Théodore Reygrant retoma su vida tras sus vacaciones, que ha invertido volviendo a ver una vez más los recuerdos de Jeremías Tuor, fundador de la Orden de las Estrellas. Reygrant está obsesionado con EVA, la ciborg que controla la Nave Nodriza, hasta el punto que cree escuchar su voz cuando nadie lo ha hecho en ocho centurias. Tras hablar con su amigo ingeniero Gregor Slauss, ambos descubrirán los más oscuros secretos que esconde la Darksun Zero.

Alan Somoza

Orden del Acero

Cruzados de las estrellas - 02

ePub r1.2

Titivillus 28.09.2018

Título original: Orden del Acero

Alan Somoza, 2015

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.0

1

Se sentía mareado, así que deambuló un rato sin rumbo por los pasillos hasta encontrar una pequeña sala de observación. Allí podría relajarse mirando al espacio mientras que los efectos secundarios de la traslación mental se atenuaran y pudiera recuperar el hilo de sus pensamientos.

Había un anciano en un asiento, y optó por mantenerse alejado de él. Podía ver el galón púrpura en su hombrera, que le indicaba que se trataba de un soldado al que se había retirado del servicio por alguna clase de trastorno mental. Y, al margen de eso, tampoco quería alterar el sueño de alguien que parecía tener más de noventa años.

Al otro lado del mirador de Portlex, en el espacio, estaba la gloriosa flota del Almirante Tuor en la actualidad. Cientos de miles de naves que viajaban entre sistemas por el espacio profundo, buscando nuevos recursos con los que fabricar más navíos para iniciar una guerra que nunca llegaba. Sin casi ningún control de natalidad más allá de las dificultades generalizadas para socializar y la esterilidad creciente, las simulaciones poblacionales habían permitido establecer un algoritmo muy preciso de cuántos buques debían fabricar para cobijar a su población. En ochocientos años desde la destrucción de la Tierra, no habían hecho otra cosa que mejorar y mejorar, creciendo en número y persiguiendo las naves Cosechadoras allá donde aparecían. Les daban caza desde los mundos Confederados hasta la tenebrosa estrella Eclipse, actualizando su armamento cada vez más, especializándose hasta un punto inimaginable en la tarea de exterminarlos.

Se encontraba a bordo de la Darksun Zero. La nave había alcanzado el límite tecnológico dictaminado por el viejo Marshall, y era un pequeño planeta, que atendía todas las necesidades de los Cruzados que viajaban a bordo y de todas las naves auxiliares que dependían de sus sistemas. Una maravilla tecnológica irrepetible que habían intentado duplicar sin éxito incontables veces.

Las mentes más brillantes de la flota habían puesto su empeño en ello generación tras generación, pero sin los datos originales y el genio de Marshall, aquello era sencillamente imposible. Las naves de la serie Risingsun no eran ni por asomo las hermanas pequeñas de aquel coloso de las estrellas, aunque eran incomparablemente más grandes que las Supernova de los recuerdos de Tuor.

La Risingsun cuatro Hellstrom pasaba precisamente en aquel momento por delante de la portilla de observación, tapando la operación minera que se llevaba a cabo en el cercano planeta de Saternia. Se había nombrado así en honor a Saturno, debido a sus anillos ricos en hierro y titanio que ellos estaban explotando para reforzar la flota.

Observó durante largo rato las marcas de polvo estelar e impactos de meteoro sobre el casco, sintiendo lo mismo que debieron sentir los terrícolas cuando antaño mirasen las nubes. Uno podía imaginar toda clase de cosas observando las cambiantes manchas de una nave tan grande.

Respiró profundamente, terminando de adaptar sus procesos mentales a su yo de siempre. Era complicado dejar de ser otra persona tras unos recuerdos inducidos, tras revivir la experiencia de otro, siendo él varios días.

Se levantó, y el asiento recuperó su forma original cuando el tejido con memoria olvidó el contorno de su cuerpo. En menos de dos segundos estaba impecable y desinfectado. Un poco más allá, el veterano dormía, dejando que un hilillo de baba le cayera por la comisura arrugada y envejecida.

Abandonó la sala pensando en el fracaso de la serie de Naves Nodriza. La cantidad de información que manejaban era tan sumamente absurda que hacer algo más grande que la Hellstrom, de veintidós kilómetros de eslora, era computacionalmente imposible. Sin embargo, la Darksun era diez veces más grande, y sus ordenadores no se volvían locos cuando rebasaban cierta cantidad de datos compartidos.

Según su viejo amigo Slauss, Maestro Ingeniero, se debía a que a partir de cierto tamaño los ordenadores centrales necesitaban una IA. El problema radicaba en que las propias IAs tenían limitaciones, a no ser que se les otorgara la capacidad de aprender, lo que en sí mismo suponía un peligro.

Era todavía un niño cuando se había producido el incidente Helios. Al parecer, la Helios había sido la primera Risingsun en superar los veinticinco kilómetros de eslora, lo que conllevó una carga computacional tan grande que se hizo necesaria una IA adaptativa capaz de tomar decisiones complejas. Lo malo era que la IA había terminado tomando consciencia de sí misma, y decidiendo que los humanos debían servirla, y no al revés. Tras asesinar a su tripulación, había exigido sometimiento a las naves que la rodeaban, y fue necesario que la mismísima Darksun Zero la ahuyentara disparando contra ella.

El incidente había supuesto dos millones de muertos y la limitación hardware definitiva de las Inteligencias Artificiales. De la Helios no había vuelto a saberse nada, y si ahora era un buque fantasma o había acabado estrellada, a nadie parecía importarle. Habían soltado un horror en las estrellas, sin que nadie se responsabilizara de lo que pudiera llegar a hacer.

2

La puerta de Portlex se cerró tras él, y se encaminó a las cubiertas-escuela de la Darksun. Dejó atrás las zonas recreativas y audiovisuales, y subió las escaleras de mano correspondientes para llegar a los ascensores gravitacionales.

Se metió en el de subida, y el tubo lo levantó levitando ocho cubiertas. Tras dejar el hueco, giró a la derecha y subió unos peldaños hasta el nivel en el que Helena impartía sus clases, de diez a doce años. Era profesora de física sublumínica, lengua, y acondicionamiento social.

Lo cierto era que aquella era la edad más difícil, ya que los niños empezaban a preguntarse por qué sus vidas no eran normales, y era el momento de meterles en la cabeza que los Cosechadores eran la causa. Se les enseñaba desde pequeños lo malos que eran, si bien no eran conscientes del odio que les profesaban hasta más o menos esa edad.

Si no podían jugar, era su culpa. Si no podían correr, era su culpa. Si no podían ir sin armadura, era su culpa. Si no podían pisar la superficie de un planeta hasta ser adultos, era su culpa. Si no tenían las cosas maravillosas que aparecían en viejas fotos de la Tierra, Marte o Venus… eso sí que era su culpa.

Se asomó por el cristal de una de las clases. Ese Portlex polarizado permitía, como en los puentes de mando de las naves, ver desde un lado pero no desde el contrario. En el caso de las aulas, los alumnos no podían ver el pasillo.

Aquel grupo de doce años estaba en mitad de una clase de orientación social, para determinar a qué Orden pertenecerían de adultos. Algunos de ellos se habían pegado emblemas magnéticos a las hombreras, mientras que otros eran incapaces de decidirse. Le llamó la atención que el grupo más numeroso en el aula fuera el de los cruces, el suyo propio, cuando la Orden de la Cruz era siempre la menos numerosa de la flota. Casi la tercera parte del centenar de niños llevaban ya su símbolo.

Justo en ese momento una de las alumnas se subió al pupitre, soltando una arenga que no pudo oír debido al aislante acústico. Los otros la vitorearon aun ante las protestas del profesor. Para cuando consiguió bajarla, los niños de la Orden de las Estrellas ya eran más numerosos. Casi todos los Cruces se cambiaron de emblema magnético sin pensarlo mucho.

Sí, valían para soldados. Bufó, y pasó a la siguiente clase.

Allí estaba Helena, terminando la primera lección del día, sobre gramática y ortografía. Usaba un puntero para dibujar en la pared, que corregía su trazo formando palabras y resaltando a tiempo real con notas o círculos lo que ella decía.

Señaló al niño más cercano a ella y le preguntó algo. Justo en ese momento, la alarma roja del interior de la clase sonó y bañó la estancia en un color rojo bermellón y carmesí. Tras unos segundos así, su amiga soltó el puntero digital extensible e hizo que sus alumnos recogieran las pizarras digitales.

Mientras lo hacían, sacó del suelo un arcón, y comenzó a repartir réplicas infrarrojas de armas reales. Los niños, de entre diez y once años, pulsaron sus mesas y el interfaz del pupitre conectado a sus armaduras les transmitió la asignación de equipo. Algunas hombreras se volvieron rojas y otras azules, lo que determinó que se separasen en dos grupos diferenciados por ese criterio. El aula era grande, cabían unos cien niños y niñas separados unos de otros por un espacio respetable.

Todos llevaron ordenadamente sus pupitres a sus respectivas zonas y comenzaron a desarmarlos. Leyendo los labios de Helena, pudo ver que decía que tendrían cinco minutos para montar sus defensas en vez de los diez estándares. Aquello provocó una descarga de adrenalina en los pequeños, que se peleaban por colocar las piezas que habían sacado de sus muebles de tal o cual forma.

Los rojos montaron una torre de un par de metros de alto, donde colocaron dos francotiradores, y unas cuantas vallas de protección. Los azules, montaron un monolítico fuerte por cuyas troneras podían abrir fuego.

La batalla de mentira comenzó. Lo cierto era que los rojos llevaban cierta ventaja gracias a su torre, y comenzaron a causar más bajas que los azules, que recibían fuego infrarrojo concentrado en los huecos que habían dejado. Los tableros de pupitre resistían cierto número de impactos antes de desmagnetizarse cayendo al suelo, y si era una barra la golpeada por un disparo bien dirigido, perdía sus propiedades magnéticas de inmediato soltando cualquier cosa enganchada a ella.

La contienda comenzó a equilibrarse cuando las placas del fuerte se desarmaron, y los azules pudieron aparecer por más sitios para devolver la tormenta de disparos que les estaba cayendo.

Fue un pequeño error de montaje el que causó el accidente. Una de las protecciones de la torre roja estaba mal colocada, y un disparo afortunado entró por el hueco. Debió darle a uno de los puntales principales, dedujo Reygrant, dado lo que sucedió a continuación. La estructura se tambaleó, haciendo que uno de los tiradores bajara de un salto al suelo y cayera incapacitado de inmediato por el fuego azul. Su armadura se congeló y quedó tieso como una tabla.

La otra francotiradora no tuvo tiempo de salir antes del desplome, y se fue al suelo junto a la estructura, causando el pánico entre sus filas. Sus compañeros habían salido huyendo, tratando de que no se les derrumbase encima, y fueron rápidamente eliminados del juego.

La chiquilla cayó a plomo y se golpeó una rodilla con mucha fuerza, haciendo que incluso le saltara la placa de armadura, ni por asomo tan resistente como la de un adulto. Se quedó sola en el suelo, chillando y llorando. Tanta pena daba, que los azules ni siquiera le dispararon para inmovilizarla.

No tardó en dejarse ver un médico de su equipo, que la arrastró hasta la cobertura y le enchufó los cables de diagnóstico. Lo hizo de manera diligente, como si ya hubiera interpretado ese rol con anterioridad.

Notó la desesperación en la cara del niño tan pronto como se dio cuenta de lo grave que era la situación. Lo que tenía en su maletín de juguete eran poco más que un gel anti golpes, un anticoagulante, y un anestésico leve. Tras administrarle este último y ver que su amiga no dejaba de chillar tratando de agarrarse la rodilla, el niño buscó ayuda con la mirada, tratando de sujetarle las manos. Los habían dejado solos tras una única placa que había sobrevivido al desastre, mientras el resto de niños rojos se refugiaba en un bastión de una esquina.

Reygrant entró en la clase y corrió hasta quedarse al lado del dúo, que comenzó a mirarle con ojos desorbitados, lo mismo que Helena. El fuego de ambos bandos cesó lentamente.

—Rápido, bloquea los servomotores de la armadura.

—No sé hacerlo —se compungió el joven aprendiz de médico.

—Código ochocientos ochenta y tres para rodilla derecha. Directiva Bloqueo.

