PINCELADAS

(RECOPILACIÓN DE CUENTOS Y MICRORRELATOS)

DE

ALBERTO GRANERO LEONARDO

Título: Pinceladas

Subtítulo: Recopilación de cuentos y microrrelatos

Autor: Alberto Granero Leonardo

Página del autor: http://albertog.simplesite.com

Madrid, febrero de 2017

©Alberto Granero Leonardo, 2017

Reservados todos los derechos

ÍNDICE

INTRODUCCIÓN

LA HUIDA

EL EXTRAÑO SOMBRERO DEL SEÑOR CROOK

LA BRÚJULA DE HALIM

SOÑANDO

DESENGAÑO

LA TRASTIENDA

EL FARO

ETERNIDAD

LA CARTA

EL JARDIN

LA NIÑA Y EL EMPERADOR

LA AGENDA

EL ENCUENTRO

ENEMIGOS

OBSESIÓN

LA BARCA

DAME TU PALABRA

EL CARRUAJE

PAISAJE

OTROS TÍTULOS PUBLICADOS DEL AUTOR

INTRODUCCIÓN

Algunos relatos breves y microrrelatos son como pinceladas sobre un lienzo, apenas un bosquejo de lo que podría ser una gran historia. Aquellas líneas son una pequeña ventana que nos permite asomarnos a un mundo desconocido, donde afloran sentimientos, deseos e ilusiones.

Aquí he recopilado algunos pequeños relatos que he ido publicando en mi página web y en redes sociales literarias desde hace unos meses. La temática es muy variada, pasando desde la fábula al cuento tradicional y a la fantasía moderna. A veces, basta una imagen para componer el relato, y hacer una breve reflexión, invitando al lector a pensar en ello. Otros textos plantean una trama buscando la complicidad del lector.

Todos estos relatos tienen algo en común, y es su corta extensión. No pretenden ser textos muy largos, sino todo lo contrario: son relatos breves y microrrelatos. Creo que el lector agradecerá este hecho, y le resultará más amena la lectura.

Al igual que van surgiendo los trazos de carboncillo sobre el lienzo inmaculado, así fueron viendo la luz cada uno de estos relatos en mi imaginación. Con la misma intención de compartirlos con todos los lectores, he recopilado en un solo libro todos los textos publicados.

Ya sólo me queda desear que disfruten de estas breves pinceladas.

©Alberto Granero Leonardo, 2017

LA HUIDA

Marco vivía en la última casa al final del camino. Aunque estaba bastante alejado del pueblo, eso no le importaba mucho porque, a cambio, su casa se hallaba al pie de la montaña, rodeada de árboles. Era un lugar tranquilo e idílico, donde Marco se sentía a gusto.

Hacía ya mucho tiempo que Marco vivía solo en aquella casa. Al principio no echó en falta la compañía de otras personas; pero según pasaba el tiempo la soledad pesaba más en él y el deseo de tener alguien con quien hablar era mayor. Su único remedio era acercarse al pueblo con algún pretexto como comprar víveres o recoger el correo.

Un día, Marco estaba recogiendo leña en el monte cuando oyó una voz que venía de un lugar entre los árboles. La voz parecía de alguien en apuros, así que Marco acudió en su ayuda. Se quedó sorprendido al encontrar en el suelo una preciosa mujer que intentaba en vano levantarse. Parecía que sufría algún percance en la pierna que le impedía moverse.

-¿Necesita ayuda, señorita? –dijo Marco y se acercó lentamente para no asustarla.

La joven tenía el pelo largo y negro como una noche infinita, vestía ropas de color verde y se cubría con una capa parda. Sorprendida, miró a Marco desde unos ojos grandes de color esmeralda. Marco contempló esos ojos y tuvo la sensación de asomarse a un profundo y misterioso estanque.

-Tengo la pierna izquierda herida. Creo que no puedo andar –contestó la joven con un gesto de dolor.

-No temas, deja que te ayude.

Marco  descubrió cuidadosamente la pierna de la joven cubierta de sangre. Tenía una profunda incisión que recorría la parte exterior del muslo. Marco limpió la herida y con gran habilidad la curó y vendó.

-La herida tardará en cerrar. Yo vivo aquí mismo, en aquella casa. ¿Por qué no vienes conmigo, así no puedes ir muy lejos? –dijo Marco.

-No sé si puedo aceptar tu oferta… -dudaba la joven.

-Mi nombre es Marco, y puedes confiar en mí. Te daré de comer y te cuidaré hasta que puedas andar. Sólo quiero ayudarte –dijo Marco y le tendió la mano mientras esbozaba una franca sonrisa.

-Me llamo Vanesa –dijo la joven-, así como estoy, creo que no tengo más remedio que aceptar tu oferta. Tendrás que ayudarme a levantarme.

Marco llevó a la joven a casa, la acomodó y dio de cenar, tal y como había prometido. Durante unos días, Vanesa se fue curando con la ayuda del atento Marco. La mujer era hermosa y tenía algo enigmático y fascinante en su manera de ser que le atraía. Marco se preguntaba quién era. Tal vez, si se quedase más tiempo con él acabarían conociéndose mejor.

-Puedes quedarte aquí todo el tiempo que quieras –le dijo Marco.

-Gracias, pero debo irme urgentemente –respondió Vanesa.

-Todavía no estás recuperada. Deberías esperar un poco más y quedarte.

-Ya no puedo retrasar más mi partida –respondió Vanesa con una mezcla de tristeza y preocupación.

-Al menos, quédate esta noche… -suplicó Marco. No entendía qué era aquello tan urgente que le impulsaba a Vanesa a marcharse. Ella no le había dado ninguna explicación. Permanecía hermética a pesar de sus preguntas.

La noche llegó de la mano de una gran tormenta. Los relámpagos iluminaban la noche y la lluvia resonaba en los cristales de la casa de Marco. Mientras el joven dormía, Vanesa huyó en silencio, pues sabía que no podría marcharse y despedirse de Marco, le apreciaba demasiado y él no la dejaría ir. Salió y se internó en la montaña.

Marco despertó sobresaltado, no sabía muy bien el porqué, pero algo le sacó del sueño bruscamente. Tenía una corazonada, fue a ver donde dormía Vanesa y no la encontró. Rápidamente, salió a buscarla en medio de la tormenta. Siguió su rastro fácilmente en el barro del camino y sus huellas le llevaron hasta una cueva al pie de la montaña. Seguramente, Vanesa se habría refugiado de la lluvia en aquel lugar.

Entró alumbrándose con su linterna y fue mirando por todos los rincones, buscándola. La imagen de aquella preciosa mujer de ojos verdes y mirada misteriosa, sufriendo atormentada en su silencio, volvía una y otra vez a su mente. Sin embargo, lo que encontró en el interior de la cueva no era lo que esperaba. Allí, a la luz de su linterna, había un gran huevo sobre la tierra. Su tamaño era superior a cualquier huevo de ave o reptil conocido. Lentamente, se acercó al huevo y cuando estaba a punto de tocarlo un rugido aterrador le paralizó; sin saber muy bien cómo, un fuerte golpe lo derribó al suelo.

Desde el suelo pudo ver frente a él a un dragón que le miraba amenazante con sus brillantes ojos verdes. Enseguida comprendió que aquel dragón estaba defendiendo su huevo y creía que él iba a dañarlo. Marco se puso de rodillas con las manos en alto intentando darle a entender a aquel monstruo que no tenía intención de hacer daño a su huevo.

El dragón seguía mirando fijamente a Marco sin atacarle y, paso a paso, fue girando hasta colocarse en medio entre el huevo y él. Quería protegerlo interponiéndose entre ambos. Marco se quedó petrificado al contemplar una gran cicatriz cosida en la pata trasera izquierda del dragón. ¡No podía creerlo! Ese dragón era Vanesa.

-¡Vanesa! Soy yo, Marco. ¿No me reconoces?

El dragón se calló y lo miró sin fiereza. Luego resopló con fuerza y una densa humareda brotó de su hocico. Cuando el humo se disipó, el dragón había desaparecido y en su lugar estaba Vanesa.

-¿Por esto tenías tanta prisa por irte? ¿Este era tu secreto? –preguntó Marco.

Vanesa afirmó con la cabeza.

-¿Qué vas a hacer con nosotros ahora? –preguntó mirando a los ojos de Marco.

Para Marco no importaba si Vanesa era un dragón. Él seguía fascinado por aquella mirada penetrante y cautivadora. Se acercó a ella y le tendió la mano, como el primer día.

-Ya te dije una vez que sólo quiero ayudarte –respondió Marco.

Hombre y dragón se sentaron juntos frente al huevo. Marco rodeó con sus brazos a Vanesa, quien apoyó su cabeza sobre su hombro. Algo le decía a Marco en su interior que ya no estaría solo en su aislada casa.                                                                                   

FIN

EL EXTRAÑO SOMBRERO DEL SEÑOR CROOK

Cada mañana, el señor Crook (así le gustaba hacerse llamar) salía a pasear por la costa luciendo su extravagante sombrero. Era un viejo sombrero de copa negro, gastado y con la tapa medio levantada, con el ala doblada y algo descosida por el uso.  Una cinta ancha de color verde sujetaba una vistosa pluma de pavo real, que adornaba esta veterana prenda.

