Con el Arma Cargada

14 Relatos Cargados de Pólvora y Sangre

Escrito por

Alberto Iranzo Sarguero

Copyright

Copyright © 2016 Alberto Iranzo Sarguero

Todos los derechos reservados.

Version 1

Queda prohibida, salvo excepción prevista por la ley, cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública y transformación de esta obra sin contar con autorización de los titulares de la propiedad intelectual..

Esta es una obra de ficción. Nombres, lugares e incidentes son o bien producto de la imaginación del autor  o son usadas de forma ficticia. Cualquier parecido con caracteres reales es pura coincidencia..

Diseño cubierta: Alberto Iranzo Sarguero.

Table of Contents

Cubierta

Página de Título

Copyright

Problemas de lectura

Dedicatoria

Se abre el telón

Relato 1 Ana Lee

Relato 2 El Trabajo

Relato 3 El Pistolero

Relato 4 El Recuerdo Vuelve a Casa por Navidad

Relato 5 El Blues de Lisa Escobar

Relato 6 El Regalo

Relato 7 La Cita de Marie Clemer

Relato 8 El Blues de Lisa Escobar

Relato 9 Último Encargo

Relato 10 Las 7 Noches de Ana Lee

Relato 11 La Rabia

Relato 12 La Pesadilla de Ana Lee

Relato 13 Cambio de Rol

Relato 14 Sesiones con Beatriz

Gracias

Acerca de...

Sobre el Autor

Dedicatoria

A Clint Eastwood y Segourney Weaver, mis dos "tipos duros".

Se abre el telón

"Vino, ginebra, alcohol a mogollón. Compremos gorros de colores, bombones de sabores. ¡Vámonos de fiesta joder!"

Lisa Escobar

Relato 1
Ana Lee

Ana Lee, estuvo decaída durante casi tres días, luego, se levantó de la cama, a la cual había cogido por fiel compañera, y se dirigió al lavabo, se miró al espejo y pensó que aquel rostro triste y desolado, no merecía la pena enseñarlo al mundo exterior. Pensó, mientras hundía su faz en el agua...... pensó.... en fumarse un cigarrillo, agarrar un cáncer y mandar todo al carajo. Pensó en James, al cual hacia tres noches que no veía. Tenía el mono de James. Le necesitaba en sus brazos desesperadamente. Dónde estás James, donde estas....

Sonó el teléfono, sabía que lo haría, era inevitable. La voz le habló durante casi media hora, aquella voz gruesa y carrasposa, una voz dura y repleta de órdenes. Era una voz familiar, pero no por eso dejaba de ser un sonido odioso. Vaya mierda... tenía algo que hacer. Aire que respirar, alguien a quien alcanzar. Corre Ana Lee, debes correr y atrapar a la liebre.

Se colocó las gafas de sol, se apartó el largo flequillo blanco que le traspasaba el rostro y se mesó su largo cabello negro. Pensó en cortárselo hasta la altura de los hombros, en ocasiones le molestaba. Sobre todo cuando tenía que perseguir a alguien, como era lo más probable que le ocurriera hoy. Abrió el primer cajón de su mesita de noche, y cogió un revólver del calibre 44 plateado, en cuya empuñadura de madera estaba grabado su nombre. Se lo había regalado su anciano padre el día en que llegó de improviso al club de los treinta.

Le vio llegar al bar, alrededor de las 12, el sol impactaba a través de los cristales del local. El hombre vestía con un elegante traje de Versace, era azul, camisa rosa y una corbata a juego. Caminaba como si las calles fueran suyas, y sus ojos negros se oscurecían aun mas a través de las gafas de sol que portaba. Tenía labios finos, de serpiente, y se podía vislumbrar unas ligeras ojeras negras en su rostro moreno. Tenía el pelo negro y liso, peinado hacia atrás, una nariz pequeña, chata, casi estúpida y sin sentido en aquella cara llena de detalles inconexos. Incluso sus pequeñas orejas llamaban la atención por su diminutez. Saludó al barman con la más amplia de las sonrisas y pidió un zumo de naranja natural. Ana Lee, se preguntó si podría convencer a Juan, el barman, para que le añadiera matarratas al zumo de naranja natural. Sonrió ligeramente ante la imagen mental de aquel bastardo revolviéndose por el suelo, a punto de escupir hasta las tripas, convulsionándose hasta morir mientras sus dientes castañeteaban y rompían, y cortaban su jodida lengua, y sus intestinos se deshacían y vaciaban toda la maldad que llevaba aquel hombre en su interior. Menudo espectáculo sería. Algo terrible, grotesco, espantoso.... maravilloso. Pegó un sorbo a su café amargo, mientras seguía observando a Mr. Versace. Aquel hombre era un traficante de drogas, un ser que se enriquecía y aprovechaba vendiendo muerte y miseria. Su nombre no importaba, solo lo que hacía, era un hombre muy buscado y de repente en aquel bar... se le ofrecía la oportunidad de cazarlo, de humillar a ese hijo de perra. De repente no. Una llamada oportuna, una voz susurrante que le indicó el camino, la voz sería recompensada a su debido momento. Pero ahora.... Esperaría, esperaría a que se bebiera su zumo de naranja, bébelo.... luego se acercaría a él y le guiñaría un ojo. Eso le sorprendería. Desenfundaría el revólver q ocultaba en la espalda y se lo pondría en los huevos. Si te mueves bastardo...... te reviento tus bolsitas de té. Se identificaría, y luego lo esposaría mientras le leía sus derechos. Fácil, y limpio. Lo entregaría y se tomaría unas largas vacaciones con Harold. Las necesitaba desesperadamente, estaba cansada y se sentía pesada y vacilante. Estaba en muy mala forma, tenía jaquecas constantes, apenas podía conciliar el sueño y sus ojos, irritados casi de continuo, no mejoraban mucho su situación.

Se levantó de la mesa, dispuesta a ello. Comenzó a caminar decidida hacia Mr. Versace. La corta distancia se paralizó en el tiempo, se sintió como si sus pies le pesaran, sintió un escalofrío recorrer su cuerpo, a eso algunos le llamaban miedo, pero no se detuvo. Súbitamente tuvo la necesidad de decirle a James que le amaba. Te amo, te quiero, te deseo, quiero besar tus labios hasta fundirme contigo. Quiero tu tacto sobre mi piel desnuda. Quiero, quiero...... la espalda de Mr. Versace estaba más cerca de ella que nunca. Su cuello blanco y limpio, su perfecto corte de pelo. Estaba hablando con Juan, reía, parecía estar puñeteramente contento. La sola idea de borrarle esa estúpida risita de la cara, excitó a Ana, terriblemente.

Jamás esperó que se diera la vuelta de improviso y la mirara... como leyendo sus labios, siempre sonriente con sus ojos entre tinieblas, y sabiéndose dueño de su destino.... los ojos de Ana Lee se abrieron como platos cuando Mr. Versace desenfundó un arma de gran calibre, la apuntó al pecho y sin vacilar lo más mínimo, hizo fuego dos veces. Ana voló impulsada hacia atrás un par de metros y cayó de golpe sobre una mesa repleta de tazas por retirar. Los disparos no la mataron, pero el golpe la dejó más que atontada. Tenía la nuca húmeda, sangrante, el pecho le ardía, apenas podía respirar. Jadeaba, intentando tomar bocanadas de aire con la boca desesperadamente.

Un nuevo disparo y un golpe en el suelo. Pasos...... a plena luz del día… cómo es posible que nadie… cómo...

Se acercó a la puerta del bar, y puso el cartel de Cerrado. Luego volvió hasta Ana Lee, y se arrodilló junto a ella. Observó su pecho humeante, algo había parado las dos balas. Luego la miró directamente a los ojos, se sorprendió al ver que estaba consciente, mirándolo, pero parecía paralizada, puede que se hubiera roto la espalda con la caída. Se acercó más, mucho más, hasta casi rozar sus labios.

Notó el aliento de Mr. Versace en la cara. Era fresco, tenía un ligero olor a mentolado. Sintió el cañón del revolver sobre su garganta, frío, y molesto al respirar.

“3 segundos más de respiro necesito.”

“Estoy viva, muerta... estoy a punto de morir a manos del hombre de risa de hiena”

“2 segundos más en los que mis pulmones se calmen.”

Mr. Versace dejó mostrar sus perfectos dientes blanqueados. Se acercó a su oído y le habló entre susurros.

—Qué lista, te pusiste un chaleco.

“1 segundo, sólo un segundo, malnacido.”

Le acarició el pelo suavemente, y le apartó el flequillo blanco de la cara.

“Ahora entre tinieblas me siento, ahora mientras la muerte me acecha. Ahora.”

A las 12:30 en otro lado de la ciudad hubo un accidente de tráfico, un camión arrolló un coche familiar, murieron todos sus ocupantes, un padre de familia, su mujer y sus dos hijos de 4 y 7 años. A la misma hora, en otro lugar, en el interior de un edificio de la calle Villahermosa, en el séptimo piso, en la puerta 4, para ser más precisos, una pareja discutía de forma violenta, diez minutos más tarde ella moriría debido a una paliza propinada por su amante marido. En el mismo lugar, justo dos pisos más abajo, Michel y Carmen hacen el amor. Es el último día en que podrán estar juntos, Michel ama a otra mujer... pero no se lo confesará hasta el día siguiente. Carmen cogerá una depresión y se volverá una alcohólica y una adicta a las pastillas. A las 12:35, un tren descarrilará en el norte de la ciudad, casi llegando a la estación, debido a una repentina explosión en las vías. Todos los pasajeros morirán a excepción de uno. Un hombre llamado David, que pasará el resto de su vida preguntándose porque él y solo él, pudo sobrevivir a semejante catástrofe. Cinco minutos después, en un pequeño bar situado en una estrecha y poco transitada calle de la ciudad, una mujer interpone su dedo entre el percutor de un arma que le apunta a la garganta y la bala. Se revuelve y golpea en el estómago fuertemente a su agresor, con el puño derecho. Se alza y le vuelve a golpear en el rostro mientras el arma de éste, cae al suelo, girando como una ruleta, y mientras gira y gira, una mujer llamada Ana Lee sigue atacando al hombre con toda la rabia y furia que posee.

El primer golpe hace que las gafas de sol de Mr. Versace vuelen en pedacitos oscuros, el segundo le provoca una fractura en la nariz y comienza a sangrar. Ana se mueve muy rápido y apenas puede reaccionar a su embiste. Le lanza una patada a los testículos y aúlla de dolor, luego un par de puñetazos al estómago y por último una fuerte patada a la rodilla que hace que pierda el equilibrio y caiga al suelo.

“Hay tres sombras que me acosan sin descanso, la primera me hace sonreír con sus bromas y burlas inocentes, me hace pensar en chistes, en besos, en caricias y placeres. La segunda me aturde, me confunde, me hace dudar, atonta mis sentidos con pensamientos irracionales, me habla sin decirme nada, me escucha sin oírme. La tercera hace flotar toda mi agresividad, hace que mis ansias de supervivencia se fuercen al máximo, es una sombra más oscura que las demás, y la que menos prevalece, ella impone crueldad en mi rostro, impone el salvajismo animal y la frialdad que en ocasiones necesito para seguir viva. Está ahí, permanece oculta en mi, y de vez en cuando la dejo surgir solo para proteger a las otras dos. Mi necesidad de sonreír, llorar, gritar y besar. Mi necesidad de sentirme débil y humana en ocasiones, y fuerte y fría en otras. Mi necesidad de ver un nuevo amanecer y sentir que merece la pena seguir viviendo.”

Relato 2
El Trabajo

Se levantó esa mañana cogió un arma y se dirigió directo al coche, condujo durante casi veinte minutos por la ciudad, la cruzó de cabeza a pies. Se metió en carretera y condujo alrededor de otros quince minutos. Al ritmo de un clásico de Chuck Berry, llegó a un pueblo marcado con una X en su viejo mapa de carreteras. Aparcó, cogió el cigarro que había estado fumando y lo lanzó al suelo con dos dedos. Miró a su alrededor, no había prácticamente nadie en la calle, con la excepción de un viejo sentado en un banco, tosiendo y fumando. Sonrió, igual que el viejo parecía sonreír a la muerte cuando tosía. El patio estaba oscuro, se internó en él, caminó con la seguridad de alguien dispuesto a morir pero también a matar. Subió tres pisos cruzándose con un niño que llevaba una enorme mochila, el niño lo miró con curiosidad, pero él lo ignoró y siguió subiendo. Llegó, se desabrochó la chaqueta negra de tela y sacó una pistola automática, sacó el cargador, lo comprobó y volvió a empujarlo. Cargó el arma, tiró el percutor hacia atrás y llamó al timbre. Nadie contestó, así que insistió. Dentro alguien se levantó, dio unos pasos hacia la puerta e hizo una pregunta.

¿Quién?.

Contestó, pero no con su voz.

Apuntó con el arma a la puerta y disparó hasta hacerla volar en pedazos, vació todo el cargador. Volvió a cargar el arma y traspasó un umbral de humo, sangre y astillas de madera. El olor a pólvora era muy fuerte, incluso estando acostumbrado como lo estaba después de tantos años en aquel trabajo. Había dos hombres a su derecha, le dispararon, pero el miedo les hizo fallar incluso teniéndole tan cerca. A uno le disparó en la cara una sola vez, a el otro dos veces en las tripas, seguía vivo pero ya no le molestaría, luego le remataría. El de la puerta no parecía que se fuera a mover, estaba desparramado por el suelo envuelto en sangre, se aseguró, le reventó los sesos de un disparo. Oyó gritos en el baño y allí fue donde se dirigió. Se situó a un lado de la puerta y esperó, y escuchó. En el interior, un hombre lanzó gritos y amenazas, ese alguien se estaba protegiendo con su objetivo. La mataría, o eso decía, tal vez fuera capaz de ello, pero apostaba que en aquel momento le preocupaba mas proteger su vida. El trueno de una escopeta recortada estalló en sus oídos, la puerta del baño se llenó de agujeros, un nuevo trueno partió la puerta en dos. Esperó paciente sin hacer el más mínimo ruido. Saldría, era tan estúpido que saldría. Y así lo hizo, protegiéndose con su rehén salió poco a poco casi tropezando con los pasos de ella, dio un paso hacia el exterior. Ella le vio, era joven, de unos quince años, estaba asustada, demacrada, tenía moratones y costras de sangre en los labios, la habían golpeado a conciencia. Dio un nuevo paso y el rostro de su agresor se mostró y este sintió súbitamente el frío acero del cañón de una pistola en la cabeza. Zarandeó a la chica, volvió a amenazar con matarla, pero él no dijo nada, ni apartó el arma. Ni siquiera esperó a que el agresor hiciera un nuevo movimiento. No le daría ocasión. Estalló sin más, la bala penetró en la sien del agresor, volvió a salir en medio de una explosión de sangre clavándose en la pared. Agarró la escopeta antes de que el tipo se cayera al suelo con ella. La chica cayó de rodillas al suelo. Al fondo el tipo de las tripas agujereadas, estaba tratando de sostener un arma para apuntarle. Disparó. Pero no acertó, y él le fulminó con un solo disparo de la escopeta. Arrojó la escopeta al suelo, cargó nuevamente su pistola y se la guardó en el interior de la chaqueta. Miró a la chica, la agarró de la axila y la levantó.

—Vamos Sara, tu madre está muy preocupada por ti.

Relato 3
El Pistolero

E ntra en el bar sabiendo que es suyo.

Todos la miran. Observan cada uno de sus pasos. Puede notar sus lenguas lamiéndola de arriba abajo.

Son animales y la adoran.

Se sienta junto a la barra del bar. Hay una mesa redonda de madera. La única de madera. El resto son de plástico, vulgar plástico verde oscuro, como sus vidas. Vulgares. No la suya, ella es especial y perdurará, como su belleza. ¿Se engaña a si misma? No. Hizo un pacto con el diablo, dejó que la penetrara y prometió darle un hijo a cambio de una belleza eterna, de la cual disfrutar hasta el fin de sus días.

En su mesa hay una vela con olor a canela. No paran de intentarlo, vienen la tientan, le ofrecen fuego, ella se deja querer, pero no cede mas pasos de los que debe. Aquí está la frontera. Puedes olerme, puedes verme, puedes creer que te deseo, pero tú en tu país y yo en el mío. No sin visado, y no lo cuñaré amigo, no lo haré, porque tú solo eres parte de mi maquillaje.

Entra un hombre en el bar. Con pasos seguros y firmes, ve en sus ojos una dureza sin igual. Podría beber ácido y sus labios no cambiarían de forma. Sabe lo que quiere y no es a ella.

Eso la disgusta. Deja caer uno de los tirantes de su vestido de seda rosa, mostrando su hombro desnudo. Lo hace cuando él pasa junto a su mesa. Pero no se percata. La ignora, no admira su belleza. ¿Cómo se atreve?

Frunce el ceño y eso la afea, no puede permitirlo. Así que se levanta y se abre paso entre la marea de los que la desean. Todos ellos no importan. Solo la intriga él. El hombre de la mirada férrea y pasos como estacas.

Está apoyado en la barra. Ha pedido un whisky con hielo, no, no lo ha pedido, ha lanzado una orden. Orden que es cumplida en el mismo instante en que la luna reparte polvo de estrellas sobre la noche.

Ella se acerca a él, le lanza una mirada desafiante.

Sólo mírame, le dice, sólo mírame y caerás rendido a mis pies. Como todos los demás.

Pero él no la mira, y pega otro trago de su whisky, mientras la mujer que está a su lado hace que sus labios brillen con un rojo más intenso que el de la propia sangre.

Bebe y sus ojos siguen sin agarrarse a los de ella. ¿Cómo puede ser? No es real. Ese hombre no lo es de verdad. Es una caricatura de hombre, un estúpido, un pretencioso, un...... ¿quién es?

Alguien más entra en el bar, lo hace dando un gran portazo y atrayendo cientos de interrogantes sazonados con miradas del resto de la gente que puebla aquel antro de mala muerte. El nuevo hombre sí la mira, siente punzones de deseo en sus ojos, y eso la satisface, pero no del todo. Hay algo más. Odio, furia y decadencia. Dice un nombre en voz alta y la mujer se gira, el nombre es lanzado como un dardo a la sombra férrea que ha estado bebiendo whisky sin tan siquiera mirarla.

Y la sombra férrea se gira, y por primera vez la mira. Y su mirada significa dolor, no para ella, sino dolor dentro de él. Hay algo en ese dolor que el hombre no puede controlar, ni huir de él, sólo vivir con él.

Un desafío es pronunciado por el nuevo jugador, el recién llegado lanza gritos y amenazas a la sombra rellena de whisky y éste no las ignora. Las afronta y le señala con su dedo índice, dispuesto a hablar en su misma lengua.

Ambos se miran, se miden, observan la distancia que les separa. Y piensan quien ganaría de los dos, si cruzaran ese puente. Entonces una sonrisa de victoria es esculpida en el rostro que lleva el odio pegado a la frente y avanza, y ataca.

Un revólver restalla en el bar, seguido de un gemelo. Dos balas se cruzan. Una penetra en carne, la otra muerde madera.

El odio que vivía, se deshace, cae el suelo convertido en un grupo de hormigas que se separan, huyen, se distancian, del charco de sangre que mana del pecho del hombre que vino a matar. La sombra férrea queda en pie, guarda su arma, termina su whisky y por segunda y última vez mira a la mujer.

Algo en la mirada del hombre, le provoca tristeza y amargura. El hombre parece querer llorar, pero no puede, ya no hay lágrimas en ese pozo, solo un vacío que rellenar, hoy por whisky, mañana quien sabe.

Y se marcha. Se marcha dejando un alma abatida y un corazón roto.

Eso es todo lo que tiene. Vacío y camino por recorrer.

Relato 4
El Recuerdo Vuelve a Casa por Navidad

Terminaba de aparcar el coche, cuando vio a una mujer agachándose para verle a través de la ventanilla de la puerta del conductor. La mujer era rubia con los ojos claros y tenía los labios de un color rojo tan remarcado, que era imposible no fijarse en ellos.

La mujer movió los labios pero no oyó que saliera ni un solo sonido a través de ellos. El cristal subido de la ventanilla se lo impedía. Hizo el amago de abrir la puerta para salir del coche, pero la mujer apoyó la mano en la puerta y se lo impidió. Con la sonrisa transformada en puntos discontinuos sacó un revólver del bolso y le apuntó. Ella le ordenó que bajara el cristal de la ventanilla.

—¿Me recuerdas? —dijo la mujer.

Se quedó parado durante segundos sin dejar de mirarla, hizo memoria pero no reconocía aquella cara.

