LA NAVAJA

DE OCKHAM

ALBERTO GIL PICOTA BATISTA

“Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal”.

Friedrich Nietzsche

I

El Bertrand Russell, instituto politécnico emplazado a metros de la estación del tren en Las Cumbres, bien podía pasar por una réplica del colegio Exeter de la Universidad de Oxford. Su ampulosa arquitectura de diseños góticos, de inmediato, seducía a propios y extraños. Los ojos se iban tras las gárgolas talladas y los grotescos personajes que se aferraban al edificio como queriendo escapar de un desastre. Y esa era la atmósfera que acordonaba ese centro de educación superior, mientras las colinas circundantes resplandecían tal la cúpula de una catedral. Los bucólicos parajes del globo de terreno de setenta y cinco hectáreas del campus fraguaban una desmadejada arboleda de bambú, matas de plátano, algarrobos, laureles de la India y pinos inmemoriales. El campo deportivo y los aparatos de atletismo y fútbol retozaban semejantes a funámbulos. Autos y alumnos se acomodaban en los aparcamientos como juguetes en una tina. En la Facultad de Ciencias de la Conducta, la indumentaria de ocasión hecha estrambótica y multicolor novedad, denunciaba el momento inaugural de la Maestría en Psicología Cognitiva.

Cumplida la secuencia protocolar, dio comienzo el seminario de arquitectura de la mente. Por los amplios ventanales se filtraba el exterior. El frenesí ecológico del contiguo jardín botánico, silvestre, proyectaba su verdeante fisonomía al aula. El profesor Xavier Gorostiza tuvo que llamar al orden más de una vez. Tras noventa minutos de clase, impertérrito, el catedrático atendió las múltiples consultas respecto al entregable asignado:

- Una cuartilla sobre teoría de la relatividad de Einstein.

Minutos después, en estampida, el grupo se disolvió y tomó rumbo hacia el merendero. Los pasillos eran un hervor de gracia discontinua. Colgada de sus móviles, tabletas o con sus laptops en bandolera, esa turbamulta danzaba al compás de sus audífonos. Vaqueros ajustados, blusas de estampas étnicas y un frenesí de marcas, curioseaban por las anatomías de esos nativos del nuevo milenio. Entre ese maremágnum iba Elías Zorreguieta. Sus ojos se atosigaban como caníbales. La maestría sería su coto de caza. Allí se encontraba para pastar, y no precisamente maleza. Sería el semental de más de una pájara. Era un psicópata suelto en un tablado de huríes. Haciendo parte del cortejo quedó ante el bistró. Una síntesis de mal gusto que fusionaba a Le Corbusier con artesanías campiranas. Empero, era peor su teoría de colas y, para qué decirlo, la calidad de sus viandas. Sin embargo, el monopolio gastronómico no dejaba más opción. Era eso o meterle el diente a los helechos de los parterres. Eso pensaba cuando llegó su turno y escuchó la voz de la camarera:

- Joven, ¿qué desea pedir?

- Una coca cola y un hot dog- respondió a la empleada que, adusta, con su mirar parecía presumir que su pedido estaba incompleto-. Y, por favor, un capuchino.

Con su bandeja hecha un disparate en ese entorno de risas y desplantes, se plantó ante una mesa ocupada por un trío de parlantes amigas:

- ¿Se puede?

- No faltaba más- le respondieron.

Agradeciendo con un gesto, se dejó caer en el asiento, mientras cataba la casual compañía. Con satisfacción fue degustando la topografía femenina aposentada a su lado. Señoritas de Avignon, fue la pintura de Picasso que le vino a la mente. Su cubista disposición incluía un manglar de asimétrico atractivo. La rubia del conjunto le desordenaba el cuadro. Era la más llamativa, pero no mostraba interés alguno por el recién llegado. Su rígido gesto se orientaba a la charla con sus socias. El resto del trío, aunque menos cortante, apenas reparó en su persona. Sin embargo, como haría cualquier francotirador, utilizó la oportunidad para practicar. Atento a la plática, en cuanto se dio la ocasión, intercaló su punto de vista:

- Me han dicho que los estudios de postgrado en este claustro, son de lo mejor del país.

- Eso también he escuchado- convino una espigada trigueña de ojos de noche y tirante busto-. Nosotras ya estamos en el segundo cuatrimestre del primer año.

- Me llamo Elías Zorreguieta, estoy en la Maestría en Ciencia Cognitiva.

- Yo soy Casandra Bartoli, y mis compañeras Xenia Aranguren y Luzmila Williams- repuso impelida por los cánones de urbanidad la aludida presentando, alternativamente, a sus acompañantes-. Las tres cursamos la maestría en estadística.

- Pues, yo con los números ni en los del cheque. Las felicito- ponderó el varón, llevándose las manos a la cabeza y soltando una carcajada-. Y, además de brillantes, hermosas, ¡qué maravilla de mujeres!

Tras ese apático preludio, las tres jóvenes sonreían entre cáusticas y displicentes mientras el desconocido seguía templando la puntería de su cerbatana:

- Qué afortunado soy, Dios me puso en el camino a las personas que me ayudarán a preparar mi escrito de una página acerca de la teoría de la relatividad de Einstein- sentenció jocoso y asertivo el estudiante de psicología-. ¿Podré contar con su apoyo?

- Mira la asignación que le han hecho a alguien peleado con los números- ponderó Luzmila Williams, la blonda belleza del grupo-. ¿Y en qué asignatura?

- En arquitectura de la mente- respondió el hombre.

- Bueno, por lo pronto, te puedo referir a internet, allí encontrarás información que te permitirá redactar tu cuartilla- afinó la chica acicalando sus cabellos y girando sus piernas-. Esa fuente te será suficiente, ¿no les parece, amigas?

- Bueno, sí, pero en todo caso, nos puedes enviar por correo electrónico, lo que hayas escrito- terció Casandra buscando mitigar el fastidio patentizado por su colega.

- Magnífico, ¿podrían facilitarme su correo?

Al instante, estaban intercambiando direcciones, ocasión cuando fue obvio que las alumnas debían dirigirse al aula de clases:

- Casandra, te enviaré mi trabajo, al igual que a Xenia y Luzmila- concluyó Elías estrechando las manos femeninas y dando una inspección final a la figura de las estudiantes-. Ha sido un gusto conocerlas. ¡Que pasen buenas noches!

- Igualmente- le respondieron a coro las Tres Gracias dejando el lugar.

En el curso de Introducción a la ciencia cognitiva, le quedó claro que estaba en el lugar apropiado en el momento apropiado. De cerca de cincuenta condiscípulos, solo ocho eran varones. O sea, estaba en el paraíso. Su retina estaba congestionada de verdadero epicureísmo. Era increíble la profusión de biotipos. Con los camaradas que cruzó palabra, fue unánime la percepción:

- Esta es una sucursal del cielo, solo queda tener suerte, ¡mucha suerte!

Ya en su Honda de color gris del 2005, se dijo que, de inmediato, le metería el diente a su opúsculo. Antes de meterse a la cama en su apartamento en el edificio Bajamar, en el barrio de Calidonia, resolvió escribirle a las discípulas del gran Blas Pascal. En especial, a Casandra. Alguna le ayudaría con la tarea y, de paso, podría convertirse en su chica de ocasión. Era un barbarroja acrítico. Nada puntilloso. Lo imperioso era llegar a algo con alguna de ellas. Escurrirse entre sus bragas como la serpiente del Edén. Alguna manzana podría llevarse a la boca. Se moría por juguetear bajo el surtidor de su squirt, que así llamaban ahora a la eyaculación femínea. Qué cosa, Einstein y sus líos sobre la relatividad y los cuantos habían devenido el pretexto perfecto. En su oficina podría lucir algún trofeo capturado en sus andanzas de macho cabrío en la ciudad del buen Bertrand Russell. Mientras aguardaba la respuesta a sus correos, con su Android, empezó a juguetear con los desnudos de sus anteriores ligues. Dios era un genio al haber creado a la mujer. El festín que se daba con las imágenes de sexting de esas incautas era increíble. Al final terminó desistiendo de esperar y prefirió llamar a Casandra, la que detectó como la más proclive:

- Te habla Elías, el genio de las matemáticas de esta tarde, ¿te acuerdas de mí?

- Cómo no acordarme, te acabo de conocer esta noche- ironizó la chica sonriendo de buena gana-. Por cierto, ¿sabes qué hora es?

- Perdí la noción del tiempo, ¿qué hora es?

- Las once de la noche.

- Disculpa mi impertinencia, ¡qué sandez he hecho!

- Por hoy te perdono, dime, ¿en qué te puedo servir?

- Se trata del texto sobre Einstein.

- Lo supuse, ¿te molestaría que yo lo redacte?

- Para nada- celebró el hombre-. ¿Y cómo podría compensar tanta generosidad?

- Nada me debes, si acaso un café- corrigió la mujer-. Cualquier día de estos me invitas un café.

- Magnífico, ¿podría ser mañana?

- Sí, las dos cosas: el envío del escrito y el café.

- Qué bien, te buscaré mañana a las siete de la noche en la cafetería.

- Perfecto.

- Casandra, ahora te dejo dormir, buenas noches.

- Buenas noches, Elías, pórtate bien.

- Bueno, quienes se portan mal, son los que más se divierten.

- Si tú lo dices.

- Casandra, sígueme el juego y verás que no miento.

- No, gracias, prefiero el camino del bien.

- Chao, belleza, estoy en deuda contigo.

- Así es, señor impertinente.

- Chao, linda.

En su trabajo de guía turístico en el Museo Transoceánico de Panamá, localizado en la calle 50, en el barrio de La Alhambra, al día siguiente, no paró de imaginarse a la libélula hecha mujer que era Casandra. No era Luzmila, pero no estaba mal para empezar. La vida le sonreía a su alma de don Juan. Dios lo premiaba por haberse matriculado en una maestría repleta de pimpollos. La plata de esa colegiatura no podía estar mejor invertida. Un trago de vodka fue el brebaje que resolvió le ayudaría a dormir. La almohada fue su dulce confidente, su almibarada celestina.

II

Desde que descendió del avión de Copa Airlines en el aeropuerto de Tocumen, Abdiel Cerezuela, se sintió afortunado. Traía bajo el brazo la solución a todos sus afanes. El seminario de neurociencia y cognición al que había asistido en la Universidad Autónoma de Costa Rica, le había obsequiado un inédito y sesudo trabajo de graduación. Solo requirió tener un poco de suerte. En un descuido de su autor, un tipejo de lo más arrogante nacido en Boyacá, uno de los treinta departamentos de Colombia, pudo copiarlo en su dispositivo de memoria flash y convertirlo en suyo. “Neuroeconomía: Dinero y cerebro”, pasó a ser de su propiedad. Un producto terminado que únicamente debería contrabandear en la abstrusa cadena de proyectos de maestría de la Facultad de Ciencias de la Conducta. Al fin y al cabo, como señalaba Gary Becker, el gran economista estudioso del comportamiento humano: “Existe una cantidad óptima de crimen en cada sociedad”. Él estaba dispuesto a aportar su cuota de ilegalidad para resolver su urgente necesidad académica.

Nadie sabría de su maniobra. Traía todo el arsenal teórico que le permitió al boyacense construir su investigación. A él que era un consumado jugador de ajedrez, le resultó una argucia genial. Ahora debía mover con sumo cuidado sus fichas. La fortuna podría abandonarlo si se mostraba errático. Al llegar al terminal de pasajeros, descubrió a Nagore, la ingeniera de sistemas que lo traía de vuelta y media. Sus ojos de miel y curvilínea figura lo hicieron sentirse abrumado de dicha. Esa deidad primaveral estaba allí por él. Al ella aproximarse, dejó caer sus maletas y la envolvió con sus brazos. Sentir su prominente pecho, lo colmó de estremecimientos. Estaba hechizado por esa fémina. Sin poder respirar, le confió:

- Estás más bella que nunca:

- Deben ser los días de ausencia- rió la chica tomando sus manos-. Te tengo una sorpresa que no vas a poder resistir…

- Me llenas de expectación, ¿qué más puede ser además de tu sensacional bienvenida?

- Ya lo verás- sentenció la mujer ayudándole con su valija-. ¿Y cómo estuvo el congreso?

- Inmejorable, valió la pena haberme lanzado al mismo. ¡Traigo un baúl repleto de temas de investigación!

- Bueno, los temas son lo de menos, lo retador es su desarrollo, ¿no te parece?

- Tienes razón- reconoció el viajero dándole un vistazo a la firme posadera de la joven-. Espero que puedas utilizar algunos de los problemas que traigo.

- Ya me mostrarás esa lista de temas- espetó Nagore sentándose en el asiento del copiloto-. Esta maestría se está poniendo peliaguda. ¡Apenas queda tiempo para pensar en el trabajo de graduación!

- Pese a ello, preciosa, saldremos adelante- perjuró el recién llegado-. Ahora lo que deseo es conocer en qué consiste la sorpresa que me tienes.

- Ya verás, mi amor, te vas a caer de espaldas.

Dejando atrás calle tras calle, fueron recorriendo la vía España hasta llegar al barrio de El Cangrejo. Una procesión de vehículos y transeúntes hacía difícil la marcha por ese recoveco urbano, pero, finalmente, el recién llegado logró estacionar su Volkswagen. Con la mujer en brazos, comentó:

- Luego de estar contigo, el auto está tan dócil como un potro narcotizado.

- Así es, quedó enamoriscado de mi rienda- aseguró la joven propinándole un beso al hombre y cargando una de las maletas-. Ven, mi amor, tu sorpresa te aguarda.

Al salir del ascensor en el piso número siete, la chica apuró el paso y se adelantó a abrir la puerta del departamento masculino. Su minimalista decoración y espartana economía de medios, contrastaban con el llamativo estilo de la moza. Enseguida, colgándose del cuello del hombre exclamó:

- Siéntate para que veas tu obsequio- sonrió acariciando la mata de cabellos del novio-. Eso sí, te pondré una venda para conferirle expectación al presente.

Luego de fajar los ojos de su pareja, tal una odalisca que bailara la danza de los siete velos, empezó a despojarse de su minifalda y polícroma blusa. Paulatinamente, como surgida del abracadabra de un aprendiz de brujo, fue apareciendo la estatua de la mujer. Su túrgido talle y acerado vientre. Ya desnuda, con las botas puestas, procedió a desvendar al expectante caballero:

- Puedes abrir los ojos.

Al hacerlo, presa del júbilo, lo que vio lo dejó embelesado. En el monte de Venus de la chica, reptante como una caricia, tatuado, se podía leer: “Abdiel estuvo aquí”.

- Eres una diosa- rugió Abdiel llevando a sus labios el iridiscente grafiti púbico-. Te amo, corazón, qué dicha me has entregado.

- Elías, yo soy tuya, así quería testimoniarlo, ¿de veras te gusta?

- Es el mayor obsequio que podía recibir.

- Es mi regalo de cumpleaños.

- ¿Y se puede saber quién tuvo el alto honor de hacerte este tatuaje?

- Fue un amigo, quien, por cierto es gay. Mi sexo le tiene sin cuidado. Lo suyo no son las mujeres, pero sí sus vestidos y joyas. ¡Mata por lucir como una lady!- advirtió la mujer con jovial sorna-. Ningún hombre pudo visionar el tesoro de Sierra Madre de tu chica. ¡Mi cuerpo es solo para tus ojos!

Y, acto seguido, en una coreografía de besos y arrumacos, el amante terminó rindiendo panteísta pleitesía a su imaginativa Salomé. Por horas degustaron la ambrosía de ese deslumbrante encuentro. Abdiel ni cuenta se dio cuando estaba nadando entre sombras. La noche se había apoderado de la ciudad recordándole que tenía que preparar un opúsculo del curso de lenguajes del cerebro. No había adelantado una letra. Al darlo a conocer, Nagore le confió:

- Yo tampoco he hecho nada. No vayamos a esa clase y quedémonos practicando la danza del ombligo. En la próxima clase entregaremos algo- espetó la chica largando a reír como una descocada-. Le debes a mi travesura un brindis en las rocas.

- Como diría Aníbal Lecter, el psiquiatra psicópata de El silencio de los corderos, ese brindis lo haremos con un melifluo Chianti…

- Qué delicia, eres un dios.

- Tú me enloqueces y, ahora, quiero seguir perdiendo la razón.

- Siempre serás dueño de mí- caracoleó la mujer sobre el varón dejando a la intemperie su cuerpo depilado-. Ríndele tributo a tu amada, ¡déjate consumir por su pasión!

Y, toda la distancia, eso hicieron. Mucho tropel de sábanas y poco quehacer de neurociencia. Entre las paredes de esa habitación parecían un cardumen de peces globo. La tetradotoxina de su hígado los volvía ingrávidos zombis. Nagore no paraba de repetir el nombre de su amado. Este se sentía un Adonis recién nacido. Su chica lo hacía experimentar la música de ángeles de un sublime delirio:

- Soy tan feliz que podría dejar este mundo sin queja alguna.

- Déjate de cosas, porque no vas a dejar difunto mi tatuaje. Conmigo vas a morir. ¡Me beberé tu alma a través del vientre!

- ¿Quién puede lamentar un final así?

- Tú, no, mi amor, estoy haciendo realidad tus fantasías- rugió la mujer llevándose a los labios el costado varonil-. Soy rabiosamente tuya. Por cierto, ¿tienes hambre?

- Para nada, mi amor, tú eres mi banquete. ¡Te amo a morir!

- Y, morirás, amor mío, te lo puedo jurar.

III

La biblioteca era una de las áreas de mayor alcurnia tecnológica del Bertrand Russell. Proliferaban libros de todo tipo y, naturalmente, los accesos a la alfombra mágica de internet. El mobiliario de brillantes colores y ultramodernos diseños, hacía pensar en una biblioteca de Alejandría surgida de la cartesiana psiquis de Jorge Luis Borges. Era un pecado hablar en voz alta. Los refulgentes pisos de baldosas de China e Italia convivían en perfecta sincronía. En ese rutilante sitio, sin embargo, con urticante aflicción, Elías comprobó lo que ya temía. Abdiel Cerezuela, el alambicado onagro que detestaba a morir, había conquistado a Nagore Vence. Ella se rendía a sus pies. Solícita se dejaba asaltar en ese rincón del ala oeste del centro de lectura. Su anatómico bluyín era un tugurio de escándalo. Dios, cuánto odiaba a ese provinciano de buen hablar y adusto semblante. Shakespeare sabía lo que hacía cuando escribió Otelo. Los celos eran un muladar y, dolorosamente, lo admitía. ¿Cómo pudo esa gloriosa ninfa caer en las redes de ese simplón? ¿Cómo pudo lograr que esa atractiva colega quedara a su merced? Era un misterio que los millones de tomos de las estanterías de ese recinto jamás le ayudarían a resolver. Hecho un áspid, se dejó caer por el nido de amor de Nagore y Abdiel:

- Hola chicos, ¿cómo va todo?

- Ya ves, terminando la monografía de neurociencia educacional- repuso el varón de la pareja-. Y tú qué haces, ¿acaso ya hiciste tu trabajo?

- Qué va, voy a empezar a escarbar en este yacimiento de textos, a ver qué encuentro- respondió Elías, mientras con sádico gesto, se repantigaba en una silla frente a los amantes-. ¿Puedo quedarme con ustedes?

- Ya casi nos vamos- se apresuró a contestar Nagore-. Estamos revisando el trabajo y, pronto, partiremos.

- Así es, Elías, no queremos estorbar tu búsqueda- cerró Abdiel, al par que empacaba su laptop y, a todas luces, fingía un bostezo.

- Muy bien, buscaré mi trinchera- asimiló el intruso, dando por descontado que él era el infamante moro en la costa.

Desde esa vez le quedó claro que no dejaría pasar oportunidad de incordiar al imbécil de Abdiel. No en vano a él se le conocía por calculador. Aplastaría a ese insecto a como diera lugar. El Romeo de pacotilla se caracterizaba por su sagacidad y espíritu conspirador, pero él le haría sentir su poder. Convertiría su antipatía en una omnipresente trampa. Estaría a la caza de todo punto flaco de esa pareja de babiecas. Cuidado Nagore acababa en su cesta. El juego no había acabado todavía. Tras año y medio de convivencia académica, había descubierto que ese trajín intelectivo era un terreno minado. Bajo las formas y gestos de corrección, bullía un gutural pantano de doblez e insidia. Médicos, psicólogos, sociólogos, politólogos, ingenieros y filósofos, se batían a dentelladas como hienas. Nada era lo que parecía. Abdiel era un individuo tortuoso y determinado, pero alguna avería debería haber en su armadura. Igual debía ocurrir con Nagore. Su tapiado encanto debería esconder algún inconfesable secreto. Como podría ocurrir con una caja fuerte repleta de caudales espurios o de folios de oscura ralea. Confiaba en su suerte de cazador. Ya seguiría buscando.

Esa tarde, a fuerza de voluntad, pergeñó un opúsculo nacido de la inercia de su tribulación y mala sangre. Piaget y Vigotsky le fueron de extrema utilidad para conformar su escrito. Con un refrito de citas e ideas apenas digeridas, logró salir del paso. Su mente no estaba para miriñaques de reflexión crítica y, menos, para urdir grandes abstracciones. Al final, apelando al lugar común de que, a veces, el medio es el mensaje, se esmeró en la presentación del trabajo. Carátula, diseño y colorido fueron la lujosa fachada de su sartal de intrascendencias. Al fin y al cabo, la hora de la verdad de la maestría estaba llegando. Cada vez resultaba más claro que ese postgrado era sobre todo una prueba de aliento. No pocos estaban desertando. El tren de estudio y las exigencias, estaban liquidando a potenciales maestros. Ese ruedo de acoso y degüello no cejaba en su afán depurador. Se trataba de apretar los dientes y resistir. Esa era la fórmula a esgrimir.

Esa noche, cumplidas las clases, se hizo presente en el Sponsor, un cabaret estacionado en El Dorado, en la localidad de Betania. No era su favorito pero fue el que, por la hora, le quedó a mano. Allí volvió a recuperar su sentido de la oscuridad. Armado de sus tragos, se dejó llevar por la estruendosa música y las danzantes cabriolas de achispados parroquianos. Desde su asiento, apreció el striptease de rutina. Primero, la rumbera que, tras despojarse de su vestido de corte sadomasoquista, obsequió al público un picante hilo dental. Fue furtivo el topless que, seguidamente, ensayó, el que fue premiado con un desigual aplauso por la comuna de noctámbulos. Un opiáceo sostén lanzó a las pupilas de los presentes un punzante seno de color cobrizo. Cubierto ese manjar visual, un mulato de pétrea carnosidad se lanzó al plató. No fueron pocas las consumidoras que aceptaron acoplarse a las ditirámbicas cadencias del estríper. Empleadas públicas, universitarias y oficiales de banco, terminaron engrilladas en un nudo gordiano de insólita promiscuidad. El macho les cubría el torso con su pelvis y, en liosa embocadura, tal un can, olisqueaba sus entrepiernas y, comedido, como si se tratara de monedas, dejaba caer sus ósculos en las hendidas retaguardias. Por enésima vez, Elías volvió a catar la nervadura del deambular farandulero. Era un hacer amoral y descentrado. La bruma de neón se volvía piel y néctar de encuentros animalizados. Eso explicaba por qué perfectos desconocidos terminaban apareados en sórdidas orgías. Al amanecer, cada quien se calzaba sus interiores y, sin mirarse siquiera, detenía un taxi y se largaba a su domicilio. Eso pensaba, cuando de pronto vio apersonarse a Abdiel acompañado de Nagore:

- Elías, hoy llevamos de dos, dos. Dos veces nos hemos topado- acusó Abdiel estrechando la diestra de su condiscípulo.

- Para que veas, alguna razón habrá para tantas coincidencias- bromeó el feligrés de esa orden dionisíaca.

- Lo dudo- opuso Nagore, mientras se agarrotaba del costado de su pareja-. Son solo gajes del oficio, casualidades propias del Bertrand…

- Eso dices tú, yo, sin embargo, le buscaría la quinta pata al gato- resistió el segundo varón del trío-. ¿Qué opinas, tú, Abdiel?

- Pienso que como integrantes del club Los Apósteles, de pronto, compartimos más espacios que los demás- escurrió su recurso de buen componedor el novio, mientras besaba los carnosos labios de Nagore.

- Por mi parte te adelanto que estás de suerte- explicitó radiante la mujer-. Unas compañeras de mi oficina también vendrán. ¡A lo mejor te salvan de tu soltería de esta noche!

- Al fin has dicho algo digno de ti- se avino Elías tomando la diestra de la chica-. Ya no tendré que twerkear en soledad. ¡Eres una excelente camarada!

- Eso lo sé, amigo, eso lo sé- concertó la despampanante beldad, justo cuando divisaba llegar a sus compinches-. Bueno, amor mío, vamos a bailar.

Ya en la pista, la pareja, a Elías le correspondió hacer de anfitrión de las jóvenes. Con ojos de buitre, inspeccionó sus rostros y cuerpos. Expansivo, ofreció:

- Tomen asiento, el cabaret es vuestro- voceó saludando a la tríada femenil-. ¿Qué van a tomar mis amigas? ¿Qué les parecen unas margaritas?

- Algo perfecto- respondieron a coro las jóvenes-. Que venga ese manojo de margaritas.

Al rato, perreaban todos en el centro de la pista. Pitbull, Rihanna y Beyoncé hacían las delicias del bailongo. Luces multicolores y efectos especiales, le conferían a la sala de fiesta un aire de neblinosa turbiedad. Los paneles ornamentales, las arañas de cristal reflectante, las cabinas y sillones de barroca confección hacían parte de una turbulencia sinfín. En un momento de la tenida, Nagore terminó en sus brazos. Una de sus íntimas la empujó y, antes de caer, ella se aprisionó contra él:

- Nagore, ¿qué ocurre? ¿están surtiendo su efecto las margaritas? ¿te están polinizando mis tragos?

- Para nada, estoy sobria como una silla- recusó, tajante, la agraciada condiscípula-. Nadie puede emborracharme, mi padre me enseñó a forcejear con los brebajes del dios Baco. ¡Nunca estaré en cuatro patas recogiendo mis vómitos del piso!

- Bella imagen esa, linda amiga, alguien como tú puede permitirse ese descalabro sin poner en peligro su reputación- la contradijo Elías, mientras, alisaba su vestido.

- Pues, Elías, eso nunca ocurrirá conmigo.

- Te creo, amiga, siempre será como tú digas- amortiguaba el sorpresivo rescatador de la mujer, justo cuando Abdiel la tomó del brazo y se la llevó a un sofá de esquina, próximo a la cabina del pinchadiscos.

Como recurso alternativo, Elías se resignó a seguir bailando con las amigas de Nagore. En sus dedos persistía el cóctel de sensaciones que había propiciado la novia de su odiado contendor. El trío de amigas apenas apaciguó el vacío dejado por la universitaria. Horas después, el amante sin fortuna estaba dejando a una de las amigas de Nagore en un chalet en Condado del Rey, suburbio de clase media enclavado entre la vía Ricardo J. Alfaro y el Corredor Norte. Lía Victoria, que así se llamaba la joven, besando la mejilla masculina, agradeció el detalle:

- Elías, eres todo un caballero.

- Ha sido un placer. Espero que podamos vernos alguna vez.

- Seguro. Por eso te di el número de mi celular- confió la mujer de elevada estatura y negro cabello, el cual delineaba un rostro afroasiático-. Nagore es una buena amiga. Ha sido un placer conocerte.

- Muy bien, te llamaré.

En medio de la nada de esa hora, Elías volvió a pensar en Nagore. La túrgida escultura de su cuerpo era un páramo tentador. Cuando la tuvo en sus brazos, experimentó el infinito deseo de besarla, pero se contuvo. Su olor era un imán seductor, pero allí estaba ese valladar de músculos que era Abdiel Cerezuela. Este no le llegaba ni a la suela de los zapatos a esa monada que era su chica, pero no podía propasarse. Eso sí, esa noche se la llevaría a la cama. No pudo sacudirse del tacto los tirantes obuses de sus mamas. Entre sábanas degustó su arrebatador olor a hembra de otro. El amanecer lo sacó de tan convulso arrobamiento.

Bien de mañana, qué casualidad, quien lo llamó para agradecer el aventón a Lía Victoria, fue Nagore:

- Amigo, muchas gracias. ¡Eres buena gente cuando te lo propones!

- Así es, Nagore, lo reconozco- asimiló el hombre-. Tú eres de las personas que puede lograr eso de mí.

- Qué bien, lo tendré en cuenta.

Al despedirse, puso manos a la obra, no era buena idea perderse el día por una noche ya perdida. Lo que se imponía era seguir buscando en el pajar del tiempo la aguja de su venganza. Él sería la mala cuña de Abdiel en lo tocante a Nagore. No tenía la más remota idea de cómo lo haría, pero así sería. La jornada acabó tragándoselo como a un pez las mandíbulas de un tiburón. Sonrió al pensar cuánto tiempo había perdido envidiando a su compañero de promoción. Había llegado la hora de la siega. Enormes cuchillos eran encubiertos por su infame cortesía. Vaya lotería se había sacado el ampuloso novio de la celestial Nagore. Ya lo sabría ese camaleónico pelafustán.

IV

El texto redactado por Casandra dejó bien parada la reputación de Elías Zorreguieta. El mismo rescataba en quinientas palabras la esencia del trabajo de investigación de Walter Isaacson acerca de la vida y universo de Albert Einstein. Con voz aplomada, el estudiante dio lectura al paper apócrifo. Como corolario, cerró con la explicación acerca de la relatividad que en 1911 el genial físico judío-alemán conformara para su pequeño hijo Eduard:

- Cuando un escarabajo ciego repta por la superficie de una rama curvada, no puede apreciar que la trayectoria que está recorriendo en realidad es curva. Yo tuve la suerte de percibir lo que no había percibido el escarabajo.

Esa presentación sería enriquecida con los comentarios del resto de la clase, incluida la intervención de una espigada joven de ojos de melaza y voluptuosa figura, de nombre Nagore, quien con electrizante visión resumió:

- La teoría de Einstein echó por tierra los cimientos mecanicistas de Newton, incluidos los conceptos absolutos de tiempo y espacio- aseveró incorporándose y señalando con el índice la mundialmente famosa fórmula de E=mc2 escrita en el tablero-. Por ello, con sorna, Einstein sentenciaba que quienes proclaman que el espacio termina en algún sitio tienen la obligación de decirnos que hay después.

Al escucharla el profesor Gorostiza, interpeló a la clase:

- ¿Y qué aplicación tiene la teoría de la relatividad en nuestro curso de arquitectura de la mente?

De inmediato, un estudiante de nombre Heriberto Chong, un inmigrante mulato de la atlántica provincia de Bocas del Toro, en la región noroccidental de Panamá, se aventuró a contestar:

- La teoría de la relatividad no solo corrigió radicalmente la física clásica, sino que modificó sustancialmente el cuerpo científico que pretendía explicar el universo- aseveró adoptando un aire grave-. Einstein demostró que el tiempo y el espacio no tienen una existencia independiente, sino que, juntos, configuran la estructura del espacio- tiempo.

- El espacio-tiempo no es un simple contenedor de objetos y acontecimientos apilados en algún hangar del universo, sino que está indisolublemente articulado- apostilló Elías saliéndose del guión que le pergeñara Casandra-. Estos hallazgos constituyen toda una revolución filosófico-científica, nunca más tuvo sentido hablar de un éter desentendido del tiempo, el espacio, la materia y la energía.

- En este tango cósmico, al decir del propio Einstein, un verdadero divo e icono de la ciencia del siglo veinte, la materia le dice al espacio-tiempo cómo curvarse, y el espacio curvo le dice a la materia cómo moverse- resumió Abdiel Cerezuela, un mocetón de rostro tostado por el sol y ojos oscuros-. No en vano, Lawrence Durrell, el gran escritor inglés llegó a sostener que la relatividad fue la causante de la pintura abstracta, la música atonal, la literatura informe y demás fenómenos culturales modernos, incluidos creadores como Jackson Pollock, James Joyce, Arnold Schöenberg u Orson Welles.

- La teoría de la relatividad reformuló nuestro papel en el universo y, por ese camino, en la historia humana- advirtió el catedrático-. Quise que iniciáramos este módulo con la teoría de la relatividad para poner en relieve las potencias de nuestro cerebro, de nuestra cognición. Al fin y al cabo, la teoría de la relatividad es la mayor hazaña del pensamiento humano, la más asombrosa combinación de penetración filosófica, intuición física y habilidad matemática. Y eso que un profesor de matemáticas alguna vez tildó a Einstein de perro perezoso. ¡Vaya mote para quien, solo seguido por Sigmund Freud, sería uno de los más grandes científicos del pasado siglo!- soltó a reír el docente-. Por cierto, con gran visión, Einstein sostenía que la educación universitaria más que proveer grandes cúmulos de conocimientos, debía enseñar a pensar.

Cerrada esta tertulia académica, el grupo se dispersó con rumbo hacia el bistró. Allí, a la hora convenida, Elías se encontró con Casandra, quien lucía togada con un primaveral minivestido babydoll y una llamativa manicura en verde con arabescos en relieve:

- ¿Cómo estás? ¿Cómo te fue con el escrito?

- Excelente, me salvaste la vida- repuso el hombre besando la mejilla femenina-. Te quedan espectaculares esa mini y el decorado de uñas. Te felicito.

- ¿De veras?- modeló la chica poniéndose de pie-. Hoy inauguré mi nuevo look de mujer libre y sin compromiso.

- ¿Mujer libre?– sobreactuó el caballero de la charla-. Pues, amiga mía, te ves grandiosa. Por cierto, ¿quieres ir a celebrar tu nuevo look? Tengo boletos de una fiesta en la discoteca KGB, ¿qué dices?

- Tengo que encontrarme con mis amigas, ¿podrán ir ellas?

- Claro que sí- se apresuró a asegurar el hombre sentándose a su lado-. Casandra, ¿qué deseas comer?

- Únicamente deseo un café latte- agradeció la náyade de punzante pecho y lustrosas piernas-. Elías si me sigues mirando así, tendré que cobrarte.

- ¿Y cómo te miro?

- Como si estuviera culebreando desnuda en un tubo de club para hombres.

- A lo mejor para mis ojos así estás- se aventuró a contestar el macho de la mesa.

- Te digo una cosa, no por gusto me llamo Casandra: puedo adivinar cuando se avecina una tormenta.

- ¿Todo tipo de tormentas?- indagó acucioso el hombre.

- ¿Incluye eso, las tormentas de hormonas?

- Sobre todo esas, mi amigo, sobre todo esas.

- Bueno, dejemos que la noche se encargue de despejar lo que significan tus palabras- tosió el hombre-. Por lo pronto, estoy muy agradecido por tu escrito. Mi sed de corresponder tu ayuda no debe alarmarte. Todo lo contrario, soy una alfombra extendida para que tú pases, ¿lo puedes creer?

- Quizá, Elías, pero tus ojos delatan otra cosa.

- Ya lo dijo el profesor del curso de arquitectura de la mente, según Schopenhauer, la vida de un hombre, está tan necesariamente predeterminada como los movimientos de un reloj- rió Elías tomando las manos de la chica-. Tus ojos de llamas son el tic tac de mi reloj humano.

- Dios te guarde de ti mismo- bramó la mujer poniendo los ojos como platos-. Ahora pide mi café. ¡Paga tu deuda!

- Así lo haré. Estoy en tus manos.

- Eso quisieras, trampero, pero no estás ni a mil leguas- correspondió con insolencia la chica-. Te veo muy mal.

Al cabo de media hora, estaban despidiéndose, ocasión cuando Casandra le estrechó la diestra que él beso obsequiosamente:

- Nos vemos en el KGB.

- Así será.

Ya en el aula, como sin buscarlo, se sentó en la banca contigua a la que ocupaba Nagore Vence, la entusiasta estudiante que había comentado su presentación. Tras extasiar su vista contemplándola, atinó a preguntarle:

- Nagore, ¿de dónde procede tu nombre?

- Es de origen euskera. Significa diosa de la vegetación y la naturaleza- contestó afable la condiscípula-. Se dice que quienes se llaman así son originales y nunca dejan que los demás les digan lo qué tiene que hacer.

- Dios santo, cuántos atributos alberga un nombre- bromeó el picaflor-. El mío es Elías Zorreguieta. Me encantaron tus comentarios en la clase de hoy.

- Eres muy amable- justipreció la joven-. En mi calidad de ingeniera de sistemas, adoro la física y sus usos en la investigación científica en general.

- Einstein fue, ante todo, un modelo de investigador- acogió Elías-. Sus experimentos mentales cambiaron para siempre la ciencia contemporánea.

- Así es- clausuró la estudiante girando su vista al profesor de introducción a la ciencia cognitiva, quien conminaba a prestarle atención-. Fue un gusto hablar contigo.

El resto de la jornada, Elías admiró la constelación de sílfides que poblaban cada metro cuadrado del recinto, en especial a Nagore. De reojo, atisbaba a la muchacha. Se decía que, con gusto, se mudaría a la pretina de su sonrosado vaquero Pepe. Hecho un robot, no le perdía el paso a su móvil, al gris espacial de su laptop. A escondidas, hasta llegó a tomarle una que otra foto a su fenomenal espalda. Ella sería su novia virtual. El deseo atrapado por la cola del que hablaba la famosa obra teatral de Pablo Picasso. Con los ojos entrecerrados, hundido en su banco, se imaginaba el jardín secreto de la mujer. La comba de sus maravillas. Ella ignoraba esa inusitada atención, mas era asolada por la fantasía masculina que, como un gato con una lagartija, se divertía masacrando la sombra de su rabo. El discurso del profesor se le antojó una olímpica pérdida de tiempo, puro alcanfor de las nebulosas. El perímetro de la cadera femenina era lo que constituía el delicioso epicentro de su focalización. Despejar el algoritmo de la belleza de la chica era lo que merecía ser craneado en ese momento. Nunca entendió por qué ella no pudo leer sus pensamientos. Era una suerte que no existiera la telepatía. Ella se habría horrorizado al ver cómo, valiéndose del teorema de Pitágoras, él triangulaba su pelvis. Calculaba la superficie del zigurat de su tesoro íntimo. Esa cuneiforme estribación era lo que le parecía digno de un einsteniano experimento mental.

Finalizada la clase, se ofreció a llevar a Nagore quien, cordialmente, le advirtió que se iría con una amiga:

- Chao, nos veremos mañana.

El devenir de ese día, conforme a lo ajustado con Casandra, le dejó en el pub de inquietante nombre. Nomás entrar, buscó con los ojos al trío de calandrias de la maestría de estadística. Un ruido infernal sacudía el interior de esa casa de alboroto. El reggae era el dios de la taberna. Mirándose de reojo en un espejo de esquina, reparó en sus facciones. Se sentía apadrinado por su buen humor. Su chaqueta tweed y pantalón marengo deberían ayudarlo. Era obvio que la vida era un dédalo de despropósitos. Pensaba en Nagore pero buscaba escarapelar a Casandra o a cualquiera de sus amigas. En ese mar sin agua, de pronto, se sintió naufragar. Pero, finalmente, cerca del escaparate del equipo de sonido, descubrió a las mujeres. A la postre, esquivando parroquianos y camareros, se aproximó a las mismas. Hecho un motor de mimos, se granjeó su saludo:

- Chicas, ¿cómo va todo?

- De película- atinó a responder Casandra, mientras Xenia y Luzmila la escoltaban a la mesa-. Estamos bebiendo Stolichnaya, ¿qué deseas tú?

- Eso mismo, vodka ruso en una taberna de nombre KGB combina a la perfección- expresó pasando a servirse un trago-. Oigan, ¿y cómo va la estadística?

- De maletas, pero ahí vamos- respondió Xenia Aranguren, la morena de ojos almendrados y talle seductor-. Hoy nos pusieron knock-out con un examen sorpresivo. Fue una maldad bien pensada por la profesora Querejeta, pero no podemos tirar la toalla.

- En mi caso, la toalla solamente la tiro al salir de la ducha- entresacó Luzmila Williams, la rubia integrante de la mesa.

- Es bueno saberlo- sonrió Elías-. Es genial tratar con gente así de resuelta.