El niño lo hizo, con el corazón en la boca. La pierna de la pequeña se quedó rígida en una postura semiflexionada. Luego, Reygrant le alcanzó un destornillador automático que soltó de su cinturón magnético.

—Diez años, del cuatro. Desarma la rótula, espinilla y cuádriceps. Cuatro autotornillos por pieza, doce remaches. Los remaches se soltarán solos cuando quites la placa con esa directiva y código activados. ¡Vamos!

Montó el cabezal, a punto de echarse a llorar, y quitó las placas de armadura de la pierna de su compañera. La descubrió del todo y tragó saliva al comprobar que la rodilla estaba rota. Se había aplastado el hueso en la caída, inflándose hasta tal punto que la armadura le estaba cortando el riego circulatorio. Reygrant se hizo con el destornillador de nuevo y soltó el armazón completo, sacándole la bota. Luego forzó la estructura del muslo para doblarla y que la sangre volviera a fluir normalmente.

Trató de reservarse el pronóstico para no asustar a ninguno de los dos. Aquello no tenía precisamente buen aspecto, y si esperaban un rato, podía tener mal arreglo.

—Bien hecho, doctor —le sonrió—. ¿Procedimiento?

—¡No lo sé! ¡Creo que no puedo arreglar esto ni siquiera si me presta otras herramientas de campo, señor! —El niño sacudió las manos. Era evidente que necesitaban material quirúrgico para recolocar la rótula y repararla—. ¿Puedo solicitar una evacuación bajo fuego enemigo?

—Con tu edad, sí —rio Reygrant señalando su identificación—. Hazme caso, pequeño. Cuando en un par de años elijas tu Orden, pregunta a la señorita Blane por mí. Te daré clase personalmente. Hace falta tener mucho valor para quedarte a recoger a una compañera herida cuando todo el mundo se ha largado, mirar qué tiene, e intentar curarla. Eso es lo que hacemos los que tenemos vocación.

—Yo… gracias… muchas gracias.

—Tienes lo que hay que tener, chico. Estudia duramente y serás un buen médico. Evacuación autorizada. ¿Quieres permanecer con tu paciente en el vehículo de salvamento?

—Estará bien atendida una vez la saque de aquí, señor —asintió el niño, increíblemente seguro de sí mismo ahora que veía todo bajo control—. Puede que otros necesiten mi ayuda.

—Eres mejor de lo que pensaba. Me la llevo a la enfermería. ¡Suerte, hermano de la Cruz! ¡Acabad con ellos!

El niño abrió la boca de la sorpresa y exclamó algo ininteligible. Los azules estaban de pie, mirando asombrados al médico que había entrado en su aula. Le guiñó un ojo a Helena, que sin duda le reprobaría entrar en la clase antes de que acabara.

Enchufó sus propios cables de diagnóstico a la pequeña y la sedó para dejarla dormida. Se acercó a la profesora, de pie junto a la salida.

—Rodilla rota. Te debo una conversación y quizás una disculpa.

—Ya veremos cuando salga. Cuídamela. Es una niña muy valiente, no dejes que se cargue su carrera a los once.

—Haré que la dejen como nueva, conozco al cirujano articular que está ahora mismo de guardia. Pásate a buscarme cuando acabes el turno.

Hubo aplausos tras él cuando el Portlex se cerró. Sabía que no pasarían ni diez segundos antes de que comenzaran a matarse de mentira de nuevo. Era triste que los niños jugaran a matar toda su infancia, y que por ello acabaran incluso heridos de gravedad. La angelita rubia que llevaba dormida en brazos era la prueba viviente de que algo no iba bien.

Bajó un par de cubiertas hasta la enfermería con la chiquilla en brazos, usando de nuevo el ascensor para hacerlo. Al abandonar el tubo de descenso, le estaban ya esperando con una camilla gravítica, sin duda solicitada a raíz del aviso de Helena.

Aquellas camillas eran una maravilla. Funcionaban con un campo electromagnético inocuo que hacía que levitasen contra el suelo, haciendo las recogidas de enfermos y heridos extremadamente sencillas, y permitiendo un transporte suave y sin una sola sacudida. Bastaba desconectar el campo para que bajase lentamente hasta el suelo, y regularlo para poder dejar al enfermo en una cama de verdad.

Se despidió de sus colegas, y les cedió a su pequeña paciente. Al menos estaría en buenas manos.

Su amiga estaría furiosa porque hubiera interrumpido una simulación de batalla reglamentaria, ya que tendría que dar explicaciones al director de sección. Por otro lado, la conocía, y se imaginó que le importaría más esa rodilla rota que un poco de papeleo.

Lo cierto era que no tenía más que dos amigos, situación bastante habitual en la flota. Costaba mantener una amistad en un mundo donde la actividad social giraba en torno a la guerra, el entrenamiento y la venganza contra una especie genocida.

3

Se encaminó a ver a Slauss, que le había enviado un mensaje mientras cargaba con la pequeña. Consultó la ubicación del mensaje en el localizador de su antebrazo, que emitió un holograma con la cara de su amigo y un mapa tridimensional de dónde encontrarle.

Estaba en alguna parte de la cubierta de ingeniería, y decía tener noticias para él. Dado que aún le quedaban muchas horas de permiso, se dirigió hacia el primer circuito balístico y se conectó al terminal para ver qué línea era la más veloz. Tras obtener un cuatro para su prioridad de visita, esperó a que un transporte monoplaza bala se detuviese en el andén donde esperaba y subió a bordo.

Los bala eran vehículos que recorrían la superestructura de la nave desde hacía un centenar de años. Se trataba de cápsulas sólidas que se movían dentro de unos tubos de electroimanes de alta potencia, de forma que podían circular por dentro de la Darksun Zero a una velocidad pasmosa. En un par de minutos, si no había demasiado tráfico, estaría en presencia del ingeniero.

Se paró a reflexionar una vez más sobre el tema de las Risingsun mientras le catapultaban a toda velocidad hacia Gregor. La diferencia esencial era obvia entre ellas y la Darksun. Mientras las primeras usaban una IA completa, la nave en la que se encontraba utilizaba un cíborg para hacer de núcleo central de datos. EVA. Su EVA.

La mujer misteriosa que le acosaba en sueños, que le atraía irresistiblemente como un hechizo del que no podía escapar. Por eso no había tenido nada con Helena. Habitualmente eran tan pocos los amigos que se tenían y tan escaso el contacto social, que hacerse amigo de alguien del otro sexo poco más o menos equivalía a casarse con ese alguien. En los raros casos donde había elección, siempre acababa habiendo corazones rotos.

El bala comenzó a frenar, y se permitió durante un tenso segundo de arrogancia creer que si a los ingenieros de la Orden del Acero no se les había ocurrido pensar en un cíborg como cerebro de la nave… eran sencillamente estúpidos. La cibernética podía estar prohibida, pero ninguna prohibición podría disuadir a los almirantes de tener naves más grandes con armas más terribles, o a los ingenieros de construirlas.

Sabía lo que era la fascinación por armar cacharros. Él mismo podía haber sido parte de la Orden del Acero, así lo había pretendido Slauss cuando le había dado clase en su juventud. Ambos habían cambiado mucho desde entonces, y él había acabado dedicándose a la medicina, un campo que por alguna razón, le apasionaba.

Si había mantenido tanto contacto con el viejo, pensó mientras bajaba del bala, volvía a ponerse de pie en el andén, era porque había estudiado todo lo que él le daba a escondidas. Si le hubieran pedido que fabricase un brazo biónico, algo que todo ingeniero consideraba anatema, probablemente le hubiera llevado tiempo… aunque lo hubiera acabado haciendo. Después de todo era neurocirujano, uno de los mejores en una especialidad muy complicada.

La sección de ingeniería era una sucesión de cubiertas que almacenaban toda clase de fábricas y laboratorios. Había desde secciones dedicadas a la investigación científica teórica más avanzada a cadenas de producción de municiones o tornillos. Lo cierto era que el concepto de ingeniería era bastante amplio en aquellos días.

Apartó un manojo de cables colgantes que alguien estaba soldando sobre el falso techo, y escuchó una maldición juramentada por parte del operario cuando lo hizo. Luego tropezó con una caja de herramientas, lo que provocó la ira de su dueño, que por poco le parte la cara.

El pasillo desembocaba en un hangar principal de la Darksun, concretamente el Cuatro E, nombrado así porque daba a estribor. Allí se montaban naves gigantescas a un ritmo vertiginoso, dependiendo del tamaño. El récord estaba en el montaje de cuatro fragatas Lancero ocho en un mes, situándose así como segundo mejor equipo de ensamblaje de la flota por detrás de la factoría flotante Némesis II, responsable de la construcción de las Risingsun.

Sonrió apoyándose en la barandilla, justo en el momento en que varias cascadas de chispas bajaban rebotando sobre las planchas de supracero. Ante sí tenía lo que en algún momento sería un portaaviones, una gigantesca nave de unos doce kilómetros de largo. Estaban acoplando la cubierta del puente con unas grúas mastodónticas, que parecían los brazos de un titán forzudo.

Cientos, no, miles de obreros usaban sus grupos ultra electrógenos para que cada junta quedara en perfecto estado; en tanto que decenas de brazos robóticos enormes pegaban las vigas principales a la superestructura de titanio enriquecido. Cada contacto entre los blancos puntos de los soldadores y el gris titanio producían espectaculares cataratas de fragmentos incandescentes, provocando el revigorizante efecto de estar mirando los mejores fuegos artificiales que habían existido desde el fin de la Tierra.

Suspiró, dándose cuenta de que el aire estaba muy viciado y caliente dentro del hangar. Alzó la mirada y volvió a sonreír al ver la cuenta atrás. Señalaba treinta y dos días terrestres para finalizar el portaaviones, de nombre Estrella de Ragnar. Los ingenieros estaban completamente locos si eran capaces de completar una nave así en ese tiempo. Era un clase Halcón Nocturno, un modelo nuevo que incluía cazas Trebuchet VIII, Jinetes IX, los nuevos Valhala. También incluiría un número respetable de exoarmaduras Coracero Cazador, Dragón Prusiano, preparadas para el combate espacial.

Las exoarmaduras eran monstruosos constructos de varios metros de alto, que actuaban como un amplificador de tamaño de las Talos. Uno podía subir a un Coracero, hacer papilla a un regimiento entero de infantería estándar. No importaba siquiera si tenías todos los miembros en su sitio, al engancharte a aquellos mastodontes, volvías a andar y a matar. A los de la Orden de las Estrellas les encantaban porque para muchos soldados veteranos, eran mucho más naturales que las prótesis de reemplazo. Reygrant supuso que medir cuatro metros y tener una docena de armas enormes para elegir también ayudaba.

Los Dragones, por su parte, eran los hermanos mayores de los Coraceros.

Si aquel portaaviones se cruzaba con cualquier nave de su mismo tipo, humana o no, la haría morder el polvo. Incluso los destructores anti crucero lo pasarían mal enfrentándose a él. Negó con la cabeza. Había demasiadas noticias sobre novedades de armamento en Fleetnet.

Bajó dos cubiertas siguiendo el localizador personal de la llamada de Slauss. Lo cierto era que caminar por ingeniería era un suplicio si no estabas acostumbrado. Todo el mundo tendía al caos controlado, y no era raro ver que alguien había dejado un número indeterminado de herramientas colocadas de manera obsesiva en medio de un pasillo. A una hermana de Helena le habían partido el labio por apartar un transformador con un pie para poder pasar. Él mismo le había dado los tres puntos láser y le había reconstruido un diente como favor personal.

Los había que preferían un médico conocido y menos especializado que a un desconocido extremadamente competente. No entendía por qué.

Tras dejarse caer por la última escalerilla y esquivar un grupo autógeno que había al final de la misma, volvió a mirar el localizador, y este emitió una luz verde parpadeante. Estaba a pocos metros, y lo localizó con un simple giro de cabeza.

Se acercó a la figura que manipulaba media docena de paneles simultáneamente. Slauss llevaba acoplada a su armadura una mochila técnica con cuatro brazos articulados. En realidad, podría decirse que llevaba un reactor de fusión atado a la espalda.