—Hace tres años me violaste en un parking subterráneo del centro de la ciudad. Hace dos, después de juicios que llegaron a nada, aceptaste someterte a un experimento. Borrarían esa parte de bastardo que hay en ti, incluso borrarían de tu memoria todos los recuerdos de tus 'actos', de tus 'víctimas'. Nunca pensé que fuera tan efectivo. Lo cierto es que yo me sometí al mismo tratamiento, después de interminables horas en psicólogos, en psiquiatras y demás jodementes. La mía estaba muy jodida ya después de tu ataque. Y hasta hace una semana funcionó. Funcionó de verás y he estado llevando una vida normal, llevando al parque a mis niños, y haciendo el amor con mi marido sin pensar en él como una abominación que intenta penetrar en mi cuerpo. Hasta hace una semana. Todos los recuerdos me vinieron de golpe como un torbellino. Como una jodida tormenta eléctrica estallando en mi interior, con toda la mala leche del mundo. Sentí miedo, sentí asco, sentí odio, todo multiplicado por un millón. Así que pensé en venir y matarte, pues me dije que ya que no puedo deshacerme de esta mierda, me desharé del que me la ha causado. Mi yo pequeñita y buenecita me dice que eso no reparará el daño, pero ¿sabes qué? He mandado a mi yo buenecita a la puta mierda y creo te voy a pegar un tiro en la cabeza hijo de puta.

Relato 5
El Blues de Lisa Escobar

1

Estaba desesperada.

La mujer de cabello rubio y ojos castaños, estaba desesperada por conseguir un par de píldoras.

Miró el cuerpo inerte de su marido tirado en el suelo y tuvo unas ganas locas de ponerse a reír. Pero le dolía demasiado la mandíbula de los golpes que le había dado hacía tan solo 20 minutos aquel hijo de puta. Así que intentó contenerse.

Consiguió un par de calmantes en el armarito del lavabo.

Vio sus ojos amoratadas y abultados, sus labios partidos y su nariz quebrada no paraba de sangrar. Se puso un par de algodoncitos para intentar contener el flujo de sangre.

Vio su cara machacada por el amor.

Vio los cortes en sus brazos y las cicatrices en sus muñecas.

Recordó la última vez que intentó suicidarse. Recordó el aliento de él al encontrarla desnuda en la bañera, diluyendo su vida por el agua.

Al atraparla, al confinarla, al encadenarla.

“Eres mi mujer”. Eso era lo que le siempre le decía.

Su mujer. Su esclava. Su víctima. Pero no su amor.

O tal vez él creyera que sí lo era. Un amor enfermizo, contaminado, corrupto.

Lisa intentó contener su sangre, sus lágrimas, su desesperación...

Buscó en sus ojos un porqué.

Buscó en el historial de su memoria la primera vez que la golpeó. ¿Fue por celos? ¿Por una mirada? ¿Por un roce? ¿Por una sonrisa? Tal vez fuera por no comprar su marca preferida de mayonesa o porque no se la chupara los miércoles o porque no dejara que la follara aquel lunes 15, en el probador de mujeres del Zara del centro comercial.

Qué coño importaba cómo empezó, sino que empezó.

Lisa se desnudó y se tomó un relajante baño hasta arriba de espuma.

Cuando salió y vio su imagen renovada, aun torturada, pero limpia y optimista, tuvo ganas de cantar.

Se sintió liberada. Liberada desde la punta de la nariz hasta los tobillos.

Notó el silencio de la casa como una pesada carga sobre su cabeza.

—Estoy pensando en comerte a besos —dijo al cadáver de su marido.

Lo dijo en voz alta, sabiendo que no habría respuesta.

—Nunca pensé que llegaríamos a esto. Recuerdo-Recuerdo-Recuerdo. Cuando tenía cinco años, aquella muñeca de ojos vacíos y traje de lunares. Ojos vacíos. Recuerdo a mi madre rezando antes de dormir. De rodillas frente a la cama. Recuerdo haber apagado el gas y haber dado de comer al perro de Marga, ya sabes, nuestra vecina del quinto. Se fue de vacaciones y no tenía con quien dejar a Doggy, así que vino, llamó a la puerta y con sus morros inflados dijo:

Lisa, Lisa

—¿Qué quieres Marga?

Lisa, Lisa, me voy a las putas Bahamas y no tengo con quien dejar a Doggy.

—Mar lo siento pero a Paco no le gustan los perros.

Pero podrías vigilar que siempre tuviera comida y agua. Te lo pagaría.

—No sé Mar.... vale está bien. Pero envíame una puta postal, ¿vale? O hazte una foto para que vea lo bien que te lo pasas. Yo mientras sonreiré cuando mi marido me golpee, me viole, me desgarre, me rompa y me mate. Siempre con una jodida sonrisa en los labios. Será eso lo que tallarán en mi lápida. Lisa Escobar, gilipollas pero sonriente hasta el final, R.I.P.

En su cabeza, una preciosa caja de sorpresas se abrió expulsando a un payaso de gran nariz, de grandes ojos, de sonrisa envenenada.

—No, si yo lo mato antes —se dijo— ¡Oh! Si resulta que ya me lo he cargado. ¡Qué dolor! ¡Qué tristeza! ¡He perdido a mi amor! Siento un orgasmo recorrerme, caguen la leche estoy a punto de correrme.

—Hijo de puta —susurró

Su alma y su corazón gritaron al unísono.

—¡Hijo de puta!

Se acabaron las lágrimas. Cierra el grifo nena, pasó lo peor.

Ese capítulo había pasado y ya estaba caducado.

Se hizo para cenar un delicioso arroz hervido acompañado de tomate fresco, ajos, cebolla, patata y no olvidemos el aceite de oliva y una pizca de sal. No, un buen puñado en realidad. Se lo sirvió en la mesa del salón, junto con un soberbio vino de Rioja.

Y el cadáver de su marido, de espaldas sobre la alfombra.

De todas formas nunca le había gustado esa alfombra, y la sangre es tan difícil de limpiar.

Aprovecharía para comprarse una nueva. Tiraría la casa por la ventana mañana. Día nuevo, vida nueva. Iría de compras hasta que la mañana se arrodillara ante la tarde y hasta que la tarde se estrellara contra la noche.

Mientras comía pensó en cómo sacar el cadáver del bueno de Paco del piso, ¿Lo trocea y lo mete en el congelador? ¿Lo mete en la bañera y le da un buen baño de ácido? ¿Lo diseca y cuelga su cabeza junto al cuadro que les regaló Cristian cuando se casaron? ¿Qué habrá sido de Cristian? Hacía más de año y medio que no veía a su hermano pequeño, a veces desaparecía, y luego te lo encontrabas en la entrada de tu casa con un aspecto diferente en cada ocasión, con una sonrisa, una caja de bombones y aquel enorme paraguas negro que llevaba a todas partes. <<Nunca se sabe cuando te puede coger una tormenta hermanita>>

Fue cuando recogía la mesa y llevaba el plato y los cubiertos –dejó el vino- a la cocina cuando se tropezó con su abuelo. Su abuelo, Velmin, murió cuando ella tenía 17 años. Cuando Velmin se enteró de que padecía un cáncer, perdió la cabeza, fue hasta la consulta de su doctor y le estranguló con su propio estetoscopio. No es que aquel doctor tuviera ningún tipo de culpa, pero Velmin era un hombre que no sabía aguantar las malas noticias. Poco después de matar a su doctor, se tiró por la ventana del hospital. Velmin cayó de cabeza y se la reventó como un melón. Hizo un sonido parecido a “Pof”. Cayó delante de un niño que se hallaba paseando a su perro en aquel mismo instante. El cuerpo del niño se congeló, soltó la correa de su perro Sebastián, un viejo Fox Terrier de 8 años de edad, y Sebastián el perro, se acercó a olisquear el cadáver del abuelo Velmin. El perro levantó la pata y meó en los restos de la cabeza del muerto.

Cuando Lisa vio a su abuelo Velmin entrar en la cocina, no se sorprendió lo más mínimo. Recordó la historia de cómo murió y quizá de lo único que se sorprendió es que aun conservara la cabeza. Velmin sonrió a su nieta, intentó acercarse a ella, pero Lisa lo rehuyó, era inútil saludar a un muerto. Una pérdida de tiempo, era como intentar dar las buenas noches al presentador de un telediario. Velmin la siguió callado hasta el salón y miró junto a su nieta el cadáver de Paco.

—Menudo hijo de perra nena, hiciste bien en cargártelo.

Lisa no dijo nada. Tuvo un repentino mareo que le aconsejó que se sentara. Se sintió sola, en una isla desierta.

Velmin acercó sus podridos labios a la nuca de su nieta.

—No estás sola muchacha. Arreglaremos esto. Daremos de comer al gato. Levantaremos una valla. Comeremos tarta de nueces con frambuesas. Cosa hecha. Cosa hecha muchacha.

Lisa abrió la boca, como para coger una bocanada de aire, se quitó los algodones de la nariz, apenas podía respirar con ellos y de todas formas ya había dejado de sangrar. Ignoró a Velmin, pero esté siguió soltándole palabras, hablaba sin parar, como si quisiera recuperar todo lo que no había podido soltar por su boca desde su muerte. Vio a su difunto abuelo acercarse al cadáver de su marido, lo observó con curiosidad. Velmin tenía pegada la sonrisa en los labios, le divertía la situación.

—Vaya tipo –dijo Velmin- tiene los ojos blancos como un par de canicas. ¿Tú qué crees muchacha?

En la cabeza de Lisa tenía 15 años, estaba en su habitación mirando un póster de Bon Jovi, junto a él uno del Drácula de Bela Lugosi. Se vio cantar y bailar delante de su espejo. <<Quiero que me abraces, que me enseñes a bailar, a caminar, a amar>>

Lisa se levantó y fue hasta el armario trastero que se hallaba al fondo del pasillo, junto a la serie de cinco grandes estanterías que guardaban la entrada del dormitorio. Del cuarto trastero sacó una silla de ruedas, la desplegó y la llevó hasta el salón. La voz de Velmin parecía un eco en su cabeza. <<No recuerdo el sabor del chocolate>>, le decía una y otra vez.

—Abuelo déjame en paz —le dijo por primera vez.

Velmin se calló como si las palabras de su nieta fueran cordeles atando sus labios.

Como pudo incorporó al cadáver de su marido y lo arrastró hasta la silla de ruedas. Velmin señaló los pies descalzos del cadáver. Le pareció cómico.

Todo había sido tan cómico. Como una obra de teatro incompleta.

—Vino, ginebra, alcohol a mogollón. Compremos gorros de colores, bombones de sabores, ¡vámonos de fiesta joder! —dijo Lisa.

Vámonos de fiesta, ¡joder!

2

Eran 20 minutos pasada la medianoche y se hallaban esperando al ascensor. Lisa, Paco y Velmin. De los tres, tan solo Lisa podía presumir de poder respirar. Una oscura gorra de los Indian Reds con su visera tapaba el rostro muerto de Paco, en cuanto a Velmin, chasqueaba los dedos intentando sacar la melodía de una vieja canción de Marvin Gaye.

Cuando Lisa llegó a la calle, no halló más que serenidad. La luna, majestuosa, dominaba el mundo. La miró durante segundos, y antes de parpadear dos veces la vio cubierta de sangre. Vio su boca amarillenta, y sus dientes roídos y gastados, vio sus ojos, sus ojos eran los mismos que los de su marido. Eran mármol mortecino. Desvió la mirada en busca de su coche.

Velmin le señaló la esquina de la calle. Ahí estaba el Toyota.

Lisa empujó la silla de ruedas hasta el Toyota, miró a Velmin.

Velmin dirigió uno de sus dedos muertos hacia el maletero del coche, pero Lisa negó con la cabeza. Tenía una manta en la parte trasera del coche. Lo pondría detrás y lo taparía.

“Me llamo Lisa Escobar, la noche es mía, he decidido poseerla, meterme entre sus sábanas, acariciarla, hacerla sudar, quiero que grite, que aúlle, que me sienta y que quiera mas de mí, que pida más de mí.”

Condujo por los brazos de la oscuridad, su mirada, tensa, caminaba por la línea recta de la carretera. El silencio de los muertos la acompañaba. Velmin intentó acercarse a ella un par de veces, intentó rozar su cabello castaño, su piel descolorida por la amargura, pero notó el rechazo de su nieta a dejarse tocar.

“Si no me llegas, no te siento, si no te siento, no puedes dañarme.”

Velmin vio a través la ventanilla el interior de un cajero, a través de sus puertas de cristal pudo reconocer a un anciano de unos 70 años de edad durmiendo en su interior. Estaba tirado en el suelo del interior del banco, recogido sobre sí mismo y con los ojos pegados al abismo de su miseria. Reconoció a aquel hombre, aquellos rasgos, ahora viejos, una vez suaves, sonrisa amplia, tan amplia que era imposible borrarla. Velmin era tan solo un niño, buscó entre los cajones de su memoria, buscó en la A, en la B, fue directo a la Z, abrió del todo el cajón y comenzó a ojear las fichas. Zach. Zach, tenía quince años, íbamos juntos a clase. Joder Zach.....nunca creí que volvería a verte. No así Zach, no muerto en vida.

3

Dame algo de amor, muñeca. Así decía la canción.

Lo enterraron bajo el puente de James Tibody. Tibody, el arquitecto, también fue enterrado cuando murió al pie de aquel puente, el cual hubo un tiempo que cruzaba el caudal del río Merkel. Ahora, en el antiguo caudal, había un gigantesco e interminable parque que cruzaba la mayor parte de la ciudad.

Lisa lo enterró en el propio parque, bajo uno de los arcos del puente. Y una vez acabó, Velmin la miró sonriente.

—Has hecho un buen trabajo muchacha. Pero la noche no ha acabado. Dime pequeña, ¿te irás a casa a descansar, a dormir, a soñar con los angelitos? Sabes que no. Aun no. Necesitas recorrer el camino de espinas, para que tus pies dejen de sangrar.

Lisa levantó la mirada hasta las estrellas, esperó una señal, un guiño, de aquella, de la que estaba arriba, a la derecha, esa que brillaba de forma intermitente. Y cuando la vio fija, una pequeña pelota de golf cayó en el interior de su cerebro. Sus ojos se entrecerraron y una sonrisa loca la poseyó. Rió. Soltó la carcajada mas endiablada de toda su vida, y Velmin la acompañó. Ambos rieron, y el sonido de sus risas era de dos cuchillos afilándose.

4

Fue algo, inesperado, y de alguna forma retorcido. Un toque en la espalda que interrumpió ese extraño momento de euforia incontrolada. Fue un grito real no muy lejos de allí, un quejido y una agonía cosidas a mano, formando el mismo jersey.

Lisa miró a Velmin. El anciano difunto se encogió de hombros. Aquella noche no hacía mas que depararle sorpresas.

—Pero qué coño.... —dijo Lisa reteniendo cada palabra un segundo entre sus dientes.

Avanzaron caminando con rapidez a través del sendero del parque en busca de las voces, no parecían provenir de muy lejos. Hasta que llegó un momento en que dejaron de escucharlas. Lisa y Velmin se pararon. Vieron un par de bultos a unos diez metros por delante de ellos, sobre la plataforma de césped que dividía los dos senderos del parque. Uno de los bultos se movía, y estaba sobre el otro. El otro permanecía inmóvil, quieto. Vieron como se levantaba. Era un hombre, no pudo distinguir muy bien su rostro. Parecía corpulento, de pelo largo y rizado y no debía de medir más de metro sesenta. Era un jodido cubo de corcho con la melena al viento.

El hombre miró a Lisa. Una sonrisa burlesca parecía dominar los labios de aquel hombre. Le espetó a que se largara de allí.

—Largo puta —dijo la voz cascada—. Largo puta —repitió la voz rellena de alfileres.

En la mente de Lisa hubo un Big-Bang, una explosión nuclear, un estallido cósmico, un jodido terremoto a gran escala. Cientos de diminutas Lisas surgieron de las grietas de su mente. Y cada una de ellas le sugirió, le indicó, le ordenó.... <<Mátalo Lis>>.... <<¡Mata al perro Lis!>>.... <<Está rabioso Lis, deberías matarlo>>... <<¡Retuerce su asqueroso pescuezo!>>...<<Corta su cuello de gallina>>.

Velmin se acercó hasta aquel hombre, y vio lo que en realidad era el otro bulto. Se trataba del cuerpo de una mujer. Tenía sangre en la boca y los ojos pegados al cielo. Se fijó en el pecho de la mujer. Parecía no moverse, tal vez estuviera muerta. El abuelo cerró los ojos y negó con la cabeza, levantó la mano e hizo un gesto para que Lisa se acercara más.

<<Si me acerco.... por Dios que si me acerco mas, tendré que matarlo o me matará él>>

Velmin la miró con ojos desafiantes.

—Muchacha, —dijo el abuelo— tú eres ella. No tiene tu rostro pero eres ella, el color de tus ojos es diferente, eres más alta, algo más delgada, vistes diferente, pero eres ella. Esta noche, podrías haber sido ella. Así que dime hijita, ¿qué piensas hacer al respecto?

Todavía llevaba la pala con la que acababa de enterrar a su marido en la mano. Todavía conservaba la rabia. Le sudaban las manos, le rechinaban los dientes, tenía unas ganas locas de reventar a aquel hijo de mala madre. Y no se lo pensó dos veces, no esperó la señal de salida, ni el 3-2-1, despegó derecho a aquel tipo, de ojos cada vez más abiertos. La mujer, una vez indefensa, agotada, maltratada y cuyo espíritu creía destruido, sintió unas terribles ansias que necesitaba saciar.

<<Pongo mi alma en manos de Dios, que sea él quien la sostenga, que sea él el que la ponga en la balanza. Hoy he cruzado la línea, he masticado esa línea y la he escupido. Miro a mi Dios y le pido, le suplico, le ruego que se tape los ojos. Lo siento señor, pero juro por mi vida que voy a volver a matar esta noche.>>

El hombre se abalanza sobre Lisa antes de que tenga tiempo de reaccionar. Caen rodando en la tierra.

Lisa ve su cara, es agradable, casi perfecta. Ve sus labios, son finos, de reptil. Ve sus ojos, le pinchan con la mirada. Siente sus rodillas sobre su estómago. El hombre la coge del cabello y estrella su cabeza contra la tierra una y otra vez. En su cabeza la salsa está a punto de salirse de la batidora. Pero el suelo no es tan duro, no ése. El césped amortigua el golpe ligeramente, lo suficiente para que no pierda la consciencia. La cree acabada. Estira sus brazos de forma estúpida, proclamando su victoria, como si fuera un juego, una competición. Pero no es un juego, no para Lisa. Reacciona y con el puño golpea al hombre en la garganta. Éste se queda con la boca desencajada. Lisa vuelve a golpearle en la nuez, y el tipo cae. La pequeña torre se derrumba y aprovecha para clavarle una patada en la boca del estómago. No es un juego, no lo es. Lisa tiene sed, y aquel pequeño y malvado duende la saciará. Coge la pala que había soltado con la primera embestida y se acerca hasta la sombra negra y caída. La pala cae con fuerza describiendo un semicírculo. La sangre del hombre salpica el césped. La pala cae una vez más provocando que cabeza y cuerpo se separen.

Lisa Escobar clavó la pala en la tierra y recogió del suelo la cabeza del hombre que acababa de matar. Miró a sus ojos muertos. Eran de color marrones, tenía la boca abierta con la lengua colgando.

—¿A quién llamarás ahora puta, eh nene? Mi nombre es Lisa y tú estás acabado.

Soltó la cabeza y la cordura al mismo tiempo. Ambas cayeron.

Lisa se acercó hasta la mujer caída, e intentó escuchar su corazón.

Dos latidos le confirmaron que estaba viva. La mujer vivía pero parecía estar en estado de shock.

Velmin le sugirió que intentara incorporarla y fue exactamente lo que hizo Lisa.

La apoyó en el lecho de un árbol y en cuclillas la miró fijamente.

Intentó transmitirle su empatía, su comprensión, intentó disculparse, intentó decirle tantas cosas con la mirada y a la vez ninguna palabra era posible, ninguna era palpable, solo sonidos, todos ellos dolorosos.

—Hazme un favor cielo,-dijo Lisa a la mujer- coge la pala y entierra mi pecado. Arrastra a tu bastardo y entiérralo junto al mío, ya sabes, para que se hagan compañía en el infierno.

Lisa señaló en dirección a la base del arco del puente Tibody.

—La noche se acaba, y por hoy, ya he bailado suficiente —dijo antes de irse.

Velmin y Lisa se marcharon por donde habían venido, algo más ligeros de equipaje.

5

El banco era de madera, vieja pero segura. Se tumbó en ella hasta que sintió el amanecer resbalar por sus mejillas.

Cuando abrió los ojos, vio a Carlos abrir su bar. Esperó diez minutos antes entrar y pedir un sándwich de queso y un café. Bebió el café y volvió con el sándwich al banco de madera.

En realidad no tenía demasiada hambre, se sentía llena, tenía la sensación de haberse pasado la noche comiendo.

Vio un periódico sobresalir de una papelera a un par de metros de ella. Se levantó a por él y volvió a sentarse en el banco.

“22 de Diciembre.-

Un hombre entra en una cafetería y dispara cuatro veces contra su ex mujer, luego se vuela los sesos.”

Desvió la mirada del periódico al escuchar a una pareja discutir en la acera de enfrente. Salían de un portal, él llevaba una maleta gris, traje y corbata marrón. Ella sujetaba a un pequeño perro pequinés. Se fijó en los ojos del hombre, sintió haber visto antes unos ojos como esos. Vio un millón de tonalidades oscuras en aquellos ojos.