- Elías, ¿es que acaso no bailas?- destacó Casandra sintiéndose atrapada por un pegajoso ritmo tropical-. A mí me pican los pies.

- Pues, al combate- se plegó el hombre-. No faltarán quienes deseen atacar a las ninfetas de esta mesa.

Y, dicho y hecho, cuando ya se dirigían al centro de la pista, la jauría de bailadores se adelantó a sacar a las jóvenes:

- Te demoras un poco más y no me ves más en toda la noche.

- Confiaba en que me cuidarías la espalda y no me dejarías tirado- repuso el bailador-. Estaba seguro de tu lealtad

- Palabra muy escasa en un pub aclimatado con alcohol y juegos de tinieblas.

- ¿Será cierto lo que dices?- musitó el hombre atrayendo hacia sí a la chica-. Esos ojos tuyos no parecen trofeos a la bartola, banderas sin rumbo de un campo de golf…

- ¿Y tú que sabes? ¿acaso llevo grabado en la frente mi destino?

- Tu voz y tus gestos delatan a una mujer sensible.

- Dicen que la sensibilidad de una tintorera le permite cazar a su presa con solo escuchar los latidos de su corazón- jugueteó la chica echando para atrás su puntiagudo torso-. Para una tintorera tu corazón no es un secreto, tampoco tus emociones…

- Pero tú no eres un pez, eres una mujer espléndida.

- Eso lo sé- reconoció la chica dejándose conducir a la encerrona de ese abrazo-. Te puede dañar hacer lo que estás haciendo.

- ¿Y qué estoy haciendo?

- Internándote en un berenjenal del que saldrás trasquilado.

- ¿Eso crees?

- Sí – respondió la mujer lanzándose al baile-. Tú me recuerdas a alguien con quien tuve una relación.

- ¿Eso es bueno o malo?

- Bueno, como diría Cantinflas, ni bueno ni malo, sino todo lo contrario- rompió a reír la bailante, mientras se acercaba a su pareja-. Era una broma, lo que ocurre es que no quiero salir lastimada de una relación. Es reciente la ruptura que viví con mi novio de casi seis años.

- ¿Y qué debo hacer? Tú me gustas, me atraes sobremanera- pugnó con esa objeción el hombre-. ¿Debo olvidarme de tus lindos ojos? ¿echar al olvido tu cuerpo de sexy tintorera?

- A lo mejor- expresó la mujer girando en torno al hombre-. Tú decides qué opción tomas.

- Desde ya elijo seguir cortejándote.

- ¿Y cuándo iniciaste tu asedio?

- Desde que te conocí, supe que serías mi Numancia con faldas.

- ¿Tan frontal y cerrado será el acoso?

- Lo que quiero es tener éxito, ¡poder abrazarte sin temer tu rechazo!

- Ese contacto puede despertar en ti pensamientos impropios…

- Tus palabras me traen a colación lo que hoy leí en un periódico español- sonrió el hombre-. Un clérigo egipcio propuso que, dado que la tradición islámica considera ilícito que una mujer esté a solas con un hombre con el que pueda contraer matrimonio, para evitar los comportamientos impropios en el trabajo de personas de distinto sexo, las mujeres deberían amamantar a sus compañeros varones. Es sabido que, según el Islam, una mujer exclusivamente puede permanecer en solitario con su padre, hijo, sobrino, hermano o algún otro miembro de su familia.

- ¿Y cómo se le ocurrió algo así a ese tarambana?- objetó muerta de la risa la dama-. Ya quisieras tú algo así acá en Panamá.

- Lo que ocurre es que este clérigo cairota aseguraba que si la mujer ha amamantado a un varón adulto cinco veces se convierte en su madre de leche y, de ese modo, los dos pueden trabajar a solas en el mismo despacho- precisó Elías con aire docto-. Sería una insólita manera de suprimir los pensamientos impuros en las empresas, ¿no te parece viable esta fetua?

- Para nada, pero la pregunta es: ¿cómo aplica esta normativa en nuestra charla?

- No digo que aplique, pero en caída libre me sumaría a un tratamiento de este tipo si tú estuvieras de por medio- confesó escabroso el interlocutor.

- O sea, ya te ves como un ternero ordeñándome como a tu madre de leche- concluyó la mujer palmoteando el pecho masculino-. No podrías trabajar después de un tratamiento como ese. ¡Te lo puedo asegurar!

- No abrigo duda alguna, querida amiga- admitió el hombre-. ¡Vaya tratamiento sería ese!

- Sería como reinventar Sodoma y Gomorra en las organizaciones del tercer milenio- sostuvo con vehemencia la mujer-. Y para colmo, en lugar de traer paz y sosiego a los ambientes laborales, se estarían apagando los fuegos pasionales, soplándolos. ¡Vaya estrategia depurativa!

- No hemos parado de bailar, ¿quieres seguir?

- Claro, si es que no estás asustado por tus intenciones- lo retó la mujer con un mohín de ignota censura-. La Numancia que dices querer hacer capitular, está bailando contigo, como quien dice, la montaña ha ido a Mahoma, ¿qué mejor suerte puedes pedir?

- Ya basta de fanfarronear- espetó el hombre atrayéndola hacia sí mientras sonaba un disco de Barry White-. Esta delicia de música no podemos dejarla pasar.

- Lo dicho: no responderé por las consecuencias de tu descaro.

Y, en un lance inesperado, Elías llevó sus labios a los de la mujer que, primero, los rehuyó y, luego, se dejó besar:

- Elías, mis amigas deben estar pensando que soy una demente.

- Déjalas pensar lo que quieran- repuso el hombre rozando los labios de la chica, la que, con sus altísimos tacos y blanca tanga visible bajo la minifalda, relucía como una vistosa flor de origami-. Ahora mismo ni una cama de hielo podría sofocar el deleite que me provoca tu falda adherida a mi pantalón.

- Yo soy la que deberé convivir con ellas y escuchar sus sermones.

- Y yo soy quien intenta apoderarse de tu corazón y tus sentidos- musitó Elías introduciéndola en el huracán de sus escarceos.

- Mejor regresemos a la mesa- farfulló la mujer zafándose lentamente del pérfido abrazo-. Ahora salimos a bailar de nuevo.

- Te advierto que voy con una tienda india en mi pantalón.

- Ya conoces el dicho de la física popular; todo lo que sube, baja- bromeó la mujer pendiente de su bragueta-. Un buen balde de hielo con vodka te puede ayudar con ese lío.

- Está bien- se sometió el hombre-. Tú eres la plaza a ocupar.

- No pierdas la cabeza en el primer embate- chanceó la chica acariciando la nuca del emperifollado pretendiente.

Sentadas en círculo como en un iglú, Xenia los recibió con una pregunta sorpresiva:

- Elías, si fueras un colchón, ¿a quién te gustaría tener encima?

- Obviamente, a Casandra, ¿no te parece lo más natural?

- Eso dices ahora, pero yo te voy a seguir la pista- sentenció la mujer de ojos grandiosos y bellos-. ¿Qué opinas tú, Luzmila? ¿será cierto lo que dice este señor?

- Bueno, me remitiré a los hechos: dejaré que la vida responda esa pregunta- se apresuró a contestar la rubia de ojos de esmeralda-. Los hechos dirán la verdad.

- Mis niñas, juraría que el Stolich las está afectando. Casandra es mi elección como bella durmiente si yo fuera un colchón- se defendió el fauno de ese bosque de luces-. Dejaré que la próxima copa les aclare este asunto.

- Elías, tanto trago está mareando a mis amigas, ¿no te parece?- reveló Casandra abrazando y besando a sus amigas-. Sacudir el cuerpo quizá disipará estos vapores, ¿me acompañan, chicas?

- La jefa de la tribu ha hablado, vayamos a cazar moscas a la pista- refunfuñó Xenia, mientras palmeaba el trasero de Luzmila.

- No faltaba más, vamos a hacer de chaperonas en la sala de baile- gruñó Luzmila tomando de la mano a su camarada-. Dejaremos espacio suficiente entre ustedes dos para que pasen tanto el Espíritu Santo como Noé con todos sus animales.

Ya en la pista, el cuarteto, las horas fueron transcurriendo como un tren descarrilado. Arracimados, los juerguistas terminaron besándose en una descarriada disipación. Sus dedos y labios entretejieron un enjambre disoluto de delectación y entusiasmo. Casandra volvió a quedar en brazos de Elías, quien la empujó a una danza impúdica. Cautiva del desenfreno del guateque, Xenia terminó besando en los labios a Luzmila, quien le correspondió y comentó:

- Ya me encontré una novia en el KGB, ¿qué más puede pasar?

- Que te cases con ella- gritó Casandra desternillándose de risa-. Te habrías topado con tu verdadera identidad, ¡con tu segunda piel!

- Qué segunda piel ni qué ocho cuartos- bramó Luzmila-. El beso de Xenia únicamente me recuerda que debo salir a montear un novio de urgencia, pues estoy que me quemo en mi propia salsa.

- Así es, Luzmila, deberemos partir y dejar solo a este par de tunantes de Verona- asumió Xenia dejándose abrazar por su amiga-. Estos chicos no necesitan violines, más bien requieren una caja de profilácticos.

- A callar, locas, vamos a comer algo y cada quien zarpa para su casa- rugió Casandra-. Ya está bueno de locuras y tropelías-. Además, mañana nos espera la navaja de Ockham.

- ¿Navaja de qué?- interrogó Elías llevándose las manos a la cabeza-. ¿Qué diablos es eso?

- Se trata de un principio metodológico atribuido aGuillermo de Ockham, fraile franciscano inglés del siglo XVI, según el cual, en igualdad de condiciones, la explicación más sencilla suele ser la correcta, lo cual implica que, cuando dos teorías en igualdad de condiciones tienen las mismas consecuencias, la teoría más simple tiene más probabilidades de ser más certera que la compleja- pergeñó Casandra con docto empaque-. Querido amigo, ¿te quedó claro el concepto?

- Tan claro como un café sin leche- expresó con humor el repentino alumno-. Dios, pensé que hablabas de dagas y puñales. ¡Qué ignorancia la mía!- acusó el caballero del grupo-. Es la suerte de rodearse de damas de inteligencia superior y generosidad sin par.

- Así es, hermano, el que a buen árbol se arrima, buena sombra le cobija- resumió Xenia.

- O un buen tronco le cae encima- se mofó Casandra.

- Tú eres la rama que quiero que me caiga encima. ¡Yo seré tu acogedor colchón!- embistió Elías-. Ya te aguardo, belleza, soy todo tuyo.

- Gracioso, qué gracioso eres- adversó Casandra dejándose besar por el hombre-. Estás abusando de tu suerte, pero hoy estoy tolerante, no diré abierta a tus avances porque no quiero confusiones…

- Bien que las quieres, pero eres una cobarde- encareció el hombre-. Pero te haré caso, no quiero forzar la marcha a la ciudad prohibida, además, no quiero que mis interiores con figuras de trompa de elefante y nariz de Pinocho te maten de deseo.

Al escucharlo, las tres mujeres lo tomaron a golpes y manotazos, mientras se carcajeaban sin parar. Luego, como en caravana, tras devorar un arsenal de emparedados y boquitas regados con Coca-Cola lite, se montaron en los carros disponibles y se dirigieron a sus respectivas casas. En la residencia de Casandra, en un suburbio conocido como Río Sereno, en Pedregal, su madre y hermanas salieron a recibirla. Dándose la mano, se consumó la despedida. Con una sonrisa de oreja a oreja, la chica le espetó a su amigo:

- Me debes otro café. ¡No creas que voy a olvidarlo!

Al cuarto de hora, Elías estaba entrando en la cama. Su sueño fusionó en sórdido entuerto surrealista a Nagore y Casandra. Un abismo de labios leporinos transfiguraba los pliegues de sus tractos genitales. Se dijo que la vida le sonreía a su manera. No estaba yerma su soltería. Atractivas damas entraban y salían de sus ojos como un vendaval. Entre sueños, advirtió sus testículos hechos un terso bocado en los belfos de una criatura mítica. Se dijo que tenía que apurar el paso con Casandra. Debía sitiar la tundra de sus bragas. Lanzarse al vacío en su grácil paracaídas. Tanto ardor debía coronarse con la victoria. Ese día usaría ropa interior con letreros que dijeran: “¡Déjame entrar!” Vaya comilona pensaba darse con la magister. Hacerse rehén de sus tetas y ancas. Casandra era una casa digna de quemar con combustible erógeno. Despertó en brazos de su almohada. Un anticipo del viviente espejismo que constituía la estrella de las estadísticas. Su carnal proa de pectorales.

V

A solas con su laptop, en su oficina en la Dirección Nacional de Orientación Educativa y Profesional en el Ministerio de Educación, en Corozal, antigua área canalera, procedió a examinar el texto de la tesis que le birlara al conferenciante colombiano en Costa Rica. Con detenimiento, pudo apreciar la riqueza temática del proyecto. La Neuroeconomía era una disciplina especializada de reciente constitución. Con este estudio cobraría notoriedad su carrera. No obstante, debía empezar por el principio. Matricular el tema. Eso sí, ni siquiera Nagore debía enterarse de esta trapisonda. Se estaba jugando la vida con la misma. A la postre, le dirigió un correo al Dr. Leandro Tuñón, su director de tesis, poniéndolo en antecedentes del trabajo y, a la vez, rellenó el formulario de inscripción que ya había hecho circular la dirección de la Maestría en Psicología Cognitiva. Una emoción infinita lo embargó. Por ello decidió premiarse con un tinto en la cafetería de la instalación educativa. Al toparse con Marisol Pernett, una logopeda graduada en la Universidad Complutense de Madrid, la misma le sonsacó:

- Tienes la sonrisa del gato que se comió un ratón, ¿en qué andas?

- ¿Me estás vacilando?- simuló enfadarse el profesional de elevado porte y maneras de jugador de rugby-. Sonrío porque el saco me queda a la perfección y no me duele parte alguna del cuerpo.

- Me vas a echar cuentos- rebatió la mujer de perfil aguileño y fijos ojos-. Desembucha, ¿qué sabes? ¿qué te tiene tan alborozado?

- Te digo que nada importante- remarcó el hombre bebiendo su tinto-. En todo caso, puedo celebrar que hoy descubrí un tema para mi tesis de maestría.

- Debe ser eso- perjuró la diminuta y rechoncha mujer de rasgos afroasiáticos dejándose caer en un sillón y mirando con sorna a su interlocutor-. Esto aquí está para el tigre. No le veo salida a tanta improvisación y falta de vuelo. ¿Cómo lo ves tú?

- Mira, el ministerio está como el país: de mal en peor- recitó el psicopedagogo con rostro inexpresivo-. El gobierno de Panamá no quiso aplicar en las escuelas la prueba PISA de la Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico, pues ello habría puesto en relieve las graves deficiencias de nuestra educación.

- De Latinoamérica, solo ocho países participaron, entre ellos Costa Rica, Colombia, Argentina, Brasil Perú y Chile- acotó la experta en dislexia-. Chile obtuvo los mejores resultados de la región, pero quedó por debajo de la media en matemáticas.

- Seguimos siendo el furgón de cola del desarrollo humano mundial, por más que nos demos golpes de pecho de que estamos ingresando al primer mundo- recitó el hombre con mal gesto-. Oye, ¿y cómo van los proyectos de fortalecimiento del Sistema Nacional para la Discapacidad?

- Bueno, nos va igual que con la prueba PISA.

- O sea, en educación todo se resume con un parte de guerra de fracasos- resumió el hombre, dando fin a su café-. Amiga Mary, nos vemos, voy a darle corte a mi informe de viaje.

- Ah, claro, si andabas por tierras ticas- retrotrajo la especialista-. ¿Y cómo estuvo la cosa por allá?

- Mejor que lo de PISA- se apuró a contestar el funcionario-. El viaje fue de gran utilidad para todo. Fue un éxito completo.

- Ya me hablarás de ese asunto.

- Así será, Marisol, nos vemos.

Para el mediodía estaba reuniéndose con Nagore, quien le pidió que la acompañara a un desfile de modas donde ella sería modelo:

- Me van a pagar dos mil dólares por posar en una exhibición de pintura de cuerpo- anunció la chica-. La muestra será en el almacén Opium en el Vegas Plaza.

- ¿Y cómo será eso?- indagó desconcertado el novio-. ¿Estarás a la vista sin un trapo encima?

- No, mi amor, estaré con una tanga y con pezoneras- rió la chica, colgándose del brazo del hombretón-. Voy a ser un óleo humano, pero nadie podrá admirar tu tatuaje. Nadie podrá ver tu huella de Atila ni la hierba que pisaste.

- Ahora, sí, Nagore, pues estaba por poner el grito al cielo- besó a su chica el amante-. Ese recodo solo los tampones y las ceras de depilar pueden visitarlo.

- Los tampones hace rato te ganaron la partida- jugueteó odiosa la mujer-. Y el ginecólogo, el cual puede tenerme piernitendida sin que ni tú ni yo podamos chistar-. Me conoce las partes desde que era una bebé.

- Nagore, ya para, me vas a matar de un infarto.

Entre chanzas y protestas, llegaron al monumental almacén establecido en punta Pacífica, un conjunto de cinco isletas artificiales intercomunicadas por puentes y viaductos, las cuales asombraban por su estilo Dubai. Tras entrevistarse con la gerente de la tienda de lujosa ropa de marca, el Volkswagen llevó a la pareja a cenar y, seguidamente, al curso de Metodología de la Investigación. El politécnico Bertrand Russel relucía como un escaparate de ciencia y tecnología. Los patios limpios y el bien recortado césped eran un dechado de gracia y distinción.

El auditorio donde se desarrollaría la clase de metodología de investigación sobresalía por su ultramoderna parafernalia de medios y recursos audiovisuales. La clase arrancó con un sorpresivo interrogante del profesor Xavier Arduino:

- ¿Quiénes definieron ya su tema de investigación?

El aula permaneció en silencio largo rato, como si hubiera ingresado un cocodrilo iracundo y muerto de hambre. Una chica de rasgos mestizos y ojos de color de aceituna, Sabina Etchelecu, embutida en un vestido blanco que dejaba al descubierto unas delgadas piernas y acentuaba un busto de mármol, se arriesgó a presentar su proyecto:

- Deseo realizar una investigación sobre el sexismo en el lenguaje urbano del Panamá de hoy.

- ¿Por qué lo juzga importante?- inquirió el catedrático de elegante presencia y mirada astuta-. ¿Qué sentido tiene en el contexto actual?

- Esta investigación exploraría qué imagen se tiene de la mujer en la cotidianidad de nuestro país, de la cual el lenguaje es un factor esencial. Aportaría elementos de juicio para entender nuestra idiosincrasia y para orientar políticas públicas en materia de educación, prevención de violencia doméstica, desarrollo humano y comunicación social. Sería un estudio cualitativo y con una muestra de textos generados por el cancionero actual.

- ¿Qué géneros musicales serían examinados?- interrogó el docente, acercándose a la chica-. ¿Sería un trabajo individual?

- Sería un proyecto individual, y estudiaría canciones del repertorio del hip hop, reggaetón y otros similares.

- Me parece excelente, desde ya la estimulo a no desmayar- giró sobre sus pasos el docente, mientras buscaba otra mano levantada-. Obviamente, deberá trajear esa idea con todo el cuerpo teórico y metodológico pertinente. A ver, otro proyecto.

- Profesor Arduino, yo deseo desarrollar una investigación acerca de la adicción al juego, la cual he intitulado: Los juegos de azar en Panamá: La ilusión ludópata- propuso Deidamia Chong Cortés, una estudiante de origen chino-. Me parece en extremo necesario acometer un estudio como este en nuestro país

- Es un magnífico tema y, vale decirlo, el Estado panameño es el principal propulsor de esta calamidad patológica con ribetes de pandemia- aplaudió el maestro-. Ahora, ¿qué tipo de investigación sería?

- Sería una investigación experimental, sin embargo, todavía estoy acopiando información respecto a cómo estructurar los experimentos de laboratorio requeridos- advirtió la estudiante, tomando asiento-. Lo primero que haré, como es natural, será perfilar el proyecto, darle visos de viabilidad.

- Igual pienso yo, señorita, ahora quiero ver una mano de caballero- estimuló el profesor-. A ver, ¿quién se anima?

- Yo, profesor- se ofreció Elías Zorreguieta.

- A ver, señor Zorreguieta, ¿de qué trata su anteproyecto de investigación?

- Mi proyecto se centra en la búsqueda de estrategias para retrasar el deterioro cognitivo debido al envejecimiento.

- Un proyecto de gran calado y proyección científica- ponderó el conductor de la clase-. ¿Y cómo será este proyecto?

- Será una investigación exploratoria- repuso el educando-. Estudiaré las potencialidades de una mascota robótica como medio para estimular y entrenar el cerebro de adultos mayores y mejorar procesos como la memoria y la atención.

- Esta investigación resulta prometedora y, a la vez, desafiante- concluyó el facilitador del taller de investigación-. ¿Y cómo desarrollará este estudio?

- Coordinaré con los programas de geriatría del Sector Salud de la gestión pública- detalló el estudiante-. Ya he adelantado las gestiones pertinentes.

Al escuchar las últimas palabras de Elías Zorreguieta, Abdiel Cerezuela sintió que ese era el estribo que requería para anunciar su proyecto:

- Doctor Arduino, precisamente, el congreso sobre Psicología Cognitiva y Neurociencia al que acudí hace unos días en Costa Rica me ayudó a definir el proyecto de investigación de mi interés- adelantó el mocetón de ojos de vinagre y tez de pimienta blanca.

- ¿Y de qué trata este proyecto?

- Mi anteproyecto está ligado a la Neuroeconomía, es un proyecto que examina desde la óptica de esta ciencia por qué tomamos determinadas decisiones- pormenorizó el estudiante, mientras alternativamente miraba a Nagore y al catedrático-. Es un área científica de reciente constitución.

- Así es, señor Zorreguieta, ¿pero qué es la Neuroeconomía?- repreguntó el profesor aproximándose al proponente.

- La Neuroeconomía es una rama de la neurociencia que se encarga de estudiar cómo adoptamos decisiones económicas de todo tipo. Es una disciplina que busca escapar del encajonamiento de los laboratorios y, a la postre, mejorar la capacidad de negociación y la toma de decisiones de cada día.

- Ahora, háblenos de cómo reaccionan el cerebro masculino y el cerebro femenino a la hora de adoptar decisiones económicas- prosiguió inquisitivo el profesor.

- El cerebro del hombre y la mujer son diferentes- inició categórico el proponente-. El cerebro del hombre tiende a ser impulsivo y arriesgado a la hora de adoptar decisiones, en cambio, el cerebro de las mujeres es cauto, calculador.

- ¿Y de dónde proviene esa diferencia?- preguntó el preceptor.

- Se llama testosterona, se dice que si los Lehman Brothers hubieran sido las Lehman Sisters no hubiésemos tenido crisis- explicitó el estudiante, mientras la clase prorrumpía a reír estruendosamente-. Hombres y mujeres pensamos de forma diferente. El cerebro femenino está influenciado por una serie de hormonas que no están en el hombre y, viceversa.

- ¿Será cierto, entonces, que en la Neuroeconomía todo se puede reducir a una cuestión hormonal?- interpeló, con énfasis, el conductor de la clase-. ¿Será cierto eso?

- Dicho así suena a caricaturizar la dinámica de las decisiones humanas, pero lo cierto es que la Neuroeconomía se está planteando problemas que, hasta hace poco, no se percibían como relevantes- observó Abdiel Cerezuela metido en la piel de su estafa-. Por cierto, en el año 2002, Daniel Kahneman, el psicólogo judeo-estadounidense, ganó el premio Nobel de Economía por haber incorporado métodos de la investigación psicológica en la ciencia económica, especialmente en lo que respecta al juicio humano y la toma de decisiones bajo incertidumbre.

- Señor Cerezuela, puedo advertir que ha hecho su tarea. Le deseo éxitos en su proyecto- clausuró el docente-. Bueno, terminó la clase, en la próxima jornada seguiremos echándole un ojo a los demás proyectos.

Ya en el curso siguiente, Nagore, con entusiasmo y dicha, se dirigió a Abdiel Cerezuela:

- Mi amor, cuán adelantado tienes el plan de tesis, ¡qué maravilla!

- Así es corazón, ese viaje a San José me está ayudando a montones- reconoció el hombre llevándose a los labios el rostro de la estudiante-. Cariño, ahora que lo dices, si deseas, podríamos desarrollar juntos la tesis, ¿no te gustaría?

- Claro que sí, nada me gustaría más- se congratuló la joven-. Sin embargo, la pregunta es: ¿habrá cama para tanta gente en esta investigación?

- Nagore, ya puedes darte por integrada al proyecto- acogió orondo el novio-. Matricularemos el proyecto siendo coautores, al fin y al cabo, el estudio es de gran complejidad y amerita que sea una responsabilidad conjunta- adicionó besando los labios de la mujer-. Así trabajaremos juntos, es un hecho.

- Vayamos a tu departamento, me muero por celebrar- bramó Nagore-. Estoy con la maldición de Eva, pero de algún modo se hará esta noche la fogata. Como diría Evelyn Ruman, la feminista italiana que irrumpió en el Vaticano regando una sustancia que hizo pasar por sangre menstrual: “Sangro, luego existo”.

- De eso no tengas duda alguna- dijo el hombre echando a rodar su vagón del pueblo-. No solo existes, eres una monumental prueba de la grandeza estética de la creación.

VI

El aforismo que hiciera famoso la novela epistolar Las relaciones peligrosas de Pierre Ambroise Choderlos de Laclos, “La venganza es un plato que se sirve frío”, era el reactor que alimentaba los movimientos de Elías Zorreguieta respecto a Abdiel Cerezuela. Ya se las pagaría ese corpulento imberbe. Beberse el aliento íntimo de Nagore era su peor pecado. Cuánto envidiaba a ese cuate. Sin embargo, desde la vez que los vio en ese puente de los suspiros que era la esquina de la biblioteca del politécnico, no paró de rezarle a dios y al diablo por encontrar el flanco del hombre donde poder clavarle un puñal. La felicidad de los amantes era un bumerán que les devolvería envenenado. Él les había prometido una luna de hiel, los haría migrar a la sentina de un castigo insólito. No lograba atisbar cómo sería ese desquite, pero sería despeluznante. Y no hablaba por hablar. Sabía de lo que estaba hablando. El modus operandi estaba por descubrir. Ojalá pudiese ser como ocurrió en Texas con un estudiante universitario cuya cabeza apareció en el cajón de un escritorio en un salón de clases. Le tocaría consolar a la precoz viuda. Meterla de bruces en el despiadado lodazal de su desquite. Así podría ella deglutir la chamusquina de sus amores truncados. Después, ebrio de su saña, en su honor podría hacer como Piotr Pavlenski, el pintor ruso que claveteó sus testículos en el suelo de la moscovita Plaza Roja. Ese homenaje se lo rendiría con sumo placer, tal si hubiera acudido con ella en dúo a una extraviada fiesta de pijamas.

Ese día se dispuso a participar en el cine debate que tendría como centro la película Macbeth, de Roman Polanski, estrenada en 1971, basada en la tragedia del mismo nombre de William Shakespeare. El club intelectual Los Apóstoles había invitado a un selecto grupo de cinéfilos, incluidos Nagore y Abdiel. Allí pondría a prueba sus neuronas. A las siete en punto estaban ingresando todos los integrantes de esa presumida cofradía. Los duelos retóricos eran a muerte. Él se había tornado empedernido asiduo de ese gremio exclusivamente para medrar el suelo que pisaba Nagore. El aroma de la mujer era una droga que lo enardecía. Eso cavilaba cuando, albricias, vio llegar a la musa de sus tormentos. Venía sola, pero él no se ilusionaba, ya aparecería el perrito faldero. Era un reptil dispuesto a servir de leña para que ella ardiera de pasión. Sus pies calzados con sandalias y su minifalda dejaban a todos admirados. Costaba creer que, con esa minúscula prenda, pudiera guardar la compostura. No daba nada a los ladrones visuales que la revoloteaban. Su talle y sus pechos eran un baluarte de incólume garbo. No toleraba ni un mal gesto ni un afán incontinente de nadie. Era una santa impoluta, una monja que únicamente se apareaba con su abad. Vaya descarrío de pensamientos, pero eran los que, en efecto, abrigaba. Ya empezaba la proyección, cuando arribó el marido sin compromiso. Nagore lo recibió como si se tratara de un rey. Vaya suerte. Aunque Elías se dijo que no se puede tener lo que no se puede pagar, no renunció a la batalla por la zarina del Bertrand Russell. Al fin y al cabo, como dice Magnus Carlsen, el juvenil campeón mundial de ajedrez del 2013, en este juego gana quien comete el penúltimo error. Habría que ver cómo se desenvolvía el match. A lo mejor él se imponía con un futurista ajedrez galáctico y se alzaba con la dama de púdica corrección.

La cinta empezó con las tres brujas, las Hermanas Fatídicas y se cumplió con la archisabida partitura que estableció Bill Shakespeare. Al final, todo cuajó conforme al plan. Lady Macbeth indujo a su marido a eliminar a todo el que se le cruzó en el camino y, como desenlace, la pareja fue tragada por su propia ambición. Con aterradora eficacia, el gran director de China Town y Cul de sac, cohesionó un relato cinematográfico incomparable. Tras la caída del telón, Pompeyo Torrefiel, un cinéfilo sin par y moderador del debate, declaró abierto el evento:

- Señores, ustedes tienen la palabra, ¿qué les dice la obra?

- Aunque la película es una reflexión acerca de la codicia y la ambición, las que presenta como aberraciones, es dable favorecer otra lectura- inició Elías su disquisición-. La ambición puede ser una constructora de mundos. El sueño de poder no tiene por qué desembocar en una distopía. Alejandro Magno, Julio César o Napoleón Bonaparte han llevado a la historia a empinarse sobre sus medianías. ¿Qué tiene de malo soñar con imposibles?

- El ejercicio del poder sin un control ético deviene en tiranías, en horror antihumano- desplegó Nagore-. Si fuéramos simples instrumentos de pasiones insanas devendríamos en monstruos, ¿qué beneficios trajeron Hitler o Stalin para la humanidad?

- Le mostraron al género humano un lado oscuro que, después, dio lugar a la declaración universal de derechos humanos- respondió Elías contemplando a Nagore-. La ambición hace parte del género humano. Es un afán de trascendencia. La serie Juego de Tronos, de la que soy un friki, ¡no hace más que reproducir ese voraz empeño del corazón humano!

- Una ambición anómala mal puede servir para edificar sociedades libres y dignas- insistió Nagore-. De las miserias humanas únicamente puede extraerse indignidad y barbarie.

- Macbeth revela que los monstruos de la historia pueden pertenecer a cualquiera de los sexos- adicionó Isabela Campagnani, la inteligente presidenta del club Los Apóstoles-. El poder sin referencia ética es solo disipación y destrucción.

- Eso, también, pienso yo, ¿de qué vale el poder si no es para servir? – arrimó Abdiel dejando caer su vozarrón de arca perdida en la arena-. La ley de la selva no le sirve a nadie, en particular, a los más débiles.

- Lo cierto, Abdiel, es que, parodiando a Galileo Galilei, la máquina del poder se mueve, y no siempre guiada por virtuosos estándares éticos y morales- adicionó Elías-. La muerte de Nelson Mandela ocurrida el pasado 5 de diciembre, nos recuerda un líder superior que transformó su patria y gestó una prometedora democracia multirracial, una salida luminosa de la condición humana- asentó Elías mirando a todos los presentes en la sala-. Pero en África, tenemos también a Robert Mugabe, en Zimbabue, quien se ha apoderado de la historia de su país y ha impuesto una satrapía racista y antediluviana. ¿Por qué ocurre eso? Porque el poder, según sus circunstancias, no tiene otros límites que su autoconservación. Ya lo decía Maquiavelo, el fin justifica los medios.

- Qué horror, Elías: lo que acabas de decir es una aberración- rechinó Nagore revolviéndose en su asiento-. El drama de Shakespeare no tiene como moraleja semejante conclusión. Sería un despropósito deducir que la vida humana no vale nada ante el apetito despiadado del poder.

- Nagore, debieras leerte el libro Las cuarenta y ocho leyes del poder de Joost Elfferts y Robert Green, así verías que la hegemonía ejercida en una sociedad equivale al darwinismo, al poder dictado por el centro de gravedad de la necesidad- apeló Elías a la indulgencia de la condiscípula-. No se trata de vampirismo, se trata de lealtad a un designio muy superior a hombres y mujeres. Siendo una excrecencia monstruosa de la historia, Hitler actuó impelido por una lógica de guerra no muy diferente a las del Imperio Británico en África o la India o a la de Gengis Khan.

- Por ese camino, una y otra vez crucificaríamos a Cristo- apostilló Nagore-. Sería un derroche de estupidez y oscurantismo. ¡Me niego a creer en semejante ideario de sangre!

- Nagore, cada día se crucifica a Cristo y a otras loables figuras de la historia en nombre de oprobiosas razones de Estado- intercaló Elías-. ¿Cómo explicas la conducta de acoso y derribo de las grandes potencias contra los países del Tercer Mundo? ¿cómo explicas sus políticas de saqueo y expoliación? ¿cómo se explica la conducta de los grandes poderes en el caso de las matanzas en Siria que han cobrado la vida de más de cien mil personas?

- En todo caso, pienso que en Macbeth hay lugar a una esperanza que le conceda espacios al empoderamiento de la gente para librarse de cuanto Rasputín o Calígula le dé por asolar al prójimo- adujo Nagore con gesto resuelto fijando su áurea mirada en el auditorio-. ¡No puedo creer que la salida sea que Incitatus siga siendo cónsul en nuestros estados!

Tras estas reflexiones, el debate se prolongó por más de una hora, pero Elías sintió que había logrado su incierto propósito. Hecho un Eduard Munch le lanzó a Nagore un estridente aullido de deseo. Con toda su alma sintió que le hizo saber que la codiciaba como un bien supremo, por encima de su grotesco fierabrás. Al dejar el cinematógrafo del politécnico, sonriéndose a sí mismo, tomó su auto y se dirigió a su casa. Llevaba en su retina, la imagen de Nagore. No quiso hacer otra cosa que avistar la noche estrellada desde su balcón. Musitarle al oído a la eternidad que él estaba dispuesto a perecer en el intento de apoderarse de la chica. Lady Macbeth era una cursi soñadora a su lado. Todos los peligros serían arrasados por su demencial pasión. Con espectral monomanía, su mente lo sumergió en la tersa lumbre de las piernas de Nagore, en su ardoroso paso de las Termópilas. Del neurótico expresionismo de Munch pasó a Gustave Courbet, el genial reivindicador de la mujer. El origen del mundo pasó a ser su obsesión de cabecera. Su abisal pasadizo a la alegría.

VII

- Casandra, ¿puedo invitarte a un recorrido por el canal?

- ¿Y eso?

- Pues, el museo donde laboro me encomendó guiar una visita de un grupo de turistas por toda la vía, desde Panamá hasta Colón- apuntaló su oferta el cicerón-. ¿Qué dices?

- Tendría que faltar al trabajo- observó la profesora de matemáticas-. ¿Cuándo debería encontrarme contigo?

- Mira, si deseas, puedes dormir en mi casa- propuso el dandi soltero-. Te juro que no correrás peligro alguno en mi madriguera. Te cuidaré como a la niña de mis ojos.

- ¿Acaso crees que he perdido la cabeza?- objetó la chica poniéndose repentinamente en guardia-. Es algo inaceptable por mil razones, para empezar, ¿cómo le explico a mis padres mi ausencia nocturna?

- Casandra, les dices que tienes que ir a una gira, lo cual sería cierto- indicó el hombre estrechando sus dedos-. Mi oferta es tuya, te la llevas para casa y, simplemente, decides- se rindió el psicólogo social-. Eso sí, no te pierdas ese deslumbrante paseo que, para tu información, vale cerca de mil quinientos dólares. Por ser mi amiga para ti sería gratis.

- Bueno, sí iré, pero llegaré al puerto de Balboa por mis medios, de allí será la partida, ¿verdad?- indagó la joven mirando a los ojos a su amigacho-. No solo se trata de mis padres, tiene que ver con un trabajo que debo concluir esta noche.

- Te creo, no se hable más del asunto- se avino el caballero de espigado porte y ojos de noche-. Ahora, pidamos. ¡Me espera una clase espinosa!

- ¿Cuál?

- Psicolingüística cognitiva, ¿qué te parece?

- No te envidio, prefiero hablar de muestreos, regresión aplicada, métodos estadísticos y diseño de experimentos- refunfuñó la mujer-. Lo mío son las probabilidades, los métodos multivariados, la investigación estadística…

- Algo sumamente accesible, ya lo he dicho, mi fuerte es mirar a las divas de la estadística- perjuró besando la mejilla de su acompañante-. Euclides es clave cuando pienso en tus pies y en tus omoplatos, ¡pura poesía geométrica!

- Ya entendí, para ti únicamente soy esqueleto y tejido epitelial, ¿qué pasa con mi cerebro? ¿se perdió en lontananza como una cigüeña?- impugnó la mujer llevándose las manos a la cintura-. ¿Es mi destino ser un tirante atorado en la clavícula de un macho cabrío?

- Para nada, bella amiga, nada más quería decir algo que ya sabes: estoy peleado a muerte con los números, pero jamás con tu cerebro y tu genio- repuso el estudiante tomándola por el brazo-. Que me gustes, no te convierte en mi sombrero o en una muñeca inflable. Te cortejo porque te juzgo digna de mi admiración, ¿qué culpa tengo de experimentar este sentimiento?

- Tienes razón, retiro lo dicho- retrotrajo su aspaviento la mujer-. Me consta que eres un edecán digno y respetable…

- Claro que sí- sonrió Elías besando la mejilla femenina-. Me debes un beso como manda Dios.

- ¿Cómo manda Dios?- jugó la chica toqueteando su hombro-. ¿Cómo es ese beso?

- Bien que lo sabes.

- Pues, señor, no tengo ni la más remota idea.

- Ya te mostraré, muchacha, ya te mostraré.

- Espero que no- soltó la risa la mujer, mientras veía acercarse sus compañeras de curso-. Adiós, loco amigo, que te vaya bien.

Y, en verdad, mal no le fue. El seminario fluyó como la cascada del colindante jardín japonés: apacible y transparente. Los malabares del catedrático para visibilizar enfoques y teorías fueron logrando su propósito. Para las diez de la noche, Elías estaba aparcando el automóvil en el estacionamiento de su morada. El apartamento era la caja de resonancia de un inconsútil silencio. Al colocar un disco compacto en el aparato de música, Robbie Williams, el talentoso solista inglés, se difuminó por el aire como un fantasma sonoro. Fue cuando recibió el chat de Casandra:

- ¿Qué haces?

- Pensando en ti- respondió el gnomo tentando a la emisora del mensaje.

- Eres un mentiroso- insistió la joven -. ¿Con quién estás?

- Contigo, bien que lo sabes, en mi mente- opuso el interlocutor.

- Pésimo lugar para una dama.

- Negativo: no puede haber mejor lugar para ti.

- ¿Seguro?

- Seguro, allí estarías abrigada por mis pensamientos, a salvo de todo.

- ¿Quién lo diría?

- Pues ya ves, soy tu mejor jugada en esta noche.

- ¿Y cómo lo sabes?

- Pues, por ello me llamaste, sabes que te cuidaré, y otras cosas más.

- ¿Qué cosas?

- Decirlo sería como descorchar una botella de Moet Chandon y lanzarla por la borda. Es mejor dejarle algo a la imaginación

- Elías, ¿a que no sabes dónde estoy?

- ¿Dónde?

- Muy cerca de ti…

- ¿Cómo es eso?

- Abre la puerta, y verás.

Al lanzarse a la entrada, el dueño de casa se topó con Casandra, quien estaba en ropa interior y con los stilettos en la mano:

- Vamos, déjame entrar- ordenó la mujer facilitando que el hombre cargara su neceser.

- Eres sorprendente.

- Y todavía no has visto nada. Ya verás lo que viene.

