El Día de la Semana

Escrito por

Alberto Iranzo Sarguero

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Version 2

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Esta es una obra de ficción. Nombres, lugares e incidentes son o bien producto de la imaginación del autor  o son usadas de forma ficticia. Cualquier parecido con caracteres reales es pura coincidencia..

Diseño cubierta: Unique_Designz..

Dedicatoria

A mis padres.

Table of Contents

Cubierta

Página de Título

Copyright

Dedicatoria

Problemas de lectura

Citas

Parte 1 Mañana

Parte 2 Tarde

Parte 3 Noche

Parte 4 Epílogo

Un Relato Corto: Kleenex Ensangrentado

Gracias

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Problemas de lectura

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Citas

"Se vio a sí mismo en medio de un charco de sangre. Vio su cuerpo abierto en canal y vio su corazón, junto a su deteriorado cuerpo, latiendo. Vio sus intestinos desparramados en el asfalto y cómo un vagabundo los devoraba con apetito. Y entonces le vio a él, a El Lunes, riéndose, mofándose con sus blasfemos dientes de ardilla. Luego todo se disipó y sólo quedó un enorme revolver que no dejaba de apuntarle y, sí, por supuesto también quedó El Lunes."

Con los ojos de David

Parte 1
Mañana

Lo primero que logró oír David fueron gritos, desde luego no eran gritos de terror, aunque a veces David hubiera deseado que fuera así, pero no, no eran gritos de horror, tan sólo eran los gritos de "aviso" de su madre llamándole a desayunar. David odiaba aquello, es decir, no odiaba a su madre por los estridentes gritos que propinaba, lo que odiaba era que lo hacía todas las malditas mañanas de todos los malditos días laborables. Sí, los festivos, David, se libraba de la monotonía de los gritos maternos. Pero desgraciadamente aquella mañana no era Sábado ni siquiera era Domingo, era un maldito y asqueroso lunes, y entre todas las cosas que odiaba, la propia palabra; lunes, le daba unas increíbles ganas de vomitar. En cuanto oía la palabra lunes, la cara de David se deformaba con un ceño fruncido y unas facciones de repugnancia asombrosas. Sí, hoy era lunes y David odiaba a todo el mundo por ello.

David se encaminó a la cocina, vio a su madre, una mujer de mediana edad cuya distracción preferida era ir a hacer la compra, y la odió con toda su alma debido a un importante motivo, al menos para David. Era lunes.

—Tómate el desayuno, David. Y tómatelo rápido o llegarás tarde a clase.

David miró a Elena, su madre, con la más fría de las miradas, con aquella mirada que hubiera helado el mismísimo infierno.

Él odiaba todas aquellas malditas prisas mañaneras, "tómate el desayuno rápido, David, que llegarás tarde a clase", era lo que le repetía su madre todas las malditas mañanas del año, exceptuando los benditos días festivos. Prisas, las odiaba.

—Vamos, David, ¿¡pero quieres darte prisa y dejar de mirar las musarañas!? ¡Vas a hacer tarde, como siempre! ¡Y tus profesores llamarán, como siempre, a casa para saber por qué has llegado tarde! ¡Y yo tendré que contarles la misma y estúpida excusa de siempre!; ¡verán David ha llegado tarde a su clase, debido a que se encontraba mal al levantarse, le dolía su gandul estómago! ¿Cómo voy a decirles, que el gandul de David, ha llegado tarde a clase debido que está tres horas para tomarse medio vaso de leche con chocolate?

David suspiró con pesadez.

—Claro mamá, enseguida me lo tomo.

—Sí, claro, enseguida —gruñó su madre.

David agarró el vaso de leche con chocolate, observó durante unos segundos el líquido marrón y luego lo ingirió.

—¿Tienes todos los libros en la cartera, David?

—Sí mamá, los coloqué anoche.

—Claro, porque te lo recordé yo.

—Claro.

David cogió su colorida cartera, en la cual lucía una imagen de Batman, y se dirigió hacia la puerta de la calle.

—David, ¿has cogido el almuerzo que te dejé encima de la mesa envuelto con papel albal?

—¡Sí mamá!

—¡No me grites!

—Claro mamá.

Y David salió de su dulce y odioso hogar.

La calle estaba desierta, es decir, el callejón estaba desierto, dado que el patio de su casa daba a uno de los más estrechos laberintos de callejones de la ciudad. David odiaba aquellos malditos callejones, en los cuales entrabas con diez pavos y salías en calzoncillos, los odiaba con toda su odiosa alma. De todas formas tan sólo debía seguir su tan practicada por los años ruta; recto, izquierda en el primero, derecha en el segundo, meterte en el tercer, desviarte del cuarto e irte derecho por el quinto.

Durante ocho largos años había utilizado aquella ruta para llegar al colegio, normalmente no tenía dificultades, pero a veces si las tenía y más cuando todas las ratas que habitaban en los callejones de noche, decidían madrugar y dejarle sin dinero, y sin almuerzo. David, les odiaba, pero el terror le invadía cuando ello ocurría y nunca hacía nada para impedirlo. Y por ello se odiaba a sí mismo. Pero algún día, pensaba David, les haré daño, mucho daño. Tanto que desearán no haber nacido. Los odios de David se acumulaban en él, nunca se desahogaba, simplemente odiaba en su interior y sus infinitos odios se iban acumulando con rapidez y presionaban su alma con espantosa fuerza. Demasiados odios, demasiada fuerza. David lo esperaba, esperaba el día en que sus odios le hicieran reventar, saldrían de él tantos odios y tan antiguos que todo el que se hallara a su alrededor explotaría en un violento huracán de vísceras. Aquel día, y David lo sabía, una enorme sonrisa se engendraría en su rostro. Y se reiría del mundo, y se reiría de él mismo. Se reiría de todo y de todos. Probablemente aquel futuro día moriría riendo. Y sólo de pensar en aquello la felicidad le inundó por unos instantes. Cortos instantes.

Tenía el pelo negro, revuelto y largo, una cicatriz, de proporciones bíblicas en la mejilla derecha, un pendiente en forma de diamante en oreja izquierda y poseía unos ojos verdes carentes de expresión. Años después, David, lo describiría de un modo parecido a este. Y en cuanto llegó al tercer callejón de su ruta lo vio. También vio la navaja automática que tenía en la mano izquierda. El individuo, no mucho más alto que David ni mucho más robusto, sonreía y dejaba mostrar sus dos únicos dientes de ardilla ya que carecía de las demás piezas. David se paró a la entrada del tercer callejón y ni siquiera trató de impedir que un escalofrío le recorriera su flacucho cuerpo, su mente se quedó en blanco, sus ojos trataban de mirar hacia otro lado pero siempre acababan mirando al chico del pendiente en forma de diamante, como atraídos por un imán.

—Dame una moneda, chaval.

David se dio la vuelta. Y vio la sombra del chico del pendiente en forma de diamante, pero no, no era su sombra, tenía un aspecto parecido pero no igual.

—¿No has oído a mi colega? Te ha dicho que le des una moneda.

David se dio la vuelta repetidas veces, y a cada vuelta el chico con el pendiente en forma de diamante y su distinta sombra se acercaban más y más a él, cerca, mucho más cerca y David vio la amenaza en sus rostros y la seguridad en sus navajas. Vio como sonreían mientras se acercaban a él, como deslizaban por el aire sus navajas, cuyas hojas debían medir al menos quince centímetros. Vio como la pregunta se formulaba en sus labios una y otra vez, con mayor rapidez y a cada vez un gruñido salía de su destartalada garganta. "¿No has oído a mi colega?" David trató de huir en la dirección del chico del pendiente en forma de diamante, pero éste y su compañero se abalanzaron sobre él en cuestión de segundos.

"¿¡No has oído a mi colega!?"

David vio aterrorizado como lo agarraban y, después de golpearle en los dientes, le registraron en los bolsillos del pantalón y en la bolsa de clase.

"¿¡No has oído a mi colega!?

Gotas de sangre se deslizaron por los labios de David. Mientras uno de ellos maldecía, el otro le golpeaba en las costillas y en la cara, una y otra vez y sucesivas veces más, Dientes de Ardilla parecía disfrutar con ello, en realidad disfrutaba tanto que por unos eternos instantes vio en David un saco de boxeo.

"¿¡No has oído a mi colega, niño de mierda!?"

David soltó una bocanada de sangre que manchó al chico del pendiente en forma de diamante, esté se puso furioso ante aquello. Alzó su pierna derecha y la clavó en el estómago de David, este soltó un quejido entrecortado y perdió la consciencia.

2

Se despertó dos horas más tarde, David abrió los ojos tímidamente con cierto terror de que los tipos que le habían apaleado siguieran aún ahí esperándole, pero no era así, es más en aquellos instantes estaba rodeado de basura que desprendía un olor realmente desagradable. Estaba dentro de un contenedor de basura metálico. Intentó moverse, pero el simple hecho de intentarlo le produjo un terrible dolor en su estomago y pecho. Respiraba con cierta dificultad y no podía mover su pierna derecha puesto que ello le ocasionaba un dolor aún más agudo que el de su estómago y pecho juntos. Sólo le quedaba gritar, la cuestión era, estaba dentro de un contenedor metálico y lo más probable que en un callejón abandonado, ¿Quién le oiría? Si se encontraba en un lugar cercano a donde había comenzado su trayecto, no conseguiría la ayuda de nadie puesto que no era una zona demasiado habitada. No había edificios habitados, ni comercios, ni siquiera carreteras, tan sólo caminos empedrados rodeadas de muros de granito. Aquello era un verdadero laberinto. El contenedor tenía una abertura circular que se hundía hacia fuera. Al menos podría respirar. Levantó su brazo izquierda para mirar la hora, pero su reloj de pulsera ya no estaba allí.

—Hijos de puta —susurró con la respiración entrecortada.

Ante sus perspectivas decidió esperar, cerró los ojos y esperó que cuando volviera a despertar el dolor hubiera dejado de existir o al menos que los recogedores de basura del Ayuntamiento se acordaran de aquel viejo contenedor.

3

Los pasos sonaban huecos, hacia apenas unos minutos que había parado de llover y las calles estaban encharcadas. Había sido una lluvia débil, sin fuerza de voluntad que había sido vencida al menor intento por el caluroso abrazo del sol. Aprovechando aquello, Parsi "el navaja", decidió echar un vistazo al viejo contenedor que se encontraba en su laberinto de callejuelas preferido, lo cierto era que en aquella ciudad no existía un laberinto tan enrevesado como el de la zona Oeste de Moses. Parsi siempre había coincidido con el viejo Jesús Martillo en que aquel lugar era perfecto para divertirse con cualquier gilipollas que se aventurara por allí. Sin embargo desde hacía varias semanas no habían encontrado a nadie por allí excepto a aquel estúpido tipo que no hacía más que soltar palabras incomprensibles, puede que el cabrón fuera extranjero. Parsi soltó una brutal carcajada recordando ese día. Lo cierto es que aquel imbécil medía cerca de dos metros, era rubio, vestido con una camiseta azul, unos pantalones cortos y unas sandalias marrones. En una mano llevaba un mapa de esos plegables y en la otra una cámara de fotos, miraba a todas partes y no dejaba de soltar sonidos raspantes por la boca. Parsi, se encontraba junto al viejo contenedor de la calle Marrina revisando una cartera que le había prestado un amable transeúnte del centro de la ciudad hacía unas horas cuando vio a aquel extraño hombre, sonrió, mostrando sus negruzcos dientes de ardilla, acarició el pendiente en forma de diamante que pendía de su oreja izquierda y se dirigió hasta aquel hombre de palabras irreconciliables. El gigantesco rubio, al ver a Parsi, sonrió y le dirigió unas amables palabras que parecían sugerir pedir "ayuda". Parsi le agarró el mapa y después de propinarle una fuerte patada en los genitales, estampó el mapa envuelto en su puño en el estómago de aquel hombre que caía decididamente al suelo. Parsi soltaba carcajadas, en las cuales procuraba incluir vocales diferentes, mientras el robusto hombre se retorcía en el suelo de dolor cubriendo con las dos manos sus testículos. Aquello le resultó patético y realmente gracioso, aquel interminable extranjero llorando como un estúpido crío de tres meses. Y decidió ponerle fin. Sacó su vieja navaja y mostró su filo. El extranjero intentó ponerse de pie y la visión del arma blanca le dio motivos más que suficientes para intentarlo, sin embargo Parsi le propinó una patada en la rodilla y aquello le hizo volver a caer a tierra. No le dio más tiempo para intentos.

Parsi se abalanzó sobre él y clavó su navaja en la boca del estómago del extranjero, éste siguió revolviéndose así que Parsi volvió a clavársela mientras la sangre del extranjero fluía entre sus manos, junto a su navaja, y revolvió una y otra vez la herida del hombre en busca de sus entrañas hasta que el gigantesco turista dejó de gritar y Parsi sacó la navaja de su interior. Aquel día observó durante largo rato como la oscura sangre del rubio hombre de piel transparente formaba un pequeño lago en la calle Marrina y pensó durante ese tiempo en muchas cosas pero sobre todo pensó en un enorme saco de mierda desparramándose en el asfalto. Casi pudo llegar a olerlo.

Sí, recordó Parsi, aquello fue realmente divertido.

"Recto, izquierda en el primero, derecha en el segundo, meterte en el tercero, desviarte del cuarto e irte derecho por el quinto."

Era un viejo contenedor de tapa de plástico verduzco y cuerpo metálico bañado en grasa y desperdicios ajenos cuya fatalidad residía en ser el único de aquella zona, es decir, el laberinto de calles que comprendían, la calle Marrina, la calle Chester, calle San Diego, calle Quaid y la enorme calle llamada Tivaria. Y quizás por ese motivo, los basureros no solían pasar a descargar de kilos a aquel solitario contenedor de basura. O quizás el motivo residiera en que su recogida debía de ser nocturna y ese hecho podía resultar peligroso. De hecho alrededor de la medianoche en las cinco calles que componían aquel laberinto se arraigaba basura de todas las clases tanto moral como humana y aquello resultaba mucho más difícil de recoger sin nadie que cuidara de sus espaldas. Chulos, putas, drogadictos, camellos y por supuesto algún que otro loco con ganas de asesinar o bien de disfrutar de las prostitutas. Lo cierto es que hubo una temporada en que no paraban de aparecer cadáveres de putas de saldo por aquellas callejuelas, era un espectáculo horripilante entrar en el laberinto, al amanecer se encontraban tres, cuatro e incluso a veces cinco cuerpos descuartizados de mujeres de la calle y algún que otro travesti. Aquello duró durante un par de semanas y en ese mismo tiempo acabó aunque la policía no hizo nada al respecto.

Los vecinos del lugar pensaron que el loco simplemente se había cansado de matar. Puede, lo que se pudo asegurar con todo aquello es que a partir de entonces las prostitutas se armaron y no de valor precisamente sino de armas de gran calibre que guardaban en sus bolsos y en los más curiosos lugares de sus cuerpos. Entonces comenzaron a morir "clientes" de una forma imprevista aunque muy numerosa. Las prostitutas se habían vuelto decididamente muy susceptibles, tal vez demasiado, puesto que a la mínima sospecha que tenían de que el cliente pudiera hacerles daño sacaban un arma de fuego y le disparaban a quemarropa en la entrepierna. Muchas, creyendo que habían cogido a su particular sicópata, le remataban con un tiro entre ceja y ceja, volando los sesos de su presunto cliente. Una pequeña guerra se había declarado puesto que los clientes siguieron viniendo pero esta vez armados, muchos de ellos y si el asunto salía bien, lo excusaban diciendo que eran policías o agentes de la ley, lo curioso del asunto era cuando salía mal y una de aquellas mujeres de la calle se ponía nerviosa con su arma de fuego. La mujer susceptible sacaba, de entre sus pechos, una pequeña arma y apuntaba al cliente, éste irritado desenfundaba una introducida, horas antes, en sus botas y cada uno la disparaba contra el otro organizándose verdaderas carnicerías. A veces morían los dos, otras sólo ella o él. Meses más tarde las cosas se tranquilizaron pero por aquel entonces se comentó que los hechos acaecidos quizás afectaron al índice de población en Ciudad Moses rebajándolo de forma sorprendente. Parsi recordaba todo aquello con una sonrisa entre sus insultantes dientes, en aquellos días se limitaba a recoger cuerpos inertes de las calles junto con Jesús Martillo y varios colegas más. Había un tipo medio loco que vivía en la calle Quaid que les compraba los cadáveres, al parecer tenía un enorme subterráneo donde no paraba de almacenar los cuerpos que Parsi y su pandilla le vendían. Parsi siempre pensó que aquel tipo tan extraño hacía experimentos con los cadáveres. De hecho sus pensamientos no iban demasiado lejos de la realidad y tenían un nombre; Jorge Estradius.

Estradius, Jorge Estradius. Ese era su nombre, pero sobre todo su apellido "Estradius" quizás inspiraba más de lo que parecía. Su padre fue cirujano y el padre de su padre, pero él no, aunque por supuesto lo intentó, de hecho lo intentaba constantemente, guiado por las palabras de su padre, las palabras que emergían en su cerebro y que se propiciaron cuando lo echaron de la escuela de medicina.

Desde entonces oía las palabras una y otra vez a veces incluso le gustaba oírlas porque las mismas le planteaban un sentido a su vida. "Tú no eres digno de ser mi hijo, ¡tú no eres digno de ser mi hijo!, ¡¡¡tú no eres digno de ser mi hijo!!!" Unos potentes altavoces interiores no hacían más que repetir aquella frase. Durante mucho tiempo le dolió amargamente, hasta que aprendió a vivir con ello. Se sentía como si tuviera un enorme letrero en la espalda en el que se leía; "TU NO ERES MI HIJO" con letras grandes y rojas. A veces sus sueños eran tan simples como la misma visión del letrero agarrándole, penetrando en la carne de su espalda, devorando su interior. Había trabajado de celador pero perdió el trabajo debido a anomalías en su comportamiento o al menos así lo habían puesto en su ficha personal. Lo cierto es que a Estradius le encantaba inspeccionar los cadáveres, los abría completamente, inspeccionaba su interior y luego los volvía a cerrar. Incluso a veces robaba órganos de esos mismos cadáveres por simple hábito de colección y los guardaba en tarros de cristal. Aquel trabajo, que originó su coleccionismo por órganos humanos con decenas de tarros de cristal, le duró apenas cuatro meses. Después trabajó de enterrador en el cementerio de la localidad, trabajo que aunque le duró más que el otro, haciendo crecer su colección a casi cientos de tarros con órganos humanos -aunque la mayoría de estas adquisiciones estaban en peor estado que las adquiridas en el hospital-, lo perdió en apenas año y medio. En su afán por inspeccionar más y más nuevos cadáveres había olvidado trozos de algunos a lo largo y ancho del cementerio, dejando a veces cuerpos inertes desnudos a la intemperie para goce de los visitantes. El ayuntamiento fue impasible a ese respecto y Jorge Estradius fue literalmente expulsado del empleo. Pero todo aquello pasó hace varios años y ya nadie se acordaba de él, y había logrado un empleo que nada tenía que ver con su peculiar afición. Sin embargo aquel afán suyo de recolectar órganos o simples trozos de cadáveres había persistido a lo largo de los años, sólo que ahora se limitaba a pagar a otros para conseguir aquellos cuerpos inertes que tanto ansiaba.