“23 de Diciembre.-

La mujer está sentada en el sofá de su casa. Oye ruidos. Se acerca a la puerta de entrada del piso. La abre. Él está borracho, le recrimina, la insulta, la golpea, finalmente la mata clavándole un destornillador en la cabeza.”

Lisa miró a la mujer con la cabeza agachada cuando el hombre del maletín la empujó contra el coche. Oyó alguna palabra suelta. Algo como.... inútil, estúpida.... algo como.... ¡No vales para nada zorra de mierda!... Se preguntó así misma si no se había vuelto loca, si ya no era capaz de escuchar otra cosa que locura. Consiguió distinguir los ojos de aquella mujer y vio amor. Vio que amaba a aquel hombre de cara chupada y ojos vidriosos. Lo amaba a pesar de todo. No se preguntó cómo era posible, sabía perfectamente que lo era, lo sabía mejor que nadie.

“24 de Diciembre.-

Un cuarto piso vuela por los aires. Una mujer y dos niños de dos y cuatro años mueren calcinados. Horas después se entrega un hombre que decía ser su marido. Tenía una orden de alejamiento. “

Pensó en librar a esa mujer de su miseria. Se acercaría a cinco centímetros de la nariz de aquel hombre, solo para ver como de grasienta era su alma.

<<Hola cariño, he visto la muerte en tus ojos. Permíteme que te ofrezca la muerte en los míos>>

Pensó en lo rápido que entraría una bala en la enjuta cara de aquel hombre, y en lo rápido que saldría.

Menudo agujero joder. ¿Se vería a través de él?

<<Mi locura está tres pasos por delante de mí. He avanzado dos y estoy pensando en saltar al abismo. Sé que la sinrazón me recibiría con los brazos abiertos, un sorbito de champán y un canapé de caviar.>>

Dio un mordisco a su sándwich de queso mientras veía a la gente pasar.

Conocía un barrio donde......dicen que ahí... un tipo bajito y encorvado, con aspecto de cucaracha estreñida.... las vende.

Sí, se dijo. Una de esas automáticas, pequeña, ligera y plateada.

Tal vez vaya, tal vez compre una. Tal vez luego vaya a por aquel tipo, el de la cara de judía, el de los ojos empañados de rencor. Tal vez le haga una visita. Y si lo hace, ella será lo último que vea.

Relato 6
El Regalo

1

Sale del callejón teñido de sangre, tantas mentiras sacadas a golpes, pero por fin lo sabe, no está muerta, no lo está, en cuanto a él, le cuesta respirar, y tras de sí un hombre muerto, el único que lo sabía, el que lo ocultaba, pero ya no, la verdad estaba en sus tripas. Estaba. En algún momento pagará por su pecado, cuando llegue el momento, pero hasta entonces, primero, la encontrará. Y si se equivoca, si está muerta, al menos podrá enterrar su cuerpo, y no una idea, no un recuerdo, su cuerpo inerte.

Se arrastra por el callejón hasta llegar al coche, se introduce en él, observa la herida de su costado, arranca y conduce.

2

Conduce por un camino oscuro, y mientras lo hace ve imágenes de su vida, gentes, sonrisas. Ya nada importa, ya nada existe. Las sonrisas se distorsionan, las gentes se pudren, las imágenes desaparecen. Y solo queda su rostro, el rostro de ella. Lejano, borroso, pero permanece en el camino, se refleja en cada cartel, en cada lugar, como un fantasma recurrente. Dónde estás.

Pasa una gasolinera, gira a la izquierda por un camino de tierra. El coche bota, su dolorido cuerpo también. Dónde estás.

Poco después de amanecer, su cara era más clara, recordaba incluso sus ojos, y sus dulces mejillas con tendencia a sonrojarse. Su voz, limpia y cristalina, aún resonaba en los recovecos de su mente. Ahora estaba desapareciendo todo eso y mucho mas, en el recuerdo y no podía permitirlo. Dónde estás.

3

Llegó hasta una oculta cabaña, en medio de la noche, parecía abandonada. Sin luz, sin rastro de habitantes. Perdida en un sueño.

Dejó el coche en un claro, bajó, o más bien cayó, falto de fuerzas y probó el sabor de la tierra. Se retorció de dolor, escupió sangre y su mente obligó a su cuerpo a levantarse. Lo hizo con gran esfuerzo y tras una dura batalla contra sí mismo. ¿Estás ahí?, se preguntó.

Camino hasta la vieja cabaña de madera, tronco sobre tronco, no parecía demasiado estable. Se sintió un poco como el lobo que busca a los cerditos. ‘Soplaré y soplaré’. Abrió la puerta fácilmente, vio una pequeña mesa de madera en un rincón, había un gran cuchillo de madera en vilo, clavado en medio y manchado de sangre.

Locura incierta, no pienses, no te muevas, no respires. Ahora, solo hay un camino, una salida, cruza la puerta, cruza el umbral. No tienes nada que temer, no tienes nada que perder. Ya perdiste lo más preciado de tu vida. La perdiste. El resto no importa. Si tienes que hacerlo, lo harás. Si tiene que ser.... Pero no, aún no, primero piensa. Piensa.

Se acercó y agarró el cuchillo ensangrentado, luego se agachó y vio el pequeño acceso subterráneo que había en el suelo de la cabaña. Lo abrió. Estaba oscuro. Inmerso en la oscuridad qué salida habrá cuando no haya esperanza. Vio unas escaleras de madera para poder bajar, no parecían demasiado estables. Comenzó a bajar.

Ahora, en ese momento, nada en la vida importa, estás metido en una pesadilla. Real. Quién podría culparte si hicieras...

Abajo no había nada, excepto suciedad y telarañas. Pero estaba todo tan oscuro, no estaba seguro. Vio unos ojos al fondo, los vio en claro contraste con la noche, eran blancos, eran marrones. Parpadearon, se torcieron, desaparecieron y luego al momento volvieron a aparecer. ‘Ven’, le dijeron aquellos ojos, ‘ven’. Empuñó el cuchillo bien fuerte y fue hasta los ojos. ‘Ven’, le insistieron.

La encontró atada y desnuda. Sucia y llorosa, su boca, amordazada, temblaba. Toda ella temblaba. Cogió el cuchillo y le cortó las cuerdas. La cogió en brazos y procedió a subirla por las escaleras.

Sus ojos hablaron sin pronunciar palabra.

‘Tengo miedo’, dijeron los ojos de ella, ‘¿estoy muerta?’.

‘¿Está?’, preguntaron los de él.

‘No, pero volverá pronto.’

Salieron de la cabaña y la llevó hasta el coche, sacó una manta del maletero y se la puso por encima.

—Espera aquí’

—¡No!’

—Confía en mí, voy a hacerte un regalo.

4

Aguanta, aguanta solo un poco más. Un último esfuerzo, una última cosa y podrás descansar, aún no está a salvo, aún no. No mientras...

Lo encontró cerca de la cabaña, en la orilla de un pequeño lago. Tenía la mirada perdida en el cielo, desnudo, con los brazos en alto. Parecía gritar en susurros, maldecir a quien quiera que le hubiera convertido en lo que era. Y lo que era, era impronunciable. Las palabras resonaban en su garganta pero no reproducían sonidos, eran como gárgaras.

Era moreno y corpulento, parecía un atleta suplicando a los dioses un gran triunfo.

Ahí estaba, lo único que tenía que hacer era matarlo como el animal que era.

Le abriría la garganta con su propio cuchillo y disfrutaría mientras toda su asquerosa vida iba desapareciendo poco a poco. Deseó golpearlo hasta que le suplicará clemencia.

Pero... se contuvo. Pensó en el regalo.

Se acercó con sigilo por detrás y lo dejó inconsciente golpeándole la cabeza. El hijo de perra casi se le ahogó en el agua cuando cayó. Déjalo, se dijo. Que se pudra.

¡No!, aún no.

Lo sacó fuera del agua, lo ató con las mismas cuerdas que la había atado a ella y lo arrastró como pudo hasta llegar al coche.

Se introdujo en el coche y le dio el cuchillo a ella.

Ella le miró con una sonrisa de agradecimiento, abrió la puerta del coche y miró a su agresor. Al hombre que la había atacado, secuestrado y golpeado día y noche. La golpeaba y la rajaba mientras se reía, aquella risa, aquella risa tan salvaje e inhumana, de hiena.

Esperó a que se despertara y luego se acuclilló, le agarró del cuero cabelludo y cuando el hombre abrió la boca para gritar, le atravesó la garganta con el cuchillo.

Volvió a subir al vehículo, serena y tranquila. Lo primero que sintió fue frío, se abrazó a si misma enfundada en la manta y sus ojos volvieron a hablar al hombre que la había encontrado.

‘Gracias por mi regalo’

Relato 7
La Cita de Marie Clemer

—Malnacido bastardo chupapollas de mierda. Espero que los gusanos te coman poco a poco cuando te llegue la hora, y tragues tierra de sepultura.

Sin lugar a dudas, Marie Clemer era la mujer más dulce del mundo. No. No es cierto. Tenía la dulzura de una cebolla restregada por los ojos.

Clemer salió del coche. Se dirigió al vehículo que había frenado de golpe en medio de la calle y había hecho que chocaran. Llevaba la llave de tubo en la mano, gruñía y maldecía a los siete infiernos y cuando la vio, con la tez tan roja como su pelo, Daniel J. Kelman intentó arrancar el coche para salir de allí pitando. Como una cobarde comadreja, como un vil reptil, como una cucaracha que estaba a punto de ser crujida por una pequeña pelirroja vestida con traje negro y corbata.

Marie Clemer se sacó la corbata y la enrolló en su puño izquierdo. Fue hasta la ventanilla del conductor, miró a Daniel. Grande, gordo, con una nariz en la que se podían escribir las grandes obras maestras de la literatura, una oreja más grande que la otra y un par de dientes que sobresalían como queriendo ganar una competición. Ey hemos llegado a la meta y vosotros no, eso querían decir las dos palas que tenía por dientes.

Clemer lo agarró por el cuello y le sacó media cabeza por la ventanilla, lo mató mil veces en una mirada de un segundo.

—Espero que estés asegurado cagarro de mierda —le dijo.

Daniel asintió. Tuvo la sensación de que sus testículos se habían recogido como un par de nueces tímidas en el interior de su cuerpo.

—Bien —dijo Marie—, iré a por los papeles.

Luego lo dejó estar y fue andando con cierta parsimonia hasta su coche.

Daniel J. estuvo a media pulgada de mearse en los calzoncillos.

Clemer volvió al coche y ambos comenzaron a rellenar sus respectivos papeles del seguro.

—Si llego tarde a mi cita, te aseguró que te encontraré.

No llegó demasiado tarde, apenas pasaban diez minutos de las 10 de la noche cuando llegó al restaurante.

La Trucha Dorada.

Jesús, ni siquiera le gustaba el pescado, no podía creer que estuviera cediendo tanto.

Entró y en seguida un amable hombrecito vestido con chaleco azul y pantalones a juego le preguntó si tenía mesa.

—Clemer, me llamo Marie Clemer.

El hombrecito fue detrás de un mostrador, hojeó una especie de libro de registro y fue tachando líneas con los dedos hasta encontrar la indicada.

—Ah, aquí está. —la sonrisa del maître se volvió más amplia al comprobar que efectivamente había una reserva.

Le dijo que esperaba a alguien y el hombrecito asintió. Ya había llegado, haría unos cinco minutos.

Clemer se secó el sudor de la frente. Estaba algo nerviosa, algo impropio de ella. Ya no recordaba la última vez que tuvo una cita normal. Hacía tanto que no salía con un hombre que ya no estaba muy segura de cómo tratarlos para que no salieran corriendo.

En seguida le vio. Era un hombre alto, de aproximadamente metro ochenta y cinco, con la tez tostada y el pelo rizado, lo llevaba bastante corto y aún así se le notaba la rebeldía en los rizos. Vestía con un elegante traje azul marino, camisa rosada y una corbata de tonos grises.

—Nunca había visto una mujer con corbata —fue lo primero que dijo, y lo vistió con una sonrisa. Y no era una de esas sonrisas tímidas en que resguardas tus dientes, no, él dejó mostrar sus cartas, en más de un sentido. Clemer le gustaba, y quería que lo supiera.

Se dieron dos besos y Marie se sentó frente al hombre.

—Hola Jonathan —dijo casi con timidez. A Marie también le gustaba aquel hombre y no quería echar a perder el momento—. Espero no haberte hecho esperar, tuve un accidente con el coche y....

—Si estás bien, no tiene importancia —le interrumpió Jonathan.

Clemer se quedó sin palabras. Luego Jonathan cambió la conversación hacia otros derroteros, intentó romper el hielo y aliviar el momento tenso. Lo mezcló con alguna anécdota divertida de cuando trabajaba en el periódico de la región. Había un hombre de largas barbas blancas que acudía diariamente a las oficinas del periódico insistiendo en que estaba embarazado. Según él por los alienígenas. Un día incluso se desnudó, insistiendo en que le habían injertado un pequeño transmisor metálico debajo de la piel. A Clemer le pareció divertido y rió ya más relajada.

—Aún no sé a qué te dedicas —le preguntó Jonathan.

Marie tomó un sorbo de cava y se rascó la nariz antes de responder.

—Bueno, yo, mato gente.

Sus labios fueron una media luna. Jonathan se quedó parado durante un segundo y luego comenzó a reír a carcajadas.

—Casi me la das, con esa cara seria que has puesto, muy bueno Marie.

Clemer rió también.

Dulce ignorancia. Si supiera, se dijo, si supiera que cuando miento se me enciende la nariz. Y ahora, el semáforo de mi nariz no está ni mucho menos en rojo.

Ríe. Ambos beben cava y comen una deliciosa sardina al vapor.

Marie traga el pescado como si tragara papel de lija. Lo odia, pero no dice ni media palabra.

Todo va sobre ruedas, se lo está pasando bien. Ambos. Están a gusto. Sin duda es el tipo perfecto para ella. Un tipo normal y corriente, con una vida normal y rutinaria. Es perfecto y además es realmente guapo.

Sonó el teléfono móvil a eso de las once y cuarto, justo en los postres. Clemer cogió el móvil y una voz distorsionada repitió su nombre tres veces a través del aparato.

Clemer se disculpó, tenía que atender la llamada. Fue al baño. Sacó una PDA del bolsillo y apuntó un nombre. Luego configuró el GPS y le trazó una ruta.

Se quedó sentada en la taza del váter, se mesó su cabello pelirrojo y maldijo lo inoportuno de la situación.

—Caguen la leche —dijo la mujer.

Las disculpas vinieron seguidas, una detrás de otra y cogidas de la mano, estiró su sonrisa tanto que creyó que le quedarían marcas en el rostro de tanto forzarla. Intentó dejar mucho azúcar y mucha miel, tocó la mano de Jonathan le dio excusas baratas.

Debo irme... es una emergencia... un familiar..... problemas.... debo acudir... ya te contaré en otro momento..... por favor no creas que quiero dejarte así... es solo que.... tengo que acudir.... pero te llamaré....lo prometo.

Jonathan pareció comprenderlo y si no lo fingió muy bien, le dio cancha libre y la pelirroja se lo agradeció con un beso en los labios.

Marie Clemer salió de local. Aun sentía los pedazos de pescado revolotear por su estómago.

Media hora después estaba en las afueras de la ciudad. Entró en lo que parecía una zona residencial, a unos noventa kilómetros de la ciudad. Y había una casa en particular, una casa, con ojos por ventanas y una alargada entrada que era como un peine viejo y lleno de caspa.

Activó un cronómetro. En menos de un minuto saltó por encima de la verja, dos perros fueron hasta ella. Sacó una pistola de dardos tranquilizantes de la funda de su axila derecha y les disparó. Los dejó durmiendo el sueño de los justos. Se encendieron luces en el interior de la casa. Sin duda sabía que había llegado alguien. Alguien muy inoportuno.

Clemer desenfundó una beretta de 9 mm de la funda de su axila izquierda y fue directamente hacia la puerta principal de la casa. Nunca había sido demasiado sigilosa, y mucho menos sutil, no lo era a la hora de comportarse, y lo era un cero por ciento a la hora de hacer su trabajo.

Un revólver la esperaba. Le disparó tres veces en el pecho y Marie Clemer cayó antes de que pudiera poner un solo pie en la casa.

¿Muerta? No. ¿Dolorida? Joder, sí.

Cuando su agresor fue hasta ella, tal vez para rematarla con un disparo en la cabeza, Marie reaccionó y le disparó a ambas rodillas. Se levantó. Se palpó el pecho. El chaleco antibalas había aguantado bien.

El hombre que tenía delante estaba aullando de dolor tirado en el suelo. Marie posó el cañón de su beretta en la frente de aquel tipo.

—¿No quieres saber quién te quiere ver muerto hijo de perra?

El hombro lloró, suplicó por su vida. Le ofreció dinero, montañas, toneladas, islas enteras de dinero. Te ofrezco el mundo por mi vida.

Clemer no se inmutó, tiró el percutor hacia atrás.

—Los padres quieren a sus niñas —dijo la mujer—, también las madres. Las niñas a veces se pierden por caminos oscuros, tuercen a izquierda y derecha, llegan a playas con aguas cristalinas y con pequeñas piedrecitas en vez de arena. A veces las niñas conocen a gente indeseable, y a veces esa gente cuando sonríe, las contamina con gusanos verdes y viscosos que se introducen en sus venas.

El hombre no entendía nada. No le importaban las palabras, solo su vida. Si quieres que aprenda, lo haré, si quieres que lo entienda lo entenderé, no te escucho, no me interesan tus historias solo mi culo. Mi gran y sagrado culo. Déjame vivir y cantaré lo que quieras que cante, y rezaré lo que quieras que rece.

Marie Clemer le hizo la señal de la cruz con el cañón de su pistola. Y el hombre por un momento, creyó ver en los ojos de la mujer un signo de arrepentimiento, una ligera luz de compasión.

Lo creyó, lo creyó de veras. Y se preguntó, cuando vio que sus ojos se transformaban en veneno, se preguntó si no lo fingió para hacer que sufriera más.

La mujer apretó el gatillo y los sesos del hombre quedaron esparcidos por una buena parte del parquet de aquella casa.

Recogió los casquillos y los metió en el bolsillo interior de su chaqueta.

Luego volvió a su coche. Los perros seguían durmiendo. Cuando despertaran, tendrían que hacer las maletas y buscarse otro hogar.

Cogió la PDA del salpicadero del coche y envió un mensaje de confirmación a su cliente.

Arrancó el coche.

Era una noche preciosa. Pensó en llamar a Jonathan, tal vez aun estuviera despierto. Quizás la noche no estuviera perdida del todo.

Relato 8
Matando a Merkel

—Hola nene.

—Hola Maybel.

—No he visto tu cara en años.

—Yo no echaba de menos la tuya, te veo más arrugada, con algún que otro kilito de mas cielito, patas de gallo, joder... ¿has encogido? Juraría que eras más alta.

—Eres un encanto.

—Gracias, el sentimiento no es reciproco. Siempre pensé que eras una zorra de los cojones.

—No has cambiado, derrochas amabilidad por los cuatro costados. ¿Te dejó tu mujer, verdad?

—Sí lo hizo, esa mala pécora cogió las maletas, tiró mis discos de Elvis por la ventana, y después de beberse una cerveza delante de mí con la sonrisa más amplia del mundo, me soltó una frase que hice enmarcar para no olvidar jamás. De hecho cuando se vaya a la tumba, haré que se las cincelen en su bonita lápida.

—Se lo diré cuando la vea, me la tiro los jueves nene.

—Siempre supe que eras lesbiana.

—Me encantaría serlo cabrón para poder reafirmar la frase.

—Estamos perdiendo el tiempo, me pone cachondo soltarte piropos pero deberíamos ponernos en marcha.

—Sí, vamos allá, no quisiera que tu fláccido pene mirase en dirección a mis tetas.

Maybel terminó la cerveza, Benny la imitó. Desenfundaron sendas pistolas automáticas y entraron en el edificio.

Entraron en el edificio sin llamar demasiado la atención, Benny llevaba un pequeño revolver escondido bajo la manga de la camisa. Maybel, portaba una pistola semiautomática pegada al ombligo. Al entrar al portal se toparon con una amable viejecita que les indicó muy amablemente el piso donde vivía el abogado Merkel. En realidad ya lo sabían. Sabían el dónde, el cuándo y el cómo. Cogieron el ascensor y Benny presionó el 5. Maybel dirigió la mirada hasta la entrepierna de su compañero de faena.

—Joder Ben, ¿te has empalmado?

—Siempre me pasa antes de matar a alguien. No sé por qué coño, la verdad. ¿Quieres aprovechar el momento?

—Nene, no quisiera que te corrieras antes de empezar.

Merkel entraba a trabajar a las 10:00. De 10:30 a 12:00 almorzaba en el bar de la esquina. Un sitio llamado 'Bar con dos Borrachos', solía pedir un bocadillo de chorizo ibérico, un café, un culo de whisky con hielo y para rematar una copita de vino de rioja. A partir de la 13:00 los miércoles y nada más que los miércoles Merkel, daba a sus empleados el resto del día libre y se quedaba solo por completo en la oficina. Su secretaria, Alicia, cogía un viejo Volkswagen escarabajo y se dirigía hasta el centro de la ciudad, donde debía pagar un alquiler tan alto, que resultaba sorprendente que le llegara para poder hacerse algo más que unas habichuelas con jamón.