Y con la mujer en brazos, al sonar el timbre por segunda vez, volvió a abrir la puerta. Fue cuando, Xenia Aranguren y Luzmila Williams, como dos asaltantes, se arrojaron al interior de la habitación:

- Elías, vamos a estudiar sin hacer ruido.

- Chicas, no se apuren, mi casa es su casa- moduló el caballero del cuarteto.

- Trajimos pizza, emparedados y coca-colas: no se puede estudiar sin combustible- anunció Luzmila-. Xenia y yo nos iremos de madrugada.

- Pueden permanecer el tiempo que quieran- rió Elías divertido-. Por favor siéntanse en casa y pónganse cómodas.

- Sobre todo lo último- farfulló Casandra levantando su valija-. Mi amor, voy a tirarme algo encima porque no quiero dar mala impresión al dueño de casa.

- Vaya descarada- bufaron sus amigas-. Se aparece en cueros y, ahora, se hace la puritana. ¡Qué zorra más vil!

- Nada de zorra, yo respeto a Elías, nada más quería darle un aperitivo- pormenorizó Casandra embutiéndose en un short y en un bustié de color marrón-. Y ya cállense malpensadas que me desesperan.

- Así es, muchachas, no malinterpreten a mi linda dulcinea- exclamó Elías abrazando la grupa de Casandra-. Ella únicamente quería mostrarme lo que me estoy perdiendo por no estudiar estadística, ¿no es así, corazón?

- Eso mismo, santurrón, sigue así y te llevarán las moscas- protestó la chica-. Estoy aquí para mostrarte de qué está hecha la hipotenusa de un buen triángulo de las Bermudas. ¡No vayas a quedarte dormido!

- Ya entendí, vas a darme una clase de geometría- tanteó el hombre pero no pudo seguir pues el trío de damas le cayó encima y, a golpes y carantoñas, lo dejó fuera de combate para la idiotez.

Sentir bultos de muslos, torsos y glúteos le hizo recordar a Elías la fílmica trilogía de la vida de Pier Paolo Pasolini. A punta de café se concretó el estudio. Serios como tapias los pilló el nuevo día. Compartir baños y apuros de madrugada, hizo aparecer al anfitrión como un pachá turco con tres concubinas. Sin embargo, solo una se arrebujó en su auto en traje de turista. Sus medias multicolores, pantalón pescador y blusa sin mangas, en conjunto con sus róseas zapatillas y una gorra de igual color, conformaban un cuadro de grácil galanura. Ver a Casandra hacer pis y, hombro con hombro con él, cepillarse los dientes, le confirmó que a la misma él no le era indiferente. El mar desde el puerto de Balboa, en el Pacífico, les saludó con húmedas bocanadas. El lanchón que los llevaría estaba a punto en la marina.

El periplo por la vía interoceánica cautivó a Casandra, quien presa de un ilimitado asombro, fue internalizando el paisaje y la flamante obra de ingeniería. Las esclusas de Miraflores y Pedro Miguel en el Pacífico y, de Gatún en el Atlántico, fueron un panorama encantador, como surgido de la mirada de un alcatraz. Mezclada entre los viajeros fue conociendo de primera mano la obra nacida del ingenio y trabajo de miles y miles de trabajadores procedentes de todos los puntos del orbe. En un momento del viaje, se aprisionó a la cadera de Elías y le propinó un sonoro beso en la mejilla, por lo que él irónico la interpeló:

- ¿No me digas que este paseo te hizo enamorarte de tu amigo?

- Para nada, únicamente te testimonio mi aprecio. ¡Jamás podría enamorarme de ti!

- Ah, bueno, pues ya me estabas asustando- se mofó el hombre acicalando los cabellos de la curvilínea zagala-. Me tienen prohibido cortejar a las turistas, ¡debo mirarlas con distanciado profesionalismo!

- Es bueno saberlo, Elías, pues esta mañana me viste hacer pis, ¿qué puede haber más distanciado entre un hombre y una mujer que la micción?- jugueteó la dama seria como un mascarón de proa.

- Te informo que verte hacer aguas me pareció algo de lo más natural- mintió el hombre acariciando su rostro-. Tan natural que casi me desmayo del susto. Fue una grata experiencia verte en un acto tan íntimo. ¡Desde ya supe que tu destino es ser mía!

- Pues te equivocas, mi señor, por algo después ni te volteé a mirar. ¡Habías muerto como amante en ciernes!

- Qué lástima, pues tengo fabulosos planes afrodisíacos para ti. ¡Ibas a perder la cabeza por mi amor!

- Bah, esa es la letrilla de una boba canción romántica, ¿piensas que no lo sé?

- Es obvio que lo sabes, pero lo que no sabes es que mi alma podría arrullarte con delectación hasta el fin de los días.

- Mira, tenorio, lo que viste es lo más que podías ver. ¡Mi amor no está a tu mano!

- Eso lo veremos, linda mujer- amenazó el hombre tomando su diestra-. Ahora, ¿deseas un refresco? Recuerda que este tour es con todo incluido, incluido yo.

- Eso lo sé, Elías, gracias por tu obsequio. ¡La estoy pasando de maravilla!

El resto de la excursión concluyó a las cuatro de la tarde en la ciudad de Colón, de donde regresaron a la capital en el ferrocarril. Arracimados en un asiento, disfrutaron las dos horas de viaje. Casandra no paró de practicar el juego del escondite. Empero, era obvio que no rechazaba los avances de su amigo de la Bertrand Russell. Ya en el apartamento del hombre, como Dios la trajo al mundo se refugió en sus brazos. Lentamente le evidenció su interés y confianza. Agazapada en su plexo solar, le dijo:

- Quiero ser tuya, ¿será eso posible?

- Claro que sí.

- Elías, pero hoy no será, te prometo que, en su debido momento, me tendrás.

- Casandra, ¿sabías que se ha inventado un sujetador que solo se desabrocha si hay amor verdadero?

- Primera noticia, pero debes explicarme cómo funciona, pues yo sé de algunas que piensan que sus tetas son magníficos sujetavasos.

- Pues, una empresa de lencería lo ha concebido con un chip que detecta en la mujer la frecuencia de los latidos del corazón y la secreción de catecolamina, un neurotransmisor que los inventores aseguran que solo aparece cuando hay amor verdadero- explicitó Elías-. No es ciencia ficción, únicamente un explorador de sentimientos femeninos. Un verdadero perro guardián, un cinturón de castidad psicofisiológico.

- Elías, en mi caso, ese sostén del amor sería un certero testigo de lo que ocurre en mi refajo, ¿puedes creerme?

- Naturalmente.

- Por cierto, ¿alguna vez le has sacado las entrañas a un ave de corral?- interrogó, de improviso la mujer, llevando sus dedos a la boca masculina-. ¿Jamás has destripado a un animal para guisar su carne?

- Nunca, lo mío en la cocina no pasa de freír un huevo.

- Bueno, sí se hiciera eso conmigo podrías ver que mi cuerpo no miente. ¡Estoy lista para ser tuya!

- Casandra, esta es la declaración de amor más sorprendente que haya escuchado jamás- concluyó el hombre estrechando a su amiga-. Dejaré que todo fluya a tu ritmo.

Para las doce de la noche, Elías llevó la chica a su casa. La noche era un dragón en llamas. Sonriente, el estudiante de Ciencia Cognitiva pensó en Nagore. Casandra era un escaparate que le prefiguraba a su preciosa condiscípula. Temió estar perdiendo la cabeza. Sin darse respiro, sencillamente se guareció en la cama. Dios era gentil con alguien tan extraviado y cegado por su obsesión. Por algo se había inventado el perdón de los pecados. Y, por ese camino, la extremaunción. La marcha de ese día no pudo estar mejor. Dios sabía por qué hacía las cosas.

VIII

Bien temprano, Abdiel y Nagore se presentaron a concretar la inscripción del proyecto de tesis que realizarían al alimón. Firmado el formulario pertinente, buscaron al profesor Leandro Tuñón, el director propuesto para orientar la investigación. Con gran fortuna lo localizaron en su despacho, una oficina aderezada con gusto y presidida por una Minerva de ostentoso tamaño. El docente, reñido a muerte con los formalismos y de talante cosmopolita, los acogió con simpatía:

- Tengo entendido que ya pusieron en antecedentes al profesor Arduino de la temática de su estudio.

- Así es, doctor Tuñón, el profesor Arduino ya está al tanto- contestó obsequioso Abdiel-. Ya se le explicó que, dada la complejidad del problema, el trabajo será asumido por Nagore y yo.

- Es claro que el estudio admite el accionar de dos o más investigadores- secundó el catedrático acomodando el nudo de su corbata de color grana, la cual combinaba a la perfección con su vestido de matiz grisáceo-. Nagore es una excelente estudiante, así que, a no dudarlo, conformarán un magnífico tándem.

- Estoy muy ilusionada con este trabajo- sonrió la joven poniéndose de pie, mientras veía al docente avalar con su firma la investigación en ciernes-. Por lo demás, se trata de un estudio novedoso y en extremo útil.

- Así es, Nagore, les deseo éxitos en su proyecto.

- Bueno, profesor, no le interrumpimos más, gracias por todo- se despidió Abdiel tomando por la cintura a su avispada acompañante.

Dejado atrás el acogedor cubículo, se dirigieron a punta Pacífica, donde Nagore debería realizar su posado de body painting. La mañana lucía anchurosa, tal las posibilidades que abría la inscripción del proyecto. Media hora después, tras dejar a la modelo en el distinguido bulevar del sur de la metrópoli, Adbiel se lanzó al Ministerio de Educación, donde debería concurrir a una reunión. Estacionado su vehículo, corrió a su oficina y, sin mayores preámbulos, se sumó a la deliberación. Para las seis de la tarde, ya en el politécnico Russell, establecido el contacto con su novia, se hizo presente en el aula de clases. El doctor Gorostiza, acérrimo perfeccionista, ya había iniciado su clase magistral concerniente al curso de arquitectura de la mente. Su incisivo análisis fue dejando caer las notas de su sapiencia e inquietud intelectual. Ya para el final de la jornada, los veinte estudiantes matriculados fueron distribuidos, al azar, en cinco grupos, los cuales deberían investigar temas diversos concernientes al contenido del curso. Nagore quedó en el grupo conformado, entre otros, por Elías Zorreguieta, el cual debía indagar los aportes del inglés Alan Turing, reconocido como el padre de la computación y precursor de la inteligencia artificial.

Aunque Abdiel dijo lamentar no haber quedado adscrito al grupo de Nagore, para sus adentros lo vio como algo conveniente, esta situación le posibilitaría montar, con relativa distancia, el rompecabezas de su maquinación fraudulenta. Por su parte, el grupo al que él pertenecía debería investigar las patologías de las redes sociales reveladas por Edward Snowden y Bradley Manning, dos agentes estadounidenses acusados de alta traición por haber revelado las actividades de vigilancia y espionaje electrónico de Washington en contra de sus nacionales y personalidades del extranjero. Estas denuncias constituían una demostración de que se había ingresado en una segunda era de internet. La ingenuidad y mansedumbre de la primera época, tendría que abrirle paso a un proceder más crítico por parte de la opinión pública. Era menester afrontar con energía e intransigencia cívica los maniqueísmos totalitarios del Estado moderno que, por cierto, con soberbia lucidez, ya había anticipado George Orwell en sus periscópicas obras Rebelión en la granja y 1984. El Gran Hermano seguía haciendo de las suyas en contra de los ciudadanos del siglo XXI. Era obvia su obstrucción antidemocrática, su intento de supresión de la libertad y la inteligencia.

Finalizada la clase, la tarea de organización de los grupos prosiguió en la cafetería del politécnico. Laptops, tabletas y androids fueron el recurrente arsenal para adelantar el trabajo grupal. Para las diez de la noche, de camino a casa, Nagore estaba entusiasmadísima con la tarea asignada:

- El tema que nos correspondió, los aportes de Alan Turing a la ciencia cognitiva es fascinante- remarcó la chica abrazando al conductor-. En la Universidad Tecnológica llegué a examinar superficialmente las realizaciones de este prodigioso autor, pero ahora he ampliado mi conocimiento del mismo. Turing no solo fue matemático, científico de la computación, criptógrafo y filósofo, sino que en plena segunda guerra mundial había descifrado los códigos de la armada nazi, lo que hizo posible la victoria aliada.

- Recientemente, la reina Isabel II promulgó el edicto por el que se exoneró oficialmente a Turing de los cargos por homosexualidad que se le imputaron en 1952, los cuales quedaron anulados- acotó recriminatorio e indignado Abdiel-. Por algo, los historiadores han sostenido que Inglaterra, invariablemente, casi nunca ha estado a la altura de sus héroes.

- En este siglo, ¿quién le recriminaría a Turing su preferencia sexual? Obviamente, nadie, sin embargo, la condena de 1952, parece ser lo que lo llevó a suicidarse con una manzana emponzoñada con arsénico- adicionó Nagore-. Y pensar que este singular protagonista de la historia contemporánea realizó cardinales contribuciones a la ciencia, incluyendo la formulación de la teoría de la relatividad de Einstein, en particular, a su componente físico-matemático.

- La tesis Church- Turing es una inobjetable prueba del genio de Turing, quien con sus cuarenta y dos años de vida cambió para siempre la civilización material humana- sintetizó Abdiel.

- La paz mundial que hoy gozamos le debe mucho a ese científico que, de modo abominable, fue condenado por ser gay- decantó Nagore-. Eso equivaldría hoy a acusar a Jodie Foster, Michelle Rodríguez, George Michael o a Elton John, por ser homosexuales. ¡Una decisión no solo cavernícola, sino infrahumana, carente de sensibilidad social!

- Así es, Nagore, Turing tuvo una brillante vida y es notable su aporte a la ciencia cognitiva.

- Por eso es que lo estamos estudiando- afianzó Nagore-. Por cierto, ¿cómo quedó tu grupo con su tema?

- Muy bien, vamos a estar en contacto a través de internet. Ya asignamos responsabilidades.

- En mi grupo quedó Elías Zorreguieta, además de Oscar Torreglosa y Martina Valdelamar. Es un buen grupo- reconoció la chica-. Abdiel, por cierto, se me antoja una hamburguesa, ¿podemos pasar al McDonald´s de vía España?

- No faltaba más.

- Hoy me quedaré a dormir en tu apartamento.

- Qué bien tenerte para mí solo toda la noche.

- Así es, mi amor, dos investigadores producen más si duermen juntos.

- Y bien juntos- largó a reír el hombre, acariciando el abdomen de la modelo-. Nagore, estoy loco por ti.

- Y debes estarlo, estoy haciendo todo lo posible porque así sea.

- Qué bien, te autorizo a matarme de amor.

- Querido, sus palabras son órdenes. ¡De esta noche no pasas!

IX

Sentado en una de las bancas del parque del claustro, casi por inercia, valiéndose de su móvil, Elías se encontró escudriñando en Facebook textos y fotos de Nagore. Así, con grata sorpresa, se topó con unas instantáneas de pintura de cuerpo de la chica. Las mismas habían sido hechas en un distinguido almacén en punta Pacífica. Con mirada de orfebre examinó cada detalle del cuerpo a la vista. El bucle formado por sus extremidades y espalda se le figuró un agujero negro de impiedad. En eso estaba cuando, vaya casualidad, vio pasar a Nagore, quien jovial lo saludó:

- Hola, Elías, ¿en qué andas?

- Estoy esperando que sea la hora de reunirme con mi asesor de tesis.

- Por cierto, ¿quién es?

- El doctor Joan Pacheco.

- Ah, verdad, si tú me lo habías dicho.

- Nagore, ¿y cómo va su proyecto?

- Viento en popa, va muy bien.

- Cuánto me alegro- aseguró el hombre acabando de cerrar su laptop-. Nagore, ¿y cómo les fue con el desarrollo de su tesis? ¿tuvieron acceso a buenas fuentes?

- Fue clave el apoyo de la biblioteca del politécnico y, naturalmente, la ubicación de fuentes por internet.

- Qué bien, eso es esencial para poder sustentar las distintas fases de la investigación- repuso Elías girando su rostro para mirar la esplendente figura de la joven: el fulgurante color champaña de sus ojos, su tentador perímetro torácico y sus bien torneadas piernas, algo que hacía patente embrujo su ceñida indumentaria-. Nagore, ¿puedo decirte algo?

- Adelante, de qué se trata.

- Es que eres una chica realmente atractiva, ¿te lo había dicho alguna vez?

- Miles de veces, ¿cómo puedes hacer esa pregunta?

- Pues, estimada condiscípula, te lo vuelvo a decir: tus padres trajeron al mundo a una mujer sensacional.

- Agradezco el cumplido, pero volvamos a la cuestión académica- opuso la chica palmeándose la frente-. Siento que el tiempo ha pasado a la velocidad de la luz, parece mentira que estemos en la recta final de la maestría.

- No todo el mundo ha aprovechado el tiempo- recitó el interlocutor con un suspiro ahogado-. En todo caso, eso era esperable.

- Es verdad, se trata de no desfallecer

- Por cierto, ¿ya no vas al Sponsor?

- Claro que sí: esa es nuestra Capilla Sixtina. Allí terminaré casándome.

- ¿Y quién será el afortunado?

- Bien que lo sabes, conspirador.

- Es verdad, el afortunado es Abdiel. ¡Supo mover bien sus fichas!

- Así es, Elías, así me secuestró.

- ¿Secuestró?

- Sí, mi amigo, así me conquistó y espero me lleve al altar.

- Cuánta asertividad, ¡qué solidez amatoria!

- Elías, ¿qué significa tu nombre?

- Elías es la forma helenizada del nombre hebreo Ēliyahū, que significa literalmente “Mi dios es Yavé”- respondió sonriente el cortejador-. Como puedes apreciar, tengo un nombre de poder, en extremo angélico, inspirador…

- Es un hermoso nombre- consintió la chica poniéndose de pie-. Elías, ¿podrías cuidar mi cartera un momento?

- Con todo gusto.

Al retirarse la joven, de modo avieso, hecho un carterista, abrió el bolso y escudriñó su contenido. Así encontró, como si explorara con sus dedos los bolsillos de la mujer, una compresa menstrual, dos cajetillas de Viceroy y una braga de color níveo. Con fruición escandalosa acarició la tersa malla de la minúscula prenda, justo cuando, hecho un muro de piedra, vio aparecer a la deslumbrante dama de sus sueños.

- Abdiel debe estar por llegar- advirtió la mujer dejándose caer a su lado-. Estoy muerta de sueño, pues anoche me retiré a dormir a las cuatro de la madrugada.

- Hoy podrás dormir- respondió el hombre recuperando el aliento.

- Eso espero, por cierto, ¿no tienes hambre?- indagó la chica acomodando sus cabellos-. Vamos a la cafetería, te invito a un café.

- ¿Cómo decirle que no a tan bella mujer?

- Vuelve el perro y jala el cuero, ya suéltame hombre de Dios.

- No puedo soltar lo que nunca he atrapado- chisteó Elías.

- Querido, y nunca me atraparás. ¡Ya tengo mi secuestrador!

- Santo cielo, que catarata de amor.

- Así es, hombre de Yavé, ya estoy destinada a otro varón de la tribu.

- No diré que hablaba de otra catarata, de la opacidad parcial o total de cristalino, para no atribuirle patologías oftalmológicas a tu opción amatoria- retomó el galán su embestida cinegética-. No, no es una suerte de ceguera tu pasión por mi amigo.

- Así es, canalla- rugió mimosa la mujer-. Mi ceguera de amor es realmente un buen signo de salud, te lo puedo jurar. ¡Mis vísceras me gritan que no estoy equivocada!

- Te creo, mujer, o mejor dicho, no me queda más remedio que creerte- simuló rendirse el desafortunado pretendiente-. Al menos podré compartir tu mesa, algo es algo- rió el obstinado admirador-. Me conformo con este comienzo.

- Sigue así y se lo diré a tu amiguita de estadística- bromeó la chica-. Crees que no conozco tus andanzas de robacunas.

- Estimada, Nagore, mi admiración por ti no olvida que eres la chica de un superhombre que me puede romper todos y cada de mis huesos- reconoció tomando por el hombro a la beldad-. Soy tu admirador, no un kamikaze.

- Qué bien que lo tomas en cuenta, es una dicha para ti.

- Amiga, tampoco hagas leña del árbol caído: ya reconocí la superioridad física de tu dueño, no le eches sal a mi dignidad herida.

Entre carcajadas, dieron cuenta de su café, ocasión cuando apareció el escudero de Nagore, quien afectuoso besó sus mejillas. Al lado del dúo, se dijo Elías que, ahora más que nunca, debería arreciar la subrepticia campaña de supresión de su rival. Y lo que avistó lo hizo sonreír. Se trataba del dispositivo de memoria de acceso rápido de Abdiel que a este se le cayó del maletín y que, presuroso, él le puso en las manos. Viéndolo tan pendiente del trasto electrónico, se le vino a la mente que, quizás, por allí debería empezar su labor de zapa. Hecho una pira en llamas, mentalmente, se felicitó a sí mismo. No dejaría pasar esa oportunidad. Echarle una mirada a los archivos de ese dispositivo podría darle pistas. Una desaforada corazonada le hacía pensar que, a lo mejor, se había sacado la lotería.

Esa noche se tomaría un trago con quien fuese, a lo mejor con Lía Victoria, la compañera de trabajo de Nagore. Si no podía tener a esta, entonces le entraría a su amiga. Ella compensaría la conducta elusiva de su flamante camarada. El Sponsor fue testigo de su andariega venganza. Lía Victoria terminó en su alcoba de hombre envidioso de la buena fortuna de Abdiel. Ebrio como una cuba, como si se tratara de un cabaret en Bangkok, hecho un demencial mago, soñó que de la vagina de la mujer extraía un pájaro vivo, dos tortugas, cuchillas, pelotas chinas y pelotas de pimpón. Ese baúl erógeno era un desafuero de su embriaguez. Lía Victoria le pareció un aparejo de su despecho. Al salir de la cama, casi la deja abandonada. Se odió a sí mismo por ser tan vil. Solo por eso la llevó a su casa. Decidió ser el caballero de oficio que, amargamente, no deseaba ser. Nagore había envenenado su alma. Era el Stradivarius que sentía jamás podría pulsar. El día le pareció la caverna de un Armagedón. Una postal del infierno enviada por el rey David.

X

En la cafetería, sede de sus encuentros, se reunió con Casandra. Por media hora platicaron y deglutieron un frugal tentempié. La chica lucía radiante. Su delgadez la hacía aparecer como un prototipo de frágil belleza postmoderna. Tal era el atractivo de sus tonificados brazos y piernas:

- Elías, te estoy pillando, ¿qué tanto me miras?

- Es que reluces de hermosa.

- Debe ser porque estoy ovulando, eso explicaría la mejora de este patito feo- se burló la mujer toqueteando su cadera-. Como toda hembra mi cuerpo está gritando que, biológicamente, estoy disponible, ¿se tratará de eso?

- En todo caso, estás preciosa- accedió el hombre acercando su rostro al de la mujer-. Linda, ya quedé atento a tus feromonas, me matas con tus atributos.

- No tengo la culpa de enviar estos impúdicos mensajes.

- Sí la tienes, por ser tan guapa.

- Me estás engalanando con primores que no tengo, ¿qué buscas con ello, hacer cierta mi oferta de la otra noche?

- Cariño, nunca oculté que te pretendía, ¿lo puedes negar?

- Obviamente, no- concedió la chica con una descarada malicia-. Nunca me creí lo del escrito sobre la teoría de la relatividad. Siempre me fue evidente que lo que buscabas es lo que has conseguido: ya he dormido contigo, me has visto en paños menores, estoy a tu merced.

- Una verdadera proeza de deseo y fortuna- se descoyuntó el hombre besándola en la frente-. Empero, para mí, eres una doncella. ¡Estamos tan castos como la virgen María!

- Y así debiéramos seguir: te tocaría mirar y no tocar, ¿qué te parece?

- Un caso de narcisismo sádico: una crueldad sin límites- rechinó el hombre advirtiendo que la chica entreabría las piernas para que él mirara su braga-. ¿No te parece a ti?

- Mi amor, vas para el cielo y vas llorando. Mírame, ¿no se te ocurre que ya atrapaste a tu presa? ¿cuántas veces piensas que debo decírtelo?- farfullaba mientras lo miraba directo a los ojos con inequívoco ardor-. Elías, solo sigue a la chica, hazle el juego, ¡pronto tendrás en una pica su cabeza!

- Dios te oiga, belleza, porque estoy a punto prenderme fuego o de conseguirme una cama de hielo- exageró el candidato a pareja.

- Quién te oye, cualquiera diría que eres un cachorrito que, como se diría en la Biblia, hace rato no conoce a nadie, ¿piensas que te voy a creer eso de tu castidad? ¿que soy tu chica digital?

- Pues, comadre, créame. Estoy casto como un unicornio. ¿Quieres pruebas de este hecho?

- Para nada, amigo, te creo- cerró las piernas la mujer para dirigirse a su clase-. Debo ir a ese potro de los tormentos llamado modelos lineales generalizados. El próximo viernes tendré un examen parcial.

- Chao, amiga, te compadezco, por algo Dios me puso a salvo de los números- perjuró el flamante oso enamoriscado, mientras veía acercarse a Nagore Vence.

Al girar su vista, supo que la recién llegada estaba buscando donde sentarse, ocasión que aprovechó para invitarla a compartir la mesa:

- Nagore, si deseas puedes sentarte aquí.

- Muchas gracias, eres muy gentil.

Mientras celebraba con inusual gozo el arribo de la deidad, de reojo, se dedicó a degustar sus atractivos. Con hiperestésico deleite olfateó su perfume. Una resonancia magnética habría detectado que su hemisferio cerebral izquierdo estaba siendo bombardeado por un estímulo incontrastablemente tentador. El punto de inflamabilidad de su libido ella lo llevó a alcanzarlo en segundos. Y así avanzaría la interacción con la carismática chica:

- Elías, ¿qué tenemos hoy en psicolingüística cogntitiva?

- El taller sobre la hipótesis del sistema de símbolos físicos.

- Ah, claro, la modelación funcionalista de la mente y su emulación en plataformas de computación electrónica- evocó la estudiante.

- Así es, las bases de la inteligencia artificial- remató Elías.

- Amigo, ¿te puedo hacer una pregunta indiscreta?

- No faltaba más, dime.

- La chica con la que estabas, ¿es tu novia?

- No, solo somos amigos, ella me ayuda con la estadística, pues cursa la maestría en estadística aplicada- mintió a medias el hombre-. ¿Por qué lo preguntas?

- Por nada, como siempre te veo con ella, pensé que eran pareja.

- Pues no, ella es mi tutora en estadística, disciplina en la que, como harás notado, soy un cero a la izquierda.

- Qué suerte la tuya, poder contar con una asistente así.

- Nagore, si deseas puedo pedirle que nos aclare determinados temas.

- ¿Determinados temas? Ella podría ayudarme en todo, si estoy a pie en esa asignatura- bufó la mujer embutida en una cegadora minifalda-. Por favor, ruega por mí, dile que la necesito como un náufrago un salvavidas o un buen delfín, ¡un buen Flipper!

- Amiga, eso le propondré, no creo que se niegue.

- Por favor, proponle eso, me muero por contar con un preceptor en estadística.

- Perfecto, así lo haré.

De camino a la clase, era notorio que la muchacha dejaba a muchos sin aliento. Fatuo, Elías Zorreguieta, caminaba a su lado. A intervalos, volteaba la vista para espiar su busto y bien trazados labios. Su cerebro era un termómetro en ebullición. En la clase, le correspondió compartir con Nagore una técnica de motivación en que debían bailar en un mosaico con una música inexistente. Tener en brazos a la mujer se le antojó una apoteosis. Su esculpida anatomía ocupaba sus brazos como una rediviva Nefertiti un catafalco. Sin reparar en lo comprometedor de la situación, la chica se dejó llevar. Él pudo corroborar que su cadera era una abrupta ladera de placer. Lo mismo sentía al rozar su pecho. Al cabo de minutos, adoró haber tenido semejante oportunidad de invadir su espacio personal. Al término de la lección, sonriente, la chica le volvió a insistir:

- Elías, recuerda preguntarle a Casandra si está dispuesta a adoptarme como indigente de la estadística.

- Así lo haré, cuenta con eso.

A la postre, con solo caminar unos pasos, advirtió a Casandra:

- Elías, en el curso nos han dado una paliza de espanto, estoy muerta, ¿podrías llevarme a mi casa?

- Con todo gusto, belleza, vayamos.

Esa noche no intentó hacer efectiva la oferta de Casandra, pues estaba anegado del poderoso hechizo de Nagore. En el camino, su amiga acabó durmiéndose. La dejó dormitar con extrema largueza. Al llegar a su residencia, delicadamente, la despertó:

- Bella durmiente, ya llegamos.

- Oh, gracias, eres un amor. ¡Hasta mañana!

En el rabillo de sus ojos, quedó el celaje de la mujer. Sin saber por qué terminó avistando arcángeles en los árboles. Nagore era la culpable. Su seráfica belleza lo había transfigurado. Hervía en su piel la comba de su abdomen. El precipicio carnal de su vientre. La noche se hizo un océano de larvas impúdicas. En sueños, sobre el cuerpo de Nagore, ancló el suyo. Tal si ella fuera una balsa se aferró a los flecos iridiscentes de su costado. Estaba pleno de su anhelada Venus. Como el novio italiano de Amanda Knox, la estadounidense acusada de asesinar en la provincia italiana de Perugia a Meredith Kercher, una becaria Erasmus de origen inglés, estaba dispuesto a matar por Nagore. Sus pretendientes bien podían quitarse de su camino. Había llegado quien cruzaría el desierto de los ojos de fuego de Nagore. El reloj de su móvil lo despertó con una sónica patada. Estaba listo para el patíbulo del amor. Ni Casandra podría apartarlo de su cerril imperativo.

XI

Ese fin de semana, Abdiel empezó a airear los elementos de su tesis. Ya lo decía desde el siglo dieciocho el obispo irlandés George Berkeley: “Ser es ser percibido”. Y lo que hizo fue extraer el plan del trabajo y el capitulo concerniente a la definición del problema y el marco teórico. Unas veinticinco páginas de buen paso metodológico. Las citas y comentarios relucían de pertinencia y corrección. Para la tarde del domingo, sin antes llamar, decidió buscar a Nagore a su casa para llevarla a pasear por la cinta costera, el majestuoso bulevar citadino repleto de palmeras, grama, quioscos y aparatos de diversión. La encontró en compañía de su grupo de investigación:

- Entra, Abdiel, estamos trabajando en la tarea.

Con solo ingresar al vestíbulo de la residencia y dirigirse a la terraza serpenteada por geranios, margaritas, hortensias y veraneras, el hombre volvió captar el color de hormiga de su maniobra académica. Como si fueran púas resintió las miradas de sus compañeros. Ya lo decía el refrán: cada ladrón juzga por su condición. Lo que, con trillado automatismo, se le ocurrió fue sacudirse el sentimiento de culpa con un sarcasmo:

- ¿Se dan cuenta de que me están robando a mi chica?

- En todo caso, ella es la que nos ha robado el domingo a nosotros. Nos tiene marcando el paso en su casa desde ayer. ¡Es una esclavista de lo más cruel!- objetó Martina Valdelamar, una polilla de grandes mamas y adicta a lo gótico envuelta en un atuendo sombrío que incluía pírsines en fosas nasales, labios y lengua, amén de maquillaje de color pardusco.

- Nada de eso, solo estoy garantizando que hagamos a las mil maravillas nuestra asignación de arquitectura de la mente, ¿no es así, Elías?- interrogó simulando sorpresa la voluntariosa anfitriona-. ¿Van a negar que me he asegurado de que todo salga bien?

- Es verdad, quitándole los grilletes a la situación, Nagore solo ha tratado que se cumpla al pie de la letra su voluntad- escarneció Elías mirando a todos entumecido por la risa-. ¿Me equivoco, jóvenes?

- Elías, eres un traidor- repelió entre risas la chica, mientras sus curvas de escándalo se recortaban contra la alberca como una aparición-. Jamás creí que pudieras ser tan malvado.

- Elías tiene razón, Nagore solo nos ha sometido a su guión de suplicio. Ha puesto a prueba su estilo de liderazgo, su convicción de que la letra con sangre entra- adicionó Oscar Torreglosa, un sujeto que, por su voz y aspecto, hacía pensar en Philip Seymour Hoffman, el brillante actor neoyorquino de The Master y Capote. Sus enormes ojos azules y su ligero sobrepeso no paraban de hornear su tímida chanza-. Te amamos, Nagore, bien que lo sabes.

- Claro, porque te quiero, te aporreo. Con amigos como ustedes, ¿para qué tener enemigos? ¡Vaya tángana de amigos!- gruñó la chica abrazando a su novio-. Ven, Abdiel, dame un beso, muéstrale a estos canallas que no soy la arpía que dicen que soy.

Y, delante de todos, se dio la dulce salutación a Nagore, situación que terminó por hacerle olvidar a Abdiel su chueca movida. Minutos después, se filtró en la tertulia creativa de sus colegas e, incluso, apuntó:

- Oigan, ¿por qué no desarrollan un audiovisual con la vida y obra de Alan Turing? Sería algo novedoso.

- Me parece brillante, ¿qué opinan ustedes? – inquirió alborozada Nagore-. Elías, Oscar, Martina, ¿qué les parece?

- A mí me suena genial- repuso Elías-. Sería una forma de aportar originalidad a la tarea.

- Voto a favor- se sumó Martina chocando manos con Nagore y Elías-. Una foto mía podría engalanar la apertura del audiovisual.

- Podríamos ganarnos un premio de Hollywood- remató Oscar mientras era aplaudido por sus camaradas.

- Oscar, tú serías el responsable de premiarnos- jugueteó Nagore revolviéndole los cabellos-. Amigos, ya trajeron la comida china, vamos a comer y, luego, a darnos un chapuzón, ¿les parece?

- Me parece excelente- celebró Elías con visible entusiasmo, secundado por Abdiel.

- Así es, amigos, la tarde todavía resiste una nueva tanda de pebre. ¡A comer se ha dicho!- secundó Abdiel estrechando a su chica por los hombros-. Mi amor, eres una condesa irresistible, ¡te quiero con locura!

- Y haces muy bien, amado mío, pues te estoy vigilando. Ya ves lo que dicen tus condiscípulos: soy una retorcida reina que expolia al resto de la colmena- murmuró mientras se dirigía a atender a sus comensales.

El resto de la velada discurrió en afanosa labor de diseño. Nagore era la obsesiva secretaria que asentaba los acuerdos y, como un octópodo, repartía tareas. Para las cuatro de la tarde estaban lanzándose a la piscina. En biquini Nagore terminó de confirmar lo supremo de sus encantos. Sus ancas y bello rostro eran la marca de fábrica de su linaje estético. Con Nagore en brazos, Abdiel pudo proyectar que todo marchaba a pedir de boca en su vida. El partido de polo acuático al que se sumó Irasema, la hermana adolescente de Nagore, además de Pierrot, su weimaraner de espeso pelaje plomizo y ojos de lapislázuli, convirtió la alberca en un campo de batalla. Para todos se trató de un domingo apacible, de innegable bonhomía.

Ya en su departamento, Abdiel volvió a sentirse sacudido por la reacción de Nagore cuando le mostró la evolución del proyecto:

- Mi amor, hemos avanzado rápido, pero debemos mantener informado al profesor Tuñón.

- Esta es una carrera de velocidad, entre más rápido mejor- adujo el mozalbete de corpulenta silueta-. ¿No te parece, así?

- Claro, pero sin olvidar que yo soy parte del estudio y que deberemos quemar todas las etapas metodológicas- arguyó la novia-. Además, corazón, quiero ser parte efectiva del proyecto. Amo que quieras incluirme y llevarme sobre tus espaldas, pero quiero serte útil. ¡No quiero ser una carga!

- No eres una carga y jamás te excluiría de un proyecto en común. ¡Te necesito a mi lado!

- Lo sé, mi rey, pero quiero ser una aliada contributiva.

- Y lo eres, mi amor, no te quepa duda alguna.

Y diciendo esto, la atrajo hacía sí y se sumergió en sus brazos. La noche se aproximaba con botas de siete leguas. La oscuridad era un templo ojival en el que revoloteaba la cintura de Nagore. Ella era la métrica del universo. La constante cósmica que le hacía olvidar el desafuero de la tesis apócrifa. Pendiente de sus ojos cayó de bruces sobre Patsy y Jenn, los nombres que Nagore acuñaba para designar sus pechos. Por horas se sintió un aberrado Robin Hood. Le robaba a otros para beneficiarse él. Dios debería estar de su lado. Nagore era el altar donde no paraba de engolosinarse. Su traje de baño tirado en el piso le confirmó que debía estar bendecido por la vida. Por sus inefables derroteros de gracia. Era un ladrón de cinco estrellas endiosado por Nagore, por su nada mutilada intimidad genital.

XII

Como si montara una tabla de surf impulsada por las furias, Elías Zorreguieta se dedicó a rastrear a los enamorados. No los perdió de vista ni a sol ni a sombra. Subrepticio husmeaba sus andanzas dentro y fuera del Bertrand Russell. Era un soez perdedor en busca de venganza. Se decía que algún rédito deberían rendirle esas pesquisas. Y la fantaseada ocasión para ello tuvo lugar una tarde de febrero. Al ingresar Abdiel al cuarto de baño del ala de postgrado y dejar su portafolio sobre el tocador, a la velocidad del rayo, Elías se acercó al estuche y rebuscó su interior. En segundos, sus dedos quedaron prendados de un flash memory. Fue cuando decidió escabullirse del recinto y salir a buscar su automóvil. Un cuarto de hora después, estaba ingresando a La rosa, un bar de mala muerte próximo al claustro. Aposentado en una esquina, aún con los pelos de punta, dio comienzo a su búsqueda. Su laptop fue el brazo ejecutor de la sórdida misión. Sin embargo, contrariado a más no poder, detectó que el dispositivo de almacenaje de datos estaba encriptado. Presa de la ansiedad, tras varios intentos, dio con la clave de ingreso. El nombre de Nagore resultó ser el milagroso ábrete sésamo. Ahora, lo que encontró lo dejó de una pieza. Se trataba de un sartal de intrascendencias. Nada de valor parecía atesorar el mismo. Ya iba a desistir de su afán, cuando se topó con un archivo con el nombre de Neuroeconomía. Qué casualidad, la temática de la tesis de Abdiel y Nagore. Al darle clic, tal un acto de prestidigitación, se desplegó un artículo firmado por Silvestre Sarasola, un investigador oriundo de Colombia. Esa podría ser la pista. Algo por dónde empezar.

Entonces, decidió navegar en internet. Google le ayudaría a ubicar materiales del autor del artículo. Así descubrió que el investigador tenía un blog. Sin pensarlo dos veces, le dirigió un correo solicitándole información concerniente a la Neuroeconomía. Una monografía sobre el tema que estaba realizando en el politécnico Bertrand Russell podría verse beneficiada con algo de información proporcionada por él. Cumplida esta operación, cerró su laptop y se dejó llevar por la cadencia de una melodía de antaño que fluía de una rocola. Su anacronismo y mala sangre le resultaron detestables. Con todo, se hizo servir un whisky en las rocas, el que acompañó con un abrebocas. Hastiado, se lanzó al comedor del campus. Allí, con toda seguridad, podría encontrar a Nagore. Deseaba embelesar sus ojos con los atributos de esa venusina visión. Y, en efecto, allí estaba. Un suéter con estampado consistente en una foto de sus propios senos era el electrizante atuendo que llevaba. Al instante, obviando ese revelador detalle, le pidió permiso para sentarse a su lado:

- No faltaba más, Elías, siéntate.

- Eres muy amable- respondió el hombre, mientras acomodaba su maletín-. Por cierto, Nagore, ¿cómo va la tesis?

- Muy bien, estamos ya en la recta final- manifestó la muchacha con energía-. Yo diría que estamos en un buen proyecto.

- Tú jamás estarás en un mal proyecto.

- Vaya, qué gentil, me llena de ánimo esa confianza tuya- celebró la condiscípula, mientras su pantalón vaquero delineaba su túrgida simetría anatómica-. Qué alegría poder contar con tan buena impresión.

