Ole Lie se encuentra en las apacibles tierras argentinas en un retiro voluntario. No obstante, su ansiado descanso se verá interrumpido por la llamada de Bjørn, su alterado primo, que lo dejará en alerta. En busca de una respuesta a los interrogantes surgidos tras la comunicación, decide ponerse en contacto con su antigua compañera, Tanja Iversen, quien le confirmará el hallazgo de una serie de cadáveres que mantienen en vilo a la policía. A pesar de que una parte de su ser procure dejar todo aquello en manos de la Comisaría General de Oslo, su instinto y sus lazos sanguíneos lo obligarán a regresar. Sin embargo, en Noruega le espera más de una sorpresa.

Ailín Calire

Therion

Comisario Ole Lie - 2

ePub r1.0

Titivillus 18-12-2020

Título original: Therion

Ailín Calire, 2019

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A todos aquellos que han contribuido a que este salga a la luz.

THERION

Ailín Calire

PRÓLOGO

¿Dónde se ha metido este endemoniado niño?, murmuro entre dientes, mientras busco a mi hermano menor.

Estoy cansado de tener que hacerme cargo de él. ¡Solo tengo diez años! ¿Por qué demonios tengo que ser yo quien esté detrás de la criatura? Lo quiero, sí, pero no es mi responsabilidad. Yo debería estar viendo las caricaturas o leyendo algún cómic. Sin embargo, aquí estoy, intentando hallar, en la inmensidad de la casa de mis padres, al pequeño Per, de tres años.

Mi madre cree que yo no me entero de nada, pero, vaya que sí lo hago. Sé demasiado bien qué es lo que se dedica a hacer encerrada en el cuarto. Solo que yo me limito a asentir, como un idiota, haciéndole pensar que creo sus excusas.

A pesar de todo lo que siento hacia mi madre, tengo que encontrar a Per. No puede haber desaparecido por arte de magia. Ya he revisado cada una de las habitaciones —excepto en la que se encuentra mi madre con mi tío. Dudo mucho que se encuentre allí—; el cuarto de baño; la cocina; el desván y la despensa. Ya no se me ocurren sitios dónde buscarlo. No está en los armarios, ni debajo de las camas…

«El patio», dice una vocecilla en mi cabeza. Me llevo una mano a la frente, dándome una colleja por no haberlo pensado antes. ¡Qué estúpido!

Sin perder más tiempo, salgo hacia el exterior por la puerta trasera de la casa. Miro en derredor —debo admitir que estoy desesperado—, en busca del endemoniado niño, que no hace más que meterse en problemas, hasta que mi vista se posa en la piscina.

Mis ojos se abren de par en par. No puedo creer lo que estoy viendo. Las piernitas de Per sobresalen del borde, moviéndose frenéticas. Me acerco veloz y veo que sus vaqueros han quedado enganchados en un diminuto clavo, que mi padre siempre promete quitar, pero que siempre olvida.

Intento, por todos los medios, quitar el enganche, pero mis manos temblorosas por la desesperación lo único que hacen es entorpecer mis movimientos. Su cabecita está totalmente sumergida en el agua, y yo no puedo con esta imagen. Siento cómo, poco a poco, sus extremidades pierden la fuerza y dejan de moverse, mientras las lágrimas recorren mis mejillas.

—¡Peeeeer! —grito, sin dejar de forcejear con su pantaloncito, para salvarlo—. ¡Mamááááááá!

Sé que es muy poco probable que me oiga, pero necesito su ayuda. Necesito la ayuda de un adulto. ¡No puedo solo!

Cuando por fin logro zafarlo del agarre, sus movimientos han cesado por completo. Cómo puedo, lo recuesto en el césped y comienzo a realizar sobre su pecho, aquellos movimientos que tanto había visto en las películas, alternándolos con respiración boca a boca. Pero nada de lo que hago sirve. Ya no respira. No pude salvarlo.

En el mismo instante, en el que el llanto se abre paso a través de mi garganta, sale mi madre, atándose la bata rosa que le regaló mi padre por Navidad, gritando como una loca.

—¿Qué sucede? —grita, mirándonos a Per y a mí, alternadamente, mientras se deja caer a su lado.

—Ha muerto —son las dos únicas palabras que logro articular. Tengo la garganta seca y un enorme nudo me impide hablar con claridad.

—¡Per! ¡Per! ¿Qué le hiciste, maldito psicópata? —pregunta, observándome con odio—. Sabía que debía abortarte —agrega, mientras toma al niño e intenta reanimarlo sin éxito. Conozco el hecho de que mi madre se arrepiente de haberme dado la vida, aunque nunca he sido capaz de hallar una respuesta. Sin embargo, sus palabras rebotan en mí, como un balón contra una pared. No puede herirme. En este momento, la inocencia y los sentimientos me han abandonado. Tiene razón, soy un monstruo. No he sido capaz de salvar a mi medio hermano. Sí, medio hermano, ya que el niño que descansa sin signos vitales a mis pies, era —aunque mi padre lo desconozca— hijo de mi tío.

Sé muy bien que los sentimientos de mi madre jamás han estado dirigidos a mi padre y que, si no hubiese sido por mí, por haberse quedado embarazada de este ser que ella llama engendro, ni siquiera se hubiesen casado.

Suspiro y observo, cómo, en vano, la mujer a la que he llamado madre diez años de mi vida, toma a Per entre sus brazos y se aleja corriendo hacia la vivienda.

Observo la nada, mientras percibo cómo todos los sentimientos que poseía se desvanecen, evaporándose como las lágrimas que hasta hace unos minutos poblaban mis ojos y empapaban mis mejillas.

UNO

—Sí, señorita. Deme unos veinte minutos y estoy por allá. Sí, sí. No se preocupe. Dígale a Martin que mamá pronto pasará por él —dijo Tanja, con una sonrisa boba grabada en su rostro.

—¿Qué sucede Iversen? —preguntó Albert Knudsen, el nuevo comisario jefe, a sus espaldas.

Tras la muerte de Kurt Jacobsen, el mejor para ocupar el puesto del excomisario jefe de Delitos Violentos, era Ole, pero había decidido presentar su renuncia y marcharse lejos. De igual manera, Tanja, no podía quejarse, el nuevo comisario jefe, era mil veces mejor que el anterior. Era por demás atento y le permitía cumplir con horarios diferentes, debido a su maternidad. Suspiró y se giró quedando plantada frente al alto hombre. Un metro noventa de puro músculo. No sobrepasaba los cincuenta y ocho años de edad, pero su rostro había envejecido a mayor velocidad que el resto de su cuerpo. Sus ojos azul claro poseían una mirada que la hacían sentirse cómoda en su compañía, mientras que sus labios finos, dejaban entrever una perpetua sonrisa. No se podía decir que fuese atractivo, pero tenía algo que hacía que las mujeres de la policía —aquel año habían ingresado más agentes femeninas—, babearan tras sus pasos.

—Es Martin, ha sufrido un golpe, y a gritos clama por su madre —dijo sonriendo la comisaria—. Pero no se preocupe, terminaré aquí y me iré a por él.

—Oye, Tanja, creo que con esta es la vigésimo tercera vez que te pido que dejes de tratarme de usted. Sé que no soy muy joven, pero puedes tutearme —respondió guiñando un ojo—. En cuanto a lo que tenemos aquí, no veo que sea un impedimento que te marches. Esa mujer y ese niño, mal que nos pese, no se levantarán salvo cuando los muchachos los trasladen a la morgue judicial —agregó, mirando los dos cuerpos sin vida que descansaban a orillas del río Akerselva.

—Lo sé, pero…

—Sabes que de nada sirve que estés aquí, ¿verdad? —preguntó Knudsen, mirándola de soslayo—. Esta no es la escena del crimen, dudo mucho que los astronautas —agregó, poniendo énfasis en las últimas dos palabras, haciendo referencia al mono blanco utilizado por la científica—, den con algo de importancia para la investigación.

Tenía razón. Las huellas, a esas alturas y después de que los cuerpos pasasen tanto tiempo en el agua, habían desaparecido, pero ella sentía que, a pesar de no ser la escena del crimen como tal, algo podía aportarles.

—Vale, de… dame —se corrigió, con una media sonrisa—, quince minutos más.

—Solo quince. Luego ve con el pequeño Martin. Por cierto, ¿no has pensado en decirle?

—¿Decirle?

—Al padre. No creerás que no me he dado cuenta, ¿o sí?

—Está muy ocupado con sus viñas mendocinas, no creo que sea el momento —respondió Tanja, mientras comenzaba a andar hacia donde se encontraba Gina.

—Han pasado tres años, Tanja. Creo que tiene derecho a saberlo. Aunque me odies por meterme en tus asuntos, debía decírtelo —dijo el comisario jefe, encogiéndose de hombros.

—Sé que lo haces con buena intención, y en parte tienes razón, pero yo consideraré cuándo es el momento. Gracias, Knudsen —dijo mirando por sobre su hombro.

El comisario jefe, asintió con una media sonrisa. Sí, realmente le caía bien esa muchacha. Con las manos en los bolsillos, giró sobre sus talones y se encaminó hacia la cinta policial, encarándose a los periodistas que se amontonaban detrás de esta.

Tanja, se situó a las espaldas de Gina. Con el pasar de los años habían logrado retomar, de alguna manera, la relación que no habían podido tener como madre e hija. Enterarse de que su hermana no era tal, sino que se trata de su madre biológica, no había sido algo fácil de asimilar, pero la comprendía y había decidido darle la oportunidad de recuperar el tiempo perdido; sobre todo, al enterarse de que ambas estaban embarazadas, y ella sería hermana y madre a la vez. Necesitaba su apoyo, ya que sus padres, o mejor dicho, sus abuelos, habían decidido regresar a Argentina, tras comunicarles que ella ya estaba en conocimiento de todo lo que había sucedido y de su verdadera identidad. Se sentían tranquilos y habían tomado la decisión de disfrutar su vejez, ya que Gina y Tanja se tenían la una a la otra.

Suspiró. Jamás imaginó estar viviendo aquello. Se sentía feliz, a pesar de que una parte de sí anhelaba que Ole regresara y supiera que tenían un hijo.

—¿Qué tenemos? —preguntó, sobresaltando a la jefa de la científica.

—Deja de darme estos sustos, lograrás que me dé un infarto —respondió recomponiéndose—. Pues, lo que ves. A simple vista no puedo decir mucho, pero aparentemente han sido torturados, aunque eso no me corresponde a mí decirlo, sino a Carlsen, cuando realice la autopsia —agregó incorporándose—. Por cierto, hablando del rey de Roma.

Patrick Carlsen, se acercaba a ellas, con andar cansado.

—Perdón por la demora, el tráfico está horrible. ¿No había mejor día para encontrar otro cuerpo? No, tenía que ser diecisiete de mayo. ¡Qué oportuno! —dijo, colocándose sendos guantes de látex blanco que había sacado de uno de los bolsillos del mono.

—Siempre tan quejica, el señor —se burló Gina, quitándose sus guantes y alzando una ceja.

El forense se encogió de hombros, mientras se acuclillaba junto a los cadáveres.

—Por cierto, los resultados del análisis completo de los dos cadáveres de la semana pasada, se están enviando por fax, si mis chicos han hecho lo que les pedí —dijo Carlsen, sin dejar de inspeccionar los cuerpos.

—Vale, en cuanto pueda pasarme por la comisaría, los leeré. Gracias, Carlsen.

Tanja miró la espalda del médico. A pesar de sus quejas, sabía que estaba donde le gustaba, donde se sentía cómodo. Era su campo y, como todos en el cuerpo, podrían renegar de su trabajo, pero lo amaban. Cada día comprobaba un poco más, que lo que le decían sus profesores en la Escuela Superior, era cierto: el trabajo policial era una droga.

—Oye, Gina —dijo Tanja—, necesito que me cubras aquí. Tobias Høie, no es del todo inepto, como todos los que me han tocado en estos años, pero aún está a prueba y no me fio lo suficiente de él. Tengo que ir a recoger a Martin, ¿quieres que también pase por Mikel? Knudsen —agregó con una sonrisita—, me ha dado vía libre para ir a por ellos.

Gina la miró con una media sonrisa, mientras se guardaba los guantes en el bolsillo del mono blanco.

—Ve, tranquila. Yo que soy mi propio jefe, no puedo darme por libre —frunció los labios—. Me harías un gran favor. Hay pizza en la nevera.

—¿Pizza? ¿En serio? ¿Otra vez? —cuestionó la comisaria, poniendo los ojos en blanco—. Hoy cocino yo. Están en pleno crecimiento y quieres darle pizza todos los días. Menos mal que me criaron papá y mamá… —Rio.

—Ay, qué graciosa me has salido —se burló Gina, sin poder evitar reír también—. ¡Anda, ve! Recuerda que hoy llegaré tarde, tengo cita con el psicólogo.

Tanja asintió, giró sobre sus talones y, esquivando a los periodistas, cruzó la cinta policial hacia su coche. Necesitaba a Ole. Lo necesitaba de una manera profesional a la vez que personal.

Suspiró y se montó en el vehículo, cruzando mentalmente los dedos. Esperaba que con estos cuerpos, Carlsen pudiese darle algo. Los cadáveres de hacía una semana no les habían aportado más que dudas. Tenía cuatro muertos, dos madres con sus respectivos hijos, pero no contaban ni con una mísera pista. Y las necesitaba.

DOS

Al llegar a la comisaría, a la mañana siguiente, se encontró con el escueto informe de la científica junto a los análisis de medicina forense. Sylvia se había encargado de dejarle todo debidamente colocado en su despacho. Esa mujer la conocía muy bien, no podía negarlo. Había intentado por años, dominar aquel Trastorno Obsesivo Compulsivo de que cada cosa se encontrara en su debido lugar, pero al final se había resignado a que era así y difícilmente cambiaría, por más empeño que pusiera en ello.

Tomó las hojas y se sentó tras el escritorio de su despacho. Extrañaba a Ole. Extrañaba sus conocimientos y sabía que, de estar ahí, al menos ya hubiese aportado un poco de luz a todo aquel asunto. Se colocó las gafas —jamás había querido utilizarlas, pero, tras el embarazo, aquel pequeño problema de la vista se había intensificado y no le había quedado más remedio que acudir al oftalmólogo—, y comenzó a leer.

Aquellos informes poco le revelaban, pero al menos tenía por dónde empezar a buscar.

Comenzó a leer, llevándose un bolígrafo a los labios, para luego tomar apuntes, aunándolo a los detalles que poseía de los interrogatorios realizados.

Mary Nielsen. Treinta y cuatro años. Metro sesenta y siete de estatura. Sesenta kilogramos. Heridas corto-punzantes en estómago, muslos y rostro. Violada anal y vaginalmente con un objeto punzante. Desgarros internos. Causa principal del deceso: muerte por asfixia. Psicopedagoga. Casada con Arthur Nielsen, en proceso de divorcio, separación de bienes y tenencia de su hijo Jacob.

Jacob Nielsen. Diez años. Metro cincuenta y ocho. Cuarenta y cinco kilogramos. Heridas corto-punzantes en muslos, brazos y rostro. Ausencia de la lengua (no hallada). Causa principal del deceso: ahogamiento. Hijo de Mary y Arthur Nielsen.

Suspiró. Odiaba con todo su ser que hubiese niños de por medio. Cerró los ojos y continuó:

Natalie Tofte. Treinta y ocho años. Metro setenta y cinco. Cincuenta y ocho kilogramos. Herida abdominal. Ausencia de órganos reproductores. Desgarros anal y vaginal. Causa del deceso: desangramiento por profundo corte en el cuello. Médica Clínica. Un hijo. En convivencia con Runar Bang, en proceso judicial por la tenencia del muchacho.

Roy Bang. Trece años. Metro setenta. Ochenta kilogramos. Heridas corto punzantes en muñecas y rostro. Ausencia de globos oculares. Causa del deceso: hemorragia interna por múltiples golpes. Hijo de Natalie Tofte y Runar Bang.

No tenían nada. Solo contaban con una coincidencia entre las víctimas: ambas mujeres estaban separadas o en proceso de divorcio. El primer sospechoso siempre era el marido de la víctima, pero que coincidieran dos femicidios, en el lapso de una semana, era por demás extraño. Allí había algo más, lo sabía. Pero ¿el qué? La respuesta flotaba en su mente, podía rozarla con la punta de los dedos, sin embargo, no era capaz de tomarla y sacarla a flote.

Necesitaba ayuda, y aunque Tobias Høie, el nuevo agente a su cargo, era eficiente y eficaz, no poseía el pensamiento deductivo que necesitaba en aquel momento. Por ese mismo motivo, lo relegaba a tareas más sencillas y simples como lo eran los interrogatorios. Debía reconocer que en ese campo, el muchacho se movía como pez en el agua y la hacía sentirse segura de tenerlo allí. Suspiró. No obstante, y no teniendo por dónde coger aquel toro, quizás lo mejor fuese que ella misma se dirigiese a hablar con los potenciales testigos.

Enfurecida, lanzó el bolígrafo contra la pared que tenía frente a sí. ¿A quién quería engañar? No tenía nada, ¡ni una puta pista!, tan solo contaba con un millar de interrogantes a los que no podía dar respuesta.

Cogió nuevamente los folios y releyó, incluidos los trozos que había pasado por alto. No sabía por qué lo había hecho, pero debía enmendarlo. Observaría cada minúscula coma, con la esperanza de que le develase algo.

Al llegar a la última línea del segundo informe se detuvo con brusquedad. ¿Cómo había podido ignorarlo? Estaba prácticamente en mayúsculas, en negrita y subrayado —solo faltaban las luces de neón—, y ella no había sido capaz de verlo.

En el interior de Natalie Tofte, habían hallado una nota, la cual no había sido transcripta al informe. Inspiró y, levantándose del asiento, cogió su chaqueta y salió hacia la fresca tarde primaveral.

TRES

Bjørn caminaba impaciente de un lado a otro, mientras su hijo, Karl, lo miraba sin comprenderlo.

—¿Dónde demonios estás, Petra? Coge el puto móvil —dijo entre dientes, a la par que le daba una vez más a la tecla de llamada.

Karl miraba desconcertado a su padre. Nunca lo había visto tan alterado.

—Tranquilo, papá. Siempre llega tarde. No te preocupes —dijo el niño—. Seguro aún está en el hospital. ¿Por qué no llamas? Quizás tiene el móvil en silencio…

Bjørn miró incrédulo a su hijo. ¿Cómo un niño de nueve años tenía un pensamiento más racional que su propio padre? Se llevó una mano a la frente. ¿Cómo había sido tan estúpido y no lo había pensado? Miró al muchacho y le sonrió, mientras le desordenaba el cabello.

Buscó el número del hospital en su móvil y esperó que se estableciera la comunicación.

—Rikshospitalet[1] —dijo la voz hastiada de la recepcionista, al otro lado de la línea—. ¿En qué lo puedo ayudar?

—Hola, mi nombre es Bjørn Lie —respondió, aclarándose la garganta—. Me gustaría hablar con Petra Soldberg.

—La doctora Soldberg no se encuentra en este momento. ¿Desea dejarle…?

—¿Ha salido ya?

—Señor, no puedo brindarle esa información.

—Soy su pareja, el padre de sus hijos —respondió enfurecido.

—Tranquilícese —pidió la mujer mientras tecleaba en el ordenador—. Sí, tiene usted razón. Bien, la doctora no se encuentra, cómo ya le he mencionado. Se marchó hace poco más de tres horas.

Los ojos de Bjørn, de por sí saltones, se salieron de sus órbitas.

—Gra-gracias —dijo, dando por finalizada la llamada.

Acto seguido frunció el ceño. No podía ser. ¿Dónde demonios se había metido? El pánico y la ansiedad se instalaron en su pecho. ¿Dónde estaba Petra? Temía que le hubiese sucedido algo. A pesar de que los últimos meses prácticamente no se habían dirigido la palabra más que lo justo y necesario, estaba embarazada y no podía evitar preocuparse. Se sentó en el sofá y se llevó las manos a los labios, presionándolos entre ellas, intentando hallar una respuesta.

Karl, que se había sentado frente a la consola de video juegos, se levantó y se dirigió junto a su padre, colocando una mano en su regazo.

—¿Qué sucede? —preguntó.

—Creo que tu mamá ha desaparecido o…

—¿O nos ha abandonado? —Levantó una ceja interrogante—. Mamá no podría irse dejando todo aquí… Igual, ¿por qué dices esas cosas?

—Salió hace tres horas del trabajo —respondió, con la mirada perdida en un punto lejano del salón.

—Puede estar haciendo la compra, o quizás te avisó que había quedado con una amiga y tú como siempre no la oíste… —sugirió.

—No lo sé, hijo, quizás me engaña. En verdad no lo sé —dijo, tomándolo por el brazo y saliendo de inmediato hacia la cochera, a la vez que pulsaba el botón de apertura del portón.

Lo obligó a tomar asiento en la parte posterior del vehículo, le colocó el cinturón de seguridad y se dirigió hacia el asiento del conductor. Haría todo lo posible por encontrarla. ¡Debía encontrarla!

Al llegar a las dependencias de medicina forense, Tanja se adentró blandiendo su placa como si de una espada se tratase. Debía hablar con Patrick Carlsen, necesitaba saber qué decía aquella nota y por qué esta no constaba en los informes que le habían entregado por fax. A pesar de que llevaba tres años en aquel puesto, desde que Ole presentara su renuncia, no había convencido a los miembros tanto de Medicina Forense como de la Científica de que le enviasen los informes por correo electrónico. Aún permanecían con el antiguo método, aquel al que los había acostumbrado su antecesor.

Después de atravesar infinidad de pasillos, la comisaria se halló frente a unas enormes puertas blancas con dos pequeños ventanucos que permitían ver hacia el interior, separando la sala de autopsias del resto de las dependencias médicas. En su recorrido hasta allí, había preguntado dónde se encontraba el médico jefe y le habían indicado el camino.

Golpeó levemente con los nudillos, llamando la atención de Carlsen, quien inmediatamente se acercó a franquearle el paso, mientras se quitaba uno de los guantes.

—Hola. Te estaba esperando —saludó el médico.

—¿Sí? Entonces, debes suponer a qué he venido, ¿cierto? —preguntó Tanja, adentrándose en aquel aséptico lugar sumergido en el hedor del formol.

El forense asintió, mientras se dirigía a la parte posterior de la estancia, dónde se hallaba una minúscula habitación repleta de archivadores, esperando que la comisaria lo siguiese.

—Aquí tienes —dijo Carlsen, después de unos minutos de rebuscar entre las carpetas, entregándole una pequeña bolsita transparente con medio folio en su interior.

Tanja lo tomó entre sus manos, no sin antes guardar la placa que aún mantenía entre sus dedos, y comenzó a leer. El mensaje estaba escrito por ordenador. La era digital aceleraba y entorpecía las investigaciones en partes iguales.

Frunció el ceño, entrecerrando los ojos, sin comprender.

La nota iba dirigida a ella.

Veo que estoy perdiendo mi tiempo. Jugar con la policía no tiene sentido si hay una mujer, que no sabe ni dónde tiene la nariz, como comisaria. Debo reconocer que era más divertido en los tiempos en los que Ole Lie ocupaba el puesto. Las mujeres deberían permanecer en casa, cuidando de los niños, ser fieles a sus esposos y parejas, y dejar de jugar al empoderamiento.

Al leer esas palabras, no pudo evitar sentirse enfurecida. Era consciente de que provenían de un asesino, pero aun así, sentía que la bilis hervía en su interior. Odiaba con todo su ser a las personas con aquel pensamiento retrógrado y enfermo, pero sobre todo odiaba saber que aquella nota tenía una pista, aunque minúscula, que era incapaz de ver, producto de su ofuscación. Infló su pecho y soltó el aire lentamente. Sí, ahí había algo. Tan solo debía descubrir el qué.

CUATRO

Ole caminaba tranquilamente por entre las vides, observando a su alrededor cómo los trabajadores realizaban su labor de cosecha, sin descanso. La temporada estaba pronta a concluir y eso lo imbuía de una sensación extraña. Aquella era su época favorita del año. Suspiró. No sabía qué lo había llevado a tomar aquel bondi —como había aprendido que le decían los argentinos a los buses, aunque él prefería seguir refiriéndose a ellos como micros, otra de las palabras que había incorporado—, a aquellas lejanas tierras mendocinas que descansaban a los pies del Aconcagua, pero se encontraba feliz de haber descubierto un sitio como aquel. Le transmitía paz y le había ayudado a superar la pérdida de Monika e Irene, además de aclarar su cabeza con respecto a lo que quería para su vida. Con el tiempo había logrado mejorar sus dominios del idioma, sin embargo, debía reconocer que la manera de expresarse de los mendocinos lo confundía demasiado. No hablaban como el resto del país; incluso, poseían palabras que no eran propias de los argentinos y que, por lo que le habían explicado los lugareños, habían tenido a bien adoptar de sus vecinos chilenos; país que había visitado en varias oportunidades debido a los negocios vitivinícolas en los que se había embarcado, y que complementaba con su trabajo como detective privado.

Una joven mujer se acercó a él con un mate[2], que recibió con una sonrisa, observando cómo la muchacha se alejaba hacia las vides, donde había improvisado —con un tronco y una piedra— una mesa y un asiento, en donde se dedicaba a cebar[3] aquel brebaje, preferiblemente amargo, que tanto le había disgustado la primera vez que lo había bebido y que, con el tiempo, había aprendido a disfrutar.

Se giró y miró las imponentes montañas que poco a poco iban engullendo al sol, mientras inspiraba el aire fresco de la tarde. Extrañaba el frío de Oslo, pero no había punto de comparación, cada ciudad tenía lo suyo y en ese momento disfrutaba de la tranquilidad y las vistas que le regalaba aquella tierra de Huarpes[4].

Jamás se arrepentiría de la decisión que había tomado y de, una vez más, hacerle caso a su primo. Por primera vez, en todos los consejos que le había dado, había acertado.

Bjørn caminaba impaciente de un lado a otro. Había realizado la denuncia por la desaparición de Petra hacía ya prácticamente una semana. No podía creer que la policía no hiciera nada. Se sentía impotente. No sabía qué hacer. ¿Cómo demonios podía encontrarla? Llevaba noches enteras sin dormir, intentando dar con una solución. Estaba seguro de que Petra era incapaz de irse de aquella manera. Había pedido unos días en la empresa naviera en la que trabajaba, para ocuparlos cien por ciento en su búsqueda, pero había sido una total pérdida de tiempo.

Intentó comunicarse una vez más con Petra, pero su móvil continuaba apagado o fuera de cobertura. Se decantaba por la primera opción, ya que, de ser erróneo lo que pensaba, ella no se alejaría de la civilización y mucho menos sin Karl. ¡Era impensable! Apretó el teléfono antes de estamparlo contra la pared, dejándose caer en el sofá de la sala. ¡No podía con tanta frustración!

Karl se asomó a las escaleras.

—Sigues sin dormir —sentenció el niño con el cansancio grabado en el rostro.

—Hijo… —comenzó a decir Bjørn.

—Ya, deja las excusas. No sirven de nada. Yo tampoco puedo dormir —lo cortó, bajando de dos en dos los escalones—. Extraño a mamá. ¿Has llamado a la policía para saber si tienen noticias de ella? —preguntó, sentándose junto a su padre.

—Sí. Y por lo que me han dicho no hay nada. Absolutamente nada. —Suspiró—. Nadie la ha visto. No ha hecho compras con su tarjeta. No ha sacado dinero de la cuenta… —enumeró, mientras cerraba los ojos y se recostaba en el asiento. Lo había intentado todo.

—¿Has hablado con el tío Ole? Quizás él nos pueda ayudar, ya que trabaja en… —sugirió, con una sonrisa y los ojos, idénticos a los de su padre, abiertos de par en par.

—No, hijo, no. Tu tío viajó hace tres años a Argentina. Renunció…

—Pero aún puede ayudarte, ¿no? —preguntó—. Es policía. Una vez me dijiste que uno, por más que lo quiera, no puede cambiar lo que es.

Bjørn se golpeó la frente, que poco a poco le iba ganando terreno a su cabello, mientras se levantaba y recogía el móvil. Su hijo, una vez más, lo ponía en jaque con su razonamiento. Era increíble cómo él, con sus cuarenta y cuatro años, no había sido capaz de llegar a la misma conclusión que su hijo de tan solo nueve.

Tomó asiento junto al niño y buscó el número, con característica argentina, de su primo —tras instalarse había dado de baja a la línea noruega—, agradeciendo que, por la diferencia horaria, lo más probable era que Ole estuviese despierto.

Ole se montó en su camioneta y puso el vehículo en marcha, en el mismo momento en el que su móvil comenzaba a sonar con aquella melodía que aún desconocía cómo cambiar. No estaba muy seguro si porque le daba nostalgia y le permitía recordar a su fallecido y fallido amor, o porque aún no era capaz de entender aquel aparato. No obstante, sacó el smartphone de sus vaqueros y pulsó el botón verde que permitía la conexión, sin siquiera mirar de quién se trataba.

—Hola —respondió en español.

—Hola, Ole. Soy Bjørn —dijo la voz al otro lado de la línea.

—¿Bjørn? —preguntó sorprendido.

Tenían una excelente relación y, tras viajar a Argentina, había procurado retomarla a pesar de las distancias, sin embargo, su primo jamás lo llamaba, tan solo se limitaba a enviarle imágenes graciosas sacadas de internet y hablar de su mala relación con Petra. Debía haber sucedido algo para que lo llamase a aquellas horas. Miró el reloj en la pantalla digital de su camioneta. Si en Argentina eran las siete de la tarde, su primo ya debería estar como mínimo cenando.

»¿Sucede algo?

—Es Petra.

Ole puso los ojos en blanco. La mala relación de su primo con Petra, no le sorprendía en lo más mínimo.

—¿Qué pasa con ella? —preguntó, apagando el motor y acomodándose en el asiento, presintiendo que aquello sería para largo.

Bjørn comenzó a relatarle, con lujo de detalles y de manera acelerada, los sucesos de los últimos días, mientras Ole se dedicaba a escucharlo con toda la paciencia de la que era capaz.

—Espera —dijo al cabo de unos minutos—. ¿Has comprobado en casa de sus amigas, compañeras del trabajo…?

—Sí, y nadie sabe ni ha visto nada. Incluso la policía ha estado haciendo lo mismo, pero tampoco dan con nada y yo…

—Vale. Dime, ¿qué quieres que haga? Sabes que ya no formo parte de la policía y que estoy a miles de kilómetros de distancia —dijo, sin comprender el sentido de aquella llamada, ya que era consciente de que su primo no se comunicaba con él solo para tenerlo al corriente.

—Tío Ole —lo sorprendió la voz del pequeño Karl—, debes ayudarnos.

—Karl, no sé cómo podría. Yo ya no formo parte de la policía, dejé mi puesto y estoy bien aquí…

—Papá no te lo ha dicho, supongo que por su temor de que al decirlo en voz alta se vuelva definitivamente una realidad. En las últimas dos semanas han hallado los cadáveres de dos mujeres con sus hijos. Aunque mi padre no te lo haya mencionado, sé muy bien qué es lo que teme. Puedes imaginarlo, ¿cierto?

—Entiendo —dijo Ole, pensativo.

Se había jurado a sí mismo que no regresaría a Noruega por una larga temporada, pero también podía imaginar lo que debía estar viviendo Bjørn en esos momentos. La imperiosa necesidad de ayudar a su primo, se hacía latente. No sabía cómo lo haría, pero hallaría la manera de poder colaborar con la investigación o, al menos, poder obtener un poco de información que le permitiera relajar la paranoia que embargaba a Bjørn, y que él era muy capaz de comprender.