El señor Crook era un hombre de unos sesenta años de edad, alto y corpulento. Había sido marino y, por esa razón, le gustaba salir temprano a ver el mar y pasear por la orilla. Tenía la cara redonda, con unas cejas y una nariz anchas. Una barba corta gris cubría su cara, y una melena canosa asomaba bajo el sombrero hasta los hombros. Llevaba anudado al cuello un pañuelo rojo y de su oreja derecha colgaba un pendiente en forma de aro dorado, recuerdo de su azarosa juventud.

Caminaba lentamente, pisando firme con sus botas altas de cuero. Vestía un tabardo oscuro y tan viejo como su sombrero. Debajo llevaba una camisa blanca y un ancho fajín rojo, donde guardaba su reloj de cadena y una navaja.

Como todos los días, sus pasos le guiaron hasta el acantilado. Le gustaba mucho la vista desde aquel lugar privilegiado. Contemplaba la línea azul brillante, intensa, que dibujaba el horizonte; el oscilante baile de las olas se acompasaba con el lento vaivén de los barcos que atracaban en el puerto, bajo el bullicioso chillido de las gaviotas. Casi podía oler desde allí el pescado que descargaban en la lonja los pescadores. El señor Crook miraba el espectáculo, tan familiar para él, mientras encendía su entrañable pipa. Seguramente recordaba otros puertos, otros mares tal vez, en Asia o América.

Luego volvía bajando la pendiente hacia el pueblo. Allí solía echar su habitual partida de cartas con sus amigos. Pasaban las horas muy deprisa y el señor Crook siempre tenía alguna historia que contar a sus paisanos. Todos querían oírle relatar alguno de sus viajes a lugares remotos, a playas paradisiacas, o a puertos repletos de gentes provenientes de todos los rincones del mundo.

Aquella mañana había feria en el pueblo. La plaza estaba repleta de puestos y carpas levantadas aquí y allá, con toda clase de productos: salchichas, quesos, empanadas, cecina, miel y una gran cantidad de productos elaborados. También había puestos con otras mercancías como jabones y colonias, sandalias, cinturones y manufacturas de cuero, artesanía variada, mantelerías, etc. Aquello parecía un gran bazar medieval, que en nada tenía que envidiar a los de Oriente Medio.

Como toda feria que se precie, además de los puestos de venta ambulante también tenía algunas atracciones. El público se aglomeraba en torno a una tómbola y a las casetas de juegos, como aquella de probar puntería tirando a las dianas con unas pelotas de cuero. Pero el sitio que más llamaba la atención en la feria esos días era una pequeña tienda de lona con un cartel en la entrada que rezaba así:

MARGUT, EL VIDENTE, ADIVINARÁ TU FUTURO

ENTRA Y CONSÚLTALE. NO ESPERES MÁS

El señor Crook se paró frente al letrero y sintió curiosidad por ver quién era ese tipo. La gente no se atrevía a entrar, sólo algunos más decididos traspasaban la cortina tras el letrero. Unos salían indiferentes, otros parecían incrédulos. El señor Crook no lo pensó más y con una sonrisa en sus labios entró en la tienda sin quitarse el sombrero.

Dentro había una mesa con una bola de cristal encima y detrás un hombre sentado con un turbante en la cabeza. Margut le dio la bienvenida invitándole a sentarse en la otra silla que había enfrente. Margut era un hombre delgado de mirada penetrante y nariz afilada. Hablaba de forma grandilocuente y misteriosa.

-Si quieres descubrir los secretos que te aguarda el destino, has venido al sitio correcto. Mis poderes adivinatorios desvelarán tus dudas sobre el porvenir; el amor, la suerte, el dinero no serán problema para mi bola mágica. Por unas pocas monedas, podrás averiguar las claves de tu futuro –dijo el adivino señalando la esfera de cristal que tenía delante.

El señor Crook, todavía con su sombrero puesto, miraba fijamente a los ojos de Margut y sacando unos cuantos maravedíes del bolsillo, dijo:

-Dime, Margut, si me sonreirá la fortuna.

Puso las monedas sobre la mesa y el adivino empezó su ritual. Cerró los ojos y luego los abrió para fijar la mirada en la bola de cristal mientras ponía las manos sobre la esfera, sin apenas tocarla. Con los dedos acariciaba el aire sobre la bola, como si intentara arrancarle los secretos al cristal. Margut soltó una extraña letanía invocando a los poderes de fuerzas paganas, de antiguas religiones ya olvidadas. Tras unos pocos segundos, comenzó a contarle sus predicciones.

-Lo veo, puedo ver tu futuro. Eres un hombre afortunado; ¡hum!, gozas de buena salud y los astros te son favorables. La suerte te sonreirá, siempre que seas capaz de interpretar las señales del destino. Aunque no parece que vayas a hacerte rico de momento, si eres paciente acabarás logrando lo que deseas.

El señor Crook se rascó la barbilla y esbozando una sonrisa le dijo a Margut:

-¿Sabes una cosa? Yo tengo un sombrero mágico, y mi sombrero me dice que la fortuna me será favorable hoy. ¿Quieres verlo?

Margut se quedó sorprendido por la extraña pregunta de su interlocutor y dijo que sí. Entonces, el señor Crook se quitó el sombrero lentamente y se lo enseñó a Margut.

-Mira dentro –dijo el astuto marino.

Margut miró en el interior del sombrero y se llevó el mayor susto de su vida. De repente, una urraca salió volando hacia el techo. El asustado vidente casi se cayó de la silla del sobresalto. La urraca revoloteó sobre su cabeza y finalmente se posó en la mesa, donde con un movimiento certero cogió las monedas con el pico. Luego se fue volando hasta posarse en el hombro de su amo, el señor Crook.

El viejo marino soltó una carcajada al ver la cara de perplejidad de Margut.

-¡Vaya! Es la primera vez que veo a un “pájaro” asustarse de ver volar a otro pájaro.

-¡Te has burlado de mí! –balbuceaba irritado Margut.

Frente a él, se alzaba el veterano marino con gesto severo y su urraca en el hombro. El falso adivino era demasiado cobarde para plantarle cara.

-¿Acaso no lo haces tú todos los días con esta pantomima de adivinar el futuro? Si de verdad fueras un adivino, habrías sabido lo que ocultaba mi sombrero –respondió  el señor Crook.

Con su fiel mascota, la urraca, en el hombro y los maravedíes en el bolsillo, el extravagante señor Crook salió de la tienda y caminó por la feria disfrutando de la fresca noche.

FIN

LA BRÚJULA DE HALIM

Andrea acababa de volver con su barco a Venecia, su ciudad natal. Era marino, como antes lo fue su padre, y solía comerciar con todo aquello que pudiera venderse. Aunque había aprendido bien su oficio, últimamente los viajes no habían sido tan rentables como esperaba. Por eso, ahora se encontraba sentado en aquella taberna mientras apuraba un vaso de vino.

Un viejo extravagante se le acercó trayendo una jarra de vino, y le pidió permiso para sentarse junto a él en la mesa. Tenía unos ojos negros, pequeños y brillantes, que se clavaron en Andrea mientras llenaba los vasos de ambos. No tardó mucho tiempo en revelarle el motivo de su estancia allí: tenía algo que ofrecerle. Sacó del bolsillo una brújula y la puso sobre la mesa.

-¿Quieres venderme tu brújula, viejo? –dijo Andrea con desgana.

-No es una brújula cualquiera –respondió el viejo-, fíjate bien, esta brújula es especial: no marca el norte.

-Eso es porque este cacharro está estropeado –respondió Andrea soltando una carcajada.

-Búrlate todo lo que quieras; pero te aseguro que este aparato que ves sobre la mesa es, ni más ni menos, la mismísima brújula de Halim.

Andrea calló de repente y se quedó mirando fijamente el artefacto de metal que reposaba en la mesa. Parecía una brújula normal y corriente, con su aguja flotante y los puntos cardinales señalados en el borde exterior.

-¿De verdad es esta la “Brújula de la Fortuna”? –preguntó Andrea con curiosidad.

-Sí, ya veo que has oído hablar de la brújula de Halim, también llamada  “Brújula de la Fortuna”. Esta brújula no señala el norte, como bien sabes, sino que señala tu mayor tesoro, el lugar donde se encuentra lo más valioso del mundo. Es por esto que se haya ganado ese apodo.

-Si es cierto que esta brújula es la de Halim, como dices, ¿por qué la vendes?

-Porque yo soy demasiado viejo para buscar mi fortuna, y la brújula te obliga a seguir el destino que te marca hasta el final. Ella actúa como un guía que te señala el camino, paso a paso, para descubrir tu tesoro. Tú eres joven y puedes lograrlo.

