Solo la venganza puede cerrar algunas heridas. España a mediados del siglo XXI. Un año después de que el asesino en serie conocido como el Rompecorazones fuese ejecutado, varias personas implicadas en su condena aparecen muertas en extrañas circunstancias. La Policía se verá obligada a recurrir al exinspector Fran Merino, apartado del servicio por sus problemas de adicción tras la muerte de su mujer. ¿Será Fran capaz de detener al asesino antes de que vuelva a matar? ¿Hay un imitador replicando los crímenes del Rompecorazones o quizás se ejecutó a la persona equivocada?

Alberto Meneses

Cuando cese la lluvia

Inspector Fran Merino - 01

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Café mañanero 19-08-2023

Título original: Cuando cese la lluvia

Alberto Meneses, 2020

Editor digital: Café mañanero

Primera edición EPL. 08/2023

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1

El juez Ramos se sintió atenazado por el miedo. Estaba atrapado, sin escapatoria. La figura que se mostraba delante de la puerta de su despacho le impedía huir, por eso miró a su alrededor, buscando otro modo de salir de allí.

No lo había. Solo la ventana situada a su espalda le daba una posible vía de escape, pero se encontraba en un quinto piso, a demasiada altura de la calle como para sobrevivir a la caída. Por ese motivo se preparó para enfrentarse al ser que amenazaba su vida.

Aquel rostro pálido y cargado de odio llevaba días persiguiéndole, como un fantasma en la oscuridad que amenazaba con abalanzarse sobre él en busca de venganza. Al principio no lo había reconocido, solo era una sombra que se le aparecía al caer la noche, cuando sacaba a pasear el perro por el parque cercano a su casa o cuando regresaba tras una de sus habituales carreras nocturnas. Una sombra acechándole, vigilante, hasta que una noche, cuando salía del despacho, lo vio. Estaba al otro lado de la calle, con la mirada clavada en él. Lo reconoció al instante y eso fue lo que hizo que sintiese un miedo como jamás antes en su vida. Un miedo que iba más allá de lo racional y de lo humano. Miedo a algo a lo que no podía enfrentarse.

Aquel día pudo escapar de él, pero ahora estaba dentro de su despacho. Por eso, mientras el miedo le paralizaba, dijo lo único que su mente fue capaz de racionalizar:

—No puedes ser tú. ¡Estás muerto!

El espectro dibujó una gélida sonrisa y sacó de su espalda un enorme cuchillo de cocina con el que le señaló. No dijo nada, aunque no fue necesario. En cuanto dio un paso al frente, el juez Ramos se lanzó hacia la ventana que tenía a su espalda. Sabía que no le serviría de nada pedir ayuda. Nadie trabajaba en el edificio en domingo, así que su única esperanza era huir.

El despacho situado debajo del suyo tenía una pequeña terraza, muy estrecha, con una barandilla de metal de un metro de altura. Podía intentar descolgarse hasta ella, dejarse caer dentro de la terraza, y luego entrar en el despacho para huir o pedir ayuda.

No obstante, tenía que ser rápido. Abrió las dos hojas de la ventana y pasó el cuerpo al otro lado agarrándose al marco inferior con ambas manos. Al levantar la mirada vio cómo el espectro seguía acercándose, blandiendo el cuchillo delante de él, por eso se dio prisa en escapar.

Miró hacia abajo y vio el balcón, a unos tres metros por debajo de sus pies. En otras circunstancias jamás se le habría ocurrido aquella locura, pero el miedo a morir le dio el coraje que en otra situación no tendría. Solo necesitaba soltarse y mantenerse erguido para caer dentro del balcón. Podía lograrlo. A sus sesenta años todavía se mantenía en buena forma, con la agilidad suficiente para no fallar. Y, sin embargo, no fue capaz de soltarse.

Estaba descolgado de la ventana de su despacho, con todo el cuerpo fuera y sin otra opción ya que dejarse caer. No tenía fuerzas suficientes para regresar a la ventana, pero algo en su interior hacía que se resistiese a soltarse. Hasta que levantó la mirada y vio al espectro asomado, con aquella fría sonrisa reflejada en el rostro. Esa fue la señal de que no podía dudar más.

Sus manos se soltaron del marco de la ventana y se precipitó al vacío. Tal y como había calculado, cayó dentro del balcón, aunque no lo hizo del modo que esperaba. Su cuerpo se desequilibró, cayendo hacia atrás y golpeándose con la barandilla en los riñones. Un golpe fatal que hizo que su cuerpo voltease por encima de ella.

En el último momento trató de agarrarse a la barandilla, pero sus manos solo encontraron el vacío, un vacío que le envolvió mientras se precipitaba hacia la calle sin que nada ni nadie pudiese impedirlo.

Antes de que su cuerpo impactase contra la acera miró por última vez hacia la ventana de su despacho, donde aquel espectro le miraba con satisfacción, como si pronto fuese a reunirse con él.

2

El día había amanecido con una espesa niebla que, al menos, había dado una pausa a la lluvia incesante de las últimas semanas. La Policía Científica había rodeado el perímetro cercano al cadáver con pantallas de ocultación, para que los curiosos no pudiesen ver lo que ocurría tras ellas. Además, los patrulleros habían delimitado el acceso a esa parte de la calle peatonal con los habituales postes holográficos de «NO PASAR».

No era habitual encontrarse un cadáver en la zona financiera de la ciudad, aunque ese no era el motivo por el que los dos policías de homicidios reflejaban una profunda preocupación en el rostro.

—Yo tenía razón —aseguró el más joven—. Las dos muertes anteriores no fueron casuales.

Su bigote trataba sin éxito de dar una imagen de madurez en un rostro que no superaba los veintitrés años.

—No te emociones, novato —respondió entre dientes su compañero, cuyo rostro estaba poblado de arrugas, la mayoría ocultas bajo una frondosa barba grisácea—. Las coincidencias existen.

Con treinta años de servicio a sus espaldas, Beltrán no creía en las coincidencias, pero se negaba a dar la razón a un novato que no llevaba ni un año en la División de Homicidios.

—¿Coincidencias? ¿Lo dices en serio? —protestó Santi—. Los tres participaron en el juicio del Rompecorazones. No puede ser casual que ahora estén muertos.

Antes de que pudiese rebatirle, un hombre con gabardina gris y sombrero del mismo color se acercó a ellos. Tenía una cuidada perilla blanca y gafas de pasta negra.

—Hola, Beltrán —saludó sin prestar atención al novato—. Vaya forma de empezar la semana.

—Eso parece, comisario.

—Cuéntame qué ha ocurrido.

—El fallecido es el juez Ramos.

—Eso ya lo sé, sino no estaría aquí. ¿Qué le ha pasado?

—Aparentemente se tiró por la ventana —aseguró Beltrán.

—¿Un suicidio? ¿Por qué? Iban a nombrarle juez del Tribunal Supremo.

—Lo sé, pero de momento no hay otra explicación. Dudo que se cayese accidentalmente regando las plantas, entre otras cosas porque no tenía ninguna en la ventana.

—Pudieron empujarle —sugirió Santi con voz decidida.

—Eso lo dudo —le replicó Beltrán con una mirada de reproche, como si le hubiese molestado que se metiese en la conversación—. La puerta de su despacho estaba bloqueada desde dentro.

—Eso no tiene sentido.

—Lo sé, comisario. Nada parece tenerlo, al menos de momento. Quizás sepamos algo más cuando hablemos con su mujer.

—Vengo ahora de su casa, de comunicarle la muerte de su marido.

—¿Y qué le ha dicho?

—Creo que se ha vuelto loca. O tal vez lo estaba su marido y la contagió —dijo el comisario Almeida quitándose el sombrero para pasar la mano por su corto cabello, completamente blanco.

—¿Por qué lo dice?

—Asegura que una persona vigilaba a su marido y que le perseguía.

—¿Quién?

Almeida hizo una breve pausa, como si temiese pronunciar las siguientes palabras.

—Mateo Tapia.

—¡Será una broma! —exclamó Beltrán incrédulo.

—Para ella no parecía serlo. Dice que su marido lo vio en varias ocasiones, acechándole en las sombras, cuando salía de casa por la noche para sacar al perro o para correr solo.

—Eso es imposible, comisario, ya lo sabe. Mateo Tapia está muerto, yo mismo estuve presente en su ejecución.

—Lo sé de sobra. —El comisario se encogió de hombros antes de colocarse de nuevo el sombrero—. Tal vez fuese su fantasma.

—Eso explicaría por qué han muerto ya tres personas relacionadas con el juicio del Rompecorazones —intervino Santi.

—¿De qué habla este novato? —preguntó el comisario mirando a Beltrán.

—De nada, solo son casualidades. Dos personas relacionadas con el juicio de Mateo Tapia han fallecido recientemente.

—Tres si contamos al juez —puntualizó Santi.

—Una de ellas murió por un escape de gas en su casa y la otra atropellada por un trenbús —le replicó Beltrán clavando la mirada en el novato con gesto serio—. Nada indica que hayan sido asesinadas.

—De todas formas no estaría de más que lo investigaseis —dijo el comisario—. Si lo sabéis vosotros, la prensa no tardará en saberlo también y no quiero que reaviven el circo de la otra vez. Esta vez tenemos que ir un paso por delante de ellos.

—No puede ser casualidad que muera la tercera persona relacionada con el juicio de Mateo Tapia —insistió Santi—. Deberíamos investigar su entorno. Tal vez alguien está vengando su muerte.

—¿En qué te basas para decir eso? —preguntó Almeida con rictus serio.

—La primera muerte se produjo el mismo día que se cumplía un año de su ejecución. No puede ser casual.

Para satisfacción del joven policía, el comisario asintió con la cabeza, conforme con su teoría.

—Beltrán, deberías hablar con Fran. Nadie conocía mejor a ese asesino que él. Puede que tenga alguna idea de quién está detrás de estas muertes.

—Comisario —comenzó a decir el veterano policía, torciendo el gesto y haciendo una breve pausa como si quisiese medir sus siguientes palabras—, no creo que sea una buena idea. Vi a Fran semanas después de la ejecución de Mateo Tapia y no tenía muy buen aspecto. Ya sabe, tras lo de su mujer se dio a la bebida y a las drogas, y…

—Soy consciente de ello —le interrumpió Almeida—, pero atrapamos a ese asesino gracias al trabajo que realizó. Era el policía más prometedor de esta comisaría.

—Usted lo ha dicho: era.

—Aun así, no está de más preguntarle. Puede sernos de ayuda.

—Eso lo dudo.

El comisario le miró extrañado.

—Era tu compañero, Beltrán. Esperaba que tuvieses un poco más de empatía hacia él.

—Siento mucho lo que le ocurrió, pero hace tiempo que dejó de ser poli. Lo sabe tan bien como yo.

—De todas formas quiero que hables con él —concluyó el comisario, tras lo cual le dio la espalda para alejarse en dirección al lugar donde permanecía el cadáver.

No fue hasta que lo perdieron de vista que Santi preguntó:

—¿Francisco Merino era tu compañero?

Beltrán tardó unos segundos en responder. Tenía la mirada perdida al fondo de la calle, en la que empezaban a amontonarse los curiosos.

—Sí, era mi compañero, por eso no quiero revolver más en su dolor.

—¿Lo dices porque su mujer fue la última víctima del Rompecorazones?

El veterano policía no respondió. Elevó la mirada al cielo, donde la niebla había desaparecido para dejar paso a unas nubes oscuras que anunciaban de nuevo lluvia. Un presagio de lo que estaba por venir.

3

El motivo por el que la mayoría de la gente iba al club Paraíso era bastante obvio. Bastaba con fijarse en las mujeres que bailaban desnudas sobre los pequeños escenarios luminosos situados en puntos estratégicos del amplio local o las que se paseaban entre los clientes con ropa interior provocativa. En el club era habitual ver a solteros demasiado tímidos como para conseguir sexo sin dinero de por medio, a casados con relaciones excesivamente puritanas para sus gustos o a los típicos transportistas que hacían una parada antes de continuar su viaje.

Las copas no eran demasiado caras, incluyendo algunas bebidas de contrabando que no se podían obtener en otros locales de la ciudad, y el ambiente animaba a muchos a considerarlo un punto de reunión. Incluso se había convertido en cita obligada para algunas de las personas que vivían en la zona noble de la ciudad y que deseaban abandonar sus muros en busca de placeres de los que no disponían dentro de ellos.

En el club Paraíso no había barreras entre la ciudad vieja y la noble. Todo el mundo era igual y tenía acceso a los mismos placeres, siempre y cuando el dinero se lo permitiese.

Fran no estaba allí por ninguno de esos motivos. Para él, el club Paraíso era su refugio, el lugar al que acudía para evadirse cada vez que sus pies se hundían un poco más en el fango en que se había convertido su vida desde hacía casi dos años.

—¿Qué quieres tomar? —le preguntó la camarera acercándose a la esquina de la barra donde siempre se sentaba para pasar desapercibido.

—Un vodka con hielo.

Ella ensombreció el rostro.

—¿Has tenido un mal día?

—No tan malo como cualquiera de los anteriores.

—¿Por qué no te tomas una cerveza? Nos han traído una de contrabando que viene directamente desde Irlanda.

—Hoy es un día de esos en los que necesito emborracharme, Rebeca.

—Es un poco temprano, incluso para ti —dijo ella con una ligera sonrisa, lo que ayudó a que él no se sintiese molesto por sus palabras—. Dicen que es una cerveza muy buena.

—¿Rubia o negra?

—Rubia.

—Está bien, sírveme una.

Había pocas cosas que podía negarle a Rebeca, sobre todo cuando sabía que lo hacía por su bien, aunque esa noche tenía decidido emborracharse. Lo necesitaba.

Mientras se alejaba en busca de la cerveza la observó detenidamente. Era la única mujer que trabajaba allí que vestía de forma discreta, sin insinuar o mostrar partes íntimas de su cuerpo a los clientes. Eso, no obstante, no evitaba que muchos la siguiesen con la mirada, a pesar de que su rostro estuviese lejos de ser perfecto. Las cicatrices que recorrían su cara rompían una belleza que en el pasado debía haber roto muchos corazones. Al menos, eso se imaginaba Fran.

Rebeca era una mujer agradable en el trato con los clientes, aunque siempre mantenía las distancias con ellos. Su trabajo se limitaba a servir copas, no a darles charla o meterse en la cama con ellos, como más de uno había pretendido. Fran era el único con el que hablaba de forma regular, quizás porque ambos habían congeniado desde un primer momento. En ella había encontrado una amiga con la que desahogarse en sus peores días y con quien compartir una charla divertida en los mejores. Incluso había ocasiones en las que, gracias a ella, había sido capaz de olvidarse de beber y llegar a la cama por su propio pie.

Rebeca tenía su misma edad, treinta años, y el cabello, de color blanco con mechas azules, siempre recogido atrás en un moño. Eso de por sí era una muestra de su fuerte carácter, ya que cualquier otra mujer en su lugar se habría dejado el pelo suelto para ocultar las marcas de su cara. Pero ella no. En cierto modo, estaba orgullosa de mostrarlas.

Desde que la había conocido, Fran se había preguntado quién había sido tan cabrón como para mancillar un rostro tan hermoso. Las cicatrices casi simétricas que recorrían ambas mejillas, hechas sin lugar a dudas con un cuchillo o algo muy afilado, solo podían ser obra de un hijo de puta sin escrúpulos, un enfermo que quiso castigarla del modo más horrible.

Ella jamás había querido hablarle de lo ocurrido. En la única ocasión que le preguntó por ello Rebeca respondió con una frase tan enigmática como desconcertante: «Los errores en la vida se pagan».

Fran no entendía a qué errores se refería ni cómo podían justificar un castigo tan horrendo, pero decidió respetar su privacidad, con la esperanza de conocer algún día el nombre de la persona que le había hecho aquellas marcas y hacerle pagar por ello.

—Llevabas unos días sin venir por aquí —dijo Rebeca posando delante de él una jarra rebosante de cerveza de color oro.

—Fui a un par de entrevistas de trabajo.

—¿Y qué tal te ha ido?

—Estoy aquí contigo, así que ya puedes imaginarte.

—Lo siento. Estoy segura de que te vendría bien trabajar.

—Imagino que sí, pero entonces no podría verte tan a menudo y disfrutar de tu compañía —trató de bromear sin mucha convicción.

Ella se dio cuenta de su estado de ánimo porque posó una mano sobre la suya.

—Todo se arreglará, ya lo verás.

Ese gesto dibujó una sonrisa en los labios de Fran, que asintió con la cabeza antes de decir:

—Más me vale porque el dinero de la prestación se acabará pronto.

—¿No tienes posibilidad de que te readmitan en tu antiguo trabajo?

La carcajada que soltó fue una mezcla de hastío y amargura.

—Una vez que te expulsan de la Policía es imposible volver. Además, aunque tuviese esa posibilidad, nunca pasaría los exámenes médicos.

—Deberías dejar la bebida.

—La bebida no es mi único problema.

Rebeca soltó su mano y le lanzó una mirada de reproche.

—Me dijiste que habías dejado el polvo mágico. Ya sabes lo peligrosa que es esa droga.

—Tranquila, lo he dejado, pero esa sustancia no desaparece de la sangre de un mes para otro. Ni siquiera después de un año. No puedo acceder a ningún trabajo en el que me exijan pasar antes un análisis toxicológico.

—¿Por eso no te fue bien en esas entrevistas de trabajo? —preguntó Rebeca, a lo que él no respondió—. ¿Y no hay modo de enmascararlo, de falsear el resultado de esos análisis?

—No, que yo sepa. De todas formas no eran buenos trabajos, como la mayoría de los que se pueden encontrar hoy en día.

Fran se llevó la jarra a los labios y, tras un breve sorbo, sonrió.

—¡Oye, esta cerveza está buenísima!

—Ya te dije que era irlandesa.

—No sé cómo la habéis conseguido, pero está muy buena —aseguró para desviar la conversación—. Imagino que no será barata.

—No te preocupes por eso, a esta invito yo. Y a la siguiente también, si me prometes que será la última de la noche.

—¿Tantas ganas tienes de que me vaya?

—Al contrario, pero esta vez me gustaría que salieses de aquí sin tambalearte.

—Tampoco exageres. ¿Cuándo no he llegado por mi propio pie al motel?

—Que yo sepa, nunca, pero las últimas veces que estuviste aquí bebiste demasiado.

—La verdad es que no lo recuerdo —dijo Fran tomando un trago de su cerveza.

—¡Muy gracioso!

—Estás demasiado tensa, Rebeca. Deberías tomarte unas vacaciones.

Esta vez fue ella la que soltó una carcajada.

—¿Todavía existe eso de las vacaciones? —preguntó con ironía—. Me conformo con que me paguen religiosamente cada mes y me den un día de descanso cuando lo necesito. Eso en los tiempos que corren es mucho.

Fran asintió con la cabeza y la miró con gesto serio.

—¿No te gustaría largarte de aquí?

—¿De dónde, del club?

—Del club, de la ciudad. Irte a un lugar tranquilo en el que no exista el pasado, en el que empezar de cero.

—¿Acaso existe un lugar así?

—Seguro que sí.

Rebeca le miró con interés.

—¿Dónde irías tú si pudieses?

—A la Luna, como los chinos. —La carcajada divertida que ella soltó hizo que él sonriese—. No, es broma. Solo quiero largarme de esta ciudad, ir a cualquier lugar nuevo, diferente.

—¿Un lugar que no te recuerde a ella?

—Un lugar que no me recuerde lo que ocurrió —le aclaró Fran—. Me gustaría poder empezar de cero. ¿A ti no?

—A mí me gustaría corregir los errores del pasado, pero sé que eso es imposible. Solo podemos aprender a vivir con ellos.

—¿Y por qué no hacerlo lejos de aquí, donde nadie nos conozca?

—Me encantaría, pero de momento estoy atada a esta ciudad. Quizás algún día pueda hacerlo —dijo ella con un velo de tristeza en la mirada—. ¡Quién sabe!

—Incluso podríamos ir juntos. Tal vez a una de esas islas que todavía se mantienen salvajes, con sus palmeras y su arena blanca.

—Para eso tendríamos que recorrer medio mundo y solo el billete de avión costaría una fortuna.

—Entonces más cerca. Dicen que desde la crisis del treinta hay muchas casas abandonadas por toda la costa. Podríamos buscar una casita cerca de una playa en la que poder pasear todas las mañanas.

—¿Y de qué viviríamos? —preguntó ella dejándose llevar por su fantasía.

—De la pesca —aseguró Fran convencido.

Rebeca sonrió divertida y volvió la mirada hacia el otro extremo de la barra, donde un hombre reclamaba sus servicios.

—Ahora vuelvo.

Apenas se había alejado un par de pasos cuando Fran sintió una mano que le tocaba en el hombro.

—Hola, Fran. ¿Cómo estás?

El rostro que se encontró al girar su taburete hizo que perdiese la sonrisa de golpe.

—Beltrán —escupió su nombre con evidente desprecio—. Tenía la esperanza de no volver a ver tu asquerosa cara durante el resto de mi vida.

4

Si Beltrán se sintió molesto por sus palabras, no lo dio a entender, aunque dibujó una mueca que quedó lejos de parecer una sonrisa.

—No estoy aquí por gusto —se defendió.

—Yo sí —aseguró Fran dándole la espalda para volver la mirada hacia el interior de la barra, donde Rebeca atendía a otros dos clientes.

—Nunca imaginé que te encontraría en un lugar como este.

—A veces la vida te sorprende. Los que crees tus amigos resultan no serlo y terminas encontrando la verdadera amistad en el lugar que menos te lo esperas. Por cierto, ¿cómo me has encontrado?

—Primero pasé por tu piso, pero me dijeron que no vivías allí desde hacía meses —respondió Beltrán situándose a su lado y apoyando los codos en la barra.

—Tuve que dejarlo. El dinero no me alcanzaba para pagar el alquiler y comer a la vez. Es lo que tiene perder tu trabajo —dijo con evidente resentimiento, a la vez que frotaba su barba de varios días.

—Tan mal no te irá si estás en un sitio como este.

Fran volvió la cabeza para mirarle.

—Todavía no me has dicho cómo me has encontrado.

—Una vecina me dijo que te habías ido a vivir al motel colmena que hay a quince minutos de aquí y el recepcionista me contó que solías venir a este club.

Fran apretó los dientes. Estaba claro que su familiaridad con el viejo recepcionista en este caso no le había beneficiado, aunque tampoco se molestó en justificarse. Y menos con Beltrán.

—Imagino que no has venido para recordar viejos tiempos.

—Vengo porque necesitamos tu ayuda —aseguró el veterano policía.

—¿Tan grave es? —le replicó con ironía.

—Escucha, no estoy aquí por gusto. El comisario Almeida me ordenó que hablase contigo y eso estoy haciendo —dijo Beltrán molesto—. Por mí te habría dejado en paz, del mismo modo que no me arrepiento de lo que hice en su momento.

—Chivarte al comisario sobre lo que me pasaba no era la ayuda que esperaba de ti, como tampoco esperaba que me dieses la espalda.

—Intenté ayudarte, pero no era mi ayuda lo que necesitabas sino la de un psiquiatra. ¡Y lo sabes!

Fran tomó un trago de su cerveza antes de replicarle.

—Tampoco yo puedo ayudarte ahora —aseguró sin soltarla.

—Es sobre un antiguo caso en el que trabajamos juntos. El comisario quiere saber tu opinión, antes de que la prensa se haga eco de la noticia y asegure que el asesino ha vuelto para vengarse.

—¿Y por qué habría eso de importarme?

—Porque te estoy hablando de Mateo Tapia.

Fran mantuvo la respiración un par de segundos antes de decir:

—Mateo Tapia está muerto. Estuve en su ejecución y luego vi cómo lo incineraban.

—Yo también.

—Entonces sabes que es imposible que siga vivo.

—Lo sé, pero el comisario quiere resolver el asunto lo antes posible. Cabe la posibilidad de que alguien del entorno de Mateo Tapia esté matando a todos los que participaron en su condena a muerte.

—¿Y eso me incluye a mí?

—Quién sabe —respondió Beltrán encogiéndose de hombros—. Personalmente pienso que las tres muertes son accidentales, pero…

—¿Has dicho tres muertes?

—Sí. Su abogado, su compañero de celda y el juez que dictó sentencia. A mí me parecen simples coincidencias, pero el comisario quiere que lo investiguemos.

—¿Y eso qué tiene que ver conmigo?

—Almeida cree que quizás tengas una idea de quien podría estar detrás de esas muertes, en el supuesto de que alguien las haya provocado. Tú fuiste quien más se implicó en el caso de Mateo Tapia, quien habló con su entorno después de que lo detuviésemos. Tal vez se te ocurra alguien que quiera vengar su muerte.

—Ya no trabajo para la Policía, ¿recuerdas?

—Lo sé, solo quería saber tu opinión.

—¿Mi opinión? —Fran apuró lo que quedaba de su cerveza de un solo trago y luego alzó la mano para llamar a Rebeca. En cuanto ella se acercó le dejó un billete sobre la barra—. Cóbrame la cerveza y ponle a mi amigo lo que quiera. Yo me voy a dormir.

Dicho eso se levantó del taburete y caminó en dirección a la salida, aunque apenas había dado media docena de pasos cuando se volvió hacia Beltrán para decirle:

—¿Dices que alguien quiere vengar su muerte? No me extraña, teniendo en cuenta que Mateo Tapia era inocente.

5

Nada más salir a la calle, Fran se levantó el cuello de su largo abrigo negro para protegerse de la fina lluvia que caía de nuevo. Isabel le había regalado aquel abrigo en su primer aniversario de boda, para que los días persiguiendo criminales le resultasen menos fríos. Las resistencias que recorrían el interior y que le daban calor se habían estropeado hacía tiempo, pero aun así seguía llevándolo. Al menos el tejido exterior impermeable le protegía de la lluvia y era un recuerdo del que no quería deshacerse.

A pesar del frío decidió ir caminando hasta su motel, en vez de ir a la parada cercana y coger uno de los trenbús que recorrían la ciudad incansables. Desde la crisis del petróleo de 2030 el único modo de moverse por la ciudad era usando aquellos autobuses de tres vagones, al menos para la gente de clase media y baja. La gente de clase alta seguía conduciendo sus vehículos eléctricos, como si la crisis no les hubiese afectado a ellos. Eso sí, vivían protegidos por un largo muro que rodeaba las faldas del monte que dominaba la ciudad, donde tenían sus viviendas, a pesar de que la delincuencia había descendido bastante en los últimos quince años.

El motivo de ese descenso había sido la llegada al poder del Partido Nacional Democrático, una amalgama de políticos descontentos con sus anteriores partidos y con el modo en que se había practicado la política desde inicios del siglo veintiuno.

La inmigración sin control y el aumento de la delincuencia, hasta niveles jamás conocidos antes en España, había provocado un cambio social sin precedentes. La población, harta de políticos que aprobaban leyes más permisivas con los delincuentes que con las víctimas, y cuyos comportamientos sociales iban radicalmente en contra de lo que exigían a sus votantes, decidió ascender al poder al único partido que se ofreció a protegerles.

El PND pasó de ser un partido minoritario y casi desconocido a alcanzar la mayoría absoluta en las elecciones del 2035, cinco años después del inicio de la grave crisis que afectó a muchos ciudadanos. Nada más llegar al poder, el PND derogó las leyes que iban en contra de sus principios y aprobó otras encaminadas a proteger a los ciudadanos, tal y como había prometido durante su campaña. Comenzaron las deportaciones en masa, se cerraron las fronteras y las cárceles comenzaron a llenarse de delincuentes. No obstante, la medida más drástica fue la instauración de la pena de muerte. Era algo que ya se estaba haciendo en otros países de Europa, como método para enfrentarse a los criminales más violentos, y que en España fue acogida con el beneplácito de la mayoría de la población.

Los asesinos comenzaron a ser ejecutados con inyecciones letales, provocando que la tasa de homicidios descendiese hasta límites que podían considerarse normales, o al menos tolerables. Aun así, en el año 2050 seguía habiendo personas a las que no les importaban las consecuencias y que seguían cometiendo crímenes que les costaban la vida cuando eran detenidos. Era algo que Fran no terminaba de entender, como a día de hoy una persona podía asesinar a otra sabiendo las consecuencias que eso tendría cuando la Policía le detuviese. Imaginaba que era algo que estaba dentro de la propia naturaleza humana y a lo que no todo el mundo podía resistirse. En cierto modo, lo entendía. Él mismo habría matado a Mateo Tapia con sus propias manos después de detenerle, si se lo hubiesen permitido.

Trató de apartar esos pensamientos de su mente, fijando la mirada en las luces de la parte noble de la ciudad. Lo que en el pasado había sido un precioso monte con frondosa vegetación, desde el que se dominaba toda la ciudad, estaba ahora plagado de luces, como si de un árbol de navidad se tratase. Allí vivían quienes podían permitírselo, la clase alta de la ciudad, protegida tras sus muros, con sus casas y apartamentos de lujo donde no les faltaba de nada y donde contaban con todas las comodidades que les proporcionaba la vida moderna.

Fran no les envidiaba. Aunque disfrutaban de una vida apacible, sin peligros, y disponían de avances tecnológicos desconocidos para quienes vivían fuera de esos muros, no eran conscientes de que estaban tan atrapados como él. Quizás más, ya que los muros que les protegían también les mantenían prisioneros. Y prueba de ello era que la mayoría no se atrevían a traspasarlos. Como mucho lo hacían para ir a la zona financiera, donde tenían sus negocios y trabajos, y locales de ocio en los que entretenerse. Acudían a ellos confiados por la continua presencia de patrullas policiales, aunque no se atrevían a ir más allá, hasta la zona vieja de la ciudad, donde la vida era más cruda, más violenta, pero también más real.

Le llevó algo más de quince minutos llegar a su destino, un motel colmena situado junto a la autopista que llevaba a las ciudades costeras y por la que ya apenas circulaban coches.

La «mal llamada» crisis del petróleo del 2030 había traído consigo una subida general de precios, sobre todo en los carburantes, con un aumento del quinientos por ciento. La gente tuvo que abandonar los coches aparcados delante de sus casas o en los garajes, y a optar por otros medios de transporte. Ni siquiera los coches eléctricos fueron una opción por el elevado coste que suponía su mantenimiento. Eso derivó en pocos años en el abandono de millones de vehículos.

La crisis del treinta también provocó un descenso en los sueldos y las pensiones y una inflación tan elevada que incluso comprar comida dejó de estar al alcance de mucha gente. La llegada del PND al poder logró paliar en parte esa situación, o al menos la situó en limites soportables, aunque la sociedad española quedó muy lejos de vivir con las comodidades del primer cuarto del siglo veintiuno.

Fran, cuyo sueldo de policía le había permitido vivir con ciertas comodidades, como alquilar un piso o cenar de vez en cuando en algún restaurante de la zona financiera, vivía ahora con lo justo. Comía en los comedores económicos repartidos por varios puntos de la ciudad y vivía en uno de los tres moteles colmena existentes en la periferia.

El motel Vetusta era una gigantesca estructura de veinte metros de alto y doscientos de largo que para Fran se había convertido en lo más parecido a un hogar. Al menos dentro de los cuatro metros cuadrados en los que vivía podía sentirse a salvo de la lluvia y protegido del frío, lo cual era bastante en los tiempos que corrían.

—Buenas noches, Fran —le saludó con una amplia sonrisa el anciano de la recepción a la vez que le tendía su llave—. Hace algo más de una hora estuvo aquí un policía preguntando por ti.

—Sí, ya me lo dijo.

—Espero que no te moleste que le haya dicho dónde podía encontrarte. Parecía que te buscaba por algo importante.

Lo cierto era que Fran había pensado en recriminárselo, pero ahora que lo tenía delante recordó lo bien que se había portado con él aquel anciano, permitiéndole seguir alojado algún mes en el que el dinero no le había alcanzado para pagarle.

—No te preocupes, Tomás. No pasa nada.

—¿Estás bien? No tienes buena cara hoy y llevo varios días viéndote cabizbajo.

—No pasa nada, solo que me está costando encontrar trabajo, al menos uno que merezca la pena.

—De esos ya quedan pocos. ¿Por qué no pruebas suerte en los astilleros? Dicen que buscan soldadores y gente con experiencia en el acero.

—Jamás he trabajado de eso.

—Entonces búscate un puesto de lo tuyo, de policía, en cualquier otra ciudad.

—La Policía es la misma en todas partes, Tomás. Desde que el PND llegó al poder y unificó todos los cuerpos de seguridad del Estado, solo hay una única Policía —aseguró con evidente pesar—. Antes muchos ayuntamientos tenían la suya propia, incluso las antiguas comunidades, pero todo eso se acabó. Ahora, o eres policía estatal o nada.

—¿Y por qué no buscas trabajo en alguna empresa de seguridad? Tengo entendido que suelen contratar a expolicías.

—Dudo que me cogiesen —dijo convencido. Era el tipo de trabajo en el que había que pasar un reconocimiento médico para ser admitido.

Fran se despidió de él con un simple buenas noches y se encaminó a las escaleras metálicas que llevaban a las distintas plantas. Se detuvo al llegar a la segunda, aunque antes de ir a su alojamiento pasó por los aseos comunes. Odiaba tener que levantarse a mear de madrugada, sobre todo en días tan fríos. Una vez vació la vejiga, recorrió la planta en busca de su coche. Solo en aquella planta había doscientos coches, todos alineados en varias filas de forma que quedase el espacio justo para abrir las puertas y meterse dentro.

En realidad, los moteles colmena eran una idea copiada de los hoteles cápsula japoneses, adaptada a la situación que se vivía en España. Con tantos coches inservibles en las calles, a un empresario madrileño se le ocurrió la genial idea de cogerlos todos, vaciarlos y adaptar el interior para poder acomodar a la gente en ellos, cobrando el correspondiente alquiler. No era tampoco una idea innovadora. Mucha gente vivía en sus coches cuando no tenía otro sitio donde hacerlo, pero él tuvo una visión que otros no tuvieron antes. Retiró buena parte de los coches que se acumulaban en las calles de la capital y les dio un uso que le reportó grandes beneficios. Fueron muchos los que no tardaron en copiar su idea por todo el país.

El coche que Fran había alquilado no era nada del otro mundo. Tenía una cama, un pequeño armario para guardar sus cosas y la altura suficiente para poder ponerse de rodillas dentro. Había otros más lujosos y también más grandes, como las furgonetas que disponían incluso de urinario y cocina en el interior, pero el coste también era más alto. A Fran le bastaba con tener un sitio donde dormir. El resto del tiempo lo pasaba paseando por la ciudad o en la biblioteca, donde solía ir para leer algún libro o ver películas antiguas. Eso en sus mejores días. En los peores solía beber hasta que su cuerpo no admitía más alcohol o terminaba consumiendo polvo mágico para escapar de la realidad que le rodeaba.

A pesar de que le había dicho a Rebeca que hacía tiempo que había dejado esa droga, lo cierto era que seguía consumiéndola de forma regular, sin importarle que eso terminase provocándole un ataque al corazón o un derrame cerebral. Era el único modo que tenía de seguir adelante, de levantarse un día más y seguir respirando. Y no solo porque eso le permitía revivir los mejores momentos de su vida al lado de Isabel. También hacía que se olvidase de que su asesino seguía libre.

Fran no creía en la frase: «Prefiero dejar libres a cien culpables antes que ejecutar a un inocente». Estaba convencido de que el único modo de acabar con los asesinatos era ejecutando a los culpables, a pesar de que eso implicase cometer errores. No obstante, el caso de Mateo Tapia era diferente. Si le habían condenado había sido en buena parte gracias a su investigación y a las pruebas que había reunido en su contra, por eso sentía que tenía una deuda con él. Una deuda que quizás ahora podía saldar.

Mientras se tumbaba en la cama decidió que no podía dejar escapar la oportunidad que se le había presentado. Después de todo, no tenía nada que perder. Ya le habían arrebatado lo más importante en su vida. Todo, excepto el deseo de venganza, ese deseo que a menudo le hacía beber hasta perder la consciencia.

Esa noche, sin embargo, no quiso beber. Necesitaba reunirse una vez más con Isabel, por eso alargó la mano hasta uno de los cajones del pequeño armario. Sin falta de encender la luz, cogió la única cápsula que le quedaba de polvo mágico y la agitó un par de veces antes de presionar el botón. El chasquido y posterior burbujeo le confirmó que la dosis estaba lista para ser ingerida, así que se la llevó a los labios y aspiró con fuerza. Una ola de calor descendió por su pecho, para luego adormecer sus sentidos.

Apoyó la cabeza en la almohada y cerró los ojos mientras la droga hacía efecto, trayendo a su mente los recuerdos más felices de su vida junto a Isabel.

Permaneció abrazado a ellos durante un tiempo que, como siempre, se le hizo insuficiente, hasta quedarse dormido.

6

El aspecto de la comisaría no había cambiado mucho en el último año. Estaba ubicada en la considerada zona financiera de la ciudad, lo que décadas atrás la gente llamaba «el centro de la ciudad» y que ahora estaba situada entre la zona noble y la considerada zona vieja. Acceder a ella era sencillo, ya que no estaba amurallada como la zona noble, aunque la presencia de patrulleros era notable, mínimo una pareja por calle.

Entrar dentro del edificio en el que estaba la comisaría ya resultó más difícil. Fran tuvo que dar primero sus datos a uno de los dos patrulleros que custodiaban la entrada y luego esperar casi media hora en la zona de recepción a que autorizasen su visita. Pasado ese tiempo otro patrullero le acompañó hasta la misma puerta del despacho del comisario Almeida.

—Pasa, Fran —ordenó este en cuanto le vio asomar, a la vez que se ponía en pie y le hacía gestos con la mano para que se acercase—. Me alegra verte.

—Buenos días, comisario.

—Tienes buen aspecto. Siéntate, por favor —dijo Almeida señalando una de las tres sillas que había delante de su mesa.

Fran se había afeitado y llevaba puesta su ropa más nueva para dar la mejor imagen posible. A pesar de que al despertarse había desaparecido la sensación de felicidad provocada por la dosis de polvo mágico de la noche anterior, su convicción no había descendido ni un ápice.

—Anoche vino a verme Beltrán y me comentó que necesitaban mi ayuda —arrancó a decir Fran con voz firme.

—Así es.

—He decidido que voy a ayudarles.

—Te lo agradezco —dijo el comisario esbozando una ligera sonrisa—. Nos vendría bien que nos orientases sobre el posible autor de las muertes, en el caso de que no fuesen accidentales. Espero que esto no suponga un problema para ti.

—No lo es.

—¿Estás seguro? No quisiera remover en tu dolor.

—Tranquilo, no lo hace, aunque quiero pedirle algo… a cambio —dijo mientras notaba cómo las palabras comenzaban a atascarse en su garganta.

No sabía si era por el polvo mágico que había consumido la noche anterior o porque todavía no había probado el alcohol desde que se había levantado, pero de pronto sentía su pulso acelerado y un extraño nerviosismo recorrer su cuerpo.

—¿Qué es lo que quieres?

—Me gustaría… —Hizo una breve pausa para tomar aire—. Me gustaría trabajar en el caso.

El comisario torció el gesto antes de responder a su petición.

—Te recuerdo que ya no eres policía.

—Lo sé, pero puedo trabajar como asesor externo. Conozco al dedillo todos los detalles del caso de Mateo Tapia y la verdad es que el dinero no me vendría mal, aunque sea poco. Pronto se me acabará la prestación y me está costando encontrar trabajo.

—Lo siento, Fran, pero no puedo hacer eso. En Madrid no me lo permitirían.

—No tienen por qué enterarse.

—Créeme, ahora se enteran de todo. Desde que el Gobierno creó esa nueva unidad policial para investigar a todos los funcionarios la cosa está bastante tensa.

—¿Qué unidad policial?

—La División Alfa.

—No he visto nada sobre ella en los paneles de noticias.

—Y no lo verás. Yo lo sé porque el comisario de Málaga me llamó para prevenirme. En Sevilla han detenido al comisario y a varios políticos del ayuntamiento, aunque no son los únicos. En Valencia hay varios policías detenidos, acusados de colaborar con la mafia rusa. —Almeida hizo una breve pausa antes de continuar—. De verdad que me gustaría ayudarte, Fran, pero no puedo.

Aun así, decidió jugarse una última carta.

—No hace falta que me paguen nada, lo haré gratis. Solo quiero asegurarme de que nadie está vengándose de la muerte de Mateo Tapia. Si es así, yo podría ser el siguiente.

Eso pareció hacer dudar al comisario, aunque finalmente negó con la cabeza.

—Lo siento, pero no puedo permitirte colaborar en el caso. No con tu pasado.

—¿Mi pasado?

—Te expulsaron del Cuerpo, Fran. Sabes mejor que yo que los análisis toxicológicos y psiquiátricos fueron determinantes para que te echasen.

—¿Y qué habría hecho usted en mi lugar si se lo hubiesen arrebatado todo? —se defendió sintiendo cómo era incapaz de dominar la rabia que crecía en su interior.

—No digo que no comprenda lo que te sucedió. No quiero ni imaginarme lo que sería llegar a mi casa y encontrar a mi mujer tumbada sobre un charco de sangre y… —Almeida se detuvo al ver cómo le estaba afectando a Fran escuchar esos recuerdos—. Perdona, lo siento. Solo quería decir que, aunque uno no sabe nunca cómo puede reaccionar ante una situación así, eso no nos autoriza a saltarnos las normas. Tú lo hiciste y por ello te echaron. Es algo que ya no tiene vuelta atrás.

—¿Aunque les ayudase a atrapar a ese supuesto asesino?

—Si eso sucede te prometo que trataré de echarte una mano en lo que pueda. Podría ayudarte a encontrar un buen trabajo, quizás en una empresa privada de seguridad, aunque antes deberías demostrar que estás limpio.

—Lo estoy, no se preocupe por eso —mintió de manera convincente—. Eso forma parte ya del pasado.

—Me alegra oírlo. ¿Entonces vas a ayudarnos?

—Con una última condición. —Antes de que el comisario torciese el gesto de nuevo, prosiguió—. No quiero trabajar con Beltrán.

—Veo que las cosas con tu antiguo compañero siguen mal.

—No lo quiero cerca de mí, no confío en él.

—Beltrán es quien está al frente de este caso.

—Me parece bien, pero no quiero tratar con él directamente.

—Está bien, no hay problema, le diré a su compañero que haga de intermediario. Es un novato recién salido de la Academia que apunta buenas maneras. En cierto modo, me recuerda a ti.

—Espero que le vaya mejor que a mí —dijo con cierta amargura—. ¿Cuándo empiezo?

—Ahora mismo, si lo deseas. Lo encontrarás en la planta de Homicidios.

—Prefiero reunirme con él en un lugar más discreto.

—Está bien, lo arreglaré. Le diré que se reúna contigo en la planta baja —aseguró poniéndose en pie y alargando una mano que Fran estrechó con firmeza—. Gracias por tu ayuda.

—Gracias a usted por esta oportunidad.

No dijo nada más. Al menos había logrado entrar en la comisaria. Ahora solo tenía que encontrar el modo de vengar la muerte de Isabel, aunque eso le supusiese terminar en la cárcel.

7

A Fran le cayó bien Santi desde un principio. Era simpático, activo y, sobre todo, se le veía ilusionado y con muchas ganas de querer hacerlo bien en su trabajo. En cierto modo le recordó a él mismo en sus inicios, antes de que la realidad le abofetease en la cara demostrándole que en la vida no siempre ganan los buenos.

No obstante, y a pesar de la buena imagen que le había causado, decidió mantenerse serio y distante con él.

—Cuéntame lo que tenéis hasta ahora —le pidió con voz profunda.

Los dos se habían reunido en una pequeña sala de la primera planta del edificio, alejados de la División de Homicidios, situada en la cuarta planta. Santi había llevado consigo una pantalla de grafeno plegable en la que le mostró varias fotos.

—De momento han muerto tres personas relacionadas con el juicio de Mateo Tapia, más conocido como el Rompecorazones —comenzó a explicarle el joven policía—. La primera fue su compañero de celda, Luis Heredia Reyes.

—Fue uno de los que declaró en su contra —recordó Fran al reconocerle en la foto—. Dijo que Mateo le había confesado que él era el autor de los asesinatos de las ocho mujeres. ¿Cuándo murió?

—La semana pasada, el mismo día que se cumplía un año de la ejecución de Mateo Tapia. Le pusieron en libertad un mes después del juicio y desde entonces vivía como ocupa en una fábrica abandonada a las afueras de la ciudad. Un trenbús le atropelló cuando se dirigía al mercado, donde trapicheaba con algunas drogas. Yo creo que alguien le empujó cuando caminaba por la acera, aunque no hay pruebas de ello.

—¿Los drones de vigilancia no captaron nada?

—Ninguno.

—¿Cómo puede ser eso posible?

—Nos han recortado gastos en los últimos meses y al parecer hay problemas de mantenimiento. Solo vuelan por la ciudad un tercio de la flota de drones que tenemos en dotación.

—Eso no es una buena noticia —aseguró Fran, que hasta el momento no había sido consciente de que la vigilancia sobre las cabezas de los ciudadanos hubiese disminuido—. En el pasado resolvimos varios crímenes gracias a las imágenes grabadas por los drones.

—Pues en este caso no ha sido así.

—¿Qué hay de la autopsia, desveló algo?

El joven policía mostró en la pantalla una foto en la que se veía un cuerpo tendido en la carretera, con una manta de color dorado cubriéndolo.

—La verdad es que no quedó mucho a lo que realizarle la autopsia. Varias ruedas del trenbús le pasaron por encima.

—Comprendo —dijo apartando la mirada de la pantalla—. Háblame de la siguiente víctima.

—El siguiente fue el abogado de Mateo Tapia durante el juicio. Murió en su casa hace tres días, por un escape de gas. Se llamaba Arturo Paz.

—Lo recuerdo, era un abogado pésimo. Le daba bastante a la botella y la defensa que hizo fue bastante lamentable. Durante el juicio llegué a pensar que lo había contratado la acusación en vez de Mateo.

—Vivía solo, así que no hay forma de saber si su muerte fue accidental o intencionada. —Santi le mostró varias imágenes del abogado tumbado en su cama, sin vida—. Le encontraron muerto junto a una vieja estufa de gas que tenía una fuga. La autopsia solo desveló que había tomado cierta cantidad de somníferos esa noche, quizás por eso no se enteró de lo que ocurría.

—No creo que nadie lo eche de menos, al igual que a Luis Heredia. ¿Quién es la tercera víctima?

—El juez Ramos.

Fran contuvo la respiración un par de segundos.

—Esto ya se pone serio.

—Estaba solo en su despacho, de noche, con la puerta bloqueada desde dentro, y por algún motivo trató de huir por la ventana.

—¿Y por qué iba a hacer algo así?

—Su mujer dice que en los últimos días vivía aterrado. Aseguraba haber visto a Mateo Tapia por las noches, acechándole en las sombras.

Fran dibujó una mueca de incredulidad.

—En todo caso vería a su fantasma, porque te aseguro que Mateo Tapia está muerto. Yo estuve presente en su ejecución.

—Lo sé, me lo han contado. Lo que te ocurrió fue…

—No estoy aquí para hablar de eso —le interrumpió Fran con cierta brusquedad—. ¿Alguien en el edificio en el que trabajaba vio algo?

—El juez solía trabajar hasta tarde. Era cerca de la una de la madrugada y a esa hora la calle estaba vacía, pero esta vez un dron sí captó lo ocurrido mientras sobrevolaba el edificio por encima.

Santi reprodujo en la pantalla de grafeno un vídeo. Desde una posición elevada, unos veinte metros por encima del edificio y en un vuelo lateral, podía verse cómo el juez Ramos se soltaba del marco de la ventana de su despacho para caer en el estrecho balcón que había justo debajo de él. Antes de desaparecer del encuadre de la cámara del dron, se veía cómo el hombre perdía el equilibrio y su cuerpo volteaba por encima de la barandilla, precipitándose a la calle.

—Parece que estaba huyendo de alguien o de algo —comentó Fran—. ¿No hay otra perspectiva del incidente?

—Esta es la única. En esa zona de la ciudad los drones suelen volar bastante por encima de los edificios.

—Habría estado bien tener una perspectiva en la que se viese la ventana desde la que cayó, para comprobar si había alguien en el despacho con él.

—Si lo había se fue volando por la ventana porque la puerta del despacho estaba bloqueada cuando llegamos. Tuvimos que hackear la cerradura electrónica para entrar.

—Al menos eso encajaría con la teoría del fantasma.

Santi dudó al escuchar el comentario de Fran, como si no supiese si hablaba en serio o en broma. La leve sonrisa que dibujó a continuación le convenció de lo primero y le arrancó una ligera carcajada.

—Es cierto, y eso dejaría el caso en manos de la Iglesia, y no en las de la División de Homicidios.

—No cantemos victoria tan rápido —dijo Fran negando con la cabeza—. ¿Habéis investigado el entorno de Mateo Tapia? Familia, amigos…

—Su madre falleció tres meses antes de su ejecución.

—Sí, eso lo sé. ¿Qué hay de su única hermana?

—Vive en Francia con su marido, desde hace quince años.

—¿Y su mujer?

—Se largó de la ciudad. Ahora vive en el sur con su hijo, en un pueblo que está a más de quinientos kilómetros de aquí.

—De todas formas ella sería la última persona que querría vengar su muerte —aseguró Fran—. La prensa se cebó con ella de forma bastante cruel. La trataron poco menos que de retrasada mental por no saber lo que hacía su marido.

—¿Y cómo podía saberlo?

—¿Acaso crees que les importaba? El Diario Astur ganó mucho dinero con la historia de Mateo Tapia, desgranando, un artículo tras otro, los detalles más escabrosos de cada uno de los asesinatos y dando una imagen distorsionada del asesino. Incluso llegaron a insinuar que su madre había abusado de él cuando era pequeño y que eso le había convertido en un ser depravado, cuando en realidad su madre siempre había trabajado de sol a sol para mantenerles a él y a su hermana.

—Sin embargo, en una cosa tenían razón: era un depravado.

Fran evitó hacer ningún comentario al respecto. Santi no parecía mala persona, pero era demasiado pronto para compartir sus pensamientos con él.

—¿Habéis hablado con sus amigos?

—Esperábamos que nos orientases un poco al respecto. Tú llevaste la investigación y…

—Yo hablaría primero con su primo Andrés —le interrumpió Fran—. Estaba muy unido a Mateo y fue el único familiar presente en la ejecución. Nos gritó a todos los que estábamos allí que su primo era inocente y que algún día pagaríamos por su muerte.

—Eso suena a amenaza.

—Por eso te digo que es la primera persona con la que deberías hablar. Luego tendrías que acercarte a la fábrica en la que trabajaba Mateo. Está a las afueras de la ciudad. Mucha gente le dio la espalda cuando le detuvieron, pero recuerdo un trabajador… Pelayo, creo que se llamaba, que me dijo convencido cuando lo interrogué que Mateo era inocente. Un tipo raro, mal encarado. No me gustó.

—¿Alguien más?

—Creo recordar que tenía otro primo que estaba trabajando en Brasil y que ni siquiera se presentó en el funeral.

—Comprobaremos si sigue allí —dijo Santi asintiendo con la cabeza.

—De todas formas, podría decirte algo más si tuviese acceso a los archivos del caso del Rompecorazones. Hay muchas cosas que no recuerdo y que quizás sean importantes.

Santi puso cara de circunstancias.

—Lo siento, pero no puedo hacer eso. No me han autorizado a que accedas a esos archivos.

Fran torció el gesto de inmediato.

—¿Por qué? —preguntó bastante molesto. Aquello echaba por tierra su plan de encontrar al verdadero asesino de Isabel, el principal motivo por el que se había prestado a ayudar a la Policía en el caso.

—El acceso es restringido y no está disponible para civiles. Lo siento.

¿Civiles?, se repitió a sí mismo mentalmente. Así que eso soy ahora, un puto civil.

—Entonces creo que ya no pinto nada aquí —dijo mientras se ponía en pie.

—¿No te gustaría saber lo que vayamos averiguando? —preguntó Santi cuando vio que se dirigía a la puerta.

—Beltrán sabe dónde encontrarme si me necesitas.

Fran salió de la sala sin mirar atrás y ya no se detuvo hasta estar fuera del edificio. La lluvia que mojaba la calle le obligó a subirse el cuello del abrigo, aunque no le importó. En ese momento su mente estaba ocupada rememorando los asesinatos cometidos por el Rompecorazones.

8

Soledad Pérez Villanueva, una prostituta de veintidós años, se convirtió en la primera víctima del Rompecorazones. Su cadáver apareció en un descampado a las afueras de la ciudad. Estaba semidesnuda, la habían violado y tenía una herida profunda en el corazón que le había causado la muerte. Además, le faltaba el dedo índice de la mano derecha.

Una semana después apareció muerta una camarera de treinta años en el portal de su casa, a la que asaltaron de madrugada después de regresar sola del trabajo. También la habían violado y apuñalado en el corazón, así como amputado el dedo índice de la mano derecha.

Durante las dos semanas siguientes no se produjeron más asesinatos, hasta que, pasado ese tiempo, apareció la tercera víctima, de nuevo una camarera a la que le asestaron un total de veinte puñaladas. Tenía la ropa desgarrada y le faltaba el dedo índice, aunque en esta ocasión la víctima no había sido violada. El informe de la Policía Científica determinó que se había defendido y que eso desató la ira del violador, que la apuñaló de forma reiterada hasta matarla.

Tres días después se encontró un nuevo cadáver, una mujer casada de treinta y dos años, a la que esta vez el atacante sí que había logrado violar antes de clavarle el cuchillo en el corazón. De nuevo, se había llevado su dedo índice de recuerdo.

Y así hasta un total de cuatro mujeres más durante las siguientes semanas, a veces con tres o cuatro días de diferencia y en otras con una semana. Todas las víctimas eran mujeres casadas, dos de ellas con hijos, con edades comprendidas entre los treinta y los treinta y cinco años, y fueron atacadas de madrugada, al regresar a casa solas. Todas tenían alguna marca en el cuello producida por la hoja del cuchillo del asesino, que parecía asaltarlas por la espalda y las amenazaba con él mientras las violaba. Luego les clavaba el cuchillo en el corazón, y les cortaba el dedo índice de la mano derecha, una vez muertas.

La investigación para atrapar al autor resultó muy compleja. El asesino nunca dejaba pruebas ni muestras en el escenario de los crímenes, ni ADN ni huellas dactilares. Suponían, por tanto, que usaba guantes y preservativo, y que limpiaba la escena del crimen a conciencia antes de abandonarla, como si conociese el procedimiento policial. Eso llevó a Fran a pensar que el asesino podía ser un policía o al menos alguien que tenía grandes conocimientos del tema, pero no fue hasta la escena del crimen del séptimo cadáver que obtuvieron la primera prueba: trazas de polvo sobre la ropa de la víctima. Al analizarlo en el laboratorio se descubrió que eran microfibras de aluminio, habituales en algunas fábricas cercanas a la ciudad.

Durante varios días el grupo de investigación interrogó a cientos de trabajadores en busca del Rompecorazones, aunque Fran defendió una teoría diferente: el asesino había dejado las muestras sobre el cadáver para despistarles. Revisó de nuevo los asesinatos cometidos hasta ese momento y, al no encontrar nada nuevo, decidió probar con los años anteriores a la aparición del Rompecorazones. Fue entonces cuando descubrió algo muy interesante.

Tres meses antes del primer asesinato se había producido una oleada de violaciones en uno de los barrios más marginales de la ciudad, sin que la Policía le prestase demasiada atención. Cuatro mujeres habían sido asaltadas de madrugada por un hombre cuando volvían solas a casa, sin que se descubriese al culpable. Por suerte para ellas, el atacante no las había apuñalado, aunque sí las había amenazado con un cuchillo de grandes dimensiones mientras las atacaba por la espalda y las forzaba sexualmente. Las violaciones cesaron cuando los vecinos se echaron a la calle para cazar al violador.

Fran intuyó que esos podían haber sido los inicios del asesino que ahora perseguían, así que entrevistó a las cuatro mujeres y obtuvo nuevos datos que le ayudaron a estrechar el cerco sobre él. Aunque ninguna de ellas había podido ver su cara con claridad, obtuvo algunos datos como su altura aproximada, alrededor de uno ochenta, o su complexión, bastante fuerte. Una de ellas declaró que tenía una barba espesa y otra que olía bastante a sudor, como si acabase de correr. Se elaboró un perfil con esos datos y se desplegaron decenas de patrullas por toda la ciudad para pillarle si intentaba cometer un nuevo asesinato.

Y entonces ocurrió lo inesperado.

A última hora de la tarde de un lunes la policía recibió una llamada anónima desde un panel informativo, en la que alguien aseguraba haber visto a un tipo «sospechoso» que vestía un chándal amarillo y corría sudoroso con una pequeña mochila en la espalda manchada de sangre. Le había visto meterse en una casa situada en uno de los barrios periféricos de la ciudad, precisamente a dos calles de donde vivía Fran. En menos de cinco minutos una patrulla se presentó en la vivienda de un nervioso y desconcertado Mateo Tapia que aseguró haber regresado de su paseo diario, mientras su mujer trabajaba y su hijo estaba en el colegio. Un registro rápido de la vivienda fue suficiente para encontrar, en el interior de un armario de la habitación, una mochila con la parte inferior manchada de sangre. En su interior había un cuchillo de cocina de grandes dimensiones en el que todavía goteaba la sangre fresca.

Tenían al asesino.

De inmediato Fran se presentó en el lugar, donde fue felicitado por el comisario Almeida, que aseguró que el detenido coincidía con el perfil que habían elaborado gracias a los datos que él había obtenido. Además, Mateo Tapia trabajaba en una de las fábricas que habían investigado.

Sin embargo, su alegría duró poco. Cuando un par de horas después regresó a casa deseoso de celebrarlo con Isabel, se encontró con su cuerpo desnudo tendido sobre la cama. Le habían atravesado el corazón y le faltaba el dedo índice. Aunque lo más impactante fue la nota escrita con sangre en el espejo de la habitación: Jamás podrás atraparme.

Fran recordaba vagamente los días posteriores. Sus propios compañeros tuvieron que impedirle el paso a la celda en la que estaba detenido Mateo Tapia para que no lo matase con sus propias manos. Después de aquello, lo atiborraron a pastillas, el único modo de mantenerse cuerdo y en pie durante el funeral y en los días posteriores.

Después de las pastillas y con el paso de las semanas llegaron el alcohol y las drogas, sobre todo el polvo mágico, el único modo que encontró de mantener viva a Isabel en su recuerdo; una droga con una enzima capaz de actuar sobre la parte del cerebro en el que las personas guardan los recuerdos más felices de su vida.

Aun así, fue capaz de trabajar para asegurar la condena de Mateo Tapia, incluso estuvo presente en el juicio, cuya sentencia se produjo tres meses después de su detención. Seis meses más tarde el asesino de Isabel era ejecutado, aunque para entonces ya lo habían expulsado de la Policía, incapaz de salir del pozo en que se había sumergido.

Poco después de la ejecución descubriría que habían ejecutado a la persona equivocada.

9

Fran se pasó el resto del día cabreado consigo mismo por no haber sido capaz de lograr su objetivo de acceder a los informes del caso Mateo Tapia. Sabía que entre las cientos de páginas de informes, análisis forenses y declaraciones de testigos estaban los datos que necesitaba para llegar hasta el asesino de Isabel, pero había sido incapaz de conseguirlos. Nada de lo que había hecho o dicho había servido para nada, ni siquiera presentarse en la comisaría con un fingido deseo de ayudar en la investigación.

Cuando llegó a última hora de la tarde al club Paraíso lo hizo con la intención de desahogar su frustración del único modo que conocía.

—No traes muy buena cara —le saludó Rebeca en cuanto ocupó un taburete en su esquina habitual de la barra—, y eso que es la primera vez que te veo bien afeitado.

—Hoy no estoy para charlas, Rebeca —le replicó sin poder evitar ser brusco—. Quiero un vodka, sin hielo.

—¿No prefieres una cerveza irlandesa como ayer? —La mirada que él le lanzó le dio a entender que no era así—. Está bien, ahora te lo sirvo.

Fran se dio cuenta de que a Rebeca le había molestado el modo en que la había tratado, pero no le importó. Ella sabía de sobra cómo se comportaba cuando tenía un día jodidamente malo, como aquel, y siempre se lo perdonaba. Al menos hasta el momento.

Rebeca era una mujer fuerte. No podía ser de otro modo en un trabajo donde estaba obligada a dibujar una sonrisa, a pesar de que algún que otro cliente pudiese ofenderla. Jamás la había visto torcer el gesto o derramar una lágrima. Si alguien se pasaba de la raya, se limitaba a avisar a cualquiera de los encargados de la seguridad del club.

No obstante, tenía una regla que nadie podía romper, ni siquiera Fran. Fuera del club no había cabida en su vida para nadie más. Era algo que le había dejado muy claro en una ocasión en la que le había insinuado verse fuera de allí para tomar un café. La negativa tajante hizo que nunca se le ocurriese volver a plantearlo.

A pesar de ello, Fran la consideraba una buena amiga. Siempre se preocupaba por él cuando bebía demasiado y todos los consejos que le daba eran por su bien. Lástima que no le hiciese caso siempre.

—Lo siento —se disculpó de inmediato cuando ella posó el vaso de vodka sobre la barra—, hoy no he tenido un buen día. Había planeado algo, pero no ha salido como esperaba.

—No necesitas disculparte.

—Aun así quiero hacerlo. Eres la única amiga que tengo, dentro y fuera de este club.

—Creo que eso te convierte en un bicho raro —bromeó sin perder su hipnótica sonrisa.

—Supongo —replicó él encogiéndose de hombros.

—¿Y de qué trataba ese plan?

—He vuelto a la Policía.

—Pero… ¡eso es estupendo! Deberíamos celebrarlo.

—No tan rápido, solo ha sido por una hora —afirmó Fran con gesto serio para frenar su euforia—. Querían que les contase algo sobre un viejo caso en el que trabajé en el pasado, nada más.

Aunque Rebeca conocía con detalle lo ocurrido a Isabel y cómo eso había desembocado en su expulsión del Cuerpo Estatal de Policía, no quiso mencionar a qué caso se refería. Demasiadas veces le había hablado ya de ello estando borracho.

—¿Y no te ofrecieron la posibilidad de quedarte?

—¡Ojalá! Me temo que esa puerta ya se cerró hace mucho tiempo.

—Ese caso en el que te pidieron que les ayudases, ¿tiene algo que ver con Mateo Tapia?

—¿Cómo sabes que…? —preguntó desconcertado sin llegar a terminar la frase.

—Eso explicaría por qué me has pedido el vodka de ese modo.

—Ya veo que no puedo engañarte.

—No deberías permitir que esas cosas te afecten, Fran, y tampoco deberías de participar en el caso. Ellos te echaron, así que al menos deberían tener la decencia de dejarte vivir tranquilo.

—Sé que tienes razón, pero no puedo dejar de pensar que el asesino de mi mujer está por ahí, libre.

—Eso no lo sabes con seguridad.

—Lo sé, y no puedo desaprovechar la oportunidad de vengar su muerte.

—¿Y eso de qué te serviría? Ya no puedes recuperarla a ella ni recuperar tu vida anterior, solo causarte más dolor —dijo señalando con el dedo el vodka que tenía delante y que todavía no había tocado.

—¿No eres tú la que me ha dicho más de una vez que le gustaría cambiar su pasado? —se defendió.

—Por supuesto, pero una cosa es que lo desee y otra muy diferente que pueda. El pasado no se puede cambiar, tenemos que aprender a vivir con él.

—¿Acaso esto es vida? —preguntó Fran mirando a su alrededor—. Porque a mí no me lo parece. Vives aquí encerrada para no enfrentarte a lo que hay más allá de esa puerta. Yo al menos estoy dispuesto a enfrentarme a mi pasado.

Si se sintió atacada o dolida por sus palabras no lo dio a entender. Rebeca dibujó una ligera sonrisa y se desplazó unos metros más allá para atender a un cliente que reclamaba su atención. Por un momento Fran estuvo tentado de alargar la mano y cogerla del brazo para pedirle disculpas, pero se convenció a sí mismo de que no era necesario. Ella ya sabía cómo era y seguro que le perdonaría por lo que acababa de decirle.

Después de ese cliente atendió a otro y luego a un tercero, mientras Fran la observaba, deseando que se reuniese de nuevo con él. Antes de que lo hiciese, una voz sonó a su espalda reclamando su atención.

—Beltrán me dijo que podía encontrarte aquí.

Al girarse, Fran se encontró con el rostro sonriente de Santi.

—Esto es como mi oficina —le respondió sin mucha emoción.

—Pues me encantaría trabajar aquí —aseguró el recién llegado mirando a su alrededor—. Hay unas mujeres increíbles.

—Seguro que a más de una le encantará desvirgar a un joven tan guapo como tú.

—Me temo que eso no le gustaría a mi novia —dijo Santi tras una breve carcajada—. Además, no he venido para eso. Quería contarte que hemos encontrado al tal Pelayo.

—¿Quién?

—Pelayo, el compañero de trabajo de Mateo Tapia en la fábrica. Tal y como dijiste es un tío mal encarado. Quiso echarnos en cuanto le dijimos de qué queríamos hablar con él, pero conseguimos tirarle de la lengua.

—¿Y qué os contó?

—Aparte de insultar repetidas veces a la Policía, aseguró haber estado trabajando hasta ayer en una fábrica de Sevilla. Lo he comprobado y es cierto.

—Así que él no pudo provocar la muerte del juez ni de los otros dos.

—Parece que no.

—¿Y qué hay de su primo?

—¿Andrés? No damos con él —se lamentó Santi—. Ha desaparecido. En la fábrica en la que trabaja hace dos semanas que no saben nada de él. Tengo un par de patrullas buscándole por la ciudad. Puede que sea nuestro hombre.