Eran las 13:00 en punto. En el reloj de Maybel eran menos cinco, tenía esa estúpida manía. Vives en el pasado chica, le dijo Benny. Cállate hijo de perra, le susurró May al oído.

Al salir del ascensor, observaron que la escalera se hallaba en silencio, había una puerta adyacente a la del despacho del abogado. El piso pertenecía a Billy Bob, a Bob le había dejado la novia, el pasado verano, el mismo día en que perdió su empleo y su perro empezó a cogerle manía. Hoy Bob tenía 3 entrevistas de trabajo en diferentes puntos de la ciudad, tardaría en regresar. En cuanto al perro, lo había dejado con su vecina del tercero. Una mujer que tenía una verdadera arca de animales en su casa. Loros, perros, gatos, un acuario con peces de colores y hasta una puta salamandra que había bautizado con el nombre de Daisy.

Toc Toc

No hubo un quien es. No hubo sorpresa. Ni siquiera hubo un ¿quiénes sois y qué hacéis en mi despacho? No hubo un carajo, una palabra o una jodida pausa intensa. Ni calma, ni preludio, la tormenta en pleno.

Cuando la puerta se abrió se encontraron con el abogado Merkel sentado cómodamente en el sofá de recepción y con una escopeta de dos cañones apuntándoles.

No pasó ni medio segundo cuando vieron al calvo abogado hacerles fuego con un sonido contundente y tan real como una patada en los cojones.

Benny degustó el disparo en sus mismísimas tripas, el cual le tiró metro y medio volando hacia atrás.

—¡Me caguen la puta leche! —se limitó a exclamar Merkel.

El segundo disparo iba camino de explotar la cabeza de Maybel, pero se tiró a un lado de la puerta entrada y logró conservarla intacta.

Parecía que el tipo les esperaba. Supongo que no se puede deber dinero a un mafioso y no esperar que un par de tipos vayan a invitarte a tu propio funeral. En ese aspecto Merkel no era del todo idiota. En el otro, estaba como una puta cabra.

Maybel amartilló el arma y entró sin dejar de disparar. Vació el cargador.

El abogado ya no estaba allí.

Miró a izquierda y derecha. Izquierda la sala de espera, derecha, una puerta cerrada.

—Joder —dijo para sí, mientras metía un nuevo cargador en el arma— tengo hambre, maldita sea, me muero de hambre.

Propinó tres disparos antes de zumbarle una patada a la puerta y abrirla de golpe. Merkel le respondió con un cañonazo de escopeta que reventó parte del marco de la puerta. May, en cuclillas disparó de nuevo y le reventó la mandíbula. La bala barrió lo dientes del abogado y salió de la cavidad atravesando la cabeza. Pero no cayó, volvió a disparar una carga más, no estaba muy claro si el disparo fue suyo, de sus dedos inertes pero espasmódicos o de un cerebro a punto de morir.

Cuando Merkel llegó al infierno y mientras un viejo demonio de cuernos enrollados le daba por el culo, pensó en ese maldito último disparo, en cómo lo falló y en como esa zorra de mierda le había disparado nuevamente volándole los testículos. Aquello no le acabó de matar, fue cuando la vio acercarse a su cuerpo moribundo, entonces vio el fogonazo en su cara, y sintió un pedazo de metal frío como el cadáver de un pingüino, abrirse paso a través de su cerebro.

Relato 9
Último Encargo

Estaba sentada en la mesa del restaurante, comiendo unos espagueti a la carbonara. Con mucha nata y poco bacon, cuando se le acercó un hombre y le pidió permiso para sentarse con ella.

Ella le miró con curiosidad. Era alto como una torre y delgado como una hoja de papel. Pensó en soplarle.

Estoy sola y no quiero compañía, eso fue lo que le dijo.

El hombre insistió una vez mas. Le ofreció un cigarrillo, que ella rechazó. Se presentó pero ella no quiso escuchar su nombre, no le interesaba.

—Váyase, o llamaré a los camareros para que le echen.

Un sonrisa con sabor a picante fue derramada en la mesa. El hombre, decidió no hacer caso a la mujer y se sentó en su misma mesa. Cogió una servilleta de la mesa de al lado, un cuchillo, un tenedor y una cuchara sopera, no estaba seguro de lo que quería tomar así que mejor ir precavido.

—¿Está sordo? —insistió la mujer.

La figura alargada soltó una bocanada de humo dirigida al rostro de la mujer. Ésta tosió irritada y se dispuso a levantarse de la mesa para marcharse, pero el hombre le cogió de la mano.

Notó su tacto.

Viscoso, como la piel de un caracol.

—Srta Clark. Patricia Clark. Vive usted sola en un viejo apartamento en la calle Bennington, junto a un Burger King. Se que odia el olor a hamburguesa, y cada vez que pasa por allí siente ganas de vomitar, y supongo que alguna vez ha pensado en incendiar el local. Aunque sea en sus mas locas fantasías. Está soltera y sin compromiso, alguna vez tiene relaciones esporádicas con hombres, pero no le duran demasiado, no quiere ataduras, de hecho prefiere la soledad, así que en cuanto consigue lo que quiere, los echa de su cama.

Patricia se sentó. En su rostro, una explosión de interrogantes empaparon su mirada, su nariz, su boca, y abrieron sus orejas hasta que casi podías ver a través de ella. De un lado, hasta el otro.

—No se quien es usted, pero si no se va ahora mismo, comenzaré a chillar hasta que vengan la policía, los bomberos y el ejercito si hace falta. Pero lo primero que haré, antes de ponerme a gritar, será arrojarle mi plato de espagueti a la cabeza. De hecho, debería llamar a la policía ahora mismo. No sé de dónde ha sacado todo eso de mí, pero no me hace la más mínima gracia.

El misterioso hombre de figura de destornillador, volvió a ofrecerle un cigarrillo a Patricia.

El cigarrillo se quedó suspendido en la mano del hombre sin que Patricia lo cogiera.

—Me pregunto —dijo el hombre—, si guarda usted muertos en su jardín.

Los ojos de la mujer se abrieron como los capullos de una flor. Si alguien la hubiera golpeado en ese momento en la nuca, sus globos oculares hubieran caído rodando por encima de la mesa.

Cogió el cigarrillo del hombre y se acercó apenas centímetros cuando éste le ofreció fuego. Se fijo en el mechero, era un zipo con el tatuaje de una calavera y una serpiente enroscada.

Hubo una pregunta despedida desde los labios de Patricia. La pregunta aterrizó en la mesa, junto al salero, luego desplegó un par de patitas y fue caminando pasito a pasito hasta situarse delante del hombre delgado.

La pregunta alzó su pequeño rostro y como si gritara una contraseña, desde la calle a un balcón iluminada con un rostro secreto, se transformó en una serie de sonidos que llegaron hasta los oídos del hombre.

—¿Qué quiere?

—Me llamo X.

Patricia alzó una ceja. Era tan.... ridículo. ¿X? ¿Qué clase de broma era esta?

X asintió divertido.

—Sí, —dijo X— sé que suena muy artificioso, casi como de novela de misterio. Pero ese es mi nombre, y me gusta firmar con él. La X marca el lugar. Está lleno de significados, ¿no cree Srta Clark?

Patricia repitió la pregunta y X la interrumpió a mitad, alzó un dedo condenatorio dirigido a su naricita. Bang, dijo el dedo. Patricia sintió un leve picor en la punta de su nariz y no pudo evitar sentir unos tremendos deseos de rascarse. Apenas pudo contenerse.

X sacó un pequeño bloc de notas del interior de su chaqueta de cuadros. Una chaqueta tan fea como aquella, solo la podía llevar un tipo tan extravagante como aquel.

X abrió sus labios, los despegó casi resultando sonoro ese hecho. Abrió el sobre de su boca, dio una última calada a su cigarro y lo aplastó en el cenicero. No terminó de apagarse, así que cogió el vaso de agua de Patricia y echo un poco en el cenicero.

—Trabaja en unas oficinas en una pequeña empresa del norte de la ciudad. Una empresa pequeña, una gestoría. Trabaja de Administrativa, tiene un par de personas a su cargo, y un hombre llamado Raúl Rubina está por encima de usted. Por encima de R.R. está el dueño de la gestoría, el cual solo aparece por allí un viernes al mes, se lleva un par de sobres, tal vez cheques, un par de holas, un par de qué tal, y se marcha a donde quiera que vaya, a fumar un par de habanos, a sentar su grueso trasero en un descapotable que compró para aparentar. Al fin y al cabo ese negocio no da tanto. Y lo que usted tal vez no sepa, es que R.R, está arruinado y planea vender todo el negocio, previo despido de todos los dedos de su mano. ¿Oh sí? Tal vez lo sospechara. Pero todo esto.... en realidad... no tiene importancia... no. No me trajo aquí.

Patricia se encogió de hombros y giró levemente la cabeza a la derecha. ¿Entonces?

—Lo que me trae aquí es un hombre llamado Michael Stresins. Lo conoció usted hace algo mas de seis meses. En un pub irlandés un par de manzanas mas allá de su casa. El llevaba dos copas de más, usted tres y estaba loca por tener algo de compañía. Michael Stresins tenía dos perros, dos gatos y un hámster. Era un hombre bastante solo y triste, deprimente diría yo, hablaba con sus perros, observaba con curiosidad a sus gatos y en cuanto a su hámster.... se le murió un par de días después de conocerla a usted. El hámster se llamaba Melvin, se hinchó como un globo vaya usted a saber porqué y explotó en una pequeña orgía de sangre. En fin.... lo que quiero decir...

—Qué coño quiere usted decir —Patricia estaba empezando a perder la paciencia. Dio un par de caladas y soltó algo de ceniza en el cenicero.

X dejó caer una sonrisa ganadora. Es la sonrisa que sabe, que conoce mas de lo que muestra. Es la que se sabe los números de la combinación de la lotería de navidad. La tramposa, la maliciosa. Es la sonrisa hija de puta que nadie tiene ganas de que le dediquen.

—Lo que quiero decir —continuó X— es que tiene usted un muerto en el armario. Michael Stresins se enamoró de usted la primera noche que usted comió de su boca, mordió su lengua y susurró en el interior de su carne. Por la noche fueron a su apartamento, e hicieron el amor. Corrijo. Michael hizo el amor, usted simplemente folló con él.

Patricia miró el reloj impaciente. 15:45. Si salgo por la puerta y echo a correr lo suficientemente rápido, tal vez el tipo se quede plantado en su asombro, se pierda, se compre un viaje a Marte solo ida y me deje en paz.

—Salieron un par de meses y luego decidió que Michael se había convertido en una rutina en su vida. Así que le dio pasaporte hacia otra isla en la que usted no se encontrara. Carretera y manta. Largo. Adiós. Bye bye, sin corazón o lo que quiera que le dijera. Ahm espere, creo que lo tengo apuntado. Lo que le dijo fue algo así como....

Patricia lo recordaba. Se despertó en la cama con Michael a su lado, lo miró y sintió..... ¿cómo era la palabra? Agobio. Su cara era tan normal, tan típica, tan aburrida, siempre la misma, con un abanico de sonrisas tan limitado y unos besos tan secos y poco apasionados. Y su manera de hacer el amor... tan monótona. Le aburría. Así que le dijo que se había acabado, que recogiera sus calzoncillos y se fuera a otras tierras mas fértiles, porque en la suya solo negativas recogería si intentara cosecharla. Me aburres, vete por favor, no quiero volver a verte. Sé que suena duro, pero soy sincera, tan solo digo lo que pienso, no hay más dureza en mis palabras, que la dureza de la propia verdad. Sé un hombre y afróntalo.

—...y él le suplicó, lloró como un niño al principio, luego se puso algo rudo y se negó a abandonar su casa, hubo algún destrozo, una lámpara caída, un grito, un ‘¡fuera gilipollas’, puede que también un ‘¡puta de mierda, de esta te acordarás! y bueno la cosa quedó ahí.

—Toda esa historia ya la sé. La cuestión es donde entra usted, Señor X.

X hizo un ademán con la mano. Un momento, sugirió con el gesto. Pasó un par de páginas de la libreta, y alzó victorioso el dedo índice.

—Sábado, 25 de Junio. Michael Stresins llama por teléfono a mi oficina y me concerta una cita. X, es un detective privado bastante modesto, no tiene.... no tengo secretaria, así que hago pasar al Señor Stresins a mi despacho. Está alterado, enfadado, cabreado, está nervioso hasta la médula. Parece un epiléptico en pleno ataque. Srta... le puedo decir sin exagerar que hasta le salía espuma por la boca.

Se llama Patricia. Ahoga el cigarrillo en el cenicero. Sus manos empiezan a golpear con cierto ritmo la mesa. Ha perdido el apetito, su estómago murmulla cosas sin sentido, en su cerebro una corriente eléctrica chisporrotea de aquí para allá. Cada vez le pica más la nariz. Se rasca, se rasca, se rasca.

—... me habló de usted —dijo X— y bueno, habló de usted como si fuera la mujer de su vida, la princesa de un cuento de hadas que se había ido al traste, porque alguien la había cambiado. Usted, según me contó Michael, pegó un cambio de 360 grados, se le giró la cabeza al estilo del exorcista y decidió pasar de los besos a la patada y puerta. Michael no quedó conforme, me confesó que desgastó su timbre de tanto llamar a su puerta, y los botones de su teléfono de tantas llamadas que le efectuaba al día. Y me pidió que la siguiera, porque sabía que alguien, algún maníaco, se había metido en sus sábanas y le había sorbido la mente con....

Con pajita y un trocito de limón. No te jode, pensó Patricia. Chaladuras y más chaladuras. No puedo creer que.... ¿a dónde quiere llegar? Acaso él... ¿acaso sabe? No... no puede ser... pero....

—Sus celos se elevaron como un cohete espacial dirección la luna y me contrató para que la siguiera. Y eso hice. Al principio me mostré reticente, aquello no era más que otro caso de pérdida de amor-deseo-atracción-loquesea y abandono. Pasa todos los días. Pero... luego vino la oferta económica. Y Srta Clark, me temo que todos tenemos un precio.

—No me incluya en sus paranoias.

—Oh sí —asintió X—la incluyo. Ya lo creo que sí.

X se rascó la barbilla.

—Así que la seguí, averigüé todo sobre usted, su trabajo de día, su solitaria vida nocturna, sus escarceos amorosos con desconocidos con los que se tropezaba e incluso una vez la observé desnuda en el balcón con una copa de vino y una sonrisa perdida en su rostro. Parecía borracha y su actitud promulgaba aquello de me importa un pimiento este asqueroso mundo.

—Usted no sabe nada de mí.

—Oh, vuelve a equivocarse Srta Clark.

X disparó un dardo de certeza con sus ojos. El dardo alcanzó a Patricia entre ceja y ceja. Dolió tanto, como si se lo hubieran clavado de verdad.

—Cada semana Stresins me pedía el parte y yo le contaba palabra por palabra lo que usted hacía cada segundo del día. Su rutina, sus relaciones sexuales y su pérdida de autoestima.

Patricia chaqueó los dientes rechazando aquel absurdo comentario.

—Se volvió loco. No pudo soportar que se acostara con otros hombres, no podía dejar de imaginarla con..... y discúlpeme por la visceralidad... otras pollas en su boca. Eso fue lo que me dijo una vez. Lo tengo anotado aquí. ¿Lo ve?

X le mostró la página de la libreta donde estaba escrito. Patricia ni siquiera bajó la mirada ante aquello.

—Poco tiempo después, Michael Stresins decidió hacerle una visita. Algo intempestiva si no me equivoco. No, no lo hago. Está todo...

Anotado, joder. Capullo de mierda, ya sé a dónde vas, se tu ruta y tu coche tiene las ruedas pinchadas, vas en quinta y no pasas de cincuenta capullo. Patricia se quitó el reloj y lo guardó en el bolso, le molestaba, le sudaba la muñeca.

—Esta vez no llamó al timbre, ni la avisó por teléfono ni le envió una paloma mensajera para avisarla.

X se paró, marcó la página que estaba leyendo, se humedeció el dedo con la lengua y pasó de página. Antes de continuar dio un sorbo del vaso de agua de Patricia. Tenía la garganta algo seca.

—Esta vez —dijo X— forzó su cerradura y entró en su piso con el sigilo de una hiena. La vio durmiendo, la observó congelado sin saber qué hacer. A partir de aquí, permítame que haga mis suposiciones, su cerebro se colapsó. Dejó de enviarle impulsos. Una sábana en blanco, un par de estallidos de luz y una boca abierta como el túnel del metro. Supongo que debía tener un aspecto patético cuando se despertó y lo vio junto a usted, en su cama, chupándose el dedo, como un bebé. Un bebé grande y absurdo.

>Le golpeó, le abofeteó, le pateó hasta tirarlo de la cama. A partir de aquí hubo una pelea, se hicieron apuestas, se tocó la campana, él le dio un par de puñetazos en el estómago y alguno en la cara.

X señaló el ojo derecho de Patricia, todavía seguía algo amoratado e hinchado.

>Usted no se quedó atrás le devolvió los golpes, hubo una pelea totalmente animal que imagino redecoró todo su piso. ¿Tuvo que pintar después? De un modo u otro Srta Clark, perdió el primer asalto. Se arrastró chorreando sangre hasta la cocina mientras él se arrepentía, le pedía perdón, le decía que la amaba, que solo quería estar con usted el resto de su vida.

Mala zorra, fue lo que me dijo, pensó Patricia. Amor cayó de su boca, y luego me lanzó la palabra puta a mi espalda acompañada de una patada en las costillas.

Sus costillas se resintieron al pensar en ello.

—Llegó hasta la cocina arrastrándose, hizo acopio de fuerzas y se incorporó dibujando una mueca de dolor —X bajó el tono de su voz, como si estuviera a punto de contarle un secreto—. Entonces cogió un cuchillo y se lanzó como una bestia hasta el Señor Stresins. Le hizo un cordón en las tripas.

X cerró la libreta.

—Y el Señor Stresins se convirtió en historia. Y todo hubiera acabado ahí.

Y todos hubiéramos comido perdices, y palomitas de maíz, y algodón de azúcar.

—Si no fuera porque decidió hacer una estupidez y no informar a la policía. ¿Miedo quizás? El la atacó, usted se defendió y lo mató. Entonces...¿por qué? ¿Por qué se lo llevó a la bañera Srta Clark?¿Por qué lo descuartizó Patricia? Dígame... me mata la curiosidad.

Patricia abrió los labios con cierta intención de responder. Pero calló. No dijo nada. Y se limitó a pensar, a trazar ángulos en esquinas, dibujar rectángulos en rinconcitos de su pensamiento.

X puso la palabra en su boca. Se lo sirvió en bandeja de plata, con servilleta incluida. Límpiate después de pronunciarlo, primero suelta tu porquería, y luego lávala. Limpia tus labios, ¿no los ves? No paran de supurar alquitrán. Estás maldita. Lo sabes. Lo sabes como sabes la inicial de tu nombre.

—Le gustó —dijo X—. Disfrutó. Obtuvo placer. ¿No es así Patricia?

Patricia dibujó una media sonrisa decorada con los ojos de un depredador.

—Sí —admitió la mujer— Tuve un orgasmo mientras lo cortaba en trocitos. Y ya que hemos llegado hasta este barrio oscuro y sin gente. Me pregunto que quiere este extraño visitante llamado X, que sabe el nombre de la gata pulgosa que escondo en un rincón del garaje de mi alma. Y no creo que sea dinero. No soy rica, ni tengo familia rica, y no creo que quiera follarme Señor X, ¿oh sí?

X negó con la cabeza.

—No, nada de eso.

El hombre de cuevas en los ojos miró los cigarrillos del cenicero. Miró el suyo y miró el que había fumado Patricia.

—Michael Stresins, me dejó un recado por si le pasaba algo. Me pidió una sola cosa. Me pidió que la invitara a un cigarrillo. Eso y nada más.

El miedo es una sensación extraña, puede invadirte con tanta rapidez como cuando una bala te atraviesa el corazón. La bala en cierto modo es compasiva, el miedo no. Permanece, atraviesa tu alma con un par de tenazas al rojo vivo que remueven tus entrañas hasta que no sabes qué hacer, ni dónde esconderte. No hay salida si el miedo te atrapa, no hay puertas que se abren a tu paso, solo cerraduras con la boca soldada, sin ranura, no hay llave que las abra.

—Ya ve, Srta Clark, lo que puede hacer una buena oferta de dinero.

Patricia comenzó a sentir un agudo dolor en el estómago, se deslizó hasta sus pulmones como una abeja buscando miel.

—Todos somos tan malvados, tan corruptos... nuestra piel es tan áspera, como la piel de una serpiente recién mudada.

Patricia sintió como se ahogaba, se le hinchó la lengua hasta tal punto que le fue imposible tragar saliva. Dejó caer un par de lágrimas de sangre antes de caer al suelo.

X gritó ayuda, los camareros vinieron corriendo, la gente se agolpó alrededor de Patricia Clark. Un hombre dijo ser un médico, pidió espacio.