CINCO

Tanja caminaba de un lado a otro en la diminuta cocina del departamento que compartía con Gina, intentando que los dos niños acudieran a sus gritos.

—¡Mikel! ¡Martin! —gritó—. ¡A comer! ¡Ahora!

Los dos pequeños de tres años entraron corriendo a la par, peleándose por quién se sentaría esa vez en la punta de la mesa. Cada día que pasaba se parecían más entre ellos. Tanja los miró, sabiendo que tarde o temprano debería encarar a Gina, aquello estaba siendo demasiado evidente. No le molestaba realmente lo que había descubierto con el pasar de los años, pero sí le hería que la creyese lo suficientemente estúpida como para no darse cuenta.

Suspiró, mientras tomaba a cada uno de los niños en brazos y los sentaba en sus respectivas sillas, para luego depositar frente a ellos sendos platos de macarrones con queso.

—Se quedan tranquilos y comen —dijo, mientras les colocaba una servilleta de papel en la pechera de sus camisetas—. No quiero nada de guerras de comida, ¿quedó claro?

—Sí —respondieron ambos al unísono, comenzando a engullir la cena.

—Insaciables —murmuró, poniendo los ojos en blanco y dirigiéndose hacia la estufa donde se sirvió un poco de macarrones y se sentó junto a su hijo.

—Tania —llamó su atención Mikel, haciendo que un cosquilleo se instalara en la boca de su estómago—. ¿Mamá?

—Ya viene, mi amor. Está trabajando. Cuando terminemos de cenar, la esperaremos juntos viendo una película. ¿Quieres? —preguntó, sonriendo con pesar, en tanto el niño asentía.

Tras la rápida cena, Tanja tomó a los dos pequeños que, para su sorpresa, se habían comportado como dos angelitos, y se dirigió al salón, donde colocó en el reproductor de DVD una película infantil, con la cual esperaba que permanecieran en aquel inesperado pero agradable estado de relajación.

Regresó a la cocina, donde puso en marcha la cafetera y aguardó por su ansiado café. No fueron pocas las veces en las que su madre —o, mejor dicho, su abuela— la había reprendido por dicha costumbre, pero no podía marcharse a la cama sin su cuota diaria de cafeína nocturna. Esperaba que Gina llegase a casa cuanto antes, necesitaba que la relevara en el cuidado de los niños, sin embargo, también necesitaba contacto con un ser humano adulto.

Cuando el sonido de la cafetera cesó, se sirvió una taza de abundante líquido oscuro y se sentó a la mesa de la cocina, desde donde era capaz de ver a los dos terremotos con piernas, sentados tranquilamente frente al televisor. Tomó su móvil y comenzó a revisar sus redes sociales. No era que le gustase pasar tiempo allí, pero había abierto un perfil en una de las redes sociales de moda, con la esperanza de que Ole dejara la paranoia atrás y decidiese abrir uno para compartir un poco de su vida en Argentina. Hasta el momento, aquello no había sucedido, y ya no creía que ocurriera. En realidad, nunca había creído que sucediera, no obstante, era una minúscula esperanza que le permitía continuar.

Mientras revisaba los muros de los nuevos agentes del cuerpo, su teléfono comenzó a vibrar en su mano. Miró con extrañeza el número que figuraba en la pantalla. Un número desconocido, por supuesto, pero no era eso lo que la desconcertaba, sino más bien el prefijo de este. Indecisa, deslizó el dedo hacia la derecha, cogiendo la llamada.

—¿Hola? —preguntó con cautela.

—Tanja, soy…

No le hizo falta escuchar el nombre, era su voz. La voz con la que tantas noches había soñado volvía a sus oídos. Tomó un pequeño trozo de su brazo entre el índice y el pulgar y apretó, buscando confirmar que aquello era real y no producto de su ansiosa mente, que le hacía imaginar que Ole se había acordado de ella.

—¿Hola? ¿Tanja? ¿Me oyes? —preguntó impaciente el excomisario de Delitos Violentos.

—Sí, sí —respondió, saliendo de su ensimismamiento y borrando la sonrisa boba que se había formado en su rostro.

A medida que oía al comisario, sus esperanzas de ser ella el motivo de ese llamado se fueron desvaneciendo, y la tristeza se instaló en su pecho. Así era. Después de tres años de nulo contacto entre ella y el padre de su hijo, este se comunicaba para pedirle explicaciones por la falta de información con respecto a la desaparición de Petra Soldberg. Sin embargo, en aquel momento en el que se sentía la mujer más miserable del planeta por haberse enamorado de un hombre que no mostraba interés alguno por ella, su cerebro comenzó a trabajar a velocidad de vértigo.

Abrió los ojos de par en par. Después de largos días de intensa búsqueda, de intentar dar con una mínima pista, la respuesta había llegado en forma de llamado, desde las lejanas tierras patagónicas. Pero no, no había sido Ole quien le había brindado aquella idea, sino más bien su nombre. Había tenido una pequeña gran pista frente a sus narices, y no había sido capaz de verla. Si a fin de cuentas, iba a terminar teniendo razón aquel maldito asesino.

—Debes regresar —dijo, al cabo de un largo silencio.

—No puedo, y lo sabes muy bien —respondió el excomisario—, además estás tú; confío en tu trabajo. Lo único que te pediré es que me mantengas informado, sé que estoy fuera del cuerpo, pero… por mi primo… ya sabes.

—Ole, no te lo estoy pidiendo únicamente yo.

Tanja pudo imaginar cómo, al otro lado del Atlántico, las cejas de Ole se unían en el centro formando una enorme V interrogativa; por lo que comenzó a relatarle, hasta el más mínimo detalle, la poca información de la que disponía hasta el momento, al tiempo que la puerta principal se abría dejando paso a Gina, quien, frotándose los hombros, se sentó junto a ella observándola confundida.

SEIS

Una sonrisa surcaba su rostro, mientras con una mano sosteniendo el teléfono móvil junto a la oreja y la otra en la espalda, iba y venía de una punta a la otra de aquel minúsculo e improvisado despacho. Al fin lo había logrado. Al menos el primer paso estaba dado. Aquel tipejo que le habían recomendado para llevar a cabo aquella parte del plan, hacía su trabajo de manera impecable y lo único que exigía era el pago semanal que habían acordado. Una alta suma que estaba dispuesto a pagar, siempre y cuando los resultados continuasen siendo óptimos.

Finalizó la llamada, se sentó en el mullido sofá y, poniendo las manos detrás de su cabeza, se cruzó de piernas relajándose. Aquello iba mejor de lo que había imaginado. No esperaba menos, después de cuatro años de metódica planificación.

Bjørn sentía que el estrés lo desbordaba por completo, en tanto buscaba su teléfono móvil, el cual, una vez más, no sabía en dónde lo había dejado. Tras poner la casa patas para arriba, se lanzó al sofá resignado, llevándose las manos al rostro, frotándolo una y otra vez.

—¿Qué sucede, papá? —preguntó su yo en miniatura.

Cada día que pasaba, confirmaba que Petra no le había mentido respecto al pequeño Karl, no podía negar que era su hijo. Desde sus ojos hasta la forma de moverse y andar, le aseguraban que era su yo del pasado, pero mucho más fuerte y decidido que él a esa edad.

—Nada, hijo, no encuentro mi móvil y necesito llamar a Ole —respondió, mientras lo invitaba a sentarse a su lado.

—Papá, ¿qué fue lo último que hiciste?

Bjørn lo miró confundido, haciendo un vago intento por entrecerrar sus ojos, buscando recordar.

—Vamos, papá, dime. ¿Qué fue lo último que hiciste?

—No sé qué demonios tiene que ver, pero fui a la nevera en busca de una cerveza que por cierto. —Parpadeó—, nunca bebí. ¿O sí? ¡No lo recuerdo!

—Vale —dijo el pequeño, poniéndose de pie y dirigiéndose a la cocina.

Bjørn lo siguió, intrigado por el razonamiento de su hijo. ¿Se estaría volviendo loco?

Al llegar a la cocina, de un blanco impoluto —detalles propios de Petra—, vio cómo Karl se dirigía al refrigerador y lo abría, de par en par, para, tras unos segundos de búsqueda, voltearse hacia su padre con el móvil en la mano.

Sí, efectivamente, estaba enloqueciendo. ¿Cómo demonios había ido a parar allí?

Confundido, tomó el aparato que su hijo le tendía, y, luego de buscar el número de su primo, le dio a la opción de llamada.

El sonido del móvil lo hizo despertar de un sobresalto. Miró el número que figuraba en la pantalla del smartphone. Entre el jet lag y su primo, no recuperaría jamás su horario normal de sueño. Suspiró, mientras se levantaba, cogía el aparato y se dirigía a la cocina a por una taza de café, en tanto deslizaba el dedo hacia la derecha tomando la llamada.

—Bjørn, ¿qué sucede ahora? —preguntó, mientras vertía gran cantidad de café instantáneo en su taza térmica.

—Necesito noticias. ¿Sigues en Argentina?

—No. ¿Qué quieres?

—¿Dónde estás? ¿Qué pasó? ¿Por qué dejaste Argentina? ¿Cuándo te marchaste? —preguntó Bjørn sin respirar.

—Bien —comenzó a decir, mientras vertía el agua caliente sobre aquellos polvos portadores de su adorada cafeína—, dejé Argentina hace unos tres días, con rumbo a Oslo.

—¿Qué?

—Cómo lo oyes. No sé qué demonios les sucedía a todos que me pedían que regresara, pero aquí estoy.

—¿Todos? ¿Quiénes son todos?

—Tú, Tanja y un maldito psicópata.

Un largo silencio se produjo al otro lado de la línea, durante el cual se limitó a tomar tres sorbos seguidos de su café hirviendo.

—¿Te incorporarás a la investigación? —preguntó su primo con asombro y cierta esperanza en su voz.

—No lo creo, pero aquí estoy y no me queda más remedio que ayudar. —Suspiró—. Ahora, dime, ¿qué necesitabas?

—He recibido una carta y esto me da muy mal rollo. Tengo un presentimiento horrible, y ya que estás en Oslo…

—Podrías, o, mejor dicho, «deberías» dárselo directamente a la policía —sugirió Ole, interrumpiéndolo.

—Claro, pero confío más en ti. Temo por la vida de Petra y de la pequeña —respondió. Su voz denotaba la desesperación por la que estaba pasando.

Tenía conocimiento del embarazo de Petra, pero no se había detenido a pensar en ello. No hasta que su primo lo había mencionado. Apretó los párpados, mientras encendía un cigarro. Debía investigar. No solo se trataba de la mujer de su primo, también corría riesgo la pequeña nonata.

—Vale, dame tiempo… ¿Sigues viviendo en la misma dirección? —preguntó, encendiendo un cigarrillo.

—Sí —respondió Bjørn escuetamente.

—Ok, en quince minutos, minuto arriba minuto abajo, me tienes por allí. Prepara café —dijo dando por finalizada la llamada y dejando el móvil sobre la mesa.

Pasaban las doce de la noche, pero el sueño tardaría en aparecer; su cuerpo aún permanecía con el horario latinoamericano. No creía poder dormir hasta bien entrada la noche, y, a pesar de saber lo paranoico que era su primo, no le vendría mal ocupar su mente en aquella cuestión, de paso, tal vez, lograría tranquilizarlo con su presencia.

Tomó el resto del café deprisa, en contra de las protestas de su lengua y, cogiendo las llaves del coche —esperaba que después de tanto tiempo sin utilizarlo no se hubiese dañado—, salió a la apacible noche primaveral.

SIETE

Bjørn lo esperaba impaciente en la puerta de aquella lujosa e impoluta vivienda. Una copia exacta de la casa de los sueños de Monika, deseo del cual había logrado disuadirla, para vivir en una zona que se adaptaba mejor a su sueldo como policía. Jamás se había sentido cómodo en aquel ambiente, por lo que, a pesar de los anhelos de su difunta esposa, no se arrepentía de haber fallado también en ello. Quizás su departamento no contase con todas las comodidades, pero siempre había procurado que nada les faltase. No era necesario una vivienda tan opulenta, cuando uno podía vivir cómodo y sin pasar necesidad en un lugar mucho más asequible y sin llamar la atención.

Observó a su primo, mientras permanecía unos segundos más en el vehículo, el cual, a duras penas, había logrado poner en marcha. Ese hermano de padres distintos que había sido carne de su uña, había envejecido notoriamente durante los últimos años. Unas prominentes entradas se dejaban ver en donde antaño había reinado una abundante melena, asimismo no había que ser un experto para notar que aquello no era producto del paso del tiempo, sino más bien de los últimos días. A su lado, plantado como un perro guardián, se encontraba su pequeño sobrino, Karl, al que solo había visto en un par de ocasiones cuando se trataba de un rollizo y enrojecido bebé. Los años no venían solos tampoco para el pequeño, a quien se le notaba, sin necesidad de entablar una conversación con él, que era mucho más maduro de lo que se espera en un niño de su edad. Y Ole agradecía aquello, ya que era lo que más necesitaba Bjørn en aquel momento. Era el ancla necesaria para que su primo no naufragase y se mantuviese en la realidad.

Se apeó del coche y se dirigió al encuentro de ese hombre al que amaba como a un hermano, a pesar del tiempo que había transcurrido desde la última vez que se habían visto.

—Dølle —dijo acercándose a la vivienda—. ¿No piensas saludar a tu primo favorito?

Bjørn se acercó y lo abrazó.

—Hace años que no me dicen así —dijo con una sombra de sonrisa asomando a su rostro.

Ole sonrió, a pesar de que aquella visita había sido forzada por una situación que no le deseaba ni a su peor enemigo, se sentía feliz de reencontrarse con Bjørn, aquel sujeto que, en más de una ocasión, y producto de su impulsividad, lo había metido en demasiados aprietos.

—¿Cómo está el pequeño Bjørn Jr.? —preguntó volviéndose hacia el niño, el cual alcanzaba su hombro. Su sobrino nunca había sido especialmente pequeño, pero para sus nueve años de edad, denotaba que sería más alto incluso que su propia madre.

—Tío… —dijo riendo, mientras le pegaba un puñetazo en el brazo a modo de correctivo—. ¿Aún sigues sin recordar mi nombre?

—Claro que no. Solo estaba bromeando, Fredrik —dijo, imprimiendo seriedad a su rostro.

—¿En serio? Pues, parece que sí lo has olvidado una vez más —le recriminó Karl, siguiendo la broma.

Aquel juego era común entre ellos, a pesar de lo poco que se veían. Debería pasar más tiempo con ese chaval que, con un par de minutos a su lado, le devolvía parte de la jovialidad perdida.

—Ven. Pasa —lo invitó su primo—. Toma —dijo, tendiéndole unas zapatillas de andar por casa, mientras Ole se quitaba los zapatos y los dejaba en el armario de la entrada.

Tal y como se temía, la vivienda era una copia exacta de aquella que habían visitado con su difunta esposa al poco tiempo de contraer matrimonio. Lo recibió un amplio e impoluto salón, al que, a duras penas, habían logrado darle un poco de calidez. Se asombró del orden que allí reinaba y no pudo evitar pensar en que aquello se debía a la empleada doméstica, o, en su defecto, al propio Karl, ya que Bjørn no se caracterizaba precisamente por ser una persona ordenada.

Siguió los pasos de su primo y sobrino hacia la cocina, a la par que este último le hacía innumerables preguntas, a las cuales procuraba responder de una manera divertida, haciéndolo reír. Lo veía muy alegre y relajado, contrario a todo lo que había imaginado Ole que debía sentir con su padre en aquel estado de estrés máximo. No obstante, era posible ver el cansancio en su rostro, lo que lo llevó a deducir que el pequeño había tenido que soportar más de un arrebato de impulsividad por parte de su progenitor, a lo largo de la última semana.

Tras varios minutos de juegos y bromas con su sobrino y de ayudarle a avanzar en el Assassin’s Creed —juego que él mismo se había encargado de hacerle llegar por su noveno cumpleaños—, Ole le hizo una seña con la cabeza a Bjørn para que se apartaran y, por fin, poder hablar sobre el tema que lo había llevado hasta allí. Estaba feliz de verlos, pero era consciente de la gravedad del asunto y, su ADN de policía —que no desaparecería por más viajes al extranjero que hiciera—, lo instaba a indagar y ponerse manos a la obra cuanto antes. Sentía la imperiosa necesidad de encontrar a Petra. Sabía lo que se sentía que un psicópata jugara con quienes querías, porque, a pesar de que Bjørn no amara a la mejor amiga de Monika, la quería, a fin de cuentas era la madre de su hijo, y, por ese motivo, pese a haberse enamorado en aquellas cálidas y lejanas tierras sudamericanas, sabía que estaba verdaderamente desesperado.

Sin darle tiempo a pronunciar palabra, Bjørn se dirigió hacia su habitación, para regresar, minutos más tarde, con un sobre en la mano, que le tendió con gesto apesadumbrado.

Ole sacó la nota del interior y leyó, lentamente, aquellas palabras escritas con una horrible tipografía que ya ni siquiera los adolescentes se atrevían a utilizar.

A pesar de que te estoy haciendo un favor sacándotela de encima, tú la buscas. Qué malagradecido que has salido. Igual de estúpido que tu padre. Sé que no cejarás en tu empeño por encontrarla. Sin embargo, solo existe una persona que puede ayudarte, aunque temo decirte que, probablemente, llegue demasiado tarde. Envíale mis más sinceros saludos a Ole.

No le decía más que lo que, quien había enviado aquello, había querido, pero algo dentro de Ole se retorcía intentando salir. Una horrible sensación se había instalado en la boca de su estómago, dificultándole, incluso, el respirar con normalidad.

OCHO

«Otra vez el maldito buzón de voz», pensó con más miedo que impotencia, mientras caminaba histérico, de una punta a la otra de la sala.

—¿Dónde te has metido, Beate? —preguntó en voz alta, como si de esa manera pudiese oírlo y darle una respuesta—. Contesta, maldita sea. ¡Contesta!

Le era imposible establecer conexión.

Hacía más de tres horas que habían quedado en verse. Le había propuesto ir a su encuentro, a lo cual ella había rehusado ofendida, alegando que tenía la edad suficiente como para poder cruzar el Frognerparken por su cuenta. Temía estar volviéndose paranoico, a la vez que deseaba que todos los sucesos que se agolpaban en su mente no fueran más que alucinaciones producto del miedo que le generaba el saber que se encontraban solas en la calle. Esto, sumado a los acontecimientos que habían alterado la tranquilidad de Oslo las últimas semanas, lo hacían imaginar lo peor. Deseaba con todo su ser que Beate y la niña estuviesen bien. Sin embargo, las imágenes de ellas dos en manos de aquel psicópata que andaba suelto, y, en el peor de los casos, muertas por manos de este, no lo dejaban en paz.

En un primer instante quiso creer que se habían retrasado y que no había podido avisarle de ello, por lo que se tranquilizó lo suficiente como para esperar de manera paciente durante los primeros sesenta minutos. Pero ¡joder!, habían pasado tres puñeteras horas y de ellas ni sus luces.

A esas alturas, el miedo y la impotencia de no saber qué coño les había sucedido lo roían por dentro y le hacían sentirse culpable de no haber insistido con mayor ahínco y haber ido a por ellas. Intentó calmarse y pensar con claridad, pero ¡qué coño!, eran su mujer y su hija, no había forma de no sentirse así.

Suspiró, observó el móvil por milésima vez y dio a la opción de llamada.

Una vez más, el contestador automático lo exasperó, llevándolo a patear la mesa de la sala, haciéndose daño, sin lograr calmar su frustración. Apretó los párpados intentando soportar el dolor, y, tras una profunda inspiración, miró el teléfono y buscó entre sus contactos a Stella, su suegra.

—Hola, Eric. ¿Qué tal estás? —saludó alegremente la mujer.

—Esto… Bien, bien y ¿tú? —respondió con un nudo que oprimía su garganta.

No quería asustarla, pero no tenía más alternativa que salir de dudas. Alejando los pensamientos que lo habían perturbado las últimas horas, prosiguió:

—Verás, Stella… Me preguntaba… ¿Beate y Caroline han pasado por vuestra casa?

Su corazón palpitaba sin descanso. No hallaba la forma de serenarse, a pesar de aparentar tranquilidad. Rogaba, por el amor de todos los dioses, que hubiesen decidido pasar por allí tras la consulta médica, aunque aquello no justificara que no le cogiera el puñetero aparato.

—Sí, estuvieron hace unas horas de camino a la cita médica. ¿Por qué?

Pudo notar cómo la voz de la mujer dejaba transmitir el miedo que esta también había comenzado a sentir y cómo sus sentidos se ponían inmediatamente alertas.

—Pues… esto… aún no han llegado, y me comenzaba a preocupar —dijo con el corazón encogido.

«¿Dónde demonios os habéis metido?», pensó, en el mismo instante en el que oyó un golpe sordo, al otro lado de la línea.

—Stella. Stella —la llamó, con los ojos abiertos de par en par, oyendo el jaleo de gritos y pasos.

Cortó la llamada. Sabía bien lo que había sucedido, y permanecer en línea no serviría de nada. Ni para él, ni para la madre de Beate.

No quería pensar, pero su cabeza no hacía más que mostrarle, una tras otra, imágenes de lo más angustiantes. Quizás, lo mejor, era hacer lo que había aplazado desde el principio: llamar a la policía. No era normal que, una mujer que siempre llevaba el móvil consigo, con un cargador portátil y que siempre atendía a las llamadas, llevase casi cuatro horas con el móvil apagado o fuera del área de cobertura, tal y como le había sabido informar, sin descanso, la voz computarizada.

—¿Dónde demonios estáis? —murmuró, mientras marcaba el número de la comisaría.

Era consciente de que la policía le haría mil y una pregunta, pero no le importaba, dado que, en el peor de los casos, lo ignorarían, dejando su denuncia archivada, alegando que su mujer y su hija faltaban desde hacía muy poco en casa, quedando en la casilla de salida. No obstante, cabía la posibilidad de que pudiesen hacer algo.

—Gina —respondió la voz del otro lado del teléfono.

La nostalgia lo invadió por largos segundos. Hacía demasiado tiempo que no oía a la científica, y, a pesar de no tener sentimientos amorosos hacia ella, era la única persona a la que había considerado amiga, al punto de salvarle el pellejo y ayudarle a camuflar la muerte de Kurt Jacobsen, el predecesor del actual comisario jefe, Albert Knudsen.

—Gina, soy Ole. Te necesito. Estoy en Oslo —dijo, a sabiendas de que probablemente no reconocería aquel número prepago que había adquirido tan solo pisar tierras noruegas.

—¿Esto es real? ¿No es una broma de mal gusto?

—Esto es tan real como que necesito tu ayuda en este preciso instante —respondió.

—¿Has vuelto? ¿Te harás cargo del caso? Y, ¿qué pasará con Tanja?

—Sí. No. No lo sé —respondió, poniendo los ojos en blanco.

Se hizo el silencio al otro lado de la línea. Esperaba que le hubiese entendido, no tenía ganas de andar con explicaciones, solo quería ponerse cuanto antes con aquello. Sí, había mentido, a medias. No se haría cargo del caso, dado que Tanja había ocupado su lugar, y tampoco era que quisiera, pero sí que se haría cargo, a su manera, de hallar el paradero de Petra Soldberg. Se lo debía a Bjørn y a sí mismo. La carta que le había mostrado su primo no le había aportado nada, no obstante, sabía que poseía más información de la que se podría esperar. Quería ponerse cuanto antes con aquello, pero antes necesitaba toda la información que pudiese recabar. El haber estado ausente lo ponía en una situación de desventaja, a pesar de saber que la policía tampoco contaba con mucho más de lo que él ya sabía. Aun así, tras finalizar la llamada con Gina, llamaría a Tanja. No quería remover aquel avispero, por ella y, sobre todo, por él, pero no le quedaba más remedio.

—¿Estás seguro de que no has vuelto por eso, Ole? —preguntó la técnica. Podía imaginarla levantando una ceja de manera interrogante.

—Bueno… —comenzó Ole, para ser interrumpido de inmediato.

—¡Lo sabía! ¿Volverás a la carga? ¿No te parece un poco estúpido? Verás, Tanja…

—Si me dejas terminar te explicaré. —Suspiró—. Verás, no me incorporaré a la investigación como tal, lo último que quiero es perjudicar a Tanja, pero de igual modo llevaré una investigación en paralelo, aún no conozco al comisario jefe y por ende no sé si me lo permitirá, pero quiero hacerlo. Imagino que estarás al tanto de que la mujer desaparecida es la pareja de mi primo.

—Sí, lo sé por Tanja. Pero ¿cómo demonios piensas llevar una investigación en solitario?

—No será enteramente en solitario, te tendré a ti y a Tanja, y a todos los que os animéis a ayudarme. Yo no me inmiscuiré en vuestros asuntos ni mucho menos en el procedimiento normal del caso. Pero necesito que me ayudes.

—Vale, ¿qué quieres que haga? —preguntó Gina resignada, a sabiendas de que de nada valía que pusiera peros en contra de lo que había decidido Ole.

—En el departamento de la Científica te he dejado un sobre con una nota de dudosa procedencia en su interior. Ha sido tocado únicamente por Bjørn, su hijo, yo y la persona que lo envió. Dudo mucho que lo enviara por correo…

—Ole, ¿por qué tu primo no fue con la nota directamente a la policía? —preguntó tras suspirar.

—Tristemente no se fía de ellos, en el único en el que confía es en mí, por eso pienso hacerme cargo de la investigación de la que ya te hice referencia.

—Vale, me parece un tanto estúpido de su parte, pero… ¿Quieres que hable con Albert?

—¿Albert?

—Sí, Albert Knudsen, el comisario jefe que tenemos por el momento, hasta que él mismo encuentre alguien que quiera sucederlo en el trono —dijo riendo.

—Pensaba que debería hablar personalmente, no por medio de intermediarios…

—Bueno, yo puedo hacer que él acceda, sin queja alguna, a lo que propones.

—¿Cómo…? ¿No me dirás que tú y…? —preguntó con los ojos como platos.

—Así es. Estamos juntos hace tiempo. Así que, si quieres te agilizo ese «trámite». Pero Ole, prométeme una cosa. —Su voz sonaba suplicante.

—Dime.

—Intenta no cagarla y… —Hizo una pausa—. Llama a Tanja. Hazme ese favor.

—Vale, a lo primero. Con respecto a lo segundo…, ya hablé con ella, pero aún no sabe que estoy aquí y necesito que me proporcione todos sus, detallados y escrupulosos, informes —dijo, recordando lo metódica y meticulosa que era la muchacha, actual comisaria de Delitos Violentos—. Ya, gracias Gina. Prometo pasaros a ver.

—Siempre tan mentiroso como tu apellido.

Sin esfuerzo, pudo imaginar la sonrisa que se había dibujado en el rostro de la mujer.

Ole puso los ojos en blanco y sin tan siquiera despedirse, dio por finalizada aquella conversación. Ya había dado el primer paso. El más importante.

NUEVE

Beate Soldness se despertó sobresaltada, a causa del golpe seco de una puerta al cerrarse sin cuidado. La cabeza le daba vueltas y las sienes le palpitaban al punto de hacerle creer que estallaría de un momento a otro.

¿Dónde demonios se hallaba?

Abrió los ojos de par en par. Sin embargo, aunque forzara su vista al máximo, era incapaz de ver el lugar que la rodeaba. Se encontraba sumida en la más completa oscuridad.

¿Dónde estaba?

Intentó moverse, pero sus extremidades, a pesar de sentir el impulso enviado por su cerebro, fueron incapaces de hacerlo por culpa de las ataduras que las mantenía sujetas.

Un sudor frío comenzó a recorrer su columna vertebral, la cual se encontraba reposando sobre una fría superficie de metal. El miedo, ya instalado en su pecho, comenzó a crecer, haciendo que un escalofrío recorriera su cuerpo. ¿Dónde estaba su hija?

—¿Caroline? —murmuró, sin obtener respuesta.

Aguzó el oído, procurando percibir cualquier sonido que delatase al artífice de su encierro, a la par que luchaba con su mente intentando recordar cómo había llegado hasta allí.

Un torrente de imágenes comenzó a abrirse paso a través de su memoria: la casa de su madre, la cita médica, el parque, la sensación de que alguien las vigilaba, el pánico, una sombra y, luego, la nada.

¡No podía estar sucediéndole aquello!

Quiso gritar, pero su garganta tan solo fue capaz de proferir un lastimero sonido, como el de una presa en las garras de su cazador. Porque eso era, una puta presa.

Una cruda certeza cayó sobre sus hombros como un bloque de hielo. Eran tantas las noches en las que esa horrible pesadilla se había presentado en sus sueños, que en ese momento le era imposible dilucidar si lo que sucedía era cien por ciento real, o una nueva creación de su mente.

—¿Lo has aceptado ya? —preguntó una profunda voz.

—¿Q-quién eres? —preguntó temblando de pies a cabeza.

Sentía la boca seca y la garganta le ardía al hablar. Sed. Tenía sed. ¿Cuánto tiempo llevaba allí?

Una sonora carcajada hizo que su piel se erizara.

—¿Quién soy? —preguntó el hombre riendo—. ¿No me reconoces?

No, no podía ser quién creía. Era la última persona que hubiese imaginado que podría hacerle daño. Beate era consciente del sonido de los pasos dirigiéndose hacia ella, para luego, tras un largo minuto de silencio, sentir cómo sus piernas eran separadas a la fuerza. Sabía lo que se avecinaba. Sentía miedo, terror, pánico, pero por sobre todo, temía por la vida de Caroline. ¿Dónde la tendría? ¿Correría la misma suerte que ella o le perdonaría la vida? Esperaba esto último con todo su ser, aun a sabiendas de que no sucedería.

Tanja caminaba impaciente, de un lado a otro de su despacho, mirando hacia el suelo, como temiendo, por un momento, que se hubiese formado un surco bajo sus pies. La había llamado. Estaba en Oslo y no tenía ni la más remota idea de cómo reaccionaría al verlo. Habían quedado de verse en el despacho que ella ocupaba en la Comisaría General de Oslo, para que le aclarase cuál era su idea y cómo pretendía llevarla a cabo. De ser totalmente convincente le daría la información que le había solicitado. Pero ¿a quién quería engañar? Se la daría aunque él le suplicase que no. Necesitaba su ayuda y, una parte egoísta de su ser, necesitaba anclarlo a su lado a como diera lugar. Debía, también, informarle lo de Martin, pero no era el momento. Con el tiempo, hallaría la manera de hacerlo conocedor de aquello que le había ocultado durante los últimos tres años.

—¿Tanja? ¿Tanja? ¿Estás bien? —preguntó una voz a sus espaldas, sacándola de su ensimismamiento.

Había permanecido tan absorta en sus pensamientos, que no se había percatado de que la puerta se había abierto, dando paso al hombre que se había adueñado de sus sueños.

—¿Cómo? Sí, sí, claro —respondió, intentando componer su rostro con una sonrisa—. ¿Qué tal estás, Ole? Se te ve mucho mejor que la última vez. Te sienta bien el bronceado de tu piel.

Ole frunció el ceño, confundido.

—Esto… Gracias —dijo, con una sonrisa forzada.

No entendía por qué se sentían tan incómodos. El ambiente se encontraba cargado de una energía que era incapaz de describir. En lo que a él se refería, durante el tiempo pasado en Argentina, había llegado a la conclusión de que algo le atraía de aquella muchacha, a pesar de no saber el qué, dado que no la había conocido más que un par de semanas antes de decidir marcharse. En un centenar de ocasiones, estuvo a punto de regresar a Noruega a buscarla, a decirle que, más allá de parecer ilógico, la quería y deseaba estar con ella. Sin embargo, tras enterarse de su embarazo, había optado por lo mejor para ambos, mantenerse lo más alejado posible. Quería que fuese feliz, a pesar de que eso le produjese unos enormes e incontrolables celos.