- La única tacha que yo te haría no tiene que ver contigo- adicionó el hombre-. Es absolutamente ajena a tu persona.

- ¿Y se puede saber de dónde proviene ese fallo?- inquirió con sorna la chica, mientras con sus dedos alisaba la prenda que, retadora, ponía a prueba los límites del pudor-. ¿Qué hice para perder puntos contigo?

- Bueno, ese fallo tiene por apellido Cerezuela.

- Ah, no, Elías, eso ya lo hemos discutido.

- Pues sí, pero yo no me rindo.

- Amigo, debieras hacerlo, nunca deberías embarcarte en una causa perdida.

- Nagore, pues esa es mi especialidad, las causas perdidas. ¡Adoro montarme al Titanic que me quede a mano!- sonrió con desparpajo el caballero de la plática mientras detenía su mirada en el pecho femenino-. Tanto es así que podría enumerarte cuál fue el menú del día del hundimiento de ese fenomenal buque. ¿Quieres que te lo recite?

- Me gustaría escucharlo- consintió cómplice la chica-. A ver, ¿cuál fue el postre en el comedor de primera clase en esa trágica singladura?

- Paso a detallarlo- anunció el pretendiente-. La oferta de postres, el décimo plato, incluía tarta Waldorf, melocotones en gelatinas de Chartreuse, relámpagos de chocolate y vainilla y helado francés. ¿Qué te parece?

- Un dechado de buena memoria enciclopédica- sonrió la joven dejando al descubierto sus largas piernas y abundosa topografía pectoral-. ¿Y para qué te sirve esta relamida información a la hora de colarte a un titanic?

- Para cerciorarme de que vale la pena perder la cabeza en el naufragio del caso. Una vez que me adentro en la meta no me importa arrostrar la tempestad que sea- explicitó el hombre hundiendo su mirada en la encrucijada de extremidades inferiores de la mujer-. Por ejemplo, ahora mismo puedo constatar que eres un sugerente motivo para naufragar. ¡Eres un bello motivo para morir!

- Dios mío, Elías, eres un patán adorable, ¿se te olvida que un colega tuyo es quien desea llevarme al altar?

- ¿Cómo ignorar que eres carne de cañón de sus arrumacos?

- Qué bien, estás al día en todo lo concerniente a tu naufragio.

- Nagore, podría describir tu atuendo del primer día de clases, detallarlo con la obsesiva precisión de un modisto, y eso que no vestías una prenda como la de hoy. ¡Así de cierta es mi pasión por ti!

- Elías, ¿podemos cambiar de tema? Tanta metralla de elogios me asombra, ¿qué hacía yo cuando estabas tan interesado en mí? ¿hacia dónde miraba?

- Mirabas a todos lados y yo no existía en tu derredor.

- ¿Y de quién es la culpa?

- Vaya usted a saber- repuso con hastío el hombre-. Claro, si fuera un perro, habrías podido notar que movía la cola hacia la derecha, señal de que…

- El hemisferio izquierdo de tu cerebro estaba siendo espoleado por un poderoso estímulo, qué casualidad, mi persona- festejó hilarante la chica-. O sea, querido amigo, soy la culpable de este hundimiento, ¡la mala de la película!

- Bueno, sí, porque en mis ojos ardía el deseo por ti, como ocurre en este momento-aseguró imperturbable el caballero, mientras dirigía sus miradas al busto y a la cadera femenina exhibida ante él.

- Qué retórica más incendiaria. ¡Dios hizo bien al ponerme a salvo de tanta intensidad!- perjuró la dama rescatando sus piernas y taponando el embrujo de su ombligo-. Elías, ¡eres un deletéreo extravío del Decamerón!

- Lo confieso, pues bien que me gustaría que tú y yo encarnáramos el mito de Áfrico y Mensola que narra el poema Ninfale fiesole escrito por Bocaccio- se apresta a encomiar el compañero-. Así acabarías en mis brazos en algún hostal. ¡Rastrilla mi sistema límbico un ensueño como ese!

- Me alegra saber que es solo un ensueño. Ahora hablemos de academia, dejemos atrás ese correcalles de quejas, lujuria y libertinajes que fue la obra de Bocaccio- propuso la zagala de esa charla-. Habrías sido feliz en esa época de verba deslenguada y bellaquerías detrás de la puerta.

- Así es, adorable mozuela, te habría perseguido hasta hacerte yacer conmigo en algún boscaje de olivares, cipreses y pinos- aseguró el doncel escrutando por enésima vez los ojos de erudita furia de la chica-. Por cierto, hablando de academia, ¿podrías prestarme el reglamento de tesis? Se me ha extraviado el mío.

- El reglamento puedes obtenerlo en el portal del Bertrand Russell.

- Ah, bueno, allí lo buscaré- acogió el estudiante-. Oye, Nagore, ¿no deseas comer algo?

- Un capuchino no estaría mal, me has dejado con la boca seca de tanto cotorreo embaucador- festinó la chica mostrando su inmaculada dentadura-. Tú eres un caso, cortejarme sin reparar en impedimento alguno.

- Dicen que la mejor manera de aprender a rezar es viajar por mar- indicó el estudiante palmeando el hombro de su colega-. De allí mi afición por los titanic, ¡son una bella lección de supervivencia!

- Después de escucharte, puedo colegir que tu tesis ya casi debe estar lista, ¡tanto ímpetu debe servirte para algo más que acosar a tus compañeras de clase!

- Esa determinación no solo me inspira querer pretenderte, sino que es un amuleto existencial. ¡No tiro la toalla antes de la hora!- espetó mirando directamente a los ojos a su compañera de estudios-. Y, Nagore, si Abdiel y tú desean ayuda con su proyecto, pueden contar conmigo.

- Nunca está de más recibir apoyo de otras fuentes, eso refuerza las propias ideas o puede ayudar a reorientar algo que no esté bien- aceptó la chica-. Ahora, ya sabes, yo soy la guapa de la pareja, ¿querrías piropear a Abdiel?

- Negativo, no me gustan los hombres, y menos tan feos- se apuró a contestar el galán de oscuro mirar y fuerte personalidad-. Nagore, lo reitero, soy un rendido admirador tuyo.

- Y yo, vaya casquivana, pensando en todo, menos, en esa halagüeña rendición. ¡Qué fallo!

- En una entrevista reciente, Hilary Clinton aducía que Mónica Lewinsky se había liado con su marido porque era una lunática narcisista, mas en mi caso, frente a ti, se me podría catalogar de masoquista narcisista: me encantaste porque adoro anhelar imposibles.

- Bueno, imposible no soy, Abdiel se las arregló para echarme el guante. ¡Soy su feliz cautiva! Una endemoniada fanática de su devoción por mí- rechinó la damita dejándose caer en el asiento-. Así que te sabes de memoria mi atavío de la primera clase, y eso que ya han transcurrido casi dos años. ¡Me deslumbra, usted, cazador!

- Y pensar que hice de todo para seducirte, incluido hacer el ridículo.

- Nunca avisté esos avances, jamás los vi más que como meras finuras de hermano de clase, incluido el beso que, a hurtadillas, me diste alguna vez.

- Nagore, jamás te ofrecí una amistad desinteresada, quería hacerte mía, ser tu socio de amores.

- Querías darme no precisamente, consejos- soltó la carcajada la muchacha-. De la que me libré, querías triturarme, ¡vaciar mi espíritu!

- No solo tu espíritu, Dios sabe que soñaba con un desembarco en regla, ¡con una toma absoluta e inexpugnable de tus vericuetos y plazas!

- Y todo eso lo echó a perder Abdiel- asimiló la chica-. Bueno, ya se sabe, no siempre alcanzamos nuestros sueños. ¡Nunca falta alguien que se le cruza a uno en el camino!

- Así es, amiga, tienes toda la razón, ¡nunca falta la bestia que se lleva a la bella!- se irritó el colega-. En todo caso, como sentenciara el Nobel canadiense-norteamericano Saúl Below: “el valor de la vida depende de su dignidad y no de su éxito”.

- Elías, vayamos a clase. ¡Ya basta de requiebros y de porfías rompe amores!- cerró la mujer depositando un espléndido beso en la mejilla masculina, que él correspondió agazapando sus manos en la pelvis de la chica, gesto que ella toleró con pía conmiseración-. Elías, creo entenderte, yo también he amado así. ¡Y salido con el alma vacía de esos ardores!

- Nagore, tranquila, ya sé de tus amores por ese fulano. Deberé hacer de tripas, corazón, y ver como la vida te deja en brazos de tu amado.

- Eso está bien, a lo mejor en la maestría de estadística te chocas con tu amada eterna, ¿no te parece?

- Nagore, por lo pronto, vayamos a clases.

- Es verdad, mejor vayamos a clase. Allí deberé explicar mi proyecto de Estética del Amor, del cual hace parte esta lúdica camiseta.

Pero el alma de Elías no estaba para otra cosa que para sus tropelías. Si bien dijo que aceptaba ser el perdidoso en la intriga por Nagore, su ser latía en sentido inverso. No digería para nada no ser el elegido por la beldad. Y con esa idea, al llegar a casa, encendió su laptop. Sin embargo, Silvestre Sarasola no había atendido su correo. Todavía no estaba en capacidad de identificar el punto débil de Sansón. Las siete trenzas que serían su perdición. No podía amputarle su poder, convertirlo en un pelele. Erizado de mala sangre, en la sala de su departamento, se puso entre pecho y espalda, media botella de Jack Daniels. Su cerebro merodeaba las grutas del cuerpo de Nagore. Esa chica lo hacía perder la razón. Se odiaba a sí mismo por ser un enemigo tan incompetente. Abdiel era el gerifalte a batir. Una cetrería de espanto debería esgrimir contra él. Nagore se le antojó una puerta giratoria de la noche. Todas las tinieblas del universo no le ayudaban a conciliar el sueño. Se sentía un monolito abatido por la coz de un asno. Abdiel era ese asno. El espasmódico afortunado de una lotería que lo tenía a él, Elías Zorreguieta, como paradigma de todos los fiascos.

XIII

- -¿En qué aula será la actividad con tus compañeros?- indagó Casandra por celular.

- En la 501, a las nueve de la mañana- respondió Elías de magnífico humor.

- Bueno, allí nos veremos.

A la hora pautada, el salón estaba colmado de colegas interesados en compensar su déficit estadístico. Hecha una capitana del entusiasmo, Nagore aplaudió la llegada de la preceptora y se adelantó a saludarla con un cordial beso en el pómulo:

- Casandra, te deberemos la vida. Este asunto de la estadística no nos entra en la cabeza ni con taladro.

- En lo que pueda trataré de ayudar, estoy a sus órdenes- repuso la expositora.

Y, por cinco horas, la jornada se focalizó en examinar tipos de investigación, métodos estadísticos, posturas epistemológicas, elementos de estudio, formulación de hipótesis y recolección y análisis de datos. Con la avidez de un sediento, los estudiantes abrevaban en la ciencia de bolsillo que trasegaba Casandra en su entendimiento. Para las dos de la tarde, fatigados, los aprendices se declararon sustancialmente ilustrados. Fue cuando, Nagore, como quien extrae un conejo de un sombrero, a toda voz, le anunció a la tutora:

- Casandra, te invitamos al mesón La Marina en la calzada de Amador, ¿puedes acompañarnos?

- No faltaba más, Nagore, con gusto acepto, ¡ya estoy lista!

- Pues, chicos, rumbo a la comilona, la verdad es que veo cocuyos del hambre que tengo- decretó la cabecilla de ese gesto de gratitud-. Elías, a ti te toca escoltar a nuestra benefactora.

- Así será, Nagore, con gusto lo haré.

Y, tomando de la mano a Casandra, Elías se sumó al cortejo que dejando Las Cumbres se precipitó por la Transístmica hacia lacalzada de Amador, vía que todo capitalino sabe conecta la tierra firme de la ciudad dePanamácon Naos, Perico, Culebra y Flamenco, islas aluviales delocéano Pacífico conformadas en 1913 con tierra extraída de la zanja canalera. Jocundos los camaradas de la maestría en Psicología Cognitiva saludaban el paisaje a su paso: el metro recién estrenado, las torres de condominios y, ya en el espacio próximo al canal de Panamá, el museo de la biodiversidad, el puente de las Américas, las isletas y el mar Pacífico. Un idílico paraje tropical le daba perspectiva a la flamante entrada al canal, un destello del pasado neocolonial del istmo.

Ya frente al restorán, en tropel, los viandantes fueron dejando los carros. Como soldaditos de plomo en una caja de zapatos, se fueron ubicando en torno a las mesas. Nagore, quien lucía ataviada con un short de color guayaba y una blusa sin mangas de matices azafranados, era la relojera gris de la ocasión. Un torbellino de gracia. Sus piernas eran el encantador imán de las miradas. Sonriente, hecha una Diana, disparaba sus saetas sardónicas a los venablos de los cumplidos y miradas del entorno masculino:

- Chicos, no hablen por hablar y dedíquense a hacer sus pedidos. ¡El que no pide no podrá recibir su ración de lo que sea!

Al instante, un pelotón de meseros puso manos a la obra. Minutos después, los pedidos aterrizaban en las mesas. Con giros de bailarina y desparpajo de humorista, Nagore trató de complacer a todos. Hecha una jovial sacerdotisa, como preámbulo, instó a brindar por Casandra:

- Querida maestra, de no ser por ti, estaríamos en Marte. Te debemos la vida. ¡Salud, maestra!

Semejantes a granaderos entrechocando espadas, se cumplió el ofrecimiento. Seguidamente, veinte camaradas muertos de hambre fueron devorando sus viandas con pantagruélica delectación. Gambas, pescado, chuletas y churrascos eran borrados de los platos. Coca-colas, jugos, limonadas, cervezas y tragos eran el río perenne en labios y gargantas. En uno de sus recorridos de control, Nagore le musitó al oído a Casandra:

- Elías es tímido, pero está derretido por ti. ¡No lo dejes escapar!

Sonriente, tras acariciar la tornasolada melena de la chica, Casandra le espetó a su acompañante:

- Es una linda muchacha, y muy amable.

- Y muy buena estudiante- precisó Elías-. El malandrín de la camisa azul que la merodea como un moscardón jura que la conquistará.

- ¿Y qué opinas tú?- cuestionó la mujer-. ¿Logrará él su propósito?

- Lo dudo- sentenció el hombre impelido por la envidia-. Ella es demasiada mujer para un papanatas como él. ¡Abdiel jamás llegará a nada con esa chica!

- Elías, ¿y qué piensas de mí? ¿Tiene futuro nuestra relación?

- Dicen los expertos que sí quieres saber si una relación va a tener éxito, debes prestarle atención a tus pupilas, ¡ellas no mienten!

- Vaya, vaya, ¿así es la cosa?- bromeó la mozuela mostrándose, de improviso, adusta-. ¿Y cómo están tus pupilas ahora mismo? ¿lucen dilatadas?

- Casandra, bien que lo sabes, ¿acaso necesitas hacerme un electrocardiograma para conocer mi inclinación por ti?- indagó hecho un poso de perplejidad el hombre.

- No estaría de más: sería la ciencia al servicio de Eros- rió con ganas la muchacha-. Tendría evidencias de primer orden que me ayudarían a tomar una decisión. ¿No te parece?

- Me parece que estás segura de mi interés por ti, lo que deseas es supliciarme con tus devaneos.

- Claro, necesito deshojar margaritas: “Me quiere, no me quiere”. ¡Se trata de eso!- se dejó caer sobre el hombro masculino-. Mas ya sabes la verdad, estoy lista para una muesca en tu puñal de Casanova, ¿será así?

- Casandra, ya dormiste en mi lecho, ¿cómo podrías escapar?

- Eso digo yo, señor, ¿cómo podré escapar de tus trasmallos de seductor?

Para las seis de la tarde, la velada migró a la discoteca de la marina. Salsa, hip-hop, reggae y demás aires de la cultura urbana nativa, colmaron la báquica fiesta. Retumbando como relámpagos, las luces y cañones de confeti le conferían al sitio la apariencia de una olla de presión a punto de saltar por el aire. Fue, en ese contexto, cuando Elías capturó a Nagore. Una corriente danzaria la dejó en sus brazos. Al llevarla por la pista, le espetó:

- Al fin la fiesta me hizo justicia.

- ¿Y cómo es eso? ¿de qué justicia hablas?

- Pues de que me tocó el alto honor de bailar con la más linda de la fiesta.

- Vaya, se trata de eso, ¿quieres que se lo diga a Casandra? Te va a sacar los ojos por traidor.

- Traidor, ¿de qué hablas?

- De la profesora de estadística, de eso hablo, ¿cómo puedes ser tan maldito?

- Nagore, no sé de que hablas, mejor bailemos.

- Está bien, bailemos.

Y como si se estuviera reproduciendo en sus brazos y muslos una escultura en tres dimensiones de su pareja de baile, atrapó a la chica con su tacto. Ella hacía parte de la proteica tumefacción que se espesaba en su ingle. Y todo llegaría al clímax cuando, repentinamente, un apagón dejó la sala en tinieblas. Fue entonces cuando, hecho un triturador, abrazó a la joven y aplastó su boca con sus labios. Se fusionó con ella emulando un panel de madera contrachapada. Por segundos respiró su aliento y, con sus manos, hecho un pólipo se internó en su menudo calzón. El restablecimiento del fluido eléctrico apenas pudo encubrir el abuso:

- Elías, ¿qué te ocurrió? ¿por qué lo hiciste? ¿acaso quieres buscarme problemas con Casandra?- rugió mordiendo sus palabras-. Elías, ¿qué te pasó?

- Hace rato deseaba hacerlo, Nagore, ya no podía resistirme a este deseo.

- Pues, señor, hasta aquí llegamos. ¡Adiós!- dictaminó la chica y salió disparada del encierro masculino-. Es increíble lo que has hecho.

El jolgorio proseguiría por una hora más, pero Elías ya no pudo aproximarse a Nagore. La misma lo rehuyó como al agua un gato escaldado. El atronar de música y alaridos de alegría coaguló la pista. Aunque agitado, el hombre no se arrepintió de su osadía. La efigie de la mujer que rebotaba en sus costillas lo hacía sentirse afortunado. Había probado el néctar de un pecado hecho mujer. Cimbraba su ser un oropel de emociones. Al mirar a Nagore se le antojaba que, pese a todo, la misma nunca se descolgó del beso robado. Casi diría que no le disgustó del todo esa caricia. Lo cierto es que, cuando dejaron ese fortín de animación, Nagore tuvo que dirigirle la palabra:

- Elías, cuida a nuestra profesora. ¡El lunes nos veremos!

De camino al departamento, Casandra iba sonriente y enardecida:

- ¿Qué te parecieron las explicaciones que le di a tus compañeros?

- Quedaron felices, les salvaste la vida.

- ¿Y qué pasó contigo? ¿cómo te sientes tú?

- Mi amor, a mí también me sacaste del pozo- contestó, al instante, el conductor-. Todos están complacidos.

- Y, ahora, yo te meteré en otro pozo.

- ¿En qué pozo?

- Este- y la respuesta se quedó a medio camino de la locura, pues la chica se despojó de su braga como de una segunda piel y, mimosa, llevó sus manos a su horcajadura. En plena vía, lo hizo testigo de su umbría intimidad-. Estás a las puertas de mi alma, ¡vas a saber lo que es esta mujer de veras enamorada!

En el lecho, la sucesión de movimientos, los dejó ardiendo en una desflecada pira de aturdimiento y concupiscencia. El centro del mundo lo constituía la maraña de esa hora de locos. Para medianoche, aterida de acertijos y turbios modales, sorpresivamente, Casandra fusiló a su amante con una inverosímil pregunta:

- Elías, ¿qué te pasó con Nagore? ¿qué significa el beso que le diste?

- Nada, no significa nada, olvídalo ya.

Mas, al ver a Casandra tirar una manta encima de su cuerpo desnudo y girar hacia el otro lado de la cama, quedó claro que había principiado una insospechada glaciación. Le tocó medir la noche con la vara de ese lance. Nagore se ensortijaba en sus manos como un tirabuzón de la eternidad. Estaba perdido en un ripio de la nada. En un solo día había agraviado a las dos mujeres que más lo atraían. Era mucho y poco para alguien que adoraba al sexo opuesto con bestial arrebato. Presa de sí mismo, quedó a la deriva. Se resignó a que las horas hicieran su trabajo. Nada podía deshacer ese entuerto. Ver a Nagore podría ayudarlo a salir del paso. Con Casandra solo quedaba confiar en su afecto. Permitir que su entrega de esa noche clonara otra ocasión de gozo. De reciclada pasión. Su cerdo interior estaba de plácemes.

XIV

Abdiel Cerezuela no era alguien que se rindiera fácilmente. Lo suyo era morir con las botas puestas. Atado a su voluntad. Su músculo mental no era inferior a su empaque físico. Así había logrado la mayoría de sus metas. No tenía por costumbre regirse por el azar. Adoraba el control de las cosas. Así resolvió que debía anticiparse a los imponderables referidos a la tesis. Y lo que se le ocurrió fue matricular el proyecto en la Jornada Científica propugnada por el politécnico. Ese aquelarre académico le conferiría fortaleza al estudio. Nadie podría poner en duda su pertinencia y autoría. Y así se lo propuso a Nagore, a quien sedujo la iniciativa. La juzgó una oportunidad de oro para darle vuelo y oxígeno académico al trabajo, para no mencionar que ayudaría a su efectiva defensa el día de la verdad ante el jurado calificador.

Días después, el dúo estaba exponiendo los avances de investigación. Un centenar de personas entre docentes, estudiantes y público en general, constituía su auditorio. Elegantemente vestidos, con aplomo y rotunda proyección, los novios se echaron al bolsillo a los presentes. Radiante Abdiel le propuso a Nagore:

- Se me ocurre que deberíamos publicar una síntesis del trabajo en la revista del politécnico y, quizás, en algún rotativo local, ¿no te parece?

- Para mañana es tarde, mi amor, ¡hagámoslo!- se hizo eco Nagore-. Este proyecto nos hará famosos dentro y fuera del politécnico.

- No me cabe la menor duda- sostuvo Abdiel, quien, pese a los riesgos que entrañaba esa idea, la visualizaba como un conveniente blindaje. Ese mimetismo defensivo reduciría al mínimo la eventualidad de que se descubriera el timo. Efervescente, Nagore le propuso:

- Mi amor, deberemos celebrar.

- El Sponsor puede ser el sitio, ¿no te parece?- interrogó, entre dubitativo y animado, el doncel de elevado porte.

- Me parece magnífico- mariposeó alborozada la muchacha-. Voy a decirle a los compañeros que los esperaremos en el Sponsor.

Y hacia allá se dirigirían. Un reguero de fuegos fatuos hervía en las pupilas de Abdiel. Nomás ingresar al centro nocturno, entre mesas, cócteles y comilona, se dijo que debía llevar hasta las últimas consecuencias la engañifa. Nada importaba que, en los hechos, se sintiera un castor buscando fortalecer lo que solo era una pompa de jabón. Para sus adentros rogaba que Dios le ayudara a salir con bien de ese trance. Sin embargo, las salutaciones de condiscípulos y el exuberante regocijo de Nagore, surtían el efecto contrario. Exacerbaban su sentido de culpabilidad y parecían poner en duda la invulnerabilidad de la artimaña. Empero, entre la seguridad y el fracaso, prefirió apostar por el éxito. Esa era la única opción que podía admitir. El bodrio plagiado no parecía haber sido escrito con una computadora, sino con una navaja de afeitar. No por casualidad, a ratos, tal un surrealista recuadro de Un perro andaluz, el celebérrimo cortometraje de 1929 de Buñuel y Salvador Dalí, lo figuraba seccionando la retina de Nagore. Por eso era que, sobreactuando, en insulsa catarsis, profería unos brindis que parecían plegarias:

- Dios siempre apoya a sus hijos. ¡Gracias por su compañía!

Internado en ese ominoso paisaje de miedo asentado en su cerebro, se sucedieron tragos y más tragos. Un ditirámbico flujo de alcohol entremezclado con ceviches, embutidos, mariscos a la plancha y un rubicundo pernil al carbón. Hechos modernos vikingos, los invitados, despachaban esos quilos gastronómicos de buen ver y mejor sabor. Sin embargo, como era de esperar en todo psicodrama rarefacto, para la medianoche, Elías Zorreguieta, quien no había parado de libar y comer, se convirtió en la luz roja de la velada. A medio pelo, acodado entre tres condiscípulas, entre guiños y arrumacos, como quien hace aguas en la copa del anfitrión, interpeló a Abdiel:

- Oye, Cerezuela, quiero que me expliques una cosa, ¿cómo hiciste para avanzar tan rápido en la tesis? ¿qué hiciste para convertirte en una liebre metodológica?

- Elías, ¿de verdad deseas sondear en medio de este desbarajuste festivo la ficha técnica de esta investigación?- reprobó Abdiel atrayendo hacia sí a su chica-. Nagore, ¿te parece lógico que se esté buscando en una botella de ron la quinta pata de nuestra tesis?

- Cerezuela, no te me hagas el sueco y respóndeme mi pregunta, ¿cómo hiciste para acabar tan rápido este proyecto?- insistió el repentino fiscal de cuentas académicas-. Quiero que tú me aclares este misterio.

- Elías, la clave se llama dedicación. Abdiel y yo no le hemos perdido el paso a nuestro proyecto, ¡vivimos para él!

- Belleza, a ti te creo, en tu boca suena plausible lo que dices, pero quiero escuchar la respuesta de tu media naranja- se ofuscó el camarada de clases-. A ver, Cerezuela, ¿cómo hiciste para avanzar tan rápido?

- Ya Nagore te lo explicó- cerró el increpado-. ¿Y sabes qué? Te vamos a imponer ley seca. ¡Ni un solo trago más para este impertinente!

- Me parece justo: Elías, ¡ley seca contigo!- convino Nagore-. Te sacamos tarjeta roja. ¡Ley seca con este hermano de clases!

- Está bien, pero, entonces, el flamante investigador Cerezuela deberá permitirme que te saque a bailar. ¡Este merengue que está sonando no se debe desperdiciar así por así!

- Eso está mejor, vayamos pues- se avino Nagore-. ¡Vamos a ver si puedes mover el esqueleto como haces con tu lengua viperina!

En la pista, Elías fue objeto de un agrio seguimiento por parte de Abdiel. La conducta del borrachín acabó confirmándole lo mal que le caía ese sujeto. Nunca le había perdonado que, tal un sabueso indigente, se comiera a Nagore con los ojos. Había tratado de obviar la fijación con la misma de ese piojo, pero, ciertamente, no pocas veces, había querido molerlo a golpes. Nunca había sucumbido a esa tentación, pues no podía dejar de lado que el teatro de ese acoso era el politécnico. No obstante, esta noche, se le había hecho claro que detestaba a morir a este homínido que había sido incapaz de reprimir su desconsiderada falta de tacto. Para colmo, el etílico cuestionamiento del palurdo lo había dejado temblando de pánico. Casi temió que estuviera al tanto de su atraco. Por eso lo dejó bailar con Nagore. Era una forma de quitarle hierro al lance. Aunque, tampoco, lo dejaría acercarse demasiado a su novia. Ella no sería el oprobioso desovadero de sus apetitos. Y, ciertamente, cuando retornó de la pieza, con rabia le espetó:

- Bueno, Elías, se acabó tu suerte, ¡no habrá más baile con Nagore!

- Eso lo sé, amigo, pero el tequila ha hablado- gorjeó el camarada propinándole un beso en la mejilla a la muchacha-. Por eso me retiro, me esperan en casa las dudas que me despertaron tus enclenques respuestas. Buenas noches a todos. ¡Que la ciencia los acompañe!

Y, campante, tras estrechar manos y prodigarse a besos con las camaradas, tomó las de Villadiego. Un caudal de recelos y conjeturas dejó acumulado el beodo en el cerebro de Abdiel. Ya en casa, con Nagore a su lado, esta comentó:

- Qué Elías, ¿acaso teme que no podamos salir adelante con nuestro trabajo?

- Nagore, ese proceder suyo surge de su subestimación de mi persona y de la envidia, ¡no le hagas caso!- objetó el dueño de casa-. El corazón humano es un baúl repleto de cosas bochornosas. ¡Hoy me decepcionó ese infeliz!

- Sin embargo, Abdiel, deberemos rescatar el fondo de sus palabras- indicó la mujer con extrema seriedad-. Sus observaciones deberemos considerarlas, o mejor aún, curarnos en salud. Al fin y al cabo, el jurado de tesis podría ser igual o mucho más corrosivo que Elías. ¡Nuestro estudio deberá resistir la prueba de ácido de quien sea!

- Es verdad- hizo suyo el interlocutor-. En verdad, más que un escudo, deberíamos colocarnos un radar en lo tocante al estudio.

- Así es, mi amor, no veamos fantasmas donde quizás solo hay buena fe, sanas intenciones.

- Deberé redirigir mis apreciaciones. ¡Como siempre tienes toda la razón!

No obstante, esa no era la verdad. Elías había hablado de soga en casa de un ahorcado. Como diría Alceo de Mitilene, el poeta griego de la antigüedad: “En el vino está la verdad”. Era un hecho que no podría dejar de lado. El ebrio colega había pillado las partes blandas del engaño. De allí el cargante desasosiego de Abdiel. Por eso, ahora, tenía los pelos de punta. Estaba a la defensiva. A la postre, bien de mañana, en compañía de Nagore, se dirigió a platicar con el asesor. Le mostraría los progresos que ambos habían concretado. Aunque Nagore lucía despreocupada, lo real era que ello era posible porque no estaba al corriente de la patraña académica. Ni se imaginaba que su carrera y prestigio estaban pendiendo de un hilo. Consciente de este peligro, Abdiel apenas pudo dormir. Nagore estuvo desnuda en sus brazos toda la noche, pero no le tocó ni un solo cabello. Inconcebiblemente ignoró el inquietante tatuaje que ella le dedicara. En verdad, el horno no estaba para bollos. La angustia que le desencadenó Elías fue un cuchillo de papel que se clavó en las sienes. Pese al cotidiano vendaval del día, lo enganchó un incisivo abatimiento. Nunca supo cómo acabó buscando a Elías. Como el asesino que regresa al lugar del crimen, se dijo que debía neutralizar a su abominado condiscípulo. Convertirlo en su aliado. De sopetón, lo invitó a que compartiera con él sus aprensiones:

- Elías, vengo a profundizar la precrítica que iniciaste anoche. ¡Soy todo oído!

- ¿Y qué pasó con Nagore?

- Ella pronto vendrá. ¡Está en camino desde su casa!

- Sin ella no avanzaré en este feedback. ¡Tú no te mereces que me devane los sesos ayudándote a sacar el culo del pozo!

- Mea culpa, te entiendo.

- Qué bien- espetó el hombre empezando a abrir su laptop mientras silbaba la archifamosa melodía del musical Singing in the rain-. Lo que te salva es que Nagore es mi hermana del alma, por ella lo voy a hacer.

XV

Ese día, en cuanto despertó, buscó en internet. Y lo que encontró lo llenó de ánimo. Silvestre Sarasola quien andaba de viaje por Sudáfrica, le anunció que le haría llegar copia de la tesis que había realizado para optar al título de magister en Neuroeconomía en la Universidad de Duke, en Durhan, Carolina del Norte. O sea, su sed de venganza debería esperar unas horas más. Tras vestirse y encaminarse al trabajo, decidió que ese día se olvidaría de su pérfida cruzada. Dejaría que las cosas fluyeran a su aire. No presionaría su suerte. Empero, la vida estaba dispuesta a malograr esa determinación. En la vía que conducía al Ministerio de Educación advirtió que Nagore estaba frente a la camioneta 4x4 de sus padres. Enseguida, como una rata que emergiera del váter y se ensañara con las partes íntimas de la chica, se estacionó a su lado y le ofreció su auxilio:

- Luego de dejar a Abdiel en su oficina, el auto se detuvo y no he podido arrancarlo- precisó Nagore-. Me huele que es un daño electromecánico, pero ya llamé a la aseguradora. ¡Debe estar por llegar la asistencia en viaje!

- Si deseas puedo esperar a que llegue la ayuda- ofreció el hombre.

- En verdad, no hace falta, el seguro se encargará de este percance.

- Nagore, no se hable más, te acompañaré. ¡Para eso son los amigos!

- Gracias, Elías, muchas gracias.

La espera duró media hora, pero en diez minutos el auto era trasladado por una grúa a un taller próximo. Fue cuando el condiscípulo se ofreció a llevar a Nagore a su destino:

- ¿Hacia dónde vas?

- Mi destino es el museo Gehry, allí tendré que sumarme al ensayo de un desfile de modas- indicó la chica agitando sus brazos-. Ahora, puedo tomar un taxi, no tienes que salirte de tu ruta.

- Nagore, ahora mismo mi ruta eres tú- repuso el hombre tomando el neceser y la bolsa de bártulos que llevaba la dama en sus manos-. No discutas más, te llevaré.

- Bueno, hoy decidiste ser mi salvador. ¡Qué fortuna la mía!

- Así es, linda mujer, hoy es tu día de suerte- acogió el amigo acomodando los objetos personales de la chica en el asiento trasero, para luego echar a rodar el vehículo-. Nagore, ¿se puede saber cómo quedó una ingeniera de sistemas en la pasarela de modelaje?

- Ni yo misma lo sé, lo cierto es que, profesionalmente, ambos oficios nunca se han interferido.

- He formulado mal mi pregunta, en verdad, con tu físico lo normal es que incursionaras en el mundo de la moda. ¡Eres una mujer que puede triunfar en este mediático mundo sin límite alguno!- aprovechó el hombre para filtrar su elogio-. Lo que temí preguntarte fue cuándo te convertirás en una celebridad. ¡Ese día los descamisados jamás podremos tener acceso a tu persona!

- Gracias por tu comercial galante- sonrió la chica acomodándose la falda que dejaba al descubierto sus doradas piernas-. Pero, ciertamente, pienso que puedo desenvolverme en la industria de la moda con mis dos oficios: ingeniería y modelaje. No he descartado incursionar también en el diseño con mi propia línea de ropa. ¡Los sueños son muchos!

- Y haces muy bien, la semiótica de la moda admite el accionar de la ingeniería y la psicología cognitiva- alegó el condiscípulo-. Naciste para ser hermosa y para embellecer la vida de los demás. ¿Quién podría negarlo?

- Elías, te hago una pregunta, ¿no te cansas te hacerme pensar que soy una estrella de cine?- objetó la mujer largando a reír-. Pienso que exageras, ¿no lo crees así?

- ¿Exagerar? Mis palabras se quedan cortas, tus encantos son notables y, sencillamente, fascinantes. No por casualidad estás ligada a las pasarelas.

- Deberé creerte, lo cierto es que, aunque soy novata todavía, me están lloviendo los contratos, como el del museo de la biodiversidad- se aplaudió a sí misma la joven-. Uno nunca sabe cómo evolucionará su vida. Estoy viviendo una linda experiencia.

- Te la mereces, no solo por encantadora, sino por tu talento- abundó el hombre mirando de reojo su simétrico rostro.

- Elías, ¿cómo sigue tu tesis? ¿cuándo piensas sustentar?

- En menos de un mes espero estar liquidando este asunto. ¡Mis planes me aguardan!

- Eso suena a boda y a compromisos colindantes- rió la chica-. ¿Quién será la señora Zorreguieta? ¿será tu amiga de estadística?

- Ya hemos hablado de esto: bien que sabes a quien deseo yo como señora Zorreguieta.

- Fíjate que no lo sé- soltó la modelo fingiendo no estar en antecedentes-. Ignoro quién deseas que sea la afortunada. ¡No tengo ni idea!

- Siempre has sido una diestra fugitiva de mi cortejo, lo confieso, ¡no he sido afortunado!- expresó el camarada dejando explotar su frustración-. Ahora, jamás renunciaré a mis pretensiones.

- Por fortuna, soy inmune a tus afanes persecutorios- prosiguió su chiste la acompañante-. Elías, ¿conoces el museo Gehry?

- Aunque soy guía turístico, no lo conozco, pero, con gusto, aceptaré que tú me lo muestres.

- Te lo mostraré, además de que me gustaría que te quedaras al ensayo- ofreció la muchacha-. Claro, no respondo si te da un infarto, ¡tanta chica hermosa te va a dejar pasmado!

- Serás culpable de que, con gusto, me ausente de mi trabajo- se plegó entusiástico el compañero-. Por nada del mundo me perdería esa exhibición, ¡no tengo que decir que soy un tifosi tuyo!

- Si deseas sufrir con este desfile, pues estás invitado. ¡Serás el edecán alterno dado que Abdiel no se encuentra!

- Aunque sea como polizón en tu estuche de cosméticos no me perdería este desfile. ¡Soy todo tuyo!- ofreció el hombre-. Al trabajo de hoy en mi despacho le daré un carpetazo para ser testigo de tu presentación.

Al arribar al museo, de inmediato, quedó frente a sus ojos su plástica composición de asimétricos bloques. Su bullente policromía. Cumplido el registro en la entrada, accedieron al atrio principal, palestra donde se verificaría la exhibición de modas, por cierto intitulada Panamá: Puente de Vida. Nagore lo dejó en el hemiciclo y, gentil, le anunció que regresaría para darle el recorrido por las galerías del museo natural:

- El evento es a las diez y media de la mañana, así que podré acompañarte unos minutos. Ya regreso.

Al caminar la maniquí hacia los vestidores del complejo, Elías volvió a constatar la distinción de la dama. Su anatomía y el ajuste de su primaveral vestido conformaban una mórbida visión. Pero eran sus ojos su atractivo más poderoso. La cima de sus tributos. Toda su belleza empequeñecía ante el revuelto confín de sus pupilas. Lentamente pasó revista a la imagen que pervivió en su mente. Con enfado repentino actualizó que la chica era la novia de su infatuado compañero de estudios. Entonces, como envenenado por un dardo invisible, se encontró dejando el recinto. No deseaba seguir carbonizando sus neuronas admirando a la novia de otro, a un imposible. Sin embargo, a toda prisa, la chica le salió al paso:

- Elías, ¿qué ocurre? ¿por qué te vas?

- Es que sobrevino un problema en la oficina.

- Me dijiste que te quedarías, por favor, quédate.

- Está bien, ya veo que quieres matarme de un susto.

- No seas cobarde, nada te pasará.

- Te creo- acató el admirador-. Pero te digo una cosa: voy a ser un juez en extremo implacable.

- Yo sé que no lo harás: me quieres demasiado para poder ser exigente conmigo- adversó la chica besándolo en la mejilla-. Ya me dijiste que eres mi fanático: jamás podrás ser ni objetivo ni imparcial. ¡Estás en mi poder!

- Bien que lo sabes, mujer perversa- susurró Elías mirándola de pies a cabeza

Enfundada en un pantalón Fiorucci y una blusa transparente que dejaba al descubierto su empinado busto recubierto por bordados de temas florales, la chica inició el recorrido. En media hora despacharon el itinerario por las ocho galerías que contaban la historia de Panamá como país surgido del mar. Entre risas y ademanes de pitonisa, Nagore describía cada fase de la evolución del Istmo. Por su parte, Elías, desbordado por sus emociones, se decía que era inconcebible cuánto le atraía esa mujer de pies nacarados y labios finamente perfilados. Al final del milenario viaje por la distribución del museo, retornaron al atrio principal. Al dejar instalado a su repentino espectador, Nagore le hizo saber la fase subsiguiente:

- Ya voy a vestirme. ¡Pronto verás salir al adefesio del Bertrand Russell!

