó Roberto asqueado.

—Ten en cuenta que Greenwood es una persona acostumbrada a manipular a los demás. Mira el caso de Manning. El agente al frente de las investigaciones resulta que le informaba a él directamente de los avances, para conseguir así un puesto de director en Quantico gracias a su red de influencias.

—¿Manning participaba en los rituales?

—Según el posicionamiento de su teléfono y la declaración del propio Greenwood, solo lo hizo en el último, como un modo de sellar su compromiso. Lo que sí es probable, y será algo que tendremos que investigar en las próximas semanas, es que Greenwood se sirvió de él para que nuestras investigaciones no avanzasen. Y la prueba es la muerte de Emily.

—¿Qué os contó de eso? ¿Fue cosa de Manning asesinarla o se lo ordenó Greenwood?

—En el interrogatorio dijo que eso fue cosa de Manning, que la mató porque vio el avión aterrizar en el aeródromo de Joseph. Temía que les hubiese identificado, a él incluido. Lo que sí hemos averiguado a través del registro de llamadas del teléfono de Manning es que, después de matar a Emily, llamó primero a Greenwood y luego a Moses.

—Para que saliese de su escondite en las montañas.

—Sí. No era la primera vez que lo llamaba, lo hizo cuando nos dirigíamos a la cabaña, para que pudiese escapar. Aunque eso ya lo sabías.

Roberto asintió con la cabeza y luego comentó con aire reflexivo:

—Sin embargo, Moses no escapó del rancho cuando fuimos a detenerle a su casa. ¿Por qué Greenwood no le avisó para que escapase?

—Sí lo hizo, le llamó dos veces, pero Moses no respondió. Quién sabe, quizás estaba durmiendo o metido en la ducha y no escuchó el teléfono. El caso es que Greenwood llamó entonces a Manning para avisarle de nuestra presencia en el rancho y que él nos detuviese.

—Por eso te llamó cuando íbamos de camino a la casa de Moses.

—Así es —dijo Ayala—. Luego Greenwood llamó una tercera vez a Moses, que esta vez sí cogió el teléfono. Debió ser justo cuando llegamos a su casa, por eso nos recibió a tiros.

Roberto apretó los dientes en señal de rabia.

—Siempre fueron un paso por delante de nosotros.

—Habría sido así de no ser por ti —aseguró Ayala convencido—. Gracias a tu don pudimos atraparles.

—Con respecto a eso… —Roberto se tomó un par de segundos antes de continuar—. He pensado en todo ello y lo que realmente me permitió ayudaros fue lo que me sucedió después de la ceremonia en la cabaña de sudor. Mi don y mi modo de comunicarme con los muertos cambiaron después de aquello. ¿Tú sabías que sería así?

—¿Qué quieres decir?

—Tú fuiste quien me habló de la cabaña de sudor y quien me animó en cierto modo a participar en la ceremonia. —Al ver que Ayala no sabía qué decir, Roberto forzó una sonrisa—. Tranquilo, no te lo digo a modo de reproche. Es que siento como si alguien estuviese en algún sitio manejando los hilos de mi vida. Primero apareces en España pidiendo mi ayuda. Luego llego aquí, conozco a Alce Blanco y participo en una ceremonia que expande la percepción de mi don de un modo como nunca pude imaginar.

—Yo solo pretendía ayudarte.

—¿Entonces sabías lo que me iba a suceder?

Ayala asintió con la cabeza antes de responder.

—Te conté que mi bisabuelo era navajo, pero no te dije que era chamán. Yo nunca llegué a conocerle, aunque mi madre me contó algunas de las cosas que era capaz de hacer. Una de ellas era abrir ese tipo de conexión entre algunas personas y el mundo de los espíritus.

—¿Quieres decir que hay más gente como yo, con mi mismo don?

—Sí, aunque hasta ahora yo no había conocido a nadie que lo tuviese. Por eso fui a buscarte a España. Lo siento, debería habértelo contado antes.

—No pasa nada. Mi único miedo es que a partir de ahora las voces se conviertan en habituales y que eso repercuta en mi vida personal. Como en esas películas en las que alguien ve o escucha a los muertos y termina dándose a la bebida para acallar sus voces. O quizás a algo peor, como las drogas.

—¿Has hablado de ello con Alce Blanco?

—Sí, y me ha dicho que no me preocupe, que los espíritus me protegen.

—Entonces deberías hacerle caso. Como te dije en su día, es un hombre sabio que sabe de lo que habla —aseguró Ayala—. Y en caso de que necesites ayuda sabes que puedes contar conmigo siempre que quieras. Te debo mucho.

—No me debes nada.

—Te lo debo yo y las familias que han obtenido justicia gracias a ti.

—Obtendrán justicia cuando todos los implicados reciban su castigo.