—Vos también estás muy bien. No voy a decir que mejor que la última vez, porque ya lo estabas, pero veo que la vida en pareja y el niño te han sentado genial —dijo en su perfeccionado español latinoamericano, dejando entrever, de manera inconsciente, que le corroían los celos.

—Veo que has perfeccionado tanto el español como el sarcasmo —respondió, frunciendo los labios y entrecerrando los ojos—. Y por si aún tienes dudas —continuó en noruego—, no vivo en pareja. Vivo con Gina y el pequeño Mikel.

—¿Con Gina? ¿Y, Knudsen? —preguntó frunciendo el ceño. Aquello le estaba resultando más raro de lo que debería.

—Veo que estás enterado —dijo, mirándolo de reojo, a la par que quitaba una inexistente mota de polvo de su blusa—. Gina y Knudsen mantienen una extraña relación en la que cada uno vive por su cuenta —respondió Tanja encogiéndose de hombros—, pero si quieres saber más de eso, te recomiendo que le preguntes a ella.

—Vale, a fin de cuentas, no es eso a lo que he venido —dijo el excomisario, repantigándose en la silla delante del escritorio.

—¿Qué quieres?

—Hablé con Knudsen. Bueno, en realidad, Gina habló con él —aclaró, mientras cruzaba las piernas debajo de la mesa—. Me dio permiso para llevar una investigación en paralelo. Sinceramente, el que Gina y él estén juntos…, me ha venido de maravillas.

—Lie, ve al grano. Hazme el favor —pidió Tanja.

No sabía cuánto tiempo más podría resistir la presencia de aquel hombre en su despacho sin lanzarse a sus brazos, arrastrándose por unas migajas de su cariño. El secreto que había guardado durante los últimos tres años ardía en su pecho, pugnando por salir. Amaba a Ole, pero debía mantener la compostura. Si durante los últimos años no había dado señales de querer ponerse en contacto, y solo aparecía cuando quería hacerse cargo de un caso que no le correspondía, no valía la pena.

Ole la observaba detenidamente. Se había percatado de que algo en ella se había quebrado al verlo entrar en su despacho, pero en aquel momento podía ver en su rostro que moría por decirle algo. No obstante, a pesar de que deseaba con todo su ser que fuera las palabras que anhelaba oír, decidió que lo mejor era darle tiempo y espacio. Ya se lo diría ella cuando lo considerase apropiado, o eso esperaba.

Suspiró.

—Necesito que me proporciones toda la información de la que dispongas.

—¿No te parece un tanto intrusivo de tu parte? —preguntó la mujer ladeando la cabeza.

—No me inmiscuiré en tu investigación, pero si gustas, podremos intercambiar información, por mí no hay ningún tipo de problema —dijo, retrepándose en el asiento—. Tan solo necesito que me compartas todo con lo que cuenten en este momento y que me facilites a un par de personas —continuó, rogando para sus adentros que fuese ella quien se ofreciese para aquello—. Espero que no te moleste que forme mi propio grupo para trabajar, te prometo que ellos no dejarán de cumplir con su deber para contigo como jefa, pero sí necesito que estén a mi entera disposición.

Tanja lo observó por unos minutos. Minutos que a Ole se le hicieron eternos. Tenían a un asesino suelto que, a esas alturas, ya se había cargado a dos mujeres y sus respectivos hijos y, tal vez, a su pesar, también a la mujer de su primo. ¿Por qué le entraban las prisas en ese momento? Quizás era el hecho de tenerla frente a él, o, quizás, era su sangre de policía la que lo obligaba a actuar cuanto antes. Por otro lado, sentía un incómodo y persistente déjà vu.

—¿Tienes a alguien en mente? —preguntó al fin.

«Me encantaría que una de esas personas fueras tú», pensó, mientras sonreía. Esperaba no haberlo dicho en voz alta. Tenía esa maldita costumbre cuando estaba nervioso o borracho, y en esta ocasión estaba más sobrio que nunca.

—Con Carlsen, Marcus y Gina me será más que suficiente por el momento —respondió, acallando sus pensamientos.

—Ok —asintió—. Por lo que veo quieres tener acceso directo a la información.

—No es eso, pero no puedo pedirte a ninguno de los nuevos, dado que no los conozco y no sé cómo actuarían, por otro lado, he trabajado durante años con los tres y nos conocemos lo suficientemente bien. Aunque, naturalmente, estoy abierto a tus sugerencias. ¿Existe alguien que quisieras recomendarme? —preguntó, incorporándose.

Tanja se llevó el índice a la barbilla, pensativa.

—Verás, sí que hay alguien que te puede ser útil. Es uno de los mejores que hemos tenido en los últimos tres años, aunque es bastante desprolijo. Tobias Høie —dijo levantando una ceja—. Aún le queda mucho por aprender, pero creo que podrás sacarle bastante partido. Aprende rápido.

—Esto quiere decir que tú también estás de acuerdo con, llamémoslo, mi idea —afirmó con una sonrisa de suficiencia, intentando ocultar la desilusión.

—No te creas tanto. Pero sí, Ole, tienes mi consentimiento. —Suspiró con una sonrisa cansada—. Espero que saquéis algo en claro de esto. Si necesitas algo… Ya sabes…

Ole, con una media sonrisa, asintió, mientras estiraba el meñique y el pulgar a modo de teléfono y lo llevaba a su oído.

—Lo sé. Gracias Tania.

La muchacha no pudo por más sonreír.

—Tanja —aclaró, siguiéndole el juego. El Ole del que se había enamorado estaba de regreso, o, al menos, parte de él.

—Eso… Tanja —agregó, mientras con un guiño, se daba la vuelta y salía hacia el pasillo.

La comisaria se quedó mirándolo hasta verlo desaparecer, cerrando la puerta tras de sí. ¡Confirmado! Sus sentimientos hacia el excomisario no habían cambiado en lo más mínimo.

DIEZ

Tras largas horas de vejaciones, aquel monstruo, por fin, había decidido parar. Sin embargo, el alivio de Beate duraría un suspiro. Uno mucho más breve que el que había salido de ella, al sentir cómo aquel hombre se alejaba. Lo odiaba. Se había aprovechado de la confianza que ella había depositado en él, pero sobre todo se odiaba a sí misma, por no haber sido capaz de ver más allá de la cara bonita, y su atractiva forma de hablar, acompañada de las palabras que habían sabido guiarla hasta ese punto. Le había confiado sus más profundos secretos en un intento de limpiarse de todo aquello que sentía. Quería sacar toda la pestilencia de su interior. Por eso, aquel punto en el que se encontraba y el riesgo que corría su pequeña, era su culpa. ¡Toda su bendita culpa! Por no saber decir «no» a tiempo; por no haber sabido resistirse a los encantos de aquel abogado del demonio; por no confesarle todo a su pareja por miedo, no solo porque reclamaría la tenencia de Caroline, en cuanto le plantase los papeles de divorcio en la cara; sino también al dedo acusador de la sociedad, que, automáticamente, pasaría a catalogarla como una vulgar prostituta. Todo, por ceder a sus más bajos instintos.

La puerta volvió a abrirse y su cuerpo se tensó por completo. Aguzó el oído. Frunció el ceño, desconcertada. No era un único par de pasos los que podía percibir. Unos eran fuertes y decididos —los de aquel monstruo—, en tanto los otros le sonaban débiles y como si el dueño arrastrase los pies. El corazón le dio un vuelco. Conocía esa manera de andar.

Sonó un clic. La luz. Pero ¿por qué demonios era incapaz de ver nada? Apretó los párpados. ¿Estaba ciega? Ese maldito hijo de puta la había dejado ciega. No, no podía ser. Si no hubiese sido por ese sonido que la alertaba de un interruptor, no hubiese caído en la cuenta de lo que le había hecho. Quería ver a su hija. Necesitaba salir de ahí. Pero en el estado en el que se encontraba le era imposible. ¿Cuánto tiempo había pasado allí realmente? ¿Un día? ¿Dos? ¿Una semana? Había perdido la noción del tiempo. Quería besar a su hija, abrazarla y decirle que todo estaría bien. Su hija, su pequeña.

—Caroline —dijo en un susurro. Le dolía la garganta producto de la sed que no había sido saciada.

Una sonora carcajada llegó hasta sus oídos.

—No te molestes —dijo la voz profunda de aquel sujeto, como dirigiéndose a un niño—. No puede oírte. El ácido que borró tu vista, ha hecho lo mismo con la audición de tu tierna y dulce niña. No te has dado cuenta gracias a los sedantes que te suministré, pero ella no correrá la misma suerte.

En ese momento los gritos ensordecedores de su hija, se le clavaron en los oídos como agujas envenenadas, cuya ponzoña llegó rápidamente a su corazón, mientras sus ojos destruidos buscaban, sin éxito, desahogar el dolor que aquello le producía.

—Dé-déjala —logró articular, pese al nudo que se había formado en su garganta—. Má-mátame a mí. No le hagas daño, ella no tiene la culpa de nada.

—Así que quieres sacrificarte por tu borreguita —dijo con suficiencia—. O quizás lo que no quieres es oír cómo sufre, pero lamento desilusionarte, querida. Si tú mueres antes no tiene sentido —agregó.

Los gritos de Caroline no cesaban y taladraban sus tímpanos y su corazón. ¿Qué le estaría haciendo aquel hijo de puta? Quería matarlo y, al mismo tiempo, deseaba con todo su ser que aquella tortura llegase a su fin.

ONCE

Imágenes, sin orden ni concierto, avasallaban su mente. Petra torturada. Destrozada. Muerta. Pero lo que más le dolía era el pensar qué podría hacer aquel hijo de puta con su hija. Ese pequeño retoño que crecía en las entrañas de la mujer que, en un tiempo lejano, había amado. Se llevó las manos a la cara, subiéndolas y bajándolas frenéticamente, buscando, de esa manera, borrar lo que se reproducía en su cabeza, aun sabiendo que esto era imposible. Le había pedido a Ole que le permitiera trabajar con ellos. Había alegado que él, más que nadie, conocía a su mujer; pero esas palabras habían sonado a pura mentira, incluso, ante sus propios oídos. Y ahora, cuando realmente tenía lo que había solicitado, todo su ser se negaba en rotundo.

«No puedo, —pensó—. No puedo. Si es ella…».

Su primo, sentado frente a él a la mesa de la cocina, le hablaba de manera tranquila, mientras el niño se hallaba en el colegio. Era incapaz de oírlo, o, mejor dicho, prestar atención a algo más que a sus propios pensamientos. Tenía miedo. ¿Y si se trataba de ella? Siempre había sido paranoico, en más de una ocasión, Petra lo había dicho abiertamente, sin pelos en la lengua, tal y como era ella. Pero sus paranoias jamás habían, ni tan siquiera, rozado la realidad. Hasta ese momento.

—Bjørn, ¿me escuchas? —preguntó Ole, tendiéndose sobre la mesa y tomándolo por ambos hombros, mientras lo movía para regresarlo a la realidad.

—¿Qué? —preguntó desorientado, con la cara de su primo a una pulgada de distancia.

—Te digo que probablemente no sea ella, pero como hasta el momento solo hay dos mujeres dadas por desaparecidas, necesitamos cotejar los ADN. Y, para ello, necesito tu autorización para tomar una muestra de Karl.

—No hace falta que lo confirmen. Es Petra. Estoy seguro. ¡Es ella! —gritó, levantándose bruscamente de la silla, logrando que esta se volcase y cayese estrepitosamente al suelo.

—Bjørn. ¡Bjørn! —le llamó Ole, siguiendo con precaución los pasos de su primo, quien iba destruyendo cada cuadro, adorno o mueble que se cruzase en su camino.

—¡Mi hija! —gritó.

—¡Bjørn! —gritó a su vez Ole, tomándolo por ambos hombros y deteniendo brevemente aquel huracán.

Su primo lo observó levantando la mirada, aquel metro setenta y tres contrapuesto al metro ochenta y cinco de Ole, hizo que se tranquilizase. Conociéndolo, su primo no sería capaz de desobedecerle, sabía de sobra que si debía pegarle para que reaccionara, lo haría y, como siempre, Bjørn llevaba las de perder, comenzando por la estatura.

—Por favor, hermano, pon los pies en la tierra. Yo sé que esto te supera, pero solo es una muestra de ADN. Además, estoy seguro, en un sesenta por ciento, de que no se trata de Petra, pero debemos descartarlo. ¿Lo comprendes?

Bjørn asintió, un poco más relajado. No sabía qué pensar. No sabía cómo actuar, pero su primo tenía razón, no podía alterarse sin tener una confirmación de que se trataba de Petra. Suspiró, mientras apretaba fuertemente los párpados.

Ole lo tomó por el brazo y lo guio hacia el sofá. Una vez su primo estuvo sentado, se dirigió hacia el diminuto mueble bar. Intentó abrirlo por todos los medios, pero le fue imposible. Frunció el ceño, hasta que sus ojos fueron conscientes de que las puertas tenían una cerradura, por lo que, naturalmente, estaban cerradas con llave.

—Dølle —dijo, mirando por sobre su hombro, sin dejar de buscar en el interior de los cajones del mueble y en cada uno de los adornos que podían contener algo en su interior, la llave que abriera aquella puerta. Su hermano de otros padres necesitaba un trago, y, vamos, él también lo necesitaba—. ¿Dónde demonios están las llaves?

Si en algo eran idénticos, al punto de parecer realmente hermanos, era en la impaciencia que los caracterizaba a ambos.

—¡Dølle, por el amor de Dios! —Puso los ojos en blanco. Su primo se había perdido, una vez más, en un punto lejano de sus pensamientos.

—¿Qué sucede tío? —preguntó Karl, entrando por la puerta principal—. ¿Qué ha sucedido aquí? —agregó frunciendo el ceño, mirando los destrozos, en tanto depositaba su mochila sobre el sofá.

—Tu padre… —respondió Ole, sin dejar de rebuscar entre los adornos que habían quedado desperdigados por el suelo. ¿Dónde demonios tenían esa bendita llave?

—¿Qué buscas?

—La llave del mueble bar. Tu padre necesita un trago.

—¿Solo él, tío?

—¿Tanto se me nota? —preguntó, abriendo los ojos de par en par.

—No, realmente no. Pero no te vendría mal si tienes que convencer definitivamente a papá del análisis —respondió el niño, encogiéndose de hombros.

Ole lo observó incrédulo.

—¿Cómo sabes tú lo de los análisis? —preguntó ladeando la cabeza. El niño se limitó a observarlo—. ¿Llegaste hace tiempo y no apareciste hasta ahora? —El muchacho asintió—. Oíste la conversación, ¿verdad?

Karl se llevó una mano a su frondosa cabellera y lo observó fijamente con sus verdes y penetrantes ojos. Ole se rascó la coronilla. Aquel chaval nunca lo dejaría de sorprender.

—Aunque no creo que necesites convencerle. Puedo darte un mechón de mi cabello. Con eso será más que suficiente, ¿no? —dijo el muchacho, dirigiéndose a la cocina y tomando las tijeras del primer cajón de debajo de la encimera—. No tiene por qué saberlo.

Se preguntaba por qué demonios no había acudido directamente al muchacho. A todas luces se podía apreciar que era más despierto que Bjørn y él, juntos.

Antes de cortar el trozo de cabello, Karl abrió una de las puertas de la despensa y tomó un enorme rollo con bolsas transparentes de cierre hermético. La abrió como quien está acostumbrado a aquella tarea y, con un solo movimiento, cortó un mechón que cayó directo a la bolsa. Tras esto, el niño, le entregó la bolsa debidamente sellada. «Este chico tiene demasiado futuro», pensó. No sabía por qué aquella simple acción había despertado ese pensamiento, no obstante, estaba seguro de ello. Karl poseía una capacidad innata para procesar información en un nanosegundo, que no dejaba de sorprenderlo.

—Espero que con eso sea suficiente. Ahorrémosle el disgusto a papá —dijo guiñándole un ojo.

—Tienes razón. —Sonrió—. Con esto es más que suficiente. Aunque aun así, tu padre debía saber.

—Ok, y lo sabe, pero no le digas nada más. Comprueba y luego vemos. Ya demasiado estresado está. Ya sabes lo paranoico e impulsivo que es y yo, con el colegio y demás, no puedo controlarlo —dijo, encogiéndose de hombros—. A veces, siento que yo soy el padre y él el hijo —agregó, acompañando sus palabras con una triste sonrisa.

Ole miró a su sobrino por largo rato. Le recordaba tanto a Bjørn, solo que mil veces más despierto. No era que su primo fuese un estúpido o lo considerase uno, sin embargo, sus paranoias y, sobre todo, su impulsividad lo llevaba a parecerlo.

—Vale, campeón, debo dejaros. Lamento tener que dejarte con tu padre en este estado, pero no me queda más remedio. Tienes mi número, cualquier cosa me avisas, ¿vale? —dijo revolviendo el cabello del muchacho.

—Ya, ve y haz lo que debas hacer. Yo cuidaré de papá —respondió con un suspiro—. Espero que mamá aparezca pronto, no es que hiciera mucho por él, pero al menos estaba más tranquilo. Prefiero sus peleas a que esté así, a decir verdad.

Sin decir más, Ole dio media vuelta y se encaminó hacia la puerta principal, se colocó las botas mientras introducía la bolsita en el interior de su chaqueta y salía a la fresca mañana primaveral.

Debía pasar cuanto antes por el laboratorio y reunir a quienes había solicitado. No tenía ni la más mínima idea de por dónde comenzar, sin embargo, mientras más se demorase, más tiempo le daría al asesino para volver a actuar. Hasta el momento, se había cobrado una víctima por semana, pero aquello podía variar si veía que la policía no hacía nada por atraparlo. Estaba convencido de que aquello no pararía hasta que diesen con él, porque era eso lo que buscaba: ser atrapado.

DOCE

Al subirse al coche, fue consciente de que un hombre lo observaba desde la acera de enfrente. ¿Quién era aquel sujeto? Su cara y su porte le resultaban conocidos. Dudaba de que se tratase de un vecino, dada las pintas que llevaba. Un pantalón deportivo color negro, con unas enormes, y para nada discretas, líneas en los muslos, complementado con unas deportivas de color blanco y una camiseta del Chelsea. Lo primero que pensó fue en que se trataba de un camello, pero ¿qué hacía en una zona tan pija como aquella? No era que los seres acaudalados que allí residían no pudiesen drogarse, claro que podían, pero su intuición y conocimiento lo hacían pensar en que jamás comprarían a un camello de la calle. Era reconocido el hecho de que aquellos ricos modernos, consumían otro tipo de drogas, al menos, de mejor calidad. Aunque no podía asegurarlo a ciencia cierta. No obstante, aquel tipo desentonaba con el ambiente que le rodeaba y seguía convencido de que su cara le era demasiado familiar. Suspiró. No debía darle más vueltas. No tenía sentido, dado que, de tratarse de un dispenser de drogas, como lo sabía llamar en sus años de juventud, debía haberlo visto, sin problemas, en la calle Tollbugata, en alguna de las tantas escenas del crimen que había tenido por deber cubrir, en aquella zona de Oslo.

Fijó sus ojos en el hombre que, al darse cuenta de que había sido descubierto, desvió la mirada hacia la punta de sus zapatillas, las que probablemente le habían costado más que la camisa más cara con la que contaba el excomisario.

Ole se quitó de encima la incómoda sensación de que ese sujeto se encontraba allí por él y que lo había seguido. Inspiró profundamente e, introduciendo la llave del coche en el contacto, lo puso en marcha. No tenía ganas, ni mucho menos tiempo, de preocuparse por aquel tipejo. Tenía algo que resolver y no pararía hasta lograrlo. Aquello había tomado un cariz personal.

Tanja se mordía las uñas impaciente. No sabía cómo demonios iba a lograr darle algo a Knudsen, no era que este le hubiese exigido respuestas inmediatas a un caso como aquel, a sabiendas de que no sería fácil resolverlo, pero sí le había pedido algo, aunque solo fuera un hecho minúsculo, que le confirmara que las sospechas que le había expresado la comisaria no eran infundadas y realmente se trataba de un asesino en serie. No era que no lo creyese, pero necesitaba algo lo suficientemente contundente, para que, a la hora de la conferencia de prensa, no se diese un dato erróneo que alertara innecesariamente a la población, haciéndolos quedar como unos ineptos, tal y como los periódicos y demás medios de comunicación se habían encargado de recalcar durante los últimos tiempos, en vistas de que el nuevo comisario en funciones se trataba de una mujer.

Tanja comprendía al comisario jefe, además de hacerlo con los mismos periodistas. A pesar de que la sociedad había avanzado mucho en lo que se refería a la igualdad entre varones y mujeres, aún quedaban los rescoldos de una sociedad machista, que arderían por mucho tiempo más; y solo Dios sabía cuánto.

En un principio se había sentido invadida por la presencia de Ole en Oslo, pretendiendo hacerse con el control de un reducido grupo de investigación, pero no había encontrado fuerzas para negarse, dado que sabía que aquello le tocaba en lo más profundo a su predecesor y, por otro lado, también era consciente de que necesitaría toda la ayuda que fuese capaz de prestarle. Siempre se había sentido una mujer capacitada, y no era que no lo fuera o que lo hubiese dejado de sentir así, pero no podía negar el hecho de que no hacía demasiado que había salido de la Escuela Superior y que aún necesitaba aprender. No se veía con la capacidad suficiente de llevar un caso como aquel, el primero a su completo cargo en su corta carrera como policía.

No sabía por qué había accedido al puesto de comisaria. Quizás había sido simplemente por su ego o porque el nuevo comisario jefe, que había sido trasladado desde KRIPOS contra su voluntad, le había expresado su deseo de que fuese ella quien ocupase el puesto de Ole. No tenía ni la más mínima idea de qué la había llevado a pensar que podría con aquello, sin embargo, allí estaba, sin saber hacia dónde dirigirse.

Albert Knudsen le había exigido de una manera sutil y caballerosa, plagada de bromas y sonrisas —como era su costumbre—, que ella se hiciese cargo de la prensa, alegando que el pueblo debía conocer la cara de quién se estaba haciendo cargo de la investigación de las muertes de aquellas mujeres y sus hijos. ¿Y quién mejor que una mujer para ello?, había preguntado. Claro que él podía hacerse cargo, pero no lo consideraba correcto. No, al menos, en ese momento.

Se encontraba sumida en sus pensamientos cuando una mano sobre su hombro la sobresaltó. Al girarse, se encontró con el rostro de Ole Lie, a escasos centímetros. Sonrió forzadamente, no pudiendo evitar el vuelco de su corazón y la sensación de vacío en su estómago, como si se encontrase en la caída más alta de una montaña rusa.

—Ole —saludó con un leve asentimiento de su cabeza, mientras se deshacía del contacto, para rodear el escritorio y sentarse en la silla giratoria—. ¿Qué te trae por aquí?

—Pues, en primer lugar, quería informarte de que acabo de pasar por el laboratorio y Gina se está haciendo cargo de los análisis de una nota que recibió mi primo hace unos días. También le he dejado a Carlsen la muestra de ADN de Karl, incluso las de Bjørn, para que la coteje con el cadáver hallado el día de ayer. No creo que se trate de Petra, pero ya sabes… —La mujer asintió—. Por otro lado, quería saber si me habías preparado lo que te pedí.

Tanja se mordió la cara interna del labio inferior, mientras abría uno de los cajones de su escritorio y le tendía una carpeta de color negro a Ole.

—Esto es todo con lo que contamos —dijo—. Son los informes forenses y de la Científica, así como también los análisis que he realizado de los mismos informes y de lo que he podido observar en las escenas de los crímenes. Incluso he agregado lo poco que tenemos de la última víctima, que es prácticamente nada. Imagino que ya que trabajarás con ellos poco te pasarás por aquí, pero te pido que me mantengas informada, aunque tu investigación sea extraoficial. —Levantó las cejas, dejándole en claro que aquello era lo mínimo que esperaba—. ¿Ya sabéis dónde os reuniréis?

—Tengo un sitio, sí. Ya deben de estar allí —respondió Ole, sin mirarle, mientras hojeaba la carpeta que, como le había dicho la comisaria, poseía muy poca información.

Dentro de los informes forenses constaba una nota, lo supo gracias a que dicha palabra se hallaba remarcada con un estridente marcador amarillo. Rebuscó entre los papeles, pero no halló ni la más ínfima transcripción.

—¿Qué decía la nota? —dijo, tras un largo e incómodo silencio.

—¿Nota? —preguntó, con sorpresa. Había decido omitirla en el informe, no sabía por qué, ya que tarde o temprano se enteraría por Patrick Carlsen. Seguramente había sido su orgullo. Aquella nota la dejaba como una completa incompetente. Y, aun sabiendo que aquellas palabras provenían de un asesino, no podía evitar sentir vergüenza.

—La que consta aquí. La que dejó el asesino en el interior de la segunda víctima hallada. No veo la nota y entiendo que no esté aquí, pero ¿no crees que, al menos, debería constar su transcripción?

—Verás, sé que a ti no te gusta el hecho de que queden impresas las pruebas del caso. En esta ocasión, como bien sabes, dicha nota se encuentra en el laboratorio junto con las demás pruebas —respondió, rascándose detrás de la oreja—. Si quieres saber qué dice, lo mejor es que le preguntes a Carlsen, ya que trabajarás con él, y que te diga su contenido, o que te muestre la nota. —Sonrió—. Disculpa, pero no quiero pecar y omitir algo que sea relevante al caso, como comprenderás.

—Vale —asintió Ole, sin estar demasiado convencido.

La respuesta de la joven no le había parecido del todo incorrecta, sin embargo, la manera en la que lo había dicho y las vueltas que había dado para comunicarle el porqué de la ausencia de dicho texto, le hacía pensar que había un motivo por el cual había decidido no anexarla a los demás datos de la carpeta.

—Ok, eso era todo —dijo Ole, tras un nuevo y extenso silencio—. Pierde cuidado que te mantendré informada. Envíale cariños a Martin. Me gustaría conocerlo —agregó con una media sonrisa.

—Gracias —respondió sonriendo, a la par que suspiraba—. Y cuando quieras puedes conocer a mi terremoto. Diez en la escala de Richter.

—Quizás uno de estos días, si me invitas a comer, pueda conocerlo. A él y a Mikel.

—Claro —asintió Tanja, rogando para sus adentros que ese día tardase lo suficiente en llegar, como para ser capaz de tomar una decisión, o, al menos, prepararse mentalmente.

Ole, llevándose la carpeta a la frente y agitándola a modo de saludo, dio media vuelta y salió hacia el pasillo, dejando el corazón y el alma de Tanja en un puño. No podía dejarse dominar por los sentimientos, más allá de que Ole se encargase de la investigación extraoficial, ella era quien estaba al mando y debía ponerse cuanto antes con el caso, ordenar las pocas pistas de las que disponían y hallar un nexo entre las víctimas. No podía dejar todo en manos de aquel hombre. No, ya lo había hecho con su corazón y no le había ido precisamente bien.

Suspiró, cerrando los ojos, mientras tomaba un bolígrafo y lo llevaba a sus labios, en un vago intento por ordenar sus pensamientos.

TRECE

Gina fue la primera en llegar a aquel triste y destartalado edificio. Subió las escaleras de una en una, hacia lo que, dedujo, en sus mejores tiempos había servido de despacho al jefe de aquella planta de enlatados marinos, al cual, el término de despacho ni siquiera le quedaba mal, directamente no le quedaba. Aún podía percibir en el ambiente el olor putrefacto y salitroso. No entendía por qué Ole había elegido aquel sitio para reunirse, totalmente alejado de la civilización, pero lo suficientemente cerca de la ciudad como para salir pitando en caso de que fuese necesario. Había logrado ingresar en aquel lugar gracias a la llave que le había facilitado el excomisario, quien poseía aquella copia de cuando su padre trabajaba allí.

El despacho se hallaba destrozado. Grafitis de todos los tamaños y colores poblaban las amarillentas paredes, mientras que un escritorio derruido se encontraba volcado sobre uno de sus lados, en tanto las sillas, que antaño se antojaban cómodas y confortables, habían sido desprovistas de todo su esplendor.

Cerró los ojos y, tomando los restos de una destruida escoba, comenzó a barrer los escombros del lugar, que poco a poco se había ido comiendo el tiempo y los vándalos. Levantó las sillas y las acomodó lo mejor que pudo, sacudiéndolas y cubriéndolas con un enorme plástico que encontró por allí. Por suerte, no había rastro de que hubiese sido campo de yonquis. El espacio estaba ausente de jeringuillas, cucharillas o mecheros.

En el momento en el que se hallaba intentando colocar en su sitio el enorme escritorio, Patrick Carlsen, Marcus Bertelsen y, posteriormente, Tobias Høie, se adentraron en el lugar y, poniéndose manos a la obra, la ayudaron a adecentar aquel triste espacio.

—Hola —saludó Ole, ingresando a la estancia seguido de Karl, con un enorme bolso deportivo que comenzó a vaciar sobre el desvencijado escritorio.

Los técnicos, el nuevo agente y el médico forense lo miraban atónitos, cuestionándose el cómo había logrado introducir todo aquello en aquel bolso, que, a pesar de sus dimensiones, no era lo suficientemente amplio como para albergar: dos portátiles, una cafetera, un paquete de café, cinco tazas, una enorme cantidad de libretas, bolígrafos y demás artículos que pudiesen necesitar cuando estuviesen allí.

—¿Qué hace este niño aquí? —preguntó Tobias, bebiendo el último sorbo de café del termo que siempre llevaba consigo.

—Yo soy Karl, y soy sobrino de Ole. Mi padre tuvo que salir a hacer algo de su trabajo y yo no tengo clases hasta la tarde, así que aquí me tenéis —respondió el muchacho, frunciendo los labios.

Cada uno de los presentes lo saludó con un leve asentimiento de cabeza.

—Bien —dijo Ole, tras acomodar todo—. Os preguntaréis por qué os he citado aquí y no en mi departamento o cualquier otro sitio que fuera un poco más acogedor. Pues la idea es que nadie sepa de nuestra existencia o, mejor dicho, de lo que estamos haciendo —agregó, mientras colocaba con torpeza el café en la máquina, a lo que Gina acudió en su auxilio—. Vale, pues, he traído dos portátiles. Esta fábrica no contaba con suministro eléctrico hasta que uno de mis contactos de la empresa de electricidad me hizo el favor de restablecerlo, al menos, en parte. Por otro lado, contamos con una conexión Wi-Fi. Un tanto cutre, a decir verdad, pero considero que será suficiente, puesto que no pretendo haceros pasar todo el día metidos aquí. Así que, ya aclarado todos los puntos que creo son necesarios que sepáis, ¡comencemos!

—Bien. Y, ¿por dónde comenzamos? —preguntó Tobias, quien se había acomodado junto a la cafetera, esperando expectante por un nuevo chute de su ansiada droga.

Ole suspiró y miró directo a los ojos a cada uno de los congregados en aquella sala.

—Cerrad los ojos. Relajaos. E inspirad profundo —comenzó, representando sus palabras.

Los cuatro miembros de aquel reducido grupo y el niño se miraron frunciendo el ceño. ¿Qué demonios estaba sucediendo? Estaban allí reunidos para dar forma a la investigación de una serie de asesinatos, para hallar un nexo entre las víctimas, no para dedicarse a la meditación y al yoga.

—Ole, ¿te encuentras bien? —preguntó Carlsen.

El excomisario abrió los ojos y los observó contrariado.