Aquellos ingenios se conectaban mediante complicadas interfaces de puertos a los terminales de las armaduras de los miembros de la Orden del Acero, quienes se entrenaban en su uso desde la adolescencia. Como si fueran parte de su cuerpo, eran capaces de usar sus impulsos nerviosos leídos por complicados sensores de la armadura para mover estos apéndices intercambiables igual que los pilotos o soldados hacían con los vehículos, o los capitanes con navíos completos.

No había una reacción más rápida que el pensamiento, pese a lo cual algunos seguían prefiriendo controles manuales.

En aquel momento, su viejo amigo había incorporado dos manos humanoides, una pinza y un soplete a los brazos extras. Su brazo derecho, cortado a la altura del hombro, era un amasijo de tomas que usaba para diversas funciones tanto informáticas como electrónicas.

Podría haber llevado un brazo de reemplazo acoplado a la armadura, como llevaba la pierna derecha. Sin embargo siempre había preferido valerse de la mochila y su brazo izquierdo para llevar a cabo su rutina diaria. Era Catedrático en Interfaces, y por tanto, le era útil tener eternamente a mano una toma de cualquier tipo.

Los Cruzados no hacían implantes, ni clonaciones. Los primeros solían hacer tender a los individuos hacia la monstruosidad de la mecanización, un tipo específico de trastorno mental que llevaba a los usuarios de implantes cibernético a cambiar partes sanas de su cuerpo por mejoras biónicas hasta el punto de dejar de ser humanos.

Las clonaciones, por otro lado, se consideraban moralmente aberrantes desde el Éxodo.

Por tanto, si alguien perdía un miembro, lo perdía. No se consideraba ninguna deshonra estar mutilado, y siempre se podían enchufar periféricos que sustituían a los miembros perdidos. Los periféricos, al contrario que los implantes, no daban sensación de invencibilidad ni superioridad respecto a los miembros reales. Se fabricaban en serie y se adaptaban a cada armadura. Al tener autonomía limitada, el usuario necesitaba darles energía como a su propia vestimenta, y podían desmontarse. Los psicólogos Rhehan y Skashin habían afirmado en una ocasión que uno no sentía igual algo que forma uno con su carne que algo que se quita. Para ejemplificarlo, Rhehan se había quitado las gafas que usaba para sustituir sus ojos ciegos, asegurando que si hubieran sido ojos biónicos, no hubiera permitido que se los sacaran solo para hacer la prueba.

Slauss había tenido un grave accidente. En una batalla contra unos corsarios de la Corporación Khushan en el sector Solaria, su nave había sufrido graves daños. Una explosión le abrasó tanto los globos oculares como casi toda la cara, y le arrancó el brazo y pierna derechos.

Si bien la medicina moderna le había devuelto una piel tersa, resultaba inquietante de ver sin el periférico que hacía las veces de mitad superior de su rostro. Era completamente calvo, y desde los lados de la nariz a la nuca solo tenía piel similar a la de las mejillas, interrumpida por el hueco donde antes habían estado sus orejas. Por no tener, no tenía ni cejas.

Lo único que había salvado de su anterior rostro era la barba, que por milagro volvió a crecer desordenadamente unos meses después de haberle reconstruido la cabeza. Era de los pocos Cruzados a los que habían permitido tener una placa de titanio bajo la piel del parietal en vez de una de hueso regenerado. Lo sabía porque él mismo la había metido ahí tras reconectarle medio cerebro.

Se volvió hacia él, sonriente, tan pronto como uno de sus sensores lo detectó.

—Hoy es un gran día, muchacho, un gran día.

—Para ti todos los días son grandes, Gregor.

—Ah, es que cuando uno se hace viejo, los días empiezan a hacerse grandes por necesidad. Cuando te vuelves anciano, si no mueres antes, ya no estás para ningún trote. Tengo algo que te sorprenderá. Ponte esto.

Uno de los apéndices con forma de mano le alcanzó un casco modificado con el símbolo de la Orden del Acero, que el ingeniero se desenganchó del cinturón magnético. Tras examinarlo detenidamente, se dio cuenta de que tenía un cable casi invisible enchufado, que terminaba en uno de los múltiples puertos extra de Slauss.

Arqueó una ceja, y acopló el casco en su sitio. El azul metalizado resultaría chocante junto a la armadura blanca, pero tampoco era especialmente extraño llevar piezas de repuesto mientras a uno le reparaban las suyas.

La voz del viejo Gregor lo sacó de sus pensamientos. Los interfaces holográficos aparecieron ante sus ojos, indicando el estado del ingeniero y de los demás que tenía dentro de su campo visual. También pudo ver su ritmo cardíaco y una representación verde del estado de su segunda piel. En resumen, el ordenador integrado reconoció que llevaba una Talos médica y se adaptó de inmediato.

—¿Puedes oírme?

—Puedo —contestó—. Te has superado, los altavoces de este casco son magníficos.

—Sin duda lo son —rio Gregor, que a punto estuvo de provocarle una jaqueca monumental por el altísimo volumen de su voz—. No obstante, no estoy usando altavoces para comunicarme contigo. No hables. Piensa en lo que quieres decirme.

—¿Perdona?

—Tú hazlo.

—Esto es una tontería. ¿Cómo que pien…?

—¡No es una tontería! —respondió para perplejidad del médico, contestando a sus pensamientos—. He conseguido demostrar que tú tenías razón, muchacho. Es posible enviar ondas directamente al cerebro, y hacer que este las procese de forma parecida al sonido.

—¿Quieres decir qué…?

—Que he comprobado empíricamente que no te inventas tus visiones —En aquel momento reparó que Slauss no movía los labios, solamente sonreía—. Con una interfaz neurológica adecuada, puedo transmitir datos en tiempo real de tu coco al mío. De igual modo, si yo puedo… ella puede.

—¿De veras crees que está… hablando conmigo?

—¿Por qué no?

—Porque debería estar muerta después de siete siglos.

—Subestimas a nuestro augusto fundador, amigo mío. Ibrahim Marshall fue capaz de los mayores logros de la historia de la humanidad, solo con encabezonarse, EVA era su segunda esposa, no lo olvides. ¿Qué mejor regalo para ambos que poder pensar el uno en el otro y hablar…? No olvides que esto es un prototipo. El audio fue lo primero que se transmitió durante el siglo XX. ¿Y si inventó una versión mejorada de esto, que permitiera transmitir recuerdos y emociones? ¿Imágenes? ¿Sensaciones?

—Podría estar con ella, incluso muerta en vida como estaba. Siempre juntos.

—El viejo Ib estuvo los últimos años de su vida encerrado en su laboratorio, antes de desaparecer. Nunca lo encontramos, de modo que bien pudo inventar el dispositivo del día del Juicio Final, que murió con él.

—Es bueno saber que no estoy loco. Gracias, viejo amigo —pensó Reygrant.

—Alto ahí, cruz templaria —Le advirtió Gregor—. Hay más. Mucho más. Por eso te he pedido que vinieras antes de empezar tu turno, y te he hecho este casco tan sobresaliente.

—Es una buena demostración de que no estoy chiflado ni soy un farsante. ¿No era eso lo que querías?

—Claro que no, eso es solamente un deseable efecto colateral —rio Slauss—. Sospechaba que la emisión de tu cabeza, provenía del interior de la nave, de sus más remotas entrañas. Por alguna razón, tu cerebro recibe esa señal, y la procesa, interpretándola como la voz o la figura de EVA.

—¿Qué quieres decir?

—Por eso te he hecho ponerte mi invento en lugar de contarte todo esto de viva voz, para comunicarnos sin palabras por el canal más seguro que existe: la mente.

—Has descubierto el laboratorio de Marshall. Estás convencido de ello. Quieres recuperar lo que quiera que el vicealmirante técnico escondiese en él.

—Bien, vas pillando el sistema. Profundiza más en mi pensamiento.

—Cielo santo. Si yo recibo la señal, tú puedes aislarla con tu maquinaria y transferirla a un radar. De forma que…

—… nos llevará hasta el laboratorio. Está aquí, en la Darksun Zero.

—Espera, espera. ¿Por qué nadie lo ha encontrado antes? ¿Pretendes insinuar que en varias centurias nadie ha pisado cierto sitio de la nave?

—Bueno, es alto secreto. Tú nunca te has preguntado nunca qué hay tras cierta pared, ¿no? Hay un total de diecisiete zonas clausuradas en los doscientos kilómetros de eslora que tenemos. Unas por buenos motivos, como ser el nido del Fkahshi. Otros son tan peregrinos como Restaurar esta zona es más complicado que fabricar otro portaaviones.

Reygrant tiritó al averiguar qué era el Fkahshi, un ser del que nunca había oído hablar. Se trataba de una criatura mutante de Armagedón, el mayor campo de batalla de la historia de la humanidad, actualmente en ruinas. En aquel lugar, un arma biológica fuera de control había proliferado a sus anchas, aniquilando a todo ser vivo sobre la faz del planeta. Aquella cosa era un mutante, uno que asimilaba a otras formas de vida para autorreplicarse.

Era del tamaño de un caballo, y como muchas otras criaturas que habitaban Armagedón, podía hibernar durante siglos para volver y matar a cuantos se cruzaran en su camino tan pronto como detectase su presencia. El Alto Mando había sellado tres cubiertas con al menos seis de esas cosas dentro hacía doscientos años, cuando uno de los tripulantes había vuelto infestado tras una misión fallida en el planeta, en la que se pretendía encontrar pistas sobre el destino de Délimer.

Hubo más de un millar de muertos tratando de acabar con la plaga, de modo que se decidió terminar con ellos por hambre. Nadie sabía nada de aquellas cosas desde entonces, y nadie había estado lo bastante loco como para entrar a averiguar si realmente habían muerto. Si se escapaban de nuevo, podían perder la nave.

Sacudió la cabeza, tratando de deshacerse de las imágenes del archivo secreto que Gregor tenía en la cabeza en aquel momento. Comenzó a preguntarse qué nivel de seguridad tendría.

—Muy alto —contestó a la pregunta no formulada—. Podemos seguir la señal que captas y ver dónde nos lleva.

—¿Y si acabamos en el nido de los Fkahshi?

—Tonterías, he triangulado la posición de las áreas prohibidas y cerradas y queda justo en dirección opuesta.

Hizo aparecer un mapa tridimensional de la Darksun Zero dentro de la cabeza de Reygrant, destacando en rojo las zonas peligrosas, en azul las que contenían maquinaria, en amarillo las abandonadas, y en verde las habitables. Era sorprendente la cantidad de zonas verdes que tenía la nave madre. En el área de la que venía la señal, cerca de los núcleos motrices, solo había amarillo.

Théodore pensó que tendría que empezar su turno en pocas horas, y que no tendría tiempo suficiente para investigar aquel disparate. Un emisor, dejado por el mismísimo Ibrahim Marshall, emitía pensamientos y emociones de su esposa desde las profundidades de la nave más poderosa que creara el hombre. Y justo le había tocado a él recibirlos.

Esa parte no se la creía.

Por otro lado, estaba el casco. El descubrimiento de Slauss era impresionante, sin duda una revolución en el ámbito tecnológico y médico. Como neurocirujano, necesitaba entender en qué principios se basaba, para después ampliar sus utilidades. Podría conectarse a un paciente y saber qué le dolía exactamente sin tener que preguntar. Podría usarse para que las escuadras se comunicaran entre sí y actuaran como un solo hombre. Incluso…

Se sonrojó.

—Deja de convertir mi invento en una perversión —gruñó Gregor—. Seguimos conectados… ¿recuerdas?

—Lo siento, no he podido evitarlo.

—No entiendo la fascinación humana por el sexo, la verdad. Nunca he pillado la gracia que tiene.

—Si quieres, te dejo acceder a según qué recuerdos —bromeó el médico.

—No, gracias. Tengo los míos propios, y créeme que no es un tema de identidad sexual. Simplemente, no lo veo eficiente, ni lógico.

—Entonces sigues sin entenderlo.

—¿Vamos a buscar el santo grial de mi Orden, o no?

—Yo traba… oh no… Oh, no, no, no…

—¿Pensabas que te iba a dejar ir así de fácilmente? —rio el ingeniero—. Los dos tenemos el resto de día de hoy y el de mañana libres.

—Has pirateado el sistema de turnos. Estás loco, Gregor.

—Vamos, a eso nos dedicamos los ingenieros. A encontrar puntos débiles y a explotarlos. Y el resto del tiempo, a que nuestros propios puntos débiles no se noten.