4

Abrió los ojos. No, no es cierto. Alguien le abrió los ojos. Y cuando pudo recuperar la vista, volvió a ver a El Lunes. El Lunes le miró, sonriendo con aquellos dos únicos dientes de ardilla. Agarró a David por entre los brazos y lo sacó del contenedor, arrojándolo inmediatamente después al suelo.

Parsi se acuclilló junto a David y le observó durante breves segundos. Luego separó los labios con intención de decir algo, de escupir una palabra o tal vez una frase, pero terminó por volver a juntar sus labios sin pronunciar sonido alguno.

El Lunes estaba delante de él y le odiaba. Odiaba con lo más profundo y oscuro de su alma a la sombra de aspecto grotesco que se había sentado junto a él. Tal vez aquella sombra de agudos dientotes pensaba en alguna otra forma de torturarle, de apalearle, de golpearle hasta morir. O tal vez no. Pero de lo que David estaba completamente seguro es que odiaba a ese sucio hijo de puta. Quizás debiera levantarse y golpearle con todas sus fuerzas pero su cuerpo, tan débil, tan dolorido no parecía querer o más bien poder proceder de aquella manera. Aquel parásito oscuro que David había estado dejando crecer quiso salir en aquel momento, quiso revolverle las tripas y escalar por su interior con aquellas enormes, peludas y largas patas negras, pero en el instante en que el parásito surgía por la tráquea de David hasta deslizarse por su lengua, una gran muralla blanca y dientuda le impedía el paso. El parásito se rebela, grita, aúlla porque su furia es eterna, pero sigue sin poder salir.

Parsi pensó en matarle, en arrancarle su pobre e inmunda vida de un zarpazo. Pero aquello no tendría sabor. Sin sabor, pensó Parsi, sin sabor y jodidamente aburrido. Aburrimiento, aquella palabra era como el infierno para Parsi, odiaba la palabra y odiaba conocer su significado y entonces se puso a pensar... ¿Qué es lo que le gustaba hacer realmente? ¿Robar, matar, saborear el miedo de los demás? Sí, eso era, que le temieran. Que la maldita gente se echara a temblar al verle. Pensó, saboreó el hecho de perseguir a un tembloroso bicho por miedo hacia él. Sí, aquello era excitante, cazar, contemplar como la presa, al verle, abría los ojos como platos y como sus enclenques piernas empezaban a temblar de un modo desorbitado. En esos momentos las ansías de la presa por huir estallaban como un vagón cargado de explosivos y Parsi esperaba que lo hiciera para cazarla. Entonces el sabor del miedo le inunda, le enloquece y de un modo u otro le enriquece, porque sabe que cuando atrape a su presa, podrá engullir su miedo y decidir si es suficiente para saborearlo otro día, con mayor intensidad, o acabar con él allí mismo.

—¿Qué voy a hacer contigo? —Cantó "El Navaja" melodiosamente—. Eres un guiñapo tío, no me sirves para nada, ni siquiera me servirías de monstruo de feria puesto que no estás lo suficientemente incompleto. ¿Me comprendes Guiñapo? Es decir, conservas dos brazos, dos piernas... no sirves para monstruo de feria. ¿Has visto alguna vez un monstruo de feria? Sí, seguro que sí. Cuando yo era nano vi uno. Era realmente horrible, carecía de piernas y del brazo derecho, tenía un estómago tan grande y seboso como un gorrino de un millón de kilos, poseía grandes orejas en forma de punta con unos pelos blancuzcos realmente largos. Uno de sus ojos era mayor que el otro y también de un color distinto. Espera ya recuerdo, el ojo grande era de color rojo podrido y el otro de un color negruzco como el alquitrán. Estaba sentado en una especie de carrito de madera de dos ruedas, una de cuyas ruedas estaba atada mediante una cadena a uno de los postigos de la pequeña plataforma que pretendía ser un escenario. Su amo, un tipo alto con un sombrero en forma de medio queso de color blanco vestía con un chaleco, camisa y pantalones blancos a juego. Pero lo mejor, lo más acojonante de todo aquello era sin lugar a dudas la pajarita. La enooooorme, ridícula y rojiiiiiza pajarita que poseía aquel extraño tipejo. Lo cierto es que sólo por ver aquella estúpida pajarita merecía la pena ir allí a verlo. Y allí estaba con su bastón de madera de pino en alto y de arriba a abajo del escenario, proclamando a los cuatro vientos la historia de su famoso monstruo. ¡Vean, acérquense y vean a esta sobrenatural criatura, oigan como les relato la historia de Horrorus, una criatura que una vez fue humana, sí, como usted y como yo, señor! ¡Incluso si quieren poner a prueba su valor y su curiosidad, podrán tocarla por tan sólo dos monedas de plata! Tan sólo dos monedas de plata...

Mientras El Lunes hablaba, David giró su cabeza unos pocos centímetros a la derecha y vio que el callejón continuaba al menos diez metros más para luego dar la vuelta, seguidamente giró la cabeza, como antes, mínimamente a la izquierda y observó que, al final del callejón y antes de girar con la pared, había una puerta de madera de aspecto bastante antiguo.

—... y sabes lo que he pensado. Porque lo cierto es que se me acaba de ocurrir. Voy a convertirte en un monstruo de feria, ¿Qué te parece Guiñapo?

Parsi sacó un revólver de entre sus pantalones y apuntó a David con él. La mirada de David se congeló en aquel enorme cañón.

Segundos después, Parsi apretó el gatillo y una llama azulada surgió del revólver. La pierna derecha de David sufrió una explosión en su rodilla haciéndola añicos. David aulló de dolor. Parsi dejó escapar de nuevo su cínica sonrisa y volvió a disparar, esta vez la bala impactó en la rodilla izquierda de David. Parsi, soltó una carcajada descomunal al contemplar por la cantidad de estados que se pasaba hasta perder la consciencia y luego se guardó el revólver al comprobar que David había perdido el sentido.

5

La calle Quaid era como el vientre de un caracol para un niño de diez años; "Un poco asqueroso, como lleno de mocos". Incluso era como la concha de un caracol en su recorrido y su historia proponía la lentitud del peculiar ser. A decir verdad la Calle Quaid constituía el denominado epicentro que conformaba el laberinto formado por ésta, y las calles Chester, Marrina, San Diego y Tivaria. También era la más limpia de las cinco e incluso gozaba de algún que otro árbol que subsistía con gran ayuda de los contables vecinos que vivían allí. De la misma manera, requiere decir, que aquellos "contables" vecinos eran fácilmente identificables por su quizás "lejana" o tal vez arcana edad a excepción tal vez de uno.

Jorge Estradius vivía en un patio que gozaba de una más que frondosa vegetación, frondosa claro en comparación con las demás calles que rodeaban a ésta pero aún así seguía siendo abundante, y en este sentido podía dar a pensar en que aquel sitio estaba deshabitado. A Estradius no es que le importara mucho aquella vegetación que recubría la práctica totalidad del patio, puesto que apenas salía a la calle aparte de cuando iba a trabajar, y cuándo salía, solía hacer viajes extremadamente cortos y aislados en busca de alimento o ropa y alguna vez que otra en busca de herramientas que ayudaran a su exquisito hobby. Pero aquellos viajes no solían ser necesarios en la mayoría de las veces puesto que solía apañarse con cualquier filo e incluso utensilios de cocina. Aunque eso sí, guardaba con recelo algunos de los escalpelos e instrumentos de cirujano que había conseguido robar de los hospitales en que había trabajado y también alguno de su padre. Eran estos últimos los que guardaba con más cuidado y predilección, puesto que ante el hecho de ser quizás los de mejor calidad también chocaba el tener para él un valor que reflejaba algo de su crónica o historia.

Aquella mañana vio al hombrecillo-ardilla con un paquete, al contrario que los que le solía traer, éste, era más pequeño y más delgado. Lo transportaba sobre el hombro, dentro de una bolsa de basura.

—Es tuyo por un precio, carnicero —dijo Parsi.

—¿Está muerto, Señor Parsi? —preguntó Estradius.

—Está jodido.

Estradius desvió la mirada hasta su cartera y sacó un par de billetes. No le gustó en absoluto dárselos a aquella escoria humana de Dientes de Ardilla, pero necesitaba el cadáver. Lo necesitaba desesperadamente. Hacía meses que no había conseguido ninguna nueva adquisición y Estradius comenzaba a echar en falta explorar organismos humanos. Ahora se sentiría otra vez bien. En cuanto le abriera y comprobara su estado y contenido, Estradius volvería a sentirse como un niño con su juguete preferido.

—¿Sabes? Me resultaría condenadamente fácil robar todo tu dinero, incluso me resultaría divertido hacerte pedazos, carnicero —dijo Parsi siempre sonriente.

—¿Mataría usted a su fuente de ingresos Sr. Parsi?

—Quizás no, sólo quizás no.

Parsi dejó de sonreír. Aquel malnacido no le gustaba en absoluto, tenía todo el aspecto de haber salido de un cuento de terror. Con su sotana que pretendía ser blanca y que se lo impedían numerosas manchas de sangre que ya formaban parte de su color. Y qué decir de aquella delgaducha cara de facciones huesudas coronadas con su poco abundante pero justo pelo canoso. No, no le agradaba de ninguna manera ni él ni el podrido lugar en donde vivía y aquel olor hediondo que desprendían las paredes de la casa, aquel olor era insoportable. Parsi deseó largarse de allí cuanto más pronto mejor, así pues soltó la bolsa de basura y se alejó de la casa de Jorge Estradius.

Estradius se echó la pesada bolsa al hombro y tras abrir la compuerta que se hallaba en el suelo, arrojó su carga al sótano de la casa. Se dirigió al armario y sacó de su interior una enorme maleta color ceniza y seguidamente maleta y él mismo, bajaron al sótano de la casa.

El olor era terrible. A pesar de haber pasado en el lugar durante innumerables horas aún seguía notándolo. Estradius contempló su colección con una de sus poco comunes sonrisas. Se deleitó ante la vista de cientos de percherones que se anclaban a lo largo y ancho del inmenso sótano, pero no en los percherones en sí sino en los cuerpos inertes que pendían de estos. Era como un enorme parking de cadáveres. Los había adquirido durante décadas y décadas de dolor y sufrimiento y no los abandonaría, no mientras quedara un centímetro de ellos que él no hubiera observado y analizado. Aún así y con todo ello, debía de hacer sitio pues este no era infinito.

Estradius era un hombre preventivo y preparado en su truculenta afición y a sabiendas que tarde o temprano tendría que desembarazarse de miembros de su colección, había ido seleccionando y seleccionando especímenes de entre la multitud que poseía y ahora debía de desembarazarse de uno de ellos. Estradius se paseó por las filas de sus invitados, anduvo hasta recorrer medio sótano y aún después recorrió varias pilas más, hasta que llegó a una en particular.

Era una mujer, en la etiqueta que había grapado el mismo Estradius al dedo gordo de la mujer inerte se podía leer una pequeña y corta leyenda.

"MARINA 26-32"

Así la había bautizado Estradius cuando la adquirió.

—Espécimen recogido del cementerio de las afueras de Moses. Una mujer llamada Marina Casinelli, parece ser que era profesora —leyó Estradius de su bloc de notas, clasificado como "MARINA 26-32"—. Vaya Señorita Marina, dígame, ¿cómo murió? No espere déjeme que lo adivine; ¿Accidente de coche? No, quizás rencillas con alguno de sus alumnos, sí eso me parece mucho más interesante. Seguro que alguno de sus indisciplinados alumnos no estaba contento con su forma de enseñar o tal vez por alguna injusta nota. ¿Cómo lo hizo Señorita Marina? Tal vez utilizó uno de esos bolígrafos baratos y se lo clavó en el glóbulo ocular derecho. Sí, no debo de ir mal encaminado, a decir verdad yo diría que usted, mi bella Marina 26-32, se defendió en aquel cruel altercado, se abalanzó sobre aquel endiablado alumno y juntos atravesaron la ventana de cristal del aula a una altura, todo sea dicho, realmente respetable. Fue muy poco considerado de su parte, la cabeza del chico se estrelló en el pavimento como un globo relleno de agua. Lo cierto es que la de usted tampoco quedó muy bien, aunque ligeramente mejor, debió caer sobre él.

Tras guardarse el bloc de notas descolgó a "MARINA 26-32" y arrastró su cuerpo mutilado hasta una alargada y metálica mesa.

—Pero no te preocupes... —dijo Estradius mirando al único ojo del cadáver—...también le tengo a él.

6

El chico abrió los ojos y lo primero que sintió fue el dolor de la vida. Aquello le sorprendió de forma contundente, no supo cómo comportarse, así que simplemente observó bailoteando sus ojos de un lado a otro.

Vio a un hombre tremendamente alto y muy delgado, tan delgado como él mismo, y como se movía de un lado para otro, parecía estar de buen humor. A decir verdad dejaba caer pequeñas risitas infantiles momento si, momento no. David lo observó con mayor interés olvidándose por un momento del dolor que manaba de sus piernas. Observó las manchadas ropas del hombre, que sin lugar a dudas habían sido blancas antes de teñirlas de rojo. Rojo. Sangre. Luego sintió el olor, un hediondo y nauseabundo olor a podrido que parecía nacer de la propia habitación en donde se encontraba. Sintió la necesidad de gritar, de hundirse en su propio sonido pero no consiguió más que esbozar unas débiles y pausadas palabras.

—¿Dónde...yo...?

Miró al gigante huesudo de pelo blanco acercándose a él armado con una fina sonrisa y volvió a intentarlo.

—¿Dónde...?

Estradius levantó levemente la manta que cubrían las piernas del chico y luego volvió a cubrirlas con suma delicadeza.

—Espléndido —dijo convencido—. Veo que ha recuperado la consciencia, Señor. Me complace comunicarle que vivirá, sin embargo siento profundamente lo de sus piernas. Me temo... que no podrá volver a usarlas jamás, Señor.

Aquello no le importó demasiado, o al menos no le importó en aquel momento.

—¿Quién...?

—Mi nombre es Jorge Estradius, Señor. Y debo agradecer a usted y como no al Señor Navaja el hecho de haber podido recordar mis prácticas médicas. Aunque me permito dudar que el Señor Navaja le entregará a usted a mí por esto. Me temo que sus intenciones eran algo más, digamos, oscuras. ¡Imagínese mi sorpresa al encontrarle signos de vida, dentro de esa bolsa de basura! ¡Yo nunca he matado a nadie, Señor, ¡soy UN MEDICO! Un médico, sí.

—Quiero ir a casa.

—¿Dónde vive, Señor? ¿Cómo se llama? ¿Cómo ha llegado a esta situación?

—Yo...no lo sé. El odio, ha sido el odio.

—Antipatía o aversión hacia alguna cosa o persona cuyo mal se desea. El odio es un sentimiento tan complejo e interesante, sí.

7

Apareció en el interior de un carro de supermercado, le sobresalían las piernas remendadas con costuras de brocha gorda, manchurrones de sangre disfrazaban las ropas de David. Una mano cuasi invisible y vista entre borrones por David llamó a todos los timbres del portal. No esperó a que nadie contestara, se fue de allí farfullando y andando con el compás de un pato. El hombre extraño desapareció en la calle poco a poco dejando a David a merced de una reacción a su acción. Intentó menear la pierna izquierda y luego la derecha, pero no obtuvo resultado alguno. Intentó llorar, pero era como si las lágrimas no osaran salir. David quiso forzarlas mientras esperaba en el silencio de una voz metálica surgida del portero automático que parecía no llegar. Frunció el ceño, se esforzó de veras en convocar alguna lágrima que bañara su rostro de la violencia que lo había ensuciado, y falló una y otra vez, así que respiró y se limitó a esperar, esperar un algo o una nada que se hacía eterna, en su mente imágenes de él mismo en la parte posterior de un coche, un yo mas niño, tímido, oculto tras un tebeo y una mirada perdida en un mundo muy diferente al vivido. Se sintió algo mejor. Olvidó sus piernas, olvidó sus lágrimas, olvidó su existencia, solo quedó un recuerdo, uno pequeño, simple y valioso. Un recuerdo esponjoso en el que reposar, uno que le daba calor. Un calor que fue bueno para él y que se volvió templado y algo lejano al verse interrumpido por voces metálicas.

“¿Quién es?”, ¿quién llama?”

“¿Hola?”

Intentó mover los labios, esa titánica tarea quedó resuelta y fue sobrepasada y fallida al no conseguir pronunciar sonidos. No se dio por vencido, no quiso que su voz fuera una lágrima no desprendida, y se forzó a un nuevo intentó.

-Mam…ma.

Construyó la palabra, fue la primera que vino a su cabeza, esa palabra valiosa que consideraba su única llave de salvación.

-Mammm…a –repetió.

Gotas de silencio cayeron del cielo sobre la frente de David de nuevo. Movió los ojos y dejó que una mosca se posara su nariz, para luego despegar en busca de los pastos de sus rodillas. En seguida un montón de moscas le hicieron compañía y no pasó más de medio minuto hasta que se sintió cómodo en su compañía. Era bueno no estar solo. Ahora él y las moscas eran uno, y de hecho eran legión. Consiguió una sonrisa en su rostro, la cual le dolió horrores, y justo al acabar de hacerla, dura, y retorcida, sus oídos captaron la puerta metálica del portal abrirse con pesadez, los pasos se acercaron a él, y una mujer gruesa vestida con lunares rojos y negros dio un grito al verle. David enseñó los dientes con alegría a sus moscas, “¿veis chicas?”, “ya somos muchos, ya no nos sentimos solos y estamos salvados.” David pudo comprobar cómo todas sus moscas se giraban para mirarle y asentir al unísono, “hurra dijeron las moscas, David está salvado, ¡salvado!”.

Parte 2
Tarde

Navaja golpeó la enorme puerta de madera que tenía ante sí con claras intenciones de entrar.

—¡O abrís esta puta puerta o la echo abajo!

Luego se oyeron unos pesados pasos. Un chirriar metálico persiguió a una pequeña rendija metálica al correrse hacia un lado y el ojo de color negro que se podía ver a través de ella parpadeó un par de veces. Luego cerró el pequeño mirador metálico de un tirón. Y la puerta fue abierta.

—¡Ya era hora!—exclamó Parsi.

Sin embargo no entró y no porque no quisiera sino porque un enorme hombre se anteponía entre él y la entrada.

—¿A qué vienes Navaja?—rugió el gigantesco hombre antes de sonarse la nariz con un pequeño pañuelo color rosa.

—Quiero ver a Marian.

—Y tú quién coño eres para ver a Marian.

—Puedo pagar.

El titán lo observó lentamente, frunció el ceño y luego se apartó diciendo:

—Tienes media hora.

—Gracias, pulgarcito.

—Recuerda... treinta minutos, ni uno más. Si me haces subir a buscarte será tu funeral.

—Lo tendré en cuenta.

El titán apretó sus dientes enfurecido al contemplar como Parsi el Navaja subía por las escaleras hasta la habitación de Marian. Sintió deseos de pisotear su dinero y pisotearle a él pero no lo hizo. Cerró la puerta, se sentó en una pequeña silla de madera y concentró su mirada en un pequeño reloj de cuerda que poseía.

30 minutos.

El tic-tac de aquel minúsculo reloj le estaba volviendo loco, no sabía qué hacer así que se levantó de la silla y agarró el libro que servía de apoyadero a la pata de su silla. Era un viejo libro con encuadernación de cuero. Estaba cubierto de polvo. Después de soplar el polvo, El Titán pudo leer una leyenda en el lomo.