Entre tanto, sucesivamente, fueron haciéndose presente emperifollados personajes de la televisión y los medios en general. También llegaban las chicas de portada. Su llamativa apariencia recorría todo el arco iris étnico de la nación. Sobrecubiertas o semidesnudas hacían advertir el pedigrí de sus esqueletos y formas. A la hora programada, dio comienzo el ensayo. Un maestro de ceremonia de aspecto de guacamayo realizó los anuncios bajo la música del O fortuna de la cantata Cármina Burana de Carl Orff. El apoteósico preludio creó la atmósfera apropiada para la apertura de la exhibición. Una tras otra fueron sucediéndose las mujeres de pasarela, las que ostentaban vistosos vestuarios de motivos alusivos a la flora y fauna de inconfundible ralea local. En todas las ocasiones cuando deambuló Nagore por el puente del atrio, Elías aplaudió con furor. Su adhesión a la estrella de ojos de llamas no tenía límites. El transparente vestuario que lució apenas escondía sus encantos más íntimos. Encaramada en sus stilletos resultaba aún más impresionante. Era una cornucopia de sorpresas y fantasías. Ya en el cierre del desfile, en coreográfica comparsa, se presentaron todas las maniquíes. Era patente su sudorosa complacencia. Elías fue arrastrado por Nagore a su cubículo. Fenomenal en su quimono de reina de belleza, dándole un beso le preguntó:

- ¿Qué te pareció tu amiga? ¿qué calificación le otorgas?

- Del uno al diez, te doy un 20: eres perfecta.

- Gracias, amigo, eres un sol. ¡Tu generosidad no tiene parangón!- festejó la modelo despojándose de sus zapatos-. Abdiel vendrá a buscarme, así que no tienes que seguir haciendo de mi botones.

- Él se perdió tu desfile, algo tenía que tocarle- bromeó el colega.

- Así es, Elías, ahora ya sabes cómo se gana la vida tu condiscípula.

- Ha sido un privilegio. ¡No me lo habría perdido por nada del mundo!- aseguró con ardor el hombre-. Eres una profesional admirable.

- Gracias, amigo- musitó la chica besándolo en la comisura de los labios-. ¿Y tú qué vas a hacer?

- Para empezar, disfrutar las imágenes de tu cuerpo desfilando que guardo en mi móvil y, segundo, tratar de no chocar a nadie por culpa de tales sensuales secuencias- jugueteó Elías abrazándola por enésima vez-. No olvides que sueño con hacerte la señora Zorreguieta.

- Elías, quieres convertirme en una zorra al proponer lo que dices: soy la prometida del señor Cerezuela- parodió la chica-. Te quiero demasiado para caer en tus artimañas.

- La posibilidad de practicar montañismo en tu cuerpo es una opción a la que nunca renunciaré. Y que conste: nunca serás una zorra, ¡eres una mujer excepcional!

- Bueno, hasta luego, amigo. ¡Gracias por todo!

Ya en su oficina en el barrio de San Felipe, en el casco viejo de la urbe, Elías se volcó a su laptop. Allí volvió a revisar su correo. Y esta vez, el mismo le deparó lo esperado. La tesis de Silvestre Sarasola. Sin pensarlo dos veces la imprimió y la engargoló. Tenía en sus manos un material que juzgaba volátil. Por lo pronto, el estudio tenía el mismo nombre del de Abdiel y Nagore. El cotejo de ambos textos diría la verdad acerca de su corazonada. La Neuroeconomía era una disciplina reciente, y reciente el inicio de la investigación de los novios. Mientras leía el texto, pensaba en la exuberante figura de Nagore. El clisé de su cuerpo bullía en su retina y, en su olfato, su arrebatador efluvio. Su venganza parecía un machete abriéndose paso por la maleza del jardín botánico del museo de la biodiversidad. Nunca había acariciado el busto de la modelo, pero sabía que tenía que ser como una fruta del paraíso. Así llegó al Bertrand Russell. Sin más reservas localizaría el escrito entregado por Abdiel. Así sabría, de una vez por todas, de qué estaba hecho el fiero Cerezuela. Esa incógnita pronto sería despejada. Tiritaba de placer al evocar la silueta de Nagore. Dios era testigo de que nunca había pretendido otra cosa que encandilar en buena lid a la chica. Pero no había sido posible. El tiempo diría si había espacio para él en las curvas de la condiscípula. Con los dedos cruzados, juraba que sí.

XVI

Tras el desaguisado en la calzada de Amador, Elías decidió que había llegado la hora de poner orden en su trato con el sexo opuesto. No podía seguir actuando como un cabeza de alcornoque. Tendría que definir prioridades y dejar de enviar mensajes contrapuestos. Nagore había devenido su presa principal. Casandra sería su opción alterna. Eso sí, no se lo haría explícito. Seguiría comportándose como su pretendiente. Al fin y al cabo, su plan era divertirse. Pasarla de lo mejor con las chicuelas del Bertrand Russell. Ahora, lo cierto es que Nagore lo tenía entrampado. No podía apartarla de su mente. Era su inconfesable calvario.

Ese día de marzo, como de costumbre, se reunió con la estudiante de estadística y sus amigas. Tal la rana Gardiner de las Seychelles, el anfibio más pequeño del mundo, parecía escuchar a sus interlocutoras con la boca. El sartal de nimiedades que soltó lo libró de su incomodidad. Se sintió un arlequín sediento de sí mismo. Pero el trío no advirtió ese desplante de egotismo. Todas fueron testigos de cuando abrazó a Casandra y hecho alguien con polidactilia, acarició el costillar de la mujer que transparentaba su ajustado vestido entero de color rojizo. Sonriente, la chica correspondió la caricia con un susurro cargado de reclamos:

- No soy tu amiga Nagore, pero tengo lo mío.

- Mi amor, tú eres lo mío- la halagó el hombre.

- Eso lo veré más tarde, te espero a la salida.

- Y lo verás, corazón, tú eres mi chica.

Ya en clase, Nagore lo ignoró. No le perdonaba el abuso en la discoteca. Sin embargo, a la hora de un estudio de caso, el cual debieron afrontar en pareja, ella lo hizo blanco de su acre interpelación:

- ¿Desde cuándo decidiste que podías hacer lo que hiciste?

- Desde que se fue la luz, te juro que no pude reprimirme.

- ¿Y por qué tenía que ser yo? ¿acaso no hay más chicas en el grupo?- recriminó la joven-. Fue algo sumamente desagradable.

- Eso lo sé, pero, ¿qué hago? Estoy prendado de ti, ejerces una atracción que no puedo menos que reconocer- contestó el hombre-. Te presento mis disculpas, es lo que puedo hacer. Por tu parte, deberás arruinar tu belleza, volverte una horrenda medusa que pueda ignorar sin esfuerzo alguno.

- Déjate de cuentos, me sentí burlada, hecha una mujer fácil.

- Eso no aplica, si fueras una mujer fácil, ya me habría dado cuenta, y no lo eres. De verdad, lo siento, te quiero mucho para no saber que metí la pata- arguyó el condiscípulo con quejumbroso tono-. Lo reitero, no me siento un superhéroe por lo que hice.

- Y no lo eres, eres un abusivo.

- Ojalá fueras una mujer fácil, te haría llegar toda mi caballería- forzó la risa el hombre a pesar del rapapolvo de la colega-. Y pensar que creí que te tenía a punto de caer en mis brazos.

- Primero hervirá el océano glacial Antártico, mi amigo, se lo hago saber desde ya.

- Nagore, ¿podríamos cambiar de tema? Me hacen sufrir tus desaires, saber que todo lo que sueño contigo es puro espejismo, lirismo sin ventura.

- Está bien, iluso, volvamos a la tarea.

Y lo hicieron. Pendiente de la sinuosa estampa de la chica, Elías sintió que la tarea fue un delicioso tormento. Al rozar sus rodillas con las de Nagore, se dijo que de buen agrado la volvería a besar. De reojo, con irónica sonrisa, sacando la lengua, la misma le gritaba con sus enormes pupilas: “Mira para otra parte”. Pero no podía asumir su emplazamiento porque, de verdad, estaba picado por sus encantos. Su rostro, su voz, la túrgida elipse de su cadera lo hacían abrigar pensamientos realmente retorcidos. Al volver la vista, se sentía como un bereber que de pronto se topase con El Dorado. Un paraíso de talle celestial y busto de nodriza. Para el final, cuando a ambos les correspondió exponer su trabajo, aún tuvo valor para proponerle que, como desagravio, aceptara tomarse un café con él:

- Por los buenos tiempos anteriores al sábado. ¡Ten piedad de mí!

- Está bien, pero solo será un café. ¡Lástima que no tenga una toga para cubrirme!

- Una túnica no podría velar tus encantos. Es más, pienso que los dejaría al descubierto con mayor imperio.

- O sea, según tú, más pudibundo sería que saliera a la calle en taparrabos, en pampanillas.

- Nagore, la sola frase que acabas de decir me deja sin aliento. ¡No me puedo imaginar tu persona en semejante facha!- festinó con gracejo el acompañante, mientras volvía a mirar a la mujer-. Sería un homicidio doloso que te aparecieras con un taparrabos. ¡No creo que exista prenda que pueda tapar tu posadera!

- Sí existe, pero tú no tendrás el privilegio de poder gozar esa escena- bromeó la chica-. Por cierto, voy a participar en un equipo de la Liga de Fútbol en Lencería, que se inaugurará el próximo sábado en el estadio de la Ciudad del Saber.

- ¿Y cuál es tu esquipo?

- Panamá Red, ese es mi equipo.

- ¿A qué hora juegan?

- No te lo diré, no te quiero por ahí ni en pintura.

- Nagore, sabes que iré, ¿por qué crees que me lo dijiste?

- Porque soy una bocona, si quieres anda, pero también irá Abdiel Cerezuela. ¡Él es mi instructor en fútbol americano!- aclaró la chica plantándose frente al mostrador de la cafetería-. Lo que quiero es un café moca.

- Lo que desees, eres mi invitada.

- Claro, pillo, me debes esa gamberrada de La Marina.

- Si deseas, te puedes vengar, ¡bésame tú!

- Ya quisieras algo así, pero te morirías de gozo.

- Estoy dispuesto a arrostrar ese sacrificio, ¡soy todo tuyo!- ofreció el estudiante acercando su rostro al de la chica-. Vamos, ¡bésame!

- No seas estúpido, nunca lograrás que eso ocurra- refutó la colegiala-. Lo que estás buscando es que te den una tunda. ¡Una que no te dejará con hueso sano!

- ¿De quién hablas? ¿de Abdiel?

- Quizá, puede ser, no lo sé. Pero te puede llover del cielo una mancha de golpes, ¡de seguro quedarías tomando sopa con una pajilla!

- Querida Nagore estoy listo para lo que sea. Tú me interesas. ¡Sabes que me gustas!

- Señor, déjese de cuentos, yo no sé nada de nada- observó la joven-. Como diría Sócrates, solo sé que nada sé.

- Una prueba de que te intereso es que nunca has bloqueado mi cortejo, ¡sabes que es casi lógico que me enamore de ti!

- Mira, yo sé lo que sí voy a hacer: voy a buscar a cierta persona por el lado de estadística y le repetiré esto que acabas de decir. ¡De seguro todo lo negarás!

- Nagore, se nota que no me conoces.

- Bueno, estimado bribón, eso de conocerte suena a escándalo: me consta que eres un desvergonzado. ¡No te lo mando a decir con nadie!- finalizó la muchacha libando hasta el final el remanente del café-. Ahora me voy, me espera la lista de trabajos pendientes. ¡Qué sueñes con demonios y maleficios!

- Contigo, preciosa, contigo soñaré- espetó el hombre rozando el pómulo de la chica con sus labios-. Y recuerda, me debes un beso, ¡te lo voy a cobrar como que me llamo Elías Zorreguieta!

- Sigue durmiendo de ese lado, un día vas a despertar en una celda de La Joya. ¡Serás amado por una docena de psicópatas en celo!

- Amiga, me deseas lo peor, pero lo entiendo, con ello buscas conjurar tu miedo a ser mía. ¡Te imaginas que sería algo tan deleitoso como tú misma!

- Elías, soñar no cuesta nada. ¡Adiós!

Al verla partir, el corazón se le encogió. Allá iba la mujer que lo hacía olvidar sus afanes de canalla y su alucinante proclividad por las damiselas de toda calaña. Nagore lo hacía experimentar sentimientos encontrados y reñidos con las buenas costumbres. Sin dudarlo la ultrajaría en un callejón oscuro. Lapidaría su ego de beldad. No temía reconocerlo para sí. Y pensar que Abdiel la había conquistado lo hacía odiarlo a rabiar. Le ponía los pelos de punta imaginar a Nagore rendida en los brazos de ese don nadie. En esas estaba cuando apareció Casandra. Venía dispuesta a ajustar cuentas con él:

- Hoy es el día. ¡Te quiero solo para mí!

- Y así será, mi amor. ¡Me muero por ti!

- Bueno, iremos rumbo a tu apartamento.

Sin mediar palabras, Casandra se apoderó de la ocasión. Lo hizo su íncubo. Al amanecer, desnudos en el balcón, se pusieron a contar estrellas. Claro de luna, de Claude Debussy, fue la orquestal música de fondo de esa orgía. Para las siete de la mañana, cuando ya Casandra había partido hacia su trabajo, Nagore lo llamó:

- Ajá, ya despertaste, tu amiga de estadística me confesó que te ibas a encontrar con ella, ¿qué pasó con tu pasión por mí? ¿ya se te pasó el sofoco?

- Para nada, mi niña, solo se potenció hasta el infinito. ¡Tú eres la mujer que deseo poblar con mis fantasías!

- Pura palabrería, estás a merced de la profesora. ¡Reconoce tu posición de macho amaestrado!

- El beso que te di debió darte una pista de mis reales sentimientos.

- Pues no, Elías, no lo hizo. ¡Estoy en Babia al respecto!

- Te digo una cosa, te volveré a besar. ¡Voy a dejar sin efecto a ese pretendiente que te buscaste como entrenador de fútbol americano!- expresó el hombre-. Estoy seguro que seguirás queriendo que te bese.

- Estás más loco que un manicomio superpoblado- rugió en el móvil la chica-. Estás a punto de envenenarte con tus propias palabras.

- Tú naciste para mí- aseguró el hombre largando a reír-. Oye, por cierto, envíame una foto tuya en taparrabos. ¡Será una prueba de que deseas que yo sea tu dueño!

- Te la voy a enviar para que sufras, ¡no tienes idea de lo que estás pidiendo!

- Pues, cariño, hazlo, envíame tu cuerpo en bandeja de plata.

- Lo haré, ahora, ¿qué vas a lograr con eso?

- Que sea un colega feliz.

- Allá tú, veré qué te envió para que termines con la lengua de corbata.

- Moriré, pero seré un muerto feliz- susurró el hombre-. Te amo, eres un primor.

- Y yo te detesto, eres un atrevido- adelantó la chica-. Oye, ¿sabes que nos toca participar en el cine debate que convocó el club Los apóstoles sobre Her, la última cinta de Spike Jonze?

- No lo sabía, pero gracias, trataré de alquilarla en Blockbuster.

- Allí no la tienen, pero Abdiel me la consiguió.

- Ahora sí, todo es Abdiel, Abdiel, Abdiel- bramó el hombre-. Cuando seas mi chica te olvidarás de ese sujeto. ¡Solo tendrás ojos para mí!

- Si tú lo dices- se burló Nagore-. Ahora, ¿quieres o no el Dvd de la película?

- Claro, sí la consiguió tu consuetudinario admirador, pues con mayor razón. ¡Gozaré al menos su devoción por ti!

- Eso sonó mal, homoerótico, pero lo dejaré pasar. ¡Me consta que eres un ruin heterosexual!- embromó la chica-. El sábado casi me destrozas el calzón, ¿qué clase de beso era ese?

- Nunca lo olvidaré- se apuró a consignar el amante desairado-. Nagore, eres una bendición. ¡Dios perdió la cabeza cuando hizo tu persona!

- Vade retro, Satanás, eres un pecado capital andante- opuso la mujer.

- Lo mismo digo de ti, bella mujer, ¡me comería tu corazón si no fuera porque sería asesinar a su lujosa dueña!

- Adiós, felón, salva tu alma.

- Me debes un beso.

- Sigue soñando, te enviaré a Abdiel para que se encargue de ti.

- ¡Ay, qué miedo!

- Deberías tenerlo, bribonzuelo, te lo puedo jurar.

- Allá tú con tus fantasmas- renegó el hombre-. Ah, Nagore, recuerda enviar tu foto. ¡Y no vayas a ser mezquina!

- Chao, nos vemos en el salón.

Entre sus dedos latía el cuerpo de la estudiante. Paso a paso, la ducha agravó su lacerante tensión. El agua era una reptante réplica de la misma. Con toda su alma, a pesar del varapalo que le propinó la chica, deseó que llegara la tarde. Sería la forma de volver a aspirar su incitante fragancia. Olisquear su topografía de hembra. En verdad estaba loco por esa mujer. Solo tenía que salir de Abdiel. Quemarlo vivo en alguna pira en la playa. Sería la forma de abrirse paso entre la enagua de su pretendida. De posesionarse del atlas adorado de su cuerpo.

XVII

Aunque soportar la condescendencia de Elías Zorreguieta fue como meter la cabeza en una letrina, prefirió hacerse el receptivo con sus monsergas. No podía permitir que su plan se hundiera tal el cadáver de Sir Francis Drake en la bahía de Portobelo. Nagore era su princesa y debía protegerla a como diera lugar. Por ello, con glacial furia, soportó el chaparrón de recomendaciones del condiscípulo. Sabía de sus pretensiones con su chica, pero esa certeza la usaría para neutralizar al infortunado. Al fin y al cabo, él era el amante de esa emperatriz sin corona. O mejor dicho, coronada por la naturaleza que la hizo tan llamativa como un resplandor del bing bang. Al cabo de unas horas, con la corrección de un cadete que se inclina ante su capitán, le hizo conocer su versallesca gratitud:

- Sensei, eres un gran amigo, gracias por tus observaciones.

- Ya lo dije: mi único propósito es ayudar.

- Y te lo agradecemos, Elías, eres un caballero- intercaló Nagore.

- No faltaba más, para eso son los amigos- reiteró el condiscípulo poniéndose de pie-. Ahora, voy para mi oficina.

Al ver partir a Elías, Abdiel lo imaginó un bufón herido. Era obvio su malestar. Tener cerca a Nagore mientras él la rodeaba de arrullos, equivalía a trozarle el escroto al cretino. Por contraste, Elías, todo un iceberg humano, le recordaba cuánta fortuna tenía al ser amado por Nagore. Se dijo, sin embargo, que no debía cargar las tintas. Ese gusarapo, frente a un regimiento de condiscípulos, se atrevió a cuestionar su autoría del proyecto. A no dudarlo, era alguien de temer. Por eso toleró las libertades que se tomó con Nagore. Incluida aquella de tomarle la mano y besuquear su rostro. Solo la solidez de su relación con la chica hacía factible tolerar esas licencias. El impúdico grafiti que la chica grabó en su cuerpo, inequívoco, patentizaba la pasión que le profesaba. Era su orgullo esa deslumbrante pastorcilla. Ya a solas, tras propinarle un largo beso, le propuso a Nagore:

- Deberemos platicar con nuestro asesor para fijar la fecha de sustentación.

- Me parece muy bien. ¡Vayamos a hablar con el doctor Tuñón!

En esa entrevista, no solo fijaron la fecha de defensa de la tesis, sino también la de entrega del trabajo en su versión definitiva. Animoso, el profesor estableció el cronograma de la recta final:

- El 1 de abril deberé estar recibiendo la versión definitiva y, en dos semanas, será la sustentación.

- Profesor, así será. ¡Al fin daremos corte a este trabajo!

Ingrávidos, hechos unos globos, los novios dejaron a toda velocidad el despacho del docente. Ya en el auto, Abdiel ofreció:

- Vayamos a almorzar, ¿te parece?

- Claro, mi amor, estoy que bailo en un pie de alegría.

- Después iré a contactar el sitio donde vamos a encuadernar el trabajo.

Y el almuerzo sería en el Montparnasse, restorán estacionado entre las calles 50 y 74, en San Francisco, un rincón de la ciudad caracterizado por su crematístico abolengo. Con chispeante gula, la pareja se disparó un cordero importado, cebollas caramelizadas, arroz blanco y ensalada César. Todo rociado con vino tinto. Para las dos de la tarde, rebosantes de gozo, cada quien se dirigió a su trabajo. Por enésima vez, el corpulento amante volvió a besar a su chica:

- Hasta luego, Nagore, nos veremos en clase.

- Recuerda que hoy deberé reunirme con mi grupo para la terminación del documental sobre Alan Turing.

- Claro, ese trabajo está por presentar.

- Chao, mi amor, nos veremos en la cafetería.

Al salir Nagore de escena, Abdiel volvió a sentirse conturbado. Un mordiente escalofrío le recorrió la médula. No se apartaba de su mente el reventón de Elías en el Sponsor. Si todo era el fruto del azar, tendría que admitir que la realidad era una taimada tomadora de pelo. En caso contrario, tendría que matar a Elías. Darle de beber una pócima de arsénico puro. ¿Qué otra opción le quedaría? ¿Ahorcarse con una bufanda al modo de L’Wren Scott, la novia de Mick Jagger, el pasado 16 de marzo? ¿Sería esa la salida? La sola idea de que el petulante colega fuera dueño de semejante secreto, lo hacía tiritar de espanto. Por ello, optó por dejar de atormentarse. No cruzaría el puente antes de llegar al río. Si Elías estaba al tanto de su patraña, pues ya estaba encendida la llama del escándalo. Por ello, decidió moverse con astucia. Y lo que hizo fue encastillarse en su oficina. Allí acabó de liar el fardo de su tesis.

Respecto a Elías, lo que tramó fue darle una dosis de su propia medicina. Lo invitaría a tomarse unas copas. Así podría sonsacarle información. A punta de licor pondría a prueba su lengua. Esa suerte de suero de la verdad podría poner en evidencia si estaba o no al tanto del fraude. Y, para asegurar su celada, esa noche prescindiría de Nagore y de sus inseparables compinches Oscar y Martina. Para nada le servían su obsecuente perrito faldero ni la arpía gótica de prominente tetamen. La escapada sería en el Java, un club para caballeros disolutos plantado en punta Pacífica. Para su complacencia, Elías mordió el anzuelo. Aceptó acompañarlo en ese peregrinar noctámbulo. Y, conforme a lo previsto, para las once de la noche, estaban ingresando al tabernáculo impío. Una atmósfera revuelta incendiaba el centro nocturno. Entre tragos, risas y cortesanas a medio vestir, dio comienzo la fiesta salvaje:

- Hermano Elías, la noche es nuestra. ¡El dios Baco nos ha reservado hembras y abundante vuelve loco!

- No faltaba más, entrémosle a las suculentas náyades de este perdedero.

Y, ciertamente, Elías se abandonó a la disipación planeada. Sus manos eran un carcaj angurriento, lo mismo que sus ojos de lince. El mar de whisky pagado con el dinero plástico de Abdiel, lo arrimó a un paroxismo sin orillas. Era un desaforado comensal de glúteos y pulpos a la brasa. Todo le atraía del menú a la carta del refinado serrallo. Entre tanto, el dantesco anfitrión se comportaba como un solícito criado. Rellenaba la copa de su convidado y le servía de secuaz en su devaneo con las meretrices. Para las tres de la madrugada, tras meterlo en la cama en compañía de dos variopintas furcias, Abdiel se dedicó a hurgar su casa y su auto. Hecho un cleptómano, rebuscó entre sus cosas y nada de interés quedó a la vista. La guantera del vehículo, el escritorio de su casa y su ordenador no escondían elementos ni remotamente amenazantes. Los más de quinientos dólares que había gastado en la extraviada excursión, le parecieron una excelente inversión. El día le recibió ingresando en su departamento. Al comunicarse con Nagore, esta le comunicó que Oscar y Martina habían amanecido laborando con ella. Chispeante no paraba de ponderar lo productivo que había resultado ese amanecer:

- Ya tenemos el documental. ¡Está sencillamente sensacional!

- Quedó muy bien- reafirmó Oscar, a través de la conversación en conferencia.

- ¿Y qué es de Elías?- indagó Nagore-. Se salvó de esta amanecida.

- Está en casa, pronto les llamará. En gesto de gratitud, lo invité a tomarse unos tragos- explicitó el novio-. Nos pasamos de copas, pero estaremos bien.

- Bueno, sigamos en contacto. ¡Nosotros vamos a dormir un poco!

- Chao, mi amor, nos veremos más tarde- se despidió Abdiel mirando su reloj de pulsera.

Mientras desayunaba en la cocinilla del departamento, volvió a pensar en la subrepticia diligencia de cateo que desplegó en el auto y el domicilio de Elías. Este no parecía tener intenciones distintas a las que confesaba. A ratos lamentaba haberse comportado como un paranoico con el condiscípulo pero, en verdad, la causa lo ameritaba. Se trataba de un asunto de vida o muerte. Tuvo que hacer de la necesidad, virtud. En todo caso, Elías no la había pasado del todo mal. Se llevó al hocico un manjar de apetecible pelaje. Todavía recordaba que, semejante a un saco de huesos, lo lanzó al interior del auto y lo transportó hasta su morada. Toda la distancia pareció un asesino que le hubiera quitado la vida y se dispusiera a sepultarlo en cualquier paraje solitario. En su pantalón llevaba las facturas que correspondían a las mozas de alquiler que acompañaron al hombre. Tras permitirles cebarse con su cliente, las despachó a su casa. No valía la pena dejarlas permanecer en el apartamento. Tendido en la cama, Elías no daba señales de querer más acción. Era evidente que dormiría la mona hasta el anochecer. Al final de su operativo, Abdiel se sintió a salvo. Elías lo único que sabía era que Nagore era todo un bombón. Un bombón que lo tenía a él como seguro rey. Allí estaba la chica para testimoniarlo con creces. Al quedar en brazos de Morfeo, Abdiel era un lirón feliz, alguien ataviado con el fulgurante lustre de las pestañas de Nagore.

XVIII

Al acceder al banco de datos de la Maestría en Psicología Cognitiva que contenía los avances de los proyectos de tesis, pudo constatar lo que ya había supuesto. Los trabajos de Abdiel Cerezuela y Silvestre Sarasola eran gemelos idénticos. Coincidían en más del noventa y nueve por ciento. No hacía falta un programa informático de cotejo para confirmar este hecho. Entonces, como si estuviera mirando bajo la falda de Nagore en la escalera del metro, se dejó extasiar por su hallazgo. Hecho un amazónico uirapuru, pájaro cuyo canto se vale de patrones similares a los de las composiciones de Haydn y Bach, se sintió un favorito del Todopoderoso. Ahora sí tenía en sus manos al neandertal de Cerezuela. Podría, por fin, hacerle morder el polvo. No contaba todavía con un plan de retaliación, pero ya lo tendría. Por lo pronto, jugaría un rato al gato y al ratón con la feliz pareja. Paso a paso, como si quitara las capas de una cebolla, les haría ver su calaña de petardos. No en balde siempre olfateó un tufillo de truhán en el majadero novio. Como maleta en manos de loco, tomó rumbo hacia su oficina. Allí tramaría la siguiente movida.

Hundido en el sillón de su oficina en el Museo Transoceánico, se dejó mimar por las horas. Su labor coincidió con la visita de unos diplomáticos de Costa de Marfil. Con ellos hizo gala de sapiencia y fluidez expositiva. Finalizada la revista, tras distribuir trípticos y planos de la vía canalera, se refugió en su dependencia. Desde allí, se comunicó con Nagore. Escucharla fue como ver la decapitación de María Antonieta. La mujer lo sorprendió con su empecinada fe en su novio. Por ello, con sadismo, mefistofélico, la instó a explicarle el proyecto, cosa que hizo con renqueante solvencia. Era obvio que el proyecto no había nacido del connubio intelectual de la pareja. La tesis era una monstruosa operación de contrabando. El cerebro de Sarasola era la cuna del trabajo. Ya al final, invitó a Nagore a tomarse un café:

- Me debes la celebración del modelaje en el museo Gehry.

- Bueno, podemos vernos a las cinco en la cafetería del campus.

- Bueno, tenemos un trato.

A la hora convenida, se hizo presente Nagore. Venía togada con sofisticada elegancia. Un traje de marca de falda y chaqueta de color rojo vino dejaba en evidencia su hechicera constitución de modelo de portada. Su pecho y aterciopeladas piernas. Al recibirla con un silbido, le prodigó un edulcorado vistazo:

- Vaya, llegó mi musa.

- Tuya no, de Abdiel. ¡Nunca lo olvides!

- Ya te lo he dicho, jamás lo olvido- reconoció con aspavientos el hombre-. Ahora, por unos minutos, serás la musa de mis afectos. ¡No puedes escapar a esta adoración!

- Debo ser tu tótem para merecer tanta atención.

- Es así, bella amiga, para bien o para mal, así te perciben mis ojos.

- Bueno, Elías, hazle honor a tu palabra. ¡Me muero por el café prometido!

A los segundos, el anfitrión se apareció con un capuchino y un churro. Para él escogió una ensalada de frutas:

- No debo perder la línea, máxime si pretendo convertirme en tu cónyuge. ¡No querrías un novio con michelines!

- Bueno, la esperanza es lo último que se pierde- sonrió la mujer llevándose a la boca el café que le sirvieran.

- Esa frase me trae a la mente que hace poco leí en un diario que ahora al divorcio lo llaman conscious uncoupling; es decir, desparejamiento consciente, ¿qué te parece este retruécano?

- Un manido eufemismo de New Age, puro pandillerismo de sectas manipuladoras- gruñó la chica-. No hace falta apelar a la semiótica para desentrañar su filosofía de esquilmadores. Qué chiste, y a las separaciones las llaman “cese temporal de la convivencia”.

- A más de uno le han birlado verdaderas fortunas con estos galimatías.

- Vivimos la apoteosis de la mendacidad y la usura simbólica.

- Así es, Nagore, hay espacio para toda lectura de la vida, ya sea la de un conspirador o un latifundista del corazón.

- Elías, ¿de qué diablos hablas?

- De mi esperanza de que te pierdas alguna vez en el dédalo de mis acosos.

- ¿Así concibes tu irreverente galanteo?

- ¿Qué quieres qué te diga? ¿que deseo tener contigo la suerte que tuvo Christian Grey con Anastasia Steele, la estudiante de veintiún años en la novela de E. L. James?

- Para nada, en todo caso, preferiría ser la Hermione Granger que termina casándose con Ron Weasley, el amigo de Harry Potter, y no con él.

- O sea, deseas reeditar, en la vida real, el mal matrimonio de Hermione con Ron Weasley. ¡Estarás condenada al diván del psicoanalista!

- Vaya, vaya, ¡cuánto romanticismo!

- Nada de eso, Nagore, hasta J. K. Rowling admite que fue un mal desenlace que Hermione terminara en brazos del mago Weasley. ¡No imites lo malo del buen arte!

- Eres un caso, Elías, vas a terminar mal como sigas con este tortuoso apuntamiento de la obra de Rowling. Yo soy la Hermione de Cerezuela, nadie cambiará el curso de este relato de pareja.

- Ni lo creo, ni lo dudo, sino todo lo contrario.

- Amigo, ¡estás fuera de orden!

- Es lo más seguro, ya conoces mi afición a las derrotas, ¡soy un Waterloo a la orden!

- Y, a los naufragios, ¡eres un titanic a la carta!

- Así es, belleza, me conoces como nadie- juzgó, cabizbajo, el caballero-. No te beso en los labios por este acierto porque sería un escándalo evidenciar que me amas con loca pasión.

- Bueno, sí, te amo como hacía Hermione con Harry Potter, pero mi corazón sería para Ron Cerezuela- jugueteó la muchacha-. Ya dejemos este juego de villanos, y hablemos de cosas académicas.

- Tienes razón, no es bueno hablar de bufé frente a un muerto de hambre.

- Yo no lo diría así, pero, vale. ¡Háblame de tu proyecto!

- Muy bien.

Al cabo de un cuarto de hora, el balance completo de lo actuado en el proyecto, había sido descrito a la chica, quien con manifiesto interés no le perdió el paso a sus palabras. Sinceramente conmovida, sentenció:

- Has realizado un trabajo de primer orden, te felicito.

- Nagore, si deseas, puedo invitarte al centro de ancianos donde realicé la investigación.

- Claro que deseo ir, ¿cuándo quieres que vayamos?

- Podría ser el próximo viernes, a eso de las dos de la tarde, ¿te parece?

- Magnífico, así será.

- Tu presencia va a motivar a esos chicos de edad avanzada.

- Eso espero.

El resto de la entrevista discurrió con intensa animación, particularmente, porque Nagore se entregó a celebrar los logros de la tesis realizada con su novio. Aunque odiando esa esquina de la charla, Elías disimuló a más no poder su desagrado. Poder interactuar con Nagore, aunque ella no cejase en su afán de afirmar su apasionamiento con el mandril de Cerezuela, le sorbía los sesos. El carisma de esa colega y sus ojos de gacela lo absorbían. No se la comía a besos porque no había asidero para un arrojo de ese tipo. Al final de la plática, como un poseso, se dedicó a inventariar a la mujer:

- He contado un millón de pestañas en tus ojos.

- Debes estar ciego, tengo un billón de pestañas.

- ¿Y cuántos lunares? ¿en qué ubicación?

- Eso jamás lo sabrás, diablo pícaro.

- Querida, sé cuántos son y dónde se ubican.

- Ya quisieras tú, sabihondo, ya lo quisieras.

- Pues, no subestimes el poder del deseo. ¡Puede alunizar en lugares impensables!

- Allá tú con tus artilugios de ficción sin fundamento, ¡yo soy la chica de Ron Cerezuela!

- Cuidado terminas como la Nagore Steele de Elías Zorreguieta, ¡el zorro de tus lunares!

- Qué risa me das, se nota que no sabes que ya volvió la moda hirsuta, ¡los sexos felpudos ya no permiten columbrar lunar alguno!

- ¿Viste lo que acabas de hacer?- ovacionó el pretendiente-. Acabas de revelar dónde se concentran tus lunares.

- Hijo, si quiere sufrir, siga con esa fantasía. Eso sí, cuidado con un infarto. ¡No quiero ir al funeral de un hermano incestuoso!

- No te preocupes, Nagore, tú serás todo en mi vida, menos la causa de mi muerte.

- Chao, loco, estás de atar.

- Claro, a tus pies. ¡Tu talle sería mi embelesante mazmorra!

Al dejar el bistró, Elías se lanzó a la biblioteca, allí empezaría su cruzada de odio. Una PC cualquiera sería el disparador de su ofensiva. La máquina para atormentar al zopenco de Cerezuela. Mientras entretejía su plan, le vino al recuerdo la cinta de horror Sé lo que hicieron el verano pasado. Los cien minutos de insufrible persecución de este filme de Danny Cannon producido por Mandalay Entertainment, se le figuraron una magnífica estrategia para pasar por las horcas caudinas a Cerezuela. Todo empezaría con un envío a su oficina indicándole que estaba al tanto de su incalificable treta plagiaria. Ese dato lo haría relinchar de miedo. Sería un comienzo maestro. Lo llenaría de gratificación verlo morderse la cola como un cocodrilo enloquecido. Nagore no sabía lo cerca que estaba de suplicar que él la poseyera. Esta sola idea le erizaba los pelos del cuerpo. En verdad, la vida era un desbocado huracán de ironías. Una insondable constelación de sorpresas. Sin poderlo evitar, se dirigió al Sponsor. Valía la pena echarse un trago de lo que sea, incluida gasolina, en nombre de su odiado enemigo. Estaba feliz como una lombriz. El mundo estaba a sus pies como ante Zeus la cadera de Europa. En su Creta de uso personal engendraría en Nagore sus propios Sarpedón,MinosyRadamantis. La vida se encargaría de probar que no se trataba de un despretinado sueño. Nagore había nacido para morar sus brazos.

XIX

En el cine del Bertrand Russell, una caverna minúscula de ultramoderna decoración y tecnología de punta, dio inicio la proyección de Her, la genial producción de Spike Jonze en la que un escribidor de cartas termina flirteando con Samantha, el sistema operativo de su laptop, en una conmovedora situación romántica. Desde el comienzo agradeció que Nagore y su escudero, hubieran decidido sentarse a su lado. La ocasión no permitía otra cosa que acometer la apreciación estética de la producción, pero esa cercanía lo cautivaba. -pelota. El diálogo cargado de significados y aprontes, lo cerró Pompeyo Torrefiel:

- El filme nos permite avizorar una cargante deshumanización de la sociedad. La soledad y el hastío pueden ser el destino de la sociedad si persiste la tendencia actual de pragmatismo, subordinación al poder y el maquinismo. Si nos descuidamos terminarán cogiendo cuerpo las peores profecías de Franz Kafka, Albert Camus o Stanley Kubrick: un mundo autodestructivo y sin piedad con el género humano.

- Pese a que Scarlett Johansson le presta su voz a Samantha, lo cierto es que la alienación denunciada jamás tendrá la seductora belleza de esta superdotada actriz, inolvidable igualmente en Match point, el logrado filme de Woody Allen- incorporó Elías con visible motivación-. El ser humano tiene que demostrar que es algo más que polvo interplanetario. ¡Que se jugará la vida por la felicidad de los terrícolas!

Tras estas palabras, cayó el telón y se encendieron las luces. Fue cuando Elías vio ingresar al cinematógrafo a Casandra, quien, de inmediato, se aproximó al trío:

- No pude llegar antes, el examen de estadística computacional se prolongó más de lo esperado- explicó la chica besando en los labios a Elías, tras saludar a Nagore y a Abdiel-. ¿Qué tal estuvo la película?

- Excelente, es un bello tratamiento de una historia sentimental- respondió Elías-. Pero no te preocupes, Nagore me prestó la misma, en versión Dvd.

- Qué bien, así podré verla en casa- acogió la recién llegada.

- Tovarich, pero usted estuvo incomparable en el debate. ¡No le conocía esa fibra de sensible admirador del arte lacrimógeno!- bromeó Abdiel llevándose a los labios las manos de Nagore-. Al escucharlo casi sentí que me restregaban los ojos con sacos de cebollas…

- Abdiel, no exageres, no fueron sacos, solo una que otra cebolla- desdeñó Nagore-. Él no hizo otra cosa que estremecer nuestra sensibilidad. ¡Buena falta nos hace a veces!

- En todo caso, lo agradezco, como buen apóstol, hay que celebrar las buenas nuevas. ¡Cada quien debe encontrar la salida a esta calamidad que constituye convertir al mundo en una sucursal post-apocalíptica de Matrix!- se avino Abdiel mientras estrechaba la cadera de Nagore.

- Bien dicho, colega, la clave es no desentendernos de la condición humana- apostilló Elías-. Ahora propongo que le entremos a los bocadillos y la sidra ofrecida por el club Los apóstoles, ¿qué les parece?

- Por mí, excelente, ¡no desairemos a tan esforzado oferente!

Horas después, ambas parejas, se dirigían a la fiesta triple equis que se realizaba en la Starlette, una de las discotecas habituales del clan del Bertrand Russell, evento urdido por la Universidad Moderna. El establecimiento localizado en la calle Uruguay, estaba de bote en bote. Sonriente, Elías dio el tono de su ánimo:

- Por eso traje mi corbata con estampados de profilácticos. ¡Estoy listo para este decadente sumidero!

- Tovarich, hoy usted está mostrando de qué está hecho su perfil de magister- observó Abdiel-. ¡Lo felicito por su buen pie!

- Elías, de verdad que estás sorprendiendo a todos- bromeó Nagore.

Y, ciertamente, como si hubiera ingerido tragos de pólvora y cocaína, Elías se dejó engolosinar por la taberna. No solo consumió cuanto licor cayó a sus manos, sino que terminó sorbiendo de unos tampones húmedos en cerveza que circulaban por la sala. Casandra no pudo reprimir la risa cuando lo vio treparse a la barra del bar a zapatear Macarena de Los del Río, el gran éxito mundial de 1993. Entre contoneos y chorros de bebida alcohólica, terminó presidiendo ese serpenteante desvarío rentado. Ya en la pista, con Casandra en brazos, se dedicó a perrear. Abdiel y Nagore, copartícipes, se sumaban a la agitación de ese sanedrín desnortado. En un lance repentino, un número de desnudistas dejó a Casandra perdida en un abrazo de oso con un bailarín. Hecha una sucursal del parisino Moulin Rouge, no hubo límites para el extravío y los fastos. Una colosal pipa de la paz de cannabis fue circulando de mano en mano. Las dos parejas terminaron recluidas en un reservado que no paró de tremolar. Un cañón de confeti y luces ondulantes le otorgaban al recinto la opacidad de un burdel de reservación indígena. El peyote y el mezcal se fueron apoderando de los feligreses de ese extrarradio de la noche. Ya para las cinco de la madrugada, ocurrió el fin de fiesta esperado: los cuatro compadres tras vomitar sus tripas en el parqueadero, semejantes a chicuelos, organizaron un concurso de pis:

- Casandra, no podemos perder esta competencia. ¡Las mujeres deberemos mostrar para que sirve una uretra de tramo corto!- gritó desaforada Nagore levantando su falda y arriando su braga-. Vamos, maestra, ¡mujeres al poder!