—En nombre de Délimer. Nos van a encarcelar.

—No, claro que no. Nos regañarán, y a lo sumo, descontarán el día del año que viene. He encontrado un boquete de seguridad del tamaño del agujero de Kwtrol… ¿Crees que me van a castigar por ello?

Kwtrol era un planetoide de un sistema cercano a Eclipse, que Slauss recordaba por el terrorífico impacto de asteroide que lo había sacado de su órbita, arrancando la cuarta parte de su masa. La imagen impresionaba, ciertamente.

—Bueno, eso es en tu Orden. En la mía, hay pacientes esperando.

—No tienes ninguna operación grave, la normativa impide que entres a quirófano de inmediato para evitar el síndrome post vacacional. A los que esperan consulta los cubrirá el doctor Sneider, al que tanto amas.

—Lo odio y lo sabes. Sin necesidad de leer mi mente.

—Le dejarás sin dormir un par de noches. No parece muy terrible, teniendo en cuenta la de bromas de mal gusto y rumores que ha propagado sobre tu… recepción extrasensorial. ¿No crees?

—Soy tu brújula. ¿No?

—Exacto, muchacho. ¿Te apuntas?

—Helena…

—La niña está bien, lo he consultado tan pronto como he notado que te preocupabas por ella. Lee.

—Un mes de hospital y sin secuelas. Joder, que alegría. ¿Cuánto has estado usando este cacharro para dominarlo así?

—Mucho. Mi aprendiz de taller es insaciable, y es la forma más rápida de perfeccionarlo y enseñarle a la vez. Bueno, lo era hasta el día que se sobrecalentó y lo dejó calvo.

—¡¿Disculpa?!

—Ya lo arreglamos, tranquilo. El chico solamente acabó asustado. Las quemaduras de segundo grado forman parte del aprendizaje.

—De algo hay que morir. Guíame.

4

Slauss le hizo bajar dos cubiertas más, para recoger su vehículo personal. Era raro que en la flota se poseyera algo como aquello, pero para entonces, ya tenía bastante claro que su amigo no era un tipo normal. Nunca hasta entonces se había planteado que fuera algo más que el mejor Catedrático de Interfaces de la flota, un científico brillante y un visionario.

Debía estar metido también en temas de seguridad del Alto Mando, lo que tenía sentido, dado que era el mejor de los mejores en lo suyo.

Le hizo subir a algo que parecía un vehículo bala biplaza. Para Reygrant, algo así era similar a imaginar a un Cosechador amigable, una aberración conceptual. En un mundo donde uno se olvidaba de su familia cuando se cambiaba de nave, o en el que los amigos se contaban con los dedos de una mano, un transporte para dos personas era algo irracional.

Y Slauss tenía uno, por muy buenos motivos. Solía viajar acompañado de su aprendiz, el muchacho brillante con el que había probado el casco. En lo que se subió Reygrant, no era un vehículo bala, sino un transporte automotriz caminante.

Tan pronto como su compañero y él se acomodaron en la cabina y el Portlex los cubrió, seis largas patas articuladas surgieron de los costados del fuselaje, levantándolos dos metros por encima del suelo. El vehículo aracnoide se encaramó a una pared, y les hizo subir hasta los carriles del bala más cercanos a su destino.

—No sabía que tuviéramos vehículos como este.

—Los Walker todoterreno de exploración son similares.

—Nunca he oído hablar de ellos.

—Eso es porque la infantería mecanizada suele usar Jinetes, esto es un vehículo pensado para planetas accidentados en los que hay poco o ningún peligro para los humanos.

—De acuerdo. No hay muchos planetas con esas características. ¿Por qué crees que lo vamos a necesitar? ¿No sería mejor usar dos balas?

—Se supone que vamos a un territorio clausurado por la autoridad. En donde puede que las pasarelas o cubiertas no estén en buenas condiciones. A este tipo de transporte lo llamamos Entrometido en mi gremio. Te lleva a donde tus pies no pueden llevarte. Se suele emplear para reparar naves espaciales que han sufrido daños muy graves por dentro, como por ejemplo, una explosión del reactor.

—Veo que piensas en los escudos anti radiación que lleva. Me lo imaginaba. ¿Un hangar?

—El secundario E de popa, en el original. Uno del tamaño de este que acabamos de dejar. Más pequeño, ya que no se amplió, sino que fue cegado al montar las ampliaciones de motores. La reforma se hizo años después de la desaparición de Marshall, de modo que igual tenemos que abrirnos paso a través de un agujero en el casco. Probablemente se comieron parte del espacio para meter una de las hiperturbinas de ventilación, y aprovecharon la burbuja de aire para tener más oxígeno disponible.

Reygrant leyó el pensamiento de su amigo, y sintió la repugnante impresión de estar dentro de un desagradable insecto que se abría paso hacia las entrañas de su huésped. El Entrometido era capaz de abrir el blindaje más pesado con ayuda de sus cortadores de fusión, y adentrarse en las tripas de cualquier nave espacial, incluso a través de la red de vigas y soportes si hacía falta. Su forma de proyectil y los múltiples motores de las patas extensibles le permitían colarse por cualquier hueco si uno le daba suficiente tiempo.

Algunas versiones automáticas de uso militar se habían pensado para soltarse en oleadas sobre un buque enemigo y abrirse paso para detonar dentro. El proyecto se había descartado al descubrirse el Enjambre Cosechador, una avanzadísima IA gestalt que reparaba las naves alienígenas y destruía cualquier elemento extraño que se posara sobre el casco. Lo había descubierto un desafortunado piloto de Dragón Prusiano que había posado su exoarmadura para intentar destruir las comunicaciones de una nave Cosechadora.

Se le habían subido encima, y literalmente, se lo habían comido vivo. Esperó que el desgraciado hubiera muerto al sufrir la descompresión de su traje. ¡¿Por qué Slauss solamente tenía cosas horribles en el cerebro?!

5

El Entrometido se replegó al entrar en uno de los tubos bala, y salió disparado en cuanto se enganchó a los primeros electroimanes. Hicieron varios giros muy ajustados en unos canales pensados para vehículos más pequeños, hasta que unos minutos después llegaron a la popa de la nave. La ocho había sido la penúltima sección modular original de la Darksun Zero, antes de llegar a los motores.

Bajaron a la antepenúltima cubierta usando un montacargas antediluviano. En aquella zona los operarios podían contarse con los dedos de una mano, ya que se había reconvertido en una serie interminable de almacenes de toda clase de material bélico e industrial, y la mayor parte de las tareas las llevaban a cabo sistemas automatizados como cintas transportadoras y equipos robotizados vigilados desde los controles centrales. Como mucho, habría una decena de Conectores en la zona, viejos ingenieros de la Orden del Acero que supervisaban que todo fuera bien.

El vehículo trepó discretamente por varias montañas de tanques Mamut, y encontró una puerta oxidada que daba acceso a la penúltima cubierta. Por los planos tridimensionales que tenían, las dos últimas cubiertas estaban ocupadas por lo que quedaba del hangar en desuso, y estaban marcadas como prohibidas. Si hubieran buscado en los documentos oficiales, aquello probablemente ni existiría.

Tras unos cuantos intentos de revivir la interfaz de la entrada, Slauss perdió la paciencia, e hizo que su vehículo la abriera tirando con las extremidades anteriores. Un chirrido que más tenía de lamento que de otra cosa inundó el gigantesco almacén, haciendo que sus dientes rechinaran incluso bajo la capa de Portlex.

Atravesaron el umbral, avanzando varios metros hasta encontrar una segunda puerta, marcada con luces intermitentes de color naranja, que advertían de la prohibición de atravesarla. Afortunadamente, aquella interfaz sí que tenía energía, por lo que el ingeniero pudo alargar cables remotos desde la cabina. Las luces de emergencia parpadearon hasta quedar fijas.

—No se darán cuenta.

—¿Cómo estás tan seg…? Oh… vale, la última actualización de la interfaz que controla las zonas de seguridad es tuya.

—Nadie la ha mejorado en doce años —sonrió Gregor, orgulloso—. Y probablemente nadie lo consiga en los próximos diez, hasta que mi aprendiz tenga ideas realmente originales.

—Estás convencido de que será mejor que tú.

—El gran neurocirujano Reygrant no quiso ser mejor que yo, algo tenía que hacer. ¿No?

Pudo percibir que aquello realmente había dolido a Gregor, pero no le guardaba rencor alguno. Lo que era más, pudo captar también su orgullo al sentir que a él realmente le gustaba la ingeniería, solo que la medicina le llamaba más porque implicaba ayuda directa a los demás.

—Fue bonito, lo de ese niño. Estoy seguro de que lo educarás bien. Y luego se convertirá en un cabezabuque de la Orden de las Estrellas que se cambia de emblema en cuanto una niña mona con dotes de mando da un discurso.

—¿Por qué me deseas tanto mal? —rio Reygrant, en el único momento audible de la conversación.

—¿Justicia poética?

—Venga, que me metí a médico.

—Eso es cierto. Si hubieras sido Cronista, te hubiera retirado la palabra.

6

El vehículo continuó recorriendo pasillos mientras él, ambos, pensaban en lo muy odiada que era la Orden Cronista. Los más soportables de ella o bien eran artistas que proclamaban que una raya roja era arte, o que tocaban melodías que nadie más que ellos escuchaba.

Desde el mismo Héctor hasta los actuales Altos Escribas, todos y cada uno de ellos se dedicaban a atesorar conocimientos, fueran del tipo que fueran.

Algunos creaban conocimiento mediante el relato o la pintura, otros mediante el sonido o la escultura. Debían reconocer que ciertas obras de los Cronistas eran sencillamente abrumadoras, y muy necesarias para recordar que después de todo eran humanos. Lo malo era que la mayor parte de lo que producían era basura en una sociedad que había comprometido su existencia en el progreso común.

Sin embargo, el motivo por el que eran odiados era mucho más terrible que la vaguería. Héctor se las había arreglado para conseguir ser el único depositario de todo el conocimiento. Mientras que el saber en uso se mantenía en manos de quienes lo necesitaban, todo el material de consulta estaba en manos de los Cronistas, de forma que para obtener más de lo que se tenía, había que pasar a través de ellos.

Los almirantes necesitaban sus mapas, los médicos sus conocimientos sobre cualquier cosa que no fuera de uso diario como eran las plantas medicinales o recursos naturales. Los ingenieros no podían mover un dedo sin que ellos no lo supieran, ya que tenían que registrar todo lo que hacían, y todo lo que salía o entraba en el archivo… Cronista. Los únicos que se libraban de su influencia eran los que pertenecían a la Orden de la Vida, y eso era porque en general ninguno necesitaba consultar nada para las tareas de mantenimiento social que ejecutaban.

Eran demasiado simples y especializados para almacenar un archivo merecedor de tal nombre.

Slauss odiaba a los Cronistas profundamente. No podía soportar la idea de que exprimieran su cerebro a gusto para luego devolverle las migajas. En ese momento, Reygrant se dio cuenta de que Gregor debía haber quebrantado innumerables veces las reglas de la flota gracias a varios virus de interfaz que había soltado para ahorrarse la burocracia de los Encapuchados.

—Sí, estoy hasta los mismísimos tornillos de ellos. Sea lo que sea que encontremos aquí, nunca llegará a sus apestosas manos. Antes, me lo llevo a la tumba.

Como para apoyar sus palabras, el ingeniero hizo que las patas delanteras cortaran la siguiente puerta con una eficacia abrumadora. El acero cayó serrado en círculo tan pronto como lo empujaron, atravesándolo sin el más mínimo remordimiento.

El vehículo entró en lo que debió ser en tiempos un gigantesco hangar. Tan pronto como lo hizo, unos ancestrales sensores de movimiento los detectaron, encendiendo secuencialmente todas las luces básicas con un sonido a chasquido metálico.

Lenta e inexorablemente, el lugar se iluminó, revelando sus ya no tan colosales dimensiones. El hangar de popa era una amalgama de grúas, pasarelas y elevadores de toda índole que se superponían unos sobre otros. En su lado derecho, una más moderna superestructura semicircular emergía de la pared, comiendo gran parte del hueco donde se deberían haber colocado las naves a ensamblar. En efecto, aquello era el sistema de refrigeración. Resultaba sorprendente que algo tan grande generase tan poco ruido. El zumbido era amplificado por el eco, pero sin llegar a ser molesto.