—Quién sabe.

—Tarde o temprano lo encontraremos.

Fran no dijo nada. Se limitó a alzar la mano para llamar la atención de Rebeca, aunque fue uno de los dos camareros que se habían unido a ella tras la barra quien se acercó.

—¿Qué quieres tomar, Santi?

—¿Qué estás tomando tú?

Por un momento Fran dudó su respuesta. Todavía no había tocado el contenido del vaso y no tenía claro si hacerlo.

—Iba a tomar un vodka.

—Yo prefiero un café solo, bien cargado —dijo Santi mirando al camarero, a la vez que echaba la mano al bolsillo interior de su chaqueta para sacar su teléfono—. Perdona, tengo una llamada.

El joven policía se alejó unos pasos, pero no los suficientes para que Fran no escuchase la información.

—Sí, comisario… Sí, sí, precisamente estoy con él… ¿Dónde dice?… Claro, vamos ahora mismo.

La cara de preocupación que reflejó en cuanto guardó de nuevo el teléfono le hizo intuir a Fran que no ocurría nada bueno.

—Necesito pedirte un favor —dijo el joven policía—. Bueno, en realidad es el comisario Almeida quien te lo pide.

—¿De qué se trata?

—Tienes que acompañarme a la parte noble de la ciudad. Acaba de aparecer un cadáver.

—¿Otra persona relacionada con la ejecución de Mateo Tapia?

—Más que con su ejecución, con los asesinatos que cometió. Han encontrado a una joven apuñalada en el corazón.

10

Entrar en la zona noble de la ciudad era como hacer un viaje al pasado, a cuando las ciudades crecían y florecían al mismo ritmo que se vaciaban las zonas rurales. Calles anchas y limpias en las que se alternaban los bloques de apartamentos con las viviendas de dos plantas. Si la población total de la ciudad en la actualidad era de casi cuatrocientas mil personas, cincuenta mil vivían tras aquel muro que las mantenía a salvo de los peligros de la zona vieja.

La mayoría eran empresarios y políticos de la región, gente con un nivel adquisitivo alto, suficiente para permitirse comprar una vivienda. Aunque también había apartamentos en alquiler, que solían estar ocupados por funcionarios del ayuntamiento, periodistas o incluso algunos policías; aquellos que tenían un dinero ahorrado o que podían sumar a su sueldo el de sus mujeres.

Isabel siempre había tenido la ilusión de vivir en aquella zona de la ciudad, un lugar que consideraba seguro para los niños que estarían por venir, pero Fran prefirió seguir en su viejo piso, en una zona más modesta de la ciudad. De ese modo vivían más desahogados y disponían de dinero suficiente para permitirse un capricho de vez en cuando. Siempre había lamentado esa decisión.

El coche patrulla en el que viajaba con Santi ascendió una pronunciada calle para alcanzar los primeros edificios de la zona noble. Todo aquello se había rehabilitado por completo treinta años atrás, derribando algunos edificios para facilitar la construcción del muro de diez metros de altura y construyendo otros a lo largo del monte que se elevaba poderoso dominando la ciudad. Conforme se ascendía, los edificios dejaban paso a las urbanizaciones de chalés adosados, que eran luego sustituidas por casas unifamiliares, cada vez más ostentosas conforme uno se aproximaba a la cima del monte.

Antes de sobrepasar las últimas viviendas, Santi detuvo el vehículo al principio de una calle en la que había aparcados al menos una docena de vehículos, la mayoría de ellos policiales. El balizado holográfico mantenía a la prensa y a los curiosos alejados de un impresionante chalet de paredes de mármol blanco y tres plantas con amplios ventanales. Los patrulleros permitieron el paso del vehículo en el que viajaban, que se detuvo en la misma entrada de la vivienda. Allí acudió el comisario Almeida a recibirles.

—Gracias por venir, Fran —dijo a modo de saludo.

—¿Qué ocurre, comisario?

El hombre se quitó el sombrero y se pasó el dorso de la mano por la frente cubierta de sudor.

—¿Sabes de quién es esta casa?

—Ni idea.

—De Gustavo Hevia, el alcalde de la ciudad.

Lo primero que pensó Fran fue que encajaba con el tipo, un hombre ostentoso que ocupaba el cargo desde hacía doce años y que presumía de gobernar en la ciudad más segura del norte de España. Estaba claro que no solía visitar mucho la zona vieja.

—¿Han matado a alguien en su casa?

—Sí, aunque necesito que me prometas que no hablarás con nadie de lo que vas a ver, en especial con la prensa.

—No se preocupe por eso, ya sabe lo poco que aprecio a los periodistas.

—Si alguien te pregunta, estás aquí como asesor externo de la Policía. Nada más.

—¿Eso quiere decir que van a pagarme?

—Esto es serio, Fran —le respondió sin captar la ironía de la pregunta—. Acompáñame dentro, por favor.

Los tres entraron en la vivienda, amueblada de forma ostentosa y excesivamente sobrecargada, en especial las paredes, llenas de cuadros pintados a mano. No obstante, lo que llamó la atención de Fran fue el matrimonio sentado en uno de los sofás del salón, rodeados de varias personas que trataban de consolarles. Aunque no pudo ver bien sus caras, intuyó que eran el alcalde y su mujer.

Atravesaron el largo recibidor, dejando a su izquierda el salón, y ascendieron por unas anchas escaleras de piedra que encontraron al fondo y que les llevaron hasta la primera planta. Beltrán les esperaba en la puerta del primer dormitorio.

—¿Qué hace él aquí, comisario? —dijo nada más ver a Fran.

—Lo llamé yo. Quiero saber su opinión.

—Ya no es policía.

Almeida no se molestó en discutir con él. Le hizo un gesto con la cabeza para que se apartase y entró en el dormitorio, seguido primero de Santi y luego de Fran, que clavó la mirada en su antiguo compañero al pasar a su lado. Cuando vio lo que había dentro del dormitorio comprendió por qué el comisario le había llamado.

Un cuerpo reposaba sobre la cama bocarriba cubierto con una sábana blanca. Almeida le hizo un gesto al policía que estaba al lado y este retiró parte de la sábana, lo justo para dejar al descubierto el rostro del cadáver. Era una joven de poco más de veinte años, muy hermosa.

—Es Amanda Hevia, la hija del alcalde —murmuró el comisario.

—¿La han apuñalado en el corazón?

—Sí, y luego le cortaron el dedo índice de la mano derecha.

Fran frunció el ceño al escuchar eso.

—¿No creerá que esto es obra de Mateo Tapia?

—¡Claro que no! Detuvimos y ejecutamos a ese cabrón hace un año. Es imposible que él haya hecho esto.

—Entonces…

—La prensa nos va a machacar en cuanto se entere. Ya estoy imaginándome los titulares de mañana: «El Rompecorazones regresa de la tumba».

—Yo no creo en los fantasmas, comisario —dijo Fran tratando de transmitir tranquilidad con un tono de voz pausado—. Mateo Tapia no ha regresado de la tumba para seguir matando a más mujeres, del mismo modo que tampoco se está vengando de los que le llevaron a ella —concluyó mirando de reojo a Santi.

—¿Entonces qué coño está pasando? ¿Se trata de un imitador?

—No lo sé —dijo sin atreverse a decir lo que estaba pensando—. ¿Alguien vio algo?

—Amanda estaba sola en casa. Sus padres se fueron ayer por la mañana a Madrid, a una reunión social, y no volvieron hasta hace algo menos de una hora. Ellos descubrieron el cadáver al llegar a casa.

—¿Cuánto tiempo llevaba muerta?

—El jefe de la Policía Científica calcula que la mataron anoche, hará algo menos de veinticuatro horas.

—¿La han violado?

—Eso tendrá que determinarse en la autopsia, pero está desnuda, así que es probable.

—¿Y para qué me necesita, comisario? —preguntó Fran—. ¿Por qué me ha mandado llamar?

—Si alguien está imitando los crímenes de Mateo Tapia, nadie mejor que tú para adivinar su siguiente paso y ayudarnos a atraparle.

—Le recuerdo que ya no soy policía.

—Lo sé, pero te necesitamos. Puedes sernos de mucha ayuda.

—Esta mañana rechazó esa ayuda.

Almeida torció el gesto, contrariado.

—Pues ahora la necesito, no quiero que esto me estalle en la cara. Conseguiré que te paguen por tu colaboración.

Fran iba a replicarle que no necesitaba el dinero de la Policía, pero decidió morderse la lengua cuando comprendió que se le acababa de presentar la oportunidad que había perdido esa mañana.

—¿Tendré acceso a los expedientes del caso de Mateo Tapia?

—¿Y eso para qué? —escuchó la voz de Beltrán desde la puerta.

No se molestó en mirarle.

—Si estamos ante un imitador necesitaré revisar todo lo que tenemos de Mateo Tapia, comisario. Analizar todos sus crímenes y los informes de su caso, incluso del juicio, para ver si hay alguna coincidencia con este nuevo crimen.

—No hay problema —afirmó Almeida—. Tendrás acceso a todo lo que necesites.

—¡Hay que joderse! —exclamó con rabia Beltrán.

—Eso sí, Fran, eres un mero asesor externo. No llevarás placa de policía ni vas a participar en la investigación de este crimen, más allá de orientarnos en su resolución —dijo señalándole con el dedo—. Tú relación con la Policía no ha cambiado. Sigues estando fuera del Cuerpo.

—No hay problema con eso, aunque tengo otra condición.

—Tú dirás.

—Me gustaría seguir trabajando con Santi. Solo con él.

—Como quieras —dijo Almeida sin darle tiempo a Beltrán a replicar—. Santi te llamará cuando te necesite y espero que le ayudes en todo lo que te pida.

—Cuente con ello.

Mientras el comisario abandonaba la habitación, Fran le echó un último vistazo al rostro de la joven, justo antes de que el policía lo volviese a cubrir.

No era la primera vez que veía a Amanda Hevia. La había visto alguna vez en el club Paraíso.

11

Amanda Hevia López no era la única mujer que frecuentaba el club Paraíso. Algunas iban en busca de sexo, incluso con sus parejas, y otras simplemente lo hacían para tomar unas copas y charlar un rato.

Si alguien conocía a la clientela del club era Paco, el jefe de seguridad. Un hombre corpulento, de casi dos metros de altura, con una presencia imponente pero un trato muy agradable cuando se intimaba con él. Tenía cerca de cuarenta años y el pelo muy corto, sobre todo por los lados, señal de su pasado militar.

—Sí, conocía a Amanda —respondió después de que Fran le pusiese en antecedentes de lo ocurrido—. ¡Pobre chavala!

—¿A qué solía venir por aquí?

—A tomarse una copa con sus amigas y ver alguno de los espectáculos de sexo que se realizan en la sala Olimpo.

La sala a la que se refería Paco era una zona privada situada al fondo del local, un pequeño teatro sobre cuyo escenario hombres y mujeres contratados practicaban sexo en vivo.

—¿La viste solicitar algún tipo de servicio en el local?

—¿Te refieres a sexo? No —dijo convencido—, solo venía a tomar algo con sus amigas, aunque le gustaba vacilar a los clientes. Era muy joven y ya sabes que a esas edades a las tías les gusta jugar con nosotros. ¿En serio está muerta?

—Eso parece.

—Lo siento por ella. Era muy guapa y alegre, quizás demasiado.

—¿Qué quieres decir?

—Ya te digo que le gustaba hacerse la interesante. Hace un par de semanas tuve que intermediar porque un tío que la invitó a una copa se puso bastante pesado con ella. Imagino que supuso que esa copa llevaría a algo más y, al rechazarle ella, la cosa se puso seria.

—¿Quién era el tío?

—Ni idea, era la primera vez que lo veía por aquí y tampoco volvió más. Era un transportista. Yo creo que a Amanda le divertía sacarles alguna copa gratis a los tíos que había por el local para luego reírse con sus amigas, así que después de ese incidente tuve que llamarles la atención y advertirles que este club no era para eso. Sus amigas dejaron de venir, pero ella siguió haciéndolo, como si le gustase el riesgo. Tenía pensado echarla la próxima vez que causase problemas.

—Ya no hará falta —dijo Fran con cierta frialdad—. ¿Cuándo fue la última vez que vino por aquí?

—Pues… ¿anoche? —dudó durante unos segundos—. Sí, anoche —confirmó finalmente.

—¿Vino con sus amigas?

—No, ya te digo que ellas dejaron de venir por aquí.

—¿Y la viste hablar con alguien o sabes si se marchó acompañada?

—No sabría decirte. Ayer esto se puso a tope, así que no me fijé. Bueno, sí, espera. Ahora lo recuerdo. Yo había salido a fumar un cigarro y cuando entré me crucé con ella en la puerta.

—¿Iba sola?

—Eso me pareció.

—¿A qué hora fue eso?

—Mucho después de que te fueses tú. Puede que a la una y cuarto o una y media, como mucho.

—¿Tenéis cámaras de vigilancia en el exterior del local?

—Ni fuera ni dentro.

—¿Y eso? —preguntó extrañado Fran.

—Es por la privacidad de los clientes. No podemos realizar grabaciones de vídeo, ni siquiera sacar fotos.

—Pues es una pena —dijo sin poder ocultar su decepción—. De todas formas, gracias por todo, Paco. Agradezco mucho tu ayuda.

—No hay de qué. ¿Estás de nuevo en la Policía?

—No, solo les echó una mano como asesor externo.

—Aun así me alegro por ti, tío —dijo dándole un golpe cariñoso en el hombro—. No mereces lo que te pasó.

Paco regresó a su trabajo y Fran se dirigió a la barra, a su esquina habitual. De camino se fijó en una de las múltiples pantallas del local, la única que en lugar de imágenes eróticas mostraba noticias. En ella podía verse a una periodista muy atractiva hablando a la cámara, con el titular «La tragedia golpea a la familia Hevia» en la parte inferior de la pantalla. A los pocos segundos su bello rostro desapareció y aparecieron unas imágenes del alcalde y su mujer abandonando su casa, protegidos por la Policía. Estaba claro que la prensa ya tenía carnaza con la que alimentarse durante una buena temporada.

Apenas había tomado asiento en el taburete cuando Rebeca se acercó para atenderle.

—¿Qué te pongo? —preguntó a modo de saludo con gesto serio.

Estaba claro que estaba molesta con él.

—Primero tengo que disculparme. Antes creo que estuve un poco borde contigo.

—Y además te fuiste sin pagar.

—¿Por eso estás enfadada conmigo?

—Más bien por lo primero.

—Lo siento. La verdad es que a veces soy un poco gilipollas.

—¿Solo un poco? —preguntó ella conteniendo una sonrisa.

—Según con el pie que me levante ese día.

—Al menos parece que ya se te ha pasado.

—¿Has visto las noticias? —preguntó señalando con la mirada la pantalla.

—¿Lo de la muerte de la hija del alcalde? Sí, lo he visto hace un rato.

—La Policía me ha propuesto que les ayude, esta vez de forma más estrecha. Eso me dará acceso a los antiguos expedientes, entre ellos el de la muerte de Isabel.

—Me alegro por ti… si es lo que quieres.

—Es lo que quiero —dijo asintiendo con la cabeza, convencido—, aunque sea para investigar un asunto tan escabroso como este.

—Pobre chica —dijo ella mirando a la pantalla—. ¡Con lo guapa que era!

—Sé que venía por aquí. ¿La conocías?

—Solo de ponerle alguna copa.

—Paco dice que le gustaba vacilar a los clientes.

—La mayoría de chicas de su edad quieren divertirse.

En ese momento un tipo con pinta de haber tomado ya demasiadas copas alzó la mano unos metros más allá para reclamar su atención.

—¡Eh, cara cortada, pon aquí otra ronda!

Los dos amigos que le acompañaban comenzaron a reír la gracia, mientras Rebeca perdía la sonrisa.

—¿Qué te ha llamado ese gilipollas? —preguntó Fran sintiendo como algo se le removía por dentro.

—Nada que no me hayan dicho más veces. No te preocupes.

La camarera se acercó a ellos y forzó una sonrisa, tratando de mantener la compostura. Los tres clientes continuaron riéndose mientras pedían las bebidas y, cuando ella les dio la espalda para preparárselas, comenzaron a hacer gestos obscenos, como masajearse el pecho como si estuviesen tocando los suyos o sacando la lengua de forma lasciva.

Fran no entendía cómo Rebeca era capaz de aguantar a gilipollas así. Por un momento se le pasó por la cabeza llamarles la atención, aunque no hizo falta. Antes de que terminase de poner las copas Paco se situó al lado de los tres clientes. Un breve cruce de palabras fue suficiente para que perdiesen la sonrisa y se largasen al otro extremo del local después de abonar las consumiciones.

Cuando rebeca regresó a su lado, Fran los señaló con la mirada.

—¿Qué querían esos imbéciles?

—Nada, divertirse un poco. Ya estoy acostumbrada a que alguno se sobrepase. Menos mal que Paco siempre está pendiente de mí.

Aunque ella trataba de no darle importancia, Fran se dio cuenta de que le había molestado el modo en que la habían tratado.

—La verdad es que no sé cómo lo aguantas.

—Tampoco es algo que pase de forma habitual —dijo dibujando una sonrisa tranquilizadora—. Normalmente los clientes suelen portarse bien, aunque algunos no se atrevan a mirarme a la cara.

—¿Por qué dices eso?

—¿Acaso no es evidente? —le replicó señalándose la mejilla con el dedo índice—. No es agradable mirar a una mujer con este aspecto.

—Pues a mí me pareces preciosa. —Ella perdió la sonrisa al instante y Fran se dio cuenta de que, más que halagarle, su frase le había molestado, por eso se explicó al momento—. Quiero decir que la gente no ve más allá de lo que tiene delante. A mí me pareces muy buena persona, con muchas cualidades que a la mayoría de la gente le pasan desapercibidas. Eres simpática, alegre en el trato y tienes paciencia para escuchar a los pesados como yo que venimos a contarte nuestras penas.

—No te creas, tú eres de los pocos a los que escucho.

—Cosa que te agradezco. Sabes que no tienes por qué pasar por esto, ¿verdad?

—¿Otra vez vas a decirme que puedo operarme?

—Yo lo haría. Cualquier cirujano medianamente bueno podría hacer desaparecer esas cicatrices.

—Lo sé, pero es demasiado caro, y necesito el dinero para otras cosas. Además… —Hizo una breve pausa antes de continuar—. Me gusta ver mis cicatrices cada mañana cuando me miro al espejo.

—¿Por qué?

—Ya te lo he dicho en otra ocasión. Me sirve para recordar los errores del pasado y no volver a cometerlos.

—Existen otros modos de conseguir eso.

—Para mí no.

Fran iba a replicarle que no entendía qué error podía ser tan grave como para tener que recordarlo de ese modo, cuando notó algo vibrar en el bolsillo del pantalón. Era el pequeño teléfono que le había entregado Santi antes de salir de casa del alcalde, para contactar con él si lo necesitaba. Un lujo del que había tenido que prescindir tras abandonar el Cuerpo de Policía.

—¿Sí? —preguntó al descolgar.

—Fran, soy Santi. Te llamaba para ver si podíamos quedar mañana a las nueve en la comisaría. Tengo que comentarte algunas cosas que he averiguado.

—Sí, yo también he descubierto algo que podría ser importante.

—¡Perfecto! Te espero en la misma sala donde hemos estado charlando hoy. ¿Te parece bien?

—Sí.

Rebeca le miró con curiosidad cuando cortó la llamada.

—¿Juguete nuevo?

—Una antigualla que me han prestado para tenerme localizado.

—Poca gente tiene ya de esos, al menos en la ciudad vieja.

—Lo sé.

Solo aquellos con un nivel adquisitivo alto podían permitirse llevar un teléfono encima; ni siquiera tenerlo en casa. Eran las consecuencias de una crisis que había hecho que mucha gente en el país tuviese que bajarse del carro tecnológico, retrocediendo varias décadas en cuanto a sus aspiraciones. Atrás habían quedado los tiempos en los que prácticamente cualquier ciudadano podía estar a la última moda en cuanto a tecnología. No es que esta hubiese dejado de avanzar desde entonces, pero solo quienes vivían en la zona noble de la ciudad se la podían permitir. El resto bastante tenían con poder pagarse un techo bajo el que dormir y la comida con la que llenaban el estómago.

—Tampoco es algo que echase de menos —aseguró Fran guardándolo—. No tengo amigos a los que llamar ni nadie que quiera llamarme. Si lo necesitas, puedo dejártelo.

—Gracias, pero tampoco tengo a nadie a quien llamar.

—Somos dos almas solitarias, por lo que veo.

Rebeca se encogió de hombros.

—Somos consecuencia de la sociedad en la que vivimos. Lástima no haber nacido un siglo antes.

—¿Y eso? —preguntó Fran sorprendido.

—Seguro que mi vida habría sido muy diferente.

12

Esa mañana la entrada al edificio de la comisaría era un hervidero de periodistas, ansiosos por obtener más información sobre la muerte de Amanda Hevia. De momento los paneles informativos repartidos por la ciudad solo habían reflejado el hecho, sin entrar en detalles, lo que explicaba que los reporteros se agolpasen ante las barreras custodiadas por una docena de patrulleros que les impedían el paso.

Fran ya estaba alertado de ello antes de llegar, gracias a una llamada que había recibido de Santi al salir del motel, así que bordeó el edificio y entró por una puerta lateral, donde el joven policía le esperaba con mirada nerviosa.

—Menuda la que se está montando —dijo a modo de saludo.

—Ya lo veo.

—Por suerte solo saben que ha muerto la hija del alcalde, no cómo se ha producido la muerte, pero en cuanto lo averigüen esto se va a convertir en un circo. El comisario quiere que lo resolvamos lo antes posible, por eso he tenido que llamarte. Necesito tu ayuda.

—De acuerdo. ¿Me cuentas lo que habéis averiguado hasta el momento sobre el asesinato de la hija del alcalde?

—Sí, pero no aquí —dijo Santi agitando la mano en la que sostenía su pantalla de grafeno plegable, para que le siguiese al interior—. Vamos a hablar en un lugar tranquilo.

De nuevo se reunieron en la sala situada en la primera planta, lo que Fran agradeció. De ese modo no tuvo que encontrarse con Beltrán ni con el resto de policías de la División de Homicidios. Su antiguo compañero no era el único que le había dado la espalda en el pasado.

—Hemos revisado las grabaciones tanto del exterior de la casa del alcalde como de los drones y las cámaras fijas situadas en las calles cercanas —comenzó a explicarle Santi una vez cerraron la puerta—, y lo único que se ve la noche de la muerte de Amanda Hevia es el vehículo que ella conducía llegando a su casa. Una hora y doce minutos después el coche salió de nuevo, aunque suponemos que Amanda ya estaba muerta y, por lo tanto, no iba dentro.

Mientras hablaba, el joven policía desplegó la pantalla de grafeno, que adquirió un tamaño de quince pulgadas, y reprodujo en ella un vídeo aéreo en el que podía verse el vehículo saliendo de casa del alcalde.

—¿El asesino llegó a su casa con ella y después de matarla se largó con su coche? —preguntó Fran.

—Eso parece.

—Quizás estaba dentro de la vivienda cuando ella llegó.

—Hemos comprobado el sistema de seguridad y las cámaras de la casa, y estas no se desactivaron hasta llegar Amanda.

—¿Quiere eso decir que no tenéis ninguna imagen del interior de la vivienda y lo que ocurrió allí?

—Ninguna —respondió Santi tajante—. Amanda apagó el sistema de grabación de vídeo antes de bajarse del coche.

—¿Qué hay de los vecinos? ¿Alguno la vio llegar a casa, o se cruzó con su coche y vio a la persona que la acompañaba?

—El coche que conducía Amanda tiene las lunas tintadas y ninguno de los vecinos con los que hemos hablado vio nada, todos estaban durmiendo. También hemos hablado con el vigilante del acceso por el que entró a la zona noble y dice que no vio el interior del vehículo. Amanda apenas se detuvo un par de segundos, hasta que la barrera se levantó automáticamente después de escanear su matrícula. Lo mismo pasó cuando el vehículo abandonó la zona una hora después por un acceso distinto.

—Al menos habréis encontrado el coche.

—Sí, una hora después de descubrir el cadáver. Estaba aparcado en una calle del centro, no muy lejos de la catedral. Los de la Científica están ahora buscando huellas y restos de ADN en él. Lo que sí hemos logrado averiguar, una vez comprobada la navegación de su coche, es donde estuvo Amanda anoche.

—En el club Paraíso.

Santi le miró sorprendido.

—¿Cómo lo sabes?

—Tengo mis informantes. —Al ver que Santi no captaba el sentido de la respuesta, decidió extenderse algo más en su explicación—. El jefe de la seguridad del club la vio allí la noche de su muerte. Dice que se largó entre la una y cuarto y la una y media, y que lo hizo sola. O al menos él no la vio salir con nadie.

—Está en lo cierto en cuanto a la hora. Según el navegador del coche, Amanda salió del club a la una y veintitrés, y no se detuvo en ningún momento hasta que llegó a casa a la una y treinta y dos minutos, así que el asesino tuvo que subir al coche a la vez que ella.

—Tal vez la esperaba en el aparcamiento.

—Habrá que revisar las cámaras del club.

—No tienen cámaras de vigilancia, ni dentro ni fuera del local. Es por la privacidad de los clientes —le aclaró Fran al ver que Santi torcía el gesto, contrariado.

—Lo raro es que una chica como ella estuviese sola en un sitio así.

—Solía ir bastante a menudo con sus amigas, pero, después de un problema que tuvieron hace un par de semanas, ellas dejaron de ir.

—¿Qué clase de problema?

Fran le hizo un breve resumen de lo que Paco le había contado sobre el incidente con el transportista, lo que hizo que a Santi se le iluminasen los ojos.

—Puede que ese sea el asesino.

—Lo dudo —le contradijo Fran—. Por lo que me explicó Paco, el tío estaba de paso y no volvió por el local.

—De todas formas, no estaría de más hablar con sus amigas y preguntarles por ese incidente.

—¿Qué os han contado los padres de Amanda?

—Muy poco, ayer estaban muy afectados y apenas pudimos hablar con ellos —respondió Santi con cierta tristeza en la mirada—. Se encontraron con el cadáver de su hija al regresar de viaje de Madrid, así que puedes imaginarte el drama que están viviendo. Hoy intentaré hablar con ellos de nuevo.

Viendo que la información con la que estaban trabajando era escasa y que no parecía que pudiese ayudarle mucho más, Fran decidió ocuparse del asunto que más le interesaba en ese momento.

—Me gustaría acceder al caso de Mateo Tapia, tal y como le solicité ayer al comisario Almeida. Necesito revisar todos los datos para ver qué similitudes puede haber con el asesinato de Amanda Hevia.

—No hay problema, aunque el comisario quiere que antes firmes un acuerdo de confidencialidad.

—¿Y eso por qué?

—Quiere asegurarse de que no haya filtraciones, del mismo modo que no quiere que la prensa sepa que trabajas con nosotros. No después de lo que te pasó con Diego Pavón.

Santi se refería al enfrentamiento que Fran había tenido con un periodista después del juicio de Mateo Tapia, cuando ya había caído en la bebida y las drogas, y que fue el principal detonante de su expulsión del Cuerpo Estatal de Policía. El periodista del Diario Astur había desgranado con pelos y señales cada uno de los crímenes del Rompecorazones, incluido el de Isabel, por eso cuando una mañana se acercó a Fran y le preguntó: Ahora que su asesino está muerto, cuéntanos. ¿Qué sentiste al ver a tu mujer apuñalada?, perdió el control. Le rompió la nariz de un puñetazo, lo que trajo consigo un linchamiento público y que la Policía se viese atacada con furia por la prensa.

Aun así, todo habría quedado en una expulsión temporal de no ser por la declaración de Beltrán, en la que aseguró que Fran no era apto para el servicio por sus problemas de adicción. Los análisis toxicológicos lo confirmaron y poco después le expulsaron del Cuerpo.

—El comisario puede estar tranquilo por eso, no tengo intención de acercarme a ningún periodista —aseguró Fran con gesto serio—. ¿Cuándo puedo ver esos informes?

—Ahora, si quieres. Yo tengo que hablar con el jefe de la Policía Científica para saber cuándo estará disponible la autopsia de Amanda Hevia y el informe ocular de la escena del crimen.

—¿Sigue Orellana al mando de la Científica?

—Sí —respondió Santi a la vez que le entregaba la pantalla—. Toma, desde aquí tendrás acceso a la base de datos en la que se encuentra todo lo que necesitas consultar del caso del Rompecorazones.

—Gracias.

En cuanto Santi abandonó la sala, Fran se puso manos a la obra. Desechó revisar los informes sobre los crímenes de Mateo Tapia —en realidad, se conocía de memoria todos los detalles—, para centrarse en lo verdaderamente importante: el sumario del juicio. Le llevó más de una hora leer todas las declaraciones, en especial aquellas que confirmaban lo que él ya sabía: que Mateo Tapia no había podido matar a Isabel.

Santi regresó justo cuando ya había obtenido el paradero de las dos personas con las que necesitaba hablar. En la mano llevaba dos láminas de grafeno.

—El comisario me ha dado esto para que lo firmes. Es el acuerdo de confidencialidad y un contrato de asesoramiento por el que recibirás una pequeña cantidad de dinero.

—¿Cómo de pequeña?

Santi sonrió antes de responder.

—No creo que te alcance para invitar a una ronda en el club Paraíso.

—Menos es nada —dijo Fran sin mucha emoción. El dinero era lo de menos, ya tenía lo que había ido a buscar.

Firmó con su huella dactilar cada una de las láminas que le entregó, sin prestar mucha atención al texto, solo en la cantidad que iba a percibir. Tal y como había asegurado Santi, no le daría para mucho.

—¿Me llamarás cuando tengáis la autopsia de Amanda Hevia? —preguntó Fran poniéndose en pie.

—¿Te vas ya?

—Sí, he recordado que tenía que hacer algo esta mañana y la verdad es que de momento no puedo ayudaros mucho más. Quizás cuando tengáis los resultados de la autopsia y el informe ocular de la escena del crimen pueda asesorarte mejor.

—Está bien, te llamaré si te necesito.

—Perfecto.

Fran abandonó el edificio por la misma puerta que había utilizado para entrar, evitando así cruzarse con la prensa, que todavía permanecía agolpada en la entrada. Apenas se había alejado un centenar de metros cuando una voz reclamó su atención a su espalda.

—Buenos días, inspector Merino.

Al girarse se encontró con una mujer imponente, con el pelo castaño, muy largo y rizado, y unos impresionantes ojos verdes. Vestía una falda muy corta y una blusa blanca que daba forma a unos pechos que se adivinaban grandes y firmes. La sonrisa que dibujó al ver cómo Fran la miraba le dio a entender que era consciente del efecto que causaba en los hombres.

—¿Me permites que te haga un par de preguntas? Soy Natalia Flores, de Televisión Astur.

13

—Tú eres Francisco Merino, ¿verdad?

Fran intentó no dejarse impresionar por la belleza de la periodista. Era la misma que había visto en la pantalla de televisión del club Paraíso la noche anterior.

—Puede ser —respondió fingiendo poco interés.

—Acabo de verte salir del edificio —continuó ella sin perder la sonrisa y señalando la comisaría situada a su espalda—. ¿Has vuelto a trabajar para la Policía?

—No, vengo de ver a un amigo.

—¿El motivo de tu visita no estará relacionado con la muerte de Amanda Hevia?

Aunque Fran no podía verlo, imaginó que la periodista estaba grabando la conversación de algún modo.

—No, para nada. Solo he venido a hacer una visita a un antiguo compañero del Cuerpo.

—Imagino que no será el inspector Julio Díaz Beltrán. Según tengo entendido, la cosa no acabó muy bien entre vosotros.

—Veo que estás bien informada.

—Forma parte de mi trabajo —dijo ella pasándose la mano por su larga melena, en un claro gesto de darse importancia.

Fran calculó que tendría más o menos su edad, y su mirada era la de alguien que sabía muy bien lo que quería.

—Tuve otros compañeros, aparte de Beltrán, con los que todavía mantengo una buena relación —mintió de manera convincente.

—Es curioso que vengas a la comisaría justo la mañana después de que haya aparecido muerta la hija del alcalde.

—Simple casualidad.

—¿Seguro que no estás trabajando en el caso?

—Fui expulsado de la Policía. Supongo que lo recordarás, ya que estás tan bien informada.

—Nadie mejor que tú conoce los asesinatos del Rompecorazones. Es lógico que quieran consultarte.

Esa afirmación desconcertó a Fran, que trató de no exteriorizarlo.

—¿Y qué tiene que ver la muerte de la hija del alcalde con el Rompecorazones?

—Por lo que yo sé, bastante.

Aquella mujer parecía ir un paso por delante de él. Tampoco era de extrañar, teniendo en cuenta toda la gente que pasaba por la escena de un crimen. No era raro que alguien hubiese querido ganarse un dinero extra informando a la prensa de lo sucedido en la casa de los Hevia.

—Pues ya sabes más que yo.

—¿No estuviste anoche en casa del alcalde?

Estaba claro que sabía más del caso de lo que daba a entender, por eso Fran decidió que lo mejor era no seguir hablando con ella.

—Lo siento, tengo que irme —se despidió comenzando a caminar calle adelante.

—¡Espera! —le pidió ella agarrándole del brazo, tras una breve carrera en la que resonaron con fuerza los finos tacones de sus zapatos—. Podemos ayudarnos mutuamente.

—¿En qué sentido? —preguntó mirándola con cierto interés.

—Si me ayudas puedo hacer que tu imagen ante la prensa mejore, lo que te hará ganar puntos dentro de la Policía.

—Eso lo dudo. La prensa ya se ocupó de hundirme en la mierda en su momento.

—Yo puedo sacarte de ella. Solo necesito información sobre el caso.

—Eso sería posible si trabajase en él, pero no es así. Lo siento.

—De todas formas me encantaría invitarte a una copa para charlar —aseguró ella sin darse por vencida—. Creo que recibiste un trato muy injusto después de la muerte de tu mujer. No merecías que se cebasen contigo así. Gracias a ti condenaron a ese asesino violador y te lo agradecieron de la peor manera posible.

Fran tenía que reconocer que aquella periodista era muy buena. Sabía qué fibras tocar, y además lo hacía de un modo muy sugerente, explotando al máximo la belleza de cada uno de sus rasgos.

—Lo pensaré —dijo reemprendiendo la marcha.

—Muy bien, llámame cuando quieras y a la hora que quieras. O ven a verme por los estudios de televisión. Soy fácil de localizar.

Fran no respondió a la propuesta. Se alejó de ella con pasos largos y sin mirar atrás.

Lo último que necesitaba en ese momento era complicarse la vida con una periodista.

14

La plaza de la catedral estaba llena de puestos callejeros en los que se vendía desde comida cocinada hasta antigüedades, pasando por ropa, bisutería barata, alcohol casero y cualquier producto de primera necesidad. Lo que ya no se veían eran turistas, habituales tres décadas atrás por toda la ciudad y que ahora habían desaparecido, como en la gran mayoría de ciudades del país.

El motivo no era solo la crisis del treinta. La excesiva permisividad de las leyes migratorias aprobadas por los políticos durante la década de los veinte, provocó un aumento descontrolado de la inmigración y, con ello, que muchos delincuentes llegasen a tierras españolas. Solo fue cuestión de tiempo que las mafias del narcotráfico procedentes del norte de África y de Latinoamérica se hiciesen fuertes en la mitad sur del país y que el crimen organizado procedente del este de Europa se instalase por toda la costa mediterránea. Eso generó una situación de inseguridad ciudadana que se extendió como un cáncer, privando al país de su mayor fuente de ingresos: el turismo.

Ni siquiera el Partido Nacional Democrático había conseguido todavía revertir la situación, a pesar de que muchos delincuentes llenaban ahora las cárceles o eran deportados a sus respectivos países. Lo que al menos sí se había logrado frenar en seco era la inmigración descontrolada, gracias al cierre de fronteras, tanto en España como en la mayoría de los países europeos.

También era cierto que, de todos los inmigrantes llegados a España durante el último medio siglo, solo un pequeño porcentaje eran delincuentes. El resto venían en busca de una vida mejor de la que tenían en sus anteriores países, para dar un futuro a sus hijos, y aceptando trabajos que nadie quería por míseros sueldos en la mayoría de casos.

Curiosamente, estos eran quienes mejor se habían adaptado durante la crisis del treinta, aprovechando lo poco que tenían y montando mercados de venta o intercambio. Mercados como el que ocupaba la plaza de la catedral y que Fran recorrió esquivando a la gente que comerciaba en los distintos puestos. En uno de ellos, un hombre bajito de piel muy oscura le ofreció un plato de carne por muy poco dinero, que él rechazó de inmediato. Todavía mantenía vivo el recuerdo de la última vez que había comido algo cocinado en aquel mercado y los tres días que se pasó anclado a los aseos del motel.

Atravesó la plaza sin prestar atención a lo que le rodeaba, concentrado en llegar al final del mercado. Una vez allí bordeó la catedral siguiendo la calle situada a la derecha y, tras doblar a la izquierda, derecha y de nuevo a la izquierda, llegó a una plaza al fondo de la cual se encontraba el edificio que buscaba. Era un edificio histórico, de piedra, convertido en comedor económico. No era la primera vez que estaba allí, aunque nunca había accedido a las cocinas. De haberlo hecho se habría encontrado mucho antes con la persona que ahora buscaba.

Presentarse como policía de Homicidios al encargado del comedor fue suficiente para que no tuviese necesidad de mostrarle una placa que hacía tiempo que había perdido.

—¿Trabaja aquí Carlos Rojas Rodríguez?

—Sí.

—Necesito hablar con él.

—Ahora mismo está trabajando en la cocina.

—No tardaré. Solo voy a hacerle un par de preguntas.

—De acuerdo, voy a buscarle.

Un minuto después se presentaba ante él un tipo pequeño y regordete, con una pronunciada calva y mirada nerviosa.

—Hola, Carlos. ¿Te acuerdas de mí?

Antes de responder, el cocinero le miró de arriba a abajo.

—La verdad es que no.

—Soy policía. Nos conocimos en un bar cerca de aquí, hace un año, y estuvimos hablando de Mateo Tapia.

—¿De ese asesino? ¡Espero que se pudra en el infierno!

—Tu nombre aparece en el listado de testigos a los que interrogó la Policía antes del juicio, pero curiosamente luego no te llamaron a declarar en él.

—Supongo que no les hice falta. Imagino que había tantas pruebas en contra de ese cabrón que no hizo falta que yo declarase. Para mí, mejor, así me ahorré ver mi cara en la prensa.

—Me gustaría que me repitieses lo que me contaste hace un año tomando unas copas —le pidió Fran.

El hombre volvió a mirarle con gesto de extrañeza.

—Lo siento, pero no te recuerdo. ¿Cuándo dices que fue eso?

—Una semana después de que ejecutasen a Mateo Tapia.

—Bueno, yo… —dudó el hombre bajando la vista al suelo, como si le avergonzase recordarlo—. En esa época yo bebía bastante y no recuerdo mucho de lo que hacía. Me pasaba el día de un bar a otro. Por suerte encontré trabajo de cocinero en un barco pesquero y estuve embarcado en él hasta hace un par de meses. Eso me sirvió para dejar el alcohol y no volver a probarlo.

—Me alegro por ti.

Ahora entendía por qué no había conseguido localizarle después de aquel primer encuentro, a pesar de haberlo buscado varias veces por los bares de la zona vieja.

—Yo también bebía bastante cuando te conocí, Carlos, pero recuerdo que esa noche me contaste que te habías encontrado con Mateo Tapia después de que cometiese su último crimen y poco antes de que lo detuviese la policía.

—Sí, eso lo recuerdo como si fuese hoy. Yo iba a trabajar, un trabajo de mierda en el que solo aguanté un par de semanas, cuando de pronto me crucé con ese psicópata. Iba caminando muy rápido, por mitad de la acera, y tuve que apartarme para no chocar con él.

—¿Y cómo sabes que era él? Quiero decir, ¿hubo algo que te llamase la atención?

—Lo recuerdo porque llevaba un chándal amarillo, bastante llamativo, y porque caminaba sudoroso, con paso rápido.

—¿Llevaba una mochila a la espalda?

—Eso no lo recuerdo. Lo que sí recuerdo es que si no me aparto me lleva por delante. Luego, cuando vi en televisión una hora después cómo le detenían, lo reconocí al instante. Nunca olvidaré esa cara de psicópata.

—¿Fuiste a declarar a la comisaría?

—En cuanto salí de trabajar —respondió orgulloso—. Un policía muy agradable me tomó declaración y dijo que me llamarían si me necesitaban, aunque luego no lo hicieron.

Fran había obtenido su nombre en el listado de testigos previo al juicio, aunque no había logrado leer su declaración. Alguien la había eliminado de la base de datos. Por suerte, tener su nombre completo le había facilitado localizarle en el censo de la ciudad y obtener su lugar de trabajo actual.

—Cuando te conocí me dijiste que te habías encontrado con Mateo de camino al centro —insistió Fran.

—Así es.

—¿En qué punto exacto?

—Yo subía y él bajaba. No sé si conoces esa calle empinada que tiene un monasterio muy antiguo al llegar arriba y un monumento a Jovellanos. No está muy lejos de aquí.

—Sí, sé cuál dices. ¿Seguro que te encontraste con él en esa calle?

—Muy seguro, casi llegando a arriba.

—¿Y recuerdas la hora?

—Se lo dije al policía que me tomó declaración, pero debió ser a las siete menos algo de la tarde. Seguramente menos diez, porque entraba a trabajar a las siete. Aunque luego cuando salía le daba bastante a la bebida, siempre llegué puntual a mi trabajo —aseguró orgulloso.

Desde ese lugar hasta el edificio en el que vivían Fran e Isabel había al menos quince minutos caminando rápido. Teniendo en cuenta que el forense había decretado la muerte de su esposa alrededor de las seis y media de la tarde era imposible que Mateo Tapia la hubiese matado. De ser así tendría que haber subido hacia el centro de la ciudad nada más hacerlo y volver a bajar para encontrarse con Carlos Rojas. No tenía lógica.

Además, la teoría de la acusación durante el juicio fue que Mateo Tapia había asesinado a Isabel y luego se había ido directo a su casa, donde un testigo, del que nunca más se supo, lo vio llegar con la mochila manchada de sangre y llamó a la Policía. ¿Cómo podía entonces Carlos Rojas haberse cruzado con Mateo Tapia cerca del centro de la ciudad?

De haber declarado en el juicio la persona que ahora Fran tenía delante, probablemente Mateo Tapia habría sido exculpado. Quizás por eso no lo habían llamado a declarar, aunque la gran pregunta que Fran se hacía era a quién interesaba que un inocente pagase por unos crímenes que no había cometido.

Se despidió del cocinero agradeciéndole su ayuda y caminó en busca de la segunda persona que podía corroborar sus sospechas de que se había ejecutado al hombre equivocado.

15

Lucía Baños trabajaba en un pequeño bar de lo que décadas atrás se consideraba el barrio antiguo de la ciudad, un lugar que hacía mucho tiempo que había perdido el encanto del pasado. En las calles donde antes paseaban los turistas ahora se acumulaban la basura y los «sin techo», y los edificios más antiguos tenían apuntaladas sus fachadas, como si fuesen a caerse en cualquier momento. No obstante, todo ello contrastaba con un ambiente a pie de calle que no se conocía en otras zonas de la ciudad, animado en buena parte por aquellos que acudían al mercado cercano.

Fran tuvo que esperar cerca de diez minutos para poder hablar con Lucía, aunque en principio solo lo hizo para pedirle un café. Cuando regresó con él le dijo que era policía y que necesitaba hacerle un par de preguntas.

—Lo siento, pero hay mucha gente hoy en el bar. No tengo tiempo para…

—Es sobre Mateo Tapia. —Eso bastó para que la mujer quedase clavada en el sitio y comenzase a palidecer—. Necesito hacerte un par de preguntas sobre lo que declaraste en el juicio.

—¿Por qué? —preguntó con voz nerviosa—. Ya dije en su momento todo lo que tenía que decir.

—Por favor, Lucía, ¿te importa que hablemos unos minutos a solas?

La camarera miró a su alrededor nerviosa, como si temiese que alguien la estuviese observando, y finalmente asintió con la cabeza.

—Está bien, espérame fuera.

Tardó cerca de cinco minutos en reunirse con él en la calle, donde la lluvia se había tomado una pausa. Lo primero que hizo fue sacar un pequeño cigarrillo del bolsillo y encenderlo con manos temblorosas.

—Lo siento, pero no puedo ofrecerte ninguno. Solo tengo este y uno más para el resto del día —dijo tras dar la primera calada.

—No te preocupes, no fumo.

—Es el único vicio que me puedo permitir. ¿Qué quieres de mí?

Aparentaba al menos sesenta años y tenía unas profundas ojeras, que iban a juego con una extremada delgadez. Su pelo, recogido de forma burda en una coleta, era completamente blanco.

—Iré directo al grano, Lucía —aseguró Fran—. He leído tu declaración durante el juicio de Mateo Tapia. Al parecer te cruzaste con él después de que asesinase a su última víctima.

—Así es.

—Declaraste ante el juez que te lo encontraste en las escaleras del edificio y que le identificaste claramente.

—Sí.

—Sin embargo, la primera vez que te tomaron declaración, dijiste a la Policía que no le viste bien la cara porque ibas mirando al suelo y él llevaba puesta la capucha del chándal, tapándole la cara.

—Puede ser. No lo recuerdo bien —respondió nerviosa.

—Esto es importante, Lucía. ¿Cómo sabías que Mateo Tapia era la persona con la que te cruzaste en las escaleras del edificio donde asesinó a la última víctima?

—Ya te dije que vestía un chándal amarillo, el mismo que llevaba puesto cuando la Policía le detuvo en su casa.

—Pero no le viste bien la cara al cruzarte con él.

—No… no lo recuerdo —dudó la mujer con voz temblorosa—. Hace mucho tiempo ya de eso.

—¡No me jodas, Lucía! —exclamó cabreado Fran—. Mentiste en el juicio. Dijiste que Mateo Tapia era el hombre con el que te habías cruzado, cuando en realidad nunca le viste la cara. No intentes negarlo.

—Solo hice lo que se me dijo —se defendió ella apretando los dientes— y bastante lo estoy pagando ahora.

—Explícate. ¿Quién te dijo que mintieses? —Al ver que ella negaba con la cabeza, insistió—. Vamos, Lucía, ¿quién te dijo que declarases contra Mateo en el juicio?

—El fiscal, ¿vale? —respondió con gesto de agobio—. Me dijo que tenía pruebas suficientes para condenarle por los asesinatos, pero que necesitaba a alguien que situase a Mateo dentro del edificio donde vivía esa pobre chica a la que mató. Yo no vivía allí, solo fui a ver a una amiga, y no me fijé en el asesino cuando nos cruzamos en la escalera. Esa es la verdad. Iba mirando al suelo y solo recordaba cómo iba vestido, pero necesitaba el dinero que me ofrecieron y acepté.

Lo primero que se le pasó por la cabeza a Fran fue cuántos casos más como aquel podían haberse manipulado de igual modo. Cuántos inocentes estarían en la cárcel y cuántos habían sido ejecutados por crímenes que quizás no habían cometido. ¿Sería una práctica habitual o solo una excepción motivada por la gran alarma social provocada a causa de los crímenes del Rompecorazones?

La sola idea de que todo el sistema estuviese corrupto hizo que se le revolviese el estómago, aunque logró reponerse.

—Hace un momento has dicho que bastante lo estás pagando ahora. ¿A qué te refieres?

Lucía dio un par de caladas de manera compulsiva antes de responder.

—A que ahora ese cabrón asesino me persigue por lo que le hice.

—¿Qué quieres decir?

—No hago más que verle por todas partes —aseguró mientras le temblaba de forma visible la mano que sujetaba el cigarrillo y sus ojos se abrían de forma desmesurada, en una mueca de auténtico miedo—. Lo veo de noche, observándome en la sombra cuando voy de regreso a mi casa. A veces incluso lo veo desde mi ventana, oculto en el callejón que hay frente a mi edificio. Hace dos días me desperté y… ¡ahí estaba! —exclamó horrorizada señalando al frente—. Mirándome desde la puerta de la habitación, con una mirada de odio asesino que me heló la sangre.

—¿Y qué hiciste?

—Me tapé la cabeza con la manta y no me moví en toda la noche. Cuando amaneció había desaparecido.

Fran negó con la cabeza.

—No termino de entenderlo. ¿Mateo Tapia estaba en la puerta de tu habitación… vivo?

—Vivo no, muerto. Era su fantasma.

—¿Lo dices en serio?

—Muy en serio, como te estoy viendo a ti ahora. Me miraba como si quisiese llevarme al otro mundo con él.

En ese momento Fran tuvo la sensación de que la mujer desvariaba, por eso decidió dar por finalizada la charla.

—Está bien, Lucía, gracias por tu ayuda.

—¿No me crees verdad? Piensas que estoy loca y que solo son imaginaciones mías.

—No sé qué creer, la verdad.

—Pues era muy real, te lo aseguro. Mateo Tapia ha venido a por mí, para llevarme con él, y no va a parar hasta conseguirlo.

Mientras Lucía regresaba al interior del bar, Fran se preguntó qué sustancia contenía el cigarro que acababa de fumarse. Aquella historia era demasiado fantástica para ser real, aunque no tardó en darse cuenta de algo que no podía ser casual. El juez Ramos también decía ver al fantasma de Mateo Tapia, y ahora estaba muerto.

¿Significaba eso que la vida de Lucía Baños estaba en peligro?

16

Durante unos segundos Fran observó el dron que volaba sobre su cabeza, apenas unos pocos metros por encima de los tejados de los edificios. Le habían contado que en grandes ciudades como Madrid o Valencia había miles de ellos sobrevolando las calles, captando todo lo que sucedía, grabando imágenes y sonidos. Se decía incluso que podían grabar lo que dos personas se susurraban al oído en plena calle.

Fran imaginaba que exageraban, aunque tampoco podía comprobarlo. En su ciudad no disponían de drones tan sofisticados. Tampoco había delitos que justificasen un gasto tan grande en tecnología. Las detenciones que se producían solían ser por delitos menores, como robos, atracos, trapicheos de drogas y alguna que otra pelea. Y si se producían asesinatos solía ser entre delincuentes. Pocos se arriesgaban a matar a otra persona y terminar ejecutado por inyección letal.

No obstante, los drones no eran la única arma disuasoria del que disponía la Policía para luchar contra la delincuencia. Al igual que en el resto del país, la División de Seguridad Ciudadana era quien se encargaba de mantener el orden a pie de calle. Sus miembros, más conocidos como patrulleros, estaban autorizados para usar la fuerza que estimasen necesaria para detener a cualquier sospechoso, lo que les había granjeado fama de agresivos y de hacer un uso desmedido de la fuerza.

Por ese motivo a Fran no le extrañó que varios hombres que discutían en uno de los puestos del mercado se dispersasen en cuanto una pareja de patrulleros se aproximó al lugar. Incluso los que estaban en su camino se hicieron a un lado, lo que le permitió localizar con la mirada el puesto que buscaba y llegar hasta él sin dificultades.

La anciana vestía con ropa negra y un pañuelo del mismo color que le cubría la mayor parte de su pelo canoso. Estaba sentada tras una pequeña mesa, bajo un tenderete que la protegía de la fina lluvia que estaba cayendo de forma intermitente desde primera hora de la mañana.

—¿Cómo estás, bruja? —la saludó Fran con gesto afable.

Ella dejó de barajar las cartas que sostenía en las manos y alzó la cabeza, dibujando una mueca de hastío.

—Aburrida. Nadie ha solicitado mis servicios en toda la mañana.

—Eso es porque la gente está satisfecha con su vida —bromeó Fran.

—Sí, seguro que es por eso —replicó ella soltando una carcajada.

—Pues estás de suerte. Yo seré tu primer cliente hoy.

—Nunca has querido que te eche las cartas. ¿A qué viene ese interés ahora?

—No vengo a que me eches las cartas. Necesito un poco de información.

—Sabes que soy como un cura dentro de su confesionario. No puedo contarte nada de lo que las cartas me revelan de los clientes.

—No es eso. Quiero que me digas si crees en los fantasmas.

La mujer dejó las cartas sobre la mesa y le miró con interés.

—¿Es que has visto uno?

—No, pero sé de dos personas que dicen haber visto al mismo fantasma. ¿Es eso posible?

—Nadie sabe dónde va nuestro espíritu cuando morimos —comenzó a explicar la mujer con voz pausada—. Puede que se quedé aquí, en este plano existencial, o que viaje a otro. ¡Quién sabe!

—¿Conoces algún caso de un muerto que haya vuelto para vengarse de los vivos?

—No.

—Es lo que me imaginaba.

—Pero que no lo conozca no quiere decir que no sea posible —puntualizó ella—. Hay culturas y religiones que aseguran que un espíritu puede regresar para vengar su muerte, si eso es lo que me preguntas.

—De ser así, ¿hay algún modo de luchar contra él o de defenderse?

La bruja dibujó una sonrisa irónica.

—¿Temes que un muerto venga a buscarte?

—No quiero descartar nada, al menos de momento.

—Puedes encargar una misa en alguna de las pocas iglesias que todavía siguen abiertas en la ciudad o en la misma catedral, aunque aquí te saldrá más cara.

—¿Y eso sirve de algo?

La anciana se encogió de hombros.

—Nunca lo he probado, aunque dicen que es efectivo cuando un espíritu te atormenta.

—De momento no lo ha hecho.

—También puedes usar un amuleto de protección, como una cruz de plata o una medalla de San Benito. Hay una tienda de esoterismo y ocultismo en el barrio antiguo.

—Me acercaré si veo que lo necesito. Gracias por tu ayuda, Asun —dijo Fran sacando del bolsillo un billete.

—De nada —replicó ella cogiéndolo con una sonrisa—. Si necesitas que te lea el futuro solo tienes que decírmelo.

—No hace falta, me gusta que la vida me sorprenda.

Fran se despidió de ella y se alejó en dirección a la salida de la plaza, justo en el momento en que algo vibró en su bolsillo. Se imaginó que era el teléfono que le había dado Santi, aunque no lo sacó de inmediato. Un dispositivo así era una joya muy preciada para cualquier ladrón de la zona, así que esperó hasta estar fuera de la plaza para devolver la llamada.

—Necesito que te acerques a la Comisaría —le pidió el joven policía en cuanto le llamó—. Ya tenemos los resultados de la autopsia, y con una sorpresa que no te imaginas.

—¿Qué tipo de sorpresa?

—Parece que Mateo Tapia ha regresado de la tumba.

17

De camino a la Comisaría Fran se dijo a sí mismo que era imposible que el fantasma de Mateo hubiese regresado del más allá para vengarse, y menos aún que siguiese vivo. Él había estado en su ejecución y no había apartado la mirada ni un solo momento mientras le ponían la inyección letal. Le vio convulsionarse durante unos veinte segundos mientras el mortal fármaco recorría sus venas y cómo luego su cuerpo se quedaba relajado e inerte al detenerse su corazón. Incluso había estado presente durante la incineración de su cadáver, cuando la cinta mecánica introdujo el ataúd de cartón dentro de aquel horno a más de mil grados de temperatura. Segundos antes de eso, el operario de la funeraria había quitado la tapa para que las pocas personas presentes pudiesen confirmar que el cadáver que estaba dentro de la caja era el de Mateo Tapia.

No, era imposible que siguiese vivo, del mismo modo que no existían los fantasmas. La explicación tenía que ser más simple, más lógica. Después de todo, tampoco había pruebas de que alguien estuviese vengando su muerte. Su compañero de celda había muerto aplastado por un trenbús, su abogado por inhalación de gas y el juez Ramos se había caído por la ventana de su despacho cuando trataba de huir por algún extraño motivo. Tres muertes que habrían pasado desapercibidas de no estar las víctimas relacionadas con la condena de Mateo Tapia.

En cuanto a ese fantasma que decían haber visto tanto el juez Ramos como Lucía, podía tratarse de una simple distorsión de la realidad. En el caso del juez debido a la edad, quizás a una falta de visión que le había hecho confundir a otra persona con Mateo Tapia. Y en el caso de Lucía Baños estaba claro que tenía un fuerte sentimiento de culpabilidad que quizás ahora le hacía imaginarse cosas que no existían. Sobre todo teniendo en cuenta que su testimonio había sido clave para la condena y ejecución de un inocente.

Tal y como Fran lo veía, todo podía tener una explicación lógica y sencilla, por eso las palabras de Santi por teléfono le habían desconcertado. ¿Por qué había afirmado que Mateo Tapia había regresado de la tumba? ¿Acaso era una broma de mal gusto o la Policía Científica había encontrado alguna prueba que le llevase a hacer una afirmación tan descabellada?

Caminó hasta la comisaría tan rápido como sus piernas le permitieron y se reunió con Santi en la sala de la primera planta.

—Has tardado poco en llegar.

—Estaba cerca de aquí —dijo Fran mirando sorprendido a su alrededor.

Lo que en su anterior encuentro era una pequeña sala desangelada, se había convertido ahora en una oficina de investigación, con una mesa más amplia en el centro, con varias sillas y una enorme pantalla cubriendo una de las paredes. En un rincón había una pequeña mesa con una cafetera y todo lo necesario para prepararse un buen café.

—He pedido que nos adaptasen esto un poco —le aclaró Santi al ver su cara de sorpresa—. La pantalla de la pared está conectada a la mía y a la base de datos de la comisaría, de modo que tenemos acceso a cualquier información del caso. Te lo mostraré.

El joven policía cogió su pantalla de grafeno con la mano izquierda y con la otra pulsó varios iconos sobre ella. Una vez encontró lo que buscaba, deslizó los dedos de abajo a arriba apuntando a la pantalla de la pared, lo que hizo que apareciese en ella un documento de texto, igual que si lo hubiese lanzado de una a otra.

—En mi época no había estos adelantos —murmuró Fran, sin ser consciente de que tampoco había pasado tanto tiempo desde que le habían expulsado de la Policía.

—Las usamos desde hace tres o cuatro meses —dijo Santi sin darle mayor importancia—. Este documento que ves es un resumen de la autopsia de Amanda Hevia.

Conforme hablaba y deslizaba el dedo sobre su pantalla personal, el texto de la pared se iba moviendo.

—¿Un resumen? —preguntó Fran extrañado—. ¿Es que no tienes la autopsia completa?

—Sí, pero hay detalles que no te puedo mostrar. Lo siento, son órdenes del comisario.

—¿Y eso por qué?

—La familia ha exigido una total confidencialidad en la investigación del caso y en el manejo de la información. Hay detalles que no pueden salir a la luz bajo ningún concepto y que no puedes ver. Si fueses policía en activo lo haría, pero dada tu circunstancia de asesor solo puedo mostrarte los detalles más importantes que debes saber.

—Sigo sin entenderlo. ¿Cómo se supone que voy a ayudaros si me ocultáis parte de la información? —preguntó cabreado—. ¿Para qué coño estoy aquí entonces?

—Tú investigaste los asesinatos de Mateo Tapia, por eso te hemos llamado, para que veas las posibles similitudes de este asesinato con los anteriores. Por ejemplo, esto —dijo a la vez que deslizaba el dedo por su pantalla, haciendo que una parte del texto que aparecía en la pantalla de la pared se marcase de color amarillo—. El forense encontró un pelo adherido a la herida que le atravesó el corazón. Un laboratorio de Madrid lo ha analizado esta mañana y el ADN coincide con el de Mateo Tapia.

—Podría ser de un familiar directo. No tiene por qué ser de Mateo Tapia.

—Es cierto, pero el análisis químico de ese cabello ha revelado algo sorprendente. ¿Recuerdas que Mateo tomaba una medicación para una enfermedad congénita?

—Me suena algo de eso.

—Pues el pelo encontrado tenía trazas de ese medicamento.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Una de las pruebas que se encontraron hace dos años en su último asesinato fue un cabello como este —dijo mientras colocaba en la pantalla de la pared dos imágenes microscópicas, una al lado de otra—. Ese pelo y el que hemos encontrado ahora en el cuerpo de Amanda son iguales, como puedes ver en las dos imágenes. Y el análisis biométrico también.

—¿Me estás diciendo que ambos pelos pertenecen a la misma persona?

—No a la misma persona, a Mateo Tapia.

—Eso es imposible —dijo Fran negando con la cabeza—. Yo vi cómo moría y su cuerpo era incinerado.

—Lo sé, pero el análisis del ADN no deja lugar a dudas. Creo que tenemos a un imitador que se está tomando muchas molestias para que creamos que Mateo Tapia ha vuelto de la tumba. Quizás alguien que ha tenido acceso a su casa y a sus cosas. Ese pelo puede provenir de un peine o de una chaqueta de Mateo.

—Alguien cercano a él —reflexionó Fran en voz alta.

—¿Piensas en alguien en concreto?

—¿Qué hay de ese primo, Andrés, el que estaba desaparecido?

—Seguimos buscándolo —aseguró Santi.

—¿Y su hijo?

—Tiene dieciséis años y vive a quinientos kilómetros de aquí. Además, es autista, así que dudo que sea capaz de cometer un acto tan atroz. No, esto tiene que ser obra de un imitador. Alguien está jugando con nosotros.

Fran se quedó unos segundos pensativo, dudando si compartir con Santi lo que acababa de descubrir.

—¿Y si en realidad Mateo no era el asesino —se aventuró a decir— y el verdadero Rompecorazones ha decidido volver a matar?

—¿Me estás tomando el pelo? —preguntó Santi mirándole con cara de desconcierto—. Imagino que no hablas en serio.

—¿Por qué?

—Porque las pruebas que se presentaron contra Mateo Tapia fueron concluyentes. No hubo dudas de su culpabilidad.

—Puede que los testigos estuviesen manipulados.

—¿Qué insinúas?

—Acabo de hablar con Lucía Baños, una testigo que dijo haberle identificado después de que matase a la última víctima y me ha confesado que mintió. En ningún momento le vio la cara al hombre con el que se cruzó en las escaleras, por lo que es imposible que supiese que era Mateo Tapia.

El joven policía mostró una mueca de incredulidad.

—¿Y la creíste?

—Es lo que ella me dijo, que mintió a cambio de dinero, y al parecer ahora el fantasma de Mateo la persigue.

—¡Estás de coña!

—Dice que lo ha visto varias noches, acechándola, y que incluso una de ellas se metió en su habitación.

Santi sacudió la cabeza, a la vez que contenía una carcajada.

—¡Esa mujer está loca!

—¿Cómo lo estaba el juez Ramos? —le replicó Fran—. Hay que estar muy asustado para intentar huir saltando por la ventana, ¿no te parece?

Santi borró la sonrisa antes de responder.

—Desde el principio he pensado que alguien estaba vengando la muerte de Mateo Tapia. Lo admito. Es demasiada coincidencia que ya hayan muerto tres personas relacionadas con su condena. Puede que incluso esa persona haya matado a Amanda para hacernos creer que el asesino ha vuelto de la tumba, pero no creo ni por asomo que fuese su fantasma quien lo hizo, como no creo que Mateo fuese inocente. Y tú lo sabes mejor que nadie, teniendo en cuenta que mató a tu…

—Sé de sobra a quien mató —dijo Fran con un gesto de ira contenida—. Cada puto día me despierto recordándolo.

—Lo siento, yo no pretendía…

—Mateo Tapia está muerto e incinerado, y eso ya no tiene remedio. Lo único que espero es que no se ejecutase a la persona equivocada.

—Te aseguro que no fue así.

Fran no dijo nada más. Estaba claro que Santi no era la persona idónea para apoyar su teoría, así que ni siquiera le habló de Carlos Rojas. Se limitó a cambiar de tema y centrarse en la investigación de la muerte de Amanda Hevia.

18

El resumen de la autopsia de Amanda Hevia que Fran pudo leer era breve y poco detallado. La joven había muerto por perforación del corazón con un cuchillo que había aparecido bajo la cama y que provenía de la cocina de la casa. No había huellas en él, del mismo modo que no las había en el resto de la habitación.

La hora de la muerte se situaba entre las dos y las tres de la madrugada, sin poder dar una hora más exacta, dado que el cadáver no había sido encontrado hasta casi veinticuatro horas después del fallecimiento.

Aparte de la sabida aparición de un pelo con el ADN de Mateo Tapia, el breve informe reflejaba la amputación post mortem del dedo índice de la mano derecha que, obviamente, no había aparecido en el lugar del crimen.

Por último, constaba que la víctima había mantenido relaciones sexuales antes de su muerte, pero en ningún momento se hablaba de violación.

Sin duda, aquella autopsia le servía de muy poco a Fran. Era como intentar jugar al baloncesto con una mano atada a la espalda, por eso decidió dedicar su tiempo a investigar el entorno familiar de Mateo Tapia, para averiguar si en él se encontraba el autor del asesinato de Amanda.

Tal y como había apuntado Santi, su mujer vivía en un pueblo cerca de Mérida, con su hijo de dieciséis años. El chaval sufría un tipo de autismo que había obligado a sus padres a llevarle a colegios especiales desde muy pequeño. En la actualidad estaba interno en el mismo colegio en el que su madre trabajaba como limpiadora.

En cuanto a la hermana de Mateo, vivía en Francia y no se había movido de allí en el último año, desde que había acudido al entierro de su hermano. Santi pudo obtener esa información de la policía francesa, gracias a que el gobierno francés había insertado un chip de localización en todos sus ciudadanos una década atrás. Una medida que habían adoptado otros países europeos y que el PND quería instaurar también en España.

En cuanto a Andrés, el primo de Mateo, lograron localizarlo finalmente, aunque para ello fue necesario que recurriesen a la Red Libre.