—¿Acaso el aire de Sudamérica te ha vuelto loco? —preguntó Gina sin poder aguantar la risa—. Mira que si necesitas un psicólogo, tengo uno muy bueno para recomendarte. Es más, hace un par de meses inauguró su Centro de Salud Mental. Así que, si necesitas un retiro espiritual… —concluyó, llevándose las manos al pecho, inspirando profundamente y levantando los ojos hacia el descascarillado cielo raso, para luego estallar en una estridente carcajada, haciendo que todos riesen con ella. Excepto Ole, quien los observaba con cara de pocos amigos, apretando la mandíbula.

—Solo pretendía que relajasen su mente, la dejasen totalmente en blanco y comenzaran a aportar ideas por más descabelladas que estas fueran. Quería ver si alguno daba con algo lo suficientemente bueno como para poder saber por dónde coño comenzar —dijo con una sonrisa condescendiente—. Pero si a los señores y a la dama les parece inapropiado, pueden decirme cómo hacerlo.

—Vale, pues… lo siento, Ole. Solo intentaba distender un poco el ambiente, a pesar de que el aroma no sea del todo agradable —se disculpó Gina, mirándose las manos—. Aunque el sitio está bastante bien. Al menos no es un contenedor.

—Aunque lo parece —susurró Marcus, con una media sonrisa.

—Ok, ya basta de bromas. Hay tres mujeres muertas. La única conexión que tenemos hasta el momento, si pensamos en un asesino en serie, es que las tres tenían hijos, quienes también fueron asesinados —dijo, mientras se paseaba por el despacho—. Antes de venir, me he tomado el tiempo de leer los informes que me facilitó Tanja, donde figuran tanto los análisis que has hecho tú, Patrick —continuó, mirando al médico—, como los realizados por la Científica —agregó, posando su mirada en Gina—. Por cierto, ¿qué tenemos de la última víctima? Carlsen, ¿has podido cotejar la prueba de ADN de Karl?

El médico forense se colocó las gafas y abrió una carpeta que había sacado previamente de su portafolio.

—Las pruebas de ADN fueron un noventa y nueve, coma nueve por ciento negativas en el caso de Karl, sin embargo, también fueron cotejadas con las muestras tanto del marido de la segunda mujer dada por desaparecida esta última semana y con su madre. En el caso del marido, no se ha hallado que el cadáver de la niña tenga coincidencia con el supuesto padre, aunque sí con la madre. Por eso mismo, para confirmar que se trataba de ella, Tanja solicitó una muestra de ADN a Stella Rasmussen, para cotejarla y sí, efectivamente, se trata de su hija.

—Por lo que sé por Tanja, el marido no se lo tomó para nada bien —acotó Gina.

—¿Dime quién se tomaría a bien encontrarse con su mujer y su supuesta hija muertas y, encima, enterarse de que le han mentido durante tantos años sobre su paternidad?

—Seguro que papá no se lo tomaría para nada bien. No es un ser muy pacífico en ese sentido —Ole miró al muchacho invitándolo a callarse—. ¿Qué sucede, tío Ole? Si sabes que es cierto. Es más, la noche anterior a la desaparición de mamá, discutieron. Incluso la ha llegado a amenazar en alguna ocasión, pero lo conozco y no es capaz de cumplir sus promesas.

—Y, ¿por qué discutían? —preguntó Carlsen, inclinándose hacia adelante, mientras Ole, Gina, Marcus y Tobias releían los documentos que el primero había llevado, ignorando la respuesta del muchacho.

—Porque papá piensa que la niña que espera mamá no es suya.

El médico asintió, mientras tomaba un par de notas. En tanto, Ole se dedicaba a navegar en el interior de sus pensamientos, ignorando al resto. Había tenido por deber investigar un caso similar, sin embargo, en aquel entonces, existía una conexión. Quizás, se trataba de un imitador. Conocía, en teoría, casos en los que alguien, inspirado por los actos cometidos por algún asesino de gran reconocimiento público, optaba por seguir sus pasos. Suspiró.

—Creo que deberíamos llamar a los maridos de las dos primeras mujeres y cotejar su ADN con el de los niños —dijo con la vista clavada en el techo y rogando para sus adentros—. Tal vez, si es como pienso, ahí tengamos la prueba que necesitamos para terminar de convencernos de que en verdad estamos ante un asesino en serie. Por suerte, no tendré que pasar nuevamente por la negativa de mi primo. Espero hayas guardado las muestras de Bjørn.

Carlsen asintió, mientras Gina tomaba uno de los tantos bolígrafos que habían desperdigados por la mesa y se lo entregaba a Carlsen, quien revolvía en el interior de su maletín a rebosar de papeles.

—Gracias —dijo el médico con una sonrisa.

—¿Qué sabemos de la tercera mujer y su hija? —preguntó Ole, en cuanto el médico forense depositó el bolígrafo sobre la desvencijada mesa, tras tomar un par de apuntes.

—Poco y nada, si he de ser sincero —respondió Carlsen—. Beate Rasmussen —comenzó a recitar de memoria—. Treinta y ocho años. Un metro setenta centímetros. Setenta y siete kilogramos. Heridas corto punzantes en muslos y brazos. En esta ocasión, también se presenta ausencia de la epidermis. Dichos restos fueron hallados en el interior del estómago, sin digerir. Violada anal y vaginalmente. Ausencia de globos oculares y desfiguración del rostro. ¿Causa? Ácido. Causa principal de muerte: ahogamiento. Ginecóloga y obstetra. Casada con Daniel Grieg. A quien, ya sabemos, había engañado. Si es que ya no lo hacía.

»En cuanto a la hija: Caroline Grieg. Quince años. Un metro cincuenta y siete centímetros. Cincuenta y cinco kilogramos. Heridas similares a las de su madre, solo que en esta ocasión, como hemos podido constatar, el ácido quemó sus oídos. Presentaba hematomas y heridas causadas por un elemento contundente. Probablemente, un bate de béisbol o algo similar. Causa principal del deceso: desgarro vaginal, producto de la introducción de una botella previamente astillada para tal fin. Hija única.

—Eso quiere decir que va aumentando de intensidad. Se siente confiado y quiere apostar más a la mesa, esperando que el crupier le dé las cartas necesarias para ganar la partida y hacerse con el premio mayor —dijo Tobias, con la décima taza de café en la mano.

—¿Podrías dejar un poco de cafeína para el resto? —preguntó Gina, frunciendo los labios y el ceño a la par.

—Sí, Tobias, por favor —la secundó Ole—. De igual modo el muchacho tiene razón, está aumentando la apuesta, nos está invitando a una partida de black-jack, en este caso demasiado black. Debemos encontrar una conexión entre las tres, incluida Petra. A estas alturas, me temo que no sé si la hallaremos con vida —Miró con incomodidad al niño, quien se encontraba ensimismado en un libro que había llevado consigo—, pero debemos encontrarla. Presiento que los niños algo tienen que ver en todo este asunto, pero la culpa, según nuestro asesino, se centra en las madres —concluyó.

—Por cierto —dijo Marcus, levantando la mano, como un niño en un curso de primaria—, con respecto a la nota que le llegó a tu primo, Ole, hemos hallado una diminuta y muy bien camuflada marca de agua en el folio.

—¿De qué se trata? —preguntó, abriendo los ojos de par en par.

—Un nombre y una inicial, al menos eso es lo que sabemos de momento. Aunque también puede ser un diminutivo de su nombre original. No lo sé —respondió encogiéndose de hombros—. En todo caso estamos hablando de una misma persona, ya que al tomar en cuenta ese detalle hemos analizado la nota que se encontró en el interior de la madre del segundo par de cadáveres hallados, y también se encuentra. Es tan sutil que ha requerido de un tratamiento informático de alta tecnología para poder ver lo que realmente dice.

—¿No puedes ir al grano? —increpó Tobias.

«Impaciente», anotó Ole en su disco duro biológico, a la vez que lo fulminaba con la mirada.

—Bien —dijo Ole, girándose hacia el técnico—. ¿Qué decías?

—Diría que la marca de agua es su firma, o algo por el estilo —Suspiró—. No me miréis así, no tengo ni puñetera idea lo que nos quiere decir —dijo tendiéndole un folio doblado en cuatro.

Ole tomó el papel, en donde, tras desdoblarlo, pudo notar lo que Marcus acababa de mencionar. Unas letras sumamente claras, gracias al retoque digital, rezaban: «Per L.». ¿Quién era aquel hombre? ¿Qué buscaba con esas muertes? ¿Qué necesidad existía en su ser para llevar a cabo tamaña atrocidad?

—¿Qué decía la primera nota? —preguntó, levantando la mirada tras un minuto de silencio—. Tanja no lo ha agregado a los informes que he leído.

Carlsen hojeó la carpeta que había tomado anteriormente y posó la vista en un diminuto folio. Suspiró y, quitándolo del enganche, se lo entregó a Ole. Se trataba de una imagen escaneada de la nota hallada.

—Hemos comprobado tanto la nota como la bolsa hermética en la que fue encontrada, pero no hemos sido capaces de hallar nada más allá de lo obvio. El asesino es escrupuloso, por lo que me aventuraría a decir que ha estudiado los métodos policiales.

Ole asintió, posando sus ojos sobre el folio y leyendo lo que el asesino había deseado comunicarle a la policía.

Veo que estoy perdiendo mi tiempo. Jugar con la policía no tiene sentido si hay una mujer, que no sabe ni dónde tiene la nariz, como comisaria. Debo reconocer que era más divertido en los tiempos en los que Ole Lie ocupaba el puesto. Las mujeres deberían permanecer en casa, cuidando de los niños, ser fieles a sus esposos o parejas, y dejar de jugar al empoderamiento.

Aquellas palabras tan solo le decían una cosa y era lo mismo que, el asesino, había buscado con la nota recibida por su primo. Aquello era algo personal. Lo conocía, y buscaba, por todos los medios, que fuese él mismo, Ole Lie, quien diese con él.

—¿Los teléfonos móviles de las víctimas…? —preguntó, sin poseer esperanza alguna de encontrar algo en ese sentido.

—No hay mucho, si he decirte la verdad. En los dos primeros casos las listas de llamadas y mensajes han sido eliminadas. En el caso de la tercera víctima nos encontramos con un problema mayor, porque, a pesar de estar junto al cadáver, había sido sumergido en ácido. Por eso mismo, Tanja solicitó una orden para que Telenor[5] nos facilite las listas de llamadas de las tres mujeres. Solo hay un número que las vincula a las tres, porque por lo que hemos podido observar, no existen vínculos personales entre ellas. También lo hicimos con el de Petra Soldberg, a pesar de que no hemos hallado su cada… —se cortó al recordar que el niño se hallaba presente.

—¿Podrías ir al grano? —preguntó Ole, impaciente—. ¿Cuál es ese dichoso número que las vincula a todas?

—El número de Mathias Sunde.

El rostro de Ole se desencajó. No podía creer lo que acababa de oír. ¡Otra vez ese maldito hijo de puta! Apretó la mandíbula y asintió.

—Imagino que ha sido interrogado.

Todos asintieron, especialmente Tobias Høie.

—Fui yo quien lo hizo —dijo, dejando la taza sobre el desvencijado escritorio—. Tenía coartadas firmes para cada una de las desapariciones y los días en los que los cadáveres fueron hallados.

Ole cerró los ojos, pensativo, recordando un detalle exacto de la nota recibida por su primo. No le gustaban las cartas que había recibido, pero debía jugar, si quería parar a aquel hijo de puta. No era una buena mano la que le había tocado, pero rebuscaría bajo su manga hasta dar con aquel as que le ayudase a ganar la partida. Sin embargo, antes debía hablar con Bjørn. Era hora de hacerles una visita a sus tíos, especialmente, a Even Lie.

—Podéis marcharos. O quedaros aquí, como os sintáis más cómodos. Lo único que os pido es que cualquier cosa de la que tengáis conocimiento, me la hagáis saber. Debo salir de viaje, pero podréis localizarme a este número —dijo, pasándole un diminuto papel a Tobias—. Una vez lo introduzcáis en las agendas de vuestros teléfonos móviles, os pido que destruyáis la nota.

Sin decir más, miró a Karl invitándolo a seguirlo, dio media vuelta y salió hacia el exterior, bajando los escalones de dos en dos. Debía viajar a Bergen, y debía hacerlo cuanto antes.

CATORCE

—¿Estás seguro de que esto será bueno? ¿Y si solo se trata de una trampa para alejarnos de aquí? Petra y la niña están muertas, troceadas como un pedazo de carne rodeado de moscas deseosas de alimentarse de sus restos —había dicho Bjørn, con la mirada perdida en un punto lejano de la sala de estar.

—¡Por el amor de Dios, Bjørn! ¿Puedes dejar de ser tan extremista? Entiendo la sensación que te invade, pero no debes dejarte avasallar por pensamientos que no contribuyen en nada —respondió Ole, tomándolo por los hombros y zarandeándolo para que entrase en razón—. Ya sabemos que la mujer hallada no es Petra. Puede que aún estemos a tiempo de encontrarla. Por amor a tu hijo, levanta el culo de ese sofá y ponte en movimiento. Nos vamos a Bergen. ¡Necesito hablar con tu padre cuanto antes, y tú vendrás conmigo!

—¡No entiendes nada! —gritó—. No te imaginas lo que es saber que tu mujer y tu hija estén en manos de un… —Se calló de golpe con los ojos abiertos de par en par—. Lo siento, yo no…

Ole cerró los ojos y se humedeció los labios. No podía enfadarse con su primo. Había vivido en carne propia lo que era aquello. El temor, el miedo, el saber que quienes querías y amabas podían correr peligro y, probablemente, lo estaban corriendo ya. Rogaba con todo su ser el hallar a Petra y a la niña que esperaba, en perfectas condiciones y, si no era así, al menos, en las mejores posibles. Deseaba con todo su ser que su primo no corriese su misma suerte, que no tuviese que pasar por el dolor que él había sentido, porque a pesar de que él no se consideraba precisamente fuerte, era el que más fortaleza poseía de los dos.

—Entiéndeme. No tenemos nada, hermano. Necesitamos hablar con los tíos, precisamente, con tu padre. Quizás él pueda decirnos quién demonios es Per L.

Bjørn asintió resignado, tras inspirar profundamente.

—Vale, pero ¿qué haremos con Karl?

—Lo llevaremos con nosotros. No te preocupes por el colegio, ¿sí? Será un viaje corto.

—Ok —respondió, levantándose del sofá.

Tras aquella conversación y un par de ansiolíticos que Karl se encargó de suministrarle a su padre para que se mantuviese tranquilo durante el viaje, cogieron unas pocas pertenencias, las suficientes para un viaje tan corto como lo sería aquel, y se dirigieron al aeropuerto. Los esperaban cincuenta y cinco minutos de viaje, hacia la ciudad de las lluvias o la Seattle de Europa como la llamaban algunos, en los que Ole y Karl deseaban que no se pasaran los efectos de las pastillas que le habían obligado a ingerir al ansioso y paranoico Bjørn.

Tanja pasaba uno a uno los canales sin centrar su atención en ninguno. Todos los noticiarios se hacían eco de la misma noticia. Suspiró. Pronto ella sería quien estuviera al otro lado de la pantalla dando una rueda de prensa que la llenaba ansiedad, intentando aclarar, con frases de manual, las dudas de la población, sin alertarla. Se sabía de memoria las típicas frases hechas utilizadas en aquellos casos, sin embargo, sentía terror de estar frente a las cámaras, siendo consciente de que miles de personas la estarían oyendo, expectantes. No sabía qué diría. Seguían teniendo lo mismo que en un inicio. Nada.

Un leve escalofrío recorrió su cuerpo. Hacía un frío de mil demonios a pesar de estar en primavera, con el verano casi encima. Se acomodó en el sofá con la taza de café entre las manos, arrebujándose en la manta que Gina tenía por costumbre dejar sobre el respaldo del sofá, y decidió dejar aquel canal sensacionalista.

Tras la consabida tanda publicitaria, un primerísimo primer plano del rostro de un hombre llenó la pantalla. ¿De qué le sonaba su rostro? Cabello ondulado y cobrizo, ojos azules —¿o eran verdes?—. Porte atlético. Barba de tres días, como máximo, y una sonrisa que derretiría hasta el glaciar más grande del planeta. ¡Dios!, debía recordar de dónde lo conocía. No era alguien que vieras y olvidaras.

Subió el volumen de la televisión, lo suficiente como para oír y no despertar a los niños que dormían en el piso superior.

—En el programa de hoy —oyó que decía el presentador, un tipo pedante y que jamás había soportado. En otra ocasión hubiese cambiado de canal, pero aquel sujeto la había hipnotizado—, tenemos el honor de estar en compañía del doctor Peter Jenssen, una eminencia en el campo de la psicología y la psiquiatría. Por favor, ¡recibámoslo con un fortísimo aplauso!

Claro que sí, ahora todo tenía sentido, era el psicólogo de Gina, aquel al que acudía dos veces por semana, si es que no podía pedir más permiso en el laboratorio. Y, ¿quién no desearía encerrarse con ese hombre tres cuartos de hora y contarle hasta sus más íntimos secretos; o, incluso, crear algún otro?

—¿Qué demonios te sucede, Tanja? —se recriminó, dándose un golpe en la frente.

El sentimiento de culpa la invadió. Si bien era cierto que Ole pasaba olímpicamente de ella, se había jurado a sí misma y a su hijo que lograría estar con él, y aquellos pensamientos no contribuían a su celibato autoimpuesto. Pero ¿qué demonios?, también era un ser humano y podía sentirse atraída por quién quisiera, ¿no? Al igual que Gina, que se encontraba en brazos de su amado y adorado Albert Knudsen. Si fuera otra persona sentiría celos de ella, sin embargo, se alegraba de que, por lo menos una de las dos, tuviese una vida sentimental medianamente estable.

Al bajar del taxi que los había llevado hasta la puerta de la casa de Katrine y Even Lie, los únicos tíos aún vivos de Ole, este comenzó a notar que los efectos del Valium que Karl le había suministrado a su padre, comenzaban a desaparecer paulatinamente.

—¿Por qué mejor no regresamos? —preguntó Bjørn, con la lengua pastosa producto de los sedantes.

—No hemos hecho el viaje en balde, así que lo mejor es que te comportes como el cuarentón que eres, salgas del coche, te adecentes un poco y vayas a llamar a los abuelos —respondió Karl, tomando a su padre del brazo e intentando que bajara del coche.

—Va-vale —murmuró con el ceño fruncido—. Deja de tironearme, ¿quieres?

—Vamos, Dølle, no tenemos todo el día —lo apremió Ole, tomándolo con fuerza y arrastrándolo hasta la puerta de la casa.

—¡Que no me digas así! —gritó, haciendo que el taxista le entregase rápidamente el cambio a Karl y saliese echando leches.

—Sí, sí, como digas. Lo siento, ¿ya? —se disculpó, dándole un par de golpecitos en la espalda y pulsando el botón del timbre.

Tras unos eternos minutos, en los que Ole comenzaba a impacientarse, unos pasos, seguidos del deslizar de un pasador y una llave en la cerradura, lo hicieron erguirse. La puerta se abrió y los grandes y azules ojos, acompañados de una amplia sonrisa, de Katrine Lie, los recibieron, invitándolos a pasar, justo en el instante en el que una persistente y molesta llovizna comenzaba a caer sobre sus cabezas.

—Hijo —dijo la mujer, rodeando con sus brazos a Bjørn. Cualquiera que los viese, no dudaría en decir que era su madre. La misma estatura, los mismos ojos…— Ole, estás demasiado… esto… mayor. ¿Hace cuánto que no nos vemos? ¿Una década quizás? Y, ¿cómo está el pequeñín de la abuela? —dijo, girándose hacia Karl y tomándolo por las mejillas, estrujándoselas—. Pasad, pasad. Even está en el patio, ahora mismo lo llamo. Se alegrará mucho de veros.

La mujer les facilitó un par de zapatillas de andar por casa y se adentró hacia el interior. A pesar de su edad se movía como una muchacha. Sus gráciles movimientos, complementados con su estatura, daban la impresión de estar observando la diminuta bailarina de una antigua cajita de música.

La vivienda de Even y Katrine seguía siendo la misma que la última vez que había pasado por allí, cuando había tenido con Monika e Irene sus primeras y únicas vacaciones en familia. Aquel lugar poseía un aroma característico, a lavanda y cítricos, mezclados con la canela de los rollos recién horneados. Amaba aquel ambiente familiar, aquella casa que le traía tantos recuerdos… Amaba a sus tíos. Le dolía en el alma volverlos a ver por el motivo que los había llevado hasta allí, no obstante, se convenció de que era necesario. Quizás en aquel lugar pudiese encontrar la punta de la madeja de la cual comenzar a tirar. No tenía la más remota idea, pero cualquier sitio era bueno para dar el primer paso, aun cuando este fuese en falso.

Siguiendo los pasos de la mujer, se adentraron a la cocina, donde Katrine había comenzado a poner el café en el filtro de la cafetera. Una vez tuvo todo listo, colocó el hervidor.

—¿Sigues bebiendo instantáneo, Ole? —preguntó, girándose hacia el horno y sacando de su interior una bandeja a rebosar de rollos de canela.

«Jamás perderá la costumbre», pensó Ole sonriendo, mientras observaba como Bjørn y Karl se comían aquella bandeja con la mirada. ¿Desde cuándo no se alimentaban como correspondía? Se sintió culpable por no pensar en ello con anterioridad. Pero tampoco era una nana que debía preocuparse y cubrir las necesidades de su primo. Quien más pena le causaba era el pobre muchacho, quien, intuía, había sido el encargado de mantener sus estómagos saciados.

—Servíos, muchachos. Ahora sí voy a por Even —dijo Katrine, posando una bandeja en el centro de la mesa—. Por cierto —continuó, mirando a su hijo—, ¿por qué no ha venido Petra con vosotros? ¿Está bien? ¿Y el bebé?

Bjørn se limitó a observarla, incómodo y, aún, un tanto adormecido. Ole miró a su sobrino con gesto de pena. Debía ser él quien pusiera al corriente de todo a Katrine y a Even. Se resistía a arrojar lejos la felicidad de aquella pareja a la que adoraba, pero no le quedaba alternativa. Suspiró, se levantó de la silla y, tomándola suavemente por el brazo, la guio hacia el salón.

La mujer lo miraba desconcertada, mientras el excomisario buscaba las palabras adecuadas para transmitirle la noticia. Cierto era que, desconocían qué había sucedido con Petra, empero, sus tíos tenían tanto derecho como cualquier otro familiar a saber sobre la ausencia de la mujer.

Su tía lo escuchó expectante. A medida que avanzaba en la sucesión de los hechos, los ojos de la anciana se abrían cada vez más al punto de parecer querer salirse de sus órbitas. Lo miraba con una mezcla de incredulidad y tristeza. Ole posó una mano sobre su hombro, en un vano intento de brindarle consuelo, mientras las lágrimas de la mujer humedecían sus mejillas.

—Aún no sabemos qué ha sucedido con ella, pero, aunque no se lo he dicho a Bjørn, me temo lo peor —dijo suspirando—. Hemos venido porque necesitamos hablar con Even. La bestia que perseguimos ha dejado en claro que os conoce, sobre todo al tío, sin embargo, ni Bjørn ni yo sabemos, ni mucho menos podemos intuir, de quién se trata. Su firma… El nombre que aparece en el folio no nos suena de nada.

—Vale, Ole, lo entiendo. Podrías hablarlo conmigo, pero si quieres preguntárselo directamente a Even, te comprendo. Solo te pido que no lo alteres demasiado —dijo, sorbiendo por la nariz.

—Lo sé, tía, no te preocupes —asintió Ole, con una suave sonrisa, mientras presionaba levemente su hombro.

—Mira, allí viene —dijo la mujer, enjugándose las lágrimas.

Un hombre de la misma estatura de Ole, se acercaba a ellos con un sombrero bajo el brazo, empapado de pies a cabeza.

—Querido, te he dicho que no estés bajo la lluvia, te enfermarás y luego no querrás ir al médico —dijo, acercándose al armario de la entrada, tomó una bata y la colocó sobre los hombros de su marido.

Ole no pudo reprimir la sensación de que el estómago se le encogía. Se parecía tanto a su padre. Christian y Even Lie no eran gemelos, pero siempre lo habían parecido, excepto por los ojos de este último, los cuales eran demasiado peculiares.

—Mira cómo ha crecido el niño. Veo que tu nombre[6] se va a adaptando con el paso del tiempo —dijo, con una media sonrisa, mirando a Ole.

—Esto… ¿gracias? —respondió, correspondiendo a su sonrisa.

—Y, ¿dónde está mi pequeño Bjørn? —preguntó, tras darle un breve abrazo.

—Está con Karl en la cocina —respondió Katrine, observando a su sobrino, suplicándole con la mirada que aguardase un poco, ante lo que Ole se limitó a asentir.

QUINCE

Petra miraba desorientada aquel espacio de asépticas paredes blancas que le recordaban a una de las habitaciones del Rikshospitalet, solo que esta vez no estaba enferma, y el dolor que sentía en sus muñecas y tobillos producto de sus continuos forcejeos le confirmaban que se hallaba donde tanto había temido durante las últimas semanas, en las que las noticias se habían visto plagadas de las imágenes de aquellas mujeres halladas a orillas del Río Akerselva. No entendía qué demonios había hecho para terminar en aquel sitio. Aquellos pensamientos plagaban su mente, en tanto continuaba en su intento de zafarse de las ataduras a las que había sido sometida. Sin embargo, los nudos eran demasiado fuertes.

Giró la cabeza hacia su izquierda y se encontró con un monitor de signos vitales y una amplia mesa a rebosar de los más variados instrumentos quirúrgicos, así como también otros artefactos que no supo reconocer. Un intenso escalofrío recorrió su cuerpo. No podía evitar que le recordasen a los elementos de tortura utilizados por la inquisición.

Sobresaltada, oyó el crujir de los goznes de una puerta, y suspirando se anticipó a lo que sucedería. No obstante, ni sus peores pesadillas hubiesen sido capaces de prepararla para lo que se avecinaba.

—¡Even! ¡Even! —gritaba Katrine, intentando reanimar a su esposo—. Por favor, llamad a una ambulancia —suplicó, observando a Ole con mezcla de recriminación y comprensión.

Bjørn permanecía con la mirada perdida en un punto lejano —ni tan siquiera había reaccionado cuando su padre lo había saludado con la efusividad propia de quien no ha visto a su hijo por mucho tiempo—, en tanto Ole se alejaba hacia el armario de la entrada en busca de su teléfono móvil.

Observó el teléfono y vio que aún permanecía en modo avión. Desactivó aquella función —inútil cuando se estaba con los pies en tierra firme—, y se dispuso a llamar al 113, no sin antes observar las ingentes cantidades de llamadas y mensajes que había recibido mientras el móvil se encontraba sin cobertura, en tanto oía nervioso como Karl intentaba tranquilizar a su abuela.

Había bastado la sola mención de Per L., para que el anciano abriese los ojos como platos, llevándose una mano al pecho y desplomándose como un saco de patatas. Aquello, además de alertarlos por el estado del pobre hombre, le había proporcionado algo a Ole. Su tío, realmente, sabía algo acerca de la bestia.

Sus ojos habían sido abiertos de par en par por una especie de tenazas que la obligaban a permanecer con la vista clavada en aquella pantalla LCD, recordándole aquella aburrida y extraña película que Bjørn le había obligado a ver hacía años. No tenía ni idea de qué demonios le había inyectado, pero por la sensación de mareo, sospechaba que se trataba más que del simple neurodepresor que le había suministrado en el vaso de jugo que le había invitado al llegar a su casa.

Seguía sin comprender por qué demonios se hallaba en aquella situación. ¿Por qué ella? Durante años había confiado en él, había sido su confidente, y, ahora, se había convertido en una de sus presas para saciar su voraz apetito. ¿En qué momento —el hombre que, en un momento, se le había antojado apuesto y cariñoso—, se había convertido en aquella bestia que, abriendo sus fauces, se relamía el hocico ante el plato que tan gustosamente estaba preparando para aquella noche?

Los ojos le escocían a causa de la imposibilidad para parpadear, pero aquel artilugio metálico, que se clavaba debajo de sus párpados, se lo impedía.

—Arden, ¿verdad? —preguntó aquella profunda voz, que en tantas ocasiones había sabido tranquilizarla y llenarla de placer, pero que en esos momentos le crispaban la piel y la hacían sentirse el ser más minúsculo del planeta. Algo que no valía absolutamente nada. Nada. La misma nada que, se imaginaba, le esperaba una vez aquello acabase y que, contra todo pronóstico, ansiaba.

Sintió cómo aquel hombre, que alguna vez había creído amar, se le acercaba gotero en mano, con una determinación de la que jamás se había percatado. Pensó que por fin le daría al botón de play, mientras sentía las patadas de la pequeña que, seguramente, al igual que ella, presentía el borde del abismo.

Petra no lograba comprender qué era lo que el hombre intentaba hacer, sin embargo, y por instinto, se retorció intentando esquivar la gota que iría a parar directo a su ojo. Sin embargo, no pudo evitar que esta alcanzara su objetivo. Aún necesitaba parpadear, pero no podía negar el alivio que acababa de experimentar. Aquellas gotas habían ayudado a humedecer levemente sus verdes ojos. Suspiró.

—No te relajes demasiado, cariño —dijo él, con una media sonrisa, acariciando por un momento la rubia cabellera de la mujer—. Esto, solo acaba de comenzar. Si he hidratado tus ojos es porque necesito que veas, que seas partícipe de lo que está por suceder, y que no te pierdas ni el más mínimo detalle, mi amor. ¿No es así como te gusta que te llame?

Rodeó la camilla y tomó un artilugio que Petra era incapaz de reconocer.

—¿Sabes qué es esto? —preguntó, mirándola como quien interroga a un niño que se ha portado mal.

Ella se limitó a negar, levemente, con la cabeza.

—Te lo explicaré, creo que es importante que lo sepas. ¡No! —exclamó—. ¡Debes saberlo! De esa forma, serás aún más consciente de lo que sucederá. Esta diminuta pera, era antiguamente conocida como la pera de la angustia. Te preguntarás, para qué sirve. Pues bien, una vez lo introduzca en tu vagina y comience a girar de esta pequeña manivela, los gajos se abrirán y te desgarrarán internamente —explicó, mientras le separaba, aún más, las piernas e introducía aquel frio artilugio de tortura—. Yo que tú no me alegraría, esto es solo el principio —continuó—. Mientras este aparatito, —Petra sintió el frío metal de aquel objeto abriéndose paso en su vagina, para luego percibir cómo las hojas se abrían en su interior hiriéndola. Desgarrándola—, haga su trabajo, yo me encargaré de traer a tu tierna niña al mundo. A «nuestra» niña. Pero como tristemente ella no ha sido fruto del amor y de un buen matrimonio, no merece vivir. Al igual que tú.

Tras aquellas palabras, a las cuales Petra fue incapaz de responder ni tan siquiera con insultos, aquel hombre, otrora conocido y amoroso, se giró, pulsando el botón de encendido de aquel enorme televisor. La imagen de un prominente abdomen inundó la pantalla. Se reconoció al instante. Se trataba de su barriga, dentro de la cual su hija pateaba sin descanso, presintiendo lo que su madre tardó un eterno milisegundo en comprender.

—Oh, cariño. Lo siento —se disculpó, con el rostro contraído en una mala imitación de pena—, pero se me ha olvidado abastecerme de epidural —continuó, tomando un bisturí de la mesilla de metal que tenía a un lado.

