Hablad o matadme es la tercera y última entrega de la trilogía de Jaime I el conquistador, la gran aventura en la Europa del siglo XIII. El rey Jaime ya ha conquistado Mallorca y Valencia, pero sus enemigos son cada vez más poderosos. Ahora se enfrenta a la Iglesia, a las envidias e intrigas de los nobles y a las luchas de sus hijos por conquistar el poder. Los reinos de Castilla y León se enfrentan con Aragón y Cataluña y hay revueltas y sublevaciones en la Corona. Descubriremos el desenlace en este tercer tomo de la trilogía dedicada a Jaime I el conquistador, el rey que conquistó tierras y corazones.

Albert Salvadó

Hablad o matadme

Jaime I el Conquistador - 3

ePub r1.0

Titivillus 02.03.2018

Título original: Parleu o mateu-me

Albert Salvadó, 2000

Editor digital: Titivillus

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A mi sobrino y ahijado, Sergi, por su espontaneidad permanente y por ser como es. ¡Que no cambie nunca!

PRINCIPALES PERSONAJES HISTÓRICOS

Abu Said: Señor de Valencia. Nombró sucesor a Jaime I para el reino de Valencia.

Al-Azraq: Cabecilla sarraceno. Luchó en diversas ocasiones contra el rey Jaime. Murió en Alcoy en 1276.

Alejandro IV: Papa. Sucesor de Inocencio IV. Muerto en 1261.

Alfonso X el Sabio: Rey de Castilla y León. Sucesor de Fernando III el Santo.

Álvaro de Urgell: Conde de Urgell. Muerto en Foix en 1267.

Andrés de Albalat: Obispo de Valencia, consejero y confesor de Jaime I el Conquistador.

Arnaldo de Gurb: Obispo de Barcelona. Muerto en 1275.

Berenguela Alfonso: Octava amante de Jaime I.

Bernardo de Olivella: Obispo de Tortosa y arzobispo de Tarragona.

Clemente IV: Papa. Sucesor de Urbano IV. Muerto en 1271.

Constanza de Sicilia: Esposa del infante Pedro y futura reina de Aragón, Cataluña y Valencia. Hija de Manfredo de Sicilia.

Enrique de Castilla: Tercer hijo de Fernando III el Santo. Hermano de Alfonso X el sabio.

Fernando III de Castilla y León: 1199-1252. Hijo de Alfonso IX de Castilla. Llamado el Santo.

Fernando Sanchís de Castre: Hijo natural de Jaime. Muerto en 1275.

Ferrís de Lizana: Hijo de Rodrigo de Lizana.

Gregorio X: Papa. Sucesor de Clemente IV. Muerto en 1241.

Guerau de Cabrera: 1158-1265. Vizconde de Girona, de Ager y de Cabrera. Usurpador del condado de Urgell.

Guillermo Bernardo de Entenza: Árbitro de las disputas entre Jaime y su hijo Alfonso. Consejero real.

Guillermo de Cardona: Maestro templario, señor de Maldá, Maldonell y Alcarrás.

Guillermina de Cabrera: Penúltima amante de Jaime I.

Hugo de Mataplana: Eclesiástico, jurista y consejero del rey. Embajador en asuntos papales.

Inocencio IV: Papa. Sucesor de Celestino IV. Muerto en 1254.

Ishaq ben Toldrós: Judío discípulo de Nahman. Rabino de Barcelona.

Jaime de Xérica: Segundo hijo de Teresa Gil de Vidaura y Jaime I.

Juan Núñez de Lara: Noble aragonés. Casado con Teresa Álvarez de Azagra, fue señor de Albarracín.

Khublai Khan: Khan de Mongolia.

Luis IX: Rey de Francia. Padre de Felipe III.

Mose ben Ishaq Halevi: Judío importante de Barcelona.

Mose ben Nahman: Rabino, médico y cabalista de Girona. Fundador de una escuela donde se seguían las enseñanzas de Ishaq el Ciego.

Muhammad I: Rey de Granada. Se proclamó emir de al-Andalus.

Pedro de Albalat: Reformista y purista. Quería abolir el concubinato de los clérigos.

Pedro de Ayerbe: Primer hijo de Teresa Gil de Vidaura y Jaime I.

Pedro de Montcada: Señor de Montcada.

Pedro Ferrandes de Híxar: Hijo natural de Jaime. Almirante de la flota para la defensa de las costas.

Ramón de Peñafort: Santo. Fue quien introdujo la Inquisición en Cataluña por orden del Papa Gregorio IX. Muerto en 1275.

Ramón Folch de Cardona: Hombre de talla física extraordinaria. Vizconde de Cardona. Murió en 1275.

Ramón Llull: Escritor, filósofo y figura capital de las letras catalanas. Nacido en Mallorca. Gran amigo del infante Jaime, futuro rey de Mallorca.

Sancho de Aragón: Hijo del rey Jaime y Violante de Hungría. Arzobispo de Toledo.

Sibila de Saga: Última amante del rey Jaime.

Teresa Gil de Vidaura: Amante del rey. Tuvo dos hijos con Jaime y se la considera su tercera esposa.

Urbano IV: Papa. Sucesor de Alejandro IV. Muerto en 1264.

HABLAD O MATADME

ERA un hombre menudo, con cara de zorro y unos ojos pequeños que se movían inquietos y registraban con miedo hasta al último rincón. Por cada uno de los pasos del sacerdote tenía que dar dos de los suyos, casi a saltos, para seguir aquella sotana negra por los pasillos del palacio de Vic. Caminaba encogido y se mordía los labios, nervioso. Había solicitado hablar con el cardenal Guy Lerons, un hombre alto y gordo que nunca sonreía abiertamente, sino que, en todo caso, alargaba ligeramente los labios y miraba fijamente a su interlocutor. El cardenal tenía fama de ser muy duro y el pobre hombre que caminaba detrás del sacerdote sabía que cada vez que se veían le infundía temor, aunque en esta ocasión… Sí, ahora le trataría mejor, porque lo que había descubierto valía la pena y, posiblemente, recibiría una buena recompensa.

A una indicación del sacerdote el soldado abrió la gran puerta de madera que daba paso al despacho que el señor obispo había cedido a la alta autoridad que desde hacía una semana tenía como invitado.

Era muy temprano y el sol asomaba por el horizonte. Guy Lerons se había levantado aún de noche, como cada día, había hecho sus abluciones, había celebrado misa y había desayunado. Después, como ya era costumbre, se había dirigido a su mesa para repasar y despachar los documentos pendientes del día anterior. Sin embargo, el hombre de confianza del cardenal, rompiendo el ritmo que ya formaba parte de palacio, aquella mañana, nada más escuchar el relato en boca del mensajero, decidió que la noticia no podía esperar y que Lerons tenía que enterarse por el mismo conducto y con idénticas palabras.

—Eminencia, perdonad que os estorbe —inclinó ligeramente la cabeza.

El cardenal alzó los ojos y le miró un tanto desconcertado. Su servidor y secretario tenía plena conciencia de que solo un asunto de la mayor importancia podía justificar aquella intromisión en aquellas primeras horas del día. Levantó la mano e hizo un gesto para otorgar su permiso y permitir que se acercase.

El sacerdote enderezó la cabeza y se adelantó un paso. Entonces, al ver que el hombre que le acompañaba se había detenido, se volvió y le miró significativamente. El hombre no dijo nada. Simplemente clavó los ojos en el suelo y le siguió.

—Tenemos importantes noticias de Barcelona —anunció el secretario.

Lerons asintió y observó aquel hombre pequeño.

—Ferrerons —le reconoció el cardenal, sin demasiado entusiasmo—. ¿Qué nuevas son esas que nos traes?

El secretario se volvió hacia el mensajero. Ferrerons engulló saliva y dijo:

—Tal como me encargasteis, he vigilado al rey Jaime. Como ya sabéis, está redactando la segunda parte de sus memorias y lo hace con ayuda de un canónigo que responde al nombre de Martín de Perelló. Es un erudito que ha escogido el obispo de Huesca, pero mucho me temo que hace algo más que escribir lo que le dicta su señor —explicó el mensajero, y le alargó unas hojas manuscritas.

Lerons tomó aquel escrito, pero no era capaz de leerlo porque estaba redactado en catalán.

—¿Qué es? —preguntó.

—Es el relato que Martín de Perelló está escribiendo por su cuenta y riesgo y os lo he traído. Creo que es muy revelador.

El cardenal se dio la vuelta, entregó las hojas a su secretario, que también las contempló con impotencia y las devolvió a Ferrerons.

—Traducid —ordenó.

Ferrerons se aclaró la garganta y comenzó:

«¿Por qué cuando quieres hacer las cosas como tú crees que hay que hacerlas, todos se oponen?

Esta pregunta, que me la había formulado el rey Jaime, no fui capaz de responderla hace unos meses. Y ahora tampoco, porque, conforme avanza el tiempo y conozco más detalles, me doy cuenta de que el mundo de la política es tan enrevesado que parece que no podemos vivir sin hacer difícil lo que tendría que ser fácil, a pesar de que yo me esfuerzo cada día en intentar hacer fácil lo que aparentemente es difícil. Y, curiosamente, esta es la cualidad que el buen rey Jaime más valora en mí. Aunque, bien pensado, no sé si calificarla como cualidad o como defecto, porque él me mira divertido, sonríe y me dice:

—¡Martín, amigo Martín! En lugar de canónigo deberías ser caballero. Martín de Perelló. Un buen nombre rodeado de mejores intenciones, pero deberías preguntarte si las de los demás también son juiciosas y prudentes o si persiguen su provecho.

Confieso que a veces me cuesta entenderle. ¿Qué tienen que ver los demás con mis intenciones? Sin embargo, los últimos acontecimientos le están dando la razón y he descubierto que los demás, tal como él llama a los obispos, arzobispos, maestros y nobles, ponen de su parte en todos los quehaceres. Y no siempre con generosidad.

La última redacción del Libro de los Hechos del Rey Jaime, la que yo he podido leer, comienza diciendo: “La fe sin obras está muerta”. Él nunca ha pronunciado estas palabras, pero es una buena frase para iniciar un escrito. Solo que yo añadiría que obras sin pensamientos y pensamientos sin sentimientos no es más que vacío.

Supongo que el buen Dios tendrá presente que ya ha padecido el infierno en la tierra. Sobretodo en los últimos años. La vida es así, me dice con resignación. Empieza con muchas esperanzas, algunas se hacen realidad y la mayor parte acaban en decepción. Ya puedes poner tu mejor voluntad, que otros escogerán el camino por ti. Y no escaparás.

Todavía recuerdo aquel día como si fuese hoy mismo. Hacía unos cuantos meses que había llegado a la corte. Fue el año 1275 de Nuestro Señor cuando Jaime Sarroca, obispo de Huesca, canciller del rey y sucesor de Vidal de Cañelles en muchos aspectos, entre ellos el de merecedor de la confianza del soberano en lo que se refiere a la redacción de sus memorias, me envió a Barcelona.

¿He dicho la redacción…? Más bien debería decir la censura.

Mi encargo siempre ha sido claro. Debo escuchar al rey y escribir cuanto me dicte. Después entregaré toda mi obra al señor obispo y él ya decidirá cómo hay que acabarla o completarla o corregirla o vete a saber qué. Solo que le entregaré una parte, porque esta, la que redacto a horas perdidas, la guardaré para mí.

El día que conocí al rey me sentí cohibido. Le había visto en una sola ocasión, de lejos, y cuando me encontré frente a él pude comprobar que su carácter iba en consonancia con su talla física, que continua siendo impresionante, a pesar de que su edad ya empieza a pulir las aristas más altas de la enorme montaña. En su frente guarda el recuerdo de esa cicatriz que le delata y que enrojece cada vez que se enfada. Enseguida me di cuenta de que es un hombre a veces contradictorio. Casi siempre se comporta con amabilidad y cordialidad y emplea unas formas educadas. Sin embargo, hay ocasiones en las que responde con violencia. Sobretodo cuando detrás de las palabras o de las acciones descubre intereses que son el reflejo de intenciones soterradas. Eso le saca de sus casillas y tiene que hacer verdaderos esfuerzos para no lanzarse sobre quien tiene enfrente.

Yo llegaba con buenas referencias, pero él las ignoró y prefirió descubrir quién soy de veras. De manera que hablamos largo rato y me hizo preguntas y más preguntas sobre mis conocimientos, mi carácter, mis gustos, lo que había leído y las tareas y funciones que había desempeñado hasta entonces. Al concluir, asintió una sola vez con la cabeza y yo entendí que era de su agrado. Se dirigió a la puerta, ordenó que me asignasen un alojamiento y me emplazó para el día siguiente.

Mi trabajo resulta duro cuando Jaime el Conquistador está en la corte. Tiene prisa por dictar sus memorias y se pasa horas enteras recordando detalles que yo anoto en las hojas. A la mañana siguiente debo tenerlos ordenados y redactados correctamente. Entonces se los leo y él hace correcciones, añade algún párrafo, cambia otros, completa pasajes, dicta nuevas ideas… Cada día mi trabajo aumenta, porque los nuevos escritos y las correcciones de los anteriores se suman. A veces le viene a la memoria un nombre o un hecho que corona el relato, pero que pertenece a una hoja que ya he escrito días atrás, y me obliga a rehacerla y a retocar otros pasajes que se ven afectados. Sin embargo, cuando sale de viaje, me lo tomo con más calma, aunque no puedo dormirme, porque, cuando él regresa, enseguida viene a verme y me pregunta si he acabado lo que me dejó. Incluso, en diversas ocasiones, le he acompañado. No sé, pero me atrevería a decir que tiene prisa.

Yo siempre le escucho sumiso y escribo casi sin pronunciar palabra. Solo cuando le leo lo que he escrito hago comentarios y cambio el estilo, cosa que siempre le es muy agradable.

—Mucho mejor como tú lo dices —asiente—. ¡Sí! Y es lo que yo quería decir.

Desde el primer momento decidió que me tutearía. Dice que se siente mejor, más cómodo, como si hablase consigo mismo. Es en esos momentos, cuando se siente cómodo, que su rostro refleja las emociones que su corazón esconde. Delante de todos se comporta como el monarca fuerte, pero en la intimidad de estos muros hay instantes en que la tristeza le embarga y los ojos se le humedecen. Sin embargo, en contadas ocasiones he captado alguna lágrima.

Aunque durante los primeros meses no protesté, confieso que tengo un carácter rebelde, tal como han proclamado muchos de los hombres a los que he servido, y que no muestro hasta que no tengo suficiente confianza. No puedo negarlo, porque hay cosas que van más allá de uno mismo y que son difíciles de controlar. Sin embargo, añadiré en mi defensa que si estamos en este mundo es por alguna razón y si tenemos un carácter determinado, posiblemente, no es por casualidad. Y es esta faceta indócil e ingobernable que provocó el giro del devenir y a mí me abrió una puerta hacia el lado desconocido de la alta persona que tenía delante, el lugar oscuro que todos construimos en el rincón más recóndito de nuestra mente.

Aquella mañana nos encontrábamos en la sala que me servía de despacho en el palacio de Barcelona, como tantas otras veces. Una sala grande, enorme para mis necesidades de espacio, decorada en madera y con armas, llena de estantes con documentos que solo consulto cuando él está fuera. La había escogido personalmente el rey y me la había asignado porque dice que rodeado de armas y de documentos se siente más inspirado. Es como la continuidad de la batalla. De vez en cuando, toma una espada de la pared y habla mientras la esgrime ante un enemigo imaginario.

—¡No, hombre, no! ¿Te has vuelto loco? —gritó aquel día, de pronto, el rey Jaime. Se levantó de la silla, llegó hasta mí, tomó las hojas escritas y las rompió en mil pedazos.

—Pero, señor… —me asusté e incluso inicié un gesto para salvar los trozos.

—¡Ni hablar! —exclamó el rey, mirándome con rabia.

¿Qué había hecho?, me preguntaba yo.

—Únicamente escribirás lo que te diga. El resto son palabras que lanzo al viento. ¿Has comprendido? —me dijo, tras un silencio que se me antojó eterno.

—No, señor. No lo he entendido, ni quiero entenderlo —le contesté, muy decidido. Y me arrepentí enseguida, pero ya estaba hecho.

El rey Jaime me miró con dureza en sus ojos. Yo era el hombre que le había proporcionado el obispo de Huesca para acabar el relato de sus hechos y tenía fama de juicioso, prudente y reservado. Tímido, añadiré. Por eso, supongo, no acababa de entender mi reacción. Ni la forma como le respondía. Y, todavía menos, que me atreviese a alzar la voz al rey y llevarle la contraria.

Lo leí en sus ojos, que su primera intención fue estrellar su puño en mi cara y dejarme tendido en el suelo. El último año había representado una prueba muy dura para él. ¡Demasiado dura! Hacía ya más de sesenta años que era rey y los últimos tiempos habían significado un cúmulo de problemas que parecía no tener fin. Dentro de muy poco se dirigiría a Valencia. Al-Azraq, con la ayuda de Muhammad II de Granada, sucesor de Muhammad I, y del rey de Marruecos, había regresado a Murcia, se había desplazado al norte y el reino se hallaba amenazado.

¡Ya lo creo, que me habría aplastado la nariz! Pero, afortunadamente para mí, reflexionó. En los últimos años nadie se le había rebelado de aquella manera sin padecer las consecuencias. Y yo era consciente de ello.

Me puse a temblar y bajé la mirada. Jugaba con la pluma y miraba a hurtadillas los pedazos de papel que habían caído al suelo.

—¿Qué significa que no quieres entenderlo? —me preguntó Jaime—. Soy yo, quien manda sobre ti, y exijo un trabajo perfecto.

—Dejadme, pues, que lo haga a mi manera —todavía me atreví a replicar, sin levantar la mirada—. Durante todos estos meses os he escuchado y he creído que no teníais suficiente confianza para explicarme lo que ahora habéis comenzado a relatar. Esas ideas son las que el pueblo tiene que leer y escuchar. Estoy harto de copiar de vuestros labios un relato que solo dice que estuvisteis aquí o allí, que luchasteis con este y con aquel, que conquistasteis esto o aquello, que os peleasteis con uno y con otro, que… Y ahora, cuando de veras empezáis a explicarme quién sois vos, me prohibís escribir. La gente, todos, queremos saber lo que piensa y siente nuestro rey, queremos que nos explique por qué hizo las cosas. Cuanto habéis hecho, ya lo conocemos de sobra. El reino entero hace lenguas de vuestras proezas. Además, he leído todo lo que dictasteis hace años al canónigo José de Palou. ¿Y sabéis qué os digo? Que lo que ha quedado no me gusta lo más mínimo. Es absurdo. Cualquiera con dos dedos de frente con una simple ojeada descubre que alguien ha quitado algún pedazo y es por ello que hay hechos que no concuerdan y fechas tergiversadas o pasajes que no se entienden. Hay momentos que parece que sois un niño eternamente y de pronto habéis crecido…

—José de Palou era bastante más juicioso que tú —cortó el rey Jaime mi discurso—. Lástima que esté muerto, porque ahora no tendría que aguantar tu rebeldía.

—Yo sé que él escuchó de vuestros labios el verdadero relato de los hechos —dije y acto seguido negué con la cabeza—. Y no es lo que ahora podemos leer. Y todos lo captan.

—¿Ah, sí? ¿Y cómo pueden captarlo?

—Dos y dos suman cuatro, señor. Vos tenéis una memoria clara y precisa. No hay nadie que se crea que dictáis unos recuerdos que, a veces, carecen de sentido. El señor obispo me dijo que vigilase mucho para que solo me explicaseis los hechos, y no las ideas ni los pensamientos, y que esperaba que hubieseis aprendido la lección. ¿A qué lección se refería?

—Vidal de Cañelles me hizo comprender que un rey debe justificarse, que no debe cargar demasiado contra los nobles y, menos todavía, contra los prelados y la gente de iglesia. Tampoco es conveniente explicar intimidades que no representan ningún buen ejemplo. Así que solo quiero relatar los hechos importantes.

—¿Importantes…? —solté una pequeña carcajada, y le miré—. ¿Para quién? —pregunté.

Su mirada dura mudó en sorpresa. El peor momento había pasado y mi voz, suave y sumisa, había obrado el milagro.

—Para el reino. Para el prestigio de Aragón, de Cataluña, de Mallorca, de Valencia, de Montpellier…

—¿Por qué me pagáis, entonces? Cualquier otro puede hacer este estúpido trabajo y copiar hechos que no son más que repeticiones. Asediasteis, lanzasteis piedras, hundisteis torres y murallas, llenasteis fosos, derribasteis puertas y entrasteis. Y ahora repitamos: asediasteis, lanzasteis… —soplé desesperado—. Todo es lo mismo, pero con distintos nombres. No hay nada de… de… de profundo, de… de… real, de… de… de enseñanza, de… de…

—Yo te pago por un trabajo que a mí me plazca y no por… por… por… —se burló Jaime de mis repeticiones.

—Pues no me paguéis, porque no seguiré escribiendo —dije, solté la pluma sobre la mesa, me levanté de la silla y me dirigí hacia la puerta.

Casi la había alcanzado cuando la espada se clavó en la pared de madera y me cortó el camino. Me volví tembloroso y descubrí que el rey llevaba otra, que hincó a mi izquierda, con rabia, y las dejó cimbreando a un lado y a otro mientras yo me quedaba quieto y mudo entre las dos hojas de acero. Entonces fue, tomó una tercera de la colección que colgaba del muro y regresó hacia mí.

Eres hombre muerto, pensé y no me atreví ni a mover un pelo. El rey Jaime apuntó con la espada el corazón del pobre canónigo que era yo, que tragaba saliva, pero no caí de rodillas, sino que aguanté con firmeza su mirada. Cuando menos, moriría con honor, sin vergüenza, como había escuchado de sus labios que debe hacer un caballero.

—No es necesario que me paguéis con dinero. Pagadme con vuestras confidencias. Pero, si no me pagáis, no seguiré escribiendo —dije con un hilo de voz, mientras pegaba la espalda a la pared y procuraba no respirar demasiado, no fuese el caso que aquella punta afilada me traspasara la ropa y me rasgase la piel.

—De todos los que han pasado por aquí, tú eres el que más me agrada —dijo Jaime—. Interpretas como nadie mis palabras y sabes dar al relato la forma más adecuada. Eres culto, reflexivo, inteligente y prudente, a pesar de esta estúpida rebeldía. Dominas nuestra lengua y no protestas ni me dices que el latín es más rico, sino que buscas la palabra justa y, si no existe, la inventas. Ya soy mayor y cada vez me cuesta más encontrar alguien que me agrade. Solo cruzarás muerto esta puerta.

—Entonces, hablad o matadme, porque no seguiré perdiendo el tiempo en tonterías. Hay cosas más importantes por hacer.

Me había vuelto loco. El rey Jaime apretó los labios e hizo el gesto de clavarme la espada. Me puse tenso, cerré los ojos e inicié una oración. Temblaba como una hoja al viento y las piernas casi ni me sostenían. Había ido demasiado lejos, pensaba, y posiblemente era hombre muerto, pero una fuerza irresistible me arrastraba hacia la que podía ser mi última hora. Sí, aquello era el suicidio. El rey ya era mayor. Hacía días y días que había dejado muy atrás los sesenta años y ya andaba camino de los setenta, pero era un hombre fuerte y tenía un carácter firme y orgulloso.

—Jura por todo lo que es sagrado en este mundo que cuando yo te ordene que no escribas, dejarás la pluma sobre la mesa.

Abrí los ojos de par en par. Quizá me había perdonado, pero la espada todavía apuntaba a mi corazón.

—Entonces nadie podrá leerlo nunca —me quejé.

—¡Exacto! Nunca podrán leerlo. Te lo guardarás para ti, solo para ti —asintió y pinchó ligeramente mi ropa con la punta de la espada—. Durante este tiempo te he observado con mucha atención y he descubierto que sientes pasión por conocer a los hombres, lo que piensan y sienten. ¿No es conocer, lo que persigues?

Contemplé el acero que brillaba y, después, dirigí mis ojos al rey.

—Sí, señor —respondí.

Jaime retiró un poco la espada.

—Pues, júralo y conocerás.

—Juro que mientras sigáis vivo, nunca escribiré lo que no deseéis —exclamé.

—No, no, no —rio el rey Jaime—. Jura que nada de lo que yo diré será empleado de ninguna de las maneras ni transmitido ni comentado ni nada de nada. Nada de nada. ¿Entendido?

—¿Por qué, señor? —me extrañé ante la insistencia del rey.

—Mira a tu derecha —señaló, y preguntó—: ¿Qué ves?

—Una espada clavada en la pared —contesté. Era evidente. Y no me había cortado el cuello porque me había detenido a tiempo.

—¿Y a tu izquierda?

—Otra espada, también clavada en la madera.

—¿Y frente a ti?

—A vos.

—¿Únicamente me ves a mí?

—A vos con una espada en la mano.

—Si yo te revelo el significado de estas tres espadas y tú lo repites, mis hijos habrán perdido un arma infalible. Y yo he de velar por ellos —me miró a los ojos, directamente—. Sé que eres hombre de palabra y que un juramento es sagrado para ti. Quieres conocer y yo estoy dispuesto a explicarte cosas. Quizás no será todo, pero sabrás mucho más de lo que puedes llegar a imaginar. Sabrás que durante todos estos últimos años he vivido una pesadilla que se llama al-Azraq y que no puedo abandonar este mundo sin haber acabado con él, porque no puedo dejar a mis hijos esta maldita herencia. Tal vez, incluso, conocerás mi gran secreto, aquel que no he contado a nadie, pero que seguramente Dios lo sabe, y el diablo también. Por eso quiero estar bien seguro de que nada saldrá de tu boca —el rey guardó un corto silencio y sonrió con malicia—. Ya estás al corriente de que corté la lengua de un obispo, pero, en tu caso, tendría que cortarte la lengua y las manos y sería una lástima, porque hablas muy bien y aún escribes mejor.

—Juro ante Dios Nuestro Señor y la Virgen Santísima que nada de cuanto no figure en los escritos que vos me dictaréis será ni empleado ni difundido de ninguna manera.

—Ahora ya me gusta más —dijo, y asintió con la cabeza, arriba y abajo, con energía.

—Pero, si os sobrevivo, lo escribiré —coroné.

—Eres un cabezota y, aunque solo sea por salirte con la tuya, eres capaz de sobrevivir al propio diablo —rio—. Una vez haya muerto, ya veremos qué pasa, porque no serás el único que tomará decisiones. —Entonces se apartó y señaló con el dedo—. La espada que tienes a tu derecha representa Loarre; la de la izquierda es Las Cellas; y la que sostengo en mi mano soy yo delante de Montaragón. Así vencí a mi tío Fernando. Ahogándole. Y de la misma manera entré en Valencia. Al oeste se encontraban los castellanos, al norte nosotros y al este el mar. De manera que conquisté el Puig, después me desplacé al sur y, finalmente, me concentré en el Mediterráneo. Una vez Valencia había quedado aislada, todo era una cuestión de tiempo. Como tú. A la derecha tienes una espada, a la izquierda la otra, a la espalda la pared y yo delante de ti. Si no llegas a jurar, no sales vivo.

—¿Pero, ahora que ya habéis conquistado Valencia, no veo por qué no podéis explicarlo?

—Cuando vencí a mi tío, si lo hubiera contado, ¿crees que habría podido aplicar la misma táctica en Valencia? —preguntó el rey, alzando las cejas.

—No, señor —respondí con sinceridad, me aparté con sumo cuidado de las dos espadas y me dirigí de nuevo hacia la mesa.

—¿Y has entendido que yo siga el juicioso y prudente consejo de Vidal de Cañelles, que Dios tenga en su gloria? Tenía razón, cuando dijo que debo justificarme, solo justificarme, porque lo que han de conocer mis hijos, lo escucharán de mis labios y a los demás les importa un rábano.

—Sí, señor —afirmé de nuevo.

Entre las armas colgadas en la pared había dos puñales. El rey sonrió divertido, se acercó y los tomó.

—¿Quieres saber…? —preguntó con las dos dagas en la mano, y vino hacia mí. Entonces me entregó una—. Clávala sobre la mesa —ordenó.

—La estropearé —me quedé boquiabierto.

—¿Y qué?

Miré el puñal, después meneé la cabeza a un lado y a otro. ¡Pobre mesa! Pero, si él así lo quería…

Alcé la mano y la dejé caer con timidez. Con tanta timidez que solo conseguí hacer un rasguño a la mesa.

—¡Más fuerte, hombre! —ordenó Jaime con la voz que usa en el campo de batalla, y que a mí me asustó—. Con todas tus fuerzas. ¡Atraviésala!

Nunca he sido hombre de armas y mi brazo no es fuerte. No obstante, repetí el golpe, esta vez con furia, pero poca cosa obtuve. Solo la punta entró y aún me hice daño en la mano…

De pronto escuché un grito y estuve a punto de caerme de la silla.

—¡Aaaaaa…! —bramó el rey, su mano cayó sobre la mesa y el puñal traspasó la madera como si fuese mantequilla caliente.

—¡Madre de Dios! —exclamé con unos ojos como platos, incrédulo y aterrorizado.

—Hace años, muchos años, un amigo me enseñó que la letra “a” es la letra de la energía. Eso ya lo sabes, porque has podido leerlo. Pero también me dijo que cuando se pronuncia debe ir acompañada de la acción, sino todo el esfuerzo se pierde. Si alguien quiere saber, que lo descubra por si mismo, pero yo no seré tan imbécil como para explicárselo. Solo los idiotas dicen “¡Mirad qué grande y qué listo que soy!”, muestran su juego y pierden toda la fuerza por la boca. ¿Lo has entendido bien, ahora?

—Sí, señor —respondí, y acompañé mis palabras con fuertes movimientos de mi cabeza, sin apartar la mirada del puñal que había atravesado la madera de la mesa.

—¡Bien! Dices que ya has leído la primera parte de mis memorias. Por lo tanto ya sabes cómo llegué al trono y lo que sucedió con todos mis anteriores testamentos. De manera que ahora te explicaré lo que ha tenido lugar en estos últimos años. Abre bien las oídos… y no escribas —dijo el rey Jaime, y yo solté la pluma y me preparé para escuchar el relato del rey.

Por fin podría enterarme de lo que nadie más, excepto él, conocía: su gran secreto. Y, como bien había dicho, por el momento solo será mío, pero, una vez haya muerto…».

—Aquí concluye el relato —dijo Ferrerons, se quedó callado y se hizo un gran silencio.

—¿Cómo lo has conseguido? —preguntó, finalmente, el cardenal.

—Dispongo de gente leal entre los servidores de palacio. Martín de Perelló ha acompañado al rey a Valencia y mi hombre de confianza ha encontrado este escrito escondido en una de las estanterías.

—¿No hay más?

—Por el momento solo hemos encontrado este escrito.

—Devuélvelo a su lugar y que Martín de Perelló no note su ausencia. Nos interesa el resto. Quiero conocer este gran secreto. ¿Has comprendido?

—Sí, Eminencia. Será como vos deseáis.

El cardenal se quedó pensativo, se levantó, abrió una caja, tomó unas monedas y las alargó al lector improvisado.

—Sirves a la Inquisición —dijo Lerons—. Ya sabes lo que ello significa.

—Mis labios permanecerán eternamente sellados, como siempre ha sido —respondió el mensajero, e hizo una reverencia.

—No olvides que los buenos servicios merecen una buena recompensa, pero los malos servicios reciben un castigo y que el brazo de la Inquisición llega muy lejos.

El hombre hizo una nueva reverencia, y abandonó el despacho.

Una vez se quedaron solos, el cardenal miró a su secretario.

—¿Qué pensáis? —preguntó.

—Si el rey Jaime hubiese hecho un pacto con el diablo… —comenzó a hablar el sacerdote.

—¿Cómo podéis decir esto? —se extrañó el cardenal. ¿Por dónde le salía aquel hombre?

—¿Conocéis algún rey que haya permanecido en el trono durante más de sesenta años? —alzó una ceja el secretario—. ¿Conocéis algún guerrero que haya sido capaz de convertirse en el Conquistador? ¿Puede Dios bendecir a un hombre que ha llevado una vida tan disoluta como la suya y que no ha aceptado arrodillarse ante el Apostólico, su representante en la tierra? ¿Por qué dice que el diablo conoce su secreto?

El cardenal se quedó en silencio. Su secretario era un hombre muy valioso. A menudo daba con soluciones inestimables. El rey Jaime se había convertido en un elemento peligroso. Demasiado prestigio, demasiada rebeldía, demasiado poder, demasiado… Demasiado de todo.

—Esto explicaría sus fracasos en viajar a Tierra Santa —apuntó el secretario, con el tono que empleaba cuando sugería—. Dios le ha castigado. Y también explicaría su vida depravada y los demás castigos.

—¿A qué castigos os referís?

—Sus hijos.

—Sí… —murmuró el cardenal—. Hay que informar al Papa Gregorio de estos escritos tan reveladores.

—Quizás aún no —dijo el sacerdote—. Si me permitís, yo sería partidario de esperar para ver si encontramos la continuación de este relato. Incluso podríamos hablar con Martín de Perelló. Disponemos de suficientes recursos para hacerle cantar —añadió una tímida sonrisa.

—No es mala idea —exclamó Lerons—. Debo regresar a Lion, pero no quiero perder de vista Perelló. Hacedle seguir.

—Lo ordenaré en cuanto haya regresado de Valencia.

—Hacedlo ahora mismo. Enviad alguien a Valencia y que no le pierdan de vista. Quiero conocer este secreto cuanto antes. ¿Comprendido?

—Sí, Eminencia —afirmó el secretario con la cabeza, y abandonó el despacho.

Si todo iba bien, Lerons por fin podría vengarse de aquel rey que no había querido aceptar la suprema autoridad del Apostólico y que ahora purgaría todos sus pecados.

1

UN AMIGO QUE SE VA

«LA muerte no es el fin de la vida, sino su culminación. Si hacemos caso de estas palabras, descubriremos que aquí puede hallarse la gran diferencia para quien ha vivido intensamente y no tan solo ha cumplido su papel en la tierra, sino que ha aceptado todas sus consecuencias. Los demás, posiblemente se marchan asustados, con el temor de encararse a alguien que le pedirá cuentas. Por eso, para ellos, es un final y nunca una culminación».

Estas eran palabras pronunciadas por Ramón de Peñafort, el eclesiástico y canónigo que estaba al frente de la Inquisición de Cataluña. Al comienzo, cuando el rey Jaime se vio obligado a aceptarle para evitar la excomunión del Apostólico, creyó que no se entenderían. El monarca estaba en contra de una institución que siempre había considerado que no era otra cosa que un brazo muy largo de la Iglesia, unos oídos y unos ojos poderosos que le permitían estar al corriente de todo y poner sus garras sobre todos los reinos cristianos. Un poder superior a cualquier otro, que cada vez se extendía más y más y que ya había comenzado a torturar en nombre de Dios. Entre los prelados se comentaba que su animadversión por los guardianes de la pureza estaba fundamentada en el hecho que la Iglesia le había ofrecido negativas en diversas ocasiones a lo largo de su vida. Sobretodo cuando intentaba colmar alguno de sus caprichos. ¡Que los tenía!

El tiempo, evidentemente, no había contribuido en absoluto a disminuir este rechazo visceral, pero, por lo menos, tenía que reconocer que Ramón, hijo del noble caballero Pedro Ramón de Peñafort, era un hombre prudente y reflexivo. Con él había mantenido largas conversaciones y le había sorprendido la profundidad de su pensamiento, a pesar de que no se cansaba nunca de repetir que la Inquisición no era santo de su devoción. Había quien decía que el rey era poco religioso. Y se basaban en hechos que otros calificarían de anecdóticos. Decían que manifestaba dos facetas que eran contradictorias, como su carácter. Por un lado cargaba contra la Iglesia cuando se enfadaba, cuando trataba temas de poder, decisiones de Roma que son más terrenales que espirituales, pero en su cerebro las ideas estaban claras. En cierta ocasión dijo, a Guillermo Bernardo de Entenza:

—Lástima que el buen Ramón de Peñafort no haya podido hacer nada para detener la sustitución de Pedro de Albalat por Bernardo de Rocabertí, un personaje siniestro que en pocos meses tergiversó una reforma que no habría ido mal y que durante casi dieciséis años fue diluyéndola hasta convertirla en nada. Ya lo veis: cuando queráis matar una idea, no luchéis contra ella. Es mejor que crean que trabajas a su lado, porque no hay peor enemigo que el que tienes en casa y que pasa por ser amigo.

Martín de Perelló, cuando escuchaba estas confesiones, dejaba la pluma sobre la mesa, pero su cerebro tomaba buena nota de todas y cada una de las palabras.

—Me pides que no me justifique, que te explique quién soy… No me hagas reír —decía Jaime con una sonrisa enigmática—. Cada vez que abrimos la boca para definirnos, no hacemos más que justificarnos. Queremos ofrecer una imagen de nosotros mismos que sea agradable y esconder aquellos trazos que pensamos que pueden hacernos daño y desbaratar el concepto que puedan tener de nuestra persona, cuando, en realidad, son las propias acciones que nos delatan. De manera que no me queda otra opción que explicarte lo que hice y dejar que tú extraigas las conclusiones.

Corría el año 1252 de Nuestro Señor cuando la noticia llegó mientras se encontraba en el palacio de Barcelona. Fernando de Castilla, su gran amigo, acababa de morir en Sevilla. Beatriz, la primera esposa del rey castellano, ya le había precedido hacía unos años y había sido sustituida por Juana de Ponthieu.

¡Ay, Fernando, Fernando! Él era la causa que había traído a su memoria las palabras de Ramón de Peñafort, porque el rey de Castilla se iba con los deberes cumplidos. La historia recordaría que pacificó Galicia, que tomó Úbeda y Córdoba, que asedió Granada, pero no la conquistó porque Muhammad I, emir de al-Andalus, se le ofreció como vasallo. Aún así, todavía tomó Jaén y Sevilla. Por lo tanto, Jaime estaba convencido de que Fernando podía cruzar la última puerta sin angustia, sabedor que le aguardaban para acompañarle y ofrecerle los honores que le eran debidos. Se los merecía. Sin embargo, no lloró su muerte.

No. No lloró porque había agotado todas sus lágrimas. En poco tiempo, casi unos meses, habían muerto demasiados seres queridos. Primero una esposa, Leonor de Castilla, que no fue una buena compañera, pero que le había dado un hijo y por esta razón, a pesar de que el Apostólico accediese a la separación, no dejaba de ser una persona que compartió momentos importantes con él. Y para ella guardaba un recuerdo. Poco después perdió un hijo, Fernando, una tierna criatura que no sabía si había cumplido las condiciones de Ramón de Peñafort para cruzar la última puerta.

—Quizá Dios ya lo había dispuesto así —le dijo el fiel Guillermo Bernardo.

—Puede —le respondió el rey con tristeza—. A Dios siempre puedes preguntar cualquier cosa, pero difícilmente te responde. Por lo menos, con voz clara.

Aún estaba su cuerpo caliente cuando Violante, su reina húngara, su gran amor, la verdadera esposa, la amante, la amiga y su mejor consejera cerró los ojos para siempre jamás. Tan profundo fue su dolor que, si no hubiese sido por Guillermo Bernardo de Entenza, la habría acompañado. Tomó el puñal y…

Martín se quedó boquiabierto al escuchar de labios del rey el relato de aquel instante. Le era del todo imposible imaginárselo con una daga en la mano, derrotado y perdido, con la clara intención de poner punto y final a sus días. Un hombre como él —reflexionaba—, alto como un gigante, fuerte como un león y, según comentaban y había podido comprobar, bravo como el más grande de los soberanos de este mundo. ¡El Conquistador! Pero el amor que había sentido y que todavía sentía por Violante era tan grande que Martín no dudó ni un instante que la decisión del rey fue firme y que solo la responsabilidad que tenía para con sus hijos impidió que la ejecutase. Nunca había oído palabras tan dulces dedicadas a una mujer. ¡Lástima que no la conoció! Le habría gustado de veras. ¡Seguro!, pensó Martín.

Y después de tan inestimable pérdida le llegaba el turno a uno de los mejores amigos que Jaime había tenido, un aliado y un compañero que le ofrecía sabios consejos.

—Verás: estoy convencido de que llegamos a la sabiduría por agotamiento y no por conocimiento —le había dicho el gran rey de Castilla, un hombre sabio y santo como no hubo otro—. Llegas después de haber padecido y de haber descubierto los errores cometidos. Dios es tan benévolo con nosotros que nos permite caminar por encima de los errores y encontrar el camino que conduce hasta Él. Y, además, permite que lo hagamos una y otra vez, con una paciencia infinita.

A veces es complicado explicarte la razón, pero las palabras de Ramón de Peñafort también hacían pensar a Jaime en la reforma que había iniciado Pedro de Albalat. Este hombre justo y prudente quería abolir el concubinato de los clérigos y cortar de raíz la relajación de la vida monástica, pero fueron más fuertes sus enemigos y poco pudo ayudarle su hermano Andrés, obispo de Valencia, consejero y confesor del rey. También un hombre como es debido.

—Parece que todos aquellos que son como deben, siempre padecen y luchan más que los demás para conseguir su objetivo. Incluso a veces creo que el diablo es más poderoso y que a Dios le cuesta mantener su voluntad —decía Jaime, cuando le explicaba estos hechos.

¡Todo había cambiado tanto! ¡Y en tan poco tiempo!

Su hija Violante se había ido para unirse a su esposo Alfonso, sucesor de Fernando y ya rey de Castilla y León. Quince años tenía la infanta cuando dejó palacio. Pronto cumpliría los dieciséis. Sancha, con trece había ingresado en el convento del monasterio de Vallbona de les Monges. Ella cuidaba de la tumba de su madre, la reina húngara. Pedro acababa de cumplir los doce y era fuerte y valiente; Jaime ya tenía ocho y sus ojos azules no cesaban de contemplar el mar y su cerebro no dejaba de soñar con el reino de Mallorca; Constanza tenía quince y pronto se casaría con Manuel, el tercero de los hijos que Beatriz dio a su amigo Fernando de Castilla. Eran muchos los lazos que le unían al difunto rey de Castilla y León. Después venía Isabel con siete años. Y, finalmente, Sancho, con solo cinco años, que no tendría ningún reino. Algo tendría que pensar para él. Y aquí, en aquellos días, parecía que se acababa su mundo de palacio.

¡No! Había olvidado a alguien muy importante. Alfonso, el hijo que le dio Leonor, el hombre que había escogido para legarle Aragón y Valencia. Sí, ya lo decía bien, porque era todo un hombre. ¡Casi treinta años! Y ya casado con Constanza, hija de Gastón VII de Bearn. Era bueno tener un pie en la Gascuña Occitana. Más todavía si este pie llevaba la huella de la casa de los Montcada, porque el de Bearn pertenecía a la saga de los nobles catalanes, aunque sentía gran afecto por Castilla.

¿Por qué había olvidado a Alfonso? Quizá porque en aquellos días pensaba más a menudo en los pequeños, en los que todavía no podían caminar solos. Pero, entonces, tal vez debería añadir a los demás. Fernando Sanchís, el primer bastardo y señor de Castre, Pedro Ferrandes, nombrado señor de Híxar, y Jaime Sarroca. Doce, siete y cuatro años.

—¿Ordeno los preparativos para el viaje, señor? —escuchó Jaime la voz de Guillermo Bernardo de Entenza, aquella mañana del año 1252, cuando acababa de recibir la noticia de la muerte del rey Fernando.

—No —negó con la cabeza—. Sevilla está demasiado lejos y cuando lleguemos ya estará enterrado. ¡Qué digo! Ya lo está ahora. Mejor escribiré una carta a mis hijos y les expresaré mi pésame. No tengo ánimo para arrodillarme ante otra tumba, aunque sea la de Fernando. En los últimos meses no he hecho más que rezar y pedir perdón hasta el punto que ya no sé ni cómo está el reino. Tendría que viajar, enterarme de cómo tengo la casa y tomar decisiones. Urgell sigue en danza y ya estoy harto.

—¿Pero qué podéis hacer?

—He decidido casar al joven Álvaro de Urgell con Constanza, la hija de Pedro de Montcada.

—¿Constanza? —preguntó el de Entenza, sorprendido. Movió la cabeza, a derecha e izquierda, y exclamó—: ¡Solo tiene dos años, si no voy errado!

—Así es, amigo, pero no olvidéis que Álvaro también es un niño. Su hermano murió sin descendencia y… A ver si así se acaba el eterno problema de Urgell. Los de Montcada saben lo que hacen. Es una familia poderosa y un pie en aquellas tierras no nos vendrá mal.

—No podéis hacerlo, señor.

—¿Por qué?

—Recordad vuestra boda con Leonor de Castilla. No salió bien.

—Porque Leonor no era una mujer como es debido.

—Perdonad que insista, pero no me agrada, señor —negó de nuevo Guillermo Bernardo.

—Asistiré a la boda y os ruego que me acompañéis —afirmó el rey—. No sé si será tan divertida como la mía con Leonor ni si tendrán que hacer alguna cosa extraña para consumar el matrimonio —rio al recordar su enlace con Leonor—. Pero será bueno encontrar gente que hace tiempo que no veo.

Desde la muerte de Violante, el rey Jaime parecía un monje. Casi no salía y había perdido la costumbre de cabalgar y el gusto por la caza. Se pasaba horas y horas encerrado con sus recuerdos, repasando los errores cometidos, intentando hallar explicaciones a hechos absurdos y procurando seguir los sabios consejos de su amigo Fernando de Castilla. El tiempo todo lo cura y, quizás, se iniciaba una nueva etapa. Tarde o temprano hay que empezar a andar. Sin embargo, Guillermo Bernardo no estaba convencido de que aquella fuese la mejor manera de cortar su soledad y, menos todavía, la mejor manera de poner paz en Urgell, donde el obispo seguía negando al conde de Foix cualquier derecho sobre los Valles de Andorra. A pesar de ello, el rey no le escuchó.

*** ***

El agua cristalina y pura descendía por el canal y saltaba por encima de la roca. Después se calmaba, llenaba el estanque, se adentraba lentamente en el tubo y llegaba al patio interior del palacio de la Alhambra, donde una fuente con surtidores la elevaba y arrancaba del sol reflejos multicolores. El rey Muhammad paseaba mientras escuchaba las palabras del oficial. Fernando III, rey de Castilla y León, que había llegado hasta su puerta, que había llamado y que le había dicho que el reinado de Alá tocaba a su fin, acababa de morir en Sevilla. Le conocía muy bien. Un gran hombre y un gran monarca, pensó. Había tomado Córdoba sin ayuda de nadie, había asediado Granada y le había obligado a convertirse en su vasallo. Hacía pocos años que Muhammad le había ayudado a tomar Sevilla. El mundo perdía un gran hombre, sin duda, pero la vida cambia y hay que saber aprovechar las oportunidades.

—Envía un mensaje a al-Azraq. Dile que Alá vuelve a estar de nuestro lado y que quiero verle —ordenó y siguió caminando alrededor del patio, procurando que la sombra de los portales le protegiesen del calor del sol, mientras el cántico del agua que caía de la fuente y se deslizaba por los pequeños canales llenaba su corazón de paz y la frescura, que aquel líquido cristalino era capaz de arrancar a la piedra, acariciaba su piel.

Alá había creado la piedra y el agua, pero sus seguidores habían aprendido a juntarlas y sacar de esta unió el bálsamo para los días de más calor. Respiró hondo. Aquellos parajes eran ricos, inmensamente ricos, porque el agua de la sierra es abundante y la tierra fértil. Un paraíso que Alá les había concedido y que ellos habían sabido conservar y engrandecer, a pesar de que su poder ya no era absoluto. Contempló las paredes de la habitación que se abría al patio y se extasió con la decoración del techo, aquella filigrana policromada que había levantado la admiración del rey de Castilla y León, todos los innumerables detalles que las hábiles manos de sus artesanos habían sido capaces de esculpir.

¿En qué momento perdieron el favor de Alá?, se preguntó. Bien podía afirmar que les había castigado durante años, pero la muerte de Fernando podía mudar aquella triste situación, aceptada por fuerza. El nuevo monarca de Castilla y León no parecía tan fuerte como su padre. De hecho, había sido derrotado por el rey Jaime de Aragón y Cataluña y tuvo que capitular en Almirra. Sin embargo, bien pensado, no podía menospreciarle, a pesar de que padeciera una derrota y casi una humillación, que no se produjo por intercesión de la reina Violante, porque no podía olvidar que el vencedor fue, ni más ni menos, el Conquistador. Tendría que medir muy bien cuáles serían los siguientes pasos y aquí debería contar con al-Azraq.

*** ***

A veces nos pasamos mucho tiempo sin dedicar un pensamiento a una persona y, otras veces, la memoria nos lo trae a menudo. La memoria u otros asuntos.

Por segunda vez en escasas horas Jaime había recordado a Ramón de Peñafort. A pesar de que hacía días que no se veían, alguien le había hablado de él aquella misma mañana, y ahora un secretario acababa de anunciarle su visita, mientras se encontraba reunido con el infante Alfonso.

—Que pase de inmediato —ordenó Jaime al secretario, sonrió divertido y miró significativamente a su hijo, que le respondió con un gesto de perplejidad.

Grave tenía que ser el asunto, pensaba Alfonso, porque el de Peñafort siempre solicitaba audiencia con antelación. Además era pausado, pero aquel día le vio entrar con paso firme y decidido, como si no fuese él. Y cuando estuvo delante del rey inclinó la testa y le saludó. Después se volvió hacia Alfonso e hizo lo mismo, solo que la reverencia fue más limitada y más corta en el tiempo. El superior de la Inquisición sentía un gran respeto por el protocolo y lo cumplía al pie de la letra.

—¿A qué se debe vuestra inesperada presencia? —preguntó Jaime.