“SEGUNDOS”

Abrió el libro y comenzó a leer.

"George estaba furioso, y en cierto modo tenía algo de razón porque, ¿por qué diablos tendría su hermano Jimmy la más deliciosa parte del cartero como era el riñón? Pero no, su madre lo tenía demasiado mimado y siempre le permitía comer ambos riñones en la comida. George solía decir: maldición, hay mucho intestino, por qué no coges un riñón y algo de intestino y me dejas el otro para mí. Diablos si el cartero viviera te gritaría: ¡Egoísta del demonio, devórame compartiéndome con los demás como seres civilizados! Estoy seguro de que diría eso. Es lo lógico. Por supuesto por mucho que los riñones del cartero fueran devorados por Jimmy, George se reservaba para él los apetitosos ojos del ex trabajador del estado.

......

—¿¡Pero qué clase de estupidez estas escribiendo, Jerry!? —exclamó Michael Pescou a su viejo amigo Jerry Clade.

Jerry se quitó las gafas con calma y las dejó sobre el teclado del ordenador en el que estaba trabajando.

—¿A qué te refieres? Es una historia acerca de una familia caníbal.

Michael sonrió.

—En la época actual, supongo.

—Claro, ¿Por quién me tomas?

—Por un escritorzuelo que hace más de un mes que no tiene ni una sola historia decente. Y eso de una familia caníbal... creo que está muy visto.

—¿Que está muy visto?

—Ahá.

Jerry soltó un gruñido entrecortado, volvió a ponerse las gafas y borró lo que había escrito en el editor de texto. Luego se quedó pensando un par de minutos y...

......

Se hacía llamar Michael Pescou, pero su verdadero nombre era Cabrón Jodehistorias. Venía, jodía con tremendo placer la historia y esperaba a que saliera un pequeño (de tamaño bolsillo para poder joder cualquier cosa) JodeHistorias. Y aquel terrible día jodió a una pobre familia caníbal que trataba de comerse a un infeliz cartero.

......

—Vete a la mierda —gruñó Michael—. Si no tienes ideas decentes no es culpa mía."

El titán paró momentáneamente de leer y volvió a mirar el reloj.

28 minutos.

Luego siguió leyendo.

" Aquella tarde de domingo hacía un calor exasperante en el chalet de la familia Hunter y Lisa Tobías Hunter no se le ocurrió otra manera de combatir aquel denso calor que de dar unos largos en la piscina. Y fue en medio de uno de esos refrescantes largos cuando oyó llegar un coche a la entrada del chalet. Era un Porche de color negro, de su interior bajó un hombre vestido con traje y corbata negra. Se acercó al timbre y llamó tres veces.

Lisa salió de la piscina y secándose rápidamente se dirigió hasta la entrada.

—¡Tobi, soy yo! —exclamó el hombre.

Lisa resopló, sabía de sobra quienes eran y rápidamente abrió la puerta enrejada. Fuera, el hombre del traje negro, hizo una seña al conductor del vehículo y este entró dentro el coche hasta el garaje.

—¿Qué te trae por aquí Tom? —preguntó Lisa sarcásticamente al hombre de traje negro.

—Tu padre nos mandó a vigilarte un rato, está claro que no se fía de ti lo más mínimo.

—Y ha enviado a mis dos polis favoritos, ¿viene contigo Logan?

—Así es.

—¡Estupendo!, el halcón y la flecha. Veo que hay mucho trabajo allá en la ciudad.

—Mira Tobi, mejor será que cierres la boca. Tu puñetero padre no quiere que estés demasiado tiempo sola por aquí. Sabes lo de las amenazas, así que no gruñas más y haznos algo de café.

—¿Que os haga café? ¿Pero quién diablos te has creído que soy?, ¿tu sirvienta? ¡Y un cuerno os hago café!

Tom frunció el ceño y entró en la casa.

—¿Qué tal Lisa? —preguntó Logan en cuanto salió del garaje.

—¿Pero es que nunca os cambiáis de traje? Siempre vais de negro. ¿Qué pasa? Vais de funeral.

Logan se ajustó las gafas de sol y siguió a su compañero hasta el interior de la casa.

—Ya veo, como siempre. "

26 minutos.

"En cuanto se acomodó, Tom cogió el periódico y lo abrió por la sección de sucesos. Lisa se dirigió a la cocina y calentó la jarra de café, quedaba media jarra, pero pensó que por ahora sería suficiente. De todas formas no tenía la más mínima intención de matarse a hacer café para aquellos dos pelmazos. Lo tenía todo planeado, se encerraría en su cuarto y se pondría a estudiar el examen de psicología del lunes. Y nadie se lo impediría ni ese poli pesimista de mirada caída llamado Tom ni su compañero con su maniática manía de limpiar constantemente sus gafas.

Tom pasó la página y dejó escapar una de sus levísimas sonrisas cínicas.

—Dime Logan, ¿Tienes idea de la cantidad de muertes que ocurren en una sola semana solo en la ciudad? ¡Es increíble!

—Apuesto a que me lo vas a decir.

—Es increíble. Vamos, no me irás a decir que no te interesa la mortalidad de este país lo más mínimo.

Logan se quitó las gafas y sacó un pañuelo de su bolsillo. Se acomodó en el sillón contiguo al de Tom y se puso a limpiarse las gafas.

—Francamente no me he parado a pensar en ello en demasiadas ocasiones.

—¡Es increíble!

—No lo dudo.

—¿Y sabes lo más increíble? Pues que mientras estamos aquí cuidando a Tobi de una amenaza totalmente improbable, allá en la ciudad se están cometiendo aproximadamente 1250 crímenes en todo el amplio abanico de posibilidades que ello conlleva.

—Sí, es increíble que trabajes en la policía y no en un centro de estadística.

—Voy a por un poco de café. ¿Quieres?

—Sí, creo que me hará falta.

La cocina estaba en perfecto orden. En perfecto orden para Lisa, claro. Para Tom aquello era un perfecto y auténtico desbarajuste. Platos sin fregar, tazas y vasos sucios por todo el banco de la cocina, papeles tirados por el suelo y algún que otro chicle pegado en la puerta de la nevera. Aquel desorden le alteró las hormonas y le produjo dolor de cabeza. Y la tentación de limpiar todo aquello se apoderó de Tom momentáneamente pero rechazó la idea a sabiendas de que no era su casa y de que no estaba allí para limpiar o al menos no para limpiar platos. Luego observó con detenimiento la jarra de café. La encontró medio vacía, intentó darle la vuelta a esa observación pero no pudo puesto que en apenas segundos iba a vaciarla por completo. Y aquello le produjo un malestar inexplicable. Mientras se dirigía a la sala de estar, Tom, pensó en aquella jarra ahora vacía y su cabeza se llenó de pensamientos filosóficos a ese respecto.

Aquel café sabía a demonios. Para Logan aquello era todo, el café sabía a rata muerta y fin de la cuestión pero sabía que para Tom no acababa ahí el asunto de hecho no tardaría en decirle algo sobre aquel asqueroso café. De hecho no tardó nada en decírselo. O solo el tiempo que tardó en probarlo, apenas un sorbo, lanzarse al lavabo para escupirlo y volver al salón.

—¡Maldita sea! Ese café debe de estar contaminado. No me lo puedo creer, yo...

—Pues yo sí —le interrumpió Logan.

—¿Sabes la cantidad de gente que muere diariamente por intoxicaciones? Maldita sea, ¡Tobi debería tener más cuidado con estas cosas!

Logan paró de limpiarse las gafas y las dejó sobre la mesa.

—Tom... ¿Cómo es posible que seas tan...?

La mano de Tom tapó rápidamente la boca de Logan antes de terminar.

—¿Has oído eso?

Logan se silenció a sí mismo durante unos instantes tratando de captar lo que le había señalado su compañero.

—¿Qué?

—Un zumbido. Un zumbido sordo.

Logan se volvió hacia la única ventana de la sala que estaba a su derecha. Estaba abierta. Miró a través de ella. No se veía más que el césped sin podar, una decena de árboles ocultos tras crecidos matorrales y el muro de cemento que los separaba de la parcela contigua.

—Tom, ahí fuera todo parece estar tranquilo.

Entonces, salida de los matorrales, vio una luz y en el instante siguiente oyó un zumbido y sintió su hombro derecho explotar de dolor. Se giró y vio incrédulo como la sangre manaba del hombro. Volvió a ver el destello, luego el zumbido, y poco más tarde su cabeza reventó. El cuerpo de Logan salió impulsado hacia atrás un par de metros y cayó sobre la mesa del salón.

Tom Apretó la espalda contra la pared lateral a la ventana a la vez que desenfundaba su arma, intentaba no mirar a su amigo pero su mirada siempre acababa en la imagen de éste. Ni siquiera podía evitar aquel maldito silencio que provocaba a oír el gotear de la sangre que se desbordaba desde la mesa hasta el suelo. Ya nada podía hacer por su compañero así que conservó la calma y meditó la situación.

Pensó en los restos ensangrentados de la cabeza de su compañero muerto, pensó en la ventana abierta, pensó en Tobi y finalmente pensó en las condenadas estadísticas.

—¡¿Tobi!?, ¡Tobi, no te muevas de tu habitación y tírate al suelo! ¿¡Me oyes Tobi!?"

20 minutos.

"Lisa cerró el libro de psicología bruscamente, ¿pero qué diablos habían sido esos ruidos?, pensó, malditos polis, ya ni siquiera me dejan estudiar con un mínimo de tranquilidad.

—¿¡Pero qué diablos ha sido ese ruido!?, ¡espero que no os hayáis vuelto a cargar el televisor, porque esta vez lo vais a pagar de vuestro puñetero sueldo! ¡Malditos polis del demonio!

Estuvo a punto de coger el libro de psicología, aquel tomo de infinitas páginas que le estaba dando un dolor de cabeza tremendo, y arrojárselo en sus estúpidas cabeza, de hecho se encaminó hacia la puerta con el pesado libro entre las manos hasta que oyó gritar a Tom. Y se detuvo.

¿Qué eran aquellos gritos?, pensó Lisa, ¿Que se tirara al suelo? ¿A qué diablos se refería?, ¿acaso era una estúpida broma? Solo porque el café estaba asqueroso no tenía porque gritarle de esa manera. No lo sabía con certeza, lo cierto es que ni siquiera sabía si lo más juicioso era salir y averiguarlo pero lo hizo. Frunció el ceño, apretó los dientes y los puños y salió de la habitación."

18 minutos.

"—¡¡Me caguen la leche!! —exclamó Tom al ver a Lisa aparecer por el pasillo como un torbellino.

El pie de la chica traspasó el umbral del salón. Tom se giró hacia ella, corrió a su encuentro mientras varios zumbidos le rasgaban los oídos hasta que se abalanzó bruscamente sobre ella tirándola al suelo. Tom tapó la boca de Lisa y la mantuvo en el suelo inmóvil, la miró a los ojos y ella entendió. Hubo un momento de silencio. Tom y Lisa gatearon hasta el pasillo y en ese mismo instante aquel silencio fue roto mediante una lluvia de disparos que comenzaba a despedazar el salón y parte de la casa. Tom cubrió a Lisa con su propio cuerpo mientras los disparos silbaban y destrozaban muebles, cuadros y aquel televisor al cual tanta estima había tenido últimamente su protegida. El tiroteo duró dos minutos, luego volvió a reinar el silencio. Pero aquel silencio no era bueno, al menos eso era lo que Tom creía, aquel jodido silencio no podía significar más que el preludio de algo más.

—Tobi —susurró Tom—, quédate aquí.

—¡No!, ¡No te vayas! ¡Por favor, no te vayas! ¡No dejes que me hagan daño!

Y por primera vez desde que le conocía, Tom dejó escapar una pequeña sonrisa.

—Nadie te hará daño, ¿me entiendes? Nadie. Pero tienes que ayudarme si queremos salir de aquí de una pieza. Escucha, la habitación de tu padre da a la otra parte del chalet, junto al garaje. Tenemos que llegar allí. Hasta ahora solo han disparado del lateral izquierdo de la casa pero eso no significa que no haya nadie en la otra parte. He de comprobarlo. No te muevas de aquí.

A Lisa no le gustaba aquello lo más mínimo pero estaba asustada, tenía miedo y la situación no le permitía demasiados razonamientos así que simplemente obedeció a Tom.

Aquel pasillo no parecía tener fin pero finalmente logró llegar hasta el final, donde se encontraba la que solía ser habitación del Comisario Júnior Jonás Stern, aquel gigantesco hombre que podía aplastar cabezas con una mano atada a la espalda y a la vez ser tan manso como un San Bernardo. A Tom siempre le había inquietado la forma de mirar de Stern, los ojos verdes de aquel robusto hombre que casi parecían fluorescentes en la oscuridad.

Los ojos de un hombre que protegería a los suyos aunque se desatarán todos los infiernos. Quizás por ello a Tom le halagó el hecho de que confiará en él para proteger a su propia hija ante las continuas amenazas que había recibido últimamente. Tom, siempre agachado, estiró el brazo hasta el pomo de la puerta y lo giró lentamente. Luego echándose a un lado la empujo hacia dentro y esperó un par de segundos, se giró e hizo un ademán a Lisa para que llegara hasta él.

—¿Guarda alguna arma tu padre en la casa?

—Creo que hay un revolver en uno de los cajones de su mesita de noche.

—Lo imaginaba.

El hombre de traje negro miró el reloj, respiró profundamente varias veces y entró en la habitación, en cuclillas y detrás de su arma automática. Una vez comprobada la habitación se dirigió hacia la mesita de noche y registró los cajones hasta que encontró un revólver Magnum 357 bajo unos calzoncillos rojos.

—Vaya con el viejo Stern —dicho esto comprobó que estaba cargado, lo puso sobre el suelo y lo hizo resbalar hasta Lisa.

—¿Sabes usarla? —preguntó Tom.

—Claro —respondió Lisa con seguridad.

—Ven aquí y agáchate bajo el marco de la ventana.

La chica, gateando, llegó hasta el marco de madera y se quedó bajo él agarrando fuertemente el revólver. Entonces Lisa oyó como la puerta del salón se abría y como unos pasos invadían la casa y el preciado silencio que tanto adoraba Tom. Lisa miró a Tom con sobresalto.

—Lo he oído —susurró Tom. Y después de rascarse la nariz con la culata de la pistola, se situó delante de Lisa, amartilló el arma y apuntó hacia la puerta.

Los pasos se acercaban lentamente al final pasillo combinándose aquel sonido con el chirriar de los pomos de las puertas que se iban abriendo y los zumbidos que infestaban de disparos cada habitación. Primero la habitación de Lisa, luego la cocina, continuando por la habitación de Michael, el hermano de Lisa que solía estar siempre fuera del país, buscándose a sí mismo decía él, hasta que los pasos se situaron frente a la habitación del Comisario Stern. Tom respiró profundamente un par de veces más y esperó.

El pomo de la puerta chirrió, la puerta se abrió estrepitosamente y fue entonces cuando en apenas segundos la boca del cañón del arma de Tom comenzó a rugir en forma de llamas azuladas. El estómago del hombre que se hallaba en el umbral de la puerta explotó en sangré, luego los hombros de aquel hombre volaron en pedazos sanguinolentos y finalmente sus rodillas reventaron en un énfasis de sangre que salpicó la mayor parte del lugar. Seguidamente y con mayor celeridad se dio la vuelta buscando la ventana, alzándose sobre ella y amenazándola con el arma. Entonces vio el destello, y apenas lo hubo visto disparó dos veces en la dirección de éste.

—¿Ya no hay zumbido, hijo de puta? —dijo con voz tenue."

Qué estupidez, pensó el titán. Luego miró el reloj. Ya había pasado más de media hora. Y Parsi estaba frente a él. Apoyado en la barandilla de la escalera. Mirándolo, observándolo con atención. Casi pudo notar que lo estudiaba atentamente. El titán no se había percatado de la presencia de Parsi, sin embargo parecía estar allí plantado desde hacía al menos diez minutos, con un cigarrillo negro entre los dedos, sonriendo de forma, desde luego, muy poco inocente. De hecho el titán no reparó en él hasta que no alzó la vista.

—¿Qué lees, pulgarcito? —preguntó rompiendo el silencio.

El titán frunció el ceño. Se levantó y dejó el libro sobre la silla.

—Pasó tu tiempo, Navaja, será mejor que te largues.

Parsi, soltó una bocanada de humo en forma de donut.

—Vamos, ¿pero qué actitud es esa para un viejo conocido?

—No tientes tu suerte.

—¿Es eso una amenaza? Sí, lo es, ¿verdad? Porque lo cierto es que lo parece. Porque lo cierto, es que estoy harto de tus estúpidas amenazas, a decir verdad creo que ni siquiera tienes cojones para enfrentarte a mí.

—¿Por qué no vienes hasta aquí y lo compruebas, cabrón?

Parsi avanzó unos pasos luego volvió a quedarse quieto.

—Quizá lo haga, aunque no parece que estés demasiado cabreado, solo un poco mosqueado. Y yo no quiero mosquearte, pulgarcito, yo quiero cabrearte de puta madre, así que no sé si será muy apropiado pero te confesaré que he rajado a esa puta amiga tuya de ahí arriba y que mientras tú y yo charlamos amigablemente se desangra como una puerca, que es lo que verdaderamente es. Apuesto a que ahora sí estas verdaderamente cabreado.

La furia de aquel inmenso hombre se pudo sentir en el ambiente. Aquel yonqui de mierda había dañado a Marian. Lo que siempre había temido acababa de suceder y encima ese cerdo se regodeaba en sus mismísimas narices. Mataría a ese hijo de puta, aplastaría su cabeza hasta que su cerebro estallará y lo haría ahora mismo. El titán apretó sus puños hasta que sus uñas penetraron e hicieron sangrar las palmas de sus manos, gritó a Parsi, gritó y gritó una y mil veces, su cuerpo intentó embestirle pero Parsi se hizo a un lado y le puso la zancadilla haciendo que ciento veinte kilos de carne y músculos se estrellara contra el suelo. En cuanto vio que el titán comenzaba a moverse, Parsi saltó sobre su espalda aplastando sus vértebras, luego sacó una navaja y la hundió en la nuca del gigantesco hombre. El titán se revolvió y tiró a Parsi al suelo, luego se levantó y con una de sus monstruosas manos se sacó la navaja de la nuca, de la cual salió un gran chorro de sangre. La sangre brotaba a borbotones de la nuca del titán, pero a pesar de ello, éste seguía en pie y un sólo nombre salía de sus labios ensangrentados.

—Marian...Marian... Marian...

Parsi se levantó del suelo, encendió un nuevo cigarrillo y volvió a estudiar los actos del hombre moribundo que tenía ante sí.

—Ahora —dijo acercándose el cigarrillo a los labios—, no eres más que un moribundo. ¿Cómo te ves a ti mismo ahora? Dime... ¿pasa toda tu vida por tu mugrienta cabeza en segundos? ¿Es cierto esas chorradas que cuentan?

El titán siguió en pie, erguido, desangrándose y repitiendo el mismo nombre.

—Marian, Marian, Marian, ¡joder!, estoy empezando a pensar que no sabes decir otra cosa. Ni hacer otra cosa. Ahí de pie, sin moverte y con toda esa sangre. ¿Sabes lo que deberías hacer? ¿No? Pues te diré lo que deberías hacer. Deberías limpiarte un poco, ya sabes para estar guapo, subir ahí arriba... y darle un dulce besito de buenas noches a tu novia muerta.