- No pueden ganarnos, ¡claro que no pueden!- vociferó Casandra con las piernas abiertas como si estuviera dejando pasar una jauría-. ¡Vivan las glándulas mamarias y las trompas de Falopio!

- Mujeres locas, ¡de verdad que nos están ganando!- acusó recibo Abdiel-. ¡De nada valieron nuestras cañas de pescar en este torneo hídrico!

En tinieblas, iguales a canes que acabaran de demarcar su territorio con sus escupideras de urea, no pararon de reír como dementes:

- Chicos, la noche es nuestra, ¡ganamos las mujeres!- festejó Nagore-. Nos hemos batido a duelo con estos caballeros, y nuestras pretinas los han dejado hechos polvo.

- ¿Quién lo puede negar?- arremetió Abdiel abrazando a su prometida-. Eres algo fenomenal, mujer, jamás te imaginé en un torneo de meadas.

- Pues, ya ves, y para colmo salimos campeonas- repuso Casandra-. Les dimos una lección, ¡no se puede competir con dos alumnas del Bertrand Russell metidas a libertinas!

- Hermana, tiene usted la razón. ¡No pudieron con nosotros estos hidalgos!- fustigó Nagore desplegando su falda tal la portezuela de un Ferrari F14T.

Y, en verdad, en medio de su ebriedad, Elías nunca quiso ganar. Le provocó una soberbia excitación imaginar a Nagore desaguando al lado suyo. Escuchar fluir su río íntimo. De no ser porque estaban en pareja, la habría tomado en brazos y la habría metido en la parte trasera de su auto a beberse su alma. Transcurrido ese descosido episodio de juerga y anarquía, las parejas se lanzaron a desayunar en un restorán próximo al hotel Continental. Entre risotadas y magreos, se dieron una opípara ración de tostadas, huevos revueltos, papas rayadas, jamón y, sobre todo, café. Reconfortante café. En un momento de la charla, Nagore retomó el tema del pis colectivo contra el paredón del inmueble de diversión:

- ¡Qué noche de copas hemos tenido!

- Y pobre pared, ¡van a requerir mucha agua y jabón para sacudir esa inmundicia!- festinó Casandra-. Cuando le narre esta gamberrada a mis amigas, se van a orinar de la risa.

- O sea, proseguirá el Niágara de esta noche, ¡vaya desmadre!- atinó a señalar Elías-. Bellas damas, este desvarío va a llegar a la crónica de sociales del periódico de Los Apóstoles. ¡Nos van a colgar por inciviles!

- Yo lo que sé es que fue la mejor ablución de mi vida, me lavé la cara con agua de mi propia grifería- juró Nagore-. Mi madre me mataría, si llegara a saberlo.

- Y lo sabrá muchacha: yo te grabé con mi móvil- aseguró Abdiel-. ¡Te voy a delatar por desfachatada!

- Allá tú, tendrás que explicarle cómo acabé en una orgía con las ostras y el caviar al aire- objetó Nagore-. Además, mi amor no te imagino de soplón de mis trastadas ante tu futura suegra, ¡tu madre política!

- Cariño, no te sorprendas de nada. ¡Hasta la gente más cercana puede llegar a ser tu vampiro!- remarcó Abdiel acariciando sus cabellos-. Aunque, preciosa, ya sabes que tus secretos están a salvo conmigo.

- O sea, ¡lo que ocurrió en el Starlette, se queda en el Starlette!- rugió la chica-. Casandra, nos salvamos, ¡nadie sabrá que regamos con nuestros chorros de alto octanaje esa catedral de la mala vida!

- Nagore, ya debo llevarte a casa, no sea que inventes otra tremolina igual a la del Starlette.

- Así es, mi amor, desayunemos, y llévame a casa. ¡Me temo que voy a perder la cabeza otra vez!

Al llegar a su departamento en compañía de Casandra, Elías, descubrió un mensaje que lo dejó atónito. Se trataba de una foto de una parte del cuerpo de Nagore donde se podía leer: “Abdiel estuvo aquí”. No quiso ni averiguar dónde estaba fijado ese lema de buena suerte. Con Casandra a su lado, prefirió obviar ese jeroglífico. Ese trazo de test de Rorschach en el que solo veía la electrizante desnudez de la novia de Abdiel. Nunca supo cuándo la diva de la estadística lo premió con su elástica desnudez. Nagore se trasmutó en sus costillas. Aunque el sol le recordó que el trabajo le aguardaba, nada pudo hacer. El sueño lo sepultó en el pajar de sus desafueros. Luz y sombra convivían en el arcano de ese instante. Nagore presidía su glorioso soñar.

XX

Como si hubiera encontrado la cura de todos sus males en los vómitos de Elías Zorreguieta desperdigados por muros y sanitarios del club Java, Abdiel empezó a farolear con su tesis. Lo primero que hizo fue colgar en Twitter, Facebook e Instagram la invitación para la sustentación. La convocatoria le pareció debía sobrepasar el perímetro del Bertrand Russell. Nagore, sobreexcitada, se sumó a ese desembarazado alarde. El anuncio acabó convirtiéndose en un show mediático. Sin embargo, a los días, Abdiel pudo constatar las inconveniencias de esa maniobra. En su propia oficina se hicieron sentir las mismas. Un paquete que recibiera la secretaria, sería el revelador detalle:

- Licenciado, le llegó por valija esta encomienda.

- Gracias, Ildaura, eres muy gentil.

Al rasgar el sobre, bajo el nombre de Silvestre Sarasola, se topó con una réplica de su trabajo de graduación. Un disparo en la sien no habría podido ser más devastador. Con la frente encharcada de sudor y tembloroso, se dejó caer en la silla de escritorio. Los ojos se le nublaron y empezó a sentir que lo castigaba una taladrante taquicardia. Con los dientes apretados, sofocó los deseos de gritar. Se vio anclado en el Averno. Entonces, sin explicación alguna, dejó su cubículo y salió a caminar. La brisa que agitaba el jardín arbolado contiguo al ministerio le dio la impresión de estar recubierto por un monumental sudario. Podía escuchar los insultos que le lanzaba su cerebro. Triturado por sus nervios montó en su auto y se dirigió al Bertrand Russell. Por alguna razón creía que allí podría encontrar la salida a su mortal inri. Paradojalmente, los joviales saludos de sus compañeros lo hicieron sentirse en la casa de las dagas voladoras, la aclamada cinta de Zhang Yimou, el genial cineasta asiático. Aunque ellos tal vez no estaban al corriente de su gatuperio, los percibía como fiscales que lo señalaban con el dedo. En su fuero interno no paraba de maldecir al sádico enemigo secreto que le había enviado el paquete. Él sabía del plagio. A no dudarlo, tenía que estar disfrutando su juego de canalla. Sin explicación alguna, al día siguiente, bien de mañana, fue a escorar a casa de Nagore. Allí hizo algo imposible. Le aseguró que todo lo concerniente a la tesis marchaba a pedir de boca:

- Solo falta que sustentemos, ¡la vida ha sido generosa con nosotros!

- Así es, mi amor, ¡gracias por vincularme a tu proyecto!

- ¿Quieres dar un paseo por la playa?

- ¿Qué playa?

- Pues, Taboga, ¡quiero disfrutar este día contigo!

- Vayamos, pues, quiero gozar tu alegría.

En un par de horas, estaban rumbo a la Isla de las Flores. El mar relucía tal un espejo líquido, como la masa craneal de Dios. El traje de lobo de mar de Nagore la transfiguraba en una vestal. Abdiel no dejaba de perder sus manos en la cadera femenina. Ella, radiante, contemplaba el paisaje oceánico y correspondía las caricias del hombre. Al descender de la Isla Morada, la motonave que los trasladó a la ínsula, la pareja advirtió que no estaba sola. Tendida en la playa, descubrió a Casandra. Con deleitosa voz Nagore se acercó a la estudiosa de las estadísticas:

- Maestra, ¡qué coincidencia!

- Así es, Nagore, si lo hubiéramos planeado no habría salido tan bien- correspondió la otra mujer-. Elías y yo llegamos hace una hora.

- Veo que hay pocos turistas- observó Nagore-. La playa es solo nuestra.

- Así es- reconoció Casandra-. Elías fue al hotel a comprar protector solar. ¡Nos lanzamos hasta acá sin demasiada planificación!

- A veces es lo mejor- apuntaló Abdiel-. Nos veremos luego, ¡vamos a algún vestidor a cambiarnos de ropa!

- Muy bien, nos veremos ahora- asimiló Casandra, mientras se ponía de pie-. Voy a buscar a Elías.

Al rato, las dos parejas disfrutaban el agua del Pacífico. Las olas era un abrigo de armiño que se deshacía a sus pies. Latas de cerveza y jugos tropicales eran su defensa contra la canícula. Contrastaban las anatomías de las dos damas, una de opulenta carnalidad y, la otra, de frugal contorno. Algo parecido a lo que sucedía con las figuras varoniles, en las que era visible por parte de Abdiel la volumétrica prestancia de su anatomía ultramusculada y, por parte de Elías, su contenida argamasa pectoral. Entre risas, Nagore hizo saber que la estaba pasando de lo mejor:

- Es relajante esta escapada de la ciudad. ¡Qué rico poder tomar algo de sol!

- Amiga, tienes razón, por mi parte, hurté a Elías de su oficina, ¡casi no viene!

- Pero aquí estoy- expresó el aludido tomando del brazo a Casandra-. Gracias por tan feliz iniciativa.

- El panorama no puede estar más encantador- voceó Abdiel levantando en brazos a su pareja-. Ven, vamos a nadar.

Y las horas serían gratas aliadas de esa zambullida en el aguafuerte del lugar. Para las tres de la tarde, estaban devorando un banquete de mar. Gambas y pescados constituyeron el plato fuerte. Un incesante abrevar de agua de coco acompañó el almuerzo. En el ínterin, se dejó escuchar la voz de Nagore:

- Hemos difundido con fuegos artificiales que vamos a sustentar el 15 de abril, ¡no les perdonaría que no fueran a acompañarnos ese día!

- No faltaba más, allí estaremos- se aprestó a responder Elías-. Por cierto, Casandra pronto sustentará también.

- Eso espero, la tesis se ha convertido en un verdadero león, y yo soy la cristiana que está luchando con él en el circo romano. Me metí en camisas de once varas y eso me ha reclamado tiempo adicional.

- ¿Y de qué trata la tesis?

- Trata del proceso de Wishart y la dinámica de sus eigenvalores y propiedades distribucionales vía cálculo estocástico- respondió lacónica Casandra-. Como pueden ver, algo muy simple.

- Mujer malvada, ¿con qué se come este taco?- gruñó Abdiel llevándose las manos a la nuca-. ¡Qué cruel eres! ¿En qué consiste este retruécano?

- En algo muy simple- aclaró la estudiante de estadística-. Puede pensarse la distribución de Wishart como la versión matricial de la distribución ji-cuadrada, la que, actualmente, es de gran importancia en inferencia estadística, ya se trate de una distribución normal multivariada, la estimación de matrices de covarianza, el estudio de componentes principales y las pruebas de verosimilitud en estadística multivariada.

- Ahora sí quedamos claros, ¡estoy a punto de saltar por ese barandal y permitir que todo el mar se me aloje en la panza!- espetó Abdiel abrazando a Nagore y besándola en los labios-. Vaya ignorancia la mía.

- No digas eso, el tema de tu tesis tampoco es fácil de captar por mí- indicó la esbelta muchacha-. Cada especialidad tiene sus bemoles, así de simple.

- Casandra, si tú lo dices- celebró Abdiel con estupor-. Ni volviendo a nacer cien veces entendería ese tema de tesis. ¡Te lo puedo jurar!

- El proceso de Wishart lo que busca es hacer asequible problemas en el campo de la estadística multivariada; es decir, el estudio del comportamiento de tres o más variables al mismo tiempo- se esmeró en clarificar la universitaria-. Fue John Wishart, el matemático y estadístico agrario de origen escocés quien en 1928 derivó la distribución matricial que lleva su nombre. Por cierto, este insigne científico falleció en 1953 mientras se bañaba en un hotel de Acapulco.

- Buen lugar para morir- exclamó jocoso Abdiel, mientras compartía su copa con su chica-. ¡La estadística no lo libró del augurio de su muerte!

- Casandra, Dios te ha premiado con una soberbia inteligencia- glosó afectuosa Nagore-. Y para colmo te dio un cuerpo que jamás podré tener.

- Querida, te estás pasando de la raya- la contuvo Casandra-. Puedo vivir con lo que aludes de mi cerebro, pero nunca con lo tocante a tu figura. ¡Aquí la reina de belleza eres tú!

- Mira, Casandra, siempre me ha cohibido mi físico: lo juzgo ampuloso, exagerado, un juguete desproporcionado y roto. ¡No pocas decepciones me ha deparado!

- Pues, con gusto, podemos intercambiar anatomías. ¡Ya me verías siendo un cisne ostentoso!- intercaló Casandra volviendo a mirar a Elías-. ¡Ya no podrías dejar de mirarme!

- Miren, señoritas, cambiemos de tema. ¡Ambas son preciosas!- intervino Abdiel-. Además, aquí lo que estamos celebrando es la inteligencia, el talento, el empeño investigador, ¡la pasión por la ciencia!

- Abdiel, tienes razón, el Bertrand Russell ha generado en el campo académico y de la investigación un ecosistema único- se adhirió Elías-. ¡No hay mejor lugar para investigar!

- Eso es lo que nos ha hermanado en el bienio sufrido en el Bertrand Russell- acotó Abdiel conmovido por su propia perorata-. Pero deberemos tener cuidado, nunca falta un envidioso que resiente tus logros.

- El Bertrand Russell con sus exigencias, a ratos, parece un tutor draconiano, pero la ordalía a la que nos somete es de sumo valor. ¡Tras esta travesía por el desierto se está listo para lo que sea en la vida!- secundó Elías-. Podrá haber estudiantes lastrados por el estudio, angustiados por la falta de medios, pero nunca tramposos y, menos, plagiarios.

- Así es, Elías, somos gente de principios: correcta y decente a carta cabal- reforzó, Nagore, con sentida entonación-. Propongo un brindis por la integridad de nuestros proyectos de investigación.

- Salud- acogieron todos.

Frente a ese ofrecimiento, Abdiel volvió a sentirse en una cámara de gas. Se imaginó un tragasables pillado por una multitud injuriante. El paisaje se le arrugó en la retina. La sola idea de que Nagore supiera del robo de tesis, lo hizo experimentar un disgusto infinito. Tomando en brazos a la mujer, inutilizó su apasionamiento. Como si fuera un insecto claveteó su cuerpo con los alfileres de su contrariedad. El retorno a la ciudad se le antojó una mala pasada. Al dejar a Nagore en casa, odió con toda su alma a Elías, quien con su ocurrencia en el Sponsor, había puesto la primera piedra de su angustia. Él había sido el ave de mal agüero. Por algo ahora lo perseguía un psicópata que quería tirar su reputación al desagüe. A este deshollinador debería pescarlo. Hacerle saber que no sería tan fácil subirlo a la picota. Por Nagore estaba dispuesto a hacer lo que fuera. Primero muerto que exhibido como un malhechor frente a las cámaras de la maledicencia pública. Él no era un árbol sin sombra. Un pelagatos. Le tocaría esgrimir lo que Antonio Gramsci, el gran combatiente de la izquierda italiana, llamaba el “optimismo de la voluntad”. Así se impondría a su perseguidor. Nagore no sería llevada al patíbulo como su irrelevante maritornes. Debía haber una escapatoria. No se dejaría vencer por ese anónimo cazador de cabezas. No por gusto Dios le había dado tanta presencia física. Se bebería la sangre con ese maldito chivato. Sin darse cuenta se durmió en la mesa del comedor. Toda la noche deglutió su abrasivo recelo. La llamada de Nagore, a eso de las seis de mañana, lo restituyó a la luz. Sonriente extrañó no tenerla a su lado. Poder besar el cruciforme grafiti de su empeine. De repente energizado, se sintió un Apolo de las trapacerías. Un dios réprobo.

XXI

Desde la cornisa de su venganza, pudo avizorar el semblante de Abdiel al recibir la copia de la tesis plagiada. Su alegría nada más era comparable al odio que le profesaba al condiscípulo. Una obsesión que lo había reclutado desde el día que conoció a Nagore. Esa fijación lo tenía comportándose como un asesino a sueldo. Hacer pagar a Abdiel por su buena suerte con Nagore era su inmanente divisa. Como contrapartida, a los días, estaba entregando su tesis y, acto seguido, agotando el trámite de su sustentación. El lenguaje de huesos de su maquinación no albergaba piedad alguna. Abdiel iría a parar al cementerio de la repulsa pública. Lo haría personificar la desvergüenza del escolar tramposo, remolcando con él a su linda prometida, algo que ya poco o nada le importaba. En todo caso, la flamante novia sí podía evitar la debacle. Conjurar la caída del dúo. Nagore sabía a ciencia cierta en qué estaba pensando él cuando la cortejaba y le ofrecía llevarla al altar. No había secretos en este proceloso cortejo. Cada ángulo del cuerpo de la mujer, como quien une puntos en un croquis, podía describirlo sin fallo alguno. Tal era el impacto en su persona de la inquietante universitaria. Era un pretendiente enardecido por la mala fe.

Y ese día, como de costumbre, no dejó nada al azar. Salió a cazar a su presa. Pero, antes, en un ordenador de un Café Internet lejos de casa, con una cuenta falsa, le hizo llegar un lacerante correo a su colega: “Sé de tu tesis plagiada, gusano, prepárate para lo peor.” Y, con la sonrisa hecha una panoplia, se dejó caer por la imprenta del campus. Su plan era hacer un espacio para la encuadernación de su tesis y, de paso, verificar cómo iba la de Abdiel. Con solo descender del auto, complacido, descubrió que el azar era su dócil amanuense. Allí estaban Abdiel y Nagore. Esta, sonriente, lo interpeló:

- Me imagino que viniste a lo mismo que nosotros.

- Así es, amiga, vengo a concertar la encuadernación de mi mamotreto- respondió Elías.

- Ya está llegando el día- se congratuló Abdiel-. Podremos, al fin, escapar de la lupa de la envidia.

- ¿Y a qué viene ese comentario?- indagó Elías con falsa perplejidad-. Dime qué me he perdido en el toma y daca del campus.

- Es que hay personas que ven los éxitos ajenos como si se los hubieran robado a ellos- sentenció, serio como una puerta, el novio-. En todo caso, ya estamos de salida. ¡En la puerta del horno!

- Mi amor, ya deja de pensar en esas cosas: la vida nos está obsequiando un logro sensacional. ¡Solo resta ser feliz!- se interpuso Nagore, colgándose de su hombro, lo que dejó al descubierto la turbadora hélice de su cintura-. Abdiel, somos afortunados, ¡la vida nos sonríe con su mejor rostro!

- Tienes razón, linda, olvida lo dicho. ¡Estoy loco por ti!

Ante esa intimista explosión de afecto, Elías se sintió perecer. Virulento, decidió redoblar su acoso. Le daría otra vuelta de tuerca a su vendetta. Y, como haría un afilador de cuchillos, corrió hacia un local de servicio de internet. Allí acribilló de amenazas al envidiado doncel. “Rata asquerosa, vas morir como el pillo que eres”, esgrimía uno de sus innumerables mensajes. Fue como escupir sapos y culebras en la cara de un moribundo. Por alguna razón se sintió en la Ruanda de las mil colinas de 1994. Era el verdugo de ese enemigo que veía como un escupitajo. El ósculo que Nagore le obsequió a Abdiel fue para él una bofetada. Por ello estaba así. Ya para las dos de la tarde, se lanzó al museo. Allí se dedicó a enturbiar su mente con fotos de Nagore colgadas en Facebook. La lujuriante belleza de la chica le hacía saber que ni asesinando a Abdiel, un millón de veces, podría sofocar su envidia. Odiaba que ella amara con tanta pasión a ese bueno para nada. Terminó por aceptar que la flor podrida de sus celos no le dejaba vivir. A punto del llanto, como impulsado por un sonambulismo homicida, se tiró a casa de Nagore. Alguna excusa encontraría para justificar su visita. Y así ocurrió. Envuelta en un coloreado caftán, una túnica a la rodilla de inspiración marroquí, la misma salió a recibirlo:

- ¿A qué debo tanto honor?

- Necesito hablar contigo de algo muy serio.

- No faltaba más- expresó la mujer invitándolo a sentarse en una de las tumbonas de la terraza, la que refulgía de flores y luces-. ¿De qué se trata?

- Es algo sumamente delicado- recitó el visitante, mientras escudriñaba los ojos de la joven-. El mensaje lo recibí en mi celular y en mi laptop.

- ¿Y de qué trata?

- Parece que alguien está introduciendo una tesis fraudulenta en la maestría de Psicología Cognitiva- soltó Elías acercando su rostro al de la mujer-. De ser cierta esta denuncia, explotaría un escándalo.

- Santo cielo, qué mala nota- rumió la muchacha-. Ahora, ¿será cierta esta primicia? ¿Quién podrá ser el denunciante?

- No tengo la más perra idea.

- Elías, tenemos que discutir este asunto con las autoridades del claustro, ¡esta denuncia debe aclararse!

- Estoy de acuerdo contigo, pero, ¿cómo develar este fraude? ¿Quién podría hacerlo?

- Elías, tal como estás haciendo conmigo.

- Es que temo que sea peor la medicina que la enfermedad, pues, si todo es falso, habremos agitado un avispero sin razón alguna.

- Una cosa es cierta: los males de la corrupción se curan con su antídoto: la transparencia y la integridad- aseguró la mujer entrecerrando su túnica-. No hay más camino que la honradez para conjurar la deshonestidad, ¡caiga quien caiga!

- Nagore, ¿y si se tratara de un amigo nuestro? ¿seguiría siendo válida y leal esta medida?

- Sin lugar a dudas, Elías, no podemos tolerar el tráfico de corruptelas en la casa de Bertrand Russell, ¡eso sería un descomunal disparate!- remarcó la chica poniéndose de pie-. Esta noticia me ha conmocionado, voy a tomarme una copa, ¿te puedo ofrecer algo de beber?

- Lo que tengas está bien.

- Perfecto, ya vengo.

Al dejar la mujer el terrado, Elías no pudo reprimir un suspiro. Nagore consumía sus pupilas. Estas acariciaban la pronunciada circunferencia de su cadera. La luna en el cielo era una grieta de maldad. Le encantó esa figura retórica. Por eso era que él estaba allí. Quería gozar el asombro y la miel cutánea de la mujer. Dejar a la intemperie su grácil silueta. De regreso, la chica sirvió sendos tragos y brindó:

- Por la verdad.

De inmediato, boquiabierta, la estudiante siguió escuchando la retahíla de mentiras y alarmas que vomitó el huésped en la entrevista. Con aire grave se deleitó hilvanando sus oráculos de Caín enjundioso. Ella apenas podía respirar. Un temor inaudito se tomó sus palabras:

- Aunque suena atemorizante, no queda más remedio que decir la verdad.

- No parece haber otro camino- lamentó el héroe de la traición-. ¿Cómo lo harías tú?

- Pues, sin dilación y con firmeza, deberemos poner en antecedentes a las autoridades del claustro- repuso la chica inclinando su cabeza hacia su interlocutor-. Entre más pronto, mejor.

- Tienes razón, Nagore, la verdad no admite dislates ni tardanzas- peroró el visitante-. Por cierto, hoy leí que la Federación Internacional de Ajedrez, ante la proliferación de fraudes en los torneos, constituyó un Comité Anti-Trampas, el cual, a su vez, dictó un reglamento para proscribir prácticas fraudulentas. ¡Cortar por lo sano es el único remedio para extirpar la venalidad!

- No hay alternativa supletoria al camino recto- reforzó la moradora de la estancia.

- ¿Aceptarías acompañarme a hablar con el decano?

- Elías, cuenta conmigo. Es lo menos que puedo hacer.

- Muy bien, ahora me retiro, lamento haberte sacado de la cama.

- No te preocupes, Elías, agradezco tu confianza- expresó la chica intercambiando besos con el visitante-. Por cierto, le informaré de esto a Abdiel. De seguro estará de acuerdo con lo que hemos decidido.

- No me cabe la menor duda, Nagore, él es un hombre a carta cabal.

- Elías, no hemos conversado acerca de la visita al hogar de ancianos, pero me parece que con tu tesis estás realizando una verdadera proeza académica. ¡Te felicito!

- Muchas gracias, me encantó tu interés por mi trabajo. ¡Buenas noches!

Al dejar la propiedad, Elías se volvió a mirar a Nagore. Un dejo de inquietud recorría su rostro. Hablar con ella, curiosamente, le dio sentido a su venganza. Sentía que estaba más cerca su conquista. La geografía femenina ya no le parecía un coto inexpugnable. Ebrio de sus apetitos, a contrapelo del desmadejamiento que mostró antes de llegar a la casa de Nagore, le pareció inminente la caída de la chica. La flora circundante se le antojó una tortuga voladora. El matadero donde ultrajar a la preciosa estudiante. Abdiel tenía la culpa de ese lío. A causa de él había urdido su vendetta. Nagore solo sería un daño colateral. Aunque, bien mirado, en las manos de la novia estaba poner fin a tanta ojeriza. Eso pronto quedaría en evidencia. La suerte estaba echada. La diestra de Satanás se emboscaba en su bragueta. Era el cetro que relucía en la oquedad de la noche. El trago de Nagore le sabía a gloria. A infinita gloria emergida de su talle.

XXII

Desde las gradas del campo de juegos de la Ciudad de la Ciencia, pudo Elías contemplar hasta la saciedad su objeto de deseo. Le costaba creer que Nagore pudiera ser portadora de tantos encantos. Ese partido de fútbol americano en lencería parecía hecho para ella. Sorprendido advirtió la thigh gap que dejaban sus muslos. Era perfecta la disociación entre ellos, como si se tratara de líneas paralelas. Por hora y media deglutió la belleza de la gladiadora. Al término del partido, sudorosa, con su casco protector Schutt ION 4D en la mano, la atleta se dirigió a trabar conversación con él:

- Elías, llegaste, ¡eran muchas las ganas de ver a tu compañera de clases en paños menores!

- Lo dices y no lo sabes, ¡no podía perderme el suculento espectáculo que acabo de presenciar!

- Como ves, mi equipo perdió: todas las de Panamá Red estamos fuera de forma. ¡Por eso quedamos con la lengua afuera!

- Si ustedes están fuera de forma. ¿cómo estará el resto de los mortales?

- Como tú, hablando por hablar- se sofocó la chica-. Mira, tú no cuentas, eres un fan con evidente sesgo. ¡Tu proclividad bien pudiera calificarse de patológica!

- Jamás he negado mi favoritismo por ti, y menos desde que recibí la foto que me enviaste.

- No te puedes ni imaginar el lugar de mi persona al que corresponde esa foto.

- De poder, puedo, lo que no quiero es tragar ese dato. ¡Odio con toda mi alma que Abdiel haya podido llegar hasta allí!

- Di en el blanco: ya sabes quién escaló qué en mi cuerpo.

- No me interesa saber dónde estuvo el personaje de marras- descerrajó Elías-. Pero, te digo una cosa, ese punto de tu cuerpo ya me lo sé al dedillo. ¡Mi cerebro lo tiene en su poder!

- Me alegro por ti, mi querido neurocientífico, ¡albricias!

- No ignoras que los puntos ciegos de las cosas, el cerebro los suple con suposiciones y experiencias anteriores. ¡Nada escapa a su circuito cerrado!

- Allá tú- obvió la chica dejándose caer en las gradas y proceder a amarrar los cordones de sus tacos-. No me mires así, ¡no quiero ser culpable de tu síncope!

- Ya lo eres, por ti estoy muriendo hace milenios- rió el hombre tomando las manos de la deportista-. Y pensar que ese atuendo que llevas no ayuda a despojarme de mis fantasías.

- Me voy, y espérame, pues no tengo auto y Abdiel no puede venir a buscarme.

- Qué fortuna la mía- deletreó el hombre-. Eso comprueba que Dios le da barbas a quien no tiene quijada. El mundo está mal hecho: Abdiel es la prueba de esa obtusa imperfección.

- De forma bajuna, estás violando el noveno mandamiento de la ley de Dios: no desear la mujer de tu prójimo, ¡vas a ir directo al infierno!

- Ya estoy en el infierno. Que mi nombre no esté tatuado dónde tú sabes es mi peor fracaso.

- No puedes estar hablando en serio.

- Y de qué manera: tú eres la chica de mis sueños.

- Pues, sigue soñando, ¡Abdiel ya se te adelantó!

- No voy a llevarte la contraria.

- Mejor no lo hagas, tu amiga de estadística seguirá siendo feliz por ello.

- Sin comentarios- declinó el hombre besando a Nagore en la frente-. Por lo pronto, me obsequiaste un hito de tu cuerpo. Sin hacer nada, ya llegué hasta allí.

- Si eso te hace feliz, bien por ti- congratuló la jugadora poniéndose de pie-. Ese consuelo te posibilitará tenerme, en tu mente, cuando te dé la gana.

- Linda amiga, con eso cuentan los fabricantes de juguetes eróticos: ellos saben que un dildo es un válido sucedáneo de la persona codiciada. ¡Puede matar ese tipo de hambre de que te hablo!

- Ya basta, Barrabás, no te busques que te suban a la cruz esta Semana Santa.

Al regresar la chica, Elías le abrió la puerta del vehículo y la ayudó a sentarse en el asiento del pasajero. Al notar su camiseta humedecida por agua de la ducha y sudor, entre cándida y tentadora, Nagore prorrumpió:

- Se me mojaron las peras, ¡no vayas a fisgonearme!

- Sería un pecado si no te mirara. ¡Tú naciste para ser admirada!

- Ya va, el muy atrevido, ¡se te van a derretir los fusibles!

- Al menos podré decir: “Nagore estuvo aquí”. ¡Qué delicioso suena!

- Ya deja tus licencias incestuosas- gruñó la chica tapando su negocio frontal con una bufanda-. ¿Y para dónde vas ahora?

- Para donde tú digas. Estoy a tus órdenes.

- Pues me dejas en la oficina de Abdiel, ¡de allí iremos a reunirnos con el asesor de tesis!

- No faltaba más, hacia allá iremos.

A los veinte minutos, estaban ingresando en la localidad de Cárdenas, en el corregimiento de Ancón, en la antigua zona canalera. En la cima del montículo, como símbolo del exitoso alzamiento anticolonial, ondeaba la tricolor del Istmo. Por su parte, hecho un afluente del entorno, agazapado entre vegetación y breñales, relucía el inmueble del Ministerio de Educación. Al descender del auto, Elías se aprovechó de su suerte y besó fugazmente a la mujer en los labios:

- Eres tú quien se hace daño- contrapuso la chica con metálica calma-. Si yo quisiera que nos relacionáramos de ese modo, no tendrías que abusar de mi amistad. ¡Yo misma te encueraría en el asiento trasero!

- Como los mendigos, estoy dispuesto a llevarme a la boca lo que la vida deje caer en mis garras.

- Haces mal, pues no se puede obligar a que nos quieran.

- Te digo una cosa: el cerebro requiere aprender a amar. ¡Y yo le estoy echando una mano al tuyo!

Y, diciendo esto, atrajo a la mujer hacia sí y la besó con desgarrada pasión. Por segundos ella lo dejó hacer, para luego separarse con afable amaño.

- Me besaste, ¿y qué? ¿qué más deseas?

- Tú lo sabes, Nagore, tú sabes qué quiero de ti.

- Vas mal, Elías, un día de estos, Abdiel te va a romper todos y cada de tus huesos.

- Y no sería mala muerte. ¡Eres una magnífica razón para morir!

- Si tú lo dices, allá tú. Chao, atrevido, que te vaya mal.

- Ya me fue bien, es lógico que ahora me vaya mal- resistió Elías acariciando el firme torso de la mujer transparentado por la copiosa humedad-. Te amo, eres la mujer que deseo llevar al altar.

- Son puras paparruchas, eres un tonto de capirote- escarneció la mujer mirándolo con sus ojos de luna de sangre-. Chao, loco de remate.

- Loco de remate por ti.

- Para tu desgracia.

Al echar a correr el auto, vio cuando Abdiel salía al encuentro de la zagala y la cobijaba en sus brazos. Como represalia, se dedicó a repasar el tremebundo selfie que Nagore le enviara. Por largo rato focalizó ese epidérmico tejido. Toda la tarde no le alcanzó para disfrutar los besos robados a la chica. En su laptop empezó a bosquejar una nota que le enviaría a la misma. Sería un homenaje a su desparpajo de novia comprometida. Con los ojos en celo horadó la pulida roca de su pubis. Para las diez de la noche se concentró en su tesis. El proyecto avanzaba a velocidad supersónica. La lucha por Nagore había optimizado su uso del tiempo. Tenía la intuición de que ese dilema académico le depararía sorprendentes réditos. Cuánto deseaba que el grafiti de Nagore fuera suplantado por uno que dijera: “Elías vive aquí”. Vaya que lo deseaba, y ella no ignoraba ese deseo. Le constaba que era esclavo de su magnético encanto. Terminó por lanzarse a dormir. Nagore le obsequió un arrebatador sueño. El desfiladero de sus muslos conducía a una dulcificante pesadilla. Tal si se tratara de una pantera en llamas, toda la noche la tuvo en sus brazos. Con gula devoró el frutal poliedro de sus pechos. Era su goyesco espantajo. Moría por recluirse en su saya de santa ardorosamente infernal.

XXIII

Desde que llegó a casa y encendió la laptop, pudo leer el correo: “¿Qué te parece la noticia? Estás pillado, farsante, se acabó tu juego”. “¿Cuánto vale tu silencio?, le escribió Abdiel a su secreto enemigo. “Te espero esta noche en el baile de máscaras que se efectuará desde las 10, en el número 246 de la torre Rochecafould, en el bulevar de la cinta costera. No faltes.” Al leer la respuesta, Abdiel se sintió a merced de la desgracia. El desconocido tenía la información. Estaba en manos de ese truhán. Todo el día se la pasó obsesionado con ese monotema. Sentía que era un reloj al que daban cuerda hasta saltar en pedazos. Su vida se iba por un caño. Todo se interponía entre el Calvin Jeans de Nagore y su adorable cuerpo. Sentía que el extraño era un ciempiés que terminaría devorando la anatomía de la chica. El escándalo de un plagio la haría morir de estupefacción y tristeza. Al mirarse en el espejo, esa noche, ya no se encontró tan atractivo. Sus casi dos metros de estatura, su oscuro cabello lacio simétricamente peinado hacia atrás y su torso de minotauro poco servían para lidiar con su lance actual. A punta de colonia y de un elegante traje casual de cerrado negro buscó salir de su cuadro de inopia.

A los minutos, al volante, estaba ingresando al estacionamiento del rascacielos de afrancesado nombre. La noche le parecía una pastilla de Tic Tac que le explotaría en la cara hecha un cóctel Molotov. Eso pensaba cuando el ascensor panorámico de alta velocidad lo transportaba al piso veinticuatro. Su imagen en el cristal se corrugaba como un dólar en un frasco de ácido muriático. Al salir de la jaula del artefacto tirado por cintas planas de acero recubierto de poliuretano, se dirigió a la dirección indicada. Al tocar el timbre, al rato, lo recibió una stripper fungiendo de ama de llaves:

- Buenas noches, caballero, bienvenido.

Y sin mediar palabras, la damisela que parecía surgida del sombrero del marqués de Sade, lo condujo a un amplio salón donde resonaban piezas vocales de Julie London, Cat Power y Anthony and the Johnsons. Bajo una humareda de luces de colores discurría la charla de invitados semidesnudos que cubrían sus rostros con máscaras inspiradas en el filme V for vendetta, del australiano James McTeigue, trama que le seguía la pista a la conspiración de la pólvora de 1605, asonada magnicida que buscaba liquidar al reyJacobo Iy, por este camino, acabar con las persecuciones religiosas de la época. Perdido entre esa legión desviada de todo protocolo, abordó al ama de llaves:

- Mi nombre es Abdiel Cerezuela, alguien de esta casa me invitó a esta recepción.

- Esta es una hermandad de rechazo a toda intromisión del Estado en la vida de las personas.

- ¿Y cómo se llama su líder?

- Se hace llamar Guy Fawkes, como el católico inglés que intervino en la conspiración de la pólvora.

- ¿Puedo hablar con él?

- Este baile de máscaras es una celebración de su cumpleaños, pero él está de viaje. Se encuentra en La Sorbona, en un curso dictado por Thomas Piketty, ¿sabes quién es?

- No tengo ni idea.

- Piketty es el autor de El capital en el siglo veintiuno, un bestseller que lo ha convertido en el gurú de la desigualdad- abundó con entusiasmo la madame-. Piketty augura el retorno de un capitalismo feroz que empeorará la concentración de la riqueza mundial en unas cuantas manos. Solo con impuestos sin precedentes sobre el capital podrá lidiarse esta inicua situación. Aunque parezca mentira, ¡esta utopía útil es la que podrá sacar al capitalismo de su progresivo desprestigio! - pergeñó la mujer acicalando su tanga-. Que no te confunda este atavío: soy la colíder de la sociedad. ¡Estudié ciencias políticas en la Universidad de Edimburgo!

- Jamás juzgo a la gente- sonrió el hombre-. Estoy aquí por una invitación que me formulara alguien de este gremio que desconozco.

- Menudo lío- explicitó la mujer-. Sería de utilidad saber el nombre.

- Únicamente tengo la invitación.

- Bueno, si deseas, puedes quedarte- adelantó la mujer-. En el walk-in closet podrás encontrar tu máscara. ¡Es la indumentaria obligada!

- Muy bien, no soy yo quien vaya a desentonar. ¡Me pondré mi máscara!

- Así sea, buen hombre, estás en casa.

Por largo rato, se dedicó a escrutar las caretas de los contertulios. La música, las bebidas y el baile lo fueron arrimando a sus cauces. Para la madrugada, era parte rediviva del desenfreno de esa orden de anarquía absoluta. Los altavoces atronaban como un vendaval caído del cielo. Terminó gritando a voz en cuello que, muy pronto, le estarían apretando el cuello al Gran Hermano. George Orwell hacía parte del hiperbólico menú de esos alunados. Y como prueba de ello, el ama de llaves y una concurrente acabaron retozando con el hombre en un diván de esquina del condominio. Concupiscentes esculturas de Rodin cobraron vida en las corvas de las irreverentes jacobinas. Para la madrugada, luego de liar con ellas una ristra de caricias sin fin, Abdiel estaba abordando su automóvil. La noche estrellada dejaba sus destellos en el confín. Al ingresar al vestíbulo del edificio donde moraba, como para cerrar con broche de oro la desplacentada recepción de la que procedía, hecho una furia, un encapuchado lo atacó con un bate. Ebrio y menguadas sus fuerzas, fue fácil presa del agresor. A duras penas, accedió a su departamento y se dejó caer en un sillón. Y así lo encontraría Nagore, quien no pudo reprimir un grito de horror:

- Abdiel, ¿qué te ocurrió? ¿por qué estás así?- profería mientras trataba de curar sus heridas-. ¿Qué te pasó?

- Ni yo mismo lo sé- balbuceó el dueño de casa-. Alguien me atacó, y no tengo ni idea de quién es.

- Deberemos reportar esto a la policía.

- Nada de policía, mi amor, ya pasó. ¡Voy a meterme a la ducha!

- Déjame ayudarte.