—El Apostólico acaba de destituir al obispo Ponce de Urgell y yo soy el encargado de hacer que se cumpla la sentencia —respondió Ramón, sin más preámbulo. Se le veía inquieto.

El rey asintió con la cabeza. Ya lo esperaba. Su embajador Hugo de Mataplana le había adelantado aquella posibilidad. De manera que Peñafort le confirmaba la valía del más hábil de los emisarios con que contaba. Al contrario que Alfonso, que no estaba al caso.

—¿Por qué? —preguntó el infante, extrañado.

—Las acusaciones son muy graves. Ha comerciado con objetos sagrados y tenemos pruebas de su incesto con su hermana y del adulterio en el que ha hecho caer a diversas damas nobles —explicó el superior de la Inquisición.

—No serían tan nobles, si engañaban a su marido —sonrió Alfonso. De vez en cuando mostraba un humor que podía llegar a ser ácido.

—Más vale que olvidemos tus palabras —le cortó Jaime—. No eres el más indicado para juzgar adúlteras —añadió, y Alfonso calló. El infante también había hecho de las suyas. Entonces se dirigió a Ramón—. Es una suerte que vengáis a comunicarme la noticia. Yo también deseaba hablar con vos. Veréis: hay un judío llamado Ben Halfá que ha sido detenido por la Santa Inquisición acusado de ciertas prácticas que, evidentemente, son falsas.

—Si son falsas, nada ha de temer —contestó Ramón.

—Ya lo sé, pero vos también sabéis que estos procesos pueden alargarse mucho y esto me crea un problema, porque se trata de un hombre inteligente y un buen comerciante. Además, fue detenido cuando todavía no habíamos cerrado un préstamo que la corona necesita con urgencia para pagar a una parte de la tropa. En caso contrario, no puedo exigirles que me sirvan —guardó un corto silencio. Necesitaba que Peñafort entendiese todo cuanto se escondía tras sus palabras—. Yo os rogaría que fueseis diligentes.

Ramón de Peñafort se mordió el labio. Aquello no se lo esperaba. Había venido a pedir y no a conceder. Pero ¿cómo puedes pedir si no pagas el servicio? Al rey Jaime le habían hecho pagar todos los favores que había solicitado y, como es natural, el monarca no estaba dispuesto a ser menos que nadie.

—Me ocuparé personalmente —inclinó la testa Peñafort.

—Os lo agradeceré —sonrió Jaime—. ¿Solo habéis venido a comunicarme la noticia? —preguntó. Ahora era su turno.

—También a pediros que me dejéis algunos hombres. Ponce de Urgell se ha hecho fuerte y… —dijo Ramón con un ligero movimiento con la cabeza, inclinándola a un lado.

El rey le había escuchado con atención. La Inquisición disponía de guardias para hacer cumplir las sentencias y proceder a las detenciones, pero no poseía suficientes soldados para un asalto.

—Me ocuparé de este asunto personalmente —respondió el rey.

El eclesiástico asintió. La frase de Jaime, repetición de la suya, era bastante clara. Ben Halfá tenía que abandonar el calabozo. ¡Y deprisa! De manera que le saludó y se retiró.

Una vez se quedaron solos, Alfonso miró a su padre. Esperaba una explicación.

—¿Vos ya lo sabíais? —preguntó.

—Cuando seas rey, recuerda que siempre debes estar al tanto de todo, incluso antes de que suceda —le contestó Jaime—. Ben Halfá es un elemento muy valioso, pero la Inquisición no depende del poder del rey y presentarse y pedir con las manos vacías no es conveniente. La Iglesia, aunque sea el reino de Dios y el reino del espíritu, tiene una tendencia muy marcada a negociar asuntos terrenales. Por otro lado, cuanto mayor es el poder, más incómoda se puede volver una institución. El Apostólico persigue a los cátaros, que son buenos mercaderes y mejores comerciantes, y esto no agrada a los nobles que tratan con ellos y obtienen buenos beneficios. Si yo no hubiera sabido que Ponce de Urgell podía ser destituido y no supiera que Ramón de Peñafort no puede recurrir a Pedro de Montcada, porque hay un cierto asunto que les separa, como tampoco puede dirigirse a ninguno de los nobles importantes, le habría dejado hablar hasta al final y cuando me hubiese pedido ayuda y yo le hubiese respondido que a cambio quería Ben Halfá, podía haberse ofendido, pero como soy yo quien ha pedido el primero…

—Siempre puede decir que es culpable —apuntó Alfonso.

—Sí —le dio la razón, y añadió—: Pero, entonces, yo no dispondré de dinero para pagar la tropa y no podré ordenarles que le ayuden.

—Puede pagarles él.

—Sería una ofensa al rey. Y él así lo ha entendido. Ya verás como Ben Halfá regresa pronto —sonrió—. ¡Ay, los clérigos!

Y no se equivocó. Tres días después el tribunal dictaminó que no había pruebas suficientes para juzgar al judío y que, por lo tanto, quedaba libre.

—Como puedes ver, y a pesar de que tú seas uno de ellos. ¡Ay los clérigos! —rio Jaime cuando se lo explicaba a Martín de Perelló.

2

LOS VIEJOS CONOCIDOS

EL grupo de sarracenos ascendió por la cuesta que conduce a la Alhambra. Al frente cabalgaba un hombre recio y fuerte como un toro. Vestía telas blancas, llevaba la cabeza cubierta por el sombrero sarraceno y una capa que caía por encima de la grupa del caballo. El escudo redondo y con una punta en el centro colgaba de la silla. No llevaba lanza, sino el alfanje, la espada curvada que solo corta por un lado y por ambos en la punta, perfectamente estudiada para atacar y herir.

Al-Azraq había recibido el mensaje de Muhammad. También estaba al corriente de las novedades y también había hecho sus cálculos. Alfonso de Castilla y León, al que ya había conocido hacía años, era un hombre instruido, pero no le consideraba demasiado inteligente. La cultura no siempre es sinónimo de sabiduría. «Alá, posiblemente, está de nuestro lado», le había dicho el oficial que le acompañaba. Palabras de Muhammad. Sabias palabras.

Los soldados cruzaron el puente que atravesaba la muralla de la gran fortaleza que servía de residencia al monarca de aquellas tierras. Imponente y grandiosa, se alzaba sobre un barranco y dominaba todo el llano que se extendía hasta perderse en la lejanía. Ni Murcia ni Valencia ni Almería gozaban de tanto verdor y su viaje había sido agradable, porque era pasar de la tierra yerma a los valles fértiles, a los bosques y a los ríos que bajan de la sierra siempre nevada. Sus antepasados habían hecho un buen trabajo con las tierras de Valencia y de Murcia, arrancando fruto de donde no había nada. ¡Un milagro! Pero, cada vez que llegaba a Granada, descubría el verdadero prodigio que solo Alá, con su poder infinito, es capaz de realizar, sin el concurso de la mano del hombre. Él nunca había contemplado tanta riqueza natural en ninguno de los lugares donde había estado. Alguien le había explicado que más al norte, hacia los Pirineos, podía encontrar valles como aquellos. Sin embargo, la frontera que había cerrado el paso de los grandes conquistadores sarracenos quedaba muy lejos y esta lejanía todavía enaltecía más la magia de Granada.

Atravesó los jardines y se dirigió a palacio. Allí descabalgó y, antes de entrar, le ofrecieron agua para lavarse. Al-Azraq se liberó de la capa, que tomó un soldado, y sumergió las manos en aquella agua fresca, pura y limpia. Después, con estudiada lentitud, mojó sus ojos, su frente y sus mejillas, procurando que la barba quedase seca. Aquella barba negra que le confería el aspecto de un guerrero y que el día anterior había recortado.

Sin mediar palabra, siguió al sirviente hasta el patio de los naranjos, donde le esperaba Muhammad sentado a la sombra y rodeado por el canto alegre que el agua arrancaba con su caída. El agua, el agua… El elemento más venerado por los seguidores de Alá, el líquido que permitía todos los prodigios de una civilización que había sido y aún era la más avanzada de todo el Mediterráneo. Para ellos los cristianos representaban los bárbaros que desde el norte les invadían y les obligaban a aceptar su superioridad por la fuerza de las armas. Ya hacía años que ellos habían conquistado aquellas tierras y las habían hecho suyas, cuando la península no era otra cosa que un mosaico de reinos sin orden ni concierto. Ellos habían traído sus conocimientos y los habían perfeccionado hasta establecer escuelas, habían construido castillos y fortalezas, habían labrado los campos y los regaban con las aguas que sus anteriores habitantes no sabían emplear o, incluso, parecían despreciar, porque no se lavaban como ellos ni se purificaban, sino que las ciudades cristianas eran sucias como su gente. Y ahora, tras haber soportado la presencia, el hedor y la autoridad de aquellos hombres venidos del norte, que no podían comparar su cultura con la sarracena, por fin se les presentaba una oportunidad de enderezar el destino.

—Alá te bendiga —le saludó el monarca granadino, y se levantó de la silla de madera y cuero para abrazarle.

—Que las más dulces palabras del Profeta sean el reflejo de todos los deseos de paz y de felicidad que mi corazón pide para el señor de Granada —inclinó al-Azraq la cabeza con respeto.

—Acompáñame —le invitó el rey de Granada.

Entraron en palacio y atravesaron los pasillos y las salas con las paredes y los techos llenos de colores y de formas exquisitas que llenaban de alegría cualquier rincón hasta alcanzar una habitación donde habían dispuesto un montón de cojines en el suelo. Allí se sentaron.

Muhammad dio una palmada y dos sirvientes entraron con dos bandejas y se quedaron de pie, a un lado. En una traían pan y fruta y en la otra una jarra con infusión de diversas plantas, que todavía humeaba, y dos tazas decoradas con escrituras religiosas.

El rey de Granada hizo un gesto con la mano y los dos sirvientes se arrodillaron delante de los dos hombres y, mientras uno servía la infusión y la probaba, el otro cortaba dos naranjas, las depositaba en un plato y añadía el contenido de una granada que peló y desgranó con una habilidad envidiable. Después cortó el pan en pequeños pedazos y lo dejó en otro plato. Una vez acabada la corta ceremonia, que ambos personajes habían observado como si fuese un espectáculo, o mejor todavía un ritual, los dos sirvientes, sin levantarse del suelo, arrastrándose como gusanos, se retiraron hacia la puerta y desaparecieron.

Muhammad alargó la mano y tomó un pedazo de pan, se lo llevó a la boca y lo masticó. Era la costumbre, para demostrar que los alimentos que ofrecía no estaban envenenados y que el convidado podía comer con tranquilidad. Entonces, asintió ligeramente, con un pequeño movimiento de la cabeza, y al-Azraq sonrió y tomó un pedazo de pan.

Durante un buen rato se interesaron por las respectivas familias, mientras comían los alimentos. Una vez acabado el refrigerio, todo con mucha parsimonia, Muhammad miró a su invitado.

—Alá ha dispuesto que Alfonso suceda a su padre Fernando —dijo.

—Alá es bondadoso —sonrió al-Azraq.

—Bondadoso y sabio, porque sabe que estas tierras han sido nuestras durante siglos y ahora nos ofrece la oportunidad de recuperarlas y expulsar de aquí a los infieles. Si unimos nuestras fuerzas, Alfonso tendrá que marcharse.

—Gran señor de Granada, vuestro interés es el mío, pero no olvidéis que si el rey Jaime no ha llegado hasta aquí es por el pacto que firmó con Fernando y que, si echamos a Alfonso, quizás le tendremos a él. Y os puedo asegurar que no será lo mismo. Yo he luchado contra Fernando y os digo que fue un gran monarca y un gran guerrero, pero también he luchado contra el rey Jaime y debo aceptar, a pesar de todos los pesares, que no es por casualidad que le llaman el Conquistador.

—¿Deduzco de tus palabras que le tienes miedo? —preguntó Muhammad, y al-Azraq se puso tenso.

—Solo Alá con su poder infinito me infunde temor, gran señor —respondió. Se quedó un instante en silencio, y añadió—: Sin embargo, que no tenga miedo al rey Jaime no significa que no sienta respeto por él. El pueblo me escucha, pero no dispone de armas. Es preciso, pues, actuar con astucia.

—Entonces significa que ya has pensado la manera de luchar y, tal vez, de deshacerte de los dos peligros que nos amenazan —sonrió el rey de Granada.

—Así es, gran señor —asintió al-Azraq con un fuerte movimiento de cabeza—. Dice el Profeta «cada nación tiene su fin y cuando haya llegado, los hombres no podrán ni retroceder ni avanzar». Alá, a veces, escoge caminos muy extraños. Incluso puede decidir que el trabajo lo hagan los mismos infieles. Y nosotros, cuando escuchamos su palabra, tenemos que servirle.

—Escucharé la palabra de Alá en boca tuya —afirmó Muhammad con un gesto de satisfacción, y echó el cuerpo hacia atrás para apoyarse en los cojines.

*** ***

Álvaro de Urgell se casó con Constanza de Montcada y el rey asistió a la boda. El convite fue fastuoso, pero Guillermo Bernardo de Entenza no estaba contento. Este hombre poseía una buena intuición y con el tiempo Jaime había aprendido que hay personas especialmente dotadas para ver mucho más allá y que cuando estas personas se muestran agitadas significa que hay algo que no funciona. El problema, que ya había podido constatar en vida de su estimada Violante, es que la intuición no es capaz de determinar con exactitud en qué momento tendrá lugar el acontecimiento que les obliga a poner cara de circunstancias y, por tanto, el tiempo va diluyendo sus temores y todos se confían. Jaime sabía muy bien que aquella unión no era del agrado de ninguno de los nobles de aquellas tierras, pero ni el obispo de Urgell ni el vizconde de Castellbó ni el vizconde de Cabrera ni el conde de Foix se quejaron. Sin embargo, esto no siempre es sinónimo de aceptar.

El hecho es que el verano transcurrió sin novedad. Se iniciaba el otoño y nada estorbaba la paz que parecía haberse establecido en el reino. De manera que Jaime viajó por tierras aragonesas y la más importante de todas las visitas tuvo lugar en el monasterio de Piedra, donde se quedó boquiabierto ante la riqueza que los monjes procedentes de Poblet habían arrancado a un río que parecía rememorar el caso de la esposa de Lot, cuando Dios la convirtió en estatua de sal, porque todo lo que tocan sus aguas adquiere el color de la piedra. De ahí su nombre.

Hacía tiempo que no iba y aquel monasterio ocupaba un lugar importante en su corazón. Fue fundado por su abuelo Alfonso y engrandecido por su padre Pedro, y él deseaba coronarlo y dejarlo listo. De manera que hizo generosas donaciones para que continuasen con el trabajo previsto, que ya era muy importante. Una ingente tarea sostenida por la buena gente de Calatayud y, además, acordó que quedasen exentos de impuestos y añadió el derecho exclusivo para que pescasen en el río Jiloca y dispusieran del monopolio de ciertas industrias, como la de los tintes. La gente de la tierra vivía contenta bajo la dirección de los monjes y la riqueza de aquellos parajes crecía y crecía sin parar.

De vez en cuando es agradable dejar a un lado las conquistas y dedicarse a construir cosas nuevas y a engrandecer lo que ya está hecho. Y, también es cierto, estas donaciones permiten obtener favores que solo hay que insinuar.

De manera que, de regreso, se detuvo en Lleida y allí consiguió que su hijo Sancho, que solo contaba siete años, fuese nombrado canónigo y sacristán de la ciudad. Había prometido a Violante, que tendría buen cuidado de sus hijos y sería consecuente con su palabra. Siempre es interesante tener un pie en cada ciudad importante.

A comienzos de octubre llegó a Barcelona. El comercio floreciente de la ciudad había extendido las casas fuera de las murallas y ya hacía tiempo que pensaba que tenía que protegerlas. Todo crece y el puerto necesitaba unos grandes astilleros que permitiesen construir nuevos barcos y reparar los ya existentes. Aquí no encontró la menor oposición. Todos, desde los nobles a los comerciantes, apoyaron su proyecto e incluso le ofrecieron dinero para la magna obra que convertiría la ciudad en uno de los puertos más importantes del Mediterráneo. Y por lo que respetaba a las nuevas murallas, tampoco halló mucha oposición. Crecerían hacia la playa y hacia la montaña de Montjuich. De esta manera la protección sería total. Todos lo entendieron de inmediato.

Los arquitectos y los maestros de obras estudiaron los nuevos proyectos y comenzaron a diseñar los planos y a calcular los presupuestos. Era una obra de envergadura y tendría que hablar con los prestamistas judíos y acuñar nueva moneda. Hay que saber aprovechar la paz para que crezca la economía.

Sin embargo, ni la paz siempre es total ni la felicidad completa.

Durante aquellos días Alfonso procuraba ayudarle y reclamaba más poder y más autonomía. Pero Jaime cometió el error de no escucharle.

—Se cree que todavía soy el niño que salía a cazar con él en Huesca, que le miraba como a un dios y que recibía sus enseñanzas —se quejó Alfonso durante una conversación con Guillermo Bernardo de Entenza.

—Debéis comprenderle. Lo ha construido todo él, y le cuesta delegar —procuraba calmarle el noble. Esta cualidad, de intentar razonar siempre, le había convertido en el mejor de los consejeros del rey, aunque en ciertas ocasiones también se habían enfrentado.

—Y aceptar que los demás también podemos pensar —añadió el infante con un deje de vehemencia.

—Pero os ama de verdad.

—No basta con la estimación. Hay que añadirle el respeto. He luchado junto a él en Valencia, he conquistado plazas para él y siempre le he apoyado. No deja de repetirme que quien gobierna debe saber tomar decisiones, y yo me pregunto: ¿cómo se puede aprender si no te dejan ejercer?

—La vida ha sido muy dura para él y es prudente —siguió Guillermo Bernardo disculpando a su señor—. No quiere que ciertos nobles puedan dominar a ningún rey y quiere estar muy seguro de que seréis un gran monarca. No obstante, no significa que no os tenga confianza. Recordad que os envió a ayudar al rey de Castilla y León en la conquista de Murcia.

—Alfonso de Castilla sí, que me respeta —respondió el infante, y se marchó enfadado.

Los meses siguientes también fueron de calma y Jaime visitó Teruel, llegó hasta Daroca, siguió hacia Zaragoza y se detuvo en Huesca, donde encontró a una vieja conocida.

Esther Montagut había enviudado hacía unos meses y había regresado a Huesca, donde se encontraba en compañía de una mujer joven, que era de Navarra. Teresa Gil de Vidaura era su nombre, también viuda desde hacía un año. Su difunto marido, Sancho Pérez de Lodosa, había muerto cuando ya era mayor y no habían tenido descendencia. No era muy alta, pero sí bien proporcionada. Su rostro mostraba una media sonrisa ligeramente triste, que le confería una aureola de misterio, y unos ojos oscuros que todavía contribuían a agrandar un secreto que todo hombre desea conocer. Y Jaime, naturalmente, no escapó a sus encantos.

Durante los días siguientes Jaime tuvo que luchar entre el recuerdo de Violante y los sentimientos que se abrían paso en mitad de la penumbra. No había sido fiel a su esposa durante el matrimonio, pero desde que la reina había muerto no había tocado a ninguna otra mujer, detalle que los obispos tomaban como muestra y prueba de que Dios había hecho reflexionar a un rey licencioso e incluso comentaban que había pronunciado un voto secreto de castidad. Sin embargo, nunca lo hizo.

No fue como otras veces. No invitó a Teresa a visitar su cama enseguida ni ella aceptó la proposición cuando el rey tuvo suficiente coraje para hablarle abiertamente.

—Ya hace más de un año que sois viuda —le dijo.

—El luto carece de tiempo y de mesura, porque es el corazón el que manda —respondió ella.

Y aún tuvo que rogar y emplear el concurso de Esther para derribar el muro que se interponía entre ambos. Teresa no aceptaba sus invitaciones de visitar palacio y tardó dos semanas enteras en consentir que la visitase en casa de su amiga. Sin embargo, solo visitarla. Puntualizó.

Las semanas siguientes se convirtieron en una nueva experiencia para él, que inició un camino inexplorado. Estaba acostumbrado a que todas las mujeres se plegasen a la menor insinuación. Pero ella no consintió. Cada tarde Jaime iba a casa de Esther y se pasaba largas horas conversando con Teresa, colmándola de dulces palabras e intentando arrancarle promesas que ella no pronunciaba. Un asedio que se le antojaba eterno, pero que ella sabía sazonar con pequeñas chispas para azuzarle y después dejarle en la estacada, mientras su amiga permanecía presente y callada.

Un día Esther y Teresa se marcharon a Calatayud. Cuando, a la mañana siguiente, el rey se enteró, las siguió, enfadado y furioso, y fue a su encuentro.

—¿Tanto miedo os doy que huis de mí? —se quejó.

—No me dais miedo —respondió Teresa.

—¿Entonces, por qué habéis huido?

—Únicamente huye el prisionero y yo os recuerdo que soy una mujer libre. Puedo viajar.

—¿Y si no me tenéis miedo, qué sentís por mí?

—Respeto, que es lo que corresponde a vuestra alta persona.

—¿Respeto? —bajó la cabeza el rey—. ¿Tal vez, una forma muy sutil de decir que os doy asco?

—No hay mujer en el mundo que pueda decir eso de un hombre como vos. Al contrario… —y Teresa también bajó la mirada.

—¿Entonces, por qué una actitud tan distante? —la miró él.

—Porque no soy ni quiero ser el objeto de una aventura —respondió ella con firmeza—. Mi difunto marido, a quien he respetado profundamente, se alzaría de la tumba al ver que arrastro su nombre por el barro.

—Si para mí representaseis una simple aventura, ya hace días que me habría marchado y no os habría seguido hasta aquí, porque hay asuntos del reino que me obligan a abandonar la caza. Tenéis mi palabra de rey y de caballero que los sentimientos que me empujan hacia vos son limpios y leales.

—¿Es limpio y leal que un rey pida a una mujer honrada que visite su alcoba sin que medie compromiso alguno?

—Tenéis mi palabra de que nuestros hijos serán reconocidos como míos —dijo Jaime. Con esto ya había bastante, pensaba.

—Señor, mujeres hay en el reino que con sumo placer aceptarían ser la amante del rey —le contestó Teresa—. Mujeres que poseen más favores que yo y que no os harían perder vuestro tiempo. Fui esposa de mi marido, que no amante, y no seré amante de nadie. De manera que nadie podrá decir: mira la favorita del rey. Porque tengo en mayor estima ser la esposa de un simple caballero que la mujer que calienta la cama de un monarca. Y, si mucho me apuráis, mi condición de viuda siempre será más alta que la condición de concubina, a pesar de que no tenga hijos.

Dos días después de esta conversación llegó un mensajero de Valencia. Traía una carta de Eixemén Peres de Arenós, yerno de Abu Said y lugarteniente en el reino del sur. Las noticias eran desastrosas. Al-Azraq, aquel malparido que escapó a Granada, había regresado a Murcia, se había dirigido al norte y había atacado Penáguila, con lo que Biar también se había revolucionado. Cuatro mil cristianos se enfrentaron a los sarracenos y fueron vencidos. Quinientos hombres perdieron la vida en la batalla.

Jaime llamó de inmediato a Ramón de Cardona, Guillermo de Anglesola, Guillermo Bernardo de Entenza, Pedro de Montcada y al infante Alfonso.

—Si al-Azraq se hace con Penáguila, dominará Cocentaina, Alcoy, Jijona y Alicante —dijo Pedro de Montcada.

—Y si no recuperamos Biar, todo el sur se habrá perdido —añadió Ramón de Cardona, muy apesadumbrado.

—Al-Azraq —murmuró Jaime. Entonces alzó la voz—: ¡Maldito! Si hubiese acabado con él, ahora no tendríamos tantos problemas —hizo un gesto con la mano, como si espantase moscas. Lo hacía a menudo, cada vez que deseaba apartar un pensamiento de su cerebro—. Enviad mensajeros a Valencia. Que se preparen los hombres y que se dirijan al sur, que protejan Denia y Játiva mientras nosotros llegamos.

—Podemos enviar cartas a Alfonso de Castilla y pedirle ayuda —dijo su hijo—. Él es nuestro amigo y aliado.

—¿Amigo? —le miró de hito en hito—. Él, en su día, me rogó que no atacase a al-Azraq y las noticias que nos llegan no dicen nada de Murcia ni de los dominios de Alfonso, que han sido respetados. Al-Azraq ha pasado por sus tierras y Manuel, hermano del rey de Castilla y casado con tu hermana Constanza, no le ha detenido. ¿A eso llamas un aliado?

—Alguna explicación debe existir —dijo Alfonso.

—Sí —replicó Jaime con violencia—. Que ambos van a una.

—¡Es imposible!

—¿De veras? —sonrió el rey con ironía—. Tan imposible como que tu estimado suegro, el vizconde de Bearn, está luchando contra los ingleses en favor de los franceses por orden y consejo de Alfonso de Castilla a quien, como ya sabes, visitó hace un par de años en Sevilla. Tan imposible como que tu estimado amigo estuvo a punto de repudiar a tu hermana Violante, acusándola de no ser fértil, y concertó su boda con Cristina de Noruega. Menos mal que Violante ya estaba embarazada y parió Berenguela. Ya tengo una nieta, pero necesito un nieto que asegure nuestra continuidad. De manera que, en lugar de buscar excusas y disculpas para tu amigo, podrías dejar preñada a tu mujer, hablar con tu suegro y ponerte de mi lado. No me iría nada mal ser abuelo de un niño. Me sentiría más tranquilo sabiendo que Gascuña nos mira con buenos ojos y que nuestra sangre está presente.

¿Tanto le costaba entender a Alfonso lo que era evidente? Pues, por el momento, habían pagado un precio bien alto. ¡Quinientos hombres!

Aquella misma tarde, justo antes de partir, fue a visitar a Teresa y la encontró sola. Esther había salido.

—Debo irme y no quiero partir —le dijo.

—Una cosa es lo que queremos y otra muy distinta lo que debemos hacer —respondió ella. Se quedó callada un instante y, con tristeza en sus ojos, añadió—: Y os lo digo porque yo tampoco querría veros partir.

—Acompañadme —le imploró.

—¿Por qué?

—Por el amor que siento por vos.

—Os acompañaría de buen grado, pero el recuerdo de mi marido…

Ya no podía más. Todas aquellas semanas, ¡meses!, con el deseo de estar con ella; todo aquel tiempo persiguiéndola, dedicándole todos los ratos libres; todas aquellas miradas, aquellas palabras de amor que ella escuchaba y no retornaba…

—Os amo y os necesito —la cortó—. No puedo casarme con vos, porque crearíamos un problema de sucesión, pero firmaré un contrato de concubinato en los términos que vos misma dictéis y juro que todos os tratarán como a mi reina. ¡Y pobre de aquel que se atreva a ponerlo en duda!

*** ***

Cinco meses duró el asedio de Biar. Cinco largos meses con continuos asaltos que sus habitantes repelían una y otra vez. Los sarracenos se defendían como gatos panza arriba.

Teresa le acompañó camino de Valencia, pero se quedó en Burriana, y mientras él preparaba el asalto a Biar y recibía al alcaide de Játiva, tenían lugar otros preparativos que concluyeron en pocos días, el tiempo necesario para redactar los contratos. Después Teresa se le entregaría. No antes. Esto lo dejó muy claro y aquellas negativas aún espoleaban más el deseo del rey. ¡Sabía mucho aquella mujer! Y él, la verdad, ya hacía tiempo que padecía hambre.

—Es hermosa como una flor y la deseo como nunca he deseado a ninguna otra mujer —dijo el rey, un día, a Guillermo Bernardo.

—El amor es peligroso —replicó el consejero—. No permitáis que os enturbie el pensamiento. Reflexionad antes de firmar nada.

—El reino necesita una reina y el rey una mujer. Haré lo que sea para conseguirla —respondió Jaime.

Y así fue. El reino ya tenía una nueva reina, aunque no lo fuese de pleno derecho. Sin embargo, el contrato era diáfano, porque los procuradores de Teresa se volcaron, y dejaba la puerta abierta para una futura boda real. Los hijos que tuviesen obtendrían títulos nobiliarios, tierras y dinero, gozarían de la estima del rey y serían tratados como descendientes reales.

El rey firmó sin leer el contenido y ella se lo concedió todo. Era tierna y afectuosa y respondió a sus caricias sin poner ningún impedimento. Él gozó de ella como el náufrago que llega a una isla y encuentra agua y alimento. La memoria de ciertas cosas nunca se pierde, pero el paso del recuerdo a la realidad siempre sorprende. Ahora no podía creer que durante unos años hubiese vivido sin que nadie le calentase la cama. Le parecía del todo imposible.

La alegría retornó a los ojos del rey y todo iba bien, pero en medio de la refriega, como siempre sucede, alguien aprovechó la circunstancia e hizo de las suyas.

—¡Madre de Dios! ¡No aprenderemos nunca! Ya lo decía mi tío Fernando, el finalmente juicioso abad de Montaragón. «Si siempre tropezamos con la misma piedra, significa que es una lección que no hemos aprendido» —exclamó Jaime, cuando se enteró de la noticia.

Y tenía razón en parte, pensó Martín de Perelló, cuando escuchaba el relato del rey, porque él había descubierto que no basta con que uno aprenda la lección, sino que se necesita que todos tomen conciencia. Después de todo lo que había leído sobre el monarca y de todo lo que había escuchado de sus labios, después de ver que tropezaban en la misma piedra, una y otra vez, había llegado a la conclusión que la frase pronunciada por Luis de Estemariu era oro puro. Virtus unita fortior. La unión da la fuerza. Sin embargo…

De manera que Jaime se desplazó a Montpellier, al otro extremo del reino y dejó a su hijo Alfonso al frente de las fuerzas. Aquella muestra de confianza fue muy positiva. El infante se lo tomó a pecho y puso todo su empeño y más coraje del que habitualmente se le podía pedir. Quería, deseaba con todas sus fuerzas, demostrar que era digno hijo de su padre.

Hacía mucho tiempo que el rey Jaime no visitaba Montpellier. No había vuelto desde que Violante murió. No sería capaz de explicar la razón exacta. Quizá porque tenía miedo de enfrentarse con el recuerdo de su ausencia, aquellos tiempos del nacimiento del infante Jaime, y que aquellos recuerdos levantasen otros que también son dolorosos. Llegaba con el corazón encogido, como si hubiese roto un juramento sagrado al casarse de nuevo. Durante aquellos años había creído que nunca más llegaría a amar a ninguna otra mujer y su concubinato con Teresa le parecía una traición. Por eso había escogido Burriana para firmar el contrato, un lugar donde Violante no estuvo, y la celebración no fue fastuosa, sino una ceremonia sencilla y rápida, con un banquete íntimo al que solo asistieron unos pocos nobles. Había puesto por excusa que la guerra no dejaba lugar a demasiadas alegrías, aunque se casó con Violante cuando la campaña de Valencia ya se había iniciado y la conquista de Ibiza estaba en marcha. Sin embargo, ahora viajaba a una ciudad que era todo un símbolo. Montpellier, su cuna y la de su hijo Jaime, dote que otorgó en su matrimonio anterior, feudo de su madre, señoría que le abrió las puertas del reino de Aragón y Cataluña.

Por fortuna no tuvo tiempo para dedicarse a sus recuerdos, porque tan pronto puso los pies en la ciudad descubrió que Luis de Francia seguía instigando a los nobles y reclamaba la posesión de aquellas tierras, pero, por suerte, no iba más allá de las palabras. Cuando menos, por el momento. No obstante, el vizconde de Narbona reclamaba, y con palabras mucho más duras que las del rey Luis, una república independiente en Montpellier. Era idéntica petición que la que Violante le había exigido para su hijo Jaime mucho tiempo atrás, cuando las relaciones entre ellos no eran las deseadas, y que él se había negado aduciendo que nadie aceptaría que de aquellas tierras surgiese un reino.

No, no tuvo tiempo para dedicarlo a la memoria y, si hubiese podido, habría aplastado al vizconde de Narbona, pero no disponía de suficientes hombres. Los tenía en Biar y aquel desgraciado había aprovechado la ocasión. Y las palabras que dedicó a Alfonso de Castilla no fueron mucho más amables, porque le hacía responsable de todo aquel desaguisado. Si su hermano Manuel no hubiese respetado y acogido a al-Azraq, nada de aquello habría sucedido. Y, evidentemente, el hermano del rey de Castilla y León no habría permitido el paso del sarraceno sin el consentimiento de quien manda de veras. De manera que su hijo Alfonso estaba muy equivocado con la valoración que hacía de su amistad con su homónimo del reino vecino.

Sea como fuere, no le quedó más remedio que negociar con el vizconde de Narbona y con sus seguidores y concederles un gobierno propio, reservándose el título de jefe representativo. No era una buena solución, pero en aquellos delicados momentos era la única que existía y ninguno de sus consejeros fue capaz de encontrar otra mejor. Aún así, se marchó con el corazón en un puño y la extraña sensación de que aquello no representaba más que el alargamiento de una agonía. Si hubiese tenido Violante a su lado —reflexionaba— tal vez ella le habría ofrecido uno de sus valiosos consejos, pero Teresa era muy distinta. Su intuición no podía compararse con la de la reina húngara. Se movía con soltura entre las damas nobles y sabía cómo organizar un palacio, pero no le ofrecía los mismos consejos que su anterior esposa.

Hacía unos días, cuando explicaba a Martín de Perelló la conversación con Ramón de Peñafort, había exclamado «¡Ay los clérigos!». Ahora, debería decir: ¡Ay, los nobles!

Gente de iglesia hubo que fueron buenos hombres. Gente de iglesia que le habían ayudado. Recordaba el inmenso favor que le hizo Vidal de Cañelles y que le salvó del desastre total con el concurso del rabino Ben Nahman. También hubo nobles que hicieron honor a la palabra. Y también hubo reyes que le dieron buenos consejos y le brindaron su amistad. Sin embargo, eran muchos más los que buscaban su propio beneficio y, a riesgo de ser injusto con algunos, había exclamado:

—¡Sí! ¡Ay, los nobles! ¡Y ay, los reyes!

De regreso al reino de Valencia se detuvo en Tortosa. Por aquella época era obispo de la ciudad Bernardo de Olivella, un hombre de grandes virtudes que gozaba de su confianza.

—Tenemos noticias del sudoeste de Aragón que no acabo de comprender —le comunicó el obispo Bernardo—. Dicen que Enrique, el hermano del rey de Castilla, quiere alzarse contra su soberano.

—Pues me alegro —respondió el rey—. Así Alfonso sabrá lo que es bueno.

—No es bueno para nadie que luchen hermanos contra hermanos —negó el obispo.

—¿Y es bueno que Alfonso apoye a al-Azraq en contra mía?

—Llevo días y días reflexionando sobre el tema y tampoco lo entiendo. Hay algo que se me escapa. El rey de Castilla es un hombre inteligente e instruido y esta historia no va con su carácter.

Tendría que haberle escuchado, pero no lo hizo. Alfonso de Castilla sobrepasaba ampliamente el concepto de instruido por adentrarse en el de erudito. El rey Jaime, que no dispuso tiempo para recibir una formación completa en las artes y las letras, se maravillaba de la actividad que aquel monarca desplegaba. Incluso sentía envidia de él. Entre la gran obra literaria de Alfonso se contaba la redacción del Septenario, un tratado político, moral y religioso del que Jaime tenía noticia y que había hojeado, el Fuero Real, el Espéculo, sobre derecho canónigo y romano, Las Siete Partidas, la Crónica General y tantos y tantos escritos que el rey de Castilla y León dictó y otros que encargó. Traducciones de cuentos orientales, tratados sobre el juego del ajedrez, que tanto agradaba a los sarracenos instruidos y que Jaime nunca había podido aprender; el juego de dados y de tablas; y no podía olvidar que aquel monarca había creado la escuela de traductores de Toledo.

El obispo de Tortosa no andaba errado. Debía existir alguna razón para tanto desbarajuste, pero el rey Jaime, lejos de escuchar sus palabras, aún había prohibido a su hijo que hablase con el rey de Castilla y León y que emplease su amistad para descubrir qué se escondía detrás de todo aquello. Solo recordaba su enfrentamiento por causa de Játiva y vivía convencido de que Alfonso de Castilla y León perseguía obtenerla a cualquier precio y usaba los servicios de al-Azraq. No tuvo presentes las palabras de Violante ni las largas conversaciones posteriores con el que entonces aún no era rey.

—¡Mal asunto cuando no se presta atención a la voz de la prudencia! ¡Y peor todavía cuando no se habla! —¡Se había arrepentido en tantas ocasiones!, no cesaba de repetir a Martín de Perelló. Porque, en aquella circunstancia, hizo oídos sordos, a pesar de que tenía mucha confianza en el obispo de Tortosa, pero se había cegado. Llegaba furioso por todas las concesiones que se había tenido que hacer en Montpellier y ningún argumento pudo hacerle razonar. De manera que abandonó la ciudad y se dirigió a Valencia.

Nada más llegar, le aguardaba un mensaje de Alfonso de Castilla y León. Le pedía que firmase una tregua de un año con al-Azraq.

—¿Una tregua? ¿Por qué? —se preguntó.

¡Claro! Su hermano Enrique posiblemente ya se había sublevado y Alfonso necesitaba las manos libres para defender su trono, concluyó Jaime.

Durante unos días dudó. Era la ocasión propicia de lanzarse sobre aquel cretino de al-Azraq y acabar con él, porque no recibiría ayuda alguna de Castilla y León. Sin embargo, finalmente, decidió hablar con el infante Alfonso, que había demostrado con creces que era un buen guerrero y, por lo tanto, podía ser un buen gobernante.

—Tu amigo, el rey de Castilla y León, me pide que conceda una tregua de un año a al-Azraq. ¿Por qué crees que la solicita?

—No puedo contestar esa pregunta, si no puedo hablar con él —respondió el infante.

—¿Qué sabes de sus desavenencias con su hermano Enrique?

—Sé que se han enfrentado verbalmente en diversas ocasiones. Sus puntos de vista son muy distintos.

—¿Hasta el extremo que podrían acabar en el campo de batalla?

Alfonso se quedó en silencio. Conocía muy bien a su padre y sabía que cuando empleaba aquel tono, detrás aparecía la revelación.

—¿Sabéis algo? —preguntó el infante.

—Ya te dije que un rey debe estar al tanto de cuanto se cuece, incluso antes de que la olla arranque a hervir —sonrió el rey—. Alfonso todavía lucha con Portugal por la posesión de Algarve, pero ha topado con otro Alfonso y lo tiene crudo. Alfonso III de Portugal es tan fuerte como él. Y ahora se le abre otro frente al norte del reino con una revuelta capitaneada por su hermano Enrique. Por si fuera poco, Granada ya no le rinde el mismo respeto que tenía por su padre Fernando. Por eso quiere empezar a firmar treguas, porque sospecha que, si yo derroto a al-Azraq, después le pediré cuentas a él. ¿Lo has entendido, ahora?

—Si vos no firmáis la tregua, el rey Alfonso siempre os tendrá por enemigo, a pesar de que sea vuestro yerno —respondió el infante Alfonso—. Pero, si ahora accedéis a sus peticiones, él descubrirá que sois noble y honrado y cuando haya acabado sus asuntos, le tendréis de nuevo como aliado y nada deberéis temer.

Alfonso seguía pensando lo mismo que meses atrás, a pesar de todos los razonamientos y argumentos, y tanto y tanto insistió que le hizo dudar.

—Espero que no te equivoques —aceptó finalmente Jaime, y decidió firmar aquella tregua.

3

APRENDER A JUGAR

TERESA se estableció en Barcelona y la corte adquirió de nuevo la vida de otros tiempos. Su carácter era distinto al de Violante y las mujeres de los nobles recibieron con alegría que las puertas de palacio se abriesen de par en par para permitir su entrada, mientras la nueva soberana (el rey había dejado muy claro que lo era, a pesar de que fuese concubina) les concedía una libertad de movimientos largamente suspirada y nunca conseguida. Incluso tenían acceso a las habitaciones reales…

Jaime no se opuso. Son cosas de mujeres, decía.

Nuevos cambios, nuevas costumbres y nueva decoración. Teresa procedía de Navarra, una tierra más cercana que Constantinopla, con unos hábitos más acordes con el carácter de estos parajes y más agradables a los habitantes de las grandes casas de Barcelona. Por lo menos, a los que tomaban decisiones. El pueblo llano, aunque había llorado la muerte de Violante y la había considerado la mejor reina de todos los tiempos, aceptó a Teresa con muestras de afecto. Era joven, hermosa, hablaba con todo el mundo y sonreía con simpatía. Y el rey, en aquel tiempo, volvía a ser un hombre enamorado que solo tiene ojos para su nueva esposa y volvía a ser el de siempre, el soberano que recibe a sus vasallos y dialoga con ellos.

Rostros conocidos aparecieron de nuevo y Juana de Mediona se ofreció como la mejor amiga y confidente de la soberana, aprovechando que Esther Montagut regresaba a Huesca para concluir algunos asuntos. Ana de Entenza, la esposa de Guillermo Bernardo también se sumó, con Genoveva, la esposa de Guillermo de Montcada, y Elvira, la viuda de Guillermo de Cervera. Otros rostros desaparecieron para siempre jamás. María de Liza había muerto hacía unos meses. Y otros fueron apartados. Blanca de Antillón y Berenguela Fernandes no recibieron ninguna invitación para formar parte del selecto grupo. Teresa, al igual que toda la corte, consideró que ya tenían suficiente con los favores recibidos del rey. Resultaba evidente que ella también llegaba dispuesta a comerse todo el pan que había sobre la mesa y a barrer las migajas, si era necesario. Solo que el estilo era, tal vez, más sutil, menos directo y más en consonancia con las reglas de la corte. ¡Qué diferente era de Violante!

La nueva señora de palacio asumió el mando y habló con los preceptores de los hijos del rey. De pronto, aquella mujer que no había tenido descendencia, se encontraba con una familia numerosa, un montón de hijos adoptivos que la miraban con recelo. Y es que Violante había sido demasiada mujer, demasiada madre y demasiada reina como para ser desbancada en un abrir y cerrar de ojos.

Pedro, el mayor de los muchachos había cumplido quince años y guardaba las distancias; Jaime, el segundo, imitaba en todo a su hermano mayor y procuraba comportarse como un adulto, de manera que la saludó con corrección, pero sin demasiado entusiasmo; Sancho, con ocho años, dudaba. ¿Era la esposa de su padre?, se preguntaba. Él aún no comprendía muy bien aquellos enredos de los contratos.

Entre las hijas, Violante, la reina de Castilla y León, envió una carta de felicitación cordial y regalos, tal como correspondía a las costumbres de amistad entre dos reinos que habían nacido con vocación de entenderse. Pero no pasaba de ser cordial. Constanza, la segunda hija del rey, con dieciocho años y casada con Manuel, también mandó una carta y regalos. Solo que no era, ni mucho menos, tan cordial como la de su hermana. No podía disimular que aquella unión no era de su agrado y que la sustitución de su madre, aunque no había sido total, no recibía su soporte. Pero quien reaccionó con mayor vehemencia fue Sancha, que, nada más enterarse de la noticia, abandonó el monasterio de Vallbona de les Monges, se dirigió a Tierra Santa y se dedicó al cuidado de los enfermos. Ni siquiera dispuso de tiempo para saludar a su nueva madre adoptiva. La única que recibió con muestras de cariño a la soberana fue Isabel, con diez años. Ella necesitaba una madre con quien compartir sus momentos, porque el ama Gertrudis había muerto. De fiebres, decían. De pena, murmuraban.

—Es triste —dijo el rey a Martín de Perelló, cuando se lo contaba—. Pero a menudo los hijos, de los que esperas apoyo, representan un problema.

*** ***

Aquella mañana, como siempre, Juana de Mediona fue quien llevó la noticia. Entró en casa de Ana de Entenza cuando las demás ya habían llegado. Le gustaba presentarse la última y no tener que morderse la lengua hasta que no estaban todas reunidas. De manera que, nada más cruzar el umbral, incluso antes de saludarlas, vomitó:

—La reina está embarazada.

—Parece que el rey no ha perdido las energías —sonrió Genoveva, la primera en reaccionar.

—Es normal. El luto ya duraba demasiado tiempo y un hombre, tarde o temprano, acaba cayendo —dijo Elvira.

—Deberíamos felicitarla —afirmó Esther con un deje de melancolía. No podía esconder que estaba un poco molesta, porque ella era la amiga de la reina y se enteraba de la noticia por boca de Juana. Claro que también era cierto que había llegado el día anterior y aún no se habían visto. De manera que internamente la disculpó e intentó mudar el tono de su voz—. Es una gran noticia.

—Sobretodo deberemos felicitar al rey —la miró Juana—. Ha tenido el acierto de no coronarla reina —añadió—. Lo digo porque, si es un hijo varón y el rey decide seguir con sus costumbres anteriores, no tendremos los problemas que generó Violante —aclaró.

—No creo que la causa de los problemas fuese la reina Violante, que Dios tenga en su gloria —le contestó Esther, y había empleado el tratamiento real porque Juana había pronunciado el nombre con un deje de desprecio.

—La reina Violante, que Dios tenga en su gloria… —arrastró las palabras Juana, y dedicó una sonrisa a Esther—… estuvo a punto de destrozar todo el reino con sus exigencias de madre de sus pollos. Ahora, por culpa de ella, tendremos tres reinos.

—¿Estás segura de que fue ella? ¿Solo ella? —replicó Esther—. ¿O alguna alma llena de buenas intenciones…?

—Eso es agua pasada —la cortó Genoveva. Sabía que estaba a punto de estallar una nueva discusión, como ya era habitual entre aquellas dos mujeres—. Ahora tenemos que centrarnos en otros menesteres. La reina Teresa nos necesitará a su lado.

Juana desvió la mirada. No valía la pena discutir con Esther. De hecho, no vale la pena discutir con nadie, si tienes las ideas claras y sabes lo que persigues, porque los caminos del Señor son inescrutables e infinitos. Teresa había querido dejar muy claro que ella también se comía todo el pan, pero Juana seguía recordando que la reina Violante, aún poseyendo un carácter mucho más firme, no se salió con la suya. Y a río revuelto ganancia de pescadores. O mejor dicho, pescadoras.

*** ***

Fue varón. Jaime, le pusieron por nombre. De Xérica le nombraron. Barón de Xérica. Y toda la corte celebró el acontecimiento. Un nuevo hijo del rey. Bastardo, pero sin competencia y a plena luz del día, sin tener que esconderlo. Por lo menos, era un paso adelante.

Esther fue la primera en felicitar a los reyes. Después se añadieron las demás, y los nobles.

En aquellos días Jaime tuvo un pensamiento para Aurembiaix, la condesa de Urgell que no había podido darle un hijo. Ni a él ni a nadie. Casi representaba una maldición, porque Urgell seguía siendo un problema que nunca hallaba solución. También pensó en Violante y se dirigió a la capilla por estar a solas y rezar.

—Tiene los ojos castaños, como tú —había dicho el rey, a Teresa.

—Y es fuerte y hermoso como tú —le había respondido ella con satisfacción y orgullo—. Digno hijo de un rey.

Ahora se encontraba en la capilla, arrodillado. Sentía remordimientos y, al mismo tiempo, felicidad. Era un niño precioso y apretaba los puños con fuerza. Si Dios había querido que naciera sano y fuerte, significaba que Violante también lo bendecía. ¿A qué venían, entonces, sus remordimientos? No había hecho nada malo. Había respetado su memoria durante años y no gozaba de otras amantes. Alzó los ojos hacia la cruz y preguntó:

—¿Lo estoy haciendo bien?

En aquel preciso instante la luz del sol se coló por la pequeña ventana que había detrás del altar y cayó sobre la cruz.

El rey respiró hondo y sonrió. Necesitaba creer que aquello era una señal divina y lo creyó firmemente, porque era como si Dios le hubiese hablado, como si su luz divina le iluminase y le otorgase su bendición. Entonces concluyó que podía regresar junto a Teresa y vivir en paz.

*** ***

Se encontraban en Lleida. El infante Alfonso entró en la sala grande, la que miraba hacia la otra orilla de río Segre. Su frente mostraba las arrugas que se le formaban cuando se sentía preocupado y tenso. Las noticias que le habían llegado de la frontera de Aragón no eran buenas. Enrique, el hermano sublevado del rey de Castilla y León, había establecido allí su cuartel general y hacía incursiones para atacar las posiciones castellanas y regresar a la seguridad de su madriguera, lejos de la zarpa de su hermano. El infante habría querido enviar fuerzas y echarle, pero las órdenes de su padre le habían detenido. No tenía que hacer el menor movimiento contra Enrique. Así se lo había manifestado el rey Jaime, palabras que le mantenían quieto y muy apesadumbrado.

Por esa razón había viajado a Lleida, donde se encontraba el rey, y había solicitado audiencia.

—Señor, no lo entiendo —exclamó el infante Alfonso, tras dedicar una reverencia al monarca.

—¿Qué es lo que no entiendes? —preguntó Jaime.

—¿Por qué me prohibís atacar a Enrique?

—Hago lo mismo que el rey de Castilla y León con al-Azraq —respondió en un tono seco el monarca de Aragón y de Cataluña, de Mallorca y de Valencia—. Si Manuel da asilo a un sarraceno, con mayor motivo yo ofrezco protección a un cristiano. ¿No es un trato justo?

—Pero Alfonso de Castilla y León es vuestro yerno, mientras que Enrique es un usurpador —replicó su hijo.

—Y Manuel, hermano y vasallo del rey, también es yerno mío. No olvides que se ha casado con una hermana tuya —se enfadó Jaime. No hay más ciego que aquel que no quiere ver, pensaba—. No lo olvides —repitió—. Y tampoco olvides que ese detalle no le impide ir contra mí y acoger a un infiel que es el mayor malnacido que hay sobre la capa de la tierra.