¡Una ambulancia!, gritó alguien.

X se apartó poco a poco del tumulto, y tan despacio como había entrado en el restaurante, se marchó de allí. Una vez fuera, sacó su libreta, fue hasta la última página y tachó la última anotación.

Relato 10
Las 7 Noches de Ana Lee

Noche 1. El muro de Silencio.

—Ahora me doy cuenta de todo. Tus ojos, vacíos, sin expresión. Tu silencio que apuñala cada una de mis palabras. Lo dices todo, sin decir nada. Dime Ana Lee, ¿estás muerta o estas viva? Porque no logro verlo con mis propios ojos, todos mis sentidos me dicen que no estás delante de mí, ahí, frente a mí, callada. ¿Esperas algo o no esperas nada? Quiero, anhelo, deseo que reacciones, pero me engaño. No lo haces, no lo vas a hacer ¿verdad? Te quedaras ahí, en tu rincón, inmutable. Y no te importará si me levanto de la mesa, no te importará si te doy la espalda, te dará igual si poco a poco encamino mis pasos hasta irme de aquí, irme de ti. ¿Es que no sientes ya nada? ¿Es que ya no eres capaz de sentir? Tus ojos ni siquiera pueden llorar. ¿Ya no eres capaz de expresar emociones? Yo no puedo sentir por ti Ana Lee. No puedo responder a todas esas preguntas por ti Ana Lee. Tendrás que hacerlo tú. Tendrás que encontrar las respuestas por ti misma. Ya sabes dónde estoy. Y cómo encontrarme.

Mientras observa cómo se va. Sus ojos luchan con su alma. Un alma que le pide a gritos que reaccione. Su cuerpo inmóvil es incapaz de protestar. Está adormecido. Se siente muerta y sin embargo respira. Sus labios. Su boca. Los siente. Pero no consigue pronunciar palabra. No consigue detenerle. Pelea contra sí misma. Y ahora mismo no tiene fuerza para alzarse. El combate está perdido de antemano. Ana Lee, no dice nada, ni una sola palabra, ni un sonido se escapa de entre sus labios.

Puertas se abren, puertas se cierran.

Encuentra fuerzas para levantar la copa de vino.

Bebe.

Noche 2. La vigilancia.

Ana Lee, comprobó el cargador de la pistola. Melvin encendió un cigarrillo dio una calada y lo arrojó por la ventana.

—Melvin, vas a provocar un incendio apaga el cigarrillo que has lanzado.

Melvin levantó la ceja derecha. ‘Si no hay más remedio’

Ana Lee giró la llave de contacto del coche y el ruido del motor cesó. Hacía frío aquella noche, se mesó su pelirrojo pelo, el flequillo no hacía más que taparle la visión continuamente. Cogió una goma del bolso y se hizo una pequeña coletita. Le dolía la cabeza, todos los lunes le dolía la cabeza, era como si el cuerpo dijera a su mente que era un mal día. Un mal día para cualquier cosa excepto para dibujar. Ana Lee imaginó la caricatura de Melvin con nitidez, sus orejas algo despegadas de su cabeza.... si, gigantescas orejas como un par de alas tipo el elefante Dumbo y esos ojos verdes y finos como los de un gato. Le dibujaría con unas grandes mejillas llenas de enormes y rojizas pecas, como si tuviera la viruela, y su cigarrillo a medio consumir entre sus gruesos labios, tan gruesos que también le dibujaría un par de palomas y quizá un barco con los pasajeros a bordo, gritando entre los labios de Melvin. Un buen tipo Melvin.

Mientras esperaban, Melvin hizo el primer turno, se dio una vuelta por los alrededores del coche y fumó un cigarrillo tras otro. Ana Lee dentro del Volkswagen pensó en sus diferentes caras, en diferentes amaneceres. Se vio de bebé, recordó brevemente la sonrisa de su madre, los rizos pelirrojos de su madre y aquellas mejillas que hacían que la más oscura de las noches dejara de cobrar sentido, brillaban como dos pequeñas y redondeadas bombillas. Recordó su candor, fue una buena madre se dijo Ana Lee y cuando murió parte de su corazón viajó con ella al más allá. A veces, mientras hablaba con ella al pie de su tumba, creía oír a Teresa, oía sus palabras, sus alientos y sus consejos. Teresa seguía con ella y seguiría con ella hasta que por fin pudieran volver a estar juntas. Te echo de menos, madre. Pero tengo tu fuerza y sabiduría. Se vio de niña con el rojizo cabello tapándole continuamente los ojos, y vio a su padre, el tipo más alto del universo, era tan alto que era imposible llegar hasta su mirada sin coger un ascensor. Al menos así lo veía Ana Lee cuando era tan solo una niñita. Miguel Lee Evans le apartaba lentamente el flequillo como si se tratara de una pequeña cortinilla de cerezas silvestres. Miguel Lee tenía la energía de un reactor atómico, era la persona más activa que Ana conoció nunca, nunca cesaba de hacer cosas, adoraba viajar, adoraba conocer gente y países, adoraba imaginar, soñar y pensar que nada era imposible. No hay nada imposible mi cielo, solo tienes que tener la fuerza y la valentía de alcanzarlo. Y tú eres tan fuerte como tu madre mi cielo, nadie te doblegará. La energía de aquel tipo enorme de ojos verdes y cálidos se agotó el día que murió Teresa. Y se le agotó de una forma tan rápida y progresiva que tan solo quedó un fantasma de aquel larguirucho y delgado hombre. Se diluyó al perder el motor que le mantenía con vida. El espejo se rompió en mil pedazos y cada una de las caras de Ana Lee se juntó, pero se juntó como un puzzle viejo, tan poco ajustado, que cada una de las piezas sobresalían conscientes de que no se hallaban en el sitio apropiado. Se miró las ojeras en el espejo retrovisor del coche. Tenía los ojos cansados. Un par de latigazos de dolor restallaron detrás de su ojo derecho. Maldito lunes, maldita vida de mierda. Cogió una pastilla para la migraña y se la tomó. Cogió los expedientes del asiento trasero del coche y comenzó a hojearlos con detenimiento. Observó las fotos de las víctimas, chicas de entre 20 y 25 años violadas y apaleadas brutalmente, sus cuerpos eran un amasijo de carne amoratada y sanguinolenta. Las dejaba vivas pero les arrancaba los ojos. Se preguntó qué clase de enfermo podría hacer algo así. Y luego se dijo a si misma que en aquel trabajo en realidad, lo único que veía era seres enfermos día tras día y noche tras noche, veía la locura en la humanidad, todos tenían la irracionalidad dentro, solo era cuestión de tiempo el ver cuando la sacarían.

Los primeros coches empezaban a llegar por los alrededores, Melvin se reunió con ella en el coche y pusieron la calefacción. El viejo frío mostró sus afilados dientes e hizo estremecer a todos aquellos que se hallaban bajo sus dominios.

Noche 3. En el local de Rubi.

Coge el teléfono. ¡Coge el puto teléfono James!.

2 timbrazos mas y cuelgo.

¡Jodido cabrón!

1 timbrazo mas, vamos, vamos-vamos.

Colgó, y lo hizo con tal fuerza que quebró el plástico del teléfono. Lo lanzó contra la pared desesperada. Fue hasta el armario donde guardaba las bebidas, sacó una botella de ginebra y se sirvió un vaso. Luego sacó un brick de zumo de naranja de la nevera y lo mezcló con la ginebra. Pegó un largo sorbo. Agarró una de las fotos de James que tenía sobre el televisor y la arrojó al suelo, el marco se rompió por varias partes. Cogió la foto con cuidado, la llevó hasta su tablero de dibujar, cogió un rotulador verde y le dibujó un par de cuernos y una perilla demoníaca, luego le dio el toque final con una pequeña mano salida de la nada sosteniendo un tridente. A su lado dibujó un bocadillo de diálogo y dentro escribió ‘soy un puto cabrón’.

‘Si que lo eres, joder. Te necesito, dónde coño estas.’

Se revolvió el pelo y apuró de un solo trago el resto de la bebida.

‘No, no te necesito, pero te quiero. Pero no es el momento, no lo es.’

Diez minutos después se encontraba en el club de Rubi, tomando una cerveza con Juan el ‘loco’. Juan no paraba de criticar a la hija de Rubi.

—Mírala Ana Lee, joder, delante de su padre. Y él no le dice nada. Caguen la leche. Será zorrona.

La hija de Rubi se llamaba Linda, era epiléptica, tenía diecinueve años, la sonrisa torcida, el ceño fruncida y un novio llamado Ramón, bajito como un tapón de corcho, con pelo largo y rizado y patillas gruesas y grasientas, que no paraba de tocarle los pechos delante de su padre. Ambos estaban tras la barra sirviendo copas.

—Caguen diez, será putona. Coño que hay gente tomando copas, y su padre, coñona, su padre está al lado y la ve. No sé como mierdas no coge a ese mierda y le saca a patás de aquí.

Ana Lee rió ante los comentarios de Juan. Al fondo, en el pequeño escenario que disponía el local de Rubi, la cantante comenzó a probar el micro, una tenue luz la iluminó. La chica, delgada, vestía con una falta de pana marrón, una blusa verde oscuro y unas gafas de pasta rosa. Armada con una guitarra, Shania, comenzó a cantar ‘Goodnight Moon’.

Ana Lee acabó con la cerveza, dos más y caería redonda, incluso empezaba a encontrar gracioso a Juan lo cual ya era signo de estar al borde la borrachera absoluta.

—¿Por qué no dejas la policía Ana Lee? Eso no es lo tuyo. ¡Tú eres dibujante, chica! Y muy buena, debo decir.

Ana Lee no respondió, estaba inmersa en la actuación del escenario. La voz de la cantante era suave y armoniosa, te atrapaba en un hechizo imposible de alterar.

—Vivir entre violencia no es lo tuyo. Yo conocí muy bien a tu madre, eres como ella. Caguen diez, te tiene quemada esa mierda, se te nota en ese rostro marcado a fuego por el día a día entre escoria. Estás pálida, tus ojos irradian jodidos cubitos de hielo. Eres tan dura como el puto granito pero solo es una coraza. Coñona que si, solo es una coraza, te conozco como conocí a tu difunta madre. Teresa era una mujer increíble, sí, caguen san Blas bendito. Y tu padre, eran.... dios. Los echo mucho de menos, ¿sabes Ana Lee?. Los echo muchísimo de menos a ambos. Tu padre... tu padre era jodidamente bueno. Su puto problema es que quería demasiado a tu madre, la quiso tanto, que cuando ella faltó, se le acabaron las razones para seguir en este podrido mundo.

Ana Lee apartó la mirada de la cantante y la clavó en los ojos marrones y profundos de Juan.

—Dime viejo, y yo... ¿no era una razón suficiente para él? Que se joda si no fui lo bastante importante para él. Que se joda una y mil veces, viejo.

Juan bajó la mirada.

—No... Ana Lee, no quise decir....caguen.... lo siento niña.

Ana Lee clavó la mirada en Ramón, estaba detrás de Rubi. Rubi fregaba platos y copas, y Ramón hacía muecas y burlas tras él. Linda reía sin apenas disimularlo. Rubi, un hombre alto y corpulento se había quedado deshecho tras la muerte de su mujer en un accidente de carretera. No murió en el accidente, perdió las dos piernas y un mes después consiguió una pistola y se pegó un tiro en la sien. Rubí perdió la cordura y desde entonces dejó de importarle nada excepto aquel pequeño local de copas y música nocturno. También le importaba su hija, la quería tanto, y se maldecía así mismo por la enfermedad que padecía. Al cumplir los quince años, Linda, tuvo su primer ataque epiléptico. Rubi creyó que se le moría. Linda, quedó marcada por la enfermedad por completo. Comenzó a comportarse de una forma egoísta hacia si misma y hacia los demás. Los síntomas de la epilepsia se hicieron más y más frecuentes. Linda cayó en una depresión. Y Rubi casi se arruinó con tal de curar a su hija. Ahora aquel gigante, tenía el corazón enfermo y su única distracción era servir copas y contar chistes absurdos con una falsa sonrisa teñida de tristeza.

—¿A dónde vas Ana Lee?

—Un momento viejo, ahora vuelvo.

Ana Lee se levantó de la mesa y se dirigió hasta la barra del bar. Más en concreto hacia Ramón. Ramón dirigió su despreciable mirada hacia Ana Lee. Dos minutos después Ana Lee le había agarrado del cuello con una mano, y con la otra de la axila derecha. Segundos después lo había sacado arrastras fuera del local de Rubi mientras el otro gritaba y pataleaba y Linda despotricaba insultos contra Lee.

Luego se dirigió hasta Linda se acercó hasta ella hasta que sus narices chocaron y le susurró una sola palabra al oído.

—Respeto.

Se sentó de nuevo junto a Juan y continuó con su cerveza. Al fondo, la cantante, acabó con Goodnight Moon y comenzó con Tom’s Dinner.

—Llevas razón viejo, estoy cansada. Estoy cansada de respirar ácido y de despertar entre pesadillas de algodón envenenado. Mierda Juan, necesito recuperar el aliento.

—¿Cómo llevas aquel comic que empezaste a dibujar?

Ana Lee recuperó la sonrisa, amaba dibujar, era su salida, su escape a un mundo diferente y perfecto. Su universo particular. Allí podía ser y representar cualquier persona que deseara.

La sonrisa de Ana Lee brilló en la noche. Rió e incluso soltó alguna carcajada mientras explicaba la historia que estaba dibujando. Juan, rió con ella, mostró sus escasos dientes y animó a Ana Lee a continuar con sus dibujos. ‘Tienes un don Lee’.

Noche 4. El Infierno en sí mismo.

Así de clara fue su mirada, cuando la ahogó con un torrente de agua sobre su rostro.

‘Ahora mientras el miedo me posee y me invade, llega hasta a mí de un modo abrupto y violento. Le miro, mientras mi faz, sangrante, me aprieta con un dolor que va más allá de lo humano. Mientras la sangre recorre mi rostro, escapándose, le veo acercarse a mí, le veo hablarme con palabras cálidas y dulces para luego atropellarme con sus reproches y sus golpes. Le veo alzarme y prometerme morir si no caigo rendida ante sus ojos de demonio enfebrecido. No hay salida excepto a su promesa. Quizá le provoco para acabar de una vez por todas con esto. Estoy cansada, mi cuerpo duele tanto que apenas siento ya mis miembros. Mis labios partidos, mis ojos abombados de tanto golpearlos, mi nariz rota, mis brazos, mis piernas, mis costillas que sufren con cada golpe, con cada acto violento que estalla en mí. Me maldigo, le maldigo. Sí, esto es el infierno, ahora lo sé. Lo que no logro saber es que hice para llegar hasta él.’

Mientras bebe y bebe vierte su mirada sobre ella con total y absoluto desprecio. La arrastra, la levanta y la vuelve a golpear, hasta teñir su pelo rubio de rojo sangre. Hasta volver su cara irreconocible, hasta que los huesos de su mandíbula bailan. Entonces la suelta y cae al suelo. No se mueve. No se mueve. Él la mira con curiosidad. ¿la ha matado?, se dice. No, no esta muerta, se lo hace, se lo hace. Ríe, eructa mientras vierte la cerveza sobre el cuero cabelludo de ella. No se mueve. No se mueve.

Sobre las doce y cuarto entraron en su casa. Su casa. Estúpidos. ¿Cómo se atreven? Son dos, un hombre y una mujer, le gritan, le ordenan. ¿Ordenarle? A él nadie le da órdenes. Y menos en su casa. Su santuario. Su reinado. No permitirá... desde luego que no.

La mujer no es muy alta, es pelirroja, y lleva el pelo recogido con una goma rosa. Odia el color rosa. Le hiere. Le abrasa. Le ofende. Y se atreve, ella se atreve a darle órdenes. Se atreve, ella se atreve a aproximarse a su mujer. Ella, no se mueve, pero sigue viva, vivirá mientras él lo decida, porque él lo decide. Está tan quieta, tan quieta. Se ve muy dulce así, le apetece echarle una foto. Sí, una foto, para la posteridad. La pelirroja se acerca demasiado a su esposa mientras el hombre le grita también y no para de ordenarle que se aparte. Ordenes, ¿por qué todo el jodido mundo intenta darle órdenes? ¿Pero quién cojones se habrán creído? El hombre le apunta con un arma, pero parece de plástico. El arma tiene el color del algodón mojado. ¿O son sus ojos que se confunden? Sus ojos, vidriosos, siente ganas de llorar, y de reír. Están ahí, en su casa. De un manotazo aparta a la pelirroja de su mujer, la golpea con una botella de cerveza en la cabeza y la pelirroja cae sobre la mesa de cristal. Crash-boom. Es un sonido divertido, piensa. Los cristales andan desparramados por todo el salón, mientras observa como la sangre mana de la cabeza de la pelirroja. El hombre hace amago de dispararle pero no se atreve. Lo ve en su mirada. No le disparará, y si le dispara, saldrá un refrescante chorrito de agua de esa bonita pistola de... ¿cristal?. Entonces la pelirroja se levanta bañada en diminutos pedazos de cristal, una fina línea escarlata recorre su frente, cruza su faz y cae en el olvido. Gotitas. Slip-slop. Se le aproxima y le da una patada en la rodilla. Zorra. Pierde el equilibrio y cae de bruces al suelo. Lo último que ve es el puño de la pelirroja cerrado aproximarse a su cara. Luego el olvido. La oscuridad lo acoge y le lleva a una isla desierta. Solo él. El y sus pesadillas. Una pesadilla creada, ideada e inventada por él. Y grita en la oscuridad, mientras esta le devora, se come sus pies, su torso, su boca es apagada y tragada por el amargo manto negro. Y por un segundo, tan solo un segundo, es consciente de que ha sido absorbido por su propia locura.

Noche 5. El Comic.

El tablero de dibujo estaba apagado hasta que acercó sus lápices hasta él.

Entonces cobró vida y sentido.

El mundo se abrió a sus pies. Dio un paso y entró con la más absoluta de las alegrías.

“

Página 1.

Viñeta 1.

La figura femenina se halla en medio de un laberinto de bellas flores. Los colores la abruman pero no se le ve la cara. Está allí en medio, de espaldas y espera. Podemos ver su largo pelo castaño acabado en ligeros y revoltosos rizos.

Viñeta 2.

Vemos la cara de María, suave y blanca, sus finas cejas parecen apuntar al suelo, y su sonrisa a las estrellas.

Viñeta 3.

El laberinto se expande a derecha izquierda, se trata de un laberinto invertido. María está en el centro y debe encontrar el final. María mira a izquierda y a derecha.

Viñeta 4.

Escoge la derecha.

María; Yo soy la voz de mi pensamiento. No quiero olvidarme del sonido de mi alma. Si canto me escucharé. Si canto me encontraré.

Viñeta 5.

Mientras camina por la parte de la derecha del laberinto. Maria tararea ‘My boots are made for walking’ de Nancy Sinatra.

Pagina2.

Viñeta 1.

Un pequeño oso hormiguero aparece delante de ella. El oso hormiguero la mira y se ríe de ella, se burla mientras pasa junto a ella.

Viñeta 2.

María sigue andando mientras canta. Y se tropieza con un hombre bajo y con una gran barriga. Es calvo, se llama Jonás es su tío.

Jonás; Hola sobrina, ¿estás perdida?

María; Si, tío, quiero encontrar el camino al principio. ¿Me ayudarías?

Viñeta 4.

Jonás se aguanta la barriga como si de un bebé se tratara, o mas bien como un tonel de vino.

Jonás; Por supuesto sobrina, escucha, y escucha bien. Esta es la verdad. La única verdad que puedo decirte. Debes girar a la derecha, luego a la izquierda y cuando veas un ciempiés, tan pequeño como un susurro, guíñale el ojo derecho, él te indicara el camino correcto a seguir. Pero debes guiñarle el derecho, jamás el izquierdo.

María; Gracias tío.

Viñeta 5.

María sigue su camino, ve una torre de marfil en medio del laberinto, la torre tienes unos siete metros y en cada piso montones de ranas croan sin parar. Croan al compás de una canción infantil.

María; suena bien chicas. Seguid croando.

Viñeta 6.

Por primera vez ve al ciempiés. Lleva un sombrero de copa, una bufanda y fuma un largo y apestoso puro. Esa parte del laberinto está llena de humo, el bichito es diminuto pero fuma como una chimenea.

Página 3.

Viñeta 1.

María; Hola, ¿cómo te llamas gusano?

Ciempiés; Me llamo Christopher Michael Nolan, señorita. ¿Le importa que fume?

María; No (miente, María odio el humo, y su cara de asco lo refleja)

Christopher Michael Nolan, el ciempiés; y dígame bella dama, ¿cuál es su nombre?

(Los bocadillos del gusano Christopher son diminutos, casi como él, María debe de hacer un esfuerzo para escucharle)

María; Mi nombre es María. María Magdalena Clara.

Viñeta 2.

El gusano alza unas pobladas cejas, suelta un par de bocanadas de humo que convierte en círculos y luego suelta otra en forma de flecha que atraviesa estos.