Una década antes de la crisis del treinta, los gobiernos habían logrado hacerse con el control de lo que hasta entonces se conocía como Internet. Lo que durante años había sido el lugar de conexión del mundo pasó a ser dominado por multinacionales y gobiernos, de tal modo que el pensamiento libre desapareció y el control del ciudadano se convirtió en un hecho. Las empresas lo sabían todo de cada persona: lo que quería, lo que necesitaba, lo que hablaba, lo que pensaba y, por supuesto, donde se encontraba las veinticuatro horas del día. Con ello los gobiernos consiguieron el poder suficiente para acallar las voces críticas y bloquear a cualquier ciudadano que fuese en contra de sus intereses.

Un pequeño núcleo de resistencia nació para hacer frente a esa situación, creando una red profunda, oculta, en la que el control de los gobiernos era imposible. Sin embargo, la crisis trajo consigo un abandono casi total de las tecnologías. La gente estaba más preocupada por tener algo que meter al estómago que por saber qué hacían sus amigos al levantarse cada mañana o lo mal que lo pasaban en el resto del mundo. Solo la clase alta podía permitirse tener teléfonos móviles, tablets, ordenadores y otros dispositivos de comunicación, antes al alcance de todo el mundo, y la Red Libre cayó en desuso.

Muy pocos fueron los que continuaron usándola, principalmente empresas menores que huían del control de los gobiernos y que buscaban trabajadores allí donde eran necesarios. Una de esas empresas, Champs du Soleil, había contratado a Andrés Tapia en Marruecos, al menos eso descubrió Fran después de bucear durante más de dos horas en la Red Libre. Una llamada posterior de Santi a la policía marroquí les confirmó que, efectivamente, se encontraba trabajando en Marrakech.

La conclusión final después de investigar toda la tarde fue que no parecía probable que alguien del entorno familiar de Mateo Tapia estuviese vengando su muerte y menos asesinando en su lugar.

Caía ya el sol cuando Fran decidió que era el momento de dejarlo y salir de allí. Santi quiso acercarlo a casa en uno de los coches patrulla, pero prefirió caminar. Necesitaba estirar las piernas y ordenar sus ideas, aunque fuese bajo la fina lluvia que en ese momento mojaba las calles. Además, no tenía intención ninguna de ir a su motel. Comenzaba a notar sus manos temblorosas, señal de que su cuerpo necesitaría pronto una dosis de polvo mágico o de vodka, en su defecto, así que decidió pasar por el club Paraíso antes de irse a dormir.

Se subió el cuello del abrigo y recorrió las calles con paso tranquilo, disfrutando de un paseo en el que se cruzó con otras personas que, al igual que él, caminaban tranquilas, sin prisa. Ahora nadie tenía prisa por llegar a su destino. Era una de las pocas cosas buenas que había traído consigo la crisis. Las personas afrontaban la vida con más tranquilidad, sin la crispación y el estrés del pasado.

Tras veinte minutos de caminata, esquivando numerosas baldosas sueltas para no empapar sus botas, dejó atrás los últimos edificios de la ciudad y recorrió el tramo que había hasta el club, unos cuatrocientos metros iluminados por farolas donde solo había terrenos sin edificar. El crecimiento de la ciudad no había alcanzado ese lugar, lo que en cierto modo agradecía. Ver terrenos sin edificar, que conservaban todavía su hierba alta y su vegetación, le recordaba a las excursiones que solía hacer con Isabel los fines de semana. Escapadas en las que dejaban atrás los problemas de la ciudad y respiraban aire puro.

Esa noche, sin embargo, algo hizo que se sintiese nervioso, incluso desprotegido. Al fondo de la finca que tenía a su derecha, a unos treinta metros de la acera por la que caminaba, vio una figura que se recortaba bajo las ramas de un árbol. La penumbra creada por las ramas no le permitió ver su rostro, pero tuvo la sensación de que tenía la mirada clavada en él. Fran iba a seguir su camino, ignorándola, cuando de pronto la persona dio dos pasos al frente, haciendo que la luz de las farolas alcanzara su rostro.

Un frío helador recorrió su espalda cuando lo reconoció. Era Mateo Tapia, vestido con el mismo chándal amarillo con el que le habían detenido casi dos años atrás y con la misma barba de varios días de entonces. Sin embargo, había algo diferente en él, algo antinatural. A pesar de la distancia supo que su mirada no era la de una persona real, no había vida en ella.

Decidido a averiguar la verdad, dio un paso hacia él con la clara intención de entrar en la finca, pero entonces la figura dio dos pasos atrás para ocultarse de nuevo bajo las ramas del árbol y, de pronto, desapareció.

Aun así, Fran cruzó la finca de hierba alta y llegó hasta el árbol, donde no encontró a la figura que había visto. Lo rodeó, incluso caminó unos metros más allá, pero sin éxito.

Había desaparecido.

19

—¿De dónde vienes con esa cara tan pálida? —preguntó Rebeca con gesto de sorpresa cuando Fran se acercó a la barra—. Parece que hayas visto un fantasma.

Él trató de sonreír sin mucho éxito, a la vez que preguntaba:

—¿Crees que los fantasmas existen?

—Mi abuela decía que sí, al menos en sus sueños.

—Pues te aseguro que yo estaba muy despierto.

Rebeca le miró con preocupación.

—¿Estás hablando en serio?

—No lo sé —respondió Fran apoyando los codos en la barra para enterrar la cara en las manos—, no estoy seguro de lo que he visto.

Rebeca puso una mano en su hombro.

—¿Qué te ocurre, Fran?

Él se tomó unos segundos antes de responder.

—Nada… Lo que necesito ahora es un vodka.

—Quizás te venga mejor un café.

—Te he dicho un vodka —dijo con voz enérgica levantando la cara para mirarla.

Ella debió notar su nerviosismo porque asintió con la cabeza y se alejó para prepararle la copa.

Por un momento Fran estuvo a punto de llamar a Santi para contarle lo que había visto, incluso sacó el teléfono del bolsillo, pero finalmente decidió guardarlo de nuevo. No quería que le tomase por un loco.

Rebeca regresó poco después con el vaso de vodka y esperó a que él apurase la mitad del contenido de un trago antes de preguntar:

—¿Vas a contarme lo que te ha pasado?

—No es nada, no te preocupes.

—Quizás deberías olvidarte de ayudar a la policía y seguir con tu vida. Está claro que no te hace ningún bien remover el pasado.

—Sabes que tengo que hacerlo. Es la oportunidad que estaba esperando para vengar la muerte de Isabel.

Rebeca guardó silencio unos segundos, mientras le miraba con aquellos ojos azules tan intensos e hipnotizadores, hasta que finalmente preguntó con voz suave:

—¿Es a ella a quién has visto?

Fran tardó unos segundos en asimilar la pregunta.

—¿Cómo?

—Has dicho que viste un fantasma. ¿Era ella, Isabel?

—No. Es más complejo que eso.

—No soy nadie para decirte lo que debes hacer, Fran, pero hasta que no pases página no podrás seguir con tu vida. Lo sabes, ¿verdad?

—Precisamente por eso quiero hacer esto. Y luego me largaré de una maldita vez de esta ciudad.

Esas palabras hicieron que el rostro de ella se ensombreciese.

—¿Piensas irte de la ciudad?

—Sí —respondió rotundo—, ya te lo dije.

—Pensé que bromeabas.

—Ya ves que no.

Su tono de voz era seco y cortante, como si estuviese cabreado con ella, aunque en realidad no era así. Rebeca le conocía de sobra como para no tomarse a mal sus palabras, por eso trató de sonreír.

—Ahora vuelvo y hablamos de ello.

—Vale, pero ponme otro vodka de la que vuelvas.

Cuando regresó un par de minutos después Fran ya había bebido el contenido de su vaso y se sentía más tranquilo.

—¿Así que al final piensas irte a una isla paradisiaca?

—Me conformaré con algo más cercano —respondió él—. Creo que al final buscaré esa casita en el campo, con una pequeña finca en la que poder cultivar. Tal vez tenga suerte y encuentre una que esté cerca de una playa en la que poder pasear a diario.

—La verdad es que suena muy bien.

—¿Y por qué no lo hacemos juntos? ¿No te gustaría largarte de esta ciudad?

—Ya te dije el otro día que no puedo irme, hay cosas que me atan aquí todavía —aseguró Rebeca.

—¿Hasta cuándo?

—No importa hasta cuándo. Aquí es donde debo estar.

—Lo dices como si fuese una penitencia o algo así.

—Es la vida que me ha tocado vivir y tengo que pagar por los errores del pasado.

—¿Qué errores? ¿Tan grave es como para que no puedas permitirte vivir otra vida diferente a esta?

Los ojos de ella brillaron como si estuviese a punto de romper a llorar.

—No lo entiendes —dijo a la vez que negaba con la cabeza.

—Pues explícamelo, Rebeca. Te conozco desde hace tiempo y jamás has querido contarme que es eso de tu pasado que te atormenta tanto.

—Y jamás te lo contaré.

—¿Por qué?

—Porque me odiarías y, lo creas o no, eres de los pocos clientes que me cae bien. El único con el que me gusta hablar.

—Eso no va a ocurrir. Jamás podría odiarte.

—¿Estás seguro?

—Prueba.

Por un momento, Fran vio en sus ojos que estaba dispuesta a decírselo, pero algo la detuvo en el último segundo.

—Lo siento, tengo que seguir trabajando.

Durante el resto de la noche apenas cruzaron unas pocas palabras más, las justas cada vez que le pedía un vodka. No supo si estaba molesta con él o si sus palabras la habían revuelto de algún modo, pero cuando llegó al sexto vodka decidió que era el momento de irse. El local estaba abarrotado de gente y Rebeca estaba demasiado ocupada sirviendo a los clientes como para prestarle atención, así que le pagó a otro de los camareros y salió del local sin que ella se diese cuenta.

Una vez fuera dudó si coger un trenbús hasta el motel, en la parada que había más allá del aparcamiento, o ir andando por el mismo recorrido que le había llevado hasta allí. Aunque la lluvia caía con más intensidad que antes, al final decidió caminar y pasar de nuevo junto a la finca en la que estaba aquel árbol solitario. Necesitaba comprobar si la figura seguía allí, observándole en la penumbra.

Suspiró aliviado al ver que no había nadie. Incluso dudó si todo había sido fruto de su imaginación. Puede que Rebeca tuviese razón y no le estaba haciendo ningún bien remover en el pasado. Quizás debía olvidarse de todo, pasar página y largarse de la ciudad en busca de una nueva vida en otra parte.

No tardó en darse cuenta de que no podría hacerlo hasta que se cerrase aquella herida. Hasta que atrapase al asesino de Isabel.

20

Fran se despertó con un pitido intermitente que le hizo tantear la oscuridad hasta dar con el teléfono que estaba posado sobre el pequeño armario. En cuanto lo tuvo, se refugió de nuevo bajo las mantas. La temperatura debía haber bajado varios grados durante la noche, porque el interior del coche-cama estaba helado. Era uno de los inconvenientes de dormir dentro de un cubículo de metal que no contaba con calefacción.

—¿Quién es? —preguntó con desgana, respondiendo a la llamada.

—Buenos días, soy Santi. ¿Crees que podríamos vernos?

—¿Qué ocurre?

—Ayer me dijiste que hablaste con una mujer relacionada con el juicio de Mateo Tapia.

Fran notaba su cabeza adormecida por el alcohol, por eso tardó unos segundos en recordar.

—Sí, Lucía Baños. ¿Qué ocurre con ella?

—Ha aparecido muerta en su casa esta mañana. Al parecer se ha suicidado.

—¿Estás seguro de eso?

—Es lo que parece, aunque habrá que esperar a la autopsia para confirmarlo.

—¿Y me llamas para que te cuente lo que hablé con ella? —preguntó Fran negándose a abandonar el refugio bajo sus mantas.

—No exactamente. Verás… —comenzó a decir Santi, haciendo una breve pausa antes de continuar—. El caso es que tenía una carta en la mano.

—¿Qué tipo de carta?

—Una carta escrita por Mateo Tapia.

—¡Será una broma! —exclamó incorporándose de golpe.

—Lo entenderás cuando la veas. ¿Puedes reunirte conmigo dentro de una hora en la comisaría?

—Todavía tengo que ducharme y desayunar algo.

En realidad lo que necesitaba era una copa que le quitase el malestar que sentía en ese momento.

—Ya es un poco tarde para desayunar. Son casi las doce de la mañana.

—¿Tan tarde?

—Podemos vernos en la cafetería Vetusta, si lo prefieres. Está en la zona financiera. ¿La conoces?

—Sí, Isabel y yo desayunamos allí alguna vez.

—Si prefieres podemos quedar en otro sitio.

—No, ese está bien. Nos vemos allí en una hora.

—Perfecto.

Fran cortó la llamada y volvió a meterse bajo las mantas. El recuerdo de Isabel le produjo una angustia tal, que durante unos instantes deseó tener una cápsula de polvo mágico a mano. Era el único modo que le quedaba de regresar a su lado, de rememorar los momentos más felices juntos. Sabía que se estaba aferrando a un sueño, que nada de todo aquello era real, pero necesitaba recordar su sonrisa, sus labios, su pelo rizado, sus ojos verdes… Aunque aquella droga le estaba consumiendo por dentro, no le importaba. La vida había dejado de tener sentido después de perderla.

Eso fue lo que al final hizo que se levantase y se pusiese en marcha. Tenía que vengar su muerte, encontrar al verdadero asesino y hacerle pagar por sus crímenes. Luego sería momento de tratar de olvidarla.

21

¿Hay algo peor que estar en el corredor de la muerte esperando a ser ejecutado? Sí, estarlo siendo inocente.

No voy a negar que no he sido un buen padre, ni siquiera un buen marido, pero eso no me convierte en un asesino. Fui juzgado y condenado sin tener la oportunidad de demostrar mi inocencia, con pruebas amañadas y manipuladas para demostrar que era culpable.

Fui acusado desde el momento en que la policía me detuvo y mi cara salió en la prensa. Nunca me han dado la oportunidad de probar mi inocencia y ya me habían condenado antes de celebrarse el juicio.

Sin embargo, mi muerte no quedará impune. Volveré del más allá para vengarme de todos aquellos que son culpables de que hoy se ejecute a un inocente. Puede que yo abandone este mundo en pocas horas, pero juro que todos ellos me acompañarán muy pronto.

Fran levantó la mirada de la pantalla y la posó en Santi.

—¿Qué es esto?

—Lo que Lucía Baños tenía en la mano, una copia de la carta que Mateo Tapia entregó a un periodista del Diario Astur pocas horas antes de ser ejecutado.

Ambos estaban sentados en una mesa discreta, en un rincón de la cafetería, donde el resto de clientes no podían escuchar lo que hablaban.

—No recuerdo haber visto esta carta publicada en la prensa.

—Nunca se publicó. El editor pensó que era darle demasiada publicidad al asesino.

—¿Demasiada publicidad? —repitió Fran con tono irónico—. Estuvieron semanas revelando los detalles de cada uno de los asesinatos, sin importarles lo que sintiesen los familiares de las víctimas. ¿Y luego no quisieron publicar la carta para no darle más publicidad a Mateo? ¡Putos hipócritas!

—Qué quieres que te diga, yo pienso igual que tú.

Fran respiró hondo un par de veces para tranquilizarse.

—Lo que no entiendo es por qué Lucía Baños tenía esa carta en la mano al morir.

—En una mano tenía la carta impresa y en la otra un bote de pastillas vacío —le aclaró Santi—. Parece bastante claro lo que pasó.

—¿Creéis que se suicidó?

—Tiene toda la pinta. Tú hablaste con ella ayer. ¿La viste capaz de quitarse la vida?

—Estaba bastante asustada y paranoica, eso es cierto, pero de ahí a suicidarse hay un mundo.

—Dijiste que se sentía culpable por haber mentido en el juicio. Tal vez tu visita hizo que rememorase todo aquello y que no lo soportase más, quitándose la vida.

Fran no pudo evitar que sus palabras le molestasen.

—¿Me estás diciendo que murió por culpa mía?

—Claro que no, pero quizás eso fue el detonante.

—Cuando hablé con ella no me pareció una mujer dispuesta a quitarse la vida —aseguró con tono de voz cortante.

—A saber lo que se le pudo pasar por la cabeza. No sería la primera persona ni la última que se quita la vida porque está asqueada de este mundo en el que vivimos.

—¿Qué sabéis de su muerte? —preguntó Fran para no convertir la conversación en un debate filosófico.

—De momento solo que murió alrededor de las dos de la madrugada. Una vecina se encontró esta mañana la puerta de su casa abierta, a eso de las ocho, y entró a ver si ocurría algo. Se encontró el cadáver tumbado sobre la cama —dijo mostrándole varias fotos en la pantalla.

—¿Habéis hablado con el resto de vecinos? —preguntó Fran pasando las imágenes una a una y haciendo zoom en varias para observar mejor los detalles.

—Sí, pero ninguno sabe nada.

—¿Nadie vio o escuchó algo durante la noche?

—Nada.

Fran sacudió la cabeza.

—Lo que no entiendo es por qué tenía esa carta en la mano. ¿Cómo la consiguió?

—Ni idea. La carta estaba impresa en una lámina de papel de alga, seguramente con una impresora de calor, como las que tenemos en comisaría, una tecnología de la que muy poca gente dispone ya y mucho menos esa mujer —aseguró Santi—. En su casa, al menos, no tenía ninguna impresora. Ni siquiera tenía dispositivos electrónicos, más allá de un viejo horno automático.

—Quizás alguien se la entregó o la metió por debajo de su puerta —sugirió Fran, sin estar muy convencido de ello—. ¿Sabes si había alguna carta como esa en los escenarios de las otras muertes?

—No, que yo sepa. De todas formas, no puede ser casualidad que hayan muerto ya cuatro personas relacionadas con el juicio de Mateo Tapia, como no puede ser casual que Amanda Hevia fuese asesinada del mismo modo que las víctimas del Rompecorazones.

—¿Piensas que hay una única persona tras todas estas muertes?

—¿Tú no? —preguntó Santi a modo de réplica.

—Podría tratarse de dos personas distintas.

—¿Qué quieres decir?

—La persona que mató a Amanda no parece que sea la primera vez que lo hace —reflexionó en voz alta Fran—. En la escena del crimen no había más pruebas que ese pelo sobre su cuerpo. Al menos eso decía el informe que me enseñaste.

—Así es. Lo dejó todo limpio antes de irse.

—Eso indica que es alguien metódico, que sabe lo que hace. No fue una muerte improvisada.

—Igual que la persona que mató a los cuatro implicados en el juicio, dado que tampoco hemos encontrado ninguna prueba de su presencia.

—Que los mató… presuntamente —recalcó Fran—. Como bien dices, no hay pruebas de su existencia.

—Lo admito, pero estoy convencido de ello.

—De todas formas no creo que sea el mismo asesino, no me encajan los perfiles.

—¿Y eso por qué?

Fran se tomó unos segundos para ordenar sus ideas. Notaba la boca reseca y el pulso acelerado, signo inequívoco de que el cuerpo le pedía algo de alcohol que meter dentro.

—Pongamos que estás en lo cierto y que alguien está vengando la muerte de Mateo Tapia. Alguien cercano que quiere castigar a los que le llevaron a la tumba.

—Esa es la idea.

—Sin embargo, no tiene sentido que una persona que quiere vengar su muerte siga asesinando como lo hizo Mateo Tapia.

—¿Por qué no? Puede que esté tan enfermo como él.

Fran se tomó un par de segundos antes de decir:

—Porque Mateo Tapia era inocente.

La reacción de Santi fue de desconcierto.

—¿Cómo dices?

—Que Mateo no mató a todas esas mujeres.

—¿Entonces quién?

—Es lo que quisiera averiguar.

—No lo entiendo —dijo el joven policía sacudiendo la cabeza—. Gracias a ti atraparon al Rompecorazones.

—Yo no lo detuve, lo hicieron un par de patrulleros.

—Sí, pero gracias a tu investigación lo condenaron.

—No creas todo lo que has escuchado de mí por ahí. La prensa me convirtió en un héroe porque mi mujer fue la última víctima del Rompecorazones y eso vendía, pero no tuve tanta incidencia en su condena como parece. Luego le partí la cara a aquel periodista y la prensa me crucificó por ello.

—Lo que te hicieron fue muy injusto.

—Eso me da igual —aseguró como si no necesitase su comprensión—. Lo único que hice en la investigación fue elaborar un retrato robot de un violador que luego coincidió con el aspecto de Mateo, como podía haber coincidido con el de cualquier otro. Sí, luego trabajé para reunir pruebas que lo condenasen, pero lo hice convencido de que él era el asesino de Isabel. Jamás se me pasó por la cabeza que pudiese ser otra persona.

—¿Y ahora lo crees?

—Cada vez estoy más convencido de que Mateo Tapia no era el Rompecorazones.

—¿Por qué?

Antes de darle una respuesta, Fran valoró si le interesaba compartir sus pensamientos con alguien a quien apenas conocía, un policía novato recién llegado a la comisaría. Eso último fue lo que le llevó a pensar que quizás estaría más dispuesto a creerle que sus antiguos compañeros.

—Esto que voy a contarte debe quedar entre tú y yo. No debes comentarlo con nadie más. ¿Está claro?

—Sí, tranquilo.

—Una semana después de la ejecución de Mateo me encontré en un bar con un testigo que no fue llamado a declarar en el juicio, una persona que se cruzó con él poco antes de que fuese detenido tras cometer el último asesinato. Por el lugar en que se encontró con él y la hora a la que lo hizo era imposible que Mateo Tapia hubiese matado a Isabel, tal y como argumentó la acusación.

—¿Insinúas que…?

—Sí, la acusación manipuló las pruebas, llevando a declarar solo a los testigos que le interesaban y comprando el testimonio de otros, como Lucía Baños.

—¿En serio crees que Lucía no se cruzó con el asesino en las escaleras del edificio?

—Sí que se encontró con él, pero no le identificó. Ni siquiera le vio la cara.

—Pero dijo que llevaba un chándal amarillo, el mismo que llevaba Mateo al ser detenido.

—Puedo decirte de varias tiendas de la zona financiera en las que se vendía ese chándal en aquella época.

—Si es así, estamos hablando de algo muy grave.

—¿Entiendes ahora por qué Mateo escribió esa carta?

—Lo siento, pero no me lo creo —aseguró Santi negando con la cabeza—. Cuando detuvieron a Mateo encontraron en su casa una mochila con un cuchillo dentro que tenía la sangre de su última víctima.

—Lo sé, pero sus huellas no estaban en él.

—Porque usó guantes de látex, como los que aparecieron tirados en el suelo del armario, junto a la mochila. Además, sobre el cadáver de la última víctima… —dijo haciendo una breve pausa, como si no se atreviese a pronunciar el nombre de Isabel— apareció un cabello de Mateo. El análisis de ADN no dejó lugar a dudas de que era suyo.

—El asesino pudo dejarlo a propósito. Además, ¿qué asesino comete un crimen y deja el arma en un lugar de su casa donde es tan fácil encontrarlo?

—Tal vez no le dimos tiempo a esconderlo.

—O alguien lo puso allí para que lo encontrásemos, la misma persona anónima que llamó a la Policía desde un panel informativo para advertirnos de la actividad sospechosa de Mateo. Nunca supimos quién hizo esa llamada.

—Eso no es prueba suficiente.

—Está bien, te daré algo más. El Rompecorazones violó y mató a un total de ocho mujeres. Durante los seis primeros asesinatos no encontramos una sola prueba válida que nos llevase hasta él. Ni huellas ni restos de ADN. Nada. Hasta que en el séptimo asesinato comete el error de dejar trazas de aluminio sobre la ropa de la víctima, proveniente de la fábrica en la que curiosamente trabajaba Mateo Tapia.

—Por lo que sé, costó identificar el origen de esas muestras.

—Sí, no fue hasta después de su detención que las comparamos con las de la fábrica en la que trabajaba Mateo y dieron positivo. Sin embargo, esa no fue la prueba crucial que determinó su condena. El cabello encontrado en el cuerpo de la última víctima fue lo que selló su destino, un descuido que pagó demasiado caro.

—Lo dices como si no te alegrases de ello —reflexionó Santi a la vez que se encogía de hombros—. No lo entiendo.

—Es sencillo, solo quiero que el verdadero asesino pague por lo que hizo.

—Y si no es Mateo Tapia, ¿entonces quién?

Fran no respondió a la pregunta, al menos no del modo que esperaba el joven policía.

—Lo único que puedo decirte es que un asesino así vuelve a matar tarde o temprano. Uno no asesina a ocho mujeres y de pronto deja de hacerlo.

—¿Piensas que el verdadero Rompecorazones es quien mató a Amanda Hevia?

—Estoy convencido de ello. Quizás logró dominar sus enfermizos instintos durante estos dos años, hasta que algo los hizo aflorar de nuevo. Puede que la propia Amanda, por algo que le dijo o por algo que vio en ella. Quién sabe, un gesto, su color de pelo, su belleza… O quizás ha estado matando todo este tiempo sin que lo sepamos.

—Lo siento, Fran, pero creo que te equivocas. Un jurado condenó a Mateo Tapia y lo hizo porque estaban seguros de que era culpable. Creo que a Amanda la mató la misma persona que acabó con la vida del juez Ramos y el resto de implicados en el juicio.

—¿Y por qué mató a Amanda Hevia?

—Quizás para castigar a su padre. El alcalde dijo palabras muy duras sobre Mateo cuando lo detuvieron.

Fran se limitó a encogerse de hombros.

—Puede que no tardemos en saber cuál de los dos tiene razón.

—¿Qué quieres decir?

—Si yo estoy en lo cierto, Amanda Hevia no será la única víctima.

Eso pareció hacer reflexionar a Santi, que no dudó en decir:

—En ese caso tienes que ayudarnos, Fran —dijo mirándole directamente a los ojos—. Está claro que tú ves todo esto desde una perspectiva que yo no acierto a entender.

—Lo siento, pero en estas condiciones no puedo hacerlo.

—¿Qué quieres decir?

—No puedo ayudaros si no tengo acceso a la autopsia completa o si la información que me llega está capada por el comisario.

—Bueno, en realidad fue Beltrán quién convenció al comisario para que no te mostrásemos toda la información de la que disponemos. No deja de repetir que ya no eres policía y que no pintas nada en esta investigación.

—Peor me lo pones.

Santi se quedó unos segundos pensativo, hasta que finalmente dijo:

—Tal vez haya una forma de arreglar esta situación.

—¿Cuál?

—Logrando que vuelvas a la Policía.

—Suena bien, pero te recuerdo que me echaron del Cuerpo hace un año.

—Eso puede arreglarse —aseguró asintiendo con la cabeza, convencido.

—¿Cómo?

—Como se arreglan las cosas en este país desde hace siglos: conociendo a la persona adecuada.

Santi salió de la sala con paso apresurado sin que Fran se lo impidiese. Admiraba la pasión del joven policía, aunque estaba convencido de que se iba a estrellar contra un muro.

22

Vicente Hevia estaba sentado tras su mesa, con la cara demacrada por el dolor y la mirada perdida en algún punto indeterminado de la habitación. Parecía como si de golpe le hubiesen caído diez años encima.

—Gracias por recibirnos, señor Hevia —le saludó Santi con voz suave.

—No lo habría hecho de no ser por la insistencia de mi mujer —dijo el alcalde torciendo el gesto. Estaba claro que no tenía demasiadas ganas de hablar con nadie—. Según ella, podéis encontrar al asesino de mi… de mi niña.

Al decir eso las lágrimas asomaron en sus ojos.

—Tal vez este no sea el mejor momento para que hablemos.

El hombre se frotó los ojos y por un momento pareció reponerse.

—No, tranquilo. Todo el mundo me decía que no viniese a trabajar hoy, que me tomase unos días libres, pero no podía estar en casa más tiempo. Necesitaba salir de allí.

—Lo entiendo.

—Cada vez que recuerdo su cuerpo tumbado en…

Vicente Hevia no pudo más y rompió a llorar, un llanto que intentó contener llevándose las manos al rostro. Fran miró a Santi y le hizo un gesto con la cabeza para salir del despacho, pero este le indicó que esperase. Pasados unos segundos el alcalde trató de calmarse.

—Lo siento, yo… Esto es muy duro.

—No se preocupe —dijo Fran quien, a pesar de haber vivido situaciones así más de una vez, no se sentía demasiado cómodo—. Es mejor que vengamos otro día.

—No, por favor —dijo el hombre sacando un pañuelo de papel de la caja que tenía sobre la mesa y secándose con él las lágrimas—. ¿De verdad podéis cazar a ese cabrón?

—Sí, pero para ello necesitamos la ayuda de Fran —respondió Santi convencido.

Al escuchar su nombre, Hevia le miró con atención y enarcó las cejas.

—Tu cara me suena. ¿No eres el policía al que echaron hace un año por darle un puñetazo a un periodista?

—Hace algo más de tiempo —respondió Fran, convencido de que la conversación se iba a acabar allí—, pero sí, soy yo.

—¡Esos putos carroñeros! —exclamó el alcalde, para su sorpresa—. Llevan horas acampados delante de mi casa, intentando obtener alguna exclusiva. No son capaces de respetar nuestro dolor.

—Viven de las desgracias ajenas —aseguró Fran.

—Vi las imágenes de aquel periodista, cuando te puso el micrófono en la cara y te preguntó por los detalles de la muerte de tu mujer, y te aseguro que yo también le habría partido la cara.

—Gracias. Es una pena que mis jefes no pensasen igual que usted.

—Primero te pusieron como un héroe y cuando ya no les interesaste te enterraron en la mierda.

—Fran no se merecía lo que le hicieron —intervino Santi.

—Lo sé, lo sé… —dijo el político mirándole pensativo—. Dijeron cosas muy duras sobre ti, como que eras alcohólico y drogadicto.

—Todo aquello está superado —mintió sin sonrojarse. Estaba dispuesto a lo que fuese con tal de encontrar al verdadero asesino de Isabel.

—Me alegra oírlo, aunque quiero que me respondas a una pregunta y que seas sincero. ¿De verdad puedes encontrar al que me quitó a mi niña?

—Le aseguro que tengo tantas ganas como usted de cogerle, pero Santi está en lo cierto. No puedo hacerlo si no tengo acceso a toda la información y a todos los detalles del caso. Sin una placa que me respalde poco puedo hacer para atrapar al que cometió tan horrible asesinato.

—Eso puedo arreglarlo, no es problema.

—¿No es problema? —preguntó Fran desconcertado por la rotundidad con que lo había asegurado.

—Eso sí, lo haré con una condición.

—¿Cuál?

—Tienes que prometerme algo —dijo mirándole directamente a los ojos—. Quiero a ese cabrón muerto. Me da igual que consigas que lo ejecuten o que le pegues un tiro durante la detención, pero lo quiero muerto. Si no eres capaz de prometerme eso, no voy ayudarte.

—Si es capaz de conseguir que me readmitan en la Policía le aseguro que me ocuparé de que el asesino de su hija lo pague con su vida.

Sus palabras convencieron al alcalde, que asintió con la cabeza, conforme.

—Bien, haré una llamada a Madrid y mañana conocerás el resultado.

—Muchas gracias, señor alcalde —dijo Santi a modo de despedida.

Los dos salieron del despacho sin decir nada más y no fue hasta llegar a las escaleras que llevaban a la salida del edificio que Fran preguntó:

—¿De verdad hablaste con la mujer del alcalde?

—Así es.

—¿Y de qué la conoces?

—Eso es lo de menos. Lo importante es que gracias a ella su marido nos ha recibido y puede ayudarte.

—No entiendo cómo.

—Te aseguro que si alguien tiene poder para hacerlo es él.

—¿Tanto poder tiene el alcalde de esta ciudad sobre la Policía? —preguntó Fran incrédulo—. ¿Qué me he perdido desde que dejé la Policía? Que yo sepa el Cuerpo Estatal de Policía solo obedece órdenes del Gobierno de Madrid, no de los alcaldes de cada ciudad.

—Y sigue siendo así —le confirmó Santi—, pero hay cosas en este país que siguen funcionando mejor que la burocracia: los amiguismos. El alcalde Hevia es íntimo amigo del director de la División Alfa.

—Algo me comentó Almeida sobre esa gente.

—Aquí apenas sabemos nada de ellos, aparte de las escasas noticias que nos llegan desde Madrid, pero esa gente está ganando mucho poder. En el último año han arrestado a medio centenar de políticos, acusados de participar en tramas de corrupción y tráfico de influencias. Tengo entendido que incluso han detenido a varios miembros de la Policía que se dejaban sobornar por las mafias.

—¿Y quién forma esa División Alfa?

—Militares y policías muy afines al Gobierno, que los ampara y protege. Se dice que se está convirtiendo en una fuerza que está incluso por encima de nosotros.

—Tal y como lo cuentas suena a policía política, algo así como la Gestapo o la Estasi.

—No son tan crueles y sádicos como ellos, al menos que yo sepa, pero tienen mucho poder y cada vez hay más gente que les teme, sobre todo en Madrid.

—¿Y tú cómo sabías que el alcalde Hevia y el director de esa División son amigos? ¿Te lo dijo su mujer?

—Sí, en una ocasión, aunque eso no es lo importante ahora —dijo Santi sin extenderse más—. Lo importante es que te readmitan y puedas meterte de lleno en la investigación.

En ese momento Fran se sintió culpable por aparentar lo que no era. Su adicción al alcohol y al polvo mágico podían ser un lastre muy grande e impedirle rendir como debía hacerlo en un caso así. Apenas llevaba unas horas sin meter una gota de alcohol en el cuerpo y ya notaba aquel familiar hormigueo de nerviosismo recorrerle cada músculo.

—¿Tan bueno crees que soy? —murmuró, pensando si no sería mejor retirarse del caso.

—No lo creo, lo sé —dijo Santi a la vez que esbozaba una sonrisa—. ¿Sabes que en la Academia estudiamos uno de tus casos?

—¿De qué hablas?

—Por supuesto, no se menciona tu nombre, pero analizamos el caso del hombre que mató a su vecina y luego la descuartizó, repartiendo los trozos por varios parques de la ciudad.

—Recuerdo ese caso. Apenas llevaba un año en Homicidios.

—Nos lo pusieron como ejemplo de cómo llevar a cabo una investigación «por el libro».

—Aquello no fue solo cosa mía, otros policías participaron en el caso y me ayudaron, como Beltrán.

—Lo sé, pero no fue el único caso que lograste resolver mientras estuviste en activo, ¿verdad?

—Veo que estás bien informado. ¿A qué viene ese interés por mí?

Santi esbozó una sonrisa antes de responder.

—Mi tío siempre decía que tú veías cosas que a los demás policías les pasaban desapercibidas.

—¿Tu tío es poli?

—Lo era, se jubiló hace algo menos de un año. Jesús Gálvez, aunque todos le llamaban Chechu.

—Sí, lo recuerdo. Buena persona y buen policía, de la vieja escuela, de los que pateaban las calles todo el día tratando de ayudar a la gente.

—Lo sintió mucho cuando te echaron del Cuerpo. Siempre dice que se perdió un gran investigador por culpa de lo que te ocurrió.

—Dale recuerdos de mi parte, cuando le veas.

—Lo haré.

Llegaron a la calle, donde la lluvia parecía haberse tomado un descanso, a pesar de que el cielo seguía cubierto de nubes grises.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Fran.

—Yo tengo que regresar a la comisaría para reunirme con Beltrán. De momento él sigue al frente de la investigación. ¿Quieres venir?

—La verdad es que no me apetece mucho verle la cara. Prefiero mantenerme al margen hasta que se resuelva el asunto de Madrid. Iré a comer algo y luego al club Paraíso para ver si averiguo algo más de Amanda. Si salió de allí con su asesino, alguien tuvo que ver algo.

—¿No es un poco temprano para que esté abierto?

—Ese local abre las veinticuatro horas del día, aunque puede que pase antes por el mercado, a ver si encuentro algo de ropa más decente que ponerme.

—¿Te refieres a otro abrigo?

—Eso nunca —dijo Fran pasando la mano por la solapa, como si tratase de plancharlo—. Fue el primer regalo que me hizo Isabel después de casarnos y no pienso deshacerme de él.

Santi asintió con la cabeza, conforme, y se despidió de él, mientras Fran sentía cómo ese recuerdo le provocaba una intensa angustia que le oprimía el pecho. Por suerte conocía el lugar adecuado para hacerla desaparecer.

23

Llegó al club Paraíso cerca de las ocho de la tarde, con más alcohol en el cuerpo del que debería. Después de comer en un comedor económico y charlar un rato con algunos de los clientes habituales, se había metido en un bar discreto que conocía en la zona vieja. Su idea era tomarse un vodka de camino al club, pero ese llevó a otro y luego a otro, hasta un total de seis.

Lo primero que hizo al cruzar la puerta del club fue prepararse para la reprimenda que a buen seguro le echaría Rebeca nada más verle. Ella tenía un ojo clínico para saber cuándo había bebido más de la cuenta, aunque estaba confiado de ganarse una vez más su comprensión.

Al ver que no estaba tras la barra, le preguntó a Paco por ella.

—Hoy no ha venido, ha pedido el día libre.

En parte se sintió aliviado, aunque echó de menos su compañía. Aun así, se sentó en su esquina de la barra preferida y pidió un vodka. Apenas había tomado un par de sorbos cuando una mano se posó en su hombro con suavidad.

—Buenas noches, inspector.

Al girarse en el taburete se encontró con el rostro sonriente de la periodista Natalia Flores. Tenía que reconocer que aquella mujer era imponente, además de saber muy bien cómo explotar su belleza. Llevaba puesta una blusa de un tejido semitransparente que permitía adivinar un sujetador negro, de encaje. El pelo lo llevaba recogido en dos largas trenzas que caían sobre cada uno de sus hombros y tenía pintados los labios de un rojo intenso. Ese aspecto tan juvenil hizo que a Fran se le acelerase el pulso, más aún cuando se sentó en el taburete que estaba a su lado y cruzó las piernas. La falda que llevaba era tan corta que casi pudo ver donde terminaba el tejido de las medias. Si aquella mujer quería provocarle un infarto, sin duda lo estaba consiguiendo.

—¿Me dejas que te invite a una copa? —dijo Natalia obligándole a centrar la mirada en sus ojos.

—Apenas he tocado esta.

—¿Qué estás tomando?

—Vodka.

—Me encanta el vodka, aunque así solo me parece demasiado fuerte —aseguró a la vez que alzaba la mano para llamar la atención del camarero más cercano. Cuando este se acercó, dijo con una sonrisa sugerente—: Cariño, ponme un Cosmopolitan bien mezclado.

—Ahora mismo.

—Algo bueno tiene que la mafia rusa se haya instalado en España —dijo mirando a Fran cuando el camarero se alejó—. Al menos se han traído consigo vodka de la mejor calidad. ¿Quieres que te pida otro? Invito yo.

—De momento estoy bien.

—Esperaba que me llamases… ahora que trabajas con la Policía.

Aunque el alcohol había adormecido parte de sus sentidos, Fran todavía era capaz de pensar con cierta claridad.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Tengo mis fuentes. ¿Vas a decirme que se equivocan?

En ese momento el camarero regresó con la copa que ella le había pedido, lo que aprovechó Fran para ordenar sus ideas y dar una respuesta convincente.

—Solo me han preguntado por lo que recordaba de un caso antiguo —dijo cuando se quedaron a solas de nuevo.

—¿No será el de Mateo Tapia?

Estaba claro que aquella mujer iba un paso por delante de él. Quizás dos.

—¿Qué quieres de mí?

—Ya te lo dije, solo quiero ayudarte a mejorar tu imagen pública. Dijiste que si trabajabas en el caso de Amanda Hevia colaborarías conmigo.

—Dije que me lo pensaría —replicó Fran. A pesar del alcohol, recordaba bien su conversación anterior con ella—. Además, ya no soy policía.

—Lo sé, pero eso no les ha impedido que recurran a ti. Imagino que se han acojonado tanto que están dispuestos a lo que sea con tal de atrapar al asesino antes de que todo esto les estalle en la cara. En especial el alcalde, como la otra vez.

—¿Qué quieres decir?

—Lo sabes tan bien como yo —aseguró con una amplia sonrisa y ladeando la cabeza para hacerse la interesante—. Los asesinatos del Rompecorazones estuvieron a punto de acabar con la carrera política del alcalde Hevia. En Madrid iban a cesarle cuando la Policía detuvo a Mateo Tapia. No me dirás que no lo sabías.

—La verdad es que no, y tampoco entiendo por qué iban a quitarle de su puesto. La Policía no depende de él.

—Directamente, no, pero la seguridad de la ciudad es responsabilidad suya y el caso del Rompecorazones tuvo mucha repercusión por todo el país. Algunos lo aprovecharon para atacar al PND y su sistema de justicia, aunque les salió el tiro por la culata cuando Mateo fue detenido y condenado.

—De todas formas, ahora es su hija la que ha muerto. No creo que le ataquen por ello.

—Siempre y cuando su muerte sea la única. Como aparezca otra joven asesinada te aseguro que el alcalde lo va a pasar muy mal.

—¿Peor que habiendo perdido a una hija?

Fran lo dijo con tono de reproche, por la poca empatía que la periodista mostraba hacia el alcalde y el dolor que suponía la pérdida de un ser querido.

—Tienes razón, lo siento —rectificó Natalia—. No quiero imaginarme por lo que estarán pasando él y su mujer. Amanda era su única hija.

—Eso lo hace más duro.

—Imagino que sí, pero eso no le exime de la responsabilidad de su cargo —atacó de nuevo—. Si hay un nuevo asesino en serie actuando en la ciudad le van a exigir responsabilidades y entonces…

—¿Y por qué iba a tratarse de un asesino en serie? ¿Quién te ha dicho eso?

—Nadie, pero el solo hecho de que la Policía haya contactado contigo para que les ayudes indica que les preocupa esa posibilidad.

—¿Y quién te ha dicho que voy a ayudarles?

Natalia le miró de forma sugerente y descruzó las piernas para cruzarlas de nuevo en el otro sentido.

—Tengo mis informantes.

—¿Dentro de la Policía?

—Podría ser. ¿Hay algo de malo en ello?

—No, mientras eso no entorpezca la investigación.

—¿Eso quiere decir que estás participando en ella?

—Quiere decir que ahora mismo no sé más que tú del caso.

Ella le miró a los ojos antes de preguntar con voz suave:

—¿Por qué te cuesta ser sincero conmigo?

—Porque no te conozco y porque no me fío de la prensa.

—Eso tiene arreglo. Tenemos toda la noche por delante para conocernos a fondo.

El modo tan sensual que tuvo de decirlo hizo que a Fran se le acelerasen las pulsaciones. Jamás había lidiado con una mujer tan directa. Su cara debió reflejar tal mezcla de sorpresa y desconcierto que Natalia soltó una ligera carcajada antes de preguntar:

—¿Qué pasa, te intimido?

Fran necesitó tomar un trago de vodka antes de responder, lo que ayudó a ralentizar sus pulsaciones.

—No, pero me pregunto qué haces aquí.

—Quería conocerte un poco mejor, solo eso.

—No queda mucho por conocer. La prensa contó de mí todo lo que quiso después de que le rompiese la nariz a aquel periodista.

—Yo no soy el resto de la prensa —aseguró Natalia posando la mano sobre su antebrazo—. No participé en aquel linchamiento ni estuve de acuerdo con él. Es más, opino que tenías derecho a reaccionar así. El periodista al que rompiste la nariz es un gilipollas, te lo aseguro.

—¿Lo conoces?

—¡Demasiado bien! Es de los que piensa que un periodista debe estar dispuesto a lo que sea para trabajar en este oficio, incluido arrastrar por el fango la vida de los demás. Lo que te hicieron después de golpearle no tiene nombre. No alcanzo a imaginarme todo el dolor por el que pasaste después de perder a tu mujer.

—No se lo deseo a nadie, créeme.

Natalia tomó un sorbo de su copa antes de preguntar:

—¿Cuántos años llevabais juntos?

—Ocho, seis de ellos casados.

—Eso es mucho tiempo, sobre todo hoy en día. Ahora la gente se casa y se divorcia en un abrir y cerrar de ojos.

—Supongo que nosotros éramos una pareja atípica.

—¿Tuvisteis hijos?

—No, antes queríamos disfrutar un poco la vida en pareja, ir paso a paso. Habíamos superado la crisis de los cinco años y nuestro siguiente objetivo era tener el primer hijo antes de cumplir los treinta.

Sus palabras le arrancaron a Natalia una carcajada.

—¿Crisis de los cinco años? ¡Eso ya solo lo dicen los abuelos!

—Puede ser, pero, según ellos, si superas los cinco primeros años de casado significa que nada os puede separar ya.

Natalia le miró con interés.

—Estabas muy enamorado de ella, ¿verdad?

Fran sintió una opresión en el pecho que disolvió con un nuevo trago.

—Sí —aseguró sin soltar el vaso de la mano y mirando el poco líquido que quedaba ya en él—, por eso solo pienso en vengarla.

—Pensé que ya lo habías hecho. Es decir, Mateo Tapia pagó por lo que hizo, ¿no?

Fran se dio cuenta de que las palabras habían salido de su boca sin que fuese consciente de ello.

—Sí, bueno… No me hagas mucho caso —trató de rectificar—, creo que he bebido demasiado hoy.

Natalia le miró con detenimiento durante unos segundos, antes de preguntar:

—¿No crees que Mateo Tapia fuese el Rompecorazones?

Fran comprendió que lo estaba acorralando.

—No tengo motivos para pensar lo contrario.

—Bueno, a Amanda Hevia le cortaron el dedo índice de la mano derecha, como a las otras mujeres a las que asesinó el Rompecorazones.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Si te rebelase mis fuentes no sería tan buena en mi trabajo.

—Me imagino que no. —La verdad es que tampoco le importaba quien se lo había dicho, aunque sus palabras despertaron el interés de Fran—. ¿Tú crees que Mateo no era culpable?

—Una de dos, o Mateo era inocente y el verdadero asesino ha vuelto a matar, o era culpable y lo que tenemos entre manos es un imitador.

—Podría ser.

—¿Cuál de las dos posibilidades?

Fran sonrió. Aquella mujer cada vez le impresionaba más, y no solo ya por su físico. Estaba claro que era algo más que una cara bonita.

—No sabría decirte. ¿Tú qué opinas?

—Me inclino porque se trate de un imitador —respondió ella asintiendo con la cabeza—, alguien que admira a Mateo por alguna enfermiza razón. No sería la primera vez que sucede algo similar.

—Pero antes has dicho que quizás Mateo era inocente.

Natalia alzó la mirada hacia él, consciente de que Fran estaba tomando el mando de la conversación, algo que estaba claro que no le interesaba.

—Si quieres que te cuente lo que realmente pienso tendrá que ser en otro sitio.

—¿Dónde?

—En una bañera llena de espuma y burbujas, con una copa de champagne en la mano —dijo con una sonrisa sugerente que de nuevo aceleró sus pulsaciones.

—Prefiero el vodka.

—No hay problema en eso. En mi casa tengo todo el vodka que quieras.

—¿Y una bañera con espuma y burbujas? —preguntó Fran sin darse cuenta de que se estaba dejando llevar por una atracción que no era capaz de dominar.

—Sí. ¿Acaso no me crees?

—Me cuesta creer que el sueldo de una periodista dé para tanto.

—No sabía que tener una bañera se considerase ahora un lujo.

—Le hablas a alguien que vive en un coche.

—Es cierto, perdona —replicó ella sonriendo—. La verdad es que el piso en el que vivo no es mío, es de mis padres. Ahora viven en Portugal.

—¿Son de allí?

—Mi madre es portuguesa. Ella fue quien me animó a ser periodista. ¿Sabes que con cinco años ya me dedicaba a entrevistar a los amigos de mis padres?

Durante un buen rato Fran escuchó el relato de su infancia y de cómo logró cumplir su sueño de ser periodista al cumplir los veinte años. Natalia le contó también cuánto le había costado hacerse un hueco en una profesión donde los hombres eran mayoría y donde la juzgaban más por su aspecto físico que por su valía como periodista. Le habló de las trabas que le pusieron algunos compañeros para evitar que sobresaliese por encima de ellos y cómo eso la hizo más fuerte y decidida a conseguir sus objetivos.

Mientras hablaban pidieron otra ronda y, cuanto esta se acabó, otra más. Charlaron durante casi una hora de sus respectivas infancias y de los cambios producidos en la ciudad durante la última década. Incluso del futuro y de cómo, mientras algunos países como China y Estados Unidos habían establecido las primeras colonias fuera de la Tierra, en la Luna y Marte, otros habían perdido sus fronteras y su identidad.

Al llegar al cuarto vodka Fran se dio cuenta de que iba a tener serias dificultades para llegar a su motel si tomaba uno más, así que apuró el último trago.

—Siento tener que dejarte, pero es hora de que me vaya.

—¿Qué pasa, trabajas mañana?

—No, pero quiero llegar a la cama por mi propio pie.

—Por eso no te preocupes, puedo llevarte yo. O, si lo prefieres, puedo llevarte a un sitio mejor que ese coche-cama en el que duermes —aseguró ella con mirada sugerente—. Lo que dije antes de la bañera en mi casa iba en serio.

—Lo sé.

Aunque el alcohol nublaba sus sentidos, sabía perfectamente lo que Natalia pretendía. Y lo peor de todo era que no deseaba rechazarla. Todo en ella era pura sensualidad, cada gesto, cada sonrisa, cada movimiento de su cuerpo. Hacía mucho que una mujer no le impresionaba tanto como ella, por eso sabía que tenía que dejarlo allí, antes de que fuese incapaz de dominar aquel deseo casi incontrolable.

—¿Entonces tomamos la última en mi casa?

—No creo que sea buena idea, Natalia. Yo no…

Ella posó el dedo índice sobre sus labios para impedir que siguiese hablando.

—Veo en tu mirada que hace tiempo que no estás con una mujer y esta noche yo necesito sentirme deseada. Deja que te demuestre que no he venido a buscarte solo por trabajo. Te aseguro que no te arrepentirás.

24

Fran no se arrepintió de haber pasado la noche con Natalia, al menos no lo hizo cuando se despertó en su cama esa mañana. Tenía que reconocer que nunca había conocido a una mujer tan ardiente y apasionada como ella. Era guapa, sensual y tremendamente insaciable en la cama. Sabía cómo entregarse a un hombre y llevarlo a las mayores cotas del placer, tanto era así que cuando se incorporó de la cama para vestirse sintió cómo las piernas le temblaban.

—¡Joder! —exclamó a la vez que contenía una carcajada—. Ya no estoy acostumbrado a esto.

Natalia no estaba tumbada a su lado, por lo que salió de la cama y se dirigió al baño. Dentro, escrita sobre el espejo con letra roja luminiscente, encontró una nota digital: Fran, he tenido que irme a trabajar. Gracias por una noche tan especial. Tienes café en la cocina.

Tras darse una ducha y vestirse, decidió tomarse ese café. No era un apartamento excesivamente grande, pero estaba decorado con mucho gusto. La cocina era pequeña, con una barra americana que la separaba de un salón en el que no faltaban productos tecnológicos a los que él no habría podido aspirar ni cuando era policía. Varios cuadros digitales de paisajes decoraban las paredes, mientras un fuego rodeado de piedras rosáceas adornaba el centro de la estancia. Al acercarse se dio cuenta de que era una proyección holográfica creada por un pequeño foco situado en el techo y que emitía una imagen tan real como un fuego de verdad.

Desde la ventana que daba a la calle podía verse la mayor parte de la zona financiera de la ciudad. Natalia vivía en el piso quince de una de las torres situadas dentro del muro que protegía la zona noble. Se veía que cobraba muy bien por su trabajo porque no le faltaba de nada, y prueba de ello la obtuvo cuando abrió su nevera. Había de todo, fruta fresca, diversos tipos de bebidas… ¡incluso un queso fresco!

Fran cogió un par de naranjas y se dispuso a prepararse un zumo en el exprimidor situado en la encimera, al lado de la cafetera. Buscaba un vaso cuando al abrir una de las puertas del armario de la cocina algo llamó su atención: una pequeña caja tallada de madera, rectangular. Al abrirla, encontró dentro varias cápsulas que de inmediato le resultaron familiares.

—Así que no soy el único al que le gusta el polvo mágico.

Por un momento estuvo tentado de coger una de ellas, dado que ya había agotado las suyas y no era barato ni fácil conseguirlas, pero decidió dejarlas en su sitio. No le parecía adecuado robarle a Natalia después de la noche tan fantástica que habían pasado juntos. Además, estaba claro que ella se fiaba de él. De otro modo no se habría ido de casa dejándole dormido en la cama. Guardó la caja en su sitio y abrió la siguiente puerta, donde encontró el vaso que buscaba.

Apenas había llenado la mitad del vaso de zumo cuando el teléfono vibró en el bolsillo de su pantalón.

—¿Comisario? —preguntó extrañado al ver su nombre en la pequeña pantalla.

—Sí, soy yo.

—¿A qué debo esta llamada inesperada?

—Veo por tu tono de voz que te has levantado de buen humor hoy.

—La verdad es que sí.

—¡Pues ya puedes venir a la comisaría cagando leches! —exclamó cabreado el comisario.

—¿Qué ocurre?

—¿Es que no has visto la noticia que cubre todos los paneles informativos repartidos por esta maldita ciudad?

—Todavía no he salido de casa.

—¡Esos bastardos hijos de…! —Almeida se tomó unos segundos antes de proseguir—. Te leeré solo el titular para que te hagas una idea de por qué estoy tan cabreado: La policía confirma que un imitador del Rompecorazones amenaza con seguir asesinando. ¿Qué te parece?

—¿De quién es la noticia? —preguntó Fran desconcertado.

—La periodista estrella de Televisión Astur sale en todas partes anunciándolo. ¿Sabes a quién me refiero?

Fran adivinó su nombre antes de que se lo dijese y también de donde había sacado ese titular.

—¿Natalia Flores?

—Sí.

Estaba claro que no era solo sexo lo que Natalia había buscado en él la noche anterior. Por desgracia había sido demasiado estúpido para darse cuenta. De otro modo habría respondido de forma diferente a la pregunta que le había hecho ella antes de caer dormido sobre la almohada.

—¿Crees que la Policía detendrá a ese imitador?

Sudoroso y extenuado no se le había ocurrido otra cosa que responder:

—Lo haremos antes de que siga matando.

De ahí había sacado su titular. Una respuesta inocente y sin pensar, que la periodista había sabido utilizar en su beneficio. Seguramente ese era el motivo de que se hubiese marchado tan temprano esa mañana a trabajar, sin siquiera despertarle para despedirse.

—Te quiero en mi despacho lo antes posible —dijo Almeida sacándole de sus pensamientos.

—Voy enseguida —respondió perdiendo la alegría de minutos antes.

Si había tenido alguna esperanza de volver a la Policía, parecía que esta se iba a difuminar muy pronto, en cuanto pusiese un pie en el despacho del comisario. No sabía cómo Almeida se había enterado de lo suyo con Natalia esa noche, pero estaba claro que le iba a hacer pagar por ello. Si no le metía en una celda podía darse por contento.

Antes de salir del apartamento regresó al armario de la cocina y cogió de la caja de madera tres cápsulas de polvo mágico. Fue lo único que se le ocurrió en ese momento para vengarse de ella.

25

El rostro de Almeida denotaba bastante cabreo, aunque pareció relajarse al verle entrar.

—Pasa, Fran. Te agradezco que hayas venido tan rápido —aseguró incapaz de sonreír—. Esos cabrones de Televisión Astur nos la han jugado bien con ese titular. No hago más que recibir llamadas de empresarios y gente importante de la ciudad preguntándome si es seguro que sus hijas salgan de casa. ¿Qué coño esperan que les diga yo?

Mientras hablaba, abrió uno de los cajones de su mesa y sacó del interior una caja de cartón, del tamaño de una de zapatos, que posó delante de él.

—¿Para qué quería verme, comisario? —se atrevió a preguntar, temeroso de escuchar la respuesta.

Almeida se recostó contra el respaldo de su asiento y le miró con detenimiento.

—¿Conoces a alguien en Madrid?

—No lo sé, imagino que sí. ¿No se retiró allí el inspector Alonso?

—¡No me jodas, Fran! —exclamó hastiado—. Me refiero a sí conoces a alguien importante, alguien que esté en las alturas.

Pensó en hacer una broma sobre eso, pero intuyó que el comisario no estaba para tonterías ese día.

—Si lo conociese no me habrían retirado del servicio.

—Eso es cierto.

—¿Por qué me lo pregunta?

—Anoche recibí una llamada desde la Central de Madrid —dijo mientras alargaba la caja hacia él—. Quieren que vuelvas al servicio.

—¿Quién lo quiere? —fingió desconcierto, aunque lo que en realidad le sorprendía era que el tema se hubiese resuelto tan rápido. Sin duda, el amigo del alcalde tenía bastante poder dentro de la Policía.

—No puedo decírtelo, pero quieren que vuelvas al servicio con efecto inmediato y que te asigne a la investigación de la muerte de Amanda Hevia.

—¿Esa investigación no la llevan Beltrán y Santi?

—Beltrán se va a ocupar de otro caso. Quiero que tú trabajes en este con Santi.

Fran se aproximó a la mesa y abrió la caja. Dentro había una cartera y una pistola de cañón largo dentro de su funda. Su pistola. Con manos algo temblorosas sacó la cartera y la abrió. No pudo evitar emocionarse al ver su placa de policía.

—Comisario, yo…

—Tendrás que pasar por un trámite previo obligatorio. Firmar una serie de documentos en Administración y realizar un chequeo médico. No te llevará más de dos horas. Cuando termines te quiero en la calle, implicado al cien por cien en el caso.

—¿Eso quiere decir que vuelvo a ser policía a todos los efectos? —preguntó Fran incapaz de apartar la vista de su placa.

—Desde el punto de vista administrativo nunca has dejado de serlo. Yo no lo sabía pero, por lo visto, tu baja definitiva no era efectiva hasta dentro de dos meses, justo cuando dejabas de cobrar la prestación. Aunque estuvieses apartado del servicio, legalmente seguías siendo poli. Al menos es lo que me han explicado. No entiendo de temas legales y la verdad es que me da igual. Solo espero que no vuelvas a cagarla.

—No lo haré.

—Por supuesto, tu situación es eventual, sujeta a los resultados del chequeo médico que van a realizarte. Si no me has mentido y estás limpio, no tendrás problemas. En caso contrario no podrás seguir en el Cuerpo. Eres consciente de ello, ¿verdad?

Fran alzó la mirada y observó el gesto serio de Almeida, lo que le hizo dudar si realmente sabía que le había mentido la anterior vez.

—Lo soy, no se preocupe. ¿Cuándo tengo que realizar ese chequeo?

—Te avisarán, pero supongo que entre hoy y mañana.

—No hay problema. Mientras tanto me meteré de lleno en el caso.

—Me parece bien.

Fran se guardó la cartera en el bolsillo del pantalón y colocó la pistola al cinto, saliendo a continuación del despacho. Por mucho que le alegrase haber recuperado su puesto de trabajo, sabía que no iba a durar mucho en él, y ya no solo por las pruebas toxicológicas. Si se descubría cómo había conseguido Natalia su titular era probable que le expedientasen y expulsasen de nuevo. Por eso tenía que hablar con ella cuanto antes.

El policía situado tras el mostrador de la recepción del edificio le consiguió el teléfono de Televisión Astur, aunque nadie cogió la llamada cuando le pasaron con el despacho de la periodista. En una segunda llamada consiguió su teléfono particular, el que siempre llevaba encima, pero tampoco obtuvo respuesta, a pesar de intentarlo hasta en tres ocasiones. O estaba reunida o no quería hablar con él, por eso decidió dejarlo para más tarde.

Tomó uno de los ascensores para subir a la cuarta planta, donde se encontraba la División de Homicidios. Mientras recorría el pasillo con oficinas a uno y otro lado en busca de Santi notó varias miradas posarse en él. Algún compañero le miraba con curiosidad, pero otros, la mayoría, lo hacían con recelo. Su incidente con el periodista un año atrás no solo le había afectado a él personalmente. La mala imagen que la prensa dio de la Policía durante varias semanas solo se detuvo con su despido, aunque parecía que muchos seguían sin perdonárselo. ¡Como si ninguno hubiese actuado igual en su lugar!

Llegó a la amplia sala donde cada inspector tenía su mesa sin cruzar una sola palabra con nadie. Por suerte, Santi le vio y se levantó para recibirle.

—Buenos días, Fran. ¿Qué tal te ha ido con el comisario?

—Bien, me han readmitido —respondió sin mucha emoción, consciente de que aquello no duraría mucho—. Parece que el amigo del alcalde tiene bastante poder.

—¡No sabes cuánto me alegro por ti! —aseguró el joven policía tendiéndole la mano.

Mientras se la estrechaba, Fran se dio cuenta de que Beltrán le observaba desde el otro extremo de la sala, junto a la máquina de café. Le miraba con un claro gesto de rabia que le dio a entender que Almeida ya le había comunicado que estaba fuera del caso.

—Escucha, Santi. Tengo que pasar por Administración para arreglar el papeleo. ¿Te parece que nos veamos en la sala de la primera planta cuando termine?

—Ya no hace falta que nos reunamos en ese lugar, puedes tener tu propia mesa aquí.

—Sinceramente, me encontraría más cómodo trabajando allí los dos solos, a nuestro aire.

—Como quieras —dijo Santi encogiéndose de hombros.

—¿Nos vemos allí entonces cuando termine?

—Claro, llámame cuando hayas terminado. Quiero que revisemos juntos la autopsia de Amanda Hevia. Hay una cosa que quiero mostrarte.

—¿Algo importante?

Santi asintió con la cabeza antes de responder.

—Parece que a la hija del alcalde no le gustaba el sexo convencional.

26

Fran firmó en la oficina de Administración su readmisión en el Cuerpo por un periodo de prueba de seis meses, lo habitual en todo policía recién salido de la Academia. Aunque no fuese uno de ellos, a efectos legales su reingreso en el Cuerpo obligaba a hacerlo de ese modo. No obstante, todo quedaba a expensas del resultado del reconocimiento médico, que incluía un análisis toxicológico.

—¿Ahora ya eres poli a todos los efectos? —preguntó Santi cuando regresó a la sala de investigación de la primera planta.

—Eso parece, aunque lo creeré del todo cuando llegue la primera nómina.

—Vas a tener que esperar para eso, todavía estamos a principios de mes.

—Lo sé, aunque ahora lo que más me preocupa es dar con el que mató a Amanda. Cuéntame todo eso de la autopsia que no me podías enseñar mientras era un simple asesor.

—Hay ciertos detalles, tanto de la inspección ocular que realizaron los de la Científica como de la autopsia, que indican que a Amanda Hevia le gustaba el sexo duro.

—¿Cómo de duro?

—Más de lo que se considera normal.

—Aclárame eso.

—Para empezar, su cuerpo apareció atado al cabecero de la cama con unas esposas de cuero —afirmó Santi.

El gesto de Fran al escuchar eso fue de desconcierto.

—Cuando yo la vi no estaba esposada.

—Su padre la soltó cuando encontró el cadáver y la tapó con una sábana.

—¡Pero eso es alteración de las pruebas!

—Lo sé, pero yo habría hecho lo mismo en su lugar. No es agradable que la Policía vea así a tu hija.

Fran asintió con la cabeza, dándole la razón. Él mismo había tapado el cuerpo de Isabel antes de avisar a sus compañeros de lo ocurrido.

—¿Ese es el único motivo para afirmar que le gustaba el sexo duro?

—No, hay más —respondió Santi—. Se encontraron diversos objetos en un cajón de la cómoda de su habitación: una fusta, lencería de cuero y diversos estimuladores y juguetes sexuales. Además, Amanda tenía un aro en cada pezón, unidos por una fina cadena. Ya sabes, para tirar de ella durante la práctica del sexo.

—Pensé que eso de los piercings ya estaba pasado de moda, como lo de hacerse tatuajes.

—Se ve que para alguna gente no.

—¿Y qué dijo el forense sobre la autopsia en su informe?

—Que Amanda tuvo relaciones sexuales consentidas antes de su muerte, aunque cree que el sexo fue violento. Se aprecian pequeños desgarros que indican que le tiraron con fuerza de la cadena unida a los pezones, así como del pelo. También tenía marcas recientes de azotes en ambos glúteos y señales de presión en el cuello.

—¿La asfixiaron?

—No, la causa de la muerte fue la puñalada que recibió en el corazón. El forense piensa que las marcas del cuello se produjeron mientras practicaba el sexo. El asesino debió apretarla con ambas manos.

—Quizás fue una asfixia consentida, como parte del juego sexual.

—Es lo que el forense da a entender en su informe, aunque me parece una práctica aberrante.

—Hay cosas más fuertes que esa —dijo Fran convencido—. ¿Qué pruebas se encontraron en el lugar del crimen que nos ayuden a identificar a su asesino?

—Ninguna.

—¿Cómo que ninguna? ¿Es que no se encontraron huellas dactilares en su habitación?

—Ninguna, ni siquiera de la víctima.

—Eso es imposible.

—Lo sé.

—¿Y restos de ADN? Practicó el sexo con ella, sus cuerpos estuvieron en contacto.

—Nada a excepción del pelo de Mateo Tapia.

—Es muy extraño —reflexionó en voz alta Fran mientras se daba un paseo por la sala—. Dejemos a un lado cómo murió y analicemos cómo llegó el asesino a su casa. Sabemos por el navegador del coche que fue directa desde el club Paraíso, ¿verdad?

—Sí, estuvo allí desde las once y media hasta la una y veinte.

—Yo debí irme cerca de las doce, después de charlar con Beltrán —recordó Fran—. Amanda ya estaba en el club, aunque no recuerdo haberla visto. Debería preguntarle a Rebeca y al resto de empleados.

—Del club se fue directa a casa, así que el asesino la esperaba en el aparcamiento o en la entrada de casa. Quizás la asaltó cuando entraba en el garaje.