—Enrique de Castilla os engaña, señor —alzó la voz Alfonso—. No es hombre de fiar. Quiere hacerse con el reino y matar a su hermano.

—¿Y qué persigue al-Azraq? —le contestó el rey, también alzando la voz—. ¿No desea quitarme unas tierras que son mías?

—Al-Azraq se ha detenido.

—Sí, pero seguro que prepara algo.

—¿Cómo podéis afirmarlo?

El rey sonrió divertido y negó con la cabeza. Alfonso no aprendería nunca. ¿Cómo podía afirmarlo?, preguntaba.

—Ya te dije que un rey tiene que saber lo que pasa, incluso antes de que suceda —respondió—. Debo ir a Valencia. Si quieres acompañarme, sabrás cuanto yo conozco y tal vez abrirás los ojos y lo entenderás.

—Os acompañaré.

—Entonces te explicaré que al-Azraq ha aprovechado todo este tiempo para amasar dinero y ahora tu amigo, el rey Alfonso, me pide una nueva tregua de un año. Dice que es para buscar una solución a este asunto, pero yo sé que la verdadera razón es que el sarraceno todavía no ha reclutado todos los hombres que necesita y emplea todas las argucias que es capaz de encontrar. Incluso al-Azraq le envió una carta en la que le decía que quiere convertirse al cristianismo y que desea tomar por esposa a una de las hijas de Carrós.

—Esto es una prueba de su buena voluntad.

¡Madre de Dios! No había nada que hacer, pensó Jaime. Y puso en duda que algún día Alfonso pudiese ser un buen rey.

—Eres un hombre que todavía no ha aprendido a jugar —negó de nuevo con la cabeza—. Mientras tú estabas en Aragón, yo estaba en Valencia, creyendo en lo que tú llamas buena voluntad, acepté la invitación de ese malparido de al-Azraq. Quería entrevistarse conmigo, decía. Me dirigí al castillo de Rogat acompañado por unos caballeros y allí nos traicionó. Aún no sé cómo nos libramos. Mejor dicho: sí lo sé. Por fortuna un sarraceno nos había puesto sobre aviso de las intenciones de al-Azraq. No acababa de creérmelo, pero, por lo menos, iba preparado. Pero lo que encontramos fue mucho peor de lo que imaginábamos y faltó muy poco para dejarnos la piel. Si no huimos a toda prisa, habríamos perdido la vida —le miró directamente a los ojos, a corta distancia—. Esta es la buena voluntad del traidor —exclamó con rabia.

—No creo que Alfonso estuviese al corriente —replicó el infante Alfonso, incrédulo—. Él nunca lo permitiría.

—Acepté la primera tregua porque tú me lo pediste y recé para que no te equivocaras —dijo el rey, con dureza en la mirada. Siempre le sacaba de sus casillas que no le escuchasen y más que le llevasen la contraria cuando las pruebas eran evidentes—. Esta misma mañana he tenido noticias de al-Azraq —dijo, se dirigió hacia la puerta, la abrió y gritó—: Traedme a Miguel Garcés.

Poco después la puerta se abrió de nuevo y apareció un caballero. El infante Alfonso le conocía, porque le había visto en alguna ocasión junto al rey de Castilla y León.

—Explicad a mi hijo lo que me habéis relatado a mí —ordenó el rey, con un toque de desesperación.

Miguel Garcés hizo una inclinación con la cabeza y saludó al infante, que le miraba con interés.

—Mi señor, el rey de Castilla y León, ha viajado a Alicante y está cazando. Hace unos días se presentó al-Azraq y durante la cacería le dijo que, si él quería, en lugar de conejos podía cazar castillos. Que él los cazaría para el rey de Castilla y León.

—¿Y él qué contestó?

—Que tenía que meditarlo con calma.

—¿Y vos, por qué nos lo contáis? ¿No traicionáis a vuestro señor? —preguntó Alfonso.

—He intentado razonar con el rey de Castilla y León y hacerle ver que se equivoca, que el sarraceno le traicionará, pero no me escucha. Dice que los verdaderos traidores sois vosotros y que recuperará todo lo que es suyo. Tengo parientes y amigos entre vosotros y no deseo un enfrentamiento. Por eso he venido: para conseguir que habléis con mi señor.

—¿Te das cuenta? —preguntó el rey.

—Es imposible. Alfonso de Castilla no es así.

—¿Insinuáis que soy un mentiroso, señor? —se puso en guardia Miguel Garcés, y Alfonso se adelantó unos pasos.

—No —se interpuso Jaime—. Mi hijo siente una gran devoción por vuestro rey y no ve más allá de su nariz. Pero ha dado palabra que vendrá con nosotros y así, juntos, podremos enseñar a ese maldito de al-Azraq cómo hay que cazar castillos y demostrar al rey Alfonso que su aliado es un traidor —entonces miró a su hijo—. Y espero que tú también saques provecho de esta enseñanza —le dijo.

Dieciséis plazas cayeron en unos días y todas las voces cantaban que nunca habían visto cosa parecida en toda la cristiandad. Sus habitantes gritaban aterrorizados «¡Que viene el Conquistador!» y algunas de las plazas fuertes abrieron sus puertas y se rindieron sin luchar. Las fuerzas del rey de Aragón y de Cataluña, de Mallorca y de Valencia, arrasaron buena parte de las tierras de al-Azraq, hasta que Jaime consideró que ya era suficiente, porque ya estaba a las puertas del reino de Murcia. Entonces se detuvo y envió una carta al rey de Castilla y León en la que, en un tono burlón, le explicaba cómo hay que cazar castillos.

Alfonso recibió la noticia en Toledo y guardó silencio. Por segunda vez Jaime había vuelto a vencerle y sabía que no podía competir con el Conquistador, porque sus hombres andaban como locos con la sublevación de su hermano Enrique. El rey de Aragón y de Cataluña, de Mallorca y de Valencia, señor de Montpellier, había jugado sus cartas y le había devuelto la ofensa. Pero Alfonso, lejos de entender la lección, en su corazón juró que aquello no acabaría allí. Las ofensas a un reino se pagan con sangre. Esa es la ley. Sin embargo, por el momento, tenía que callar.

Tras aquella acción la paz, una paz precaria, se estableció en el reino de Valencia. Al-Azraq aún estaba en Murcia, pero la lección había sido grande y permanecía quieto. No obstante, de trecho en trecho, realizaba pequeñas incursiones que no iban más allá de tímidas provocaciones para que las fuerzas del rey de Valencia entrasen en el reino de Murcia y le concediese una buena excusa para arrastrar a Alfonso y a Manuel a una guerra abierta. Sin embargo, Jaime descubrió enseguida el engaño y ordenó a sus hombres que persiguiesen a los intrusos hasta la frontera, pero que bajo ninguna circunstancia deberían traspasarla.

Los ataques se repitieron, cada vez con mayor frecuencia, hasta el punto que Jaime sintió la tentación de acabar con al-Azraq a cualquier precio, pero un nuevo problema se lo impidió. Álvaro de Urgell había decidido casarse, lo que representó un inesperado cambio.

—¿Qué pretende ese idiota, si ya está casado con Constanza de Montcada? —gritó el rey.

—La ha repudiado. Dice que el primer matrimonio no fue válido —explicó Guillermo Bernardo de Entenza.

—¿Por qué?

—Porque ella solo tenía dos años y él todavía era un mozalbete. Nadie contó con su parecer ni le pidió su consentimiento —dijo Guillermo Bernardo, y en su voz se adivinaba que él ya había previsto el desastre y que le echaba en cara que no hubiese querido escucharle—. Él, como noble y sin padres, tenía perfecto derecho a manifestar su opinión. Así que considera que no se han cumplido los requisitos —añadió.

—¿Qué requisitos? —preguntó el rey.

—La consumación del matrimonio.

—Por supuesto que no se ha consumado —exclamó Jaime—. Ella es una criatura.

—Lo cierto es que se ha casado con Cecilia, hermana de Roger Bernardo de Foix, y esta vez sí, que ha consumado todo cuanto había de consumar y los requisitos han sido cumplidos.

—¿Los requisitos? —bramó el rey—. ¿Con qué derecho ha tomado esta decisión sin contar con ninguna resolución de ningún tribunal eclesiástico? —se quedó en silencio unos instantes—. Este asunto no me gusta. Seguro que detrás de esta historia se esconde la mano de alguien.

Llamó a Pedro de Montcada, que echaba chispas. Álvaro se había atrevido a romper todos los pactos y había ofendido gravemente a su hermana y a su casa con un repudio ilegal y un nuevo matrimonio que constituía bigamia.

—He cumplido escrupulosamente todos y cada uno de los pactos, pero el cabrón dice que el matrimonio no es válido porque Constanza no le puede dar hijos y él necesita uno con urgencia. Pero lo más grave es que no quiere devolverme la dote —se quejó el de Montcada.

—¿Quién hay detrás? —cortó el rey sus lamentos. ¿A qué venía el tema de la dote, si era lo menos importante?

—Roger Bernardo de Foix —dijo el de Montcada.

—¿Qué persigue? —meditación más que pregunta.

—Lleva años disputando las tierras de Andorra al obispo de Urgell y ha encontrado la manera de hacer oficiales sus pretensiones. Si ambas casas se unen… —respondió Pedro de Montcada. Dejó la frase en el aire, y añadió—: Es claro como el agua. El rey de Francia azuza a los nobles de Provenza. Foix se encuentra a un lado de los Pirineos y Urgell al otro. Seguro que ha convencido a Álvaro de que le conviene más una alianza con Foix que con Montcada, porque pueden llegar a establecer un reino propio. Las montañas son altas y llenas de valles y los Pirineos por sí mismos ya constituyen una fortaleza fácil de defender y difícil de tomar.

—¡De lo único que le ha convencido es que Cecilia tiene un coño entre las piernas que le proporciona placer! —gritó Jaime—. Álvaro es demasiado joven como para poder pensar con tanta lucidez y Roger Bernardo es un viejo zorro. No lo aceptaré bajo ningún concepto —negó con fuerza.

—Si decidís atacar, estaré a vuestro lado —se ofreció Pedro de Montcada.

—Señor, antes de atacar deberíamos reflexionar y hablar —intervino Guillermo Bernardo.

—¿Con quién? ¿Con Roger Bernardo de Foix, que se arrima al sol que más calienta? ¿O con el idiota de Álvaro de Urgell? Un mozalbete que ha visto el mundo por una rendija. Solo que esa rendija es muy estrecha y metida entre dos muslos —replicó el rey. Estaba particularmente furioso. Había creído que por fin había dado con la solución para Urgell y todo se desmoronaba por culpa de un adolescente enamorado.

—Si atacamos el problema persistirá. Además, el vizconde de Castellbó se pondrá de su parte y estallará una guerra civil. Eso sin contar con la posición que adopte el vizconde de Cabrera —explicó Guillermo Bernardo—. No es momento para guerras civiles. Aún no hemos acabado con al-Azraq, estamos enemistados con Alfonso de Castilla y León y sería una buena ocasión para que Roger Bernardo abriese las puertas a Luis de Francia.

—¿Disponéis de alguna salida mejor? —le miró Jaime.

Guillermo Bernardo tenía razón. Como siempre. Porque era juicioso y prudente.

—Que sean los tribunales, que decidan sobre este asunto —sugirió el noble consejero—. Con una sentencia favorable a nuestros intereses, un ataque quedaría justificado y nadie se atrevería a aprovechar la ocasión y moverse. Sobretodo si la sentencia proviene de la Iglesia.

Guillermo Bernardo, el hombre eternamente reflexivo, le ofrecía una buena solución. Con una sentencia de un tribunal eclesiástico, todo estaría justificado y el conde de Urgell debería plegarse a sus órdenes, porque Roger Bernardo de Foix no podía permitirse el lujo de un enfrentamiento con el Apostólico. Menos todavía teniendo en cuenta que sus antepasados habían protegido a los cátaros y habían luchado contra Roma.

—¿Quién podría instruir la causa? —preguntó Jaime.

—Ramón de Peñafort. La Inquisición siempre infunde respeto —propuso Guillermo Bernardo.

—También sería acertado buscar algún obispo —señaló el de Montcada—. No conviene dejarlo todo en manos del superior de la Inquisición.

Era evidente que las diferencias entre los de Montcada y Ramón de Peñafort seguían vivas y, aunque el superior de la Inquisición era un hombre justo, bien podía sentir la tentación de pasar factura a Pedro por ciertas ofensas del pasado.

—¿Qué os parece si proponemos al obispo de Huesca? —dijo Guillermo Bernardo. Estaba particularmente inspirado.

—Es una buena idea —aplaudió Jaime—. Nos es leal.

Y aquí concluyó la conversación.

A la mañana siguiente el rey habló con Ramón de Peñafort, que aceptó el encargo y también aceptó la compañía del obispo de Huesca. Álvaro de Urgell había obrado muy a la ligera, había tomado decisiones que no podía tomar y la Iglesia no podía consentirlo.

Jaime se sintió aliviado al escuchar las palabras de Ramón de Peñafort.

4

LOS NUEVOS PROTAGONISTAS

SUS ojos negros brillaban, muestra indiscutible del orgullo y de la satisfacción con las que había aceptado el cargo. Acababa de cumplir diecisiete años, había recibido una educación esmerada y buenos consejos y todos decían que sería un gran procurador. El infante Pedro, el primer barón que Violante dio al rey Jaime, hizo su entrada en la escena política con el título de procurador y se preparaba para convertirse en rey de Cataluña.

Jaime había decidido rodearse de sus hijos, los únicos en quienes podía confiar, a pesar de que la vida le había demostrado con creces que la confianza ciega es peligrosa y siempre hay que mantener un ojo abierto. Fernando Sanchís, barón de Castre, hijo habido de su relación con Blanca de Antillón, también acababa de cumplir diecisiete años y también había recibido una educación acorde con su rango. Él representaría un buen puntal que añadir a los demás. Por eso había decidido nombrarle oficial del ejército real.

—Pariré para ti tantos hijos que podrás formar tu propio ejército —le había dicho Violante, años atrás, muchos años—. En ellos podrás confiar.

El infante Jaime ya tenía catorce años y dentro de poco engrosaría las filas de este ejército personal, juntamente con otro Pedro, el barón de Híxar, el hijo que le dio Berenguela Fernandes, que pronto cumpliría los doce. Finalmente Sancho, con diez años, estaba en Lleida, donde era educado en asuntos religiosos. Él también sería un buen oficial, solo que destacado en el ejército de Dios. No hay que descuidar ningún frente, decía el rey.

Lástima que Alfonso aún no tenía hijos. Y Jaime recordó a Leonor. Evidentemente su hijo no había heredado su aversión por el sexo. Disponía de sobradas pruebas en las mujeres nobles que calentaban la cama del príncipe en ausencia de los maridos o en las criadas del palacio de Huesca, porque Alfonso no hacía ascos ni ponía demasiadas trabas a la procedencia. Pero parecía que la poca afición por tener hijos formase parte de su bagaje. Si él llevase la misma vida que su hijo, el reino entero estaría plagado de muchachos con sus mismos ojos. Además, en otros terrenos Alfonso también igualaba a su madre e incluso la superaba. Seguramente por esa razón discutían más que hablaban. No se ponían de acuerdo en casi nada y cada día la distancia que les separaba era mayor. Alfonso reclamaba más poder, pero el rey consideraba que aún no estaba preparado, aunque era un buen oficial y un valeroso soldado. De eso también tenía sobradas pruebas. Murcia y Valencia fueron testigos de su valor.

—Dejad Aragón en mis manos y os demostraré… —insistía el infante Alfonso.

—No —negaba Jaime—. Mientras yo siga vivo, el reino será uno. Y después también debe serlo, a pesar de que gobernaréis tres reyes.

¿Qué sucedería con Enrique de Castilla, si dejaba Aragón en manos de Alfonso y con total libertad?, se preguntaba el rey. Y si Enrique caía, ¿qué pasaría con al-Azraq y con Valencia?

Si Alfonso tuviese un hijo tal vez tomaría mayor apego por su tierra y dejaría a un lado el gran afecto que sentía por la corona de Castilla y León, meditaba Jaime. Las relaciones con el rey que había sustituido a su gran amigo Fernando no eran buenas, a pesar de que era su yerno y compartían muchas cosas: desde Violante, una hija que Jaime y la reina húngara sacrificaron en arras de la paz, hasta los hijos que había dado a su marido, y que eran sus nietos. Violante era digna hija de la reina húngara, decidida y fértil. Sin embargo, ninguno de estos lazos era lo bastante fuerte como para retomar el camino de la concordia. Y esta situación empeoraba a cada paso. Alfonso de Castilla hacía responsable al rey de Aragón y de Cataluña de muchos de los ataques que su reino recibía desde tierras aragonesas. Jaime, por su lado, vivía convencido de que aquello era el resultado de la absurda política de un rey que no había sido capaz de aprender la sabiduría del gran Fernando de Castilla y que se había enfrentado a su hermano y lo había ahogado relegándole a un segundo término. ¡Demasiado segundo término!

—Siempre he creído que Fernando de Castilla había muerto con los deberes cumplidos —dijo un día el rey Jaime—. Ahora creo que no es cierto, que murió cuando todavía tenía que vivir, cuando aún no nos había enseñado todo lo que sabía. Decía que Dios nos permite repetir los errores con una paciencia infinita, pero creo que se olvidó de añadir que, conforme crecemos, nuestros errores son cada vez mayores y las consecuencias, peores.

*** ***

Un día Jaime estaba en Valencia, en el palacio sarraceno, en la habitación que había ocupado Violante. No sabía a ciencia cierta la razón, pero aquella mañana había entrado en aquella cámara y se había sentado en la cama. Hablaba solo, como si esperase que su reina húngara apareciese de un momento a otro y le respondiera. Teresa no le había acompañado.

—Debes cuidar de nuestro hijo —le había dicho Violante—. Y de los demás —había añadido.

¡Claro!, pensó Jaime. Le habría gustado tenerla a su lado, pero tenía que conformarse con su soledad.

—¡Luis! —exclamó de pronto en voz alta y con tristeza—. Tú también me abandonaste y no pudiste enseñarme cómo hay que pronunciar la última de todas las letras. —Respiró hondo y acarició la sábana—. Ahora podría saber cómo debo hablar con vuestros espíritus y recibiría vuestras respuestas. —Guardó un corto silencio, y añadió—. Quizá Dios siempre deja algo pendiente para que nosotros mismos hallemos la solución.

Se tendió sobre la cama y entornó los ojos. Se la imaginaba de pie, a Violante, frente a la ventana, contemplando la ciudad y mirando hacia el mar, tal como la recordaba. Deseaba sentir de nuevo el calor de su cuerpo, añoraba tenerla junto a si, y sabía que exigía un imposible. ¿Por qué la deseaba a ella?, se preguntaba, si ya tenía otra esposa. ¿Por qué la imagen de Violante se le aparecía en sueños, cada vez con mayor frecuencia?

—Soy una pobre mujer y no entiendo de asuntos de estado —le respondía Teresa cuando solicitaba su parecer sobre algún tema de gobierno.

—Alguna opinión tendrás —le decía él—. Por lo menos, ¿qué te dice tu intuición femenina?

Entonces Teresa le ofrecía su visión. Era diferente de Violante en casi todo. La reina húngara respondía de inmediato y no se hacía de rogar, sino que le hablaba abiertamente, sin tapujos, y siempre de una forma directa y precisa, mientras que la nueva reina empleaba palabras bien escogidas y le observaba constantemente para cambiar de rumbo si descubría que el que había escogido no era del agrado del rey. A Violante no le importaba si sus palabras le gustaban o no cuando tenía que cantarle alguna verdad. Un estilo opuesto, pero también era cierto que Teresa le escuchaba y le hacía reflexionar.

En aquellos días llegó una noticia muy agradable y llena de esperanza. Violante, la reina de Castilla y León, acababa de parir un hijo barón. Fernando le pusieron por nombre. El rey castellano ya tenía un heredero y Jaime un pie en aquel reino, porque confiaba plenamente en su hija y sabía que le educaría para que aquel niño, que llevaba el mismo nombre que su gran amigo, amase la tierra que era la cuna de buena parte de sus antepasados.

En aquellos días también descubrió un hecho importante. O mejor dicho: constató de nuevo un hecho que ya se había repetido mil veces. Los nobles volvían a hacer de las suyas y se disputaban parcelas de poder, hasta el punto que la seguridad interior peligraba y con todo el jaleo de al-Azraq, los problemas en Montpellier y su apoyo a Enrique de Castilla, no podía permitirse el lujo de descuidar un detalle tan vital. Sin embargo, el tesoro de la corona había sufrido un buen descalabro con tantas luchas exteriores y Jaime no disponía de suficientes hombres ni de bastante dinero para garantizar la paz. De todo aquello, por desgracia, sus enemigos eran conscientes y, por lo tanto, el peligro cada vez mayor.

—Las arcas reales se hallan vacías —le dijo Guillermo Bernardo una tarde que se encontraban reunidos con varios nobles y discutían sobre nuevas vías de financiación—. Sin embargo, no podemos exigir más impuestos.

—¿Por qué?

—La guerra con al-Azraq ya se ha llevado un buen pellizco y buena parte de los nobles se muestran descontentos —dijo Pedro de Montcada—. Yo no puedo ofreceros más hombres. Si el tribunal eclesiástico dicta sentencia favorable a mi hija y Álvaro de Urgell no quiere acatarla, los necesitaré.

—Solo os queda una salida —apuntó Artal de Alagón—. Dejad que algunos nobles adquieran carta de autonomía a cambio de hombres para vuestro ejército. Les pagaríamos nosotros mismos y ellos os servirían a vos.

—Quien paga, manda —respondió el rey con una sonrisa que dejaba bien claro que no se lo tragaba—. Y los hombres lo tienen muy presente.

—Nosotros os somos leales —dijo Pedro de Montcada.

—Sí —exclamó el rey, con lentos y mesurados movimientos de cabeza. ¡Claro que sí!, pensó. La experiencia lo demostraba fuera de toda duda, siguió moviendo la cabeza arriba y abajo.

—Y vos necesitáis más hombres para luchar en las fronteras y mantener la paz del reino —insistió Artal.

—Con los que tengo puedo luchar, porque os recuerdo vuestro compromiso sagrado, sellado con un juramento, por el que me dejaréis hombres para luchar contra los sarracenos y contra todo aquel que amenace la seguridad de las fronteras —le respondió Jaime.

—Hemos cumplido este juramento cada vez que lo habéis necesitado, pero os recuerdo que el compromiso solo afecta a las fronteras exteriores —se puso tenso Artal.

—Por eso he tomado una decisión —respondió el rey. Guardó un instante de silencio, esperando aquella mirada de sorpresa por parte de los nobles, y entonces añadió—: Quiero crear un sacramental.

—¿Un sacramental? —se extrañó Pedro de Montcada, y miró a sus compañeros, que tampoco entendían nada.

—Ya hace tiempo que los pueblos de la frontera con Castilla piden una fuerza popular. Un sacramental, lo llaman —aclaró el rey.

—Una fuerza interior, tal como dicen —les refrescó la memoria Guillermo Bernardo y todos comprendieron que el consejero estaba al corriente—. Cada hombre mayor de dieciséis años y menor de sesenta estará obligado a disponer de armas y vestidos que pagará él y que guardará en su casa, y no estará obligado a abandonar el reino ni a luchar fuera de las fronteras, porque su tarea consistirá en garantizar la seguridad de los pueblos interiores.

—¿Cómo se organizaría y quién mandaría sobre esta fuerza? —se interesó el de Montcada.

—Un sacramental unirá varios pueblos bajo un solo mando, que organizará y dirigirá a los responsables de cada pueblo que lo integran. Se pondrá en marcha cuando escuche el sonido del cuerno, el repique de campanas o la llamada de la trompeta real. Esta señal será el somatén —explicó Guillermo Bernardo.

—¿Cómo podéis pensar en crear un ejército interior? —preguntó Artal—. Las arcas de la corona están exhaustas hasta el extremo que con dificultades podéis pagar a vuestros propios hombres.

—Únicamente les pagaré cuando los llame —respondió el rey.

Guillermo Bernardo sonrió. No es mala idea, debían de estar pensando los nobles. ¡Por supuesto que no! Por el solo hecho de existir, ya representaría una garantía. Si todos tenían claro que el somatén levantaba un ejército, tal vez reflexionarían antes de tomar algunas decisiones. Y, quizás, el conde de Foix y Álvaro de Urgell lo habrían meditado antes de poner en marcha sus iniciativas. Sin embargo…

—Habéis hablado de un jefe. ¿Quién sería? —preguntó el de Montcada.

—Uno de nosotros puede hacerse cargo —respondió Artal. Entonces se dirigió al rey—. Nos reuniremos y os propondremos un nombre.

Guillermo Bernardo ya lo había imaginado, y en la conversación que había tenido con el rey, así se lo había advertido. Un ejército que no costaría dinero a los nobles, porque lo pagaría las arcas reales, era un pastel muy apetitoso. No faltarían hombres dispuestos a hacerse cargo. O, cuando menos, ya los escogerían ellos. ¿Y qué pasaría cuando uno de los nobles, el que mandaba, decidiese no seguir las órdenes del rey? Siempre igual. Querían poder y más poder y más poder… Siempre igual.

—Si es un ejército real, bueno será que el propio rey escoja a quien ha de mandarlo, sin ningún tipo de presión —se opuso.

—Así es —dijo Jaime—. Lo nombraré yo y dependerá de mí —sonrió—. Y tanto podrá ser noble como plebeyo.

—Señor, esto… —intentó protestar el de Montcada.

—Vos y los demás nobles ya tenéis bastantes quebraderos de cabeza. Acabáis de decírmelo. Y no siempre estaréis en vuestra casa, mientras que quien vive constantemente en estas tierras es la persona adecuada para hacerse cargo. Además, escogeré a alguien que conozca a todo el mundo y que goce del respeto de sus vecinos —le cortó—. Comenzaré por los pueblos del llano del Llobregat —miró a Guillermo Bernardo—. Hay un hombre que responde al nombre de Mateo Anglada…

—Le conozco, señor —afirmó Guillermo Bernardo con la cabeza—. Es un juez.

—Poneos en contacto con él y que organice esta fuerza interior. Que escoja hombres y me los proponga como jefes. Pero que procure que sean hombres como Dios manda y no santos de la devoción de nadie —concluyó Jaime, y abandonó la sala.

Aún no se había cerrado la puerta que Artal se encaró a Guillermo Bernardo.

—¿Te has vuelto loco? —exclamó—. ¿Cómo has podido apoyar esta estúpida idea del sacramental?

—No te parecía tan mala idea mientras creías que había una posibilidad de que tú fueses quien iba a mandarla —sonrió Guillermo Bernardo.

—¿Te das cuenta del poder que tendrá ese… ese juez… cómo se llama? —intervino Pedro de Montcada.

—Todo el que el rey quiera otorgarle —contestó Guillermo Bernardo—. Si nosotros estamos demasiado atareados con nuestros problemas, el sacramental es una buena idea. —Hizo una ligera reverencia y abandonó a los dos nobles.

¡Claro que era una buena idea! Para el rey Jaime representaba una manera inteligente de alejarse de la dependencia de los nobles. Sacramental. Buen nombre. Y todavía mejor era el nombre que emplearían para designar la llamada. ¡Somatén! Es decir: que se someten al rey. Pero, lo que más le gustaba era que no representaría ninguna sangría para las arcas reales. La corona no tendría que equiparles con armas ni vestidos, ni tendría que mantenerlos cada día. Solo les pagaría cuando tuviese necesidad de ellos. Una misma idea tanto puede ser buena como mala. Todo depende del lado donde te encuentres tú.

La historia estaba cambiando, se incorporaban nuevos protagonistas y no tenía que quedar nadie al margen. Menos todavía los comerciantes, los campesinos y el pueblo llano. Era la única forma de diluir el poder de los grandes señores. Y, evidentemente, Pedro de Montcada y Artal de Alagón también eran conscientes de ello, pero, a pesar de que no les agradó la idea, no tuvieron más remedio que aceptarla y callar.

*** ***

Lástima que no todo es como uno querría. Alfonso se enfrentaba a menudo con el rey, cada vez con mayor frecuencia, pero por suerte Jaime tenía Pedro a su lado.

Aquellos ojos negros, herencia de su abuelo, miraban con pasión. Pedro era alto y fuerte y había despuntado como un joven lleno de energía. Desde hacía tiempo conversaba con él y Jaime le pedía su parecer sobre asuntos del reino. En aquellas conversaciones había descubierto que su hijo también sentía cierta desconfianza, por no decir aversión, hacia los nobles. Y eso le era agradable. Sería un buen rey, estaba convencido. El joven escuchaba con atención sus consejos y no discutía sus decisiones, a pesar de que no se privaba de manifestar su punto de vista cuando no lo veía claro. Pero lo más importante es que escuchaba. Y escuchar es vital.

Por aquellos días el rey estaba triste. Meditaba que nos imaginamos que los tiempos pasados pueden repetirse y que la sustitución de una persona por otra no significa la continuidad, sino que a menudo es una ruptura. Pensaba en Teresa. Su esposa era una mujer ideal como anfitriona de una fiesta y un remedio infalible para calentar su cama y descargar el exceso de energía del cuerpo. Se desenvolvía bien en palacio, mantenía a raya a las esposas de los nobles y le aportaba muchas confidencias. Violante también lo había hecho en su tiempo, pero, al contrario que Teresa, escogía los temas y procuraba que no hubiese chismes vacíos, detalles estúpidos sobre asuntos domésticos o peleas de mujeres. Además, la reina húngara siempre que le aportaba una de aquellas confidencias la acompañaba de un consejo útil. Teresa se lo contaba todo y la tría tenía que hacerla él. El rey, sin querer, las comparaba y en toda comparación, y más si es con un recuerdo, siempre hay alguien que sale perdiendo. Con Violante nunca había tenido la sensación de sentirse solo. Por lo menos, no lo recordaba. Pero con Teresa había momentos en que la soledad lo carcomía. Sobretodo cuando, cada vez más a menudo, la reina siempre encontraba una excusa para no acompañarle en sus desplazamientos.

—El poder es ingrato. Apetitoso, pero perverso —decía el rey a Martín de Perelló, mientras exhibía una sonrisa triste—. Cuanto más alto estás, más solo te sientes. La gente que te rodea persigue su provecho y todos quieren escalar peldaños y ser el más grande. ¿Te das cuenta de lo que representa ser rey? Una prisión con barrotes invisibles que cada día te ahoga más.

El fiel Martín asentía con la cabeza, mientras su cerebro almacenaba datos y más datos.

*** ***

Alfonso de Castilla y León finalmente consiguió expulsar a su hermano Enrique, que abandonó la península para ponerse al servicio del califa de Túnez. Entonces tuvo las manos libres para ayudar a al-Azraq, que se alzó de nuevo y Jaime desplazó el grueso del ejército hacia el sur. Evidentemente, cuando alguien ve una puerta abierta, entra. Esta lección ya la había estudiado en otras ocasiones, pero nunca había dado con la solución adecuada. De manera que contempló con impotencia como Occitania se removía inquieta y Luis de Francia jugaba con ellos y los espoleaba. Por si fuera poco, la distancia que le separaba de su hijo primogénito aún se hizo mayor. El infante Alfonso le había pedido que concediese una segunda tregua a al-Azraq, que Jaime se negó a aceptar, y ahora su hijo lo hacía responsable de la nueva situación.

—¡Dios mío! ¿Cómo puedes estar en todo, cuando tienes el enemigo en tu propia casa? —gritó el rey en Valencia.

El conde de Narbona volvía a hacer de las suyas y reclamaba su independencia. Después, casi seguro, se uniría al rey de Francia.

—Una montaña siempre será frontera y nunca unión —le dijo Teresa, cuando solicitó su parecer—. Occitania se encuentra al otro lado de los Pirineos y bien al otro lado. No puedes luchar en todas partes.

Sí, tan al otro lado que Teresa nunca había ido. Pero tenía razón en una cosa, que Violante ya le había hecho ver años atrás, en aquellas mismas tierras valencianas, cuando se dirigían a entrevistarse con Alfonso de Castilla, en Almirra.

—Si luchas contra todos, solo te quedará el mar por aliado. ¿Qué harás, entonces?

Violante, su espíritu, su recuerdo, seguía teniendo razón, y Teresa le decía lo mismo. Ya solo le quedaba el mar por aliado. Y aquello tenía que acabarse de una vez por todas.

Perdido, sin el apoyo de nadie, porque Pedro, aún siendo inteligente, todavía era demasiado joven para tomar según qué decisiones y para entender otras, con su hijo Alfonso que seguía mirándole con recelo y con una esposa que no le acompañaría a ninguna parte, porque volvía a estar embarazada y se pasaba el día contemplándose la barriga y soñando con otro barón, Jaime tuvo que decidir solo.

La situación era tan grave que en aquellos días pensó que todavía pagaba por sus anteriores pecados. Cada día se sentía peor, más hundido, e iba a la capilla para rezar y pedir a Dios que le indicase el camino. Pero ningún rayo de luz entró de nuevo por el ventanal ni iluminó la cruz ni abrió ninguna puerta en su interior. Las arcas de palacio seguían vacías y ningún noble ni prelado le ofrecía su ayuda. Se quejaban continuamente de la inseguridad del sur, del norte y del oeste. Decían que Barcelona no podía comerciar con Francia y a ellos se les sumaron los mercaderes que gritaban que sus productos eran rechazados, cuando no expoliados.

¿Qué podía hacer?, se preguntaba. Y tomó la decisión que le pareció más acertada, aunque no le gustase. De manera que escribió a Luis de Francia y le propuso un encuentro.

La respuesta no tardó en llegar. Luis le citaba en Corbeil.

—Señor, proponedle otro lugar. Escoged una ciudad neutral —le dijo Guillermo Bernardo.

—¡Ya basta! —contestó Jaime—. Estoy harto y esto tiene que acabarse de una vez por todas.

Jaime se sentía enfermo y al-Azraq representaba un peligro demasiado grande, sobretodo ahora que volvía a contar con la ayuda de Alfonso de Castilla y León. De manera que no escuchó la voz de su consejero y aceptó sin rechistar.

—Siento deciros, señor, que la impaciencia es mala consejera —intentó disuadirle Guillermo Bernardo.

—Mala o buena consejera, ya estoy harto —repitió el rey.

El de Entenza habría querido decirle que su intuición le gritaba que Luis de Francia era inteligente y que Jaime no se encontraba en condiciones para negociar, pero otro pensamiento, tanto o más intuitivo que el anterior, le susurraba que no había nada que hacer, excepto rezar.

*** ***

El rey de Aragón, de Cataluña, de Valencia y de Mallorca, el Señor de Montpellier, llegó cansado a Corbeil, enfermo y con ganas de zanjar aquel asunto lo antes posible. Luis era un hombre de exquisitas maneras y se había rodeado de numerosos consejeros, mientras que Jaime acudía casi solo, porque no deseaba escuchar las voces de los que habían discutido con él y le echaban en cara que había aceptado un encuentro en territorio del adversario, pero que en ningún momento le ofrecieron dinero y hombres para acabar con al-Azraq. Protestas y más protestas y ninguna solución.

—No toméis decisiones —le aconsejaba Guillermo Bernardo—. Estableced las bases de un diálogo y regresemos a casa. Reflexionad con calma y ya decidiréis.

—Ya basta de reflexiones. Es hora de actuar —le respondía Jaime, invariablemente.

Luis fue muy hábil. Captó de inmediato el estado de ánimo y la impaciencia de Jaime. Conocía a la perfección la situación del reino y las diferencias que el rey guardaba con Alfonso de Castilla y León, así como los quebraderos de cabeza que representaba al-Azraq. Alargó el encuentro hasta que descubrió el punto débil por donde podía atacar.

—Estimado Jaime, Aragón y Cataluña es un reino amigo de Francia que permanece perpetuamente en mi corazón —inició su discurso Luis, cuando la paciencia de Jaime ya alcanzaba los límites que podía soportar—. Muchos lazos nos unen, porque mi corona posee derechos sobre los condados de Barcelona, de Urgell, de la Cerdaña, del Rosellón, de Ampurias y otros más. Me siento seguro sabiendo que aquellas tierras están en tus manos, porque has conquistado Valencia y Mallorca y has alejado a los sarracenos. Todos conocemos que tu prestigio alcanza las fronteras más alejadas de Europa y yo deseo ofrecerte mi ayuda.

Jaime le escuchaba a medias. Se sentía enfermo, con fiebre, y no se dio cuenta de que Luis había hecho mención de sus derechos sobre aquellos condados tras comprobar que Pedro de Montcada le acompañaba. Por eso había comenzado por Barcelona.

—Si unimos nuestras fuerzas, el mundo cristiano será inexpugnable —siguió hablando el rey de Francia—. Es tanta la confianza que deposito en ti que renunciaré gustosamente a mis derechos sobre todos estos condados a cambio de que tú confíes en mí y me permitas establecer mis defensas en los Pirineos. De esta manera, si necesitas mi ayuda, puedo llegar deprisa.

Aquello fue música celestial para los oídos del de Montcada. Por fin podía romper cualquier dependencia de Francia y quedarse como único señor del condado.

—Señor, el buen rey Luis tiene razón —dijo al oído del rey Jaime, aprobando las tesis del monarca francés—. Ahora necesitamos contar con un aliado en el norte, porque el sur y el oeste nos son hostiles.

—No lo veo del todo claro —se interpuso Guillermo Bernardo—. Luis obtiene tierras y vos no obtenéis nada a cambio.

—Eso no es cierto —replicó el de Montcada—. El rey de Francia renuncia a todos sus derechos sobre todos los condados al otro lado de los Pirineos. Es un trato justo que demuestra sus buenas intenciones.

—¿De qué buenas intenciones habláis? Sus derechos se irán diluyendo con el tiempo, porque cada vez hay más sangre catalana y menos francesa —insistió Guillermo Bernardo—. De hecho, ya le queda poca influencia.

Jaime oía sus voces lejanas. La cabeza le pesaba y las ideas se le enturbiaban. Deseaba escapar de allí cuando antes y acabar con unas discusiones que se le antojaban absurdas e inútiles. Únicamente pensaba en descansar y en al-Azraq, en aquel malparido que movía los hilos desde las sombras.

—¡Basta! —gritó—. Acabemos de una vez.

El rey de Aragón y Cataluña, de Mallorca y de Valencia, señor de Montpellier, del Rosellón y de Provenza, renunció a Occitania. Solo conservó Montpellier, Carladés y Omeladés en recuerdo de Violante. Luis, por su lado, firmó su renuncia a los derechos sobre Barcelona, Urgell, Osona, Cerdaña, Girona, Besalú, Rosellón y Ampurias. Derechos a cambio de tierras, tal como decía Guillermo Bernardo. Tierras a cambio de humo.

—Por primera vez en vuestra vida, habéis dejado de sumar y habéis comenzado a restar —le dijo con rabia Guillermo Bernardo.

—Era necesario —respondió el rey.

—Tened muy presente que una vez habéis dado el primer paso hacia la resta, puede haber un segundo y un tercero —exclamó Guillermo Bernardo y, por primera vez, se marchó sin pedir permiso.

Hasta el fin de sus días Jaime se arrepentiría y recordaría aquel mes de Mayo como la primera de las grandes derrotas. ¡Y no había sido en el campo de batalla!

Tenía razón Guillermo Bernardo, que aquella fue la primera vez, porque hubo otra. Y tampoco fue en el campo de batalla. Y todo por querer arreglar lo que ya había estropeado. No había recordado que Luis de Estemariu le había dicho que siempre es más difícil enderezar un hierro que torcerlo ni tampoco tuvo presente la predicción de Guillermo Bernardo: cuando hay una primera vez, puede haber una segunda.

El mes de Julio de aquel mismo año, más hundido todavía y con el ánimo decaído, sin poder comprender qué sucedía con su hijo Alfonso, que cada día se alejaba más de él, con las miradas que le dirigía otro hijo, en este caso Jaime, que a pesar de su corta edad consideraba que le había robado parte de su reino, propuso un nuevo acuerdo al monarca francés. Renunciaría a la Provenza en favor de Margarita, esposa de Luis, a cambio del compromiso de su hija Isabel con Felipe, el hijo del rey de Francia y el heredero al trono. Así, consideró, tendría un pie y parecía que había corregido un error. Pero, por segunda vez, volvía a restar en lugar de sumar. De nuevo otorgaba tierras a cambio de derechos.

—Este pacto nos reportará un buen apoyo frente al rey de Castilla y León —dijo cuando Guillermo Bernardo le echó en cara sus decisiones.

—También existen fuertes lazos entre Luis de Francia y Alfonso de Castilla y León. El rey francés era hijo de Blanca de Castilla, hija de Alfonso VIII, que fue regente del reino de Francia a la muerte de su esposo Luis VIII y durante la minoría de edad de Luis IX.

—¡No lo he olvidado! —le respondió Jaime con vehemencia—. ¡Y no puedo olvidar al-Azraq! ¿Lo entendéis? ¡Por eso entraré en Murcia y acabaré con él!

—¿Y qué haréis cuando el rey Alfonso nos declare la guerra? Porque, si entráis en Murcia, no dudéis que le tendréis por enemigo —le contestó Guillermo Bernardo, también con fuerza—. ¿Y cuál será la decisión de Luis de Francia?

—Me prometió su ayuda —replicó Jaime.

Guillermo Bernardo le miró, sonrió con tristeza y dijo:

—Os equivocáis señor. Luis no os ayudará.

—¡Es hombre de palabra! —exclamó Jaime.

—Nunca he dicho lo contrario, pero yo os aseguro que se mantendrá al margen y cuando le exijáis la ayuda que os prometió, responderá: amigo Jaime, te prometí ayuda para luchar contra los sarracenos, no para ir en contra de un cristiano. Y no habrá roto su palabra —respondió Guillermo Bernardo, mirando al rey directamente a los ojos. Entonces, le apuntó con el dedo índice—. Por lo que veo, no solo hicisteis oídos sordos a mis consejos cuando estábamos en Corbeil, sino que tampoco escuchasteis las palabras exactas de Luis de Francia. Y, evidentemente no habéis leído el tratado que firmasteis.

Jaime se puso tenso y apretó los puños. ¿Cómo se atrevía Guillermo Bernardo? Pero reaccionó y reflexionó. No había nadie en el reino que fuese tan noble como su consejero principal.

—¿Qué puedo hacer? —preguntó.

—Tragaos vuestro orgullo y escuchad a vuestros consejeros —le contestó Guillermo Bernardo, sin apartar la mirada de sus ojos.

Aquello ya era demasiado. Le estaba insultando. Jaime dio un paso hacia Guillermo Bernardo, pero, de pronto, se detuvo.

—Si no os mato ahora mismo es en recuerdo de que vos me salvasteis la vida en cierta ocasión, pero más vale que no abuséis de mi paciencia —dijo—. Si vos no queréis darme ningún consejo, ya daré yo con la solución.

—No sufráis, señor, que poco tendréis que verme y menos todavía aguantar mis impertinencias —respondió Guillermo Bernardo y, por segunda vez, se marchó sin pedir permiso.

—¡Podéis abandonarme todos, pero yo daré con la solución! —gritó el rey.

*** ***

Muhammad alzó la mirada cuando el sirviente le anunció la llegada de al-Azraq. Le esperaba desde hacía días. No podía ser de otra forma, habida cuenta de las noticias que corrían por todo el reino.

Al-Azraq entró en la cámara y se arrodilló. Había llegado sucio por el polvo y le habían ofrecido agua, pero él apenas se había lavado. Solo las manos. Tenía prisa por hablar con el monarca granadino.

El rey de Granada hizo un gesto y al-Azraq se levantó y se quedó en pie. En esta ocasión no había ni fruta ni pan ni ninguna infusión caliente, porque no había sido invitado. Al-Azraq únicamente se encontró con una mirada dura.

—Os pido perdón, pero no he tenido más opción que regresar —dijo, compungido.

—Has fracasado —respondió Muhammad, tenso y con odio en sus ojos.

—Gran señor, ¿quién podía imaginar que el rey Jaime se rebajaría y pediría perdón a Alfonso de Castilla?

—Alguien inteligente calcula todas las posibilidades, y esta era una —replicó Muhammad.

—Jaime de Aragón y de Cataluña nunca había retrocedido, nunca había cedido tierras, nunca había pedido perdón.

—Por eso mismo su gesto aún tiene mayor valor —dijo Muhammad con rabia contenida—. Alfonso de Castilla no ha tenido más remedio que plegarse y aceptar la buena voluntad del rey Jaime, que le ha pagado una buena compensación por haber dado asilo a su hermano Enrique.

—El plan era perfecto —se disculpó al-Azraq—. Luis de Francia supo aprovechar nuestra sugerencia. Con el rey Jaime ocupado en los asuntos del Rosellón y enemistado con Alfonso, era la ocasión ideal para tomar Valencia. Después caería Murcia, que quedaba en medio y, finalmente, vos habríais recuperado vuestras tierras y vuestro reino.

—No era un plan tan perfecto, visto el resultado —negó Muhammad.

—¿Cómo podía prever que el rey Jaime cediese con tanta facilidad y, menos todavía, que añadiese Provenza?

—Ha prometido su hija al futuro rey de Francia —afirmó Muhammad con la cabeza—. ¿Qué harás ahora?

—Dice el Profeta: dame tregua hasta el día en que los hombres hayan resucitado.

—¿De qué tregua estás hablando? —se burló Muhammad.

—Si Jaime hubiese firmado la segunda tregua…

—Pero no lo hizo. Y eso es lo único que debes tener presente: ¡que no lo hizo! —gritó Muhammad—. Y, al ver la nobleza del rey de Aragón y de Cataluña, Alfonso ha callado y tú has perdido toda posibilidad de hacerte con Valencia.

—Todavía no, gran señor —negó al-Azraq con enérgicos movimientos de cabeza.

—¿Ah, no? Pues, por el momento, has sido derrotado y yo he quedado como un imbécil. Problemas tendré para esconder mi acción al rey Alfonso. De manera que márchate, porque si te ofrezco protección significará que te he ayudado. Dirígete a Marruecos y que nadie te vea.

—Juro por Alá que regresaré y que nadie me detendrá —exclamó al-Azraq, con odio en sus ojos.

—La próxima vez ya será la tercera, si de veras llega, y a la tercera va la vencida. De manera que piénsalo bien, porque o vences o mueres. Si regresas a estas tierras con la derrota sobre las espaldas, juro por Alá que te ahorraré la vergüenza de tener que explicarlo a tus nietos —sentenció el rey de Granada, y abandonó la estancia.

*** ***

De regreso a Barcelona Jaime tomó decisiones que hacía tiempo que meditaba. La primera, harto de tantos y tantos nobles y prelados que querían comer del mismo puchero, fue limitar el número de consejeros a doscientos. Y apareció el consejo de doscientos ciudadanos. Todavía eran demasiados, pero, por lo menos, ya no tendría que aguantar aquellas reuniones multitudinarias e inacabables donde todos se sentían obligados a dar su parecer. Y la autoridad municipal de Barcelona, que también amenazaba con andar por parejo camino, se vio reducida a veintiocho consejeros. Ya había suficientes.

Aquel mismo año nació el segundo hijo de Teresa. Y Jaime hizo el firme propósito de educarle personalmente. Nadie lo estropearía. Pedro de Ayerbe, le nombró con esa secreta intención. Crecería y sería suyo.

La historia ya tenía nuevos protagonistas, nuevos rostros que se añadían a la escena política y que podían cortar la prepotencia que durante todos aquellos años había sido la bandera de los nobles.

La mayor parte de los problemas se habían resuelto, pero había uno que todavía seguía presente. Este problema llevaba por nombre Alfonso. El infante Alfonso de Aragón.

—¡Dios mío! ¿Es que aún no he pagado suficiente por mis pecados? —exclamó Jaime.

5

LOS HIJOS DEL REY

NO hacía viento y el silencio era absoluto. Las altas montañas de los Pirineos semejaban gigantes pendientes de la escena. El infante Pedro descabalgó, ató el caballo a un árbol y se quedó alerta. El escudero que le acompañaba también puso pie en tierra, ató su montura y tomó la lanza. El jabalí no andaba demasiado lejos, las huellas aparecían claras y frescas y el bosque estaba mudo, como sucede cuando teme algo.

¿Dónde estaba su hermano Alfonso? Habían salido juntos y se habían separado hacía un rato. Pedro era partidario de subir directamente por el barranco, pero Alfonso le había dicho que la experiencia demostraba que no era una buena idea. Por esto cada cual había escogido su camino.

El escudero se plantó junto a su señor. También escuchaba con atención. No se movía ni una hoja.

De pronto el ruido de la hojarasca les asustó y un bufido aterrador les anunció la inminente presencia del animal. Casi no habían dispuesto de tiempo para reaccionar que ya lo tenían encima. Bajaba como un torrente embravecido, directo hacia ellos, y los caballos relincharon y tiraron de las riendas atadas a los árboles, nerviosos y asustados. Pedro tomó una flecha para montarla en el arco y el escudero bajó la lanza para recibir la embestida. Sin embargo, cuando la bestia casi rozaba sus ropas, se oyeron unos silbidos y el animal cayó a sus pies. Entonces Pedro alzó la mirada y vio a Alfonso y a los otros tres escuderos. Sus saetas y sus lanzas habían abatido el jabalí.

Pedro contempló aquel cuerpo a sus pies y respiró hondo. Se habían librado por los pelos y las piernas le temblaban. Junto a él, el escudero estaba pálido y tuvo que apoyarse en un árbol para no caerse.

Alfonso descendió hasta el barranco y miró a su hermano con una sonrisa de superioridad.