—Tienes razón y es lo que vamos a intentar. Será un proceso largo y difícil, pero si algo tienen claro ahora mismo mis jefes en Washington es que vamos a llegar hasta el final. El hecho de que uno de nuestros agentes estuviese implicado nos obliga a limpiar nuestra imagen y a no dejar ni una sola línea de investigación abierta. Llegaremos hasta el último culpable, te lo aseguro.

—Eso espero.

—Tenemos a Greenwood y un montón de pruebas contra él. Con el paso de los días seguro que se convence de que lo mejor para él es colaborar con nosotros en todo.

—¿Me prometes que me llamarás cuando todo se resuelva?

—Te llamaré antes de eso, si no te importa. Me gustaría seguir sabiendo de ti —dijo Ayala guiñándole el ojo.

—Y a mí me encantará que lo hagas. He aprendido mucho trabajando contigo y me gustaría poder consultarte alguna cosa si lo necesitase.

—Por supuesto, cuando quieras. El FBI está en deuda contigo.

Roberto iba a decirle que no estaba de acuerdo en eso, pero decidió no insistir en el tema. Tenía claro que, tras esa breve experiencia en los Estados Unidos, él era quien más provecho había sacado.

Faltaba algo más de una hora para la salida de su vuelo, pero todavía tenía que facturar la maleta, así que decidió que era el momento de despedirse. Apuró el resto de su café de un trago y luego se puso en pie.

—Creo que ha llegado el momento de despedirnos.

Ayala le tendió la mano a la vez que decía:

—Gracias de nuevo por todo, Rober. Ha sido un placer conocerte.

—También para mí lo ha sido —le correspondió estrechando su mano—, aunque hay algo que nunca me has contado y que me muero por preguntarte antes de irme.

—Tú dirás.

—¿Cuál es tu nombre de pila?

El agente soltó una carcajada antes de responder:

—Es Odulio, como mi abuelo paterno.

Roberto también rio.

—Ahora entiendo por qué prefieres que te llamen Ayala.

EPÍLOGO

Una mano tocó su hombro sacándole del sueño en el que estaba inmerso.

—Lo siento, pero vamos a aterrizar. Tiene que abrocharse el cinturón.

Al alzar la mirada vio que se trataba de la azafata.

—Sí, claro —se limitó a decir mientras se desperezaba.

Acto seguido miró por la ventanilla y, al ver cómo el avión sobrevolaba la ciudad de Madrid, sintió una sensación agridulce.

Por un lado se alegraba de estar de nuevo en casa. Pronto podría besar y abrazar a Eva, y recuperar juntos el tiempo perdido, tal y como le había prometido. Pensaba dedicarse por completo a ella en los próximos días. Pero, por otro lado, echaba de menos Oregón, sus verdes bosques y sus montañas. La belleza de aquel lugar se le había metido tan adentro que sintió un enorme vacío en el estómago al comprender que se encontraba ya muy lejos de allí y que quizás no volviese nunca.

Espero que no sea así, pensó para sí. Deseaba con todas sus fuerzas regresar algún día y hacerlo en compañía de Eva.

Sintió la sacudida del avión cuando este tomó tierra, lo que produjo varios aplausos en la parte trasera del pasaje. Era un grupo de estudiantes americanos que, según les había escuchado al subir al avión, estudiaban en España.

Tras recorrer el avión la pista y detenerse junto a la terminal, la mayoría de pasajeros se pusieron en pie para recoger sus pertenencias. Roberto se lo tomó con calma. Todavía le quedaban varias horas de viaje en autobús hasta Oviedo, así que esperó a que saliesen la mayoría de pasajeros antes de hacerlo él.

Solo cuando dos de los estudiantes pasaron a su lado y escuchó la conversación que mantenían, se puso en pie.

—Que sí, tío, que se ha suicidado. Lo dice la CNN —dijo uno de ellos mostrándole la pantalla del teléfono móvil a su amigo.

—Eso es imposible. ¡Pero si estaba en una prisión de máxima seguridad!

—¿Y eso que tiene que ver?

Roberto reconoció al instante la foto que aparecía en pantalla.

—¿Qué ha ocurrido? —les preguntó.

—Un rico pederasta que se ha suicidado en la cárcel.

Antes de que tuviese tiempo de preguntarles nada más, los dos siguieron pasillo adelante en dirección a la salida, así que Roberto optó por sacar su teléfono y encenderlo. Tras un tiempo de espera y teclear su número PIN, abrió el navegador. Mientras esperaba le llegó una notificación al WhatsApp de Eva y una llamada perdida de Ayala, de cuatro horas antes. Decidió primero llamar al agente, sin importarle que la llamada fuese internacional.

—Hola, Rober. ¿Ya estás en casa?