—En ese caso no habría practicado el sexo con él —le contradijo Fran—. Quizás deberíamos hablar con las amigas de Amanda, las que salían con ella. Si conocía a su asesino, tal vez ellas también.

—He quedado en reunirme con las dos en una hora —afirmó Santi orgulloso.

—Veo que te has adelantado.

—Contacté con una de sus amigas esta mañana, antes de que llegases, y se mostró dispuesta a ayudarnos en lo que necesitemos. Las dos nos esperan en el campus universitario. Están estudiando Comercio Internacional.

—Perfecto.

—Otra cosa —continuó Santi con gesto serio—. No sé si el comisario te ha dicho que yo estoy ahora al frente de este caso.

—Me comentó que le había asignado otro caso a Beltrán.

—Sí, ahora él se encarga de la investigación de las muertes relacionadas con el juicio de Mateo Tapia. Te lo digo porque no le ha hecho ninguna gracia saber que nosotros dos vamos a llevar la investigación del asesinato de Amanda Hevia.

—Es su problema.

—Ya, pero si ambas investigaciones están relacionadas nos vendría bien contar con su cooperación.

—¿Sigues pensando que solo hay un asesino?

—De momento no he encontrado pruebas de lo contrario.

—Tampoco hay pruebas que lo confirmen.

—Es cierto, pero me parece lo más lógico.

Fran no quiso discutir más del tema con él.

—¿Nos vamos a ver a las amigas de Amanda?

—¿Ya has terminado con todo el papeleo?

—Me falta el chequeo médico, pero el comisario me ha dicho que lo deje para mañana y que hoy me centre en el caso.

De ese modo esperaba ganar tiempo, el suficiente para encontrar al asesino de Isabel antes de que lo expulsasen de nuevo.

La mirada recelosa que le lanzó Santi no le pasó inadvertida, aunque el joven policía se limitó a asentir con la cabeza.

—Está bien, vamos entonces.

27

La reunión con las dos amigas de Amanda tuvo lugar en la biblioteca de la universidad, en una sala de archivo en la que Fran y Santi pudieron hablar a solas con ellas, sin que nadie les molestase.

—Os agradezco mucho que hayáis accedido a vernos tan pronto —comenzó a decir Fran después de que los cuatro tomasen asiento alrededor de una pequeña mesa redonda llena de libros—. Siento mucho la muerte de vuestra amiga.

—Gracias —respondieron casi al unísono.

—¿Estuvisteis con Amanda el día de su muerte?

—Solo durante las clases —respondió Belén. Era la más joven de las dos, apenas diecinueve años, aunque llevaba tanto maquillaje encima que casi podía pasar por una mujer de treinta.

—¿No estuvisteis de noche con ella?

—Esa noche no salimos —respondió Mónica, un año mayor que su amiga y con pinta de más espabilada—. Teníamos examen al día siguiente.

—Pero Amanda salió.

—A ella no le preocupaban mucho los estudios.

—¿Y eso? —quiso saber Santi.

—Decía que la vida era para disfrutarla y pasarlo bien —respondió Belén con una media sonrisa.

—¿Por eso ibais al club Paraíso? —preguntó Fran.

—Hace tiempo que dejamos de ir —aseguró Mónica con gesto serio.

—No parece el lugar ideal para chicas de vuestra edad. —Las dos bajaron la mirada, sin responder—. ¿Por qué ibais al club?

—A Amanda le gustaba tomar allí la primera copa de la noche. Luego nos íbamos a los locales que hay en la zona financiera, donde hay más gente de nuestro entorno y de nuestra edad. A mí me gusta más salir por esa zona.

—A mí también —la secundó Belén.

—Pero ibais al Paraíso.

Mónica meditó unos segundos la respuesta.

—A Amanda le gustaba el ambiente del club, no sé por qué.

—¿Contratabais sexo?

—¡No! —exclamó Belén con gesto horrorizado—. Jamás hicimos nada de eso.

—Alguna vez veíamos algún espectáculo en directo, aunque a Amanda lo que más le divertía era charlar con los tíos que había en el club y sacarles algunas copas gratis —le aclaró Mónica—. Se les insinuaba para que nos invitasen y luego pasaba de ellos. Lo cierto es que se comportaba como una zorra.

Fran intuyó por el tono de su voz un cierto resentimiento. En realidad, ninguna de las dos había derramado todavía una sola lágrima. A Belén la veía un poco más sentida, pero su amiga mantenía un gesto serio y distante al hablar de Amanda, lo que le hizo suponer que algo había pasado entre ellas dos.

—Tengo entendido que hace unas semanas os echaron del club. —Al oírle decir eso las dos se miraron con gesto de sorpresa—. ¿Podéis contarme lo que ocurrió?

—Nada —se apresuró a decir Belén—. Nosotras no hicimos nada, fue Amanda.

—¿Y qué fue lo que hizo vuestra amiga?

—Estuvo ligando con un tío para sacarle unas cuantas copas gratis, como hacía siempre —respondió Mónica—, y luego pasó de él. El tío no se lo tomó muy bien y tuvo que intervenir uno de los de seguridad del local antes de que la cosa fuese a más.

—¿El tío se puso agresivo?

—Más bien la insultó y la llamó «calienta braguetas».

—¿Y qué hizo Amanda?

—Se rio de él a la cara. Siempre hacía lo mismo, pero esa vez se pasó tres pueblos —aseguró Mónica con claro resentimiento—. El tío de seguridad amenazó con llamar a nuestros padres si volvía a ocurrir lo mismo, así que Belén y yo decidimos no volver más.

—Os enfadasteis con vuestra amiga —dedujo.

—Sí.

—Eso fue hace un par de semanas, ¿verdad? —Al ver que la joven asentía con la cabeza, Fran prosiguió—. ¿Volvisteis a tener contacto con Amanda?

—Muy poco. No le gustó que no quisiéramos volver al club con ella.

—Nos llamó estrechas —apuntilló Belén.

—Quizás si hubieseis ido con ella la otra noche ahora estaría viva —comentó Santi a modo de reproche.

—O nosotras dos estaríamos muertas también —le replicó Mónica con expresión desafiante.

Estaba claro que no lamentaba la muerte de su amiga, o al menos no le afectaba como sería lo lógico. Eso hizo que Fran quisiese saber por qué.

—Ya veo que las cosas no estaban bien entre vosotras dos. Imagino, Mónica, que no te gustaban sus juegos.

—¡Claro que no! Yo no era como ella, a mí no me gusta vacilarles a los tíos y luego pasar de ellos. Sabía que algún día pasaría esto.

—¿Y eso por qué?

—Le gustaba demasiado el riesgo.

—¿Lo dices por sus gustos sexuales? Por lo que tengo entendido, le gustaba el sexo duro.

Mónica le miró impasible, mientras Belén exclamada horrorizada:

—¡Pero qué dices! Amanda no era así.

—Vamos, no te hagas la tonta —la reprendió Mónica de inmediato—. Las dos sabemos que Amanda llevaba tíos a su casa cuando no estaban sus padres y que le gustaba que la atasen a la cama y la azotasen.

A pesar de la capa de maquillaje, Fran notó el rubor en las mejillas de Belén.

—¿Qué clase de tíos le gustaban a Amanda? —preguntó centrando su interrogatorio en Mónica.

—Al principio, de nuestra edad, pero luego empezó a interesarse por los hombres mayores. Decía que no tenían miedo de experimentar y a ella le gustaba probarlo todo.

—¿Cómo de mayores?

—De treinta y cuarenta años, incluso de cincuenta, sobre todo si conocían a su padre.

—¿A su padre? —repitió Fran desconcertado.

—Me lo confesó la noche que nos echaron del club —dijo Mónica mirando a su amiga, cuyo gesto fue de total incredulidad—. Después de salir de allí estuvimos tomando copas toda la noche y bebimos demasiado, sobre todo ella. Tú te fuiste temprano, pero nosotras nos quedamos hasta tarde. —En ese momento sus ojos se posaron de nuevo en Fran—. Me contó que a los hombres les volvía locos azotarla y tirarle del pelo mientras… Bueno, ya sabes. A ella eso también la excitaba muchísimo, aunque me dijo que lo que más la excitaba era cepillarse a algún amigo de su padre.

—¿Y eso por qué?

—Por venganza, supongo.

—¿Se llevaba mal con su padre?

—No, pero tampoco se llevaba bien. Siempre decía que a su padre solo le preocupaba su carrera política y que era todo fachada, todo apariencia; que se casó con su madre porque quedaba bien a su lado en las fotos.

—Por qué no me extraña oírlo —comentó Santi con ironía.

—Acostarse con amigos de su padre a espaldas de él creo que era como reírse a su cara.

—¿Te dijo nombres?

—Solo uno, el de mi padre.

—¡¿Tu padre?! —exclamó horrorizada Belén—. Eso es imposible.

—No lo es. Amanda era una puta zorra.

—No hables así de ella, Mónica.

—¿Por qué? Que esté muerta no quiere decir que tengamos que tapar todo lo que hizo ni decir que era una santa.

—Amanda no era mala persona.

—¿Ah, no? Pues me dijo que se acostó con mi padre para joderle la carrera política al suyo.

—¿En qué sentido? —se interesó Fran.

—No lo sé. Dijo algo de unos documentos que le había dado a mi padre y que por culpa de ellos su padre tendría que dimitir. No me dijo nada más.

—¿No sabes a qué documentos se refería?

—No, ni idea.

—¿Cuándo fue eso?

—Tampoco lo sé. Solo me contó que se acostaron un par de veces, y no porque mi padre no quisiese repetir. Al parecer la llamaba con insistencia para volver a quedar con ella. Amanda me contó riéndose que lo tenía como un perro en celo detrás de ella.

—Quizás tu padre se obsesionó con Amanda —sugirió Santi.

Mónica negó con la cabeza, consciente de la repercusión que podía tener una respuesta afirmativa.

—Mi padre es un cabrón egoísta y ambicioso, pero no un asesino, si es lo que estás preguntando.

—Quizás Amanda lo rechazó y se volvió loco. No sería tan descabellado pensar que…

—No —le interrumpió ella tajante—. También pudo matarla cualquiera de los otros con los que se acostaba. Seguro que se lo buscó.

—¡No digas eso! —intervino su amiga Belén con gesto de cabreo—. Ella no merecía lo que le pasó.

—Yo no digo que se lo mereciese, pero quizás lo provocó con su actitud.

—Está claro que la odiabas y que le tenías envidia.

—¡No digas tonterías! Si la odiase no le habría cogido el teléfono esa misma noche.

—¿Qué noche? —intervino Fran interrumpiendo la discusión.

—La noche que murió.

—¿Hablaste con Amanda la noche de su muerte?

—Sí.

—¿Y por qué no lo has dicho antes? —la reprendió Santi.

—Porque… —Mónica se encogió de hombros, dudando si continuar—. No sé, quizás porque, en cierto modo, me siento culpable de su muerte.

—¿Y eso por qué? ¿Para qué te llamó?

—Para que me reuniese con ella en el club Paraíso. Quería pedirme perdón y arreglar las cosas entre nosotras.

—¿Y tú que le dijiste?

—Que no necesitaba amigas como ella —dijo bajando la vista, avergonzada—. Quizás si hubiese ido…

Al ver que las palabras se ahogaban en su garganta y que estaba a punto de romper a llorar, Fran dijo con voz suave:

—Tú misma lo has dicho antes. Si hubieses ido, a lo mejor las dos estaríais muertas ahora.

—Lo sé, pero no dejo de repetirme que la dejé sola y que por eso la mataron.

—No debes sentirte culpable, Mónica.

Belén pasó el brazo por encima del hombro de su amiga y trató de consolarla.

—Tranquila, el que lo hizo lo pagará.

Fran esperó unos segundos a que se calmase, antes de preguntar:

—¿A qué hora te llamó Amanda?

—A la una y cuarto.

—¿Estás segura?

—Sí. Lo sé porque estaba dormida y miré la hora antes de responder al teléfono.

—¿Te dijo si estaba con alguien en el club?

—No, me dijo que estaba sola y que si yo no iba pensaba irse a casa.

Fran miró a Santi y un gesto bastó para que los dos decidiesen dar por concluido el interrogatorio.

—De momento, es todo. Muchas gracias por atendernos.

—¿Vais a detenerle, verdad? —dijo Belén mirándole con ojos vidriosos—. Amanda no merecía morir.

—Tranquila, lo cogeremos —aseguró convencido Santi.

Los dos policías salieron de la sala y se encaminaron en dirección a la salida del edificio.

—Estamos como al principio —protestó Santi—. No tenemos ni idea de con quién pudo salir del club.

—Al menos tenemos a nuestro primer sospechoso: el padre de Mónica.

28

A esa hora los jardines que rodeaban la Universidad estaban llenos de estudiantes, algunos tomándose un descanso entre clase y clase y otros de camino a ellas. Todos eran jóvenes de familias acomodadas que aspiraban a seguir el camino de sus padres y mantener un estatus que mucha gente había perdido ya, tanto en aquella ciudad como en el resto del país.

Todavía recordaba las imágenes de los restaurantes llenos a rebosar o los centros comerciales atestados de gente, en una época en la que todo el mundo vivía por encima de sus posibilidades y no parecía que eso fuese a cambiar. Hasta que llegó la crisis. Ahora la brecha entre ricos y pobres era mucho mayor que en el pasado, y la clase media prácticamente había desaparecido. En el mundo actual, o vivías de forma muy holgada o te costaba llegar a fin de mes, en el mejor de los casos.

Quizás por eso sintió envidia de todos aquellos jóvenes que disfrutaban de la vida universitaria ajenos a todo lo que ocurría fuera de los muros tras los que vivían. Unos muros que les protegían de los peligros y que les hacían sentirse intocables. Al menos eso creían.

Su mirada fue saltando de una joven a otra, buscando su objetivo, la próxima con la que pensaba satisfacer aquel deseo que había despertado de nuevo dentro de él y que ya no era capaz de dominar. Durante un tiempo lo había conseguido, casi dos años en los que había sido capaz de controlarse y de mantener a raya a aquel demonio que llevaba dentro, hasta que Amanda Hevia se cruzó en su vida.

Matarla había sido algo intenso, satisfactorio, pero, sobre todo, muy especial. No había nada comparable a tener la vida de una persona en sus manos y poder arrancársela sin que pudiese hacer nada por defenderse ni por evitarlo. Ver la expresión de terror al hundir el cuchillo en su corazón era algo que no tenía precio.

Además, aquel asesinato tuvo algo especial, algo que compensó aquella larga espera, esforzándose durante meses por no dejarse arrastrar por sus instintos. Matar a una joven de clase alta era muy diferente a matar a prostitutas o camareras. No solo por el morbo de profanar un cuerpo angelical, sino por el hecho de provocar el miedo en una parte de la sociedad que hasta entonces se creía intocable, a salvo de cualquier peligro. Ver la expresión de miedo, incluso de pánico, en muchos de aquellos estudiantes, le animó a repetir la experiencia.

Centró su mirada en la estudiante que hablaba en un pequeño corrillo con varias compañeras. En realidad solo hablaba ella y las demás escuchaban. La soberbia en cada uno de sus gestos y la altivez en su mirada la convertían en la candidata perfecta. Era preciosa, toda una muñequita de veinte años que vivía pensando que el mundo estaba a sus pies y que debía hacer realidad todos sus deseos. Sin duda disfrutaría atravesando su corazón después de someterla a sus deseos.

Por desgracia, tuvo que apartar esas fantasías de su mente por un momento. Los dos policías que acababan de salir del edificio centraron toda su atención. Imaginó que estaban allí para investigar el entorno de Amanda, algo que no le preocupaba. En la escena del crimen no había dejado ninguna prueba que les pudiese llevar hasta él, aunque decidió irse.

Ya volvería más tarde en busca de aquella muñequita.

29

Ninguno de los dos abrió la boca hasta abandonar el edificio y enfilar los jardines que llevaban a la salida del campus, donde les esperaba el coche patrulla que debía llevarles de vuelta a la Comisaría.

—¿Crees que el padre de Mónica pudo matar a Amanda? —preguntó Santi mientras cruzaban los jardines plagados de bancos envueltos en las cúpulas de cristal que protegían a los estudiantes de la lluvia.

Fran se tomó unos segundos antes de darle una respuesta.

—Es una posibilidad, aunque no lo conozco en persona.

—Yo tampoco. Sé que se llama Julio Arias y que es concejal del área de urbanismo desde hace unos cuantos años. Su nombre suena como uno de los posibles sustitutos del alcalde el día que deje su cargo.

—¿Qué más sabes de él?

—No mucho. Parece bastante estirado y tiene fama de duro negociador. Hace un año los basureros trataron de ir a la huelga y echó a la calle a la gran mayoría de ellos. Luego contrató nuevo personal con un sueldo más bajo.

—Habría que hablar con él —propuso Fran.

—Sin pruebas yo no me arriesgaría.

—Hay que averiguar si es cierto que Amanda le entregó esos documentos para perjudicar a su padre. Podría ser un móvil de peso para asesinarla.

—¿Crees que lo hizo el padre de Mónica para cubrirse las espaldas?

—O su propio padre cuando se enteró de lo que había hecho.

—¡No lo dices en serio! —exclamó Santi con gesto de desacuerdo—. El alcalde no pudo matar a su propia hija.

—¿Y eso por qué? Cosas más raras se han visto en la vida.

—Pues porque, para empezar, estaba fuera de la ciudad esa noche.

—Pudo encargar a alguien que la matase.

—No piensas lo que dices —le reprendió como si le molestase su comentario.

—De todas formas, hay que averiguar con quién más se acostaba Amanda —prosiguió Fran para evitar discutir con él— y creo que sus amigas no van a decírnoslo, aunque lo sepan. Al menos hoy no parecían dispuestas a hacerlo.

—Siempre podemos presionarlas.

—Veamos antes qué averiguamos por nuestra cuenta.

Montaron en el coche donde les esperaba un patrullero al volante y no volvieron a hablar de la investigación hasta llegar a la comisaría, cada uno metido en sus propios pensamientos. Una vez allí, subieron a la sala de investigación, donde se prepararon un par de cafés.

—¿Qué propones que hagamos ahora? —preguntó Santi tomando asiento con una taza en la mano.

—Analizar lo que tenemos antes de decidirlo —comenzó a decir Fran mientras se sentaba frente a él—. Lo primero que tenemos que hacer es preguntarnos por qué motivo el asesino eligió a Amanda. ¿La conocía o la eligió al azar? ¿Tenía algo personal contra ella o fue una forma de castigar a su padre?

—¿Qué quieres decir con eso?

—Ser alcalde de una ciudad como esta te pone en el punto de mira de mucha gente —aseguró Fran—. Aunque el Gobierno haya disuelto las autonomías y ahora todo se dirija desde Madrid, cada ciudad se ha convertido en un pequeño reino. Sí, el Gobierno Central designa a los alcaldes con el dedo, pero luego estos tienen cierta manga ancha para tomar decisiones, siempre y cuando estas no vayan en contra de las directrices de Madrid. Eso hace que los empresarios de la región no tengan reparos en sobornar a todos los alcaldes que haga falta para mantener sus negocios en pie.

—¿Crees que uno de ellos pudo matar a su hija?

Fran se encogió de hombros antes de responder.

—No lo sé, pero debemos investigarlo. Hay que hablar con el alcalde para saber si ha recibido amenazas del algún tipo o si sospecha de alguien que pudiese matar a su hija para vengarse de él.

—Yo puedo ocuparme de eso, aunque es un tema delicado. Tal vez deberíamos esperar unos días.

—No podemos esperar. Su asesino sigue ahí fuera.

—Al menos hasta que pase el funeral.

—¿Cuándo es?

—Esta tarde.

—Ese sería buen momento para hablar con la gente del entorno del alcalde y con los amigos de Amanda.

—¿Lo dices en serio? —preguntó Santi mirándole desconcertado—. No creo que sea muy oportuno presentarnos en el funeral para interrogar a la gente.

—¿Tienes una idea mejor?

—Citarlos en algún lugar, como hicimos hoy con sus dos amigas, e interrogarlos uno a uno.

—Eso nos llevaría mucho tiempo.

—Tampoco es que estemos solos en esto. Pediré ayuda en la División de Homicidios.

—Cuanta menos gente participe en esto mejor —dijo Fran torciendo el gesto—. No quiero que nadie más esté al tanto de nuestra investigación.

—¿Y eso por qué? —preguntó Santi extrañado.

—Tengo mis motivos.

—¿Motivos?

—Para empezar, sé que hay gente en la comisaría que informa a la prensa —dijo evitando extenderse más—. No nos conviene que nadie esté al tanto de lo que vamos descubriendo.

—Lo entiendo, pero avanzaríamos más rápido si contásemos con ayuda para los interrogatorios.

—Lo sé, pero es mejor hacerlo así de momento.

—Como quieras. ¿Por dónde prefieres empezar?

—¿Qué tal si empezamos por el padre de Mónica? —sugirió Fran—. Ese tal…

—Julio Arias. Puedo entrar en la base de datos de la Policía a ver qué encuentro de él.

—Yo conozco a alguien que podría ayudarnos —aseguró pensando en Natalia—. ¿A qué hora es el funeral de Amanda?

—A las cuatro.

Fran miró su viejo reloj. Eran las doce de la mañana.

—Me da tiempo a ver a esa persona antes de comer, aunque primero debería pasar por mi motel para darme una ducha y cambiarme de ropa.

—¿No lo hiciste esta mañana?

—Anoche no dormí en casa —dijo, a lo que su compañero respondió con una mirada de extrañeza—. Estuve con alguien. Mejor no preguntes.

—Como quieras —accedió Santi conteniendo una carcajada.

Fran se despidió de él y esperó a estar fuera de la comisaría para llamar a Natalia a su número particular. Como en anteriores ocasiones, la periodista no respondió a su llamada, así que optó por enviarle un mensaje de voz.

—Natalia, me han readmitido en la Policía y estoy participando en la investigación de la muerte de Amanda. ¿Qué tal si comemos juntos y hablamos de ello?

La respuesta no se hizo esperar ni dos minutos, con un nuevo mensaje de voz.

—Siento no haber podido cogerte el teléfono, estoy a tope de trabajo. ¿Qué te parece si nos vemos en el restaurante que hay en el hotel Carbayo a eso de las dos?

Fran dibujó una sonrisa de satisfacción. Con solo mencionar el caso de Amanda, la periodista había mordido el anzuelo. Tendría que aprovechar esa ambición en su beneficio, aunque lo más importante ahora era pasarse por el motel para cambiarse de ropa.

Decidió coger un trenbús, dado que no andaba muy sobrado de tiempo y la lluvia volvía a caer después de un par de horas de tregua. Ya había perdido la cuenta de los días que llevaba lloviendo sin parar. Tal vez fuesen veinte o treinta. Tampoco es que le importase mucho. Estaba acostumbrado a no ver el sol brillar durante la mayor parte del invierno, y tampoco es que el tiempo mejorase mucho en verano. Aunque eso era mejor que sufrir la sequía de algunas zonas del sur del país o las inundaciones que arrasaban el Levante cada poco tiempo. Al fin y al cabo, uno se acostumbraba a ver la lluvia caer a diario. Bastaba con abrigarse bien y disponer de ropa impermeable y transpirable que mantuviese el cuerpo seco, como el abrigo que le había regalado Isabel años atrás.

Cogeré a tu asesino, pensó para sí mientras subía al trenbús, te lo prometo.

30

Natalia estaba espléndida ese día. A pesar de no vestir con ropa tan insinuante como la noche anterior, el pantalón plateado y la camiseta ajustada que llevaba resaltaban una figura perfecta. Fran no pudo evitar recordar cómo sus labios habían recorrido esa piel la noche anterior, aunque apartó de inmediato esos pensamientos de su mente. Ella le había manipulado para obtener información y ahora le tocaba a él devolverle el golpe.

—Siento haberme ido esta mañana sin despedirme. El trabajo me reclamaba —dijo ella a modo de saludo, sin levantarse de la silla. Se la veía tranquila y relajada.

—Ya me imagino —le replicó Fran con gesto serio, tomando asiento frente a ella.

El solo hecho de que no se hubiese levantado para darle un beso dejaba claro el tipo de mujer que era.

—He pedido un Cosmopolitan mientras te esperaba. ¿Quieres que te pida un vodka?

—No, hoy no me apetece beber.

Era mentira. Llevaba toda la mañana muriéndose por tomar un trago de vodka, pero antes tenía que resolver aquel asunto.

—¿Querías verme para decirme algo importante sobre el asesinato de Amanda? —preguntó Natalia con una clara ansiedad en su tono de voz.

—Sí, aunque antes quiero hablar de lo que ocurrió anoche.

—¿Anoche? —preguntó sorprendida.

—Entre nosotros. Ya sabes a qué me refiero.

—Los dos pasamos un rato agradable. No hay mucho más que decir.

—¿Para ti solo fue eso, un rato de sexo ocasional?

Natalia soltó una carcajada, divertida.

—Oye, no pensarás que vamos a casarnos después de lo de anoche, ¿verdad?

—Claro que no —aseguró él manteniendo un rictus serio—, pero tampoco esperaba que usases lo que hablamos para redactar el titular de esta mañana.

Ella perdió la sonrisa de inmediato.

—Veo que has visto la prensa.

—Es difícil no verla. El titular está en todos los paneles informativos de la ciudad.

—Esto es a lo que me dedico, Fran. Soy periodista. La gente quiere saber lo que sucede, quiere estar informada, y yo se lo doy.

Por un momento a Fran se le pasó por la cabeza decirle lo que pensaba de los periodistas como ella, de las sanguijuelas que manipulaban a la gente con tal de obtener un titular, pero si estaba allí era por otro motivo. Ahora que sabía cómo era en realidad Natalia, tenía que utilizarla para obtener información. Por eso esbozó una leve sonrisa, a la vez que asentía con la cabeza.

—Lo entiendo, pero deberías habérmelo dicho. Esta mañana tuve la sensación de que solo te habías acostado conmigo para sacarme información.

—Eso no es así. Me gustas mucho y me lo pasé muy bien contigo anoche —aseguró dibujando una amplia sonrisa—. Hacía tiempo que no disfrutaba tanto del sexo con alguien.

Intuyó que mentía, que solo trataba de halagarle, pero decidió seguirle el juego.

—Yo también me lo pasé muy bien. Quizás podríamos vernos esta noche —dijo, tanteándola— y cenar juntos.

—No lo planeemos —respondió ella de inmediato con una sonrisa forzada—. Hoy ando bastante liada de trabajo.

—Como quieras.

El camarero acudió a la mesa y les tomó nota de la comida. Los dos pidieron un plato de pasta, acompañado de una ensalada.

—¿Y cómo es eso de que vuelves a ser policía? —preguntó Natalia.

—De momento es provisional, pero espero quedarme.

—Al final no necesitaste mi ayuda para recuperar tu trabajo.

—No, aunque ahora necesito tu ayuda con el caso de Amanda Hevia. ¿Crees que podrías echarme una mano?

Los ojos de la periodista se iluminaron antes de responder.

—Por supuesto, lo que necesites.

—¿Qué puedes contarme de su padre, el alcalde?

—No mucho.

—¡Vamos, Natalia! —la animó a la vez que sonreía por primera vez desde que había entrado en el restaurante—. Seguro que sabes si el alcalde pudo tener algo de culpa en su muerte.

Ella le miró extrañada.

—No entiendo a qué te refieres.

—Me refiero a si tenía algún enemigo, alguien que quisiera vengarse de él por algún motivo.

—¿Ya no pensáis que los crímenes son obra de un imitador del Rompecorazones? —preguntó la periodista mirándole directamente a los ojos.

—Queremos valorar todas las posibilidades. Puede que el crimen se cometiese por venganza, por eso necesito que me hables del alcalde.

Ella le miró con interés, como si tratase de adivinar si las palabras que habían salido de su boca eran ciertas o no.

—Vicente Hevia es el hombre más poderoso de la ciudad —arrancó a decir— y alguien así siempre se crea enemigos, aunque no sabría decirte cuántos ni quiénes.

—Venga, seguro que puedes hacerlo mejor —replicó Fran con una amplia sonrisa—. Tú sabes todo de lo que sucede en esta ciudad.

—¡Ojalá fuese así! —dijo ella soltando una carcajada.

—De verdad, Natalia, necesito tu ayuda —le rogó Fran.

—¿Y por qué habría de ayudarte?

—Acabas de decir que lo de anoche te pareció fantástico.

—Dije que disfruté mucho, pero eso no…

—Solo bromeaba —la interrumpió a la vez que sonreía—. No te estoy pidiendo que me vendas información a cambio de sexo.

—Eso espero, porque no soy ese tipo de mujer.

—Lo sé —dijo a pesar de que pensaba lo contrario. De otro modo dudaba que se hubiese fijado en él la noche anterior—. Podemos ayudarnos mutuamente, Natalia. Tú me informas a mí y yo a ti.

—¿Vas a compartir conmigo los detalles de tu investigación?

—Puede.

—Puede no es suficiente. No soy novata en esto, Fran —aseguró con gesto serio—. Si te paso información espero obtener algo a cambio.

—¿Qué te parecería ser la primera periodista presente cuando detengamos al asesino? Tendrías la exclusiva.

—¿Y hasta entonces qué hago? Tengo que cubrir mi espacio televisivo, dar algo a los espectadores que alimente su interés por el caso. Necesito conocer los avances de la investigación.

—Si te lo cuento y sales por la tele diciéndolo, el comisario no tardará en atar cabos. Sabrá que yo te paso la información y me apartará del caso.

Natalia soltó una carcajada.

—¿Acaso crees que eres el único poli que me pasa información? —dijo con expresión divertida—. ¿O el único que informa a la prensa?

—Ya veo que no.

—Llevas demasiado tiempo apartado de tu trabajo, Fran. Deberías ponerte al día. Muchos policías necesitan sacarse un dinero extra, bien sea con otro trabajo en la calle o vendiendo información.

Lejos de enojarse, Fran respiró hondo y asintió con la cabeza.

—Supongo que sí.

—Eres un encanto, de verdad —aseguró ella con una sonrisa seductora.

—¿Entonces vas a ayudarme?

Natalia tomó un trago de su copa antes de responder.

—Tal vez podamos llegar a un acuerdo. Yo te hablo del alcalde y tú me dices lo que sabéis hasta ahora del asesino.

Fran sabía que se estaba metiendo en un terreno peligroso, pero decidió arriesgarse.

—De acuerdo.

—¿Qué tal si comemos antes y lo hablamos luego, durante el café?

31

Fran se dejó caer sudoroso sobre la almohada y trató de recuperar el aliento. Sin duda Natalia era una mujer increíble en la cama, aunque sabía que solo era eso, sexo. No sentía por ella nada más allá de una atracción física a la que, de momento, no había podido resistirse.

Mientras Natalia corría hacia la ducha desnuda, él prefirió tomarse un respiro. Necesitaba ordenar sus ideas y analizar todo lo que ella le había contado antes de terminar en aquella habitación del hotel Carbayo.

La periodista le explicó que el alcalde Hevia era alguien poderoso y que, como todo hombre con poder, lo que más temía era perderlo. Dos años atrás había presionado a la Policía para que encontrase y detuviese al autor de los asesinatos que estaban asolando la ciudad. Según Natalia, esa presión se convirtió en obsesiva a partir del quinto asesinato del Rompecorazones, hasta el punto que amenazó al comisario Almeida con forzar su destitución si no tenían pronto un culpable. Luego, durante el juicio, presionó al fiscal para que consiguiese la condena que toda la ciudad esperaba.

Tal y como el propio Mateo había dicho, le habían declarado culpable desde el momento en que fue detenido.

Por último, Natalia le contó que hacía tiempo que había rumores sobre un posible relevo en la alcaldía. En Madrid algunos pensaban que era hora de un cambio, aunque Vicente Hevia tenía muchos amigos todavía que le apoyaban. De hecho, el viaje que había realizado a Madrid el día de la muerte de su hija tenía como fin afianzar esos apoyos.

A su pregunta de quién podría ser su relevo en caso de una sustitución, la periodista no le había dado ningún nombre. Solo comentó que era muy difícil que nadie le quitase la silla al alcalde Hevia mientras él no quisiese irse. Eso explicaba el interés de Julio Arias por obtener los supuestos documentos que podían allanarle el camino hacia la alcaldía.

Natalia regresó del baño, a la vez que se secaba el pelo con una toalla. Contemplándola allí de pie, desnuda, Fran se preguntó cómo una mujer así se había fijado en él. No es que se considerase un hombre feo, pero tampoco excesivamente guapo, más bien normal. Además, estaba muy lejos de pasar por su mejor momento. La bebida había hecho mucha mella en él y desde que faltaba Isabel apenas se cuidaba. Comía menos de lo aconsejable, en parte porque prefería gastar el poco dinero que tenía en bebida y porque tampoco sentía la necesidad de llenar el estómago más de una vez al día. A esa delgadez se unían unas permanentes ojeras por la falta de suficiente descanso. Y el hecho de que siempre llevase la cabeza afeitada, para disimular una prematura calvicie, tampoco ayudaba a dar una imagen atractiva de él. Tampoco es que le importase mucho, aunque ahora se preguntaba qué había visto Natalia en él. ¿Por qué se había metido dos veces en la cama con él?

No tardó mucho en obtener la respuesta.

—Dime la verdad. ¿La Policía piensa que el asesino de Amanda es un imitador del Rompecorazones —preguntó mirándole fijamente— o es alguien que quiso vengarse del alcalde y trata de despistaros?

—No lo sabemos todavía.

—Vamos, seguro que puedes contarme algo más.

—Lo siento, pero de momento no puedo.

—Pensé que teníamos un trato —dijo ella poniendo los brazos en jarras.

Viéndola así desnuda, delante de él, sintió crecer el deseo hacia ella. Por eso motivo decidió provocarla.

—El trato era que tú me hablabas del alcalde y yo dejaba que me arrastrases a esta habitación —bromeó con una sonrisa que se borró en cuanto vio la rabia aparecer en los ojos de ella.

—Puedo llevarme a la cama al hombre que quiera, ¿entiendes? Tengo cosas mejores que hacer que echar un polvo rápido después de comer.

Eso hizo desaparecer la magia del momento y la esperanza de que tras aquella fachada de periodista ambiciosa, dispuesta a todo para conseguir un titular, hubiese algo más. No obstante, Fran no quiso crearse un nuevo enemigo, al menos de momento.

—Perdona, tienes razón. Tú me has hablado del alcalde y yo todavía no te he contado nada del caso —dijo logrando que ella relajase el semblante—. ¿Qué quieres saber?

—¿Tenéis algún sospechoso?

—De momento, nadie —respondió Fran consciente de que tenía que medir sus palabras para que estas no alimentasen el próximo titular de la periodista—. Solo sabemos que Amanda llegó a casa acompañada de su asesino.

—¿Alguien de su entorno? ¿Algún amigo, quizás?

—No lo sabemos.

—¿Qué hay de la autopsia?

—No puedo desvelarte los detalles de la autopsia, lo siento.

—Al menos podrás decirme si hay algo en ella que os lleve hasta su asesino.

—De momento, nada.

—¿Nada? ¿Ni huellas ni ADN?

—Nada.

—Igual que en los crímenes del Rompecorazones —meditó ella en voz alta—. De todas formas no me creo que no tengáis ningún sospechoso. Antes me preguntaste por el alcalde y su entorno. ¿Sospecháis de alguien en concreto?

—Todavía no.

—Tal vez fuese un asesinato por encargo, para forzar su dimisión.

—De momento solo tenemos incógnitas. Es pronto todavía para lanzar teorías, pero te prometo que en cuanto tenga una serás la primera en saberlo.

—¿Lo prometes? —dijo ella con mirada seductora.

—Prometido —dijo golpeando el colchón, a su lado—. Y ahora ven aquí conmigo. Todavía hay tiempo hasta que vengan a recogerme.

Santi le había llamado antes de terminar la comida para quedar en ir juntos al funeral de Amanda Hevia.

—¿A qué hora has quedado?

—A las cuatro.

—Pues me temo que vas a llegar tarde —aseguró ella mirando su reloj—. Ya son.

—Tampoco pasa nada porque espere un rato.

—Eres un encanto, pero tengo que irme. Quizás podamos repetirlo con más calma otro día. Ahora tengo que irme —aseguró mientras comenzaba a vestirse.

Fran la observó unos segundos y luego decidió meterse en el baño para darse una ducha, consciente de que, cuando saliese, ella ya no estaría en la habitación.

32

Desde la otra acera observó cómo Natalia Flores salía del hotel. En el último año se había convertido en la periodista estrella de Televisión Astur y su cara era habitual en los paneles de noticias repartidos a lo largo de la ciudad. Esa mirada orgullosa era lo que primero le había llamado la atención de ella, eso y el gesto de altivez con el que miraba a todo el mundo.

Natalia representaba todo lo que él odiaba. Era una mujer prepotente, que caminaba por la vida como si los demás tuviesen que apartarse de su camino o rendirle pleitesía. Siempre con aquel gesto de superioridad, como si estuviese por encima del bien y del mal.

Mientras la veía alejarse del hotel, contoneando aquel cuerpo perfecto, sintió cómo el deseo crecía en su interior. Esperó a que le sacase unos veinte metros de ventaja y entonces caminó tras ella, manteniendo la distancia para no levantar sospechas. Se sentía excitado, imaginando a aquella diosa tumbada desnuda con un cuchillo en su garganta y rogando por su vida mientras la penetraba una y otra vez. Ese control era lo que más placer le daba, que ellas se dejasen dominar con la vana esperanza de salvar la vida. ¡Pobres zorras infelices! No comprendían que iban a morir hasta que el cuchillo les atravesaba el corazón.

Durante cerca de cinco minutos la siguió, dudando si ese sería el mejor momento para atacarla o si debía esperar a la noche. Salió de dudas cuando vio que entraba en el edificio en el que se encontraban los estudios y las oficinas de Televisión Astur. Por un momento había creído que se dirigiría a su casa, aunque pensándolo fríamente era mejor así. En ese momento no era capaz de controlar sus instintos y a plena luz del día era más fácil que alguien le identificase.

Por mucho que le excitase acabar con la vida de Natalia Flores, tenía que retener sus impulsos y esperar el momento oportuno, como siempre había hecho. Ese era el motivo por el que no le habían atrapado todavía, porque era capaz de dominar su deseo y estudiar hasta el más mínimo detalle de cada víctima antes de actuar, para luego borrar cualquier huella o rastro que pudiese llevar a la Policía hasta él.

—Nos veremos muy pronto en tu casa —dijo entre dientes mientras continuaba su camino.

33

Eran las cuatro y cuarto de la tarde cuando Fran abandonó el hotel. Santi le esperaba con gesto impaciente en el asiento de atrás del coche patrulla aparcado justo en la puerta.

—Lo siento —se disculpó nada más subir y sentarse a su lado—. No me había dado cuenta de la hora que era.

—Llegaremos tarde al funeral de Amanda —protestó su compañero.

El vehículo arrancó con un silbido agudo y circuló a gran velocidad por unas calles en las que apenas se cruzaron con media docena de coches más y un par de trenbús.

—¿Has averiguado algo sobre Julio Arias? —preguntó Santi.

—De momento, no. ¿Y tú?

—Poca cosa, parece que mantiene una buena amistad con el alcalde. Imagino que es porque este no sabe que se cepillaba a su hija. He conseguido una cita para verle el lunes a primera hora, en su oficina.

—¿Qué día es hoy?

—Viernes.

—¿Y vamos a esperar tres días para hablar con él? —protestó Fran contrariado—. Es demasiado tiempo.

—No era posible hacerlo antes.

—¿Tú crees? —dijo quedándose pensativo unos segundos—. Imagino que estará ahora en el funeral.

—Sí, pero no me parece el momento ni el lugar más adecuado para interrogarle, la verdad.

—¿Y por qué no?

—Porque presentarte en pleno funeral para preguntarle: «¿Mató usted a Amanda Hevia?» no me parece lo más correcto —le replicó Santi con cierto tono de burla—. Las cosas no se hacen así, Fran.

—¿Es que vas a enseñarme ahora cómo hacer mi trabajo?

—No entiendo por qué te pones así —dijo Santi con cara de desconcierto.

Fran se mordió la lengua para no decir que llevaba todo el día sin tomar un trago de alcohol y que eso empezaba a desquiciarle.

—Quiero resolver este caso lo antes posible. Nada más.

—Yo también, Fran, pero las cosas tienen un camino.

—Está bien —accedió de mala gana.

Durante el resto del trayecto, que duró un par de minutos más, no cruzaron una sola palabra. No fue hasta que aparcaron en la plaza en la que se encontraba la iglesia que Santi dijo:

—Puedo entrar yo solo, si lo prefieres.

Fran observó que al otro lado de la calle había un bar, así que vio la oportunidad perfecta.

—Sí, mejor, creo que necesito tomar un poco el aire y dar un paseo para calmarme. Te veo en la puerta cuando termine la ceremonia.

—De acuerdo.

Esperó a que su compañero se perdiese dentro de la iglesia y entonces se dirigió al bar. No conocía el local, aunque eso era lo de menos. Cualquier sitio era bueno para tomarse un par de vodkas.

Era un local estrecho y alargado, con una iluminación débil, por no decir escasa, lo que era bueno para sus fines. Caminó hasta el final de la barra y se sentó en un taburete. Tras pedir un vodka con hielo, se fijó en que unos metros a su espalda, sentados en un rincón, había dos hombres con traje negro. En principio los ignoró, hasta que escuchó a uno de ellos decir:

—Esto se veía venir. No se puede dejar a los hijos tan sueltos.

—Eso mismo pienso yo.

—Yo siempre le digo a mi hija que jamás salga de la zona financiera de la ciudad y que bajo ningún concepto se le ocurra meter a nadie en casa —aseguró el primero, de voz más ronca.

—Es que eso es fundamental. Tienen que existir unas normas y, sobre todo, un decoro. Tengo entendido que iba a ese club de sexo que hay a las afueras.

—¡Qué vergüenza! No me extraña que luego pasen estas cosas. Y eso que se lo advertí a su padre.

—¿Cuándo?

—En la fiesta de fin de año, en el hotel La Reconquista. ¿No la viste tonteando con varios de los invitados?

—No, la verdad es que no me fijé.

—¡Pero si incluso te vi bailando con ella! —aseguró con tono enérgico el de voz ronca.

—No lo recuerdo, imagino que esa noche todos bebimos bastante.

Fran sintió deseos de darse la vuelta para memorizar sus caras, pero eso habría dado a entender que estaba escuchando la conversación, así que bebió un trago de vodka y fingió estar ausente.

—Da igual. Se pasó toda la noche de unos brazos a otros —dijo el de voz ronca—. Ya entonces se lo dije a su padre: deberías de atarla más corto y no darle tanta libertad. ¡Ya ves el caso que me hizo! ¡Menuda zorrita estaba hecha!

—No deberías hacer comentarios de ese tipo —le corrigió de inmediato su amigo—. Podrían llegar a oídos de su padre.

—No creo que haya dicho nada que él no sepa ya. ¿Sabes que contrató a alguien para seguirla?

—¿Quién?

—No lo sé, un poli, creo. Al parecer llevaba un par de meses siguiéndola, para saber con quién andaba y lo que hacía.

—¿Y sabes si… sabes si averiguó algo? —preguntó el otro con voz entrecortada.

—Ni idea. Lo único que sé es que ya es hora de que ese viejo carcamal abandone la política y deje paso a otros. Seguro que estás de acuerdo conmigo.

—No sé por qué lo dices.

—Venga, no te hagas el tonto. Sabes tan bien como yo que encabezas la lista para ocupar su puesto —aseguró el de voz ronca a la vez que soltaba una ligera carcajada—. Eres el mejor colocado en las apuestas. Tu labor al frente de la Concejalía de Urbanismo estos años no ha pasado inadvertida.

—Hevia nunca dejará su puesto por propia iniciativa, así que cambiemos de tema.

Así lo hicieron, hablando de temas mucho menos interesantes, aunque Fran se mantuvo en su sitio. Sentía curiosidad por ver la cara de Julio Arias, el padre de Mónica, antes de visitarle en su despacho el lunes. Le dio tiempo a tomar un par de vodkas más antes de que los dos hombres abandonasen el bar. Aun así, no pudo verle bien la cara cuando pasó a su lado, ya que se estaba colocando el abrigo. Por eso, le pagó al camarero y salió detrás de ellos.

Nada más poner el pie en la calle vio cómo los primeros asistentes al funeral salían por la puerta de la iglesia.

34

Julio Arias era un cuarentón con un porte que seguramente llamaba la atención de muchas mujeres. Era alto, alrededor de metro ochenta, y se veía que se mantenía en muy buena forma. Tenía una fina perilla oscura a juego con su pelo engominado. Su semblante era el de un triunfador, un hombre seguro de sí mismo que caminaba por la vida convencido de que podía conseguir lo que quisiese. Al menos esa fue la sensación que Fran tuvo de él observándole a cierta distancia, mientras los asistentes al funeral iban llenando la pequeña plaza que había delante de la iglesia.

Allí estaban las autoridades más importantes de la ciudad, además de un aluvión de periodistas que trataban de obtener alguna noticia con la que llenar sus periódicos y los paneles informativos.

La mirada de Fran se centró en analizar a cada una de las personas que veía, preguntándose si el asesino estaba entre ellas. Era curiosa la afición de algunos asesinos a presentarse en el funeral de sus víctimas, como si eso les ayudase a mantener vivo el recuerdo de sus muertes. Un morbo que no entendía pero que era rasgo común en muchos asesinos en serie, al igual que guardarse algo de las víctimas a modo de trofeo.

Vio al alcalde hablando con un hombre de uniforme negro al que no reconoció, pero que llevaba divisas de coronel sobre ambos hombros, lo que le dio a entender que era militar.

Unos metros más allá, en la puerta de la iglesia, vio a Santi hablando con una mujer que Fran no conocía y que de inmediato le llamó la atención. Era una mujer de unos cuarenta años, muy hermosa, a pesar del dolor que reflejaba en su rostro. Sus rasgos le recordaron de inmediato a Amanda, lo que le hizo suponer que era su madre.

En un momento dado ella se derrumbó y comenzó a llorar desconsolada, lo que hizo que su compañero la abrazase contra su pecho de forma delicada y le susurrase unas palabras al oído que parecieron calmar algo su llanto. Entonces vio al alcalde acercarse a ellos y, tras un breve cruce de palabras, Santi dio un paso atrás y Gustavo Hevia le pasó el brazo por encima del hombro para llevársela de allí, no sin antes dibujar una sonrisa de agradecimiento en sus labios.

Fran aprovechó ese momento para acercarse a su compañero.

—¿Estás bien, Santi? —preguntó al ver en su rostro cómo le había afectado el suceso.

—Sí, era Vanesa, la mujer del alcalde.

—Me lo imaginé. Se la ve muy afectada.

—¿Qué madre no lo estaría viendo el modo en que ha muerto su hija? —le replicó con cierto tono de reproche.

—Nunca me habría imaginado que esa fuese la mujer del alcalde. Parece mucho más joven que él.

—Y lo es, tiene casi veinte años menos.

—Ahora entiendo por qué Amanda decía que su padre se había casado con ella porque quedaba bien a su lado en las fotos. ¡Menudo asalta cunas está hecho!

—No creo que este sea el lugar para hacer ese tipo de bromas —le replicó Santi torciendo el gesto.

Se veía que le estaba afectando toda aquella situación, por eso decidió que lo mejor era sacarle de allí.

—¿Por qué no regresamos a la comisaría?

—En estos momentos no tengo muchas ganas de trabajar, Fran.

—Pues tómate la tarde libre. El comisario lo entenderá y no creo que el asesino se escape. Mañana lo pillaremos.

Santi relajó el semblante al escuchar eso y asintió con la cabeza.

—Gracias, y perdona que te haya hablado así. Todo esto empieza a afectarme.

—No te preocupes, pide al patrullero que nos ha traído que te lleve a casa. Yo prefiero volver al motel dando un paseo.

—Nos vemos mañana, entonces.

Los dos se despidieron y Fran decidió tomar el camino de regreso al bar, aunque se detuvo al ver que el comisario Almeida se encontraba en su camino. Vestía el uniforme de gala azul de la Policía y estaba charlando con uno de los asistentes al funeral. Al ver que posaba su mirada en él, giró sobre sus talones y tomó la dirección opuesta. Si quería tomar una copa tranquilo lo mejor era ir al club Paraíso.

Se alejaba del lugar en busca de la parada de trenbús más cercana cuando sintió su teléfono vibrar.

—¿Francisco Merino? —escuchó al responder a la llamada. Era una voz de mujer.

—Sí, soy yo.

—Le llamo del servicio médico de la Policía. Hoy tenía que haber pasado por aquí. Imagino que conoce el motivo.

—Sí, lo sé, es que estoy metido de lleno en una investigación y…

—Es igual —le cortó ella con voz seca—. Mañana tiene que presentarse aquí sin falta para realizar un chequeo médico.

—¿A qué hora? —preguntó de mala gana.

—Antes de las doce, si puede ser. Es obligatorio que todo policía que se incorpora al servicio se realice un chequeo médico completo. Ya lo sabe.

—Lo sé, pero…

—Mañana antes de las doce, en la planta baja del edificio. No se olvide.

—No lo haré —acertó a decir antes de que se cortase la llamada.

Sabía de sobra lo que pasaría en cuanto le realizasen ese reconocimiento médico y analizasen su sangre, por eso se dijo a sí mismo que tenía que darse prisa en encontrar al asesino de Isabel.

La cuenta atrás había comenzado.

35

Nada más entrar en el club vio a Rebeca tras la barra, con la mirada perdida mientras secaba un vaso. Apenas había clientes, tan solo un pequeño grupo de camioneros que brindaban entre risas mientras un par de chicas realizaban un baile erótico sobre una tarima a pocos metros de ellos. Se sentó en su lugar habitual y alzó la mano para llamar la atención de la camarera. Ella se acercó con gesto serio, como si algo la preocupase.

—Hola, Fran. Hoy has venido antes —le saludó.

—Necesitaba hablar con los empleados del local. Por cierto, ¿sabes que vuelvo a ser poli? —aseguró al recordar que no había visto a Rebeca desde que Almeida le había readmitido.

—¿Y eso? —preguntó ella forzando una sonrisa.

—Estaré a prueba un tiempo, aunque de momento soy policía al cien por cien —aseguró a pesar de ser consciente de que su alegría no duraría mucho, solo hasta que llegasen los resultados de los análisis que le realizarían al día siguiente.

—Me alegro por ti, Fran, a pesar de que eso signifique que vayas a dejar de venir por aquí.

—¿Y por qué iba a hacer eso?

—Bueno… —dudó ella—. Tú mismo lo has dicho, eres poli de nuevo y no está bien visto que un policía frecuente un local como este. De hecho, no verás a ninguno por aquí.

—Sabes que me importan poco las apariencias. No voy a dejar de venir a verte por eso. —Al escuchar eso ella bajó la mirada, lo que hizo que Fran intuyese que le ocurría algo—. ¿Estás bien? Te veo diferente, como preocupada.

—No es nada.

—¿Tiene que ver con que anoche no vinieses a trabajar?

—Solo son problemas personales, nada que deba preocuparte. ¿Qué tal tú anoche? —preguntó ella cambiando radicalmente de tema—. Paco me dijo que saliste de aquí muy bien acompañado.

—Era una periodista que quería obtener información.

—¿Solo eso?

Fran la miró con interés.

—¿Por qué lo preguntas?

—Simple curiosidad. Llevas tiempo viniendo por aquí y nunca te he visto acostarte con ninguna chica del club.

—Eso es porque no me interesa ninguna de ellas.

—¿Y esa periodista sí? —dijo Rebeca con sonrisa pícara—. Según Paco era guapísima.

—Lo es, aunque no creo que saliese de aquí conmigo por mi físico.

—¿Y entonces por qué?

—Buscaba información sobre el asesinato de Amanda Hevia.

—¿Y la consiguió? —Al ver que Fran bajaba la mirada, incapaz de responder, soltó una carcajada—. No pongas esa cara. Espero que al menos le hayas echado un buen polvo y que eso haya servido para quitarte de encima todas las preocupaciones.

—No sé si esto me habrá creado una más.

—¿Por qué? No tienes por qué dar explicaciones a nadie. Eres un hombre adulto y libre que tiene todo el derecho del mundo a acostarse con quien quiera. Más de una vez te he dicho que deberías buscar a alguien con quien rehacer tu vida.

—Ya sabes que en lo que menos pienso es en rehacer mi vida.

—Pues al menos disfruta de ella y deja de lamentarte. Llevo demasiado tiempo viéndote hacerlo delante de un vaso de vodka.

Fran la miró desconcertado. Rebeca jamás le había hablado de aquel modo tan directo.

—Sabes por lo que he pasado —trató de justificarse—. No soy un hombre libre, soy un hombre viudo.

—No eres el único que lo ha pasado mal en la vida, Fran. Todos hemos perdido a algún ser querido, pero al menos tú tienes la oportunidad de seguir adelante y deberías hacerlo sin sentirte tan culpable.

—No me siento culpable por eso. Bueno, en parte sí —rectificó—. El problema es que esa mujer, esa periodista, es demasiado peligrosa.

—¿Por qué? ¿Te hizo algo raro en la cama? —preguntó Rebeca conteniendo la risa.

—No te rías de mí, hablo en serio.

—Lo siento —dijo rompiendo a reír.

—Se acostó conmigo solo para sacarme información, y lo peor de todo es que la consiguió.

—¡Vaya, pues sí que es buena!

—En mi defensa diré que anoche estaba demasiado bebido para saber lo que hacía —dijo sin mencionar que hacía poco que se había vuelto a acostar con ella y esta vez estando sereno. La verdad es que Natalia ejercía una especie de embrujo sobre él que le costaba controlar.

—Esa es una de las cosas que deberías de dejar.

—¿El qué, la bebida?

—No, la autocompasión. Es hora de que pases página, Fran.

—No puedo hacerlo hasta que encuentre al asesino de Isabel. Ya lo sabes.

—¿Y si no lo encuentras nunca? —preguntó mirándole muy seria—. ¿Piensas pasarte el resto de la vida agarrado a una botella?

—¿Me propones algo mejor?

—¿Qué hay de ese sueño de irte a vivir lejos de esta ciudad?

—De momento solo es eso, un sueño.

—Escúchame, Fran. Yo creo que deberías…

—Por favor, Rebeca, no tengo ganas de seguir discutiendo. ¿Puedes ponerme un vodka? Lo necesito.

Ella frunció el ceño y se alejó. No tardó ni un minuto en volver con dos tazas, una de las cuales posó delante de él mientras sostenía la otra entre las manos.

—¿Qué es esto? —preguntó Fran al ver el líquido negro que contenía.

—Café. Ahora mismo es lo que más necesitas.

—¿Estás de coña?

—¿No dices que eres poli de nuevo? Pues un poli debe estar bien despierto para poder atrapar a los malos.

—Puedo cogerlos con un par de vodkas encima, te lo aseguro.

—No querrás que vuelvan a echarte de la Policía, ahora que has logrado regresar.

Fran tomó un sorbo de café para ahorrarse la respuesta. El amargor del líquido al menos despejó su mente y le recordó por qué estaba allí.

—Hay poca gente en el club.

—Todavía es temprano —aseguró ella.

—Podría ser buen momento para hablar con los empleados —meditó en voz alta a la vez que posaba la taza—. Alguno de ellos tuvo que ver a Amanda la noche que la asesinaron.

—¿Cuándo fue eso?

—Este lunes pasado.

—Esa fue la noche que vino a verte tu amigo el policía, ¿verdad?

—¿Quién, Santi?

—No, uno mayor, de cincuenta y pico años. Beltrán, creo que se apellida.

—Es verdad, esa fue la noche que vino a decirme que el comisario quería hablar conmigo.

—Después de que tú te fueses se quedó tomando una copa y al cabo de un rato lo vi charlando con Amanda.

—¿Estás segura? —preguntó con inusitado interés.

—Sí. Imagino que ella quiso sacarle una copa gratis, como hacía con otros clientes.

—¿Y la invitó?

—Sí. Estuvieron hablando un rato y luego él se marchó.

—¿Notaste algo raro?

—No estuve muy pendiente de ellos, la verdad. Esa noche tuvimos un par de despedidas de soltero y estuve sirviendo copas en la barra más de dos horas sin parar. Sé que los dos estuvieron hablando aquí, donde estás tú ahora, y que luego él se marchó.

—¿Y Amanda?

—Se quedó por aquí un rato más.

—¿La viste hablar con alguien más, aparte de Beltrán?

—No, ya te digo que estuve bastante ocupada. ¿A qué viene tanto interés?

—Creemos que el asesino salió de aquí con ella. Eso o la esperaba en el aparcamiento.

—Pues lo siento, pero no la vi irse con nadie.

—¿Qué puedes contarme de ella?

—¿De Amanda? No mucho, aunque me temía que algún día le pasaría algo así.

—¿Qué quieres decir?

—Le gustaba insinuarse a los clientes para sacarles alguna copa gratis y luego pasaba de ellos. No creo que fuese por falta de dinero ni mucho menos, así que imagino que lo hacía para divertirse, y eso es peligroso. Nunca sabes cómo se lo pueden tomar algunos hombres.

—¿Como ese camionero con el que tuvo problemas hace un par de semanas?

—La mayoría de gente viene aquí en busca de sexo, pagando en la gran mayoría de los casos. Unos pocos lo encuentran sin falta de pagar y Amanda era una chica preciosa, el foco de muchas miradas. Lo del camionero no fue a más gracias a Paco, pero estaba claro que ella y sus amigas jugaban con fuego.

—¿Sabes de alguien con quien se viese de forma habitual aquí o que la persiguiese?

—No, lo siento. La mayoría de los días esto está a tope y es difícil prestar atención a lo que hace la gente más allá de la barra.

En ese momento Fran sintió vibrar el teléfono en su bolsillo.

—Fran, soy Santi —escuchó su voz cuando respondió a la llamada—. Tienes que venir corriendo a la comisaría. Por lo visto ha muerto otra persona relacionada con el juicio de Mateo Tapia, y esta vez sí parece un asesinato.

36

Aunque su nombre era Diego Pavón, muchos lo conocían por «Drácula». En principio podía parecer un apodo exagerado, pero, para alguien que había construido su carrera de periodista a base de la sangre de los demás, en realidad era bastante acertado. Cualquier asesinato que sucediese en la ciudad tenía cabida en su columna, aunque todo el mundo lo conocía por los asesinatos de Mateo Tapia.

Un día tras otro Diego Pavón había contado con pelos y señales, y sin ninguna empatía hacia las víctimas y sus familiares, cómo se había producido cada una de las muertes, haciendo especial hincapié en los detalles más escabrosos. Se decía que su descripción de los asesinatos del Rompecorazones había sido el principal motivo por el que el jurado apenas había deliberado una hora antes de condenar a muerte al acusado. Aunque no todo acabó ahí. Durante los seis meses que transcurrieron desde el juicio hasta la ejecución, realizó todo un escarnio público del asesino, incidiendo en los detalles de cada muerte y cómo eso había afectado a las personas más cercanas a las víctimas.

Sí, Fran conocía de sobra a Diego Pavón. Era el periodista al que le había roto el tabique nasal de un puñetazo, por eso no sintió ninguna lástima al verle tumbado en el suelo de su apartamento, con un charco de sangre alrededor de su cabeza. Si alguien merecía terminar así, sin duda era él. Había jodido a tanta gente a lo largo de su carrera que no era raro que alguien desease pegarle un tiro. Sin embargo, lo extraño era que la pistola estaba en su mano. ¿Por qué entonces Santi le había dicho que era un asesinato?

El jefe de la Policía Científica fue quien le sacó de dudas en cuanto le vio.

—Hola, Fran. Me alegra verte por aquí de nuevo.

—Gracias, Orellana —dijo devolviéndole la sonrisa.

Era un tipo pequeño, de piel muy morena y ojos vivaces con los que parecía escrutarlo todo. Rondaba los cincuenta años y llevaba más de veinte en la comisaría de la ciudad, donde se había ganado fama de buen profesional, aunque muy exigente con sus subordinados.

—Aunque parezca un suicidio, no lo es —aseguró convencido.

—¿Y eso?

—Hay restos de pólvora en la mano que empuña la pistola, eso es cierto, pero no en la mano correcta.

—¿Qué quieres decir?

—Drácula era zurdo.

—Y eso lo sabes porque…

—Hay varios objetos para zurdos en el apartamento y una imagen suya en un portafotos digital en el que se le ve firmando un libro con la mano izquierda. Supongo que el asesino no lo tuvo en cuenta cuando le puso la pistola en la mano antes de efectuar un segundo disparo, el que dio en esa pared, para que los restos de pólvora quedasen en su mano.

Fran miró en la dirección que le señalaba el agente y divisó un agujero en la pared.

—Demasiado visible —comentó Santi.

—Intentó taparlo moviendo uno de los cuadros a ese lugar, pero, por desgracia para él, nos dimos cuenta. También hay otro detalle importante —prosiguió Orellana—. La pistola es muy antigua, del siglo pasado, y tiene borrado el número de serie, probablemente con un láser.

Fran se tomó unos segundos para observar más de cerca el arma.

—Es una Glock, ¿verdad?

—Sí, una Glock 19 de nueve milímetros. Muchas bandas de narcotraficantes las usaban durante la crisis, por eso tenemos varias en el almacén de pruebas.

—Esperemos que no haya salido de allí —dijo Fran casi sin pensar.

—Si es así lo sabremos. Cada vez que confiscamos o recuperamos un arma le damos un baño en olitol, un líquido incoloro que una vez seco solo se puede detectar a través de un espectrógrafo especial.

—¿No llevarás uno de esos encima ahora? —preguntó Santi.

—No, pero podré deciros algo en cuanto la llevemos al laboratorio.

—¿Qué hacéis aquí vosotros? —resonó de pronto una voz con fuerza a espaldas de ellos.

Al girarse vieron a Beltrán plantado en la puerta de entrada al apartamento. Su cara era de evidente cabreo, por eso Fran dejó que fuese su compañero quien le respondiese.

—Queríamos comprobar si esta muerte está relacionada con las de los otros implicados en el juicio de Mateo Tapia —dijo Santi con voz suave.

—¿Y a ti qué cojones te importa? Tú ya no investigas esas muertes.

—Puede que estén relacionadas con la de Amanda Hevia. Es posible que el asesino sea el mismo.

—¡Gilipolleces! Sabes de sobra que todas estas muertes han sido accidentales o suicidios.

—Esta parece que no —apuntó Fran.

Beltrán le miró con ira y señaló la puerta de salida.

—¡Fuera de aquí!

Santi asintió con la cabeza resignado y salió del apartamento, sin embargo, Fran se quedó en el sitio.

—No era una petición —insistió Beltrán—. Lárgate de aquí.

—Hay algo de lo que tenemos que hablar —aseguró Fran.

—No tengo nada que hablar contigo.

—O hablamos ahora o te cito como testigo de la muerte de Amanda.

—¿Cómo dices?

La cara de desconcierto de Beltrán dibujó una ligera sonrisa de satisfacción en Fran.

—Podemos hablarlo aquí o afuera. Como tú prefieras.

No hizo falta repetirlo. Salieron del apartamento al pasillo, donde les esperaba Santi.

—No sé qué cojones pretendes —arrancó a decir Beltrán—, pero…

—La noche que murió Amanda estuviste hablando con ella —le cortó Fran de inmediato.

—¿Dónde?

—Lo sabes de sobra. En el club Paraíso, después de irme yo.

—¿Y qué pasa con eso?

—Es raro que no lo hayas comentado.

—Es que no hay nada que comentar. Conozco a su padre y hablamos de él, nada más.

—¿De qué lo conoces?

—Eso no te importa. Charlé unos minutos con ella y luego me largué del club. ¿Qué pasa, acaso soy sospechoso?

—No, pero deberías haberlo dicho antes —intervino Santi con tono conciliador.

—No creí que fuese importante.

—Quizás fuiste el último que la vio con vida, aparte de su asesino —dijo Fran con tono de voz desafiante.

—Aquello estaba hasta arriba de gente. Dudo que yo fuese el último con el que estuvo antes de irse. Además, después de hablar con ella me largué a casa.

—¿Puedes demostrarlo?

—¿Es que necesito hacerlo?

De nuevo Santi intercedió antes de que el tono de la conversación se elevase.

—Claro que no, pero estaría bien saber lo que hablaste con ella. ¿Te contó si notaba que alguien la vigilaba o si había quedado con alguien esa noche?

—No me dijo nada, no tenía tanta confianza conmigo. Solo hablamos de su padre, nada más.

—¿Qué te dijo de su padre? —insistió Fran.

—Nada que te interese. Y ahora, si no os importa, voy a hacer mi trabajo. Vosotros deberíais hacer lo mismo y encontrar a su asesino.

—Eso intento… —Fran se mordió la lengua para no terminar la frase con un «gilipollas».

Cuando se quedaron a solas, Santi se dirigió a él con tono de reproche.

—Deberías haberme dicho que Beltrán estuvo con ella la noche de su muerte.

—Me enteré antes de venir aquí —se defendió Fran mientras comenzaban a caminar por el pasillo de la planta—. ¿Tú sabías que conocía al alcalde?

—No, pero que hablase con su hija en el club no lo convierte en sospechoso.

—Yo no he dicho que lo sea. Solo quería saber por qué nos ocultó esa información.

—Escucha, Beltrán es un tipo raro, un viejo huraño —aseguró Santi mientras subían a uno de los tres ascensores de los que disponía aquel bloque de apartamentos de la zona noble—. He trabajado con él casi un año y, aparte de que le gusta que le llamen por su segundo apellido, lo único que sé es que no está casado. Nunca habla de su vida personal y mucho menos de lo que hace fuera de la comisaría.

—Yo estuve más tiempo trabajando con él y tampoco te creas que sé mucho más. La única familia que tiene es su madre, con la que vive en un apartamento cerca de la iglesia en la que se celebró el funeral.