—Ya te he dicho que el bosque está vivo —exclamó—. Tú no los ves, pero hay centenares de ojos que nos observan. Si tienes paciencia y permaneces quieto y sin hacer ruido, los podrás ver, porque, tarde o temprano se mueve una hoja y, allí, alguien se desplaza, porque sus ojos ya no sienten interés por ti. Pero nunca, bajo ninguna circunstancia, te cruces en el camino de un jabalí. Ellos son los amos de sus pisadas.

Los escuderos cargaron la pieza sobre uno de los caballos y emprendieron el camino de regreso hacia el llano. Había sido un buen día de caza y regresaban contentos.

—Gracias. Me has salvado la vida —dijo Pedro.

—Poseo más experiencia que tú. No lo olvides. Y también tuve un buen maestro —respondió Alfonso, recordando los tiempos en qué salía a cazar con su padre, el rey.

—El mismo que yo —replicó Pedro.

—Pero durante más tiempo —le contestó Alfonso—. De manera que puedo darte lecciones. Y no tan solo en el terreno de la caza.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Pedro y detuvo el caballo.

Alfonso también detuvo su montura y se volvió hacia su hermano.

—Quiero decir que eres el procurador de Cataluña y serás rey. Procura no perder de vista a los nobles y no los trates como lo haces o tendrás problemas —sonrió.

—Los trato como me ha enseñado a hacerlo nuestro padre, el rey Jaime —respondió Pedro.

—¿Y cuál ha sido el resultado? —le miró Alfonso—. Se ha pasado la mayor parte de su vida luchando, tanto dentro como fuera del reino, y yo diría que todavía no ha logrado la paz.

—Porque un buen número de nobles no hacen más que perseguir su propio interés —replicó Pedro.

—Lo mismo que hacemos todos —respondió Alfonso—. Un poco más de comprensión por parte del rey no iría mal, y un poco más de confianza, tampoco.

—A ti te deja gobernar Aragón con mucha libertad.

—No toda la que yo quisiera —negó Alfonso con la cabeza—. Siempre tengo que dar cuentas de cada una de mis decisiones y ya soy bastante maduro para tanto control. El rey, nuestro padre, ya empieza a ser mayor y tendría que comenzar a delegar de veras.

—Él quiere que todo el reino se mantenga unido.

—Y lo estará. Como hermano mayor, me ocuparé personalmente de que así sea.

—Eres mi hermano mayor, pero piensa que los dos seremos reyes a un tiempo.

—Ya lo tengo presente —asintió Alfonso con fuertes movimientos de cabeza, y espoleó su caballo.

En la casa grande, los criados descabalgaron el jabalí y se lo llevaron a la parte de atrás. Alfonso entró por la puerta principal. Pedro se había retrasado.

—Señor, os aguarda una visita —se acercó un criado—. El caballero Ferrís de Lizana hace rato que ha llegado.

Alfonso sonrió. El hijo de Rodrigo de Lizana era un buen amigo y un buen consejero. Siempre traía nuevas y siempre eran interesantes. De manera que se dirigió a la sala de la chimenea.

—¡Ferrís! —exclamó nada más cruzar la puerta, y abrió los brazos.

—¡Alfonso! —contestó el caballero, y se abrazaron.

—¿Dónde has estado todo este tiempo?

—En Albarracín, en Barcelona y en Lleida. De allí vengo.

Alfonso ordenó que trajesen vino y fruta. Brindarían por su amistad.

—¿Has visto al rey? —preguntó Alfonso.

—Le he visto a él, y he visto más cosas.

—Siéntate y háblame —le invitó Alfonso.

—Tu padre, el rey Jaime, ha conseguido firmar la paz con Álvaro de Urgell, Ramón Folch de Cardona y Guillermo de Cervelló. A pesar de que Álvaro ya tiene dos hijos con Cecilia de Foix, ha aceptado que se someterá al dictamen del tribunal eclesiástico, siempre que no esté formado por gente de aquí.

—Eso significa que rechaza la autoridad del obispo de Huesca y del superior de la Inquisición. ¿Cómo es que ha firmado la paz?

—El obispo de Huesca no quería ceder, pero Ramón de Peñafort le ha convencido y ha convencido al rey de que es mejor aceptar la condición de Álvaro que seguir empecinados en una lucha interna que debilita el reino —explicó Ferrís—. De manera que el Apostólico ha nombrado al cardenal Palestrina para que se haga cargo del asunto.

—Palestrina… —murmuró Alfonso, pensativo—. ¿Y el rey ha aceptado?

—Sí, a cambio de que todos los nobles ratifiquen los Usos y se comprometan a dejarle hombres para luchar con los sarracenos. Dice que es conveniente, de vez en cuando, recordarles sus obligaciones y añadir unos cuantos nobles más a la lista —explicó Ferrís mientras Alfonso le llenaba la copa de vino—. Ahora hemos firmado todos y él dispondrá de más fuerzas.

—Mi padre, el rey, es un buen gobernante y tiene muy claro que el reino debe mantenerse firme y unido —afirmó Alfonso, y también se llenó la copa.

—Puede que tenga esta idea clara, pero su testamento la contradice, porque cuando él muera el reino se romperá —le corrigió Ferrís.

—¡Ya lo he pensado! —exclamó Alfonso—. De la misma forma que Pedro y Jaime tienen que aceptar que, si el rey me ha legado la mayor parte de las tierras, es por alguna razón. De los tres reinos, el mío será el más extenso y yo soy el mayor de los tres —dijo.

En aquel preciso instante apareció Pedro. Ferrís estaba de cara a la puerta, le vio, se levantó y le saludó con una inclinación de cabeza.

—Amigo Ferrís —dijo Pedro con una sonrisa—. Hace tiempo que no nos veíamos. —Se adelantó y le abrazó—. Hemos cazado un jabalí. Te quedarás con nosotros y compartirás nuestra mesa.

—Siento no poder acompañaros, pero debo partir —se disculpó Ferrís—. Me aguardan en Albarracín.

—¿De dónde vienes?

—De Lleida.

—Te has desviado mucho de tu ruta —dijo Pedro.

—Me he enterado de que estabais aquí y quería saludaros.

—¿Solo saludarnos?

—Ferrís y yo hace tiempo que tampoco nos veíamos y ha sido un gran detalle por su parte —intervino Alfonso. Entonces se volvió hacia el caballero—. Me agradaría… a mi hermano y a mí nos agradaría que te quedases esta noche. Podríamos conversar y recordar viejos tiempos.

—Sí, recordar viejos tiempos o hablar de cosas nuevas —sonrió Pedro.

—A pesar de que tengo prisa, no puedo negarme —aceptó Ferrís.

—Acompáñame —le invitó Alfonso—. Ordenaré que te preparen un aposento.

Cuando Pedro se quedó solo, truncó su sonrisa. Su hermano Jaime pronto cumpliría diecinueve años y tarde o temprano sería el rey de Mallorca, un reino en mitad del mar, mientras que él… Cataluña tenía fronteras con Valencia, con Aragón y con Francia. No resultaría sencillo mantener una buena independencia. Y, menos todavía, después de haber escuchado el pensamiento de Alfonso.

*** ***

Las murallas de Mallorca se alzaban sobre el mar. El infante Jaime ya había estado hacía unos años, cumpliendo por fin su deseo de visitar las tierras que, según el testamento del rey, le corresponderían y que harían de aquellas islas un reino, tal como había sido en tiempos pasados.

Los tres barcos atracaron en el puerto y el gobernador ib-Nazarí recibió con grandes muestras de afecto al príncipe de los ojos azules, tal como le llamaban los habitantes de aquellas tierras. A ib-Nazarí le agradaba aquel joven. Era culto y disfrutaba del placer de la lectura. También hablaba algarabía, el dialecto del árabe que empleaban en muchos lugares de la península y que era la lengua que más se escuchaba por todas las calles de la ciudad de Mallorca. Este detalle le había hecho ganar el respeto y la estima del pueblo llano. Además, cuando estaba en palacio, se rodeaba de recitadores de versos y en un viaje anterior había conocido a Ramón Llull, un hombre diez años mayor que él, un verdadero erudito nacido en Mallorca, gran conocedor de las costumbres de aquella gente.

Llull era de estatura mediana, el cabello negro, los ojos castaños, las facciones proporcionadas y una sonrisa franca y abierta. Decían que era un hombre profundamente religioso, que respetaba a los sarracenos, y muy preocupado por difundir la religión cristiana de sus antepasados. Entre el joven príncipe y él había nacido una sólida amistad y cada vez que el infante Jaime viajaba a las islas, mantenían largas conversaciones, escuchaban versos que el mismo Llull había compuesto y pasaban largos ratos juntos.

No obstante, aquella tarde, aunque conocía la llegada del infante Jaime, Ramón no había ido a recibirle al puerto.

—¿Dónde está mi amigo Ramón Llull? —preguntó el infante, cuando ya había saludado a ib-Nazarí.

—Señor, vuestro amigo, y amigo mío, desde hace unos días muestra un comportamiento extraño —le explicó el gobernador—. He intentado hablar con él y no me responde. Solo se queda en silencio y contempla el mar.

—¿No estará enfermo? —se preocupó el infante Jaime.

—Ha perdido color. Esto sí, que he de decirlo. Pero no parece enfermo, sino que más bien diría que es por causa de su reclusión.

—¿Reclusión? —se extrañó el infante. Ramón tenía un carácter abierto y era muy hablador. La reclusión no iba con su forma de ser.

—Ya os he dicho que su comportamiento es extraño. Se pasa todo el día encerrado en su casa y casi no habla con nadie.

—Quiero verle —exclamó el infante Jaime, y ordenó—: Conducidme a su casa.

Durante el corto trayecto por las calles de Mallorca, el infante contempló la riqueza de colores que llenaban cada portal y que era una bendición para los ojos. Las calles estrechas protegían a sus habitantes del sol del estío, poderoso y agradecido con aquellas tierras.

—Míralo todo y aprende mucho —le había dicho el rey Jaime, su padre—. Dentro de poco tiempo regresarás, pero no como un visitante, sino como un hombre que tomará posesión de lo que un día será suyo.

De manera que el infante escudriñaba con la mirada hasta el último rincón y procuraba retener las imágenes. Y así continuó hasta que los soldados se detuvieron frente a una casa de planta baja y un piso. Entonces, ib-Nazarí ordenó que llamasen a la puerta.

Instantes después una anciana abrió y se sobresaltó al ver tantos hombres frente a ella.

—El infante Jaime, hijo de nuestro rey, quiere hablar con el caballero Ramón Llull —anunció el oficial.

La pobre mujer se inclinó respetuosamente, y se fue a avisar a su señor lo más rápido que pudo. Poco rato después apareció de nuevo.

—Mi señor ruega al infante Jaime que entre —dijo.

El oficial transmitió el mensaje y Jaime hizo un gesto de extrañeza.

—Debe estar enfermo, si no sale a recibirme —murmuró. Entonces se volvió hacia ib-Nazarí y dijo—: Acompañadme, os lo ruego.

Pero al llegar a la puerta, la anciana les detuvo.

—Mi señor solo recibirá al infante Jaime —dijo con voz apagada, mientras mantenía la cabeza baja y ponía cara de avergonzada.

El infante, perplejo, miró a ib-Nazarí. Este se encogió de hombros.

—Ya os he dicho que todo es muy extraño —exclamó el gobernador sarraceno.

—No es necesario que os quedéis. Dejad una escolta en la puerta. Así, si necesito llamar a un médico, se lo haré saber —ordenó el infante Jaime.

—No, señor —negó ib-Nazarí—. Mejor me quedaré aquí y os esperaré.

—Os lo agradezco de todo corazón, pero me temo que va para largo y no quiero que vos tengáis que esperar como un soldado o como un criado —sonrió el joven Jaime.

Ib-Nazarí hizo una reverencia. Sabía que el joven príncipe era considerado con todos sus servidores. Entonces dio las órdenes oportunas, mientras el infante seguía a aquella mujer al interior de la casa.

Las cortinas estaban echadas y la claridad del día llegaba mortecina a la habitación. Ramón Llull estaba sentado en un rincón. El infante entró cohibido y preocupado.

—¡Oh, señor! Benditos han sido mis ojos, porque puedo ver que estáis aquí y bendita mi casa, porque os ha de recibir —le saludó Ramón, y se levantó, pero tuvo que apoyarse en la mesa.

—¡Ramón! —se asustó el infante, y corrió a ayudarle—. Llamaré a un médico.

—No os preocupéis, que no estoy enfermo —sonrió Llull—. Es la debilidad por haber visto demasiada luz.

El infante le ayudó a sentarse. El rostro de su amigo aparecía pálido y los ojos tenían un extraño brillo. Ramón asió su mano con fuerza.

—Señor, deseo explicaros un hecho maravilloso —seguía sonriendo y hablaba excitado.

—Reposa, buen amigo —dijo el infante Jaime, se volvió hacia la anciana y preguntó—: ¿Ha comido algo?

—Hace dos días que no prueba bocado, señor —respondió la mujer—. Solo bebe agua. Nada más.

—Pues, traed algo —ordenó—. Queso, pan, fruta… lo que sea.

La anciana abandonó la habitación y Ramón empezó a hablar.

—Ya sabéis que cada noche rezo para saber qué es lo que Dios espera de mí, porque todos, en esta vida, hemos sido llamados para hacer algo. El problema es descubrir qué es.

—Primero comerás un poco —le cortó el infante.

—No.

—Entonces no te escucharé.

—Sí. Tenéis que escucharme —se agarró a la mano del príncipe—. No puedo comer porque estoy seguro que, si algún alimento terrenal entra en mí, perderé este estado de gracia.

—Y si no comes, pedazo de idiota, morirás —le riñó el joven Jaime—. Entonces, no le servirás de nada a Dios. De manera que, si no comes, no te escucharé.

—Comeré luego.

—¿Cuándo?

—Cuando os haya explicado lo que me ha sucedido.

—¡Júralo! —le obligó Jaime.

—Os lo juro.

En aquel instante entró la anciana con una fuente. Traía pan, queso y fruta, tal como había ordenado Jaime. El infante tomó la fuente y la depositó sobre la mesa.

—Dejadnos solos —ordenó Ramón.

La vieja dudó, pero el infante le hizo un gesto con la cabeza. Él ya se ocuparía de que comiese.

—Hace unos días me encontraba escribiendo un poema, aquí mismo, en este rincón —empezó a explicar Ramón. El infante se sentó frente a él y contempló aquellos ojos abiertos y extasiados—. Estaba cercano el anochecer y la luz cada vez llegaba más tenue. En aquella pared —señaló el otro extremo de la habitación, y Jaime dirigió sus ojos, pero no había nada—. Allí fue, donde divisé una extraña sombra. Era imprecisa y tan pronto parecía tomar forma como desaparecía. Bajaba la mirada para seguir escribiendo y de pronto ella regresaba, pero cuando alzaba los ojos, huía. Así estuve largo rato hasta que la claridad de la luna iluminó la pared. Entonces distinguí una cruz.

—¿Habías ingerido alimento aquel día?

—Había sido un día como cualquier otro —respondió Ramón, sin dejar de mirar la pared—. Había cenado y quería concluir un poema. Finalmente, sin poder acabar el trabajo, me quedé adormecido. A la mañana siguiente, a primera hora, cuando el sol surgía, volví a ver la sombra de la cruz. Era más definida, pero todavía imprecisa. Y así continuó durante todo el día. Iba y venía —se detuvo un instante para respirar. La debilidad le impedía incluso hacer el esfuerzo de hablar y tenía que rehacer sus fuerzas—. Llegado el anochecer no había salido de aquí en todo el tiempo y no era consciente de que Mariona había entrado y me había traído alimentos, como tampoco podía jurar si había hablado con ella o no. Dos días después seguía igual. Recuerdo que vino ib-Nazarí, porque Mariona le había avisado. Conversé con él y le hallé preocupado, pero le tranquilicé. El tercer día cerré las cortinas y hacia primera hora de la tarde, cuando el sol es más fuerte, apareció con toda su majestad. Era Él, clavado en la cruz, con un gesto triste, y me miraba. ¡Si hubieseis visto aquellos ojos! —exclamó con alegría—. Eran dulces y firmes, a un tiempo. Me miraban directamente como si me traspasasen el alma y me habló.

—¿Qué te dijo? —preguntó el infante, pendiente de cada palabra de Ramón.

—Propaga mi fe. Eso me dijo. Y entendí que esta es mi misión en la tierra. Salva a los infieles, repitió varias veces. Pero no sé cómo hacerlo —se entristeció Ramón y estuvo a punto de llorar.

—La debilidad te impide pensar —se levantó el infante Jaime—. De manera que ahora mismo comerás —ordenó, e hizo ademán de acercarse a la mesa.

Ramón adelantó el cuerpo y se colgó del brazo del infante.

—Nunca, en toda mi vida, he tenido la cabeza tan clara. Nunca había visto tanta luz en la oscuridad.

—Has jurado que comerías y lo harás ahora mismo —ordenó de nuevo el infante, tomó un pedazo de pan y se lo entregó.

Ramón recibió el pan, lo miró con pena y lo mordió. Sabía que en el instante en que el alimento llegase a su estómago, la magia de aquellos momentos desaparecería y, si le hubiesen dado a escoger, habría querido morir, pero Dios le había ordenado que escogiese otro camino.

*** ***

—No serás rey de Cataluña por casualidad —se enfadó el rey Jaime—. Es bien cierto que todos llegamos con una misión que cumplir. Poseo demasiadas pruebas como por dudarlo.

—No quería ofender a nadie —se disculpó el infante Pedro. Se volvió hacia el infante Jaime y agachó ligeramente la cabeza—. Te pido perdón.

El infante Jaime sonrió y aceptó sus disculpas.

—Me agrada Ramón Llull —dijo el rey—. Y más me agradaría tener unos cuantos más como él y no una pandilla de sinvergüenzas que solo persiguen su provecho. Ramón Llull es instruido, inteligente y juicioso. Si no sabe por dónde comenzar, que escoja el camino que tenga más a mano, pero que no se quede quieto.

—¿Cuál puede ser este camino? —preguntó el infante Jaime.

—¿Verdad que escribe muy bien? —preguntó el rey.

—No hay nadie en toda la cristiandad que tenga tan buena pluma como él —afirmó el infante Jaime.

—Pues, que escriba todos sus pensamientos. De esta manera, tarde o temprano, descubrirá cuál es el verdadero camino y, al mismo tiempo, dispondrá de los recuerdos y de todas aquellas meditaciones que le han conducido a seguir la voz de Dios —respondió el rey—. Pero, sobretodo, que tenga presente que lo más difícil es aceptar lo que el destino nos ha impuesto.

—Siento contradeciros, pero no creo que nuestra misión sea aceptar el destino, sino cambiarlo —intervino Pedro.

—El día que murió vuestra madre quise cambiar el destino y no pude, porque vosotros me lo impedisteis —le contestó el rey—. De manera que hay que aceptarlo.

—¿Eso significa que yo, cuando sea rey de Cataluña, deberé aceptar la autoridad de Alfonso? —preguntó Pedro.

—¿A qué viene esa pregunta? —se extrañó el rey.

—Vuestro hijo Alfonso… —comenzó a hablar Pedro.

—Hijo mío y hermano tuyo —le corrigió el rey.

—Hijo vuestro y hermano mío —aceptó Pedro—. Alfonso considera que es el hermano mayor y que su reino también es el más grande, razones por las cuales tiene claro que él debe mandar sobre nosotros dos.

—Aragón, Cataluña, Mallorca, Valencia, Montpellier y todos los territorios que heredé, que conquisté o que conquistaré han de constituir una unión. Virtus unita fortior. No lo olvides jamás. En caso contrario perderemos todo lo que tanto esfuerzo nos ha costado. Eso significa que tu hermano Alfonso es el mayor y posee más experiencia. Por tanto, deberás escucharle.

—¿Y obedecerle en todo?

—En todo lo que contribuya a engrandecer nuestros reinos y en todo lo que sirva para establecer unos lazos más fuertes. Si os mantenéis unidos nadie podrá nada contra vosotros.

—¿Y si él no respeta nuestra independencia? —insistió Pedro.

El rey le miró.

—Tiene que respetarla, porque el respeto es la base de la fuerza —contestó, y se sentó—. Recuerdo que cuando entré en Almanzora, el obispo de Lleida me preguntó por qué concedía tantas libertades a aquella gente, de la misma manera que había hecho en Peñíscola. Mi respuesta fue que es un error imponer nuestra cultura, nuestra religión y nuestra historia a quien no desea compartirla, porque la suya no es la misma. Es a partir de ahora cuando la historia será común, cuando las culturas se fundirán para dar paso a una nueva y cuando la religión, si somos conscientes y juiciosos y los demás ven que no queremos matar a ningún dios, tomarán el camino que el Altísimo ha señalado. Intentar cambiar la historia y engañar, apropiándose de lo que no es tuyo, es crear un abismo y es desbaratar el destino. Pedir a los demás que te ayuden a construir la nueva historia es contribuir a crear un nuevo destino. En aquella ocasión le puse un ejemplo al obispo de Lleida. Ejemplo que ahora sigue siendo tan bueno como entonces. Si tu hermana Violante se casó con Alfonso de Castilla no fue para no obtener nada. Si algún día Castilla y León se nos unen, y Navarra también, no será para que un rey imponga su voluntad sin respetar a nadie. No será para ver cómo el castellano o el catalán desaparecen, sino para conseguir que uno y otro se apoyen y tomen lo bueno y lo mejor de cada uno de ellos, porque en el mundo de las ideas no hay fronteras lingüísticas ni de ningún tipo. Las fronteras son, únicamente, la falta de buena voluntad. De la religión, en este caso poco hemos de preocuparnos, porque ya es la misma, pero en lo tocante a la historia no olvides nunca que ellos tienen la suya y nosotros la nuestra y que, si algún día queremos tener una historia común, ha de construirse sobre la base del respeto mutuo. ¿Lo has comprendido?

—Vuestras palabras son el reflejo de años de experiencia y no las discutiré, porque las comparto —afirmó Pedro con la cabeza—. Bueno sería que estas mismas reflexiones las hicieseis a vuestro hijo y hermano mío Alfonso.

—Se las haré. Te lo aseguro.

Aquella noche, cuando se retiraba a dormir, el rey Jaime contempló el puerto de Valencia. Volvía a estar en la habitación que había compartido con Violante.

Un rey debe saber lo que sucede, aún antes de que suceda, recordaba haber dicho a su hijo Alfonso. Ahora, no obstante, se daba cuenta de que él no había sabido prever el peligro que representa dividir el reino en tres partes y repartirlas entre tres hijos. Y una vez más pensó en su reina húngara y negó con la cabeza. Si pudiese echar atrás el tiempo y corregir muchos errores…

De pronto se sintió solo, muy solo. Deseaba tener a Violante junto a él, pero era imposible. Entonces pensó en Teresa, que se había quedado en Barcelona, como siempre.

—¡Teresa está muy lejos! —exclamó en voz alta—. Cada día más lejos.

6

UN GIRO INESPERADO

FERRÍS de Lizana había llegado a Huesca hacía un rato y en la puerta de su casa un criado le había puesto al corriente de los acontecimientos. De manera que ni siquiera entró, sino que se dirigió directamente a palacio, sin apearse del caballo.

Tras dejar su cabalgadura en el patio, subió la escalera a saltos. En el pasillo no cabía ni un alfiler y tuvo problemas para llegar a la antesala del dormitorio del infante Alfonso. Allí, igual que en el pasillo, todo eran comentarios en voz baja, gente que parecía rezar. Miró a los presentes y vio a un joven que permanecía solo. Era Juan Núñez de Lara, que nada más descubrirle vino a su encuentro.

—¿Tan grave es? —preguntó el de Lizana.

—Alfonso salió de cacería hace una semana y le pilló la tempestad. Regresó mojado de arriba abajo y tosía. Cada día está peor y los médicos se muestran impotentes para frenar la fiebre —respondió Juan Núñez compungido.

—Hay que avisar al rey —dijo Ferrís.

—Ya han enviado un mensajero, aunque dudo que llegue a tiempo.

—¡Dios mío! Él tiene que ser nuestro rey.

En aquel instante se abrió la puerta y apareció Constanza, hija Gastón VII de Bearn y esposa de Alfonso. Los presentes se volvieron hacia su cuerpo alto y delgado y miraron aquellos labios siempre serios que no eran otra cosa que la manifestación más evidente de su carácter seco. Cruzó la sala seguida por tres damas, sin pronunciar palabra, y desapareció por el pasillo camino de sus habitaciones.

Poco después volvió a abrirse la puerta y apareció un criado con una palangana de agua cubierta con un paño. Ferrís le detuvo y levantó ligeramente la tela. El agua estaba manchada de sangre.

—Esto no tiene buena pinta —exclamó.

—Ya hace días que cuando tose vomita sangre —dijo el criado en voz baja.

Alrededor de ellos se había formado un círculo de gente que esperaba noticias.

—¿Qué dicen los médicos? —preguntó Ferrís.

—No hablan —respondió el criado—. Únicamente se miran unos a otros con cara triste y han dicho que sería conveniente avisar a un confesor. Cada vez le cuesta más trabajo respirar y está muy pálido. Sus labios están resecos y la fiebre es muy alta —negó con la cabeza—. Tiene temblores y comienza a delirar.

Ferrís asintió y el criado siguió su camino, mientras la gente deshacía el corro y se formaban pequeños grupos. Los murmullos se alzaron y llenaron hasta el último rincón. Ferrís condujo a Juan Núñez hasta un extremo de la sala.

—Si Alfonso muere, el rey deberá redactar un nuevo testamento —le dijo.

—Tenemos que hablar con los demás nobles de Aragón.

—Y pronto —asintió Ferrís con un enérgico movimiento de cabeza—. Antes de que perdamos Valencia.

*** ***

La noticia alcanzó al rey y a los dos infantes cuando pasaban por Barbastro. Ya no llegaban a tiempo. Alfonso acababa de morir hacía unas horas. El monarca descabalgó y se alejó unos pasos. Era el segundo hijo que perdía. Uno de Violante y otro de Leonor. El menor y el mayor.

—¡Pobre Alfonso! —escuchó la voz del infante Jaime, pero el rey no se volvió, sino que siguió caminando lentamente mientras sus ojos se inundaban de lágrimas.

—Sí, pobre Alfonso —repitió Pedro. Sin embargo, el rey ya no podía oírle. Se encontraba demasiado lejos y las palabras del infante habían sido pronunciadas en voz baja, casi una oración.

Pedro también se alejó del grupo de escuderos. Sentía pena por la muerte de su hermano mayor. Hermanastro, debería decir, porque siempre le había visto como a un intruso que quería gobernar sobre todas las tierras y todos los reinos del rey Jaime. Él era el hermano mayor, no paraba de recordarle Alfonso, tenía más experiencia y su padre respetaba esta posición. Pero ahora todo cambiaba. Pedro se convertía en el primogénito y, si la voluntad del rey era que las tierras se mantuviesen unidas, él tomaría el mando y el infante Jaime, a pesar de que fuese el rey de muchas tierras, sería un rey vasallo. Y miró a su hermano.

El infante Jaime se había quedado junto a los caballos. Él también reflexionaba. Alfonso acababa de morir y Aragón y Valencia quedaban sin rey. No había que ser muy listo para darse cuenta de que dos eran los hermanos, dos los reyes y dos los reinos a repartir. Por tanto, Aragón para Pedro y Valencia para él. Era lo más juicioso. Pedro ya tenía salida al mar y las tierras de Valencia eran las más próximas a Mallorca. Y también buscó con la mirada a su hermano.

El único que no pensaba en esos asuntos era el rey Jaime. Subió hasta un pequeño montículo y contempló el horizonte. Quiso iniciar una oración y solo le salían palabras de disculpa y de perdón. Excepto el tiempo de estancia en aquellas tierras, cuando Alfonso era un muchacho de diez años y le acompañaba a cazar, no había sido un buen padre, porque un padre como Dios manda mira a su hijo y procura educarlo personalmente. No, no había sido un buen padre. Ni un buen esposo para Leonor.

Cerró los ojos. ¿Cómo podía decir que no había sido un buen esposo para Leonor? Ella tampoco fue una buena esposa para él. Ambos llegaron al matrimonio sin saber lo que estaban haciendo. Y todo fue como fue. No valía la pena buscar culpables ni inocentes.

—¡Dios mío! —murmuró, y agachó la cabeza—. Cometemos el mismo error una y otra vez.

Pensaba en Álvaro de Urgell, a quien había obligado a casarse con una niña de dos años. Y así habían ido las cosas, también. Se arrepentía, pero el mal ya estaba hecho. Quizá por ello Urgell siempre representaba un eterno problema, porque la solución nunca era la más adecuada. ¿Qué podía hacer? Había iniciado un proceso eclesiástico y era imposible detenerlo. El cardenal Palestrina no lo consentiría porque la Iglesia nunca se equivoca ni tolera injerencias.

¿Algún día aprenderemos de la experiencia?, se preguntó.

Respiró hondo y exhaló todo el aire de los pulmones. Ya había cumplido cincuenta y dos años, había navegado por el Mediterráneo, había viajado por todos los reinos y mucho más allá, había pacificado Aragón y Cataluña, había tenido muchos hijos, había luchado y vencido a los sarracenos y, no obstante, en aquellos momentos se sintió perdido como un niño.

Corría el año 1260 de Nuestro Señor.

*** ***

Guillermo Bernardo de Entenza miró a los nobles, uno a uno. Pedro de Montcada le había dirigido la pregunta, pero Ferrís de Lizana, Ramón Folch de Cardona, Juan Núñez de Lara y Guillermo de Cardona también aguardaban con interés la respuesta.

De todos ellos, Ramón Folch era el más alto. Incluso más que el propio rey. Su sola presencia llenaba toda la sala con aquellas anchas espaldas y el cuerpo de gigante. Aquel hombre perseguía que se le concediese el castillo de Cardona y el monarca se lo había negado. En sus ojos podía leerse el peso de la ofensa y que imaginaba que con el giro inesperado de los acontecimientos Jaime cambiaría de parecer. Por eso había venido.

Ferrís de Lizana y Juan Núñez se habían desplazado a Barcelona, a la corte, en representación de la corona de Aragón. Ellos, amigos de Alfonso, también deseaban saber cuál era la decisión del rey.

Guillermo de Cardona, maestro templario, señor de Maldá, de Maldonell y de Alcarrás, estaba presente porque tras haberse enfrentado unos años antes al rey Jaime en defensa de Álvaro de Urgell, finalmente decidió que su lealtad hacia la corona estaba por encima de todo.

—El rey aún no ha tomado ninguna decisión —dijo Guillermo Bernardo.

—Si Valencia se separa de Aragón, careceremos de salida al mar —se avanzó Ferrís de Lizana.

—Si el infante Jaime hereda Aragón, ya tendréis un pie en el mar, porque Mallorca será vuestra puerta —le contestó Pedro de Montcada.

—Es absurdo —replicó Juan Núñez de Lara—. ¿Cómo podéis pensar que Mallorca es una puerta de Aragón, cuando en medio estaréis vosotros?

—Un reino amigo. No lo olvidéis —dijo Guillermo de Cardona.

—Los reinos de Valencia y de Aragón tienen que seguir unidos. Cataluña ha de ser para el infante Jaime, que ya dispone de Mallorca.

—El infante Pedro no lo aceptará. ¿Acaso le consideráis idiota? —rio el de Montcada—. La mejor industria está en Lleida, el mejor comercio en Barcelona, Vic dispone de buena ganadería, igual que Urgell, los Pirineos son el agua y Tortosa es una frontera natural como no hay otra, porque el Ebro siempre ha sido el punto donde todos se detienen.

—Entonces, que Pedro se quede con Mallorca y que Jaime herede Aragón y Valencia —respondió Ferrís de Lizana—. Tanto da un rey como otro.

—Es cierto. Tanto da un rey como otro, pero es el rey Jaime quien tomará esta decisión —intervino Guillermo Bernardo.

—Y vos, amigo, quien debéis convencerle de lo que es mejor para todos —dijo Juan Núñez.

—Yo haré todo cuanto esté en mi mano para conseguir que el reino no salga perjudicado —contestó Guillermo Bernardo, se quedó callado un instante, y añadió—: Sin embargo, el rey Jaime ya hace días que no escucha los consejos de nadie, y menos los míos.

—El rey tiene que escucharnos —exclamó Ramón Folch, que hasta entonces había permanecido en silencio—. Lo que es de justicia, bien hay que concederlo, y todos merecemos lo que por derecho nos corresponde.

Guillermo Bernardo saludó a los presentes y salió. Poco después Guillermo de Cardona, Ramón Folch y Pedro de Montcada también se marcharon.

—Has sido muy hábil —dijo Ferrís de Lizana, mirando a Juan Núñez.

—Pedro de Montcada no ve más allá de su nariz —le devolvió la sonrisa Juan Núñez—. Él solo ve tierras, pero olvida que son los hombres que toman las decisiones. Alfonso nos escuchaba, pero el infante Pedro posee un carácter fuerte y no siente mucha simpatía por nosotros. Jaime es más manejable que su hermano, pero será bueno que Pedro de Montcada lo descubra por sí mismo.

—Aragón y Valencia para nosotros y Cataluña, Mallorca y Montpellier para Pedro.

—¿Qué Pedro?

—El rey, naturalmente —sonrió Ferrís de Lizana, y Juan Núñez, también.

Guillermo Bernardo contempló desde la ventana de su despacho a los nobles venidos de Aragón que ya se marchaban y se quedó pensativo. Los conocía bien. ¡A todos! A los de un lado y a los de otro. Llevaba meses discutiendo con el rey Jaime la mejor solución y habían hecho todas las combinaciones posibles, pero ninguna era buena, porque ninguna de ellas era del agrado del rey. Sin embargo, no era aquello lo que le preocupaba, sino las palabras pronunciadas por Ferrís de Lizana. «Tanto da un rey como otro». Eso había dicho. ¿Pero, era cierto?

Su papel de secretario durante las negociaciones del último testamento, justo antes de la muerte de Violante, le había permitido hablar con todos ellos, con Alfonso y con Pedro. ¡Por supuesto que los conocía! Por esa razón aquellas palabras le hacían reflexionar.

Se apartó de la ventana y anduvo con las manos a la espalda. Tenía que hablar con el rey, a pesar de que últimamente, desde la firma del tratado de Corbeil con Luis de Francia, no hacían más que discutir y enfadarse. De manera que se dirigió hacia la sala que Jaime había escogido para su soledad. La muerte del infante Alfonso le había afectado casi tanto como la muerte de Violante y volvía a ser el hombre solitario que se encierra en una habitación y se pasa horas y horas meditando.

Llamó a la puerta y escuchó la voz del rey que le concedía permiso para entrar. Ahora recordaba otra ocasión en la que no pidió permiso. ¡Y menos mal que no lo hizo!

Jaime estaba de pie y miraba por la ventana. Desde allí podía contemplar las obras de las nuevas murallas. Guillermo Bernardo se acercó.

—Los nobles desean saber si ya habéis tomado una decisión —informó a Jaime.

—Y yo desearía saber qué debo hacer para no equivocarme de nuevo —le contestó el rey—. Hace un rato he recibido al obispo Arnaldo de Gurb. La Iglesia también anda preocupada por este asunto.

—Es normal que todos se muestren preocupados.

—Sí. Incluso Teresa —sonrió Jaime, y se quedó mirando significativamente a su consejero.

—¿Qué tiene ella que ver? —se puso tenso Guillermo Bernardo.

—Tiene dos hijos y, a pesar de que siempre me ha dicho que no entiende de asuntos de estado, de pronto ha aprendido. —Hizo un corto silencio, y añadió—: Y mucho más de lo que podemos imaginar.

—¿Puede reclamar algún derecho?

—Otro error que he de afrontar —murmuró Jaime.

—¿Qué error, señor? —se puso en guardia Guillermo Bernardo.

—Firmar un acuerdo sin haberlo leído —asintió Jaime con un movimiento de cabeza—. Olvidé las prudentes palabras de quien vos ya sabéis y he concedido a una mujer más de lo que le pertenece.

—¿Qué ha pedido? —se asustó Guillermo Bernardo.

—Según aquel acuerdo, sus hijos… —se quedó callado, y corrigió—: ¡Nuestros hijos!, me ha recordado, porque también son míos. Nuestros hijos entrarán en la línea de sucesión y tendrán derecho a un reino si cambio el testamento.

—¡Dios mío! —exclamó Guillermo Bernardo.

—¿Comprendéis ahora mi tardanza en tomar una decisión? Ella quiere que Aragón sea para Jaime de Xérica y Valencia para Pedro de Ayerbe. Jaime y Pedro. ¿Os dais cuenta? —dijo el rey.

—¿De qué? —preguntó Guillermo Bernardo. ¿Cuál era el detalle que había de tener presente?

—Escogió los nombres al revés de mis hijos con Violante. Con ella Jaime es el mayor y Pedro el pequeño —sopló el rey—. Ahora estoy convencido que si hubiésemos tenido un tercero se llamaría Alfonso.

—¡Dios mío!

—¡Dios mío! —repitió el rey, alzando los brazos bien alto mientras afirmaba con la cabeza—. Tengo que romper este compromiso y no sé cómo hacerlo, porque en caso contrario lo que se romperá será el reino.

—Os advertí que no debíais firmar nada sin antes haberlo leído —recordó Guillermo Bernardo—. Ahora, habéis conseguido hundir el reino.

—¡No necesito más reproches, sino consejos! —gritó Jaime—. Si no sois capaz de encontrar una solución, ya podéis retiraros.

Guillermo Bernardo le miró con pena. Pena por él y pena por el reino, porque en estas condiciones, todo aquello por lo que había luchado tanto tiempo se iba al traste. La unidad de las tierras se rompería y todo se desmoronaría. Y ya no quería ni pensar cómo reaccionarían los nobles cuando se enterasen de la situación.

Asintió con lentos movimientos de cabeza y abandonó la estancia. El rey y él ya no tenían nada más que decirse.

*** ***

La doncella abrió la puerta y Juana de Mediona vio que la reina le hacía un gesto para que se acercase y se sentase junto a ella. Le dedicó una ligera reverencia y caminó los pasos que las separaban.

—He venido tan pronto como he recibido vuestro mensaje —dijo Juana mientras se sentaba.

—Mi esposo, el rey, lleva días sin salir de su despacho y me tiene preocupada —dijo Teresa—. Esa actitud no es buena señal.

—Os equivocáis —sonrió Juana—. Significa que no tiene escapatoria y que tendrá que concederos lo que le habéis pedido.

—He recibido noticias de Aragón. Parece que Ferrís de Lizana no está de acuerdo con el nuevo planteamiento —se quejó Teresa, y el tono de su voz no era amigable.

Juana la miró. Noticias de Huesca, había dicho la reina. Solo podían tener una procedencia. ¡La maldita Esther de Montagut!

—Nada debéis temer, señora. Vuestros hijos tienen tanto derecho como cualquiera de los hijos de la húngara y, además, vos sois de estas tierras y no del otro lado del mundo —respondió Juana—. Ya sabéis que yo siempre os he ofrecido buenos consejos.

—Y yo os los he pagado con creces —recordó la reina con una sonrisa misteriosa.

—Favores por los cuales os estaré eternamente agradecida y que todavía me dan mayor coraje para serviros —dijo Juana, e inclinó la cabeza.

—Mi amiga Esther me ha escrito y dice que este no es un camino prudente. Los nobles no aceptarán que dividamos aún más el reino.

Juana se puso tensa. Había acertado de lleno. Aquella malparida se estaba vengando. De manera que bueno sería escoger con mucho tiento las próximas palabras.

—No sé si debería deciros… —desvió la mirada Juana, dudando, con un gesto triste, y guardó silencio.

—¿Qué es lo que no deberíais decirme? —se interesó Teresa.

—En tiempos de Violante vuestra amiga Esther… —y volvió a guardar silencio.

—¿Qué?

—Ella vivía en Huesca y se trasladó a vivir a Barcelona —dijo Juana.

—Por causa de los negocios de su marido —dijo Teresa. ¿Por dónde le saldría ahora?

—Ya sabéis que el rey no fue muy fiel a la húngara y se comentaba que muchas de las mujeres de la corte se habían plegado a su deseo —siguió hablando Juana. De pronto alzó la mirada y clavó sus ojos en los de Teresa, con un gesto asustado—. No quiero decir que ella y el rey… ¡Dios me libre! Esther siempre ha pasado por ser una mujer muy fiel a su marido, aunque ya sabéis que era un pobre hombre —meneó la cabeza a un lado y a otro y torció los labios en un gesto de menosprecio—. Poquita cosa —añadió. Entonces siguió hablando—. Pero no deja de ser curioso que, tiempo después de la muerte de su marido, abandonase la corte y regresara a Huesca. Alguna lengua malintencionada dijo que era porque el rey ya no la miraba. Y se comentó mucho que el rey fuese a visitarla a Huesca —calló un instante para descubrir la reacción de Teresa. Entonces, añadió—: Sin embargo, también sabéis muy bien que la gente habla mucho.

—¡No es posible! —exclamó Teresa, y se levantó.

Juana también se levantó. La reina se volvió con los ojos como platos y caminó nerviosa, fregándose las manos.

—Solo eran rumores —repitió Juana, como si se le hubiera escapado todo lo que había dicho.

—Quería casarse con él… —murmuró Teresa—. Por eso me convenció para que abandonásemos Huesca —se quedó pensativa, y endureció su mirada—. ¡Claro! Quería apartarme de él. —Se mordió los labios—. Pero Jaime me siguió y me encontró sola. ¡Claro! —repitió—. ¿Cómo no había caído antes? Esther siempre estaba presente y ella es quien me convenció para que no aceptase visitar su habitación.

—¿Queréis decir que estaba celosa de vos? —preguntó Juana, como si ahora resultara que la conversación la llevase Teresa.

—Seguro que es eso.

—¿Y, tal vez por esta razón, os alerta sobre mí? —espoleó Juana la imaginación de la reina.

—Sí —pronunció Teresa con rabia.

Juana escondió su sonrisa. Ahora ya poseía la evidencia de que la carta de Esther contenía muchas cosas y, entre ellas, una clara referencia a su persona. La de Montagut era la única que siempre sospechó que Juana era una de las más fieles confidentes de Violante de Hungría y, conociéndola como la conocía, seguro que aquella mala puta la había hecho responsable de muchas de las decisiones y de los problemas que se generaron hacía tiempo. Tendría que andarse con ojo y apartarla discretamente.

—Prepárame otro vestido. Este me produce picores —ordenó Teresa a la doncella, mientras movía la espalda y los hombros.

La muchacha desapareció hacia el dormitorio y regresó momentos después.

—Os he preparado el azul, señora —dijo, haciendo una ligera reverencia.

Entonces Teresa entró en el dormitorio y cerró la puerta. Juana se sorprendió.

—¿No la ayudas a vestirse? —preguntó.

—Desde hace semanas se viste sola —respondió la muchacha.

—¿Por qué? —se interesó Juana.

La doncella encogió los hombros y negó con la cabeza.

7

UN ENEMIGO PARA LA ETERNIDAD

EL obispo de Tortosa Bernardo de Olivella miró al cardenal Guy Lerons, que permanecía de pie junto a la silla papal, después dirigió sus ojos hacia el Apostólico y esperó. Estaban en Lion, ciudad que escogió Inocencio IV para refugiarse después de haber excomulgado a Federico II de Germania, de haber depuesto a Conrado IV y de haber tomado más decisiones terrenales que espirituales. Bernardo de Olivella contempló al nuevo Papa que había sucedido a Alejandro IV hacía pocos meses y que había tomado el nombre de Urbano IV. Parecía que el número IV no era un buen augurio, porque los tres Papas, uno tras otro, querían remover demasiado las cerezas del poder.

—Nos no podemos aceptarlo —exclamó el Apostólico—. De manera que ya podéis comunicarle a vuestro rey Jaime que deshaga los compromisos.

—La boda de Isabel con el príncipe Felipe de Francia fue concertada en Corbeil y vuestro antecesor Alejandro, que Dios tenga en su gloria, no se opuso —le recordó el obispo Bernardo.

—Pues ahora los planteamientos son diferentes, porque el rey Jaime persigue ensanchar sus dominios más allá de lo que podemos permitirle —replicó Urbano IV alzando una ceja.

—La boda del infante Pedro con Constanza de Sicilia contribuirá a consolidar nuestro dominio sobre los sarracenos en el Mediterráneo —repitió el obispo un argumento que ya había empleado en tres ocasiones durante aquella interminable conversación.

—¿No le llaman el Conquistador? Entonces, lo que tiene que hacer el rey Jaime es luchar contra el infiel y no firmar tratados comerciales con Túnez ni abrir nuevas rutas para los barcos de Barcelona —contestó el Papa Urbano.

—Como rey cristiano debe servir a los intereses de Dios, pero ¿no estará prestando demasiados oídos a los judíos? —preguntó el cardenal Guy Lerons, que llevaba rato en silencio.

—¿No sé qué tienen que ver los judíos en este asunto de las bodas? —se extrañó Bernardo de Olivella.

—El padre José Mataplana, que como ya sabéis es un dominico de notable prestigio, nos ha alertado sobre la independencia que los judíos y los sarracenos disfrutan en tierras del rey Jaime —sonrió Lerons.

—¡Sí, es cierto! —exclamó Urbano IV—. Ahora Nos recordamos que nos explicaron que hace años, muchos años, el obispo de Lleida le reprochó al rey Jaime que concedía demasiadas libertades a los sarracenos y este le respondió que él hacía lo que quería en sus dominios.

—No fue exactamente así —corrigió Bernardo de Olivella—. Si me permitís os recordaré…

—¡No nos interrumpáis! —le cortó el Apostólico—. El hecho es que parece que no haya conquistado nada para la Iglesia, porque mantiene a judíos entre sus consejeros y a sarracenos entre sus gobernadores y jueces. Mallorca, sin ir más lejos, bien podríamos decir que es sarracena. Y su hijo, el infante Jaime, tiene muy buenos amigos entre los infieles.

—También tiene por gran amigo a Ramón Llull, un cristiano de notable erudición y nobles pensamientos —le recordó el obispo—. Y Llull también ha nacido en Mallorca.

—No hablo de amistad —se burló el cardenal Lerons—. ¿O es que no tenéis presente que el infante Jaime lee poesía sarracena?

—También lee los poemas de Ramón Llull —añadió el obispo de Tortosa—. ¿Qué tiene que ver una cosa con la otra?

—¿Sois ciego o pretendéis engañarnos? —sonrió Urbano—. ¿No veis cuál es la política de mezclas del rey Jaime? —preguntó y, al ver que el obispo negaba con la cabeza, continuó hablando—: Ha casado a su hija Violante con Alfonso de Castilla y León, ha casado a otra hija con Manuel de Castilla, quiere casar a Isabel con Felipe de Francia, el sucesor a la corona, quiere casar a Pedro con Constanza, hija del rey Manfredo de Sicilia… —abrió los palmas de las manos hacia el cielo—. ¿Qué más quiere? ¿Cuál será el siguiente paso? ¿Quizá ha educado a su hijo Jaime para que se case con una sarracena? ¿Tal vez desea crear un nuevo imperio romano, donde todas las religiones sean respetadas? ¿O quiere conseguir que todo el Mediterráneo se le doblegue y ser el emperador? Por toda Europa se pronuncia su nombre. A veces, incluso más que el nuestro.

—Su prestigio…

—Eso es lo que nos preocupa a Nos —le cortó Urbano IV—. Si hubiese tomado la decisión de repartir los reinos entre los hijos habidos con Violante de Hungría y los hijos de Teresa, no nos opondríamos, pero el infante Pedro puede ser un sucesor peligroso. Según nos dicen posee un carácter firme como su padre y será rey de Aragón, de Cataluña y de Valencia.

—Un rey necesita un carácter firme para poder gobernar y los nobles no se han opuesto —replicó Bernardo de Olivella—. Bien al contrario, han dicho que era la mejor de las soluciones. De esta manera no dependerán de más de un rey, excepto en las posesiones que algunos guardan en las islas. Además, no ha contravenido ninguna ley ni ningún compromiso.

—¡Claro! —asintió el Papa mientras apretaba los labios. Se levantó de la silla y caminó por la estancia. Se detuvo y miró el obispo—. Un buen consejero ese maldito judío. ¿Cómo se llama…?

—Jonás ben Shefá —le recordó Lerons.

—Eso mismo. Jonás —siguió afirmando con la cabeza el Apostólico—. Ha sabido interpretar como nadie las cláusulas del contrato de concubinato entre Teresa y el rey. Como todavía no se han casado legalmente y teniendo en cuenta la ley… Muy inteligente… Y ahora, evidentemente, Jaime no quiere casarse, sino que pide la anulación de su compromiso con la de Vidaura.

—Las razones que alega para romper su compromiso estriban en que la reina no deja que la toque —dijo el obispo—. Es una razón de peso.

—Él agota sus fuerzas en otros lechos —sonrió Lerons—. ¿Qué amante ha escogido para sustituir a Teresa?

—No conozco a ninguna que sea fija —respondió el obispo.

—¿De veras? —sonrió Lerons—. ¿Queréis decir que las prueba todas y las aparta? —se volvió hacia Urbano—. Entonces significaría que el rey Jaime lleva una vida depravada y espera que vos contribuyáis a su desenfreno, que le concedáis la libertad y bendigáis su comportamiento. Se ha vuelto como su padre.

—Si es así, no conseguirá nada de Nos —dijo el Papa.

—Os recuerdo, Santísimo Padre, que con la ley en la mano no necesita pediros permiso para casar a ninguno de sus hijos, a menos que haya problemas de consanguinidad —dijo el obispo de Tortosa—. Y este no es el caso.

—¿Con quién estáis vos? ¿Con él o con nosotros? —preguntó Lerons con una sonrisa de las suyas, tan particular, aquel alargamiento de sus labios delgados que no mostraba ni un diente.