Parsi dejó caer el cigarrillo a medio consumir y en el instante en que este chocó contra el suelo, el titán silenció su voz y su vida.

Empezaba a caer la noche, y Parsi se dispuso a salir pero se detuvo cuando alguien llamó a la puerta. Alguien con ganas de joder, pensó Parsi, pues jodámosle. Miró por la rendija de la puerta y vio a un hombre de pelo rubio y gafas oscuras. El hombre se acercó a la rendija y quitándose las gafas le preguntó:

—¿Eres tu Parsi el "Navaja"?

Parsi parpadeo curioso.

—¿Quién lo pregunta?

El hombre rubio sonrió, volvió a ponerse las gafas de sol y se hizo a un lado. Los ojos de Parsi se abrieron como platos al ver al hombre que aguardaba detrás de su encuestador. Era un hombre mucho más alto, tenía el pelo rapado al uno y sus ojos, aquellos ojos le eran terriblemente familiares. Eran oscuros y los había visto antes.

Eran oscuros y los había visto antes.

Desde lo alto de la azotea, Parsi contempló el cuerpo de aquel chaval incrustado en la acera, un asomo de pena –ligera, como la pluma de la más diminuta de las aves- pareció meterse en cuerpo. La rechazó de inmediato, la pena era para maricones. Recordó como instantes antes le había arrojado desde allí donde sus pies sostenían su cuerpo de hijo de puta, el chaval le había perseguido hasta lo alto de la azotea, clamando no se qué mierda de justicia sobre un hermano muerto por sobredosis, “y a mi qué”, le había dicho Parsi, aun confirmando que sí, él le había proporcionado la mierda en alguna ocasión. Y a mi qué. Forcejearon, el hermano vengador y Parsi, en aquella azotea que tan solo Parsi presidía ahora, como ganador de la patética contienda. Desvió la vista y decidió contemplar el espectáculo en directo. Bajó y en el tiempo que tardó en hacerlo un grupo de gente se había arremolinado alrededor del cuerpo despachurrado de aquel tío. Parsi se hizo un hueco, y se sonó las narices mientras observaba el cadáver y como uno de ojos inertes parecía mirarle desde el otro lado de la muerte. Los polis tardaron más de lo habitual, o lo habitual tratándose de un barrio como el Laberinto. Trataron de apartar a la gente que alimentaban su morbosidad con la visión del muerto. Parsi se apartó también y dejó que los polis hicieran su trabajo. Uno de ellos pareció reconocer al chaval y pidió que llamaran a otro. En todo aquel follón de mierda Parsi decidió tomarse una cervecita, hacía un calor de mil pares de cojones. Cruzó la calle, se metió en un bar y pidió una birra. Se la tomó con tranquilidad mientras seguía observando el circo.

Fue después de la tercera birra cuando llegó alguien al circo que parecía tener importancia en medio de tanto poli, Parsi salió del bar con la cerveza en la mano y vio como uno de ellos estaba más alterado que el resto. Vio como un hombre caía arrodillado delante del muerto. Parsi se metió de nuevo en el bar, acabó la tercera y fue derechito a por la cuarta. La cuarta empezó a mermar ligeramente sus sentidos, se sintió jodidamente ligero y alguna risa que otra cayó de su boca cuando entro aquel poli al que había visto caer de rodillas junto al cadáver del tontolaba que había intentado “ajustarle las cuentas”. Sus risas no hicieron más que cabrear al poli y fue derechito hacia Parsi. Era un hombre grande, corpulento, tenía los ojos hinchados y rojos, y miró a Parsi de arriba abajo. Le hizo varias preguntas a las que Parsi contesto con total ignorancia, “no agente, no he visto nada, se lo juro tío”, luego se dirigió al camarero e hizo lo propio, y a un par de abuelos que estaban jugando al dominó. El tipo salió del local y volvió a la escena del crimen. En cuanto a Parsi, bueno, se hizo con una quinta cañita, la venció y salió en busca de pastos mas verdes, lo que coño fuese, pero lejos de allí. Aquello fue entonces. Y fue… mierda, pues no hacía tanto, joder.

2

Vinnie era un hombre con ciertos prejuicios hacia algunas personas y por qué no, también a algunas cosas. Pero aquello, no estaba seguro de aquello. Pero si no lo estaba, ¿por qué diablos le estaba ayudando? Quizás porque era su mejor amigo y en aquellos momentos parecía necesitar su ayuda. Pero ayuda para qué. Para cazar a ese delincuente juvenil o para recuperar la cordura.

Los pensamientos de Vinnie se difuminaron al ver como una pequeña rendija de la puerta de madera se echaba a un lado lentamente.

Cris se agachó hasta la rendija.

—¿Eres tú Parsi el "Navaja"?

Vinnie palpó el 45 que sostenía a sus espaldas.

—¿Quién lo pregunta?

Cris se hizo a un lado dejando paso a Fran. Y Fran no era desde luego un hombre que escondía sus sentimientos, jamás le costó lo más mínimo expulsarlos o más bien lanzarlos como cuchillas envenenadas sobre quien le viniera en gana o le tocara ligeramente la moral. Lo que estuvo claro desde el primer momento es que cuando sus ojos se fundieron con los sorprendidos ojos que miraban a través de la rendija, no expresaron lo que se dice "buenas intenciones" más bien todo lo contrario.

—Es él —dijo Fran tan tajante y seco que no le parecía caber duda alguna.

Cris, de una manera despiadadamente rápida, abrió su gabardina y sacó una escopeta de repetición con el cañón recortado. Abrió fuego y agrandó la rendija de una manera descomunal, Fran le siguió con su Magnum y finalmente Vinnie con su 45.

En pocos segundos la enorme puerta de madera voló en pedazos. Los tres hombres silenciaron sus armas pero fue Cris quien lo hizo el último, siempre le había divertido disparar, aunque no fuera con un propósito en particular, le bastaba con disparar por disparar y se sentía tremendamente extasiado cuando lo hacía.

—No está muerto. Lo huelo —dijo Fran.

Vinnie colocó un nuevo cargador en su arma.

—Acabemos con esto de una vez y vayámonos a casa. Yo entraré.

—Sin inconvenientes, socio —dijo Cris frotándose su barba de una semana.

Vinnie pasó a través de la puerta a la vez que revisaba los laterales con su arma y se fundía por momentos en la enorme humareda que se había formado a causa del tiroteo. Avanzó un poco más hasta encontrarse con el cadáver de un hombre enorme bañado en sangre. Miró hacia arriba. Unas escaleras.

—¡El chaval no está aquí!

Cris entró rápidamente buscando blancos con su arma dudando de la opinión de Vinnie. Fran le siguió mucho más tranquilo aunque amartillando su arma.

—Debe de haber corrido como el diablo para llegar a la escalera vivo.

—¿Y ese gordo? —escupió Cris.

—El chaval debe de haberlo matado.

—¿Matarlo? El cabrón lo ha cosido a navajazos.

Dicho esto, se dirigieron a la escalera y comenzaron a subirla.

—Dos puertas —anunció Vinnie.

—Yo iré por la del fondo. Vinnie, tú esta. Cris quédate aquí.

—Como quieras, Francis —aceptó Vinnie.

Lo que vio Vinnie cuando abrió la puerta, la visión de una chica degollada de rubios cabellos tintados en rojo oscuro, sobre una cama de matrimonio sanguinolenta, le puso la carne de gallina. En aquel momento su estómago se revolvió como una lavadora a máximo rendimiento y sus ojos buscaron alocados otra dirección donde fijarse. Sin embargo aquello tan solo le distrajo un par de segundos, los suficientes para abrir la ventana. El panorama no era muy alentador, unos cuantos yonquis tirados entre la basura compartiendo viajes, un par de vagabundos que intimidados por uno de los yonquis se largaban de allí y una prostituta jugueteando con el órgano del tipo que había ahuyentado a los vagabundos. ¡Dios!, exclamó para sus adentros Vinnie.

Luego...disparos.

3

Fran, a un lado de la puerta, giró el pomo lentamente hasta abrir la puerta. Luego un leve empujoncito. Seguido del revólver entró en la habitación. La ventana estaba abierta, en la pared había una palabra escrita con sangre: JODETE, Poli. Se dispuso a salir de la habitación, totalmente despagado, cuando oyó un "click". Se giró de improviso y una bala le atravesó el tobillo izquierdo. Ardió de dolor y se tambaleó, intentó incorporarse pero finalmente cayó al suelo. Otro disparo le atravesó el brazo derecho haciendo que el revólver que sostenía rodara por el suelo. Pero para Fran lo peor de todo fue la estúpida risita burlona que vino después, proveniente de debajo de la cama.

4

Cuando Vinnie y Cris fueron hacia la habitación en donde había entrado Fran, éste se encontraba tirado en el suelo, apoyado en un rincón de la habitación, el tobillo izquierdo y brazo derecho le sangraban a borbotones. Ante él estaba Parsi, apuntándole con un arma en cada mano y mascando chicle a la vez.

—Vamos chicos, entrad y uníos a la fiesta —pronunció Parsi con dificultad a causa del chiche. Intentó hinchar un globo, pero este se le explotó a medio camino.

—Pero cómo demonios...

—Sois unos gilipollas —sentenció Parsi a punto de hinchar otro globo.

Cris miró a Vinnie con complicidad.

—Bueno, tío —dijo dirigiéndose a Cris—, arroja tu artillería, sí, esa especie de bazoca, y tu amigo que también se despoje de su juguete.

Vinnie obedeció rápidamente. Pero no Cris.

—¿Y a tí qué coño te pasa? —Gritó Parsi—. ¿Acaso quieres que reviente a tu amigo?

Cris no respondió. Se limitó a mirarle y apuntarle con su escopeta. Rozaba el gatillo continuamente y no parecía importarle demasiado el que murieran sus compañeros con tal de poder volarle la cabeza a aquel bastardo. Un mal menor, pensó, un mal menor para poder cargarme a este malnacido.

De inmediato y ante la sorpresa de su oponente, apretó el gatillo de la escopeta recortada que empuñaba. El brazo izquierdo de Parsi se partió en dos ante la furibunda carga del disparo de Cris. El Navaja gritó y accionando la pistola que empuñaba en su mano sana envolvió el pecho de Cris en una lluvia de plomo. Con la rapidez que requería la situación, Vinnie desenfundó un segundo 45 que guardaba en la espalda y comenzó a disparar a Parsi, Cris todavía de pie volvió a disparar y esta vez el impacto hizo que Parsi saliera impulsado hacia atrás y a través de la ventana de cristal que había tras él.

Vinnie recogió su arma y vio cómo Cris se recostaba junto a la barandilla de madera del corredor. Su cuerpo parecía un queso de Gruyer goteante. Aún respiraba aunque a trompicones.

Fran, apoyándose en Vinnie y con bastante dificultad, consiguió levantarse.

—Déjame tu arma, Vinnie —dijo Fran en medio de una reciente tos.

—Pero... está bien.

En cuanto empuñó el arma y sin pensárselo dos veces, apuntó a Cris y le disparó entre ceja y ceja.

—¡¡Este cabrón casi ha hecho que nos maten!! ¡Espero que se pudra en el infierno!

Vinnie cerró los ojos y el sonido de unas palabras procedentes de Fran apenas unas horas antes, aplastaron su mente.

"Vamos, Vin, Vinnie, chico, tú eres mi camarada, mi socio, mi amigo. Necesito tu inestimable ayuda, la ayuda de mi leal amigo para exterminar a la rata que mató a mis hijos. Te necesito para buscarle en el Laberinto y matarle, Vinnie. Buscarle y... matarle."

Luego notó el silencio de la muerte.

—Salgamos de aquí.

Parte 3
Noche

A Vinnie Schiavelli le costó aparcar...

…porque incluso en un barrio de mierda como aquel era difícil. Decir que había sido un día complicado era quedarse corto de aquí a la luna que acababa de hacerse con el trono en aquel cielo estrellado. Clemer le cortaría las pelotas por llegar tarde, su “amiga”, por decir algo, porque era una mujer un tanto inaccesible pero que en el pasado había llegado a confiar hasta límites insospechados teniendo en cuenta el pasado de Clemer. A veces ella era así, descolgaba el teléfono y te invitaba a tomar un café, invitaba... por decir algo, pues sus palabras se ajustaban mas a cuasi órdenes, “Vinnie, hace tiempo que no nos veamos, hoy tomaremos un café, te espero a las … sé puntual.” Sí, a veces Marie Clemer era así. Y llegaba tarde, llegaba jodidamente por aquel favorcito que se había comprometido a realizar. Así que en cuanto salió del coche y vio como la noche le rodeaba con su gélido abrazo sintió un leve escalofrío, un presagio de muerte y un picor a la altura de la nuca que no dudó en rascarse. Caminó unos minutos hasta llegar y llamó al timbre del portal. Clemer tardó en responder y lo hizo con un ¿quién coño es a estas horas? continuado por un “ah sí, tú, Schiavelli, ¿un poco tarde, no?”. Schiavelli soltó un seco “sí” en mitad de la noche y volvió a sentir aquel irritante picor en la nuca.

2

En la oscuridad de sus pensamientos, no pudo contenerse más. Le hubiera gustado, realmente lo pretendía, pero aquello... no podía, y de hecho lo sentía profundamente, pero aquel sabor tan repugnante, ¿acaso era correcto dejar a su sentido del gusto impune? ¿Sin defensa alguna ante tal afrenta? Su sentido del gusto se lo reclamaba desesperadamente, un horror parecido a aquello no podía quedar sin nombre, sin palabras, porque lo merecía y lo merecía desesperadamente. Ya no era el hecho de tener que degustar algo que debía ser primo hermano del alquitrán, era el hecho de no poder contener aquel pensamiento que le rondaba vueltas y vueltas alrededor de su cabeza y que no hacía más que empeorar el gusto de aquel engendro.

—Marie, he de decirte que es el café más repelente y repulsivo que he tenido el horror de degustar en toda mi vida. Y te aseguro que he probado cafés puñeteramente asquerosos. Y a estas horas… un café, lo que tengo es hambre.

Marie dejó su taza semivacía sobre la mesa.

—Pues te jodes, no haber llegado tarde, jugando con tus amiguitos seguro.

Vinnie tomó otro sorbo de su taza y desvió la mirada en un infantil intento de disimulo

—Las cosas a veces se complican. Y tú café no ayuda.

—Me tomo la molestia de hacer un poco de café y lo único que se te ocurre hacer es... criticarlo. Ni más ni menos. Tienes suerte de que mi humor haya mejorado con los años.

—Sí, las canas te favorecen, le dan un aire interesante al resto de tu pelo rojo.

Clemer desdibujó una sonrisa y se acercó hasta su bolso y sacó una cajetilla de cigarrillos, sacó un pitillo y lo puso entre sus labios sin encenderlo, luego bebió un sorbo del café sin desprenderse de él.

—Y si es tan asqueroso mi café, ¿por qué diablos sigues bebiéndotelo?

—Por cortesía. Por tu mal genio. Una mezcla de ambas cosas. Qué se yo.

—¿Por cortesía? ¡Ja! Primero me dices que mi café es repugnante y ahora que te lo bebes por cortesía. ¿Pero qué clase de cortesía tan extraña es esa tuya? Deberia pegarte un tiro ahora mismo —Clemer lanzó una mirada a Vinnie Schiavelli que le provocó cierto molestar. Tenía la clara sensación de que aquella mujer era bien capaz de algo así.

—Escucha, si me hubiera callado o dicho lo contrario ahora te tendría engañada. No sería justo para ti ni para mí por no poder desahogarme. Te estaría privando de una crítica totalmente constructiva. Y no sería justo, no, no lo sería. Podría haberte dicho; Eh, Marie, es un café realmente estupendo el mejor que he probado desde que no visito el bar de la vieja Marsi. Podría habértelo dicho, sí, pero dime, ¿qué ganaría con ello? Nada. Eso es. Nada, excepto alejarte de la realidad. Y la realidad es que este café no hay quién se lo beba y nadie va a cambiar eso.

—No, si encima voy a tener que darte las gracias.

—No estaría mal, no señor, no lo estaría.

—Vete a la mierda, Vinnie.

—Señorita, ¿qué modales son esos? –le guiñó un ojo.

Marie se acercó el cenicero lentamente, descargó algo de ceniza en él y respondió sonriente.

—Pura cortesía.

3

La noche trascurrió dulce, como en una sueño, un sueño placentero. ¿Que cómo es un sueño agradable? bueno, Vinnie lo definiría como; "Uno de esos sueños que ocurren en un chasquido y que cuando despiertas no recuerdas de qué diablos trataba." Y lo cierto es que mientras dormía plácidamente en el sillón no se dio cuenta de lo que ocurría a su alrededor. Ni cómo Marie le velaba en sus continuas pesadillas, en las cuales un pequeño ser de ojos rojizos y sonrisa hueca, punzaba sus ojos con finísimas agujas al rojo vivo. A veces al despertarse, seguía sintiendo el dolor de las punzadas en sus ojos y aunque pasaba enseguida, le resultaba insoportable. Marie no durmió en toda la noche, padecía insomnio desde hacía años y había aprendido a vivir con él entre pensamientos, libros y viejas películas. Le gustaba pensar que el hecho de padecerlo era casi... bueno, puesto que así tenía la oportunidad de saborear la realidad, la vida, durante más tiempo que la mayoría de las personas. Aunque a veces, en multitud de ocasiones, echaba tremendamente de menos el poder soñar dormida, el poder sumirse en un pequeño letargo para navegar entre fantasías añoradas y recuperar energías gastadas.

Era más de medianoche cuando vio el gentío. Se acumulaba allí abajo, uno tras otro como una congregación. Pensó qué diablos haría toda esa gente ahí bajo. A simple vista parecían un montón de tipos con camisas a cuadros rojos talla extra grande y tejanos, pero, ¿por qué reunirse justo delante de aquel edificio. No le gustó nada aquello, de hecho aquella extraña reunión se estaba haciendo multitudinaria por momentos y comenzaba a oler terriblemente mal, tan mal que se le pasó por la cabeza el avisar a la policía. No vendrán, pensó Marie, aunque les llame no vendrán a una zona como esta. Ni hablar. Entonces vio llegar cinco coches, uno detrás de otro y los conductores ni siquiera se molestaron en aparcar, simplemente los dejaron en mitad de la estrecha calle.

"Mierda", pensó Marie.

Se formaron varios grupos de diez cada uno. Cada grupo se acercó a uno de los coches y los conductores comenzaron a abrir los maleteros.

Un regusto amargo invadió el paladar de Marie Clemer.

Ametralladoras, fusiles, escopetas, pistolas, revólveres a millares y cuchillos, machetes y navajas de todas clases y tamaños. Eso era lo que plagaba en los maleteros de aquellos coches. Y eso era lo que se distribuía a cada grupo con intento de por otra parte fallido orden.

Qué contrariedad.

Que jodida contrariedad.

Marie la olió. Olió la fuerte tormenta que se avecinaba y aquel olor le quemó las fosas nasales por momentos. Sus entrañas se helaron, su piel tersa y viva normalmente decayó en una palidez casi enfermiza y un fuerte zumbido se apoderó de su cabeza. Clemer se agachó hasta la altura de un dormido Vinnie, le agarró por las solapas de la camisa con firmeza y le brindó el peor despertar de su vida.