—¿Qué pasó entre vosotros en el pasado para que haya esa tirantez ahora? Tampoco es que Beltrán hable muy bien de ti.

—Las cosas no acabaron muy bien entre nosotros —reconoció Fran—. Después de la muerte de Isabel me fui hundiendo poco a poco y él, en vez de ayudarme, lo que hizo fue hablar con Almeida para que me retirasen del servicio.

—Quizás lo hizo para ayudarte.

—Eso lo dudo, aunque prefiero dejar aquí el tema, si no te importa.

—Como quieras. ¿Qué vamos a hacer ahora? —preguntó Santi justo cuando salían del ascensor.

—Seguir con la investigación de la muerte de Amanda.

—¿Y qué hay de Diego Pavón?

—Ya lo has oído, eso es cosa de Beltrán.

—¿Tú no crees que la muerte de Amanda esté relacionada con esta muerte y con las anteriores?

—Lo que creo es que no debemos meter las narices en el caso de Beltrán. Es mejor que nos centremos en nuestro caso y en atrapar al que mató a la hija del alcalde.

—Pero si ambos casos están relacionados podríamos ayudarnos.

—No cuentes con que Beltrán acepte esa ayuda, al menos de momento.

—Está bien. ¿Qué propones, entonces?

—Hay que interrogar a todos los trabajadores y trabajadoras del club Paraíso. Si es cierto que Beltrán se largó después de charlar cinco minutos con Amanda, alguien tuvo que verla hablando con alguien más o al menos fijarse en lo que hizo hasta que abandonó el club más tarde de la una de la madrugada.

—Pensé que ya habías hablado con la gente del club. Como dijiste que habían visto a Beltrán hablando con Amanda…

—Solo hablé con una persona, con Rebeca.

—¿Quién es Rebeca?

—La camarera que está siempre detrás de la barra.

—Sí, ya sé quién me dices. Está muy buena, la verdad. Lástima que tenga esas cicatrices en la cara.

Fran se detuvo en seco, justo cuando alcanzaban la puerta de salida a la calle, y endureció el gesto antes de decir:

—Rebeca es una buena amiga, ¿entiendes? No es como el resto de chicas que hay en el club. Está allí porque necesita el dinero y porque es lo mejor que ha podido encontrar.

—Perdona, lo siento —se disculpó Santi desconcertado por su reacción.

—Antes de volver a hablar así de ella recuerda que tiene que aguantar comentarios de capullos como tú todos los días por un mísero sueldo.

—Ya te he dicho que lo siento.

Fran se subió el cuello del abrigo y salió del edificio con gesto de cabreo, aunque nada más pisar la calle se detuvo para justificarse por su reacción.

—Rebeca me ha ayudado más que el comecocos que me puso la Policía después de la muerte de Isabel, te lo aseguro. Ese capullo se pasaba más tiempo mirando el reloj de la pared, para ver cuánto tiempo faltaba hasta que entrase el siguiente cliente, que hablando conmigo. Rebeca supo escucharme en mis peores momentos y todavía lo sigue haciendo. Es una buena amiga, alguien que me ha ayudado mucho.

—Entiendo. Procuraré ser amable con ella.

—Más te vale, o te romperé la nariz.

37

Durante cerca de dos horas Fran y Santi estuvieron interrogando a las personas que trabajaban en el club Paraíso, desde los camareros hasta el personal de seguridad, pasando por algunas prostitutas y las bailarinas eróticas; las que en ese momento estaban libres o tomándose un descanso.

A pesar de que llevaba más de seis meses acudiendo allí casi a diario, Fran nunca se había imaginado que trabajase tanta gente en el club, más de medio centenar de personas. Lo curioso era que nadie parecía haberse fijado en Amanda la noche de su muerte. En cuanto les enseñaba una imagen suya, la mayoría negaban con la cabeza.

—Es mucha gente la que pasa por aquí a diario —aseguró uno de los vigilantes de seguridad— y, aunque no lo parezca, todas las noches hay algún lío. Cuando no es un cliente que quiere tocar la mercancía sin pagar, es un borracho que se pasa de la raya con una de las chicas o una discusión que sube de tono. Siempre atajamos esas cosas de raíz.

Fran miró al orgulloso vigilante de cuerpo musculado y poco más de veinte años.

—Amanda era muy guapa, seguro que te fijaste alguna vez en ella y sus amigas.

—Me fijo en todo el mundo, pero estoy aquí para hacer mi trabajo —aseguró con gesto serio, como si le hubiese molestado el comentario—. Además, Paco es muy exigente en ese sentido.

—¿No pasó nada raro esa noche?

—Un par de tíos discutieron por una de las chicas, por ver quien se la llevaba arriba, a una habitación. Luego hubo otro que mezcló bebida con alguna droga rara porque se desplomó y hubo que llamar a una ambulancia. Por suerte, yo estaba atento y me ocupé de todo antes de que volviese Paco —aseguró orgulloso.

—¿A qué hora fue eso?

—Cerca de las dos de la madrugada. Menos mal que la cosa ya empezaba a aflojar y había menos jaleo.

—¿Y dices que Paco no estaba?

—No. Hasta una hora o así después del incidente no volví a verle. Y es raro, porque él siempre está pendiente de todo lo que ocurre en el local, pero esa noche no sé por qué desapareció durante cerca de dos horas. Por suerte la seguridad funciona a la perfección aunque él no esté.

Fran desvió la mirada hacia la puerta del club, donde Paco charlaba en ese momento con un par de clientes. Conocía al jefe de seguridad desde que había entrado por primera vez en el club, cerca de año y medio atrás. Esa noche había bebido demasiado, como casi siempre en esa época, y Paco le acompañó hasta la parada de trenbús cercana. Así se inició una amistad que se afianzó con el paso del tiempo.

La pregunta que Fran se hacía ahora era hasta qué punto podía uno llegar a conocer a otra persona. Había criminales a los que se les descubría nada más verlos, por sus gestos, su forma de vestir, de expresarse o simplemente por su forma de mirar. A esos se les podía distinguir fácilmente, pero había otros, los más peligrosos, a los que era mucho más difícil identificar; asesinos despiadados que en apariencia eran personas normales, con vidas normales.

—Si no te importa me vuelvo al trabajo —dijo el vigilante sacándole de sus pensamientos.

Apenas le prestó atención. Su mirada estaba centrada en Paco, estudiando cada uno de sus movimientos mientras hablaba con un cliente. Él había sido la última persona en ver a Amanda en el club la noche de su muerte. Es más, la había visto cuando supuestamente se dirigía a su coche para regresar a casa, antes de encontrarse con su… ¿asesino?

—¿Estás bien? —escuchó la voz de Santi a su lado—. Te veo muy pensativo.

—¿Has averiguado algo? —preguntó casi por inercia.

—Nada. Algunas personas se habían fijado en Amanda y la conocían de vista, pero nunca había requerido los servicios del club. Solo venía a tomar algo con sus amigas y a divertirse un rato, aunque le gustaba charlar con los hombres que venían al club, en especial con uno de ellos —dijo mirando hacía un reservado donde un tipo salido de otra época bebía champagne con un par de chicas del club.

Tenía unos sesenta años y vestía un traje blanco con chaleco rosa. Adornaba su rostro con un largo y fino bigote que le sobresalía casi medio palmo de la comisura de los labios, y que acariciaba con sus dedos mientras hablaba.

—Lo conozco, es un asiduo del club —aseguró Fran—. Lo llaman Conde Luna, aunque lo único que tiene de nobleza es la apariencia, por lo que yo sé. ¿Has hablado con él?

—Sí, dice que invitó a Amanda y a sus amigas en más de una ocasión a champagne, pero la noche de su muerte no estuvo en el club.

—Habrá que comprobarlo. ¿Te queda alguien más con quién hablar?

—Hay bastantes chicas que están ocupadas con los clientes y no puedo interrumpirlas. Solo he hablado con las que estaban libres en este momento. Quizás hubiese sido mejor venir mañana, cuando la cosa esté más tranquila.

Fran sabía que tenía razón, pero al día siguiente iban a hacerle las pruebas médicas y, después de eso, no sabía cuánto tiempo más seguiría en la Policía.

—Todo lo que adelantemos hoy es tiempo que le ganamos al asesino —aseguró—. ¿Has hablado con los vigilantes de seguridad?

—Me queda hablar con tres. Bueno, en realidad dos porque uno de ellos era el que hablaba contigo ahora.

—Pregúntales de manera sutil por Paco, su jefe. Al parecer esa noche se ausentó del club durante un par de horas. Confirma si es cierto y cuánto tiempo despareció.

—Muy bien.

—Yo voy a hablar con Rebeca, a ver si ella sabe algo al respecto.

Fran tuvo que esperar cerca de cinco minutos hasta que la camarera pudo reunirse con él en la esquina de la barra.

—Veo que estás atareada.

—Una despedida de soltero y dos de divorciados —dijo ella con gesto cansado—. No entiendo cómo la gente puede celebrar eso.

—No deja de ser una excusa más para emborracharse.

—¿Quieres tomar algo?

—Un café. Ahora mismo necesito tener la mente despejada —se justificó, lo que dibujó una sonrisa en los labios de Rebeca.

—Ahora mismo te lo traigo.

No tardó ni un minuto en regresar con la taza de café.

—Necesito algo de información —comenzó a decir Fran, aunque prefirió dar un pequeño rodeo antes de preguntarle directamente por Paco—. ¿Qué puedes contarme del conde Luna?

La camarera dibujó una sonrisa antes de responder.

—¿Qué pasa, sospechas de él?

—Al parecer solía invitar a Amanda y a sus amigas.

—Le gusta estar rodeado de chicas, pero te aseguro que es inofensivo.

—¿Qué quieres decir?

—Solo le gusta mirar. Paga por llevarse a un par de chicas a la habitación y luego las observa mientras se lo montan entre ellas.

—¿Lo dices en serio?

—Sufrió un accidente hace años y se quedó sin… bueno, ya me entiendes. Lo que tiene entre las piernas no le funciona y no tiene arreglo; al menos eso me han comentado las chicas que se meten en la habitación con él. Disfruta mirándolas, nada más.

—Eso al menos lo descarta como violador, aunque no como asesino —murmuró Fran con ironía.

—Es un poco estirado, pero deja buenas propinas y no se mete con nadie.

—Hay otra cosa más por la que quería preguntarte —dijo centrando el tema en lo que realmente le interesaba—. ¿Qué sabes de Paco?

Rebeca le miró extrañada.

—¿En qué sentido?

—¿Está casado, tiene novia?

—No, que yo sepa. Aquí ninguno hablamos de nuestra vida personal. Deberías preguntarle a él.

—Sé que es bueno en su trabajo.

—El mejor —aseguró ella, sin dudar—. Cuida de todos los empleados, en especial de las chicas.

—¿Sabes si se acuesta con alguna de ellas? —Al ver la cara de sorpresa de Rebeca, justificó su pregunta—. Después de todo es un hombre rodeado de mujeres guapas y disponibles.

—Tú también y no te has acostado con ninguna.

—Ya, pero…

—Paco es muy serio en su trabajo —prosiguió ella—. Nunca he oído que mantuviese relaciones con nadie de este club. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada importante —trató de disimular Fran—. La verdad es que me cae muy bien, pero hoy me he dado cuenta de que no sé casi nada de él, más allá de su trabajo.

—Puedes preguntarle directamente, seguro que no tiene problema en contestarte.

En ese momento vio a Santi acercarse, así que Fran buscó la manera de hablar a solas con él.

—¿Podrías ponerle un café a mi compañero?

—Claro.

Rebeca se alejó y Santi ocupó el taburete que tenía a su lado con gesto cansado.

—Está siendo un día muy largo.

—¿Has averiguado lo que te pedí? —preguntó Fran impaciente.

Su compañero asintió con la cabeza antes de responder.

—Confirmado, Paco le dijo a uno de sus empleados que se iba a ausentar un rato. Eso fue más o menos a la hora que Amanda salió de aquí y tardó cerca de dos horas en volver.

Fran torció el gesto de manera inconsciente. No le parecieron buenas noticias.

—Creo que vamos a tener que interrogarle.

—¿Piensas que él puede ser el asesino?

—No encaja con el perfil, pero mejor interrogarle para salir de dudas y descartarle.

—Creo que sería mejor hacerlo mañana, en la comisaría —sugirió Santi—. Si te parece bien.

—Sí, mejor. Hoy ha sido un día muy intenso.

—¡Y tanto! —Santi miró el local atestado de gente—. ¿Crees que el asesino de Amanda está en este momento observándonos?

Fran no respondió. Llevaba tiempo pensándolo, desde que había entrado en el local, aunque esperaba averiguarlo antes de que le expulsasen de nuevo de la Policía.

38

Esa mañana, de camino a la comisaría, Fran pudo comprobar el impacto que había tenido la muerte de Diego Pavón en la prensa. En todos y cada uno de los paneles informativos de la ciudad, tanto los letreros a pie de calle como las grandes pantallas que colgaban de algunos edificios de la zona financiera, podía verse la noticia de la muerte del periodista. Por supuesto, no se hacía alusión a su comportamiento más que reprobable o a sus pocos escrúpulos con tal de lograr un titular. Todo eran palabras ensalzando su labor, encumbrando su forma de hacer periodismo y resaltando sus buenas cualidades; las pocas que tenía.

El día había amanecido gris y lluvioso, como era habitual en las últimas semanas. Aunque la lluvia caía de forma intermitente, prefirió coger un trenbús para no llegar tarde. Había quedado en reunirse con Santi a las ocho de la mañana en la comisaría, antes de que muchos policías entrasen a trabajar. A esa hora Paco había prometido presentarse a declarar, una vez terminado su turno de trabajo.

Les dio tiempo a tomar un café antes de que Paco se presentase y se reuniese con ellos en una de las salas de interrogatorio de la planta baja.

—Espero que no te importe que charlemos aquí —dijo Fran señalando una silla metálica con apoyabrazos—. Es un detector de mentiras.

—¿Qué pasa, soy sospechoso de algo? —preguntó Paco mirándole extrañado—. No me dijiste nada de esto anoche, cuando me pediste que me pasase por aquí al salir de trabajar.

—Solo queremos que nos aclares un par de detalles, para poder descartarte como sospechoso.

—Tal vez debería buscarme un abogado.

—¿Tienes algo que ocultar?

—No, pero… —Tras dudar unos segundos se dio cuenta de que era lo que parecía, por eso asintió con la cabeza—. Está bien.

Paco tomó asiento y Santi le colocó un par de sensores circulares en el dorso de cada mano y en las sienes. Luego se sentó frente a él, al otro lado de la pequeña mesa que les separaba, y comenzó a manejar una pantalla de grafeno de diez pulgadas en la que aparecieron los primeros registros.

—¿Te llamas Francisco Santos Ruiz? —comenzó el interrogatorio Santi, mientras Fran se mantenía de pie, a su espalda.

—Sí.

—¿Trabajas en el club Paraíso?

—Sí.

—¿Tienes treinta y cinco años?

—Todavía no los he cumplido.

—Por favor, contesta sí o no. ¿Tienes treinta y cinco años?

—No.

—¿Estás casado?

—No.

Las primeras preguntas eran rutinarias, para calibrar los sensores ante cuestiones que requerían una respuesta sencilla, de sí o no. Hasta el momento la pantalla reflejaba que todas las respuestas eran sinceras, por eso Fran pasó a tomar el control del interrogatorio.

—¿Alguna vez has mantenido relaciones sexuales con las chicas del club?

—No.

Las líneas del gráfico de la pantalla adquirieron un tono anaranjado, signo de que la respuesta no era del todo sincera, por eso Fran reformuló la pregunta.

—¿Has tenido relaciones con alguna de las trabajadoras del club?

—No.

El gráfico se tornó rojo.

—Esa respuesta es falsa, Paco.

—¿Y qué importancia tiene eso? —se defendió él, molesto.

—Importa porque has mentido.

—Pensé que estaba aquí para responder a otro tipo de preguntas.

—Responde a la pregunta, por favor.

—Sí, mantuve relaciones con una trabajadora del club, pero la cosa no salió bien y duró muy poco. —Al decir eso la línea del gráfico se tornó verde, a pesar del nerviosismo de su voz—. ¿También quieres saber su nombre?

—No es necesario. ¿Viste a Amanda Hevia la noche de su asesinato?

—Sí.

—¿Dónde la viste por última vez?

—En el exterior del local, cuando yo entraba después de fumar un cigarro.

—¿La acompañaste luego a su casa?

—No.

La gráfica continuaba verde.

—¿Dónde estuviste durante las dos horas siguientes a la marcha de Amanda? Entre la una y media y las tres y media de la madrugada.

—Dentro del club.

La gráfica se tornó roja.

—No estás siendo sincero.

—Estuve en el exterior del club —rectificó Paco.

—¿Dónde?

—En el aparcamiento.

—Por favor, Paco —protestó Fran—, esto se nos va a hacer muy largo si no empiezas a darme respuestas claras.

—Está bien —dijo el aludido asintiendo con la cabeza—. Estuve con una mujer, en el aparcamiento… dentro de su coche.

—¿Y qué hacías allí?

—¿A ti qué te parece? Es una amiga… una amiga íntima. La había visto alguna vez por el club con su marido, pero esa noche apareció sola y… —Antes de continuar, se frotó la cabeza—. Nunca me había pasado algo así con nadie. Es una mujer impresionante, Fran. ¡Te lo aseguro!

La gráfica señalaba que no mentía, por eso le animó a seguir con el relato.

—Continúa.

—Esa noche me abordó dentro del local cuando regresé de fumar mi cigarro y se me insinuó. Ya lo había hecho otras veces. Es decir, había coqueteado conmigo sin importarle que estuviese su marido viéndonos, pero en esta ocasión vino directa a por mí. Me sacó del club, me llevó a su coche y… en fin, puedes imaginarte lo que pasó después.

—¿Durante dos horas?

Paco sonrió, aunque borró la sonrisa antes de responder.

—Tendrías que verla, tío. Esa mujer es un volcán. Yo jamás había abandonado mi puesto de trabajo, a excepción de los descansos que suelo tomarme de vez en cuando, pero nunca tanto tiempo. Te aseguro que no pude quitármela de encima durante dos horas. Ni pude ni quise, la verdad.

A tenor de lo que reflejaba la pantalla, estaba claro que no mentía.

—¿Estuviste en casa de Amanda Hevia?

—Jamás, ni esa noche ni ninguna otra.

Fran miró a Santi, que asintió con la cabeza, conforme. Eso daba por concluido el interrogatorio.

—Gracias, Paco. Siento que hayas tenido que venir hasta aquí a estas horas.

—Es tu trabajo, lo entiendo. ¿He dejado de ser sospechoso?

—Sí, tranquilo. Vamos, te acompaño a la salida.

Tras quitarle los sensores, los dos salieron de la sala, aunque no hablaron hasta estar en la calle, donde Paco sacó un cigarrillo y se lo llevó a los labios para encenderlo.

—Tengo curiosidad por saber una cosa —comenzó a decir Fran.

—¿El qué? —preguntó Paco mientras lo encendía.

—La mujer del club con la que estuviste liado y con la que la cosa terminó mal…

—¿Quieres saber su nombre?

—Es simple curiosidad.

En realidad era algo más que eso.

—No quiero que te lleves una mala impresión de ella, ni mucho menos.

—¿Por qué iba a hacerlo?

—Porque es amiga tuya.

—¿Rebeca? —preguntó, temiendo escuchar la respuesta.

Paco dio una calada y expulsó el humo con lentitud antes de responder.

—Sí. Solo nos acostamos una vez, al poco de empezar ella a trabajar en el club. De eso hará un par de años, más o menos. Rebeca es una gran mujer —aseguró convencido—, nunca me oirás decir lo contrario, pero está demasiado anclada al pasado.

—¿Qué quieres decir?

—La noche que nos liamos los dos lo necesitábamos. Yo acababa de salir de una relación complicada y creo que ella necesitaba sentirse amada. Al día siguiente me dijo que lo nuestro no podía seguir y que era mejor que me olvidase de ella. —De nuevo dio una calada antes de continuar—. No me dio más explicaciones, pero decidí respetarlo. Desde entonces somos buenos amigos, aunque reconozco que me da pena lo que pasó, más por ella que por mí. Se merece ser feliz y de no ser por eso que le hicieron en la cara estoy seguro de que ahora estaría felizmente casada y lejos de aquí. Lejos de esta maldita ciudad.

—¿Alguna vez te habló de eso?

—Jamás —respondió contundente—, pero sé que de algún modo ella se siente culpable por algo que hizo en el pasado y es como una penitencia que lleva consigo. Como si pensase que no tiene derecho a ser feliz.

—Es la sensación que yo siempre he tenido.

—Sé que tú y ella os lleváis muy bien —dijo Paco mirándole a los ojos—. Solo espero que no le hagas daño.

Fran no entendió por qué lo decía Paco, pero se limitó a asentir con la cabeza. Respetaba demasiado a Rebeca como para causarle más dolor del que ya arrastraba.

39

Cuando Fran regresó al interior del edificio se encontró con que Santi estaba esperándole en la recepción.

—Acabo de encontrarme con Orellana y al parecer la pistola con la que mataron a ese periodista anoche salió de nuestro almacén. Le pasaron el espectrómetro y ha dado positivo.

—¿Cómo puede ser eso posible?

—No lo sé, pero ya han abierto una investigación. Ahora mismo están interrogando a los encargados del almacén.

—De todas formas, no es nuestro caso.

—En eso te equivocas —le corrigió Santi—. Estoy seguro de que ninguna de esas muertes relacionadas con el juicio de Mateo Tapia fue casual, como no la fue la del periodista. Alguien está vengándose por lo que le hicieron.

—Yo no lo veo así, aunque sí hay una cosa que tengo clara —aseguró Fran—. El tiempo corre y el alcalde no va a tardar en presionar al comisario para que encontremos al asesino de su hija. Como Almeida se entere de que estamos liados con otro caso paralelo va a cortarnos los huevos, así que centrémonos en la muerte de Amanda.

—Creo que te estás equivocando, Fran. Los dos casos están relacionados.

—Si encontramos pruebas de ello durante nuestra investigación yo mismo hablaré con el comisario para que nos permita investigarlo, incluso para que obligue a Beltrán a colaborar con nosotros, pero mientras tanto lo mejor es olvidarnos de cualquier muerte que no sea la de Amanda Hevia.

—Muy bien —asintió de mala gana su compañero—. Tengo que pasar la declaración de Paco a la base de datos, al archivo de nuestro caso, y me llevará un rato. ¿Nos vemos luego en la sala?

—Sí, tranquilo. Creo que saldré al bar de enfrente a desayunar algo. —En realidad no era así. Acababa de ver a alguien a quien conocida y prefería hablar a solas con él—. Luego te veo.

Esperó a que Santi cogiese uno de los ascensores y luego se acercó a saludar al hombre que caminaba en círculos cerca de la puerta de entrada a la sala de interrogatorios. Su actitud era de nerviosismo, frotándose las manos de manera compulsiva con gel antiséptico. Una manía de quienes habían sufrido la última pandemia, treinta años atrás.

—Campillo, ¿qué haces aquí?

El hombre de pelo cano centró la mirada en él y forzó una sonrisa.

—Fran, ¿cómo estás? —preguntó con voz temblorosa—. Me dijeron que te habían readmitido.

—De momento solo es provisional. ¿Qué te pasa? Te veo preocupado.

—No es nada.

—¿Sigues trabajando en el almacén de pruebas?

—Sí.

—Ya me he enterado de la pistola que desapareció de él —dijo Fran bajando la voz—. Imagino que por eso estás tan nervioso.

—¡Joder, me va a dar un ataque al corazón! —aseguró llevándose la mano al pecho—. Me falta menos de un año para jubilarme y no puedo permitirme que me sancionen por esto.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Cómo pudo sacar el asesino la pistola del almacén?

—No lo sé. He revisado la base de datos y en ella consta que sigue en el almacén, pero al mirar la caja precintada en la que estaba guardada nos hemos encontrado con que estaba abierta. ¡Y eso no es lo peor! —dijo sacando un pañuelo con el que se limpió el sudor de la frente—. Faltan más cosas.

—¿El qué?

—Lo siento, no puedo decírtelo, pero como no se encuentre al culpable me voy a meter en un lío de cojones.

—¿Por qué? ¿Cuántas personas trabajáis en ese almacén?

—Tres, por turnos, aunque uno está de baja. Ahora solo estamos Sergio y yo, un chaval que lleva un año en la Policía.

—¿Y lo metieron en el almacén llevando tan poco tiempo?

—Había una vacante libre y se la dieron a él nada más llegar. Ahora mismo lo están interrogando dentro —dijo señalando la puerta— y luego me toca a mí. Me va a explotar el corazón.

—Estate tranquilo. Si no has hecho nada malo, no tienes por qué estar preocupado.

—Yo soy responsable del almacén. Seguro que esto al final me salpica.

—Tranquilo —reiteró—, ya verás como todo sale bien.

—Eso espero.

Fran se despidió de él y regresó a la zona de recepción del edificio, donde un pequeño grupo que acababa de entrar en el edificio llamó su atención.

40

La pequeña comitiva entró en el edificio con paso firme y mirada al frente. Los cuatro tenían una presencia imponente, tanto por su altura como por su complexión fuerte. No obstante, Fran se fijó en el que encabezaba el grupo, un hombre al que había visto en el funeral de Amanda el día anterior. Calculó que pasaría de los cincuenta años, a tenor de las arrugas de su rostro.

Vestía uniforme negro y gorra de plato del mismo color, al igual que sus acompañantes. Era un uniforme de paseo militar, con un ceñidor de cuero negro y hebilla dorada en la cintura, y un cordón blanco que colgaba desde el hombro derecho hasta el botón superior de la chaqueta.

En un primer momento pensó que eran militares, aunque no le encajó que su uniforme fuese negro en vez de caqui. Solo cuando el líder del grupo se dirigió al policía que ocupaba el mostrador de recepción, comprendió de quiénes se trataba.

—Soy el coronel Ortega, de la División Alfa. Vengo a ver al comisario Almeida.

El policía le miró desconcertado, como si no entendiese el motivo de su presencia allí.

—¿Le está esperando?

—No, pero seguro que me atenderá, en cuanto le diga quién soy y para qué he venido. —Si su presencia imponía respeto, su voz profunda aún más—. Dígale que estoy aquí por el asesinato de Amanda Hevia.

Fran se acercó a la pequeña comitiva picado por la curiosidad, lo que hizo que uno de los acompañantes del coronel clavase los ojos en él. La frialdad de aquella mirada hizo que notase un extraño frío recorrerle la espalda. Sin duda, aquella gente imponía bastante respeto.

—Buenos días, coronel. Soy Francisco Merino, uno de los inspectores encargados del caso —se presentó dibujando una tímida sonrisa. Su intención era tenderle la mano, pero ninguno de los acompañantes se hizo a un lado para permitírselo—. Yo puedo acompañarle hasta el despacho del comisario.

Ortega le miró de arriba a abajo antes de preguntar:

—¿Quién es usted?

—El inspector Merino.

—¿El que estaba apartado del servicio?

—Sí.

El coronel se abrió paso entre sus hombres y se acercó a él.

—He tenido que mover varios hilos para que le readmitan en la Policía, así que espero que no me deje en mal lugar.

Por algún motivo, Fran intuyó que no le interesaba quedar mal con aquel hombre. No parecía el tipo de persona capaz de perdonar los errores de los demás.

—Le aseguro que atraparemos al asesino —aseguró confiado.

—Eso espero. Lléveme a ver al comisario.

Fran los condujo hasta los ascensores que llevaban a los pisos superiores.

—¿Ya tienen alguna pista sobre quién pudo hacerlo? —preguntó el coronel cuando la puerta de uno de ellos se abrió nada más pulsar el botón.

—De momento no estamos seguros, aunque creemos que pudo ser alguien de su entorno —respondió Fran entrando antes que el resto de la comitiva.

Ortega esperó a que las puertas se cerrasen y el ascensor se pusiese en marcha para decir:

—Amanda era mi ahijada. No sé si lo sabe.

—No.

—Quiero que atrape al que la mató, cueste lo que cueste —aseguró apretando los dientes con rabia—. Si durante la investigación se encuentra con cualquier obstáculo que le impida hacer su trabajo, quiero que me lo diga. ¿Entiende a lo que me refiero?

—No del todo —dudó Fran.

Pasaron varios segundos hasta que el ascensor se detuvo y las puertas se abrieron. Los tres acompañantes del coronel salieron del interior, no así este, que miró a Fran a los ojos.

—Supongo que conoce de sobra el entorno en el que se mueve Vicente Hevia —comenzó a decir mientras uno de sus hombres se situaba pegado al sensor de las puertas para que estas no se cerrasen y los otros dos bloqueaban el paso al interior del ascensor—. Mantenerse al frente de la alcaldía tantos años le ha granjeado muchos enemigos, alguno de los cuales está deseando ocupar su puesto. Son personas con cierto poder que creen estar por encima de la ley y de todo lo demás, incluida la Policía. —Ortega metió la mano en un bolsillo de su pantalón y le entregó una pequeña tarjeta de plástico—. Si se encuentra con que ese tipo de gente intenta entorpecer su investigación, quiero que me llame, a cualquier hora del día. Este mi número directo.

—Gracias —murmuró Fran cogiendo la tarjeta y mirándola algo desconcertado—, pero no creo que…

—A cualquier hora —reiteró.

—Bien, coronel.

Dicho eso el hombre salió del ascensor, aunque antes de continuar se volvió para decirle:

—No es necesario que me acompañe. Encontraré el despacho del comisario Almeida. Gracias.

Fran les observó alejarse pasillo adelante, hasta que las puertas del ascensor se cerraron. No acertó a adivinar si tenía un poderoso aliado de su parte o alguien que le exigiría responsabilidades si no daba con el asesino de Amanda.

Fran regresó a la sala de investigación sin dejar de darle vueltas a su encuentro con el coronel Ortega. Si algo había sacado en claro de él era que la investigación no podía pararse por nada ni por nadie.

—¿Qué te ocurre? Pareces preocupado —dijo su compañero a modo de saludo.

—¿Cuándo dices que has quedado con Julio Arias?

—El lunes en su despacho.

—¿Y sabes dónde vive?

—No, pero no me costaría averiguarlo.

—Pues hazlo —le ordenó Fran—. Vamos a ir a hablar con él.

—¿Cuándo?

—Ahora.

—¿Ahora? Hoy es sábado.

—Me da igual.

—Fran, ya te he dicho antes que no es bueno molestar a esa gente y menos si piensas acusarle de algo.

—Tranquilo, no voy a acusarle de nada. Al menos, de momento. Solo voy a preguntarle si se acostaba con Amanda.

—¿Y vas a hacerlo en su casa? —preguntó Santi con gesto de preocupación—. ¿No crees que sería mejor esperar al lunes?

—No pienso esperar ni una hora.

—Si le decimos algo inapropiado, algo que no le guste, no dudes que llamará al comisario para decírselo y nos ganaremos una buena bronca.

—Tranquilo —dijo Fran con una ligera sonrisa—, dudo que el comisario se enfade. Me da que en estos momentos alguien le está exigiendo que encontremos pronto al asesino de Amanda.

—¿Qué quieres decir?

—Te lo explicaré de camino. Ahora entérate de donde vive Julio Arias y consigue un coche que nos lleve allí. Vamos a interrogar a ese capullo.

41

Julio Arias vivía en una de las casas más llamativas y horteras de la zona noble, un chalet de tres plantas con dos torreones circulares en cada una de las esquinas de la fachada. Una mujer maquillada en exceso y con evidente sobrepeso fue quien les abrió la puerta.

—¿Qué queréis? —preguntó con frialdad.

—Soy el inspector Merino y este es el inspector…

—Gálvez —dijo Santi al ver que su compañero no recordaba su apellido.

—Venimos a ver a Julio Arias —prosiguió Fran.

—Mi marido no está disponible ahora mismo. Tenemos una comida en casa de unos amigos.

—No tardaremos mucho.

—¿Por qué no pedís una cita con él en su despacho? —replicó con tono despectivo, a la vez que comenzaba a cerrar la puerta—. Ahora no puede atenderos.

Fran adelantó un pie para impedir que pudiese cerrar y la miró con gesto desafiante.

—¿Es usted su mujer?

—Sí.

Por un momento estuvo tentado de decirle: Venimos a preguntarle a tu marido por qué se tiraba a una de las amigas de tu hija, pero decidió contenerse. Con un par de vodkas encima seguro que se lo habría soltado.

—Podemos charlar aquí con él o llevarlo detenido a la comisaría y hacerlo allí. A mí me da igual, la verdad.

—¿Detenido? —dijo la mujer abriendo de nuevo la puerta y soltando una carcajada grotesca—. ¿Acusado de qué?

—Necesitamos preguntarle por la muerte de Amanda Hevia.

—Esa noche la pasamos juntos.

—Sabemos que su marido y el alcalde son buenos amigos —intercedió Santi con voz pausada—. Esperábamos poder hablar con él.

—¿Y no pueden esperar hasta el lunes? —sonó una voz varonil desde el interior. La mujer se hizo a un lado y Julio Arias se presentó ante ellos—. Tenemos una comida importante hoy.

—Solo serán unos minutos, señor Arias —le pidió Santi con tono conciliador.

—¿Es que van a acusarme de algo?

Lo hizo con expresión desafiante, lo que hizo que Fran ya no se pudiese controlar.

—¿Quieres que lo hablemos aquí, capullo, delante de tu mujer, o prefieres que entremos y lo hablemos en privado?

—¿Cómo dices? —preguntó Julio Arias visiblemente cabreado. No parecía acostumbrado a que nadie le hablase así.

—A mí me da igual —aseguró Fran encogiéndose de hombros—, pero luego no digas que por mi culpa se ha roto tu matrimonio.

El político adivinó al momento a qué se refería porque en menos de dos segundos su rostro pasó del rojo encolerizado a la palidez más absoluta.

—¿De qué está hablando, Julio? —le preguntó su mujer mirándole desconcertada.

—Sería mejor hablarlo dentro —intervino Santi, intentando suavizar la situación.

—Sí, será lo mejor —le apoyó Fran.

—Por favor, síganme a mi despacho —acertó a decir el anfitrión—. Es la última puerta a la derecha. Ahora me reúno con ustedes.

Los dos policías entraron en la vivienda y recorrieron el corto pasillo hasta alcanzar la puerta del despacho, aunque Fran se quedó en la puerta para ver qué hacía Julio Arias. No creía que se le ocurriese salir corriendo, pero tampoco quería perderlo de vista.

Lo vio discutir con su mujer brevemente, sin levantar la voz en exceso, y asegurarle que todo iba bien.

¡Menudo capullo!, pensó.

Acto seguido los dos policías se reunieron con él a puerta cerrada en su despacho. Ninguno quiso tomar asiento en los numerosos sofás que había en la estancia.

—Que sepan que pienso quejarme al comisario Almeida por este trato —aseguró con prepotencia el anfitrión—. No pueden venir a mi casa y tratarme de este modo.

—Puede llamarlo cuando acabemos, si quiere —aseguró Fran con voz tranquila y tratándolo de usted, por deferencia—, aunque dudo que quiera explicarle por qué estamos aquí.

—No tengo nada que esconder.

—¿Está seguro? ¿Por qué no nos habla de su relación con Amanda Hevia?

—Mi relación era fundamentalmente con sus padres —se apresuró a responder, confiado—. Conozco a Vicente Hevia desde hace años. Mi padre tenía negocios con él, antes de que llegase a la alcaldía. Hace cuatro años me dio un puesto de concejal, por lo que le estoy muy agradecido —dijo de manera algo atropellada, haciendo una pequeña pausa a continuación para ordenar sus ideas—. Solemos juntarnos una vez al mes para cenar los dos matrimonios, aparte de las reuniones sociales en las que coincidimos.

—Eso me parece muy bien, pero lo que me interesa es que me hable de Amanda.

—Mi hija y ella salían juntas a menudo.

Fran resopló, cansado de que aquel hombre diese tantos rodeos. Santi debió notarlo porque, antes de que estallase de nuevo, preguntó:

—¿Tuvo usted una aventura con Amanda Hevia?

—¡Jamás! —replicó Arias haciéndose el ofendido—. ¿Cómo pueden creer que yo sea capaz de algo semejante?

—Solo hay que verle —respondió Fran con ironía—. Hombre maduro y triunfador, de cuarenta y cinco años. Cuerpo cuidado, bronceado de lámpara y ni una cana en el pelo. Seguro que también tiene el cuerpo entero depilado. Se nota que cuida su alimentación y que hace deporte a diario. ¿Me equivoco?

—¿Hay algo de malo en eso?

—No, pero luego está su mujer.

—¿Qué le pasa a mi mujer?

—Calculo que tendrá su edad más o menos, sin embargo ella no se cuida como usted. Le sobran unos quince kilos, quizás veinte, algo que trata de compensar con uso excesivo del maquillaje y vistiendo ropa que para nada la favorece. —A cada palabra de Fran, el político enrojecía más de ira—. No es de extrañar que usted prefiera compartir cama con alguien a quien desee de verdad y que, además, le haga sentirse más joven.

—Si no llevase una placa le rompería la cara ahora mismo.

—Imagino que todavía está en condiciones de poder hacerlo, no lo niego —dijo Fran con una ligera sonrisa—, pero no me tome por gilipollas. Sabemos que se acostaba con Amanda, así que no intente negarlo.

—¡Eso es mentira! —exclamó a punto de perder el control—. No tienen ninguna prueba que lo demuestre.

—Si quiere podemos llamar a su hija. Ella fue quien nos lo contó.

—¿Cómo?

—Antes de morir, Amanda le contó a Mónica que se había acostado con usted —dijo Santi.

—Eso es mentira —reiteró.

—No se moleste en negarlo. Tenemos un detector de mentiras en la comisaría que es una maravilla —aseguró Fran—. Podemos llevarle allí, si lo prefiere, y así descubriremos si está diciendo la verdad.

—La noche que murió Amanda estuve en casa de unos amigos, cenando con mi mujer, y de allí nos vinimos directos a casa.

—¿A qué hora fue eso? —preguntó Santi.

—A la una y media de la madrugada. Llegamos a casa cerca de las dos y no volvimos a salir. Mi mujer estaba conmigo, pueden preguntárselo.

—Entonces no hay motivo para que no nos hable de su relación con Amanda, sin falta de ir a la comisaría —dijo Fran, decepcionado de que Julio Arias tuviese coartada. Ya se imaginaba deteniendo a aquel capullo engreído.

El político se rascó la cabeza y dio un par de paseos por la sala antes de decidirse a hablar.

—Amanda era una mujer muy peligrosa.

—¿Por qué dice eso? —preguntó Santi, animándole a continuar.

—Era muy guapa, muy sensual, y lo peor de todo es que sabía el efecto que causaba en los hombres. Le gustaba insinuarse y provocar, quizás no de manera abierta, pero tenía un modo de mirarte que casi lo decía todo. —Tragó saliva antes de continuar—. Juro que intenté resistirme, pero este año pasado, en la fiesta de nochevieja, se me insinuó. Ese día supe controlarme, pero unas semanas después se presentó aquí con la disculpa de recoger un libro que le había prestado a mi hija. Yo estaba solo y algo bebido, saboreando una botella de brandy escocés, y cuando ella me pidió que la invitase a una copa no supe gestionar la situación. ¡Joder, Amanda era un volcán! —exclamó mientras se frotaba las sienes, como si intentase borrar esos recuerdos de su mente—. No se imaginan lo apasionada que era en la cama.

Fran dejó que fuese su compañero quien siguiese preguntando.

—¿Fue la única vez que se acostó con ella?

—No, nos acostamos una vez más.

—¿Aquí? —preguntó Fran.

—No, en la habitación de un hotel de la ciudad.

—¿Y después?

—Decidí que lo mejor era dejarlo. Ella también estuvo de acuerdo.

—¿Seguro que no fue ella quien le dejó?

—No. Es más, me sentí aliviado. Aquello era una locura y lo mejor era terminar lo antes posible.

—¿Sabe de alguien más con quien Amanda tuviese relaciones? —continuó Santi.

—No. Imagino que con chavales de su edad.

—Usted no es el único de los amigos de su padre que se la cepillaba —intervino Fran.

—Yo de eso no sé nada.

—¡Venga ya! ¿Se acostó con ella varias veces y nunca le contó con quién más se lo montaba?

—Solo nos acostamos dos veces —puntualizó Arias con voz enérgica—. Y no, no me contó con quien más se acostaba.

Fran sonrió con ironía. No creía a aquel capullo, pero tampoco tenían razones de peso para detenerle y hacerle pasar por el detector de mentiras. Puede que Paco hubiese accedido voluntariamente a pasar por él, pero Julio Arias no iba a poner un pie en la comisaría si no era acompañado de una legión de abogados.

Tenía la opción de acudir al coronel Ortega para que le allanase el camino, pero era un cartucho que no quería gastar tan pronto. De momento le bastaba con saber que Arias no era sospechoso de la muerte de Amanda. Tendrían que seguir buscando.

—¿Amanda le contó alguna vez si se sentía observada o si alguien la acosaba? —preguntó Santi.

—No, nunca —respondió algo más calmado, consciente de que las sospechas ya no estaban centradas en él—. Las veces que nos vimos no hablamos mucho, y después de aquello, tampoco.

—¿Solo se acostó con ella a cambio de sexo? —preguntó entonces Fran.

—¿Qué quiere decir?

—¿No obtuvo nada más de ella? No sé, algún beneficio personal, de algún tipo.

—Solo sexo.

—Y sexo del bueno, por lo que tengo entendido. Sabemos que a Amanda le gustaba el sexo duro y que eso volvía locos a los hombres. Ya le imagino dándole azotes en el culo y tirándole del pelo mientras la penetraba por…

—Basta ya, Fran —le interrumpió Santi con gesto serio—. No estamos aquí para eso.

—Es usted un… depravado —dijo Arias mirándole con gesto de asqueo—. ¿Cómo se le ocurre mancillar su recuerdo?

—Yo no soy el que se tiraba a una joven de diecinueve años, amiga de mi hija.

—No pienso tolerar que me hable de ese modo —aseguró mirando a Santi—. Hemos terminado. Si quieren seguir hablando conmigo tendrá que ser delante de mis abogados.

—No será necesario, señor Arias —forzó una sonrisa el joven policía—. Gracias por atendernos, y si recuerda algo importante no dude en llamarnos.

Por su gesto dejó claro que no tenía pensado hacerlo.

42

Julio Arias observó desde la ventana del salón como los dos policías se subían a su vehículo.

—¿Qué les has dicho? —sonó una voz a su espalda.

—Que esa noche estuvimos en una cena con unos amigos y que luego regresamos juntos a casa.

—Ya te dije que esa cría te iba a traer problemas.

—Está todo controlado, no te preocupes.

—Si estuviese controlado la Policía no se habría presentado en esta casa para interrogarte.

Julio se giró para mirar a su mujer con gesto de cabreo.

—La culpa es de tu hija.

—¿Mónica? —preguntó ella sorprendida.

—Amanda le debió contar lo nuestro y se lo dijo a esos policías.

—Si se lo contó, sería poco antes de su muerte —dijo ella con gesto pensativo—, porque hace una semana me dijo que estaban enfadadas.

—Pues deberías decirle que aprenda a tener la boca cerrada. Si esto llega a oídos de Vicente estoy jodido.

—Ya te dije que corrías muchos riesgos.

—El beneficio merecía la pena. Conseguí que me entregase esos documentos después de acostarme con ella.

—Lo dices como si hubieses hecho un gran sacrificio —le reprochó ella.

Julio Arias se acercó para abrazar a su mujer, que dio un paso atrás.

—Venga, no te enfades. Cuando seas la mujer del nuevo alcalde de la ciudad te darás cuenta de que hice lo que debía.

—Espero que lo de acostarte con jovencitas no se convierta en una costumbre.

—Tú eres la única mujer para mí, ya lo sabes.

Esta vez ella dejó que la abrazase.

—¿Seguro que lo tienes todo bien atado?

—Tranquila, todo saldrá bien. Vicente dimitirá y yo seré el nuevo alcalde. Te lo garantizo.

—Espero que no te equivoques.

43

—¡Menudo gilipollas el tal Julio Arias! —protestó Fran cuando el vehículo se puso en marcha.

—Tú tampoco te has comportado como deberías —le replicó Santi.

—¿A qué te refieres?

—Ese gilipollas, como tú dices, puede presentar una denuncia en la comisaría contra nosotros por acusarle sin pruebas.

—Yo no le he acusado, solo le he hecho un par de preguntas.

—En tono acusador.

—Como quieras. —En ese momento Fran deseó tomarse un vodka más que otra cosa, por eso decidió escaparse con cualquier disculpa en cuanto llegasen a la comisaría. Seguro que habría un bar cerca.

—¿Y a qué vino esa pregunta sobre el beneficio personal que sacó de acostarse con Amanda?

—Quería ver su reacción.

—No entiendo.

—Mónica dijo que Amanda le había dado unos documentos a Julio Arias para que los usase contra su padre. ¿Lo recuerdas?

—Sí, claro, pero pensé que se lo había inventado.

—Yo no lo creo y por cómo reaccionó Arias al decírselo me reafirmo en ello.

—¿Y qué documentos son esos?

—No lo sé, pero seguro que son importantes. ¿No te parece un buen móvil para matarla?

—Él no lo hizo, estuvo con su mujer toda la noche. Hasta ella lo confirmó.

—Tiene pinta de ser una mujer ambiciosa, capaz de cualquier cosa para mantener su estatus.

—Escucha, Fran —comenzó a decir Santi con tono preocupado—. Entiendo que te tomes tan en serio este caso, pero no podemos ir por ahí lanzando acusaciones sin fundamento. Tenemos que ceñirnos a las pruebas que tenemos y de momento lo único que sabemos es que a Amanda la mató alguien que imita los asesinatos del Rompecorazones.

—¿Y por qué no podría ser el capullo de Julio Arias?

—Sé que no piensas en serio lo que estás diciendo.

Fran torció el gesto contrariado. Odiaba tener que darle la razón, pero, por mucho que desease encerrar a aquel gilipollas engreído, no tenía motivos para hacerlo. De nuevo sintió la garganta seca, lo que le dejó claro que necesitaba una copa lo antes posible.

—Mierda, es una llamada del comisario —escuchó decir a Santi mientras se llevaba su teléfono a la oreja.

—Pues sí que ha tardado poco ese capullo en llamarle —murmuró entre dientes Fran.

—Sí, comisario… Ahora mismo vamos… Claro, estamos de camino.

Fran espero hasta que guardó de nuevo su teléfono para preguntar:

—¿Julio Arias le ha llamado ya?

—Lo sabremos en unos minutos. Quiere hablar con nosotros de algo importante.

44

El rostro de Almeida era una mezcla de cabreo y preocupación, si eso era posible. En cuanto los dos policías entraron en su despacho apretó los dientes con rabia, a la vez que les ordenaba sentarse delante de su mesa.

—Hace un rato recibí una llamada del alcalde preguntándome si ya teníamos algún sospechoso de la muerte de su hija.

—De momento, no —arrancó a decir Santi—, pero…

—Tenemos que liquidar este caso lo antes posible —prosiguió sin darle tiempo a explicarse—. Fran, dime que tenéis algo.

—Nada todavía, comisario, al menos nada definitivo que nos pueda llevar hasta su asesino.

—¡Joder! —protestó dejándose caer en el respaldo de la silla con los brazos a los lados.

—Estamos investigando el entorno de Amanda, pero de momento no sabemos quién fue con ella a su casa esa noche.

—Pues averiguarlo antes de que esto me cueste un infarto. Si necesitáis más ayuda de la División, decidlo. Ahora mismo este caso pasa a ser el más prioritario de todos.

—No nos vendría mal la ayuda de más inspectores —aseguró Santi.

—De momento estamos bien así —le corrigió Fran de inmediato—. Si necesitamos más ayuda se la pediremos.

—Como queráis. Ah, otra cosa, Fran. Me han llamado los del servicio médico. Todavía no has pasado por allí para que te realicen el chequeo.

—Lo sé. Es que hemos estado liados con la investigación y…

—Déjate de gilipolleces y acércate ya para dejarlo solucionado. No quiero que vuelvan a llamarme —dijo Almeida con cara de hastío—. Santi, acompáñale y asegúrate de que lo deja resuelto.

—Claro, comisario.

Los dos policías salieron del despacho y se dirigieron a los ascensores.

—No me habías dicho nada de que tenías que ir a hacerte el chequeo médico —le reprochó Santi.

—Ya no me acordaba. Con el lío de esta mañana…

—El comisario tiene razón. Es mejor ir ahora y quitarlo de en medio.

Fran no dijo nada. Sabía lo que eso significaría una vez llegasen los resultados, pero tampoco tenía otra opción.

Llegaron a la planta baja y una vez allí se dirigieron a la puerta que daba acceso a las instalaciones del servicio médico, cerca de la entrada al edificio.

—No hace falta que entres conmigo —dijo Fran antes de abrir la puerta—. Puedes esperarme arriba si quieres.

—Sí, mejor, así haré un par de llamadas.

—Nos vemos luego —se despidió Fran entrando al interior, convencido de que la suerte ya estaba echada.

Una enfermera le recibió en una pequeña sala, sentada tras una mesa. Era una mujer mayor, con el semblante muy serio.

—Soy el inspector Merino —se presentó.

Ella torció el gesto antes de decir:

—¡Pues sí que le ha costado venir hasta aquí! Cuando le llamé ayer le dije que se presentase a primera hora.

—Ya, pero es que estoy trabajando en un caso y no he podido venir hasta ahora.

—Sí, claro. Avisaré al médico.

Sin duda la amabilidad no era una de las cualidades de la enfermera, aunque por suerte no tuvo que quedarse mucho más tiempo allí con ella. Descolgó el teléfono que tenía sobre la mesa y, tras un breve cruce de palabras, le señaló la puerta que había al fondo de la sala.

—Después de esa puerta hay un pequeño pasillo. El médico te espera en la primera sala de la derecha.

Fran siguió sus indicaciones y accedió a la sala que le había indicado.

—Hola, inspector Merino —le saludó el médico que le recibió dentro—. Soy Felipe Cardeñosa.

—Encantado —dijo Fran sin atreverse a extenderle la mano.

Era algo más joven que él, con el pelo repeinado hacia atrás y unas gafas de fina montura dorada que le daban un aspecto muy intelectual. Llevaba puesta una bata blanca con su apellido en el bolsillo superior derecho.

—No te preocupes, esto es un mero trámite. Te haré un reconocimiento para comprobar tu estado de salud y luego te extraeré sangre —le explicó con una sonrisa. Sin duda era mucho más agradable que su enfermera—. Terminaremos pronto.

Fran se limitó a asentir con la cabeza, mientras no dejaba de preguntarse cómo se había metido en aquel lío. Habría bastado con confesarle al comisario Almeida la primera vez que se lo preguntó que seguía bebiendo y consumiendo polvo mágico, y no pasar ahora por la humillación de que le expulsasen por segunda vez de la Policía. Sin duda se lo tenía bien merecido, por creerse demasiado listo como para que le cazasen de nuevo. ¿En qué coño pensaba?

El médico le pidió que se sentase delante de una pequeña mesa, donde le extrajo varios tubos de sangre y le tomó una muestra de ADN. Luego le midió la tensión y por último le pidió que se desnudase de cintura para arriba para realizarle una auscultación.

En todo ese tiempo el médico se mantuvo en silencio, concentrado en su trabajo. Fran tampoco se atrevió a abrir la boca, absorto en sus propios pensamientos y en encontrar el modo de atrapar al asesino antes de que llegasen los resultados de los análisis que acababan de hacerle.

—Estás un poco nervioso —dijo el médico al terminar su labor—, aunque supongo que es normal, teniendo en cuenta el caso en el que estás trabajando.

—¿A qué te refieres?

—Todo el mundo en la comisaría habla de tu regreso. Dicen que estás al mando de la investigación del asesinato de Amanda Hevia.

—Yo no estoy al mando —le replicó sin extenderse más.

—La verdad es que me alegro de tu vuelta. Me pareció una injusticia lo que te hicieron en su día. ¿Cómo esperaban esos burócratas que reaccionases después de perder a tu mujer? Ni siquiera tuvieron en cuenta que atrapaste al Rompecorazones.

—En realidad, yo no lo atrapé —dijo Fran para no caer en más halagos—. La prensa necesitaba un héroe y me eligió a mí.

—¿Qué quieres decir?

—Lo atrapamos por un chivatazo y la prensa lo condenó antes de que llegase a juicio. Esa es la triste verdad.

—¿Y eso qué quiere decir? —preguntó el médico mirándole con gesto de sorpresa—. No irás a decirme que Mateo Tapia era inocente.

Fran decidió que ya había hablado más de la cuenta, así que cambió de tema.

—¿Cuánto tardarán en llegar los resultados de los análisis?

—Hoy es sábado, así que imagino que los tendré el lunes, el martes como mucho.

—Es poco tiempo —murmuró consciente de que solo iba a disponer de dos días para dar con el asesino. Tres a lo sumo.

—No te preocupes, seguro que todo sale bien.

Fran sonrió de forma tímida y se despidió de él. Sabía de sobra que no iba a ser así.

45

Nada más reunirse de nuevo con Santi, este le propuso invitarle a comer en el bar situado frente a la comisaría, al otro lado de la calle. Fran intentó rechazar el ofrecimiento, pero finalmente tuvo que aceptar ante la insistencia de su compañero, lo que frustró su idea de tomarse el primer vodka del día.

No hablaron mucho durante la comida, o al menos Fran no lo hizo. El joven policía le contó varias anécdotas de sus inicios en la Policía y de cómo con veintitrés años veía con optimismo su carrera en el Cuerpo. Incluso soñaba con llegar a ser comisario algún día. Fran le escuchó, pero su cabeza estaba en otra parte, preguntándose cómo demonios iba a encontrar al asesino de Amanda en solo dos días.

—Te veo cabizbajo —dijo Santi en un momento dado, captando su atención.

—Me preocupa que no avancemos en el caso. No sabemos quién acompañó a Amanda a su casa y no disponemos de ninguna pista o prueba que nos lleve hasta él.

—Tarde o temprano la terminaremos encontrando.

Eso precisamente era lo que le preocupaba a Fran, el tiempo. Mientras permaneciese en el Cuerpo dispondría de los medios que necesitaba para atrapar al asesino de Isabel, pero una vez le echasen estaría como al principio y perdería la oportunidad que llevaba tanto tiempo esperando.

Fran sintió vibrar su teléfono en el bolsillo. Al sacarlo y ver el nombre de Natalia en la pantalla, decidió rechazar la llamada. No quería hablar con ella estando delante Santi.

—Voy un momento al baño.

Apenas había dado cuatro pasos cuando la llamada se repitió, así que esta vez respondió.

—Dime.

—¿Te pillo ocupado? —preguntó ella.

—Estaba terminando de comer.

—Necesito información.

—Ya te dije ayer que no puedo contarte nada del caso.

—No es sobre Amanda Hevia, es por otro asesinato, el de Diego Pavón.

—Yo no llevo ese caso.

—¿Y quién lo lleva?

—No puedo compartir esa información contigo, Natalia.

—¿Y si yo te dijese que Diego Pavón estaba investigando varias muertes relacionadas con el juicio de Mateo Tapia?

Eso captó de inmediato la atención de Fran.

—¿Qué muertes? —preguntó interesado.

—No quiso decírmelo, pero, al parecer, creía que alguien podía estar vengando su muerte.

—¿La muerte de Mateo?

—Sí.

—¿Quién?

Pasaron unos segundos antes de que Natalia respondiese.

—Ya sabes cómo funciona esto, Fran. Tú compartes información conmigo y yo contigo.

—Ya te dije antes que yo no llevo la investigación de la muerte de Diego Pavón.

—Pero algo sabrás. Estoy preparando un informativo especial sobre él y necesito cuanta más información mejor.

—Lo único que se sabe de momento es que lo asesinaron. Le pegaron un tiro en la sien y simularon un suicidio. —Después de todo era una información que no tardaría en salir a la luz y tampoco había desvelado nada que dificultase la investigación—. De momento no se sabe quién pudo hacerlo, aunque la Policía Científica están en ello.

—¿No tenéis ningún sospechoso?

—De momento, no.

—Pero habéis descartado el suicidio.

Fran decidió darle algo más.

—Diego Pavón era zurdo y le pusieron la pistola en la mano derecha. Por eso sabemos que no se suicidó.

—Entiendo.

—Y ahora dime quien creía Diego Pavón que estaba vengando la muerte de Mateo Tapia.

—Su hijo.

—Eso es imposible. El hijo de Mateo es autista y vive a quinientos kilómetros de aquí.

—Ese hijo no, el otro.

—¿Qué otro? —preguntó desconcertado.

—Diego descubrió que hace veintitrés años Mateo Tapia tuvo un hijo fuera del matrimonio, con otra mujer.

—Es la primera vez que oigo algo semejante. En la investigación nunca encontramos nada de eso.

—Yo tampoco lo sabía y la verdad es que tampoco me he molestado en comprobarlo —aseguró Natalia—. Al parecer, no lo sabía ni su mujer.

—¿Y de dónde lo sacó Diego Pavón?

—De un informante, aunque no me dijo quién. Al parecer Mateo Tapia mantenía una buena relación con esa otra familia y solía verla casi a diario.

—¿Te dijo dónde viven?

—Aquí, en la ciudad, aunque no sabía dónde exactamente. Estaba tratando de localizar a su hijo cuando murió. Bueno, cuando lo asesinaron. Si lo sabía, se llevó ese secreto a la tumba.

—Habrá dejado archivos de la investigación.

—Diego era un investigador a la vieja usanza, de lápiz y papel. Siempre llevaba consigo una pequeña libreta en la que lo apuntaba todo, de esas que caben en el bolsillo.

—Veo que lo conocías bien.

—Fuimos compañeros un tiempo, cuando yo trabajaba en el Diario Astur.

—Gracias por compartir esta información conmigo, Natalia. Te debo una comida.

—¿Y por qué no una cena? Podríamos vernos en mi apartamento esta noche y así hablamos mientras cenamos algo.

La propuesta desconcertó a Fran, que no supo qué responder.

—¿Vas a cocinar para mí?

Ella soltó una carcajada.

—No sé ni freír un huevo, pero tranquilo, encargaré algo. ¿Te gusta el marisco?

Fran contuvo las ganas de decirle que no recordaba la última vez que lo había probado.

—Me vale cualquier cosa.

—Entonces te espero a las nueve en mi casa. A esa hora ya habré terminado.

—Muy bien.

Fran guardó su teléfono y se quedó pensativo unos instantes. ¿Mateo tenía un hijo secreto de veintitrés años? No entendía cómo nadie lo había descubierto hasta el momento, aunque el hecho de estar casado explicaba que lo hubiese mantenido en secreto. Quizás a eso se refería en su carta al decir que había sido un mal padre y un mal marido.

La gran pregunta que se hacía ahora Fran era dónde se encontraba ese hijo y si era él quien estaba vengando la muerte de su padre.

Regresó a la mesa, donde Santi le miró con curiosidad.

—¿Una llamada importante?

Estaba claro que le había visto hablar por teléfono.

—De un informante —respondió con tono despreocupado—. Una pregunta: ¿podrías enterarte de si Diego Pavón llevaba consigo una pequeña libreta cuando le encontraron muerto en su casa? Una libreta en la que apuntaba las cosas que investigaba.

—Puedo acceder al archivo de su investigación desde la comisaría, pero pensé que me habías dicho que no metiese las narices en ese caso.

—Ya, es que tengo un presentimiento. ¿Podrías hacerme ese favor?

—¿Qué presentimiento?

—¿Podrías o no? —reiteró levantando el tono de voz algo hastiado—. Perdona, pero es importante.

—Sí, tranquilo, puedo acceder a esos archivos.

—¿Podrías hacerlo ahora? A cambio yo pago la comida.

—No es necesario.

—Insisto. Te espero aquí tomando un café.

—Como quieras.

En cuanto Santi abandonó el bar, Fran se dirigió a la barra y pidió un vodka. No le importó que en el lugar pudiese haber otros policías y que le viesen. Necesitaba meter alcohol en el cuerpo o no podría controlar su ansiedad mucho más tiempo.

Su compañero le llamó cuando tenía mediado el segundo vaso de vodka.

—He mirado los informes de la Policía Científica y no hay referencia a ninguna libreta como la que dices. Al menos no consta como prueba recogida en el escenario del crimen.

—Muy bien.

—¿Vas a decirme a qué viene tanto interés?

—No puedo contarte nada de momento.

—Pensé que éramos compañeros.

Santi tenía razón, por eso decidió contarle parte de lo que sabía.

—Al parecer Diego Pavón estaba investigando también los asesinatos relacionados con el juicio de Mateo y lo anotaba todo en una libreta. Tal vez averiguó algo importante y por eso le mataron.

—¿Qué pudo averiguar?

—No lo sé, pero me gustaría enterarme.

—En ese caso deberías hablar con Beltrán.

—De momento prefiero no hacerlo. Lo haré si averiguo algo más.

—Si se entera de que estás metiendo las narices en su caso no le va a gustar —aseguró Santi.

—Tranquilo, no se enterará. Solo voy a ir al apartamento de ese periodista a echar un vistazo.

—Espérame ahí y te acompaño.

—Es mejor que vaya yo solo —dijo Fran—. Mientras tanto, ¿por qué no tratas de hablar con las amigas de Amanda para que te digan con quién más solía acostarse? Nos vendría bien tener una lista de posibles sospechosos.

—No sé si me la querrán dar.

—Inténtalo al menos. Te veo dentro de un rato en la comisaría.

Fran cortó la llamada y apuró el contenido de su vaso de un solo trago. Por ganas habría pedido otro más, pero no quería que Santi le encontrase allí. Pagó al camarero y salió con paso rápido en dirección al apartamento de Diego Pavón, situado en la zona noble.

46

Entrar en el apartamento de Diego Pavón no fue demasiado complicado. Bastó con mostrarle al conserje del edificio su placa para que este le permitiese acceder a él. En la zona noble, todos los edificios de apartamentos disponían de un conserje, que además de vigilar el acceso y limpiar las zonas comunes, realizaba tareas de mantenimiento en el interior de las viviendas. Por eso disponía de una tarjeta electrónica que servía para acceder a cualquiera de ellas.

El conserje también le proporcionó a Fran unos guantes de limpieza, de látex, para de ese modo no dejar huellas en el apartamento. Aunque los de la Científica ya habían hecho su trabajo, siempre podían regresar al lugar del crimen en busca de nuevas pruebas. De hecho, la puerta de entrada a la vivienda tenía pegado un cartel que prohibía la entrada a toda persona ajena a la Policía.

El interior del apartamento de Diego Pavón era casi idéntico al de Natalia. En realidad la distribución de las estancias y el número de ellas era igual. Solo variaba la decoración y el mobiliario, y que el apartamento del periodista fallecido estaba mucho menos cuidado y más sucio. Había ropa por encima de algunas sillas y del sofá, y varias bandejas de comida sobre la mesa del salón. También había varios montones de documentos impresos en papel de alga, ninguno referente a Mateo Tapia. No obstante eso le recordó la carta que Lucía Baños tenía en su mano, así que buscó la impresora por el apartamento. La encontró debajo de varios papeles.

A continuación Fran decidió centrarse en lo que le había llevado hasta allí. Registró los cajones de los escasos dos armarios que había en el salón y luego hizo lo mismo en el dormitorio. Incluso miró en el baño y en la cocina, pero sin ningún éxito. No había rastro de la libreta a la que Natalia se había referido.

Regresó al salón para repasar si se le había olvidado mirar en algún sitio, cuando su mirada se centró en un cuadro digital que había en la pared, detrás del sofá. Tenía un grosor excesivo para una pantalla que solo mostraba una imagen estática de un paisaje montañoso. Llamado por la curiosidad apartó el sofá lo justo para acceder a él y trató de descolgarlo. Estaba fijado a la pared, así que deslizó los dedos a lo largo de los laterales del marco.

Hasta hacía poco, la gente usaba cuadros de ese tipo para ocultar cajas de seguridad. En la actualidad estas se ocultaban en muros y suelos que solo se abrían por reconocimiento de ADN, pero algunos todavía usaban el sistema antiguo.

Sus sospechas se vieron confirmadas cuando, al pasar la mano por la parte superior del marco, sus dedos tocaron un sensor y la pantalla de grafeno se deslizó a un lado, dejando visible una pequeña caja fuerte con la puerta entreabierta. Aparte de un pequeño fajo de dinero y un reloj caro, encontró dentro un buen número de libretas de papel, todas numeradas y con un título en la portada. Correspondían a casos que había investigado el periodista, aunque no encontró ni una sola referente a Mateo Tapia.

—Así que el asesino vino a por algo más que tu cabeza —murmuró entre dientes Fran.

Dejó de nuevo el marco tal y como lo había encontrado y decidió abandonar el apartamento. Parecía claro que Diego Pavón no había muerto solo por su implicación en la condena de Mateo Tapia, sino también por la investigación que estaba llevando a cabo.

47

Si era cierto que Mateo Tapia tenía una familia secreta a la que iba a ver con regularidad, tal vez hubiese un modo de dar con ella. Durante el interrogatorio previo al juicio, el acusado había asegurado que salía a caminar casi todos los días por la ciudad y que siempre hacía el mismo recorrido. Era lógico pensar que en algún punto de ese trayecto estuviese la casa en la que vivía su otra familia. Habían pasado casi dos años desde entonces y cabía la posibilidad de que se hubiesen mudado, pero no perdía nada por intentar localizarlos.

No obstante, lo primero era poner al día a Santi y que él decidiese qué quería hacer con esa información, si investigarlo por su cuenta o informar a Beltrán para que lo hiciese él. Personalmente, Fran seguía pensando que nada tenían que ver esos asesinatos con el de Amanda Hevia y con el Rompecorazones, aunque no podía evitar que le picase la curiosidad por conocer la identidad del hijo de Mateo Tapia.