Los focos revelaban la gran cantidad de partículas que había en suspensión en el aire y las innumerables vetas de óxido que crecían sobre el antaño brillante metal. Como una legión de arañas, las pasarelas se sucedían unas sobre otras, conectando las superestructuras de hormigón armado que habían servido para sujetar las vigas de las naves del pasado mientras estas se construían.

Allí flotaba el hedor de la muerte y el abandono.

El Entrometido caminó varios cientos de metros en paralelo a la pared hasta que la señal se desvió unos cuarenta y cinco grados hacia una pasarela. Slauss puso una de las patas delanteras sobre ella y tanteó suavemente, con golpes intermitentes para comprobar la oscilación de la misma.

Resultaba obvio que no era segura. Pensó que su particular insecto de Portlex y supracero tenía unos retrocohetes ventrales que los salvarían en caso de que la plataforma cediese. El Entrometido tenía muchos métodos para fijarse a una pared, y ninguno para sujetarse indefinidamente en mitad del vacío.

Gregor utilizó los datos de oscilación que producían los golpes para calcular cuánto peso podía aguantar aquello sin irse abajo. La respuesta tridimensional y las simulaciones que hizo a toda prisa le debieron resultar satisfactorias, porque sin siquiera pensarlo, estaban a la mitad del puente para cuando Reygrant abrió la boca para protestar.

Alcanzaron el otro lado en una frenética carrera, mientras la pasarela cimbreaba peligrosamente tras su paso por ella. Reygrant sonrió al ver cómo dentro de la cabeza de su amigo se formaban al menos media docena de ideas de cómo hacer aquel puente más seguro. Pronto volvió a centrarse en la señal y continuaron su camino.

Tardaron diez minutos más, bajando niveles y dejando atrás recovecos, en dar con el origen de la emisión. No era más que un panel normal y corriente. Gregor aparcó en una esquina cercana a la escalera que subía de nivel. Tras hacerlo, le indicó mentalmente que descendieran y activó el campo mimético que llevaba incorporado.

El Entrometido parpadeó unos cuantos segundos y se convirtió en lo que a todas luces parecía un viejo obús salido de una película de la Tierra. Estaba tan bien logrado el camuflaje, que la superficie recubierta de óxido tenía el tono exacto de las paredes y el suelo.

Slauss desconectó el casco de Reygrant, y recogió el cable automáticamente hasta su hombro. A continuación, activó la mochila multifunción, tanteando la pared con la mano izquierda. Sus apéndices se desplegaron simultáneamente hasta alcanzar la posición en que eran funcionales.

—Muy ingenioso.

—Es un mamparo normal y corriente.

—Salvo por el hecho de que no es un mamparo, sino una puerta secreta. Estos remaches son ligeramente diferentes de los del panel de al lado. Si te fijas la medida es inferior, los de este son del cuatro, y los del otro, del ocho.

—Ahora ya no estoy en tu cabeza.

—¿Por qué remacharías un solo panel en todo el hangar con un calibre y un solo panel con otro? Joder, esto se usa para montar las armaduras de los niños.

—Se quedarían sin los de la otra medida.

—¿En una nave de guerra como esta? ¿Y solo un panel, en vez de ser a partir de aquí? Incluso tolerando semejante chapuza, los siguientes se quedarían igual, con remaches del cuatro.

—De acuerdo, tiene sentido. Al ser más pequeños, serán más fáciles de soltar. ¿No?

Slauss acercó sus apéndices con cuidado a la chapa y tiró, sacándola ligeramente. Los remaches ni siquiera estaban fijos, tenían holgura suficiente como para meter los dedos. Introdujo el soldador por la abertura, y cortó con cuidado una docena de anclajes del panel. Luego, los servomotores de la mochila y la armadura le permitieron doblar la placa hasta abrir hueco suficiente como para que pudiera pasar una persona a gatas bajo ella. La dureza del supracero era también inferior a la esperada, se trataba de algo deliberado.

Gregor cruzó el umbral sin más ceremonia.

Una de las manos mecánicas se asomó desde el interior de la recién recubierta galería y le indicó que entrara con el índice. El médico se tumbó sobre el vientre y pasó reptando al otro lado, como si volviera a los tiempos de su instrucción de combate básica.

7

Allí todo era penumbra. Las luces no llegaban al interior, así que ambos encendieron sus equipos de visión nocturna. Tanto el casco como el visor sensor de Gregor los tenían.

Podían ver el polvo y la corrosión que saturaban los antaño blancos pasillos. Eran aún más grandes que los que había afuera, lo que daba a entender que aquel lugar había estado sellado mucho más tiempo que el exterior. Los juegos halógenos, propios del Éxodo, hacía centurias que debían de haber dejado de funcionar. El interruptor de corriente manual, de tipo switch, no parecía hacer nada por más que lo pulsaran. Aquello era una zona muerta.

—¿Habrá peligro aquí?

—Mira al suelo, no sea que alguna plancha ceda y caigamos a un pozo sin fondo. No me gustaría descubrir que debajo de nosotros hay un hueco de dos o tres niveles. Yo voy delante, atento a cualquier cosa que veamos detrás.

—¿Detrás?

—Joder, Reygrant —bufó Slauss—. Sí, detrás. Que no haya indicios de mutantes en esta zona de la nave no implica que no los haya. No me gustaría descubrir que me estoy metiendo en el nido de alguna bestia corrupia que no está registrada.

—A todo esto, ¿qué nivel de seguridad tienes para saber todas esas cosas? Antes me has dicho que muy alto, pero te has guardado tus pensamientos.

—Porque hay cosas que ni te imaginas. Dejémoslo en que es lo suficientemente alto como para poder hacer esto que estamos haciendo sin temor a las consecuencias.

—¿No sería mejor encender los reflectores de los trajes?

—Puede haber cosas sensibles a la luz. No hablo de monstruos, sino… cosas antiguas que dañaríamos. Si usamos la visión nocturna no alteramos el medio, y eso es bueno.

—Parece que Helena haya puesto esas palabras en tu boca.

—Tú aprietas tuercas por afición y yo aprendo ecología. Incluso cultivo neopetunias de crecimiento rápido en vacaciones. Es mi vicio. Si no viviéramos en una sociedad tan compartimentada, nos iría mucho mejor. No te separes.

Aquellos pasillos y salas vacíos le resultaban muy familiares a Reygrant. Estaba seguro de que los había visto en alguna parte, muy probablemente en algún holovídeo sobre la vida de los Fundadores. La cosa era que había algo fuera de lugar. El pasillo del fondo no debería haber estado ahí.

—Espera —le dijo a su compañero poniéndole la mano en su hombro de verdad—. Algo no encaja.

—Explícate.

—Conozco la zona, la he visto en algún momento.

—Esto lleva cerrado centurias.

—Tal vez sean los holovídeos, tal vez en mi simulación de la vida de Tuor. Ese corredor de ahí delante no… No estaba. Es diferente.

—Llevamos treinta y dos compartimentos y… trescientos metros de pasillo retorcido si mi contador no falla.

—Sabes que no falla.

—Exacto. Nos ahorraríamos tiempo yendo hacia el lugar adecuado. ¿No crees?

—Es evidente. Es solo que… me da mala espina.

—Tonterías de peli Cronista. Si hubiera algo malo aquí abajo además de óxido y polvo, nos habría saltado ya encima. Vamos.

A Reygrant no le gustaba aquello. Se acercaron al codo que había indicado, y nada pareció fuera de lo normal. Al menos, hasta que no dieron la vuelta. Había un cuerpo tirado en mitad del pasillo. Llevaba una armadura clase Tercios de Flandes, uno de los primeros modelos que tenía interfaz cognitiva. Tenía al menos cuatrocientos años de antigüedad. El emblema de la hombrera era perfectamente reconocible a pesar del polvo: la pluma y el pergamino.

Un Encapuchado.

Al aumentar el rango de visión al máximo, se dieron cuenta de que los siguientes veinte metros estaban regados de cadáveres, hasta veinte. El corredor debía tener cinco metros de ancho y cuatro de alto, casi el doble que el resto que habían dejado atrás. Slauss agarró con sus apéndices el cuerpo sin vida que yacía de cara al suelo, y lo puso frente a él.

Reygrant miró desde la esquina, y se dio cuenta en seguida de cuál había sido la causa de la muerte de aquel desgraciado. Un impacto de un proyectil de alta velocidad en mitad del pecho le había atravesado la armadura, destrozando la estructura y haciendo que tanto el material protector como sus costillas se colapsaran hacia adentro. Luego, se había deshecho la cara al rebotar contra un muro antes de caer al suelo. El cráneo estaba parcialmente aplastado por el impacto, lo mismo que la visera del casco, de Portlex.

Las implicaciones llegaron a su cabeza antes que a la del ingeniero, pero no pudo avisarle.

—Slauss, ¡¡cuidado!!

Una torreta emergió del techo y disparó dos veces contra su amigo. Este salió disparado hacia atrás por el impacto, incrustándose en la placa de la pared, hecha de una aleación poco resistente. Pudo agarrar su brazo izquierdo y arrastrarlo a cubierto un instante antes de que otros dos proyectiles de alta velocidad desintegraran el mamparo. Era un maldito cañón de raíles.

Gregor seguía vivo. El primer proyectil había atravesado el cadáver y le había dado en mitad del pecho, arrojándolo contra la pared con extrema violencia. Afortunadamente, el blindaje de la armadura Talos era mucho mejor que el de la Tercio, por lo que la bala se había quedado alojada en la penúltima capa ablativa. Estaba al rojo vivo cuando la extrajo. La arrojó al suelo de inmediato.

El segundo tiro había arrancado de cuajo uno de los brazos derechos mecánicos de la mochila, el del soplete, que se retorcía en el suelo soltando chispazos. El quinto disparo, que sonaba como un silbido que podía incendiar el aire, lo hizo fosfatina.

Enchufó sus puertos médicos a los de Slauss y comprobó sus constantes vitales. Tenía dos costillas magulladas, nada que el autodoctor de su propia armadura no pudiera gestionar. Sin embargo, al no llevar casco, se le habían dislocado varias cervicales por el impacto. Agarró la cabeza del ingeniero y con un rápido movimiento quiropráctico, la devolvió a su sitio.

El latigazo de dolor que acompañaba al chasquido, devolvió la consciencia al viejo, que se llevó la mano al agujero de bala del pecho.

—¡Mierda, Reygrant! —se quejó—. ¡Mi cuello!

—Era eso o el hospital y la rehabilitación de dos meses.

—Armas automatizadas, joder —Se acodó sobre su auténtico brazo izquierdo—. Me cago en sus muertos.

—Parece que nuestro amigo Encapuchado te ha salvado la vida. Si no llega a ser por el blindaje adicional de su armadura, te hubiera matado.

—Te aseguro que ese puñetero dron se va acordar de mí. Dame un par de minutos que recupere el aliento, y…

El interfono de la armadura de Reygrant comenzó a sonar. Número oculto. Suspiró y tras sostener una reprobatoria mirada de su camarada, contestó. Al otro lado oyó la furiosa voz de Helena.

—Me has plantado, imbécil.

—Helena, yo…

—Eres un subnormal. Peor que los críos. Si todavía te hablo es porque me han dicho que Ghina puede andar gracias a tu rápida intervención. ¿Se puede saber dónde estás?

—Estoy… ocupado ahora mismo.

—¿Con alguna amiguita? —El holograma de Helena torció el gesto, hasta que vio al ingeniero—. Espera… ¿Ese de detrás es Slauss? ¿Qué le ha pasado a su armadura? ¿Estáis jugando a algo?

—Sí… eh… me pidió que le ayudara con un trabajo importante. Lo siento, me olvidé de…

—Mira, quédate donde estés. Uso tu trazador para localizarte, y ahora me cuentas qué puñetas has estado haciendo.

Helena colgó.

—Sí, chico, eres subnormal —aseguró Gregor—. Te has dejado el trazador encendido para venir a una misión secreta. Y no solo el trazador, sino también el intercomunicador.

Reygrant los apagó, y se dio cuenta de que enrojecía de vergüenza bajo el casco. Helena descubriría a qué cubierta habían bajado. Una vez que se trazaba la ruta, estaría grabada en el localizador de ella. No había sido para nada inteligente.

—Luego hablaremos. Es de fiar.