Petra siguió con la mirada todo lo que hacía, a través de la pantalla, sin poder apartar la vista de allí. Quería gritar. Quería despedirse de su hijo, de todos a los que en algún momento hubiese herido. Necesitaba abrazarlos por última vez. Sabía lo que sucedería, desde el principio, desde que le confesó que conocía toda su verdad. Y él no lo había negado, confesándole lo que le había hecho a aquellas mujeres halladas a orillas del Río Akerselva. Había sentido miedo, sin embargo, le había creído. Había creído cuando dijo que la amaba. Cuando, con palabras dulces, la había convencido de que ella sería la única a la que no le haría daño, mientras se mantuviese fiel a él. ¿Realmente le había creído o no había tenido más alternativa?

El filo de la hoja penetró su piel, y no pudo evitar proferir un grito desgarrador, mientras su piel era rasgada, como si no se tratase más que de un simple trozo de carne. Eso era lo que había sido durante esos meses, un cerdo al que habían engordado y preñado, para llevarlas a ella y a su pequeña al matadero. Vio cómo la sangre comenzaba a manar de su cuerpo, en tanto las lágrimas emergían de sus ojos, abiertos a la fuerza.

El hombre, colocándose unos guantes de látex de color azul, se empleó a fondo, acompañado de los gritos de Petra, en apartar los intestinos. La miró de reojo y vio que su plan iba de maravillas. La mujer estaba siendo consciente de cada detalle. Paró un par de segundos, hidrató los globos oculares de la mujer y prosiguió con la tarea quirúrgica, hasta por fin dar con aquel horrible y amorfo feto.

—Mi bebé —sollozó Petra, acallando por unos segundos los gritos de dolor, mientras intentaba zafarse de los amarres.

—¿No era nuestra, Petra, querida? —preguntó, acunando a la niña que lloraba desconsolada, para luego depositarla en una camilla plegable junto a su madre.

Cogió una pequeña sierra y, haciéndola funcionar, asintió, tomando una de las piernitas de la pequeña recién nacida.

—¡Nooooo! —gritó Petra, mezcla de dolor y espanto por lo que estaba presenciando en aquella pantalla.

—Tranquila, mamá, acabaré rápido con la ternura de hija que has tenido. Que hemos tenido —se corrigió—. ¡Oh, qué belleza! Es igual a ti.

DIECISÉIS

La ambulancia, para suerte de Even Lie, había tardado mucho menos de lo esperado, gracias a que se hallaban en una de las zonas más cercanas al hospital. Ole no podía dejar de sentir que era el culpable del estado en el que se encontraba su tío, pero también era consciente de que, de no haberlo hecho, se hubiese arrepentido toda su vida.

El médico de urgencias les había comunicado que el estado de Even era delicado, mas no se trataba de algo que lo hiciese correr peligro. Necesitaría permanecer hospitalizado unos días, con el fin de que los médicos pudiesen controlar su evolución.

Ole necesitaba poner sus piernas en movimiento, erguirse e ir a por una taza de café y, en lo posible, comunicarse con Gina o Tanja —quien cogiese primero el móvil—, para saber qué demonios había sucedido y por qué la insistencia en comunicarse con él. Miró a Katrine, quien se encontraba sentada al otro lado del niño —cada uno como un par de escoltas de aquella criatura con mente de adulto—, para, con una seña, darle a entender que necesitaba estirarse. La mujer lo comprendió en el acto y, con movimientos suaves, cambió de posición al muchacho, quien, sin inmutarse se acomodó en las piernas de su abuela.

Ole, liberado de la presión de su sobrino, se incorporó sintiendo sus piernas como si fueran de gelatina. Miró a su primo que yacía con la cabeza entre las rodillas. No había parado de llorar en las últimas dos horas, hasta quedarse dormido en aquella extraña posición. Tras un largo minuto, en el que la sangre comenzó a circular como correspondía por sus extremidades inferiores, se dirigió hacia la zona donde se encontraba la máquina de café. Luego de varios e infructuosos intentos, y ayudado por uno de los enfermeros que pasaban por allí en ese instante, logró hacerse con un vaso de papel lleno de aquel negruzco e insípido brebaje. Odiaba el café de los hospitales. Bueno, en realidad, odiaba todo lo que tuviera que ver con hospitales, por ese mismo motivo había cambiado la idea de ser médico, como su tío, por la carrera de policía. Quería salvar gente, sí. Quería contribuir a un mundo mejor, pero la medicina no era lo suyo, aquel no era su lugar, como sí lo había sido su triste y destartalado despacho en la Comisaría General de Oslo. Aunque con su profesión, tampoco es que hubiese logrado mucho, o, mejor dicho, esta no le había dado nada a cambio. Pero, entonces, ¿por qué seguía sintiendo la imperiosa necesidad de investigar? Estaba claro, lo llevaba dentro y aunque pasaran mil años, aquello jamás saldría de su interior. Eso era lo que siempre había sido, y no podría cambiarlo.

Con el vaso en una mano, rebuscó en sus vaqueros en busca del paquete de tabaco. Necesitaba una buena dosis de nicotina en su cuerpo. Una buena dosis de cáncer, como su tío jamás se había cansado de repetirle. Inspiró profundo y salió a una de las terrazas del edificio. Un grupo de enfermeros fumaban en círculo, intentando, sin mucho éxito, refugiarse de la lluvia. Imitando la posición de aquellos trabajadores de la salud, encendió aquel endemoniado cilindro, para, luego, haciendo malabares, tomar el móvil y marcar el número de Gina.

—Por fin —respondió la voz de la científica al otro lado de la línea—. Pensé que no nos ibas a coger jamás el teléfono, ni que tan siquiera te ibas a dignar a devolver la llamada.

—Lo siento, hemos tenido una emergencia en Bergen —se disculpó Ole, tras dar una profunda calada—. Han internado al padre de Bjørn.

—Lo siento, espero se recupere —dijo Gina, suavizando el tono—. Y, por cierto, ¿cómo está tu primo y tu sobrino?

—Supongo que bien. Karl se mantuvo tranquilo hasta dormirse, pero Bjørn…, ha llorado sin parar. Sus ojos, más que dos pelotas de golf, parecen dos bolas de boliche.

—No puedo imaginarlo —dijo Gina, para luego aclararse la garganta y continuar—: Verás, Ole… —comenzó a decir sin hallar las palabras exactas para transmitir lo que debía—. Hemos hallado un nuevo cadáver, bueno, dos en realidad. Una mujer y una niña de unos minutos, a lo sumo horas, de vida.

—Lo que quieres decirme es que, probablemente, se trate de Petra y la niña, ¿cierto? —preguntó Ole, implorando en su fuero interno porque no fuese así.

—No —respondió Gina—. Pero no te relajes tanto —agregó, al sentir el suspiro que había soltado Ole al oír aquella palabra—. El no, hacía referencia a lo de «probablemente». No es probablemente, Ole. Es, efectivamente. En efecto, se trata de Petra y la pequeña.

»Cuando llegamos a la escena donde fue hallada, es decir, a la escena del crimen —porque ha sido asesinada en ese mismo lugar—, realmente no podíamos especificar si se trataba o no de ella, pero tras la toma de pruebas y de realizar las fotos correspondientes del lugar, Carlsen solicitó que se trasladase inmediatamente al anatómico forense, donde lo primero que comprobó fue el hecho de que se tratase de ella. Y, como ya imaginarás, los resultados dieron positivos. Aunque lo cierto es que, aunque la niña tiene un alto porcentaje del ADN de Bjørn, este no es de un noventa y nueve, coma nueve por ciento. No me preguntes por qué, si quieres más detalles deberás consultarlo con Patrick, él es el experto en ese campo.

—Y, ¿por qué no me llamó él?

—Porque al comprobar el ADN de tu primo con la niña, decidió hacerlo con los demás niños y en todos coincide en el mismo porcentaje. Pero eso no es lo único, ya que Carlsen, en las dos primeras mujeres, halló restos debajo de las uñas, producto de la defensa de las mismas, por lo que, al llamarle la atención que el ADN de Bjørn coincidiera en un porcentaje lo suficientemente alto como para no poder descartarlo, decidió comprobarlo con aquellas muestras que había guardado. Sucedió algo idéntico. Carlsen lo adjudicó a un error en la muestra, por ejemplo, la contaminación durante el tiempo que las mujeres estuvieron sumergidas en el agua. Sin embargo, en el caso de Petra, la coincidencia de la muestra de debajo de las uñas, es de un noventa y nueve, coma nueve por ciento con el ADN de tu primo.

»Además, también, comprobamos las coartadas de Mathias Sunde, los días de la desaparición y ayer a la hora estimada del deceso de Petra. La coartada es aún más firme que las anteriores, si cabe. Así que, aunque me gustaría que fuera él y no Bjørn quien quede tras las rejas, todas las pruebas apuntan a él, y Mathias Sunde quedaría descartado del caso. Lo siento.

—Vale —dijo, dándole la última calada al cigarrillo que se había consumido entre sus dedos, mientras su cabeza intentaba asimilar toda la información. No, no podía tratarse de su primo. ¡Era imposible! Aun así, no le quedaba más remedio que continuar indagando, por más de que aquello le doliera en el alma—. ¿Dónde fue hallada?

—En el edificio que se encuentra frente a, lo que tú llamas, el bar de Lena —respondió sin rodeos.

No deseaba que continuase hablando. Sabía lo que diría y era lo que él mismo había estado pensando los últimos cinco minutos. La ausencia de su primo el día anterior.

—Entonces, ¿nuestro principal sospechoso es Bjørn? Entiendo —dijo, intentando dominar la frustración que sentía.

—No, Ole. Knudsen solicitó la orden del juez para que se efectúe la detención y posterior interrogatorio de Bjørn Lie —dijo Gina, imaginando el daño que generaban sus palabras en él—. Como no contestabas… Necesitamos que volváis de inmediato a Oslo.

—¡Pero Bjørn es inocente hasta que se demuestre lo contrario! —exclamó, con un dejo de esperanza, a pesar de conocer a la perfección que Gina no le mentía y que todas las pruebas halladas apuntaban a su primo.

—Eso sería en el caso de que no tuviésemos prácticamente nada, pero no es la ocasión. Lo siento —dijo la científica, como quien le explica algo complejo a un niño pequeño.

—Vale, sé que tienes razón. En la mañana temprano partiremos hacia Oslo —dijo resignado—. Espero que no lo atosiguen con preguntas. Aunque supongo que ya habéis tenido que lidiar con los periodistas. Por cierto, ¿qué tal le fue a Tanja en la rueda de prensa?

—Bien, supongo. No se desenvuelve demasiado bien en público, ya sabes, pero lo hizo bastante bien para ser su primera vez ante las cámaras —respondió, agradecida por el cambio de tema—. Ahora está en el salón con los niños, viendo una de esas películas que solo ellos entienden.

—Vale, envíales cariños —dijo tras suspirar—. Nos vemos, Gina. Cuidaos.

Dio a la opción de finalizar llamada y guardó el móvil en el bolsillo delantero de la chaqueta. Necesitaba pensar. ¿Cómo se los diría? ¿Cómo lo tomarían? Y, sobre todo, ¿cómo lo asimilaría Karl? Suspiró. Como siempre, le tocaba la parte más difícil. Dar las malas noticias.

DIECISIETE

Tras los cincuenta y cinco minutos de vuelo de Bergen a Oslo, por fin, el avión había aterrizado. Sentía terror a lo que les podría estar esperando, sin embargo, no les quedaba más alternativa que enfrentarse a lo que fuera y terminar con aquello de una vez por todas. Aquel viaje se le había hecho más largo que cuando había viajado desde Argentina a Oslo, gracias a que su primo no había parado de repetir lo mismo, una y otra vez.

—Es mi culpa. Yo la maté. Petra y Kamilla están muertas por mi culpa. ¡Es mi culpa! Perdóname, hijo —repetía, sin descanso, a pesar de haberle suministrado las pastillas que Karl había llevado consigo.

—Papá, por favor relájate, ¿sí? No te creo culpable, pero si lo eres pagarás por lo que has hecho. Sin embargo, no te guardaré rencor por ello, aunque me duela en el alma —había respondido Karl.

Tras darles la noticia, lo más sutil que le fue posible, su primo había entrado en aquel estado catatónico en el que no paraba de inculparse, lo cual, Ole sabía a la perfección, todos tomarían como una confesión. No obstante, estaba más que seguro de que aquel comportamiento era por culpa del shock y todo lo que había vivido su mente en las últimas semanas. Pero ¿realmente lo sabía? ¿No sería que quería engañarse a sí mismo de la inocencia de quien consideraba un hermano? Es que, a pesar de haberlo meditado durante todo el camino hasta Oslo, su cerebro no había sido capaz de procesar lo que sucedía.

—Yo la maté. Yo la torturé. Yo maté y corté en pedacitos a nuestra hija. Fui yo. Todo fue por mi culpa —continuaba Bjørn, de camino hacia la salida.

—¿Puedes darle otra de esas pastillas, Karl? —preguntó Ole, mirando al niño.

—Aquí dice que —comenzó a decir el muchacho, sacando el prospecto de la caja—, debe consumirse una cada ocho horas en caso de extrema necesidad, para evitar una posible sobredosificación.

—Pero es que necesitamos que se calme. Allí fuera, estarán los buitres de la prensa esperando y si sale diciendo todas estas cosas, lo tomarán como una confesión y, en menos de lo que tardo en decir Oslo, ya estará en todos los periódicos y noticiarios. Imagino que sabes cómo funciona, ¿verdad?

El muchacho asintió y le entregó la bendita píldora, la cual colocó bajo la lengua de su primo.

No quería que el niño pasara por todo aquello, sin embargo, se veía el más entero de los tres. Caminaba como si nada hubiese sucedido, como si regresaran de unas agradables y apacibles vacaciones. Envidiaba, con todo su ser, la fortaleza que poseía aquel muchacho. Era un alma vieja. Un adulto, dentro del cuerpo de un chaval de nueve años. Lo que hubiese dado por tener esa frialdad, esa capacidad de asimilación, por poder sobrellevar las cosas como él lo hacía. En su fuero interno, Ole se reprendía por haberle contado aquello a un niño, sobre todo, tratándose de su madre. No obstante, Karl se había limitado a observarlo, asentir con la cabeza y murmurar:

—Como en La naranja mecánica, mi libro favorito y la película favorita de papá.

A pesar de haber pasado minutos, incluso, horas, desde que había murmurado aquello, las palabras del niño resonaban en su cabeza como si las acabase de pronunciar. Aquel chaval no acabaría nunca de sorprenderlo. Ole no había leído ni visto la historia a la que Karl hacía referencia. Jamás había sido amante del cine y como lector… no era que fuese sumamente malo, pero sus mejores épocas habían quedado en el pasado. Sin embargo, ahora que su sobrino lo mencionaba, recordaba fragmentos vistos al azar en internet, y tenía razón. Karl había dado en el clavo, pero la pregunta era: ¿por qué demonios someterla a aquella tortura? Y, de ser como arrojaron los análisis y Bjørn ser el asesino: ¿por qué matar a las demás? ¿Se trataría de una manera de pasar desapercibido a la hora de asesinar a Petra? Y, sobre todo, ¿en qué momento su primo se había vuelto un desequilibrado mental? ¿Dónde había quedado aquel chaval con el que tantos buenos momentos había compartido? Y, si ya estaban mal desde el principio, ¿por qué matarla ahora? No lo sabía. Tenía millones de interrogantes y ni una sola respuesta. Se sentía sin fuerzas, como un zombi. ¿Es que, las personas que lo rodeaban, no pararían jamás de sorprenderlo? Siempre que creía que conocía a alguien, al punto de atreverse a poner las manos en el fuego por él o ella, todo se desmoronaba. Ya no sabía en qué creer o, si tan solo, valía la pena hacerlo.

—Creer —murmuró.

¿A esas alturas aún creía en algo? «Sí», se respondió rotundamente. Sí, aún creía en la inocencia de Bjørn, mas no tenía cómo demonios demostrarlo. No tenía coartada para el día de la desaparición de Petra, y mucho menos, hacía dos días, en el que, él mismo, Ole Lie había contribuido a ello, llevándose a Karl consigo y no indagando más en los asuntos de Bjørn.

Con tan solo traspasar la puerta de entrada, la horda de periodistas, con su morbosidad sangrienta, salió a su encuentro haciendo mil y una pregunta que Bjørn, bajo los efectos de las drogas, ignoraba olímpicamente, mientras Ole inspiraba con profusión. Caminaron, acompañados de aquellos cuervos, hasta donde Tanja y Knudsen los esperaban junto a un móvil policial y con las esposas en la mano.

Ole tomó a Karl por el hombro, pidiéndole con la mirada que lo esperase a unos metros. A pesar de que presenciaría todo, no quería que fuese partícipe del arresto de su padre. El niño asintió obediente y se dirigió hacia el bordillo, donde se sentó y tomó su celular. «¿Cómo lo hace?», se preguntó una vez más. Esa aceptación, tranquilidad y entereza… La habría heredado de Petra, sino no hallaba explicación lógica.

Tanja tomó por los brazos a Bjørn y, cruzándoselos a las espaldas, permitió que Albert Knudsen lo esposara, para luego hacer mención de los derechos que poseía como ciudadano.

—Lo siento, Ole —se disculpó Knudsen, posando su mano sobre su hombro.

—No te preocupes. Haz lo que debas hacer —respondió, con una mueca apesadumbrada.

—Vale —asintió el comisario jefe—. Cualquier cosa que necesites, tú o el niño, no dudes en decírmelo.

—Tranquilo Knudsen, estaremos bien. Y por cierto, gracias por permitirme investigar, no sabía con lo que me encontraría o si tan siquiera hallaría algo, pero no me conoces y aun así…

—No tienes nada que agradecer —sonrió con benevolencia—. Quien debe agradecer soy yo y es a ti. Lamento que haya tenido este desenlace, pero, aun así, gracias.

—Toma —dijo Tanja, antes de subirse al coche, entregándole una de sus acostumbradas carpetas—. En otras circunstancias no permitiría que lo leyeras, pero lo mereces.

Ole asintió, en tanto tomaba los informes, para luego acercarse a Karl. Eran dos seres solitarios en el mundo. Había intentado por todos los medios que se quedara con sus abuelos, pero él, haciendo gala de una obstinación propia de un Lie, había insistido en regresar, y él no había tenido la entereza suficiente como para oponerse.

Observó como el coche se ponía en marcha, y su primo, ¡su hermano!, era conducido a las dependencias policiales para ser interrogado y posteriormente ir a la cárcel.

Confiaba en que le darían un juicio justo, o, al menos, deseaba que así fuese. Él no podía intervenir en esa parte de la justicia. Podría haberlo ayudado a traspasar la frontera hacia Suecia y que, desde allí, con un documento falso, se marchase a dónde más le apeteciera; —Chile, tal vez—; pero ni siquiera había tenido el tiempo para planteárselo, ni mucho menos llevarlo a cabo.

Hojeó la carpeta que tenía en sus manos. Las pruebas que incriminaban a Bjørn, se encontraban en su interior. Sin embargo, algo en su interior continuaba murmurando que su primo era inocente. No sabía por qué sentía aquello, cuando tenía todas las pruebas frente a sus narices, pero no podía evitarlo.

Suspiró, a la vez que, con un gesto de la cabeza, invitaba a Karl a ponerse en marcha. No sabía qué harían, pero cualquier cosa era mejor que quedarse en el sitio en el que habían visto desaparecer a Bjørn.

DIECIOCHO

Karl iba sentado en el asiento trasero del coche de Ole, con la mirada perdida en el horizonte. Ni siquiera se había molestado en jugar con el móvil. ¿En qué estaría pensando? No lo sabía. ¡Demonios!, ¿es que acaso alguna vez tendría la respuesta, aunque solo fuera, a un interrogante?

—¿En qué piensas? —preguntó, observándolo por el espejo retrovisor.

—En papá —respondió el niño y guardó silencio, para, segundos después, proseguir—: No creo que él haya matado a mamá. Se llevaban mal, claro, pero no al punto de querer matarla ni mucho menos torturarla de esa forma. Y Kamilla… —dijo, haciendo referencia a la hermana que no había conocido—. No, papá es incapaz. Pueden ponerme mil millones de pruebas ante los ojos, pero no lo creo, ni lo creeré nunca.

—Pero dijiste que discutieron la noche anterior… —inquirió Ole, viendo que el niño estaba deseoso de hablar.

—Sí, y es la verdad. Incluso mamá lo rasguñó. Solía hacerlo cuando algo que hacía le frustraba, pero papá jamás le levantó ni tan siquiera la mano.

—También dijiste que la había amenazado porque sospechaba que la niña no era su hija —dijo Ole.

—Veo que me prestaste atención.

—En realidad no, consta en los informes de Carlsen. Lo siento —se disculpó, tomando la calle de la derecha.

—Pues sí, la amenazó, pero no de muerte. La amenazó con irse de casa y llevarme con él a Chile —dijo, encogiéndose de hombros—. Papá nunca la hubiese matado. Corrijo: papá no la mató.

Ole permaneció en silencio durante unos minutos, mientras observaba como el cielo iba mutando del azul al gris, reflexionando sobre lo que el niño acababa de decir. No podía tratarlo de loco, ni siquiera de que sus palabras eran producto de los deseos de que su padre fuese libre e inocente, porque él pensaba exactamente lo mismo. Algo en su interior le hacía creer que estaban ante un error. ¡Un gran y gravísimo error!

—Pienso lo mismo que tú, pero —dijo, aparcando frente a la vivienda de Bjørn—, no podemos demostrarlo. Todas las pruebas lo señalan directamente a él. No hay nada que podamos hacer.

—Sí, sí podemos hacer algo —respondió con seguridad Karl—. Estoy seguro de que, si es como en las películas y libros policiales que he leído, el verdadero asesino se sentirá impotente y minimizado al ver que su obra le ha sido atribuida a mi padre. Volverá a actuar. Solo nos resta esperar.

—¿Has pensado en estudiar criminología o, simplemente, policía? —preguntó Ole, con los ojos como platos.

El niño negó con la cabeza.

Era muy joven para elegir una profesión, sin embargo, Ole se juró a sí mismo que si decidía seguir ese rumbo, lo apoyaría en todo lo que fuese necesario.

Ole observó la espalda del muchacho, en tanto se adentraban al interior de la vivienda, en el preciso instante en el que enormes gotas comenzaban a precipitarse sobre sus cabezas.

—¡Hijos de puta! —gritó, estrellando el vaso de whisky contra la pantalla de la enorme televisión que tenía frente a sí, donde, hasta hacía unos segundos, había visto la rueda de prensa que aquella gorda del infierno había brindado.

Se creían tan inteligentes… Pero ¡no!, el juego no era con la policía. Aquello era entre el excomisario de Delitos Violentos y él. Nadie más. Tomó el móvil y realizó una escueta llamada.

El tipo que había contratado para seguir los pasos del no tan afamado, pero no por ello poco conocido, excomisario de Delitos Violentos, estaba siendo de gran utilidad. Se comportaba como todo un profesional. En un comienzo había tenido sus serias dudas con respecto a él, más allá de que hubiese sido una recomendación expresa de alguien que consideraba un gran amigo. O lo más cercano a uno que había tenido en la vida.

Se quitó las gafas para ver de cerca. Los años estaban haciendo mella en él. Suspiró, mientras una media sonrisa asomaba a su rostro.

—Vamos, Ole. ¿En serio crees que tu primo, con esa cabeza suya, podría haber ideado tamañas obras de arte? ¿Tanto cariño le tienes? Sé que puedes llegar a mí. Y llegarás, te lo aseguro. No estoy tan lejos como crees. Creo que tendré que ayudarte, deberé darte un aliciente y, tal vez, alguna pista más. No puede ser que seas tan estúpido. Se me caería un ídolo. Porque sí, aunque no lo creas, tenía mucha fe en ti —murmuró, con la mirada clavada en las vistas que le ofrecía el enorme ventanal que tenía a un lado—. Apostaré una vez más, y espero que sepas jugar bien las cartas que te dará el crupier, porque no habrá una nueva partida.

Aquello trastocaba todos sus planes, pero, como siempre, guardaba un as bajo la manga y era tiempo de, disimuladamente y con calma, deslizarlo entre la tela y la piel para jugar aquella carta. Sí, no le quedaba más alternativa que recurrir a su plan B. Conocía sus puntos débiles. Puntos que ni siquiera el propio Ole era consciente de poseer. Atacaría de nuevo, y sabía dónde y cómo dar el próximo golpe. Tenía el talón de Aquiles de Ole Lie, en la palma de la mano. Tan solo debía esperar, llevar a cabo el plan de manera tranquila y relajada. Sabía lo que quería demostrar y cómo. Todo se acomodaría a la órbita de sus deseos, sin el más minúsculo esfuerzo.

—La mente humana es tan potente y compleja —murmuró, con una media sonrisa surcándole el rostro—, y a la vez tan frágil, simple y manipulable.

Y cuando se trataba de manipular, él era el rey.

DIECINUEVE

Mientras cenaban, una triste pizza precocida que Erik Pettersen, el mejor amigo de su primo, había llevado consigo al enterarse del arresto de Bjørn, el timbre comenzó a sonar insistentemente. ¿Quién demonios sería?

Hacía tan solo unos minutos que había hablado con Ida y Terje Soldberg, los padres de Petra, para darles la noticia.

No había querido comunicarles, en su momento, la desaparición de la mujer para no alarmarlos, sin embargo, ya no le quedaba más remedio. Su hija estaba muerta y tenían el derecho a saberlo. Por otro lado, si no lo hacía él, lo haría Tanja o Knudsen. Karl se había ofrecido a hacerlo, no obstante, Ole se opuso rotundamente. Era un niño, no tenía la obligación de informar una defunción. Mucho menos cuando se trataban de su madre y su hermana. El chaval ya se había visto obligado a soportar demasiado durante la última semana, como para que, encima, tuviese que hacerse cargo de aquello. A pesar de que en ciertos momentos, la mente del niño le despertaba curiosidad, orgullo e, incluso, envidia, no sabía hasta qué punto esa capacidad y tranquilidad para recibir los golpes a los que lo estaba sometiendo la vida a tan corta edad, eran buenos y normales en un muchacho de su edad.

Se levantó con pesadez de la silla y se dirigió a la puerta para ver quién demonios los visitaba a aquellas horas. No creía que fuesen los padres y el hermano de Petra, no hacía más de treinta minutos que se había comunicado con ellos, y el viaje de Lofoten a Oslo no era, lo que se dice, corto.

Observó a través del visor del portero automático, el cual estaba conectado a una cámara que mostraba el exterior de la vivienda, especialmente a quien estuviese pulsando el timbre. Sus ojos se abrieron como platos. ¿Qué demonios hacían todos allí reunidos? «Bueno, no todos», pensó, resignado, al ver que Tanja y Gina no se encontraban entre los congregados frente a la casa. Sin más, abrió la puerta y los invitó a pasar, lo cual hicieron agradecidos, empapados de pies a cabeza.

Patrick Carlsen, Tobias Høie, Marcus Bertelsen e, incluso, el comisario jefe, Albert Knudsen lo saludaron con un gesto de la cabeza y un apretón de manos, en tanto le hacían entrega de ingentes cantidades de comida y bebida.

—¿Qué es esto? ¿Una fiesta? —preguntó contrariado Ole—. Que yo sepa, no hay nada que festejar.

—No, Lie, no es una fiesta. Es una manera de estar contigo y con el niño. Fue idea de Marcus. No sabíamos si deseabais estar solos, pero creímos que os vendría bien un poco de compañía —respondió Knudsen, adentrándose en la cocina.

Erik, al ver la comitiva compuesta por todos los miembros a cargo de la investigación que había llevado a Bjørn tras las rejas, se puso de pie, cediéndole, con cara de pocos amigos, el asiento al comisario jefe, quien lo aceptó con un leve asentimiento de cabeza, sentándose junto a Karl. El niño sonrió.

—Hola a todos, y adiós —saludó Erik, con una sonrisa forzada.

—No hace falta que te marches —dijo Ole.

—Lo sé, pero ya es tarde y mañana debo trabajar. Ya sabes, mi mano derecha está en la cárcel.

Ole asintió, y con un gesto de la cabeza despidió al hombre, quien, conociendo el camino, se dirigió hasta la puerta, cerrándola tras de sí.

—Siento mucho lo de tus padres, muchacho —dijo Knudsen, luego de tragar saliva—. Imagino que no está siendo para nada fácil esta situación para ti.

—La verdad es que no es tan difícil como usted cree —respondió, dándole una mordida al trozo helado de pizza.

—¿Ah, no? —preguntó Albert, abriendo los ojos interrogante.

—No. No cuando sabes que tu padre no es el culpable y que estáis todos equivocados. Pero no os juzgo, yo también creería lo mismo. Lo de mamá y Kamilla no es fácil, pero, a pesar de todo, estoy en paz, ya que ellas ya están en paz, y sé que papá saldrá pronto de la cárcel.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? —preguntó Knudsen, mirando confundido a Ole.

—No sabría decirlo, pero sé que quien en verdad está detrás de todo esto, volverá a atacar —respondió el muchacho, bebiendo un sorbo de agua en el mismo momento en el que el teléfono de Knudsen comenzaba a sonar estridentemente.

—¿Qué es eso Knudsen? ¿Back to the future? —preguntó Marcus, con la sonrisa de un niño formándose en su cara.

Knudsen asintió, observando la pantalla de su teléfono.

—¡Qué raro! —exclamó, deslizando el dedo sobre la opción de contestar, mientras se alejaba hacia el salón.

Ole siguió sus pasos. Había visto en su rostro que aquella llamada no era algo normal e, intrigado, decidió hacer algo que no hacía desde sus tiempos en el colegio. Escuchar a escondidas.

—¿Cómo? —oyó que preguntaba, llevándose una mano a la cabeza con la preocupación grabada en el rostro—. Pero ¿estás segura? Vale. Coge al niño y vente a casa de Bjørn Lie. Sí. Estamos todos aquí, estarás más segura. Vale. Llámame bajo cualquier circunstancia. Ok. Adiós.

Tras finalizar la llamada, se llevó una mano a la cabeza y apretó con fuerza el poco cabello que le quedaba, mientras negaba sin parar. Suspiró. Miró el móvil una vez más, marcó un número y dio a llamar.

—Necesito a todo el mundo en las calles —dijo sin mediar saludo—. ¡Ahora! —gritó—. No, no puede ser luego. ¡Me importa un carajo los trámites y papeleos! ¡Me pones a todo el puto personal en la calle ahora mismo! Tenemos que dar con el paradero de Gina Iversen y Mikel, su hijo. Sí, Gina Halvorsen. ¡Cómo la conozcáis! Es la misma persona. No tengo tiempo de explicaciones, ¿vale? Mueve el culo de esa silla y me pones a todo el puto mundo en la calle, ¡ahora mismo! ¿Tengo que repetirlo?

Dicho esto, guardó su móvil en el bolsillo de los vaqueros y se encaminó hacia la cocina donde todos aguardaban expectantes. Habían oído los gritos y no entendían qué demonios estaba sucediendo.

Ole se apresuró a salir de su escondite, aparentando normalidad, y siguió los pasos del hombre.

Knudsen se acercó al cabecero de la mesa y los miró uno a uno. Sinceramente, no sabía cómo actuar. Era policía, y, desde que tenía uso de razón, se había enfrentado a situaciones aún más complicadas que aquella. Se llevó las yemas de los dedos a los ojos y los frotó con fuerza. No sabía por dónde comenzar.

—Gina y Mikel —comenzó a decir tras una profunda inspiración—, han desaparecido.

—¿Qué? —Los ojos de Ole, se abrieron de par en par. No, aquello no podía ser real.

—Se los dije —murmuró Karl, mientras lanzaba al aire una aceituna y la cogía sin esfuerzo. Todos se giraron y lo observaron interrogantes—. Le habéis tocado los cojones poniendo a papá en prisión. Os habéis cargado todo su plan y ahora ha tenido que recurrir al plan B —continuó—. Supongo —agregó, encogiéndose de hombros.