Llegó a la comisaría decidido a reunirse con su compañero, aunque antes se detuvo a hablar con Campillo. El encargado del almacén de pruebas cruzaba la planta baja en dirección a la salida, frotándose las manos con aire relajado.

—¿Qué tal fue todo esta mañana? —le preguntó a modo de saludo.

—Mejor de lo que esperaba, la verdad —respondió el viejo policía—. Saben que llevo años trabajando en esta comisaría y que nunca ha desaparecido ninguna prueba.

—Ves como no era tan grave.

—De todas formas eso no quiere decir que esté a salvo. De momento están investigando a mis dos compañeros, en especial al más joven, a Sergio.

—¿Y eso por qué?

—Él fue quien dio entrada en el almacén a los artículos que han desaparecido.

—No me has contado qué más cosas faltaban, aparte de la pistola —le recordó Fran.

Campillo le cogió del brazo y se lo llevó al fondo de la planta baja, a un rincón donde nadie podía escucharles.

—Todas pertenecían a material incautado a una banda que detuvieron hace un año —comenzó a explicarle en voz baja—. Se dedicaban a asaltar apartamentos de la zona noble y algunos negocios, usando tecnología de última generación. Algunas cosas de esas son las que han desaparecido del almacén.

—¿Podrías ser más concreto?

—Lo siento, pero…

—Es importante para mi investigación —aseguró Fran, a pesar de que no parecía tener relación con la muerte de Amanda.

—Está bien, pero no le digas a nadie que lo has sabido por mí.

—Tranquilo.

—Ha desaparecido de la caja de pruebas un proyector holográfico, una pulsera distorsionadora de señales y, lo más preocupante, un fajo de dinero.

—¿Cuánto dinero?

—El sueldo de un año. Lo que llevaban los ladrones encima cuando les detuvieron.

Fran resopló.

—Eso es mucho dinero.

—Lo sé.

—¿Qué es eso del proyector holográfico?

—Un aparato que cabe en la mano, por lo visto. Los ladrones lo usaban para emitir la imagen en movimiento de un patrullero, en el exterior del local que estaban robando. Así nadie sospechaba de lo que pasaba dentro —le explicó Campillo—. Obviamente lo hacían de madrugada, cuando no había gente por la calle, pero el truco del proyector debía de funcionarles bastante bien.

—Hasta que los pillaron.

—Así es.

—¿Y eso de la pulsera, qué es?

—Sirve para anular la señal de las cámaras de vigilancia e incluso de los teléfonos, a una distancia de unos cincuenta metros.

—Veo que estás bien informado.

—Ha sido Sergio quien me lo ha explicado. Por lo visto se ha estado informando después de saber que había desaparecido ese material del almacén.

—Tampoco es mucho material. Yo me preocuparía sobre todo por el dinero y por la pistola.

—Esperemos que no falte nada más. El comisario ha ordenado que policías ajenos al almacén empiecen el lunes a comprobar todos los registros, sobre todo los de material delicado, como armas y dinero, así como cualquier objeto por el que alguien pudiese pagar una cantidad de dinero importante.

—Les llevará días comprobarlo todo.

—Más bien meses. Es muchísimo lo que hay almacenado allí, pero no hay otra forma de hacerlo.

—¿No se puede saber cómo salieron esos objetos del almacén?

—Sergio dice que los registró y los guardó en su caja. Creo que por eso sospechan de él, aunque tampoco entiendo el motivo, porque no es que lleve una vida holgada, precisamente. Vive junto a una nave abandonada, en una de esas casetas de obra.

—¿Y el otro que trabaja contigo en el almacén?

—¿Luis? Vive en un apartamento de la zona noble, pero es gracias a que su mujer trabaja de secretaria en el ayuntamiento. De todas formas, no hay pruebas en contra de ninguno de ellos y por las noches el almacén permanece cerrado. Quizás alguien pudo acceder entonces a él y llevarse las cosas.

—Seguro que fue así —dijo para tranquilizarle.

Fran se despidió de Campillo y decidió subir a la primera planta en busca de Santi, aunque no lo encontró dentro de la sala. Por un momento estuvo tentado de llamarle, pero al ver que había dejado la pantalla de grafeno sobre la mesa decidió adelantar trabajo.

Se metió en la base de datos y revisó las declaraciones de Mateo Tapia tras su detención. En ningún momento hacía referencia a dónde había estado la tarde del crimen de Isabel, la última víctima del Rompecorazones. Solo que había dado una vuelta por la ciudad como solía hacer a diario. Ni una palabra de la existencia de otra mujer y otro hijo, ni tampoco del recorrido que solía realizar.

Si Mateo era inocente, si esa tarde había estado con su otra mujer, tenía la coartada perfecta para demostrar que él no era el asesino. Y, sin embargo, no lo había hecho. ¿Por qué? Se podría haber librado de la ejecución solo con que esa segunda mujer hubiese ido a declarar a su favor, aunque eso significase descubrir que había engañado a su esposa durante años.

Quizás el propio Mateo no le había permitido que lo hiciese para proteger a ambas familias. Un precio, a priori, demasiado alto para cubrir una infidelidad. Quizás lo había hecho confiado de que al final la Policía atraparía al verdadero asesino y se libraría así de la ejecución. Y cuando vio que eso no sucedía planeó su venganza, puede que con ese hijo secreto.

Volveré del más allá para vengarme de todos aquellos que son culpables de que hoy se ejecute a un inocente, había dicho en su carta. Puede que yo abandone este mundo en pocas horas, pero juro que ellos me acompañarán muy pronto.

Aquella carta era, claramente, toda una declaración de intenciones. Y Fran ya sabía quién estaba cometiendo los asesinatos.

48

Lo primero que hizo al llegar a su apartamento fue quitarse los zapatos y el vestido para quedarse en ropa interior. Necesitaba darse una buena ducha, aunque antes encendió el equipo de música, a un volumen no demasiado alto, y fue hasta la cocina. Allí sacó una manzana de la nevera, que partió en trozos sobre un plato, y encendió la cafetera para tener listo el café al salir de la ducha. Acto seguido fue a la habitación y, sin encender la luz, se desnudó del todo y se acercó a la ventana. Era como un ritual para ella. Se quedaba un rato a oscuras mirando la ciudad, confiada en que nadie podía verla; observando a la gente que caminaba por la calle e imaginando cuales serían sus secretos.

Estaba tan absorta en sus pensamientos que no se dio cuenta de que alguien se situaba detrás de ella, hasta que notó el filo del cuchillo en su garganta.

—No te muevas o te rajo el cuello.

La presión de la hoja sobre su piel fue suficiente para que se quedase paralizada. El hombre se apretó contra su espalda y rodeó su cintura con la otra mano.

—Si haces lo que te digo, no te mataré.

Por algún motivo ella le creyó, quizás porque sus ganas de vivir eran más fuertes que su miedo. Ni siquiera protestó cuando la mano que le acariciaba el vientre ascendió hasta uno de sus pechos.

—Muévete —le ordenó él.

Ella obedeció y dejó que la llevase hasta la cama, donde la tumbó boca abajo, a la vez que retiraba el cuchillo de su garganta y lo colocaba en su nuca.

—Abre las piernas.

En los siguientes minutos fue incapaz de moverse. Tan solo pudo llorar mientras él se colocaba sobre ella y la penetraba con violencia, a la vez que la sujetaba del pelo con la mano libre.

—No grites o te atravieso tu preciosa nuca con mi cuchillo.

Por suerte para ella, no duró demasiado. Escuchó cómo él jadeaba cada vez con más rapidez hasta que emitió un sonido gutural que interpretó como la llegada al orgasmo. Eso calmó en algo su miedo, convencida de que el violador ya había conseguido lo que buscaba. Además, no había visto su cara en ningún momento, por lo que no podía identificarle. Si se largaba en ese momento, jamás podría contarle a nadie quién la había atacado.

Pero el hombre no se movió, al menos en un primer momento. Se quedó tumbado sobre ella, como si estuviese oliendo su pelo, hasta que finalmente se incorporó.

—Date la vuelta —le ordenó pasados unos segundos.

—Ya tienes lo que buscabas —dijo ella conteniendo el llanto—. Sal de mi casa.

—He dicho que te des la vuelta.

El modo tan enérgico que tuvo de decirlo hizo que se diese la vuelta y se quedase tumbada boca arriba, aunque mantuvo los ojos cerrados.

—Mírame —le pidió el asaltante.

—No.

—¡Que me mires! —gritó con furia.

Sabía que si lo hacía su final estaría sellado, por eso se resistió, hasta que él se sentó sobre su vientre y notó la punta del cuchillo sobre su pecho. Una leve presión fue suficiente para que abriese los ojos y mirase a la persona que tenía su vida en sus manos.

—Te crees superior a los demás, ¿verdad? —comenzó a decir él—. Siempre orgullosa, mirando a la gente por encima del hombro, creyéndote más que los demás. Llevo tiempo observándote, ¿sabes? Eres una zorra engreída y caprichosa que no merece otra cosa que la muerte. Y yo estoy aquí para dártela.

Antes de que ella pudiese decir nada, el cuchillo atravesó su piel y se hundió en su corazón, arrancándole la vida.

49

Hacía tiempo que había caído la noche cuando Fran abandonó la comisaría para dirigirse al apartamento de Natalia. La lluvia caía de forma intermitente, formando los habituales charcos que esquivó mientras desechaba la idea de hacer una breve parada para tomar una copa. Aquella mujer era demasiado inteligente como para acudir con desventaja a la cita. Demasiado lista y demasiado guapa.

Lo cierto es que no sabía qué esperar de aquel encuentro. La primera vez que se habían acostado ambos estaban bebidos, por no decir borrachos. Sin embargo, la segunda vez había sido pura atracción sexual. Este tercer encuentro era el que podía marcar un punto de inflexión en su relación, aunque había dos cosas que Fran tenía claro: ni estaba enamorado ni se fiaba de ella. Además, tenía claro que Natalia había planeado aquella cita para sacarle información, bien sobre la muerte de Amanda Hevia o del periodista Diego Pavón. Eso no era malo del todo siempre que él fuese capaz de controlar las palabras que saliesen de su boca, por eso no se detuvo en ningún bar de camino a su casa.

Estaba cerca de pasar frente al hotel Carbayo, donde precisamente había estado con Natalia el día anterior, cuando algo llamó su atención. Desde la otra acera pudo ver a una mujer rubia, muy atractiva, saliendo del interior. Su cara le resultó familiar, aunque tardó unos segundos en darse cuenta de que era la mujer del alcalde. Tras mirar en ambas direcciones, la vio caminar en dirección a la zona noble.

Por un momento sintió curiosidad por saber qué la hacía alejarse del lugar con paso tan ligero, hasta que vio a alguien salir del edificio segundos después de ella, tomando la dirección opuesta. Era Santi, al que no había visto en toda la tarde.

¡No me jodas!, pensó Fran. Ahora sé por qué conocías tan bien a la mujer del alcalde.

No se lo reprochó, era una mujer imponente, aunque su amigo se estaba metiendo en un jardín del que podía salir muy mal parado, sobre todo si Vicente Hevia se enteraba de su aventura.

Fran observó cómo Santi caminaba con la vista clavada en el suelo, a la vez que se subía el cuello del abrigo, sin percatarse de que él le estaba observando desde el otro lado de la calle. Mejor así, ya tendría tiempo para hablar con su compañero al día siguiente.

Continuó su camino hacia el apartamento de Natalia, donde llegó diez minutos después, aunque algo hizo saltar todas las alarmas en su cabeza. Un coche patrulla estaba detenido en la puerta del edificio.

—¿Qué ocurre? —preguntó al patrullero que en ese momento estaba abriendo el maletero del vehículo.

—No es nada, siga su camino —respondió sin mirarle.

—Soy el inspector Merino, de la División de Homicidios.

El patrullero se giró hacia él y se disculpó de inmediato.

—Lo siento, no le había reconocido.

—No pasa nada. ¿Qué hacéis aquí?

—Ha aparecido una mujer muerta en uno de los apartamentos.

Fran contuvo la respiración unos segundos antes de preguntar:

—¿Qué apartamento?

—En el piso doce —respondió el patrullero mientras sacaba una caja del maletero—. No sé mucho más. Mi compañero está arriba y me ha pedido que suba todo lo necesario para balizar el lugar hasta que llegue la Policía Científica.

—¿Ya los habéis avisado?

—Mi compañero debe estar haciéndolo ahora.

—Está bien, vamos.

En ese momento se alegró de no haber parado en ningún bar y tener la mente despejada, aunque un vodka no le habría venido mal para controlar los nervios. Algo le decía que lo que iba a encontrarse al llegar al apartamento no iba a gustarle.

Subieron en el ascensor y al salir al pasillo del piso doce Fran se encontró con el otro patrullero apoyado en el marco de la puerta de entrada al apartamento. Estaba muy pálido y la mano en la que sostenía un teléfono le temblaba de manera ostensible. En el interior del piso se escuchaba una melodía a bastante volumen.

—Soy el inspector Merino —se presentó ante él—. ¿Qué ha pasado?

—Recibimos un aviso de un vecino porque la música estaba muy alta. Cuando llegué la puerta estaba abierta y al entrar me encontré con… con…

Al ver que no era capaz de seguir, Fran puso la mano sobre su hombro.

—¿Has tocado algo?

—No —dijo a la vez que negaba con la cabeza—. En cuanto vi el cadáver en el dormitorio salí corriendo y no he vuelto a entrar, ni siquiera para bajar la música.

—No te preocupes, yo me encargo. ¿Tienes unos guantes de látex?

—Yo tengo —afirmó su compañero sacándolos de la caja que llevaba consigo.

—Aseguraros de que nadie entra en el apartamento. Los vecinos no tardarán mucho en congregarse aquí.

Fran se puso los guantes y entró en el apartamento con paso lento, procurando no tocar nada. Antes de dirigirse al dormitorio pasó por el salón y apagó el equipo de música, sin que se le pasase desapercibida la mancha de sangre que había en la rueda del volumen. Era un equipo muy antiguo, de principios de siglo, un objeto de lujo que no era muy habitual ver.

No se detuvo mucho tiempo. Se dirigió al dormitorio, aunque sin llegar a entrar en el interior. Desde la puerta pudo ver el cuerpo desnudo de la mujer tumbado boca arriba, con el pecho cubierto de sangre.

—Lo siento —murmuró al ver que le faltaba el dedo índice de la mano derecha—. Debería haberle cogido antes de que te hiciese esto.

50

Fran estaba en el portal del edificio esperando a que llegase Santi, cuando una voz familiar le preguntó:

—¿Qué ha pasado?

Antes de responder se volvió para mirar a Natalia.

—Nada.

Su primer temor al llegar al lugar había sido que el asesino la hubiese matado a ella, hasta que el patrullero le dijo en qué piso había aparecido el cadáver. Natalia vivía en el quince, tres pisos más arriba que la víctima.

—¿Nada? —preguntó ella incrédula—. ¿Cómo que nada? ¿Y qué hace toda esta policía aquí?

—Se ha producido un crimen en uno de los apartamentos.

—¿En cuál?

—Lo siento, pero de momento no puedo contarte nada.

—¿Es una mujer? ¿La han apuñalado en el corazón? ¿Cuántos años tenía? —preguntó de manera atropellada—. ¿Cómo se llamaba?

—Por favor, Natalia. No puedo contarte nada de momento.

—Vamos, algo podrás decirme —dijo la periodista a la vez que se acercaba a él para decirle al oído—: Sabes de sobra que luego sabré agradecértelo.

—Lo siento, pero no puedo —aseguró mientras daba un paso atrás para separarse de ella.

El gesto de la periodista se endureció.

—Si no me lo cuentas tú, lo hará otro.

—Suerte con eso —dijo dándole la espalda y alejándose de ella.

En esos momentos no estaba de humor para jueguecitos con una diva de la televisión. Tenía cosas más importantes que hacer, como reunirse con Santi, que llegaba en ese momento al lugar con el rostro sudoroso.

—Lo siento, he venido tan rápido como he podido —dijo a modo de saludo—. Cuando me has llamado acababa de llegar a casa.

—Tranquilo. Los de la Científica ya están aquí, así que no podemos entrar en el apartamento hasta que acaben su trabajo.

—¿Cómo te enteraste del asesinato?

—De casualidad. Estaba dando un paseo por la ciudad cuando vi el coche patrulla, y me acerqué a ver lo que ocurría.

Santi asintió con la cabeza como si se creyese la explicación.

—¿Has averiguado algo más, aparte de lo que me contaste por teléfono?

—Por lo que me ha contado el conserje del edificio, es una estudiante universitaria que vivía sola en el apartamento.

—¿Sabes su nombre?

—Gemma Vargas. No recuerdo el segundo apellido.

—¿Era de aquí?

—No, era de Valencia. Se vino a estudiar hace unos meses porque la universidad en la que estaba cerró tras las últimas inundaciones.

—¿Te contó algo más?

—Que llegó sola a casa hará como hora y media o así, y que no entró nadie con pinta sospechosa en el edificio antes o después que ella. En realidad, en toda la tarde no entró nadie que el conserje no conociese.

—¿El edificio tiene puerta trasera?

—No, solo la principal.

En ese momento Fran observó cómo un vehículo se detenía cerca de ellos y Almeida bajaba del interior. El semblante del comisario era de evidente cabreo. Caminó directo hacia ellos y al llegar dijo sin elevar demasiado la voz:

—Decidme que esto no parece otro asesinato del Rompecorazones.

—Me temo que sí —le replicó Fran.

—¡Joder, maldita sea mi suerte! —exclamó apretando los dientes en un claro gesto de frustración.

—A la víctima la apuñalaron en el corazón y luego le cortaron el dedo índice.

—Espero que la prensa no se entere de esto antes de que tengamos tiempo de reaccionar.

Fran no dijo nada sobre que en aquel mismo edificio vivía la periodista estrella de Televisión Astur, y mucho menos que un par de minutos antes había estado intentando sacarle información. Era mejor callarse que dar explicaciones sobre su relación con ella.

—Si es un imitador del Rompecorazones, lo cogeremos —afirmó Santi convencido.

—No es un imitador —le contradijo Fran con voz profunda—, el asesino es el Rompecorazones.

—¡No me jodas, Fran! —exclamó cabreado el comisario—. Eso que estás diciendo es imposible.

—No lo es si ejecutamos a la persona equivocada.

—Te repito que es imposible.

—Está jugando con nosotros, comisario, retándonos a que le atrapemos —prosiguió Fran, convencido—. Antes de salir del apartamento subió el volumen del equipo de música a tope para que algún vecino se quejase y encontrásemos el cuerpo. No quería que pasase demasiado tiempo hasta que se descubriese el cadáver.

—¿Y eso por qué, si puede saberse?

—Todo asesino en serie en el fondo quiere que le atrapen. Llevaba dos años sin matar, al menos que sepamos, y ahora nos está retando a que lo cojamos.

Almeida sacudió la cabeza, contrariado.

—Tenía la esperanza de que el crimen de Amanda Hevia estuviese relacionado de algún modo con su padre, pero creo que este segundo crimen lo descarta.

—Eso mismo pienso yo.

—Pues ya podéis poneros las pilas y atrapar a ese imitador antes de que vuelva a matar.

—No sé cómo —confesó Fran.

—No me digas eso —le reprendió el comisario—. Eres el mejor investigador que he tenido.

—Tal vez no sea tan bueno como todo el mundo supone.

—¿Y eso a que viene ahora?

Fran se frotó las sienes antes de responder.

—Porque no tenemos nada. ¡Nada! —exclamó con rabia—. Ese cabrón…

—Fran quiere decir que no hemos dado todavía con ninguna pista fiable que nos lleve hasta él —intervino Santi al ver que no era capaz de continuar—, pero eso no quiere decir que no estemos haciendo avances. Además, puede que esta nueva escena del crimen nos dé más pistas.

—No vamos a encontrar nada —le contradijo Fran sacudiendo la cabeza—. Nos engañó hace dos años y volverá a hacerlo.

—¡Basta ya de decir que el asesino es el Rompecorazones! —exclamó Almeida casi fuera de sí—. Mateo Tapia era culpable y pagó por ello. ¿Queda claro?

—Sí —respondió Santi mientras Fran torcía el gesto, en señal de desacuerdo.

—Estamos ante un nuevo asesino que usa los mismos métodos del Rompecorazones y quiero que lo encontréis cuanto antes, o despediros de vuestro trabajo.

No dijo nada más. Giró sobre sus talones y se dirigió con paso apresurado a la entrada del edificio.

—No lo habrá dicho en serio, ¿verdad? —preguntó Santi con gesto de preocupación.

—¿El qué? —preguntó Fran.

—Lo de despedirnos.

—En mi caso será así, te lo aseguro, y antes de lo que crees.

—¿Por qué dices eso?

—Escucha, no me encuentro bien —aseguró con expresión de agobio—. Creo que voy a irme a descansar. Necesito dormir unas horas.

—Claro, no hay problema. Yo me quedaré aquí para hablar con el conserje del edificio y ver si averiguo algo más sobre la víctima. ¿Por qué no pides a un patrullero que te lleve?

—No, prefiero coger un trenbús.

—¿Nos vemos mañana a las nueve para seguir con la investigación?

—Sí, claro —respondió con desgana.

Fran se alejó del lugar en dirección a la parada más cercana, aunque lo hizo con una intención muy distinta a la de ir a su motel a descansar.

51

Los tres primeros vodkas cayeron en menos de diez minutos. A pesar de las quejas de Rebeca, se dijo a sí mismo que no pararía de beber hasta caer en la cama sin sentido; aunque para eso tendría que llegar por su propio pie. Por ese motivo la cuarta copa se la tomó con algo más de calma.

—¿Qué te ocurre? —le preguntó la camarera mirándole preocupada—. Hacía tiempo que no te veía así.

—Soy un fraude, Rebeca. No conseguí atrapar al Rompecorazones entonces y no voy a conseguirlo ahora.

—¿Por qué dices eso?

—Ese cabrón se está riendo de nosotros. Nos desafía porque sabe que no vamos a encontrar ninguna prueba que nos lleve hasta él. No la encontramos en el primer crimen y tampoco la vamos a encontrar en este segundo. Lo sé.

—¿Ha muerto otra mujer?

Fran no respondió. Tomó un sorbo de su vaso, apurando lo que quedaba de contenido.

—Ponme otro vodka.

—Quizás deberías dejarlo —sugirió ella—. Está claro que esto te afecta demasiado.

—¿Me estás pidiendo que me rinda?

—Te estoy pidiendo que lo dejes. ¿Acaso no ves lo que te está haciendo todo esto?

—No estoy para charlas, Rebeca. Solo quiero beber tranquilo, así que ponme otro vodka.

—Fran, no creo que…

—Sabes que puedo ir a cualquier otro bar a beber —la desafió—. A cualquiera donde no tenga que soportar la charla de nadie.

Ella torció el gesto, ofendida.

—Como quieras, pero que te sirva otro camarero. Odio cuando te pones así.

—¿Así cómo?

—En plan destructivo —dijo dándole la espalda.

Rebeca cumplió su palabra y no le atendió una sola vez durante el resto del tiempo que estuvo allí. De vez en cuando le lanzaba alguna mirada de reprobación que él ignoraba tomando un trago de su vaso. Solo cuando perdió la cuenta de los vodkas que había bebido decidió que era el momento de dejarlo y marcharse a su motel, así que le pagó a uno de los camareros antes de abandonar el club.

Nada más bajarse del taburete comprendió que iba a ser difícil que llegase por su propio pie al motel, aunque decidió intentarlo. Seguro que en cuanto saliese del local la lluvia le ayudaría a despejarse.

En principio fue así. El frío del exterior sobre su cara logró espabilarle, pero no lo suficiente como para evitar que golpease con el hombro a un tipo que charlaba junto a otros dos a pocos metros de la entrada.

—Lo siento —dijo con voz pastosa mientras seguía su camino.

Apenas había dado un par de pasos más cuando el tipo le gritó:

—¡Eh, gilipollas, me has tirado la bebida!

—Perdona —dijo sin volverse.

—¿Cómo que perdona? Ven aquí, puto borracho —dijo sujetándole por el brazo—. ¿Dónde te crees que vas?

—El gilipollas piensa largarse sin más —le secundó uno de sus dos amigos.

—Ya te he dicho que lo siento.

—Eso no me basta —dijo el ofendido mostrándole su camisa manchada de bebida—. Vas a tener que pagarme una nueva.

A pesar del estado de embriaguez, Fran comprendió que aquello podía ponerse serio, por eso trató de zanjar el tema rápido.

—Escucha, soy policía, así que sigue a lo tuyo.

—Tú no eres policía. Solo eres un puto borracho que merece una lección.

—Es mejor que no empeores más las cosas.

—¿Cómo dices? —dijo el tipo situando la cara demasiado cerca de la suya—. ¿Y cómo podría empeorar las cosas? ¿Así?

Fran no vio venir el cabezazo y aunque lo hubiese visto tampoco le habría dado tiempo a reaccionar. Recibió el impacto en la ceja derecha y cayó hacia atrás, perdiendo el equilibrio. Antes de que se diese cuenta estaba en el suelo y los tres tipos pateándole. Lo único que pudo hacer fue encoger el cuerpo y cubrirse la cara con las manos para que no le golpeasen en ella.

No supo cuánto tiempo le patearon, solo que los golpes cesaron de pronto y que alguien le cogió de las solapas para ayudarle a levantarse.

—¿Estás bien Fran?

A pesar del mareo, reconoció el rostro de Paco.

—Sí, estoy bien —dijo antes de desplomarse de nuevo y perder el conocimiento.

52

Fran abrió los ojos e intentó reconocer el lugar en el que se encontraba. Desde luego no era el coche-cama de su motel. Era una habitación más amplia, de techo alto, a la que llegaba el sonido de la música del local. El efecto del alcohol todavía no había desaparecido, quizás por eso no sintió tanto dolor como esperaba.

—¿Cómo te encuentras? —escuchó una voz suave a su lado.

Ladeó la cabeza y vio a Rebeca sentada en una silla junto a la cama en la que estaba tumbado. En la mano sostenía un pequeño botiquín.

—¿Qué ha pasado? —preguntó confuso.

—Te han dado una paliza. Por suerte, Paco intervino cuando apenas te habían tirado al suelo, pero deberíamos llevarte a un hospital para que te miren a ver si tienes algo roto.

—Estoy bien, no te preocupes. No me duele nada.

—Aun así deberías ir.

—¿Dónde estoy?

—En una de las habitaciones del club.

—Prefiero quedarme aquí y descansar un poco, si no te importa.

—Por mí no hay problema, pero quedarte en esta habitación durante lo que queda de noche te saldrá caro.

Fran supuso que lo decía para convencerle de ir al hospital, pero lo único que necesitaba en ese momento era dormir. Además, no quería tener que dar explicaciones en la comisaría de lo ocurrido. Puede que le echasen muy pronto, pero seguía teniendo su orgullo.

—Si cuando me despierte me encuentro mal te doy permiso para que me arrastres hasta allí —aseguró.

—No bromees —le reprendió ella—. Menudo susto me has dado. Si Paco no llega a salir en ese momento ahora mismo podrías estar muerto. Esos camioneros que te pegaron eran unos bestias.

—Estoy bien, tranquila.

—No entiendo lo que te pasa, Fran. ¿Por qué te autodestruyes de esta manera? Llevabas una temporada bastante bien, sin pasarte demasiado con el alcohol, pero desde que estás de nuevo en la Policía no eres el mismo. ¿Qué te ocurre?

—La he cagado, Rebeca.

—¿Qué quieres decir?

—No debí regresar a la Policía —dijo con voz entrecortada y mueca de disgusto—. Sabía que me harían esas malditas pruebas y aun así…

—¿Qué pruebas? —preguntó ella al ver que no terminaba la frase.

—Van a expulsarme de nuevo.

—¿A qué pruebas te refieres? —insistió.

—Las de alcohol y drogas.

Rebeca endureció el gesto.

—Me dijiste que habías dejado el polvo mágico.

Le costó unos segundos reconocerlo.

—Te mentí.

—¿Por qué?

Fran cerró los ojos. A pesar de los golpes recibidos, lo que más le dolía en ese momento era la mirada de decepción que Rebeca reflejaba en el rostro.

—Porque sigo aferrado al pasado —respondió sin atreverse a mirarla—. Necesito recordarla, rememorar los buenos momentos que viví junto a ella.

—¿Tanto la echas de menos?

—No es eso. Tengo que recordarla para no olvidar lo que le ocurrió y vengar su muerte.

—¿Y qué pasa si no lo consigues? ¿Vas a pasarte el resto de la vida así?

—Tú no lo entiendes.

—¿Qué yo no lo entiendo? —replicó cabreada—. ¿Crees que eres el único que ha sufrido en la vida? Todos tenemos traumas que superar, Fran, pero no nos autocompadecemos como tú. Aprendemos a vivir con ellos.

Al escuchar eso se dio cuenta de lo injusto que estaba siendo con ella, por eso alargó la mano para posarla en su mejilla.

—Lo siento, siempre estás aquí cuando lo necesito.

Rebeca no reaccionó como él esperaba. Se puso en pie de golpe para evitar el contacto y le miró con expresión nerviosa.

—No hagas eso.

—¿Por qué? —preguntó él desconcertado.

—Es mejor que descanses. Luego vendré a verte.

Sin tiempo para que dijese nada más, Rebeca salió de la habitación con paso apresurado.

A Fran le habría gustado salir detrás de ella, pero se limitó a cerrar los ojos y dejar que el sueño le abrazase, con la esperanza de encontrarse mejor al despertar.

53

Por desgracia para él, al despertar esa mañana el dolor no había desaparecido. Le dolía el brazo izquierdo y la pierna de ese lado, pero sobre todo el costado. Lo primero que temió fue que le hubiesen roto alguna costilla, aunque suspiró aliviado al levantar la camiseta y ver que no tenía ningún hematoma.

Una proyección holográfica sobre la pared indicaba que falta poco para las nueve de la mañana, así que pensó en irse al motel a darse una ducha y cambiarse de ropa antes de ir a la comisaría. No obstante, dado que iban a cobrarle por la habitación, decidió ducharse allí antes de irse. Fue una buena idea. La cabina disponía de hidromasaje con una serie de geles aromáticos a elegir. Seleccionó uno que ponía que era relajante y, sorprendentemente, notó como el dolor iba desapareciendo paulatinamente conforme el agua caía sobre su piel.

Después de diez minutos de agradable ducha, decidió vestirse y bajar a la sala principal del club, donde se encontraba el bar. Le decepcionó no ver a Rebeca tras la barra. Supuso que estaría enfadada con él, quizás por engañarla con el tema de las drogas o por la pelea en la que se había metido y que podía haberle costado la vida. Aunque también cabía la posibilidad de que el motivo de su cabreo fuese otro bien diferente. Puede que al intentar posar la mano en su mejilla hubiese traspasado una línea prohibida.

Si el motivo era este último, estaba claro que Rebeca había malinterpretado su gesto. Solo había sido un modo de mostrar su empatía hacia ella y también de agradecerle todo lo que estaba haciendo por él; de mostrarle el cariño que le tenía como amiga.

¿Solo como amiga?, surgió la pregunta en su mente sin que en ese momento pudiese darse una respuesta.

—Parece que estás mejor —dijo Paco acercándose a él.

—Gracias a ti. Rebeca me dijo que me salvaste anoche de esos bestias.

—Salí justo cuando te tiraban al suelo y empezaban a patearte. No sé lo que les hiciste, pero estaban bastante cabreados contigo.

—Lo único que hice fue tropezar con uno y derramarle la bebida encima, pero no quiso aceptar mis disculpas. Ni siquiera se detuvo cuando le dije que era policía.

—Hay camioneros que solo vienen al club buscando bronca, por eso mis chicos y yo solemos estar pendientes de todo lo que ocurre, tanto dentro como fuera del local. De todas formas puedes estar tranquilo, a esos tres no los volverás a ver por aquí.

—Te agradezco que me ayudases.

—No tienes por qué hacerlo, aunque creo que deberías de cambiar —arrancó a decir Paco ensombreciendo el gesto—. No soy nadie para decirte esto, pero me jode mucho verte así, Fran. Eres un tío cojonudo, de los mejores que he conocido, pero si no dejas la bebida vas a terminar teniendo un problema muy serio.

—Rebeca también me echó la bronca.

—Normal, a ella le preocupas. Anoche, sin más, estuvo pendiente de ti todo el rato. Subió varias veces a la habitación para ver si estabas bien.

—Pensé que estaba enfadada conmigo —murmuró sorprendido—. Como no la he visto por aquí ahora…

—Tuvo que irse hace una hora. Le habría gustado quedarse, pero dijo que tenía un compromiso ineludible.

—Dime una cosa, Paco —comenzó a decir Fran clavándole la mirada—. Me dijiste que Rebeca y tú tuvisteis algo que no duró demasiado.

—Una noche solo, en realidad.

—Pero trabajas con ella y la conoces mejor que yo. ¿Qué es eso que la tiene atada a este lugar?

—¿Ella no te lo ha contado?

—No. Las veces que lo he intentado siempre ha evitado hablar de su vida personal.

—No sé si yo debería…

—Por favor, necesito entender ciertas cosas.

—Está bien —accedió Paco asintiendo con la cabeza—. Es por su madre. Está ingresada en una residencia de cuidados especiales y tiene que trabajar como una esclava para poder pagarla. Cuando no está aquí, está en la clínica con ella.

—¿Es grave?

—Bastante, y encima ha empeorado. El día que no pudo venir esta semana fue porque la llamaron para que fuese a verla. Pensaron que se moría, aunque de momento parece que se está recuperando.

—No tenía ni idea —se lamentó Fran.

—Nadie lo sabe. Yo me enteré porque tengo una amiga que trabaja en esa clínica y me lo contó.

Tras unos segundos de duda, Fran se sinceró con él.

—Creo que anoche metí la pata con ella.

—¿Por qué lo dices?

—Cuando estaba tirado en la cama acerqué la mano a su mejilla. Fue un gesto inocente, de agradecimiento por lo que estaba haciendo por mí, pero creo que le sentó mal. Me miró como si me odiase.

—Ella no te odia, Fran. Más bien todo lo contrario.

—¿Qué quieres decir? —preguntó sorprendido.

—Para ser poli no eres demasiado listo —aseguró con una leve sonrisa—. Creo que le gustas. Nunca me lo ha dicho, pero la he visto cuando tú vienes al club y habla contigo, y creo que siente algo especial por ti.

—¿Y entonces por qué reaccionó así anoche?

—Porque se avergüenza de su aspecto.

—¡Eso es una gilipollez! ¿Es que no sabe que hay personas que vemos más allá de sus cicatrices?

—Ella no lo ve como tú. Cuando ella y yo… bueno, ya te he contado lo que pasó entre nosotros —arrancó a decir, a lo que Fran respondió asintiendo con la cabeza—. Una de las cosas que me dijo fue que yo merecía una mujer normal, con la que poder pasear por la calle.

—¡Menuda tontería!

—Fue lo mismo que yo le dije, pero no conseguí que me escuchase. Creo que su aspecto la acompleja tanto que no quiere que nadie la vea con buenos ojos.

—¿Y entonces por qué no se opera? Un cirujano podría hacer desaparecer esas cicatrices y dejar su rostro como si nunca hubiesen existido.

—Imagino que no tiene dinero suficiente para hacerlo. O tal vez no quiere que se las quiten.

—¿Y por qué iba a querer eso?

Paco se encogió de hombros.

—No lo sé, y ella nunca ha querido contártelo. Tal vez tú tengas más suerte.

—Yo no estaría tan seguro.

Fran se fijó en la hora que marcaba un reloj que había en la pared y decidió finalizar allí la conversación. Tenía que cambiarse de ropa en el motel antes de ir a la comisaría, aunque primero debía liquidar la cuenta pendiente con el club.

—Tengo que pagar la habitación.

—No hace falta. Rebeca le ha pedido al dueño que se la descuente del sueldo.

—¡De eso nada!

—Tendrás que discutirlo con ella cuando la veas.

—Es lo que pienso hacer esta tarde —dijo tendiéndole la mano—. Gracias de nuevo.

—De nada —dijo Paco con una sonrisa, estrechándosela—. Procura no meterte en líos.

—Tranquilo, hoy no tengo demasiadas ganas.

54

Fran decidió caminar hasta el motel. Apenas sentía dolor y el sol que asomaba entre las nubes dispersas animaba a tomar un poco el aire. No obstante, se detuvo al llegar a la finca en cuyo árbol creía haber visto el fantasma de Mateo Tapia varias noches atrás.

Por primera vez se preguntó si su mente no estaría empezando a fallar. Tanto alcohol, mezclado algunas noches con polvo mágico, puede que estuviese matando sus neuronas. De otro modo no entendía cómo no conseguía encontrar ninguna pista que le llevase hasta el Rompecorazones. Dos años atrás era un brillante inspector con varios casos resueltos a sus espaldas y ahora era incapaz de descubrir una clave entre todas las pruebas de las que disponían. No podía ser solo por el tiempo que llevaba inactivo, fuera de la policía. Su mente ya no estaba tan lúcida como antes. Lo notaba.

—¡Eres un niño malo! —escuchó de pronto decir a alguien.

Por un momento pensó que se refería a él, hasta que al girarse vio a una madre riñendo a su hijo. El crío, de apenas tres años, se había metido en un charco y, a tenor de cómo tenía mojados los pantalones, debía haber saltado dentro de él.

—Te estás portando muy mal y voy a tener que castigarte —aseguró cabreada señalándole con el dedo—. Eres un niño muy malo.

Aquella escena, que en cualquier otro momento le habría pasado desapercibida, activó algo en su cabeza; un clic que hizo que sacase de inmediato su teléfono para llamar a Santi.

—¿Dónde andas? —preguntó cuando su compañero respondió a la llamada.

—En la comisaría esperándote. Habíamos quedado a las nueve.

—Lo sé, no tardaré en llegar. Te llamo por otra cosa. ¿Puedes llamar al criminólogo que llevó el caso de Mateo Tapia? ¿Sabes de quién te hablo?

—Solo hay uno en la comisaría. Supongo que te referirás a Agustín Villanueva.

—El mismo. Necesito hablar con él.

—Puedo llamarle, pero es domingo y la mayoría de la gente no trabaja hoy. No sé si daré con él —dudó Santi.

—Prueba, y si consigues localizarle dile de mi parte que necesito hablar con él urgentemente. Iré a verle donde haga falta.

—¿Ocurre algo?

—Una corazonada. Te lo explicaré cuando nos veamos.

—Muy bien.

Fran aceleró el paso con energías renovadas. No supo si era por la reconfortante ducha o porque todavía no había probado el alcohol esa mañana, pero de pronto sentía la mente lúcida y clara. Por primera vez había encontrado una pista que podía llevarle hasta el asesino. Lástima que su alegría durase solo hasta que pasó al lado del primer panel informativo que encontró a su paso.

—La Policía es incapaz de protegernos —resonó la voz de Natalia con fuerza a través de los altavoces de la marquesina—. Esta noche, en Noche de actualidad, toda la verdad sobre los asesinatos que están asolando nuestra ciudad de nuevo.

55

Agustín Villanueva era un hombre de pelo cano que aparentaba los sesenta y cinco años que tenía. Ni uno más ni uno menos. Su semblante era serio, aunque dibujó una sonrisa cuando recibió a los dos policías y estrechó la mano que Fran le tendió.

—Hola, Agus. Me alegra verte.

—Yo también me alegro de verte, Fran. Me enteré de que habías vuelto a la Policía.

—Solo durante un periodo de prueba —le replicó sin atreverse a confesarle que lo más seguro era que al día siguiente le echasen—. Gracias por atendernos en domingo.

—No hay mucho que hacer en esta ciudad. De niño, el domingo era el día en que mi padre me llevaba al fútbol, pero todo eso desapareció con la crisis. Ahora vengo a este parque a ver jugar a los críos —dijo señalando con la mirada la pista de fulbito que había unos metros más allá— y así al menos me entretengo un rato.

—Quería preguntarte por el caso de Mateo Tapia. Supongo que lo recuerdas todavía.

—¡Cómo olvidar algo así!

—El otro día repasé el informe que realizaste para el juicio y tu apreciación de los motivos que llevaron a Mateo Tapia a asesinar.

—Si vas a preguntarme por qué lo hizo, no tengo una respuesta, como habrás leído en el informe. Mateo Tapia era un hombre normal, como lo fueron otros asesinos en serie a lo largo de la historia antes que él y que empezaron a asesinar de repente, sin motivo aparente. Lo más probable es que fuese por un trauma de la infancia, aunque nunca logramos descubrir cuál.

—De eso quería hablar contigo, Agus. Todos los asesinos lo son porque en algún momento de sus vidas algo les hizo convertirse en eso, ¿verdad?

—Así es.

—Y, si no me equivoco, en la mayoría de los casos es por un trauma que sufrieron en su infancia. Sufrieron algún tipo de maltrato, de vejación o incluso abusos que les convirtieron en personas capaces de asesinar a otro ser humano.

—Veo que estás puesto en el tema.

—Sin embargo, en el caso de Mateo no había nada de eso.

—Y si lo había, no fuimos capaces de encontrarlo. Su entorno familiar negó que fuese así, en especial su madre, que siempre sostuvo que su hijo no era un asesino. Por desgracia para ella, Mateo Tapia era un psicópata, por mucho que se negase a admitirlo.

Fran asintió con la cabeza, como si esperase esa afirmación.

—Dime una cosa, Agus. ¿Por qué crees que el Rompecorazones cortaba el dedo índice a las víctimas?

—Para él era un trofeo, su modo de recordar a las víctimas y rememorar los asesinatos. Hay asesinos en serie que se quedan con una prenda de la víctima o con un mechón de pelo. En su caso, les cortaba el dedo.

—Pero nunca los encontramos, ni en su casa ni en ningún otro lugar.

El criminólogo se encogió de hombros.

—En eso no puedo ayudarte.

—¿Y si yo te dijese que para él eran algo más que un trofeo?

—¿Qué quieres decir?

—¿Y si fuesen un símbolo?

—¿Un símbolo de qué? —preguntó el anciano mirándole extrañado.

—Del trauma que sufrió cuando era niño. Esta mañana he visto cómo una madre increpaba a su hijo mientras le señalaba con el dedo y le decía que se estaba portando muy mal.

—No sé qué tiene eso que ver con…

—Me imagino al Rompecorazones de niño, un crío al que su madre denigraba y vejaba a la vez que señalaba con el dedo diciéndole lo malo que era —prosiguió Fran—. Un niño que sufrió maltratos y quién sabe si algo más, y que luego, de mayor, decidió castigar a las mujeres como le habría gustado hacerlo con su madre. Mujeres que, por algún motivo, le recordaban a ella y que despertaron en él esas ganas de matar. Mujeres a las que violaba y asesinaba clavándoles un cuchillo en el corazón, y a las que luego cortaba el dedo como castigo; como si quisiese decirles: ¡Jamás volverás a señalarme con ese dedo!

El criminólogo se frotó la cabeza antes de replicarle.

—No sé, Fran. Lo que dices tiene sentido, pero entrevisté a la madre de Mateo Tapia y no me pareció ese tipo de persona. Lo cierto es que me pareció una buena mujer, con una salud muy delicada, eso sí. No me pareció la madre de un asesino, la verdad.

Fran sonrió al escuchar eso.

—Eso es porque Mateo Tapia no era el Rompecorazones.

Se hizo un profundo silencio, que el criminólogo solo se atrevió a romper pasados unos segundos.

—¿Tienes pruebas que sustenten esa afirmación?

—En menos de una semana han muerto dos mujeres del mismo modo que asesinaba el Rompecorazones. ¿Qué más pruebas necesitas?

—¿Estás seguro?

—Las dos murieron apuñaladas en el corazón y luego les cortaron el dedo índice de la mano derecha.

El hombre se quedó meditando unos segundos, lo que aprovechó Santi para dar su opinión.

—Yo creo que es un imitador —comenzó a decir mirando de reojo a Fran—, alguien que quiere vengar la muerte de Mateo Tapia, matando primero a todas las personas relacionadas con su juicio y que le llevaron a su ejecución, y asesinando luego a dos mujeres del mismo modo que lo hacía él.

—¿Con qué objetivo? —preguntó el criminólogo, interesado.

—Para hacernos creer que Mateo Tapia era inocente.

—Eso no encaja, a no ser que haya diferencias entre estos nuevos asesinatos y los de Mateo Tapia.

—No las hay, Agus —aseguró Fran—. Parecen cometidos por la misma persona.

—Tendría que revisar los informes de esos dos crímenes recientes para darte mi opinión profesional, pero yo no descartaría a un imitador, como dice tu compañero. Hay personas que se identifican con los asesinos en serie de un modo, con una admiración y una devoción tales, que tratan de copiar sus crímenes.

—¿Es eso posible?

—Lo es. Lo que no entiendo es eso de que está muriendo gente relacionada con su juicio.

Santi le hizo un rápido resumen de las muertes que se habían producido hasta el momento, empezando por el compañero de celda de Mateo y terminando por el periodista Diego Pavón.

—De todas las muertes, solo la última parece un asesinato —puntualizó Fran—. Las demás podrían serlo, pero no tenemos pruebas que lo demuestren.

—En todo caso, no parece que se trate de la misma persona —aseguró el criminólogo tras meditar unos segundos—. Tendría que elaborar un perfil en base a las pruebas y las posibles conductas, pero no percibo una relación entre ambos casos.

—¿Y eso por qué? —quiso saber Santi.

—En el supuesto de que todas esas muertes no fuesen accidentales y que las hubiese provocado alguien, el asesino sería una persona cercana a Mateo Tapia. Alguien que desea castigar a quienes tuvieron algo que ver con su condena y posterior ejecución, si no lo he entendido mal.

—Lo has entendido bien —afirmó Fran.

—En el caso de la muerte de las dos mujeres que has mencionado, si el modus operandi es el mismo que los crímenes del Rompecorazones, estamos ante alguien metódico, que seguramente habrá estudiado a sus víctimas antes de asesinarlas. Parecen dos perfiles de asesino distintos, aunque ya os digo que es una simple apreciación, a falta de leer los informes de cada caso.

—¿Podrías leerlos y darnos tu opinión?

—Solo tenemos el informe completo del asesinato de Amanda Hevia —le recordó Santi—. En el caso de Gemma Vargas no tenemos nada todavía.

—De todas formas, hasta mañana como muy pronto no podría leerlos. Hoy tengo un compromiso familiar.

Eso reflejó una mueca de decepción en el rostro de Fran. El lunes podría ser ya demasiado tarde para él.

—¿No podrías echar un vistazo a lo que tenemos, aunque sea rápido? Me interesa mucho saber si voy bien encaminado, y me da que este asesino va a seguir matando, quien sabe si esta noche.

Ese argumento logró convencerle.

—Muy bien, hacedme llegar lo que tenéis y trataré de echarle un ojo a lo largo del día.

—Muchas gracias, Agus.

Los dos policías se despidieron de él y caminaron de regreso a la comisaría.

—Ha dicho lo mismo que tú —comentó Santi con cierto tono de decepción—, que hay dos asesinos distintos.

—No te preocupes, si los hay los detendremos a ambos.

56

Durante el trayecto de regreso a la comisaría, el dolor del costado de Fran fue en aumento, lo que hizo que nada más entrar en el edificio tuviese que detenerse. Notaba cómo le costaba respirar.

—¿Vas a contarme lo que de verdad te ha pasado en esa ceja? —preguntó Santi mirándole con gesto preocupado.

—Ya te dije antes… —respondió a la vez que tomaba aire— que me di un golpe esta mañana al levantarme.

—Y yo sigo sin creerte, así que ya puedes contarme lo que te ha pasado de verdad.

—No es nada, tranquilo.

—Ese «nada» no te deja respirar, se puede ver en tu cara. ¿Por qué no te acercas al menos a la enfermería para que te echen un vistazo? Yo mientras iré a ver si tenemos ya el informe de la Policía Científica sobre el asesinato de anoche.

Fran iba a negarse, pero lo cierto era que necesitaba algo con lo que calmar el creciente dolor.

—Está bien —accedió—. Nos vemos enseguida arriba.

Fran se encaminó a la enfermería, donde había más movimiento del esperado. Tres patrulleros salían en ese momento del interior, llevando distintos vendajes en cabeza y manos. Al acceder al interior se encontró a otro patrullero con el antebrazo vendado, hablando con el joven médico que le había realizado las pruebas el día anterior.

—Inspector, ¿cómo tú por aquí? —le saludó nada más verle.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Fran señalando con la mirada al patrullero herido.

—Una pelea en el mercado. Estamos atendiendo a los heridos, aunque ninguno de consideración. ¿Qué te ocurre?

—Necesito algo para el dolor.

—¿También estabas en el mercado?

—No, lo mío es más triste —aseguró, decidido a contarle al médico la verdad de lo ocurrido—. Anoche me asaltaron tres tíos. Uno me dio un cabezazo en la ceja y cuando caí al suelo se liaron a darme patadas.

—Eso no suena muy bien. Quizás deberías ir al hospital a que te hagan una radiografía y te miren bien.

—Estoy en plena investigación y no puedo perder todo el día allí. Solo necesito algo para el dolor, nada más.

—¿Te duele al respirar?

—Un poco.

—Puedes tener alguna costilla rota. Pasa y te echaré un vistazo, aunque ya te adelanto que si tienes algo roto tendrás que ir al hospital.

—Seguro que no hace falta.

El médico le guio hasta una pequeña sala de curas, donde le realizó una exhaustiva revisión que descartó una posible fractura. Luego le inyectó un calmante y le curó la pequeña brecha de la ceja derecha.

—Yo trataría de no hacer muchos esfuerzos en los próximos días —le aconsejó el joven médico, entregándole a continuación dos botes de pastillas—. Toma un antiinflamatorio cada ocho horas y un calmante de estos si vuelve a dolerte, no más de seis al día.

—¿Puedo seguir trabajando, entonces?

—Yo me tomaría el día libre para descansar, pero lo dejo en tus manos. Imagino que estarás muy ocupado con el asesinato de esa estudiante anoche.

Fran asintió con la cabeza mientras miraba detenidamente al joven médico.

—Una pregunta… eh… Perdona, ¿cuál era tu nombre?

—Felipe Cardeñosa.

—¿Cuántos años tienes, Cardeñosa?

—Veintiséis. ¿Te parezco demasiado joven para ser médico?

—Es que no te recuerdo de mi anterior etapa aquí, en la comisaría.

—Llevo un año solo. Terminé la carrera con veintitrés años y trabajé cerca de dos años en el hospital, hasta que quedó una vacante libre en la comisaría, la del doctor Alfonso Casas.

Fran asintió con la cabeza.

—Lo recuerdo. ¿Qué le ocurrió, se jubiló?

—Falleció de un ataque al corazón. Era muy mayor, por lo que tengo entendido.

Iba a decir que lo sentía por él, pero la verdad es que no era así. El doctor Casas era un hombre amargado y mal encarado que no mostró ningún tipo de empatía hacia él tras la muerte de Isabel. Ni siquiera se molestó en darle el pésame.

—Espero que dures mucho tiempo aquí.

—Gracias, inspector. Por cierto —dijo cuando se dirigía a la puerta—. Mañana tendré los resultados de tus análisis. ¿Quieres que te avise en cuanto me lleguen?

—No hace falta —respondió consciente de cuál iba a ser el resultado—. Me acercaré en cuanto tenga un rato libre.

—Como quieras.

Fran abandonó la enfermería, a la que llegaban dos patrulleros más, uno de ellos con un corte en la cara que no tenía muy buena pinta. Se hizo a un lado para permitirles al paso, lo que hizo que viese a Santi cerca de los ascensores hablando con Beltrán.

—No te metas en mi caso, novato —escuchó cómo le decía Beltrán con gesto de enfado—, o te aseguro que te arrepentirás. Vuelve con ese borracho y ocuparos de lo vuestro.

—¿Qué ocurre? —preguntó Fran acercándose a ellos.

—Este imbécil se cree que puede decirme lo que tengo que hacer —respondió Beltrán sin rebajar la agresividad del tono de su voz.

Al mirar a Santi, este reflejó una mueca de desconcierto.

—Solo le he dicho que el asesino del periodista y de las otras víctimas es alguien relacionado con Mateo Tapia, y que debería…

—No necesito tu ayuda ni la de nadie —le interrumpió en seco el veterano policía—. Llevo más de treinta años en este trabajo, como para que ahora venga un novato a decirme lo que tengo que hacer.

—Será un novato, pero tiene razón —le defendió Fran.

—¿Y tú qué sabes? ¿También vas a decirme cómo atrapar al asesino del periodista?

—Voy a hacer algo mejor que eso. Voy a decirte quien lo mató.

—¿Ah, sí? —replicó Beltrán con tono de burla—. ¿Y quién ha sido, si puede saberse?

—El hijo de Mateo Tapia.

57

Beltrán miró a Fran con gesto serio.

—¿Me estás tomando el pelo? El hijo de Mateo Tapia es medio retrasado.

—No me refiero a ese hijo, sino al que tuvo con otra mujer.

En contra de lo esperado, eso pareció despertar el interés del veterano policía.

—Aclárame eso.

—Parece ser que el periodista Gustavo Pavón descubrió hace poco que Mateo tuvo un hijo fuera del matrimonio, con otra mujer.

—¿Y cómo puede ser que nadie supiese nada de eso hasta ahora?

—Imagino que Mateo lo mantuvo en secreto durante el juicio para protegerlos a él y a su madre, y también para ahorrarle esa vergüenza a su mujer. Creo que los paseos habituales que realizaba prácticamente a diario eran para visitarles.

—No lo entiendo —dijo Beltrán sacudiendo la cabeza—. ¿Un asesino en serie con una doble vida?

—Pero… ¿por qué? —intervino Santi con cara de desconcierto—. No lo entiendo. ¿Por qué ocultar una segunda familia? Podía haberse separado de su esposa en cualquier momento e irse a vivir con su otra mujer.

—Ninguno de los hijos que Mateo tuvo con su esposa nacieron bien —le explicó Fran—. El primero sufría problemas del corazón y murió con cinco años de edad. Un año después de su muerte tuvieron al segundo, que nació con un tipo de autismo que les obligó a llevarlo a un colegio especial desde muy pequeño. Imagino que Mateo no tuvo corazón para abandonar a su mujer en esa situación.

—¿Qué clase de asesino en serie se preocupa tanto por su familia? —preguntó Beltrán con tono irónico.

—¿Uno que es inocente? —le replicó Fran.

—¿Inocente? ¡No me hagas reír! ¿En serio sigues creyéndote eso?

—Lo que menos me apetece ahora mismo es discutir de ese tema contigo, Beltrán. Lo que sí quiero decirte es que es muy probable que el hijo secreto de Mateo Tapia esté vengando ahora la muerte de su padre.

—¿Y en qué te basas para decir eso?

—Los asesinatos empezaron justo cuando se cumplía un año de su ejecución.

—Suponiendo que no fuesen muertes accidentales o suicidios —puntualizó Beltrán.

Fran iba a contradecirle, pero decidió concederle eso.

—Si no fueron accidentales significaría que la persona que llevó a cabo los crímenes lo hizo por venganza, lo que indica un vínculo sentimental con Mateo Tapia.

Esas palabras hicieron que Beltrán reflexionase durante unos segundos, hasta que asintió con la cabeza.

—No sería descabellado pensar que su hijo pudiese estar tan loco como él. Tiene su lógica —admitió, para satisfacción de Fran—. ¿Y dices que ese periodista al que mataron fue quien descubrió que Mateo Tapia tenía un hijo?

—Sí.

—¿Y él cómo se enteró?

—A través de un informador.

—¿Qué informador?

Fran se encogió de hombros.

—Ni idea. Tal vez se lo dijese el propio asesino, para acercarse a él y ganarse su confianza.

—¿El hijo de Mateo?

—Podría ser.

—¿Y cómo podemos encontrarle? —intervino Santi.

—Tranquilo, novato —dijo Beltrán mirándole con gesto serio—. Tú no vas a encontrar nadie. Este caso es mío. Tú querías trabajar con el gran inspector Merino, así que ahora jódete y ocúpate de lo tuyo.

—No hace falta ser tan desagradable —salió en su defensa Fran—. Todos queremos lo mismo: atrapar a los malos.

—Deja que yo me ocupe de los míos —gruñó entre dientes su antiguo compañero—. Soy capaz de encontrarle sin ayuda de nadie.

—Tal vez no tengas que ir muy lejos a buscarle —afirmó Fran.

—¿Qué quieres decir? ¿Sabes dónde está?

—En esta comisaría.

—Perdona… ¿cómo dices?

—Piénsalo. La pistola que mató al periodista salió de nuestro almacén de pruebas. Y no solo eso —remarcó—, parece conocer las técnicas policiales, lo suficiente al menos para que los crímenes parezcan suicidios o muertes accidentales. Aunque parece que en el último asesinato cometió un error de novato.

—¿Qué error?

—Trató de simular el suicidio del periodista, pero dejó en una de las paredes del apartamento la prueba del segundo disparo. Un policía veterano habría sido más cuidadoso.

—Tal vez tenía prisa.

—Quién sabe. Lo que creo es que si descubrimos la verdadera identidad del hijo de Mateo Tapia tendrás a tu asesino. Estoy seguro de que él mató al periodista y, probablemente, a los otros implicados en el juicio.

—¿Y cómo voy a encontrarlo? En esta comisaría trabajan más de doscientas personas.

—Diego Pavón se llevó esa información a la tumba, aunque sí dijo que el hijo secreto de Mateo Tapia tiene ahora veintitrés años. Podrías empezar por averiguar cuánta gente trabaja en esta comisaría con esa edad.

—Yo tengo veintitrés —afirmó Santi con una sonrisa que se borró de inmediato cuando vio el gesto serio con el que le miraban ambos—. Oye, ¿no pensaréis que yo…?

—Tranquilo, no es de ti de quién sospecho —aseguró Fran.

—¿Entonces de quién?

Fran miró a Beltrán antes de responder a su pregunta.

—Quien mató al periodista sacó el arma del almacén de pruebas, sin saber que estaba marcada. Tiene que ser alguien que tuvo acceso a él en algún momento y no creo que la lista sea demasiado larga. Yo empezaría investigando al compañero de Campillo. Me dijo que era joven y que no lleva mucho tiempo aquí.

—¿Y si no es él?

—Confío en que sabrás encontrarlo.

—De eso no te quepa ninguna duda.

Beltrán entró en uno de los ascensores sin cruzar ninguna palabra más con ellos. No fue hasta que las puertas se cerraron que Santi comentó:

—¡Qué cabrón! Ni siquiera nos ha dado las gracias.

—No esperes que lo haga. Vamos a ocuparnos de nuestro caso, anda.

58

Fran decidió coger el ascensor para subir a la sala de la primera planta y así ahorrarse esfuerzos innecesarios.

—Me pregunto qué hace aquí Beltrán un domingo —dijo pensativo Santi cuando entraron en el interior.

—Trabajar, me imagino, igual que nosotros. ¿Ahora está prohibido trabajar los domingos?

—No, pero tenemos derecho a un día de descanso y la mayoría de la gente se lo coge el domingo.

—Tú lo has dicho, la mayoría. Beltrán vive solo con su madre y le da igual un día que otro.

—¿Nunca estuvo casado?

—No que yo sepa —respondió Fran.

—No me extraña, con ese carácter que tiene.

Salieron del ascensor y no fue hasta estar en la sala de investigación que Santi comentó:

—No dejo de darle vueltas a lo que comentaste cuando estábamos con el criminólogo.

—¿El qué?

—Eso sobre el motivo por el que mata a esas mujeres. ¿Crees que lo hace porque quiere castigarlas?

—Sí, por lo que representan o por lo que han hecho, aunque es difícil meterse en la mente de un psicópata. Lo que sí pienso es que todo puede venir de un trauma de su niñez, de cómo su madre se comportaba con él.

—O su padre.

—No lo creo. Está asesinando a mujeres a las que luego les corta el dedo. Yo creo que su odio está focalizado en las mujeres, y que, por lo tanto, su madre es el origen. Quizás ella fue su primera víctima. —Fran lo dijo sin pensar, aunque de inmediato esa idea tomó forma en su mente—. Tenemos que investigarlo.

—¿El qué?

—Otras muertes en las que a la víctima le faltase un dedo. Podríamos mirar en la base de datos a ver si encontramos alguna coincidencia, cualquier otra muerte que no se considerase asesinato y en la que le hubiesen cortado el dedo a la víctima o le faltase por algún motivo.

—¿Lo dices en serio?

—No perdemos nada por intentarlo.

—Suponía que eso ya lo habíais investigado cuando empezaron los crímenes del Rompecorazones.

—Investigamos crímenes similares, pero no muertes de otro tipo.

—Que su madre fuese la primera víctima del Rompecorazones tiene sentido —reconoció Santi—, aunque no sé si encontraremos algo en la base de datos. Depende de cuántos años atrás nos queramos remontar.

Fran se quedó pensativo unos segundos.

—El Rompecorazones no puede tener más de cuarenta o cuarenta y cinco años. Hace falta fuerza física para reducir a las víctimas como él hace.

—Conozco gente con sesenta años que están mejor que nosotros, sobre todo mejor que tú —bromeó Santi arrancándole una sonrisa—. Yo no descartaría a nadie.

—Muy bien, vamos a ello entonces.

Pasaron lo que quedaba de mañana repasando las muertes de mujeres sucedidas en las últimas seis décadas en la ciudad, extendiendo luego la búsqueda a otras ciudades y pueblos.

No encontraron ni una sola referencia a un cadáver que tuviese amputado el dedo índice.

A mediodía recibieron los informes de la inspección ocular de la Policía Científica y de la autopsia de Gemma Vargas, que no desvelaron nada que no se imaginasen ya.

El asesino había violado a la joven estudiante y luego la había apuñalado en el corazón. Para ello utilizó un cuchillo que ella tenía en la cocina y que apareció tirado bajo la cama de la habitación, manchado de sangre pero sin huellas en el mango.

—No se encontraron huellas dactilares ni restos de ADN del asesino en todo el piso —se lamentó Santi—. ¿Cómo puede ser eso posible?

—Hace dos años nos ocurrió lo mismo y no logramos averiguar cómo lo había hecho. Obviamente, Mateo Tapia no supo decírnoslo.

—¿Preguntasteis a otros cuerpos policiales? Como el FBI, en Estados Unidos.

—La verdad es que no. ¿Por qué lo preguntas?

—Tal vez ellos sepan si existe algún modo de borrar las huellas dactilares y los restos de ADN de la escena de un crimen. No sé, algún tipo de máquina o algo parecido.

—Prueba, pero suena más a ciencia ficción que otra cosa.

—Lo que no entiendo es por qué dejó un pelo en el cadáver de la primera víctima —reflexionó en voz alta Santi—. ¿Crees que cometió un error?

—No, más bien creo que lo dejó a propósito porque pretendía llamar nuestra atención. Está jugando con nosotros.

—¿Por qué?

—No lo sé —respondió con gesto de cansancio.

Santi se percató de ello, porque dijo de inmediato:

—Deberíamos tomarnos un descanso. Llevamos toda la mañana aquí metidos y a ti te vendría bien descansar un rato.

—Estoy bien, sigamos —dijo Fran consciente de que ese podía ser su último día en la Policía—. Vamos a olvidarnos un momento de la escena del crimen y pensemos en cómo el asesino pudo entrar en el apartamento de Gemma. El conserje dijo que la víctima había entrado sola en el edificio, así que o el asesino la esperaba dentro de su apartamento o accedió al edificio sin que él lo viese.

—Creo que sé cómo entró el asesino —afirmó Santi—. Cuando anoche hablé con el conserje, después de que te fueses, me confesó que había perdido la tarjeta maestra que usa para entrar en cualquier apartamento del bloque. Al parecer la había dejado encima de la mesa, en la pequeña oficina que tiene en la planta baja, y no la echó en falta hasta que se descubrió el cadáver.

—¿Y por qué no me dijo nada cuando hablé con él?

—Tiene miedo de que eso le pueda costar el trabajo.

—¿Me estás diciendo que el asesino puede entrar en cualquier apartamento de este edificio?

—Ya no. Anoche mismo se recodificó el código de todas las cerraduras y la tarjeta maestra ya no sirve.

—¿Y cómo coño entró el asesino y la cogió sin que el conserje lo viese?

—No lo sabe. La única puerta de entrada al edificio es la principal y se pasa allí la mayoría del tiempo.

—¿Al menos hay cámaras de seguridad en ese edificio?

—Solo junto a la recepción, en la planta baja, pero hubo un fallo en la grabación.

—¿Qué tipo de fallo?

—Hay varios momentos a lo largo de ese día que la imagen se pierde y solo se ve la señal estática. Lo pone en el informe de la Científica.

—Lo siento, no leí esa parte.

—Es igual, yo te lo cuento. Uno de los cortes coincide con el momento en que pudo desaparecer la tarjeta maestra de la recepción y otro es una hora antes del crimen. No creo que sea casualidad.

—No parece que lo sea.

—Puede que el asesino encontrase el modo de cortar la señal para que la cámara no le grabase.

—¿Hablaste con los vecinos anoche?

—Con varios de ellos —respondió Santi—, aunque ahora que lo mencionas hay algo que me llamó la atención. Gemma no caía muy bien en el edificio.

—¿Y eso?

—Varios me contaron que les miraba por encima del hombro y que tenía pinta de prepotente y niña malcriada.

—Pues sí que debía de serlo para que diga eso gente que vive en la zona noble —dijo Fran con evidente ironía.

—Parece ser que no les caía muy bien a ninguno.

—Quizás eso fue lo que la puso en el punto de mira del asesino.

—¿Tú crees?

Antes de poder responder a la pregunta, Fran recibió una llamada en su teléfono. Al ver de quien se trataba, torció el gesto.