—Con lo que es justo, Eminencia —inclinó la cabeza Bernardo de Olivella, se volvió hacia el Apostólico y añadió—: Igual que vos, Santísimo Padre.

Urbano iba a replicar, pero calló. Con lo que es justo. Una respuesta propia de un hombre inteligente.

—Decid al rey Jaime que Dios no ve con buenos ojos estas uniones —concluyó con rabia.

Bernardo de Olivella hizo una profunda reverencia y se retiró, pero antes de cruzar la puerta aún escuchó la voz del Papa.

—Ni ve con buenos ojos otros detalles que ya tendremos ocasión de comentar y de arreglar.

El obispo de Tortosa se volvió de nuevo y le dedicó una segunda reverencia. Entonces salió.

—Monseñor tiene razón —dijo Urbano, cuando la puerta se hubo cerrado y solo estaban él y Guy Lerons—. No podemos hacer nada para evitar lo que ya está casi hecho; no podemos excomulgar a un rey por casar a sus hijos; no podemos pedir a Luis de Francia que rompa el compromiso de su hijo Felipe, porque el monarca francés ya nos ha dejado muy claro que es un hombre de palabra, y además esta alianza es de su interés; y no podemos influir en Manfredo de Sicilia, porque es hijo de Conrado IV y nieto de Federico II, ambos excomulgados por la Iglesia, por Inocencio IV. Y el rey Jaime lo sabe.

—Pero vos, Santísimo Padre, podéis oponeros a la petición que, de buen seguro, os hará el rey Jaime —sugirió Lerons.

—¿Qué queréis decir? —se interesó el Papa.

—Tortosa se encuentra muy lejos de Barcelona y Monseñor de Olivella no está al corriente de las últimas novedades —sonrió el cardenal—. El rey Jaime ya ha encontrado sustituta para Teresa. Es una dama noble que responde al nombre de Berenguela Alfonso y necesitará anular su compromiso con la de Vidaura. De manera que acudirá a vos.

—No están casados, sino que han firmado un contrato de concubinato —dijo Urbano y negó con la cabeza.

—El rey Jaime firmó un contrato de concubinato con una cláusula que os nombra a vos juez de una posible separación.

—¿Eso hizo? —miró Urbano a Lerons, sorprendido.

—Ya os he dicho que se ha vuelto como su padre y quiere saltar del cuerpo de Teresa al cuerpo de Berenguela —inclinó la cabeza avergonzado—. Perdonad el lenguaje —exclamó.

—¡Bien! Como ya hemos dicho no obtendrá nada de Nos y esta vez no servirá de nada que nos amenace con hacer prisionero a algún obispo, tal como sucedió con Leonor de Castilla. Si toca un solo pelo de un príncipe de la Iglesia será excomulgado.

—Deberíamos meditar con calma qué hacer con los judíos y los sarracenos que son de su confianza y que representan un peligro —sugirió Lerons—. No es bueno que un rey cristiano reciba consejos de los que mataron a Nuestro Señor y que, como ya habéis podido comprobar, van en contra del deseo de la Iglesia.

—Reflexionaremos sobre el tema —asintió Urbano, y se quedó pensativo.

Bernardo de Olivella bajó las escaleras del palacio de Lion y se dirigió al otro lado de la plaza, donde tenía sus habitaciones. Entró, cruzó el patio, saludó a los dos cardenales que hablaban y desapareció por el fondo, por el pasillo que conducía a las celdas de los monjes. Andaba deprisa, quería descargar toda la tensión que guardaba en su interior. Cuando cerró la puerta de su habitación, se despojó de la capa, alzó la mirada al cielo y sopló con fuerza. Jaime, con su decisión de conceder la herencia del difunto infante Alfonso a su hijo Pedro, había salvado un reino y el Apostólico no veía más allá de su nariz y vivía temeroso de que el rey de Aragón, de Cataluña, de Mallorca y de Valencia se convirtiese en emperador del Mediterráneo. O mejor dicho: Lerons le dibujaba demonios y fantasmas por todos lados y Urbano le creía sin reflexionar, porque el cardenal sabía tocar la fibra sensible del Papa. Le había insinuado que el nombre del rey Jaime se pronunciaba más que el suyo.

Bernardo de Olivella comunicaría el mensaje de Dios al rey, pero ya se olía la respuesta. Y así fue.

Un mes más tarde, se dirigió a Tarragona y encontró al rey Jaime. Entonces le explicó lo que hacía al caso.

—No sabía que el máximo representante de la Iglesia también fuese los ojos de Dios —dijo Jaime con una sonrisa, cuando el obispo acabó su relato.

Y las dos bodas se celebraron. Primero la de Pedro y después la de Isabel. Francia y Sicilia, igual que Castilla y León, ya eran aliadas y Urbano IV tuvo que aceptar, con rabia, lo que ya era inevitable.

*** ***

Esther de Montagut escuchó el mensaje con atención y extrañeza. Hacía meses y meses, años, que no veía a la reina. Tampoco había sido invitada a la boda del infante Pedro y cuando viajaba a Barcelona, inexplicablemente, Teresa siempre estaba demasiado ocupada para recibirla. ¿A qué venía, entonces, aquella invitación para visitar el palacio de Huesca? Según había oído decir solo habían venido el infante Pedro y su esposa Constanza. ¿De quién había partido la iniciativa? Porque nunca tuvo mucho trato con el hijo del rey y a la infanta ni la conocía.

—Prepárame el vestido verde —ordenó a la doncella, mientras se dirigía a las habitaciones.

La muchacha se adelantó y abrió la puerta. Esther se mostraba preocupada. No lo entendía. De hecho no entendía nada desde hacía mucho de tiempo. ¿Dónde había quedado su amistad con Teresa?

La doncella depositó el vestido sobre la cama y la ayudó a desprenderse del que llevaba.

—Tendré que peinaros de nuevo —dijo, al ver cómo había quedado el cabello de su señora.

—Sí. Tendrás que peinarme de nuevo —afirmó Esther, en un tono que dejaba claro que estaba más por sus elucubraciones que por su aspecto.

Cuando la doncella acabó, le preguntó si todo estaba a su gusto, pero Esther ni se contempló en el espejo, sino que solo hizo un gesto con la cabeza.

—Que preparen el carruaje —ordenó.

La muchacha dobló ligeramente una rodilla en un gracioso gesto, mitad genuflexión, mientras se agarraba la falda con ambas manos y la desplegaba, y salió deprisa. Esther aún tardó un poco en seguirla. Ahora sí, que se contempló en el espejo, pero no para comprobar cómo le quedaba el vestido, sino por ver qué cara tenía y eliminar las arrugas que la preocupación dibujaba en su frente.

Mientras se desplazaba por las calles de Huesca, escondida en el carruaje, reflexionó. ¿Tenía alguna relación aquella invitación con la actitud de la reina? Por más que había intentado imaginar las razones del distanciamiento, no lo había conseguido. Incluso algunas de las antiguas amigas le daban la espalda y no la invitaban a su casa ni nadie la mentaba en ninguna reunió. Era como si hubiese desaparecido de la memoria de la corte. Todos le hacían el mismo papel que a Blanca de Antillón, pero no tenía sentido. Ella nunca había sido amante del rey. Y, por si fuera poco, había ayudado a Teresa para que se convirtiese en reina.

Así siguió hasta que el carruaje se detuvo a las puertas de palacio y el conductor descendió, puso el taburete y abrió la puerta. ¿Cuánto tiempo hacía que no visitaba aquel edificio? Tanto que el interior le pareció distinto de como lo recordaba y miraba con interés los tapices de los muros y las esculturas que adornaban los rincones, mientras seguía a la doncella que había salido a recibirla.

Se detuvieron frente a una puerta que ella conocía muy bien, porque era la que daba paso a las habitaciones que había ocupado Violante de Hungría cuando visitaba aquellas tierras. El soldado la abrió y se apartó para dejarla pasar.

Constanza era una mujer de mediana estatura, joven y un poco llena. Su rostro con unas mejillas redondeadas y unos ojos verdes le dedicaba una sonrisa que parecía eterna. Lucía una nariz pequeña para aquella cara, y el conjunto, aunque gozaba de simpatía, no tenía un atractivo demasiado acusado. Estaba de pie y vino hasta ella. Esther inició una reverencia, pero la infanta la tomó por los hombros, acercó el rostro y le dio dos besos.

—El rey me ha hablado mucho de vos —dijo, sin borrar la sonrisa—. Y ya tenía ganas de conoceros.

—Es un gran honor que me hayáis invitado a visitaros —respondió Esther, sorprendida por tanta cordialidad.

—Sentaos, os lo ruego —indicó la infanta dos sillas—. Tenéis que contarme tantas cosas de Huesca… —dijo, y añadió—: Y de Barcelona, que según tengo entendido conocéis muy bien.

*** ***

Jaime meneó la cabeza a un lado y a otro. Aunque se entendía bien con Ramón de Peñafort y le agradaba su conversación, aquella visita no le hacía ninguna gracia.

—Las órdenes son precisas y no hay lugar a discusión —decía el superior de la Inquisición—. El Apostólico se siente muy preocupado y quiere evitar que estalle un nuevo episodio de violencia, tal como ya sucedió hace años en Girona.

—Aquello se solucionó y los prestamistas judíos ya no cobran más allá del veinte por ciento. ¿Dónde está el motivo real de su preocupación?

—El Apostólico ve con preocupación la creciente influencia de los judíos en los asuntos del reino. Los tenéis a vuestro servicio, en palacio, y toman decisiones que afectan a la economía. Demasiado poder para una gente que mató a Nuestro Señor.

—Con ellos la economía ha crecido. ¿Es solo el Apostólico o hay alguien más que se siente preocupado? —se puso en guardia Jaime.

—Ya hace días que un grupo de dominicos, con José Mataplana a la cabeza, se quejan de que ellos son apartados de ciertos cargos que siempre han ostentado —dijo Ramón—. He hablado con Mose ben Ishaq Halevi y le he citado para una reunió, para que represente a los judíos.

—¿Por qué él?

—Es el hombre que ha sido designado para representar a su pueblo. No olvidéis que es el judío más rico de Barcelona.

—¿Quién le ha designado?

—Las órdenes han llegado del Apostólico.

—¿Seguro que es Urbano, quién le ha escogido? —inquirió el rey.

Ramón de Peñafort asintió, pero Jaime entendió que el superior de la Inquisición también sospechaba que había alguna mano detrás de todo aquel asunto.

—No lo entiendo —se quedó pensativo el rey—. Si es un tema que afecta a los dominicos, no deberíais estar aquí, porque la ley dice que cuando se trata de un asunto que pertenece a la Iglesia, yo no puedo inmiscuirme.

—He creído que la economía tiene mucho que ver con el gobierno de un reino y que debía informaros, no fuera el caso que después vos y vuestros consejeros consideréis que la Iglesia entra en un terreno que no le pertenece —respondió Peñafort, apretó los labios y ladeó la cabeza ligeramente.

Jaime se mostró pensativo.

—¿Quién tendrá enfrente? —preguntó.

—Dominicos —respondió Ramón con un gesto de preocupación.

—Ishaq Halevi es un hombre que entiende de economía, pero no es un experto en temas religiosos y, si los dominicos se le echan encima, se hundirá —meneó la cabeza a un lado y a otro—. Si esto desemboca en un proceso contra los judíos, necesitará a alguien que les defienda y que pueda medirse con José Mataplana.

—Yo no he hablado de un posible proceso. Lo habéis hecho vos —sonrió Peñafort.

—Sois demasiado bueno para ocupar el cargo que ocupáis —también sonrió Jaime.

—Alguien tenía que hacerlo —respondió el superior de la Inquisición.

—Y doy gracias a Dios de que os haya escogido a vos. ¡Suerte que Él vela por la Iglesia! —exclamó el rey.

Ramón de Peñafort se inclinó respetuosamente y abandonó el despacho.

Cuando Jaime se quedó solo, llamó a uno de los secretarios.

—Necesito que lleves un mensaje al rabino Ishaq ben Toldrós, pero quiero que seas discreto y que nadie sepa que he sido yo quien lo ha ordenado —dijo Jaime.

—¿Tan grave es la situación? —preguntó el secretario.

—Han empezado con los judíos y después seguirán con los sarracenos —afirmó el rey—. Vale más que nos preparemos y que procuremos evitar el desastre que significaría un juicio.

—Señor, enfrentaros a la Iglesia no es buena política. Si no os hubieseis rodeado de tantos judíos e infieles, nada de esto habría sucedido —dijo el secretario—. Los dominicos…

—Ramón de Peñafort no ha hablado de los dominicos, sino de dominicos —corrigió el rey.

—¿Y cuál es la diferencia, si me permitís preguntar? —se extrañó el hombre.

—Que los dominicos son todos y dominicos, sin el artículo, no son todos. Por lo tanto significa que no todos están de acuerdo con este hecho.

—De todas formas, sabéis muy bien que José Mataplana goza del favor del Apostólico y, lo que todavía es peor, del favor del cardenal Lerons. Yo os aconsejaría que dejéis que arreglen sus diferencias entre ellos y que os mantengáis al margen. De otra manera podría representar un grave error, porque ya habéis hecho enfadar demasiado al Apostólico con las bodas de vuestros hijos.

—Esta vez no es ningún error —le contestó Jaime—. ¿Quieres tú un buen consejo? Protege a quienes dominas y hazlos tus amigos, que tengan claro que su seguridad depende de ti, y podrás estar seguro de que no te traicionarán. Los nobles son poderosos y no puedo dominarlos, pero los judíos saben que bajo mi protección pueden vivir en paz. Si ahora les abandono, ¿con quién me quedaré? ¿No es lo que pretende Su Eminencia Lerons?

—Puede que tengáis razón, pero es una decisión arriesgada, señor —respondió el secretario—. No olvidéis que os enfrentáis a la Iglesia.

—También era arriesgada otra decisión, hace muchos años, cuando vivía la reina Violante, y alguien me enseñó que, si quieres vencer, debes arriesgarte —sonrió Jaime—. Y era un judío y bien podía haberse mantenido al margen. No obstante, siguió adelante por amor a su pueblo.

*** ***

El mensajero subió por la estrecha calle de Girona que conducía a la casa del médico ciego, tal como le había indicado el comerciante de la pequeña tienda de cerámicas. Encontró la puerta abierta y se adentró hasta el patio donde unos jóvenes escuchaban las explicaciones de un rabino, que enmudeció en el preciso instante que descubrió al hombre que llevaba un rollo en la mano. Le miró con interés y se dirigió hacia él.

—Sed bienvenido a mi casa —saludó el rabino.

—Busco al rabino Mose ben Nahman —dijo el mensajero.

—Le tenéis delante.

Entonces aquel hombre le besó la mano, le entregó el rollo y aguardó pacientemente hasta que Nahman acabó la lectura.

—Decidle al rabino Ishaq ben Toldrós que partiré de inmediato —anunció el médico ciego. El hombre hizo una reverencia y se marchó. Después Nahman se volvió hacia sus discípulos—. Por hoy ya es suficiente. Debo ir a Barcelona y no sé cuanto tiempo estaré fuera. Mañana me sustituirá el rabino ben Melsar.

*** ***

En medio del Call de Barcelona había una casa grande que pertenecía al comerciante Mose ben Ishaq Halevi. Dentro de la casa, en una habitación trasera que daba a un patio lleno de flores, el amo, gordo y vestido con ricas telas, se encontraba en compañía de otro hombre delgado y alto que tenía la frente llena de arrugas y una nariz curvada. Hacía mucho rato que discutían, cuando un criado llamó a la puerta.

—Adelante —ordenó Halevi.

—Señor, acaba de llegar el rabino Mose ben Nahman —anunció el sirviente.

—Hazle pasar de inmediato —dijo Halevi.

—No —le cortó el otro hombre—. Mejor salgamos a recibirle.

—Tenéis razón, Rabino Toldrós —respondió Halevi—. Tanto jaleo hace que pierda las buenas formas.

Los dos hombres salieron de la habitación y se dirigieron hacia la parte de delante de la casa. Allí, en la sala rodeada de habitaciones que servía para recibir las visitas, vio al hombre ya mayor que caminaba con ligeras dificultades.

—Que Jahvé os bendiga —saludó Nahman.

—Nuestros ojos se llenan de alegría al ver que Dios nos ha bendecido con vuestra presencia —respondió Toldrós, y se abrazaron.

—No sabéis cómo os esperábamos —se inclinó Halevi y le tomó la mano para besarla.

—Parece que tenemos muchos enemigos —dijo Nahman.

—Así parece, porque nos han informado que los dominicos persiguen un juicio contra nuestro pueblo y el rey nos ha concedido su permiso para ir a buscaros. La situación, como veis, es muy delicada —explicó Halevi.

—Espero que el rey no haya olvidado cierto episodio de su vida —dijo Nahman.

—¿A qué os referís? —se interesó Toldrós.

—Hace años alguien se extrañó de que me arriesgase a operar la cabeza del rey y yo le contesté que Jahvé así nos lo ordenaba por el bien de nuestro pueblo —explicó Nahman—. Cuando el rey me preguntó qué quería por mis servicios, le contesté que solo deseaba que nuestros pueblos vivieran en paz.

—Pues, os puedo decir que casi seguro que no os ha olvidado, porque casi juraría que es él, que ha sugerido que os llamásemos. Y, si mucho me apuráis, yo diría que los hombres que nos han informado tenían órdenes concretas —corrigió Toldrós las palabras de Halevi.

—Jahvé es poderoso y sabio. Y también es benigno con su pueblo —contestó Nahman.

—Pero nos somete a pruebas muy difíciles —se quejó Halevi—. El dominico Mataplana no nos tiene en gran estima y la vista será de aquí a dos días. Porque, evidentemente, se trata del preludio de un juicio. ¡Ya les conocemos de sobra! De manera que no disponemos de mucho tiempo.

—Si Dios ha determinado que su pueblo sea sometido a esta prueba, es por alguna razón y nosotros no somos nadie para pedirle explicaciones —contestó Nahman—. Pero ya habéis comprobado que disponemos de buenos aliados. Tened confianza que seguro que ni Jahvé ni el rey nos abandonarán.

*** ***

En el centro, entre los hábitos blancos que llenaban la estancia, se distinguía claramente aquel hombre hacia quien se dirigían todas las miradas. Era delgado, con un rostro afilado y unos ojos escrutadores. José Mataplana discutía con otros miembros de la orden de los dominicos los últimos detalles, antes de la llegada de Ramón de Peñafort. En un rincón, casi apartados como si fuesen unos apestados, tres hombres aguardaban. No hablaban entre ellos. Halevi se mostraba inquieto. Haber sido escogido para representar a su pueblo era un honor, pero él, dadas las circunstancias, y a pesar de las palabras del Rabino Nahman, albergaba serias dudas. Jahvé es poderoso, pero a veces toma decisiones difíciles de entender. Sobretodo cuando te afectan directamente, pensaba el pobre hombre.

La pequeña puerta del fondo se abrió y apareció Ramón de Peñafort seguido por cinco miembros del alto tribunal de la Inquisición, que se sentaron en las sillas que presidían la sala. Los murmullos se apagaron y todos ocuparon su lugar.

Los tres judíos se adelantaron con timidez y se situaron a la izquierda. El numeroso grupo de dominicos ocupaban buena parte del espacio, pero ponían sumo cuidado en mantenerse lejos de sus opositores, que parecían tres caminantes perdidos en mitad del desierto.

Ramón de Peñafort se levantó y los que le acompañaban hicieron otro tanto. Entonces, todos se levantaron y rezaron.

—Señor, ilumina nuestros corazones y concédeles la sabiduría para encontrar tu camino —acabó Peñafort—. No permitas que nuestra ceguera cierre las puertas del entendimiento y haz que la caridad reine entre nosotros. Amén.

—Amén —corearon los dominicos.

—Amén —se oyó la voz de Nahman, y todos se volvieron para mirarle. Incluso sus dos acompañantes.

—Nos hemos reunido aquí para intentar solucionar nuestras diferencias —dijo Peñafort—. Nuestros hermanos dominicos constatan con preocupación la creciente influencia del pueblo judío y ven como sus cargos son ocupados por gente que no profesa nuestra fe. Tiene la palabra el hermano José Mataplana.

El dominico se levantó y durante un buen rato se dedicó a poner sobre la mesa todos los agravios que atribuía a los judíos, mientras el pobre Halevi veía cada vez más cercano un juicio fatal, porque cada vez que quería defenderse Peñafort le obligaba a callar.

Cuando José Mataplana hubo acabado su exposición, Ramón de Peñafort se quedó mirando al judío. Ahora era su turno, pero parecía que no tenía fuerzas ni para levantarse de la silla.

—Mose ben Ishaq Halevi —le llamó Peñafort—. Vos habéis sido escogido para representar a vuestro pueblo. Ahora podéis hablar.

Entonces, Nahman se levantó.

—Altísimo señor, nuestro pueblo…

—No es él, quien tiene que hablar —se alzaron diversas voces entre los dominicos.

En aquel instante se abrió la puerta grande, la que daba al patio, y apareció un soldado.

—¡El rey! —anunció, y se apartó.

Todos se levantaron desconcertados. ¿Qué había venido a hacer el rey?

Las dos hojas de madera se abrieron de par en par y Jaime entró en la sala y se dirigió hacia la mesa presidencial. Caminó despacio, sin mirar a nadie y no se detuvo hasta encontrarse delante mismo de los seis jueces.

—Altísimo señor —se escuchó la voz de Mataplana—. Un juicio de la Inquisición no puede ser interrumpido, aunque sea por un rey.

—Os recuerdo, hermano, que esto no es un juicio —respondió el rey, sin volver la cabeza, mirando directamente a Peñafort—. Y os recuerdo que, según la ley, el rey tiene potestad para estar presente en cualquier acto público que él crea que puede afectar al reino. Y la economía forma parte del gobierno —entonces se dirigió a Mataplana—. ¿O estáis hablando de religión?

El dominico miró a Ramón de Peñafort, que abrió las manos para manifestar su impotencia ante el argumento del rey. Nadie dijo nada. Entonces dos soldados corrieron para proporcionar una silla al rey, que situaron a la derecha, pero que Jaime ordenó que cambiasen de lugar. La izquierda le parecía más adecuada. Había más espacio libre.

—Proceded —ordenó Ramón de Peñafort a Nahman.

—Altísimo señor…

—Él no es el representante de los judíos —protestó de nuevo Mataplana.

—No somos nosotros quienes hemos escogido nuestro representante, sino que nos ha sido impuesto —replicó Nahman con voz tranquila.

—No es de religión que hemos venido a discutir, sino de otros asuntos —le contestó Mataplana.

—Entonces, tal vez no es el lugar más apropiado para hablar —intervino el rey.

—Nadie puede interferir en un acto de la Iglesia —se dirigió Mataplana a Peñafort.

—Os recuerdo de nuevo que no estamos en un juicio y que ninguno de los presentes ha venido para ser juzgado —replicó el rey—. Nos hemos reunido para hablar y todos serán escuchados con libertad, porque nadie será condenado.

Se hizo el silencio y el superior de la Inquisición miró a Mataplana, pero este no despegó los labios y se sentó. Entonces Peñafort miró a Nahman y asintió para otorgarle permiso para hablar.

—Gracias, altísimo señor —inclinó la cabeza el rabino—. Nuestro pueblo únicamente desea vivir en paz y servir al rey. Aplicamos vuestras leyes y acatamos vuestras decisiones. El rey nos ha honrado con su confianza y nosotros hemos respondido sirviéndole lo mejor que sabemos. La economía ha crecido, comerciamos con otras tierras, los artesanos están contentos, los navegantes y los armadores tienen más trabajo del que quisieran, las telas del reino viajan por todo el Mediterráneo y nosotros nunca hemos pedido ninguno de los cargos que ocupamos ni jamás hemos solicitado más de lo que nos corresponde.

—¡Mentira! —se oyó una voz, y otras la corearon.

—¡Estáis usurpando nuestros cargos! —se escuchó otra voz.

El rey Jaime se puso en pie y todos callaron. En sus ojos podía adivinarse la ira.

—Nunca ningún judío me ha pedido otra cosa que no sea vivir en paz —dijo con voz potente—. Yo soy testigo de ello. Y nunca nadie dirá al rey quien es el más adecuado para ocupar un cargo que no pertenece a nadie, sino al rey. De manera que nadie ha usurpado nada. Por lo que se refiere a las decisiones que afectan al gobierno del reino, las tomo yo. Hemos venido para hablar y para discutir. Que nadie se atreva a llamarme mentiroso —y se sentó de nuevo.

*** ***

El carruaje esperaba frente a la escalera de palacio. Jaime acompañó Nahman hasta la puerta.

—¿No habéis tenido más dolores de cabeza? —preguntó el rabino.

—No me los quito de encima —sonrió el rey—. Sin embargo, son diferentes de los que tenía en otro tiempo.

—Me voy feliz porque mi pueblo vive en paz bajo vuestra protección, pero me voy triste porque habéis tenido que enfrentaros a un enemigo muy poderoso por nuestra causa.

—Sí. Ya me lo ha dicho Ramón de Peñafort. Me he ganado un enemigo. El cardenal Guy Lerons no me lo perdonará nunca —dijo el rey y negó con la cabeza—. Sin embargo, no soy el único que se ha ganado enemigos. Ramón de Peñafort tampoco ha salido muy bien parado. Dicen que ha sido demasiado blando y demasiado condescendiente conmigo y con el pueblo judío. Esto tampoco ha gustado al cardenal.

—Pero Peñafort es un hombre justo, piadoso y virtuoso y tiene a Dios de su parte. Nada debe temer del cardenal Lerons, porque nada puede encontrar contra él —respondió Nahman—. Mientras que vos, si no os enfadáis, os diré que indudablemente sois justo y seguramente piadoso, pero virtuoso… —y también negó con la cabeza.

Jaime soltó una fuerte carcajada, hasta que las lágrimas resbalaban por sus mejillas.

—Me he ganado un enemigo para toda la eternidad —dijo, finalmente.

—Cierto. Pero no os preocupéis demasiado, que con esta ganancia no habéis perdido ningún amigo. Lerons nunca ha sido amigo de nadie. Siempre es enemigo de todos.

—Id en paz y que Dios o Jahvé os acompañe, buen amigo —le abrazó el rey.

El carruaje partió camino de Girona escoltado por los soldados y Jaime subió las escaleras y entró en palacio.

Lerons es peligroso, pensaba. Demasiado peligroso.

8

CAMBIO DE RUMBO

AQUELLA mañana, Violante, reina y esposa de Alfonso de Castilla y León, se levantó inquieta. No había dormido bien. Desde hacía días se comentaba que Muhammad, el rey de Granada, cada vez estaba más alejado de Alfonso. Incluso los rumores apuntaban que habían desembarcado tropas sarracenas venidas del norte de África, del reino de Marruecos.

Ahora se encontraba de pie frente al mirador de palacio y desde allí podía contemplar la Giralda, la torre de base cuadrada construida hacía más de sesenta años por Ahmad ibn Maso y Alí de Gómara, que se alzaba majestuosa para dominar la ciudad.

Violante era una mujer alta, más de lo que fue su madre. Tenía los ojos claros y su rostro permanecía serio. Todavía recordaba el día que le comunicaron que sería la esposa del hijo de Fernando III de Castilla. Había oído hablar de él, pero no le conocía, no lo había visto nunca. Durante unos años la prepararon para ser reina y recibió de su madre todas las enseñanzas que se necesitan para este menester. La habían educado y le habían enseñado a hablar el castellano, a comportarse delante de los hombres, a mantener la cabeza bien derecha y a manifestar el respeto que debía a su señor.

El día que dejó Barcelona, poco después de la muerte de su madre, abandonó un mundo que amaba para adentrarse en un universo desconocido. A Alfonso lo conoció el día de la boda. Era joven, con barba y apuesto, pero un poco esquivo. La noche de bodas siguió todas las instrucciones que le había dado su madre.

—No tomes ninguna iniciativa —le había dicho—. Compórtate con dignidad y deja que haga. A los hombres les gusta conquistar, poseer y dominar. Una vez ya han conquistado, debes ser capaz de mantener su interés.

—¿Le agradaré, madre? —había preguntado ella.

—No me cabe la menor duda, pero recuerda que un hombre es diferente de una mujer. La conquista forma parte de su forma de ser y tú siempre has de ser el castillo que guarda un secreto que él nunca debe descubrir enteramente.

Alfonso la había tratado bien. Ella llegó al lecho nupcial casi temblando, se tendió y mantuvo los ojos abiertos, pero sin mirar a su marido. En el instante en que él empezó a levantarle el camisón, se estremeció, a pesar de que su madre había sido muy explícita y le había dibujado con absoluta precisión los pasos que la conducirían a convertirse en reina de pleno derecho. De eso ya hacía diez años, durante los cuales había vivido todo tipo de situaciones. Los primeros tiempos fueron de descubrimientos constantes. Alfonso era amable con ella y le dedicaba dulces palabras. Después, con la muerte de su padre, cambió. Necesitaba un hijo, un heredero, los días transcurrían, las semanas y los meses y ella no quedaba embarazada. Poco a poco Alfonso se volvió más serio. La visitaba, pero cada vez con menor frecuencia, hasta el día que se enteró que había empezado a hacer gestiones para buscar una esposa que fuese fértil y que ya la había encontrado en Cristina de Noruega. Entonces se desesperó. Sería rechazada y retornada a su padre, el rey Jaime. Y lloró. Sin embargo, la mañana del día que había de comunicarle su decisión, recibió una noticia que mudó todos los planteamientos.

—¿De veras? ¿Estáis seguro? —había preguntado ella al médico de la corte.

—Sí, señora —le había respondido el médico—. Sin duda estáis embarazada.

Y a partir de aquí se inició una nueva vida para ella y ya había parido cinco hijos para su señor y, evidentemente, había conseguido mantener el interés del rey de Castilla y León y, por si fuera poco, se había convertido en un buen puntal para el reino.

Las doncellas la vistieron y se dirigió al comedor, aunque aquel día no tenía hambre. Anduvo el largo pasillo ricamente decorado por los artistas sarracenos. Sevilla era una ciudad digna de todo elogio. Bañada por las abundantes aguas del río Guadalquivir, Alfonso ya había mencionado que construiría una catedral, aprovechando la antigua mezquita, pero las constantes preocupaciones por un reino que no estaba enteramente consolidado le habían impedido dedicarse a esta tarea.

Violante aún no había llegado al comedor cuando oyó la voz de Pedro de Toledo, uno de los principales consejeros del rey de Castilla y León.

—Debemos partir, señor —decía el caballero.

—Un rey nunca huye —le contestó Alfonso.

—Señor, las fuerzas sarracenas se dirigen hacia aquí y no disponemos de suficientes hombres para defender la ciudad. Además, pensad que todo apunta hacia una posible revuelta interior. Si así fuese, tendríamos que luchar en dos frentes a la vez y vos caeríais prisionero.

La reina empujó la puerta entreabierta y se quedó plantada. Todos callaron y los nobles le dedicaron una profunda reverencia. Había diez, todos ellos consejeros y oficiales del ejército real. Alfonso se volvió y la miró.

—Tú y nuestros hijos debéis partir hacia el norte —dijo Alfonso, sin apenas saludarla. Cuando la situación era difícil, Alfonso iba siempre directamente al grano.

—Aprendí de mi madre, la reina de Aragón y Cataluña, que una soberana siempre está junto a su señor y le sigue a todas partes —bajó Violante la cabeza en señal de respeto.

—¿Y no te enseñó que también ha de obedecer a su señor? —preguntó Alfonso.

Violante iba a replicar, pero en aquel preciso instante llegó un soldado. Resoplaba e hincó una rodilla en tierra.

—¿Qué sucede? —se interesó Alfonso, y todos los nobles miraron al soldado.

—Señor, el conde de Menina me envía para deciros que los sarracenos de la ciudad han empezado a reunirse y que las fuerzas de Muhammad se dirigen hacia aquí. También hemos recibido noticias de Murcia. La ciudad se ha sublevado y vuestro hermano lucha contra los infieles.

—Debemos partir, señor —repitió Pedro de Toledo.

—Lucharemos contra todos, si es preciso. Huir sería una vergüenza —negó el rey de Castilla y León.

—No es ninguna vergüenza para ningún rey salvar a sus hijos y a su reino, aunque momentáneamente deba retirarse —dijo Violante con voz dulce, pero firme—. Si Murcia se ha sublevado no podéis esperar su ayuda y no podéis defenderos. Quedarse sería morir y, sin rey, el reino también moriría.

—Tiene razón la reina, señor —intervino otro de los consejeros—. Nadie podrá decir nunca que nuestro rey sufrió la vergüenza de abandonar Sevilla, porque una retirada a tiempo es una victoria.

—Incluso mi padre tuvo que abandonar el asedio de Montcada, el de Albarracín y el de Peñíscola. Además, se vio obligado a refugiarse en Alagón y nadie puede decir que no es el Conquistador —añadió Violante con una sonrisa.

Alfonso se dirigió a la ventana y contempló el Guadalquivir. Su padre había conquistado aquella ciudad con la ayuda de Muhammad y ahora él tenía que abandonarla. Sin embargo, tenían razón sus consejeros. Quedarse representaría la muerte.

—De acuerdo —aceptó—. Preparadlo todo para partir.

Aquella misma tarde los cristianos abandonaron Sevilla y se dirigieron al norte. Alfonso, antes de espolear su caballo, contempló las murallas que daban sobre el Guadalquivir y se sintió triste, inmensamente triste. No había podido mantener lo que su padre, el gran Fernando de Castilla, le había legado, pero regresaría. Así lo juró y así habría de ser, aunque le costase toda una vida.

Aquella salida solo fue el preludio de una campaña que en poco tiempo permitió a los sarracenos recuperar casi trescientas plazas y empujar al ejército de Castilla y León hacia el norte. El desastre fue mayor de lo que nadie podía imaginar y las noticias corrieron por toda la cristiandad.

*** ***

El mensaje era de Bertrán de Vilanova, corto y preciso. La reina de Castilla y León, Violante, esposa de Alfonso e hija del rey Jaime de Aragón y Cataluña, pedía a su padre que la visitase en Huesca. Jaime, por aquellos días había viajado a Sesena, al monasterio que había ordenado construir su abuela Sancha de Castilla, esposa de su abuelo Alfonso, el primer rey de Cataluña.

Jaime emprendió el camino de Huesca. Si su hija había abandonado Toledo y se había desplazado hasta Huesca para hablar con él significaba que la situación en Castilla y León era mucho peor de lo que las noticias apuntaban.

Cerca de la ciudad encontró al autor de la carta, que había salido a recibirle. Vilanova era un noble caballero que había servido a sus órdenes durante años y en quien podía confiar. Sobrepasaba los cuarenta años y su rostro exhibía dos cicatrices producto de los enfrentamientos con los sarracenos durante la campaña de Valencia, cuando era mucho más joven. Y ahora, a las cicatrices había que sumar las arrugas que se dibujaban en su frente y que eran el reflejo de su preocupación.

—Parece que el rey de Castilla y León no puede con los sarracenos —le dijo Vilanova.

—¿Solo ha venido la reina? —preguntó Jaime.

—Sí. Las noticias son cada vez peores —confirmó Vilanova los negros presentimientos del rey—. Todo al-Andalus ha caído en manos de los sarracenos y Murcia ya casi les pertenece. El rey Alfonso no ha tenido más remedio que regresar a Toledo y desde allí intenta rehacer sus fuerzas.

—Al-Azraq vuelve a hacer de las suyas —murmuró Jaime—. Vamos. No hagamos esperar a una hija.

Hacía años que no se veían y Violante se lanzó a los brazos de su padre y lloró de alegría. Violante, Violante… ¡Le recordaba tanto a su madre! También era capaz de cruzar todo un reino para ayudar a su marido. No podía ser de otra forma, porque había tenido un buen ejemplo y una gran maestra.

—Señor, Alfonso os necesita —dijo, una vez se hubo serenado.

—¿Y por qué no ha venido él? —preguntó Jaime.

—No puede distraerse ni un instante y me ha rogado que venga yo —respondió Violante, y le entregó la carta que llevaba consigo.

Jaime la leyó. Era una carta en la que el rey de Castilla y León le pedía perdón y reconocía todos los errores que había cometido con al-Azraq. En ella le hacía patente su inmenso respeto por un rey que había sabido descubrir los engaños, un monarca generoso capaz de pedir perdón incluso cuando él no había sido quien había ofendido, sino al revés. Y finalizaba rogándole que escuchase a su hija.

—Alfonso está profundamente arrepentido por… —inició la petición Violante.

—Alfonso no tiene que arrepentirse de nada, porque él también fue engañado. Al-Azraq es quien, tarde o temprano, tendrá que arrepentirse incluso de haber nacido —la cortó el rey—. No hay tiempo que perder con reproches absurdos y estúpidos. Ahora está en juego la supervivencia de un reino cristiano. Sal mañana mismo y di a tu marido, el rey de Castilla y León, hijo de uno de los mejores amigos que nunca he tenido, que le ayudaré y combatiré a su lado hasta que haya recuperado todo lo que le pertenece.

*** ***

Estaban en el palacio de Huesca, en la sala del trono, y llevaban largo rato discutiendo con el rey. El obispo de Huesca, el abad de Montaragón, Guillermo Bernardo de Entenza, Eixemén Pérez y Gonzalvo Pérez habían acudido para unirse a Fernando Sanchís de Castre, el hijo natural que Blanca de Antillón había dado al rey pocos días después del nacimiento del infante Pedro y que ahora ocupaba un cargo de oficial mayor en el ejército real.

—Señor, el asunto es demasiado importante como para tomar una decisión nosotros solos —dijo el obispo de Huesca—. Debéis convocar las cortes y que todos los nobles participen.

—Deben participar. Esta es la ley —respondió el rey.

—No podéis exigir nada, señor —intervino Guillermo Bernardo.

—Los Usos dicen que los nobles proporcionarán soldados al rey para conquistar nuevas tierras a los sarracenos —le miró con rabia Jaime—. En caso contrario los tomaré yo mismo.

—Tenéis razón, señor. Los Usos dicen que los nobles proporcionaran hombres al rey para conquistar nuevas tierras, pero vos proponéis ayudar al rey de Castilla a cambio de nada —replicó Guillermo Bernardo—. Por lo tanto, señor, no podéis exigir nada, sino solicitar. Y la única manera de solicitar es convocando unas cortes. Esta es la ley.

—Tenemos que ayudar a un rey cristiano —exclamó Jaime.

—Vos podéis tomar la decisión de ayudar a un rey cristiano, pero no podéis exigir nada a los nobles —intervino el abad de Montaragón—. Otra cosa sería que el Apostólico declarase cruzada la reconquista de Murcia, de Sevilla y de Granada. Pero no lo ha hecho y a nosotros no se nos ha perdido nada.

—Convencer al Apostólico para que declare una nueva cruzada llevaría mucho de tiempo y Alfonso de Castilla y León no puede esperar —dijo el rey.

—Entonces, convocad las cortes —sentenció Guillermo Bernardo.

—He dado palabra a mi hija y no puedo fallar.

—Castilla y León son culpables de las pérdidas de Occitania y de Provenza —contestó Guillermo Bernardo—. Ahora ha llegado el momento de rendir cuentas. Si Murcia es nuestra, os ayudaremos.

—Di mi palabra al rey Fernando III que Murcia sería suya y así será —sentenció el rey.

—Entonces, señor, conquistadla vos para él —respondió Guillermo Bernardo, y los demás nobles le apoyaron.

Jaime se volvió hacia Fernando Sanchís. Era su hijo, pero el joven oficial agachó la cabeza y no despegó los labios.

—¿Tú también crees que Murcia debe ser nuestra? —preguntó el rey.

—Guillermo Bernardo de Entenza tiene razón. Por causa de Alfonso de Castilla y León hemos perdido Occitania y Provenza. Es justo que ahora pague —respondió Fernando Sanchís.

—Convocaré las cortes —aceptó el rey, se levantó enfadado y abandonó la sala.

Berenguela Alfonso vio aparecer a Jaime por la puerta y se levantó. Era una mujer alta y esbelta, hermosa, de formas bien proporcionadas. Llevaba un vestido rosa con un generoso escote, tal como agradaba al rey. Desde hacía meses le acompañaba a todas partes y ya no era ningún secreto que la nueva amante del monarca había tomado el lugar de Teresa en todos los aspectos, incluso en el de consejera, a pesar de la de Vidaura seguía siendo reina a los ojos de todos.

—¡Son idiotas! —bramó Jaime—. No se dan cuenta de que siempre es mejor luchar en tierras extrañas y que, si los sarracenos están a las puertas de Valencia, mañana entrarán en casa.

—Si Aragón no quiere ayudar a su rey, Cataluña lo hará —dijo ella, mientras le abrazaba.

—Incluso Fernando Sanchís está de su parte.

—Tu hijo quiere demostrar su valía y ser como el infante Pedro. También desea luchar y conquistar tierras para ti —le calmó Berenguela.

—Pues, lo mejor que podría hacer es obedecer a su padre.

—Es joven. Dale tiempo.

—No hay tiempo —se apartó el rey—. No hay tiempo —repitió—. He empeñado mi palabra y la cumpliré. Regreso a Barcelona.

Berenguela escuchó el portazo sin moverse. Conocía muy bien aquella faceta del carácter de Jaime. De manera que llamó a la doncella y le ordenó que preparase el equipaje, a pesar de que no le hacía ninguna gracia regresar a la única ciudad donde no podía vivir bajo el mismo techo que su amante, sino que tenía que conformarse con habitar una de las casas del rey, sin saber cuanto tiempo duraría aquella situación, porque el Apostólico se negaba a conceder una separación que ya era más que real. Cada vez que regresaban a Barcelona comenzaba su prisión. Teresa todavía gozaba de mucho poder gracias a un contrato firmado por un pobre hombre enamorado y engañado. Y es que los hombres, cuando van detrás de una mujer, no ven más allá de sus narices. Con la única que se entendía era con la infanta Constanza, la esposa de Pedro, que había descubierto la calidad de Teresa y, más aún, las habilidades de otra intrigante que ya hacía demasiados días que removía en el puchero. Su conversación con Esther de Montagut había sido muy reveladora y Juana de Mediona, tarde o temprano, pagaría por todos los favores recibidos, porque Constanza no era como Teresa. Sin embargo, aún no había llegado su hora.

Se levantó de la silla y se dirigió a la ventana. Seguiría al rey donde fuese. Por el momento no le quedaba otro remedio. Separarse de él significaría dejar la puerta abierta para que otra zorra entrase en el gallinero y se comiese todos los huevos de las gallinas. A un hombre hay que atarle bien corto y eran muchas las que suspiraban ante un monarca que se había convertido en una leyenda, fuera y dentro de la cama, pero que no pasaba de ser humano y, como todo hombre, víctima propicia para la más lista.

¡Bien! Barcelona sería de nuevo un punto de paso. Se resignó.

*** ***

Barcelona fue más que un punto de paso para el rey Jaime. Fue una repetición de Huesca. Ramón Folch se negó a ayudarle si no había compensaciones. El castillo de Cardona, no paraba de pedir, y otros nobles le apoyaban. Entre ellos Berenguer Arnaldo y Pedro de Berga. Además, Murcia sería catalana, no paraban de insistir, como si se hubiesen puesto de acuerdo con los nobles de Aragón. Todos recordaban Corbeil y la pérdida de Provenza y de Occitania.

Las semanas transcurrieron sin alcanzar una solución. Cada reunión era una discusión, cada día se cerraba con un nuevo enfrentamiento entre el rey y los nobles que no cesaban de exigir y exigir más y más.

Jaime, finalmente, se desesperó hasta el punto que abandonó Barcelona y se trasladó a Zaragoza, donde convocó nuevas cortes. Alguien tenía que ayudarle, no dejaba de creer, y de rezar.

La sala del palacio de la ciudad que dominaba el Ebro estaba llena de murmullos cuando Jaime entró y se sentó delante de toda aquella gente. Era el tercer día que se reunían y los otros dos habían acabado en desastre, pero ahora disponía de una baza que, a buen seguro, le proporcionaría la victoria. Por eso entró decidido y miró a todos los nobles con superioridad.

Se hizo el silencio y el rey concedió la palabra a un monje que permanecía en un rincón, en quien nadie había reparado y que se adelantó y con voz tímida comenzó a hablar.

—Señores, hace unos días un hombre me pidió confesión y me reveló una visión que había tenido —explicó el monje a todos los presentes—. Un ángel se le había aparecido en sueños y le había dicho que Dios ha dispuesto que un rey cristiano alce la cruz y luche contra los infieles hasta que todos los territorios que los sarracenos han quitado por la fuerza regresen a manos de nuestra fe. El pobre hombre es un campesino sencillo y humilde y no sabía cómo comunicar su sueño. De manera que vino a verme. No puedo revelar su nombre, porque él está asustado, pero sí puedo revelaros la visión, porque él me ha otorgado permiso. Antes de venir, he estado rezando para descubrir si la visión era falsa o verdadera y que ayer oí la voz de Dios. Solo una palabra: Conquistador.

De nuevo se hizo el silencio. Todos se miraban y después dirigían sus ojos hacia aquel monje que se había hecho atrás y volvía a ocupar su rincón.

De pronto, se levantó Eixemén de Orrea.

—Después de que Huesca se haya negado y después de que Barcelona se haya negado, el rey convoca nuevas cortes en Zaragoza, pero esta vez nos prepara una sorpresa —dijo con voz firme—. Un campesino ha tenido una visión. Hasta el día de hoy el rey nunca había necesitado el concurso de los milagros y ahora aparece un ángel —sonrió con ironía—. Si Dios de veras ha decidido que nuestro rey conquiste Murcia y que ayude al rey de Castilla y León, bueno será conservar lo que el Altísimo nos ofrece.

—El ángel no ha dicho a este campesino que nos quedemos con las tierras de otro rey cristiano —respondió el rey.

—Tampoco me ha parecido entender que haya dicho que las devolvamos a Castilla y León, sino que, a menos que este fraile cambie su versión de los hechos, ha dicho que las tierras deben retornar a manos de nuestra fe y nosotros profesamos la misma fe que el rey Alfonso —sonrió de nuevo, y añadió—: Incluso diría que, si creemos en las palabras de este monje, tendremos mayor fe que él.

—Señor, por culpa de Alfonso de Castilla y León nos robaron Occitania y Provenza —intervino Guillermo Bernardo de Entenza—. Y no quisisteis escuchar nuestros consejos. Bueno será que, por una vez, tengáis en cuenta el parecer de vuestros servidores.

A partir de aquel instante las voces se unieron a las de Guillermo Bernardo y Eixemén de Orrea. Nadie le apoyaría si las tierras conquistadas eran para otros.

¡Dios mío!, se desesperaba Jaime al escuchar las protestas, y abandonó Zaragoza para dirigirse a Calatayud, donde tomó la decisión de pedir el impuesto de bovaje para poder crear un nuevo ejército, pero Guillermo Bernardo de Entenza, Artal de Alagón y Ferrís de Lizana se opusieron. Aquello iba en contra de los fueros de Aragón.

Una nueva reunió significó un nuevo enfrentamiento, más duro que cualquiera de los precedentes, y aquí estalló la sublevación.

El rey quería ayudar a Castilla y León y ahora se encontraba enfrentado a sus nobles, incluso a Guillermo Bernardo que durante tantos años había sido su mejor consejero. Parecía como si todo volviese a empezar y de nuevo tuviese que pacificar Aragón. Sin embargo, no se lo pensó ni un instante. Había dado palabra a su hija Violante y la mantendría hasta el final. De manera que envió mensajes a Pedro y a Ramón de Montcada, para que viniesen con suficientes hombres, que él les esperaría en Monzón.

—Si he de comenzar de nuevo, no me privaré —gritó con los puños en alto.

*** ***

Los soldados estaban formados en el llano, frente al castillo de Monzón. El rey se les uniría para dar la orden de marcha. Unas leguas al oeste, camino de Huesca, les aguardaban en formación de combate Guillermo Bernardo de Entenza, Fernando Sanchís y Ferrís de Lizana.

Jaime, desde la muralla del castillo, contempló sus fuerzas. Parecía que el pasado volvía a hacerse presente, solo que él ya no era un mozalbete esmirriado, sino un rey que había luchado en mil batallas y las había ganado. ¡Todas!

¿Cómo había podido cambiar todo?, se preguntaba. Ahora tendría que enfrentarse a un hijo, Fernando Sanchís, a un amigo que le había salvado la vida, Guillermo Bernardo, y al hijo del hombre que le ayudó a pacificar el reino, Ferrís de Lizana.

¿Cuál había sido su error?, no dejaba de reflexionar. ¡Corbeil! Este era el fantasma que se alzaba por todas partes: en Huesca, en Barcelona, en Zaragoza… Tendría que haber escuchado la voz siempre juiciosa de Guillermo Bernardo, pero no lo hizo y ahora había lo que había y la batalla era inevitable, a menos que sucediese un milagro.

Bajó hasta al patio que había sido la cuna de su entrenamiento y se puso los guantes. Contempló la torre del Homenaje y la Sala de Caballeros. ¡Eran tantos los recuerdos! Después dirigió sus ojos hacia los dormitorios y mentalmente recorrió el mismo camino que hizo aquella noche perdida entre los recuerdos, cuando saltó el balcón y se escurrió en la oscuridad para dirigirse a la cripta y desafiar a los espíritus de los muertos. Aún ahora, si cerraba los ojos, veía la figura de Luis de Estemariu, aquel rostro sonriente, sus cabellos rojos, la barba, su corpulencia gigantesca…

—¿En qué me he equivocado? —exclamó en voz alta, como si hablase con él—. Tú me enseñaste que la palabra de un caballero es sagrada y que un rey es más que un caballero.