—¿Y tú cómo demonios has llegado a semejante conclusión? —preguntó Tobias, quien se había mantenido en silencio hasta ese momento.

—Novelas, películas, series —enumeró—, y mucha curiosidad. He leído todo lo que tenga que ver con asesinos en serie y su psicología. No me miréis raro. Vosotros preguntasteis, yo solo os respondo.

—Pues, sea curiosidad o no, es mucha información para un niño de diez años —dijo Carlsen.

—Nueve —le corrigió el muchacho.

—Da lo mismo. Nueve, diez, ¿a quién le importa? La cuestión aquí, es que, al parecer el niño tenía razón —cortó Knudsen—. Gina ha desaparecido junto a Mikel y temo por ellos. Acabo de llamar y pedir que salgan en su búsqueda, yo también saldré a hacer lo mismo —dijo de un tirón—. Tobias, ven conmigo.

—Yo también voy contigo —dijo Ole, apoyando ambas manos sobre la mesa.

—No, Lie. Tanja viene en camino con Martin, y, de quienes os quedáis, eres el único que sabe empuñar un arma —respondió tajante—. Bueno, tú y Tanja, pero prefiero que te quedes aquí. Si necesitase tu ayuda, me comunicaré contigo. Procura tener el móvil encendido en todo momento.

Ole asintió, mientras veía cómo Knudsen y Tobias salían por la puerta y se perdían en la oscuridad bajo la lluvia.

¿Cuándo acabaría aquello? ¿Qué demonios buscaba? No tenía la respuesta, pero mal se temía que pronto la iba a conocer. Sin embargo, ese interrogante era lo que menos le molestaba en aquel momento. Gina estaba en manos de ese psicópata y ya sabía de lo que era capaz. Una fuerte sensación de déjà vu se instaló por segunda vez en su pecho. Aquello ya lo había vivido. Esa mezcla de miedo, paranoia y tristeza. La sensación no desaparecía, ardía fuertemente procurando hacerlo recordar. Hasta que, nuevamente, la imagen de su mujer y su hija muertas regresó a su memoria. No era que lo hubiese olvidado, pero sí había intentado dejar atrás todas las sensaciones que había experimentado en aquel entonces. De repente sintió como una pequeña bombilla iluminaba su cerebro. Lo conocía. ¡Efectivamente lo conocía! Su nombre no era Per L., pero tampoco estaba seguro de que aquel que rondaba su mente fuera el correcto. No sabía cómo se llamaba. Lo que sí sabía era que debía pararlo, a como diera lugar.

—Es ahora o nunca —murmuró apretando los dientes.

Se había cobrado la vida de Petra y la niña, al igual que había hecho con Monika e Irene. ¿Qué demonios le sucedía a aquel tipo con ellos? ¿Qué le habían hecho para hacerles pagar de esa manera? Porque estaba seguro de que los Lie siempre habían sido el eje de sus crímenes, cobrándose, entre medio, vidas que nada tenían que ver con su familia. O quizás, sí. No tenía forma de comprobarlo.

VEINTE

El timbre comenzó a sonar insistentemente. Esperaba que los niños no despertasen. Necesitaba esas horas de descanso. Le gustaba estar con ellos, pero también amaba estar consigo misma, relajada y, como en ese momento, leyendo un buen libro. Aquel le estaba resultando realmente interesante, sobre todo, porque acababa de conocer al autor gracias a una de las recomendaciones de su hija.

A regañadientes, dejó el libro sobre el sofá y se dirigió hacia la puerta. Al mirar por la pantalla del interfono, frunció el ceño. ¿Qué demonios hacía allí? Había dejado en claro desde el principio que no deseaba mezclar las cosas. Cerró los ojos y descolgó.

—Hola —dijo, adoptando una actitud relajada—. ¿Qué necesitas? Vale. Sí, claro. Pasa.

Pulsó el interruptor de apertura de la entrada principal, mientras dejaba la puerta del apartamento abierta, para no correr el riesgo de despertar a los niños.

Gruesas lágrimas rodaban por las mejillas de Tanja, mientras tomaba lo que creía que necesitaría su hijo en una casa ajena, en tanto, presa del pánico y la necesidad de hacer algo, continuaba llamando insistentemente a Gina.

—Por favor, que no le suceda nada —rogaba en un débil murmullo, mientras cerraba la cremallera del bolso de Martin, quien aún dormía plácidamente en su cama, ajeno a todo.

«Lo que daría por volver a ser una niña, sin preocupaciones. ¿Por qué ponemos tanto empeño en crecer? Ser adulto no da libertad. Todo lo contrario, la quita», se repetía una y otra vez.

Era incapaz de pensar con claridad. La angustia la corroía. No entendía por qué Gina. Si se ponía a pensar en las conexiones entre las otras mujeres, no tenía sentido. Ella siempre había sido sincera con Knudsen, al menos, por lo que sabía gracias al propio comisario jefe. Nunca le había mentido con respecto a la identidad del padre de Mikel, aunque este último no lo supiera. No entendía nada. No sabía qué pensar ni, mucho menos, cómo actuar. Solo esperaba que Albert lograse dar con ella. Demasiado había sufrido a lo largo de su vida.

Al llegar a casa se había encontrado ante el más absoluto silencio. Aquella mañana, Gina se había ofrecido a hacerse cargo de los niños, ya que, después de cerrar la investigación, libraba. Y, de esa manera, le daba libertad a ella para brindar la última rueda de prensa con respecto a aquel caso. El caso de la bestia. Los niños no irían a la guardería y se quedarían con ella, pasando un buen rato en familia. Por ese motivo, aquel silencio que la rodeaba no hacía más que desconcertarla y encresparle la piel. «Quizás los niños duermen la siesta», pensó. Pero, de ser así, Gina se encontraría en el salón, leyendo o viendo por enésima vez una de sus películas favoritas, cuyos diálogos se sabía de memoria. Solía aprovechar las horas de sueño de los huracanes, para relajarse y dedicar tiempo a gustos que no podía permitirse en otras ocasiones.

«Quizás, después de todo, ha decido descansar también», pensó, subiendo las escaleras, esperanzada.

Se dirigió al cuarto de los niños y frunció el ceño. Martin, su hijo, dormía apaciblemente en su camita. Se acercó y le dio un beso en la coronilla, antes de proseguir con la inspección de la casa. ¿Dónde, demonios, estaba Mikel? Con el pensamiento de que, tal vez, Gina había decidido tomar una siesta junto a su hijo, se acercó de puntillas hasta el dormitorio que ocupaba la científica. Al abrir la puerta, el vacío la abofeteó. Nada. Allí tampoco estaban. Valoró la posibilidad de que hubiese salido con el niño a dar un paseo o a hacer la compra, pero jamás dejaría a Martin solo en su cama. Esperaría a que despertase o lo llevaría en el cochecito.

No sabía qué hacer. Aquello no solo la desconcertaba, sino que ¡le aterraba! Un nudo, precedente al llanto, se instaló en su pecho.

—Inhala. Exhala —se dijo a sí misma, mientras iba a por el teléfono móvil.

Buscó el contacto de Gina y le dio a la opción de llamada. Uno, dos, tres tonos y luego el buzón de voz. Intentó una vez más. La misma secuencia.

Suspiró. Mientras con la mirada perdida y mordiéndose la parte interior del labio inferior, pensaba en qué debía hacer. «¡Knudsen!», exclamó una vocecilla en su cabeza. Rogando porque le cogiese el móvil, buscó el número del comisario jefe, y llamó.

Por cómo había reaccionado Albert Knudsen ante la noticia, podía imaginar qué había cruzado por su mente y, efectivamente, era lo mismo que pensaba ella.

Sin embargo, la desaparición de Gina, aunque era lo más importante, no era lo único que le preocupaba. No estaba preparada para que Ole supiera sobre su paternidad —porque el parecido era cada día más visible, y estaba segura de que lo notaría—, sin embargo, aunque lo aplazase mil años, el hombre debía saberlo.

Inspiró profundo, tomó las pertenencias de Martin y el paraguas, y se encaminó hacia el coche. Por suerte, la distancia no era demasiada hasta la casa de Bjørn Lie. Detestaba sobremanera tener que conducir con aquel tiempo.

Colocó a Martin en la silla de seguridad que se encontraba en el asiento posterior del vehículo, guardó lo poco que llevaba consigo junto al niño, para luego subirse al coche y ponerlo en marcha, en tanto la torrencial lluvia se desataba sobre ellos como un mal presagio. Algo que no deseas que se vuelva realidad.

VEINTIUNO

—Tranquila —susurraba, mientras, con las manos a la espalda y cubierta por una bata blanca, la transportaba hacia una habitación al final de un pasillo en penumbras.

—¿Dónde está mi hijo? —preguntó, apretando los dientes—. Haz lo que quieras conmigo, pero a él déjalo en paz.

—Tranquila —repitió, mientras abría la puerta blindada y la empujaba hacia el interior de una sala que se iluminó con una tétrica luz verde.

—¡Mikel! —exclamó, al ver al niño maniatado a una diminuta silla de color amarillo.

Quiso acercarse a él, comprobar que estaba bien, pero las manos que la retenían lo hacían con fuerza y determinación.

—Tú y el niño estaréis bien. O eso creo. Verás, no es nada contigo. Tú no eres como las demás. Ellas eran promiscuas, ¿sabes? No tenían reparos en mantener relaciones sexuales conmigo, a pesar de estar casadas —dijo, como quien le explica un problema matemático a un niño de seis años. Suspiró—. Tú no lo has hecho, ni tampoco has mentido. Pero te necesito. Necesito que estés aquí, en esta cámara de gas —continuó dando una vuelta, por la estancia, tras atarla a una silla junto a Mikel que yacía inmóvil con la barbilla sobre su pecho—. No te preocupes. El niño está bien, solo está un poco drogado.

Gina lo miró fijamente a los ojos. Unos ojos que nadie podía discernir de qué color eran. Unos irises increíblemente cálidos, en un monstruo como él. No podía creer cómo había caído en sus redes, dejándose embaucar con sus palabras de aliento y sus falsos momentos de escucha.

El hombre, luego de asegurarse de que se encontraba bien amarrada al asiento, el cual había sido soldado al piso de metal que combinaba a la perfección con el de las paredes, salió nuevamente por la puerta, dejando que esta se cerrase tras de sí con un suave sonido hermético.

—Quizás, solo quizás, y si tienes un poco de suerte, salgas de aquí con vida —dijo con una sonrisa, a través del cristal que los separaba, con la voz amplificada por los altavoces—. Realmente es lo que espero. Ya estoy muy viejo para estas cosas. Es hora de que toda esta historia llegue a su fin, señorita Iversen —agregó, manipulando un par de botones de una enorme consola que se encontraba debajo del pequeño ventanal—. Esperemos que sean capaces de llegar antes de que la cuenta atrás llegue a cero —continuó, forzando su rostro hasta adoptar un gesto compungido.

Una pequeña pantalla se encendió en el interior de la cámara. La luz LED de color verde fluorescente, le permitió saber que aquellos números que aparecían titilantes, y en una sucesión hacia atrás, era el tiempo que les restaba de vida.

Cerró los ojos e imploró al cielo. No por ella, no por su vida, sino por la de su hijo.

Tanja aparcó frente a la residencia de Bjørn Lie, suspiró, y se apeó del coche. No sabía qué esperar de aquel encuentro, pero de lo que sí era consciente era de que, tarde o temprano, Ole debía saberlo. Tomó el bolso con una mano y, tras colgárselo al hombro, cogió al niño —aún dormido— en brazos para luego dirigirse a la puerta.

El corazón le palpitaba a mil por hora. Knudsen no la había llamado para informarle qué tal iba la investigación, tan solo se había limitado a enviarle un mensaje por WhatsApp, para comunicarle que Ole la esperaba en aquella casa. Pulsó el botón del timbre y, segundos después, a través del intercomunicador, oyó la voz del excomisario. La puerta se abrió automáticamente. «Debe tener el mismo sistema que en nuestro departamento. Si ni siquiera le he dicho quién soy», pensó adentrándose a la vivienda, en donde Ole la esperaba con un par de zapatillas de andar por casa.

Tanja dejó el niño en el suelo, quien se había despertado en el camino del coche a la casa.

—Hola —saludó Ole al pequeño, entrecerrando los ojos, mientras Tanja desviaba la mirada.

Ole permaneció pensativo por unos minutos. Aquel niño le recordaba a alguien, pero su aletargada memoria no le permitía saber con facilidad de quién se trataba. Lo observó por largo rato y se dio la vuelta, cerrando los ojos con fuerza intentando recordar aquel pequeño rostro.

—No —susurró. Tanja inspiró y se puso rígida—. No —repitió, dándose la vuelta y poniéndose en cuclillas frente al niño.

Una imagen distorsionada de su infancia había acudido a su mente. El pequeño se parecía demasiado a lo que él recordaba de sí mismo a esa edad. El mismo cabello —aunque en esta ocasión un poco más rubio—, los mismos ojos, la boca… Aquel niño era una copia de sí mismo, treinta y siete años menor.

Apartó la mirada del niño, quien lo observaba con las legañas pegadas a sus pequeños ojos, y centró su vista en la madre.

—Dime que no es lo que yo creo que es —dijo, poniéndose de pie, mientras apretaba los dientes y una extraña sensación invadía su pecho.

—No puedo —comenzó a decir, a la vez que nuevas lágrimas rodaban por sus mejillas—. No puedo decirte que no lo es. Ole, lo siento.

—¿Lo sientes? —preguntó sarcástico, asintiendo una y otra vez, mientras se llevaba las manos a la cabeza—. Lo sientes. ¿Sientes no haberme dicho nada durante todo este tiempo? ¿Sientes que fue correcto mantenerme ajeno al hecho de que tengo un hijo? ¿De que tenemos un hijo?

—Esto… Ole, por favor, déjame explicarte, ¿sí? —pidió, Tanja.

—Vale. Tienes quince minutos para darme una respuesta convincente —respondió, cruzándose de brazos.

—Vale —asintió, para luego dirigirse al niño—: Amor, ve con el tío Marcus. —Lo tomó de la mano y lo guio hacia el lugar del que provenían las voces amortiguadas del técnico y el médico forense.

Saludó a los dos hombres y al niño, y, haciéndoles un gesto con la cabeza, les pidió que cuidaran de Martin un segundo, a lo que ellos respondieron con un asentimiento. Hecho esto, Tanja dio media vuelta y se dirigió hacia la sala, donde Ole la esperaba en la misma posición en la que lo había dejado y con el ceño fruncido.

—¿Y? —la invitó a comenzar.

La comisaria, se acomodó en el sofá y posando las manos sobre su regazo dijo:

—Cuando te marchaste, no sabía que estaba embarazada. No me enteré hasta tres meses después. —Las palabras se atoraban en su garganta. Tragó saliva, haciendo un gran esfuerzo para que el llanto no ganase terreno.

»En un comienzo, quise decirte, pero me convencí de que estabas bien y feliz en Mendoza, y que no tenía por qué perturbar esa tranquilidad que tanto habías buscado yéndote de Noruega. —Suspiró—. Al tiempo que yo me enteraba de que estaba embarazada —sabía que era tuyo porque eres el único hombre con el que he estado en los últimos cinco años—, supe que Gina también esperaba un hijo. —Lo miró a los ojos—. Quizás lo mejor sería que ella te lo diga, pero viendo en la situación en la que estamos, creo que debes saberlo… —Hizo una pausa.

—¿Saber qué, Tanja? —preguntó Ole, levantando una ceja.

—Yo no lo supe hasta hace muy poco tiempo, en el que comencé a notar que Mikel, mi medio hermano, y Martin se parecían demasiado. En un comienzo, lo asocié a que, Gina y yo, somos madre e hija, pero con el tiempo se volvió más evidente que el parecido no era con respecto a nuestro ADN.

—Espera, ¿quieres decir que, el hijo de Gina es…? —preguntó, con los ojos como platos, incrédulo.

—Sí, Ole. Mikel también es tu hijo —respondió Tanja—. Por lo que sé, en su caso fue concebido en un momento de ebriedad por tu parte. Pero no me preguntes más, sinceramente, sé muy poco. Créeme que destrozó mi corazón saber que mi medio hermano, el tío de mi hijo, es también su medio hermano. —Tragó saliva una vez más, mientras enjugaba sus lágrimas—. Por eso, cuando regresaste, no quise decírtelo. Si ha estado también con Gina, es porque realmente no siente nada por mí, me dije. Sé que fue en estado de ebriedad, pero…, no puedo evitar sentirlo. Y yo… Yo… Yo te amo, Ole. —Se mordió el labio inferior—. Por eso, no quise decirte nada, porque, a pesar de que Gina está con Knudsen…

—¿Knudsen sabe que Mikel es mi hijo? —Tanja asintió.

Ole era incapaz de creer lo que estaba oyendo. En el caso de Martin, lo creía, el parecido era evidente, no podía negarlo ni necesitaba una prueba de ADN, pero en el caso de Mikel… No estaba del todo seguro, sin embargo, tampoco creía que le estuviese mintiendo. «¿Por qué lo haría?», pensó. Pero, de ser como decía, había pasado de solo tener a su primo y a Karl, a tener una familia al completo. No obstante, no había tiempo para pensar en aquello. Debía encontrar a Gina y al niño. Debía actuar cuanto antes, empero, por otro lado, no podía dejar de oír a Tanja. Había anhelado, durante los últimos tres años, ese momento y, aunque se estaba dando en la situación menos propicia, quería que Tanja supiera lo que él había reflexionado durante los años que había pasado lejos de Noruega.

—A pesar de que sé que ellos están bien —prosiguió la mujer— y que, probablemente, tú a ella no la quieras más que como amiga —como se encargó de aclararme—, sé que no me amas.

—¿Cómo puedes estar segura de eso?

—Ole… —dijo, mirándolo condescendiente—. Ambos sabemos que este hijo no fue producto del amor, al menos, no en lo que a ti se refiere. Aquella vez, solo saciaste tus ganas conmigo. No te niego que me encantó, pero tú no sientes nada por mí. Sino hubieses vuelto antes, o, tan solo, hubieses llamado.

—Tanja —comenzó a decir Ole, sentándose a su lado y poniendo una mano sobre sus rodillas, en tanto con la otra la tomaba por la barbilla y la obligaba a mirarlo a la cara—. Si no di señales de vida, no fue porque no te quisiera ni nada por el estilo. Solo necesitaba desconectar mi mente —dijo, secándole las lágrimas—. Cuando me fui, ni siquiera sabía si me quería a mí mismo, pero no creas que en todo este tiempo no pensé en ti, porque no es así. No sé si «te amo» es la frase correcta, pero me gustas. Siempre lo has hecho. Lo de Gina, bueno… —Se interrumpió—. Si no volví hasta ahora, es porque necesitaba aquel lugar para saber qué quería de mi vida.

—Pero regresaste por Bjørn —dijo Tanja, con una sonrisa cansada.

—¿Es eso una recriminación? —preguntó, levantando una ceja—. Es cierto, volví por él, pero hacía tiempo que valoraba el regresar, solo que no sabía si existía algo aquí para mí. No sabía qué pensabas o qué querías. No soy la mejor compañía, sinceramente. Mira lo que les pasó a Monika e Irene.

—Pero podrías haber llamado. Y, si estamos juntos, ni a Martin ni a mí nos pasará nada. Te amo, Ole. Te… —dijo, mientras él la tomaba por el rostro y comenzaba a besarla.

Aquel beso calmó sus dudas, sus angustias y los miedos con los que había vivido los últimos años. Se sentía estúpida, pero a la vez dichosa. Feliz de, por fin, poder sacar todo aquello de su interior.

—Me gustas, Tanja —dijo Ole, separándose de ella—. Perdóname por ser tan estúpido y no volver antes, por no decírtelo, por… En fin, por todo. Y, gracias… —agregó, mientras escuchaba los gritos y risas de Karl y Martin, mientras las voces de Carlsen y Marcus, intentaban calmar a ambos niños.

—¿Por qué? —preguntó Tanja, con el ceño fruncido.

—Por eso —respondió, moviendo la cabeza en dirección a la cocina—. Por darle un primo a Karl. No hay nada que supere una relación así, y ahora, tras la muerte de su madre, será un gran apoyo. Aunque no lo demuestre, esas cosas afectan demasiado. Necesitará compañía, y, ¿quién mejor que un primo?

Tanja sonrió y lo besó nuevamente en los labios.

—Entonces debes agradecerle a Gina también.

—Gina me violó, eso no cuenta —dijo bromeando y riendo.

Tanja rio con él, para, milésimas de segundos después, ponerse totalmente seria. Se sentía la peor persona del mundo. Durante los últimos minutos solo había pensado en sí misma, olvidándose por completo de Gina y Mikel. Probablemente estuviesen sufriendo en manos de aquel desgraciado y ella pensando en él: felices por siempre. No entendía cómo podía ser tan egoísta.

Una melodía que reconocía, pero no era capaz de titular, comenzó a sonar desde el bolsillo de Ole, haciéndola olvidar sus autoreproches.

—Creo que alguien te llama —dijo Tanja, señalando los vaqueros de Ole.

—Tranquila es solo un mensaje de WhatsApp —dijo tomando el móvil y mirando la pantalla, para luego fruncir el ceño y salir corriendo hacia la cocina alarmado—. ¡Marcus!

VEINTIDÓS

Gina tragaba saliva, mientras veía cómo los grandes números verdes del visor continuaban su sucesión hacia atrás. Hacía tan solo dos minutos que lo había puesto en marcha, sin embargo, para ella cada segundo significaba una eternidad. Angustiada miró a Mikel, que continuaba con la cabeza sobre su pecho.

Mientras maquinaba cómo demonios salir de allí y salvar a su hijo, el recuerdo de aquella mañana afloró a su memoria. ¿Cómo había sido tan estúpida de confiar en un hombre como él? Aunque, si lo pensaba bien, eso era muy fácil. Transmitía empatía, seriedad, comprensión, todo lo que uno busca en un profesional de su tipo. Jamás hubiese imaginado que, quien se encontraba detrás de todos aquellos crímenes, se trataba nada más ni nada menos que de aquel afamado y correcto hombre.

De repente, un nuevo monitor se encendió en la sala. No lo había visto hasta aquel momento, dado que estaba oculto tras un trozo de pared que se deslizó dejándolo a la vista.

—Impresionante, ¿no? —dijo su captor—. De lo último en tecnología. Me ha costado una pequeña fortuna, pero algo hay que dejarle al mundo, no solo muerte, sangre y destrucción, ¿no?

—Irónico que lo digas tú —le espetó.

—Ironía. Ironía —murmuró, mirando el cielo raso—. La vida está llena de ironías, ¿no crees? —preguntó, pulsando un botón en la consola, haciendo que en la pantalla apareciese un mensaje—. Ahora, leerás todo, en cuanto vaya apareciendo en pantalla —le ordenó—. Quiero que lo hagas fuerte y claro, si no quieres que me arrepienta y acelere la cuenta atrás.

Gina asintió, tragó saliva y comenzó a leer con la voz estrangulada, pero lo más claramente y veloz que fue capaz. Necesitaba ganar tiempo. No sabía qué sucedería. Él tan solo se había limitado a largar una sarta de improperios e incoherencias con respecto a Ole y Bjørn. En un comienzo le fue imposible comprender, hasta que segundos después, su cerebro se encargó de hacerle saber que lo que aquel hombre deseaba era enfrentarse al padre de su hijo. Rogaba que el plan de Peter surtiese efecto y que el excomisario de Delitos Violetos apareciese cuanto antes, dado que, de no ser así, podía dar la vida de su hijo y la suya por perdidas.

Tragó saliva ante aquellos pensamientos, y continuó leyendo las palabras que se sucedían, una tras otra, en la pantalla.

«Por favor, Ole», suplicó, mientras leía la última oración, tras lo cual la pantalla se apagó y volvió a ocultarse.

Ole se hallaba presa de la desesperación, no lograba dar con el bendito código que le había colocado al teléfono. Ni siquiera recordaba por qué lo había hecho. No tenía necesidad ni mucho menos nada que ocultar. Suspiró y por enésima vez intentó dar con los cuatro dígitos de desbloqueo.

—Ole, por favor, tranquilízate —pidió Carlsen, posando una mano sobre su hombro. Se había colocado a sus espaldas, desde donde podía observar los infructuosos intentos del hombre, por dar con la bendita clave—. No te servirá de nada que te pongas de ese modo.

Ole dejó el teléfono sobre la mesa, frotó sus ojos, procurando dar con ese número en algún rincón de su cerebro. No podía estar pasándole eso justo en aquel instante. El mensaje de Gina lo miraba burlón desde la pantalla bloqueada. Necesitaba saber qué era lo que quería decirle y, si estaban bien, comunicarse con Knudsen y que cesaran la búsqueda. Aunque Gina bien podría haberse contactado con el comisario jefe, dada su relación. Y, si lo había hecho ya, Knudsen podría haber llamado y haber comunicado que los habían localizado.

Suspiró, mientras apretaba los puños con fuerza, hasta que de lo más profundo de su memoria surgió el bendito código. ¿Cómo había podido olvidarlo? Era tan fácil como sumar dos más dos y saber que el resultado sería, invariablemente, cuatro. Con prisa, pulsó cada uno de los cuatro dígitos que equivalían a su año de nacimiento, con lo cual el bendito teléfono inteligente —que de inteligente tenía lo mismo que un mono—, se desbloqueó dándole paso, por fin, al bendito mensaje de WhatsApp.

Abrió la aplicación y se dirigió a la conversación con Gina, que estaba vacía excepto por un video que había sido enviado hacía tan solo unos minutos.

—¿Qué sucede? —preguntó Karl, colocando una silla junto a Ole y arrodillándose en ella para poder ver mejor.

—Un vídeo. ¿Por qué demonios enviaría un vídeo?

—Lo que más mi intriga es que hasta que llegué aquí —comenzó a decir Tanja—, me entraba el buzón de voz automáticamente y no me figuraba conectada. ¿Por qué?

—¿Y si mejor lo vemos y acabamos con todas las dudas de una vez? —sugirió Marcus, tomando con rapidez el teléfono y pulsando el triángulo del centro, reproduciendo así el vídeo.

Durante aproximadamente un minuto, de los diez que duraba la grabación, la pantalla se mantuvo en negro, tras lo cual, la imagen de Gina sentada junto a Mikel maniatados al centro de una habitación de metal, inundó la pantalla del móvil.

—Ole —comenzó a decir Gina—. No sé dónde estamos. Estamos bien y no nos quiere hacer daño. No mientras tú llegues a tiempo. ¿Ves el visor que aparece en pantalla? —Ole observó los números que comenzaron a aparecer en una sucesión hacia atrás—. Son los minutos que restan para que se abran los conductos de ventilación, por los cuales ingresará a la cámara monóxido de carbono. Cuando la cuenta atrás llegue a cero, comenzará a ingresar en pequeñas dosis que, con el paso de los minutos, irá aumentando hasta que los síntomas comiencen a aparecer. Aquí estaremos, esperando a que llegues. Lamento no haberte dicho antes que Mikel es tu hijo. Espero que no me odies por ello.

La imagen de Gina y el niño desaparecieron de la pantalla, dando paso a un nuevo fondo negro, pero, en esta ocasión, una voz ocupó aquellos segundos de vídeo.

—Delta. Romeo. Oscar. November. November. India. November. Golf. Alfa. Tango. Alfa. Veintiocho.

Tras esas palabras sin sentido, la reproducción finalizó, dejándolos desconcertados y con el miedo inundando cada una de sus células.

—¿Qué demonios ha sido eso último? ¿Y quién la tiene allí? —preguntó Marcus, con el ceño fruncido, mientras reproducía, una vez más, el final de la grabación.

—Estoy seguro de que quien la tiene es el mismo que mató a Monika e Irene, pero desconozco su verdadera identidad, por lo que eso nos sirve de poco. En cuanto a lo último, no tengo ni puñetera idea de qué ha sido —respondió Ole, caminando de un lado a otro de la amplia cocina.

—Creo conocer esa voz —dijo Tanja tras unos segundos de silencio—. No tengo ni idea de dónde la he oído, por si os lo preguntáis, solo sé que me suena de algún sitio —agregó, frunciendo el ceño mientras tomaba a Martin en brazos.

No sabía qué pensar. ¿Qué demonios significaba aquello? Al menos, esta vez, se había molestado en informarle en detalle qué era lo que pretendía hacer, porque de eso estaba seguro. Gina había sido obligada a grabar ese vídeo. Podía notarlo en como sus ojos se deslizaban leyendo aquellas palabras que, supuso, se proyectaban en alguna pantalla frente a ella. Las únicas palabras que habían salido verdaderamente de su boca, habían sido las últimas. Las que le confesaban que, en efecto, Tanja le había dicho la verdad. Mikel también era su hijo.

—Tío Ole. ¡Tío! —gritó Karl, tironeándolo del brazo para que le prestara atención.

—¿Q-qué? —preguntó confundido.

—Eso que dijo la voz del hombre al final, está en otro idioma. Por eso, ninguno de vosotros pudo comprenderlo y yo de primeras no supe asociarlo.

—¿Idioma?

—Sí, lenguaje, da lo mismo —se apresuró a aclarar el muchacho—. Es el código IATA. El lenguaje que utilizan en aviación. ¿Lo conoces? —preguntó.

Ole negó con la cabeza.

—No, o, al menos, no lo recuerdo. ¿Qué significa lo que dijo? —preguntó, levantando las cejas, depositando toda su atención en el muchacho.

—Es completamente fácil una vez conoces el código —respondió, encogiéndose de hombros a modo de disculpa—. En verdad, no sé si tiene mucho sentido que lo utilice. Pero está mandando un mensaje.

Marcus se acercó al niño con un lápiz y un papel que había sacado del bolsillo de su camisa.

—¿Puedes escribirlo?

—¿Tampoco los conoces?

El técnico negó con la cabeza, en tanto hacía una mueca de incomodidad. Karl, resignado, tomó los elementos que le facilitaba el hombre y comenzó a escribir, decodificando cada palabra.

—¿Y tú cómo conoces el código? —preguntó Ole, mirando por sobre el hombro del muchacho.

—Pues, lo leí en el cuaderno de español de papá.

—Y, ¿por qué demonios tenía eso tu padre en un cuaderno de español? —preguntó Carlsen.

—Eso tendrá que contároslo él. Pero, por lo que sé es porque cuando viajó hace unos nueve años a Chile, conoció a una mujer que lo dejó más trastornado de lo que ya era y ella trabajaba en el aeropuerto, quizás sea por eso. O puede que tenga un sueño oculto de ser piloto, la verdad que eso no lo sé —respondió, encogiéndose de hombros sin apartar la vista del papel—. Aquí tienes —dijo, tras unos segundos, tendiéndole a Marcus el trozo de papel—. Están las palabras y está decodificado. Es una dirección: Dronningata 28. ¿Dónde queda eso? —murmuró pensativo tomando el móvil.

Todos se miraron por unos segundos, hasta que Tanja, quien se había sentado junto a Karl con Martin durmiendo en su regazo, abrió los ojos de par en par.

—Eso queda en Drammen. Es el Hospital Psiquiátrico —dijo con la voz estrangulada, producto de la emoción y el miedo—. Ahora recuerdo dónde había oído la voz de ese hombre. Es el psicólogo de Gina. El dueño del hospital.

—¿Drammen? —preguntó Ole levantando una ceja—. Eso queda a casi cuarenta minutos en coche. Rogando que no haya tráfico ni tramos cortados.

—Debemos salir cuanto antes —dijo Carlsen, poniéndose de pie.