—Ahora vengo —dijo saliendo de la sala de forma apresurada y preguntando una vez estuvo fuera—: ¿Qué quieres?

—Estoy en el bar que hay frente a la comisaría. ¿Puedes reunirte conmigo ahora?

—Lo siento, pero estoy trabajando.

—Te aseguro que te interesa que hablemos, sobre todo si quieres seguir siendo policía.

59

Fran sabía que un bar situado frente a la comisaría no era el lugar más idóneo para que se reuniesen. Por suerte, en ese momento solo había un par de patrulleros en la barra que no le prestaron demasiada atención.

Sentada al fondo del local distinguió a la persona que le había citado allí, en un rincón en el que podían hablar sin llamar mucho la atención.

—Hola, Fran.

—¿Qué quieres, Natalia? —preguntó con semblante serio—. No me parece que este sea el mejor lugar para hablar.

—¿Por qué no te sientas aquí? —sugirió ella señalando la silla que tenía a su lado.

—Estoy bien así. No pienso quedarme mucho.

—¿No quieres tomar una copa conmigo?

—No, gracias. —Lo cierto era que llevaba toda la mañana sin ganas de probar el alcohol y, lo mejor de todo, sin sentir la necesidad de hacerlo. Eso le estaba ayudando a tener la mente despejada, más de lo habitual—. ¿Qué quieres, Natalia?

—Ya te lo he dicho, hablar contigo.

—¿De qué?

—Del asesinato de Gemma Vargas. Necesito algo que darle a mis espectadores esta noche.

—Deberás esperar a la nota de prensa que emita el gabinete de prensa de la Policía.

—Vamos, ya sabes que no soy de las que les gusta esperar —dijo ella con una sonrisa seductora—. Necesito ir un por paso delante de los demás.

—Lo siento, pero esta vez tendrás que esperar.

—No —replicó rotunda.

—¿Cómo dices?

—Te interesa hablar conmigo ahora, Fran —aseguró ella con gesto desafiante.

—¿Y eso por qué?

—Esta noche emito un programa especial sobre los crímenes del Rompecorazones y necesito confirmar que las muertes de Amanda Hevia y Gemma Vargas son obra de un imitador.

Fran negó con la cabeza.

—No voy contarte nada al respecto. Estamos metidos en plena investigación y no puedo revelar ningún detalle.

—¿Ni siquiera a mí?

—Especialmente a ti.

—¿Y eso por qué?

—Porque vives de los titulares y no quiero que eso entorpezca la investigación.

El rostro de la periodista se tensionó al escuchar la respuesta.

—Cuando nos conocimos te dije que si me ayudabas yo te devolvería el favor.

—Lo sé, Natalia, pero tienes que entender que…

—Del mismo modo que puedo ayudarte, también puedo hundirte.

—¿Cómo dices? —preguntó Fran mirándola perplejo.

—No creo que le haga mucho bien a la investigación que se haga público que el policía al mando, el mismo al que expulsaron hace más de un año, sigue drogándose. —Una sonrisa de satisfacción se reflejó en el rostro de la periodista al ver cómo Fran palidecía—. No pongas esa cara. ¿Crees que no me di cuenta de que me cogiste varias cápsulas de polvo mágico de mi casa?

—Yo no…

—Dudo que llegues a mañana como policía si lo cuento en mi programa esta noche.

—¿Me estás chantajeando?

Ella se encogió de hombros antes de responder.

—No es un chantaje, es simple colaboración. Tú me ayudas a mí y yo te ayudo a ti.

—Ignoraba que fueses tan rastrera.

—Soy periodista —replicó Natalia con rictus serio—. Si he llegado hasta donde estoy no ha sido por mi culo bonito ni por mis tetas. Soy la mejor en mi trabajo porque estoy dispuesta a lo que sea con tal de encontrar la noticia que esperan los espectadores.

—¿Cómo acostarte conmigo?

—El sacrificio a veces te da pequeños placeres.

Fran sintió en ese momento deseos de llamarla de todo, pero se contuvo. Dos patrulleros más acababan de entrar en el bar en ese momento para unirse a los que ya había y no le convenía montar una escena delante de ellos.

—Ya veo qué tipo de mujer eres, Natalia. La pena es que yo no soy el hombre que crees. Suerte con tu programa esta noche.

En cuanto hizo ademán de irse, ella se puso en pie.

—Pienso contarlo todo sobre ti en mi programa.

—Me da igual. De una manera u otra este será mi último día en la Policía. Nada puede cambiar eso ya.

Y sin más, le dio la espalda y abandonó el local.

60

Natalia abandonó el bar con el gesto contrariado. Antes de entrar estaba convencida de que obtendría de Fran toda la información que necesitaba, pero nada había salido como esperaba. De lo que sí estaba segura es de que pagaría por lo que acababa de hacerle.

Tomó el camino de regreso a Televisión Astur, aunque antes de llegar recibió una llamada de un número que no tenía registrado.

—¿Sí? —preguntó al aceptar la llamada.

—¿Natalia Flores?

—Sí. ¿Quién lo pregunta?

—Eso no importa. He escuchado tu conversación en el bar y puedo ayudarte con tu programa.

—¿En qué sentido?

—De momento puedo enviarte la autopsia de Gemma Vargas, aunque no será gratis.

—¿Quién eres y cómo has conseguido este número?

—Llamé a la televisión y me lo dieron. Soy un policía que quiere ganarse un dinero extra. ¿Hay algo de malo en eso?

—Por supuesto que no, siempre y cuando la información que me pases sea veraz.

—Lo es. De momento solo puedo darte algunos detalles de la autopsia de la última víctima. Con eso tendrás suficiente para cubrir tu programa de esta noche, pero si nos vemos en persona podré entregarte mucha más información, como la autopsia completa de Gemma Vargas y Amanda Hevia.

—Podrías acercarte por el edificio de Televisión Astur —sugirió ella.

—Prefiero que nos veamos en un lugar más íntimo, donde nadie me pueda reconocer. De noche, a poder ser.

—¿Qué tal en mi apartamento esta noche?

—Me parece perfecto —respondió él.

—Llámame al terminar el programa y te digo a qué hora nos vemos, aunque antes tendrás que darme algo.

—Por supuesto, toma nota. Te aseguro que tu programa esta noche será todo un éxito.

61

Fran entró en el club Paraíso con gesto cansado. Eran las ocho de la tarde y hasta media hora antes había estado con Santi en la comisaría. Un largo día de trabajo, revisando los informes tanto de las dos últimas víctimas del Rompecorazones como de todas las anteriores. Demasiados datos para llegar a la triste conclusión de que iba a ser imposible atraparlo antes de que lo expulsasen de la Policía. La llamada del criminólogo tampoco había arrojado mucha luz, por ese motivo había decidido dejar la investigación para el día siguiente, consciente de que todo terminaría en cuanto llegasen los resultados de los análisis.

Rebeca no se percató de su presencia y él tampoco hizo nada por llamar su atención. Prefirió observarla desde la esquina de la barra, preguntándose qué habría de cierto en lo que Paco le había contado esa mañana. Rebeca le parecía una mujer con muy buenas cualidades que la gente no apreciaba. La mayoría solo se fijaban en aquellas cicatrices que rompían un rostro que, de otro modo, debía ser hermoso, por no decir perfecto.

Para él Rebeca era algo más que una buena amiga. Era alguien que le escuchaba en sus peores momentos y que le animaba con palabras que siempre le reconfortaban. Por eso le costaba entender que siguiese en aquel club, atada a una vida que para nada se merecía y de la que no podía escapar. Necesitaba hablar con ella y escuchar una explicación que le ayudase a comprender por qué seguía allí, por qué estaba anclada a aquel lugar. Qué era lo que la retenía.

Llevaba cinco minutos en el local cuando ella posó la mirada en él y sus ojos parecieron brillar, a la vez que dibujaba una sonrisa que borró mientras se acercaba. Fran imaginó que seguía enfadada con él.

—¿Fuiste al hospital como te dije anoche? —preguntó Rebeca a modo de saludo.

—No, el médico de la comisaría me miró y dijo que no tengo nada roto.

—Aun así deberías ir.

—Estoy bien, tranquila. Al final no fue nada.

—¡Pues menudo susto me diste! —exclamó ella con gesto de cabreo.

—Lo sé, y lo siento.

—¿El qué sabes?

—Que debería cambiar de vida y dejar el alcohol de una vez.

—Y las drogas —apuntilló ella.

—También, aunque no resulta fácil.

Rebeca dibujó una mueca en el rostro que Fran no supo interpretar.

—¿Lo has intentado alguna vez?

—Sabes que sí —respondió él.

—Me refiero a intentarlo de verdad, no a estar dos días sin probar el alcohol.

—Para eso antes debería aceptar lo que ocurrió y perdonarme por no haber estado junto a Isabel para protegerla.

—Tu mujer está muerta y ya no podrás cambiar eso, Fran. Solo aceptarlo.

—Lo aceptaré cuando coja al que lo hizo.

Ella negó con la cabeza como si estuviese cansada de repetir siempre la misma conversación.

—Como quieras. ¿Qué vas a tomar?

—Un café.

—¿Lo dices en serio?

—¿No acabas de decirme que tengo que dejar el alcohol? —preguntó fingiendo desconcierto.

En realidad no quería mezclar la medicación con nada de alcohol. Gracias a ella el dolor había desaparecido y el cuerpo tampoco se lo pedía.

—No basta con que te tomes un café ahora.

—Está bien. Cuando lo termine te pediré otro.

Si captó el tono de broma, no lo demostró. No parecía que Rebeca estuviese de buen humor.

—¿Cómo quieres el café, solo o con leche?

—Contigo.

—Déjate de bromas, Fran, estoy hablando en serio.

—Yo también, cuando me sirvas ese café quiero hablar contigo. ¿Puedes tomarte un descanso y sentarte a mi lado?

—No puedo sentarme con los clientes, ya lo sabes.

—Entonces hablemos fuera.

—Esto se está llenando de gente, no puedo irme.

—No tardaré. Es importante.

—¿Tan importante como para que no puedas decírmelo aquí y ahora?

—Prefiero hacerlo sin que haya una barra entre nosotros. Solo serán unos minutos.

—Está bien —accedió finalmente—. Espérame fuera del local, en la calle. Yo salgo ahora.

—De acuerdo.

Fran se encaminó hacia la salida, aunque antes de salir echó un vistazo a una de las pantallas del local, la única que tenía puesta Televisión Astur. Natalia aparecía anunciando el programa que se emitiría en breve, con un vestido que marcaba su perfecta figura. Si cumplía su palabra aquellas serían sus últimas horas como policía, así que le dedicó una mirada despectiva y salió del club.

Fuera era de noche y la lluvia parecía haberse tomado un respiro. La luna llena intentaba asomarse entre las nubes sin apenas conseguirlo, lo que daba un brillo especial a esa parte del cielo. El aparcamiento del club estaba medio vacío, algo normal por otra parte teniendo en cuenta que solo la gente con un nivel adquisitivo alto podía permitirse un coche particular. Por ese motivo, a menos de cien metros había una parada de trenbús que comunicaba a los clientes con la ciudad. Precisamente en ese momento uno de ellos se detuvo y un numeroso grupo de universitarios bajó a la carrera entre risas y gritos de júbilo.

—Ya estoy aquí —dijo Rebeca captando su atención. Se había puesto un abrigo largo para protegerse del frío de la noche—. ¿De qué querías hablar conmigo?

Fran esperó a que los recién llegados pasasen al lado y entrasen en el club.

—Antes de nada quería darte las gracias por cuidarme anoche. Paco me contó que estuviste pendiente de mí todo el tiempo.

—No tienes por qué dármelas.

—También quiero devolverte el dinero que pagaste por la habitación en la que estuve durmiendo —dijo echando la mano al bolsillo para sacar su cartera.

—No hace falta, tampoco fue tanto. El jefe me rebajó el precio a casi la mitad.

—Aun así quiero pagártelo. Tú necesitas el dinero más que yo.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Paco me contó que tienes a tu madre ingresada en una residencia.

Rebeca apretó los labios al oírlo, molesta.

—No tenía por qué haberte contado nada.

—Me alegra que lo haya hecho. Nos conocemos desde hace mucho y no sé nada de ti.

—No hay nada que saber.

—Pues a mí me gustaría conocerte mejor, saber mucho más de ti —aseguró convencido.

—¿Por qué?

—Bueno… —dudó— eres mi amiga y me gustaría verte feliz.

—¿Qué te hace pensar que no lo soy?

Fran señaló la entrada al local.

—Esto. No trabajarías aquí si realmente no lo necesitases.

—Tal vez no quiera estar en otra parte.

—Te mereces algo mejor, Rebeca.

—¿En serio? —dijo ella con tono escéptico—. ¿Y por qué crees eso?

—Eres una buena persona.

Ella dibujó una sonrisa irónica al escucharle.

—¿Buena? Dudo que pensases lo mismo si te hablase de lo que hice en el pasado.

—¿Por qué no me lo cuentas y lo averiguas?

—No —respondió de inmediato negando con la cabeza y haciendo ademán de regresar al interior del local.

—Espera.

Fran la sujetó por el brazo para impedir que se alejase, a la vez que preguntaba:

—¿Qué puede ser peor que la historia de un amargado que se emborracha la mayoría de días hasta caer inconsciente y que recurre a las drogas para aferrarse a la vida que ha perdido? Un borracho que cree que nada de eso habría ocurrido si hubiese hecho bien su trabajo.

—¿Alguien que mató a su padre y que terminó dejando a su madre como un vegetal? —le replicó ella.

Fran se quedó sin habla durante unos instantes. De no ser por la lágrima que rodó por la mejilla de Rebeca no habría sabido cómo reaccionar.

—Aclárame eso —dijo soltando su brazo.

—¿De verdad quieres que te lo cuente?

—No estaría aquí de no ser así.

Ella se limpió la lágrima con el dorso de la mano a la vez que asentía con la cabeza.

—Está bien, si es lo que quieres…

—Necesito que me lo cuentes.

Rebeca se alejó unos metros de la puerta del local, lo suficiente para que si alguien salía no pudiese escucharles.

—Cuando termine no me mirarás igual que lo has hecho hasta ahora.

—Eso deberé decidirlo yo.

—Como quieras —dijo encogiéndose ligeramente de hombros antes de empezar su relato—. Lo primero que tienes que saber es que me escapé de casa muy joven, cuando tenía solo quince años, con mi novio del instituto. Él tenía dieciocho y se llamaba Héctor, el típico rebelde que se saltaba las normas y que vivía la vida sin importarle los riesgos. Fue mi primer amor y el hombre que marcaría mi destino.

Fran no dijo nada, se limitó a asentir con la cabeza para animarla a seguir.

—Estuvimos saliendo cerca de un año antes de que mis padres se enterasen y me prohibiesen volver a verle, así que decidí irme a vivir con él —prosiguió Rebeca—. Héctor vivía en un piso viejo que había heredado de su abuela y se ganaba la vida vendiendo drogas, parte de las cuales consumíamos juntos. Al principio eran drogas blandas, pero luego empecé a fumar nieve rosa con él.

Fran torció el gesto antes de decir:

—Era una mezcla de heroína y cocaína con varias drogas de diseño que enganchaba a la primera dosis. Mucha gente perdió la vida con esa mierda antes de que desapareciese de las calles.

—Me enganché hasta tal punto que necesitaba más de lo que Héctor podía darme, así que le robaba a escondidas la que tenía para vender. Cuando se enteró me echó de su casa y tuve que volver con mis padres. Creí que se alegrarían de que su hija regresase a casa de nuevo.

—¿Y no fue así?

—Mi padre estaba muy delicado de salud. Había tenido un amago de infarto después de escaparme de casa, así que mi madre me cerró la puerta, sobre todo cuando me vio aparecer en aquellas condiciones.

—¿A qué condiciones te refieres?

Rebeca tardó unos segundos en contestar, y lo hizo bajando la mirada al suelo, avergonzada.

—Estaba embarazada.

—Entiendo —murmuró Fran, intentando no demostrar lo impactado que le había dejado aquella revelación.

—Después de aquello tuve que buscarme la vida, sobreviviendo en refugios sociales y tratando de conseguir dinero de cualquier modo para drogarme. Empecé robando en la calle y luego en casa de mis padres cuando no estaban. —Rebeca hizo una breve pausa y se llevó la mano al pecho como si le doliesen esos recuerdos—. Una noche en la que no podía soportar el mono me colé en casa y mi padre me pilló llevándome una radio antigua que había heredado de su padre y a la que le tenía mucho cariño.

—¿Qué ocurrió? —preguntó al ver que le costaba continuar.

—Creo que ver así a su hija fue lo que le rompió el corazón —dijo incapaz de mirarle a los ojos, mientras se secaba la lágrima que resbalaba por su mejilla—. Escapé con la radio antes de que pudiese detenerme, sin importarme lo que le pasase. Ni siquiera me enteré de que caía al suelo fulminado por un infarto.

—Lo siento —acertó a decir Fran.

—Lo curioso es que tardé semanas en enterarme de su muerte. Usé el dinero para conseguir más droga y cuando se me acabó regresé a casa en busca de más cosas que vender. Fue entonces cuando me enteré de la muerte de mi padre y de que a mi madre le había dado un derrame cerebral del que logró salvar la vida, pero que la dejó como un vegetal. Ni siquiera me reconoció cuando fui a verla al hospital. —Rebeca se tomó un pequeño respiro antes de continuar—. Después de aquello la vida dejó de tener sentido para mí. No puedes imaginarte lo que una es capaz de hacer para conseguir droga, hasta donde puedes llegar a caer. No me importó estar embarazada ni que mi hija no tuviese la culpa de tener una madre como yo. Me prostituí con cualquiera dispuesto a darme dinero para mi próxima dosis y…

Rebeca se vino abajo y comenzó a llorar desconsolada, así que Fran la abrazó contra su pecho para consolarla. Permanecieron así un rato, hasta que ella cesó el llanto y dio un paso atrás.

—Perdí a mi hija el séptimo mes de embarazo, aunque creo que fue lo mejor para ella. Luego supe de mujeres embarazadas enganchadas a la nieve rosa que habían tenido hijos con numerosos problemas de salud, incluso deformidades.

—Sí, es cierto.

—Ese fue el momento en el que toqué fondo. Por suerte, en el hospital me ayudaron a superar el mono, aunque estuve muy jodida de la cabeza durante meses.

—¿Y cómo lograste superarlo?

Rebeca le miró fijamente y se pasó el dedo índice por encima de la cicatriz de una de sus mejillas.

—¿Quién te hizo eso? ¿No sería Héctor?

—No.

—Entonces dime quien te lo hizo.

—¿Para qué quieres saberlo?

—Porque me gustaría matarlo con mis propias manos.

—Si hicieses eso me perderías como amiga.

—¿Por qué? —preguntó desconcertado.

—Porque me lo hice yo misma.

62

—¿Tú te rajaste la cara? —preguntó Fran con el gesto descompuesto—. Pero… ¿por qué lo hiciste?

—Cuando realmente fui consciente de todo el mal que había causado me volví loca. Por mi culpa había muerto mi padre, había matado a mi propia hija y mi madre era un vegetal, por eso decidí castigarme —aseguró Rebeca con una extraña frialdad, como si no se arrepintiese de haberlo hecho—. Todo el mundo me había dicho siempre, desde pequeña, que era preciosa. Mis padres, mis compañeros de clase, mis amigos, Héctor… y los hombres con los que me acostaba a cambio de dinero para comprar droga. Mientras me penetraban tirada en el suelo de cualquier sucia calle no dejaban de repetirme lo bonita que era. Me obsesioné de tal modo con aquello que decidí ponerle remedio.

—¿Rajándote la cara? —preguntó Fran incrédulo.

—Se me metió en la cabeza que mi belleza era lo que me había llevado a aquella situación, así que rompí la ventana de la habitación del hospital y con uno de los trozos de cristal me hice esto —dijo señalándose ambas mejillas—. Si una enfermera no hubiese entrado en ese momento creo que después de la cara me había rajado el cuello. En aquel momento la vida ya no tenía sentido para mí.

Fran no supo qué decir en un primer momento. Aquella confesión le había dejado sin habla, y no solo por el relato desgarrador. No entendía cómo Rebeca había sido capaz de superar algo así.

—¿Cómo conseguiste seguir adelante? —acertó a preguntar.

—Encontré un motivo para vivir: cuidar de mi madre. Supe de una residencia en la que atienden a la gente con problemas como el suyo, que incluso mejoran con el paso de los años, así que trabajo desde entonces para poder pagar sus cuidados. Y lo seguiré haciendo hasta que falte.

—Entiendo —murmuró Fran—. La verdad es que, comparados con los tuyos, mis problemas son insignificantes.

—No te he contado esto para que sientas lástima de mí —dijo ella endureciendo el gesto—. Lo he superado, he aceptado mis errores del pasado, y lo único que quiero ahora es cuidar de mi madre.

—Lo entiendo.

—Imagino que ahora ya no tendrás la misma opinión de mí que antes.

—No, la verdad es que no —aseguró, provocando que ella bajase la mirada al suelo, decepcionada—. Ahora entiendo ciertas cosas de ti que antes no entendía y te admiro por haber sido capaz de superar todo esto.

—No me considero una persona digna de admirar, Fran, pero si te he contado todo esto es porque me duele ver cómo destrozas tu vida por aferrarte al pasado —dijo mirándole de nuevo a los ojos.

—¿Acaso tú no estás aferrada a él?

—No, yo lo único que intento es enmendar el mal que causé.

—Yo también.

—Pues entonces deja el alcohol y las drogas y toma las riendas de tu vida. Seguro que eso es lo que Isabel querría.

Fran iba a replicarle cuando Paco se asomó a la puerta del local.

—¡Rebeca, tienes que entrar! —le gritó con voz enérgica.

—¿Qué ocurre?

—Te necesitan en la barra. Unos universitarios están de despedida de soltero y el camarero no da abasto.

—Voy. —Antes de seguir sus pasos, Rebeca se volvió hacia Fran—. ¿Pensarás en lo que te he dicho?

Él se limitó a asentir con la cabeza y la observó mientras regresaba al interior del club. Tal vez tuviese razón y era hora de dejar de mirar al pasado y olvidarse de todo. Isabel estaba muerta y encontrar a su asesino no iba a revivirla. Quizás era momento de seguir con su vida en otra parte, lejos de aquella ciudad.

Dudó si seguir sus pasos de regreso al interior del local, pero pensó que quizás lo mejor sería volver a su motel y descansar. Al día siguiente llegarían los resultados de sus análisis y necesitaba tener la mente lúcida para afrontar con entereza su expulsión de la Policía.

Caminó en dirección a la parada, donde el conductor del trenbús que había llegado minutos antes estaba limpiando con un trapo el parabrisas salpicado de un líquido verdoso.

—Malditos niñatos —masculló entre dientes cuando llegó a su altura.

—¿Qué ocurre? —preguntó Fran.

—Uno de esos universitarios que vinieron al club me lanzó una botella de licor de absenta al parabrisas —respondió el conductor, que aparentaba unos sesenta años—. Por suerte no lo rompió, pero esta mierda es pegajosa y cuesta quitarla.

—Soy policía. ¿Quieres que llame a unos patrulleros para que entren a buscarlos?

El hombre dejó de limpiar y le miró con cara de circunstancias.

—No es necesario, lo negarían. Además, seguro que tengo su cara grabada.

—¿Qué quieres decir?

—El vehículo tiene un sistema de cámaras que lo graba todo, por si tenemos un accidente o sucede cualquier cosa durante el recorrido.

—¿Qué graba exactamente? —preguntó Fran.

—Todo lo que sucede dentro y delante del trenbús, desde que sale de la cochera hasta que regresa una vez terminado el turno.

—¿Eso quiere decir que graba mientras está aquí parado?

—Sí, claro.

—¿Y cuántos trenbús hacéis este recorrido de madrugada? —preguntó Fran cada vez más interesado.

—Tres, aunque solo hay uno circulando.

—¿Y eso?

—Normas del sindicato. Cuando llegamos al final del recorrido, bien sea en un sentido o en otro, tenemos que esperar hasta que el trenbús que está circulando llegue hasta nosotros.

—¿Y cuánto tiempo permaneces aquí parado?

—Alrededor de veinte minutos. Por la noche apenas hay pasajeros que recoger durante el recorrido.

—Otra pregunta. ¿Trabajaste de noche el lunes pasado?

—Llevo dos semanas sin descansar, haciendo este turno de noche. Me gusta más que el de día porque hay más paz, aunque a veces pasen cosas como esta —dijo señalando el parabrisas.

Fran miró el trenbús, la posición en la que estaba aparcado, y luego el club Paraíso. A poco que el sistema de vídeo del transporte tuviese algo de amplitud tenía que haber captado lo que sucedía tanto en la entrada como en el aparcamiento la noche del asesinato de Amanda Hevia.

—¿Y dónde podría ver las grabaciones que realizaron tanto este trenbús como los otros de la línea la noche del lunes?

63

Fran despertó con el sonido intermitente de su teléfono móvil. Apenas había dormido cuatro horas esa noche, aunque no le importaba. Antes de responder a la llamada vio que era Almeida.

—Dígame, comisario.

—¿Viste el programa de esa periodista anoche?

No necesitaba preguntar a qué periodista se refería para saber lo que había dicho.

—No, estuve investigando hasta tarde y…

—Deja, luego me lo cuentas. Quiero verte en mi despacho lo antes posible. No tardes —ordenó antes de colgar.

Por su tono de voz no supo si estaba preocupado o cabreado, aunque se inclinó por lo segundo. Estaba mentalizado para ello, así que se duchó y afeitó tan rápido como pudo y veinte minutos después ya estaba camino de la comisaría.

Eran las nueve de la mañana de un día lluvioso, otro más, cuando llegó a su destino. Fue directo a los ascensores y subió hasta la planta en la que se encontraba el despacho del comisario. No tuvo que esperar ni un minuto antes de que su secretaria le permitiese entrar.

—Pasa, Fran —dijo Almeida, sentado tras su mesa con semblante serio—. Siéntate, por favor.

Ocupó una de las tres sillas que había delante de su mesa y esperó la sentencia, que no tardó mucho en llegar.

—¿Así que no viste el programa de anoche en Televisión Astur?

—No.

—Esa periodista, Natalia Flores, habló de ti en su programa. Dijo que habíamos readmitido a un policía drogadicto que era incapaz de hacer bien su trabajo.

—Verá, comisario, yo…

—Por suerte para ti los análisis han demostrado que estás limpio, por lo que en breve desmentiremos esa información, aunque no fue lo peor del programa de anoche.

Fran se quedó sin habla unos segundos. No entendía nada.

—¿Ya tienen los resultados de mis análisis? —acertó a preguntar.

—Acabo de decírtelo. El médico me llamó esta mañana en cuanto llegué al despacho para decirme que los resultados habían dado negativo en alcohol y drogas —dijo con una ligera sonrisa—. Tengo que reconocer que tenía mis dudas cuando te readmitimos, pero ahora veo que fue una decisión acertada.

—Gracias —murmuró incapaz de decir nada más. No entendía cómo los análisis habían dado ese resultado.

—Sin embargo, eso no fue lo peor del programa de esa zorra. Tenía información detallada del informe y la autopsia de Gemma Vargas. Dijo con pelos y señales cómo había muerto y aseguró que no había duda de que nos estábamos enfrentando a un imitador del Rompecorazones. Puedes imaginarte cómo tengo la oreja desde que me levanté esta mañana —dijo con expresión de cabreo—. No hago más que recibir llamadas de todo el mundo, empezando por el alcalde y terminando por varios periodistas que exigen una declaración oficial por parte de la Policía. Me han llamado incluso de Madrid para decirme que arregle esto pronto o que me despida de mi trabajo. Esa hija de la gran puta de Natalia Flores nos ha jodido bien, aunque ahora la vamos a joder nosotros a ella. He ordenado que la detengan.

—¿Bajo qué acusación?

—Obstrucción a la justicia, inmiscuirse en un proceso policial, hacer públicos detalles de una investigación en curso… ¡y tocarme los cojones! —concluyó apretando los dientes con rabia.

—Sabe de sobra que tendrá que soltarla.

—Me da igual. Al menos durante el tiempo que esté encerrada en una celda no podrá entorpecer nuestra investigación. Eso sí —dijo señalándole con el dedo—, necesito resultados… ¡Ya! Ese criminal no puede volver a matar o te aseguro que voy a patearte el culo.

—Tal vez no haga falta —afirmó Fran con voz suave—. Puede que haya encontrado el modo de identificar al asesino de Amanda Hevia.

—¿Cómo? —preguntó Almeida apoyando los codos sobre la mesa para mirarle expectante.

—Hay una parada de trenbús cerca del club Paraíso y esos transportes llevan una cámara en el morro que lo graba todo. Anoche vi la grabación de uno de ellos, aunque a la hora en la que Amanda abandonó el club estaba circulando. Sin embargo, me faltan por revisar las grabaciones de los otros dos trenbús que realizaron el mismo recorrido esa noche. He quedado en recogerlas en media hora.

—¿Y a qué estás esperando?

—Bueno… —dudó— usted quería verme y…

—Lárgate a por esas imágenes y no vuelvas hasta traerme al asesino. ¡Y que sea antes de terminar el día!

64

Antes de ir a la Central de Transportes a por una copia de los vídeos, Fran decidió pasarse por la enfermería para hablar con el médico. Lo encontró sentado en su despacho, leyendo un periódico digital con una taza de café al lado.

—Buenos días, inspector —le saludó con una sonrisa al verle.

—Buenos días, Cardeñosa. Vengo por los resultados de mis análisis.

—Ya se los he dado al comisario —dijo a la vez que posaba la fina lámina de grafeno sobre la mesa.

—Ya, por eso vengo. Dice que el resultado es negativo.

—Claro. ¿No te alegras por ello?

Fran intuyó algo detrás de la sonrisa del médico, por eso se atrevió a decir:

—Digamos que estoy confuso.

—¿Por qué?

—Porque no es el resultado que esperaba.

—Es el resultado que merecías —aseguró rotundo Cardeñosa, sin perder la sonrisa.

—No entiendo.

—Te lo dije cuando hablamos. Me pareció muy injusto lo que te hicieron después de perder a tu mujer y no podía permitir que te hiciesen de nuevo lo mismo.

—¿Falseaste los resultados? —se atrevió a preguntar.

El médico se encogió de hombros.

—Digamos que la sangre que mandé a analizar estaba limpia. Dudo que nadie se dé cuenta de que el ADN no se corresponde con el tuyo. Lo importante es que no hay rastro ni de alcohol ni de drogas.

Fran no supo qué decir. Se quedó sin habla, sin terminar de entender por qué había hecho aquello por él. El médico abrió un cajón de su mesa y le entregó un sobre.

—Aquí tienes una copia del resultado de los análisis, por si alguien te los pidiese o por si los quieres de recuerdo. Puedes enseñárselo a los de Televisión Astur, aunque creo que el gabinete de información de la comisaría ya va a emitir una nota de prensa para desmentir las acusaciones de esa periodista. Al menos eso me aseguró el comisario cuando hablé con él.

—No sé qué decir —dijo Fran cogiendo el sobre.

—Puedes responderme a una pregunta, a cambio.

—Lo que quieras.

—¿Mateo Tapia era culpable?

Por unos segundos Fran dudó. No entendía el interés de la pregunta, aunque tampoco tenía inconveniente en responder. Después de todo, no era un pago excesivo por el favor que acababa de hacerle.

—No, Mateo Tapia era inocente. Alguien le incriminó y nos engañó a todos, a mí incluido.

—¿Eso quiere decir entonces que el Rompecorazones sigue matando? ¿El verdadero asesino es el que ha matado a la hija del alcalde y a esa estudiante anoche?

—Eso es lo que yo creo.

—Pues ojalá lo atrapes esta vez.

—Gracias a esto puede que esté cerca de conseguirlo —dijo levantando el sobre con los resultados de los análisis—. Gracias de nuevo por ayudarme, Cardeñosa.

—Ha sido un placer, inspector.

Salió del despacho mientras guardaba el sobre en el bolsillo interior de su abrigo y acto seguido se dirigió a la salida del edificio. Santi llegaba en ese momento a la comisaría.

—Buenos días —le saludó el joven policía—. Hoy has venido temprano.

—El comisario quería verme.

—Sí, ya me he enterado del programa de televisión de anoche. ¿Qué te ha dicho? ¿No te habrá expulsado otra vez?

—No, tranquilo —respondió con una sonrisa—. Los resultados salieron negativos, así que no hay motivo para que lo haga.

Santi no fue capaz de ocultar una mueca de sorpresa.

—¿Negativos?

—Sí.

—Eso es… es una buena noticia.

—No parece alegrarte.

—Claro que sí, me alegro por ti.

—Pues tengo algo mejor todavía que contarte. ¿Qué tal si me acompañas y te lo cuento de camino?

—¿Dónde vamos?

—A la Central de Transportes. Puede que pronto identifiquemos al Rompecorazones. ¡Y esta vez de verdad!

65

El operario de la Oficina Central de Transportes le entregó a Fran la memoria digital.

—He grabado las doce horas de vídeo de los tres vehículos que circularon la noche del lunes, tal y como César me pidió.

César era el conductor con el que Fran había hablado la noche anterior. Tras revisar la grabación de su vehículo en una pequeña pantalla que tenía en el salpicadero y confirmar que se encontraba circulando a la hora en que Amanda Hevia había abandonado el club, César le había prometido conseguir una copia de las grabaciones de los otros dos trenbús que habían realizado el recorrido esa noche.

—Muchas gracias.

—Si necesita algo más no dude en pedírmelo.

Los dos agentes salieron a la calle, donde tomaron el camino de regreso a la comisaría.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Santi.

—Revisaremos las grabaciones en la pantalla de la sala. Es grande y seguro que tiene buena definición. En una de ellas tiene que verse al hombre que acompañó a Amanda a casa.

—¿Estás seguro?

—Desde la parada se ve perfectamente la puerta de entrada en el club y parte del aparcamiento. ¡Vamos a cazarle! —dijo sin poder ocultar su alegría.

Apenas habían recorrido cien metros cuando Santi recibió una llamada en su teléfono.

—¿Dígame?… Sí, comisario… Sí, está conmigo ahora… ¿Cómo dice? —preguntó Santi a la vez que su rostro reflejaba una profunda preocupación—. ¡Joder, vaya mierda!… Sí, se lo diré… No se preocupe, estaremos allí en quince minutos.

Cuando guardó de nuevo el teléfono, Fran intuyó por su gesto que no eran buenas noticias.

—¿Ha pasado algo malo?

—Bastante malo —respondió Santi muy serio—. Tenemos que ir ahora mismo al edificio en el que murió Gemma Vargas.

—¿Por qué? ¿Qué ocurre?

—Hay una nueva víctima del Rompecorazones.

—¡Joder! —exclamó sin pensar.

—Y esta vez ha dejado un mensaje para ti.

—¿Para mí?

—No me ha dicho nada más, ni siquiera de quien se trata, solo que nos presentemos allí en cuanto podamos.

Aceleraron el paso y en menos de diez minutos llegaron al bloque de apartamentos situado en la parte baja de la zona noble, próximo al muro que la protegía. Varios coches patrulla custodiaban ya el lugar, impidiendo que ningún curioso traspasase las barreras holográficas que los patrulleros habían colocado a cincuenta metros del acceso al edificio. Uno de ellos les acompañó hasta el interior y tomaron uno de los ascensores. Fran sintió que se le encogía el corazón al ver el piso en el que se detenía.

Sus temores se confirmaron cuando vio a dos patrulleros más y el jefe de la Policía Científica charlando en la puerta del apartamento.

—Hola, Fran —le saludó Orellana nada más verle—. Esta vez tienes que ponerte esto antes de entrar.

Era un traje de protección individual como el que llevaba puesto él.

—¿No hay otro para mí? —preguntó Santi.

—No, cuanta menos gente entre dentro mejor y en este caso tiene que ser Fran.

—¿Qué ha pasado?

—Lo verás cuando entres conmigo.

Para eso tuvo que ponerse un traje de una sola pieza, con gorro, unas fundas para los zapatos, una mascarilla y unos guantes. Luego entró en el apartamento siguiendo los pasos de Orellana. Accedieron primero al salón, donde un par de policías de la científica estaban buscando huellas. Los sortearon con cuidado de no interrumpir su trabajo y caminaron hacia el dormitorio, dejando a su izquierda la cocina. Allí estaba la cafetera con la que se había preparado un café días atrás.

La escena que encontró al llegar al dormitorio le obligó a hacer un sobresfuerzo para no desplomarse allí mismo. Tendida sobre la cama, desnuda y con los brazos abiertos estaba Natalia. Tenía una herida profunda en el pecho, a la altura del corazón.

—La mató con un cuchillo que cogió de la cocina y que hemos encontrado tirado en el suelo, al lado de la cama —comenzó a explicarle Orellana—. Tiene marcas en el cuello, hechas probablemente con la hoja del cuchillo, y suponemos que fue violada, aunque lo sabremos mejor una vez realizada la autopsia. Como podrás ver, le amputó el dedo índice de la mano derecha.

Fran notó que le costaba sacar las palabras de su garganta.

—¿Cuándo… la mató? —acertó a preguntar.

—Anoche. Según la temperatura corporal, entre las doce y la una de la madrugada.

—¿Quién encontró el cuerpo?

—Un par de patrulleros vinieron a buscarla para detenerla, por orden de Almeida. Al ver que no respondía hablaron con el conserje del edificio y este les aseguró que tenía que estar dentro, así que les abrió con su tarjeta maestra.

—¿La puerta no estaba abierta o forzada?

—No.

—Eso quiere decir que conocía a su asesino —murmuró Fran.

—Es lo que parece —aseguró Orellana—, aunque lo que más debería preocuparte ahora mismo es que el asesino, antes de irse, dejó un mensaje para ti en el espejo del baño.

Fran se asomó y esta vez necesitó apoyarse en el marco de la puerta con ambas manos para mantenerse erguido. Escrita en el espejo con pintura roja luminiscente había una nota digital, igual que la que Natalia había escrito para despedirse de él la primera vez que se habían acostado; solo que en esta ocasión el mensaje era muy diferente:

«A esta tampoco has podido salvarla, Fran».

—Hijo de… puta —murmuró entre dientes, notando cómo crecía la rabia dentro de él.

—No es la única nota que había en el espejo —aseguró Orellana—. Estos espejos digitales almacenan hasta cien mensajes antiguos y el anterior también iba dirigido a ti.

—Lo sé —admitió abatido—. Yo la conocía.

—Sabes que esto no va a gustarle al comisario, ¿verdad? Puede incluso que te aparte del caso.

—No puede hacer eso. Estamos muy cerca de cogerle.

—Espero que no te equivoques porque dos asesinatos en dos días no es nada bueno, Fran. Significa que ya no es capaz de parar.

—Lo sé. Deja al menos que sea yo quien se lo diga al comisario.

—Lo siento, pero ya lo sabe. Me pidió que le tuviese al tanto de cualquier cosa que descubriese.

—Al menos espero que me escuche.

Apenas acababa de terminar la frase cuando uno de los ayudantes de Orellana se asomó a la puerta de la habitación.

—El comisario está abajo.

66

La expresión de Almeida era de profundo cabreo, más de lo que le había visto nunca.

—Me has jodido bien, Fran —arrancó a decir, sacudiendo la cabeza—. Será difícil impedir que lo tuyo con esa periodista salga a la luz.

Fran y Santi se habían reunido con él en la pequeña oficina que el conserje tenía en la recepción del edificio.

—Solo nos acostamos un par de veces —se justificó Fran—. Me abordó cuando empecé a trabajar de nuevo en la Policía y…

—Ahora entiendo de dónde sacó la noticia del imitador del Rompecorazones. Tú se lo dijiste.

Fran pensó en negarlo, pero decidió que no ganaría nada mintiendo de nuevo a su jefe.

—No se lo dije directamente, o al menos no lo hice de forma consciente. Pero sí, obtuvo esa información de mí —admitió— y lo siento. Era una mujer que sabía muy bien como sonsacar información a la gente, aunque fue la única que sacó de mí. No volví a contarle nada más, ni siquiera cuando apareció asesinada la estudiante en este mismo edificio.

—¿Tú le diste los datos de la autopsia de Gemma Vargas?

—No, comisario. Lo que dijo sobre mí en el programa de anoche fue por venganza, porque no logró que le contase nada.

—¿Y de dónde los sacó entonces?

—No tengo ni idea, pero yo no fui. Se lo juro.

Almeida se quedó unos segundos pensativo antes de decir:

—Lo siento, Fran, pero entenderás que en estas condiciones te retire del caso. No puedo justificar que uno de mis investigadores se acostase con la víctima.

—No me aparte ahora, por favor, estamos a punto de atrapar al asesino —dijo para convencerle.

—Le diré a Beltrán que asuma el mando de la investigación.

—No puede hacer eso, comisario —salió Santi en su defensa—. Nos falta muy poco para saber quién es.

—No importa —dijo Fran mirando a su compañero—. El comisario tiene razón. Si mi relación con ella sale a la luz, la prensa podría decir incluso que la maté yo por venganza.

—Espero que puedas demostrar que no fue así —le espetó Almeida mirándole con dureza.

—Anoche estuve hasta las dos de la mañana revisando las grabaciones de vídeo del trenbús aparcado delante del club. El conductor estaba conmigo y puede confirmarlo.

—Aun así, no puedo mantenerte en el caso.

—¿No cree que está exagerando, comisario? —preguntó Santi—. Está claro que el asesino siente una fijación por Fran. ¿Por qué iba a dejar sino una nota para él en el espejo?

—Razón de más para apartarle.

—Tenemos las grabaciones del exterior del club de la noche de la muerte de Amanda Hevia. Solo necesitamos tiempo para revisarlas e identificar en ellas al asesino. Seguro que sale en alguno de los vídeos.

Esas palabras parecieron hacer dudar a Almeida, que se quitó las gafas de pasta para frotarse los ojos.

—No sé.

—Estamos aquí discutiendo cuando podríamos tener la cara del asesino dentro de media hora y acabar con todo esto de una vez por todas.

—Está bien —accedió Almeida—, podéis ir a la comisaría a revisar esas imágenes, pero si no lográis identificar al asesino quiero que te tomes unos días libres, Fran. Te quiero fuera de la comisaría una temporada, hasta que todo esto se calme. ¿De acuerdo?

—No hay problema, comisario.

—Llamaré a Beltrán para que venga mientras tanto a hacerse cargo de la escena del crimen. Y ahora largaros de aquí.

Los dos policías salieron del edificio en dirección a la comisaría.

—Debiste decirme lo de esa periodista —le reprochó Santi en cuanto habían recorrido un centenar de metros.

—Lo siento, pensé que sería capaz de controlarlo.

—Ya ves que no. Fue una estupidez.

Ese reproche hizo que Fran se sintiese molesto con él.

—No soy el único que guarda secretos.

—¿Qué quieres decir?

—Que tú también me ocultas cosas.

—¿Cómo qué?

Fran se detuvo para mirarle a los ojos.

—Como lo tuyo con la mujer del alcalde.

Santi palideció visiblemente, aunque intentó disimularlo.

—No sé a qué te refieres.

—Os vi salir a los dos ayer del hotel Carbayo.

—No es lo que parece —se apresuró a decir de forma algo atropellada—. Necesitaba un amigo con el que llorar, solo eso.

—Tal vez en esta ocasión sí, pero te vi con ella en el funeral. Noté que había algo entre vosotros.

—Te equivocas.

—Tranquilo, Santi, no te juzgo. He visto a la mujer del alcalde y entiendo que haya algo entre vosotros. La verdad es que no sé qué hace casada con alguien mucho mayor que ella.

—Se casaron cuando Vanesa era muy joven y porque su familia la presionó. Te aseguro que lo suyo no es más que un matrimonio de conveniencia.

—¿Todavía existen esas cosas?

—A la vista está que sí.

—De todas formas deberías tener cuidado con el alcalde. No parece el tipo de hombre dispuesto a perdonar una infidelidad.

—Ya te he dicho que no hay nada entre nosotros, solo somos buenos amigos.

—¿Por eso os visteis en un hotel y salisteis por separado?

—Yo no…

Al ver que no era capaz de encontrar una explicación, Fran comenzó a caminar de nuevo.

—No me cuentes nada si no quieres, pero no me tomes por tonto.

Santi no tardó en situarse a su lado.

—Vanesa está sufriendo mucho. La muerte de su hija la está destrozando y el cabrón de su marido solo se preocupa por su carrera política. Se pasa todo el día en su despacho y la deja en casa sola, sin nadie con quien hablar o desahogarse. Por eso me llamó.

—Insisto en que deberías de tener cuidado.

—Le prometí que encontraría al asesino de su hija y pienso hacerlo.

—Tranquilo, cumplirás tu palabra —dijo Fran acelerando el paso—. Esta vez no van a condenar a un inocente.

67

Santi apretó los puños y exclamó con rabia:

—¡Joder, no me lo puedo creer! ¿Cómo es posible que no se le vea?

—El ángulo de la cámara no es lo bastante amplio —afirmó Fran acercándose a la enorme pantalla de la pared y señalando el borde izquierdo—. Se ve a Amanda hablando con alguien, pero no sale en la imagen.

Santi deslizó el dedo por la pantalla de grafeno que sostenía en las manos y el vídeo retrocedió hacia atrás.

—Tiene que haber alguna forma de ver con quién está hablando —comentó.

—Lo único que se ve es cómo sale del club sola y avanza por el aparcamiento, pero justo cuando va a salir del encuadre se detiene para hablar con alguien que la espera unos metros más allá. Es una pena no tener otra perspectiva.

—¿Cómo podemos tener tan mala suerte? Esta era la mejor pista para identificarle.

—Al menos ya sabemos cómo se encontró con su asesino.

En el vídeo podía verse cómo Amanda, tras una breve charla con alguien a quien no podían ver, continuaba su camino, perdiéndose de vista. Luego su coche abandonaba el aparcamiento, sin que pudiesen ver quién iba dentro, a causa de los cristales tintados.

Revisaron el vídeo varias veces más, hasta que finalmente Fran se dio por vencido y se sentó en una de las sillas, resignado.

—Esta era la única posibilidad que teníamos de identificar al asesino.

—Seguiremos trabajando en ello —le animó Santi—. Encontraremos otras pruebas.

—Yo no. Ya has oído al comisario, tengo que dejar el caso.

—Hablaré con él y le convenceré. No puede apartarte ahora.

—Déjalo, Santi, es mejor así. Si lo de mi relación con Natalia sale a la luz os salpicará a todos. Es mejor que esté fuera del caso cuando eso ocurra.

—Pero…

Fran se puso en pie y se acercó a él para tenderle la mano.

—Ha estado bien trabajar contigo.

—¿Te vas? —preguntó perplejo Santi mientras le estrechaba la mano.

—Es lo mejor, créeme. Mucha suerte con el caso.

Fran abandonó la sala sin mirar atrás y sin que su compañero fuese capaz de decirle nada más. Mejor así. Tal vez Rebeca estaba en lo cierto y lo mejor era que se olvidase del caso. Tenía que pasar página, dejar atrás el pasado. Isabel estaba muerta y eso ya no tenía remedio. Seguir con aquel caso solo servía para atormentarle.

Sin embargo, algo dentro de él se resistía a tomar esa decisión, por eso pensó que lo mejor era ir a un bar y acallar esa voz con un vaso de vodka. Eso le ayudaría a olvidarse de todo.

En la calle caía una fina lluvia, así que se abrochó el abrigo y caminó sin un rumbo fijo. Todavía no eran ni las doce de la mañana, así que caminó en busca de un local que estuviese lo bastante lejos de la comisaría como para no encontrarse con ningún policía.

Tras media hora de caminata sin un rumbo fijo, encontró un pequeño bar a su paso en el que había estado en otras ocasiones, así que entró y pidió un vodka. Ni siquiera tocó el vaso cuando el camarero se lo puso delante, sobre la barra. Su mente estaba ocupada analizando los últimos sucesos.

El Rompecorazones había cometido tres asesinatos hasta ese momento, tres nuevos crímenes después de estar casi dos años sin matar a nadie. ¿Por qué ahora? ¿Qué llevaba a un asesino a estar dos años sin asesinar y de pronto volver a hacerlo?

Y no era solo que hubiese vuelto a matar. Había asesinado a tres mujeres en una semana, las dos últimas con un solo día de diferencia. ¿Sería porque cada vez le costaba más dominar sus instintos o era algo personal contra él?

El mensaje que le había dejado en el espejo del baño de Natalia era muy esclarecedor. Se estaba burlando de él, le estaba retando a que intentase atraparle, algo que ahora ya no podría hacer. Al apartarle Almeida del caso ya no podría…

—¡Joder! —exclamó de forma inconsciente interrumpiendo sus propios pensamientos.

¿Y si lo que el asesino pretendía precisamente era eso, que le apartasen de la investigación? Eso encajaba si el asesino era un policía que conocía las consecuencias de que un inspector mantuviese una relación sentimental con una de las víctimas. Más aún en este caso, que se trataba de una periodista que pocas horas antes de su muerte había salido en televisión desprestigiándole. Suerte tendría si no encabezaba la lista de sospechosos.

La sola idea de verse sentado en la silla del acusado hizo que sintiese ganas de tomar su primer trago del día, aunque, por suerte para él, recibió una llamada justo cuando se llevaba el vaso a los labios. Lo dejó de nuevo sobre la barra y respondió al teléfono.

—Hola, Santi. ¿Ya me estás echando de menos?

—¿Tienes un minuto?

—Sabes que sí.

—Es que, cuando te has ido, me he puesto a pensar que si el asesino es un policía eso explicaría cómo entró en casa de la periodista.

—¿Me estabas leyendo la mente?

—¿Cómo?

—Nada, sigue.

—Acabo de ver el programa de anoche, al menos una parte, y esa periodista dio detalles muy concretos de la muerte de Gemma Vargas. Detalles que constan en el informe de la Policía Científica y del forense a los que no tiene acceso nadie ajeno a la comisaría.

—Lo sé.

—Creo que el que le pasó la información es policía y que la usó para acercarse a ella. Tal vez quedaron en verse de noche en su apartamento para hablar del tema o incluso para pasarle más datos de la investigación.

—Si es así, el conserje tuvo que verle —comentó Fran.

—Llamaré a Beltrán para que se lo pregunte. Ahora mismo debe estar allí. Y luego miraré quien accedió a los archivos de la investigación. Tal vez haya suerte y obtengamos el nombre de un sospechoso.

Fran no pudo evitar sonreír.

—Ya veo que no me necesitas.

—De eso nada, sabes que preferiría seguir trabajando contigo. Formamos un buen equipo.

—Beltrán es un buen poli. Tal vez sea un gilipollas amargado, pero tiene mucha experiencia y sabe hacer su trabajo. Puedes confiar en él.

—Lo haré, aunque me gustaría seguir contando con tu ayuda.

—Sabes que puedes hacerlo. Llámame si me necesitas.

—Gracias, Fran. Hasta luego.

Fran se despidió de él y guardó su teléfono. Por un momento pensó en salir corriendo a su encuentro, pero se dijo a sí mismo que lo mejor era alejarse del caso y dejar que otros se encargasen. Quizás unos días de distanciamiento le vendrían bien. Después de todo el comisario no le había quitado la placa ni la pistola, solo le había pedido que se tomase unos días libres. Y eso es lo que pensaba hacer.

Pagó la bebida y salió del local dejando el vaso lleno, sin tocar.

68

Santi estaba concentrado en su trabajo cuando sintió la puerta de la sala abrirse. Al girar la cabeza vio a Beltrán plantado con gesto serio.

—¿Qué haces aquí?

—Investigando —le respondió sin entender muy bien la pregunta.

—Me refiero a qué haces en esta sala en vez de estar en tu mesa, en la División de Homicidios.

—A Fran y a mí nos gustaba trabajar aquí. Estábamos más tranquilos.

—Ahora estás conmigo, yo dirijo la investigación, y quiero verte arriba en un minuto —le ordenó Beltrán a la vez que se disponía a salir.

—Espera —le pidió Santi poniéndose en pie—. ¿Hablaste con el conserje del edificio?

—Sí.

—¿Y qué te dijo?

El veterano policía se volvió para mirarle.

—No vio a nadie entrar en el edificio esa noche.

—No puede ser. En ese bloque vive mucha gente.

—Sí, pero no entró nadie que no viviese allí, y la periodista llegó sola.

—¿Y cómo pudo entonces el asesino entrar en su apartamento?

—Tal vez con la tarjeta maestra.

—No, el conserje cambió las claves después de la muerte de Gemma Vargas —dijo Santi convencido—. Natalia Flores conocía a su asesino y le dejó entrar, aunque no sé cómo el conserje no pudo verlo.

—Ni idea.

—Hay una cámara de vídeo en la planta baja —recordó Santi—. ¿Qué hay de la grabación?

—Se la llevaron los de la Científica para analizarla, así que tardaremos en saber algo.

—De todas formas tenemos que tener cuidado. Creo que el asesino puede ser un policía de esta comisaria.

Al escuchar eso, Beltrán se acercó a él.

—¿Tú también vas a soltarme el mismo rollo que el borracho de Fran?

—No es ningún borracho, y creo que tiene razón.

—¿En qué te basas para decir eso?

—Creo que el asesino fue quien le pasó información a Natalia Flores para su programa de anoche.

—Muchos policías venden información a la prensa, pero eso no les convierte en asesinos —le contradijo Beltrán con expresión seria—. Es un modo como cualquier otro de ganarse un dinero extra.

—¿Lo dices en serio?

—Pues claro. Además, acceder a la base de datos tampoco es tan difícil.

—Lo sé. He revisado el registro y hay por lo menos veinte personas que han accedido a la carpeta de archivos.

—Aun así me parecen pocas. La gente en esta comisaría es muy curiosa.

—Pero hace falta autorización para entrar.

—Cualquier inspector que esté investigando otro caso puede meterse a echar un vistazo. Yo mismo lo hice hace un par de días —aseguró Beltrán.

—Lo sé, he visto tu nombre y el de varios inspectores más, así como de Orellana y alguno de los que trabajan con él en la Policía Científica. Incluso el comisario Almeida se ha metido varias veces, aunque supongo que es normal, teniendo en cuenta el estrés al que está sometido.

—¿Y no hay ningún nombre que te haya llamado especialmente la atención? —preguntó Beltrán con gesto reflexivo.

—¿Como quién?

—Como alguien que coincida en la edad del hijo secreto de Mateo Tapia.

Eso despertó el inmediato interés de Santi.

—¿Tú también piensas que se trata del mismo asesino, que el hijo de Mateo es quien está matando a esas mujeres y a la vez a los que condenaron a su padre?

—Es probable. Me encaja mucho más eso que el hecho de que Mateo Tapia fuese inocente.

—A mí también.

—¿Por qué no me enseñas esa lista de personas que accedieron a los archivos de la investigación?

Santi regresó a la mesa y cogió su pantalla de grafeno. Apenas un minuto después envió el registro a la pantalla de la pared.

—¿Crees que puede ser uno de ellos?

Beltrán repasó en silencio los nombres, hasta que posó el dedo sobre uno de ellos.

—¡Joder, es él!

—¿Estás seguro? —dudó Santi.

—Todo encaja. Tiene veintitrés años y lleva un año en la comisaría. Además, la pistola con la que mataron al periodista salió de su almacén y tiene acceso a la base de datos desde su oficina. Lo tenía en mi lista de sospechosos. ¡Es él, seguro!

—¿Y qué hacemos ahora?

—Detenerle —respondió Beltrán convencido—. Creo que ya tenemos a nuestro asesino.

69

Solo había una residencia de ancianos en la ciudad que atendiese enfermos graves, por eso Fran decidió acercarse hasta allí antes de ir a comer. Necesitaba hablar con Rebeca y continuar la conversación donde la habían dejado.

Lo cierto era que su historia lo había dejado impresionado. Nunca había imaginado que alguien pudiese sufrir del modo que ella lo había hecho. Su relato era el de una mujer que había caído en lo más bajo y que, sin embargo, había sido capaz de salir del pozo. Sentía admiración por lo que había hecho y necesitaba decírselo, quizás para redimirse consigo mismo y convencerse de que era posible continuar con su vida a pesar de la tragedia que había vivido. Y no podía esperar hasta que ella entrase a trabajar en el club por la tarde. El momento de hacerlo era ahora.

Nunca antes había estado en una residencia de ancianos. En una ciudad que había cambiado tanto durante las últimas décadas, se agradecía comprobar que al menos una cosa se había mantenido imperturbable: la preocupación por las personas que ya no podían valerse por sí mismas. El edificio era bastante grande, de forma alargada, con un amplio jardín a la entrada. Estaba construido en piedra, como se hacía antes de la crisis, y tenía innumerables ventanas, una por habitación. Un par de fuentes situadas a ambos lados de la larga escalera de entrada daban al lugar una sensación de paz y tranquilidad.

Nada más entrar se dirigió al mostrador de recepción, donde una joven enfermera le atendió con una amplia sonrisa.

—Buenos días.

—Hola, buenos días. Vengo a ver a una amiga que tiene aquí a su madre.

—¿Cómo se llama?

—Mi amiga se llama Rebeca. Tengo entendido que su madre está muy enferma.

La sonrisa de la joven se apagó.

—Sí, la conozco. Su madre se puso muy malita hace unos días, pero no puedo dejarte pasar. Solo pueden acceder los familiares.

—Verás, soy policía —afirmó a la vez que sacaba su cartera y le mostraba la placa—. Necesito hablar con Rebeca. Prometo que no la molestaré mucho tiempo.

La joven le echó un vistazo a la placa y luego miró la pantalla que tenía al lado.

—Está en la habitación quince, al final de ese pasillo.

—Muchas gracias.

Fran recorrió el pasillo que le había indicado la enfermera, fijándose en las habitaciones que encontraba a su paso. Todas tenían un número en la puerta y el nombre de la persona que residía en el interior. Dolores Granda, Mari Luz Cuevas, Marisa Montes… Incluso una tal Asunción Beltrán.

Le llamó la atención encontrarse ese apellido. ¿Simple casualidad? Tenía que serlo, aunque, dado que la puerta estaba abierta, decidió asomarse. No vio a nadie en su interior, por lo que prosiguió su camino.

Llegó a la habitación situada al fondo del pasillo y abrió la puerta ligeramente, lo justo para poder mirar. Solo había una cama, en la que estaba tumbada una anciana con una mascarilla cubriéndole parte del rostro. Rebeca, sentada en una silla a su lado, giró la cabeza al sentir la puerta y Fran pudo ver que tenía los ojos enrojecidos.

—Lo siento —se disculpó con voz suave, abriendo un poco más la puerta—, no quería molestar.

Ella dibujó una tímida sonrisa y se puso en pie, para acercarse a él.

—¿Qué haces aquí, Fran? —preguntó en voz baja.

—Anoche no pude despedirme de ti, y tenía ganas de verte y hablar contigo, aunque quizás no sea el mejor momento. ¿Tu madre está bien?

—Sí, tuvo una fuerte recaída hace unos días, pero la han medicado y ya está estable. De todas formas el médico dice que quizás no soporte otra crisis así. Su cuerpo está muy desgastado ya.

—Lo siento. Si puedo hacer algo por ti, solo tienes que decírmelo. ¿Quieres que te traiga un café o algo?

—No, ahora mismo lo que necesito es salir de aquí y tomar un poco el aire. ¿Me acompañas?

—Claro.

Salieron juntos de la habitación y recorrieron el pasillo de regreso a la entrada, aunque al llegar a ella giraron en dirección contraria a la puerta de salida, a un corto pasillo que les llevó hasta los jardines de la parte trasera del edificio. Eran unos jardines inmensos, en los que podía verse a varios residentes paseando, algunos solos y otros acompañados de enfermeras. La tregua de la lluvia y el sol que asomaba entre las nubes parecía que les había animado a salir de sus habitaciones.

—Parece que esta residencia está muy bien —comentó Fran mientras recorrían un camino de finas piedras.

—Su dinero cuesta, pero merece la pena. Las enfermeras tratan muy bien a los pacientes. Suelen sacarlos a pasear todos los días para que tomen el aire, aunque sea en silla de ruedas y con paraguas. Mi madre no habla ni se expresa, pero cuando sale a los jardines noto cómo disfruta respirando aire puro.

—Bueno, todo lo puro que puede ser el aire en esta ciudad.

—Lo sé, pero es lo mejor que puedo pagar y agradezco mucho que la hayan admitido aquí. No todos los hijos pueden permitirse una residencia así para sus padres.

—Eso me recuerda algo que me ha llamado la atención, cuando iba de camino a buscarte —dijo Fran—. Unas pocas habitaciones antes de llegar a la de tu madre vi una que ponía Asunción Beltrán.

—Sí, la conozco. Es una mujer mayor que sufrió un derrame cerebral y se quedó como un vegetal, como mi madre.

—¿Sabes si tiene alguna relación con Julio Díaz Beltrán, mi compañero de la Policía? El que estuvo hace una semana en el club hablando conmigo.

—Sí, sé quién es —dijo Rebeca a la vez que asentía con la cabeza—. Lo conozco de verle por aquí.

—O sea, que esa tal Asunción es su madre.

—Sí.

—¿Y por qué no me habías dicho que ya lo conocías?

Rebeca se encogió de hombros antes de responder.

—Supongo que no surgió la ocasión. De todas formas, solo lo conozco de vista, de verle por aquí. Suele venir cada dos o tres días para dar un paseo con su madre por estos jardines.

—Ignoraba que tuviese a su madre aquí. Pensé que vivía con ella.

—Ya ves que no. Por cierto, ¿no deberías estar trabajando ahora?

—Me han dado unos días libres.

Ella le miró con expresión preocupada.

—¿Tiene algo que ver con lo que dijo esa periodista sobre ti en televisión anoche?

—Veo que ya te has enterado.

—Llevo aquí desde que salí de trabajar esta mañana, así que he tenido tiempo para ver las noticias en la televisión que tiene mi madre en su habitación.

—Tranquila, no es por eso.

—¿Y entonces por qué?

—El comisario cree que es mejor que no me deje ver en unos días, dada mi relación con ella.

—¿No pensará que la mataste tú?

—Claro que no.

—Entonces…

—De verdad, Rebeca, prefiero no hablar de ese tema. He decidido que lo mejor es apartarme del caso y olvidarme de todo, seguir adelante con mi vida sin mirar atrás.

—¿Por fin vas a hacerme caso?

—Sí. Lo que me contaste ayer me ha abierto los ojos y creo que… —Antes de poder terminar la frase sintió vibrar su teléfono, así que lo sacó del bolsillo—. Perdona un momento. Dime, Santi.

—Lo tenemos, Fran —escuchó decir a su compañero con tono de júbilo.

—¿A quién?

—Al imitador. Tú tenías razón, es un poli de la comisaría.

—¿Quién es?

No fue capaz de escuchar la respuesta de su compañero. Por algún motivo no recibía bien la señal y el sonido llegó entrecortado, frases inconexas que no llegó a entender. Tras unos segundos de sonido estático solo logró escuchar:

—Todo encaja… base de datos… un año. Yo… razón.

—Santi, no entiendo nada de lo que me dices. ¿Dónde estás?

—Llegando a… con Beltrán… detenerlo.

—¿Estás con Beltrán?

—Sí.

—¿Dónde?

—… reciclaje abandonada.

—No te entiendo.

—No… cobertura… te llamo.

La llamada se cortó, dejando a Fran con cara de desconcierto.

—¿Qué ocurre? —preguntó Rebeca.

—Creo que mi compañero ha encontrado al asesino y van a detenerlo.

—Eso es una excelente noticia. ¿Y no vas con ellos?

—No, es mejor que me mantenga al margen.

—Pero tú mereces estar ahí cuando detengan a ese cabrón. Has trabajado duro para lograrlo.

—Es igual, lo importante es atraparlo y que deje de matar. Da igual si lo hago yo o lo hace Beltrán.

Lo cierto es que no estaba siendo del todo sincero. Rebeca tenía razón, él merecía estar ahí, durante la detención del asesino, pero la vida no siempre era justa.

—Mira, precisamente ahí viene la madre de Beltrán —dijo Rebeca sacándole de sus pensamientos—, por la que me preguntaste antes.

Una enfermera empujaba una silla de ruedas en la que estaba sentada una anciana de pelo blanco, con una manta que le cubría las piernas y parte del torso. Su rostro era totalmente inexpresivo y tenía la mirada perdida, como si su mente hubiese abandonado su cuerpo mucho tiempo atrás.

—¿Qué tal estás hoy, Asun? —la saludó Rebeca—. Mira, este es un compañero de tu hijo. Es policía como él.

El rostro de la mujer permaneció impasible.

—Me llamo Fran. Supongo que Beltrán le habrá hablado de mí.

Lo dijo casi por inercia, sin ser consciente de que la mujer no podía responderle. Sin embargo, ocurrió algo que no esperaba. La anciana movió la mano derecha bajo la manta, como si le hubiese dado un espasmo, y esta se deslizó hasta caer a sus pies.

—¡Vaya por Dios! —exclamó la enfermera agachándose para recogerla del suelo—. No le conviene coger frío, Asun, ya lo sabe.

Su rostro continuaba imperturbable, aunque la mirada de Fran se centró en su mano derecha, que tenía apoyada sobre la rodilla. Al verla se quedó helado, sin habla. No reaccionó hasta que la enfermera se dispuso a cubrirla con la manta de nuevo.

—Espere un momento —ordenó acercándose a la silla y agachándose para que la mujer pudiese verle—. Señora Beltrán, ¿quién le ha hecho eso en la mano?

—¿El qué? —preguntó la enfermera por ella.

—Le falta el dedo índice.

—Ah, sí. Algo me contó su hijo sobre un accidente en el que perdió el dedo, antes de ingresar en esta residencia hace dos años.

Fran se fijó en el dedo y vio que estaba seccionado cerca del nudillo, un corte limpio, como el que tenían las víctimas del Rompecorazones.