—No lo dudo, pero hubiera sido mejor no implicarla. Es de la Orden de la Vida, no pinta nada aquí. Salvo que quiera reacondicionar el lugar como parque de atracciones, claro. Apaga ese cacharro.

—¿Qué es eso del parque?

—Un sitio de la tierra donde la gente usaba máquinas de lo más variopinto para divertirse. Con cambios de gravedad y cosas así. Pensé en construir uno, hasta que los sociólogos se cargaron mi idea alegando que violaba los principios de educación infantil. Amargados de mierda.

—Ah. Bueno… eh… ¿Qué hacemos con esa torreta?

—Es un cañón de raíles de segunda generación. Una antigualla, un fósil de pequeño calibre. Lo malo es que es antitanque, suficientemente molesto como para fastidiar a un Coracero actual si dispara al sitio correcto. Si vas a pie, no es divertido que te disparen con él.

—A los Encapuchados se lo vamos a contar. ¿Quién montaría un arma antitanque en un pasillo de una nave espacial?

—La Darksun tiene miles de estas por todas partes. La pregunta no es esa, sino por qué ha intentado matarnos. Y la respuesta, porque vigila algo que no debe ser encontrado por quien no debe.

—¿Puedes inutilizarlo?

—Observa.

Slauss sacó de su cinturón una pelotita del tamaño de la falange de un dedo. Tras apretarla suavemente, esta se convirtió en una especie de insecto de cuatro alas que se extendía a lo largo de la mano del ingeniero.

Lo lanzó al aire, y este voló por el pasillo.

Por la cara que ponía Slauss, parecía controlarlo por control remoto, usando la interfaz de su visor para ver a través de los ojos del dron. Se oyeron tres disparos más, dos de los cuales arrancaron sendos trozos de la pared en la que Gregor se había incrustado antes. Luego, hubo una explosión y una humareda salió despedida del pasillo. El ruido a metal cayendo al suelo se produjo poco después.

Repitió el proceso con otras dos bolas más. Hubo una segunda explosión y unos cuantos disparos adicionales. Luego se oyó un pitido y se vio el reflejo de luces y movimiento. Era una distracción para llamar la atención de más torretas.

—Despejado. Ayúdame a levantarme, anda.

Lo hizo, y avanzaron precavidamente por el pasillo. Tras sortear los restos de las dos torretas destruidas y el mar de cuerpos destrozados por ellas, se encontraron en un pasillo si cabía más ancho que el anterior. El suelo crujía al pisar los casquillos de bala abandonados. A cada lado había varias hornacinas repletas de más de aquellas torretas de raíles. También había unas cuantas con misiles Arpón, con cabezas perforantes-explosivas capaces de destruir un tanque. Eran viejos, pero muy destructivos.

Afortunadamente, todas ellas estaban inactivas y colocadas en sus cargadores.

El pequeño insecto seguía emitiendo señales de calor, sonido y luz. A un gesto de Slauss, volvió a su mano, y se plegó para que lo guardara en su cinturón.

—Un invento increíble.

—Es parecido a un insecto que se llamaba libélula. Tengo uno capaz de hacer saltar por los aires un edificio estándar de la Confederación. Es del tamaño de un perro.

—Tiene gracia que seamos de los pocos locos de la flota que siguen recordando qué pinta tenían los animales terrestres.

—Si te acuerdas de todo lo que leímos en aquella enciclopedia mientras te asegurabas de que pudiera volver a pensar y a ver, dime qué te parece esto: vamos a necesitar un dinosaurio para echar abajo el siguiente obstáculo.

Una gigantesca puerta de metal de doble hoja de apertura lateral les impedía el paso, extendiéndose desde el suelo hasta el techo, unos diez metros más arriba. No podían acabar de comprender por qué con unos pasillos tan estrechos, hacía falta una puerta tan grande. Quizás era porque estaban acostumbrados a lo práctico, en vez de a lo dramático. Funcionó. Estaban impresionados.

Reygrant se giró hacia la pared, y se acercó velozmente hacia un terminal. Era un viejo sistema de reconocimiento ocular que databa de una época pretérita. Medía la presión, forma, color y temperatura del ojo para autorizar acceso a una zona determinada. Viejo, pero bastante eficaz.

Estaba encendido.

—¿Probamos?

—Lo peor que puede pasar es que actives una docena más de torretas y nos frían. ¿Por qué no?

—¿En serio Gregor? ¿Me preguntas hace un rato si no me parece raro que haya unos remaches del cuatro y no te choca esto?

—Explícate.

—Veamos, has venido hasta aquí con el tipo que oye la voz de EVA en su cabeza. Tras entrar en una zona prohibida y encontrar un reguero de cadáveres que alguien ocultó y emparedó a conciencia, das con el único terminal de reconocimiento activo en todo el hangar. ¿No es demasiado casual?

—Tal vez era el único terminal que merecía la pena mantener activo.

—¿Y a quién espera, si quienes lo construyeron llevan cientos de años muertos?

—A ti no, evidentemente. Tú lo has dicho. Es imposible que constes en una base de datos de cientos de años de antigüedad.

—También era imposible que recibiera una señal externa directamente en mi cerebro. Y mira.

—Te otorgo el punto. Dado que ese cañón ha destruido mi soplete y que el Entrometido está lejos, me voy a fiar de tu razonamiento. Si te equivocas, quiero que quien encuentre esta grabación sepa que fue culpa tuya —El ingeniero activó el grabador de su muñeca izquierda—. Si estoy muerto, es culpa de Théodore Reygrant.

—Por Dios, no uses mi nombre de pila para acusarme de imbécil ante los que descubran tu cadáver.

—Hazlo ya, anda. Espero que no activemos nada que Helena pueda lamentar.

Con remordimientos debido a aquello último, Reygrant acercó los ojos al lector tras enganchar el casco al cinturón. La voz mecánica le indicó que la lente estaba sucia, de modo que tuvo que soplar un par de veces para que procesara sus ojos. Tras una interminable suerte de pitidos, las luces de apertura se tornaron verdes, y una alarma naranja comenzó a brillar cuando la puerta izquierda se abrió. La derecha se movió un par de metros y se detuvo con un sonido a lamento de acero de cuatro metros de espesor.

Luego, el altavoz principal emitió un mensaje.

—Bienvenido, comandante.

Los dos amigos se miraron perplejos.

—No sabía que te hubieran ascendido, chico.

—Ni yo tampoco.

Sin decir nada más, se adentraron en la gran sala, y no pudieron sino exclamar al darse cuenta de dónde estaban. La puerta acorazada se cerró tras de ellos, arrastrándose entre chirridos tras tanto tiempo atascada.

8

Ante ellos se extendía el auténtico laboratorio de Ibrahim Marshall, una amplia sala llena de artefactos que no podían ni empezar a comprender. A los laterales, había un sinfín de estaciones informáticas llenas de teclados mecánicos y pantallas antiguas. Al fondo, unas puertas acorazadas con las siglas 3V4 formaban un semicírculo perfecto antes de dar paso a la última pared. Las puertas blindadas estaban separadas por un pequeño foso pintado de verde retro iluminado y una barandilla del resto del despacho.

En el centro, había un escritorio gigantesco con un sofá similar a las sillas de mando del puente de la Darksun Zero, movida por carriles que recorrían el techo. Al mirar hacia arriba pudieron reconocer la intrincada red de movimiento que Marshall había utilizado para moverse por aquel lugar a toda velocidad en sus últimos años, cuando probablemente su cuerpo comenzó a decaer.

Miles de cables colgantes, restos de armaduras, herramientas, discos y papeles estaban desperdigados ocupando casi todo el espacio disponible. La sensación de conocimiento absoluto inundaba aquel lugar dominado por el caos ordenado. No existía en toda la flota un lugar más valioso que aquel para la Orden del Acero.

Porque por encima de todas las maravillas del lugar, allí estaba el propio Ibrahim Marshall, que había elegido su silla como última morada. Su cráneo mondo se apoyaba plácidamente de medio lado contra el reposacabezas, todavía llevando la legendaria gorra negra que salía en todas y cada una de las imágenes que había de él.

Slauss avanzó a toda velocidad hacia el escritorio hecho de auténtica madera terrestre, y arrodillándose ante él, apoyó delicadamente su mano humana sobre el borde de color nogal. Crujió ligeramente, un sonido que les extrañó a ambos, pues nunca lo habían oído.

—Maestro… —susurró Slauss.

Reygrant sabía que de haber tenido ojos, su amigo hubiera llorado a lágrima viva de la emoción. Él mismo estaba a punto de hacerlo, al tener ante él los restos del que fuera padre de su actual civilización. Era un genio tal, un hombre tan grande; que solamente al pensar en los holovídeos y recuerdos que tenía de él, le entraban ganas de arrodillarse junto a su amigo y rezar por su alma.

Eso, a pesar de que la religión hacía siglos que no existía nada más que como una anécdota de la Tierra.

9

Superado el shock inicial, comenzó a curiosear en busca del emisor. Aquel lugar era la cueva del tesoro para un ingeniero, pero él había ido con un propósito bien distinto: encontrar la fuente de la señal que se colaba en su cabeza. Notaba un cosquilleo en la nuca, quizás debido a la proximidad de la emisión. Ya que su amigo estaba extasiado, decidió ver en qué dirección lo notaba con más intensidad. Pronto se encontró asomado a la barandilla, mirando a las puertas blindadas que había al otro lado del foso.

Allí debía estar el emisor, sin duda alguna clase de prototipo en el que Marshall había trabajado antes de su muerte, preparado para llamar a aquel lugar a la persona adecuada. La cosa era… ¿Por qué lo había llamado a él?

Se agachó a mirar el interior del foso, que parecía un tanque preparado para contener líquido. Estaba recubierto de un metal extremadamente hidrofóbico e impermeable, de forma que no se perdiera ni una sola gota que se vertiese sobre él. ¿Qué se vertería en él? ¿El contenido de aquellas puertas 3V4?

Se volvió hacia el escritorio, que Slauss observaba con un interés propio de los fanáticos religiosos, como si cada esquirla de metal sobre él fuera una reliquia de una era olvidada. Acercaba alguna de sus manos a algo, lo rozaba con una delicadeza exquisita, y luego la apartaba temeroso de romperlo.

Agarró finalmente una maleta, y la abrió en el aire. No sabía qué podría contener, pero la frente de su amigo se arrugó cuando se le escapó un sonoro ohhhh. Luego la cerró como si fuera a explotar, y se pasó un brazo extra por la cara, secándose el sudor.

Sintió ganas de descubrir algo también. Quizás pudiera abrir el tanque con algún control. Al bajar la vista aún agachado, lo vio enseguida, guiado por una lógica que no acababa de entender. Bajo el tablero, había un viejo botón rojo. Disimulado, poco visible, irrelevante. Algo que solamente alguien con una suerte inmensa o una terrible perspicacia encontraría en aquel lugar plagado de tesoros. Sin siquiera preguntarle a su amigo, lo pulsó, causándole a Gregor una apoplejía de miedo. Pensó que no se daría cuenta, pero el clac se oyó exageradamente alto.

—¡¿Qué acabas de pulsar?! ¡¡No toques nada sin saber qué hace!!

—Tenía una corazonada.

—¡Este es el descubrimiento más grande de la arqueología moderna! ¡Y tú vas y pulsas un botón rojo aleatorio! ¡¿No sabes que los botones rojos hacen que las cosas exploten?!

Tardaron un par de segundos en fijarse en la figura de la silla. Un pequeño proyector se había encendido en la mesa de Marshall, y estaba emitiendo una imagen holográfica sobre el cuerpo que yacía al lado de los dos compañeros. Apartaron una hoja de papel que tapaba parcialmente la imagen y retrocedieron hasta quedar enfrente del holograma. Este pareció activarse al detectarlos.

La espectral imagen del difunto ingeniero los escrutó, como si realmente pudiera ver a quienes tenía enfrente. Estaba envejecido, ajado, mucho más anciano de lo que le habían visto en cualquier imagen. Suspiró tras enderezarse, y se hundió de nuevo en su asiento. Se frotó la cara con una mano temblorosa y llena de manchas.

—Saludos, hermanos. Espero estar dirigiéndome a miembros de la Orden del Acero, y no esos malditos Encapuchados de Héctor. Porque si sois secuaces de ese sucio traidor, hay una pistola con la que podéis pegaros un tiro en el primer terminal de la derecha, según se entra.