4

La oscuridad le abrazó. Se encontró desnudo mirando al vacío en silencio, luego vio como una pequeña gallina se adentraba en su oscuridad, no poseía ni una sola pluma y tenía la piel rugosa como la de un sapo. La gallina saltó hacia su cuello, lo desgarró con una de sus patas y luego cayó al suelo patas arriba. El hombre gritó de dolor y un chorro de sangre surgió de su garganta.

Entonces despertó y ya no había sangre en su cuello pero seguía habiendo dolor. Cuando logró volver a enfocar la vista encontró a Marie frente a él. Estaba sentada con las manos entre las piernas y mirándole.

—Será mejor que mires por la ventana.

Vinnie se levantó, se desperezó y siguió la sugerencia de Marie.

Vio a la legión de camisetas rojas y algo más. Al final de la calle aparecieron tres coches más. De estos bajaron un grupo de tres hombres enfundados en elegantes trajes de etiqueta y se dirigieron hacia un pequeño grupo de “los camisetas rojas” que parecían ejercer una cierta función de autoridad hacia todos los demás.

Marie cogió un nuevo cigarrillo.

—Creo que es hora de que des un respiro a tus pulmones. Y también a los míos.

La mujer de ojos tristes separó súbitamente el cigarrillo de su boca como si su solo contacto le hubiera producido arcadas.

Vinnie la invitó a que observara lo que ocurría en la calle con él. Sintió frío de una manera desesperada se abrazó a sí misma intentado apaciguarlo. Aquella gélida sensación no desapareció así que se dirigió al dormitorio y abrió el armario ropero. Separó todos los vestidos con rapidez tan solo parándose a mirar un viejo traje de noche medio rasgado, y lo hizo hasta encontrar un baúl cubierto de polvo al fondo del armario. Marie sopló fuertemente y el polvo que cubría el baúl huyó temeroso de la furia de los humanos. Abrió el baúl y dejó que todo se precipitase a lo inevitable. Lo hizo mientras la visión de un par de pistolas automáticas y una montaña de cargadores apaciguaba su frío interior.

5

Abajo, en la calle, un hombrecillo, acompañado de muchos otros, pensaba y mucho. Tenía la palabra Julio tatuada en su nalga izquierda, como prueba de su nacimiento y su mente estaba atascada de líquidos correosos, al igual que los que invadían sus venas. De dientes negros y nariz corroída, su boca sonreía con tartamudeos y por momentos quería matar o follar. Era divertido, que, en tan poco tiempo se hubiera formado tal congregación de putos desgraciados en aquella calle de mierda, o putos reyes del mundo, según se viera, el hombrecillo junto con su banda de desechos humanos, los kleenex, que abundaban tanto en el barrio del laberinto, que comenzaban a extenderse a otros puntos de la ciudad, poco a poco, que había sido harto difícil –fácil- congregarlos a todos –o casi- en un solo punto, prometiéndoles cargamentos de oro, putas y chocolatinas, y junto a los deshechos los pijos con sus trajes de maricas, bien vestidos, bien afeitados, con estúpidas gafas de sol en mitad de una noche repleta de demonios, porque incluso entre los demonios hay clases sociales, y ellos eran los mierdas y los otros eran los de las camas con sábanas limpias y mujeres bien educadas, los pingüinos, algunos guapos, otros tan jodidamente feos como los kleenex, eran pocos, mucho menos que ellos, parecían letales, seguro que tenían grandes currículums, y que habían estudiado en grandes universidades y matado en grandes guerras, no como los kleenex, surgidos de las cloacas de la ciudad, de la pobreza, de la desdicha, de la desesperación, del ‘he caído tan bajo que ya me importa todo una mierda y si te tengo que quitar de en medio, tío, para limar algo de mi desesperación, tío, la vas a espichar’, y oculto, protegido, oculto por el caparazón de los pingüinos y embutido en una limusina negra, fuera de lugar en aquel infernal barrio, el misterioso viejo de anillos dorados, con un afán que nadie les había explicado, y ¿qué importaba? Porque aquello, sí, .… aquello era cosa hecha y solo tenían que esperar a que el viejo, o alguno de sus pingüinos, diera la orden y barrerían a esa gente de sus casas, les sacarían o les matarían, eso se lo pensarían. Varios de los colegas habían hecho apuestas al respecto y hasta aquel momento la mayoría pujaba por, que no habría problemas en largarlos, pero había otros, los que estaban más jodidos de la mollera, que decidían de cargarse a todo Cristo. En cuanto a Julio, bueno, era de los que opinaban que si los jodidos habitantes del edificio se les oponían les patearían el culo hasta que sus estúpidas cabezas se dieran cuenta de que no tenían nada que hacer contra ellos. Y si seguían cabezones acabarían con todos esos puercos de una vez por todas. Así pensaba Julio. Julio y la mayoría de los que estaban allí por aquel poder que tanto ansiaban y que les ofrecía el diablo enfundado en traje de pingüino. Porque un viejo, con un corazón repleto de billetes, se le había antojado, quién sabe qué hacer con ese edificio, tal vez cambiar los muebles de sitio, o sacudir la ciudad por diversión. Pero todo eran suposiciones y a Julio le importaban un carajo las razones mientras la paga estuviera a la altura de lo prometido, y el viejo lo había prometido, aunque no directamente de sus labios, pero sus pingüinos mensajeros lo habían hecho, se lo había prometido, promesas cargadas de drogas para alcanzar la eternidad. Y para Julio y sus colegas aquella promesa valía tanto como la sangre que derramarían, si fuera preciso, por ella. El ansia. El ansia de poder lo valía, querían ese poder, y no lo querían poco a poco, querían una sobredosis de esa droga hasta extasiarles la última de sus células. Y aquella forma suponía la más rápida para ellos de conseguir todo ese poder. Poder, poder para matar donde, cuando y a quien les apeteciera, para ahogarse entre toneladas de dinero, poder para joder hasta morir entre los brazos del placer, poder al fin y al cabo para hacer lo que les diera la puñetera gana y tener suficientes medios para ello. Así que esperarían a que el viejo alzara su viejo y enclenque dedo meñique enroscado en un enorme anillo de oro macizo y luego... se inyectarían en la fiebre de lo artificial. Sí, pensó Julio, dejaré que el viejo y lento gusano verde se deslice por mi orificio nasal una vez más y reiré hasta que mi jodida mandíbula estalle de dolor y aún después.

6

Bajaron hasta el vestíbulo y se encontraron con Juan, el portero del edificio. Juan Mosca era un hombre de avanzada edad pero bien formado y robusto. Aquel trabajo le encantaba y por este motivo la comunidad de vecinos había decidido pasar por alto su jubilación. Estaba ocupado hablando por teléfono así que Marie y Vinnie decidieron esperar.

—¿Crees que la policía vendrá? —preguntó Marie a Vinnie Schiavelli.

—Nunca se sabe, quizás haya suerte. Pero por el momento yo no contaría con ellos.

Marie buscó en los bolsillos con desesperación un pitillo. Con nula suerte al respecto.

—Pues, más diversión para nosotros.

Vinnie dejó mostrar media sonrisa. Observó el largo y estrecho pasillo que daba hasta la puerta de acero del patio.

Juan colgó el teléfono. Y con la increíble paciencia de un galápago agarró un puro, arrancó un extremo con su escasa dentadura y lo escupió a un lado con una destreza milenaria.

—Condenados... —dijo Juan dirigiéndose hacia Marie y Vinnie.

—¿Qué le han dicho? —preguntó Marie.

—Que mandarían un coche patrulla en cuanto les fuera posible.

—Tal vez todo esto no vaya con nosotros. Quizá sea una venta o una reunión. Es posible que simplemente estemos en el lugar equivocado, en el momento equivocado.

Marie soltó una carcajada.

—Desde luego no hay duda de esto último.

Juan soltó una bocanada de humo.

Vinnie cerró los ojos. Durante segundos dejó en blanco su mente, trató de imaginar lo que podría ocurrir de un momento a otro, amplió aquellas imágenes como si se trataran de fotogramas... y se vio respirando fuego.

Su mirada se desvió hasta Marie.

—Noto malas vibraciones ahí abajo, muchas malas intenciones, ¿qué estas dispuesta a hacer si esto llega a peor?

—Ya me conoces.

—¿Conocerte? No estoy seguro de ello, de hecho no estoy seguro de nada en este momento. ¿Lo estás tú?

—Lo que sí puedo asegurarte es que ningún capullo de ahí fuera me va a dar más dolor de cabeza del que ya tengo en este momento. ¿Alguien tiene una aspirina?

Juan alzó la mano y asintió con la cabeza.

—Bueno, es un comienzo.

7

Tenía aspecto de haber estado muerto varias veces, y de no haberse cambiado la ropa ni el peinado durante ese periodo. Por eso en cuanto Marie le vio llamar al portal del patio, se resguardó en una esquina del corredor. Sacó un arma de la mochila que había traído consigo del piso y la amartilló con decisión. Vinnie la imitó situándose en la esquina opuesta. Tan solo quedando al descubierto Juan, en el centro del vestíbulo al mando de esa pequeña y cuadrada casita de madera rodeada de amplios cristales, denominada recepción.

Rostro Pálido caminó con decisión y gesto serio pero de una manera lenta, sin prisas a través del estrecho pasillo. En cuanto llegó frente a la recepción el cañón de un calibre 45 se apoyó en su sien. Rostro Pálido apenas se inmutó por ello.

—¿Lo tienes Marie? —preguntó Vinnie sin apartar la mirada del hombre de piel casi transparente.

—Sí.

—Muy bien, socio, intuyo que vas a decirnos a qué viene la reunión de ahí fuera.

Rostro Pálido giró ligeramente la cabeza para poder ver mejor a la mujer de pelo corto y encarnado que le estaba apuntando. Abrió la boca como si fuera a decir algo o tomar aire y luego la cerró titubeando.

Su mirada trazó una nueva trayectoria hacia Juan.

—Vosotros... todos... tenéis dos opciones —empezó—, u os largáis de éste, su, edificio ahora, o entrarán y... matarán a todo aquel que se encuentre en este lugar. Sin piedad.

—¿Quién coño eres tú? —preguntó Vinnie.

—Alguien al que han pagado muy bien para avisaros.

—¿Quién y por qué?

—¿Quieres que te los defina tío? Para que me entiendas, son jodidos desesperados con unas ganas locas de llegar hasta arriba de un sólo tirón. Eso sí, un tirón de puta madre. Tenéis veinte minutos antes de que echen la puerta abajo. ¿Capisci?

8

La voz era gruesa y rasposa, a Dan Epson le costó, en un primer instante, creer que perteneciera a una mujer. Pero así era.

—Dígame, su nombre y dirección, señor —dijo la voz.

Dan se rascó la barbilla sin alejar la vista de la ventana, en la calle había tantas hienas que hubieran podido rodar un documental de la jungla allí mismo.

—Señor... ¿me ha oído? —insistió la voz.

—¡Joder!, van a venir o qué, esto se está poniendo jodidamente caliente, aquí abajo hay un montón de gente con muy mala pinta.

—Señor, necesito su nombre y dirección —replicó la voz, un tanto cansada.

—Mi nombre, claro... me llamo Dan Epson vivo en la calle Tivaria 34, 6, y si no es mucha molestia ¡quiero que vengan hacia aquí cagando leches, antes de que yo y mi familia nos convirtamos en jodida carne muerta!

La voz de la telefonista se apagó durante unos pocos segundos.

—Tomo nota, señor. Mandaremos a una unidad allí lo antes posible.

—¿¡Una unidad!? ¡Oiga no me joda señorita, aquí necesitamos al maldito ejercito!

Dan colgó de un furioso golpe, se rascó el cogote con nerviosismo haciendo que un par de sus cabellos negros cayeran muertos hacia el destierro. Luego ante la atenta mirada de Pamela, su mujer, y Daniel, su hijo de doce años, se fue directo a la cocina. Temblando abrió la nevera y pensando en lo gilipollas que podían llegar a ser las malditas telefonistas sacó dos rebanadas de pan de molde y un par de lonchas de mortadela. Rápidamente puso una de las lonchas sobre una de las rebanadas, seguidamente la cubrió con ajoaceite para taparla con la otra loncha y finalmente la rebanada restante.

—Dan...

—¿¡Qué coño quieres!?

Hubo silencio.

—Lo siento Pam, lamento haberte gritado así. Es sólo que no sé qué hacer —dijo arrepentido Dan.

—Quizá venga la policía.

—Sí, quizá. Eso es lo único que tenemos, un maldito quizá.

Tratando de huir de la discusión de sus padres, Daniel comenzó a observar por la ventana.

—¿Siguen ahí, colega? —le preguntó Dan tratando de romper el hielo.

—Sí —respondió Daniel.

Dan miró a su mujer. Confía en mí, le dijo con la mirada. La abrazó fuertemente, y aunque los brazos de él la rodearon con rotundidad, los de ella bailaron en él vacio sin gesto alguno de querer tocar a su esposo.

—No te preocupes, Pam.

—No me preocupo —dijo casi por inercia.

Vio a su marido dirigirse hacia el despacho y miró temerosa a su hijo observar por la ventana en silencio.

Pam, oyó el timbre de la puerta. Se dirigió hasta la puerta y miró a través de la mirilla. Era Marie Clemer su vecina del apartamento contiguo.

Frunció el ceño al verla. Siempre le había parecido una mujer un tanto desagradable. En las pocas ocasiones en las que se había cruzado con ella, lo único que salió de sus labios fue veneno y malos modos, e incluso a insinuar que el bueno de Dan era un maltratador, y que si de ser por ella, estaría mejor muerto. ¿Cómo se había atrevido? Llamar ‘eso’ a Dan, con lo bueno y trabajador que era, aunque a veces tuviera malos días, y eso hacía que estuviera algo arisco, pero todo el mundo tenía un mal día, sí, claro que sí. Sin embargo tal vez aquella mujer tan ruda supiera algo de lo que ocurría en la calle. Corrió uno de los pasadores pero cuando fue a abrir, Dan la detuvo.

—Espera —dijo su marido—. Ahora, abre —Dan, apuntó a la puerta con una escopeta de caza.

Pam abrió y la mujer de cabellos encendidos que había tras el umbral de la puerta se encontró encañonada por la enorme escopeta de Dan Epson.

—Menuda bienvenida, Dan —dijo Marie.

Dudó unos segundos, pero al comprobar que estaba sola, Dan Epson bajó el arma.

—Tal como están las cosas en la calle espero que no me culpes por este feo recibimiento, vecina.

—Es por eso que estoy aquí, Epson, no para ver tu fea cara.

A Dan le tembló la mano que sostenía la escopeta. Aquella mujer le ponía nervioso.

Marie fue directamente al grano.

—Acabo de estar en recepción, uno de ellos ha mandado un mensaje. O nos largamos en veinte minutos de este edificio. O entrarán ellos.

—¿¡Pero a qué viene todo esto!? ¿Quién coño...!? —salto Dan con una rabia que contenía a duras penas.

Marie le interrumpió levantando su dedo índice, parecía una maestra mandando callar a un alumno travieso.

—No creo que sea momento de explicaciones, Epson. Esto es serio. Un amigo y Juan, el portero, están avisando a los demás vecinos en estos instantes. Dicen que si nos largamos del edificio, nos dejarán en paz, en caso contrario, entrarán y nos echarán a la fuerza. Personalmente no me creo ni me fio una mierda, pero es tu decisión.

Dan no emitió palabra alguna. Miró a su esposa. Contempló a la mujer con quién había compartido su vida durante los últimos quince años. Vio a Daniel, el fruto de su amor con Pam, su orgullo, su renacer, su resurrección, su inmortalidad. Y tomó la decisión más importante de toda su vida.

—Nos largamos. Pamela, vé a por el chico.

9

El coche negro que más se acercaba al final de la calle contenía dos figuras que silenciosamente escuchaban y contemplaban. Dentro, un viejo y su mayordomo, jugaban al parchís, el viejo reía mientras mataba a las fichas del mayordomo sin pesar. Como el loco que era, torció la boca y sacó la lengua en señal de burla a su mayordomo, y éste como buen profesional, se limitó a señalar la buena jugada en cuestión, luego el viejo mandó bajar la ventanilla de la limusina, se quejó del ruido, demasiado, toda esa gente, con tan pocos modales, toda esa banda de chorizos, de usar y tirar, que aunque útiles, necesitaban, sin duda, volver al colegio, eso, y que sus padres les dieran a buena sacudida en el culo, sí, sin duda el mundo estaría mejor sin ellos, y un experimento como el de aquella noche podría repetirse en cualquier otro lado, otro lado marchito de la ciudad. El viejo sonrió y se pasó la lenguas por sus caducas encías. Mandó llamar a Will. Y las palabras, repetidas por su mayordomo Alfred, viajaron fuera de la ventanilla del lujoso coche hasta dar con una enorme figura enfundada enfundada en pingüino que se hallaba sentada sobre el mismo capó.

Will, sintió que una pequeña y fresca brisa le abofeteaba la cara por unos instantes. Terminó un cigarrillo mientras observaba a las cucarachas correr como bestias de un lado para otro de la calle, insanos, torpes, rabiosos. Respiró hondo, tiró la colilla al asfalto y se rascó el puente de la nariz con cierta parsimonia. Pensó que aquello se estaba alargando demasiado. Mucho tiempo perdido. Confió en que acabará de una vez o al menos que se animara de una forma... interesante. Y aunque no se consideraba una persona muy religiosa, rezó por ello. Rezó a un dios que no conocía ni sentía para que aquella noche realmente se encendiera. Porque lo previsible era tan aburrido, y no había nada que odiara Will más que el aburrimiento, claro que también odiaba a todas esas alimañas que el viejo había contratado para un fin tan obsceno. La paga manda, se dijo mandando cortar aquella brizna de conciencia surgiendo de la pradera de su mente. Observó toda la escoria que tenía delante de sus narices. Y sonrió con malicia. Porque ninguno de aquellos degenerados pasaría de aquella noche en cuanto cumplieran su cometido. Y de eso se encargaría él, personalmente.

Un dedo huesudo a través de la oscura ventanilla del coche le indicó que se acercara.

El hombre se levantó, se ajustó la corbata y acudió.

—Will —dijo la voz del mayordomo—, ¿se han decidido los habitantes del edificio a abandonar el lugar?.

—Les han dado veinte minutos a los del edificio para largarse. Esperemos que no haya complicaciones. Me pregunto si no hay formas más fáciles de hacer esto, si es que tiene algún sentido.

—Will —dijo el mayordomo en tono de reprimenda—, no se te paga para cuestionar la cordura del dinero.

—Entendido —asintió Will. Aquellas malditas briznas que crecían de vez en cuando en su cabeza, otra vez, jodiéndole.

—Ah, una cosa más, Will, al viejo no le gusta que te apoyes en el capó de su coche, es un vehículo muy caro y se puede abollar.

—Entendido –repitió Will, ya parecía un jodido robot. Se rascó la cabeza con nerviosismo y apagó la tentación de pegarle un tiro a aquel capullo y al tarado de su jefe.

Oyó como la escoria comenzaba a alborotarse. Se levantó y vio como un grupo de unas diez personas salían del edificio, vigiladas por una pareja expectante en el portal del edificio, en fila india esperando una obertura en aquel mar de odio para escaparse del nido de víboras en el que se habían visto sumergidos sin razón aparente.