El viejo le dijo el precio que pedía por la brújula. Era un precio alto, pero estaba a su alcance. Andrea cogió el aparato y lo sostuvo en su mano mientras decidía qué hacer. Merecía la pena intentarlo, ¿qué podía perder?

A la mañana siguiente, Andrea partió de nuevo en su barco. El timonel le preguntó el rumbo y Andrea sacó del bolsillo su nueva brújula. Marcaba un rumbo impredecible que Andrea debía seguir sin cuestionar, si quería encontrar fortuna.

Durante mucho tiempo, Andrea viajó por distintos lugares siguiendo las indicaciones de la misteriosa brújula de Halim. Desde las cálidas playas andaluzas, hasta el laberinto de las numerosas islas griegas, pasando por las ricas tierras del Líbano y la enigmática orilla del Nilo, Andrea navegó por mares de índigo y turquesa, visitó e hizo negocios en muchos puertos y ciudades. Compraba toda clase de mercaderías que traían de la Ruta de la Seda (maderas, inciensos, telas, especias, joyas, etc.) y las vendía en Europa. Casi sin darse cuenta, fue amasando una fortuna.

Pero el precio que tenía que pagar por ello, era su propio tiempo. Un día, se miró al espejo y vio a un hombre canoso y lleno de arrugas frente a él. Estaba cansado de seguir el dictado de aquella flecha flotante; no tenía un hogar, ni una familia, vivía siempre en su barco en constante movimiento. Miró una vez más la brújula. El destino que le indicaba era su ciudad natal, Venecia.

Desde que marchó, hacía ya muchos años, no había vuelto a Venecia. Recorrió los canales y decidió entrar en una taberna a beber algo. El local estaba muy concurrido, pero al fondo vio una mesa libre. Se dirigió hacia allá y pasó junto a una mesa donde hablaban un joven y un viejo extravagante. Le llamó la atención ver que el joven sostenía en la mano una brújula muy parecida a la suya. El joven estaba de espaldas, y Andrea no podía verle la cara. Instintivamente, Andrea echó mano a su bolsillo buscando su brújula, pero no la encontró.

-¡Ladrón!, devuélveme lo que me has robado –gritó Andrea furioso mientras ponía su mano en el hombro del joven.

Cuando este se giró, Andrea retrocedió asustado al contemplarse a sí mismo, aunque bastante más joven. Entonces se dio cuenta. Estaba en Venecia, en la taberna de aquel día, ese era el momento del pasado, cuando el viejo le vendió la brújula mágica. Había vuelto al principio de su largo viaje.

-¡Eh!, joven. ¿Hay trato o no? –Dijo el viejo extravagante-. ¿Quieres la brújula de Halim?

Andrea permanecía sentado en la mesa mientras sostenía la brújula en su mano. Estaba confuso, por un instante habían venido a su mente imágenes muy extrañas; tenía la sensación de haber sido transportado muy lejos, a lugares donde nunca había estado, a playas de arena blanca bañadas por el sol, a costas rocosas sacudidas por la espuma del mar. Había visto mezquitas que brillaban como el oro bajo los rayos del sol, desiertos interminables, oasis donde descansaban las caravanas de camellos. Sin embargo, eran imágenes tan reales, que dudaba si realmente había estado allí.

Y había algo más que le desconcertaba. Tenía la certeza de que esa brújula no le llevaría al sitio que él quería, ni le revelaría ningún tesoro, que no fuese él mismo. Nada hay más valioso que nosotros mismos. Tal vez, el secreto de Halim fuese ese: el mayor tesoro es nuestra propia vida; no la malgastemos persiguiendo quimeras. Pues de qué le sirve al hombre la riqueza cuando no le queda tiempo para disfrutarla.

-Quédate tu brújula, viejo, que yo ya tengo la mía –respondió Andrea y le devolvió la misteriosa y extraña brújula de Halim.

FIN

SOÑANDO

Nadie sabía cómo había llegado hasta allí aquel forastero, ni de dónde venía. Su identidad formaba parte del halo misterioso que lo envolvía. Unos decían que era un vagabundo, otros que era una especie de ermitaño con extraños poderes, también había quien sostenía que era un noble viajando de incógnito, y algunos pensaban que se trataba de un simple mendigo. Lo cierto era que nadie sabía su nombre, ni qué hacía allí.

Apareció una mañana andando por el camino polvoriento que lleva hasta el pueblo. Llevaba unas ropas sencillas y unas botas gastadas; el pelo castaño en forma de media melena caía sobre sus hombros. Su rostro se ocultaba tras una espesa y larga barba, algo descuidada. Sus ojos eran un reflejo del cielo limpio y despejado de nubes, azul como una mañana de primavera. Era difícil precisar su edad; tenía una edad indefinida (no era viejo, ni joven), tal vez, cuarenta o cincuenta años. Iba sin equipaje, tan sólo portaba un morral que colgaba de su hombro y un viejo sombrero de ala.

El hombre caminó bajo el sol de la mañana por la llanura. Las chicharras cantaban incansables a su paso y los vencejos cruzaban el cielo haciendo gala de su destreza. Hacía calor, el verano castigaba duramente la árida meseta. Al llegar a una vieja encina, el viajero se sentó al abrigo de su sombra. Apoyó su espalda sobre el tronco retorcido del árbol y estiró sus cansadas piernas.

Desde aquel árbol, el hombre contempló el paisaje con una calma absoluta. Sus ojos recorrieron lentamente los campos de girasoles, que languidecían abrasados bajo el ardiente sol, el camino de tierra amarillenta y seca largamente transitado, y los pocos árboles esparcidos por el horizonte, como pequeños oasis en el tórrido mar de la llanura estival. Grabó en su mente hasta el más mínimo detalle. Y también escuchó. Identificó cada ruido de los insectos en el suelo y en el tronco del árbol, el canto alegre de los inquietos pájaros, el leve murmullo de las hojas de los árboles y el lejano graznido del cuervo. Todo estaba allí, registrado en su prodigiosa mente.

Entonces, aquel caminante silencioso cerró los ojos y soñó. Sí, soñó con una pradera verde, con hierba alta, y numerosos árboles que donaban generosos sus frutos. Soñó con un arroyo donde el agua limpia y clara saltaba entre las piedras. Y los animales se acercaban al arroyo a beber, y las mariposas revoloteaban entre las flores. El viajero soñó con este vergel, y respirando sintió que estaba allí.

La gente del pueblo que pasaba por el camino, lo veía sentado bajo la encina, sin moverse, con los ojos cerrados. Sabían que estaba vivo porque le oían respirar, aunque el hombre no se inmutaba ante la presencia de extraños. Y así, día tras día, la gente se fue acostumbrando a verle sentado bajo el árbol. Permanecía inmutable, quieto como una montaña, como parte del paisaje. Las hormigas trepaban por sus piernas, y algunos pájaros más atrevidos se posaban en su cabeza; pero el hombre no se movía lo más mínimo. Y así, pasaron los meses.

¿Quién sabe por qué lejano mundo viajaba la mente de aquel misterioso caminante?

De repente, un día desapareció sin que nadie se diera cuenta. No sabemos a dónde fue. Ya nos habíamos hecho a la idea de verle allí y nos resultó muy extraña su ausencia. Pero más extraño fue lo que a continuación sucedió.

Poco a poco, inexplicablemente, el paisaje empezó a cambiar. Al principio, casi no lo apreciamos, pero pronto vimos que empezaron a crecer plantas por doquier. Brotaron hierbas y matorrales donde antes era un erial. La vieja y solitaria encina tuvo compañía, otros árboles empezaron a crecer a su alrededor y maduraron sus frutos. El lecho del riachuelo seco que surcaba la llanura se llenó de agua, y se convirtió en un caudaloso arroyo. El campo, antes marchito, se adornó de amapolas y margaritas. Las abejas zumbaban y las mariposas alegraban la vista de aquellos que contemplaban este milagro de la naturaleza.

Parecía que aquel sueño del enigmático caminante se había hecho realidad. Un maravilloso vergel había brotado en la dura meseta. Y todo se lo debíamos al sueño de aquel hombre.

Pobre de nosotros si algún día dejamos de soñar, pues a veces, los sueños son los heraldos del porvenir.

FIN

DESENGAÑO

El joven caballero quedó prendado de aquellos hermosos ojos desde el primer momento en que la dama se cruzó en su camino. Ella vestía una capa negra y llevaba una capucha que dejaba en penumbra parte de su cara. Tenía unos atractivos ojos negros, grandes con pestañas largas, y la tez pálida como una muñeca de porcelana. La dama pasó veloz delante de él y se metió en una calle estrecha. El joven la siguió emocionado, impaciente por conocer la identidad de aquella misteriosa mujer.

El joven caballero se adentró en el oscuro callejón con paso decidido y, de repente, algo le detuvo. Bajo la débil luz de una antorcha pudo ver a un encapuchado que agarraba a su dama del brazo. Sin dudarlo, desenvainó su espada y acudió presto a socorrer a la mujer de sus sueños.