Christopher M. Nolan; Bonitossssss nombressssss. Como vos. Y dígame ¿qué le trae por aquí M. M. M.? ¿Acaso busca un nombre mas corto? Bien es sabido que un nombre tan extenso puede acarrear todo tipo de preocupaciones, lamentaciones e incluso, dolores de nariz. ¿Le duele la nariz señorita? Se la veo algo hinchada.

Viñeta 3.

María se toca la nariz y comprueba que se le ha inflado hasta extremos impensables. Esta ella y su nariz. O su nariz y ella. Una chica pegada a una nariz.

Viñeta 4.

Primer plano de la gigantesca nariz, tiene el tamaño de un melón (un melón bien alimentado). Esta verde y con pequeñas manchitas marrones.

Viñeta 5.

Del peso de su enorme nariz, María pierde el equilibrio y cae el suelo. Ahora sus ojos miran directos a los del pequeño ciempiés.

Página 4.

Viñeta única..

Es una splash page.

Vemos los ojos marrones de María, su inmensa y melonera nariz, y como Chris el ciempiés comienza a subir por ella. El ciempiés tiene un aire aristocrático, tan solo le falta el monóculo. Eso le confiere un aire simpático.

Página 5.

Viñeta 1.

María con los ojos llorosos; ¿Puedes ayudarme a encontrar el principio del laberinto?

Chris el ciempiés; ¿Y no prefiere señorita que le ayude con esa preciosa y tremenda nariz?

María; ¿Conoces un remedio?

Viñeta 2.

Chris se pone de pie sobre sus pequeñas patitas y mira a María directamente a los ojos.

Chris; Por supuesto bella dama. Yo lo se todo, la sabiduría me embarga, hasta tal punto que llevo una bufanda para no coger un resfriado.

María; Hablas sin sentido.

Chris; ¿Y quién necesita el sentido cuando se tiene el saber? Es solo una cuestión de... narices pequeña. Pero, ¿sabe? Ha de guiñarme un ojo.

Viñeta 3.

Chris apaga el largo puro sobre la nariz de María. María suelta un grito pero no se puede mover. Su nariz le pesa demasiado.

Chris; Si me guiña el ojo correcto, le diré como restaurar el tamaño de su nariz y como llegar al principio del camino. Aunque yo, prefiero que me guiñe el izquierdo. Encuentro que le queda muy bien, este narizón. Esta muy bella linda dama. Le da un aire diferente, y altivo, muy altivo. Creo que tiene vida propia su nariz. Yo de usted, empezaría a pensar en ponerle un nombre.

Viñeta 4.

María parpadea y un rayo de luz la ataca directamente a las pupilas. La deslumbra por completo.

Página 6.

Viñeta 1.

María despierta, abre los ojos, se encuentra en su habitación, y lo primero que ve es un póster de una película de Terror; ‘El Ente’ y justo al lado de este uno de Nirvana.

Viñeta 2.

Pasa su mano lenta y suavemente por su barriga, como acariciándola. Sus ojos, cristalinos, están rojos, a punto de llorar.

Viñeta 3.

Vemos como María, sin levantarse de la cama busca a tientas el teléfono.

Viñeta 4.

Marca un número mientras lágrimas resbalan por sus mejillas.

Viñeta 5.

María; Hola Daniel, soy yo, María. Escucha, tengo que contarte algo.

‘

Noche 6. Risas y lamentos.

‘Desesperada me sentí al escuchar mi nombre pronunciado por tus temblorosos labios.’

La noche comenzó de un modo extraño, tal vez fuera la hija del fontanero que había hecho todo lo posible por matar a su novio y aun así él se resistió a morir. Cuando llegaron Ana Lee y Melvin al 5B de la calle Memfis, vieron el portal lleno de marcas de manos ensangrentados, subieron al cuarto piso siguiendo el rastro de sangre. Lee tropezó con un gato negro a mitad del segundo y lo maldijo entre dientes, tan solo verlo hizo que un estallido de dolor presionara su ojo derecho y ascendiera a su cerebro, paró un segundo y continuó subiendo sin más, como si llevara toda su vida soportando aquel dolor, lo cual, no era del todo falso.

¿Cuánto dolor eres capaz de soportar?.

Los gritos eran aterradores e interminables, parecían gritos de niño pero no lo eran. Abrió la puerta de una patada y corrieron a través del pasillo de la casa, hasta un dormitorio decorado con rosas.

La vio, con la mandíbula desencajada de tanto reír, la vio, mientras serraba el pie derecho de su novio a la altura del tobillo. El estaba desnudo, sujeto a la cama con esposas, tenía la lengua fuera, rojiza y sangrante y los ojos se le salían de las órbitas. Ella vestía con un pijama de rosas rojas, rojas como el fulgor de sus ojos, como el carmín de sus labios, como la sangre del hombre que yacía ante ella.

Después de detenerla, Lee y Melvin llamaron a una ambulancia para aquel pobre chico que suplicaba morir ante la mirada de su pie, colgando de un fino hilo de carne. ¿Quieres ver hasta dónde pueden llegar los celos, quieres saber lo que es una persona posesiva? Si me acompañas esta noche yo te enseñaré los extremos, luego no habrá vuelta atrás.

A veces la noche se ríe de ti y te escupe a la cara sin contemplaciones. En ese preciso momento piensas en darte por vencida, mandarlo todo al carajo y buscar razones para seguir viviendo. Cuando la locura te visita día a día, noche tras noche, y ves su rostro, su fría y marmólea faz, te acuerdas de esas esculturas griegas de dioses alzándose sobre el abismo de los mundos, el abismo de las realidades, todos por encima de ti, contemplándote, como una diminuta mota de polvo con sus grandes ojos llenos de cientos de pupilas. Sin importancia, y si no tengo importancia, si nada de esto tiene significado, si nada de esto tiene consecuencias, entonces porque intento detenerlo. En vez de luchar contra la sin razón, unámonos a ella, ahoguémonos en el mar de lamentos y risas sin sentido, abiertas, sinceras, estrafalarias, mortales.

Apagó el móvil por pura venganza. Quizá no me llames cabrón, pero si lo haces te encontrarás con la puerta en las narices amorcito. Qué irónico, teniendo en cuenta que fue ella quien prácticamente lo echó de su casa ¿de su vida? Días atrás. Confusión. Enojo. El muy cabrón, ni siquiera ha intentado llamarla. ¿No comprende? ¿No entiende?

Cruzan la avenida, un payaso loco está atracando un Burger dos calles más abajo. Melvin, Lee y dos coches patrulla mas van hacia allá. La venganza de Ronald McDonald, dice Melvin en un vano intento de chiste que ni siquiera despierta un amago de sonrisa en Ana Lee. Melvin pisa el acelerador.

La rabia y la desesperación cruzan su amargado rostro, frunce el ceño y lo relaja segundos después. Vuelve a encender el móvil. Mierda, mierda.

La visión de un tipo vestido de payaso con unos zapatones rojos, una enorme y escarlata nariz de plástico, una camisa caqui con grandes botones azules de caramelo y una peluca rosada como algodón dulce le resultó de lo más curiosa a Melvin, no sabía si llorar o reír. Ana Lee tan solo se fijó en el pequeño revolver que portaba en la mano derecha (parecía de juguete pero...), también vio a la dependienta con un pañuelo empapado en sangre tapándose la nariz y un anciano de unos 120 años tirado en el suelo junto a una de las mesas. Tal vez deberían llamar al maestro de pista para negociar con el payaso, suelta Melvin. El local está abierto, Ronald de espaldas, agita la pistola con una mano y con la otra se zampa una hamburguesa. Lee y Melvin entran. Se identifican pero el payaso parece no escucharlas, sigue agitando la pistola como si estuviera dirigiendo una orquesta y habla. Dice cosas sin sentido. Habla de perros y gatos, no sabe que hacer con tantos se dice, es difícil ponerles nombres, le da dolor de cabeza y no consigue ponerle nombres apropiados. Melvin le apunta con su arma, mira a Lee –está chalado del todo— le dice con la mirada. Piden al payaso que arroje el arma y se tire al suelo pero hace caso omiso, no les entiende, no les escucha, lo cierto es que el payaso está en una frecuencia totalmente diferente. El payaso escucha ladridos y maullidos, y grita que se callen, que le dejen en paz, no hay comida para todos, dice a sus voces. Iros, iros. Ana Lee va hasta el anciano tirado en el suelo. Está muerto, no tiene signos de violencia, un infarto quizás. El payaso se gira y dirige su mirada a Ana Lee, agachada junto al anciano inerte. Cree ver un ligero signo de realidad en los ojos del payaso, tiene los ojos llorosos. Su mente está sumida en el caos, pero no ve a Ana Lee, en realidad no la ve. El payaso grita, ‘¡te he dicho que no tengo comida! ¡Largo perro de mierda! ¿Belinda? ¿Me oyes Belinda? Llévate el perro de aquí o por Cristo Jesús que le vuelo la tapa de los sesos. Tú y tus puñeteros animalitos Belinda. Te dije que nada de perros. Te dije que nada de gatos. Pero me los encuentro en el baño, me los encuentro en la cocina, me los encuentro bajo la cama, y los cabrones se comen mi comida, ¡se comen mi comida!’ El payaso está fuera de sí, apunta a Ana Lee con su arma y tira del percutor hacia atrás. Melvin le grita. Y Lee piensa en el móvil, piensa en cuanto le gustaría que sonara, cuanto le gustaría... que el payaso disparara y... la alejara de todo. Paz. Entonces el móvil suena.

Y suena.

Y suena.

Y suena.

Beeep. Hola, soy Ana Lee, en estos momentos no me puedo poner, hay un puto payaso apuntándome con un arma. Deja tu mensaje cuando oigas el ¡Bang!.

Melvin ve como el payaso roza el gatillo para disparar. La bala destroza la muñeca del payaso, suelta el revólver y lo alcanza Lee al vuelo. El Payaso grita. ‘¡Perro cabrón! ¡Estas rabioso pero yo te enseñaré!’ Se gira hacia Melvin y cuando lo hace Ana Lee le golpea en la cabeza con la culata del revólver del propio payaso. El payaso cae al suelo, y cuando lo hace la nariz de Ronald McDonald emite el sonido de una carcajada hueca. Melvin no puede evitarlo y sonríe, está a dos pasos de reírse, apenas se puede contener. El tipo tiene un aspecto tan... divertido.

Noche 7.-James.

‘A veces cuando la noche te acosa de tal modo, que no te deja salida alguna para coger una bocanada de aire, no te queda más remedio que apuntarla a la garganta con tu arma y reventársela de un disparo.’

Meg había cocinado una tarta de fresas. Era tan dulce que si hubiera sido diabético probablemente no hubiera pasado una noche más en este mundo. Jesús, estaba deliciosa. Después pasé la siguiente media hora hablando con el último marido de Meg, sí, último. Meg, había estado casada unas 7 veces aproximadamente, es difícil decirlo. Cuando uno asiste a tantas bodas a veces, le da la sensación de que es como ir a misa los domingos. Una simple rutina. Hola Charles, qué tal, ya ves, Meg ha vuelto a cazar a un pobre tipo desprevenido. Le cogió con la guardia baja, ya sabes. Son cosas que pasan, sobre todo a Meg. ¿Qué tal? ¿Cómo va la familia? ¿Oh, en serio? Falleció tu tío Roig, oh vaya, lo siento de veras, te acompaño en el sentimiento. ¿Qué? ¿Qué era un viejo cascarrabias? Ehm, ya, bueno. Al principio ese tipo de situaciones son harto complicadas, pero después de siete bodas, acabas por aprender a esquivarlas o torearlas de alguna manera. Es casi un arte. Resultaba difícil digerir aquel increíble pastel, tal vez fuera por la mínima conversación que daba ‘El último marido de Peg’ santo cielo, parecía el título de una novela de Patricia Highsmith. Se llamaba Cándor, ¿qué clase de nombre era ese? Cándor. Menudo nombre. Como sacado de un relato de ciencia-ficción, el planeta de los cándors. Te atraparán con la mirada pero no con la conversación. En realidad no parecía mal tipo, tan solo había que trincharle la conversación, y sonsacarle algo más que un ‘si’, un ‘no’ o un ‘ahmmm tal vez’. Tal vez tuvo un problema psicológico en la infancia, quizás el tipo era un loro hablando hasta que algún niño diabólico (ya se sabe como son los niños) le metió un excremento de perro en la boca, y desde entonces, evita todo lo posible que le ocurra algo similar, simplemente cerrando la boca. O al menos abriéndola lo menos posible. Después de guardar la tarta Meg, se dirigió a mi nevera, cogió un par de huevos, los batió, añadió algo de sal y se los bebió. Todo esto le lleva a uno a pensar en la relación que puede uno tener con sus hermanos. Quizás fuera adoptado, porque a fin de cuentas, no se, a ciencia cierta que parecido podía tener con Meg. ¿Qué me encanta la tarta de fresas que cocina? ¿Y a quién no? Es fabulosa la maldita. Encendió la tele y mientras Cándor no ‘paraba’ de hablar dirigiendo su mirada al vacío, porque al tipo en realidad ni siquiera le gustaba el fútbol, se puso a ver el partido que echaban, estaba medio empezado pero eso no evitó que Meg vibrara con cada falta, cada gol, cada saque de córner, lanzando mis cojines al aire y gritando como si su vida dependiera del partido. Aunque, curiosamente, daba igual qué equipo marcara el gol, ella siempre gritaba entusiasmada. En cierto modo la envidiaba, parecía siempre tan, tan enloquecidamente alegre. Meg y su sonrisa infinita, nadie reía como Meg. Su risa era como un cascabel, pero no uno viejo, sino uno nuevo y reluciente, uno de esos que te dan ganas de escucharlo en todo momento. En cuanto a Cándor, bueno, parecía sumido en sus propios pensamientos, cogiendo una galletita del fondo del plato de vez en cuando y mirando con aire de distracción el partido de fútbol, como si de alguna forma quisiera unirse a su mujer en la emoción del evento pero a la vez haciendo notar que en realidad le importaba un pimiento quien ganara. Me pregunté qué era exactamente lo habría visto mi hermana Meg en un tipo que parecía tener el cerebro en Saturno y los ojos en Júpiter. A veces el amor es tan extraño, tanto como una estrella de mar bañándose en tu jardín.

Y cuando James Corben pensó en amor, pensó en Ana Lee. En respuesta a la llamada que le hizo ayer, le había enviado un solo mensaje al móvil. Uno solo.

‘Yo t amo tan solo stoy confundida. Perdida.’

Aquella mujer, torturada, maltrecha, enojada con sigo misma y con el mundo. ¿Por qué no le dejaba ayudarla? ¿Por qué no le dejaba amarla? ¿Tan difícil era darle una oportunidad? ¿Dársela a sí misma?

Sonó el teléfono.

James miró la pantalla del móvil y vio como Ana Lee se dibujaba con letras de colores en él.

Aceptó la llamada.

—Hola James, escucha. Solo quiero que me escuches con mucha atención. Ayer noche pude ver el horror. Vi como una chica intentaba descuartizar a su novio, vi como un loco vestido de payaso asaltaba una hamburguesería, vi como un hombre intentaba violar a una mujer a punta de pistola y como una prostituta se entregaba en la comisaría portando una pequeña bolsa de plástico, en cuyo interior se hallaban los testículos arrancados de un cliente que no había querido pagarle. Anoche maté a un hombre. Le reventé el pulmón derecho de un disparo, después de que me disparara dos veces y de que, por puro milagro, fallara. Le disparé, y cuando me miró con la mirada punzante y me enseño su mano ensangrentada, se rió. ¿De mí o del mundo que lo había convertido en un monstruo? No lo sé. Pero rió de una manera tan desagradable James, no puedes ni imaginarlo. Aquello no fue todo. Horas después fuimos al hospital Ross Blanchert, una enfermera se había vuelto loca y había acuchillado a dos pacientes, les había ensartado hasta matarles y había intentado lo mismo con una joven compañera suya. Una chica, una aprendiz, la había perseguido por medio pasillo del hospital entre gritos hasta que un guardia de seguridad se interpuso entre las dos e intentó abatirla con su porra. No lo consiguió, la enfermera le clavó el cuchillo en la aorta y estuvo a punto de desangrarse. Cuando llegamos allí, la mujer peleaba con la joven chica en medio de un lago de sangre. Deberías haber visto su mirada James, era la mirada del mismo Satán. Pero el demonio no estaba allí, tan solo una mujer loca, enferma. Terriblemente enferma. Melvin, mi compañero, intentó separarla de la chiquilla, la agarró por detrás y se llevó una cuchillada en un pie antes de que lograra inmovilizarla. Vi los ojos de la chica tumbada en el suelo. No se movía, pero estaba viva. Más viva que nunca. Bañada en sangre, la chica se tiro a mis brazos como si fuera su hermana o su madre. Y lloró. Lloró de una forma tan desesperada, tan enojada James. Lloró porque por un instante sintió que la vida se le escapaba y ella no podía hacer nada para evitarlo. Lloró porque cuando se levantó por la mañana e hizo el amor con su amante, jamás, en ningún momento pensó que aquel día podría ser el último. El último beso, la última sensación. Y esa maldita sensación, esa jodida y cruenta sensación es la que tengo yo a cada momento. Cada día. Me levanto y pienso si llegará el día en que un loco vendrá por mi espalda y bajo una sonrisa espectral pondrá terminó a mi vida. Adiós, bye-bye Ana Lee, que te den. ¿Quién coño eres tú para pedirle mas a la vida niña?. Yo solo quiero.... quiero, James, quiero esperanza. ¿Crees que es mucho pedir?

—No, no lo es Ana Lee.

—Te quiero.

—Te amo. Ven.

—De acuerdo.

Relato 11
La Rabia

Dios, era tan guapa, su belleza, sus labios, su sensual y sedosa piel.

La furia y la rabia le envuelven, se siente capaz de todo, siente como su ira emerge.

No te perderé, removeré cielo e infierno hasta liberarte.

Jodido destino, no sabes quién soy, no tienes ni idea de hasta qué punto puedo luchar hasta vencerte, ella no morirá, no sufrirá daño alguno, aunque tenga que vencer a los mismísimos siete jinetes del Apocalipsis.

Todo se hace negro, le envuelve, cierra los ojos y cuando los vuelve a abrir. Se ve a sí mismo golpeando a un tipo al que apenas conoce. Se llama Charlie, es el ex marido de Mia. Solía golpearla de vez en cuando tan solo para excitarse, el muy cabrón. Ahora está atado, sentado en una silla de madera, está desnudo, tiene la nariz rota, las mejillas cortadas, los labios partidos y las cejas hinchadas. Tiene el vello del pecho manchado de sangre.

Michael tiene los nudillos ensangrentados de tanto golpearle, apenas los siente.

—Jodijo hipoputa, voy a arrancarte tu puerca cabeza a hostias. ¡Dime ahora mismo dónde coño está! Dime qué has hecho con ella malnacido y te dejaré vivir.

Charlie no para de jadear y negar con la cabeza, apenas puede hablar bien con los escasos dientes sanos que le quedan y la sangre que le inunda la boca.

—Dime qué has hecho con ella y te dejaré vivir.

Todo se nubla, los ojos de Michael estallan en una furia rojiza, iluminan la oscuridad.

—Dilo cabrón, ¡¡dilo!!

Charlie intenta pronunciar una palabra. Ve.

¿Ve?

“¿Qué coño quiere decir ‘ve’?”

—Repítelo, cuéntamelo todo y te dejaré vivir.

Se le desborda un borbotón de sangre por la boca al despojo llamado Charlie.

Michael se lo limpia con un trapo sucio de grasa, le retira la sangre, le levanta la barbilla y le obliga a mirarle a los ojos.

—Ve... qué, suéltalo y vivirás, se acabará el dolor.

Charlie por fin dice la palabra.

—Ver..tedero.

Michael se queda mirando al despojo unos instantes.

—¿Está muerta Charlie? Dime.

Charlie no dice nada, sabe que va a morir, sabe que le está mintiendo, sabe que no le dejará vivir, pero algo en su podrida alma, algo hace que diga...

—No.... pero, está enterrada viva. No le queda mucho. Yo...

Michael se levanta, da la espalda a Charlie, agarra un arma y revienta los sesos de un disparo.

Todo es oscuro, todo es tinieblas.

Respira rápido, con ansias. Respira y no mueras. Respira porque eso significa que aún no estás muerta. Respira. Pero pronto lo estarás, nadie vendrá, a nadie le importas, a nadie.... ¡nooooo! Oh dios, no. No puede acabar así, no puede, ¡no quiero!!!

El olor es insoportable, ¿dónde está? Debe estar rodeada de basura por todas partes.... o de cadáveres.... no, este olor parece basura. ¿Dónde está? Es... como madera, un cajón de madera. Está en un ataúd. Está muerta, pronto empezarán a devorarla los gusanos, comerán su carne, roerán sus huesos las ratas y se alimentaran con sus ojos. Hasta que no quede nada.

¡No! No está muerta, aún no.

Piensa, maldita seas piensa. Tiene que haber un modo de salir de aquí. ¡No quiero morir! No puede moverse, su cuerpo está como inmóvil, pero puede sentir, puede mover los ojos, está como drogada. Le cuesta respirar, pero respira, aunque el aire sea veneno, adora ese veneno en ese instante. Es todo lo que tiene.