—¿Will? —surgió la voz.

Miró el reloj.

—Puede que un par de minutos todo acabe. Pero si esto se sale de madre y sospecho que se saldrá, puesto que estos cabrones de aquí tienen unas ganas locas de darle al gatillo...

La voz le interrumpió.

—Confío en tu lealtad, Will, y en que de vez en cuando sepas aportar algo de silencio a este ruidoso mundo.

—Sí, claro.

Confiar, pensó Will, haces mal en confiar viejo bastardo. Eso te hace vulnerable. Y la vulnerabilidad en este negocio es peligrosa.

La gente fue desplazándose hacia el final de la calle pegados a la pared. Muy despacio. Temiendo que su prisa les matara. Will les vio alejarse, vio el alivio en alguno de ellos. Se engañó pensando que les dejarían marchar. Estaban demasiado drogados. Y aquel engaño que casi consiguió creer convertirse en certeza, le traicionó. Oyó un clic, aquel clic inconfundible que presagiaba a la muerte. Aquel clic al que seguirían cientos de clics.

Los gritos inundaron la calle, rompieron el silencio espectral que hasta aquellos momentos se había apoderado de la noche. La sangre corrió por las aceras manchándolas de vida. Los disparos siguieron, persiguiendo a los pocos que aún continuaban de pie, corriendo, para acabar atravesados por ellas sin remedio. Will vio como una madre protegía a su hijo con su propio cuerpo de aquel infierno. Miró a la mujer escupir sangre por todos los rincones de su cuerpo, caer sobre su hijo muerta, la vio respirar por última vez y algo estalló dentro de sí. Pero no hizo nada. Nada, porque la paga manda, y así son las cosas a veces en el barrio del Laberinto; sucias, violentas y sin sentido.

10

Marie gritó de horror, Vinnie se abalanzó sobre ella tirándola hacia atrás. La gruesa puerta de metal que les separaba de la calle se cerró salvándoles de una tormenta de disparos que en instantes comenzó a castigar la puerta.

Marie, en el suelo, notó como el corazón le ardía, su respiración era rápida y entrecortada sintió sus pulmones estallar en dolor. En segundos ambos se incorporaron y retrocedieron a través del pasillo agachados.

En mitad del recorrido, un fuerte estruendo les destrozó los tímpanos. Algo había explosionado en la puerta y la había arrancado de cuajo. De hecho se dirigía hacia ellos envuelto en chispas producidas por el roce con los cuatro costados del pasaje. Corrieron como alma que lleva el diablo deseando que el maldito pasillo se acabara, perseguidos por la gigantesca puerta metálica. Fluyeron como un torrente a través del lugar hasta que llegaron al final, se dieron la vuelta y vieron como el portón, a velocidad de vértigo, se disparaba hacia allí. Sintieron el calor de la puerta acercarse. Marie se lanzó hacia el hueco de las escaleras y Vinnie hacia el lado opuesto, y en el mismo instante en que sus cuerpos volaban, la enorme puerta se estrelló contra la recepción haciéndola pedazos completamente.

El lapso de calma apenas duró y un nuevo temporal de disparos abrasó la totalidad del corredor repiqueteando en la ya maltrecha puerta.

Vinnie recostado en el descansillo sacó el 45, lo amartilló y lo dejó sobre sus piernas. Miró a Marie resoplando. En menudo lio nos hemos metido, pensó.

—¡Lárgate! —Exclamó.

Marie le miró exhausta.

—¡No pienso dejarte aquí solo, maldito imbécil! —dijo negando con la cabeza.

—¡No me jodas y busca una salida! —gritó visiblemente furioso.

La mujer vaciló unos instantes, murmuró algo entre dientes y subió las escaleras desapareciendo de los ojos de Vinnie.

11

—¡Santo Dios!, ¡los han matado a todos!

En el interior del edificio, los ojos de Vicente Martínez Pascual experimentaron algo más que terror, experimentaron realidad. La realidad que vislumbraba por la ventana del apartamento de aquel mismo edificio. Hubiera dado todo lo que poseía, que no era poco, por encontrarse en cualquier otro lugar aquella noche. Lo hubiera dado todo por haberse quedarse en casa en vez de ir al apartamento de Sandra, la atractiva chica por la que estaba colado desde hacía varias semanas y que había conocido en el instituto. Lo habían planeado todo días antes. Cocinarían juntos, estudiarían juntos y luego harían el amor. Todo excepto lo que estaba ocurriendo.

Juan Mosca, se apartó del nervioso chico.

Sandra susurró a sus espaldas.

—Vamos a morir. Ellos han muerto por salir y una parte de mí se siente aliviada por no haberlo hecho.

Vicente se acercó a ella.

—Tranquilízate.

Sandra rompió en lágrimas.

—Oh, ¡mierda!, me siento como una basura sólo por pensarlo.

Sandra, presa del nerviosismo, apartó a Vicente a un lado y fue corriente a la cocina. Buscó por los cajones. Encontró un enorme y afilado cuchillo y le recordó a un anuncio de televisión en el que ofrecían uno como aquel junto con un montón de cuchillos más destinados a diversas tareas a un precio sencillamente sorprendente. Oportunidad única, pensó, el cuchillo que lo corta y soporta todo. ¿También armas automáticas?, se dijo. Luego abrió el grifo, se remojó la cara y la cabeza. Llenó un vaso con el refrescante líquido y lo bebió en un largo y placentero trago. Un cuchillo, qué ilusa, pensó Sandra, pero que estúpida, y aun así, le hizo sentir mejor.

—Muy bien muchachos —dijo Juan Mosca—, os vais a quedar aquí mientras yo bajo a ver qué diablos pasa ahí bajo.

—¿Está de broma?—dijo Vicente.

—Alejaos de la ventana.

Y desapareció por la puerta.

12

En cuanto Juan Mosca salió del piso de Sandra Váquez, se encontró con Marie Clemer que subía por las escaleras. Su rostro, aparentemente imperturbable, parecía estremecerse, aunque se resistía a ello.

—¿Srta. Clemer? —dijo Juan Mosca.

Marie no le respondió inmediatamente. Se limitó a mirarle sosteniendo su mirada.

—Les dije que no era buena idea. Joder que si se los dije. Ha salido mal, han salido y montón de drogatas se han liado a tiros, luego alguien no has tirado un —soltó una risotada al pensar en ello— un, jodido cohete y han derribado la puerta del portal, y ese es más o menos un resumen de la situación. ¿Qué le parece Sr. Mosca? —dijo por fin Marie.

—Demencial es la única palabra que se me ocurre. Estábamos a punto de bajar cuando oímos los disparos. Dios me perdone, pero me siento terriblemente confuso.

—Eso no importa ahora. ¿Llevas las llaves maestras del edificio?

—Sí.

—Quiero...quiero que baje hasta el apartamento de los Epson. Hay una escopeta. Cógela y atrinchérese aquí con los muchachos. Y no se muevan pase lo que pase. ¿Me comprende Sr. Mosca?

Juan Mosca asintió. Marie se dispuso a volver a bajar cuando la paró.

—Espera hay algo importante que debo decirle.

La mujer se volvió con intranquilidad.

—¿Qué ocurre?

—Creo que al menos uno de ellos sigue vivo. No estoy seguro pero...

Marie fijó la vista en el hombre de facciones agrietadas.

—¿Qué quiere decir?

—El niño de los Epson. Cuando empezaron los disparos su madre se arrojó sobre él, pude verlo por la ventana...aunque no estoy seguro. Supongo que en un intento de protegerle. Ahora mismo puede que esté vivo... bajo su madre.

Marie abrió los ojos como platos. Un escalofrío recorrió su cuerpo. Ese niño, fuera, sólo, escondido debajo de su madre muerta. Dios, no es posible. Era aterrador, cierto, pero también un posible signo de esperanza. Un signo que esperaba confirmar de alguna manera y si era cierto sacaría a aquel chico de allí aunque tuviera que desatar todos los infiernos sobre la tierra.

13

Marie volvió con Vinnie. Los disparos habían cesado sin embargo ambos seguían separados por la abertura del pasillo. Vinnie había decidido quedarse en aquel asqueroso rincón lleno de escombros a pesar de la retornada calma. Una falsa calma según Vinnie. Porque sabía que en cuanto asomara la cara cien millones de balas buscarían su cabeza.

—¿Qué tal si te invito a cenar, pelirroja? —sonrió.

—Ni hablar —dijo—. Si salimos de esta invitaré yo.

—¿De veras? Espero vivir para ver eso —Se pasó las manos por la cabeza—. De hecho, y nunca creí que diría esto, espero vivir para tomar otra taza de tu asqueroso café.

Marie dejó formar una fina sonrisa en sus labios que pronto se extinguió.

—Vinnie...tengo que salir ahí fuera.

—¿¡Pero qué dices!?

—El pequeño de los Epson, puede que esté vivo. Juan Mosca vio como su madre se arrojaba sobre él en un intento de protegerle.

—Pero qué demon...

—Pamela Epson está muerta y puede que su hijo, aún vivo, esté oculto bajo su cadáver.

—¡Mierda! —exclamó Vinnie golpeando el suelo con el puño—. ¡Joder!, ¡joder!, ¡joder!

Se tumbó en el suelo y, muy despacio, oteó el trayecto del pasillo hasta el exterior. Volvió a retroceder hasta su posición resguardada y asintió con la cabeza a Marie.

—Muy bien —dijo—. Pero iré yo.

—¿Qué? ¿Y por qué tú?

—Porque me aburro Marie Clemer, me aburro, y quiero salir a tomar el aire, además el pasillo es demasiado estrecho para que nos expongamos los dos. De modo que tendrás que armar mucho ruido para desviar su atención de mí.

—Ruido.

—Mucho ruido.

14

Will tuvo un presagio. Miró a la luna, resplandeciente, alzada en la eternidad, observándolo todo bajo su poderosa mirada. Sonrió ligeramente. Alguien había escapado. En su mente apareció invocado durante un pequeño lapso el pensamiento de estar en el bando equivocado pero fue rechazado como un latigazo rápidamente. Se ajustó la corbata. Sintió frío. Cogió la gabardina que había dejado sobre el capó del coche y se la puso.

—Jodidos capullos —dijo.

Oyó la ventanilla del coche bajarse y fue a ver.

—¿Qué ocurre? —preguntó una voz procedente del coche.

—¿¡Qué coño crees!? Acaban de armar una maldita carnicería, estúpidos. Y aún quedaba gente dentro.

—No importa. Era un posibilidad, estaba contemplado, es una tragedia, pero a veces hay que regar con sangre para cultivar nuevos terrenos. Entrarán y exterminarán lo que quede. Y luego, Will, limpiarás.

—Esos imbéciles han armado demasiado follón. ¿Y la poli?

Dentro del coche, el hombre soltó una bocanada de humo.

—No vendrán. Nadie vendrá hasta el Laberinto. Ni saldrá. Hoy es el comienzo. Se hará limpieza. Tal como estaba previsto. Te quedas solo. Tú y el grupo. En cuando acaben los elimináis a todos. Y luego reducís todo este lugar a cenizas. No debe de quedar nada.

Nada. Will lo entendió. De hecho lo había entendido desde el principio. Se preguntó cómo había podido meterse en algo tan sucio y la respuesta le llegó como una estaca en el corazón. Al fin y al cabo, el buscaba lo mismo que aquella panda de desechos humanos que había masacrado a una docena de personas a sangre fría. Dinero y poder. Quizá lo suyo fuese peor puesto que su cabeza y sus venas estaban despejadas y las de ellos no.

La enorme limusina negra se puso en funcionamiento. Abrió sus brillantes ojos y retrocedió lentamente por la calle.

—Sí. Pero dudo que esto haya acabado —dijo Will mientras veía alejarse el coche de allí.

Luego se acercó hasta otro coche negro que se hallaba a un par de metros de donde había estado la enorme limusina.

Abrió la puerta y dijo:

—Estad preparados.

Se acercó al coche inmediato a éste, e hizo lo mismo.

15

Vicente, como si estuviera mareado giró varias veces sobre sí mismo contemplando desde las alturas aquella sucia parte de la ciudad denominada por algunos como el Laberinto. El Laberinto inmerso en la noche o la noche inmersa en el Laberinto. Esto último parece más propicio, pensó. Se encontraba en el ático del edificio junto a una cuerda de tender ropa. Con una mujer que no paraba de moverse de un lado a otro arrastrando una bombona de butano. ¿Cómo se llamaba?, se preguntó, ah si...Marie, Marie Clemer. La pelirroja de mirada inquietante.

Marie no era una mujer muy alta, al contrario que Vicente, así que cuando se dirigió a él, dejando tras de sí la bombona a ras de lo que separaba el ático y el vacío, tuvo que levantar levemente la cabeza para hablarle.

—Vamos chico, tienes que ayudarme con la bombona.

Entonces tuvo la ocasión de ver los ojos de Marie con mayor claridad. Y sintió un breve escalofrío de terror.

—Claro —dijo por fin.

Se aproximaron hasta la cornisa de lo que era el fin del edificio. Marie sintió como un viento helado acariciaba sus cabellos rojizos. Miró hacia abajo. Estaban justo a la altura del portal. Respiró profunda, hondamente. Vio en su mente imágenes imposibles. Se vio volando en la noche, planeando en su vientre con los brazos extendidos, durmiendo sobre los brazos de una enorme mecedora, acompañada en risas y llantos de un buen amigo, vio a Pamela Epson y también vio a su hijo... respirando sangre. Deseó alejar las imágenes de su cabeza, quiso gritar, quiso tantas cosas imposibles en aquel instante y lo único que consiguió es que sus ojos escupieran fuego y su alma clamara venganza. Y por una vez la serviría caliente, además, qué cojones, sería divertido, y si había algo en el mundo que a Marie le encantaba, era una buena pelea.

Abrió la mochila. Sacó dos armas y cuatro cargadores. Amartilló las pistolas y las puso sobre la cornisa. Luego cogió los cuatro peines y los colocó ordenadamente junto a las pistolas automáticas.

—Quiero —dijo a Vicente—, que arrojes esta bombona a la calle y en el mismo instante en que lo hagas, que te agaches. Y no se te ocurra levantar la cabeza hasta que te lo diga.

—Pero...

—¿Me has comprendido? —le interrumpió.

—Sí.

—Bien, recuerda; cabeza gacha pellejo a salvo. Fácil.

Vicente asintió poco convencido.

—Fácil.

Marie enseñó los dientes entre una sonrisa canibalesca.

—Vamos a divertirnos, chaval.

16

Vinnie Schiavelli era un hombre paciente. Y tal vez eso lo convertía en peligroso. Pensaba las cosas, las razonaba en cierta medida y actuaba en consecuencia si se le antojaba. En su cabeza siempre solía haber una ebullición de ideas constante, de caminos diferentes. Y todos esos caminos, todas esas ideas eran clasificadas y tomadas en mayor o menor consideración o incluso desechadas. Así que recostado en un oscuro hueco junto a la destruida recepción del edificio, espero. Y trató de imaginar el sabor de un buen café.

17

Levanta algo grande, algo peligroso. Levántalo con fuerza y deja que todo reviente en mil pedazos. Porque es eso lo que quieres, quieres ver su sangre aunque para ello sea necesario que la tuya se derrame.

El muchacho levantó por encima de los hombros la bombona.

—¡Ahora, arrójala!

Vicente flexionó los músculos y los descargó.

Marie apuntó y siguió al enorme envase de gas precipitarse hasta el suelo. Metro a metro, segundo a segundo. Y cuando estuvo a centímetros de uno de los coches...

—Felices sueños, hijos de puta.

...disparó.

18

La explosión cubrió toda la calle en llamas llevándose consigo a coches y hombres en una enorme bola de fuego, metal y carne quemada. Aquel mismo olor, el de carne en llamas, cobró un importante y desagradable efecto en el aire, también lo hicieron los gritos de los hombres que se hallaban envueltos en un ser que ahora les consumía como fuerza elemental de la naturaleza. Los supervivientes, disparaban hacia el cielo y contra el edificio, intentando acabar con el invisible dragón que les había provocado tal ardor de estómago. De hecho disparaban hacia todo lo que se movía, acabando con alguno de sus compañeros que bailoteaban sin rumbo entre alaridos y brasas. El alboroto no hizo más que empeorar cuando uno de ellos vio a un hombre salir del edificio y comenzó a disparar. El huidizo hombre escapó de los disparos momentáneamente, luego pareció caer herido, quizás muerto. El tirador en medio del estruendo sonrió ampliamente. Sonrió hasta que vio a la sombra caída alzarse y apuntarle con un arma, pudo ver con dificultad que a su espalda llevaba algún tipo de peso. Intentó volver a dispararle pero dos balas se cruzaron en su camino. La primera le traspasó el pecho y la segunda le perforó el cerebro. Pero ya había llamado la atención y dos figuras más se unieron a la caza de la sombra que corría con dificultad de vuelta al patio. Dispararon trazando las huellas del hombre que, habiendo trasladado el peso a su costado derecho, avanzaba con la espalda gacha a través del océano de balas en el que se había convertido la estrecha acera. Las figuras continuaron apretando el gatillo de sus armas hasta que una de ellas cayó fulminada. Otra miró hacia arriba y se encontró con una bala en pleno ojo. La atención cambió súbitamente y procedieron a buscar blancos en las ventanas de los edificios. Cabezas, pechos y gargantas siguieron explotando, otros tuvieron más suerte y tan sólo sintieron como sus hombros y brazos estallaban en añicos sanguinolentos. Entonces una de las miradas se fijó en el techo del edificio. Vio a una mujer, acuclillada en la misma cornisa, armada con dos pistolas que no cesaban de abrir fuego.

19

—¡Joder, Marie! —exclamó Vinnie aún exhausto de su reciente viaje—. ¿Estás bien chico?

El muchacho de pelo castaño no hizo señal alguna de contestar. Se limitó a quedarse acurrucado junto a las escaleras. Miró al hombre que le había separado de su madre.

La expresión inerte del chico entristeció a Vinnie. Estúpida pregunta, se dijo para sí.

—Lo siento, chico.

No supo qué decir. De hecho no supo qué hacer para transformar aquella afligida faz. Un momento de calma, pensó, quizás eso sea suficiente para aclarar mis ideas. Entonces oyó a alguien entrar por el patio.

—Quédate aquí Daniel.

Amartilló el arma y salió al pasillo. Los dos hombres que entraban se pararon al verle. Llevaban sendos fusiles semi-automáticos.

—Cerdo —dijo uno.

Vinnie frunció el ceño.

El que iba primero sonrió sin dejar de apuntarle con el fusil. Se acercó hasta la mitad del pasillo y siguió apuntándole sin dejar de sonreír.

—Voy a sacrificarte, cerdo.

—Bien —dijo Vinnie—. ¿Pues por qué no te acercas más? ¿Por qué no apoyas el cañón del arma en mi frente?

El hombre que se hallaba a pocos metros de Vinnie, dejó de sonreír. Pensó en dispararle allí mismo y continuar. Pudo reventarle los sesos desde aquella situación. Claro que nadie dijo que fuera muy listo, así que decidió aceptar la invitación y siguió avanzando lentamente hasta que su enorme arma tocó la frente de Vinnie Schiavelli. El Segundo observó estupefacto la situación y decidió mantenerse al margen.