-¡Suéltala, miserable! –gritó el joven caballero.

-¡Demonios! Fuera de aquí, infeliz –dijo aquel hombre mientras sacaba a su vez su espada.

El silencio de la noche se vio interrumpido por el choque de las espadas, cuyos destellos dibujaban en el aire relámpagos de acero. El desconocido era mayor que el joven caballero, y sus movimientos eran más lentos. A los pocos instantes del duelo, ya le costaba frenar las estocadas de su joven adversario. En un rápido contraataque, el joven le alcanzó en el pecho con una estocada mortal. El adversario cayó muerto al suelo.

El caballero se acercó a la dama y le preguntó si se encontraba herida. La mujer le dijo que no, que estaba bien.

-Gracias, mi joven paladín –dijo la dama con una voz dulce, pero firme y profunda.

-Mi hermosa y cautivadora dama, no podía hacer menos.

-Tengo que agradecerte tu intervención, pues sin ti no habría recuperado lo que vine a buscar.

El joven caballero no acertaba a entender lo que aquella enigmática mujer le decía.

-Yo por vos daría mi vida –exclamó el apasionado joven.

La dama le miró fijamente y esbozando una leve sonrisa le respondió:

-Sé que lo harás, pero no hoy –respondió la dama y su voz resonó en los oídos del joven como un eco lejano.

Ante la atónita mirada de espanto del joven caballero, el rostro de la hermosa dama se transfiguró en una pálida calavera. Debajo de su capa asomó un delgado brazo con sólo los huesos, y una mano de dedos blanquecinos agarró el brazo del cadáver que yacía en el suelo. La muerte dio la espalda al joven, pues su hora no había llegado aún, y arrastrando su presa desapareció en la oscuridad de la calle.

Hay quien dice que desde entonces aquella calle de Madrid se conoce como la calle del “desengaño”.

FIN

 LA TRASTIENDA

Mi padre siempre tuvo muy buen humor, era un hombre alegre y le gustaba el trato con la gente. Trabajaba en una vieja tienda de ultramarinos (de las que hoy en día quedan muy pocas), que era la típica tienda del barrio donde todo el mundo le conocía y apreciaba. Las clientas que acudían a la tienda le conocían desde que llegó al barrio siendo muy joven, y sabían que mi padre era un bromista. Raro era el día en que mi padre no contara un chiste o soltara algún chascarrillo  que hacía sonreír a la clientela. De vez en cuando, gastaba alguna broma inocente a sus amigos y conocidos. Otras muchas veces, era él quien soportaba las bromas de ellos.

Era la época de Navidad, en aquellos días cercanos a las fiestas mi padre solía colocar un altavoz en la puerta de la tienda para que la gente que pasaba por la calle escuchase los villancicos y se animasen a entrar. Por aquel entonces no eran frecuentes los grandes escaparates con música y muñecos animados, como ocurre hoy en día; la tienda de mi padre era de las pocas que sacaban la música a la calle en el barrio. Mi padre solía poner una cinta de casete con villancicos que repetía una y otra vez. Era una satisfacción para mi padre ver la alegría en el rostro de aquellos que pasaban por la puerta y escuchaban los villancicos y algunas vecinas le decían:

-Como se nota, Julián, que ha llegado la Navidad al barrio.

A veces, a mi padre le surgían las bromas casi sin proponérselo. Ese fue el caso aquel día. Entró una clienta a la tienda y la mujer, que no había visto el altavoz en lo alto de la puerta, se sorprendió al escuchar las angelicales voces cantando los villancicos.  Le preguntó a mi padre por aquellos cánticos navideños, y mi padre vio la oportunidad de gastarle una broma a la señora (vecina del barrio a quien conocía de hace tiempo).

-Esas voces son de un coro, son los niños cantores de Viena que los tengo atrás, en la trastienda –dijo mi padre lo más serio que pudo.

-Pero, ¿qué dices Julián? ¡Anda ya!, no te creo –respondió la asombrada clienta.

-Es verdad, los tengo allí; yo le doy unos bocadillos y ellos me cantan villancicos. ¿No me cree? Espera, que ahora se lo demuestro –dijo mi padre y se volvió mirando hacia la trastienda mientras decía:

-¡A ver, chicos callaos un momento que estoy hablando con esta señora! –dijo y, con disimulo, pulsó el botón de “pausa” del casete que tenía debajo del mostrador. Inmediatamente, las voces dejaron de sonar ante el asombro de la clienta.

-¡Será posible! Julián, ¿es cierto que tienes a los niños en la trastienda?

-Claro, mujer, aquí en la tienda no dejan sitio para las clientas –dijo mi padre siguiendo la broma.

-Es hora de que sigan cantando. ¡Vamos, muchachos, que no se oyen esos villancicos! –dijo mi padre mirando otra vez hacia la trastienda y pulsó el botón de “play” del casete. De nuevo, los villancicos volvieron a escucharse en la tienda.

Cuando ya la pobre señora no sabía qué pensar, y se imaginaba a los chavales austriacos sentados sobre los sacos de arroz, entre latas de conserva, cantando y comiendo bocadillos de jamón en la trastienda, entró un amigo de mi padre diciendo:

-A ver si cambias la cinta, Julián, que llevamos toda la mañana escuchando los mismos villancicos.

La señora se dio cuenta de la broma que le estaba gastando mi padre, quien no podía aguantar más la risa.

-Mira que eres bromista, Julián, y casi me lo creo. ¡Vamos! Y los niños cantores de Viena, ni más ni menos, en tu tienda. Hace falta tener imaginación…

Así, entre risas y chanzas, pasaba mi padre esos días en la tienda.

FIN

EL FARO

Ella permanecía inmóvil al pie del faro con la mirada fija en el mar embravecido. El viento rugía levantando sus cabellos, y las olas salpicaban el acantilado sobre el cual se recortaba su hierática figura, como un centinela.

Como cada noche, ella escudriñaba el horizonte rastreando la oscuridad con sus ávidos ojos, buscando desesperadamente una señal de él.  Desde hacía tiempo que su corazón aguardaba su llegada, tal y como él prometió cuando se conocieron. Esperaba volver a verle; esperaba acariciar su pelo moreno encrespado; esperaba sentir sus brazos en su cintura; esperaba besar sus labios y notar el tacto de sus manos sobre su piel.

Pero una vez más, la noche pasaba y él no llegaba. La luz del faro barría la superficie del mar sin descubrir el barco que le trajera a su amado. Ella se erguía sobre el acantilado rogando en su corazón que apareciera una vela en el horizonte. Sólo podía percibir el viento y el mar en su rostro.

Poco a poco, la noche daba paso a un nuevo día y el sol iluminó el acantilado sobre el cual se erguían dos testigos inmutables: el faro y ella.

FIN

ETERNIDAD

La plaza se sacudía lentamente el letargo de la noche. La fuente comenzó a brotar su chorro de agua salpicando la acera. El gorgoteo del agua se mezclaba con el canto matutino de los pájaros. Aquí y allá empezaban a escucharse las primeras voces de la gente, señal inequívoca de que se iniciaba una nueva jornada.

Desde su pedestal en lo alto de la fuente, la estatua de mármol contemplaba toda la plaza con una panorámica privilegiada. Como cada mañana, veía abrirse las ventanas de las casas y a las mujeres tender la ropa al sol; los comerciantes subían los cierres de sus tiendas y sacaban las mercancías a la calle, para exponerlas al público; las madres llamaban a voces a sus hijos apremiándoles para que no llegasen tarde al colegio; el ajetreo constante llenaba de vida la plaza, y eso le gustaba.

La vieja estatua contemplaba impasible el devenir cotidiano de ese lugar, día tras día. Su aspecto, ensombrecido por la polución, mostraba las huellas grises que la humedad dejaba tras muchos días de lluvia soportados. Las bocas de las figuras de peces que escupían los chorros de agua de la fuente mostraban señales de óxido. Aún así, aquella vetusta fuente cumplía su función en el centro de la plaza.

Una vez más, los fríos ojos de la estatua se pararon en la figura de aquel anciano que se sentó al borde de la fuente. El hombre acudía cada mañana a sentarse al pie de la fuente a descansar, tras su paseo matinal. De su bolsillo, sacó un mendrugo de pan y lo desmigajó dándoselo a los pájaros.

Por un momento, sin saber muy bien por qué, la estatua se sintió identificada con el anciano. Ambos soportaban el paso del tiempo con serenidad. Sin palabras, ambos compartían el secreto del tiempo. Ella comprendía la efímera ilusión del presente, que ya es pasado apenas lo nombramos. No existe el hoy, ni el ayer, ni el mañana, tan sólo el permanente “siempre”.