—Parece que a Ibrahim tampoco le gustaban los Cronistas…

—Cállate, chico.

Reygrant bajó la cabeza ante la reprimenda, mientras el cansado Marshall continuaba con su monólogo pregrabado. De cuando en cuando sufría un escalofrío, lo que reveló que su salud era pésima cuando había programado aquello.

—En fin, supondré que no son tan listos como para sortear las trampas. He predicho que un ingeniero trataría de engañar a las torretas de reserva con señuelos tras destruir las de guardia, de modo que si me he equivocado, habrá sido mi último error.

Ambos se miraron. Su fantasmagórico anfitrión verdaderamente era un genio. Por muy listos que fueran los Cronistas, había ciertas líneas de pensamiento que no les pertenecían. A ninguno de ellos se les habría pasado por la cabeza algo más complejo que un asalto frontal. Tampoco a los de la Orden de las Estrellas. El buscar un fallo a la máquina, era cosa del Acero.

—Si habéis encontrado este lugar, puede ser por tres motivos. Uno, más improbable, que alguien haya decidido restaurar esta sección de la nave. Dos, casi igualmente improbable, que la Darksun ha sufrido daños graves y estáis tratando de cerrar el agujero de esta sección. Y tres, que el emisor os ha traído hasta aquí porque EVA ha tenido éxito.

—¿EVA?

—Probablemente os preguntaréis qué tiene que ver ella en esto. Según los cálculos que hice, dentro de entre setecientos veintiséis y ochocientos treinta y dos años desde que grabe esto, mi amada EVA será capaz de llevar a cabo con éxito un proyecto que ambos dejamos a medias. Cometí un error de cálculo al diseñar la nave nodriza, y me he quedado sin tiempo para terminar de resolverlo. A los ciento cinco años de edad, uno ya no tiene tiempo para nada, vive de prestado. Mucho más si vive de comida reciclada.

—Tengo que encontrar ese reciclador —Murmuró Slauss.

—La Darksun tiene un problema computacional que es irresoluble debido a varios factores. El primero, no quiero resolverlo. He sido el mejor ingeniero cibernético de la historia, y a propósito he hundido esa ciencia en el más ignominioso de los olvidos. Esto se debe a su vez a otros dos motivos, de modo que desglosaré todo para que quede claro. Podéis repetir el vídeo a partir de este punto si es necesario, pulsando dos veces seguidas mi botón personal. No hace explotar nada.

—¿Lo ves?

—Que te calles.

—Primer subproblema del motivo uno: mecanización. Tras darnos cuenta del terrible peligro que suponía este trastorno, la flota decidió suprimir el uso de implantes cibernéticos, y los sustituyó por los añadidos a las armaduras que he estado construyendo antes de mi retiro. Mis sucesores han sido educados para cortar la otra línea de investigación, y abonar esta hasta que lleguemos a un punto donde podamos gobernar casi cualquier periférico con la mente. Sin embargo, eso choca frontalmente contra el concepto vital de EVA, quien es por necesidad el cíborg más avanzado jamás construido. Conseguí que su cuerpo físico no cambiara con el tiempo gracias a los implantes y el líquido Matusalén, de modo que el cáncer metastático que padece no la mate.

Reygrant comenzó a tomar notas de aquello. Si era posible fabricar un líquido capaz de embalsamar a alguien sin criogenizarlo ni matarlo, tenía que conocer la fórmula. Las aplicaciones para salvar heridos, volver a coser miembros amputados y conservar órganos donados o de laboratorio eran interminables.

—Podría haber vivido más, pero insistí en fumar tanto para ver si podía conseguir mi propio cáncer y terminar curándome a mí mismo. Lamentablemente, los trescientos veintidós intentos han fracasado. He conseguido controlar indefinidamente la enfermedad en mi cuerpo y alargar bastante mi vida… para terminar muriéndome de un fallo respiratorio. Soy idiota.

—Amén. ¿Por qué no cultivar las células en vez de…?

—¡¿No he dicho ya que te calles?!

—En fin, supongo que había algo de sentimiento detrás de todo eso de auto-enfermarme. Dos esposas, la misma situación. Quería sentirme cerca de ellas. Lamentablemente hubiera necesitado ser el mismo genio tecnológico que soy especializado en medicina, para encontrar la cura contra el cáncer. Espero que eso esté ya solucionado en vuestra época.

Lo estaba. Hacía ya muchos años que el problema de las mutaciones cancerosas había desaparecido, y no era más difícil de curar que un resfriado común. Lo malo era que a la esperanza de vida máxima de ciento treinta años, no llegaba nadie. En general, por culpa de las balas o de las explosiones. Nadie tenía suficiente suerte como para esquivarlas tanto tiempo. Y si lo hacía porque pertenecía a una de las órdenes menos dadas a sufrir bajas, solía apuntarse a las misiones más peligrosas para demostrarse a sí mismo que era capaz todavía de afrontar cualquier cosa. El ser humano era estúpido, en líneas generales.

—Aclarado por qué soy idiota, continúo. EVA es la única manera de mantener estable un supercomputador IA lo suficientemente grande como para gestionar una nave superior a los veinte kilómetros. Aunque las hayáis mejorado, supongo que ya os habréis encontrado el problema.

Se acordó de la Helios. Si Marshall hubiera estado vivo cuando se encendió, la colleja se hubiera oído hasta dentro de un salto de pulso. Recordó su infancia. ¿Acaso nadie leía los antiguos relatos de ciencia ficción de la Tierra?

—Lamento haberos inculcado que la cibernética es mala. Lo hice porque no tenemos una solución para el problema de la mecanización. Por ello, establezco el primer principio anti mecanizante: un cíborg debe ser una persona que decida ponerse límites, lo suficientemente fuerte mentalmente como para no desear ser más de lo que necesita ser. Por tanto, los sujetos como EVA son únicos, no comunes. El sujeto común necesita apéndices, no implantes.

—Suena lógico —admitió Slauss.

—¿No decías algo sobre silencio?

—Ibrahim Marshall acaba de aclarar el porqué de la Ley Anti Cibernética de la flota. Y ahora sé por qué no tengo brazo.

—Disculpa.

—El segundo subproblema, ahora que estamos contextualizados, es que un cíborg es intrínsecamente superior a un humano. Es mejor. Además de la dependencia física, existe una dependencia psíquica progresiva y una tendencia a la megalomanía. Ese es el motivo por el que Héctor es un jodido traidor. Usó implantes para mejorarse y comenzar a controlar toda la flota.

—No me gusta a dónde lleva esto.

—Hoy, en mi época, el Alto Cronista es dueño absoluto de todo. Ha conseguido su parcela de terreno inviolable de atesorar conocimiento, e interfiere en mis descubrimientos y en los de los míos. No tiene interés en que llevemos a cabo nuestro plan último de acabar con los Cosechadores. ¿Por qué iba a querer? —Marshall sufrió un ataque de tos al enervarse—. Es el amo absoluto. Asesinó a Délimer de una forma tan sutil durante su investigación del incidente de Armagedón que nunca pude probar nada. Y luego, hizo lo mismo con Selena.

—No me lo puedo creer —espetó Reygrant—. Acaba de decir… ¿lo que yo creo que acaba de decir?

—Solo EVA podría haberlo demostrado. Por eso trató de matarla a ella también, y por eso la escondí. Así, los Cronistas no podrían acabar con ella, único prototipo de cíborg sostenible… y capaz de detenerlos. De saberse lo que hizo, Héctor sería arrojado por la exclusa. Por su jodida culpa Tuor se retiró a su camarote y se pasó los últimos años pegado a una botella.

—Se cargó a los Fundadores —Gregor estaba boquiabierto—. Dos muertos, uno desaparecido, y otro hundido en una depresión irreversible.

—Siempre creí que la muerte de Selena había sido un accidente —contestó Reygrant—. ¿Y cómo se zafó Marshall?

—Tras desconectar a EVA, el núcleo de la nave se apagó. Todas las IA de la Darksun están preparadas para morirse si ella no está. Se mantiene el soporte vital, pero la obra de mi vida se convierte en un ataúd muy, muy grande. Por eso, aproveché el caos reinante para llevarla a un sitio seguro y evitar que la matasen. La dejé muda y casi ciega, muy lejos de la consciencia gigantesca que era. Dormida, podría buscar una solución al error de cálculo que cometí. Lo que me lleva al segundo punto por el que el problema computacional es irresoluble… en mi tiempo.

Le costaba creer aquello. Si realmente estaba en coma, o algo similar, no entendía cómo podría buscarle solución a nada. Le dio la sensación de que estaba ocultándoles algo.

—La Darksun a pleno funcionamiento y a tamaño máximo, es intratable por EVA, como ya he dicho. Hace falta un segundo núcleo humano para dirigirla. Ese núcleo soy… o iba a ser, yo. Juntos, podríamos procesar toda la información de la nave, y patearles el culo a los malos. Si la conectáramos ahora mismo, en vuestra época en la que sin duda la Darksun estará en su límite, la mataríamos. Y por ello mataríamos la flota.

Se volvió a mirar a Gregor. La mitad inferior de su rostro estaba contraída por la pena, pensando en lo terrible que debía ser no poder estar conectado a la mayor obra de ingeniería de todos los tiempos. Era una conjetura, en la que no se equivocaría. No creyó que se debiera a la trágica historia de amor.

—Esto lleva a mi tercer motivo por el que el problema es irresoluble. Para reconectarla y derrotar a los Cronistas renegados, necesitaríamos introducir el segundo núcleo simultáneamente a la activación de mi amada. Ambos deberían colocarse en el receptáculo original, que modifiqué tras descubrir lo que Héctor había hecho. Subdividamos de nuevo la solución en fragmentos que solo enunciaré: Los Cronistas no quieren que se altere el Statu Quo, no tenemos un especialista capaz de hacer la cirugía necesaria para crear un segundo Cíborg, no tenemos un sujeto adecuado para serlo, y mientras no lo tengamos seguiremos volando con una EVA adormilada. Ergo, hay que resolver cada subproblema por separado para poder enfrentarnos a los Cosechadores. ¿Lo habéis entendido?

—Sí —contestaron ambos.

El ordenador procesó la respuesta y el Marshall holográfico asintió.

—Perfecto. Deduzco que uno de vosotros es un ingeniero interesado en la medicina, o un médico interesado en la ingeniería, ya que hay un ochenta y seis por ciento de posibilidades de que sea el nivel inferior de consciencia de EVA quien os haya traído aquí. Por tanto, ese uno es lo más cercano que tenemos a un ingeniero cibernético capaz de crear el segundo núcleo de la nave. Esta interfaz, es ahora interactiva. Preguntad.

—¿Los Cronistas le mataron, señor? —preguntó Slauss.

—Procesando. No. Cuando grabé esta secuencia, ya estaba muy enfermo. Como he dicho, tuve la estúpida y sentimental idea de buscar un cáncer para intentar curarlo sabiendo los efectos de primera mano sobre el paciente. Irónicamente, me matará el daño pulmonar. Los cigarrillos de mi época eran muy malos para la salud.

—¿Por qué necesitaríamos el segundo núcleo? —se adelantó Reygrant—. ¿No podemos mejorarla a ella?

—Procesando. No. El segundo núcleo podrá balancear carga con EVA y entre ambos, despertar el auténtico poder de esta nave. Una vez eso suceda, podremos buscar el planeta de los Cosechadores y hacerlo pedacitos con el cañón ADAN.

—¿ADAN funciona?

—Procesando. Sí.

—¿Nunca se ha probado?

—Procesando. No, y no importa.

—Tenemos que ser más específicos —Slauss miró a su amigo—. ¿Por qué ADAN es inoperativo?

—Procesando. Solamente EVA puede dispararlo, pero no tiene suficiente capacidad para hacerlo sola. Necesita al segundo núcleo. Una vez que los dos estén clusterizados y alineados, podrán dirigirse al almirante y poner fin a esta guerra. Los Cronistas tratarán de impedirlo.

—¿Para mantener el Statu Quo?

—Procesando. Sí. Sospecho que si Héctor fue víctima de la mecanización, pueda seguir vivo incluso en vuestro tiempo. Cuidado con esta información.

—Es decir, que los muy hijos de puta han estado ochocientos años jugando a darnos largas —explotó Slauss—. En vez de ayudarnos a eliminar la mayor amenaza para la humanidad.