Comienza a sentir dolor en las piernas, y en los brazos. Se pasa la droga.

Pero no tiene espacio para moverse, no puede golpear.

En esos momentos en que la muerte te sonríe, muestra sus podridos dientes y las cuencas vacías de sus ojos, Mia piensa, piensa en la guadaña, la ve acercarse, desde el infierno, cava y cava hacia arriba acercándose mas y mas hacia ella. Lenta con la paciencia infinita de que dispone, con la seguridad de que tarde o temprano ella siempre llega.

Mia llora y grita de pánico. Intenta patalear y golpear con puños y pies pero apenas tiene movilidad.

Está debajo de ella, la oye escarbar.

Golpea el puto cajón Mia, ¡golpéalo! Sal de ahí antes de venga por ti Ella. Ella y su sonrisa mortal, quiere poseerte, quiere penetrarte, quiere hacerte el amor y llevarte consigo en su deseo mortal, ansía almas, ansía tu alma y hará cualquier cosa para llegar a ti y poder acariciar y poseer la tuya.

El dolor la enloquece, pero no se dará por vencida. Saldrá de ahí, encontrará a Charlie y le propondrá una cita con la guadaña. Matará a ese hijo de puta.

Sigue golpeando el cajón hasta que se le descarnan los nudillos, lo golpea una y otra vez, pero no cede.

No cede y sigue oyendo como se aproxima.

Cuando vengas te plantaré cara Perra, esto no acabará así, no puede. No te saldrás con la tuya, ni tú, ni Charlie.

Golpea, golpea hasta que la carne se desprenda de tus puños, y después sigue golpeando.

Cierro los ojos y cuando los cierro la veo, está sonriéndome, ¡me ha sonreído! ¡Y es preciosa! Pero... si no me conoce. Entonces yo...abre la boca y lo siguiente que veo son sus ojos, brillan, me enloquece, y su voz mientras me habla me cautiva, no hay nadie más alrededor nuestro, tan solo ella, yo y un par de cervezas. No hay más gente alrededor, las palabras brotan, las suyas son música y delicia, las saboreo poco a poco, intento memorizar cada una de sus facciones, esa encantadora forma que tiene de apartarse el pelo de la cara. Estoy hechizado, embrujado, no puede ser, yo no quería, pero es así... me tiene atrapado y eso es todo lo que quiero en el mundo. Se llama Mia y en un segundo todo lo que deseo en el mundo es besarla, sentir sus labios y capturar ese momento en el tiempo. Quiero perderme en su dulce cuerpo, sentir su piel y sus caricias, fundirme con ella, no necesito nada más para alimentarme excepto a ella.

Abre los ojos, todo se difumina, ve borroso, está cansado y hambriento, pero no se puede permitir ni un momento de respiro. Mia. Su nombre resuena en su mente una y otra vez. El motor del coche ruge, las ruedas son fuego, sus ojos también.

Fundido en negro.

El vertedero es enorme, toneladas de basura, una grúa, un par de furgonetas desguazadas, y en la cima de la montaña de basura una vieja caseta con una torpe antena de televisión en su tejado.

‘¡Por dios respira! ¡RESPIRA MIA! Oh dios nena, vamos’

Dentro de la caseta un hombre con larga melena blanca y barba grisácea observa al coche llegar. Se mira sus grasientas manos, resopla.

‘¡Cariño respira! ¡Mi amor te necesito!’

El hombre de nariz aguileña y sombrero raido se apoya en la ventana de la caseta mientras ve el coche detenerse a la entrada del vertedero.

‘¡Dios no! ¡Mia no te me vayas! ¡Cariño, no, respira!’

El viejo agarra un rifle y se apoya en la ventana. Mientras observa al hombre entrar al vertedero.

‘No dejaré que te vayas mi vida, no morirás. Vamos cielo, eres una luchadora, ¡lucha!’

Se acaricia con una mano su frondosa barba blanca mientras apunta. Apenas ve su rostro, aun está demasiado lejos, pero sus pasos... son decididos. Se puede apreciar la determinación del hombre por su forma de caminar. Ya no camina, corre hacia el montón de basura como si le fuera la vida en ello. La vida. ¿La suya? No, no corre por su vida. Busca otra. Él lo sabe muy bien, Charlie le dijo que vendría alguien. Si la cosa salía mal, vendría alguien. Hizo una promesa a Charlie. Y una promesa a un amigo, jamás se rompe. Charlie es su amigo. Si él está aquí, Charlie está muerto. Cumplirá su promesa. La zorra no escapará de su ataúd.

‘¡Lucha mi amor!’

Apunta con el rifle al hombre, va de un lado para otro, la busca por la basura con desespero. La encontraras, no te preocupes, el bueno de Jay te meterá en el ataúd junto a ella. Meterá tu cadáver y os pudriréis juntos en el infierno.

Rió para sí.

‘Sí cariño, respira, sí así mi amor ¡respira!’

El viejo Jay apuntó al hombre. Un segundo, dos, tres. Dolor y sangre. El hombre cayó al suelo. Jay sonrió mostrando sus negros dientes. Te pillé.

Entonces ve como el hombre se vuelve a levantar, tiene sangre en el brazo derecho. Ahora viene hacia él. Jay vuelve a apuntarle y dispara. Vuelve a caer. Poco después ve como vuelve a levantarse. La sonrisa de Jay desaparece, le ha destrozado el hombro de un disparo pero sigue avanzando. Ahora puede alcanzar a ver el rostro del hombre y su determinación. Hijo de puta cabrón. Muere. Jay vuelve a disparar esta vez sin apuntar apenas, esta vez no le da. Dispara una vez más pero no cae. ¿Le ha dado? No, el bastardo sigue avanzando. Mierda. ¡Abre el cajón, coge cartuchos! ¡Recarga, recarga! Sí.

Se ha distraído, ha dejado de vigilar la ventana y ahora.... NO ESTA. Joder, joder. Mira de un lado a otro y no está. Va hacia la otra ventana de la caseta pero sigue sin verle. Pero, ¿dónde coño? Abre la puerta de la caseta, rifle en mano.

‘¿Mia? ¿Cariño? Vamos amor, dime algo.’

Entonces se abalanza sobre Jay, lo tira al suelo, le propina un golpe con la rodilla en los testículos. Jay grita de dolor y suelta el rifle. Le coge del cuello con una tenaza con forma de mano. Se le acerca. Puede ver sus ojos marrones claros, arden como el infierno.

—Dime dónde está o por dios que te arranco los ojos.

‘Michael, ¡me has encontrado!. ¡Michael!’

Solloza, ríe, llora. Se abrazan, se besan.

—¿Charlie? —le pregunta ella mientras caminan hacia el coche.

—Charlie está muerto cariño. Está bien muerto.

Bajo una inmensidad de basura, un viejo grita encerrado en un ataúd de madera.

Relato 12
La Pesadilla de Ana Lee

1

Amartilló el arma antes de dar un puntapié a la puerta.

¡Policía! —gritó.

Dentro de la casa, un hombre se apresuró a tirar toda la cocaína por el retrete, otro, tirado en la cama y totalmente desnudo, veía dibujos animados en la televisión. Bugs Bunny y el correcaminos.

Ana Lee entró junto con Thomas en el apartamento 3B.

Thomas registro el salón. Nada. Luego fue hacia la habitación donde se encontraba el hombre que veía dibujos animados.

Ana Lee fue directa al lavabo al escuchar como alguien estiraba la cadena del vater.

Entró y vio a un hombre pelirrojo con perilla, tenía la sonrisa cogida con pinzas.

Lee le apuntó a la cabeza con el arma, lo tumbó en el suelo y le puso las esposas, luego fue a la taza del váter y miró el interior. Nada, puede que algún resto. Pero nada que les sirviera. Habían llegado tarde.

—Hijo de puta —le susurró al oído.

2

Horas después Ana Lee estaba en su apartamento, intentando cocinar un pollo a la vinagreta. James se acercó a ella por detrás, y le tocó el culo.

Intentó un amago de riña, pero apenas pudo entre las risas. El hombre fue hasta el salón, cogió un libro de una de las librerías que estaban situadas como dos columnas, guardando el televisión, y se sentó en el sofá.

Lee le lanzó una fila de palabras desde la cocina. ¿Pero tendrás morro? Acaso no vas a ayudarme con el maldito pollo. Venga cielo, si no vienes, se me va a rebelar, saldrá por patas y tendremos que encargar una pizza para cenar.

James acudió silbando una vieja melodía, era un blues que le había enseñado su padre cuando tan solo era un niño.

3

James estaba durmiendo. Y aquella noche Ana Lee libraba. Nada de patrullas, ni de delincuentes, nada de matones ni de psicópatas. Nada de sangre, y nada de acción. Solo Ana Lee y un tablero de dibujo. Cogió un zumo de piña del congelador. Lo había dejado allí para que se enfriara antes, hacía tanto calor, sudaba por todos los poros de su cuerpo.

Cogió un lápiz y trazó dos líneas discontinuas sobre el papel sujeto por el tablero. Luego dibujó una nariz del tamaño de un melocotón, a continuación unas orejas, pequeñas, muy pequeñas. Qué estupidez, pensó, qué pérdida de tiempo y...

Arrancó la hoja y la tiró a la papelera. No se sentía con ganas de dibujar. Fue hasta la ventana y miró la noche. La noche la miró a ella. Ambas se guiñaron los ojos. Estoy cansada. Bostezó y se fue a la cama.

No tenía por qué pasar nada más. Había sido un día duro, y necesitaba un descanso, un sueño reparador, un cuerpo junto al suyo que la abrazara si se despertaba en medio de una pesadilla. Eran frecuentes, debían serlo con su trabajo.

Cerró los ojos, fingió que roncaba. Miró a James. ¿Estaría dormido de verdad? ¿Y si le mordía una oreja se despertaría? ¿Y si le pellizcaba un pie? ¿Y si le chupaba la nariz? Ana Lee sonrió y cayó por un borde de oscuridad onírica que la abrazó con calidez.

En su sueño, estaba de pie, junto al Kiosko del ciego de los dientes de algodón. En el sueño se inclinaba para acariciar el perro del ciego. ¿Cómo se llamaba? ¿Lo conocía? Creía que sí. Y en el sueño, una tempestad repentina hizo que se mojara hasta los huesos. Vio unos ojos delante de los suyos, unos ojos caídos desde una nube, eran violetas y parecían pintados con témperas. A partir de los ojos se construyó un hombre, no demasiado alto pero robusto y con un par de pelos que decoraban su brillante calva. El hombre de la boca torcida sacó un revólver y la apuntó. No disparó en seguida, espero a que Lee buscara su pistola, hundió su mano en la pistolera que colgaba de su axila derecha, pero no la encontró. Entonces creyendo que eso lo detendría, le enseñó su placa de policía.

Pero no lo hizo, el hombre disparó al ciego, dos disparos en el pecho, luego disparó a Ana Lee en la cabeza y ésta, incrédula, se tocó la herida de su frente destrozada, miró su mano impregnada de sangre y luego miró a su asesino. No reía, no lo hacía, antes de caer en los brazos de la muerte, vio como el hombre se apoyaba el revolver en la sien y se volaba la tapa de los sesos.

Y Despertó.

Entre sudores, sobresaltada, con el corazón a cien. Pensaba que le iba a reventar el pecho. James se despertó y le cogió de la mano. Estaba bien, no pasaba nada, solo ha sido un mal sueño. Uno de tantos. No te preocupes, le dijo, vuelve a dormirte.

Fue al lavabo a lavarse la cara y miró las arrugas que recorrían el contorno de sus ojos. Se sintió extrañamente vieja, aunque no lo fuera. Tal vez, solo tal vez, debería tomarse alguna pastilla para dormir. Se preguntó si habría pastillas que eliminaran la posibilidad de soñar. Las pesadillas, a veces eran tan fuertes, que le producían jaquecas. Tomó una aspirina y se acostó de nuevo.

Y cuando volvió a abrir los ojos, se encontró en medio del bosque y hundida hasta la cintura en aguas movedizas. Gritó auxilio, pero nadie la oyó. Nadie, sólo el rumor de los árboles que cuchicheaban entre ellos y la observaban, como si fuera una pequeña hormiga atrapada en un charco de agua.

Ana Lee gritó una vez más, sintió que se hundía por momentos. Miró a su alrededor, intentando encontrar algo a lo que agarrarse para salir de allí. Pero no vio opciones, no podía sacar más cartas de la baraja, porque el montón se había acabado. Tú pierdes, la banca gana. Así es el juego. Así es.... vio un hombre aproximarse, surgir entre la niebla, llevaba unos vaqueros color magenta, le brillaba la cabeza y sus ojos parecían bizquear.

Se aproximó hasta ella y se sentó justo en el límite de las arenas movedizas. No hizo nada, se quedó impasible mientras Ana Lee se hundía. Ella le pidió ayuda, gritó ‘¡arrójame una cuerda!’, hasta que acabó por suplicar por su vida, pero el hombre no se movió. Y Lee fue hundiéndose mas y mas, hasta que apenas podía sacar la barbilla del caliente fango que la iba tragando poco a poco, pero con determinación. Ojalá te provoque una indigestión, pensó Ana Lee.

Volvió a morir y volvió a despertar, pero esta vez no despertó en su cama. Despertó en el interior de un ataúd y a través de las rendijas de la madera pudo ver al mismo hombre de sus otros sueños clavar los clavos del cajón de madera. Uno a uno. Pero esta vez fue diferente. Se situó detrás del miedo y lo echó a un lado, trató de respirar lo más lentamente posible para ahorrar oxigeno, la oscuridad del ataúd la estaba envolviendo con un manto de locura, necesita...... algo de luz. Miró su mano derecha vacía. Cerró los ojos, y cuando volvió a abrirlos había una pequeña linterna en la palma de su mano. La encendió. Mejor. Ahora solo tenía que salir de aquel cajón. Cerró su mano izquierda y cuando la volvió a abrir, una pistola surgió de la nada. Era una Smith and Wesson.

Muy bien, se dijo. Vamos a acabar con esto. Disparó 3 veces e hizo sendos agujeros en la madera, luego golpeó todo lo que pudo con rodillas y puños, hasta que la madera cedió y pudo incorporarse.

A su alrededor, un almacén completamente vacío la rodeaba, y el hombre calvo estaba a punto de cruzar la puerta de salida hacia.... ¿tal vez a otro de sus sueños?

No sé quién eres, le dijo, y no me importa. Vació el cargador en el pecho de aquel desconocido y cayó tirado en el suelo.

Lee se acercó, hasta el cuerpo. Comprobó su pulso. Muerto. Bien. Me largo.

Sus pasos avanzaron a camarera lenta por el lugar, alguien o algo parecía retenerla. Un maestro de marionetas, unos gigantescos labios soplando un fuerte viento en su contra. Pero al fin logró salir del almacén. Y cuando lo hizo, unas palabras desafinadas cabalgaron prestas hacia ella.

Esto no ha acabado, decían. Esto no ha acabado.

Ana Lee despertó nuevamente. Pensó en aquellas palabras. Y se preguntó cómo podría combatir contra un sueño. Ya se preocuparía de eso mañana. Había amanecido un nuevo día y lo único que deseaba era besar a James y tomar un café con tostadas.

Relato 13
Cambio de Rol

La vez que observó como un niño intentó estrangular a una paloma se dio cuenta del potencial violento que poseían las personas... a cualquier edad. Tal vez lo que le pareció más brutal fuera el hecho de que fuera un niño y no un adulto el que trataba de despojar una vida, porque había oído muchas veces aquello de; es sólo un niño, no sabe lo que hace. Y le pareció estúpido. En la genética estaba todo o al menos su gran mayoría, la humanidad tiene un potencial destructivo desde su nacimiento, es algo que viene con los genes y John rechazaba la teoría de que la violencia venía condicionada por el entorno y el desarrollo de la vida de una persona. Sí, de acuerdo, es un factor que sin duda influye, pero el origen, la mecha, viene con el envase original. La edad, ¡qué coño importa la edad para matar!

Tal vez por todas aquellas conclusiones su asombro pasó rápido teniendo en cuenta la situación en la que se encontraba. Después de todo, aquel niño quería contratarle para matar. Matar a un semejante. No era la cuestión del asesinato lo que preocupaba a John puesto que ese era su trabajo, él eliminaba a cualquiera por dinero y no le importaban creencias, colores ni religión. No, lo que le preocupaba era el objetivo del niño, es decir, su objetivo si decidía aceptar.

El objetivo de aquel niño se llamaba Gustavo, tenía doce años e iba al colegio público Bosco, en la calle Torino. Por supuesto ambos iban a dicho colegio pero Tommy había decidido solucionar aquel tema contratando a John para eliminar aquella molestia que le suponía la presencia de Gustavo. ¿Por qué eliminar a Gustavo? Bueno, ese aspecto lo tenía realmente claro Tommy, Gustavo era el típico chaval que le gustaba pasar por encima de los más débiles y ese era el "aparente" caso de Tommy, un niño a primera vista normal, miope, delgado y tímido en extremo que deseaba poner fin al suplicio que representaba que Gustavo le robara el dinero de la merienda o que le pusiera zancadillas a la menor ocasión. Según Tommy había explicado a John, las burlas de Gustavo eran continuadas y le martirizaba ensañándose con él cuando podía. Pero lo que Tommy más odiaba es que le llamara "Repollo Cuatro-Ojos" lo había estado haciendo durante los seis meses que llevaban de curso y, tal como le dijo: "Me sentiría mucho mejor si no tuviera que soportarlo los seis meses restantes y en el caso en que los dos pasemos de curso y vayamos a la misma clase... otro año con ese... cerdo."

A John no le importó lo más mínimo cómo consiguió localizarle, localizar a un asesino profesional como él no era tarea fácil, pero no le importó y tampoco como aquel crío había conseguido reunir la suma de dinero que John consideraba como tarifa general. Lo único que importaba era que aquel crío quería matar a un compañero de clase y que tenía la pasta necesaria para hacer su sueño realidad. Aquello era todo lo que necesitaba saber, había dinero y había objetivo. El tal Gustavo podía darse por muerto.

Al día siguiente John fue al colegio de Tommy y a través de la verja que separaba el colegio del exterior identificó a su objetivo. Gustavo era un chaval moreno y bastante corpulento para su edad, tenía una enorme nariz y finos labios con los que sonreía maliciosamente antes de atacar o hacer alguna travesura, solía sonreír de esa forma antes de meterse con Tommy. Vestía con una camiseta con un siete clavado en la espalda, vaqueros con aspecto de haber pasado por una guerra y unas botas camperas que le alzaban un par de centímetros de estatura. La foto que Tommy había robado de la secretaría de la escuela, le había servido a la perfección. Ahora todo consistía en hacerse con el objetivo y recordó las palabras de Tommy alias "Repollo Cuatro-ojos". Quiero que sufra, fueron las palabras del niño bajo una mirada sombría y decidida. Que sufra, que sangre por su nariz de mierda, que sangre por su boca de puerco.

Un par de horas después las clases se acabaron por aquel día y el colegio abrió las puertas a una horda de infantes impacientes por salir de aquella cárcel sin barrotes. La mayoría de ellos eran llevados a sus casas por el autobús escolar, pero no todos y entre los que se iban andando se encontraba Gustavo. Gustavo atravesaba un solar y un par de avenidas hasta llegar a su calle. Pero aquella tarde no pasó del solar, puesto que tropezó con un tipo, un tipo bajito y feo que portaba un arma y que, después de dejarlo inconsciente de un golpe en la nuca, lo arrastró hasta un coche. El Renault verde llevó a ambos pasajeros a las afueras de la ciudad, hasta un descampado repleto de matorrales y malas hierbas. Allí se detuvo.

John sacó al niño atado de pies y manos del maletero, y lo arrojó a tierra. Gustavo comenzó a retorcerse en el suelo como un gusano boca arriba hasta que John le arreó dos patadas en la tripa y cesó los movimientos.

En poco apareció Tommy. Sonrió satisfecho al comprobar el cambio de posiciones, normalmente era él, el que comía asfalto bajo el pie de Gustavo. John se apartó ligeramente y dejó a Tommy hacer. Y lo que vio le fascinó por completo. Tommy se agachó y le colocó unas gafas idénticas a las suyas a Gustavo. Luego se alzó y le propinó una patada en el estómago con todas sus fuerzas. ¡Qué tal Repollo Cuatro-Ojos!, gritó y le propinó otra en la cara. Siguió pateándole durante un par de intensos minutos al ritmo de ¡Jódete-jódete-jódete! y luego paró repentinamente.

John miró el rostro de Tommy. Ni lágrimas ni furia, sólo alivio, el niño se sentía tremendamente bien. Probablemente no se sentiría tan bien en su vida después de aquello. Y se alejó del lugar dejando a John terminar el trabajo. John esperó unos minutos a que su cliente se fuera lo más lejos posible, a que desapareciera, luego apuntó con su arma al cuerpo sangrante de Gustavo...y le voló los sesos de un disparo.

En el día que siguió, Tommy lució una espléndida sonrisa en la escuela. Una sonrisa de satisfacción absoluta.