La vida fluía a los pies de la estatua, y ella se sentía como aquella rama del árbol sobre el río, cuyas hojas ven el agua pasar sin apenas rozarla. Los pájaros volaban, iban y venían; los niños corrían y jugaban alrededor de la fuente; las mujeres entraban y salían de las tiendas. Todo sucedía ante sus ojos. La vida pasaba, como dijo el poeta, “como las naves, como las sombras”.

Llegó la noche y la plaza quedó en silencio. Las gentes se recogieron en sus casas, y el chorro de agua de la fuente cesó. Parecía que nada existiera ya en la plaza, como si nunca hubiera existido. Sin embargo, había algo que siempre permanecía allí, día y noche, como inmutable testigo de eternidad: la estatua.

FIN

LA CARTA

Querido hermano:

Espero que al recibir esta carta todos estéis bien. Yo os echo mucho de menos, aquí en esta fría ciudad, lejos de casa y también fuera de España. Aquí en mi soledad, añoro los juegos de nuestra hermana pequeña y las ricas comidas de mamá, entre otras muchas cosas. Es lo que tiene la distancia. Dales un beso muy grande a todos de mi parte.

Pero el motivo de mi carta no es solamente para saludaros, es porque tengo algo muy importante que decirte y hasta ahora no me he atrevido a hacerlo. Aunque todos pensáis que me fui al extranjero para encontrar trabajo, lo cierto es que no fue esa la razón principal de mi marcha. Hubo un acontecimiento que me impulsó a hacerlo. La causa de emigrar a otro país tiene nombre de mujer: Rosa.

Sé que esto debía habértelo dicho mucho antes y no tengo excusa para mi comportamiento. Sólo espero que me entiendas y perdones. Aprovecho la distancia de mi exilio y escribo estas líneas para explicarte lo que pasó.

Desde el primer día que me presentaste a tu novia me enamoré de ella. Rosa es tan especial, su figura, su manera de moverse, su fragancia, y tiene esa mirada dulce y cautivadora, que quedé fascinado. Todo en ella me atraía.  Aunque supe desde el primer momento que no debía fijarme en ella, no pude evitarlo. Luché contra mí mismo, sin esperanza de éxito. Día tras día, os veía juntos y eso era un suplicio para mí. Cada vez que intentaba reprimir esa pasión que me iba consumiendo por dentro, era peor y el deseo de estrecharla entre mis brazos y besarla crecía en mi pecho.

Una tarde fui a buscarla a la salida del trabajo, fingí que nos encontrábamos por casualidad y la acompañé a casa. Me armé de valor y cuando llegamos al portal de su casa le confesé mis sentimientos. No sé cómo me atreví, ni cómo salieron mis torpes palabras de mi boca. Le dije lo mucho que la deseaba, que no conseguía olvidarme de ella, le pedí que me diera una oportunidad de demostrarle mi amor. Rosa me escuchó hasta el final sin pronunciar palabra alguna; luego me cogió de la mano y con mucha delicadeza me dijo que nunca había querido provocar esos sentimientos en mí. Sentía por mí únicamente el afecto que tiene un amigo por otro; pero nunca un amor como el que a ti te profesaba.

Cuando oí esas palabras de su boca, mi corazón se hundió en el más profundo abismo. Le prometí que no la volvería a molestar más y le pedí que, por favor, no te contara nada de esto. En esos momentos no podía confesarte que había intentado robarte la novia. Era mejor dejar las cosas así y desaparecer.

A los pocos días, planeé mi viaje. Tenía que alejarme de Rosa; yo sabía que mi voluntad era débil y, tarde o temprano, me arrastraría hacia ella y, quién sabe, haría una locura. No podía aguantar la tortura de verla. Puse tierra por medio, como suele decirse, y aquí estoy. Ahora que ya ha pasado un año, quiero contártelo y espero que con el tiempo pueda algún día regresar a casa. Desearía poder veros a los dos juntos sin sentir la envidia que me provoca el deseo por Rosa.

Tu hermano, que te quiere, Juan.

FIN

EL JARDIN

Nada le gustaba más que estar en ese precioso jardín. El lugar era un absoluto encanto, repleto de flores y mariposas, con hermosos paseos a la sombra de los pinos y los melancólicos sauces. Disfrutaba recorriendo los parterres de rosas, jazmines y azucenas, primorosamente cuidados.  Para ella, ese jardín era su rincón favorito.

Ella estaba acostumbrada a lugares peores, con menos belleza. Y también estaba acostumbrada a sufrir el rechazo de la gente, que la apartaba por su aspecto desagradable. Ella sabía que no era guapa y, aunque entendía que su fealdad causara ese efecto, se sentía mucho mejor allí, en su jardín. Este era su remanso de paz, lejos de la muchedumbre.

Una vez más, se acercó a oler el delicioso aroma de las flores. ¡Qué fragancia!

Lentamente se fue acercando al pequeño estanque, donde las libélulas jugaban caprichosamente entre los nenúfares. Estaba distraída contemplando absorta el reflejo del sol en el agua, cuando de repente surgió aquel monstruo del fondo del estanque.

Era muy grande, con la piel llena de verrugas y los ojos saltones. Sin mediar palabra alguna, aquel monstruo abrió su enorme boca, lanzó su larga lengua pegajosa y la engulló en un abrir y cerrar de ojos.

¡Oh, pobre mosca! Ya nunca más volverá a disfrutar de aquel idílico jardín.

Así pues, disfrutemos de nuestra efímera existencia en el hermoso jardín de la vida.

FIN

LA NIÑA Y EL EMPERADOR

Esta historia la leí hace mucho tiempo, cuando era pequeño, y siempre me ha gustado recordarla. No estoy seguro de que la historia sea real o ficticia, pero eso no le resta encanto al relato.

Se dice que una vez estaba el rey Guillermo I de Prusia, Emperador de Alemania, haciendo una visita en una escuela de una ciudad alemana, para ver el nivel de la educación en los colegios del país. El director y los profesores del colegio iban enseñando las aulas al emperador. Entraron en una de ellas, donde había niñas de unos siete años, todas calladas de pie frente a sus pupitres, mientras su profesora aguardaba de pie junto a la pizarra.

La profesora saludó con una reverencia al emperador. El monarca miró la pizarra y vio que estaban estudiando ciencias naturales. Sobre la mesa de la profesora había algunos ejemplares de minerales. La profesora le explicó al emperador que la lección era sobre los reinos de la naturaleza.

-¿Le importa si hago unas sencillas preguntas a alguna de sus pupilas? –dijo el emperador.

-En absoluto, Majestad –contestó la profesora.

El emperador se acercó a las niñas y echó una mirada a sus caras. Todas estaban muy nerviosas. Le llamó la atención una niña rubia con coletas, de ojos vivos, y que parecía más espabilada que el resto.

-Veamos, tú por ejemplo –dijo señalando a la niña.

-Dígame usted, Majestad.

-¿Sabrías decirme a qué reino pertenece esto? –preguntó el emperador mientras sostenía en la mano uno de los minerales de la mesa de la profesora.

-Al reino mineral, Majestad –contestó la niña con toda seguridad.

-Muy bien, pequeña. Y aquel árbol que se ve a través de la ventana, ¿A qué reino pertenece? –preguntó de nuevo.

-Al reino vegetal, Majestad –dijo la niña toda sonriente.

-Excelente, veo que eres una niña muy lista. Ahora voy a hacerte la última pregunta. ¿Yo, a qué reino pertenezco?

La niña ya iba a contestar que al reino animal, pero se contuvo, ¡no podía llamar animal al mismísimo emperador! Tras unos segundos de duda, contestó con una sonrisa en los labios:

-Al Reino de Dios, Majestad.

El emperador se quedó sorprendido por la ingeniosa respuesta de la niña, y sonriendo le dijo:

-¡Ojalá Dios opine lo mismo que tú, amiga mía!

Y este es el relato que recuerdo y que quería compartir con vosotros.

Un saludo

FIN

LA AGENDA

LUNES:

Hacer la ruta desde Europa hasta China en el Transiberiano. Es un paisaje grandioso de maravillosas estepas y desiertos. Parezco Marco Polo.

Viajar a China y ver la Gran Muralla. Ir a Pekín, Shanghái y Hong-Kong.

Ir al festival del Año Nuevo Chino.

Comer “pato lacado al estilo de Pekín”. Y hacerme fotos con el oso panda en su hábitat natural antes de que se extinga.

Recorrer las selvas del sudeste asiático. Visitar las ruinas de la ciudad-templo de Angkor-Vat. Ver las islas de Java, Sumatra y Borneo (y fotografiar las especies autóctonas de esos lugares).

MARTES:

Ver la Gran Pirámide de Egipto. Visita obligada al Museo del Cairo y el Valle de los Reyes. Estos egipcios sí que sabían construir…

Dar una vuelta por el Sahara, pero cortita pues creo que allí hace mucho calor.

Recorrer en safari la sabana africana. Hacer muchas, muchas fotos a los animales, sobre todo a los impresionantes elefantes y a los temibles leones (si es que están despiertos porque me parece a mí que se pasan el día durmiendo).