—Acabo de aterrizar en Madrid y he visto que tenía una llamada tuya. Lo siento, pero no me acordé de encender el teléfono hasta ahora.

—No pasa nada. Solo quería informarte en persona antes de que vieses la prensa.

—Es referente a Greenwood, ¿verdad?

—Sí, lo han encontrado muerto en su celda. La noticia ya ha saltado a la prensa internacional.

—¿Qué ha ocurrido?

—En principio parece que se ha suicidado, aunque yo dudo que fuese así.

—¿Qué quieres decir?

Tras un par de segundos de espera, Ayala respondió:

—Supuestamente se ahorcó con una sábana atada a la litera de arriba de su celda, algo difícil de creer. Precisamente se le había asignado un preso de confianza para evitar que intentase suicidarse, como parte del protocolo de prevención de suicidios.

—¿Y qué sucedió entonces? ¿Lo mató su compañero?

—No. Casualmente, en ese momento lo habían trasladado a la enfermería por un dolor estomacal. Cuando regresó a la celda se encontró con Greenwood muerto y ya era tarde para hacer nada por él.

—Lamento escucharlo.

—Nada de lo que ha pasado es normal —aseguró Ayala—. Incluso las cámaras de videovigilancia sufrieron un fallo y se apagaron.

—¿Crees que se suicidó realmente o que lo mataron?

—No lo sé, habrá que esperar a la autopsia, pero sabes tan bien como yo que Greenwood podía implicar a mucha gente. Personas con poder que seguro que ahora estarán festejando su muerte.

—Y murió antes de dar sus nombres.

—Así es.

—Lo siento —reiteró Roberto—. Sé que merecía la muerte, pero no tan pronto.

—Lo mismo pienso yo, aunque ya no podemos hacer nada por evitarlo. En fin, siento haberte molestado. Lo que más te apetecerá ahora es desconectar del caso y volver a tu vida normal.

—No importa, me alegra que me hayas llamado para decírmelo.

—Me habría gustado darte noticias mejores, pero así es como han transcurrido las cosas. Disfruta ahora de tu merecido descanso.

—Eso espero hacer.

—Un fuerte abrazo, Rober.

—Otro para ti, Ayala.

Roberto guardó el teléfono con un gesto de decepción y salió del avión para recoger su equipaje. Lo importante era que pronto estaría de nuevo en casa con Eva.

Minutos después y con la maleta ya en la mano, atravesó la terminal del aeropuerto. Tenía tiempo para comer algo antes de coger el autobús a Oviedo, aunque en ese momento no le apetecía meter nada en el estómago. La noticia de la muerte de Christian Greenwood le había dejado muy mal cuerpo.

Por suerte para él, al salir de la terminal se encontró con algo que cambió su estado de ánimo de golpe. Eva le esperaba con una amplia sonrisa dibujada en los labios.

En cuanto la vio aceleró el paso y se abrazó a ella como si hiciese una eternidad que no se veían.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó.

—¿Es que no has visto el mensaje que te mandé hace un rato?

Roberto se separó ligeramente de ella para mirarla a los ojos.

—Lo siento, no me ha dado tiempo —aseguró antes de besar sus labios.

Fue un beso ardiente al que ella correspondió de igual modo. Pasados unos segundos, sus labios se separaron.

—Ya veo que me has echado de menos —dijo ella sin perder la sonrisa.

—No te imaginas cuánto.

—Tampoco hace tanto que te marchaste, poco más de una semana.

—Para mí ha sido como un mes —aseguró antes de abrazarla de nuevo contra su pecho para besar sus cabellos.

—¿Estás bien? —preguntó ella con tono preocupado.

—Ahora que estamos juntos, sí.

—¿Tan mal fueron las cosas por Estados Unidos?

—Todo lo contrario —respondió separándose para coger la maleta—, aunque al final no han terminado como esperaba. Te lo contaré todo en el camino de vuelta. ¿Has venido en coche?

—Sí, pedí unos días libres, pero…

—¡Estupendo! ¿Por qué en vez de regresar a Asturias no pasamos unos días en algún sitio? No sé, podemos buscar un hotel en algún lugar tranquilo. Quizás en Segovia, cerca de la sierra, o algún sitio en la costa, más cálido, como Alicante. Un lugar donde podamos pasear y hablar con tranquilidad.

El rostro de Eva se ensombreció.

—Esa era mi idea, pero acaban de llamarme de Oviedo, justo antes de que aterrizases.

Roberto también perdió la sonrisa.

—¿Qué ocurre?

—Han asesinado a la hija de un importante empresario vasco en un sitio llamado San Juan de la Peña, cerca de Jaca, en Huesca, y quieren que me incorpore al equipo de Homicidios que va a investigar el caso. Por lo que sé, la han violado y apuñalado como parte de un ritual satánico.