Relato 14
Sesiones con Beatriz

La mayor parte de los días me miro al espejo y veo al demonio que está en mi interior. Veo mi cabello, mis labios, veo mi aspecto agradable, me veo a mi misma como la mujer que soy, pero todo está distorsionado cuando miró a través de mis ojos, cuando voy mas allá de mi pura apariencia física, mi pelo parece verde oscuro, mis labios están secos y no tengo nariz, porque soy una especie de monstruo en vida. El Big Bang. A veces me pasa eso por la cabeza. Es como una sensación no sólo de que se avecina una catástrofe, sino de que yo misma voy a provocarla. Y ocurre… ocurre…

…ocurre que traspaso una puerta y caigo por la garganta infernal que es mi alma repleta de fuego, azufre y, sí, víctimas…

—.Beatriz, a través del espejo y cayendo.—

No había parado de reír durante toda la noche. Su compañero de turno la hacía reír a carcajada limpia, no sabía de dónde lo habían sacado pero más que para policía debería haberse dedicado a hacer monólogos de comedia en uno de tantos clubs nocturnos que abundaban. Te tomas una copa, mientras un tipo en el escenario se mete con tu madre, y consigue de alguna forma, hacerte reír, o eso o le partes los morros. Tenía el flequillo canoso y el resto moreno, le había tenido que repetir su nombre varias veces, pero en realidad solo se había quedado con el de su mujer, Eva, y que le gustaban los Fox Terriers, esos perritos tan monos. Pensó en tener un perro pero su compañero no hacía más que hablar y hablar. Un perro no la interrogaría cada noche, la recibiría con alegría, moviendo la colita y le daría esos simpáticos lametones secretamente buscando su sal. Dejaría que durmiera sobre la cama y le daría calor. No necesitaba más.

Eran las 2 de la mañana cuando recibieron el aviso. Se dirigieron a la parte oeste de la ciudad. Entraron en el Laberinto, aquella gran agrupación de calles que nadie en su sano juicio entraría y menos de noche. El laberinto era un nido, de prostitutas, delincuentes, camellos y demás fauna urbana. La calle era la nº 13. El 13 de la calle 13. Vaya mierda de número pensó Beatriz en aquellos momentos, mientras la sirena rompía la virginidad de la noche y la hacía suya. Bebió algo de café mientras llegaba. Y cuando llegaron a aquella pequeña y estrecha calle vieron a un chico, no debía de tener más de quince años, estaba tirado junto a un contenedor. Le colgaba del brazo una jeringuilla, bajo los ojos dos enormes bolsas rojas como dos parásitos le marcaban un rostro pálido y demacrado.

En el segundo piso, en la tele estaban poniendo Centauros del Desierto, estaba a todo volumen y también la radio. Jagger cantaba Jumpin Jack Flash, Beatriz se imaginó al fantasma de Whoopy Goldberg bailando en el piso. La cocina también estaba vacía, y en el cuarto de baño, dentro de la bañera había una mujer de unos cuarenta años, estaba vestida con un traje azul y corbata a rayas, medias oscuras y tenía pintarrajeados los labios. Parecía como si los tuviera del revés, como sus ojos. Estaba muerta, y el cuchillo que le atravesaba el pecho lo demostraba.

No se fijaron en seguida en él, tuvieron que pasar dos veces por la habitación mientras Frank llamaba por el móvil. Fue Beatriz quien lo vio, agazapado bajo la cama, con un ojo mirando al Este y el otro al Oeste. Era bizco, se llamaba Ray, trabajaba en una empresa de venta de maderas en un polígono a las afueras de la ciudad. Raimundo, o Ray para los amigos, era el tipo que se encargaba de la informática de la empresa, del personal y a su vez de las nóminas. Era el tipo al que todos se dirigían para pedir un adelanto, y era el tipo que pedía favores sexuales a Lucinda a cambio de que esos adelantos se tramitaran lo más rápido posible. A Ray le encantaba la sonrisa de Lucinda, eso y como se la chupaba después del trabajo, cuando la llevaba a su casa y aparcaban en un descampado cercano. Aquello aceleraba muchos trámites en cuanto a adelantos, a veces incluso hacía que aquellos adelantos fueran incluso bonificaciones por un trabajo bien hecho.

Ray miró a Beatriz, tenía los ojos inyectados en sangre, pero no tanto como sus manos. Estaban retorcidas, encogidas, sus manos estaban aterrorizadas.

Vio una foto sobre la mesita de noche, estaban aquel hombre y la mujer muerta de la bañera. Se veían muy felices, abrazados en lo parecía una foto tomada en una estación de ski. Él llevaba un bonito gorro de lana rojo y ella una bufanda verde, se podía leer en ella: ‘Abr—g—me’.

—¿Está usted bien? —le dijo Beatriz.

—Sí —dijo Ray.

—¿Cómo se llama señor?

—Llámeme Ray —dijo algo dubitativo—. Sí, Ray —confirmó.

Ray sonrió a Beatriz.

—¿Puede salir de debajo de la cama Ray?

—Puedo, pero prefiero quedarme aquí debajo de momento si no le importa.

—Está bien.

Frank, que seguía hablando por el móvil, se acercó hasta Beatriz. Movió la cabeza y Beatriz le pidió que se alejara con un gesto con la mano.

—¿Sabe que ha ocurrido aquí Ray?

—Claro —dijo, y lo dijo con toda la naturalidad del mundo—. He matado a mi mujer. Eso es lo que ha pasado.

Beatriz abrió los ojos, su mano derecha se fue directa hasta su cadera, apunto para desenfundar el arma. Pero aun no lo hizo.

Y Ray continuó.

—Estaba, ella estaba en la cocina, preparando....preparando....no sé, pelaba como unas cebollas y las enjuagaba y yo... bueno, me acerqué por detrás. E hice... bueno, lo que todos los días hacía..... Cada día al llegar de trabajar, me gusta follar con mi mujer. Pero ella siempre está en la cocina, me gira la cara, y me dice... ella me dice que no le apetece, que la deje en paz, así que cada día yo....me acerco por detrás, le subo la falda y luego le bajo las bragas. Son unas bragas muy feas, tiene... tiene tan poco gusto, nunca se pone guapa para mi, ella no se cuida.... pero yo la quiero, la deseo, y la penetro por detrás, ella grita, pero siempre lo hace, mientras yo empujo y empujo. Pero hoy fue diferente, hoy me golpeó con una jarra de cristal. Creo que me ha roto la nariz. Y yo.... También la golpeo, forcejeamos, agarra un cuchillo e intenta clavármelo. Mi amor intenta matarme.... no puedo creerlo. Siento como si fuera algo irreal. Es decir, llevamos más de veinte años casados y jamás ella... Peleamos, la golpeo y cae al suelo y con ella el cuchillo. Me tiro sobre ella y entonces.... entonces…

Ray se miró las manos, empapadas en sangre.

—Me duele la nariz, dice Ray. Me duele la nariz —repite mientras fija su vista en la de Beatriz.

—Salga de ahí Ray, por favor —Le pide una vez más.

Ray se niega, y Beatriz desenfunda su arma y le apunta a la cabeza.

—¿Me va a matar? Pensaba que era usted policía.

—Lo soy —dice Beatriz.

Le mira, imagina a Ray día tras día forzando a su propia mujer, luego imagina a Ray sobre su mujer muerta.... la imagina arrastrándola a su cuarta, vistiéndola, maquillándola, para luego dejarla dentro de la bañera. Siente hambre, y angustia. Es una sensación repugnante que le invade el alma. Un insecto negro recorre el tronco de su alma y a cada paso lo infecta, a cada paso lo pudre, y también la libera.

—Voy a matarte Ray. ¿Y sabes por qué?

Ray no dice nada, su vista está congelada en el cañón de la pistola.

—Porque me excito con ello.

Beatriz aprieta el gatillo.

Mi reflejo no siempre permanece delante de mí, yo Beatriz la dueña de mis pesadillas, y también las de algunos otros, los desgraciados que han llegado a formar parte de mi currículum.

A veces salgo a pasear, como una mujer tranquila y relajada que es en lo que se supone que me he convertido, cojo un libro, camino un par de manzanas, entro en el parque, ese de la estatua tan bonita con la hermosa diosa de piedra sonriendo a sus visitantes, no es una sonrisa tonta de mujer débil, no, ella es la dueña del lugar, es una sonrisa de cortesía para con sus visitantes. Veo a gente pasear, tumbada en el césped, a la sombra de algunos árboles, veo a un viejo sentado en un banco de madera dar de comer a las palomas migas de pan. Me pregunto que hay en la cabeza del viejo, siempre me lo pregunto. Y me siento en medio de un gran círculo de hierba, mi círculo, no hay nadie más, mi universo, a la sombra de un par de árboles que me miran con desdén. Suelo coger esa rutina, de un tiempo a esta parte, desde que se me fue la cabeza, la olla, la tetera que tengo entro hombro y hombro, me la sé de memoria, como si fuera la tabla de multiplicar. Ahí estoy, en medio de la clase, con dos graciosas coletitas y respondiendo al dos por dos del profesor. Y esa rutina hace que respire bien, que mis pensamientos sean menos pesados, menos turbios.

A veces leo a Pablo Neruda, con mis grandes gafas de armazón negro, y en ocasiones cuando levanto la vista le veo a él, corriendo delante de mí. Me fijo pero muy de pasada, parece que se fije en mi rostro ese medio segundo que pasa por delante mío, y últimamente me ha parecido adivinar una sonrisa. Se diría que sonríe a mis ojos tristes, a mi ausencia, quizás quiera quedarse prendado de mi mirada, o será que yo quiero que sea así. Hay algo en él, en ese medio segundo de él, que me gusta. Es tan… normal.

Un día el corredor decidió parar junto a mí, y mi medio segundo de hombre, se convirtió en un minuto completo, y mientras tomaba aliento, olvidó el disimulo y me miró, pero incluso de esta forma, ignoré su presencia y seguí leyendo. Aunque recité un poema en voz alta, como para tratar de llamar su atención. Noto que me diría alguna palabra, que su boca quiere hacer algo más que sonreírme, pero parece que le intimido de alguna forma, aunque no debería, no puede saberlo, no me conoce para sentir tal intimidación, así que se marcha corriendo.

A parte del corredor, en mi vida está el “Hurga Mentes”, así es como lo he bautizado aunque tengo su tarjeta y me obliga a llamarlo por su nombre real. Lo visito desde mi incidente, fue una de las numerosas condiciones para no acabar en la cárcel.

Hay días que mis sesiones con el “Hurga Mentes” son extrañas, siento que tengo una rabia incontenible dentro, me pregunta cómo me siento hoy y yo me revuelvo en el asiento echando de menos un cigarrillo que echarme a los labios, le respondo que tengo unos nervios demenciales, y esa palabra la apunta bien fuerte en su bloc de notas, inmediatamente corrijo mi postura y le recalco que me siento mejor, mucho mejor, aunque traicioneramente le oculto que en mi mente estoy pensando en cosas terribles. Intento no darle demasiadas vueltas, y tornar mis pensamientos insanos en ideas fantasmales, fantasmas que se desvanecen pero que pululan por la casa embrujada que es mi cabeza. Los interrogantes me llueven de sus labios a mis oídos, que intentan desviarlos con suspiros de pesar, “¿se han apagado sus ansias de violencia”, “¿qué me dice de los hombres?, ¿siente aversión hacia el género masculino?, ¿los ve cómo víctimas?”. No siento aversión hacia los hombres, quizás la sienta por mi padre, que le gustaba calentar a mi madre cuando venía borracho a casa, lo cual era demasiado habitual, quizás por el cabrón que me cargué aquel día que confesó matar a aquella mujer, o quizás aquel otro al que di una paliza en la calle al ver como forcejeaba con esa mujer rubia con el rímel corrido y los ojos de gata aterrorizada. Recuerdo verlo en una ronda, había gente mirando pero nadie hacía nada, solo miraban, con ese jodido morbo que tiene la gente, observaban los gritos de él y los vanos intentos de ella por huir. Así que crucé la calle, saqué la porra y di de ostias a aquel bastardo de aquí al amanecer. Me denunció, por supuesto. Pero me sentí… realizada. Esos hijos de puta maltratadores son para mí ovejas y yo soy la loba. Alguien tiene que explicarles que las tornas han cambiado. Alguien debería explicarle a mi padre que las tornas han cambiado. Porque sí, él, todavía vive. Y sí, a veces le visito. También visito la tumba de mi madre, y mis rezos son promesas de venganza, pero él todavía ejerce cierta dominación sobre mí y no puedo matarle, por muchas ganas que tenga de coger su arrugado cuello y apretarlo. Pero tal vez eso sería liberarle, de la prisión del olvido en la que su envejecido cuerpo, y su agujereada mente le ha sometido. Así que a veces le visito en la residencia, y busco en sus ojos idos un algo que me diga que todavía es él y no una carcasa vacía que come por pura inercia. Desearía tanto matarle, pero luego lo pienso, y en realidad él ya está destruido. Eso me digo, y una sonrisa repleta de crueldad me viene y me domina al verle así. Alguien me diría que tuviera compasión, el “Hurga Mentes” por poner un ejemplo. ¿Compasión? ¿Por mi padre? No me hagan reír.

Todos los días se parecen, son demasiado iguales, a veces sueño y tengo pesadillas en las que yo estoy de pie, empuñando una pistola, y estoy rodeada de cadáveres y sangre por doquier, en el sueño estoy contenta, satisfecha de mi carnicería. Estoy cansada, muy cansada, esta tranquilidad, paseos inalterables, esta pasividad, las visitas al “Hurga Mentes”, mis confidencias de la infancia, todo es demasiado repetitivo… y se tiene que acabar. Y se acaba. Lo hace. Lo hace cuando el Corredor se aproxima a mí más de lo permitido, se lo permito, y que le llegue mi nombre a sus oidos. Hoy va a ser un día diferente. Parece un buen tipo, su piel tiene un suave tono tostado, el nombre que brota de sus labios me llega como una página en blanco todavía por escribir. Decido escribir esa página. Primero viene un “hola” y luego un “qué tal”, hasta aparecer “el encantado”, todo va tan rápido y a la vez tan despacio, noto como la brisa me roza mientras me muevo en esta especie de cámara lenta que me lleva a quedar con el Corredor a tomar un café, un inofensivo café. Uno insípido por otra parte, no lo fueron sus labios que me llenó el sabor con besos.

Aquello acabó dónde tenía que acabar embarcándonos en la pasión, navegando por los mares de mi cama, inspeccionando cada uno de los centímetros de nuestras pieles. Devoré al Corredor con avidez, como si hiciera años que no me alimentara, estaba famélica, y se lo demostré. Satisfechos y exhaustos después del banquete, dormimos, o al menos él lo hizo, yo no pude.

No, no puedo dormir, así que lo miro a mi lado. El hombre normal, que me ha tratado con dulzura toda la noche, sorprendido, de hecho, ante mi agresividad pasional, observo su espalda desnuda llena de mis arañazos. Pobre. Salgo de la cama, me visto. Necesito aire fresco, le dejo solo, me muevo como una gata y salgo de la casa. Dejo tras de mí la puerta, y bajo en el ascensor con la mirada fija en el abismo, algo se ha activado en mi cerebro, algo ha hecho click, y no puedo ignorarlo, en realidad, no quiero ignorarlo, ni evitarlo, no, y las puertas del ascensor se abren y me llevan a la calle, mientras mis piernas caminan mis ojos buscan y encuentran un lugar donde tomar una copa. Me paro, reviso el nombre el local con luces de neón. Mis ojos parpadean varias veces antes de entrar, y siento como si no fuera más que una espectadora de toda esta ilusión. Me siento en la barra, pido un vodka, y dejo que los tíos se acerquen a mí, lo hacen sí, y entonces soy como una jodida leona, estallo como la bomba que soy. Soy una puta bomba H y golpeo a uno de los tíos que me entran, con un “ Hola cariño, ¿te invito a una copa?”, le parto los putos dientes así sin más, porque me apetece porque el jodido gilipollas tenía una sonrisa de estúpido, así que le golpeo en la cara y luego cuando cae al suelo, sorprendido, me arrodillo sobre él y le sigo dando de ostias, creo, creo que se parece demasiado a mi padre, todo esos tíos se parecen, vienen más, me llaman loca, me dicen de todo, al segundo le reviento los testículos de un puntapié, al tercero le rompo la cara con mi copa, y con el cuarto lo tengo más crudo, es el seguridad del local, es una mala bestia, me coge por la espalda y me aprieta hasta casi quedarme sin aliento. Eso no es suficiente para contenerme, no, joder, por supuesto que no, le doy un fuerte cabezazo en su gruesa nariz de mastodonte, luego le doy otro y otro, hasta que me suelta. Me giro, veo a esa montaña sangrando, sorprendida, enfurecido como una especie de Hulk color canela, parece que me va a merendar, cuando cae sin más al suelo. Pago la cuenta y salgo del local. Me he divertido de lo lindo, no me importa reconocerlo.

Llego a casa una hora más tarde, me ducho, me limpio la sangre, me curo las heridas, despierto al Corredor y le hago el amor con toda la excitación acumulada en mi interior. Debería salir más a menudo, sí, creo que me sienta bien.

Cuando me despierto sigue ahí y me está mirando, absorto, puede que haya descubierto el demonio que llevo en mi interior, sin embargo solo me sonríe, y se acerca y me besa la frente y me pregunta si he dormido bien. Sí, he dormido fenomenal.

Todo es demasiado rápido, y me asombra. El Corredor y yo vivimos una aventura realmente hermosa. Nuestra rutina se transforma en una palabra que hacía tiempo que no conocía, felicidad. Una palabra que me cuesta pronunciar, que me aporta equilibrio a mi inestable naturaleza. Mis visitas con el “Hurga Mentes” son cada vez mas distanciadas, y las palabras de mis ex compañeros del cuerpo de policía se vuelven más suaves, más amables, han pasado de tildarme “loca rabiosa” a brindarme un “¿cómo estás?”, “¿qué es de tu vida?”.

A veces quedamos el Corredor y yo a tomar una copa con mis antiguos compañeros de trabajo. Es agradable y en cierto modo lo echo de menos. A veces me hablan de sus casos, me dicen, me comentan y yo escucho con atención.

Últimamente Frank, mi viejo compañero, habla más conmigo, se muestra más amigable, después de tanto tiempo, y aquella cara de horror que se quedó en su rostro al verme matar al tipo que se había cargado a su mujer ya no es la misma, ahora está más envejecida, recuerdo sus chistes, sus bromas y ahora le noto algo más serio, más maduro quizás.

Frank viene por casa de vez en cuando y me comenta algunos casos, me agrada que me pregunte mi opinión. A veces me enseña fotos, y me pregunta, también hoy lo hace, y veo las fotos de varios hombres muertos en diferentes lugares, uno debajo de un puente con el cuello cortado, otro ahogado en su propia bañera. Ambos tenían antecedentes de violencia de género, eso me dice Frank. Me pregunta si me suenan sus rostros. Claro, le contesto, creo que les he visto en la tele. Les miro atentamente y les encuentro cierto parecido a mi padre. Sí, me digo para mí misma, ambos tienen decididamente un aire a mi padre.

Gracias

Gracias por leerme, por dar un poquito más de vida a estos personajes e historias. Espero que hayas pasado un buen rato, al menos tan divertido como yo lo pasé escribiendo estos relatos.

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¿Te mantuvo este libro despierto toda la noche leyendo?

¿Disfrutaste con los personajes y su mundo?

¿Pasaste un rato divertido?

Si respondiste "sí" a alguna de estas preguntas, por favor, deja que yo y otros lo sepamos dejando tu crítica del libro.

Acerca de...

Siempre me han atraido las historias de polis y cacos, el bien contra el mal, el orden contra el caos. Desde las novelas de Dashiell Hammet, pasando por las estupendas y duras thriller movies de los años 70,  o ese maravilloso género llamado Western que parece olvidado ya por el tiempo -no por mí-. Historias de crímenes, de acción, de venganzas, de rescates, de tipos duros, de tipos malos. Aquí, mezcladas con temas más actuales, actuales pero que en realidad siempre han estado ahí, como la terrible violencia de género, o el sufrimiento por el acoso escolar.

Con estas historias no me atrevo a decir que les hago honor o rindo homenaje, pero ahí están, envueltas en papel de regalo para quien quiera regar con ellas su imaginación.

La mayoría de estas historias estan protagonizadas por mujeres, y en ellas, no solo son sensibles, son duras, muy duras, ¿alguien dijo Viva Ripley?.

Alberto A. Iranzo Sarguero

Febrero 2016

Sobre el Autor

Alberto Iranzo SargueroAlberto Iranzo Sarguero nació en Valencia, España.

Ha estado escribiendo desde que alguien le puso delante de una vieja máquina de escribir y le enseñó que con aquel mágico artefacto, se podían crear historias.

Autor de los thrillers de acción; Un Lobo, una Pelirroja y un Montón de Balas, El Día de la Semana, Con el Arma Cargada, así como del conjunto de relatos cortos de fantasía y terror Serie Z.

Twitter del autor:@jerryclade

Email del autor: jerryclade@outlook.es