Ver las fuentes del Nilo y la catarata Victoria. ¡Qué impresionante!

MIÉRCOLES:

Recorrer Europa de punta a punta. Visitar Londres y, por supuesto, el Museo Británico: la historia de la humanidad encerrada entre sus paredes; me pregunto cómo llegarían tantas cosas allí…

Pasear por los Campos Elíseos y perderme por las calles de París, capital del arte y de todos los estilos que acaben en “ismo” (impresionismo, surrealismo, ¡huy! menos el “art nouveau”).

Callejear por Praga, ir a Berlín, recorrer los canales de ¿Amsterdam o era Venecia? Bueno, da lo mismo, iré a los dos sitios, por si acaso.

Empaparme de la belleza clásica de Roma y Atenas visitando el Museo Vaticano, el Museo Nacional de Atenas y el puerto de El Pireo. ¡Uf, menuda borrachera de arte!

JUEVES:

Creo que haré un descanso y me iré a comer. ¡Ruta gastronómica por toda España! Me han dicho que en muchas partes del mundo se come bien; pero en ningún sitio hay tanta variedad y riqueza gastronómica como en España: paella, fabada, bacalao a la vizcaína, cocido madrileño, pulpo a la gallega, gazpacho, salmorejo, cordero de Ávila, cochinillo asado de Segovia, zarzuela de marisco, caldero del Mar Menor, jamón y embutido ibérico, queso manchego, etc. Y todo regado con una variedad de vinos con denominación de origen. ¡Bueno, el atracón va a ser digno de Carpanta!

VIERNES:

Ya que hemos repuesto fuerzas, haré el Camino de Santiago. Dicen que es una experiencia única y recorreré una parte de la historia de Europa a través de un paisaje inigualable, desde Roncesvalles hasta Santiago de Compostela, y luego a Noia. ¡Cuánta belleza y paz!

Y puestos a andar, continuaré por la meseta, haciendo la ruta de los castillos para terminar en las Alpujarras. Un sitio obligado de ver es la Alhambra de Granada. Es como estar en un cuento. Tengo que recorrer Andalucía, con sus ciudades, sus floridos patios, sus fiestas y costumbres y sus playas. Esto me recuerda que no puedo irme sin recorrer las playas del Levante. Creo que ahí descansaré un poquito.

SABADO:

¡Vaya cómo pasa el tiempo! Todavía tengo mucho que ver. Iré a las ruinas de Machu-Pichu, Teotihuacán, Chitchen-Itza y otras ciudades de la América precolombina. Me fascina ver los restos misteriosos de culturas como los mayas, aztecas, incas, olmecas, toltecas y otros.

Recorrer el Amazonas y conocer a sus gentes es como hacer un viaje en el tiempo. Parece que volvemos a los orígenes de la humanidad.

Tengo que apurar, iré a ver al Papa y al Dalai Lama (si es que quieren recibirme), y también al presidente de los EE.UU (bueno, ese lo dejo para el final, por si me sobra tiempo).

¡Ah! y me falta ver las Olimpiadas, el mundial de futbol, la Super Ball, y el campeonato de saltos de Esquí… Y el Concierto de Año Nuevo en Viena, y los Carnavales de Río de Janeiro, y las Fallas de Valencia, y la San Silvestre Vallecana… Y los bosques de Alaska, y las islas del Pacífico y los hielos de la Antártida ¡Madre mía, qué estrés!

DOMINGO:

Es hora de irme. Cojo mi nave y me vuelvo a mi planeta; aquí en la Tierra ya he visto todo lo que había que ver… y si no es así, ya volveré otro día.

Adiós

FIN

EL ENCUENTRO

EL

Entró en la librería sin tener en mente ningún título en concreto. Ojeó los libros que había en los estantes. Sólo buscaba una lectura amena que le ayudara a olvidarla.

Sobre una mesa había varios libros bajo un cartel que ponía "novedades". Cogió uno que le llamó la atención y lo abrió. Leyó las primeras líneas del prólogo que decía así:

"Si piensas que tu vida está ya escrita, como la historia de un libro, prepárate para lo que te aguarda al pasar la página."

ELLA

La joven tenía un libro entre las manos y lo miraba con curiosidad. Solía acudir con frecuencia a la librería para ver las últimas novedades publicadas; leer era su afición favorita desde niña. Ahora soñaba con las historias románticas de las novelas, aquellas que le hicieran olvidar a sus esporádicos amantes, que sólo buscaban en ella efímeros placeres.

A pesar de su juventud y de sus amistades, ella se sentía sola. Esa soledad interior era una espesa niebla que abrumaba su corazón.

Levantó la tapa del libro y leyó el prólogo:

"Si piensas que tu vida está ya escrita, como la historia de un libro, prepárate para lo que te aguarda al pasar la página."

ELLOS

Los dos jóvenes levantaron la vista de sus respectivos libros al mismo tiempo y, en un instante, sus miradas se encontraron. La librería pareció quedarse en silencio repentinamente, todo se difuminó desvaneciéndose como la lluvia en los cristales. Y a partir de ese momento, ellos supieron en lo más hondo de sus corazones que había comenzado un nuevo capítulo en el libro de sus vidas.

FIN

ENEMIGOS

Ángel fue reclutado como muchos otros jóvenes de su edad para luchar en aquella absurda guerra. Marchó al frente, a defender una frontera que nunca había visto y estaba muy lejos de su hogar. Él no entendía de política, ni de banderas o intereses estratégicos. En su joven corazón no había odio al país vecino.

Aquella mañana reinaba el silencio en el campo de batalla. Era esa calma que precede a la tormenta. Hasta ese momento, Ángel no había entrado en combate y muchos de sus compañeros tampoco. Unos y otros se miraban asustados, deseando que ese día pasase pronto.

Los primeros cañonazos sacaron al joven del letargo de sus pensamientos. Todos se agazaparon contra las paredes de la trinchera. El cielo se ensombreció por el humo y montones de tierra llovieron sobre sus cabezas. Los oficiales dieron la orden de calar bayonetas; sonó un silbato y todos al unísono salieron de la trinchera y avanzaron bajo el fuego enemigo.

Ángel seguía a sus compañeros como hipnotizado. Sabía que si se giraba y daba la vuelta, sería uno de sus propios oficiales quien le dispararía por desertor. No tenía otra alternativa; su única opción era seguir avanzando. A medida que lo hacía, veía como algunos de sus camaradas iban cayendo a su lado. Sentía que cada paso que daba le acercaba a la muerte.

Un obús explotó muy cerca de él y se tiró al suelo precipitadamente. Cuando se levantó, vio entre la humareda un espectáculo dantesco de cadáveres mutilados, hombres agonizando, gritos de furia y de dolor. No pudo más, y huyó de allí. Buscó un rincón apartado del campo de batalla, junto a un terraplén sembrado de cadáveres. Tenía la esperanza de confundirse con ellos, quizás nadie reparase en él.

Estaba allí recostado sobre la tierra cuando escuchó un sollozo a su espalda. Ángel se giró con el corazón en un puño. Vio a un soldado tan joven como él, llorando y temblando de miedo. Por el uniforme supo que era un soldado enemigo. Ambos se miraron e instintivamente echaron mano a sus fusiles. Se apuntaron mutuamente, el arma les temblaba en las manos, pero ninguno apretó el gatillo.

Ángel vio en el rostro del enemigo el mismo miedo que sentía él en ese momento. Bajó el fusil y el otro hizo lo mismo.

-No quiero matarte –dijo Ángel.

-Yo tampoco –contestó el otro soldado.

-Me llamo Ángel, ¿y tú?

-Frank

Los dos se sintieron reconfortados al saber que no tenían que matarse mutuamente. Ambos sólo querían escapar de allí. Ángel descubrió que Frank era un muchacho de un pueblo, parecido al suyo, con una vida similar a la suya. Él también había sido reclutado a la fuerza para luchar en esa guerra. Ninguno de los dos quería ser un héroe, ni ganar una medalla.

-¡Cuidado soldado, tienes a un enemigo vivo a tu lado! –dijo una voz que Ángel reconoció como la de su teniente.

Allí de pie, apuntando a Frank con su pistola, estaba el teniente. Era un veterano de la guerra y, seguramente ya se imaginaba que los dos jóvenes tenían intención de desertar, así que se proponía evitarlo.

-¿A qué esperas? –Gritó el oficial- ¡mátalo!

Ángel se levantó con temor y le susurró al oído a Frank: “tira el fusil y ríndete. Es mejor que te capture como prisionero”.

Frank le hizo caso. Se rindió y suplicó al oficial por su vida; pero el teniente sentía un odio visceral hacia el enemigo. Había sido adiestrado para matar; era una máquina de guerra.

-Yo no hago prisioneros. ¡Vamos, soldado, acaba con él de una vez!

Ángel no podía hacerlo; no estaba preparado para esto. Él nunca había matado a nadie. Miró al teniente con ojos de auténtico horror.