—No, Patrick. Tú quédate con los niños —dijo Tanja, incorporándose, mientras se dirigía a la sala y acostaba a Martin en el sofá.

—¿Yo? ¿Con los niños? —preguntó, con los ojos saliéndose de sus órbitas—. Hace años que no sé lo que es estar con niños. Los míos ya tienen sus propios hijos.

—Tranquilo, yo puedo encargarme de Martin —dijo Karl, mientras se acomodaba en el otro extremo del sofá para no perturbar el sueño del pequeño.

—Y ya va al baño —agregó Tanja, mientras tomaba su abrigo y se colocaba los zapatos—, así que no tendrás problemas con pañales y esas cosas.

—¿Pero por qué tengo que ser yo quien se quede? —preguntó contrariado.

Marcus, Tanja y Ole se miraron y voltearon los ojos al cielo, a la par. Lo único que les faltaba era que un hombre de sesenta años se pusiera a hacer berrinches cuando estaban a contrarreloj.

—Patrick, tenemos a Gina encerrada en una cámara de gas junto a Mikel, con un contador hacia atrás y estamos a cuarenta minutos de viaje. Si no salimos ya, no llegaremos a tiempo para salvarla —dijo Ole, abriendo la puerta y saliendo hacia la calle.

—Te llevas a Tanja y a mí me dejas aquí.

—Carlsen, por favor —dijo Marcus con incredulidad, mientras se calzaba los zapatos rápidamente—. Deja de comportarte como un crío. Tanja tiene que ir porque es la única que tiene el poder de arrestar a ese hijo de puta, y no podemos arriesgarnos a llevar el niño. Ole va, porque la cuestión es personal y yo… Bueno, yo voy porque no me queda más remedio que desactivar esa cuenta atrás si es que tengo suerte.

—Ya —aceptó el médico, con resignación—. Perdonad. Id y sacad a Gina y al niño con vida, por el amor de todos los dioses en los que no creo.

Marcus asintió y, tomando a Tanja por el brazo, encaminó sus pasos tras los de Ole, dejando a Carlsen, que se había dejado caer en uno de los sofás, observándose detenidamente las uñas de la mano derecha.

—Si quiere, podemos hablar —dijo Karl, al cabo de un minuto—. Podría contarme algo sobre su trabajo.

Patrick Carlsen lo miró por un segundo, para luego sonreír. Le gustaba aquel muchacho. Le recordaba demasiado a sí mismo de pequeño, solo que más extrovertido, sin embargo, poseía las mismas ansias de saber y conocimiento.

Se acomodó en el sillón y comenzó a contarle todo lo que se refería a su trabajo, al menos, todo aquello que un niño de nueve años podía saber.

VEINTITRÉS

Ole conducía como un endemoniado. En un abrir y cerrar de ojos ya se encontraban transitando la E18 con rumbo a Drammen. Intentaba no pensar y concentrarse en la voz automatizada del GPS del móvil, la cual le decía cuál era la ruta más óptima y, por lo tanto, más rápida para llegar a su destino.

Tanja y Ole, durante los primeros minutos del camino, se habían dedicado a ponerse al corriente. Gracias a eso, habían deducido que Peter Larssen —el asesino de su mujer y su hija—; Per L. —su firma en las notas dejadas tanto en el interior de la segunda mujer hallada sin vida, como la que había dejado en casa de Bjørn— y Peter Jenssen —el afamado psicólogo que había abierto las puertas de un nuevo y moderno hospital psiquiátrico—; eran la misma persona y estaba a punto de cargarse a la madre de su tercer hijo. ¡Tercero! No primero ni segundo, sino tercero. No había tenido tiempo suficiente de procesar aquella información, pero no importaba, ya lo tendría cuando lograse llegar a aquel lugar, atrapar a aquel hijo de puta —aquella bestia cuyo único propósito era sumergir en la miseria al Clan Lie—, y salvar a Gina y al pequeño Mikel.

Lo único que tenía en mente era llegar antes de que tuviese lugar una tragedia. Luego tendría tiempo de meditar, de procesar la información de que había sido nuevamente padre y que durante tres años lo había desconocido. Ya habría tiempo para todo aquello. Antes, debía salvarlos. Era incapaz de soportar una nueva pérdida. Gina era su mejor amiga. La única que había tenido, aparte de su primo que había venido en el paquete de familia. Y Mikel…

No, no podía dejarlos en manos de ese hijo de puta que le había arrebatado todo en el pasado, lo había vuelto a hacer arrebatándole todo a su primo y lo ponía nuevamente en jaque. A como diera lugar, debía evitar el mate.

Inspiró profundo y se concentró en la indicación del GPS para tomar la siguiente salida hacia Drammen. La ruta había estado despejada y no habían tenido inconvenientes que los retrasasen. Había recorrido los cuarenta y un kilómetros en menos de cuarenta minutos, eso les dejaba un margen suficiente como para llegar a tiempo, si calculaba que el video había sido enviado al minuto siguiente de parar la grabación y la cuenta atrás, al finalizar el video, el contador se encontraba en una hora. Intentó convencerse de que llegarían a tiempo.

Al llegar a la calle que Karl había decodificado en el mensaje que había enviado aquel hijo de puta, estacionó de cualquier manera y se apeó velozmente del coche sin esperar a sus compañeros. No sabía cómo demonios iba a burlar la seguridad del edificio, pero estaba seguro de que lo lograría a como diera lugar.

Tanja y Marcus se acercaron a la carrera, parándolo en seco.

—Oye, ¿qué demonios hacemos? —preguntó Marcus, frunciendo el ceño.

Ole miró en derredor y, tomándolos a ambos por los brazos, los apartó de la entrada del edificio guiándolos hacia una de las calles aledañas, desde donde se podía apreciar la parte posterior de la imponente construcción.

—Ingresad por la puerta de servicio —dijo, buscando con la mirada donde podía hallarse dicha entrada—, que supongo estará por aquella zona, cerca del aparcamiento de los empleados —agregó, señalando un gran letrero que identificaba la zona como tal—. Intentad pasar desapercibidos, algo se os ocurrirá.

—¿Y tú, qué harás? —preguntó Tanja, con la preocupación grabada en el rostro.

—Supongo que Jenssen no es estúpido y no esperará que venga solo. Creo que entrando por mi cuenta, sin vosotros, nos permitirá ganar ventaja.

—Es una trampa, Ole —dijo Marcus, mirándolo con incredulidad—. Sabes que vas camino al matadero, ¿cierto? —preguntó—. Como has dicho, ese hijo de puta es listo, y tú vas desarmado.

—Sí, y estoy seguro de que ha adivinado lo que voy a hacer, pero es lo mejor, de esa manera se concentrará en Gina, en el niño y en mí, por lo que vosotros tendréis vía libre, si lográis entrar, para reducirlo, desactivar la cámara y sacarnos a todos de allí con vida —dijo con convicción—. Quiero a ese hijo de puta, a esa bestia, vivo o muerto. ¿Quedó claro? —dijo, apretando los dientes.

—Traes tu arma, ¿verdad? —preguntó Marcus, mirando a Tanja, quien asintió con el semblante totalmente serio y concentrado.

—Vamos, no tenemos mucho tiempo —apremió Ole, indicándoles que se encaminaran hacia la entrada del personal—. Confío en vosotros. Por favor, tened cuidado.

—¿Cómo sabremos dónde encontrarte? —preguntó el técnico.

—Llevo mi móvil con el GPS encendido, imagino que sabrás cómo localizarme a través de tu teléfono. —El hombre asintió—. Vale. En caso de que perdáis la señal… Supongo que la cámara se encontrará alejada del resto del edificio. Probablemente en el subsuelo. Los espero allí. No tengo idea, no tengo los planos, pero sé que lo haréis bien.

Dicho esto, se giró y dirigió sus pasos hacia la parte frontal del hospital, mentalizándose en lo que debía hacer.

—Jefe, se dirige hacia aquí —dijo Lukas, quien estaba apostado en la caseta de seguridad con el móvil pegado a la oreja—. ¿Qué hago?

—¿Viene solo?

—Aparentemente sí, jefe.

—Bien, en cuanto llegue a ti, hazlo pasar, no sin antes confirmar su identidad. No queremos falsas alarmas.

—Pero si es él —replicó Lukas.

—Cualquier precaución es poca y lo sabes bien. —Hizo una pausa—. ¿Estás totalmente seguro de que se trata de Ole Lie?

—Completamente, jefe. Llevo tres años siguiéndole el paso, podría reconocerlo a tres kilómetros de distancia.

—Vale. Recuerda —precisó—, en cuanto llegue a ti, comprueba su identidad, hazlo pasar e indícale dónde podrá encontrarme. ¿Entendido?

—Perfectamente, jefe —respondió una vez más, ahogando un suspiro.

Estaba harto de aquel trato, pero la paga era buena, y sabía que pronto todo acabaría.

Había sido una estupidez por parte de aquel imbécil develar su identidad. Aunque ya la conocía, claro. Aun así, se había confiado demasiado en que su plan era infalible y que él le era completamente leal. Y Lukas se enorgullecía de esto último. Aquello significaba que había hecho un buen trabajo, y no le había dado motivos para sospechar. Era incapaz de imaginar que él era conocedor de su más grande secreto. Sabía que no solo era el responsable de las muertes de las cuatro mujeres y sus respectivos hijos —y que pretendía hacerlo una vez más con aquella mujer en la cámara junto a su pequeño hijo y al excomisario de Delitos Violentos—, sino que también era el culpable de las muertes de media docena de mujeres, también con sus respectivos niños, cinco años atrás; entre los cuales se contaban: su hermana y su sobrino de tres años. Motivo que lo había llevado hasta aquel punto.

Sin embargo, era también por ese motivo, que había decidido omitir la presencia de los otros dos sujetos que acompañaban al hombre. No estaba mintiendo, simplemente callaba ciertos detalles para que la justicia por fin pudiese hacer lo que le correspondía. Cierto era que, podría haberlo matado él mismo, pero no era capaz de vivir con algo semejante en su conciencia, además de tener motivos de sobra para no desear ir a la cárcel. Por otro lado, ir a la policía le parecía estúpido careciendo de pruebas contundentes.

Si, llegado el caso, todo salía mal y aquella bestia del demonio lograba escapar una vez más, alegaría que no los había visto; que Ole había aparcado el coche demasiado lejos como para poder saberlo. Eso era todo. Tan fácil como decir Oslo con la boca cerrada. O, al menos, de eso intentaba convencerse.

Inspiró profundo y se cuadró, a sabiendas de que las cámaras lo tomaban a cada momento, para luego salir al encuentro de Ole.

Había preparado un diminuto papelito, en donde, en pocas palabras, le advertía que aquello a donde se dirigía se trataba de una trampa para acabar con la vida de los tres, además de aconsejarle que se pusiera en contacto con sus compañeros antes de ingresar, para que pudiesen oír las indicaciones que le daría y no se perdiesen. Si no podían entrar por la puerta trasera, él encontraría la manera de ayudarlos.

Lukas sabía que las palabras que Peter Larssen, Jenssen o cómo demonios se llamase, le había hecho transcribir y dar formato de diapositivas para que la mujer leyese y, de esa manera, poder grabarla y atraer a Ole a la trampa que le tenía preparada en el hospital, eran simplemente para eso. En verdad, no pretendía perdonarles la vida, ni mucho menos al propio excomisario. No sabía qué demonios tenía contra ese hombre, lo que sí sabía era que le daba pena saber que volvía a pasar por lo mismo. Se había enterado de esto último gracias a ese gran amigo que, por un par de botellas de alcohol, se introducía en el sistema de cualquier entidad pública o privada. Así era como había investigado al psicólogo. Ayudaría a Lie, a la mujer y al niño, a salir de esa con vida, y a atrapar a ese monstruo. Aunque aquello pudiera costarle su propia vida.

Ole se encaminó hacia la caseta de seguridad y se apostó delante de ella. Segundos después, un hombre se plantó frente a él con aires de grandeza y un uniforme que no le iba del todo a su esmirriado cuerpo.

La cabeza de Ole trabajaba a toda velocidad, escaneando a aquel sujeto que no dejaba de observarlo con el mentón en alto.

Treinta y cinco años. Cabello rubio recogido en una coleta, probablemente hasta los hombros. Metro setenta y ocho de estatura. Escasa musculatura. Fácil de reducir en caso de necesidad.

—Hola —saludó el segurata con gesto altivo.

—Hola. ¿Acaso nos conocemos? —preguntó Ole, extrañado al reconocer su rostro. Era el mismo tipo que se había apostado frente a la casa de Bjørn días atrás. El mismo que lo había llevado a pensar que estaban siguiendo sus pasos.

—Puede, no lo sé —respondió el hombre, que pasó del gesto altivo a la sumisión y nerviosismo, pero sin dejar de lado su postura.

No le agradaba hablar con la gente, por ese mismo motivo se había hecho pasar por espía para, de esa manera, poder estar al tanto de lo que sucedía con aquel psicólogo enfermo, asegurándose así de no tener que intercambiar más que un par de palabras con él.

Por otro lado, debía agradecer la suerte que había tenido al descubrir el círculo íntimo de aquel psicópata, y llegar a conocer el hecho de que Mathias Sunde era su amigo más cercano —si es que esa relación podía catalogarse como amistad—, por lo cual, teniendo pruebas de la homosexualidad del abogado —pruebas casuales, pero que le habían servido de maravilla en aquella situación—, le permitieron extorsionar al hombre. Así era como había logrado que el abogado, lo recomendase a su «gran» y «querido» amigo.

Llevaba años sabiendo todo aquello y al fin parecía que el telón estaba a punto de caer, permitiendo que, por fin, aquella macabra y despiadada obra llegase a su final.

Con disimulo le entregó a Ole el pequeño papel de manera imperceptible para la cámara, en tanto Ole lo observaba con suspicacia.

—Por favor, léelo ahora —dijo, en un murmullo apenas audible.

Ole lo observó de reojo y posó la mirada sobre el pequeño papel. Tras leerlo, y meditarlo por un par de segundos, asintió, introduciendo la nota en su boca, mascándola hasta disolverla y poder tragarla. No deseaba implicar a aquel hombre, si es que en verdad intentaba ayudarlo. Suspiró y, con un único movimiento, pulsó la tecla del móvil que tenía configurada para llamada rápida. Tanja. Esperaba que aún no se adentrasen en el edificio y le cogiese la llamada.

Asintió y comenzó a oír las indicaciones del hombre —rogando porque la conexión ya estuviese activa—, quien había vuelto a adoptar aquel gesto altivo con el que lo había recibido. No sabía qué motivos tenía aquel hombre para ayudarle, ni siquiera estaba seguro de si debía confiar o no en él, pero, en la situación en la que estaban, se aferraría a un clavo ardiendo si fuese necesario. Debía salvar a Gina y a Mikel. Poco importaba el cómo.

VEINTICUATRO

Tanja, con el móvil pegado a la oreja, escuchaba atenta las indicaciones del hombre de la entrada. No tenía ni idea de cómo había hecho Ole para llamarla tan rápido frente a ese sujeto, no obstante, era lo que menos le importaba saber, dado que ya tenían lo que necesitaban. La ubicación exacta de dónde se encontraban la científica y el niño.

La comisaria se llevó una mano al pecho. Un mal presentimiento comenzó a invadirla de pies a cabeza. Marcus la observaba expectante, con los ojos abiertos de par en par. Por temor a ser oídos, Tanja había decidido no ponerlo en altavoz. De esa manera escucharía solamente ella, y luego se lo comunicaría al técnico.

Inspiró profundamente y, en un susurro cuasi imperceptible, logró resumir lo que Marcus necesitaba saber. Se miraron unos segundos a los ojos para, tras asentir, ingresar a los vestidores.

Después de unos minutos, comisaria y técnico, salieron a la vez, y se inspeccionaron con detenimiento. Marcus había logrado dar con un uniforme médico de su talla, al igual que Tanja que vestía uno de enfermera. Luego de un gesto de aprobación, se dirigieron hacia donde suponían, se hallaba la entrada principal.

Ole miró hacia todos los ángulos, intentando localizar las cámaras de seguridad del edificio, para luego caminar sin prisas hacia lo que, creía, se trataba del punto ciego de las mismas. Tomó su móvil y lo acercó a sus labios, procurando no despertar sospechas. Grabó un escueto audio, y, a continuación, se lo envió a la comisaria. Quería que se mantuvieran lo suficientemente lejos cuando él llegase, pero lo más cerca que fuese posible para actuar con rapidez.

Observó los gigantes números que aparecían en la pantalla del smartphone. Quedaban, según sus cálculos iniciales, alrededor de quince minutos. Sin embargo, no podía confiarse, ya que solo se trataba de una estimación.

Suspiró, cerró los ojos y siguió el camino que le había marcado el muchacho de seguridad. Sabía que se estaba dirigiendo a una trampa, incluso, antes de que se lo dijera aquel hombre. Sin embargo, aún tenía la esperanza de salvarlos. ¿Por qué la necesidad era tan grande? ¿Por qué no sentía miedo de fallar otra vez? Lo sentía, no era que no, pero lo había ocultado en el fondo, convenciéndose de que solo salvándolos sería capaz de mantener la paz que había logrado recuperar su alma en los últimos años.

Gina miraba impaciente los minutos que restaban para que aquella cámara del demonio se activase y sus vidas llegaran a su fin. En su interior, le rogaba a Dios que se apiadara de ellos y los salvara; que la perdonara por todas las injurias; por negarlo; por no creer en él. Oraba por ella, pero, sobre todo, por su pequeño, quien aún permanecía bajo los efectos de las drogas que aquel malnacido le había suministrado. Mejor así, si Ole no llegaba a tiempo para sacarlos de allí, al menos, le quedaba el consuelo de que su hijo no era consciente de lo que sucedía a su alrededor y, por tanto, no sufriría. Cerró los ojos, pensando en todo aquello, a la vez que una lágrima comenzaba a rodar por su mejilla, en el mismo momento en el que la voz de su captor resonaba eufórica a través de los altavoces.

—¡Por fin!, querido Ole. Pensé que no acudirías a nuestra cita. Espero que te haya gustado el vídeo. Emotivo, ¿verdad? —dijo dándose la vuelta, en el momento justo en el que un puño volaba hacia su mandíbula, haciéndolo caer sobre la consola.

Peter miró furioso al hombre que se había atrevido a provocarlo con aquel golpe, en tanto llevaba una mano a su rostro. Ole le sostuvo la mirada. Esos ojos… El psicólogo escupió. La saliva ensangrentada pasó volando por sobre el hombro del excomisario, quien, sin perder tiempo, comenzó a dar puñetazos sin control en la cara de aquel hijo de puta, sin percatarse de que este rebuscaba veloz en uno de los cajones del escritorio, extrayendo un diminuto aparato que fue a dar directo a la garganta de Ole. El fuerte choque eléctrico, en la sensible piel del cuello, hizo que se desplomara como un saco de patatas.

Tanja era incapaz de permanecer quieta tras la columna en la que se habían apostado, atentos a los movimientos de Ole. No habían esperado ese ataque tan directo, no era digno de él, pero también era cierto que aquel hijo de puta le había quitado todo, y ahora pretendía continuar arrebatándole personas importantes en su vida. Por un segundo, sintió unos celos incontrolables hacia Gina, ya que una parte de su cerebro —la más diminuta e irracional—, le gritaba que si ella estaba allí era porque, realmente, aquella bestia consideraba que Ole le tenía más aprecio a la científica; hasta que la razón volvió a tomar el control, haciéndole comprender que se estaba comportando como una total enferma. Gina y Ole se conocían desde el inicio de sus respectivas carreras. ¿Qué demonios le pasaba? Tampoco era tan extraño, a fin de cuentas Knudsen también estaba en proceso de divorcio. Debía concentrarse en lo que estaba sucediendo. Inspiró profundo, en tanto tomaba el arma reglamentaria entre ambas manos con fuerza y determinación.

Podían ver la ira reflejada en cada golpe, y como estos eran descargados sobre el atractivo rostro del psicópata que tenía frente a él.

Tanja observó el contador que se encontraba en la consola, cuyos dígitos eran lo suficientemente grandes como para poder ser vistos a la distancia a la que se hallaban. Restaban tan solo trece minutos para que aquella trampa mortal, en la que se encontraban su madre y su hermano, se activase y acabase con sus vidas.

Aquella observación le tomó una pequeña fracción de segundo, tras la cual, al bajar la mirada, se encontró con un Ole inconsciente, siendo arrastrado por aquel malnacido, hacia una habitación contigua.

VEINTICINCO

Sentía cómo lo tomaba por los hombros de la chaqueta y lo arrastraba hacia el interior de una sala, para luego atarlo de pies y manos. Intentaba moverse, ¡defenderse!, sin embargo, su cuerpo no respondía, ni tan siquiera era capaz de abrir los ojos para reconocer en donde se hallaba. Todos sus músculos, a excepción de sus órganos vitales, se habían paralizado.

Después de un par de eternos minutos, en el que sus músculos eran incapaces de recibir estímulo nervioso, sus piernas comenzaron a arder, como si miles de agujas se clavasen en ellas.

Tras unos segundos, abrió con lentitud los ojos y, luego de adaptarse a la luz, comenzó a inspeccionar donde se encontraba. Se trataba de un cuarto exactamente igual al que había visto en el vídeo que habían recibido, aproximadamente, una hora antes. De eso no cabía duda.

—Dime, ¿qué tal te sientes? —preguntó la voz del psicólogo al otro lado de la ventana—. Míralos, te estaban esperando —agregó, manipulando los comandos de la consola.

Un pequeño trozo de pared se deslizó hacia abajo, dando paso a una pantalla oculta que se encendió, mostrándole la cámara donde se hallaban Gina y Mikel, tal y como los había visto en la grabación que había recibido, solo que, en esta ocasión, el niño parecía que comenzaba a volver en sí, al mismo tiempo que la cuenta atrás aparecía en la esquina inferior derecha de la pantalla.

Diez minutos.

¡Solo diez minutos!

Inspiró, a la par que apretaba los párpados, rogando que Tanja y Marcus hubiesen logrado adentrarse en el edificio y ya estuvieran lo suficientemente cerca.

—Me encanta que seas más estúpido de lo que pensé —murmuró Peter—. Aunque debo decir que tienes cojones. Mira que meterte en las fauces de la Bestia —¿no es así como me llamáis? ¡Qué originales!—, sabiendo que no saldrás de aquí con vida. Ni tú, ni tu hijito, ni su adorada madre. Me da pena que ellos deban pasar por esto. Es toda tu culpa, ¿lo sabes, no? Aunque bueno, no de manera directa… —Se encogió de hombros.

—¿Qué quieres? —preguntó Ole, intentando zafarse de las ataduras. No sabía cómo demonios saldría de allí, pero necesitaba intentarlo, no podía quedarse sin hacer nada—. ¿Qué demonios pretendes lograr con todo esto? ¿Qué te he hecho? ¿Qué te hemos hecho? Ni siquiera sabemos quién eres.

Una sonora carcajada llegó a sus oídos a través de los altavoces, encrespándole la piel.

—Es cierto, no lo sabes. ¡Qué lástima que papá no te lo haya dicho! —dijo, con un poco creíble gesto de sorpresa, mientras Ole observaba cómo Gina miraba la punta de sus zapatos, abatida, en tanto el tiempo llegaba, poco a poco, a su fin. ¿Dónde cojones se habían metido Tanja y Marcus? Esperaba que llegasen pronto, de no ser así, bien podían darse por muertos—. Cierto, quedó en el hospital. Pobre papá.

¿Qué había dicho? ¿Papá? Sus pensamientos se detuvieron en seco. Los ojos. No le había prestado la suficiente atención, pero todo, de repente, había cobrado sentido. Even… No, no podía ser.

—¿Papá? ¿Even…?

—Ya entiendo, no sabéis de mi existencia. ¡Qué triste!, mi adorado padre también ha acabado por olvidarme. Él y su adorado Bjørn —dijo con sorna—. Apuesto lo que quieras a que fuisteis a preguntarle quien era Per L., y por eso aún permanece en el hospital. ¡Pobre!, su desgastado corazón no puede soportar que le recuerden aquella historia. Créeme que entiendo que no quiera recordarlo, y siento lo que ha sucedido, pero era necesario que supierais.

—¿Qué supiéramos qué?

—¡Que Bjørn es mi medio hermano y Per el tuyo! —gritó. Ya estaba harto de todo aquello. Era hora de que la verdad, por fin, saliese a la luz.

—¿Qué? ¿Qué demonios estás diciendo?

Sentía que su cabeza estaba a punto de estallar. Conocía la existencia de un medio hermano de Bjørn, ya que su tío en alguna ocasión lo había mencionado, al cual, habían decidido enviar a un internado en Irlanda, algo que tenía sentido siendo que Peter poseía aquel acento de quien ha vivido demasiado tiempo en aquel país. Sin embargo, había algo que escapaba a su conocimiento y razón. ¿Quién demonios era Per?

—Veo que, a falta de mi padre, tendré que ser yo quien te cuente la historia —dijo suspirando—. Espero poder hacerlo antes de que el gas comience a ingresar a la cámara —agregó, soltando una sonora carcajada—. Comenzaré por el principio, mi nombre real es Joakim Lie.

VEINTISÉIS

Observaba la nada, mientras percibía cómo todos los sentimientos que había poseído se desvanecían, evaporándose como las lágrimas que hasta momentos antes habían poblado sus ojos y empapado sus mejillas.

—A fin de cuentas, todos moriremos, ¿no, mamá? —dijo, con la mirada perdida y sintiendo como la oscuridad invadía su alma.

Su madre se levantó con Per en brazos y las lágrimas rodando por sus mejillas aún sonrosadas por el sexo, para luego dirigirse al interior de la vivienda, dejando a Joakim de rodillas en el césped, solo con sus pensamientos.

Era incapaz de concebir cómo los sentimientos podían desaparecer con tanta facilidad. ¿Cómo podían evaporarse como por arte de magia? No sentía nada, solo una oscura necesidad que había comenzado en el momento en que su madre lo había acusado de la muerte de Per. Las palabras de su progenitora, continuaban perforando sus tímpanos, y haciendo crecer aquel monstruo que había despertado en su interior.

Minutos más tarde, su padre salía hacia el patio trasero en su búsqueda. Lo ayudó a incorporarse —sus piernas no respondían dado al excesivo tiempo que llevaba en aquella posición—, para luego acompañarlo hacia el interior de la vivienda. Le hablaba, pero Joakim era incapaz de escuchar lo que decía, solo podía oír el rugido famélico de la bestia que crecía en su interior. Debía calmar su necesidad, pero su oscuro amigo, aún no era capaz de comunicarse correctamente.

No pudo comprender al cien por ciento la discusión que sus padres mantenían en la cocina. Solo llegaban a él palabras sueltas que hablaban de divorcio, mentiras y engaños. Sonrió. Por fin su padre se daba cuenta de la clase de mujer que había tenido a su lado, durante todos aquellos años. Una mujer que lo había engañado con su propio hermano.

Los gritos de Even Lie llegaban desde la cocina, haciéndole que fuese incapaz de ignorar las últimas palabras, las cuales iban acompañadas de su nombre. Divorcio, internado, Joakim. Sus padres se divorciarían y lo enviarían a un internado en Irlanda, o eso era lo que había comprendido. Sin embargo, aquello no le afectó en lo absoluto. Quizás, estando lejos, pudiese elaborar el plan que saciase la voracidad de su bestia interna. Sí, tal vez demorase años en descubrir cómo calmarla. Lo único que tenía por seguro era que debía hacerlo, antes de que lo devorase a él.

Días más tarde, después de empacar sus pocas pertenencias y sin una sola palabra de despedida, se había subido al coche de su padre, quien en ese momento lo llevaba al aeropuerto, para embarcarse en el vuelo que lo conduciría lejos de allí, y donde descubriría que necesitaba vengarse de todos aquellos que le habían hecho daño; quienes habían despertado al sediento dragón que quemaba sus entrañas.

Tras años de estudios, en los que el monstruo fue creciendo, tomó la decisión de matricularse en la Facultad de Psicología de Oslo. ¿Qué mejor profesión que aquella? Había cambiado su nombre, gracias a un par de contactos irlandeses, lo que le permitiría vivir con una identidad falsa, sin levantar sospechas ni despertar los recuerdos de su padre.

Matar a su madre fue demasiado fácil. Vieja y deprimida como estaba, había caído fácilmente en sus garras, buscando ayuda para superar, de una vez y para siempre, la muerte de su adorado Per. Tan enfocada estaba en su dolor que no fue capaz de reconocerlo.

En el instante en el que la vio entrar en la consulta, aún no estaba del todo seguro de cómo saciar el hambre que había ido en aumento con el pasar de los años. Lo único que sabía era que necesitaba acabar con la vida de todos quienes habían arruinado la suya, guiándolo al borde del abismo. Después de una decena de citas —en las que tuvo que reprimirse de no matarla a golpes en plena consulta, al oír cómo despotricaba en su contra y lo trataba de infeliz, inservible y asesino de su pequeño—, logró que ella misma se quitase la vida. Sabía que podría haber sacado mucho más a la luz, pero la paciencia no era su mayor virtud.

A pesar de haber acabado con la vida de su progenitora, la sed no remitía. No había sido suficiente. Por ese motivo, optó por cambiar de método con su tío. Lo tenía decidido. Christian Lie moriría en un triste accidente de coche, por culpa de la ausencia de frenos. Se empleó a fondo en aquella tarea y, cuando quiso acordar, el hombre junto a su esposa yacían con los sesos desperdigados por el pavimento. Aquello realmente era una pena, ya que ella sí había sido fiel a aquel hijo de puta, sin embargo, no había sido más que un daño colateral.

A pesar de sentirse feliz por haber acabado con la vida de su tío, su oscuro amigo le hizo saber, una vez más, que no era suficiente. ¡Necesitaba más! Pero ya nada podía hacer con respecto a aquel hombre. Ya estaba muerto. No le quedaba más remedio que continuar. Algo que hizo sin ningún problema, tras descubrir que su sed era saciada —al menos en parte—, con la sangre de mujeres infieles, y los bastardos de estas. Hasta que aquel hijo de puta de Ole Lie, junto a su grupo de cerebritos, había logrado seguirle la pista y dar con su domicilio.

Ya conocía a Monika Lie y su dulce hija Irene. En un comienzo no pensaba matarlas, empero, se vio acorralado por aquel imbécil, —su primo—, cuya existencia desconocía, por culpa de su falta de escrutinio a la hora de planear la muerte de Christian. Una pena, ellas tampoco lo merecían. Sin embargo, no podía matarlo, formaba parte de la policía y ya había llamado demasiado la atención. No era que no la buscase, pero su monstruo no le permitía ir a prisión. Necesitaba continuar alimentándole y cada día le pedía más y más. Sabía que tras la muerte de la mujer e hija del comisario, debería desaparecer por un tiempo e, incluso, cambiar la identidad que había mantenido por los últimos diez años, pero era un riesgo que estaba dispuesto a correr. Debía deshacerse de aquel gilipollas. Por lo que, al no poder liquidarlo, debía atacar uno de sus puntos más débiles. Lo que más amaba. Su esposa y su hija.

En cuanto conoció el hecho de que Ole Lie iba tras él, y se acercaba cada vez más, comenzó la hábil tarea de enamorar a Monika. No fue difícil. No cuando se trataba de la mujer de un hombre que pasaba más tiempo persiguiendo a personas como él, que con sus seres queridos. Logró convencerla de que se divorciara. No merecía morir. Él no mataba a inocentes. Solo era un hombre con una bestia famélica en su interior, cuya necesidad era destruir a todos los que habían desgraciado su vida, y a quienes lo hacían con la de otros de la misma manera. Logrando esto, lo debilitaría y lo mataría por dentro, quitándole lo más importante en su vida.