Y, en segundos, tras despojarse de su indumentaria, Nagore lo llevó al baño. Hecha una enfermera en un improvisado dispensario castrense, bajo la regadera, con agua tibia, limpió sus magulladuras. Para suerte del paciente, nada quedaba de la orgía en la torre Rochecafould. Henchido de gratitud, el herido acarició la retaguardia de Nagore:

- Hace días que no le rindo pleitesía a mi grafiti, y ahora me toca ser tu lisiado.

- Bien que sabes que deberíamos ir al médico. ¡Pudieron matarte!

- Solo tu amor puede matarme. ¡Soy tu rendido adorador!

- Lo que eres es un sujeto molido a palos- gruñó mimosa la mujer mientras le dejaba internar sus dedos en su cintura-. ¿Quién pudo hacerte algo así?

- El día que lo sepa le arrancaré la cabeza al zopenco- sentenció el varón besando la tersa piel del busto femenino-. Te adoro, Nagore, eres una mujer grandiosa.

- Cariño, ¿cómo puedes olvidar tus dolores?

- No hay herido más feliz en este mundo, te lo puedo asegurar. ¿Quién tiene una enfermera como tú que, además, lo atiende ligera de ropa?

- Eres un loco.

- Estoy loco por ti, eso lo sabes.

Farfullaba el hombre mientras se dejaba meter en el lecho y era arropado por la adorable fámula. Como quien duerme un bebé, la misma lo cobijó con su cuerpo. La jornada terminó cuando Nagore debió retirarse a una sesión de fotos:

- Por favor, envíame las fotos.

- Mi rey voy a hacer algo mejor: te voy a dejar un combo de enloquecedoras fotos. ¡Enseguida las haré para ti!

Y como quien pinta bodegones de una naturaleza muerta, con incandescente primor, la chica fotografió cada meandro de su cuerpo. Ya, a solas, el repertorio de tomas no se apartó de los ojos del novio molturado. Sin embargo, entre lánguidos susurros, volvió a recordar las amenazas de su perseguidor. Entonces, desde la cama, hecha crujiente barricada, con su laptop como arma de contraataque, volvió a escribirle. Al instante, dio comienzo un pimpón de chats:

- No fuiste a la cita.

- No solo fui, vi lo que hiciste con la dueña de casa. ¡Grabé ese explosivo encuentro!

- Eres un maldito.

- Nunca lo he negado.

- ¿Qué buscas con todo esto?

- Pronto lo sabrás, no seas impaciente.

- Sabes que, pronto, deberé sustentar.

- No soy dueño del tiempo.

- Debieras saber que el tiempo es ante todo una construcción de la mente. A ti te toca adoptar una decisión al respecto.

- Y lo haré. No desesperes.

- Repito: necesito sustentar.

- Mejor no lo hagas.

- Alguien me atacó este amanecer con un bate, ¿fuiste tú?

- No te tocaría ni con el pétalo de una rosa, no es mi estilo.

- ¿Y cuál es tu estilo?

- Estar tras bambalinas, jugar a la gallina ciega.

- ¿Y quién es la gallina?

- ¿No lo sabes todavía?

- No.

- La gallina ciega eres tú.

- Dime tu precio.

- Es muy, muy, muy alto.

- ¿Cuánto?

- No te alcanzarían los millones juntos de los cien magnates de Panamá.

- Voy a sustentar, y también Nagore.

- No es mi problema. ¡Allá tú!

- Te reto a portarte como un caballero.

- Si me retas, me encontrarás.

- Bueno, delator, tú sabrás.

- Siempre lo he sabido, plagiario.

- Es posible que teniendo tú una buena mano, termines perdiendo la partida.

- Abdiel, si tú lo dices.

- Te lo digo, cabrón, vas a terminar mal.

- No tanto como tu bodrio de Neuroeconomía.

- Por cierto, ¿sabes quién es Thomas Piketty?

- Para nada, solo sé que tú hueles a podrido, como diría Hámlet

- Vaya, los canallas también leen a Shakespeare. La pregunta es, ¿estarás como Hámlet abrumando por el complejo de Edipo?

- Para nada, rata miserable, y, por cierto, leo también, el código penal. A propósito, salúdame a Nagore.

- Eso jamás, no la metas en esto.

- Tú la metiste, canallita, y vas a pagar por ello.

- ¿Quién eres? ¿eres acaso su padre? ¿un pretendiente sin suerte? ¿se trata de eso?

- Estás frío, no llegas ni a tibio.

- Vaya, vaya, eres un mal jugador de póquer.

- Abdiel, se nota que estás asustado, pero te digo algo: la cosa se va a poner peor.

- Voy a sustentar.

- Mira, perfecto hijo de puta, ya pareces un disco rayado.

- Sustentaré y te dedicaré la tesis.

- Abdiel, primero se congelaría el Infierno.

- ¿Tanto te duele mi buena fortuna?

- Para nada, cucaracha, solo protejo a la universidad.

- Chao, matón de Internet, di tu precio. ¿Cuánto vale tu envidia?

- Mi precio eres tú: te quiero descoyuntado como una muñeca rota.

- Di tu precio y lárgate a beber tus babas.

- Chao, Abdiel, salúdame a la linda Nagore.

- Suenas a pretendiente celoso por mi suerte con ella.

- Adiós, siete suelas de porquería. Yo escribiré tu epitafio en tu tumba. Dirá: “Aquí yace un plagiario”.

- Pues, te deseo suerte. Recuerda que el que ríe de último ríe mejor.

- Muérete, tramposo, estás listo para tu réquiem.

- Bah, eres un imbécil.

- Un imbécil que te hará beberte en carrizo tu propia hez.

- Chao, infeliz, que te parta un rayo.

- Ya lo hizo: y tú eres el árbol que caerá por ello.

- Ya aburres, mamarracho, cambia de teclado.

Y, claustrofóbico, Abdiel cerró la comunicación. De no haber estado herido, se habría dirigido al campus Bertrand Russell. Lo único que le quedó fue mirar las fotos que le obsequiara Nagore. Atragantarse de su infinito sensualismo. Odió verse tan endeble. La vida le estaba pasando facturas insospechadas. Nunca creyó que caería tan bajo. Hasta su secretaria le dio su reprimenda:

- Licenciado Cerezuela, ¿y qué hacía usted en la calle a esas horas en esta ciudad tan peligrosa?

Nada pudo responder, solo colgar y dejarse tragar por su pesadumbre. Al mirarse al espejo su impotencia no pudo ser mayor. Parecía salido de un ring. Su rostro era una máscara de miedo. Una idéntica a la que deseaba tatuar en su rostro el inminente soplón de su plagio. Pegado al recuerdo de Nagore cayó abatido en el lecho. Era presa de un coma moral. Ni Nagore podría salvarlo de su desastrosa estupidez. Terminó vomitando en su maletín. Ni siquiera tuvo fuerzas para correr al retrete. Vaya fin de maestría. En verdad, no se lo deseaba ni a su peor enemigo. Se sentía un crisantemo apachurrado por la pezuña de un jabalí. Era ridículo y cruel lo que le ocurría. No entendía cómo pudo creer que esa treta de la tesis plagiada tenía futuro. Ahora que era expelido por esa mala pata, le habría gustado que su atacante de esta mañana no hubiera dejado incompleto el trabajo. Muerto o lelo, habría podido lavar con sus babazas tamaña sandez. Nagore no lo perdonaría jamás. Todo final trágico le resultaba insuficiente. De buena gana habría suplantado en el paredón a los condenados a muerte de ese día. Nada importaba su delito u origen, ansiaba con toda su alma el proyectil que los lanzaría al panteón. El día fue una excusa para morir. Ni la desnudez de Nagore, al regresar de la sesión de fotos, hizo renacer su ánimo. Era una flecha deshilachada por el viento.

XXIV

Acompañado por el dúo de amantes, Elías fue a interponer la denuncia ante el decanato de la Facultad de Ciencias de la Conducta. La visita evolucionó conforme a lo esperado, el decano Kevin Matsushita, un descendiente de nipones y judíos ortodoxos, atosigado por la alarma, juzgó apropiado el proceder de los estudiantes, lo que ponderó con gran solemnidad:

- Jóvenes, han hecho lo correcto. La universidad va a tomar cartas en el asunto.

Dicho esto, el trío se disolvió. Elías, por su parte, se dirigió al cubil que le serviría para proseguir su safari. Con deleite, entre otras perlas tenebristas, dejó caer su veneno en el buzón de Nagore: “Pela el ojo con tu novio, puede ser culpable de lo mismo que denuncias.” Disparada la saeta, se dejó acariciar por sus neuronas. Un placer infinito, como una dosis de heroína, se apoderó de su ser. En su despacho, le dio rienda suelta a su laboriosidad. La exposición sobre Paul Gauguin, el pintor post- impresionista francés que, huyendo del agobio de la civilización y en busca de exotismo que enriqueciera su obra, atinó a recalar en Panamá en 1887, capturó su total interés. Pinturas, grabados, fotografías y cartas que el genial artífice escribió a su esposa Mette-Sophie Gad cuando estuvo en Panamá, integraban el valioso acervo. Envuelto en esos afanes, sorpresivamente, a las dos horas, lo encontró Nagore, quien, con gesto cauteloso, se dirigió a él:

- Elías, gracias a Dios te encuentro- musitó la visita estrechando su diestra-. ¿Puedes atenderme un minuto?

- No faltaba más, Nagore, pasa- indicó el funcionario franqueando la entrada, mientras escrutaba el semblante de hipnótica belleza de la recién llegada-. Aquí podemos hablar.

Dispuesta la muchacha en un diván, con la mirada, Elías la animó a dialogar:

- Elías, estoy asustada- confesó la chica al borde de las lágrimas-. Me ha llegado un correo simplemente aterrador.

- ¿Qué pasó?

- Dice el correo que nuestra tesis es un plagio.

- Oye, ¿cómo es eso? No entiendo ni jota.

- Dice el correo que la tesis que sustentaremos Abdiel y yo es un plagio.

- Nagore, pero tú sabes que no es así- opuso el interlocutor aproximándose a ella-. Tú eres la prueba de que eso no es cierto, has trabajado en este proyecto. A todos nos consta.

- Pero este denunciante anónimo asevera lo contrario, dice que Abdiel es un Pigmalión de pacotilla, que me hará saltar al vacío, ¿puedes creerlo?- gimió casi la joven-. Vamos a sustentar en tres días, ¿cómo rebatir algo así?

- Con la verdad, ese es el único camino- intercedió el hombre acomodando los cabellos de la universitaria y secando sus lágrimas con su pañuelo-. Por cierto, ¿hablaste de esto con Abdiel?

- Tú eres la única persona con la que he hablado al respecto. ¡Sentía que iba a enloquecer al leer el texto de este falsario!

- Hiciste bien al venir a hablar conmigo. ¡Sé de tu seriedad académica!

- Elías, ¿qué puedo hacer?

- Seguir con tus planes, si acaso, retrasar unos días la defensa de la tesis.

- No se puede y, tampoco, estoy dispuesta a ceder ante una calumnia.

- Nagore, dime una cosa, ¿has trabajado desde el principio en la tesis?

- A ti no te puedo mentir- aclaró la estudiante alisando su pantalón y acicalando su peinado-. Abdiel ya había iniciado el proyecto, cuando me sumé al mismo.

- Algo comprensible en función de que eras su pareja, amén de que el proyecto requería la participación de, al menos, dos investigadores.

- Lo último lo certifica la ficha técnica del proyecto.

- Entonces, ya todo está claro- resumió el colega para luego introducir una variable de desasosiego-. Nagore, si has participado activamente en todas las fases del proyecto, ¿cómo puede alguien aducir que la tesis es un plagio?

- Eso es lo que no entiendo, ¿por qué alguien señalaría algo así?

- Nagore, ¿recuerdas mi falta de tacto en el Sponsor?

- ¿Cómo poder olvidarlo? Tú nos hiciste ver la importancia de documentar y hacer visible la gestación del proyecto- sonrió la chica, tomando las manos de su presunto paño de lágrimas-. Abdiel quiso matarte esa vez, pero yo le observé que tu feedback nos serviría para blindar, en todos los sentidos, el trabajo.

- Su reacción fue la de un energúmeno, pero, al final, acabó digiriendo constructivamente mi cuestionamiento.

- Así llegamos a la conclusión de que se imponía tratar de hacer un trabajo perfecto- reconoció la chica-. Aplicó aquello de que no hay mal que, por bien, no venga.

- Así visualicé lo ocurrido en el Sponsor, aunque Abdiel no cejaba en su deseo de aplaudirme la cara con un bofetón- deslizó con humor el colega-. Vaya desplante me hizo, pero, en cierto modo, me lo busqué.

- Su furia mal dirigida, como un karma, se vio pagada con la golpiza que le dieron en la puerta de acceso al edificio donde vive- musitó Nagore llevándose a los ojos el pañuelo que Elías le facilitara-. Me dejaron al gigante bastante averiado.

- Por suerte, Abdiel es un roble en todo el sentido de la palabra.

- Ni siquiera quiso ir al médico- adicionó la mujer distendiendo sus piernas-. A los días estaba circulando. ¡Ahora ni se nota que sufrió ese alevoso ataque!

- Nagore, ¿qué puedo hacer por ti?

- Por lo pronto, ¿podrás ofrecerme un vaso de agua?

- Haré algo mejor, te invito a almorzar.

- ¿Puedes salir ya?

- Estimada amiga, es la ventaja de ser tu propio jefe: te autorizas los permisos y salidas a la velocidad del rayo, y sin chistar.

- Entonces, amigo, vayamos a complacer nuestras tripas.

A metros de distancia, se encontraba el Búho Azul, restorán francés que con estilo se plegaba al color local. A él ingresaron bajo un radiante sol. La encantadora ciudad heredada de la época colonial saltaba a la vista. Arquitectura, vías y paisaje se integraban en electrizante cruce. Por todas partes trotaban turistas, funcionarios y viandantes. Ya ante la mesa, tras serles servido un atípico plato de catadura gala- filete de cerdo cocido con cebollas, vino blanco y judías verdes, papas con crema y ensalada de hojas-, prosiguió la charla:

- Nagore, no hay nada que temer, estoy seguro de que Abdiel y tú podrán explicar su posición.

- ¿Y qué hacemos con el denunciante?

- Matarlo, podría ser una salida, ¿no te parece?

- La más segura- rompió a reír la chica-. ¿Podrías ayudarme con este caso?

- Ya sabes que por ti soy capaz de lo que sea.

- Sí, ya lo has dicho- prosiguió con hilaridad la beldad-. A lo mejor deberé tomarte la palabra, ¡quizás debas matar por mí!

- Sería, un placer, te lo puedo jurar- repuso con mortal ceño el hombre-. ¿Me crees, verdad?

- Elías, para nada, ¿por qué ibas a manchar de sangre tus manos por la novia de otro?

- A lo mejor porque deseo que cambies de mano- respondió ufano el ofrecido galán-. Por hacer contigo la bestia de dos espaldas, podría estar dispuesto a matar.

- Qué shakespearano mi amigo- espetó la muchacha-. Pero no te luce esa facha de sicario. ¡No te veo en ese papel!

- ¿Y en qué papel me ves?

- Como mi amigo, como todo un gentilhombre. ¡Así te veo!

- Y si te dijeran que estoy haciendo lo innombrable por tenerte, ¿qué dirías?

- Sé que podrías defenderme, pero nunca cruzar la línea de lo legal.

- Tal vez no soy tan íntegro.

- Elías, ¿a dónde quieres llegar? ¿qué quieres decirme?

- ¿Recuerdas la vez que te besé en la discoteca en la calzada de Amador?

- ¿Besarme?- jugueteó la chica-. Casi me desnudas frente a mis compañeros.

- Ya ves que no hablo por hablar: de verdad quiero que seas mía.

- Otra vez, tiraste para el monte: creí que ese tema ya estaba superado.

- Nagore, nunca lo ha estado, deberías tenerlo claro.

- ¿Y qué sucedió con Casandra?

- Nada.

- Pero ella te ama.

- Igual ocurre conmigo respecto a ti.

- Vaya, tienes respuesta para todo- se sonrojó la chica, levantando la vista para examinar la esmirriada clientela presente-. Casi somos los únicos en el mesón.

- No hace falta nadie más.

- Bueno, amigo, nada puedo decir al respecto.

- Mejor, así podré dejar claro que no miento al señalar que, por ti, podría matar.

- Esto se parece a un thriller de cuño postmodernista.

- Y no lo es: es, en todo caso, una certeza de fiar.

- Preferiría que fueras el hombre sin tacha que admiro y tengo en alta estima.

- ¿Qué pasaría si te dijera que puedo librarte de la alimaña que busca inquietarte con sus denuncias anónimas?

- Te preguntaría, ¿cómo lo harías?

- Ese sería un mero gaje de oficio de protector enamorado.

- No lo aceptaría, tú no naciste para ser mi salvador- bromeó la chica-. En todo caso, que me salve Abdiel, ¡él es el hombre de la chica!

- ¿Y si él no pudiera librarte de esa amenaza?

- Pues, dando por descontado que somos inocentes, tendríamos que meterle pecho a la causa. ¡Y que conste que tengo mi cualquier delantera!

- Eso nunca podría estar en tela de duda, pero sí tu reputación.

- Elías, yo soy mi reputación. ¿Es que no me conoces? Mi halo soy yo.

- Un divino halo, todos lo pueden apreciar.

- Entonces, ¿qué debo temer? Si dijeran que soy una cualquiera, nada me importaría pues todos saben que no es así- remachó la modelo-. Además, como diría la periodista francesa Anne Sinclair al referirse al filme de Abel Ferrara basado en el escándalo protagonizado por su ex marido Dominique Strauss- Kahn en Nueva York, ¡yo no ataco la porquería, la vomito!

- O sea, no vas a defenderte de esa amenaza.

- Para nada, podemos probar que nuestra tesis es obra y gracia de nuestro empeño y talento- rugió la chica-. No tengo nada que decir. En tres días, nuestra tesis expuesta, será la mejor defensa. ¡El loco que pretende debilitar mi confianza en mí misma podrá comprobar su fracaso!

- Nagore, no subestimes el peligro.

- No lo hago- indicó la mujer palpando el hombro del varón-. Elías, tus palabras me han salvado. ¡Gracias por escucharme!

- Si eso es así, pues, me alegro. Nada ha pasado.

- Así es, Elías, le escribiré de vuelta a ese cobarde bribón del correo y le indicaré que no logrará asustarme. ¡Nunca más le daré audiencia a ese infecto matón cibernético!

Rato después, la chica tomó rumbo hacia la oficina de Abdiel:

- Voy a conversar con mi chico, lo pondré al tanto de la escaramuza de ese pobre diablo.

- O pobre diabla, podría tratarse de alguien del sexo femenino

- O de un gay, una lesbiana o un transexual, ¡qué diablos importa!

- Nagore, me satisface verte sonreír. ¡Qué pases buenas tardes!

Al ver partir el todoterreno que conducía Nagore, se sintió como un tiro que sale por la culata. Sin embargo, sabía que ella ignoraba la verdad. No tenía conocimiento de que Abdiel era una sabandija, un gran ladrón académico. Cuando lo supiera, la cosa sería distinta. Así, decidió dejar correr ese día. Al día siguiente haría explotar la bomba de tiempo. Hecha trizas Nagore entendería la oferta que él le hacía. Es muy fácil hablar de la muerte cuando se está lejos de la misma. Lo difícil es dejarse consumir por su antropófaga certidumbre. El día estaba para malos presagios. Eso lo sabía como que Paul Gauguin había vivido un verdadero infierno en Panamá. Así se lo haría vivir al cuadrúpedo de Cerezuela. Y, también, a su bella novia. Su venganza les haría saber de qué era capaz su alma resentida. De buena gana la habría violado en el servicio del Búho Azul, pero no era así como quería tenerla. La ambicionaba a sus pies rogando que la sodomizara. Esa era la trapacería que deseaba perpetrar en su cuerpo de Desdémona. Vaya Shakespeare, cuánto sabía del alma humana. Del inmundo hollín de sus bajas pasiones.

XXV

El Pastizal, finca donde se desarrollaría la convivencia de fin de semana organizada por el club Los Apóstoles estaba enclavada en Chivo- Chivo, localidad próxima al Bertrand Russell. Hasta allí llegarían los más de cien miembros de la sociedad cultural. Apostado en cabañas, carpas o hamacas, este gentío librepensador se involucró en las actividades planificadas. Para empezar, talleres de cuerdas que pusieron a prueba el espíritu gregario de los excursionistas. Los 27,500 metros cuadrados del lote, fueron el teatro de operaciones. Pruebas de sogas bajas, altas y extendidas, dejaron ver el carácter de los participantes.

Elías no hizo otra cosa que seguir a Nagore. Hecho una casualidad obligada, al margen del aprendizaje significativo que propiciaban las actividades al aire libre, codo con codo, no se separó de la muchacha. Así fueron pasando por la cadena de ejercicios urdida por el equipo de facilitadores. Al final de la mañana, Nagore le largó:

- Voy a tener que quitarme el calzón con un alicate- sonrió acomodando su short de tono azul-. Se me ha extraviado quién sabe dónde.

- Y esto solo comienza.

- Así es, vaya locura.

Y el resto de la jornada no variaría. Una cadencia de agitados ejercicios, los dejó practicando canoping, deporte extremo de altura consistente en desplazarse de un árbol a otro a través de un cable de acero, con la ayuda de un arnés de cintura y una polea. Precipitarte a un riachuelo era el premio que recibías si, a medio trecho, renunciabas a cruzar. Esa serie de ejercicios se vio interrumpida debido a un imponderable. Un enjambre de abejas atacó inclemente a Nagore mientras degustaba su merienda bajo un árbol. Ante esa amenaza, no le quedó más remedio que lanzarse al agua. En ropa interior tuvo que ser extraída del lecho de algas donde quedó atrapada. Entre Abdiel y Elías, valiéndose de una toalla playera, se cumplió el salvamento. De vuelta a la casa de campo, luego de las curaciones de rigor, la jovenzuela quedó aislada en un camarote. Entre risas, Elías comentó:

- A ratos parecías estar emulando a Jodie Foster cuando tenía tres años, ocasión en que sirviendo de modelo a un anuncio de Coppertone un perro le bajó el bañador y la dejó con media nalga al aire.

- Pues, a mí no me correteó un perro, sino un enjambre de furiosas abejas africanizadas. ¡Nada me importó quitarme la ropa para ponerme a salvo de esos bichos!

- Vaya susto, Nagore, temí lo peor- apuntó Abdiel tomando las manos de la muchacha-. Ahora descansa un rato. ¡Vas a estar bien!

Y, así sería, para la tarde Nagore estaba participando en el debate sobre El choque de las civilizaciones de Samuel P. Huntington. Aunque se trataba de un libro de los años noventa, lo cierto es que su abordaje de la cuestión cultural en el siglo veintiuno no dejaba de ser de interés. En traje de fatiga, quemados por el sol y todavía deshidratados, se aferraron a esa columna de la inteligencia que era la dialéctica. Fue estupenda la intervención de Nagore, igual que la de Isabela Campagnani, presidenta del club. Con rigor y vehemencia lideraron el examen de álgidos conflictos de la contemporaneidad. Las crisis en Ucrania, India, China, Tíbet, Ruanda, Sudán del Sur y Nigeria. Todas ponían en relieve que persistían ponzoñosas colisiones debidas a modos de vida, religiones y geopolítica. El nuevo milenio estaba lejos de haber superado los extravíos de la cohabitación terrícola. Para las siete de la noche, los afiebrados síndicos estaban cenando. De fogones, parrilladas, ollas de barro y toneles fluían las viandas y refrigerios que devoraban los comensales. Oradora para todo, Nagore dio el tono del banquete:

- Por hoy, adiós a la comida chatarra. Nada de KFC, McDonald’s, Pizza Hot, Burger King y demás sopas de letras. ¡Suelten ahora sus enjambres de avispas!

Un aplauso alborozado y chirriante le hizo eco a la juvenil mandona. Para la medianoche, los integrantes de la orden estaban descifrando cielos estrellados, platicando bajo frondas cómplices, chateando sin descanso o claveteando flechas de Cupido en espaldas o ingles de parejas de toda orientación sexual. Los jergones se tornaron lanchones cruzando la nube de un hedonismo insaciable. Entre esa silvestre floración de fruiciones y atisbos, Elías trató de capturar a Nagore, pero, otra vez, como la carabina de Ambrosio, salió mal librado. Espasmódico debió tragarse sus apetencias. La sílfide fue a parar al catre de campaña de Abdiel. En uno de los bloques de cuartos de la propiedad, Elías pudo presenciar la entrega de la mujer. Fue testigo de su voluptuosa desnudez. Hecho un papanatas metido a voyerista, con la cámara de su Android, grabó las secuencias de esa tremolante cópula. Tiritando de horror, escuchó el excitante esperanto de los gemidos de la chicuela. Se le hizo presente la catapulta interna del clímax que la disparó al vacío y la dejó presa de las aspas de una pasión convulsiva. Maldiciendo a los dioses la vio lamer el cuerpo masculino. Ocasión cuando, como un bandolero, se esfumó del sitio. Semejantes a niños embriagados con whisky robado de la alacena de sus padres, lo persiguieron las sicalípticas risotadas de los amantes. En la soledad de sus furores, consumó un hecho atroz por su irrelevancia: tomó la maleta de Nagore y la lanzó al río. Como espectros de luz fueron correteando sus trapos y enseres por la corriente y peñascos del arroyo. Al día siguiente, Nagore terminó vestida con la ropa de llegada:

- Damas y caballeros, estoy sucia de ayer. ¡Dudo que alguien quiera realizar ejercicio alguno conmigo con este muladar que llevo a cuestas!

Por su lado, Elías apenas pudo dirigirle la palabra. Le quemaban el rostro las brasas de la ofuscación y la envidia. Apenas se involucró en la dinámica del día aunque, avanzada la tarde, se ofreció a reemplazar a Nagore en un foro sobre La vida de Adele, la premiada cinta del cineasta galo-tunecino Abdellatif Kechiche. Este evento le brindó la oportunidad de reivindicarse ante sí mismo. El asfixiante drama lésbico protagonizado por Adèle Exarchopoulos y Léa Seydoux, dos juveniles divas del cine francés, le comprobó que el amor puede sortear todo tipo de cortapisas. Aunque Nagore había caído en las redes de Abdiel, no por ello renunciaría a ella. La pasión que le profesaba a la que ya percibía como ninfomaníaca no iba a desaparecer así por así. Al fin y al cabo, no era un puritano ni tampoco un santo de altar. Bien sabía que el sexo era un atisbo de muerte por el que merecía vivir. Su conducción del debate, fue recompensado con un cerrado encomio de gritos y palmadas. Al oído, con sibilina complicidad, Nagore le exteriorizó:

- Has sido un impecable feminista y un abierto defensor de la libertad. Te felicito, amigo.

- Ello fue posible gracias a ti.

- Y a quien se alzó con mi ajuar y me dejó con la cola al viento.

- Debió ser un admirador fetichista: estará dándose gusto con ese tesoro íntimo.

- Solo falta que, con algún ensalmo, me convierta en su meretriz portátil.

- Suena anticientífico eso que dices.

- Lo cierto es que echó por la borda mis mejores galas, incluyendo lencería de Victoria´s Secret. ¡Es un imperdonable atropello lo que se ha hecho con mi valija!

- Nagore, tú eres tu mejor gala.

- ¿Y tú como lo sabes?

- Preciosa, tengo ojos para verte. ¡Eres un milagro de dama!

- No soy más que una fulana con algo de fortuna física.

- Eres eso, y mucho más.

- Está bien, mi cerebro es mi tesoro, tan infinito como el universo, pero amo también los trapos perdidos- sollozó entre risas la mujer-. Han dejado mi cuerpo sin sus mejores prendas

- El cuerpo que aloja tu cerebro es un singular modelo de belleza, ¿para qué necesita esos atavíos?

- ¿Estás seguro de que tú no tienes que ver con la pérdida de mi ropa?

- Para nada, belleza, jamás te desnudaría para otro.

- ¿Y para quién sí lo harías?

- Bien que lo sabes.

- Me da la impresión de que estás llegando un poco tarde.

- Una cosa sé: la esperanza es lo último que se pierde.

- En eso tienes razón. ¡Ahora voy a comer algo!

Mientras la veía encaminarse a la cocina del bungaló, no pudo reprimir el deseo de volver a mirar las imágenes robadas a Abdiel y Nagore. Aún en las fauces de la oscuridad, era opulenta la figura de la mujer. Una verdadera cantera de gracia. El incendiario boato de sus turgencias lo hacía estremecer. Esas escenas eran para él un disparo en la sien. Nunca olvidaría que, esa noche de la cita con Abdiel, los ojos de Nagore habrían podido iluminar una plaza. Tal era su orgiástica refocilación. Esta prueba acabó de hundirlo en una infinita humillación.

Para la tarde del domingo, llegó Casandra. Con ella Elías trató de urdir su propia redención. En la alcoba de los dueños de casa, la hizo su trofeo. Revuelta la cama y la carnalidad de la visitante, advirtió que Abdiel y Nagore los habían descubierto. Fue cuando redobló la coreografía fálica. El ayuntamiento se convirtió en venganza. Así fue hasta que decidieron partir. Al dejar atrás la finca, entre brumas, volvió a ver los paños de Nagore corriendo río abajo. Una braga de la chica hervía en el maletero del auto. Ella reviviría para él los encantos de Nagore. El apareamiento de Nagore y Abdiel no constituía un contrato. Nagore era la daga que, todavía, podría clavar en el corazón de Abdiel. Estaba por ver la salida que el tiempo le daría a este choque de trenes. Algún punto débil encontraría en el orangután de Abdiel. El juego todavía no acababa.

XXVI

El miedo hizo que Abdiel Cerezuela recobrara su instinto de conservación. Saber que en setenta y dos horas debería sustentar, luego de hacerse acompañar por Nagore a comprar su ajuar en la tienda Homeland, en calle 50, decidió contactar a Salustio Valderrama, un conocido que laboraba como agente en la policía judicial. Él, un perito en delitos informáticos, podría ayudarle a buscar una solución a su angustioso trance. Tras despedirse de Nagore, como un bólido, se encaminó a las instalaciones del organismo en Ancón, en pleno centro de la urbe. Al verlo, el funcionario no pudo ocultar su sorpresa debida a su mal aspecto:

- Amigo, ¿y qué le pasó?

- Sufrí un accidente automovilístico- mintió el visitante-. Nunca falta un percance.

- Debió tratarse de pérdida total del carro, pues usted se ve bastante maltrecho.

- Pues sí, pero ya estoy bien- sonrió Abdiel dejándose caer en un diván-. Es menos grave de lo que parece.

- Si usted lo dice, compadre, le creo, pero me alegra que saliera con vida de ese varapalo.

- Y yo, también, te lo aseguro.

- ¿Y en qué te puedo ayudar?

- Pues, para decirlo de forma breve y rápida, trata de que alguien me está enviando e-mails de chantaje.

- ¿Cómo es eso? ¿no se tratará de un marido celoso al que le estás goloseando la quita frío?

- Para nada, pues tengo una novia que es un portento. Ya la conoces, Nagore Vence, ¿cómo podría desear otra mujer?

- Es verdad, aunque a veces los hombres nos buscamos líos de faldas con mujeres que no le llegan ni a los talones a las nuestras- glosó el agente adoptando un rostro entre burlesco y censor-. ¿Y qué dicen los correos de marras?

- Que la tesis de maestría que vamos a sustentar Nagore y yo es un plagio.

- ¿Y es eso cierto?

- Para serte sincero, sí lo es- reconoció con brutal resiliencia el graduando-. Pero ese no es el problema.

- ¿Y cuál es el problema?

- Que se trata de un denunciante anónimo, que ignoro qué busca.

- Eso sería lo de menos- advirtió el agente-. Lo grave aquí es el plagio, ¿cómo pudiste incurrir en algo así?

- Por estupidez, simplemente por eso.

- ¿Y qué quieres ahora?

- Localizar al extorsionador, neutralizarlo de algún modo.

- Lo puedes localizar, pero, ¿qué vas a lograr con eso?

- Que me diga su precio. ¡Eso es todo!

- Compadre, usted es un iluso, ¿en verdad piensa que esto va a salir bien?

- La peor diligencia es la que no se hace.

- Está bien, ¿pero no te parece que lo mejor hubiera sido elaborar tu tesis? Es más, todavía estás a tiempo. Puedes dejar sin efecto esta denuncia si desistes de llevar adelante la sustentación.

- Ya es demasiado tarde, hasta tengo hechas las invitaciones para el cóctel de celebración. ¡La nave ya zarpó!

- Entiendo, estás dispuesto a ser despellejado públicamente, antes que echar para atrás tus planes.

- Así es. No puede hacerse algo distinto.

- Respecto al gestor de los correos, si se vale de un ordenador de un negocio de libre acceso, será difícil detectar su identidad- aseguró el agente mostrándose ligeramente contrariado-. Eso sí, si lo matas negaré todo nexo con este asunto. ¡No puedes mencionarme!

- Jamás lo haré, por eso he sido directo y claro contigo.

- Lo admito- otorgó el agente incorporándose-. Te llamaré en cuanto disponga de información al respecto.

- Te debo una, amigo, muchas gracias.

Al dejar la estación de policía, Abdiel, sintió que la vida le enviaba una bocanada de aire fresco. En su despacho en el ministerio, volvió a echarle un ojo a la tesis. En verdad el texto era magnífico. Valía la pena arriesgarse por el mismo. Estaba dispuesto a negociar un pago en metálico con el denunciante. No podía dejar a Nagore, sin escalera, asida de la brocha. Ese manido símil de la traición extraído del mundo de la construcción no quería aplicárselo a su chica. Optimista, a las cuatro de la tarde, recibió la llamada de Salustio. El café internet Brisas del Golf, en San Francisco, era la sede de la computadora personal identificada. El sistema operativo se identificaba con el BIOS MAC MXL2300S8Y y el protocolo de internet era el 1856109. Cerrada la comunicación, se dirigió al sitio indicado. Entre decenas de clientes, logró que le alquilaran el ordenador. Un par de horas ocupó en su pesquisa. Y, allí, se le despejó en parte la incógnita. Entre las descargas estaba la tesis de Silvestre Sarasola, el autor plagiado. Se sintió inundado de odio y desconcierto. ¿Quién sería el chivato? Decidió jugar su última carta. Se quedaría a esperar. Vería si llegaba su hombre, o mujer. Creyó que la descuidada conducta del sujeto de incógnito podría dar lugar a ese encuentro.

Cuando vio llegar a Elías, enseguida conceptuó que él podía ser el responsable de los correos sin nombre. A verlo, sin parpadear siquiera, lo compelió:

- ¿Y qué haces por aquí?

- Espero a Casandra, vamos a ir a ver una obra de teatro.

- ¿Qué obra?

- El rey se muere, de Eugene Ionesco.

- Un genial prototipo del teatro del absurdo- comentó Abdiel poniéndose de pie-. Un buen purgante para el alma.

- Y hablando de purgante, ¿cómo va lo de su sustentación?

- Muy bien, aunque hay algunos escollos que vencer.

- Son gajes del oficio. ¡No hay defensa de tesis que no conlleve trifulcas!

- Nagore y yo estamos listos para todo.

- Es grato saberlo, pues el politécnico está empeñado en que todos los trabajos de graduación salgan con bien. ¡Es un interés encarecido de la rectoría!

- Por nuestro lado, estamos bien- remarcó Abdiel-. ¿Y cómo está tu proyecto?

- Como el tuyo: listo para sustentar- repuso el colega-. En una semana deberé estar liquidando este dolor de cabeza.

- Me alegra saberlo- comentó Abdiel casi como un lamento-. Nosotros parece que deberemos matar a alguien para poder llevar a término nuestro proyecto.

- ¿Y a qué viene eso? ¿de qué hablas?- expresó con voz neutra el compañero-. ¿Qué ocurre?

- Alguien quiere enturbiar el proceso de sustentación soltando dudas acerca de la autoría de las tesis- insistió el novio de Nagore-. Ahora dicen que las tesis son plagios.

- Puedo probar, sin reparo alguno, que la mía no lo es- perjuró Elías-. Igual ocurre con la tuya, ¿no es así?

- Ya no lo sé, dímelo tú, ¿soy o no soy un plagiario?

- Abdiel, estás actuando de forma discordante, ¿por qué serías tú un plagiario? ¿por qué serías un vil copista del proyecto de otros?

- Tampoco lo sé, ahora hay que darle crédito a las bolas, a la rumorología, al escarnio público- se desgañitó el interlocutor-. Solo falta que el día de la sustentación alguien filtre un anónimo que ensucie nuestra paternidad del trabajo. Si algo así ocurriera, para ser sincero, no me sorprendería. ¡Tendría que vivir con esta realidad!

- No estás obligado a admitir algo que no sea cierto, ¡no estás obligado a incriminarte!

- ¿Quién lo dijo? Ya casi estoy convencido de esa diatriba, de esa infamia. ¡Soy víctima de mi éxito personal!- clamó el hombre-. Y te pregunto yo, ¿acaso no sabes de dónde proceden estas calumnias?

- No tengo la menor idea, solo sé que mi tesis no es fruto de plagio alguno- coronó Elías su inocencia-. Soy un testimonio viviente de la pulcritud académica del Bertrand Russell.

- Te felicito, Elías, es una maravilla saber que a alguien le va bien en esto de las tesis.

- Igual ocurre contigo. ¡No te dejes amilanar por el qué dirán!

- Tienes razón, ignoraré las voces agoreras que buscan hacernos perder el Norte. Nada de hablar de plagio entre la gente del Bertrand Russell. Quienes deseen matar mi motivación, los mandaré a hacer gárgaras de tachuelas, o mejor aún, ¡de clavos para techo!

- Me gusta esta actitud- armonizó Elías-. Ahora llamaré a Casandra, veré si ya está en camino.

Y no acabó de decirlo, cuando llegó el taxi que traía a la chica. De un salto, quedó en brazos de Elías:

- Disculpa el retraso, mi amor.

- Yo también llegué hace minutos- precisó su pareja-. Ya le informé a Abdiel que vamos a ver una obra de Ionesco.

- Una gran obra- explicitó la mujer, quien lucía un vaporoso vestido pret-a-porter de la firma Jean-Paul Gaultier-. Hoy estoy de gala. ¡Cumplo treinta años!

- Todavía confesables- bromeó Abdiel-. Son unos estupendos treinta años.

- Bueno, nos vamos. ¡La noche nos aguarda feliz!- se despidió Elías tomando a Casandra por la cintura y besando sus labios.

- Adiós, que se diviertan- repuso Abdiel, dirigiéndose al área de estacionamientos.

Al dejar el Brisas del Golf, Abdiel, se maldijo a sí mismo. ¿Cómo era posible que Elías estuviera nadando en un mar apacible y, él en cambio, estuviera atascado en un valle de lágrimas? En verdad, Salustio tenía razón, pero ya nada podía hacer. Estaba como una bala disparada. Era imposible el retorno a la recámara del arma de fuego. Con humor de perros fue al encuentro de Nagore. En el camino, no dejó de pensar en Elías. Una corazonada le decía que él tenía algo que ver con los correos insidiosos. Ahora, ¿cómo probarlo? Todo parecía encajar en su condición de sospechoso, pero, curiosamente, no pudo pillarlo con las manos en la masa. Solo apretándole el pescuezo podría sacarle la verdad.

Ya en casa, con Nagore, volvió a leer su correo. Un mensaje horripilante casi lo mata de un infarto: “De mañana no pasas. El decano sabrá la verdad”. Nagore leyó su semblante y lo que vio la dejó boquiabierta:

- ¿Qué te ocurre? ¿por qué estas pálido como un muerto?

- No es nada, mujer, solo que me preocupa lo de la sustentación.

- ¿Y qué pasa con ella?

- Nada, que temo que no ganemos un cien. ¡Eso es todo!

- ¿De veras se trata de eso?

- Así es, amor, me muero por salir de este órdago de la sustentación.

- Ah, bueno, entonces todo está bien.

- Así es, Nagore, todo está bien- dijo el hombre sumergiéndose en la falda de la chica-. Ahora, déjame ver mi arco de triunfo. ¡Quiero leer la fabulosa dedicación que me hiciste!