-Eres un maldito cobarde –le espetó el teniente y apuntó con su arma a la cabeza de Frank.

Entonces todo sucedió muy rápidamente, sin saber muy bien cómo, Ángel se abalanzó sobre el teniente fusil en ristre y le clavó la bayoneta en el pecho. El cuerpo del oficial cayó muerto al suelo. Los dos soldados se miraron asustados, pero vivos.

Durante el tiempo que estuvo huido, Ángel intentó no pensar más en esto. La verdad es que no se sentía orgulloso, pero tampoco se arrepentía de haberlo hecho. Entre el deber militar y la vida de aquel joven, había elegido lo último.

En la guerra nunca se gana, siempre se pierde.

FIN

OBSESIÓN

Llevaba muchas horas sin levantar la vista de los libros y papeles que abarrotaban su mesa. Marcelo era un hombre tenaz y había dedicado gran parte de su vida a estudiar e investigar este asunto en el que ahora se hallaba inmerso.

Marcelo era arquitecto de profesión y filósofo de vocación. Desde niño le fascinaba el orden, el diseño de las cosas, la geometría de los minerales, animales y plantas. Había dedicado una buena parte de su vida profesional a copiar los diseños de la naturaleza y trasladarlos a la construcción de casas agradables donde vivir, en un intento de integrar naturaleza y sociedad. Su pasión por la arquitectura le había llevado a estudiar los clásicos, como Platón, Aristóteles, Pitágoras, Vitrubio. Ellos le hablaron de la proporción áurea o número de oro, y la música de las esferas. De la mano de los grandes pensadores de la antigüedad, Marcelo se introdujo en el mundo de la filosofía. Fueron ellos quienes inspiraron al joven arquitecto para que se acercara al Secreto de la Vida y a las Leyes del Universo, hasta situarle frente a la enigmática figura femenina de la Sabiduría, cuya cara cubre el velo del Misterio.

Entonces fue cuando se embarcó en este ambicioso proyecto. Una idea bullía en su cabeza: ¿Cómo era la Ciudad de Dios? ¿Cómo era el plano perfecto, el diseño divino de aquella Ciudad Celeste? Si el Arquitecto del Mundo había sido el artífice de esta maravilla que llamamos Universo, hasta sus más ínfimos detalles, no habría hecho menos en su fabulosa Morada Celestial. Marcelo creía que siguiendo las huellas del Arquitecto Divino en su creación, explorando las Leyes del Universo, llegaría a conocer los planos, las proporciones, las dimensiones de la Ciudad de Dios.

Por aquellos días recibió un misterioso encargo que, casualmente, tenía mucho que ver con su proyecto. Un excéntrico millonario le vino a visitar para proponerle la construcción de una ciudad perfecta. No tenía que reparar en costes, porque el millonario se haría cargo de todo. Él sólo tenía que diseñar unos planos perfectos.

Marcelo vio en este encargo la oportunidad ideal para hacer realidad su sueño: construir una urbe a semejanza de la Ciudad de Dios, con las proporciones divinas, surgidas de la mente del Creador.

Levantó la vista cuando la puerta se abrió. Entró su mujer, en su rostro había una sombra de preocupación y tristeza.

-¿Has comido algo, cariño? –le preguntó señalando la bandeja que había sobre una silla.

-Creo que se me ha pasado la hora de comer. Lo siento Ana, no me he dado cuenta. He tenido mucho trabajo, ¿sabes? Ha venido mi cliente y me ha preguntado cómo iba con los planos, y tengo que avanzar más, todavía queda mucho por hacer.

-¿Ha estado aquí, esta mañana, tu cliente? –preguntó asombrada la mujer.

-Sí, claro, ya te lo he dicho.

Ana miró hacia el espejo de la pared y guardó silencio, luego recogió la bandeja.

-Será mejor que me lleve esto.

Marcelo no la contestó, ya había vuelto a ensimismarse en sus libros y planos. Ana salió de la habitación conteniendo las lágrimas. Cada día que pasaba sentía a su marido más ausente, era como si no estuviera allí. Veía con desesperación que lo estaba perdiendo irremediablemente.

Ana cerró la puerta y dejó la bandeja sobre una mesita que había en el pasillo. Se dirigió hacia una gran luna de cristal situada a un lado de la puerta. Dos hombres con batas blancas miraban a través del cristal. Sus rostros serios e inexpresivos contemplaban la habitación de donde había salido Ana, sin ser vistos.

-Y bien, ¿qué le ha dicho, señora? –preguntó uno de ellos.

-Dice que ha vuelto a hablar con ese tipo –respondió Ana-. ¿Hasta cuándo va a tener alucinaciones? ¿Cuándo recuperará la cordura?

-Lamentablemente no puedo darle una respuesta concreta. Puede estar así mucho tiempo. Pero le aseguro que nosotros le cuidaremos muy bien y haremos todo lo que esté en nuestra mano para que se recupere lo antes posible.

-Confíe en nosotros, señora, sabemos lo que hacemos –dijo el otro hombre. Hizo un gesto con la mano y un ayudante vino al instante.

-Por favor, acompañe a la señora a la salida.

-Vendré mañana para ver cómo está –dijo Ana.

-Por supuesto, esperemos que esté más tranquilo –dijo el primer hombre.

Ana se fue lentamente por el largo corredor hacia la puerta de salida. El eco de sus pasos todavía seguía resonando cuando los dos hombres de las batas blancas se miraron el uno al otro.

-¿Crees que sospecha algo? –dijo el más joven.

-No creo. Le ama demasiado, y sufre al verle así; pero no sabe por qué él hace esto –respondió el otro hombre.

Los dos volvieron a mirar a través del cristal, observaban con mucha atención cada uno de los movimientos de Marcelo. Tal como un biólogo estudia el insecto con su lupa, así aquellos hombres analizaban meticulosamente cada gesto del arquitecto, intentando escudriñar su mente y descubrir sus pensamientos.

-¿Qué te dijo esta mañana Marcelo cuando le visitaste? –pregunto el joven.

-Me dijo que había descubierto ciertas claves en la Cábala y en otros libros sagrados. Le pregunté si tendría terminado a tiempo mi encargo. Yo creo que está avanzando muy deprisa.

-¡Hum! Eso a Él no le va a gustar.

-Cierto. Los humanos no deben descubrir los Secretos que Él ha guardado tan celosamente en el corazón del Universo. Sólo a unos pocos privilegiados les ha concedido ese don, y sólo ellos pueden penetrar en el Misterio.

-¿Crees que Marcelo es uno de ellos?

-No lo sabemos todavía, el tiempo nos lo dirá. Pero hasta entonces, se quedará bajo nuestra custodia. ¿Genialidad o locura? Ese es el precio que debe pagar todo genio que se atreve a traspasar la puerta de lo prohibido.

Los dos personajes se quitaron sus batas blancas y las tiraron al suelo. Dos espléndidas alas blancas aparecieron en sus espaldas, y en un remolino de luz intensa y pura desaparecieron.

FIN

LA BARCA

La barca se deslizaba en la noche sobre las tranquilas aguas del río como un cisne en un estanque. El rítmico bogar del barquero rompía el silencio de la noche, tan apacible, iluminada por la suave claridad de la Luna que teñía de plata el sendero de la embarcación. El pasajero estaba recostado sobre el borde de la barca con la mirada perdida en la superficie lisa del agua, como si se contemplara en un espejo. Alargó su mano y con la punta de sus dedos tocó el agua dejando una tenue estela a su paso. Parecía ausente. Seguía ensimismado en sus pensamientos que se alejaban en esa noche con la corriente del río.

El barquero estaba justo detrás de él, de pie, empuñando el remo y el timón con maestría. Con gran habilidad dirigía suavemente la barca hacia su destino. Allí, erguido en la popa, destacaba su silueta silenciosa y solemne a la débil luz de un farol. Entonces, se dirigió al viajero y le dijo:

-Está usted muy callado. ¿Acaso está pensando en dar media vuelta y volver?

-No –contesto el viajero saliendo de su letargo-. Es cierto que al principio era reacio a emprender este viaje; pero ya me he hecho a la idea, y no me importa tanto la travesía. Sólo hay una cosa que me preocupa, y es que sigo echando de menos a mi familia.

La voz de aquel hombre sonó triste y melancólica al pronunciar estas últimas palabras. Sin esperar respuesta, volvió de nuevo a su tarea de mirarse reflejado en el agua. Durante un instante sólo se escuchó el chapoteo del remo. Una hilera de sombras difuminaba el horizonte a la pálida luz de la Luna. El destino de la barca parecía tan lejano como aquellas sombras.

-No debe preocuparse, amigo mío, ya los verá –respondió el barquero con una voz tan fría como la noche-. Tenga paciencia. Más tarde o más temprano, ellos también harán este mismo viaje.

Y el barquero Caronte continuó remando en la fría y silenciosa noche, llevando la lúgubre barca sobre las aguas del río Aqueronte hacia las puertas del Reino de Hades.