—¿Lo dices en serio? —preguntó Roberto desconcertado.

—De momento no sé nada más.

—Lo que no entiendo es por qué te han llamado a ti. Huesca está fuera de nuestra jurisdicción.

—Me temo que eso de la jurisdicción se va a acabar muy pronto, al menos en lo que se refiere a la UCO de Oviedo. El nuevo ministro de Interior quiere centralizar de nuevo a la gran mayoría de equipos de investigación.

—¿Quieres decir que nos van a mandar a Madrid?

—Es lo que parece.

—Pero…

—De momento no es seguro —le interrumpió Eva—, aunque para mí es una putada.

—¿Y eso por qué? Si nos mandan a todos a Madrid seguiremos juntos.

—Ya, pero yo tengo mi vida en Oviedo, Rober, incluso mi piso.

—Podemos alquilar algo juntos.

—No es eso. Si precisamente pedí destino en Oviedo fue porque quería vivir en Asturias.

—Bueno, tampoco te agobies —dijo Roberto acariciando su rostro—. Ya buscaremos una solución.

Ella asintió con la cabeza antes de decir:

—Lo siento, pero vas a tener que volver a Oviedo en autobús.

—De eso nada, yo me voy a Huesca contigo —aseguró convencido.

—Rober, no creo que puedas venir.

—¿Y por qué no? Acabo de ayudar al FBI a atrapar a un peligroso asesino en serie. ¿Crees que el comandante Ortiz va a negarme que me una a la investigación?

—Dudo que eso dependa de él. Las órdenes vienen de Madrid.

—Es igual, hablaré con quien haga falta.

—En serio, Rober, yo…

Él besó sus labios, para luego sonreír y decir con voz segura:

—Eva, ahora sé que esta es mi misión, el motivo por el que me ha sido concedido este don.

—¿De qué misión hablas?

—Debo atrapar a los devoradores de espíritus.

—No entiendo a qué te refieres.

—Tranquila, te lo explicaré por el camino, aunque antes necesito que me prometas algo.

—¿El qué? —preguntó ella mirándole intrigada.

—Que confiarás en mí y que no me tomarás por un loco.

—Nunca lo he hecho —le replicó Eva devolviéndole la sonrisa.

—En ese caso vámonos a Huesca. Me han pasado cosas en Estados Unidos que todavía no te he contado y que no vas a creerte.

AGRADECIMIENTOS

Gracias a mis lectores beta habituales por sus correcciones y consejos, que sin duda han mejorado el resultado final de esta novela: Miguel Ángel, Jaime, Noemí, Borja y, por supuesto, Sonia.

Y gracias especialmente a Ansel A. por ser mi espíritu guía en esta novela. Sin su apoyo y sus conocimientos habría sido imposible dar a la historia la ambientación que necesitaba.

ALBERTO MENESES. Nací en París (Francia) en el año 1969 (según el calendario anterior al impacto del Euris), aunque me crie en Asturias desde bien pequeño. Soy militar de carrera, concretamente suboficial del Ejército de Tierra.

Siempre he sido una persona inquieta y con variadas aficiones, aunque la informática me abrió la puerta a un mundo en el que me zambullí de lleno. Gracias al Pc he aprendido a diseñar páginas web, realizar montaje de videos, mezclar música y crear megamixes, entre otros. Sin embargo, una afición que siempre ha estado presente en mi vida es la de escribir.

Empecé a escribir alrededor de los 13 años. Primero escribí una novela corta y luego otras novelas que por desgracia se quedaron en un cajón por mi falta de imaginación (o de recursos) para terminarlas. Las ideas eran buenas, pero me atascaba en el desarrollo, por eso decidí focalizar mi afición en los relatos cortos, relatos que me permitían mejorar mi escritura e ir aprendiendo cada vez un poco más.

Fue durante mi primer año de estudios militares cuando comencé a escribir mi primera novela de ciencia ficción, «Cuerpo de Asalto», que solía pulir y desarrollar durante las vacaciones de verano. A pesar de tardar más de diez años en terminarla, los comentarios de las primeras personas que la leyeron me dieron una confianza que hasta entonces no tenía. Vi que había más gente (a parte de mí) a la que le gustaba lo que yo escribía y eso me animó a continuar.

Un buen día me senté delante de mi ordenador y decidí plasmar en él aquellas ideas que llevaban tiempo rondándome por la cabeza, creando con ellas una novela. El reto era empezar una historia desde cero y construir una trama completa. Así vio la luz un año después la novela Mundo sin futuro. La opinión de los primeros lectores me animó a dar un paso más y me aventuré a autopublicarla. El éxito, aunque probablemente insignificante a ojos de un escritor profesional, fue mayor de lo que yo esperaba, y me convenció definitivamente de seguir escribiendo.