70

—Creo que no se ha enterado de nada de lo que le he dicho —protestó Santi guardando su teléfono—. No sé qué ocurre, pero falla la cobertura. Es muy extraño.

—A veces ocurre en esta parte de la ciudad. Ya lo llamarás cuando todo acabe —dijo Beltrán, al volante del vehículo.

—Solo quería que supiese que sabemos quién es.

—Lo sabrá cuando lo encerremos en una celda.

Beltrán detuvo el coche patrulla que conducía justo delante de la nave de reciclaje. Por su aspecto exterior parecía que llevaba varios años abandonada.

—¿Cómo puede vivir aquí? —preguntó Santi desconcertado—. Parece que se va a caer en cualquier momento.

—Parece ser que vive en una caseta que hay en la parte de atrás, la que usaba el vigilante cuando esta nave de reciclado funcionaba.

—¿Y crees que estará dentro?

—Fue lo que nos dijo Campillo cuando bajamos al almacén a detenerle, que hoy no trabajaba, así que imagino que lo encontraremos aquí.

Beltrán puso de nuevo en marcha el vehículo y rodearon la larga nave. Tal y como esperaban, en la parte de atrás había una pequeña casa. En realidad, era una caseta de obra con paredes de chapa que estaban recubiertas de óxido. Tenía una única ventana en el lateral, a través de la cual se veía luz en el interior, además de una puerta en el extremo derecho.

—Parece que está en casa —afirmó Santi—. Tal vez deberíamos haber traído refuerzos.

—Ya te dije que es mejor venir los dos solos, así no lo asustaremos. Incluso podemos conseguir que nos confiese la verdad cuando se vea acorralado.

—¿Tú crees?

—Podemos intentarlo, por eso no quiero que saques tu arma. Deja que yo me dirija a él y sígueme el juego.

—Muy bien.

Se acercaron a la puerta acompañados de las primeras gotas de lluvia que comenzaron a caer desde el cielo y, una vez frente a ella, Beltrán la golpeó con el puño un par de veces. Pasaron unos segundos sin que nadie respondiese a la llamada, así que la repitió de nuevo. Esta vez la puerta se abrió hacia afuera, obligándole a dar un paso atrás, y un rostro joven le miró con gesto de sorpresa.

—¿Inspector? ¿Qué hace aquí?

—Hola, Sergio. ¿Podemos pasar? —preguntó Beltrán.

—Claro —respondió haciéndose a un lado—. Adelante.

El veterano policía fue el primero en entrar, siguiendo sus pasos Santi, que en ese momento recibía una llamada de Fran. Decidió que no era el momento más oportuno para hablar con él, así que colgó.

Ya tendría tiempo para llamarle cuando hubiesen detenido al imitador del Rompecorazones.

71

—¿Qué te ocurre, Fran? —preguntó Rebeca, posando la mano sobre su hombro—. Te has puesto pálido.

De pronto todo encajó, todo tuvo sentido. Que hubiesen detenido a Mateo Tapia, que todas las pruebas apuntasen a él… ¡El asesinato de Isabel!

—Es… él —balbuceó con dificultad.

—¿Quién?

—Beltrán. Él es el Rompecorazones.

—¿Beltrán? —dijo mirándole desconcertada—. ¿Cómo es posible?

Fran no respondió. Antes intentó contactar con Santi, pero este no respondió a su llamada de teléfono.

—¿Qué fue lo que me dijo? —reflexionó en voz alta—. Que estaba en un sitio de reciclaje abandonado. ¿A qué pudo referirse?

—Cerca de aquí hay una nave de reciclaje que cerró hace varios años —comentó la enfermera—. Mi tío trabajaba allí.

—¿Es la única que hay en la ciudad? —preguntó Fran esperanzado.

—Ni idea.

—¿Y a cuánto está de aquí?

—A unos quince minutos andando, siguiendo esa carretera —señaló en dirección al pequeño seto que rodeaba los jardines.

—No pierdo nada por intentarlo —dijo comenzando a correr en esa dirección.

Ni siquiera se despidió de Rebeca. Tenía un mal presentimiento. No le encajaba que Beltrán acompañase a Santi en la detención del supuesto asesino. Una de dos, o había encontrado un cabeza de turco creíble, como lo había sido Mateo Tapia en el pasado, o Santi se había acercado demasiado a la verdad y Beltrán iba a quitarlo de en medio. Esa última posibilidad fue la que hizo que lo llamase de nuevo mientras corría, aunque no consiguió que se lo cogiese.

Saltó por encima del seto y corrió a lo largo de la estrecha carretera, por la que supuso que hacía tiempo que no circulaba ningún vehículo. Prueba de ello era que el asfalto estaba agrietado en varias zonas. No tardó en darse cuenta de que su cuerpo ya no era el mismo de dos años atrás, cuando estaba en plena forma. La vida de abandono, alcohol y drogas que había llevado desde la muerte de Isabel no tardó en pasarle factura y pronto comenzó a dolerle el costado. Y no solo por la paliza de un par de días atrás. No era capaz de respirar bien y el flato hizo que tuviese que rebajar mucho el ritmo.

Sudoroso y con la visión nublada intentó llegar del modo que fuese a la nave de reciclaje que distinguió a una distancia de un kilómetro. Solo esperaba que al llegar no se hubiese equivocado de lugar.

72

Sergio cerró la puerta una vez los dos inspectores entraron en la caseta.

—¿A qué debo esta visita? —preguntó.

—Pura rutina —respondió Beltrán—. Campillo nos dijo que no trabajabas hoy.

—No, esta semana me toca el turno de tarde.

El interior de la caseta no ofrecía mejor imagen que el exterior. En veinte metros cuadrados había una mesa con dos sillas en el centro, una vieja cocina de gas a un lado, una cama pequeña al otro y un inodoro al fondo, separado de una ducha por una cortina.

—¿Vives aquí? —preguntó Santi con cierta ironía.

—Es barato y de momento no necesito más —respondió mientras se acercaba a la mesa situada en el centro.

Santi se puso en tensión al ver que tenía un revólver sobre ella, incluso acercó la mano a la cadera donde tenía su pistola, pero se relajó al ver que Sergio pasaba de largo para recoger la ropa desparramada por el suelo. Aun así, decidió quedarse junto a la única puerta de salida, mientras Beltrán se situaba en el lado derecho de la estancia, apoyado en la pequeña nevera que había junto a la cocina. De nuevo sintió vibrar el teléfono en su bolsillo, pero esta vez ni se molestó en comprobar quien era.

—Pensé que un agente de policía cobraba lo suficiente para no tener que vivir en un tugurio así —dijo Santi sin perder de vista cada movimiento del anfitrión.

—Eso es cuando trabajas en la calle y te pagan el complemento de peligrosidad —aseguró Sergio a la vez que dejaba la ropa sobre la cama y se volvía hacia ellos—. Mientras siga en el almacén no podré permitirme mucho más que esto.

—¿Y por qué no pides el traslado?

—Bueno… —dudó mientras se rascaba la cabeza, nervioso—. Estoy bien donde estoy. Llevo una vida tranquila y el horario no está mal.

—Y así, además, pasas desapercibido —intervino Beltrán.

—¿Cómo?

—Que así no llamas mucho la atención. ¿Quién va a fijarse en el vigilante del almacén de pruebas?

—No sé por qué lo dices, pero…

—Lo digo porque allí tienes acceso a la base de datos, incluidos los casos que se investigan en la comisaría o que se han investigado en el pasado.

—Es normal. Para poder registrar las pruebas hay que asociarlas a un número de caso y adjuntarlas al informe oficial.

—Imagino que de ese modo supiste donde localizar a los testigos que declararon en contra de tu padre —prosiguió Beltrán cruzando los brazos delante del pecho.

—Mi… ¿padre?

—No nos tomes por tontos, sabemos que Mateo Tapia era tu padre.

El joven pasó del desconcierto al nerviosismo.

—Un momento… un momento. ¿De qué estás hablando?

—Has asesinado a todos los que intervinieron en la condena y ejecución de Mateo Tapia —aseguró Santi señalándole con el dedo.

—¡Eso es mentira! Yo no he matado a nadie.

—La pistola que mató a Diego Pavón salió del almacén de pruebas de la comisaría.

—Sí, pero yo no lo hice.

—No mientas. Tenemos pruebas de que tú la sacaste del almacén.

No era cierto, pero Sergio mordió el anzuelo.

—Sí, vale, pero solo lo hice para sacarme un dinero extra, como hace todo el mundo —dijo posando a continuación la mirada en Beltrán—. Tú sabes que es verdad. A ti también…

No tuvo tiempo de terminar la frase. Una detonación resonó con fuerza dentro del contenedor metálico y Sergio cayó de espaldas con el pecho perforado.

Santi tardó varios segundos en comprender lo que había sucedido, hasta que vio la pistola de Beltrán apuntándole a él.

—¿Qué haces? —murmuró.

—Encajar todas las piezas —respondió Beltrán sosteniendo la pistola apuntando a su pecho.

—No lo entiendo. Yo no…

—Veo que hice bien al lograr que sacasen a Fran del caso. Seguro que él habría terminado atrapándome —aseguró sin moverse de su posición—. A pesar de ser un borracho es mucho más listo que tú, novato.

—¿Tú eres…?

—¿El Rompecorazones? —terminó por él la frase—. Nunca me ha gustado ese apodo, la verdad. Me lo puso un periodista que debía pensar que estaba enamorado de esas zorras. ¡Menuda estupidez!

—¿Pero… por qué? ¿Cómo?

—No voy a darte ninguna explicación —dijo amartillando la pistola—. Siento que tengas que morir así, pero diré que el asesino te disparó cuando íbamos a detenerle y que luego lo maté yo a él.

—¿Con la misma pistola?

—Es cierto, tienes razón —dijo Beltrán con una ligera sonrisa—. Cogeré su revólver.

Lo hizo caminando de espaldas, sin dejar de apuntarle, y sin darle la oportunidad que Santi esperaba para sacar su arma.

—¿Tú le compraste la pistola a Sergio? —preguntó para ganar más tiempo.

—¡No digas gilipolleces! Yo no tengo nada que ver con la muerte del periodista ni de esa otra gente.

—¿Entonces qué te vendió Sergio?

Antes de responder, cogió el revólver de la mesa y le apuntó con él. Luego guardó la pistola en la funda sobaquera que llevaba bajo la chaqueta.

—Le compré esto —dijo estirando el brazo izquierdo para mostrar su muñeca.

—¿Un reloj?

—Es una pulsera que distorsiona las señales telefónicas y de las cámaras de videovigilancia. Por eso no pudiste hablar con Fran.

—Y por eso la grabación del bloque de apartamentos donde vivía Gemma Vargas estaba dañada.

—Veo que no eres tan tonto como parece.

—¿Así desactivaste también la grabación de las cámaras de la casa de Amanda Hevia?

—Eso no fue necesario. Esa zorra engreída quiso acostarse conmigo desde el momento en que le dije que trabajaba para su padre.

—¿Trabajabas para él? —preguntó Santi sorprendido—. ¿En qué?

—¡Ya basta! —gritó Beltrán amartillando el revólver—. No voy a darte más explicaciones ni voy a confesarte todo lo que hice antes de matarte. Lo siento, pero morirás sin saber la verdad.

—¡Eres un puto enfermo!

—Puede, pero soy más listo que ninguno de vosotros.

Santi fue consciente de que iba a morir, por eso hizo lo único posible para salvar la vida. Se lanzó contra la puerta, que se abrió de golpe hacia afuera, justo a la vez que sonaba una detonación.

73

Fran notó que las fuerzas estaban a punto de fallarle, pero aun así intentó mantener el ritmo. Ya estaba cerca de la nave de reciclaje, a menos de cien metros, cuando escuchó una detonación a lo lejos. Dudó si sería un disparo o un trueno provocado por la lluvia que caía cada vez con más fuerza, aunque desechó eso último al ver que no se repetía. Quizás había llegado demasiado tarde.

Alcanzó por fin la nave de reciclaje, pero al ver que el portón de entrada estaba cerrado por una gruesa cadena, decidió rodear el edificio en busca de otro acceso, temiendo que se hubiese equivocado de lugar. Por suerte para él no tardó en descubrir que no era así, aunque lo que se encontró al bordear el edificio no fue la escena que esperaba.

Santi estaba tumbado en el suelo, a pocos metros de la entrada a una caseta de obra de cuyo interior salía en ese momento Beltrán. El veterano policía llevaba un revólver en la mano con el que apuntó al caído, que intentaba arrastrarse con la pierna derecha cubierta de sangre.

Fran estaba demasiado fatigado como para hacer uso de su pistola con unas mínimas garantías, pero a pesar de ello la sacó y apuntó al frente mientras caminaba hacia ellos.

—¡Quieto, Beltrán! —gritó a pleno pulmón para que el sonido de la torrencial lluvia no ahogase sus palabras.

El aludido, que solo estaba ya a dos pasos de Santi, levantó la cabeza para mirarle.

—¡Esta sí que es buena! —exclamó con ironía sin dejar de apuntar al caído—. ¿Cómo nos has encontrado?

—Tira el revólver. Te tengo encañonado y pienso disparar.

En realidad no estaba en las mejores condiciones para hacerlo, por eso se detuvo a unos veinte metros de ellos y trató de recuperar el aliento.

—No puedes dispararme, solo hay que verte —dijo con expresión de desprecio Beltrán—. No eres más que un borracho incapaz de mantener el arma levantada. Desde aquí puedo ver cómo te tiembla la mano.

Era cierto, por eso Fran sujetó la pistola con ambas manos. El hecho de que tuviese el cañón largo no le ayudaba a mantener la puntería, aunque sabía que la precisión era mejor que con un arma más corta, como el revólver que empuñaba Beltrán.

—Baja el arma o disparo —insistió—. Sé que tú eres el Rompecorazones. He visto lo que le hiciste a tu madre, degenerado hijo de puta.

Beltrán soltó una carcajada grotesca antes de replicarle.

—La verdad es que pensaba incriminar a ese pobre imbécil que trabajaba en el almacén, pero, ahora que lo pienso, tú eres un culpable más creíble que él. Te acostabas con la periodista que desveló tus trapos sucios en televisión, lo que te daba motivos más que de sobra para matarla —dijo con una fría sonrisa, como si disfrutase del momento—. En cuanto a las otras dos ya encontraré un motivo. Puede que estuvieses tan obsesionado con el Rompecorazones que empezaste a matar como él… quizás para recuperar tu trabajo. ¡Sí, eso es! —exclamó exultante—. Por ese motivo las mataste.

—Nadie va a creerte.

—¿Por qué no? Tú no vas a estar vivo para defenderte.

De pronto Beltrán volvió su arma hacia él y los dos dispararon a la vez.

74

Fran escuchó el silbido de la bala pasando muy cerca de él. No supo a qué distancia, pero la sintió demasiado cerca de su cara.

Por suerte Beltrán no tuvo oportunidad de realizar un segundo disparo. La bala salida del arma de Fran le alcanzó en el hombro y le derribó de espaldas. Corrió hasta él sin dejar de apuntarle y llegó a su altura justo cuando intentaba recuperar el revolver que se le había escapado de la mano en la caída. Fran lo alejó de una patada y le apuntó a la cabeza.

—No te muevas. Esta vez no voy a fallar.

Beltrán sonrió de forma macabra, retándole.

—No vas a matarme.

—Llevo años esperando la ocasión de poder hacerlo, hijo de puta. Tú mataste a Isabel —dijo Fran enrojeciendo de rabia.

—Deberías darme las gracias.

—¿Cómo dices?

—Yo te convertí en un héroe. Lástima que no supieses aprovechar la oportunidad y te convirtieses en un alcohólico amargado.

Fran sintió que era incapaz de dominar la rabia que crecía en ese momento en su interior, por eso amartilló la pistola mientras notaba cómo la lluvia resbalaba sobre su rostro. Incluso vio las gotas de agua salpicando el cañón, aunque eso no le distrajo de su objetivo.

—Solo quiero saber por qué la mataste a ella.

—Reconoce que fue la jugada perfecta para asegurarme de que condenasen a Mateo Tapia. ¿Cómo no iban a declararlo culpable después de asesinar a la mujer de un policía?

—Eres un… ¡monstruo!

—Entonces aprieta el gatillo y libérame de este mundo… si tienes cojones.

Fran vio en su mente la imagen de Isabel tumbada sobre la cama, con los ojos inertes, sin vida, y el pecho cubierto de sangre. Beltrán se lo había arrebatado todo y ahora él tenía la oportunidad de vengarse. Una venganza que llevaba mucho tiempo deseando. ¿Por qué esperar a que lo ejecutasen? Ahora tenía la oportunidad de hacer justicia por todas las víctimas y nadie le condenaría por ello. ¿Por qué no apretar el gatillo en aquel preciso instante?

Beltrán debió adivinar lo que pensaba porque decidió darle el empujón final.

—Antes de matarla ella me rogó entre lágrimas que no lo hiciese porque estaba embarazada. La verdad es que no me importó lo más mínimo.

Justo cuando iba a apretar el gatillo, Fran escuchó la voz de Santi.

—No lo hagas, no le des ese gusto. Las víctimas merecen que se sepa la verdad.

—Lo que las víctimas merecen es justicia —aseguró mientras la mano que empuñaba el arma comenzaba a temblar.

—Y no la harás si al final no lo confiesa todo. Él es quien debe terminar en la cárcel, no tú. Isabel no querría eso.

Fran se quedó unos segundos paralizado, incapaz de tomar una decisión. Solo el recuerdo del rostro sonriente de Isabel, de la sonrisa que había revivido tantas veces gracias al polvo mágico, fue lo que decidió por él.

—Esperemos que no te equivoques —dijo bajando el arma.

75

El comisario Almeida miró primero a Fran y luego señaló la sala de interrogatorios situada al otro lado del cristal.

—No me puedo creer que sea él.

Beltrán estaba sentado con las manos esposadas a una argolla que había cerca del borde de la mesa que tenía delante. Su gesto era sereno, como si nada de todo aquello le afectase, como si no hubiese hecho nada. Hasta a Fran le costaba creer que todo fuese cierto.

—¿Cómo pudo tenerme engañado todos estos años? —se lamentó devolviendo la mirada al comisario—. ¿Cómo no fui capaz de ver que era él?

—Es habitual que este tipo de psicópatas sean capaces de engañar a quienes les rodean, desde quienes trabajan con ellos hasta los que viven bajo su mismo techo —aseguró Agustín Villanueva, el criminólogo de la comisaría—. No debes sentirte mal por no haberte dado cuenta.

Los tres estaban solos en la pequeña sala desde la que podía observarse la sala de interrogatorios sin ser vistos, gracias al cristal de espejo.

—No es solo eso, Agus —dijo Fran apretando los dientes—. Es que no termino de entender cómo ha sido capaz de hacer algo semejante.

—Él no te lo va a decir.

—¿Y por qué no? —intervino Almeida—. ¿Acaso todo asesino en serie no desea que lo atrapen?

—Algunos sí, pero no todos —aseguró el criminólogo—. Algunos quieren salirse con la suya y seguir matando hasta que mueren de viejos.

—De todas formas, lo importante es que le hemos detenido y que no necesitamos ninguna confesión.

—Yo no lo veo tan claro como tú, Fran —murmuró Almeida con gesto contrariado—. Necesitamos que confiese.

—¿Por qué? ¿Acaso no son suficientes las pruebas que tenemos contra él?

—Todas son circunstanciales.

—¿Cómo que circunstanciales?

—No tenemos ni su ADN ni sus huellas en ninguno de los escenarios de los crímenes.

—En su piso encontramos el aparato que usó para borrarlas.

—Y tampoco podemos situarlo en ellos —prosiguió Almeida ignorando su comentario.

—Eso no es cierto. Vivía en el mismo bloque de apartamentos que Gemma Vargas y Natalia Flores. De ese modo accedió al piso de ambas sin que nadie sospechase de él. Seguro que llevaba tiempo vigilándolas.

—Eso no demuestra que se colase en sus pisos y las asesinase.

—¿Y qué más da? —dijo Fran cada vez más cabreado—. Mató a un policía e hirió a otro. ¿No basta eso para que le condenen a muerte?

—Tal vez, pero quiero que pague por todo lo que ha hecho, no solo por eso. Debemos demostrar que él es el Rompecorazones o esto no terminará nunca.

—Pronto podremos demostrarlo. Orellana y su equipo están ahora mismo buscando pruebas en el lugar que les indiqué. La prueba definitiva tiene que estar allí. ¡Estoy seguro!

—¿Y si no es así? Quiero su confesión, Fran —aseguró Almeida mirándole a los ojos—, y tiene que ser antes de que venga su abogado. Ahora es vulnerable. Mírale, está deseando confesar, y solo lo hará contigo.

—¿Por qué conmigo?

—Está claro que hay algo personal entre vosotros.

—¡Nos ha jodido! Ese hijo de puta mató a mi mujer.

—Sé que es duro —continuó el comisario—, pero tienes que intentar que lo confiese todo. Creo que solo lo hará contigo.

—¿Y cómo voy a lograr eso?

—Yo puedo darte unas pautas —intervino el criminólogo—. Incluso puedo guiarte desde aquí, a través de un auricular, indicándote lo que debes decirle en todo momento.

—No creo que eso funcione, Agus.

—Por favor, Fran, inténtalo al menos —le rogó Almeida—. Nos vale con que confiese uno solo de los crímenes.

Fran negó con la cabeza.

—No puedo. Solo tengo ganas de entrar ahí y volarle la cabeza de un disparo.

—Tienes que dejar a un lado tus sentimientos personales —le aconsejó el criminólogo— y pensar en las víctimas, en todas esas mujeres a las que mató para satisfacer el odio personal hacia su madre. Si queremos hacer justicia a todas las mujeres que asesinó y a sus familias, necesitamos que lo confiese todo.

Fran volvió a negar con la cabeza.

—Lo siento, pero no me veo capaz.

—El comisario tiene razón. Está claro que Beltrán tiene una rivalidad contigo, de otro modo no te habría dejado esa nota en el espejo de la última víctima. Si habla con alguien, será contigo.

—Inténtalo al menos —le animó Almeida.

Fran miró a Beltrán durante unos segundos, el hombre que se lo había arrebatado todo, que había destrozado su vida y que le había convertido en un alcohólico amargado. Agus tenía razón, debía hacerlo por las víctimas y sus familiares, pero también por Isabel. Necesitaba pasar página, seguir con su vida, y no lo lograría hasta conocer la verdad.

—Está bien, lo haré.

76

Beltrán levantó la mirada al ver entrar a Fran en la sala y dibujó una leve sonrisa.

—¿Falta mucho para que venga mi abogado y me saque de aquí?

—No vas a salir nunca, y lo sabes —aseguró mientras el veterano policía soltaba una carcajada al escucharle—. ¿Qué pasa? ¿Todo esto te hace gracia?

—Sigues siendo el mismo poli engreído de siempre, el chico listo que se cree capaz de resolverlo todo. ¡El policía estrella de la comisaría! —dijo elevando el tono de voz con sorna.

—¿Por eso mataste a Isabel, para darme una lección?

Beltrán solo se limitó a sonreír, sin responder a la pregunta.

—¿Por qué ella? —reiteró con idéntico resultado.

Pregúntale por el resto de víctimas, escuchó en el minúsculo auricular que tenía en la oreja derecha.

Fran tomó asiento frente al detenido.

—Si no vas a decirme por qué mataste a Isabel dime al menos por qué mataste a las demás.

—Yo no he matado a nadie.

—Sabemos que lo hiciste tú.

Beltrán sonrió y miró al espejo que cubría la pared de la sala, frente a él.

—Imagino que habrá más de una persona ahí detrás escuchándonos y grabando todo lo que digo.

—Estamos tú y yo solos.

—Sé de sobra cómo funciona esto y no voy a declarar contra mí mismo. No tenéis nada contra mí.

—Mataste a ese pobre chico que trabajaba en el almacén de pruebas y le disparaste a Santi.

—Yo no lo recuerdo así. Ese pardillo se dedicaba a ganar un dinero extra vendiendo cosas del almacén de pruebas y cuando fuimos a detenerle se puso nervioso y le disparó a Santi. Yo tuve que sacar mi arma y le disparé en el pecho antes de que me disparase a mí.

—¿Me tomas por tonto?

—Es lo que voy a declarar.

—Santi no va a declarar lo mismo.

—Es su palabra contra la mía y estábamos los dos solos.

—Yo también estaba y vi cómo ibas a rematarle.

—No recuerdo nada de eso —negó Beltrán sacudiendo la cabeza a uno y otro lado—. El alcohol y las drogas no te dejan ver la realidad.

No dejes que te lleve a su terreno, dijo el criminólogo por el auricular. Háblale de las víctimas. Pregúntale por qué las mató.

—¿Por qué lo hiciste, Beltrán? ¿Por qué mataste a todas esas mujeres?

—Yo no he matado a nadie.

—¿Es porque te recordaban a tu madre?

—¿Qué tiene que ver mi madre con todo esto?

La rabia que vio asomar en sus ojos durante apenas un par de segundos fue lo que le indicó a Fran cómo entrar en su mente retorcida.

—¿Te maltrataba de pequeño o quizás abusaba de ti? —comenzó a decir mientras Beltrán miraba hacia otro lado, como si no quisiese escucharle—. Seguro que era una madre dictatorial, que siempre te decía lo que debías hacer, siempre señalándote con el dedo cada vez que hacías algo mal y humillándote por ello. ¿Qué pasa, tu madre no te quería?

—No se te ocurra hablar de mi madre.

Sigue por ese camino. Presiónale.

—Tiene que ser duro crecer con una madre que te odia, que te maltrata a la menor oportunidad, que te señala con el dedo cada vez que haces algo mal —insistió—. ¿Por qué no castigarla a ella en lugar de castigar a mujeres inocentes?

—¿Inocentes? —repitió con ironía.

Fran creyó que por fin Beltrán iba a confesarlo todo, pero en vez de eso se limitó a bajar la mirada y apoyar la espalda contra el respaldo de la silla.

—¿Las mataste porque te recordaban a ella?

—Yo no he matado a nadie —respondió levantando la mirada hacia él con el semblante relajado. Parecía haberse rehecho del ataque anterior.

Insiste y pregúntale si las víctimas le recordaban a su madre, le aconsejó el criminólogo desde el otro lado de la sala.

Fran estuvo a punto de decirle que entrase él a interrogarle, que no podía seguir mirando a la cara a aquel despreciable asesino. Agus debió intuir lo que estaba pensando, porque dijo de inmediato:

Lo estás haciendo muy bien, Fran. No te rindas. Está deseoso de contártelo todo, solo tienes que dar con la tecla adecuada.

Decidió intentarlo una vez más.

—Supongo que eran mujeres altivas, prepotentes, de las que van por la calle mirando a los demás por encima del hombro. ¿Me equivoco? —Al ver que no obtenía respuesta, Fran continuó—. Nunca he soportado a ese tipo de mujeres. Como esa periodista, Natalia, siempre creyéndose superior a los demás, la estrella de la televisión que está por encima del resto del mundo y que puede destrozar la vida de quien quiera. ¿No es cierto?

—No sé de qué me hablas.

—O Gemma Vargas, de la que todos los vecinos decían que era una prepotente que les miraba por encima del hombro. Seguro que a ti también te lo hizo, por eso la elegiste. ¿Natalia también te miraba por encima del hombro cuando se encontraba contigo en el ascensor? —La actitud de Beltrán continuó siendo de indiferencia—. Y luego está Amanda Hevia, la hija del alcalde, una niñata que iba al club Paraíso a reírse de los clientes y a sacarles una copa gratis. ¿Se rio de ti esa noche? ¿Por eso la mataste?

—No voy a responder a tus preguntas.

—Imagino que tu madre también era así, acostándose con todos los hombres que le apetecía.

Fran se dio cuenta de que algo se había activado en la mente de Beltrán porque su mirada se volvió fría y distante.

—Te he dicho que no quiero hablar de mi madre.

—Ella te convirtió en lo que eres. ¿Por qué vas a protegerla?

—No la protejo, solo quiero que no vuelvas a mencionarla. Y quiero que venga mi abogado. ¡Ya!

—Tu abogado no va a impedir que te condenemos. Sabemos lo que has hecho y podemos demostrarlo.

—¿Ah, sí? ¿Y cómo, si puede saberse? No tenéis ninguna prueba, ni huellas dactilares ni ADN. ¡Nada!

—En eso te equivocas —comenzó a decir con voz pausada—. Sabemos que utilizas un limpiador de ADN para borrar tu rastro de las escenas de los crímenes que cometes. Santi lo averiguó gracias a una consulta que realizó al FBI.

—¿FBI? —repitió con gesto de incredulidad.

—Ellos nos informaron de la existencia de ese dispositivo y que podía comprarse a través de la Red Libre. Pensé que sería un aparato enorme, pero me llevé una sorpresa al ver que cabía en una mochila. No hace ni una hora que lo encontramos en tu apartamento, ese al que te fuiste a vivir después de meter a tu madre en una residencia. Me pregunto de dónde saca un poli como tú dinero suficiente para pagar unos cuidados tan caros y a la vez vivir en un apartamento de la zona noble.

—No gastándolo en alcohol, como tú.

—Eso no cuela —dijo Fran apoyando su espalda en el respaldo de la silla y cruzando los brazos sobre el pecho—. He hablado hace unos minutos con el alcalde. Al principio se hizo el tonto, pero, cuando le dije que tú habías asesinado a su hija, lo soltó todo. Me contó que llevas varios años trabajando para él, espiando a sus rivales políticos y a distintos empresarios. Incluso te pidió que siguieses a su hija. Por lo visto te paga muy bien por tus servicios, tanto que hace dos años te cedió gratis el apartamento en el que vives.

—¿Y qué? No hay nada ilegal en eso.

—Puede ser, aunque no estamos aquí para eso. Asesinaste a ocho mujeres antes de que detuviésemos a Mateo Tapia y ahora has matado a otras tres.

—No puedes demostrarlo —aseguró con evidente prepotencia.

Fran sintió ganas de arrancarle la verdad a golpes, pero entonces escuchó en su oído la voz de Almeida. Lo que el comisario le contó dibujó una sonrisa en sus labios que apenas fue capaz de disimular.

—Lamento decirte que te equivocas en eso —dijo inclinándose hacia Beltrán.

—¿Qué quieres decir?

—No tenemos tus huellas ni tu ADN en los escenarios de los crímenes, pero tenemos algo más importante: los trofeos que te llevaste de ellos.

—¿Qué trofeos?

—No te hagas el tonto conmigo, degenerado hijo de puta. Cortaste el dedo índice de cada una de las víctimas y luego los guardaste en pequeños frascos de formol como recuerdo, imagino que para revivir cada crimen cuando quisieses. Los hemos encontrado todos, incluido el de tu madre.

—Eso es mentira.

—Registramos tu apartamento a conciencia, cada rincón y cada armario, y no encontramos nada. Hasta que me di cuenta de una cosa. Cada poco vas a visitar a tu madre a la residencia, a pesar de que ella está vegetal y no se entera de nada. No me costó adivinar el motivo —dijo Fran mirándole a los ojos—. El equipo de la Científica acaba de encontrar en el fondo del baúl que tu madre tiene en su habitación de la residencia, con fotos y recuerdos de su vida, los frascos. Todos metidos en una caja y ordenados con un número. No nos costará mucho confirmar que el ADN coincide con el de cada una de las víctimas. De hecho los de la Científica ya lo están haciendo. Y, adivina, tus huellas están en todos y cada uno de los frascos. Esa es prueba suficiente para condenarte, ¿no te parece? —Fran dibujó una amplia sonrisa de satisfacción antes de proseguir—. Dime una cosa, Beltrán. ¿Disfrutas enseñándoselos a tu madre después de cada asesinato? ¿Te produce placer que esa maldita bruja vea en que te has convertido por su culpa?

Beltrán le devolvió la mirada, con un gesto de derrota en el rostro, y dijo con voz profunda:

—Ella las mató.

77

Fran se quedó paralizado ante aquella afirmación, aunque supuso que era solo el inicio de una confesión que Beltrán necesitaba sacarse de dentro, una vez que sabía que ya no tenía escapatoria.

No se equivocó.

—Murieron por culpa de ella. Esa bruja me convirtió en lo que soy —comenzó a decir con el gesto contraído por la rabia—. Todas las veces que me humilló, que me pegó sin motivo, que me encerró en aquel armario oscuro durante horas. Nunca fui lo bastante bueno para ella. Siempre encontraba un motivo por el que castigarme, por el que ridiculizarme sin importarle que hubiese gente delante. Señalándome con el dedo y repitiendo una y otra vez lo mal hijo que era, y que ojalá nunca hubiera nacido.

—¿Y tu padre qué decía de eso?

—Jamás conocí a mi padre. Nos abandonó por otra mujer al poco de nacer yo y no volvimos a verle. Toda la rabia que mi madre sentía hacia él la focalizó en mí. Decía que mi padre la había abandonado por mi culpa, por quedarse embarazada de mí. Me lo repetía una y otra vez mientras me pegada, casi siempre sin motivo, solo para desahogarse.

—Imagino que tuvo que ser duro.

—No tienes ni puta idea de lo que fue eso. Hay mujeres a las que la ley no les debería permitir ser madres, aunque al final recibió su castigo.

—¿Qué quieres decir?

—Hace tres años sufrió un derrame cerebral que la dejó como un vegetal y entonces pude vengarme por todo lo que me había hecho —aseguró Beltrán con gesto de satisfacción.

—¿Fue entonces cuando le cortaste el dedo?

—El primero de todos —dijo orgulloso—, antes de ingresarla en la residencia, aunque le prometí que no sería el último. Luego, cada vez que mataba a una, se lo llevaba para que lo viese, para que comprendiese en lo que me había convertido y que sufriese por ello.

—Incluso los guardaste en su habitación.

—Así me aseguré de que nunca lo olvidase. Esa zorra está como un vegetal, pero oye perfectamente lo que le digo. Es capaz de entenderlo todo, aunque no pueda hablar. Puedo verlo en sus ojos cada vez que le hablo de las mujeres que han muerto por su culpa.

—Lo que no entiendo es por qué la metiste en esa residencia tan cara. ¿Por qué ocuparte de ella si tanto la odiabas?

—Para que viviese el mayor número de años posibles sabiendo que su hijo era un asesino que nunca dejaría de matar.

—¿Por qué empezaste a matar, Beltrán? Necesito entenderlo —dijo Fran con voz suave.

El detenido se encogió de hombros antes de responder.

—¿Acaso importa? Un buen día uno decide que su madre ya no puede hacerle nada, pero que él si puede castigar a otras que son como ella. Es así de simple.

—Entonces fue después de que tu madre tuviese el derrame cerebral.

—Ninguna de ellas era una santa, te lo aseguro. Todas eran orgullosas y prepotentes, miraban a los hombres con unos aires de superioridad que ni te imaginas. Merecían ese castigo.

—Tu primera víctima fue una prostituta. ¿Ella también te miraba por encima del hombro?

—No, pero tenía que ver si era capaz y nada mejor que probar con alguien a quien nadie echase de menos.

—Sé que antes de ella violaste a cuatro mujeres. Imagino que eso te hizo sentirte poderoso y decidiste dar un paso más, castigar a las mujeres como te habría gustarlo hacerlo con tu madre. Matarlas era parte de tu fantasía.

—Imagino que sí —dijo Beltrán encogiéndose de hombros, como si no le diese importancia.

—Sin embargo la tercera víctima se defendió, no dejó que la matases del modo que tú querías.

—Por eso a partir de ahí elegí mujeres casadas, que son mucho más dóciles.

—¿Por qué? —preguntó Fran.

—Es obvio, ellas tienen más que perder si se resisten, sobre todo si tienen hijos. Es fácil aterrorizarlas y que hagan lo que uno desea.

—Hasta el sexto crimen todo salió como tú querías, no encontramos pruebas que pudiesen incriminarte. Pero entonces dejaste pistas sobre el séptimo cadáver. ¿Fue por mi investigación?

Beltrán soltó una carcajada antes de responder.

—¡Efectivamente! Te estabas acercando demasiado. Estabas convencido de que el Rompecorazones era un poli, así que tenía que darte a un culpable.

—Mateo Tapia.

—¡Pobre imbécil! Paseando todos los días por la ciudad con su chándal amarillo chillón y pasando casualmente por delante de tu casa. Era el culpable perfecto y no me costó mucho incriminarle. Me tomé mi tiempo y lo calculé todo a la perfección —prosiguió dibujando una sonrisa orgullosa—. Primero dejé algunas pruebas contra él en el escenario de la séptima víctima, unas fibras de la fábrica en la que trabajaba, y luego lo preparé todo para incriminarle.

—La llamada anónima que se recibió en la comisaría era tuya, ¿verdad?

—Sí. No me negarás que todo salió perfecto —dijo orgulloso—. Me compré un chándal como el suyo, entré en su casa para coger varios cabellos suyos y asesiné a tu mujer pocos minutos antes de que pasase por delante de tu casa.

Al ver la frialdad con la que lo decía, Fran sintió ganas de saltar por encima de la mesa para ahogarle con sus propias manos, pero logró dominarse.

—Demasiados minutos antes —le contradijo—. Cuando saliste de mi edificio Mateo todavía estaba a varias calles de distancia. Un testigo lo vio.

—Lo sé, contaba con ese tiempo de ventaja para dejar en su casa la mochila con las pruebas del crimen y luego llamar a la comisaria desde un panel informativo cercano, aprovechando el botón SOS del que disponen todos. Además, sabía que el fiscal se encargaría de encontrar el modo de condenarle. El alcalde estaba desesperado por encontrar a un culpable y después de que hubiese muerto la mujer de un policía sabía que presionaría a quien hiciese falta para que lo condenasen. Tanto fue así que el propio alcalde me pagó para que hiciese desaparecer la declaración de ese testigo al que te refieres. Supongo que no te lo dijo cuando hablaste con él y que ese fue el motivo por el que me fui a vivir a un apartamento de la zona noble.

—No.

—En su defensa diré que confiaba en mí, ya que no era el primer trabajo que hacía para él. Seguro que no me lo hubiese pedido de saber que yo era el verdadero asesino —dijo entre risas.

De nuevo Fran tuvo que hacer de tripas corazón para no aplastarle la cabeza contra la pared.

—Te saliste con la tuya.

—¡Ya lo creo! —se jactó Beltrán.

—¿Y por qué has vuelto a matar ahora? ¿Por qué después de casi dos años?

Beltrán sonrió con frialdad antes de responder.

—Tú tuviste la culpa.

—¿Yo?

—Cuando fui a verte a ese club por orden del comisario me dijiste que Mateo era inocente. La arrogancia y la prepotencia con la que lo hiciste me convencieron de que merecías una lección.

—No lo dices en serio —murmuró Fran incapaz de creer que él tuviese la culpa de todo lo ocurrido.

—Solo tenía que hacerte creer que Mateo Tapia había regresado de la tumba para seguir asesinando y la oportunidad se me presentó allí mismo. La zorra de la hija del alcalde se me acercó para que la invitase a una copa y, cuando le dije que conocía su padre, se puso como una perra en celo. Comenzó a insinuarse y me dijo que le encantaba tirarse a los hombres maduros como yo. Era la víctima perfecta.

—Por eso la esperaste en el aparcamiento.

—En realidad primero regresé al apartamento. Allí guardaba el limpiador de ADN y un pelo de Mateo Tapia, idéntico al que dejé sobre el cadáver de Isabel, tu mujer, para incriminarle.

Fran sintió una punzada en el pecho al escuchar su nombre, pero se repuso.

—Y regresaste al club.

—Sí, esperé junto a su coche casi una hora, y cuando apareció no me costó demasiado convencerla para acompañarla a su casa. —Beltrán abrió los ojos con expresión de sorpresa—. ¡Estaba loca! No solo le gustaba acostarse con hombres que conocían a su padre, sino que era una pervertida. Me pidió que le diese azotes en el culo y le apretase el cuello hasta casi ahogarla —dijo a la vez que soltaba una carcajada—. ¡Loca hija de puta! Merecía morir.

—Pero luego seguiste matando.

—Una vez que se empieza de nuevo ya no hay forma de parar.

—¿Por qué mataste a Gemma Vargas?

—Porque era una zorra que caminaba por la vida mirando a todo el mundo por encima del hombro. Me encontré varias veces con ella en el edificio y solo le faltó escupirme. Una vez salió del ascensor fingiendo que se le había olvidado algo, solo para no tener que ir dentro conmigo. Merecía que alguien le diese una lección.

—Entraste en su apartamento gracias a la tarjeta maestra que el conserje tenía en su oficina.

—¿Es una pregunta o una afirmación?

—Como prefieras.

Beltrán sonrió.

—Sí, le robé la tarjeta a ese inútil y la esperé dentro de su apartamento, hasta que regresó de la universidad. No se enteró de nada hasta que le puse el cuchillo en la garganta.

—¿Y cómo entraste en el apartamento de Natalia Flores? El conserje nos dijo que había cambiado los códigos de las cerraduras.

—Ella me invitó. Os escuché hablar en el bar y sabía que algunos policías de la comisaría le vendían información, así que le tendí una trampa. Primero le pasé algunos datos de la autopsia de Gemma Vargas y luego quedé en verla en su casa esa noche.

—¿Ella también merecía ser castigada?

—Más que ninguna otra. Tú sabes mejor que nadie cómo era, dado que te acostabas con ella.

—¿Por eso me dejaste la nota en el espejo?

—Me pareció un modo eficaz de que el comisario te apartase del caso. Y divertido, la verdad.

—¿Divertido?

—No negarás que tiene su gracia. Me he cargado a las dos mujeres con las que te acostabas. ¿No me merezco una felicitación por haberte librado de ellas?

—Estás enfermo.

—Yo te he convertido en lo que eres, un borracho drogadicto. Deberías darme las gracias.

La forma tan despectiva que tuvo de decirlo y el modo en que sonrió provocó que Fran no pudiese contenerse más y saltase por encima de la mesa. Sus manos se aferraron al cuello de Beltrán y comenzó a apretar con todas sus fuerzas, decidido a arrancarle la vida. Por suerte para el preso, varios policías entraron en la sala y le separaron antes de que lo lograse.

—¡Voy a ver cómo te pudres en el infierno, cabrón! —gritó con rabia mientras lo arrastraban fuera de la sala—. ¡Pienso estar allí cuando te claven la aguja que acabe con tu vida!

—Tranquilo, Fran —escuchó la voz de Almeida pegado a él—. Todo ha terminado. Ya le tenemos.

78

Fran estrechó la mano de Santi y luego ambos se sentaron en la pequeña sala de la primera planta.

—¿Sigues prefiriendo que nos veamos aquí en lugar de las oficinas de homicidios? —preguntó dejando las muletas sobre la mesa.

—Supongo que será la costumbre —respondió Fran encogiéndose de hombros.

—Espero que no sea porque la gente de la División te sigue mirando mal.

—Alguno hay que todavía piensa que Beltrán es inocente.

—¡No me jodas! —protestó Santi—. Tenemos los frascos con los dedos de las víctimas, por no decir de la confesión que te hizo. ¿Qué más necesita la gente para creer que es culpable?

—Supongo que algunos se niegan a creerlo. A mí también me costó al principio, no creas. Si no hubiese visto a su madre, lo que ese cabrón degenerado le hizo, no habría sabido que él era el Rompecorazones.

—Y no me habrías salvado la vida a mí, por lo cual te estoy eternamente agradecido.

—Ya es la tercera o cuarta vez que me lo dices desde ayer —aseguró Fran con una sonrisa—. No es necesario que lo sigas haciendo.

—Claro que sí. Beltrán me tenía encañonado y de no haber llegado tú me habría matado.

—La verdad es que fue suerte. No sabía si estarías en esa nave abandonada o en cualquier otra. Decidí probar suerte y ambos la tuvimos.

—La pena fue que no pudiésemos salvar a Sergio, el policía del almacén de pruebas.

—No voy a decir que se lo buscó, pero jugaba con fuego sacando artículos del almacén para venderlos en la calle. Cualquier otro criminal al que le hubiese vendido algo se lo podía haber cargado para cubrirse las espaldas.

—No entiendo por qué hizo algo semejante —dijo Santi—. ¿Por qué arriesgarse a perder su trabajo? Y encima para vivir en una caseta de obra.

—Quería comprar un apartamento en la zona noble —aseguró Fran—. Encontramos en su casa una caja escondida con un montón de dinero, además de una libreta en la que apuntaba a quien vendía cada cosa. Más de veinte objetos sacados del almacén de pruebas desde que empezó a trabajar en él.

—¿Quieres decir que anotó en esa libreta a quién le vendió la pistola con la que mataron al periodista Diego Pavón? —preguntó Santi abriendo los ojos como platos.

—No, eso en concreto no lo apuntó, y desconozco el motivo, pero sí apuntó otra cosa. Un objeto que nos ha ayudado a descubrir la identidad del hijo de Mateo Tapia, por eso te pedí que vinieses hoy.

—¿Entonces Sergio no es el hijo de Mateo?

—No.

—¿Seguro? Porque su edad coincide con la que decía el periodista.

—Fue lo primero que pensé, pero luego empecé a atar cabos y descubrí algo que me llevó hasta él.

—¿Y quién es? ¿Ya le habéis detenido?

—Estaba esperando a que llegases. Lo tenemos vigilado para que no pueda escapar de este edificio, pero quería que estuvieses presente durante la detención.

—¿Y eso por qué?

—Somos compañeros —dijo Fran sonriendo de nuevo—, mereces que terminemos esto juntos.

79

Los dos entraron en el despacho, donde el anfitrión les recibió sentado tras su mesa con una sonrisa.

—Buenos días, inspectores. ¿Qué tal esa pierna?

—Bien, gracias —respondió Santi con timidez.

—No deberías estar por aquí, sino en casa descansando. Para eso te he dado la baja médica.

—Tengo entendido que vas a pedir el traslado —intervino Fran.

—Sí, bueno… —dudó en su respuesta Felipe Cardeñosa, el médico de la comisaría—. Me ha surgido una oportunidad en un hospital del sur del país y la verdad es que me apetece cambiar de aires. Estoy un poco harto de tanta lluvia. Ni recuerdo la última vez que vi salir el sol en esta ciudad.

—Antes de que te vayas tenemos un tema pendiente —comenzó a decir Fran—. No sé si sabes que hemos detenido a uno de los encargados del almacén de pruebas.

—Sí, ya me he enterado. Pero, por favor, sentaros —dijo señalando las dos sillas que tenía delante de su mesa.

Los inspectores se miraron y tomaron asiento.

—Ese joven sacaba cosas de contrabando del almacén que luego vendía —le explicó Fran—, aunque por suerte para nosotros apuntó en una libreta a quien se las vendía.

—Entiendo —murmuró el médico manteniendo la compostura.

—Tu nombre está en esa libreta. Le compraste un proyector holográfico hace un año y medio, más o menos. Pertenecía a una serie de artículos requisados a una banda.

—Sí, lo recuerdo —aseguró con total tranquilidad—, aunque no tenía ni idea de que fuese robado. Un día hablando con él me comentó que vendía productos tecnológicos y me pareció un artículo interesante.

—¿Para qué?

—Pues para divertirme con los amigos —aseguró sonriendo—. Digitalicé una imagen mía y cuando venían a casa encendía el proyector y la hacía bailar usando un pequeño control. Les decía que era mi hermano gemelo.

—¿Es la única imagen que digitalizaste?

—También la de un par de actrices del siglo pasado y otra de…

—¿No digitalizaste una imagen de Mateo Tapia? —le interrumpió Fran.

El médico le miró desconcertado.

—¿Cómo dices?

—La usaste para intimidar a los testigos del juicio de tu padre antes de su muerte. Varios de ellos declararon ver una imagen fantasmagórica de Mateo Tapia, incluso yo lo vi.

—Perdona —dijo el médico desconcertado—, pero no entiendo a qué te refieres.

—Digo que tú eres el hijo de Mateo Tapia y que mataste a toda esa gente para vengarte de la ejecución de tu padre.

—No sé de qué me estás hablando —insistió con una sonrisa nerviosa—. ¿Me estás acusando de asesinato solo porque mi nombre aparece en una libreta? Porque eso no demuestra que yo sea hijo de Mateo Tapia.

—Pero mi análisis de sangre sí.

—No entiendo…

—Yo tampoco entendí por qué los resultados de las pruebas que me realizaste al regresar a la Policía dieron negativo. Soy alcohólico y he estado drogándome con cierta regularidad desde que murió mi mujer —aseguró ante la mirada desconcertada de Santi, que, aun así, se mantuvo en silencio—. Imagina mi sorpresa cuando los análisis no lo reflejaron.

—Solo pretendía ayudarte —se justificó Cardeñosa—. Te dije que era una injusticia que te hubiesen echado en su día por ese motivo y no quería que te volviese a pasar lo mismo.

—Más bien creo que lo hiciste porque sabías que creía en la inocencia de Mateo Tapia y que no pararía hasta cazar al verdadero asesino.

—Solo lo hice para ayudarte —insistió.

—Lo sé, pero cometiste un error. La muestra de sangre que enviaste en lugar de la mía era tuya, ¿verdad? —Al ver que no respondía, Fran prosiguió—. No fue hasta ver tu nombre en la libreta de Sergio que caí en la cuenta y decidí comparar los resultados de mis análisis con los de la muestra de pelo que apareció sobre el cadáver de Amanda Hevia. El ADN demuestra el parentesco entre Mateo Tapia y tú. Él era tu padre.

—Eso suponiendo que la sangre de tu análisis fuese mía.

—Solo tenemos que hacerte otro análisis para confirmarlo.

Esa afirmación hizo que Cardeñosa asintiese con la cabeza antes de decir:

—Eres bueno, no cabe duda.

—¿Por qué mataste a todas esas personas?

Se tomó unos segundos para responder, como si valorase si merecía la pena seguir mintiendo.

—Tú lo dijiste, ellos mataron a mi padre —aseguró finalmente.

—Ellos no lo mataron, fue la justicia quien lo hizo.

—No estaría muerto si su compañero de celda no hubiese mentido para obtener una rebaja en la condena —afirmó con evidente resentimiento— o si aquella mujer no hubiese declarado que se cruzó con él, a cambio de dinero. O si su abogado no se hubiese dejado sobornar por el alcalde para hacer una defensa tan lamentable.

—¿Y qué hay del juez Ramos? —intervino Santi.

—Yo no maté al juez Ramos, se cayó por la ventana.

—Después de que tú introdujeses ese proyector holográfico en su despacho. Le hiciste creer que Mateo había regresado de la tumba para llevarle con él.

—Si saltó por la ventana fue porque no tenía la conciencia tranquila. Sabía que el juicio era un montaje y aun así condenó a muerte a mi padre.

—¿Como hizo el periodista Diego Pavón?

El rostro de Cardeñosa se contrajo en una mueca de rabia al escuchar ese nombre.

—Ese cabrón fue el peor de todos. Condenó a mi padre públicamente desde el momento en que fue detenido y logró con sus artículos que todo el mundo lo creyese culpable. Era un cabrón sin escrúpulos que merecía que alguien le quitase de en medio.

—Imagino que llegaste hasta él diciéndole que sabías que Mateo tenía un hijo, aunque mentiste sobre su edad.

—Fue fácil manipularle, incluso sacarle información. Él me proporcionó una copia de la carta que le mandó mi padre poco antes de morir y que se negó a publicar. Era un cerdo que merecía morir. Todos lo merecían.

—Sin embargo, no fuiste a por mí —dijo Fran mirándole con atención.

—Estuve a punto, incluso encendí el holograma de mi padre para ver tu reacción, como había hecho con los otros. Tú fuiste el único que no se asustó y que incluso se acercó a él. Eso me convenció de que no creías que fuese culpable.

—No lo supe hasta después de que le ejecutaron, cuando ya era demasiado tarde para remediarlo.

—Al menos yo he hecho justicia por él —aseguró poniéndose en pie—. Deberías entenderlo y dejar que me vaya.

—Lo siento, pero eso no es posible.

—Dime una cosa, Fran. ¿Qué habrías hecho tú en mi lugar? Mi padre se sacrificó por mi madre y por mí. No quiso que declarásemos en el juicio a su favor porque sabía que la prensa nos arruinaría la vida, como lo hizo con su otra familia. ¿Acaso tú no le habrías vengado, de estar en mi lugar?

—No de ese modo. Habría demostrado que era inocente.

—¿Cómo? ¿Quién iba a creerte? Todo el mundo lo condenó desde el momento en que fue detenido. ¡Incluso tú! —exclamó con rabia señalándole con el dedo.

—Eso no te daba derecho a matar a todas esas personas.

—Algunas no necesité matarlas. Les di a elegir entre suicidarse o morir de un disparo, y eligieron la primera opción.

—Lo siento, pero eso no te excusa de lo que hiciste —dijo Fran levantándose de la silla y mirando hacia la puerta del despacho—. Podéis entrar.

En ese momento tres patrulleros accedieron al despacho, uno de ellos blandiendo unas esposas en la mano.

—Esperaba que al menos tú lo comprendieses —dijo el médico con un gesto de decepción reflejado en el rostro.

—Uno no puede tomarse la justicia por su mano. Hasta yo he tenido que aprender eso.

80

Minutos después de la detención de Felipe Cardeñosa, el comisario Almeida recibió en su despacho a Fran. Lo hizo con un fuerte apretón de manos, tras el cual le invitó a sentarse.

—Veo que fue un acierto readmitirte en el Cuerpo.

—He tenido suerte, y también ayuda. Santi es un buen policía.

—No tanto como tú.

—Lo será con el tiempo.

—Tal vez, pero me quedo más tranquilo teniéndote a mi lado.

—Lo siento, comisario. Mi camino termina aquí.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Almeida mirándole extrañado.

—Le mentí, no estoy limpio. Cardeñosa falseó los resultados de los análisis para que no me echasen otra vez. Llevo tiempo siendo un alcohólico que necesita drogarse con cierta regularidad para evadirse del mundo que le rodea.

Almeida se dejó caer contra el respaldo de la silla con gesto de decepción.

—Lamento oírlo.

—Vamos, usted ya lo sabía, me lo vio en la cara en cuanto entré en este despacho por primera vez después de un año. Aunque le agradezco que me diese el beneficio de la duda.

—Sabía que podías ayudarnos a resolver estos crímenes, y no me equivoqué. Lo has hecho muy bien, Fran.

—Sí, pero eso no cambia lo que soy.

—Todos podemos cambiar, si queremos.

Fran asintió con la cabeza.

—Es lo que pienso hacer. Ahora mismo llevo dos días sin beber, aunque siento que en cualquier momento voy a arrojarme sobre una botella, por eso tengo que irme de aquí.

—¿Irte a dónde?

—Hay una clínica en la costa. Es algo así como un refugio para desahuciados —aseguró con una leve sonrisa—. Allí sé que podrán ayudarme.

—Claro que sí, tómate el tiempo que necesites y, cuando vuelvas, tu trabajo te estará esperando —dijo Almeida recuperando la postura erguida.

—Se lo agradezco, comisario, pero no sé si volveré. Me gusta este trabajo, pero creo que es el momento de dar un giro a mi vida.

—No tienes por qué tomar ahora esa decisión. Ve y cúrate. Cuando vuelvas podrás recuperar tu puesto, si quieres.

—No es necesario que haga eso por mí.

—Al contrario, la ciudad te lo debe. Todos te lo debemos.

—Lo pensaré.

—De todas formas ahora lo importante es que te recuperes. Seguirás en la nómina de la Policía hasta que vuelvas. Eso te lo garantizo.

—Gracias, comisario.

Fran no tenía en mente volver a la Policía después de recuperarse, aunque era algo que no estaba solo en sus manos. Había alguien más que tenía mucho que decir en aquella decisión.

81

Apenas eran las seis de la tarde cuando Fran llegó al club Paraíso. Tal y como esperaba, Rebeca se encontraba detrás de la barra, de espaldas a él, colocando unas botellas. Por unos segundos se quedó plantado en la puerta, mirándola. En aquel momento le pareció la mujer más atractiva que había conocido jamás, y no solo por su físico. De algún modo todo en ella resplandecía, su mirada, su sonrisa… Ni siquiera aquellas cicatrices que ella misma se había hecho para castigarse impedían que la viese tal y como era, una mujer de la que se había enamorado casi sin darse cuenta.

Avanzó con paso decidido hasta la barra, aunque antes de llamar su atención Rebeca se percató de su presencia. Dejó de inmediato lo que estaba haciendo y le saludó con una enorme sonrisa dibujada en el rostro.

—Hola, Fran. Has vuelto.

—¿Acaso lo dudabas? —preguntó él devolviéndole la sonrisa.

—Llevas dos días sin venir por aquí.

—Es que tenía algunos asuntos pendientes que resolver.

—Sí, ya he visto en las noticias que al final encontraste al asesino de Isabel.

—Sí, aunque tuve suerte.

—Me alegró saber que no le mataste, tal y como habías asegurado que harías.

—Ganas no me faltaron, te lo aseguro, pero conseguí reprimirme. La verdad es que tengo que agradecerte los consejos que me diste. Gracias a ellos estoy aquí ahora hablando contigo.

—No hice nada que no hiciese por ti una buena amiga.

—¿Solo somos eso, buenos amigos? —preguntó él mirándola directamente a los ojos.

Ella tardó varios segundos en responder.

—Uno no elige la vida que le toca vivir.

—Pensé que habías dicho que nunca es tarde para cambiar.

—Para ti seguro que no.

Fran asintió con la cabeza, como si esperase esa réplica.

—Antes de irme hay un asunto más que tengo que resolver.

—¿Antes de irte? —preguntó ella con una sombra de preocupación en el rostro—. ¿Adónde vas?

—A la costa.

—¿Al final has encontrado aquella casita de la que hablabas?

—No, en realidad voy a una clínica de desintoxicación. Bueno, es más bien algo así como un refugio donde espero desengancharme del alcohol y las drogas.

—Seguro que lo consigues —dijo ella sonriendo de nuevo.

—Aunque antes de irme hay algo que quiero preguntarte.

—Tú dirás.

—Lo cierto es que, cuando salga de la clínica, quiero buscar esa casa en la que pasar tranquilo el resto de mis días.

—Estás decidido en convertirte en agricultor, por lo que veo.

—Esa es la idea, siempre y cuando tú vengas conmigo.

—¿Yo?

Fran no pudo soportar más tiempo seguir hablando con ella con aquel mostrador separándoles, así que tomó impulso y se sentó encima de él. Luego giró el cuerpo para caer al otro lado, a la vez que Rebeca retrocedía un par de pasos para dejarle sitio.

—¿Pero qué haces? Si te ve Paco te va a echar.

—Tranquila, hablé afuera con él, antes de entrar. No hay problema.

—Pero…

—Esta vez no voy a permitir que te vayas —dijo aproximándose a ella hasta que sus cuerpos casi se tocaron—. Antes de irme necesito decirte que eres la mujer más importante de mi vida, que sin ti no habría superado nada de todo esto, y que te quiero. Estoy enamorado de ti, Rebeca, y quiero pasar el resto de mi vida a tu lado.

Rebeca pasó del desconcierto a mirarle con un velo de tristeza en el rostro.

—Sabes que no puedo irme de aquí, que no puedo dejar a mi madre. Yo no…

—Me da igual si tengo que esperarte, Rebeca. Estoy dispuesto a seguir en esta ciudad el tiempo que haga falta, siempre que estemos juntos.

Por un momento pensó que ella iba a rechazarle, que nada de lo que pudiese decirle la convencería, pero entonces Rebeca sonrió a la vez que una lágrima resbalaba por su mejilla.

—No sabes cuántas veces he soñado con esto.

Sus labios se unieron en un beso suave y delicado, a la vez que él la estrechaba contra su cuerpo. Cuando dejaron de besarse, ella se abrazó a su pecho y murmuró:

—¿De verdad que vas a esperarme?

—Bueno, antes tendrás que esperarme tú a mí. No sé cuánto tiempo estaré en esa clínica.

—Imagino que podré ir a verte —dijo Rebeca levantando la cara para mirarle.

—Estaré deseando que lo hagas.

Y se besaron de nuevo, esta vez con mucha más pasión.

82

Fran se asomó a la ventana y observó el mar a lo lejos. Era increíble la paz que le transmitía el sonido de las olas golpeando contra las rocas en la costa. Decididamente, quería envejecer en un lugar así, aunque eso sería cuando Rebeca pudiese. La esperaría el tiempo que hiciese falta, tal y como le había repetido cada uno de los tres días que habían pasado juntos antes de ingresar en la clínica. Para que eso se hiciese realidad primero tenía que superar su adicción al alcohol y las drogas, un camino que sería largo y difícil. Puede que llevase varios días sin probar el alcohol y bastantes más sin consumir polvo mágico, pero lo importante era asegurarse de que no volviese a recaer ante cualquier problema. Eso requería de una larga terapia que estaba seguro que superaría.

Iba a bajar a desayunar junto con el resto de pacientes, cuando unos golpes en la puerta llamaron su atención.

—Adelante.

El rostro que vio al abrirse la puerta era el que esperaba.

—Buenos días, inspector Merino.

—Coronel Ortega, pase por favor.

—Siento presentarme tan temprano, pero llevo una agenda muy apretada estos días y no he podido venir a verle después de que me llamase ayer, tal y como me habría gustado.

—No pasa nada. Debería haber hablado con usted antes de irme de la ciudad, pero lo cierto es que tenía otras cosas en la cabeza —se justificó Fran ante el jefe de la División Alfa—. Además, tampoco creí que el alcalde Hevia fuese a dimitir de su cargo.

—Sí, ha sido una sorpresa para todos que lo anunciase ayer en la prensa. Ni siquiera tuve tiempo de hablar con él para que me explique el motivo, aunque imagino que la muerte de su hija ha tenido bastante peso para que tome esa decisión.

—La muerte de su hija no tiene nada que ver, por eso le he llamado —dijo Fran captando su atención—. Creo que alguien le chantajeó para que dejase el cargo.

—¿Chantajeado? ¿Quién? —preguntó Ortega apretando los puños.

—Julio Arias, el Consejero de Urbanismo.

—¿Ese cabrón estirado?

—¿Lo conoce?

—Lo he visto un par de veces. ¿Qué tiene él que ver con ese supuesto chantaje?

—Se acostaba con Amanda Hevia.

El rostro del coronel se contrajo en un gesto de rabia.

—¡Puto degenerado!

—Aunque no lo hacía solo por placer —prosiguió Fran—. En uno de esos encuentros ella le entregó unos documentos. No sé exactamente qué contenían, pero Amanda estaba convencida de que eso arruinaría la carrera política de su padre.

—¿Qué tipo documentos?

—Ni idea. Tal vez tuviesen relación con la gente a la que su padre espiaba para mantenerse en el cargo o las personas a las que sobornó para que Mateo Tapia fuese condenado a muerte.

—¿Lo está diciendo en serio?

—Sé que es amigo íntimo de Hevia, pero le aseguro que no se ha mantenido en la alcaldía todos estos años solo por su popularidad.

El coronel asintió con la cabeza, como si le diese la razón.

—Lo que no entiendo es por qué hizo eso, Amanda. ¿Por qué le entregó esos documentos a Julio Arias?

—Imagino que no se llevaba bien con su padre y quiso vengarse de él.

—¿Y usted cómo sabe todo esto, inspector?

—Surgió a lo largo de mi investigación, aunque la verdad es que no le di la debida importancia hasta que me enteré de la dimisión del alcalde. Además, yo no tengo poder para enfrentarme a alguien como Julio Arias, y mucho menos al alcalde.

—No se preocupe por eso, yo sí —afirmó Ortega con gesto serio—. Es verdad que Vicente y yo somos amigos, pero, si es cierto todo lo que acabas de contarme, no voy a pasarlo por alto.

—El inspector Beltrán trabajó para él en diversas ocasiones, y supongo que no sería el único. Está todo en el informe que le entregué al comisario Almeida antes de irme. Puede pedírselo.

—Lo haré. Y en cuanto a ese cabrón de Julio Arias te aseguro que tampoco saldrá bien parado de esta.

—Me encantaría que fuese así —dijo Fran sonriendo.

Ortega asintió con la cabeza y le tendió la mano.

—Gracias por todo, inspector Merino. Ha hecho usted un gran trabajo atrapando a ese asesino.

—No tiene por qué dármelas —dijo Fran estrechándola.

El comandante giró sobre sus talones y se encaminó hacia la puerta, aunque se detuvo antes de abandonar la habitación.

—Quiero preguntarle una última cosa, antes de irme —dijo volviéndose para mirar a Fran—. ¿Qué le parecería trabajar para nosotros?

—¿Para quién?

—Para la División Alfa, por supuesto. Es usted un excelente investigador, como ha quedado demostrado, y nos sería de gran ayuda contar con alguien como usted. Hay muchos frentes abiertos en este país y muchas malas hierbas que arrancar.

—Lo siento, pero tengo pensado retirarme —aseguró con una ligera sonrisa—. No obstante, le agradezco el ofrecimiento.

—Tiene mi número, ya lo sabe. Si en algún momento cambia de opinión, llámeme. Mi ofrecimiento no es de los que caducan.

—Gracias, coronel.

En cuanto Ortega salió de la habitación, Fran regresó a la ventana. Fuera el cielo era completamente azul, sin rastro de nubes. Parecía que por fin había dejado atrás los días grises y lluviosos de la ciudad. Por primera vez veía el futuro con optimismo y esperanza, como si la lluvia hubiese arrastrado consigo todos los malos recuerdos, dejando solo los buenos.

En ese momento recordó lo que Rebeca le había preguntado antes de despedirse de ella el día anterior.

—¿Cuándo crees que podremos ser felices?

Su respuesta, escapó de nuevo de sus labios mientras contemplaba aquel hipnótico cielo azul sobre el mar.

—Cuando cese la lluvia —murmuró—. Cuando cese la lluvia.

ALBERTO MENESES (Francia en el año 1969), escritor criado en Asturias desde muy joven.