¿Qué diría Guillermo de Mont-rodón, el maestro de los templarios? ¿Qué diría Juan Miravell? Aquellos eran hombres de veras, caballeros de pies a cabeza, leales hasta la muerte.

Respiró hondo y se encaramó al caballo. Había llegado la hora. Si perdía, no sería él, el derrotado, sino su hija. ¡Por lo tanto, no podía perder!

*** ***

El polvo retornó lentamente al suelo. Había sido una batalla dura y cruel y entre los cadáveres se podían escuchar los lamentos de los heridos. Se inició a primera hora de la tarde y había durado hasta que el sol casi desaparecía por el horizonte.

Jaime se liberó del casco y de los guantes. Estaba cansado y sucio. Puso pie en tierra y contempló el campo. Debería sentirse orgulloso, porque el Conquistador había hecho honor a su nombre. Las fuerzas de Fernando Sanchís, de Guillermo Bernardo de Entenza y de Ferrís de Lizana habían sufrido una humillante derrota y habían huido. Almenar y Tamarite volvían a pertenecer al rey. No obstante, no era feliz. Dentro de poco llegarían más hombres de Lleida y atacaría Pomar. Habían caído de nuevo en la locura y luchaban padres contra hijos y hermanos contra hermanos.

Pomar cayó dos días después. Nueva victoria del rey y nueva derrota de las fuerzas que se le oponían.

¿Hasta cuándo?, se preguntaba él. ¿Hasta cuándo tendré que luchar contra mi propia gente?

Una semana más tarde todavía buscaba la respuesta cuando, de pronto, divisó un carruaje que se dirigía al campamento. Poco después, los caballos se detuvieron y un hombre descendió. Le conocía. Era Pedro Martínez, juez de Aragón. Le vio preguntar a un oficial y también vio que el oficial señalaba hacia donde él se hallaba. Inmediatamente el juez de Aragón trepó el pequeño montículo y llegó hasta al rey para doblarse en una profunda reverencia.

—Señor, os ruego que me escuchéis y que detengáis esta insensatez —dijo el juez, tan pronto como el rey hizo un gesto con la mano para que se alzase.

—Insensatez es desafiar el poder del rey.

—Os propongo que apelemos al obispo de Huesca y al de Zaragoza y que sean ellos que tomen una decisión.

—¿Y cuánto tiempo tendré que esperar para poder ayudar a mi hija? —preguntó Jaime.

—He hablado con Guillermo Bernardo de Entenza, con Ferrís de Lizana y con Fernando Sanchís y los tres aceptan firmar una tregua —informó Martínez.

—¿Cuánto durará esa tregua? ¿Tal vez hasta que ellos hayan rehecho sus fuerzas? —sonrió el rey.

—Hasta que vos no regreséis de ayudar al rey de Castilla y León. En ese tiempo Huesca y Zaragoza se habrán pronunciado y ellos acatarán la decisión del tribunal.

—¿Y con qué contaré para ayudar a Alfonso de Castilla y León?

—Os ofrecen dinero para obtener dos mil caballos.

—Caballos sin caballeros —murmuró Jaime—. Tal vez piensan que ahora soy un pastor.

—Blasco de Alagón os acompañará, señor, y todos los caballeros que pueda obtener. Nadie se opondrá, pero ellos no se os unirán si Murcia acaba siendo del rey de Castilla y León —respondió Martínez—. También sé que, si os dirigís a Teruel, obtendréis ayuda de Gil Sanches Muñoz que ha prometido que os dará tres mil peones, mil medidas de trigo, dos mil de cebada, veinte mil ovejas y tres mil vacas.

Jaime se quedó en silencio. Podía atacar de nuevo y acabar con ellos, pero entonces no le quedaría nada. De manera que aceptó la propuesta y firmó la tregua. Ahora lo más importante era su hija Violante y que la herencia de sus nietos se salvara.

9

MURCIA

EL papa Urbano solo estuvo cuatro años en el pontificado. Siempre el número cuatro. Y, como si el número IV se hubiera apoderado del trono de la más alta dignidad de la Iglesia, le sucedió Clemente, que también era el cuarto apostólico que llevaba el mismo nombre.

Fue una elección complicada y difícil. El cardenal Lerons ya soñaba con convertirse en el nuevo Papa, pero sus maniobras no consiguieron el número suficiente de votos y vio con preocupación que un compatriota que llevaba su mismo nombre, Guy Foulques, antiguo canciller del rey Luis de Francia, un hombre de sesenta y cinco años, experto en política y sin demasiadas simpatías hacia su persona, se sentaba en lo más alto de la escalera del poder y cambiaba el talante de la Iglesia.

—¿Cómo podéis decir que el rey Jaime no lucha por la fe cristiana? —preguntó Clemente IV al cardenal Guy Lerons, que mantenía su lugar de privilegio gracias a los compañeros que le apoyaban y que, aún no siendo mayoría, representaban una fuerza nada despreciable.

—Santísimo Padre, un hombre que vive como él, que ha tomado una nueva amante en Berenguela Alfonso, que pretende separarse de Teresa…

—Un hombre que se ha enfrentado a todos los nobles de Aragón y de Cataluña, que ha viajado a Huesca, a Barcelona, a Zaragoza, a Teruel, a Lleida, a Girona, a Tarragona, a Vic y a Tortosa para convencer a sus vasallos para que apoyen al rey de Castilla y León, que no lo ha conseguido y que finalmente ha decidido partir solo, no es hombre que debamos juzgar por otras aventuras, porque posee la virtud de ser justo, honesto y fiel a sus amigos. Luis de Francia le tiene en gran estima —cortó Clemente el discurso del cardenal.

—Os recuerdo, Santísimo Padre, que el rey Jaime es un hombre que no predica nuestra fe —replicó Lerons con el tono suave que empleaba cuando se dirigía a alguien que estaba por encima suyo—. Si la hubiese predicado entre los sarracenos, en lugar de respetar y permitir que mantengan sus costumbres, Alfonso no habría seguido su ejemplo y nadie se habría sublevado. Por lo tanto, no podemos decir que luche de veras por nuestra fe.

—Estos sarracenos que vos tanto despreciáis son los que le han ayudado, porque Nos también os recordaremos que casi ningún noble se le ha unido y, al contrario, gente de Valencia, de Biar y de Játiva le han ofrecido sus brazos —replicó el Apostólico—. Esta política, que tanto y tanto criticáis, le ha permitido plantarse delante de Villena, de Elda, de Petrer, de Nonport, de Elche y de Oriola y tomarlas sin tener que luchar, únicamente dando su palabra de respetar sus costumbres, sus leyes y sus creencias. Ni un solo cristiano ha muerto. Y, cuando ha sido preciso luchar, lo ha hecho. Lorca es la prueba. Y, cuando ha sido necesario discutir, ha discutido. Alcarrás es la prueba. Y, cuando ha sido preciso exigir, ha exigido. De manera que no digáis que no lucha por su fe.

—Vos lo habéis dicho, Santísimo Padre. Lucha por su propia fe, no por la nuestra, y hace cuanto desea sin contar con nadie —todavía insistió Lerons—. Cuando conquiste Murcia quiere regalarla a Alfonso, en contra de los consejos de sus nobles.

—Nos no lo vemos así —negó el Apostólico—. Y el rey de Francia tampoco. No es en contra de los consejos de sus nobles, que ha tomado la decisión, sino en contra del deseo de quien persigue su propio beneficio, que es muy distinto. Jaime es hombre de palabra y prometió al rey Fernando que Murcia sería para Castilla. De manera que no hará otra cosa que cumplir su juramento —sonrió divertido—. Como podéis ver, estamos bien informados.

—Entonces también sabréis que cada día tiene más judíos a su servicio —probó un nuevo camino el cardenal—. ¿Qué consejos puede recibir de los que mataron a Nuestro Señor?

—Ya intentasteis atacarle con ayuda de los hermanos dominicos de Barcelona y no os salió bien. Si emplea los judíos quizá es porque le sirven mejor que los suyos —contestó Clemente.

—¿Cómo pueden servirle sus nobles, si se niega a tratarles como se merecen? Pensad que el descontento cada día es mayor y que, si bien ha ayudado al rey de Castilla y León, ha creado un enorme problema en su propia casa.

—¿Qué haríais vos en su caso? —preguntó Clemente—. Llegó a Ejea y se encontró a la caballería reunida sin su permiso. Los nobles querían limitar su poder al reparto de tierras y al cobro de impuestos y exigían ser tratados como grandes señores. Además, querían impedir que la Inquisición entrase en tierras de Aragón. ¿Creéis que es un mal cristiano el que, en contra de la voluntad de sus nobles, ha permitido que el Alto Tribunal se implante en unas tierras olvidadas de la mano de Dios? Son los nobles, que quieren hacer y deshacer a su antojo y vos haríais bien en contemplar la realidad tal como es y no poner impedimentos a la voluntad de Dios —se quedó callado un instante. No le agradaba Lerons, pero tenía que aceptarle. Demasiados cardenales pensaban como él. Entonces, añadió—: Supongo que estaréis de acuerdo con Nos que su prestigio supera el de cualquier rey de la cristiandad. Incluso Luis de Francia lo reconoce con la humildad que le caracteriza. Dice que no hay nadie con tanta generosidad como Jaime, ni tan noble ni tan fiel ni tan bravo —hizo un nuevo silencio—: ¿Y vos queréis que Nos le castiguemos? —preguntó, mirando al cardenal a los ojos.

—Santísimo Padre, yo solo quiero…

—Mientras Castilla y León le muestran eterna gratitud, mientras todos, en cualquier parte del mundo cristiano, cantan alabanzas al Conquistador, mientras su prestigio se extiende más allá de las fronteras, vos sentís envidia y deseáis su mal —le cortó de nuevo Clemente, esta vez con vehemencia—. Y Nos no estamos dispuestos a dejar que la venganza sea plato en nuestra mesa. Retiraos —hizo un gesto seco con la mano—. Por hoy ya hemos tenido bastante.

Lerons asintió y se inclinó en una reverencia. Era evidente que el nuevo Apostólico no sentía mucha simpatía por su persona ni por sus servicios y que lo más prudente era retirarse y esperar tiempos mejores. Con Clemente ya había visto desfilar tres Papas y, si tenía paciencia, vería llegar el cuarto. O, tal vez, no sería necesario, sino que él mismo se sentaría en aquella silla, porque había aprendido mucho de aquella elección y ahora sabía que los reyes, sobretodo el de Francia, también tenían audiencia con el Espíritu Santo y que muchos cardenales prestan un oído a cada lado. De manera que la próxima vez él no cometería el mismo error y no descuidaría aquel detalle. Entonces habría llegado el momento de ajustar cuentas con Jaime el Conquistador.

*** ***

Finalmente, cuando la balanza ya se decantaba, Eixemén de Orrea se unió al rey. La historia se repetía y aquella situación recordaba a Jaime la campaña de Valencia, donde también todos se presentaron final, cuando era el momento de repartirse el pastel. Guillermo Bernardo de Entenza le había enviado hombres, aunque él no había venido personalmente. Se encontraba enfermo. Jaime le escribió una carta. Le agradecía de todo corazón la ayuda y rezaba por su curación. Era una manera de pedirle disculpas por todos los errores cometidos en el pasado.

Berenguela le había seguido de la misma manera que hacía Violante, solo que no las comparaba. La vida hay que vivirla en presente y las cosas hay que aceptarlas tal como son, sin pedir más de lo que hay. Un error que había cometido con Teresa. ¿O, tal vez, el error fue caer de cuatro patas ante sus encantos? Una nueva lección que también había aprendido. Por eso ni comparaba Berenguela con ninguna otra ni metía todos los huevos en el mismo cesto, sino que de vez en cuando probaba otros diferentes. Tampoco había hecho ninguna promesa. A sus casi sesenta años ya estaba harto de tonterías infantiles y de locos amores de juventud. La mente con el paso del tiempo acaba por tomar el atajo más corto y el más práctico.

—¿Crees que Alfonso habrá aprendido la lección? —le preguntó Berenguela aquella noche, en la tienda, frente a las murallas de Murcia, mientras permanecían tendidos en el lecho, tras haber hecho el amor.

El cuerpo del rey conservaba buena parte de sus fuerzas, pero no tantas como años atrás, cuando salía a cabalgar después de haber disfrutado del placer de la carne. A veces, incluso, se quedaba adormecido.

—Supongo que sí —respondió con los ojos entornados. Sopló con fuerza y los abrió para fijarlos en la tela del techo de la tienda—. Villena se sublevó porque Manuel de Castilla no había cumplido su palabra y no había respetado ni sus costumbres ni sus propiedades ni sus leyes. Y lo mismo ha sucedido con Petrer, Nonport y Elche. Alfonso lo vio claro en nuestra reunión en Alcarrás, después de la batalla de Lorca, y fue muy explícito. Toda palabra dada por mí será respetada como si la hubiese pronunciado él. No es tan inteligente como su padre, pero tampoco es idiota.

—Cuando hayas entrado en Murcia, regresarás. ¿Crees que Manuel podrá mantener las tierras?

—Depende de si es capaz de enfrentarse a los nobles. En todas partes cuecen habas —rio divertido—. Alfonso también tiene problemas con los suyos.

Jaime cerró de nuevo los ojos. Se sentía contento. La campaña había sido larga, pero por fin estaba a las puertas de Murcia. Tarde o temprano la ciudad capitularía y todo concluiría. Él habría cumplido la palabra dada a Violante y podría regresar a casa y descansar. Sonrió.

Berenguela le miró. Con aquella sonrisa parecía un niño travieso. Ella sabía muy bien que no era la única que calentaba sus sábanas, pero también sabía que era la primera y que mientras Teresa siguiese presente no podía exigir nada, porque su situación era inestable. Era preciso esperar y seguirle a todas partes. Una mujer, si tiene paciencia, siempre acaba ganando.

A la mañana siguiente, a primera hora, cuando abandonaba la tienda, Jaime divisó el infante Pedro que se acercaba. Venía a caballo, del otro extremo del campamento. El hijo fiel que le había acompañado todo aquel tiempo. Sí, un hijo del que podía sentirse muy orgulloso. Era fuerte, valiente y decidido. Un poco impetuoso, pero sería un gran gobernante. Pedro descabalgó, le saludó y le dijo:

—El alguacil de Murcia ha enviado un mensaje. Desea hablar con vos, señor.

—¿Quiere rendirse? —preguntó el rey.

—El mensajero no me lo ha dicho, pero por su aspecto yo diría que sí, porque tiene toda la pinta de estar agotado —sonrió Pedro.

—Le recibiré hoy mismo —le devolvió la sonrisa Jaime—. Llama a Manuel de Castilla —ordenó.

—Señor, el mensajero dice que el alguacil solo hablará con vos —dijo Pedro.

Jaime se quedó pensativo.

—Esto representaría una ofensa demasiado grave para el hermano de Alfonso —meditó en voz alta.

—Tal vez es lo que pretende el alguacil —apuntó Pedro.

—Si es así, debemos evitarlo. Dile que hablaré con él en presencia de Manuel de Castilla y no de otra manera —comunicó, y Pedro se dio la vuelta para marchar—. Aguarda un momento —le detuvo—. Mejor dile que hablaré con él en presencia de Manuel y de mis hijos. Le será más fácil aceptar si Jaime y tú me acompañáis. Así la presencia de Manuel quedará más diluida. Ya hemos tenido bastantes problemas con él y una negativa del alguacil azuzaría aún más su deseo insaciable de matar sarracenos.

Poco después Manuel vino a hablar con el rey Jaime. Manuel era un hombre alto, moreno, con unos ojos grandes y una nariz afilada. Caminaba con un deje de soberbia, como si dominase el mundo y hablaba con afectación. A Jaime no le caía bien. El hermano de Alfonso de Castilla empleaba demasiada retórica.

—¿Por qué se han detenido los fundíbulos? —preguntó Manuel con impertinencia.

—Yo lo he ordenado —respondió el rey.

—¿Por qué? —insistió Manuel en el mismo tono.

—Espero un mensaje del alguacil de Murcia.

—¿Y por qué yo no estoy al corriente de ello?

—Porque yo no os lo he comunicado —respondió Jaime procurando mantener la calma.

—Tengo derecho a saber…

—Tenéis derecho a saber lo que yo crea conveniente, señor —le cortó Jaime. Ya le estaba tocando demasiado las narices.

—Os recuerdo que soy el hermano de Alfonso y el señor de estas tierras —se le descaró Manuel.

Jaime se volvió hacia él y le miró con dureza. Durante buena parte de la campaña, desde que habían unido sus fuerzas, aquel idiota no hacía más que intentar destacar. Era el señor de aquellas tierras y no cesaba de repetirlo a la primera oportunidad que se le presentaba.

—Y yo os recuerdo que habéis perdido estas tierras y que, hasta que no entremos en Murcia, no sois señor de nada —respondió Jaime, y añadió—: Y también os recuerdo que vuestro hermano, el buen rey Alfonso, ha dicho que mi palabra es la suya. Tenedlo muy presente —y levantó su dedo índice apuntando hacia el cielo.

Manuel se puso tenso, enderezó la espalda bien tiesa y se marchó enfadado. Jaime lo contempló y negó con lentos movimientos de cabeza. Aquello no iba por buen camino. Ya habían discutido en diversas ocasiones y aquel aprendiz creía que era alguien. Con Alfonso se había entendido muy bien en Alcarrás, porque volvía a ser el mismo que encontró en Almirra: noble, juicioso, reflexivo y dialogante. Pero su hermano… ¡Ay, su hermano!, exclamó. Tenía sobradas pruebas de que buena parte del descontento de los sarracenos de aquellas tierras eran por culpa suya, por no haber respetado la palabra de un caballero. Y quería seguir siendo el señor de unos vasallos que le odiaban.

A media mañana regresó Pedro. El rey se encontraba en su tienda. El día era tranquilo y sereno y sus hombres se mantenían quietos y a la expectativa.

—Ha llegado un nuevo mensaje del alguacil al-Mahná —informó el infante—. Dice que hablará con vos en presencia de Manuel de Castilla, de Jaime y de mí, pero que solo hablará con vos.

—De acuerdo —sonrió el rey—. Esta es su potestad.

A primera hora de la tarde un grupo de sarracenos abandonó la ciudad y se dirigió al campamento cristiano, donde Jaime, Manuel y los dos infantes les esperaban a la puerta de una tienda.

El alguacil era un hombre más bien menudo. Se mantenía derecho y seguro encima del caballo y descabalgó unos pasos antes de llegar. Entonces, con movimientos lentos y mesurados, se acercó hasta el rey Jaime y le dedicó una profunda reverencia. A Manuel le saludó solo inclinando ligeramente la cabeza, y lo mismo hizo con los hijos del rey.

—Que la paz de Alá sea con vos —le saludó Jaime, y Manuel le miró extrañado y confuso, mientras el infante Jaime traducía a la algarabía.

Al-Mahná inclinó dos veces la cabeza. La primera al rey y la segunda al infante Jaime, acompañada de una sonrisa de gratitud.

—Que el Dios de los cristianos os ilumine y os conceda todas sus bendiciones —respondió con una mezcla de catalán y castellano que podía entenderse bien.

Manuel puso cara de idiota. Como si se hubiesen trastocado todos los papeles, el sarraceno nombraba a Dios y el rey cristiano hablaba de Alá.

Jaime entró en la tienda, el alguacil hizo ademán de seguirle, pero Manuel se interpuso y entró antes que él. Al-Mahná sonrió divertido y también entró. Después le siguieron los infantes Pedro y Jaime.

Un sirviente trajo una palangana y una jarra. El alguacil alargó las manos y recibió el agua de la jarra. Entonces, lentamente, se mojó los ojos, las mejillas y la frente. Después, también con lentitud, tomó un paño que el sirviente llevaba colgado del brazo y se secó. Jaime le indicó una silla y el sarraceno esperó hasta que el rey se hubo sentado. Entonces hizo ademán de sentarse, pero Manuel se le adelantó nervioso. Al-Mahná sonrió de nuevo, se sentó y vio con satisfacción que los hijos del rey aguardaban hasta que él lo hubiese hecho. Hay quien tiene buenas maneras y quien no disfruta de la cualidad que concede su supuesta nobleza.

Entonces el rey se interesó por su salud y durante un rato estuvieron conversando como si hiciese largo tiempo que se conocían. Cada uno preguntó por los parientes y la familia del otro, acerca de los amigos, sobre las tierras y un buen número de detalles que a Manuel le sacaban de sus casillas. Finalmente se hizo un silencio.

—Señor —tomó la palabra al-Mahná—. Hace muchos días que asediáis nuestra ciudad y ya ha muerto demasiada gente.

—Nosotros no deseamos más enfrentamientos, pero queremos recuperar lo que nos pertenece —dijo el rey.

—En el pasado hemos convivido en paz, pero nuestro pueblo no tolera que nadie deje de hacer honor a la palabra dada. Si nos concedéis cartas en las que os comprometéis a respetar nuestras costumbres, nuestra religión, nuestras leyes y nuestras posesiones, os libraremos la ciudad.

—No soy el señor de estas tierras y no soy yo quien ha de firmar estas cartas —respondió Jaime. Bien tenía que ofrecer a Manuel algún honor.

—Entonces, cuando el rey Alfonso de Castilla y León nos entregue estas cartas, os abriremos las puertas de la ciudad —dijo el alguacil, sin mirar a Manuel.

—No es necesario esperar tanto —intervino Manuel, que ya hacía mucho rato que se removía inquieto—. Hoy mismo tendréis las cartas —dijo con una sonrisa arrogante.

Sin embargo, el sarraceno siguió mirando a Jaime sin despegar los labios, aguardando una respuesta.

El rey se sintió incómodo. Era un momento delicado.

—Hoy mismo tendréis estas cartas —repitió Jaime—. Manuel de Castilla, hermano del rey Alfonso, os las firmará en nombre de su soberano —añadió.

—Alá es paciente y generoso —respondió al-Mahná—. Cuando reciba las cartas del rey Alfonso os entregaré la ciudad —sentenció.

Manuel se puso en pie de un salto y miró con odio al sarraceno. Por un instante Jaime pensó que tendría que intervenir, porque los ojos del hermano del rey de Castilla y León mostraban claramente su intención de desenfundar la espada y matar a aquel hombre que no había dejado de ofenderle en todo el tiempo. Sin embargo, reflexionó y abandonó la tienda.

Los soldados de guardia observaron que Manuel caminaba a grandes zancadas y que murmuraba palabras de rabia. ¡Aquello había sido demasiado! Al-Mahná le había ofendido desde el mismo instante en que llegó. No le había dedicado la misma reverencia que al rey Jaime, no le había dirigido ni una mirada, no había respondido a ninguna de sus palabras y lo había despreciado.

En el interior de la tienda al-Mahná seguía mirando a Jaime y esperaba una respuesta. El rey reflexionaba. La ofensa había sido muy grave, pero Manuel le había ofendido el primero al no mantener su palabra cuando gobernaba aquellas tierras. ¿Y ahora qué?, se preguntaba. Si aceptaba la condición del alguacil era tanto como aceptar la ofensa a Manuel; si echaba fuera al-Mahná, era tanto como olvidar que el hermano del rey de Castilla y León había ofendido a los sarracenos.

—Otros asuntos urgentes en mi reino reclaman mi atención y no puedo esperar tanto tiempo —dijo despacio—. Tenéis mi palabra de que Alfonso firmará estas cartas, pero la rendición ha de ser inmediata. Os concedo tres días para meditarlo.

—Dentro de tres días tendréis nuestra respuesta —respondió al-Mahná—. ¿Puedo confiar que durante estos tres días no atacaréis?

—Contáis con mi palabra.

El alguacil se puso en pie, los hijos de Jaime también. Al-Mahná saludó el rey con una reverencia, después dedicó otra más corta a Pedro y, finalmente, se dirigió al infante Jaime.

—No es frecuente encontrar personas como vos. El hombre que es capaz de aprender la lengua de quien no comparte su historia es un hombre que merece todos los respetos, porque el hombre que escucha poesía de quien no profesa la misma fe y siente que su corazón se conmueve es un hombre a quien el cielo bendecirá —se inclinó largamente.

El rey acompañó al-Mahná hasta la puerta de la tienda y le despidió. Después entró de nuevo.

—¡Manuel es un imbécil! —gritó.

—Ha salido muy enfadado —dijo el infante Jaime—. ¿No sería conveniente vigilarle?

—Tienes razón —dijo Pedro—. Le conocemos muy bien y es capaz de ordenar un asalto.

El rey asintió con la cabeza y salió corriendo.

Al tercer día, cuando el sol despuntaba, llegó un mensaje de al-Mahná. Las puertas de la ciudad se abrirían aquella misma tarde, porque los sarracenos creían en la palabra del rey Jaime.

Y las puertas se abrieron y Jaime entró y tomó posesión del Alcázar, mientras un grupo de soldados de Manuel iniciaban un pillaje por las calles de Murcia.

—¡Detenedles! —ordenó el rey.

—Vos no sois nadie para mandar sobre mis hombres —protestó Manuel.

—¡Soy la palabra del rey Alfonso! —gritó Jaime—. Y la palabra de un rey es sagrada.

Aquel mismo anochecer todos los soldados que habían participado en el pillaje fueron detenidos y encarcelados y todas las pertinencias retornadas a sus dueños.

Días después un grupo de nobles y de prelados fue a ver al rey. Entre ellos, Arnaldo de Gurb, Pedro de Queralt, Ramón de Montcada, Onofre de Rocabertí y, al frente de todos, Manuel de Castilla.

—Los sarracenos disponen de diez mezquitas y nuestros hombres no pueden rezar en ninguna parte —dijo Manuel con una sonrisa—. ¿A eso le llamáis conquistar una ciudad?

Jaime miró a los que le acompañaban. Manuel había iniciado una batalla particular con el alguacil y aquello acabaría muy mal si no conseguía atajarla de raíz. De manera que llamó a al-Mahná.

—Necesitamos un lugar donde poder rezar —le dijo.

—Podéis construirlo donde creáis más oportuno —le contestó el alguacil.

—Lo necesitamos ahora —replicó Manuel.

—¿Y yo qué puedo hacer? —preguntó al-Mahná.

—Vosotros disponéis de diez mezquitas —intervino el obispo de Barcelona.

—Todas están consagradas a Alá y Él no permitiría que os diésemos una —respondió al-Mahná. Sabía de buena fuente que la idea había partido de Manuel y no estaba dispuesto a cederle nada.

¡Dios mío!, pensó Jaime. Manuel siempre andaba conspirando y buscando motivos de enfrentamiento. Pero lo peor de todo era que había encontrado una buena excusa para inmiscuir un obispo y otros nobles. Aquello tenía que acabar.

—La mezquita que hay aquí, junto al Alcázar, será templo cristiano —sentenció el rey.

—Señor… —intentó protestar al-Mahná.

—He dicho que será templo cristiano. Una para nosotros y nueve para vosotros. No podéis quejaros —y dio por zanjada la cuestión.

Al-Mahná le dedicó una reverencia y se marchó. Entonces, Manuel de Castilla sonrió satisfecho. En toda aquella campaña era su primer triunfo. Pequeño, pero triunfo al fin y a la postre.

Una semana más tarde los infantes Pedro y Jaime, con Arnaldo de Gurb, Pedro Ferrandes de Híxar, Guillermo de Rocafull, Carrós, Pedro de Queralt, Blasco de Alagón y un buen número de caballeros fueron de nuevo a ver al rey.

—Señor, dicen que nos vamos —se adelantó el infante Pedro.

—Hemos entrado en Murcia, he firmado un acuerdo con los sarracenos y ya no tenemos nada más que hacer aquí —respondió el rey.

—Es un error, señor —dijo Blasco de Alagón—. Cuando nosotros partamos, los sarracenos se sublevarán. Pensad que están por toda la ciudad. ¿No sería mejor sacarlos de aquí y que ocupen el barrio de la Resaca y la huerta?

—Muchos de ellos tienen casa dentro de la ciudad —respondió Jaime—. Han firmado un acuerdo y si nosotros lo respetamos, ellos lo respetarán.

—¿Y qué garantía tenéis de que unos infieles que se han sublevado respetarán un pacto? —intervino Arnaldo de Gurb.

—El acuerdo es suficiente garantía, porque ellos siempre los han respetado todos. Por lo menos conmigo —se enfadó Jaime—. No quiero que nadie ponga en duda la palabra de los sarracenos.

Nadie se atrevió a replicar y poco a poco se retiraron, pero el infante Jaime se quedó.

—¿Y qué garantía tenéis de que Manuel cumplirá su palabra? —preguntó cuando ya se habían quedado solos.

El rey se levantó y asintió. En todo acuerdo y en todo pacto, siempre hay dos partes. Su hijo tenía razón.

Aquel anochecer cenó en compañía de Berenguela.

—¿Cuándo nos vamos? —le preguntó ella.

—Parece que las noticias vuelan —dijo él.

—Es lo que se comenta por todas partes. Dicen que has decidido regresar a casa.

—Tarde o temprano tendremos que regresar, pero mi hijo Jaime tiene razón. ¿Quién me garantiza que Manuel cumplirá su palabra?

—¿Y qué puedes hacer?

—Aún no lo sé.

Al día siguiente Manuel se presentó en la sala del trono hecho una furia.

—Me dijisteis que cuando conquistásemos Murcia me entregaríais estas tierras y ahora oigo decir que no queréis marcharos —casi gritó.

Jaime le miró. Manuel había dicho «cuando conquistásemos». ¿Qué había conquistado él? Nada. Absolutamente nada. Al contrario: no había hecho otra cosa que perder un reino y poner cortapisas a la reconquista.

El rey negó con la cabeza.

—Os equivocáis —respondió—. Os dije que mientras no entrásemos en Murcia no seríais señor de nada, pero nunca dije que os entregaría estas tierras.

—Entonces traicionáis la palabra dada a mi hermano Alfonso, porque pretendéis quedaros con un reino que es mío —sentenció Manuel.

—Os equivocáis de nuevo, como siempre —replicó Jaime—. Di mi palabra de entregar estas tierras a su dueño, que es el rey Alfonso. No a vos. De manera que hasta que no lleguen sus cartas no abandonaré Murcia. Él ya decidirá, después, si vos continuáis siendo su señor.

Manuel abrió los ojos desmesuradamente, pero no dijo nada. Le dio la espalda y abandonó la sala con toda la dignidad que fue capaz de recoger después de recibir una nueva ofensa.

Diez mil hombres fueron las fuerzas que llegaron con Alfonso García, juntamente con las cartas del rey de Castilla y León. Entonces, Jaime dio la orden de regresar a casa, porque ahora sí, que contaba con suficientes garantías.

Dejaba un reino en paz y se marchaba satisfecho, aunque había un detalle que le tenía preocupado. Desde que comenzó aquella lucha había deseado encontrarse cara a cara con al-Azraq, pero el sarraceno no se había presentado por tierras de Murcia en ningún momento. ¡Lástima!

10

EL CONSEJO DE CIENTO

ERA primera hora de la mañana. La doncella entró en la habitación de Juana de Mediona para despertar a su señora. Descorrió las cortinas, tomó la bata y esperó junto a la cama. La luz del sol inundó la estancia y Juana abrió los ojos lentamente para contemplar la silueta de la muchacha que se recortaba ante la claridad que entraba por la ventana.

—Señora, ha venido una doncella de palacio —anunció la sirvienta—. Dice que quiere hablar con vos.

Juana se desperezó, cerró de nuevo los ojos y permaneció un rato adormecida. Después, lentamente, se levantó, dejó que la muchacha la vistiese con la bata y se sentó frente al espejo. La doncella tomó el cepillo del pelo, pero ella la detuvo.

—Hazla pasar —ordenó.

La sirvienta salió y ella se contempló en el espejo. Su rostro mostraba demasiadas arrugas. ¡Malditos años! No hay manera de detenerlos. Su marido dormía en el otro extremo de la casa, bien lejos. Hacía mucho tiempo que no la visitaba. De hecho casi ni hablaban y ella ya había dejado de llenar su soledad con la compañía de jóvenes caballeros. Una mujer, conforme envejece, se va diluyendo y acaba por ser invisible a los ojos de los hombres. Ella ya había empezado a diluirse, a pesar de que no estaba dispuesta a aceptarlo fácilmente. Sin embargo, cada día le resultaba más difícil recuperar la frescura de la piel, disimular las bolsas bajo los ojos y tapar los vestigios del paso del tiempo, aquellas líneas que la vida va dibujando con trazo firme e implacable.

La puerta se abrió y apareció la sirvienta que entró seguida de la doncella que Juana conocía muy bien. Era la mujer de confianza de la reina Teresa. La sirvienta tomó de nuevo el cepillo.

—Déjanos solas —dijo Juana, le quitó el cepillo de las manos y lo entregó a la mujer que acababa de llegar.

Entonces puso la cabeza bien derecha y esperó a que la doncella saliese y que aquella mujer empezase a cepillarle el pelo. Teresa, desde que el rey había dado con la solución para no tener que ceder a sus peticiones y no conceder ningún reino a sus hijos, ya no dedicaba la misma devoción a Juana ni escuchaba sus consejos. Casi ni la recibía en palacio. Por eso había decidido buscar otras vías de información y aquella mujer aceptaba de buen grado unas cuantas monedas.

—¿A qué se debe tu visita? —preguntó cuando ya estaban solas.

—Quería hablar con vos.

—¿Tan temprano?

—Creo que es importante.

—¿Importante?

—Sí, señora —sonrió la mujer, y siguió peinando los cabellos.

Juana también sonrió. Había entendido perfectamente qué significaba importante. Abrió una caja y depositó sobre la mesa dos monedas de plata. La mujer echó una mirada a las dos monedas, pero no las tocó.

—Muy importante —dijo, simplemente.

Juana sonrió de nuevo, abrió otra vez la caja y añadió dos monedas más.

—Muchísimo —exclamó la mujer, con unos ojos como platos.

Juana borró su sonrisa, se volvió y la miró directamente a los ojos.

—Anoche llamé a la puerta de la habitación de la reina y me pareció oír que me daba permiso para entrar —explicó la mujer—. Empujé la puerta y ella estaba de pie y desnuda. Se asustó y se cubrió enseguida —se quedó en silencio.

—¿Y…? —preguntó Juana, pero la mujer miraba la caja de las monedas. Entonces, la vació sobre la mesa y aparecieron tres más de plata y dos de oro.

La mujer alargó la mano por tomarlas, pero Juana retuvo aquella zarpa que caía sobre el dinero agarrándola por la muñeca.

—Pude ver que tiene todo el cuerpo cubierto de llagas —dijo la mujer, sin apartar la mirada de las monedas—. La espalda, los pechos y el estómago. No quiero regresar, porque, aunque no pude ver nada más, estoy segura de que se trata de un mal muy feo.

Juana soltó la mano de la mujer con gran rapidez, se levantó, se retiró un par de pasos y las monedas desaparecieron de encima de la mesa.

—¿Estás segura? —preguntó horrorizada.

—Sí, señora. Es por eso que no quiere que la vista.

—Cuando salgas, haz venir mi doncella —ordenó Juana, y señaló la puerta.

La mujer se retiró y Juana se contempló las manos y corrió a lavárselas. Después se despojó de la bata y del camisón y examinó su cuerpo buscando algún signo, porque de pronto la piel había empezado a picarle como nunca.

La doncella entró y la encontró desnuda. La muchacha se extrañó e hizo ademán de tomar el cepillo.

—¡No lo toques! —exclamó Juana, asustada—. Prepárame la ropa y vísteme y, luego, quema el cepillo. Pero, procura no tocarlo demasiado.

Cuando ya estuvo vestida, abandonó la habitación y anduvo nerviosa por los pasillos de la casa. Teresa ya no quería saber nada de ella, pero quizás otra persona apreciaría sus servicios.

—Preparadme el carruaje —ordenó a un sirviente.

Poco después bajaba las escaleras y se dirigía al patio, donde le aguardaba el sirviente con la puerta del carruaje abierta y el taburete bien dispuesto para que ella subiese.

—A casa de Berenguela Alfonso —ordenó.

*** ***

El cardenal Lerons entró en el despacho del Apostólico. Le había sorprendido el tono del sacerdote que había ido a buscarle con la orden de conducirle hasta allí. Y no le había gustado. Corrían malos tiempos para él. Seguía ocupando un cargo relevante, pero sus atribuciones habían disminuido, como siempre pasa con los asuntos de Dios cuando su máximo representante empieza a tomar decisiones.

Nada más entrar, el Apostólico le miró y le indicó que se acercase.

—Decíais que el rey Jaime no toca a Teresa porque goza de otra amante —dijo Clemente IV. Se quedó callado un instante, mientras Lerons hacía un gesto de no entender aquella frase. Entonces, el Apostólico tomó un documento de encima de la mesa y se lo entregó—. Teresa Gil de Vidaura padece lepra. Así consta en esta carta que me ha enviado, a petición mía, el médico de la corte de Barcelona.

El cardenal tomó la carta y la leyó. Al concluir, miró al Apostólico.

—Dice que su piel presenta unas extrañas manchas y llagas, pero no dice que sea lepra —respondió.

—¿Cómo definiríais vos una enfermedad que produce escamas y que hace saltar la piel? ¿No es, tal como dice el procurador del rey Jaime, el inicio de la lepra?

—Aquí también dice que nadie en palacio se ha contagiado. Quizás se trata de otra enfermedad —apuntó Lerons.

—Que repugna y que impide que nadie la toque —afirmó Clemente con lentos movimientos de cabeza—. Incluso ella misma no permite que la vistan —sonrió—. ¿No es esto una prueba de la sinceridad del rey Jaime cuando pide la anulación de su compromiso?

El cardenal volvió a contemplar la carta. Fuese lepra o cualquier otra enfermedad, había perdido la partida. El Apostólico concedería a Jaime la anulación y él perdería la poca fuerza que le quedaba.

El día que Teresa dejó definitivamente palacio para dirigirse al convento de Zaida, en Valencia, nadie salió a despedirla. Su fiel amiga y confidente, Juana de Mediona, estaba demasiado ocupada ayudando a Berenguela Alfonso en su traslado a palacio. A reina destronada, nueva reina. Esta es la ley de la corte.

*** ***

La noticia llegó una mañana a Barcelona, mientras el rey Jaime se desplazaba de Montpellier a Perpiñán, y la recibió el infante Pedro, que todavía tardó un buen rato en hablar con su esposa Constanza. No sabía cómo empezar la conversación y tenía miedo, porque la infanta pronto pariría. Sin embargo, finalmente decidió que no había más remedio. Tarde o temprano alguien la pondría al corriente de la desgracia. De manera que se dirigió a las habitaciones de ella.

—Dejadnos solos —ordenó a las doncellas, y cuando cruzaban por su lado, en voz baja, añadió—: No os alejéis demasiado.

Poco después volvía a llamarlas. La reina necesitaba de su compañía. Y las doncellas encontraron a Constanza hecha un mar de lágrimas.

Por más que quieras escoger las palabras más dulces, la muerte de un padre siempre representa un duro golpe. Y más todavía si ha sido una muerte inesperada, porque Manfredo de Sicilia había acabado sus días a manos de unos asesinos y todo apuntaba que los había enviado Carlos de Anjou. Esta era la conclusión que había sacado el embajador del reino de Aragón y Cataluña en Sicilia. Y ahora Carlos de Anjou, hijo de Luis VIII de Francia y hermano de Luis IX, después de haber iniciado su expansión hacia Italia, después de haberse convertido en señor de Ventimiglia, después de haberse hecho con una parte del Piamonte meridional, recibía de manos del Apostólico la investidura como rey de Sicilia con el nombre de Carlos I de Nápoles.

El rey llegaría en un par de semanas. ¿Podría esperar tanto?, se preguntó Pedro con rabia. No. Mejor enviaba un mensajero.

Era un día lluvioso cuando el rey Jaime recibió en Perpiñán una extraña carta procedente de un todavía más extraño país llamado Mongolia. Ni siquiera había oído hablar de aquel lugar perdido en mitad de Asia. La abrió con sorpresa e interés.

En ella el Khublai Khan, rey de los mongoles, le decía que había seguido con mucha atención e interés todas las campañas y todas las conquistas de un hombre que ya era leyenda en su tierra, porque su prestigio había viajado con los mercaderes y había traspasado las fronteras más alejadas. Todos mentaban sus gestas y su generosidad. Incluso los niños jugaban a ser el Conquistador. Por esa razón quería enviarle a sus embajadores, para proponerle una aventura digna de su nombre y de su prestigio.

—¿Os dais cuenta de lo que significa esta carta? —dijo a Guillermo Bernardo, que volvía a ser su fiel consejero.

—Que vuestro nombre ha cruzado tierras cristianas y se ha adentrado más allá de nuestra fe —respondió el de Entenza.

Jaime se dirigió a la ventana y contempló las finas gotas que caían. Su orgullo, después de leer aquellas líneas, se sentía pagado. Su nombre se propagaba más allá de la lluvia, del mar y de la tierra. ¿Hasta dónde habrían oído hablar de él?, se preguntaba.

—¿No es maravilloso? —exclamó eufórico con los ojos fijos en la lejanía.

—Supongo que sí, señor —respondió Guillermo Bernardo, e hizo un gesto de admiración—. No conozco a esa gente, pero, por lo menos, es más que sorprendente.

—¿Cuál puede ser la empresa que quiere proponerme? Dice que será digna de mi nombre —dijo y se volvió hacia el consejero—. Deseo contestar esta carta y decirle que gustosamente recibiré a sus embajadores. No. Mejor enviemos nosotros un embajador —rio—. Demostrémosle que sabemos hacer bien las cosas. ¿No creéis?

—Es una gran idea, señor.

Durante todo el día el humor del rey Jaime fue de lo más alegre. Murcia había representado mucho más que una conquista. La había conquistado dos veces y no la había perdido ninguna. Era dos veces conquistador.

Sin embargo, al día siguiente toda su alegría se enturbió, justo cuando llegó la carta de Pedro. La muerte de Manfredo le entristeció. El rey de Sicilia fue un gran hombre y ambos monarcas sentían respeto el uno por el otro. Y al dolor de su pérdida se le sumó la preocupación por el ascenso de Carlos de Anjou al trono de aquella isla, que cambiaba el panorama que él tan delicadamente había dibujado. Un nuevo francés, hermano del rey Luis, le robaba un futuro que él había soñado para su hijo Pedro.

Aquella misma tarde, por si aún era poco, recibió la tercera carta. Ferrís de Lizana, después de la tregua concedida por el rey hasta que no regresase de Murcia, había decidido desafiarle y se negaba a reconocer su autoridad.

—¡Maldito! —gritó Jaime, rompiendo el documento—. ¿Pero no ha quedado claro que yo tenía razón? Los obispos de Huesca y de Zaragoza me la han dado y los Usos me permiten pedir hombres siempre que luche fuera de las fronteras, sean cuales sean las circunstancias.

—Era de prever, señor —le contestó Guillermo Bernardo—. Ferrís de Lizana no está de acuerdo con que vuestro hijo Pedro sea el rey de Aragón y menos todavía con que hayáis regalado Murcia al rey Alfonso.

—Esta vez pagará muy cara su osadía —exclamó, y salió para dar órdenes. Partirían de inmediato.

Lleida le proporcionó soldados y dos fundíbulos, mientras que en Monzón se le unieron hombres de Tamarite. Desde allí marcharon hacia Lizana donde establecieron el asedio. Ferrís había dejado un sobrino suyo al cargo de la defensa y sus hombres habían tomado tierras del rey y habían matado señores y campesinos.

El humor de Jaime era agrio. Siempre había algún noble que se le oponía y que incluso le desafiaba. ¡A él! ¡Al Conquistador! ¡Al hombre que era reconocido en el mundo entero! Nadie es profeta a su tierra, recordaba haber oído.

—De acuerdo —exclamó camino de Lizana—. No soy profeta, pero sí conquistador.

Cuando plantaron el campamento frente a las murallas de Lizana se dio cuenta de que el asalto no sería sencillo, porque los de dentro estaban muy preparados. Le esperaban y habían dispuesto una brigola, el ingenio de guerra que lanza proyectiles de todo tipo, la máquina que consiste en una larga percha, a un extremo de la cual hay una honda y al otro extremo una caja plena de piedras que sirve de contrapeso.

Durante seis días los fundíbulos y la brigola intercambiaron proyectiles. Y nunca mejor dicho, porque las piedras, tal como entraban volvían a salir. Aquello era absurdo, pensó el rey. Podían pasarse así años. De manera que una mañana se dirigió hacia uno de los fundíbulos.

—No apuntéis a las murallas —dijo—. Cargad una piedra y dirigidla hacia la brigola. Es allí donde hemos de acertar.

Tres nuevos intentos y la tercera piedra se estrelló en la percha de la brigola. La siguiente acertó la honda y los defensores vieron con sorpresa y estupor que la madera cedía y el ingenio quedaba inutilizado.

—Ahora ya podéis seguir disparando contra la muralla —dijo Jaime, y se retiró a su tienda.

Entonces todas las piedras se dirigieron al mismo punto. A partir de aquí los muros recibieron día tras día el impacto de los proyectiles que los derribaron.

Finalmente, una tarde, Jaime recibió un mensaje. Los de dentro querían rendirse y le comunicaban sus condiciones.

—¡No habrá condiciones! —exclamó con rabia, y rompió la carta que el mensajero le había traído, de la misma manera que había hecho con la de Ferrís de Lizana.

Durante tres días más los fundíbulos castigaron las murallas, mientras Jaime miraba con odio el castillo y pensaba en los hombres muertos por aquellos traidores que no acataban la decisión del obispo de Huesca y del obispo de Zaragoza. Sobretodo pensaba en Manfredo, su consuegro muerto también por una traición, y su cabeza se nublaba con negros pensamientos. Estaba harto de luchar dentro de sus propias fronteras.

El tercer día el castillo se rindió sin condiciones. Jaime entró y ordenó colgar de las murallas a todos los principales.

Aquella noche siete cuerpos se balancearon inertes y el silencio fue absoluto.

—Señor, nunca habíais ahorcado a quien se rendía —le dijo Guillermo Bernardo, que llegó dos días después, cuando ya todo estaba hecho, cuando los culpables habían sido castigados sin un juicio.

—Pues, a partir de ahora, quien se atreva a desafiar el rey recibirá este castigo —le contestó Jaime, e hizo ademán de marcharse.

—Tenéis que escucharme —le detuvo Guillermo Bernardo agarrándole por el brazo.

—¿Cómo os atrevéis? —le miró el rey, primero su mano y después a los ojos.

—Me atrevo con vuestro permiso, señor —replicó el consejero, soltando el brazo del rey—. Esta es la licencia que me otorgasteis después de conquistar Murcia y regresar a Barcelona. Me dijisteis que si algún día no escuchabais mis consejos, podía deteneros y obligaros a prestarme oídos. ¿O también lo habéis olvidado?

Jaime se quedó en silencio. Ya cometió el error de no escuchar a un hombre que le había demostrado en demasiadas ocasiones su lealtad. Y Guillermo Bernardo, como siempre, tenía razón. Él nunca había castigado a quien se había rendido, pero el dolor por la pérdida de Manfredo y la rabia por el desafío de Ferrís habían podido más que la razón.

—¿Qué creéis que debería hacer ahora? —preguntó.

—Si Ferrís de Lizana implora vuestro perdón, debéis perdonarle —dijo Guillermo Bernardo—. Esta ha sido siempre vuestra política y es parte de vuestra imagen. No la estropeéis.

—De acuerdo, pero dispondrá de una oportunidad. ¡Solo una! Enviadle un mensaje. Si sigue desafiando al rey, morirá —sentenció Jaime—. Estoy harto de tantos nobles que alzan la voz. Incluso estoy harto de tantas voces. ¿Sabéis que he pensado hacer? Cuando regrese a Barcelona reduciré el consejo a cien ciudadanos. Con cien ya tengo bastantes voces que escuchar.

Ferrís de Lizana recibió el mensaje y envió una carta al rey. Reconocía su error y le pedía perdón. Guillermo Bernardo respiró hondo. Sin embargo, era consciente de que Jaime había cambiado y que a partir de ahora todo podía ir por caminos bien distintos, porque el rey cumplió su promesa y nació el Consejo de Ciento. Como decía Jaime cien voces ya era suficientes para tomar decisiones.

*** ***

Barcelona recibió al rey con entusiasmo. Ya era abuelo de un muchacho fuerte y sano que Constanza había dado al infante Pedro. Había recibido la noticia mientras pasaba por Lleida y no se había detenido ni un instante, sino que ordenó forzar la marcha para llegar lo antes posible.

Ahora sostenía aquel niño en brazos y lo contemplaba contento y orgulloso, mientras le hacía carantoñas y los presentes le miraban divertidos y embobados. Aquellas mejillas redondas, aquellas manos pequeñas que apretaban los puños y aquellos ojos inquietos que lo abarcaban todo le habían robado el corazón.

—Alfonso —pronunció el nombre que Pedro había escogido para el recién nacido—. Por fin soy abuelo —exclamó.

—Ya eras abuelo antes —le dijo Berenguela, que ahora vivía en palacio—. Violante te ha hecho abuelo tantas veces que posees este título con todos los honores.

—Sin embargo, este es el primer varón de veras —respondió Jaime, y agarró la pequeña mano del niño mientras lo abrazaba con delicadeza—. ¿Habéis visto la fuerza que tiene? —se dirigió a todos los presentes.

—He de recordaros que Fernando y Sancho, hijos de Violante, también son varones —replicó Constanza.

—Pero son hijos de una hija mía y este es hijo de un hijo mío —sonrió el rey.

—Perdonad que os lo diga, señor, pero podéis estar bien seguro de dónde sale un hijo, porque podéis ver cómo sale, pero nunca podréis jurar cómo ha entrado —dijo Constanza, muy enfadada por el comentario del rey, se adelantó, le quitó la criatura de los brazos y abandonó la sala.