FIN

DAME TU PALABRA

Habían jugado juntos desde pequeños, corriendo por los pasillos de aquella vieja casa colonial. Solían esconderse por las habitaciones. Él se escondía y ella lo buscaba nerviosa. A veces, se escondía tan bien, que ella se asustaba y acababa diciéndole: “Dame tu palabra de que nunca me dejarás sola”.

Pasaron los años y aquellos niños se convirtieron en jóvenes. Él mantuvo su promesa de permanecer a su lado. Una fría noche de invierno, él caminaba solo meditabundo, cuando una sombra femenina surgió entre los cipreses que bordeaban el camino. Llevaba un vestido claro, el pelo largo y despeinado, y el miedo reflejado en su rostro.

-¿Qué haces aquí? ¿Por qué has vuelto? -preguntó aquella mujer de rostro pálido y voz temblorosa.

-Te di mi palabra, hermana, de que no te abandonaría. ¿Recuerdas? No te dejaré aquí sola.

Él extendió la mano y ella la cogió. El joven sintió en ese instante un frío que le heló la sangre; ella, en cambio, sintió un calor que le devolvía la vida. Juntos una vez más, como cuando eran pequeños, desaparecieron en la noche cómplice entre las lápidas del cementerio.

FIN

EL CARRUAJE

El ruido de los cascos de los caballos rompió el silencio de la noche madrileña. El coche era negro como la oscuridad de una cueva e iba tirado por caballos también negros, que parecían surgidos del Averno. A una determinada altura de la calle,  el cochero frenó los caballos y el coche se paró. Un hombre vestido con uniforme militar se bajó y cruzó la calzada para meterse en un callejón que había enfrente. El coche aguardó parado en el arcén.

Al instante, un hombre encapuchado entró en el callejón armado con un trabuco. Se escuchó un disparo y el callejón se iluminó fugazmente con aquel fogonazo. Acto seguido, el hombre armado salió corriendo del callejón. Corrió calle abajo como alma que lleva el diablo, sin mirar atrás. Entonces, el coche negro echó a andar y, sin prestar atención a lo sucedido, continuó su trayecto bajo la mortecina luz de las farolas.

Todavía era de noche cuando el coche tirado por sus oscuros corceles volvió a aparecer. Paró en otra calle, muy lejos de la anterior, con casas más humildes y algo destartaladas. Todo estaba en silencio, sólo se oía el maullido de algún gato callejero y los pasos lejanos del sereno. Un hombre bajó del coche. Llevaba un abrigo largo y sombrero de copa, el cuello del abrigo lo tenía levantado, de manera que no se le podía ver bien la cara. En la mano portaba un bastón con empuñadura de marfil. Era alto y delgado, de mediana edad, con el pelo gris y unas cejas pobladas.

El caballero entró en una casa, cruzó el umbral y bajó unos peldaños. Un hombre le salió al paso empuñando un trabuco. Era el mismo hombre que había disparado esa noche en el callejón.

-No le esperaba tan pronto, jefe –dijo el asesino mientras apartaba el arma.

-He venido para saber si se ha ocupado del encargo que le hice. ¿Qué ha sucedido en el callejón?

-No tiene por qué preocuparse por ese general, señor, ese militar es ya historia.

-Bien, entonces esto le pertenece.

El caballero sacó una bolsa de monedas y se las dio al asesino. Aquel hombre cogió el dinero con avaricia y se sentó en una mesa a contar su botín. Mientras sonreía le dijo:

-Y dígame, jefe, ¿por qué ha eliminado a ese hombre? Tenía entendido que era uno de los suyos.

El caballero esbozó una leve sonrisa.

-El general era un magnífico aliado, no tengo dudas de eso. Juntos planificamos la conspiración para derrocar al gobierno; pero el militar era un patriota, con la cabeza llena de ideales. No entendía el verdadero motivo de mis planes.

-¿Cuáles son sus motivos?

-Yo no he planeado esta revolución para solucionar los problemas de esa chusma que se arrastra por las calles. Si ocupo los principales puestos de poder en este país es para obtener beneficios de ello. Esto es un negocio y el general nunca logró entenderlo así.

-Ya veo, por eso decidió librarse de él.

-Digamos que era malo para el negocio...

El asesino soltó una carcajada mientras guardaba la bolsa de dinero en el bolsillo de su chaqueta.

El caballero lo miró fijamente con sus pequeños ojos agazapados tras las pobladas cejas.

-Bueno, solucionado ya este problema, sólo me queda una cosa por hacer –dijo el caballero mientras acariciaba la empuñadura de marfil de su bastón.

Antes de que el asesino pudiera reaccionar, el caballero desenfundó su afilado estilete que llevaba introducido en su bastón, y con un rápido movimiento de su mano le cortó el cuello. El hombre cayó de espaldas sobre la silla, mortalmente herido.

Su atacante limpió cuidadosamente su estilete y se acomodó la capa.

-Ahora el asunto está zanjado. Espero que no me guarde rencor… son cosas de negocios.

El caballero salió por la puerta y subió a su carruaje. Los caballos se lanzaron a la carrera por las calles empedradas de la capital, dejando atrás su fúnebre estela de sangre. Amanecía y la ciudad despertaba con un crimen más en aquellos tiempos agitados y violentos, sin saber que la muerte recorría sus calles montada en un lujoso carruaje negro.

FIN

PAISAJE

Nada más verlo supo que ese era el sitio perfecto. Contempló el cielo azul, tan limpio y despejado, la suave ladera cubierta de hierba que se extendía hasta el final de la hondonada, y las praderas al otro lado del río. Desde allí, su vista alcanzaba todo el horizonte; al fondo, las montañas recortaban el paisaje, y el bosque avanzaba por las laderas acompañado por el serpenteante río.

Rápidamente sacó el caballete y la caja de pinturas. Colocó el lienzo encima y comenzó a dibujar con trazos ágiles el contorno del paisaje. Poco a poco, iba surgiendo de sus hábiles manos el dibujo de aquel hermoso lugar. Mezcló con esmero los colores que utilizaría para pintar su cuadro. Con firmes pinceladas plasmó en el lienzo la impresionante visión que contemplaban sus ojos. Cuando terminó, miró el cuadro y se sintió satisfecho por el resultado.

Ella se paró frente a aquel cuadro que había al fondo de la galería. Le gustaba mucho el arte, por lo que solía venir a menudo a aquella galería de arte. El cuadro que ahora le llamaba la atención era un precioso paisaje de cielo azul, con sus montañas al fondo, su pradera que cruzaba el río y la hondonada al fondo.

-Es bonito, ¿verdad? –le dijo un hombre que se hallaba a su lado.

-Sí, es un cuadro sencillo; pero es un paisaje tan hermoso que lo hace atractivo.

-Eso mismo pensé yo cuando lo pinté.

La joven lo miró sorprendida, no se imaginaba que pudiera ver al autor de las obras de arte allí mismo. El hombre era joven y parecía simpático y cercano, tan natural como el mismo paisaje que había pintado en el cuadro. Tenía unos ojos castaños, el pelo moreno y liso. Su mirada era cálida y su voz agradable.

El joven no tardó en explicarle cómo había pintado el cuadro. Le contó que se había enamorado de aquel lugar y por eso lo quiso plasmar en su lienzo. El entusiasmo con que hablaba de su cuadro acabó convenciendo a la joven. Sin apenas darse cuenta, ella se fue enamorando de aquel hombre. Acabó comprando el cuadro y se lo llevó a su  casa. Pero no fue lo único que se llevó; el pintor visitó a la joven muchas veces hasta que se quedó a vivir con ella. Sentía una atracción irresistible por esa mujer. La convirtió en su musa, su inspiración. Ella le sirvió de modelo para muchos de sus cuadros, abriendo su corazón al joven artista. Él ya no podía vivir sin el amor de esa mujer.

Atardecía. El sol se iba poniendo sobre la hondonada. El paisaje se tornaba de un color violeta mientras se sumía lentamente en las sombras de la noche. Se oía el suave murmullo del río interrumpido por el canto de los pájaros, que se recogían en las copas de los árboles. La mujer subía por la ladera portando en sus manos una urna funeraria. Al llegar a lo alto de la colina, cavó un hoyo en el suelo. Con lágrimas en los ojos, vertió las cenizas en el agujero y lo tapó con sus propias manos. Respiró profundamente, intentando sobreponerse al dolor que sentía en aquellos momentos. De alguna forma, sentía que su vida llegaba también al ocaso, como el mismo día.

-Aquí estarás a gusto, cariño, siempre fue tu lugar preferido.

El viento sopló y sintió su roce sobre las mejillas, como si una mano invisible le acariciara y dijera: “gracias, está bien así”. Ella contempló el paisaje por última vez, era tal y como él lo había pintado en su cuadro. Ahora, cada vez que mirara el cuadro sería como si estuviese junto a él.

FIN

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©Alberto Granero Leonardo, 2017