Gracias a ella, fue consciente de que habían logrado dar con él, preparándole una emboscada en su propio departamento. Se lo había comunicado a través de un mensaje de texto, luego de que su marido —quién había firmado el divorcio la noche anterior—, se fuese de la lengua al recibir un llamado de su jefe. Ya no le servía lo que había ideado. No le servía que se separasen. ¡Debía pegarle más fuerte! Nadie se metía con Joakim Lie y salía ileso.

Se dirigió hacia el departamento de Ole y, después de que Monika le franquease la entrada, redujo a la mujer y a la niña sin ningún inconveniente, para luego emplearse a fondo en quitarles la vida. Estaba orgulloso de su trabajo. Le había dejado a su primo un gran y macabro obsequio. Su mujer y su hija yacían desolladas y descuartizadas en su lecho matrimonial. Jamás olvidaría la cara de Ole al salir del edificio. La mirada desencajada, el horror grabado en su rostro, el pánico y la muerte de sus emociones.

Lo vio correr, correr y correr, hasta que sus piernas no dieron más y paró un taxi. No sabía dónde se dirigía, pero tampoco le importaba. Ya había cumplido con su cometido y era el momento de desaparecer.

VEINTISIETE

—Tras un año lejos de la mirada de la policía y tras enterarme de que ya no seguirías trabajando para ellos, me encargué de que te siguieran y comprobaran que, en efecto, te marchabas —continuó tras una pausa—. Después de ello, esperé un tiempo prudencial para volver a actuar, tal y como deseaba. Al enterarme de que te habías repuesto y habías decidido viajar a Argentina, que tenías un hijo más y que no había logrado acabar con tu vida, decidí tocar donde más pudiese dolerte y que te hiciese regresar. —Ole frunció imperceptiblemente el ceño. ¿Un hijo? Eso quería decir que Gina no le había hablado de Tanja. No sabía por qué lo había hecho, pero aquello lo relajaba. Al menos, en parte.

»Sabía que no estabas al tanto de tu paternidad, por ese motivo, nada mejor que tomar a la hermosa y deliciosa Petra. Atrayéndote, no solo satisfacía mis deseos, sino que también le hacía un favor a mi querido hermano. —Sonrió—. En un principio, no tenía fe en que regresaras, pero lo hiciste y, con ello, me hiciste un maravilloso regalo. Gracias. Disculpa que haya sido descortés y no te lo haya dicho antes.

—A pesar de que puedo entender todo lo que has dicho —dijo Ole, mirando los minutos que restaban para que aquella cámara del demonio se activara—, no comprendo por qué yo. Yo no tengo la culpa de lo que haya hecho mi padre.

—Tienes razón, pero, verás mi querido Ole, tú estuviste a punto de acabar conmigo y eso es algo que no puedo perdonar. Podría haberte perdonado la vida, si tú no te hubieses entrometido en mi camino. Como sabes, yo desconocía tu existencia hasta que comenzaste a investigar mis asesinatos. El mundo me necesita para sanarse, y tú lo estabas impidiendo —dijo, con la mirada en un punto lejano.

—Vale, como tú digas —le dio la razón con el corazón en un puño—. Pero ¿por qué Gina y el niño? Ellos no tienen nada que ver.

—Es un vástago tuyo. No puede quedar vivo ningún descendiente de Christian Lie —dijo, con el rostro desfigurado por la furia—. Por eso ahora, que ya te he contado todo lo que debes saber antes de morir, desactivaré la cuenta atrás y daré vía libre al gas. Dulcemente, veré cómo morís.

A medida que oía a aquel monstruo, el rostro de Tanja se contraía cada vez más y sus manos apretaban el arma con furia. Había hecho que Marcus pusiese su móvil a grabar, dado que estaban lo suficientemente cerca como para que el micrófono de este captase cada sílaba. Había esperado hasta que las últimas palabras la golpearon como un puñetazo en el estómago, tras lo cual salió de su escondite y se dirigió hacia aquella bestia, que pretendía arrebatarle a ella, aunque sin saberlo, todo lo que quería: Gina, Mikel y al hombre que amaba.

Se paró detrás del psicólogo a una distancia prudencial, a la vez que empuñaba su arma reglamentaria, previo quitarle el seguro.

—¡Policía! ¡Manos detrás de la cabeza! —exclamó con autoridad.

El psicólogo se dio la vuelta e intentó, en vano, atacarla con el mismo dispositivo con el que había reducido a Ole. No obstante, la distancia que había guardado la comisaria, era suficiente como para permitirle presionar el gatillo antes de que el hombre lograse alcanzarla con aquel aparato del demonio.

La bala salió del percutor con un sonoro estallido, para, en pocos segundos, atravesar el tórax del hombre a la altura del corazón. Joakim Lie se desplomó hacia atrás, con los ojos abiertos como platos.

Tras aguardar un par de segundos, Tanja se acercó con precaución y, con una mezcla de satisfacción y asco, comprobó que la vida había escapado de aquel atractivo pero macabro cascarón, mientras la sangre bañaba el enmoquetado pasillo.

La mujer observó, una vez más, la cuenta atrás. Restaba tan solo minuto y medio para que los conductos se abriesen, permitiendo el ingreso del monóxido de carbono. Con un movimiento de cabeza, le hizo una seña apremiante a Marcus, indicándole que tenía vía libre.

—Esto es más fácil de lo que pensé —dijo el técnico con una sonrisa, mientras manipulaba como un desquiciado la consola—. Y gracias al cielo, porque, de no desactivarlo a tiempo, la cámara se cerraría herméticamente, comenzaría a ingresar el gas y no podríamos sacarlos vivos ni aunque quisiéramos.

Tanja asintió. Era incapaz de hablar. Sentía la garganta seca y le dolía la cabeza. Debía dar aviso a Knudsen de los acontecimientos. Estaba segura de que estaría trepándose por las paredes, al no saber nada de Gina ni de lo que estaba sucediendo, pero no podía articular palabra. Por otro lado, temía echarse a llorar y ser incapaz de transmitir todo lo que había acontecido, como era debido.

Suspiro y fijó la mirada en las hábiles manos de Marcus, quien, incansable, intentaba por todos los medios desactivar el contador.

Nueve. Ocho. Siete…

—¡Ya está! —gritó eufórico el técnico, mientras, mirando a Tanja, pulsaba un último botón—. Ya puedes entrar —agregó al oír los clics de los pestillos de ambas cámaras.

Marcus se dirigió hacia la puerta, tras la que se encontraba Gina y el niño, y empujó, a la vez que Tanja replicaba sus movimientos en la cámara contigua.

Gina sonrió al ver a Marcus, cerrando los ojos agradecida, en tanto este se empleaba en liberarlos del amarre al que habían sido sometidos.

La angustia y el alivio la invadieron en partes iguales. Los últimos minutos habían sido una verdadera tortura, sobre todo, al oír las palabras de aquel lobo disfrazado de cordero. Una bestia con forma humana.

Las lágrimas de Tanja brotaban sin control, a la par que deshacía las ataduras de Ole, las cuales había logrado aflojar durante los minutos que había pasado encerrado. No dejaría nunca de sorprenderla, y por eso lo amaba. Porque, a pesar de todo lo que había sucedido, continuaba luchando. No se había dejado vencer por el miedo.

Ole no podía creer todo lo que había oído. Aún era incapaz de asimilar las palabras de Joakim, sin embargo, a pesar de que creía lo que había dicho, sentía que existía mucho más. Cosas que, tal vez, hasta el mismo psicólogo desconocía.

Tampoco podía creer que habían visto la muerte a la cara y esta se había alejado con su guadaña perdonándoles la vida. Se sentía cansado, pero dichoso a la vez; y todo gracias a Marcus y a Tanja.

No se había animado a decirlo, pero amaba demasiado a la mujer que en ese momento lo liberaba. La misma que había acabado con el hijo de puta y les había salvado la vida.

Al sentir sus manos liberadas, atrajo a Tanja hacia sí y la besó. La besó como nunca antes lo había hecho. La besó con pasión, con lujuria, pero por sobre todo, con amor, para luego apartarse de ella y mirarla directamente a sus azules ojos.

—Te amo —dijo, sonriendo—. Te dije que no podía decirlo, pero no puedo mentirte. Te amo, Tanja Iversen.

La mujer lo miró con una sonrisa cruzando su cansado rostro, mientras gruesas lágrimas brotaban de sus ojos.

—Y yo te amo a ti, Ole Lie.

—Gracias.

—¿Por qué? —preguntó, sorbiendo su nariz.

—Por Martin, por salvarnos la vida, por acabar con ese hijo de puta y, sobre todo, por amarme.

—Mereces eso y mucho más.

—No sé si lo merezco, si es mucho o poco. Solo sé que te amo y que me has dado más en este tiempo que lo que nadie me ha dado en mis cuatro décadas en este mundo —dijo, para luego abrazarla.

Quería fundirla a él. Quería sentirla cerca por el resto de su vida.

—¡Hey! —gritó Marcus—. Vosotros dos, tortolitos.

Ole y Tanja se giraron. El técnico, con Mikel en brazos y Gina a su lado, los observaba con una sonrisa cansada.

—Debemos reportar lo que ha sucedido, ¿no crees? —dijo el hombre, mirando a Tanja.

—Tienes razón —asintió, con un gesto de disculpas—. Salgamos. Debemos llamar a Knudsen. Aunque… —dudó—, esto está fuera de nuestra jurisdicción.

—Déjamelo a mí —dijo Gina. Ole la observaba incrédulo. ¿De dónde sacaba tanta fortaleza?—. Yo hablaré con él, estoy segura de que logrará hacer que la policía local y KRIPOS no pongan trabas —agregó, extendiendo los brazos hacia la comisaria.

Tanja se lanzó hacia ella, fundiéndose en un eterno abrazo.

—Oíd, todos hemos pasado por un momento bastante tenso —comenzó a decir Marcus—, así que si no les molesta, ¿podríamos salir, tomar aire y dejar este saco de mierda un rato a solas? —preguntó, mirando el cuerpo sin vida de Joakim—. Ya luego alguien se encargará de él.

Todos lo miraron y asintieron, encaminándose hacia la salida, dejando tras de sí los restos del psicólogo.

Ya todo había terminado.

VEINTIOCHO

Era la primera vez en más diez años que visitaba a sus tíos dos veces en menos de un mes. Aún no sabía cómo sentirse. Tenía sentimientos encontrados y un millar de dudas. ¿Sería cierto lo que le había dicho aquel hijo de puta? ¿Tendría total y completa razón? No sabía por qué lo dudaba tanto, si al fin y al cabo Joakim había sido completamente convincente. Sin embargo, había algo en aquella historia que no le cerraba del todo, aunque era incapaz de ver el qué.

Si hubiese sido por él, se habría dirigido mucho antes a casa de Even Lie, en busca de respuestas. Cierto era que, tampoco las necesitaba. El monstruo estaba muerto y todo había vuelto a la normalidad. O casi. Ya que su primo aún no podía superar lo sucedido. Tampoco lo esperaba. No había sido fácil lo que se había visto obligado a afrontar. Él era el motivo principal por el que había decidido posponer el viaje a Bergen. Bjørn necesitaba descansar. No sabían qué descubrirían en aquella visita. Lo necesitaba lo más entero posible.

La noche posterior a su salida de la cárcel preventiva, al bajar las escaleras de madrugada —había decidido mudarse con su primo—, tras despertar gracias a la canción de una película antigua, aburrida y sin chiste, había encontrado a Bjørn en el salón con una botella de su viejo amigo Johnnie en la mano, cantando mientras gruesas lágrimas recorrían su rostro. Imaginando que se debía a lo acontecido, se acercó y lo rodeó en un abrazo. En otro estado, su primo se hubiese apartado diciendo que aquel comportamiento era completamente gay —una broma que había sobrevivido por más de dos décadas—. Sin embargo, en ese momento, se dejó hacer. No entendía por qué lloraba y hablaba en español. Un español pronunciado de una manera tan deplorable, por culpa del alcohol, que era imposible de comprender. Lo único que Ole pudo descifrar fue una única palabra o, mejor dicho, un nombre: Daniela. Daniela, la chilena que jamás había abandonado el corazón de Bjørn.

Tras salir del Hospital Psiquiátrico —donde habían sentido como la muerte se acercaba, para luego alejarse con la cabeza baja desilusionada porque no era el turno de ellos tres—, Gina, pese al estado de shock en el que se encontraba, había tomado su teléfono y se había puesto en contacto con Albert Knudsen. El hombre, después de escuchar el conciso pero detallado relato de la jefa de la científica, había logrado, gracias a sus innumerables contactos en la policía y en KRIPOS, que nadie pusiese trabas con respecto a lo acontecido. Incluso, había acelerado la investigación a la que había sido sometida Tanja, tras confirmarse que el disparo que había acabado con la vida de Joakim Lie, había sido efectuado por ella, resolviéndose en no más de quince días; permitiéndole regresar a su puesto sin más inconvenientes. Por otro lado, también había sido obra de Knudsen que lo nombrasen a él, Ole Lie, comisario jefe, ya que el hombre consideraba que era momento de retirarse y vivir una vida tranquila.

En un comienzo, había pensado en declinar la oferta, mas no había sido capaz, dado que aquello le permitía volver a su ciudad, a su tierra y disfrutar así de sus hijos y de la mujer que amaba; a quien le había propuesto vivir juntos, en casa de su primo. Ella se había negado, aduciendo que Bjørn y Karl necesitaban espacio. No obstante, había dejado abierta una pequeña posibilidad, al murmurar un: «me lo pensaré». O, al menos, eso era lo que Ole había tenido a bien entender.

Por otro lado, aceptar la propuesta de Knudsen, le permitía continuar siendo quien en verdad era. Las viñas mendocinas no estaban para nada mal, pero Ole Lie era policía, y nada podía hacer para evitarlo. Aunque no le agradaba del todo la idea de estar tras un escritorio.

Había pensado, al aceptar el puesto, en deshacerse de los viñedos, pero, tras una intensa charla con Tanja, esta lo había convencido de que lo mejor era que las conservara como una inversión a futuro. Por ello, se mantenía al tanto de todo lo que ocurría, gracias al Ingeniero Agrónomo que había contratado para hacerse cargo del control de la finca y al Contador que llevaba las cuentas de la misma. Los profesionales a cargo le enviaban, vía correo electrónico —aunque aún fuese incapaz de acostumbrarse—, los informes que correspondían a cada semana. Ya la cosecha había finalizado, y los trabajos que restaban por hacer eran netamente de mantenimiento.

Todo se había encarrilado sin esfuerzo. El asesino había muerto; él se había mudado con Bjørn y Karl; la mujer que amaba, lo amaba a él; Karl seguía siendo el mismo, aunque bastante más maduro; su tío había regresado, sin mayores complicaciones, a su casa en Bergen, tras permanecer hospitalizado por dos semanas; había obtenido respuestas suficientes a las dudas que había generado Joakim; e, incluso, Bjørn se veía más repuesto y alegre, cómodamente sentado junto a la ventanilla en el vuelo de regreso a Oslo. Aun así, por las noches, continuaba oyendo su llanto, en tanto cantaba, sin demasiada afinación, Kamilla Og Tyven, acompañado por una botella de whisky, mientras gritaba el nombre de aquella chilena que le había robado el corazón hacía prácticamente una década.

Tras reponerse del duro golpe que había significado la muerte de Petra y la niña, y de haber sido acusado por los asesinatos perpetrados por Joakim, las penas de Bjørn habían cambiado de rumbo y habían desembocado en aquellos lejanos recuerdos de su solitario corazón. Había vivido un romance corto, pero lo suficientemente fuerte como para, diez años más tarde, continuar llorando por ella. Ole sabía que su primo se arrepentía de haber abandonado a Daniela; de haber dejado atrás a un amor como aquel; el amor de una mujer increíble, por la compañía de una que no había sabido, jamás, valorarlo. Lo único que lo llenaba de consuelo, según sus palabras, era que tenía a Karl, su más potente ancla al mundo. Lo entendía, no había sido para nada fácil todo lo que había atravesado en las últimas semanas, en las que no solo había tenido que lidiar con la pérdida de la madre y la hermana de su hijo; asimilar que la niña que esperaba Petra no era suya, sino producto de una infidelidad; ser acusado por asesinato y, posteriormente, entregado a las autoridades por su propio primo; sino que también había tenido que oír la historia de su padre, la cual lo había golpeado en lo más profundo.

Aún resonaba en los oídos de Ole la voz de Even relatando hechos acontecidos décadas atrás, mientras las lágrimas inundaban aquellos ojos tan idénticos a los de Christian, su padre. No sería fácil de superarlo, pero al menos se sentía en paz al conocer la historia. A partir de ahí quedaba en sus propias manos qué hacía con aquella información familiar.

Bergen los había recibido, como no podía ser de otra manera, con un cielo encapotado y una lluvia torrencial que golpeaba sus cabezas, mientras se bajaban del taxi frente a la casa de Even y Katrine Lie. Para su suerte, esta última, los esperaba junto a la ventana del salón, por lo que, al verlos llegar, se apresuró a abrir la puerta, quitarles los abrigos como si de tres niños pequeños se tratasen y colocar frente a cada uno un par de zapatillas de andar por casa.

—Pasad. Os prepararé café. He hecho rollos de canela —dijo la mujer, dirigiéndose hacia la cocina.

—¿No pierdes la costumbre, tía? —preguntó Ole.

—Claro que no, cariño —respondió con una sonrisa, mirándolo por sobre el hombro—. A mi edad, las costumbres son una de las pocas cosas que mantienen en pie. Even os está esperando.

—¿Realmente está preparado? —preguntó Karl, con un gesto de duda.

—Sí, lo está, cariño. Considera que es hora de que sepáis la verdad. Lamentamos mucho no haberos contado todo esto antes, pero, bueno, ya sabéis, uno es inexperto en el arte de la vida y se suelen cometer errores. —Se encogió de hombros—. Entendernos, por favor —rogó.

Ole, Bjørn y Karl asintieron a la vez, siguiendo los pasos de la mujer.

Al ingresar, se encontraron con Even sentado a la cabecera de la mesa, con varios papeles en una mano, la cual movía sin cesar demostrando su nerviosismo ante lo que estaba por revelarles.

—Hola, muchachos —saludó el anciano, con una sonrisa cansada—. ¿Cómo estáis? Espero que listos para lanzar las preguntas que tengáis y escuchar a este viejo cuya memoria, tristemente para él y por fortuna para vosotros, se mantiene intacta.

—Estamos bien y listos para oírte, tío —dijo Ole con una sonrisa.

—Vale, mejor que comience cuanto antes —murmuró el hombre, mirándolos un segundo a cada uno.

—Pero no sabes lo que dijo ese hijo de puta —dijo Bjørn—. Si hubieses oído la grabación…

—No me hace falta ninguna grabación para saber lo que Joakim ha contado —respondió el hombre con el ceño fruncido—. Y te pido por favor que tengas respeto por la mujer que más he amado en la vida. Más respeto con tu madre —pidió, mirando a su hijo a los ojos, quien le mantuvo la mirada, desconcertado—. No te permitiré, por más adulto que seas, que insultes a Katrine. Sí, ese hijo de puta, como tú lo llamaste, era tu medio hermano, pero también era medio hermano de Ole. Pero no fue fruto de una infidelidad. Per era mi hijo, al igual que tú. Contrario a Joakim, quien fue producto de una violación.

—¿Cómo? —preguntó Ole—. ¿Me estás diciendo que la madre de Joakim no está muerta, sino que es la tía Katrine y que, además, no fue Per el bastardo de vuestro matrimonio, sino que fue Joakim?

—Exactamente —continuó el hombre—. Joakim fue producto de una violación que sufrió Katrine meses antes de nuestro matrimonio, y que siguió padeciendo, bajo amenazas, por parte de mi hermano —Ole lo miró atónito—. Sí, Ole —asintió—. Tu padre.

—Pero ¿cómo demonios es que Joakim estaba convencido de que el bastardo era Per y de que había matado a la tía?

—Verás, chaval. Nunca quisimos que supiera la verdad, se nos hacía atroz decirle que era producto de una violación y que yo no era su padre.

—Vale, entiendo —dijo Bjørn, dubitativo—. Pero en la grabación se oye que Joakim hace hincapié en que su madre, nuestra madre —se corrigió—, en ese momento se encontraba en la cama con el tío Christian y no se preocupaba por cuidarlos.

—Y sí, así era. Ese día al llegar del trabajo, me encontré con tu madre llorando a lágrima viva sobre el cuerpecito de Per, mientras yo intentaba sonsacarle lo que había sucedido. Lo único que entendí entre sus sollozos fue: Joakim y patio, por lo que, de inmediato y después de llamar a una ambulancia, me dirigí hacia allí. Estaba con la vista perdida en un punto lejano. Me acerqué a él, lo obligué a levantarse y a acompañarme al interior de la casa.

»Luego, en la cocina, Katrine y yo comenzamos a discutir, dado que ella me había ocultado durante diez años que Joakim no era mi hijo y que era producto de la violación a la que la sometía Christian. Le creí. Tenía la certeza de que no mentía. Sin embargo, no tenía pruebas suficientes como para llevarlo ante las autoridades.

»Tras aquella discusión, decidimos enviarlo a un internado en Irlanda, después de la sepultura de Per.

—Pero él dijo que vosotros os divorciasteis —dijo Karl.

—Naturalmente. Fue lo que le hicimos creer para que no cuestionara el viaje a Irlanda. Sé que no tiene mucho sentido, pero en aquel momento nos pareció que era lo correcto. Fue nuestro error y nuestra culpa que se convirtiese en el monstruo que han conocido.

—Pero también dijo que había matado a su mamá —acotó Ole.

—En efecto, algo más que le hicimos creer. Yo sabía quién era, cuál era la identidad falsa con la que había viajado desde Irlanda, gracias a los contactos que me permitían saber cuáles eran sus movimientos, y Katrine decidió ir a terapia para ver si, abriendo un poco su corazón sin revelar su identidad, él era capaz de perdonarla.

»Cuando Katrine llegó con la receta que le había enviado, me di cuenta de cuáles eran sus intenciones. Ahí descubrimos en qué se había convertido. ¡En qué lo habíamos convertido! Su plan consistía en hacerla ingerir un cóctel de pastillas de tal tamaño que no pudiese despertar, haciéndolo pasar por un suicidio. Sin embargo, tuve la posibilidad de descubrir de inmediato qué era lo que pretendía. Él desconocía el hecho de que yo continuaba viviendo con ella. Nos habíamos empeñado en que creyese eso. Ahora ni siquiera recuerdo bien el por qué. Errores. Errores, por donde miréis.

»Lo único que fui incapaz de adivinar, era que luego de Katrine iría a por Christian. Tendría que haberlo adivinado, dado que según la percepción de Joakim, él era el eje central de todos sus males. Me dolió la muerte de tu padre, porque, aunque ya no manteníamos relación alguna, no le deseaba aquello. Y tu madre, Ole, era una gran mujer que no merecía terminar de aquel modo. Ella desconocía lo que había hecho Christian.

—¿Por qué no lo denunciaste? Al menos podrías haberme dicho que mis padres no habían tenido un simple accidente.

—Sí, un nuevo error, he de reconocerlo. Pero no quería que te empeñaras en dar con él. Estaba seguro de que sucedería, y un policía obcecado es un peligro para sí mismo y para la sociedad que jura proteger. No, no podía permitirlo. De igual modo, años más tarde, tuviste la desgracia de acercarte demasiado a él.

—Al menos, esto explica muchas cosas —dijo Ole, tapándose con ambas manos la cara. Necesitaba un cigarro cuanto antes—. Aunque quiere decir que todas las muertes que cargan sobre los hombros de Joakim han sido víctimas de una mentira. De un error que vosotros cometisteis.

—Entiéndenos, hijo —pidió Katrine.

—Me cuesta —respondió Ole—. ¿Por qué lo ocultaron tanto tiempo? Podríamos haberlo cogido mucho antes, incluso, mucho antes de que muriesen tantas mujeres y niños, entre ellas Monika, Petra, Irene y Kamilla.

—Lo sentimos, Ole —dijo Even, con los ojos brillosos por las lágrimas—. Pero ya está todo hecho. Con las cartas boca arriba y sobre la mesa, todos somos expertos. Ya nada podemos hacer, más que lamentarnos —agregó, mientras Ole asentía, sintiendo un punzante dolor de cabeza.

Aún no sabía cómo procesar todo lo que les había confesado su tío. Pero estaba agotado por el viaje, luego valoraría todo con más calma. El vuelo de Bergen a Oslo era sumamente corto, sin embargo, no había dormido en los dos últimos días, dándole vueltas en la cabeza a tanta información.

Al bajar del avión, tomaron sus maletas y se dirigieron hacia la parada de taxis. Se subieron a uno de los vehículos libres y se dirigieron a la vivienda de Bjørn. Oslo, contagiado de Bergen, los recibía con un cielo gris plomizo y unas enormes gotas que caían sobre la ciudad.

El aire calefaccionado del interior del coche lo adormeció, haciendo que, por primera vez en los últimos tres días, el sueño acudiera a él.

Un codazo en sus costillas lo obligó a despertar, miró al autor de aquella artimaña y se encontró con los ojos saltones de su primo abiertos de par en par y con una sonrisa de oreja a oreja, mientras intercalaba el foco de su visión entre él y la acera frente a la casa. Giró la cabeza hacia donde Bjørn miraba insistentemente, y pensó que aún no despertaba. Aquello no podía ser más que un sueño. Apretó varias veces los párpados hasta que, por fin, fue capaz de enfocar la mirada. El cerebro de Ole tardó un segundo más de lo normal en procesar lo que sus ojos veían, tras lo cual salió disparado del coche. Tanja, junto a una gran cantidad de maletas, se abrazaba a sí misma intentando protegerse del viento y el agua.

—Pagad vosotros, muchachos, luego os doy el dinero —gritó, mientras corría hacia la mujer, con los brazos extendidos recibiéndolo con una sonrisa.

Ole la miró a los ojos y sonrió, para luego acercarse a sus labios y besarla con ternura y necesidad.

—¿Qué demonios significa esto, comisaria Tanja Iversen? —preguntó, alejándose unos centímetros y mirando el equipaje.

—¿Qué cree usted, comisario jefe, Ole Lie? —dijo ella con media sonrisa.

—¿Es en serio?

—Sí, Ole, es en serio. —Sonrió—. Viviremos con vosotros.

—¿Y él niño?

—Está con Gina, hoy quería darte la sorpresa yo, luego iremos a buscarlo y traeremos lo que resta. ¿Estás de acuerdo?

—¡Claro que sí! Te amo. Te amo, Tanja. Te amo.

—Y yo te amo a ti, Ole.

Tras esto se fundieron en un nuevo y romántico beso bajo la lluvia, hasta que un grito a sus espaldas los obligó a salir de su burbuja.

—¡Oíd, tortolitos! —dijo Bjørn—. Dejad de comer delante de los pobres y necesitados, y pasad que os vais a coger una gripe…

—Calla papá —dijo Karl, golpeándolo en el brazo—. Compórtate. Ven, ayudemos a entrar todo.

Tanja y Ole se miraron y se echaron a reír, mientras tomaban el resto de maletas, y se dirigían al interior de la vivienda.

Sí, los pensamientos podían esperar. Mientras hubiera personas que valiesen la pena, lo quisiesen y él a ellos, sería el hombre más feliz del mundo. Todo lo demás importaba muy poco.

Sonrió. Quizás, el hecho de haber estado tan cerca de la muerte lo había hecho percibir el mundo de una manera completamente diferente. Un mundo de colores brillantes y formas hipnóticas, como las caderas de Tanja, que se meneaban de un lado a otro acomodando sus pertenencias, dando comienzo a una nueva etapa en sus vidas.

El sol se ocultaba en el horizonte, mientras permanecía con la vista perdida en el fiordo. Sonrió, en tanto suspiraba agradecido de que el nuevo comisario jefe no se hubiese percatado de sus verdaderas intenciones. Todo estaba saliendo según lo planeado.

Miró la hora en su móvil. Faltaba poco para que el nuevo cargamento llegara al puerto. Esperaba que no hubiese contratiempo alguno. Bufó. Era imposible. Nada podía salirle mal. Nadie podría detenerlo.

NOTA DE AUTOR

Los hechos y personajes de esta historia son pura y exclusivamente de mi autoría —en conjunto, en el caso de Bjørn, Karl, Petra y Erik, con Karen Bail—, por lo que, cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia. Así como también, me he tomado la libertad en cuanto a las calles y lugares mencionados, que, si bien existen, he adaptado por una cuestión de necesidad para el desarrollo propicio de la trama.

Por otro lado, como he mencionado anteriormente, junto a la autora Karen Bail, hemos unido nuestras historias en un mismo universo, por lo cual si te has quedado con las ganas de saber qué sucedió con Bjørn y su historia de amor con aquella chilena que lo tiene loco y llorando por los rincones, te recomiendo leer la bilogía Héroes Olvidados, donde podrás conocer su historia y la de su hijo, Karl, en profundidad, disfrutando de una hermosa e increíble historia de amor. ¡No te la puedes perder!

AGRADECIMIENTOS

Ya es la tercera vez que escribo esta sección y no por ello se ha vuelto más fácil, porque siempre tienes el temor de no estar a la altura de la ayuda que te han brindado, sin embargo, y pidiendo disculpas de antemano, procederé a agradecerles, sin mucha más introducción.

En primer lugar, y por estar siempre allí desde el inicio de esta historia y en cada paso que he dado, debo agradecer a mi gran y querida amiga Karen Gallardo. Gracias por estar siempre, por su comprensión, apoyo, aliento… Gracias por acompañarme en este camino literario, por guiarme y ayudarme. Gracias por todas las noches en vela en las que le he sacado canas verdes con mis pensamientos y locuras. Gracias por creer tanto en mí, por siempre tener una palabra de aliento. Sabes que te adoro y que estas palabras son muy simples para todo lo que me gustaría y deseo expresar. Gracias por ser mi lectora beta, esa que lee cada palabra en cuanto la escribo. Gracias por ayudarme a corregir y pulir esta historia al cien por ciento, para poder brindar un buen trabajo. Gracias por la hermosa maqueta que has hecho. Gracias por ayudarme a ver mis fallos y potenciar mis aciertos. Por todo esto y más, ¡mil millones de gracias!

A mi familia, porque todos, absolutamente todos, a pesar de que los vuelvo locos con mis ideas, están ahí para apoyarme. Mis padres, mis hermanos, mi marido, mi hija, ¡todos!, de alguna u otra manera, han estado ahí para mí, acompañándome en cada paso que doy. Sin ustedes, esta historia no sería lo mismo. ¡Mil gracias! Los adoro.

A todas las personas que consciente e inconscientemente me han ayudado a que pudiese escribir esta historia, ya sea con información, con consejos, etc. Mil gracias, por estar ahí.

Y, por último, a ti, que estás leyendo esto porque te has animado a aventurarte en esta historia, que espero hayas disfrutado, por estar, por apostar por la literatura, por animarte a leerme, y a navegar entre estas páginas. Gracias por acompañar a Ole, Tanja, Gina, y todos los personajes de esta historia.

Notas

[1] Rikshospitalet es uno de los cuatro campus principales del Hospital Universitario de Oslo, en Noruega. <<

[2] Infusión realizada con las hojas de Yerba Mate —planta originaria de Paraguay—, consumido, en gran medida, en países como Paraguay, Argentina y Uruguay. <<

[3] Verter agua caliente sobre la yerba. <<

[4] Los Huarpes son un pueblo indígena de la región de Cuyo, de Argentina. <<

[5] Telenor es una compañía telefónica noruega. <<

[6] Ole en noruego hace referencia a viejo. <<