—Evidentemente la delicadeza no es patrimonio de los hombres —dijo Berenguela, y salió tras la infanta, también digna y enfadada.

El rey se quedó pasmado y, cuando reaccionó, miró a su hijo Pedro interrogante.

—Os juro que Alfonso es mío —exclamó el infante, azorado.

El rey estalló en una sonora carcajada y todos los presentes le corearon hasta que las lágrimas le saltaron de los ojos.

—Esto lo pagaré caro —dijo Jaime—. Y tal como ha salido Berenguela, me parece que esta misma noche, porque poca cosa sacaré de ella —tomó a Pedro por los hombros y rio de nuevo—. Hijo, las mujeres tienen la piel muy delicada. No las hieras nunca, ni con el pétalo de una rosa.

11

LA TEMPESTAD

DE pie, sobre la cubierta del barco, Jaime contemplaba como iban desapareciendo las costas de Menorca. Habían transcurrido largos meses desde que recibió a los embajadores del Khublai Khan en Toledo, donde había ido para asistir al nombramiento de su hijo Sancho como obispo de aquella ciudad, honor que el Apostólico le había concedido y que el rey Alfonso había apoyado con alegría. Desde la conquista de Murcia, las relaciones entre los dos reinos eran inmejorables y permaneció durante unos días.

Allí, en Toledo, recibió a Jaime de Alarico, el embajador que había enviado a Mongolia y que regresaba con dos nobles enviados por el Khublai Khan, que habían llegado con regalos y una propuesta. Si el rey Jaime aceptaba, el Khan le ofrecía hombres que se unirían a los suyos para conquistar Jerusalén, le comunicaron. Eso había representado una gran sorpresa, pero los embajadores de Mongolia le explicaron que se trataba de un presente que su señor quería ofrecer al más grande de los monarcas del mundo.

—Esta propuesta del Khublai Khan es un gran honor. Se trata de una empresa como no hay otra para un cristiano —comentó el rey Alfonso, una tarde que se encontraban solos—. Aún así, no lo veo claro. ¿Qué interés puede tener un mongol, que no es cristiano, en ofrecerte este regalo?

—Ya lo has leído. Es un homenaje a mi persona y a mi prestigio —respondió Jaime.

—Son gente extraña, esos mongoles —dijo Alfonso y negó con la cabeza—. ¿Y si, al llegar a Acre, te traiciona?

—¿Qué interés puede tener en traicionarme? —se extrañó Jaime—. Si Dios ha dispuesto que conquiste aquellas tierras y que libere el Santo Sepulcro de manos de los sarracenos, yo no puedo negarme. Además, tengo otros hijos que no disponen de tierras y esta sería una buena manera de proporcionarles una herencia que prometí a sus madres. Pedro Ferrandes de Híxar me sirve con fidelidad y se lo merece. Y no puedo olvidar que Fernando Sanchís está dolido porque imaginaba que podía ser el rey de Murcia. También tengo que compensarle.

Al día siguiente los embajadores partieron camino de Mongolia. Jaime aceptaba la proposición del Khublai Khan e iniciaría los preparativos para la expedición a Tierra Santa.

Finalmente, Jaime embarcó y se llevó con él a Gonzalvo Perero, maestro del orden del Hospital, que había pedido al rey de Castilla y León permiso para acompañarle en la conquista de Jerusalén. Alfonso no tan solo aceptó, sino que añadió cinco mil maravedíes de oro y cien caballos que serían montados por los cien caballeros que acompañarían a Gonzalvo Perero. Era su contribución a la empresa y una forma de agradecer a Jaime un favor que, decía, nunca podría pagar suficientemente. Castilla y León le debían mucho.

El rey desvió la mirada de las costas que ya eran una línea en el horizonte y paseó los ojos por las velas de los barcos que le acompañaban. Todos habían contribuido a una empresa que ya era famosa antes de empezar. Nadie dudaba que conquistaría Jerusalén y, a buen seguro, los sarracenos ya temblaban.

Sí, meditaba, meses y meses de preparativos y ya se había hecho a la mar, como cuando zarpó para conquistar Mallorca. Solo que ahora el viaje sería más largo y más complicado. Iba mucho más lejos, a una tierra desconocida y era consciente que las dificultades se multiplicarían. En Barcelona había dejado a Berenguela hecha un mar de lágrimas. Por primera vez no le acompañaría, porque era demasiado arriesgado y demasiado peligroso para una mujer.

Largos meses para iniciar aquella aventura. Largos meses que no habían estado vacíos, pero ahora los problemas quedaban en tierra y podía mirar hacia la otra orilla. Cuando regresase, ya acabaría lo que nunca tenía final. Jaime pensaba en Urgell, la espina perpetuamente clavada en su corazón. El cardenal Palestrina había declarado bueno el matrimonio de Álvaro de Urgell con Constanza de Montcada y el muy idiota se había revelado. Un nuevo enfrentamiento que Jaime había ganado por la fuerza de las armas y que había obligado a Álvaro a refugiarse en Foix, donde había muerto hacía poco. El día que recibió la noticia de su muerte Jaime pensó que todo había concluido, que aquella angustia que arrastraba desde el tiempo de Aurembiaix había tocado a su fin, pero no contaba con un nuevo problema. Aquel conde había tenido cuatro hijos, pero por desgracia su legítima esposa Constanza solo le había dado una hija, Leonor, mientras que su gran amor Cecilia, le había dado dos hijos, Álvaro y Ermengol, y una hija, Cecilia. Y ahora Guerau, el hermano de Álvaro alegaba que los dos hijos eran bastardos y reclamaba el condado, mientras los de Montcada gritaban como locos que Constanza era la esposa legítima y el de Foix apoyaba a los hijos ilegítimos. Un buen embrollo que significó una nueva sublevación y el rey Jaime tuvo que ocupar los castillos de Ager y de Farfaña hasta que a Guerau no le quedó otro remedio que renunciar al condado, porque no disponía de los doscientos cincuenta mil sueldos que su hermano había dejado a deber con todas las absurdas decisiones y las luchas, como tampoco disponía de bastantes hombres para defender Castellbó. De manera que ahora todo quedaba aplazado hasta su regreso.

No obstante, se marchaba tranquilo. Había dejado al infante Pedro al frente del reino y su otro hijo Jaime había empezado a hacerse cargo del gobierno de las islas. No quería cometer el mismo error que con su hijo Alfonso, a quien casi no permitió gobernar. Ambos, Pedro y Jaime, habían demostrado en Murcia que eran fieles y prudentes.

En aquellos días también había nacido el segundo hijo de Pedro y Constanza. Jaime le habían puesto por nombre. Un nuevo Jaime, meditó mientras observaba las nubes que asomaban por el horizonte. Nubes cargadas y espesas. Sin embargo, no le daban miedo. En otra ocasión, durante su primer viaje a Mallorca, ya padeció una tempestad y Dios le ayudó. Por lo tanto, con una empresa como la que llevaba, el Altísimo todavía debería hacerle mayor favor.

Sesenta años tenía el rey, de los cuales se había pasado casi cincuenta luchando. Primero en casa, luego fuera y, finalmente, dentro y fuera. Ahora lo haría muy lejos, al otro lado de las aguas. Casi cincuenta años de lucha que le habían valido un prestigio que ningún otro rey había conseguido. Podía sentirse orgulloso, a pesar de que también se sentía cansado. Catorce hijos, dos esposas… ¡No! Tres, porque para obtener el divorcio de la tercera se vio obligado a firmar que los hijos habidos con Teresa eran hijos del rey y entraban dentro de la línea de sucesión. Esto legitimaba a Teresa y tres sería más justo. Y muchas amantes y muchas aventuras, de las cuales se había confesado, de la misma manera que confesó su pecado con Berenguela Alfonso cuando inició la campaña de Murcia. Deseaba estar en paz con Dios. No es bueno presentarse delante del Altísimo con cuentas pendientes.

¿Qué haría con Berenguela? ¿La convertiría en la nueva reina? Una nueva reina posiblemente representaría una nueva fuente de problemas. Dudaba. A él ya le iba bien la situación tal como estaba, pero las mujeres… ¡Ay, las mujeres! Sin ellas la vida es difícil y con ellas aún más, sonrió divertido. Sin embargo, no podía quejarse. Las había probado de todo tipo y todas se plegaban a su deseo y todas querían tenderse sobre su lecho.

Los barcos llevaban buena marcha. Fernando Sanchís mandaba una de las naves. Con él había tenido no pocos problemas. Su madre Blanca de Antillón, a quien no había vuelto a ver nunca más, le había aleccionado diciéndole que él, tras la muerte del infante Alfonso, era el segundo hijo del rey, por delante del infante Jaime, y que debería tener un reino, porque si los bastardos de Teresa entraban en la línea de sucesión él tenía tanto o más derecho. Por eso, cuando los nobles de Aragón exigieron que Castilla y León pagasen sus servicios con el reino de Murcia, él se había sumado y no quiso participar de la conquista, sino que se enfrentó a su padre junto a Guillermo Bernardo y a Ferrís de Lizana. Fue un buen descalabro ganar en el campo de batalla el respeto que no había conseguido con palabras. Fernando Sanchís tenía razón y él no había sido un buen padre. Ahora, Jerusalén sería para él y así Jaime corregiría otro error.

¿Y a Pedro Ferrandes de Híxar, el hijo habido con Berenguela Ferrandes, qué le daría?, meditaba. Aquel hijo casi merecía Jerusalén más que Fernando Sanchís, porque le había sido fiel en todo momento y lo había acompañado en todas las conquistas desde que fue nombrado almirante para la defensa de las costas del reino. Algo había de pensar para él y algo encontraría en aquellas tierras en manos de los sarracenos. Decían que aquellas tierras eran grandes y extensas y bien podría formar dos reinos. Así dominaría un lado y otro del Mediterráneo y sus descendientes reinarían sobre las aguas, mientras que los mercaderes podrían viajar y comerciar por todas las costas. Lástima que Sicilia estuviese en manos de Carlos de Anjou. Otro problema que habría querido solventar, pero tenía que pensar en los demás hijos, en Isabel, casada con Felipe, el hijo del rey de Francia. No podía enfrentar hermanos contra hermanos ni primos contra primos.

Poco a poco el viento comenzó a soplar con fuerza, las nubes que habían asomado por el horizonte se espesaron aún más y las velas se hincharon, mientras las aguas se encabritaban. Era el Siroco que venía del sudeste y que les obligó a variar el rumbo.

Llegada la noche, el viento seguía soplando aún con mayor fuerza y las naves tenían que hacer filigranas para mantenerse juntas, porque las olas se levantaban embravecidas y chocaban con fuerza a estribor.

—Ya mejorará —decía el rey, cuando el patrón del barco se acercaba y le comentaba que la tempestad empezaba a ser demasiado fuerte y que temía por la seguridad de la nave.

Dos días después, avanzaban lentamente. El rey se mantenía en pie en el puente para dar moral a sus hombres, pero el viento mudó a un fuerte garbino.

Jaime contempló con creciente preocupación el cielo gris y las olas que cada vez se levantaban más alto y saltaban por encima de cubierta, obligando a los marineros a asegurar la carga. La gente se mostraba inquieta y los animales también. De pronto, la nave de los caballeros templarios les hizo señales.

—¿Qué dicen? —preguntó al patrón.

—Han roto el timón, señor —respondió el hombre.

—Que lo cambien —dijo Jaime.

—Es el segundo que parten, señor. Solicitan que les dejemos el que nosotros tenemos de repuesto —comunicó el patrón.

Jaime, completamente empapado, se fregó la cara para secarse el agua y contempló el cielo. ¡Dios, ayúdanos!, exclamó en su interior. La visibilidad era tan escasa que parecía que viajaban solos.

—No podemos desprendernos del timón —dijo al patrón—. Tendrán que regresar a tierra firme.

Al día siguiente el viento mudó de nuevo, solo que ahora ya no tenía un sentido definido, sino que cambiaba de un punto a otro sin orden ni concierto y obligaba a las naves a variar continuamente el rumbo para encontrar la dirección más conveniente y seguir avanzando en un interminable zigzag que les impedía avanzar hacia el este.

Aquella tarde el barco de Arnaldo de Gurb, el obispo de Barcelona, aprovechando un instante de calma, también les hizo señales. Aquello era un infierno. Hacía horas que habían perdido de vista la nave de Fernando Sanchís. Y poco después Pedro Ferrandes de Híxar también hizo señales. Habían roto una vela.

—Señor, no podemos ir en contra de la voluntad de Dios —le dijo Gonzalvo Perero.

—No es en contra su voluntad que vamos, sino en contra de la del mar —respondió Jaime.

—Llevamos días así y casi no hemos avanzado nada. Navegamos perdidos, porque el cielo no nos deja contemplar las estrellas —dijo el patrón de la nave—. Creo que sería mucho más prudente regresar.

Jaime se quedó pensativo. Dios no podía hacerle aquello. Pero los días se sucedían y nada cambiaba. De manera que envió mensajes a las demás naves y recibió siempre la misma respuesta. Seguir era un desatino, una locura.

Finalmente, el rey ordenó cambiar de rumbo y poner proa de nuevo a casa. Los barcos no habían podido mantener la formación y no sabían dónde estaban Fernando Sanchís ni Pedro Ferrandes de Híxar, entre otros.

—Dios nos ha abandonado —dijo con tristeza, y se encerró en el camarote.

*** ***

Guy Lerons sonrió satisfecho. ¿Cómo explicaría el Apostólico que Jaime no hubiese podido llegar a Tierra Santa? ¿Cómo explicaría un hecho tan extraño, como es que una tempestad persiga el barco de un rey durante días y días? Ni siquiera había podido avanzar, porque una inmensa cortina, un muro impenetrable de agua, le cortaba el paso. Tal vez la misma agua que impidió que los egipcios diesen alcance a Moisés en el mar Rojo. Era un buen símil, pensó satisfecho.

Y su satisfacción aumentó cuando habló con dos cardenales más. Ellos también estaban convencidos de que había sido la mano de Dios que había impedido que un hombre de tan dudosa moralidad como el rey Jaime pudiese poner los pies en Tierra Santa. Habría sido un sacrilegio. Y la prueba era que Dios solo había permitido que sus hijos ilegítimos Pedro Ferrandes de Híxar y Fernando Sanchís tocasen las costas de Acre, para únicamente acariciarlas. Sus naves habían llegado tan maltrechas y con tan pocos hombres que nada pudieron hacer. ¿No era una señal clara de la voluntad del Altísimo?

Se levantó de la silla, tomó la carta que acababa de recibir de Barcelona y se dirigió al despacho de Clemente IV.

Al llegar a la puerta tuvo que hacer un esfuerzo para esconder su sonrisa y adoptar una actitud más acorde con las circunstancias. La pérdida tenía que ser motivo de tristeza, porque el Santo Sepulcro seguía en manos de los infieles. Un gran desastre para el Conquistador y un gran triunfo para él.

*** ***

Los meses se sucedieron y una sombra negra planeaba sobre la cabeza del rey Jaime. Todo eran malas noticias, como si aquella maldita tempestad hubiese significado un nefasto giro de los acontecimientos.

El infante Pedro se enteró de que Fernando Sanchís había recalado en Nápoles y fue a ver al rey a Lleida.

—Fernando Sanchís está en casa del traidor Carlos de Anjou —dijo el infante.

—No ha tenido más remedio que recalar en Nápoles. Su nave estaba maltrecha y tenía que repararla —dijo el rey.

—Pedro Ferrandes tenía su nave tanto o más maltrecha que él y no se ha detenido —replicó el infante—. Fernando Sanchís ya lleva meses en Nápoles y nadie dice que sea un prisionero, ni que necesite todo este tiempo para reparar la nave, sino que las noticias apuntan que es un invitado muy estimado y que sus relaciones con el traidor son más que cordiales, porque incluso le sirve —acusó Pedro.

—De alguna forma debe pagar su ayuda —respondió el rey.

—Carlos de Anjou es el asesino de Manfredo, el padre de Constanza y él es su amigo —replicó el infante.

—Ya hemos tenido bastante con el fracaso de la cruzada y yo doy gracias a Dios porque Fernando Sanchís ha salvado la vida. Tú deberías hacer otro tanto y sentir alegría por tu hermano —dijo Jaime.

—Alguien que defiende al asesino Carlos de Anjou, no es hermano mío —contestó Pedro con vehemencia, y se marchó.

Jaime conocía muy bien a su hijo primogénito, el futuro rey de Aragón, de Cataluña y de Valencia, como para no saber que sus palabras escondían una amenaza. Aquel anochecer fue a verle a sus habitaciones.

—Ningún hermano alzará la mano contra otro hermano —le dijo—. He perdido a dos hijos y no quiero perder a ninguno más.

—Señor, Fernando Sanchís tarde o temprano os traicionará —dijo Pedro—. Ya se os enfrentó en Aragón y no se detendrá hasta verse coronado rey. Le conozco muy bien y quiero advertiros.

—Te prohíbo que le hagas ningún daño.

Pedro calló, pero aquella misma noche abandonó el castillo de Lleida y se dirigió al norte. Al día siguiente, cuando Jaime se enteró, se quedó compungido. No había tenido suficiente con el fracaso de una cruzada, sino que ahora tendría que enfrentarse a su hijo primogénito, porque en las semanas siguientes le llegaron noticias de que Pedro había pactado con Roger Bernardo de Foix y con el conde de Cardona ante una posible guerra con Carlos de Anjou.

Poco tiempo después murió Luis IX de Francia y su hijo Felipe, casado con Isabel, hija de Jaime, subió al trono y toda la política del reino vecino cambió. Luis siempre se había mantenido al margen de las luchas de su hermano Carlos de Anjou, pero Felipe III le apoyaba. Ahora, si había guerra, sería con Francia y con Nápoles y Sicilia, y solo faltó que el conde de Foix, siempre intrigante, desafiase al rey de Francia y Felipe ordenase atacar su castillo.

El infante Pedro estaba en Girona, ciudad que había escogido desde su pelea verbal con Jaime, y nobles y mercaderes de Tolosa fueron a verle.

—Vuestro padre no quiere escucharnos y, si el rey de Francia ataca a Roger Bernardo de Foix, ¿quién le detendrá cuando reclame todos los Pirineos? —le preguntaron.

Pedro hizo sus cálculos. Felipe III y Carlos de Anjou se habían aliado y, según había podido saber, todo apuntaba a que Fernando Sanchís había pactado en Sicilia que les apoyaría bajo la promesa de obtener tierras al otro lado de los Pirineos.

—Provenza será vuestra, señor, si decidís capitanear una sublevación que nosotros ya hemos preparado —le dijeron los nobles.

El infante se quedó pensativo. Si los nobles se rebelaban, la guerra era inevitable. Tal vez era la forma de hacer ver a su padre que él tenía razón y que Fernando Sanchís era un traidor, un hombre sediento de poder que buscaba un reino. La situación era delicada, pero ahora Castilla y León estaban de su parte o, cuando menos, se mantendrían al margen. Acarició la idea. Le gustaba, porque significaría tanto como devolver la afrenta que representó el tratado de Corbeil, que ni él ni su hermano Jaime habían visto con buenos ojos.

Cuando todo estaba casi a punto, su hermana Isabel, esposa del rey de Francia, a quien había dado dos hijos, Felipe y Carlos, murió.

—Ante la desgracia no podemos enfrentarnos —dijo Guillermo Bernardo de Entenza a la infanta Constanza.

Ya hacía tiempo que el prudente consejero intentaba encontrar una solución a aquella disputa entre padre e hijo, entre hermano y hermano, a pesar de que solo lo fuesen de padre, tal como había hecho mucho tiempo atrás entre el infante Alfonso y el rey. Por eso había decidido hablar con la esposa de un futuro monarca que parecía haber heredado no tan solo el coraje de su padre, sino también la testarudez.

—La muerte de Isabel nos ha dolido a todos —respondió Constanza, que volvía a estar embarazada y que pariría en pocas semanas—. Si es niña, recibirá el nombre de Elisabet —dijo.

Constanza habló con Pedro y le convenció para que viajase a Barcelona y fuese al encuentro de su padre. No era momento de disputas, le había dicho, y Pedro lo entendió cuando vio que la muerte de Isabel había sumido en una profunda tristeza al rey. Sin embargo, a pesar de que las circunstancias eran penosas, no podía olvidar el peligro que representaba que Francia tomase decisiones sobre los Pirineos.

—¿Señor, si Felipe ataca Foix, dónde queda vuestra autoridad? —preguntó.

El rey le miró. ¿De qué autoridad hablaba, si acababa de perder a una hija?

—Muerte y vida se han unido con muy pocos días de diferencia —respondió Jaime con tristeza—. Isabel ha muerto y Elisabet ha nacido. Las leyes de la naturaleza son implacables. Esta es una autoridad que nadie discute.

—Los nobles de Tolosa quieren alzarse contra el rey de Francia. Si no lo impedís, será la guerra, porque yo les ayudaré —dijo Pedro.

—Tú no harás nada —exclamó el rey.

—Os dije, señor, que Fernando Sanchís había pactado con Carlos de Anjou. Y no me he equivocado —le replicó Pedro—. Vuestro hijo es un traidor que actúa a espaldas vuestras y Carlos de Anjou se ha aliado con su sobrino Felipe de Francia y, una vez muerta Isabel, ya están pensando que todas las tierras de más allá de los Pirineos no deben tener un rey de aquí. Fernando Sanchís ha viajado a Francia, porque cuando Felipe ataque Foix le apoyará.

—Hablaré con él cuando regrese.

—No regresará —negó el infante—. Quiere ser rey y ahora ha encontrado la ocasión propicia que esperaba. Si sirve al rey de Francia, Provenza puede ser su señorío. Sin embargo, juro por mi honor que el día que él y yo nos encontremos cara a cara uno de los dos ha de morir —amenazó Pedro.

—¡Te lo prohíbo! —gritó Jaime.

—Entonces, señor, detened a Felipe de Francia.

Jaime se quedó callado. ¿Y ahora qué error había cometido para encontrarse con dos hijos enfrentados? Y decidió enviar una carta al rey de Francia con una advertencia. El condado de Foix debía ser respetado.

Aquella noche estuvo tentado a visitar las habitaciones de Berenguela. Necesitaba sentirse en brazos de alguien, a pesar de que últimamente, desde que había regresado de la fallida cruzada, sus relaciones se habían enfriado.

—Señora, ahora es el momento de hacer ver al rey que el fracaso de la cruzada ha sido un mensaje divino —había dicho Juana de Mediona a Berenguela—. Si él no estuviese en pecado, Dios le habría ayudado.

Juana se había convertido en la gran amiga y confidente de Berenguela y se paseaba por palacio casi como si fuese su propia casa. Siempre traía noticias interesantes, nuevas ideas y nuevas peticiones. Pequeños favores sin importancia, decía. También había intentado acercarse a Constanza, la esposa del primogénito del rey, pero no lo había conseguido. Parecía como si la infanta huyese de su presencia. ¡Qué mas da!, encogía los hombros Juana, con un deje de menosprecio.

Siguiendo los consejos de su confidente, de la mujer que le había comunicado que Teresa podía ser desbancada fácilmente, Berenguela empleó todas sus armas para arrancar al rey la promesa de convertirla en reina. Sin embargo, la estrategia se había vuelto en contra suya y Jaime, poco a poco, había dejado de visitar sus aposentos. Berenguela no había tenido en cuenta que en su caso no existía ningún lazo, a parte de una cama, porque no le había dado ningún hijo.

De manera que Jaime, casi delante de la puerta, dudó y en aquel preciso instante apareció Guillermina, la esposa del señor de Cabrera, que había acompañado a su marido, ahora de viaje por tierras del Ebro.

—Disculpad —dijo Guillermina, e hizo una reverencia.

Jaime la contempló. Era una mujer hermosa. El pasillo se hallaba en penumbra y la débil luz de la antorcha dibujaba sombras en aquel rostro y en el escote que había más abajo y que ahora, con aquella reverencia, se mostraba a sus ojos en toda su magnificencia.

—Alzaos —ordenó.

Guillermina obedeció y se quedó frente a él con una actitud sumisa y los ojos bajos. Sus labios eran carnosos e invitaban a morderlos. El rey tomó la barbilla de ella y levantó aquel rostro de graciosos pómulos. Ella le dedicó una tímida sonrisa. Jaime la contempló. Primero aquellos ojos, después el cabello negro, los labios, el cuello y el escote. Todo era deseable. Tomó una mano de Guillermina, se la acercó a los labios para besarla, pero se detuvo cerca de la nariz. Entornó los ojos e inspiró profundamente.

—Me agrada vuestro perfume.

La sonrisa de Guillermina se hizo más amplia, mientras encogía el brazo para que la distancia que les separaba desapareciera. Entonces el rey resiguió su cuello con la nariz y lo olió.

—Es embriagador —dijo.

Aquella noche, como tantas otras, Berenguela tampoco recibió la visita del rey.

12

LOS BUENOS CONSEJOS

FELIPE III de Francia se mantuvo quieto durante casi un año, pero finalmente las constantes provocaciones del conde Roger Bernardo, que se sentía seguro ante la amenaza que Jaime había hecho al rey de Francia, obligaron al monarca galo a tomar la decisión de acabar con aquel problema. De manera que el castillo cayó y su señor fue hecho prisionero. Aquellas estúpidas provocaciones ataron de pies y manos al rey Jaime, que tuvo que callar, mientras el infante Pedro se desesperaba. Pero él también entendió que ante la imprudencia y la temeridad de Roger Bernardo, no podían hacer nada. A pesar de la desgracia, este asunto significó la reconciliación total del infante con su padre, que le llamó para que regresara a palacio.

Casi al mismo tiempo que Pedro y Constanza llegaban a Barcelona, Berenguela Alfonso abandonaba palacio. Ya no tenía nada que hacer allí. El rey ni la miraba. En aquellos últimos meses se habían producido muchos cambios y otra mujer ocupaba su lugar con gran escándalo de la corte, porque, en este caso, se trataba de una noble casada.

Sibila de Saga era la esposa de Arnaldo de Cabrera, señor de Voltregá, hijo de Guillermina de Cabrera que durante meses, mientras su marido estaba ausente, había calentado la cama del rey, pero que al llegar su nuera perdió todas las gracias, porque la de Saga era una mujer con un carácter muy fuerte que dominaba completamente a su marido y, por si fuera poco, hacía honor a su nombre. Con una habilidad verdaderamente sibilina fue capaz de desbancar a su suegra y con una fuerza envidiable convenció a su marido de que los cuernos pueden llevarse incluso con dignidad, si los beneficios valen la pena.

Juana de Mediona llegó a palacio en el preciso instante en que Berenguela subía al carruaje. Todas sus pertenencias le serían enviadas a la casa que Jaime le había concedido en Barcelona, la que ya fue su hogar mientras Teresa reinaba. El rostro de la última reina destronada mostraba su rabia y su dolor. Más aún cuando divisó a Juana, que se dirigía a palacio y le volvía la cabeza, como si no la hubiese visto.

—¡Malparida! —murmuró—. Algún día te llegará tu turno.

¿Dónde quedaban todos los favores que le había concedido y todas las prebendas que le había conseguido? Cuando una reina cae, otra sube. Verdad innegable. Y Juana también era de las que entiende de beneficios. Berenguela contempló como Juana trepaba decidida las escaleras de palacio. Quería felicitar la nueva señora, evidentemente. Pensó.

Nada más entrar en la sala, la joven Sibila, de quien ya le habían hablado, pero que los comentarios no le hacían justicia, se volvió y sonrió. Su boca era grande, con unos labios carnosos y sensuales, unos ojos negros y profundos coronados por unas cejas bien dibujadas que daban paso a una frente ancha, unos pómulos prominentes y una barbilla voluntariosa. El generoso escote dejaba al descubierto una piel blanca, un cuello largo y unos pechos voluptuosos que se movían con energía arriba y abajo. Todo en ella era juventud. El rey, conforme pasaba el tiempo, las escogía más tiernas. Mejor, pensó Juana con una ligera inclinación de cabeza. Cuando más tierna, más manejable.

Sin embargo, la de Mediona estuvo poco rato, el suficiente para descubrir que aquella boca no era grande tan solo en virtud de la naturaleza, sino por todas las palabras que Sibila era capaz de pronunciar, y que aquella frente ancha cobijaba una exquisita memoria que almacenaba una ingente cantidad de información. Sobretodo de su persona y de todas las maquinaciones que había sido capaz de realizar durante todos aquellos años.

Juana intentó excusarse y explicarse y ponerse al servicio de la nueva amante del rey, pero no pudo ni despegar los labios ante del alud de improperios que aquella tierna flor (tal como la había catalogado en un inicio) le dedicó, porque, a pesar de que aquella boca resultaba exquisita en cualquier otra circunstancia, en aquel momento se transformó en un pozo que vomitaba insultos sin parar. ¡Bien! Más que insultos, habría que decir realidades. Juana soportó con pasmo la tempestad y, tras comprobar su impotencia para recuperar un lugar que había conseguido mantener durante tantos años, cargó con fuerza, porque la de Mediona tampoco se quedaba corta a la hora de cantar las verdades.

Cuando Juana de Mediona se hubo despachado a gusto, abandonó la sala y bajó las escaleras decidida, digna y con la cabeza bien alta. Los soldados, los criados y las sirvientas no recordaban haber escuchado tantos gritos en tan poco tiempo y, aunque disponían de un buen repertorio de adjetivos que aplicar al resto de la humanidad, pudieron incrementarlo. Juana y Sibila eran mujeres muy instruidas en este aspecto. De eso no había ninguna duda, porque hicieron un verdadero alarde del dominio absoluto de la lengua.

—Por más que sea la amante del rey, no deja de ser una puta de mercado que se revuelca por cualquier cama que le proporcione calor —todavía dijo la de Mediona cuando cruzaba por delante de los dos centinelas, como si ellos pudiesen hacer algo al respecto.

Pero la mayor de las sorpresas se produjo cuando estaba a punto de salir. Justo al descender la escalera que conducía a la puerta de la calle se encontró con la infanta Constanza acompañada de Esther de Montagut. La infanta volvió la cara para no verla, pero Esther sí la miró, aunque tan solo un instante, y le dedicó una sonrisa que lo explicaba todo.

La boca de Juana se abrió de nuevo, pero no para pronunciar ninguna palabra, sino por concederle el aspecto de una idiota. Ahora entendía por qué la futura reina de Aragón, de Cataluña y de Valencia nunca hubiese querido recibirla a solas y que siempre procurase esquivarla. La maldita Esther se había vengado y Juana tenía bastante claro que era la segunda mujer que en muy poco rato abandonaba palacio y que nunca más regresaría. La infanta, con la mayor de las habilidades había encontrado la manera de sacarse de encima toda la porquería sin tener que ensuciarse las manos. No había duda de que sería una gran reina, aceptó la de Mediona. Y siguió andando hacia la puerta, sin volverse ni un instante.

Una vez en la plaza caminó sin rumbo, hasta que el criado la detuvo.

—Señora, el carruaje os espera —dijo el hombre que la había traído hasta allí.

—Sí —exclamó Juana—. Ya es lo único que me espera.

*** ***

El rey Alfonso de Castilla y León, rodeado de los diez hijos que Violante había parido para él, recibió a Jaime con un fuerte abrazo. Y pensar que, en un principio, la consideró estéril… Su esposa era digna hija de la reina húngara, a quien había superado por un cuerpo. Y nunca mejor dicho: diez a nueve.

Ahora llegaba el momento de pasar la antorcha a sus hijos y el rey Jaime se había desplazado hasta Toledo invitado a la boda de Fernando, hijo primogénito del rey Alfonso.

Fue una magna celebración presidida por Sancho, el arzobispo de Toledo e hijo de Jaime. Una fecha en la que toda la ciudad se lanzó a la calle y llenó de vítores y de gritos las plazas y la catedral, que a Jaime le recordaron su boda con Violante de Hungría. En aquella ocasión toda Barcelona se había echado a la calle y, si cerraba los ojos, aún podía ver la gente que gritaba enloquecida y alargaba sus manos por las calles del Call para poder tocar su caballo.

—Un gran día para tu reino —alabó junto al rey Alfonso.

—¡No! —negó Alfonso, y añadió—: Un gran día para dos reinos hermanos y amigos.

Jaime se quedó en Toledo durante casi una semana, porque la celebración se alargó. Gente sana, pensaba el rey de Aragón y de Cataluña, de Mallorca y de Valencia y señor de Montpellier. La boda de Pedro con Constanza también fue sonada, pero Toledo quería superar cualquier anterior enlace y lo estaba consiguiendo.

Un día, cansados de tantas fiestas, los dos monarcas se encontraban sentados en mitad de una de las salas. Sobre la mesa reposaba una jarra de vino y dos copas. Seguro que era un buen vino, pero ninguno de los dos sentía el menor interés en probarlo. Ya habían bebido suficiente durante los días anteriores y aquella mañana, desde que se habían levantado solo habían comido fruta.

—Me siento cansado, amigo Alfonso —dijo Jaime.

—Es normal —rio el rey castellano—. No hemos parado de reír, de beber y de bailar en todos estos días. Y a mí el cuerpo también empieza a pasarme factura. Ya hace más de veinte años que soy rey y recuerdo que, cuando luchaba en Murcia en nombre de mi padre, era capaz de acabar una batalla y pasarme tres días sin dormir, celebrando la victoria. Los años pasan.

—No me refiero a las fiestas, que también hacen estragos en mi cuerpo, que ya no es ni tan joven ni tan fuerte como el tuyo —respondió Jaime y sopló con fuerza—. Me siento cansado por todo el camino que he tenido que recorrer durante estos años. Tú dices que llevas veinte años sentado en el trono de Castilla y León. Yo llevo… ¿Cuántos? Más de cincuenta… ¡Ya lo creo! Más de cincuenta. Pero lo que más me ha cansado no son las luchas ni las fiestas ni las amantes, sino todos los errores que he cometido.

—Todos hemos cometido errores —asintió Alfonso con una sonrisa.

—¿Sabes que he sacado en claro de todos estos errores?

—¿Qué has sacado?

—Verás —dijo Jaime exhalando todo el aire de los pulmones. Después inspiró lenta y profundamente—. He vivido tantos años que algo he aprendido. Todos acabamos por aprender y no quiero abandonar este mundo sin que aquellos que más estimo puedan aprovecharse de lo que la vida me ha regalado.

—Parece como si quisieras escribir tu último testamento y todavía te queda mucho por hacer —sonrió Alfonso—. Yo te veo fuerte y valiente.

—Tan fuerte y tan valiente que no pude llegar a Tierra Santa —dijo Jaime con tristeza.

—Mi padre decía que cuando Dios se opone demasiado no es para castigarte, sino que, cuando lo analizas con calma, descubres que te estaba protegiendo —sonrió Alfonso—. O mejor dicho: que estaba protegiendo su reino, porque seguro que te ha reservado para algo importante.

—Ya sé que eres hombre instruido y nunca he conocido hombre más sabio que tu padre. De él aprendí mucho y es en su recuerdo que querría darte algún consejo si no te ofende.

—¿Ofenderme? ¿Tú? —se extrañó Alfonso—. Yo también he aprendido algo en esta vida. Seguro que no tanto como tú, pero te diré que he aprendido a escuchar las palabras de quien tiene más experiencia que yo. De manera que no me ofenderás, sino que me harás un gran honor, porque la mayor y más preciada muestra de amistad es regalar tus pensamientos.

Jaime se puso en pie y lo abrazó. Se habían enfrentado y lo había tildado de idiota, pero no podía olvidar que Fernando de Castilla, el gran Fernando, le había dicho que a la sabiduría se llega gracias a reconocer los errores. Y Alfonso había aprendido. Por lo tanto era más que erudito, era sabio como su padre. Se sentó de nuevo.

—De sobra sabes que he entrado en muchas plazas y castillos sin tener que luchar, tan solo diciendo que había llegado —dijo, y Alfonso asintió en silencio y le escuchó con suma atención—. El secreto es la palabra. Esta es la primera cosa que he aprendido. Si das tu palabra, debes mantenerla siempre. Y siempre es siempre, sin excepción. Vale más enrojecer una vez al negar una petición que ponerse cien veces amarillo porque no la has cumplido o no has podido cumplirla.

—Lo tendré muy presente, porque los médicos dicen que el color amarillo ataca el hígado y sin un buen hígado cuesta digerir —rio Alfonso.

—Si has firmado una carta, procura que quien la reciba entienda bien su significado —continuó Jaime—. Esta es otra lección que no debes olvidar. Habla claro y escribe más claro, para que nadie nunca pueda decir que dijiste lo que no dijiste ni que juraste lo que ni siquiera prometiste.

—Eso, amigo Jaime, lo practico desde que mi padre murió —respondió Alfonso—. El error es que quien ha de interpretar tu deseo, a menudo interpreta el suyo.

—Cierto. Muy cierto —afirmó Jaime—. Por esta razón he llegado a la conclusión de que no debemos prestar demasiados oídos a los nobles que persiguen su provecho y he dirigido mis ojos hacia el pueblo llano, que no es tan instruido ni tan rico, pero que es donde se esconde la verdadera fuerza. Las batallas las ganan los hombres anónimos que se enfrentan al enemigo.

—El problema es que el pueblo siempre tiene una queja en los labios y a menudo tienes que obligarlo —exclamó Alfonso.

—Yo he aprendido que casi nunca se queja sin razón. Si Dios ha puesto a tu cargo una gente no es solo para que te sirvan, sino que tú debes cuidar de ellos. Si les proteges, ellos te protegerán a ti. Recuerda que dos veces has tenido Murcia en tus manos. Yo te he ayudado primero a tomarla y después a recuperarla, y no es por casualidad, sino para que aprendas una lección y no la pierdas jamás.

—Tratar con gente que no profesa tu fe ni posee las mismas costumbres siempre es difícil —se quejó Alfonso.

—La vida me ha enseñado que, sarracenos o cristianos, todos son personas y toda persona merece que se le respete cuanto es suyo —respondió Jaime—. De manera que, cuando entres en Granada y en Sevilla, procura que ellos entiendan que eres el rey de todos y no de unos cuantos. La justicia es igual para todos y ellos aplicarán sus leyes entre ellos mismos. De esta manera nadie podrá decir que empleas dos raseros, uno dentro de casa y otro fuera.

—Sabios consejos —afirmó Alfonso.

—Y otra cosa que alguien me dijo y que en un cierto momento olvidé es que nunca des a una mujer más de lo que le corresponde.

El rey de Castilla y León estalló en una sonora carcajada.

—Según dicen, y no te ofendas, cobijas una nueva zorra en tu casa —dijo, cuando pudo contener las lágrimas que se escapaban de sus ojos por causa de las risotadas.

—Sibila, como su propio nombre indica, es lista, pero yo tengo más experiencia —sonrió Jaime—. Lo que le doy son cosas de las que puedo prescindir. A cambio ella calienta mi cama y te juro que lo hace muy bien. A mi edad, ciertos servicios hay que pagarlos y si el marido acepta el precio significa que posee un cuello lo bastante poderoso como para soportar el peso de todo lo que yo le he puesto encima. Soy viejo, pero no idiota.

—Quiero conquistar Granada y acabar —dijo Alfonso, cambiando de tema.

—Si puedo, te ayudaré —se ofreció Jaime.

*** ***

El rey se encontraba en Barcelona. Había reunido unos cuantos nobles y prelados, entre ellos Guillermo Bernardo de Entenza, Pedro de Montcada, Ramón Folch de Cardona, el obispo de Barcelona Arnaldo de Gurb y Ferrís de Lizana. El rey les hablaba de la conquista de Granada.

—¿Y qué obtendremos a cambio? —preguntó Ramón Folch de pronto.

—La satisfacción de haber ayudado a un reino amigo —dijo el rey.

—Si nosotros no obtenemos tierras, no participaré —negó el de Cardona.

—Vos, igual que los demás, firmasteis los Usos en virtud de los cuales debéis proporcionarme hombres para luchar contra los sarracenos —le recordó el rey.

—Os pedí el castillo de Cardona, que me corresponde por nombre y por linaje y os negasteis —replicó Ramón Folch, se levantó y su extraordinaria talla asustó a más de uno de los presentes.

El rey también se puso en pie, pero el Cardona era un gigante.

—Si no queréis darme hombres, me rendiréis todos vuestros castillos —amenazó Jaime.

Ramón Folch no respondió, sino que clavó sus pupilas en las del rey durante un rato y, finalmente, abandonó la sala con grandes zancadas, sin despegar los labios.

Dos meses después el rey no había recibido respuesta del vizconde y ordenó formar un ejército de castigo que asedió al noble que se había rebelado. Pocas semanas después estallaba la rebelión nobiliaria que unió a todos los partidarios del vizconde, entre los que se podían contar al conde de Ampurias y a Ermengol, hijo ilegítimo de Álvaro de Urgell y pretendiente al condado de Urgell. Y de nuevo Urgell se convirtió en la espina clavada en su corazón.

—Dicen que los sabios son aquellos que dudan de todo, que no afirman ni niegan nada —dijo Jaime a su hijo Pedro—. Yo debo de ser muy sabio, porque ahora ni siquiera sé lo que tengo que hacer.

13

EL CONCILIO DE LION

VALENCIA era un nido de rumores que decían que Fernando Sanchís había regresado y que el infante Pedro lo perseguía. Apuntaban que el día anterior había llegado un hombre con una carta del barón de Castre en la que pedía protección al rey y algunos añadían que Pedro fue a Burriana e incluso entró en las habitaciones que ocupaban Fernando Sanchís y su mujer para matarle. Por fortuna no lo encontró, porque empuñaba la espada, explicaban con espanto.

Tres días después el infante Pedro cruzó la puerta de las murallas de Valencia y se dirigió directamente a palacio. Había sido llamado por su padre, el rey. Y la gente del pueblo siguió levantando rumores. Contaban que el rey había llamado a Andrés de Albalat, obispo de Valencia, consejero y confesor de Jaime, a quien habían acompañado Jaime Sarroca, sacristán de Lleida que ya se rumoreaba que sería el nuevo obispo de Huesca, y Tomás de Jonqueres, un experto en leyes, y que habían estado reunidos durante toda una mañana y toda una tarde con el rey y el infante.

Aquella noche, cuando todo estaba oscuro, las puertas de Valencia se abrieron y tres jinetes partieron hacia el norte. Vestían la cota, la coraza y el casco de hierro e iban armados.

Una semana más tarde la gente de Valencia vio llegar a Fernando Sanchís acompañado por Ferrís de Lizana y Eixemén de Orrea. Y más rumores se alzaron y ocuparon todas las plazas y las calles. El rey Jaime había escuchado el ruego del hijo que le dio Blanca de Antillón y estaba tan enfadado y furioso que había relevado del cargo de procurador de Cataluña al infante Pedro y estaba armando hombres para atacarle.

Constanza, sabedora de la situación, aprovechó que el infante Jaime se encontraba en Barcelona preparando un nuevo viaje a Mallorca para hablarle, y el futuro rey de Mallorca se desplazó a Valencia en compañía de Ruiz Jiménez, un clérigo que era de su confianza y que conocía muy bien a Fernando Sanchís.

—Señor, no podéis ir en contra de vuestro hijo y hermano mío —dijo el infante Jaime.

Había llegado a palacio aquella mañana y se había dirigido directamente a ver al rey, que hacía poco que había acabado una reunión con diversos nobles en un intento de hallar una solución al conflicto de los nobles que se habían rebelado en Cataluña por causa de Ramón Folch, y le había encontrado enfadado y tenso. No tenía bastante con una pandilla de ambiciosos que ahora se enfrentaba a otro problema, porque no podía contar con su hijo Pedro para sofocar la revuelta.

—Él se lo ha buscado —respondió el rey—. Ha huido de Valencia de la misma manera que ya había hecho en Lleida, sin tener en cuenta que me había dado su palabra de no intentar nada contra Fernando Sanchís, si yo detenía a Felipe de Francia. Y lo hice.

—Foix ha caído, señor —le recordó el infante.

—Porque el imbécil de Roger Bernardo no hacía más que provocar a Felipe —contestó el rey con vehemencia—. Yo tenía las manos atadas y Pedro lo sabe.

—Durante todo este tiempo os ha servido con fidelidad, ha luchado en todo momento a vuestro lado y los tres entramos en Murcia —replicó el infante Jaime—. ¿No creéis que, si actúa de esta manera, significa que tiene una razón poderosa?

—Solo sé que quiere vengarse de Fernando Sanchís, que también es hijo mío. Y no puedo consentirlo. Ya he perdido tres hijos y no quiero perder ninguno más.

—¿Estaríais dispuesto a escuchar la palabra de alguien que conoce la verdad?

El rey miró al infante. No podía negar que Pedro le había sido fiel, como tampoco podía negar que le había demostrado que era prudente y reflexivo. Sin embargo, en aquel asunto parecía que había perdido el juicio y él estaba convencido de que detrás de toda aquella locura se hallaba Constanza. Una mujer puede más que todo un ejército y la infanta había jurado que, aunque no fuese un caballero, vengaría la muerte de su padre. Constanza era una mujer de carácter y bastante hábil. Lo había demostrado con creces en el asunto de Berenguela. Supo empujar a Sibila y ahora seguro que hacía lo mismo con Pedro.

—Oiré todo lo que tenga que explicar —cedió.

El infante Jaime ordenó a los soldados que dejasen entrar en la sala al hombre que aguardaba fuera. La puerta se abrió y apareció el clérigo Ruiz Jiménez, a quien el rey ya conocía.

—Hablad, os lo ruego —dijo el infante Jaime.

—Señor, he servido a vuestro hijo Pedro durante años y le conozco muy bien. Sé, porque él me lo ha dicho, que si abandonó Valencia sin deciros nada no fue para huir ni para ir en contra de vos, sino porque no podía concederos lo que le pedíais y él ha aprendido de vos que un caballero ha de mantener su palabra y que más vale enrojecer una vez que ponerse amarillo cien veces.

El rey hizo un ligero movimiento afirmativo con la cabeza. No podía hacer otra cosa, porque todo lo que Ruiz había dicho era cierto. Entonces alzó la mano, la dirigió hacia el clérigo y le indicó que continuase hablando.

—El infante Pedro sabe que Fernando Sanchís pactó con Carlos de Anjou y también ha descubierto que pagó a un criado para que envenenase la comida de vuestro hijo —siguió explicando Ruiz.

—¡No es posible! —exclamó el rey—. Fernando Sanchís nunca haría una cosa así —se quedó pensativo y en silencio. Entonces preguntó—: ¿Por qué no me lo ha dicho?

—No tenía pruebas, señor. Aquel criado intentó huir y los soldados le mataron. Corren rumores de que Fernando Sanchís se ha entrevistado con diversos nobles de Aragón y que les ha convencido de que vos ya sois mayor y que (perdonad mi atrevimiento) chocheáis. Quiere un reino y, aprovechando la rebelión y el descontento de los nobles de Cataluña, quiere arrebataros las tierras de Aragón.

—Si sois capaz de probar vuestras palabras, os estaré infinitamente agradecido, porque mi corazón se niega a creer lo que decís. Los hechos demuestran lo contrario. Pedro huyó de aquí y sé que está armando un ejército —se puso en pie Jaime—. Por lo menos, estas son las noticias que me llegan de Barcelona.

—Señor, llamad a Ferrís de Lizana, Guillermo Bernardo de Entenza y a Eixemén de Orrea. Es posible que Fernando Sanchís haya hablado con ellos y les haya propuesto lo que Ruiz Jiménez acaba de relatar —sugirió el infante Jaime.

—Así lo haré —afirmó el rey—. Así lo haré —repitió.

No sacó nada en claro de ninguno de los tres caballeros. Quizá alguno de ellos mentía, pero no dudaba del fiel Guillermo Bernardo, que también fue el único que dijo algo con sentido común.

—Hemos llegado a un punto en que los rumores se mezclan con las palabras que de veras se han pronunciado —dijo el de Entenza—. No os queda más remedio que volver a hablar con Fernando Sanchís e intentar averiguar la verdad en sus ojos. Vos sois su padre, vos le conocéis bien y vos debéis hablar con él.

El rey llamó de nuevo a Fernando Sanchís y durante un buen rato le interrogó, pero el hijo bastardo mantuvo la mirada todo el tiempo. Finalmente, cuando ya se despedían, Fernando Sanchís dijo:

—Nunca os he traicionado, señor. Luché contra vos en Aragón de la misma manera que hizo Guillermo Bernardo de Entenza, con honor y de una forma limpia. No hui de ninguna parte, sino que me marché a plena luz del día y vos sabíais que yo me oponía a vuestra política de regalar Murcia. Sin embargo, Pedro se ha alzado contra vos, pero no lo ha hecho después de desafiaros, sino que huyó de Lleida y después de Valencia, de noche y a hurtadillas. Ruiz Jiménez es un clérigo renegado y miente, porque me odia. Si no creéis en mis palabras, id a Corbera, donde encontraréis que Pedro se ha hecho fuerte y entonces sabréis cuáles son sus intenciones, y si habláis con Eixemén de Orrea él os confirmará que Ruiz Jiménez no es otra cosa que un intrigante y un vil servidor de vuestro hijo Pedro.

Las tropas del rey se plantaron frente a Corbera, en un montículo que distaba una legua del castillo. Desde allí Jaime podía observar las murallas llenas de hombres.

—Parece que Fernando Sanchís tiene razón —comentó Eixemén de Orrea.

El rey no despegó los labios. Su corazón estaba triste porque ya imaginaba una confrontación inevitable. Si fuese sincero tendría que decir que el día que Pedro le comunicó que había recibido noticias de que Fernando Sanchís servía a Carlos de Anjou ya tuvo el negro presagio de que perdería un hijo, pero no hizo caso. Nunca habría podido imaginar que este hijo fuese su primogénito.