Y, envuelto en una bruma de horror y desesperanza, se perdió en la pelvis de Nagore. La desolación era la fumarola que chamuscaba su alma. Nagore era un pez en un estanque envenenado. La cosa era que ella no lo sabía. Por eso podía musitar que su hombre era su razón de ser. El supremo hacedor de su risa. El único que moraba su lasciva intimidad. El día se le tornó a Abdiel un zaguán de la muerte. Un sarcástico Puente de las Américas donde lanzarse al vacío. Alguien tenía que ahorrarle la vergüenza que, a la vuelta de la esquina, le aguardaba en el Bertrand Russell. En un arranque de desesperación, se imaginó que el club Los Apóstoles debería conocer su trance. A lo mejor allí podría encontrarse una salida. Dios no podía abandonarlo. No en balde le había dado a Nagore. Si esa no era una buena señal, se lanzaría a los rieles del metro.

XXVII

Al llegar al campus, se dirigió a buscar a Nagore. Se moría por hablar con ella. Y, en uno de los salones de clases, la encontró en compañía de Abdiel. Con gran energía se aprestaban a ensayar su sustentación, la que se cumpliría en cuarenta y ocho horas. De inmediato, la pareja lo invitó a servir de observador independiente de la prueba. Con el corazón hecho un tonel de envidia, Elías aceptó. Eso sí, su alma era un estercolero apenas recubierto por un paño de simulación. A las horas, se había agotado el libreto. A la pareja le tomaría veinticinco minutos defender ante el jurado evaluador su texto sobre Neuroeconomía. Felicitándose por el logro, la pareja invitó a su amigo a tomarse un café en el merendero del campus. Al despedirse, Elías apenas pudo ocultar su desgano:

- Queridos amigos, les deseo lo mejor.

Y, como un ave herida por un tiro de escopeta, se perdió en un burdel próximo. Allí se llenó de licor y de un bufé de chicas, todas semejantes a Nagore. Para las tres de la madrugada, estaba llegando a casa. Sin poderse contener, abrió su laptop y le dirigió un correo al decano de la Facultad de Ciencias de la Conducta. En él le indicaba que la tesis plagiada era la de Abdiel Cerezuela y Nagore Vence. Ellos eran los impostores. Como prueba le adjuntaba el texto surgido de la pluma de Silvestre Sarasola, un investigador colombiano. Después, de bruces, no paró de vomitar en la taza de servicio. Allí se dormiría.

Al despertar, impasible, se metió bajo la ducha y se vistió. En su trabajo pasaría el resto de la jornada. Era un autómata insensible. Ya para las cuatro de la tarde, Nagore y Casandra fueron a visitarlo a su oficina:

- Venimos a rescatarte, pues iremos a cenar los cuatro- anunció Nagore, mientras Casandra le hacía eco con un ademán-. En la víspera de la sustentación, deseamos celebrar juntos.

- Magnífico, será un honor.

Y así irían a recoger a Abdiel. La todoterreno semejaba un enorme coleóptero a punto de emprender vuelo. A las doce del día estaban ingresando al Gran Chaparral, un restorán de comida sureña establecido en la cinta costera. Los cuatro contertulios proyectaban gran animación, sobre todo las mujeres. En un arranque de infinita dicha, Nagore señaló:

- Tras la sustentación, quiero anunciar la boda.

- ¿Es cierto lo que dices?- inquirió Casandra-. ¿Es así?

- Pues sí, amigos, al dejar el Bertrand Russell por allí mismo estaremos planeando nuestro casorio, ¡nos echaremos la soga al cuello!- respondió Nagore-. Estamos felices por esta decisión.

- Alguien ha querido perjudicarnos con unos correos cargados de maldad, pero los vamos a ignorar- adelantó Abdiel-. Nuestra sustentación será memorable.

- Sin lugar a dudas, así será- subrayó Nagore-. Qué alegría tan grande me embarga. ¡Ya me veo cargada de chiquillos!

- ¿Han recibido nuevos correos del denunciante del presunto plagio?

- Ya nada me importan esos juegos de crueldad. Sin reparos, mañana, iremos a sustentar. ¡Que se pudra ese atorrante!- objetó con furia Nagore-. No podemos detenernos por gentuza como esa.

- ¡Nada nos apartará de nuestro camino!- reforzó Abdiel dejando caer sus manazas sobre la mesa-. La hora de la victoria está a la vista.

- Por cierto, ¿podrán estar con nosotros en la sustentación?- esclareció Nagore-. No pueden faltar, ¡ustedes serán nuestros padrinos de boda!

- No faltaba más, allí estaremos- se apresuró a responder Casandra-. Elías, ¿verdad que iremos?

- Así es.

Para las diez de la noche, se dio la despedida. En casa, Casandra cuestionó a Elías respecto a la tesis de los novios:

- Te quiero hacer una pregunta, ¿por qué será que alguien denuncia que Abdiel y Nagore han plagiado su trabajo de graduación?

- No tengo la menor idea- aseguró el hombre-. A ellos les corresponderá probar que no es cierto aquello de que cuando el río suena es porque piedras trae.

- Vaya contrariedad, pero, ¿trascenderá este rumor?

- Espero que no, pues sería un desastre. ¿Puedes imaginarte una sustentación detenida por una denuncia de fraude?

- Nagore caería como fulminada por un rayo.

- Eso pienso, pero ya la escuchaste. ¡Piensan morir con las botas puestas!

- Se puede explicar este comportamiento porque ellos elaboraron su trabajo. ¡No se lo encontraron en su PC!

- Ahora, en verdad, ¿por qué alguien haría una denuncia como esa?

- Por maldad, envidia, celos, quién sabe- inventarió, con voz neutra, Casandra-. El corazón humano, a ratos, tiene motivos inconfesables.

- Yo no dudo de la autoría de su tesis, pero puedo entender que haya cuestionamientos al respecto.

- En todo caso, a ellos corresponderá defender su proyecto. ¡Así de simple!- advirtió la chica.

- Esa es la verdad- asimiló altísono Elías-. Ahora, ¿crees que podrás dejar este tema y premiarme con tus besos?

- Pensé que ya no lo dirías- jugueteó la mujer arrojándose a sus brazos.

Minutos después, con sus cuerpos engarzados en un joyel sibarita, la pareja se lanzó al balcón a contemplar la noche estrellada. Extraviado en los muslos de Casandra, Elías supo que la vida no lo abandonaría. Algún hecho halagüeño debería fraguar el curso de los días. Su encarnizada batalla por Nagore era digna de la librada por Edmond Dantés, el ídolo del resentimiento surgido de la pluma de Alejandro Dumas, padre. El conde de Montecristo era el santo patrono de su sed de venganza. A él le rezaría de ser necesario. Al instante, como advertida de los pensamientos de su amado, pletórica de ternura, casi como una amenaza, Casandra le susurró al oído:

- Dios y Einstein te pusieron en mi camino. ¡No te me escaparás así como así!

XXVIII

- ¡Nunca más digas que estás enamorado de mí!

Espetó Nagore mientras se paraba tras Elías en uno de los urinales del cuarto de baño para hombres de la Facultad de Ciencias de la Conducta. Tomado por sorpresa, el condiscípulo apenas tuvo tiempo de suspender la micción y dirigirse a lavar sus manos:

- Nagore, adoro que estés aquí- expresó el hombre mientras no le perdía la vista a la chica, quien lucía envuelta en un fantástico vestido de sensual entalle de color grana-. Pero, ¿de qué hablas?

- Fuiste tú quien debió tirar mi ropa, ¿lo puedes negar?

- Puedo negarlo- respondió tajante el hombre-. Yo lo que deseo robar es a ti.

- Pues te vi con Casandra allá en la convivencia.

- Amiga, estamos iguales, también te pillé, ¡Abdiel y tú parecían estar realizando una protesta de la red Fuck for forest!- contraatacó Elías-. Y tengo pruebas, grabé tu retozo con mi celular. ¿Quieres verlo?

- Para nada- se resistió la estudiante-. Lo que hice en El pastizal, se quedó en El pastizal.

- En eso confío- rumió Elías toqueteando el abdomen femenino-. En todo caso, querida, estamos en paz: ambos comimos manzanas del árbol de la vida- se mofó el fauno-. ¿Quieres ver la porno que protagonizaste?

- No me interesa, en todo caso, espero que puedas dejar tu cantaleta. Cada quien a lo suyo, ¡como hace cada perro con su hueso!

- Parece que es ese el camino- remachó el hombre mostrándole la salida a la colega-. La vida no es un lugar perfecto, tampoco los afectos de los humanos.

- Está visto que es así- secundó la mujer-. ¿Y qué vas a hacer?

- Por lo pronto, invitarte a tomar un café, para que juntos veamos tu bacanal del pasado fin de semana. ¡Ese despelote me fascina!

- Elías, no te comportes como un bufón, debes asumir que te he sorprendido con las manos en la masa.

- Bah, bien que sabes que nada ha pasado, ¿quién está libre de las perrerías del amor?

- Esa es una verdad de Perogrullo, yo de lo que hablo es de tus halagos, ¡está visto que solo eran pamplinas!

- Nagore, ¿qué quieres que diga? Me gustas, y mucho- rio el compañero tomándola del hombro-. De buena gana te regresaba al cuarto de baño y, ardoroso, te mostraba mi equipo de varón, ¡mi tornillo de Arquímedes!

- ¿Así lo llaman ahora?

- Tú sabes de mi interés por ti- se enserió el camarada-. Te he visto yacer con otro y, curiosamente, me gustas más.

- Claro, ya viste la mercancía, ¡te consta que aúllo como una desnucada!- repuso la chica-. De oídas, ya sabes de la fuerza de mi punto G.

- Pero igual te deseo.

- No te lo reprocho. ¡Es más, celebro que así sea!

- Entonces, ¿qué estamos discutiendo?

- Ni yo misma lo sé- adelantó la mujer-. Estoy hablando por hablar.

- Estoy loco por ti, ¡te odio amorosamente!

- Toda una paradoja.

- Nagore, ¿puedo besarte?

- No, no puedes- aseguró la chica sin dejar de caminar-. ¿Para qué harías algo así?

- Para que te cerciores de tus sentimientos.

- Eres un ganso sin fundamento, te pido que te remitas a tu Android. ¡Así podrás apreciar mis afectos!

- Nagore entremos a este auditorio- y la condujo al interior del recinto-. Te voy a besar, ¿estás de acuerdo?

- No, no lo estoy.

Y, como quien desata las cuerdas que atan un barco a un muelle, atrajo hacia sí a la mujer y se tomó sus labios. Ella, inexpresiva, se dejó besar. Sus manos apenas podían detener las caricias que el hombre prodigaba a su tronco y empeine. Sin embargo, tal un poste que sale ileso de la acción de un rayo, le confrontó:

- Nada pasó, ¿te convenciste? ¡Lo ocurrido en El pastizal me pone a salvo de ti!

- Sin embargo, ¿qué puedo hacer?

- Dejarme pasar, olvidar que existo.

- No puedo, estoy loco por ti.

- Aunque te permitiera acceder a mi cuerpo, nada pasaría.

- Me cuesta aceptarlo, pero, ¿qué puedo hacer?

- Elías, vamos a tomarnos el café.

Ya en la cafetería, hechos unos siameses perdidos en un laberinto, apenas pudieron platicar. Un asteroide había caído entre ellos. Aunque Nagore quiso quitarle fuelle al resquemor, la tempestad ya había advenido. Cuando Abdiel se hizo presente con su dentada sonrisa de conquistador, Elías se despidió. El curso de ergonomía cognitiva le resultó un yunque donde aporrear su ego. Así transcurrieron las dos horas de clases. Para las diez de la noche, ya en su aposento, sobre la pared de la alcoba, proyectó las imágenes de El pastizal. Al arribar Casandra, un friso de tinieblas empapaba su mirada. Nagore era la pica que ponía en Flandes el juego de la impiedad. No estaba claro cómo terminaría ese fuego cruzado de amor.

XXIX

Su laptop fue la ametralladora Browning M2 calibre 50 que utilizó para disparar sus correos dirigidos al centenar de miembros del club Los Apóstoles. Ellos podían ser el cenáculo que lo pusiera a salvo del bribón que buscaba malograr sus planes. Así, luego de dirigir sus mensajes, corrió al politécnico a garantizar que la sede de la confraternidad estuviera dispuesta. Para las siete de la noche, al día siguiente de la invitación, el sitio estaba repleto. Abdiel se hizo acompañar de Nagore, quien lucía un jeggins de color grisáceo, blusa de tejidos hindúes y zapatillas Reebok de color rosa. Una gorra New Era con las siglas de los Yankees de Nueva York completaba su deslumbrante tocado. Como de costumbre, Isabel Campagnani, presidió la reunión:

- A ver, Abdiel, tienes la palabra.

- Muchas gracias.

Con voz calibrada, como si se dirigiera a un jurado de conciencia, expuso su causa. Sus dislates y culpas lo hostilizaban, pero supo alinear sus ideas. Era mucho lo que estaba en juego. Un condenado a muerte sabe que tiene que hacer lo que sea para librarse de la inyección letal. La única opción de un ángel caído es regurgitar sus pecados, restituirlos a la nada. El candor de la mirada de Nagore era el combustible que aguzaba su mente. Era un justiciero al revés. Un Sísifo que se asía a la retórica para llevar a la cima de la montaña el peñasco de su salvación. La calificación que debía obtener en ese alegato era un excelente. Empero, al finalizar su exposición, hecho un torrencial aguacero que echara a perder un picnic, Juan Manuel Pizarro, uno de los integrantes del club, lapidario, cuestionó:

- Si todo se reduce a una calumnia, ¿cuál es el problema? ¿qué hacemos todos aquí? ¿qué puede aportar en este asunto el club Los Apóstoles?

- Credibilidad- respondió al instante Nagore-. Ustedes pueden dar testimonio de nuestra integridad. ¡Les consta nuestra seriedad intelectual!

Un mutismo malsano se alzó por la nave de estilo neogótico, pero Isabel Campagnani, la presidenta del club, no deseaba que la sesión se fuera a pique por una pregunta:

- Nagore tiene razón, el club debería apostar por la corrección de sus socios, en particular cuando nos solicitan su apoyo.

- Por eso buscamos su solidaridad- retomó Abdiel.

- Nuestro apoyo deberá basarse en hechos, en pruebas, en evidencias- insistió el miembro que hacía de circunstancial abogado del diablo-. En eso podría consistir nuestro soporte.

- Y eso es exactamente lo que buscamos, no deseamos para nada que se dé en el club un involuntario efecto Dunning-Kruger, que terminen defendiendo una causa que ignoran de cabo a rabo- adujo Abdiel, empinándose en la múltiple admiración que todos prodigaban a la modelo-. Nuestro interés es despejar las dudas y crear un clima favorable a la sustentación.

- Entonces expliquen de forma sintética su proyecto- dispuso la coordinadora-. Así podremos adoptar una decisión al respecto.

Y, para sanear el ambiente, fue Nagore quien explicitó los objetivos, estándares teóricos y aplicaciones de la investigación. Refulgente y dotada de un plástico sentido de la oportunidad, con léxico rigurosamente técnico, detalló las líneas maestras del proyecto desarrollado:

- La neuroeconomía es una disciplina de reciente constitución, sin embargo, es importante la contribución que puede hacer en el campo de las ciencias humanas y el progreso de las naciones- cerró con cuidada entonación.

- Es clara esa aportación al mundo de las ideas y al bienestar de los pueblos- reconoció Campagnani-. La pregunta es: ¿por qué se ha dado la acusación anónima de plagio? ¿a qué puede obedecer?

- A simple morbo- punteó Abdiel con ardorosa energía-. Alguien desea desacreditar nuestro proyecto por razones inconfesables, por algo lo hace sin dar la cara, ¿qué validez puede tener una denuncia formulada de este modo?

- En principio, ninguna, sobre todo si no aportan las pruebas- remachó Nagore-. No se puede asimilar una imputación sin el emisor de la misma, se trata de un hecho procesal de indiscutible peso. ¡La mala fe no puede adquirir carta de naturaleza en un orden jurídico civilizado!

- Esto lo hemos discutido con Elías Zorreguieta, ¿no es así, Elías?- indagó Abdiel buscando con los ojos al colega citado.

- Así es, hemos discutido el proyecto, conozco su valor y proyección intelectual- repuso el estudiante incorporándose y fijando su vista en Nagore-. El estudio sobre Neuroeconomía me parece original y de valía.

- ¿Y qué nos dices de su autoría? ¿se puede deducir que Nagore y Abdiel son sus creadores?- intercaló sus preguntas el fiscal de ocasión-. ¿Se puede concluir que el trabajo es fruto de nuestros camaradas?

- El proyecto no requiere adeptos, sino probación, ciencia pura. Nunca debe olvidarse lo que observó Charles Darwin: “La ignorancia sobre un asunto frecuentemente proporciona más confianza que el conocimiento”- repuso Elías de modo circunflejo.

- Tanto Miguel Servet como Giordano Bruno, terminaron en la hoguera: el primero por sus hallazgos acerca de la circulación de la sangre y, el segundo, por su defensa del sistema copernicano de astronomía. ¡La verdad es una categoría cognoscitiva no un antídoto contra la intolerancia y la maldad!- reflexionó Nagore-. Necesitamos contar con su solidaridad, ¡nosotros probaremos, sin atisbo de duda, que somos los padres biológicos de ese hijo intelectual!

- Suena brillante esa filial frase, creo que podremos vivir con ella- aceptó la coordinadora Campagnani-. Levanten las manos quienes estén de acuerdo con apadrinar este proyecto de Nagore y Abdiel.

Al erizarse el recinto con manos enhiestas semejantes a bayonetas caladas en un campo de batalla, Abdiel sintió que se había salido con la suya. El malévolo delator tendría que irse a freír espárragos. A la media hora, del brazo de Nagore, acompañado por Elías, estaba ingresando a la taberna Coloso de Rodas ubicada en la avenida de los Poetas. Con rostro distendido, Abdiel dio por sentado que la costa era una prolongación del logro obtenido en el club Los apóstoles. Entre risas, dieron cuenta de sendos emparedados ferrocarril acompañados de cerveza Guinness. Sin poder reprimir su alegría, Abdiel no paraba de besar y acariciar a su chica. Entre carcajeos, Nagore le anotó:

- Mejor llamemos a Casandra, no sea que Elías quiera también meterme mano. ¡Participar del festín!

- El jamás lo haría, ¿no es así, Elías?- inquirió el compañero.

- Tienes razón, Abdiel, Nagore es mi hermana, nunca violaría ese vínculo.

- Hermanos por afinidad, no son garantía de nada- insistió Nagore abrazando a Elías-. ¿Me equivoco, brother?

- Para nada- largó a reír Elías ciñendo a Nagore-. No puedo responder por mí en un caso como este.

- Bueno, está visto que tendré que matarlos a ambos- correspondió la chanza Abdiel-. En todo caso, Elías, te comprendo, Nagore es una tentación monumental, ¿quién podría negarse a entrarle a sus encantos?

- Nadie podría negarse, siempre cuento con eso- sonrió con un delicioso mohín la chica-. Dios me hizo tan linda para jorobar a mi prójimo. Ya lo dice el refrán: ¿Quieres tener enemigos? Sé apuesto.

- Aunque dicen los neurobiólogos que lo sabroso es una medida de lo útil- interpuso Elías-. El bebé Koala que se alimenta del excremento de su madre para pertrecharse de las bacterias que le permiten comer las venenosas hojas de eucalipto, seguramente, termina encontrando deliciosa esa excreta materna. ¡Así funcionan las cosas en el orden natural!

- Esta charla se ha tornado cochambrosa por donde se la mire, ¿podríamos cambiar de tema?- propuso Nagore-. ¿Ya llamaron a Casandra?

- No podrá venir, ¡está estudiando estadística computacional!

- Dios la pille confesada- bufoneó Abdiel-. Vaya disciplina estudia nuestra brillante amiga y profesora.

- Así es- consignó Nagore-. Y tú queriendo matar a su novio porque le pasó por la mente meterle mano a tu Eva, ¡qué malagradecido!

- Vaya charla la tuya- la embistió Abdiel con sus besos-. Mujer de mi vida, ¡eres una mala persona!

- Eso digo yo de ti, y tengo a Elías por testigo- retrocedió Nagore elevando sus largas piernas y dejando caer la gorra-. Elías, te autorizo a incursionar en mi cuerpo, ¡no le hagas caso a Abdiel!

- Amiga, la tentación no puede ser estúpida, ¡no quiero perecer en el intento!

- No seas cobarde, ataca a la chica. ¡Prueba tu valor!- le restregó Nagore dejando al descubierto la rósea pomarrosa de su ombligo.

- Ni loco, morir no es una opción deseable a los treinta años- cerró el colega-. Puedes contar con mi cobardía.

- Y pensar que Abdiel ofreció matarnos a los dos en caso de ofender su honor.

- Así es preciosa, morirías si osas traicionarme- repujó Abdiel toqueteando su espalda.

- Y si me traicionaras tú, ¿quién deberá morir?- interrogó talismánica la chica-. ¿Quién deberá tomar rumbo hacia la morgue?

- Obviamente tú, por ser la ocasión de mi traición, ¿cómo podría escapar yo a ese estrujante designio?

- O sea, soy la culpable de todo lo peor entre nosotros.

- Ni más ni menos, ¿quién te mandó a ser tan bella?- arguyó el amante mirando las piernas entreabiertas de la chica-. Eres una bienaventuranza en una tierra de condenados, ¿cómo puedo ser culpable de lo que tú provocas? ¿quieres una prueba? Pues mira lo que acabas de hacer: autorizaste a Elías a que asalte tu cuerpo, ¿quién es el culpable de este desatino?

- Me asustas, ¿de verdad piensas así?

- Cariño, ni más ni menos. ¡Confieso que soy rehén de tu belleza!

- Entonces, ¿quieres que borre el grafiti que me hice?- inquirió la joven-. ¿Eso quieres?

- Para nada, él es mi brújula y la prueba fehaciente de que eres mi destino.

- ¿Y de qué grafiti hablan?- indagó Elías con repentina curiosidad-. ¿Qué me estoy perdiendo?

- Nunca lo sabrás, Elías, ese es un secreto de máxima seguridad- aseguró Abdiel estrechando a Nagore-. Es solo para mis ojos.

- Elías, si fueras valiente para morir por mí, podrías verlo o, mejor aún, podrías tener uno para ti- prosiguió Nagore su torcida broma-. El que no se arriesga, no cruza el río. Sin arriesgarte no te será dado gozar ese privilegio, ¡sin sacrificio no hay honor!

- Bien dicho, Nagore, por eso te amo- se sintió interpretado Abdiel-. Como Prometeo, el titán amigo de los mortales, uno debe aspirar a robar el fuego eterno. Por eso hemos emprendido nuestro pedregoso proyecto de tesis. ¡Sin valor no habríamos afrontado la estructuración de esta tesis!

- Ya te apartaste del camino- rezongó Nagore-. Estábamos hablando de mí.

- Pues, mi amor, es lo mismo. La sustentación será una prueba de mi amor por ti, de nuestro amor. ¡Seremos bendecidos por este proyecto!

- Mira, mejor vámonos. ¡Ya me pusiste de mal humor!- prorrumpió sulfurada la vestal-. De no tener que sustentar mañana, ¡hoy me pegaría una borrachera de los mil demonios!

- Por suerte, hay que sustentar, la tesis nos aguarda- espetó el novio poniéndose de pie-. En asuntos de farras, ¡eres una amenaza!

- Y no has visto nada, aguafiestas, pero esta vez te perdono. En lo tocante a la sustentación, ¡no quiero piedras en mi camino!

Ya en la despedida, se dijo que si bien Elías actuó con imperceptible distanciamiento en toda la noche, lo real fue que, a su manera, apoyó la coartada de sus amigos. Resultó una buena cuña en ese brete. La jornada del día siguiente se perfilaba inmejorable. Para empezar, Nagore estaba tranquila, lista para defender el trabajo. ¿Qué más podía desear? Su atuendo casual había puesto en relieve lo linda que era y el poder de su carisma. El vaquero devino un cautivador anzuelo. Bajo su tela latía el esplendoroso secreto que lo tenía a él como infatuado dueño. Nunca podría acabar de regocijarse de ser su pareja. Al llevarla a casa, al darle un último vistazo al derrière de la chica, se dijo que Dios no podía estar equivocado. Por algo le había puesto a Nagore, un talismán viviente, en el camino. Esa bendición tenía que interpretarla como un auspicio de que todo marcharía a pedir de boca en la puesta en escena del proyecto académico. Ese entremés del Diablo sería sacralizado por la eucaristía del Bertrand Russell. Elías debería tragarse su envidia respecto a Nagore. Esta jamás sería de un pasmarote como él. Eso pronto lo comprobaría ese adocenado eunuco.

XXX

El color azabache de su indumentaria hacía lucir regia a la pareja. Con su trenza espiga que dejaba al descubierto un rostro de asombroso atractivo, Nagore parecía extraída de un figurín. Sus ojos de champán destacaban como las gemas de una espada napoleónica. Su porte distinguido hacía saber cómo debían llevarse unos tacones Marilyn. La planta arquitectónica inspirada en el magnificente ideario de Bertrand Russell, apenas podía resistir tanta distinción. Tras los maestros en ciernes, venían sus padres, hermanos y allegados a ambas familias. Sin embargo, tal una asonada en el paraíso, un mensaje difundido por el intercomunicador, llamó a capítulo a los tórtolos endomingados: “Los pasantes deben apersonarse al decanato”. Con solo escuchar esta frase, Abdiel supo que algo ingrato estaba por ocurrir.

Con voz destemplada, el decano Kevin Matsushita los puso en autos de la citación. Elías Zorreguieta, un estudiante de la maestría había presentado pruebas que mostraban la comisión de un plagio por parte de ambos. El denunciante no solo había hecho llegar un ejemplar del texto copiado, sino que había facilitado la información que permitió comunicarse con el autor del trabajo. Silvestre Sarasola, un egresado de la Universidad de Duke, el autor estaba dispuesto a presentarse a Panamá para corroborar el timo. La pareja nada pudo argüir en su defensa. Abdiel, bajando la cabeza, confirmó su responsabilidad en el fraude. Desmadejada, Nagore se dejó conducir por los pasillos. A Abdiel le correspondió comunicar la noticia a los progenitores de la chica:

- La sustentación se ha diferido para nueva fecha.

- ¿Diferido?- chilló, Nagore, emergiendo de su mortal desolación-. Nada de posposición, hemos sido acusados de plagio. ¡El politécnico nos expulsará!

- ¿Y cómo ocurrió esto? ¿en qué estaban pensando cuando hicieron algo así?- rugió el padre de la novia-. ¿Qué es lo que pasa con ustedes?

- Soy culpable de todo- dijo dando un paso al frente el hombretón de exquisitas maneras-. Su hija es absolutamente inocente de todo. ¡Les suplico que me crean!

- Ya basta, Abdiel, ¡no permitiré que continúes con este sainete! Soy la culpable de esta torpeza. Ahora, me retiro, necesito estar a solas.

Y salió corriendo hacia los ascensores, seguida por Abdiel, quien logró asirla por el hombro. Ella, imperturbable, lo atosigó:

- No te atrevas a tocarme.

- Nagore, por piedad, escúchame.

- Quiero estar sola, apártate de mí.

- Déjame explicarte.

- Nada hay que explicar.

El ascensor los llevaría al último piso, en el cual, hecha una exhalación, la moza tomó una escalera y se dirigió a la azotea:

- Nagore, te juro que nunca quise arrimarte a este trance.

- Pero lo has hecho y, algo peor, traicionaste mi confianza.

- Voy a matar a Elías Zorreguieta.

- ¿Matarlo? Deberíamos condecorarlo, él libro al Bertrand Russell de esta indignidad. ¡De los tres, es el único con valor y sentido del honor!

- Se puso la máscara de amigo y, hasta el final, solo fue un maldito traidor. ¡Debió habernos avisado de lo que iba a hacer!

- ¿Y por qué tenía que hacerlo? ¿cuándo lo convertiste en tu ángel de la guardia?

- Nagore, estuvo con nosotros solo ayer.

- Eso nada tiene que ver, ¿por qué había que robarse una tesis?

- Quise simplificar nuestro fin de maestría, ¡nunca creí que sería descubierto!

- ¿Y por qué me ligaste al proyecto sin advertirme? ¿acaso crees que estoy tan descerebrada que no me iba a dar cuenta?

- Jamás pensé algo semejante- se arrodilló el hombre mientras le lanzaba una mirada a la ciudad que, hecha un palimpsesto de torres y viaductos, aparecía delirante ante sus ojos-. Te amo, Nagore, ¿qué quieres que haga?

- Para empezar, dime una cosa, ¿qué deseabas de mí? ¿por qué me cortejaste? ¿era esto lo que deseabas de mí?- gimió la chica desgarrando su vestido y dejando al aire su busto y su vientre-. ¿Era esto lo que querías? ¿por eso fue que me mentiste?

- Nagore, ya basta, esto es un absurdo, sabes que te amo con toda mi alma.

- Te interné en mi cóccix, ya estabas allí, ¿por qué me engañaste? ¿porque soy una burda alimaña? ¿cuándo pensabas decirme que era tu barragana metida en un rifirrafe de este calado? ¿soy tan burra que no lo podía saber?

- Ya basta, Nagore, no puedes seguir con este extravío, deja de parodiar a la bella e inteligente mujer que eres- suplicó el hombre tomándola por el brazo.

- Soy una ladrona de tesis, algo cierto y comprobado, ¿qué puedo hacer ahora?

- Por lo pronto, cúbrete- decía el varón mientras la envolvía con su chaqueta-. Vamos a retirarnos a tu casa.

- Nada de casa, déjame aquí.

- Pero, ¿qué pasa contigo?

- Lo que nos pasa a ambos- se zafó del hombre y se abalanzó hacia el barandal de la azotea-. Quiero que todos vean a la imbécil que soy, ¡toda la ciudad debe poder mirar a esta vedette de la liviandad!

- Nagore, estás poniéndote en peligro, ¡no sigas con este desmán!

- ¿Has visto mis pinturas de cuerpo? ¿qué te parecen?

- Nagore, eres una modelo sensacional, ¿qué quieres que diga?

- Que me digas, ¿cuándo decidiste que podías engañarme como a una golfa? ¿qué te indujo a engatusarme?

- Eres una brillante mujer, y yo un irresponsable, no lo puedo negar.

- ¿Cómo podrías negarlo? Lo tuyo era meter a la cama a la damisela, a como diera lugar- perjuró la muchacha-. ¿Era eso?

- Ya está bien, Nagore, vamos para casa.

Y no acababa de decir esto, cuando histérica la mujer se aproximó al borde del mirador y, resbalando por sus tacones, cayó al vacío. La mañana se tiñó de sangre frente a un cielo límpidamente azul. En el pavimento se desplegó disminuida la silueta de la modelo. Un letárgico camposanto se tornó el claustro. La crónica roja la hizo pólvora que no paró de correr por radios y televisores. Con las manos en la cabeza, Abdiel tuvo que resistir el ofuscado insulto de quienes habrían sido sus futuros suegros. Explotó en su cara la rana saltarrostro de la repulsa pública. Kevin Matsushita, el decano, ordenó una exhaustiva investigación del incidente. Silvestre Sarasola sería pieza clave en la misma. Entre un texto original y uno apócrifo, la navaja de Ockham de la vida se decantó por el primero. Nagore pasó a formar parte de la leyenda urbana del politécnico Bertrand Russell. Un vuelco misógino de su destino la dejó hecha una mala copia de sí misma. Al club Los Apóstoles no le quedó más remedio que declarar non grata su memoria.

EPÍLOGO

Al llegar al campus, Elías supo la noticia. Nagore Vence, de modo accidental, se había matado al caer de la azotea. La agraciada estudiante se había vuelto un aullante bulto en el adoquinado. El Bertrand Russell era una colmena de infundios. Mirándose en un espejo del vestíbulo, como en el anticlímax de una tragedia griega, registró que, finalmente, la chica no sería de nadie. Abdiel Cerezuela era el ataúd de Nagore. Conteniendo apenas su gozo, tras encontrarse con Casandra en la Facultad de Ciencias Exactas, tomándola del talle, se la llevó del claustro:

- Vámonos de aquí.

En la calzada de Amador, encontraron el Alfa y Omega, un mesón de aire mediterráneo que habían descubierto un día de broncas de amores. Allí almorzaron y pudieron hacer un balance de lo ocurrido:

- Esto de Nagore y Abdiel parece extraído de un cuento de Stephen King- comentó Casandra.

- O de una película de Hitchcock- agregó el hombre.

- Cuesta creer que un episodio de plagio hubiera derivado hacia un accidente fatal- pormenorizó la chica-. Nagore era una bella mujer.

- Su muerte parece cosa de snuff movie- acotó el hombre-. Solo falta que Abdiel haya filmado su salto vacío.

- Dicen que al caer estaba semidesnuda, ¿qué será lo que ocurrió?- se preguntó Casandra con genuino pesar-. Todos amábamos a Nagore, ella tenía el poder de encantar a hombres y mujeres.

- Su genio amable la hacía irresistible.

- Qué gran pérdida- acogió lastimero el hombre-. Sus padres deben estar destrozados.

- Era irresistible- señaló la mujer-. Por cierto, tengo algo que confesarte.

- No me digas que fuiste tú quien la empujó al vacío.

- Ganas no me faltaban, lo confieso, pero nada tuve que ver con su caída.

- Entonces, ¿qué debes revelarme?

- Que una vez abusé de Nagore.

- ¿Y cómo diablos fue eso?

- Una noche, en el club Sponsor, al ir ella al tocador, la seguí. Allí, al verla mareada y de bruces sobre una taza de servicio, sin mediar palabra, la desnudé. ¡Ella nunca supo quién la asaltó!

- ¿Y qué buscabas con eso? ¿por qué me lo dices ahora?

- Quería saber por qué te morías por ella.

- ¿Y cómo te ayudó violarla?

- Constaté que ella era perfecta.

- Algo archisabido- confrontó el compañero-. No hacía falta dejarla sin ropa para darse cuenta.

- Lo que me encantó de ese asalto fue que descubrí que ella tenía grabado el nombre de Abdiel en su faltriquera íntima.

- ¿Faltriquera? ¿de qué hablas?

- Hablo de su monte de Venus.

- ¿Y qué pasó con eso?

- Pues que decidí imitarla: tatué tu nombre en el mío.

- ¿Y cuándo hiciste eso?

- Ayer en la mañana, ¿quieres verlo?

- No faltaba más, muéstrame tu obra de arte.

Y, sin dudarlo siquiera, abrió su falda y, corriendo su braga, mostró la leyenda trazada en su pubis: “Elías estuvo aquí”. Entonces, como si oteara la cumbre del Everest, el hombre se dejó llevar. Con gesto febril besó la caligrafía pélvica:

- Es un obsequio delicioso el que me has hecho, creo que ahora me toca a mí desvelar mis secretos.

- Pues, cariño, dispara que aquí tienes a tu futura esposa.

- No me digas, ¿y cuándo decidí contraer náuseas matrimoniales?

- El día que me llevaste a tu casa y me hiciste tuya.

- Ya entendí- tronó el hombre tomando sus manos-. Esposa, te debo dos secretos.

- Dime el primero.

- ¿Recuerdas la vez que atacaron a Abdiel?

- Cómo olvidarlo, quedó hecho un monstruo desfigurado.

- Pues, yo le mentí a un empleado del Ministerio de Obras Públicas diciéndole que su mujercita andaba con Abdiel. ¡Eso fue suficiente para que el marido celoso lo moliera a palos!

- Y tú le diste la dirección dónde encontrarlo- se santiguó la prometida-. Lo que pueden hacer los celos. ¡Deseabas que mataran al hombre elegido por tu símbolo sexual! ¿Supo Abdiel de tu tramoya?

- Para nada- contestó el interlocutor repantigado en su silla-. Eso sí, tuve el cuidado de filtrar bajo la puerta de su departamento una tarjeta anónima que le presentaba disculpas por la tunda propinada. ¡El muy lelo, sin chistar, admitió las disculpas de su furtivo atacante!

- Veías a Nagore en cada nube del cielo y hasta en las tostadas, ¿lo puedes negar?

- Vengan esos cincos: diste en el clavo- repuso estrechando la mano femenina-. Pero te digo una cosa, más de una vez Abdiel trató de neutralizarme, como la ocasión cuando me invitó al club Java. Pese a los ríos de tequila que me pagó, ¡no pudo lograr que le soltara prenda alguna!

- Vivaracho, eso no me lo habías contado.

- Es que se trató de un verdadero bacanal, ¡ningún hombre habla de cosas semejantes como si se tratara de ir a misa!

- Entiendo- digirió en sintonía la novia-. ¿Y cuál es tu segundo secreto?

- Hice que le giraran a Abdiel una invitación a un baile de máscaras en un rascacielos de la cinta costera y, luego, logré que la anfitriona grabara su encuentro sexual con él y con otra invitada. ¡Ese desenfrenado ménage a trois iba a hacérselo llegar a Nagore!

- Para echar a perder su noviazgo y su anunciada boda.

- Así es, pero Abdiel se encargó de malograr de modo mortífero ese romance, para no mencionar que yo andaba muy ajetreado chivateando lo del plagio.

- Te quiero hacer una pregunta, ¿estaremos los dos mal de la cabeza al estar platicando de estos terribles hechos? ¿no estaremos haciendo parte de una suerte de trastorno psicótico compartido?- indagó la chica-. ¿Deseas todavía llevarme al altar?

- Ahora más que nunca, pues, ambos, sucumbimos ante un poder que no podíamos resistir. Nagore era una deidad, una fuerza de la naturaleza que te sorbía los sesos. ¡La especie de folie à deux que padecimos era una consecuencia de su ineluctable magnetismo!

- Tienes razón, era tan completa que parecía que todos los días se practicaba una abdominoplastia, una mastopexia y una remodelación facial. No tenía defectos, ¡era una ruin diosa perfecta!

- Estoy cursando una maestría en Psicología Cognitiva, pero ignoro en qué consiste una mastopexia- inquirió Elías-. ¿Puedes aclararme de qué se trata?

- Es una elevación quirúrgica del pecho.

- Y pensar que ella jamás había pisado el quirófano de un cirujano plástico. ¡Nunca olvidaremos a este palmito!

- Ella nos liberó con su muerte.

A los días, luego de sustentar su tesis, acompañado de Casandra, Elías asistió al servicio fúnebre en memoria de la femme fatale celebrado en el Jardín de Paz. Consumada la ceremonia, tras darle un abrazo a Casandra, taciturno, Abdiel se dirigió a él:

- Elías, de no ser por Nagore, te habría matado con mis propias manos. ¡Ella te apreciaba!

- Yo también, pero tuve que hacer lo que hice.

- Lo sé, Elías, eso ella lo tenía claro.

- En todo caso, nunca entenderé lo del accidente, ¿cómo fue?

- Dio un traspié y cayó al vacío.

- Algo simple pero letal- sintetizó Elías.

- Así es- concluyó el novio enviudado-. Voy a reunirme con los padres de Nagore. ¡Adiós!

Al verlo alejarse, Elías no paró de felicitarse a sí mismo. Su venganza había cobrado dos pájaros de un solo tiro. La denuncia del plagio había sido el seráfico engañabobos de su letal trampa. Él, en cambio, con Casandra en sus brazos, seguía en pie. Al entregar en la Facultad de Ciencias de la Conducta, un mes después del velatorio, una copia de su tesis, escribió en la portada de la misma: “Nagore estuvo aquí”. Curiosamente, solo matándola pudo sacarla de su mente. Abdiel fue el indirecto autor de ese aniquilador propósito. La vida era mejor sin la irresistible Nagore. Por cosas del destino, tras asistir a su sepelio, así lo creyó. De camino a casa, mirando a unas chicas que, en topless, tumbadas sobre una estera, se dedicaban a la lectura en el parque de eucaliptos del campus, le vino a la mente una frase del gran Bertrand Russell grabada en bronce en el frontispicio del politécnico: “Carecer de algunas de las cosas que uno desea es condición indispensable de la felicidad”.