—¿Es lo suficientemente cerca para ti, cerdo?

Schiavelli dio un paso atrás, girándose hacia la pared y apartando el cañón del arma con el brazo derecho al mismo tiempo. Luego desenfundó la pistola de su espalda con el izquierdo y disparó tres veces al vientre de su agresor. Este cayó de bruces al suelo y Vinnie hizo dos disparos más al otro hombre, que cayó de espaldas formando un gran charco de sangre en el suelo.

—Es perfecto.

Cogió los dos fusiles de los muertos y se los colgó a la espalda. Luego les registró en busca de munición. Dos fusiles semi-automáticos y una docena de cartuchos dobles.

Corrió hasta la esquina del pasillo que daba a las escaleras. Se refugió dejando a Daniel tras él, al finalizar la primera tanda de peldaños, y esperó.

Y los demonios volvieron, renovados en ansias de matar. Las armas estallaron en rugidos de furia, los demonios y el alma atrapada cruzaron sus fuegos y tiñeron de ríos de sangre el pasillo.

Afuera, las llamas continuaban devorando la calle y también los disparos, aunque en menor cantidad que antes. Vinnie cesó de disparar. Los asaltantes habían dejado de entrar. Por poco, se dijo así mismo.

"Ruido, mucho ruido".

Una vez revisado su propio cargador se reunió de vuelta con el pequeño Daniel.

El muchacho le miró sin inmutarse.

20

Un nuevo coche explotó llevándose a dos hombres más por delante. Marie dejó de disparar y se echó al suelo. Quitó los cargadores vacíos de las dos pistolas humeantes y reptando, buscó la mochila en busca de nuevos.

—Mierda —susurró.

Tan solo dos peines yacían aún.

Cargó las armas y fue hasta Vicente.

—Aquí ya no hay nada que hacer. Bajemos.

Bajaron hasta el segundo piso, Marie dejó a Vicente en el apartamento con Juan Mosca y Sandra y continuó bajando hasta encontrarse con Daniel, acurrucado junto a Vinnie Schiavelli, algo magullado y cansado, tenía el pelo mojado de sudor, y sangre en ropa y cara. En cuanto la vio se le abrió una dulce sonrisa en el rostro.

—¿Qué tal va eso, pelirroja? —le preguntó Vinnie.

—Hacía tiempo que no me divertía tanto —le susurró guiñándole un ojo.

—Te he añorado, testaruda del demonio.

Entonces sus miradas se despegaron y Marie se recostó junto a Daniel.

—Hola chico.

Vinnie estaba desolado a la vista de la expresión ausente del chico.

—No ha dicho ni una sola palabra. El pobre muchacho está en estado de shock.

Marie agachó la mirada.

—Al menos está vivo.

Vinnie asintió y Marie volvió a concentrar la mirada en los ojos de su viejo amigo.

—¿Están todos bien ahí arriba? —le preguntó el hombre de mirada serena—, es decir, ¿cuántos...?

—Una pareja, Juan Mosca, tú, yo y el chico.

—¿Cuántos crees que quedan ahí fuera?

—No estoy segura. Aunque hemos rebajado bastante el porcentaje. ¿En qué piensas?

—En bajar y matarles a todos. Pero eso sería estúpido. Mejor esperar.

—¿Esperar a qué, Vinnie? No entiendo una puta mierda de lo que está pasando aquí, estoy cansada, me han jodido el sueño, así que vamos a cargarnos al restos de esos de hijos de puta, porque ya me importa una mierda por qué coño han venido, ahora mismo solo quiero sembrar el infierno con sus puercas almas.

—Esperar a que la corriente vaya a favor nuestro. Y que el viento acaricie nuestras mejillas en un lugar más tranquilo que este.

Marie estupefacta ante una respuesta tan "¿poética?, ¿estúpida?", soltó un suspiro seguido de un “ah qué mierda, me aburro”.

21

—¡No te jode!, ¡ja!, ¡vaya fiesta! —exclamó Will.

Al final la noche le había sorprendido. Después de tanto tiempo, algo imprevisto. Will estaba sorprendido. Sí, así era. Después de mucho, mucho tiempo estaba asombrado ante algo. El hecho de que unos pocos tipos hubieran plantado cara a un batallón de imbéciles dispuestos a ejecutarles con la sonrisa en los labios, a Will le parecía sencillamente... una endiablada sorpresa.

Hasta ahora él y sus hombres habían permanecido al margen de la situación que se había organizado entre los que él denominaba "Los Kleenex" y los alojados en el edificio de aquel lugar. Will decidió que aquello había durado demasiado, apenas quedaban horas para el amanecer y antes de que eso ocurriera había que dejarlo todo bien limpio.

Will reunió al grupo.

—Bueno, chicos, ha llegado el momento de acabar con esto. Ya se han divertido bastante, matad a los colgaos y a los inquilinos. Rápido y depurado. Ya sabéis, lo que no purifique el fuego... Y no quiero ningún estúpido chiste al respecto aunque el momento lo merezca. Ni un jodido chiste.

Will miró a Raf, estaba delante de él, sonriendo estúpidamente.

—Ni uno solo —repitió secamente.

Y sin más lo iniciaron.

Raf avanzaba junto a Santiago por el lado izquierdo mientras que Will lo hacía junto a un enorme y robusto hombre al que conocían por el nombre de Duende. Los otros cuatro los respaldaban detrás a escasos metros de distancia. Los distintos coches quedaron en el centro de la calle todavía envueltos en llamas mientras los dos grupos de dos que encabezaban, en ambos lados de la calle, apagaban las vidas de los dispersos Kleenex. Uno de ellos saltó envuelto en llamas por encima de uno de los coches sobre Raf. Una auténtica antorcha humana le atenazó el cuello con una fuerza infrahumana. Raf se revolvió pero la llama viviente no cesó de apretarle y apretarle el cuello con sus grandes manos carbonizadas. Le puso la pistola en un costado y le vacío el cargador, pero la enorme cerilla viviente siguió apretando quemando la carne de Raf entre jadeos de dolor. Los dedos de la enorme masa de fuego y carne quemada se fueron súbitamente a los ojos de Raf, y los fundieron como si se tratara de simple corcho. Y tan rápidamente como había ocurrido, algo le separó de Raf. Era Santiago, lo había echado a un lado con su chaqueta y ahora se disponía a rematarlo. Raf se retorció de dolor con las manos en su chamuscada cara mientras que Santiago, sin pensárselo dos veces, se encargó de la brasa humana reventándole la cabeza con dos balazos. Se giró dispuesto a acabar con el sufrimiento de Raf y un nuevo Kleenex surgido de la nada se le subió a la espalda armado con un machete de caza. En un suspiro aquel machete le desgarró la garganta, un enorme borbotón de sangre salió despedido de su cuello. Un nuevo movimiento y el machete atravesó la nuez de Santiago dejándole tan sólo con rabia en la venas. Su cuerpo cayó de rodillas al suelo. El Kleenex se descolgó de él para luego propinarle una patada en los dientes y apropiarse de su arma de fuego. La sonrisa recién engendrada en su rostro, feneció cuando alguien le agarró por el cuello y lo hizo crujir sin apenas esfuerzo. Era Duende.

Duende levantó el arma y mató a dos más que se le acercaban peligrosamente, un tercero le alcanzó en una pierna pero Duende no cayó. Siguió andando tan lenta y decisivamente como al principio con el arma en vilo, en busca de aquel tercero. Un nuevo disparo hizo una grieta a su enorme estómago, pero Duende no se detuvo. Siguió caminando mientras nuevos disparos le perforaron los pulmones, y lo hizo hasta que se encontró frente al Kleenex que había llenado su cuerpo de plomo. El Kleenex siguió agujereando el detenido cuerpo de Duende hasta que se le acabó la munición. Entonces Duende, bañado en su propia sangre, avanzó hasta él, le metió la pistola en la boca y apretó el gatillo.

22

Dentro del edificio, por la ventana del apartamento de Sandra, Vicente pudo vislumbrar el cruento espectáculo de sangre y horror que se estaba produciendo en aquellos mismos instantes en la calle.

—¡La hostia! ¡Se están matando entre ellos!

—¿De qué hablas? —le preguntó Sandra acercándose a la ventana.

Disparos, gritos, fogonazos. Todo eso y mucho mas embadurnado a sangre y fuego, trayendo un aroma salido de los corredores del infierno. Un aroma que creció, como una bola de nieve, hasta convertirse en un nauseabundo y desgarrador olor.

Juan Mosca, hasta ahora sentado en un sillón frente a la puerta, se acercó a la ventana. Se estiró con inquietud.

—¿Pero quién...? —dijo sin apartar la mirada de la calle.

Súbitamente Sandra se apartó de la ventana y se dirigió a la cocina. Vicente la observó con curiosidad irse y cuando, instantes después, volvió, lo hizo con una botella de cava. Ante la estupefacta mirada de Vicente, abrió la botella con un característico "pop" y pegó un largo trago. Luego ofreció a Vicente. Éste asintió y agarrando con fuerza la botella, le dio un largo beso de tornillo ingiriendo aquel refrescante líquido hasta quedar extasiado.

—¿A qué viene esto? —preguntó Vicente.

—No quiero morir sobria —alegó Sandra mirándole.

—Yo preferiría no morir. En todo caso tengo otras cosas en mente.

Sandra sonrió y echó otro profundo trago.

—Estoy segura de que hubiera sido una noche interesante.

—Es una noche interesante, de la que me gustaría salir con vida.

Los labios de Sandra volvieron a ofrecerle una de sus deliciosas sonrisas.

—Bebe —le dijo. Le dio la botella y fue hasta la ventana.

23

Los Kleenex gritaron, lloraron lágrimas envueltas en metanfetaminas y sangraron.

—¡Jesús!, ¡agáchate coño!, ¡esos bastardos...!

Jesús avanzó por el asfalto hirviente junto a su colega de pelo verde Miguel hacia uno de los coches munición que aún estaba intacto. A Miguel le frenó una bala en la espalda pero eso no impidió que Jesús consiguiera llegar hasta el coche. El maletero estaba abierto y aún quedaban algunas armas y municiones. En cuanto se hubo servido se percató de que no estaba solo.

—¿Quieres qué te diga lo que ocurre, tío?

Jesús se volvió y vio a una figura demacrada recostada sobre la puerta delantera del coche.

Se dispuso a abrir la boca pero el hombre en cuyo rostro predominaban pequeñas cicatrices, y cuyo cabello a trazos negros parecía haber sido esquilado por una cortadora de césped, le interrumpió.

—Un enorme y asqueroso excremento de perro, eso es lo que es.

—Oye yo...

—Esos malnacidos nos han mentido, han roto su sucia y jodida palabra como si fuera papel de váter. Y ahora quieren jodernos.

—Sí pero...

—El caso es que son unos malditos cabrones y voy a matarles a todos. Y una vez les haya arrancado sus jodidos corazones y los haya pisoteado a gusto, cogeré a su jefe, ese viejo estúpido, le arrancaré su carcomido cerebro y luego me lo comeré con patatas fritas y mayonesa.

Jesús se dispuso a entrar en aquella especie de conversación pero oyó a alguien acercarse al coche. El tipo parlanchín que estaba a su lado gruñó como un animal rabioso, se levantó súbitamente y comenzó a disparar con un fusil que no había parado de manosear con tics de nerviosismo.

Y tan rápido como se levantó, cayó al suelo como un saco de patatas. Jesús se preguntó quién diablos sería aquel capullo de pico suelto. De cualquier forma era un capullo muerto y si no quería serlo también él, debía largarse de allí. Pero no podría largarse aún, esperaría a que acabara todo metiéndose bajo el coche, escondiéndose como una rata. Una rata viva, eso sí. Y lo hizo. Se acostó en el suelo y rodó bajo el coche. Sonrió para sí pensando en el parlanchín muerto que yacía cerca de él soltando sangre como una manguera con úlcera, cuando vio a alguien acuclillarse junto al coche.

—Te he pillado, hijo —dijo.

Luego vio un fogonazo y... nada más.

24

Los disparos cesaron. Cuatro hombres aún yacían de pie.

Entre ellos un agujereado Duende, que no cesaba de soltar sangre por todo su cuerpo, y Will maldiciendo horrores por su chaqueta negra. Aquella chaqueta, hecha a medida, había hecho rico a su sastre. El color negro había sido reemplazado por el rojo.

—Debí quitarme la chaqueta, mierda.

Will miró a Duende.

—Es increíble que aún estés de pie. ¿Qué hace falta para acabar contigo, amigo?

Duende se volvió hacia Will y con voz seca y afónica dijo:

—Aún no hemos terminado.

Will observó ambos lados de la destrozada calle.

—Eso es cierto.

Se dispusieron a entrar en el portal del edificio, pero Will les detuvo. Dos figuras avanzaban a través del pasillo del patio envueltos en la penumbra. Will les vio, no sabía sus nombres, tampoco le importaba, pero sabía quiénes eran. Y eran una verdadera sorpresa.

Vinnie y Marie cesaron de andar en el umbral del patio. Avanzaron un par de pasos más hasta estar a pocos metros de los cuatro hombres que les miraban curiosos y expectantes. Vinnie portaba un arma en la mano derecha. Marie una en la izquierda.

Hubo un momento de silencio en el que las miradas se cruzaron por parte de un lado y del otro.

Pero ese momento acabó cuando Will dio un paso hacia la pareja.

—Apuesto a que no nos esperabais para cenar —dijo con la sonrisa en la boca.

Will esperó una respuesta por parte del hombre o la mujer que tenía ante sí pero tan sólo encontró su mirada atenta y acechante.

—No nos esperabais. Eso seguro. Apuesto a que ni siquiera sabéis de qué va todo esto.

Por fin la mujer pelirroja dijo algo.

—No, y no me importa una mierda, tú y el resto que nos habéis jodido la noche vais a morir, eso tenlo por seguro.

Will se quedó perplejo ante el comentario de la mujer, ¿de dónde cojones había salido? ¿De dónde habían salido ambos? Intentó contener la risa, pero al final le dio rienda suelta, algo que no provocó reacción alguna ni en la mujer pelirroja, ni en su acompañante.

Sacó una moneda de plata de uno de sus bolsillos y se rascó con ella el puente de la nariz. Luego se puso la mano en el corazón y continuó hablando.

—En estos maravillosos instantes recuerdo esas viejas y maravillosas series de televisión en las que el malo, llamémosle doctor Perversus, tenía a su merced al bueno y se disponía a, casi como un ritual, contarle sus malvados planes para apoderarse del mundo. Era realmente divertido puesto que una vez se lo contaba, como por arte de magia, el bueno conseguía escapar, con el uso de un misterioso as en la manga y vencer al malo con una facilidad absssssolutamente passsssmosa. Me pregunto si estamos en la misma situación.

Silencio.

—Pero que todo dependiera del azar sería lo más justo. Así pues...

Will lanzó al aire la moneda de plata y apenas bajó, la cazó al vuelo ocultándola bajo las palmas.

—Cara; seguimos la tradición. Cruz; al cuerno la tradición y su jodida existencia.

Les miró a ambos. Vio los ojos de Vinnie pendiente de sus manos y vio los de Marie clavados en los hombres que le respaldaban.

Will levantó lentamente la mano derecha. Sus ojos brillaron.

Vinnie avanzó un paso hasta Will. Casi pudo sentir su aliento.

Will alzó la sonrisa dejando mostrar unos más que perfectos dientes.

—Cruz. Lo siento chicos.

Aquellos perfectos dientes pasaron a otro estado cuando, de improviso, Vinnie le dio un fuerte cabezazo. Como si aquel potente golpe hubiera disparado un resorte, Marie, con una rapidez depredadora, fulminó de dos disparos a los dos hombres que tenía ante sí y agujereó el pecho del tercero, un tipo enorme, con la pistola que guardaba en la espalda. Apenas habían pasado un par de segundos y cuatro hombres descansaban en el suelo. Tres de ellos muertos y el otro con un terrible dolor de cabeza.

Will mareado aún, ni siquiera estaba seguro de lo que acababa de ocurrir. Centró la vista y vio al culpable de su agudo dolor de cabeza, de pie, junto a él. Le apuntaba a la cara con un arma.

—¡Joder qué rápida! —exclamó Will señalando a Marie Clemer.

—No te haces una idea —agregó Vinnie. Y le esparció los sesos por toda la calzada de un disparo.

Vinnie, miró a su alrededor. Deseó encontrarse en otro lugar, bajo otra situación. Un lugar alegre lleno de paz y quietud, pero entonces volvió el fogonazo que invadió su cerebro una vez más, llevándole a la realidad de una forma hostil, como si su propio destino le escupiera a la cara.

Marie volvió la mirada hacia el patio de aquel edificio a punto de desmoronarse. Vio a Sandra con el brazo rodeando la cadera de Vicente, muy arrimados. Les imaginó juntos durante largo tiempo. Luego estaba Juan Mosca y a la altura de su cintura, el pequeño de los Epson, con la mirada perdida. ¿Qué sería de aquel muchacho? De ahora en adelante, el chico tendría que soportar mucha, mucha mierda. Y rezó para que no terminara por hundirse en ella.

Parte 4
Epílogo

Estuvo contando monedas hasta el amanecer...

… y mientras las contaba, sus huesudos dedos parecían tintinear con sonidos metálicos al compás de las monedas. Su cuarto del tesoro tenía un ligero parecido con el de cierto personaje de los tebeos infantiles, aquel… pato tan avaro. A veces se miraba en el espejo buscando plumas en su arrugado rostro. Soltó una ristra de carcajadas con cierto aire infantil y cuando acabó de recrearse en su delirio de riqueza, se irguió, descalzo, caminando sobre su mar de monedas y salió de la habitación. Allí se encontraba su fiel Alfred, esperándole en su despacho, con las zapatillas listas para calentar sus viejos y fríos pies. Caminó con ellas hasta el salón de reuniones, donde Alfred le había preparado una infusión, y pastas de diferentes clases. Allí, sobre la gran mesa de cristal se hallaba una maqueta de un barrio de la ciudad, más concretamente del Laberinto. Un barrio tan deplorable, tan lleno de basura. Basura sí, pero una basura que se podría reciclar. Reciclar, sí, y construir cosas nuevas y bonitas, nuevas como monedas recién acuñadas. Rió como un viejo loco, y bailó alrededor de la maqueta. Cogió una pequeña lata de queroseno que Alfred le había dejado junto a la bandeja del desayuno y procedió a impregnar toda la maqueta con el combustible. Se quedó mirando la caja de cerillas que había junto a las pastas, tentado, la palpó, notó una amenaza de excitación en su vieja verga, amenaza que no llegó a cumplirse, pero el viejo avaro rió igualmente y tras un rápido bocado a un pastelito de hojaldre y fresa, se hizo con la caja de cerillas, la abrió y seleccionó una tras volcar su contenido sobre la mesa y contarlas ilusionado. Por fin rascó la cerilla y prendió fuego a aquella maqueta del barrio vulgarmente llamado El Laberinto. El viejo bailó alrededor tarareando una vieja canción, y aunque era torpe, siempre lo había sido para eso del baile, le agradaba, le encantaba, le extasiaba y cuando había motivos se ponía en marcha como si se tratara de un muñeco oxidado al que le crujián todas las articulaciones. Divertido, contempló la maqueta arder, pero como decíamos, el Viejo Pato, no era un gran bailarín, y sencillamente tropezó y se golpeó con la mesa de cristal en su huesuda cabeza, cayó inconsciente, y pasaron minutos hasta que Alfred lo encontró en el suelo.