—¿No sería más prudente hablar con él? —dijo Arnaldo de Gurb, que también le acompañaba. Se había desplazado desde Barcelona al enterarse de que el rey venía de camino.

Ya hacía más de veinte años que el de Gurb era obispo de Barcelona. Había luchado a su lado en Valencia y en Murcia, era un hombre que empezaba a ser mayor y había aprendido que la prudencia debe ir siempre por delante de la fuerza.

Jaime contempló las murallas. No sería fácil tomar aquella plaza y no sentía la menor curiosidad por averiguar quién era el mejor: ¿Él o su hijo?

—¿Hablaríais vos con él? —preguntó.

—Hablaré, si me lo permitís —respondió el obispo Arnaldo.

—No quiero enfrentarme a un hijo mío ni quiero que ninguno de mis hijos pelee contra un hermano suyo. Decidle que si le he ofendido en alguna cosa le pediré disculpas y que si no he sabido escucharle, ahora lo haré. Sin embargo, si él no accede a hablar conmigo, decidle que me perderá a mí y al reino, porque no puedo permitir que un hijo se rebele contra su padre. Sea cual sea la ofensa, mi autoridad está por encima de él.

Arnaldo de Gurb se dirigió al castillo, mientras Jaime rezaba. En los momentos más difíciles es cuando recordamos que hay un Dios y, entonces, pedimos, rezamos y exigimos que se manifieste con un milagro. Solo que el rey pensaba que si Dios no le había permitido cruzar el Mediterráneo para liberar el Santo Sepulcro, ¿cómo podía imaginar que ahora obraría un prodigio?

Cuando ya caía la tarde Jaime seguía aguardando el regreso de Arnaldo de Gurb y, al llegar la noche, todavía continuaba de pie sobre el montículo, pero las puertas del castillo no se abrían, nadie salió y nadie vino.

A la mañana siguiente, cuando justo despuntaba el sol, distinguió la figura del obispo a caballo que regresaba al campamento. El rey estaba cansado. Había dormido un rato, tan solo un par de horas, y aquel trayecto se le antojó eterno. Rezaba, imploraba, creía y no creía, intentaba adivinar cuál sería la respuesta de Pedro y un instante estaba convencido que había reflexionado y al siguiente se imaginaba que un gesto del obispo decía lo contrario. Estuvo tentado de salir corriendo y arrancarle las palabras al obispo, pero se retenía. ¿Y si Pedro no quería hablar con él?, temía.

La figura de Arnaldo fue creciendo lentamente, a cada paso del caballo, descendió la colina donde estaba ubicado el castillo y después trepó, todavía con más lentitud, la pendiente que le conducía hasta el rey.

Jaime no pudo aguantar más y se dirigió a su encuentro.

—¿Qué ha dicho? —preguntó antes de que el obispo hubiese podido descabalgar.

—Ayer al anochecer nos retiramos a dormir y preferí esperar hasta esta mañana, pero al levantarme le he visto y él no ha querido responder a mis preguntas —contestó el obispo.

—Ataquemos, señor —dijo Eixemén de Orrea.

—Si todavía no ha respondido significa que lo medita —intervino Andrés de Albalat.

—Si no ha respondido a las palabras del rey significa que le desafía —insistió Eixemén—. ¿Qué hemos de hacer, señor? —se dirigió a Jaime.

—Démosle tiempo. No es fácil tragarse todo el orgullo y la reflexión requiere tiempo para madurar y aclarar las ideas —dijo el obispo Andrés.

El rey avanzó unos pasos y agachó la cabeza. Seguía rezando. Eixemén le siguió, y los dos obispos y los otros nobles también.

—Ataquemos, señor —repitió el de Orrea.

Jaime abrió los ojos y negó lentamente.

—No. Aún no ha contestado —murmuró.

—Tampoco respondió en Valencia y ya habéis visto el resultado —insistió el noble.

—Démosle tiempo, señor —dijo Arnaldo de Gurb—. Yo también creo que debe reflexionar.

—Esperaremos —exclamó Jaime.

—¿Hasta cuándo? —preguntó Eixemén.

—Todo el tiempo que sea preciso —respondió el rey.

—Entonces, si no vamos a hacer nada, más vale regresar a casa —replicó Eixemén, y se fue.

Durante dos días Jaime se levantó temprano. Comía poco y se dirigía al montículo para contemplar las murallas de Corbera. Y allí se quedaba quieto y en silencio, deseando que su voz interior fuese capaz de atravesar el pequeño valle y colarse en el castillo para hablar con su hijo.

Andrés de Albalat lo contemplaba desde la tienda. ¿Cuál no debía de ser su sufrimiento? Un hijo de Violante, su primogénito, el hombre que había escogido para que heredase el reino de Aragón, de Cataluña y de Valencia. El hijo de su gran amor.

En un cierto momento, el obispo se acercó hasta donde se hallaba el rey y estuvo tentado de estorbarle, pero un sonido le detuvo.

—Iiiiiii… —cantaba el rey con voz profunda y los ojos entornados—. Iiiiii… —repetía una y otra vez.

El tercer día la puerta del castillo se abrió y un jinete se dirigió al campamento de Jaime. Llevaba una carta de Pedro. En ella le pedía que le enviase al obispo Andrés de Albalat y que le acompañasen dos caballeros de su confianza.

Aquella misma tarde Andrés de Albalat cruzó el pequeño valle y desapareció engullido por las puertas del castillo, mientras Jaime seguía en pie y quieto sobre el montículo y su voz se extendía por todos los valles:

—Iiiiii…

*** ***

El mejor vestido, había ordenado. Y había ordenado que le arreglasen la barba. Quería sentirse a la altura de las circunstancias. Lion estaba repleta de cardenales, de arzobispos, de obispos y de prelados y la ciudad respiraba vida bajo un sol esplendoroso. Los habitantes habían engalanado las calles y los comerciantes llenaban sus bolsas con toda la gente que se había desplazado hasta la sede del nuevo concilio.

El nuevo Papa ya hacía tres años que había ascendido al pontificado. Decían de él que era dialogante y la prueba estaba en aquel concilio, el segundo que se celebraba en la ciudad de Lion. Con él, Gregorio X, que había roto la nefasta influencia del número cuatro, intentaba unificar las iglesias griega y latina.

Guillermo Bernardo esperaba al rey, que parecía una doncella que se engalana antes de dirigirse a la iglesia para encontrarse con su futuro esposo. Todos los sirvientes andaban de cabeza. Se había cambiado de ropa dos veces y todavía no se sentía satisfecho.

—¿Creéis que ahora sí? —preguntó Jaime sin dejar de contemplarse en el espejo.

—El primero ya os quedaba bien —contestó Guillermo Bernardo, armado de paciencia.

—Sí, pero el verde es un color que no queda bien rodeado de rojo —dijo Jaime.

—Es una entrevista privada. Solo estaréis vos y el Apostólico —le recordó el consejero.

—El azul es más adecuado y pega mejor con el blanco del Apostólico —dijo Jaime, como si no le hubiese oído—. Este vestido es el mismo que llevaré el día de la coronación. Además, la corona es dorada y el dorado hará juego con este cuello —alzó la cabeza y se contempló en el espejo.

—Tenéis razón, señor —afirmó Guillermo Bernardo. Ya le daba la razón en todo—. Deberíamos irnos. Ya es la hora.

Cuando descendían las escaleras Jaime se detuvo, echó una mirada a sus medias y su consejero empezó a temblar.

—El día de su boda, Pedro lucía unas como estas —dijo.

Guillermo Bernardo suspiró aliviado. Por un instante había imaginado que el monarca subiría de nuevo las escaleras y se las cambiaría.

—¿Creéis que será un buen rey? —preguntó Jaime.

—Sin duda, señor.

—Sí —afirmó Jaime con enérgicos movimientos de cabeza—. Un hombre que es capaz de arrodillarse ante su padre y pedirle perdón ha de ser un gran rey, porque quien sabe pedir perdón también sabe perdonar —sentenció.

—Ya lo ha demostrado —le dio la razón Guillermo Bernardo—. Fernando Sanchís ha podido regresar a Aragón y vive en paz.

—Y Mallorca también —sonrió el rey, y siguió caminando—. El infante Jaime será un rey culto y juicioso. No como su padre, que nunca ha disfrutado de la poesía. ¿Es cierto que Ramón Llull ha escrito otro libro?

—El Libro de la Orden de la Caballería, según tengo entendido —respondió Guillermo Bernardo, mientras bajaban las escaleras.

—¿No era el Ars Magna?

—Este lo ha empezado, pero aún no lo ha acabado.

—Un gran hombre, Ramón Llull.

—Y vos le disteis un gran consejo. Desde entonces no ha dejado de escribir.

—¿Creéis que el Apostólico me coronará emperador? —se detuvo de nuevo y se quedó con la mirada perdida.

—Las calles andan llenas de rumores en ese sentido, pero, si me permitís, os repetiré que yo no lo veo claro.

—¿Vas a estropearme este día tan glorioso? —miró Jaime a su consejero con seriedad.

—Ni un terremoto podría estropearlo —respondió Guillermo Bernardo.

—Tenéis razón. Si el Apostólico me ha llamado significa que Dios está de mi lado —sonrió feliz—. Le propondré una nueva cruzada y entonces no podrá negarse.

—¡Señor! —se asustó Guillermo Bernardo.

—¿Qué? —le miró el rey.

—¿Cómo podéis pensar en una nueva cruzada con todo el jaleo que habéis dejado en Cataluña?

—También he dejado a Pedro —respondió Jaime—. Y confío en él, de la misma manera que estoy más que seguro de que su hermano Jaime gobierna las islas con rectitud y con juicio. Ya tengo dos reyes y ya puedo ser emperador.

—No propongáis al Apostólico nada que no os haya pedido. Os lo ruego.

—Dejo tras de mí quien velará por los reinos y yo puedo dedicarme a servir Dios en otros menesteres.

—Entonces, señor, no aceptéis nada de lo que os ofrezca sin antes haberlo meditado.

—¿De qué tenéis miedo? ¿De que sea emperador? ¿O, tal vez, del Apostólico? —se extrañó Jaime—. Ayer estuve sentado junto a él durante toda la sesión y mi silla solo se encontraba un palmo por debajo de la suya. Es un gran hombre. Tan grande como Clemente.

—No me da miedo el Apostólico, sino que siento un gran respeto por él —respondió Guillermo Bernardo—. Sin embargo, cuando pienso en el cardenal Lerons, se me escurren las calzas.

—No es él quien toma las decisiones. ¿De qué tenéis miedo, pues? ¿Una nueva intuición?

—No querría que se repitiese un segundo Corbeil —contestó Guillermo Bernardo.

El rey se quedó pensativo. Demasiadas veces la intuición del noble consejero había sido certera, como para no tener en cuenta sus advertencias.

—Tenéis mi palabra. No aceptaré nada sin haberlo hablado con vos —dijo Jaime. Entonces sonrió y preguntó—: ¿Ya podemos irnos?

—Sí —respondió Guillermo Bernardo y asintió—. Ya estoy más tranquilo.

Gregorio X esperaba en el palacio de Lion la llegada del rey Jaime. También había escogido sus mejores galas. Era un hombre un poco gordo y con un rostro afable, pero una mirada firme. Le había sorprendido la reacción del monarca cuando se enteró que era el único rey que había sido invitado al concilio. Jaime había hecho ademán de descubrirse la cabeza, pero Gregorio se lo había impedido. Este detalle le había hecho ganar todas las simpatías de un hombre que, a pesar de sus sesenta años ya cumplidos en el trono de Aragón y de Cataluña, todavía conservaba en sus ojos pequeñas chispas de infante. Lerons tenía razón.

El cardenal estaba junto a él. También esperaba al rey, pero no asistiría a la reunió. Él ya había cumplido con su tarea.

—¿Estáis seguro de que Jaime aceptará? —preguntó Gregorio.

—No hay hombre sobre la tierra capaz de rechazar una corona imperial —respondió Lerons—. Tendría que ser un santo. Y el rey Jaime en muchos aspectos no es precisamente un devoto servidor de Dios. Comenzad a hablarle de la cruzada y mencionadle después la corona. No podrá ni pensar.

En aquel instante se abrió la puerta y un prelado anunció la llegada del rey. Lerons dedicó una reverencia al Papa y abandonó la sala ricamente decorada con los tapices y las pinturas que representaban escenas bíblicas, antes de que Jaime le viese.

—Hacedle pasar —ordenó Gregorio.

La puerta se abrió de par en par y apareció Jaime con su vestido azul. El Apostólico se adelantó para recibirle y lo abrazó.

—Sentaos junto a mí —indicó la silla, y Jaime esperó respetuosamente a que Gregorio se sentase—. Todos los cardenales, los obispos y los arzobispos nos han alabado largamente vuestras gestas y Nos estamos alegre porque habéis acudido. Como podéis ver, sois el único rey que ha sido invitado, porque sois el rey más grande de toda la cristiandad y solo a vos Nos podemos pedir que hagáis realidad el sueño de todo cristiano. Sois el Conquistador y Dios ha dispuesto que conquistéis el Santo Sepulcro para Él.

Jaime se quedó pasmado. La oferta que quería hacer al Apostólico, Dios se la pedía en palabras de su representante. No valía la pena darle más vueltas y se ofreció de buen grado. Aportaría naves, caballos y caballeros. Y esta vez todo iría diferente, porque ya había pensado en ponerse en contacto con el rey de Chipre y construir castillos en Acre y en diversos lugares de Tierra Santa. Un proyecto como nunca se había visto otro.

Durante un buen rato Jaime hizo un dibujo de su plan en palabras y se entusiasmó con sus propias explicaciones, que el Apostólico escuchó con sumo interés. Una vez los castillos estuviesen construidos, ningún sarraceno se atrevería a enfrentársele y él entraría en Jerusalén y liberaría el Santo Sepulcro. Jaime hablaba como si ya estuviese allí y el Papa no le interrumpió, hasta que las palabras se le agotaron.

—Vuestro fracaso anterior fue una señal de Dios —dijo Gregorio, cuando Jaime hubo callado—. Dios no quiere que un rey conquiste el Santo Sepulcro, sino que pide que sea un emperador. Vos disponéis de cuatro reinos y podéis ser emperador.

El rey Jaime hizo un esfuerzo para ocultar las dos lágrimas que amenazaban con escapar de sus ojos. Emperador, cantaba en su interior.

—Solo tenéis que cumplir un pequeño requisito y yo os concederé la corona imperial aquí mismo, en Lion —dijo el Apostólico.

—Decid cuál es el detalle y procuraré complaceros —respondió Jaime.

—Vuestro padre, el rey Pedro, olvidó pagar el recaudo que debía a Roma. No puedo coronaros si esa deuda no se ha saldado.

—Hablaré con mis consejeros, Santo Padre —agachó la cabeza Jaime, y Gregorio sonrió. Entonces, recordando la advertencia de Guillermo Bernardo, añadió—: Y si es de justicia que se os ha de pagar, la pagaré.

Guillermo Bernardo escuchó en silencio las palabras del rey. Su cerebro trabajaba a marchas forzadas y, de vez en cuando, negaba con lentos movimientos de su cabeza, mientras apretaba los labios.

—Señor, no paguéis —dijo de pronto, y miró al rey.

—Si es una deuda de mi padre, bien he de saldarla.

—¿Por qué después de tanto de tiempo el Apostólico recuerda este hecho? —preguntó Guillermo Bernardo, pero más que pregunta era reflexión y no esperaba ninguna respuesta por parte del rey. De manera que siguió hablando—: ¿Y por qué os pide que continuéis pagando y siguiendo el compromiso de vuestro padre? Únicamente los vasallos pagan el recaudo. Si vos pagáis, a pesar de ser emperador, seréis vasallo del Apostólico. Y todos vuestros hijos y todos vuestros descendientes, también, porque deberán continuar pagando un tributo. Por eso vuestro padre no pagó, sino que prefirió morir con una deuda pendiente y no traspasarla a sus hijos.

—No puedo decirle que no pagaré lo que se le debe —dijo Jaime—. Siempre he cumplido mi palabra, y la de mi padre también es mía. Él, como todo hombre, podía tomar sus decisiones, pero yo lo heredé todo: honores y deberes.

—Sois demasiado noble, señor, y, por tanto, demasiado vulnerable —exclamó Guillermo Bernardo—. Aquí, en este asunto, huelo la mano de Lerons. Con Clemente no podía hacer nada, porque no le escuchaba, pero ahora es diferente. Cuando Lerons vio que no podía acceder al pontificado, apoyó la candidatura de Gregorio. El cardenal ha recuperado su poder en la sombra y lo está utilizando.

—Me dijisteis que no tomase ninguna decisión sin antes hablar con vos y he cumplido mi palabra. Ahora necesito una solución.

—Decid al Apostólico que no entendéis que reclame una deuda tan antigua y decidle que tampoco entendéis que os exija dinero cuando acaba de proponeros que viajéis a Tierra Santa para liberar el Santo Sepulcro —aconsejó Guillermo Bernardo—. Decidle que necesitáis todo el dinero para una empresa de esta magnitud.

—Entonces no me coronará emperador —dijo Jaime.

—Entonces significa que no tenía la menor intención de hacerlo y que detrás de todo se esconde Lerons —replicó el consejero.

—¿Y como podéis estar tan seguro?

Guillermo Bernardo se quedó pensativo. El rey deseaba la corona imperial.

—Podéis hacer una prueba —dijo, finalmente.

—¿Qué prueba?

—Aceptad pagar el dinero que él dice que se le debe, pero no como un tributo, sino como una donación. Y decidle que con esto queda saldada la deuda, pero que no continuaréis pagando. En su respuesta descubriréis sus intenciones.

*** ***

Gregorio contempló como el rey Jaime abandonaba Lion. Estaba plantado frente al ventanal de su despacho de palacio, con las manos a la espalda y un gesto serio.

—¿No decíais que ningún hombre en este mundo era capaz de rechazar una corona imperial? —preguntó sin volverse.

—Santísimo Padre… —inició una excusa Lerons.

—Jaime es un hombre que no puede medirse con el mismo rasero que los demás. Viajará a Tierra Santa, tal como ha prometido, liberará el Santo Sepulcro y entonces tendremos que coronarle emperador —exclamó Gregorio con rabia—. Pero nunca aceptará ninguna sumisión.

14

LOS NUEVOS PECADOS

MARTÍN de Perelló dejó de escribir en el preciso instante en que la puerta se abrió, el infante Pedro entró en la sala de armas sin pedir permiso, saludó al rey con una ligera reverencia y se adelantó con decisión.

—Perdonad que os estorbe, señor —dijo.

Pedro sabía muy bien que el rey no quería ser importunado mientras dictaba sus memorias. Hacía poco que Martín de Perelló había llegado a la corte, enviado por el obispo de Huesca, pero entre aquel canónigo y el rey se habían establecido unos curiosos lazos. Jaime estaba muy contento con el hombre que escribía todo lo que él dictaba, hasta el punto que a menudo le mencionaba en las conversaciones con otros nobles y prelados. Era, decía, la continuidad de su pensamiento.

El rey miró a Pedro. Grave era el asunto que le llevaba a interrumpir aquellos momentos de distracción, porque dictar sus pensamientos y verlos plasmados con absoluta fidelidad y en un lenguaje que le placía mucho representaba una inmensa satisfacción.

—Di —ordenó.

—Los benimerines han desembarcado en las costas de al-Andalus, se han dirigido al norte y se han enfrentado a los ejércitos del rey Alfonso en Jaén —dijo Pedro, bajó la cabeza y añadió compungido—: Siento tener que comunicaros que vuestro hijo y hermano mío, Sancho, ha muerto.

Jaime se quedó quieto y su rostro palideció. Sancho, el arzobispo de Toledo, el hijo menor de Violante, había muerto. Otro hijo suyo muerto. ¡Dios mío! Bajó lentamente la espada que sostenía en su mano, y que momentos antes blandía contra un enemigo imaginario mientras dictaba a Martín de Perelló, la depositó sobre la mesa y se sentó. La noticia le había afectado de tal manera que incluso Martín se asustó.

—Señor —exclamó con un ademán de ir hacia él.

Jaime alzó la mano y le detuvo. No quería que nadie se acercase, no quería que nadie le hablase.

—Dejadme solo —musitó.

—Señor —se adelantó Pedro.

—¡Dejadme solo! —gritó Jaime, y los dos hombres abandonaron la sala.

El día era claro y sereno, la luz del sol entraba por la ventana y caía sobre la larga mesa arrancando reflejos a la hoja de la espada. Jaime se puso en pie, se acercó a la ventana y contempló los tejados de Barcelona. Se frotó los ojos con ambas manos y cuando las retiró estaban llenas de lágrimas. Y allí se quedó, en silencio, con una oración en su corazón.

Mucho rato después unos golpes le obligaron a volverse hacia la puerta, que se abrió para dejar paso a Guillermo Bernardo. Acababa de enterarse de la noticia, le dijo el consejero.

—Dios me castiga de nuevo —exclamó Jaime—. Y cuando Dios castiga lo hace de la peor manera. Debería haber aceptado la propuesta del Apostólico y pagar las deudas de mi padre.

—Hicisteis lo que debíais y no tenéis que arrepentiros de nada. La muerte en combate de vuestro hijo Sancho no tiene nada que ver con el Apostólico. Han sido los sarracenos —respondió Guillermo Bernardo.

—¿No? ¿Y cómo explicáis que nada más regresar de Lion me encontré con una nueva rebelión? —replicó el rey.

—Habíais dejado a vuestro hijo Pedro al mando y él tomó las decisiones que juzgó oportunas. ¿No son estas las órdenes que le disteis? —dijo el consejero—. Bernardo de Orriols y Ponce Guillermo de Torroella no tenían la razón de su parte. Y prueba de ello es que Ramón Folch de Cardona andaba por medio.

Jaime guardó silencio. Quizá era cierto, que una cosa no tenía nada que ver con la otra, pero la vida le había enseñado que los acontecimientos de hoy son el resultado de las decisiones de ayer.

—¿Creéis que me he equivocado al perdonarles? —preguntó, finalmente.

—Creo que os habéis manifestado débil con este perdón y creo que vuestro hijo Pedro ha sido más juicioso que vos, porque ha aceptado vuestra autoridad —respondió Guillermo Bernardo—. Disculpad mis palabras, pero un buen número de nobles murmura que vuestra estancia en Lion os ha ablandado el corazón. Roguemos para que las disputas entre ellos y vuestro hijo Pedro no vayan a más.

—¿Incluso en momentos tan tristes como este, tenéis que hacerme reproches? —miró Jaime a su consejero.

—No es mi intención, señor, y vos lo sabéis —negó Guillermo Bernardo con la cabeza—. En momentos de dolor los reproches no son ningún consuelo, ni para vos ni para mí. Sin embargo, la vida no se detiene, por más dura que sea, y os recuerdo que sois rey de estas tierras y que vuestra posición os obliga a esconder la pena y a seguir adelante.

*** ***

Una vez más la intuición de Guillermo Bernardo fue acertada y Fernando Sanchís se alzó contra el rey y contra su hermano y armó una hueste muy numerosa, al mismo tiempo que el conde de Ampurias aprovechaba la ocasión para reclamar derechos que no le pertenecían.

En Palacio las reuniones se sucedían y las decisiones cada vez eran más duras.

—Tenías razón, Pedro —dijo el rey, triste—. Fernando Sanchís, tarde o temprano, tenía que rebelarse. Y te pido disculpas.

—Señor, estoy a vuestro servicio. Ordenad y yo obedeceré —respondió Pedro. La situación era demasiado delicada como para dedicarse a los recuerdos o repetir palabras que ya habían sido pronunciadas hacía tiempo.

—Te dirigirás a Pomar y te enfrentarás a Fernando Sanchís —dijo Jaime. Se quedó callado unos instantes, y murmuró—: Sabía que esto llegaría, pero me negaba a aceptarlo. Y por lo que respeta a la cruzada a Tierra Santa, parece que Dios no desea que vaya, porque este asunto de Ampurias y la rebelión de Fernando Sanchís me impiden zarpar —después recuperó su talante real, levantó la voz y exclamó—: Yo me enfrentaré al conde de Ampurias y esta vez no quiero piedad.

*** ***

Las fuerzas del rey vencieron en el Ampurdán y el conde de Ampurias tuvo que ceder y aceptar que Jaime aún era un rey capaz de luchar y de vencer y que Lion no le había ablandado lo más mínimo el corazón, como tampoco había menguado su coraje.

Una vez acabada aquella operación de castigo, Jaime regresó a Barcelona y se detuvo en Vic. Se sentía cansado y abatido. Allí recibió la noticia de que Enrique I de Navarra había muerto y que Felipe III de Francia acababa de firmar un tratado en Orleans, según el cual prometía un hijo suyo como esposo de Juana, la hija y heredera del rey Enrique. De manera que, a pesar de que todas las simpatías de los nobles navarros eran para el rey de Aragón y Cataluña, el monarca francés sería el regente hasta la mayoría de edad de Juana. Ya era la tercera ocasión de convertirse en rey de Navarra que Jaime perdía y esta pérdida llegaba en el peor momento.

*** ***

El jinete cruzó la puerta de las murallas de Vic. Llegaba cansado y cubierto de polvo. Nadie era capaz de decir si resoplaba más él o el caballo, pero por las trazas se podía adivinar que llevaba días cabalgando y que poco se había detenido a descansar. Enfiló hacia el palacio episcopal y dejó la montura frente a la puerta principal, mientras recuperaba el aliento y subía los pocos escalones que se le antojaron una montaña, más por la gravedad de la noticia que traía que por lo que físicamente representaba caminar los últimos pasos, a pesar de que el esfuerzo de los últimos días había sido enorme.

El oficial le detuvo. Tenía que hablar con el obispo de Vic. Era muy urgente. Traía noticias de Aragón, del infante Pedro.

Poco después el oficial regresó. El obispo le recibiría de inmediato y le condujo a presencia de monseñor.

—Juan de Madar —reconoció el obispo al caballero.

—Vengo siguiendo al rey desde Ampurias y me han dicho que está aquí.

—Aquí está —respondió el obispo—. ¿Cuáles son las noticias de Aragón?

—La rebelión ha sido sofocada —dijo el caballero, tras beber un vaso de agua. Llegaba sediento.

—¿Por qué no has ido directamente a hablar con el rey?

—No sé cómo comunicarle las noticias que traigo.

—¿El infante Pedro? —se asustó el obispo.

—Él está bien. Se ha quedado para perseguir a los que todavía huyen —respondió Juan de Madar, y dejó el vaso encima de la mesa.

—¿Y Fernando? —alzó las cejas el obispo.

—Ha muerto ahogado en el río Cinca.

—¿Tan dura ha sido la batalla?

El caballero se quedó callado un instante. Podía haber respondido que sí, y no habría mentido. Podía, simplemente, afirmar con la cabeza y no decir nada más. Pero… ¡Qué más daba! Tarde o temprano todo se sabría. De manera que habló.

—Nuestro señor Pedro así lo ha ordenado.

—¿Qué? —se sorprendió el obispo.

—Una vez acabada la batalla, el rebelde Fernando Sanchís ha intentado huir disfrazado de pastor, pero le hemos detenido y el infante Pedro ha ordenado que lo ahoguen en el río.

El obispo se tapó la cara con las manos, sopló con fuerza y se frotó los ojos. ¡Dios mío! Fernando Sanchís ahogado por los soldados de Pedro.

—Ya son cinco, los hijos del rey que han muerto, y los dos últimos en menos de un año —murmuró, y dio la espalda al caballero—. Y ahora, por si fuese poco, un hermano mata a otro.

Alguien debía comunicar la noticia. ¿Pero, quién se atrevía a hacerlo?

—Rogad a Guillermo Bernardo de Entenza que venga a verme lo antes posible —ordenó a un sacerdote—. ¡Es muy, muy urgente!

El de Entenza escuchó en silencio las palabras de Juan de Madar. Él había visto crecer a todos los hijos del rey, había hablado con todos, había cumplido la promesa que hizo a Violante de Hungría, a los pies de su lecho de muerte, y había apoyado al rey en todo. Había puesto paz donde había disputas, había temperado la violencia de un lado y de otro, había rezado cada noche para que Dios les indicase una salida, pero parecía que la desaparición de la reina húngara había traído la desgracia a la casa real. ¡Tantos años, tanta lucha y tanta desgracia!

¿Qué más le quedaba por ver? ¿Qué más podía suceder con los hijos del rey?

¡Bien! Era momento de tomar decisiones y no de verter lágrimas. Lo hecho, hecho está. Él, personalmente, hablaría con el rey y le comunicaría la nueva desgracia. Era la persona más indicada. De manera que se dirigió a las habitaciones de Jaime. Las malas noticias, cuando antes se conozcan, tanto mejor.

—¿Lo veis como yo tenía razón? —dijo el rey—. Dios me castiga por mis pecados.

—Si a vos os ha castigado, a Gregorio también le ha castigado —respondió Guillermo Bernardo.

—¿Cómo podéis decir eso?

—Él tampoco ha conseguido unificar las iglesias griega y latina. Mientras hablaban de asuntos religiosos todo fue bien, pero cuando se adentraron en el terreno de la política y comenzaron a discutir de poder, todo se acabó —explicó el consejero—. No puedo aceptar que digáis que Dios os ha castigado por tomar una decisión que yo considero más que prudente. No hay nuevos pecados que añadir a los que ya teníais.

*** ***

Martín de Perelló ordenó todos los papeles que había sobre la mesa. Partirían hacia Valencia. Aquello significaba que no podría poner en limpio todo lo que el rey le había dictado durante las últimas semanas y que cuando regresara el trabajo sería más del doble. Hacía pocos días que habían enterrado a Ramón de Peñafort. A él, Jaime le había dedicado buenas palabras.

—Fue un gran hombre —le dijo el día que recibió la noticia de su muerte—. Es triste y descorazonador ver que todos aquellos que te rodean y que te han ayudado se van. Ha sido un año demasiado duro y ya no me quedan fuerzas para luchar.

Pero dos semanas después había llegado un mensajero de Valencia.

—El rey de Marruecos ha conquistado Granada y al-Azraq ha entrado en el reino de Valencia y ha conseguido hacer estallar la revuelta —comunicó al rey.

—¡Al-Azraq! —exclamó Jaime—. ¡Malparido! Es una sombra que me persigue por todas partes.

Y de pronto el rey recuperó todas sus fuerzas y ordenó preparar un ejército.

—Esta vez llegaré hasta el final, porque ya nada me impide cruzar las fronteras y perseguir al-Azraq hasta el fin del mundo —dijo a Martín de Perelló—. Y quiero que tú me acompañes, para que veas que no dejo esta maldita herencia a mi hijo Pedro.

*** ***

Los hombres estaban formados y el rey pasó revista. El infante Pedro le seguía. Todo estaba a punto. Al otro lado de la llanura, las banderas sarracenas ondeaban al viento.

—¡Quiero la cabeza de al-Azraq! —gritó el rey—. Quiero la cabeza de este malparido servida en una fuente —desenfundó y levantó la espada—. ¡Por San Jorge! —bramó, mientras apuntaba hacia las fuerzas enemigas.

—¡Por San Jorge! —corearon los soldados, y los oficiales dieron la orden de avanzar.

La batalla fue la más cruel de todas. No hubo piedad, ni por un lado ni por otro. Los gritos se confundían y el polvo se mezclaba con la sangre y al acabar los cuerpos se extendían por todo el campo sin poder determinar con exactitud de quién era una mano, un brazo, una oreja, un pie o una cabeza.

Llegado el anochecer, unos soldados trajeron agarrada por los cabellos la cabeza de al-Azraq y la depositaron a los pies del rey Jaime.

—He pagado un precio muy alto por tu cabeza, pero ya estás aquí —dijo Jaime, como si el muerto pudiera oírle—. Clavadla en una lanza, atadla a un caballo y enviadla a los sarracenos —ordenó.

En el preciso instante en que los dos soldados se iban, Jaime tuvo que apoyarse.

—Señor —se acercó Pedro.

—No es nada. Tan solo me siento cansado —dijo el rey, y se dirigió a la tienda.

—Señor, tenéis fiebre —le agarró Pedro por el brazo.

—No. Solo es agotamiento —respondió Jaime y a punto estuvo de caerse—. Descansaré un rato y seguiremos hacia Llutxent.

El rey durmió toda la noche y toda la mañana siguiente. Cuando se despertó tenía ojeras y el color pálido.

—Señor, en Llutxent nos aguarda una nueva batalla y vos no estáis en condiciones de ir —dijo Pedro.

—Acabaré lo que he empezado —contestó el rey.

—Señor…

—No —le apartó Jaime.

Llutxent se convirtió en una terrible derrota. La cabeza de al-Azraq, al contrario de lo que había imaginado el rey Jaime, no atemorizó a los sarracenos, sino que levantó una ola de odio que les dio tanto coraje que lucharon como nunca y las fuerzas cristianas perdieron buena parte de los quinientos caballeros y de los tres mil peones.

Jaime, con fuertes temblores, tuvo que retirarse y los médicos ordenaron que lo condujesen a Valencia donde podrían atenderle con mayores garantías de éxito.

—No me iré —insistía. Era su primera derrota ante el enemigo en más de sesenta años y no podía aceptarla.

—Señor, yo la ganaré para vos —dijo Pedro—. Os lo juro por Dios Nuestro Señor.

Finalmente, Jaime capituló. Casi no se tenía en pie y la fiebre iba en aumento.

15

EL SIGNIFICADO DE LA ÚLTIMA LETRA

LA luz era tenue. Jaime había ordenado apagar unas cuantas lámparas. Le molestaba la claridad. Martín de Perelló entró y los nobles que rodeaban la cama del rey salieron y les dejaron solos.

—Acércate —dijo el rey.

Martín avanzó unos pasos.

—Más cerca —ordenó Jaime—. No tengo suficientes fuerzas para alzar la voz.

—Los médicos dicen que no debéis fatigaros —dijo Martín, y se acercó aún más, hasta casi rozar las sábanas.

—Los médicos ya no pueden decir nada. Nadie tiene autoridad sobre la muerte —contestó Jaime—. Querías saber y sabrás —sonrió, débil como estaba—. Durante todos estos años he cometido muchos errores, pero no todos son culpa mía.

—Habéis tenido grandes aciertos —replicó Martín.

—Por lo menos al-Azraq es un demonio que ya no regresará y mi hijo Pedro no tendrá que aguantarle —asintió varias veces. Después miró hacia la ventana—. ¿Será capaz de derrotar a los sarracenos? —preguntó con los ojos fijos en las cortinas, y murmuró—: Me lo ha jurado.

—No lo pongáis en duda, señor. El infante Pedro es digno hijo de su padre —contestó Martín, y el rey le miró.

—Sí.

Jaime respiraba pesadamente. De vez en cuando cerraba los ojos y suspiraba. Después los abría de nuevo.

—Te dije que había un secreto que no conoce nadie, excepto Dios y el diablo.

—¿Deseáis confesaros? —preguntó Martín.

—Ya lo he hecho, y contigo más que con nadie. Lo que ahora quiero explicarte no es ningún pecado, pedro solo has de saberlo tú —calló y miró a Martín, directamente a los ojos—. El día que asedié a mi hijo Pedro en Corbera estuve a punto de descubrir lo que me ha obsesionado toda una vida. El caballero Luis de Estemariu me enseñó el significado de cuatro letras, pero no tuvo tiempo para mostrarme cómo usar la última de todas y, en estas circunstancias, has de descubrirlo por ti mismo. Lástima, porque si lo hubiese descubierto antes, posiblemente no habría cometido muchos de los errores.

—¿Queréis decir que, por fin, lo habéis descubierto?

—Sí, Martín. Por fin lo he descubierto. Me voy con los deberes hechos —afirmó Jaime con un ligero movimiento de su cabeza—. Aunque cueste creerlo, estoy seguro de que abandono este mundo con los deberes cumplidos. Solo que me voy con la sensación de que aún quedan cosas por hacer, pero si me he esforzado cuanto podía, no se me puede pedir más. En caso contrario, ¿cómo se explicaría la infinita sabiduría de Dios? Eso decía Fernando de Castilla. Y él era sabio —respiró hondo, y continuó—. Me he confesado y me he arrepentido de todos mis pecados, que no son otra cosa que errores. Espero que Dios acepte mi buena voluntad y que sea indulgente conmigo —calló de nuevo.

—Señor, debéis reposar —dijo Martín.

—Tiempo tendré para reposar —sonrió Jaime—. Toda la eternidad, si Dios es bondadoso conmigo. Ahora quiero explicarte lo que descubrí ayer. Pronuncia la letra i.

—I —exclamó Martín.

—No, hombre, no —dejó escapar Jaime una pequeña sonrisa—. Hazlo bien, cómo ya sabes que se pronuncian las demás letras.

—Iiiiiii… —pronunció Martín como si fuese un cántico.

—¿Sientes algo?

—No señor —respondió el de Perelló, un tanto compungido.

—Lo mismo me sucedía a mí —sonrió el rey, y entornó los ojos—. Hasta ayer. Aquí, tendido en la cama, sentí el deseo de levantar los brazos como si quisiera abrazar a Dios y todo cambió —abrió de nuevo los ojos y miró a Martín—. Alza los brazos, bien altos, cierra los ojos y repite la letra.

Martín obedeció el rey.

—Iiiiii…

—¿Sientes algo?

—Iiiiii… —repitió Martín. De pronto abrió los ojos y exclamó—: ¡Las manos!

—¡Exacto! —afirmó el rey con un fuerte movimiento de cabeza, que le cansó. Se quedó en silencio, levantó los brazos y pronunció—: Iiiiiiiiii… ¿Te das cuenta? Solo cuando levantas los brazos y pronuncias esta letra, las manos tiemblan. Esta es la forma correcta de emplear la letra i. Y si estás un rato, descubrirás que el espíritu se libera. Tenía que ser así y no lo he descubierto hasta ahora. El punto más alto que puedes alcanzar es cuando levantas las manos y el espíritu es la parte más alta de nuestro ser. Toda una vida para descubrir un hecho tan banal —murmuró. Su voz era cada vez más débil.

—Debéis descansar, señor.

—Solo me queda una cosa por hacer, pero ahora sé que debemos dejar algo para los demás y no pretender acabarlo todo. Tráeme aquel cofre —ordenó.

Martín se dio la vuelta y se dirigió a la mesa que había al fondo de la habitación. Era un cofre sarraceno, del que ya había oído hablar. Sabía que el rey Jaime lo llevaba consigo siempre que viajaba. Lo tomó y regresó junto a la cama.

—Ábrelo —dijo el rey.

Martín levantó la tapa y vio el puñal del sarraceno, aquella daga de hoja curvada con la piedra roja en el puño.

—Ya no la necesito, porque Luis de Estemariu ya me ha explicado la última letra. Es para ti.

—Señor… yo no… —casi le saltaron las lágrimas de los ojos, a Martín.

—Cuando escribas lo que yo sé que tú escribirás, porque eres un testarudo, ponla frente a ti y pronuncia la letra i. Si lo haces bien, yo vendré para explicarte lo que tú no entiendas.

—Tendría que ser para vuestros hijos —dijo Martín.

—Ya les dejo un reino y muchas más cosas. Cuando salgas dile a Pedro que entre. Como ya te he dicho me queda un asunto pendiente, Urgell. Él tiene que ser capaz de poner paz y acabar con un problema que arrastro desde siempre. Pero yo le explicaré la manera de solucionarlo —miró a Martín y sonrió de nuevo. Su sonrisa era de calma—. El tiempo se acaba y no puedo perderlo. Haz entrar a mi hijo Pedro y vete en paz.

Martín se arrodilló y besó la mano del rey.

—No seas malparido y no llores —dijo el rey.

Escondiendo el rostro, para que Jaime no pudiese ver sus lágrimas, Martín se dirigió hacia la puerta con el cofre bajo la capa, abrió, salió e hizo un gesto con la cabeza al hijo del rey, que aguardaba de pie, para que entrase.

Los dos hombres se escondían en la oscuridad, al otro lado de la plaza que daba al palacio de Valencia. Llevaban mucho rato y ya empezaban a estar hartos. Uno de ellos era alto y desgarbado y el otro bajo y un poco gordo. Iban vestidos como mercaderes en viaje de negocios.

—¿No nos quedaremos aquí plantados toda la noche? —preguntó el más alto.

—Ya sabes cómo es el cardenal Lerons. Cuando dice que quiere algo, hay que seguir sus órdenes al pie de la letra.

—Podemos madurar y pudrirnos aquí mismo. El muy condenado ha entrado cuando todavía era de día y no sale ni a la de tres.

—¡Mira! —exclamó el bajo, y señaló la puerta de palacio, por donde acababa de salir Martín de Perelló, mientras empujaba a su compañero hacia la oscuridad del portal.

—Por fin sale —murmuró el alto y suspiró—. Ahora regresará al convento y nosotros podremos dormir.

—Parece que esconde algo.

Los dos hombres se fijaron en que Martín de Perelló escondía un objeto bajo la capa, que protegía con mucho cuidado y abrazaba amorosamente.

—Es el secreto que Lerons espera —dijo el bajo.

—¿Estás seguro? —preguntó el alto.

—¡Por supuesto! ¿Te das cuenta de cómo lo protege? El rey Jaime se está muriendo. Es hora de confesar la verdad y revelar los secretos.

—Si lo conseguimos, Lerons nos pagará unos buenos dineros —le brillaron los ojos al alto.

Martín de Perelló enfiló hacia el estrecho callejón apenas iluminado que conducía a la casa grande que hacía unos años se había transformado en convento, donde él ocupaba una celda. Era una noche oscura y la ciudad aparecía desierta. Caminaba triste y abrazaba con fuerza el cofre. Pensaba en el rey, en aquellos ojos llenos de paz que le habían dirigido la última mirada, aquella que los moribundos dedican a quien ya no verán nunca más. De pronto se detuvo un instante. Juraría que alguien le estaba siguiendo y volvió ligeramente la cabeza. Le había parecido ver una sombra que se escurría. No había nadie más en la calle. Sintió miedo. Caminó deprisa, pero todavía no había alcanzado el final de la calle, que divisó otra sombra delante de él.

Pensó con rapidez. Lo habían rodeado y no podía llegar a su destino ni retroceder, porque le cortaban el paso. Sin pensarlo dos veces, enfiló por la primera callejuela que tenía a mano derecha, un paso estrecho que conducía al puerto. Así sabría si de veras iban a por él.

Las dos sombras se unieron y le siguieron. Entonces Martín echó a correr calle abajo.

—¿Lo ves? Esconde el secreto del rey —dijo el hombre bajo.

—Persigámosle —ordenó el alto.

Y las dos sombras echaron a correr tras el fugitivo.

Martín llegó al puerto. Era muy tarde y no había luna. Asustado, sin saber qué hacer ni hacia dónde ir, se dirigió a las barcas. Dudó, pero finalmente saltó y se agazapó dentro de una pequeña embarcación de pesca.

Poco después las dos sombras llegaron a las barcas que se mecían sobre las tranquilas aguas.

—¿Dónde se ha metido ese hijo de puta? —oyó que decía uno de sus perseguidores.

—No puede haber ido muy lejos. Está por aquí, seguro —respondía el otro entre bufidos—. Quiere hacernos correr un rato, pero te juro que cuando lo atrape le rebañaré el pescuezo.

Aterrorizado, Martín se echó a temblar al oír que aquel par empezaban a registrar las barcas y se acercaban. Si permanecía allí, lo atraparían. Seguro que eran un par de ladrones que querían robarle el cofre, creyendo que escondía un tesoro. Y lo abrazó con fuerza. De hecho era mucho más que tesoro, era el legado del rey y no dejaría que se lo quitasen. Entonces miró las barcas. Si conseguía saltar por encima de ellas y alcanzar el final, podría escurrirse por las calles y no le atraparían. Se puso en pie y echó a correr de nuevo.

—¡Allí! —gritó uno de los perseguidores.

Martín saltó por encima de las barcas, pero cuando estaba a punto de atrapar el muelle, resbaló y cayó al agua.

—Se ha caído. Ahora lo pescaremos —oyó las voces, pero no les hacía caso, sino que intentaba desesperadamente agarrarse a algún lugar. No sabía nadar.

—¡Maldito sea! —dijo el más alto, mientras arrastraba el cuerpo del infortunado Martín de Perelló—. Se ha ahogado.

—¿Y lo que llevaba? —se interesó el más bajo.

—No lo sé. Habrá caído al agua.

—¿Qué hacemos con él?

—Echarlo de nuevo.

—¿Y qué le diremos a Lerons?

—Ya se nos ocurrirá algo.

—Nos matará —dijo el alto.

*** ***

La mar estaba en calma y el sol ya se había levantado cuando los dos pescadores, padre e hijo de pie sobre la barca, vieron aquel pez.

—Un delfín —gritó el hijo.

—Ya podemos espantarlo o él nos espantará la pesca, si no se la come —dijo el padre.

—¿Habéis visto, padre? —exclamó el muchacho.

—Aquello no es un delfín —dijo el padre, boquiabierto—. Es un dragón o el propio diablo.

El delfín, o lo que fuese, saltaba sobre el agua y a cada salto, cuando justo cruzaba por delante del sol, de su boca se escapaban reflejos rojos, rayos de luz que parecían lenguas de fuego.

—¡Huyamos! —ordenó el padre, e hizó la vela.

Al llegar al puerto contaron a los demás lo que habían visto.

—¿Estás seguro que era fuego, lo que sacaba por la boca? —preguntó un marinero.

—Lo juro, lo he visto con estos mismos ojos. Era como si su boca fuese roja y lanzase chispas y fuego —explicó el hijo—. ¿Verdad, padre?

—No sé lo que era, pero puedo jurar que en todos estos años no había visto nada igual.

Todas las barcas zarparon y se dirigieron hacia el punto que señalaba el pescador, pero no encontraron nada.

—¿A qué hora dices que ha sucedido? —preguntó un mercader, cuando regresaron.

—El sol hacía poco que había dejado el horizonte.

—Entonces era San Jorge con su espada de fuego, porque esta es la hora de la muerte del rey Jaime.

EPÍLOGO

EL rey Jaime I el Conquistador murió una tranquila mañana del mes de junio del año mil doscientos setenta y seis. Un mes después de su muerte, su hijo Pedro cumplió su juramento, aquel que había hecho a los pies de la cama de un moribundo y que es sagrado, y los sarracenos fueron derrotados.

Siguiendo los sabios consejos de su padre, el nuevo rey de Aragón, de Cataluña y de Valencia reunió a Roger Bernardo III de Foix y al obispo Pedro De Urgell y les dio un ultimátum. O firmaban un acuerdo o él acabaría de una vez por todas con el problema de Urgell, porque no podía perder el tiempo en tonterías ni en estúpidas disputas de nobles y prelados.

Dos años después de la muerte de Jaime I el Conquistador, el día 8 de setiembre de mil doscientos setenta y ocho, festividad de la Virgen de Meritxell, se firmaban los Pariatges entre el obispo y el conde y la paz se restableció en el Urgell y en los Valles de Andorra.

Pedro reinó con el nombre de Pedro III, rey de Aragón, de Cataluña y de Valencia, y ha pasado a la historia con el nombre de Pedro el Grande. El otro hijo, fue el rey Jaime I de Mallorca.

Lo que nadie ha contado, porque nadie le concedió mayor importancia, es que dos días después de la muerte de Jaime I el Conquistador un pescador vio en el fondo de las aguas del puerto de Valencia, junto a su barca, un objeto. Tomó una percha, lo sacó y descubrió que se trataba de un cofre sarraceno abierto y vacío. Sin embargo, no encontró nada más, a pesar de que estuvo buscando en las aguas durante largo rato, creyendo que hallaría un tesoro. Finalmente, cansado, se llevó el cofre a su casa y a la mañana siguiente su esposa lo vendió a un mercader que viajaba hacia el sur. Nunca más se ha sabido nada de aquel objeto.

Si algún día visitáis Valencia, acercaos al mar cuando el sol ya ha despuntado, contemplad las aguas y buscad los reflejos rojos que parecen lenguas de fuego que surgen de la boca de un pez. Y si los veis, fijaos bien, porque podría darse el caso que fuese una daga sarracena con la hoja curva y una piedra roja en el puño en boca de un delfín. Entonces alzad los brazos bien altos y cerrad los ojos, porque, si escucháis con suma atención, oiréis en vuestro interior una voz profunda que dice:

—Iiiiii…

Es el espíritu de Jaime I el Conquistador, uno de los monarcas más grandes que jamás han existido: el rey que conquistó tierras y corazones.

FIN

ALBERT SALVADÓ (Andorra la Vella, 1951). Es ingeniero industrial y escritor. Ha escrito cuentos infantiles, ensayos y novelas.

En novela negra, ha escrito obras como El rapto, el muerto y el Marsellés, Premio Serie Negra del año 2000, o Una vida en juego, dedicada al Casino de la Rabassada.

En relato de anticipación dispone de obras como Un voto por la esperanza, que mereció el título de obra escogida en el I Premio Internacional de Novela Plaza & Janés en 1985, o la celebrada El informe Phaeton.

En ficción histórica posee títulos tan conocidos como, El maestro de Keops (Premio Néstor Luján de Novela Histórica 1998), El anillo de Atila (Premio Fiter i Rossell 1999), Los ojos de Aníbal (Premio Carlemany 2002), La Gran Concubina de Egipto (Premio Néstor Lujan 2005), la trilogía dedicada a Jaime I el Conquistador (2000) formada por: El puñal del sarraceno, La reina húngara y Hablad o matadme, o la trilogía dedicada a Alí Bey (2004) formada por ¡Maldito catalán!, ¡Maldito musulmán! y ¡Maldito cristiano!

Ha sido calificado como el «revitalizador de la novela histórica en lengua catalana».

Tiene obras publicadas en diversos idiomas: español, catalán, francés, inglés, portugués, griego, checo, eslovaco…