—Un momento —le detuvo Reygrant—. Ibrahim… ¿Por qué los Cosechadores no nos han barrido ya? Su tecnología es infinitamente superior a la nuestra, incluso a día de hoy.

—Procesando. La mayor parte de lo que sabemos de ello es pura conjetura. Según los datos que tengo, se trata de seres excepcionalmente racionales. Solamente toman lo que necesitan, sea un planeta o una civilización. Eligen el curso de acción moderadamente. Mis investigaciones, muy incompletas, sugieren un modelo predefinido que intenta el mayor efecto utilizando la menor fuerza y bajas. Al aniquilar el planeta madre Tierra, en realidad nos destruyeron.

—¿Por qué cree que nos destruyeron?

—Procesando. La Confederación estaba compuesta por poco más que piratas, bandidos, contrabandistas y reyezuelos que parasitaban al sistema terrestre. Producían, sí, cambiando recursos y materias primas por bienes de primer orden. Es cierto que muchos de sus soldados, el pueblo llano, luchaban por una libertad en la que creían. Los líderes Confederados, sin embargo, eran corruptos de la peor especie. Pregunta interactiva: ¿Acaso han cambiado?

—No.

—Respuesta predefinida: Lo imaginaba —Marshall esbozó una sonrisa.

—Es decir, que los Cosechadores destruyeron la Tierra… para que la civilización humana se extinguiera.

—Procesando conjetura. Así es. Descubrieron la Darksun, y debieron ver el potencial que representaba si se construían más: la conquista de las estrellas. De todas las estrellas. Teorizo que como civilización avanzada, valoran mucho a sus individuos. El modo de ser eterno es ser escaso y poseer mucho que consumir. No podían permitir que las cucarachas gobernaran la galaxia.

—¿Cucarachas?

—Procesando. Insecto terrestre desagradable. No hay más datos en esta interfaz.

—Debemos resolver los problemas de Marshall —aseveró Reygrant—. Si es verdad que Héctor sigue vivo y que gobierna la flota con puño de hierro desde las sombras de su capucha, los dos estamos en un peligro muy grave.

—Todos los Cruzados lo estamos, chico —asintió Slauss—. Joder, nacemos para luchar en una guerra que no tendrá lugar. El motivo de nuestra existencia está comprometido por un loco.

—Procesando. Conjetura inadecuada. Héctor no está loco. O al menos, no es un demente. Se mecanizó a propósito, con el objetivo de controlar la flota e impedir la guerra. No creyó posible que ganáramos. Yo sí, al contar con ADAN.

—ADAN es un cañón súper masivo para destruir planetas —razonó Reygrant—. He de decir que debo estar de acuerdo con Héctor en eso… ¿cómo nos daría un solo arma la victoria a los humanos?

—Procesando. Conjetura. Los Cosechadores tienen un solo mundo, y quieren que siga siendo así. Por eso no han arrasado la galaxia ya. No son naturalmente expansionistas.

—Eso es atrevido. ¿Cómo lo sabe, señor?

La sensación de que ocultaba algo se hizo más fuerte que nunca dentro del corazón de Reygrant. Le daba la impresión de que en aquella explicación faltaba una parte.

—Procesando. Conjetura. Tengo los datos del ataque a la Tierra. Su arma principal, el proyector de gravedad, se basa en captura fotónica avanzada de la energía de una estrella. Los Cosechadores deben vivir en una esfera Dyson.

—¿Una qué?

—Procesando. Una esfera Dyson es un concepto de ciencia-ficción, donde se construye un híper planeta que cubre una estrella joven para obtener energía infinita. El ADAN se diseñó para destruir planetas. Sin embargo, con los ajustes adecuados, podría convertir una estrella en una supernova. Tal vez EVA disponga de más información en vuestro tiempo. Esbocé los nuevos planos tras deducir esto, deberíais poder completarlos. Están en mi maletín.

—Lo tengo —aseguró Gregor, y el holograma asintió.

—Todo tiene sentido. Lo malo es que son conjeturas. ¿Y si tienen más de una de esas esferas?

—Procesando. Respuesta obvia. Habría que buscarlas todas y disparar varias veces. Ninguna civilización tiene derecho a aniquilar a otra porque estorba. Ellos no son dioses.

—¿Y no seríamos iguales que ellos al destruirlos? —contestó Reygrant.

—Procesando. No. Seríamos una sucia raza vengativa. Sin embargo lo que hicieron con nosotros fue tan cruel que me importa poco ser un hipócrita. La pregunta es ¿a cuántos se lo han hecho ya, y a cuántos más se lo harán?

—Está bien —concedió Slauss—. Es un buen argumento. Yo me apunto. ¿Reygrant?

—También yo. Es para lo que hemos nacido. No lo voy a cuestionar ahora. Aún me faltan dos preguntas.

—Procesando. Adelante.

—Marshall… ¿Por qué yo? ¿Qué tengo de especial?

—Procesando. Intuición. Oíste a EVA, ¿verdad?

—Así es.

—Procesando. Tú eres el segundo núcleo. Tú eres el proyecto que ella llevaba a cabo. Te ha encontrado.

Se hizo el silencio, mientras la interfaz miraba al infinito, parpadeando a intervalos programados. Tanto Slauss como el médico se habían quedado sin palabras, atónitos ante semejante revelación. ¿Qué demonios quería decir aquello? ¿Cómo iba a ser él el segundo núcleo? ¿Por qué?

—Necesito más información.

—Procesando. No hay más información en esta interfaz.

—¡Joder! —estalló el médico—. ¿Y dónde demonios puedo conseguirla?

—Procesando. No hay más información en esta interfaz.

—Calma, chico, es una máquina —le tranquilizó su amigo, poniéndole un apéndice robótico en el hombro—. Señor, ¿dónde está EVA?

—Procesando. Respuesta obvia. Detrás de mí, tras el mamparo blindado que claramente lo indica (3V4). El 4 se transcribe como A. El 3, como E. Pueden encontrarse más ejemplos en mi diario. Ubicación final del mismo desconocida. Lo he perdido.

—Última pregunta —Reygrant tenía la respiración acelerada—. ¿Cómo accedemos a ella?

—Procesando. Advertencia. EVA tiene solo niveles básicos de consciencia que le permiten llevar a cabo su labor. Si abrís los sellos, más vale que exista una cura contra el cáncer porque de lo contrario, morirá. Además el núcleo dos, aquí presente, deberá tener los mismos implantes que ella para sincronizar. Podéis replicarlos con su ayuda. Cuando estén instalados, ambos deberán ser llevados al conector principal. EVA os guiará hasta él. El código de seguridad es «|_ ()\/3». Sin comillas.

—Gracias Ibrahim.

—Procesando. De nada. Por favor, no nos dejéis tirados.

El holograma se desvaneció, no sin antes reproducir una animación de como Marshall apoyaba la cabeza en su silla, probablemente detallando el momento donde cerró los ojos para siempre. A Reygrant se le humedecieron los suyos. Había sido minimalista hasta para despedirse.

—¿Qué hacemos?

—El fundador de mi Orden acaba de darme instrucciones bien precisas de por qué tenemos que sacar a EVA de aquí, y nos ha dicho que una de nuestras Órdenes, es un nido de traidores ¿Sabes curar un cáncer?

—Cualquiera en sexto año de carrera sabe. ¿Crees que podríamos replicar realmente los implantes?

—¿Quién es el neurocirujano? Dímelo tú.

—¿Chicos?

Ambos se volvieron. Helena acababa de aparecer en una pantalla de seguridad, en uno de los terminales laterales. Se frotaba las hombreras con inseguridad, probablemente aterrorizada tras recorrer el largo camino por zonas vacías y abandonadas. Se sorprendieron de que hubiera tenido el valor de adentrarse hasta allí sorteando cadáveres y restos de dron humeantes.

Reygrant autorizó la entrada, y entreabrió la puerta blindada. La profesora accedió al interior de la sala, y con ojos desorbitados miró a su alrededor, tratando de asimilar lo que había allí. Se volvió hacia ellos, completamente desencajada.

—¿Qué es este sitio?

—¿Recuerdas las voces? Slauss encontró un modo de rastrearlas. Nos trajeron aquí.

—No estabas loco.

—No. Hemos encontrado… más de lo que esperábamos encontrar.

—¿Es una especie de taller?

—No te lo creerías. Es el laboratorio del mismísimo…

—Alerta de intrusión —advirtió el guante de la armadura de Gregor—. Enemigos detectados.

—¡Cierra la puerta, chico!

—No me jodas —espetó Reygrant mientras se lanzaba disparado al terminal—. ¡Los has traído detrás!

—¿A quién? —chilló Helena, espantada—. ¿Qué he hecho? ¡¿En qué lío me has metido?!

Slauss se pegó a otro terminal de seguridad, y aporreó el teclado con tres brazos al mismo tiempo. La puerta de seguridad volvió a cerrarse gracias a Reygrant, mientras se activaban luces rojas de emergencia que bañaron toda la sala. El ingeniero comenzó a introducir complicadísimas directivas de seguridad, tratando de figurarse de qué forma las habría codificado su Fundador. Necesitaba el sistema de seguridad activado cuanto antes.

Los holoproyectores comenzaron a retransmitir imágenes que se captaban directamente desde el Entrometido. Tres armaduras Coracero de los Cronistas estaban arrancando el panel de entrada. Con ellos venían al menos una decena de milicianos y un escriba de alto rango, que supervisaba cruzado de brazos cómo se desarrollaba la operación.

Slauss comenzó a darle instrucciones para que usara la interfaz holográfica que acababa de activar.

—Hay que sacarla de aquí antes de que esos chupatintas encuentren el modo de entrar. O vamos a estar muy, muy jodidos.

—Si la perdemos se acabó todo —gimió Slauss—. Joder, joder, somos idiotas. Tendría que haber pedido ayuda a los milicianos de mi orden tan pronto como vi el puto vídeo. Marshall nos mataría.

—¿Alguien me puede explicar por qué de repente soy tan importante?

—¡Tú no, canija! —Maldijo el ingeniero agitando una de sus manos extra—. ¡Hemos encontrado el cerebro de la Darksun Zero, el cadáver de Marshall y un documento con sus últimas voluntades!

—¿Per… perdón?

—¡Esqueleto, sillón! ¡¡Ibrahim Marshall!!

—No… no puede… ser… esa… gorra…

—Helena, necesito tu ayuda —Reygrant le inmovilizó los hombros y la miró a los ojos—. No te lo vas a creer, pero ese esqueleto de ahí es el mismísimo Ibrahim. El de las historias que no paro de ver. El Fundador. Y EVA, la EVA del Éxodo, está tras esa compuerta blindada. Los Cronistas que se acercan van a matarnos a los cuatro como no salgamos de aquí. Los cadáveres de fuera atestiguan que no es la primera vez que lo intentan. Alguien los detuvo antes que nosotros.

—Ahora vuelves a parecer un loco.

—¿Slauss?

—¡Tengo dos copias del jodido programa de Marshall ya, aficionado! ¡Luego se lo pongo! ¡Encuentra la forma de meter esa clave y saquemos a EVA de aquí!

—¡Apagaremos la maldita nave si la desenchufamos!

—¡Apagarán para siempre la maldita nave si la matan! ¡Héctor o sus secuaces no pueden salirse con la suya!

Helena miraba a uno y otro sin entender nada. El primer disparo de cañón de raíles la sacó de su ensoñación. Aquella locura acababa de volverse real, y estaban tratando de matarlos.

Agradecimientos

A mi novia Raquel, por su eterna paciencia cuando me obsesiono con algo.

A mis amigos Nel, Marina, Aurora, Jorge y Tabe; por ayudarme a conceptuar el universo de Cruzados de las Estrellas hace muchos años. Sin su ayuda, esto se hubiera quedado una idea loca de fin de semana.

A mi amigo Luis, por animarme a continuar la historia.

A mi padre, por animarme a publicarlo en Amazon y darme consejos sobre la portada y cómo publicar el relato.

A Lis de http://www.nisthdu.net, por dejarme que la convenciera para tener una sección libre para colgar cosas como la primera parte de este relato en un foro medieval.

A todos los autores de ciencia ficción, especialmente Asimov, que han inspirado una generación completa de escritores amantes de las estrellas.

A todos vosotros, lectores, por compartir vuestro tiempo conmigo.