Cuando Alfred entró en la sala de reuniones, vio la maqueta ardiendo sobre la mesa y al viejo tendido en el suelo sin sentido, se quedó pensando durante segundos que en su cabeza representaron viejos mecanismos que se activaron como si hubieran esperado largo tiempo la oportunidad de encenderse. El Tic que llevó al Tac hizo que Alfred cogiera a su viejo amo en brazos, lo meciera durante segundos como a un obsoleto bebé y luego lo arrojara sobre la mesa a la hoguera que el mismo viejo había provocado. No se quedó, salió de la sala con suma tranquilidad, con aquella que le había caracterizado toda su existencia, cogió su sombrero, su bufanda y su paraguas y se limitó a salir a coger el ascensor entre silbados de aparente… felicidad.

Un Relato Corto:
Kleenex Ensangrentado

La anciana mujer, se fijó en el chico que se había sentado junto a ella en la última parada del autobús. No debía de tener mas de diecisiete años, vestía con una chaqueta de cuero, una camiseta blanca con un gigantesco emblema curvado–“STING”- unos pantalones vaqueros blancos y unos zapatos estilo cowboy. Asimismo la señora se fijó en el bolsillo derecho del pantalón y como de él manaba sangre, goteando en el suelo del bus, como un grifo semi-cerrado.

—Joven...¿se encuentra bien?. Está sangrando

El chico estaba bastante nervioso, gotas de sudor bordeaban su cara y ni siquiera dirigió la mirada hacia la anciana. Sus manos temblorosas se aferraron a su bolsillo derecho.

—Escuche, si necesita ayuda... —insistió la anciana.

Súbitamente, el chico, dirigió una mirada asesina a la mujer.

—Es un hecho señora —admitió sonriendo—. Déjeme en paz —gruñó.

La mujer frunció el ceño, se levantó y se dirigió hacia el conductor del autobús dejando entrever su disgusto ante tal contestación.

El autobús se paró entre las calles ocho y nueve y Joe Cofri, pensó en lo asqueroso que se volvía su trabajo de vez en cuando. E intentó soportar las protestas de la demacrada anciana, que golpeaba incesantemente con su bolso la máquina de fichar bono-bus. Rogó de que no se tratara de nada importante. Su turno acaba dentro de una larga media hora, y su mujer, le estaría esperando impacientemente con la excusa de un interminable miércoles nocturno.

El chico aun temblaba cuando el conductor llegó hasta él. Cofri le observó unos segundos y soltó un suspiro de monotonía.  Pensó en Daniel, su hijo, un chico de quince años que estudiaba con pilas “mano-dura” y al cual le debía poner baterías estudiantiles marca...’Mano aun más dura”. Pensó en la ropa interior que se pondría su mujer esa noche y luego batió sus párpados como si se despertase de un sueño. La atención, la concentró en aquel tembloroso chico, y mas concretamente en la pernera derecha de los pantalones, de la cual parecía fluir un auténtico manantial de sangre.

—Chaval —soltó Joe Cofri, como si arrojara una piedra al río—, tienes problemas con esos pantalones, y no son de tipo textil.

—Déjeme en paz —arremetió el chico—, y métase en sus asuntos.

—Escucha chaval —dijo Cofri sin demasiada convicción— si estas herido, te llevaré al hospital mas cercano.

Su nombre era Jim Garesco, y no iba a permitir que ese paleto conductor de autobuses, le estropeara día. No lo iba a permitir, a pesar de estar sudando como un bastardo, y de que la maldita droga le estuviese haciendo temblar todo el puñetero cuerpo.

SNIKT

La hoja de la navaja se desplegó, como un tigre de bengala sediento de sangre, y Jim Garesco, la hundió en el estómago de Cofri. Cofri, vio estupefacto como la navaja pendía de su estómago, y cómo este se tintaba en sangre.

-Viejo, tienes problemas....y no es de ulcera precisamente. 

La risa inundó a Garesco en la locura, mientras veía como se desplomaba en el suelo el jadeante conductor de autobús, la anciana gritaba, y el tercer pasajero permanecía sentado en el fondo del autobús, absorto en sus propios pensamientos. La angustiosa carcajada seguía obsequiada con la locura. Garesco, se levantó de su asiento,  la risa se había zanjado, y su mirada fluyó hasta la endeble anciana que permanecía inmóvil en mitad del pasillo del autobús.

—Quiero matarte, anciana —Garesco balanceó la navaja y apuntó con ella a la vieja mujer, quien golpeaba las compuertas de salida del autobús—. Quiero despedazarte viva y esnifar tu sangre podrida. Grita y deja de fastidiarme de una ...... ¡Puta vez!

El silencio se ha despedazado en mil pedazos, la calma ha sido ultrajada y la paz dejó de existir para Seven McKormic. Sabia que aquella anciana iba a morir y por alguna extraña razón, sabia que aquel joven drogadicto también iba a morir. Habia venido desde un pueblecito llamado Hamilton Tell sin ningún contratiempo y ahora, iba a presenciar, el asesinato de una anciana, por no hablar del conductor. Miró el reloj de su muñeca derecha: 10:35 p.m. Y esperó.

Garesco miró a la anciana, y la despreció con con los ojos. La sonrisa volvió a su blanca y sudorosa cara. El chico volvió a desencarjarse de risa mientras se fijaba en la cabina del conductor de autobuses. “Voy a apretar ese maldito acelerador hasta que a esa podrida vieja le de un un paro cardiaco acojonante. Y quizás, encuentre una puta por el camino, y me la folle delante de la venerable anciana. Esta va a ser mi noche. Pero primero....

La vieja mujer seguía mirando impávida al drogadicto juvenil, sus ojos desprendía lágrimas de terror. Seguía en la escalerilla de salida, apoyada contra las compuertas del exterior, su mente reproducía una y otra vez la muerte del conductor, gritó auxilio al tercer pasajero... pero no obtuvo respuesta alguna. No de inmediato.

Mckormic se levantó la visera de la gorra y dejó entrever un mechón de pelo verde que le caía por el lado derecho de la cara. El flequillo verde pareció bailotear unos instantes por el lado derecho de la faz de Seven Mckormic, hasta que éste lo recogió dentro de la gorra y llevó la visera hasta casi el tabique nasal. Con aire de desánimo se levantó, y se dirigió hacia la atormentada anciana caminando con una calma sorprendente.

—Necesita ayuda, ¿verdad? —dijo mientras sus ojos verdes enfocaban a la aterrada y sorprendida anciana.

Garesco miró con curiosidad al alto hombre de la gorra negra, esperando que arremetiera contra él con palabras estúpidas, tal como había hecho el ex–conductor. Sin embargo no medió palabra alguna, simplemente recogió a la desesperada anciana y la llevó cuidadosamente hacia el fondo del autobús. La idea de cortarle la lengua a aquel tipo tan silencioso, pasó varias veces por su  mente y le pareció que sería divertido. Le diría; eh, amigo, ¿se te ha comido la lengua el gato?. Y entonces se la rebanaría de un navajazo. Pero amistosamente, le daría aguja e hilo para que se la cosiera, sin rencores.

McKormic asentó a la anciana en uno de los asientos traseros del autobús y observó unos instantes al delirante joven. Movía a ambos lados el volante del autobús y simulaba el ruido del motor con la boca. Garesco arrancó el autobús y McKormic no se sorprendió en absoluto. El ronroneo del motor recorrió todo el autobús. Garesco sonrió una vez más con aspecto macabro y pensó en Melisa Altero, su novia de los domingos, se le cayó la baba al pensar en el chute que se darían en las venas el uno al otro en cuanto llegara el fin de semana. Melisa vivía  con sus padres en una gran mansión situada en una zona residencial. Garesco solía aprovechar los fines de semana, en los que los padres de Melisa se iban fuera semanalmente, para visitarla y pasar con ella todo el domingo. Se drogaban, hacían el amor y bailaban con espíritus que tan sólo ellos podían ver.

Mckormic volvió a mirar su reloj: 10:50 p.m. y miró a la anciana.

—¿Cómo se llama? —la voz sonaba increíblemente calmada.

La anciana dudó unos instantes. Sintió inocencia en aquel hombre, cuyos ojos verdes parecían tener un brillo sobrenatural.

—Sarah —respondió la anciana. Y Mckormic prosiguió.

-Bueno, Sarah. No se preocupe, todo... va a salir bien —la voz inspiraba una confianza abrumadora y la anciana creyó en aquel alto hombre, y en su confiada voz.

Garesco apretó hasta el fondo el acelerador, las ruedas traseras del autobús temblaron y la máquina comenzó a moverse en la larga recta que tenía por delante. La calle tenía un kilómetro de recta y luego doblaba hacia la derecha con otra recta de 500 metros, y Garesco lo sabía. Conocía aquella calle muy bien.

Mckormic frunció el ceño, el kilómetro se deshacía, tendría que tomar una decisión. Una elección. Esta noche alguien moriría, y su piedad, temía que su piedad no estuviera a la altura. Los pensamientos de Mckormic, se difuminaban una y otra vez, para él la muerte seguía siendo el olvido eterno. Se preguntó si debía impedir la muerte del ser humano que había elegido matarse lentamente. Dentro de dos minutos el autobús se estrellaría en el mismo kilómetro contra un viejo y demolible edificio. Los escombros acabarían con sus dos únicos pasajeros vivos. Puedo salvar a la anciana —se dijo Mckormic— pero a ese chico.... en realidad ya está muerto y le gusta estarlo. ¿Por qué debería impedirle una muerte rápida? La droga le corroe por dentro, le hace sentir celestial y mantiene sus manos llenas de sangre.

—Jim....! ¿qué tal Melisa? —la voz provenía de Mckormic y a Garesco le sentó como un cubo de agua fría en la cara.

El autobús se paró. Garesco miró por el retrovisor y vió a aquel extraño hombre que vestía de negro casi enteramente, cu-ya estrafalaria indumentaria le provocó una sonrisa retorcida.

—Qué, Jimmy... ¿qué crees que siente tu padre cuando consume litros de alcohol al día?, dime Jimmy...

Garesco sintió extrañas aquellas palabras y ni siquiera se preocupó de contestarlas, sin embargo provocaron dos armas en él; curiosidad y odio, y por extraño que pareciera le gustó, quizás, porque no sabía si eran realidad o producto de su imaginación.

—Esto es muy divertido, Jimmy... ¿quieres que siga o que te cuente cómo conoció tu madre a tu alcohólico padre?, ¿quieres que te relate las experiencias de tu madre en la profesión mas vieja del mundo?

El hombre de los ojos verdes penetró en la mente de Jim Garesco e intentó vislumbrar en un océano de imágenes tergiversadas y brillantes coloridos, y vio las macabras imágenes que reproducía la mente del chico respecto a su muerte. Las imágenes miraban hacia su propia garganta rezumante de sangre, y de cómo Garesco se comía con apetito el corazón de una distorsionada figura que bien podría ser Mckormic. La imagen se oscureció y un segundo después, se aclaró. En ella mostraba a un tembloroso y delgado drogadicto amenazando a una joven mujer de pelo rubio y belleza considerable. La navaja bordeaba el cuello de la mujer, cuyos ojos mostraban algo más que terror quizás.... desprecio. El drogadicto señaló el anillo de oro que llevaba la mujer en la mano derecha y pareció sonreír cínicamente durante unos instantes, los instantes en que la mujer se negó a dárselo. Las imágenes siguieron fluyendo en la mente de Mckormic extraídas de los recuerdos de Garesco, y aquello le enfureció mas de lo debido.

Garesco se acercó al alto hombre de la gorra negra y cuyos ojos parecían brillar mas de lo normal. Tenía el aspecto mas depravado jamás visto, sus ojos caían en desfiladeros y su boca era una serpiente. Su faz parecía dura, pero simplemente estaba sorprendido. Sorprendido, atónito.... qué mas daba, se le hacía difícil comprender que aquel tipo conociera esos sucesos de su vida. Y además, ¿quién diablos era el tipo de la gorra negra? Quizás un loco escapado del manicómio, o un adivino cuya brillante bola de cristal esconde bajo la gorra, o quizás un demonio venido del infierno para destrozar aún mas su podrida vida. Demonio o no, Garesco estaría complacido en demostrar que hasta un demonio podía sangrar como un cerdo. Y aquellos pensamientos le llevaron a una sonrisa tan estrafalaria como espontánea. Sus brazos se tensaron y blandió la navaja imitando a un samurai japonés, llevándole la carcajada mas allá de la alucinación.

—Ven demonio —dijo Jimmy— y veamos de qué color es tu sangre.

Mckormic se sintió decepcionado, la elección estaba hecha y ya era demasiado tarde para cambiar la vida de aquel vegetal.

Las palabras enloquecen, la cordura se pierde. Su locura se exterioriza y su sonrisa se transforma en fuego ardiente del infierno. Pensamientos..., pensamientos que arrojan en su ser algo de oscuridad y esa oscuridad le corroe las entrañas como un parásito que devora sus órganos internos. El adicto observa sus venas, tan hinchadas como globos de feria, tan masticadas como algodón dulce, tan dolorosas como un cuchillo atravesando un brazo. ¿Por qué sonrío? —se pregunta— no soy mas que un trozo de carne que vive a las ordenes de una toxina. ¡Dios santo, estoy pagando por respirar!

Jimmy Garesco sintió un agudo dolor recorrer su cuerpo, sintió como si tuviera un clavo ardiente hundido en su cerebro y sintió algo mas, su luz interior se estaba apagando.

Los ojos de Seven Mckormic comenzaron a brillar, y un resplandor verduzco llenó por entero el autobús y a sus pasajeros. Y el alto hombre de gorra negra vio como le consumía la tristeza y recordó algo de aquella mujer que le envolvía con su pelo negro en la infancia.

“Sonríe, siempre sonríe. Porque tu sonrisa será tu victoria.”

Jim Garesco rebuscó en su dolorida mente y recordó a Melisa Altero, aquella mala puta cuyo único pensamiento consistía en ingerir cocaína. Y pensó en su padre y deseó que se ahogara en su jodido alcohol. Y reconstruyó la cara de su endemoniada madre, cuya dedicación consistía en acostarse con uno o varios hombres por dos pavos. Y la mandó al infierno, a todos ellos y a toda su puñetera vida. Blandió la navaja una vez mas y se abalanzó sobre la sombra verde que se hallaba delante de él.

La navaja se hundió en el hombro de Mckormic, este dio un paso hacia atrás y agarró con la mano izquierda la empuñadura de hierro que pendía de su hombro. Su mirada traspasó los ojos de Garesco, mientras se sacaba lentamente la navaja del hombro.

Garesco rugió como un animal salvaje, y sus dos manos alcanzaron la garganta del hombre de los ojos verdes, mientras este terminaba de sacarse la navaja del hombro. El rojo fluido cayó en sisilantes trazos por el brazo de Mckormic. Cogió la navaja fuertemente y la arremetió en el estómago de Jimmy Garesco, cuyas manos atenazaban su garganta apretándola con una fuerza rabiosa. Luego apretó la navaja hasta que esta y su propio brazo, traspasaron el agujereado cuerpo de Garesco. Este vomitó una burbuja de sangre en el rostro de Mckormic y se desplomó en el suelo, jadeando y formando un charco de sangre alrededor suyo. Garesco tosió y la sangre se desbordó por su boca como un volcán en ebullición. De las cuencas de los ojos salieron dos hilillos de sangre que se deslizaron hasta el labio superior, luego con las últimas fuerzas que le restaban rebuscó en el bolsillo derecho de sus pantalones y agarró un pequeño y alargado objeto.

La mano derecha del joven drogadicto se alzó y en su interior se hallaba un dedo, femenino y amputado que gozaba de un anillo de oro manchado de sangre.

El cuerpo de Jimmy Garesco se retorció durante unos segundos y saboreó sus  últimas bocanadas de aire, mientras su cuerpo y su corazón dejaron de funcionar.

Y su último pensamiento le produjo una sonrisa.

“El tipo se cansó de echar monedas de veinticinco en la máquina tragaperras.”

La anciana observó a el Hombre de los Ojos Verdes durante unos instantes, también pensó en los sesenta y cinco años de su vida. Elecciones, elecciones que se trazaron en su pasado forjando su presente. Dos vidas se habían apagado esa noche, no por capricho ni por destino, tan solo por una elección.

Mckormic sintió como si su estómago se desinflara y pensó en aquella noche mientras ayudaba a la anciana a bajar del autobús.

“Mucho por vivir, pensó la anciana mientras veía al hombre, cuyo brillantes ojos verdes iluminaban la noche desaparecer de su vista. Mucho por vivir.”

Gracias

Gracias por leerme, por dar un poquito más de vida a estos personajes e historias. Espero que hayas pasado un buen rato, al menos tan divertido como yo lo pasé escribiendo estos relatos.

¿Te gustaría leer mi siguiente libro?

¿Te mantuvo este libro despierto toda la noche leyendo?

¿Disfrutaste con los personajes y su mundo?

¿Pasaste un rato divertido?

Si respondiste "sí" a alguna de estas preguntas, por favor, deja que yo y otros lo sepamos dejando tu crítica del libro:

El Día de la Semana

Acerca de...

Me parece que fue el primero, ahora mientras miro el viejo manuscrito que se halla en mis manos encuadernado en gusanillo, no logro recordar cuándo fue escrito, fue hace mucho, cuando quiero pensar que el tiempo no corre tan rápido, me doy cuenta de que lo hace como el diablo. Sí, creo que fue el primero, o al menos el primero que intentó ser algo más largo o con algo de sentido. Un barrio infernal, un pobre muchacho, un elemento "de cuidado" con ansias de destruir y autodestruirse, y un montón de locos celebrando una fiesta de violencia y destrucción para disgusto de los inquilinos de un edificio del Laberinto, y uno de esos inquilinos, una mujer llamada Marie Clemer, un personaje que también aparece en otra de mis novelas "Un Lobo, una Pelirroja, y un Montón de Balas". Ésta fue la primera aparición de Marie Clemer, y luego por lo que sea, esa pelirroja con mala uva le dió por negarse a desaparecer y pegó un salto por los mundos de ficción hasta esa otra obra, en la que cobra aún mayor protagonismo, y hasta tiene una especie de origen.

En cuanto a los 'Extras", un viejo relato que tiene tanto o más tiempo que el "largo" que nos ocupa, he tenido que quitarle polvo y telarañas, pero aquí se lo muestro. Bien podría transcurrir en ese barrio tan cruel y desalmado llamado "El Laberinto".

Alberto A. Iranzo Sarguero

Enero 2016

Sobre el Autor

Alberto Iranzo SargueroAlberto Iranzo Sarguero nació en Valencia, España.

Ha estado escribiendo desde que alguien le puso delante de una vieja máquina de escribir y le enseñó que con aquel mágico artefacto, se podían crear historias.

Ha participado en numerosos concursos literarios no ganando ni uno solo, lo que debería representar algún tipo de no-premio.

Aunque a lo largo de su vida ha pasado por diferentes puestos laborales, ha trabajado principalmente de informático, supervisando departamentos de helpdesk en Barcelona.

Autor de los thrillers de acción; Un Lobo, una Pelirroja y un Montón de Balas y El Día de la Semana, así como del conjunto de relatos cortos de fantasía y terror Serie Z.

Twitter del autor:@jerryclade